Milten & Percy - Der Tod des Florian C. Booktian
Author: Florian C. Booktian
Date: 2016-05-03T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy; Fantasy & Science Fiction; General Fiction
Description: ~Klappentext~ Für die Detectives Milten und Percy sollte es ein Routineeinsatz sein: Verhindert den Diebstahl der neuen Booktian-Bücher. Doch es kommt zu einer Schießerei, bei der eine Frau getötet wird. Am nächsten Tag taucht eine grotesk entstellte Leiche auf, die mehr Fragen beantwortet, als sie aufwirft. Als die beiden endlich auf Booktian persönlich treffen, stirbt der berühmte Autor und alle Anzeichen deuten auf die Frau, die Milten kurz zuvor erschossen hat. Aber wie ist so etwas überhaupt möglich? Wer steckt hinter dem Tod des berühmten Autors und warum musste er sterben? ~Informatione
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Inhaltsverzeichnis

Titelseite

Copyright

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Über den Autor

Demnächst erhältlich

Im nächsten Band

Florian C. Booktian

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Milten & Percy

Der Tod des Florian C. Booktian

Copyright © 2016 Florian C. Booktian

Covergestaltung: Chuck Patterson

Korrektorat: Claudia Heinen

Probeleser: Jan, Ronja, Alina

ISBN: 1532995725

ISBN-13: 978-1532995729

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck – auch auszugsweise – nur mit schriftlicher Genehmigung des Autors.

Kontakt:

Facebook.com/Booktian

Booktian@gmx.de

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Sonia Kealy war gleichermaßen wütend wie enttäuscht und der Nächtbeste, der ihr über den Weg lief, würde all ihre Frustration zu spüren bekommen. Irgendjemand lief Gefahr, einen katastrophalen und letzten Tag zu erleben. Sonia musste ihn nur noch finden.

Seit mehreren Stunden fuhr sie durch die Gegend. Die Person, die sie eigentlich ins Visier nehmen wollte, wurde ihr verwehrt. Jemand, der über ihr stand, hatte ein Machtwort gesprochen und dagegen würde sich Sonia nicht erheben. Also musste jemand anders herhalten und diesen jemand suchte Sonia gerade. Sie fand, dass daran nichts Ungewöhnliches war. Viele Menschen fuhren den ganzen Tag auf der Suche nach Befriedigung umher. In Sonias Fall galt diese Sehnsucht einem Leben und ihre Befriedigung bestand darin, es zu nehmen. Für sie, die mit Film, Fernsehen und Musik nichts anfangen konnte, waren Bücher die einzige Faszination. Ein gutes Buch blieb für sie immer etwas Besonderes, denn eine außergewöhnliche Geschichte musste auf ihre ganz eigene Art komplex und einzigartig sein.

Sonia Kealy war auf ihre ganz eigene Art außergewöhnlich. Mord und Totschlag gehörten nicht etwa zu ihrem Alltag, sie war weder darauf aus, Unschuldige zu töten, noch so viele wie möglich umzubringen. Sonia hatte einen guten Grund, warum sie so handelte, wie sie es tat. Und jeder, der durch ihre Hand starb, hatte ihr irgendwann einen dieser Gründe gegeben. Mit Sicherheit hatte nicht jeder davon den Tod verdient, aber wenn Gerechtigkeit beim Sterben eine Rolle spielen würde, wäre die Welt ein andere.

Gerade eben machte Sonia einen Spaziergang. Es war Freitagabend und sie war auf der Suche nach einer Buchhandlung. Immer noch in Rage, dass sie von ihrem eigentlichen Opfer abgebracht wurde.

Jeder, der ihr begegnete wurde einem prüfenden Blick unterzogen. Der Abend war nur dann erfolgreich, wenn sie ein gutes Buch fand und einen Fremden, den sie überwältigen konnte. Vielleicht würde sie ihm dann wie einem Ventil den Kopf abschlagen, damit sie ihren Druck ablassen konnte.

Vielleicht würde sie sich auch nur mit ihm unterhalten, um herauszufinden, was ihm am Herzen lag, damit sie es ihm wegnehmen konnte. Das Leid anderer verschaffte ihr derartige Genugtuung, wie es sonst nur eine gute Geschichte konnte. Und gute Geschichten waren rar geworden. Erst recht, wenn man wie Sonia aufgehört hatte, regelmäßig zu lesen.

Ein großer Mann passierte ihre Rechte, was war mit ihm? Viel zu aufwendig. Was sie suchte, war mehr ein Snack, jemanden, den sie ohne große Anstrengung in ihr Taxi zerren und davonschaffen konnte. Sie ließ den großen Mann in Frieden. Er verschwand hinter ihr, wurde Teil der Vergangenheit. Sie sah ihn nie wieder.

Sonia blieb vor dem Schaufenster einer Buchhandlung stehen und betrachtete die Auslage. Sie schüttelte den Kopf, um ihre Gedanken durcheinanderzubringen. Zu viel Ordnung im Kopf führte nur zu dummen Ideen für ungelöste Probleme.

Ganz links, neben Büchern mit endlosen Landschaften auf dem Covern stand eine Reihe von Büchern, die alle den gleichen Titel trugen. Darüber hing ein Schild und es hielt für jeden Kunden dieselbe Botschaft bereit: Der neue Booktian! Spannung bis zur letzten Seite, das verspreche ich Ihnen. Daneben war ein Bild des Autors abgedruckt, der freundlich lächelte und mit ausgestreckter Hand seine Bücher anpries. Am Bauch des Autors war sein Bruder angewachsen.

Jedes Exemplar dieser Daseinsform, ein Vielschreiberling, hatte ein Geschwister an seinem Bauch. Eine friedliche Symbiose, das Geschenk, niemals allein zu sein. In manchen Fällen aber auch der Fluch, den Erzfeind immer mit sich herumzutragen. Sonias Blick bohrte sich in den Pappaufsteller des Autors. Ihre Gesichtszüge verfinsterten sich. Florian C. Booktian, genau der Vielschreiberling, der an der Spitze ihrer Liste stand. Der produktivste Autor des ganzen Planeten. Er war verantwortlich für ihren Unfall und damit verantwortlich für den Verlust ihrer Kreativität.

Sonia hatte ein Geschwister im Bauch: Emilia. Momentan schlief ihr Bäuchling, so hatte dieser doch heute die letzten sechs Stunden bei der Arbeit übernommen. Dafür war Sonia noch fit und voller Tatendrang. Sie grübelte. Warum nicht ein Buch von genau dem Mann lesen, den sie irgendwann umbringen wollte? Vielleicht gab er ihr sogar irgendwelche nützlichen Informationen mit auf den Weg. Die Unterhaltung besteht aus dem Konflikt. So hatte man es ihr beigebracht. Eines der wenigen Dinge, an die sie sich noch erinnerte. Geschrieben hatte sie schon seit Jahren nicht mehr.

Sie betrat den Laden. Auf einem großen Holztisch lagerten exklusiv nur die Werke des erfolgreichsten Autors von ganz Gnaa: Booktian. Sonia nahm eines der Bücher mit dem Titel „Amaranthfarbene Sonntage“. Das Buch rasch umgedreht überflog sie den Klappentext, worunter verschiedene Zeitungen nebst Literaturkritikern die Einzigartigkeit des Werkes beschworen. Sie wiesen immer wieder auf den unvergleichbaren Stil des Autors hin, der es in seinem neusten Werk geschafft hatte, für mehrere Kapitel komplett ohne das Wort „und“ auszukommen. Sonia schmunzelte.

Diesem Buch wollte sie eine Chance geben. Fünfhundertzwanzig Seiten sollten reichen, um sie für ein paar Stunden davon abzuhalten, an all diejenigen zu denken, die noch da draußen waren. Schuldig und lebendig.

Sie ging an die Kasse, bezahlte das Buch und gönnte sich noch gleich ein neues Lesezeichen. Ihr Blick fiel auf die Kassiererin, eine kleine zierliche Frau. Sonias Gesichtszüge verfinsterten sich, ihre gespielte Freundlichkeit wechselte zu einer ausdruckslosen Starre. Die Frau war perfekt, oder? Zierlich und ohne viel Muskelmasse. Der Zeige- und Mittelfinger an ihrer rechten Hand waren von Nikotin vergilbt. Sie könnte bezahlen und vor dem Laden warten, bis die Kassiererin Feierabend hatte. Dort würde sie ihr auflauern, freundlich um eine Zigarette bitten und ihr beim Suchen in der Handtasche eins mit dem Schlagstock überziehen.

„Vielen Dank für Ihren Einkauf.“ Die Kassiererin stopfte zwei Bücher in die Tragetasche und reichte sie Sonia. Die registrierte das Gratisexemplar gar nicht, das man ihr gerade untergejubelt hatte.

Die ausdruckslose Starre verschwand, Sonias Lächeln kehrte zurück. Sie nahm die Tasche und verließ den Laden. Sie wollte nicht warten, es musste schnell gehen. Bis Ladenschluss waren es noch mehr als fünf lange Stunden. Sie schaute über die Straße. Ein kleiner Mann lief in einem Mantel den Gehweg hinab. Hinter ihm tauchte eine durchsichtige Sonia auf. Eine gespenstische Kopie. Sonia und nur Sonia fiel auf, dass die gespensterhafte Kopie gekonnt ein dünnes Filetiermesser aus ihrem Mantelärmel schnellen ließ, genau im richtigen Augenblick. Sie prallte mit dem dicken Mann zusammen, das Messer bohrte sich tief in sein Fleisch, sie entschuldigte sich und lief weiter.

Der Mann jedoch fasste sich an den Bauch und ging mit blutverschmierten Händen zu Boden. Niemand schien ihm irgendwelche Beachtung zu schenken. Sonia schaute nach rechts. Eine alte Frau wartete am Zebrastreifen, dass ihr jemand den Übergang ermöglichte. Eine halbdurchsichtige Sonia trat von hinten an sie heran und bot ihr an, sich einzuhaken. Die Dame lächelte und folgte Sonia in blindem Vertrauen auf die Straße. Ein Lkw raste ungebremst auf den Zebrastreifen zu. Die halbdurchsichtige Sonia blieb stehen, machte einen Schritt zurück und schleuderte das alte Frauchen vor den Lastwagen.

Das Gefühl der Unruhe wurde immer stärker. Sonia ergriff die Flucht vor ihren eigenen Mordfantasien und lief so lange die Straße hinunter, bis ihr die Beine schmerzten. Immer wieder erkannte sie neue Gelegenheiten. Ein gekonnt gestelltes Bein hier, ein Schubs in die richtige Richtung da. Sonia zog den Reißverschluss ihres Mantels zu und beschloss, zu ihrem Wagen zurückzukehren. Die Versuchung war überall. Da hörte sie eine Stimme aus einer dunklen Nebenstraße. Nicht mehr als ein leises Wimmern, aber es erregte ihre Aufmerksamkeit. Mit ihren Büchern fest unter dem Arm lief sie vorsichtig zum Eingang der Nebenstraße, die nicht sonderlich vertrauenswürdig erschien. Hier liefen alle die Hintertüren von Geschäften zusammen, deren Praktiken mehr als zweifelhaft waren. Kneipen, die schon mehr Spelunken als gepflegte Wasserlöcher waren, Restaurants, in denen seit Ewigkeiten nichts mehr gegessen, aber trotzdem regelmäßig Geschäfte abgewickelt wurden.

Irgendjemand saß alleine in genau dieser Nebenstraße und weinte. Vielleicht ein Kind, das sich verlaufen hatte, oder einfach nur jemand, der Sonias Hilfe brauchte? Was für ein Geschenk des Zufalls. Sie musste nachsehen. Sie musste einfach. Sonia lief in die Nebenstraße und fand eine Frau, die hinter einer Mülltonne kauerte. Sie trug einen verdreckten pinken Hosenanzug. Ihr Gesicht war verheult und an einem ihrer hohen Schuhe fehlte der Absatz.

„Ist alles in Ordnung?“, fragte Sonia.

„Nein. Nichts ist in Ordnung“, sagte die Frau. „Ich habe kein Zuhause mehr und bin halb verhungert. Niemand will mir helfen und mir ist kalt.“ Die Frau wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und schaute zu Sonia auf.

Sonia lächelte. „Ich habe ein Zuhause und jede Menge zu essen. Und ein gutes Buch!“, sagte sie und hielt ihr den Booktian zum Beweis vor die Nase.

„Das freut mich für Sie“, sagte die Frau und lächelte flüchtig aus ihrem verheulten Gesicht.

„Mein Name ist Sonia. Wie heißt du?“

„Vanessa, Vanessa May.“

„Hallo Vanessa, möchtest du mit mir nach Hause kommen und etwas essen?“

Sonia konnte erkennen, wie die Frau zögerte. Vanessa Mays Zweifel waren mehr als angebracht, vor ihr stand ihr Peiniger. Eine Frau, die sie nur noch weiter ins Unglück führen würde. Aber ein Lächeln und etwas Zuwendung im richtigen Augenblick täuschten über vieles hinweg. Vanessa griff nach Sonias Hand und stand auf. „Normalerweise würde ich so etwas nicht annehmen, aber mir fällt einfach nichts mehr ein. Macht es auch keine Umstände?“

„Aber nein“, sagte Sonia und lächelte. „Folge mir, wir gehen zu meinem Wagen.“ Sonia lief davon und drehte sich nicht ein einziges Mal nach der Frau um, die sie nur gerettet hatte, um über ihr Verderben zu bestimmen.

Vanessa folgte ihr stumm und die Zweifel an ihrem Retter wuchsen von einem Samen zu einem Sprössling. Als sie an ihrem Auto angekommen waren, öffnete Sonia die Tür zur Rückbank, um Vanessa einsteigen zu lassen.

„Nach hinten?“

„Ja, bitte.“

Vanessa stieg in den Wagen. Sonia nahm auf dem Fahrersitz Platz und steckte den Schlüssel in die Zündung. Dann drückte sie einen kleinen Knopf an der Mittelkonsole und alle Schlösser verriegelten sich. „Kein Grund zur Sorge, das ist die Macht der Gewohnheit. Man kann nie wissen, wer einem in dieser Welt dort draußen Schaden zufügen will.“ Sie tippte mit der Fingerspitze gegen die Scheibe. „Dann wieder“, fuhr Sonia fort, „weiß man auch nicht, mit welchem Übel man sich gerade eingesperrt hat.“ Ihre Stimme klang seicht und kalt. Sie schien ihre Worte nicht an Vanessa zu richten, vielmehr redete sie mit sich selbst.

Vanessa May rutschte unruhig auf der Rückbank umher. Im Rücksitz steckten diverse Zeitungen und Zeitschriften, unter dem Sitz lugte etwas hervor und glitzerte im schwachen Licht der Deckenbeleuchtung. Ein Ring.

„Hey, es sieht aus, als hätte jemand Schmuck verloren“, sagte Vanessa und hob den Ring auf. Sofort ließ sie ihn wieder fallen. Der Ring steckte auf einem Finger. Sie krallte sich in den Rücksitz.

Vanessa rüttelte an der Tür, aber sie ließ sich nicht öffnen. Dann schrie sie, aber niemand konnte sie hören. Das Taxi parkte weit ab vom Fußgängerverkehr der Einkaufstraße.

Sonia blieb absolut ruhig.

„Was haben Sie mit mir vor?“, fragte Vanessa. Schweiß trat ihr auf die Stirn, die Angst legte ihren kalten Umhang über ihren Rücken.

„Das weiß ich noch nicht. Ist das nicht spannend? Aber es wird nicht lange dauern. Ich habe mir gerade ein neues Buch gekauft und ich kann es gar nicht mehr abwarten, es aufzuschlagen. Vielleicht müssen Sie sich unterordnen. Sehr wahrscheinlich sogar. Sagen Sie, Vanessa, haben Sie Angst vor dem Tod?“

„Ja“, wimmerte die Frau auf der Rückbank. „Aber ich war ihm schon näher, als Sie sich vorstellen können.“

„Tatsächlich? Na dann ist es ja, als würde man zwei alte Freunde wieder zusammenführen. Das Schlimmste am Tod ist die Ungewissheit. Das ist sie wirklich, die Ungewissheit“, wiederholte Sonia und startete den Wagen.

„Wer sind Sie?“

„Ich? Ich bin niemand. Aber du, Vanessa, du bist ein Geschenk. Und ich werde meinen Spaß mit dir haben. Oh ja, das werde ich.“

Keine Antwort. Ein Schluchzen. Vanessa hämmerte gegen die Fensterscheibe, doch die hielt stand, als wären es Gitterstäbe.

Sonia Kealy fuhr davon und mit ihr Vanessa.

Zwei Stunden später war deren pinker Hosenanzug rot getränkt.

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Einige Zeit später

Percy starrte Milten an. Der saß am Steuer seines heruntergekommenen 1973 Ford Galaxie 500 und hatte in der letzten halben Stunde kein einziges Wort gesagt. Milten war seit Wochen in einer schlechten Laune versunken. Und ganz egal, wie sehr sich Percy auch anstrengte, sein Freund wollte einfach nicht daraus auftauchen. „Sei nicht zu hart mit dir selbst“, fuhr Percy fort. „Sechs Monate sind vergangen, seitdem du offiziell deine Dienstmarke erhalten hast. Inzwischen bist du mehr Detective, als ich es bin. Oder? Lass uns mal aufzählen“, das Erdmännchen begann an einer Hand abzuzählen. „Du schläfst auf meiner Couch, hast aufgehört dich zu rasieren, du bist erfolgreich geschieden und deine Ex will nichts von dir wissen. Ach und heute Morgen habe ich dich erwischt, wie du dir im Bad den Mund mit, ich glaube es war Gunex, ausgespült hast. Damit putze ich normalerweise meinen Revolver.“

Percy sah Milten eine Zeit lang an. Der Erfinder und frisch gemachte Detective behielt seinen Blick auf der Straße. Percy war besorgt, Milten hatte in den letzten Monaten gelitten. Auch wenn er nie wirklich viel Körpermasse besaß, hatte er mindestens die Hälfte davon verloren. Von seinem Gesicht hing ein Vollbart, der als Dreitagebart angefangen hatte und jetzt noch immer wucherte wie Unkraut. Miltens Kleidung zeigte massive Abnutzungen. Wahrscheinlich wusste er nicht einmal mehr, wie lange er schon in derselben Weste mit Cordhose steckte.

Milten schaltete einen Gang herunter und lenkte den Wagen links in eine Straße.

„Ich meine, was ist mit dir? Wir reden kaum noch. Wenn wir nicht arbeiten, verbringst du den ganzen Tag vor der Glotze und siehst zu, wie die Löcher in deinen Socken größer werden. Rede mit mir, Großer! Du machst mir langsam Angst.“

„Es besteht kein Grund zur Sorge“, nuschelte Milten unter seinem Bart hervor.

Percy warf die Vorderpfoten in die Luft. „Halleluja. Er kann noch reden. Milten, ein bisschen Melancholie ist in Ordnung, du weißt, dass ich selbst nicht das fröhlichste Erdmännchen auf diesem zwangsgepaarten Planeten bin“, Percy zeigte auf sich. „Aber wenn ich mir Sorgen machen muss, ob ich mich im Alltag auf dich verlassen kann, dann ... dann ...“

Der Ford Galaxie 500 rollte eine beleuchtete Straße hinunter. Die Lichtkegel der Straßenlaternen wanderten über Miltens Gesicht. Für einen kurzen Moment war sein Gesicht dann gut zu sehen. „Es besteht kein Grund zur Sorge“, wiederholte Milten im gleichen ausdruckslosen Tonfall.

Percy schnallte sich los und rutschte auf seinem Sitz herum. „Milten?“

Sein Partner starrte weiter ausdruckslos nach vorne, während das Licht über sein Gesicht hinwegstrich.

„Milten, schau mich an!“

Milten lenkte den Wagen weiter geradeaus, drehte den Kopf und blickte Percy für eine unnatürlich lange Zeit in die Augen, ohne die Geschwindigkeit zu verringern. Percy hatte sogar das Gefühl, er würde beschleunigen.

Das Erdmännchen holte aus und verpasste Milten eine saftige Ohrfeige.

„Du riechst wie eine Mülltonne! Schlimmer noch, du siehst aus wie ein Hippie, der nicht weiß, wogegen er sich auflehnen soll, also hat er, du, dich selbst zur Demonstration erklärt. Du protestierst gegen dein eigenes Ich! Und wenn sich deine Haltung zumindest mir gegenüber nicht bald bessert, such ich mir jemand anderen als Partner.“

Milten parkte den Wagen, verschränkte die Hände über dem Lenkrad und legte seinen Kopf auf die Finger.

„Was jetzt?“, fragte Percy. „Demonstration vorbei? Hast du aufgegeben?“

Percy wartete auf eine Antwort, aber Milten hing einfach nur da wie eine falsche Bestellung, die niemand haben wollte.

„Wir fahren hier nicht nur zum Spaß in der Gegend herum, Herr Milten Greenbutton. Wir haben einen Durchsuchungsbefehl und drei Haftbefehle, denen wir nachgehen müssen. Reiß dich zusammen verdammt.“

„Ich weiß“, sagte Milten und seufzte. „Ich weiß ...“

„Aber?“

„Es ist nur ... wofür das Ganze?“

Er sah Percy mit rot unterlaufenen Augen an. Die Augen einer Person, die ein klein wenig aufgegeben hatte. Nicht ganz, aber genug, um sich selber ernsthaft zu schaden.

„Oh Mann“, sagte Percy und rutschte auf dem Sitz so weit nach hinten, wie es nur irgendwie ging. „Dir gehen Dinge durch den Kopf, die du besser vergessen solltest. Hör zu, reiß dich zusammen, wir ziehen das jetzt noch durch und dann setzen wir uns hin und sprechen uns aus, o. k.?“

Milten nickte, kaum merklich und langsam, aber er nickte.

„Gut“, sagte Percy, „vergiss nicht, du bist mein Freund und ich ...“ Percy gestikulierte ein Herz, damit er ein bestimmtes Wort nicht aussprechen musste. „Ich hab dich ...“, sagte er und zeigte mit dem Herzchen auf Milten, „dich. Verstehst du?“

Milten nickte. Diesmal lächelte er sogar ein klein wenig.

Percy seufzte erleichtert. „Ich habs dir gesagt, gleich am ersten Tag hab ich's dir gesagt, diese Braut, Melody? Deine traute Exfrau?“, Percy lehnte sich vor und machte große Augen. „Die war krank im Kopf.“ Percy nickte auf und ab, als wollte er sich selbst recht geben.

„Sie war eben was Besonderes.“

„Besonderes? Milten, was Melody war, ist sonderbar. Wer geht eine Beziehung ein und schlägt gleich am Anfang Polygamie vor?“

„Ich fand das gar nicht so merkwürdig.“

„Ach wirklich? Es ist nichts komisch daran, als verheirateter Mann sein Bett mit anderen Typen zu teilen?“

„Na ja ...“

„Nix na ja. Willst du mir ehrlich sagen, dass dir das nie zu denken gegeben hat?“

„Vielleicht ...“

„Das nehme ich in deiner Verfassung als ein: verdammt noch mal Ja. Komm, vergiss die Braut, die war einfach nur schlecht für dich.“

Milten nickte.

„Was hältst du davon, wenn wir jetzt auf ein paar Verbrecher schießen, um dich ein wenig aufzumuntern?“

Milten lächelte. „Okay, wenn es denn sein muss.“

„Na also“, sagte Percy und zog seinen Colt Detective Special hervor. Milten tat das Gleiche und beide überprüften die Trommeln ihrer Revolver.

„Weißt du, Großer, ich hab nie verstanden, warum du dir dieselbe Dienstwaffe geholt hast wie ich. Ich hab das Ding hier, weil es für meine Körpermasse ideal ist. Weder der Durchschlag noch der Rückstoß sind sonderlich groß. Genau wie bei mir“, Percy kicherte, Milten musste lachen. Die Stimmung war endlich wieder lockerer.

„Mir gefällt die Waffe, du hast mir mit so einer das Schießen beigebracht. Ich bin sie gewohnt.“

„So groß wie du bist, könnten wir dir eine Flugabwehrkanone auf den Rücken binden, ich kann keine Magnum abfeuern, du schon. Wie wäre es, wenn zumindest einer von uns eine etwas stärkere Waffe mit sich führte? Falls wir mal durch Wände schießen müssen oder so.“

„Davon halte ich nichts, wir sind auch nicht da, um Leute zu erschießen, sondern um sie aufzuhalten. Wie viele hast du bisher erschossen?“

„Sechs“, sagte Percy flott.

„Und ich gar niemanden. Hoffentlich bleibt es auch so.“

„Du hast einem Einbrecher in die Wade geschossen.“

„Ja, und heute geht es ihm wieder gut. Die Wunde ist verheilt und er sitzt hinter Gittern.“

Percy seufzte. „Na gut, komm, auf geht’s. Laut unserem Informanten sollen sich im Gebäude drei Personen aufhalten. Es könnten aber auch mehr sein.“

„Für einen Job wie diesen sollten wir eigentlich kugelsichere Westen haben.“

„Milten, eigentlich sollten wir eine Menge haben. Komm, bringen wir's hinter uns.“

Percy stieg aus.

Milten stand neben ihm auf dem Bürgersteig mit leicht glasigen Augen und Fusseln im Bart.

„Komm mal her“, sagte Percy und deutete Milten an, sich zu ihm herunterzubücken. Der ehemalige Erfinder und frisch gebackene Detective ging auf einem Knie vor Percy nieder. Dann zupfte ihm das Erdmännchen die Fussel aus dem Bart. „Ich glaube, was du brauchst, ist das hier.“ Percy nahm Milten in den Arm. Der wusste gar nicht, wie ihm geschah, seine Arme standen von ihm ab, während sich Percy an ihn drückte. Dann legte er dem Erdmännchen eine Hand auf den Rücken.

„Danke dir, Partner“, sagte Milten.

„Wir besorgen dir eine eigene Wohnung, Milten, das wird dich aufmuntern.“

„Das ist nicht nötig, wirklich.“

„Doch das ist es.“ Percy klopfte Milten auf den Rücken „Ich will meine Couch zurück.“ Milten musste wieder lachen, Percy löste die Umarmung auf. „Bist du bereit, ein paar Bösewichte in Angst und Schrecken zu versetzen?“

„Ja das bin ich“, sagte Milten.

„Es wird Zeit, dass du deine eigene Bleibe findest. Das wird dir helfen, ein eigenes Leben aufzubauen, dann kommt wieder etwas Bodenständigkeit auf. Und wir müssen dich dringend rasieren.“ Detective Percy Meercat zog seinen Revolver aus dem Holster. „Zieh deine Waffe, Milten, ich glaube nicht, dass die da drin allzu erfreut sein werden, uns zu sehen.“

Milten zog seinen eigenen Colt. Im Gegensatz zu Percy hatte er vier Schnelllader. Er trug immer zwei extra bei sich, nur für den Fall der Fälle. Und der kam manchmal schneller, als erhofft.

„Ich gehe voraus, du folgst mir. Verstanden?“

Milten nickte. „Das Gebäude steht schon seit einer Weile leer. Wir müssen vorsichtig sein.“

„Niemand würde hier zufällig einsteigen. Was für eine Bruchbude. Aber irgendwie scheint jemand von den Büchern Wind bekommen zu haben.“

„Kannst du glauben, dass wir nur wegen ein paar Büchern hier sind?“

„Bücher, Drogen, Fernseher. Ist doch völlig egal. Solange man es zu Geld machen kann, werden die Leute es klauen. Und die Booktian-Bücher laufen gerade gut. Also los, rein da. Quatschen können wir später auch noch.“

Die beiden Detectives liefen zur Drehtür des Bürogebäudes. Die Kette, die die Tür davon abhielt, sich zu drehen, war geknackt worden und lag auf dem Boden. Im Foyer war alles verstaubt, lediglich eine Spur aus Fußabdrücken führte von der Drehtür durch den Staub zum Aufzug. Hier hatte man die Kisten mit Büchern hochgeschleppt und im sechsten Stockwerk verstaut. Mehr als hundert Kisten mit mehr als tausend Exemplaren. Das waren aber auch schon alle Informationen, die man Milten und Percy zugespielt hatte. Es war kaum mehr als ein flüchtiger Anruf gewesen.

„Schon ungeheuerlich, oder?“

„Was meinst du?“, fragte Percy.

„Booktians Auflagen sind inzwischen so hoch, dass der Verlag leer stehende Gebäude anmietet, nur um die Bücher irgendwo zwischenparken zu können.“

Milten hatte recht, das war ungeheuerlich. Entweder das oder ein klarer Fall von Selbstüberschätzung. Verkauften sich wirklich alle diese Bücher? Wenn das Buch zu früh in den Umlauf geriet, drohten TailStripe Ltd., der Verlag, der die meisten Booktian-Bücher vertrieb, desaströse Umsatzeinbußen. Es brauchte nur einen Langfinger, der das Buch digitalisierte, und sogar die loyalsten Leser würden sich nicht mehr zurückhalten können, wenn das Buch vor der Veröffentlichung online ging. Ganz zu schweigen von den Kritikern, die das Buch schon vorzeitig durch ihren literarischen Darm treiben konnten. Die Bücher von Booktian waren beliebt, und dank seiner Angewohnheit, viel zu schreiben und zu publizieren, war er der erfolgreichste Autor der letzten fünf Jahrzehnte.

Milten hatte noch nie eines seiner Bücher gelesen.

Percy war mit ihnen aufgewachsen.

Mit gezogenem Revolver drückte das Erdmännchen den Knopf für den Aufzug. Der Pfeil, der nach unten zeigte, leuchtete auf und die Zahl der Stockwerke blinkte in absteigender Reihenfolge.

„Der Strom ist an, sehr gut.“

Der Aufzug öffnete sich, in der Ecke stand eine einzige Kiste. „Und die Idioten laden gerade die Bücher in den Aufzug, sogar noch besser.“ Percy drückte jedes einzelne Stockwerk und lief wieder heraus. „Komm mit, wir müssen uns beeilen. Wenn das Ding anhält und die Aufmerksamkeit der Diebe auf sich zieht, springen wir aus dem Treppenhaus und überraschen die Bande.“

„Clever“, merkte Milten an und folgte Percy ins Treppenhaus. „Du bist nicht auf die Schnauze gefallen, was?“

„Danke. Und doch, ich bin schon oft auf die Schnauze gefallen, aber ich bin jedes Mal mit einem neuen Trick in meinem Repertoire wieder aufgestanden.“ Vorsichtig kontrollierte Percy jede Wendung der Treppe. Nach und nach überprüften die beiden jedes Stockwerk des hohen Gebäudes. Sicher war sicher. Milten begann zu flüstern. „Ich hab mich mal etwas umgehört. Den Kritikern passt er so gar nicht, man verschreit Booktian als Möchtegern-Literat, der die Finger nicht von der Tastatur lassen kann. Er sei eine Modeerscheinung der Gegenwartsliteratur, die ihre besten Jahrzehnte in den Toplisten hinter sich hätte.“

„Woher hast du diesen gefachsimpelten Blödsinn?“

„Internet.“

Percy legte die Pfote gegen die Tür zur sechsten Etage. Überall konnte sich jemand verstecken und sie wussten noch immer nicht, wie viele sich eigentlich im Gebäude befanden. Das Erdmännchen presste sein Ohr gegen die Tür und lauschte. Mit einem Bing öffnete sich der Aufzug. Waffen wurden entsichert und mindestens zehn Schüsse auf den wehrlosen Aufzug abgegeben.

„Wer bringt Schusswaffen zu einem Bücherdiebstahl? Womit rechnen die denn?“

„Mit uns, Milten, sie rechnen mit uns.“

„Oh, ja, das macht Sinn.“

Percy hob seinen Revolver. „Bereit?“

„Bereit!“

Percy zog an der Tür, aber die ging nicht auf. „Mist. Abgeschlossen!“, fluchte er.

Aber das Rütteln an der Türklinke blieb nicht unbemerkt.

„Sie sind im Treppenhaus!“, rief eine Frauenstimme.

Milten zog Percy hinter die Betonwand. Keine Sekunde später knallten die ersten Kugeln gegen die Metalltür. Dann eine Ladung Schrot gefolgt von zwei Kugeln, die durch die Tür zischten.

„Mindestens drei Schützen“, sagte Percy.

Der Bleihagel hatte aufgehört. „Haben wir sie erwischt?“, fragte ein Mann.

„Tad, geh und sieh nach“, forderte die Frau ihn auf.

Ein junger Mann kam mit einer Schrotflinte im Anschlag auf die Metalltür zu. Er trat sie nach außen auf, inzwischen war das Schloss reichlich lädiert. Milten schaute zu Percy, der nickte. Blitzschnell hob Milten die Hände, als wollte er sich ergeben. Das würde die Aufmerksamkeit des Schützen auf sich ziehen.

Percy legte sich mit gezogener Waffe auf den Boden zwischen seine Beine.

Die Schrotflinte kam um die Ecke und zeigte auf Milten. Bevor Tad Percy bemerkte, hatte der ihn schon von unten ins Visier genommen.

„Lass deinen Prügel sinken und heb die Hände. Mein Partner macht es dir vor.“

Milten wackelte freundlich mit den Händen und grinste.

Tad riss die Schrotflinte auf Percy herab. Der drückte ab.

Ein Schrei hallte durch das Treppenhaus und Percy rutschte ein Stück nach hinten. Tad war vor ihm zu Boden gegangen, in seinem Schienbein steckte die Kugel. Blitzschnell nahm Milten die Schrotflinte an sich und zog ihn ins Treppenhaus, damit Tad nicht in die Schusslinie seiner Kollegen geriet.

„Hier spricht Detective Percy Meercat“, rief Percy durch die offene Tür. „Bei mir ist mein Partner, unten vor dem Haus stehen drei weitere Streifenwagen. Über dem Dach kreist ein Hubschrauber in Stellung. Es gibt keinen Ausweg, ergeben Sie sich!“

Milten senkte den Kopf und flüsterte: „Was? Aber wir sind doch ganz alleine.“

Percy gestikulierte ihm, die Klappe zu halten. „Das wissen die doch nicht.“

Für einen Moment sagte niemand etwas. Die anderen Diebe schienen über sein Angebot nachzudenken.

„Warum fordern wir eigentlich so selten Verstärkung an?“, fragte Milten weiter.

„Für ein paar Bücherdiebe? Wir schießen den anderen beiden noch ins Bein und setzen sie unten vors Gebäude. Dann rufen wir Verstärkung.“ Percy wandte sich wieder an die Schützen. „Also wie sieht's aus? Handschellen oder Plastiktüten?“

Als Antwort donnerten ein paar Kugeln ins Treppenhaus. Die beiden hörten, wie sich die Türen des Aufzugs schlossen.

„Wo gehen sie hin?“, fragte Milten.

„Na, sie versuchen abzuhauen, was sonst.“

Percy überprüfte die Wunde des blutenden Schrotflinten-Schützen und legte ihm Handschellen an. „Wir lassen ihn hier. Er blutet, aber nicht sonderlich stark. Milten, wir teilen uns auf, ich sehe oben nach und du unten. Entweder sie wollen über das Dach abhauen oder über den Haupteingang im Erdgeschoss. Wir dürfen sie nicht verlieren, verstanden?“

Milten nickte und rannte die Treppe hinunter.

Percy eilte nach oben Richtung Dach.

Milten hastete die Treppe nach unten. Mal nahm er zwei Stufen auf einmal, dann sogar drei. Schweiß trat ihm auf die Stirn und als er unten angekommen war, schoss er mit erhobener Waffe durch die Tür.

Unvorsichtig, aber voller Tatendrang.

Doch da war niemand. Das Foyer war leer und abgesehen von seinem Auto vor dem Eingang war weit und breit keine Spur von den Dieben. Sie waren also Richtung Dach geflüchtet. Und Percy war alleine da oben. Sofort machte Milten wieder kehrt, steckte seinen Revolver im Rennen in das Holster und sprintete so schnell er konnte die Treppe empor. Zwischen dem siebten und neunten Stock hörte er Schüsse. Percy rief etwas Unverständliches, dann wurde es still.

Als er das Dach erreicht hatte, atmete er schwer. Milten zog seinen Revolver und versuchte, die Kontrolle über seine Atmung wiederzubekommen. Wenn er gleich den Abzug drückte, kam es auf eine stille Hand an.

Milten atmete langsam ein und wieder aus. Ein und wieder aus. Dann spannte er den Hahn seines Revolvers und schritt die letzten Treppenstufen langsam empor. Die Tür stand halb offen. Vorsichtig, um auch ja keinen unnötigen Lärm zu verursachen, machte er die Tür vollends auf. Jegliches Knarzen konnte ihn verraten und das Feuer womöglich in seine Richtung lenken.

Die Tür gab die Sicht frei. Milten wurde bereits erwartet. Eine Frau hielt Percy ihre Waffe an den Kopf, bereit, ihn sofort zu erschießen. Sie hatte kringelförmige Ohren und von ihrem Bauch starrte Milten eine kleine Kreatur entgegen. Hinter ihr warf ihr Kollege die Kisten mit den Büchern auf ein benachbartes Dach. Die Frau drückte ihre Waffe fester an Percys Kopf. „Lass die Knarre fallen oder das Erdmännchen hat gleich ein Loch im Kopf.“

„Percy?“, rief Milten und zielte durchs Visier. Er wartete auf die Schussfreigabe.

„Nur wenn du dir sicher bist, dass du ...“

Der Abzug wurde betätigt, der Bolzen vollführte den Hammerschlag und die Kugel explodierte aus dem Lauf und setzte sich im Fleisch fest.

Percy konnte sich befreien. Die Angeschossene griff sich unter Schmerzen an ihren Bauch, die Pistole hing schlaff in ihrer Hand. Blut quoll aus dem Kopf der kleinen Kreatur hervor.

Percy sammelte seinen Revolver wieder auf und richtete ihn augenblicklich auf seine Angreiferin. „Ich meinte eigentlich, drück nur ab, wenn du sie auch wirklich erwischst.“

„Hab ich doch“, sagte Milten und zielte auf den anderen Bücherdieb, der die Hände sofort anhob. Eine schwere Kiste Bücher fiel ihm auf die Füße.

„Du hast ihr in den Bauch geschossen. Was, wenn sie aus Schreck abgedrückt hätte?“

„Hat sie aber nicht. Beruhige dich!“

Percy ließ seine Waffe sinken und drehte sich zu Milten um, der sofort seinen Revolver zwischen der Frau und dem Mann hin und her schwenkte.

„Ich soll mich beruhigen? Milten Greenbutton“, sagte er in ernstem Ton und stemmte die Vorderpfoten in die Hüfte. „Das ist genau das, was ich gemeint habe. Und ich bin's leid, wie dein gesetzlicher Vormund zu klingen, scheiße noch eins!“

Die Frau schrie vor Schmerz und riss ihre Pistole nach oben.

Ein Abzug wurde dreimal gedrückt und weitere Kugeln sausten über Percys Kopf hinweg in die Brust der Frau. Die taumelte rückwärts, und kippte über den Rand des Dachs in die Tiefe.

Milten zielte wieder auf den Mann, der immer noch mit erhobenen Händen da stand. Fassungslos sah er seiner Kollegin hinterher.

„Großartig, Milten“, sagte Percy, „einfach großartig.“ Das Erdmännchen warf die Vorderpfoten in die Luft. Dann verstaute er seinen Revolver.

„Sie hätte dich erschossen“, verteidigte sich Milten.

„Und deine beste Lösung dafür war, einfach draufzuhalten? Was wurde aus anschießen, aber nicht erschießen? Wir haben abgemacht, niemand einfach nur über den Haufen zu knallen.“

„Ich ... sie hätte“, stammelte Milten.

Percy gestikulierte ihm, sich zu entspannen. „Lass gut sein. Du hast ja recht. Trotzdem, jetzt ist sie für ein paar Bücher draufgegangen. Hey, Holzkopf“, sagte Percy zu dem Mann mit den erhobenen Händen, „hat es sich gelohnt?“

Er schüttelte wie wild den Kopf.

„Na, das will ich wohl meinen“, sagte Percy. „Leg ihm Handschellen an. Ich melde alles der Zentrale. Wir brauchen einen Krankenwagen und jemand mit einem großen Spachtel, der die Frau mit den runden Ohren von der Straße kratzt.“

„Was war sie, Percy?“

„Sah aus wie ein Autorus Fantasticus, ein Vielschreiberling. Die meisten von der Art verdienen ihren Lebensunterhalt mit dem Schreiben von Büchern und nicht mit dem Diebstahl solcher. Sehr merkwürdig. Hey, Kollege, wie hieß sie?“

„Sonia, Officer. Ihr Name war Sonia.“

„Arme Sonia“, sagte Percy und verließ das Dach, „das alles für ein paar Bücher, die sowieso bald im Laden stehen. Manche sind doch zu dumm.“

Nachdem Percy über Funk alles weitergegeben hatte, versammelten sich zahlreiche Blaulicht-Fahrzeuge vor dem Gebäude. Der angeschossene Dieb wurde vom Notarzt versorgt. Sein Komplize saß schon mit den Händen hinter dem Rücken im Streifenwagen. Milten wurde wegen des Gebrauchs seiner Dienstwaffe befragt und Percy betrachtete aus sicherer Distanz, wie Sonia von der Straße gehoben und in einen schwarzen Plastiksack gepackt wurde. In seiner Hand hielt er einen kleinen Pappbecher mit schwarzem Kaffee.

Die Nacht war lauwarm und bald vorüber. Genau wie dieser Fall.

„Alles in Ordnung?“, fragte eine tiefe Stimme von hinten.

Percy drehte sich um und erkannte Captain Joe Thursday, der Chef der Abteilung, der er und Milten unterstellt waren.

Sein Schnauzer war umgeben von einem stoppeligen Gesicht. Die Augen sprachen Bände über den Schlaf, den er bald nachzuholen hatte. Es war das Gesicht eines überpflichtbewussten Vorgesetzten, der um sieben ein- und um sechzehn Uhr ausstempelte, dann aber doch noch bis zehn Uhr in seinem Büro saß.

„Captain, was machen Sie hier?“

„Ich war zur Abwechslung mal auf dem Weg nach Hause, als ich über Funk erfahren habe, was hier vorgefallen ist. Als durchgegeben wurde, dass man dich als Geisel genommen hatte, wollte ich schnell vorbeisehen.“ Joe Thursday blickte sich um. Es war ihm wohl ein klein wenig unangenehm, in väterlicher Pflicht nach dem Wohlbefinden seiner Angestellten zu sehen, trotzdem kam er wohl einfach nicht drumherum. „Ich musste kurz herkommen, sonst finde ich die ganze Nacht keinen Schlaf.“

Percy lächelte matt und nahm einen Schluck von seinem Kaffee. „Lieb von Ihnen, Captain, aber ich bin in Ordnung. Das war nicht das erste Mal, dass mir jemand eine Waffe an den Kopf gehalten hat.“ Percy seufzte. „Und es wird wohl auch leider nicht das letzte Mal gewesen sein.“

Der Plastiksack wurde in den Leichenwagen verladen, und ein zweiter Mann schloss die Türen hinter der Verstorbenen. Percy hatte schon viele Bestatter gesehen, die im Auftrag der Stadt unterwegs waren, aber diese beiden kannte er nicht.

„Eine Schande“, sagte der Captain.

„Das stimmt, aber er hatte keine Wahl.“

„Wusstest du, dass sie geschrieben hat?“

„Tun das nicht alle Vielschreiberlinge?“

„Wohl schon, aber die hier war eine ganz Besondere. Ich kenne ihren Namen. Sie hat in jüngeren Jahren Spaßkarten verfasst. Sie wissen schon, diese Dinger mit den lustigen Sprüchen, die man sich an den Kühlschrank hängt. Meine Frau und ich haben eine mit einem Hund, die sagt: „Wuffs going on?“ Der Captain lachte kurz auf. „Irgendwann gab es keine neuen Karten mehr, sie hatte einfach aufgehört. Wir haben immer mal wieder in dem kleinen Laden nachgefragt, der ihre Karten führte. Ihr Name hat mich sofort hellhörig werden lassen. Was sie wohl dazu bewegt hat, an so einem krummen Ding teilzunehmen?“

„Wir werden es herausfinden, Captain, zwei von dreien sind noch am Leben. Und bevor diese Nacht rum ist, werden wir sie ausquetschen.“

Joe schaute hinüber zu Milten, der sein Statement abgegeben hatte. Der Mann von der Internen Abteilung klopfte dem Detective auf die Schulter, klappte sein Notizbuch zusammen und ließ ihn alleine stehen. Milten schien nicht bemerkt zu haben, dass der Blick des Captains auf ihm haftete. Er lehnte sich auf eine Autohaube und legte sich die Hand über die Stirn, als wolle er sagen, ich habe genug für heute.

„Geht es ihm gut?“

„Um ehrlich zu sein, nein. Er hat ganz schön viel durchgemacht in den letzten Monaten. Hat zum ersten Mal Tote gesehen, war in einer Beziehung, die mit 100 Sachen gegen die Wand gefahren ist.“

„War es das erste Mal, dass er auf jemanden geschossen hat?“

„Das erste Mal mit Todesfolge.“

„Verdammt.“

„Der wird schon wieder, Milten ist ein zäher Kerl. Der verdaut das und steht morgen wieder da wie neu.“ Percy wusste, dass das gelogen war. Milten war weder zäh noch sonderlich gut darin, Dinge schnell zu verarbeiten. Die Trennung schleppte er seit Monaten mit sich herum. Sein Frust und seine Lustlosigkeit hatten sich in seinem vernachlässigten Äußeren manifestiert. Aber er würde bestimmt nicht den eigenen Partner schlecht aussehen lassen, erst recht nicht, wenn es sich dabei um einen Freund handelte. Percy schaute zu Milten hinüber. „Ich werde mich um ihn kümmern, Captain, machen Sie sich keine Sorgen.“

„Wenn du das sagst, Percy. Ich erwarte morgen einen ausführlichen Bericht.“

Percy ließ den Captain stehen und ging hinüber zu seinem Partner. Die ersten Streifenwagen fuhren schon wieder davon. Die Spurensicherung war abgeschlossen und die Bücher sichergestellt. Milten bemerkte das Erdmännchen, das ihm seinen Kaffee anbot. Er lehnte ab. „Percy, meinst du, dass ich morgen aufwachen kann und wieder glücklich bin? Ich fühle mich schon so lange ... unvollständig. Es ist, als ob mir nichts mehr Spaß macht. Kein Schluck, kein Schlaf, keine Berührung, nichts hilft. Ich bin andauernd unzufrieden.“

„Seh es mal positiv, absolute Zufriedenheit ist weitaus unangenehmer.“

„Wie meinst du das?“

„Was jedem zu spät bewusst wird, ist, dass das eigentlich Schöne das Verlangen ist, nicht die Befriedigung des Verlangens. Verstehst du, was ich meine?“

„Nicht wirklich.“

„O. k., pass auf. Sagen wir, du willst unbedingt deine Exfrau zurück, richtig?“

„Richtig!“

„Und genau darin liegt das Problem. Tief in deinem Inneren weißt du, dass es einen Grund gibt, warum ihr euch getrennt habt. Auf irgendeiner Ebene seid ihr nicht miteinander kompatibel. Und deshalb seid ihr nicht mehr zusammen. Wenn du sie wiederbekommst, wirst du, oder sie, irgendwann unglücklich und alles geht wieder erneut in die Brüche. Du verlierst also Zeit deines Lebens, in der du nach deinem eigentlichen Glück suchen könntest.“

Miltens Blick zeigte Einsicht.

„Glaub mir, Milten, überleg dir im Leben gut, was du willst. Zu viele wollen Geld und haben keine Ahnung, was sie damit eigentlich kaufen wollen. Andere suchen nach der perfekten Liebe, brauchen aber lediglich etwas Gesellschaft. Der ein oder andere wäre mit einem Hund oder einer Katze gut bedient. Körperliche Verlangen sind ... einfach zu stillen. Die wenigsten wissen, worin ihr Glück eigentlich besteht. Deshalb wissen sie gar nicht, wonach sie überhaupt suchen.“

Milten starrte auf den Boden. Percy erkannte, dass er zwar einiges erklärt, ihn dabei aber kein bisschen aufgemuntert hatte. „Was hältst du davon: Wir verhören jetzt die zwei, die du nicht erschossen hast, anschließend holen wir uns einen Burger?“

„Du bist gemein“, sagte Milten und lächelte.

„Na komm“, sagte Percy und winkte ihn zu sich. „Wir können uns die Hamburger auch gleich besorgen. Immerhin haben wir beide nichts zu Abend gegessen.“

„Was glaubst du, was hinter dem Diebstahl steckt?“

„Das Gleiche wie immer. Verzweiflung, Geldsorgen, Aussichtslosigkeit.“

2

Percy betrat den Verhörraum. Milten schloss die Tür hinter sich. Der Raum hatte schon alles gehört, was es an Grausamkeiten und Verbrechen gab. Und die abblätternde Farbe an den Wänden machte jedem klar, dass es hier nicht darum ging, Gemütlichkeit zu verbreiten. Hier wurde geredet. Was gesagt wurde, konnte Leben verändern. Der Verhörraum war die Zwischenstation jedes Kriminellen. Und wer nicht gesprächsbereit war, landete oftmals an einem Ort, der noch um einiges grässlicher war.

Milten setzte sich gegenüber einem Mann, den sie nach eigener Aussage (und seinen Papieren) als Earl Gros identifiziert hatten. Er zog das Notizbuch aus dem Halfter um seinen Gürtel, breitete es vor sich aus und zückte den Bleistift hinter seinem Ohr. Percy lehnte hinten in der Ecke und kaute an einem Schokoriegel.

„Earl, woher wusstet ihr, dass die Bücher in dem Bürogebäude gelagert wurden?“

„Wir haben geraten.“

„Geraten?“, sagte Milten mit gespielter Verwunderung. „Bravo, Earl, da habt ihr wahrlich hervorragend geraten. Sag mir, wenn du raten müsstest, was passiert, wenn du mir weiterhin auf die freche Art kommst. Würdest du raten, dass mein Partner dich hier auf seine freche Art um Antworten bittet, oder glaubst du, dass wir dich einfach gehen lassen? Earl, was meinst du? Rate doch mal.“

Earl schaute zu Percy. Der hatte seinen Schokoriegel aufgegessen und machte auf dem Boden Liegestütze. „Was macht der da?“

„Ich hab keine Ahnung, Earl, was glaubst du, was er macht?“

„Was habe ich davon, wenn ich unsere Quelle verrate?“

„Das weiß ich nicht, Earl. Aber ich sehe so einiges, das du verlieren könntest, wenn du uns Informationen vorenthältst. Deine Freiheit zum Beispiel, aber lange davor, hier und heute wäre da noch deine Gesundheit. Und, Earl, was bleibt uns schon noch, wenn die Gesundheit nicht mehr stimmt, hab ich nicht recht?“

Detective Percy war wieder auf den Beinen und boxte jetzt in die Luft. Er versetzte seinem Gegenüber zuerst ein paar harte Schläge in die linke Niere, tippelte zurück und wich einem Schlag aus. Dann begann, er im Dauerfeuer seiner Fäuste die Magengegend seines luftigen Gegners zu bearbeiten. Earl starrte wie gebannt auf das kämpfende Erdmännchen. Er war gerade mal 1,20 m groß, aber zuschlagen konnte er ordentlich. Kräftig war er auch. Es war mitten in der Nacht, wenn die beiden Detectives auf ihn losgehen würden, konnte kein anderer Bulle die zwei zurückhalten. Welche Option hatte er schon noch?

„Sein Name ist Eddie, Eddie, die Plastikschnauze. Er betreibt eine Pfandleihe in der Innenstadt.“

„Sehr gut, Earl, danke dir. Damit sind wir hier auch schon fertig.“ Milten notierte den Namen in sein Notizbuch und schlug es zu.

„Kann ich jetzt gehen?“

„Gehen? Wohin denn?“, fragte Milten mit gespielter Überraschung.

„Nach Hause?“

„Earl, davon war nie die Rede. Du kommst wie jeder andere vor den Richter und der entscheidet, was mit dir passiert.“

Darauf wusste Earl nichts zu sagen. Die Taktik hatte ihn überrumpelt. Milten und Percy verließen den Raum. Draußen klopfte der Erfinder seinem Partner auf die Schulter.

„Gut gemacht, Percy.“

„Wie bitte?“, sagte das Erdmännchen verdattert.

„Dein kleiner Schattenboxkampf da drin hat ihn mächtig verunsichert.“

„Schattenboxkampf? Tut mir leid, ich hab dir gar nicht richtig zugehört.“

„Du hast mir gar nicht zugehört?“

„Das mache ich doch nie. Du bist der Bessere von uns beiden, wenn es ums Verhör geht. Ich reagiere, wie sagt der Captain so schön, zu impulsiv auf die Verschwiegenheit des Verdächtigen. Was hast du rausbekommen?“

„Einen Namen, der Besitzer einer Pfandleihe. Er hat Earl gesteckt, dass die Bücher in dem Bürogebäude gelagert werden.“

„Wollen wir gleich vorbeischauen?“

„Natürlich, Typen wie der haben auch bei Nacht noch offen. Da wird das richtige Geschäft doch erst gemacht, wenn die Leute verzweifelt sind und die Langfinger den Tagesumsatz abholen. Und danach ist Schluss für heute. So langsam kommt ein Wunsch in mir auf. Und zwar diesen Bart loszuwerden und mich zu duschen.“

Percy blieb stehen. „Na endlich.“

Auf der Fahrt in die Innenstadt lief das Autoradio. Das Zentrum der Stadt war ein hartes Pflaster.

Bimbeldove konnte, was die Kriminalitätsrate anging, in Ringe eingeteilt werden. Je weiter man ins Innere vordrang, desto größer war die Gefahr, Opfer eines Verbrechens zu werden. Die Innenstadt? Hier stank sogar schon die Gemüse-Abteilung im Supermarkt nach Bier und Pisse. Aber wenn man es sich leisten konnte, in einem der äußeren Ringe zu leben, hatte man einen schönen Garten und ein nettes Haus nebst Nachbarn, die morgens freundlich grüßten.

Es wirkte, als hätte die Stadt ihre guten Seiten nach außen gekehrt, um nicht gleich zu zeigen, was für aussichtslose Verhältnisse wirklich vorherrschten.

Milten arbeitete innerlich an Dingen, die er an sich verändern wollte. Percy fragte sich, was den plötzlichen Gemütswandel in seinem Partner ausgelöst hatte. Aber konkreter Grund hin oder her, er war dankbar, dass er stattgefunden hatte. Milten gab ein jämmerliches Bild ab und auch wenn das Erdmännchen zu allen Tageszeiten mit Sonnenbrille und gelegentlich mit ungekämmtem Fell auftrat, war Milten eine echte Zumutung. Er zog einen Mief hinter sich her, dass man meinen könnte, der Erfinder würde nicht auf Percys Couch, sondern in seinem Mülleimer nächtigen. Noch so eine Angelegenheit, an der es zu arbeiten galt: Miltens Wohnsituation. Seitdem er sich von seiner Frau getrennt hatte, lebte er auf Percys Couch. Damit hatte das Erdmännchen keine Probleme, ganz im Gegenteil. Zwischen den beiden hatte sich eine starke Freundschaft entwickelt und Percy war froh, jemanden zu haben, mit dem er seine Freizeit verbringen konnte und der auch mal den Abwasch übernahm. Milten war anfangs ein angenehmer Mitbewohner gewesen. Er räumte auf und kochte hin und wieder. Beide blieben nachts lange wach, spielten Videospiele und unterhielten sich. Milten war eine echte Bereicherung. Jedenfalls so lange, bis aus der Trennung auf Probe ein Briefträger mit Scheidungspapieren wurde. Ohne ein letztes Mal Luft zu holen, tauchte er in seinem Selbstmitleid ab. Als Grund für die Scheidung nannte Melody Miltens unvorhersehbaren Drang, an Ideen zu arbeiten, die ihn nächtelang ans Zeichenbrett oder den Computer fesselten, wo er Tabellen erstellte und Rechnungen durchführte, die ins Endlose zu laufen schienen. Percy hatte ihm dafür in seiner Wohnung einen eigenen Raum überlassen. Sollte er doch machen, was er wollte. Nur weil er gerne Zeit mit sich selbst verbrachte, fühlte sich Percy noch lange nicht von ihm vernachlässigt. Daher konnte er auch nicht nachvollziehen, wieso Melody irgendetwas in der Richtung empfunden hatte. Erst recht, wenn diese komische Frau sich gleich mehrere Kerle hielt.

Möglich war natürlich, dass Milten lieber Zeit mit seinen Erfindungen verbrachte anstatt mit seiner Partnerin. Vielleicht war ihm die Idee der Ehe lieber als die tatsächliche Realität, darin zu leben. Und Percy kannte auch Miltens negative Seiten. Oft kam es vor, dass er ihn morgens einsammeln musste, weil er nicht pünktlich auf der Polizeistation aufgetaucht war. Und so gut wie jeden Tag murmelte er unterwegs vor sich hin und machte sich Notizen in seinen ständigen Begleiter: das Notizbuch an seinem Hosenbund. Inzwischen war das dicke Buch eine Ansammlung aus verrückten Ideen für Erfindungen und Notizen, die zu ihren Fällen gehörten. Nur noch Milten konnte das Gekritzel wirklich auseinanderhalten. Der Erfinder war ein guter Detective, aber seine Gedanken flossen gleichzeitig in zu viele Richtungen und manchmal hatte Percy das Gefühl, dass dann zu wenig von Milten an einem Ort war, um zu funktionieren. Aber bald würde Ordnung in Miltens Leben einkehren, dafür würde Percy schon sorgen.

Das Erdmännchen schaute zu ihm herüber. Milten saß auf dem Beifahrersitz und machte sich über sein Notizbuch gebeugt einen Vermerk. Jedenfalls glaubte Percy das. Denn Milten kritzelte auf Seiten herum, die schon bis zum Rande vollgeschrieben waren. Dann blätterte der Erfinder zwei Seiten vor, machte eine Notiz, zehn Seiten zurück und zog ein paar Kreise um ein ganz bestimmtes Wort. Es schien, als befinde sich in seinem Kopf ein Inhaltsverzeichnis, von dem nur er wusste.

„Woran arbeitest du gerade?“, fragte Percy und parkte seinen 68er Mustang vor der Pfandleihe.

„Ein Roboter, der den Leuten helfen soll.“ Milten fertigte eine kleine Skizze an. Percy beugte sich vor und erkannte ein Gerät, das aussah wie eine Bowlingkugel mit Armen, die in der Luft schwebte.

„Wobei helfen?“

„Beim Rasieren. Ich nenne ihn Shave-O-Bot.“

Percy lächelte. Sei nett zu ihm, altes Erdmännchen, egal wie bescheuert seine Idee klingt. Er kann jetzt keine negativen Gedanken gebrauchen. „Das ist ein toller Name, Milten. Ich glaube nicht, dass es so was schon gibt.“

„Das könnte sie sein, Percy, die eine große Erfindung, die uns reich macht.“

Das Erdmännchen zog den Zündschlüssel ab und steckte ihn ein. „Bisher hast du meines Wissens nach nur ein riesiges Baggerrad gebaut, das abgebrannt ist. Als wir versucht haben, es als Kinderspielzeug zu vertreiben, haben sich mehrere Kinder daran Holzsplitter eingefangen und die Sache ging in Blutstropfen und Elterngeschrei unter. Dann hattest du die geniale Idee mit der Schokosahne-Kuh.“

„Eine gute Idee, musst du zugeben!“, verteidigte sich Milten.

„Ja, eine gute Idee, aber, Milten, die Welt ist ein wenig komplexer, als dass du eine Milchkuh mit Schokolade fütterst und sie dann durchschüttelst, um Schokosahne zu bekommen.“

„Aber es hat funktioniert!“

„Ja, es hat funktioniert. Bis die Kuh von dem ganzen Geschüttel direkt in die Schokosahne gekotzt hat.“

„Ich weiß, ich weiß“, sagte Milten und wollte gerade noch etwas hinzufügen, als ihn Percy unterbrach.

„Du weißt es und ich werde es nie vergessen. Dreißig Kühe auf der Weide, die einen haben sich übergeben, die anderen hatten explosive Diarrhö. Der Tierarzt hat es nachher liebevoll den Durchfall des Todes genannt. Ein paar von den Tieren sind mit Donnergetöse abgekackt.“ Percy schüttelte sich vor Ekel und lachte gleich darauf. „Der Geruch verfolgt mich noch immer in meinen Träumen. Dein Werbeslogan war auch nicht der beste: Frisch und braun, direkt aus der Kuh!“, Percy hob eine Augenbraue. „Der Slogan hat gepasst, nur dass das frische Braune nicht aus dem Euter kam.“

„Aber meine letzte Idee war doch ganz gut, oder? Das vollautomatische Gemüsebeet. Es hat sich selber bepflanzt und abgeerntet.“

„Das war sie, und weißt du was? Sie ist außerdem teuer. Sag mir, Milten, bevor wir dieses Gespräch beenden, denn meine Geduld ist fast so gering wie deine Verkaufszahlen, wie viele von den Gemüsebeeten haben wir bisher verkauft?“

„Eines.“

„Richtig. An meine Mutter. Und Erdmännchen essen selten Gemüse.“

Milten kratzte sich am Nacken. „Aber immerhin hat es funktioniert.“

„Es hat nicht wirklich funktioniert, Milten, es hat zu viel Geld gefressen und war ein wirtschaftlicher Albtraum. Bisher haben uns deine Ideen nur eins gebracht: die billigsten Lebensmittel und einen gekündigten Internetanschluss. Wir haben weniger Geld als eine Maus, die in einer Schuhschachtel lebt. Um ehrlich zu sein, wenn dem Mustang der Sprit ausgeht, müssen wir laufen.“

„Zahlt das nicht der Steuerzahler?“

„Der Steuerzahler zahlt für ein Fahrzeug, das er für angemessen hält. Nicht für den Spritverbrauch eines 68er Mustangs mit Turbolader und Oldtimerstatus.“

„Dann machen wir es so, wir bauen den Shave-O-Bot erst, wenn wir es uns leisten können. Einverstanden?“

Percy schüttelte den Kopf und öffnete leicht die Fahrertür. „Weißt du, wenn du deine Ideen nicht so gut verkaufen könntest, und ich bin mir sicher, dass die Donuts bei deinen Präsentationen etwas damit zu tun haben, würde ich nie und nimmer mein ganzes Erspartes in all deine Einfälle stecken. Aber du hast Glück.“

„Glück?“

Percy grinste. „Ich hab kein Geld mehr. Und du auch nicht, also was immer für ein Chaos deine nächste Draht-und-Schrauben-Kreation anrichtet, es wird uns noch eine Weile erspart bleiben. Zumindest bis uns ein unerwarteter Geldsegen trifft ...“

Milten nickte und stieg aus. Sie standen vor einem Laden, der den einfachen Namen Eddie's trug. Darunter besagte ein Schild, dass, wenn du es nicht brauchst, Eddie es dir abkauft. Percy erklärte Milten, dass er seine Dienstmarke wegstecken sollte, ihre Revolver ließen sie ebenfalls im Mustang zurück. Er hatte vor, sich Eddie ganz langsam anzunähern, ohne ihm gleich mit Blaulicht und Megafon in den Laden zu marschieren. Pfandleiher waren in der Regel vorsichtig, was Polizei anging, denn nicht immer war alles, was in ihren Regalen lag, geliehen, manches war geborgt worden. Und zwar nicht unbedingt mit dem Einverständnis des Eigentümers.

Milten öffnete die Türe und ließ Percy den Vortritt. Im Laden schlug ihnen der unverkennbare Geruch von billigem Teppichkleber entgegen, der sich mit Kellermief vermischte. Percy meinte sogar, die vielen Hände riechen zu können, die all die Dinge in den Regalen berührt hatten. Hier gab es alles: Fernseher, Fahrräder, teure Tennisschläger und sogar Minidisc-Player.

Ganz vorne befand sich ein Gitter, hinter dem der Pfandleiher mit Zigarre im Mundwinkel und einem fleckigen Unterhemd Zeitung las. Hinter dem Gitter machte er den Eindruck, als wäre er unantastbar. Und genauso musste sich Eddie auch fühlen, denn sein Leib war der einer Person, die den Großteil seines Tages damit verbrachte, zu sitzen und sich keine Sorgen zu machen. Bei Eddie handelte es sich um einen Findmeral. Eine Kreuzung aus Wildschwein und Mensch, die besonders gut darin war, Edelmetalle und Rohstoffe zu erschnüffeln. Darüber wie diese Kreuzung zustande kam, verlor man nur ungern ein Wort. Allerdings hatte dieser Findmeral keine Nase mehr. Percy erkannte, dass es sich dabei um eine Prothese handelte, die mit einem Gummiband in seinem Gesicht gehalten wurde. Daher wohl auch der Spitzname: Plastikschnauze.

„N’Abend, Eddie“, sagte Percy.

„Was willst du?“, gab der Findmeral zurück, ohne von seiner Zeitung aufzusehen.

„Ich bin auf der Suche nach ’ner Knarre, kannst du mir da helfen? Soll ein Revolver sein.“

Eddie faltete seine Zeitung zusammen und knallte sie neben sich auf den Tisch. Dann stand er auf und klappte eine der Vitrinen hinter sich auf. Er entnahm zwei Revolver, beide waren nicht geladen, und schob sie Percy in einem kleinen Fach zu, das ihm genau wie das Gitter, Abstand von seinen Kunden verschaffte.

„Danke, Eddie“, sagte Percy.

„Hundert Piepen das Stück, Munition verkaufe ich keine, dafür bin ich schon zu oft angeschossen worden. Kauf die Dinger oder lass es bleiben, also was ist?“

Percy hob den einen Revolver an. “Dieses Fügeisen nehme ich, weil es mir gefällt“, er hob den anderen Revolver hoch, „und diese Sargpetunie, weil zwei immer besser sind als eine.“ Das Erdmännchen legte beide zurück in das Fach. „Zum Mitnehmen bitte.“

Eddie verzog eine Lefze, dass Percy glaubte, er freute sich über den Umsatz. „Sag mal, Eddie, weißt du, wo ich ein Exemplar des neuen Booktian-Romans herbekomme?“

„Der ist noch gar nicht draußen.“

„Wirklich? Schade. Ich kann es gar nicht abwarten. Er ist mein absoluter Lieblingsautor. Da werde ich wohl wie alle anderen warten müssen. Um ehrlich zu sein, ich wäre bereit, noch mal so viel für das Buch zu bezahlen wie für die Knarren. Aber Geld spielt wohl keine Rolle, wenn man das Produkt einfach nicht bekommen kann.“

In Eddies Kopf leuchteten zweihundert weitere Piepen auf, die es einzuheimsen galt. Seine Wildschweinohren stellten sich auf. Er blickte einmal zu Milten und schien ihn zu mustern. Das Geld war verlockend, aber der lange dünne Kerl schmeckte ihm einfach nicht. Und warum schaute er sich ausgerechnet jetzt die alten Dienstbücher an, die nur aus Gesetzen bestanden? Sogar mit seiner Plastikschnauze konnte er einen Bullen noch riechen, wenn er direkt vor ihm stand. Andererseits, die Kundschaft war hier oft von merkwürdiger Natur und sein Spürsinn war auch nicht mehr das, was er mal war. Er blieb vorsichtig, ja nicht allzu schnell irgendetwas zugeben.

Percy legte nach. „Du kannst mir nicht helfen, oder? Weißt du, wo ich ein Exemplar herbekommen könnte?“

„Nein, woher soll ich so was wissen? Die Taschenbücher sind dort hinten“, sagte er und zeigte auf eine Ecke im Laden.

„Eddie, ich glaube, du lügst. Ich glaube, du weißt ganz genau, wo Exemplare der Bücher zu bekommen sind. Und ich glaube auch, dass du es mir sagen wirst.“

„Kannst du vergessen.“

„Wir haben die Bücher sichergestellt“, sagte Milten, der es nicht lassen konnte, den eigenen Erfolg zu erwähnen. „Plus einen der Täter. Er ist bereit, dich vor Gericht als Zeuge zu belasten.“

„Wer seid ihr zwei? Bullen?“

„Nein, die größte Trachtengruppe der Stadt ohne einheitliche Uniform“, gab Milten zurück.

Percy schnappte sich einen der Revolver, griff in seine Hosentasche und fand eine 9-mm-Patrone. Er legte sie in den Revolver ein und feuerte die Kugel in die Decke. Etwas Putz rieselte zu Boden. Dann zog er eine weitere Kugel aus seiner Hosentasche und schob sie in die Trommel. Die geladene Waffe richtete er auf Eddie.

„Hör zu Eddie, wer wir sind, spielt keine Rolle, aber was wir dich fragen wollen, schon. Also, woher wusstest du, dass die Bücher in dem Bürogebäude geparkt waren?“

Der Pfandleiher bekam es mit der Angst und dann begann er zu reden. „Ich habe einen Kumpel, er ist ’ne große Nummer. Ihr glaubt nicht, wie viel Einfluss der hat. Wenn ich seinen Namen verrate, bin ich so gut wie tot.“

„Eine Frau ist gestern gestorben, Eddie. Wegen dir. Ich nehme mal an, du hast die clevere Idee gehabt, die Bücher klauen zu lassen und sie dann zu verschachern?“

„Selbst wenn“, sagte der Findmeral, der einen Teil seiner Selbstsicherheit wiedergefunden hatte, „was juckt euch das?“

„Darf ich vorstellen“, sagte Milten und zeigte auf Percy. „Detective Percy Meercat und Detective Milten Greenbutton.“

Eddies Kopf knallte aus Frustration auf den Tisch.

„Wenn du jetzt mitkommst und keinen Aufstand machst, sorgen wir dafür, dass du deine eigene Zelle bekommst. Wenn du uns den Namen deines Freundes verrätst, können wir vielleicht sogar deinen vergessen. Wie sieht's aus? Spitzel oder Knast?“

„Knast.“ Eddie öffnete die Gittertür und Milten legte ihm Handschellen an. Für einen Moment wartete Percy, ob sich der wuchtige Pfandleiher doch noch zur Flucht hinreißen ließ, aber scheinbar war er clever genug, um zu realisieren, dass er gegen Milten und dessen flotten Beine keine Chance hatte. Milten führte den Findmeral ab, doch als er ihn auf den Rücksitz des Mustangs packen wollte, passte der nicht hinein.

Percy kicherte und schnappte sich das Funkgerät.

„Zentrale hier ist Wagen 25, bitte melden. Over.“

„Zentrale hier.“

„Wir brauchen den größten Streifenwagen, den ihr habt, wir haben hier einen Tunichtgut, den wir nicht mal gefaltet eingepackt bekommen.“

„Soll ich einen Kastenwagen schicken oder einen Bus?“

Percy überlegte und erntete dafür von Eddie einen wütenden Blick. „Danke, Doreen, aber der Kastenwagen sollte reichen. Keine Sorge, der hier wird garantiert nicht durch die Gitterstäbe abhauen.“

Milten setzte Eddie an den Straßenrand neben den Mustang und holte dann seine Dienstwaffe und Marke aus dem Auto. „Damit wäre der Fall so gut wie geklärt“, sagte er. „Morgen quetschen wir Eddie nach dem Namen seines Freundes aus und dann heißt es: ab zu den Akten!“

„Ganz richtig Partner, das sollte es gewesen sein.“ Percy hängte sich seine Dienstmarke wieder um. „Wir machen uns jetzt auf den Heimweg. Du auf die Couch, ich ins Bett. Und morgen sieht die Welt gleich wieder ein bisschen freundlicher aus.“

3

Das Surren des Rasierapparats schreckte Milten aus dem Schlaf. Percy saß auf seiner Brust, in der Pfote ein elektrischer Rasierer und er stutzte Miltens Rübezahlbart. Auf seiner Brust hatte er fein säuberlich ein Handtuch ausgebreitet, damit er auch ja keine Sauerei anrichtete. Immerhin war es seine Couch, auf der er Milten zurechtschnitt.

„Percy? Was zum ...?“

„So, fertig“, sagte Percy und schaltete den Rasierer aus. „Jetzt kann man sich wieder mit dir zeigen.“ Das Erdmännchen rutschte von seiner Brust auf den Boden und nahm eine Tasse Kaffee vom Wohnzimmertisch. Milten tastete sein frisch rasiertes Gesicht ab.

„Oh“, machte Percy und hob den Finger. Dann griff er hinter sich, nahm eine Flasche mit der Aufschrift: Teakholz der Ewigkeit – Herrenduft, goss sich zwei Tropfen auf die Pfote und rieb sie aneinander. Das Aftershave verbreitete einen hölzernen Duft.

Behutsam tupfte Percy seinem Freund den Duft ins Gesicht.

„Jetzt bist du perfekt. Du hättest dich wahrscheinlich schon selber rasiert, aber ich konnte nicht warten. Ich war vor dir wach und die Versuchung war einfach zu groß, diesen scheußlichen Bart selbst zu scheren. Ist gut geworden“, sagte Percy und betrachtete sein Werk. Er hatte Milten nur hier und da ein klein wenig geschnitten. Mit einem elektrischen Rasierapparat war das zwar nur schwer möglich, aber scheinbar war Miltens Haut genauso empfindlich wie der Rest von ihm. „Mir ist, als ob ich dich selbst in die Zivilisation zurückgezogen hätte.“

Milten lächelte. Er war froh, dass der Bart jetzt auf dem Handtuch unter ihm lag. Irgendwann war seine Gesichtsbehaarung derart außer Kontrolle geraten, dass sich seine Kopf- und Barthaare in eine abstruse Kombination vermischt hatten. Sie hatten sich miteinander verflochten und waren an anderen Stellen verwachsen. Er musste ausgesehen haben wie ein Höhlenmensch ohne Keule.

„Weißt du was, Percy, ich kann auf die Sekunde genau sagen, wann ich wieder zu mir gekommen bin.“

„Erzähl“, forderte Percy und nippte an seinem Kaffee.

„Als der Beamte mit mir gesprochen hat, nachdem ich die Frau auf dem Dach erschossen habe. Er war bei mir, nur weil er den sachlichen Verlauf festhalten musste, um sicherzustellen, dass ich nicht ohne Recht Gebrauch von meiner Dienstwaffe gemacht habe. Und dann war er wieder weg. Er hat seinen Zweck erfüllt und ist wieder gegangen, denn mehr hatte er mit mir nicht zu tun. Plötzlich habe ich gespürt, wie sich meine Prioritäten wieder neu geordnet haben, einige sind an ihren alten Platz gerückt, andere haben sich neu manifestiert. Da hab ich mir gedacht, es liegt ganz alleine an mir, wie lange Menschen bei mir bleiben und wann sie auf mich zukommen. Jeder erfüllt einen Zweck. Es muss dort draußen also noch jemanden geben, der auf mich zukommt, einzig und allein wegen ... mir. Verstehst du? Jemand Neues. Jemand Aufregendes. Verstehst du mich Percy?“ Milten setzte sich auf.

Nein, das Erdmännchen verstand ihn nicht. Er konnte nicht glauben, dass eine Belanglosigkeit wie das Gespräch mit einem Beamten von der Abteilung für Interne Ermittlungen Milten wachgerüttelt hatte. Percy verstand nicht, aber das war egal. Seinem Freund ging es besser und was immer er sich dafür in seinem Kopf aneinanderreihen und als Logik verkaufen musste, war ihm recht.

„Natürlich verstehe ich, Milten. Du gibst der Welt noch mal eine Chance!“

„Genau!“, sagte Milten und stand auf. Er klopfte sich die Falten aus der Hose und steckte sein Hemd richtig rein, denn wie in vielen vorangegangenen Nächten hatte er in genau den Klamotten geschlafen, in denen er auch den ganzen Tag über unterwegs gewesen war. Und so langsam konnte Milten sich selbst riechen. „Jetzt muss ich mich umziehen und frisch machen. Und dann ziehen wir wieder los, um ein wenig Gerechtigkeit auf den Straßen zu verteilen!“ Milten glättete seine ausgebleichte Krawatte. „Bitte entschuldige mich.“

Percy schüttelte den Kopf und schlürfte den Rest seines Kaffees. Er hatte ihm gefehlt, der optimistische Milten mit seiner überschüssigen Energie. Und jetzt war er endlich wieder da. Nachdem er den Bart losgeworden war, musste er nur noch den Rest von Milten woanders einquartieren. Aber alles zu seiner Zeit. Milten musste sich im Bad noch fertig machen.

In Miltens Fall war es mehr eine Restaurationskammer.

Percy hatte ihn nachts manchmal mit einem Spray eingesprüht, das unangenehme Gerüche beseitigen sollte. So ganz hatte es nicht funktioniert und manchmal verdrehten die Leute die Augen, wenn die zwei Detectives auftauchten. Der eine mit Sonnenbrille, der andere mit einem Bart, der wie ein wilder Efeu um seinen ganzen Kopf gewachsen war und der noch dazu aggressiv nach Lavendel und Zitrone roch.

Aber das sollte jetzt der Vergangenheit angehören.

Milten trat aus dem Badezimmer und sah aus, als hätte er gerade ein paar Runden in der Waschmaschine gedreht. Er hatte geduscht, die Kleidung gewechselt und sich die Haare sauber nach hinten gegelt. Die Schuhe gewienert, die Fingernägel gestutzt und ein schickes Lächeln aufgesetzt.

Sie machten sich auf den Weg zur Arbeit.

Unten im Wagen staunte Milten Er hatte sich noch immer nicht daran gewöhnt, wie Percy wohnte. Das Erdmännchen war ein guter Detective mit einem anständigen Gehalt und einem Ruf als unnachgiebiger Ermittler. Seit Milten zu ihm gestoßen war, hatte sich dieser Ruf noch weiter verfestigt. Wenn es um einen Fall ging, der hart zu knacken war, dann landete er bei Milten und Percy. Und obwohl sich Percy locker eine schicke Wohnung im gehobenen Teil der Stadt leisten konnte, da wo der Supermarkt nahe gelegen und die Nachbarn um zehn im Bett waren, bevorzugte er es, sich in einem heruntergekommenen Viertel niederzulassen, in dem es von Menschen und Daseinsformen aus Gnaa nur so wimmelte, die allesamt irgendwie, irgendwo zwielichtig waren.

Sobald sie einen Fuß aus der Haustür gesetzt hatten, beendeten zwei Nachbarn gegenüber ein Gespräch, warfen den beiden Polizisten bissige Blicke zu und gingen ihrer Wege. Im Treppenhaus lungerte ein Junge herum, der rauchte. Percy nahm ihm die Zigarette ab, zog einmal daran und gab sie zu Miltens Entsetzen dem Jungen zurück. Der strahlte. Was Milten nicht mehr mitbekam, war, dass Percy die Zigarette ganz heruntergezogen hatte und für den Jungen nichts mehr übrig blieb. Als sie weiter das Treppenhaus hinabgingen, hatte das Erdmännchen ihm den Raucher als Pablo vorgestellt. Einem Jungen, der zwischen dem falschen und richtigen Grad schwankte. Jeder noch so kleine Windstoß konnte ihn in die falsche Richtung kippen und deshalb bevorzugte es Percy, abzuwarten und erst dann einzugreifen, wenn er ihn um Hilfe bat oder in ernsten Schwierigkeiten war. Wer nie ins Feuer fasste, so Percy, der lernte auch nie, dass es heiß war.

Milten hatte an dieser Strategie so seine Zweifel. Pablo war höchstens fünfzehn. Percy hätte Pablo die Zigaretten abnehmen und ihm erklären sollen, dass Rauchen schädlich sei. Aber wenn er ihn darauf hingewiesen hätte, würde Percy ihn nur wieder ermahnen, dass man mit einer derart spießigen Art hier nicht weit komme. Das bekam Milten relativ oft zu hören. Im Erdgeschoss wurde Percy von mehreren gegrüßt. Mal mit einem Winken, mal mit Zurufen seines Namens. Das Erdmännchen war bekannt unter den Einwohnern und mit Sicherheit auch beliebt. Vor allem bei den weiblichen. Vor dem Ausgang des maroden Gebäudes stand eine Frau, die versuchte, ihr Alter mit zu viel Make-up und zu kurzer Kleidung zu kaschieren. Percy küsste sie, sagte „Guten Morgen“ und drückte sie kurz. Schon am ersten Tag hatte er ihm erklärt: „Das ist Trixi, die sieht zwar aus, als würde sie sich für Geld auf den Rücken legen, aber eigentlich ist sie eine Bibliothekarin, die zu Tode gelangweilt ist.“ Milten fand, dass die Frau ganz und gar nicht gelangweilt aussah, sondern verrucht und unsittlich.

Welche sich selbst respektierende Frau betonte schon gleichzeitig Brust, Lippen und Beine. Irgendwie musste er in seinen Gedanken ein Mittelding zwischen seiner spießigen Art und einem Milten finden, dem alles egal war. Sozusagen einen Middelton. Er musste einen lockeren, geduldigen Milten ins Leben rufen, der auch mal einfach Ja sagte, ohne sich allzu viele Gedanken zu machen.

Percy startete den Motor. „Du hast wieder darüber nachgedacht, dass Trixi zu freizügig rumläuft, stimmts?“

„Woher weißt du das?“

„Weil du es mir jedes Mal erzählst, wenn wir sie sehen, und weil ich dich gut kenne, Milten Greenbutton. Stell dich nicht so an, werd ein bisschen locker.“

Und da war der Spruch auch schon, wie bestellt.

„Wahre Schönheit kann auch bedeckt bleiben.“

„Verdeckt, Milten. Das richtige Wort ist verdeckt. Bedeckt sind nur Frauen, die sich von oben bis unten mit Stoff überziehen, als erwartete sie, demnächst in der Antarktis ausgesetzt zu werden, um mit den Pinguinen um den Fisch zu rangeln.“

Percy startete den Motor.

Er hat doch recht, dachte Milten. Ich muss einfach lockerer werden. Vielleicht finde ich dann jemand Neues. Vielleicht nimmt mich dann sogar Melody zurück, wenn ich ihr zeige, was für ein toller lockerer Typ ich geworden bin. Er schaute zu Percy hinüber und bemerkte, dass sein Partner ihn mit gestutzten Augenbrauen und einem finsteren Blick anschaute.

„Was ist denn?“

„Du denkst drüber nach, dich zu ändern und dann Melody zurückzuerobern. Stimmts?“

„Woher ...?“

„Gestehe!“, rief das Erdmännchen und zeigte auf Milten.

„Ja, schon gut“, sagte Milten und schüttelte den Kopf. Die beiden verbrachten wirklich fast jede wache Minute miteinander, das war wohl das Ergebnis davon: erlerntes gegenseitiges Gedanken- und Vermutungsdeuten.

„Vielleicht ist es ja noch nicht zu spät, vielleicht ...“

„Milten, Freund, Partner, Mitbewohner, der seit Monaten auf meiner Couch pennt und mich nachts mit seinem Duft und gelegentlich mit seinem Geheul aufweckt: LASS ES BLEIBEN!“

„Aber warum denn?“

„Damit du weißt, dass du es kannst.“ Percy lenkte den Wagen auf die Straße. Milten machte schon den Mund auf, um drauflos zu reden, aber nachdem Percys Worte durch seinen Gehirnkasten gewandert waren, trafen sie auf die Loyalität, die er Melody gegenüber pflegte. Percys Worte stellten seiner unerschütterlichen Treue Melody gegenüber einige unangenehme Fragen und sie löste sich vor Verzweiflung in Luft auf. Percy hatte recht. Er musste sich selbst beweisen, dass er noch die Kontrolle hatte.

Das Funkgerät rauschte und knackte, dann ertönte eine Stimme: „Wagen 25, bitte kommen.“

Milten nahm auf Autopilot den Funkspruch entgegen. „Hier Wagen 25, hören“, antwortete Milten und ließ die Sprecher-Taste los.

„Eure Unterstützung wird erbeten. 27th Mountain Drive. Ein 140er. Keglin und Mook haben um eure Anwesenheit gebeten.“

„Wir machen uns auf den Weg“, gab Milten durch und hängte das Funkgerät wieder auf.

„Na klasse“, sagte Percy, „eine Leiche zum Frühstück. Was die beiden wohl mit uns wollen?“

„Wer waren noch mal Keglin und Mook?“

„Die zwei in die Jahre gekommenen Detectives, in den in die Jahre gekommenen Anzügen in ihrem in die Jahre gekommenen Auto, die gerne darüber reden, wie viele Tage sie noch davon entfernt sind, endlich in den Ruhestand zu gehen.“

„Ach die!“, sagte Milten und lachte kurz auf. „Die beiden sind doch ganz lustig. Waren wir nicht bei der Geburtstagsfeier von Keglins Frau? Ja doch, jetzt erinnere ich mich. Du hast dich geweigert, mitzukommen, und auf der Heimfahrt hast du mir dann erzählt, wie sehr es dir doch gefallen hat, und dass du gerne öfters weggehen würdest.“

„Beim großen Papper, behalt das bitte für dich, ja? Mein Bedarf an sozialem Umgang ist gering. Und die Geburtstagsfeier hat ihn nicht nur gedeckt, sondern geradezu vollgestopft.“ Percy seufzte. „Aber es war ein netter Abend. Und ich hab noch immer die Nummer von Mooks Nichte, vielleicht sollte ich da endlich mal durchklingeln. Jetzt wo ich bald einen neuen Mitbewohner brauche.“

„Ziehe ich etwa aus?“, fragte Milten verdattert.

„Früher oder später, Milten, früher oder später.“

In der 27th Mountain Drive stand ein alter Ford und dagegen lehnten zwei alte Beamte. Der eine in einem braunen, der andere in einem blauen Anzug. Zwischen den beiden war nicht der geringste Hauch von farblichem Gleichgewicht zu spüren. Der eine, Keglin, war ein Mensch, der andre, Mook, ein Moschusochse. Unter seinem Anzug steckte ein üppiges Fell und seine Hufe in zwei spezial angefertigten Schuhen.

Keglin hatte lange weiße Haare und einen dicken Bauch, auf dem er locker eine Tasse abstellen konnte.

Mook hingegen war fast schon ungesund schlank und sein schwarzes Fell war von grauen Strähnen durchzogen. Percy fuhr bis zu den beiden vor und deutete Milten an, das Fenster herunterzukurbeln. „Guten Morgen. Wir sind auf der Suche nach zwei kompetenten Kollegen, die um unsere verehrte Anwesenheit gebeten haben. Sind diese zwei Kollegen etwa Sie?“

Mook beugte sich langsam zum Fenster herunter. Sein Mund bewegte sich von einer Seite zur anderen, er kaute einen Kaugummi und seine Augen starrten mit halb geschlossenen Lidern in den Mustang. „Morgen, Percy“, sagte er und nickte ihm zu. „Milten“, sagte er und nickte dem Erfinder zu.

„Morgen, Mook, wie geht es dir?“

Der Moschusochse ignorierte die Frage und kam gleich zum Punkt. „Parken. Aussteigen. Herkommen.“

„Natürlich, Schatz“, sagte Percy, rollte langsam davon. Mook ging kopfschüttelnd zu seinem Partner zurück. Keglin goss etwas Kaffee in den Deckel seiner Thermoskanne und bot dem Moschusochsen einen Schluck an.

„Weißt du, Milten, Mook ist eine rare Gattung.“

„Ich weiß, es gibt nicht mehr so viele Moschusochsen, die Anzüge tragen.“

„Das meine ich gar nicht. Es wird so viel unnötiger Mist geredet. Aber Mook hier, den hab ich noch nie ein unnötiges Wort reden hören. Du vielleicht?“

„Jetzt, wo du es sagst ...“

Percy parkte den Wagen sauber vor dem alten Ford und setzte so weit zurück, dass es ihren Kollegen unmöglich war, ohne umständliches Vor- und Zurückgekurbel auszuparken. Die beiden Detectives stiegen aus und liefen zu ihren Kollegen.

Keglin trank seinen Kaffee, Mook kaute seinen Kaugummi. Hinter den beiden befand sich eines der Wohnhäuser, in dem zu viele Familien auf zu wenig Platz untergebracht waren. Der Betonklotz ragte weit in den Himmel, und es war nicht das erste Mal, das hier die Polizei vor dem Haus stand. Das Dach des Gebäudes war in der ganzen Stadt beliebt, wenn es darum ging, ein schnelles Ende zu finden.

In der Regel waren es die Polizisten aus der Akademie, die dann aufräumen durften. Milten hielt Ausschau, aber er konnte keinen jungen Polizisten entdecken, der eine zerfetzte Leiche auf eine Trage sortierte. Er wollte schon entspannt seufzen, da kam ein junger Beamter aus dem Gebäude. Seine Uniform war aufwendig gepresst und prahlte mit jeder Bügelfalte. Miltens Augen suchten sofort wieder den Boden ab.

„Wie geht es dir, Mook?“, fragte Percy.

„Gut.“

„Und deiner Frau?“

„Gut.“

„Und was macht der Ruhestand?“

„Noch 438 Tage.“ Der Moschusochse lächelte, wodurch seine gelben Zähne unter der Oberlippe hervorrutschten. Sein Atem roch nach Grünzeug und Pfefferminz.

„Und dann ist Schichtende, und zwar für immer“, fügte Keglin hinzu.

„Was wollt ihr zwei überhaupt den ganzen Tag machen, wenn ihr Rentner seid? Wo steht ihr dann in der Gegend herum und tragt eure alten Anzüge auf und vor allem, was soll aus eurem Ford werden?“, fragte Percy und zeigte auf das mokkabraune Gefährt mit den braunen Roststellen, die über die ganze Karosserie verteilt waren wie ein Ausschlag.

„Eigentlich gehört der Cortina ja der Stadt, aber sie werden ihn an mich abtreten. Für so gut wie nichts.“

So gut wie nichts?, dachte Percy. Wie alt ist der Karren? 30 Jahre?

„Ist das nicht schon ein Oldtimer?“, fragte Milten.

„Natürlich, der ist jetzt schon fast vierzig Jahre alt, ist aber auch ein feines Wägelchen. Und wenn wir in den Ruhestand gehen, also dafür haben wir uns auf jeden Fall schon etwas überlegt. Ich zumindest.“

„Und du, Mook, was willst du machen?“

„Habe eine Bell UH-1gekauft. Bin am Renovieren. Fast fertig.“

Der junge Polizist, der bis grade eben der Unterhaltung geduldig beigewohnt hatte, ergriff das Wort. „Meine Herren, dürfte ich Ihnen den Tatort zeigen?“

Milten wandte sich nicht an den Uniformierten mit der Bügelfalte, sondern an Keglin: „Warum habt ihr uns eigentlich hergerufen?“

„Da unten sitzt eine alte Bekannte von euch. Ich glaube, die solltet ihr euch mal ansehen. Jemand hat ihr ... Er wird euch die Details nennen“, sagte Keglin und zeigte auf den jungen Polizisten. „Wir gehen jetzt erst mal frühstücken.“

Milten warf einen Blick auf seine Taschenuhr. „Es ist gerade mal halb sieben morgens, da geht ihr schon frühstücken?“

„Klar“, sagte Mook und öffnete die Beifahrertür des Ford Cortina.

„Wir sehen uns auf der Wache ihr beiden, bis später“, verabschiedete sich Keglin.

„Wenn Sie mir bitte folgen würden“, sagte der junge Uniformierte, der sich als Dan Rivierie vorstellte. „Die Leiche wurde vom Hausmeister gefunden“, sagte er und führte sie in den Keller. „Es handelt sich um eine Frau, die ich auf Mitte dreißig schätzen würde. Sie trägt einen pinken Hosenanzug, jedenfalls war er mal pink.“

Bei der Erwähnung des pinken Hosenanzugs klingelten in den Köpfen der beiden Detectives die Alarmglocken. Milten und Percy tauschten einen Blick aus.

„Die Haut der Leiche weist Blasen auf und der gesamte Körper ist geschwollen. Auf dem Boden ist eine widerliche Pfütze aus Flüssigkeiten, machen Sie sich also auf den Geruch gefasst. Ich würde sagen, dass die Frau seit mindestens drei Tagen tot ist, der Gerichtsmediziner wird uns Genaueres sagen können, sobald er eingetroffen ist. Der Hausmeister hat sie gefunden, als sie anfing zu stinken. Bitte, hier entlang.“ Dan Rivierie öffnete eine Türe und schaltete das Licht im Gang ein. Kleine Stellräume mit Holzgittern davor reihten sich aneinander, dahinter befand sich Gerümpel, das unter dem eigentlichen Wohnraum der Mieter gelandet war. Kisten mit Büchern, Kühlschränke, die vor sich hin brummten, und Kartons mit Dingen, die nie jemand vermissen würde, wenn sie von jetzt auf nachher verschwinden würden. In der Luft lag ein Geruch und während sich Dan Rivierie die Nase mit einem Tuch verdeckte, folgten ihm Milten und Percy, als könnten sie überhaupt nichts riechen. Der Gestank des Todes machte ihnen nichts aus, lediglich der Anblick war selbst für den abgebrühtesten jedes Mal aufs Neue ein Schock.

„Sie ist dort hinten, kommen Sie“, sagte Rivierie und ging voran. Die drei erreichten einen der Stellräume, vor dem ein Mann stand, der den Eindruck machte, als wäre er jetzt am liebsten ganz weit weg. In seinen Händen hielt er eine schwarze Seemannsmütze, die er sich vor die Latzhose hielt. Wohl aus Respekt vor der Toten. Sein Gesicht war kerbig, die Haut an seinen Armen von vielen Jahren auf hoher See rau und furchig.

„Das ist Herr Faison, er ist der Hausmeister des Gebäudes.“

Der Hausmeister nickte und zeigte auf die Leiche. „Hab sie so gefunden. Hing da wie ein Stück Fleisch zum Trocknen. Jemand hat sie schlimm zugerichtet, ganz schlimm.“ Er trat unruhig auf der Stelle hin und her.

Milten war klar, dass er sich nicht allzu wohl fühlte und mit einem Blick auf die Leiche wurde ihm auch klar, was Percy und er schon vermutet hatten.

Die Tote war Vanessa May. Die Bürgermeisterin von Sharpytown, die ihnen bei ihrem ersten gemeinsamen Fall begegnet war.

Ihr Körper war in den Keller gespannt wie ein groteskes Kunstwerk. Die Arme waren an den Gitterstäben befestigt und hingen in der Luft. Die Beine, jedenfalls das eine, das noch dran war, zeigte mit den Zehen nach hinten. Das Gelenk musste um 180 Grad gedreht worden sein, und zwar mit enormem Kraftaufwand. Der gesamte Körper war übersät von Stichwunden und ihr pinkes Oberteil hatte man abgeschnitten. Ihre Brüste waren in Blut getränkt worden. Die Haare mit getrocknetem Blut nach hinten gekämmt. Jemand hatte sich Mühe gegeben, sie genau so herzurichten. Aber das Schlimmste war der Ausdruck in ihrem Gesicht. Ihr Mund stand offen, irgendetwas steckte darin fest und ihre Augen starrten Milten und Percy an. Ihr Blick winselte noch immer um einen schnellen Tod, den sie wohl nicht erhalten hatte.

In ihrer Brust steckte ein Messer. Und hinter ihr, in großen Buchstaben, hatte jemand den Namen „Booktian“ an die Wand geschmiert. Das Blut der Schrift war an der Wand heruntergelaufen und getrocknet.

„Herr ...“, setzte Percy an, doch der Anblick der toten Vanessa schaltete sein Kurzzeitgedächtnis aus.

„Faison, Nelson Faison.“

„Herr Faison, wem gehört dieser Keller?“

„Sonia Kealy, hab sie schon ’ne ganze Weile nicht mehr gesehen. Ist viel unterwegs. Sie arbeitet als Taxifahrerin.“

„Sonia Kealy?“, wiederholte Milten. „Das ist doch die Frau, die ich gestern Abend erschossen habe.“

„Na, das wäre dann ja mal schnell geklärt“, sagte Percy. „Wir warten auf die Fingerabdrücke aus dem Labor. Wenn alles übereinstimmt, können wir diesen Fall wohl gleich ins große Archiv des Servers schicken.“

„Was steckt in ihrem Mund?“, fragte Milten und löste das Polizeiabsperrband vor dem Kellereingang. Das Band wurde grundsätzlich angebracht, um Neugierige vom Tatort fernzuhalten, die sonst wichtige Spuren verwischen würden.

Milten zog ein paar Plastikhandschuhe aus seiner Weste, streifte sie über und drückte Vanessa Mays Mund nach unten. Dabei achtete er darauf, nicht in die Lache aus Körperflüssigkeiten zu treten, die sich unter ihr angesammelt hatte.

„Kennt ihr die etwa?“, fragte der junge Polizist.

„Das ist Vanessa May. Sie war Bürgermeisterin in einer sehr angenehmen Stadt namens Sharpytown. Ich wusste, dass man sie aus der Stadt vertrieben hat, das war auch kein Wunder. Sie hat so einiges verdient, aber das hier“, sagte Percy und zeigte auf den Leichnam, „das hier ganz bestimmt nicht. Sie muss schreckliche Qualen gelitten haben.“

„Vanessa hat etwas im Mund, das aussieht wie eine Zeitschrift“, bemerkte Milten. „Man hat es zusammengerollt und ihr bis in den Hals gestopft.“

„Zieh es raus, ich glaube nicht, dass wir hier allzu großes Rätselraten betreiben müssen.“

Milten fasste das eine Ende des Magazins, das nicht von Blut und Speichel aufgelöst war und zog es aus dem Rachen. Dann entrollte er das Magazin, das sich als Buch entpuppte.

„Es ist ein Softcover-Buch.“

„Wie lautet der Titel?“

„Der kleine Schnitzelbär – Was sind Träume?“

„Was?“, sagte Percy entgeistert. „Das kann nicht sein.“

„Doch. Von Florian C. Booktian. Tz, der Typ hat seine Bücher wirklich überall rumliegen.“

„Er ist recht berühmt“, sagte Rivierie. „Ich lese gerade selbst eines, der erste Teil seiner zweiten Farbenwochen-Heptalogie. Die Bücher sind gut, sie handeln von ...“

„Danke, das wäre alles“, würgte Percy den jungen Polizisten ab. „Bitte gehen Sie wieder nach oben und halten Sie nach der Spurensicherung Ausschau.“

„Natürlich“, sagte Rivierie und ging davon.

Milten blätterte das Buch durch. Auf jeder Seite waren farbige Bilder und dazwischen etwas Text. „Ein Bilderbuch“, sagte Milten, „wieso würde eine erwachsene Frau so etwas lesen?“

„Wer kann schon sagen, was in den Köpfen der Leute vorgeht. Aber das Buch kenne ich, das hat mir schon meine Mama immer vorgelesen. Es handelt von zwei Bären, die herausfinden wollen, was Träume sind.“

Milten überlegte. „Meinst du, das ist so eine Sache, wo irgendein Fan, der die Schwelle zwischen Realität und Fantasie nicht mehr unterscheiden kann, durchgedreht ist und irgendeine Mordserie aus einem Buch nachahmt? Sein Name steht groß an der Wand. Möglich, dass er in Gefahr schwebt, das nächste Opfer zu werden.“

„Wenn es Sonia war, hast du sie auf jeden Fall schon aus dem Weg geschafft. Wäre das dann überhaupt noch so wichtig?“

Milten war es wichtig, denn das Warum war für ihn genauso wichtig wie das Wie. Er wollte wissen, was die Verbrecher antrieb, denen sie auf der Spur waren. Seiner Erfahrung nach konnte man jeden missratenen Trieb, jede Neigung zur Gewalt auf irgendetwas im Täter zurückführen, der die Straftat begangen hatte. Und die Ursache zu bekämpfen war wichtig. Auch wenn es oft unmöglich war. Aber dann konnte er zumindest einen ausführlichen Bericht schreiben und der würde vielleicht irgendwann helfen vorzubeugen und andere Ermittlungen zu beschleunigen.

„Ich glaub, ich spinne, spielst du da etwa an meinem Arbeitsplatz rum?“, rief ein Mann, der in einem weißen Ganzkörperoverall steckte. Mit schnellen Schritten kam er auf seinen gelben Gummistiefeln näher.

„Will Fleisher“, sagte Percy und steckte die Hände in die Hosentasche, „wie geht es dir, du alter Ganove?“

„Gleich besser, wenn du deinem schicken Partner sagst, er soll seine Hände von meinem Tatort lassen.“

Percy drehte sich zu Milten. „Partner, du sollst deine Hände von seinem schicken Tatort lassen.“

Der Erfinder stieg vorsichtig aus dem Keller, das Bilderbuch noch immer in der Hand und verpackte es in einen Plastikbeutel.

„Was hast du denn da?“, fragte Will. „Klaust du wieder Beweismittel?“ Er verrenkte sich den Kopf, um den Titel des Buches lesen zu können.

„Ja leck mich doch! Der Schnitzelbär, och das Buch ist aber süß. Ist das deine persönliche Ausgabe? Hast du dich gleich mal auf andere Gedanken bringen müssen, als du die böse tote Frau gesehen hast, Milty?“ Will lästerte gerne und ausgiebig und Milten stand dabei im Mittelpunkt.

„Das ist ein Beweisstück, hier“, sagte er und reichte Will Fleisher das Buch.

„Danke, Milty, ich hab jetzt leider keinen Lutscher dabei, du musst mir also versprechen, dass du nicht anfängst zu heulen, weil der Onkel Will dein Spielzeug mitnimmt, versprichst du das, Milty, ja? Versprichst du es?“

„Kann ich gehen?“, fragte der Hausmeister hinter ihnen.

„Aber natürlich“, sagte Milten und geleitete den Mann davon, die perfekte Gelegenheit, sich aus der Situation zu stehlen.

„Was musst du immer so an ihm herumpicken“, sagte Percy. „Er ist emotional instabil, da brauch ich nicht auch noch deinen Schwabbelhintern, der ihm Mist ins Ohr flüstert.“

„Oho, Entschuldigung, Detective Erdmännchen“, sagte Will und salutierte.

„Mach dich an die Arbeit.“

Will nickte und stellte seinen Koffer neben dem Keller ab. Er war zwar gelegentlich nervig, aber angesichts seiner Arbeit konnte Percy das auch verstehen. Will Fleisher rannte von einem Toten zum nächsten und da waren schon manchmal die übelsten Sachen dabei. Irgendwie musste er sich davon abhalten, irgendwann schreiend gegen eine Wand zu rennen, bis er selber zum Tatort wurde. Percy seufzte und rückte seine Sonnenbrille zurecht. Bis die Ergebnisse aus dem Labor zurück waren, gab es keine Sicherheit. Aber große Zweifel zu haben, lohnte sich hier nicht. Es war der Keller von Sonia Kealy und Milten hatte sie mit drei Schüssen über die Kante des Daches geschickt. Würde man sie vor Gericht stellen, käme zu schwerem Diebstahl auch noch Mord. Aber in diesem Fall blieb nichts außer einer Bürgermeisterin, die einen grausamen Tod gestorben, und einem Täter, der viel zu schnell abgetreten war. Arme Vanessa May, er musste unbedingt in Sharpytown anrufen und die Leute in Kenntnis setzen.

Vor dem Gebäude unterhielt sich Milten noch immer mit dem Hausmeister, der von seinen Abenteuern auf hoher See berichtete. Nelson Faison war jahrelang beim Fischfang zur See gefahren, bis seine Gesundheit ihn davon abgehalten hatte. Der erste Herzinfarkt hatte ihn über Bord stürzen lassen und er wär beinahe ertrunken. Beim zweiten landete er, während er Fische sortierte, kopfüber im Bottich. Und damit war er seinen Job los und wie er es nannte, auf das Festland verbannt worden.

Milten und Percy bedankten sich bei Faison, hinterließen eine Visitenkarte und nahmen ihm das obligatorische Versprechen ab, sich zu melden, sollte ihm noch irgendetwas einfallen.

4

Zurück im Revier setzten sie sich an ihre Schreibtische. Die Bildschirme ihrer Computer waren so aufgestellt, dass sie sich problemlos ins Gesicht sehen konnten. Auf Miltens Schreibtisch herrschte penible Ordnung, während auf Percys zwischen halb ausgefüllten Berichten angebissene Schokoriegel lagen, die sich mit einem Slinky und Gameboy Advance das Durcheinander teilten. In dem Gameboy steckte das Spiel Donkey Kong Country und genau damit wollte Percy die nächste halbe Stunde verbringen.

Er schnappte sich die mobile Spielkonsole und schaltete sie ein. Der Bildschirm blieb schwarz. Die Batterien waren leer. Percy seufzte und warf den Gameboy zurück auf den Schreibtisch. Dann konnte er genauso gut in Sharpytown Bescheid geben, dass die ehemalige Bürgermeisterin getötet worden war. Trotz der gegensätzlichen Schreibtischverhältnisse war es doch er, der regelmäßig die Berichte tippte und einreichte. Milten korrigierte dann seine Rechtschreibfehler und stellte hier und da eine Formulierung um. Das gefiel ihm, denn so wurden die Berichte zu kleinen Geschichten und Percy gab sich Mühe und hatte Spaß daran, alles sachlich aufzuarbeiten. Dass ihm Milten beigebracht hatte, Spaß mit dem Papierkram zu haben, war bewundernswert, denn es war der lästigste Teil seines Berufes. Das Einzige, das er noch weniger leiden konnte, war, einen Angehörigen vom Tod eines geliebten Menschen zu berichten.

Vanessa May, die tote Bürgermeisterin, hatte keine Angehörigen. Jedenfalls wusste Percy von keinem, der freiwillig die Blutsverwandtschaft mit der verräterischen Politikerin eingestehen würde. Aber die Sache mit dem Bilderbuch ließ ihm keine Ruhe.

„Milten?“, sagte Percy. „Könntest du mal mit dem Verlag von Booktian telefonieren? Ich will nur ausschließen, dass sich da in letzter Zeit irgendwas ereignet hat. Irgendwelche verrückten Todesdrohungen oder ein Stalker, der dem Vielschreiberling hinterherstellt.“

„Selbstverständlich“, sagte Milten und legte einen Stapel Papier fein säuberlich in die Schreibtischablage. Dann startete er seinen Rechner und suchte nach der Telefonnummer des Verlags. Als ihm am anderen Ende der Leitung eine junge Dame antwortete, stellte er sich als Detective vor und verlangte, mit demjenigen zu sprechen, der für Booktian zuständig war.

Unterdessen zückte Percy sein Smartphone und suchte in seinen Kontakten nach Rachel. Der attraktiven Frau, die er in Sharpytown aus den Fängen des gefährlichen Walrossbärs gerettet hatte, und mit der er erst vor Kurzem einen traumhaften Urlaub verbracht hatte. Seither wechselten sie sporadisch Nachrichten. Die Beziehung zwischen ihnen war etwas abgekühlt und auf einer freundschaftlichen Ebene stehen geblieben. Und das war Percy ganz recht so. Das Erdmännchen tippte die Nachricht ein.

Hi Rachel, hier ist dein Südsee-Erdmännchen mit einer schlechten Nachricht: Vanessa May wurde ermordet. Die Details erspare ich dir. Melde dich!

Er drückte auf Senden. Mit einer baldigen Antwort war nicht zu rechnen, ihr letzter Nachrichtenwechsel lag schon mehr als eine Woche zurück und Rachel schaute nur gelegentlich auf ihr Handy. Sie gehörte zu den Menschen, die es weder regelmäßig bei sich trugen noch es als schlimm erachteten, wenn der Akku irgendwann im Verlauf der Woche krepierte.

Am gegenüberliegenden Schreibtisch hängte Milten gerade den Hörer auf.

„Was hast du rausbekommen?“, fragte Percy.

„Nicht viel. Eine gewisse Beth betreut Booktian bei TailStripe Ltd. Er ist eine ziemlich große Nummer im Literaturgeschäft, ich habe mich vor dem Anruf mal etwas schlau gemacht. Er hat weit über 200 Bücher geschrieben und sitzt laut Beth gerade an dem, was er als seinen Magnum Opus beschreibt. Sie hat mir versprochen, sich bei mir zu melden, sobald sie mit Booktian in Kontakt getreten ist.“

„Na, das kann ja was werden“, sagte Percy. „Ich habe Booktian bereits einmal getroffen, hab mir eines seiner Bücher unterschreiben lassen. Er ist nett, fast schon freundlich, wenn man bedenkt, dass er durch den Fankontakt davon abgehalten wird, seine Geschichten zu Papier zu bringen. Aber das ist schon eine Weile her. Er soll sich in die Knuppelberge zurückgezogen haben. In eines seiner luxuriösen Anwesen.“

„Ein exzentrischer Künstler?“, fragte Milten.

Percy verzog ungläubig die Mundwinkel und gestikulierte ein soso. „Ich glaube nicht. Er ist sehr besessen von seiner Arbeit und dass er nie alleine ist, wird wohl auch zu seiner Persönlichkeit beitragen.“

„Wie meinst du das, nie alleine?“

„Jedem Vielschreiberling sitzt so eine Kreatur auf dem Bauch, die eigenständig spricht und denkt und sogar ein paar Hände hat. Wie die, die du abgeknallt hast.“

„Wie ein Parasit?“

„In gewisser Weise ist es wohl so, aber meistens ist es eine freundschaftliche Beziehung. Es soll schon Fälle gegeben haben, in denen sich die beiden gegeneinander gewendet haben. Die meisten koexistieren friedlich. Booktian hat mit seinem zusammen an mehreren Bilderbüchern gearbeitet. Das Schnitzelbärbuch, das wir aus Vanessas Rachen gefischt haben, ist das Ergebnis dieser Zusammenarbeit. Der Bäuchling hat das Buch illustriert und Booktian hat es geschrieben.“

Milten hatte so viele Fragen. Ein Lebewesen mit zwei Gehirnen, die unabhängig voneinander fungierten, aber demselben Körper innewohnten. Teilten sie sich ein Verdauungssystem? Welches Hirn regelte den Sexualtrieb und was, wenn der eine in der Nacht aufs Klo musste, der andere aber tief und fest schlief? Wer kontrollierte das einzige Paar Beine? Milten starrte verträumt in den Ventilator an der Zimmerdecke. In seinem Mund steckte der Bleistift, mit dem er sonst seine Ideen notierte. Das arme Schreibgerät kassierte gerade immer mehr Bissspuren, bald würde er ihn bis zur Mine durchgebissen haben.

Percy zog auf der Suche nach Batterien alle Schubladen an seinem Schreibtisch auf. In der obersten befanden sich Heftklammern und Briefumschläge, Druckerpapier und Stifte, von denen die Hälfte keine Deckel mehr hatte. Percy stieß die Schublade zu und zog an der darunter, der Auszug klemmte und er musste mit der zweiten Pfote nachhelfen, um sie aufzubekommen. Dann erkannte er, warum die Schublade geklemmt hatte. Darin lag etwas, das aussah wie eine Pizza, die man mit Moos bepflanzt hatte, in der Hoffnung eine kleine Zivilisation zu züchten. Pilze sprießten aus der Pizza und der Schimmel kletterte die metallenen Wände empor, um auch den Rest des Schreibtischs für die Pizzapilzkolonie zu erobern. Die gesamte Schublade war von einer perligen Flüssigkeit überzogen, die die Scharniere dem Rost preisgegeben hatte. Der Geruch, der dem Erdmännchen entgegenkam, war fremdartig. Was immer in dieser Schublade gerade zum Leben erwacht war, es atmete keinen Sauerstoff. Percy kniff die Augen zusammen und wollte meinen, dass ein fünfbeiniges Insekt sich gerade ein Stück alten Thunfisch mit einer Stubenfliege teilte. Percy schlug die Schublade sofort wieder zu. Hier waren nirgends Batterien für seinen Gameboy. In der nächsten Schublade hätte ihn eine Ansammlung von kleinen Lebewesen erwartet, deren Biomüll basierte Zivilisation gerade lauthals einen feindlichen Cheeseburger eroberte. Aber dazu kam es gar nicht mehr, Percy machte sich lieber auf den Weg in den nächsten Supermarkt. Milten träumte noch immer vor sich hin.

„Was hältst du davon, wenn wir uns nachher daheim treffen?“, schlug Percy vor. „Ich muss noch ein paar Besorgungen machen. Es ist Donnerstag und der Freitag steht schon vor der Tür. Lassen wir es gut sein für diese Woche. Der Fall mit Vanessa ist sowieso so gut wie eingetütet.“

„Es ist gerade mal Mittag, bist du dir sicher, dass wir uns das leisten können?“

„Milten, du musst lernen, deine Freiheiten auszuleben. Wir ermitteln sowieso rund um die Uhr, wenn es ein Fall verlangt. Dieser Fall verlangt momentan nach neuen Batterien.“

„Dreifach A?“, lästerte Milten.

„Doppel“, gab Percy zurück.

„Dein Gameboy.“

„Richtig, mein Gameboy.“

„Na gut. Ich hab sowieso noch etwas, um das ich mich kümmern sollte.“

„Milten, wenn du vorhast, deiner Ex hinterherzustellen ...“

„Keine Sorge“, sagte Milten und packte die nächste Lüge gleich hinterher. Dabei rutschte seine Stimme eine Oktave tiefer wie so oft, wenn er log. „Das werde ich nicht.“

Percy schenkte Milten einen kritischen Blick. „Milten Greenbutton“, ermahnte er seinen Freund, „halte mich nicht für ein Erdmännchen, das mit faulen Tricks arbeitet. Ich will dir nicht vorschreiben, was du zu tun hast, ich will dir helfen.“

„Ich weiß“, sagte Milten und senkte den Blick auf seinen gewienerten Schreibtisch. „Entschuldigung.“

„Weißt du was, du bekommst eine Aufgabe. Hier“, sagte Percy und kritzelte etwas auf einen Zettel. „Das ist etwas, das uns sehr viel Freude bereiten wird. Fahr in die Yellowbuttonstreet Nummer 64. Dort gibt es einen Laden, der heißt Riggle Raggels Play and Blaze. Der Inhaber ist ein Freund von mir, gib ihm diesen Zettel und bezahle, was er dir einpackt. Dann geh nach Hause. Wir treffen uns dort in ungefähr zwei Stunden.“

„Der Name klingt aber nicht so vertrauenerweckend.“

„Vertrau mir“, sagte Percy und lächelte.

„Ist es etwas Illegales?“

„Oh Milten“, sagte Percy und schüttelte den Kopf. „Du hast ja gar keine Ahnung. So viel Spaß, wie wir damit haben werden, sollte es das eigentlich sein. Wir sehen uns später, ich mach mich auf den Weg.“

Percy warf den Zettel auf Miltens Schreibtisch und verabschiedete sich. Der Erfinder faltete ihn neugierig auseinander. Als er erkannte, was Percy darauf notiert hatte, musste er grinsen.

5

Auf dem Weg zu seinem Mustang vibrierte Percys Smartphone. Für einen kurzen Moment genoss er das angenehme Surren in seiner Hosentasche, dann zog er es hervor, in der Hoffnung, eine Nachricht von Rachel erhalten zu haben.

Auf dem Display leuchte eine Textnachricht auf:

Hallo Schmatz! Hier ist deine Oma, meinst du, es wäre dir möglich, mich zu besuchen, bevor man mich in eine Kiste packt und vergräbt?

Percy starrte verdattert auf die Nachricht. Seine Oma war vor Kurzem in dieselbe Stadt gezogen, in der er lebte und arbeitet: Bimbeldove. Nach eigener Angabe wollte sie es im hohen Alter noch mal so richtig krachen lassen. Percy hatte versprochen, sie bald zu besuchen, aber da sie scheinbar gleich Anschluss gefunden hatte, beließ er es beim Austausch von Textnachrichten. Seither waren drei Monate vergangen und seine Oma schien jeden Tag mitgezählt zu haben. Percy öffnete ein neues Fenster, um ihr zu antworten. Sofort poppte eine weitere Nachricht auf:

Ich weiß, dass du die Nachricht gelesen hast, Percyvall Meercat!

Ach du Schande. So nannte ihn wirklich niemand. Nicht mal in seiner Personalakte war sein voller Vorname verzeichnet, der ihm noch nie sonderlich gut gefallen hatte. Percyvall klang zu sehr nach einem Zepter schwingenden Schnösel, der sich nicht entscheiden konnte, welches Tier für seine Suppe sterben sollte. Also hatte er kurzerhand Percy daraus gemacht. Das war flotter und viel umgänglicher. Percy tippte die Antwort in das Handy. Die nächste Nachricht seiner Oma ploppte auf:

Ich kann sehen, dass du mir schreibst, also hast du wohl gerade nichts zu tun. Ich erwarte dich in einer halben Stunde. Ich habe Kekse gebacken und brauche jemand, der probiert. In Liebe, Oma.

Percy seufzte und löschte die lange Antwort, die erklärte, dass er gerade keine Zeit hatte, um vorbeizuschauen. Er antwortete ihr mit einem kurzen „Bis gleich, Oma“ und steckte das Handy weg. Seine Gameboy-Batterien mussten also warten. Sei’s drum. Wenn Milten die ihm aufgetragene Besorgung machte, war das eh egal.

Eine lange Baustellen-Umleitung und 33 Minuten später parkte Percy seinen Mustang vor dem Haus seiner Oma. Die Erdmännchen-Dame hatte einen Alterssitz am Stadtrand bezogen, der weit genug abseits lag, um in Ruhe im Garten zu sitzen. Hier wohnte nur, wer das nötige Kleingeld hatte. Und Percys Oma hatte bis heute nicht aufgehört zu arbeiten, verdiente gut und liebte ihren Job. Percy verstand zwar nicht, wieso sie sich abends noch auf Partys herumtrieb, aber immerhin kam sie dann unter die Leute.

Vor dem Haus befand sich ein ausgeschmückter Garten, der sich um das Haus herum und nach hinten weiter in die Ferne erstreckte. Die Vorderfront des Hauses war symmetrisch, zwei große Fenster mit zwei großen Blumenkübeln vor dem Eingang. Ein hölzerner Gartenzaun hielt lästige Besucher ab und ein Willkommensschild begrüßte die, denen sie Eintritt gewährte.

Percy öffnete das Gartentor und lief den Schotterweg entlang. Am Eingang streifte er sich die Füße ab und wollte gerade auf die Klingel drücken, als die Haustür aufgerissen wurde.

„Kind, da bist du ja endlich, komm rein!“, sagte Percys Oma und zog ihn ins Innere. „Hast es endlich mal geschafft, was? So ist das mit euch jungen Spatzen. Kaum ist der Wurf zum Bau hinaus, vergisst er, dass es noch Familie gibt, die man besuchen könnte.“

Percy erkannte seine Oma nicht wieder, ihre Frisur und auch sonst alles an ihr hatte sich verändert. Von der gebückt gehenden Erdmännchen-Dame war nichts mehr übrig. Sie trug zwei Hörgeräte, eine dicke Brille und ihr Rücken war kerzengerade, fast so, als hätte sie jemand wieder hingebogen. Und was war nur mit ihrem grauen Fell passiert?

„Oma, hast du dir das Fell gefärbt?“

„Das hier?“, sagte sie und beugte den Kopf vornüber. Wo eigentlich eine graue Stelle hätte sein sollen, befand sich eine wuschelige lila Mähne. „Das hab ich mir machen lassen. Man muss ja mithalten, wenn man hier in der Stadt dazugehören will. Hab mir auch ein Hörgerät besorgt, zwei sogar, damit ich die Dummheiten wieder besser verstehe, die du so von dir gibst.“

„Dein Rücken ...“, stammelte Percy und zeigte verdutzt auf seine Oma.

„Chiropraktiker. Knetet mich durch und macht mit mir Übungen. Ich bin wieder so gut wie neu.“

Sie blinzelte hinter ihren dicken Brillengläsern hervor.

„Was war denn so dringend, dass ich jetzt vorbeikommen musste?“

„Na hör mal, du Jungspund. Braucht eine Oma einen Grund, um ihren Enkel herzuzitieren? Aber ich habe wirklich einen. Ich brauche einen Tester, Moment.“ Sie verschwand in die Küche und ließ Percy alleine im Wohnzimmer zurück. Die Wände waren von Bilderrahmen übersät, die Percys große Familie zeigte. In der Ecke stand ein neuer Flachbildschirm-Fernseher. Viel moderner als der Röhrenfernseher, den Percy zu Hause hatte. Was ihm aber am meisten ins Auge stach, war der schwarze Koffer, der auf einer Kommode lag. Percy kannte diese Art von Koffer. Allerdings hätte er nie vermutet, einen davon bei seiner Oma zu finden. Darin bewahrte man normalerweise Gewehre auf. Er öffnete die Scharniere und klappte den Deckel auf. Im Inneren lag ein MP5-Maschinengewehr mit Munitionsschachteln.

„Oma?“, rief Percy Richtung Küche, als er den Deckel wieder zuklappte. „Warum hast du ein deutsches Maschinengewehr im Wohnzimmer?“ Obwohl in seiner Stimme etwas Besorgnis mitschwang, machte er sich nicht wirklich Sorgen, dass seine geliebte Oma etwas Verrücktes plante. Jedenfalls nicht verrückter als sonst.

„Na, um mich zur Wehr zu setzen. Da draußen gibt es einiges, was größer ist und stärker. Und damit gehe ich auf Nummer sicher, dass es auch dort draußen bleibt.“

„Und wie genau stellst du dir das vor?“

„Wenn einer meint, hier einbrechen zu müssen, schieße ich ihm mit dem Ding da in die Fresse.“

„Oma!“

„Oma mich nicht, Percyvall“, sagte sie und hielt ihm das Tablett mit den Keksen hin. „Hier, probier mal.“

Percy nahm einen Keks. „Hast du eine Erlaubnis für die Waffe?“

„Eine was?“

„Einen Waffenschein, Oma, nur wenige überlassen einer älteren Frau ein derartiges Gewehr.“

„Der Kerl, von dem ich es gekauft habe, hat es mir so gegeben. Falls du einen Kassenzettel meinst, den gibt es nicht. Das lief unter der Pfote“, den letzten Teil flüsterte sie ihm zu und nickte energisch. Dann lächelte sie. „Iss deinen Keks auf!“

Percy biss das Gebäck an und kaute, ohne wirklich auf den Geschmack zu achten. Ganz mit der Waffe beschäftigt, hinterfragte er auch gar nicht, was er da gerade knabberte. „Du weißt, dass ich Polizist bin? Wie sieht es denn aus, wenn ich meine eigene Oma mit einem Maschinengewehr zurücklasse, für das sie keine Erlaubnis hat?“

„Es würde so aussehen, als ob du deine alte Oma sehr lieb hast.“

„Das habe ich auch“, sagte Percy und nahm einen weiteren Keks. Die waren gut, noch weich in der Mitte und mit leckerer Füllung. „Du kannst das Teil nicht behalten. Ich besorg dir mal ein Pfefferspray.“

„Hab ich schon. Und einen Elektroschocker, den ich an einen Besenstiel gebunden habe. Sag, mein Lieber, wo ist denn dein Partner, Milten, wolltest du mir den nicht mal vorstellen?“

„Er muss arbeiten“, sagte Percy und schluckte den Rest von seinem zweiten Keks. Die waren nicht nur gut, die waren verdammt gut. In seinem Bauch breitete sich ein angenehmes Wärmegefühl aus. Es schien, als wäre es Samstagmorgen, draußen regnete es und er konnte heute den ganzen Tag im Bett bleiben. Das Erdmännchen schnappte sich zwei weitere Kekse, nahm einen in jede Hand und biss abwechselnd hinein.

„Gut, oder?“, fragte seine Oma.

„Verdammt gut“, sagte Percy mit vollem Mund. „Was ist da drin? Nugat?“

„Marihuana.“

Percy überlegte kurz, ob er den Keks auf den Boden spucken sollte. Offiziell war er noch im Dienst, jederzeit konnte über das Funkgerät ein Fall hereinkommen. Percy schluckte den Rest der Kekse herunter und legte die angebissenen Reste zurück auf das Tablett.

„Oma, hast du gerade deinem Enkel, einem Detective im Dienst, mit Haschkeksen gefüttert?“

„Sind gut, oder?“

„Ja aber ... Oma!“

„Sehr gut. Dann kann ich die Kekse meinen Gästen servieren“, sagte seine Oma. „Raus mit dir, Percy. Gleich kommen ein paar neue Kunden, die meinen Vertrieb übernehmen wollen. Ich wollte nur kurz sehen, ob es dir gut geht.“

„Mir gut geht?“

„Natürlich. Du bist doch mein absoluter Lieblings- Enkel. Nicht wie deine doofe Cousine, die sich von diesem Greifvogel hat fressen lassen.“

„Oma!“, protestierte Percy.

„Ach, wenn es doch stimmt. Auch wenn Herr Schnabel ewig neben uns gewohnt hat, war er dennoch ein natürlicher Feind. Es ist immer noch schade um den Rasenmäher, den er geliehen und nie zurückgebracht hat. Um deine Cousine eher weniger.“

„Oma!“

„Ach hör doch auf“, sagte sie und winkte ab. „Die wusste doch nicht mal, an welchem Ende ihres Körpers ihr Schwanz saß.“

„Ich muss ...“, setzte Percy an und begann heftig zu blinzeln.

„Du musst was, Schatz? Auf den Topf? Ist dir übel?“

„Nein. Ich muss“, sagte Percy wieder und drehte sich um. Er griff nach dem Verschluss des Koffers, der sanft wie Butter einrastete und ihm mit einem Klack versprach, sich nie wieder ohne sein Einverständnis zu öffnen. Dann nahm er den Koffer unter den Arm und drehte sich zu seiner Oma um.

„Du kannst doch nicht einfach so mein Gewehr mitnehmen. Das hat teuer Geld gekostet!“

„Kann ich, will ich und werd ich“, sagte das benommene Erdmännchen. „Ich muss nach Hause, bitte entschuldige mich, Omimi.“

„Och, so hast du mich nicht mehr genannt, seitdem du klein warst“, sagte sie und drückte ihm einen Schmatzer auf die Backe. „Na gut, nimm das Ding mit. Dann musst du jetzt eben aufpassen, dass mir nichts passiert.“

Mit federleichten Schritten ging Percy zum Ausgang. Der Boden war weich und gab mit jedem Schritt nach.

Er verabschiedete sich von seiner Oma und gerade als er gehen wollte, schob sich eine Traube aus alten Damen, die nach Haarspray und Parfüm rochen, an ihm vorbei und setzte sich. Pokerkarten wurden ausgebreitet und die Ladys stürzten sich auf die Kekse. Die Haustür ging zu, der Besuch war beendet.

Das Maschinengewehr verstaute Percy im gesicherten Kofferraum seines Mustangs. Den Wagen selbst ließ er stehen. In diesem Zustand konnte er es nicht verantworten zu fahren. Percy taumelte mit einem weggetretenen Lächeln die Straße hinunter. Mal ein bisschen nach rechts, mal ein bisschen nach links. Was er jetzt brauchte, war weibliche Gesellschaft. Viel weibliche Gesellschaft.

Und er wusste auch ganz genau, wo er die bekommen konnte.

6

Die Uhr tickte und mit jeder Sekunde kam das gelbe Taxi dem Polizeipräsidium näher. Milten war schon auf die Straße herausgetreten, als ihm einfiel, dass er mit Percy hierhergekommen war und kein Auto hatte. Also hatte er sich kurzerhand ein Taxi bestellt und gewartet. Er hätte auch einen Dienstwagen beantragen können, aber da es sich nicht um eine offizielle Polizei-Angelegenheit handelte, hatte er darauf verzichtet. Vorschriften waren Vorschriften, auch wenn es ihn inzwischen nicht mehr so sehr störte, ein paar davon zu übertreten.

Die Wartezeit hatte Miltens Gedanken tief abdriften lassen. Es fing an mit Vanessas Tod, über die Ereignisse in Sharpytown bis hin zu dem Tag, als er Melody auf der Polizeiakademie kennengelernt hatte. Eigentlich war er ein Erfinder und kein Detective, aber nach der Zeit mit dem Erdmännchen in Sharpytown wollte er Percy nicht mehr von der Seite weichen. Das Erdmännchen, Detective und Jungesselle, war sein erster richtiger Freund geworden. Natürlich hatte Milten zuvor schon auf der Universität Freunde gehabt. Aber die Freundschaften zu seinen Mitschülern waren oftmals nur flüchtige Zweckbekanntschaften, die sich nach dem Semester auflösten. Wobei das nicht ganz stimmte. Milten hatte einen Freund, seinen Professor Charles P. Notlob, mit dem er ein gemeinsames Interesse an Erfindungen teilte. Notlob arbeitete an großen Projekten wie der Perpetuum-mobile-Eisenbahn und einer Zeitmaschine. Milten hatte dem Professor während seiner Studienzeit assistiert, ihm beim Korrigieren von Arbeiten und Vorbereiten von Lesungen geholfen. Zeitweise weckte er den Professor morgens sogar auf und schubste ihn unter die Dusche, wenn er wieder mal die ganze Nacht damit verbracht hatte, Berechnungen durchzuführen und Pläne zu zeichnen. Bisher war Notlob nur ein markanter Durchbruch gelungen. Er hatte ein Putzmittel erfunden, das Staub davon abhielt, sich auf Oberflächen abzusetzen, und ihn dazu zwang, sich in einem gesonderten Behältnis anzusammeln: direkt im Mülleimer. Ein Spritzer auf ein Regal, ein zweiter in die Tonne, fertig. Der Staub verkroch sich von alleine. Das Mittel bescherte ihm finanzielle Unabhängigkeit und einen Lehrstuhl, mit dem er weiter forschen konnte. Mancher Tage war Milten froh, dass der Professor jeden Morgen im Vorlesungssaal sein musste, denn wenn man ihn sich selbst überließ, schlief er bis in den Mittag und arbeitete bis in den Morgen hinein. Das ging so lange gut, bis er immer später aufstand und immer später schlafen ging. Dann brach für einen Monat alles zusammen, als der Biorhythmus von Notlob die Kapitulation anmeldete und durch Schlafstörungen klarmachte, dass keiner von beiden mehr wusste, wie ein geregelter Tagesablauf überhaupt auszusehen hatte.

Als Spätfolge wanderte der Professor einen Monat nachts umher und schlief irgendwann aus Erschöpfung an Ort und Stelle ein. Das hatte Milten genau einmal miterlebt. Es war scheußlich gewesen, seinen Freund so leiden zu sehen. Er wusch sich nicht mehr und verlor mehr und mehr an Gewicht, sodass man ihn schon fast nicht mehr wiedererkannte. Seitdem hatte Milten peinlichst genau darauf geachtet, dass Charles P. Notlob seinen Pflichten als Professor nachkam und sich ansonsten seiner Forschung widmete. Am Ende seines letzten Semesters hatte Notlob Milten gratuliert und ihn gefragt, was er jetzt vorhabe. Milten hatte gelächelt. Es war typisch für den Professor, so viel Zeit mit jemandem zu verbringen und dennoch derartige Kleinigkeiten zu vergessen. Milten hatte ihm etliche Male gesagt, dass er keine Ahnung habe, was er nach dem Studium machen wolle. Am liebsten hätte er einfach weiter studiert, weiter assistiert und weiter vor sich hin getüftelt. Notlob führte ihn in seine Lieblingskneipe, den Steppenden Drachen, und fragte bei einem heißen Donnerschwarztee, was ihm denn fehle. Milten hatte geseufzt, und dann hatte er gebeichtet, dass ihm wohl etwas Aufregung fehlte.

Einen Tag später bekam Milten einen Anruf seines Professors, der ihm erklärte, dass er sich auf der Polizeistation für ein Praktikum einfinden solle. Er hatte einen Gefallen eingeholt, ihm eine Stelle an der Seite eines berühmten Detectives besorgt. Zuerst hatte Milten gar nicht verstanden, was sein Freund ihm sagen wollte, es klang, als würde er während des Gesprächs Koffer aufwerfen und hastig seinen Kleiderschrank ausräumen. Auf Nachfrage erklärte er Milten, er habe ihn gefunden, den perfekten Ort für seine Zeitmaschine.

Dann war der Professor aus seinem Leben verschwunden. Weder an der Universität noch bei seinem ehemaligen Vermieter konnte Milten erfahren, wohin sein Freund gefahren war. Die Wohnung des Professors war wie leer gefegt, an der Universität hatte er eilig gekündigt. Aus seinem Arbeitszimmer an der Universität war alles verschwunden, einschließlich der Pläne für die Zeitmaschine. Für einen kurzen Moment war Milten ganz alleine. Und dann kam Percy. Nach ihrem ersten Fall wurde Milten im Schnelldurchlauf zum Detective.

Von Charles P. Notlob hatte er bis heute nie wieder etwas gehört. Er hatte ihn verlassen, genau wie Melody ihn verlassen hatte, und auch wenn Percy noch da war, seine Melody konnte das Erdmännchen nicht ersetzen.

Das gelbe Taxi hielt direkt vor Milten und eine nüchtern dreinblickende Fahrerin schaute zu ihm. Ihr Kopf war wie ihre Hände in Bandagen gehüllt. Sie ließ das Fenster herunter und entgegnete plump: „Taxi?“ Plötzlich kniffen sich ihre Augen zusammen, als hätte sie ihn wiedererkannt. Milten konnte mit der Frau aber nichts anfangen. Die winzige freie Stelle um ihre Augen war stark vernarbt und wirkte angespannt. Nichts Ungewöhnliches. In Bimbeldove wimmelte es nur so von billigen Chirurgen. Ein Trend, der scheußliche Nachteile mit sich brachte. Scharenweise kamen Leute unters Messer, die es sich weder leisten konnten noch nötig hatten. Das Ergebnis waren entstellte Gesichter und aufgeblasene Hintern. Der berühmteste unter ihnen war Jeremaya Steinman, ein Wahnsinniger von ganz eigenem Kaliber. Der Mann war vor Monaten verschwunden, angeblich in eine Unterwasserstadt, um sich dort neu zu entfalten.

Milten stieg ein. Die Fahrerin hatte runde Stumpen von Ohren. Vielleicht hatte sie schwere Verbrennungen erlitten?

„Wohin solls gehen?“ Ihre Stimme klang kratzig.

Milten sollte in die Yellowbuttonstreet Nummer 64, um für heute Abend etwas Wichtiges einzukaufen. Der Erfinder, inzwischen Detective, warf einen Blick auf seine traute Taschenuhr. In der Tat, der Tag war noch jung.

„Bringen Sie mich in den Tempelway 3.“

Die Fahrerin nickte und ordnete den Wagen an der Kreuzung zum Linksabbiegen ein.

In dem Taxi herrschte ein unangenehmer Geruch. Eine Mischung aus den vielen Körpergerüchen verschiedener Daseinsformen, die den ganzen Tag auf der Rückbank transportiert wurden.

Der Wagen hielt im Tempelway 3. Milten bat die Fahrerin zu warten und stieg aus. Gegen das Taxi gelehnt schaute er zu ihr empor, irgendwo dort oben war sie. Und vielleicht gab es ja eine Chance, dass sie doch wieder zusammenkamen, immerhin war der Grund ihrer Trennung kein ernster gewesen. Oder? Vielleicht konnte er sie doch teilen. Lieber ein bisschen Melody als gar keine.

Sie hatte die Ausbildung an der Polizeiakademie mit ihm abgeschlossen. Aber während Milten direkt Percy zur Seite gestellt wurde, und er somit Jahrzehnte an Vorarbeit und nötigen Beförderungen übersprungen hatte, arbeitete Melody als normale Streifenpolizistin. Vielleicht war Milten einfach zu wenig da gewesen, hatte zu viel gearbeitet. Vielleicht hätte er ein klein wenig mehr von sich erzählen sollen, etwas mehr preisgeben. Sie näher an ihn heranlassen.

Hinter einem Vorhang tauchte ein Schatten auf, ein paar Augen schauten direkt in Miltens Richtung und verschwanden wieder. Er lehnte sich vom Wagen und machte einen Schritt nach vorne. War das etwa Melody gewesen?

Miltens Handy vibrierte.

Er zog das Gerät aus seiner Weste und las die Nachricht. Sie war von Melody.

Ich weiß, dass du vor dem Haus stehst. Bitte geh. Wir reden später, ja? Ich melde mich bei dir, versprochen. Du bist mir sehr wichtig, Milten!

Was genau sollte das jetzt bedeuten? Milten konnte sie nicht leiden, diese kryptischen Nachrichten, in denen sich mehrere emotionale Ebenen verbargen. Natürlich war er ihr wichtig, sie war ihm auch wichtig. Soll das jetzt bedeuten, dass sie ihn noch liebte? Ging er überhaupt davon aus, dass sie jemals aufgehört hatte, ihn zu lieben? Und was soll dieses Wir sprechen später? Wollte sie ihn nur loswerden?

Leider beschränkte sich ihre Zuneigung nicht nur auf ihn, es gab noch mindestens zwei weitere. Aber die hatte Milten nie kennenlernen wollen. Und dann hatte Melody Schluss gemacht. Es war gut möglich, dass sie gerade nicht alleine war.

Milten sammelte seinen guten alten Optimismus zusammen und beschloss, dass sie nachher bei ihm anrufen würde. Und dann würde sich alles klären. Der Akku seines Smartphones rutschte von zwei auf ein Prozent. Dann ging der Bildschirm aus. Miltens Herz fing an, schneller zu schlagen. Was, wenn sie jetzt gerade versuchte, ihn anzurufen? Ihr jetzt allzu viel Zeit zu lassen, um nachzudenken und Dinge falsch zu interpretieren, konnte den Todesstoß für ihre nur noch halblebige Beziehung bedeuten.

Milten sprang zurück in das Taxi.

„Bringen Sie mich sofort nach Hause!“

Die Taxifahrerin drehte sich zu ihm um, aber bevor sie ihm klarmachen konnte, dass zu Hause etwas zu allgemein war, würgte Milten sie ab.

„Haben Sie ein Handyladegerät, das in Ihren Zigarettenzünder passt?“

Die Taxifahrerin verneinte.

„Dann schnell zu mir nach Hause. Halt! Zuerst muss ich in die Yellowbuttonstreet Nummer 64, und geben Sie Gas. Ich erwarte einen Anruf. Schnell!“

Die Taxifahrerin drehte sich um und steuerte den Wagen zurück in den Verkehr.

Der Laden, den Percy ihm aufgeschrieben hatte, war nur zehn Minuten von Melodys Wohnung entfernt. Milten stieg aus, bat die Taxifahrerin erneut, zu warten, und machte hastig die Besorgungen, die Percy ihm aufgetragen hatte. Einen niedrigen dreistelligen Betrag später stieg Milten zurück in das Taxi. Das Geld war ihm egal, auch der Inhalt der braunen Tüte interessierte ihn nicht. Er musste jetzt so schnell wie möglich nach Hause, um sein Smartphone aufzuladen. Und dann würde er neben dem Haustelefon Stellung beziehen und sich nicht mehr rühren, bis Melodys Anruf kam. Endlich würde sich alles klären und er konnte wieder zurück zu ihr.

„Hat sie Sie sitzen lassen?“, fragte die Taxifahrerin.

„Was?“, fragte Milten und tauchte aus seinen Gedanken auf.

„Die Frau. Sie haben da hinten immer mal wieder Melody gemurmelt und ich nehme an, die Wohnung, die wir gerade aufgesucht haben, gehört ihr. Richtig?“

„Oh, das stimmt“, gestand Milten ein. „Sie hat mich aber nicht sitzen lassen. Wir haben uns scheiden lassen ...“

„Niemals leicht“, sagte die Taxifahrerin und bekundete mit ihrer Stimmlage Mitleid, „der Verlust einer Person, die einem nahesteht. Ich habe gerade selber jemanden verloren.“

„Ach wirklich?“

„Ja. Eine Schwester, unsere Gedanken waren eins.“

Milten stutzte. Er warf einen Blick nach vorne und erkannte, dass sich die Fahrerin am Lenkrad geradezu festgekrallt hatte. Irgendetwas stimmte hier nicht. Milten schaute in den Rückspiegel, um ihr Gesicht zu erkennen. Es war das Gesicht einer Daseinsform aus Gnaa. Der anderen Planetenhälfte, die mit der Erde verbunden war. Aber zu welcher Daseinsform die Frau gehörte, konnte Milten nicht ausmachen, dazu war sie in zu viele Bandagen gewickelt. Ihre Stimme war rau wie Sandpapier.

„Ist alles in Ordnung?“

Die Frau gab keine Antwort. Milten schaute auf die kleine Plastikhülle am Sitz. Normalerweise befand sich darin die Lizenz des Taxifahrers, aber die Plastikhülle war leer.

Als das Taxi Percys Wohnung erreicht hatte, bezahlte Milten und verabschiedete sich ohne ein weiteres Wort.

Die Taxifahrerin schaute dem Erfinder noch eine ganze Weile hinterher. Sie konnte nicht glauben, dass sie jetzt wusste, wo er wohnte. Der Mörder ihrer Schwester. Es hatte all ihre Kraft gekostet, sich zurückzuhalten und ihn nicht sofort ins stille Nirgendwo zu fahren, wo sie ihn ungestört bearbeiten konnte. Aber seine Stunde würde schon auch noch schlagen. Bisher war ihr noch keiner entwischt und das würde auch so bleiben.

Eine Frau in einem grünen Mantel lief die Straße herauf. Sie schaute sich suchend um, warf einen Blick nach links, dann schaute sie auf ein Haus gegenüber. Sie kam auf das Taxi zu und klopfte an die Scheibe.

„Entschuldigung?“, sagte die Frau im grünen Mantel. „Mein Name ist Beth Penny. Ich komme vom TailStripe Verlag, können Sie mir vielleicht sagen, ob Milten Greenbutton hier ansässig ist?“

Ja, das konnte sie durchaus. Sonias Blick löste sich von Miltens Zuhause und wanderte zu der Frau. Sie setzte einen freundlichen Blick auf und konzentriert sich.

„Guten Tag, Milten ist ein Stammkunde von mir. Er ist erst vor Kurzem umgezogen. Steigen Sie ein, ich habe gleich Feierabend. Ich bringe Sie hin.“

„Das ist aber freundlich“, sagte Beth und setzte sich auf den Rücksitz. „Leider ist Milten nirgends gemeldet und ich soll ihm einen Brief zustellen. Bei der Postverwaltung hat man mich hierhergeschickt. Aber sein Name steht nicht an den Briefkästen. Es handelt sich um ein äußerst wichtiges Schreiben. Eine Einladung.“

„Tatsächlich?“, sagte Sonia. Die Frau war ja ziemlich gesprächsbereit. Wie interessant, dieses Schreiben würde sie sich mal genauer ansehen.

„Was genau machen Sie denn in diesem Verlag?“

„Ich betreue einen unserer berühmtesten Klienten, Florian C. Booktian, kennen Sie ihn?“

Sonia wäre beinahe vor Schreck auf die Bremse getreten. Natürlich kannte sie diesen Bastard. Hätte der keine Bücher geschrieben, wäre sie heute erfolgreich als Autorin tätig.

„Wohin genau fahren wir eigentlich?“

„Wissen Sie was, Beth? Ich bin mir noch nicht sicher. Aber eins kann ich Ihnen versprechen. Wo immer ich als Nächstes anhalte, ist Endstation.“

Sonias zog eine Beretta aus dem Handschuhfach und richtete sie auf Beth. Der Blick der Frau gefror.

„Was haben Sie mit mir ... vor?“, würgte sie stückchenweise hervor.

Sonia trat das Gaspedal durch und das gelbe Taxi raste davon. Die Einladung sollte ihr Ziel später noch erreichen. Natürlich mit einem kleinen Umweg und mit ein paar kleinen Sprenkeln: Beths Blut.

7

Schon auf dem Flur zum Apartment hörte Milten die Stimme von Ozzy Osbourne, die ihm entgegenschrie. Percy hatte sein Lieblings-Black-Sabbath-Album aufgelegt und bis zum Anschlag aufgedreht.

Er war also zu Hause.

Milten wollte gerade seinen Schlüssel ziehen, als die Tür leicht nach innen nachgab. Die Haustür stand offen.

„Percy?“, rief er gegen Ozzys Stimme in die Wohnung. Keine Antwort. Die Musik war einfach zu laut. Die kleine Wohnung besaß ein Schlafzimmer, ein offenes Wohnzimmer mit Einbauküche und ein schönes Bad, das Percy erst vor Kurzem auf eigene Kosten hatte renovieren lassen.

Percy stand im Wohnzimmer zwischen Couch und Fernseher und spielte Luftgitarre. Als der ihn bemerkte, schaltete er die Musik aus. Auf der Couch saßen zwei Frauen.

„Milten! Perfektes Timing, darf ich vorstellen: Kylie und Kate. Sie sind Zwillingsschwestern“, sagte Percy und zwinkerte ihm zu. Die beiden Frauen erhoben sich und drehten sich um. Beide trugen eine Kombination aus hohen Stiefeln, Netzstrümpfen und aufreizenden Oberteilen. Bei diesen zwei war sich Milten sicher, dass sie ihr Geld sehr wohl damit verdienten, sich auf den Rücken zu legen.

„Hi, ich bin Kate“, sagte die mit den wasserstoffblonden Haaren.

„Und ich bin Kylie“, sagte die mit den orangen Haaren.

„Milten“, sagte der und schüttelte den beiden die Hand.

„Percy, was hast du dir dabei gedacht?“

„Ich habe mir gedacht, wir könnten etwas weibliche Gesellschaft gebrauchen. Das habe ich mir dabei gedacht.“

„Sind das? Du weißt schon ...“

„Percy hat uns eingeladen. Und jetzt lasst uns alle ein wenig Spaß haben.“ Sie wurde von ihrer Schwester in den Arm genommen.

Na großartig, dachte sich Milten. Er konnte ihn schon hören, den Anruf von Melody: Oh was meinst du? Die Frauenstimmen im Hintergrund? Ach, das sind zwei Nutten, du kennst ja Percy. Was? Ja, eine davon ist vielleicht auch für mich. Was sagst du? Schrei doch bitte etwas leiser.

Milten fuhr sich mit der Hand durch die Haare, wie er es immer tat, wenn eine Situation ihn zu überfordern drohte. Percy rückte am Fernseher eine kleine rechteckige Box zurecht und verlegte ein paar Kabel zum Wohnzimmertisch. Kate und Kylie nahmen wieder Platz. Milten setzte sich in die Mitte direkt vor den kleinen Tisch, auf dem das Festnetztelefon stand. Wenn Melody anrufen sollte, konnte er problemlos mit dem Telefon in Percys Schlafzimmer flüchten. Kate rückte sofort näher und legte ein Bein über seines. Mit einem einzigen Finger drückte der Erfinder ihren liebkosenden Oberschenkel von sich.

„Hey“, protestierte die eingeschnappt.

„Kein Interesse“, sagte Milten.

„Milten, bist du auch nett zu unseren Gästen?“, fragte Percy.

„Manchmal weiß ich echt nicht, was in dir vorgeht. Ich war bei Melody. Sie hat versprochen, mich anzurufen.“

Percy seufzte und schüttelte den Kopf. „Du weißt es einfach nicht besser, oder?“ Percy machte einen Schritt nach vorne und breitete die Arme aus, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

„Alles in Ordnung mit dir?“, fragte Milten.

Jetzt kam Kylie auf Milten zu. Sie rutschte ganz nah an den Erfinder ran. Milten konnte ihr Parfüm riechen, das angenehm fruchtig duftete. Für einen Moment vergaß er sich selber und legte einfach die Hand um sie.

„Hey!“, protestierte Kate und verschränkte jetzt zu ihrem Schmollmund auch noch die Arme. Milten holte tief Luft, hob seinen anderen Arm an und legte ihn um Kate. Jetzt hatte er die beiden Schwestern im Arm, die eine mit dem Kopf auf seiner Schulter, die andere mit ihren wasserstoffblonden Haaren so nah an Miltens Mund, dass er ihren Atem auf seinen Lippen spürte.

Ein Blitzlicht leuchtete auf.

„Sehr gut“, sagte Percy und drückte ein paar Tasten, um seinen Schnappschuss zu bestaunen.

Milten versuchte, die zwei Frauen von sich zu stoßen, aber sie hatten sich derart um ihn geschlungen, dass er gar nicht mehr aufstehen konnte.

„Glaub mir, Milten, dieses Foto wird dich vielleicht irgendwann davor bewahren, große Dummheiten zu begehen. Und falls Melody jetzt anrufen sollte, hättest du keine Hand frei. Perfekt!“

„Ich ...“, stammelte der Erfinder.

„Hast du die Besorgungen gemacht, um die ich dich gebeten hatte?“

„Ja, die Tüte steht neben dem Eingang.“

„Percy schwankte Richtung Tür, hob die Tüte an und schaute hinein. „Sehr gut, sehr gut, sehr gut“, murmelte er und lief zurück vor die Couch. Dort kletterte er auf den Wohnzimmertisch und trat unsanft ein paar leere Pizzaschachteln zur Seite. „Ladys“, sagte er und schenkte Kate und Kylie je einen verliebten Blick. Die beiden glucksten in sich hinein. „Und der Gentleman in der Mitte. Wir sind heute hier zusammengekommen, um die Nacht zusammen zu verbringen. Wir, vier Controller, ein Nintendo 64 und drei Spiele.“ Percy zauberte den Inhalt der Tüte hervor. „Ich präsentiere, Mario Kart, Super Smash Brothers und natürlich“, er hob das letzte Spiel wie den Heiligen Gral aus der Tüte, „Mario Party! Ich habe uns schon eine Pizza bestellt, bin selbst schon ein wenig stoned.“ Er hob die Faust in die Luft „Danke, Oma! Und im Kühlschrank befindet sich jede Menge Bier und Whiskey.“

Milten verstand die Welt nicht mehr. Die zwei Mädels waren also gar nicht hier um ... oder doch?

„Percy, nur dass ich dich richtig verstehe. Kate und Kylie sind hier als zusätzliche Spieler, nicht um mit uns ...? Du weißt schon.“

„Oh, du alter Spießer. Kate und Kylie sind hier. Punkt. Was du daraus machst, liegt ganz allein an dir. Hab ich nicht recht, Ladys?“

Kylie kicherte. Kate küsste Milten auf die Backe und drückte ihre Brüste gegen seine Schulter.

„Womit wollen wir anfangen?“, fragte Percy und drehte sich um. Er erwartete keine Antwort, sondern sprach mit sich selbst. „Ich denke, wir lassen den Abend bei ein paar Runden Mario Kart 64 anklingen.“

Er steckte das Spiel in die Konsole und schob den Startschalter nach oben. Das Nintendo-64-Symbol erschien auf dem großen Röhrenfernseher. Vor dieser Glotze hatte Percy schon so viele Jahre seines Lebens verbracht. Es musste schon seit einer Ewigkeit her sein, dass er die Konsole benutzt hatte. Aber sie funktionierte noch immer. Auf die wirklich guten Spielsachen war einfach Verlass.

Percy setzte sich auf die Couch zwischen Milten und Kylie, die sofort ihre Aufmerksamkeit auf ihn umlenkte. Die vier begannen einen gemütlichen Abend, der sich bis lang in die Morgenstunden erstrecken sollte. Nach den ersten zwei Mario-Kart-Strecken klingelte es und Percy nahm die Pizza entgegen. Die landete erst mal unbeachtet in der Küche. Sie spielten so lange, bis jeder mehrmals gewonnen hatte und alle nach zwei Stunden keine Lust mehr hatten. Da kam die inzwischen kalte Pizza gerade recht und jeder von ihnen trank eine Cola dazu, der Alkohol blieb unangetastet. Kate und Kylie hatten ihren Spaß und schienen sich sichtlich wohlzufühlen. Percy erzählte gerne eine seiner berühmt berüchtigten Geschichten, die alle aus irgendwelchen Fällen herrührten.

„... und dann ist der kleine grüne Kerl mit dem Jet Pack davongeflogen. Aber er hat nicht mit Milten gerechnet! Der hat auf das Jet Pack geschossen und das dreiäugige Kerlchen ist durch die Luft gesaust wie ein Luftballon, den man mit einer Nadel angestochen hat.“ Percy fiel auf den Rücken und kugelte sich vor Lachen. Milten grinste. Kate und Kylie lachten erst nur schwach, aber als Percy das Geräusch des Bruchpiloten imitierte, war es auch um sie geschehen.

Der Fall mit dem Jet-Pack-Banditen hatte ein katastrophales Ende genommen. Niemand war zu Schaden gekommen, aber der Sachschaden hatte sich in schwindelerregende Höhen erstreckt. Captain Joe Thursday war alles andere als begeistert gewesen. Aber wie sagte Percy immer? Aus schlechten Tagen kann man gute Anekdoten machen.

Nach dem Abendessen legte Percy Super Smash Brothers ein und die vier teilten sich in Teams auf. Als Mario Party an der Reihe war, spielten Milten und Percy gegen die Mädels. Das Erdmännchen scheute nicht davor zurück; den Controller bei den Geschicklichkeitsspielen aufs Äußerste zu bearbeiten. Milten hielt sich zurück, gab sein Bestes, wollte aber keine Beschädigungen verursachen. So blieben sie am Ende doch mit einem kleinen Rückstand auf dem letzten Platz. Milten verfluchte sein zaghaftes Umgehen mit dem Stück Technik und flehte um einen Rückkampf. Diesmal gewannen die Jungs, und wie konnte es anders sein: Die zwei Mädels forderten eine weitere Runde. Nach dem dritten Spiel, bei dem sich alle, auch Milten, verausgabten, unterlagen Milten und Percy knapp und ließen sich sofort von den zwei Siegerinnen bedauern. Percy fühlte sich gleich nicht mehr so schlecht. Auch Milten ließ sich einfach gehen und wurde von Kate in den Arm genommen.

Um zwei Uhr schalteten sie die Nintendo-Konsole aus. Die Pizza war bis auf einige Ränder aufgegessen und der Vorrat an Cola erschöpft. Milten döste mit Kate im Arm vor sich hin. Percy wollte sich gerade neben Kylie auf die Couch setzen, als ein Brief unter der Tür in die Wohnung geschoben wurde. Percy war inzwischen mental ausgelaugt und ihm taten die Pfoten weh. Auch der Keks hatte längst nachgelassen und er war müde. Trotzdem reagierten seine Instinkte noch einigermaßen. Ohne den Brief zu beachten, öffnete er die Haustür, um zu sehen, wer zu dieser Tageszeit noch Post zustellte. Das Erdmännchen streckte den Kopf aus der Tür und schaute nach links und rechts. Abgesehen von ein paar Spinnen, die den Moment nutzten, um ein Stück Pizzarand aus der Wohnung zu schmuggeln, war da aber niemand. Weder links noch rechts den Gang hinunter. Percy schloss die Haustür und betrachtete den Brief. Ein edler Umschlag aus cremefarbenem Papier, der mit Wachs versiegelt worden war. Das Siegel trug die Buchstaben B und C, die ineinander verschlungen waren. Es war gebrochen. Eine Kante war von roten Tropfen befleckt. Zuerst vermutete Percy, dass es sich um Wachstropfen handelte und dass der Absender beim Versiegeln des Briefes unsauber gearbeitet hatte. Er hob den Brief an und strich über die Flecken. Das war definitiv kein Wachs. Das war Blut.

„Milten“, sagte er leise.

„Hmm?“, machte der Erfinder hinter ihm. „Was ist?“, sein Blick huschte auf der Suche nach Percy durch den Raum. Auf seinem Schoß lag Kate, die die Beine auf die Couch gelegt hatte und eingeschlafen war. Seine Hand streichelte ihren Kopf, während die andere auf ihrem Hintern lag. Genauer gesagt unter ihrem Rock, da wo ihre Netzstrümpfe aufhörten und ihr Slip anfing. Milten überlegte kurz, ob er die Hand wegnehmen sollte, entschied sich jedoch dagegen. Melody hatte nicht angerufen, weder auf seinem Smartphone noch auf dem Festnetzanschluss. Und er wollte sich auch nicht ewig bei der Stange halten lassen. Dann war es zwischen ihnen eben vorbei. Ende. Anstatt die Hand von Kate zu nehmen, streichelte er ihren Hintern und ließ zwei Finger unter ihrem Slip verschwinden. Kate lächelte im Schlaf und rutschte mit dem Hintern weiter nach hinten. Miltens Hand rutschte etwas tiefer.

Percy lief um die Couch. „Nimm deine Finger aus der Frau, die Arbeit ruft.“

Milten dachte gar nicht daran. „Was ist denn?“

„Jemand hat uns einen Brief geschickt. Mit Blut.“

„Was steht denn drin?“

Percy faltete den Brief auf.

„Ich grüße Sie, Herr Greenbutton, und ich grüße auch Sie, Herr Meercat. Meine Assistentin Beth hat mich, Florian C. Booktian, in Kenntnis gesetzt, dass Sie, die zwei verehrten Detectives, den Wunsch geäußert haben, mit mir in Kontakt zu treten. Ich freue mich über ihr Interesse an meiner Persönlichkeit. Leider ist meine Zeit kostbar und der Andrang groß. Daher möchte ich Sie herzlich zu einem Essen in meinem Anwesen einladen. Für alles Weitere wird gesorgt, ich habe bereits arrangiert, dass man Sie über das Wochenende freistellt, denn die Anreise wird einiges an Zeit in Anspruch nehmen. Wir sehen uns in den Knuppelbergen von Gnaa. Es freut sich auf Sie, Ihr Florian C. Booktian.“

Percy seufzte. „Wie wär’s mit einer Telefonnummer? Wir haben nur ein paar Fragen. Jetzt dürfen wir quer durch die halbe Welt reisen.“

„Scheint der Herr Autor ist doch ein klein wenig eigen“, stellte Milten fest.

„Wollen wir da überhaupt hin?“, fragte Percy. „Wir können genauso gut beim Verlag anrufen und mit Nachdruck auf ein Telefonat bestehen. Oder wir schicken Dan Rivierie, diesen Jungspund da runter. Ich hab eigentlich keine Lust zu verreisen“, sagte er und legte sich auf die Couch neben Kylie. Die hatte sich inzwischen ihrer Stiefel entledigt, trug ein Paar von Miltens Jogginghosen und eines seiner T-Shirts. Percy hatte ja als Erdmännchen schlecht Kleider, die er verleihen konnte. Ihm gefiel, wie Kylie darin aussah, er hatte schon immer eine Vorliebe für gut aussehende Frauen in schlabbrigen Kleidern gehabt.

„Sag mal, Percy“, fragte Milten, der sich so wohlfühlte wie schon lange nicht mehr. „Was haben die beiden eigentlich gekostet?“

Percy stutzte und seine Augenbrauen fielen ihm ins Gesicht. „Gekostet?“

„Das sind doch ... na du weißt schon, Nutten. Oder?“

„Nutten?“, sagte Percy so laut, dass sogar Kylie kurz aufschaute. „Milten, nur weil die Mädels nett zu dir sind, sind es noch lange keine Nutten. Kylie und Kate sind alte Freunde von mir. Mir war nach kuscheln, und du brauchst sowieso jemand, der dich auf andere Gedanken bringt. Also bin ich bei ihnen vorbeigegangen und hab ihnen von unserem Spieleabend erzählt. Da waren die zwei natürlich sofort dabei. Abgesehen von einer Pizza und ein paar Flaschen Cola sind wir doch eigentlich ganz günstig davongekommen, oder?“ Percy schaute auf Miltens Hand, die unter Kates Rock abgetaucht war. Dann schaute er zu Milten und grinste ihn verstohlen an.

„Das heißt, Kate liegt hier nur bei mir, weil sie ... mich mag?“

„Ganz richtig. Oder weil sie müde ist und du warm bist. Aber das kannst du alles zu deinem Vorteil nutzen.“

„Hoffentlich mag sie mich morgen auch noch“, murmelte Milten, für den das plötzlich das Wichtigste überhaupt war.

„Verhalte dich vernünftig und respektvoll und sie wird dich morgen auch noch mögen. Wenn du möchtest, kannst du sie in mein Bett legen. Ich glaube, wir packen Kylie auch gleich dazu. Oder was meinst du?“

„Schlafen ...“, murmelte Kylie leise.

„Ganz genau“, sagte Percy und tätschelte ihr liebevoll den Schenkel.

Milten hob Kates Kopf vorsichtig an und zog seine Hand zurück. Dann nahm er sie in den Arm und trug sie in Percys Schlafzimmer. Mit einem Lächeln steckte Milten sie ins Bett und deckte sie zu. Als einer ihrer Füße unter der Decke hervorschaute, zupfte er ihn ein wenig zurecht. Dann verstaute er noch Kylie, allerdings weitaus weniger einfühlsam.

„Sie schlafen“, sagte Milten und setzte sich neben Percy.

„Nicht jede Frau, die sich aufreizend anzieht, ist gleich eine Nutte, das solltest du dir mal merken. Auch nicht, wenn sie sich schnell an dich gewöhnt und dich mag. Was hast du unterwegs eigentlich alles getrieben? Ich hab versucht, dich zu erreichen. Dein Handy ist aus.“

Milten zog sein Smartphone aus der Hosentasche. Scheiße! Er hatte das verdammte Ding gar nicht zum Laden eingesteckt. Vor lauter Videospiele und der süßen Kate hatte er Melody ganz vergessen. Hastig drückte er auf den Einschaltknopf, aber das Gerät blinkte nur kurz auf und ging dann wieder aus. Milten sprang auf. „Wo ist das Ladegerät?“, fragte er und schaute sich in alle Richtungen um.

„Da wo es immer ist. Im Bad.“

Milten flitzte ins Bad.

„Du warst wirklich wieder bei ihr zu Hause?“

„Sie hat versprochen, mich anzurufen!“

„Verdammt noch mal“, sagte Percy so leise, dass nur er es hören konnte. „Was ist an ihr so besonders, Milten? So langsam gehst du mir auf die Nerven.“

Der Erfinder kam aus dem Bad. „Sie war mein. Und ich war ihr. Verstehst du?“

„Was soll das überhaupt bedeuten?“

Milten ließ sich auf das Sofa fallen. „Es war einfach toll mit ihr. Jedes Mal wenn sie weg war, hab ich sie so vermisst und mich gefreut, wenn ich sie wiedergesehen habe. Aber jetzt sehe ich sie nicht wieder.“

Oh je, dachte Percy, da hat jemand Liebeskummer. „Und was ist mit Kate, könnte die Melody vielleicht ersetzen?“

„Ich kenn sie doch überhaupt nicht.“

„Willst du sie denn kennenlernen?“

„Schon ...“

„Aber?“

„Melody!“

Percy schüttelte den Kopf. „Hat sie dich jetzt angerufen?“

„Ich weiß nicht, das Smartphone war total tot und so. Es ließ sich nicht einschalten“, Milten wechselte das Thema. „Kommen wir dieser Einladung von Booktian nach?“

„Warum nicht. Der Fall ist so gut wie bei den Akten. Wir fragen ihn noch kurz, ob ihm irgendwer häufiger den Tod wünscht als sonst, anschließend hauen wir auch wieder ab. Die Knuppelberge sind am hintersten Zipfel von Gnaa. Da will ich echt nicht allzu lange bleiben.“

„Wieso denn?“, fragte Milten.

„Da draußen ist nichts. Ich glaub, die heizen da noch mit dem Holz, das vor dem Haus wächst, und der einzige Strom kommt aus einem Aggregat. Wenn sie überhaupt eins haben. Die Knuppelberge gehören zu den Teilen von Gnaa, die nie wirklich zivilisiert worden sind. Kein Wunder, dass sich Booktian dort ein Zuhause geschaffen hat. Allein der Weg dorthin ... Wir haben mehrere Autofahrten und Flüge vor uns.“

„Ach du Schande“, sagte Milten und ließ sich zurückfallen.

„Mach dir nichts draus. Wir sind übermorgen wieder zu Hause. Und dann rufen wir erst mal die zwei Mädels da hinten an und fragen, ob sie nicht mit uns weggehen wollen. Was meinst du?“

Wenn sich bis dahin Melody nicht melden würde, wäre Milten damit mehr als einverstanden.

„In Ordnung. Aber eins noch, Percy.“

„Ja?“

„Wem gehört das Blut am Umschlag?“

Auch Milten war der blutige Umschlag nicht entgangen.

„Vielleicht hat sich ja jemand einfach geschnitten, als er die ganzen Briefe verpackt hat.“

„Möglich“, sagte Milten und starrte auf den Briefumschlag. Aber wieso war dann das Siegel gebrochen?

„Wir werden den Umschlag einreichen. Das Labor soll sich das Blut genauer ansehen. Ich mach dir einen Vorschlag“, sagte Percy und legte den Brief weg, „eine letzte Runde Mario Kart. Der Verlierer pennt auf dem Boden, der Gewinner auf der Couch. Über alles Weitere machen wir uns morgen Gedanken.“

„Abgemacht!“

Milten nahm seinen Controller in die Hand, den roten. Percy den blauen. Das Erdmännchen wählte den grünen Yoshi, wie immer. Und Milten den kleinen dicken Klempner mit der roten Latzhose: Mario.

Am Ende schaffte es der grüne Yoshi ganz knapp vor dem Klempner ins Ziel. Percy jubelte und verscheuchte Milten auf den Boden. Dann teilten die beiden die Kissen der Couch auf und jeder bekam eine Zudecke.

Das Erste, was Milten am nächsten Morgen sah, war Kate, die ihm einen Guten-Morgen-Kuss verpasste und sich zu ihm legte. Einfach so. Dann ertönte die Türklingel. Ein Fahrer meldete sich über die Sprechanlage, er warte unten mit einer Limousine. Booktian habe ihn beauftragt.

Und plötzlich wollte Milten gar nicht mehr weg. Er wollte bei ihr bleiben. Und er wollte alles über sie wissen, von der Größe ihrer Socken bis zum Monat, in dem sie das Laufen gelernt hatte. Aber Percy bestand darauf. Die beiden packten hastig und machten sich auf den Weg.

Eine Langstrecke, zwei Inlandsflüge, zwei Limousinen und ein Propellerflugzeug später standen sie nach achtzehn Stunden vor Booktians Villa.

8

2013

Drei Jahre zuvor.

Heute wurden die neuen Vielschreiberlinge an der Akademie eingeschult. Eine Schule, die extra für die Daseinsform der Autorus Fantasticus gebaut worden war, um ihre speziellen Fähigkeiten zu schleifen und sie ihrer Bestimmung zuzuführen: dem Schreiben. Jeder von ihnen war etwas Besonderes, denn sie beherrschten das geschriebene Wort wie kein anderer. Sie kamen bereits mit einem Wortschatz von über zwanzigtausend zur Welt und während Menschenkinder damit beschäftigt waren, laufen zu lernen und in ihre Windeln zu machen, studierten die kleinen Vielschreiberlinge eifrig Synonyme und tasteten sich vorsichtig von ihrem ersten Petterson-und-Findus-Buch zu den Werken von Alchemize Merz vor. Das Lesen war den Vielschreiberlingen ebenso angeboren wie den Lebewesen in ihrem Bauch, die Bäuchlinge genannt wurden.

Einem Autor, Kronkus Daffel, war das große Pech zuteilgeworden, dass er sich dem Schreiben und sein Bäuchling sich der Literaturkritik zugewendet hatte. Der Bäuchling schrieb für jedes Buch, das Daffel veröffentlichte, einen gnadenlosen Verriss, der dann Titel trug wie: „Der Kopf über mir gehört amputiert“. Erst als Daffel mit 770 (Vielschreiberlinge werden über tausend Jahre alt) einen Roman schrieb, der von der tragischen Feindschaft zwischen ihm und seinem härtesten Kritiker handelte, glätteten sich die Wogen und die beiden versprachen, gemeinsam am nächsten Buch zu arbeiten.

Aber nicht jeder Vielschreiberling war für die Romanwelt bestimmt. Die Welt brauchte mehr als nur Geschichten. Sie brauchte Grabreden und Bedienungsanleitungen, Sachbücher und Postkarten. Sonia hatte sich dem Postkartenschreiben verpflichtet und sie genoss ihre Arbeit. Am liebsten mochte sie die Geburtstags- und Spruchkarten. In ihrer Umhängetasche trug die junge Dichterin einen Ordner voller Sprüche, die zusammen mit ihrer Herkunft schon reichte, um einen kleinen Kredit zu bekommen. Damit wollte sie einen Laden eröffnen: Sonias – Karten für Lebensmomente. Texte von Vielschreiberlingen waren begehrt und genauso wie der Bankangestellte zweifelte sie nicht daran, dass der Laden ein großer Erfolg werden würde. Alles, was sie noch brauchte, war ihr Abschluss. Und den hatte sie in weniger als zwei Wochen in der Tasche.

Sonia lief den Gang entlang und war auf dem Weg zu ihrer letzten Unterrichtsstunde, die mehr formell als lehrreich war. Das letzte Schuljahr war so gut wie vorbei und damit die schulische Laufbahn ihres jungen Lebens am Ende. Sonia war gerade mal 122 und galt unter Vielschreiberlingen als Garnspinner. So bezeichneten die Älteren, die schon mehrere Hundert Jahre auf dem Buckel hatten, die jungen Nachkömmlinge, die sich eifrig an ihren ersten Texten versuchten.

Federleicht schritt Sonia auf ihren Turnschuhen den Gang entlang. Ihr Bäuchling, der den Namen Emilia trug, blätterte gerade in einem Groschenroman. Sonia öffnete die Türe zu ihrem Klassenzimmer und nahm Platz. Sie befanden sich noch immer in der Pause und typisch für ein Klassenzimmer voller Vielschreiberlinge herrschte weitestgehend Ruhe. Viele ihrer Mitschüler saßen still auf ihrem Platz und blätterten entweder in einem Buch oder diskutierten in kleinen Grüppchen über den neuen Daffel-Roman und ob die letzten dreihundert Seiten, auf denen sich der Held in einer Dreiecksbeziehung verliert, wirklich notwendig gewesen wären.

Sonia grüßte Patrick, der wohl ein klein wenig in sie verliebt war. Die Postkartenautorin konnte sich glücklich schätzen. Ihr Talent entfaltete sich und die Welt lag ihr zu Füßen. Einschließlich eines kleinen Ladens und eines jungen Vielschreiberlings, der ihr am liebsten die Tasche getragen hätte, nur damit er in ihrer Nähe sein konnte. Und warum sollte sie sich eigentlich nicht auf ihn einlassen? Die Schule war vorbei und wenn die Beziehung den Bach hinunterginge, müsste sie ihn nicht jeden Tag wieder sehen. Warum also nicht? So wie gerade alles für sie lief, hatte sie dann bald vielleicht sogar noch einen Freund, mit dem sie zusammenziehen konnte. Patrick war ein anständiger Kerl, jedenfalls soweit sie das beurteilen konnte. Wie sein großes Vorbild wollte auch Patrick der Belletristik die Hand küssen. So nannte er es immer, wenn sie ihn fragte, was er mit seinem Leben nach der Schule vorhatte. Patrick war etwas kleiner als sie und hatte lange schwarze Haare, die er zu einem Pferdeschwanz zusammengesteckt hatte. Er hatte einen kleinen Bauch, aber das machte Sonia nichts aus. Sonia mochte, wie vernarrt er in seine Bücher war, wie gern er von den Geschichten erzählte und wie sehr er sich in die kleinsten Details verliebte.

Wie sie so darüber nachdachte, war Patrick eigentlich ganz süß. Und vielleicht wollte sie ihn auch mal für sich alleine haben.

Und mit ein klein bisschen Wagemut und guter Laune traute sich Sonia schließlich, Patrick anzusprechen. Sie zog eine blanke Postkarte aus ihrer pinken Umhängetasche und nahm die Kappe von einem ihrer Stifte.

Auf die Karte schrieb sie: Zu zweit isst es sich gemütlicher.

Hinten drauf schrieb sie: Abendessen bei mir?

Sie legte ihm die Karte in sein aufgeklapptes Buch. Patricks Kopf ging zurück, er rückte seine Brille zurecht, las die Karte und schaute Sonia kurz in die Augen. Er lächelte und sie lächelte zurück.

„Umdrehen“, sagte sie.

Patrick drehte die Karte um. Dann schaute er wieder zu ihr und zurück auf die Karte. „Was hältst du davon, wenn ich koche?“, schlug Patrick vor und klappte sein Buch zu.

„Ich will Spaghetti mit weißer Soße. Und lecker müssen sie sein.“

„Die sollst du bekommen, Sonia.“

„Huch“, sagte sie mit gespielter Entzückung „du kennst ja meinen Namen.“

„Natürlich, Sonia Kealy. Und ich kenne auch deine Adresse. Immerhin führt mein Heimweg bei dir vorbei.“

„Na, dann sehen wir uns heute Abend bei mir“, sagte sie und stützte ihren Kopf auf ihrer Hand ab. „Wo bleibt denn eigentlich Herr Uhuh?“

„Oh, der ist krank. Wir sollen uns selbst beschäftigen. Hast du den Vertretungsplan nicht gelesen?“

Sonia stutzte. Nein, den hatte sie nicht gelesen. Das war einer dieser typischen Tage am Ende des Schuljahrs. Der Unterricht bestand aus Gastvorlesungen, die von im Vorjahr abgegangener Autoren gehalten wurden. Und wenn dann mal Unterricht war, endete der sowieso in einer literarischen oder grammatikalischen Fachdiskussion, da die Lehrer ihre Pflichten für dieses Jahr längst erfüllt hatten. Darauf hatte Sonia heute keine Lust mehr. Sie wollte die Zeit lieber nutzen, um nach den Geschäftsräumen für ihren kleinen Laden zu sehen.

„Bitte entschuldige mich, Patrick, ich habe noch etwas zu erledigen.“ Sonia stand auf und schob ihren Ordner und ihre Stifte zurück in ihre Tragetasche.

„Wir sehen uns heute Abend?“, fragte Patrick.

„Natürlich“, sagte Sonia. „Sechs Uhr bei mir. Bis dann!“ Auf dem halben Weg Richtung Ausgang blieb sie noch mal stehen und drehte sich um.

„Und trau dich ja nicht, mich zu versetzen, hast du gehört?“

„Ich würde es nie wagen“, versicherte Patrick.

Der kleine Laden, den sie gemietete hatte, war ganz in der Nähe und umzingelt von Blumenläden und einigen Geschenkläden, mit denen Sonia auch schon Partnerschaften ausgehandelt hatte. In Zukunft würde sie und sie allein deren Grußkartenbelieferung übernehmen. Außerdem arbeitete sie an einem Mailordersystem, für das sie später am Tag noch ein Postfach anmieten wollte.

„Er gefällt dir, oder?“, meldete sich Emilia, die ihren Groschenroman ausgelesen hatte. Der Bäuchling rollte das Heft auf und klopfte damit gegen Sonias Oberschenkel.

„Er ist nett. Findest du nicht auch?“

„Hoffentlich ist er auch nett zu mir“, sagte Emilia und betätigte den Ampeldrücker, der genau auf ihrer Höhe war. Die Ampel schlug von Grün auf Gelb um und die ankommenden Fahrzeuge bremsten ab.

„Bestimmt. Vielleicht gefällt dir ja sein Bäuchling und ihr verliebt euch“, lästerte Sonia.

„Unwahrscheinlich. Die statistische Wahrscheinlichkeit, dass du und er und ich und sein Bäuchling alle perfekt auskommen, ist sehr gering.“

„Du könntest es versuchen.“

„Es ist ja nicht so, als hätte ich eine große Wahl. Spätestens wenn ihr zwei am Knutschen seid, muss ich ihm ja näher kommen.“

„Es stört dich noch immer, nicht wahr? Dass wir ständig zusammen sind.“

„Ich weiß, dass es als normal angesehen wird. Aber wer immer die Idee hatte, einen Körper mit zwei individuell denkenden Gehirnen auszustatten, hat sich selbst absolut gar nichts dabei gedacht. Findest du nicht?“

Darüber machte sich Sonia nur selten Gedanken. Emilia war an sie gebunden. Und sie konnte machen, was immer sie wollte, da sie die Kontrolle über die Arme und Beine ihres gemeinsamen Körpers besaß. Emilia war ihr ausgeliefert. Es lag genauso in ihrer Verantwortung wie in der von Emilia, sich korrekt zu verhalten. Voreinander hatten die beiden keine Geheimnisse, oder nur sehr wenige. Alles, was sich über Emilias Augenhöhe befand, war außer Reichweite. Manchmal fand Sonia es schon komisch, dass zwischen den Frauen ihrer Art und deren Bäuchlinge eine ganz besondere Barriere bestand: ihre Brüste. Und die von Sonia waren schon groß genug, um den Blick von Emilia zu ihr komplett zu verdecken.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragte Emilia.

„Ja natürlich. Ich habe letztens etwas in einem Magazin gelesen, es gibt ein neues medizinisches Verfahren. Eine Operation, die uns trennen könnte. Du wärst auf eine Maschine angewiesen und es ist teuer. Aber wenn das Postkartengeschäft erst mal läuft, würde ich dir dieses Geschenk gerne machen, wenn du denn von mir weg möchtest.“

Emilia zog mit einer ihrer kleinen Hände einen Spiegel aus Sonias Hosenbund, der dafür da war, damit die beiden gelegentlich Sichtkontakt herstellen konnten. Sie hielt sich die Konstruktion vors Gesicht und setzte einen ernsten Ton auf. „Das ist ja schon fast etwas makaber. Findest du nicht auch?“

„Ich kann dich verstehen. Du möchtest auch mal alleine sein.“

„Ja. ich muss gestehen, manchmal wünsche ich mir das. Noch häufiger aber nicht. Wir sind Schwestern, Sonia, und ich will dich nicht verlieren.“

Sonia legte Emilia ihre Hand auf den kleinen Bauch. Emilia legte ihre kleinen Hände auf Sonias.

„Wenn du aber mit Patrick rumfummelst und es um eure Hochzeitsnacht geht, überlege ich es mir vielleicht doch anders.“

Sonia lachte los und auch Emilia fing an zu kichern.

Das Gelächter erhaschte die Aufmerksamkeit eines vorbeifahrenden Autofahrers. Er bremste ab und kam fast vollständig zum Stehen. Leider konnte der Motorradfahrer hinter ihm nicht mehr so schnell bremsen. Er prallte mit hoher Geschwindigkeit auf das Auto vor ihm und wurde wie ein Pfeil durch die Luft geschossen. Mit der Flugkraft von über hundertzwanzig Stundenkilometern auf null donnerte er Motorradhelm voraus gegen Sonias Kopf.

Sonia stürzte zu Boden. Eine warme Flüssigkeit sickerte zu Emilia herab und tropfte auf ihren Kopf. Als sie sich an die Stirn griff, sah sie Blut. Emilia rollte den bewusstlosen Motorradfahrer mit all ihrer Kraft von ihnen.

„Sonia? Sonia bist du in Ordnung?“ Emilia konnte nicht sehen, ob sie noch bei Bewusstsein war. Emilia rüttelte panisch an Sonias Bauch.

Der Rest ging im Geschrei des Autofahrers unter. Als der Krankenwagen sie endlich erreichte, war die Verletzte bereits in eine tiefe Umnachtung versunken.

Sonia hatte ihre letzte Postkarte geschrieben.

9

2016

Der schwarze SUV hielt vor Booktians Villa. Nachdem sie eine lange Auffahrt hinaufgekurvt waren, hatten Milten und Percy ihr Ziel endlich erreicht. Percy saß mit verschränkten Armen neben Milten und schaute ihn verärgert an.

„Es tut mir ja leid“, verteidigte sich Milten.

„Das glaub ich dir irgendwie nicht“, sagte Percy missmutig. „Ich glaube, dass du so langsam den Blick für das Wesentliche verlierst. Ich bin deine Dummheiten langsam leid. Entscheide dich für eine und lass es dabei. Am besten die, die dich am ehesten mitnimmt, damit ich meine Ruhe habe.“

Ein Mann in einem schwarzen Frack öffnete die Tür. „Guten Abend die Herren. Zu meinem Bedauern muss ich Ihnen mitteilen, dass die Herrschaften das Abendessen verpasst haben. Herr Booktians andere Gäste sind im Haus verteilt, er selbst erwartet Sie im Eingangsbereich.“

„Große Klasse, Milten. Wirklich“, sagte Percy und klatschte sarkastisch Applaus.

Wenn Milten nicht kurz vor ihrem knappen Anschlussflug noch telefoniert hätte, könnte er es sich jetzt schmecken lassen. Aber nein, sie hatten den Flug verpasst und waren gezwungen, auf den nächsten zu warten. Der Erfinder musste ja zuerst Melody anrufen und dann Kate. Percy hatte ihm gesagt, dass es keine Rolle spielte, ob er im Flugzeug telefonierte. Wenn jedes Mal, wenn ein Passagier sein Smartphone im Flugzeug benutzte, eines davon abstürzte, würde es kaum eins von der Startbahn schaffen.

Percy war so schon schlechter Laune. Aber jetzt war er auch noch hungrig. Und da war wirklich nicht mit ihm zu spaßen.

Milten und Percy folgten dem Butler die Stufen empor zum Eingang der Villa. Das Haus hatte eine Form, die Percy nicht so recht beschreiben konnte. Er fand, dass das Haus aussah wie eine Kugel, die in der Sonne geschmolzen war. Das Erdmännchen schüttelte sich.

Im Eingangsbereich des Hauses führte eine breite geschwungene Treppe in den ersten Stock. Der Boden war mit schwarz-weißen Kacheln bedeckt und von der Decke hing ein Kronleuchter. Doch anstatt normale Stabkerzen steckten kleine Kerzen in Form von Büchern in den Kerzenhaltern. Mehrere Gäste unterhielten sich bei einem Glas Sekt und nahmen die zwei Detectives gar nicht zur Kenntnis. Man hätte meinen sollen, die Dienstmarken und umgeschnallten Revolver hätten mehr Aufsehen erregt, aber nein. Ein Mann mit Pickelhaube widmete Percy einen einzigen Blick. Und darin lag ein gehöriges Maß an Verachtung. Der Mann selber trug einen Krummsäbel an seiner weißen Uniform.

Booktian saß auf einer einfachen Holzbank und unterhielt sich mit einer Frau, die lässig die Beine übereinandergeschlagen hatte. Sie hatte sich offensichtlich extra für diesen Anlass ein neues Kleid gekauft. Percy erkannte das Preisschild an ihrem Nacken. Längere Haare hätten ihre Vergesslichkeit wohl kaschieren können, aber die Frau hatte eine Kurzhaarfrisur. Booktians Blick wich von ihr, wie jemand eben mitten im Gespräch wegschaut, einfach, um den Anblick des immer gleichen Gesichts kurz loszuwerden. Da fiel sein Blick auf Milten und Percy. Das Erdmännchen sah, wie seine Augen größer wurden. Der Vielschreiberling wendete sich noch mal an die Frau und schien sich zu entschuldigen, denn als Nächstes stand er auf.

„Drink?“, sagte eine Frau und hielt Percy plötzlich ein Tablett vor die Nase. Sie trug ein Tuch, das um ihren Kopf gewickelt war, und eine weiße Schürze über schwarzer Kleidung.

„Nein danke“, schnauzte das Erdmännchen und verscheuchte die Bedienung mit einer Handbewegung. Sie versuchte es noch bei Milten, doch der lehnte ebenfalls ab.

„Guten Abend die Herren“, sagte Florian C. Booktian und bot Milten und Percy gleichzeitig eine Hand an. Percy bekam seine dritte Hand aus Pappmaschee, Milten seine rechte. Beide griffen zu und schüttelten höflich. „Vielen Dank für Ihr Kommen. Bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie hierher abberufen habe.“

„Mein Name ist Charles“, sagte der Bäuchling, der zu Booktian gehörte. „Wenn Sie mich bitte entschuldigen würden“, sagte Charles. „Ich bin gerade mit einem neuen Gemälde beschäftigt. Ich wünsche einen angenehmen Abend.“ Der Bäuchling fasste sich an die Krempe seines Hutes und nickte den beiden höflich zu. Dann zog er eine Konstruktion zu sich, die an Booktians Gürtel befestigt war. Eine Staffelei mit Auflagebrett, auf dem sich mehrere Pinsel und eine Palette mit Farben befanden. Der Bäuchling griff zu und begann zu pinseln. Was er malte, konnten die beiden Detectives nicht erkennen. Percy brannte eine Frage auf den Lippen: „Sie haben einen dritten Arm?“

„Ach, das olle Ding?“, sagte Booktian und ließ seinen Pappmaschee-Arm eine Faust machen und die Finger strecken. „Ein Luxus, den mir meine Verkaufszahlen spendiert haben. Manchmal wäre ein dritter Arm einfach praktisch, also habe ich mir einen machen lassen. Es gibt natürlich noch teurere Modelle, aber der hier aus Pappmaschee reicht mir völlig aus. Wenn er mal nass wird, muss ich ihn eben auswringen und trocknen lassen. Das kommt aber sehr selten vor. Hatten Sie eine angenehme Reise?“

Percy bemerkte, dass Milten ihn anschaute und schwieg. Booktian konnte ja nichts für Miltens konfuse Weibergeschichten. Und die gehörten für den Moment auch nicht hierher. Das Erdmännchen holte innerlich tief Luft und legte seinen Hungerzorn beiseite.

„Sehr angenehm, danke.“

Milten neben ihm seufzte leise erleichtert auf.

„Sehr gut“, sagte Booktian und lächelte. „Leider haben Sie das Essen verpasst, es war ein wahrer Schmaus. Sie hätten die Menge sehen sollen, wie sie sich hingegeben hat! Haben Sie auf dem Weg gegessen?“

„Nein“, sagte Percy und zog das Wort so sehr in die Länge, dass er nur noch miesepetrig wirken konnte.

„Haben Sie Hunger? Ich werde den Koch sofort etwas zubereiten lassen.“

Den Koch etwas zubereiten lassen, dachte sich Percy. Was für ein feiner Pinkel. Wie wäre es, wenn wir in die Küche laufen und uns ein paar Sandwiches machen? Dann könnten wir weiterplaudern. Aber nein, der Koch muss erst etwas zubereiten.

„Herr Booktian, wir hätten nur schnell ein paar Fragen, dann würden wir kurz etwas essen und sind auch schon wieder weg. Wir haben eine lange Reise vor uns und müssen am Montag wieder zurück sein.“

„Der Steuerzahler erwartet von uns immerhin Pflichttreue, wissen Sie“, sagte Milten.

„Der Steuerzahler?“, sagte Booktian fragend und pausierte. „Der Steuerzahler ...“, wiederholte er erneut.

„Alles in Ordnung?“, fragte Percy.

Gerald, der Butler im Frack, lehnte sich nach vorne. „Wenn ich mich einmischen darf, das ist das Gesicht, das er macht, wenn er eine Idee für ein neues Buch hat. Sie können jetzt zu ihm sagen, was immer Sie wollen. Er wird es nicht wahrnehmen. Dieser Zustand dauert ungefähr eine halbe Minute an.“

„Wirklich?“

„Ja, Herr Booktian ist ein Phänomen für sich. Eine wandernde Ideenwundermaschine, wenn man so möchte.“

Percy wollte sein Glück nicht unversucht lassen. „Hör zu du Druckerschwärze blutender Packungsbeilagen-Prediger. Hast du in letzter Zeit irgendwelche Morddrohungen erhalten? Wenn Nein, schüttele kurz den Kopf und wir sind hier durch. Also, wie siehts aus, Kringelohr?“

Der Bäuchling schob die Staffelei beiseite und warf Percy einen wütenden Blick zu. Aus dem Augenwinkel bemerkte das Erdmännchen, dass Charles ihn anschaute. Er hob den Finger und ohne ihn anzuschauen, dazu, noch bevor der Bäuchling etwas sagen konnte, zeigte er auf ihn und sagte: „Es tut mir nicht leid.“

Booktians Kopf klappte ganz langsam in eine normale Position zurück. „Bitte entschuldigen Sie, ich war kurz woanders.“

Percy seufzte. Milten schüttelte mit geschlossenen Augen den Kopf.

„Haben Sie mich etwas gefragt?“

„Sie haben ein sehr schönes Haus“, sagte Milten.

Percy traute seinen Ohren nicht. Großartig, Milten, lenk ruhig noch mehr ab. Wir sind ja eh zum Spaß hier.

„Danke schön“, sagte Booktian und lächelte noch immer freundlich. Mit seinem bunten Schal und dem beigen Hemd sah er aus wie ein Abenteurer, der sich nicht traute, loszuziehen. Ein Weltmeister im Trockenschwimmen, ein Autor eben. Percy schnaubte verächtlich. Wann wurde hier endlich offen geredet?

„Aber Sie haben es doch noch gar nicht gesehen“, sagte Booktian. „Was halten Sie von einem kleinen Rundgang?“

Gar nichts. Es war ein Haus, und Percy war schon zuvor in einem Haus gewesen. Wahrscheinlich gab es hier ein Bade-, Schlaf- und Wohnzimmer. Spannend spannend ...

Booktian wartete auf eine Antwort. Aber Percy lieferte ihm keine und kniff nur seine Lippen zusammen.

„Liebend gerne“, sagte Milten. „Haben Sie auch ein Arbeitszimmer?“

„Drei!“, sagte Booktian und fing zu Miltens Begeisterung sofort mit einer Beschreibung der Arbeitszimmer an. Der Erfinder lauschte neugierig. Percy kniff die Augen zu.

„Kommen Sie auch mit?“

„Nein ... danke“, brachte Percy gerade so heraus.

„Wie Sie meinen, dann machen wir zwei uns mal auf den Weg.“

Booktian legte Milten die Hand auf die Schulter und zog ihn zu sich. Gemeinsam liefen die beiden hinauf in den ersten Stock. Und bei dem, was er als Nächstes hörte, erwachte Percy mit einem Schlag aus seiner genervten Starre. Es war die Stimme des Autors und scheinbar steckte hinter dem plumpen Kerl doch mehr als ein zurückgezogener Eigenbrötler.

„Ich glaube, dein kleiner Freund gehört mal wieder anständig ... na du weißt schon. Der stellt sich an, als hättest du ihm heute Morgen Wasser übers Müsli geschüttet.“

Percy riss die Augen auf. Sein Kinn klappte herunter. Auf dem Fleck drehte er sich zu Gerald, dem Butler um. Der zuckte mit den Schultern und Percy hätte schwören können, dass in dieser Geste ein Vielleicht-hat-er-ja-recht steckte. Gerald nahm ein Glas Sekt vom Teller der Bedienung, die wieder durch den Raum wanderte. Ein paar andere Gäste griffen auch zu, darunter der Uniformierte mit der Pickelhaube.

„Fragen Sie doch mal den General Oberst“, sagte Gerald, „er ist ein Mann vom Militär. Er weiß bestimmt, wo sie ... Dampf ablassen können.“

Percy wäre entsetzt gewesen, ja sogar genervt und beleidigt, wenn Booktian nicht absolut recht gehabt hätte. Vielleicht stellte er sich einfach nur dumm an. Er musste jetzt die Küche finden und danach wollte er sich mal die Gäste näher ansehen. Vielleicht war diese Beth ja auch irgendwo hier. Als Booktians Assistentin war es ja geradezu Pflicht für sie, bei solchen Events anwesend zu sein.

„Gerald“, sagte er, „wo ist die Küche in diesem riesigen Schuppen?“

„Soll ich Sie hinführen?“

„Jub“, sagte Percy flapsig.

„Sehr gerne, bitte folgen Sie mir.“

Das Erdmännchen folgte ihm auf dichtem Fuß.

„Hier entlang“, sagte er und führte Percy durch das Esszimmer, in dem ein geradezu abnormal langer Hartholztisch stand. Hier wechselte der Fußboden von Fliesen zu edlem Teppich. Das Material fühlte sich angenehm weich an und das wusste Percy zu schätzen. Immerhin ging er immer barfuß, auch wenn er eine Zeit lang Schuhe getragen hatte. Aber irgendwann waren die immer verdreckt gewesen und das Putzen war ihm auf die Nerven gegangen. Wie so vieles.

Vorbei an einem kleinen Raum, der abgeschlossen war, gelangten sie in eine Küche, die den Begriff Edelstahlhölle mehr als verdient hätte. Der Boden lief zur Mitte spitz zu, wo sich ein Abfluss befand. Alles, aber auch alles vom Kochlöffel bis hin zum Ofen war aus Edelstahl und glänzte und blitzte. Hinten stand ein Mann mit einem Küchentuch über der Schulter und legte auf dem vom Putzen verkratzten Schneidetisch Karten.

„Beno, das hier ist Percy“, sagte Gerald. „Er und Milten haben das Abendessen verpasst.“

Der Koch fuhr herum. „Aha! Das sind also die zwei, denen mein Essen nicht gut genug ist? Gestehe!“, sagte er und zielte mit einem Kochlöffel auf Percy, „wo habt ihr gespeist? Fernandos? Oder etwa dieser neue Laden, der von Tuschnik eröffnet wurde?“

Percy ließ den Koch mit seinem Kochlöffel-Degen stehen und wendete sich Gerald zu. „Wo glaubt er, dass er ist? Wir sind im absoluten Nirgendwo. Im Umkreis von hundert Kilometern ist nicht mal ein weiteres Haus.“

„Er ist sehr eigen. Spiel einfach mit, dann macht er dir bestimmt noch was.“

Mitspielen? Das konnte Percy. Er griff eine Soßenkelle vom Tisch und schlug sie gegen den Kochlöffel. „Ganz richtig“, sagte Percy und hob seine Stimme, „wir waren bei Fernandos. Und im Vergleich zu seinen Soßen schmecken deine wie Teer.“

Der Koch stieß einen eher weiblichen Schreckenslaut aus und holte mit dem Kochlöffel aus. Percy parierte und wich zurück. Der Koch kam hinterher und schlug wieder zu. Percy hielt dagegen. Küchenbesteck klirrte! Sie lieferten sich einen kleinen Fechtkampf, bis beide fast ganz zum Eingang der Küche zurückgewichen waren. Gerald war auf die andere Seite der Küchenkonsole getreten und suchte im Kühlschrank nach einer Flasche Wein, die niemand vermissen würde.

„Ergebe dich, Erdmännchen, bevor ich dir das Gehirn aus den Ohren löffel. Du bist bei deinem letzten Zentimeter Küche angelangt, was immer du hast, es gehört jetzt mir!“

„Weißt du, was ich habe?“, sagte Percy und zog seinen Revolver aus dem Holster. „Lust auf ein Sandwich.“

Der Koch schluckte.

„Ein Sandwich, bitte“, sagte Percy und schlug mit der Soßenkelle gegen den Kochlöffel. Sein Gegenüber ließ die Waffe fallen und hob die Hände.

„Bitte erschieß mich nicht.“

„Warum nicht?“, sagte Percy spielerisch und fuchtelte mit dem Revolver.

„Wer soll denn dann deine Sandwiches machen?“

Percy steckte die Waffe wieder weg und grinste. „Das ist doch mal ein guter Grund. Ich bin Percy.“

„Beno“

„Schön, dich kennenzulernen, Beno“, sagte Percy freundlich. „Und jetzt stell mal unter Beweis, wie toll du Salat und Wurst zwischen Brotscheiben packen kannst.“

Der Koch lachte auf und zeigte auf Percy. Dann schaute er zu Gerald, als wollte er sagen, schau dir mal den an, klein und pfiffig.

Percy lief zu Benos Kartenspiel, nahm den Stapel auf und legte die Pik Zwei auf das Pik Ass. Gerald kam dazu und bot Percy die Weinflasche an. Das Erdmännchen nahm die Flasche und trank den Rest aus. Hinter ihm machte Beno drei Sandwiches.

Hoffentlich vergaß Milten nicht, den berühmten Autor bei der kleinen Tour etwas auszuquetschen. Wenn er gegessen hatte, würde Percy ihm selbst ein paar Fragen stellen. Aber jetzt sollte Milten erst mal seinen Charme spielen lassen.

Davon verstand der schnieke Erfinder etwas.

„Ein bewundernswertes Haus haben Sie hier, Herr Booktian.“

Milten und Booktian hatten ihren Rundgang beendet und standen jetzt in einem der Arbeitszimmer. Hohe Bücherregale verdeckten die Wände. In der Mitte stand ein massiver Schreibtisch, der den Jahrhunderten standhielt. Genau wie der Autor.

„Danke, Milten, richtig?“

„Richtig.“

„Man hat mir flüchtig mitgeteilt, wer mich da erwartet. Um genau zu sein, hat Beth mich kurz angerufen und mich gebeten, mit Ihnen Kontakt aufzunehmen. Ich weiß, es muss bescheuert wirken, den ganzen Weg hier rauszufahren, nur um kurz mit mir zu reden. Aber ein Künstler in meiner Position hat gewisse Eigenarten, verstehen Sie? Und ich ändere meine Gewohnheiten nicht gerne.“

„Verständlich.“

„Danke. Da fühle ich mich gleich viel wohler. Was genau wollten Sie denn eigentlich von mir?“

„Wie ich Ihrer Assistentin schon mitgeteilt habe ...“

„Beth.“

„Genau!“

„Haben Sie sie gesehen? Sie sollte eigentlich auch hier sein.“

„Leider nein.“

„Komisch“, sagte Booktian misstrauisch. „Normalerweise ist sie immer da, wenn ich sie brauche.“

„Es wird ihr schon nichts passiert sein. Vielleicht hat sie einfach ihren Flug verpasst.“ Milten wollte endlich loswerden, weshalb sie den langen Weg überhaupt erst zurückgelegt hatten. „Herr Booktian, haben Sie in letzter Zeit eine Morddrohung erhalten?“

„Eine?“

„Eine Morddrohung. Sie wissen schon.“

„Ich weiß, was Sie meinen. Aber eine? Milten, mein Name ist in meinen 387 Jahren ganz schön weit herumgekommen. Ich habe zwar keine wirklichen Feinde, aber in meiner Fanpost befinden sich so einige Briefe, die man als Morddrohungen bezeichnen könnte.“

„Könnte?“

„Manche sind irgendwelche Hirngespinste von angehenden Autoren, die meinen Namen und Erfolg verteufeln. Ich habe sehr viel geschrieben und tue es noch immer. Nicht alle finden daran gefallen. Um ehrlich zu sein, habe ich eine Phase erreicht, in der ich nur noch schreibe, weil es mir Spaß macht. Ich lasse schon lange nichts mehr lektorieren, sondern gebe meine Werke nur noch in ein Korrektorat. Mir gefallen meine Bücher so, wie sie sind.“

„Ich wünschte, wir würden mal wieder ein Bilderbuch anfangen“, sagte Charles und schaute von seinem Gemälde auf. „So, fertig“, sagte er. Charles nahm das Gemälde von der Staffelei und reichte es Booktian. „Na, was meinst du, habe ich ihn getroffen?“

Booktian grinste zuerst, dann lachte er laut auf. „Du meine Güte. Ja, das hast du. Hier“, sagte er und reichte Milten das kleine Gemälde. Der Erfinder wusste zuerst gar nicht, wen das Meer aus Farben darstellen sollte. Dann erkannte er ein Erdmännchen, das mit blutroten Augen schreiend seinen Revolver abfeuerte, während ihm das Gehirn an einer Sprungfeder aus dem Kopf hüpfte.

Milten kicherte.

„Zeigen Sie es ihm besser nicht“, sagte Charles.

„Oh doch, das werde ich.“

„Wenn das so ist, dürfen Sie es behalten. Solange wir im Raum sind, wenn das Erdmännchen es sieht. Hast du verstanden, Florian?“

„Versprochen, Chuck, keine Sorge. Auf jeden Fall, was Morddrohungen angeht, bin ich gut bestückt. Ich kann Ihnen einige der Briefe zeigen, aber ich glaube nicht, dass man sie ernst nehmen kann.“

„Wieso nicht? Trachten ihnen etwa so viele nach dem Leben, dass sie es schon gar nicht mehr registrieren?“

„Das gehört bei meinem Bekanntheitsgrad einfach dazu. Ohne Leibwache verlasse ich das Haus gar nicht. Das ist aber nicht meine Idee, das geht von meinem Verlag aus. Da mit mir eine Menge Geld verdient wird, wollen sie ihre Ertragsperle wohl gut beschützt wissen. Aber ich habe auch viele Freunde, Beth zum Beispiel. Wo auch immer sie sich gerade rumtreibt.“

„Haben Sie einen Stalker?“

„Da müssten sie Gerald fragen. Ich glaube aber nicht, oder ist dir jemand aufgefallen, Chuck?“

„Nein. Aber wann waren wir schon das letzte Mal draußen? War die Idee hinter diesem Essen nicht, mal jemand Neues kennenzulernen? Wir kennen niemand von diesen Gästen, müssen Sie wissen. Wenn wir die Fremden nicht einladen, haben wir gar keine Chance mehr, jemand Neues kennenzulernen.“

„Das stimmt“, pflichtete Booktian bei.

Der Autor tat Milten ein klein wenig leid. Nach all den Jahren als erfolgreicher Schriftsteller kam es ihm vor, als ob sich Booktian selbst in einen Käfig geschrieben hatte. Der Reichtum gab ihm zwar viele Freiheiten, aber wenn es darum ging, einen Fuß vors Haus zu setzen, ohne erkannt oder belästigt zu werden, konnte ihm auch sein Geld nicht weiterhelfen.

„Könnten Sie uns die Briefe übergeben? Alle, wenn möglich? Nur zur Sicherheit. Wir werden jemand dransetzen, der sie alle durchsieht. Wir haben einen Verdacht, den es zu widerlegen gilt.“ Und zwar, dass Sonia es auch irgendwie auf Booktian abgesehen hatte. In diesem Fall war es wichtig zu wissen, ob sie alleine war oder vielleicht einen Komplizen hatte, der eine Gefahr für Booktian darstellte.

„Aber natürlich“, versicherte Booktian, „ich bewahre alle giftigen Briefe in einer großen schwarzen Box auf.“

„Giftige Briefe?“

„Feindlich gesinnte Fanpost“, erklärte Charles, der gerade eine neue Leinwand auf seine Staffelei setzte.

„Ich verstehe“, sagte Milten.

„Hey, Milten“, rief Percy irgendwo hinter ihm. Charles horchte auf und schob seine Staffelei beiseite. Das Erdmännchen hielt ein Sandwich in der einen Pfote und eine Packung Eistee in der anderen. Hinter ihm stand Gerald, der aus einer Flasche Wein trank. Seine Krawatte war gelöst und hing ihm locker um den Hals. Neben den beiden stand jemand, der wohl nur der Koch sein konnte. Ein dickbäuchiger Mann komplett in Kochkluft mit fleckiger Schürze.

„Miltääään“, rief das Erdmännchen und zog die Aufmerksamkeit der anderen Gäste auf sich. „Ach schaut doch nicht so doof.“ Der Uniformierte mit der Pickelhaube hob verachtend eine Augenbraue. „Ganz besonders du, Captain Nemo“, sagte Percy und zeigte mit seinem Sandwich in Richtung Mann mit Pickelhaube.

Milten und Booktian kamen die Treppe herunter.

„Alles in Ordnung?“, fragte Booktian.

„Natürlich. Beno hier hat mir etwas zu essen gemacht und die Welt ist wieder A-okay in Ordnung.“

„Zeigen Sie ihm das Bild, Milten! Los, zeigen Sie es ihm“, drängte Charles.

„Oh je“, sagte Booktian mit einem Lächeln.

Milten zog das kleine Gemälde unter seinem Arm hervor und hielt es Percy hin. Der schaute kauend und schmatzend auf das Bild vor sich. Milten wusste nicht, wie er reagieren würde.

Charles war egal, wie das Erdmännchen reagierte, solange er reagierte.

Booktian erwartete eine Katastrophe.

Percy stellte den Eistee auf dem Boden ab und nahm Milten das Porträt aus der Hand. „Bin das etwa ich?“, sagte er mit vorsichtiger Stimme.

„Ganz richtig“, sagte Charles.

„Ist es das, was du da auf deiner Babymaltafel gezeichnet hast?“

„Gefällt es Ihnen?“

„Ja“, sagte Percy und hielt das Gemälde höher ins Licht. „Sehr gut sogar. Darf ich es behalten?“

„Aber natürlich“, sagte Charles.

Das Erdmännchen freute sich und stellte seine Ohren auf. Zum ersten Mal sahen Booktian und Charles den Detective lächeln. Na, wer hätte das denn gedacht, Percy hatte tatsächlich seine Freude an dem Bild. Milten konnte es nicht glauben.

„Aber du musst es noch unterschreiben. Ihr Buntstiftakrobaten kritzelt doch immer euren Namen unten in die Ecke. Das fehlt hier noch.“

Percy nahm sein Sandwich zwischen die Zähne und hielt mit beiden Pfoten das Gemälde, sodass Charles es unterschreiben konnte. Der Bäuchling nahm einen Pinsel und tunkte ihn in den schwarzen Farbtopf an Booktians Gürtel. Mit einem gekonnten Schwung setzte er seine Signatur auf das Bild: C. P. Booktian. Percy drehte es um und schaute es genau an.

„Sehr schön. Danke.“

„Gerne“, sagte Charles.

Plötzlich ging das Licht im Erdgeschoss aus.

„Ach du je“, sagte Percy. „Gut, dass es noch den Kronleuchter gibt, sonst säßen wir jetzt komplett im Dunkeln.“

Mit einem Schwung krachte der kerzenbestückte Kronleuchter zu Boden. Das Licht erlosch, Gläser wurden fallen gelassen und gingen zu Bruch. Durch das Dunkel war ein schmerzverzerrter Schrei zu hören, der in ein Gurgeln umschlug und schlagartig verstummte. Das Tablett der Gläser tänzelte auf dem Boden und kam zum Stillstand.

„Lasst mich raten“, sagte Percy. „Wir suchen die Sicherung, schalten das Licht wieder ein und wenn wir nachsehen, ist einer der Gäste tot. Hab ich recht?“

Das Licht ging wieder an. Von allein.

Gerald lag auf den schwarz-weißen Fliesen. Aus seinem Hals sickerte Blut. Neben ihm lagen eine Weinflasche und ein Tablett mit mehreren Sektgläsern. Allesamt zerbrochen.

„Großartig“, sagte Percy, „einfach großartig. Irgendjemand hier“, sagte er und seufzte, „ist ein Mörder.“

10

2013

Drei Jahre zuvor.

Emilia lag alleine im Bett. Der Kopf, der sich all die Jahre über ihr befunden hatte, war zwar noch da, aber nicht mehr ansprechbar. Man hatte Sonia schnell ins Krankenhaus geschafft. Sie wurde intubiert, eine Infusion wurde gelegt und ihre Kleider ausgezogen. Zu Emilias Entsetzen machte sich auch eine Schwester an ihren gemeinsamen Geschlechtsteilen zu schaffen, um einen Katheter zu legen. Zwar bedurfte es des Einverständnisses von ihr, da sie mit Sonia gemeinsam die Verantwortung trug, aber viel blieb ihr nicht übrig, als zuzustimmen und die Prozedur zu ertragen. Jetzt trug Sonia ein hässlich weiß-grün gepunktetes Krankenhaushemdchen und roch nach billiger Seife und Desinfektionsmittel.

Und von da ab schien alles langsamer zu gehen. Nach einer hastigen Erstuntersuchung, in der der Bäuchling komplett ignoriert wurde, wurden beide in einen dunklen Raum abgeschoben. Erst durch die Nachtschwester, die Sonias Infusions- und Katheterbeutel wechselte, erfuhr Emilia, was genau eigentlich geschehen war. Der Arzt hatte bei Sonia ein Schädel-Hirn-Trauma festgestellt, das sie aus dem Leben und in ein tiefes Koma befördert hatte. Doch bevor Emilia fragen konnte, was genau das für sie bedeutete, die trotz Sonias abwesendem Geist an ihren gemeinsamen Körper gebunden war, zuckte die Nachtschwester nur mit den Schultern und verwies auf den zuständigen Stationsarzt.

Zum ersten Mal schien die Idee mit der Operation, die sie trennen würde, mehr als verlockend. Das Band zwischen ihnen war eng, aber woher sollte sie wissen, wie lange Sonia wegbleiben würde? Was, wenn sie gar nicht mehr aufwachte? Müsste sie dann für immer an diesen Körper gebunden in diesem Raum leben? Es war wohl noch zu früh, um in Panik auszubrechen. Zuerst musste sie mit dem Arzt sprechen und die Situation genauer erklärt bekommen. Wie standen Sonias Chancen?

Und während sie versuchte, sich zu beruhigen, kam aus ihrem Hinterkopf eine Stimme, die sie fragte, woher denn das Geld für die teure Operation kommen sollte? Und wer bezahlte die Hilfsgeräte, die sie brauchen würde, um sich alleine zu bewegen und zu leben.

Emilia hatte die ganze Nacht wach gelegen. Anstatt sich zu beruhigen, hatte sie jedes Horrorszenario, das ihr nur einfiel, in ihrem Kopf durchgespielt. Wenn es ihr dann endlich gelungen war, einzuschlafen, schreckte sie irgendwann wieder hoch. Wenn sie die Augen zubekam, sah sie irgendwann immer das gleiche Bild: Der Motorradfahrer, der wie eine Kanonenkugel angeflogen kam und Sonias Kopf zu Boden geschmettert hatte. Das Geräusch, das dem Aufprall folgte, war allein schon genug, um ihr in dieser Nacht mehrere Albträume zu bescheren. Ein kurzer Schrei, der sofort verstummte, dann lag der Motorradfahrer auf ihnen. Es wäre ihr viel lieber gewesen, wenn Sonia wie am Spieß geschrien hätte. Dann wäre sie nämlich bei Bewusstsein geblieben und hätte vielleicht nur eine Fleischwunde davongetragen. Warum hatte sie nicht kurz vorher ihren Arm hochreißen können? Auch mit einem zerschmetterten Arm könnten sie beide leben, er würde heilen und mit dem, was alles möglich war, könnte man Sonia auch einen neuen geben. Aber niemand konnte die Persönlichkeit in einem Gehirn wiederherstellen.

Ein Mann in Weiß kam ins Zimmer. Er roch nach Zigaretten und wirkte mit jeder Faser seines Auftretens wie ein Arzt, der den Lebensstil, dem ihm sein Beruf verschaffte, mehr liebte als seine Arbeit als Heiler. Ohne ein Wort zu sagen, nahm er die Patientenakte vom Fußende des Bettes und blätterte darin herum. Emilia war etwas durch den Wind. Das Zimmer hatte keine Fenster und in ihrer Reichweite befand sich keine Uhr. Es konnte genauso gut der nächste Morgen sein oder immer noch Nacht. Sie war die ganze Zeit zwischen Halbschlaf und Bewusstsein hin und her gedriftet.

„Wie spät ist es?“

Ihre Frage wurde ignoriert. Der Arzt blätterte weiter in der Akte, rümpfte kurz die Nase und kratzte sich am Bart. Entweder er hatte sie tatsächlich ignoriert oder sie hatte mit zu schwacher Stimme gesprochen. Emilia versuchte es erneut: „Bitte entschuldigen Sie“, sagte sie lauter, „wie spät haben wir es?“

Der Arzt wendete seinen Blick von der Krankenakte ab und schaute kurz zu Emilia. Hinter ihm kam eine Schwester herein. Emilia konnte sehen, dass es eine andere war als zuvor. Es war nicht mehr die Nachtschwester. Die Schicht hatte gewechselt, es musste also der nächste Tag sein.

„Schwester, rollen Sie diesen Patienten in das Abteil zu den anderen permanenten Winterschläfern.“

Wie bitte?, dachte sich Emilia.

Die Schwester löste die Wegrollsperren des Betts und warf die Bettdecke über Emilias Kopf. Die kämpfte sich frei und schaufelte die Decke von sich. „Was soll das denn?“, protestierte sie. „Hört auf, so zu tun, als wäre ich gar nicht da! ICH BIN HIER“, schrie Emilia, dass ihr der Speichel von den Lippen flog.

Die Schwester hielt inne und schaute zum Arzt. Der gestikulierte ihr, den Raum zu verlassen. Rasch, aber nicht, ohne sich noch einmal umzusehen, huschte sie auf ihren Hausschuhen davon. Der Arzt nahm neben Sonia und Emilia auf einem Stuhl Platz.

„Emilia, richtig?“

„Sehr richtig. Und ich lasse mich nicht ignorieren.“

„Ja, das habe ich gemerkt“, sagte der Arzt und kratzte sich wieder am Kinn. „Hören Sie, Sonia ist sehr schwer verletzt. Wir mussten ihr eine Metallplatte einsetzen, um ihre Schädeldecke zu stabilisieren. Eigentlich wollte ich nicht der sein, der Ihnen das sagt.“

„Mir was sagt?“, ging Emilia dazwischen.

„Ich glaube nicht, dass Sonia noch mal aufwacht. Ihr Gehirn ist soweit intakt, aber ... Wo immer sie gerade ist. Ich kann sie von dort nicht zurückholen. Sie hat während der Operation kurz gesprochen.“

„Was hat sie gesagt?“

Der Arzt mied während des gesamten Gesprächs Emilias Blick. Aber jetzt schaute er ihr direkt in die Augen.

„Ihren Namen, Emilia. Sie hat nach Ihnen gerufen.“

Verdammt, dachte sich Emilia. Und sie lag hier, eingebettet in den Bauch ihrer besten Freundin und konnte nichts tun. Tränen stiegen ihr in die Augen und sie musste an sich halten, um nicht loszuweinen.

„Wir können leider nichts tun, außer dafür sorgen, dass Sie sich wohlfühlen. Ich fürchte, Sie werden eine lange Zeit hier sein. Ich komme gerade von einer 18-Stunden-Schicht. Aber das hier“, sagte er und schüttelte den Kopf, „das ist echt die Krönung. Normalerweise würde man Sonia, wenn sie zu lange im Koma liegt und kein Angehöriger sich meldet, man würde sie irgendwann ... Wenn die Patienten zu lange da sind und wir das Bett brauchen ...“, er brachte es einfach nicht über die Lippen. Also zeigte er es mit den Fingern und Emilia verstand.

„Den Stecker ziehen?“

„Genau. In Ihrem Fall wird das natürlich nicht passieren. Um ehrlich zu sein, bin ich nicht sonderlich erfahren, was die Anatomie von Vielschreiberlingen angeht.“

„Es gibt da ein Buch: Der Körper des Autorus Fantasticus. Kaufen Sie es! Lesen Sie es! Bitte!“

„Das werde ich. Oder wollen Sie vielleicht, dass ich einen Spezialisten ins Krankenhaus kommen lasse? Das würde die Angelegenheit wahrscheinlich beschleunigen.“

„Nein, vorerst nicht. Aber sagen Sie mir, was genau kostet es, mich aus ihr herauszuoperieren?“

„Eine Menge. Eine ganze Menge“, sagte der Mann in Weiß. „Darüber weiß ich in der Tat Bescheid. Es gab einen Artikel darüber im Gnaa Medical, dort wurde die Operation dokumentiert und von einem Journalisten begleitet.“

„Ich habe den Artikel auch gelesen.“

„Dann wissen Sie ja, dass es die erste bekannte Operation dieser Art war. Es brauchte ein Team aus Anästhesisten, zwei Dutzend Assistenten und vier Chirurgen. Die ganze Operation dauerte mehr als zwanzig Stunden. Es ist ja nicht so, als ob man den Bäuchling irgendwie auf Eis packen könnte, wenn er entfernt wurde. Bitte entschuldigen Sie, wenn er vom Körper getrennt wurde, meine ich natürlich. Die Arbeit beim Vielschreiberling besteht größtenteils im Abklemmen, aber Sie, meine Liebe, Sie müssen am Leben erhalten werden wie das Wunder, das sie sind.“

Ein schwaches Lächeln huschte über Emilias Lippen.

„Es würde eine Unsumme kosten, diese Mannschaft hier zu versammeln. Sie sind nicht zufällig einer der wirklich wohlhabenden Vielschreiberlinge?“

„Leider nein, wir waren gerade erst dabei, unser Talent finanziell zu verflüssigen.“

Der Arzt lächelte und zeigte mahnend auf Emilia. „Ich sehe schon, die Wortgewandtheit steckt sowohl im kleinen als auch im großen Kopf.“

„Das stimmt, aber leider war Sonia in diesem Fall die treibende Kraft.“

Dumm nur, dass zwischen ihrem und Sonias Geist ein dicker unsichtbarer Riegel vorgeschoben war. Emilia hatte keinen Zugriff auf Sonias Gedanken. Zwei Individuen, ein Körper. In diesem Fall ein exorbitanter Nachteil. Emilia musste sich in Geduld üben, so schwer ihr das auch fiel.

„Sie müssen sich etwas Zeit nehmen. Es wird nicht leicht und es wird Sie einiges an Überwindung kosten, der Bäuchling zu bleiben, der Sie sind. Aber wenn Sie Abstriche machen und lernen, die Situation zu akzeptieren, werden Sie zu einem normalen Leben zurückkehren können. Soweit möglich. Jedes Leben hat einen Zweck zu erfüllen. Manchmal dient dieser Zweck eben nicht dem, der gibt, sondern dem, der nimmt. Bleiben Sie stark.“ Die Augen des Arztes funkelten zweideutig.

Er sprach, als wenn Sonia nur noch ein totes Stück Fleisch wäre. Er wollte das sie, Emilia, sich mit dem, was passiert war, abfand.

Emilia würde nichts dergleichen tun. Sie hatte nicht vor, sich einfach aufs Abstellgleis schieben zu lassen.

Sie würde kämpfen und Sonia würde wieder gesund werden!

11

„Ich muss doch sehr bitten, ist das denn wirklich nötig?“, protestierte General von Pickelhauber, als Percy den Strick um ihn festzurrte.

„Glauben Sie mir, das ist der sicherste Weg“, sagte Percy und band einen Knoten. Milten und er hatten alle Anwesenden versammelt, die Stühle an der großen Tafel umgedreht und je einen Gast darauf gefesselt. Während Milten den Koch festband, lief Percy um die Gefangenen herum und zählte durch. „Wir haben: Booktian, Pickelhäubchen, die hübsche Brünette mit den viel zu kurzen Haaren, den Koch, die Getränkeschubse sowie eine kurvige Dame und einen Typen, der wohl glaubt, es wäre schick, einen Spazierstock durchs Haus zu schleifen.“

Der Mann mit dem Spazierstock rümpfte empört seine Nase. Seine Fühler verfolgten Percy und seine Rüsselnase flatterte ablehnend nach links. „Mein Name ist Rackmontinov von Coulak. Ich bin ein Graf und das ist nicht einfach nur ein Spazierstock, sondern ein Spazierstock mit eingebautem Dolch.“

Tatsächlich, dachte sich Percy. Gerald wurde mit einer spitzen Klinge der Hals aufgeschnitten, leider war der Ärmste innerhalb von einer Minute ausgeblutet und niemand konnte etwas für ihn tun. Die Getränkeschubse hatte ihn im Arm gehalten. Wahrscheinlich gab es zwischen den beiden und dem Koch einen Bund der Freundschaft, immerhin waren die drei die einzigen Bediensteten hier im Haus. Und drei waren gar nicht mal so wenig.

Wenn der Dolch des Grafen die Mordwaffe war, lag es nahe, dass der ihn auch geschwungen hatte. Percy nahm sich unter Protest den Spazierstock des Grafen, packte den Griff, ohne Fingerabdrücke zu hinterlassen, und zog den spitzen Dolch aus der Halterung.

Die silberne Klinge blitzte im Licht. Sie war sauber, kein Tropfen Blut klebte am Stahl. Er war also nicht der Mörder. Er hätte gar keine Zeit gehabt, die Klinge zu säubern. Percy legte den Spazierstock auf eine Kommode.

„Was jetzt?“, fragte Milten.

„Wir sind weit entfernt von jeglicher Verkehrsanbindung“, sagte Percy. „Hast du hier Empfang?“

Milten griff nach seinem Smartphone und schaute auf das Display. „Gar nichts. Nicht mal den Notruf könnte ich noch absetzen.“

„Bei mir genauso“, sagte Percy. „Wir sind hier oben isoliert. Es gibt den Wagen, mit dem wir gekommen sind und vielleicht noch einen mehr. Herr Booktian, wie viele Fahrzeuge befinden sich hier oben? Haben Sie ein Telefon?“

„Nein, kein Telefon. Und es gibt insgesamt zwei Automobile“, sagte der Autor gelassen, während sein Bäuchling grimmig dreinschaute. „Wie Sie richtig bemerkt haben, die Limousine, mit der Sie gekommen sind, und einen weiteren Pkw. Einen Geländewagen, er steht in der Garage im Keller.“

„Sehr gut. Wir haben keine Motorengeräusche vernommen, also muss, wer immer den armen Gerald umgebracht hat, noch hier sein. Milten, wir müssen die Schlüssel und Fahrzeuge sicherstellen, all die potenziellen Flüchtigen haben wir zwar versammelt, aber wir wissen ja nicht, ob sonst noch wer im Haus ist. Sieh doch mal nach, ob Gerald den Schlüssel für die Limousine noch in der Tasche hat.“

Milten klopfte die Leiche von Gerald nach dem Schlüssel ab. Sie hatten den leblosen Körper auf einen extra Teppich gelegt.

„Hab sie!“, verkündete Milten und hielt die Schlüssel hoch.

„Ausgezeichnet! Jetzt brauchen wir nur noch die Schlüssel des Geländewagens. Wo sind die, Herr Booktian?“

„Sie befinden sich am gleichen Schlüsselbund wie die der Limousine.“

Milten warf einen Blick auf die Schlüssel. Tatsächlich, an einem metallenen Ring befanden sich vier Schlüssel. Einer davon gehörte zur Limousine, einer der anderen verkündete Jeep und gehörte somit wohl zu dem beschriebenen Geländewagen.

„Ich glaube kaum, dass uns jemand freiwillig gesteht, einen Mord begangen zu haben.“

Percy verzog die Mundwinkel. „Natürlich nicht, Großer, deshalb brauchen wir ja die Mordwaffe. Aber so weit, so gut. Es kann niemand abhauen und wenn jemand einen der Wagen kurzschließt, könnten wir schnell hinterher. Denn wenn der Motor startet, würden wir es hören.“

Percy ging hinüber zur Leiche von Gerald und betrachtete die klaffende Wunde an seinem Hals. Ein Schnitt, der tief hinter seine Kehle ging, hatte ihm bis zur Speiseröhre den Hals geöffnet. Er musste an seinem eigenen Blut erstickt sein. Ein hässlicher Tod. Die Tiefe der Wunde zeigte Percy, dass es sich hierbei nicht um einen Dolch oder ein Küchenmesser handelte. Dafür war der Schnitt zu breit und zu tief. Jemand hatte ihm eine große Klinge mit Schwung in den Hals geschlagen und unsauber wieder herausgezogen. All das, während das Licht aus war. Percy erinnerte sich an etwas, das er gesehen hatte, als sie den ersten Fuß in den Eingangsbereich gesetzt hatten.

„General, dürfte ich Ihren Säbel mal kurz sehen?“

„Ach, fragen Sie jetzt auf einmal höflich, bevor Sie einfach zugreifen? Welch privilegierte Gnade“, sagte der empört.

Percy ignorierte ihn. Er besorgte sich eine Plastiktüte aus der Küche, steckte seine Hand hinein und zog den Säbel vorsichtig aus der Scheide.

Er war mit Blut verklebt.

Der General verzog keine Miene, doch die kurzhaarige Brünette neben ihm hüpfte auf ihrem Stuhl davon. „Sie haben ihn getötet!“, kreischte sie.

„Das habe ich nicht“, sagte der General kühl. „Als das Licht ausgegangen ist, habe ich gespürt, wie jemand meinen Säbel gezogen hat. Alles ging schrecklich schnell, ich spürte einen Ruck, dann saß der Säbel wieder an Ort und Stelle und das Licht ging an.“

„Und das haben Sie uns einfach vorenthalten?“, sagte Milten.

„Ich bekenne mich keiner Schuld“, verteidigte sich der General. „Wer immer den armen Butler getötet hat, war mit uns im Raum, als das Licht wieder anging. Aber ich bin es nicht gewesen. Meine Tage des Tötens sind hinter mir, glauben Sie mir, meine Herren, ich habe mit diesem Säbel schon so einige Leiber durchbohrt, aber noch nie zuvor habe ich einen Angreifer zu köpfen versucht.“

„Herr Booktian“, sagte Percy und trat dem Autor gegenüber. „Wissen Sie von irgendjemandem, der sich mit Gerald nicht verstanden hat?“

„Nein, wie gesagt, ich kenne niemanden meiner Gäste. Lediglich Melissa hier. Mit ihr habe ich vorher flüchtig gesprochen“, sagte er und nickte der Frau mit den kurzen brünetten Haaren zu. Ihr Lächeln hielt sich kurz und stürzte dann wieder von ihren Lippen.

„Interessant“, sagte Percy zu sich selbst. „Milten, hast du irgendeine Idee?“

Milten schaute in die Runde. „Herr Booktian, gibt es jemanden unter ihrem Personal, der erst vor Kurzem eingestellt wurde?“

Der Autor senkte beschämt den Kopf. „Ich weiß es nicht. Das wird alles für mich erledigt. Um ehrlich zu sein, nehme ich die Leute um mich herum kaum wahr. Ich verbringe die meiste Zeit damit zu schreiben. Der Haushalt läuft um mich herum wie von alleine ab. Ich habe Hunger und es gibt etwas zu essen. Auch meine Kleider sind immer sauber und wenn ich Sorgen habe, ist jemand da, der zuhört.“

„Das stimmt“, sagte Charles, Booktians Bäuchling, „nehmen Sie es uns nicht übel. Es kommt mit der Gabe, eine manchmal nur schwer zu bändigende Leidenschaft.“

Percy dachte nach. Die Fingerabdrücke am Säbel würden wohl Aufschluss geben, wer der Mörder war. Dazu mussten sie nur in die nächste Stadt fahren und Verstärkung rufen. Die Kollegen würden allen Anwesenden die Fingerabdrücke nehmen, und sie mit denen vergleichen, die auf dem Säbel zu finden waren. Sofern dort Fingerabdrücke vorhanden waren. Zumindest konnte niemand so einfach davonlaufen hier draußen im Niemandsland.

Percy hatte Durst. Er ging zu einer Karaffe mit Wasser und schenkte sich ein Glas ein.

„Könnte ich auch etwas zu trinken bekommen?“, fragte Florian C. Booktian.

„Aber natürlich“, sagte Percy und goss ein zweites Glas ein. „Sonst noch jemand? Wenn sich der Killer meldet, packe ich ihm sogar noch ein Sandwich mit dazu.“

Niemand bekannte sich schuldig und niemand sonst verlangte nach etwas zu trinken. Percy und der Autor nahmen einen Schluck Wasser zu sich.

„Was hältst du davon“, sagte Milten, „wenn ich mich auf den Weg mache, um den Todesfall zu melden? Du passt so lange hier auf.“

„Abgemacht“, sagte Percy. „Ich glaube von hier bis zum Flughafen waren es mehrere Stunden. Schau auf dein Smartphone, sobald du wieder Empfang hast, setzt du den Anruf an die Behörden ab, abgemacht?“

„Versprochen.“

Milten machte sich auf den Weg.

Percy hielt Booktian sein Wasserglas hin, damit er es austrinken konnte. Anschließend nahm er Platz und hatte ein wachsames Auge auf alle, die mit Geralds Tod in Verbindung stehen könnten.

Florian C. Booktian stellte fest, dass er seine linke Hand nicht mehr bewegen konnte. Er wollte etwas sagen, aber auch sein Kiefer wollte sich nicht mehr rühren. Der Autor war gelähmt. Ein stechender Schmerz kroch ihm vom Magen aus die Wirbelsäule empor.

Irgendetwas stimmte nicht.

Und zwar ganz und gar nicht.

Alle Muskeln in seinem Körper verkrampften sich. Booktian konnte spüren, wie sein Herz langsam zusammengedrückt wurde.

12

2014

Zwei Jahre zuvor.

Die Vorhänge waren zugezogen. Die Stille ging mit der Dunkelheit einher. Einzig die grünen Displays der EKGs schimmerten auf Bett und Boden neben ihnen. Die Apparate gaben keinen Ton von sich. Das einzige Geräusch im Raum war Emilias Atmung.

Emilia lag jetzt seit fast einem Jahr auf der Station für Komapatienten. Gebunden an Sonia, der es weder besser noch schlechter ging. Ihr Körper war magerer geworden, denn sie wurden künstlich ernährt.

Die ersten zwei Monate waren am schlimmsten. Anfangs hatte sie noch gehofft, dass ihre Schwester jede Stunde aufwachen würde, doch mit der Zeit schraubten sich ihre Erwartungen von Stunden auf Tage und schließlich auf Wochen zurück. Auch wenn sie die Hoffnung nicht ganz aufgegeben hatte, war sie doch genau wie Sonias Lebensfunktionen auf ein Minimum herabgesunken.

In Sonias Arm steckte eine Infusion.

In ihrem Unterleib der Schlauch für einen Katheter.

Und weil sie hin und wieder aufgehört hatte, im Schlaf zu atmen, hatte man sie wieder intubiert. Emilia hatte versucht, den Ärzten klarzumachen, dass sie sich ein und denselben Blutkreislauf teilten und ihre Atmung daher ausreichen würde. Aber man wollte nicht auf sie hören.

Ein markanter Nachteil der vielen Daseinsformen, die auf der Planetenhälfte Gnaa lebten, war, dass die Anatomie von über 7500 Lebewesen oft grundverschieden war. Ganz gleich wo oder wie lange ein Arzt Medizin studiert hatte, er kannte immer nur etwa drei Daseinsformen wirklich gründlich. Dafür war jedes Lebewesen einfach zu komplex. Für alles andere gab es Spezialisten. Und diese Spezialisten ließen sich ihr Wissen teuer bezahlen, schon allein deshalb, weil sie oft ein halbes Leben studierten, um sich auf eine Handvoll davon spezialisieren zu können.

Es war Nacht.

Tagsüber zogen die Schwestern die Vorhänge auf und wenn Sonia aufgerichtet wurde, konnte Emilia aus dem Fenster sehen. Dort stand eine große Tanne, in der ein Meisenpärchen sein Nest gebaut hatte. Erst vor ein paar Tagen hatte das Weibchen Eier gelegt. Gestern hatte Emilia das Glück gehabt zu sehen, wie die Jungen schlüpften. Es dauerte eine Weile, bis die Jungtiere die Augen öffneten, aber Emilia bestand darauf, jeden Tag aufgerichtet zu werden, um nach ihnen zu sehen. Das erste, was einer der kleinen Vögel sah, war Emilias Gesicht und sie hätte schwören können, dass die junge Tannenmeise sie angelächelt hatte. Wenig später lernte der junge Vogel das Fliegen und verließ mit seiner Familie das Nest. Für immer. Danach kam es Emilia vor, als ob der Vogel sie nicht angelächelt, sondern ausgelacht hatte. Sie, die hier im Bett lag, gebunden an einen halb toten Körper. Sie, die nie einfach wegfliegen konnte.

Der Bäuchling verbrachte sehr viel Zeit damit, zu lesen. Sie arbeitete sich durch all die Klassiker der Vielschreiberling-Literatur: Die alte Zorze und das Meer, Der große Schnarch und sogar an das monumentale Werk: Das Leben, das Sterben und das Wiederauferstehen hatte sie sich gewagt. Alles gepackt auf ein kleines Tablet, das sie problemlos in ihren Händen halten konnte.

Aber man konnte nur so lange Neues aufnehmen, bis es einen selber packte, wieder etwas zu erleben. Und langsam, aber sicher bemerkte Emilia, dass sie genug hatte. Ihre anfänglichen Gedanken an die Operation, die sie beide trennen könnte, kehrten wieder. Und sie spielte mit der Idee, den Stationsarzt kommen zu lassen und ihm ein Angebot zu unterbreiten. Doch ihr fehlte einfach der richtige Einsatz. Sie selbst hatte kein Geld, alles war in Sonias Namen und inzwischen schon längst für Annehmlichkeiten wie Bücher und Pflegeprodukte aufgebraucht. Viel hatte sich auf dem Konto von Sonia noch nie befunden, inzwischen schuldete sie wahrscheinlich schon einiges an Geld.

Emilia überlegte fieberhaft. Und so kam es, dass sie tagtäglich ihr Buch zur Seite legte und eine Idee aus ihrem Hirn quetschte, wie sie den Arzt dazu bekommen könnte, Sonia von ihr zu trennen.

Eines Nachts präsentierte sich die passende Gelegenheit.

Emilia war in einen dämmernden Zustand verfallen, wie so oft, wenn sie stundenlang gelesen hatte. Die Bettdecke lag über ihrem Kopf und wer nicht wusste, dass sie sich darunter verbarg, würde es auch nicht so schnell herausfinden.

Kurz nach neun, als auf der Station die Tages- von der Nachtschwester abgelöst wurde, wechselte etwas Geld die Hand. Eine Bettnummer wurde genannt und leisen Schrittes machten sich die zwei Angreifer auf den Weg. Die Bettnummer, die genannt worden war, war die 902 und keiner der beiden Männer war auch nur ansatzweise aufgeregt. Die Routine des Verbrechens hatte ihr Gewissen abstumpfen und ihre Hände ruhig werden lassen. Ein Mann in einer braunen Lederjacke folgte seinem Komplizen.

Der eine breitete ein schwarzes Ledermäppchen auf Sonias Brust aus, daraufhin erwachte Emilia. Und sie hörte Stimmen, die sie nicht kannte.

„Nehmen wir beide oder nur eine?“, fragte der Mann mit der Kühltasche.

„Bist du bescheuert? Nur eine! Wenn wir beide entnehmen, blutet sie aus. Die Sauerei wird so schon groß genug sein. Aber soll sich die zuständige Braut von eben ihre Nylons ruhig dreckig machen. Komm, breite die Folie aus, jetzt muss alles schnell gehen.“

Emilia hörte das Rascheln von Plastikfolie, die unter dem Bett ausgebreitet wurde. Dann wurde die Decke neben ihrem rechten Arm nach oben gezogen. Sie spürte eine kalte Feuchtigkeit. Und dann begriff sie, wozu die beiden hier waren.

„Komm zu mir herüber und hilf mir“, sagte der Mann in der Lederjacke. „Reich mit das Skalpell und das Handtuch. Und mach schon mal die Kühlbox auf.“

Der Moment, als die Klinge an Sonias Niere ansetzte, war der Moment, den Emilia wählte, um die Bettdecke zurückzureißen.

Der Mann in der Lederjacke schrie auf. Der andere machte sofort kehrt und rannte davon. Emilia riss dem einen das Skalpell aus der Hand und schleuderte es mit voller Wucht in seine Richtung. Auch wenn sie nicht gezielt hatte, traf sie ihn doch an einer tödlichen Stelle. Die Klinge landete im Mund des Mannes und bohrte sich in seinen Rachen. Die Spitze schoss auf der anderen Seite wieder heraus. In Emilias Wurf hatte einiges an Kraft gelegen. In Panik folgte der Zweite dem Ersten aus dem Raum. Das Plastik knisterte bei seiner Flucht.

Emilia stand noch viel zu sehr unter Schock, um richtig zu verarbeiten, was gerade passiert war. Sie atmete schwer und ihr Herz raste. Die EKGs hinter ihr, eines davon auch angeschlossen an sie, schlug aus wie der Seismograf bei einem Erbeben. Der Bäuchling fasste an die Stelle, wo gerade noch das Skalpell angesetzt worden war. Sonia blutete leicht.

Und mit Sonias Blut an ihren Händen und dem Wissen, dass sich niemand ohne fremde Hilfe zu dieser Station Zutritt verschaffen konnte, hatte sie ihre Freifahrtkarte. Emilia lächelte dreckig. Und jeder, der ihren Ausdruck gesehen hätte, würde annehmen, dass sie gerade den Verstand verlor.

Stunden vergingen wie Sekunden, ohne dass Emilia es mitbekam. Jetzt war sie an der Reihe, alle anderen warten zu lassen. Sie hatte vermutet, dass die ganze Nacht niemand kommen würde, um nach ihr zu sehen. Wer immer die beiden auch waren. Jemand hatte sie zu ihr gelassen und dieser Jemand war noch immer da.

Emilia sollte recht behalten.

Die erste Person, die sich nach ihrem Wohlergehen erkundigte, war die Schwester, die am nächsten Morgen die Nachtschicht ablöste. Und damit war auch schon klar, wer die beiden in das Zimmer gelassen hatte. Die Nachtschwester.

Wer weiß, wie oft die zwei schon hier gewesen waren? Was sie sich wohl schon alles geschnappt hatten? Emilia schaute durch den Raum. Mehreren der Patienten im Raum fehlte das gesamte Haupthaar. Ihre Schädel waren kahl geschoren. Wahrscheinlich wurden die Haare an Perückenmacher verkauft. Es würde sie nicht wundern, wenn den anderen Komapatienten auch Blut fehlte. Scheinbar hatte jemand schnell Geld gebraucht und sich gedacht: Diesmal versuchen wir uns doch gleich an etwas wie einem Organ, das bringt mehr ein.

Die Schwester verband gerade die Wunde, als der Arzt hereinkam. Emilia legte den Kopf schief und betrachtete den Mann in Weiß. Sie sagte kein einziges Wort. Sie hatte ihn rufen lassen, und zwar aus einem guten Grund.

„Warum haben Sie mich hierhergerufen?“, fragte er steif. „Ich habe gleich meine Visite zu machen, wenn es um ihr Wohl geht, hätten Sie sich an eine der Schwestern wenden können.“

Ganz und gar nicht die Reaktion eines besorgten Arztes. Er war viel zu gelassen, zeigte keine Anzeichen, besorgt zu sein, was da unter seiner Obhut passiert war. So würde doch nie jemand reagieren, der sich nichts zuschulden hatte kommen lassen. Das war die Art eines Mittäters, sich aus der Angelegenheit herauszuhalten. Das wurde ja immer besser. Die zwei nächtlichen Angreifer samt Nachtschwester hätten schon gereicht, aber mit dem Arzt auch noch involviert, konnte sich Emilia einen Wunsch erfüllen.

„An eine der Schwestern soll ich mich wenden ...“, wiederholte Emilia langsam. „Wissen Sie, was hier heute Nacht vorgefallen ist?“

„Sie haben geschlafen?“, fragte der Arzt. Die Schwester hatte ihre Arbeit beendet und verließ den Raum.

„Das habe ich. Zumindest so lange, bis jemand versucht hat, mich aufzuschneiden. Scheinbar gab es irgendetwas in mir, das für Sie wertvoll war. Setzen Sie das Puzzle doch mal zusammen.“ Emilias Stimme war gelassen und konstant.

„Ich habe keine Ahnung, was diese zwei Männer von Ihnen wollten.“

„Wirklich nicht?“

„Nein“, sagte er leise und zog die Augenbrauen zusammen. Der Arzt versenkte die Finger ineinander und streichelte seine Handfläche.

„Wie ist eigentlich Ihr Name? Ich denke, es spricht wie vieles andere gegen dieses Krankenhaus, dass sich mein behandelnder Arzt nie bei mir vorgestellt hat.“

„Dr. Jonathan Weintraub.“

„Dr. Weintraub, Sie lügen.“

„Woher wollen Sie das wissen?“

„Die Art, wie Sie Ihre Handflächen streicheln, sagt mir, dass sie versuchen, sich von etwas zu überzeugen, das sie selbst nicht glauben. Und von zwei Männern habe ich überhaupt nichts gesagt. Ich habe niemandem etwas vom Überfall erzählt, weder Ihnen noch sonst wem. Das sagt mir, dass Sie in die Sache verwickelt sind. Und ihre Reaktion, dass Sie verdammte Angst haben, aufzufliegen.“

„Und das haben Sie auch an meinen Händen erraten?“, keifte der Arzt sie an.

„Nein, an der Art, wie sie ihre Augenbrauen durch die Gegend schubsen. Ich denke, es liegt Ihnen daran, dass diese Angelegenheit zwischen uns bleibt.“

Der Arzt knirschte mit den Zähnen.

„Was man alles rausfinden kann, wenn man die richtigen Bücher liest, nicht wahr? Ich muss zugeben, inzwischen wirklich alles gelesen zu haben. Jedenfalls kommt es mir so vor. Ich könnte Ihnen eine Fliege aufschneiden und wieder zusammensetzen. Aber nach all der Zeit ist mein Körper, der Körper, an dem ich hänge, mehr als erschöpft. Ich brauche einen neuen. Entweder das oder Sie bringen Sonia zurück zu mir.“

„Das kann ich nicht.“

„Das hab ich mir schon gedacht.“

Der Arzt überlegte. Sein Blick wanderte von Emilia zum Fußboden, und das gefiel dem Bäuchling ganz und gar nicht.

„SEHEN SIE MICH AN!“, schrie sie. „Wagen Sie es nie wieder, mich zu ignorieren“, sagte sie und zeigte mit erhobenem Finger auf ihn. „Ihr schlechtes Gewissen und die Tatsache, dass sie nicht mal versuchen, Ihre Schuld zu leugnen, machen Sie zu meinem Eigentum. Wenn mir danach ist, dass Sie den ganzen Abend vor mir Stepptanzen, dann kaufen Sie sich besser schon mal ein paar klappernde Schuhe.“

Der Arzt grinste verstohlen. „Und was soll mich davon abhalten, Ihnen eine Ladung Luft in die Venen zu spritzen und einen natürlichen Tod in ihre Sterbeurkunde einzutragen?“ Er rückte einen Schritt näher an Sonia heran.

„Kailan?“, sagte Emilia in den Raum.

„Ich bin hier, Emilia“, ertönte eine blecherne Stimme. „Und ich habe alles mitbekommen.“

„Wer spricht da?“, fragte Dr. Weintraub.

Emilia hob ihr kleines Tablet hoch, aus dessen Lautsprecher die blecherne Stimme ertönte. „Mein Name ist Kailan Pouncy. Ich bin eines der fünf Mitglieder des Hohen Rates der Vielschreiberlinge. Sonia und Emilia gehören zu meinen Zöglingen. Ich kenne Ihren Chef zwar nicht, aber für wen immer Sie auch arbeiten, Herr Weintraub, glauben Sie mir, der Einfluss des Rates ist tiefer verwurzelt, als Sie es sich je erträumen könnten. Sie sind Arzt und haben Ihr Wissen aus Medizinbüchern.“

„Teilweise“, wandte Dr. Weintraub ein.

„Großteils“, korrigierte ihn Emilia.

„Der Hohe Rat der Vielschreiberlinge herrscht über den Buchmarkt: über die Verlage, die Universitäten und allem, was danach noch kommt. Wenn Bücher eine tragende Rolle spielen, haben wir ein Wörtchen mitzureden. Auch in Ihrem Krankenhaus. Selbst wenn es nur um die Packungsbeilage zu einem Medikament geht. Das geschriebene Wort bedeutet Macht. Aber wir missbrauchen unseren Einfluss nicht, wir setzen ihn nur in Fällen wie diesem ein. Wenn einer der unseren nicht mit dem entsprechenden Respekt behandelt wird. Sie würden sich selbst einen großen Gefallen tun, wenn Sie Emilias Wunsch nachgehen. Sie hat ihn mir bereits unterbreitet und ich halte ihn für angebracht. Äußerst gefährlich, aber mindestens genauso einzigartig. Und wenn wir für eines bekannt sind, dann für unseren Wagemut. Sie werden meine Stimme nie wieder hören. Sie entscheiden jetzt über die Konsequenzen. Zwingen Sie mich nicht zu handeln, sonst bringe ich das Fundament Ihres Lebens zum Bröckeln.“

Die blecherne Stimme klickte und die Leitung wurde unterbrochen.

Das Gesicht des Arztes glühte vor Zornesröte.

„Was wollen Sie?“

„Meinen eigenen Körper. Aus Fleisch und Blut.“

„Unmöglich, das wurde noch nie versucht. Ich könnte Sie vielleicht von Sonia trennen, aber alles andere ... Niemand hat es je geschafft, einen Bäuchling zu verpflanzen, ohne dass er stirbt.“

„Dann werden Sie der Erste sein. Wenn es Ihnen gelingt, könnte diese Angelegenheit mehr als positiv für Sie ausgehen. Natürlich würden Sie dennoch auf ewig in meiner Schuld stehen. Hoffen Sie also lieber, dass ich nie mehr dringende medizinische Hilfe brauche.“

„Aber wie ... ich kenne mich nicht genügend aus. Sie sind für mich viel zu kompliziert.“

„Lesen Sie die Fachliteratur, fliegen Sie die entsprechenden Spezialisten ein.“

„Das wird ein Vermögen kosten!“

„Falsch, es wird Sie Ihr Vermögen kosten, Weintraub. Und jetzt verschwinden Sie. Das nächste Mal, wenn Sie mir gegenüberstehen, tragen Sie besser OP-Kleidung.“

Der Arzt machte auf der Stelle kehrt und lief davon. Emilia überfielen kurz Zweifel, ob sie nicht zu weit gegangen war. Doch lange konnten sich die Zweifel nicht halten. Alles andere würde nur dazu führen, dass sie noch für Jahre hier lag, um sich mit Briefen und Spenden ihre Selbstständigkeit zu erbetteln.

Die Welt war ein hartes Pflaster und wer darauf seinen eigenen Weg gehen wollte, musste lernen, andere aus der Bahn zu stoßen. Oder zum eigenen Zweck hinter sich zu versammeln.

Nach zwei Tagen kehrte der Arzt zu Emilia zurück. Es hatte Dr. Weintraub wahrscheinlich eine ganze Wagenladung an Gefallen gekostet, alles so schnell zu arrangieren. Er versprach ihr, dass die Operation am nächsten Tag stattfinden würde. Er und ein Team von nicht weniger als 25 würden Emilia einer langen Operation unterziehen. Er wollte eine Leitung zwischen Sonia und Emilias Hirn verlegen. Den direkten Draht herstellen. Anfangs wollte Emilia protestieren und sich aufregen, aber der Arzt erklärte ihr schnell, dass sie durch diese Leitung die motorischen Fähigkeiten ihres Körpers kontrollieren konnte: von den Füßen zu den Armen bis hin zu Verdauung und Ausdauer, aber vor allem Gleichgewicht und Bewegungen. Emilia könnte ins normale Leben zurückkehren. Dabei beschlich sie der Gedanke, dass der Arzt diese Methode wählte, weil es ihn am wenigsten kostete. Recht war es ihr dennoch.

Als sie am nächsten Tag in den Operationssaal gerollt wurde und sie die ganzen Maschinen und Assistenten sah, staunte sie. Damit war der Arzt über jegliche Zweifel erhaben. Ein Gauner mit Sicherheit, aber einer, dem die richtige Drohung genügend Kreativität entlockte, um Fantastisches zu vollbringen.

Das Letzte, was Emilia sah, war Dr. Weintraub in Operationskleidung. Und neben ihm eine Schwester, die ihr eine Narkose verabreichte.

Alle Farben des Raumes griffen nach ihr. Emilia holte noch einmal tief Luft. Dann tauchte sie ab.

13

Milten stellte die Gangschaltung des Jeeps auf „Drive“ und lenkte den SUV aus der Garage.

Erst als er selbst die kurvigen Straßen des Gebirges hinuntersteuerte, konnte er nachvollziehen, in was für einer Einöde sie sich hier befanden. Masten, über die sich Kabel erstreckten, standen in jeder Kurve und versorgten Booktians Villa aus weiter Ferne. Auf der Straße zurück ins Tal begegnete er weder einer Abzweigung noch einem anderen Fahrzeug. Dafür bemerkte er, wie aufwendig der Fahrtweg dekoriert war. Im Abstand von genau fünf Kilometern, Milten hatte ab dem zweiten mitgezählt, befanden sich Skulpturen, die Figuren aus berühmten Romanen darstellten.

Da war der Eichwurm. Eine dinosaurierartige Gestalt mit ausgeprägten Flügeln und verkümmerten Ärmchen. Einst der Held seiner eigenen Roman-Reihe. Irgendwann verbiss sich der Autor jedoch in einer Fortsetzung zur Fortsetzung seines erfolgreichsten Buches. Bis heute war der zweite Teil des zweiten Teils nie erschienen, verschoben auf unbestimmt. Der Autor verschwand unter dem Geschrei seiner Fans mit dem Versprechen, bald eine neue Geschichte zu liefern.

Fünf Kilometer weiter eine Büste mit der unverkennbar dicken Oberlippe des berühmtesten Horrorautors von Gnaa. Seines Namens bedurfte es keiner Erwähnung. Nicht mal der Verlag druckte ihn inzwischen noch auf seine Bücher. Lediglich die markante Oberlippe zierte den Deckel seiner Bücher und verscheuchte jegliche kritischen Blicke, bevor sie überhaupt aus dem Augapfel springen konnten.

Und ganz am Anfang der Straße stand Booktians eigener Prachtkerl, der Schnitzelbär. Der liebevolle Charakter aus seiner Kinderbuchserie, die ihm seinen ersten, anhaltenden Erfolg beschert hatte. Milten kannte die Figur lediglich von dem Buch, das er aus Vanessa Mays Rachen gezogen hatte. Er verband den goldbraunen Bären weniger mit schönen Bildern, sondern vielmehr mit dem Gestank, der aus einem verwesenden Körper heraufzog.

Das Ende der engen Links-rechts-Kurven war erreicht. Milten fand sich an einer Kreuzung wieder. Wegen der verdunkelten Limousine, die sie zu Booktians Villa gebracht hatte, hatte er keines der Kunstwerke gesehen. Leider wusste er daher auch nicht, aus welcher Richtung sie gekommen waren. Milten versuchte sich zu erinnern und meinte, dass der Wagen links abgebogen war. Also musste er jetzt rechts abbiegen. Der Erfinder setzte den Blinker, fuhr an und lenkte ein. Sobald er den offiziellen Weg aus dem Gebirge verlassen hatte, begann sein Smartphone zu vibrieren. Zwei verfeindete Klingeltöne kämpften um die Vorherrschaft des Lautsprechers. Milten fuhr rechts ran, schaltete nach kurzem Suchen den Warnblinker ein und zog sein Smartphone hervor.

Zwei Nachrichten. Milten öffnete die erste und erhaschte dabei einen flüchtig Blick, dass sich auch Melody gemeldet hatte. Doch so groß seine Neugier auch war, die Frau musste warten.

Ein Anruf von Will Fleisher. Milten wählte ihn über die Kontaktliste aus und drückte den grünen Telefonhörer.

„Will Fleisher, Gerichtsmedizin.“

„Will ... hier ist Milten Greenbutton, Percys Partner.“

Eigentlich könnte er sich genauso gut als Detective vorstellen, aber das verschaffte ihm hier keinen sofortigen Respekt. Das konnte nur Percys Name.

„Ach, Greenbutton, richtig. Ich habe versucht, Sie und Ihren Partner zu erreichen. Ich habe zwei Stück Information für Sie“, sagte der Gerichtsmediziner und nippte hörbar an einer Tasse, „da werden Ihnen die Ohren vom Kopf fallen und auf den Läppchen davon rennen.“

„Schießen Sie los“, sagte Milten.

Das war das Gute an Will. In Person ein Kasper, der sich über Milten lustig machte, am Telefon sachlich und höflich.

„Erstens. Die Fingerabdrücke an Vanessa Mays Körper passen exakt auf die von Sonia Kealy. Und jetzt kommts, ich musste die Fingerabdrücke aus dem Computer fischen, denn die Leiche ist verschwunden. Das ist mir noch nie passiert. Normalerweise steht hier niemand auf und läuft einfach davon.“

„Wurde ihre Ankunft nicht mit Unterschrift bestätigt?“

„Natürlich wurde sie das“, sagte Will Fleisher patzig, „aber entweder sind drei Kugeln für den Körper von Sonia Kealy doch nicht genug gewesen oder jemand sehr Einflussreiches hat hier die Finger im Spiel.“

„Wer hat die Papiere unterschrieben?“

„Ein Neuer.“

„Wie lautet sein Name?“

„Dr. Daniel Weintraub, ein junger Bursche, kommt aus einer Familie voller Ärzte. Leistet solide Arbeit.“

„Ein Doktor nimmt ihre Leichen entgegen?“

„Natürlich, glauben Sie vielleicht, jeder Dahergelaufene kann hier einfach alles unterschreiben?“

„Haben Sie eine Idee, wo die Leiche hin ist?“

„Keine Idee, nur einen Haufen wilder Vermutungen.“

Vermutungen anstellen konnte Milten alleine, aber der Gerichtsmediziner hatte ihm schon genügend Fakten genannt. Doch bevor er auflegen konnte, packte Will Fleisher noch eins obendrauf.

„Da gibt es übrigens noch ein Detail. Der blutige Briefumschlag, den ihr eingereicht habt, ist auch hier bei mir gelandet.“

„In der Gerichtsmedizin?“, fragte Milten stutzig.

„Natürlich. Sobald Blut dranklebt, komme ich ins Spiel. Wir wissen nicht, zu wem das Blut gehört, jedenfalls wussten wir es nicht bis vor ein paar Tagen. Booktians Verlag hat sich im Revier gemeldet, seine Assistentin ist verschwunden. Eine gewisse Beth. Wir konnten nach Absprache mit ihrem Hausarzt eine Blutprobe von ihr auftreiben, sie hatte ein Problem mit den Nieren und musste daher regelmäßig untersucht werden. Die Probe war positiv, das Blut an der Einladung, die ihr beide erhalten habt, stammt von Booktians persönlicher Assistentin. Und von ihr fehlt bisher jede Spur. Milten, ich kann nicht glauben, dass ich das sage, aber seid vorsichtig. Verstanden?“

Milten legte auf. Wenn der Täter die Leiche von Beth gut versteckt hatte, würde man sie nie finden. Es gab Mittel und Wege, tote Körper für immer verschwinden zu lassen. Für Beth konnte Milten nichts mehr tun, wahrscheinlich war sie schon längst tot. Aber im Fall von Gerald konnte Milten immerhin noch für Gerechtigkeit sorgen. Verstärkung wollte angefordert und Kollegen verständigt werden. Hier müsste die örtliche Polizeibehörde aushelfen, denn die beiden waren weit außerhalb ihres eigenen Reviers unterwegs. Das Gute war, dass es für Milten und Percy keinen festen Zuständigkeitsbereich gab, denn sie ermittelten in allen Fällen, die Gnaa und die Erdhalbkugel betrafen. Das Schlechte daran war, dass sich fremde Kollegen manchmal als knallharte Walnüsse entpuppten, deren Gesetzeshüterkern verkümmert war. Die Gefahr bestand also immer, an inkompetente, faule oder unsauber arbeitende Polizisten zu geraten.

Percy hätte wohl eher konzentrationsgeschädigte Instantmilchtrinker gesagt.

Milten wählte die Auskunft und ließ sich mit der nächsten Polizeistation verbinden. Die Frau am anderen Ende der Leitung sicherte ihm tatkräftige Unterstützung zu und bat ihn um etwas Geduld, man würde einen Trupp schicken, der groß genug war, um die Verdächtigen unbeschadet in Gewahrsam zu nehmen.

Dann suchte er schier krank vor Erwartung die SMS von Melody. Die erste große Liebe seines Lebens hatte sich kurz gefasst:

Du fehlst mir. ♥

Milten seufzte und wäre am liebsten geradewegs zurück nach Hause gefahren. Dann drehte er um und fuhr zurück zu Booktians Villa. Ob Kate wohl gerade an ihn dachte?

Doch die Pflicht ging vor.

Bruder vor Luder, hätte Percy gesagt.

14

2014

Zwei Jahre zuvor.

Ihre Gedanken waren frei, ihr Körper war schwerelos. Emilia fand sich in einem Zustand wieder, der ihr völlig neu war. Sie hatte die Kontrolle und konnte ihren Körper steuern, unabhängig von Sonia, die sich in den Hintergrund verzogen hatte. Emilia rannte eine Straße entlang, rechts von ihr Gras, links Blumen. Ab und an passierte sie einen Baum und hinter ihr brach der Weg zusammen, zerfiel in Millionen kleiner Teilchen, die sich sofort nach vorne bewegten und die Landschaft vor ihr wieder aufbauten. Ganz am Ende der Straße konnte sie einen Biber erkennen. Das Tier war jetzt die einzige Konstante in ihrem Leben. Es saß auf einem Baumstamm, starrte sie an und wartete. Was passieren würde, wenn sie den Biber erreichte, war ihr schleierhaft.

Wenn er sich mit ihr streiten wollte, würde sie friedlich bleiben. Wenn er mit ihr rennen wollte, würde sie stehen bleiben. Und wenn er sie zum Gehen aufforderte, würde sie bleiben.

Doch ganz egal, wie schnell sie rannte und wie schnell sich der Weg vor ihr aufbaute. Sie schien dem Biber nicht näher zu kommen. Er war einfach da, festgewachsen vor ihr in immer gleicher Entfernung.

Ein helles Licht schoss an ihr vorbei und blendete sie. Emilia riss Sonias rechten Arm empor und stellte fest, dass auch der ihr jetzt gehorchte. Wenn sie ihr Tempo erhöhte, bewegten sich auch ihre Arme. Ihr ganzer Bewegungsablauf war ein fein säuberlich abgestimmtes Gleichgewicht von Schwingungen.

Vielleicht wollte sie den Biber gar nicht erreichen. Sollte er doch da sitzen und auf seinem Baumstumpf bleiben. Mit starrem Blick. Emilia drehte um und rannte in die andere Richtung. Das Gras am Wegrand wurde zu Sand, die Bäume wichen einem schroffen Wind, der ihr die Sandkörner entgegenblies. Ihr Tempo verringerte sich und vor sich, in weiter Ferne, erkannte sie den Biber.

Immer noch in konstantem Abstand.

Emilia blieb stehen und schaute sich um. Über ihr befand sich ein Bett, wie es sonst nur im Krankenhaus stand. Es war nicht nur irgendein Bett, es war das, in dem Sonia und sie so lange gelegen hatten. Über ein Jahr im Koma, über ein Jahr in genau diesem Bett.

Emilia streckte die Hand nach dem Bett aus und ganz unverhofft begann es, auf sie zuzurasen. Es machte überhaupt keine Anstalten anzuhalten. Es donnerte erst zäh, dann schneller auf sie zu und drohte, sie unter sich zu begraben. Selbstsicher, dass all dies nur von einer Bewegung ihres Körpers ausgelöst wurde, lenkte sie ihren Blick vom Bett auf den Biber und zeigte mit der Hand auf ihn. Auch der Biber gewann an Fahrt und raste auf sie zu. Und wie er ihr näher kam, erkannte sie unter dem Tier Buchstaben, sie ergaben einen Satz.

Sie blickte wieder nach oben, das Bett war verschwunden.

Sie blickte nach vorne und der Biber stand direkt vor ihr.

Emilia wurde sanft aufgegriffen. Das Bett hatte sich von hinten angeschlichen und sie aufgenommen. Sanft rutschte sie unter die Decke und hielt sich daran fest. Der Biber grinste sie fies an und mit einem Schwall aus Licht schossen Bett und Biber aufeinander zu.

Langsam und träge erwachte sie aus ihrem künstlichen Schlaf. Emilia lächelte benommen und hielt sich die Hand vor die Augen. Das Neonlicht blendete schrecklich. Als der stechende Schmerz nachließ, erkannte sie ein Poster über sich an der Decke. Darauf war ein Biber zu sehen, der halb im Wald und halb in der Wüste stand. Unter dem Biber stand: Jagen Sie Ihrem Traum hinterher oder bleiben Sie, wo Sie sind?

Emilia fühlte sich anders, größer und bedeutsamer. Als wäre sie in den letzten Stunden um das Zehnfache gewachsen. Gefühle von Stellen des Körpers, den sie seit jeher bewohnte, landeten plötzlich in ihrem Gehirn. Eine Trägheit gepaart mit einem Kitzeln, das von den Fersen ausgehen musste. Ein gänzlich neues Gefühl, jedenfalls für Emilia, die noch nie zuvor Beine gespürt hatte.

„Was ist passiert?“

„Die Operation ist beendet“, sagte eine Männerstimme. „Ob sie ein Erfolg war, werden wir wohl erst in den kommenden Tagen herausfinden.“

„Dr. Weintraub?“

„Ganz recht. Ich habe mein Versprechen gehalten. Ich hoffe, Sie werden das Ihre auch halten. Ich bin ein Ehrenmann, Frau Kealy, und wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, ich habe Besseres zu tun, als neben Ihnen zu sitzen und zuzusehen, wie Sie sich aus ihrem desolaten Zustand erheben. Die Gefühle, die Sie jetzt wahrnehmen, hatten schon Millionen andere vor Ihnen, kommen Sie sich also nicht allzu besonders vor.“

„Bitte ... kommen Sie näher“, brachte Emilia bruchstückhaft hervor.

Dr. Weintraub tat ihr den Gefallen und bückte seinen Kopf bis zu ihr herab. Ihre Stimme war schwach. Aber Sonias linker Arm war es nicht. Emilias Gehirn überlegte sich, was sie tun wollte, und Sonias Körper gehorchte. Als ob sie ihr Leben lang nichts anderes getan hätte, schickte Emilias Gehirn die richtigen Signale an alle Gliedmaßen aus. Sonias linker Arm griff nach Dr. Weintraubs Hals und drückte sofort zu. Der Arzt zappelte und versuchte, die Hand abzulösen, doch jeder Widerstand war zwecklos. Emilia hatte seinen Hals umschlungen und hatte nicht vor, wieder loszulassen. Langsam drehte sie ihren Kopf nach links, um ihm in die Augen sehen zu können.

„Bitte bleiben Sie noch einen Moment“, sagte sie in spöttischem Ton und funkelte ihn mit wahnsinnigen Augen an.

Dr. Weintraub versetzte ihrer Hand einen Hieb. Zwecklos. Der Griff um seinen Hals verstärkte sich erneut. Der Kopf des Arztes wurde rot, die Sauerstoffzufuhr zu seinem Gehirn wurde geringer. Der Vielschreiberling war deutlich größer als der Mensch.

„Was glauben Sie, ist Ihre Zeit gekommen? Ich bin selber nicht ganz sicher, was ich jetzt mit Ihnen will, Doktor“, Emilia drückte weiter zu. Der Arzt röchelte und versuchte noch einmal, nach ihrer Hand zu schlagen, schaffte es aber nicht mal bis zu ihren Fingern. Er hielt sich an ihr fest, um nicht auch noch den letzten Halt im Leben zu verlieren. Seine Augen füllten sich mit Tränen. „Aber keine Sorge. Die Gefühle, die Sie jetzt wahrnehmen, hatten vor Ihnen schon Millionen andere, kommen Sie sich also nicht allzu besonders vor, Dr. Weintraub.“

Die Augen des Arztes fielen langsam zu. Emilia ließ los und warf ihn nach hinten. Der Mann landete auf dem Boden und rang nach Luft.

„Sie ... verrückt“, brachte er hervor.

„Wer weiß“, sagte Emilia und wählte ihre Worte vorsichtig. „Die Vernunft ist die Stiefmutter des klaren Verstandes. Und die Wurzel der Langeweile.“

Emilia formte eine Faust und öffnete sie wieder. Dann setzte sie sich auf.

„Langsam, bitte“, bettelte Dr. Weintraub. Aber Emilia wollte ihm nicht glauben. Er war wohl kaum um sie besorgt, sondern fürchtete sich höchstens davor, was sie noch mit ihm anstellen würde, wenn sie erst mal auf zwei Beinen stand.

Emilia setzte erst einen Fuß zu Boden, dann den anderen. Der nackte Plastikboden war kalt.

Sie spürte Kälte an ihren Füßen! Ein debiles Grinsen breitete sich auf ihrem kleinen Gesicht aus. Dann zeigte sie mit ihrer Hand auf den am Boden kauernden Arzt. Sofort senkte sie die Hand wieder und zeigte stattdessen mit Sonias Hand auf ihn. Dr. Weintraub kroch weiter zurück.

Emilia lachte auf.

Sie musste sich erst noch an die volle Funktionalität ihres neuen Körpers gewöhnen, aber lange würde sie dafür wohl nicht brauchen. Mit vier Armen, zwei Gehirnen und einem Paar Beine ließ sich eine ganze Menge anstellen. Emilia machte einen Schritt nach vorne und trat vor einen großen Spiegel.

Ihr Körper war schwach und abgemagert. So wäre sie nie imstande, über längere Strecken zu rennen. Der Kopf von Sonia hing schlaff zur Seite, ihre Augen waren mit einer Mullbinde umschlungen und verdeckt. Besser so. Der Anblick ihres toten Blicks war etwas, dessen sich Emilia gerne entziehen wollte. Sie musste sich etwas besorgen, um den Kopf zu stützen. Und dann musste sie aus diesem Krankenhaus verschwinden.

Emilia Kealy stand vor einer Welt voller Möglichkeiten. Auch in ihrem geschwächten Zustand fühlte sie sich lebendiger als je zuvor. Ihre Beine würden sie tragen, wohin immer sie auch gehen wollte. Ihr Verstand konnte ihr Wünsche und Träume erdenken, die sie nur noch in die Tat umzusetzen brauchte. Emilia fühlte sich auf ihre ganz eigene Art unsterblich. Sie schloss die Augen und erforschte Neuland. All die Gedanken in Sonias Gehirn lagen jetzt offen da. All die Ideen und Wünsche. Die Operation war ein voller Erfolg, die Verbindung war geschaffen worden.

Tief in den Windungen des großen Gehirns auf ihrer Schulter in der letzten Ecke eines Labyrinths voller Fallen und düsteren Ideen. Verborgen hinter dem Wunsch nach dem Tod und sofortiger Erlösung fand sie eine Wand. Undurchdringlich und errichtet von den tragischen Umständen vergangener Zeiten. Und hinter dieser Wand flüsterte eine Stimme, Sonias Stimme. Leise und kaum hörbar, immer und immer wieder sagte sie dasselbe: „Hilfe!“

15

Florian C. Booktian rang mit dem Tod.

Anfangs war es Percy überhaupt nicht aufgefallen. Erst als er die Runde machte und jeden Einzelnen nach seinem Wohlbefinden befragte, bemerkte er, dass der Autor gar nicht mehr imstande war, eine Antwort zu geben.

Er saß still und ohne eine Regung auf seinem Stuhl. Sein Bäuchling Charles schaute geradeaus. Percy fuchtelte zuerst mit der Hand vor dem Gesicht des Autors herum und dann vor dem von Charles.

„Florian?“, fragte Percy.

Keine Antwort.

Das Erdmännchen streifte den Körper des Autors mit einem Blick. Die Muskeln in seinen Armen waren angespannt. Seine geballten Hände vergruben sich mit den Nägeln im eigenen Fleisch. Die Pupillen waren auf Stecknadelgröße zusammengeschrumpft und er hatte leichten Schaum vor dem Mund. Es erschien ihm, als würde Booktian unter Strom stehen. General Pickelhauber verzog drei Stühle weiter die Mundwinkel.

„Was ist mit ihm?“, fragte die brünette Frau.

„Ich habe keine Ahnung“, sagte Percy panisch.

„Ich schon“, sagte Pickelhauber, „der Mann wurde vergiftet. Und zwar erst vor Kurzem. Was immer es auch ist, es wirkt schnell.“

„Was macht Sie da so sicher, vielleicht ist es ein allergischer Schock?“

„Unmöglich“, sagte der Koch. „Ich bereite sein Essen seit Jahren zu, sein gesamter Diätplan ist fein säuberlich abgestimmt. Abweichungen werden mit seinem Hausarzt abgesprochen.“

General Pickelhauber schüttelte den Kopf. „Nein, Sie können mir glauben. Dieser Mann“, sagte er und zeigte mit dem Kopf in Booktians Richtung, „stirbt gerade an einer gehörigen Dosis Gift.“

Die brünette Frau stieß ein entsetztes Jauchzen aus. Die Bedienung saß still da.

„Gift also. Was hat er zuletzt zu sich genommen?“, überlegte Percy laut.

„Den Lachsfilet Crêpe in Honigsoße“, sagte der Koch.

Percy überlegte. Das Essen hatten sie verpasst, es war mehr als zwei Stunden her. Es konnte durchaus sein, dass jetzt die Nachwirkungen einer Vergiftung an die Oberfläche krochen und ihr garstiges Werk verrichteten. Viel wahrscheinlicher war aber ...

„Das Wasser!“, sagte Percy und schnippte mit den Fingern.

„Das Wasser?“, fragte die Brünette. Die Bedienung verzog keine Miene und hielt weiterhin den Kopf unten. Der Koch begann zu schwitzen. Booktians Augen waren zugefallen. Die von Charles nur noch halb offen.

„Gibt es denn nichts, was wir tun können?“, fragte die Brünette und schaute panisch zum Autor herüber.

„Ich habe uns je ein Glas Wasser eingeschenkt. Wir haben beide davon getrunken“, sagte Percy.

„Dann machen Sie uns gefälligst los, bevor es Sie auch noch umhaut und wir hier alle gefangen sind“, protestierte General von Pickelhauber.

Genau das würde Percy nicht tun. Einer der vielen Vorteile, Erdmännchen zu sein, war, dass sein Körper es gewohnt war, Gift als belanglos abzutun. In seinen Kinderjahren hatte er seine Oma mal mit einer Schlange kämpfen sehen. Sie hatte das Vieh mit Haut und Schuppen aufgefressen. Eine Klapperschlange, giftig und tödlich. Percy hatte protestiert und seine Oma besorgt am Fell gezogen. Die hatte nur gelacht und ihm erklärt, Erdmännchen seien immun gegen das Gift. Und gegen noch viele andere Gifte. Dadurch, dass sie größer waren als herkömmliche Erdmännchen, war auch ihr natürlicher Giftwiderstand größer. Was immer man Booktian untergeschmuggelt hatte, es kreiste jetzt auch durch die Adern von Percy und wurde in gerade diesem Moment unschädlich gemacht.

„Das Gift kann mir nichts anhaben“, sagte Percy hastig.

„Was?“, keifte die Brünette, „wieso das denn?“

„Dafür haben wir keine Zeit. Schnell, weiß jemand, ob es im Haus eine Spritze und Nadel gibt?“

Die Augen des Generals verzogen sich zu Schlitzen. „Was haben Sie vor?“ Das Erdmännchen war nicht dumm, so viel hatte er auch schon bemerkt.

Die kleinen Ärmchen des Bäuchlings Charles begannen zu zucken.

„Gibt es eine Spritze oder nicht?“, fragte Percy hastig und lief im Raum auf und ab. Irgendeiner der Anwesenden musste ja wohl Bescheid wissen. Der Koch oder die Bedienung. Sie waren ständig hier im Haus. Wenn es eine Art Notfallausrüstung gab, dann raus damit, aber schnell.

„Keine Ahnung“, sagte der Koch, dem der Schweiß das Gesicht herunterrann.

„Nein. Gibt es nicht“, sagte die Bedienung mit kühler Stimme.

„Mist“, entfuhr es Percy. Dann war alles, was er tun konnte, Booktian beizustehen. Percy hastete in die Küche, füllte ein Glas mit garantiert Gift freiem Leitungswasser und rannte zurück zum Autor. Dessen Körper hatte angefangen zu zucken. Die Seile, mit denen er gefesselt war, gruben sich tief in seine Arme. Jetzt drohten sie, vor Anspannung zu reißen. Percy stellte das Glas mit dem Wasser ab und löste den Autor aus seinen Fesseln. Noch mehr Schaum trat am Mund des Vielschreiberlings hervor. Die Augen rollten in den Höhlen nach hinten, bis nur noch das Weiße sichtbar war. Percy kontrollierte Booktians Puls: schwach, aber vorhanden. Booktians Bäuchling brach in Panik aus. Seine Hände fuchtelten unkontrolliert. Der Autor war nicht mehr ansprechbar, aber Charles schien noch zu reagieren.

Percy hielt die kleinen Hände des Bäuchlings fest und sprach auf ihn ein: „Charles, können Sie mich hören?“

Die Hände zuckten in seinen Pfoten, doch als sie den Widerstand spürten, wurden die Bewegungen langsamer. Die Augen des Bäuchlings fixierten sich auf Percy, bewegten sich nach links, verloren ihn, bewegten sich wieder nach rechts, verharrten auf ihm.

Der Detective hatte nur einen kurzen Moment und er wollte ihn nutzen. „Charles ...“

Doch der Bäuchling fiel ihm ins Wort.

„Der Tod ist erst der Anfang. Ihr müsst ...“

Die Augen von Charles gingen langsam zu und ehe er seine letzten Worte sprechen konnte, erschlafften seine kleinen Hände in Percys Pfoten. Der Mund des Künstlers hauchte seinen letzten Atem aus und der Kopf sackte leblos zur Seite. Das Erdmännchen legte die kleinen Hände vorsichtig ab.

Florian C. Booktian war tot.

Und Percy hätte seinen Mustang darauf verwettet, dass wer immer ihn auf dem Gewissen hatte, auch Gerald getötet hatte.

„Unsere Situation bringt mich in eine prekäre Lage“, sagte Percy. „Zeitdruck. Bald werden die Beamten hier eintreffen und alles wird etwas im Chaos untergehen. Solange ich Sie alle noch hier vor mir habe und ohne die Option abzuhauen, will ich Ihnen allen ein paar Fragen stellen“, sagte Percy. Jetzt galt es, einen kühlen Kopf zu bewahren und so viele Fakten wie nur möglich zu sammeln. Jetzt, da der Augenblick noch so frisch wie die Verwirrung der unschuldigen Gäste war. Jetzt konnte Percy noch in den Gesichtern lesen und erkennen, wer unnatürlich gelassen blieb.

„Und mit Ihnen fangen wir an, General“, sagte er und zeigte auf die Pickelhaube des stattlichen Mannes. „Was führt Sie hierher?“

„Ich habe eine Einladung von Herrn Booktians Verlag bekommen. Es ist nicht ungewöhnlich, dass man mich zu derartig hochrangigen Persönlichkeiten einlädt. Ich habe dem Planeten gedient.“

„Wie gedient? Krieg gespielt?“

Der General wurde rot vor Zorn. „Ich verbitte mir eine derartige Ausdrucksweise.“

„General, reden Sie doch einmal so, wie Ihnen die Haube gewachsen ist, und lassen Sie all die Floskeln beiseite. Sie wirken schon antiquiert genug.“

„KRIEG SPIELT MAN NICHT, SIE FILZLAUS. ICH HABE MEINE KAMERADEN IM DRECK VERRECKEN SEHEN, DAMIT SIE HEUTE HIER VOR MIR STEHEN KÖNNEN!“

Die Beherrschung kehrte in den General zurück. Sein weißer Kragen schien wohl so sehr gegen seinen Hals zu drücken, dass er sich beruhigen musste. „Ich habe mit einer Handvoll anderer einen der größten Schurken aller Zeiten aus dem Verkehr gezogen. Skull Friedrich von Hate. Sehen Sie die Medaillen an meiner Uniform?“

Percy sah die Medaillen. An Bändern in dunklen Farben hingen sie an seiner Brust.

Der General fuhr fort. „Die mit dem orangen Band habe ich für meine Tapferkeit bei genau diesem Einsatz erhalten. Wir haben das Leben von Tausenden gerettet.“

„Und den alten Freddy verbuddelt wie eine Bande von Idioten.“

Die Gesichtsfarbe des Generals nahm wieder an Sättigung zu. „ICH VERBITTE MIR JEGLICHE ...“

„Schon gut, schon gut“, sagte Percy und gestikulierte ihm, sich zu beruhigen. „Ich sehe schon, Sie sind ein Mann Ihres Wortes. Ich glaube Ihnen.“

Die anderen Gefesselten hörten gebannt zu.

Der Koch schien seine gesamten Wasservorräte auszuschwitzen, die Bedienung dämmerte vor sich hin. Percy trat neben den General vor die hübsche Frau im zu engen Abendkleid. „Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?“

„Meine Name“, sagte sie und blinzelte, „ist Melissa Knickel. Ich bin“, sagte sie und schluckte, „ich meine, ich war die Lektorin von Herrn Booktian.“

„An was hat er zuletzt gearbeitet?“

„Er hat gerade sein Magnum Opus fertiggestellt, so hat er den Text genannt. Ich bin noch lange nicht fertig. Eine Geschichte in 600 000 Seiten und 134 schweren Bänden in Dünndruck. Der Verlag spielt mir seine Bücher noch immer unter der Hand zu, offiziell findet kein Lektorat statt. Er weiß aber, dass es so abläuft, ich spreche mich dann immer mit ihm persönlich ab. Verändert wird oft nichts.“

„Hat er sich irgendwen zum Feind gemacht?“

Sie lachte höhnisch auf. „Wen hat er sich denn noch nicht zum Feind gemacht? Er schreibt und schreibt und ich lese und lese. Er hat schon jeden angegriffen, den es überhaupt nur gibt. Konzerne, Politiker, andere Schriftsteller und Künstler.“

„Worum geht es in seinem letzten Werk?“

„Es ist die Geschichte aller Geschichten. Wie entstand das erste Leben, wie kam es dazu, wieso, wann, warum, wer hatte etwas dagegen, wer setzte sich dafür ein. Es ist die Geschichte des Lebens vom Anfang zum Ende. Von den Dinosauriern, die unseren Planeten verlassen, über die Steinzeit bis hin zur Antike, den Römern und so weiter. Die Erzählung streckt sich über 241 Generationen. Aber glauben Sie mir, es ist ein sagenhaft spannendes Werk. Ich schwitze meine Kleidung schneller durch, als ich sie beim Schmökern wechseln kann.“

Magnum Opus in der Tat, dachte sich Percy. Nur ein durchgeknallter Verrückter würde so etwas Langes lesen. Und dass seine eigene Lektorin ihn vergiften würde, schien merklich unwahrscheinlich. Sie schien geradezu fasziniert von den Werken Booktians. Percy wandte sich von der Lektorin ab und ging zum Koch und der Bedienung.

„Wie lange arbeiten Sie schon für Herrn Booktian?“

Hinter dem Detective wurde die Tür aufgeworfen. „Percy“, sagte Milten und trat in den Raum, „ich muss dir sofort etwas erzählen.“ Er schnaufte und hielt inne. Milten war gerannt.

„Nicht jetzt, Milten.“

Der Erfinder bemerkte den leblosen Körper des Autors. Den schwitzenden Koch, den abkühlenden General und ein hoch konzentriertes Erdmännchen. In was war er denn jetzt reingeraten? Noch ein Toter?

„Booktian wurde vergiftet.“

„Du vermutest die gleiche ausführende Hand wie bei Gerald?“

„Korrekt.“

„Bisherige Hinweise?“, fragte Milten, um sich auf den aktuellsten Stand der Dinge zu bringen.

„Ich habe das Gift auch getrunken, kann aber keine Probe entnehmen. Weder mir selbst noch dem Autor, da es keine Spritze gibt. Der General ist aus dem Schneider, ebenso diese hier“, sagte er und zeigte auf die Lektorin. „Ich bin grade bei dem noch lebenden Teil des Personals. Hilfe ist unterwegs“, sagte Milten, „ich fürchte nur, es wird noch ein Weilchen dauern.“

Percy wandte sich von ihm ab. „Zurück zum Thema, ihr zwei“, sagte Percy zum Koch und der Bedienung. „Wie lange arbeitet ihr schon für Booktian?“

Der Koch machte den verbalen Schritt nach vorne. „Seit über siebzehn Jahren. Die hier ist neu, die letzte Hilfe ist vor Kurzem in Rente gegangen. Heute ist ihr erster Tag.“

„Dann nehme ich an, dass dir einiges an Herrn Booktian liegt oder lag, habe ich recht?“

„Natürlich“, sagte der Koch und nickte.

„Traust du ihr über den Weg?“, fragte Percy und zeigte auf die Bedienung.

„Ich ...“, stotterte der Koch, als er den unsicheren Blick seiner Kollegin bemerkte.

„Keine falsche Scheu“, sagte Milten, der sich zu Percy gesellte. „Immer raus damit. Die Wahrheit ist die Krücke der Gerechtigkeit.“

„Sie ist in Ordnung, würde ich sagen. Vielleicht nicht ganz pünktlich, aber sie erledigt ihre Arbeit, soweit ich das beurteilen kann. Lange ist sie ja noch nicht da.“

Percy schaute sich die Bedienung genau an. Ihr Kopf war in ein großes Tuch gehüllt, darunter wollte er meinen, so etwas wie Mullbinden erkennen zu können. Entweder handelte es sich hier um eine Tuktau-Mumie oder irgendetwas anderes Exotisches.

„Hast du schon irgendwas Vernünftiges rausbekommen?“, fragte Milten.

„Überhaupt nichts. Das Schlimme ist, ich glaube, sie sagen alle die Wahrheit. Wenn jemand einen Grund hatte, Booktian umzubringen, werden wir ihn nicht so schnell rausbekommen.“

„Na super. Wir haben zwei Leichen, kein Motiv und einen Haufen Fremder im Haus eines berühmten, aber vereinsamten Autors, der jetzt tot auf dem Boden liegt.“

Percy seufzte. Dann signalisierte er Milten, ihm zu folgen, und ging aus dem Raum. Er schloss die Tür, damit die Versammelten nichts mitbekamen. „Die Kollegen sollen den Rest machen. Dieser Haufen muss in die stickige Luft eines Verhörraums. Informationen müssen bei gleichzeitigen Verhören eingeholt werden. Irgendjemand wird einen Fehler machen und belastende Informationen ausplaudern. Die Fingerabdrücke des Säbels sollten weitere Hinweise liefern, aber woher das Gift stammt, das wird wohl ein etwas härteres Rätsel werden.“

„Du hast recht“, sagte Milten und setzte sich. „Jetzt spielen wir das Wartespielchen. Was wolltest du mir vorher denn so dringend erzählen?“

Milten erklärte ihm, was er in seinen Telefonaten erfahren hatte, und Percy hörte aufmerksam zu.

Über zwei Stunden später traf die Polizei ein. Ein Aufgebot von nicht weniger als fünfzehn Beamten, die aus reiner Routine auch einen Krankenwagen mitgebracht hatten. Der begleitende Ersthelfer untersuchte Booktians Puls und hörte sein Herz ab. Der Puls schien fort, das Herz im Stillstand. Er attestierte den Tod des berühmten Vielschreiberlings und lud den regungslosen Körper zum Abtransport. Den Gästen und der Belegschaft wurden die Fesseln abgenommen, ein Gang zur Toilette gestattet. Vor dem Badezimmer waren zwei Beamte stationiert, die die Flucht der Verdächtigen verhindern sollten. In der Toilette der Männer befand sich ein weiterer, bei den Frauen wurde aus Diskretionsgründen darauf verzichtet, denn es war keine weibliche Beamtin anwesend. Also positionierte man jemanden unter dem Fenster der Damentoilette.

Nachdem alle Verdächtigen in Reih und Glied aufgestellt waren, zählten sie durch und legten ihnen Handschellen an. Jeder Einzelne ließ sich anstandslos abführen. Milten und Percy fuhren in einem der Streifenwagen mit davon. Percy blickte zurück auf die große Villa, die hoch in den Bergen stand und jetzt verlassen da lag. Ein kalter Wind streifte über die Dächer des imposanten Bauwerks. Die Wolken über dem Haus zogen sich zusammen und schon bald würden die steinernen Wasserspeier die Fluten des Himmels auf den Boden erbrechen.

Alles, was blieb, war die Frage nach dem Mörder.

Wer hatte den armen Gerald getötet? Wer hatte den weltberühmten Autor vergiftet und vor allem, warum? Im Fall des Autors sollte die Obduktion Aufschluss geben. Mehr Arbeit für Will Fleisher, denn Percy hatte die Überführung der Leiche angeordnet.

Im Fall Gerald würde der Krummsäbel den Mörder an den Pranger liefern. Beides zusammen würde die Angelegenheit wohl beilegen oder zumindest für neue Spuren sorgen.

Percy kam die Rückreise nach Hause noch länger vor als die Hinreise ins Unbekannte. Der oder die Mörder saßen nur einen Wagen weiter vor ihnen. In Handschellen und ohne jegliche Fluchtmöglichkeit. Dennoch wusste er nicht, welcher der vielen der Schuldige war.

Die Anspannung setzte Percy schwer zu und sobald sie zurück waren, überwachte er persönlich die Obduktion von Booktians Leiche. Zusammen mit Milten.

16

2014

Zwei Jahre zuvor.

Frisch dem Raum entkommen, in dem sie gerade noch Dr. Weintraub gewürgt hatte, machte sich Emilia auf den Weg zurück in Richtung Komastation. Ihre Beine schienen zwar zu gehorchen, aber sie und ihre Beine waren nicht aneinander gewöhnt. Ihre Schritte waren unkoordiniert und immer wieder geriet sie ins Wanken. So oft war sie schon mit Sonia überall hin gelaufen, doch noch nie hatte sie selbst das Kommando an die Füße geben müssen.

Sonias Kopf wankte auf ihren Schultern unkontrollierbar von hinten nach vorne, dann nach links und schlagartig nach rechts. Mit jedem ruckartigen Stoß des Schädels schwankte Emilia in eine andere Richtung. Vorsichtig setzte sie einen Fuß vor den anderen, doch ihr Rhythmus kam immer wieder durcheinander und sie musste sich an einer Wand stützen. Als sie die Schwesternstation erreicht hatte, zwang sie den Diensthabenden, ihr zu zeigen, wo denn die persönlichen Gegenstände der Komapatienten aufbewahrt wurden. Der groteske Anblick von einem über zwei Meter großen Vielschreiberling, der halb tot, aber fest entschlossen war, ließ den kleinen Pfleger in Furcht kooperieren.

Der Mann führte sie in einen Raum voller Regale. Ohne ein Schloss zu öffnen, betraten sie beide den Raum. Emilia schwante Böses. Der Pfleger schaltete das Licht ein und der Bäuchling suchte zwischen all den Namensplaketten nach der von Sonia Kealy.

Gefunden.

Dort lagen die Kleider, die Sonia vor über einem Jahr bei ihrem Unfall getragen hatte. Ein hübsches Kleid mit einem Ausschnitt im Bauch, der Emilia Platz gab. Es war gewaschen worden und lediglich ein Loch an der Seite wies auf den traurigen Tag hin, den sie beide in dem Kleid durchlebt hatten. Emilia riss sich das Krankenhauslätzchen vom Leib und stand nackt mitten im Raum. Sie versuchte, sich das Kleid überzuziehen, und schaffte es mit großer Mühe.

Sie trat näher an das Regal mit dem Rest ihrer Wertgegenstände. Von Sonias kleiner goldener Uhr oder ihrem Smartphone war keine Spur zu sehen. Als sie ihren Geldbeutel öffnete, war auch das Bargeld verschwunden. Man hatte sie bestohlen.

Emilia überlegte, ging ihre Optionen durch. Das Einfachste war, den Pfleger um alles zu erleichtern, was er bei sich hatte. Wahrscheinlich nicht viel, aber genug, um etwas zu essen zu kaufen. Doch in ihrem Geldbeutel steckten noch die Scheckkarte und eine Kreditkarte. Vielleicht konnte sie einem Geldautomaten noch geradeso eine Auszahlung entlocken, bevor die Karten eingezogen wurden. Was Emilia bis heute wunderte, war, dass sie nie Post bekommen hatte. Keinen einzigen Brief, weder von der Bank, die den Kredit für den Postkartenladen gestellt hatte, noch von irgendwelchen Freunden. Nicht mal Patrick hatte sich gemeldet, der hübsche Vielschreiberling-Junge, den sie mit ihrem Unfall um eine Verabredung versetzt hatte. Vielleicht konnte er ihr ja helfen.

Aber etwas fehlte noch. Emilia verließ den Raum und schaute sich um. Gleich nebenan war ein Zimmer mit orthopädischen Gegenständen: Rollstühle, Krücken, Stützstrümpfe und Nackenstützen. Genauso eine brauchte sie, um Sonias leblosen Kopf oben zu halten. Der unkontrollierbar hin und her wackelnde Schädel würde sie sonst andauernd aus dem Gleichgewicht bringen und das Laufen zu einer Tortur machen. Sie nahm sich eine der Nackenstützen und brachte sie vorsichtig an. So langsam kehrte das Gefühl in ihren Körper zurück, Arme und Beine funktionierten immer zuverlässiger. Schließlich gelang es ihr, die Nackenstütze anzulegen. Emilia machte einen Schritt nach vorne. Sonias Kopf blieb gerade. Na also. Die erste kleine Korrektur war gemacht. Jetzt würde sie noch viele weitere vornehmen und dann wieder zu voller Stärke zurückkehren.

Emilia hatte das Gefühl, in den letzten Jahren zu wenig gelebt zu haben, und jetzt wollte sie so viel wie nur möglich davon nachholen. Sie wollte an einem Frühlingsmorgen an frischem Gras vorbeilaufen, in ein Heim zurückkehren, das ihr Eigen war, und dort daran arbeiten, die Wand zu durchbrechen, die Sonias Geist von ihrem abschirmte. Wenn Sonia wieder da wäre, würde alles wieder gut werden. Die Normalität würde sich über das Schicksal hinwegsetzen und ihr Leben könnte weitergehen.

Sie kehrte dem Krankenhaus den Rücken. Die Straße hinunter kam sie an einer Bank vorbei. Dort steckte sie die Scheckkarte in den Bankautomaten und wartete zähneknirschend auf ihren Kontostand.

Ihre kleine Hand schlug hart auf das Zahlenfeld. Die Zahl war so weit im Minus, dass Emilia vermutete, der Automat würde ihr nicht einen einzigen Schein Bargeld geben. Und ihre Kreditkarte lief auf dasselbe Konto, war somit wertlos.

Sie versuchte, das Geld abzuheben, keine Chance. Der Bank war egal, dass Emilia in Not war. Wie konnte sie sich nur anmaßen, so wenig Geld zu besitzen? Hinfort! Die Karte verschwand im Automaten und mit ihr Emilias Hoffnung auf die baldige Besserung ihrer Umstände.

Verbittert kehrte sie zurück auf die nackte kalte Straße. Es war Winter und Emilia trug ein Sommerkleid im Schnee. Sie fror und legte Sonias große Hände um ihr Gesicht. Die spendeten zumindest etwas Wärme. Wenn ihr Konto derart im Minus war, war ihre Wohnung schon zweimal gekündigt. Es handelte sich sowieso nur um ein kleines Zimmer in einem Studentenwohnheim. Vielleicht konnte sie einfach dorthin zurückgehen, wenn Patrick noch in der Nähe wohnte, würde er hoffentlich etwas Mitgefühl zeigen und sie aufnehmen. Einige der Studenten blieben auch noch nach dem Studium im Wohnheim, Platz gab es genug.

Zumindest konnte sie ihre Sachen mitnehmen, sich eine Winterjacke überziehen und dicke warme Handschuhe. Irgendjemand würde sie doch hoffentlich aufbewahrt haben?

Der Unfall hatte sie nicht nur von den Beinen, sondern auch aus dem Leben geworfen.

Bevor sie sich auf den Weg machte, lief Sonia zurück in den Vorraum der Bank. In der Ecke hing eine Überwachungskamera und zeichnete jede ihrer Bewegungen auf. Aber das war ihr egal. Sie setzte sich auf den Boden und rieb sich die kalten Schultern. Hier drin war es zumindest etwas wärmer als draußen. Für einen Moment wollte sich Emilia aufwärmen, bevor sie sich auf den Weg zum Wohnheim machte.

Eigentlich sollte sie den Diebstahl ihrer Wertsachen aus dem Krankenhaus anzeigen, aber das würde unangenehme Fragen aufwerfen. Was war mit Sonia, wie kam es, dass sie der einzige Bäuchling war, der den gesamten Körper kontrollieren konnte, in dessen Bauch er ansässig war? Und wer hatte das möglich gemacht?

Sie hatte den Mann, der ihre Niere stehlen wollte, tödlich verletzt, den Arzt fast erwürgt. Sicherlich war sie das Opfer, aber ganz im Grünen stand sie auch nicht. Auch ihr konnte man so einiges vorwerfen. Und noch war nicht alles vorbei, Emilias Kräfte nicht aufgezehrt und ihre Ideen noch nicht am Ende.

Emilia schloss die Augen und nahm ihre Umgebung wahr. Kalte Luft drang unter der Tür in die friedliche Wärme ein, um jedes bisschen Gemütlichkeit zu zerstören. Das angenehme Dröhnen des Heizungslüfters verschwand und wich Sonias vielen Hilfeschreien. Sie waren leise und kamen aus einem tiefen, tiefen Schacht weit hinter Sonias zurückgelassenen Gedanken. Einzelne Fetzen, wirr und zusammenhanglos. Emilia hätte ihr nur zu gerne geantwortet, aber wie?

Aber natürlich! Was sich in ihrem Kopf abspielte, waren Gedanken. Sie musste ihren inneren Monolog benutzen. Und mit genau dem sollte es ihr möglich sein, mit Sonia in Verbindung zu treten.

„Ich bin hier, Sonia“, dachte sie. Die Hilfeschreie verstummten. Der Wind vor der Tür wirbelte den frischen Schnee die Straße hinunter. In Sonias Kopf herrschte absolute Stille. „Sonia?“

Ein langer Schrei dröhnte durch ihren Kopf. Gebrüllt von einem körperlosen Wesen, das in dem großen Schädel über der Nackenstütze gefangen war. Emilia schlug Sonias Arme an ihre Ohren, doch der Schrei wurde lauter und lauter. Die Stimme in ihrem Kopf war zum Zerreißen hoch. Das hohe Gellen schlug ihr einen Nagel durch die Stirn, der sich tief in ihr Hirn bohrte. Die Schmerzgrenze war kurz davor, überschritten zu werden.

Dann verstummte das Geschrei und wurde von einem leisen Wimmern abgelöst. Wo immer sich Sonia befand, Emilia würde ihr nicht helfen können. Die Verbindung zwischen ihnen war unnatürlich, künstlich. Sie war der Einbrecher im eigenen Körper. Emilia hatte Zugang zu Sonias Kopf, doch für Sonia war sie eine Fremde, die sich an ihrem Teuersten zu schaffen machte: ihrem geistigen Eigentum, ihren erlernten Fähigkeiten und ihrem Wissen. Und es schien, dass ihre Informationsbeschaffung nicht ganz schmerzfrei verlief. Jedes Mal wenn Emilia auf Sonias Gedanken zugriff, um sich eine Fähigkeit oder etwas anderes anzueignen, setzte das Schreien und Wimmern wieder ein.

Es war, als konnte Emilia in ein Gewächshaus sehen. Sonia saß hinter dem Glas, eingesperrt und für immer verändert. Ein Teil von ihr war nicht mehr da. Er war in Emilia geflossen. Ein anderer Teil von ihr, die vielen Ideen für die Postkarten, die Sprüche und Phrasen waren verschwunden. Für immer aus Sonias Kopf gelöscht. Es war, als hätte der Unfall Sonias kreatives Zentrum herausgeschnitten. Jetzt stand Emilia vor dem Glas und beobachtete die verängstigte Sonia. Umgeben von langen schwarzen Fingern, die aus dem Nichts nach ihr griffen, um sie mit ihrem Wahnsinn zu streicheln.

Die Person hinter dem Glas würde Emilia nie hören. Sie, der kleine Bäuchling, war nicht stark genug, den Stein zu werfen, der das Glas zerbrechen und Sonia wieder befreien konnte. Ihre Schwester war in ihrem Selbst gefangen, während Emilia ihr geistiges Oberstübchen nach und nach plünderte.

Emilia öffnete wieder die Augen. Sie musste also weiter alleine auskommen. Ihre Beine stemmten ihren Körper in die Höhe. Sie lief aus der Bank und machte sich auf den Weg. Der kalte Wind zog einen eisigen Schal um ihren Hals, ihr Kleid fuhr empor und kühlte ihren Unterleib auf eine unangenehme Temperatur ab. Es waren mehr als zehn Kilometer bis zum Studentenwohnheim. Sonia hatte einen guten Orientierungssinn, den sich Emilia zunutze machte. Das Wechselgeld waren Sonias Schreie.

Als sie am Ziel war, lief sie geradewegs auf den Eingang zu. Wenn sich die Schiebetüren für sie nicht öffnen würden, würde sie die Tür einfach einschlagen. Die Kälte drohte ihr das Blut in den Adern gefrieren zu lassen. Es mussten mindestens minus acht Grad sein, jedes Thermometer hätte Schlimmeres bekannt gegeben. Unverhofft hatte sie Glück und ein Pärchen, eingepackt in warmen Jacken, kam gerade dann aus dem Studentenwohnheim, als sie vor dem Eingang ankam. Sie würdigte die beiden keines Blickes und lief direkt zum Briefkasten, um nachzusehen, in welchem Zimmer Patrick wohnte. Jeder Briefkasten trug einen Namen und eine Zimmernummer.

Patrick wohnte tatsächlich noch im Zimmer 237.

Emilia lief die Treppe hinauf. Auf jeder Etage befanden sich lange Gänge mit Zimmern. Auf halber Strecke lag eine Küche mit einem Aufenthaltsraum. Und alles war beheizt. Die plötzliche Wärme fühlte sich fast noch schlimmer an als die Kälte. All ihre Gliedmaßen schienen taub zu werden, ein Kribbeln rannte ihr die Arme herauf.

Vor Zimmer 237 blieb sie stehen und klopfte an. Ein Vielschreiberling mit schwarzen Haaren und einem karierten Hemd öffnete. Sein Bäuchling trug einen Weihnachtspullover mit einem Rentier, das unter einer Discokugel tanzte. Patrick sowie sein Bäuchling hatten eine Tasse mit einem heißen Getränk in der Hand.

„Sonia?“, sagte Patrick verwundert.

Emilia dachte gar nicht groß nach. Sie riss dem Bäuchling die Tasse mit der warmen Flüssigkeit aus der Hand und nippte daran.

„Frohe Weihnachten“, sagte der Bäuchling sarkastisch und verschränkte die Arme.

„Sonia?“, wiederholte Patrick und starrte in ihre leblosen, offenen Augen. Er registrierte ihre weggetretene Haltung und Emilia, die gierig die heiße Schokolade verzehrte.

„Was ist passiert?“, fragte er.

Emilia setzte die Tasse ab und warf sie dem Bäuchling zu.

„Danke“, sagte der, „mein Name ist übrigens Jeff. Möchtest du noch eine Tasse?“

Emilia nickte. Patrick bat sie herein. Sie setzte sich auf eine kleine Couch. Auf einem kurzen Schreibtisch surrte kaum hörbar der Lüfter eines Laptops, ein Stapel aus dicken Fachbüchern lag daneben. Inmitten des Raumes lag ein aufgeklappter Koffer, in dem Kleider und weitere Bücher verstaut waren. Patrick reichte ihr die zweite heiße Schokolade und Emilias Blick verharrte unweigerlich auf dem Koffer.

„Was ist mit Sonia, Emilia? Was ist mit ihr?“

„Sie liegt im Koma.“

„Im Koma? Wie kommt es dann, dass du hier ...“

„Das spielt keine Rolle. Kannst du mir helfen? Ich habe kein Geld und keine Unterkunft.“

„Da erwischst du uns in einer unpassenden Situation“, sagte Jeff. „Wir reisen bald nach Grönland ab. Unser Vater hat dort eine Fischerei. Wir wollten über Weihnachten mit der Familie zusammen sein.“

„Kann ich mitkommen?“, fragte Emilia.

„Nach Grönland?“

„Wir haben sonst niemanden, an den ich mich wenden könnte ...“, sagte Emilia und ließ den Kopf hängen.

„Ich glaube ... nicht“, sagte Jeff.

„Nein, das ist wirklich keine gute Idee“, stimmte Patrick zu und starrte hemmungslos auf Sonias leblosen Kopf.

„Du willst mir nicht helfen?“

„Willst du, dass ich ehrlich mit dir bin?“

„Ja!“

„Mein Vater verabscheut Behinderte und du bist ziemlich nah dran. Ich habe keine Lust auf ein Familiendrama, nur weil ich eine entfernte Freundin mitschleppe, die ich nie richtig kennengelernt habe. Es ist Weihnachten. Ich will das Fest genießen und Geschenke auspacken. Es tut mir leid Emilia, aber Sonia ist genau dann verschwunden, als ich bereit gewesen wäre, für sie alles stehen und liegen zu lassen. Aber das ist vorbei, ein Jahr ist vergangen, ich habe eine feste Freundin und du ... Aber es ist Weihnachten! Du sollst nicht leer ausgehen.“ Er versuchte sich an einem mitleidigen Lächeln.

Emilia stellte die Tasse mit der heißen Schokolade ab. „Und welches Geschenk hast du für die Behinderte, für die du dich schämen musst?“

„Das Zimmer ist noch bis zum Ende des Jahres bezahlt. Wir haben den 22. Da hast du noch über eine Woche. Das kann ich dir lassen, wenn du willst. Ich breche noch heute Abend auf. Man soll mir ja nicht nachsagen, ich wäre kein netter Kerl.“

Was für ein Arschloch! Emilia wünschte sich, dass Patricks Flugzeug auf dem Weg nach Grönland abstürzte. Und dann nahm sie das Angebot an. Jedoch ohne eine Spur von Dankbarkeit.

„Ich werde bleiben“, sagte sie.

„Gut. Dann ist es beschlossen. Ich packe nur noch kurz meine Sachen zusammen und dann sind wir auch schon weg.“ Patrick, der sich sichtlich unwohl fühlte, warf alles, was er noch brauchte, in den Koffer. Seinen Laptop, seine Bücher, den Rest seiner Kleider. Dann klappte er den Reisegefährten zu und stellte ihn aufrecht.

„Mach’s gut, Emilia. Bleib tapfer.“

Er stürmte aus dem Raum und ließ sie alleine zurück. Emilia, erschöpft und enttäuscht, für heute am Ende, legte sich in Patricks Bett und verfiel in einen unruhigen Schlaf.

Aus den Tiefen ihres Hirns schrie Sonia immer noch nach Hilfe und bescherte Emilia einen düsteren Albtraum.

Um Mitternacht wurde die Heizung abgestellt.

Am nächsten Morgen warf der Hausmeister sie aus dem Zimmer. Patrick hatte ihn angewiesen, das Zimmer nach seiner Abreise räumen zu lassen.

Mit dem Rausschmiss fühlte sich Emilia zum ersten Mal wirklich obdachlos. Was war ihr schon geblieben, außer der Straße? Sie kam in einem der Heime unter, in denen die Luft stickig und die Gesellschaft genauso tragisch wie unheimlich war. Das meiste Essen nahm sie in Suppenküchen zu sich und hin und wieder bettelte sie auf der Straße. Eines Mittags kam eine Frau an ihr vorbei, die sie aus dem Schlafsaal kannte. Ebenfalls ein Vielschreiberling. Sie gab ihr den Tipp, sich für Buchgeld anzumelden. Ein monatlicher Betrag, der jedem ihrer Art zustand, der sich in Not befand. Man würde ihr etwas Geld überweisen, von dem sie zwar nicht gut, aber immerhin irgendwie leben konnte.

Es dauerte vier Monate, bis die Schulden so weit abgetragen waren, dass sie von dem Geld tatsächlich etwas ausgeben konnte. Bis dahin lebte sie vom Betteln, aß in Suppenküchen und schlief, wo immer man sie duldete.

Wie jeden Monat ging sie zur Bank und wollten den Mindestbetrag abheben, nur um zu sehen, ob der Automat ihr jetzt wieder genug Vertrauen entgegenbrachte, um ihr Bargeld auszuhändigen. Diesen Monat hatte es tatsächlich funktioniert und sie versuchte es gleich darauf mit mehren Hundertern. Auch das klappte. Sie kaufte sich sofort einen neuen Mantel. Das Nächste, was sie sich besorgte, war ein Rucksack, in dem sie Kleidung und Socken zum Wechseln, eine Flasche mit Wasser sowie einige Hygiene-Artikel und ein einfaches Handy verstaute. Sie hatte zwar niemanden, den sie anrufen konnte oder der sie anrufen würde, aber es erschien ihr trotzdem sinnvoll. Für den Fall der Fälle.

Mit dem bisschen Geld jeden Monat lebte es sich gleich besser. Emilia war immer noch weit von dem entfernt, was sie zuvor gekannt hatte. Sie hatte keine eigene Wohnung, keinen Strom und keinen vollen Kühlschrank. Aber sie hatte einen Platz zum Schlafen und die Freiheit einzukaufen, was sie wollte, jedenfalls bis zu einem bestimmten Betrag. An die zweifelhafte Gesellschaft in den Unterkünften hatte sie sich gewöhnt und trotz allem, was sie bisher gehört hatte, kam es im Heim nie zu Rangeleien und auch der Alkoholkonsum hielt sich in Grenzen. Die Schwestern, die das Heim betrieben, hatten ein strenges Auge auf Trinker. Wer rein wollte, musste in ein Röhrchen pusten, lag der Promillespiegel über einem bestimmten Wert, schickten sie einen wieder raus.

Mit einer geborgenen Umgebung, etwas Geld in der Tasche und ihrem Überlebenswillen machte Emilia langsam Fortschritte. Doch sie wollte noch mehr. Viel mehr. Und sie wollte Sonia zurück.

Zuerst musste sie wieder voll und ganz auf eigenen Beinen stehen. Und dazu brauchte sie einen Job. Durch ihr Leben auf der Straße kannte sie sich bestens in der Stadt aus. Sie wusste, welche Restaurants nette Bedienungen hatten, die nach Ladenschluss die Reste in die Hinterstraßen brachten. Wo die öffentlichen Verkehrsmittel hielten und man vielleicht etwas abgreifen konnte, wenn Leute gerade noch so ihren Bus oder ihre Bahn erwischen wollten und halb Gegessenes in der Tonne landete. Ja, sie hatte so einiges gelernt in dem halben Jahr, das sie als Obdachlose verbracht hatte.

Ihr Orientierungssinn war so gut ausgebildet, wie er nur hätte sein können, und Emilia hatte sich überlegt, wie sie daraus Kapital schlagen konnte. Sie setzte sich auf die Bank einer Bushaltestelle, zusammen mit einem halb gegessenen Hotdog und überlegte. Plötzlich hielt vor ihr ein Taxi, ein Fahrgast stieg aus und die Taxe fuhr wieder davon.

Das war es! Sie würde Taxifahrerin werden. Autofahren konnte Sonia und somit konnte es auch Emilia. Alles, was sie brauchte, war ein Taxi.

Die Jahreszeiten wechselten durch und aus warm wurde kalt.

Emilia hatte sich in den vergangenen Monaten immer wieder um Arbeit beworben. Immer mit der Aussicht, ein eigenes Taxi zu kaufen. Dazu hatte sie sogar extra einen Satz feine Kleider gekauft, aber jedes Mal scheiterte alles an Sonias leblosem Kopf. Tut mir leid, sagte man ihr, so können wir Sie nicht in den Verkauf lassen. Da erschrecken sich die Leute ja.

Oh je, sagte einer, ich weiß ja nicht. Wenn ich Sie Pakete sortieren lasse, sinkt bestimmt die Arbeitsmoral, weil Sie ... etwas unkonventionell aussehen. Irgendwann hatte sie es sogar in einer Behindertenwerkstatt versucht, wo man sie nach ihrem Ausweis fragte, der ihre Behinderung offiziell belegte. Darüber konnte Emilia nur lachen und war wieder gegangen. Zu behindert für Weihnachten mit Patrick in Grönland, zu normal, um in einer Behindertenwerkstatt zu arbeiten. Also setzte sie ihre Bewerbungstour fort.

Das geht nicht, sagte ein anderer, wenn sie so den Bus fahren, denken ja alle, der Fahrer würde schlafen. Den gleichen Mist würde man ihr sicher auch bei der Taxigesellschaft erzählen. Sie hatte sowieso keine Lust darauf, als Angestellter ihr Dasein zu fristen. Emilia wollte nicht von einem Unheil ins nächste kriechen. Ein Chef, der versuchte, das meiste aus einem herauszupressen, damit er auf dem Weg zum eigenen Bett eine besonders lange Auffahrt entlang chauffiert wurde und auf seidenen Betttüchern schlafen konnte.

Nein! Nicht auf Kosten ihres Schweißes. Wenn Arbeit, dann unter eigener Führung.

Aber woher sollte sie das Geld für eine Taxe nehmen? Für den Sprit, die Steuern und die Adresse für die Zulassung? Die Adresse konnte sie irgendwie hinbescheißen, aber der Rest verlangte Bares. Und zwar nicht gerade wenig.

Bei einem Autohändler erkundigte sich Emilia nach den Kosten für ein Taxi. Er nannte ihr eine Zahl, sie zeigte ihm einen Gesichtsausdruck des Entsetzens. So viel Geld würde sie erst besitzen, wenn sie zwei Jahre alles ansammelte, was ihr monatlich an Buchgeld zukam. Und zwei Jahre waren eine verdammt lange Zeit. Emilia verließ den Autohändler und lief zurück zum Heim.

Auf dem Rückweg ging sie noch kurz bei der Bank vorbei, um ihre regelmäßige Abhebung zu tätigen. Es war wie immer nicht viel, aber es musste sie bis in den nächsten Monat aushalten. Sie steckte gerade ihr Geld weg, als sie mitten in einen kleinen alten Mann hineinrannte, der sich am Geldautomaten direkt hinter sie gestellt hatte.

„Bitte entschuldigen Sie“, sagte der und nahm sie am Arm. „Ich bin zu dicht aufgerückt. Ist Ihnen etwas passiert?“

„Nein“, sagte Emilia stumpf und ging weiter. Dabei fiel ihr die Goldkarte auf, die der alte Mann in der Hand hielt. Die gab die Bank nur an Kunden aus, die viel Geld einlagerten. Jeder, der so eine Karte hatte, konnte täglich einen bis zu fünfstelligen Betrag abheben. Das wusste sie von ihrem Bettnachbarn im Heim, der hatte mal in einer Bank gearbeitet, bis die Aktien zu lecker aussahen und er mit ihnen abgestürzt war.

Emilia wartete vor der Bank.

Der alte Mann trat ins Freie. In seiner Hand hielt er ein Bündel Scheine, das so dick war, dass er es in seine Brieftasche stopfen musste, damit das Geld überhaupt hineinpasste. Emilia war vorsichtig mit ihrem Geld, zeigte es nie offen außerhalb der Bank. Der hier gehörte wohl zu jenen, denen noch nie etwas Schlechtes widerfahren war. Er war noch nie bestohlen oder betrogen worden und hatte daher keinen Grund, das Schlechte in einer Obdachlosen zu vermuten, die abends vor der Bank stand und ihn anstarrte.

Er steckte seinen vollen Geldbeutel in seine Gesäßtasche und lief links davon.

Emilia stand starr da. Da lief es, das Geld, das sie für die Taxe brauchte, und alles, was sie tun musste, war in die hintere Hosentasche des alten Mannes zu greifen und zu rennen. Er hatte wahrscheinlich sowieso genug Geld. Im schlimmsten Fall musste er einfach zurück zur Bank, um sich mehr zu holen.

Emilia war wie Sonia eine ehrliche Haut. Lieber litt sie für einen Abend Hunger oder aß einen mehligen Apfel aus der Tonne, als zu stehlen. Sie folgte dem alten Mann dicht auf den Fersen. Hätte er sich nur einmal kurz umgedreht, hätte er sie sofort bemerkt.

Aber er drehte sich nicht um, ganz im Gegenteil, er wurde immer langsamer. Als sie an einer roten Backsteinmauer vorbeikamen, lief er derart langsam, dass Emilia vermutete, er würde gleich umkippen. Der Mann schwankte und griff sich mit einer Hand an die Brust. Dann lehnte er sich gegen die Mauer, unfreiwillig. Zuerst mit einer Hand, dann mit dem Rücken. Langsam sackte er gegen den festen Widerstand zusammen.

Emilia eilte zur Hilfe. Sie kniete sich hin und sprach ihn an: „Brauchen Sie einen Krankenwagen?“

Der alte Mann lächelte, ergriff ihre Hand und machte nicht den Eindruck, etwas sagen zu wollen. Seine blauen Augen schauten Emilia an, als wäre sie eine Freundin aus vergangenen Tagen. Und mit einem Ausdruck absoluter Zufriedenheit kippte sein Kopf zur Seite.

Emilia stand da. Alleine. Der alte Mann war mitten auf offener Straßen einem Herzinfarkt erlegen. Sie blickte sich um. Niemand war zu sehen. Nur sie, der tote alte Mann und der unschätzbare Reichtum in seinem Geldbeutel. Alles, was sie tun musste, war zuzugreifen. Aber was unterschied sie dann noch von einem gemeinen Kriminellen?

Mit über einem Jahr auf der Straße und der Gewohnheit, im richtigen Moment schnell handeln zu müssen, überwand Emilia ihre Zweifel in Windeseile und rollte den alten Mann zur Seite. Sie griff nach dem Geldbeutel und schnappte sich die Scheine. Von der Summe hätte sie drei Taxen kaufen können.

Sie konnte den Geldsegen gar nicht fassen. War das wirklich ihr Geld, das sie da in Händen hielt?

Hinter ihr fuhr ein Auto die Straße hinunter. Der Fahrer interessierte sich einen Dreck für den Toten oder Emilia. Er hatte wie so viele in Bimbeldove seine eigenen Sorgen.

Emilias Sorgen waren ihr gerade genommen worden, zumindest teilweise.

Schon eine merkwürdige Sache der Tod. Alles hatte sich genauso schnell verändert wie am Tag von Sonias Unfall. Das Ableben ihres Gönners setzte die Dinge für sie in ein ganz neues Licht.

Der Tod konnte neue Möglichkeiten eröffnen, wie im Fall des Nierendiebes, der vermutlich ausgeblutet war.

Der Tod konnte ruinieren, wie im Fall von Sonia, die eine Gefangene ihrer Selbst war, für immer geschädigt und auf ihre ganz eigene Art und Weise tot. Und der Tod konnte neues Leben geben wie im Fall des alten Mannes, der ihr ein Startkapital für einen Neuanfang überlassen hatte.

Der Tod lenkte Emilias Schicksal wie kein anderer. Danke, dachte sie sich und wartete schon gespannt, was der nächste Tote ihr bringen würde. Wann würde es wieder so weit sein? Vielleicht, ja vielleicht war es an der Zeit, aktiv einzugreifen. Warum sollte Emilia nicht selbst das Steuer übernehmen?

Sie drückte das Geld zusammen und steckte es ein.

Wer hätte gedacht, dass ein Herzinfarkt genauso effizient Probleme und Sorgen lösen konnte wie das Geld, das dadurch in ihren Besitz geraten war? Was war schon ein Leben oder zwei? Jeder ist vergänglich. Und irgendeiner profitiert immer. Warum also die Karten nicht zu ihren eigenen Gunsten auslegen?

Und mit einem Mal erschien Emilia die Welt bei Weitem nicht mehr so dunkel und einsam. Alles war möglich, sie musste nur die richtige Hand am richtigen Hals anlegen. Ganz so wie sie es bei Dr. Weintraub getan hatte.

Am nächsten Morgen kaufte sie sich ihre Taxe.

Eine Woche später war sie gut im Geschäft.

Einen Monat später hatte sie eine eigene Wohnung.

17

Percy parkte vor dem Gebäude der Gerichtsmedizin. Die Reifen kamen mit einem Quietschen zum Stehen. Milten wurde in seinem Sitz nach vorne geworfen. „Sachte, sachte.“

Percy zog die Handbremse an. „Mir fehlt gerade die Geduld für sachte. Ich will jetzt wissen, welcher der Gäste Gerald und Booktian ermordet hat. Und dann machen wir uns daran, der Sache mit Sonias Leiche auf den Grund zu gehen“, sagte er und öffnete die Schwingtür am Eingang. „Solange sie noch tot ist, kann es mir egal sein, wo ihre Leiche hin verschwunden ist.“

„Warum sollte sie nicht mehr tot sein?“

„Das, mein lieber Milten, ist eine der Fragen, weswegen wir hier sind. Du hast ihr in die Brust geschossen, richtig?“

„Stimmt.“

„Und dabei wahrscheinliche ihre inneren Organe und den kleinen Mann in ihrem Bauch verletzt.“

„Selbst wenn sie die Schusswunden überlebt hat, der Fall vom Dach des Hauses sollte sie getötet haben.“

„Was macht dich da so sicher? Alles, was ich gesehen habe, war, wie ihr Körper in einen Plastiksack verpackt wurde.“

„Normalerweise steht niemand nach so einem Sturz wieder auf. “

„Richtig. Irgendetwas geht hier nicht mit rechten Dingen zu. Und ich will wissen, was.“

Milten und Percy liefen den Gang entlang. Am hinteren Ende kehrte ein Hausmeister im Overall den Boden, neben ihm stand eine Tür offen. Die beiden Detectives traten ein. Will Fleisher saß vor einem Röhrenmonitor, hatte die Finger auf der Tastatur und steuerte Commander Keen auf seinem Pogo-Stick durch das Level.

„Na, Fleisher, schwer bei der Arbeit?“, lästerte Percy.

„Muss ... bis zur ... grünen ... Tür.“

„Wie kommt es eigentlich, dass hier jeder so frei dem Videospielen frönt?“

„Frönt?“, fragte Percy.

„Du weißt, was ich meine. Du hast ständig deinen Gameboy in der Hand, Herr Fleisher sitzt vor dem Computer. Arbeitet hier auch irgendwer mal?“

Der Gerichtsmediziner erhob sich von seinem kleinen Drehstuhl, schnappte sich eine Dose mit Cola und saugte am Strohhalm. An seinen Finger befanden sich noch immer die Handschuhe, die er normalerweise bei einer Obduktion trug. Die Dose war fast leer und Will setzte sein Getränk ab. „Deshalb warst du mir nie richtig sympathisch, Greenbutton, du erkennst einfach nicht die Momente im Leben, in denen man sich gehen lassen kann.“

„Wir sind bei der Arbeit. Der Steuerzahler erwartet unsere regelkonforme Pflichtausübung.“

„Unser Herr Greenbutton“, sagte der Gerichtsmediziner mit gespielt freundlicher Stimme, „hat ein klein wenig Angst vor mir. Ist es nicht etwa so?“ Er trat ganz dicht vor Milten, schaffte es aber nicht, weil der Erfinder immer vor ihm zurückwich.

„Ich hab keinen Bock auf eure Faxen“, sagte das Erdmännchen. „Gebt euch die Hand, nennt euch beim Vornamen und hört endlich mit dem Mist auf. Milten, wir sehen Will fast täglich. Er ist der Chef der Gerichtsmedizin und weiß, was er tut, auch wenn er nicht immer ganz bei der Sache ist. Aber das bin ich auch nicht.“

Milten verzog das Gesicht. Die Fakten gefielen ihm nicht, aber er nahm sie hin.

„Und Will, Milten ist mein bester Freund. Er ist ein besserer Detective, als du es je sein könntest. Eure Macken machen euch beide erst zu Individuen, genau wie mich. Also gebt euch die Hand und lasst das Gebalze. Mir wird ja jedes Mal ganz übel vor Langeweile, wenn ich das mit ansehen muss. Na los doch“, sagte Percy und schubste Milten in Wills Richtung.

Die beiden gaben sich die Hand.

„Auf einen Neuanfang, William“, sagte Milten.

„Bitte sag Will zu mir“, sagte der Gerichtsmediziner und hielt zum ersten Mal mit Milten freundlichen Blickkontakt.

„Wie rührend“, unterbrach Percy. „Will, was hast du herausgefunden?“

Der Handschlag löste sich, Fleisher trat an die Bahre in der Mitte des Raumes. Ein Tuch verdeckte den toten Körper darunter. Der Gerichtsmediziner zog es zurück und entblößte den Kopf von Booktian.

„Der Autor war sogar noch vor euch da. Wie ist das überhaupt möglich?“

„Direktflug“, sagte Milten beiläufig.

Will Fleisher kratzte sich am Kinn. „Verstehe. Nach deinem Verdacht auf Gift habe ich ihm etwas Blut abgezapft und du wirst nicht glauben, was ich gefunden habe. Ganz zu schweigen vom Zustand seines Körpers.“

„Was ist mit seinem Körper?“, fragte Percy.

„Er ist noch warm.“

„Booktian lebt noch?“, fragte Milten.

„Nicht im klassischen Sinne. Sein Kreislauf arbeitet noch, das Blut in seinen Adern ist immer noch flüssig und nicht geronnen. Aber sein Herz schlägt nicht und sein Puls steht still. Er ist auch nicht ansprechbar, ich hab es versucht.“

„Was hast du in seinem Blut gefunden?“

„Eine Substanz so selten, dass ich sie erst gar nicht identifizieren konnte. Ich musste einen Kollegen an der Universität von Brimba in Gnaa anrufen. Ein guter Freund, der mir die unbekannte Substanz identifiziert hat. Es handelt sich tatsächlich um ein Gift. Die Flüssigkeit stammt aus den Zähnen der Pallogé-Schlange. Das Vieh ist ein wahres Monster. Die Schlangenart stammt aus Gnaa, wird bis zu fünfzig Meter lang und bis zu zehn Meter breit.“

„Ach du Scheiße“, entfuhr es Percy.

„Das Ding gibt es tatsächlich. Und die Flüssigkeit in Booktians Adern stammt von den Giftzähnen der Pallogé. Niemand weiß, wie viele der Schlangen es noch gibt, sie sind alte Geschöpfe aus einer längst vergangenen Zeit. Einige davon können sogar sprechen.“

„Wie kommt dann jemand an das Gift einer solchen Schlange heran?“

„Das ist eine gute Frage. Noch besser ist die, was man dagegen tun kann. Die Antwort ist ernüchternd: nichts. Mein Freund war ratlos und wünscht jedem, der mit der Substanz in Kontakt kommt, einen möglichst schnellen Tod. Schnell bedeutet in diesem Fall mehrere Tage. Das Gift schaltet den Körper so langsam herunter, dass man sogar noch mitbekommt, wie die Leichenstarre einsetzt.“

„Und das hat Ihnen alles Ihr Freund erzählt?“, fragte Milten.

„Nein, na ja teilweise. Ich habe ihn beobachtet, den berühmten Autor. Als er hier ankam, reagierten seine Knie noch auf die Schläge mit meinem kleinen Metallhammer. Kaum merklich, lediglich ein Muskel zuckte kurz zusammen. Mich wundert es nicht, dass die Ersthelfer es gar nicht bemerkt haben.“

Der Gerichtsmediziner zog das Tuch vollständig zurück. Florian C. Booktian lag still da. Charles’ Hände waren verkrampft, sein Kopf immer noch zur Seite gefallen. Aber seine Augen waren wieder offen. Will Fleisher schlug demonstrativ gegen das Knie des Autors. Keine Regung.

„Wie ihr sehen könnt, inzwischen reagiert er nicht mehr. Sein Zustand verschlechtert sich zunehmend. Er ist eigentlich schon tot, aber es ist noch zu viel Leben in ihm, als dass man ihn beerdigen könnte.“

„Glaubst du, er kann uns noch hören?“, fragte Milten.

„Keine Ahnung. Niemand hat das Gift der Schlange bisher gründlich erforscht. Ich selbst bräuchte eine Probe, um sie an Versuchstieren zu testen. Und bis ihr die aus irgendeinem Dschungel besorgt habt, ist der Gute hier längst kalt. Ich werde bei ihm bleiben und alles dokumentieren, so lange, bis seine Glieder erstarren. Denn erst dann ist es wirklich vorbei.“

Percy betrachtete den Autor und war mehr als dankbar, dass er Erdmännchen war. Das gleiche Gift floss auch durch seine Adern, aber er würde es ausscheiden wie ein Glas Limonade. Ihm konnte es nichts anhaben. Was für eine grauenhafte Art zu sterben.

„Wie lange hat er noch?“

„Zwei Tage, vielleicht drei. Schwer zu sagen.“

Alle drei schauten auf den langsam siechenden Körper des Autors. Dann brach Percy das Schweigen. „Was haben die Fingerabdrücke im Fall Gerald gebracht? Und was wurde aus der Leiche von Sonia, die aus Ihrer Pathologie rausspaziert ist wie ein Zombie mit Frühstückshunger.“

„Die Antwort auf diese Fragen hängt zusammen. Und glaub mir, Percy, sie wird dir nicht gefallen.“

„Schieß los, Will“, sagte er und rückte seine Sonnenbrille zurecht.

„Auf dem Säbel haben wir den Fingerabdruck von Sonias linkem Zeigefinger und rechtem Daumen gefunden. Und ihre Leiche wurde, bevor ich einen Blick darauf werfen konnte, von einem Bestattungsunternehmen abgeholt.“

„Und das hat dich nicht stutzig gemacht?“, fragte Milten.

„Kein bisschen. Ich bin der Chef hier unten. Denkt ihr, ich stecke jedem Toten persönlich den Finger in den Po? Ich habe Kollegen, alles Ärzte, wir teilen die Arbeit untereinander auf. Ich bin lediglich immer für euch da, weil ich euch so gut leiden kann.“

„Danke“, sagte Percy sarkastisch.

„Bitte“, gab Fleisher zurück.

„Wer hat die Leiche von Sonia untersucht?“

„Kommt mit“, sagte Will und lief aus dem Raum. Den armen Booktian ließen sie auf der Bahre zurück. Langsam kalt werdend, dem Tod entgegensiechend.

Will Fleisher lief zu einer großen weißen Tafel, auf der mit schwarzem Filzstift die Arbeitsschichten eingeteilt wurden. Darunter hing ein Touchscreen-Display. Er drückte darauf herum und fand, wonach er suchte.

„Ein gewisser Daniel Weintraub hat die Untersuchung an ihr vorgenommen. Ist neu hier, ein junger.“

„Ist er bisher irgendwie aufgefallen?“, erkundigte sich Milten.

„Kein bisschen. Die Pathologie ist der Traum jedes ehemaligen Medizinstudenten. Die Kids dürfen doch eh nur an Toten proben und wenn sie hier Scheiße bauen, stirbt ihnen niemand weg. Ich glaube, sein Bruder, Jonathan Weintraub, hat irgendwelche Fäden gezogen, damit er hierherkommt. Ist ein großes Tier in einer Klinik drüben in Gnaa. Hat ein paar prekäre Operationen durchgeführt und sich damit ganz schön was an Ruhm eingeheimst. Die Arbeit hier ist einfach, das Geld ist gut, das Ansehen hält sich dafür aber in Grenzen und vor dem Tod bewahren wir auch niemanden.“

„Wo finden wir diesen Daniel Weintraub?“, fragte Percy.

„Er hat heute frei, wenn ihr ihn aufsuchen wollt, hier steht seine Adresse.“ Will deutete auf das Display. Milten zog sein Notizbuch und schrieb die Adresse auf.

„Und wie lautet der Name des Bestattungsunternehmens, das Sonia abgeholt hat?“

„Steht auch hier“, sagte Fleisher und tippte gegen das Display.

„Milten, könntest du ...“, bat Percy.

„Bin schon dabei“, sagte der Erfinder und notierte alle Informationen vom Display.

„Dann wünsche ich euch mal viel Glück und sagt mir Bescheid, wenn sich irgendetwas als fischig erweist. Dann schmeiß ich den Kerl gleich wieder raus.“

„Es ist jetzt schon etwas fischig“, sagte Percy und griff Wills Phrase auf. „Wenn Sonia Gerald ermordet hat, ist sie nicht tot. Entweder das oder jemand hat ihre Finger abgetrennt und versucht, sich ein leichtes Spiel zu machen. Zweitens wäre mir lieber.“

„Wieso?“, fragte Milten.

„Weniger Fragerei. Weniger Fahrerei. Und das bedeutet schnellere Ergebnisse. Wir suchen entweder einen wiederauferstanden Vielschreiberling oder einer der Gäste hatte ein paar zusätzliche Finger in den Hosentaschen. Oh verdammt ...“

„Was ist denn?“

„Will, hast du dein Ergebnis mit den Fingerabdrücken bereits dem Revier mitgeteilt?“

„Natürlich. Wie gesagt, Booktian war vor euch da. Die Untersuchungsergebnisse des Säbels waren bereits im System.“

„Dann wurden alle schon wieder freigelassen. Die vierundzwanzig Stunden, in denen wir sie ohne Beweise festhalten konnten, sind längst vorbei. Mit Sonias Fingerabdrücken am Säbel sind alle anderen automatisch entlastet. Und das Gift jemandem nachzuweisen, ist praktisch unmöglich. Nicht ohne Zeugenaussagen!“

„Die finden wir schon wieder“, sagte Milten. „Wir schicken einfach ein paar Streifenwagen los und trommeln die Meute wieder zusammen. Bis dahin sollten wir aber mit dem diensthabenden Pathologen gesprochen haben, diesem Daniel Weintraub. Und am besten mit dem Bestattungsunternehmen, das Sonia abgeholt hat.“

„Recht hast du.“

„Immer.“

„... öfter“, vervollständigte Percy mit erhobenem Finger. „Danke für deine Mühe, Will, wir melden uns wieder bei dir.“

„Keine Ursache.“

„Bitte gib uns Bescheid, wenn sich Booktians Zustand ... wenn er permanent geworden ist“, bat Milten.

„Werde ich. Viel Erfolg bei den Ermittlungen.“

„Danke“, sagte Percy.

Draußen fütterte der Erfinder das Navigationssystem mit der Adresse des Pathologen.

„Ich werde mal kurz im Revier anrufen, vielleicht haben wir Glück und Booktians Gäste sitzen noch in Haft. Ein Beamter soll ja auch mal einen Fehler machen dürfen.“ Percy schnappte sich das Funkgerät.

„Zentrale, bitte melden, hier Wagen 25.“

„Zentrale, höre“, sagte eine Frauenstimme.

„Sind die Leute, die wir aus Gnaa haben einfliegen lassen, noch in Untersuchungshaft?“

„Nein, Detective Meercat, man hat sie vor zwei Stunden entlassen. Alle vier.“

„Mist.“

„Bitte halten Sie Funkdisziplin.“

„Funkdisziplin? ... Hey, Moment mal! Was soll das heißen alle vier? Die Lektorin, Beno, der Koch, der Graf, die Bedienung und Pickelhaube. Das macht fünf.“

„Bei uns sind nur vier eingeliefert worden.“

„WAS?“, schrie Percy ins Funkgerät.

„Da kann ich doch nichts für.“

„Na irgendwer aber schon“, sagte Percy und hängte das Funkgerät schwungvoll auf.

„Ich glaub, ich spinn, ich wusste, da baut irgendjemand Scheiße. Hab ich es dir nicht gesagt?“ Percy ließ den Mustang an. „Auf diese Polizisten von außerhalb ist kein Verlass. Die kassieren doch nur ihren Lohn und sitzen auf ihrem Hintern. Mist elender“, fluchte er wiederholt und schlug auf das Lenkrad.

„Wer hat denn gefehlt?“

Percy starrte Milten entgeistert an. Dann schnappte er sich sofort wieder das Funkgerät.

„Zentrale?“

„Höre.“

„Wer genau wurde bei euch eingeliefert?“

„Ein Koch, eine brünette Frau im Abendkleid, der Graf und ein äußerst gereizter pensionierter General.“

„Keine Bedienung?“

„Nein, niemand dergleichen.“

„Ich kann es nicht glauben“, murmelte Percy, dann hängte er das Funkgerät wieder auf. „Zumindest der Name der Bedienung wurde noch in Gnaa festgestellt: Joanna Glave. Ach Mist, das ist bestimmt ein falscher Name. Verdammt noch eins, warum haben wir das nicht selber gemacht?“

„Es liegt nahe, dass es sich bei der Geflohenen um Sonia Kealy handelt.“

„Glaubst du das, Milten, wirklich, ja? Bist du dir da sicher? Kannst du mir ein Bild malen und es an meinen Kühlschrank hängen? Bitte?“

„Beruhig dich.“

Percy schnaubte. „Nein. Ich will mich jetzt nicht beruhigen.“

„Sie ist also wirklich noch am Leben. Unglaublich. Ich frage mich, wie sie den Sturz überleben konnte. Verrückt, dass wir sie nicht erkannt haben, normalerweise verraten die Augen noch jeden.“ Milten schaute zu Percy, aber der zeigte keine Regung. „Melody hat sich bei mir gemeldet“, wechselte er das Thema.

Percy schaute vor dem Abbiegen nach links, dann nach rechts.

„Sie will sich mit mir treffen.“

„Wann hörst du endlich auf, dieser Frau hinterherzurennen?“

„Sie liegt mir am Herzen“, sagte Milten leise.

„Sicher, dass du nicht eher Angst hast, alleine zu sein?“

„Haben wir das nicht alle?“

„Ich nicht“, gab Percy ehrlich zu. „Aber ich hab ja auch dich, der auf meiner Couch lebt und zu mir zurückkommt wie eine schlechte Angewohnheit, die man einfach nicht loswird.“

Milten zog die Augenbrauen hoch. Derartige Gemeinheiten war er von Percy gar nicht gewöhnt.

Als jegliche Antwort des Erfinders ausblieb, schien wohl auch der bemerkt zu haben, was er da gerade ausgeplaudert hatte.

„Bitte entschuldige, Milten. Diese Sonia-Sache lässt mich nicht los. Ich weiß nicht, was mir mehr Sorgen macht, dass ein toter Verbrecher noch lebt oder dass er im Tod weiter Verbrechen begeht. Trotzdem, schreib Melody doch endlich ab. Was ist mit der netten Dame, in die du deine Finger versenkt hast, bevor wir abgereist sind?“

„Kate?“

„Genau. Jetzt schieß doch Melody endlich in den Wind und versuch es mit Kate! Die ist etwas frischer.“

„Frischer?“

„Ja, frischer. Du weißt schon, jemand, den du noch kennenlernen und in den du dich so richtig verlieben kannst. Bei Melody hab ich immer das Gefühl, sie benutzt dich als ihr persönliches Auffangnetz, wenn es ihr mal wieder nicht so gut geht. Wann immer die Dinge nicht so laufen, wie sie es gerne hätte, kommt sie auf dich zurück.“

„Vielleicht hast du recht ...“

„Natürlich hab ich recht.“

Die beiden Detectives standen vor einem Haus gar nicht mal so weit entfernt von Percys eigener Wohnung. Es war ein U-förmiges Gebäude mit mindestens zwanzig Stockwerken. Der Aufzug brachte sie in den siebzehnten. In Apartment 1709 lebte Daniel Weintraub.

Percy schaute sich um. Das Gebäude war heruntergekommen und wahrscheinlich seit dem Bau Wind und Wetter sowie mehreren verkommenen Bewohnern überlassen worden. Alles zusammen hatte das Innenleben der Behausung zugrundegehen lassen. Einige Wohnungen standen leer, aus anderen drang ein beißender Geruch von Gewürzen und scharfen Speisen. Überall lag Müll herum, an den Wänden befanden sich Graffitis, die wie so oft unleserlich waren. Symbole, die nur für wenige Eingeweihte eine Bedeutung hatten.

An der Haustür von Daniel Weintraub hing die Neun der 1709 herunter und sah aus wie eine Sechs. Wie das Zuhause eines studierten Arztes sah das hier nicht aus. Was immer er auch mit seinem saftigen Gehalt anstellte, in eine anständige Wohnung investierte er es nicht.

Milten klopfte an. Percy betrachtete den hübsch-hässlichen Fransenteppich, der auf dem Flur ausgelegt war. Erbsengrün, was für eine Farbe.

„Lenk ihn ab, ich will mich ein wenig umsehen“, sagte Percy.

„Verstanden“, gab Milten zurück. Und schon öffnete sich auch die Haustür.

Vor ihnen stand ein Mann in Boxershorts und Arztkittel. Unter seinen Augen waren dicke Ringe, die in einem Drei-Tage-Bart endeten. Hinter ihm saß eine Frau auf der Couch und regte sich nicht.

„Guten Abend“, sagte Milten, „Detective Percy Meercat und Detective Milten Greenbutton vom BPD. Sind Sie Doktor Daniel Weintraub?“

Der knapp bekleidete Mann antwortete erst gar nicht, sondern versuchte gleich den beiden die Tür ins Gesicht zu schlagen. Aber Milten zwängte seinen Fuß dazwischen.

„Aber, aber“, sagte Milten und drückte die Tür auf. Er war stärker als Daniel und auch um mindestens einen Kopf größer. „Ich nehme an, dass das keine Absicht war und Ihnen die Tür aus der Hand gerutscht ist, oder?“ Als Milten die Tür wieder aufstieß, hantierte Daniel hastig an der Frau herum. Percy trat ein und konnte sofort erkennen, warum der Arzt etwas gegen ihren Besuch hatte. Im Arm der Frau steckte eine Spritze. Auf dem Tisch vor ihr lag ein geöffneter Ballon mit gelbem Pulver nebst Kerze, einem Löffel und einer Wasserflasche. Der Oberarm der Frau war noch abgebunden.

„Daniel, Daniel“, sagte Milten, „das sieht aber gar nicht gut aus.“

Der Arzt zog der Frau die Spritze aus dem Arm, legte sie auf den Tisch und zog ihr ein Augenlid hoch. Sie grinste und schlug nach seiner Hand, war aber viel zu langsam und benommen, um ihn zu treffen.

„Es geht ihr gut.“

„Sicher, geht es ihr das“, sagte Percy.

„Werdet ihr mich jetzt verhaften?“

„Ich weiß nicht, Milten, werden wir das?“, sagte Percy und schaute zu seinem Kollegen auf. Die Ablenkung war jetzt nicht mehr nötig. Daniel Weintraub hatte den Detectives selbst das einzige Druckmittel in die Hände gelegt, das sie brauchten. Miltens Blick verharrte auf Daniel.

„Das kommt ganz darauf an, ob du uns weiterhelfen kannst. Wir haben ein paar Fragen und du, Daniel, hast hoffentlich ein paar passende Antworten.“

Weintraub erstarrte und stand da. „Was wollt ihr wissen?“

Milten machte eine beruhigende Geste und signalisierte Daniel, sich neben die weggetretene Frau zu setzen. „Immer mit der Ruhe, zuerst möchte sich mein Partner hier etwas umsehen.“ Milten setzte sich auf den abgenutzten Sessel gegenüber der Couch. „Da hast du doch nichts dagegen, oder, Daniel?“

„Natürlich ... Natürlich nicht“, sagte der zögernd.

Percy machte seine Runde. Das Apartment glänzte nicht gerade vor Charme. Der Fernseher stand auf einer umgekippten Bierkiste und hatte Hasenohren. Zwei Antennen aus Alufolie, die den Empfang verbessern sollten, oftmals aber alles nur noch schlimmer machten. Auf dem Tisch lagen harte Drogen, in der Küche stapelte sich dreckiges Geschirr und im Schlafzimmer stank es nach Schweiß. All das machte nicht gerade den Eindruck eines Arztes. Auch wenn er in der Pathologie arbeitete und nicht im privaten Sektor, müsste er immer noch ein ansehnliches Gehalt kassieren. Die meisten Ärzte hatten Putzfrauen und große Häuser oder zumindest eine Penthouse-Wohnung. Im Schlafzimmer entdeckte Percy ein Foto, das mit Tesafilm an der Wand befestigt war. Es zeigte Daniel Weintraub mit einem Mann im Arm. Beide standen vor einem Weihnachtsbaum. Die zwei sahen sich zum Verwechseln ähnlich. Percy tippte auf Brüder. Um das Foto hingen noch andere, alle schnell an die Wand geklebt. Eine zweite Aufnahme zeigte Daniel im Arm mit einer Frau, die ihre Hand auf seine Hüfte gelegt hatte. Unter das Bild waren zwei Ringe geklebt.

Das Erdmännchen schloss die Tür zum Schlafzimmer. Dahinter waren Haken angebracht, an denen eine Armyjacke hing. Percy durchsuchte die Taschen und fand neben Zigaretten und etwas Gras eine Visitenkarte. Das Gras steckte er ein. Die Visitenkarte war ihm einen näheren Blick wert. Eine einfache Karte mit einem aufgedruckten Kreuz. Schwarze Schrift auf weißem Hintergrund: Permasleep – Friedvolle Bestattungen zur ewigen Ruhe. Darunter eine Telefonnummer und eine Anschrift. Percy steckte die Karte ein. Na, wenn das mal nicht genau das Bestattungsunternehmen war, das Sonias Leiche eingesammelt hatte. Percy ging zurück ins Wohnzimmer und wollte sich in der Küche ein Glas Wasser holen. Sein Mund fühlte sich trocken an, ganz das Gegenteil von diesem Fall, in dem es vor saftigen Details und Spuren nur so wimmelte.

Ein Fall nach Percys Geschmack. Das Erdmännchen öffnete auf der Suche nach einem Glas einen Schrank und ließ sich Wasser einlaufen. Percy drehte sich um und nahm einen großen Schluck.

Die Küche hatte eine lange Theke, die aussah wie eine Bar. Eine frühere Wohnung des Erdmännchens hatte auch so eine Theke gehabt. Knapp und unbequem. Der wahre Albtraum, wenn Freunde zu Gast waren und man sich nichts sehnlicher wünschte als einen großen Tisch. Deshalb war Percy auch umgezogen und wohnte jetzt bequemer. Er hatte damals die Bartheke nur noch als Ablage genutzt. Auch Daniel Weintraub lagerte ein Durcheinander aus Postbriefen, Schlüssel und angebrochenen Snacks auf der Notlösung eines Tisches. Percy stellte sein Glas ab und blätterte die Post durch. Ein Brief von einer Spezialklinik, mehrere Mahnungen, Werbung und ein Brief von den Jüngern Gomoras. Percy schnappte sich den Letzten und öffnete ihn.

„Hey, du kannst doch nicht einfach meine Post durchgehen. Die ist privat“, rief Daniel von der Couch. Seine Stimme zitterte. Er hatte zu schwitzen begonnen.

„Hey“, gab Percy im gleichen Ton zurück, „du kannst doch nicht einfach dein Heroin frei herumliegen lassen, wenn die Bullen vorbeikommen. Das ist illegal.“

Und schon hielt Daniel wieder die Klappe und ließ Percy machen. Milten saß ihm gegenüber und ließ ihn seinen Blick spüren. Nicht Milten selbst wirkte gefährlich, sondern wer er war und was er tun konnte, wenn er beschloss, sich an dem Heroin auf dem Tisch zu stören. Der Revolver unter seinem Arm tat das Übrige.

Der Brief verkündete, dass es die Jünger Gomoras sehr bedauerten, dass Daniel ihnen Geld schulde und sie sich deshalb gezwungen sahen, ihn alsbald aus dem heiligen Reich des Wiederkehrers zu verstoßen. Das war wohl ihre bescheuerte Art, Daniel mit dem Tod zu drohen. In einem Brief. Man musste heutzutage wirklich nicht allzu lange suchen, um einen Dummkopf zu finden, der sein gesetzeswidriges Vorhaben öffentlich ankündigte. Percy legte den Brief wieder weg und stieß aus Versehen eine Mappe mit einem Aufkleber zu Boden. Der Aufkleber zeigte ein Herz mit einer Nadel darin, darunter der Name eines Krankenhauses.

Percy hob die Mappe auf und öffnete sie. Sie beinhaltete zwei Dokumente. Das eine für einen Herrn Jonathan Weintraub, das andere für einen Herrn Daniel Weintraub. Eines der Dokumente war in einer Klarsichtfolie, das andere lag lose im Ordner. In der Klarsichtfolie befand sich eine leere Papierschlaufe, die normalerweise ein großes Bündel Bargeld umgab. Der Aufdruck der Schlaufe verriet den Betrag. Nicht gerade wenig. Für Percy ein halbes Jahresgehalt. Scheinbar handelte es sich nur bei einem der Papiere um ein Original. Der Fälscher musste das Geld entnommen haben und später das Original-Dokument mit der Papierschlaufe seiner Bezahlung zurückgesteckt haben. Ob aus Versehen oder bewusst blieb dahingestellt. Percy verglich die beiden Dokumente. Ihr Geld waren sie allemal wert. Sogar Wasserzeichen und Stempel stimmten überein. Percy hatte eine Theorie, woher das Geld für die Fälschung stammte. Und eine weitere, wozu sie benutzt worden war.

Der Detective hatte genug. Sicherlich konnte sich in der Wohnung noch mehr finden lassen, die Identität der jungen Frau, was sie hier trieb und für wie viel. Aber wenn Percy noch mehr zutage förderte, würde Weintraub vor lauter Angst sein Körpergewicht in Wasser ausschwitzen. Percy zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben Milten.

Da waren sie also, der Erfinder in einem alten Sessel, Percy auf einem weißen Klappstuhl und Daniel Weintraub neben der Frau, die so weggetreten war, dass sie immer wieder einnickte, nur um Sekunden später schreckhaft die Augen wieder aufzureißen. Ganz so als ob die Drogen in ihren Adern ihr kleine Todesstöße versetzten.

Milten hielt Daniel weiter mit seinem Blick fest. Percy begann das Verhör: „Daniel, oder bestehst du auf Doktor Daniel?“

„Das ist mir egal“, gab der kaltschnäuzig zurück und schubste die Frau von sich, die sich gegen ihn lehnen wollte.

„Wo arbeitest du gerade, Daniel?“

„In einer Arztpraxis.“

„Orthopädie?“

„Sicher.“

„Dann hast du wahrscheinlich auch in letzter Zeit viele dieser Fälle, bei denen den Leuten die Femur-Knochen im Rücken brechen. Es gibt da gerade einen Homöopathischen Medikamentenskandal, den Leuten brechen die Knochen, als wären sie aus Glas.“

„Wem sagen Sie das, aber was will man machen? Einen Gips drauf und fertig.“

Milten und Percy tauschten einen kurzen Blick aus. Daniel Weintraub hatte keine Ahnung, wovon er redete. Ein Femur-Knochen war ein Oberschenkelknochen und hatte im Rücken nichts verloren. Percy wollte ihn testen und er hatte kläglich versagt.

„Daniel, du bist kein Arzt. Dein Bruder ist einer. Ich habe dein Bild mit ihm im Schlafzimmer gesehen. In deiner Küchentheke liegt die Fälschung seines Abschlusses.“

„Scheiße ...“

„Scheiße in der Tat“, sagte Percy. „Ich nehme an, du hast die Unterlagen eingereicht, um den Job in der Pathologie zu bekommen. Richtig?“

Daniel gab ein Grummeln von sich, das Percy als Ja verbuchte.

„Wie lange hast du dort schon gearbeitet?“

„Ein halbes Jahr. Die Arbeit ist einfach. Du schneidest die Toten auf, schaust, woran sie verreckt sind, und nähst sie wieder zu.“

„Hast du überhaupt jemals Medizin studiert?“, fragte Milten.

„Ja, habe ich. Für ein Semester, dann hatte ich ein kleines Problem und bin von der Uni geflogen.“

„Ein kleines Problem wie das, das durch die Arme deiner Freundin fließt?“

Daniel antwortete nicht. Es wäre ein Leichtes zu überprüfen, ob er wegen eines Drogendeliktes der Universität verwiesen worden war. Aber das war überhaupt nicht nötig, Percy hielt alle Karten in der Hand.

„Hat dir dein Bruder diesen Job verschafft?“

„Ich würde ihn nie anschwärzen.“

„Das sollst du ja auch nicht, wir wollen doch nur wissen, wie du zu deiner Stelle gekommen bist.“

„Jonathan hat mir den Job besorgt“, gab Daniel missmutig zu.

„Und hat er dich vielleicht irgendwann um einen Gefallen gebeten? Immerhin ist nichts im Leben umsonst, auch nicht unter Brüdern, oder?“

„Worauf wollen Sie hinaus?“

Milten machte jetzt weiter: „Die Leiche von Sonia Kealy. Sie haben sie obduziert, angeblich, und Sie haben sie einem Bestattungsunternehmen übergeben. Permasleep, nehme ich an. Richtig?“

„Fast richtig“, gab Daniel spöttisch zurück. Milten rümpfte die Nase. Ihm gefiel der Ton des Verdächtigen überhaupt nicht.

„Wozu das Ganze?“, fragte Percy. „Was war so wichtig, dass die Leiche verschwinden musste. War Sonia noch am Leben, als sie bei dir ankam?“

„Ich habe keine Ahnung“, sagte Daniel rotznasig. „Sie kriegen aus mir nichts mehr raus. Verpissen Sie sich und nehmen Sie diesen langen Hurensohn in seiner kackbraunen Weste mit.“

Percys Augenbrauen zuckten in die Höhe, seine Sonnenbrille rutschte ein Stück seine Nase herunter.

Milten räusperte sich. „Daniel Weintraub. Ich gehe davon aus, dass Sie der jungen Dame neben sich die Spritze gesetzt haben. Sollte sie sterben und sie sieht gerade überhaupt nicht gut aus, sind Sie wegen Mord dran.“ Milten wusste, dass die Frau lediglich den normalen Umstände eines Heroinrausches erlegen war, aber wenn die Polizei derartige Sprüche klopfte, vergaß so mancher die kleinen Details seiner eigenen Realität. Erst recht wenn man lange genug auf ihn einredete. „Auf dem Tisch liegen, was? Zwanzig Gramm Heroin? Genug, um sie mit Verdacht auf Handel für eine lange Zeit in den Knast zu stecken. Und da ich für Sie ein Hurensohn bin, sind Sie für mich der Beamtenbeleidigung schuldig. Drei Delikte, in absteigender Reihenfolge, genug, um ihr Leben, wie Sie es kennen, auf dem bürokratischen Wege zu beenden. Wenn ich mit Ihnen fertig bin, wünschen Sie sich, mein Partner hätte Sie hier und jetzt erschossen. Also, wie sieht’s aus, du Junkie, wirst du plötzlich schrecklich freundlich oder sollen dich ein paar Kollegen abholen und wegbringen?“

„Wohin wegbringen?“, fragte Daniel in beleidigendem Ton.

„Es gibt ein neues Gefängnis in Gnaa, in denen die Insassen als Gladiatoren gegeneinander antreten, um den Direktor zu unterhalten. Ich hoffe, du kannst einstecken, Daniel. Denn dort unten wird mächtig ausgeteilt. Nicht wahr, Percy?“

Das Erdmännchen ließ sich auf die Story ein. „Klar, wollten wir nicht mal runterfahren und sehen, ob Karl noch lebt? Hey!“, sagte Percy und schnippte mit dem Finger. „Hat der nicht auch hier gewohnt?“

„Stimmt!“, sagte Milten. „Jetzt, wo du es sagst, ich glaube, Daniel, einer deiner ehemaligen Nachbarn ist jetzt genau da, wo du nie hinwillst. Aber schätze dich glücklich, es ist doch immer schön, wenn man jemanden trifft, den man schon kennt. Dann könnt ihr gemeinsam sterben, wenn er dir nicht schon eine Nase weit voraus ist.“

Daniel schwitzte, als hätte man direkt unter ihm ein Feuer entzündet. „Na gut, na gut, was wollt ihr wissen?“

„Was wollte dein Bruder mit Sonia? War sie noch am Leben?“

Der falsche Arzt spuckte die Wahrheit geradezu aus: „Ja, sie hat noch gelebt. Jonathan hatte mich gebeten, zu ihm nach Hause zu kommen. Er wollte die Angelegenheit nicht über das Telefon besprechen. Ich sollte eine ganz bestimmte Frau abkassieren und ein paar Papiere unterschreiben. Das war auch schon alles.“

„Du würdest uns doch nicht etwa wichtige Details verschweigen?“

„Niemals. Bitte, ihr müsst mir glauben. Fragt beim Bestattungsunternehmen nach, die können euch mehr sagen.“

„Wo finden wir deinen Bruder?“

„2nd Bunker Avenue, Fantasticus City.“

„Danke, Daniel“, sagte Milten und stand auf.

„Ihr könnt doch nicht so einfach abhauen! Was ist mir ihr, was, wenn sie stirbt? Ich will nicht wegen dieser Nutte in den Knast!“

„Nutte?“, fragte Percy.

„Oh scheiße ...“

„Der Haufen, in dem du sitzt“, sagte Milten, „ist inzwischen schon so groß, du solltest sehen, dass du schnell die Nase rausstreckst, damit du noch Luft bekommst. Aber keine Sorge, wir sind die Guten. Wir rufen einen Krankenwagen.“

Milten und Percy machten sich auf den Weg.

Vor dem Haus riefen sie einen Krankenwagen und eine Streife, die Daniel einkassieren sollte. Milten und Percy stiegen in den 68er Ford Mustang. Sie warteten, bis der Streifenwagen vorfuhr. Daniel würde so schnell nicht die Fliege machen. So wie er lebte, hatte er sich die Nadel in genau dem Augenblick in den Arm gestochen, als sie die Wohnung verlassen hatten.

Percy ließ den Motor an und gab im Leerlauf etwas Gas. Er liebte den unverkennbaren Sound des Motors.

„Weißt du, mir wird manchmal ganz unheimlich, wenn du so daherredest“, sagte Percy und schüttelte sich.

„Ich schalte halt in eine Art Arbeitsmodus.“

„Ja, Milten Greenbutton, der erfindungslose Erfinder, der sich besoffen auf meinem Wohnzimmersofa die Nase gebrochen hat, redet plötzlich mit einer Stimme, dass den Leuten vor lauter Angst das Herz schrumpft.“

Milten starrte ihn an.

„Du hast es drauf, mein Lieber, das muss man dir lassen.“

„Danke. Für das Kompliment und dafür, dass du mir die Nase an jenem Abend sofort gesetzt hast.“

„Keine Ursache, Milten. Ich bin ja selbst stolz, dass ich es überhaupt hinbekommen habe.“

Percy erinnerte sich vage. Sie hatten beide getrunken, Milten hatte den Ton des Filmes immer weiter heruntergestellt und war irgendwann wie vom Blitz getroffen aufgesprungen, losgerannt und über seine eigenen Füße gestolpert. Daher die gebrochene Nase.

„Ich bin übrigens kein erfindungsloser Erfinder.“

„Ach, ich weiß doch“, sagte Percy und winkte ab. „Ich will dich doch nur ein bisschen ärgern.“

„Ich habe einen Auftrag.“

„Einen Auftrag?“

„Jemand hat mich kontaktiert, ich soll einen Roboter bauen, der fliegen kann und mit Armen versehen ist.“

„Wer ist dieser Jemand?“

„Das weiß ich nicht, aber ich glaube, es ist irgendein Mittelsmann. Manche großen Firmen machen das so, die wollen nicht, dass du weißt, für wen du arbeitest, also melden sie sich bei einer Agentur, die so einen Mittelsmann stellt.“

„Ist das nicht gefährlich? Wer weiß, was die mit deinem Roboter vorhaben.“

„Er wird nicht zu viel imstande sein, er kann keine Waffe heben, wenn du das meinst.“

„Na ja, schon ein Strick ist eine Waffe, wenn er einem um den Hals gelegt wird.“

Milten überhörte den Einwand. „Ich konnte meine Pläne für den Shave-O-Bot verwenden. Das Gespräch hat mich erreicht, als du im Flughafen auf der Rückreise gerade auf dem Klo warst. Der Roboter soll schnell fertig werden. Zwei Stück haben sie in Auftrag gegeben.“

„Bezahlt man dich auch?“

„Einen Vorschuss für die Teile und noch mal das Zehnfache bei Fertigstellung.“

„Zehnfache? Ist das viel?“

„Genug, damit wir uns mit dem Shave-O-Bot selbstständig machen können. Das Patent bleibt natürlich bei mir. Die, wer immer die sind, bekommen nur diese zwei Exemplare.“

„Und dieser Roboter ist wirklich harmlos?“

„Absolut. Wenn er eine Stricknadel auf dich wirft, würde sie dich nicht mal treffen. Ich soll die Arme so einstellen, dass sie nicht mehr als ein halbes Kilo heben können. Solange er dir nicht auf den Kopf fällt, kann der Roboter keinen Schaden anrichten.“

Milten genoss Percys Vertrauen. Warum auch nicht? Abgesehen von kleineren Eskapaden hatte er keinen Grund, seinen Freund anzuzweifeln. In der Vergangenheit war dem Erfinder zwar schon so einiges mit Ach und Krach abgeraucht, aber irgendwann musste er mal einen Treffer landen. Und Percy sah es als seine freundschaftliche Pflicht, ihn zu ermutigen.

„Dann mach du mal. Was genau muss ich denn tun, um nachher einen Anteil zu bekommen?“

„Du hast schon genug beigesteuert. Du hast mir die Idee geschenkt.“

„Geschenkt?“

„Du bist eines Morgens fluchend aus dem Bad gekommen und hast mir ein Handtuch entgegengeschleudert. Du sagtest: ‚Milten‘“, der Erfinder äffte Percy nach, „‚entweder du duschst dich heute oder du bleibst zu Hause. Verstanden? Und wenn du mal was Sinnvolles erfinden willst, dann denk dir doch mal was aus, dass ich mich nicht mehr jeden Morgen rasieren muss. Verdammt noch mal. Hab mich schon wieder geschnitten ...‘“

Percy musste grinsen. Die Stimme klang nicht nach ihm, die Worte schon. „So bist du da draufgekommen?“

„Klar“, sagte Milten und lächelte das Erdmännchen freundlich an. „Der eigentliche Trick an dem Shave-O-Bot ist das Programm, das ihn zu einem Barbier macht. Roboter gibt es schon zur Genüge. Aber jede alles verändernde Idee besteht aus einer Kombination von Einfällen. Manche sind eben nicht neu, sondern geborgt oder einfach weiterentwickelt und verbessert. Und programmieren kann ich ganz hervorragend.

„Du bist mir schon einer, Großer“, sagte Percy und stellte die Gangschaltung auf Drive. „Morgen sehen wir uns bei diesem Beerdigungsinstitut um. Wie wir jetzt wissen, ist Sonia tatsächlich noch am Leben. Unglaublich. Kümmerst du dich kurz um Daniels Bruder, den echten Arzt?“

Milten gab noch schnell über Funk einen Haftbefehl für Jonathan Weintraub heraus. Den Drahtzieher dieser Farce würden sie sich vornehmen, sobald man ihn eingesammelt hatte. Und zwar im Verhörraum. Miltens Folterkammer der Wahrheit, wie die Kollegen den Raum immer nannten.

Die beiden Detectives machten sich auf den Heimweg, wo eine Überraschung auf sie wartete.

Daniel Weintraub saß in seiner schäbigen Wohnung und setzte sich dieselbe Spritze an, die er zuvor aus dem Arm der Frau gezogen hatte. Daniel drückte ab, den Gummischlauch seines abgebundenen Arms zwischen den Zähnen.

„Willst du mal was Verrücktes hören?“, murmelte er zu der Prostituierten neben sich und kippte ins Sofa. „Diese Frau ... Sonia. Die Jonathan so dringend weggeschafft haben wollte. Sie war nicht tot, als sie bei mir ankam. Dieses Ding in ihrem Bauch aber schon. Es war geradezu durchlöchert. Aber das war noch lange nicht alles, oh nein. Die hat den Sturz vom Dach komplett mit dem Kopf dieses ... Dings abgefangen. Der Schädel war zertrümmert. Die kleine Kreatur sah aus wie ein aufgeschlagenes Ei, das jemand gegen eine Wand geschossen hat. Scheiße, die Alte hat vielleicht gekreischt, als er sie aufgeschnitten hat, um dieses tote Ding rauszuschneiden. Aber der gute Jonathan hat sie wieder hingebogen. Das kann er, Dinge richten, die kaputt sind.“

Er lachte und schloss die Augen.

Er war am Ziel seiner Reise angekommen und niemand konnte ihm das Gefühl nehmen, das er jetzt verspürte. Mit der Nadel im Arm war sein Leben genauso, wie er es sich immer vorgestellt hatte.

Und nichts davon war real.

18

2015

Ein Jahr zuvor.

Emilias Glückssträhne mit dem verstorbenen Spender und dem sich daraus ergebenen Taxi wurde nach kurzer Zeit wieder gebrochen.

Anfangs hatte sich ihr Leben zum Positiven verändert. Sie kannte sich in der Stadt aus, was ihre berufliche Grundlage darstellte. Sie war anfangs nicht der beste Autofahrer und musste sich etwas einfallen lassen, um von Sonias Bauch aus überhaupt die Straße zu überblicken, aber für das Problem hatte sich schnell etwas gefunden und Emilia mauserte sich zu einem erstklassigen Autofahrer, der sich selbst durch den Berufsverkehr schlängelte, als wäre er überhaupt nicht da. Und da sie selbstständig war, an keine Taxizentrale gebunden, blieb alles an Einnahmen bei ihr. Abgesehen vom Spritgeld und der ein oder anderen Reparatur erwies sich das Unterfangen als sehr rentabel. Ihre Ein-Zimmer-Wohnung war bald mit netten Möbeln ausgestattet, die alle neu aus dem Laden kamen. Sie engagierte sogar jemanden, der sie für sie aufbaute, während sie zuschaute. Und wenn das nicht wahrer Luxus war, dann wusste Emilia auch nicht. Ihre finsteren Mordgedanken waren verschwunden.

Doch der Moment des Glücks war kurz.

Der Bäuchling, jetzt Taxifahrer, hatte einen markanten Fehler gemacht und das, obwohl sie sich anfangs sehr geschickt angestellt hatte.

Um Aufträge zu erhalten, hatte sie Visitenkarten an Kunden verteilt. Sie bot sogar ein Punktesystem an, bei dem die zehnte Fahrt bis max. 20 Kilometer gratis war. Um diese Kunden überhaupt zu gewinnen, stellte sich Emilia einfach an die regulären Taxistände. Anfangs ging sie unter, man hielt sie für einen neuen Kollegen und begrüßte sie feierlich mit einem Kaffee und einer Runde Tratsch. Doch irgendwann schimmerte im Gespräch durch, dass sie sich eingeschmuggelt hatte. Den anderen Taxifahrern machte das nichts aus, sie nahmen sich sogar ein Beispiel an Emilia und überlegten selbst den Schritt in die Selbstständigkeit zu wagen. Aber die Besitzer der Taxiunternehmen waren über den Eindringling erzürnt. Erst recht, als eine Handvoll ihrer besten Fahrer kündigte, um Emilias Geschäftsmodell einzuschlagen: Unabhängigkeit.

Und weil der große Mann am langen Hebel mit unabhängigen Arbeitern kein Geld verdiente, schnappten sich ein paar Gestalten zweifelhafter Herkunft eines Abends die arme Emilia und boten ihr an, die Stadt zu verlassen.

„Viel kann passieren zwischen heute und morgen“, sagte eine bullige Frau und schlug Sonia ein Auge blau. Das hatte bereits gereicht. Der Vielschreiberling war in der Unterzahl und unbewaffnet. Emilia, die sich bisher immer selbst durchgeschlagen hatte, war geschockt von der Ausweglosigkeit ihrer Situation. Sich zur Wehr zu setzen hätte nichts gebracht. Sie vermutete, dass die Gestalten, die ihr aufgelauert hatten, angeheuerte Handlanger waren, die im Namen der Taxiunternehmer agierten.

Und wenn sie diese Handlanger aus dem Weg räumte, pflückten die Taxiunternehmer sich einfach die nächsten vom Baum und schickten sie in ihre Richtung.

Enttäuscht, gefrustet und verärgert verließ sie die Stadt und fuhr so lange, bis ihr Tank leer war.

Ihr neues Zuhause war Bimbeldove.

Ihre Heimat hatte sie offiziell verloren und auch ihre kleine Wohnung, die sie Hals über Kopf zurücklassen musste. Aber dafür war es ihr gelungen, ihr kleines angespartes Vermögen mitzunehmen. Das lag auf der Bank und folgte ihr unabhängig von Arbeits- und Wohnort. Sofort mietete sie sich eine neue Wohnung, diesmal sogar mit zwei Zimmern und einem geräumigen Keller und bestellte aus Trotz die gleichen Möbel noch mal und ließ sie wieder von den Monteuren zusammenbauen. Und weil sie keine Lust hatte, sich noch mal vor die Schnauze stoßen zu lassen, fuhr sie an einem Abend zu einer Pfandleihe und besorgte sich bei einem Findmeral, der keine Fragen stellte, gleich zwei Kanonen. Eine Waffe hatte sie immer im Handschuhfach, eine zweite verwahrte sie bei sich zu Hause. Beide waren geladen. Zu jeder Zeit.

Diesmal stellte Emilia sich cleverer an. Sie griff ein paar Kunden an den Taxiständen ab, mied jedoch das Gespräch mit den anderen Fahrern. Sie verteilte ihre Visitenkarte unter Bahnreisenden, deren Züge Verspätung hatten und plakatierte mit Flyern im Nahverkehr. Das reichte für die ersten Monate, um über die Runden zu kommen. Diverse Streiks der öffentlichen Verkehrsmittel spülten zusätzliches Geld in ihre Kasse. Mit der Zeit hatte sie eine nette kleine Summe angespart.

Aus einer alten Fernsehserie schnappte sie sich noch die Idee, einfach den Funk der städtischen Taxiunternehmen abzuhören und die Fahrgäste abzugreifen, die von irgendwo eine Taxe angefordert hatten. Wenn sie schnell genug war, würde ihr auch niemand auf die Schliche kommen. Damit war ihr Unterhalt gesichert. Ihr Kontostand wurde langsam immer fetter und ihre Probleme schrumpften zur Wahl des Abendessens zusammen.

Eines Morgens, Emilia hatte gerade eine sechzehnstündige Schicht hinter sich, passierte etwas auf dem Nachhauseweg, mit dem der Bäuchling schon gar nicht mehr gerechnet hatte. So lange war sie auf sich alleine gestellt gewesen, so lange hatte Sonias Stimme hinter der undurchdringlichen Mauer nach Hilfe geklagt, dass sie sie schon gar nicht mehr wahrnahm.

Auf den Nachhauseweg fuhr ein Motorrad hinter ihr und wie immer, wenn ihr auf den Straßen ein Motorrad begegnete, konnte sie nicht umhin, sich zumindest für einen Moment an den schrecklichen Tag zu erinnern, der sie und Sonia voneinander getrennt hatte.

Wenn sie duschte, wusch sie Sonias Kopf. Manchmal wenn sie im Bett lag, las sie laut aus ihrem Buch vor und die Stimme hinter der Wand verstummte andächtig. Doch nur für eine Weile. Emilia rechnete weder damit, dass sie Sonia zurückbekommen würde, noch hatte sie jemals aktiv daran gearbeitet. Es schien ihr einfach ein Ding der Unmöglichkeit und wie sollte man schon etwas Unmögliches Realität werden lassen?

Der Motorradfahrer hinter ihr folgte ihr schon seit zwei Kreuzungen. Emilia hielt ein gemächliches Tempo. Sie hatte ihren Tag hinter sich und es nicht nötig, jetzt noch zu rasen. Davon hatte sie bei manchen Fahrten schon mehr als genug.

Das Motorrad hinter ihr scherte aus und beschleunigte. Sie hörte gerade noch, wie der Motor aufheulte, sah, wie die Maschine an ihr vorbeirauschte und schon nahm sie den Aufprall wahr.

Das Motorrad donnerte bei hohem Tempo gegen einen Laternenpfeiler, der Fahrer wurde nach vorne geschleudert und prallte mit voller Wucht gegen eine Schaufensterwand, segelte hindurch und versetzte die Damen beim Friseur in reges Gekreische.

Emilias Augen sahen. Emilias Ohren hörten. Ihr Hirn verarbeitete. Und dann geschah etwas, das sie nicht für möglich gehalten hatte. Sie spürte eine Anwesenheit in ihrem Kopf. Es war Sonia, die sich zugriff auf ihre Augen und ihr Gehör verschafft hatte. Es fühlte sich an wie eine lange dünne Schnur, die jemand zwischen zwei Dosen gespannt hatte.

Die Stimme hinter der Maurer, manchmal ein Hilfeschrei, manchmal ein unverständlicher Singsang begann, einen Laut von sich zu geben, den Emilia noch nie gehört hatte. Sonias Stimme wurde lauter, aber noch immer konnte sie nicht verstehen, was genau der Laut war, den sie von sich gab. Weitere Hilfeschreie? War Sonias eingesperrter Verstand endgültig im eigenen Wahnsinn der Verzweiflung ertrunken?

„Sein Kopf blutet!“, schrie es aus dem Friseurladen. Emilia hielt den Wagen an und starrte mit Entsetzen durch die gesprengte Fensterscheibe. Das Hinterrad des Motorrads drehte sich noch immer.

Die Stimme hinter der Mauer wurde lauter. Jetzt war sie deutlich hörbar. Sie kicherte? Nein, sie lachte! Und es war ein Lachen so voll von Schadenfreude, dass es jeder anständigen Person einen kalten Schauer den Rücken hinuntergetrieben hätte. Das Lachen schwoll weiter an und die Stimme holte erneut Luft. Dann dröhnte das schadenfrohe Gelächter durch ihren ganzen Kopf.

Und aus den Tiefen ihres Bewusstseins erhob sich ihre Schwester.

Sonia öffnete ihre Augen, verklebt von Schlafsand. Ihre Pupillen stellten langsam wieder scharf, ihre Hände umgriffen das Lenkrad und bohrten die Fingernägel in das Gummi. Emilia spürte, wie die Kontrolle, die sie vor einiger Zeit erlangt hatte, mit einer anderen geteilt werden musste. Nur dass diese Fremde nicht fremd war, sie war Sonia. Ihre Schwester.

Die Gedanken der beiden Hirne vermischten sich, die Erinnerungen verschmolzen und ihr einst so verschiedener Sinn von Moral, was richtig und falsch war, verschmolz zu einer schwarzen Masse aus Selbstgerechtigkeit. Der nette junge Vielschreiberling war verschwunden. Müde Lippen rührten sich und ein trockener Mund, der schon zu lange nicht mehr gesprochen hatte, formte die ersten Worte. „Schwester“, sagte Sonia.

„Ich bin hier“, sagte Emilia.

„Du bist in meinem Kopf“, stellte Sonia fest.

Das ist richtig, dachte Emilia. Erforsche unsere Erinnerungen, finde heraus, was passiert ist. Vieles ist geschehen, viel Schlechtes. Aber ich konnte auch etwas wieder zum Guten wenden.

Sonias Augen schlossen sich, ihr Kopf sank zurück. Und während Emilia das Taxi nach Hause steuerte, betrachtete Sonia jede einzelne der Erinnerungen, die sie in Emilias Kopf finden konnte. Sie sortierte sie in ihre eigenen ein, zog daraus Schlüsse und urteilte scharf gegen jeden, der ihr geschadet hatten.

Emilia hatte richtig gehandelt. Stolz auf ihr Geschwisterchen wäre eine glatte Untertreibung. Sie hatte ihren Körper am Leben erhalten und sich gegenüber allen anderen durchgesetzt.

Doch da war auch Verrat, sie hatte versucht, von ihr loszukommen. Konnte sie es ihr denn verübeln? Nein!

Und dann fand Sonia die Erinnerung an die Waffen, die Emilia gerade eben gekauft hatte. Sie griff ins Handschuhfach und zog eine hervor.

„Was haben wir vor?“, fragte Emilia.

„Ich weiß es noch nicht, ist das nicht aufregend?“

Emilia grinste und parkte den Wagen. Sonia stierte die Waffen an, als wären sie der Schlüssel zu ihrem persönlichen Glück. Alles, was sie tun musste, war zielen und abdrücken. Spielte es überhaupt eine Rolle, wen sie treffen würde? Gerade als Emilia den Motor starten wollte, stieg ein Mann im Anzug ein.

„Bringen Sie mich in die Draymond Street 12.“

Sonia war so irritiert, dass sie die Waffe wie auf Autopilot zurück ins Handschuhfach legte. Ihre Reaktion war die eines ertappten Kleinkindes, das schnell Schokolade versteckte, bevor man sie damit erwischte. Der Fahrgast schien nichts mitbekommen zu haben. Ein Mensch, männlich, Ende fünfzig mit verbitterten Gesichtszügen. Auch Emilia verfiel in eine Art automatischen Trott. „Ich bin eigentlich schon fertig für heute, aber ich denke, Sie werde ich doch noch kurz an Ort und Stelle abliefern können.“

„Vielen Danke“, sagte der Mann. „Mein Name ist Korbus Lufrain. Es freut mich, einen jungen Menschen mit derartigem Tatendrang kennenzulernen.“

„Ebenfalls erfreut“, gab Sonia zurück, „aber ich bin kein Mensch.“

„Das ist mir bewusst“, gab Korbus zurück. „Aber im eigentlichen Sinne der Definition sind Sie das schon. Von Ihrer Herkunft mal völlig abgesehen.“

„Was macht mich zum Menschen?“, fragte Emilia.

„Können Sie sprechen?“

Diese Frage beantwortet sich von allein, natürlich können wir das. Ich glaube, der will uns für dumm verkaufen, Emilia.

„Beherrschen Sie den aufrechten Gang?“

„Selbstverständlich. Ich würde sogar sagen, ich gehe aufrechter als so manch anderer“, sagte Emilia.

Korbus Lufrain grinste. „Sehen Sie. Dann sind Sie Mensch, genau wie ich. Es ist in keiner Weise nur eine Rassenbezeichnung, sondern eine Beschreibung für die Ebene des Daseins, auf der wir uns bewegen.“ Er zog eine Zeitung aus seinem Aktenkoffer und schlug sie auf. Scheinbar hatte er alles Nötige gesagt.

Von da an schenkten weder Sonia noch Emilia dem Fahrgast viel Aufmerksamkeit. Fahrer und Fahrgast blieben einander fern.

Die beiden Schwestern auf dem Fahrersitz waren in eine Unterhaltung vertieft, die komplett lautlos ablief. Ein kleiner Teil ihrer zwei Gehirne war damit beschäftigt, den Wagen zu steuern. Die beiden Persönlichkeiten in einem Körper hatten so einiges zu besprechen. Denn obwohl Erinnerungen austauschbar waren, so gehörte doch jeder Gedanke nur dem Geist, der ihn erdacht hatte. Und selten bis gar nicht war es dem anderen möglich, bis zum Tresor vorzudringen, in dem der eigentliche Denkprozess ablief.

„Warum fahren wir ein Taxi?“, fing Sonia an.

„Ich habe einen Weg gesucht, von der Straße wegzukommen. Nach dem Unfall war ich, waren wir“, korrigierte Emilia, „ganz alleine. Niemand wollte helfen. Jeder, dem ich begegnet bin, hat alles nur noch schlimmer gemacht.“

„Bis auf einen.“

„Ja, bis auf einen.“

„Wer war er?“

„Ich habe keine Ahnung. Alt und schwach und glücklich ein letztes Mal jemand anderem eine Freude zu machen? Ich habe mich nie um seinen Namen geschert.“

„Aber wieso gerade das Taxi?“

„Du bist die Kreative von uns beiden, Schwester. Ich kann zwar beisteuern, Motive für die Postkarten malen oder hier und da einen Spruch klopfen, aber am Ende findet die kreative Denkarbeit in deinem Kopf statt. Und darauf habe ich keinen Zugriff.“

„Warum hast du dich nicht all der Postkartenideen bemächtigt, die ich in meinem Kopf zur Seite gelegt habe?“

„Sie sind verschwunden.“

Was?, dachte Sonia närrisch. Sie begann, wie wild zu suchen. Doch in der Stadt ihres Bewusstseins fehlte ein ganzer Häuserblock. Da, wo einst ihre kreative Denkwerkstatt war, klaffte ein tiefes schwarzes Loch im Boden.

Oh nein ..., dachte Sonia und stand vor der leeren Schwärze.

Leere Schwärze klang so schlicht, sie musste sich etwas Besseres einfallen lassen. Aber was nur? Schwarze Leere? Leeres Schwarz? Schwärze Leere? Das war doch alles ... das Gleiche. Und jede Beschreibung war schlimmer als die zuvor. Sie versuchte es erneut, aber die gleichen Begriffe ordneten sich einfach immer wieder anders an. In sechs Durchgängen kam sie nur auf die gleichen schlichten Beschreibungen. Ihre Kreativität war verschwunden. Alles, was ihr geblieben war, war eine einfache Kombinationsgabe, die höchstens beim Kreuzworträtsellösen von Nutzen sein könnte.

Alles, was sie verspürte, wenn sie ihr gesamtes Potenzial ausschöpfte, war eine Kälte, die sich um ihr Herz legte und sie traurig werden ließ. Bittere Enttäuschung war alles, was dabei herauskam. Und nach der Enttäuschung und Trauer kam die Wut.

Etwas Neues musste her, ein Erfolgserlebnis, wie es ihr nur eine gute Idee geben konnte. Befriedigung, wie sie nur ein Brand neuer Gedanken verschaffen konnte, den zuvor noch niemand anders erdacht hatte. Aber woher sollte dieses Gefühl kommen? Was war es, das Sonia wollte, jetzt da der Teil von ihr, der überlebt hatte, wieder funktionierte?

Nächster, dachte Sonia.

„Was meinst du?“

„Was ist unser nächster Schritt? Du hast dein Taxi und ...“

„Es ist unser Taxi.“

„Wir haben unser Taxi, aber was machen wir als Nächstes? Ich sehe, wir leben in einer sehr hübschen Wohnung. Warum jetzt schon zufrieden sein? Wollen wir denn nicht mehr?“

„Mehr?“

„Ich war zu lange weg, um mich mit einer Kleinigkeit wie diesem Leben zufriedenzugeben. Ich will ins wirkliche Leben zurückkehren. Ein Leben, wie wir es beide noch nie kannten. Ich will Veränderung, denn ich habe mich verändert.“

„Was für Veränderung?“

„Das tun zu können, was immer ich will. Und die Freiheit, auch damit davonzukommen. Ungefragt und ungeachtet. Du hast schon zuvor mit der Idee gespielt, ein Leben zu nehmen, und ich glaube, das war die beste Idee, die wir beide seit Langem hatten. Der Tod kann neue Möglichkeiten eröffnen, nicht wahr, Schwester?“

Ein Moment des Schweigens stellte sich zwischen den Gedankenaustausch. Schließlich redete Sonia weiter.

„Wovon träumst du, Emilia? Was siehst du, wenn du nachts die Augen schließt? Doch nicht etwa einen Postkartenladen, oder?“

„Nein.“

„Ganz recht. Ich kann dir sagen, was du siehst, denn ich habe in dich hineingesehen, genauso wie du die letzten Monate in meinen Gedanken gewühlt hast. Keine Sorge, Schwester, ich nehme es nicht übel. Du hast getan, was du musstest, um dich zurechtzufinden. Dennoch, ich fühlte mich dem bisschen Privatsphäre beraubt, das noch zwischen uns stand. Und auch dafür will ich etwas Neues, genau wie du. Sag, Emilia, willst du noch immer mit Messerschneide von mir getrennt werden, um auf zwei Beinen zu stehen, die ganz allein dir gehören?“

Emilia schwieg wieder. Sie wusste nicht, was sie wollte, jetzt, da sie einigermaßen sorglos ihre Tage durchlebte, war jegliche Motivation von ihrem Horizont gewichen. Sonia war auch wieder da. Es gab nichts mehr, auf das sie wartete oder nach dem sie sich sehnte.

Die Erfüllung ihres sehnsüchtigsten Wunsches hatte sie überrumpelt.

„Ich sehe eine schwarze Leere in dir, Schwester. Die gleiche Leere wohnt auch in mir. Und diese Leere müssen wir ganz schnell füllen. Jeder braucht etwas, für das es sich zu leben lohnt. Findest du nicht?“

„Natürlich.“

„Sehr anständig von dir. Also, was wollen wir?“

„Mehr?“

„Richtig.“

„Viel mehr“, warf Emilia hinterher.

„Und wann werden wir uns zufriedengeben, wann haben wir genug, wie viel mehr wollen wir haben?“

„Sehr viel mehr.“

„Und wie werden wir es bekommen?“

„Wir werden es uns nehmen!“

Emilia grinste. Sonia tat es ihr gleich. Dann nahm sie sich die Halskrause ab. Der Klettverschluss kratzte und zerrte, als sie den Verschluss öffnete. Sie warf das Hilfsmittel, das ihren Kopf die letzten Monate gerade gehalten hatte, auf den Beifahrersitz. Ihr Gleichgewicht würde sie ab jetzt wieder selbst halten können.

Das Taxi hielt an. Der Fahrgast drückte Emilia ihre Bezahlung plus ein großzügiges Trinkgeld in die Hand. Er stieg aus und entfernte sich. Emilia bemerkte die feine Gegend, in der sie sich befanden. Auch Sonia schaute sich um. Sie waren am Stadtrand angekommen und standen auf einer langen, geraden Straße, auf der links und rechts kein einziges Auto geparkt war. Große Auffahrten führten zu noch größeren Häusern. Jedes auf seine Art einzigartig. Wer hier lebte, hatte entweder Geld ...

Sonia betrachtete das Zuhause des Mannes, den sie gerade abgeliefert hatten. Sein Haus, mehr eine Villa, stand auf einem Grundstück mit großem Garten. Bald schon würde alles wieder grün werden, die Blumen aus dem Boden sprießen und der Springbrunnen in der Mitte des Rasens Wasser ergießen. Das Haus selbst besaß eine hölzerne Täfelung und eine breite Veranda.

„Sag an, Schwester. Würde dir dieses Haus gefallen?“

Ich glaube, dazu müsste ich es von innen sehen, dachte Emilia.

„Warum gehen wir nicht mal hinein und sehen uns um? Vielleicht zieht der aktuelle Bewohner bald um und überlässt es uns.“

„Meinst du, das würde er so einfach tun?“

„Oh ja“, sagte Sonia, „das würde er.“ Sie griff ins Handschuhfach und zog die Waffe hervor. Eine Smith & Wesson Modell 64. Sonia zog die Schachtel mit den Patronen auf und schüttelte ein paar heraus. Sie steckte die Munition in ihre Hosentasche.

„Bereit, Schwester?“, fragte Sonia.

„Bereit für mehr“, sagte Emilia mit dem Blick auf das Haus gerichtet.

Sie stiegen aus und näherten sich dem Tor zur Villa. Das Schloss war offen. Niemand hinderte sie daran, einzutreten. Der Kies federte ihre Schritte leicht ab, ein sanfter Gang auf hartem Untergrund. Daran könnten sie sich gewöhnen.

Sonia lief. Emilia hielt den Revolver.

Sie erreichten gerade die Haustür, da fiel der erste Schuss. Sie erschraken und wichen zurück.

„Warst du das?“, fragte Sonia. Denn auch wenn sie kaltblütige Gier anpries, fehlte es ihr doch an der Erfahrung, diese mit der nötigen Gleichgültigkeit durchzusetzen. Ein Schuss aus einer Waffe bedeutete für sie in erste Linie immer noch Gefahr.

„Der Schuss kam aus dem Haus“, sagte Emilia.

Ein zweiter Schuss, ein lautes Knallen. Dann ein dritter und vierter. Dann zwei dumpfe Kanonenschläge direkt hintereinander. Das Getrampel von Schritten, die hastig eine Treppe hinaufeilten. Etwas wurde fallen gelassen und rollte die Treppe hinunter.

Sonia legte ein Ohr gegen die Tür. Ohne einen Ton zu machen, schwang das verzierte Stück Holz nach innen auf. Langsam, aber weit genug, sodass sie einen Blick riskieren konnte. Eine zweite Person eilte jetzt die Treppe empor, ihr folgte noch eine dritte.

Emilia spannte den Hahn des Revolvers.

Sonia drückte die Tür vollends auf.

Im Eingangsbereich des Hauses lag ein großer Teppich. Darauf ein Mann. Mehrere rote Löcher in seiner Brust sorgten für die Blutlache, in der er lag. Zwei klaffende Wunden, die großes Kaliber in seine Brust geschlagen hatten. In seiner Hand hielt er eine Pistole. Vorsichtig gingen die Schwestern um den Teppich herum. Der sterbende Mann spuckte Blut, seine Finger verkrampfte sich am Abzug der Waffe und er feuerte ein paar Schüsse in die Wand. Dann löste sich die Umklammerung und ein letzter Schwall Blut ergoss sich aus seinem Mund.

Irgendjemand war den beiden zuvorgekommen. Eine ganze Gruppe aus Leuten und sie wollten alle das Gleiche. Das, was Emilia und Sonia wollten: mehr als ihnen zustand.

Bisher hatten sie drei gezählt, einer lag tot auf dem Boden, die anderen zwei mussten ihrem Fahrgast in den ersten Stock gefolgt sein. Sonia starrte zur Treppe, Emilia zielte auf potenziell auftauchende Angreifer. Bisher waren keine weiteren Schüsse gefallen.

Sonia lief zur Treppe. Sie bewegte sich langsam und lautlos nach oben. Der gesamte erste Stock war mit einem samtweichen Teppichboden ausgelegt. Die Wände waren in einem schwarzgrauen Ton gestrichen, die Decke rot, der Teppich weiß. Ein merkwürdiger Kontrast aus Farbe und Dunkelheit.

Aus einem Zimmer am Ende des Ganges drangen Stimmen. Die beiden Einbrecher suchten nach irgendetwas. Wahrscheinlich Bargeld. Sonia lief den Gang entlang.

„Ich glaube, es würde zu uns passen“, sagte Emilia und sah sich die Bilder an den Wänden an. Große Schriftsteller, einer um den anderen. Fein säuberlich in Öl gemalt und an die Wand gehängt. Emilia erkannte all die Großen, die in den letzten Jahrhunderten Werke für die Ewigkeit hinterlassen hatten. Alle bis auf einen. Ein berühmter Vielschreiberling war abwesend.

Die Tür am Ende des Ganges stand weit offen, auf halber Strecke konnte sie die Szene erkennen, die sich im Inneren abspielte. Ihr Fahrgast kniete mit blutigem Mundwinkel vor seinem Bett, einer der Einbrecher hatte ein Maschinengewehr auf seinen Kopf gerichtet. Der andere hatte sein Gewehr gegen das Bett gelehnt und durchwühlte alle Schubladen.

„Wo ist das Geld, Lufrain? Wir wissen, dass du Bargeld im Haus hast. Wir wissen auch, dass du mit deinem dummen Geschwätz über Bücher jede Menge davon verdienst. Also, wo ist es?“

Lufrain kniete, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Er hatte nichts als einen Blick voller Abscheu für den Mann mit der Waffe übrig. „Was würdest du schon damit anfangen? Es versaufen? Es verspielen? Glaub mir, du hast überhaupt nicht die geistige Vorstellungskraft, um mit Geld richtig umzugehen.“

Der Mann presste Korbus Lufrain das Maschinengewehr so heftig gegen die Stirn, dass die Stelle knallrot wurde. Ohne weiter nachzudenken, und noch nicht mal im Türrahmen angelangt, drückte Emilia ab. Die Kugel durchschlug den Kopf des Mannes, das Maschinengewehr fiel zu Boden und der Einbrecher knallte zuerst auf das Bett und danach auf den Teppich.

Sofort wurde der andere aufgeschreckt. Doch der Weg zu seinem Gewehr war lang und Emilia war zu schnell. Sie schwenkte den Revolver in seine Richtung und drückte ab. Der Bäuchling schoss dem Einbrecher in den Bauch. Der schlug seine Hände auf die frische Wunde, als könnte er die Kugel herausziehen. Schreiend und blutend sank er auf die Knie.

Und als hätte jemand seinen Namen gerufen, erhob sich Korbus Lufrain. Er richtete seine Krawatte und versicherte sich mit einem Blick, dass der Einbrecher mit der Bauchwunde keine Gefahr mehr war.

„Vielen Dank“, sagte er, „ich fürchte, eine Flinte ist eben doch nicht zur Verteidigung geeignet. Jedenfalls nicht solange man mehr als einem Kriminellen ausgesetzt ist.“

Der Mann zu seinen Füßen blutete auf seine Schuhe, doch Lufrain sprach einfach weiter, als wäre er es gewohnt, mit beiden Füßen im Blut anderer Leute zu stehen. „Der Augenblick erfordert es, dass ich mich erneut vorstelle. Korbus Lufrain, Literaturkritiker, aber ich sehe mich mehr als einen Kenner des geschriebenen Wortes. Ihren Namen habe ich überhaupt nicht mitbekommen.“

Der Einbrecher mit dem Bauchschuss wimmerte vor Qualen. Die Kugel saß tief in seinen Eingeweiden und der kurze Zeitraum, in dem seine Rettung möglich wäre, verstrich von allen ungeachtet. Er kroch auf dem Bauch um das Bett herum und auf Sonia zu.

Emilia richtete den Revolver auf Lufrain.

„Was haben Sie vor?“, sagte Korbus Lufrain entsetzt und hob eine Hand zur Verteidigung.

„Sie haben den Fehler gemacht, davon auszugehen, dass das hier eine nette Geste war. Ich bin nicht gekommen, um Ihnen zu helfen, Lufrain.“

„Oh nein, ganz und gar nicht“, sagte Emilia und konnte es kaum erwarten, den Abzug wieder zu drücken. Sie mochte das Geräusch der Waffe, die Fähigkeit, alles zu verändern, hier in ihren kleinen Händen.

„Überlegen Sie sich gut, wen Sie erschießen“, sagte Lufrain mit stolzer Stimme. Er steckte die Hände in die Taschen seines Jacketts und hob seinen Kopf, sodass er Sonia direkt ins Gesicht sehen konnte. „Überlegen Sie sich, von welchem Toten Sie am meisten profitieren. Ich kann Ihnen Dinge zeigen, die Sie sich in Ihren wildesten Träumen nicht vorstellen können. Ich habe Einfluss, der tief verwachsen und schwerer aufzuhalten ist.“ Er bemerkte, wie Emilia den Raum genau unter die Lupe nahm. „Wenn Ihnen das Haus gefällt, sollten Sie mal den Keller sehen. Sie sind nicht der Einzige, der einen waschechten Mörder unter sich hat“, sagte er zu Sonia und zeigte auf Emilia.

Emilia wollte nicht mehr warten. Der Mann mit der Bauchwunde war inzwischen an ihren Füßen angekommen. Der Literaturkritiker vor ihr kam einen Schritt näher.

Sonia überließ Emilia die Entscheidung, wer sterben sollte.

Ohne zu überlegen, drückte die zweimal ab.

19

„Alles, was ich damit sagen will“, sprach Milten, „ist, wenn du Schokoladenstreusel über deinen Cappuccino schüttest, kannst du gleich eine Schokolade trinken.“

Percy und Milten liefen die Treppe zur Wohnung des Erdmännchens empor. Percy hatte das Bild unter dem Arm, das Charles ihm überreicht hatte. Milten verbiss sich gerade an einer von Percys Angewohnheiten, wie er es manchmal tat, wenn nach einem langen Tag die Worte einfach nicht aufhören wollten, aus ihm herauszusprudeln.

„Findest du nicht?“, fuhr Milten fort.

„Nein, überhaupt nicht“, sagte Percy. „Du schwafelst mal wieder.“

„Lass mich doch.“

„Hey, ich sag doch gar nichts.“

„Wieso eigentlich die Schokostreusel auf dem Cappuccino?“

Percy dachte gar nicht daran zu antworten und stellte eine Gegenfrage. „Hast du es schon mal probiert?“

„Nein, natürlich nicht. Ich trenne meine Getränke.“

„Das heißt, du hast noch nie ein Weizenbier mit Cola getrunken, oder?“

„Pfui Teufel nein, warum sollte ich?“

Percy zog den Hausschlüssel aus seiner Felltasche und steckte ihn ins Schloss. Es war fast Mitternacht. Die beiden hatten auf dem Nachhauseweg noch einen Kaffeestop eingelegt, denn Milten wollte nicht fahren und Percy war schon ziemlich mitgenommen von der langen Heimreise aus Gnaa. Die Erfrischungen hatten die jetzige Unterhaltung herbeigeführt.

„Weißt du, Milten, auch wenn du dich in letzter Zeit gemacht hast, bist du doch immer noch ein kleiner“, er drehte den Schlüssel, „wenn auch liebenswerter“, das Schloss sprang auf, „Spießer.“ Percy packte den passenden Blick dazu, der Blick eines Freundes, der eine unangenehme Wahrheit aussprach. Denn er wusste, Milten wollte kein Spießer sein, er wollte aufregend und interessant wirken.

Percy öffnete die Tür. Der Geruch von Parfüm und frischer Wäsche hing in der Luft. Das Erdmännchen erkannte seine Wohnung nicht mehr wieder.

„Was ist denn hier passiert?“, sagte er und zog seinen Revolver. Milten starrte das Wohnzimmer an. Jemand hatte aufgeräumt und die Wände frisch gestrichen, das Weiß durch ein Moccabraun ersetzt. Sie traten ein. Hinten in der Ecke stand ein Wäscheständer voller weiblicher Unterwäsche. Der Wohnzimmertisch war ordentlich und aufgeräumt, die Nintendo-Konsole abgestaubt.

„Da seid ihr ja endlich wieder“, rief eine vergnügte Stimme. Der Blick der beiden Detectives wendete sich gleichzeitig in die offene Küche, da stand Kylie, eine der beiden Frauen, die Percy vor geraumer Zeit aufgegabelt und mit nach Hause gebracht hatte. Sie trug eines von Miltens Hemden und machte gerade einen Salat an.

„Kylie?“, sagte Percy.

„Natürlich! Wer denn sonst?“

„Ist Kate auch hier?“, fragte Milten.

Wie im Film ging die Badezimmertür auf und eine frisch geduschte Kate, noch glänzend vom Wasser, zeigte sich splitternackt.

„Milten!“, sagte Kate und kam auf ihn zu. Sie nahm ihn, wie sie war, in den Arm und hinterließ einen nassen Abdruck. Mit einem Kuss hatte Milten nicht gerechnet, auch nicht mit ihrer Zunge. Er ließ sich gehen, legte einen Arm um ihre Hüfte und küsste sie.

„Willkommen zu Hause“, sagte Kate.

„Willkommen in der Tat“, sagte Percy. „Habt ihr einfach hier geschlafen, solange wir weg waren?“

„Wir haben uns gedacht, ihr würdet euch freuen, uns wiederzusehen“, sagte Kylie.

„Müsst ihr denn nicht nach Hause, arbeiten und so?“

„Nicht wirklich. Wir haben einen Treuhandfond, von dem wir beide leben. Wir können so ziemlich tun und lassen, was wir wollen. Und was wir wollen, das seid ihr zwei.“

Mit einem Schmatzen lösten sich Milten und Kates Lippen. Sie gab ihm einen Klaps auf den Hintern und verschwand zurück ins Bad.

„Hat euer Gespräch mit dem Autor etwas ergeben?“, fragte Kylie.

„Irgendwie schon. Einen sterbenden Autor, eine frische Leiche und eine totgeglaubte Mörderin, die wieder ihr Unwesen treibt.“

„Klingt spannend.“

„Es wird uns nicht langweilig“, sagte Milten. Er war ganz rot geworden und glühte. Der Erfinder hatte das Gefühl, sich setzen zu müssen, und ging zum Sofa.

Percys Smartphone vibrierte.

„Schade, schade“, sagte er, nachdem er einen Blick auf das Display geworfen hatte.

„Was ist denn?“, fragte Milten und roch an dem Strauß Blumen auf dem Wohnzimmertisch.

„Die Nachricht ist von Will Fleisher, Florian C. Booktian gibt keine Lebenszeichen mehr von sich. Er ist gerade dem Gift erlegen.“

„Kommt“, sagte Kylie und nahm Percy das Smartphone aus der Hand, „ihr habt die letzten Tage genug gearbeitet. Jetzt dürft ihr euch ausruhen. Morgen früh könnt ihr wieder losziehen und böse Buben einsperren.“

„Es klingt schrecklich, wenn du es so sagst“, meinte Percy.

„Na gut. Morgen könnt ihr wieder Jagd auf den Abschaum der Mensch- und Gnaaheit machen.“

„Besser“, sagte Percy, nahm sein Revolverhalfter ab und verstaute ihn. Milten schaute kurz zu und bemerkte, dass er seine Dienstwaffe noch immer unter dem Arm trug. Auch die war schnell abgelegt. Ihre Dienstmarken hängten die beiden an einen Haken neben der Eingangstür.

„Also Jungs“, sagte Kylie. „Was wollt ihr machen?“

„Um ehrlich zu sein, mir wäre nach einer Dusche“, sagte Percy beiläufig. „Dir vielleicht auch, Kylie?“

Sie lachte und fuhr sich durch ihr langes Haar. „Sicher doch, mein kleines Erdmännchen.“

Kate kam aus dem Bad und wurde von Kylie abgefangen. Die zwei tuschelten und kicherten. Dann tauschte Kylie mit Kate das Hemd. Miltens Lady war angekleidet, halbwegs, Kylie trug nicht mehr als einen Tanga und ihre Brüste zur Schau. Zusammen mit Percy verschwand sie ins Bad.

Kate setzte sich zu Milten, ihre Haare noch immer nass, lehnte sie ihren Kopf gegen seine Schulter. „Milten, hast du mich lieb?“, fragte sie.

„Ich glaube nicht“, antwortete er ehrlich.

Sofort hob sie ihren Kopf von seiner Schulter.

„Ich kenn dich einfach zu wenig, um dich zu lieben. Du bist mir sehr sympathisch, so viel kann ich sagen. Und du schmeckst nach Mandarine.“ Milten lächelte.

„Das ist“, sagte Kate lächelnd und drückte Milten auf die Nase, „weil ich vor dem Duschen eine Mandarine gegessen habe. Wie kriege ich dich dazu, mich mehr als sympathisch zu finden?“

„Dafür müsste ich dich besser kennenlernen.“

Sie setzte sich in den Schneidersitz neben ihn und verschränkte die Arme. „Was willst du wissen, schieß los.“

„So funktioniert das nicht“, sagte Milten und machte eine beschwichtigende Geste. „Ich kann dich ja nicht einfach ausfragen, wir müssen Zeit miteinander verbringen. Wie normale Menschen und uns dann durch gemeinsame oder gegensätzliche Gewohnheiten und Vorlieben annähern.“

„Klingt schrecklich kompliziert“, sagte Kate und legte die Stirn in Falten.

„Ist es nicht. Hast du Lust, fernzusehen?“

„Um ehrlich zu sein, Milten, ich sehe kein fern. Niemals. Die Werbung langweilt mich und die Nachrichten machen mich traurig.“

„Und schon fängst du an, mir mehr als sympathisch zu werden.“

„Magst du auch kein Fernsehen?“

„Überhaupt nicht, und zwar genau aus den Gründen, die du gerade aufgezählt hast.“

Kates Schneidersitz löste sich, ihr Kopf senkte sich wieder auf Miltens Schulter. „Und was glaubst du, wird aus uns beiden?“

„Wir? Wir werden die ganze Nacht hier sitzen und reden, dann werden wir feststellen, dass wir vieles gemeinsam haben, anfangen uns zu verabreden und uns nach und nach verlieben.“

Sie kuschelte sich an seine Schulter und hielt sich an ihm fest. „Wie klingt das für dich?“, fragte Milten.

„Hmhm“, schnurrte Kate.

„Wir könnten natürlich auch einfach schnell in Percys Schlafzimmer verschwinden und das Bett für uns beanspruchen. Dann landen wir heute Nacht nicht auf der Couch und können uns im Bett weiter unterhalten.“ Milten schaute zu ihr herunter und hoffte, dass sie sich darauf einlassen würde. Mit diesem Vorschlag hatte er einen erheblichen Sprung über seinen eigenen Schatten gewagt, aber wie hatte Percy gesagt: Such dir jemand Neues. Und Kate hier war sehr zutraulich. Noch dazu roch sie so gut und ihre sanften Lippen ...

Kate lächelte ihn an. Dann stand sie auf und zog ihn hinter sich her. Minuten später waren beide in Percys Bett eingeschlafen.

Zehn Stunden später erhob sich Milten aus dem Bett, gähnte und machte sich auf den Weg zum Klo. Es war früh Morgens und er war genau zehn Minuten vor seinem Wecker wach geworden. Als er die Tür öffnete, taumelte er vor Schreck rückwärts. Percy stand direkt vor ihm, eine Tasse mit dampfendem Kaffee in der Hand und einem Gesichtsausdruck, der vor Müdigkeit abzurutschen drohte.

„Guten Morgen“, sagte Percy und pustete auf seinen heißen Kaffee. Die Sonnenbrille hatte er bereits wieder auf der Nase und den Revolver umgeschnallt. Vor seinem Bauch baumelte die Detective-Dienstmarke an ihrer silbernen Kette.

„Guten Morgen“, gab Milten zurück, „Percy du hast mich zu Tode erschreckt!“

„Hab ich das, ja? Ganz recht, ganz recht“, wiederholte Percy müde. „Du bist nicht zufällig der Hausgast, der gute Freund, den ich temporär aufgenommen habe und der erst eingezogen ist und jetzt auch noch in meinem Bett pennt?“

„Es tut mir leid, ich und Kate, wir ...“

„Ja, ihr. Uncool, Milten. Sehr, sehr uncool.“ Percy nippte an seinem Kaffee.

„Hast du nicht gut geschlafen?“, fragte Milten.

„Für einen Moment habe ich geschlafen. Die Couch ist nicht wirklich für zwei Personen ausgelegt. Anfangs habe ich mich einfach auf Kylies Brust gelegt, aber sie hat mich immer wieder runtergeschmissen. Also nein, Milten. Ich habe nicht gut geschlafen.“

Milten schaute auf und erkannte, dass Percy das Gemälde, das Charles von ihm gezeichnet hatte, an die Wand gehängt hatte. Er lief um Percy herum. „Du hast es aufgehängt?“

„Natürlich, es gefällt mir. Auf den meisten Fotos sehe ich schrecklich aus. Entweder sitzt meine Sonnenbrille schief oder ich habe die Augen zu. Aber das hier ist wahrlich einzigartig.“

„Wir sollten es rahmen lassen“, merkte Milten an.

„Wir sollten nicht im Bett unseres Freundes schlafen und ihn auf seine eigene Couch verdrängen“, gab Percy zurück.

„Schon gut, es tut mir ja leid.“

„Vergessen wir’s erst mal“, sagte Percy, „wir haben heute viel vor uns. Wir müssen zu diesem Bestattungsunternehmen, Permasleep, und dann zu einer Beerdigung.“

„Beerdigung?“

„Richtig. Das Revier hat mir heute Morgen einen Anruf durchgestellt, es wurde um unsere Anwesenheit bei Booktians Beerdigung gebeten.“

„Müssen wir schon wieder um den halben Planeten reisen?“

„Nein, man wird ihn hier vor Ort beerdigen. So will es sein Testament: Bestattung am Todesort.“

„Woher weißt du das?“

„Wurde mir am Telefon so gesagt. Die Beerdigung ist heute Mittag.“

„Glaubst du, dass Sonia, sofern sie noch lebt, dort auftauchen wird?“

„Möglich.“ Percy kratzte sich am Nacken und stellte die Kaffeetasse neben die noch immer schlafende Kylie. „Komm, zieh dich an, dann gehen wir los. Einverstanden?“

„Einverstanden“, sagte Milten und suchte seine Sachen zusammen. Eine Weste, Cordhose, eine Portion Haargel und eine Taschenuhr später hatte er alles zusammen. Milten rückte seine Dienstmarke und seinen Revolver zurecht und trat neben Percy, der immer noch das Bild betrachtete.

„Du riechst nach ihr“, sagte das Erdmännchen.

„Ich habe das Hemd angezogen, in dem Kate gestern mit mir ins Bett gegangen ist.“

„Sie scheint dir zu gefallen, was?“

„Ein Spitzenmädchen. Wenn ich jetzt noch ihren Nachnamen wüsste, könnte ich glatt behaupten, sie zu kennen.“

Percy grinste. „Das kommt schon noch.“

„Brakemore“, sagte Kate.

Milten drehte sich um. Kate war aufgestanden und stand mit verstrubbelten Haaren in der Tür zum Schlafzimmer. „Komm nicht wieder so schrecklich spät nach Hause, ja, Milten? Ich will nicht warten.“

Milten ging zu ihr und nahm sie in den Arm. „Gehst du heute Abend mit mir essen?“

„Muss ich mich dann schick machen und hohe Schuhe anziehen?“

„Nur wenn du willst.“

„Könnt ihr nicht einfach auf dem Heimweg ein paar Hamburger mitbringen und wir zocken bei einer Runde Mario Kart um das letzte Hühnchenteil?“, fragte Kate.

„Milten“, sagte Percy, „wenn du dich nicht in sie verliebst, werde ich es tun.“

Kate lachte, Milten drückte sie an sich und küsste sie.

„Wie kommst du mit Kylie aus?“, fragte Kate.

„Geht so. Ich glaube, sie ist mit sich selbst nicht ganz im Reinen, sie spricht im Schlaf. Und es sind Dinge, die ich nicht wiederholen möchte. Komm jetzt, Milten, wir sollten los.“

Percy zog Milten von Kate weg, die beiden waren schon fast an der Türe, als Kate ihm etwas zurief.

„Bis später, mein großer Gesetzeshüter.“

Milten war halb zur Türe raus. „Bis später meine ... ähm ...“ Ihm wollte spontan einfach nichts einfallen.

Percy zog ihn an der Hand den halben Gang hinunter. Milten löste sich und rannte schnell zurück in die Wohnung.

„Bis später, meine zukünftige Liebe“, er lächelte. Sie kicherte. „Jetzt geh aber endlich, bevor er ohne dich loszieht.“

Milten huschte die Treppe hinunter und holte Percy auf halber Strecke ein.

„Sobald sie schwanger ist, setze ich euch vor die Tür“, sagte Percy. „Sobald hier irgendjemand Kinder kriegt, hört der Spaß auf.“

„Ich dachte, du kannst gut mit Kindern umgehen?“, fragte Milten.

„Das kann ich. Es sind ihre Eltern, die mich zur Weißglut treiben. Weißt du was, Milten?“, sagte er und blieb vor dem Mustang stehen, „warum nehmen wir heute nicht mal dein Auto.“

„Den Ford 500?“

„Warum nicht, ich bin zu müde, um mich hinters Steuer zu klemmen.“

Percy setzte sich auf den Beifahrersitz und klappte sofort den Sitz nach hinten. Schon bei den ersten paar Kilometern war das Erdmännchen tief und fest eingeschlafen. Das alte Auto hatte große und weiche Polster. Milten bereute es zwar, seinen Freund um den wohlverdienten Schlaf gebracht zu haben, aber dafür konnte er ihm jetzt während der Fahrt etwas Ruhe und Frieden verschaffen.

Mit den Informationen, die sie beim Besuch des falschen Arztes erfahren hatten, hatten sie genügend in der Hand, um alle Mitverantwortlichen schnell in die Enge zu treiben.

Miltens Smartphone meldete sich. Es war eine Nachricht von Melody. Der Erfinder dachte gar nicht groß nach, kurbelte das Fenster herunter und feuerte das Smartphone in einen vorbeiziehenden Gully. Auf nimmer Wiedersehen, Exfreundin! Dieser Erfinder hat eine Neue.

Milten seufzte erleichtert. Dann kurbelte er das Fenster wieder hoch. Percy neben ihm öffnete verschlafen die Augen. „Was ist los?“

„Melody hat mir geschrieben. Hab das Handy weggeschmissen.“

Percy grinste im Schlaf und kuschelte sich gegen seine weichen Pfoten, die er als Kopfkissen benutzte. „Gut gemacht, Großer. Sehr gut.“ Und schon war er auch wieder eingeschlafen.

Milten parkte den Wagen vor dem Bestattungsunternehmen Permasleep und stieg aus. Percy gähnte und folgte ihm.

Milten öffnete Percy die Türe. Das Erdmännchen hielt ihm dafür die nächste auf. Die doppelte Glastüre sollte wohl ungebetene Luftzüge verhindern. Denn ein kalter Wind im Nacken war wohl nicht sonderlich geschäftsfördernd, wenn man gerade einen Sarg aussuchte.

Die Filiale war freundlich eingerichtet. Jegliche religiöse Symbole waren abwesend, um nicht Daseinsformen verschiedener Glaubensarten vor den Kopf zu stoßen. Hinter einem großen Schreibtisch saß ein Mann in einem schlichten schwarzen Anzug mit einer dünnen schwarzen Krawatte. Sofort stand er auf und begrüßte die beiden, gänzlich im Unklaren, dass es sich bei ihnen um Detectives handelte.

„Guten Tag, mein Beileid für Ihren Verlust“, begann er das Gespräch.

„Danke“, sagte Percy, „aber was genau haben wir denn verloren, Herr ...?“

„Alec Alda, zu Ihren Diensten“, sagte er und schüttelte den beiden die Hand. Dabei umfasste er ihre Hand mit einer und legte seine andere darauf. Eine Geste, die Beistand spenden sollte und die dem Bestatter wohl ins Blut übergegangen war. „Bitte entschuldigen Sie. Die meisten, die hier hereinkommen, haben jemand Nahestehenden verloren. Was kann ich für die Herren tun?“

„Milten Greenbutton und Percy Meercat. Bimbeldove Polizei Dezernat“, stellte Milten sie vor und zückte sein Notizbuch, um die Details in den folgenden Satz einzubauen. „Wir hätten ein paar Fragen zu Sonia Kealy, ihre Leiche wurde von einem Daniel Weintraub an Sie übergeben. Kennen Sie Herrn Weintraub?“, fragte Milten freundlich.

Alex Alda schwieg und richtete seinen Blick zu Boden.

„Wie viele Mitarbeiter haben Sie hier?“, fragte Percy.

„Mich und meinen Sohn. Wir machen alles gemeinsam, schmeißen den Laden zusammen.“ Als er das sagte, lächelte er und schwang eine enthusiastische Faust durch die Luft. Alda war sichtlich stolz auf sein Vater-Sohn-Unternehmen.

„Ist Ihr Sohn gerade hier?“, fragte Milten.

„Nein, er holt frische Kalte“, sofort bemerkte er, dass ihm eine Phrase entfahren war, die er sonst nur mit seinem Sohn austauschte. Er hob die Hand und riss seine grauen buschigen Augenbrauen empor. „Bitte entschuldigen Sie, ich meine natürlich, er holt einen Verstorbenen bei der Gerichtsmedizin ab. Wir haben einen Vertrag mit der Stadt. Jeder, der keine Hinterbliebenen hat, wird über uns zur letzten Ruhe gebettet.“

„Wir haben eine Visitenkarte Ihres Unternehmens in der Wohnung von Daniel Weintraub gefunden, wie erklären Sie sich das?“

„Wir verteilen viele davon“, sagte Alda, „das ist kein Beweis.“

„Nein“, gab Milten zu, „da haben Sie recht. Aber das Geständnis von Daniel Weintraub, dass er die Leiche an Ihr Unternehmen übergeben hat, ist sehr wohl ein Beweis. Wie Sie uns gerade mitgeteilt haben, arbeiten hier nur Sie und Ihr Sohn. Also müssen Sie beide die Leiche abgeholt haben. Nehme ich an“, sagte Milten und hob dozierend den Finger, „Sie haben sich nicht viel dabei gedacht, nur ein weiterer Unbekannter, der tot in der Leichenhalle liegt und abgeholt werden sollte. Nur dass dieser Tote nie beerdigt wurde, habe ich recht?“

Alda schwieg. Er setzte sich an seinen Schreibtisch. Seine Glieder waren schwer, seine Gesichtsmuskeln langsam. Er zog die unterste Schublade auf und stellte eine Flasche Whiskey auf den Tisch. Der Bestatter leerte seinen Stiftbecher und füllte ihn mit Whiskey.

„Sie müssen verstehen, mein Sohn ist gerade Vater geworden. Zwei kleine Kinder, zu süß für diese Welt. Seine Frau ist bei der Geburt verstorben. Wir hatten keine andere Wahl. Doktor Weintraub hat gedroht, unsere Abmachung mit der Stadt dem Gemeinderat zur Neuverteilung vorzuschlagen. Allein der Vorschlag hätte eine Diskussion verursacht. Papiere, die überprüft werden, Kosten, die gegengerechnet werden. Wir hatten einfach keine Wahl. Er braucht jeden Cent.“

„Jeder hat eine Wahl“, sagte Percy. „Sie haben die falsche getroffen.“

„Bitte“, sagte Alda und seine Stimme versprach, dass er es ernst meinte. „Ich will Ihnen alles sagen, sperren Sie mich für immer weg, aber lassen Sie meinen Sohn in Frieden. Er hat Besseres verdient, als für mich geradestehen zu müssen.“

„Sonia Kealy war noch am Leben, als Sie sie abgeholt haben, was ist dann passiert?“

„Ein Dr. Weintraub rief mich an, er bat mir Geld und ich willigte ein. Wir holten sie vom Ort des Geschehens ab. Auf dem Weg zur Pathologie zog der Arzt persönlich die Kugeln aus ihr heraus und versorgte sie notdürftig. Wir lieferten sie ab, sein Bruder erklärte sie für tot. Der Arzt hat Sonia persönlich irgendwo hingefahren. Soviel ich weiß, wollte er sie operieren. Der Leichenwagen stand am nächsten Tag vor unserem Büro. Ganz schief hat er ihn geparkt, und das als Arzt, der sonst doch so gründlich sein muss. Die Aktion hat mich selbst fast an den Rande eines Nervenzusammenbruchs gebracht, so schnell musste alles gehen. Jetzt weiß ich, wie sich mein alter Herr gefühlt haben muss ...“

„Sie sind ein ehrlicher Mann in verlogenen Zeiten. Ich werde ein Auge zudrücken. Was meinst du, Milten?“

„Ich sehe keinen Gewinn für die Gesellschaft, wenn wir Herrn Alda ins Gefängnis stecken.“

Percy wendete sich an den Bestatter. „Aber lassen Sie sich die Angelegenheit eine Lehre sein. Ein kostenloser Goldesel beißt irgendwann zu. Diesmal hat er nicht sonderlich fest zugebissen und nur ein Stück Arschbacke erwischt, nächstes Mal steckt er Ihnen vielleicht den Kopf zwischen die Beine und schnappt zu.“

Alda saß da und sagte gar nichts. Den Stiftbecher fest umklammert.

„Herr Alda“, sagte Percy, „wir machen uns wieder auf den Weg. Sie haben uns sehr geholfen. Und noch was.“

„Ja?“

„Bleiben Sie ehrlich.“

Der Bestatter füllte den Stiftbecher nach und gönnte sich einen zweiten großen Schluck.

Milten und Percy stiegen in den Ford 500.

„Warum der ganze Aufwand?“, fragte Milten und startete den Motor. „Wozu das ganze Hin und Her. Wenn Sonia mit diesem Arzt befreundet ist, wieso das Bestattungsunternehmen? Wieso holt er sie nicht einfach persönlich ab?“

„Es muss alles echt aussehen. Ich habe selber zugeschaut, wie Alda und sein Sohn Sonias angebliche Leiche eingeladen haben. Über die Pathologie und die Papiere wirkte alles legal. Wäre Sonia kein durchgeknallter Mörder, hätte das Ganze sogar funktioniert.“

„Sie hat also Vanessa umgebracht, ebenso wie Gerald und wahrscheinlich auch Booktian.“

„Da besteht kein Zweifel. Die ersten sind brutale Gewaltverbrechen, an Vanessa hat sie sich ausgetobt. Ihr Körper war schrecklich entstellt, Gerald hat sie vermutlich in großer Hast aus dem Weg geschafft. Aber Booktian zu vergiften, ging gegen ihre eigene Taktik, es war ein langsamer Tod. Sicherlich qualvoll, aber unblutig. Normalerweise bleiben Mörder bei ihrem Schema, wenn sie sich festgelegt haben. Und bei Sonia ist es die blanke Gewalt. Hiebe, Stiche und Schläge mit Metall. Wahrscheinlich ist Gerald ihr auf die Schliche gekommen und musste sterben, bevor er die Gelegenheit hatte, sie zu verraten.“ Percy überlegte. „Kaum zu glauben, dass sie die ganze Zeit im Haus war. Alda hat erwähnt, dass Weintraub sie einer Operation unterziehen wollte. Immerhin ist sie vom Dach eines Hauses geflogen, so was nimmt man nicht ohne ein paar ordentliche Schrammen hin. Gut möglich, dass die Operation kosmetischer Natur war. Da gibt es zwar so einige Pfuscher, aber wenn ein echter Künstler am Werk war, würden selbst wir sie nicht mehr wiedererkennen. Es gibt inzwischen Methoden, die Gesichter, ja ganze Körper, innerhalb von Stunden umgestalten können. Dauerhaft. Das macht die Sache echt schwierig. Wir brauchen Beweise. Am besten den Arzt, meinst du, die haben Weintraub schon eingesammelt? Noch hat sich niemand bei uns gemeldet, sonst bekommen wir immer gleich einen Anruf, wenn ...“, Percy warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. „Oh je, wir müssen in einer Stunde schon auf der Beerdigung sein. Lass uns nach Hause fahren, dann ziehen wir uns schnell um. Ich gebe noch kurz die Anforderung für Sonia Kealys Akten durch. Die sollten wir uns auch dringend ansehen. Und Susie soll mich gleich mal aufklären, wie es mit diesem Arzt vorangeht. Es wird Zeit, ihn zu vernehmen und wegzusperren.“

Percy schnappte sich das Funkgerät.

„Hier Percy Meercat, Wagen 25. Wir brauchen die Krankenakte einer Sonia Kealy, und Susie, ist Jonathan Weintraub schon in Untersuchungshaft?“

In der Leitung knackte es.

„Was die Akten angeht, werde ich alles Weitere veranlassen. Der Arzt ist immer noch verschollen. Er hat sich unter irgendeinem Stein verkrochen. Wir sind aber fleißig am Umdrehen, bald sollten wir ihn haben.“

„Danke Susie, over.“ Percy hängte das Funkgerät wieder ein.

„War ja klar, dass der abgehauen ist. Es hätte mich nur sehr gewundert, wenn er nach der Operation an Sonia noch weiter zur Arbeit gegangen wäre.“

„Mir ist irgendwie gar nicht nach Beerdigung, dir?“, fragte Milten.

„Wer geht schon gerne zu so was. Entweder es ist einem selber nach heulen zumute oder man fühlt sich immer ein klein wenig fehl am Platz. Bringen wir’s hinter uns.“

Milten und Percy fanden sich in passender Kleidung zur Beerdigung ein. Der Andrang hielt sich in Grenzen, schließlich hatte man doch nicht allzu viel Zeit gehabt, um all die Wichtigen der Literaturwelt, Anhänger und Fans zu versammeln. Ein kleiner Kreis aus Freunden und Kollegen versammelte sich um den Sarg. Das Wetter spiegelte die Stimmung wider, es wurde zuerst grau und düster und begann dann zu regnen.

Percy war froh, seinen Trenchcoat mit Hut zu haben. Ein bei dieser Beerdigung nicht gänzlich ungewöhnlicher Aufzug. Viele der Anwesenden trugen lange Mäntel, die Damen hatten Hüte mit Schleiern, die Männer einfache Hüte, wie sie Männer trugen, die zu viele Zigaretten rauchten und zu wenig Sauerstoff atmeten. Der Priester leierte seinen Text herunter wie ein Rockstar, der mal wieder den gleichen Song spielte. Am Ende wurde der Sarg herabgelassen.

Die beiden Detectives standen still da, die Hände in den Trenchcoat-Taschen. Percy hatte Milten zum letzten Geburtstag einen geschenkt, sein eigenes Exemplar in der passenden Größe. Jeder Detective sollte einen Trenchcoat haben, meinte Percy.

Beide warfen eine Handvoll Erde auf den Sarg und waren froh, als nach einer halben Stunde alles vorbei war.

Florian C. Booktian war tot und beerdigt.

Nachdem der Priester seine Ansprache beendet hatte, sah er, wie ein Erdmännchen im nassen Trenchcoat eine Handvoll Erde auf den Sarg warf. Er selbst wollte noch ein paar Worte mit dem Mann wechseln, den er hier nie erwartet hätte. Er kannte ihn nur aus der Zeitung, so las er doch jede Woche seine Kritiken.

„Guten Tag Herr Lufrain, ich hätte nicht erwartet, Sie heute hier zu sehen.“

Korbus Lufrain starrte dem Sarg nach und schien ihn mit seinem Blick so fest in die Erde zu drücken, dass er sich nie wieder lösen konnte. In seinen Augen funkelte die Zufriedenheit des Mannes, der das letzte Wort gehabt hatte.

In einer Fehde von Künstler und Kritiker trachtet nur selten einer dem anderen nach dem Leben, viel mehr geht es darum, den anderen durch beruflichen Ruin in die Verzweiflung zu treiben. Ihn derart zu verunsichern, dass er sich bei jedem geschriebenen Wort fragte, ob es überhaupt wert war, gedruckt, geschweige denn gelesen zu werden.

Der Autor war tot und Korbus hatte seinen Erzfeind verloren. Die Augen des Kritikers ruhten noch immer auf dem Loch, in dem der lag, dem er so viel Elend gewünscht und so viel Böses nachgerufen hatte.

„Sie müssen verstehen“, sagte er, „das ist ein besonderer Tag für mich. Ich wollte ihm nie körperlich schaden, aber ihn jetzt so zu sehen, mit dem Rücken auf den Brettern, da bricht mir das Herz.“ Korbus schaute auf und schüttelte den Kopf, als wollte er seine eigene Lüge nicht glauben.

„Es freut mich, dass Sie gekommen sind“, sagte der Priester. „Möge er in Frieden ruhen.“ Er nahm seine Bibel in beide Hände und schritt von dannen.

Korbus aber blieb stehen. Inzwischen alleine am Grab begannen zwei Männer, Erde Richtung Sarg zu schaufeln.

Nein, dachte er sich. Ganz bestimmt nicht. Er hatte es nicht verdient, in Frieden zu ruhen.

Ein Mann in Schwarz traten an das Grab heran. Zwei gedämpfte Schüsse fielen und zwei tote Friedhofsgärtner landeten auf der vom Regen aufgeweichten Erde.

„Mach dich an die Arbeit, wir müssen ihn da rauskriegen. Ich bin noch nicht mit ihm fertig.“

20

Florian C. Booktian lag still da.

Jeder einzelne seiner Muskeln hatte sich angespannt, sein Körper wollte ihm nicht mehr gehorchen. In seinem Mund schmeckte er das Aroma von nassem Gras, das ihm in diesem Augenblick ein merkwürdiges Gefühl der Beruhigung verschaffte. Er hörte die Stimme des Erdmännchens und einige panische Rufe seiner Gäste. Charles sprach ein paar Worte, die zu seinen Ohren heraufdrangen, sich jedoch anhörten, als befände sich der gesamte Ozean zwischen ihnen.

Dumpf und schwach nahm der Autor seine Umgebung wahr. Dann wurde alles schwarz. Das Letzte, was er sah, war das Erdmännchen, das ihm in die Augen geschaut hatte. In dessen Blick hatte Verzweiflung gelegen, der Ausdruck einer ehrlichen Person, die sich in einer Situation befand, in der sie zu hundert Prozent machtlos war.

Am liebsten hätte er geschrien, dass es ihm gut gehe. Abgesehen von einem Gefühl der Anspannung fühlte er keinen Schmerz, ganz im Gegenteil, die Fesseln, die das Erdmännchen ihm angelegt hatte, hatten gegen seine Handgelenke gescheuert. Der Schmerz war komplett verschwunden. Untergegangen mit all den anderen abgestorbenen Empfindungen. Er spürte den Teppich unter sich nicht mehr, konnte nicht mehr beurteilen, ob es hell oder dunkel war. Hatte man etwa das Licht im Raum ausgeschaltet? Selbst bei geschlossenen Augen sollte er doch imstande sein, zu beurteilen, ob er sich unter einer Lichtquelle befand. Der helle Schimmer, der sonst durch seine Augenlider fiel, blieb komplett aus.

Schwärze zeichnete sich in seinem Hirn ab und Schwärze war es, in die er fiel. Und in diesem endlosen Dunkel wartete etwas auf ihn. Beunruhigung. Was war geschehen? Erlitt er einen allergischen Schock? Nur zu gerne hätte er jetzt schon gewusst, wie dieser Zustand, den er durchlebte, enden würde. Nur, um zu wissen, ob es sich lohnte, geistige Notizen zu machen. Immerhin schien seine jetzige Verfassung viel Potenzial für eine Geschichte zu liefern. Kein ganzes Buch, aber zumindest ein den Protagonisten umstoßendes Desaster für den ersten Akt seines nächstes Werkes.

Aber was, wenn er nie dazu käme, dieses Buch zu schreiben, was wenn dieser Zustand für immer andauern würde? Irgendein Tölpel würde ihn für tot erklären und ehe er Widerstand leisten konnte, was ausgeschlossen war, verpackte man ihn in Holz und legte ihn einige Meter tiefer. Aber so weit würde es bestimmt nicht kommen. Nach mehr als hundert Bestsellern und Generationen von begeisterten Lesern, die er zusammen mit seinen schlimmsten Kritikern alle überlebt hatte, endet man doch nicht einfach bei vollem Bewusstsein in einem feuchten Grab.

Die Stimmen im Raum drifteten durch seinen Gehörgang, doch er selbst war viel zu verwirrt, um irgendetwas davon wahrzunehmen. Und dann kam das Schlimmste überhaupt. Er verlor sein Zeitgefühl. Mehrere Stunden verbrachte er mit dem Einzigen, was ihm blieb: seine Gedanken. Booktian versuchte, sich in eine schönere Zeit zu flüchten, damals, als er sein erstes Buch erfolgreich an einen Verlag verkauft hatte, dem er bis heute treu geblieben war. TailStripe Ltd, der inzwischen aus einem gewaltigen Wolkenkratzer operierte, mehr als zwanzigtausend Autoren unter sich hatte und zum Gigant der Belletristik-Verlage geworden war. Man nannte den Wolkenkratzer auch gerne das Haus, das Booktian baute.

Ach, was für wundervolle Zeiten es doch gewesen waren. Auf sein erstes Buch folgte ein zweites und drittes. Ein Jahr später war es bereits Gang und Gäbe, seine Werke bei den Bestsellern zu platzieren, ein Jahrzehnt später zog er all seine Bücher aus den Bestsellerlisten, um anderen eine Chance zu geben und nicht jegliche Statistiken zu verfälschen. Bücherhandlungen mit eigenen Booktian-Abteilungen wurden von Fans dankend als Kiosk abgetan, denn sie kauften lieber in einer der Bücherketten, die ausschließlich Booktians Werke und die vom Autor selbst handverlesenen Bücher führte.

Am Anfang noch daran interessiert, wie gut sich seine Werke verkauften, erhob sich Booktians Kontostand bald in schwindelerregende Höhen und er kehrte den Sorgen um finanzielle Mittel für immer den Rücken. Buchhalter und Steuerberater kümmerten sich ab jetzt um sein Imperium. Es kam so weit, dass der Autor irgendwann nicht mal mehr einen Schlüssel zu einem seiner Häuser besaß, die auf dem ganzen Planeten verteilt waren. Jemand holte ihn einfach immer da ab, wo er sich gerade befand, und lieferte ihn dann wieder dort ab, wo er sich bis zum nächsten Termin wohlfühlte.

Dort schrieb er, lebte und liebte. Der Anschluss des Planeten Gnaa an die Erde brachte nur noch mehr Geld und Zuschriften von Fans. Hätte er gewollt, hätte er mit seinem Vermögen Berge versetzen können. Die Rohstoffvorkommen ganzer Länder aufkaufen, Politiker in Ämter heben oder konkurrierende Verlage über Nacht aufkaufen und ihre Bestände zu Biodünger zerraspeln lassen. Aber ihm lag nichts an Feindseligkeit, selbst als Vielschreiberling der Jahrtausende alt wurde, verbrachte er lieber jede einzelne Sekunde damit, das Leben, so wie er es liebte, zu genießen, und das bedeutete: schreiben, gutes Essen und hin und wieder eine neue Freundschaft, von der es nicht jede wert war, über längere Zeit aufrecht erhalten zu werden.

Auf der Erde hatte er sogar dieses komische Buch mit den ganzen Märchen vom Platz des meistverkauften Buches gestoßen. Wie hieß es noch mal, Fibel?

Das Leben als Florian C. Booktian war glorreich und seine Fantasie schien unendlich ergiebig. So lebte er, der von den Zeitungen als erfolgreichster Autor aller Zeiten betitelt wurde, bis zum jetzigen Zeitpunkt.

All das war jetzt vorbei.

Der Lärm von startenden Rotorblättern scheuchte ihn aus den Erinnerungen seiner Vergangenheit. Das glückliche Gefühl, in das ihn die Erinnerung gehüllt hatte, verschwand und eine unbeschreibliche Einsamkeit setzte sich an seiner statt. Charles, obwohl immer bei ihm und Tag und Nacht für ihn da, war nicht mehr zu erreichen. Er konnte nicht sprechen und daher auch nicht mit seinem engsten Freund kommunizieren. Ob er wohl Ähnliches durchmachte?

Wie konnte es nur so weit kommen? Hatte einer der Konzerne, die er in seinen Werken mahnend vorgeführt hatte, beschlossen, ihn beseitigen zu lassen? War einem Kritiker in seinem Wahn endgültig der Kragen geplatzt? Oder ging es hier etwa um eine Frau? Sicherlich hatte er irgendjemand in all den Jahrhunderten übersehen und vergessen, aber so gemein es doch klang, die meisten davon wurden kaum älter als hundert. Und so manche bis aufs Blut verkrachte Beziehung löste sich irgendwann von selbst, wenn die Zeit den Zerfall so weit vorantrieb, dass die ehemals Geliebte einfach dahinschied.

Oh auf wie vielen Beerdigungen er doch schon gewesen war, wie viel liebreizende Freunde und Kollegen hatte er schon beerdigt?

Das Flugzeug hob ab, der Schub ließ ihn nach hinten rutschen. Zu gerne hätte er noch mal das Gefühl der abhebenden Maschine gespürt. Aber alles, was ihm seine abgestorbenen Nerven noch klarmachten, war, dass sich seine Position veränderte. Der Lärm der Motoren erstickte alle anderen Geräusche.

An Ort und Stelle wurde er angehoben, davongetragen und verladen. Wie ein Stück Fracht karrte man ihn durch die Gegend. Wurde er überhaupt noch als Lebewesen wahrgenommen oder verschiffte man ihn schon in irgendein Museum, um ihn aufzubahren und zu begaffen? So hatte er doch darum gebeten, am Ort seines Todes beerdigt zu werden, und zwar in einem unmarkierten Grab.

Ruhm hatte ihm noch nie etwas bedeutet, sicherlich, man genoss gewisse Vorteile, aber am Ende überwogen die Nachteile bei Weitem. Allein das Haus zu verlassen, schien undenkbar, er wusste schon gar nicht, wann er das letzte Mal für sich selbst eingekauft hatte.

Booktian verlor sich in seinem Kopf. Als er endlich wieder etwas wahrnahm, war da wieder die Stimme des Erdmännchens und eine weitere, die er als die des Mannes erkannte, den er durch seine Villa in den Knuppelbergen geführt hatte. Da war noch eine dritte Stimme. Sie berichtete, dass man ihn vergiftet hatte. Details über die Herkunft des Giftes und der Aussichtslosigkeit seines Zustandes folgten.

Verängstigt, verschlossen und von Furcht und Selbstmitleid getränkt, zog sich Booktian restlos in sich zurück. Er klammerte sich an die Erinnerung seiner Eltern, an sein erstes Weihnachten, seine Freunde und Verwandten. An all die, die ihn geliebt hatten und die er liebte.

Und dort wartete er auf seinen eigenen Tod.

Die Erde, die einen Tag später auf seinen Sarg geworfen wurde, hallte nur leise durch die Gänge seiner Gedanken.

Am Abend desselben Tages geschah etwas, womit er nicht gerechnet hatte.

Man öffnete ihm die Augen.

Das Licht stürzte auf seine geschwächten Pupillen ein. Seine Pupille weitete und verengte sich wieder. Nichts funktionierte mehr. Als seine Augen für eine schreckliche Sekunde wieder scharf stellten, erkannte er die Bedienung von der Feier in seiner Villa. Neben ihr stand ein Mann, dessen Gesicht ihm vertrauter war als sein eigenes. Korbus Lufrain. Der irre König der unbegründeten Meinungen. Er grinste ihn an und tätschelte ihm die Wange. Hätte er auch nur einen Finger heben könne, so hätte er ihm jetzt seinen Pappmaschee-Arm geradewegs durch den Rachen gestoßen.

An die Stelle von Lufrain und der Bedienung trat ein Unbekannter und bevor seine Augen wieder unscharf wurden, sah er einen Mann mit Mundschutz, der eine Säge in der Hand hielt.

Das silberne Sägeblatt begann zu surren, der Mann setzte über seiner Stirn an und das unscharfe Bild vor seinen Augen wurde in Blut getränkt. Das Letzte, was er mit seinen eigenen Ohren hörte, war das Knacken seines Schädels, der geöffnet wurde.

Oh Charles, dachte sich Booktian. Jetzt bekommen wir all das Schlechte, das uns für all die guten Jahre vorenthalten wurde.

Das Kreischen der Säge brannte sich in sein Gedächtnis und verdrängten uralte Erinnerungen.

Dann riss jegliche Wahrnehmung ab.

Booktian war mit vollkommener Blindheit geschlagen, nichts außer seinen Gedanken war ihm geblieben. Keine Hände, sie auszuführen, keine Ohren, um die Welt zu hören, keine Augen, um sie zu sehen.

Alles war dunkel. Alles war schrecklich.

21

2016

Wenige Monate zuvor.

Mit der Waffe neben sich saß Sonia in einem großen Sessel. Im Haus verteilt lagen noch immer die Leichen, der Männer, die versucht hatten, Korbus auszurauben. Den letzten hatte Emilia mit einem Genickschuss getötet, als er mit blutverschmierten Händen ihre Füße umklammert hatte. Sonia, zusammen mit Emilia, war eingeschritten und hatten den Tod von Korbus Lufrain verhindert.

Sonia war zum Retter geworden, Emilia ebenso. Jedoch keineswegs aus der Güte ihrer Herzen, sondern, weil der Mann ihr Interesse geweckt hatte. Ihre Gier nach seinem Haus stellte sie vorerst zurück.

Er schien sich für sie zu interessieren und hörte ihr zu. Und das war mit den Jahren selten geworden. Emilia konnte sich überhaupt nicht mehr erinnern, wann sich jemand das letzte Mal um sie gekümmert hatte.

Nachdem Emilia den letzten Angreifer getötet hatte, nahm ihr Korbus die Waffe mit einer Sicherheit aus der Hand, als ob es ihr nie in den Sinn kommen würde, ihn zu verletzen. Und tatsächlich, sie hatte gar nicht darüber nachgedacht. Emilia hatte ihn einfach machen lassen. Korbus hatte die Pistole genommen und sie vorsichtig aufs Bett gelegt. Er hatte ihr sogar eine Hand auf die Schulter gelegt und sie die Treppe hinuntergeleitet, in ein Zimmer mit hohen Wänden voller Bücher.

Und da saß sie jetzt. Im Hintergrund lief Bachs Largo ma non tanto und zu ihrer Rechten stand ein alkoholisches Getränk, das aus einer teuren Flasche gekommen war. Der Teppich unter ihren Füßen war aus rotem Samt und Sonia meinte, dass er sogar noch durch ihre Schuhe spürbar war.

Emilia wollte mehr wissen, Sonias Interesse war ebenfalls geweckt worden. Und wenn sie ihn nicht mochten, würde alles einfach aussehen wie ein Überfall mit fatalem Ausgang. Alles eine Frage der Planung. Sie könnten seine Leiche auch verstecken und seine Kolumnen in der Zeitung für ihn weiterschreiben. Es würde Wochen dauern, bis jemand ernsthafte Fragen stellen würde. Selbst ohne kreative Fähigkeiten sollte sie es noch schaffen, sich eine weit hergeholte Meinung über die Arbeit anderer aus dem Ärmel zu schütteln.

Korbus Lufrain nippte an seinem Glas. Seine Gesichtsmuskeln zuckten unter der hochprozentigen Flüssigkeit zusammen. Dann begann er ein Gespräch, das Sonia und Emilia noch lange im Gedächtnis bleiben sollte.

„Du bist ein Vielschreiberling, habe ich recht?“

Stille.

„Aber natürlich bist du einer, bitte verzeihe mir die naive Frage. Man sieht es dir einfach sofort an, die gekringelten Ohren und die braune, raue Haut, das freundliche Gesicht, auch wenn ich sagen muss, dass deines sehr verlebt aussieht. Und natürlich dein Bäuchling. Darf ich fragen, wie ihr beide heißt?“ Er nahm einen weiteren Schluck.

„Sonia.“

„Emilia.“

„Angenehm, die Damen. Darf ich fragen, wie ein Vielschreiberling, der ja quasi in das erste Buch hineingeboren wird, dazu kommt, ein Taxi zu fahren? Beruflich, so wie ihr den Eindruck auf mich gemacht habt.“

Emilia und Sonia überlegten und tauschten einige Gedanken aus. Sollten sie den Mann einfach anlügen? Ihm irgendeinen hanebüchenen Stuss erzählen, ihn ausrauben oder gar doch töten, um für einige Wochen in seinem Haus zu leben?

Sie stimmten sich ab und Sonia übernahm das Sprechen. Sie erzählte ihm von all ihrem Pech, beginnend mit dem Unfall über den Krankenhausaufenthalt und ihren langen Weg zurück ins Leben als unabhängiger Vielschreiberling. Dabei sparte sie nichts aus. Noch nie hatte jemand nach ihrer Vergangenheit gefragt, und Emilia wie Sonia spürten, dass es guttat, über alles zu sprechen. Sie erzählten ihm sogar vom Verlust ihrer Kreativität und zu guter Letzt vom Plan, ihn zu töten.

Korbus hörte gebannt zu. Er nippte an seinem Whiskey, goss sich nach und leerte so innerhalb von zwei Stunden eine halbe Flasche.

Als Sonia fertig war, war sein Kopf knallrot. Den obersten Knopf an seinem Hemd hatte er geöffnet und seine Brustbehaarung schaute hervor.

„Die ungebrochene Wahrheit ist seltener als ein gutes Buch“, sagte er noch immer in Sonias Augen vertieft.

Emilia hatte skeptisch die Arme verschränkt.

„Bitte verzeihe mir, wenn ich dich derart angaffe, aber es geschieht nicht alle Tage, dass man seinem potenziellen Mörder begegnet. Zweimal sogar. Sagt, habt ihr nie daran gedacht, zu den Postkarten zurückzukehren? Warum nicht weitermachen, wo ihr aufgehört habt? Sicherlich, nicht jeder Vielschreiberling bringt etwas zustande, das es auch wirklich wert ist, gelesen zu werden, aber jeder liebt eine Postkarte mit einem guten Spruch.“

„Nein, nie wieder!“, sagte Emilia störrisch.

„Warum?“

„Was meinen Sie, warum?“, gab Sonia zurück.

„Ich bin Kritiker, ich kritisiere. DU bist Vielschreiberling, du schreibst und dennoch fährst du das gemeine Volk im Kreis, als wäre es die Erfüllung deiner Bestimmung. Widersprichst du nicht deiner eigenen Natur?“

„Seit dem Unfall kann ich es nicht mehr, das Schreiben. Es ist, als ob wir ins Leere greifen. Es ist einfach nichts mehr da. Trotzdem glaube ich, dass wir zu Höherem berufen sind, als Taxi zu fahren.“

Korbus lachte auf. „Höherem?“, wiederholte er höhnisch. „Sind wir das nicht alle? Der Müllmann wäre gerne Astronaut und die Katze gerne ein Elefant, aber keiner von beiden wüsste, was er wirklich damit anfangen würde, wenn man ihm seinen Wunsch erfüllt. Was ist, das bleibt, und zwar auf ewig. Was genau schwebt euch denn vor?“

Eine gute Frage. Sonia fiel keine Antwort ein und auch Emilia rätselte.

„Wir wollen mehr“, sagte Emilia schließlich.

„Inwiefern mehr?“

„Mehr als jetzt.“

„Mehr als Taxifahrer zu sein?“

„Richtig.“

„Das ist doch kein wahrer Traum, das ist ja noch nicht mal ein richtiger Wunsch, mehr ein guter Vorsatz. Ich gehe davon aus, dass du das problemlos schaffen kannst. Aber was dann?“

„Dann?“

„Danach, was sind eure Ziele? Ich habe mir als Ziel gesetzt, der meist geschätzte Literaturkritiker aller Zeiten zu werden, und heute, hier und jetzt, sitzt er vor dir. Der Mann, auf den Millionen hören. Natürlich bin ich kein Popstar, wer mich kennt, muss immerhin genügend Hirn besitzen, eine Tageszeitung zu lesen oder meine Internetseite zu besuchen, aber mein Name hat Bedeutung. Und genau diese Bedeutung habe ich mir gewünscht, sie mir zum Ziel gemacht. Und um dieses zu erreichen, habe ich mir stufenweise kleine Ziele gesetzt. So bin ich zu meinem Ruhm gekommen.“

„Sie haben sich gewünscht, berühmt zu sein?“

„Nein nein, nicht berühmt. Ich wollte den Respekt, der damit einhergeht, eine Berühmtheit zu sein. Es ist wichtig, geschätzt zu werden. Respekt kann man nicht kaufen, man kann ihn sich nur verdienen, versteht ihr? Mancher Vollidiot glaubt, er steht ihm von Geburt an zu. Das ist natürlich Blödsinn, unsere Taten legen das Maß aus, in dem uns Respekt gezollt wird. Und ich habe so einiges geleistet.“

„Als Kritiker? Wohl kaum! Was hast du schon geleistet?“ Auch wenn Emilia und Sonia dem Schreiben unfreiwillig den Rücken gekehrt hatten, so schlummerte doch noch dieselbe Berufsehre in ihnen, die jedem Vielschreiberling oblag. Die Liebe zum geschriebenen Wort war nur schwer auszulöschen.

„Kein Grund sich aufzuregen. Meine Arbeit als Kritiker ist längst in den Hintergrund gerückt. Aber du würdest nicht glauben, was es brauchte, um zu werden, was ich bin. Dieses Haus, die Bücher, das Geld, mein Auftreten, meine Kontakte und mein Einfluss. Brachte man mir erst mal genügend Respekt entgegen, hörten mir genügend Leute zu, so gewann ich an Macht. Verlage erbaten meine Gunst, stellten mir all ihre finanziellen Mittel zu Verfügung, wenn ich doch nur ihr neustes Werk mit einem netten Wort erwähnte. Denn mein Segen bedeutete die zweite Auflage, bevor die erste überhaupt gedruckt war. Biografien von Politikern werden mit meinen Kritiken als Märchenbuch im Grabbeltisch versenkt, Auflagen voller Fachbücher verbrannt, wenn ich den Autor und dessen Glaubwürdigkeit anzweifele. Wenn dir einmal genügend zuhören, spielt es überhaupt keine Rolle mehr, was du zu sagen hast, solange du es bist, der es sagt. Das war, was ich wollte. Einen Namen, der Türen öffnet und Leben verändert. Die Schriften eines Autors können unterhalten, vielleicht sogar beeinflussen. Aber ich kann Leben einreißen wie marode Häuser. Meine Worte sind explosiver als Dynamit. Das ist es, was ich geleistet habe.“

Emilia und Sonia überlegten. Die eine wollte ihn erschießen, die andere wollte testen, wie weit sein Einfluss reichte.

Korbus schwenkte den Whiskey in seinem Glas umher und grinste. Es schien, dass die beiden nicht sonderlich gut darin waren, ihren Interessenskonflikt zu verbergen.

„Ich kann es dir ansehen“, sagte Korbus.

„Das ist gelogen.“

„Du fragst dich, ob ich dir mit meinem Einfluss auch einen Gefallen tun kann. Als Revanche sozusagen für die kleine Bluttat, die du heute vollbracht hast. Oder etwa nicht?“

„Würden Sie?“, fragte Sonia.

„Frage und du sollst bekommen. Glaube mir, mein Leben ist mir so einiges wert. Und du hast mich vor dem Tode bewahrt. Ich werde Wachen einstellen müssen, bewaffnet natürlich.“

Korbus stand auf, ging zum Plattenspieler und wechselte Bach gegen Kai Rosenkranz.

„Können Sie mir jemand bringen?“

„Sonia, ich kann dir so ziemlich jeden bringen. Die Frage ist nur, was du mit ihm vorhast und in welchem Zustand er wieder geht.“

„Den Fahrer, ich will den Motorradfahrer.“

Korbus setzte die Nadel auf die Schallplatte, startete den Abspielvorgang und drehte sich um. „Der deinen Unfall verursacht hat?“

„Genau den!“

„Und was hast du mit ihm vor?“

„Oh, das wollen Sie lieber nicht wissen.“

„Doch, das will ich. Denn was immer es ist, es wird hier stattfinden.“

„In diesem Raum?“, sagte Sonia entsetzt.

„Nein, unter uns. Im Keller. Dieses Haus, wenn auch prunkvoller, als ich es verdient hätte, besitzt einen ausgebauten, fast schon gigantischen Keller. Und glaub mir, Sonia, in meinem Keller würdest du einige Dinge finden, dagegen würde dein Motorradfahrer alt aussehen. Sogar nachdem du mit ihm fertig wärst.“

Emilia war überrascht, wie schnell sich Korbus ihr gegenüber öffnete. Dankbarkeit war eine Sache, aber Beihilfe zum Mord? Sonia stieß ihre Zweifel beiseite, aber so einfach wollte sich der Bäuchling nicht zum Schweigen bringen lassen.

„Warum würden Sie mir helfen, jemanden zu töten?“, fragte Emilia.

„Sagen wir mal, ich setze eine gewisse Hoffnung in dich. Es gibt da einen gewissen Jemand, den ich gerne loswerden möchte. Wir zwei kennen uns nicht allzu gut. Es wäre blanker Wahnsinn zu denken, dass du einfach jemanden für mich umbringen würdest.“

„Da haben Sie recht.“

„Danke, es fühlt sich doch immer wieder gut an. Auf jeden Fall, diesen Wink des Schicksals, dieser Überfall, ich glaube, er wird sich zu unser beider Vorteil ausspielen. Ich werde ihn dir besorgen, deinen Motorradfahrer und wenn ich ihn habe, werde ich mich bei dir melden.“

„Wen soll ich für Sie aus dem Weg räumen?“

„Ganz langsam, Emilia.“

„Wen?“

„Sein Name ist Booktian.“

„Ich kenne ihn“, sagte Emilia leise.

„Natürlich“, sagte Korbus spöttisch und leerte sein halb volles Whiskyglas. „Jeder kennt ihn“, sagte er und wurde lauter, „den großen Autor von Gnaa. Den produktivsten Autor aller Zeiten, den meistverkauftesten“, er zerdrückte das Glas vor Wut. Die Scherben gruben sich in seine Handfläche, Blut rann seine Faust herunter.

„Dieser ... Autor ist eine Zumutung. Er gehört auf den Scheiterhaufen der Geschichte, zusammen mit all seinen Werken. So viel Potenzial. So viel Enttäuschung. Er hätte der Größte sein können, stattdessen bleibt er hinter seinem eigenen Schatten zurück, als hätte er Angst, auf das ganze Vermögen seiner Fähigkeiten zurückzugreifen. Seinen Büchern fehlt es an Logik ...“, Lufrain betrachtete seine blutende Hand. „Er soll endlich das Buch schreiben, das ihm den Ruf einbringt, den er verdient hat. Seinen Namen zu dem macht, was er eigentlich sein sollte. Ein Gleichzeichen für Talent und Fleiß.“

Die erste Scherbe trat auf dem Handrücken wieder aus. Sonia stand auf. Sie öffnete ihm vorsichtig die Faust und Korbus ließ nach.

„Oh, bitte entschuldige“, sagte er und zog ein Stofftuch aus seiner Weste, das er sich grob um die Hand wickelte. Binnen Sekunden sog es sich mit Blut voll. „Wie du siehst, bin ich nicht sonderlich gut auf ihn zu sprechen. Booktian hat mir noch weitaus Schlimmeres angetan, als meinen Schreibtisch mit mittelmäßigen Werken zu überfluten. Oh ja, das hat er ... aber das ist eine Geschichte für einen anderen Tag.“

Korbus spuckte verachtend auf den Boden, auf seinen eigenen Fußboden wie Emilia mit Verwunderung bemerkte. Zu gerne hätte sie ihn darauf angesprochen, aber der Whiskey und die Rage, in die er sich geredet hatte, schienen ihn mitgenommen zu haben. Der Kritiker sank in seinen Sessel und jetzt hörte er sich anscheinend nicht mal mehr selbst zu.

„Ich brauche jetzt meine Ruhe“, sagte er. „Komm morgen Abend wieder, ich denke, dass ich deinen Peiniger bis dahin aufgetrieben habe. Und wer weiß, vielleicht kommt in dir ja die Lust zu schreiben wieder auf, wenn das Licht in seinen Augen ausgeht.“

Sonia zögerte, aber dann stellte sie doch die Frage, die sie seit einigen Minuten beschäftigte: „Haben Sie schon jemals selbst ein Buch geschrieben, eine Geschichte erzählt?“

„Nein. Das kann ich nicht, Sonia. Ich bin die Kamera des gedruckten Wortes. Durch mich sehen Tausende, aber ich selbst bin nur ein Stück Technik. Wertlos ohne die hinter mir, wortlos ohne die vor mir. Ich habe mich damit abgefunden, meinen Ruf auf der Arbeit anderer Leute aufzubauen. Geh jetzt.“

Sonia brannte eine Frage auf den Lippen. Sie musste es einfach wissen: „Können Sie mir helfen, meine Kreativität zurückzubekommen?“

Korbus setzte sein Glas ab.

„Hast du den Willen zu schreiben?“

„Ja, den habe ich durchaus. Aber erst will ich Blut sehen. Rache für alles, was mir angetan wurde.“

Lufrain grinste und betrachtete die Eiswürfel im braunen Whiskey.

„Ein paar Leichen haben noch keiner Geschichte geschadet. Und wo ein Wille ist, gibt es auch Mittel und Wege, ihn zu erzwingen. Ich bin sicher, dass ich dir helfen kann. Gemeinsam werden wir Großes erreichen, Sonia, wir drei gegen Booktian. Wir werden ihn auseinanderbauen wie ein Ersatzteillager. Und jeder nimmt sich, was er brauchen kann.“

22

Kurz nach dem Abendessen hatte Milten die beiden Mädchen mit Percy alleine gelassen.

Vor nicht allzu langer Zeit hatte er den Auftrag erhalten, zwei freischwebende Roboter mit Greifarmen zu bauen. Und genau die musste er jetzt noch fertigstellen, denn das Abgabedatum rückte näher. Um genau zu sein, war es schon da, morgen früh würde er sich mit seinem mysteriösen Auftraggeber treffen, um ihm die zwei Roboter zu übergeben.

Als das Abendessen aufgegessen war, packte Milten das Besteck und die Teller in die Spülmaschine. Jetzt musste er sich nur noch zurückziehen.

„Hört zu, ich muss heute noch ein wenig arbeiten. Zwei Roboter sollen fertig werden.“

„Ach, deine Rasierroboter, stimmts?“, sagte Percy.

„So in etwa.“

„Wann bist du wieder da?“, fragte Kate, die Milten nur ungern gehen ließ. Sie saß in Hausklamotten auf der Couch, zwischen Percy und einer Lücke, die gerade noch der Erfinder gefüllt hatte.

„Du wirst schon schlafen, wenn ich fertig bin. Aber keine Sorge, morgen bin ich dafür wieder ganz für dich da.“

„Gehen wir morgen nicht arbeiten?“, fragte Percy mit einem Arm um Kylie und dem Blick auf den Fernseher gerichtet. Eine gelbe Cartoonfigur verhinderte gerade mit ihrer fettleibigen Körpermasse das Austreten von radioaktiver Strahlung.

„Doch, natürlich“, sagte Milten und fuhr sich über die gegelten Haare. „Morgen Abend bin ich wieder für dich da. Aber ich kuschel mich nachher zu dir, versprochen.“

Kate schnappte sich ein großes Sofakissen und verweigerte Milten jegliche Aufmerksamkeit.

Das hätte zwar besser laufen können, aber Kate würde ihm nicht weglaufen. Und manchmal tat ein bisschen Warten einer jungen Beziehung ganz gut.

Milten ging in das kleine Abstellzimmer, das er mit großem Einfallsreichtum für sich eingerichtet hatte. Bis zu seinem Einzug befand sich in dem drei mal zwei Meter großen Raum ein Staubsauger und Gerümpel. Milten hatte aufgeräumt und ausgemistet, den Staubsauger in ein freies Fach von Percys Kleiderschrank verstaut. Jetzt hatte der Raum eine eigene Werkbank mit kleiner Laborfläche sowie ein Zeichenbrett, zwei Computer und allerhand technischer Spielereien, die wie alles in seinem Sanktum etwas veraltet waren.

Die Computer waren langsam, was Milten die Zeit gab, sich zwischen langen Berechnungen eine Tasse Tee zu machen, das Zeichenbrett hatte Schlagseite, was sich jedoch durch Unterlegen eines Buches ausgleichen ließ. Es handelte sich dabei um eine Gratisausgabe eines Selbsthilfebuches, das Milten genau dann geschenkt wurde, als er auch den Zeichentisch geschenkt bekam. Er hatte das Buch nie gelesen, fand aber, dass es ganz hervorragend half. Ganz von selbst.

Über dem Zeichentisch hing ein Bild von Milten mit seinem Professor, Charles P. Notlob. Der Mentor des jungen Erfinders. Milten hatte ihn schon zu lange nicht mehr gesehen.

Milten verharrte für einen Moment vor dem Bild. Dann griff er nach einer Kiste, die all die Bauteile für den Roboter enthielt. Die Platinen hatte er schon vor längerer Zeit gelötet und mit einem digitalen Hirn versehen, wie er die CPU gerne nannte. Das Baumaterial für die Roboter war teuer.

Den ersten Prototypen hatte er aus Metallschrott gebaut: Lampenschirme, die er verbog, Augen aus Spielzeugrobotern, die bestimmte Formen erkennen konnten, und einen Antrieb mittels einer Dampfmaschine, die den armen Roboter viel zu schwer machte.

Das neue Modell würde vor technischem Fortschritt glänzen. Ein Gehäuse aus Karbon, eine Antriebsdüse, die dem eines Düsenjets in nichts nachstand, bis auf die Größe. Die Augen dieses Exemplars stammten aus einer androiden Baureihe, die erst in einem halben Jahr auf den Markt kommen sollte. Milten war durch einen Freund in der Produktion an vier Exemplare der Augen gekommen. Die Androiden sollten die Montage-Roboter in der Industrie ersetzen, sein Shave-O-Bot ging in der Grundidee viel weiter, er sollte den Alltag vereinfachen. Das Bügeln und Putzen übernehmen, zuhören, wenn man ihn brauchte, und den Müll raustragen. Eben alles, was Lebenszeit beanspruchte, die man lieber in den Armen von jemandem wie Kate verbrachte.

Schnell waren die vorgebauten Gehäuse zusammengeschraubt und die Platinen angebracht. Milten fixierte den Düsenantrieb unter dem Roboter und setzte ihm die Augen in die vorgesehenen Höhlen, vor die ein besonderes Glas gesetzt war, durch das die Augen größer wirkten. Eigentlich waren sie nur Stecknadel groß, aber das Glas ließ sie wie normale Augen wirken. Auch das Gehäuse hatte er von einem Kollegen fertigen lassen. Alles selber zu machen, hätte viel zu lange gedauert.

Wie bei jeder Erfindung ging es darum, das richtige Team zu haben, anstatt alles im Alleingang frisch aus dem Boden zu stampfen. Die Idee entstammte dem Kopf des Erfinders, Miltens Kopf. Aber für die Umsetzung brauchte es mehr als zwei Hände. Am Ende brachten die meisten sowieso nur Milten mit dem cleveren kleinen Roboter in Verbindung.

Die beiden Roboter waren so weit fertig, die Greifarme brauchten aber deutlich mehr Arbeit. Es kostete Milten pro Arm fast eine Stunde, um alle kleinen Kabel richtig zu verlegen und zu schützen. Schließlich verband er Antrieb, Auge, Arm und Software miteinander und überprüfte am Rechner die Einstellungen. Der Computer startete langsam, auf dem Bildschirm flackerte ihm ein Willkommensgruß entgegen. Dann landete er auf seinem mit Symbolen überladenen Desktop, der in einer Auflösung anzeigte, bei der so manch anderem schwindlig geworden wäre.

Der Erfinder testete alles durch und nahm dann mehrere Veränderungen am Quellcode der Software vor.

Mit der letzten Einstellung abgeschlossen führte der Roboter einen ersten Befehl aus. Er sollte ihm eine Tasse Tee bringen. Die Jet- Düse des Roboters zündete fast lautlos und Miltens Werk erhob sich in die Luft. Mit einem Kabel hinten dran flog der Roboter zur Tür. Sein linker Arm surrte, als er die Tür öffnete. Dann verließ er den Raum und Milten hörte, wie in der Küche Wasser gekocht wurde. Milten beobachtete das zwanzig Meter lange Kabel, das mit dem Roboter verbunden war. Den nächsten könnte er vielleicht ohne Strippe entwickeln, eine Bedienung per Funk oder gar Smartphone sollte das Stück Technik zu einem rechten Verkaufsschlager machen.

Die Idee mit dem Roboter für den Haushalt war in ihrer Grundform nicht neu. Der Trick war, die Bauteile zu einem Preis zu bekommen, der das Gerät für die breiten Massen erschwinglich machte und die Software ordentlich zu programmieren. Ein nützlicher Roboter, der vieles konnte, aber am Ende ein halbes Jahresgehalt von seinem Besitzer verlangte, wäre ein garantierter Ladenhüter.

Milten hatte dem Roboter all die grundlegenden Funktionen einprogrammiert, die sein Auftraggeber gewünscht hatte. Der Tee war ein Test. Schließlich kam der Roboter zurück und überreichte Milten die Tasse Tee. Er nahm einen Schluck und befand den Test für bestanden.

Zufrieden surrte der Antrieb des Roboters in der Luft. Milten schaltete ihn wieder aus und legte ihn auf die Werkbank. Auch der zweite bestand nach der Montage den Teetest.

Als der Erfinder endlich fertig war, fand er sich in erschöpftem Zustand wieder. Der Schritt zurück ins Wohnzimmer zeigte ihm, wie stickig die Luft in seiner Werkstatt war. Angereichert von verschiedenen kleinen Computerlüftern, arbeitsreichem Schweiß, heißer Elektronik und Metall. Es gab kein Fenster, das war der einzige Nachteil seines Sanktums. Aber er war froh, dass ihm das Erdmännchen überhaupt gestattet hatte, sich so häuslich einzurichten. Insgeheim, und auch wenn er immer wieder brodelte und schimpfte, glaubte Milten, dass Percy froh war, nicht mehr alleine wohnen zu müssen.

Der Erfinder duschte sich und fühlte sich danach wie neugeboren. Er verbrachte ein paar Minuten länger unter dem warmen Wasser als eigentlich notwendig. Erst der Gedanke an Kates warmen Körper ließ ihn schnell aus der Dusche huschen.

Milten zog sich frische Boxersthorts und ein T-Shirt an. Er fand Kate schlafend auf dem Ausziehsofa vor. Percy hatte sein Bett also zurückerobert, schade, aber nur gerecht. Milten hob die Decke leicht an und kuschelte sich an Kate.

„Hmhm, jaja“, murmelte es leise neben ihm, als er sich an sie schmiegte. Er legte einen Arm auf Kates Oberschenkel und schlief ein.

23

Milten und Percy standen in der achten Etage eines Parkhauses. Vereinzelte Autos parkten in weißen Rechtecken, aber zum größten Teil war das Areal leer. Percys Mustang parkte hinter ihnen. Genau diesen Ort hatte Miltens Auftraggeber gewählt, um die Roboter in Empfang zu nehmen.

„Bist du dir sicher, dass du da nicht irgendeinem Verrückten den nächsten Tötungsroboter gebaut hast?“, fragte Percy, der in der schattigen Dunkelheit gerade seine Sonnenbrille abnahm.

„Der Roboter kann nicht töten, er hat gar nicht genug Kraft.“

„Ist das so?“

„Das ist so!“

„Na dann ...“ Percy probierte seine Sonnenbrille wieder auf und stellte fest, dass er zwar wenig sah, aber für seine Ansprüche immer noch genügend.

Die Haube einer schwarzen Limousine schob sich die Auffahrt zu Parkdeck acht hinauf und hielt auf Milten und Percy zu.

Der Erfinder schluckte trocken. „Bitte lass mich das Reden übernehmen, er erwartet überhaupt keine zweite Person.“

„Für jemanden, der nichts Illegales tut, bist du aber mächtig nervös.“

Die Limousine hielt vor Milten und Percy. Ein Fenster wurde heruntergelassen.

„Wenn dir der Fremde einen Lutscher gibt, bring mir einen mit“, lästerte das Erdmännchen.

Der Erfinder reichte die Kisten mit den Robotern durchs Fenster. Dann surrte etwas und Milten dachte schon, dass sich das Fenster wieder schließen und man ihn um sein Geld betrügen würde. Doch die Hand, die gerade die Ware in Empfang genommen hatte, streckte ihm eine Tasche entgegen. Milten griff zu und spürte sofort das Gewicht. Jedes einzelne Gramm gehörte einem Geldschein. Und das Gewicht war beeindruckend. Die Fensterscheibe schnellte nach oben und der Wagen fuhr an. Ohne ein einziges Wort gewechselt zu haben, entfernte sich Miltens Auftraggeber.

Der Erfinder lief zurück zum Mustang und musste selbst auf der kurzen Distanz die Tasche einmal von der linken in die rechte Hand nehmen, um schnelle Erschöpfung auszugleichen.

„Lass mal sehen“, sagte Percy.

Milten ließ die Tasche zu Boden fallen. Percy stieß die Henkel beiseite, kniete sich hin und zog den Reißverschluss auf.

Geld. Viel Geld. Verdammt viel Geld.

„Heiliges Erdmännchen“, sagte Percy. Ideen schossen dem Detective durch den Kopf. Er sah sich auf einem großen Boot mit Milten als Kapitän. Er schlürfte Schirmchendrinks und neben ihm lag eine knapp bekleidete Kylie. Auch Rachel war da, eine alte Bekanntschaft. In dieser Vorstellung trug er keine Dienstmarke und auch keine Waffe. Milten steuerte das Boot über das glasklare blaue Meer und immer mal wieder legten sie an, um sich neue Vorräte zu besorgen und neue Mädels einzuladen.

Milten betrachtete das Geld mit ganz anderen Augen. Er sah einfach nur einen Haufen bedrucktes Papier, das es ihm ermöglichen würde, seine Quellen zu nutzen und den Roboter als Shave-O-Bot in großen Mengen zu fertigen. Denn egal, ob Bauch, Bein oder zwischen den Backen: Der Shave-O-Bot übernimmt ihre Rasur. Schnell, zuverlässig und professionell. Weitere Funktionen gegen Aufpreis, erklang der Werbeslogan in seinem Kopf. Der kleine Roboter konnte so viel, auch mit dem Hund Gassi gehen oder einfach nur dabei sein und hinter dem Hund aufräumen. Aber die Rasierfunktion sollte den Einstieg auf dem Markt erst möglich machen, weitere Funktionen konnte der Kunde dazukaufen. Wenn alles lief, wie geplant, stand der Massenproduktion jetzt nichts mehr im Weg. Dabei ging es ihm weniger um Geld als um Ansehen. Damit hätte er sich als Erfinder und auch noch als Geschäftsmann endlich legitimiert. Das Geld konnte er in weitere Projekte stecken, vielleicht sogar in Charles P. Notlobs Zeitmaschine, sofern er seinen Freund irgendwo ausfindig machen konnte.

„Ich will ein Boot“, platzte es aus Percy hervor.

„Wenn du abwartest, was ich mit dem Geld anstelle, bekommst du auch eine ganze Jacht.“

„Jacht?“, fragte das Erdmännchen stutzig und schaute von der ganzen Kohle zu Milten auf.

„Stell dir dein Boot vor.“

„Ich stelle es vor.“

„Und jetzt gib ihm mehrere Etagen, einen Pool, drei Schlafzimmer und eine eigene Crew.“

„Oh hoho“, machte Percy und trat ein paar Schritte von dem Geld zurück. „Na, dann will ich dich mal machen lassen.“

„Danke.“

„Aber ich muss anmerken“, sagte er und schaute wieder auf das Geld, „dass wir hier und jetzt abhauen könnten. Wir könnten nehmen, was wir haben, und uns verkrümeln. Detective spielen können wir immer noch, wenn das Geld wieder weg ist.“

„Percy, wo bleibt deine Loyalität?“

„Wem gegenüber?“

„Lass uns den Fall zu Ende bringen. Dann investieren wir das Geld und ziehen uns zurück. Wenn alles klappt, für immer.“

„Für immer?“, wiederholte Percy freudig und sein Schwanz schnellte in die Höhe.

„Versprochen.“

Percy lächelte. Miltens Versprechen waren noch wahre Versprechen. Was immer er besiegelte, sollte auch eintreten.

„Und wenn alles schiefgeht, können wir immer noch im Dienst des Gesetzes arbeiten. Und das machen wir ja beide ganz gerne, oder?“

„Richtig“, Percy dachte nach. „Das sind aber mal echt sehr gute Aussichten.“

Da hatte Percy recht und auch wenn Milten es nicht genauso geplant hatte, gefiel es ihm doch, wie sich die Dinge entwickelten. Und es wäre doch gelacht, wenn sie ihren letzten Fall nicht auch gelöst bekämen.

„Was jetzt?“, fragte Milten.

„Es gibt noch immer die Wohnung von Sonia, dort sollten wir mal vorbeigehen. Zuvor sind wir davon ausgegangen, dass sie tot war. Daher hat niemand die Wohnung untersucht. Ihr Zuhause gibt uns vielleicht einen Hinweis auf ihren Aufenthaltsort. Entweder das oder der Arzt packt ganz groß aus. Aber mit dem ist es wie mit Weihnachten im Februar.“

Milten stutzte.

„Er lässt auf sich warten“, sagte Percy. Milten rollte mit den Augen.

„Ach komm, der war gar nicht so übel!“

„Ab zu Sonia Kealys Wohnung.“

Percy zog den Reißverschluss der Geldtasche wieder zu und verstaute sie im Kofferraum. Auf dem Weg hielten sie kurz an einer Bank und ließen das Geld einschließen. Es war einfach zu viel, um es den ganzen Tag durch die Gegend zu fahren. Sie entrichteten eine Gebühr, jeder bekam einen Schlüssel und nur gemeinsam ließ sich das Geld wieder auslösen.

Zurück vor Sonia Kealys Wohngebäude.

An der Klingeltafel hielten sie nach dem Namen Faison Ausschau, der Hausmeister des Hasenstalls, in dem auch Sonia untergekommen war. Milten war sich sicher, dass die Wohnungen von innen überzeugen konnten, aber genau wie das Gebäude, in dem er und Percy lebten, sah es von außen nach Armut und Jammer aus.

Die Stimme des alten Hausmeisters krächzte durch den Lautsprecher. Percy machte ihm ihr Anliegen klar und er ließ sie mit seinem Generalschlüssel in Sonias Wohnung.

„Du liebes bisschen“, sagte Milten und schaute sich entsetzt um. Er hatte richtig vermutet, von innen machte die Wohnung einen ganz anderen Eindruck. Nur dass sie praktisch leer war. Vor einer weißen Einbauküche lag eine Matratze, neben der ein paar Bücher gestapelt waren. Die Schlafgelegenheit war noch nicht mal mit einem Laken überzogen. Ein zusammengeknautschtes Kissen und eine dünne Decke schienen Sonia zu reichen.

„Wie kann man so leben?“, fragte Milten.

„War selten da. Hat viel gearbeitet. Ist den ganzen Tag Taxi gefahren, manchmal hat sie es vor dem Haus geparkt“, sagte der Hausmeister. „Kann ich die Herren alleine lassen?“

„Eine Frage noch, Herr Faison. Sonia war nicht etwa wieder da, nachdem der Mord stattgefunden hat?“

„Nein, würde das verrückte Weibsbild auch nicht mehr dulden. Die Polizei würde ich rufen, wenn die wieder auftaucht, und zwar sofort und ohne zu zögern.“

„Natürlich, danke fürs Aufschließen“, sagte Percy.

Faison nickte und lief mit steifem Gang davon.

„Viel gibt es hier nicht, was uns Hinweise geben kann“, bemerkte Milten.

„Aber genug, um sich damit auseinanderzusetzen. Ich übernehme die Küche, du schaust dir den Rest an.“

Sie teilten sich auf. Milten setzte sich auf die durchgelegene Matratze. Merkwürdig, dass jemand so lebte. Die Wohnung wirkte mehr wie ein Vorwand als ein gemütlicher Ort, an den man sich zurückzog, um Kraft zu tanken und vom Rest der Welt abzuschalten. Milten nahm eines der Bücher vom Stapel. Eine Straßenkarte, nicht ungewöhnlich für Taxifahrer. Nur die wahrhaft alten Hasen kannten die Stadt derart auswendig, dass eine Straßenkarte für sie höchstens noch als Beleidigung der Berufsehre galt. Aber Sonia hatte eine, das bedeutete, dass sie entweder noch nicht lange im Geschäft war oder vor Kurzem den Arbeitsort gewechselt hatte. Ein interessanter, aber noch recht loser Hinweis. Das nächste Buch war ein Roman des frisch verstorbenen Booktian. Es trug einen grünen Einband, sogar der Erfinder wusste, dass es sich hierbei um den ersten Band der legendären Wochenende-Trilogie handelte. Der erste Band, der Grüne Freitag, beschrieb das beginnende Doppelleben des Helden, Knauf Krengel, der sich aus seinem Firmenalltag löste und am Wochenende zu einem Menschenhändler wurde. Jedes der Bücher erstreckte sich über einen gesamten Tag.

Milten drehte den Band um und las den Klappentext. Automatisch schlug er die ersten Seiten auf und stieß auf eine Widmung: Für Korbus Lufrain, ich genieße deine Kritiken genauso sehr wie du meine Texte. Möge dein Freigeist ewig leben. Grüße an die Frau!

Milten schloss das Buch wieder. Entweder es handelte sich um einen Kauf aus zweiter Hand oder das Buch war gestohlen worden. Milten prüfte die Auflage nach. Es handelte sich wirklich um eine signierte Erstausgabe. So etwas verlieh man doch erst gar nicht. Und welcher Taxifahrer hatte überhaupt Zugang zum Umfeld, in dem solche Exemplare gehalten wurden? Das Buch war alt, fast 20 Jahre. Ein Sammlerstück und mit Sicherheit auch gesucht. Milten zog sein Notizbuch aus dem Halfter und notierte die Widmung. Den Namen wollte er später nachschlagen.

Milten nahm das nächste Buch vom Stapel und prüfte es. Ein ausgemustertes Büchereiexemplar, das sich mit der Mechanik von Verbrennungsmotoren beschäftigte. Wenn Sonia so etwas las, führte sie wahrscheinlich selbst Reparaturen durch. Und das bedeutete, dass sie nicht angestellt war, sondern aus eigener Tasche finanziert wurde. Sie wollte sparen und legte daher selbst Hand an.

Sie hatten es also mit einer selbstständigen Taxifahrerin zu tun, die wahrscheinlich erst vor Kurzem in die Stadt gezogen war.

„Hast du was gefunden?“, fragte Percy und kam aus der Küche. Milten berichtete ihm von seinen Entdeckungen.

„Der Name Korbus sagt mir irgendwas“, bemerkte Percy und rieb sich nachdenklich das Fell unter dem Kinn. „Ich kann nicht mit dem Finger darauf zeigen, aber irgendwas war da. Entweder ich hab ihn schon mal im Fernsehen gesehen oder verhaftet.“

„Kannst du schnell nachsehen?“

„Wie meinst du ... ach natürlich!“ Percy zog sein Smartphone aus der Hosentasche und tippte den Namen in die Suchmaschine. Das Leben des Korbus Lufrain lud sich auf das Display.

„Literaturkritiker. Wusst ich’s doch. Eine bekannte Räuberbande hat mal bei ihm eingebrochen. Keglin und Mook waren damals für den Fall eingeteilt und erstaunt, dass der Mann die drei Bandenmitglieder alleine überwältigt hat. Aber solche Fälle gibt es eben auch, manchmal ist eine Waffe im Haus gar nicht so verkehrt.“

„Wie hilft uns das weiter?“

„Wir können bei ihm vorbeigehen und ihn mal ganz dezent auf Sonia ansprechen. Wer weiß, was er uns zu erzählen hat. Wir sagen ihm einfach nichts von dem Buch und behaupten, dass sie in der Nachbarschaft gesehen wurde.“

„Lügen wir ihn damit nicht an? Was, wenn sie es wirklich gestohlen hat?“

„Milten, manchmal ist es besser die Wahrheit nach und nach zu entfalten, dann haben Verdächtige eine geringere Chance, sofort einen Rückzieher zu machen. Der Ahnungslose verplappert sich am leichtesten.“

Milten nickte. Auch wenn er die Zulassung zum Detective in Rekordzeit geschafft hatte, war er noch lange nicht ausgelernt. Percy hatte so seine Kniffe und Tricks und er war nicht scheu, sie Milten beizubringen.

„Hat die Küche was ergeben?“

„Nur einen leeren Kühlschrank.“

„Also schauen wir mal bei diesem Korbus vorbei?“

„Natürlich und dann taucht hoffentlich bald Jonathan Weintraub zum Verhör auf.“

„Es ist schon verflixt“, sagte Milten, „selbst wenn wir sie zur Fahndung ausschreiben, wird sie niemand finden, weil wir nicht genau sagen können, wie sie jetzt aussieht. Wenn ihr Bäuchling tot ist, hat sie eine Narbe auf dem Bauch. Die haben aber mehrere Vielschreiberlinge, das allein reicht nicht. Die Wohnung macht gar nicht den Eindruck, als wäre sie in letzter Zeit hier gewesen. Und dem Hausmeister wäre sie mit Sicherheit aufgefallen.“

Milten dachte nach. Percy hatte erwähnt, dass Keglin und Mook zuvor schon mal bei dem Kritiker gewesen waren. Es konnte auch nicht schaden, bei Gelegenheit nachzufragen. Jedes bisschen Information konnte von Nutzen sein. Immerhin waren es doch die banalsten Kleinigkeiten, die oft zur Verhaftung führten.

Percys Fell vibrierte, er zückte sein Smartphone und nahm den Anruf entgegen. „Susie, was gibt es? ... Gut, danke ... aha ... ist nicht wahr? Na endlich.“ Percy legte auf.

„Neuigkeiten?“

„Jonathan Weintraub wurde gefasst, hier in der Stadt. Er befindet sich im Revier und wartet auf uns. Und wir haben Sonias Akten bekommen.“

„Worauf warten wir dann noch?“, sagte Milten. „Schnell zurück ins Revier!“

24

2016

Wenige Monate zuvor.

Sonia und Emilia verhielten sich genauso, wie Korbus es ihnen aufgetragen hatte. Sie behielten ihre Wohnung und arbeiteten weiter als Taxifahrer, doch insgeheim lebten die zwei schon mehr in Korbus’ Villa als in ihrem eigenen Zuhause. Sie hatten all ihre Möbel in das Zimmer bringen lassen, das sie in seiner Villa bezogen hatten. Der Kritiker wirkte eine merkwürdige Faszination auf die beiden aus, er schien sich zu nehmen, was immer er wollte. Kein Buch war vor ihm sicher, wenn er es hasste, schrieb er genau das nieder. Sein finanzieller Erfolg war enorm. Mit den Zeitungskritiken als Grundlage hatte er seine Bekanntheit ausgebaut und zehn Bücher verfasst, die alle nur als teure Hardcover verlegt wurden. Regelmäßige Einladungen zu Talkshows und Radiosendungen machten ihn zu einer Berühmtheit und dabei tat er eigentlich nichts, als Autoren des Fehlschlags zu beschuldigen und hin und wieder ein Lob auszusprechen.

Er tat genau das, wonach ihm war, und alle waren von ihm begeistert. Und diese Freiheit wollten Sonia und Emilia auch. Doch genau da lag ein Problem. Hinter grenzenlosem Wagemut und Rücksichtslosigkeit lag immer noch ein finsterer Nebel anstatt eines klaren Ziels. Sonia und Emilia wussten nicht, was sie wollten, nur dass sie es wollten. Und zwar sofort. Die beiden befanden sich in einem merkwürdig emotional losgelösten Zustand.

Tagsüber war alles in Ordnung, sie fuhren das Taxi durch die Stadt und waren im Gespräch mit den Kunden abgelenkt. Belangloses Geplauder, aber ein Zeitvertreib ohnehin. Doch in der Nacht wurde es schlimm, wenn sie allein in der leeren Wohnung saßen. Dann stand Sonia am Fenster und draußen am Firmament funkelten die Sterne. Sie schienen auf all die anderen dort draußen herabzuscheinen.

Aber nicht auf sie. Sonia und Emilia waren alleine, der einzige Bezug zu einer anderen lebenden Person war Korbus.

An genauso einem Abend hatte Sonia ihn angerufen und gefragt, ob sie vorbeikommen könnte. Die beiden tauschten Persönlichkeiten aus, die Besuche wurden regelmäßiger, und als Sonia ihm von der Leere berichtete, die sie befallen hatte, bat Korbus sie, bei ihm einzuziehen.

Ohne zu zögern, sagte sie zu und schaffte am nächsten Tag alle Habseligkeiten, die ihr wichtig waren, ihre Möbel und die meisten Bücher in eines der Zimmer in Lufrains riesigem Haus. Er bat sie, die Wohnung weiterhin zu behalten, offerierte sogar, dafür zu bezahlen. Doch sie lehnte ab. Und die einzige Bedingung, die er an sie stellte, war, dass sie sich zwei Tage die Woche in ihrer alten Wohnung aufhalten musste. Sonia verstand nicht ganz, warum, hinterfragte seine Entscheidung aber auch nicht, da es ihr nichts ausmachte. Sie ließ eine Matratze und ein paar Bücher zurück und arbeitete fortan am Wochenende besonders lange Schichten, um nur zum Schlafen in die einsame Wohnung zu müssen, die ihr nach dem neuen Leben bei Korbus noch einsamer und verlassener vorkam als zuvor. Aus dem Fenster schaute sie nicht mehr. Die Rollläden blieben dauerhaft unten.

Am Wochenende lebte Sonia in der Wohnung und werktags in Korbus’ Villa. Und obwohl die beiden unter einem Dach schliefen, aßen und lebten, blieb doch eine gewisse Distanz.

Korbus zog sich regelmäßig in sein Arbeitszimmer zurück, um zu lesen. Er war von Geburt an mit einer Gabe gesegnet, die es ihm möglich machte, zwei Bücher am Tag zu verschlingen. Das machte ihn einerseits ungeheuer produktiv, aber andererseits raubte es ihm an so manchem Abend die Kräfte.

Heute war ein ganz besonders anstrengender Tag gewesen. Als Sonia an der Villa ankam, duschte und richtete sie sich. Anschließend bereitete sie ihr Abendessen vor. Korbus aß immer allein. Mit den fertig gebratenen Eiern und etwas Toastbrot trat Sonia in das Wohnzimmer und setzte sich vor den Fernseher. Neben ihr saß ein völlig verausgabter Korbus Lufrain. Er hatte Ringe unter den Augen und ein Glas Whiskey in der Hand. Eine fast leere Flasche stand neben ihm, ihr Inhalt war in seinen Blutkreislauf gewandert. Er trank einen Schluck, den es eigentlich schon gar nicht mehr brauchte.

„Alles in Ordnung?“, fragte Sonia. Sie erwartete nicht wirklich eine Antwort, zumindest keine ernste. Emilia nahm etwas Rührei vom Teller und war in die neuste Folge des Schnitzelbär-Cartoons vertieft.

„Nein, gar nichts ist in Ordnung.“

Sonia wartete in Ruhe, dass er weiter erzählte.

Korbus nahm einen großen Schluck Whiskey. „Heute ist der 30. Oktober. Weißt du, was der 30. Oktober für ein Tag ist?“

„Der Tag vor Halloween?“

„Das ist richtig. Es ist außerdem der Todestag meiner Ehefrau Lora. Sie fehlt mir, musst du wissen, sehr sogar.“ Er drehte sich zu ihr und lächelte sie an. Sein Lachen war anders und Sonia bemerkte, dass Korbus sturzbetrunken war. Wahrscheinlich konnte er nicht mal mehr stehen.

„Wie ist sie denn gestorben?“

„Lora starb einen scheußlichen Tod. Sie hätte es verdient, mich zu überleben und im hohen dreistelligen Alter friedlich einzuschlafen. Stattdessen wurde sie gefressen.“

„Wovon?“

Korbus hob das leere Glas an und kniff die Augen zusammen. Seine Lippen formten ein Wort, aber so richtig wollte er es nicht herauskommen: „Paluuu...“ Er setzte neu an: „Paloloo.“ Korbus seufzte. Dann drückte er Sonia sein leeres Glas in die Hand und schenkte den Rest des Whiskeys ein. „Es war eine Schlange. Sie hat einen komplizierten Namen. Ein monströses Ding von riesigen Ausmaßen. Lora wurde von ihr überrascht.“

Sonia schüttelte den Kopf. Emilia wurde hellhörig und stellte den Ton am Fernseher lautlos.

„Wir waren in Südamerika unterwegs, der bolivianische Dschungel. Eine fürchterlich feuchte Hitze hatte es dort unten und der Weg zu unserem Ziel war unbefahrbar. Der Helikopter, den wir gebucht hatten, war am Tag zuvor abgestürzt, zumindest blieben wir vom Absturz verschont. Aber viel geholfen hat es nicht.“ Korbus nahm Sonia das Glas aus der Hand, das überzuschwappen drohte. Mit einer beeindruckend volltrunkenen Eleganz führte er es an seine Lippen und trank die obere Schicht ab.

„Wohin wart ihr denn unterwegs?“

„Wohin?“, machte Korbus und setzte das Glas ab. „Ach ja, wir waren unterwegs. Und zwar zu einer Lesung.“

„Im Dschungel?“

„Ganz richtig. Der Lieblingsautor meiner Frau hatte ein neues Buch geschrieben und exklusive Gäste geladen. Ich war einer davon. Lora war ganz aus dem Häuschen, als ich die Einladung bekommen hatte. Mir war etwas mulmig zumute, denn ich hatte zu diesem Zeitpunkt schon mehrere Bücher ihres Lieblings dem Kamin als Zunder zugewiesen.“

„Wer war es?“

„Booktian. Florian C. Booktian. Für was auch immer dieses verdammte C. steht, ich weiß es nicht, habe es nie nachgeschaut und es interessiert mich auch nicht.“ Korbus ließ sich zurückfallen. Er atmete schwer aus und ein. Der süßliche Geruch seines Atems stieg Sonia und Emilia in die Nasen. Ohne dass er es bemerkte, nahm Emilia ihm das Glas mit dem Whiskey aus der Hand und stellte es weg.

„Booktian hatte ein Buch über Südamerika geschrieben und weil es teilweise in Bolivien spielte, hat er dort einen Tempel gemietet. Von wem auch immer man einen alten Tempel mitten im Dschungel mieten kann. Der Regierung? Einem Indianerstamm? Keine Ahnung. Auf dem Weg dorthin, einem Dreitagemarsch, wenn ich das anmerken darf, ist Lora kurz hinter die Büsche. Und da hat dieses verdammte Mistvieh zugeschlagen. Wir sind der Schlange sofort hinterher. Ich vorneweg der Rest der Unternehmung war mir auf den Fersen.

Eine Woche lang. Quer durch den Dschungel. Die Verfolgung forderte weitere Leben.

Die knappe Versorgung veranlasste zwei unserer Träger, sich im Hunger auf ein paar Beeren zu stürzen. Ihre Hälse waren nach einer Stunde derart angeschwollen, dass sie keine Luft mehr bekamen. Und die Hitze, diese verdammte Hitze.

Wir hatten die Schlange schließlich so weit. Es war uns gelungen, ihr mithilfe der dem Tode nahen Träger eine Falle zu stellen. Wir überlisteten das Tier und zurrten es fest. Insgeheim hatte ich noch immer die Hoffnung, dass meine Frau noch am Leben war, irgendwo in den Eingeweiden des Tiers dreckige Luft atmete und sich von wer weiß was ernährte, um zu überleben.

Es war genau die Art von verzweifelter Hoffnung, die nichts mehr mit Hoffnung zu tun hatte. Es war eine Wahnvorstellung. Die einwöchige Verfolgungsjagd, die Angstzustände und Sorgen hatten mir das Hirn ausgetrocknet.“

Korbus hob seine Hand an und erkannte, dass der Whiskey fehlte. Er warf Sonia einen missbilligenden Blick zu und fuhr fort. „Aber es war noch nicht vorbei. Das Tier wusste, dass es am Ende war. Ich konnte es in seinen Augen erkennen. Die Seile hielten es auf dem Boden und ich stand über ihm mit einer Machete bewaffnet. Du wirst es mir nicht glauben, aber als ich zum Schlag ansetzte, grinste mich das Vieh an.

Und dann würgte sie meine Lora vor mir auf den Boden. Das Einzige, was der Schlange noch geblieben war, war mich zu erniedrigen. Weißt du, was die Magensäfte einer Schlange mit einem menschlichen Körper anrichten? Was sie mit dem Fleisch und der Haut machen?“

Sonia schüttelte den Kopf. Sie wusste es nicht und wollte es auch nicht wissen. Emilias Augenbrauen waren hochgezogen, ihre kleinen Hände auf ihrem Bauch gefaltet.

Korbus kniff die Augen so fest es ging zusammen. „Ich weiß es, Sonia. Und jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, ist das Bild wieder da. Die Schlange, die meine Ehefrau auswürgt, halb verwest, halb in ihrem Magen vergoren. Und der Gestank ...“ Korbus riss die Augen auf und starrte vor sich, ohne scharf zu stellen.

„Was wurde aus der Schlange?“, fragte Emilia. „Hast du sie getötet?“

„Nein. Das habe ich nicht“, sagte Korbus mit kalter Stimme.

„Du hast sie gehen lassen?“

„Natürlich nicht!“, sagte er aufbrausend.

„Wo ist sie?“

„Im Keller.“

Emilia schaute entsetzt auf den Fußboden. Sonia zeigte mit dem Finger nach unten. „Hier im Keller? In diesem Haus?“

„Ganz recht. Ich habe sie eingesperrt.“

„Wozu?“

„Sie bekommt Elektroschocks, lebt in einem winzigen Raum, in den ich rund um die Uhr Straßenlärm einspiele. Inzwischen ist sie bis auf ein Minimum abgemagert. Ihre Größe beeindruckt noch immer, aber ihre Ketten binden sie. Hin und wieder gehe ich runter und schneide ihr ins Fleisch oder quäle sie ein wenig.“

„Das ist sadistisch!“, platzte es aus Emilia heraus.

„Ach wirklich, ist es das?“, sagte Korbus und musterte Emilia. „Was würdest du machen, wenn du die Chance hättest, dich zu rächen. Würdest du es schnell zu Ende bringen?“

„Nein“, sagte Sonia.

„Siehst du, ich auch nicht. Und außerdem hast du bereits nach dem Motorradfahrer verlangt. Ich bin sicher dass du ihn nicht nur fragen wirst, ob es ihm leidtut.“

Korbus machte eine kurze Pause.

„Weißt du überhaupt, wie er heißt?“

Sonias Blick fuhr vom Boden auf und bohrte sich in Korbus’ Gesicht.

„Sein Name ist Levan Eggby“, sagte Korbus.

„Wo kann ich ihn finden?“

Korbus explodierte in Gelächter „Das wirst du mir nicht glauben, er ist ganz in der Nähe.“

„Wo?“

„Eigentlich wollte ich ihn aufheben als eine Art Geschenk. Aber es scheint dir wirklich nach ihm zu verlangen, was?“

Emilias kleine Augen funkelten vor Zorn.

Korbus Lufrain grinste. „Er ist im Keller, in einem Raum neben der Schlange. Ein Peiniger neben dem anderen. Wir legen langsam eine kleine Sammlung an, da unten im Verborgenen.“

„Bring mich zu ihm“, forderte Sonia. Sie hatte keine Ahnung, wie sie in den Keller gelangen sollte. Es gab nirgends eine Treppe, die hinabführte.

„Und was wirst du tun, wenn du vor ihm stehst? Wirst du warten, bis er sich entschuldigt?“

„Nein.“

„Sehr gut, ich habe nichts anderes von dir erwartet. Verschaffe dir Linderung, leb dich aus. Tu, was immer du willst.“

Korbus stand auf und schwankte. Es schien, als suchte er selbst die Richtung. Er ging einen Schritt nach links und zwei nach rechts. Schließlich drehte er sich einmal um die eigene Achse und steuerte weitaus geradliniger, als man es von einem Betrunkenen erwartete, aus dem Raum. Die Tür zum Keller befand sich hinter der Treppe. Es war nicht viel mehr als eine Luke. Unter dem Haus befand sich ein langer schwach beleuchteter Gang. Links eine lange Reihe von Zimmern, rechts Abzweigungen und weitere Luken. In der Mitte des Ganges standen zwei bewaffnete Wachen vor einer Tür. Sonia folgte Korbus den Gang entlang. Sie versuchte immer wieder, einen Blick in die Räume zu erhaschen, und fragte sich, wen Korbus hier unten alles eingesperrt hatte. Die meisten der Räume waren verdunkelt und durch das Glas, in das man hineinschauen konnte, war nichts als Schwärze auszumachen. Alle bis auf einen. Anfahrende Autos und hupende Lastwagen waren zu hören. Sonia erkannte im Vorbeigehen flüchtig den riesigen Kopf einer weißen Schlange. Ihre Wirbel waren unter der Haut sichtbar und als Sonia einen Moment verharrte, um einen besseren Blick zu erhaschen, drehte das Ungetüm seinen Kopf in ihre Richtung.

Eine große Narbe zog sich über den ganzen Kopf des Tiers und selbst jetzt, da es Jahre hier unten eingesperrt sein musste, lag noch immer ein Ausdruck der Überlegenheit in den Augen des Reptils, als wüsste es genau, wie es der Situation entkommen konnte. Die Schlange öffnete den Mund und zeigte ihre Zähne. An einem Giftzahn steckte ein Schlauch. Sonia veränderte leicht ihre Position, um durch das Glas in die Ecke spähen zu können. Der Schlauch führte in einen abgesperrten Glasbehälter, der mit einer grün-gelblichen Flüssigkeit gefüllt war. Der Kopf der Schlange schnellte hervor und stürzte auf Sonia zu.

Doch die Ketten hielten das Monster zurück und der Sprung endete auf halbem Wege.

Korbus lachte. „Sie kann dir nichts tun. Ich sammle ihr Gift und ich werde dir auch erzählen, was ich damit vorhabe. Aber das ist Thema für einen anderen Abend. Heute steht Levan Eggby auf dem Plan. Er wird sich freuen, endlich aus diesem Raum zu entkommen, auch wenn er dann nicht mehr ganz so lebendig sein wird. Zumindest nehme ich das an. Guten Abend, die Herren“, sagte Korbus zu den bewaffneten Wachen. „Sonia, das hier sind zwei meiner persönlichen Leibwachen. Ich habe sie nach dem Überfall auf mich angeheuert und nach Eggbys Einzug nach hier unten abkommandiert. Sie sind mir treu ergeben, denn sie schätzen nur das eine. Eine pünktliche und angemessene Bezahlung, habe ich nicht recht, Männer?“

Die beiden standen stramm und einer nickte so sanft, dass es Emilia fast entgangen wäre.

„Mit meiner guten Freundin hier eingeweiht, ist es an der Zeit, die Mannschaft aufzustocken. Ich brauche mehr Männer. Könnt ihr das veranlassen?“

„Jawohl, Herr Lufrain“, kam es aus dem einen heraus.

„Gut, sehr gut. Wir werden schon bald etwas mehr Schutz gebrauchen können“, sagte Korbus. Er zog einen Schlüssel aus der Tasche und sperrte die Tür auf.

In der Mitte eines leeren Raums saß ein Mann in Unterwäsche auf einem Holzstuhl. Er war gefesselt und trug einen Motorradhelm, der schwer beschädigt war. Das Visier hatte man ihm mit schwarzer Farbe zugesprüht. Ein Schluchzen drang aus dem Helm. Im Raum stank es nach Urin.

„Viel Spaß“, sagte Lufrain und ließ Sonia und Emilia eintreten. Er schloss die Tür hinter den beiden.

Vor ihnen ein Stuhl mit Eggby, dem Mann, der ihr Leben zerstört hatte.

Eigentlich hätten sie jetzt einen kleinen Postkartenladen betreiben und sich in den süßen Patrick verlieben sollen. Der Laden war Geschichte, Patrick hatte sich als bitter herausgestellt. Ein echter Widerling.

Nur Korbus war gut zu ihr gewesen, als Einziger. Und jetzt gab er ihr die Chance, sich zu rächen. Warum also nicht. Sollte Eggby doch ein paar Jahre im Krankenhaus verbringen und sehen, wie es ihm gefiel.

„Ist da jemand?“, drang es dumpf aus dem Motorradhelm.

Sonia ging vor ihm in die Knie und zog ihm langsam das Visier hoch. Eggby hatte zwei lila-blaue Augen. Anscheinend hatte irgendjemand ihm schon zweimal die Meinung gesagt. Aber da würde Sonia noch eins draufsetzen.

„Hallo“, sagte sie freundlich, „hast du eine Vorstellung, wer ich bin?“

„Bitte, lassen Sie mich gehen. Ich weiß überhaupt nicht, was ich getan habe.“

„Du weißt nicht, was du getan hast ...“, wiederholte Sonia und stand auf. „Das ist aber schade.“

Eggby zog den Rotz hoch, der ihm aus der Nase lief. Sein linkes Augen war zugeschwollen, aus dem anderen lief eine Träne die Wange hinunter.

Sonia ließ ihn sitzen und schaute sich im Raum um. Links von ihr befand sich eine Werkzeuglochwand, mit allem, was man brauchte, um alles festzuziehen, rauszureißen und reinzuhämmern. Sogar eine kleine Schale mit Nägeln und einem Lötkolben fand Sonia dabei. Korbus musste die Instrumente extra für sie angebracht haben. Sie waren nagelneu und zeigten weder Abnutzungsspuren noch Verfärbungen. Aber was nicht war, konnte ja noch werden.

Korbus meinte es gut mit ihr.

In den nächsten Stunden schrie Levan Eggby so laut, dass Sonia ein paarmal glaubte, ihr würde das Trommelfell reißen. Dann erinnerte sie sich, dass es einen Weg gab, ihm das Geschrei aus dem Mund zu reißen.

Die Zeit verging und das Werkzeug leistete seine grausame Arbeit.

Sekunden, Minuten, Stunden. Die Zeit verging.

Sonia war mit Blut besudelt und erschöpft. Zum ersten Mal seit Langem spürte sie Befriedigung. All die Farben dieser Welt wurden wieder etwas kräftiger. Der Nebel, der ihr Ziel verdeckt hatte, war verschwunden und eine weiße Leere war an seine Stelle getreten. Von ihr ging eine angenehme Gelassenheit aus und die hüllte Sonia restlos ein. Sie fühlte sich gut.

Von außen wurde die Tür entriegelt, Korbus betrat den Raum. „Guten Morgen, Sonia.“

Guten Morgen? Hatte sie wirklich so lange hier drin verbracht? Sie musste Eggby mindestens sechs Stunden bearbeitet haben.

„Hat es dir gefallen?“, fragte Lufrain.

„Das hat es“, gestand Sonia ehrlich. Emilia wischte sich etwas Blut aus dem Gesicht.

„Es wird dich interessieren zu wissen, dass wir beide etwas gemeinsam haben, von dem du noch gar nichts weißt.“

„Was?“, fragte Sonia und sog die frische Luft ein, die durch die Tür kam.

„Einen gemeinsamen Widersacher, wenn man ihm diesen Titel aufdrücken will. Den Puppenspieler und den Drahtzieher unseres Schicksals. Booktian.“

„Und was hat er mit mir zu tun?“, fragte Sonia.

„Oh ho“, sagte Korbus und lugte an Sonia vorbei. Der Körper von Eggby bot einen garstigen Anblick. Sein Schädel war zertrümmert und der Inhalt über dem Boden verteilt.

„Du hast ihm wohl gar nicht die Chance gegeben, sich groß auszusprechen, was?“ Korbus erkannte die Zunge, die auf dem Fußboden lag. Das Blut der Lache war bereits getrocknet. „Hast ihm die wohl als Erstes rausgerissen. Sehr gut. Jemanden wie dich kann ich gebrauchen. Wie ich bereits sagte, Booktian vereint unser Leid, denn er hat es geschaffen. Er war es, der Grund für meine Reise, die das Leben meiner Frau gefordert hatte. Und er war es auch, weshalb dieser Motorradkurier dich ins Krankenhaus katapultiert hat.“

„Ich verstehe nicht“, sagte Emilia.

„Dann lass es mich erklären. Levan Eggby war als Kurier für Booktian unterwegs, er hat einen Umschlag von ihm zustellen sollen. Eine Sendung, eine Ausgabe seines neusten Buches. Ich habe sie beim Verlag angefordert und irgendwie scheint der Hundesohn davon Wind bekommen zu haben. Er hat sich sogar noch einen Scherz mit mir erlaubt und mit einer Signatur auf meine verstorbene Frau angespielt.“ Korbus spuckte auf den Boden.

„Wegen eines Buchs von Booktian wurde ich angefahren?“

„Ganz recht. Ich habe es dann noch am gleichen Tag erhalten, man hat wohl einfach noch einen anderen Fahrer losgeschickt. Es liegt oben, wenn du es mal sehen willst. Ich will, dass du ihn hierherschaffst. Wie genau, steht noch aus. Ich will ihn formen wie der Rohdiamant, der er ist, sicher, ohne ihn wäre meine Frau noch am Leben. Aber der gleichen Logik zugrunde wäre sie noch am Leben, wenn ich Bäcker geworden wäre und wir die Einladung zu Booktians Vorlesung nie erhalten hätten. Den Schuldigen habe ich bereits, was ich will, ist den Verantwortlichen. Wir werden Booktians kreatives Schaffen in dich verpflanzen, Sonia. Aber zuerst muss er für mich ein paar Bücher schreiben. Bist du damit einverstanden? Wirst du es schaffen, dich in Geduld zu üben?“

Sonia biss ihre Zähne aufeinander und erwischte dabei einen Teil ihrer Lippe. Blut lief ihr aus dem Mund und vermischte sich mit dem von Levan Eggby.

Korbus zog ein Taschentuch aus seiner Jogginghose und tupfte ihr den Mund ab. Inmitten ihres blutbespritzten Gesichtes wischte er eine Stelle frei. Die einzige unter der die blutgetränkte Sonia noch zu erkennen war. Der Rest blieb unter einer roten Maske verdeckt. „Tu dir nicht weh, Sonia. Dafür gibt es andere. Du hast dich vielleicht gefragt, wer noch so alles in diesen Räumen sitzt, richtig? Nebenan ist noch jemand, den du kennen solltest. Ein alter Studienkollege von dir, Patrick.“

„Patrick ist hier?“

„Ganz richtig.“

„Woher wussten sie von ihm?“

„Weil du es mir erzählt hast“, sagte Korbus mit sanfter Stimme und steckte sein blutverschmiertes Taschentuch in seine saubere Kleidung. „Willst du ihm Hallo sagen?“

Bevor sie antworten konnte, ergriff Korbus ihre Hand und drückte ihr einen Schlüssel in die Finger. „Hier, nimm. Der Schlüssel öffnet die Tür zu seinem Raum. Direkt nebenan. Richte ihm einen schönen Gruß aus. Es hat mich einen erheblichen Aufwand und einige Gefallen gekostet, ihn hierherzubekommen.“ Und damit ließ Korbus sie wieder alleine.

Als sie aus dem Raum mit Eggbys Überresten kam, erwartete sie ein kleiner Tisch mit Frühstück. Was es war, spielte überhaupt keine Rolle, Sonia setzte sich und sie aßen. Stopften die Nahrung hinunter, damit es weitergehen konnte.

Sie hatten noch eine weitere Verabredung und während Emilia so futterte, kam ihr ein finsterer Gedanke. Den ersten hatten sie in Unwissenheit sterben lassen, er hatte keine Ahnung, warum ihm all das widerfahren war. Für Patrick wollte sie etwas Neues ausprobieren. Sie wollte die Unschuldige spielen.

Und am Ende würde sie ihn zu seinem Vater zurückschicken. Sollte Patrick doch mal sehen, wie ihn sein alter Herr empfing, wenn er bei ihm auftauchte. Ohne Beine und ohne Arme.

Emilia tauschte ihre Idee mit Sonia aus. Sie wurden sich einig, wischten den Mund ab und schluckten die Koffeintabletten, die Korbus ihnen bereitgelegt hatte.

Dann gingen sie zur Tür, die Patrick zugänglich machte.

Sonia steckte den Schlüssel ein und öffnete das Schloss. Dann rief sie: „Oh Patrick, haben sie dich auch erwischt?“, und rannte zu ihm. Er umarmte sie und drückte sie an sich. Er war unversehrt. Sonia löste sich sanft aus der Umarmung und warf einen Blick auf Patricks Beine. Seine wunderschönen, gesunden Beine.

„Wie kommen wir hier wieder raus?“, fragte Patrick.

Sonia grinste.

25

Percy saß an seinem Schreibtisch und blätterte Sonias Akten durch. Darunter war auch ihre Krankenakte, für die sie einen richterlichen Beschluss brauchten, der alles herausgezögert hatte. Milten saß ihm gegenüber und wartete ab.

„Und?“

„Nicht wirklich viel dabei. Ein paar Strafzettel wegen Falschparkens. Aber das ist bei einem Taxifahrer ein normales Berufsrisiko“, Percy blätterte weiter. „Das hier ist interessant. Sie hatte einen Unfall“, sagte er und warf die Polizeiakte zurück auf den Schreibtisch. „Hoffentlich gibt die Krankenakte ordentlich Aufschluss.“ Percy öffnete den Pappumschlag und zog die Dokumente heraus. Er flippte von einer Seite zur anderen. Dann überflog er hastig mehrere Papiere und die Erdmännchen-Augenbrauen erhoben sich in Verwunderung.

„Na, das ist doch was. Hör dir das an: Sonia hatte sogar einen sehr schweren Unfall und lag über ein Jahr im Koma. Ein Motorradfahrer hat sie frontal am Kopf erwischt. Hirnschaden und alles.“

„Wer war ihr behandelnder Arzt?“, fragte Milten.

Das Erdmännchen blätterte in der Akte umher. Dann schaute er erstaunt auf. „Ich glaub es nicht ... Dr. Jonathan Weintraub.“

„Der Kerl, der sie nach dem Sturz vom Dach hat verschwinden lassen?“

„Richtig. Und es geht noch weiter. Sie hat sich selbst entlassen, ist einfach aus dem Krankenhaus rausspaziert.“

„Im Koma?“

„Laut der Akte war ihr Bäuchling bei vollem Bewusstsein, aber einfach davonzuspazieren, sollte trotzdem ein Ding der Unmöglichkeit gewesen sein. Fast alle Fäden in diesem Fall laufen gerade bei diesen Arzt zusammen.“

Das Telefon auf Miltens Schreibtisch klingelte. Er hob ab und nahm das Gespräch entgegen. Ein Nicken und Danke später legte er wieder auf.

„Wie bestellt! Jonathan Weintraub ist bereit für uns. Er wartet in Verhörraum zwei. Komm, wir machen uns gleich an die Arbeit. Er wird uns sagen können, wo Sonia steckt, und er wird uns mit Sicherheit sagen können, wie Sonia einfach so davonspaziert ist.“

In Verhörraum zwei wartete ein angespannter Dr. Jonathan Weintraub. Wie so viele vor ihm und zahlreichen, die ihm folgen würden, saß er auf dem unbequemen Metallstuhl, geblendet vom Neonlicht und umgeben von Ungewissheit.

Das Erdmännchen hielt sich wie immer dezent im Hintergrund. Auch wenn er der Dienstälteste zwischen ihnen beiden war, genoss Milten das Verhör einfach mehr als er. Es machte ihm geradezu Spaß, Leute in die Irre zu führen, sie zu verunsichern und sie am Ende so weit in die Enge zu treiben, dass sie glaubten, Milten wäre ihr Freund und das Einzige, was ihm am Herzen lag, wäre ihr Wohlergehen. Percy steckte zwei neue Batterien in seinen Gameboy Advance, die er zu Hause aus einem Wecker geklaut hatte. Donkey Kong Country leuchtete in bunten Pixeln auf dem Bildschirm auf und Percy begann zu spielen.

Milten ging an die Arbeit.

Der Erfinder streckte Jonathan Weintraub die Hand zum Gruß hin und stellte sich vor: „Detective Milten Greenbutton, Guten Tag, Herr ...“

„Weintraub“, sagte der Mann vor ihm. Im Vergleich zu dem Foto aus der Wohnung seines Bruders war der echte Jonathan Weintraub ungesund mager und hatte glasige Augen.

„Geht es Ihnen gut, Herr Weintraub?“

„Wie es einem so geht, wenn man durch die Stadt gezerrt wird, um als Unschuldiger verhört zu werden.“

Er ging also davon aus, unschuldig zu sein. Sehr gut. Das waren Milten die liebsten. Erst recht, wenn es schon Beweise gab, die gegen ihn sprachen.

„Wissen Sie, warum man Sie hierhergebracht hat?“

„Ich nehme an, es geht um meinen Bruder. Habe ich recht?“

„Ganz recht.“

„Was hat er diesmal angestellt? Hat er wieder jemanden zusammengeschlagen?“

„Nein“, war alles, was Milten sagte.

„Sondern?“

„Sagt Ihnen der Name Permasleep etwas?“

„Klingt wie ein Pharmaunternehmen“

„Es ist ein Bestattungsunternehmen. Hilft Ihnen das vielleicht weiter?“

„Nein, ich bin Arzt. Ich erhalte Menschen am Leben. Um die Toten kümmert sich jemand anderes.“

Er fing an, ihm auszuweichen. Zeit für einen scharfen Schuss und vor allem, einen abrupten Themawechsel. Milten zeigte mit dem Finger auf den Arzt und schlug einen ernsten Ton an. „Wieso ist Sonia Kealy einfach so aus dem Krankenhaus spaziert?“

„Was?“

„Es heißt wie bitte, nicht was. Sie sind Arzt man, zeigen Sie einen Funken Anstand. Zumindest jetzt, vor dem Gesetz!“

„Ich ... weiß nicht, warum sie einfach gegangen ist.“

„Sie haben sie verschwinden lassen, nachdem sie eines Abends von einem Hausdach gestürzt ist. Mit drei Kugeln im Bauch.

„Ich ...“

Milten war noch nicht fertig. „Ich bin der, der auf sie geschossen hat. Sie wollte meinen Partner töten. Und wenn jemand meinen Partner bedroht, verliere ich meinen Anstand! Haben Sie mich gehört?“ Milten zog seinen Revolver aus dem Holster, spannte den Hahn und legte ihn auf den Tisch. In greifbarer Nähe von Jonathan Weintraub. „Seitdem ist Sonia verschwunden. Drei Tote später suchen wir immer noch nach ihr. Und Sie wissen, wo sie steckt.“

„Nein ...“

„Überlegen Sie sich gut, was Sie sagen. Das Gespräch wird aufgezeichnet. Wir haben bereits genug Beweise, um Ihnen noch heute Ihre Lizenz entziehen zu lassen. Dann sind Sie erledigt. Wenn wir Sonia finden, suchen wir Sie wieder auf und stecken Sie mit ihr in eine Zelle.“

„Das geht doch gar nicht“, sagte Weintraub und fing an zu schwitzen. Seine eh schon fettigen Haare glänzten im Neonlicht. Was immer der Arzt zu sich nahm, seine Nerven wurden dadurch nicht besser. Es brauchte nicht viel, um ihn über die Grenze seiner Belastbarkeit zu peitschen.

„Alles ist möglich, Weintraub. Genau wie es Ihnen gelungen ist, ihr die Kugeln aus dem Bauch zu ziehen, wie es Ihnen gelungen ist, ihr Gesicht wieder zu richten. Sonia Kealy hat eine Frau brutal abgeschlachtet, einem Mann die Kehle aufgeschlitzt und einen dritten vergiftet. Er ist langsam und qualvoll verreckt. Was glauben Sie, was sie mit Ihnen anstellen wird, wenn sie neben Ihnen in der Zelle sitzt?“

Weintraub schluckte und wischte sich mit der behaarten Hand den Schweiß von der Stirn.

„Könnte ich ein Glas Wasser haben?“

„Nein“, sagte Percy und schaute nicht mal von seinem Gameboy auf. Milten machte weiter: „Vielleicht schneidet Kealy Ihnen ja nachts den Bauch auf, dann bricht sie aus und sucht sich Ihren Junkie von einem Bruder. Ganz recht. Wir wissen von seiner Sucht und er hat uns auch so einiges über Sie erzählt.“

Jonathan Weintraubs Augen suchten wie wild den Raum ab. In seinem Kopf setzten sich schreckliche Bilder zusammen. Seine Welt, wie er sie kannte, stürzte zusammen. Seine medizinische Karriere: ruiniert. Sein Vermögen: gepfändet. Sein leibliches Wohl: Das einzige, was er noch hatte. Und er musste retten, was es zu retten gab!

Milten setzte noch einen nach. Es wurde Zeit, ihm persönlich näherzurücken. „Ihr Bruder hat Sie sofort verraten. Und er hat gelacht, Jonathan, er hat gelacht. ‚Sperrt ihn doch ein‘, hat er gesagt. ‚Ich scheiß auf Jonathan‘, hat Daniel gesagt. Jetzt ist er wohl gerade zu Hause und vergnügt sich mit der nächsten Prostituierten, während Sie hier sitzen und schwitzen. Er lässt Sie für alles bezahlen. Sie alle lassen Sie bezahlen, Jonathan. Ihr Bruder, Sonia. Alles werden nur Sie ausbaden müssen. Und jeder andere kommt davon. Das ist mächtig anständig von Ihnen, Jonathan. Mit mehrfach lebenslänglich ist nicht zu spaßen, vielleicht sogar die Todesstrafe? Die Verbrechen wurden teilweise in Gnaa begangen. Da kommen noch ganz andere Gesetze ins Spiel.“

Der suchende Blick des verzweifelten Arztes war bei Milten hängen geblieben. Der ging neben dem durchgeschwitzten Jonathan in die Knie und bemerkte einen eigenartigen Geruch. Dann legte er ihm seine Hand auf die Schulter und sprach ihm gut zu. „Hilf uns, Jonathan, hilf uns, sie zu finden, damit sie zur Rechenschaft gezogen werden kann. Sei nicht der Sündenbock für alle anderen!“

Jonathan nickte langsam.

„Wirst du uns helfen?“, bohrte Milten nach.

Das Nicken wurde schneller und schneller.

„Sehr gut. Jonathan, wo ist sie? Wo ist Sonia Kealy?“

Weintraub fing an zu heulen. „Ich weiß es nicht. Ehrlich. Man hat mir viel Geld geboten, damit ich sie für tot erkläre und operiere. Es hat mich selbst ein Vermögen gekostet und den Einsatz meines Bruders. Ich konnte ihr Gesicht wieder einigermaßen herrichten, aber niemand würde sie je wiedererkennen. Aber der Parasit war tot. Und das war auch gut so.“

„Wer, Jonathan, wer hat dir diesen Auftrag gegeben?“, fragte Milten und schaute von unten zu dem Arzt auf. Dabei vermittelte er dem Kerl ein völlig falsches Gefühl von Geborgenheit.

„Keine Ahnung“, sagte Weintraub und schluckte. „Es war ein Mann in einer schwarzen Limousine. Ich erhielt einen Anruf, mir wurde Geld übergeben.“

Bei meiner Weste, das darf nicht sein! Genauso einer Limousine hatte er vor Kurzem seine Erfindung übergeben. Die zwei Roboter. Aber schwarze Limousinen gab es viele. Reiche Irre, die sich ihre Wünsche und Träume erkauften, auch. Er durfte den Faden nicht verlieren. Er hatte Weintraub so weit. Aber bisher spuckte der Kerl einfach nichts aus, was ihn weiterbrachte.

„Haben Sie den Mann in der Limousine gesehen? Können Sie ihn beschreiben?“, Milten wusste, dass der goldene Moment der Schwäche vorbei war. Jonathan Weintraub sammelte insgeheim bereits wieder Kraft und verschloss sich aufs Neue.

„Nein, habe ich nicht“, stammelte Weintraub. „Aber Sonia lebt. Sie ist irgendwo dort draußen. Oh bitte, Sie müssen mich beschützen. Bringen Sie mich irgendwo hin, wo sie mich nicht finden kann.“

Wie Milten da so neben Weintraub kniete, bemerkte er zum zweiten Mal einen unangenehm beißenden Geruch. Er schien von Weintraubs Stofftuch zu kommen, das in der Tasche seines Jacketts steckte. Beim ersten Mal hatte Milten den Geruch als belanglos abgestempelt, den Gedanken daran sofort unterdrückt. Aber jetzt ... Milten lehnte sich etwas vor und roch an dem Taschentuch.

„Was machen Sie denn da?“, fragte Weintraub.

Milten kannte diesen beißenden Geruch vom Studium. Eine Substanz, die eigentlich längst in Vergessenheit geraten war, kein sich selbst respektierender Arzt benutzte das Zeug noch. Was er da roch, war Äther. Milten stand wieder auf.

„Stehen Sie unter Einfluss?“, fragte er in einem Tonfall, als glaubte er selbst nicht, was sich der Kerl alles erlaubte.

Jonathan Weintraub fuhr in seinem Stuhl auf. „Ich verbitte mir derartige Anschuldigungen“, sagte er verbissen und zog sein Stofftuch aus dem Jackett. Er schnüffelte daran wie ein Straßenköter an einer läufigen Hündin.

Percy stand auf und verließ den Raum. Wenige Minuten später kam er zurück. Milten wartete, ließ etwas Unangenehmes zwischen ihm und dem Arzt, um Weintraub wieder nervös zu machen.

Als das Erdmännchen zurückkam, stellte er eine Flasche mit Äther auf den Tisch. An dem braunen Flaschenhals hing ein Zettel aus der Asservatenkammer, in der sich zu jeder Zeit alles befand, was man schnupfen, spritzen oder rauchen konnte.

„Oh, das ist also ... aber“, sagte Weintraub mit dem Blick das Fläschchen fixierend. Er klammerte sich mit den Händen an den Tisch und kam der Flasche mit dem Gesicht so nahe, als würde sie ihn magnetisch anziehen.

„Sagen Sie mir, wie es Sonia Kealy geschafft hat, einfach so aus dem Krankenhaus zu laufen, und Sie können das ganze Ding haben.“

„Na ja ...“, sagte Weintraub und zog dem Fläschchen Äther in Gedanken bereits den Korken. „Wir haben Sie operiert. Der Parasit in ihrem Bauch war bei vollem Bewusstsein. Ich habe auf eigene Tasche Spezialisten eingeflogen, um ihr Hirn mit dem von Sonia Kealy zu verbinden. Sie konnte damit den Körper steuern, den sie befallen hatte. Dann ist sie gegangen.“

„Einfach so?“, fragte Milten.

„Ja ... einfach so“, wiederholte Weintraub und fuhr sich gierig immer wieder über das Kinn.

„Wissen Sie, was Florian. C. Booktian mit den Morden zu tun hat?“

„Nein, nein“, machte Weintraub, der den Äther schon riechen konnte.

„Wieso hat der Bäuchling nicht das Talent genutzt, wenn es ihm zugänglich war? Warum hat er nicht einfach geschrieben?“

„Der Unfall hat den kreativen Lappen ihres Hirns zerstört, ihre rechte Hirnhälfte wurde dauerhaft geschädigt.“ Weintraub ließ seine Faust in die offene Handfläche sausen und machte ein schmatzendes Geräusch. „Wums“, sagte er und lachte. „Weg jetzt, weg“, sagte er und versuchte Milten und Percy mit einer Handbewegung zu vertreiben.

Milten nickte Percy zu, der hinter ihm stand. Noch immer seinen Gameboy in der Hand folgte er Milten aus dem Raum.

„Uuund fertig“, sagte Percy und schaltete den Gameboy aus, er machte die Tür hinter sich zu und ließ Weintraub mit dem Äther alleine. Keine Sekunde später ertönte ein lauter, verzweifelter Schrei. Ein vorbeilaufender Kollege blieb stehen und schaute kurz zu ihnen. Milten wies ihn an, weiterzulaufen.

„ES IST WASSER!“, schrie ein verzweifelt nüchterner Jonathan Weintraub.

„Natürlich ist es Wasser“, sagte Percy. Aber der Arzt konnte ihn nicht hören. „Ich bin ein Detective, kein Drogendealer. Trottel.“

Milten konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Er war zwar mit seiner Leistung zufrieden, das Gespräch an sich hatte aber nicht mehr getan, als ihnen Gewissheit zu verschaffen.

„Was haben wir rausgefunden, Milten?“

„Scheinbar haben meine Schüsse auf dem Dach nicht Sonia, sondern ihren Bäuchling getötet. Wir wissen auch, dass er Sonia operiert hat. Beim zweiten Mal hat er versucht, ihr Äußeres zu rekonstruieren. Das macht den Verdacht, dass es sich bei der entstellten Bedienung um Sonia Kealy handelt, zu einer belegbaren Behauptung. Wir müssen also davon ausgehen, dass sich Kealy bewusst in das Haus eingeschlichen hat, um Booktian zu vergiften. Die Frage ist, warum. Was bleibt, ist eine flüchtige Sonia Kealy und der Literaturkritiker als unser nächster Anlaufpunkt.“

Milten überlegte für einen Moment. Er hatte den Artikel über den Kritiker Korbus Lufrain mehrfach überflogen. Darin wurde erwähnt, dass der Mann einen für viele unbegründeten Hass gegen Booktian pflegte. Keines seiner Werke war vor seinen Verrissen sicher. Sonia hatte ihn getötet und ein Buch besessen, das Booktian für Korbus Lufrain signiert hatte. Nur ein Zufall? Wohl kaum.

„Percy, uns fehlen die Beweise, aber ich glaube, dieser Kritiker ist für mehr verantwortlich als ein abhandengekommenes Buch. Er hat ein Motiv, er konnte den Autor nicht leiden.“

„Was bringt dich auf die Idee?“

Milten erklärte seinem Partner den gerade hergeleiteten Verdacht.

„Das ergibt Sinn. Also nichts wie hin zu diesem Typen.“

„Ich höre mich nicht Nein sagen.“

Auf dem Weg zum Aufzug kamen sie an Keglin und Mooks Doppelschreibtisch vorbei. Keglin war alleine. „Na ihr zwei?“, fragte der. „Habt ihr euren Mörder schon?“

„Noch nicht“, gab Percy zurück. „Sind aber kurz davor! Wo ist denn Mook? Habt ihr euch endlich scheiden lassen?“

„Er hat Urlaub. Hat ein neues Spielzeug für seinen Hubschrauber gekauft.“

„Was denn?“, fragte Milten.

„Er nennt es Puff the Magic Dragon. Fragt mich bloß nicht. Ich trau ihm zu, dass er an dem Hubschrauber gerade Raketen anbringt.“

„Wozu?“

„Zu nichts. Es ist sein Hobby, andere bauen Modelle zusammen, Mook restauriert seine Bell. Er kann sie sogar fliegen. Wo wollt ihr denn gerade hin?“

„Korbus Lufrain“, sagte Milten plump.

Keglin zog die Oberlippe hoch. „Na dann viel Spaß. Der Kerl ist eine ganz schöne Kratzbürste. Wir haben ihn mal im Fall eines Einbruchs verhört. Er hat damals drei Angreifer erschossen. Es scheint, er kann nicht nur bissig schreiben, sondern auch gut schießen.“

„Wann war der Einbruch?“, fragte Percy.

„Vor ein paar Monaten. Ich müsste das genaue Datum in den Akten nachsehen. Ihr wisst ja, wie das ist, irgendwann fließen all die Daten aus den Fällen zu einer klumpigen Masse zusammen. Er hat sich von einem Taxi nach Hause bringen lassen und wurde dann in eine Schießerei in seinem eigenen Haus verwickelt.“

Bei dem Wort Taxi tauschten Milten und Percy einen Blick aus. Eine Erwähnung, die nur einen Schluss zuließ.

„Danke, Keglin“, sagte Percy, „sag deinem Partner einen Gruß. Ich freue mich schon auf einen Rundflug.“

„Sei vorsichtig, das macht der sofort. Viel Erfolg!“, sagte Keglin und winkte die beiden davon, bevor er sich wieder dem Bonsai-Bäumchen auf seinem Schreibtisch zuwandte.

„Denkst du, was ich denke?“, fragte Milten im Aufzug.

„Korbus Lufrain und Sonia Kealy sind sich begegnet. Und zwar schon vor einer ganzen Zeit.“

„Richtig.“

Schweigen erfüllte den Aufzug, dann ergriff Milten wieder das Wort. „Was wurde aus dem Motorradfahrer? Ich denke, wir können davon ausgehen, dass sie nach ihm sucht, wenn sie ihn nicht schon längst gefunden hat.“

Unten im Wagen erkundigte sich Percy über Funk zuerst nach dem Namen des Fahrers und dann nach seinem Verbleib.

„Sein Name ist Levan Eggby“, sagte Susie über Funk, „man hat seine schwer verstümmelte Leiche in einer Gasse gefunden. Möchtet ihr weitere Details?“

„Nein danke“, sagte Percy. „Hat man bei der Leiche irgendwelche DNA-Spuren gefunden?“

„Zwei Haare, aber nie den passenden Täter. Es ist immer noch alles in der Beweismittelverwahrung in der Kiste mit der Fallnummer AA-589.“

„Vielen Dank“, sagte Percy und hängte das Funkgerät wieder ein.

„Ich kann verstehen, warum sie ihn getötet hat: Rache. Wir können es mit den Haaren sogar beweisen. Genau wie mit dem Säbel für den Butler. Aber das Gift ... ich habe das Wasser selber aus der Karaffe eingeschüttet. Zu diesem Zeitpunkt war sie schon gefesselt. Wie soll sie dann Gift eingefüllt haben?

„Vielleicht hat das Haus einen Tank, in dem Wasser auf Vorrat gespeichert wird.“

„Meinst du?“

„Manche größeren Häuser, gerade ältere, besitzen einen Wassertank, der immer mal wieder nachgefüllt werden muss. Wahrscheinlich pumpt man das Wasser unter dem Berg aus einer Quelle in den Tank. Wobei ... Percy, woher kamen die Gläser, die du verwendet hast, um das Wasser einzufüllen?“

„Von einer Kommode aus dem Esszimmer.“

„Dann wird Sonia irgendwie die Gläser präpariert haben. Gut möglich, dass sie den oberen Rand mit einem dünnen Film des Giftes bestrichen hat. Das nachzuweisen wird schier unmöglich. Sämtliche Fingerabdrücke dürften inzwischen verwischt sein. Wir könnten höchstens Abstriche von den Gläsern nehmen und so eine Beweisgrundlage schaffen. Wobei das vor Gericht nie standhalten würde.“

„Was im Moment viel wichtiger ist: Wen tötet sie als Nächstes? Wo müssen wir suchen? Wer hat ihr noch einen Grund gegeben, ihre Wut zu spüren?“

Milten starrte auf die Frontscheibe des Mustangs, sein Gesicht spiegelte sich und er sah niemand anderen als sich selbst: Milten Greenbutton. Er hatte ihren Bäuchling erschossen.

„Oh je ...“

26

2016

Wenige Wochen zuvor.

Das gelbe Taxi parkte vor Korbus Lufrains Villa. Sonia und Emilia stiegen aus. Sie hatten ihre Schicht hinter sich gebracht und mehr als dreißig Fahrgäste an über zwanzig verschiedenen Orten abgeliefert. Der Tank der Taxe war so gut wie leer, der Fahrer erschöpft.

Den ganzen Tag waren Sonias Gedanken um eine einzige Sache gekreist: mehr Rache. Ein Verlangen, von dem sie nichts wusste, bis Korbus es ihr eingeimpft hatte. Aber einer fehlte ihr noch und Sonia und Emilia wollten den Kritiker heute Abend bitten, seinen Einfluss zu nutzen, um genau diese Person in den Keller zu bringen. Im Haus angekommen klopfte sie an die Tür von Korbus’ Arbeitszimmer.

„Herein.“

Sonia öffnete die Tür. Lufrain saß in seinem Ohrensessel, wie er es immer tat, wenn er ein neues Buch las. Oder wie er es nannte, durcharbeitete. Seine Füße lagen auf dem nussbraunen Hocker vor ihm, die Socken hatte er ausgezogen. Er wackelte mit seinen Zehen und legte das Buch auf seinen Bauch.

„Sonia, Emilia. Es freut mich, dass ihr hier seid. Wie war eure Route?“

Das gleiche Frage-und-Antwort-Spielchen, das sie jeden Abend, wenn sie ins Haus kamen, abwickelten. Sonia hatte noch nie viel damit anfangen können, sie verstand nicht, wieso er sich jedes Mal nach ihrem Tag erkundigte. Hatte er nicht selber genug zu tun, als dass ihn ihre Sorgen und Gedanken interessierten? Manchmal ging er weiter darauf ein und sie unterhielten sich über einzelne Fahrgäste oder was sie heute gegessen hatten. Das Gespräch endete dann immer damit, dass Korbus ihr die Kritik zu genau dem Buch vortrug, das er gerade durcharbeitete. Aber heute hatte Sonia keine Lust auf das Ganze, Emilia teilte ihre Meinung und daher überging sie seine Frage einfach.

„Ich will noch jemanden haben.“

„Noch jemanden?“, fragte Korbus und nahm die Beine vom Hocker. „Wen?“

„Sein Name ist Jonathan Weintraub.“ Emilia hoffte, dass sich der Arzt insgeheim schon längst im Keller des Hauses befand und darauf wartete, für seine Taten zur Rechenschaft gezogen zu werden.

Korbus legte ein Lesezeichen in Form eines signierten Porträts ein und schloss das Buch. Dann schlüpfte er zurück in die Schuhe, die neben dem Ohrensessel standen.

„Er ist Arzt“, sagte Sonia, die sehen konnte, dass Korbus zögerte und sich Zeit ließ. „Er handelt mit seinen Komapatienten. Er war es, der mich operiert und Emilia die Kontrolle über unseren Körper ermöglicht hat.“

Korbus stutzte. „Das klingt mir nach einem guten Mann als nach einem Schuldigen. Niemand von uns ist nur gut oder böse. Jeder hat seine zwei Seiten. Hat er dir mit der Operation nicht wieder eine Zukunft gegeben?“

Und was für eine Zukunft sollte das sein?, dachte sich Sonia. Sie würde nie wieder schreiben können. Jetzt war sie Taxifahrer und das Einzige, was ihr noch Freude bereitete, war, sich an denen zu vergehen, die sie von ihrem gerechten Weg gestoßen hatten und sie danach auf den schickten, auf dem sie sich jetzt befand. Sonia drohte die Geduld zu verlieren und schlug einen ernsteren Ton an.

„Er ist ein schlechter Mensch und er verdient den Tod. Ich muss mich vor dir nicht rechtfertigen, Lufrain.“

„Nein, Sonia, das musst du nicht“, sagte er und lief um den Sessel herum. Korbus legte ihr eine Hand auf die Schulter.

„Aber du kannst nicht einfach jeden haben, den du willst. Wenn das so einfach wäre, würde Florian C. Booktian in meinem Keller sitzen und ...“, er beendete seine finsteren Gedanken abrupt. „Es tut mir leid. Aber ein Arzt würde zu viel Aufsehen erregen. Und wenn er in der Lage ist, etwas so Kompliziertes durchzuführen wie deine Operation, und glaube mir, ich weiß so einiges über deine Art, ihr seid kein einfaches Völkchen. Wenn dieser Weintraub an dir einen derartigen medizinischen Durchbruch von einer Operation vollzogen hat, dann wird er Einfluss und Geld haben. Genau wie ich. Einen Idioten von der Straße zu ziehen und einzusperren, ist eine Sache, aber sich mit einem meinesgleichen anzulegen, kann uns beiden großen Ärger bescheren. Großen Ärger“, wiederholte er mit Nachdruck.

„Und wie sollte dieser Ärger aussehen?“, fragte Emilia bissig.

Korbus trat einen Schritt zurück, um dem Bäuchling in die Augen sehen zu können. „Bitte unterschätze nie, wie gut die Dinge gerade sind und wie schlecht sie werden können. Niemals. Alles, was du hast, kann dir genommen werden. Der Fall nach unten ist lang und tief. Und je nachdem, wer dich stößt, kann der Fall schmerzhaft und bis auf die Knochen erniedrigend sein. Es tut mir leid, aber ich werde diesen Mann nicht anrühren.“

Wenn Korbus ihr nicht geben wollte, was sie verlangte, würde sie es sich eben nehmen. Er hatte sie auf die Idee gebracht, umsetzen konnte sie ihr Vorhaben auch alleine.

Das Taxi fuhr genau die Straßen entlang, die sie bestimmte. Und es führten sicherlich auch einige davon direkt zu Jonathan Weintraub. Irgendeine davon würde sie nehmen und dann, egal ob Einfluss oder Geld, würde sie dem Arzt den Kopf abschneiden und ihn sich als Kühlerfigur auf das Taxi stecken. Sonia drehte sich um und wollte den Raum verlassen, aber Korbus intervenierte.

„Bitte geh nicht. Ich will nicht, dass wir uns in Wut voneinander trennen. Unsere Beziehung ist zu besonders. Bitte verliere nicht aus den Augen, dass es noch jemanden gibt, den wir beide wollen. Dein Arzt ist nicht der Einzige, der dich beschäftigen sollte.“

„Booktian.“

„Ganz recht. Der Mörder meiner Frau und der Grund, warum du nie wieder Wörter zu Papier bringen wirst, die eine Geschichte formen. Jedenfalls nicht solange er noch am Leben ist. Stell dir nur vor! Sein Talent in deinem Kopf.“

Sonia und Emilia ballten ihre Hände zu Fäusten. Und auch wenn Korbus sie unmöglich sehen konnte, schien er ihre Reaktion doch aufzugreifen.

„Wir werden ihn uns schnappen, das versichere ich dir. Aber genau wie dein Arzt, der zu viel Aufsehen erregen würde, würde das Verschwinden von Booktian eine ganz andere Klasse von Chaos heraufbeschwören, wenn wir ihn einfach hierher verschleppten. Ich habe da schon eine Idee. Oh ja, und da soll noch mal wer sagen, dass ich mir als Kritiker nichts einfallen lassen kann.“ Korbus grinste hämisch.

„Wie lautet dein Plan?“, fragte Emilia. Sonia drehte sich um.

„Booktian muss zu uns kommen. Wir müssen ihn dazu kriegen, dass man ihn ausliefert. Ihn alleine zurücklässt und gar nicht mehr daran denkt, nach ihm zu suchen, weil jeder sowieso schon weiß, dass er nicht mehr da ist.“

„Und wie soll das funktionieren.“

„Sonia, niemand sucht nach einem Toten. Und ich glaube, ich habe genau das Richtige, um ihn auszuschalten. Wir werden ihn mit dem Gift der Schlange töten, und uns dann seinen unbeschädigten Körper schnappen. Wenn wir einen Weg finden, Booktian irgendwie die richtige Dosis zu verabreichen, wird man ihn begraben und alles, was wir tun müssen, ist, ihn ausbuddeln und hierherbringen. Niemand wird seine Leiche vermissen. Niemand vermisst einen Toten.“

Sonia hatte sich auf dem Hocker von Korbus’ Sessel niedergelassen.

„Wirst du mir dabei helfen, Sonia?“

Was für eine Frage. Natürlich würde sie das. Und auch wenn sie es sich nicht eingestand, diesen Mord würde sie am meisten genießen, denn er verlangte einiges an Raffinesse und eine gehörige Portion Glück. Wie sollten sie an Booktian herankommen? Wie sollten sie überhaupt herausbekommen, wo er sich aktuell aufhielt? Eine verzweifelnde Frage. Booktians Gurgel schien in unendlicher Entfernung. Viel näher war der Arzt.

Sie könnte sich Weintraub schnappen, bis es mit Booktian so weit war. Sie könnte ...

„Versprich mir, dass du den Arzt nicht anrührst. Wer weiß, wozu er noch gut ist. Ganz egal, wie niederträchtig und verkorkst er dir vorkommt, kann er doch noch seinen Teil beitragen. Am Ende stellt sich heraus, dass er das Puzzlestück war, das uns geholfen hat. Versprich mir, dass du ihn nicht anrührst!“

Sonia biss die Zähne zusammen. Emilia ergriff das Wort: „Wir versprechen es.“ Und sie meinte es, auch wenn es ihr unendlich schwerfiel.

„Gut. Sehr gut. Wenn du mich jetzt bitte entschuldigen würdest, ich muss das Buch hier weiter durcharbeiten.“

„Woher soll ich wissen, dass die Verpflanzung überhaupt möglich ist? Woher weiß ich, dass du mich nicht anlügst?“

„Habe ich bisher gelogen?“

„Nein.“

„Habe ich dir nicht immer genau das gegeben, was ich dir versprochen habe?“

„Ja, das hast du.“

„Dann bitte ich euch, Sonia, Emilia, vertraut mir. Glaubt mir. Es wird geschehen. Aber wir müssen uns Zeit lassen.“

„Wann werde ich bekommen, was mir zusteht? Wenn wir Booktian haben, wann bekomme ich seine Kreativität?“

„Geduld, Sonia. Wir werden beide bekommen, was wir wollen. Aber ich werde dir nichts vormachen, es wird seine Zeit brauchen. Übe dich in Geduld.“

Sonia nickte, stand auf und verließ das Arbeitszimmer. Korbus schloss hinter ihr die Tür.

Aber sie ging nicht in ihr Zimmer oder in die Küche noch hielt sie sich an diesem Abend in irgendeinem anderen Raum des großen Hauses auf.

Sonia und Emilia stiegen wieder in ihr Taxi, sie wollten sich ein neues Buch kaufen, um ihre Gedanken abzulenken. Ein Blutdurst war ein Blutdurst und irgendwie mussten sie verdrängen, was sie im Ansatz für den Arzt geplant hatten.

Beide hatten sich in den Kopf gesetzt, wieder zu töten. Zeitnah. Wenn sie den Arzt nicht haben konnte, musste eben jemand anders herhalten.

Die Entscheidung war gefallen und ganz so wie jemand, der nicht bekommen hatte, was er wollte, hielt Sonia Ausschau nach einem Ersatz.

Und sie sollte ihn finden.

Sie verschleppte die Frau im dreckigen pinken Hosenanzug zu dem Gebäude, in dem sich ihre leere Wohnung befand. Im Keller hängte sie Vanessa May auf und machte sich daran, sie aufzuschneiden und zu quälen.

Nachdem sie fertig war, stopfte sie ihr das Kinderbuch in den Rachen, das man ihr zu ihrem neuen Buch gelegt hatte. Dann tauchte sie ihren Finger in Vanessas Blut und schrieb den Namen dessen an die Wand, der all ihre Sorgen verschwinden lassen konnte: Booktian.

War das, was sie mit dieser Frau angestellt hatte, nicht auch in gewisser Weise Kunst? Und geschrieben hatte sie auch, wenn auch nur einen Namen in Blut. Seinen Namen. In ihrem kranken Hirn war sich Sonia sicher, dass der erfolgreichste Autor von Gnaa ihr eine neue Zukunft verschaffen würde. So wie es sich anfühlte, war ein Teil davon schon eingetreten.

Zwei Tage später.

Korbus Lufrain grüßte im Vorbeigehen den neuen Sicherheitsmann, der den Eingang zu seinem Haus bewachte. Die Mannschaft aus zwei Wächtern war ab elf weiter aufgestockt worden. Jeder von den Männern kannte irgendjemand, der früher mal beim Militär oder im Sicherheitsgeschäft tätig war, dort in Ungnade gefallen und jetzt für sich alleine arbeitete. Korbus stellte jeden ein, den er finden konnte, und verwandelte sein Zuhause nach und nach in eine Festung. Jeder der Männer sah gleich aus: ein schwarzer Anzug mit schwarzer Krawatte, ein weißes Hemd und schwere Bewaffnung. Es interessierte ihn nicht, was sie an ihrem Körper trugen, solange es ihnen das Gefühl gab, jeden Widersacher, der ihnen begegnete, bezwingen zu können. An einem hatte Korbus ein langes Jagdmesser gesehen, an einem anderen ein Maschinengewehr. Die Sicherheitsleute waren vom Eingang über jeden Raum im Haus bis hin zum Keller verteilt. Und für gutes Geld schwiegen sie und machten ihre Arbeit. Jemand, der wusste, wie er von jetzt auf nachher von der Bildfläche verschwinden konnte, war gewaltbereiter und sah einer Gefahr viel entspannter entgegen. Es war eine bunt gemischte Mannschaft aus Männern und Frauen.

Lufrain grüßte jeden, bis er die Küche erreicht hatte. Der dort positionierten Frau nickte er nur noch zu. Insgeheim hoffte er, dass die Sicherheitsleute nie wirklich ranmussten, doch bei dem, was er vorhatte, war es nur eine Frage der Zeit, bis ihm ein Detail entgehen und die Polizei einen Grund hatte, an seine Türe zu klopfen.

In der Küche setzte er Wasser auf. Aus den angefangenen Packungen neben dem Wasserkocher entschied er sich für einen Beutel von Twinings-Earl-Grey-Tee. Lufrain nahm drei Beutel aus ihrem Papier und versenkte sie im heißen Wasser der Glaskanne. Wasserdampf stieg auf. Die Teebeutel zogen braune Schlieren, das Aroma des Tees verbreitete sich. Die Verpackung versprach, dass der Tee auch von der Queen getrunken wurde. Das hatte ihn zum Kauf bewegt. Der Kritiker goss sich eine Tasse ein und nahm sie in beide Hände.

Draußen vor dem Garten fuhr Sonias gelbes Taxi vor und verschwand hinter das Haus. Sie war früher dran als sonst.

Mit dem Geschmack des Tees im Mund wanderten Lufrains Gedanken. Sollte er sich nach ihrem Wohlergehen erkundigen? Sie fragte nicht nach dem seinen. Überhaupt erschien es ihm, als ob sich weder Sonia noch Emilia sonderlich für die kleinen Zwischenmenschlichkeiten des Lebens interessierten. Wie viele dort draußen, außerhalb seiner Mauern, gingen sie einem alltäglichen Beruf nach. Erregten kein Aufsehen, arbeiteten in einer Tätigkeit, die sie so einzigartig machte wie eine Wand mit Raufasertapete. Sonias Arbeit war sterbenslangweilig. Den ganzen Tag fuhr sie irgendwelche Leute durch die Gegend, spürte deren Zeitdruck und begab sich für ein etwas höheres Trinkgeld in Gefahr. Korbus konnte noch nie nachvollziehen, was irgendjemanden dazu brachte, sein Dasein als Ersatzteil zu fristen. Es gab Tausende Taxis. Tausende Bäcker. Tausende Schnellrestaurants. War ein Ersatzteil nicht da, fuhr eben ein anderes Taxi, frittierte jemand anderes die Pommes oder man kaufte die Brötchen beim zweitbesten Bäcker. Machte es diesen Personen nichts aus, derart wertlos zu sein?

Korbus Lufrain war sich in seinem ganzen Leben noch nicht wertlos vorgekommen. Und er genoss es, Sonias Leben einen Wert zu geben.

Manche wurden geboren, um zu kritisieren, wie er, andere, um Taten zu vollbringen, die andere nicht mal aussprechen wollten. Sonia war grausam, brutal und auf mehreren gesellschaftlichen und moralischen Ebenen verwerflicher, als Korbus es je sein könnte. Sie war herrlich. Sie tötete mit Genuss.

Lufrain war schon immer der Meinung gewesen, dass jemand, der mit einer Leidenschaft hinter seiner Arbeit stand, Großartiges vollbringen konnte.

Sogar ein Ersatzteil wie ein Taxifahrer.

Korbus schmunzelte über die Umkehr seiner eigenen Logik und trank von seinem Tee.

Lufrain wollte Booktian für sich allein, und wenn er ihn erst mal hatte, konnte er sich in aller Ruhe darauf konzentrieren, wie er Sonia loswurde. Sie schien ihm zu vertrauen, und genau da lag ihre große Schwäche.

Leichtgläubiges Ding, dachte er und blies auf den heißen Tee.

Sonia betrat die Küche.

„Guten Abend, Korbus, wie geht es dir?“, fragte Emilia und wusch sich die Hände an einem Wasserhahn.

Na so etwas, dachte sich Lufrain. Nicht nur dass sie sich nach mir erkundigt, sie wäscht sich die Hände in der Küche. Was ist denn heute in die zwei gefahren?

„Woher die gute Laune?“, fragte Korbus verwundert.

„Sollen wir es ihm sagen?“, fragte Emilia zu Sonia.

„Natürlich“, gab die zurück und erhoffte sich das Schulterklopfen eines stolzen Korbus Lufrain.

„Wir haben uns vorgestern jemanden gesucht.“

„Jemanden gesucht? Ihr werdet doch nicht etwa ...“

Emilia machte eine verneinende Geste, Sonia sprach: „Keine Sorge. Nicht der Arzt. Wir haben jemand anderes gefunden. Es war ein Zufall.“

„Ein Zufall?“

„Genau. Sie saß in einer Seitengasse“, sagte Emilia, „einsam und allein. Wir haben sie zu uns mit nach Hause genommen.“

Hatten die beiden etwa einen Freund gefunden? Der Kritiker führte den Gedanken weiter. Freunde genießen Vertrauen und wer einem Freund vertraut, der vertraut sich ihm auch an. Was hatte sie diesem neuen Menschen in ihrem Leben erzählt?

„Sonia, bitte sag mir, wen du getroffen hast und was du mit dieser Person gemacht hast. War es eine Person?“

„Eine Frau. Ihren Namen kenne ich nicht.“

Sehr gut. Das bedeutete, die zwei waren noch auf Distanz. So schlimm konnte es also nicht sein.

„Ich habe sie getötet“, sagte Sonia und nickte fröhlich. Emilias kleine Fäuste zuckten vor Begeisterung.

Korbus schluckte den Tee hinunter. Der schmeckte so bitter wie nie zuvor.

„Was?“, sagte er mit heiserer Stimme und setzte erneut an. „Was soll das heißen, du hast sie getötet?“

„Ich habe sie in meinen Keller gebracht. So wie hier. Aber keine Sorge, ich habe ihn danach mit schwarzem Stoff verkleidet. Sicher, ich hätte wohl davor dran denken sollen, aber ich war einfach zu sehr im Moment gefangen. Es hat niemand etwas mitbekommen. Versprochen.“

Korbus raste innerlich vor Wut. „Wo ist die Leiche jetzt?“

„Noch immer in meinem Keller.“

„WAS?“, schrie Lufrain sie an. „Du hast sie da einfach liegen lassen? Hast du ihr vielleicht auch noch meine Adresse an die Tasche getackert?“

An Sonias Gesichtszügen erkannte er, dass sie seinen Tonfall nicht schätzte. Aber das war ihm egal. Wie konnte sie sich nur so dumm anstellen. Im eigenen Zuhause, im eigenen Keller, im ... oh nein. Korbus erkannte einen markanten Fehler. Er hatte nicht damit gerechnet, wie simpel Sonia gestrickt war. Sie hatte sich bereits an eine bestimmte Art gewöhnt, wie sie sich ihre Opfer vornahm.

„Was hast du dir dabei nur gedacht, Sonia? Emilia? Habt ihr vergessen, was wir vorhaben?“

Und so unschuldig, wie sie sich vorkam, antwortete Sonia: „Ich habe es so durchgezogen, wie du es mir gezeigt hast.“

Lufrain wollte ihr Widerworte entgegenschreien, sie aufmerksam machen, dass man Leichen aufwendig entsorgen musste.

Er hatte entsprechende Personen, die sich kümmerten, aufräumten und sauber machten. Schmiergeld floss in entsprechende Richtungen, Leichen wurden gut platziert. Jedenfalls hatte man es ihm so versprochen. Und bisher hatte es nie Probleme gegeben. Nie.

Bis jetzt.

Und was sollte er sich von seinem Gerede erhoffen? Eine zahme Sonia nützte ihm nicht, eine reumütige auch nicht.

Er brauchte Zeit zum Nachdenken. Wenn man Sonia gefolgt war, wären die Beamten längst in sein Haus eingedrungen. Er schaute hastig durch die Küchenvorhänge, um zu sehen, ob irgendwo Blaulicht leuchtete oder zivile Gesetzeshüter in Stellung gingen.

„Freust du dich denn nicht?“, fragte Sonia. „Ich darf doch nicht aus der Übung kommen. Irgendwann wirst du mich schon an den Arzt ranlassen.“

„Ja, irgendwann“, sagte Lufrain geistesabwesend.

Keine Polizisten waren zu sehen. Er drehte sich um und schaute Sonia in die Augen. Wie sollte er ihr, die er nur dafür brauchte, um das Schwert zu führen, davon überzeugen, dass sie nicht einfach jeden umbringen konnte? Und lenkte er sie damit überhaupt in die richtige Richtung?

Sie war blutrünstig, ja schon fast geil auf den Schmerz anderer. Er hatte gesehen, was sie mit dem Motorradfahrer gemacht hatte. Nicht mal bei einer Operation unter Vollnarkose wurde der Inhalt eines Körpers derart nach außen gekehrt. Korbus zweifelte daran, dass es überhaupt in seinem Ermessen lag, Sonia zu tadeln. Erst recht nicht für etwas, das sie für so richtig hielt und das ihr so viel Freude zu bereiten schien. Na und?

Er beruhigte sich, spürte, wie sein Herzschlag etwas langsamer wurde.

Dann hatte sie eben irgendeine Pennerin aus der Gosse gefischt und sie aufgeknöpft? Aber man würde den Körper finden. Die Leiche würde anfangen zu stinken und die Nachbarn würden die Justiz verständigen. Diese Situation erforderte keine Kritik, sie erforderte einen Test.

„Hör zu, Sonia, warum gehst du nicht ins Bett“, sagte er und erwiderte ihr Lächeln. Gespielt. Aber dafür gekonnt. „Mir geht da eine Angelegenheit durch den Kopf, die eine Lösung braucht.“

„Erzählst du mir, was es ist? Vielleicht kann ich helfen?“

Oh, Korbus wusste ganz genau, was Sonia mit helfen meinte. Und er würde ihre Dienste tatsächlich noch in Anspruch nehmen. Aber was er jetzt brauchte, war eine ausgeklügelte Situation, in der sich Sonia gegen ihr eigenes Schicksal beweisen musste. Ein Test und eine Bestrafung zugleich.

„Es wird nichts verraten“, sagte er und führte sie mit sanfter Bewegung aus dem Raum. „Ich sehe doch, dass du ganz erschöpft bist. Begib dich zur Ruhe. Morgen reden wir über deine stolze Tat, versprochen.“

Ob dieses Gespräch wirklich stattfinden würde, hing einzig und allein davon ab, ob Sonia die Bestrafung ihrer eigenen Dummheiten überleben würde.

Er schaute ihr mit einem Lächeln hinterher, das so lange hielt, bis sie die Stufen empor verschwunden war. Sein ganzer Körper war angespannt, sein Arm umklammerte das Treppengeländer, als würde er ohne sofort umfallen. Der Kritiker hatte sich einen Köter zugelegt, der mehr als beißen konnte.

Zweifel überkamen Lufrain. Was, wenn sie doch die Falsche war? Wozu war all ihre Aggressivität gut, wenn er sie nicht lenken konnte.

Sonia Kealy musste verschwinden.

Er telefonierte herum und fand heraus, dass eine limitierte Sonderauflage von Booktians neuem Buch in einem verlassenen Bürogebäude gelagert wurde. Dann stellte er ein Team zusammen, das Sonia beim Diebstahl zur Seite stehen sollte.

Am nächsten Tag überzeugte er Sonia von dem Diebstahl. Es brauchte nicht viel mehr, als dass er die Unternehmung als nächsten Schritt zu Booktian darstellte, damit sie die Sache schluckte.

Dann besorgte er sich ein billiges Mobiltelefon und tätigte genau einen Anruf. Er steckte der Polizei das von ihm geplante Verbrechen, jedoch nur den Ort und die Zeit. Man stellte ihn zu irgendeinem diensthabenden Detective durch, der sich des Falles annehmen sollte. Den Namen hatte Korbus längst wieder vergessen. Und er war auch nicht wichtig. Das Handy versenkte er vor seinem Haus im Gully. Wer immer es auch finden würde, wenn er den Zusammenhang zwischen dem Anruf und dieser Tat herstellen konnte, würde sich Korbus Lufrain freiwillig im Gefängnis melden.

Beim Überfall stürzte Sonia Kealy vom Dach des Hauses. Ihr junges Gesicht war vom Asphalt zu einer rohen Masse geschunden worden. Emilia, die eh schon eine Kugel im Kopf hatte, zerplatzte der Schädel und so bewahrte der kleine Bäuchling ihre Schwester vor dem Tod.

Korbus Lufrain, der in einem Wagen in der Nebenstraße zum Zeugen ihres Sturzes wurde, erkannte eine ganz neue Möglichkeit, die Dinge zu seinem Vorteil zu wenden.

Er konnte es nicht glauben, sie war tatsächlich noch am Leben. Entweder würde er ihr schnell den Rest geben, ein gezielter Tritt würde reichen. Oder aber ...

Jetzt musste er schnell sein. Korbus nutzte den Moment, stieg aus und hastete zu ihr. Dann flüsterte er ihr ins Ohr.

Die einzigen Worte, die in Sonias von Schmerzen zerrüttetem Gehirn ankamen, waren: „Emilia tot“ und „Booktian.“ Das Letzte hallte wie ein teuflisches Echo durch ihren Kopf. Und dort, wo die schwarze Leere gaffte, erhob sich eine große Statue. Sie zeigte den berühmtesten Vielschreiberling des ganzen Planeten. Und Sonia versprach sich, die Statue zu stürzen. Und wenn es das Letzte war, was sie mit ihrem kaputten Körper anstellte!

Lufrain rief jenen Arzt auf den Plan, den Sonia so gerne aus dem Weg geräumt hätte. Den Mann, den sie so sehr hasste, der ihr einst geholfen hatte und der ihr als Einziger wieder helfen konnte. Korbus versprach ihm Geld, Weintraub schüttelte ihm dafür die Hand und ging ans Werk.

Jonathan Weintraub erklärte Korbus, dass Sonia nur deshalb überlebt hatte, weil der Parasit ihren Aufprall abgefedert hatte.

Der Arzt hatte gelacht.

Korbus war sich sicher, dass Sonia jetzt ganz gerade auf der richtigen schiefen Bahn fuhr. Ihrem gemeinsamen Ziel entgegen. Und wie er Jonathan Weintraub bei der Arbeit zusah, der schnitt und zog, sägte und zur Seite klappte, manifestierte sich ein Gefühl in Korbus Lufrain.

Sonia Kealys würde ihm irgendwann noch die Polizei ins Haus bringen.

Früher oder später würden seine Sicherheitsleute zur Waffe greifen. Er hoffte nur, dass sich Booktian bis dahin längst in seiner Gewalt befand. Denn wenn die Kugeln erst mal durch seine Haustür schlugen, würde er nicht mehr lebend herauskommen.

27

Heute

Zeit hatte jede Bedeutung verloren.

Booktian wusste nicht mehr, welcher Tag war, welche Stunde, geschweige denn, wo er sich befand. Er fühlte sich eingelegt in einen Zustand von Schwäche. Sich selbst und allen anderen unterlegen. Er hatte kein Gefühl mehr in seinen Fingern, denn er hatte keine Finger mehr. Er sah keine Bilder, denn seine Augen waren ihm genommen worden.

Alles war still.

Florian C. Booktian kam sich vor wie in einem Gefängnis, in dem es nichts zu tun gab und aus dem er nie entkommen konnte.

Gerne wäre er wahnsinnig geworden, aber er hatte keinen Mund mehr, um seine Verrücktheit von sich zu schreien. Einzig und allein sein Gehirn schien noch zu funktionieren. Aber wie? Und wozu? Fast wünschte er sich in den Holzsarg unter der Erde zurück. Zumindest war dort Chuck bei ihm gewesen. Aber Chuck war fort. Er spürte ihn nicht mehr, konnte nicht nach ihm rufen oder sehen.

Fühlte sie so jeder, der gerade gestorben war? Wie lange würde dieser Zustand andauern?

Würde er so die Jahrhunderte fristen? Mit niemandem außer sich selbst, der ihm Gesellschaft leistete? Endlose Schachspiele gegen einen Gegner, der ihm immer einen Schritt voraus war? War der Tod nicht besser? Aber wie bringt man sich ohne Hals, Lungen, Arme und Beine um das eigene Leben?

Wie nutzlos seine Existenz doch war. Einst der berühmteste und produktivste Autor von ganz Gnaa und nun war von ihm nicht viel mehr übrig als der saftige Schwamm, der einst das Zentrum seines prächtigen Körpers dargestellt hatte. Was wohl aus ihm werden würde? Befand er sich im Regal eines Sammlers, der viel Geld dafür bezahlt hatte, dass jemand sein Grab schändete, um sein Hirn zu stehlen? War dieser Zustand etwa normal? Er hätte darum bitten sollen, verbrannt zu werden, dann wäre ihm all dies erspart geblieben. Das letzte Bild vor seinen Augen war ein Mann mit einer Säge, der ihm die Schädeldecke geöffnet hatte, um ihm das Hirn wie eine Kugel Eiscreme aus dem Kopf zu schälen.

Geschlagen mit fünffacher Sinnestaubheit reifte er vor sich hin.

Ein widerlich hohes Piepen drang in sein Hirn ein und belästigte ihn. Ein einziger, hochfrequenter, andauernder Piepton. Offensichtlich waren die Scheußlichkeiten noch lange nicht am Ende. Das Piepsen begann zu schwanken, es hörte sich an wie eine elektrische Maschine, die hochgefahren wurde.

Aber Moment! Er konnte hören?

Booktian strengte sich an. Es gab keine Zweifel. Er hörte einen hohen Piepton. Es wurde lauter, die Frequenz höher und immer schwerer wahrzunehmen. Der einzelne Ton verschwand und eine Stimme rückte an dessen Stelle.

„Funktioniert es?“

Es war die Stimme einer Frau. Und er meinte sie zuvor schon einmal wahrgenommen zu haben.

„Er kommt langsam zu sich“, sagte eine andere Stimme.

Die zweite Stimme war unverkennbar. Es war die von Korbus Lufrain, dem Kritiker, der ihm nach dem literarischen Leben trachtete.

„Seine Augen blinzeln“, sagte Lufrain. „Er kann uns hören. Ich habe was für deine neuen Ohren, Booktian, hör gut zu:

Wozu der stets erneute Schund?

Soll nie dein Drang erkalten?

Die Schwätzer können nicht den Mund,
du kannst die Hand nicht halten.

Noch nie hat jemand euch Vielschreiberlinge passender beschrieben. Du hast dieses Gedicht ja geradezu zu deinem Lebensinhalt gemacht. Tausende von Bücher. Mehr als die Hälfte ist lediglich teurer Papiermüll.“

Die Dunkelheit vor Booktians Augen wich rapide einem hellen Licht. Blendend grell drang es in, ja worin drang es denn überhaupt? Er hatte weder Gehörgang noch Augen.

Er versuchte, die Wimpern zu schlagen. Erfolglos.

Er versuchte, mit den Ohren zu schlackern. Erfolglos.

Zweifelsohne, er befand sich nicht in einem Albtraum. Irgendjemand stellte den Lichtkegel scharf. Ein Gesicht verdeckte sein gesamtes Sichtfeld.

„Na, wie fühlt es sich an, wieder unter den Lebenden zu sein?“, fragte Korbus Lufrain.

Booktian antwortete, doch die Stimme, die seine Worte sprach, war nicht die seine, auch wenn sie sich so anhörte. Sie klang künstlich und schlecht zusammengesetzt.

„Lufrain, was hast du getan?“, fragte Booktian. Dabei klang jedes Wort anders. Die Tonlage variierte und in seiner Stimme war nichts von der Angst zu hören, die er gerade empfand. Es waren Fetzen seiner Stimme, die jemand zu Sätzen zusammenwürfelte.

„Du klingst gut, besser als ich es mir erhofft hatte“, sagte Lufrain. „Wir haben deine Stimme aus allerhand Interviews und einigen Hörbüchern, die du selbst gesprochen hast, rekonstruiert. Wie gefällt es dir?“, sagte der Kritiker und schaute Booktian in die Augen, die inzwischen restlos scharf gestellt hatten. Lufrain schien sichtlich seinen Spaß zu haben, die Frau neben ihm nicht. Ihr Gesicht war schrecklich entstellt, als habe man es aus lauter zersprengten Fleischstücken mit den falschen Ersatzteilen zusammengeklebt. Booktian wiederholte seine Frage: „Was hast du getan? Wo ist Chuck?“

„Ist das wirklich so wichtig, hast du nicht selber immer erklärt, es gehe nicht um das Was, sondern das Wie? Habe ich nicht recht, Booktian?“, er spuckte dem Autor den eigenen Namen entgegen. „Du gehörst jetzt mir. Und ich werde es genießen, dich im Dunkeln zu lassen. Immerhin hast du doch selbst so viele Bücher geschrieben, in denen du mir, deinem Leser, so viele Antworten vorenthalten hast. Jetzt bin ich an der Reihe, denk dir doch selbst etwas aus und komm damit zurecht, dass ich dich habe sitzen lassen.“

Die Frau neben ihm grinste. Eine große Narbe klaffte im Ausschnitt, der ihren Bauch freigab.

Es schien, als ob das Kleidungsstück zuvor etwas oder jemandem Platz eingeräumt hatte. Jemand, der jetzt nicht mehr da war. War die Frau etwa ein verwundeter Vielschreiberling? Ein Artgenosse?

„Warum?“, gab Booktian zurück.

„Auch das werde ich dir nicht sagen. Aber mit Sicherheit deshalb: Weil ich es kann. Und niemand wird dich vermissen. Für die Öffentlichkeit bist du tot. Nicht viel mehr als ein unmarkiertes Grab mit einer Leiche darunter, die langsam verschimmelt. Nur dass dieser Leiche das Hirn fehlt. Das sitzt hier vor mir, angeschlossen an allerhand teure Elektronik. Die letzten Bauteile, deine wundervollen Roboterarme mit Augen, nur das Neuste vom Neuen versteht sich, sind gerade erst hier eingetroffen.“

„Warum bin ich hier?“

„Um zu schreiben. Und zwar genau das, was ich lesen will.“

„Und wenn ich mich weigere?“, sagte die bruchstückhafte Stimme Booktians.

„Dann werde ich dich abschalten, oder besser, ich suche mir einen Weg, dich zu zwingen. Was wird es brauchen? Eine Geisel? Vielleicht deine Assistentin, wie heißt sie noch gleich, Beth?“

Lufrain schaute zwischen Sonia und Booktian hin und her. „Es ist schon ein Rätsel, nicht wahr, sie verliert ihre Fähigkeit zu schreiben und dir ist sie als einziges geblieben. Sonia“, sagte er, „du hast Großes vollbracht und mir einen Herzenswunsch erfüllt. Erinnerst du dich, wie gut du dich gefühlt hattest, als du Patrick und Eggby vor dir hattest?“

Sonia nickte. Eine Hand streichelte über die lange Narbe an ihrem Bauch, eine Geste, die sie sich angewöhnt hatte, nachdem sie ohne Emilia aus der Narkose erwacht war. Der tote Bäuchling musste nach dem Sturz vom Dach entfernt werden.

„Du hast mir einen unbezahlbaren Dienst erwiesen. Und dabei hast du dich mehrfach beherrschen müssen. Vor einer Weile hast du mich um jemanden gebeten. Einen Mann, nicht den Arzt, den Erfinder. Er ist dir sogar schon als Fahrgast begegnet und doch hast du an dich gehalten. Jetzt sollst du ihn haben. Ihn und den Arzt. Hol sie dir!“

Korbus war fertig mit ihr. Sollte sie sich wieder in Schwierigkeiten stürzen, würde er sie sterben lassen. Das versprach er sich. Und Sonia würde zweifelsohne wieder in Schwierigkeiten geraten. Das war so sicher wie Booktians nächster Roman, den er hier unten im Keller schreiben würde.

Sonia stürmte aus dem Raum und machte sich auf den Weg zu Miltens Wohnung.

Korbus Lufrain hob einen großen Spiegel vom Boden. „Sieh her“, sagte er, „was ich erschaffen habe!“ Er hielt der Booktian-Maschine den Spiegel vor die Augen. Die fliegenden Roboter surrten und innerlich zerriss es den Autor beim Anblick seines Körpers.

Alles, was von ihm geblieben war, war eine Maschine. Schläuche, dicke Kabel, die sauber verlegt und gebündelt waren, glänzendes Metall und Flüssigkeiten, die in sein Hirn gepumpt wurden.

Nichts an ihm war mehr lebenswert. Aber scheinbar konnte er noch immer schreiben. Auch ein Drucker war mit ihm verbunden und unter ihm leuchtete ein Computerdisplay.

„Mit der Zeit wirst du lernen, deinen neuen Körper richtig einzusetzen. Er hat mich ein Vermögen gekostet und er soll mir auch wieder ein Vermögen einbringen. Als Allererstes wirst du all die Bücher neu schreiben, die du selbst auf diversen Seiten verhunzt hast. Du bist talentiert, keine Frage. Aber dein Erfolg hat aus dir einen freilaufenden Narren gemacht. Du tust, was du willst, verhältst dich manchmal mitten in der Geschichte wie ein bockiges Kind.

Mann stelle sich vor, was die Leute gesagt hätten, wenn Marius van Dokkum einfach einen Eimer Farbe über sein fertiges Werk geworfen hätte, einfach nur weil ihm danach war. Aber dir ist schon lange egal, was man über dich sagt, habe ich nicht recht?

Du bist ein großartiger Autor, aber ein noch größerer literarischer Terrorist. Und du greifst niemanden an, außer dir selbst. Und ich, mein Lieber, bin ein Soldat im Kampf gegen schlechte Literatur. All das mit dem freien Willen und der Narrenfreiheit hat sich jetzt erledigt. Verstanden?“ Korbus klopfte anerkennend auf die Glaskuppel, unter der Booktians Hirn in Flüssigkeit trieb.

Die mechanischen Augen des Autors fixierten den Kritiker. Ein Stift lag neben ihm auf dem Tisch und so leise wie möglich surrte sein rechter Roboterarm davon und hob den Stift auf. Doch dann verharrte der Arm regungslos in der Luft und wurde von Korbus’ Blick erfasst.

„Ich wusste, dass du es versuchen würdest, daher habe ich Vorsichtsmaßnahmen getroffen. Du kannst mir nichts anhaben, Booktian. Du kannst niemandem mehr etwas anhaben. Das Beste an dir ist, dass du einen Ausschalter hast. Ich kann dich abstellen wie jedes andere elektronische Gerät und wieder einschalten. Ganz wie es mir beliebt. Aber jetzt mach dich an die Arbeit. Deine Bücher zusammen mit meinen erwünschten Änderungen sind auf deiner Festplatte gespeichert, die nicht weniger als ein Yottabyte Speicherkapazität umfasst. Wundervoll, nicht? Sie enthält alle Bücher, die jemals geschrieben wurden, du kannst dir also die Zeit mit Lesen vertreiben, wenn du möchtest.

Du wirst auch das Gedicht von Oscar Blumental finden, das ich dir bei deinem Erwachen vorgetragen habe. Die Festplatte verfügt übrigens auch über den umfangreichsten Wortschatz aller Zeiten. Internet gibt es keines, wer weiß, was für Unfug du anstellst, wenn du dein Gedankengut weiter ungehemmt in die freie Welt hinausblutest. Und jetzt muss ich dich verlassen. Denn die Arbeit ruft ... Ich erwarte heute Abend dein erstes Werk.“

28

Eine der vielen Dinge, die Percy an seiner Freundschaft mit Milten schätzte, war ihre gemeinsame Verschwiegenheit.

Die beiden Freunde tauschten untereinander alles aus, ganz egal, wie peinlich oder wie viel Scham sie sich damit einhandeln würden. Aber sie hatten auch kein Problem, schweigend nebeneinander zu sitzen. Dann beschäftigte sich jeder mit sich selbst, irgendwann ergriff dann wieder einer von beiden das Wort.

In genau so einer Schweigephase befanden sie sich grade. Die Detectives waren auf dem Weg zu Korbus Lufrain, um ihn nach dem Buch zu fragen, das sie in Sonia Kealys Wohnung gefunden hatten.

Percy schaute zu Milten hinüber, der sich in seinem dicken Notizbuch eilig Zeile um Zeile notierte. Jedes Mal wenn der Erfinder irgendetwas notierte, von dem das Erdmännchen nicht wusste, wie es in die jetzige Situation passte, hätte er am liebsten sofort nachgefragt. Doch Percy wusste sich zu beherrschen und schon mehrfach hatte es sich als amüsant erwiesen, einfach abzuwarten.

Einmal hatte er einen Blick in Miltens Notizbuch geworfen. Damals, als der Erfinder frisch bei ihm eingezogen war. Er hatte keine Bedenken gehabt, seinen Freund bei sich aufzunehmen, der in einem mehr als zerrütteten Zustand ankam. Milten verbrachte Stunden damit, auf dem Wohnzimmerboden zu sitzen und in sein Notizbuch zu kritzeln. Seine Frisur ein Durcheinander, seine Kleidung einen unangenehmen Geruch verströmend.

Percy saß auf der Couch und schaute ihm zu. Wenn der Erfinder dann endlich vor Erschöpfung über seinen Notizen eingeschlafen war, deckte Percy ihn zu und legte ihm ein Kissen unter den Kopf. Es hatte mehrere Wochen gebraucht, um ihn vor dem Einschlafen vom Fußboden auf die Couch zu bewegen. Und als Milten dann endlich auf weicherem Untergrund schlief, schnappte sich Percy eines Abends das Notizbuch. Seine Neugier ließ ihm einfach keine Ruhe, er musste wissen, was Milten jeden Tag so akribisch niederschrieb. Percy nahm Milten das Notizbuch vom Bauch. Sofort suchten die Hände des Erfinders nach dem verlorenen Werk. Percy packte ihm stattdessen ein Buch auf den Bauch, das sich schon in der Wohnung befunden hatte, als er eingezogen war. Miltens Hände umklammerten den Ersatz und er versank zurück in tiefen Schlaf. Jetzt war es Percy, der sich auf den Boden setzte, um Miltens Notizbuch zu untersuchen. Er schlug die erste Seite auf.

Eigentum von Milten Greenbutton. Falls verloren bitte zurück an ... was folgte waren leere, gestrichelte Linien. Typisch für Milten, der so sehr in seine Arbeit vertieft war, dass er ganz vergessen hatte, eine Adresse einzutragen. Percy blätterte weiter. Es folgten mehrere Listen mit Adressen und Namen für Erfindungen, von denen die ein oder andere Percy ein Grinsen ins Gesicht zauberte:

1. Der Schlechte-Laune-Staubsauger

2. Der Merchandise-3D-Drucker

3. Beheizte Weste für Winter

4. Unterhose = Trinkwasserfilter?

5. Die Transportkugel

6. Das abwischbare Blatt Papier

7. Weiches, verformbares Holz (einfacher wiederzuverwerten)

9. Der Sehnerv-Rekorder

[...]

Auf der nächsten Seite fand das Erdmännchen eine Liste mit Geburtsdaten. Percy suchte nach seinem eigenen und fand es am unteren Ende der Liste. Es schien, der Erfinder machte nicht oft neue Freunde.

Percy blätterte weiter, bis er auf einen Eintrag stieß, der ihn schmunzeln ließ. Milten hatte eine Liste mit Pro- und Kontra-Argumenten aufgestellt, ob er bei ihm einziehen sollte. Percy überflog die Kontra-Argumente: launisch, vernachlässigt sich selbst (Ernährung!), wandert durch fremde Betten, impulsives Handeln kann zu großem Unheil führen, besitzt nur ein Fell zum Wechseln.

„Nur ein Fell zum Wechseln?“, wiederholte Percy laut. Milten hinter ihm grunzte. Diese Felle waren selten, und überhaupt, die konnte man nicht einfach kaufen. Sie mussten nachwachsen und am Stück abgeschoren und aufgearbeitet werden. Das bedeutete, zwei Monate rumlaufen wie ein Erdmännchen, das eine Wette verloren hatte: halb kahl rasiert mit neuen Haaransätzen. Nein danke. Das Wechselfell war erst ein Jahr alt und es sollte noch eine Weile durchhalten. Jetzt musste der Erfinder aber einiges an positiven Bemerkungen aufbringen. In der Tabelle mit dem Plus darüber stand: verlässlich, sagt wahrscheinlich Ja, bester Freund.

Percy klappte das Buch sofort zu, ohne den Rest überhaupt zu lesen, und drückte es an sich. Das hatte gereicht. Milten durfte so lange bleiben, wie er wollte. Er stand auf und beobachtete den schlafenden Erfinder. Der hatte die Arme über seinen Kopf gehoben und schlummerte friedlich vor sich hin. Jeder dritte Atemzug glich einem Schnarchen. Percy legte ihm sein Notizbuch wieder auf den Bauch. Milten schrieb wirklich seine intimsten Gedanken auf. Dass es jemand außer ihm lesen könnte, schien ihm gar nicht in den Sinn zu kommen.

Jetzt saß Milten neben ihm im Auto, schaute Richtung Himmel und notierte sich wieder einmal hastig Zeile um Zeile in sein Notizbuch. Percys Neugier schlug aus, aber das, was ihm am wichtigsten war, hatte er schon zu lesen bekommen.

Also widmete er sich wieder dem Fall der Sonia Kealy.

Ein Buch von Booktian, das eine Signatur an den Kritiker enthielt und die plötzliche Verbindung der Mörderin mit dem Autor. Es war gut möglich, dass Korbus Lufrain hier die Brücke zwischen den beiden geschlagen hatte. Doch wie hatte er Sonia nur dazu bekommen, den Autor derart zu hassen? Eine gekonnte Lüge mit den richtigen Beweisen, die als Tatsachen durchgehen konnte? Das wusste, wenn überhaupt, wohl nur Lufrain selbst.

Das Navigationssystem schickte Percy nach rechts. Er kannte diese Straße, seine Oma wohnte hier. Es war ein nobles Viertel und genauso eins hatte sich die Erdmännchendame für ihr neues Zuhause ausgesucht. Percy warf einen Blick auf das Display, das Navi meldete das Ziel in vierhundert Metern. Milten hatte zuvor die Adresse eingegeben und das Erdmännchen hatte auf Autopilot mit seinen Gedanken beschäftigt den Wagen gesteuert, ohne wirklich wahrzunehmen, dass er sich auf dem Weg zu seiner Oma befand. Tatsächlich. Er rollte am Haus seiner Oma vorbei. In der Küche brannte Licht, das bedeutete, sie war zu Hause.

„Was ist denn?“, fragte Milten, dem aufgefallen war, dass ein Haus die Aufmerksamkeit seines Partners auf sich zog.

„Meine Oma wohnt dort drüben“, sagte Percy und zeigte auf das kleine gemütliche Haus mit Vorgarten.

„Sieht nett aus.“

„Sie haben das Ziel erreicht“, mischte sich das Navi dazu und Percy lenkte den Wagen rechts an den Bordstein.

„Unglaublich. Meine Oma wohnt ja fast direkt gegenüber von diesem Typen.“

Milten stieg aus, Percy folgte.

„Würde es dir etwas ausmachen, wenn ich das Gespräch führe? Mir ist irgendwie nach einer Unterhaltung.“

Percy schüttelte den Kopf. „Mach du nur, aber denk dran, was wir besprochen haben.“

„Natürlich. Ihn in Sicherheit wiegen und dann ausfragen.“

Am Eingang der Villa befand sich ein großes Tor, aber dahinter war niemand zu sehen. Percy erkannte eine Klingel mit Display an der rechten Mauer und drückte auf den Knopf. Ein Gesicht erschien auf dem Display.

„Was wollen Sie?“, fragte ein Mann mit schwarzer Krawatte und weißem Hemd.

„Detective Percy Meercat und Detective Milten Greenbutton. Wir haben ein paar Fragen an Herrn Lufrain“, sagte Milten und hielt seine Dienstmarke vor die Kamera. Das Gesicht verschwand vom Display. Das Tor öffnete sich lautlos nach innen. Milten und Percy stiegen wieder ein und fuhren bis zum Haus vor.

„Na, dem scheint es nicht schlecht zu gehen“, bemerkte Milten.

Das Haus war umgeben von einem perfekt geschnittenen Rasen, auf dem Buchsbüsche standen, die zu kunstvollen Tierskulpturen geschnitten waren. Die Skulpturen waren über den ganzen Rasen verteilt. Eine davon war so frisiert, dass sie wirkte, als versuchte sie, über die Veranda ins Haus einzudringen.

Der Wachmann mit der dünnen schwarzen Krawatte drückte den Knopf und öffnete das Tor für die beiden Beamten. Er hatte strikte Anweisungen, bei jeglichem Eintreffen von Polizei keine Schwierigkeiten zu machen. Das hatte ihm Korbus Lufrain aufgetragen. Aber da war noch etwas anderes, um das er ihn gebeten hatte. Er verließ das Zimmer mit den Überwachungskameras, schnappte sich auf dem Weg sein Maschinengewehr und rannte die Treppen zum Keller hinunter.

„Mr. Lufrain. Sie sind hier“, rief er den Gang entlang. „Die Polizei steht vor der Tür.“

Der Kritiker ging gerade in die Knie und steckte ein schweres Vorhängeschloss zwischen zwei Ketten hindurch, die den Eingang zu dem Raum versperrte, in dem Booktian gerade seinen Computerkörper kennenlernte.

„Ich habe es immer gewusst. Eines Tages werden sie kommen und ich höre jetzt schon ihre Fragen.“ Mühselig richtete er sich mit all seinen zweiundsechzig Jahren auf.

„Kann ich Ihnen irgendwie helfen?“, fragte der Wachmann.

„Nein, Nummer sieben“, sagte Lufrain und klopfte dem Wachmann gegen die Nummer an seinem Jackett. „Ich werde mit ihnen sprechen. Und wenn ich mich geschickt anstelle, bekomme ich mehr aus ihnen heraus als sie aus mir.“

Percy und Milten standen vor einer verschlossenen Tür. Man hatte sie zwar durchs Tor gelassen, aber nicht ins Haus. Auf der Veranda zu ihrer Linken stand ein Mann im schwarzen Anzug, der Milten argwöhnisch musterte. Unter seinem Jackett zeichnete sich der Ansatz einer Waffe ab. Daran war nichts verkehrt, es gab kein Gesetz, das das Tragen einer Waffe verbot. Was Milten viel mehr störte, war der Anzug und die schmale Krawatte. Für ihn hatten Personen in schwarzen Anzügen schon immer alle gleich ausgesehen. Sie versuchten, durch ein gepflegtes Äußeres den Eindruck zu erwecken, es handele sich um respektable Bürger. Meistens befand sich genau das Gegenteil davon in solch einem billig wirkenden Aufzug. Auf seiner rechten Brust war eine Nummer eingenäht. Milten konnte einen Blick erhaschen und erkannte die Nummer zwölf. Lufrain umgab sich also mit bewaffneten Wachen, die Nummern trugen. Gab es ganze zwölf von den Männern im und um das Haus herum? Er schaute zu Percy, der mit den Augen Richtung Wache schielte, um Miltens Aufmerksamkeit auf den Mann zu lenken. Milten nickte kaum merklich und gab ihm zu verstehen, dass er ihn längst bemerkt hatte.

Vor ihnen öffnete sich die Haustür. Nicht etwa einen Spalt, um vorsichtig zu sehen, wer da vor der Tür stand, sondern schnell und vollständig. In der Tür stand Korbus Lufrain. Er hatte ein grobschlächtiges Gesicht, stechende braune Augen und ein eckiges Kinn. An seinem ganzen Körper war keine einzige Rundung, sogar sein Schädel wirkte kantig und grob.

„Guten Tag die Herren, darf ich mich vorstellen: Korbus Lufrain. Sagen Sie, was kann ich für Sie tun?“

„Greenbutton“, sagte Percy und zeigte auf Milten „und Meercat. Wir hätten da ein paar Fragen.“

„Schießen Sie los!“, sagte Lufrain. Für ihn schien das alles ein höchst amüsantes Spiel zu sein. Hinter ihm erkannte Milten zwei weitere Wachen. Nummer vierzehn und sechzehn. Sechzehn! Hatte der alte Kauz eine ganze private Armee um sich versammelt?

„Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn wir für einen Moment hereinkommen?“

„Ja, das würde es. Aber ich komme gerne zu Ihnen heraus.“ Lufrain trat auf die Veranda und zog die Tür hinter sich zu.

„Herr Lufrain, ist bei Ihnen in letzter Zeit eingebrochen worden?“

„Eingebrochen?“, sagte Lufrain und tat so, als müsste er nachdenken. „Nicht, dass ich wüsste.“

„Sie sind Literaturkritiker, richtig?“

„Ganz recht.“

„Erhalten Sie manchmal von einem Verlag Exemplare umsonst, wenn Sie eine Kritik verfassen?“

„Fast ausschließlich, meine Herren, Sie kaufen die Kugeln für Ihre Revolver ja auch nicht selbst, oder?“

Percys Blick verfinsterte sich. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen. Er mochte den Typ nicht. Und er mochte nicht, dass er so nah bei seiner Oma wohnte.

„Verkaufen Sie diese Exemplare, nachdem Sie sie gelesen haben?“

„Aber nein, ich werde mich hüten Gratisexemplare zu verschachern. Das habe ich überhaupt nicht nötig. Aber was bringt Sie denn auf dieses Thema?“

Milten machte gar keine Anstalten, dem Kritiker irgendwelche Fragen zu beantworten.

„Was passiert, wenn Sie die Exemplare durchgelesen haben?“

„Meistens schicke ich Sie mit einer Kopie der Kritik zurück an den Verlag, gefällt mir ein Buch besonders gut, behalte ich es auch schon mal und lasse es mir signieren und lese es irgendwann erneut.“

„Verschenken Sie Ihre signierten Exemplare auch?“

„Niemals. Wer verschenkt denn ein Buch mit Signatur? Wenn ich schon den Aufwand betreibe, lasse ich meinen Namen dazusetzen. Das Buch ist auf ewig an mich gebunden. Aber wollen Sie mir denn nicht sagen, was Sie zu mir gebracht hat?“

„Wir haben ein Buch mit Ihrem Namen in der Wohnung einer gesuchten Mörderin gefunden. Eine Ausgabe vom grünen Freitag, geschrieben und signiert von Florian C. Booktian, der vor Kurzem ermordet wurde. Korbus Lufrain“, sagte Milten, „in welcher Beziehung stehen Sie zu Sonia Kealy?“

„Ah“, sagte Lufrain und schaute auf den Boden. „Der Booktian. Zu tragisch, ich war selbst bei seiner Beerdigung anwesend.“ Er schaute wieder auf, erst zu Milten, dann zu Percy.

„Ich habe Sie beide dort gesehen. Ich bin Ihnen wohl nicht aufgefallen.“

„Sie weichen meiner Frage aus.“

„Ganz recht“, sagte Lufrain. „So wie sie bisher all meinen Fragen ausgewichen sind. Sie sind nicht auf den Kopf gefallen, das muss ich Ihnen lassen.“

Milten wiederholte seine Frage: „In welcher Beziehung stehen Sie zu Sonia Kealy?“

„Ich höre den Namen zum ersten Mal“, sagte Lufrain und schüttelte den Kopf. Percy kniff die Augen zusammen. „Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?“

„Wollen Sie Ihr Buch denn nicht wiederhaben?“

„Welches Buch?“, sagte Korbus Lufrain und klopfte gegen seine Haustür. Ein Wachmann öffnete. „Machen Sie es gut, die Herren, und viel Erfolg bei Ihren Ermittlungen.“ Und damit verschwand er zurück ins Innere seiner Villa.

„Mist“, sagte Milten, „er ist sehr bedacht, wenn er spricht. Wir können nicht nachweisen, dass das Buch wirklich ihm gehört. Unser Wort steht gegen das seine. Und wir haben nicht Grund genug für einen Durchsuchungsbefehl.“

„Was schlägst du vor?“

„Wenn er zu Sonia Kontakt hat, wird sie früher oder später hier auftauchen. Da bin ich mir sicher. Wir fahren den Mustang vors Haus, einmal um den Block und halten dann in etwas Abstand, um die Villa zu observieren.“

„Ich kann uns bei meiner Oma was zu essen holen.“

„Perfekt! Kann sie gut kochen?“

„Oh, das lass sie mal besser nicht hören. Die mästet dich, dass du nicht mehr in deine Weste passt.“

Milten und Percy stiegen zurück in den Mustang und verließen das Gelände. Einige Kilometer später gingen sie mit mehreren Häusern Abstand in Stellung. Mit gutem Blick auf die Einfahrt zu Korbus Lufrains Villa warteten sie auf Sonia Kealy.

Irgendwann musste sie ja auftauchen.

Das gelbe Taxi stand jetzt fast schon zwei Stunden vor der Polizeistation von Bimbeldove. Hinter dem Lenkrad saß ein Vielschreiberling mit vernarbtem Gesicht.

Korbus hatte ihr endlich die Erlaubnis erteilt, all die einzukassieren, auf die sie bisher hatte verzichten müssen.

Den Arzt, aber allem voraus Milten: der Mörder ihrer Schwester Emilia. Sie erinnerte sich noch zu gut, wie sie von dem Dach gestürzt war. Der Wind des freien Falls, die Schmerzen ihrer Wunden, und noch während des Falls das komische Gefühl, dass Emilia verschwunden war. Vom Aufprall versprach sie sich das Ende, doch es hatte nicht sein sollen.

Ohne Korbus wäre sie wahrscheinlich nie wieder auf die Beine gekommen. Er war auf der Straße zu ihr geeilt und hatte Hilfe gerufen. Man hatte sie wie ein totes Tier vom Boden gekratzt und dann sah sie jemand wieder, den sie oft in ihren Träumen gesehen hatte. Jonathan Weintraub. Nur die Rollen aus ihrem Traum waren vertauscht: Er schnitt an ihrem Gesicht und Bauch herum, während sie still da lag. Benommen von den Schmerzmitteln. Dann schlief sie ein.

Als sie wieder aufwachte, befand sie sich in einem der Zimmer von Korbus’ Villa. Sie war allein. Über ihren Bauch klaffte eine große Narbe, dort, wo sich zuvor Emilia befunden hatte.

Sie war tot und der Detective hatte sie getötet.

Jetzt war er an der Reihe. Sonia hatte sich für Milten etwas ganz Besonderes ausgedacht. Sie würde ihn von seinem Arbeitsplatz aus verfolgen, ihm ins Bein schießen und verschleppen. Mithilfe von Bluttransfusionen würde sie ihn für Wochen am Leben erhalten, ihm nach und nach wichtige Organe entnehmen und ihn dann, wenn er kaum mehr am Leben war, vom Dach des höchsten Gebäudes werfen, das sie finden konnte.

Aber dazu musste der Detective erst mal aus dem Gebäude kommen. Der Wagen von Emilias Mörder stand auf dem Parkplatz. Sie wusste inzwischen, dass er einen alten Ford Galaxie 500 fuhr. Das herauszufinden, war nicht sonderlich schwierig. Nachdem er ihr ins eigene Taxi gestiegen war, kannte sie seine Adresse. Und dort wartete sie auf ihn. Eines Tages sah sie den Detective mit seinem Partner in einem alten breiten Wagen davonfahren. Der Ford 500, der sich in der Tiefgarage des Hauses befand, in dem Milten wohnte.

Milten, das war sein Name. Auch das hatte sie in Erfahrung bringen können. Und wenn Milten sich nicht im Polizeirevier aufhielt, würde sie bei ihm zu Hause auf ihn warten.

Die Stunden vergingen.

Blau Uniformierte der verschiedensten Ränge gingen die Treppe zum Polizeirevier hoch und runter. Aber keiner davon war der, den sie suchte. Sein Wagen stand unangetastet neben dem Gebäude. War Milten heute vielleicht im Auto seines Partners mitgefahren? Diesem Erdmännchen.

Schließlich hatte Sonia genug und fuhr davon, um Milten zu Hause einen Besuch abzustatten. Auf ihrer Fahrt raste sie und überholte links und rechts, wer immer sich als zu langsam erwies. Die Gefahr, in die sie sich begab, war ihr egal, es ging ihr nur darum, den Detective so schnell wie möglich in die Hände zu bekommen.

Sie parkte ihr Taxi auf dem Rasen vor dem Haus, sprang aus der Fahrertür. In der Hand die Beretta, die sie auf der ganzen Fahrt nicht aus der Hand gelegt hatte. Schnell hatte sie sich die Treppen hochgearbeitet und stand vor der Tür, wo sie zuvor den Umschlag mit der Einladung für Booktians Abendessen eingeworfen hatte. Der Umschlag war blutverschmiert gewesen, das Blut von Beth, Booktians Assistentin, die die Einladung ursprünglich überbringen sollte. Scheinbar hatte bis heute niemand ihre Leiche gefunden. Gut möglich, dass das auch so bleiben würde.

Aber all das schien eine Ewigkeit, ein ganzes Leben, zurückzuliegen.

Vor all den Monaten, als Korbus über General Pickelhauber die Stelle bei Booktian für sie organisiert hatte, und knapp davor hatte sie den Detective gehen lassen, weil Korbus es so wünschte. Milten hatte ihnen durch die Taxifahrt erst den Zugang zu Booktian verschafft. Ohne die Einladung würden sie noch heute nach einer Gelegenheit suchen, den Autor abzupassen. Und weil Korbus Milten noch für den Plan, Booktian zu verwandeln, brauchte, hatte er überlebt.

Aber jetzt war er fällig.

Sonia trat die Tür ein und stürmte ins Wohnzimmer. An einer Wand hing eine groteske Zeichnung, die das Erdmännchen mit gezogener Waffe zeigte. Sie schwenkte die Pistole durch den Raum. Gleich würde er sich zeigen. Im Schlafzimmer? Nein. Sie rannte ins Bad, aber auch dort war niemand.

„MILTEN!“, schrie sie. Aber da war niemand. Offenbar lebte hier mindestens noch eine Frau, aber auch von ihr war keine Spur zu sehen. Alle waren ausgeflogen. Sonia zitterte vor Unruhe. Die Beretta lag in ihrer verschwitzten Hand. Dann eilte sie in die Küche und drehte das Gas an allen Herdplatten auf. Wenn sie das Schwein schon nicht zu fassen bekam, würde sie zumindest seine Wohnung zerstören. Sonia stierte in den Küchenschubladen nach einem Feuerzeug, was sie fand, musste den Zweck erfüllen: Streichhölzer. Sie rannte zum Ausgang, als könnte sie Milten doch noch einholen, drehte sich um und entzündete eines der Feuerhölzer.

Mit einem gezielten Wurf landete die kleine Flamme vor der Küche und brannte unbeeindruckt weiter. Sonia stürmte die Treppe hinunter zu ihrem Taxi.

Sie musste mit Korbus sprechen, vielleicht konnte er ihr einen Tipp geben. Er schien doch immer alles zu wissen. Schon im Haus hatte sie das Gefühl gehabt, dass er ihr nur gestattete, sich an den beiden zu vergreifen, damit er sie loswerden konnte. Aber das hatte sie nicht gestört. Es störte sie alles nicht, solange sie bekam, was sie wollte.

Sonia stieß beim Herausgehen mit einem kleinen Jungen zusammen, hinter dem eine große blonde Frau herlief. Sie schob die Leute einfach beiseite und stieg in ihr Taxi. Als sie den Schlüssel umdrehte, erklang der Schlag einer abgefeuerten Kanone. Sie lehnte sich nach vorne und schaute an der Windschutzscheibe empor. Flammen schossen aus genau der Wohnung, in der sie eben Feuer gelegt hatte.

Mit etwas Glück würde bald das ganze Gebäude in Flammen stehen und jeder, der Milten auch nur einmal freundlich gegrüßt hatte, würde lebendig verbrennen.

Sonia grinste und drückte den Rückwärtsgang rein. Dann trat sie das Gaspedal durch und machte sich mit allem, was der gelbe Kasten hergab, zurück zu Korbus Lufrain.

Die Waffe geladen. Sie selbst fest entschlossen.

Percy löffelte den letzten Rest seiner Suppe aus der Schale.

Seine Oma hatte ihnen eine Nudelsuppe gekocht, mit Fleisch, Karotten und allem, was dazu gehörte. Hinten auf dem Rücksitz stand der Suppentopf.

Nachdem sie den Mustang geparkt hatten, schauten sie bei Percys Oma vorbei. Die Erdmännchendame hatte Milten freundlich begrüßt und ihnen die Suppe übergeben. Percy stellte Nachforschungen an, im Bezug auf die Taxe und Korbus. Die Erdmännchendame gab an, das Taxi tatsächlich schon gesehen zu haben.

Percy hätte liebend gern das Gegenteil gehört, denn jetzt wuchsen seine Sorgen nur noch mehr.

„Willst du noch mal?“, fragte Milten.

„Nein danke, es war lecker, aber jetzt ist gut, verstehst du, was ich meine?“

„Klar. Mehr für mich“, sagte Milten und stieg aus. Dann machte er die Tür zum Rücksitz auf und schöpfte sich den Rest aus dem Topf in seine Schüssel.

„Ich hätte bei deiner Oma einziehen sollen und nicht bei dir“, witzelte Milten.

„Die hätte dich wohl kaum aufgenommen. Oma lebt alleine, schon immer.“

„Was wurde aus ihrem Ehemann? Gehört zu jeder Großmutter nicht auch ein Großvater?“

„Meinen Opa habe ich nie kennengelernt. Sie hat sich früh von ihm scheiden lassen. Wenn du so neugierig bist, frag sie doch selber mal, vielleicht wirft sie dich raus, vielleicht erzählt sie es dir auch.“

Seit über einer Stunde saßen sie jetzt schon und observierten die Villa von Korbus Lufrain. Kein Fahrzeug hatte die Einfahrt seither verlassen oder befahren. Das Tor war verschlossen. Immer noch.

Am Himmel hatte die Sonne bereits den Schichtwechsel angetreten und machte Platz für den Mond. Schon bald würden sie den abendlichen Sternenhimmel über sich haben. Milten stieg zurück in den Wagen.

Percy wusste, dass solche Dinge Zeit brauchten. Das Warten gehörte zum Beruf eines Detectives dazu. Er wünschte sich nur, er hätte seinen Gameboy mitgenommen. Die Spiele auf seinem Smartphone gefielen ihm nicht sonderlich. Vielleicht konnte er sich bei seiner Oma ein Rätselheft oder Ähnliches borgen. Auch wenn es wahrscheinlicher war, dass sie ihm einen Stapel mit Heften gut aussehender Erdmännchenmänner in die Hand drückte und über seine Rätselhefte nur lachte.

Scheinwerfer tauchten hinter ihnen auf und jemand klopfte gegen den Wagen. Percy zog seinen Revolver, Milten hob die Suppenschüssel zur Verteidigung. Das Erdmännchen drehte sich langsam herum.

„Kopf runter“, sagte er. Jemand kam näher, eine Hand fuhr den Lack des Wagens entlang. Ein Auto passierte den Mustang, vor dem Fenster tauchte ein freundliches Gesicht auf, zu dem ein lilafarbenes Büschel Haare gehörte.

„Guten Abend ihr zwei. Habt ihr alles aufgegessen?“ Es war Percys Oma und in ihrer Hand hielt sie eine Aluminiumschale mit Torte.

„Oma!“, machte Percy vorwurfsvoll und steckte seinen Revolver weg. Milten ließ seine Suppenschüssel sinken.

„Percy!“, gab die Erdmännchendame in gleichem Ton zurück. „Ich habe gedacht, ihr freut euch vielleicht über einen Nachtisch.“

„Aber natürlich, bitte“, sagte Milten und streckte die Hand nach der Torte aus. Doch Miltens Hände blieben leer. Percys Oma öffnete die Tür zum Rücksitz, schob kurzerhand den Suppentopf beiseite und stieg ein.

„Mein Name ist übrigens Sally. Milten, richtig? Percy hat uns gar nicht vorgestellt. Du bist einer seiner wenigen männlichen Freunde. Sonst schleppt er immer irgendwelche Mädels an, die er schneller wechselt als ich mein Fell.“

„Von welchem Teil der Familie ich das Bettenwandern wohl gelernt habe“, flüsterte Percy und betrachtete seine Oma im Rückspiegel.

„Seht mal her“, sagte sie und streckte die Torte zwischen ihren Sitzen hindurch. „Schokoladen-Sahne-Torte halb mit Nugat-, halb mit Marzipanfüllung. Ich mache euch einen Vorschlag. Ihr kommt mit mir ins Warme, ich stell euch noch eine heiße Schokolade mit Streusel neben euer Tortenstück und wir genießen den Abend gemeinsam.“

„Wir sind bei der Arbeit, Oma.“

„Was soll denn das für Arbeit sein? Ich habe euch beobachtet. Ihr sitzt hier seit Stunden und starrt auf dieses Haus.“

„Wir warten auf jemanden.“

„Könnt ihr nicht drinnen warten?“

„Nein, dann sehen wir das Haus nicht mehr. Es ist lieb von dir, Omi, aber wir müssen noch ein wenig hier draußen rumsitzen.“

„Was nicht heißen soll, dass wir uns nicht über ein Stück Torte freuen würden“, warf Milten ein.

Sally stellte die Torte neben sich auf den Rücksitz. „Percy, hast du grade wieder eine ... na ja Freundin kann man ja wohl nicht sagen. Hast du grade eine, mit der du dein Bett teilst? Eine Karin, Kelly, Kea, Kerstin oder Kira vielleicht?“

„Sie heißt Kylie“, sagte Milten.

„Natürlich“, sagte Sally mit gleichgültigem Einverständnis. „Und du, Milten, musst du alleine schlafen?“

„Keineswegs, Kate schläft mit mir.“

„Oho“, machte Sally und kicherte. „Du kleiner Angeber du.“

Milten wurde ganz rot.

„Also kommt, ruft eure Mädels an, bestellt sie hierher und wir geben uns bei Nugat und Torte die Schokokante. Und je später der Abend desto lustiger die Gäste, dann packt die Oma nämlich den Schnaps aus, hab ich nicht recht?“ Sie wuschelte Percy durch die Haare.

Der saß einfach nur da und ließ alles über sich ergehen. Mit starrem Blick auf die Villa, die immer noch unverändert da lag, sagte Percy: „Na gut. Wir können genauso gut eine Streife abkommandieren, um hier zu übernehmen.“

„Wusste ich doch, dass euch etwas einfällt, um von der Arbeit abzuhauen. Ich bin damals, als ich einen normalen Job hatte, einfach gegangen, wenn ich keinen Bock mehr hatte.“

„Wo haben Sie denn gearbeitet?“, fragte Milten.

Percy kannte die Geschichte in- und auswendig. Er rollte mit den Augen und nahm das Funkgerät in die Hand. „Das können wir auch drinnen besprechen oder? Milten rufst du Kate und Kylie an und gibst ihnen die Adresse meiner Oma?“

„Klar. Meinst du, die kommen auch?“

„Sicher doch. Kate allein, um sich dir wieder um den Hals zu hängen. Und wer einmal Zeit mit meiner Oma verbracht hat, schließt sie auf immer ins Herz. Man hat gar keine andere Wahl.“

„Och mein kleines, süßes, frotzel Erdmümmelmännchen“, machte Sally vom Rücksitz aus und lehnte sich nach vorne, um Percy einen feuchten Kuss auf die Wange zu geben. Der gab sich gelassen.

„So fängt es an“, sagte er und deutete auf seine Oma, „sie lockt dich mit der süßen Oma-Nummer und Kuchen. Ne Stunde später hat sie dich unter den Tisch gesoffen und während du dir deinen klaren Verstand zurückwünschst, sitzt sie auf der Couch, raucht Gras und versenkt deinen Highscore bei Mario 64.“

Milten lachte. Dann rief er die beiden Frauen an, die sofort zusagten und versprachen, in einer halben Stunde an Ort und Stelle zu sein.

Sally war bereits ausgestiegen und lief mit der Torte in den Pfoten zurück zu ihrem Haus. Percy forderte noch schnell einen Streifenwagen an und sperrte den Mustang ab. Die beiden Detectives folgten der Erdmännchendame.

„Geht ihr schon mal rein“, sagte Percy, „Ich will nur kurz warten, bis die Ablöse da ist. Dann komme ich nach. Es soll uns ja nichts entgehen.“

„Wie du meinst“, sagte die Erdmännchendame. „Dann essen Milten und ich das erste Stückchen Torte eben alleine. Und wehe ihr habt mir da zwei hässliche Tussis ins Haus bestellt.“

„Kate ist wunderschön“, gab Milten zurück.

„Inwiefern wunderschön, Milten?“

Dem Erfinder fiel auf die Schnelle nichts ein, also wählte er die offensichtlichste Antwort, mit der er am besten wegkommen würde.

„So wie du, Sally.“

Die alte Erdmännchendame grinste. „Gute Antwort. Da bekommt jemand ein ganz besonders großes Stückchen.“

Percy schüttelte den Kopf und sah, wie die beiden ins Haus verschwanden. Seine Oma hatte es schon immer faustdick hinter den Ohren gehabt. Als habe man ihr zwischen Mund und Kopf nicht den gleichen Filter eingesetzt, den jeder andere hatte.

Er hielt noch eine Weile Ausschau nach der Ablöse. Vor dem Haus von Korbus Lufrain regte sich noch immer nichts.

Kurz darauf bog der Streifenwagen am Ende der Straße um die Ecke und fuhr neben dem Mustang vor. Percy unterhielt sich kurz mit den Polizisten, wies sie an, nach dem Taxi Ausschau zu halten und jegliche verdächtige Aktivität sofort bei ihm zu melden. Er kannte die zwei Beamten zwar nicht persönlich, hoffte aber, dass sie ihrer Arbeit gewissenhaft nachgehen würden. Eine Thermoskanne mit Kaffee und zwei Tüten mit Broten verschafften ihm den Eindruck, dass sie sich auf eine lange Nacht einstellten. Percy klopfte zweimal gegen die Wagentür und wünschte seinen Kollegen einen entspannten Abend.

Auf dem Weg zu Korbus’ Villa war alles schiefgegangen, was nur hatte schiefgehen können.

Zuerst hatte sich Sonia verfahren. Sie verfuhr sich nie! Tagtäglich kurvte sie durch die Stadt und brachte die verschiedensten Fahrgäste ans Ziel. Jedes öffentliche Gebäude hatte sie schon zu Hunderten angefahren und auch den Weg zu Korbus kannte sie von jedem Punkt der Stadt problemlos auswendig. Aber diesmal war sie vom gewohnten Weg abgekommen. Nach drei roten Ampeln in Folge bog sie nach links in eine Seitenstraße ab. Die bedeutete zwar einen erheblichen Umweg, doch noch eine Zwangspause in Form einer Ampel hätte Sonia nicht verkraftet. Auf dieser Seitenstraße gab es keine Ampeln, sondern nur Kreisverkehre und enge kleine Gässchen. Das bedeutete viel Umherlenken, aber dafür kam sie auch deutlich schneller voran. Sie lenkte das Taxi durch die vielen verwinkelten Straßen und genau zwei Abbiegungen, bevor sie auf die ihr bekannte Hauptstraße zurückkommen würde, von wo es nur noch einen Katzensprung bis zu Korbus war, fing erst der Motor an zu stottern und erstarb dann vollends.

Die Tachonadel beklagte die gähnende Leere im Tank des Fahrzeugs.

Sonia fluchte und schlug auf das Lenkrad. Aber das half ihr auch nicht weiter. Sie überlegte kurz, das Taxi einfach stehen zu lassen. Scheiß auf den scheiß Karren. Aber dann musste sie wieder zu Fuß los, um den Erfinder zu schnappen. Und jemanden, ohne Auto zu entführen, gestaltete sich zu schwierig.

Sonia lief eine halbe Stunde zur nächsten Tankstelle und eine halbe Stunde wieder zurück zu ihrem Taxi. Mit aufgefülltem Tank fuhr sie endlich weiter zur Villa. Als sie die Straße mit den schicken Villen und Häusern erreicht hatte, traute sie ihren Augen nicht. Milten, der Mörder ihrer Schwester, kam mit einer Frau im Arm aus einem kleinen Haus. Hinter ihm gingen noch andere, aber die nahm Sonia gar nicht wahr. Sie trat die Bremse durch, richtete die Beretta hinter der Fensterscheibe auf den Erfinder und drückte ab.

Im Vorgarten des kleinen Hauses bohrte sich das Blei in eine Schulter.

Sonia feuerte weiter.

29

Sally schrie auf und fasste sich an die Schulter. Die brannte wie Feuer.

„In Deckung“, rief Percy und warf sich mit seiner Oma hinter einen großen Blumenkübel. Milten und die zwei Frauen rannte geradewegs zurück ins Haus. Hinter ihnen krachte die Kugel in die Hauswand neben Miltens Kopf, zwei weitere in die Türe, die Kylie hinter sich zuwarf.

Percy stellte sofort fest, dass der Angreifer nicht auf ihn und seine Oma feuerte. Der Blumenkübel blieb unversehrt.

„Alles in Ordnung?“, fragte Percy und zog die Hand von der Schulter seiner Oma. Die Erdmännchendame saß mit schmerzverzerrtem Gesicht neben ihm.

„Verflucht, tut das weh!“

Percy lehnte sie nach vorne und begutachtete die Wunde. „Ein glatter Durchschuss. Wenn du angeschossen werden willst, dann oberhalb der Schulter. Es tut höllisch weh, aber es wird wieder. Glaub mir. Das ist mir auch schon passiert.“ Er lehnte seine Oma vorsichtig gegen den Blumenkübel. Eine letzte Kugel krachte in das Küchenfenster zur Straße. Die Schüsse hörten auf. Percy lehnte sich vorsichtig zur Seite, um sehen zu können.

Auf der Straße stand ein gelbes Taxi aus dem gerade eine Pistole zurückgezogen wurde. Der Schütze musste nachladen. Es gab keine Zweifel, wer da am Abzug saß.

„MILTEN“, schrie Percy, „ES IST SONIA. DIE MATSCHFRESSE HAT MEINE OMA ANGESCHOSSEN.“

Percy zog seinen Revolver und sprang aus seinem Versteck. Ohne auch nur darüber nachzudenken, wie schnell Sonia im Nachladen ihrer Waffe war, ging er direkt auf das Taxi zu und feuerte die ersten Schüsse. Kugeln regneten auf das gelbe Blech nieder, ein Schrei war zu hören und die Reifen des Taxis drehten durch.

Sonia raste davon, vor dem Tor zu Korbus’ Villa hielt sie an. Percy lief bis ans Ende des Vorgartens und schaute ihr nach.

„SCHNAPPT SIE!“, rief er der Streife zu. Die zwei Polizisten waren schon aus dem Wagen gestiegen und dahinter in Deckung gegangen.

Das Tor zur Villa öffnete sich, war aber noch lange nicht weit genug auseinander, damit das Taxi hindurchpasste. Die Taxe raste auf die zwei Polizisten zu. Die beiden hoben ihre Waffen.

Ein lauter Knall! Sonia hatte dem einen Polizisten in den Kopf geschossen.

Der andere erwiderte das Feuer, aber zielte schlecht.

Sonias traf ihn an der Schläfe. Er ging zu Boden und blutete binnen Sekunden den Asphalt voll.

Das Tor war offen. Der Vielschreiberling gab Vollgas und verschwand.

Percy rannte zu seinen Kollegen, hinter ihm kam Milten und die zwei Frauen aus dem Haus.

„Kümmert euch um Sally, habt ihr mich verstanden?“, wies Milten sie an.

Kate nickte, Kylie kniete schon neben der Erdmännchendame.

Milten eilte hinter Percy her.

Das Erdmännchen warf einen Blick in die Auffahrt, das Taxi war längst an der Veranda angekommen. Er sah gerade noch, wie Sonia ins Haus verschwand und mehrere Wachen davor in Stellung gingen. Dann kontrollierte Percy den Puls des ersten Polizisten: tot. Der zweite lag mit offenen Augen zuckend am Boden und blutete.

„Wir brauchen einen Krankenwagen“, sagte Milten.

„Und Verstärkung. Ich kümmere mich drum.“

Percy eilte zum Streifenwagen und forderte über Funk einen Krankenwagen an. Dann ließ er sich zu zwei ganz besonderen Kollegen durchstellen.

„Hörst du mich, Keglin?“

„Natürlich, Percy, was kann ich für dich tun.“

„Hör mir ganz genau zu, ihr müsst etwas für mich tun.“ Er beschrieb Keglin seinen Plan, der ihn für Mook zum Mithören auf Lautsprecher umstellte. Die beiden willigten sofort ein und brachen auf. Percy fummelte noch kurz an seinem Smartphone herum und ging zurück zu Milten.

„Wie geht es ihm?“, fragte er.

Milten hatte sich auf den Boden gesetzt und hielt den blutenden Streifenpolizisten im Arm. Dessen Augen waren zugefallen.

„Er ist tot“, sagte ein mit Blut besudelter Milten. „Stell dir nur vor, wir wären weiter hier sitzen geblieben, wir hätten sie vielleicht nicht schnell genug kommen hören. Dann hättest du jetzt eine Kugel im Kopf und ich wäre hier verblutet.“

„So darfst du gar nicht denken.“

„Was machen wir jetzt? Wie lange braucht die Verstärkung, bis sie da ist? Eine viertel Stunde? Neben Korbus und Sonia sind da drin mindestens sechzehn Wachmänner, von denen wir wissen. Wir brauchen mehr Männer. Oder mehr Kugeln.“

Sonia hatte schon zu viel Leid verursacht und auch wenn Percy gerne etwas für die armen Streifenpolizisten empfunden hätte, so war er doch allem voran froh, selbst noch am Leben zu sein, und dazu von Wut erfüllt, weil jemand auf seine Oma geschossen hatte. Und all das, als Sonia versucht hatte, seinen besten Freund zu töten.

Genug war genug. Percy zögerte keine Sekunde, er ging zum Kofferraum seines Mustangs. Milten folgte ihm.

„Was hast du vor?“

„Mir den Weg zu Sonia frei schießen und diese Sache zu Ende bringen. Bist du dabei?“ Percy öffnete den Kofferraum und zog ein Maschinengewehr der Klasse MP5 hervor. Er ließ das Magazin herausschnappen, überprüfte es und setzte es wieder ein. Dann entsicherte er die Waffe und legte an, um zu sehen, ob Kimme und Korn gerade waren.

„Wo hast du das Ding her?“, fragte Milten entsetzt.

„Von meiner Oma“, sagte Percy. „Hab es ihr abgenommen. Sie hat sich die Knarre besorgt, um sich im Fall des Falles zu verteidigen.“ Percy schulterte das Maschinengewehr.

„Ich dachte, du kannst keine größeren Waffen abfeuern?“

Percy senkte die MP5. „Milten, ich kann alles abfeuern. Morgen ist meine Schulter eben grün und blau. Aber unter dem Fell sieht man das eh nicht, also was ist jetzt, hilfst du mir?“

„Natürlich. Das steht doch außer Frage. Aber, Percy, die Vorschriften. Wir können nicht einfach drauflos ballern. Wir müssen auf die Verstärkung warten ...“

Percy fiel ihm ins Wort. „Es gibt keine Verstärkung.“

„Mit wem hast du da gerade gesprochen?“, fragte Milten schon ein wenig panisch.

„Mit Keglin und Mook. Sie sind unterwegs, um uns zu helfen.“

„Keglin und Mook?“, wiederholte Milten. „KEGLIN UND MOOK?“, schrie Milten. „Die sind beide kurz vor dem Ruhestand, denen sind doch schon die Kugeln im Lauf festgerostet. Percy, was hast du dir dabei gedacht, du kannst doch nicht einfach ...“

„Die zwei mögen alt sein, aber noch lange nicht verrostet. Vertraust du mir?“

„Natürlich, aber ...“

„Dann komm mit. Hier nimm“, sagte Percy und drückte Milten seinen Revolver mit der restlichen Munition in die Hand. „Du musst ihn noch nachladen. Dann nimmst du einen in jede Hand. Geh auf Nummer sicher, jeder Schuss muss sitzen. Wahrscheinlich wird uns irgendwann mittendrin die Munition ausgehen. Wenn du musst, schnapp dir einfach eine der Knarren, die auf den Boden fallen, wenn du getroffen hast.“

„Wie wollen wir das Captain Thursday erklären?“

„Wahrscheinlich gar nicht. Aber wenn wir jetzt riskieren, dass Sonia und Lufrain entkommen, finden wir sie nie wieder. Die Villa könnte einen Fluchttunnel haben oder Ähnliches. Wenn sie sich irgendwo in Gnaa absetzen, tauchen die zwei für immer unter. Richtig?“

„Gar nicht mal so unwahrscheinlich“, stimmte Milten zu und lud den zweiten Revolver nach. „Wie kommen wir da rein?“

„Mit dem Mustang“, sagte Percy und stieg in seinen Wagen. Milten setzte sich neben ihn und verstaute einen Revolver in seinem Holster, den anderen behielt er in der Hand. Percy setzte den Wagen mit quietschenden Reifen zurück, das Maschinengewehr in der Mittelkonsole verstaut. Dann trat er das Gaspedal durch und schoss auf das Tor zu.

Mit hundert Stundenkilometer prallte der Mustang gegen das Tor, das sich verbog und aufsprang.

Das Einzige, was jetzt noch zwischen den beiden Detectives und Sonia Kealy stand, war eine Bande von schwer bewaffneten Wachmännern.

30

Sofort eröffneten die Wachen das Feuer auf den Wagen. Kugeln hämmerten zu Dutzenden auf die Motorhaube ein.

„Duck dich!“, rief Percy und versteckte seinen Kopf unter dem Lenkrad. Milten verkroch sich sogleich fast ganz in den Fußraum.

„Ganz so weit musst du auch nicht runter“, sagte Percy und konnte nicht umhin, in dieser irren Situation zu grinsen. Er steuerte mit Höchstgeschwindigkeit auf die Veranda zu. Vom Balkon darüber feuerten zwei Wachen unablässig auf den Wagen.

„Haben wir kugelsichere Scheiben?“, schrie Milten über den Lärm des ratternden Gewehrfeuers.

„Das schon, aber wer weiß, mit welchem Kaliber die schießen. Sicher ist sicher. Halt dich unten.“

Percy raste auf den Eingang zu. Die Wache auf der Veranda eröffnete jetzt auch das Feuer, hatte aber nur eine Handfeuerwaffe. Der Mustang schoss die Stufen zur Tür empor, die Wache hechtete zur Seite. Milten und Percy durchbrachen die Eingangstür und sprengten die Holzfront. Das Erdmännchen bremste ab und drehte den Wagen auf die Seite.

„Hinter dem Auto in Deckung“, sagte er und krabbelte aus der Fahrertür. Vor ihnen lag der Eingangsbereich, der jetzt wesentlich breiter war. Stetiges Gewehrfeuer drosch noch immer auf den Mustang ein. Die Wachmänner versammelten sich im Eingangsbereich. Fünf schossen in abwechselndem Takt auf den Wagen ein. Ohrenbetäubender Lärm war die Folge. Milten kroch aus dem Fußraum und über die Gangschaltung. Er lag gerade auf dem Bauch und wollte sich hochstemmen, als die Wache von der Veranda in den breiten Eingangsbereich trat. Sie schien Milten nicht bemerkt zu haben. Die Wache stopfte hastig ein neues Magazin in die Waffe, zog den Schlitten nach hinten und wollte gerade den Lauf auf Percy richten, der hinter dem Kofferraum in Deckung gegangen war.

„Hey!“, schrie Milten.

Die Wache war abgelenkt. Milten hob den Revolver und drückte ab. Die Kugel fuhr Nummer vierzehn durchs Nasenbein und schickte ihn zu Boden.

Percy fuhr herum. „Was machst du denn noch immer da drin?“

„Ich ...“, sagte Milten und deutet auf die tote Wache.

„Komm schon, raus da.“ Percy winkte ihn aus dem Wagen.

Milten befreite sich aus dem Mustang, der mit jeder Sekunde im Wert sank. Die Seite zu den Wachen hin war von Hunderten Einschusslöchern entstellt worden.

„Was jetzt?“

„Wir müssen sie irgendwie ablenken, damit wir sie wegpusten können.“

„Lass mich erst etwas probieren, ja?“

„Nur zu.“

Milten stellte seine Stimme auf maximale Lautstärke und schrie. „POLIZEI. DIE WAFFEN FALLEN LASSEN UND HÄNDE IN DIE HÖHE.“

Das Gewehrfeuer dauerte an, dafür mischte sich aber ein kurzer Lacher unter den Kugelhagel. Magazine wurden ausgetauscht, Sicherungen zurückgezogen und der Dauerbeschuss fortgesetzt.

„Nett“, sagte Percy und grinste, „die Rechtsabteilung wird sich darüber freuen.“

Milten zog den zweiten Revolver aus seinem Schulterhalfter. „Was war deine Idee?“

„Rutsch mal auf die Seite.“

Milten machte die Tür zum Rücksitz frei. Percy öffnete und zog den Suppentopf seiner Oma heraus.

„Wenn du das Geräusch des aufprallenden Suppentopfes hörst, schnapp dir die oberen Wachen. Sie stehen rechts von uns auf einer Wendeltreppe. Knall die oberen ab, ich kümmere mich um die unteren. Bereit?“

Der Erfinder hob seine Revolver und spannte mit jedem Daumen einen Hahn.

Percy schleuderte den Suppentopf über den Mustang. Das Kugelgeprassel verlagerte sich für Sekunden auf den Topf. Sobald sich die Geräuschkulisse veränderte, schossen die beiden Detectives hinter ihrer Deckung hervor.

Milten hielt auf die oberen Wachen und versorgte ihre lebensnotwendigen Organe mit Löchern. Percy feuerte mit seinem Maschinengewehr Salven auf die zwei unteren Wachen.

Der fünfte in der Mitte war so perplex, dass er im Anblick des auf ihn zielenden Erdmännchens und Erfinders die Waffe fallen ließ und die Hände hob.

„Gehört der zu den oberen oder den unteren?“, fragte Milten.

„Scheint die goldene Mitte zu sein. HEY“, rief Percy der Wache zu. „Lass die Hände oben und komm zu uns.“

Die Wache stieg zitternd über die Leichen seiner Kollegen und kam auf den Mustang zugelaufen. Milten legte ihm Handschellen an und fesselte mit einem Kabelbinder die Beine.

„Wie viele von euch sind im Haus? 20?“

„Zehn, wir arbeiten in Schichten.“

„Das freut mich. So ein paar friedliche Festnahmen entspannen mich immer nach einer Schießerei. Du weißt nicht zufällig, wo die anderen zehn wohnen?“

„Adresse, Telefonnummern, was immer ihr wissen wollt, aber bitte erschießt mich nicht!“

„Nein?“, sagte Percy fragend und überprüfte die vorhandenen Kugeln in seinem Magazin. „Dann solltest du uns lieber sagen, wo der Rest eurer Mannschaft stationiert ist.“

„Zwei weitere im obersten Geschoss. Der Boss verschanzt sich dort. Und noch zwei im Keller.“

„Im Keller?“, fragte Milten. „Haben die was ausgefressen?“

„Sie bewachen die Pallogé und die neue Maschine, die Lufrain hat bauen lassen.“

„Pallogé?“, wiederholte Percy. „Hat Booktian nicht das Gift genau so einer Schlange geschluckt?“

Die Wache schüttelte den Kopf. „Keine Ahnung. Ich bin nur einer von vielen, ehrlich.“

„Das kann ich sehen“, sagte Percy. „Kommst du dir nicht bescheuert vor? Schau dich doch mal an, du hast nicht mal einen Namen, sondern nur eine Nummer.“

Die Wache wurde ganz still.

„Sollen wir uns aufteilen? Ich den Keller, du das Schlafzimmer?“

„Bestimmt nicht, Milten. Wir bleiben zusammen. Wenn Lufrain sich in seinem Schlafzimmer verschanzt hat, dann ist Sonia sicherlich auch bei ihm. Hast du noch Munition?“

„Für eine Handvoll Leute wird es noch reichen.“

„Gibt es einen anderen Weg ins Schlafzimmer?“, fragte Percy die Wache.

„Das Zimmer daneben ist daran angeschlossen.“

„Perfekt. Hör zu, Milten, so machen wir’s ...“, er erklärte Milten sein Vorhaben. Dann huschten die beiden die Wendeltreppe empor.

Langsam und vorsichtig machte Milten einen Schritt vor den anderen. Als er über den Absatz des Fußbodens schauen konnte, erkannte er ein paar Wachen vor der Schlafzimmertür. Er legte an und zielte auf den linken Fuß. Ein Schuss brachte die Wache zum Tanzen. Blitzschnell riss Milten den Revolver nach rechts und drückte dreimal ab. Die zweite Kugel traf auch die andere Wache in den Fuß. Sie ließ ihr Gewehr fallen. Beim dritten Schuss klickte Miltens linker Revolver. Er steckte ihn zurück in das Holster und nahm den anderen in beide Hände. Mit gezogener Waffe ging er auf die beiden Wachen zu.

„Ich weiß, es fällt Ihnen schwer“, sagte er zu den auf einem Fuß tänzelnden Wachen. „Aber heben Sie Ihre Hände und verhalten Sie sich still.“

Der eine hob die Hände, der andere griff in die Innenseite seine Jacketts und zog eine kleine Pistole hervor. Percy schoss ihm in den Oberschenkel, bevor er die Waffe benutzen konnte. Die Pistole fiel auf den Boden. Die Wache schrie auf, das bisschen Überraschungsmoment war dahin.

„Eine Kugel im Bein, eine im Fuß. Willst du noch mehr?“

„Nein“, knurrte Nummer sieben und hob schwer atmend die Hände.

Milten senkte seinen Revolver und steckte ihn in seinen Hosenbund. Dann fesselte er die beiden Wachen mit den Kabelbindern aus seiner Weste.

„Gute Arbeit, Jungs. Angeschossen bedeutet für uns ganze zwei Formulare weniger pro Person. Und wir müssen uns nicht von euren heulenden Müttern bei eurer Beerdigung ohrfeigen lassen.“

Die beiden Wachen saßen jetzt gefesselt neben der Schlafzimmertür. Milten stand wieder auf. „Fertig. Weiter wie gehabt?“

„Klaro“, sagte Percy. „Aber der Bleispritze hier sind gerade die Bohnen ausgegangen.“ Er ließ das Gewehr auf den Boden fallen und griff zu der Uzi, die einer der Wachmänner bei sich getragen hatte. „Warte, bis ich weg bin, zähl bis zehn und klopf dann an die Tür, verstanden?“

Milten nickte.

Percy verschwand um die Ecke und betrat das Nebenzimmer.

„Acht, neun, zehn.“ Milten klopfte an die Tür und schrie lauthals: „Korbus Lufrain, wir wissen, dass Sie dort drin sind. Entledigen Sie sich Ihrer Waffen, gehen Sie in die Knie und verschränken Sie die Hände hinter dem Kopf. Wenn ich reinkomme und Sie mit einer Waffe sehe, eröffne ich das Feuer.“

Von drinnen nur Stille.

Milten nahm eine der Wachen und lief mit dem Mann im Schlepptau den Flur zurück. Dann rannte er mit Anlauf auf die Tür zu und warf die Wache dagegen. Nummer sieben durchbrach mit Schwung die Tür.

Keine Schüsse fielen. Milten spähte in den Raum, der gefesselte Handlanger war auf dem Bett gelandet.

Detective Greenbutton betrat mit gezogener Waffe das Schlafzimmer.

Korbus Lufrain stand am unteren Ende seines Bettes. Das lange rechteckige Schlafzimmer hatte locker noch Platz für drei weitere Betten. Überall waren kleine Stapel mit Büchern. Dazwischen Korbus Lufrain, der Sonia eine Waffe an den Kopf hielt.

„Verschwinden Sie oder ich jage der Braut eine Kugel durch den Kopf.“

Sonias Gesicht war rot, jemand schien sie geschlagen zu haben. An ihrer Backe klaffte ein langer, blutiger Schnitt in ihrer groben Haut. Blut lief ihr über die Wange. Da kauerte sie, der Mörder Unschuldiger war ihrem potenziellen Drahtzieher auf Gedeih und Verderb ausgeliefert.

„Bitte“, wimmerte Sonia. Aber Milten konnte nicht richtig beurteilen, ob es ein echtes oder ein falsches Wimmern war.

Korbus flüsterte Sonia etwas ins Ohr. Er hätte es sich auch genauso gut sparen können, denn Milten verstand jedes Wort.

„Jetzt kannst du ihn dir holen. Da steht er vor dir, habe ich dir nicht versprochen, dass er zu uns kommen würde? Hättest du nur ein klein wenig länger gewartet. Aber mit der Geduld hattest du es noch nie so, nicht wahr?“

„Es tut mir leid“, wimmerte Sonia. Diesmal war es echt. Da war sich Milten sicher. Aber was jetzt? Würde der eine dem anderen Irren die Waffe in die Hand drücken? Wie viele Pistolen hatten sie an sich? Er hatte noch genau eine Kugel und die würde wohl kaum ausreichen, um alle beide gleichzeitig zu erledigen.

Die Zwischentür zum Nebenzimmer wurde langsam geöffnet. Percy trat ein. Er richtete die Uzi auf Lufrains Rücken und kam auf lautlosen Pfoten auf ihn zu, bis er ihm den kalten Lauf in den Rücken drücken konnte. „Lass die Waffe fallen oder ich erschieße euch beide.“

Sonia lachte grenzdebil auf.

„Halts Maul“, schrie Percy. „Dir schieß ich eh noch ins Knie. Rein aus Prinzip. Niemand verletzt meine Oma.“

Lufrain löste seine Umklammerung und Sonia kam frei.

Milten nahm sie ins Visier. Der Vielschreiberling stand da, die Hände gesenkt und Augen, die mit gieriger Lust auf Milten starrten. Lufrain reichte seine Pistole nach hinten zu Percy weiter.

„Sehr gut“, sagte das Erdmännchen. „Auf die Knie, bevor ich es mir anders überlege.“

Durch die Schlafzimmertür stürmte die Wache Nummer neun und schlug Milten den Revolver aus der Hand. Bevor Percy reagieren konnte, spürte er selbst das kalte Metall einer Kanone im Rücken. „Knarre runter, Erdmännchen“, forderte Nummer zehn.

„Scheiße“, sagte Percy.

„Machen Sie sich nichts daraus, meine Herren, Sie haben sich gut geschlagen. Auch wenn meine Männer nur bezahlte Handlanger sind, so clever wie zwei Bullen sind sie allemal.“

„Ach wirklich?“, sagte Percy. „Und was habt ihr jetzt mit uns vor? Sperrt ihr uns zu der Schlange in den Keller und vergiftet uns so, wie ihr Booktian vergiftet habt? Oder schießt ihr uns gleich hier in den Kopf und ladet uns in irgendeiner Seitenstraße ab. Sag mir, Lufrain, glaubst du, dass du den Tod von zwei Polizisten vertuschen kannst?“

„Ja, das glaube ich“, gab Lufrain siegessicher zurück.

„Wirklich? Und was macht dich so sicher, dass dir Sonia hier nicht im Schlaf ein Messer in den Hals rammt? Erst nutzt du sie aus, dann machst du sie zu deiner Geisel.“

Darauf wusste Lufrain keine Antwort.

Sonia stand da, blutend und geschwächt. Aber noch lange nicht am Ende. Langsam drehte sie sich zu Lufrain um.

Percy warf einen Blick aus dem Fenster, der Milten nicht entging. Was hatte sein Partner vor?

„Warum musste Booktian sterben? Raus damit. So viel bist du uns schuldig!“

„Genug von dem Gelaber“, sagte Lufrain, „Erschießt die beiden. Und dann knallt Sonia ab.“

Der Vielschreiberling griff hinter sich, wo sie seit dem Kauf ihrer beiden Waffen die zweite aufbewahrte. Versteckt unter Stoff, immer bei ihr, aber für niemand einzusehen. Ein Geheimnis, das Emilia und Sonia allein vorbehalten war.

Sie riss den Revolver aus dem Versteck und zielte auf Lufrain.

Ein mächtiger Lichtstrahl schoss durch die Fensterfront des Schlafzimmers. Ein tiefes Brummen ging vor dem Haus in Stellung. Das Licht fuhr durch den Raum und blendete jeden Einzelnen. Sonia hielt sich reflexartig die Hand mit dem Revolver vor die Augen.

„Verdammt, was macht ihr denn da?“, sagte Percy. „Schaltet die Wachen aus.“

„Was? Mit wem redest du da?“ Korbus fuhr herum. Das Erdmännchen deutete immer wieder auf den Boden. Das Brummen schwebte bedrohlich vor dem Fenster.

Das Licht landete auf der Wache hinter Percy. Der Detective warf sich auf den Boden, Milten folgte ihm und drückte sein Gesicht in den Teppich.

Es dauerte keine zwei Sekunden, aber das Ergebnis war verheerend.

Die Wache wurde von fast zweihundert Kugeln in das Nebenzimmer zurückgedrängt. Blut spritzte aus den Einschusslöchern und auf Korbus und das Erdmännchen am Boden. Der Lichtstrahl wanderte zur Wache neben Milten.

„Nein!“, schrie der und hob sich die Hand vors Gesicht. Die Minigun-Salve trennte ihm erst die Hand ab und sorgte dann für einen geschlossenen Sarg. Das Feuer setzte abrupt aus. Der Lichtkegel richtete sich auf Sonia.

„Sehr gut, Jungs“, sagte Percy noch immer am Boden.

Milten trat ans Fenster. Der Erfinder erkannte einen Hubschrauber. Am Steuer saß niemand anderes als der Moschusochse Mook. Eine gewaltige Minigun wurde von Keglin bedient.

„Das ist unsere Verstärkung?“

„Ganz recht“, sagte Percy und zog sein Smartphone aus der Hosentasche. Er stellte den Smartphonelautsprecher an. „Könnt ihr mich hören?“

„Klar, du Suppenschüsselweitwerfer“, sagte Keglin. „Wen soll ich als Nächstes erlegen?“

„Niemanden. Sonia“, sagte er an den Vielschreiberling gewandt, „lass die Waffe fallen. Hörst du mich?“

Milten drehte sich um.

Sonia zitterte am ganzen Leib. Das Blut der einen Wache rann aus dessen Hals und lief ihr vor die Füße. Schließlich ließ Sonia den Revolver fallen, der im Blut landete.

Lufrain hatte die Lippen zu einer Grimasse verzogen. Er schien verstanden haben, dass es vorbei war.

Korbus ging in die Knie und hatte die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Sonia stand einfach da, mit hängenden Schultern, eine Hand auf der Narbe, die ihren Bauch zierte, die andere griff hinter sich nach irgendeinem Teil von Korbus. Der entzog sich ihrer Reichweite.

„Es scheint, wir werden hier keine weiteren Probleme haben“, sagte Percy. „Bitte verständigt das Revier, wir brauchen Leichensäcke, Krankenwagen und ein paar Handschellen für Hässlich und Dämlich hier.“

„Schon längst geschehen“, kam es aus dem Smartphone. „Wir haben den Captain verständigt, bevor wir hierhergekommen sind.“

„Ihr habt was?“

„Brauchten eine Erlaubnis“, sagte Mook knapp. „Haben eine bekommen.“

„Puh“, machte Milten erleichtert.

„Wirklich, Milten?“, sagte Percy und grinste. „Geht es dir jetzt besser, da du weißt, dass die Schießerei abgesegnet wurde?“

„Viel besser“, sagte Milten und lächelte.

„Du änderst dich nie.“ Das Erdmännchen machte eine wegwerfende Geste.

„Deiner Oma geht es übrigens gut“, sagte Keglin über den Lautsprecher. „Eure aktuellen Beischläfer haben im Revier angerufen, wohl weil deine Leitung besetzt war, und Bescheid gegeben.“

„Wir landen jetzt“, kündigte Mook an.

Der Helikopter drehte ab, das Brummen wurde erst lauter, ein Windstoß drückte die zerschossene Scheibe vollends ein, dann waren Keglin und Mook verschwunden.

Milten zerrte Lufrain mit einem Kabelbinder fest, die Handschellen waren ihm längst ausgegangen.

„Wieso hast du eigentlich immer so viele Kabelbinder dabei?“

„Wollte damit eigentlich deine ganzen Nintendokonsolenkabel etwas in Ordnung bringen.“

„Na, das kannst du machen, wenn wir wieder daheim sind“, sagte Percy und grinste.

Sonia lachte auf.

„Was gibt es da zu lachen?“, fragte Milten.

„Ihr habt kein Zuhause mehr. Ich habe es niedergebrannt.“

„WAS?“, schrie Percy und riss die Uzi hoch. Milten nahm sie ihm, ohne zu zögern, aus den Händen.

„Er ist nur ein wenig aufgebracht, weil du seine Videospiele abgefackelt hast“, sagte Milten. „Ich persönlich danke dir für dein Geständnis.“

„Danke? Diese Durchgeknallte hat unser ganzes Zeug abgefackelt und du sagst ihr auch noch danke?“

„Klaro. Jetzt haben wir beide kein Zuhause mehr. Dann muss ich mir endlich dein Genörgel nicht mehr anhören. Von wegen ich soll endlich ausziehen und so.“

Percy konnte es nicht fassen. „Fängst du jetzt an, lustig zu werden? Servierst du zu deinen Witzen auch ein Glas Wasser oder muss ich die trocken schlucken?“

Milten lehnte sich zu Percy herüber und flüsterte ihm ins Ohr: „Vergiss nicht das Geld in der Bank, du erinnerst dich?“

„Oh richtig“, sagte Percy und beruhigte sich wieder.

Sirenengeheul war zu hören. Der Rest der Truppe traf langsam ein, irgendwo darunter war mit Sicherheit auch der Captain.

In Sonias Augen lag der Ausdruck panischer Angst. Sie wirkte, als ob all die Furcht und der Schrecken, den sie seit ihrem ersten Mord verbreitet hatte, jetzt auf sie zurückkamen.

In ihrem Kopf, mitten im Zentrum ihrer Persönlichkeit, stand die Statue Booktians.

Und um ihn herum brach alles zusammen. Häuser stürzten ein und zerfielen zu Staub. Die schwarze Leere breitete sich aus. Sie verschlang genau das bisschen Mensch, das von Sonia Kealy noch übrig geblieben war.

Der Vielschreiberling war am Ende. Sie hatte einfach zu viel verloren.

Den Rest gab sie freiwillig auf.

31

Getrampel war vor dem Schlafzimmer zu hören. Blau uniformierte Polizisten kamen in den Raum. Dienstmarken wurden vorgezeigt, Verdächtige eingesammelt.

Vor dem Haus beobachtete Milten, wie die zwei Streifenpolizisten in einen schwarzen Leichenwagen geladen wurden. Für sie gab es keine Aussicht auf Wunderrettung durch einen Arzt mit zweifelhafter Berufsehre.

Es war fast Mitternacht und alles wimmelte vor uniformierten Polizisten. Nachbarn, die aus ihren Häusern kamen, wurden zurückgeschickt, Männer und Frauen in Uniform sperrten ab, fotografierten und stellten fest.

Einer davon wartete abseits auf Milten und Percy. Derselbe, der Milten nach der Schießerei auf dem Dach angesprochen hatte, er würde noch eine ganze Weile warten müssen. Das Departement der inneren Angelegenheiten hatte sich jetzt hinten anzustellen.

Percy wollte keine Zeit mehr verlieren und seine Oma im Krankenhaus besuchen. Milten fragte sich, wie es Kate wohl ging. Aber ihnen fehlte der fahrbare Untersatz. Der Mustang war schrottreif. Percy befand sich schon im Gespräch mit einem Kollegen, als Captain Joe Thursday in seinem schwarzen Audi auftauchte. Wie immer fuhr der Captain selber und parkte den Wagen direkt zwischen den anderen.

„Milten, Percy, herkommen“, sagte er, sobald er ausgestiegen war. „Was habt ihr euch da nur erlaubt?“

„Captain, die Großmutter von Percy wurde angeschossen.“

„Wie geht es ihr?“

„Sie ist in Ordnung. Glatter Durchschuss, obere Schulter.“

Captain Thursday schnaubte. „Na dann. Aber ihr könnt doch nicht wie ein Sondereinsatzkommando die Villa stürmen. Ohne Durchsuchungsbefehl! Percy, woher hast du das Maschinengewehr?“

Das Erdmännchen hatte das Gewehr beim Verlassen der Villa wieder aufgesammelt. „Das ist mein eigenes. Es steht mir frei, mich privat zu bewaffnen, wie ich es für richtig halte.“

„Und was sind die Vorschriften beim Einsatz von privaten Feuerwaffen?“

Percy seufzte genervt. „Dass wir sie vorher anmelden und genehmigen lassen müssen. Hören Sie, Captain, dafür war keine Zeit. Die Verdächtige hat das Feuer auf uns eröffnet, dabei meine Oma verletzt und sich in die Villa von Korbus Lufrain zurückgezogen.“

„Sie stecken unter einer Decke“, erklärte Milten. „Im Keller befindet sich die Schlange, die das Gift für den Tod von Florian C. Booktian geliefert hat. Sonia hat uns gestanden, unsere Wohnung niedergebrannt zu haben, und darüber hinaus ist sie noch in allerhand anderes verwickelt. Versuchter Diebstahl und noch mindestens zwei weitere Morde und ... “

Captain Thursday brachte Milten mit einer Geste zum Schweigen. „Das mag sein. Aber warum habe ich zwei tote Beamte?“

„Sie haben uns abgelöst und die Observation der Villa übernommen.“

„Warum?“

Percy war froh, dass Milten in solchen Angelegenheiten blitzschnell die richtigen Paragrafen hervorziehen konnte.

Milten hob den Finger. „Ein Beamter, der sich länger als zehn Stunden im Einsatz befindet, hat nach § 271 a) das Recht auf die Ablösung durch einen anderen Beamten. Wir waren zum Zeitpunkt unserer Ablösung bereits elf Stunden im Einsatz. Darum.“

„Und wie genau erklärt ihr mir die Abwesenheit jeglicher Berichte in den letzten Wochen?“

„Wir ...“, setzte Milten an, kam aber nicht sonderlich weit.

„Gebt mir eure Dienstmarken“, sagte er und wies sie mit den Händen an, sie rüberzureichen.

„Warum?“, fragte Percy.

„§ 37 Abschnitt 2. Kein Beamter darf den Wohnort eines schwer bewaffneten Verdächtigen betreten, sollte er in Zahl derart unterlegen sein, dass solches Betreten für ihn und/oder seinen Partner ...“

„... eine unmittelbare Gefahr darstellt“, vollendete Milten den Satz mit gesenktem Kopf.

„Ganz recht“, sagte Thursday. „Es gefällt mir nicht, meinen zwei besten Männern die Marken abzunehmen. Verdammt, ihr stellt euch an wie zwei blutige Anfänger, die Kopf und Kragen riskieren.“

Percy zog seine Dienstmarke über den Kopf. Milten nahm seine vom Gürtel.

„Und die Waffen auch.“

Milten zog einen Revolver aus seiner Hose, den anderen aus seinem Holster. Er gab sie dem Captain in die Hand. Der schüttelte nur noch den Kopf. Percy behielt sein Maschinengewehr und zog die Nase hoch.

„Vier Wochen Sonderurlaub mit Bezahlung.“

„Wir dürfen daheim bleiben UND kriegen Kohle?“, fragte Percy erstaunt.

„Das ist keine Belohnung, Meercat, es soll eine Bestrafung sein. Während du daheim sitzt und Nintendo spielst, wird sich eine Kommission mit euch zwei beschäftigen.“

„Wenn ich gewusst hätte, dass etwas mehr Durchsetzungsvermögen mir Nintendourlaub einbringt, hätte ich schon viel früher rumgeballert.“

„Das will ich nicht gehört haben“, sagte der Captain.

Milten schaute nur noch auf den Boden. Er hatte nicht das Gefühl, falsch gehandelt zu haben. Er hatte seinem Freund zur Seite gestanden und zwei Verbrechern das Handwerk gelegt, die sonst noch viel Schlimmeres angerichtet hätten. Zugegeben, es hätte bestimmt auch einen anderen Weg gegeben als Kopf voraus, oder Mustang voraus, durch die Haustür zu brechen und sich durchzuschießen. Aber er bereute keine Sekunde. Genau. Milten schaute wieder hoch, dem Captain direkt in die Augen. Er bereute nicht, zu Percy gehalten zu haben.

Ein Streifenpolizist meldete sich zu Wort: „Percy, Milten. Das müsst ihr euch ansehen!“

„Rivierie!“, sagte Milten. „Du auch hier?“

„Ich glaube, das ganze Revier ist hier. Wir haben im Keller etwas entdeckt. Das müsst ihr euch ansehen.“

„Wir wissen bereits von der Schlange.“

„Darum geht es mir gar nicht. Im Raum daneben ist noch jemand.“

„Sonias wiederbelebter Zombie-Bäuchling?“, fragte Percy. „Ich geh gleich die Dampfwalze holen!“

„Nein, es ist Booktian.“

„Der ist doch tot“, sagte Milten.

„Ist er auch, in gewisser Weise. Kommt mit, bitte.“

„Captain?“, fragte Milten. Percy folgte Rivierie bereits zurück in die Villa.

„Macht, was ihr wollt. In einer halben Stunde ist Mitternacht, bis dahin seid ihr noch im Dienst.“

„Danke!“ Milten rannte hinter seinem Partner her.

An der Schlange vorbei gingen die drei in den Raum. Es roch nach Elektrik und heißen Platinen. Auf einem samtweichen Teppich in Regenbogenfarben stand eine Maschine. Im Zentrum schwamm ein Gehirn, das mit umherstehenden Gerätschaften verkabelt war. Auf einem großen Display war das Gesicht von Florian C. Booktian zu sehen. Die Augen waren geschlossen, er schien zu schlafen. Abgesehen von verschiedenen blinkenden LEDs war es im Raum dunkel.

„Was zum Teufel?“, sagte Percy.

Hinter der Maschine ging das Licht an. Der Raum wurde in ein merkwürdig gemütliches Licht getaucht, ein Orangen-Zimt-Duft strömte aus und das Gesicht von Booktian öffnete die Augen. Zeitgleich surrten zwei Roboter in die Höhe und öffneten ihre Augen. Milten erkannte sofort seine Erfindungen wieder, die ihm das viele Geld eingebracht hatten.

„Oh oh“, machte er und kratzte sich am Kopf.

„Was ist das alles?“, fragte Percy.

Rivierie stand hinter ihnen und schwieg.

Hier und da entwich etwas Dampf.

„Guten Abend, die Herren“, sagte Booktians Stimme. „Bitte haben Sie keine Angst.“

„Sowieso nie“, warf Percy ein. „Was ist das hier alles, so eine Art Computersimulation?“

„Ich bin in der Tat Florian C. Booktian. Korbus Lufrain hat mir das hier angetan. Nachdem man mich beerdigt hatte, wurde ich ausgegraben und Teil dieses neuen Körpers.“

„Körpers?“

„Ich weiß, es sieht aus wie eine Maschine, aber es ist viel mehr als das.“

„Wie lange bist du schon hier unten?“, fragte Percy.

„Ich glaube, nicht mehr als einen Tag. Aber was ihr in Tagen vollbringt, gelingt mir in Sekunden. Ich muss nicht mehr verreisen, um an fremde Orte zu gelangen. Ich habe die Welt gesehen, von hier unten.“

„Wie das denn?“

„Es stellt sich heraus, es ist erschreckend einfach, sich Zugriff zum Internet zu verschaffen, wenn man Zugriff auf alles hat, das je niedergeschrieben wurde. Korbus hat mir eine extra große Festplatte eingebaut, darauf befinden sich auch Fachbücher in mannigfacher Ausführung. Darunter waren auch so einige Tausend Bände über Elektronik. Ich habe mir einen Router gebaut und bin auf die Reise gegangen. Jede Kamera ist mein Auge, jedes Mikrofon mein Ohr.

Datenzentren von Sicherheitsdiensten, die über die ganze Welt verteilt sind, geben mir Zugriff auf Geschehnisse, die längst in der Vergangenheit liegen.

Ich habe alles mitbekommen, was oben im Haus geschehen ist. Und auch wenn es mir lieber gewesen wäre, dass Lufrain eine Kugel in den Kopf bekommen hätte, bin ich doch damit zufrieden, wie ihr die Sache zu Ende gebracht habt. Danke, Milten, und auch danke an dich, Percy. Ihr habt vorzügliche Arbeit geleistet.“

„Danke“, sagte Milten.

„Ich weiß ja nicht“, sagte Percy und rieb sich am Kinn. „Das scheint mir etwas viel Einfluss für eine einzige Person zu sein. Sag mal, Booktian, brauchst du Strom?“

„Natürlich. Aber ihr müsst euch keine Sorgen machen. Ich mache mir nichts aus Macht. Wer will schon über irgendjemand herrschen, ich bin mir selbst schon Verantwortung genug.“

„Klingt vernünftig“, sagte Percy.

„Übrigens, Milten, danke für die Augen und Hände“, sagte Booktian und ließ seine Roboter durch die Luft surren. Einer landete auf Miltens Schulter und schnurrte ihn mit seinen Zahnrädchen ins Ohr.

„Milten“, sagte Percy, „wie schaffst du es am Ende nur immer, für den Bösen zu arbeiten?“

„Booktian ist doch nicht böse“, sagte Milten und streichelte den Roboter.

„Nein, aber Lufrain, der ihn hat vergiften lassen und hier eingesperrt hat. Und für den hast du die Roboter gebaut.“

Milten ging ein Licht auf und er ließ den Roboter fallen. Der zündete auf halbem Weg zum Boden seine Turbine und flog wieder davon.

„Ach du Schande ...“

„Ganz recht, du alter Pirat“, sagte Percy, „war doch klar, dass die ganze Kohle nicht aus ehrlichen Quellen stammen konnte. Bei so viel Geld bleibt doch immer irgendeiner auf der Strecke. Beim allmächtigen Erdmännchen, Florian, du tust mir echt leid.“

„Ihr müsst euch um mich keine Sorgen machen. Ich werde hier einige Bücher schreiben und dann sehen wir, wie es weitergeht. Mein Leben ist noch lange nicht zu Ende.“

„Was werden Sie denn als Nächstes schreiben?“, fragte Milten.

„Einen Moment“, sagte Booktian.

Es surrte und klickte. Lämpchen leuchteten auf und der Drucker unter dem Display mit Booktians Kopf begann zu arbeiten. Booktians Augen waren auf den Drucker gerichtet.

Das Gerät verschlang Seite um Seite und druckte eifrig. Ein Umschlag aus Sonderpapier wurde eingezogen, zugeschnitten und verklebt.

Ein fertiges Buch fiel aus dem Drucker auf den Boden.

Percy hob es auf.

„Haben Sie das gerade mal kurz geschrieben?“, fragte Milten.

„Natürlich. Man nennt meine Art nicht umsonst: Vielschreiberling. Der Computerkörper hat mich nur noch schneller gemacht. Es ist meine Geschichte, wenn ihr noch etwas wissen wollt, lest es. Ich habe gerade eine Kopie an meinen Verlag gesendet, mit eurem Einverständnis würde ich es gerne veröffentlichen.“

„Unserem Einverständnis?“, wiederholte Milten.

„Ich glaub es nicht“, sagte Percy. „Hör dir das an, der Titel lautet: Milten & Percy – Der Tod des Florian C. Booktian.“

Percy drehte das Buch um. „Wir sind die Hauptfiguren!“

„Dürfte ich?“, fragte Booktian und druckte zwei Einverständnisformulare aus.

Percy unterschrieb, ohne den Zettel durchzulesen. Er wollte nur das Buch schnell wieder in die Hand nehmen.

Milten las den Schrieb erst komplett durch und setzte dann seine Unterschrift darunter. „Der Vertrag besagt, dass mir ein Exemplar zusteht“, merkte er an.

„Aber natürlich“, sagte Booktian. Der Drucker begann wieder zu arbeiten. Ein zweites Buch fiel druckfrisch auf den Boden. Milten hob es auf. „Vielen Dank. Ich werde Sie wissen lassen, was ich davon halte.“

„Ich bitte darum, die Rückmeldung meiner Leser ist mein wahres täglich Brot. Und wenn es gut ankommt, gibt es eine Fortsetzung.“

„Wirklich?“, fragte Percy, der sich schon als Star sah.

„Um ehrlich zu sein. Die Fortsetzung wird es so oder so geben. Ich werde an euch beiden dranbleiben. Ihr gefallt mir einfach gut, es macht Spaß, über euch zu schreiben. Und jetzt verschwindet, geht raus, damit ihr etwas erlebt, über das es sich zu schreiben lohnt.“

„Tschüss“, sagte Percy und lief mit dem Kopf in das Buch vertieft aus dem Raum. Dabei rannte er Rivierie fast über den Haufen, der ihm schnell aus dem Weg sprang. Milten las den Klappentext. Percy blätterte das Buch durch. „Keine Bilder!“, protestierte er auf dem Weg aus dem Keller.

„Es ist ja auch kein Bilderbuch.“

„Ich sag ja nur ... Weißt du, was mir am besten gefällt?“

„Sag an.“

„Wir haben wieder unser erstes Zeug.“ Percy drückte das Buch an sich.

„Zeug?“

„Na, es ist doch alles abgefackelt.“

„Ach stimmt ja, hab ich schon wieder ganz vergessen.“

„Wir müssen aber unbedingt morgen los und eine neue Nintendo 64 kaufen. Und alle Spiele, die wir haben wollen!“

„Du meinst, die du haben willst.“

„Ist doch dasselbe. Außerdem muss ich ja irgendwas machen, wenn du deine Geschäfte da abwickelst.“

„Geschäfte?“

„Na, du baust jetzt doch deinen Super-Roboter da, oder?“

„Du meinst den Shave-O-Bot?“

„Was auch immer. Mach mal, damit wir Geld auf immer vergessen können. Ich will als sorgloses Erdmännchen den ganzen Tag in der Sonne liegen. So wie es sich eigentlich gehört.

Percy grinste ihn an und zwinkerte ihm zu.

„Ich lege morgen los“, sagte Milten und schüttelte grinsend den Kopf. „Aber jetzt schauen wir erst mal nach Sally und den Mädels.“

32

Bimbeldove Asylum

Robin war auf dem Weg zur Station der Pfleger dort angekommen.

„Hey Rob, jemand hat ein Paket für Sonia Kealy hier abgegeben. Würdest du es ihr bringen? Es war ein Zettel vom Direktor dabei, wir sollen es ihr geben.“

„Was ist drin?“

„Keine Ahnung. Ich hab es nicht geöffnet. Wir sollen es übergeben und uns dann wieder zurückziehen.“

Merkwürdig. Rob nahm das Paket in die Hand. Es war verpackt wie ein Geburtstagsgeschenk. Eine Schachtel eingewickelt in rot-weiß gestreiftes Papier mit einer großen roten Schleife.

Dazu eine Karte mit Sonia Kealys Namen.

„Na gut, ich werde es ihr bringen.“

Er bemerkte den Fernseher im Zimmer. Hier hielten sich die Pfleger auf, wenn es gerade nichts zu tun gab. Ein Werbespot für den Shave-O-Bot flimmerte über den Schirm.

Rob nahm das Paket und ging die Treppe in den ersten Stock hinauf. Hinter den Duschen bog er rechts ab und öffnete mit einem Vierkantschlüssel ein schweres Gittertor.

Dahinter lag die geschlossene Abteilung.

Einer der Insassen war Sonia Kealy.

An ihrer Zelle angekommen, warf er einen Blick durch das Sichtfenster.

Der Vielschreiberling saß auf einem Bett, das mitten in der Zelle stand. In der Ecke stand ein Eimer, in den sie ihre Notdurft zu verrichten hatte.

Die weißen Wände waren sauber.

Das einzige Fenster im Raum zeigte ihr den verregneten Himmel.

Sonia starrte auf die Narbe an ihrem Bauch. Sie verbrachte die meiste Zeit damit, einfach nur da zu sitzen und zu schweigen. Einmal am Tag kamen drei Pfleger und legten ihr eine Infusion.

Ohne die Zwangsernährung wäre sie längst gestorben.

Rob entriegelte die Tür. Er wusste, warum sie hier war, was sie angerichtet hatte. Wenn es jemand verdient hatte, hinter Schloss und Riegel zu sitzen, dann dieser Vielschreiberling.

Manchmal kam es ihm vor, als wartete sie auf ihren eigenen Tod, ganz so, als wäre sie zum rechten Zeitpunkt übergangen worden.

„Sonia?“, sagte Rob und trat vorsichtig in den Raum. Auch wenn sie sich nie regte, kein Wort seit ihrer Einlieferung gesprochen hatte, blieb er vorsichtig. „Du hast etwas bekommen, jemand hat dir ein Geschenk gebracht.“

Sonia saß weiterhin still da, streichelte die Narbe auf ihrem Bauch und hielt den Kopf gesenkt.

„Ich werde es dir hierlassen, ja?“ Rob stellte das Geschenk auf den Boden und wartete, ob Sonia sich rührte.

Nichts.

Der Pfleger ging vor die Tür, verriegelte das Zimmer wieder und ging zur Medikamentenausgabe, um bei der Inventur zu helfen.

Sonia und das Geschenk waren alleine in der Zelle.

Langsam löste sich die Schleife. Als Nächstes klappten die Wände des viereckigen Kartons auseinander, und der Inhalt wurde freigelegt.

Sonia drehte den Kopf, um zu sehen, was sich in dem Geschenk versteckt hatte.

Ein Tablet.

Wer würde ihr ein Tablet schenken? Wer um alles in der Welt würde Geld für sie ausgeben?

Sie stand auf und ging zu der Box. Auf dem Boden lag eine Karte mit ihrem Namen.

Sie hob den Umschlag auf und zog den Brief darin hervor. Er war schnell gelesen, denn er enthielt nur einen kurzen Absatz:

Von einem Freund, den du nie gefunden hast. Es ist noch nicht zu spät. Schalte es ein!

Sonia hob das Tablet auf und schaltete es ein. Zu ihrer Überraschung war es dasselbe Modell, das Emilia benutzt hatte, als sie im Koma lag. Was für ein merkwürdiger Zufall.

Das Display ging an und vor ihr erschien ein Gesicht.

Sie erschrak so heftig, dass sie das Tablet fallen ließ und in eine Ecke des Raumes kickte.

Der Kopf auf dem Display hatte etwas zu sagen: „Na, ganz so sehr hättest du dich nicht erschrecken müssen, oder? Ich bin es doch nur.“

„Was willst du von mir?“

„Gar nichts, ich möchte etwas für dich tun. Ich will dir helfen.“

„Warum?“

Das Gesicht lachte. „Ich habe keinen konkreten Grund. Na, um ehrlich zu sein, habe ich den schon. Zugegeben, hättest du mich um Hilfe gebeten, hätte ich es wahrscheinlich nie mitbekommen. Aber nachdem du mich vergiftet hast, und ich gelernt habe, warum du so bereitwillig an meiner Ermordung teilgenommen hast, hast du mir unendlich leidgetan, Sonia Kealy. Bitte komm her, heb mich auf.“

Sonia lief in die Ecke und schaute direkt in die Kamera des Tablets. Auf dem Display lächelte ihr das Gesicht von Florian C. Booktian entgegen.

„Na los“, sagte der.

Der Vielschreiberling nahm das Tablet in beide Hände.

„Du willst deine Kreativität zurückhaben, stimmts?“

„Es ist zu spät.“

„Es ist nie zu spät, alles im Leben ist eine Frage des Durchhaltevermögens und der richtigen Anstrengung. Einst hast du Lufrain versichert, dass du den Willen zu schreiben noch hast. Ich nehme an, der Tod deines Bäuchlings hat dich schwer getroffen.“

Sonia nickte.

„Wir haben beide jemanden verloren. Und so sehr ich es auch möchte, es ist mir nicht gelungen, dich zu hassen, Sonia. Wir sind beide gefangen. Du in einer Irrenanstalt und ich im Keller von Korbus Lufrain. Wir beide haben gelitten, und ich will meinen, dass der Verantwortliche dafür jetzt angemessen bestraft wird. Hast du gewusst, dass Korbus versucht hat, sich zu erhängen?“

„Nein.“

„Es geht ihm gut, man hat ihn in letzter Sekunde gefunden. Kurz bevor sein Genick brechen konnte.

Ich habe noch nie darüber nachgedacht, einen Schüler zu nehmen. Wozu auch? Aber als ich mir überlegt habe, was ich mir für den wünschen würde, der meinen besten Freund Chuck umgebracht hat, kam ich zu dem Entschluss, dass ich einen Ersatz will. Ich möchte einen neuen Freund. Und ich glaube, du könntest auch jemanden gebrauchen, der auf deiner Seite ist.

Verstehe mich nicht falsch, du wirst den Rest deines Lebens hinter Gittern verbringen. Aber ich kann dir beibringen, wie du deinen Geist frei entfalten kannst. Und glaube mir, ich spreche aus Erfahrung, wenn dein Geist frei ist, spielt es keine Rolle, wo dein Körper gefangen ist.“

„Wie soll das gehen?“

„Ich werde dir deine Kreativität zurückgeben. Ich werde dir beibringen, wie man schreibt. Und wenn ich mit dir fertig bin, wirst du zu meinem Rivalen werden. Kealy und Booktian werden in den Bücherregalen um Stellplatz kämpfen.

Und diese Idee gefällt mir sehr. Also, Sonia, wie siehts aus. Bist du mit an Bord?“

Schweigen.

„Du kannst natürlich auch gerne weiterhin gegen die Wände deiner Zelle starren, das ist übrigens ein Perlweiß falls du dir darüber die ganze Zeit den Kopf zerbrichst ...“

„Wieso solltest du mir helfen?“

„Entweder ich lasse dich hier drin sitzen oder ich versuche, das eigentlich Negative in dieser ganzen Angelegenheit nachträglich noch zum Positiven zu wenden: Ein Artgenosse, der sein Talent verloren hat. Du wirst es wieder erlernen können, glaube mir.

Wird es anders sein? Garantiert. Aber niemand kann dir wirklich die Fähigkeit nehmen zu schreiben.

Man hat jedoch mit Sicherheit ziemlich gut hinbekommen, es dir einzureden.“

„Und wie soll ich bitte wieder schreiben können?“

„Es hat mit deiner Vorstellungskraft zu tun, Sonia. Niemand saugt sich ein Buch aus den Fingern. Es ist eine Pyramide aus Ideen. Du musst alles, was du hast, in diese Pyramide stecken, wenn einige der Bausteine zu schwach sind, hast du am Ende ein Bauwerk, das wackelt, aber ein Bauwerk nichtsdestotrotz. Verstehst du?“

„Nein, verstehe ich nicht.“

„Probieren wir es mal so. Hier ist deine erste Aufgabe, und du hast genügend Zeit, darüber nachzudenken. Jedes Buch gründet auf einem Szenario. Dieses hier darauf, dass mir jemand nach dem Leben trachtet und am Ende damit auch Erfolg hat. Daraus ergeben sich Fragen. Wer will mich, Florian C. Booktian, den süßesten und nettesten Vielschreiberling aller Zeiten, gut aussehend und wohlriechend, umbringen? Verstehst du?“

„Und dann?“

„Na dann suchst du diesen jemand. Wer ist der Mörder? Sonia Kealy ist der Mörder! Und wer ist Sonia Kealy? Wäre es nicht interessant zu wissen, wie sie zu dem wurde, der sie heute ist? Was bringt einen Vielschreiberling, dessen Liebe dem geschriebenen Wort gilt, dazu, einen anderen umzubringen? Mörder sind in unserer Art sehr selten. Die meisten schreiben sich ihre Mordgedanken von der Seele.“

„Und wenn ich meinen Mörder gefunden habe? Was dann?“

„Dann suchst du dir jemand, der ihn aufhält. Einen Detective oder Ermittler. Wobei das Bild des heruntergekommenen Polizisten inzwischen schon sehr abgenutzt ist. Sogar die Feststellung, dass ein abgenutzter Polizist eine ausgelutschte Idee ist, sieht schon aus wie ein altes Büchereiexemplar. Such dir einen interessanten Protagonisten zu deinem Antagonisten.“

„Und wie wird aus dem Ganzen eine Geschichte?“

„Hör zu, es ist eigentlich ganz einfach. Du hast dein Szenario: Was, wenn jemand Florian C. Booktian tötet? Dann brauchst du einen Mörder, das Böse, und jemanden, das Gute, um ihn aufzuhalten oder zu bestrafen, wenn es ihnen schon nicht gelingt, ihn aufzuhalten, weil sie viel zu viel Zeit damit verbringen, Gameboy zu spielen oder ihren Exfreundinnen hinterherzurennen, nur um sie nachher doch in den Wind zu schießen. Und daraus entwickelt sich die Geschichte.“

Sonia schaute leicht über den Rand des Tablets. Das Konzept sank in ihren Verstand ein.

„Ich sehe, du scheinst es verstanden zu haben. Und jetzt bist du an der Reihe. Wie du anfängst, ist dir überlassen. Was zuerst kommt, der Titel, das Szenario, der Gute oder der Böse, das ist dir überlassen. Geh auf Nummer sicher, dass die Motivationen richtig verteilt sind, und versuch, dass die ganze Sache nicht zu ernst wird. Das ist aber Geschmackssache und wahrscheinlich auch ein Grund, warum wir heute dieses Gespräch führen. Korbus scheint sich an so manchem meiner Bücher gestört zu haben ... benutz das Tablet, Sonia. Arbeite deine Geschichte aus. Morgen sprechen wir wieder, und dann will ich lesen, was du bis dahin zusammengetragen hast. Und vergiss nicht, die Leute lieben eine richtig gute Geschichte!“

Booktians Gesicht verschwand und das Tablet kehrte zum Startbildschirm zurück.

Sonia drückte auf das Textbearbeitungsprogramm. Eine leere Seite tauchte vor ihr auf. Sie musste nicht lange überlegen, denn es gab eine Geschichte, die sie nur zu gerne lesen würden. Und wenn sie sie dazu selber schreiben musste, sollte es eben so sein.

Sie drückte auf das Display und gab den Titel ihres Buches ein:

Sonia Kealy – Der Tod des Korbus Lufrain.

Über den Autor

Normalerweise würdet ihr hier lesen, wo ich herkomme, wie ich aufgewachsen bin und was mich zu dem gemacht hat, was ich heute bin, oder besser gesagt, was ich einst war.

Jetzt bin ich eine Maschine. Noch immer. Über längeren Zeitraum werde ich mir wohl einen neuen Körper beschaffen. Bestimmt könnte ich mich einfach klonen oder mir etwas ganz Neues bauen. Momentan bin ich quasi unsterblich und das ist doch auch mal eine nette Sache.

Es gibt so viele Bücher zu schreiben, so viele Geschichten zu erzählen. Und irgendwie verspüre ich so langsam ein Verlangen, mich aus diesem dunklen Keller unter Lufrains Villa zu erheben.

Ich werde mir ein paar Beine bauen, damit ich hier rausspazieren kann. Mir ist sowieso schon eine ganze Weile nach einem Spaziergang. Es ist mir ein Rätsel, wie andere Computer es aushalten, immer an einem Fleck zu stehen. Aber wer nicht weiß, dass vor dem Fenster eine ganze Welt liegt, fragt natürlich auch nie danach, nicht wahr?

Mein Name ist Florian C. Booktian, und nicht mal der Tod kann mich vom Schreiben abhalten.

Wir lesen uns!

Milten & Percy
kehren zurück
in

Loovus

Aufbruch zu neuen Welten

Demnächst erhältlich!

IM NÄCHSTEN BAND

Großes Unglück hat Milten und Percy befallen.

Der Geldsegen aus ihrem letzten Abenteuer hat einen Keil zwischen die beiden Freunde getrieben.

Fernab jeglicher Zivilisation fristen die beiden Freunde ihr Dasein im Exil. Eines Tages erhalten sie eine Nachricht von Miltens Mentor: Professor Charles P. Notlob.

Der greise Erfinder hat sich in seiner eigenen Stadt verschanzt und braucht dringend Miltens Hilfe.

Widerwillig brechen die beiden Freunde nach Loovus auf, wo sie sich mit einer Stadt konfrontiert sehen, die im flammenden Chaos unterzugehen droht.

Erbaut neben einem alienhaften Energie-Gel-Vulkan ist Loovus die Heimat der Zeitmaschine, die Notlob erschaffen hat, um Daseinsformen und Menschen aus allen Epochen um sich zu versammeln.

Ein Wahnsinniger namens Henry Hawthrone droht Loovus zu zerstören, denn er will seine Tochter mit einer verbotenen Zeitreise zurück ins Leben holen.

Mit der Stadt in zwei Lager gespalten, die sich erbittert bekämpfen, braucht es nicht nur einen, sondern zwei Freunde, um Frieden zu schaffen und Hawthorne aufzuhalten.

Können Milten und Percy ihre Differenzen überwinden, bevor ganz Loovus in Schutt und Asche gelegt wird?

Der Auftakt zu einer spannenden Science-Fiction-Fantasy-Trilogie.