Seitenwechsel: Roman
Author: Angelika Buscha
Date: 2015-11-27T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur; Witz; Krimi; Belletristik; Komissarin; Ironie; Kriminalthriller; Ehe; Gegenwartsliteratur; Frauenunterhaltung; Rache; Seitensprung; Thriller; Humor; eBooks; Suspense
Description: Drum prüfe, wer sich ewig bindet … zumindest seine Bremsen! „Seitenwechsel“ von Angelika Buscha jetzt als eBook bei dotbooks. Manchmal ist Rache süß. Nach dreizehn Jahren Ehe hat Millie Verdell die Nase gestrichen voll. Sie kann die ewigen Betrügereien ihres Ehemanns Frederik nicht mehr ertragen. Als sie den Schuft in der Einfahrt stehen sieht, kommt ihr blitzschnell eine Idee: Wozu sind Landrover denn sonst auch gut …? Für die Polizei ist der Fall klar: Defekte Handbremse plus schwerer Wagen ergibt tragischen Unfall. Doch für Kommissarin Katja Bergheim geht die Rechnung nicht auf – schon weil
Publisher: dotbooks Verlag

Über dieses Buch:

Manchmal ist Rache süß. Nach dreizehn Jahren Ehe hat Millie Verdell die Nase gestrichen voll. Sie kann die ewigen Betrügereien ihres Ehemanns Frederik nicht mehr ertragen. Als sie den Schuft in der Einfahrt stehen sieht, kommt ihr blitzschnell eine Idee: Wozu sind Landrover denn sonst auch gut …? Für die Polizei ist der Fall klar: Defekte Handbremse plus schwerer Wagen ergibt tragischen Unfall. Doch für Kommissarin Katja Bergheim geht die Rechnung nicht auf – schon weil der Überrollte niemand anderer war als ihr verflossener Liebhaber …

Über die Autorin:

Bevor Angelika Buscha Krimi-Komödien schrieb, arbeitete sie als Journalistin für diverse Magazine. Sie lebt in Hamburg.

Angelika Buscha veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Romane Mein Mann, der Liebhaber und der Tote im Garten
Wie der Tod so spielt

Die Autorin im Internet: www.facebook.com/angelika.buscha

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Neuausgabe Dezember 2015

Copyright © der Originalausgabe 2004 by Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin

Copyright © der Neuausgabe 2015 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Maria Seidel, www.atelier-seidel.de

Titelbildabbildung: istockphoto/amenic181; Robert Klein

E-Book-Herstellung: Open Publishing GmbH

ISBN 978-3-95824-405-4

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Angelika Buscha

Seitenwechsel

Roman
dotbooks.

1. Kapitel

Millie Verdell hatte einen Mord begangen. Am 26. Juni 2001, mittags um zwölf Uhr sechsundzwanzig, hatte sie ihren Mann, den dreiundfünfzigjährigen Kunsthistoriker und Professor Frederik Mohnteufel-Verdell, mit dem Auto überfahren. Mit seinem Auto, einem Landrover mit Allradantrieb, den der Professor seit zwölf Jahren fuhr und dessen Handbremse tückisch hakte. Der Defekt war allgemein bekannt. Freunden ebenso wie den Mitarbeitern der Vertragswerkstatt und selbst Millie, die von technischen Dingen gemeinhin keine Ahnung hatte, war der Zustand der Bremse nicht verborgen geblieben.

Millie hatte lange Abende darüber nachgegrübelt, wie sie sich des Mannes entledigen konnte. Sie hatte in einschlägiger Fachliteratur nach Giften gefahndet, die nicht nachweisbar waren, diese Idee jedoch wieder zu den Akten gelegt, da sie sich außer Stande sah, exotische Gifte oder Giftpflanzen zu beschaffen, ohne Spuren zu hinterlassen. Für ein derart logistisch ausgefeiltes Unternehmen fehlte ihr das notwendige Quäntchen an Ausdauer und krimineller Energie.

Eine weitere Möglichkeit hatte sie in der Verabreichung einer Überdosis Schlafmittel gesehen, doch auch von diesem Vorhaben ließ sie ab, als ihr durch Recherchen in medizinischen Fachblättern klar wurde, dass schon so mancher potenzielle Selbstmordkandidat mit schaurigen Störungen des vegetativen Nervensystems überlebt hatte. Es war nicht auszuschließen, dass Professor Frederik Mohnteufel-Verdell als Pflegefall überlebte, und das wollte sich Millie auf gar keinen Fall antun.

An einem anderen Abend, es mochte Ende April gewesen sein und ein handfester Streit hatte mal wieder ihren Seelenfrieden ramponiert, hatte sie überlegt, ihm Luft zu spritzen, um dadurch einen Gehirnschlag herbeizuführen. Allerdings wusste Millie zum einen nicht, wie sie den Weinliebhaber dazu bewegen konnte, bis zur Besinnungslosigkeit zu trinken, damit sie ihm die Spritze unauffällig setzen konnte. Zum anderen war ihr der Gedanke unheimlich, mit einer Spritze zu hantieren. Sie hatte keine Ahnung, wie man eine Spritze setzt, und hätte üben müssen. Doch an wem? An sich? Im Leben nicht. Den Schmerzen eines unprofessionellen Stichs würde sie sich freiwillig niemals aussetzen. Schweren Herzens, denn irgendwie schien ihr diese Art des Sterbens sauber, effektiv und sicher zu sein, hatte sie auch diese Todesursache ausgeschlossen.

Und dann, ungefähr Mitte Mai, war ihr die Handbremse eingefallen – und Frederiks Marotte, nie den Gang einzulegen, wenn er sein Auto abstellte. Er zog einfach die Handbremse an. Sie verweigerte jedoch ein geschmeidiges Einrasten, weshalb man kräftig nachziehen musste, um sie festzustellen. Eine Macke, die der Rover von Beginn an besaß und die kein Werkstattmechaniker jemals in den Griff bekommen hatte.

Versäumte man diesen Ruck, konnte es passieren, dass sich das Auto verselbstständigte und losrollte. Nach dreimaligen Reparaturversuchen hatte Professor Frederik Mohnteufel-Verdell entnervt aufgegeben und sich damit abgefunden, dass sein Lieblingsauto einen Defekt besaß.

Millie hatte sich an jenem Abend im Mai sehr deutlich an einen fünf Jahre zurückliegenden Urlaub in Südengland erinnert, bei dem sie den Landrover auf einer leicht abschüssigen Straße in Southampton geparkt hatten, um spazieren zu gehen. Leider rollte ihnen das Auto hinterher und demolierte dabei einen Mini, indem er ihn auf einen VW Golf schob. Dessen Anhängerkupplung bohrte sich in den Kühlergrill des kleinen Gefährts und führte dadurch zu einem Totalschaden. Das Kühlaggregat war demoliert, der Motor ramponiert und die Karosserie komplett verzogen. Bei dem Golf war lediglich die Stoßstange eingedrückt. Der Schaden belief sich auf 4000 Euro, exakt die Summe, die der Mini nach Schätzung des Gutachters zum damaligen Zeitpunkt wert war. Der vierundsechzigjährige Besitzer wurde eine Stunde nach dem Unfall mit einem Nervenzusammenbruch in eine psychiatrische Klinik eingeliefert. Millie fand diese Reaktion reichlich übertrieben, denn wer außer einem Eigenbrötler oder Irren bekam von einem kaputten Auto schon einen Nervenzusammenbruch? Bei näherer Überlegung jedoch empfand sie eine gewisse Schuld an dem Zusammenbruch des Mannes. Er schien an seinem Auto so gehangen zu haben wie andere Leute an ihren Kindern oder an der ersten großen Liebe. Jedenfalls schloss Millie das aus dem Namen »Lovelady«, der in goldenen Lettern auf der Heckscheibe geleuchtet hatte, bevor der Landrover sie zertrümmerte. Schuldbewusst hatte Millie dem Mann am nächsten Tag einen prächtigen Blumenstrauß in die Klinik gebracht, war aber von der Dienst habenden Krankenschwester abgewiesen worden, da der Patient der Ruhe bedürfe und ihr Besuch ihn nur unnötig aufrege. Sie gab die Blumen in der Klinik ab. Die Versicherung war anstandslos für den Schaden aufgekommen und seither hatten sie nie wieder etwas von dem Mann gehört.

An jenem Abend im Mai also hatte sich Millie an die Geschichte mit dem Mini erinnert, und ihr war der Gedanke gekommen, Frederiks Landrover in die Tiefgarage unter dem Haus rollen zu lassen und ihn zu überfahren. Es war ihr einfach und nahe liegend erschienen. Als sie sich Frederiks entsetztes Gesicht vorstellte, wenn er erkennen würde, dass das Auto unausweichlich auf ihn zukam und sie am Steuer saß, lachte sie auf.

Allerdings hatte es noch fast sechs Wochen gedauert, bis sich eine passende Gelegenheit fand, wodurch Millies ohnehin nur mangelhaft ausgebildete Geduld auf eine harte Probe gestellt worden war. Sie musste einen ihrer freien Tage abpassen, an denen sie nicht im Büro weilte, und zugleich musste Frederik über die Tiefgarage das Haus betreten, was selten genug geschah.

An diesem Mittwoch nun, einem angenehm warmen Sommertag, kam Frederik mittags überraschend nach Hause und stellte das Auto auf der Zufahrt zur Tiefgarage ab, wie er es immer zu tun pflegte, wenn er noch einmal weg wollte. Er öffnete die Garagentür mit der Fernbedienung und eilte die abschüssige Zufahrt zur Garage hinab, um ins Haus zu gelangen.

Frederik bemerkte Millie nicht. Sie hockte am Ende des Grundstücks zwischen ihren Rosenbüschen und lockerte mit einer kleinen Forke die Erde. Selbstverständlich machte Millie sich auch nicht bemerkbar.

Kaum war ihr Mann in der Garage verschwunden, lief Millie entschlossen auf das Haus zu. Sie tauschte die Gartenclogs mit den Sandalen, die sie vor der Haustür zurückgelassen hatte, eilte zum Wagen, verschanzte sich darin, ließ das Fenster herunter, um besser zu hören, wann ihr Ehemann die Garage wieder betrat, und wartete auf sein Erscheinen.

Da Frederik glaubte, Millie wäre nicht daheim, würde er die Tür, die vom Treppenhaus zur Garage führte, beim Verlassen des Hauses verschließen. Bei so manch anderem Menschen hätte Millie sich vielleicht nicht darauf verlassen können, jedoch bei Frederik durfte sie sicher sein. Er war ein Pedant und ein Ordnungsfanatiker, was Millie zu Beginn ihrer Ehe noch fasziniert, sich aber zunehmend zu einem Ärgernis ausgewachsen hatte. Diesmal allerdings kam Millie die Pedanterie ihres Gatten gerade recht.

Dass Frederik Mohnteufel-Verdell glaubte, seine Frau wäre einkaufen, hatte sie dem Umstand zu verdanken, dass ihr eigenes Auto nicht in der Garage stand, sondern in der Werkstatt zur Inspektion war.

Theoretisch hätte Frederik es wissen müssen, denn Millie hatte ihrem Mann beim Frühstück von der Inspektion erzählt. Praktisch jedoch hatte er nicht zugehört. Da er von Zeit zu Zeit – und in den letzten Monaten immer häufiger – mit seinen Gedanken nicht bei Millie, sondern bei seiner Geliebten weilte, war ihm entgangen, was seine Frau gesagt hatte.

Frederiks Unaufmerksamkeit an jenem Morgen war nur eine von vielen Nachlässigkeiten, die Millie in den letzten Jahren ihrer Ehe zähneknirschend zur Kenntnis genommen hatte. Zu Frederiks Schaden wuchs sich diese Unaufmerksamkeit nun jedoch zu einem Fehler mit irreparablen Folgen aus, für den er allerdings selbst einzustehen hatte. Jedenfalls nach Millies Meinung.

Frederik hatte in seinem Leben viele Freundinnen verschlissen, und er gab diese Leidenschaft für Frauen auch nicht auf, als er Millie dreizehn Jahre zuvor heiratete. Er hatte es hoch und heilig versprochen, und sein Geist mochte willig sein, das testosterongesteuerte Fleisch jedoch war schwach. Für Millie eine Katastrophe, glaubte sie doch fest, Treue sei in einer Ehe unerlässlich. Mal abgesehen davon, dass eine Konkurrentin ein Tiefschlag für ihr Ego war.

Millie hatte Frederik in diesen dreizehn Jahren bereits dreimal mit einer anderen Frau ertappt, jedes Mal also einen Tiefschlag eingesteckt. Erwischte sie den Herrn Professor, führte das zwar jedes Mal zu heiligen Treueschwüren seinerseits, jedoch lediglich übergangsweise zu Handlungskonsequenzen.

Im Übrigen musste Millie nicht schnüffeln, um dem Herrn Professor auf die Schliche zu kommen. Sie konnte sich auf seine Pedanterie verlassen.– ein Charakterzug, der bei Frederik zu erheblichen Fehlern führte, als es darum ging, seine außerehelichen Freizeitbeschäftigungen erfolgreich zu tarnen. Frederik bewahrte nämlich sämtliche Rechnungen auf, um sie beim Finanzamt abzusetzen. Als er Millie eines Tages bat, seinen Aktenkoffer zum Schuster zu bringen, um eine aufgeplatzte Naht reparieren zu lassen, machte der Schuster Millie auf eine Rechnung aufmerksam, die sich in der Naht verfangen hatte. Eine Hotelrechung für ein Doppelzimmer. Das war die erste Affäre, von der Millie erfuhr. Das zweite Mal ließ Frederik zwei Rechnungen vom Blumenhändler unübersehbar auf seinem Schreibtisch liegen, um sie später beim Finanzamt als Werbungskosten zu deklarieren. Die Blumen waren definitiv nicht für Millie bestimmt gewesen. Frederik hatte Lilien verschenkt. Millie hasste Lilien und sie hatte auch nie welche bekommen.

Das dritte Mal hatte zwar nichts mit des Professors Pedanterie, allerdings eine Menge mit Dummheit zu tun, die in seinem Fall wohl aus einem gewissen verliebten Leichtsinn erwuchs.

Frederik begab sich nämlich Anfang des Jahres angeblich auf eine Dienstreise und Millies Busenfreundin Rosel sah ihn just an diesem Tag an einer Kreuzung in seinem Auto. Neben ihm auf dem Beifahrersitz saß eine attraktive Frau, die dem Professor gerade liebevoll durchs wohlfrisierte Haupthaar strich.

Als Millie davon erfuhr – und das war exakt drei Minuten, nachdem Rosel Frederik erkannt hatte –, rief sie ihn über sein Handy an und forderte, er solle sofort, aber pronto, nach Hause kommen. Dem Professor schwante Fürchterliches, und er kam, und zwar innerhalb einer knappen halben Stunde.

Hatte Millie ihn ertappt, verlor sie die Beherrschung, schäumte, tobte, weinte. Sie warf mit Weingläsern und drohte mit einem Buttermesser. Ja, sie hatte Frederik beim dritten Mal sogar eine geknallt, als der wie ein begossener Pudel ins Haus geschlichen kam. Vor Schreck war der Mann auf die Couch im Wohnzimmer gefallen und zusammengerutscht, die Beine wie ein Kleinkind an den Körper gezogen. Er rieb sich die Wange und starrte verstört durch seine Brillengläser.

Millies Schlag hatte ihn paralysiert, was Millie als Erfolg wertete, gelang es ihr doch nur selten, den Herrn Professor so in die Enge zu treiben, dass er sie anstarrte wie das Kaninchen die Schlange.

Millie rang ihrem Mann auch beim dritten Mal tapfer und unnachgiebig das Versprechen ab, diese Affäre umgehend zu beenden. Er versprach es wie stets, um sich wie stets nicht daran zu halten.

Zunächst einmal verbrachte er den Tag krank im Bett, was nicht gerade Lobenswertes über seine physische Konstitution verriet. Immerhin konnte er dadurch einen Tag Zeit schinden und nutzte diesen Aufschub nach Millies Meinung dazu, um sich einen Plan zu erarbeiten, denn nichts liebte der Herr Professor so sehr wie das Erstellen von Plänen. Millie mutmaßte also, Frederik habe sich genauestens überlegt, wie er es einrichten konnte, sowohl Millie als auch seine Geliebte zu behalten.

Das wurde Millie allerdings erst ein paar Wochen später klar, als er abends gegen acht Uhr nach Hause kam und zu ihrem Leidwesen nach »Miss Dior« roch. Sie stellte ihn zur Rede, ganz ruhig dieses eine Mal, denn inzwischen hatte sie entgegen ihrer impulsiven Art ebenfalls einen Plan geschmiedet.

Dieser Plan hatte allerdings nichts mit einer Trennung zu tun. Blauäugig und schwer verliebt hatte Millie einst einen Ehevertrag unterschrieben, bei dem sie sehr schlecht wegkam. Nach einer Scheidung müsste sie das gemietete Haus verlassen. Das konnte Millie tolerieren. Damit verbunden war jedoch, dass sie auch ihren Garten aufgeben müsste. Und das nahm sie nicht hin. Unter keinen Umständen. Mal abgesehen davon, dass ihr bescheidenes Gehalt ihr ein nur mäßig luxuriöses Leben sicherte. Außerdem empfand sie eine Scheidung als viel zu komfortabel für einen Mann, der ihr mit seiner Pedanterie und seinem Fremdgehen seit Jahren Qualen bereitet und sich zu allem Übel erdreistet hatte, ihr wiederholt vorzuwerfen, sie sei selbst schuld. Sie hätte sich mehr Mühe geben und ihn häufiger verführen müssen: »Du hättest dir eben Spitzendessous kaufen sollen, statt in dieser langweiligen Sportunterwäsche durch die Gegend zu laufen.«.

Millie empfand diese Aussage als das Demütigendste, was er jemals zu ihr gesagt hatte. Und das war schon nicht von schlechten Eltern gewesen, bezichtigte er sie doch in etwaigen Streits als intellektuelle Niete, die weder ihr Leben noch ihren Job im Griff hatte. Solche Attacken hatte Millie ja noch weggesteckt, wenn auch deprimiert. Aber dass ihre Unterwäsche schuld sein sollte an seinen Seitensprüngen, das ging entschieden zu weit. Zumal der Herr Professor – Liebschaften hin oder her – darauf bestand, jeden Samstag zwischen zweiundzwanzig und zweiundzwanzig Uhr dreißig mit ihr zu schlafen. Ganz so, als sei sie ein unaufschiebbarer Termin in seinem Organizer. Millie fand das abartig, gab sich jedoch auf Grund eines gewissen Phlegmas, das ihr angeboren war, und wohl, weil der Sex ihr gefiel, noch jedes Mal geschlagen. Hätte sie jemand nach den Gründen gefragt, hätte sie bei der Antwort kapitulieren müssen. Vielleicht wollte sie zumindest für diese halbe Stunde pro Woche glauben, zwischen ihr und Frederik liefe alles normal.

Jedenfalls war Millie im Verlauf der Zeit an jenen Punkt gelangt, an dem sie beschloss, Frederik müsste aus ihrem Leben verschwinden.

Genau darauf lief es an diesem Sommertag hinaus. Angetan mit ein paar handelsüblichen Latexhandschuhen, saß sie in Frederiks Landrover und wartete darauf, dass der Herr Professor durch die Garage zurückkam.

Millie harrte etwa zwanzig Minuten aus und wollte gerade aussteigen, um nachzusehen, wo ihr Mann geblieben war, als sie das Einrasten der schweren Brandschutztür hörte. Sie löste die Handbremse und der Wagen rollte auf der abschüssigen Zufahrt los. Fast geräuschlos näherte sich das grüne Ungetüm der Tiefgarage, die Frederik, gekleidet in einen seiner neuesten Sommeranzüge, in diesem Moment durchquerte. Da die Garage nur Platz für ein Auto bot, hatte Frederik keine Möglichkeit, dem Wagen auszuweichen, und so blieb er einen Lidschlag lang überrascht stehen, als er den Wagen auf sich zurollen sah. Er hob die Hände, als wollte er das Auto abwehren, doch der Landrover näherte sich ihm unaufhaltsam.

Frederik machte einen Schritt zurück und dann noch einen. Schließlich erstarrte er in der Bewegung, als sein Gehirn realisierte, dass Millie, seine Frau Millie, am Steuer seines Autos saß und – lächelnd und mit einer Hand winkend, während die andere den Rover lenkte – derart auf ihn zu fuhr, dass er unter eines der Räder geraten musste. Beziehungsweise unter zwei, erst unter das Vorderrad und anschließend unter das Hinterrad. So jedenfalls hatte es Millie geplant, und so geschah es nun auch, nachdem Millie in letzter Sekunde aus dem Wagen gesprungen war und sich dicht an die Garagenwand gepresst hatte. Sie lächelte noch immer, auch wenn das Lächeln zu einer Maske gefroren war.

Den Bruchteil einer Sekunde schloss Millie die Augen, als wollte sie dem folgenden Geschehen keinen Zugang in ihr Gedächtnis gewähren. Doch dann schaute sie hin. Gebannt, fast zwanghaft. Im Nachhinein schien ihr, als hätte sie sich vergewissern müssen, dass das Auto tatsächlich über Frederik hinwegrollte.

Der Rover riss Frederik um und fuhr mit seinen zwei Tonnen gnadenlos über den 85 Kilogramm schweren und 1,88 Meter großen Mann hinweg, um schließlich mitten in das Regal zu prallen, das an der hinteren Wand stand und all jene Dinge beherbergte, die man für ein Auto benötigte. Eine Großpackung jener Latex-Handschuhe, die Millie gemeinhin für ihre Gartenarbeit benutzte, lag neben einer elektrischen Reifenpumpe, Wachssprays reihten sich an Frostschutzmittel und Fliegenentferner. Schwämme und Putztücher lagen in einem ehemaligen Farbeimer aus Plastik, der gleich neben dem Handfegeraufsatz für den Gartenschlauch stand. Das Regal ächzte kurz und brach dann unter der Wucht des Aufpralls zusammen. Die Regalbretter fielen samt Inhalt heraus und verstreuten sich auf dem Boden. Plastikkappen lösten sich von den Spraydosen und stoben zusammen mit Poliermitteln, Schwämmen und Schutzmitteln über den Garagenboden. Das Auto prallte schlussendlich gegen die dahinter liegende Wand, um mit einem Ruck stehen zu bleiben.

Das war es.

Millie starrte auf das Regal, das durchaus eine Chance hatte, wieder aufgebaut zu werden.

Ihr Mann besaß keine Chance auf eine Reanimation.

Er war in Sekunden von einer Frau platt gemacht worden, die gerade mal 1,61 Meter maß und ihm mit ihren 55 Kilogramm körperlich ebenso unterlegen war, wie sie es seiner Meinung nach auch geistig stets gewesen war.

Vielleicht hätte Frederik diesen Eindruck nach dem Unfall revidiert, doch er starb schnell und relativ schmerzlos, wenn man davon absah, dass der Landrover erst die Beine erfasste, dann den Unterkörper, und Frederik in dem Moment, als der Rover über seine Genitalien walzte, noch bei vollem Bewusstsein gewesen war.

Millies Blick wanderte zu dem Rover. Vorsichtig, nicht zu schnell, als müssten die Augen dem Verstand eine Schonfrist einräumen, damit der Anblick Millie nicht zu Tode erschreckte.

Es war ein merkwürdiger Moment, als Millies Blick auf die Autoreifen und Felgen auf der ihr zugewandten Seite traf. Sie sahen aus, als käme der Wagen direkt aus einem Schlachthof, während sich in dem porösen Garagenboden, der schlicht zementiert war, das Blut festsetzte, vermischt mit den Knochensplittern, dem Urin und den Gedärmen des honorigen Herrn Professors. Millie hätte nie gedacht, dass ein Mensch so viel Unrat absondern konnte.

Millies Hände suchten in dem unebenen Putz der Mauer nach einem Halt. Dann aber stieß sie sich von der Wand ab und ging beherzt zwei Schritte nach vorn. Verdutzt schaute sie unter das Auto.

»Ach du Scheiße«, entfuhr es ihr, als sie der Schweinerei in ihrem vollen Ausmaß ansichtig wurde. Und schickte ein »Mist« hinterher, als ihr bewusst wurde, dass sie ihren Rachefantasien tatsächlich Leben eingehaucht hatte, indem sie ihrem Mann selbiges genommen hatte. Ein kausaler Zusammenhang, den der Herr Professor sicherlich mit größter Geduld analysiert hätte.

Millie war nicht bewusst gewesen, dass das Ableben ihres Gatten eine derartige Schweinerei nach sich ziehen würde, denn so genau hatte sie nicht über den menschlichen Körperbau nachgedacht. Außerdem hatte sie beileibe nicht vorgehabt, Frederik unerträgliche Schmerzen zu bereiten. Sie wollte ihn lediglich töten. Schnell und unkompliziert. Nun aber hatte sie, zumindest partiell, einen Fehlschlag produziert, was sowohl mit ihren mangelhaften medizinischen Kenntnissen als auch mit ihrer für dieses Unternehmen nur unzureichend entwickelten Fantasie zusammenhing.

Instinktiv wollte Millie sich erheben und die Flucht ergreifen, überlegte es sich im Bruchteil einer Sekunde jedoch anders. Zunächst einmal musste sie die Bremse wieder anziehen, und eine Flucht nutzte ihr nichts, befand Millie nach einem Moment des Nachdenkens. Sie musste die Polizei informieren, wie sie es geplant hatte, und zwar schnell.

Millie zog also vorsichtig die Bremse zurück in den Ausgangszustand, hoffte inständig, sie hatte sie nicht zu sehr angezogen, rannte ins Badezimmer und versuchte krampfhaft, zu weinen. Auch das hatte sie sich vorgenommen. Es musste sein. Für die Glaubwürdigkeit. Und als sie es endlich schaffte, im Gedenken an ihr verpfuschtes Liebesleben und die Schweinerei in der Garage einen Strom Tränen abzusondern, wählte sie eine Nummer. Jedoch nicht die der Polizei.

Millie rief ihre Mutter an. Sie fühlte sich plötzlich entsetzlich einsam und des Trostes ihrer Mutter bedürftig.

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine der Stimme nach junge Frau. »Mildlund?«

»Mama? Mama! Ich bin es, Millie. Ich hab ihn umgebracht«, schluchzte sie mit heller Stimme ins Telefon, während ihre Mutter, Rosalind Mildlund, ihren Ohren nicht traute.

»Millie, hör auf mit dem Quatsch. Sag lieber, was los ist.«

»Hab ich doch«, antwortete Millie mit einem quengelnden Unterton, der Rosalind Mildlund an die Zeit von Millies Kindheit erinnerte.

Millie war als Kind nicht einfach gewesen. Vor allem nicht in der ersten Zeit ihrer Scheidung von Millies Vater Anton. Damals war Millie fünf Jahre alt und zog sich in ein großes Schweigen zurück. Allein ihrer haarlosen Gummipuppe Lora vertraute sie ihren Kummer an. Ihre Mutter aber schloss sie von ihrer Trauer aus.

Millies Mutter war ebenso ratlos gewesen wie Millies Großmutter Elisabeth Trautmann, die in jenen Jahren bei Rosalind und Anton im Haus gewohnt hatte. Millies Mutter überlegte, das Mädchen zu einem Therapeuten zu schicken, unterließ es aber nach einem Wutanfall von Großmutter Elisabeth, die meinte, das Mädchen käme schon allein zurecht, wenn man ihr nur genügend Zeit gewährte. Elisabeth Trautmann benutzte auf Grund einer Kinderlähmung im rechten Bein schon seit Jahren einen Stock, den sie bei der Auseinandersetzung durch die Luft schleuderte. Durch den Verlust ihrer Stütze war sie inmitten des Streits und mitten in der Küche wenig elegant zu Boden gefallen. Rosalind war über den fliegenden Stock, der die Küchenlampe demoliert hatte, und die am Boden hockende Elisabeth so erschrocken, dass sie den schlagenden Argumenten ihrer Mutter schließlich ohne Widerrede folgte. Solch ein Verhalten grenzte bei Rosalind Mildlund an ein Wunder, widersprach sie doch gern, häufig und derart automatisch, dass ihr Ex-Ehemann Anton an einen genetischen Defekt geglaubt hatte. Diese irreparable Fehlleistung hatte im Übrigen mit dazu beigetragen, dass er vor Rosalind schließlich die Flucht ergriff.

Rosalind hatte sich der Großmutter also widerwillig gebeugt und entschieden, Millie in Ruhe zu lassen.

Nach ein paar Wochen, in denen in dem Haus eine nervöse Stille herrschte, begann Millie, sich wieder wie ein normales Kind zu verhalten. Sie ging hinaus zu den anderen Kindern, spielte mit den Jungen der Nachbarschaft oder mit ihrer Freundin Rosel. Einzig ein vogelgleiches Trillern war Millie geblieben, das sie immer dann ausstieß, wenn sie hochgradig irritiert oder nervös war.

Während Rosalind Mildlund den Erinnerungen nachhing, wartete Millie am anderen Ende der Leitung auf eine Reaktion.

»Mama? Mama? Hörst du mich? Ich hab ihn erwischt!«

Rosalind schreckte aus ihren Gedanken.

»Kind«, entfuhr es ihr, »bleib wo du bist. Ich komme. Unternimm nichts! Hörst du? Gar nichts. Bleib im Haus, bis ich da bin. In Ordnung? Schaffst du das?«

Die Sätze prasselten aus Rosalind Mildlund heraus, während sie bereits nach dem Autoschlüssel griff und in ihre Schuhe schlüpfte.

Als Millie aufgelegt hatte, traf sie die Endgültigkeit von Frederiks Tod mit einer Heftigkeit, mit der sie nicht gerechnet hatte. Ihren Körper suchte ein heimtückisches Zittern heim, Beine und Knie verkamen zu einer wabbligen Gallertmasse. Es blieb Millie nichts anderes übrig, als den versagenden Beinen nachzugeben und in die Knie zu gehen. Den Telefonhörer noch in der Hand, hockte sie vor dem Tisch und weinte hemmungslos. Schließlich griff sie nach der Tischkante und zog sich schwerfällig hoch, als hätte Frederiks Tod sie im Zeitraffer altern lassen. Millie tastete sich an der Wand des Korridors entlang, schlurfte mit nach vorn geneigtem Oberkörper durch den quadratischen Hausflur, von dem eine Treppe ins obere Stockwerk abging, und trat in die gleißende Helligkeit des Hochsommertages. Instinktiv hob sie eine Hand, um ihre Augen zu schützen, und ließ sich auf die Bank fallen, die gleich rechts neben der Haustür auf einer kleinen Terrasse stand.

Dort wollte sie auf ihre Mutter warten.

Die zierliche und trotz ihrer zweiundsechzig Jahre noch immer attraktive Rosalind Mildlund fuhr zwanzig Minuten später mit quietschenden Reifen in die Auffahrt. In einem engen rosafarbenen Sommer-Kostüm und mit halbhohen, eleganten Schuhen entstieg sie dem Auto und rauschte auf das Haus zu. Die Absätze klackten hektisch auf den Platten der Zufahrt, während ihre dauergewellten, blond gefärbten Haare im Rhythmus der Schritte wippten.

Inzwischen lag Millie, der das Rumsitzen unerträglich geworden war, längst wieder auf den Knien und jätete das Unkraut unter ihren englischen Rosen. Sie trug auch längst wieder ihre Gartenclogs.

»Millie!« Wenngleich Millie ihre Mutter hatte kommen hören, zuckte sie bei Rosalinds Stimme zusammen, als wäre sie noch immer das kleine Mädchen, das erschrocken auf eine mütterliche Zurechtweisung wartete.

Millie blickte im Gegenlicht der Sonne blinzelnd auf und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

»Mama? Verzeih, ich fürchte, ich sehe etwas unordentlich aus.«

»Millie!«, entfuhr es Rosalind im gestrengen Ton einstiger Kindertage. »Was hast du dir nur bei diesem Anruf gedacht? Du hast mich zu Tode erschreckt.«

Millie antwortete nicht. Sie erhob sich, rieb ihre Hände mit den erdverschmutzten Handschuhen aneinander und bedeutete ihrer Mutter, sie möge ihr folgen. Sie ging schweigend und ohne zu zögern in Richtung Garagenzufahrt, vor der sie verharrte.

Rosalind Mildlund war ihrer Tochter gefolgt und blieb neben ihr an der Zufahrt stehen.

»Ja, und?«, fragte sie, als Millie mit der Hand nach unten wies, wo im diffusen Licht der Garage lediglich das Heck des Rovers zu erkennen war.

»Er ist da unten.«

Rosalind Mildlunds Schuhe trommelten hektisch auf den Platten, als sie die Zufahrt hinabeilte.

Das Klacken verstummte.

Rosalind starrte in die Garage, starrte über ihre Schulter hinweg auf Millie, die etwa drei Meter hinter ihr stehen geblieben war, und starrte erneut in die Garage. Sie dachte, das könnte nur ein übler Scherz sein. Oder ein Alptraum, aus dem sie sofort erwachen musste.

»Das kannst du nicht gewesen sein.« Vorsichtig, als könne sich das Auto in Bewegung setzen und auch sie verletzen, betrat sie die Garage. Vorsichtig setzte sie einen Fuß vor den anderen und näherte sich dem, was noch kurz zuvor ihr Schwiegersohn gewesen war.

Rosalind war auf diesen Anblick durch nichts vorbereitet.

Es war ihr auf dem Weg zum Haus ihrer Tochter nicht einmal in den Sinn gekommen, dass Millie ihren Mann tatsächlich umgebracht haben könnte. Noch dazu auf eine derart unappetitliche Weise. So etwas geschah vielleicht im Fernsehen, aber doch nicht in der Wirklichkeit. Zumindest nicht in der Wirklichkeit von Rosalind Mildlund, die ihr ganzes Leben lang Wert auf Konventionen und ihren guten Ruf gelegt hatte, weshalb sie sich nie hätte scheiden lassen. Doch das Verhindern ihrer eigenen Scheidung lag damals außerhalb ihres Einflusses, denn Anton, ihr Gatte, hatte sie wegen einer anderen Frau verlassen.

Rosalind musste sich übergeben. Sie drehte sich zur Wand, stützte sich ab und spie auf die weiß gekalkte Fläche. Tränen liefen über ihr Gesicht und zogen dünne Gräben durch das roséfarbene Rouge, das auf ihren Wangen lag. Als sie sich Millie wieder zuwandte, war sie unter ihrem Make-up mindestens ebenso weiß wie der unberührte Teil der Wand.

»Meine Güte, Millie! Wie konnte das passieren?« Rosalind richtete sich auf, zog ihren Rock zurecht und zupfte an den Enden ihrer Kostümjacke. Sie musste etwas tun, irgendetwas, und sei es noch so sinnlos. Sie hatte das unwiderstehliche Bedürfnis, in sich zusammenzusinken oder sich aufzulösen, bis nur noch ein Fettfleck von ihr übrig war.

»Er hat mich betrogen.«

In diesem Moment kam ihre Freundin Rosel gut gelaunt die Garageneinfahrt hinunter auf die zwei Frauen zugeeilt.

»Hallo, wie geht es euch? Ich habe eure Stimmen gehört.« Rosels Stimme erstarb. Die letzten zwei Wörter waren kaum noch zu verstehen. Sie presste die Hände vor den Mund.

»Hallo Rosel.« Millies Stimme klang fast normal. »Erschrick nicht. Frederik hatte einen Unfall.«

»Ach, hör doch auf. Das ist doch Unfug«, unterbrach Rosalind ihre Tochter trotz ihrer üppig fließenden Tränen. Sie nahm ein Taschentuch aus einer ihrer Jackentaschen, putzte sich die Hände ab und betupfte ihre Wangen, das ohnehin fleckige Rouge zu unansehnlichen Ringen verreibend.

Rosel schaute fragend erst zu Millie und dann erschrocken zu Rosalind, deren Tränenfluss abrupt endete.

»Nun gut. Ich habe ihn überfahren«, gestand Millie ihrer besten Freundin und hoffte, sie würde nicht schreiend weglaufen.

Rosel rannte nirgendwohin. Sie schrie nur laut und gellend. Rosalind sprang panisch auf sie zu und hielt ihr mit geübtem Griff den Mund zu.

»Beherrsch dich! Zähl bis zehn. Und dann hör auf. Du schreist ja die ganze Nachbarschaft zusammen.«

So plötzlich wie Rosel zu schreien begonnen hatte, verstummte sie. Sie nickte, und Rosalind nahm ihre Hand von Rosels Mund, aus dem nun ein angestrengtes Keuchen kam, während Rosalind mit sonorer Stimme begann, sich mit Millie zu unterhalten.

»Weshalb hast du das getan?«

»Er hat mich betrogen.« Rosel riss überrascht die Augen auf.

»Aber das ist doch kein Grund für einen Mord!«, erwiderte Rosalind. »Und außerdem haben Omili und ich dir immer gesagt, dass der Mann nicht viel taugt.« Rosalinds üppiger Busen, der in keinem Verhältnis zu ihrer ansonsten zarten Statur stand und bereits vor Jahr und Tag durch ein kostspieliges Silikonimplantat zu praller Größe aufgeblasen worden war, wogte unter einem viel zu engen T-Shirt auf und nieder.

»Es ist ein Grund. Doch! Er hat es immer wieder getan«, stieß Millie hervor. »Und dabei hatte er versprochen, mich nicht mehr zu hintergehen.«

»Meine Güte, Kind, dein Vater hat mich acht Jahre lang betrogen und ich plante trotzdem keinen …« – Rosalind stockte und schüttelte den Kopf – »… Mord.«

»Ich habe ihn nicht ermordet«, kam es störrisch aus Millies Mund.

»Und wie nennst du das hier?«

»Ich weiß es nicht.« Millie schluchzte auf. »Einen Unfall?«

Sie hob den Kopf und sah ihre Mutter Hilfe suchend an. Doch die hatte Rosel fest im Blick.

»Ich weiß doch auch nicht«, nuschelte Rosel. »Aber Sie sollten sich auf jeden Fall das Make-up richten. Sie sehen ganz verheult aus.«

»Das mag sein. Wir sollten einen Kaffee trinken. Oder besser einen Johanniskraut-Tee. Den haben wir, glaube ich, alle nötig.« Rosalind nahm Rosels Hand, drehte sich um und zog Rosel an Millie vorbei Richtung Haus.

Millie folgte ihnen.

Während das Teewasser kochte, richtete sich Rosalind im Bad her, wobei sie sich eine neue üppige Ladung Rouge und Puder gönnte, frei nach dem Motto »Viel hilft viel«. Sie übersah konsequent, dass weniger mitunter mehr war und die kreisrunden Rougeflecke mit den harten Übergängen sie wie einen Zirkusclown aussehen ließen.

Während ihre Mutter im Bad also mit Rougedose und Puderquaste kämpfte, ließ Millie sich auf einen der Küchenstühle fallen. Sie streckte die Arme über den Tisch aus und legte erschöpft ihren Kopf darauf. Rosel schwieg. Sie war zu verstört, um einen klaren Gedanken zu fassen.

»Was hast du dir bloß dabei gedacht«, begann Rosalind, nachdem sie aus dem Bad zurückgekommen war und den Tee aufgebrüht hatte. »Du kannst doch nicht einfach hergehen und deinen Mann überfahren.«

»Er hat mich gedemütigt.« Millie richtete den Kopf auf. Ein Sturzbach von Tränen lief ihr über das Gesicht.

Rosalind betrachtete ihre Tochter nachdenklich.

Sie fragte sich, was bei Millie schief gelaufen und ob sie noch ganz bei sich war. Nun gut, Millie war ein Scheidungskind. Aber das waren Tausende anderer auch. Und sie hatte es nicht leicht gehabt mit ihr, ihrer Mutter. Rosalind hatte die ganzen Jahre über als Krankenschwester gearbeitet. Sie hatte sich vielleicht nicht so um Millie kümmern können wie andere Mütter. Aber Millie bekam immer Hilfe, wenn sie sie brauchte. Fand jedenfalls Rosalind und kam zu dem Ergebnis, dass Millie dazu neigte, ein wenig überspannt zu reagieren, und dass es das Beste war, Millie zu einem Therapeuten zu schicken.

Natürlich zu gegebener Zeit. An diesem Nachmittag hatten sie andere Probleme zu lösen. Pragmatischere. Zum Beispiel, was man mit einem Schwiegersohn anstellte, der morgens noch putzmunter gewesen war und mittags platt gefahren in der Garage lag.

»Und was machen wir jetzt mit Frederik?«, fragte Rosalind.

Rosel schwieg. Millie zuckte ratlos mit den Achseln.

Nun, da sie die Tat vollbracht hatte, begriff Millie ihre Mordswut auch nicht mehr recht. Sie hatte geglaubt, sie würde Stolz empfinden über die Konsequenz, mit der sie ihren Plan verwirklicht hatte, gehörte Konsequenz doch nicht gerade zu ihren bevorzugten Charaktereigenschaften. Zumindest aber hatte sie ein Gefühl der Genugtuung erwartet, weil sie sich an einem Mann rächte, der sie über Jahre demütigte mit seinen Frauen und seiner hochmütigen Art. Schon allein, wie er sie angeblickt hatte, wenn sie ihn etwas fragte, was ihr unverständlich geblieben war. In solchen Momenten hatte sein Blick auf ihr geruht, als ob er sich in aller Stille fragte, welchen Grad von Schwachsinn seine Frau erreicht hatte.

Wider Erwarten jedoch empfand Millie nichts Erhebendes. Keinen Triumph, keine Genugtuung, kein Aufatmen, es endlich hinter sich gebracht zu haben.

Millie empfand Angst. Übermächtige, hinterhältige Angst fraß sich durch ihren Körper und vernebelte ihren Verstand.

»Ruf einen Krankenwagen.«

»Mama! Willst du, dass ich den Rest meines Lebens im Gefängnis verbringe?« Millie war sich längst nicht mehr sicher, ob es eine schlaue Idee war, den Notarzt hinzuzuziehen, der garantiert die Polizei einschalten würde.

»Kind. Es sieht doch wirklich aus wie ein Unfall und das wird dir auch jeder glauben.«

»Und wenn nicht?«, insistierte die Tochter.

»Ja, und wenn nicht?«, fragte nun auch Rosel.

»Weshalb soll man ihr nicht glauben? Die Bremse ist defekt, Millie war im Garten und das Auto rollte los. Warum soll man ihr unterstellen, sie hätte etwas damit zu tun? Das ist doch völlig absurd.« Rosalind betrachtete die beiden Freundinnen und registrierte in deren Blicken Skepsis. Skepsis hatte es jedoch nicht zu geben, wenn Rosalind Mildlund einen Geistesblitz abschoss. Dennoch sah sie sich genötigt, ihren Joker auszuspielen. »Dann fahrt doch nach Ohlsdorf und fragt Omili, wenn ihr mir nicht glaubt.«

»Mama, ist ja schon gut«, erwiderte Millie, die die Empfindlichkeit ihrer Mutter bestens kannte. Wenn Rosalind mit der Großmutter auftrumpfte, dann hatte sie gerade einen besonders unleidlichen Moment, und man tat gut daran, ihr entweder Recht zu geben oder schnellstens das Thema zu wechseln. Deshalb fragte Millie: »Und wie soll ich begründen, dass ich die erst jetzt anrufe?«

»Du hattest einen Schock. Das wird jeder halbwegs psychologisch geschulte Polizist verstehen. Du hast erst mich angerufen und dann gewartet. Ich fand dich komplett paralysiert vor. Ist ja auch wahr. Und dann kam zufällig Rosel, und dann mussten wir sie beruhigen, und deshalb rufen wir eben jetzt erst an.«

»Meinst du, das klappt?«

Rosalind war sich nicht sicher, ob es klappte, sah jedoch keine Alternative. Sie empfahl Millie bündig, sich auf ihren ursprünglichen Plan zu verlassen. Habe Frederik doch immer gepredigt, oder? Und nun könne sie beweisen, dass sie seine Ratschläge ernst genommen habe.

Wozu wären Pläne sonst auch gut?

Während Mutter und Tochter noch diskutierten, zog sich Rosel erneut in ein beunruhigendes Schweigen zurück.

Schließlich griff Millie Verdell um dreizehn Uhr fünfunddreißig zum Telefonhörer und wählte die Rufnummer 110.

2. Kapitel

Katja Bergheim betrat die Hamburger Mordkommission wie jeden Tag in den letzten vierzehn Jahren um Punkt acht Uhr und stöhnte auf, als sie den Postberg auf ihrem Schreibtisch sah. Sie ignorierte ihn fürs Erste, ging hinüber zur Kaffeemaschine, die auf einem kleinen Bürotisch stand, und kochte eine Kanne Kaffee. Es war ein unausgesprochenes Abkommen zwischen ihr, ihrem Kollegen Franz Markwart und ihrer gemeinsamen Assistentin Marie Overlut, dass derjenige den Morgenkaffee kochte, der als Erster das Büro betrat. Meistens traf es Katja Bergheim.

Die Kriminalhauptkommissarin war ein Frühaufsteher, allerdings einer der unfreiwilligen Art. Es war relativ gleichgültig, wann sie abends zuvor ins Bett kam, ob um halb zwölf oder um zwei Uhr nachts. Pünktlich um sechs Uhr dreißig wurde sie von einem inneren Wecker geweckt, der so unbestechlich arbeitete, dass sie ihn manches Mal verfluchte. Sie hatte ihn auch heute früh verflucht. Gerade heute früh.

In der Nacht zuvor hatte Katja Bergheim nach dem Genuss einer ganzen Karaffe Rotwein betrunken und mit vornübergefallenem Kopf auf der weißen Couch in ihrem Wohnzimmer gesessen und jedes Benehmen, auf das sie gemeinhin sehr viel Wert legte, vermissen lassen. Wie sie da mit hängenden Schultern, derangierter Frisur und aufgeknöpfter Bluse sturzbetrunken auf dem Sofa lümmelte, sah sie nicht mehr aus wie Kriminalhauptkommissarin Bergheim, sondern ähnelte einem ausgewrungenen Putzlappen. Sie hatte sich auch so gefühlt, wenngleich die Kommissarin nicht hätte definieren können, wie sich ein ausgewrungener Putzlappen zu fühlen hatte, gehörten Hausarbeiten doch weder zu ihren Stärken noch zu ihren Leidenschaften.

Verantwortlich für dieses nächtliche Desaster war nicht der aktuelle Mordfall, an dem sie gerade arbeitete, sondern ein Mann. Noch dazu ein verheirateter. Katja, optimistisch, wie Frauen nun mal sind, hatte ihn als ihren Lebensabschnittspartner bezeichnet. Wenngleich sie einschränkend zugab, dass der Mann zeitlich und moralisch gebunden war.

Ihr Kollege Franz Markwart hatte den Mann ohne Umschweife als das geoutet, was er tatsächlich war – als Geliebten. Nun hatte der sich klammheimlich von Katja Bergheim verabschiedet, wovon ein Brief zeugte, den er auf der Kommode im Korridor hinterlassen hatte. Ein handgeschriebener Brief. Nachtblaue Tinte auf naturweißem Büttenpapier mit dem geprägten Signet seines Namens. Sehr vornehm. Das immerhin war sie dem Mann wert gewesen.

Keine Andeutung in den letzten Wochen oder Monaten hatte Katja auf den Schock, der sie nach ihrer Heimkehr am vergangenen Abend überrollte, vorbereitet. Vielmehr hatte sie sich in der Sicherheit einer ökonomisch organisierten Lebensgemeinschaft gewiegt, deren Höhen und Tiefen sie als ebenso unabwendbar hinnahm wie die Tatsache, dass der Mann weder für einen Urlaub noch für Wochenenden oder Feiertage zur Verfügung stand. Die gehörten seiner Frau und seinen Kindern Michel und Sonja.

Seinen kryptisch formulierten Briefzeilen entnahm Katja, dass der Herr Professor sie auf ewig achten würde und eine wunderbare Zeit mit ihr verbracht habe. Er habe sich jedoch entgegen seinem Willen entschieden, die Beziehung zu beenden, da seine Kinder ihn brauchten und er dauerhaft nicht auf zwei Hochzeiten tanzen konnte.

Als sie den Brief gelesen hatte, hatte Katja angenommen, ja, gleichsam gehofft, ihr Herz setze aus. Das Herz aber dachte gar nicht daran. Es schlug regelmäßig und kraftvoll. Also musste Alkohol her. So viel, wie sie vertragen konnte oder brauchte, um ins gedankenlose Nichts zu entgleiten.

Als Resultat des nächtlichen Besäufnisses war sie an diesem Mittwochmorgen mit einem Kopf erwacht, der vortäuschte, das Doppelte seines Normalmaßes zu besitzen, und mit dem Wunsch, den Tag in ihrer Biographie ausfallen zu lassen. Das ging nur nicht. Katja Bergheim mochte ihre Aussetzer haben, doch schlussendlich setzte sich ihr preußisches Naturell durch, und so stand sie mit bohrenden Kopfschmerzen an der Kaffeemaschine und hoffte, zumindest noch eine Viertelstunde lang allein zu sein, bevor ihr Kollege den Raum betrat.

Ihre Hoffnung erledigte sich, kaum dass sie die Kaffeemaschine vorbereitet und eine Packung Aspirin mit Vitamin C aus der Schublade ihres Schreibtischs gekramt hatte.

»Hallo, Katja«, begrüßte Franz Markwart sie. Sein Blick fiel auf die Packung Aspirin, die Katja in der Hand hielt. »Gestern gesumpft?«

»Frag nicht.« Katja wandte sich ab und ging ins Nebenzimmer, in dem die Assistentin Marie Overlut die Getränkevorräte in einem Wandschrank lagerte. Katja griff nach einer Flasche Mineralwasser. Sie warf zwei Aspirin in ein Glas, füllte es mit Wasser auf und starrte auf das einsetzende Sprudeln.

Franz Markwart war ihr gefolgt und in der Verbindungstür stehen geblieben.

»Was ist los? Schlechte Laune?«

Normalerweise war Katja Bergheim gut gelaunt und redselig. Doch an diesem Morgen schwieg sie beharrlich.

»Nun komm schon. Sag, was los ist. Hast du Stress?«

Als Katja das Wort Stress hörte, war es mit ihrer Contenance vorbei. Sie reagierte wie jede andere Frau, der das Herz gebrochen wurde, und weinte.

»Was ist denn? Mir kannst du es doch sagen.« Franz berührte Katjas Schulter. Sein Nikotinatem streifte ihre Nase. Dann erst nahm sie den dezenten Geruch seines Aftershaves wahr. Unwillig schüttelte sie die Hand ab und drehte sich zu ihm um.

»Ach du Scheiße«, entfuhr es ihm, als er die verweinten Augen bemerkte. Nervös fummelte er ein Papiertaschentuch aus seiner Hosentasche und reichte es seiner Kollegin. »Du und dein Typ, ihr habt also Stress«, stellte er fest.

Katja presste das Taschentuch an die Augen.

»Nein, haben wir nicht.« Sie schnäuzte sich. »Er ist weg.«

»Wie weg?«

»Na eben weg. Zurück an den heimischen Herd zu seinen Kindern und seiner Frau.«

»Einfach so?«

»Ja. Einfach so. Gestern.«

»Scheiße …« Franz überlegte. »Er muss doch was gesagt haben. Irgendeine Andeutung.«

»Hat er aber nicht.«

Zwischen Schnäuzen und Schluchzen gab sie ihm eine Kurzfassung der Ereignisse. Ihre Stimme klang, als sei ein Dackel in einen Mixer geraten.

»Geh nach Hause, Katja, ich bekomme das heute schon allein hin.«

»Und was soll ich da? Die Wände anstarren? Auf Möbeln Staub wischen, auf denen ich sowieso nie Staub wische, oder was?«

Die Stimme quietschte. Dem Dackel wurde gerade das Bein püriert.

Franz Markwart wunderte sich über die hysterische Tonlage seiner Kollegin. »Ja, aber in dem Zustand kannst du doch nicht arbeiten. Du bist ja völlig von der Rolle.«

»Und weshalb nicht? Diese tote Frau von gestern kommt mir gerade recht«, konterte Katja gereizt und fand zu einer normalen Tonlage zurück. Irgendwie war der unversehrte Rest des Hundes dem Mixer entkommen.

Franz ignorierte Katjas Zynismus. Langjährige Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es mitunter weiser und nervlich wesentlich unaufwendiger war, ihre Gereiztheit zu übergehen.

Katja setzte das Glas mit dem aufgelösten Aspirin an und trank es in einem Zug aus. Sie schluchzte ein letztes Mal auf und schaute in den Spiegel, den Marie Overlut an der Innenseite der Schranktür angebracht hatte. Ihre Hände zitterten, als sie die verräterischen Mascaraspuren entfernte.

Franz stand dicht hinter Katja und betrachtete ihr Spiegelbild. Wer auch immer die These aufgestellt hat, die Augen seien der Spiegel der Seele, der hat groben Unfug erzählt, dachte er. Ihre Augen sahen verheult aus, aber es spiegelte sich nichts in ihnen.

»Ich kann heute sehr wohl arbeiten.« Katja schaute im Spiegel zu ihm.

»Wenn du meinst.« Franz wandte sich ab, ging zurück in das gemeinsame Büro und zündete sich eine Zigarette an.

Katja folgte ihm und setzte sich an ihren Schreibtisch.

»Und jetzt? Was willst du jetzt machen?«, fragte ihr Kollege zwischen zwei Zügen.

»Woher soll ich das wissen? Als Erstes werde ich den gerichtsmedizinischen Bericht über die gestrige Frauenleiche von Dr. Schalbach lesen.«

»Das meine ich nicht. Der ist auch noch gar nicht da. Ich habe Robert Schalbach eben getroffen. Er hat zwar eine Frühschicht eingelegt, braucht aber noch eine halbe Stunde für die erste Einschätzung. Britta schreibt den Bericht dann. Ich gehe nachher runter und hole ihn.« Franz sah sie an. »Es gibt doch diese Selbsthilfegruppe für verlassene Frauen. Stand neulich in dem Stadtteilmagazin. Erinnerst du dich?«

Die Hauptkommissarin erinnerte sich sehr wohl. Vor allem erinnerte sie sich, wie sie beide über Frauen gelästert hatten, die zu einer Selbsthilfegruppe gingen, um mit dem Verlassensein fertig zu werden.

»Franz …« Katjas Stimme nahm einen warnenden Ton an. »Hör auf mit dem Quatsch. Das ist bescheuert.«

»Aber vielleicht hilft es dir über die ersten Tage hinweg.«

»Ich soll mich zu einem Haufen frustrierter Frauen setzen und mir von denen auch noch die Ohren voll jammern lassen?« Katja schluckte. »Bist du plemplem?«

»Geh da hin. Mir zuliebe, ja?«

»Nein, tue ich nicht. Aber trotzdem danke für den Tipp.«

»Wirst du den Mann anrufen?«

»Ich weiß nicht. Ich denke nicht«, erwiderte Katja langsam. »Was soll ich ihm sagen? Komm zurück? Lass uns von vorn anfangen? Er hat eine Entscheidung getroffen. Und die sieht mich in seiner Lebensplanung nicht mehr vor.«

»Dass du so sachlich sein kannst!« Franz schüttelte den Kopf und paffte eine Rauchwolke in den Raum. »Vergiss übrigens nicht, dass wir nachher zum Chef müssen.«

»Ich weiß schon. Wegen dieser dritten Toten.« Katja kniff die Augen zu einem Spalt zusammen und rieb sich mit zwei Fingern die Nasenwurzel, als wollte sie ein neuerliches Weinen wegmassieren. »Aber vorher muss ich noch meine Post durchsehen.« Sie ließ sich auf ihren Stuhl fallen und öffnete routiniert einen Brief nach dem anderen.

Gegen zehn Uhr klingelte das Telefon, und Marie Overlut erinnerte Katja daran, dass sie um elf Uhr einen Termin bei ihrem Chef Max Rennemaier hatten.

Katja bedankte sich und arbeitete schweigend weiter.

Franz Markwart beschloss, den gerichtsmedizinischen Bericht zu holen, bevor sie zu Rennemaier gingen. Er lief die fünf Treppen ins Kellergeschoss hinunter, in dem die Pathologie untergebracht war, und traf Doktor Robert Schalbach bei einem Kaffee an.

Der Rechtsmediziner hatte gerade den ersten, vorläufigen Bericht über die Tote, Magdalena Bleile, beendet und gönnte sich eine Pause.

Die Tote war die dritte Frauenleiche in den letzten acht Wochen. Die Presse machte inzwischen reichlich Dampf, weil sämtliche Ermittlungen bislang im Sande verlaufen waren. Der Innensenator persönlich hatte nach dem Auffinden einer zweiten Frauenleiche im Präsidium angerufen und darum gebeten, dem Fall höchste Priorität einzuräumen. Und nun das. Am Abend zuvor hatte ein Spaziergänger die dritte Tote gefunden.

»Hast du etwas Besonderes festgestellt?«, fragte Franz Doktor Robert Schalbach, den er seit elf Jahren kannte.

Schalbach nahm einen Schluck Kaffee aus seiner Tasse und schüttelte verneinend den Kopf.

»Das Übliche. Keine Vergewaltigung, kein Sperma, keine Fingerabdrücke. Leichte Hautreizungen an den Handgelenken, die von Handschellen herrühren, und das Einstichloch einer Spritze. Die Blutuntersuchung ergab wieder ein Beruhigungsmittel. Rohypnol, wie bei den beiden anderen. Und wenn die Frauen weggedämmert waren, erfolgte der letale Schnitt.«

»Andere Fremdspuren? Haare? Spuren unter den Fingernägeln?«

Schalbach schüttelte verneinend den Kopf. »Klinisch rein.«

»Der Tod trat wieder am späten Nachmittag ein, wie bei den anderen beiden?«

»Zwischen sechzehn und siebzehn Uhr, nehme ich an. Auch wie gehabt. Wegen einer genauen Angabe musst du allerdings noch eine Weile warten.«

»Was meinst du, weshalb der Täter immer erst eine Spritze setzt, bevor er sie umbringt?«

»Na, jedenfalls nicht, um sie danach zu misshandeln. Wahrscheinlich nur, um sie ruhig zu stellen.«

»Aber die sind doch schon durch die Handschellen handlungsunfähig.«

»Vielleicht gefallen ihm schlafende Frauen. Vielleicht ist er ein Voyeur und zieht sich an dem Anblick hoch. Vielleicht will er ja auch, dass sie ihren Tod nicht mitbekommen.«

»Das ist aber doch völlig unüblich. Sexualstraftäter steigern ihre Aggression, steigern die Reize, die sie brauchen, um sich einen runterzuholen.«

»Vielleicht hat der eine ganz ungewöhnliche Selbstkontrolle.«

»Robert, bei allem Respekt: Wir haben es hier nicht mit Sexualstraftaten zu tun. Das glaube ich einfach nicht.«

Franz Markwart nahm den Bericht, den Schalbach ihm reichte.

»Katja glaubt das übrigens auch nicht«, setzte er hinzu, als er schon im Gehen begriffen war.

»Aber verliert dennoch nicht aus den Augen, dass die Frauen alle demselben Typ angehören.«

Markwart stutzte.

»Ende zwanzig bis Mitte dreißig, lange, glatte Haare, zirka einen Meter und siebzig groß, schlank, gut aussehend. Das wäre ein Indiz für eine Serie.«

»Du hast allein stehend vergessen.«

»Die dritte auch?«

Markwart nickte.

Einig waren sich sowohl der Rechtsmediziner als auch Katja Bergheim und Franz Markwart darin, dass es sich um ein und denselben Täter handelte.

Wie Dr. Schalbach erklärte, war das dritte Opfer wie die beiden ersten mit gezielt angesetztem Schnitt zum Durchtrennen des Kehlkopfes, der Luftröhre und der Halsschlagader getötet worden. Zudem bedeutete die einseitige Schwalbenschwanzbildung, dass die Tatwaffe ein Messer war. Die doppelte Ausziehung an nur einem Wundrand wiederum wies darauf hin, dass der Täter das Messer beim Herausziehen etwas gedreht hatte und es somit in einem anderen Schnittwinkel herausgezogen wurde. Dass die Opfer sich möglicherweise selbst bewegt hatten, schied durch den Einsatz des Schlafmittels aus.

Dr. Schalbach hatte anhand verschiedener Messerproben festgestellt, dass die Frauen mit demselben japanischen High-Tech-Messer, für dessen Preis andere Menschen einen Kühlschrank erstanden, getötet worden waren. Dieses handgefertigte Messer besaß eine Titan-Klinge, deren Schärfe und ausgeklügelte Rundung akkurat gesetzte Schnitte garantierte.

Trotzdem waren Katja Bergheim und Franz Markwart nicht einen Schritt weiter gekommen. Das Messer wurde in zwei exklusiven Hamburger Küchenläden geführt und außerdem über einen Edel-Katalog vertrieben. In den Küchenläden hatte in den letzten Monaten niemand ein solches Messer erstanden, und die zwei Kunden, die das Messer aus dem Katalog bestellt hatten, schieden als Verdächtige aus. Ein Besitzer war inzwischen für seine Firma nach China gegangen, und der andere, ein Drei-Sterne-Koch, hatte jedes Mal zur fraglichen Tatzeit in der Küche seines Restaurants gestanden.

Katja beugte sich neugierig über Dr. Schalbachs Bericht, den Franz ihr gegeben hatte, nachdem er ihn zunächst selbst überflogen hatte.

Die dritte Leiche war wie die erste an einem Wegrand im Stadtpark gefunden worden, während die zweite Leiche am Hafen auf einem Containergelände abgelegt worden war. In keinem der Fälle war der Fundort auch der Tatort gewesen, da es trotz der klaffenden Halswunde keinerlei Blutspuren gegeben hatte.

Jedes Mal, wenn Katja Bergheim den Fundort betrat, dachte sie, was für ein groteskes Bild die Frauen abgaben, die theoretisch im Blut schwimmen mussten, deren Körper und Kleidung jedoch nicht einen Blutspritzer aufwiesen. Die dritte Frau war wie die anderen bereits seit Stunden tot gewesen, als sie gefunden wurde. Als Tatzeit kam bei den ersten zwei Frauen ausschließlich der späte Nachmittag des vorangegangenen Tages in Betracht, bei der dritten Leiche derselbe Nachmittag. Wie Schalbach in seinen Obduktionsberichten schrieb, waren alle Frauen zwischen sechzehn und siebzehn Uhr ermordet worden. Darauf verwiesen die bereits eingetretene Leichenstarre zur Zeit ihres Auffindens sowie die rektal gemessene Körpertemperatur. Dr. Schalbach hatte Katja und Franz erklärt, dass bei normalen, mitteleuropäischen Temperaturen die Mastdarmtemperatur pro Stunde gleichmäßig um etwa einen Grad sinkt. Die hochsommerlichen Temperaturen hatten das Einsetzen der Leichenstarre zwar beschleunigt, dennoch kam für Schalbach nur der späte Nachmittag als Tatzeit in Betracht. Darüber hinaus hatte der Zustand der Totenflecke am Hintern der Leichen zu einer genaueren Bestimmung der Todeszeit beigetragen.

Als hätte der Täter eine Uhr gestellt. Bemerkenswerterweise hatte sich keine der Frauen gewehrt. Dr. Schalbach untersuchte die Leichen gründlich, fand aber dennoch keine fremden Hautpartikel unter den Fingernägeln oder irgendwelche Spuren von Gewalt an den Handgelenken.

Alle Opfer waren nach Eintritt des Todes sorgfältig gewaschen worden, einschließlich der Haare, und zwar mit demselben Shampoo. Katja Bergheim fand das ebenso seltsam wie die Tatsache, dass keine der Frauen vor ihrem Tod misshandelt oder missbraucht worden war.

Der Täter hinterließ an den Leichen keine verwertbaren Spuren. Kein Haar, keine Fingerabdrücke, keine Kleiderfusseln. Allerdings hatten die Polizisten einen frisch entkorkten Champagnerkorken in der Nähe der zweiten Leiche im Hafen gefunden, doch von den Champagnerliebhabern fehlte jede Spur. Auch ein paar Kondome hatten sie an einem der Container entdeckt, sogar zwei frisch benutzte. Und ein paar Fasern und Haare hatte die Spurensicherung dort ebenfalls sichergestellt. Sie hatten sogar männliche Fingerabdrücke an den Containern isoliert und mit ihren Karteien verglichen. Leider führten alle Spuren ins Leere.

Die Spurensicherung stellte die Wohnungen der ersten beiden Opfer, der siebenundzwanzigjährigen Sylvia Plausch und der zweiunddreißigjährigen Petra Burghardt, auf den Kopf. Sie fand in der Wohnung Haare und Fingerabdrücke von Männern, mit denen die Frauen befreundet gewesen waren, selbstverständlich die Haare und Abdrücke der Opfer und bei einem Opfer Fingerabdrücke und Haare ihrer Mutter. Das war es dann aber auch.

Sie hatten die Partner der ersten beiden Mordopfer aufgespürt, allerdings verfügten beide über unantastbare Alibis. Der eine war als Maler nachweisbar auf einer Baustelle gewesen, der andere, ein Anwalt, hatte an dem fraglichen Nachmittag Besprechungstermine mit Klienten gehabt.

Katja und Franz hatten Freunde, Hausbewohner und Bekannte der Mordopfer befragt, Kollegen am Arbeitsplatz aufgesucht. Doch niemand konnte Genaueres über den Aufenthalt der beiden ersten Mordopfer am Nachmittag ihres Todes sagen. Sylvia Plausch hatte an ihrem Todestag Urlaub gehabt, weil sie früh um neun Uhr dreißig einen Kieferchirurgen aufgesucht hatte, um sich einen Zahn implantieren zu lassen. Sie verließ die Praxis zwei Stunden später. Seither hatte sie niemand mehr gesehen.

Petra Burghardt besaß eine Boutique in Eppendorf, die sie wie jeden Nachmittag auch am Tag ihres Todes um vierzehn Uhr verließ. Sie tankte kurz danach an der gegenüberliegenden Tankstelle, kaufte beim Gemüsehändler an der Ecke Rucola-Salat und fuhr anschließend nach Hause. Ein Nachbar sah sie gegen halb drei in die Tiefgarage unter dem Wohnhaus einbiegen. Gegen halb vier verließ der Wagen die Tiefgarage. Wer ihn fuhr und wie viele Personen in dem Auto saßen, konnte der Nachbar nicht erkennen. Seither war das Auto nicht mehr aufgetaucht. Ebenso wenig wie der Wagen von Sylvia Plausch.

In den Wohnungen der Frauen fanden sich keine Blut- oder anderen Spuren, die darauf hingedeutet hätten, dass die Frauen dort ermordet worden waren.

Katja und Franz vermuteten, dass der Täter einen Ganzkörperanzug aus Latex oder Gummi getragen hatte. Dass er undurchlässige, dicke Gummihandschuhe übergezogen hatte, war den Beamten längst klar. Außerdem besaßen sie ein paar weitere Anhaltspunkte.

Bei allen drei Frauen hatten sich laut Dr. Schalbach dieselben Leichenflecke am Po entwickelt, was darauf hindeutete, dass die Frauen noch nach ihrem Tod stundenlang gesessen hatten.

Und keine der Frauen war in irgendeiner Form über den Erdboden zum Fundort geschleift worden. Vielmehr hatte der Täter im Stadtpark darauf geachtet, dass er die Leiche gleich neben einem der wenigen Kieswege ablegte, der sich um ein Rondell aus hohen Rhododendren zog. Jens Weber von der Spurensicherung hatte nur abgewunken, als Katja und Franz nach verwertbaren Spuren auf den Kieselsteinen fragten.

Katja Bergheim vermutete ebenso wie Franz Markwart, dass der Täter ein Mann zwischen fünfunddreißig und etwa fünfundfünfzig Jahren sein musste. Er musste sportlich und trainiert sein, da die Schnitte eine gewisse Kraft voraussetzten. Außerdem bewies die Akkuratesse des jeweiligen Schnittes, dass der Täter nur ein einziges Mal angesetzt hatte und entweder medizinisch geschult war oder als Jäger Erfahrung im Umgang mit Messern hatte. Der Mörder hatte, wie die glatten Ränder der Stichwunden bewiesen, bei den Schnitten keinen Moment gezögert. Er war überlegt und kühl vorgegangen und wusste genau, was er tat. Er hatte Zugang zum verschreibungspflichtigen Schlafmittel Rohypnol, wusste um dessen Wirkung und setzte Spritzen sicher und professionell.

Darüber hinaus ergaben Dr. Schalbachs Obduktionsbefunde der Frauenleichen, dass der Täter Rechtshänder war und die Schnitte von hinten erfolgt waren.

Die Hamburger Mordkommission hatte ihr Bestes getan. Die Spurensicherung vermaß und fotografierte die Fundorte der Leichen sorgfältig. Sie suchte den Umkreis nach Spuren ab, ja, sie saugte sogar unmittelbar neben und unter den Leichen, um im Labor in stundenlanger Detailarbeit zu recherchieren, ob sie einen Stoffpartikel oder ein Haar fanden. Doch bis auf die Haare und Fasern an den Containern hatten sie zwischen all dem Gras, dem Laub und der Erde nichts weiter Verwertbares aufgespürt. Alles andere lag bereits seit Tagen oder gar Wochen an den Fundorten.

Es war wie verhext. Sie hatten nichts Aufschlussreiches in den Händen.

Katja Bergheim hatte sich in den letzten Wochen manches Mal gefragt, was die Frauen kurz vor ihrem Tod empfunden hatten? Ob sie entführt worden waren? Ob sie gewusst hatten, dass sie starben? Vor allem aber fragte sie sich, weshalb sich keine der Frauen wehrte. Offenbar nicht einmal, als der Täter sie in seine Gewalt brachte. Katja widerstrebte es, sich vorzustellen, dass sich die Frauen wehrlos Rohypnol injizieren und fesseln ließen. Das war eine absurde Theorie und würde bedeuten, dass die Opfer den Täter gekannt hätten.

Die Hauptkommissarin biss sich an dem Gedanken fest, während der Schmerz in ihrem Kopf weiter rebellierte. Er zog sich nach wie vor vom Hinterkopf bis zu den Schläfen, hinter denen es unangenehm pochte.

Sie nahm das Aspirinröhrchen unbemerkt von Franz in die Hand, stand auf und ging über den Flur auf die Toilette zu.

Unterwegs zog sie auf dem Korridor einen Plastikbecher aus einem dort aufgestellten Wasserspender, schaute sich um, grüßte den einen oder anderen Kollegen, der an ihr vorbeiging, und nahm den Becher kurz entschlossen mit. Der lange Gang war belebt, und die Kollegen mussten nicht wissen, dass sie Kopfweh hatte. Sie füllte den Becher in der Toilette mit Wasser, wartete auf das einsetzende Sprudeln der sich auflösenden Tablette und betrachtete sich im Spiegel, der über dem Waschbecken hing.

Ihre Haut sah müde aus und blass, die Augen schauten erschöpft.

Wenn die Opfer den Täter gekannt hatten, dachte Katja, musste es Gemeinsamkeiten geben, Lebensumstände oder Lebensgewohnheiten, Hobbys oder Verpflichtungen.

Katja spritzte sich etwas kaltes Wasser ins Gesicht und tupfte es mit einem Papierhandtuch trocken. Sie nahm sich vor, noch einmal alle Akten und Vernehmungsprotokolle genau zu lesen.

Als sie in ihr Büro zurückkam, saß Franz noch immer über den Akten der ersten zwei Morde. Katja setzte sich an ihren Schreibtisch und studierte Dr. Schalbachs Obduktionsbefund der dritten Leiche.

»Weißt du was?«, fragte Franz.

Katja blickte auf.

»Ist dir eigentlich aufgefallen, dass die beiden ersten Opfer eine interessante Gemeinsamkeit hatten?«

Die Hauptkommissarin sah fragend zu ihrem Kollegen, der aber schwieg.

»Na los, sag schon!«

»Alle beide waren mit verheirateten Männern liiert. Genau wie du.«

»Hör auf mit deinen blöden Witzen.«

»Ich meine es ernst.«

»Und was willst du damit sagen? Das wissen wir doch längst. Die Männer hatten nachweisbar für die Tatzeit ein Alibi und nichts, aber auch gar nichts miteinander zu tun. Und die beiden Ehefrauen fielen aus allen Wolken, als sie erfuhren, dass ihre Männer fremdgegangen waren. Erinnere dich. Die Schmidtbauer ist laut heulend zusammengebrochen, und die andere, diese Frau Spier, hat in ihren Kaffee geheult, als wir sie vernommen haben. Und sie hatten für die Tatzeit Alibis. Und was ist an einem verheirateten Geliebten unnormal, wo doch laut Statistik zwei von drei Ehemännern fremdgehen?«

»Ich wollte es nur festhalten.«

»Meinst du wirklich, das könnte ein Motiv sein?«, hakte Katja nach. »Ich dachte vorhin auch, wir müssen Gemeinsamkeiten finden. Aber so etwas als Motiv?«

»Ein anderes haben wir nicht. Vielleicht sind da ganz andere Leute am Werk.«

»Nun komm mal runter«, versuchte Katja die Gedankengänge ihres Kollegen zu bremsen. »Wir haben hier keine amerikanischen Verhältnisse, wo man mal eben als Rächer betrogener Ehefrauen unterwegs ist. Zumal die Spier zur Tatzeit in der Volkshochschule war. Und die Schmidtbauer war im Fitnessclub. Wir haben es doch überprüft. Die Ehefrauen scheiden ebenso aus wie ihre liebreizenden Gatten.«

»Die Schmidtbauer war laut Computerauszug des Sportclubs bis halb neun in dem Club. Mit ihrer Freundin. Was macht man da eigentlich von drei Uhr bis halb neun? Vor allem, wenn das rechte Bein gelähmt ist?«

»Einen Wassergymnastik-Kurs. Dann waren sie bei der Massage und anschließend bei einer Kosmetikerin. Das weißt du doch alles. Die beiden hatten einen Schönheitsnachmittag eingelegt. Allerdings«, nahm Katja Franz’ Überlegung schließlich doch auf, »wenn sie eine dritte Person eingeschaltet haben, was dann?«

»Das ist absurd«, überlegte Franz laut. »Die müssten an denselben Auftraggeber geraten sein, und diese Frauen verkehren nicht mal in denselben Kreisen. Mal unabhängig davon, dass Frauen nicht ins Bild passen.«

»Wie kannst du das einfach so annehmen?«

»Sie kommen aus verschiedenen gesellschaftlichen Schichten und die Spier kannte die Schmidtbauer nicht. Woher auch? Es sei denn, Herr Spier hat bei den Schmidtbauers zufällig renoviert. Doch woher sollen sich dann die Ehefrauen kennen? Und außerdem neigen Frauen eher selten zu geplanten Verbrechen oder Auftragsmorden. Das weißt du doch. Die töten normalerweise im Affekt. Aus Eifersucht, ja, aber nicht von langer Hand vorbereitet. Die Abgebrühtheit besitzen sie nicht.«

»Wenn du meinst«, sagte Katja lächelnd und fuhr sich mit der Hand über die Stirn, hinter der der Schmerz unerbittlich weiterpochte. Sie beschloss, Marie Overlut später, wenn Franz nicht im Zimmer war, nach einer Paracetamol zu fragen. Mit Aspirin bekam sie ihren Kater nicht in den Griff.

»Die Erfahrung besagt es jedenfalls«, beharrte Franz Markwart auf seiner Meinung.

»Du meinst, deine Erfahrungen mit Frauen besagen es. Aber ob die allgemein gültig sind, wage ich zu bezweifeln.«

Franz verdrehte die Augen und gab auf. Theoretisch. Praktisch wollte er als Erstes überprüfen, ob die dritte Tote auch einen verheirateten Geliebten gehabt hatte. Vielleicht brachte sie das weiter. Fast verzweifelt hatten sie bei den ersten beiden Morden nach Motiven gefahndet und finanzielle schließlich ausgeschlossen. Bei den ersten beiden Opfern erbten ausschließlich die Eltern. Die erste Tote, Sylvia Plausch, hatte eineinhalb Jahre vor ihrem Tod eine Kapital-Lebensversicherung abgeschlossen, für die sie jeden Monat 450 Euro zahlte. Die zweite, Petra Burghardt, hatte seit zwei Jahren ein Aktienportfolio besessen, in das sie monatlich eine Summe von 600 Euro einzahlte.

Weder die Lebensversicherung noch das Aktienportfolio waren etwas Ungewöhnliches. Dennoch hatten Katja und er die Liebhaber befragt, ob die Frauen sie erpresst hatten. Beide Männer hatten verneint. Die Überprüfung ihrer Kontobewegungen ergab ebenfalls keine Unregelmäßigkeiten, die auf Erpressung hindeuteten.

»Wie viele haben sich inzwischen eigentlich zu den ersten zwei Morden bekannt?«, fragte Katja nach einer Weile und schaute von ihrem Bericht auf.

»Ich glaube, einundzwanzig.«

»Und wie viele Frauen waren darunter?«

»Eine. Aber die hat sich nicht zu dem Mord bekannt. Das weißt du doch. Diese Verrückte, Ulrike Scheihauser, oder wie sie hieß.«

»Diese Drogentante, die drohte, sich das Leben zu nehmen, wenn wir sie nicht anhören?«

»Richtig. Die war völlig durchgeknallt. Der haben die Drogen doch das Gehirn vernebelt.«

»Aber sie wusste, dass ein Messer im Spiel war. Nur von dem Champagnerkorken wusste sie angeblich nichts.«

»Katja, sie hatte die eine Frauenleiche mit klaffender Halswunde gesehen und den Fund nicht gemeldet. Das war doch eindeutig, und sie hat es ja schließlich zugegeben, als sie halbwegs ansprechbar war. Und du meinst doch nicht im Ernst, dass sie auch nur den Hauch einer Ahnung von Champagner hat. So, wie die aussah!«

»Nach Champagner sah sie nicht aus, eher nach Billigrotwein. Da hast du Recht. Wie lange lag der Korken da eigentlich schon?«

»Die Spurensicherung sagt, nicht länger als vier, fünf Stunden. Der war noch nicht einmal ausgetrocknet. Dem haftete noch der Geruch an. Und die Fingerabdrücke der Frau stimmten nicht mit denen überein, die auf dem Korken sichergestellt wurden.«

»Aber kann sie nicht trotzdem was von dem Champagner wissen?«, hakte Katja Bergheim nach.

»Sie scheidet aus«, schnaubte Franz aufgebracht. Katjas Sturheit ging ihm langsam auf die Nerven.

»Sie hat die Leiche im Hafen morgens um zwei gesehen?«

»Weil sie da in der Nähe Drogen gekauft hat. Müssen wir das wirklich noch einmal durchkauen?«

»Wir sollten auf jeden Fall noch einmal mit ihr reden. Die kam doch in eine Klinik und muss inzwischen klar im Kopf sein.«

»Das glaubst du nicht im Ernst.«

»Vielleicht hat sie ja doch etwas mitgekriegt, was sie damals nicht präsent hatte.«

»Da fährst du aber allein hin. Auf die hab ich nämlich überhaupt keinen Bock.«

»Ist ja gut. Mach ich. Ich fahre heute Nachmittag mal vorbei. Wenn’s nichts nutzt, schaden tut es auch nichts.« Katja Bergheim wandte sich wieder dem Obduktionsbefund zu. Nach einer Weile blickte sie erneut auf.

»Was hatten wir der Presse eigentlich noch alles verschwiegen?«

»Die Marke des Messers und dass es sich um einen Rechtshänder handelt.«

»Tatort?«

»Wir haben gesagt, dass der Fundort nicht der Tatort war. Das war ja auch nicht zu übersehen.«

»Was ist mit den Autos der beiden ersten Toten?«

Franz zuckte resigniert mit den Schultern.

»Nichts. Nach wie vor verschwunden, wie die Papiere.«

»Diebstahl von Dritten scheidet aus?«

»Ist unwahrscheinlich. Die stehen sicherlich irgendwo rum und gammeln vor sich hin.«

»Dann müssen sie doch irgendwann gemeldet werden.«

»Abwarten, Katja. Sie sind jedenfalls nicht verschrottet worden. Das haben die Anfragen bei den Autohöfen ergeben.«

Franz stand auf und sah sich noch einmal die Fotos der drei Leichen an. Katja hatte sie gemeinsam mit den Aufnahmen von den Fundstellen und mit den Labortests auf eine Korkplatte gepinnt, die an der Wand hinter ihrem Schreibtisch hing.

Mit einem genervten Schnauben starrte Franz Markwart auf die Fotos. Die tiefen Schnitte am Hals hatten die Frauen quasi enthauptet. Ihre Köpfe lagen seitwärts gedreht und schienen nur noch über die Wirbelsäule mit den Körpern verbunden zu sein. Franz erinnerte sich gut an den Schock, der ihn beim Anblick der ersten Frau erwischt hatte. Der Hundehalter, der die Leiche unter einer Rhododendrenhecke im Stadtpark entdeckt hatte, musste sogar ins Krankenhaus eingeliefert werden. Nachdem der Mann die Polizei über sein Handy informiert hatte, war er neben der Toten weinend zusammengebrochen. Die Diagnose lautete massiver Schockzustand. Der Mann war zwar am folgenden Tag aus der Klinik entlassen worden, jedoch hatte man ihm einen psychologischen Berater an die Seite gestellt.

»Wir müssen los«, forderte Katja ihren Kollegen auf.

Franz reagierte nicht.

»Komm endlich, Rennemaier wartet«, holte Katja ihren Kollegen aus seinen Gedanken zurück in die Wirklichkeit.

Die beiden hielten nicht besonders viel von ihrem Chef, der für sie ein pedantischer Sesselfurzer war. Aber Chef blieb nun mal Chef. Wahrscheinlich hatten sie sich eine Standpauke abzuholen, da sie in den drei Mordfällen im Trüben fischten und der Kriminaloberhauptkommissar um seine Reputation beim Innensenator und bei der Presse fürchtete. In den letzten achtzehn Jahren hatte Max Rennemaier noch jeden Innensenator ausgesessen. Dank seiner effektiv arbeitenden Mordkommission galt er als unersetzlich. Diese Beurteilung änderte sich jedoch gerade. Die Presse hatte sich seit dem zweiten Mordfall auf Rennemaier eingeschossen.

Katja und Franz hörten den Mann toben, noch bevor sie auf dem langen Flur des sechsten Stocks im Landeskriminalamt auch nur in die Nähe seines Zimmers gekommen waren. Rennemaier war ein Choleriker, und wer auch immer ihm zu Zeiten seiner Anfälle in die Schusslinie geriet, dem machte er eine seiner gefürchteten Szenen.

Als sie das Vorzimmer erreichten, knallte Rennemaier gerade den Hörer auf die Gabel. Er erschien in der Tür zu seinem Zimmer.

Rennemaier war ein übergewichtiger Mann mit abfallenden Schultern, stämmigen, kurzen Beinen und einem Bauch, der sich oberhalb der Gürtellinie kraftvoll gegen den Hemdenstoff stemmte. Er hatte eine Art Hamstergesicht mit einer kurzen Nase, deutlichen Tränensäcken und nach unten gezogenen Mundwinkeln, die seinem Gesicht einen ewig schmollenden und zugleich ernsthaften Ausdruck verliehen. Seine Wangen durchzogen dutzende kleine geplatzte Äderchen als Kennzeichen seines zu hohen Blutdrucks. Ein paar lange, dünne Haarsträhnen hatte er vom linken Ohr nach rechts quer über den Kopf gekämmt. Der Rest des Kopfes glänzte rund und haarlos zwischen merkwürdig zierlichen Ohren.

Hochrot lockerte Rennemaier die Krawatte und öffnete den obersten Hemdenknopf.

»Da haben Sie uns eine schöne Scheiße eingebrockt!«, fluchte er. »Verdammt! Diese dritte Leiche hätte es nicht geben dürfen!« Seine Stimme schrillte durch den Raum. »Ich will Ergebnisse. Schnellstens! Sonst macht uns der Innensenator eine Riesenszene und die Presse die gesamte Arbeit unserer Abteilung nieder. Das haben wir vor allem Ihnen beiden zu verdanken.«

Katja blickte zu Franz. Der wusste genau, was sie dachte. Als sei es ihr auf die Stirn tätowiert. Katja hatte schon so manchen Morgen darüber sinniert, ob sie ihrem Vorgesetzten nicht einfach in sein Heiligtum treten und ihn k.o. setzen sollte. Sicher, sie würde suspendiert werden. Aber das ganze Kommissariat würde ihr bis an ihr Lebensende jede Woche Blumen schicken. Oder Prosecco. Wie sie wollte. Bedauerlicherweise eigneten sich Blumen oder Prosecco nicht als Zahlungsmittel.

»Wir tun unser Bestes«, lenkte Franz ein. »Dennoch fehlt uns nach wie vor jedes Motiv.«

»Und außerdem«, ergriff Katja das Wort, »geht der Täter sehr gerissen und mit einem klaren Konzept vor. Er betäubt die Frauen und tötet sie dann an einem abgelegenen Ort. Jedenfalls nicht am Fundort der Leichen. Er wäscht oder duscht sie nach ihrem Tod, also müsste in der Nähe des Tatorts ein Badezimmer oder Waschkeller zu finden sein. Er tötet nicht im Affekt, sondern setzt seine Schnitte gezielt und professionell an. Wir haben keinen Hinweis darauf, dass die Frauen etwas miteinander zu tun hatten.«

»Und was soll mir das sagen? Dass Sie immer noch im Dunkeln tappen?«

»Herr Rennemaier, Sie wissen doch, dass alle Kollegen im Einsatz waren und sogar im Milieu nachgeforscht haben, ob irgendjemand etwas über den Ankauf eines solch speziellen Messers weiß. Ohne Erfolg.«

»Vielleicht taugen eure Informanten ja nichts!«

»Bislang haben die immer ausgepackt, wenn wir sie befragten«, erwiderte Katja gereizt.

»Hören Sie«, ergriff Franz Markwart das Wort, »vielleicht gibt es einen Zusammenhang, den wir bislang nicht beachtet haben. Die ersten zwei Frauen hatten ein Verhältnis mit einem älteren, verheirateten Mann und in ihren Wohnungen haben wir jeweils eine Echthaarperücke gefunden. Mehr Gemeinsamkeiten gibt es bislang nicht. Bei der dritten Toten werden wir das alles recherchieren. Alle drei allerdings sind um die dreißig und blond.«

Max Rennemaier zupfte nervös an seiner Krawatte.

»Wollen Sie mir etwa erzählen, jemand geht los und bringt mitten in einer Großstadt Geliebte um, die Perücken tragen?«

»Kann doch sein.«

»Das ist doch Schwachsinn. Wir leben im dritten Jahrtausend, nicht 1950. Heute hat doch fast jeder Mann eine Geliebte.«

»Sie auch?« Katjas Zunge hatte es mal wieder eiliger als ihr Verstand und führte die Hauptkommissarin unverdrossen in einen Fettnapf von der Größe einer Gulaschkanone. Damit hatte Katja zwar Erfahrung, doch sie beleidigte nicht gedankenlos irgendeinen Kollegen oder Verdächtigen, sie beleidigte ihren Vorgesetzten, und der kochte an diesem Morgen ohnehin am Siedepunkt seiner Geduld. Katja wusste das, kannte sie Rennemaier doch lange genug. Deshalb zuckte sie zwar zusammen, als er losbrüllte, wie sie auf diese Idee käme. Überrascht war sie nicht.

»Ich glaube, wir sollten uns den Fundort noch einmal genauer ansehen«, schaltete sich Franz ein, ergriff Katja schmerzhaft am Arm und zog sie mit sich Richtung Tür.

Katja stöhnte auf.

»Ja, ja, schützen Sie Ihre liebreizende Kollegin nur!«, rief Rennemaier hinter ihnen her.

Franz Markwart hatte keine Lust auf einen weiteren Affront, zog Katja zügig aus dem Zimmer und über den Korridor zum Fahrstuhl, mit dem sie hinunter in die Kantine fuhren, um einen Kaffee zu trinken. Unterwegs faltete Katja ihren Kollegen zusammen, weil er sie wie ein störrisches Kind behandelt und ihre Autorität vor Rennemaier untergraben habe.

Franz schüttelte resigniert den Kopf.

»Du wirst es nie lernen, Katja. Man muss wissen, wann man aufhört, wenn man schon nicht weiß, was man sagt.«

Katja schwieg beleidigt, derweil sie sich in die Reihe derer einfügten, die am Selbstbedienungsschalter Kaffee, Tee, Wasser oder Ähnliches aus dem Automaten holten.

Nach der kurzen Kaffeepause wollten sie sich auf den Weg zu dem Mann machen, der die dritte Leiche am Abend zuvor im Stadtpark gefunden hatte.

Sie kamen nicht dazu.

Marie Overlut, die pummelige Assistentin, stürzte mit kurzen, trippelnden Schritten durch die Kantine auf sie zu.

»Wir hatten vor zwanzig Minuten einen Anruf! Autounfall mit Todesfolge. Der Mann verunglückte in seiner eigenen Garage. Ihr müsst dahin. Parkallee 9. Schalbach ist schon unterwegs.«

Franz Markwart zog genervt die Brauen hoch.

Katja entfuhr ein »Scheiße« und schon war sie unterwegs zu ihrem Auto.

Franz rannte hinter ihr her.

»Du fährst nicht, ist das klar?«

Katja nickte im Laufen. Sie verspürte keine Lust auf eine weitere Diskussion.

3. Kapitel

Die Parkallee lag in Harvestehude, einem Stadtteil, dessen Mieten für den Durchschnittsbürger gemeinhin unerschwinglich blieben und in dem sich zahlreiche zahlungskräftige Anwälte, Ärzte und Medienleute angesiedelt hatten. Zumeist in Eigentumswohnungen oder netten, kleinen Stadthäusern. Als fürchteten Bettler und Obdachlose die makellose Vornehmheit des Viertels, sah man sie nur selten. Verglichen mit anderen Stadtteilen, gab es wenig Raubüberfälle, dafür eine Zeit lang umso häufiger Einbrüche und regelmäßig Autodiebstähle. Kein Wunder, bei den Nobelkarossen, die dort reihenweise vor den Haustüren parkten.

Die Parkallee führte direkt auf den kleinen Innocentiapark, den alte Kastanien und eine dicht wuchernde Hecke wie einen Schutzwall umgaben. Der Park war nicht größer als ein Fußballfeld, wurde jedoch von seinen Besuchern innig geliebt. Hundebesitzer führten ihre Lieblinge dorthin, Mütter ließen sich auf den Bänken vor einem gepflegten Spielplatz nieder und plauderten, während ihre Kinder, ungestört von Verkehrslärm und Abgasen, schaukelten oder im Sandkasten buddelten. Frühmorgens und abends zogen Scharen von Joggern in den kleinen Park und umrundeten ihn auf einem breiten Spazierweg.

In Franz Markwarts Auto war es zunächst drückend heiß, doch als die beiden nach etwa zehn Minuten in die Parkallee einbogen, hatte die Klimaanlage längst für eine halbwegs erträgliche Temperatur gesorgt. Franz’ BMW ruckelte über das Kopfsteinpflaster der von mächtigen Linden gesäumten Straße, an denen sich ein prächtiges Stadthaus an das nächste reihte.

Schon von weitem sahen sie den Krankenwagen auf der Straße stehen.

Franz parkte sein Auto unter einer der Linden auf einem schmalen Parkstreifen gleich vor dem Nachbarhaus.

»Deine Scheiben werden nachher verklebt sein«, bemerkte Katja, doch Franz winkte ab.

»Ich fahre jetzt nicht extra bis zum Innocentiapark. Es muss sowieso in die Waschanlage.«

Katja nickte und wartete, bis Franz den BMW verschlossen hatte.

Gemeinsam gingen sie zur Nachbarvilla, deren Fassade weiß in der Sonne glänzte.

In der Einfahrt stand Rosalind Mildlunds Fiat Punto. Zwei Rettungssanitäter saßen auf einer Bank im Schatten des Eingangsbereichs und sahen sehr blass aus, während Dr. Schalbach mit einer älteren Frau vor dem Haus stand und ihnen winkte.

Als die kleine, gepflegte Dame Katja Bergheim die Hand zur Begrüßung reichte und sich als Rosalind Mildlund vorstellte, wusste Katja, dass sie etwas Ungewöhnliches erwartete. Die Frau war kreidebleich und ihre Hände waren feucht und zitterten.

Nachdem die Kommissare Dr. Schalbach mit einem Nicken begrüßt hatten, wies Rosalind Mildlund mit dem Finger in Richtung der Tiefgarage, die rechts neben dem Eingang unter dem Haus lag.

»Dort entlang. Er ist dort unten«, sagte sie mit brüchiger Stimme.

»Was ist denn eigentlich passiert?«, fragte Franz.

»Mein Schwiegersohn liegt dort. Unter dem Auto«, erklärte Rosalind und verbarg die zitternden Hände hinter dem Rücken.

Die Sonne blendete Katja und so betrachtete sie die Frau vor sich mit zusammengekniffenen Augen.

»Wann ist es passiert?«, fragte sie blinzelnd.

»Eben, vorhin«, begann Rosalind. »Ich weiß nicht genau. Meine Tochter, die mit ihrer Freundin im Haus ist, hat mich vor etwa einer knappen Stunde angerufen. Sie hat den Wagen rollen sehen. Vom Garten aus.«

»Und weshalb haben Sie nicht gleich den Notarzt angerufen?«

»Sehen Sie, mein Schwiegersohn war tot, als ich kam, und wir standen alle unter Schock«, erwiderte Rosalind, betete inständig, dass die Kommissarin ihr glaubte, und zitterte einen Deut mehr.

»Kommst du mit?« Katja sah Franz fragend an.

Die beiden gingen mit Dr. Schalbach hinunter zur Tiefgarage, wo der Polizeifotograf, Matthias Platzeck, bereits etliche Fotos geschossen hatte. Seine Ausrüstung, ein schwerer Koffer sowie ein Stativ, standen am Eingang.

Eine Hüfttasche für die Digitalkamera baumelte am Gürtel seiner Hose. Die Kamera hielt er in der Hand. Er winkte den beiden zu, wandte sich dann sofort wieder um und verrichte seine Arbeit. Katja blinzelte erneut. Das aufflammende Blitzlicht blendete sie.

Von der Spurensicherung fehlte jede Spur.

Rosalind Mildlund war an der Zufahrt zurückgeblieben.

Katja verharrte einen Moment unter dem Garagentor, das an der Decke hing. Es war schlimmer, als sie befürchtet hatte. Sie hatte in ihrer vierzehnjährigen Tätigkeit als Kriminalkommissarin schon einiges gesehen. Unfälle, Selbstmorde, Gewaltverbrechen. Doch auch ihr begegneten nicht eben häufig Leichen, die derart zugerichtet waren.

Sie starrte auf den Mann, dessen Beine unter dem Auto hervorlugten. Das linke Bein war zerquetscht, die unverletzten Füße waren jeweils nach außen gekippt, als wolle sich der Mann nur eben zu einem entspannten Mittagsschläfchen niederlegen. Der Rest glich einer undefinierbaren Masse, die mehr an frisches Hack als an einen Menschen erinnerte.

Katja bückte sich – und sah das unversehrte Gesicht mit der goldgefassten Brille, die schief auf der Nase des Mannes saß. Die Hauptkommissarin wurde kreidebleich, wandte sich um und stützte sich an der Garagenwand ab. Gleich unterhalb der Stelle, an der sie Halt suchte, hatte sich zuvor Rosalind Mildlund übergeben. Es roch säuerlich. Katja schluckte.

»Ein Unfall?«, fragte er. »Wie soll das denn passiert sein?«

»Die Handbremse ist defekt, sagte mir die Mutter«, erklärte Dr. Schalbach.

»Ach, und zufällig sitzt die Ehefrau daheim? Ist ja perfekt«, sagte Franz.

»Tja, was soll ich sagen«, erwiderte Dr. Schalbach.

»Katja? Alles in Ordnung?«, fragte Franz, als er bemerkte, dass seine Kollegin an der Wand lehnte und sich zusammenkrümmte. Er berührte ihre Schulter, doch sie schüttelte ihn ab.

»Lass mich. Es geht gleich wieder.« Sie hielt den Kopf gesenkt und bemühte sich, das flaue Gefühl im Magen unter Kontrolle zu halten.

Niemand außer Franz nahm wahr, dass die gestandene Hauptkommissarin beim Anblick des Toten Mühe hatte, ihre Gefühle zu beherrschen. Franz schaute auf den kaum merklich zuckenden Rücken seiner Kollegin und wunderte sich über ihre Reaktion, denn normalerweise hatte sich die Kriminalhauptkommissarin in der Gewalt.

Doch das, was Katja Bergheim sah, war nicht normal.

Vor ihr lag ein Toter, den sie kannte. Bestens kannte. Ein Mann in den besten Jahren, Professor für Geschichte, Ehemann und Vater zweier Kinder. Lebensabschnittsgefährte, Liebhaber, Vollidiot.

Es war der Mann, der sie einen Tag zuvor sitzen gelassen hatte.

Katja Bergheims flaues Gefühl hielt an. Kein Wunder, bei dem Kater, dem Schock und einem Magen, der am Abend zuvor im Alkohol fast ersoffen wäre und an diesem Vormittag nichts anderes als Aspirin und Kaffee zu verdauen gehabt hatte. Das hätte gerade noch gefehlt, dass sie sich hier, mitten unter ihren Kollegen, übergab.

Franz Markwart nahm sein Handy aus der Tasche und rief die Spurensicherung an.

Er lauschte dem Mann am anderen Ende der Leitung, der sich beschwerte, weil ihm nicht einmal eine Mittagspause vergönnt sei. Franz bat ihn zu kommen und beendete das Gespräch mit einem »Ich weiß, ich weiß«. Er drehte sich zu Katja um, die sich inzwischen etwas gefangen hatte. Professionell, dachte sie, du musst hier professionell sein.

Franz blickte Katja an, sah ihre rot geäderten Augen und wies mit dem Kopf in Richtung Garageneinfahrt. Er warf Matthias Platzeck ein »Wir kommen gleich wieder« zu und ging zu Rosalind Mildlund zurück. Katja folgte ihm mit Dr. Schalbach, der mit leiser Stimme anbot, ihr ein Beruhigungsmittel zu geben. Sie lehnte ab.

»Ihre Tochter ist da drinnen?«, fragte Franz Rosalind und wies auf das Haus.

Sie nickte. »In der Küche, gleich im Parterre.«

Franz und Katja gingen zum Haus hinauf und an den zwei Sanitätern vorbei, die noch immer auf der kleinen Terrasse saßen.

»Ihr könnt ihn mitnehmen, sobald die Spurensicherung da war«, sagte der Kommissar, und der eine, ein schmächtiger Junge von vielleicht fünfundzwanzig Jahren, nickte, während der andere, er mochte so um die fünfunddreißig sein, seine Zigarette auf dem Mauerwerk der Terrasse ausdrückte.

Im Hausflur griff Franz nach Katjas Arm.

»Was ist los?«

Sie schüttelte die Hand ab.

»Lass mich.«

»Nein, ich lass dich nicht. Du bist kreidebleich, weißt du das? Und du hast geweint. Und selbst Schalbach hat mitbekommen, dass irgendetwas nicht mit dir in Ordnung ist.«

Katja lehnte sich an die Wand des Korridors. »Es ist Frederik.«

Franz Markwart dachte, er höre nicht richtig.

»Dein Frederik? Dieser Mohnteufel-Verdell?«

Sie nickte und biss sich auf die Unterlippe.

»Mensch, Scheiße! Hat Marie den Namen nicht gesagt?«

»Wir hatten es so eilig, dass wir nicht richtig hingehört haben. Oder sie war zu aufgeregt und hat ihn gar nicht genannt.«

»Und die Adresse hat dir nicht zu denken gegeben?« Franz senkte die Stimme zu einem Flüstern.

»Sicher weiß ich, dass Frederik in dieser Straße wohnt. Doch die Hausnummer habe ich nicht im Kopf. Immerhin war ich nie Gast im trauten Heim des Herrn Professors und ich habe einfach keine Verbindung gesehen.« Auch Katja flüsterte.

»Du musst hier weg. Sofort. Du kannst hier niemanden befragen. Nicht in dem Zustand. Nicht mit der Geschichte. Ich bestelle dir jetzt ein Taxi, und du machst, dass du nach Hause kommst.«

»Nein, auf keinen Fall.«

»Mensch, Katja, Rennemaier zieht dich eh von dem Fall ab. Und in deinem Zustand kannst du diese Millie Verdell unmöglich befragen.«

»Lass mich, bitte.«

Franz Markwart schüttelte den Kopf und gab nach. Frauen. Soll die noch einer verstehen, dachte er und klopfte an die erstbeste Tür, die den Wohnbereich vom Korridor trennte.

Rosel öffnete.

»Sind Sie von der Polizei?«, fragte sie.

Die zwei nickten unisono, nannten ihre Namen, und Rosel bat sie herein.

»Rosel Hülsmann«, stellte sie sich vor. »Frau Verdell ist in der Küche. Sie hat eine Beruhigungsspritze bekommen«, erklärte sie und führte die beiden durch ein geräumiges Wohnzimmer in eine große Wohnküche, die nach Süden lag und auf ein Gartengrundstück hinausging.

Millie Verdell saß im Gegenlicht der hoch stehenden Sonne an einem alten Bauerntisch und hielt eine Tasse in der Hand. Sie war kleiner und unattraktiver, als Katja erwartet hatte. Sie hatte sich Millie Verdell groß und schlank vorgestellt. Mit einer perfekten Ausstrahlung und in perfekter Garderobe. Sie hatte geglaubt, die ganze Familie müsse der Rama-Familie aus der Werbung ähneln. Sonnabends holte der Gatte frische Brötchen, derweil eine nett zurechtgemachte Ehefrau den Tisch deckte und im Garten lachende Kinder tobten.

Am Küchentisch saß jedoch eine zierliche Frau mit mausbraunem, halblangem Haar, das ihr wirr ins Gesicht fiel, und einem angeschmutzten T-Shirt, das ihr um den Körper schlabberte. Katja Bergheim registrierte erstaunt die schmutzigen Ränder unter den Fingernägeln ihrer Ex-Konkurrentin und dunkle Schweißränder unter den Achselhöhlen. Als Millie aufstand, um die beiden Beamten zu begrüßen, bemerkte Katja die fleckigen Jeans, aus denen staubige Füße hervorlugten.

Franz Markwart stellte Katja und sich vor und bat Millie, ein paar Fragen zu beantworten. Millie nickte resigniert.

Katja glaubte inzwischen zu wissen, weshalb der Gatte in ihre Arme geflüchtet war. So, wie die Frau aussah, mochte man sie nicht einmal mit der Kneifzange anfassen.

Millie hatte andere Sorgen als die ihres Aussehens. Sie hatte ihrem Mann übel mitgespielt und nun die Polizei im Haus. Millie fragte sich deshalb nicht, wie ihr Aufzug auf die Beamten wirkte, sondern sie fragte sich besorgt, ob Frederiks Tod als Unfall durchging.

»Wollen Sie sich nicht setzen?« Rosel wies auf die Stühle am Küchentisch.

Franz und Katja setzen sich, und Franz bat Millie zu erzählen, was passiert sei.

»Ich war im Garten, als Frederik nach Hause kam. Er rief mir zu, er hätte etwas vergessen und käme gleich wieder. Es dauerte eine Weile, und ich wunderte mich, weshalb er fast zwanzig Minuten in der Wohnung blieb.« Millie machte eine Pause, fummelte mit lethargischer Behäbigkeit ein halb aufgelöstes Papiertaschentuch aus ihrer Jeans und putzte sich die Nase. »Ich wollte ihm gerade ins Haus folgen, als ich hörte, wie unten die Brandschutztür ins Schloss fiel. Deshalb wartete ich hier oben auf ihn. Doch dann rollte das Auto los. Und ich … ich war einfach nicht schnell genug …« Millie schluchzte auf. »Ich war nicht schnell genug am Wagen, um die Tür zu öffnen, hineinzuspringen und die Bremse anzuziehen.«

Katja fragte, ob Frederik Mohnteufel-Verdell regelmäßig über Mittag nach Hause kam, und Millie schüttelte verneinend den Kopf.

»Betrat er das Haus immer über die Garage?«

Millie verneinte erneut und erklärte mit schleppender Stimme: »Höchstens, wenn er ein Fliegenspray oder Glasspray brauchte. Oder die Felgen säubern wollte. Oder so etwas.«

»Und wissen Sie, weshalb er heute durch die Garage ging?«

»Nein, wie ich schon sagte, haben wir nur kurz miteinander gesprochen. Uns nur begrüßt, weil er es eilig hatte.«

»Hatten Sie schon öfter Probleme mit der Handbremse?«, mischte sich Franz Markwart in das Gespräch und beobachtete aus den Augenwinkeln, wie Rosel sich an der Kaffeemaschine zu schaffen machte.

Millie nickte und blickte in ihre Tasse, die sie in den Händen drehte. Tränen liefen ihr über die Wangen.

»Könnten Sie uns sagen, welche?« Katja Bergheim schaute Millie erwartungsvoll an.

Millies Nerven lagen bloß und sie hatte einen Frosch im Hals. Sie konnte sich keinen Patzer erlauben. Das Gespräch kostete sie mehr Kraft und Konzentration, als sie sich vorgestellt hatte.

Millie schluckte, räusperte sich und erzählte mit zitternder Stimme von dem Unfall in England. Das nervöse Vibrieren ihrer Stimme war echt. Katja hatte Zeit, die Frau zu beobachten. Ob sie jemals geahnt hat, dass ihr Mann fremdging?

»Und Sie haben das nie beheben lassen?«, fragte Franz Markwart erstaunt.

»Doch, sicherlich«, antwortete Millie. »Der Wagen war dreimal zur Reparatur, doch immer kam er mit derselben Macke zurück. Schließlich haben wir uns damit abgefunden.«

»Ist er schon einmal die Auffahrt hinuntergerollt?«, wollte Franz wissen.

Millie schüttelte den Kopf. »Nur während des Urlaubs in England ist er hinter uns hergerollt.«

Franz Markwart stellte eine Frage, von der er wusste, dass sie blödsinnig war, doch er wollte Millies Reaktion sehen.

»Hatte Ihr Mann Feinde?«

Millie schaute auf. Die Augen verweint, stahl sich ein Lächeln auf ihre Lippen. Eines von der deprimierten Sorte.

»Feinde? Vielleicht Neider unter Kollegen. Er war Professor für Geschichte, wissen Sie? Und er war bei seinen Studenten beliebt.«

»Und sonst? Hatte er vielleicht eine Freundin?«

»Hören Sie, was soll das?«, schaltete sich Rosel ein. »Wie kommen Sie darauf?«

Franz drehte sich zu ihr.

»Das ist doch nichts Ungewöhnliches. Ein Professor in den besten Jahren und eine junge Assistentin.«

»Ach, kommen Sie«, erwiderte Rosel und sah den Mann an. »Verschonen Sie uns mit solchen Klischees. Nicht in einem solchen Moment. Frederik und Millie waren ein ausgesprochen reizendes Paar. Und außerdem hätte er für eine Freundin nicht genügend Zeit gehabt.«

Wenn du wüsstest, dachte Katja, fragte aber dennoch routiniert: »Wo sind eigentlich Ihre Kinder?«

»Welche Kinder?«, gab Millie die Frage erstaunt zurück und hob den Kopf. »Wir haben keine Kinder.«

Diese Information lähmte einen Moment Katjas Verstand. Dafür setzten die Nebennieren einen Adrenalinschub frei. Ihr Herz pumpte nervös, die Haut an ihren Händen prickelte. Sie schloss kurz die Augen, um sich zu sammeln. Damit hatte sie nicht gerechnet.

Der Kaffee war inzwischen durch die Maschine gelaufen und Rosel bot den beiden Kommissaren eine Tasse an. Die zwei lehnten ab. Sie würden jetzt erst einmal gehen, sagte Franz. Er bat Millie und Rosel am nächsten Tag auf das Kommissariat zu kommen, um ein Protokoll aufzunehmen.

Millie nickte. Sie war todmüde und erschöpft, sowohl von der Beruhigungsspritze als auch von den Ereignissen. Sie wollte nur noch schlafen. Dann aber besann sie sich und riss sich zusammen.

»Weshalb muss ich zur Polizei? Ich war doch im Garten!« Ihre Stimme zitterte.

»Regen Sie sich nicht auf, Frau Verdell«, beschwichtigte Franz sie. »Eine reine Formsache, da Sie die einzige Zeugin des Unfalls sind.«

»Brauche ich einen Anwalt?« Millies Stimme glitt eine Oktave höher und nahm eine hysterische Färbung an.

»Frau Verdell, Sie können natürlich einen Anwalt mitbringen. Aber wir wollen lediglich ein Protokoll anfertigen. Nichts weiter.«

Millie hatte alles Mögliche einkalkuliert – dass sie zum Beispiel die Bremse nicht lösen könnte oder aber Frederik irgendwie rechtzeitig zur Seite spränge. Niemals aber hatte sie bedacht, dass sie eine Aussage bei der Polizei machen müsste.

Ihre Hände schwitzten. Sie verbarg sie unter dem Küchentisch.

Katja Bergheim registrierte es. Sie verabschiedete sich von den beiden Frauen mit einem Nicken. Franz Markwart tat es ihr gleich.

Als die beiden die Küche verlassen hatten und Rosel die Wohnungstür ins Schloss fallen hörte, schaute sie Millie erleichtert an.

»Du warst ziemlich überzeugend, wirklich.«

Millie umklammerte die Teetasse und heulte wieder los. »War schlimm genug. Ich dachte, die gehen nie mehr und fragen bis in alle Ewigkeit«, antwortete sie.

»Aber sie scheinen die Geschichte doch zu glauben. Ich weiß nicht … ich dachte immer, Bullen kann man nicht belügen.«

»Dachte ich auch. Deshalb war mir ja ganz schlecht. Und wie ging es dir?«

Rosel zuckte mit den Achseln.

»Die haben so komische Fragen gestellt«, fuhr Millie nach einer Pause fort. »Ob er Feinde gehabt hat …«

»Klang seltsam«, gab Rosel Millie Recht. »Aber vielleicht sind das Routinefragen.«

»Und was sollte das mit den Kindern?«

»Das war wirklich merkwürdig. Aber sicherlich auch eine Routinefrage. Wenngleich …«

»Was wenngleich?«

Rosel schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und überlegte, die Stirn in Falten gelegt. »Die Kommissarin sah ziemlich überrascht aus, als du die Frage verneint hast.«

»Vielleicht findet sie, dass man in dem Alter Kinder haben muss.«

»Das glaube ich nicht. Das ist doch eine Karrierefrau.«

Während die beiden Frauen in der Küche über die Ereignisse der letzten Stunde sprachen, hatten Franz Markwart und Katja Bergheim noch einmal die inzwischen abgesperrte Garage betreten, in dem die Spurensicherung nun ihr Werk verrichtete.

»Und, wie sieht es aus?«, fragte Katja.

Jens Weber, der Kollege von der Spurensicherung, schaute von einem Reifen hoch, den er gerade inspizierte.

»Nichts Besonderes. Keine sichtbare Manipulation an der Bremse, ein paar Fingerabdrücke am Lenkrad, aber da müssen wir erst die vergleichenden Laborergebnisse abwarten. Tja, und der Typ hier …« Er ließ den Satz in der Luft hängen und sah Dr. Schalbach an.

»Keine sichtbare Fremdeinwirkung, wenngleich das bei solchen Unfällen immer schwierig zu beurteilen ist«, erklärte der Rechtsmediziner geduldig. »Der Kopf sieht jedenfalls normal aus. Keine Prellung, die auf einen Schlag hinweist. Aber Genaueres kann ich erst sagen, wenn ich ihn auf dem Obduktionstisch habe.«

»Also ist er nicht betäubt worden, bevor er von dem Wagen überrollt wurde?«, wandte sich Katja an den Mediziner.

Dr. Schalbach schüttelte den Kopf.

»Auf den ersten Blick nicht. Aber auch da müssen wir die weiteren Untersuchungen abwarten.«

»Und wie lange liegt der schon hier?«

»Ich würde sagen, wenn ich die Hitze berücksichtige, zirka eine Stunde. Höchstens.«

»Also ist es so, wie die Frauen erzählt haben«, stellte Franz fest und schaute Katja an. Sie streifte sich gerade Latexhandschuhe über, beugte sich zu dem Mann hinunter, der noch ein paar Tage zuvor das Bett mit ihr geteilt hatte, und kramte in seiner Jackentasche.

Sie zog eine Quittung hervor. »Restaurantquittung für zwei«, murmelte sie und setzte ein leises »Arschloch« hinzu.

»Was sagst du?«

»Ach, nichts.« Katja wandte sich ab und ging die Auffahrt hinauf.

Oben blieb sie blinzelnd in der Sonne stehen und sah sich nach Rosalind Mildlund um. Katja fand sie im rückwärtigen Teil des Gartens, wo Millies Mutter zusammengesunken und erschöpft in einem Sessel unter dem Fliederstrauch saß. Katja ging auf sie zu und bat sie, am nächsten Morgen gemeinsam mit ihrer Tochter in das Kommissariat zu kommen. Rosalind Mildlund schaute hoch und nickte.

Katja drückte ihr Beileid über das Ableben ihres Schwiegersohnes aus und bemerkte, wie die Frau um Fassung rang. Allerdings rang Rosalind aus einem anderen Grund um ihr seelisches Gleichgewicht, als Katja annahm. Die Kommissarin glaubte natürlich, die Schwiegermutter sei geschockt und trauere.

Rosalind Mildlund versagten jedoch lediglich die Nerven. Die polizeiliche Untersuchung dauerte ihr entschieden zu lange und es tummelten sich für ihren Geschmack entschieden zu viele Menschen auf dem Grundstück. Schließlich war sie nicht mehr die Jüngste und ihr Nervenkostüm schwächelte von Zeit zu Zeit.

Rosalind hatte angenommen, mit dem Besuch der beiden Kommissare und dem Abtransport der Leiche wäre ihre Rolle in dem ganzen Affenzirkus beendet. Doch nein, nun sollte sie weiterhin die trauernde, vom Schock gezeichnete Schwiegermutter spielen, weshalb sie sich zu allem Übel auch noch konzentrieren musste.

Nun gut, sie stand unter Schock. So irgendwie. Immerhin war es nicht alltäglich, mit einem toten Schwiegersohn konfrontiert zu werden. Noch dazu mit einem derart verstümmelten. Und traurig war sie auf irgendeine Weise natürlich auch. Aber inzwischen war sie in erster Linie wütend. Und zwar auf Millie, die mal wieder ihr Temperament nicht im Zaum gehalten hatte und unbedingt ihren Mann ins Jenseits befördern musste.

Rosalind Mildlund verstand die Generation ihrer Tochter nicht. Hätte sich Millie nicht scheiden lassen können wie jeder normale Mensch, der von seinem Partner die Nase voll hatte? Aber nein, Millie musste unbedingt ihren eigenen Weg gehen und demonstrieren, dass sie schlauer war als andere, vor allem schlauer als sie, ihre Mutter.

Die Situation zehrte an Rosalinds Kräften. Eigentlich hatte sie für den Nachmittag eine gemütliche Shoppingtour mit ihrer alten Freundin Paula geplant. Mit einem Stück Schwarzwälder Kirschtorte als krönendem Abschluss. Das fiel nun ins Wasser. Dank ihrer Tochter, der dummen Nuss.

Als Katja Rosalind die Hand zum Abschied reichte, schluckte sie. Sie fühlte sich elend. Am liebsten hätte sie sich zu Rosalind gesetzt, die Frau in die Arme genommen und gemeinsam mit ihr geweint.

Hätte Katja geahnt, welche Gedanken und Gefühle Rosalind tatsächlich plagten, hätte sie ihr wohl eher Handschellen angelegt und sie abgeführt. Juristisch gesehen waren Rosalind und Rosel immerhin an der Vertuschung eines Mordes beteiligt.

Aus nahe liegenden Gründen weinte Katja natürlich nicht. Immerhin stand sie hier als Profi, dem der Anblick sowohl von Leichen als auch von trauernden Hinterbliebenen vertraut zu sein hatte. Deshalb tätschelte sie kurz Rosalinds Hand und ging zurück zu Franz, der an der Hausecke stand und die Szene skeptisch verfolgt hatte. Seine Augenbrauen standen auf halb acht. Er wollte etwas sagen, doch Katja kam ihm zuvor.

»Ich denke, ich fahre jetzt zurück. Du machst das hier schon, oder?«

Franz Markwart nickte. Trotz seiner jugendlichen Erscheinung in T-Shirt, Jeans und Leinenjacke war der Mann Kommissar aus Leidenschaft. Er war zweiundvierzig Jahre alt, 1,88 Meter groß, fast hager. Und auch wenn seine ganze Erscheinung leger und locker wirkte, ging er in seinem Beruf mit großer Akribie vor. Im Laufe der Jahre war er für Katja ein Garant dafür geworden, dass die Untersuchung eines Tatorts gründlich und perfekt ausgeführt wurde.

»Das war ja echt ein übler Anblick«, bemerkte Franz jetzt. »Sah aus wie eine Hinrichtung.«

»War es aber nicht.«

»Weshalb bist du so sicher?«, hakte Franz nach.

»Hast du dir seine Frau angesehen? Diese kleine, graue Person? Du meinst doch nicht im Ernst, die überfährt ihren Mann absichtlich! Dazu fehlt der die Energie.«

»Wenn du dich da mal nicht täuschst. Auch graue Mäuse können eine schwarze Seele haben.«

»Vor allem dreckige Finger und durchgeschwitzte T-Shirts.«

»Jetzt wirst du unsachlich. Die hat im Garten gearbeitet.«

»Na und?«

»Katja, jetzt begib dich nicht auf dieses Primitivniveau. Überlass das anderen Frauen. Es passt nicht zu dir.«

Die Kommissarin fühlte sich ertappt und schaute verlegen zur Seite.

»Was ist mit der Freundin, dieser Rosel Hülsmann?«, half Franz ihr, die Verlegenheit zu überspielen.

»Die kam erst später.« Katja sah ihren Kollegen dankbar an. Wenngleich sie schon viele Jahre zusammenarbeiteten, überraschte sie sein diplomatisches Verhalten in verzwickten Situationen stets aufs Neue. »Das weißt du doch. Aber überprüf das heute Nachmittag vorsichtshalber. Und auch das Alibi der Mutter. Gibt es sonst irgendeinen Anhaltspunkt, der auf Fremdeinwirkung deutet?«

»Er ist fremdgegangen.«

»Franz, ich bitte dich. Auf die Art Humor kann ich jetzt gar nicht.«

»Ich werde mal die Nachbarn fragen, ob sie irgendetwas gesehen haben. Und ob die beiden eine gute Ehe führten.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Routine. Weißt du doch.«

Katja biss sich auf die Lippen. Franz hatte Recht. Ein solches Vorgehen gehörte bei Unfällen wie diesem zum allgemein üblichen Procedere.

»Okay, mach das, wenngleich es kaum etwas bringen wird. Sieh dich hier nur um: Hecken, Bäume, Büsche. Die Garageneinfahrt ist von der Straße her ebenso wenig zu sehen wie von den Nachbargrundstücken aus. Aber versuch dein Glück.«

Katja verließ das Grundstück mit eiligen Schritten und nahm Franz’ Wagen, der mit den Kollegen von der Spurensicherung oder im Krankenwagen zurückfahren wollte. Katjas Sicht behinderte klebriger Lindennektar, der die Frontscheibe mit einer Schicht feinster Tropfen übersät hatte. Sie schaltete den Scheibenwischer ein. Trotz mehrerer Sprühgänge blieb ein schmieriger Belag zurück, in dem sich die Sonne brach.

Als sie das holprige Pflaster entlangfuhr, kam ihr ein Auto entgegen, das sie bestens kannte. Es gehörte Fred Lenmark, einem freiberuflichen Journalisten, der für mehrere große Tageszeitungen arbeitete und einen anonymen Draht zum Kriminalkommissariat unterhielt. Er tauchte immer weit vor dem Rest der Meute an den jeweiligen Unfall- oder Tatorten auf.

Früher oder später allerdings war der Haufen komplett, und was das bedeutete, wusste Katja nur zu gut.

Der Unfall würde morgen die Lokalseite so mancher Tageszeitung beherrschen.

Katja bremste ruckartig, als sie das Jungfrauenthal erreichte, und fuhr an den Straßenrand. Jetzt, wo sie allein im Auto saß, erschütterte sie der Tod ihres Ex-Liebhabers bis in die Grundfesten.

Sie umklammerte das Lenkrad wie eine Ertrinkende, hämmerte schließlich darauf herum und weinte. »Scheiße! Scheiße! Warum musste das passieren?«

Frederiks Tod sah für sie wie ein Unfall aus. Das sagten ihr der Hergang und, was bedeutend entscheidender war, ihr Gefühl.

In den vierzehn Jahren ihrer Arbeit bei der Mordkommission hatte sich Katja Bergheim nur einmal grundlegend getäuscht. Doch das war lange her und ein besonders schrecklicher Mord gewesen, bei dem der Stiefsohn seinen Stiefvater umgebracht hatte. Sie hatten wochenlang die Schwester verdächtigt. Dabei war sie nur eine verzickte Schlampe mit einer Kodderschnauze, die ihren jüngeren Bruder deckte. Und zwar aus Versehen. Die Schwester hatte angenommen, die Mutter hätte den Mann umgebracht, und versuchte ihre Mutter durch einige Falschaussagen zu schützen. Geschützt hatte sie dadurch jedoch den Bruder, den sie eigentlich als Schlappschwanz verachtete.

Obwohl Katja sich also sicher war, dass es sich bei Frederik Mohnteufel-Verdells Tod um einen dieser aberwitzigen Unfälle handelte, von denen man immer mal las und die man kaum glauben mochte, beunruhigte sie ihre Reaktion auf den Tod ihres Ex-Geliebten. Normalerweise entwickelte sie eine Menge Energie und Tatkraft, wenn es um die Aufdeckung von Merkwürdigkeiten und Ungereimtheiten ging. Diesmal allerdings hatte sie sich beim Anblick des Toten ausgebrannt und leer gefühlt, und sie wünschte sich, die nächsten sechs Wochen in einem Rutsch durchzuschlafen. Nichts hören, nichts sehen und bloß nicht nachdenken. Schon gar nicht über sich selbst.

Sie sah aus dem Fenster auf die hohen, gepflegten Jugendstilhäuser, die das Jungfrauenthal säumten. Tränen stiegen ihr in die Augen.

Ich muss weiter, dachte sie. Zurück an meinen Schreibtisch. Ich sollte mich um die Frauenmorde kümmern, bevor Rennemaier endgültig ausrastet. Und heute Nachmittag kämen die Eltern der dritten Toten, Magdalena Bleile, um sie zu identifizieren. Katja sah auf die Uhr. Es war kurz nach drei Uhr und sie musste sich beeilen.

Sie legte den Gang ein und fuhr los in Richtung Alsterdorfer Straße, wo sich das Landeskriminalamt befand.

4. Kapitel

Als Katja kurz darauf die Kantine betrat, um sich einen Salat zu holen, schlugen ihr undefinierbare Speisegerüche entgegen. Prompt rebellierte ihr Magen. Sie machte auf dem Absatz kehrt und ging zurück zum Fahrstuhl, um in den vierten Stock zu fahren.

Das Vorzimmer war leer. Wahrscheinlich durchstöberte Marie Overlut mal wieder ein paar der umliegenden Boutiquen nach Schnäppchen, dachte Katja und ließ sich auf ihren Schreibtischstuhl fallen. Die Luft im Zimmer war abgestanden und stickig. Katja erhob sich und öffnete das Fenster. Sie hätte ebenso gut eine Backofentür öffnen können. Die Temperatur war auf über dreißig Grad angestiegen. Auf der Straße schoben sich die Autos Stoßstange an Stoßstange von einer Ampel zur nächsten, stinkende Abgase ausstoßend, die zu ihr hinaufkrochen.

Katja starrte aus dem Fenster in die flirrende Hitze des Hochsommernachmittags und grübelte. Sie nahm nicht wahr, dass sie erneut zu weinen begann. Ihre Schultern zuckten.

Sie hatte die Nase voll von ihrem Job und ihrem Leben. Ob beruflich oder privat, sie stolperte von einer Leiche zur nächsten.

Gestern Magdalena Bleile und heute ihr Ex-Liebhaber. Was für ein Scheißleben.

Hektisch kramte sie in ihrer sackförmigen Umhängetasche, die sie eine Stunde zuvor in der Eile in ihrem Büro liegen gelassen hatte, nach einem Taschentuch. Ich darf nicht weinen, dachte sie. Auf keinen Fall. Nicht auf dem Kommissariat. Ihr Leben war in Ordnung. Sie musste es sich nur immer wieder sagen. Sie besaß eine Wohnung mit einem schönen Balkon, einen Job, den sie sich schon als Kind erträumt hatte, ein Auto, das sie liebte – und mehrere verflossene Liebhaber. Eigentlich nicht die schlechteste Bilanz.

Sie putzte sich die Nase und wischte sich die Tränen aus den Augen.

Irgendwann würde sie einen neuen Mann kennen lernen – und zwar keinen verheirateten. Das versprach sie sich. Nie wieder wollte sie eine Ex-Geliebte sein. Und irgendwann käme sie auch über Frederiks Tod hinweg. Hoffentlich und hoffentlich bald.

Was für ein merkwürdiges Zusammentreffen, dachte sie. An einem Tag verließ Frederik Mohnteufel-Verdell sie und am nächsten Tag war er tot. Was wohl Rennemaier sagte, wenn sie ihm das erzählte? Und das musste sie. Es ließ sich nicht umgehen. Erführe er durch Zufall von ihrer privaten Verwicklung in den Fall Mohnteufel-Verdell, bekäme er einen Tobsuchtsanfall und zöge sie sofort ab. Es war erstens seine Pflicht und zweitens ließe sich der Mann das durch nichts nehmen. Katja war sich sicher.

Resigniert schloss sie das Fenster, setzte sich an ihren Schreibtisch und stützte den Kopf in die Hand. Ihre Wange fühlte sich nach wie vor feucht an.

Weshalb hat Frederik von Kindern erzählt, dachte Katja und schnäuzte sich. Wohl, um sich der Verantwortung ihr gegenüber besser entziehen zu können, wenn er Schluss machen wollte. Und hätte ja auch prima geklappt. Die Nummer mit den Kindern wäre nie aufgeflogen, wenn der Mann nicht verunglückt wäre.

Fairerweise musste sie sich eingestehen, dass sie in letzter Zeit selbst darüber nachgedacht hatte, das Verhältnis zu beenden. Vor allem an den verregneten Wochenenden im späten Frühjahr, als sie einsam in ihrer Wohnung gesessen und sich das eine oder andere Mal vor Augen geführt hatte, dass Franz Markwart in allem Recht hatte und sie, die großartige Hauptkommissarin, eine Dauergeliebte geworden war. Eine bescheuerte Gelegenheitsgeliebte ohne Ansprüche und Rechte. Zumal eine von der nachgiebigen und verständnisvollen Art.

Sie war damals zu der Einsicht gelangt, dass sich der Mann nach fast zwei Jahren außerehelicher Annehmlichkeiten niemals von seiner Familie trennen würde. Weshalb auch? Die Ehefrau glänzte durch Ahnungslosigkeit, Katja durch Toleranz, und der Sex war okay gewesen. Für Frederik. Katja hatte innerlich so manches Mal aufgestöhnt. Der Mann war für sein Alter in Bestform gewesen. Sicherlich. Aber leider besaß er letztlich eine reichlich unterentwickelte Fantasie.

Doch trotz aller rationalen Gründe, die für eine Trennung sprachen, hatte Katja die Kraft gefehlt, die Beziehung aufzugeben.

Frederik und seine Kinder! Wie hatte sie sich verladen lassen. Sie, eine studierte Kriminalhauptkommissarin.

Niemals war ihr in den Sinn gekommen, in der Personalabteilung der Uni anzurufen, um sich den Familienstatus des Herrn Professors bestätigen zu lassen. Stattdessen hatte sie ihn unterstützt, wenn er vorgab, von einem seiner moralischen Tiefs heimgesucht zu werden. Er solle sich mehr um seine Kinder kümmern, sie bräuchten ihn, hatte Katja ihn geradezu beschworen und sich souverän, integer und achtenswert gefühlt.

Sie biss die Zähne zusammen. Die Gegenwart von Frederik Mohnteufel-Verdell hatte ihren Intelligenzquotienten regelmäßig auf Zimmertemperatur abgesenkt. Daran gab es keinen Zweifel.

Und jetzt konnte sie nicht nur auf eine glanzlose Vergangenheit als Geliebte zurückblicken, jetzt war sie auch noch eine verlassene Geliebte. Wahrscheinlich hatte sie der werte Herr Professor für eine Jüngere sitzen gelassen. Was sonst bedeutete die Restaurantrechnung? Der Mann war ja wohl kaum mit seiner Frau zum Essen im Vier-Sterne-Restaurant gewesen.

Katja erinnerte sich gut, wie Frederik zu Beginn ihrer Liaison auch sie in edle Restaurants geführt und ihr weitschweifig erklärt hatte, wie sehr er bedauere, dass seine Frau keinen Wert auf erlesene Speisen lege.

Sie war eine Idiotin gewesen, keinen Deut besser als irgendeine dumme Schnepfe. Millie Verdell mochte keinen besonderen Wert auf delikate Menüs legen, nur ließ auch Katja Bergheim dergleichen ziemlich kalt und einzig ihrem Geliebten zuliebe war sie in diese Fresstempel gegangen. Ihr wären Matjes mit Bratkartoffeln ebenso recht gewesen.

Sie schluckte. Sie war dem Mann nicht einmal die Wahrheit wert gewesen. Aber weshalb hatte er sie ausgerechnet gestern verlassen, weshalb nicht zwei Wochen zuvor?

Katja blickte erneut aus dem Fenster auf den gemächlich dahinziehenden Verkehrsstrom. Sie fand keine Antwort auf ihre Frage und wollte sich gerade eingestehen, dass sie wohl auch nie eine finden würde, als die Tür geöffnet wurde.

Im Türrahmen stand Max Rennemaier.

»Was ist denn mit Ihnen los?«, fragte er und Katja zuckte zusammen. Hastig versuchte sie, mit dem Taschentuch ihre Wangen zu trocknen.

Rennemaier machte ein paar Schritte in den Raum und blieb an Franz Markwarts Schreibtisch stehen. Gedankenlos nahm er einen Ordner auf und blätterte darin.

»Ich, äh, ich bin etwas durcheinander«, verteidigte sich Katja schwach.

»Und würden Sie mir sagen, weshalb?«

Rennemaiers Stimme klang angespannt. Er wusste nicht, weshalb, doch immer, wenn er sich in der Nähe von Katja Bergheim befand, ergriff ihn eine fast unkontrollierbare Nervosität. Eine von der unangenehmen Sorte. Die Frau nervte und provozierte ihn. Kurz gesagt, sie stieß ihn ab.

Katja Bergheim war für den konservativen Max Rennemaier zu unabhängig und gleichzeitig nur schwer zu durchschauen. Sie besaß eine Art von Humor, dem er nicht traute und den er mitunter auch nicht verstand.

Außerdem war sie erfolgreich. Rennemaier war zwar einerseits froh, sie in seinem Team zu haben, mochte aber andererseits zu viel Erfolg bei Frauen nicht, weshalb seine eigene Frau brav zu Hause saß und sich zu Tode langweilte. Was ihn wiederum langweilte, ja inzwischen geradezu nervte, weshalb auch der Chef der Kriminalabteilung von Zeit zu Zeit Trost und Abwechslung in fremden Betten suchte.

Mit anderen Worten: Max Rennemaier saß in einer typischen Machofalle fest.

»Franz Markwart und ich waren vorhin routinemäßig in der Parkallee. Ein Unfalltoter, wie wir annehmen.«

Rennemaier winkte ab. »Ich weiß.«

»Ich kannte den Mann.«

»Näher?«, fragte Rennemaier und sah von dem Aktenordner auf.

Katja nickte.

»Wie nahe?« Er legte den Aktenordner zurück auf Franz Markwarts Schreibtisch und sah der Kommissarin in die Augen.

Sie wandte den Blick ab. Auch sie saß in der Falle. In der Untergebenenfalle.

»Nun?«

»Sehr nahe.« Unter Rennemaiers Blick schoss ihr die Röte ins Gesicht. »Er war ein Freund von mir.«

»Da hat aber doch seine Ehefrau die 110 informiert, wenn ich mich recht erinnere.«

Scheiße, dachte Katja, der weiß auch immer alles.

Laut sagte sie: »Ja, er war verheiratet.«

»Und Sie waren also die Freundin, wenn ich Sie recht verstehe.« Rennemaiers Stimme hatte einen ironischen Unterton angenommen.

Katja sah ihrem Vorgesetzten ins Gesicht.

»Ich war seine Geliebte, wenn Sie es genau wissen wollen. Seit zwei Jahren. Und gestern Abend hat er mit mir Schluss gemacht.« Ihre Stimme klang gereizt. Der Mann konnte sie mal kreuzweise.

»Ein klassisches Motiv«, erwiderte Rennemaier trocken.

»Erstens bin ich Kriminalbeamtin. Und zweitens wissen wir ja noch nicht einmal, ob es nicht tatsächlich ein Unfall war, wofür einiges spricht.«

»Dagegen spricht, dass der Mann fremdging. Sie haben ein Motiv, weil er Sie verlassen hat, und seine Frau hat ein Motiv, weil er sie betrogen hat. Ich denke, Sie wissen, was das bedeutet.«

»Dass ich nicht ermitteln darf.«

»Genau. Sie werden von dem Fall abgezogen. Sie haben damit ab sofort nichts mehr zu tun. Das überlassen Sie schön Ihrem Kollegen Markwart. Sie kümmern sich nur noch um die Morde an diesen drei Frauen. Ist das klar? Und danke für die Presseerklärung, die Sie gestern Abend geschrieben haben.«

Katja nickte.

Rennemaier drehte sich um und verließ den Raum. Katja sah ihm nach und dachte nicht zum ersten Mal, wie unvorstellbar ihr vorkam, dass sich irgendeine Frau in dieses Nilpferd verliebte. Der Mann war kleinwüchsig, hatte zu kurze Beine, dafür jedoch einen stattlichen Bierbauch und einen ebenso stattlichen Hintern.

Zweifelsfrei jedoch gab es genügend Frauen, die auf üppige Fettpolster standen, und eine von ihnen schien Marie Overlut zu sein. Sie hatte sich, und das war nicht nur Katjas Eindruck, schon vor Jahr und Tag in Rennemaier verliebt. Gut, die Frau war ebenfalls kleinwüchsig und rundlich und hatte ihre besten Jahre hinter sich. Dennoch wunderte sich Katja, dass sie auf einen Choleriker wie Rennemaier stand.

Kaum hatte ihr Vorgesetzter die Tür hinter sich geschlossen, klingelte Katjas Telefon.

»Ich bin es, Franz. Es gibt keine Zeugen für den Unfall. Nur einen etwa vierzehnjährigen Jungen, der im Nachbarhaus wohnt und zufällig mit seinen Skatern in der Einfahrt saß, als Mohnteufel-Verdell nach Hause kam.«

»Wieso saß der da?«, unterbrach ihn Katja.

»Einer der Schnappverschlüsse war nicht richtig geschlossen. Gesehen hat er nichts weiter.«

»Auch nicht, dass die beiden sich begrüßten?«

»Nein. Als Mohnteufel-Verdell kam, hatte der Junge den Verschluss gerade geschlossen. Er grüßte, stand auf und fuhr weiter. In dem anderen Nachbarhaus wohnt eine ältere Dame, die ebenfalls nichts gesehen hat. Kann sie durch die Hecken auch nicht. Und das Alibi für die zwei Frauen stimmt nach den ersten Befragungen, und ich denke, das bleibt auch so.«

»Und hast du gefragt, ob die beiden eine gute Ehe führten?« Die Kommissarin hoffte, ihr Kollege hätte das Gegenteil herausgefunden.

»Ja, führten sie. Jedenfalls nach Auskunft von Mutter, Nachbarin und Freundin.«

»Na, klasse. Wann kommst du zurück?«

»Jetzt gleich, wir sind hier so weit fertig. Die Leiche ist schon auf dem Weg ins Leichenschauhaus und diese Rosel hab ich für morgen ebenso zu uns bestellt wie die Mutter. Um die müssen wir uns noch mal kümmern. Irgendetwas stimmt da nicht. Ich kann das riechen.«

»Ach, komm. Du riechst doch sowieso nie was. Ist doch bei allen Männern gleich. Männliche Geruchsnerven sind unterentwickelt. Prinzipiell und von Natur aus.«

»Na, zumindest hast du deinen Humor wieder.«

Katja hatte ihren Humor nicht wieder. Sie befand sich eher am Rande eines Nervenzusammenbruchs. Sie legte auf, nachdem Franz Markwart ihr gesagt hatte, er wäre in einer guten Viertelstunde im Kommissariat.

Sie fuhr mit dem Fahrstuhl ins Erdgeschoss in die Kantine, um sich einen Liter Milch zu holen. Ihr übersäuerter Magen rebellierte und brauchte dringend etwas Beruhigendes, weshalb sie die Gerüche in der Kantine diesmal ignorierte.

Im Gegensatz zu ihrem Kollegen fuhr die Kommissarin stets mit dem Lift. Franz lehnte es gemeinhin ab, innerhalb des Landeskriminalamts den Fahrstuhl zu benutzen. Er betrachtete das Treppensteigen als kostenlose Fitnessstunde. Und wo bekam er die schon umsonst, hatte er Katja augenzwinkernd gefragt, als sie sich das erste Mal schlicht weigerte, die zwei Treppen bis zu Rennemaier mit hinaufzugehen.

Als Franz Markwart fünfzehn Minuten später mit einem Kaffeebecher in der Hand den Raum betrat, brütete Katja über den Fotos der drei Frauenleichen. Irgendetwas mussten sie übersehen haben. Das dachte sie schon seit dem Abend zuvor, als sie am Fundort der dritten Leiche gewesen waren. Allerdings konnte sie sich nicht auf die Fotos konzentrieren.

»Ich komme nur kurz vorbei«, sagte Franz, als Katja aufschaute. »Ich fahre gleich noch einmal in die Uni und erkundige mich nach diesem Mohnteufel-Verdell, und dann gibt es noch eine Großmutter, Elisabeth Trautmann, die in Ohlsdorf in einem Seniorenheim lebt. Oder residiert. Jedenfalls heißt das Ding ›Residenz am Park‹. Vielleicht kommt dabei etwas heraus, was wir noch nicht wissen.«

»Tu das«, erwiderte Katja tonlos und blickte weiter gebannt auf die Fotos.

»Wann kommen eigentlich die Eltern dieser Bleile? Die solltest du noch mal befragen. Sie haben gestern doch unter Schock gestanden. Sie müssen etwas wissen. Hast du dir eigentlich schon die Sachen angesehen?«

Katja schüttelte den Kopf, während sie erwiderte, dass die Eheleute Bleile in zwanzig Minuten da sein würden. Die Papiersäcke mit den Kleidern und Besitztümern der Toten hatte Dr. Schalbach zwar noch am gestrigen Abend zu ihnen hochgeschickt, doch Katja hatte bisher keine Zeit gefunden, sich genauer damit zu beschäftigen.

Franz schüttelte den Kopf. »Das hättest du sofort tun müssen.«

Sie blickte auf. »Und du? Hast du gestern …?«

Die Frage blieb in der Luft hängen. Franz wandte sich seinem Schreibtisch zu und wühlte in seiner Ablage herum. »Hast du ein Formular für mich?«

Katja reichte ihm eines über den Schreibtisch.

»Ich nehme es mit und schreibe den Bericht über den Unfall heute Abend zu Hause.«

»Also doch meiner Meinung?«, fragte Katja und lächelte müde.

»Nicht ganz, aber ich kann nichts beweisen. Ist es übrigens okay für dich, wenn ich nach den Befragungen gleich zu mir fahre? Ich bin todmüde.«

Katja nickte und winkte Franz aus dem Zimmer.

Franz und sie waren bereits den Abend zuvor bis kurz vor zweiundzwanzig Uhr damit befasst gewesen, einen Bericht über die dritte Leiche anzufertigen. Anschließend hatte Katja noch eine Pressemitteilung geschrieben, die Rennemaier ursprünglich an diesem Vormittag verlesen wollte. Schließlich hatte sich ihr Chef jedoch umentschieden und die Pressekonferenz auf den Nachmittag verlegt.

Katja blickte auf ihre Armbanduhr. Es war kurz vor halb vier. Um vier begann die Konferenz.

Sie war gespannt. Die Journalisten würden Rennemaier in der Luft zerreißen, weil er keine konkreten Hinweise auf einen Täter geben konnte. Franz Markwart, Max Rennemaier und Katja Bergheim hatten gemeinsam beschlossen, ihre Vermutungen auch diesmal nicht an die Presse weiterzugeben. In diesem Stadium ihrer Ermittlungen würde es sie eher behindern als weiterbringen. Vorsichtshalber hatten sie sich mit dem leitenden Staatsanwalt Ulf Friedrich beraten. Auch er hatte dafür plädiert, so wenig wie möglich an die Medien weiterzugeben.

Die Journalisten würden ziemlich genervt reagieren und Katja gönnte Rennemaier das von Herzen.

Nachdem ihr Kollege gegangen war, nahm sie sich den Papiersack mit den Sachen der dritten Toten vor. Sie zog sich Latexhandschuhe über, schüttete den Inhalt auf dem Schreibtisch aus und betrachtete das Durcheinander.

Ein buntes Leinenkleid, Größe achtunddreißig, rote Sandalen, ein weißes Höschen mit passendem BH und eine Handtasche. Wie bei den anderen zwei Leichen fand sie keine Autopapiere. Sie fand auch keinen Schmuck, nicht einmal eine Armbanduhr. Das wunderte Katja, denn normalerweise trugen Frauen um die dreißig doch alle irgendwelche Ketten, Ohrringe oder Piercings. Katja betrachtete das Kleid. Völlig normal. Kein teures Leinen, keine besonders edle Verarbeitung. Sie schaute auf das Label. Mittelklasse, wie sie gedacht hatte. Sie vermutete längst, dass den Frauen die Bekleidung, in der sie gefunden wurden, nicht gehörte. Bislang hatte sie das jedoch für sich behalten. Dem tadellosen Zustand der Kleidung nach zu urteilen war keine der Frauen in dem Kleid ermordet worden, in dem sie sie aufgefunden hatten.

Katja nahm die Handtasche und entleerte sie. Der übliche Schnickschnack. Zwei braunrote Lippenstifte, kleiner Spiegel, Haarbürste, Tempotaschentücher, Mundspray. Kein Autoschlüssel. Kein Handy. Wie bei den anderen Opfern.

Katja klopfte die Nebenfächer der Tasche nach einem Handy ab. Die Tasche war leer.

Die Kommissarin sah die Frau vor sich. Wahrscheinlich besaß sie eine Zweizimmerwohnung in der richtigen Gegend, ein Auto von der richtigen Größe und ein offizielles Kostüm in der richtigen Farbe. Solche Frauen hatten auch ein Handy, dachte Katja Bergheim.

Sie nahm ein dickes Portemonnaie in die Hand und öffnete es. Sie wunderte sich nicht, dass die Euroscheine wohlbehalten im Fach steckten. Im vorderen Geldscheinfach entdeckte sie diverse Tankquittungen, Taxirechnungen und zwei abgerissene Kinokarten von Mai. In einem Seitenfach fanden sich Führerschein und Ausweis. Den hatte Katja am Abend zuvor schon gesehen, als sie beim Fundort der Leiche gewesen war. Sie hatten noch am frühen Abend die beiden Polizisten Fred Schwerter und Clemens Kochel abgestellt, damit sie die Eltern der Toten und einige Nachbarn befragen konnten. Irgendwo musste doch deren Bericht liegen, dachte Katja und fluchte leise. Sie fühlte sich überfordert. Den Bericht der beiden hätte sie gleich heute früh lesen müssen. Aber wo war er?

Sie wühlte vergeblich in ihrem Poststapel. Wahrscheinlich war der Umschlag mit dem Bericht am Morgen auf einem anderen Schreibtisch gelandet. Es wäre nicht das erste Mal. Sie hoffte, dass er nicht bei einem Kollegen lag, der ausgerechnet heute freihatte oder unterwegs war. Das fehlte ihr gerade noch.

Zunächst aber beschäftigte sich Katja mit dem Kartenfach des Portemonnaies. EC-Karte, Bahncard, Mastercard, die Karte der Krankenkasse und fünf Visitenkarten. Eine vom Friseur, eine von einem Orthopäden, eine von Michael Herbholer, Immobilienmakler – wohl der Freund –, und die letzte von einem Verein namens »Frauen in Not e. V.«.

Katja hatte noch nie von einem Verein namens »Frauen in Not« gehört und fragte sich, was das sein sollte. Sie wählte die angegebene Nummer.

Eine Frauenstimme vom Band verwies sie darauf, dass das Telefon erst ab siebzehn Uhr besetzt sei.

Katja legte auf und fuhr hinunter zur Poststelle.

Sie hatte Glück. Ein brauner Umschlag lag einsam in ihrem Fach. Als sie ihn öffnete, fiel ihr der Bericht von Fred Schwerter und Clemens Kochel entgegen.

Die beiden Streifenpolizisten wirkten stets etwas gehemmt, erledigten aber ihre Aufträge immer prompt, zuverlässig und gewissenhaft. Katja Bergheim arbeitete bei Zeugenbefragungen am liebsten mit ihnen zusammen. Besonders schätzte sie ihre Sensibilität im Umgang mit Hinterbliebenen von Gewaltverbrechen. Das hatten die beiden quasi mit der Muttermilch eingesogen.

Dem Bericht entnahm sie, dass die Tote Magdalena Bleile vor sechs Wochen einunddreißig Jahre alt geworden war. Sie wohnte noch bei ihren Eltern in Barmbek in einem Reihenhaus. Also doch keine Zweizimmerwohnung, dachte Katja. Eher ein ewiges Nesthäkchen.

Die Eltern, die Rentner Rüdiger und Erika Bleile, hatten ausgesagt, Magdalena hätte als Fremdsprachenkorrespondentin bei einem internationalen Versandhandel gearbeitet. Und sie hätte einen Freund gehabt. Einen verheirateten. Sie war mit dem Mann seit vier Jahren zusammen. Zunächst hätte sie wohl nicht gewusst, dass der Mann verheiratet war. Doch dann musste er es ihr wohl irgendwann gesagt haben. Und seitdem hätte sie immer in der Hoffnung gelebt, er würde sich scheiden lassen. Hatte er aber nie getan. Die Eltern hatten den Mann an einem Mittwochnachmittag vor zwei Jahren kennen gelernt. In welchem Monat, das wussten sie nicht mehr. Aber es war ein Mittwoch gewesen. Daran erinnerten sich beide genau. An dem Tag gingen sie zum Kegeln, weshalb sie den Freund ihrer Tochter nach einer knappen Stunde bitten mussten zu gehen. Seither hatten sie ihn nie wieder gesehen. Sein Name war übrigens Michael Herbholer.

Katja suchte die Visitenkarte des Immobilienmaklers hervor. In schwarzen Lettern hob sich der Name Michael Herbholer von einem champagnerfarbenen Untergrund ab. Sie lächelte resigniert. Sie hatte mit ihrer Vermutung Recht gehabt. Doch was nutzte es ihr oder der Toten schon?

Dem Bericht zufolge besaß Magdalena Bleile keine Perücke, was Katja erstaunte. Sie nahm sich vor, die Eltern noch einmal danach zu fragen.

Die Eltern und Magdalenas älterer Bruder, Cornelius, hatten laut Protokoll häufiger versucht, Magdalena davon zu überzeugen, ihren Freund fallen zu lassen. Sie habe allerdings ihren eigenen Kopf gehabt und auf niemanden gehört.

Noch so eine dumme Nuss, dachte Katja – und heulte los. Die Tränen tropften auf den Bericht, galten aber nicht der Toten, sondern ihrem eigenen, verpfuschten Liebesleben.

Ich bin ein Profi, hämmerte es in ihrem Kopf. Die Tränen scherten sich nicht um Professionalität.

Verzweifelt blickte Katja auf die Uhr. Jeden Moment mussten die Eltern dieser Bleile hier erscheinen. Unbeeindruckt flossen die Tränen weiter. Katja wurde wütend auf sich selbst. Sie verachtete heulende Frauen, und an diesem Tag hatte sie reichlich Anlass, sich selbst zu verabscheuen.

Der Abscheu half. Die Tränen versiegten langsam.

Sie stand auf und ging nach nebenan, wo Marie Overlut einen kurzen Blick auf Katjas verquollene Augen warf und sich dann hastig zu einer ihrer Schubladen hinunterbeugte. Sie wollte Katja die Peinlichkeit ersparen, beim Weinen ertappt zu werden. Die Kommissarin ging zum Waschbecken und richtete sich flüchtig her, während Marie Overlut übel wurde. Sie hatte einen zu hohen Blutdruck, und diese Kopfüber-Haltung bekam ihr nicht, zumal ihr Magen unter dem Druck des nach vorn gebeugten Oberkörpers rebellierte und einen Schwall Magensäure durch die Speiseröhre schickte. Marie Overlut schluckte und fuhr ruckartig in die Höhe, was ihrem Befinden erst recht nicht bekam. Sie griff nach einer Tasse Tee, während Katja Bergheim das Zimmer verließ, ohne sie zu beachten.

Katja hatte Glück. Rüdiger und Erika Bleile kamen zehn Minuten zu spät, weil sie die U-Bahn verpasst hatten, wie sie verlegen erklärten.

Die Kommissarin lächelte die beiden mit roten Augen an, bat sie in ihr Zimmer und rief Marie zu, Clemens Kochel und Fred Schwerter sollten doch bitte zu ihr kommen.

Es war stets bedrückend für Katja, mit den Hinterbliebenen von Mordopfern zu sprechen. Sie wusste, wie hilflos und deprimiert Angehörige waren, die ein Kind verloren hatten – auch wenn das Kind längst erwachsen war.

Sie bat die beiden, auf den Besucherstühlen Platz zu nehmen, sprach ihnen ihr Beileid aus – und kam sich kalt und herzlos vor, als sie erklärte, dass es genügte, wenn einer die Tochter identifizierte. Einer von ihnen beiden müsste es tun. Leider. Sonst könnten sie keinen Totenschein ausstellen.

Rüdiger Bleile sah seine Frau kurz an. Sie saß schluchzend auf dem Besucherstuhl, die verquollenen Augen, umrahmt von dunklen Ringen, schienen über den rundlichen Wangen verschwinden zu wollen.

»Es ist zu viel für sie. Ich mach das schon«, erklärte Rüdiger Bleile mit trostloser Stimme. Trostlos auch hing das Jackett auf den Schultern seiner schlaksigen Gestalt, die gürtellose Hose saß schräg auf der Hüfte und das Hemd zipfelte aus dem rechten Hosenbund. Dennoch erweckten die zwei den Eindruck, sie hätten sich für den Besuch auf dem Kommissariat ihre Sonntagskleider angezogen.

Katja nickte zustimmend, während sie Clemens Kochel, der inzwischen mit seinem Kollegen das Zimmer betreten hatte, flüsternd bat, der Frau ein Glas Wasser oder einen Kaffee anzubieten. Gemeinsam mit Rüdiger Bleile fuhr Katja hinunter in die Pathologie.

Sie fürchtete sich jedes Mal vor einer Identifizierung. Sie hatte Angehörige zusammenbrechen sehen oder gellend schreien gehört. Sie hatte hilfloses Stammeln erlebt und verhaltenes Schluchzen.

Doch am schlimmsten traf es sie immer dann, wenn Angehörige starr vor Entsetzen vor den Toten verharrten und zu keiner Reaktion fähig waren.

Rüdiger Bleile hielt die Luft an, als sie den neondurchfluteten Saal betraten, in dem Dr. Schalbach sie bereits erwartete.

Der Rechtsmediziner hatte noch am Abend zuvor mit der Autopsie der Frau begonnen. Als Erstes untersuchte er zusammen mit seinem Assistenten Ulf Andresen genauestens jedes Kleidungsstück, beschrieb dessen Zustand und verstaute es dann in einem großen Papiersack. Während Dr. Schalbach die Leiche eingehend betrachtete, fotografierte Ulf Andresen die Frau aus jedem erdenklichen Winkel. Dr. Schalbach sprach seinen Bericht wie immer in ein Diktiergerät. Er untersuchte und beschrieb alle besonderen Merkmale und jede noch so winzige Hautabschürfung. Wie bereits bei den ersten beiden Toten besaß auch Magdalena Bleile helle Flecke am Gesäß, hatte also noch nach ihrem Tod gesessen. Aufgefunden worden waren die drei Frauen jedoch auf dem Rücken liegend. Ein weiterer, eindeutiger Beleg dafür, dass die Leichen erst weit nach ihrem Tod zum Fundort transportiert worden waren.

Verantwortlich für die blutleeren Flecke war der sinkende Blutdruck, der das Blut an die tiefsten Stellen des Körpers presste. Lediglich dort, wo das Körpergewicht auf dem Gewebe lastete, presste der Druck das Blut heraus, sodass sich die verräterischen, hellen Hautflecke bildeten.

Magdalena Bleile lag auf einem Tisch aus rostfreiem Edelstahl. Eine verstellbare, grell leuchtende OP-Lampe tauchte sie in ein kaltes, violettes Licht, als Dr. Schalbach das Tuch von ihr zog.

Rüdiger Bleile starrte seine Tochter an, den Rücken durchgedrückt, die Finger ineinander gehakt. Die Fingerknöchel traten weiß hervor. Die Lippen zitterten. Im Rhythmus der bebenden Schultern hob und senkte sich das Jackett.

Er wandte sein schmales Gesicht zu Katja, die hinter ihm stand. In der kalten Neonbeleuchtung schien es hohlwangig und von durchscheinender Blässe.

Er nickte ihr zu und verließ aufrecht, doch schlurfenden Schrittes die Pathologie.

Katja folgte ihm. Als sie ihn erreichte, legte sie ihm eine Hand auf den Arm. Der Mann blieb stehen und sah sie an.

»Ich verstehe Ihren Schmerz«, sagte Katja und kam sich dumm vor.

»Nein. Sie verstehen ihn nicht.«

Sie streichelte ihm kurz über den Oberarm. Rüdiger Bleile wischte ihre Hand fort und ging weiter.

»Meine Frau, wissen Sie, meine Frau …«, erklärte er schließlich, »wird nicht darüber hinwegkommen. Magdalena war ihr Ein und Alles.« Rüdiger Bleile blieb stehen und fummelte aus seiner Hosentasche ein großes Baumwolltaschentuch mit blaurotem Rand. Er putzte sich die Nase, atmete tief durch, zog die Schultern mit kräftigem Ruck zurück und ging bestimmten, dennoch schlurfenden Schrittes zum Fahrstuhl.

Katja folgte ihm erneut.

»Lassen Sie sich Zeit«, sagte sie.

»Es geht nicht um mich. Ich muss mich um meine Frau kümmern, Frau Bergheim.«

Katja nickte. »Rufen Sie mich an. Jederzeit, wenn Sie oder Ihre Frau Hilfe brauchen. Ich kann Ihnen den Schmerz nicht nehmen, aber ich kann Ihnen zuhören. Oder Ihnen die Adresse eines Therapeuten geben, der auf die Hinterbliebenen von Gewaltverbrechen spezialisiert ist. Oder die Telefonnummer eines Selbsthilfevereins, der einen exzellenten Ruf genießt. Denken Sie darüber nach.«

Rüdiger Bleile nickte. »Später, vielleicht.«

Zurück in ihrem Zimmer, winkte Katja Fred Schwerter und Clemens Kochel aus dem Raum.

Sie wollte mit den Eltern allein sprechen.

»Sie müssen verzeihen, wenn Ihnen die Fragen, die ich Ihnen jetzt stellen werde, bereits von meinen Kollegen gestellt wurden. Doch ich halte es für richtig, wenn wir noch einmal ganz von vorn anfangen«, leitete Katja ihre Vernehmung ein. Sie schaltete das Tonbandgerät ein und nahm einen Bleistift und einen Notizzettel, um sich wichtige Aussagen zusätzlich notieren zu können. Nur so konnte sie sie jederzeit parat haben, ohne die ellenlangen Vernehmungsprotokolle jedes Mal erneut lesen zu müssen.

Frau Bleile warf ihrem Mann einen fragenden Blick zu. Er erwiderte ihn und nickte.

Vorsichtig tastete sich Katja Bergheim mit ihren Fragen voran. Sie erkundigte sich nach den Gewohnheiten ihrer Tochter, den Hobbys, den Freunden.

»Magdalenas beste Freundin war Marisa Elser«, antwortete Herr Bleile. »Sie arbeitete bei demselben Versandhaus wie Magdalena.«

Katja schaute zu Frau Bleile, die zustimmend nickte, und notierte sich den Namen.

Sie fragte nach bevorzugten Cafés und Restaurants. Die Eltern schüttelten ratlos den Kopf. Ihre Tochter sei abends zwar häufiger weg gewesen, doch meistens war sie mit irgendwelchen Freundinnen oder Bekannten ins Kino oder zum Essen gegangen. Mehr wussten sie nicht.

Katja fragte, ob Magdalena Bleile jemals eine Perücke getragen habe. Die Eltern schauten die Kommissarin erstaunt an und verneinten. Das seien sie schon gefragt worden. Magdalena habe wunderbares, langes blondes Haar gehabt.

Natürlich fragte Katja Bergheim nach Michael Herbholer. Doch anderes, als sie einen Tag zuvor bereits Clemens Kochel und Fred Schwerter erzählt hatten, konnte auch Katja dem Ehepaar nicht entlocken. Sie wussten nicht viel über den Liebhaber ihrer Tochter.

Doch Cornelius, den ältesten Sohn, den könnte sie gerne befragen. Er käme noch am selben Abend aus Berlin, um den Eltern beizustehen.

Völlig unbekannt war den Eltern der Verein »Frauen in Not«.

»Wo hat Ihre Tochter ihren Freund denn immer getroffen?«, wollte Katja wissen, doch auch darauf konnten weder Vater noch Mutter antworten.

»War Ihre Tochter in den letzten Wochen nervös, fühlte sie sich bedroht? War sie häufiger als sonst unterwegs?«

Frau Bleile senkte den Kopf und blickte auf ihre Hände, die sie im Schoß verschränkt hatte.

»Sehen Sie, meine Tochter machte sehr viele Dinge mit sich selbst ab.«

»Wirkte sie besonders unruhig, leicht gereizt, fahrig? Verhielt sie sich anders als sonst?«, präzisierte die Kommissarin ihre Frage.

»Nein«, antwortete Rüdiger Bleile statt seiner Frau.

Frau Bleile hob den Kopf.

»Wissen Sie, wenn ich jetzt darüber nachdenke, wirkte sie in letzter Zeit häufig bedrückt. Doch ich dachte, es hinge mit ihrem Freund zusammen, und deshalb mochte ich nicht fragen. Ich nahm an, sie würde es schon erzählen, wenn sie so weit wäre. Sie wusste doch, dass wir immer für sie da waren.« Tränen sammelten sich in ihren Augen.

»Hätten wir es verhindern können, wenn wir mehr gewusst hätten?«, fragte sie und schluchzte auf.

»Ich denke nicht«, erwiderte Katja und fühlte sich hilflos.

Nach einer knappen Stunde, in der die Kommissarin nicht wesentlich mehr erfahren hatte, als ohnehin in dem Vernehmungsprotokoll vom vorangegangenen Abend stand, bestellte sie Rüdiger und Erika Bleile ein Taxi.

»Wir brauchen Marisa Elser und diesen Michael Herbholer«, wandte sie sich an Kochel und Schwerter, als die Eheleute das Zimmer verlassen hatten. »Haben wir die Adresse der Frau?«

Kochel nickte und fragte: »Sollen wir die beiden hierher bestellen?«

»Für morgen, zwölf Uhr, bitte«, antwortete Katja Bergheim.

Als Clemens Kochel und Fred Schwerter das Zimmer verlassen hatten, nahm Katja noch einmal deren Bericht auf und blätterte darin.

Sie konnte sich nicht konzentrieren, legte ihn schließlich resigniert beiseite und beschloss, nach Hause zu fahren. Sie brauchte etwas zu trinken. Eine Kleinigkeit, eine winzige Karaffe Rotwein vielleicht. Oder einen Wodka pur. Sie würde das Gespräch mit der drogenabhängigen Anruferin morgen führen. So, wie sie sich fühlte, hatte das an diesem Tag ohnehin keinen Zweck.

Als Katja ihre Küche an jenem Abend betrat, spürte sie, wie ihr schwummerig wurde. Sie ging zu einem der Küchenstühle, doch noch bevor sie ihn erreichte, versagten ihr die Beine. Sie kippte um. Einfach so. Und während ihr Verstand in eine entspannende Dunkelheit hineinglitt, dachte sie, wie ungehörig es war, dass ausgerechnet sie, eine mit allen Wassern gewaschene Kommissarin, in Ohnmacht fiel. Dabei wollte sie sich doch ein Glas Wein oder Wodka gönnen.

Stattdessen lag sie nun, bekleidet mit ihrem langen, dunkelblauen Leinenrock und einem weißen T-Shirt, auf den weißen Fliesen ihrer Küche und rührte sich nicht.

Es sah sehr malerisch aus und ziemlich unprofessionell.

5. Kapitel

Rosel und Rosalind Mildlund hatten Millie am Mittwoch nicht aus den Augen gelassen.

Millie hatte den Rest des Tages apathisch im Bett verbracht und ein Gebet nach dem anderen hervorgestoßen, als ihr klar geworden war, dass sie trotz der Beruhigungsspritze nicht einschlafen würde.

Sie hatte alle ihr bekannten Schutzheiligen angerufen, ihr behilflich zu sein, dass Frederiks Tod als Unfall durchging.

Allerdings war Millie nie in den Genuss christlicher Unterweisung gekommen, sodass sie von Schutzheiligen nicht besonders viel Ahnung hatte und die Liste entsprechend kurz geriet.

Zwischen ihren Stoßgebeten war Millie immer wieder weggedämmert, und vielleicht war das der Grund, dass sie erst weit nach Mitternacht einschlief und Rosel beschloss, bei ihrer Freundin in dem ohnehin viel zu großen und viel zu leeren Ehebett zu übernachten.

Rosalind Mildlund war bereits gegen halb sieben erschöpft nach Hause gegangen.

Rosel erwachte am nächsten Morgen als Erste und verließ das Haus, um ein paar frische Brötchen und eine Tageszeitung beim Bäcker am Klosterstern zu kaufen.

Beim Betreten der Bäckerei leuchtete ihr die Schlagzeile über dem Foto von drei jungen, blonden Frauen aus dem Zeitungsständer entgegen. »Frauenleichen geben Rätsel auf«. Rosel überflog kurz den Artikel. Die Kriminalpolizei hatte immer noch keine Spur und bat die Bevölkerung um Mithilfe. Eigentlich ein Skandal, dachte Rosel. Da gab es innerhalb von ein paar Wochen drei tote Frauen und die Polizei stocherte im Nebel. Wie blöd waren die eigentlich?

Rosel blätterte flüchtig die Zeitung durch. Erst auf Seite acht stand ein Artikel mit der Überschrift: »Unfalltoter in Eppendorfer Garage«.

Bloß gut, dachte sie, dass sie diesen Journalisten-Typen an der Haustür abgewimmelt hatte, sonst würde jetzt wohl ein dickes Foto von Millie auf der Seite prangen. So aber sah man auf dem einen Foto nur die Garageneinfahrt mit dem Landrover, unter dem ein Fuß hervorlugte. Auf einem zweiten, kleineren Foto sah man den Landrover von der Seite. Rosel betrachtete das Foto interessiert. Merkwürdigerweise vermittelte es den Eindruck, als hätte es den Rover bei der Kollision mit der Garagenwand frontal richtig erwischt. Das stimmte nicht, wie Rosel wusste. Wenngleich es ihr ohne Brille schwer fiel, die Details auf dem Foto zu fokussieren, konnte sie erkennen, dass das Foto manipuliert worden war. Rosel schüttelte den Kopf. Blöde Journalisten. Arrogant und selbstherrlich. Dabei war sie hin- und hergerissen gewesen, als der Reporter vor der Tür gestanden und um ein Interview mit Millie gebeten hatte. Schweren Herzens hatte sie abgelehnt, denn der Typ, der sich als Fred Lenmark vorstellte, sah unverschämt gut aus. Und Rosel stand auf attraktive Männer. Blöderweise. Bei selbstkritischer Betrachtung nämlich musste sie zugeben, dass sie mit denen bislang fast gewohnheitsmäßig auf die Nase gefallen war. Aber sollte sie sich deshalb einen Kerl mit Bauch und Brille ins Bett holen? Niemals. Ihr Auge aß mit. So sah es aus und deshalb litt sie von Zeit zu Zeit lieber an der Herzlosigkeit attraktiver Männer.

Als Rosel mit der Zeitung und den Brötchen in die Parkallee zurückkehrte, war Millie bereits geduscht und der Kaffee schon durchgelaufen. Millie deckte gerade den Küchentisch.

Sie warf einen flüchtigen Blick auf die Zeitung, die Rosel auf den Tisch legte, und wandte sich wieder ab. Die Frauenmorde interessierten Millie nicht. Sie hatte mit ihrem eigenen Toten genug um die Ohren.

»Vorhin hat Omili angerufen.«

»Und?«

»Meine Mutter hat ihr gestern Abend natürlich alles brühwarm erzählt. Omili hätte fast einen Herzanfall bekommen. Aber dann hat sie darüber nachgedacht und befunden, dass Frederiks Unfall nur gerecht gewesen ist.«

»Deine Mutter hat ihr gesagt, es war ein Unfall?«

»Nein, hat sie nicht. Aber Omili findet, dass man Frederiks Tod durchaus so nennen kann. Und schließlich habe ich ja auch nur ein wenig nachgeholfen.«

»Nachhelfen nennst du das?« Rosel schüttelte den Kopf und dann kicherte sie los.

Millie sah ihre Freundin verdutzt an.

»Das kannst du nicht ernsthaft zum Lachen finden!«

»Doch. Ich meine, wenn ich mir das vorstelle! Da geht der fremd, glaubt, seine Frau wisse von nichts, und die brütet derweil an einem Rachefeldzug mit Kollateralschaden. Heißt doch so, oder?«

»Die Bremse hatte eine Macke. Und früher oder später wäre garantiert etwas passiert. Auch ohne mein Zutun.« Millie kicherte ebenfalls, wenngleich leiser als Rosel.

»Ja, vielleicht ein kaputtes Garagentor oder ein demoliertes Auto.«

»Woher willst du das denn wissen?«

»Ach, Millie, du bist verrückt im Kopf. Und deine Großmutter sowieso. Das liegt in der Familie! Das wissen wir doch alle.«

»Omili ist nicht verrückt. Sie ist höchstens ein wenig exzentrisch.« Millie grinste.

»Beschönige nur wieder mal. Aber ich weiß noch ganz genau, weshalb ihr sie ins Heim gegeben habt.«

»Na und? Da ist doch wirklich nichts dabei. Schließlich hätte sich jeder gewehrt, wenn der Briefträger so unvermittelt durch die Küchentür kommt und einen zu Tode erschreckt.«

»Ja, aber nicht jeder hätte mit dem Krückstock auf ihn eingeprügelt, sodass er eine Woche ins Krankenhaus muss. Mit einem gebrochenen Arm und einer Gehirnerschütterung.«

»Omili lag sechs Wochen im Krankenhaus, weil sie auf den Fliesen ausgerutscht war und sich die Hüfte gebrochen hatte. Aber darüber redet keiner.«

»Rede es dir nur schön, Millie. Alle mögen deine Oma. Ich auch. Aber ich will ihr trotzdem nicht begegnen, wenn sie sich aufregt. Dir im Übrigen auch nicht. Wer weiß, was du mit mir anstellst, wenn du schlecht drauf bist.«

Millie lachte. »Übrigens, Omili hat mir erzählt, dass der Kommissar, dieser Markwart, am späten Nachmittag bei ihr gewesen ist. Sie war ziemlich außer sich, weil wir sie nicht informiert hatten. Er hat ihr ein paar Fragen über unsere Ehe gestellt, und Omili hat sie alle beantwortet und steif und fest behauptet, Frederik und ich wären ein völlig normales Paar mit völlig normalen Problemen gewesen.«

»Na, wart ihr ja auch. Wenn er nicht gerade fremdging. Hauptsache, sie hat nicht übertrieben.«

»Das glaube ich nicht. Sie ist sehr gewitzt und sie wird sich bei dem Gespräch klug angestellt haben. Übrigens habe ich im Verlag angerufen und gesagt, dass ich die nächsten drei Wochen Urlaub nehme. Die waren ganz schön aufgeregt, als sie hörten, Frederik hätte einen tödlichen Unfall gehabt.«

»Wussten sie das nicht aus der Zeitung?«, fragte Rosel.

Millie zuckte mit den Achseln. »Was steht denn drin?«

»Na ja, es steht auf Seite acht. Die Polizei glaubt, es wäre ein Unfall gewesen. Allerdings steht zwischen den Zeilen, dass es auch ein Ehegattenmord gewesen sein könnte. Also ganz aus dem Schneider bist du nicht.«

Millie zuckte zusammen. »Sie verdächtigen mich?«

»Explizit steht es da nicht, aber das wirst du ja nachher hören, wenn wir auf dem Revier sind.«

Millies Magen grummelte nervös, derweil sie nickte und fragte, wann sie dort sein sollten.

»Um neun Uhr«, erwiderte Rosel. »Wir müssen uns ein bisschen beeilen.«

Rosel hatte Millie die ersten Seiten der Tageszeitung gegeben, sie selbst las während des Frühstücks den hinteren Teil.

Das Landeskriminalamt lag an der belebten Alsterdorfer Straße und residierte in einem schäbig wirkenden Siebziger-Jahre-Bau, dessen hellgelbe Fliesen über die Jahre eine gräuliche Schmutzschicht überzogen hatte und dessen Eingangsbereich mit beige-braun gesprenkeltem Linoleum ausgelegt war. Das mochte pflegeleicht sein, wirkte aber nach nunmehr dreißig Jahren starker Beanspruchung abgenutzt und wenig einladend.

Widerwillig betraten Rosel und Millie das Gebäude Punkt neun Uhr. Sie schauten sich suchend nach Rosalind Mildlund um, konnten sie aber nirgends entdecken. Millie fluchte. Sie hasste Unpünktlichkeit. Vor allem an einem solchen Vormittag.

Ihr Blick durchstreifte die Eingangshalle mit der abblätternden Wandfarbe, den tristen Bänken und Wegweisern. Das Ambiente störte ihr ästhetisches Empfinden, wobei sich ihr Widerwille gegen diesen Ort naturgemäß aus einer weiteren Quelle speiste.

Rosel und Millie waren nach wie vor unsicher, ob man ihnen den Unfall abnehmen würde. Immerhin mussten sie der Polizei zum zweiten Mal eine dreiste Lüge auftischen, und zumindest. Millie war zeit ihres Lebens eine schlechte Lügnerin gewesen und froh, die Befragungen am Tag zuvor gut überstanden zu haben.

Rosel dagegen war zwar erfahren im Umgang mit der Unwahrheit, und wenn es darauf ankam, log sie wie gedruckt. Doch bei so manchem Anlass erfand sie Geschichten, die weit übers Ziel hinausschossen und sie als Lügnerin enttarnten.

Millie hatte Rosel deshalb auf dem Weg ins Kommissariat eingebläut, dicht bei der Wahrheit zu bleiben und lediglich wenn es unumgänglich wurde ein paar Details wegzulassen, hinzuzufügen oder zu ändern.

Rosel, die unbelehrbar trotzig glaubte, eine ausgezeichnete Geschichtenerfinderin zu sein, war beleidigt stehen geblieben. Millie ging unbeeindruckt weiter. Rosel hatte irritiert hinter ihr hergeschaut, einen Gang zugelegt, die Freundin eingeholt und versprochen, auf ihre Worte zu achten. Das tat auch Not. Schließlich ging es nicht um irgendeine Lappalie, sondern um Millies Zukunft, und wenn sie patzten, konnte die ziemlich düster aussehen.

Dafür wollte Rosel nicht verantwortlich sein. An Frederiks Tod ließ sich schließlich nichts ändern. Und selbst wenn Millie ihrem Gatten etwas unwiderruflich Schreckliches angetan hatte, gehörte sie doch nicht ins Gefängnis. Fand jedenfalls Rosel. Gegebenenfalls gehörte sie in eine Klapsmühle. Allerdings war auch das kein Ort, an dem Rosel sich für Millie eine lebenswerte Zukunft vorstellen konnte. Millie ohne ihre Rosen und den Garten? Eine absonderliche Idee.

Nach einem kurzen Rundgang durch die Eingangshalle verließen die beiden das Gebäude wieder und warteten vor dem Eingangsportal auf Rosalind. Sie kam acht Minuten nach neun Uhr, was ihr ein ärgerliches Stirnrunzeln Millies sowie ein überraschtes »Oh« einbrachte.

Rosalind Mildlund hatte bereits seit ihrer Kindheit eine notorische Unpünktlichkeit kultiviert. Eine verspätete Ankunft garantierte ihr zwar nicht immer die Sympathien der Wartenden, jedoch deren ungeteilte Aufmerksamkeit. Zumindest einen Moment. Und das war es wert. Zumal in ihrem Alter, in dem sie mit Aufmerksamkeit nicht gerade überschüttet wurde.

Rosalind Mildlund hörte das »Oh«, war sich jedoch nicht sicher, ob Millies Ausruf Bewunderung oder Überraschung bedeutete. Sie entschied sich für Bewunderung. Sie hatte über eine Stunde vor dem Spiegel zugebracht und ihre Erscheinung nach einigen missratenen Versuchen schließlich zu einem Gesamtkunstwerk erblühen lassen. Glaubte sie jedenfalls.

Millie sah das anders. Hellblauer Lidschatten glänzte auf den schlaffen Schlupflidern ihrer Frau Mama und zog sich altmodisch bis kurz unter die Augenbrauen. Damit nicht genug, glühte ein kirschfarbener Lippenstift aus dem kleinen, schmalen Gesicht der immerhin Zweiundsechzigjährigen und biss sich mit dem lachsfarbenen Kostüm. Das wiederum harmonierte weder mit dem kirschroten T-Shirt noch mit den hohen, hellroten Pumps. Rosalind Mildlund mochte sich für eine Ton-in-Ton-Kombination entschieden haben, herausgekommen war jedoch eine wilde Geschmacksverirrung in schrillem Rot, die Millie an ein verunglücktes Erdbeertörtchen erinnerte.

Millie beließ es bei dem »Oh«. Sie hatte schon vor langer Zeit aufgegeben, ihre Mutter in Geschmacksfragen beraten zu wollen. Rosalind war stur, rechthaberisch und obendrein farbenblind – mithin ein aussichtsloser Fall.

Die drei Frauen also marschierten auf eine Pförtnerloge zu, die sich gleich links des Eingangs befand. Sie sah mindestens ebenso schäbig aus wie das gesamte Gebäude. Selbst der kleine Mann hinter den dicken Glasscheiben machte einen ungepflegten und mürrischen Eindruck, als ihn die Frauen nach dem Weg zu Zimmer 423 fragten. Kurz angebunden verwies er sie auf die Fahrstühle, die sich am Ende eines linker Hand gelegenen Korridors befanden.

Millie, Rosel und Rosalind liefen den langen, schmalen Flur entlang, von dem in gleichmäßigen Abständen links und rechts Zimmer abgingen, bis sie die Fahrstühle fanden. Sie drückten auf den Knopf für die vierte Etage.

Vor dem Zimmer 423 angekommen, hielten sie einen Moment inne.

»Alles okay?«, fragte Rosel. Millie und Rosalind nickten.

Rosel wollte gerade an die Tür klopfen, als sie eine aufgeregte Stimme vernahmen. Eine weibliche.

»Weshalb soll ich diese Frauen nicht vernehmen? Das kann doch wohl nicht angehen. Ich bin ein Profi.«

Eine Stimme brüllte: »Nein, das hab ich Ihnen doch schon gestern mitgeteilt!«, und eine dunkle, leisere Stimme warf etwas ein, was die Frauen vor der Tür nicht verstanden.

»Was soll denn der Unfug? Ich hatte mit Frederik Mohnteufel ein Verhältnis, na und? Deswegen kann ich doch meinen Job machen«, hallte es ihnen entgegen.

Rosel starrte fassungslos auf die geschlossene Tür. Rosalind packte Millies Arm und kniff hinein. Millie keuchte vor Schmerz auf und wurde umgehend kreidebleich, als ihr Verstand die Ungeheuerlichkeit der Sätze realisierte.

Rosel blickte Millie ungläubig an.

»Das gibt es doch nicht«, flüsterte sie, während Millie zu Boden rutschte.

Millie sah ziemlich dämlich aus, wie sie da in ihrem taillierten, anthrazitfarbenen Leinenkostüm zusammensackte, die Augen ebenso aufgerissen wie den Mund.

Rosalinds Hand glitt an Millies Arm ab. Sie konnte ihre Tochter nicht halten. Millie mochte eine kurzzeitige Schwäche erwischt haben, doch dahinter kochte helle Wut. Wäre ihr Mann nicht ohnehin tot, sie würde den Kerl umbringen, erschlagen, vierteilen, teeren und federn! Oder erst teeren und federn und dann erschlagen. Oder so etwas Ähnliches.

Millies Mund blieb auch offen, als die Tür von innen aufgerissen wurde.

Ein kleiner, dicker Mann mit schütterem Haar und einem hochroten Kopf, der auf einen zu hohen Blutdruck schließen ließ, stand vor Rosel und Millies Mutter. Die zwei starrten ihn an, als sei er eine Erscheinung. Eine ziemlich beleibte, die in einem zu engen Anzug steckte, dessen hellblaue Farbe das Dunkelrot des Teints unvorteilhaft zum Strahlen brachte.

Rosel registrierte überrascht, dass der Anzug auf merkwürdige Weise zu Rosalinds hellblauem Lidschatten passte. Sie verbiss sich ein unpassendes Grinsen.

Der Mann starrte verblüfft auf Rosalind Mildlunds farbenfrohe Erscheinung. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, schwieg aber und klappte den Mund wieder zu, als er Millie ihrerseits mit offenem Mund auf dem Fußboden sitzen sah.

Ein schaumiges Speichelbläschen klebte im Mundwinkel des Mannes. Eine kleine rosafarbene Zungenspitze flutschte aus dem Mund, leckte es auf und umkreiste die Lippen. Der Anblick schüttelte Millie, doch bevor ihr endgültig übel wurde, tauchte hinter der Schulter des Dicken das Gesicht von Franz Markwart auf.

»Ach du Scheiße«, entfuhr es Franz.

Er drängte den kleinen Mann zur Seite, half Millie auf die Beine und bat die drei Frauen ins Zimmer.

Katja Bergheim stand am Fenster und blickte hinaus.

Sie wusste, wer gerade das Zimmer betrat, und sie wusste, dass die Frauen sie gehört hatten. Sie wäre am liebsten im Erdboden versunken. Warum hatte sie sich hinreißen lassen?

Katja rang um Fassung. Vergeblich.

Das war das Aus. Sie konnte ihren Job an den Nagel hängen. Vielleicht nicht für immer, zumindest aber für die nächste Zeit. Diese Gelegenheit, ihr zu zeigen, wer der Boss war, würde sich Rennemaier nie im Leben entgehen lassen. Nicht vor dem leitenden Staatsanwalt Ulf Friedrich, den Rennemaier extra dazu gebeten hatte. Rennemaier hatte ihr ganz offiziell und im Einverständnis mit Friedrich untersagen wollen, sich weiter um den Fall Mohnteufel-Verdell zu kümmern.

Sie atmete tief ein und langsam aus. Ihr Brustkorb hob und senkte sich. Sie war selbst schuld. Sie hatte Rennemaier eine Steilvorlage geliefert.

Katja drehte sich um. Sie atmete langsam, kontrolliert und tief. Ihr Blick traf auf Ulf Friedrich, der an Franz Markwarts Schreibtisch lehnte und sie aus blaugrauen Augen kühl beobachtete. Verunsichert schaute sie weg und blickte auf Millie, die aussah wie eine Irre. Verdrehte Kostümjacke, ein Pony, der wirr ins Gesicht fiel, und Augen, die vor Zorn glühten. Katja war zum Heulen.

Millie machte einen Schritt auf die Kommissarin zu, doch Rosel hielt ihren Arm fest. Millie versuchte, den Arm frei zu zerren, während sie wuterfüllt Katja Bergheims Blick erwiderte. Ein Duell der Augen. Eine Art Nahkampf der Seelen. Katja senkte den Blick. Scham zwang sie wegzuschauen.

Max Rennemaier trat zwischen Millie und Katja.

»Kriminalhauptkommissarin Bergheim wurde gerade vom Dienst suspendiert. Also beruhigen Sie sich, bitte. Sie wird das Kommissariat umgehend verlassen, und ich verspreche Ihnen, Sie werden sie hier vorläufig nicht mehr sehen.«

Rennemaier machte eine Bewegung mit dem Kopf.

Katja murmelte ein abfälliges »Vollidiot« vor sich hin. Ulf Friedrich presste die Lippen aufeinander, als wolle er ein Grinsen unterdrücken.

»Vergiss nicht, dass Herbholer und die Freundin von der Bleile heute Mittag zur Vernehmung kommen«, wandte sie sich an Franz Markwart, nahm ihre Handtasche – und blieb noch einmal stehen.

Sie bekam gerade einen Wutanfall, eine Art Aussetzer, der diesmal ihrem Temperament zuzuschreiben war und nicht dem Alkohol.

»Sie sind entsetzlich arrogant, hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?«, keifte ihre Stimme durch den Raum.

Ulf Friedrich zuckte zusammen. Er mochte Katja Bergheim, er mochte ihre unkonventionelle Art, ihr Temperament und Engagement. Aber er verabscheute hysterische Frauen.

Millie hatte nichts gegen hysterische Ausrutscher. Dennoch erstarrte sie, allerdings eher ehrfurchtsvoll. Die Frau kreischte gerade ihren Chef zusammen. Das, so durchfuhr es Millie, hätte sie sich nie erlaubt.

Rosel guckte, als würden Außerirdische zur Landung ansetzen, und Rosalind Mildlund ließ sich auf einen Stuhl fallen. Ihr ohnehin zu hoher Blutdruck durchbrach die Schallmauer. Ihr wurde schwarz vor Augen.

Franz Markwart setzte zu einem »Katja« an, Rennemaier wurde knallrot im Gesicht, und ein Schaumbläschen fiel aus dem halb geöffneten Mund auf seinen Jackettkragen, als er zu einer Erwiderung ansetzte. Katja ließ niemanden zu Wort kommen.

»Glauben Sie wirklich, wir wüssten nicht, dass Sie ein Verhältnis mit Marie Overlut haben? Das weiß doch das ganze Kommissariat!«

Ulf Friedrichs Mund umspielte ein kaum wahrnehmbares Lächeln, Max Rennemaier griff sich ans Herz und Rosalind Mildlund hielt prophylaktisch die Augen geschlossen. Die Tür zum Nebenzimmer wurde aufgerissen und Marie Overlut tauchte im Türrahmen auf. Ihre Wangen leuchteten vor Erregung schweinchenrosa. Den dauergewellten Kopf dicht an den Türrahmen gepresst, hatte sie im angrenzenden Zimmer jedem einzelnen Wort gelauscht.

Die kleine Person schnaufte und schrie kurzatmig: »Das hätte ich nie erwartet! Nicht von Ihnen! Wo Sie immer so nett sind. So eine Gemeinheit! Und das hier, vor all diesen Menschen!«

Katja Bergheim schaute verdutzt. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass Marie ihre Anwürfe hören würde. Katja breitete schützend die Arme aus und machte einen Schritt auf Marie zu.

Die kleine Frau trat einen Schritt zurück und schrie: »Kommen Sie mir ja nicht zu nahe! Mit Ihnen bin ich fertig.« Sie hob abwehrend die rundlichen Arme und trat einen weiteren Schritt zurück, wobei sie Franz Markwart mit ihrem Blockabsatz auf dem Spann traf. Er stöhnte auf und rieb sich hektisch den Fuß.

»Verfickte Scheiße!«, entfuhr es ihm, was Marie Overlut veranlasste, sich umzudrehen und nunmehr den Kommissar anzubrüllen. »Nehmen Sie nie wieder in meiner Gegenwart dieses Wort in den Mund! Eine solche Umgangssprache dulde ich nicht. Oder ich kündige, und dann können Sie alle sehen, wo Sie mit Ihren Diktaten und Terminen bleiben. Die durchschaut doch hier sowieso keiner außer mir.«

»Verzeihung«, murmelte Franz, während Rennemaier Marie Overlut am Arm ergriff und ins Nebenzimmer zog.

»Ich habe es nicht so gemeint.« Katja wusste nicht, was sie tun oder sagen sollte. Erst, als sie die Sekretärin vor sich sah, war ihr bewusst geworden, was sie gerade angerichtet hatte. In einem furiosen Rundumschlag hatte sie gleich drei Leute verletzt oder beleidigt. Erst Millie Verdell, dann Rennemaier und jetzt auch noch Marie.

Nachdem Rennemaier mit Marie verschwunden war, verließ Katja den Raum, ohne sich von irgendjemandem zu verabschieden. Ulf Friedrich blickte ihr nachdenklich hinterher und verließ dann ebenfalls den Ort der Aufregung. Die Vernehmung der drei Frauen interessierte ihn nicht. Der Fall war für ihn erledigt.

Millie sank auf einen der Schreibtischstühle. Rosel tätschelte ihr beruhigend eine Hand. Millies nervöse Finger der anderen rieben mechanisch am Rocksaum entlang.

»Möchten Sie ein Glas Wasser?«, fragte Franz und fühlte sich idiotischerweise schuldig und zugleich deplatziert.

Rosel nickte an Millies Stelle.

Franz ging ins Nebenzimmer, um aus Maries Schrank eine Flasche Mineralwasser zu holen.

Das konnte ja eine turbulente Vernehmung werden, dachte er, während er sich von Marie, die sich inzwischen halbwegs beruhigt hatte und nicht mehr weinte, drei Gläser geben ließ.

Als er mit dem Wasser zurückkam, hatte sich Millie etwas gefangen. Rennemaier war ebenfalls zurückgekehrt und hatte einen Stuhl neben Millies geschoben. Er tätschelte nun statt Rosel Millies Hand und redete mit leiser, sonorer Stimme auf sie ein. Das Ganze nannte sich Schadensbegrenzung. Es fehlte gerade noch, dass dieses Theater an die Öffentlichkeit gelangte.

Rosalind Mildlund stand derweil wie kurz zuvor Katja am Fenster und blickte hinaus.

Als Franz sie leise fragte, ob sie auch ein Glas Wasser wolle, drehte sie sich um.

»Wissen Sie, junger Mann«, hob Rosalind an, »es mag ja sein, dass Ihre Kollegin eine kluge, kompetente Frau ist. Aber das, was wir hier gerade erlebt haben, das raubt einem glatt den Verstand.«

Franz wollte etwas zu Katjas Verteidigung sagen, doch Rosalind fuhr unbeirrt fort: »Sie hatten vor, uns von einer Frau vernehmen zu lassen, die die Geliebte meines Schwiegersohnes war? Wissen Sie eigentlich, wie geschmacklos das ist? Wie rücksichtslos meiner Tochter gegenüber?«

Franz wusste es nicht. Er war ein Mann, er dachte praktisch, und deshalb schaute er jetzt auch verblüfft drein. Unter einem moralischen Aspekt hatte er das Ganze bislang nicht betrachtet.

Er setzte noch einmal an, dieses Mal, um etwas zu seiner Verteidigung vorzubringen, doch Rosalind war ein Profi, wenn es darum ging, den Gesprächspartner nicht zu Wort kommen zu lassen. Auch das wusste Franz bislang nicht. Er lernte es gerade und war gezwungen, der aufgebrachten Litanei der Frau schweigend zu folgen.

Millie dagegen konnte von der Redewut ihrer Frau Mama ein Lied singen. Wenn sie sich aufregte, gab es kein Halten. Doch Millie hatte andere Sorgen. In der einen Ecke redete ihre Mutter wie ein Wasserfall und dieser dicke Mann neben ihr quatschte ihr die Ohren voll. Und keiner fragte, wie es ihr ging und was sie wollte.

Millie wollte fünf Minuten Ruhe. Nur fünf Minuten. Immerhin fraß in ihr ein Schock, den sie erst einmal verdauen musste.

Da hatte ihr doch tatsächlich die letzte Geliebte ihres verschiedenen Gatten gegenübergestanden. Und das bereits zum zweiten Mal. Und dann arbeitete sie ausgerechnet bei der Mordkommission. Und ausgerechnet sie hatte Frederiks Unfall untersucht. Millie war ziemlich erregt.

Und attraktiv war die Kommissarin auch noch. Katja Bergheim mochte im selben Alter wie Millie sein, doch sie war einen Kopf größer, besaß lange Beine und ein attraktives, schmales Gesicht. Wie Frederik wohl den Sex mit ihr gefunden hatte? Millie schüttelte sich bei dem Gedanken. Trotzdem zog vor ihrem inneren Auge eine mit raffinierter Spitzenunterwäsche bekleidete Katja Bergheim auf, die sich lasziv auf einem Bett rekelte. Derweil streichelten die fleischigen Finger von Hauptkommissar Rennemaier weiter ihre Hand. Der hatte sie doch nicht alle. Millie schaute auf die behaarten Hände des Mannes.

Ihre Nackenhaare sträubten sich und sie entzog dem Mann ihre Hand mit ruckartiger Bewegung. Rennemaier tat so, als sei nichts, und redete weiter belämmertes Zeug. Sie möge die Sache doch mal nüchtern betrachten. Schließlich sei es nicht Aufgabe der Mordkommission, im Privatleben der Mitarbeiter herumzustöbern. Millie hörte dem Mann nur mit halbem Ohr zu. Ihre Gedanken kreisten um Katja Bergheim.

Diese gemeine Person. Das würde sie ihr heimzahlen. Mit einem verheirateten Mann rumzumachen! Noch dazu mit ihrem!

Millie blickte auf und hörte ihre Mutter gerade noch sagen: »Das sind unglaubliche Zustände. Ich denke, wir sollten uns einen Anwalt kommen lassen, bevor wir hier eine Aussage machen.«

Bei dem Wort Anwalt schrillten bei Max Rennemaier alle Alarmglocken. Das fehlte gerade noch, dass dieser Skandal – und ein solcher wäre es für die Öffentlichkeit sehr wohl – publik würde. Da könnte er gleich seinen Schreibtisch räumen. Zusammen mit den drei Frauenleichen würde ihm diese Geschichte das Genick brechen. Er musste dringend eine Sonderkommission gründen. Diese verfluchte Katja Bergheim. Weshalb hatte sie darauf bestanden, weiterhin an den Ermittlungen um diesen Mohnteufel-Verdell beteiligt zu werden? Wo die doch ohnehin nur eine Routineüberprüfung werden sollten. Für Rennemaier stand ebenso wie für Ulf Friedrich und Franz längst außer Frage, dass weder Millie noch Rosel noch Rosalind etwas mit dem Tod des Mannes zu tun hatten.

Alles deutete darauf hin, dass es ein Unfall gewesen war.

Wenn auch ein ungewöhnlicher. Doch sowohl der Bericht der Spurensicherung als auch der des eingeschalteten Kfz-Sachverständigen über Spuren am Landrover und der Laborbericht ließen nicht auf eine Fremdeinwirkung schließen. Nun gut, es gab keine Bremsspuren an den Felgen. Aber wie der Kfz-Sachverständige noch am Tag zuvor geschrieben hatte, wäre das auch unmöglich bei dem Zustand der Bremse. Die hatte tatsächlich einen Defekt, und wenn man sie zu kraftlos nachzog, rastete sie nicht ein. Mithin konnte es keine auffälligen Bremsabreibungen geben.

Darüber hinaus waren sowohl Rosel als auch die Mutter nachweisbar erst nach dem Unfall in der Parkallee eingetroffen.

Sie brauchten die Aussagen der drei Frauen also nur noch, um den Fall dann zu den Akten zu legen.

Und bis zu Katja Bergheims Geschrei hatte auch alles nach Routine ausgesehen. Doch jetzt saßen hier drei hysterische Frauen, deren Überdruckventil im Eimer war und die jederzeit explodieren konnten.

Max Rennemaier verfluchte innerlich den Tag, an dem die Gleichberechtigung der Frau gesetzlich garantiert worden war. Wären diese emotionalen Frauen bei der Polizei doch das geblieben, was sie in früheren Jahrzehnten bevorzugt geworden waren: Politessen, die Strafzettel verteilten …

Laut bat er die Witwe, ihm ins Vernehmungszimmer zu folgen.

»Wir werden hier gar nichts ohne Anwalt sagen«, insistierte Rosalind Mildlund.

Rosel nickte, während Rennemaier und Franz auf die Frauen einredeten, das sei nicht notwendig. Sie würden nur noch ihre Aussagen benötigen, dann wäre der Fall abgeschlossen.

Millie mochte geschockt sein und manchmal nicht allzu schnell im Begreifen von Situationen. Diese Neuigkeit jedoch traf ohne Umwege in ihrem Gehirn ein, verdrängte jeden Gedanken an Katja Bergheim – und setzte eine Ladung Glückshormone frei. Am liebsten hätte sie Rennemaier umarmt. Auch wenn er etwas unappetitlich aussah.

Sie unterließ die Umarmung. Rechtzeitig fiel Millie ein, dass sie eine betrogene und trauernde Witwe war, zu der überschwängliche Freudenausbrüche nicht passten.

»Ich denke, wir sollten das Ganze hinter uns bringen«, sagte sie zur Überraschung aller Anwesenden mit fester, ruhiger Stimme.

Rosel nickte erleichtert. Ihr ging das Theater ohnehin auf die Nerven.

Rennemaier nutzte die Gunst der Stunde und bat Millie, ihm ins Nebenzimmer zu folgen. Rosel sollte draußen auf einer Bank Platz nehmen. Franz Markwart wollte erst Rosalind Mildlunds und dann Rosel Hülsmanns Aussage zu Protokoll nehmen.

Während Millie dem Hauptkommissar in das angrenzende Zimmer folgte, beschloss sie, weitere Gefühlsausbrüche zu unterlassen. Nebenher fiel ihr ein, dass sie sich schwarze Sommerkleidung kaufen musste, wenngleich sie Schwarz im Sommer für gewöhnlich völlig indiskutabel fand. Es reichte ihr schon, dass sie für offizielle Anlässe ein dunkelgraues Kostüm besaß. Für eine Witwe, fand Millie, war Schwarz allerdings in Ordnung. Und wenn sie dafür sorgte, dass ihr Teint von gleichmäßig brauner Tönung blieb, müsste ihr Schwarz sogar gut zu Gesicht stehen.

6. Kapitel

Gedankenverloren spazierte Katja Bergheim an diesem Donnerstagmittag den breiten Sandweg an der Außenalster entlang, auf dem sich, obgleich es mitten in der Woche war, zahllose Menschen aneinander vorbei drängten. Normalerweise mied sie den Binnensee an sonnigen Tagen und besonders an den Wochenenden, da halb Hamburg sich darauf geeinigt zu haben schien, hier entlangzuspazieren, während sich die andere Hälfte am Meer verlustierte.

Menschenmengen machten Katja seit ihrer Kindheit nervös. Es schien ihr, als würden die fremden Ausdünstungen und das stete Gemurmel sie auffressen und das Gedränge ihr jeden Fluchtweg abschneiden. Ob sie den nun brauchte oder nicht, spielte keine Rolle. Fast instinktiv hielt sie immer nach einem Fluchtweg Ausschau, selbst wenn sie ein Restaurant betrat. Geradezu zwanghaft bemühte sie sich, einen Platz einzunehmen, von dem aus sie die Tür im Auge behalten konnte. Am besten mit einer Wand im Rücken.

Katja scherte aus der Menge aus und setzte sich auf eine freie Bank, von der aus sie den Binnensee überblicken konnte.

Es war ein wunderbarer Nachmittag. Ein leichter Wind war aufgekommen und trieb an dem hellen Sommerhimmel kleine weiße Wolken vor sich her. Auf der Außenalster schäumten winzige, gräulich weiße Wellenkronen ans Ufer, während die Segelboote ihre Bahnen zogen. Mit nahezu militärischer Akkuratesse kreuzten sie erst in die eine, dann in die andere Richtung, was dem bunten Treiben eine eigentümlich beruhigende Gleichförmigkeit verlieh.

Katja schaute den Seglern zu. Sie wusste nicht, wie sie sich weiterhin verhalten sollte. Sollte sie ihre zeitliche Beurlaubung akzeptieren oder eine Beschwerde einreichen? Immerhin hatte Rennemaier sie nunmehr nicht nur von dem einen Fall abgezogen, sondern sie für die nächsten Wochen freigestellt. Vor den Augen und Ohren des Staatsanwalts. Das hieß, sie durfte auch nicht mehr in den Frauenmorden ermitteln.

Sie fluchte in sich hinein und fragte sich, ob ihr Chef es wagen würde, ein Disziplinarverfahren anzustrengen.

Unwillkürlich lächelte sie. Die Möglichkeit war eigentlich ausgeschlossen. Kriminaloberhauptkommissar Max Rennemaier hatte bei dem Streit keine besonders gute Figur abgegeben. Zumal für jeden im Raum spätestens mit Marie Overluts Auftauchen klar geworden war, dass die beiden tatsächlich ein Verhältnis verband.

Ulf Friedrich war Pragmatiker. Er würde in der jetzigen Situation, in der sie gleich drei Frauenmorde untersuchten, jeden weiteren innerbehördlichen Skandal zu vermeiden suchen. Katja Bergheim war sich sicher.

Allerdings, so musste sie sich zähneknirschend eingestehen, wäre sie auf Friedrichs Wohlwollen angewiesen. Auf seinen Ehrgeiz und auf seinen guten Willen.

Sie hasste diese Vorstellung. Doch welche Alternative blieb ihr?

Dass sie kündigte? Sicher, das wäre eine Lösung. Doch was sollte sie danach machen? Sich als Privatdetektivin auf ausgerissene Kinder oder Hunde spezialisieren? Sie bekäme einen Knall, das stand außer Frage. Außerdem wäre es ein Schuldeingeständnis. Und Katja fühlte sich nur bedingt schuldig. Gut, sie hatte ein Verhältnis mit einem verheirateten Mann gehabt. Das mochte nicht sonderlich moralisch sein, ungewöhnlich war es allerdings nicht, wie selbst solch ein unansehnliches Gespann wie Rennemaier und seine Marie bewiesen. Wenn zwei von drei Männern fremdgingen, gab es demzufolge genügend Frauen, die sich mit einem Dasein als Geliebte begnügten. Da war sie keine Ausnahme.

Und außerdem: Was hatte ihr Privatleben mit ihrer beruflichen Qualifikation und Leistung zu tun? Sachlich betrachtet gar nichts.

Gut, zufällig hatte die Witwe gehört, wie sie das Verhältnis zugab. Das war dumm gelaufen, aber doch kein Grund, den Dienst zu quittieren. Es würde in den nächsten Monaten für ein paar Kollegen zwar immer mal wieder ein Anlass sein, sie aufzuziehen, doch dem fühlte sie sich gewachsen.

Nein, eine Kündigung kam nicht in Frage. Das käme einer Art Selbstverstümmelung gleich, und das war das Letzte, was sie wollte.

Nein, nein, nein, hämmerte es in ihrem Kopf, sie würde sich nicht von irgendwelchen bescheuerten Dienstregeln aufhalten lassen. Sie würde diese Frauenmorde aufklären und als Erstes mit Ulrike Scheihauser, dieser Drogensüchtigen, reden. Das hätte sie längst tun sollen. Ob es nun legal war oder nicht, ob es Rennemaier in den Kram passte oder nicht.

Sie würde weiterermitteln.

Katja zückte ihr Handy und wählte die Nummer der Auskunft. Sie erbat die Nummer der Alsterdorfer Klinik und ließ sich zur Rezeption weitervermitteln.

Eine freundliche Frauenstimme fragte nach ihrem Anliegen.

»Sie sind von der Kriminalpolizei und möchten Ulrike Scheihauser sprechen?«, hakte die Stimme kurz darauf nach. »Einen Moment, bitte.«

Katja Bergheim wartete. Sie beobachtete eine Schwanenmutter mit ihren drei Jungen, die langsam am Ufer an ihr vorbeizogen. Die Schwanenfamilie drehte in Richtung Seemitte ab und schwamm gemächlich in der Sonne. Ein großer weißer Schwan, gefolgt von drei kleinen grauen Schwänen, deren Köpfe und Schwanzbürzel im Rhythmus der Wellen hektisch auf und nieder schaukelten. Katja lächelte.

»Sie ist vor etwa vier Wochen entlassen worden«, hallte es an Katjas Ohr.

»Wieso entlassen? Die muss doch in einer Entzugstherapie bei Ihnen sein.«

»Warten Sie einen Moment, ich verbinde Sie weiter«, erklärte die freundliche Stimme.

Katja starrte der Schwanenfamilie hinterher und fragte sich, weshalb Papa Schwan nicht bei seiner Familie weilte, sondern fernab von seinem Nachwuchs majestätisch über die Alster paddelte.

»Dr. Gutersohn«, vernahm sie schließlich eine sonore Stimme. »Sie möchten Frau Scheihauser sprechen, sagte mir meine Kollegin?«

Katja bejahte und erklärte, wer sie war und was sie wollte.

»Wir haben Frau Scheihauser drei Tage nach ihrer Aufnahme wieder entlassen. Sie brauchte keine Entzugstherapie. Sie war nicht drogensüchtig.«

Katjas Blick folgte immer noch den Schwänen, die auf die Mitte des Sees zuschwammen. Die drei Kleinen schienen auf den Wellenkämmen auf und nieder zu hüpfen.

»Wie bitte?«, fragte sie irritiert. »Die war doch völlig von der Rolle.«

»Sie stand unter Drogen, das stimmt. Nur süchtig war sie nicht.«

»Und da informieren Sie uns nicht?«

»Ich habe Sie informiert. Ich habe bei Ihnen angerufen und bei Ihrer Sekretärin um einen Rückruf gebeten. Sie und Ihr Kollege waren gerade in einer Konferenz, sagte man mir. Es hat mich nur niemand zurückgerufen. Ich wollte Ihnen vorschlagen, mit Ulrike Scheihauser zu sprechen. Und sie war auch bereit dazu, wie mir der behandelnde Therapeut sagte. Nur haben Sie eben nicht zurückgerufen.«

Katja tobte innerlich. Diese bescheuerte Marie Overlut. Laut sagte sie: »Dann hätten Sie es eben ein zweites Mal versucht.«

»Das habe ich. Mehrmals sogar. Das letzte Mal gestern Nachmittag. Aber auch da hat niemand zurückgerufen.«

Katja Bergheim starrte auf das Wasser.

»Unser Fehler, entschuldigen Sie bitte«, lenkte sie ein. »Und wo finde ich Frau Scheihauser nun?«

»Ich nehme an, in ihrer Wohnung. Ich habe sie an einen Psychotherapeuten überwiesen. Sie stand unter einem massiven Schock. Sie wollte nicht mit mir darüber sprechen. Nur eines ist sicher: Sie ist keine Langzeitdrogenabhängige. Sie ist überhaupt keine Drogenabhängige. Sie war, wenn Sie gestatten, nur völlig verstört.«

Katja stand entschlossen von der Bank auf. Das Handy noch am Ohr, überquerte sie mit weit ausholenden Schritten die große Liegewiese, die sich an den Sandweg anschloss. Dr. Gutersohn suchte ihr die Adresse der Frau aus seinen Unterlagen heraus und teilte sie ihr mit. Wenn sie Glück hatte, würde sie sie zu Hause antreffen. Nach Dr. Gutersohns Auskunft war Ulrike Scheihauser immer noch nicht arbeitsfähig, was Katja wunderte.

Sie blieb unter einer Kastanie stehen, die mitten auf der Wiese stand, wählte das Landeskriminalamt und die Durchwahl von Marie Overlut. Der würde sie etwas erzählen. Das war ja nicht auszuhalten, geradezu Sabotage.

Maries Stimme wurde eine Nuance unverbindlicher, als sie der Anruf erreichte. Sie hatte den ganzen Vormittag darüber nachgedacht, weshalb ihr gerade Katja so eine Gemeinheit antat. Wo sie der Kommissarin doch immer behilflich gewesen war, wenn sie mal wieder vergessen hatte, einen Bericht termingemäß bei Rennemaier abzugeben. Immer hatte sie sich schützend vor die Kommissarin gestellt. Nach Maries Meinung hatte die Kommissarin es nicht leicht in dieser Horde wild gewordener Männer, die glaubten, sie hätten alles im Griff. Und ausgerechnet sie musste sie vor den Kollegen so blamieren und ihr Verhältnis mit Max Rennemaier herausposaunen.

Marie hörte sich Katjas Vorwürfe schweigend an.

»Sind Sie jetzt fertig?«, fragte sie in eine Pause hinein.

»Ja«, erwiderte die Kommissarin.

»Ich habe Ihnen einen Zettel hingelegt. Und gestern noch einmal einen. Ich kann nichts dafür, wenn Sie sich in Ihrem eigenen Chaos nicht auskennen. Nur tun Sie mir einen Gefallen: Wagen Sie es nie wieder, mich für Ihre eigenen Versäumnisse verantwortlich zu machen.«

Katja starrte in die Ferne. Der See glänzte in der Sonne, die Segelboote glitten dahin, als gäbe es auf der Welt nichts Wichtigeres als Sonne und Wasser. Das waren ja ganz neue Töne an der freundlichen Marie Overlut. Sie hatte sie zu sehr gekränkt.

Sie öffnete gerade den Mund, um sich zu entschuldigen, als es in der Leitung knackte und das Besetztzeichen ertönte. Marie hatte aufgelegt, ohne sich von Katja zu verabschieden.

Mist, dachte Katja, hoffentlich erzählt sie Rennemaier nichts. Der würde mich glatt enthaupten.

Sie ging hinüber zur Straße, spazierte unter den alten Kastanien an einem Fahrradweg entlang, der rund um die Außenalster führte, schaute sich immer mal um und hoffte, ein leeres Taxi zu sehen. Nach zehn Minuten blinkte ihr das Leerzeichen auf einem freien Taxi entgegen.

Sie winkte es heran und fuhr in die Gertigstraße. Wenn sie Glück hatte, traf sie Ulrike Scheihauser zu Hause an.

Sie hatte kein Glück. Katja klingelte wiederholt an der Haustür, kramte in ihrer Handtasche nach einem Zettel, schrieb eine kurze Notiz, dass sie sie gern möglichst schnell treffen, jedoch vorab anrufen würde. Sie faltete den Zettel einmal quer und warf die Nachricht in den Briefkasten.

Nachdem Millie, Rosel und Rosalind ihre Aussagen zu Protokoll gegeben hatten, begleitete Rosel die erleichterte Millie kurz vor halb zwölf nach Hause.

Millies ausgeglichene Stimmung hielt an. Sie hatte doch gewusst, dass Frederik fremdging. Schließlich hatte sie ihn aus eben diesem Grund ins Jenseits befördert. Weshalb also hatten ihr die Beine versagt, als sie seine letzte Freundin traf? Das war albern, kindisch, ja geradezu absurd.

»Hast du eigentlich auch gesagt, dass Frederik mehrere Geliebte gehabt hat?«, fragte Millie.

Rosel blieb abrupt vor einem Einrichtungshaus am Klosterstern stehen.

»Klar. Was sollte ich tun? Wir hatten nichts besprochen. Da dachte ich, ich bleibe bei der Wahrheit.«

»Ich habe es auch gesagt. Und ob Mutti es gesagt hat, ist egal, schließlich kann man nicht voraussetzen, dass Mütter alles wissen.«

»Ich habe allerdings auch gesagt, dass es dich immer ganz unglücklich gemacht hat.«

»Habe ich auch gesagt. Ist ja auch wahr.« Millie nickte gedankenversunken. »Und ich habe außerdem zugegeben, dass es mir zunehmend schwerer fiel, ihm zu glauben oder ihm zu verzeihen. Allerdings hab ich geleugnet, etwas von dieser Kommissarin gewusst zu haben, auch wenn ich zugegeben habe, dass du im Januar eine Frau bei Frederik im Auto beobachtet hast. Allerdings habe ich gesagt, dass mein Mann versichert hatte, er hätte das Verhältnis mit dieser Frau beendet.«

Millie nahm lächelnd Rosels Arm, und schlendernd bogen die zwei Frauen in den belebten Eppendorfer Baum ein, eine Einkaufsstraße, in der sich trotz horrender Mieten neben den obligatorischen Bäckereien, Optikern und Apothekern ein paar kleine Boutiquen hielten.

»Weißt du, dieser Rennemaier ist zwar widerlich, verstand aber dennoch gut, wie ich mich fühlte. Wie schlimm es war, entdecken zu müssen, dass Frederik eine Geliebte hatte. Ich denke, der kennt das Thema von seiner Frau.«

»Meinst du?« Rosel lachte auf. »Diese Leberwurst, die gerade dabei ist, den Naturdarm zu sprengen, ist verheiratet?«

»Hast du den Ehering nicht gesehen?«

»Nein.«

»Aber ich. Und diese arme andere Frau, diese Frau Overlut, die saß nach dem Theater völlig fertig im Nebenzimmer. Auch eine Frau, die dringend mal eine Diät machen sollte. Guckte ganz verklärt auf diesen Rennemaier, als der reinkam und sie bat, uns für eine halbe Stunde allein zu lassen.«

»Und du meinst, die haben was Ernstes miteinander?«

»Weiß ich doch nicht. Könnte aber sein. So wie die ausgerastet ist. Das war doch nicht normal. Da muss man schon richtig verknallt sein.«

»Das wäre ja der Hammer.« Rosel lachte auf und warf den Kopf zurück.

Millie blieb vor einer Schaufensterauslage stehen.

»Das ist es.«

»Was?«, fragte Rosel irritiert und folgte mit den Augen Millies ausgestrecktem Arm.

»Das Kleid da. Das werde ich bei der Beerdigung tragen.«

»Aber du weißt doch noch gar nicht, wann die ist.«

»Doch natürlich. Sie geben die Leiche morgen, spätestens übermorgen frei, und ich werde morgen ein paar Beerdigungsinstitute anrufen und mich erkundigen, wie das alles geht.«

»Du musst dich sowieso erkundigen, wie das mit einer Witwenrente aussieht. Frederik hätte doch eine Pension bekommen und demzufolge kriegst du jetzt was.«

»Glaubst du?« Millie war überrascht. »Los komm, das kaufe ich mir.«

Millie zog Rosel in den Laden.

Eine von Millies liebenswerten Eigenschaften bestand darin, dass sie sich um Geld keine Gedanken machte. Das musste sie während ihrer Ehe auch nicht. Dank ihres Teilzeitjobs, Frederiks Gehalt und ihrer Bankvollmacht für sein Girokonto, die er ihr leichtsinnigerweise zu Beginn ihrer Ehe erteilt hatte.

Der Mann war zwar kleinlich gewesen und hatte jede Abbuchung von seinem Konto kontrolliert, erkannte jedoch zeit seines Lebens nicht, dass Millie ihn hinterging. Von Anfang an.

Millie hatte zu Beginn ihrer Liebschaft aus einer Laune heraus behauptet, sie verdiene erheblich weniger, als sie wirklich bekam, und sie hatte diese Fehlinformation nie revidiert. Zunächst schämte sie sich ob der Unwahrheit ein wenig. Im Laufe der Zeit allerdings war es ihr höchst bequem vorgekommen, nicht ständig über ihre Ausgaben Rechenschaft ablegen zu müssen, sondern einen Teil heimlich von ihrem eigenen Konto zu bezahlen. Alles andere hätte mit Frederik nur endlose Diskussionen gegeben.

Und Frederik, so clever er sich auch wähnte, fehlte dankenswerterweise jegliches Gefühl für jene Dinge, die Millie so liebte.

Millie nämlich gab das Geld weniger für Kleidung als vielmehr für Gartenpflanzen, ständig wechselndes Geschirr oder nette Kinkerlitzchen wie hübsche Gläser, originelle Mixer oder einen neuen Rasenmäher aus. Das bezahlte sie von ihrem Gehalt, die übrigen Auslagen von Frederiks. Dabei konnte sie von Glück sagen, dass ihr Gatte nicht einmal registrierte, wenn Millie zum Beispiel die alte Zitronenpresse gegen eine neue, hübschere austauschte.

Selbstverständlich war Frederik weder blöd noch blind. Er war nur nie in der Küche, empfand er das Kochen doch als stupide Beschäftigung für geistig Minderbemittelte. Ähnlich verhielt es sich mit dem Garten, weshalb er nie erkannte, wie viel Geld Millie im Lauf der Jahre in Pflanzen oder neue Blumenkübel investierte.

Für so etwas hatte Frederik schlicht das Auge gefehlt, und Millie hütete sich, ihn darauf aufmerksam zu machen. Schließlich war sie als liebende Ehefrau darauf bedacht, sein männliches Ego nicht zu unterminieren. Wo er sich doch so viel auf seine geistige und finanzielle Überlegenheit zugute hielt.

Frederiks Interesse an der häuslichen Einrichtung hatte sich auf Regale und Bücher beschränkt, was Millie nachsichtig und ein wenig eigennützig tolerierte, wenngleich sie Bücher trotz ihres Studiums und ihres Teilzeit-Jobs ziemlich überflüssig fand.

Millie hatte Germanistik studiert, ein Allerweltsstudium für all jene, die nicht genau wussten, was sie eigentlich wollten oder worin ihre Berufung bestand.

Nach dem Abschluss sechs Jahre später hatte sie den erstbesten Job angenommen, der sich ihr bot. In dem Hamburger Verlag »Hanseat« arbeitete sie nunmehr seit über fünfzehn Jahren drei Tage die Woche als Lektorin unter einem Firmeninhaber, der stolz auf seinen angeblichen Liberalismus war. Bei so manchem Angestellten stießen seine Ansichten auf Widerwillen. Seltsamerweise nämlich umfasste sein liberales, politisches Engagement nicht die Einführung eines Betriebsrats oder den Kündigungsschutz seiner Mitarbeiter. Sein politisches Engagement beschränkte sich auf die Rettung afrikanischer Nashörner, deren Aussterben er als persönlichen Affront empfand.

Seinen »Gemischtwarenladen« führte Peter Hansen in der Manier eines Firmenpatriarchen. Seine Meinung galt alles, die der anderen nichts, was zwangsweise eine gewisse Mitarbeiterfluktuation nach sich zog, war doch seine selbstherrliche Art für aufstrebende Menschen nur schwer zu ertragen.

Millie indes fühlte sich in dem Verlag wohl und hatte in all den Jahren keine Veranlassung gesehen, sich nach einem neuen Job umzusehen. Im Gegensatz zu dem einen oder anderen Verlagsmitarbeiter kam Millie mit Hansen deshalb gut zurecht, weil es ihr an Ehrgeiz mangelte und es weit außerhalb ihres Naturells lag, sich über patriarchalische Gepflogenheiten aufzuregen. Ihr Ehrgeiz hatte sich aus Gründen eines angeborenen Phlegmas von Kindheit an in eng bemessenen Grenzen gehalten. Ein Umstand, den Hansen zu schätzen wusste.

Nachdem Millie in dem Laden das Kleid und noch ein weiteres anprobiert und sich dann für das aus der Auslage entschieden hatte, begleitete Rosel sie schließlich nach Hause. Rosel fragte, ob sie ihr Gesellschaft leisten solle, doch Millie lehnte ab. Es ginge ihr gut.

Um sechs Uhr dreißig allerdings sah Millies Welt komplett anders aus. Sie hatte eine geradezu dramatische Färbung angenommen. Diese Sechs-Uhr-dreißig-Welt schien Millie ein Hort der Düsternis und Ungerechtigkeit, ein Platz der Einsamkeit und Kümmernisse. Dabei strahlte eine hochsommerliche Sonne noch immer ungehindert über der Stadt und tauchte sie in freundliches Licht.

Millie half der Sonnenschein nicht und verzweifelt rief sie Rosel an.

Rosel reagierte genervt, wollte sie doch gerade ins Alte Fährhaus fahren, an nichts denken, schon gar nicht an Millie, und sich bei einem Wein entspannen. Das konnte sie nun vergessen.

Sie holte die deprimierte Millie gegen sieben Uhr ab und schleppte sie in ihr Stammlokal Vino Verde, das sich auf einem Bootssteg an der Außenalster befand. Als die beiden Frauen das Lokal betraten, war das Vino Verde halb leer, was zu dieser frühen Abendstunde kein Wunder war, trafen die meisten Hanseaten doch ihre Verabredungen erst für zwanzig Uhr.

Gemeinhin mochte Millie halb leere Lokale nicht. An diesem Abend jedoch war es ihr gleichgültig. Sie wollte sich betrinken. Hauptsache, der Abend verging und ihre Trauer ließ nach.

Sie und Rosel bestellten bei Klaus, dem Wirt, einen Caipirinha.

»Ich hab gehört, Frederik hatte einen Unfall?« Klaus stellte das Glas vor ihr ab. Er kannte so ziemlich jeden, der sich früher oder später in Eppendorf beheimatete.

Millie wurde rot, griff nach dem Caipirinha und beugte ihr Gesicht über das Glas.

»Hey, Täubchen, du kannst doch nichts dafür. Das stand doch in der Zeitung. Die Bremsen waren hin. Hat er vielleicht ja verdient. Der soll doch schon länger eine Affäre gehabt haben, oder?«

Die Fragen prasselten auf Millie ein. Sie erstarrte hilflos und kippte den Caipirinha wie Wasser in sich hinein. Klaus’ Fragen waren ihr peinlich und sie hätte sich am liebsten davongestohlen. Rosel aber hörte mit großen Ohren zu.

»Wer behauptet denn das?« Rosel blinzelte Millie zu.

»Das weiß doch fast jeder«, erwiderte Klaus. »Der stand doch mit dieser Frau mittags sogar hier. Und zwar nicht nur einmal. Und dass bei denen was lief, sah man auf den ersten Blick.«

Millie wollte im Erdboden versinken. Wie lange war das eigentlich wirklich gegangen, dachte sie und bestellte den zweiten Drink.

Millie hatte gehofft, ihre Depressionen im Alkohol ertränken zu können. Stattdessen wurde sie zunehmend trauriger. Die Trauer stieg proportional zu ihrem Alkoholkonsum, und nach dem vierten Caipirinha war sie sturzbetrunken und in weit jämmerlicherer Stimmung als noch Stunden zuvor.

Gegen null Uhr dreißig schmiss Klaus sie raus. Rosel hielt Millies Unterarm umklammert, derweil Millie über den Holzsteg wankte, der das Lokal mit dem Land verband.

Millie zog Rosel energisch zur Brüstung und übergab sich. Allerdings nicht in die Alster, sondern in eines der Tretboote, die Klaus seit dem Frühjahr vermietete und unter dem Steg festgebunden hatte.

»Scheiße«, Rosel blickte nach unten. »Das dürfte für ein Lokalverbot reichen.«

»Vielleicht wäscht der Regen den Unrat fort.« Millie, die sich nach dem Erbrechen sichtlich wohler und erleichtert fühlte, lallte nur noch unmerklich.

»Davon träumst du aber. Es regnet doch schon seit Wochen nicht.«

Millie zuckte mit den Schultern. Rosel schnappte Millies Arm und führte sie zum Auto.

Selbstverständlich hätte Rosel bei ihrem Alkoholkonsum gleichfalls nicht mehr fahren dürfen, und wäre sie nüchtern gewesen, hätte sie es unterlassen.

Rosel jedoch war nicht nüchtern. Sie war lange nicht so betrunken wie Millie, doch auch ihr würde man unweigerlich den Führerschein abnehmen, sollte sie eine Streife anhalten und einem Alkoholtest unterziehen.

Rosel schloss den Wagen auf, stopfte ihre Freundin auf den Beifahrersitz, setzte sich auf die andere Seite und startete den Motor. Behutsam parkte sie aus, behutsam fuhr sie an. Mit nicht mehr als fünfunddreißig Stundenkilometern schlich sie an der Außenalster entlang Richtung Harvestehude.

Millie wunderte sich, wie langsam die Bäume links und rechts der Straße an ihr vorbeizogen, war aber froh, nicht mehr reden zu müssen, und nickte ein.

7. Kapitel

Franz Markwart und Katja Bergheim hatten sich an diesem Freitag im Park-Café verabredet. Bis auf ein altes Pärchen und drei Männer, die frühstückten und dabei lebhaft diskutierten, war das Café zu dieser Morgenstunde leer.

Es war kurz nach neun und die Temperatur noch erträglich.

Katja setzte sich Franz gegenüber. Sie bestellten bei der herbeieilenden Bedienung zwei kleine Frühstück, die je aus einem Becher Milchkaffee, einem Müsli mit frischen Früchten, einem Brötchen, ein wenig Butter und Konfitüre sowie frisch gepresstem Orangensaft bestanden.

Als hätten sie sich verabredet, schwiegen sie, bis ihnen das Frühstück serviert wurde.

»Rennemaier hat noch gestern eine Art Sonderkommission zusammengetrommelt. Der Staatsanwalt hat es befürwortet und der Innensenator hat sie abgesegnet«, begann Franz und schnitt ein Brötchen auf.

Katja zuckte mit den Schultern.

»Und wer leitet die?«

»Ich.«

»Und Friedrich übernimmt als leitender Staatsanwalt?«

»Ja, sicher, weshalb nicht?«

Katja sah von ihrem Brötchen, auf dem sie gerade die Konfitüre verstrich, auf und grinste. »Na, immerhin ein Netter unter lauter Idioten.«

»Zumindest war er bislang immer ziemlich pragmatisch und kooperativ. Du kannst von Glück sagen, dass Rennemaier ihn gestern dabeihatte und nicht Winfried Scholz, den Bürohengst. Der hätte dich gleich rausgeschmissen.«

»Na und? Du bist jetzt Leiter der Ermittlungen! Das wird deine Karriere befördern.«

»Hör auf, Katja. Es ist nicht komisch. Es wird langsam unangenehm. Die Presseleute sind gestern auf die Barrikaden gegangen, als der Alte erklärte, es gäbe noch immer keine konkreten Hinweise, nur ein paar Spuren.«

»Spuren?«, hakte Katja nach.

»Du weißt doch, wie das läuft. Ein paar Andeutungen, dass wir was haben, damit die endlich Ruhe geben.«

Katja schnaufte kurz und spöttisch. »In meinem Bericht stand nichts von Spuren. Wahrscheinlich hat er den gar nicht benutzt. Dass der mit diesem Gesülze immer wieder durchkommt.«

»Rennemaier hat nichts anderes gesagt als das, was wir ohnehin wissen. Dass es um minutiös geplante Morde geht, dass der Täter vorab Informationen über die Frauen gesammelt haben muss, dass keine der Frauen jemals vorbestraft war, sie einander nach dem Stand der Ermittlungen nicht kannten, dass es keine Morde im Affekt waren, dass es zwar eine Mordserie ist, wir aber das Profil eines potenziellen Serienmörders noch nicht erstellen konnten, da diese Morde in kein gängiges Schema passen. Und dass die Frauen alle ein Verhältnis hatten und die Liebhaber ein stichfestes Alibi besitzen. Wir haben das Alibi von dem Herbholer sofort überprüft. Ist so. Ebenso wie die Ehefrauen der ersten beiden Liebhaber Alibis haben. Und heute Nachmittag treffe ich Dorothea Herbholer. Sehr viel mehr wissen wir ja auch nicht.«

»Und Lenmark? Hat der nichts gefragt? Der ist doch sonst immer renitent.«

»Doch. Er fragte nach einem Verein namens ›Frauen in Not‹.«

»Wie bitte? Davon kann der doch gar nichts wissen. Das stand doch überhaupt noch nicht in meinem Bericht. Oder hast du …?« Katja ließ die Frage in der Luft hängen.

»Nein, habe ich nicht. Und weißt du, weshalb nicht?« Franz’ Stimme nahm eine ungewohnte Schärfe an. »Weil ich von dem Verein noch nie etwas gehört habe. Rennemaier offenbar auch nicht. Der tobte nach der Pressekonferenz durch sämtliche Zimmer und fragte jeden nach diesem Verein.«

Franz musterte Katja und wartete auf eine Antwort.

Sie ließ sich Zeit, nahm das Glas Orangensaft und trank ein paar Schlucke.

»Es gibt da eine Visitenkarte.«

»Aha.« Franz kämpfte mit einem Stück Kiwi, das ihm vom Löffel gefallen war.

»Ich habe sie eingesteckt und in der Hektik vergessen, sie wieder zurückzulegen. Sie war im Portemonnaie der Toten.«

»Und das soll ich dir glauben?«

»Es ist die Wahrheit.« Die Kommissarin nahm ihr eigenes Portemonnaie aus der Handtasche, zog die Visitenkarte aus einem der Fächer und reichte sie ihm.

»Damit hättest du unserem lieben Kollegen Wulf Richter ersparen können, die Nummer gestern noch mühsam aus dem Telefonbuch rauszusuchen. Kochel und Schwerter haben dem Verein dann gleich einen Besuch abgestattet«, erklärte er.

»Und worum handelt es sich dabei?«, fragte Katja.

»Das ist der Verein für verlassene Frauen, zu dem ich dich neulich schicken wollte.« Franz hatte die Kiwi besiegt und kaute nun genüsslich auf dem saftigen Fruchtfleisch herum.

»Wie bitte?«

»Du weißt schon, die Anzeige in der Zeitung. Wir dachten, es sei eine Selbsthilfegruppe. Du wolltest ja nur nicht hin.« Er grinste.

»Und woher weiß der Lenmark das? Und wie kommt die Karte in die Tasche dieser Bleile?«

»Sie war da Mitglied.«

»Das glaube ich nicht.«

»War aber so. Und es wird noch viel interessanter. Die ist vor sechs Wochen ausgetreten, weil die Ehefrau ihres Geliebten, Dorothea Herbholer, eingetreten ist. Sagte jedenfalls gestern Abend die Vorsitzende, Marga Minkwitz. Und die muss es ja wissen.«

»Und was machen die so?«

»Nach Schwerters und Kochels Recherchen beraten sie Frauen, die Probleme haben. Vor allem Ehefrauen, die von ihren Männern entweder betrogen werden oder bereits verlassen wurden. Da geht es vor allem um juristische Einzelheiten, Kontenauflösungen, Scheidungen und so weiter. Und um praktische Hilfe, wie man das durchsteht, sich motiviert.«

»Also eine Art Anleitung zur Selbstmotivation.«

»Wenn du so willst. Der Verein vermittelt sogar bei Banken oder Kreditinstituten, wenn eine der Frauen ein Unternehmen gründen oder einen Laden aufmachen will und einen Kredit braucht.«

»Ist ja interessant. Sag mal, kennen die auch eine Millie Verdell?« Katja fragte es automatisch.

»Wieso denn das?«

»Letztlich war sie eine betrogene, wenngleich noch nicht verlassene Ehefrau.«

»Das haben die Kollegen nicht gefragt.«

»Vielleicht sollten wir uns den Verein noch einmal ansehen.«

»Ich. Wenn überhaupt, dann nur ich. Du nicht.«

»Oder ich gehe da hin, ganz privat. Vielleicht erfahre ich ja mehr.«

»Katja!« Franz Markwarts Stimme klang irritiert. »Tu mir das nicht an, bitte. Eine solche Aktion würde Rennemaier uns niemals verzeihen.«

»Wie sollte er es erfahren?« Katja blinzelte über ihren Kaffee hinweg.

Eigentlich fand sie ihren Kollegen attraktiv, nett und fröhlich, und manchmal fragte sie sich, weshalb sie sich nie in den Mann verliebt hatte.

Die Frage blieb rhetorisch. Franz Markwart war fünf Jahre jünger und Katja nicht auf jüngere Männer programmiert.

»Wenn du ihm nichts erzählst, braucht er es doch nie zu erfahren. Und außerdem bin ich ja jetzt eine verlassene Frau. Eine Ex-Geliebten-Witwe sozusagen. Und deshalb könnte ich ja Rat suchen.«

»Ausgerechnet du.«

»Ich bin nicht immer beratungsresistent.«

»Sag mal …«, begann Franz und suchte einen Moment nach den passenden Worten. Dann gab er auf. »Weshalb macht dir der Tod von diesem Mohnteufel-Verdell inzwischen nur noch so wenig aus?«

»Wer sagt denn das?«, erwiderte Katja und starrte ihn an. »Nur, weil ich nicht ständig weine, sondern mich zusammenreiße und ein paar Witze mache? Es hat mir das Herz gebrochen! Ja.« Katja blickte Franz an. »Wirklich. Aber eigentlich geht das nur mich etwas an.«

Franz nickte, als würde er sie verstehen. Sein überraschter Blick allerdings deutete darauf hin, dass er rein gar nichts verstand.

Katja wunderte sein Unverständnis nicht. Sie kannte den Mann lange genug und wusste, dass er nicht umsonst Junggeselle geblieben war. Weniger aus Berufung denn als Opfer seiner psychischen Disposition. Franz Markwarts Liebesbeziehungen scheiterten regelmäßig und unausweichlich. Er begriff einfach nicht, wie Frauen funktionierten. Und die Frauen begriffen nicht, weshalb er sie nicht begriff, was nach einer gewissen, gemeinsam verbrachten Zeit zu regelmäßigen und nervenden Missverständnissen Anlass gab, bis die Frauen schließlich resigniert das Handtuch warfen.

Franz seinerseits staunte über das Verhalten seiner Kollegin. Erst übergab Katja sich vor Entsetzen fast, dann weinte sie am Unfallort ganz unprofessionell über ihren verblichenen Ex-Geliebten, schließlich kreischte sie ihren Chef zusammen, und bereits einen Tag später benahm sie sich, als wäre nichts geschehen. Franz hätte sich drei Tage beurlauben lassen und seinen Frust im Alkohol ersäuft, um damit die ersten Schmerzen zu betäuben.

Frauen dagegen heulten, quatschten einem eine Kante an den Kopf, drehten sich um – und machten weiter wie bisher.

»Ich muss noch einmal mit dieser Scheihauser reden. Ulrike Scheihauser. Ich war gestern bei ihr. Doch sie war nicht zu Hause. Ich habe einen Zettel im Briefkasten hinterlassen, dass ich heute Abend mit ihr sprechen möchte«, unterbrach Katja seine Gedanken.

»Bist du verrückt geworden? Das lässt du sein! Du bist beurlaubt. Das übernehme ich. So etwas geht definitiv nicht. Es ist illegal und es kostet uns beide Kopf und Kragen.«

»Ich kann sie ja wohl mal auf einen Drink einladen, oder?«

»Katja, wenn du unbedingt noch mehr Scherereien haben willst, kann ich dich nicht davon abhalten. Aber lass mich da raus.« Franz schüttelte den Kopf. »Weshalb kannst du dich nie so verhalten wie andere Menschen? Es gibt schließlich Dienstvorschriften.«

»Manchmal muss man sie ignorieren. Das weißt du ganz genau.«

»Aber doch nicht auf eine so offensichtliche Weise.«

»Okay, vergiss, was ich erzählt habe. Hörst du? Es gilt als nicht gesprochen.«

»Klug ist es nicht.« Franz gab auf.

»Ich bin ja auch nicht klug.«

»Wem sagst du das? Vor allem, wenn es um Männer geht.«

»Lass das. Ein Themawechsel nutzt jetzt gar nichts.« Katja hatte keine Lust, sich mit Franz auf eine dieser Diskussionen einzulassen, die sie in den letzten zwei Jahren alle paar Monate geführt hatten. Franz schwieg beleidigt.

Katja hatte Frederik Mohnteufel-Verdell zwei Jahre zuvor im Zug kennen gelernt, und er hatte ihr erst drei Monate, nachdem sie bereits ein temperamentvolles Verhältnis vereinte, gestanden, dass er verheiratet und Vater zweier Kinder war.

Für Katja kam die Beichte zu spät. Zu diesem Zeitpunkt war sie bereits hoffnungslos verliebt und deshalb trennungsunfähig gewesen.

In Bezug auf das andere Geschlecht also benahm sich die Kommissarin wie ihr Kollege Franz, nämlich grottendämlich. Ein Neurologe würde eine Art temporärer Schizophrenie diagnostizieren. Eine Persönlichkeitsspaltung, die selbst studierte Menschen auf das intellektuelle Niveau von Kleinkindern katapultiert. Bekanntermaßen entwickeln die erst eines.

Und deshalb hatte Katja stets genervt reagiert, wenn ihr Kollege ihr riet, endlich vernünftig darüber nachzudenken, auf was für eine Geschichte sie sich eingelassen hatte. Oder sie fragte, wo denn ihr Selbstwertgefühl geblieben sei? Und ihr Selbstbewusstsein? Und wie sie sich so etwas antun könne? Katja hatte auf Franz’ Vorwürfe und Nachfragen gemeinhin recht unsachlich reagiert und war sogar so weit gegangen, ihm emotionale Dummheit zu attestieren. Womit sie in der Regel Recht hatte, doch in diesem speziellen, nämlich ihrem eigenen Fall lag sie schlicht daneben. Schließlich gab es immer eine Ausnahme von der Regel und die war sie nun mal selbst.

Und so war es vorgekommen, dass ihr Geliebter Frederik mit seiner Frau Millie und den zwei angeblichen Kindern im Urlaub gewesen war, Katja jedoch zwei Tage nach der Heimkehr besucht und sie bereits im Korridor ihrer Wohnung angefallen hatte. In jenen Momenten ähnelte der honorige Herr Professor einem triebgesteuerten Karnickel, das in wochenlanger Zwangsenthaltung gelebt hatte. Mit einer Selbstverständlichkeit, die ihren letzten Funken Verstand paralysierte, drängte Frederik sie ins Schlafzimmer. Katja hatte sich willig durch die Tür bis zum Bett schieben lassen, auf das sie schließlich wie ein schlaffer Sack gefallen war. Brust raus, Beine breit, die Hüften vorgeschoben.

So blöd konnte die Kommissarin sein, obwohl sie ihre Abschlussprüfungen des Kriminalistikstudiums mit »sehr gut« bestanden und als Musterstudentin gegolten hatte.

»Kannst du mir die Kopien von den Akten schicken?«, fragte Katja schließlich in das anhaltende Schweigen und schlürfte den Milchkaffee, während Franz sein leeres Frühstücksgeschirr zusammenstellte und sich eine Zigarette anzündete.

»Katja, warum ist alles illegal, was du heute von mir willst?«

»Ich bin Polizistin. Ich will es einfach wissen.«

»Was denn? Dass du dein Ding auch ohne Rennemaier und uns durchziehst?«

»Ich will die Wahrheit wissen. Nichts als die Wahrheit.«

»Dann warte doch auf unsere Ergebnisse.«

»Das kann ich nicht. Ihr arbeitet mir entschieden zu behäbig.«

»Jetzt werde nicht auch noch mir gegenüber beleidigend. Und versuch endlich mal, deine Arroganz unter Kontrolle zu halten. Du bist hier nicht die Einzige, die auf Wahrheitssuche ist.« Franz zog nervös an seiner Zigarette und stieß den Rauch hastig aus. Frauen, dachte er, diese gottverdammten Frauen mit ihrer Emotionalität. Warum konnten sie nicht einmal sachlich bleiben?

»Das meine ich doch gar nicht so.« Katja legte beschwichtigend ihre Hand auf seine.

Franz entzog ihr die Hand und inhalierte erneut. »Nicht auch noch die Akten.«

»Das weiß doch keiner außer uns.« Katja klimperte kokett mit den Wimpern und grinste. »Ich muss die Akten einfach noch mal durchgehen. Und die Berichte von der Bleile hab ich bis heute nicht komplett in den Händen gehabt. Du weißt schon, die Vernehmungsprotokolle von ihrem Freund und dieser Freundin Marisa Elser. Und es wäre auch lieb, wenn du mir Kopien von den Fotos geben würdest.«

»Rennemaier dreht durch, wenn er das erfährt.« Franz gab sich geschlagen. »Und hör auf, hier das Weibchen zu spielen.«

»Man soll alle Waffen einsetzen, die man hat.«

»Das hättest du mal bei Rennemaier tun sollen.«

»Mit ihm flirten?« Sie lachte auf.

»Vielleicht hätte ja auch eine einfache Entschuldigung gereicht, statt den Mann vor Friedrich, der Verdell und ihrer Mutter so zu blamieren.«

»Ist doch egal. Bei dem bekomme ich eh kein Bein in die Tür. Und auf einen Fauxpas mehr oder weniger kommt es da nicht an.« Sie rührte in ihrem Müsli. »Habt ihr den Bruder von der Bleile eigentlich schon vernommen?«, fragte sie ernst.

»Hm.«

»Und? Kam etwas dabei raus?«

»Nichts Wesentliches. Ziemlich schweigsamer Zeitgenosse. Lebt seit zwei Jahren in Berlin, hat früher in Hamburg eine Werbeagentur geleitet. Sagte, dass der Kontakt zu seiner Schwester so gut wie abgerissen war, seitdem er in Berlin lebte. Früher hätte sie ihm immer alles erzählt und seinen Rat eingeholt. Aber das hatte sich seit ihrer Beziehung zu dem Herbholer gegeben. Sie war beratungsresistent, wie er es nannte. Erinnert mich an dich.«

»Sei still und gib mir lieber den Bericht. Bitte.«

Franz nickte ergeben und Katja fuhr fort: »Außerdem hätte ich gern noch einmal den Befund von Frederik Mohnteufel-Verdell und die Aussagen zu dem Fall. Ich verstehe einfach nicht, weshalb der mich verlässt und am nächsten Tag tot ist. Es ist eine merkwürdige Koinzidenz, selbst wenn die Frauen nichts mit dem Unfall zu tun haben.«

»Ich denke, du warst dir sicher, dass das ein Unfall war.«

»Ja, bin ich ja auch. Irgendwie. Trotzdem möchte ich noch einmal einen Blick auf die Ergebnisse werfen.«

Franz musterte seine Kollegin nachdenklich.

»Du hast doch nicht vor, zu der Verdell zu gehen, oder?«, fragte er.

Katja presste einen kaum wahrnehmbaren Moment lang die Lippen zusammen. Franz Markwart hatte sie ertappt. Wieder einmal. Mitunter schien ihr, Franz kenne sie besser als sie sich selbst, obwohl er von Frauen keine Ahnung hatte. Dafür kannte er sich bestens bei Kriminellen und Irren aus, was die Kommissarin schlussfolgern ließ, dass sie sich wie eine Geisteskranke benahm. Ein Gedanke, der ihr nicht gefiel und den sie schleunigst beiseite schob.

Sie rührte mit ihrem Löffel abwesend im Müsli.

»Katja«, drängte Franz auf eine Antwort, und als er keine bekam, fügte er hinzu: »Das ist unprofessionell.«

Sie hob den Kopf. »Ich weiß. Aber ich muss mit ihr reden.«

»Lass ihr zumindest eine Anstandsfrist. Die Frau war doch völlig von der Rolle. Sie muss mit dem Tod ihres Mannes klarkommen und dann auch noch damit, dass du seine Geliebte warst. Einfach ist das nicht.«

»Denkt mal irgendjemand an mich?«, fragte Katja beleidigt.

»Werd nicht weinerlich. Das passt nicht zu dir.«

Katja wechselte das Thema. »Was hast du eigentlich an der Uni über Frederik erfahren?«

Franz zuckte die Achseln. »Nichts Besonderes. Oder nur das, was wir ohnehin wissen. Dein Ex-Freund ging fremd und er soll was mit seiner Doktorandin gehabt haben.«

»Gehabt haben oder haben?«, hakte sie nach, die Stimme leise und angespannt.

Franz mied ihren Blick. Er schaute auf die Hand, in der er die Zigarette hielt.

»Los, sag schon. Ich kann es aushalten.«

»Haben. Er hatte bis zum Schluss etwas mit ihr.«

Katjas Löffel, den sie beständig weiter durch das Müsli gepflügt hatte, hielt in der Bewegung inne.

»Woher weißt du das so genau?«

Franz wunderte sich mal wieder über Katjas Scheuklappen im Liebesfall Mohnteufel-Verdell, erklärte ihr aber dennoch mit ruhiger Stimme, dass es nun einmal zu seinen Aufgaben gehörte, das Umfeld des Toten unter die Lupe zu nehmen. Also hatte er die betreffende Dame zu Hause besucht. Und er fand sie nett, intelligent und stilvoll, was er seiner Kollegin jedoch nicht mitteilte. Darüber hinaus besaß sie ein stichfestes Alibi, was Franz Markwart allerdings nur der Form halber erfragt und anschließend recherchiert hatte. Die Doktorandin Franka Bettermann hatte an dem Vormittag von Frederik Mohnteufel-Verdells Ableben zwei Seminare gehalten und war über Mittag mit ihrer Kollegin in der Mensa zum Essen gewesen.

»Wegen dieser Person also hat er Schluss gemacht.« Katja schob den Müslibecher von sich. »Und mir schreibt er was von Kindern.« Sie nahm die Serviette, wischte sich über die Lippen und warf sie unachtsam auf den Tisch zurück. Ihre Finger trommelten auf der Platte.

»Katja, beruhige dich. Der Typ hat dich gelinkt. Und seine Frau auch.«

»Ach, Mist, Franz. Weshalb falle ich immer auf diese gut aussehenden Männer rein, die keinen Funken Moral in sich tragen?«

»Vielleicht, weil du keinen Mann richtig willst? Vielleicht liebst du es ja, nur ab und an Besuch zu bekommen.«

»Komm mir nicht so. Das ist ja Freud für die Westentasche.«

»Das kommentiere ich jetzt nicht.«

»Scheiße«, lautete Katjas vorläufiger Schlusskommentar über Frederik Mohnteufel-Verdells Vielweiberei. »Wie war übrigens die Großmutter?« Sie nahm einen Schluck Milchkaffee.

Franz lächelte durch den aufsteigenden Rauch seiner Zigarette.

»Sie würde dir gefallen. Elisabeth Trautmann ist einundneunzig Jahre alt, etwas gebrechlich, läuft aber die ganze Zeit wie aufgezogen an einem Stock von einer Ecke des Zimmers in die andere. Sie sagte, sie hätte von dem Mohnteufel noch nie etwas gehalten. Der sei ihr immer komisch vorgekommen. Schon allein, dass der den Namen seiner Frau angenommen habe, das fand sie widernatürlich. Warum, konnte sie allerdings nicht recht begründen. Dafür setzte sie sich hin und hämmerte mit dem Stock auf dem Fußboden rum. Und dass ihre Enkelin den geheiratet hat, hat sie nie begriffen. Allerdings sagte sie, dass Millie Verdell in ihrer Ehe recht glücklich schien.« Franz zog an der Zigarette und drückte sie aus. »Allerdings sagte sie auch, dass der Mohnteufel-Verdell immer mal andere Frauen gehabt hatte. Jedenfalls hat die Verdell ihn wohl bereits zweimal vor dir erwischt, es aber nach einiger Zeit immer wieder weggesteckt.«

»Und glaubst du ihr das?«

»Das mit dem Wegstecken?«

»Ja.«

»Kann sein, kann auch nicht sein. Ich meine, diese Rosel, ihre Freundin, und die Verdell haben dasselbe ausgesagt. Er hatte Affären und die Verdell hat es gewusst. Zumindest von zweien. Allerdings hat sie offensichtlich nichts von dir gewusst, sonst wäre sie ja vor unserem Zimmer kaum zu Boden gegangen, womit Mord aus Eifersucht eigentlich ausscheidet.«

»Das mag stimmen«, erwiderte Katja und beschloss endgültig, die Frau auf eigene Faust aufzusuchen. Vielleicht nach der Beerdigung. Sie musste einfach mehr über Millie Verdell in Erfahrung bringen.

8. Kapitel

Nachdem sich Franz und Katja getrennt hatten, fuhr die beurlaubte Kriminalkommissarin nach Hause und verbrachte den Rest des Tages auf dem Balkon. Sie hatte ihren Gedanken eine Zwangspause verordnet und hoffte, weder an die drei Frauenleichen noch über sich selbst nachzudenken.

Eine illusorische, wenn nicht gar reichlich naive Annahme, bedeutete es doch, dass Katja ihren Verstand ausschalten musste, was der nur ungern zuließ und lediglich bei emotionalem Stress freiwillig und vor allem auch ziemlich unkontrolliert tat. Doch Katja pflegte mitunter unverdrossen einen Zwangsoptimismus, als läge nicht eine über vierzigjährige Erfahrung mit sich selbst hinter ihr.

Sie zog ihren Bikini an, spannte einen Sonnenschirm auf und machte es sich in seinem Schatten in einem altmodischen Holzliegestuhl bequem. Unkonzentriert blätterte sie in einem älteren Modemagazin. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal entspannt eine Frauenzeitschrift gelesen hatte. Ein Blick auf das Datum der Ausgabe zeigte den Mai an. Pfingsten, dachte Katja, tappte in die Erinnerungsfalle ihres Gedächtnisses und landete prompt bei ihrem verstorbenen Ex-Liebhaber.

Pfingsten hatte es tagelang geregnet. Sie hatte allein zu Hause gesessen und gehofft, dass die drei freien Tage ohne Frederik möglichst schnell herumgingen. Frustriert von ihrer Einsamkeit und der übergroßen Langeweile war sie schließlich zu einer Tankstelle gefahren, um sich ein paar Modemagazine zu besorgen. Auf irgendeine Weise musste sie die Zeit ohne Frederik totschlagen. Der Mann war angeblich mit Frau und Kindern an der Ostsee und wollte sie erst am Mittwochabend der folgenden Woche besuchen. Wahrscheinlich, dachte Katja in ihrem Liegestuhl und schloss die Augen, stimmte nicht einmal die Geschichte mit dem Ostseeausflug.

Obgleich kein Sonnenstrahl ihre helle Haut berührte, schwitzte Katja. Sie fächelte sich mit dem Frauenmagazin Luft zu. Der kühlende Effekt blieb aus. Seit Tagen stand die aufgeheizte Luft in den Straßen der Stadt, ließ den Asphalt flimmern und die Menschen ächzen.

Katjas Hände fühlten sich klebrig an und Schweißpfützen bildeten sich in den winzigen Falten ihres flachen Bauches. Das Außenthermometer zeigte sechsunddreißig Grad im Schatten an. Sie fluchte in sich hinein, ging ins Bad, schaltete das alte Kofferradio ein und duschte kalt. Ein probates Mittel gegen zu große Hitze und blöde Erinnerungen.

Mit halbem Ohr hörte sie die Nachrichten. Der Sprecher berichtete, dass die Polizei nach wie vor keine Spur des Frauenmörders besaß. Er bat die Bevölkerung im Namen der Kriminalpolizei um Mithilfe und gab eine Telefonnummer durch.

Bloß gut, dachte Katja und entstieg der Dusche, dass ich nicht im Kommissariat bin. Da liefen an einem solchen Tag die Telefone heiß, weil irgendwelche einsamen Herzen, Spinner und Wichtigtuer anriefen.

Gegen halb fünf klingelte es und ein Taxifahrer überreichte ihr ein in braunes Packpapier eingewickeltes Päckchen, das Franz ihr schickte. Katja lächelte in sich hinein und sortierte die Vernehmungsprotokolle zu den drei Morden nach den Daten.

Franz hatte sogar das Vernehmungsprotokoll von Dorothea Herbholer beigelegt, die er erst heute Nachmittag vernommen hatte. Fixer Junge, dachte Katja, da muss er bei Marie richtig Dampf gemacht haben, damit sie das Protokoll sofort tippte.

Sie ging wieder hinaus auf den Balkon, setzte sich auf einen Bistrostuhl und legte die Fotos, Berichte und Protokolle der ersten beiden Mordfälle getrennt voneinander auf den kleinen Tisch. Sie würde ihre freie Zeit nutzen und sich noch einmal ganz von vorn durch sämtliche Unterlagen arbeiten. Irgendetwas hatten sie alle übersehen.

Gegen halb sieben war sie immer noch nicht schlauer, doch ein Blick auf die Uhr sagte ihr, dass sie fürs Erste Schluss machen musste. Sie trug die Unterlagen zurück ins Arbeitszimmer, legte sie auf ihren Schreibtisch und pinnte die Fotos an ihre Korkplatte an der Wand.

Sie musste mit dieser Ulrike Scheihauser reden, die sie am Abend zuvor mehrmals vergeblich versucht hatte anzurufen.

Katja Bergheim wählte die Nummer der Frau, die nach zweimaligem Klingeln abhob.

Ulrike Scheihauser war überrascht gewesen, als sie den Zettel der Kommissarin im Briefkasten gefunden hatte, erklärte sich aber nach kurzem Zögern bereit, Katja noch am selben Abend zu empfangen.

Katja duschte noch einmal und machte sich in ihrem Dienstwagen, einem zwei Jahre alten Audi A4, auf den Weg. Den Wagen hatte Rennemaier ihr trotz der Beurlaubung gelassen. Den Dienstvorschriften entsprach das bestimmt nicht, dachte Katja, als sie aus der Parklücke fuhr und sich in den Feierabendverkehr einfädelte. Vielleicht versteckte sich hinter Rennemaiers unerträglicher Pedanterie und seinem cholerischen Getue doch ein wenn schon nicht netter, so mitunter zumindest fairer Mensch.

Katja hatte das Auto zwar im Schatten einer Eiche geparkt, doch die Hitze im Inneren war unerträglich. Sie schaltete die Klimaanlage auf die Höchststufe und hoffte, dass der Motor schnell genug warm wurde, damit die Anlage ins Laufen kam.

Entlang der Wilhelmistraße lenkte sie ihr Auto Richtung Ohlsdorfer Friedhof. Von alten Kastanien überschattet, fuhr sie an Rotklinkerbauten vorbei, ließ ältere Stadthäuser hinter sich und bog schließlich in eine schmale Anwohnerstraße. Vor einem älteren, weiß verputzten Mehrfamilienhaus parkte sie ihren Wagen, dessen Innenraum inzwischen angenehm temperiert war. Als sie ausstieg, schlug ihr die abendliche Hitze unangenehm entgegen.

Verstohlen schielte Katja unter ihre Achseln. Noch verhinderte ihr Deodorant die verräterischen Schweißspuren. Sie hasste Schweißränder auf eine geradezu neurotische Weise, weshalb ihr Millie Verdell unangenehm in Erinnerung geblieben war und sie Männer mit Schweißflecken unter dem Arm nur mit einem Mindestabstand ertrug.

Katja suchte auf dem Klingelschild an der Haustür nach dem Namen Scheihauser und läutete.

Ulrike Scheihauser wohnte in der ersten Etage und erwartete ihre Besucherin in der geöffneten Wohnungstür.

Erstaunt registrierte Katja, dass die Frau gepflegt aussah. Als sie Ulrike Scheihauser vier Wochen zuvor nach ihrem aufgelösten Anruf auf das Kommissariat bestellten und befragten, hatte die Frau verwahrlost gewirkt. Der Teint blass und krank, das Haar ungewaschen, die Kleidung heruntergekommen. Ihre Pupillen waren zu stecknadelgroßen, schwarzen Punkten zusammengezogen, und eine ärztliche Untersuchung hatte ergeben, dass Ulrike Scheihauser unter Drogen stand. Seit mindestens zwei Tagen.

Nach der Vernehmung, die in den Mordfällen nichts Neues ergab, ließ Franz Markwart sie sofort in eine Entzugsklinik einweisen, wo der behandelnde Arzt Dr. Gutersohn sie zunächst für vierundzwanzig Stunden in einen Dauerschlaf versetzt hatte, weil die Frau unter schweren Depressionen und einer Art traumatischem Verfolgungswahn zu leiden schien.

Ulrike Scheihauser trug an diesem Abend kurze, hellblaue Leinenshorts und ein schmal geschnittenes, hellblaues Top, das ihre braunen Haare vorteilhaft zur Geltung brachte. Auf den Lippen glänzte ein rostrotes Gloss, die ungeschminkten Augen umrahmten feine, dunkle Wimpern.

Ulrike Scheihauser blinzelte verunsichert, als Katja ihr die Hand reichte. Sie bat die Kommissarin dann jedoch mit fester Stimme auf einen Balkon, den ein weinroter Sonnenschirm vor der abendlichen Sonne schützte und auf dem eine Vielzahl bunt bepflanzter Blumenkübel stand. Auf einem ebenfalls weinroten Bistrotisch standen zwei Gläser und eine Karaffe mit Eistee.

»Möchten Sie?«, fragte Ulrike Scheihauser und wies auf die Karaffe. Katja nickte bejahend.

Die Frau goss das gekühlte Getränk in die Gläser und setzte sich Katja gegenüber, die mit dem Rücken zur Wand in einem Korbsessel Platz genommen hatte.

»Ich habe gestern mit Dr. Gutersohn telefoniert«, begann die Kommissarin unter dem prüfenden Blick der Frau. »Er sagte, Sie wollten mich sprechen.«

»Sie haben mir einen Zettel hinterlassen«, erwiderte Ulrike Scheihauser.

Katja nickte. »Ich wollte Sie ebenfalls sprechen. Das stimmt.«

»Hängt es mit der dritten toten Frau zusammen?«

Katja nickte erneut.

»Sie haben immer noch keine Spur, nicht wahr?«

»Stimmt.« Katja blickte ihr Gegenüber an.

»Dr. Gutersohn und mein Psychotherapeut haben mir nahe gelegt, mit Ihnen zu sprechen. Auch wenn ich eigentlich glaube, dass es wenig Sinn macht. Sie haben mir schon beim ersten Mal nicht zugehört.«

»Entschuldigen Sie bitte.« Katjas Stimme nahm eine gereizte Färbung an. »Sie waren damals ziemlich durchgeknallt, um es mal etwas umgangssprachlich zu formulieren.«

»Ich stand unter Drogen.«

»Eben, sage ich doch.«

»Ja, aber doch nicht gewohnheitsmäßig.«

»Und weshalb hat dann unser Amtsarzt festgestellt, dass Sie schon tagelang unter Drogen standen?«

»Weil es so war. Hören Sie, es fällt mir schwer, mit Ihnen zu sprechen. Es geht dabei auch gar nicht um mich. Es ist eine unangenehme Angelegenheit …« Ulrike Scheihauser schwieg.

»Nämlich?«, fragte Katja und hoffte, dass die Unterhaltung endlich in Schwung käme. Die Hitze machte ihr genug zu schaffen, sie brauchte nicht noch eine Frau, der man jede Information aus der Nase ziehen musste.

»Es geht um meinen Freund.«

»Ihren Freund?«, wiederholte Katja erstaunt. »Von dem haben Sie das letzte Mal aber nichts verlauten lassen.«

»Das ging nicht. Wissen Sie, es ist etwas heikel. Wir trafen uns manchmal. Und an jenem Abend haben wir uns dort unten am Hafen bei den Containern getroffen. An den warmen Sommerabenden findet man ja sonst kaum einen unbeobachteten Platz. Die Parks sind voll, an den Elbufern grillen die Leute, an der Alster sitzen die Pärchen. Und – na ja, wir wollten nicht zufällig von irgendeinem Bekannten entdeckt werden.« Ulrike Scheihauser nahm das Eisteeglas und starrte einen Lidschlag lang hinein. »Er ist der Freund meiner besten Freundin. Ina Schwanitz lebt mit ihm zusammen. Und mit Ina bin ich schon seit der Schulzeit befreundet.«

Katja straffte augenblicklich den Rücken. Die Information knallte in ihren Gehörgang und durchraste das Gehirn auf der Suche nach einem Zusammenhang. Die Scheihauser wusste also viel mehr, als sie ausgesagt und sie auf dem Kommissariat vermutet hatten. Sie hatten sie einfach für eine drogenabhängige, abgewrackte Frau mit Hang zu schweren Depressionen gehalten. Dass sie jemanden zu schützen versuchte, war weder Katja noch Franz in den Sinn gekommen.

»Sein Name?«

»Können wir ihn nicht aus dem Spiel lassen?«

»Nein. Ich brauche den Namen«, sagte Katja unduldsam und kramte aus ihrer Umhängetasche ihr Filofax.

Ulrike Scheihauser nannte den Namen, Ralf Rademacher, und Katja stutzte. Sie kannte ihn aus den Klatschspalten der Lokalpresse.

»Sie meinen den Chefredakteur?« Frau Scheihausers Gesicht überzog eine feine Röte. Sie nickte.

»Wo wohnt er?«, fragte Katja, während sie den Namen notierte.

Ulrike Scheihauser nannte eine Adresse in Winterhude. Auch die schrieb Katja in ihren Filofax.

»Wohnt Ralf Rademacher mit Ihrer Freundin zusammen?«

Die Frau nickte erneut. »Seit zwei Jahren.«

»Und seit wann haben Sie ein Verhältnis mit ihm?«

»Seit sechs Monaten.«

»Und was ist an dem Abend nun passiert?«

Ulrike Scheihauser setzte ihr Glas an die Lippen und trank es langsam aus. Katja wartete. Bloß nicht wieder ungeduldig werden und die Frau erschrecken, dachte sie.

»Wissen Sie, wir hatten uns dort unten verabredet. Gegen halb neun. Ina Schwanitz, also seine Freundin, war in Berlin und sollte erst am nächsten Tag zurückkommen.«

»Sie hätten sich doch auch in Ihrer Wohnung treffen können?«, unterbrach Katja sie.

»Das geht nicht. Inas Mutter wohnt hier gleich um die Ecke.«

Katja schaute die junge Frau nachdenklich an.

»Und dann?«, fragte sie.

»Es war ein wunderbarer Abend. Die Luft war ganz klar und lau. Wir hatten eine Flasche Champagner dabei und haben uns auf die Mole gesetzt.«

»Dann stammte der Korken, den wir dort gefunden haben, also von Ihnen?«

»Kann sein. Es war Veuve Cliquot.«

»Und die Flasche?«

»Die habe ich mitgenommen und in einen Mülleimer an der Straße geworfen.«

Katja nickte. Zumindest der Champagnerkorken hatte sich damit geklärt.

»Die Mole verläuft dort gleich hinter den Containern. Man konnte uns von der Straße her nicht sehen. Das war uns wichtig. Und irgendwie lief uns die Zeit davon.«

»Sie meinen, Sie hatten dort sexuellen Kontakt?«

Ulrike Scheihauser schaute Katja pikiert an.

»Wir haben uns geliebt, wenn Sie das meinen.«

»Gut, gut. Ich frage ja nur, weil wir dort auch benutzte Kondome gefunden haben«, lenkte die Kommissarin ein. »Wie viel Uhr war es da?«

Frau Scheihauser senkte verlegen den Blick. »Das weiß ich nicht mehr. Vielleicht eins oder halb zwei. Auf jeden Fall hörten wir irgendwann Stimmen. Flüsternde, leise Stimmen. Eine drängende.«

»Sie hörten Stimmen?«, wiederholte Katja indigniert, sah die Frau vor sich erstaunt an und betete darum, ruhig zu bleiben. Jetzt bloß keinen Fehler machen. Sonst hörte sie auf zu reden.

»Ja, es waren mehrere. Ich denke, es war ein Mann mit zwei oder drei Frauen. Ich weiß es nicht genau. Es war eine gutturale, dunkle Stimme dabei. Und hellere Stimmen, Frauenstimmen nehme ich an. Jedenfalls zog mich Ralf zwischen zwei Container, wo wir uns hinhockten und versuchten, ganz leise zu sein. Wir dachten, da würden irgendwelche Junkies ihr Geschäft abwickeln. Und wir hatten auf Komplikationen keine Lust, wie Sie sich vorstellen können.«

»Und wie lange haben Sie die Stimmen gehört?«, fragte Katja gespannt.

»Ich weiß nicht, vielleicht zehn Minuten. Es lässt sich so schwer schätzen. Ich weiß nur, dass ich um die Ecke gucken wollte, doch Ralf hielt mich zurück.«

»Und die haben also über Drogen geredet?«

»Nein.« Ulrike Scheihauser stutzte. »Ich habe nicht verstanden, worüber sie sprachen. Wir sind einfach davon ausgegangen. Sie haben ja mehr geflüstert. Jedenfalls klangen die Stimmen sehr gedämpft. Und es gab zum Schluss so ein komisches Geräusch. Wie von einem Roller. Oder einem Handwagen. Als würden Gummiräder auf dem Asphalt fahren. Ganz merkwürdig war das. Aber wir trauten uns einfach nicht, um die Ecke zu gucken. Und so haben wir da noch ein paar Minuten gesessen, bis wir ganz sicher waren, dass sie weg waren.«

»Und als die anderen kamen, haben Sie das Geräusch nicht gehört?«

»Nein, sehen Sie, wir liebten uns. Oder vielmehr, wir waren gerade fertig, als wir die Stimmen vernahmen. Ich meine, vielleicht waren die schon länger dort. Das habe ich nicht mitbekommen.«

»Und dann? Was taten Sie dann?«

»Ralf hat vorsichtig um die Ecke geschaut. Dann hat er mich gebeten, noch ein paar Minuten zu warten. Schließlich ist er losgegangen. Zu seinem Auto.«

»Mit offener Hose?«

Ulrike Scheihauser schaute Katja verblüfft an. »Natürlich nicht«, stammelte sie irritiert.

»Er hat die Leiche nicht gesehen?«, fragte Katja und tat so, als sei nichts. »Die hat doch dort längst gelegen, wenn es stimmt, was Sie sagen.«

»Er hat sie gesehen. Natürlich. Sie lag vielleicht zwei, drei Meter entfernt. Aber sehen Sie, sein Ruf bedeutet ihm alles.«

»Wollen Sie damit sagen, er ist nicht zurückgekommen, um Sie vor dem Anblick zu warnen?«

»Nein, er ist nicht zurückgekommen. Er hat dort eine Frau liegen sehen. Jedenfalls hat er mir das ein paar Tage später am Telefon erzählt. Angeblich hat er nicht bemerkt, dass die Frau tot war. Trotzdem war er völlig außer sich und hat gemacht, dass er wegkam. Merkwürdig, nicht wahr?«

»Kein angenehmer Charakterzug.«

»Wem sagen Sie das? Er wollte nicht in der Zeitung erscheinen und nicht mit der Frau in Zusammenhang gebracht werden, denn natürlich wusste er, dass sie tot war. Wissen Sie, er hat sich nicht einmal entschuldigt.«

Noch so ein blindes Frauenexemplar wie ich selbst, dachte Katja. Was sind wir doch bescheuert, wenn wir verliebt sind.

»Und wann sind Sie ihm gefolgt?«

»Na, wie ich schon sagte, vielleicht ein, zwei Minuten später. Ich hatte Angst, wissen Sie. So allein, da hinter den Containern. Ich bin einfach losgelaufen und fast über die Frau gefallen. Ich konnte gerade noch rechtzeitig ausweichen.« Ulrike Scheihauser griff nach der Karaffe mit dem Eistee. Während sie sich einschenkte, schwieg sie.

»Es tut mir Leid«, sagte Katja in die Stille. »Es muss ganz furchtbar für Sie gewesen sein.«

»Ja, da haben Sie Recht. Aber die Erfahrung mit Ralf Rademacher war sehr lehrreich. Ich habe ihn nämlich eine Woche später angerufen und mit ihm Schluss gemacht. Er ist ein selbstsüchtiger, eitler Egoist.«

Katja lächelte in ihr Glas. »Haben Sie es ihm so gesagt?«

Ulrike Scheihauser lächelte ebenfalls. »Ja, mit denselben Worten. Er war ganz verdattert. Er ist es nicht gewöhnt, dass man sagt, was man von ihm denkt.«

»Und weshalb waren Sie nun randvoll mit Drogen?«

»Mit LSD. Ich schaute die Frau an, die dort lag. Ich dachte im ersten Moment, ich könnte ihr helfen. Ich habe sie sogar noch gefragt. Verstehen Sie? Ich fragte eine Tote, ob ich ihr helfen könnte. Mitten in der Nacht. Doch dann hab ich die Wunde gesehen, diesen offenen Hals und der Kopf, der so schief dalag. Es war so schaurig. Ich habe nur noch geschrien. Und dann bin ich gerannt. Ich war außer mir.«

»Das nennt man Schockzustand.«

»Irgendwie bin ich in einer Bar gelandet. Ich brauchte einen Whisky. Ich muss ausgesehen haben, als ob der Teufel hinter mir her war. Und da hat mich so ein Typ angesprochen. Ob ich was brauche. Ich wusste erst gar nicht, was der meint. Doch irgendwie war mir alles egal. Dann sind wir aufs Klo gegangen und er hat mir diese Pillen verkauft. Ich habe eine genommen und es ging mir auch ganz gut. Doch ein paar Stunden später ließ die Wirkung nach. Da hab ich den Rest eingeworfen. Ich war zwei Tage lang auf diesem Horrortrip. Dabei hatte ich LSD schon mal vor zwanzig Jahren probiert. Damals war es lustig gewesen. Doch dieser Trip ging daneben. Ich habe gedacht, die ganze Welt ist hinter mir her. Dr. Gutersohn meinte, ich hätte Glück gehabt, dass ich nicht paranoid geworden bin. Ich hatte einfach zu viel von dem Zeug im Blut.«

»Das stimmt sicherlich auch.« Katja war hin und her gerissen. Als Privatperson verstand sie das wochenlange Schweigen sehr genau. Wer wollte schon wegen einer Affäre die beste Freundin verlieren? In ihrer Eigenschaft als Kommissarin jedoch hätte sie der Frau am liebsten eine runtergehauen.

»Wissen Sie, was ich mich frage?«

Ulrike Scheihauser schüttelte verneinend den Kopf.

»Weshalb haben Sie uns zwei Tage danach angerufen? Weshalb haben Sie nicht einfach den Mund gehalten?«

»Ich dachte, irgendjemand müsste das melden. Man konnte die Frau doch dort nicht liegen lassen.«

»Aber wir hatten sie doch längst gefunden.«

»Woher sollte ich das wissen? Ich war hier, die ganze Zeit. Ich habe nicht ferngesehen und einkaufen war ich erst recht nicht. Ich lag hier und war auf diesem furchtbaren Trip. Ich wollte einfach nicht, dass diese Person dort liegen blieb. In dieser Hitze, mit den Wunden am Hals. Ich wollte, dass sie beerdigt wird.«

»Sie sind sich im Klaren darüber, dass wir Ihren Ralf Rademacher verhören werden?« Katja empfand fast so etwas wie Mitleid mit Ulrike Scheihauser. Freund weg, Freundin weg. Das käme nun dabei heraus.

Frau Scheihauser nickte.

»Aber vielleicht muss Ina es nicht erfahren?«

»Das hängt von seiner Aussage ab. Versprechen kann ich es Ihnen jedoch nicht.«

Die junge Frau nickte erneut.

Katja erhob sich. Ina Schwanitz würde es erfahren. Zwangsläufig. Franz würde sie selbstverständlich aufs Kommissariat bestellen und Ralf Rademachers und Ulrike Scheihausers Aussagen überprüfen. Auch das war Routine.

»Ich gebe Ihnen jetzt meine Karte. Wenn Ihnen noch irgendetwas einfällt, ein Detail, eine Kleinigkeit, irgendetwas, dann rufen Sie mich an.«

Ulrike Scheihauser schaute auf die Visitenkarte.

»Die ist ja privat.«

»Um ehrlich zu sein« – Katja Bergheim ertappte sich dabei, dass sie herumdruckste –, »ich bin nicht im Dienst.«

»Sie haben Urlaub?«

»So ähnlich.«

»Und dann dürfen Sie mit mir sprechen?«

Katja rang sich ein Lächeln ab, das die Augen aussparte. »Nein, eigentlich nicht. Ich wollte es nur. Sehen Sie, das, was Sie mir erzählt haben, werden Sie auf dem Kommissariat noch einmal zu Protokoll geben. Aber da das ohnehin passieren würde, ist es für Sie kein zusätzlicher Aufwand. Und mir haben Sie sehr geholfen.«

»Sie haben mich befragt ohne Befugnis?«

»Machen Sie jetzt kein Problem daraus. Man hat mich beurlaubt. Aber das hat mit den Morden an den Frauen nichts zu tun. Und ich will die aufklären. Unbedingt.«

Ulrike Scheihauser nickte. »Sie sind besessen. Ähnlich wie Ralf. Ihr Job ist Ihr Ein und Alles, nicht wahr? Ich hoffe, dass Sie keine Familie haben. Keinen Mann und keine Kinder.«

Katja Bergheim antwortete nicht und wandte sich zum Gehen.

9. Kapitel

Frederik Mohnteufel-Verdell wurde am Dienstag, dem 1. Juli, um vierzehn Uhr dreißig auf dem Ohlsdorfer Friedhof zu Grabe getragen.

Als erahnte das Wetter die Gefühle der Anwesenden, hatte es sich am späten Vormittag bewölkt, erheblich abgekühlt und schließlich zu regnen begonnen. Millie freute der Wetterumschwung für ihre Pflanzen. Obwohl sie regelmäßig gesprengt hatte, durchzogen Trockenrisse die Gartenerde, und selbst mit ihrem erst vier Wochen zuvor erstandenen und überaus ausgeklügelten Bewässerungssystem, von dessen Anschaffung Frederik selbstverständlich keine Ahnung gehabt hatte, kämpfte Millie vergeblich gegen die Trockenheit an.

Während also an diesem Nachmittag ein unermüdlicher Regen gleichförmig auf das Dach der gut gefüllten und hübsch dekorierten Kapelle trommelte, hielt der Dekan der Universität eine zunächst entzückende Rede über die Verdienste des ehrenwerten Herrn Professors und angesehenen Hochschullehrers.

Er versäumte jedoch, auf die Uhr zu schauen. Nach zwanzig Minuten vermochten lediglich pflichtbewusste Universitäts-Angestellte die Geschwätzigkeit noch als entzückend zu empfinden. Eine Art Selbsterhaltungstrieb ließ sie der Rede andächtig lauschen. Die übrigen Trauergäste langweilten sich tapfer durch die Satzkaskaden oder hingen ihren Gedanken nach.

Ein Pfarrer oder Priester war nicht anwesend, da Frederik Mohnteufel-Verdell ebenso wie seine Frau konfessionslos aufgewachsen und sein recht kurzes Leben lang auch geblieben war.

Millie saß in ihrem neuen, figurbetonten schwarzen Kleid neben ihrer Großmutter, ihrer Mutter und Rosel in der ersten Reihe. Das Schwarz betonte ihre Blässe und unterstrich ihren Kummer. Nach einigen Überlegungen hatte sich Millie entschieden, dass ein blasser Teint wesentlich besser zu ihrem Status als Witwe passte denn eine intensive Sommerbräune, und so hatte sie die Tage vor Frederiks Beerdigung im Schutz großer Sonnenhüte verbracht.

Millie Verdell nahm die Trauerfeier hin, wie sie es hinnahm, in einer Schlange vor einem Schalter zu stehen und darauf zu warten, dass sie Schritt für Schritt vorrückte. Zunächst reihte sie sich gelassen ein, doch mit jedem Schritt, den sie vorrückte, wurde sie ungeduldiger, auch wenn es paradox klingt.

Millie wartete auf das Ende der Laudatio, wartete unduldsam auf die anschließende Beerdigung und freute sich bereits auf den Imbiss, den sie bei einem Catering-Service bestellt und in die Parkallee hatte liefern lassen. Italienische Vorspeisen, die sie über alles liebte. Bei dem Gedanken an die köstlichen Kleinigkeiten lief ihr das Wasser im Mund zusammen.

Der Dekan ließ sich gerade über die enzyklopädische Bildung ihres Gatten aus, und Millie überlegte, dass die ihrer Erfahrung nach doch sehr eklektisch gewesen war. Was wusste Frederik zum Beispiel von Computern oder von der Zusammensetzung verschiedener Dünger? Oder von Autos? Gar nichts. Der Herr Professor hatte eine profunde und umfassende humanistische Bildung besessen. Okay. Das akzeptierte sie. Aber das war ja wohl nicht alles.

Wenngleich er auf eben dieser humanistischen Bildung immer herumgeritten war. Millie war häufig genervt gewesen, wusste der Mann auf Verdeih und Verderb doch alles besser. Wenn sie nur an seine Monologe beim Abendessen dachte, die er ihr aufdrängte. Millie war der Appetit so manches Mal vergangen.

Jetzt aber brannte der Hunger in ihrem Magen und sie freute sich auf die Delikatessen, zumal ausgeschlossen war, dass sie sich irgendwelche Vorträge anhören musste, während sie gerade Mozzarella und Tomate verzehrte.

Trotz der nervösen Ungeduld suchte Millie während der anhaltenden Rede immer mal so etwas wie Trauer heim. In der Kapelle mit diesen vielen Gästen um sich herum wurde ihr bewusst, dass sie einen Mann zu Grabe trug, den sie einst geliebt hatte. Und selbst wenn er sie zunehmend genervt und ständig betrogen hatte, so war er doch in der Blüte seiner Jahre von ihr gegangen. Ein bedauernswertes Schicksal.

Allerdings hielt sie, darin mehr pragmatisch als sentimental, diesem Umstand entgegen, dass sie ebenfalls ein Mensch in der Blüte seiner Jahre war. Mit Frederiks Ableben hatte sie ein Schicksalsschlag heimgesucht, und nun musste sie zusehen, wie sie den Rest ihrer üppig verbliebenen Lebenszeit ohne diesen Gatten zurechtkam. Einfach dürfte das nicht sein. Vor allem nicht am Anfang. Schließlich war sie seit dreizehn Jahren die Gegenwart ihres Gatten gewohnt, wenn sie auch nicht genau zu sagen wusste, worin sein Beistand konkret bestanden hatte.

Immerhin gab die schwammige Erkenntnis zu einem kurzen Aufschluchzen Anlass, während sie sich zugleich mit dem Gedanken tröstete, dass ihr tatsächlich eine Witwenrente zustand. Außerdem hatte ihr Familienanwalt Ralf Kirsten sie ein paar Tage zuvor davon in Kenntnis gesetzt, dass Frederik vor zirka zwei Jahren ein Aktienportefeuille angelegt hatte, das ihm zum Zeitpunkt des Erwerbs hundertfünfzigtausend Euro garantierte.

Inoffiziell hatte Millie es längst gewusst. Immerhin war sie nicht blond und blöd. Seitdem Millie Frederik das erste Mal auf seinem Streifzug durch fremde Betten erwischt hatte, unternahm sie ihrerseits kontinuierlich Streifzüge durch seine privaten Unterlagen und fand dergestalt zunächst ein prall gefülltes Sparbuch und kurz nach der Eröffnung des Depots entsprechende Verträge.

Für Millie als betrogene Ehefrau war Frederiks Aktiendepot überaus beruhigend gewesen, hatte sie doch, aufgeschreckt durch diverse Berichte in Frauenzeitschriften und anderen Magazinen, mitunter befürchtet, ihr Mann schalte das Gehirn ab, seinen Unterleib an und richte der aktuellen Geliebten entweder eine Wohnung ein oder kaufe ihr gar eine.

Eine Horrorvorstellung.

Indizien für diesen Grad männlichen Schwachsinns hatte Millie jedoch nie gefunden, was sie schließlich in dem Beschluss bestärkte, Frederik einer gerechten Strafe zuzuführen. Bei seinem Ableben erbte sie das Depot, bei einer Scheidung jedoch wäre sie leer ausgegangen. Das Depot lief auf seinen Namen, und sie hatten einen Ehevertrag, der im Fall einer Scheidung gegenseitige finanzielle Ansprüche jedweder Art von vornherein ausschloss. Millie hätte weder Unterhalt noch einen Anteil aus dem Vermögen ihres Gatten erhalten.

Millie fand in Anbetracht dieser Regelung ihre Handlungsweise verständlich und akzeptabel. Ein finanziell sorgloser Witwenstatus war allemal erstrebenswerter, als sich als betrogene oder gar geschiedene Ehefrau durchs Leben zu grämen. Sie jedenfalls verstand ihre Entscheidung bestens.

Millie lächelte zuversichtlich in sich hinein. Sie besaß hundertfünfzigtausend Euro. Ihre Zukunft war gesichert.

Auf eine verschrobene Art, so dachte Millie schließlich, lächelte noch breiter und sah dabei ein wenig debil aus, hatte der Herr Professor sie geliebt. Daran gab es nichts zu deuten. Sonst hätte er sich längst scheiden lassen. Der Gute. Millie schluchzte, übermannt von so viel Güte, in ihr eigenes Lächeln, schnäuzte sich leise – und richtete sich ruckartig kerzengerade auf.

Hatte sie noch alle Tassen im Schrank? Irgendetwas lief in ihrem Kopf verdammt schief. Millie verspürte den Drang aufzustehen und einmal im Kreis zu rennen, um wieder klar denken zu können. Das ging natürlich nicht, denn der Dekan erging sich noch immer in weitschweifigen Ausführungen. Ihr Mann hatte sie betrogen, basta. Er war nicht gut zu ihr gewesen, sondern herablassend, ignorant und arrogant. Der Scheißkerl. Er hatte seinen Unfall verdient.

Millie horchte kurz auf. Der Dekan sprach gerade munter über die Bedeutung der historischen Fakultät für die Hansestadt Hamburg. Millie erschloss sich nicht, was die mit dem Ableben ihres Gatten zu tun haben sollte, und so gab sie sich weiter ihren Gedanken hin. Trotz seiner Affären hatte Frederik niemals von Scheidung gesprochen. Das musste Millie ihm zugute halten. Mit einer Scheidung hatte allein sie gedroht, wenn sie ihn bei einer seiner außerehelichen Aktivitäten ertappte.

Millie gab sich alle erdenkliche Mühe, das eigenartige Verhalten ihres Gatten zu verstehen. Es gelang ihr nicht. Ihr Verstand tanzte Samba, und so kam es, dass sie für einen Moment dachte, der Herr Professor würde vielleicht noch unter den Lebenden weilen, wenn er signalisiert hätte, sich das Depot nach einer Scheidung mit ihr zu teilen.

Ein Gedanke, der Millie sogleich schaudern ließ.

Einen Tag nach der Testamentseröffnung übrigens hatte Franz Markwart sie aufgesucht und war mit Fragen in sie gedrungen, ob sie sicher sei, dass sie von den Aktien nichts gewusst habe. Millie trug überzeugend vor, weder etwas gewusst noch etwas geahnt zu haben, und zu ihrer großen Freude bestätigte und bezeugte der Anwalt, dass Frederik sowohl bei ihm als auch bei der Bank angeordnet hatte, sie nicht über das Depot zu informieren.

Millie knüllte ihr Taschentuch zwischen den Fingern und schielte unter ihrem Halbschleier zu Rosalind und ihrer Großmutter. Elisabeth Trautmann hatte es sich nicht nehmen lassen, an dem Begräbnis teilzunehmen. Das war sie der Familie schuldig, hatte sie Rosalind energisch entgegengehalten, als diese ihr empfahl, bei dem regnerischen Wetter doch besser zu Hause zu bleiben.

Rosalind starrte erhobenen Kopfes geradeaus auf den Dekan, der in ihrem Alter sein mochte und dessen Rede nach nunmehr fünfunddreißig Minuten immer noch kein Ende nahm. Er war inzwischen bei der Entwicklung der historischen Fakultät von ihren Anfängen bis hin zu einem internationalen Forschungszentrum angelangt. Rosalind fühlte sich überfordert. Sie langweilte sich und diagnostizierte bei dem Universitätsgelehrten eine gewisse Altersgeschwätzigkeit. Eine Eigenart, die sie von ihren Freundinnen zur Genüge kannte und nicht besonders schätzte.

Elisabeth Trautmann hielt die Augen geschlossen. Obgleich sie den weiten Weg in einem Taxi zurückgelegt hatte, war die alte Dame erschöpft. Ihre Beine kribbelten seit geraumer Weile, wie sie es gemeinhin taten, wenn sie länger als zwanzig Minuten bewegungslos ausharren musste. Elisabeth brauchte Bewegung, und so öffnete sie die Augen und scharrte mit den Schuhsohlen auf den Holzdielen der Kapelle, um die Durchblutung der Beine anzuregen. Das Geräusch unterlegte die Ansprache des Dekans, der daraufhin seine Stimme hob. Elisabeth Trautmann beobachtete mit süffisantem Lächeln, wie sein Kehlkopf angestrengt auf und nieder hüpfte. Hüpfende Kehlköpfe empfand sie als degoutant, weshalb sie weiter mit den Füßen schabte, während der Mann zunächst pikiert dreinsah und die alte Dame schließlich über seine Goldrandbrille hinweg mahnend musterte. Rosalind stieß ihre Mutter an.

»Hör auf«, flüsterte sie.

Elisabeth zuckte mit den Achseln, lächelte ihre Tochter an und zischte zurück: »Der soll mal zum Schluss kommen. Ich brauche Bewegung.«

Da Frederik keine anderen Verwandten besaß, waren die drei Frauen sowie Millies Freundin Rosel die einzigen ihm nahe stehenden Personen. Die restlichen Trauergäste bestanden aus Bekannten und Nachbarn sowie aus Studenten oder ehemaligen Studenten, aus Vertretern des Lehrstuhls oder Vertretern verschiedener Ausschüsse und Gremien, denen der Professor beigesessen hatte. Außerdem hatte sich der Chefredakteur der Zeitschrift »History« eingefunden. Für das angesehene Blatt hatte der Professor regelmäßig Artikel geschrieben.

Millie hatte sich während ihrer Ehe nie bewusst gemacht, dass sie mit einer wissenschaftlichen Koryphäe verheiratet war. Als sie nun den Kopf umwandte und in die zahlreichen Gesichter blickte, staunte sie erneut ob des Andrangs der Trauergäste.

Derweil musterte Rosel die Deckenfresken der Kapelle, langweilte sich ebenfalls und fragte sich, wann sie endlich mal wieder einen richtigen Mann treffen würde.

Während Millie über Frederik nachdachte, schluchzte Rosalind kurz auf, was ihr einen Ellenbogenhieb ihrer Mutter Elisabeth eintrug, die das sentimentale Geheule nicht ertrug. Die schniefende Millie langte der pragmatischen Elisabeth bei weitem, Rosalind war eine Heulsuse zu viel für sie. Sie fand ohnehin, dass ihre nunmehr zweiundsechzigjährige Tochter mitunter zu einer unerquicklichen Anhänglichkeit neigte, wenn es um verflossene Ehemänner ging. Elisabeth Trautmann erinnerte sich mit Grausen, wie viele Monate Rosalind immer wieder schluchzend vor ihr gesessen hatte, weil Anton sie verlassen und mit einer anderen Frau ein zweites Kind gezeugt hatte. Elisabeth Trautmann schüttelte den Kopf. Von ihr hatte Rosalind diese weinerliche Sentimentalität gewiss nicht. Sie, Elisabeth Trautmann, geborene Werner, hatte in ihrem Leben bereits zwei Männer zu beerdigen gehabt. Hein-Jürgen, Rosalinds Vater, der noch in den letzten Monaten des Zweiten Weltkriegs gefallen war, und Paulchen, der mit sechsundsechzig Jahren einem Schlaganfall erlag. Der Ärmste. Dabei hatten sie nach dem Krieg ein wunderbares Feinkostgeschäft in Barmbek aufgebaut, das Elisabeth schließlich verkaufen musste. Ihre Beine machten schon damals nicht mehr so recht mit, und widerwillig war sie dem Rat ihres Hausarztes gefolgt und hatte den Laden an eine Einzelhandelskette verkauft. Sie lächelte. Zur richtigen Zeit. Sie hatte einen Batzen Geld für den eingeführten Laden mit seiner Stammkundschaft bekommen, sodass ihr ein sorgenfreier und schöner Ruhestand beschieden war. Trotz der Beine und Paulchens viel zu frühem Ableben. Elisabeth seufzte leise und dachte, dass dieser Universitätspinkel gefälligst zum Ende kommen könnte. Es reichte ihr langsam, was nicht weiter verwunderlich war, zählte Elisabeth Trautmann doch ebenso wie ihre Enkelin schon unter normalen Umständen nicht gerade zu den Geduldigsten.

Millie fragte sich indessen, ob diese Kommissarin wohl die Stirn besäße, unter den Trauergästen zu weilen. Franz Markwart hatte Millie zu Beginn der Trauerfeier am Eingang begrüßt und ihr sein Beileid ausgesprochen. Neben dem Kommissar hatten zwei Polizisten gestanden, die aussahen wie Patt und Patachon und sich als Fred Schwerter und Clemens Kochel vorstellten. Der eine klein und mopsig rund, der andere groß und von hagerer Statur. Einzig Dichte und Farbe der Haare wiesen Gemeinsamkeiten auf: Beide Hinterköpfe schmückte eine kreisrunde Glatze, während hellblonde, dünne Haare den Rest der Köpfe bedeckten. Während der kleine Dicke prachtvoll abstehende Ohren besaß, lagen die des Hageren eng am Kopf an und ragten spitz in die Höhe.

Millie hatte unwillkürlich hinter ihrem schwarzen Halbschleier, der am Hutrand befestigt war, gelächelt, als sie den zwei Polizisten die Hand reichte und ihr Beileid entgegennahm.

Millie bemühte sich, sich möglichst unauffällig ein zweites Mal umzudrehen und die Reihen hinter sich mit den Augen abzusuchen. Auch sie erhielt einen Ellbogenstupser von Elisabeth, die dieses Betragen, ob sie Frederik nun gemocht hatte oder nicht, ungezogen fand. In einer Kapelle hatte man den Worten des Redners zu folgen, zumindest aber so zu tun, und nicht neugierig die Anwesenden zu bestaunen.

Millie beeindruckte der Ellbogenstoß ihrer Großmama nicht im Geringsten. Ihre Augen durchforsteten die Reihen der Trauergäste nach Katja Bergheim. In der vorletzten Reihe bemerkte sie die Frau, die kerzengerade dasaß und Millies Blick ignorierte oder nicht bemerkte. Katja Bergheims Miene drückte keinerlei Gefühlsregung aus.

Allein Franz Markwart wusste durch ein morgendliches Telefonat, dass Katja die halbe Nacht wach gelegen und überdacht hatte, ob sie an der Beerdigung ihres Ex-Geliebten teilnehmen sollte. Katja hatte das Für und Wider abgewogen und beschlossen, sich die Feier anzusehen, obwohl Franz ihr dringend abriet. Sie wollte die Reaktionen der drei Frauen beobachten, hatte sie ihm erklärt.

Franz Markwart dachte sich seinen Teil. Seiner Meinung nach wollte Katja Millie Verdell im Visier behalten und Ausschau nach der neuen Geliebten halten, für die Frederik sie verlassen hatte. Franz empfand Katjas Verhalten als masochistisch.

Irgendwie brachte der Dekan es fertig, seine Rede zu beenden, bevor Elisabeth Trautmann einschlummerte. Die letzten zehn Minuten hatte die betagte Dame Mühe gehabt, die Augen offen zu halten. Nunmehr erhob sie sich wie alle anderen und war glücklich, diese Tortur mit Anstand, wenn auch ein wenig zappelig, hinter sich gebracht zu haben.

Es regnete noch immer, als Frederiks Sarg in das Grab gelassen wurde. Rosel hatte sich zu Millie unter einen der großen schwarzen Schirme gesellt, die ein Angestellter des Beerdigungsunternehmens am Ausgang der Kapelle an die Gäste verteilte. Elisabeth hatte, auf ihren Stock gestützt, in den düsteren Himmel geschaut und beschlossen, die Beerdigung in der Kapelle abzuwarten.

Katja stand neben Franz unter einer alten Buche und beobachtete die Trauergäste aus der Entfernung. Trotz aller Mühe fand sie nicht heraus, welche der anwesenden Frauen nun die neue Geliebte ihres Ex-Geliebten war. Sie beobachtete zwar, wie eine knapp fünfunddreißigjährige, blonde Frau zwei Reihen vor ihr haltlos schluchzte und von ihrem Nachbarn tröstend in die Arme genommen wurde. Aber das konnte ebenso gut eine Doktorandin sein oder eine Assistentin, die ihren Professor über alles verehrt hatte. Auch eine zirka fünfzigjährige Dame in einem dunkelblauen Kostüm weinte. Sie schied allerdings aus. Franz hatte Katja schon beim Betreten der Kapelle auf die Frau aufmerksam gemacht und ihr erklärt, dass sie Mohnteufel-Verdells Sekretärin gewesen sei. Franz hatte die Dame aufgesucht, als er sich nach Frederik Mohnteufel-Verdells Ruf an der Universität erkundigte. Die Sekretärin war weinend zusammengebrochen, als er sie von dem Tod ihres Chefs in Kenntnis setzte.

Allerdings war sie es schließlich gewesen, die erzählt hatte, es gebe ernst zu nehmende Gerüchte, denen zufolge der Herr Professor mit einer seiner Doktorandinnen namens Franka Bettermann ein Verhältnis habe.

Nunmehr beobachtete Franz Franka Bettermann und Millie, die von dieser Geliebten nichts zu wissen schien, gab sie ihr doch ungerührt die Hand, als diese ihr Beileid ausdrückte.

Der Friedhof leerte sich. Millie Verdell stand noch einen Moment vor dem Grab. Schließlich wandte sie suchend den Kopf um und entdeckte Katja und Franz unter dem Baum. Energischen Schritts näherte sie sich der Ex-Konkurrentin. Franz lächelte Millie Verdell freundlich entgegen, während Katja überrascht die Lippen aufeinander presste.

»Wenn Sie mögen, sind Sie beide zu einer kleinen Trauerfeier zu mir eingeladen«, stieß Millie ein wenig atemlos hervor, und noch bevor Katja in der Lage war, »Guten Tag« oder »Danke« zu sagen, drehte sich die kleine Person um und rannte durch den Regen zurück unter den schützenden Schirm, den eine schreckerstarrte Rosel in der Hand hielt. Ihre schwarzen Pumps schmatzten in der aufgeweichten Erde des Weges. Die Absätze katapultierten feuchte, dunkle Erdbröckchen an Millies Waden.

»Was sollte das denn?«, fragte Rosel, als Millie bei ihr angelangt war und energisch nach dem Schirmstock griff.

»Die Bergheim wird ihr blaues Wunder erleben. Ich bin noch nicht fertig mit der.« Millie fasste Rosels Arm und zog sie mit sich Richtung Ausgang.

»Und was heißt das?«

»Ich habe sie gerade eingeladen.«

»Das ist doch nicht dein Ernst!« Rosel blieb stehen, aber Millie eilte weiter. Der Regen rann Rosel von den Haaren in den Kragen ihrer schwarzen Kostümjacke. Sie schüttelte sich und eilte Millie hinterher.

»Warte! Ich werde ja pitschnass.« Millie blieb stehen.

»Doch, das ist mir ernst. Die bumst mit meinem Mann und schleicht dann auch noch auf seinem Begräbnis rum?« Millie fasste sich an die Stirn. »Mist!«

»Was?«

»Wir haben Omili vergessen.«

Millie rannte zurück in die Kapelle, wo Elisabeth in der hintersten Bankreihe mehr lag als saß und leise vor sich hin schnarchte.

»Omili!« Millie zupfte sanft an Elisabeths Arm. »Omili, werd wach. Wir müssen gehen.«

Elisabeth sah schlaftrunken zu Millie hoch. »Oh, Kind, ich bin doch nicht etwa eingenickt?« Sie richtete sich auf, zupfte an ihren kurzen Haaren und griff nach Millies Arm. »Das ist das Alter. Man schläft zwar nachts weniger, dafür nickt man tagsüber immer gerade dann ein, wenn man es am wenigsten gebrauchen kann. Letzte Woche …«

»Komm, wir müssen uns beeilen«, unterbrach Millie den Redefluss. »Die Gäste sind bestimmt schon längst im Haus.«

»Oh.« Elisabeth stand von der Bank auf, nahm Millies Arm und bemühte sich, dem energischen Schritt der Enkelin zu folgen.

In der Parkallee hatte sich indessen eine illustre Runde versammelt, die von zwei Obern bedient wurde.

Millie betrat mit Rosel und ihrer Großmama am Arm den Raum und platzierte Elisabeth und ihren Stock umsichtig auf der Couch. Sie suchte mit den Augen nach Katja Bergheim, während sie zwischen den Anwesenden hindurchging und dem einen oder anderen für sein Kommen dankte. Gesprächsfetzen drangen an Millies Ohr. »Schönes Haus«, »Sehr geschmackvoll eingerichtet«, »Tolle Antipasti« oder »Was haben Sie denn die letzte Zeit gemacht?«. Andere Gäste schwiegen verunsichert. Millie entdeckte Ralf Kirsten, seit dreißig Jahren Anwalt der Familie, begrüßte ihn und bedankte sich für sein Kommen. Er nahm sie kurz in die Arme und wünschte ihr für die Zukunft alles Gute. Millie plauderte noch einen Moment mit dem Anwalt und entschuldigte sich dann. Sie müsse weiter. Sie sah weder Franz Markwart noch Katja Bergheim. Stattdessen traf sie auf den Dekan, Professor Bleibert, der in einer Runde mit anderen Universitätsangehörigen am Fenster zum Garten stand und dem sie für seine einfühlsame Rede, wie sie sie nannte, dankte.

Professor Bleibert zog an einer Zigarette, lächelte selbstgewiss zu Millie hinab und entblößte dabei zu viele nikotingelbe Zähne, die in krassem Gegensatz zu seinem eleganten Nadelstreifenanzug standen und Millie suggerierten, dass sein Mundgeruch dem Gestank eines Aschenbechers gleichen musste. Instinktiv hielt Millie die Luft an, als der Professor den Mund öffnete und ihr für die Einladung dankte. Ein unangenehm riechender Atemschwall begleitete die Worte und traf Millies Nase, als sie naturgemäß weiteratmen musste.

Millie lächelte unfroh, wenngleich sie dankbar war, mit dieser aufgeblasenen Universitätsmischpoke nichts mehr zu tun zu haben. Ohnehin hatte sich Millies Kontakt zu den Kollegen ihres verstorbenen Mannes in zumutbaren Grenzen gehalten. Frederik hatte nur selten darauf bestanden, dass sie bei Festlichkeiten anwesend war.

»Ein bezauberndes Haus. Werden Sie es behalten?«, fragte eine attraktive, vielleicht fünfunddreißigjährige Frau mit langen, blonden Haaren, die neben Professor Bleiben stand und bemerkenswert blass war.

»Oh, ja, natürlich«, erwiderte Millie und winkte einen Ober zu sich, um das Glas der jungen Frau nachfüllen zu lassen. »Um nichts in der Welt würde ich das Haus aufgeben. Oder den Garten.«

»Haben Sie ihn angelegt?«, fragte die Frau weiter und trat dichter an das Fenster. Millie folgte ihr.

»Selbstverständlich habe ich ihn angelegt.« Millie lächelte. »Meinen Mann hat der Garten nicht interessiert. Er träumte von anderen Dingen. Von noch mehr Büchern und noch mehr Regalen etwa.«

Die junge Frau schaute aus dem Fenster und lächelte ebenfalls. »Ich glaube, Ihr Mann hätte den Garten anders angelegt. Er entspricht nicht seinem Naturell.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Millie erstaunt und betrachtete das Profil der Frau, deren grazile Nase sie ebenso beeindruckte wie das lange, gepflegte Haar.

»Wenn Frederik ihn geplant hätte, dann gäbe es schnurgerade Wege, durchdachte bepflanzte Beete. Aber bei Ihrem Garten sieht alles zufällig aus.«

Millie dachte einen Moment nach. So hatte sie es noch nie betrachtet. Sie hatte diesen vielleicht sechshundert Quadratmeter großen Garten ganz intuitiv angelegt, hier eine englische, alte Rose, dort eine schwarze Johannisbeere. Dazwischen Rittersporn und Lavendel. Und damit es nicht zu trist wurde, säte sie Klatschmohn aus, pflanzte Lilien oder legte Tulpen- und Narzissenzwiebeln, die allerdings längst verblüht waren und ihr Laub bereits eingezogen hatten. Ganz am Ende des Gartens hatte Millie ein Gemüsebeet angelegt, in dem Kartoffeln unter rankenden Feuerbohnen standen, die sie an ein paar Besenstielen hochzog. Dazwischen vermehrten sich Erdbeeren, wucherten zwei Zucchinipflanzen sowie ein Heidelbeerstrauch. Eingerahmt wurde der Garten von riesigen, uralten Rhododendren, über denen sich die Kronen zweier alter Apfelbäume erhoben. Unter einem hatte Millie ihre Träumerecke, wie sie es nannte, arrangiert. Ein riesiger Tisch mit Teakholzstühlen lud zum Essen ein, während ein Strandkorb aus dem Wind gedreht werden konnte, sodass Millie selbst dann noch im Garten saß, wenn ihre Nachbarn vor böigen Winden längst ins Innere des Hauses geflüchtet waren.

»Mögen Sie es?«, fragte Millie und betrachtete lächelnd die tropfnassen Pflanzen, die in der inzwischen wieder hervorgekommenen Sonne in sattem Grün glänzten.

Die Frau lächelte und strich sich eine Strähne aus dem Gesicht. »Ganz ehrlich?«

Millie sah sie an und nickte.

»Er ist mir farblich ein wenig zu wild und er ist mir zu unsymmetrisch und ungeplant. Sie entschuldigen, doch meine Mutter hat ebenfalls einen Garten angelegt. Nach englischem Vorbild. Wir haben Kieswege aufschütten lassen, begrenzten die Beete mit kleinen Buchsbaumhecken und haben einen Gärtner engagiert, damit er das Ganze in Ordnung hält.«

Millies Mund entfuhr ein leiser Triller. Erschrocken hielt sie sich die Hand vor den Mund, errötete – und schwieg.

Franka Bettermann schaute sie irritiert an, wandte ihren Blick wieder zum Garten hinaus und fuhr dann fort: »Wissen Sie, Sie können von hier oben draufschauen. Das ist Ihr Glück, denn eigentlich müssen Sie die Pflanzen so setzen, dass die größeren hinten und die kleineren vorn stehen.«

Die Frau drehte sich zu Millie und musterte sie angestrengt.

»Ja, natürlich. Sie haben Recht«, erwiderte Millie und fühlte sich von der Intensität des Blicks überrascht. »Ich kenne die Standard-Regeln. Ich mag sie nur nicht. Ich mag es mehr zufällig, als hätte niemals jemand Hand an den Garten gelegt.«

»Sehen Sie«, entgegnete die Frau lebhaft, »Ihr Mann war da ganz anders. Nicht, dass Sie mich missverstehen …« Sie schaute Millie fragend an, Millie schüttelte den Kopf, und so fuhr sie fort: »Er hat nicht häufig über Sie gesprochen, doch manchmal schien mir, Sie müssten das genaue Gegenteil seiner Persönlichkeit sein. Und eine Persönlichkeit, das war er.« Die junge Frau schüttelte gedankenverloren den Kopf. Ihre langen glatten Haare wippten auf dem Rücken. »Er hätte noch so viel bewirken können.«

»Entschuldigen Sie, aber standen Sie meinem Mann beruflich nahe?«

Die Frau blickte auf.

»Franka Bettermann. Verzeihen Sie, bitte. Ich war eine seiner Doktorandinnen.«

Millie nickte.

»Und sonst?«, fragte sie, weil ihr nichts Besseres einfiel.

Franka Bettermann schossen die Tränen in die Augen. Sie schluchzte auf und wandte sich mit einer hilflosen Gebärde ab.

Ein Mann, der im selben Alter wie Franka Bettermann sein mochte und ihr ähnelte, löste sich aus einer Gruppe von Universitätsangestellten, trat auf die zwei Frauen zu und nahm Franka in den Arm.

Millie wurde blass.

»Nein, nicht wahr? Das ist nicht wahr«, stotterte Millie, deren Instinkt die Situation schneller erfasste als ihr Verstand.

Millie stand, als hätte sie der Blitz getroffen, während sich Franka Bettermann aus den Armen des Mannes löste und sich quer durch den Raum einen Weg bahnte.

Millie schnappte sich ein Glas Prosecco vom Tablett eines Kellners, der gerade an ihr vorbeiging.

»Warten Sie.« Millie hielt den Kellner am Arm fest und kippte den Prosecco in sich hinein. Der Kellner nahm ihr das Glas ab, während Millie nach einem zweiten griff.

»Trinken Sie nicht so hastig. Es bekommt Ihnen nicht«, flüsterte ihr der Kellner zu.

»Seien Sie still«, fauchte Millie ihn an. »Und Sie?«, wandte sie sich an den Mann, der Millies Reaktion schweigend verfolgt hatte. »Wer sind Sie?«

»Moritz Bettermann. Dr. Bettermann. Soziologe und Frankas Bruder.«

»Haben Sie es gewusst?«

»Was?«

»Jetzt tun Sie doch nicht so scheinheilig! Das mit meinem Mann und Ihrer Schwester!« Millies Mund spritzte Moritz Bettermann winzige Tropfen Prosecco ins Gesicht.

Gelassen nahm er das Einstecktuch aus der Brusttasche seines schwarzen Anzugs und wischte sich Oberlippe und Wangen ab. Millie nuschelte: »Entschuldigung, tut mir Leid.«

»Ihr Mann wollte meine Schwester heiraten.«

Der Satz knallte in Millies Ohren, durchraste den Gehörgang und geriet ins Taumeln, als er das Gehirn erreichte.

Sie setzte das Glas an, trank den Rest in einem Zug aus und versuchte, das Gehörte zu sortieren. Viel gab es an den sechs Wörtern nicht zu sortieren. Das merkte sogar Millies Gehirn und verstand die Botschaft schließlich.

»Und das sagen Sie mir einfach so ins Gesicht?«, fragte sie, während sie selbst kaum glauben konnte, dass sie so ruhig blieb.

»Aber das haben Sie doch gewusst«, erwiderte Moritz Bettermann und fügte ein verunsichertes »Oder?« hinzu.

»Das habe ich gewusst?« Millie begann hysterisch zu lachen. Die Umstehenden blickten irritiert in ihre Richtung.

»Sie sind ein Witzbold, wissen Sie das?«, stellte sie fest, nachdem sie sich ein wenig beruhigt hatte. »Und Ihre Schwester auch. Sie kommen beide hierher, in mein Haus, am Tag des Begräbnisses meines Mannes. Und Sie eröffnen mir, als sei es das Normalste von der Welt, dass mein Mann Ihre Schwester heiraten wollte. Dass sie quasi die Witwe ist, während ich die abgelegte Ex bin?«

»Verzeihen Sie«, unterbrach sie Moritz Bettermann, schwieg aber, als Rosalind zu den beiden trat.

»Millie, ist alles in Ordnung?«

Millie schaute ihre Mutter an. »In Ordnung? Frag Herrn Bettermann doch mal nach seiner Schwester.«

Bevor Rosalind etwas erwidern konnte, hatte sich Millie umgewandt und schob sich zwischen den Gästen hindurch, die in Gruppen zusammenstanden. Sie suchte Franka Bettermann. Katja Bergheim hatte sie für den Moment vergessen.

Der Mann, ihr Mann, hatte vorgehabt, sich scheiden zu lassen und mit seinem Aktiendepot das Weite zu suchen? Hatte der noch alle beisammen gehabt?

Millie ging zielstrebig in Richtung Gästetoilette, vor der ein Mann wartete, den sie nicht zur Kenntnis nahm.

»Machen Sie auf und kommen Sie raus«, fauchte Millie ungeachtet des Zuhörers durch die Tür.

Nichts rührte sich. Der Mann sah fragend zu Millie, doch die schenkte ihm keine Aufmerksamkeit, sondern hämmerte mit der flachen Hand gegen die Tür.

»Ich bringe Sie um, ich schwöre, ich bringe Sie um!«

»Na, na«, schaltete sich der Mann nun ein. Millie kam die Stimme bekannt vor. Sie wandte den Kopf und starrte Franz Markwart ins Gesicht.

»Sind Sie also doch gekommen«, stammelte Millie überrascht und hielt mit dem Hämmern inne.

»Ja, sicher. Sie haben uns doch eingeladen.«

»Das hier, das ist privat«, erklärte Millie und starrte weiter auf den Kommissar.

»Dachte ich mir. Dennoch sollten Sie solche Drohungen unterlassen.«

»Ach, hören Sie auf. Sie haben doch keine Ahnung.«

»Vielleicht ja doch.«

Millie zuckte mit den Achseln und wandte sich wieder der Toilettentür zu.

»Kommen Sie endlich raus. Ich will mit Ihnen reden.«

»Ich aber nicht mit Ihnen«, drang es von innen durch die Tür.

»Hören Sie, so geht es nicht. Sie können sich nicht am Tag der Beerdigung meines Mannes als seine zukünftige Frau outen und mich dann ohne eine Erklärung stehen lassen.« Millie stiegen die Tränen in die Augen. Sie wandte sich wieder Franz Markwart zu, der im ersten Moment glaubte, er habe sich verhört.

»Ja, so ist das. Nicht nur Ihre Kollegin, nein, auch noch seine Assistentin. Und die wollte er gar heiraten. Großartiger Lebensentwurf, nicht wahr?« Millie schluchzte.

Franz fühlte sich unbehaglich. Von der Tragweite des Verhältnisses hatte er nichts gewusst. Er zerrte an seinem Krawattenknoten und lockerte ihn. Ihn verlangte nach frischer Luft und einem Glas Wasser. Andererseits wollte er nicht weg.

Zum einen war er von Natur aus neugierig und zum anderen war er ein Mann, und wie die meisten Männer neigte er zu einer schwachen Blase und musste dringend pinkeln.

Millie klopfte gegen die Tür. »Nun kommen Sie endlich raus. Ich tue Ihnen nichts. Hier steht außerdem ein Polizist. Der passt schon auf Sie auf.«

»Bitte kommen Sie raus. Wir werden das klären«, bat auch Franz durch die Tür und hoffte, die Frau würde die Toilette verlassen. Seine Blase brauchte Erleichterung und keine Endlosdiskussion zwischen zwei genervten Frauen.

Millie schluchzte auf und Franz reichte ihr ein Taschentuch. Sie tupfte die Augen trocken und putzte sich umständlich die Nase, derweil Franka Bettermann vorsichtig die Tür öffnete. Ihr Kopf erschien als Erstes in dem Spalt. Millie ergriff den Arm der Frau und zog sie aus der Toilette.

Franz wollte etwas sagen, doch Millie drehte sich um. »Gehen Sie mal schön aufs Klo. Wir gehen in den Garten. Sie können ja nachkommen, wenn Sie glauben, Frau Bettermann ist in Gefahr.«

Erleichtert ging Franz auf die Toilette, während Millie die Frau energisch hinter sich herzog.

Zielstrebig ging Millie durch die Küche und über die angrenzende Terrasse in den Garten auf die hintere Sitzecke zu. Sie hielt den Arm der Frau umklammert. Franka ließ es geschehen. Millie setzte sich auf einen der Stühle unter dem schwenkbaren Sonnenschirm und wies auf einen Stuhl gegenüber. »Nehmen Sie Platz.«

Die junge Frau setzte sich. Von der noch Minuten zuvor so selbstbewussten Doktorandin und Ehefrau in spe war nicht mehr viel übrig.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Oder erklären«, begann sie und nestelte am Saum ihres Kostümrockes. »Ich wusste nicht …«

Millie winkte ab.

»Wie lange kannten Sie ihn?«

»Seit zwei Jahren.«

»Seit wann schlafen Sie mit ihm?«

Franka wich Millies Blick aus.

»Ich bin katholisch.«

»Ja, und?«, fragte Millie überrascht.

»Er hat mir vor vier Monaten einen Heiratsantrag gemacht.«

»Und weiter?«, fragte Millie, während Franka auf ihre Finger schaute und sie verschränkte.

»Erst danach hab ich mit ihm geschlafen. Schauen Sie« – Franka hob den Blick –, »ich musste wissen, dass er es ernst meint.«

»Also haben Sie ihn erpresst.«

»Nein. Natürlich nicht!« Frankas Stimme nahm eine empörte Schärfe an, obgleich sie weiterhin nervös an ihrem Rocksaum herumfummelte. »Es stand ihm schließlich frei. Aber ich schlafe nicht nur mal eben so mit Männern. Auch wenn Sie das vielleicht denken.«

Millie nickte in einer Art Reflex, ohne auch nur das Mindeste zu verstehen. Es musste an der Generation liegen oder an Aids, dachte sie, dass diese jungen Frauen sich zierten. Oder die waren einfach raffinierter.

»Also ist Ihre Muschi katholisch?«

»Wie bitte?«

»Waren Sie noch Jungfrau?«

Franka Bettermann erstarrte sichtlich. »Das geht Sie nichts an.«

»Na los, sagen Sie es schon. Ist doch nichts dabei. Und außerdem weiß ich es doch eh.« Millie zuckte mit den Schultern und schaute gelangweilt drein. Sie bluffte.

»Ja, das war ich«, flüsterte Franka kaum vernehmlich, sodass Millie sich nach vorne beugen musste.

Millie sah die Frau verwundert an. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass der Bluff funktionieren würde. Aber vielleicht besaßen Universitätsangestellte ja eine Art Einweg-Intelligenz, die sich ganz auf das Fachgebiet fokussierte und mit Alltagstauglichkeit nichts zu tun hatte.

»Sie waren Jungfrau?«, wiederholte Millie ungläubig. »Vielleicht sind Sie sogar ein katholisches Scheidungskind?«

Verblüfft schaute Franka Bettermann sie an.

»Ja, wissen Sie«, fuhr Millie fort und schlug ihre etwas zu kurz geratenen Beine übereinander, weil sie fand, dass ihr diese Haltung eine damenhafte Note verleihen würde, »diese Scheidungskinder sollen ein merkwürdiges Verhalten entwickeln. Möglichst wenig herumexperimentieren, dafür ernsthafte Beziehungen, Heirat, Kinder. Das ganze Programm.« Als Millie das Wort Kinder aussprach, war es mit der Damenhaftigkeit vorbei. Ihr Magen rebellierte unverzüglich und schickte einen Schwall Säure in Millies Speiseröhre. Sie sprang auf und hielt sich den Bauch. »Sind Sie etwa schwanger?«, fragte sie gepresst und schluckte.

Franka schüttelte verneinend den Kopf.

»Ich bin kein Scheidungskind. Ich hatte eine glückliche Kindheit. Und ich bin nicht schwanger. Was denken Sie denn? Ich will meine Promotion beenden.«

»Na schön. Hätte ja trotzdem sein können.« Millies Magen beruhigte sich und sie setzte sich zurück auf den Stuhl, fuhr sich aber nervös durch das Haar, das noch feucht vom Regen um ihren Kopf hing.

Franka schwieg, und Millie sah sich gezwungen, das Gespräch weiterzuführen.

»Er hatte noch eine Freundin. Katja Bergheim, eine Kriminalkommissarin.«

Frankas Schweigen hielt an. Sie nickte.

»Sie wussten es?«, fragte Millie verblüfft und wühlte weiter in ihrem Haar.

»Ja, er hat mir von all seinen Affären erzählt. Er meinte, ich soll wissen, worauf ich mich einlasse.«

Millies Finger umkrampften eine Strähne. Ihr wurde zum zweiten Mal übel. Sie schluckte und versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, dass auch ihre Selbstbeherrschung kurz vor der Auflösung stand. Der Mann hatte es scheinbar wirklich ernst gemeint mit dieser blonden Versuchung. Der hinterhältige Hund.

Millie erhob sich erneut und schaute auf den Scheitel der Frau hinab.

»Sie akzeptierten, dass er mit der etwas hatte?«

Franka blickte auf ihre im Schoß liegenden Hände und zuckte die Schultern.

»Wissen Sie, Sie hätten nach der Beerdigung nicht auch noch in mein Haus kommen sollen. Es gehört sich nicht. Und wissen Sie, mit der Kriminalkommissarin hatte er bis zum Schluss etwas. Nur, damit wir uns nicht missverstehen. Deren Möse ist nämlich nicht katholisch.«

Millie atmete tief durch, stieß einen trillernden Seufzer aus, drehte sich um und presste die Hand auf den Magen in der Annahme, ihn damit beruhigen zu können. Hoch erhobenen Hauptes und mit durchgedrücktem Rückgrat ging sie gemessenen Schrittes auf das Haus zu und hoffte, ein Bild unnachahmlicher Eleganz abzugeben.

Zumindest von hinten für Franka Bettermann.

Was Millie in der Aufregung nicht wahrnahm, war, dass einzelne Strähnen ihres Haares vom Kopf abstanden, ihre Füße sich bei jedem Schritt mit einer leicht schlurfenden Bewegung nach innen stellten und sie im Rhythmus ihrer Schritte den Kopf hin- und herwiegte. Außerdem überzogen ihre Waden dunkle, kleine Erdflecke, die noch vom Friedhof stammten. Sie sah aus wie eine Irre auf Valium und bewegte sich auch so.

Zu ihrem Glück nahm Franka Millies desaströsen Aufzug nicht wahr.

Die angehende Doktorin war viel zu verdutzt, um auf Millies Abgang zu achten, und hatte genug damit zu tun, nicht unkontrolliert loszuheulen. Der honorige Professor hatte wohlweislich verschwiegen, dass sein Verhältnis mit Katja Bergheim angedauert hatte.

Rosalind Mildlund traf ihre Tochter im Korridor an, wo Millie vor einem mannshohen Spiegel stehen geblieben war und hektisch ihre Haare richtete.

»Wie siehst du denn aus? Hast du geweint?«, fragte Rosalind.

»Das siehst du doch«, erwiderte Millie gereizt. »Nicht genug damit, dass diese Bergheim was mit meinem Mann hatte, nein, jetzt rennt da auch noch so eine katholische, fünfunddreißigjährige Doktorandin herum und behauptet, Frederik hätte sie entjungfert und ihr einen Heiratsantrag gemacht.«

»Meine Güte, Kind. Und das an einem solchen Tag! Dir bleibt aber auch nichts erspart. Hast du sie rausgeworfen?«

Millie verneinte und strich sich den Pony aus der Stirn. »Wisch dir die Beine ab. Du siehst aus, als kämst du gerade vom Spielplatz und nicht von einer Beerdigung.«

Millie beugte sich nach hinten, ließ sich von ihrer Mutter ein Taschentuch geben und wischte hektisch die dunklen Flecke ab.

Rosalind beobachtete das Treiben ihrer Tochter und verstand sie nicht.

»Ist das diese Blonde, die vorhin mit dem Bleibert und den anderen von der Universität rumstand?«

Millie nickte und wischte weiter an ihren Beinen herum.

Rosalind drehte sich wortlos um und ging bestimmten Schrittes ins Wohnzimmer zurück, wo sie sich suchend nach der Frau umsah.

»Frau Mildlund, haben Sie Millie gesehen?«, fragte Rosel, die Millie schon eine ganze Weile vergeblich gesucht hatte.

»Millie steht im Korridor. Sie ist ziemlich durch den Wind. Kümmere dich mal um sie.«

Während Rosel zu Millie ging, sich von den neuesten Entwicklungen berichten ließ und versuchte, das emotionale Ungleichgewicht ihrer Freundin wieder ins Lot zu bringen, erspähte Rosalind die junge, blonde Frau, die gerade das Wohnzimmer durch die geöffnete Flügeltür betrat. Ihre Nerven lagen ebenso blank wie Millies.

»Sie sollten gehen«, fauchte Rosalind, als sie die Frau erreicht hatte.

Franka reagierte nicht und wollte an Rosalind vorbeigehen. Doch die griff energisch nach deren Arm. »Ich bitte Sie nachdrücklich, verlassen Sie die Wohnung meiner Tochter. Sie haben hier nichts zu suchen«, sagte Rosalind barsch.

Franka Bettermann versuchte, ihren Arm aus Rosalinds überraschend festem Griff zu befreien, und drehte sich dabei zu der Frau. Millies Mutter schaute in ein Gesicht, das sie als ebenmäßig und angenehm empfand, dessen Mund jedoch verräterisch zuckte.

»Kennen Sie eine Katja Bergheim?«

Rosalind nickte erstaunt und gab den Arm frei.

»Ist sie hier?«

Rosalind nickte erneut und wies auf Katja, die auf der Couch neben Franz saß und sich angeregt mit ihm unterhielt.

»Ihre Tochter hat sie eingeladen?«, fragte Franka Bettermann.

Als würde sie die Aufmerksamkeit der beiden Frauen spüren, blickte Katja hoch und schaute Franka Bettermann an. Katja lächelte.

Franka lächelte nicht.

Rosalind beobachtete den Blickkontakt der beiden Frauen und wunderte sich.

»Weshalb fragen Sie mich, wenn Sie sie kennen?«

»Ich kenne sie nicht«, erwiderte Franka. »Haben Sie Dank für den Imbiss. Ich werde jetzt gehen.«

Rosalind folgte ihr mit den Augen, bis sie das Wohnzimmer verlassen hatte.

10. Kapitel

Franz Markwart war als einer der letzten Gäste gegangen. Er hatte Katja nachdrücklich gebeten mitzukommen, doch sie hatte beharrlich darauf bestanden, mit Millie Verdell zu sprechen. Franz hatte schließlich aufgegeben und das Haus ohne seine Kollegin verlassen.

Gegen halb sieben, als die Kellner durch den Raum eilten und leere Teller, Flaschen, Gläser und übervolle Aschenbecher einsammelten, saß Katja abseits im Garten und beobachtete das Treiben durch die offene Terrassentür.

Millie und Rosalind hatten die todmüde Großmutter gegen halb sechs überredet, sich im Gästezimmer auszuruhen. Seither war sie nicht mehr aufgetaucht, was Millie und Rosalind nicht wunderte, hatten sie doch damit gerechnet, dass Elisabeth einschlafen und erst am nächsten Morgen wieder aufwachen würde.

Rosel hatte die Feier schon am frühen Nachmittag verlassen, und Millie vermutete, dass sie den Tag im Vino Verde mit reichlich Alkohol ausklingen ließ.

Rosel hatte Millie beim Abschied erklärt, es wäre ihr zu viel geworden. Trauerfeiern würden sie irre machen. Millie vermutete hingegen, Rosel hätte gehofft, einen Mann kennen zu lernen, und wäre enttäuscht worden, da keiner der anwesenden Professoren oder Doktoren sie beachtet hatte. Dabei trug Rosel extra ein figurbetontes, schwarzes Kostüm, welches ihr Dekolleté unübersehbar zur Geltung brachte. Allerdings auch den erschlafften Hals und das üppige Bäuchlein. Rosel sah sich veranlasst, den Bauch konsequent einzuziehen, was ihr allgemeines Wohlbefinden nicht gerade steigerte.

Der raffinierte Kostümausschnitt zog die Blicke der anwesenden Herren wider Erwarten nicht auf sich. Eine Erfahrung, die für Rosel neu war, zumal sie noch am frühen Morgen eine feuchtigkeitsintensive Straffungsmaske aufgetragen hatte, um dem Dekolleté für die paar Stunden einen möglichst prallen und faltenfreien Anschein zu verleihen. Genutzt hatte es nichts.

Zum ersten Mal in ihrem Leben sah sich Rosel bewusst mit der Tatsache konfrontiert, dass Männer, die sie als potenzielle Bettgenossen in Betracht zog, sie nicht in Betracht zogen. Sie war zutiefst gekränkt.

Rosel war sauer, dachte Millie, während sie in der Küche hantierte und den Angestellten des Catering-Services beim Zusammenräumen des schmutzigen Geschirrs half, die Müllsäcke zuband und versuchte, für Ordnung zu sorgen. Rosalind wollte ihr zur Hand gehen, doch Millie winkte ab und empfahl ihr, sich ein paar frische Rosen im Garten zu schneiden und dann nach Hause zu gehen. Rosalind stand die Anstrengung des Tages ins Gesicht geschrieben. Unter ihren Augen lagen dunkle Tränensäcke, ihr Blick war müde.

»Kommst du wirklich allein klar?«

»Mama, nun geh schon. Wenn der Catering-Service weg ist, ist der Rest ein Klacks.«

Millie umfasste die Taille ihrer Mutter und schob sie zur Haustür. »Geh, leg dich hin und genieße den Abend.«

Rosalind entwand sich den Händen ihrer Tochter, gab ihr einen Kuss auf die Wange, nahm ihr Gesicht in die Hände und strich eine Ponysträhne aus Millies Stirn.

»Ab morgen beginnt ein wunderbares, neues Leben. Vergiss es nicht. Du hast vorerst genügend Geld, Frederik kann dir gestohlen bleiben, und seine Freundinnen vergisst du einfach. Außerdem weißt du doch, dass man sich im Leben immer zweimal begegnet.«

Millie nickte, schob ihre Mutter aus der Tür und schloss sie hinter ihr. Einen Moment lang lehnte sie die Stirn an den Türrahmen und atmete tief durch. Mitunter sah sie ihre Mutter lieber gehen statt kommen.

Rosalind Mildlund besaß ein paar bezaubernde Eigenschaften. Sie war großzügig, clever und unkonventionell. Weniger bezaubernd war ihre Eigenart, zu allem einen Kommentar abgeben zu müssen. Millie ertrug das mitunter nur unter größten Mühen.

An diesem Abend kostete es Millie zu viel Mühe. Sie wollte ihre Ruhe. Die Beerdigung samt Franka Bettermann hatten ihr Bedürfnis nach Abwechslung und Kommunikation mehr als befriedigt.

Gegen halb acht sah die Wohnung aus, als hätte es nie eine Feier gegeben, und Millie, die die letzten Handgriffe in der Küche erledigte, freute sich auf einen entspannten Abend vor dem Fernseher.

Sie hatte die Rechnung ohne Katja Bergheim gemacht, die geduldig auf die Beendigung des Aufräumens gewartet hatte. Sie kehrte, nachdem auch der letzte Kellner gegangen war, aus dem Garten ins Haus zurück und saß nun wie angenagelt auf der Couch.

Als Millie das Wohnzimmer betrat, traute sie ihren Augen nicht.

»Was machen Sie denn noch hier?«, fragte sie mit einem pikierten Unterton.

»Ich wollte mit Ihnen reden.«

»Muss das heute sein? Ich bin erschöpft und müde, wie Sie sich vielleicht denken können.«

Katja nickte. Das Nicken wirkte verständnisvoll. Der folgende Satz nicht. »Vielleicht könnten wir dennoch miteinander reden, Sie wollten es heute Nachmittag doch auch.«

»Und was kann ich für Sie tun?«, fragte Millie widerwillig, während sie Katja gegenüber in einem mit Chintz bezogenen Sessel Platz nahm. Die Abendsonne, die durch die mannshohe Flügeltür fiel, erhellte Katjas Gesicht wie ein Scheinwerfer.

Millie nahm erleichtert zur Kenntnis, dass auch Katjas Attraktivität mit dem Alter kämpfte. Das Alter bohrte mit gemächlichem Gleichmaß eine Falte nach der anderen in die ebenmäßigen Züge und ließ sich bei seinem Vormarsch durch nichts aus der Ruhe bringen.

»Ich wollte …«, hob Katja an, stutzte irritiert, als sie bemerkte, wie sich auf Millies Gesicht ein Lächeln breit machte, und wiederholte: »Also, ich wollte mit Ihnen über Frederik reden.«

Sie griff nach einer Packung Marlboro, obgleich sie unter gewöhnlichen Umständen nicht rauchte. Doch diese Situation hier war nicht gewöhnlich und so hatte sie vorgesorgt. Sie entnahm der Packung eine Zigarette und öffnete behutsam die verklebte Papiernaht, sodass der Tabak als langer Streifen auf dem Papier ruhte.

Aus ihrer Jackentasche kramte sie einen kleinen Plastikbeutel und entnahm ihm ein Bröckchen Dope.

Millie verfolgte das Geschehen zunehmend verwundert und blickte immer wieder von Katjas schlanken Händen auf ihr Gesicht und zurück. Millies Lächeln saß festgefroren in den Mundwinkeln, während Katja der Spott in die Augen kroch.

»Ist das nicht kriminell?«, fragte Millie schließlich.

»Nein. Höchstens illegal. Aber sehen Sie, in bestimmten Situationen hilft es einfach. Es entspannt und verursacht keine Kopfschmerzen.«

»Hm«, war alles, was Millie sagte, während sie weiterhin auf Katjas schlanke Hände starrte.

»Frederik«, wiederholte Katja den Namen leise, leckte längs des Klebestreifens am Papier, verklebte die Zigarette sorgsam und zündete den Joint an. Durch den aufsteigenden Rauch betrachtete sie Millie aufmerksam. »Vielleicht sollten wir uns aussprechen.« Katjas Stimme vibrierte leicht.

Millie fuchtelte mit der Hand vor ihrem Gesicht herum, um den süßlichen Qualm zu vertreiben. Sie hatte das ungute Gefühl, neben sich zu stehen. Ein Teil von ihr saß auf der Couch und versuchte, möglichst höflich mit der Ex-Geliebten ihres toten Mannes ein Gespräch zu führen. Der andere Teil fragte sich besorgt, was sie hier eigentlich tat und ob sie beide nicht komplett durchgeknallt waren.

»Aussprechen? Etwa über Ihren Schmerz? Ihre Trauer?«, fragte Millie mit einem aggressiven Unterton. »Und danach liegen wir uns weinend in den Armen, oder was stellen Sie sich vor?«

Katja registrierte die aggressive Ironie, während ihr dämmerte, dass Millie erheblich unsicherer und nervöser war als sie selbst.

»Es geht hier nicht um Schmerzen. Ihr Mann war ein Idiot. Und vermutlich liebte er Sie. Trotz seiner Affären«, erwiderte Katja, freute sich über die eigene Diplomatie und stieß entspannt einen Rauchring in die Luft.

»Wer sagt denn das?«, fiel Millie ihr ins Wort.

»Ich«, erklärte Katja und zog erneut an dem Joint. »Möchten Sie auch mal? Es beruhigt die Nerven.«

Folgsam nahm Millie den Joint und drehte ihn neugierig hin und her, bevor sie behutsam und skeptisch inhalierte.

Sie hatte Erfahrung mit Dope. Unangenehme. Das allerdings war fünfzehn Jahre her. Ihr hatten nach ein paar Zügen die Beine versagt und sie war inmitten eines Pulks von Partygästen, die mit dem Rauchen von Joints im Gegensatz zu ihr reichlich Erfahrung besaßen, erbärmlich zu Boden gegangen. Und wenngleich sie dabei schallend gelacht hatte, war sie zugleich unfähig gewesen, sich wieder in eine aufrechte Position zu begeben, sodass ihr damaliger Freund Charlie sie unter den Armen ergriff, hochzog und ins Auto schleppte.

Millie hatte sich die ganze Nacht lang übergeben. Charlie diagnostizierte einen Kreislaufkollaps und behauptete, das Zeug, das sie geraucht hatte, wäre mit irgendetwas Scheußlichem versetzt gewesen.

Millie war die Erklärung gleichgültig. Sie hatte Joints nie wieder angerührt. Bis zu diesem Abend.

»Und weshalb hatte er dann Sie?«, fragte Millie und hustete ob des ungewohnten Rauchs in ihren Lungen.

Katja lächelte. Das Lächeln legte weiße, gleichmäßig gewachsene Zähne frei. »Männlicher Größenwahn?«

Millie schaute gebannt auf das makellose, reinweiße Lächeln. Ihre eigenen Zähne belegte ein angeborener, milchig gelber Zahnschmelz, der sie störte, seitdem sie denken konnte, und von dem sie meinte, er raubte ihr einen Teil ihrer Wirkung auf andere Menschen.

Also auf Männer. Und also auf Frederik.

Vielleicht, so dachte Millie, hätte ich sie bleichen lassen sollen. Vielleicht waren ihre Zähne und nicht die Unterwäsche an Frederiks Fremdgehen schuld gewesen.

Millie glaubte ohnehin, nicht gerade ein Ausbund an Attraktivität zu sein, und so schmerzten ihre Unzulänglichkeiten sie über Gebühr. Neben ihrem Zahnschmelz ärgerten Millie ihre etwas zu kurzen Beine, die im Gegensatz zu ihren wirklich sehr schlanken Händen durchaus ein wenig länger hätten ausfallen dürfen. Doch damit nicht genug, fand Millie auch noch ihre Haare unmöglich. Seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr zwang die störrische Pracht sie, stets dieselbe Frisur zu tragen. Gleichgültig, was Modetrends empfahlen, Millie fiel ein Pony ins Gesicht, und ihre Haare blieben halb lang und glatt. Es gab Frauen, die Millie um ihrer Haare willen beneideten, was Millie mit verständnislosem Kopfschütteln quittierte.

Sie zog erneut an dem Joint und kam sich erbärmlich, unscheinbar und provinziell vor. »Und weshalb wollte er dann diese blonde Barbie heiraten? Das ist doch absurd.«

»Ach? Heiraten wollte er sie? Das ist ja interessant«, dachte Katja laut und grinste.

Millie gab ihr den Joint zurück. Katja inhalierte tief, hielt kurz die Luft an und stieß den Rauch durch die Nase aus. »Das wusste ich gar nicht. Jedenfalls hat Franz die Heiratsabsicht verschwiegen, als er mir vorhin erzählte, wie Sie die Dame aus dem Klo geholt haben. Na ja« – Katja kicherte –, »mir macht es nichts aus. Jedenfalls nicht heute.«

Millie knetete ihre Finger und fand die Kommissarin einfältig. »Mir auch nicht.« Sie log. Dennoch stieg ein debiles Grinsen in ihr auf. Sie wusste nicht, woher es kam. Sie wusste nur eines, ihrer Gefühlslage entsprach es in keiner Weise.

»Tja, was die Dame behauptet …« Katja ließ den Satz in der Luft hängen und schaute auf Millies Hände, die sie nervös verschränkt hatte. »Wissen Sie, Frau Verdell«, hob Katja erneut an, »Ihr Mann hat es sich immer einfach gemacht. Glauben Sie es. Und wenn diese Frau auf einer Heirat bestanden hat, hat er wohl nachgegeben. Nur, ob es eine Bedeutung gehabt hat?« Katja lachte hell auf und reichte Millie den Joint. »Hier, nehmen Sie.« Millie nahm ihn und inhalierte kräftig. Er schmeckte inzwischen wesentlich angenehmer als bei den ersten Zügen.

»Sie sagt, er wollte sich scheiden lassen.« Millie warf den Kopf in den Nacken. Ein glucksendes Lachen schüttelte sie. »Sich scheiden lassen! Von mir? Meine Güte! Wie dämlich!« Ihre Füße trippelten rhythmisch auf dem Fußboden, die ganze Frau zuckte vor Lachen. »Um eine verklemmte, katholische Doktorandin zu heiraten, die er erst einmal entjungfern musste?« Sie gluckste erneut und riss, erstaunt über den eigenen Übermut, die Augen auf.

»Entjungfern? Mit fünfunddreißig?«

»Ja, und dann wollte er sie heiraten!«

»Vielleicht« – Katja kicherte und wackelte mit dem Kopf – »wollte er sie wirklich nur ins Bett kriegen. Manche Männer stehen ja aufs Entjungfern. Sagt man. Ich weiß allerdings nicht, wieso.«

»War es bei Ihnen auch so …« Millie suchte nach einem passenden Wort und schaute immer noch dämlich drein. »So … ja, doof?«

»Doof ist kein Ausdruck. Katastrophal war es. Und schmerzhaft. Und peinlich.«

»Sehen Sie, bei mir auch. So furchtbar peinlich. Ich wusste gar nicht, wie es ging. Und mein Freund auch nicht.« Millie lachte lauthals mit zurückgeworfenem Kopf.

»Der wollte sie im Bett haben. Sag ich doch.«

»Diese blöde Barbieziege mit den blonden Haaren und den langen Beinen. Und wahrscheinlich war es bei der egal, welche Unterwäsche sie trug. Wahrscheinlich war die kochfest.« Millie klatschte mit den Händen vergnügt auf ihre Schenkel.

»Unterwäsche?«, fragte Katja irritiert, während ihre Mundwinkel eifrig bemüht waren, Kontakt mit den Ohren herzustellen.

»Ja, ja, wissen Sie, mein Mann erklärte mir, meine Unterwäsche sei schuld daran, dass er fremdging. Aber mit welch raffinierten Dessous kommt wohl eine erzkonservative, katholische Jungfrau daher?« Millie schüttelte sich vor Lachen.

Katja hatte durch ihren Beruf schon einige Ausreden gehört. Aber Unterwäsche als Entschuldigung fürs Fremdgehen – das war ihr in ihrer Laufbahn noch nie untergekommen. Sie fand es absonderlich, jedoch auf eine so alberne Art, dass eine Lachsalve in ihr explodierte, während sie vor ihrem inneren Auge ihre Dessouskollektion Revue passieren ließ. Aufregend war die auch nicht, dachte sie. Meistens weiß oder schwarz. Meistens praktisch und ohne Spitze oder dergleichen Kinkerlitzchen.

»Hatten Sie trotzdem Sex?«, fragte Katja und rang nach Atem.

»Wie bitte?« Millie richtete sich auf, beugte ihren Oberkörper nach vorn und runzelte die Stirn. »Sie meinen Sex? So richtigen? Tollen?«

Katja nickte prustend.

Obgleich Millie von dem ungewohnten Genuss des Joints reichlich aufgekratzt war, schien ihr die Frage unangebracht. Immerhin sprach sie hier mit der Ex-Geliebten ihres verblichenen Mannes, also mit ihrer Ex-Konkurrentin. Andererseits fragte sie sich, weshalb sie etwas verschweigen sollte. Und in einer winzigen Ecke ihres vernebelten Gehirns dachte sie gar, dass es nicht schaden konnte, der Ex-Geliebten klipp und klar zu erklären, dass sie keinesfalls eine geschlechtslose Ehefrau gewesen war. Das war sie sich schuldig und deshalb antwortete sie nach einer kleinen Pause: »Wir hatten jede Woche einmal welchen. Immer samstags. Trotz meiner Sportunterwäsche, trotz Ihnen und der Katholikin. Und trotz meiner kurzen Beine.«

Millie warf die Lippen trotzig auf und dann polterte es auch schon aus ihr heraus. »Es war anstrengend. So anstrengend! Meine Güte. Ich musste mich so abmühen, einen Orgasmus zu bekommen.« Sie lachte und klatschte erneut die Hände auf ihre Oberschenkel. »Frederik und ich – wir waren dreizehn Jahre zusammen. Da lässt die Spannung einfach nach. Aber er hatte eine Art Fimmel. Ich glaube, ich war ein Termin, ein unaufschiebbarer sozusagen. Jeden Samstagabend. Da konnte ich die Uhr nach stellen.«

Millies Lachen schrillte durch das Wohnzimmer.

Katja senkte den Kopf, biss sich auf die Unterlippe und lachte gleichfalls wieder los. »Er hatte so wenig Fantasie!«

Kaum war ihr der Satz entglitten, schaute sie auf und schlug sich auf den Mund. Scheiße, dachte sie. Das hätte sie nicht sagen sollen. Es ging die Witwe ihres Ex-Geliebten nichts an. Und Frederik gegenüber war es hundsgemein, ob er nun tot war oder nicht. Trotzdem lachte sie unbeherrscht auf.

»Kommen Sie.« Millie war aufgestanden und zog Katja von der Couch. »Ich zeige Ihnen, was ich meine.« Katja ließ sich von Millie eine Treppe höher ins Schlafzimmer führen.

»Wissen Sie«, erklärte Millie bekifft und heiter, »Sie haben komplett Recht. Er hatte eigentlich gar keine Fantasie. Er wollte immer nur oben liegen. Ab und an geschah es mal, dass ich oben war. Aber damit hatte es sich. Mehr war nicht drin. Vielleicht kam ihm ja deshalb die Jungfrau gerade recht. Da konnte er Gewohntes als Neuheit verkaufen.«

Im Schlafzimmer angekommen, kramte sie immer noch kichernd in einer Anrichte und schmiss mit ausladender Geste ihre Unterwäsche auf das Ehebett. Katja beobachtete Millies Treiben belustigt.

Millie nahm einen BH nach dem anderen hoch, betrachtete ihn, hielt ihn Katja buchstäblich vor die Nase und fragte immer wieder dasselbe. Ob sie sich vorstellen könne, dass diese zwar schlichten, doch qualitativ erlesenen Teile schuld am Fremdgehen ihres Gatten waren.

Katja hob ihr T-Shirt hoch, das sie unter ihrem Blazer trug.

»Ha«, kreischte Millie und wies auf einen BH, der auf dem Bett lag. »Unterfütterte Mikrofaser wie der da. Auch bei Ihnen ist es nicht echt.«

»Ich glaube, es ist besser, wenn ich gehe«, erwiderte Katja, versuchte sich in Gleichmut, schüttelte sich aber sofort darauf wieder vor Lachen, krümmte sich zusammen und fiel auf das Bett mitten zwischen die Unterwäsche. Ihre Hände wühlten zwischen Höschen und BHs nach einem der Kopfkissen, das sie schließlich umschlang wie einen Liebhaber.

»Dieser anderen Frau muss man doch einen Denkzettel verpassen«, kreischte Katja noch eine Spur hysterischer als Millie und hielt sich, über sich selbst erschrocken, den Mund zu, während ihr erste Lachtränen aus den Augen schossen.

Millie bog sich und stieß atemlos hervor: »Einen Denkzettel … Von mir und Ihnen! Ich werde verrückt. Wie soll das denn gehen? Sie sind doch das Gesetz.«

»Wer ist hier das Gesetz?«, fragte eine verschlafene Stimme. Sie gehörte zu einer winzigen, nach vorn gekrümmten Gestalt, die im Rahmen der Schlafzimmertür stand.

Millie drehte sich erschrocken zur Tür, derweil Katja aufschrie und das Kissen, das sie noch immer umklammerte wie einen Schutzschild, vor die Brust zog.

Katjas Verstand hatte sich im Rauch des Joints endgültig aufgelöst, und schreckerstarrt schaute sie auf die Erscheinung, deren kurze, weißgraue Haare den Kopf im Gegenlicht der Flurbeleuchtung wie einen Lichterkranz umgaben.

Es war Elisabeth Trautmann, die Katja allerdings nicht als Millies Großmutter identifizierte.

Elisabeth trug eines von Millies alten Nachthemden, rosa Jersey mit weißem Spitzenkragen, das den schmächtigen Körper wie ein Sack umhüllte. Sie stand vornübergeneigt auf einen Stock gestützt und erinnerte Katja im ersten Moment an eine märchenhafte Spukgestalt.

Für Katja war das zu viel. Sie wies mit dem ausgestreckten Arm auf die kleine Person und schrie: »Hinweg, hinweg!« Elisabeth blickte sich erstaunt um.

»Meinen Sie mich?«, wandte sie sich an Katja und trat lächelnd und den Stock heftig auf den Fußboden aufsetzend einen Schritt auf das Bett zu.

Erstaunt verharrte sie in der Bewegung. »Sind Sie etwa diese Person? Diese Frau, wegen der Millie …?«, fragte sie überrascht, während Katja erneut kreischte und sich zum Kopfende hochschob. »Sie sind ja völlig hinüber«, erklärte Elisabeth bündig, während Katja noch immer das Kissen an sich drückte. »Sie sollten sich ausschlafen.«

Die alte Dame blieb auf ihren Stock gestützt stehen. Katja atmete keuchend und hoffte, die unwirkliche Gestalt möge verschwinden.

»Omili, ich denke, du schläfst«, fuhr Millie dazwischen.

»Ihr beiden wart so laut, dass ich wach wurde und nicht mehr einschlafen konnte.«

Katja schloss einen Moment die Augen, blinzelte und versuchte die Frau vor sich zu fokussieren. Die Erscheinung mit dem hellrosa Nachthemd und dem Stock in der Hand glich Millies Großmutter tatsächlich. Aber irgendwie auch der Hexe aus »Hänsel und Gretel«. Katja wackelte mit dem Kopf, als wollte sie ihre rudimentären Verstandesreste in eine Position schütteln, die ihr gestattete, das Kiffer-Gespinst als Realität zu begreifen.

Entschlossen versuchte sie aufzustehen. Ihr aus den Fugen geratener Gleichgewichtssinn kollidierte mit der Entschlusskraft. Die Entschlusskraft verlor und Katja kippte hintenüber. Breitbeinig lag sie auf dem Bett wie ein auf den Rücken gefallener Käfer. Es dauerte nur Sekunden, bis sie einem wunderbaren Traum von Glück und Liebe entgegenschlief. Mit halb geöffnetem Mund, dem ein gelöstes Schnarchen entwich.

Mitten auf Millie und Frederik Mohnteufel-Verdells Ehebett.

»Keine Kondition mehr, die jungen Leute«, bemerkte Elisabeth.

Millie stand auf und lachte. »Geh wieder ins Bett, es ist spät.«

»Was hat diese Person denn in deinem Schlafzimmer zu suchen? Und was soll die ganze Unterwäsche auf dem Bett? Und du hör auf, so mädchenhaft rumzukichern.«

Millie ignorierte die Fragen ihrer Großmutter, lief immer noch lachend an der verdutzten Frau vorbei und hinab in die Küche, um sich ein Glas Wasser und eine Scheibe Weißbrot zu holen. Sie leerte das Glas in einem Zug, aß das Brot und wartete darauf, von dem Trip herunterzukommen. Über sich hörte sie das Klacken des Stockes, das sich in Richtung des Gästezimmers bewegte.

Katja Bergheim war sympathisch, das konnte Millie nicht leugnen, und einen flüchtigen Moment lang schämte sie sich, die Frau, die da auf ihrem Bett schlief, in die Irre geführt zu haben.

Aber immerhin arbeitete sie bei der Mordkommission, und Millies Selbsterhaltungstrieb erwies sich einmal mehr als stärker als die Scham, ob der Verstand nun im dichten Nebel des Joints daniederlag oder nicht. Schließlich ging es hier weder um ihren Ruf noch um Moral noch um Sympathie. Hier ging es darum, ob Millie den Rest ihres Lebens daheim oder im Gefängnis verbringen würde. Ein Gefängnisaufenthalt aber käme einem Selbstmord auf Raten gleich und das konnte Millie unter keinen Umständen akzeptieren. Sie würde ihr Leben fortan genießen. Ohne Mann, ohne Stress, ohne Probleme.

Millie kaute bekifft und zufrieden an dem Brot. Das mit Frederik, das hatte sie toll hingekriegt. Und das mit der Bergheim und ihrer Sympathie für sie, das bekam sie auch noch hin. Millie war sich sicher. Oder das, was von Millies Bewusstsein übrig war. Besonders viel war das nicht. Selbst nach der Scheibe Brot besserte sich Millies Zustand nur unwesentlich.

Eine halbe Stunde später beugte sich die immer noch bekiffte Millie über Katja und weckte sie.

Überrascht schaute Katja zu Millie hoch, sprang vom Bett auf und griff sich mit der linken Hand an die Stirn, während die rechte das halblange Haar hinter das Ohr schob. Sie brauchte einen Moment, um zu sortieren, wo sie war und weshalb sie auf dem Bett dieser Witwe gelandet und eingeschlafen war.

Ein Lächeln huschte über Millies Gesicht. »Woher bekommen Sie das Zeug eigentlich?«

»Aus meinem Keller. Viel Stauraum, ausreichend Licht, trockenes Klima, gleichmäßige Temperatur.«

Millie nickte lächelnd. »Und nie eine Razzia, nehme ich an.«

»Weshalb auch? Eigenverbrauch ist nicht strafbar. Und ich kiffe nur sehr selten.«

»Bei mir tun Sie es aber. Regen Sie sich etwa auf?«

»Also, ich muss jetzt nach Hause. Ich habe einen Riesenhunger«, erwiderte Katja statt einer Antwort und wandte sich zum Gehen, blieb aber noch einmal stehen.

»Sagen Sie mal« – sie drehte sich zu Millie um –, »wissen Sie, was mich die ganze Zeit beschäftigt?«

Millie zuckte mit den Achseln.

»Ihr Mann hat am Vortag seines Todes mit mir Schluss gemacht. Mit einem netten Brief.«

Millie fürchtete, ihr Verstand, der sich gerade erst wieder einzufinden begann, mache nun endgültig einen Abflug.

»Er hat was?«, fragte sie fassungslos.

»Ja, seine Kinder bräuchten ihn, schrieb er.«

»Kinder?«, wiederholte Millie und kam sich komplett verblödet vor. »Welche Kinder?«

»Na, Ihre.«

Millies Mund entwich ein kurzatmiger Triller.

»Vielleicht wollte er die Blonde ja doch heiraten.« Katja schaute beinahe bedauernd auf Millie und ihren halb geöffneten Mund.

»Vielleicht«, erwiderte Millie und hoffte, irgendwo noch ein paar Sedativa zu finden, die der Hausarzt ihr einige Tage zuvor verschrieben hatte, weil sie nächtelang mit Durchschlafproblemen gekämpft hatte. Sie würde sich ein oder zwei Tabletten zusammen mit einem Cognac genehmigen. Das müsste reichen, um die Nacht halbwegs komatös zu überstehen. Und nichts schien Millie in dem Moment erstrebenswerter als ein möglichst tiefes Koma.

Katja verließ das Haus und ging die Treppe hinunter. »Ach, übrigens, über meine Unterwäsche hat er sich nie beklagt.«

Sie hatte es freundlich gemeint, doch für Millie klang der Satz wie eine Beleidigung. Sie erstarrte fassungslos. Ihr Verstand glich einer Baustelle, der der Bauleiter abhanden gekommen war. Sie brauchte dringend Schlaf.

11. Kapitel

»Also, meine Liebe«, hörte Millie am Mittwoch eine nörgelnde Stimme an ihrem Ohr, »jetzt steh endlich auf.«

Millie schaute verschlafen auf und erblickte das faltenbewehrte Gesicht ihrer Großmutter. Erschrocken fuhr sie hoch und fragte, was los sei.

Elisabeth wischte die Frage beiseite und erklärte Millie in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete, dass es halb zwölf mittags und sie seit früh um sechs Uhr auf den Beinen sei. Und außer diesen ekligen italienischen Vorspeisen vom Vortag sowie einem Rest Milch, Butter und Marmelade hätte sie in Millies Kühlschrank nichts gefunden. Die Milch hätte sie ausgetrunken, doch ihr Hunger sei keineswegs gestillt. Außerdem bräuchte sie ihren Morgenkaffee.

»Im Tiefkühlschrank sind Brötchen zum Aufbacken und die Kaffeemaschine steht doch auf der Arbeitsplatte.«

»Das kann ja sein, aber woher soll ich wissen, wie ich diesen verdammten Herd ankriege? Und an der Kaffeemaschine vergreife ich mich nicht. Ich weiß ja nicht einmal, wie die angeht. Und außerdem stinkt es hier ganz gemein und süßlich«, erwiderte die Großmutter und stampfte mit dem Stock auf den Boden.

Millie kapitulierte, riss das Schlafzimmerfenster auf, warf sich ihren Morgenmantel über und begab sich eilends in die Küche. Aus ihrer Kindheit wusste sie, dass mit der Großmama nicht besonders gut Kirschen essen war, so lange deren Magen knurrte.

»Hast du gut geschlafen?«, fragte sie.

»Hab ich nicht. Erst dieser Lärm, und dann sind deine Betten zu weich.«

Millie zog die Augenbrauen hoch, erwiderte jedoch nichts und widmete sich dem Decken des Frühstückstischs.

»Aber du hast einen gesegneten Schlaf. Ich versuchte schon gegen zehn Uhr, dich zu wecken.«

Millie lächelte müde. Sie hätte auf den Cognac verzichten sollen. Die Tabletten hätten völlig ausgereicht. Ihr Kopf fühlte sich an, als wäre er aufgegangen wie ein Hefeteig.

Kaum hatte Millie die Großmutter mit einem Frühstück inklusive einer Kanne Kaffee versorgt, schellte es an der Tür und Rosalind stand mit bemerkenswert guter Laune davor.

»Mach hin, Kind, wir haben heute Nachmittag doch einen Termin bei der Bank wegen deiner Aktien.«

»Aber erst um drei«, erwiderte Millie und bat ihre Mutter ins Haus.

»Mutter, wie siehst du denn aus?« Rosalind starrte auf Elisabeth, die ein gelbschwarz gepunktetes Kleid trug, das ihr bis zur Wade reichte und um ihren kleinen, ausgemergelten Körper schlabberte.

Millie schaute auf die Großmama und musterte deren Aufzug, den sie bislang nicht wahrgenommen hatte.

»Das ist aus dem Schrank im Gästezimmer«, erwiderte Elisabeth. »Und du selbst hast es getragen.«

»Ja, aber doch vor dreißig Jahren.«

»Na, und wenn schon. Es ist von guter Qualität. Und ich kann heute kein Schwarz mehr sehen.«

»Mama, zieh es aus. Es passt dir nicht und du siehst aus wie ein Papagei.«

Elisabeth weigerte sich störrisch und mit dem Argument, ihre Tochter sehe nicht anders aus, womit sie den Nagel auf den Kopf traf.

Rosalind trug ein leicht tailliertes, seegrünes Sommerkleid, das der zarten Figur mit den drallen Brüsten durchaus schmeichelte. Sonst schmeichelte an dem Outfit nichts. Rosalinds Kopf bedeckte ein sonnengelber Hut, den drei seegrüne Seidenrosen zierten, während pinkfarbene Fußnägel aus seegrünen Riemchensandaletten leuchteten. Unter der Hutkrempe schaute ein Gesicht hervor, dessen Wangenrouge aufreizend rosé glänzte und dessen Lider mit grünem Lidschatten umrahmt waren.

Millie fragte sich einmal mehr, weshalb ihre sonst so kritische Mutter die eigenen, aufreizenden Geschmacklosigkeiten nicht bemerkte, verkniff sich aber einen Kommentar, da dergleichen ohnehin nur zu nutzlosen Debatten führte.

Millie und ihre Mutter setzten sich an den Küchentisch zu Elisabeth, und Millie untersagte den beiden rigoros, sich weiterhin über Geschmack und Kleidung zu streiten.

Zum Lohn hackten beide auf Millie herum, unterstellten ihr Skrupellosigkeit, Naivität und einen Lebenswandel, der jede Mutter zum Heulen bringen würde.

Millie war zu erschöpft, um sich jegliche Einmischung in ihr Leben zu verbitten. Widerwillig, doch mit Rücksicht auf ihren malträtierten Kopf, erklärte sie den beiden, dass Katja Bergheim nachts auf ihrem Bett gelegen hatte, weil sie ihre Unterwäsche verglichen hatten.

Elisabeth Trautmann stutzte und strich sich die Stirn. Die zwei hatten was miteinander. Das stand für sie außer Frage.

Sie mochte alt und klapprig sein, unaufgeklärt war sie nicht, und über sexuelle Praktiken wusste die kleine Dame länger Bescheid, als Rosalind und Millie auf der Welt waren. Schließlich hatte sie während ihrer Jugend dadurch ihre beste Freundin Minna verloren, die von einem Tag auf den anderen ihren Freund abschob und fortan an der Seite einer burschikosen Blondine erschien. Die achtzehnjährige Elisabeth hatte das Gebaren der Verliebten eine Zeit lang mit Interesse verfolgt, auch wenn sie derlei Experimente für sich ausschloss. Leider verbot die burschikose Blondine Minna den Umgang mit ihr. Und Minna, die Schwerverliebte, gehorchte widerspruchslos.

Elisabeth hatte wochenlang unter dem Verlust ihrer besten Freundin gelitten, sich aber schließlich Hals über Kopf in einen Mann verliebt, der sie über ihren Kummer hinwegtröstete.

»Du hast also doch was mit der?«, fragte Elisabeth und sah Millie neugierig an. Millie errötete und blickte pikiert zu Boden, was Elisabeth als Zeichen schamhafter Zustimmung wertete.

»Kindchen, ist doch nichts dabei. Dergleichen Experimente gab es doch schon zu meiner Zeit. Nur muss es ausgerechnet eine Kommissarin sein, die zumal die Ex-Geliebte deines toten Gatten war? Das ist sehr unüberlegt. Ich meine, die sind doch immer im Dienst. Stell dir vor, du plauderst mal etwas aus. Man weiß doch nie, was die wirklich wollen. Sich amüsieren oder rumspitzeln?«

Rosalind traute ihren Ohren nicht. Hier sprach ihre Mutter, und sie schien Ideen zu unterstützen, die Rosalind unter keinen Umständen duldete. Wo käme man hin? Da wurde doch jede Anstandsregel mit Füßen getreten! Rosalind konnte sich nur wundern. Der einundneunzigjährige Verstand ihrer Mutter schien in ein unüberwindbares Verkalkungsstadium getreten zu sein. Anders war deren Standpunkt nicht zu erklären.

Rosalind wollte sich gerade ihre Mutter vorknöpfen, doch Millie kam ihr zuvor.

»Omili«, sagte Millie, »es ist nicht so, wie du denkst.«

»Sondern?«, fragte die Großmutter.

»Wir haben nur einen Joint geraucht.«

Elisabeth Trautmann konnte mit dem Begriff nichts anfangen, sodass sie in übergroßer Erleichterung aufseufzte.

Rosalind war die Wirkung eines Joints zwar ebenfalls nicht aus eigener Erfahrung geläufig, immerhin glaubte sie aber verschiedenen Berichten entnommen zu haben, dass er zu Übermut und Geschwätzigkeit führte, was sie in Millies Situation als gefährlich ansah. Sie quittierte den erleichterten Seufzer ihrer Mutter mit einem indignierten Stirnrunzeln und wies Millie scharf zurecht.

Millie hatte inzwischen genug von dem Gespräch und seinen Wendungen. Immerhin war sie vierundvierzig, mithin seit Jahren volljährig. Dennoch versprach sie resigniert, die Hände von Joint und Kommissarin zu lassen. Großmutter und Mutter zusammen erschienen Millie eine allzu geballte Ladung weiblicher Autorität, um an diesem Vormittag eine endlose Debatte auf sich zu nehmen.

Einer Debatte entging sie dennoch nicht.

»Weißt du, Millie«, hob die Großmutter an, »ich habe lange über Frederiks Unfall und dich nachgedacht. Und irgendwie scheint es mir doch etwas Unrechtes zu sein. Das mit dem Unfall, meine ich.«

Millie nestelte nervös an ihrem Pony herum. Damit hatte sie nicht gerechnet.

»Aber du fandest doch auch, dass er sich mir gegenüber mit seinen Betrügereien schändlich verhalten hat.«

»Das ist richtig, Kind. Aber du bist jetzt eine Ehegatten-Mörderin. Da gibt es kein Vertun. Du bist so etwas wie die Borgia. Diese Lucretia. Du weißt schon, die, die reihenweise Männer vergiftet haben soll.«

Millie klappte die Kinnlade runter. Trillernd entwich der Atem ihrem halb geöffneten Mund.

»Also, Mutter«, mischte sich Rosalind ein, »du kannst doch Millie nicht mit solch einer Frau in einen Topf werfen. Das war doch eine skrupellose Mörderin.«

»Eben. Sie hatte ihre Gründe und Millie hatte ihre eigenen. Aber die Methode ist dieselbe, nämlich Mord. Und das Resultat ist auch dasselbe: eine Leiche.« Die Großmutter seufzte und rutschte unruhig auf ihrem Stuhl herum. »Mein Po tut ein wenig weh«, entschuldigte sie sich, während ihr Millies Mutter eilig ein Kissen unter den schmalen Hintern schob.

»Seht ihr«, fuhr Elisabeth fort, »Millie hat einen geplanten Mord begangen und das finde ich nicht richtig.«

»Aber Frederik war doch selbst schuld«, erwiderte Rosalind und war überrascht, dass sie ihre Tochter verteidigte.

»Mag sein. Doch nun muss Millie ein Leben lang mit der Last herumlaufen, dass sie ihren eigenen Gatten überfahren hat. Leicht finde ich das nicht. Also ich, ich könnte das nicht. Ich wäre schrecklich unglücklich.«

»Ach so. Ich verstehe. Du meinst, mein schlechtes Gewissen wird mich jetzt Tag und Nacht verfolgen, oder?«

Die Großmama nickte erleichtert, dass ihre Enkelin endlich begriffen hatte, was sie meinte.

»Omili, ich habe kein schlechtes Gewissen. Oder nur so ein kleines. Nur manchmal. Er hatte es verdient. Wirklich. Wenn ich nur an diese erste Geliebte denke. Ihr wisst schon, diese so genannte Steuerberaterin. Diese kurzgeraspelte Rothaarige. Die hast du doch hier selbst getroffen, als sie unsere Unterlagen für die Steuer abholte«, wandte sich Millie an Elisabeth, die artig nickte. »Diese zweitklassige Person, die nicht einmal mitbekam, wie peinlich ihr Aufzug war, und die sich als Steuerberaterin ausgab, obwohl sie gar keine war. Wie entsetzlich! Und wegen der wir dann eine Nachzahlung leisten mussten, weil sie zu blöd war, die Steuer richtig zu berechnen. Dagegen ist die Kommissarin geradezu eine überirdisch stilvolle und intelligente Frau, für die sich Frederik zumindest nicht zu schämen brauchte.«

»Ja, das finde ich allerdings auch. Die Steuerberaterin war völlig unter Niveau«, warf Millies Mutter ein. »Und sie sah verlebt aus. Was er an der wohl fand?«

Millie zuckte mit den Schultern. »Na, was wohl? Wahrscheinlich sprang die im Spagat vom Schrank. Und wahrscheinlich war sie ja so tolerant und hörte dem armen Frederik so gut zu, wenn er wieder über seine blöde Frau herzog. Kennt man doch.«

»Männer sind manchmal einfach dämlich. Die Neue von Anton war doch auch angeblich so einfühlsam und aufmerksam und großmütig. Anders kriegte sie den Mann ja kaum rum. Na ja, ich möchte nicht wissen, wie tolerant sie nun nach fast dreißig Ehejahren noch ist.«

»Trotzdem, Millie«, warf die Großmutter ein, »lass es dir nicht zur Gewohnheit werden, Männer ins Jenseits zu befördern, nur weil sie dich betrügen und du glaubst, ihre Geliebten wären eine Beleidigung für dich. Es gehört sich nicht und gefährlich ist es auch. Und wer einmal Glück hatte, der sollte sein Glück nicht ein zweites Mal herausfordern.«

»Omili, hier ist kein zweiter Mann, oder kannst du einen sehen?«

»Ich meine ja nur. Für die Zukunft. Das darf sich nicht wiederholen. Du musst es versprechen, sonst kann ich einfach nicht ruhig schlafen. Eine Enkelin, die ihren Mann umbringt. Also, das hat es in unserer Familie noch nie gegeben.«

»Wird es auch nicht noch mal, versprochen.« Millie rieb sich die Stirn. Das Kopfweh zog vom Nacken bis in die Augen. »Könnten wir jetzt das Thema wechseln? Mir geht es nicht so gut.«

Rosalind und Elisabeth nickten, und so hechelten die drei Frauen in der nächsten halben Stunde die Beerdigung durch, wobei Elisabeth sich am Kaffee verschluckte, als sie hörte, dass ihr dahingegangener Schwiegersohn zeitgleich mit der Kommissarin eine zweite Geliebte beglückt und der gar einen Heiratsantrag gemacht hatte. Elisabeth hustete und lief rot an.

Krebsrot spie sie schließlich den Kaffee über den Tisch. Gemeinsam mit dem Kaffee verließ das Gebiss den Mund der alten Dame und flog in Millies Schoß. Die Großmutter, immer noch hustend, sprang hektisch auf, um dem Gebiss hinterherzulaufen. Sie vergaß, dass sie ohne Stock nicht gehen konnte.

Durch die hektische Bewegung riss sie das Kissen vom Stuhl, knickte ein und fiel auf die blanke Sitzfläche zurück.

Elisabeth Trautmann war zeit ihres Lebens eine sehr schlanke Person gewesen. Nun aber, mit einundneunzig Jahren, war sie knorrig dürr, was zur Folge hatte, dass dem Po ein gewisser Fettanteil fehlte und Elisabeths Steißbein mit ungebremster Wucht auf den Holzstuhl knallte. Ein Schmerzensschrei entwich aus ihrem zahnlosen Mund.

Das Steißbein war verstaucht, wie der Hausarzt Dr. Montag feststellte, als er Elisabeth eine halbe Stunde später untersuchte. Er gab ihr eine Spritze gegen die Schmerzen, verschrieb ein paar Schmerztabletten und lächelte, als Millie ihm von der Ursache des Missgeschicks erzählte.

Dr. Montag verordnete Elisabeth außerdem für die nächsten zwei Tage vorsorglich Bettruhe, was sie zu einem Wortschwall veranlasste, in dem »Unverschämtheit« noch die bei weitem mildtätigste Charakterisierung war. Rosalind guckte mal wieder betreten und irritiert auf das, was einmal ihre mütterliche Respektperson gewesen war.

Elisabeth Trautmann hatte vorgehabt, mit zur Bank zu gehen, blieb aber nun in Millies Liegestuhl liegen, in den sie die beiden Frauen mit jeder Menge Kissen verfrachtet hatten.

Als Millie und Rosalind sich schließlich verabschiedeten, hatte Elisabeth einen Geistesblitz, wie sie es nannte.

Sie fuhr von dem Liegestuhl hoch und griff nach Rosalinds Kleid.

»Die Blonde …« Rosalind Mildlund schaute irritiert. »Na, du weißt doch, die von Frederik. Der sollten wir eine Lehre erteilen. So geht es nicht. Sich einen verheirateten Mann zu greifen.«

»Und woran denkst du dabei?«, fragte Millie.

»Wir könnten ihr deutlich machen, dass ihr Verhalten mehr als ungebührlich war. Das ist sicher sehr wirkungsvoll.«

»Mutter, wie willst du denn einer erwachsenen Frau die Leviten lesen?«, fragte Rosalind, doch Elisabeth ließ sich nicht bremsen, kam mit der Androhung von Racheaktionen wie durchstochene Autoreifen, eingeworfene Fensterscheiben und schreckte auch nicht vor der Idee zurück, der Dame aufzulauern und ihr eine Tracht Prügel zu verpassen. Als Kinder hätten sie ihre Konkurrenten auf diese Weise sehr erfolgreich in Schach gehalten.

Elisabeth fiel, erschöpft von ihren Fantasien und dem angeschlagenen Steißbein, in den Liegestuhl zurück, schloss die Augen und schlief schließlich ein.

»Sie ist auch nicht mehr das, was sie mal war. Eine Ex-Geliebte verprügeln?«, stöhnte Rosalind. »Lass uns schnell noch einen Kaffee trinken.«

»Mama, sie will doch nur helfen. Sie meint es gut.«

»Mag sein, aber manchmal wirkt sie, als sei sie nicht mehr sie selbst. Ich glaube, sie verkalkt. Und was soll das jetzt überhaupt noch bringen? Der Mann ist tot!«

Mutter und Tochter gingen in die Küche zurück, gönnten sich den Kaffee und eilten bester Dinge zur Bank.

Dort ging ihre gute Laune schlagartig den Bach hinunter. Ein freundlicher Angestellter erklärte, dass das Aktiendepot allein auf Frederiks Namen lief und er ohne anwaltliche Beglaubigung keinen Einblick in das Depot gewähren durfte.

Rosalinds Blutdruck schnellte in beträchtliche Höhe, wovon kreisrunde, rote Flecke auf Hals und Wange zeugten. Millie stöhnte auf und erhob sich schon aus dem Besucherstuhl, als ihre Mutter begann, auf den jungen Berater einzureden. Millie ließ sich zurück auf ihren Stuhl fallen.

Der Bankberater hatte es nicht leicht. Sichtlich erschöpft bot er in einer Redepause von Rosalind an, ihnen mündlich die Höhe des Depotwertes zu nennen. Er sagte, es sei keine hundertundfünfzigtausend Euro mehr wert.

Rosalind fummelte ein Taschentuch aus ihrer Handtasche, tupfte sich die Augen und zerknüllte es nervös in den Händen. Millie presste die Lippen aufeinander. »Contenance«, hämmerte es in ihrem Kopf, derweil sich ihre Hände an der Armlehne des Besucherstuhls festkrallten.

Der Bankangestellte beugte sich nach vorn und fixierte die beiden Damen, deren Nervosität ihm unangemessen schien. Er erklärte, dass sich der Wert des Depots aktuell auf einunddreißigtausend Euro verringert hätte, es aber in zehn oder fünfzehn Jahren sicherlich anders aussehen würde. Sie bräuchten nur etwas Geduld. Auf alle Fälle riet er von übereilten Aktienverkäufen ab.

Millie schwindelte. Sie schloss die Augen.

Sie hatte fest mit dem Betrag gerechnet. Sie würde eine Witwenpension bekommen. Gut. Wie hoch die war, wusste sie nicht. Sie wusste nur eines: Ihre Einkünfte als Teilzeitlektorin reichten bei weitem nicht aus, um die Miete über eintausendfünfhundert Euro aufzubringen und ihren gewohnten Lebensstandard zu sichern. Ihre finanzielle Sicherheit aber war schließlich die Voraussetzung für Frederiks frühzeitigen Tod gewesen.

Auch Rosalind hatte fest mit den Aktienbeständen gerechnet, deren Verkauf ihrer Tochter ein sorgenfreies Leben sichern sollte. Und nun das. Da hätte sich Millie auch scheiden lassen können, anstatt ihren Mann umzubringen und sich lebenslang mit der Schuldfrage herumzuplagen.

Millie sah es ähnlich. Scheißkerl, blöder. Da hatte ihm sein analytischer Verstand nichts genutzt. Der Mann war auf der ganzen Linie k.o. gegangen. Frau weg, Geld weg, Leben weg.

Immerhin ergab sich, dass sich auf Frederiks und Millies gemeinsamem Sparbuch eine Summe von achttausend Euro angesammelt hatte. Millie war überrascht, hatte sie dieses Sparbuch doch längst vergessen. Es würde ihr über die erste Zeit hinweghelfen. Auf Dauer jedoch blieb die Zukunft des Hauses und die ihrer englischen Rosen ungesichert. Ein Zustand, den Millie nicht ertrug und den sie ändern musste. Was sollte aus ihren Rosen werden, wenn sie das Haus nicht mehr halten konnte? Schließlich liebte sie ihre Rosen und fand den Gedanken unerträglich, die mühsam gepflegten Pflanzen in fremden Händen zu wissen.

Sie musste sich dringend um ihre Witwenpension kümmern. Vielleicht war sie höher als erwartet.

12. Kapitel

Katja Bergheim betrachtete die Kopien und Vernehmungsprotokolle zu dem Bleile-Fall von Franz Markwart, die auf ihrem Schreibtisch ausgebreitet lagen. Zusammen mit den Unterlagen zu den ersten beiden Morden besaß sie fast dasselbe Material wie die Mordkommission. Ihr fehlten lediglich die Informationen über die Vernehmungen von Ralf Rademacher und Ina Schwanitz.

Als Katja Franz am Wochenende zu Hause angerufen und ihm von ihrem Besuch bei Ulrike Scheihauser erzählt hatte, war der Mann wie das HB-Männchen unter die Decke gerauscht. Er hatte Katja zusammengestaucht, ja geradezu angebrüllt, weil sie wieder einmal entgegen jeder Vernunft an Dienstvorschriften vorbei ermittelt hatte. Franz Markwart sprach von fahrlässiger Idiotie. Welche Aussage die Scheihauser auch immer gemacht habe, sie könnten sie in der Pfeife rauchen. Ob sie inzwischen nicht endlich wisse, in welche Lage sie das Kommissariat mit einer illegalen Vernehmung bringe?

Katja sah das selbstverständlich anders, und es interessierte sie nicht, ob sie sich an Dienstvorschriften gehalten hatte oder nicht. Sie jedenfalls konnte Ergebnisse vorweisen und das allein zählte für sie.

Bei dem Gedanken lächelte sie, während ihre Finger über die Stapel der Vernehmungsprotokolle glitten. Franz Markwart war nämlich winzig klein geworden, geradezu ein Zwerg, der nach Luft schnappte und wirres Zeug stammelte, als sie ihm in aller Ruhe mitteilte, die Scheihauser habe vermutlich eine Männer- und zwei oder drei hellere Frauenstimmen gehört.

Nachdem Franz sein Sprachzentrum reaktiviert hatte und wieder in der Lage war, in zusammenhängenden Sätzen zu denken und zu reden, hatten er und Katja sich gefragt, was diese neue Erkenntnis bedeutete. Ein Mann und zwei oder drei Frauen waren vermutlich mit einem Handwagen am Hafen gewesen und hatten die Leiche abgelegt. Folglich war es denkbar, dass diese Frauen in irgendeiner Weise an den Morden beteiligt waren. Aber weshalb? Was wollten sie? Und vor allem, worin bestand ihr Motiv? Und wie konnten Frauen an derart brutalen Morden beteiligt sein? Das passte in kein Schema, wobei nun auch noch feststand, dass drei oder vier Menschen keine Spuren hinterlassen hatten. Weder Frank Markwart noch sie hatten dafür eine Erklärung.

Frauen als Täterinnen, die mit solcher Brutalität vorgingen, das beunruhigte Katja im Moment am meisten und schien ihr zugleich undenkbar. Die Scheihauser musste sich geirrt haben.

Katja starrte gedankenverloren auf die Vernehmungsprotokolle. Sie konnte sich nicht konzentrieren und ihre Gedanken wirbelten ziellos durch den Kopf, alle gleichermaßen verworren, unklar, widersprüchlich.

Sie bedauerte, dass Ulrike Scheihauser nicht entgegen den Anweisungen ihres Freundes um die Ecke geschaut hatte. Sonst wüssten sie, ob und wie viele männliche oder weibliche Personen am Hafen gewesen waren und was sie getragen hatten. Vielleicht sogar, in welchem Alter sie waren. Sie hätten Phantombilder zeichnen und sie an die Presse verteilen können. Sie wären einen Schritt weiter.

Was für ein Blödsinn, dachte Katja, dass verliebte Frauen häufig darauf fixiert waren, sich möglichst wenig Ärger einzuhandeln. Sich die Neugierde untersagen zu lassen, das wäre ihr, so überlegte sie weiter, nicht passiert. So theoretisch. Praktisch würde sie ihre Hand dafür besser nicht ins Feuer legen. Schließlich dämmerte sogar ihr inzwischen, wie klein sie sich als Frederik Mohnteufel-Verdells Zweitfrau gemacht hatte. Freiwillig von ihm hatte machen lassen. Letztlich hatte sie sich gescheut, etwas Gravierendes dagegen zu unternehmen. Etwa die Entscheidung »ich oder deine Familie« zu verlangen. Immerhin hätte sie einkalkulieren müssen, dass Frederik überfordert das Weite gesucht hätte, und das hatte sie nicht gewollt.

In Katjas Gedanken drang das Läuten des Telefons. Sie hoffte, es wäre Franz Markwart, der sie über die neuesten Ereignisse ins Benehmen setzen würde. Vor allem über Ralf Rademacher und Ina Schwanitz.

»Und?«, fragte Katja Bergheim, nachdem Franz sie begrüßt hatte.

»Neue Erkenntnisse haben wir nicht. Die Scheihauser hat alles bestätigt, was sie dir erzählt hat. Sie fügte allerdings an, dass die helleren Stimmen ruhig geklungen hätten, die tiefere Stimme aber ziemlich hysterisch.«

»Hysterisch?«

»Ja, sie nannte es so. Sie sagte, trotz des Flüsterns hörte man, wie sich die Stimme fast überschlug. Sie nannte es hysterisch.«

»Und Rademacher?«

»Der smarte Ralf Rademacher ist tatsächlich ein arroganter Scheißkerl. Als wir ihm seine Fingerabdrücke abnahmen, hat er mir allen Ernstes gedroht. Aber die Strafe folgte auf dem Fuße. Die Abdrücke passten natürlich zu denen auf dem Champagnerkorken vom Hafen. Womit wir ihn bei den Eiern hatten. Seine Lebensgefährtin Ina Schwanitz hat ihn noch am selben Tag rausgeworfen, nachdem wir sie über sein Verhältnis mit ihrer besten Freundin informiert haben. Und leider ließ sich das ja nicht vermeiden.«

»Verstehe ich vollkommen.«

»Der Rademacher hat doch ernsthaft verkündet, seine Zeitung würde sich fortan keine Zurückhaltung mehr in der Berichterstattung über die drei Mordfälle auferlegen. Ich sah mich gezwungen, darauf hinzuweisen, dass es durchaus im Bereich des Möglichen liegt, seinen Reportern fortan den Zugang zu den wichtigen Informationen zu versperren. Immerhin hat Rademacher persönlich welche zurückgehalten, noch dazu in einem Mordfall. Rademacher japste wie ein Karpfen auf dem Trocknen und entblödete sich nicht, auf freie Mitarbeiter zu verweisen.« Franz lachte trocken und Katja hörte das Schnappen eines Feuerzeugs. »Von mir aus kann er es auf eine Kraftprobe ankommen lassen. Immerhin bin ich Leiter der Sonderkommission und als solcher befugt, eine Nachrichtensperre zu verhängen, andererseits jedoch mit ausgewählten Journalisten zu sprechen. Und außerdem« – Katja hörte, wie Franz den Rauch seiner Zigarette ausstieß – »bin ich, wie du weißt, mit dem Chefredakteur eines landesweiten Magazins befreundet. Und ich konnte mir nicht verkneifen, das Arschloch darauf hinzuweisen, dass es ein Leichtes für mich ist, dem Mann ein paar Interna aus Rademachers Liebesleben zuzuspielen. Der hat vielleicht geguckt. Mit seiner Reputation dürfte es dann nicht nur bei Ina Schwanitz, sondern auch im eigenen Verlagshaus bergab gehen. Ein Chefredakteur, der nachts mit der Freundin seiner Freundin vögelt, um danach fluchtartig den Schauplatz des Betrugs zu verlassen und seine Geliebte rücksichtslos dem Fund der verstümmelten Frauenleiche auszusetzen! Das ist schon für liberale Gemüter starker Tobak und der eher konservativen Verlagsleitung von Rademachers Zeitung dürfte diese Affäre ein wenig zu viel an Toleranz abverlangen. Vor allem in der jetzigen Situation. Die Anzeigeneinbrüche des von Rademacher verantworteten Blattes sind immens, die Auflage sinkt stetig und der Mann muss ohnehin um seinen Sessel bangen.«

»Woher weißt du das?«

»Das Ganze nennt sich klassische Recherche, meine Liebe.« Katja hörte, wie Franz abermals den Rauch ausstieß.

»Kann es sein, dass du doch ein angriffslustiges Alphatier bist?«, fragte sie.

»Kann es sein, dass deine Alphatier-Allüren allmählich auf mich abgefärbt haben?«, gab er die Frage zurück.

»Ist es möglich, dass es nicht gerade den Dienstvorschriften entspricht, dem Mann mit Enthüllungen aus seinem Privatleben zu drohen?«

»Ich drohe ebenso wenig wie du, Katja.« Franz’ Stimme hatte einen süffisanten Tonfall angenommen. »Ich habe lediglich über mögliche Konsequenzen gesprochen. Wenn er das als Drohung versteht, werde ich mich für dieses Missverständnis zu jeder Zeit an jedem Ort entschuldigen. Immerhin bin ich Beamter. Drohungen liegen weit außerhalb meines Vorstellungsvermögens.«

»Sag mal, du weißt, dass die Aussage von Ulrike Scheihauser bedeutet, dass wir uns von unserem Täterprofil verabschieden sollten?«

»Nicht zwingend, Katja, aber vermutlich.«

»Wie orakelhaft«, erwiderte Katja. »Aber wenn sich möglicherweise Frauen am Fundort der Leiche aufhielten, müssen wir den möglichen Täterkreis erweitern. Wir können uns nicht darauf fixieren, dass wir es mit einem einzigen durchtrainierten Typen zwischen fünfunddreißig und fünfundfünfzig Jahren zu tun haben.«

»Würdest du das an die Presse geben und um Mithilfe der Bevölkerung bitten? Ich meine, der Hafenmord ist ja eine Weile her.«

»Ich bin nicht sicher«, sagte Katja und schwieg einen Moment. »Doch, ich denke, ich würde es dennoch tun. Vielleicht haben unten am Hafen noch ein paar andere Nachtschwärmer etwas Ungewöhnliches bemerkt und erinnern sich daran. Oder im Stadtpark. Ein Handwagen oder ein Kinderwagen mitten in der Nacht und dazu mehrere Erwachsene, das fällt doch auf.«

»Weshalb denn jetzt ein Kinderwagen?«

»Na, die Scheihauser hörte doch nur etwas mit Gummirädern. Dass es ein Handwagen war, ist eine Vermutung, befürchte ich.«

Nachdem Franz sehr abrupt aufgelegt hatte, weil er zu einer Dienstbesprechung zu Max Rennemaier musste, nahm sich Katja an diesem Nachmittag noch einmal die Vernehmungsprotokolle zu dem dritten Mordfall vor. Sie las Michael Herbholers und Marisa Elsers Aussagen und stieß erneut auf den Verein »Frauen in Not«.

Marisa Elser, Magdalena Bleiles Freundin, hatte von dem Verein »Frauen in Not« gesprochen, aber nicht genau gewusst, was die Bleile dort wollte. Sie erzählte, dass Magdalena knapp zwei Monate zuvor wieder ausgetreten war. Sie hatte Andeutungen über eine unangenehme Begegnung gemacht. Mehr wusste die Elser nicht. Sie hatte Magdalena als jemanden beschrieben, der einerseits aufgedreht und andererseits deprimiert gewesen war, weil Michael Herbholer sich nicht scheiden lassen wollte. Und dass sie immer wieder Versuche unternahm, den Geliebten zu verlassen. Ebenso wie den Eltern von Magdalena Bleile war auch Marisa Elser nicht bekannt, ob sich ihre Freundin in den letzten Wochen bedroht gefühlt hatte. Allerdings hatte sie den Eindruck, dass Magdalena Bleile in dieser Zeit besonders nervös und traurig gewesen war. Natürlich fragte sie ihre Freundin nach den Gründen, doch Magdalena verweigerte ein Gespräch, und so führte Marisa die Depressionen auf Probleme mit ihrem Liebhaber zurück. Zumal Magdalena immer häufiger über einen Umzug zurück nach München nachdachte. Aber auch diese Überlegungen führte Marisa darauf zurück, dass der Herbholer keine Anstalten machte, seine Familie aufzugeben.

Die Vernehmung Michael Herbholers hatte bestätigt, dass sich Magdalena von ihm trennen wollte, obwohl er für sie beide eine Wohnung eingerichtet hatte.

Katja machte sich hektisch eine Notiz. Von einer Wohnung hatte bislang niemand gehört oder gewusst. Nicht einmal die Freundin, und das fand sie sehr eigenwillig. Beste Freundinnen wussten doch sonst immer alles voneinander. Oder waren diese Zeiten längst vorbei und sie, die rührige Kommissarin, hatte es nur nicht bemerkt, weil sie keine beste Freundin besaß?

Katja drängte den Gedanken beiseite. Wieso konnte sich der Herbholer eine Zweitwohnung leisten? Dann jedoch dachte sie an seinen Beruf und daran, dass es für den Immobilienmakler ein Leichtes gewesen sein dürfte, eine günstige Zweitwohnung zu finden und zu finanzieren. Dennoch wunderte sich Katja einmal mehr, wie abgebrüht sich manche Männer benahmen. Lebten mit der einen Frau und richteten für die andere eine Zweitwohnung ein. Vornehme Menschen umschrieben ein solches Gebaren als triebgesteuert. Katja nannte es schwanzgesteuert. Sie dachte einmal mehr an Frederik, der ebenfalls ein Triebjunkie gewesen war, allerdings hatte es bei ihm nicht zu einer Liebeswohnung gereicht. Er hatte es vorgezogen, zu ihr zu kommen, was für den Mann billiger und bequemer gewesen war.

Frauen sind blöd, dachte Katja und widmete sich weiter dem Protokoll. Ein Vermerk besagte, dass sich die Spurensicherung der Wohnung angenommen und sie versiegelt hatte, eine Auswertung jedoch noch ausstand.

Michael Herbholer hatte Franz Markwart gebeten, seine Frau nicht mit in die Geschichte hineinzuziehen, da sie bis zu Magdalena Bleiles Tod angeblich keine Ahnung von dem Verhältnis gehabt hatte.

Seiner Meinung nach. Katja bezweifelte das. Männer unterschätzen Frauen zumeist von Natur aus, Ehemänner ihre Ehefrauen gar zwanghaft und prinzipiell. Bestes Beispiel war Millie Verdell. Frederiks Angetraute mochte zwar gutmütig oder leichtgläubig sein, aber keineswegs so naiv und ungebildet, wie Frederik Katja gegenüber stets behauptet hatte. Im Gegenteil, dachte sie, eigentlich war Millie Verdell ziemlich gewitzt.

Gewitzt genug, um ihren Mann umzubringen und dabei den perfekten Mord zu begehen? Katja schloss einen Moment die Augen. Der Gedanke war ihr unangenehm. War sie inzwischen so abgebrüht, dass sie hinter jedem Unfall einen Mord witterte? Begann sie, ungerecht zu werden? Sie verdrängte den Gedanken und las weiter.

Ihre Zweifel am Unwissen von Dorothea Herbholer stellten sich als berechtigt heraus. Das Vernehmungsprotokoll las sich wie ein Leitfaden für die perfekte Anpassung. Die Frau hatte Betriebswirtschaft studiert, während des Studiums ihren Mann kennen gelernt und ihn nach ihrem Abschluss beim Aufbau seines Maklerbüros unterstützt. Das enge Miteinander hatte jedoch schnell zu einer Ehekrise geführt. Sie stritten immer häufiger. Dorothea Herbholer schied schließlich aus dem Immobilienbüro aus, machte eine Ausbildung zur Heilpraktikerin und eröffnete eine Praxis. Das war acht Jahre her. Für eine Weile hatte Dorothea Herbholer das Gefühl gehabt, ihre Ehe stabilisiere sich, seitdem sie und ihr Mann nicht mehr miteinander arbeiteten und sich tagsüber nicht sahen.

Katjas Stift malte hektische Kreise auf das Papier. Eine Heilpraktikerin, dachte sie, kennt sich doch in Anatomie aus. Sie muss wissen, wie man einen Hals durchtrennt. Und die Scheihauser hatte helle, wahrscheinlich weibliche Stimmen gehört. Frauen waren an dem Mord beteiligt. Zumindest bei der Beseitigung der Leichen. Katja grauste bei dem Gedanken erneut, und ihr gesunder Menschenverstand flüsterte ihr zu, dass es unmöglich, ja undenkbar war, dass eine oder mehrere Frauen an derart brutalen Morden beteiligt gewesen waren oder sie gar begangen hatten.

Sie würde Franz am nächsten Tag als Erstes bitten, sich schnellstens zu erkundigen, ob Heilpraktiker Erfahrungen im Umgang mit Skalpellen hatten und ob das Sezieren ebenso wie bei Medizinern zur Ausbildung gehörte.

Katja leerte ihr Glas und zwang sich weiterzulesen.

Dorothea Herbholer hatte nicht gewusst, dass das Verhältnis bereits vier Jahre bestand, und Franz hatte es ihr dem Protokoll zufolge auch nicht gesagt. So rücksichtsvoll war er immerhin gewesen. Michael Herbholer hatte nach Aussage seiner Frau vor etwa zwei Jahren begonnen, an jedem Mittwochabend mit Klienten Häuser zu besichtigen. Die Regelmäßigkeit der Besichtigungen war ihr unheimlich vorgekommen, doch lange hatte sie sich gescheut, ihrem Verdacht nachzugehen. Eines Tages jedoch fragte sie ihren Mann am Telefon, welches Haus er an dem Abend besichtige, und er nannte ihr die Adresse. Er kam nicht auf die Idee, dass seine Frau dort hinfahren wollte. Dorothea Herbholer war zu der Adresse gefahren und hatte gewartet. Eine halbe Stunde, eine Stunde. Schließlich versuchte sie, ihren Mann auf dem Handy zu erreichen. Vielleicht war ihm ja etwas dazwischengekommen, der Kunde hatte abgesagt, das Auto war defekt und er saß längst daheim. Das Handy jedoch war abgestellt wie immer, wenn er angeblich oder tatsächlich mit Kunden unterwegs war. Beklommenen Herzens fuhr sie nach Hause. Ihr Mann war natürlich nicht dort. Sie wartete lange auf ihn. Als er endlich kurz vor Mitternacht kam, fragte sie, ob das Geschäft unter Dach und Fach sei. Ihr Mann lächelte, rieb sich die Hände und erzählte von einem sehr lukrativen Abschluss. Für sie stand damals fest, dass er eine Geliebte hatte. Es fehlten nur die Beweise.

Dorothea hatte einen Privatdetektiv eingeschaltet, der ihr Fotos und Unterlagen von der Geliebten und der Wohnung präsentierte, die keinen Zweifel zuließen. Der Detektiv namens Peter Troth hatte auch den Namen der Frau und ihre Adresse recherchiert sowie, dass sie Mitglied in dem Verein »Frauen in Not« war.

Das wurde ja immer interessanter, dachte Katja und schraffierte mit hektischen Strichen das Blatt Papier, während sie weiterlas. Einer der nachfolgenden Sätze zog ihr vor Überraschung fast die Schuhe aus.

Dorothea Herbholer war vor rund sechs Wochen ebenfalls Mitglied dieses Vereins geworden und sie war es immer noch. Sie hatte also die Bleile persönlich gekannt. Und war die Bleile nicht vor zirka sechs Wochen ausgetreten? Doch wenn die Herbholer etwas mit den Morden zu tun haben sollte, musste sie auch die anderen zwei toten Frauen gekannt haben. Aber woher? Und woher sollte sie gewusst haben, dass die ebenfalls ein Verhältnis hatten? Und weshalb sollte Dorothea Herbholer alle drei Frauen umbringen und nicht nur die Geliebte ihres Mannes? Weshalb sollte sie ausgerechnet die Geliebte ihres Mannes als Letzte beseitigen?

Das ergab alles keinen Sinn. Katja schien es, als stünde ihr Kopf kurz vor dem Zerplatzen. Sie ging in die Küche, nahm sich noch ein Glas Wasser und ging auf den Balkon. Sie brauchte frische Luft.

Wenn Frauen andere Frauen derart zugerichtet hatten, dachte sie, würde sie ihren Job an den Nagel hängen. Es gab eine Schmerzgrenze. Männer waren zu allem fähig. Aber Frauen, die mit einer solchen Brutalität vorgingen, das war ihr in ihrer Laufbahn noch nicht begegnet. Derart perfide vorgehende, weibliche Serientäter, das gliche einem Quantensprung in eine neue Verbrechensqualität. Damit wollte sie nichts zu schaffen haben.

Sie nippte an dem Wasser und blickte in den Himmel, der sich langsam bewölkte. Vielleicht würde es regnen. Pflanzen und Menschen hätten eine Abkühlung nötig, dachte sie.

Herbholers Frau war Heilpraktikerin und kannte die Identität von Magdalena Bleile. Sie wusste um ihre Mitgliedschaft in dem Verein lange, bevor sie selbst eingetreten war. Aber weshalb hatte sie wochenlang gezögert, selbst Mitglied zu werden?

Wieso hatte Franz an dieser Stelle der Vernehmung nicht nachgehakt? Hatte er das übersehen? War er überlastet, ausgelaugt, überarbeitet oder einfach nur gedankenlos gewesen?

Irritiert las Katja die Protokolle ein zweites Mal, doch einen weiteren brauchbaren Hinweis fand sie nicht.

Am liebsten hätte sie sich eine Pause gegönnt und die anderen Protokolle erst am folgenden Tag gelesen. Aber sie machte weiter. Sie studierte die Unterlagen zu den ersten beiden Fällen erneut, fand jedoch nur bestätigt, was Franz Markwart und sie ohnehin wussten. Die Opfer waren blond, um die dreißig, waren alle nicht am Fundort der Leichen ermordet worden und nicht in den Kleidern, die sie trugen. Und sie alle waren Geliebte von zwanzig Jahre älteren Männern.

Katja ging in ihr Arbeitszimmer. Konzentriert betrachtete sie die verschiedenen Fotos von den Fundorten, die sie an die Korkwand geheftet hatte, und dachte noch einmal über das letzte Opfer nach.

Magdalena Bleile war zwei Wochen vor ihrem Tod einunddreißig Jahre alt geworden. Sie hatte nach ihrem Abitur eine Ausbildung zur Fremdsprachenkorrespondentin gemacht, war kurz darauf für zwei Jahre nach London gegangen, hatte dort für eine Filmfirma gearbeitet, war vor fünf Jahren zurück nach Deutschland gekommen, hatte kurzzeitig in München gejobbt und dann in Hamburg eine Stelle als Fremdsprachenkorrespondentin bei einem internationalen Versandhandel angenommen. Ihre Eltern sagten aus, sie habe zunächst nur übergangsweise bei ihnen zu Hause wohnen wollen, doch nach einer gewissen Weile sei ihnen allen klar gewesen, dass Magdalena nicht mehr ausziehen würde. Jedenfalls nicht ohne triftigen Grund. Und das hätte eigentlich nur ein Mann oder ein Wohnortwechsel sein können. Zu gut hätten sie sich alle drei verstanden, und auch dieser Mann habe Magdalena natürlich an einem Wohnortwechsel gehindert, obgleich sie gerade in den letzten Monaten immer mal wieder darüber nachdachte, nach München zu gehen.

Magdalena Bleile musste eigentlich Gelegenheit gehabt haben, reichlich Geld anzusparen, dachte Katja. Doch was hatte es ihr genutzt? Und wie viel war es überhaupt? Und wo war es?

Franz musste die Konten der drei ermordeten Frauen noch einmal genauer unter die Lupe nehmen. Vielleicht verzeichneten sie Daueraufträge oder merkwürdige Abbuchungen, die Aufschluss darüber gaben, ob die Frauen nicht doch irgendwelche Gemeinsamkeiten verband.

Vielleicht gab es eine Verbindung? Es würde sie nicht überraschen, wenn es der Verein »Frauen in Not e. V.« war. Vielleicht waren auch die anderen Opfer Mitglied gewesen? Vielleicht hatte die Herbholer dort alle drei kennen gelernt. Vielleicht fand sich dort etwas.

Katja beschloss, so schnell wie möglich bei dem Verein vorzusprechen und sich persönlich ein Bild zu machen. Unbedingt. Sie hatte ein merkwürdiges Gefühl, ja geradezu ein verdammt beunruhigendes Gefühl im Bauch. Es schien ihr, als könnte »Frauen in Not e.V.« ein wenig Klarheit über die Opfer und den Fall bringen. Auch wenn ihr bewusst war, dass Gefühle irrational waren. Aber sie hatte nun mal diesen Knoten im Bauch – und meistens hatte ihr Bauch Recht.

Sie betrachtete abermals die Fotos vom Fundort der Leichen. Sie schloss die Augen zu schmalen Schlitzen, als würde sie dadurch den Fokus verschärfen. Irgendetwas war ihr entgangen. Sie fühlte auch das. Aber sie sah es nicht.

Sie setzte sich an ihren Schreibtisch und studierte noch einmal sämtliche Akten, jede Aussage, jeden Bericht. Blatt für Blatt.

Draußen dunkelte es, als Katja von ihrem Schreibtisch aufstand. Sie war so vertieft gewesen, dass sie nicht einmal zu Abend gegessen hatte. Sie schaute auf die Uhr und stellte überrascht fest, dass es kurz vor halb zehn Uhr war. Katja machte das Licht an.

Sie hatte etwas übersehen. Musste etwas übersehen haben. Ein Detail, eine Kleinigkeit. Auch wenn Polizeiarbeit in erster Linie eine Frage von Fakten und ihrer logischen Verbindung miteinander war, wusste Katja doch aus Erfahrung, dass der erste Eindruck vom Tatort – oder in dem Fall vom Fundort – besonders wichtig war.

Sie nahm die Fotos von der Pinnwand und legte sie unter ihre Schreibtischlampe.

Und dann sah sie es, nahm es endlich wahr. Erkannte es. Die Scheihauser hatte von einem Handwagen gesprochen, von etwas mit Rädern jedenfalls. Und laut Franz hatte auch Ralf Rademacher in der Vernehmung von einem Wagen oder Ähnlichem gesprochen.

Und die Kleider – sämtliche Kleider waren sauber, wirkten wie frisch gebügelt, und bei keinem der Opfer hingen die Haare wirr im Gesicht. Vielmehr lagen sie ordentlich um den Kopf drapiert, so, als hätte sich jemand bemüht, den Toten ihre Würde zu lassen. Und weder die Kleider noch die Füße oder der umliegende Boden wiesen Schleifspuren auf. Da war nichts. Gar nichts. Auch die gerichtsmedizinischen Berichte wiesen nicht auf ein Schleifen hin.

Katja stand auf und ging hinüber zum Fenster. Sie starrte in die Dunkelheit.

Sie rief Franz an, der nicht glauben konnte, was sie im Folgenden darlegte.

»Ich hatte Recht«, sagte sie.

»Recht?«, fragte er überrascht. Er hatte sich gerade einen alten Film im Kabelkanal angesehen und war mit seinen Gedanken noch bei Humphrey Bogart und Katherine Hepburn. Franz Markwart liebte alte Hollywoodfilme, weshalb der Kabelkanal, der in erster Linie Filmklassiker ausstrahlte, in den letzten zwei Jahren zu seinem Lieblingssender avanciert war.

»Ich wusste immer, wir haben etwas übersehen. Und siehst du, man muss nur lange genug danach suchen, dann fällt es einem auf.«

»Und was ist dir aufgefallen?«

Als Katja Franz von ihrer Beobachtung in Kenntnis setzte, fluchte er in sich hinein. Scheiß auf Rennemaier! Scheiß auf die Dienstvorschriften! Ohne Katja arbeitete die Abteilung einfach nur halb so effizient.

»Es gab kein Auto. Sie haben die Leichen ausschließlich mit diesem Handwagen oder was auch immer transportiert. Und das bedeutet, die Frauen müssen in der Innenstadt ermordet worden sein. Weder zum Hafen noch zum Stadtpark dürfte der Weg vom Tatort länger als dreißig Minuten sein.«

»Wie kommst du denn da drauf?«, hakte Franz Markwart überrascht nach.

»Die Scheihauser sprach von Reifen und einem Handwagen, oder? Und die Druckstellen am Po der Frauen belegen, dass sie nach ihrem Tod gesessen haben. Sie lagen nicht, sie wurden sitzend gefahren. Und weißt du, was?«

»Sie können auch in einem Auto gesessen haben«, warf Franz unwirsch ein, da ihm diese Interpretation zu einseitig vorkam. Geradezu so, als zerre jemand so lange an den Indizien herum, bis sie zum Verbrechen passten.

»Mag ja sein. Aber Männer würden doch nie erst ein Auto benutzen und die Leichen dann in einen Handwagen umladen.«

»Wieso denn das nicht?«

»Würdest du es tun?«

Franz überlegte einen Moment.

»Nein, ich würde so etwas so einfach und effektiv wie möglich angehen. Ins Auto laden und ab an eine günstige Stelle.«

»Siehst du. Ich aber, ich hätte eine gewisse Scheu, diese Frauen einfach in einen Kofferraum zu quetschen. Ich würde mir Gedanken machen, wie ich die Leichen so an einen Ort bekomme, dass sie möglichst wenig Schaden nehmen.«

»Ein bisschen pervers, nachdem du sie ziemlich blutrünstig ins Jenseits geschickt hast. Und außerdem kann eine Leiche auch auf dem Rücksitz angeschnallt sein oder zwischen zwei Menschen sitzen. Da gibt es viele Möglichkeiten. Es muss nicht der Kofferraum sein.«

»Auf jeden Fall kommst du mit einem Auto nicht in den Stadtpark. Wie soll das gehen? Auf einem Kiesweg? Das ist absurd. Also muss man die Leichen umladen oder tragen. Und das passt nicht zu dem gerichtsmedizinischen Bericht. Wir haben es mit Morden zu tun, die exakt recherchiert und geplant sind. Mir scheint, dass dieses Umladen nicht zu einem männlichen Täter passt. Vor allem aber denke ich, die Toten wurden in dem Handwagen, oder was auch immer, vom Tatort zum Fundort transportiert. Das ist so. Und mein Bauch sagt das auch. Basta.«

»Hör auf mit deinem Bauch. Der hat dich oft genug in die Scheiße geritten.«

»Höchsten privat.«

»Wir brauchen Fakten, keine Gefühle.«

»Okay. Also, ich denke, vor allem auch nach der Aussage von der Scheihauser, wir müssen das Täterprofil auf jeden Fall überarbeiten. Die Frauen halfen nicht nur bei der Beseitigung, glaub es mir. Menschenskinder«, ereiferte sich Katja. »Sie haben die Morde auch geplant und durchgeführt. Dafür spricht der Zustand der Kleider.«

Franz Markwart horchte auf.

»Was meinst du denn damit schon wieder?«

»Männer, weißt du, Männer legen keinen Wert darauf, Kleider nicht zu beschmutzen oder sie faltenfrei zu halten. Diese Kleider aber haben nicht einmal Quetschfalten, wie sie beim Sitzen auftreten, wenn man sie nicht sorgsam unter dem Po glatt zieht. Ich hab mir noch mal die Fotos angesehen. So können nur Frauen mit Kleidern umgehen. Und vor allem, Franz, die Kleidungsstücke sind nagelneu.«

»Ja und? Kann ja auch ein Transvestit oder Psychopath gewesen sein. Du weißt doch, dass Psychopathen häufig von besessener Ordnungsliebe sind.«

»Ich behaupte, die Frauen waren definitiv und aktiv an den Morden beteiligt.«

Franz Markwart schwieg.

»Wegen der Kleider also? Das ist nicht dein Ernst«, sagte er dann.

»Klar! Wieso denn nicht? Es ist einfach unvorstellbar, dass Männer Frauen neu einkleiden, nachdem sie sie getötet haben. Aber die Kleider der Toten, die sind nagelneu. Es gibt keinerlei Gebrauchsspuren, wie sie beim Reinigen oder Waschen entstehen. Es gibt keine angeschmutzten Kragen, keine abgestoßenen Säume oder nur den geringsten Schweißrand. Und dann, Franz, gehören die alle derselben Preisklasse an. Kaufhausware, Durchschnittsgeschmack, nichts richtig Teures, nichts wirklich Billiges, nichts Individuelles. So lala eben. Und die Röcke wurden alle ordentlich über die Schenkel und Knie gelegt. Jemand hat sie sorgfältig über die Knie gestrichen, als wollte er nicht, dass die Frauen verwahrlost aussehen oder schlampig. Und schau dir die Haare an. Die hat jemand gekämmt und ordentlich um die Köpfe gelegt, als hätte er Sorge gehabt, es könne ein falsches Bild auf die Frauen werfen, wenn sie unordentlich herumhängen.«

»Für die Schnitte aber braucht man Kraft.«

»Gibt es Fitnesscenter oder nicht? Gehen Frauen da hin?«

»Und worauf schließt du nun?«, lenkte Franz ein.

»Die Herbholer ist Heilpraktikerin, sie kannte die Bleile und sie ist Mitglied in dem Verein ›Frauen in Not‹.«

»Na und?«, fragte Franz überrascht.

»Weiß ich noch nicht. Ich wollte es dir nur sagen. Vielleicht muss man mal recherchieren, wie Heilpraktiker in Anatomie ausgebildet werden.«

»Du meinst, die Herbholer könnte involviert sein? Das ist doch lächerlich. Die hat ein Alibi.«

»Ein Motiv hat sie allemal. Und sie weiß ganz bestimmt, wie man einen chirurgisch perfekten Schnitt hinkriegt. Gleichzeitig wurden die Frauen von jemandem an die Fundorte gebracht, der sie als menschliche Wesen achtete, auch wenn er sie tötete. Und der sehr ordnungsliebend ist. Punkt.«

»Ordnungsliebende Frauen als Haupttäter? Das wäre ja ein echter Hammer.«

»Ach, Franz, jetzt bleib mal sachlich. Es kann nicht anders gewesen sein. Und es waren Frauen. Glaub es mir einfach. Ich würde es auch so machen. Ich würde, wenn ich schon morde, den Frauen immer die Würde lassen.«

Franz glaubte gar nichts. Für ihn zählten Fakten und Logik. Fakten waren geschlechtsneutral, weshalb selbst Franz sie nicht einfach unter den Tisch fallen lassen konnte. Mit der Logik verhielt es sich jedoch ein wenig anders. Sein männlicher Verstand weigerte sich, Katjas vertrackter, weiblicher Logik zu folgen. Gekämmte Haare, drapierte neue Kleider, Sauberkeit als Indiz für einen weiblichen Mörder? Franz befand, Katja wäre durch Frederiks Tod übergeschnappt. Ganz einfach. Unmöglich konnten sie nach einem oder mehreren weiblichen Mördern fahnden. Das war gegen Franz Markwarts Erfahrung und gegen seinen gesunden Menschenverstand.

Max Rennemaier würde einen Tobsuchtsanfall bekommen, käme er ihm mit Katjas Theorie. Und die Presse erst. Die Journalisten würden sich auf diese Vermutung stürzen wie Geier. Käme denen doch gerade recht. Jetzt, mitten im politisch ereignisarmen Sommerloch. Die Nachricht, dass Frauen andere Frauen reihenweise ermordeten, würde eine unglaubliche Hysterie auslösen.

»Nimm dir die Kleiderlabel vor. Schick deine Leute mit Fotos von den Kleidern und den ermordeten Frauen in die Kaufhäuser, die diese Label führen. Nimm ein Foto von der Herbholer mit. Vielleicht erinnert sich jemand. Vielleicht ja auch an eine andere Frau. Und schalte die Presse ein. Wir suchen Frauen als Täter. Ich schwöre es dir.«

»Glaubst du eigentlich, die wollten, dass die Leichen gefunden werden?«, fragte Franz statt einer Antwort. Katja nahm es gelassen, wusste sie doch, dass Franz seine Leute am nächsten Morgen als Erstes in die Kaufhäuser schicken würde.

»Ich denke schon. Und auch das würde meine Theorie nur stützen. Die Täter haben es nicht darauf angelegt, die Frauen unauffindbar verschwinden zu lassen. Meiner Meinung nach wollten sie, dass jemand die Leichen möglichst unversehrt findet.«

»Bis auf den durchtrennten Hals. Das ist doch pervers.«

»Denk in Ruhe darüber nach.«

»Du glaubst also, sie wollten sie nur loswerden?«

»Richtig, aber so, dass wir sie schnell finden. Sonst hätten sie die doch weder im Hafen vor den Containern noch im Stadtpark quasi am Wegrand abgelegt, sondern in unzugänglichem Gelände oder in einem Waldstück.«

»Und meinst du, der Stadtpark als Fundort hat eine Bedeutung?«

»Ich weiß nicht. Er liegt zentral und ist belebt, hat aber genügend Ecken, wo man unbemerkt bleibt. Vor allem nachts. Oder gegen Morgen. Da ist dort kein Mensch unterwegs. Da schlafen doch höchstens ein paar Penner. Aber wir haben ja keinen Augenzeugen. Also ich denke schon, dass man sich dort gegen Morgen relativ unbesorgt einer Leiche entledigen kann.«

»Und die im Hafen?«

»Vielleicht wollten sie nicht denselben Ort zweimal benutzen, damit wir uns nicht auf einen Ort fokussieren und ihn überwachen lassen. Übrigens solltest du nachts am Hafen auch noch mal alle Bars und Kneipen mit den Fotos von den toten Frauen abklappern.«

»Passiert längst. Ich habe sechs Mann eingespannt. Die suchen die Bars ab, suchen nach LKW-Fahrern, die dort nur mal zwischendurch einen trinken. Na ja, das kennst du doch alles. Bislang haben wir sechs Männer gefunden, die in der fraglichen Nacht in der Nähe geparkt haben. Leider schliefen sie um die fragliche Uhrzeit. Einer hatte ein Mädel bei sich. Aber die haben auch nichts Verdächtiges bemerkt. Und die Überwachung des Stadtparks übrigens, das ginge logistisch doch gar nicht. Bei dem Personalmangel. Die hätten den also auch beim zweiten Mal benutzen können.«

»Das wird aber jemand Außenstehendes kaum wissen.«

Franz Markwart machte eine Pause. Dann fuhr er fort: »Sag mal, Katja, wenn das Frauen sind, was ist das Motiv? Eifersucht?«

»Tja, das weiß ich auch nicht. Raub scheidet definitiv aus.«

»Eben. Also blieben Eifersucht und Rache? Also blieben die Ehefrauen?«

»Andererseits kennen die sich nicht und haben alle wasserdichte Alibis. Blöderweise selbst die Herbholer. Wenngleich mir das mit dieser Frau und dem Verein schwer zu denken gibt«, erwiderte Katja.

»Mag sein. Aber da sie nun mal eine betrogene Ehefrau und der Verein offenbar bekannt ist und sogar Anzeigen für solche Fälle schaltet, ist ihre Mitgliedschaft nun auch nicht so ungewöhnlich.«

»Das sehe ich anders. Sie wusste durch den Detektiv von dem Verein, nicht zufällig durch eine Anzeige, und sie wusste, dass die Bleile Mitglied war.«

»Katja, es gibt nur eine nachweisbare Verbindung zwischen den drei Leichen. Sie waren die Geliebten verheirateter Männer.«

»Eben. Vielleicht müssen wir alle Mordfälle noch einmal ganz genau prüfen. Und vielleicht sollte ich mal zu diesem Verein gehen und mir den privat ansehen.«

»Katja! Nicht schon wieder was Illegales. Bitte! Das bringt doch nichts. Und außerdem gibt es keine Zufälle. Erstes Semester kriminalpsychologisches Seminar. Erinnere dich.«

Katja lachte.

»Ja, ja. Klar. Aber dass die Herbholer Mitglied ist, ist ein Zufall, den du anerkennst, nicht wahr? Entschuldige, Franz, aber das kriege ich heute Abend nicht mehr zusammen.«

»Sag mal«, hob Franz an, dem gerade einfiel, dass Katja auch mit Millie Verdell sprechen wollte, »weißt du, was ich dich schon die ganze Zeit fragen wollte?«

»Was denn?«

»Hast du nach der Beerdigung noch mit der Witwe geredet?«

Katja lachte erneut.

»Hm, war lustig.«

»Lustig?«, stutzte Franz.

»Ja, ich hatte meine Geheimwaffe dabei.«

»Katja, bist du jetzt völlig bescheuert? Du kannst doch mit dieser Person und zumal einer Verdächtigen keinen Joint rauchen!«

»Sie ist keine Verdächtige. Der Fall ist abgeschlossen, die Leiche freigegeben, der Tote beerdigt, und sie steht definitiv nicht unter Verdacht. Das weißt du doch ganz genau. Und außerdem war die Situation sehr entspannt. Ich bin schließlich auf ihrem Ehebett eingeschlafen.«

»Mann, Katja, dich kann man auch nicht allein lassen!«

Katja war das Thema lästig. Sie schaute auf die Uhr. Es war inzwischen halb elf.

»Sag mal, können wir morgen weiterreden?«

»Klar«, sagte Franz und verabschiedete sich erleichtert. Er war hundemüde.

Katja öffnete eine Flasche Rotwein und legte eine CD auf. Sie liebte Opern. Die Klänge der Ouvertüre von Wagners »Tannhäuser« füllten das Wohnzimmer.

Sicher würde Franz ihr am nächsten Tag abermals ins Gewissen reden, sich endlich den Gepflogenheiten und Gesetzmäßigkeiten ihres Jobs anzupassen und nicht immer auf solch merkwürdigen Abwegen zu wandeln, wie er es nannte. Ohne dass er es sich eingestand, glich Franz Markwarts Einstellung in dem Betracht exakt der seines Chefs Max Rennemaier, auch wenn Franz’ Stolz ihm verbot, mit dem Choleriker Rennemaier das Geringste gemein zu haben. Katja machte sich jedoch keine Illusionen. Die zwei klammerten sich mitunter geradezu panisch an ihre Dienstvorschriften und Dienstwege.

Sowohl ihr Chef als auch ihr Kollege vertraten die Meinung, Katjas Untersuchungsmethoden seien mitunter nicht nur eigenartig und unkonventionell, sondern bewegten sich geradezu kriminell entlang der Trennlinie zur Illegalität. Katja lächelte. Eigentlich konnte sie froh sein, in einen Zwangsurlaub geschickt worden zu sein. Sie hätte mit Millie Verdell sonst sicherlich nicht solche Intimitäten wie Frederiks mangelnde Fantasie erläutert. Bei dem Gedanken schüttelte es Katja leicht. Sie hatte mit der Frau einen Joint geraucht und über Sex gesprochen! Das war nicht nur unkonventionell, es war geradezu bescheuert und leichtsinnig gewesen. Zumindest ein bisschen, befand Katja ungewohnt selbstkritisch, nippte an dem Rotwein, lehnte sich in ihr Sofa zurück und lauschte den dramatischen Klängen der Ouvertüre.

Sie fragte sich, weshalb ihr Frederiks Tod nicht näher ging. Weshalb er sie nicht erheblich mehr entsetzte, traurig machte oder beschäftigte.

Frederiks Abschiedsbrief hatte sie aus heiterem Himmel getroffen. Das konnte sie nicht leugnen. Doch tief in ihrem Inneren hatte sie längst gewusst, dass die Glanzzeit ihrer Liebe vorüber gewesen war. Wenn sie bedachte, wie häufig er sie in den ersten Monaten ihrer Affäre besucht, wie oft er sie tagsüber angerufen hatte und wie selten er sie in den drei Monaten vor der Trennung aufgesucht hatte, dann hätte sie die Trennung nicht überraschen dürfen. Tja, wenn sie es recht bedachte, war ausschließlich sie es gewesen, die ihn in den letzten Wochen angerufen hatte. Und sie war es auch gewesen, die ihn immer wieder zu einem Treffen überredet hatte. Er schob seine Arbeit vor, Termine, unaufschiebbare Projekte, einen grippalen Infekt der Kinder oder ein Unwohlsein seiner Frau.

Katja hatte seine Ausflüchte geglaubt, weil sie ihm glauben wollte. Auch da benahm sie sich wie eine schwer verliebte Frau mit intellektuellen Ausfallerscheinungen und nicht wie eine analytisch geschulte Akademikerin.

Wagners »Tannhäuser«-Ouvertüre endete mit einem furiosen Finale, das Katja jedes Mal unter die Haut ging. An diesem Abend weinte sie.

Was ist nur los mit mir?, dachte sie. Irgendetwas stimmte nicht. Da war sie siebenundvierzig Jahre alt geworden, hatte ein paar Langzeitbeziehungen hinter sich gebracht, doch niemals eine Ehe geführt. Katja fragte sich, weshalb nicht und was eigentlich in ihrem Leben passiert war, dass sie niemals geheiratet, ja nicht einmal den Wunsch dazu verspürt hatte.

Vielleicht hatte Franz ja Recht. Immer, wenn die Männer vor Frederik es ernst gemeint und ihr eröffnet hatten, sie wollten den Rest ihres Lebens mit ihr gemeinsam verbringen, begann Katja panisch mit Fluchtbewegungen. Geradezu so, als hielte sie die Vorstellung nicht aus, ihr einziges Leben mit nur einem einzigen Mann zu teilen. Wo es doch so viele gab. Wer garantierte denn, dass gerade der Aktuelle der Richtige war?

Katja lächelte unter Tränen vor sich hin. Vielleicht war es gut so, dass Frederik Mohnteufel-Verdell mit ihr Schluss gemacht hatte. Oder verunglückt war.

Wenn sie es recht bedachte, hätte sie nie im Leben mit Millie Verdell getauscht und den Mann als Ehegatten ertragen.

Katja ging ins Badezimmer, um die Tränenspuren zu beseitigen. Sie schwappte sich eine Hand voll Wasser ins Gesicht, als es klingelte.

Katja trocknete sich hastig das Gesicht ab und ging zur Tür.

Eigentlich konnte es nur Franz sein, dachte sie und öffnete die Wohnungstür einen Spaltbreit.

Vor ihr stand ein Unbekannter. Er war ungefähr einen Meter neunzig groß, sehnig und sehr mager und erinnerte Katja auf den ersten Blick an Rüdiger Bleile. Die gleiche schmale Nase, eine ähnlich hohe Stirn und die gleichen, wässrig blauen Augen.

»Cornelius Bleile«, stellte sich der Mann mit einer knappen Verbeugung vor. »Ich weiß, dass es eine unpassende Zeit für Besuche ist. Doch meine Mutter hatte einen Herzanfall. Sie liegt jetzt im Krankenhaus und ich war mit meinem Vater bis eben bei ihr. Und jetzt muss ich mit Ihnen reden.«

»Das mit Ihrer Mutter tut mir Leid«, sagte Katja, öffnete die Tür ganz und bat den späten Besucher herein.

Schweigend folgte Cornelius Bleile ihr ins Wohnzimmer, wo sie ihm einen Sessel anbot. Sie selbst nahm auf der Couch Platz.

Bleile schlug die Beine übereinander, umfasste sein oberes Knie und beugte sich dabei ein wenig nach vorn, als wolle er den Größenunterschied zwischen sich und Katja ausgleichen.

»Ich komme wegen meiner Schwester«, begann er, während ihm Katja aufmunternd zunickte. »Ihr Kollege hat mich ja schon vernommen. Trotzdem war ich heute früh noch einmal auf Ihrem Kommissariat. Man sagte mir, Sie hätten Urlaub. Ich hätte wohl noch einmal mit Kommissar Markwart sprechen können, doch das wollte ich nicht. Meine Eltern haben mir empfohlen, mit Ihnen zu reden.« Cornelius Bleile blickte auf und lächelte Katja an. »Mein Vater vertraut Ihnen, wissen Sie.«

»Ich bin aber nicht im Dienst und Hauptkommissar Markwart hätte Ihnen sicherlich ebenso weitergeholfen.«

»Das mag sein. Ich will dennoch mit Ihnen sprechen. Es ist delikat.«

Katja warf Cornelius Bleile einen fragenden Blick zu.

»Wissen Sie, ich bin nicht hundertprozentig sicher. Ich glaube aber, meine Schwester hat Michael Herbholer erpresst.«

Katja hob erstaunt die Augenbrauen.

»Könnten Sie das genauer erklären?«

»Meine Schwester war Fremdsprachenkorrespondentin. Sie hat nicht schlecht verdient. Aber berauschend war es auch nicht.«

»Und wie kommen Sie darauf, dass Ihre Schwester ihren Freund erpresst hat?«

»Er hat sie reingelegt. Er hat ihr weisgemacht, er würde sich scheiden lassen. Er hatte nie vor, das zu tun. Glauben Sie mir. Und sie trug auf einmal jeden Monat 800 Euro auf ihr Sparbuch und alle sechs Monate 2400 Euro zu diesem Verein, in dem sie Mitglied war.«

»›Frauen in Not‹. Meinen Sie den?«

»Ja, sicher.«

»Und dieses Geld hatte sie von ihrem Liebhaber?«

»Ich denke schon.«

»Also vermuten Sie es nur.« Katja musterte ihr Gegenüber kritisch. »Das reicht nicht.«

»Ich habe mir ihre Bankbelege angesehen. Sie kam immer gerade so über die Runden, doch sie sparte auf einmal monatlich 800 Euro. Und das war unmöglich. Einmal im Monat zahlte sie diesen Betrag auf ihr Sparbuch ein. Seit etwa eineinhalb Jahren.«

Katja dachte einen Moment lang über das nach, was ihr gerade offenbart worden war, und versuchte, die Information einzuordnen.

»Seit wann wissen Sie davon?«

»Seit vorgestern. Seitdem ich mir ihre Bankauszüge angesehen habe.«

»Meine Kollegen haben sie auch eingesehen und nichts Besonderes gefunden. Der Betrag liegt innerhalb der Grenzen, die sie im Monat sparen konnte, da sie bei den Eltern kostenlos wohnte.«

»Magdalena konnte nicht mit Geld umgehen. Und von dem Sparbuch gab es jedes halbe Jahr eine Abhebung über 2400 Euro und eine Bareinzahlung auf das Konto dieses Vereins.«

»Über die Einzahlung gab es keine Belege in den Unterlagen Ihrer Schwester. Meine Kollegen wären sonst darauf gestoßen.«

»Es sind Spendenquittungen.«

»Auch die hätten meine Kollegen gefunden. Sie sind bei Gelddingen sehr genau.«

»Das konnten sie diesmal nicht sein. Die Quittungen lagen bei ihrem Steuerberater. Ich habe erst gestern die Unterlagen von ihm bekommen. Er hat sie zurückgeschickt, nachdem er vom Tod meiner Schwester erfahren hatte.«

»Und wer weiß noch davon?«

»Niemand.«

»Und weshalb sollte sie derart hohe Beträge an den Verein überwiesen haben, wenn sie doch vor einiger Zeit ausgetreten ist?«

Cornelius Bleile zuckte mit den Schultern. »Das wusste ich gar nicht. Aber die letzte Einzahlung auf ihr Sparbuch gab es diesen Monat und die letzte Überweisung an den Verein im Juni. Ich kann es nicht erklären. Es ist mir ebenso rätselhaft wie Ihnen.«

»Tun Sie sich selbst einen Gefallen und geben Sie das morgen auf dem Kommissariat zu Protokoll.«

»Das geht nicht. Ich fahre morgen zurück nach Berlin. Ich komme allerdings am Samstagmittag zurück und habe nächste Woche Urlaub. Allerdings muss ich mich um meine Eltern kümmern, um die Beerdigung und so weiter. Sie wissen schon.«

Katja nickte. »Wurde die Leiche Ihrer Schwester schon freigegeben?«

»Nein, aber man sagte meinen Eltern, im Laufe der nächsten Woche könnte es so weit sein.«

13. Kapitel

Millie Verdell hatte die letzten Tage in fiebriger Hektik verbracht, nachdem ihr durch den Bankberater klar geworden war, dass sie mit Frederiks Aktiendepot weder das Haus mit ihrem geliebten Garten noch den Lebensstandard halten konnte.

Sofort nach ihrem Besuch bei der Bank hatte sie im Verlag angerufen und ihren Chef, Peter Hansen, gefragt, ob sie ihre Teilzeitstelle in eine Ganztagsstelle umwandeln könne. Hansen hatte freudlos aufgelacht. Sie würde doch die Situation auf dem Buchmarkt kennen. Eine unüberschaubare Titelflut, kleinere Auflagen, sinkende Absätze. Eine Lektorin mit einer Ganztagsstelle könne und wolle er sich nicht leisten.

Unverdrossen hatte Millie am Samstag das Hamburger Blatt gekauft und die Stellenanzeigen nach einem Lektoratsjob durchsucht. Vergeblich. Selbst ein Besuch im Internetcafé und das Durchforsten verschiedener Job-Websites hatte sie nicht weitergebracht. Eine Lektorin brauchte offensichtlich niemand.

Diesen Montagvormittag nun verbrachte sie in Ralf Kirstens Kanzlei, um den Nachlass zu regeln. Frederik Mohnteufel-Verdells Eltern waren zehn Jahre zuvor bei einem Zugunglück ums Leben gekommen, andere Verwandte hatte er nicht, und so war Millie Alleinerbin.

Am Nachmittag rief sie bei der Bundesanstalt für Arbeit an und fragte nach der Höhe ihrer Witwenpension. Die Sachbearbeiterin erklärte ihr belustigt, dass sie einen Antrag stellen müsse und es eine Weile dauern würde, bis man ihr eine präzise Auskunft erteilen könne. Klar war nur, dass ihr eine Pension zustand, aber ob nun über vierhundert Euro oder tausend, diese Frage konnte sie Millie Verdell nicht beantworten. Und wann sie das Geld bekomme, hinge von dem Eingang des Antrags ab.

Millie bat um die Zusendung eines Antragsformulars, legte auf, warf sich in ihren Sessel zurück und grummelte verstimmt vor sich hin.

»Du Scheißkerl, du gottverdammter Idiot. Wie konntest du das gesamte Geld in Aktien anlegen?«

»Was hast du gesagt?«, fragte Rosalind, die in diesem Moment überraschend das Wohnzimmer durch die Terrassentür betrat.

Millie schaute erschrocken auf.

»Lass mich doch nur mal einen Moment in Ruhe nachdenken«, blaffte sie ihre Mutter an, ohne sie zu begrüßen.

Rosalind, derartige Attacken nicht gewöhnt, drehte sich auf dem Absatz um.

»Aber um die Todesumstände deines werten Gatten zu vertuschen, dafür bin ich gut!«

Bevor Millie eine Entschuldigung vorbringen konnte, hatte Rosalind beleidigt den Raum verlassen. Sie atmete laut und heftig, und die kugelrunden Silikonimplantate bewegten sich unter dem engen Oberteil ihres Sommerkleides ungebührlich auf und nieder. Rosalind legte eine Hand auf ihr aufgeregtes Herz und fummelte dann mit nervösen Fingern an ihrem Busen herum. Eine ihrer Brüste verschob sich dabei nach links.

Sie hatte Millie mit einer Einladung in ein Eiscafé überraschen wollen, doch nun sollte ihre überreizte Tochter zusehen, woher sie ein wenig Ablenkung bekam. Rosalind blieb in der Einfahrt zum Haus stehen und bestellte sich über ihr Handy ein Taxi. Dann würde sie eben ihre Mutter besuchen und sie zu einem Spaziergang überreden.

Rosalind bemerkte die widernatürliche Ausrichtung ihrer linken Brust, griff resolut in ihren Ausschnitt und stopfte den verrutschten Teil des Kunstbusens mit geübtem Griff in die richtige Position. Früher wäre das nicht passiert. Doch irgendwie ließ das Bindegewebe, das die üppigen Polster in Position hielt, inzwischen zu wünschen übrig, sodass die Implantate mal hierhin, mal dorthin verrutschten.

Als das Taxi in der Auffahrt hupte, schaute Millie aus dem Fenster. Einerseits überfiel sie ein schlechtes Gewissen, weil sie so grob reagiert hatte. Andererseits war sie erleichtert, als ihre Mutter endlich das Grundstück verließ und sie weiter ungestört ihren Gedanken nachhängen konnte.

Sie brauchte mehr Geld. Zweifellos. Sie würde das Aktiendepot unangetastet lassen, vielleicht als eine Art Alterssicherung. Womöglich stieg der Wert bis dahin wieder in alte Höhen. Diese Entscheidung war sicher klug, jetzt, wo keiner mehr wusste, wie sich die Defizite in den Kassen von Bund und Ländern ausgleichen ließen. Vielleicht würde man ja früher oder später Witwenpensionen generell abschaffen. Und wer weiß, wenn sie in Rente ging, also in zwanzig Jahren, bekäme man vielleicht nur noch eine Einheitsrente, eine Art Grundsicherung auf Sozialhilfeniveau. Ein grauenerregender Gedanke, fand Millie und dachte mit Besorgnis an ihren Garten und ihre Rosen, deren Pflege einiges kostete.

Also, schlussfolgerte Millie messerscharf und kam sich vor wie ein Finanzgenie, ließ sie die Reserven lieber unangetastet. Und deshalb brauchte sie einen Nebenverdienst. Einen lukrativen.

Millie rief Rosel an. Sie hatte eine Idee, war sich aber nicht sicher, ob die genial oder verrückt war.

Eine halbe Stunde später stand Rosel vor ihrer Freundin und ließ sich erklären, weshalb Millie sie gebeten hatte, sofort zu kommen.

»Um Geld geht es?«

Millie nickte.

»Ich brauche erst einmal einen Prosecco. Und bevor du über Geld nachdenkst, solltest du dir überlegen, endlich Frederiks Sachen auszusortieren. Diese endlosen Bücherregale nerven doch.«

Rosel ging hinüber zu Millies Kühlschrank, nahm eine Flasche heraus und entkorkte sie geschickt. Eine Folge der Emanzipation bestand nach Rosels Meinung darin, dass Frauen bei der Abwesenheit von Männern klaglos in typisch männliche Domänen vordrangen. Sie öffneten Flaschen, bohrten Löcher, strichen Wände oder wechselten Reifen. Wohlgemerkt, ohne sich oder andere zu verletzen, was Rosel als stolze Errungenschaft der Gleichberechtigung empfand.

»Morgen kommt jemand vom Roten Kreuz und holt seine Sachen. Ich habe sie schon einen Tag vor der Beerdigung in Umzugskartons verpackt. Oder meinst du, ich möchte jedes Mal auf Frederiks Unterhosen blicken, wenn ich den Kleiderschrank öffne?«

»Lass uns auf die Terrasse gehen«, schlug Rosel vor, nahm zwei Gläser aus dem Küchenschrank und schob ihre Freundin in Richtung Terrassentür. Die Tür führte von der Küche hinaus auf die Terrasse, die sich über die gesamte hintere Häuserfront erstreckte und von der aus man über eine schmale, gemauerte Treppe in den Garten hinabgelangte.

Rosel setzte sich auf eine Bank, die an der Hausmauer lehnte und von der aus man einen wunderbaren Blick über den Garten hatte.

Millie nahm sich einen der Teakholzstühle ihr gegenüber.

»Was ich mit Frederiks ganzen Büchern mache, weiß ich nicht. Ich habe mit verschiedenen Antiquariaten gesprochen, doch die haben alle nur müde abgewinkt. Ich denke, ich bestelle einfach den Sperrmüll.«

»Aber es sind doch bestimmt auch wertvolle Bildbände und Geschichtsbücher darunter. Vielleicht solltest du die der Institutsbibliothek schenken.«

»So weit kommt es noch. Damit diese blöde Bettermann auch noch Erinnerungsstücke von Frederik bekommt. Ich bin doch nicht blöd.«

»Ich meine ja nur«, beschwichtigte Rosel ihre Freundin, die an ihrem Glas nippte.

»Was willst du jetzt wegen des Geldes machen?«, fragte Millie, mit ihrer Idee noch ein wenig hinterm Berg haltend. Vielleicht hatte Rosel ja eine einfachere Idee.

»Was wir alle machen«, erwiderte Rosel und prostete ihrer Freundin über den Tisch hinweg zu.

»Und was macht ihr alle?« Millie nahm erneut einen Schluck Prosecco.

»Überleben. Ist doch ganz einfach. Sorge dich nicht, lebe, heißt die Devise.«

»Ich muss mich aber sorgen.«

»Ach, Millie, jetzt hör auf rumzujammern. Kommt Zeit, kommt Rat. Irgendwie geht es immer weiter.«

»Irgendwie reicht aber nicht.«

»Dann musst du eben wieder heiraten.«

»Und wie soll ich das machen?«

»Heiratsinstitute, Anzeigen, Internet.«

»Und du meinst, da finde ich jemanden, den ich liebe und mit dem ich den Rest meines Lebens verbringen will?«

»Seit wann geht es um Liebe? Solvent soll er sein und nett. Hast du doch selbst gesagt.«

»Ja, aber Liebe gehört auch dazu.« Millie lächelte. »Ohne Liebe kann man nicht gut gelaunt schmutzige Socken waschen.«

»Du willst mir doch nicht erzählen, dass du Frederik noch geliebt hast?«

Millie sah schweigend in ihr Proseccoglas.

»Siehst du, sag ich doch«, fuhr Rosel fort. »Mit ihm warst du aus Gewohnheit zusammen. Sonst hätte dich sein Tod auch viel mehr umgehauen. Beziehungsweise, du hättest ihn gar nicht erst überfahren.«

»Rede nicht so. Ich habe ihn sehr wohl geliebt. Sonst hätte er mich nicht so verletzen können«, erwiderte Millie.

»Jetzt spinnst du aber. Du hast oft genug geschimpft, wie sehr dich seine Ticks nerven. Diese endlosen Monologe, diese ewigen Pläne. Und dieses Niedermachen, wenn du anderer Meinung warst. Erinnere dich, wie unglücklich du immer warst, wenn er dich mal wieder als geistig unterlegen hingestellt hat, nur weil er nicht zugeben konnte, dass du im Recht warst.«

»Jeder hat Fehler, du auch. Und Frederik konnte auch sehr lieb sein.« Millie nippte an dem Glas und sah Rosel über den Rand hinweg an.

»Aha, und wann?«

»Zum Beispiel im Urlaub.« Millie lächelte.

»Wie toll«, bemerkte Rosel. »Er war so lieb, dass er hinter deinem Rücken Geld ansparte. Und zwar jede Menge, und du wusstest es nicht mal. Tolle Ehe! Wirklich. Großartiger Typ.«

»Ich wusste es sehr wohl. Das hatte er in Aktien angelegt. Für unsere Zukunft.«

»Aber gesagt hat er dir nichts.«

»Ist doch egal. Wir waren verheiratet und es gehörte damit uns beiden.«

»Und bei einer Scheidung ausschließlich ihm. Und jetzt ist er tot und seine Aktien sind nicht viel wert.« Rosel kicherte über den Rand ihres Proseccoglases hinweg.

Millie lächelte nicht mehr. Abrupt stellte sie ihr Glas auf den Tisch.

»Jedenfalls gehören sie nicht den Damen mit dem vaginalen Neuland oder dem unversehrten Jungfernhäutchen.«

Rosel sah ihre Freundin verwundert an. »Wirst du jetzt ordinär?«

»Die Wahrheit bleibt die Wahrheit. Er konnte lieb sein. Und er war zugleich ein schwanzgesteuertes Arschloch, um es mal auf den Punkt zu bringen. Deshalb ist er nun tot und ich brauche Geld«, sagte Millie und schenkte sich und Rosel Prosecco nach.

»Wieso hast du dir nie einen Liebhaber genommen? Das wäre dir wahrscheinlich besser bekommen, als bei jeder Affäre deines Mannes in ein schwarzes Loch zu fallen und ihn schließlich umzubringen.«

»Soll ich mir einen backen, oder was?«

»Es laufen doch genug Typen rum.«

»Aber was für welche! Verhaltensgestörte Mittvierziger? Eingefleischte Junggesellen? Scheidungsgeschädigte Machos, oder was?«

»Es gibt auch Nette unter denen.«

»Das sieht man bei dir. Du findest doch auch keinen, der was anderes als ein kurzes Abenteuer im Bett will.«

»Na und? Ist doch okay. Ich will ja auch nichts anderes.«

»Für mich ist es nicht okay.« Millie trank ihr Glas leer. »Letztlich ist das jetzt egal. Ich brauche keinen Mann, ich brauche Geld.«

»Du kannst doch das Haus an Filmfirmen vermieten. Dafür bekommst du ein dickes Taschengeld.«

»Das ist doch blöd. Ständig einen Haufen Leute um sich zu haben! Ich dachte mehr an eine Anzeige. ›Ihr Mann geht fremd? Wir wissen, was zu tun ist.«‹ Millie lächelte erneut.

»Und was, bitte schön, ist da zu tun?«

»Na, aufräumen.«

»Was?«

»Das Leben.«

Rosel stützte den Kopf in die Hand. »Das Leben. Aha. Und wessen Leben, und wie soll das aussehen?«

»Ich räume die Beziehung auf. Eine Art Dienstleistung und eine Marktlücke. Immerhin gelten Dienstleistungen als Gewerbe mit Zukunft.«

Rosel warf den Kopf zurück und lachte schallend.

»Und wie willst du da aufräumen? Du hast doch schon deinen eigenen Mann und seine Affären nicht aufgeräumt bekommen!«

»Letztlich ja doch«, erwiderte Millie schnippisch. »Und außerdem denke ich, es muss einen Haufen Frauen wie mich geben, die betrogen werden. Und die brauchen eben Hilfe.«

»Vielleicht einen Therapeuten oder eine Selbsthilfegruppe.«

Millie sah Rosel besorgt an. »Wozu brauchen die einen Therapeuten?«

»Um zu lernen, ihren Forderungen Nachdruck zu verleihen.« Rosel trank den Prosecco in einem Zug aus. »Ich verdurste. Es ist heute viel zu heiß.«

»Ich hole dir ein Wasser. Warte. Sonst bist du nachher betrunken.«

Während Millie in die Küche ging und eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank holte, nahm Rosel die beiden Gläser samt der Flasche Prosecco und ging hinab in den Garten.

Millie kehrte auf die Terrasse zurück. Suchend sah sie sich nach Rosel um, die es sich inzwischen unter dem Sonnenschirm am Ende des Gartens bequem gemacht hatte.

»Und wie soll dein Aufräumen nun aussehen?«, fragte Rosel, als sich Millie ihr gegenüber setzte und das Wasser in zwei Gläser füllte.

Während Rosel das Wasser ignorierte und weiter ihren Prosecco trank, erläuterte Millie, was ihr durch den Kopf gegangen war.

Und das war einiges gewesen. Millie mochte phlegmatisch sein und von Zeit zu Zeit ein wenig denkfaul. Doch sie hatte sich an den einsamen Abenden der letzten Tage immer wieder darüber geärgert, dass Frederik sie mit einer Konsequenz und einem Gleichmut betrogen hatte, die ihr noch im Nachhinein die Schuhe auszogen.

Dabei war sie zu dem Ergebnis gekommen, dass sie in ihrer Ehe versagt hatte. Jämmerlich versagt. Rosel sah es ähnlich, schwieg aber, als sich Millie weitschweifig darüber ausließ.

Er habe seinen Freundinnen wohl kaum erzählt, dass er noch immer mit seiner eigenen Frau schlief. Und mit ihr konnte er es ja machen. Frederik habe immer gewusst, dass sie sich nicht scheiden ließ. So schlau sei er gewesen und in so manchem Streit habe er es ihr um die Ohren geknallt. Und sie konnte sich nie wehren, weil ihr Gehirn auf solche Angriffe mit einer Art temporärer Lähmung reagierte. Auch das habe er genau gewusst.

Rosel nickte und trank, während Millie sich in Rage redete.

Sie habe so häufig nach den rechten Worten einer Erwiderung gesucht und sie erst Stunden später gefunden, wenn der Streit längst vorüber war. Manchmal erst nachts. Da sei sie dann aus dem Schlaf geschreckt, die passenden Worte im Ohr. Leider sei der Streit da längst entschieden gewesen.

Herzlos sei Frederik gewesen, rücksichtslos und ihr rhetorisch überlegen. Das sei nun vorbei. Bloß gut!

Millie prostete Rosel zu.

Rosel trank einen Schluck, starrte in ihr Glas und dachte, dass das ja ein gemütlicher Nachmittag werden konnte.

Millie fuhr unbeirrt fort.

Frederiks rhetorische Finessen hätten ihm schlussendlich nichts genutzt, weil er eben nicht schlau genug gewesen sei. Ihr Frederik mit seinem unschlagbaren Verstand. Beides habe sie nun vernichtend geschlagen. Den Verstand und den Herrn Professor. Mit ein paar illegalen Methoden zwar, doch das Ergebnis könne sich sehen lassen: Frederik Mohnteufel-Verdell war tot und Millie Verdell Witwe.

Millie kicherte, Rosel grinste in ihr Glas.

Und das mit den Schuldgefühlen sei Quatsch. Was die Leute da immer für ein Theater drum machten! Ihre Schuldgefühle, die blitzen allenfalls mal kurz auf. Damit könne sie blendend leben, besitze sie doch überzeugende Argumente für ihr Tun. Das schlagendste bestehe darin, dass chronisches Fremdgehen als permanente Körperverletzung und deshalb als kriminell zu gelten habe. Fremdgehen hinterlasse zwar keinen sichtbaren physischen Schaden, jedoch einen erheblichen psychischen. Und ein seelischer Schaden wiege mindestens ebenso schwer wie ein körperlicher. Jedenfalls nach Millies Überzeugung.

Rosel stimmte mit Millie durchaus darin überein, dass Millies Seele einen erheblichen Schaden genommen hatte. Allerdings dachte Rosel, dass bei Millie eine Schraube locker war. Doch auch das behielt sie für sich und schenkte sich ein neues Glas Prosecco ein. Millie monologisierte munter weiter.

Nach Millies Meinung musste es genügend Frauen geben, die sich eine Scheidung finanziell nicht leisten konnten oder wollten. Darüber hinaus glaubte sie, dass nur wenige Ehefrauen genügend Format besäßen, ihr Leben ohne den jeweiligen Gatten zu gestalten. Das kenne man ja, diese Angst vor den einsamen Festtagen, Wochenenden und vor allem vor den Urlauben.

Und so habe sie, erklärte Millie der verdutzten Rosel, einen Ausweg für ihre finanzielle Misere und die Misere anderer Frauen gefunden.

Selbstbewusst richtete sich Millie kerzengerade auf. Sie habe den Geistesblitz gehabt, als sie sich einen Tee aufgoss. Sie habe sich dabei mit heißem Wasser verbrüht, und irgendwie sei ihr dabei der Rat ihrer Großmutter eingefallen, Franka Bettermann eine Lehre zu erteilen.

»Ihr seid bescheuert«, sagte Rosel, inzwischen leicht lallend.

»Nein, meine Großmutter hat Recht. Nur nutzt es nichts, die Frauen einzuschüchtern. Eigentlich müssen die verschwinden. Nicht die Männer. Die meisten Frauen wollen ihre Ehemänner behalten und deshalb müssen diese Weiber weg. Das ist doch logisch, oder?«

Rosel hatte Millie während der letzten Sätze angestarrt, als gehöre ihre Freundin umgehend in die geschlossene Abteilung einer psychiatrischen Anstalt. Endgültig und unwiderruflich.

»Das meinst du nicht ernst«, kommentierte sie Millies Ausführungen nun mit ungelenker Zunge.

»Doch. Ich werde eine Anzeige schalten und schauen, was dabei herauskommt.«

Rosel versuchte vergeblich, Millie von ihrem Vorhaben abzubringen. So blieb ihr nichts anderes übrig, als hilflos mit anzuhören, wie Millie bei der Anzeigenabteilung der Hamburger Zeitung anrief und ein Inserat aufgab. »Ihr Mann geht fremd? Wir wissen, was zu tun ist. Nähere Informationen unter …« Es folgte Millies Handynummer.

Millie fühlte sich großartig, Rosel übergab sich fast. Kreidebleich und mit einem flauen Gefühl im Magen orderte sie schließlich ein Taxi, stürzte leicht wankend aus Millies Haustür auf das Auto zu und fuhr heim. Sie wollte nur noch weg von dieser Irren, die ihre Freundin war.

Millie wartete die nächsten Tage gespannt ab. Rosel meldete sich nicht, was Millie nicht sonderlich störte. Ihre Freundin würde sich schon einkriegen. Das war bislang immer so gewesen. Viel interessanter fand sie die Frage, ob es Reaktionen auf ihre Anzeige geben würde.

Das Inserat erschien am Mittwoch unter »Vermischtes«. Und es würde eine Woche später gleich noch einmal geschaltet werden.

Franz Markwart hatte tagelang überlegt, ob er seinen Chef von Katjas Frauen-Theorie in Kenntnis setzen sollte, es jedoch immer wieder verschoben.

Unsicher, wie er Rennemaier die Theorie erläutern sollte, ohne sich einem seiner cholerischen Anfälle auszusetzen, war er am Sonntagabend noch einmal in den Stadtpark gefahren. Er hatte sein Auto auf einem der Parkplätze abgestellt und war durch den weitläufigen Park geschlendert, vorbei am Observatorium, weiter über die große Liegewiese, auf der die Parkbesucher traditionell grillten, mit Mountainbikes fuhren oder Football spielten.

Die Wiese war ihm wie eine Insel ungetrübter Lebensfreude erschienen. Die Leute hatten gelacht, ihre Kleinkinder eingesammelt, die immer wieder ausbüchsten, hatten nach ihren Hunden gerufen, die auf der Wiese ohne Leine tobten, oder auf den rauchenden Grillfeuern Bratwürste und Koteletts gewendet.

Langsam näherte sich Franz den Fundorten der beiden Leichen, langsam klang das Gelächter ab, das von der Wiese her durch die angrenzenden Büsche drang. Zu dem Rondell, das in einer von der Liegewiese weit entfernten Ecke lag, führten verschlungene Wege, vorbei an weiteren Wiesen, Hecken, alten Bäumen und einem Wäldchen.

Die erste und die dritte Frauenleiche hatten kaum zwanzig Meter voneinander entfernt unter den dicht wuchernden Rhododendren an diesem Rondell gelegen.

Franz Markwart setzte sich auf eine der drei Bänke und atmete wehmütig den Geruch frisch gemähten Grases ein. Er hoffte, die Ruhe und Abgeschiedenheit des Rondells würden ihm helfen, einen klaren Gedanken zu fassen.

Doch die grausige Todesart der Frauen stand in allzu grellem Widerspruch zu der Ruhe ringsum, sodass Franz schließlich unruhig das Rondell umkreiste. Den Weg bedeckte grober Kies, der unter seinen Schritten knirschte und den er verfluchte. Kies fraß Spuren auf.

Während Franz das Rondell wieder und wieder umkreiste und darüber nachdachte, wie die Leichen wohl hierher transportiert worden waren, kam ein leichter Wind auf, der sich jedoch in den wachsartigen Blättern der überhohen Büsche fing.

Frauen, so überlegte er, waren unmöglich in der Lage, eine solch perfide Mordserie zu inszenieren. Und dieser zierlichen Person Dorothea Herbholer traute er eine solche Tat nicht zu. Die Täter mussten ihre Opfer überwältigen, ihnen Prohypnol injizieren, sie fesseln, töten, sie entkleiden, waschen, neu ankleiden und in den Park oder zum Hafen transportieren. Nach Katjas Meinung in einem Handwagen. Vielleicht auch in einem Kinderwagen oder in einem Rollstuhl.

Woher bekam man in einer Großstadt noch einen Handwagen? Ein Kinderwagen schied aus. Die Leichenflecke hatten auf Sitzhaltung schließen lassen, doch wie sollte ein Erwachsener in einem Kinderwagen sitzen? Ein Rollstuhl, das klang vernünftig.

Franz nahm sich vor, mit Katja darüber zu sprechen.

Die Perfidie der Morde ließ ihm keine Ruhe. Er dachte an die Mütter auf der Wiese, an die Kinderwagen, die dort abgestellt waren, und an seine eigene Mutter. Nun gut, seine Mutter war hysterisch, und es war ihr fast unmöglich, sich in einem normalen Umgangston zu unterhalten. Sie erweckte häufig den Eindruck, als stünde sie kurz vor dem Explodieren, was im Laufe der Jahre dazu führte, dass sein Vater, der als Pharmareferent ohnehin häufig unterwegs war, kaum mehr im Haus gesehen wurde. Und selbst wenn er zu Hause war, verschwand er nach jedem Abendessen in seinem Hobbykeller. Mag sein, dass Frauen irrational waren, hysterisch, viel zu emotional und launisch. Doch es lag weit außerhalb von Franz Markwarts Vorstellungsvermögen, dass Frauen andere Frauen auf derart bestialische Weise hingerichtet hatten. Und nun sollte er das diesem Macho Rennemaier beibringen?

Franz Markwart wusste, dass ihm nichts anderes übrig blieb. Doch wohl war ihm dabei nicht. Am Montagmorgen saß Franz – immer noch grübelnd – in seinem Büro. Wenn Katjas Theorie stimmte, konnte die Frau von Michael Herbholer zumindest etwas mit den Morden zu tun haben. Andererseits war das nach der Beweislage ausgeschlossen.

Rennemaier würde ihn zusammenfalten, wenn er ihm mit Katjas Ideen kam. Zu diffus waren ihre Vermutungen und Indizien.

Franz brauchte mehr Erkenntnisse, und so entschloss er sich, noch einmal persönlich mit Dorothea Herbholer über ihre Mitgliedschaft in dem Verein »Frauen in Not« zu sprechen. Er rief sie an und bestellte sie noch am selben Montagnachmittag auf das Kommissariat. Das Telefonat gestaltete sich sehr temperamentvoll, weil Dorothea Herbholer ihre Patiententermine für den Nachmittag absagen musste und das nicht einsah.

Gegen halb drei wirbelte sie wie ein Derwisch ins Zimmer und verbat sich derlei Überraschungsaktionen für die Zukunft. Franz Markwart versuchte sie zu beruhigen und bot ihr Katjas Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch an.

Eine halbe Stunde später konfrontierte er sie mit ihrer Mitgliedschaft im Verein »Frauen in Not«. Dorothea Herbholer brach weinend auf dem Stuhl zusammen. Schluchzend betonte sie, dass sie Magdalena Bleile damals zwar unbedingt kennen lernen wollte, doch mit dem Tod der Frau habe sie definitiv nichts zu tun. Sie habe vorgehabt, ihre Konkurrentin zu studieren, damit sie deren Stärke herausfinden und ihren Mann zurückgewinnen könne. Das Ganze sei eine peinliche Geschichte und sie fühle sich sehr schlecht dabei. Dabei habe sie doch nur ihre Ehe retten wollen.

Franz Markwart dachte einmal mehr, wie naiv Frauen doch waren und welch verrückte Ideen sie entwickelten, wenn sie unglücklich verliebt waren. Dennoch schienen ihm die Aussagen der Frau überzeugend.

Dorothea Herbholer hatte für jene zwei entscheidenden Tage, die für den Mord an Magdalena Bleile von Belang waren, ein Alibi. Am Tag des Mordes hatte sie nachweisbar von morgens neun Uhr bis abends gegen achtzehn Uhr Patiententermine in ihrer Praxis gehabt. Anschließend schrieb sie noch etwa eine Stunde lang Rechnungen und wartete auf die Putzfrau, die gegen neunzehn Uhr kam. Sie verließ die Praxis, fuhr mit ihrem Fahrrad erst zur Post und dann zu dem Verein »Frauen in Not«. Patienten und Putzfrau hatten die Aussage bestätigt. Dorothea nahm an jenem Abend an einer Gesprächsrunde des Vereins teil, deren letzte Teilnehmerinnen bis weit nach Mitternacht diskutierten. Gegen halb eins war sie zu Hause gewesen und umgehend ins Bett gefallen.

Nachdem Dorothea Herbholer gegangen war, bat Franz Clemens Kochel und Fred Schwerter, das Alibi zu prüfen. Clemens Kochel rief Michael Herbholer an, der Frau Herbholers Ankunft zu Hause bestätigte, während Fred Schwerter Marga Minkwitz am Telefon befragte. Die Minkwitz bestätigte ihre Anwesenheit ebenso wie einige andere Mitglieder, die Clemens Kochel und Fred Schwerter anschließend anriefen und befragten.

Am späten Nachmittag nahm sich Franz die Unterlagen der Stiftung »Frauen helfen Frauen« und die des Vereins »Frauen in Not« vor. Er hatte sie sich von Marga Minkwitz schicken lassen.

Die drei Gründerinnen, die Falter-Schwestern, hatten einen erheblichen Teil ihres Privatvermögens in die Stiftung eingebracht, die den Verein »Frauen in Not« finanziell unterstützte. Satzung, Statut und Geschäftsbedingungen unterschieden sich in nichts von anderen Stiftungen oder Vereinen. Und außer der Tatsache, dass der Verein auf dreißig Jahre Existenz zurückblickte und vor Jahren eine hanseatische Ehrenurkunde für seine besonderen Verdienste zum Schutz der Frauen erhalten hatte, gab es nichts Erwähnenswertes.

Am Montagabend informierte Franz Max Rennemaier endlich über Katjas Theorie und der lief erwartungsgemäß zur Hochform auf. Sein Blutdruck rebellierte, den Kopf mit dem schütteren Haar überzog eine tiefe Röte. Frauen sollten andere Frauen derart bestialisch ermordet haben? Das konnte ihm niemand im Ernst erzählen. Und dann sollten sie die Bevölkerung über die Presse um Mithilfe bitten? Mit dieser Theorie und den nicht vorhandenen Beweisen, empörte sich Rennemaier, konnten sie unmöglich an die Öffentlichkeit gehen. Die Presse würde über sie herfallen. Und außerdem lag das Motiv nach wie vor im Dunkeln.

Franz ließ ihn toben. Was sollte er auch tun? Rennemaier war Choleriker und sein Boss.

Zumal selbst Franz die Geschichte mit den weiblichen Serientätern an diesem hellen Sommerabend und angesichts seines tobenden Chefs wie etwas Überdrehtes vorkam, das nur einem anomalen weiblichen Gehirn wie dem von Katja Bergheim entstammen konnte.

Und normal war sie noch nie gewesen, da war Franz mit Rennemaier ausnahmsweise einer Meinung. Und jetzt, nachdem der Mohnteufel-Verdell sie sitzen gelassen und dann auch noch das Zeitliche gesegnet hatte, war sie endgültig übergeschnappt.

Rennemaier empfahl Franz, sich dringend eine plausiblere Theorie zu überlegen, da die gesamte Presse in Lauerstellung lag, inklusive des Innensenators, der bereits öffentlich darüber nachgedacht hatte, ihn, Max Rennemaier, mit seinen achtundfünfzig Jahren in den Vorruhestand zu schicken.

Es war höchste Zeit für Rennemaier, einen Fahndungserfolg zu produzieren. Das wusste auch Franz Markwart, konnte seinem Chef aber nicht helfen.

Zurück an seinem Schreibtisch, wählte Franz Katjas Telefonnummer.

»Ja?«, meldete sie sich. Sie hatte sich gerade einen Rotwein eingeschenkt.

Franz berichtete ihr in Kürze, wie Rennemaier zu der These stand.

»Scheiß Ignoranten.«

Franz vernahm das leise, schlürfende Geräusch.

»Trink nicht so viel.«

»Bevormunde mich nicht«, konterte Katja und gönnte sich erneut einen Schluck, bevor sie fortfuhr: »Überprüf die Konten von den toten Frauen noch einmal genau.«

»Weshalb denn? Das haben wir doch längst getan. Das weißt du doch.«

»Mach es noch mal, und zwar höchstpersönlich. Nimm dir die letzten achtzehn Monate vor. Suche nach Spendenquittungen. Cornelius Bleile war letzte Woche hier. Die Bleile hat jeden Monat 800 Euro auf ihr Konto eingezahlt und jedes halbe Jahr 2400 Euro an diesen Verein ›Frauen in Not‹ überwiesen. Als Spende. Die Quittungen lagen beim Steuerberater.«

»Wie bitte?« Franz kam sich vor wie ein Schulanfänger und das fand er ganz und gar nicht in Ordnung. Er war der Chef der Sonderkommission, nicht Katja.

»Ja, ja. Du hast ganz richtig gehört. Der war letzten Mittwoch nach unserem Telefonat hier und hat mir das erzählt. Sein Vater vertraut mir. Also nimm es nicht persönlich.«

»Aber der kann doch nicht zu dir … und du kannst doch nicht tagelang …«

»Franz, ich bitte dich! Du hast doch auch tagelang zu Rennemaier kein Wort über meine Theorie verloren. Also benimm dich nicht wie eine Mimose. Bestell ihn dir morgen aufs Kommissariat. Er wird es zu Protokoll geben. Das hat er versprochen. Also, gib einfach Ruhe. Überprüf die Konten von den Ehefrauen und den Geliebten. Mach es selbst, bitte, und erklär nicht, dass ihr das auch schon erledigt habt. Vielleicht geben die doch was her. Und am besten überprüfst du die der Ehemänner auch gleich. Sucht nach Spendenquittungen. Vielleicht sind die Ehemänner erpresst worden. Kann ja sein. Wenngleich ich das eigentlich für ausgeschlossen halte.« Katja überlegte einen Moment. »Es kann nicht angehen, dass wir nur so schleppend vorankommen. Das gibt es doch nicht.«

Franz nickte zustimmend und ein wenig überfordert, was Katja jedoch nicht sehen konnte, und dann fiel ihm sein Großvater ein. Als Franz Markwart noch ein kleiner Junge gewesen war und sich seine Erfahrung mit Frauen auf die Mutter und die beiden Großmütter beschränkte, predigte der Großvater, dass man Frauen in ihre Schranken weisen musste. Unbedingt. Der Großvater wusste, worüber er sprach, war er doch damals bereits weit über vierzig Jahre mit derselben Frau verheiratet gewesen. Einer resoluten Person, vor der selbst der Großvater gemeinhin strammstand. »Prophylaktische Schadensbegrenzung« nannte der Großvater den mitunter vorauseilenden Gehorsam. Allerdings bedurfte es von Zeit zu Zeit einer gewissen Gegenwehr, so erklärte der Großvater Franz eines Abends, als er bei ihm auf dem Schoß saß, um seiner Gutenachtgeschichte zu lauschen. Statt aber eine Geschichte zu erzählen, hatte der Großvater ihm eine Lektion in Sachen Frauen erteilt und ihm erklärt, dass diese Gegenwehr nur erfolgen durfte, wenn es die Situation eindeutig zuließ. Sonst kam man gegen Frauen nicht an, da sie in verbalen Auseinandersetzungen gemeinhin die Oberhand besaßen. Warum das so war, wusste der Großvater nicht, doch es war seiner Meinung nach immer so gewesen und es würde immer so sein. So einfach war das. In solch günstigem Moment jedoch müsse der Mann dem Frauengeschlecht unbedingt zeigen, dass er eine männliche Autoritätsperson war, und er dürfte die Gelegenheit auch keinesfalls versäumen, ergab sie sich doch selten genug. Der Großpapa hatte es den »Krieg der Geschlechter« genannt, und der kleine Franz hatte abends in seinem Bett gelegen und darüber nachgedacht, dass der Krieg zwischen seiner Oma und seinem Opa ziemlich langweilig war. Es gab nicht einmal Colts wie in »Bonanza«, seiner Lieblingsserie.

Im Laufe der Jahre allerdings verstand Franz sehr wohl, worüber der Großvater gesprochen hatte. Inzwischen konnte er ein Lied davon singen und dem alten Herrn nur beipflichten.

»Etwas haben wir aber doch gefunden.« Franz verstummte und wartete auf Katjas Reaktion, die umgehend kam.

»Was? Los, sag schon. Mach es nicht immer künstlich spannend. Geht es um die Kaufhäuser?«

»Die Kleider sind alle von C &A. Das immerhin wissen wir. Sie wurden seit Mai deutschlandweit verkauft. Doch es ist absurd, von überforderten Verkäuferinnen in einem Selbstbedienungskaufhaus zu erwarten, sich an die Käuferinnen ganz normaler Kleider zu erinnern. Zumal ja nicht gesagt ist, dass sie in Hamburg gekauft wurden. Aber die Kleider meinte ich gar nicht.«

»Scheiße«, kommentierte Katja die Neuigkeit. »Und was gibt es nun Neues, wenn es nicht die Kleider sind?« Ihre Stimme hatte einen drängenden Unterton angenommen.

»Es geht um die Wohnung.« Franz genoss es, dass Katja am anderen Ende der Leitung vor Neugierde fast platzte. Auch das hatte ihm der Großvater damals mit auf den Weg gegeben. Frauen besaßen eine markante Schwäche, auf die man sich verlassen konnte wie darauf, dass die Nacht dem Tag folgte. Sie waren geradezu pathologisch neugierig. Und zwar alle. Manche konnten es nur besser verbergen. Doch zu denen zählte Franz’ Kollegin nicht.

»Welche Wohnung?«

»Die von dem Herbholer. Bemerkenswerterweise haben wir dort jede Menge Fingerabdrücke gefunden. Und wir haben die wichtigsten identifiziert.« Franz atmete langsam aus.

»Spann mich nicht so auf die Folter! Sag endlich, von wem und was los ist.« Katjas Stimme war eine halbe Oktave tiefer geglitten und klang nun so autoritär wie die einer genervten Oberlehrerin, die ihren Schüler zurechtwies.

Franz lachte leise durch das Telefon und schwieg weiter. Diese Retourkutsche für Katjas Alleingänge ließ er sich nicht entgehen. Schließlich sollte man von der Erfahrung vorheriger Generationen profitieren.

»Jetzt rede mit mir«, raunzte Katja in das Schweigen.

»Neben Herbholer und Bleile gab es noch Fingerabdrücke von zwei Frauen. Was glaubst du, von wem?« Franz hüstelte.

»Spuck es endlich aus!«

»Rate.«

»Nicht von Sylvia Plausch und Petra Burghardt. Sag das nicht.«

Katja schaltete schnell, war aber gleichzeitig zu überrascht, um die Information in irgendeinen Zusammenhang mit den bisherigen Erkenntnissen zu bringen.

»Doch, und wir vernehmen noch einmal jeden einzelnen Bekannten, Verwandten und Arbeitskollegen. Irgendwoher müssen die sich ja kennen. Rennemaier hat alle Mitarbeiter abgestellt, die wir irgendwo anders entbehren können. Wir vernehmen die quasi rund um die Uhr.«

»Und gibt es bereits Ergebnisse?«

»Katja, benimm dich nicht wie ein Anfänger. Du weißt doch, was das für eine zeitaufwendige Puzzlearbeit ist.« Franz Markwart fühlte sich großartig, so ganz und gar als Chef der Sonderkommission.

»Und die Anwohner, habt ihr die schon befragt?«, fragte Katja.

»Klar, haben wir. Ergab aber nicht viel. Wir haben allen Anwohnern Fotos von den drei Frauen und dem Herbholer gezeigt. Die meisten haben Magdalena Bleile und den Herbholer wiedererkannt, doch außer einem flüchtigen Gruß oder einem Gespräch über das Wetter hat keiner je ein längeres Gespräch mit ihnen geführt. Und die Plausch und die Burghardt trugen dunkle Perücken, wenn sie kamen. Und Hüte.«

»Deshalb hat sie also niemand erkannt, obwohl ihre Fotos in den Zeitungen abgedruckt waren?«

»Wir haben es am Computer ausprobiert. Die sind mit den dunklen Haaren kaum zu erkennen. Eine ältere Dame erzählte allerdings, sie hätte nach dem zweiten Mord gedacht, dass es sich um die zwei handelte, aber sie war sich nicht sicher. Sie hatte die Fotos in den Zeitungen gesehen. Sie hat sich nicht gemeldet, weil sie sich nicht wichtig machen wollte.«

»Wie rücksichtsvoll.«

»Und hinderlich. Wahrscheinlich wären wir weiter, wenn wir das schon nach dem ersten Mord gewusst hätten.«

»Gab es Perücken in der Wohnung?«

»Ja, insgesamt drei. Alle halb lang, zwei rötlichbraune und eine schwarze oder dunkelbraune.«

»Ich werde doch noch mit Fred Lenmark reden«, sagte Katja statt einer Antwort. »Ich glaube, der weiß mehr, als er zugibt.«

»Katja, was soll das jetzt?« Franz, eben noch als Chef mit Herrschaftswissen jonglierend, stöhnte auf. Seine Hinhaltetaktik richtete sich gegen ihn selbst. Irgendwie passierte ihm das mit Katja immer wieder. Irgendwie reagierte Katja immer anders, als er es vorausberechnete. Und irgendwie bekam sie es immer wieder hin, ihn umgehend wie einen Idioten dastehen zu lassen, denn Katja passte nur bedingt ins großväterliche Schema.

Die Frau trieb ihn langsam, aber durchaus konsequent einem Herzinfarkt zu. Franz Markwarts Finger trommelten auf ein paar Akten.

»Na, das weißt du doch genau. Vielleicht bekomme ich mehr heraus.«

»Das meine ich nicht.«

Franz rammte seine Faust in einen Aktenordner vor sich auf dem Schreibtisch. Er stand kurz davor, die Geduld zu verlieren.

Er kam nicht dazu. Katja legte auf.

Sie suchte Fred Lenmarks Nummer aus dem Telefonbuch heraus und rief ihn an. Der Journalist schien nicht überrascht, lachte jedoch nur ins Telefon, als sie nach seinem Informanten fragte. Den könne er keinesfalls nennen. Er lebe schließlich von den Informationen solcher Frauen. Katja bat um ein privates Gespräch in einem Café, doch auch das lehnte er höflich und sehr bestimmt ab.

Nach dem Gespräch saß sie einen Moment in ihrem Sessel und dachte nach. Der Journalist hatte von einer Frau als Quelle gesprochen. Sie war sich sicher, dass ihm kein Fauxpas unterlaufen war, sondern dass er ihr diese Information mitteilen wollte.

Doch was bedeutete es?

Bevor sich Katja weiter mit dem Mordfall auseinander setzte, wollte sie an diesem Abend unbedingt noch ein anderes Telefonat führen. Stattdessen jedoch schlich sie eine Weile um das Telefon herum.

Sie dachte schon seit Tagen darüber nach, sich bei Millie Verdell zu entschuldigen. Auch wenn sie nicht genau wusste, wofür oder weshalb. Gut, sie hatte Millie den Mann streitig gemacht. Aber immerhin hatte der ihr versichert, dass mit seiner Frau schon lange nichts mehr lief und er nur noch wegen der Kinder mit ihr zusammen war. Was also konnte sie für seine Lügen? Frederik hatte sie mindestens ebenso hintergangen wie seine Ehefrau. Wenn sie es rational betrachtete, gab es keinen Grund, sich zu entschuldigen. Dennoch umkreiste sie weiter unschlüssig das Telefon.

14. Kapitel

Millie Verdell war an diesem Montagabend in Hochstimmung. Sie saß an ihrem Schreibtisch und sortierte ihre Notizen. Sie hatte in den letzten Tagen zwölf Anrufe von Frauen bekommen, deren Ehemänner fremdgingen. Mit vier Frauen hatte sie sich für diese Woche verabredet.

Die erste Anruferin allerdings hatte lediglich nach einem Team gefahndet, das in ihrem Haus für Ordnung sorgte. Ihr Mann, der als Handelsvertreter sehr viel reiste, sammelte seit Jahrzehnten Zeitschriften- und Zeitungsartikel. Allmählich hatte er das gesamte Haus in Beschlag genommen, und die Frau wünschte professionelle Hilfe, um es freizuräumen.

Millie hatte unkontrolliert gekichert und den Redeschwall der Dame, deren Name Frau Mäuslich war, mit der Bemerkung unterbrochen, dass sie für derlei Tätigkeiten nicht zuständig sei. Die Dame hatte einen Moment verdutzt geschwiegen und schließlich gefragt, welche Probleme sie denn stattdessen lösten, woraufhin Millie fröhlich erklärte, sie würden sich um Frauen kümmern, deren Männer sich mit anderen Frauen amüsierten. Daraufhin legte die Dame entsetzt auf.

Allerdings nur, um eine halbe Stunde später erneut anzurufen und zu verkünden, sie habe eine Freundin, Beata von Straburg, deren Mann sie seit Jahren mit einer zehn Jahre jüngeren Frau betrüge. Ob sie der vielleicht helfen könne.

Millie ließ sich die Telefonnummer von Beata von Straburg geben und rief sie an, nachdem Frau Mäuslich sie vorab angekündigt hatte. Eine kultivierte Frauenstimme fragte, worin denn die Lösung ihres Problems bestehen könne. Millie erteilte keine genaue Auskunft, sondern schlug ein Treffen vor. Beata von Straburg hatte sich erwartungsvoll und neugierig gefügt und sich mit Millie für den Mittwochabend im Vino Verde verabredet.

Sie war Millies erste, richtige Kundin.

Millie lächelte und versuchte einen Plan zu erarbeiten, den sie der Frau unterbreiten konnte.

Sie mussten den Namen der Geliebten herausfinden und den Wohnort. Und dann sollte Beata von Straburg sich mit der Geliebten treffen.

Es war ein ziemlich dusseliger Plan. Millie wusste das selbst.

Also musste eine andere Lösung her. Vielleicht ein Bodybuilder? Oder ein Privatdetektiv, der die Frau einschüchterte?

Millie überlegte gerade, ob sie sich von Drohungen einschüchtern lassen würde, als sie Katja Bergheims Anruf erreichte.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte Katja, nippte an ihrem Rotwein und nahm mit Erleichterung zur Kenntnis, dass es Millie gut ging, sie in keiner Weise beleidigt war und ihr offensichtlich auch nicht nachtrug, dass sie ein Verhältnis mit ihrem Mann gehabt hatte. Eine Tatsache, die Katja verwunderte, ja geradezu irritierte und dazu führte, dass sie ihr Rotweinglas in einem Zug leerte, während sie dachte, dass Millie offenbar ein naives Geschöpf mit einem großzügigen Herzen war.

Sie irrte.

Millie mochte durchaus großzügig sein, allerdings kaum in Herzensangelegenheiten. Sie konnte Katja gut leiden. Sicher. Doch vor allem lag es nicht in Millies Interesse, die Kommissarin zu brüskieren. Katjas Sympathie, so glaubte Millie, schützte sie wie ein dicker Schal vor einem kalten Winterwind.

»Und wie geht es Ihnen?«, fragte Millie schließlich.

»Nicht so gut, angesichts der Suspendierung. Das können Sie sich bestimmt vorstellen«, erwiderte Katja, schickte einen leisen Seufzer hinterher und füllte ihr Rotweinglas nach. Die Suspendierung, du lieber Himmel, dachte sie. Als wäre das der einzige Tiefschlag gewesen. Mindestens ebenso schwer wog, dass Frederik sie verlassen hatte. Und dass er tot war. Natürlich, auch das. Aber das konnte sie ja kaum seiner Witwe mitteilen.

Seitdem sie die Ex-Geliebte eines toten Ehemanns war, hatte sie das Gefühl, ihre Abende ohne die beruhigende Wirkung von Rotwein und ab und an einem Joint nicht überstehen zu können. Jeder Abend verging in endloser Einsamkeit, wobei Frederiks Verhalten sie sowohl mit Zorn als auch mit Scham erfüllte.

»Und was werden Sie jetzt tun?«, drang Millies Stimme an ihr Ohr.

»Meinen Job machen und den Frauenmörderinnen auf die Spur kommen.« Katja nippte an dem Glas und versuchte, sich auf das Gespräch zu konzentrieren.

»Das dürfen Sie doch gar nicht, wenn Sie freigestellt sind! Und wieso überhaupt Mörderinnen? Seit wann sollen das Frauen sein? Und weshalb auch noch mehrere?«

»Nach unseren Untersuchungen scheint das nur logisch. Aber das darf ich Ihnen eigentlich nicht sagen.«

»Dann lassen Sie es eben«, bemerkte Millie schnippisch. Ein Moment lang saßen die beiden Frauen schweigend an ihren Telefonen.

»Seien Sie nicht gleich eingeschnappt«, nahm Katja das Gespräch wieder auf. »Das ist ein offener Fall. Da kann ich nicht einfach beliebig mit Informationen um mich werfen.«

»Wissen Sie, was merkwürdig ist«, hob Millie ebenfalls versöhnlich an, »die Opfer waren doch alle mit verheirateten Männern zusammen. Stand jedenfalls in der Zeitung.«

»Und was schlussfolgern Sie daraus?«

»Dass einer durch die Gegend läuft und die Geliebten umbringt. Ist doch logisch.«

»Für Sie vielleicht, für uns nicht.«

»Na, aber entschuldigen Sie! Die hatten doch keine anderen Berührungspunkte.«

Katja horchte auf. Es war exakt ihre Argumentation gegenüber Franz gewesen.

»Was denken Sie über die Mordfälle?«, fragte Katja deshalb neugierig.

»Dass es ein Leichtes ist, die Geliebten umzubringen, zum Beispiel.« Millie lachte. »Auch wenn ich Sie verschont habe.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ist doch ganz einfach. Sie kriegen raus, wo ihr Mann seine Abende verbringt, wenn er ihnen sagt, er müsse Überstunden machen. Sie fahren zu seinem Büro und warten ab, bis er rauskommt. Dann folgen sie ihm. Und schon wissen sie, wo die Frau wohnt. Und eines Tages bemächtigen sie sich der Frau, was, glaube ich, der einzige Knackpunkt ist. Aber wenn sie als Frau bei einer Frau klingeln, macht sie immer auf. Dürfte also gar nicht so schwer sein. Sie entführen sie, bringen sie an eine entlegene Stelle und töten sie. Dann legen sie die Leiche irgendwo in der Stadt ab. Fertig ist die Laube.«

»Und wie bringen sie die Leiche weg?«

»Na, mit dem Auto. Ist doch klar.«

»Und mit dem fahren sie durch den Stadtpark? Das geht wohl nicht.«

Millie stutzte.

»Man kann auch einen Fahrradanhänger benutzen. Oder eine Sackkarre.«

Die Frau hatte Recht, dachte Katja. Man könnte die Leiche ebenso gut in einem ausgepolsterten Anhänger transportiert haben.

»Und das Motiv?«

»Jetzt machen Sie mal halblang! Das wissen Sie doch. Wut, blanke Wut. Auf den Mann und diese Frauen, die einem die Ehe ruinieren. Kommt Ihnen das nicht bekannt vor?«

»Waren Sie auf mich wütend oder auf Ihren Mann?«

»Frau Bergheim, klar war ich wütend auf Frederik. Aber ich hätte meinen Mann doch nicht ermordet! Und natürlich war ich wütend auf Sie und auf die anderen Frauen. Was denken Sie denn? Ich hatte nicht nur einmal vor, Sie alle umzubringen. Sie müssen es doch wissen. Sie waren doch auch ziemlich sauer auf die blonde Katholikin.«

Katja lächelte und erwiderte: »Ich wollte sie aber nicht umbringen.«

»Als Kommissarin gehören Sie zwangsläufig zu den Guten, oder? Meinen Sie das? Aber als Frau waren Sie wütend, geben Sie es zu«, insistierte Millie.

»Wut ist normal. Aber nur weil Sie wütend sind, werden Sie nicht zwangsläufig zu einer Mörderin.«

»Und wann wird man eine?«, fragte Millie und wartete gespannt auf die Antwort.

»Eine gute Frage, die sich nicht leicht beantworten lässt, da es verschiedene Formen von Mord gibt. Oder verschiedene Motive. Mord aus Leidenschaft, Mord im Affekt, was wir dann Totschlag nennen. Mord aus Habgier, aus Rache, aus Verzweiflung. »

»Und jede Art hat ihren spezifischen Täter?«, fragte Millie.

»So ähnlich. Jedenfalls bringen Frauen Männer gemeinhin im Affekt um. Aus Wut, Eifersucht oder Rache. Aber kaum jemals planen sie einen kaltblütigen Mord. Das tun zumeist Männer. Und Frauen kommen auch kaum als Serienmörderinnen in Betracht. Auch das sind meistens Männer mit massiven Verhaltensstörungen. Da geht es vornehmlich um Macht, Kontrolle und Manipulation.«

Wenn ich Frederik im Affekt umgebracht haben sollte, dachte Millie, dann hat mein Affekt Monate angedauert. Damit wäre ich, entwicklungsgeschichtlich betrachtet, ein biologisches Wunder. Neurologisch gesehen, wäre ich geistesgestört, und unter soziologischem Aspekt asozial. Millie lächelte ob ihrer logischen Großtat und fühlte sich so klug wie lange nicht.

»Sind Sie noch da?«, fragte Katja in Millies geistigen Höhenflug hinein.

»Ja, ja. Ich musste das nur erst einmal sortieren. Trotzdem irren Sie sich. Vielleicht geht es nämlich bei betrogenen Frauen ebenfalls um Macht- und Kontrollverlust. Betrogene Frauen haben weder Macht noch Kontrolle über ihre Männer. Davon kann ich ein Lied singen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na, schauen Sie, dass solche Frauen keine Kontrolle mehr haben, ist ja wohl klar. Schließlich bestimmt ja ihr Mann, ob er Zeit für sie hat, wie oft er Sex mit ihnen hat und so weiter. Die Frauen haben nichts mehr zu entscheiden, sind komplett fremdbestimmt. Sie warten immer nur, hoffen, bangen, warten. Sie wissen nicht, wo er ist und mit wem er seine Zeit verbringt. Als Ehefrau können sie kaum etwas dagegen tun. Sie können es nur hinnehmen, wenn sie ihn nicht ganz verlieren wollen. Lediglich seine Unterwäsche dürfen sie waschen. Vielleicht dürfen sie noch mit ihm zu gemeinsamen Freunden gehen oder mit ihm in Urlaub fahren. Allerdings nur, wenn er nicht gerade einen Termin mit der anderen hat. Witzig ist das nicht, glauben Sie mir. Und wenn sie ihn bitten, die Geliebte aufzugeben, kann es ihnen passieren, dass er sich gegen sie und für die Neue entscheidet. Und mit dieser Option sind sie in der Defensive. Denn aufgeben wollen die meisten Frauen ihre Männer nicht.«

»Woher wollen Sie das wissen?«, fragte Katja.

»Ich war verheiratet. Und ich wollte meinen Mann auch nicht aufgeben.« Millie Verdell sonnte sich ein klein wenig in ihrem Wissen, was man ihrer Stimme anhörte. Sie klang ein wenig überheblich.

»Und woher wollen Sie wissen, dass sich Männer für ihre Geliebte und gegen ihre Ehe entscheiden, wenn man sie vor die Wahl stellt?«

Millies Überheblichkeit legte eine Bauchlandung hin. Sie lachte bitter auf. »Ich weiß es nicht. Aber bestenfalls steht es für die Ehefrau fünfzig zu fünfzig. Für einen Spieler mag die Chance okay sein. Die meisten Ehefrauen sind aber nun mal keine Spieler, sonst wären sie nicht verheiratet. Ehefrauen wollen sich ihrer Männer sicher sein. Geliebte ja übrigens auch, irgendwann. Und irgendeine stellt irgendwann die entscheidende Frage ›Ich oder sie‹. Der Ausgang ist ungewiss.«

»Und Sie glauben, dass Frauen aus diesen Gründen fähig sind, ihre Konkurrentinnen umzubringen?«, hakte Katja nach.

»Warum nicht? Männer bringen Frauen doch auch um, weil sie von ihnen verlassen wurden. Steht dauernd in der Zeitung. Und bei diesen betrogenen Frauen geht es ja häufig auch um Geld und um Eheverträge, sodass die Frauen sich nicht scheiden lassen können, ohne ihren finanziellen und sozialen Status zu verlieren. Außerdem sind wir doch heute emanzipiert. Weshalb sollten also immer nur Männer Gewalt anwenden?«

»Und wie würden Sie das beweisen?« Katja Bergheim schlürfte inzwischen ihr drittes Glas Rotwein.

»Dass es genügend Frauen gibt, die die Geliebten ihrer Männer liebend gern umbringen würden?« Millie lachte. »Glauben Sie mir einfach. Ich habe sehr wohl darüber nachgedacht, wie ich Sie loswerde. Und gäbe es das perfekte Verbrechen, oder würde ich wissen, wie man eines begeht, verlassen Sie sich drauf, ich hätte es getan.«

»Sie meinen, mich umgebracht?«, vergewisserte sich Katja und merkte, wie ihr der Rotwein eine angenehme Schwere über die Glieder legte. Sie gähnte.

»Jedenfalls vor Frederiks Beerdigung hätte ich es getan.« Katja Bergheim lachte leise auf. »Ich war doch nicht die Erste!«

»Genau das ist der Grund«, antwortete Millie gleichfalls belustigt. »Irgendwann reicht die Vielweiberei nämlich. Hören Sie«, fuhr sie ernst fort, »ich habe eine Anzeige geschaltet. ›Ihr Mann geht fremd? Wir wissen, was zu tun ist. Nähere Informationen unter …‹ Und wissen Sie was? Ich habe über ein Dutzend Anrufe allein auf diese eine Anzeige hin erhalten. Glauben Sie mir, ein paar der Frauen hätten auf nichts mehr Lust, als die Freundinnen ihrer Männer auf den Mond zu schießen.«

»So viele betrogene Ehefrauen haben sich gemeldet?«, fragte Katja erstaunt.

»Davon können Sie ausgehen.«

»Ist ja verrückt.«

»Das sage ich Ihnen. Mein Mann war da keine Ausnahme.« Millie überlegte einen Moment, ob sie weiterreden sollte. »Außerdem hieß eine Rennemaier und weinte ununterbrochen. Ihr Mann Max hätte seit Jahren ein Verhältnis mit einer Sekretärin.«

Schlagartig war Katja putzmunter. Sie kreischte durch die Leitung. Erschrocken nahm Millie den Hörer vom Ohr. »Rennemaier? Sie meinen doch nicht meinen Chef?«

»Doch, ich denke schon, dass ich seine Frau in der Leitung hatte. Das wäre ja sonst ein allzu komischer Zufall. Und dass der ein Verhältnis mit Ihrer Sekretärin hat, na, das steht wohl außer Frage, nach dem, was wir damals in Ihrem Zimmer erlebt haben.«

»Und die hat Ihnen gleich beim ersten Telefonat von dem Verhältnis ihres Mannes erzählt?«

»Ja, ich habe mich auch gewundert. Aber erstens glauben die Anruferinnen, trotz der Nennung ihres Namens anonym zu bleiben. Und zweitens rufen die Frauen genau deshalb an.«

»Und was wollen sie?«

»Na, dass ich ihr Problem löse.«

»Und wie lösen Sie es?«

Millie kam sich vor wie ein Hochstapler, grinste aber dennoch über das ganze Gesicht und erklärte der vom Alkohol leicht irritierten Kommissarin, dass sie das leider auch noch nicht wisse. Auf jeden Fall habe sie aber nicht vor, den drei toten Geliebten weitere hinzuzufügen. Da müssten feinere Methoden her. Mord sei zwar ein verlockender Gedanke, doch sie empfehle andere Wege. Welche, das wisse sie allerdings noch nicht. Zunächst einmal habe sie sämtlichen Anruferinnen Trost zugesprochen und sie hingehalten mit der Begründung, dass sich solche delikaten Themen nicht für ein Telefonat eigneten. Sie sei sich sehr clever vorgekommen.

»Sagen Sie mal, Frau Verdell, wissen Sie, was mich schon eine Weile wundert? Sie klingen so, als würde Ihnen der Tod Ihres Mannes nicht besonders viel ausmachen.«

Millie fühlte sich enttarnt. Sie schluckte, was Katja missverstand.

»Oh, bitte. Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten.«

Millie schluckte noch einmal, diesmal erleichtert, forschte einen Lidschlag lang in sämtlichen Gehirnwindungen nach Argumenten und entschied sich, möglichst dicht an der Wahrheit zu bleiben. Sie räusperte sich und sprang ins kalte Wasser. Was sie erzählen würde, war ihr nicht ganz klar, immerhin aber legte sie schon mal los.

»In aller Offenheit, Frau Bergheim«, begann sie rhetorisch, um noch einen Moment zum Überlegen zu haben. »Ich habe meinen Mann geliebt, glauben Sie mir«, sagte Millie und dachte: Scheiße, hoffentlich trage ich nicht zu dick auf. »Ich habe ihn dreizehn Jahre lang geliebt und ich wollte mit ihm alt werden. Aber er hat mich wieder und wieder in einer Weise mit seinen Affären verletzt, dass ich auch erleichtert bin, diesen Verletzungen nicht mehr ausgesetzt zu sein.«

Millie zögerte, entschied sich für die Holzhammermethode und knallte Katja eine Unverschämtheit um die Ohren. Mit samtweicher Stimme. »Vielleicht verstehen Sie mich nicht, weil Sie nie ein Mann heiraten wollte.«

Am anderen Ende der Leitung nahm Katja den Telefonhörer kurz vom Ohr und starrte irritiert auf die Muschel. Sie verstand Millie durchaus. Zum einen hatte die Frau sie gerade beleidigt, und zum anderen verstand sie Millies Ausführungen tatsächlich, wenn auch nur auf einer ausschließlich theoretischen Basis.

Katja nahm den Hörer wieder ans Ohr und lauschte Millies Vortrag kommentarlos weiter.

Millie ließ sich gerade darüber aus, dass Ehen Schwerstarbeit sind. »Sie müssen Arrangements finden. Und wenn Sie dann erleben, dass Ihr Mann einen Ihnen wichtigen Teil aufkündigt, trifft Sie das ziemlich weit unter der Gürtellinie.« Millie machte eine Pause.

Stimmt irgendwie, dachte Katja. Mich hat es auch unter der Gürtellinie getroffen, als er das Arrangement aufkündigte und mich abservierte.

»Ich habe unter seinen Affären wirklich gelitten«, nahm Millie ihren Monolog nach kurzem Zögern erneut auf, »mit Schlafstörungen reagiert, mit Nervosität, Unruhe, Herzflimmern, auch wenn ich bis zum Schluss an dieser Ehe festgehalten habe. Denn Frederik, und das wissen Sie ja ebenso wie ich, hatte nicht nur egoistische und pedantische Züge. Er konnte hinreißend und komisch und liebenswürdig sein. Und ich habe ihn sehr gemocht. Sonst hätte ich ihn nicht geheiratet. Und jetzt vermisse ich ihn. Nur hilft mir das nicht. Das Leben geht weiter.«

Millie beendete den letzten Satz mit einem Lächeln und kam sich vor wie eine Schauspielelevin nach dem Vorsprechen, während Katja irritiert ihren Rotwein trank und darüber nachdachte, ob Millie ihren Mann nicht sogar immer noch liebte. Womit sie einmal mehr unter Beweis stellte, dass sie trotz ihres Alters und ihrer Erfahrungen naiv und blauäugig war, wenn es um Beziehungen ging.

»Ich wollte Ihnen ja auch nur sagen, es tut mir leid, dass ich Sie mit dieser Affäre verletzt habe. Aber ich konnte nicht wissen, wer Sie sind«, erklärte sie.

»Sie meinen, Sie hätten kein Verhältnis mit Frederik begonnen, wenn Sie mich gekannt hätten?« Millies Lachen gurrte durch die Leitung.

»Vielleicht«, erwiderte Katja in das Lachen hinein.

»Machen Sie sich nicht lächerlich. Sie waren verliebt. Verliebte fragen nicht, ob sie jemandem wehtun.«

»Vielleicht ja doch. Vielleicht hätte ich mich nicht verliebt, wenn ich Sie gekannt hätte.«

»Das glauben Sie doch selbst nicht. Gemeinhin sagt man, in einer Großstadt laufen nie mehr als zwei Männer rum, die zu einem passen. Den einen hatten Sie gefunden. Dass Sie den anderen auch noch treffen, ist ebenso unwahrscheinlich wie die Möglichkeit, dass es den Mann im Mond gibt. Und deshalb hätten Sie auch nicht auf eine Affäre mit Frederik verzichtet.«

»Sie kennen mich nicht.«

»Aber Mutter Teresa sind Sie garantiert nicht«, erwiderte Millie.

Katja Bergheim fühlte sich nun ebenfalls ertappt. Ein Gefühl, das sie nicht mochte, weshalb sie abrupt das Thema wechselte.

»Sagen Sie mal, hätten Sie nicht Lust, mich morgen Abend zu einem Verein zu begleiten, der ›Frauen in Not‹ heißt und verlassenen Frauen hilft?«

Millie fuhr sich nervös durch das Haar. Sie hatte Mühe, dem Gedankensprung der Kommissarin zu folgen, weshalb sie sich ungebildet und dumm vorkam.

»Und was soll ich da?«

»Während unserer Ermittlungen zu den Frauenmorden stießen wir auf diesen Verein und ich würde ihn mir gern ansehen. Vielleicht hätten Sie ja Lust, mich zu begleiten. Immerhin akquirieren Sie doch dieselbe Klientel …« – Katja Bergheim überlegte – »… und bieten eine ähnliche Hilfsleistung an.«

Millie lächelte erleichtert, was Katja nicht sehen konnte. Millie war heilfroh, das Thema Frederik unbeschadet hinter sich gebracht zu haben.

»Ein Besuch bei der Konkurrenz kann nicht schaden«, willigte sie nach kurzer Überlegung ein. »Aber versprechen Sie sich von mir nicht allzu viel Hilfe. Ich kenne mich da nämlich nicht aus.«

»Macht doch nichts. Ich auch nicht, und deswegen gehen wir ja hin.«

Millie und Katja verabredeten sich für den folgenden Abend um neunzehn Uhr dreißig.

Während sich Katja freute, dass Millie Verdell relativ pflegeleicht reagiert hatte, saß Millie noch eine Weile vor dem Telefon und starrte gebannt geradeaus an die Wand.

Wenn sie nicht aufpasste, würde sie sich in Schwierigkeiten bringen. Sie redete zu viel und zu bedenkenlos. Wie konnte sie der Kommissarin erzählen, sie hätte sie umgebracht, wenn sie nur gewusst hätte, wie?

Millie hoffte sehr, dass Katja Bergheim ihr einen Mord nicht zutrauen würde.

Sie konnte beruhigt sein. Katja war froh, neben all ihren Problemen zumindest das mit Millie Verdell geklärt zu haben. Dennoch schlief sie in jener Nacht unruhig und schreckte immer wieder hoch. Die Morde an den drei Frauen beunruhigten sie zutiefst.

15. Kapitel

Der Verein »Frauen in Not e.V.« residierte in einer zweigeschossigen Villa aus den zwanziger Jahren, die mit klassizistischer Schlichtheit bestach und zu deren Portal ein kiesbestreuter Pfad durch eine zwar nicht sonderlich große, doch von kundiger Hand liebevoll bepflanzte Gartenanlage führte. Rechts und links säumten mannshohe, zu Kugeln geschnittene Buchsbäume den Wegrand, sodass dem Besucher nur ab und an ein Blick auf den gepflegten englischen Rasen und die im Schatten alter Kastanien stehenden Sitzgruppen gewährt wurde. Von der ausladenden Krone einer Kastanie beschattet, leuchtete die Fassade zwischen den Blättern und Ästen hindurch.

Katja und Millie hatten sich vor dem Grundstück getroffen. Während sie nun dem Kiesweg folgten, stieß Millie, je näher sie dem Gebäude kamen, desto häufiger, ihre kurzatmigen, merkwürdig trillernden Seufzer aus.

Katja versuchte, ihr Erstaunen zu verbergen. Gebannt starrte sie auf den Weg. Millies hilflose Geräusche berührten sie unangenehm.

Millie empfand Ähnliches und schämte sich, trillerte aber dennoch weiter. Trotz aller Mühe gelang es ihr nicht, ein einziges Wort zu artikulieren.

Katja blickte schließlich verwundert zu ihrer Begleiterin hinab, die ihr an diesem Abend nur bis zur Schulter reichte. Katja trug ein leichtes Sommerkleid zu halbhohen Sandaletten, während Millie sich für einen Hosenanzug und Turnschuhe entschieden hatte.

»Verfallen Sie immer in verbale Starre, wenn Sie nervös sind?«, fragte Katja, als sie etwa die Hälfte des Grundstücks durchquert hatten.

»Seit meiner Kindheit.« Millie seufzte. »Vor allem, wenn ich erschöpft bin.«

»Sie brauchen nicht nervös zu sein«, beruhigte Katja sie, doch Millie winkte ab.

»Bin ich aber nun mal. Wissen Sie, mein Nervenkostüm ist seit Frederiks Tod nicht das beste. Seitdem häuft sich das Trillern. Es ist mir sehr peinlich. Als sei ich plemplem.«

Katja schwieg und dachte sich ihren Teil. Sie hätte Millie Verdell nicht als plemplem bezeichnet, aber eine Intelligenzbestie war sie auch nicht, selbst wenn sie den einen oder anderen brauchbaren Gedanken fasste.

Währenddessen hatten die beiden die Treppe des Hauses erreicht.

»Glauben Sie wirklich, Sie finden hier einen Anhaltspunkt für die Morde?«, fragte Millie, stieg die sechs Stufen hinauf und musterte hingerissen die Fassade der Villa, deren Farbe zwar an der einen oder anderen Stelle abblätterte, deren Fenster jedoch sowohl im Hochparterre als auch in der ersten Etage mannshoch waren und dem Ganzen einen majestätischen Anblick verliehen.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Wir werden sehen.«

Katja stand vor der Eingangstür, an der gleichfalls die Farbe abzublättern begann, und drückte auf die Klingel. Eine knochige, hochgewachsene Person, angetan mit einer hellblauen, leichten Sommerjeans und einem weißen T-Shirt, öffnete ihnen. Aus einem herben Gesicht blickten graublaue Augen unter dichten, gerade gewachsenen Augenbrauen hervor. Über der Oberlippe wuchs ein zarter graublonder Damenbart, während das blonde Haar zu einem halblangen Pagenkopf geschnitten war. Die Frau mochte Anfang sechzig sein.

Sollte die Frau erstaunt über den unangemeldeten Besuch gewesen sein, merkte man es ihr nicht an. Höflich bat sie die Frauen herein.

»Haben Sie einen Termin mit Frau Minkwitz?«

Millie und Katja schüttelten unisono den Kopf.

»Tja, dann kann ich Sie nicht vorlassen.«

Katja zückte ihren Dienstausweis und hielt ihn ihr unter die Nase.

Die Frau studierte ihn, und Millie studierte die Frau. Sie betrachtete den Bart und musterte dann reichlich ungeniert die sehnigen Unterarme und die Hände, denen man ansah, dass sie ein Leben lang gearbeitet hatten. Millie verkniff sich ein Lächeln.

Die Frau blickte auf den Ausweis, musterte Katjas Gesicht, rümpfte dann kaum sichtbar die Nase und ging durch die majestätische Halle davon.

Katja sah sich um und bewunderte einmal mehr den morbiden Charme der Villa. Die Eingangshalle mit ihrer weit schwingenden Marmortreppe zum ersten Stock hinauf hätte ebenso wie die Fassade etwas frische Farbe vertragen. Dennoch strahlte sie eine beiläufige Noblesse aus.

Millies Blick folgte der Frau, die sich sehr gerade hielt und kraftvoll ausschritt.

»Die hat aber ein Kreuz«, flüsterte sie Katja zu.

»Und einen Gang wie ein Kerl«, flüsterte die Kommissarin zurück und lächelte Millie an.

Einen Moment später kehrte die Frau bestimmten Schrittes zurück und bat die beiden, ihr zu folgen.

Sie führte sie durch die Halle auf eine Flügeltür zu, an der sie klopfte, bevor sie sie öffnete und die Frauen hineinbat.

In dem hellen, freundlichen Raum saß eine ältere Frau mit kurzen, grauen Haaren hinter einem Schreibtisch und schrieb mit schnellen Bewegungen auf einer Computertastatur. Das Alter der Dame ließ sich schwer schätzen, doch Millie tippte auf Ende fünfzig bis Anfang sechzig.

Als die Frau aufblickte, huschte ein Schatten über ihr markantes Gesicht. Hinter einer kleinen, ovalen Brille saßen zwei Augen, die sich nicht einigen konnten, in welche Richtung sie zu blicken hatten.

Das erweckte den Eindruck, als besäße Frau Minkwitz einen Blickwinkel von annähernd einhundertachtzig Grad. Eine beachtliche Leistung, die jedoch, statt Bewunderung hervorzurufen, gemeinhin dafür sorgte, dass Frau Minkwitz’ Gegenüber irritiert reagierte.

Auch Millie schaute gebannt von einem Auge zum anderen, während sich Katja um ein normales Verhalten bemühte und Frau Minkwitz’ Nase fokussierte.

Frau Minkwitz empfand die Blicke der beiden als schlechtes Benehmen und war sofort genervt. Ohnehin bedeutete dieser unangemeldete Besuch für sie eine Zumutung. Sie nahm die Lesebrille ab, erhob sich von ihrem Stuhl und kam hinter dem Schreibtisch hervor. Den Kopf raubvogelartig nach vorn geschoben, näherte sie sich den Frauen mit kurzen, hektischen Schritten.

»Weshalb tauchen Sie hier so überraschend auf und haben sich keinen Termin geben lassen?«, brummte sie mit erstaunlich tiefer Stimme, als sie den beiden die Hand gab. Millie zuckte zusammen.

Marga Minkwitz registrierte es amüsiert und wurde etwas freundlicher.

»Gestatten, Minkwitz, Marga Minkwitz. Verzeihen Sie meine Unfreundlichkeit«, wandte sie sich mit einer Kopfbewegung an Millie. »Doch ich mag keine Überraschungen. Und auch keine Polizei in meinem Haus, zumal Ihre Kollegen ja schon hier waren.«

Millie und Katja stellten sich vor, und Millie wollte schon erklären, dass sie keine Polizistin sei, doch Katja stieß sie an.

»Trotzdem« – Frau Minkwitz wandte sich Millie zu, wobei der Blick des einen Auges an ihr vorbeizugehen schien – »will ich Ihnen gern Auskunft erteilen. Doch es sollte keinen weiteren unangemeldeten Besuch mehr geben.«

Millie nickte folgsam, Katja lächelte.

Frau Minkwitz ignorierte ihr Lächeln und bat die Besucherinnen zu einer altmodischen Sitzgruppe aus hellem Leder.

»Und womit kann ich Ihnen dieses Mal helfen?«, brummte Frau Minkwitz, während Millie Gelegenheit hatte, der Frau auf die Beine zu gucken. Dichter Haarwuchs auch hier. Millie staunte über die Chuzpe der beiden Frauen, sich einfach jahrzehntealten Schönheitsgesetzen zu widersetzen, denen zufolge Beinbehaarung ebenso unattraktiv war wie Haare unter den Armen oder, noch schlimmer, über der Oberlippe.

»Wir ermitteln immer noch wegen der drei Frauenmorde«, erwiderte Katja und starrte Marga Minkwitz ins Gesicht.

»Aber deshalb waren doch schon zweimal Kollegen von Ihnen hier. Jedenfalls«, schränkte Frau Minkwitz ein, »wegen Magdalena Bleile und nach vorheriger Anmeldung.«

»Das wissen wir. Dennoch möchten wir noch einmal von Ihnen hören, weshalb Frau Bleile Ihrem Verein nur so kurze Zeit angehörte.«

»Das wissen Sie doch längst.« Marga Minkwitz’ Augen schossen in verschiedene Richtungen. »Sie hatte vor, sich von ihrem Freund zu trennen, und war hier, weil sie gleichzeitig Angst vor der eigenen Courage hatte. Wie übrigens viele unserer Mitglieder.«

»Das klingt, als verteilten Sie Gebrauchsanweisungen«, warf Millie ein.

Frau Minkwitz musterte Millie, eine scharfe Falte zwischen den Brauen.

»Mitunter, meine Liebe, sind ein paar kleine, praktische Hinweise sehr hilfreich.«

»Und da sind Sie kompetent«, entfuhr es Millie, was ihr einen spürbar bösen Blick, beziehungsweise einen halben, einbrachte und einen Fußtritt von Katja.

»Ja, da sind wir kompetent. Wir betreuen seit fast dreißig Jahren Frauen, die verlassen werden, betrogen oder geschlagen werden oder aber eine Ehe oder Beziehung selbst beenden wollen. Wir helfen bei der Entscheidung und dann über die ersten Monate hinweg.«

»Und wie muss ich mir das vorstellen?«, fragte Katja sachlich.

»Sehen Sie«, wandte sich Marga Minkwitz ihr zu, »häufig haben die Frauen in solchen Situationen mit ganz existenziellen Problemen zu tun. Wie bezahle ich die Miete, wo komme ich fürs Erste unter, wenn mein Mann mich schlägt. Oder wie hoch ist mein Unterhalt, wie gelange ich wieder in das Berufsleben und dergleichen Fragen.«

»Das war bei Magdalena Bleile aber anders.«

»Sicherlich. Wir kümmern uns auch um Frauen, die längst berufstätig sind und allein mit einem emotionalen Problem konfrontiert werden. Wir betreuen die Frauen vor, während und nach der Trennung. Es gibt sozusagen ein Nothilfeprogramm, eine Telefonkette und sogar einen Dienstplan für die Betreuung der jeweiligen Person durch eines oder mehrere andere Mitglieder.«

»Und das hat sich bewährt?«, fragte Katja.

»Selbstverständlich. Sonst existierten wir nicht seit dreißig Jahren. Frauen, die selbst in einer speziellen, seelischen Notlage waren, können viel besser mit Depressionen oder Trauer umgehen als so mancher Therapeut, glauben Sie mir. Da geht es häufig um Zuwendung, Wärme, um das Bedürfnis, in den Arm genommen zu werden. Oder einfach darum, dass sie nachts jemanden aus dem Bett klingeln können, der ihnen zuhört, ohne sich aufzuregen, dass sie ihn zu nachtschlafender Zeit geweckt haben, um ihren Seelenmüll abzuladen.«

»Das klingt ja wirklich großartig«, bemerkte Millie, was ein nachsichtiges Lächeln auf Marga Minkwitz’ Gesicht zauberte.

»Und weshalb nun ist Magdalena Bleile wieder ausgetreten?«, hakte Katja nach.

Marga Minkwitz zögerte kaum merklich. Das Lächeln verschwand.

»Weil Dorothea Herbholer eintrat. Das müssen Ihnen Ihre Kollegen doch erzählt haben.«

»Stimmt«, bestätigte die Kommissarin. »Doch weshalb haben Sie die Frau aufgenommen, wenn Sie doch wussten, dass Sie damit eine andere Klientin zutiefst verunsichern, ja brüskieren?«

»Weil wir es nicht wussten. Magdalena Bleile hat den Namen ihres Liebhabers nie preisgegeben. Das tat sie erst, als sie Dorothea Herbholer bei uns traf. Meine Güte«, Marga Minkwitz schüttelte den kleinen, grauen Kopf, »es war furchtbar für die beiden Frauen.«

»Wie sind sie sich denn begegnet?«, fragte Millie neugierig.

»Nun ja, bei einer ganz normalen Zusammenkunft, als Dorothea Herbholer sich vorstellte und erklärte, dass ihr Mann mit einer einunddreißigjährigen Blondine fremdginge. Da rannte Magdalena auf die Toilette. Iris, eines unserer ältesten Mitglieder, folgte ihr. Sie fand sie über das Toilettenbecken gebeugt, wo sie sich übergab.« Marga Minkwitz schwieg und starrte in das Zimmer. »Vielleicht habe ich falsch reagiert«, fuhr sie schließlich fort. »Ich wollte möglichst schnell eine Aussprache zwischen den beiden Frauen arrangieren. Doch Magdalena weinte nur und sagte, dass sie die Mitgliedschaft kündige. Es war ein furchtbarer Abend und wir alle haben sehr gelitten. Auch Frau Herbholer, wie Sie sich vorstellen können.«

Katja konnte es sich nicht vorstellen. Nach ihrer Meinung hatte Dorothea Herbholer den Affront provoziert.

»Und was tat Frau Herbholer, nachdem Magdalena Bleile gegangen war?«, fragte sie nüchtern und ohne ihr Wissen preiszugeben.

»Nun, sie blieb. Sie weinte ebenfalls und wir trösteten sie. Damals wollte sie sich scheiden lassen. Und schließlich erzählte sie uns, dass sie seit fast zwei Jahren von dem Verhältnis wisse. Und dass sie sicher sei, dass er die Ehe nicht aufgeben werde.«

»Das hat sie geglaubt?«

»Er hat die Ehe nicht aufgegeben.«

»Allerdings auch nicht die Geliebte«, warf Katja ein. »Und so stellt sich doch die Frage, wer von ihrem Tod profitiert.«

»Das ist nicht Ihr Ernst«, brauste Marga Minkwitz auf. »Ehefrauen wie Frau Herbholer wollen ihre Ehe aufgeben und sich selbst retten. Andere wollen die Ehe fortführen. Auch da helfen wir dann, soweit es möglich ist. Aber ganz bestimmt wollen die Frauen niemanden töten.«

»Weshalb sind Sie so sicher?«, fragte Millie. »Mein Mann ging auch fremd. Und ich hätte die betreffende Dame sehr wohl am liebsten umgebracht. Leider wusste ich nicht, wie man ein perfektes Verbrechen begeht.«

»Ach, kommen Sie mir nicht ironisch. Das sind doch Ausreden. Auch Sie würden niemals jemanden töten. Eine normale Frau richtet ihre Aggressionen gemeinhin nach innen, auf sich selbst.«

»Seien Sie sich da mal nicht so sicher«, erwiderte Millie und lächelte.

»Ihrer Erfahrung nach denken Frauen nie daran, ihren Mann umzubringen?«, hakte Katja nach.

»Jede Frau, die verletzt ist, wünscht sich sicherlich mal den Tod des Gatten oder den der Geliebten. Aber sie würde doch niemals zur Tat schreiten. Das wissen Sie ebenso gut wie ich. Das sind Ausnahmen.«

»Nein, das weiß ich nicht«, erwiderte Katja Bergheim. »Heutige Statistiken besagen auch etwas anderes. Frauen neigen immer häufiger zu Gewalt. Vor allem sehr junge Frauen aus unterprivilegierten Schichten.«

»Nun, das mag sein. Doch mit denen haben wir es nicht zu tun.«

»Sagen Ihnen die Namen Petra Burghardt und Sylvia Plausch etwas?«, wechselte Katja das Thema.

Marga Minkwitz’ linkes Auge starrte Katja an.

»Sie meinen die zwei anderen toten Frauen?«

»Ich meine zwei Mordopfer, Frau Minkwitz«, belehrte Katja sie und erwiderte ungerührt den Blick der Frau.

»Sie waren hier Mitglied, ja. Aber das ist schon eine Weile her. Die eine, Petra Burghardt, ließ sich vor einiger Zeit scheiden. Wir berieten sie damals, empfahlen einen erfahrenen Anwalt und halfen ihr später bei einem Bankkredit. Sie hat einen Laden aufgemacht, und wie Sie wissen, wurde sie ermordet.«

Katja glaubte einen Moment lang, sie würde verrückt. Weshalb hatte niemand nach den beiden ersten Opfern gefragt? Warum war bis heute nicht bekannt, dass sie hier ebenfalls Mitglied gewesen waren? In Katjas Kopf überschlugen sich die Gedanken, derweil sie weiter mit Marga Minkwitz sprach. »Sie war die Geliebte eines zweiundzwanzig Jahre älteren Mannes«, erklärte sie.

»Davon weiß ich nichts. Das muss nach der Scheidung gewesen sein. Nachdem sie den Laden eröffnet hatte, schien es ihr sehr gut zu gehen. Sie kam nicht mehr, obwohl sie bis zu ihrem Tod Spenden an uns überwies. Sehen Sie, wir laufen unseren Mitgliedern nicht hinterher. Wir respektieren ihren Wunsch, uns zu verlassen, wenn sie meinen, sie brauchen uns nicht mehr.«

»Und Sylvia Plausch? Was war mit ihr?«

»Sie war ebenfalls Mitglied.«

»Und?«

»Sie steckte in einer klassischen Situation. Der Mann wollte weder seine Freundin noch seine Frau aufgeben.«

»Und Sie rieten zu was?«

»Sie sollte sich trennen, natürlich. Aber sie konnte nicht. Sie hielt es gerade drei Wochen durch, den Mann nicht zu sehen.«

»Und dann?«

»Was glauben Sie denn? Sie ist zu ihm zurückgegangen und das Spiel begann von vorn.«

»Kennen Sie seinen Namen?«, fragte Millie, was ihr abermals einen Stoß von Katja eintrug.

»Ja, natürlich. Auch wenn ich nachsehen müsste. Ich habe nicht alle Männernamen im Kopf, von denen wir hier hören. Seine Frau heißt, glaube ich, Vera Schmidtbauer.«

»Wolfgang, Wolfgang Schmidtbauer«, warf Katja ein. Sie erinnerte sich an die Vernehmung des Mannes. Der Typ war ein Schleimer gewesen, einer von der Sorte, der seine Hände nicht von Frauen lassen konnte. Er schied schon allein deshalb aus dem Kreis der Verdächtigen aus, weil er nach eigenem Eingeständnis eine Geliebte nach der anderen gehabt und alle anderen Frauen das Verhältnis überlebt hatten. Seine Ehefrau schied ebenfalls aus dem Kreis verdächtiger Personen aus, war ihr rechtes Bein doch seit einem Verkehrsunfall gelähmt.

»Mag sein. Wie ich schon sagte, ich erinnere mich nicht genau.« Marga Minkwitz’ Stimme drang in Katjas Überlegungen.

»Hat es Sie nie irritiert, dass nun schon drei blonde, dreißigjährige Frauen, die in irgendeiner Weise mit Ihrem Verein zu tun haben, ermordet wurden?« Katja lächelte kalt. »Ich meine …«

»Es ist ein Zufall. Die drei machten jedenfalls nicht den Eindruck, als verbinde sie mehr miteinander als mit anderen Mitgliedern«, unterbrach Marka Minkwitz ihr Gegenüber.

»Sind Sie sicher?«

»Wir sind eine Solidargemeinschaft. Jeder kümmert sich um jeden. Anders funktioniert es nicht.«

»Und Sie wollen uns glauben machen …«

»Einen Moment, bitte«, unterbrach Frau Minkwitz Katja erneut und betrachtete sie. Jedenfalls hatte es den Anschein, denn ihr Kopf war eindeutig Katja zugewandt. »Mein liebes Kind, ich glaube, Sie sind nervös. Sie sollten ein Glas Wasser trinken und einen Moment innehalten.«

Katja zuckte kaum merklich zurück, während Frau Minkwitz ein Glas mit Wasser füllte.

Millie amüsierte sich.

»Ist das Ihre Methode?«, fragte Katja mit einem Lächeln in den Mundwinkeln, das die Augen aussparte.

»Sie sind zu angriffslustig.«

Millie strich sich nervös den Pony aus dem Gesicht.

»Ich stelle Fragen in einem Mordfall.«

»Hatten Sie je einen Geliebten?« Frau Minkwitz sah Katja lächelnd an, während sie ihr das Wasserglas reichte. Ihr Lächeln täuschte nicht darüber hinweg, dass sie Katja Bergheim gerade eine Breitseite verpasste.

Katja Bergheim presste die noch eben zu einem Lächeln geöffneten Lippen aufeinander.

Millie erstarrte.

»Ja, und er ist tot«, erwiderte Katja schließlich und hoffte, Millie würde sich nicht einmischen.

Millie schwieg.

»Eigenwillig. Nach Ihrer Logik müssten Sie tot sein.« Marga Minkwitz lächelte immer noch.

»Er hatte einen Autounfall.«

»Tut mir Leid.« Frau Minkwitz’ Stimme klang ehrlich, fand Millie. »Wie nahm es seine Frau auf?«

»Sie war sehr erschüttert.«

»Über das Verhältnis oder über seinen Tod?«

»Beides, nehme ich an.«

Irgendwie schien Millie, als hätten die beiden die Rollen getauscht. Außerdem sprachen sie über sie, als gäbe es sie gar nicht. Millie fand das ganz und gar nicht in Ordnung.

»Sagen Sie mal«, hob sie deshalb an, »ich finde es dennoch befremdlich, dass Sie sich niemals Gedanken darüber gemacht haben, weshalb alle drei toten Frauen mit Ihrem Verein zu tun hatten.«

Marga Minkwitz schaute zu Millie, legte ihre Hände lose zwischen ihre Knie, den Oberkörper vorgebeugt, den Kopf leicht angehoben. Sie erweckte den Eindruck eines Habichts, der auf sein Opfer wartete.

»Wer sagt denn das? Meinen Sie etwa, wir finden das nicht eigentümlich und machen uns keine Sorgen? Ich kann Ihnen versichern, wir leben von dem guten Ruf des Vereins. Wenn der ruiniert ist, können wir schließen.«

»Und zu welchem Ergebnis sind Sie bei Ihren Überlegungen gekommen?«, fragte Katja.

»Dass es sich um Zufälle handelt. Irgendein geistesgestörter Mensch läuft da draußen herum und ermordet junge Frauen. Vielleicht ist es ja jemand, der diese Art Frauen hasst und sie bewusst aussucht.«

»Erstens, Frau Minkwitz, gibt es keinen Zufall. Und zweitens glauben wir nicht mehr an einen Serienmörder, der ein Trauma auslebt. Übrigens, wofür spendete Magdalena Bleile alle sechs Monate 2400 Euro? Und zwar selbst dann noch, als sie gar kein Mitglied mehr war?«

»Verdächtigen Sie uns, etwas mit den Morden zu tun zu haben? Sie machen es sich leicht, meine Damen. Wir sind ein Verein und leben nun einmal von Spenden. Auch Petra Burghardt und Sylvia Plausch spendeten.« Marga Minkwitz’ Stimme nahm eine ungeduldige Färbung an, während sie Katjas Blick auswich.

»Was würden Sie denn denken?«

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass Sie ziemlich schwere Vorwürfe erheben. Und dass es mir nicht gefällt.« Frau Minkwitz straffte sich und sah Katja an. »Ich denke, ich werde mal mit Ihrem Vorgesetzten sprechen. Wie ist gleich der Name? Und natürlich werde ich einen Anwalt einschalten.«

»Rennemaier, Max. Kriminaloberkommissar«, erwiderte Katja ungerührt. »Wir werden jetzt gehen. Ich nehme an, er wird ohnehin mit Ihnen sprechen wollen, wenn ich meinen Bericht abgegeben habe.«

»Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen wollen.« Marga Minkwitz stand aus ihrem Sessel auf. »Ich habe einen Termin.«

Katja und Millie erhoben sich ebenfalls.

»Nur noch zwei Fragen, Frau Minkwitz. Ist Ihnen bekannt, ob eine der drei toten Frauen oder irgendein anderes Mitglied jemals bedroht wurde? Und haben Sie das Haus gemietet oder gehört es Ihnen?«

Marga Minkwitz’ Augen fuhren irritiert durch das Zimmer.

»Von Drohungen ist mir nichts bekannt.«

»Wüssten Sie es, wenn eines Ihrer Mitglieder bedroht worden wäre?«

Frau Minkwitz überlegte kurz. »Ich glaube schon. Sicher, wir haben viele Mitglieder und nicht zu jeder Frau hat man denselben guten Draht. Aber ich denke, generell wüssten wir, wenn sich die Frauen bedroht fühlten.«

»Und das Haus?«

»Es gehört der Stiftung ›Frauen helfen Frauen‹. Sie hat es uns zur Verfügung gestellt. Und dorthin gehen übrigens auch die Spenden unserer Mitglieder.«

»Und wer verbirgt sich dahinter?«

»Drei alte Damen, die hier in der ersten Etage leben. Wussten Sie das nicht?«

Katja schüttelte den Kopf.

»Es sind drei Schwestern zwischen vierundachtzig und einundneunzig Jahren. Sie haben die Stiftung gleichzeitig mit dem Verein ins Leben gerufen, also vor etwa dreißig Jahren. Sie hatten es sich zur Aufgabe gemacht, Frauen zu helfen, die in Not geraten waren, wie der Name schon sagt.«

»Die Namen?«

»Friede, Hedwig und Luise Falter.«

Katja schüttelte den Kopf. »Sagt mir nichts.«

Frau Minkwitz trippelte zu ihrem Schreibtisch zurück. »Hier, nehmen Sie.« Sie reichte Millie und Katja zwei hochglanzkartonierte Mappen. »Sie finden darin ein paar Unterlagen zu unserem Verein. Unter anderem einen Prospekt und ein Aufnahmeformular. Lesen Sie es. Der Prospekt beinhaltet auch einen kurzen Abschnitt über die Gründerinnen und die Entstehung.«

»Haben Sie vielen Dank für Ihre Auskünfte und entschuldigen Sie, dass wir so unangemeldet aufgetaucht sind. Das nächste Mal melden wir uns an.« Katja lächelte in Marga Minkwitz’ Richtung und reichte ihr die Hand.

Millie verabschiedete sich ebenfalls und die zwei verließen schweigend das Haus.

Marga Minkwitz trat ans Fenster und schaute den beiden nach.

»Und was hat Ihnen die Aktion nun gebracht?«, fragte Millie, nachdem sie das Grundstück verlassen hatten und zu ihren Autos gingen. »Sie kriegen doch nur Ärger, wenn dieser Rennemaier von dem Besuch erfährt.«

Katja zuckte mit den Schultern. »Na und? Ärger habe ich ohnehin. Und noch mehr Ärger geht im Moment ohnehin nicht.«

»Und was haben Sie für neue Erkenntnisse gewonnen?«

»Dass es eine Stiftung gibt. Außerdem haben wir erfahren, dass alle toten Frauen sich erstens durch den Verein kannten und zweitens zum Zeitpunkt ihres Todes zwar noch spendeten, aber eigentlich kein Mitglied mehr waren. Vor allem aber, dass Dorothea Herbholer bei einem Zusammentreffen mit der Bleile tatsächlich so tat, als würde es sie völlig überraschen. Und das, obwohl sie durch ihren Privatdetektiv wusste, dass die Bleile Mitglied war. Das finde ich hochinteressant. Schon allein deshalb hat unser Besuch hervorragende Ergebnisse gebracht.«

»Und was bringt Ihnen diese Erkenntnis?«

»Das weiß ich noch nicht. Ich muss erst darüber nachdenken und ein wenig recherchieren.«

»Es könnte jemand sein, der mit diesem Verein zu tun hat«, überlegte Millie laut. »Eigentlich wäre es naheliegend.«

»Und zu einfach. Ich glaube nicht, dass es so einfach ist.«

Millie dachte nach. Katja Bergheim konnte Recht haben. Zu Marga Minkwitz’ konventionellem Auftreten passte einfach kein Verbrechen. Allerdings wusste niemand besser als Millie, dass Auftreten und Erscheinung nichts mit verborgenen Abgründen zu tun haben mussten.

»Wollen wir noch irgendwo ein Bier trinken?«, fragte Katja, als sie an Millies Auto angelangt waren.

Millie schaute Katja einen Moment lang überrascht an. Es passte ihr gar nicht, hatte sie sich doch mit Rosel im Vino Verde verabredet.

»Heute nicht, bitte. Ich bin todmüde.«

Katja nickte. »Ich eigentlich auch.«

Zehn Minuten später betrat Millie Verdell das Vino Verde.

Es war halb neun und bereits überfüllt. Millie schaute sich suchend nach Rosel um, die an einem Tisch in einer abgelegenen Ecke stand.

Millie winkte lächelnd zu ihr hinüber und bahnte sich einen Weg durch die Gäste.

Ihr Blick schweifte aufmerksam von rechts nach links, um niemanden anzurempeln. Das fehlte ihr noch, dass sie für Aufsehen sorgte, indem sie jemanden anstieß und der sich sein Bier über den Anzug schüttete.

»Hallo, Frau Verdell.« Abrupt blieb Millie stehen.

Franka Bettermann stand an einem Tisch, der Millie den Weg versperrte.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte sie Millie.

Millie hielt einen Moment die Luft an.

Sie konnte sich eigentlich nur schlecht Gesichter merken, diese Frau aber hatte sie abrufbereit auf der Festplatte ihres Gehirns gespeichert.

Beim Anblick von Franka Bettermann wünschte Millie im ersten Moment, sie wäre nicht unscheinbar, sondern unsichtbar. Franka Bettermann trug ein weißes Kleid, das ihre Figur betonte, und sah mit ihren langen, blonden Haaren einfach umwerfend aus.

Einen Lidschlag später wünschte Millie, sie könnte unbemerkt auf deren Beine schielen, traute sich aber nicht, nach unten zu blicken, und lächelte stattdessen ebenfalls.

»Ich hoffe sehr, es geht Ihnen einigermaßen gut.« Franka Bettermann war um den Tisch herumgekommen und stand nun dicht vor Millie, die überrascht schwieg. Unter Franka Bettermanns figurbetontem Kleid wölbte sich ein kleines Bäuchlein, wie Millie nicht ohne Schadenfreude bemerkte. Offensichtlich war die Frau eine Frustesserin mit der Neigung, Fett zuerst am Bauch einzulagern.

»Mir geht es nicht so gut«, erklärte Franka schließlich.

»Mir auch nicht«, erwiderte Millie, überrascht von der Offenheit, und fühlte sich ganz elend. Die Frau wirkte um Klassen selbstbewusster als bei der Beerdigung, während Millies Selbstbewusstsein gerade eine Bruchlandung hinlegte. Trotz Franka Bettermanns Bauchansatz fühlte sich Millie entsetzlich bieder und unscheinbar.

»Weshalb haben Sie mich so herablassend behandelt?«, fragte Franka. »Ich hatte doch keine Ahnung, dass er Ihnen nichts gesagt hat.«

Millie blickte sie an, unfähig, auch nur einen Satz herauszubekommen. »Ich …« Ihr Atem trillerte unkontrolliert durch die Lippen.

»Ich liebte Ihren Mann. Und ich wusste wirklich nicht, dass er Ihnen nichts erzählt hat. Das möchte ich Ihnen sagen. Und dass es mir Leid tut und Sie Recht hatten. Es war ungehörig, in Ihr Haus zu kommen. Entschuldigen Sie, bitte.«

Millie wollte gerade ein einfältiges »Lassen Sie mich« von sich geben, als Rosel neben ihr auftauchte.

»Hallo Schätzchen, wollen Sie sich wieder einmal von einem verheirateten Mann entjungfern lassen?« Rosel hatte die Stimme erhoben. Millie wäre am liebsten im Erdboden versunken. Franka Bettermann offenbar auch, denn ihr entgleisten die gepflegten Gesichtszüge. Die Augenbrauen hoben sich, während der magentarot geschminkte Mund zu einem dünnen Strich verkam. Franka lief knallrot an, stellte mit lautem Klirren ihr Glas auf dem Tisch ab und bahnte sich mit energischen Bewegungen einen Weg durch die Menschen in Richtung Ausgang. Eine Frau in einem dunkelblauen Kleid folgte ihr hastig.

»Bist du verrückt geworden, Rosel? Sie hat sich gerade entschuldigt.«

»Du warst doch mit der Situation überfordert. Das sah man ja auf drei Kilometer Entfernung«, erwiderte Rosel kratzbürstig und schob Millie vor sich her. »Sie hat sich entschuldigt. Dass ich nicht lache! Wofür denn? Dass sie dir den Mann ausgespannt hat?«

Millie brummelte »Ach, hör doch auf mit deinem Zynismus« vor sich hin, doch Rosel hörte es nicht.

Sie packte Millies Hand, schob sich an der Freundin vorbei und zerrte sie energisch hinter sich her. Millie schaute sich kurz um. Franka Bettermann war verschwunden.

Millie winkte einem Kellner und bestellte einen Whisky ohne Eis.

»Das sind Situationen, die man ohne Alkohol nicht erträgt«, sagte sie und blickte Rosel fast entschuldigend an.

Sie bekam ihren Whisky, kippte ihn in einem Zug hinunter, schüttelte sich und lächelte gequält.

»Na, das war doch der Auftakt zu einem gelungenen Abend.«

Rosel lächelte ebenfalls gequält. »Wenn du es sagst.«

»Sie hat sich wirklich entschuldigt«, sagte Millie. »Und ich finde es in Ordnung. Ich will auch nicht mehr darüber sprechen.«

Rosel nippte an ihrem Glas.

»Die ist ja abgebrüht.«

»Jetzt hör doch mal auf«, wehrte Millie ab. Vergebens. »Und so zu tun, als ob sie sich entschuldigt. Das ist doch der Gipfel«, fuhr Rosel unbeirrt fort.

»Wieso?« Millie schaute ihre Freundin neugierig an. »Das meint die doch nie im Leben ernst.«

Millie sah sich gezwungen, noch einmal das Wort zu ergreifen. Frederik war tot, weshalb also sollte sie sich mit irgendeiner Ex-Freundin herumstreiten? Das war doch vertane Energie.

»Aber sich mit der abzugeben! Das ist doch das Letzte. Am besten ignorierst du sie das nächste Mal einfach und gehst vorbei. Ganz gerade und unnahbar. Den Kopf hoch erhoben.«

»Also …« Millie rang nach den passenden Worten. »Entschuldige, wenn ich das so sage, aber vielleicht hat sie es ja wirklich ernst gemeint.«

»Quatsch. Darauf verlässt du dich besser nicht. Sie war seine Geliebte. Weshalb sollte sie sich entschuldigen?«

»Vielleicht, weil sie einfach Stil hat?«, fragte Millie nervös.

»Millie, sie hat deinen Mann gevögelt! Und du musst lernen, dich zu wehren, und nicht immer alles glauben.«

Millie musterte Rosel unwirsch. »Du weißt doch genau, dass ich mich sehr wohl wehren kann.«

»Wenn es zu spät ist«, entgegnete Rosel. »Ansonsten bist du meistens sprachlos und trillerst rum.«

Millie knallte ihr Glas auf den Tisch und gab ein kurzes Trillern von sich. Sie wollte etwas erwidern, doch Rosel kam ihr zuvor.

»Millie, Frauen sind Raubtiere und sie können ganz schön gefräßig werden. Da muss man einfach die Zähne zeigen.« Rosel grinste, drehte das Glas mit dem Whisky, bei dem sie nun ebenfalls gelandet war, in den manikürten Händen und lächelte Millie aufmunternd zu. »Aber das ändert nichts daran, dass du lernen solltest, gelassener zu sein.«

»Ich bin gelassen«, zischte Millie.

Millie hatte von dem Whisky einen leichten Glimmer und wollte nur noch ins Bett, musste sich aber nun von ihrer besten Freundin belehren lassen, dass sie vielleicht wirklich ein wenig am Fremdgehen ihres Gatten schuld gewesen war. Vielleicht habe sie ja zu wenig Wert auf feminine Kleidung gelegt. Oder zu wenig aufregende Unterwäsche getragen.

Millie umkrallte ihr Glas, um nicht auszurasten. Das war ja wohl das Letzte. Jetzt redete Rosel schon genauso wie Frederik.

Millie hatte immer darauf Wert gelegt, Männer nicht mit so genanntem Sexappeal zu ködern. Sie wollte als Mensch ernst genommen werden, auch wenn sie nicht hätte definieren können, was sich dahinter konkret verbarg.

Auf jeden Fall lehnte sie One-Night-Stands kategorisch ab, kleidete sich bewusst nur mäßig sexy, trug mit Vorliebe Hosen oder ausgewaschene Jeans und wollte von Männern als Gesprächspartnerin akzeptiert werden. Sie konnte ganz und gar nicht einsehen, was daran falsch sein sollte.

Millie orderte genervt einen weiteren Whisky. Eigentlich hatte sie sich mit Rosel getroffen, um ihr von dem Treffen mit Katja Bergheim und diesem Verein zu erzählen. Stattdessen durfte sie sich schon wieder rechtfertigen.

Als Millie und Rosel das Lokal gegen halb eins verließen, waren sie beide ziemlich blau. Allerdings übergab sich an dem Abend niemand auf dem Steg.

Millie übergab sich erst zu Hause und verbrachte den Samstagvormittag verkatert im Bett.

16. Kapitel

Max Rennemaier war außer sich. Er hatte das Wochenende gemütlich mit seiner Frau an der Nordsee verbracht und gehofft, die Woche mit genügend Schwung überstehen zu können. Natürlich ahnte Marie Overlut nichts von dem Ausflug, weshalb er sich noch an diesem Mittwochmorgen in der luxuriösen Situation gewähnt hatte, sowohl daheim als auch in seinem Büro bestens gelaunte Frauen sitzen zu haben, die ihm beide wohl gesonnen waren.

Kaum jedoch hatte er sein Büro betreten, begann der Ärger. Erst klopfte ihm der Staatsanwalt Ulf Friedrich auf die Finger. Kurz danach meldete sich mal wieder der Innensenator und bedingte sich mit knappen Worten aus, dass es endlich Fortschritte bei den Ermittlungen zu geben habe. Er, Rennemaier, wäre sonst nicht länger tragbar. Die Hamburger Lokalzeitungen berichteten einvernehmlich, dass die Polizei im Dunkeln tappe, und verlangten nach einem durchsetzungsfähigen Mann an der Spitze der Mordkommission. Der Innensenator sprach von einem öffentlichen Druck, der zu groß wurde und auf Dauer nicht ignoriert werden konnte.

Und dann bat auch noch Franz Markwart wegen dieser beurlaubten Hauptkommissarin Katja Bergheim um ein Gespräch, das er kaum verweigern konnte.

Franz Markwart informierte ihn an diesem Mittwochvormittag von Katja Bergheims Besuch bei dem Verein »Frauen in Not«, über die Stiftung »Frauen helfen Frauen« und über die Gründerinnen, drei Schwestern namens Falter.

Max Rennemaier hörte zu. Sein Wohlstandsbauch hob und senkte sich in zunehmend hektischen Intervallen unter seinem geöffneten Jackett und aus dem Hemdkragen arbeitete sich eine Hautrötung bis zum Haaransatz der Stirn vor. Franz beobachtete interessiert diesen Gradmesser für Rennemaiers Gemütszustand, sprach jedoch unbeeindruckt weiter.

Max Rennemaier hatte die Nase voll von der Frau, die sich einmal mehr über seine Anweisungen hinweggesetzt hatte, und zwar absolut kaltschnäuzig. So betrachtete er es und lag damit richtig. Sein beleibter Oberkörper bebte zunehmend nervöser auf und nieder und Franz Markwart fragte sich gerade, wann wohl der erste Hemdknopf vor der Gewalt der stoßhaften Atmung kapitulieren und aufspringen würde, als Rennemaier hastig einen Kamm aus seiner Gesäßtasche zog, mit fahrigen, doch routinierten Bewegungen das schüttere Haar weit aus dem Gesicht kämmte und die Atmung herunterfuhr. Der Hemdknopf hielt.

Doch die Ruhe trog. Rennemaier hatte auch nur Nerven, zumal dünnere als sein Leibesumfang vermuten ließ, und die gaben langsam nach. Er steckte den Kamm zurück in die Hosentasche, atmete einmal durch und brüllte durch das Zimmer: »Bringen Sie mir diese Bergheim her! Sich über meine Beurlaubung wiederholt hinwegzusetzen, ist das Letzte. Ich werde ihr die Leviten lesen.« Der Hemdkopf hielt erneut, die Frisur nicht.

Eine dünne Strähne des sorgsam gekämmten Haares fiel in die feuchte Stirn. Max Rennemaier atmete aus, befeuchtete mit der Zunge seine Finger und strich mit einer hektischen Bewegung die Strähne in die Nähe ihres ursprünglichen Platzes zurück. Er fummelte an seinem Oberhemd herum, zog das Jackett über dem Bauch zusammen und knöpfte es zu.

Franz rutschte unruhig auf dem Besuchersessel hin und her, der vor dem Schreibtisch seines Chefs stand. »Vergessen Sie nicht, dass sie wichtige Anhaltspunkte geliefert hat«, verteidigte er seine abwesende Kollegin. »Wir sollten da unbedingt nachhaken. Diese Spendenquittungen waren ein wichtiger Hinweis, den wir ohne Katja nicht hätten. Immerhin wissen wir nun, dass alle drei Opfer inklusive die Frau von diesem Herbholer dem Verein zumindest zeitweise angehörten und Geld überwiesen haben. Und der Verein selbst könnte ebenfalls eine ergiebige Spur sein.«

»Ja und? Hätten nicht auch Sie oder jemand anderes diese Spuren finden können?« Rennemaier schob die Strähne abermals zurück auf den Kopf.

»Wir wissen von dem Verein, doch wir sind nicht darauf gekommen, die Leiterin nach den ersten beiden Toten zu befragen. Und unsere Kollegen haben sehr wohl Spendenquittungen gefunden, sie jedoch nicht weiter beachtet. Petra Burghardt spendete regelmäßig alle acht Wochen an jeweils verschiedene Vereine und Hilfsorganisationen, und Sylvia Plausch hatte dem Verein lediglich einmal vor einem Jahr einen Betrag überwiesen. Aber auch sie überwies an andere Hilfsorganisationen Geld.« Franz Markwarts Stimme war zunehmend schärfer geworden. Er wusste, wie viel die Kollegen um die Ohren hatten und wie viele Überstunden bereits jeder einzelne geleistet hatte, der an diesen Mordfällen arbeitete. Sein Chef sollte sich mit seinen unausgesprochenen Unterstellungen zurückhalten.

Max Rennemaier verschränkte seine Hände über dem stattlichen Bauch und lenkte ein: »Regen Sie sich nicht auf. Ich weiß ja, was für eine Arbeit Sie alle leisten. Nur sollten wir langsam weiterkommen.«

»Ich schlage vor, wir suchen spätestens morgen diesen Verein auf.«

»Dann tun Sie das. Und nehmen Sie diese Bergheim gefälligst mit. Es ist mir allemal lieber, sie ermittelt mit und für uns als gegen uns.« Max Rennemaier schaute beunruhigt auf seine Uhr. Er hatte um zwölf Uhr eine Verabredung zum Essen mit Marie Overlut. In einem Lokal in der Innenstadt, das bekanntermaßen nicht von seinen Kollegen frequentiert wurde, da es zu weit vom Landeskriminalamt entfernt war.

»Das Motiv allerdings. Klären Sie endlich das Motiv. Wenn es nicht um Geld ging, und das scheint es ja nicht, weil die Portemonnaies der Opfer alle am Fundort gefunden wurden, worum ging es dann? Um Hass oder Rache, illegale Geschäfte, Erpressung, Bandenkriminalität?«

»Rache wäre nahe liegend«, erwiderte Franz. »Obwohl die ersten beiden Ehefrauen nichts von den Geliebten wussten und alle drei Ehefrauen Alibis haben. Und die Frau von dem Schmidtbauer lässt sich scheiden, was sie ja schon bei der Vernehmung angedroht hatte.«

»Wer?«

»Die Frau von dem Mann, der mit der Toten Sylvia Plausch ein Verhältnis hatte. Diese Schmidtbauer hat die Scheidung eingereicht. Damit passt das alles irgendwie nicht. Es ist unlogisch.«

»Frauen sind nicht logisch«, erwiderte Rennemaier und grinste Franz an.

»Das Einzige, was angesichts der Beweislage bleibt, sind Auftragsmorde. Erpressung scheidet aus. Allerdings haben wir bislang keine Verbindung der Ehefrauen untereinander aufdecken können, in der in Frage kommenden Zeit keine Geldüberweisungen gefunden und auch keine Abhebungen bei Banken über größere Beträge, die auf Auftragsmorde hinweisen. Bliebe höchstens, jemand rächt die Ehefrauen ohne deren Wissen oder die Liebhaber lassen ihre Geliebten umbringen. Aber es ist absurd. Trotzdem könnten die Ehefrauen …«

»Das klingt alles sehr nach Ihrer werten Kollegin«, unterbrach ihn Max Rennemaier. »Die lebt ja wohl auch in ziemlich verzwickten persönlichen Verhältnissen, um es vorsichtig zu formulieren. Oder um es klar zu sagen: Die Frau kann in dem Mordfall nicht objektiv denken. Ich kann mir zwar vorstellen, dass eine Frau ermordet wird, weil sie einer anderen den Mann abspenstig macht. Aber doch nicht drei. Das halte ich für unwahrscheinlich. Eigentlich für ausgeschlossen«, erklärte Rennemaier. »Und außerdem sprechen die Erfahrung und die Statistik dagegen. Es muss ein anderes Motiv geben.«

»Was wäre, wenn die ersten Ehefrauen doch was von den Geliebten wussten? Eine Fünfzigjährige weiß doch, dass es wahrscheinlicher ist, von einem Dachziegel erschlagen zu werden als noch einmal einen Mann zum Heiraten zu finden.«

»Aber es ist doch nicht gesagt, dass die Männer ihre Frauen verlassen wollten, nur weil sie sich mit einer anderen eingelassen haben! Das ist doch nicht Ihr Ernst.«

»Darum geht es vielleicht gar nicht. Vielleicht waren die Frauen verletzt, fühlten sich gedemütigt? Ob die Schmidtbauer sich nun scheiden lässt oder nicht«, gab Franz die Meinung seiner Kollegin zum Besten. »Katja meint, man soll das nicht aus dem Auge verlieren.«

Max Rennemaier winkte ab. »Hören Sie auf mit diesen Weiber-Wildwestgeschichten und berufen Sie eine Konferenz ein. Heute Nachmittag, fünfzehn Uhr. Sorgen Sie dafür, dass die Bergheim dabei ist. Und ich will diese Dorothea Herbholer hier haben. Heute noch. Ich bin gegen vierzehn Uhr wieder da. Jemand muss abermals mit ihr sprechen. Und ihren Mann vernehmen wir ebenfalls noch einmal. Und ich will diesen ominösen Detektiv, der die Fotos beschafft hat.«

Franz Markwart sorgte mit mehreren Telefonaten dafür, dass Michael Herbholer und Peter Troth, der Detektiv, zu einer neuerlichen Befragung aufs Kommissariat kamen. Dorothea Herbholer erreichte er zu Hause. Die Frau weigerte sich zunächst, gab sich jedoch geschlagen, als er mit einer offiziellen Vorladung drohte. Er schickte gegen vierzehn Uhr einen Wagen zu ihr und ließ sie abholen.

Franz erwischte Katja, als sie gerade vom Einkaufen nach Hause kam.

Sie war selbstverständlich aus dem Häuschen, weil ihre Zwangspause nunmehr beendet war, gab sich jedoch redlich Mühe, sich nichts anmerken zu lassen, und dankte Franz mit unbeteiligter Stimme für die Nachricht.

Franz fiel nicht auf die neutrale Stimme herein und fühlte sich verschaukelt, weshalb er es sich nicht nehmen ließ, ihrer Freude einen Dämpfer zu versetzen und sie vor weiteren Alleingängen zu warnen. Er riet ihr außerdem, besser nicht zu erwarten, dass sie Rennemaier nunmehr auch offiziell auf der Nase herumtanzen konnte.

Katja gab ihrem Kollegen in allem Recht und dachte sich ihren Teil: Der kleinliche Rennemaier konnte sie mal kreuzweise. Sie nahm sich vor, höflich zu sein und weiter zu ermitteln, wie sie es für richtig befand.

Kurz nach fünfzehn Uhr trafen sich alle in Max Rennemaiers Büro, das entsprechend seinem Dienstgrad doppelt so groß war wie das Gemeinschaftsbüro von Katja und Franz und demzufolge auch mehr Fenster aufwies. Der Raum war heller als jeder andere im Kommissariat, dafür briet Rennemaier im Sommer trotz der Aluminiumjalousien vor sich hin. Er verbrauchte eine erkleckliche Anzahl frischer Hemden und literweise Wasser für kühlende Fußbäder, weshalb in einer Ecke eine Zehnliter-Gießkanne stand.

Franz betrat gemeinsam mit Katja den Raum, der von leisen Gesprächen erfüllt war. Als die Kommissarin durch die Tür trat, wandten sich die Köpfe aller Anwesenden ihr zu und die Gespräche verstummten für einen Moment. Katja fühlte sich wie auf dem Präsentierteller, wenngleich sie mit der Reaktion ihrer Kollegen gerechnet hatte. Sie kannte sie und wusste, dass alle über ihren Zwangsurlaub und selbstverständlich über die Gründe informiert waren. Auf den Flurfunk blieb Verlass. Er funktionierte schneller als jede Datenautobahn und er funktionierte zuverlässig.

Katja blieb an der Tür stehen und versuchte, ihre aufkeimende Unruhe zu kontrollieren. Vergeblich. Sie bekam Lust auf einen Joint, der sie beruhigen und in eine Wolke menschenfreundlicher Gelassenheit tauchen würde. Leider war das illegal.

Die aufmerksamen Blicke der Kollegen trafen sie und ihre Beine überzog ein sanftes Kribbeln. Sie fluchte in sich hinein. Sie wollte und konnte sich keine Schwäche leisten. Nicht jetzt, nicht hier vor allen anderen und besonders nicht vor Ulf Friedrich, der etwas abseits an einem der Fenster stand und sie beobachtete.

Katja spannte die Muskeln an, straffte den Körper, verdrängte die aufkommende Panik und schaute sich erhobenen Hauptes um. Sie hatte einen verheirateten Liebhaber gehabt. Na und? Der hatte sie abserviert und nun war er tot. Sie war genug gestraft worden.

Ihr Blick durchstreifte den Raum. Es waren alle versammelt: der Rechtsmediziner Dr. Schalbach und sein Team, die Kollegen von der technischen Spurensicherung um Jens Weber, Fred Schwerter und Clemens Kochel, Wulf Richter sowie noch etwa ein Dutzend Beamte, die zu Franz Markwarts Sondereinheit gehörten. Die meisten kannte Katja. Dem einen oder anderen nickte sie zu, während ihre Beine weiter kribbelten und sie nach einem Platz Ausschau hielt.

Max Rennemaier stand in einem Pulk von Leuten kaum zwei Meter von ihr entfernt. Wollte sie zu einem der freien Plätze am Konferenztisch gelangen, musste sie an ihm vorbeigehen. Sie unterließ es, verspürte sie doch keine Lust, noch vor der Dienstbesprechung direkt mit ihm zusammenzutreffen.

Franz drängelte sich durch die Kollegen nach vorn zu Rennemaiers Schreibtisch, neben dem drei Pinnwände standen. Er hatte bereits am Vormittag akribisch die Fotos aller Leichen und Fundorte daran festgesteckt.

Das leise Gemurmel der Kollegen verstummte, Stühle scharrten, Papier raschelte.

Nachdem sich bis auf Katja und Ulf Friedrich alle gesetzt hatten und Franz darum gebeten hatte, dass keine der Erkenntnisse den Raum zu verlassen habe, fasste er die vorliegenden Ergebnisse zusammen. Er erläuterte unter anderem, dass die drei toten Frauen sich gekannt hatten und den ausgewerteten Fingerabdrücken nach in der Wohnung von Michael Herbholer ein und aus gegangen waren. Sie kamen alle drei aus normalen familiären Verhältnissen und weder die drei toten Frauen noch deren Familienangehörige hatten jemals mit Drogen, Prostitution oder sonst wie mit dem Gesetz zu tun gehabt. Außerdem hatten sie in Herbholers Wohnung Rechnungen für regelmäßig aufgegebene Inserate in Hamburger Tageszeitungen gefunden, die allerdings noch überprüft wurden.

Katja lauschte dem Vortrag aufmerksam und stutzte. Ihr kam ein Gedanke. Sie blendete Franz’ Stimme aus und konzentrierte sich.

Inserate, dachte sie. Millie Verdell hatte ebenfalls ein Inserat aufgegeben. Ihr Mann hatte sie betrogen. Er war tot, gestorben durch einen ungewöhnlichen Unfall, und sie bot ihre Dienste an, um anderen betrogenen Frauen zu helfen. Hatte sie jedenfalls behauptet. Und wenn sie nun anbot, Geliebte zu beseitigen, oder Ehemänner?

Wie würde Millie Verdell den betrogenen Ehefrauen helfen? Hatte die Frau ihr die Wahrheit gesagt, als sie erzählte, das Inserat sei ein Versuchsballon gewesen, eine Art Laune, und sie habe keine Ahnung, wie sie das Problem mit den Geliebten lösen sollte?

War sie bei Millie Verdell blind gewesen, unprofessionell, blauäugig? Hatte Frederiks Frau sie reingelegt?

Die Kommissarin beschloss, noch am selben Nachmittag mit Franz darüber zu sprechen, und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder seinem Vortrag zu.

Wie gewöhnlich war er sorgsam strukturiert und klar formuliert. Katja wusste nie zu sagen, ob ihre eigenen Vorträge von Franz beeinflusst waren oder ob er sich Strenge und Klarheit bei ihr abgeschaut hatte. Doch ungeachtet dessen nahm sie sich vor, ihm zu seinem gelungenen Auftritt zu gratulieren.

Franz erklärte gerade, dass eine neuerliche Vernehmung von Dorothea Herbholer an diesem Tag ergeben hatte, dass die drei Frauen einen Begleitservice betrieben. Seiner Ansicht nach bestätigten die Anzeigen das.

Katja horchte auf. Niemand hatte sie über die neuerliche Vernehmung informiert. Unwillig blickte sie zu Franz, der jedoch Besseres zu tun hatte, als auf den Unmut seiner Kollegin zu achten.

Laut seiner Ausführungen hatte der Detektiv Peter Troth, den Dorothea Herbholer eingeschaltet hatte und den sie ebenfalls kurzfristig aufs Kommissariat bestellt und von Clemens Schwerter hatten vernehmen lassen, die Angaben seiner Auftraggeberin bestätigt. Der Detektiv legte Fotos vor, die die drei toten Frauen in männlicher Begleitung zeigten oder Michael Herbholer, der Arm in Arm mit Magdalena Bleile das Haus betrat.

Diese Fotos, die ebenfalls an einer der Pinnwände hingen, zeigten gepflegte Frauen mit netten Männern beim Bummeln durch die Innenstadt, beim Abendessen oder im Theater. Kein einziges Foto zeigte die Frauen in Begleitung der Männer beim Betreten oder Verlassen des Hauses.

Der Detektiv hatte ausgesagt, dass seinen Erkenntnissen zufolge keine der Frauen sexuelle Kontakte zu den Kunden unterhalten habe, was Katja verwunderte. Einsame Männer buchten Frauen als Begleiterinnen, ohne mit ihnen ins Bett zu wollen? Die Annahme schien ihr ein wenig naiv und blauäugig. Und er hatte weiter ausgesagt, dass er die Observierung nach zwei Wochen aufgegeben hatte und sie bereits zwei Jahre zurücklag. Die Frage, ob die Frauen den Begleitservice bis zu ihrem Tod unterhalten hatten, konnte er nicht beantworten.

Immerhin aber wussten sie nun, was Magdalena Bleile inseriert hatte. Michael Herbholer, den Rennemaier nach Dorothea Herbholer persönlich dazu befragt hatte, hatte erklärt, weder über diesen Nebenerwerb seiner Geliebten noch über die beiden anderen Frauen etwas zu wissen. Rennemaier und Franz war das einleuchtend erschienen.

In Katja keimten Zweifel über Michael Herbholers Unwissen. Er unterhielt die Wohnung seit zwei Jahren und sollte nichts von der Nebentätigkeit der drei Frauen bemerkt haben, obwohl die Rechnungen von den Inseraten dort herumlagen?

Katja fand das eigenartig, dachte aber gleichzeitig, dass Männer offenbar tatsächlich eine Art Tunnelblick besaßen. Diesen Blick, der sie belämmert in einen Kühlschrank starren und dämlich nach der Butter fragen ließ, obgleich sie wie immer im Butterfach lag. Das kannte man ja. Dafür zeichnete sie angeblich ein unschlagbarer Orientierungssinn aus. Die Kommissarin hatte andere Erfahrungen gemacht. Sie wusste nur, dass sich Männer ebenso verfuhren wie sie und der einzige Unterschied zu ihr darin bestand, dass sie hielt, um nach dem Weg zu fragen, während Männer lieber fünfmal im Kreis fuhren, statt einmal den Mund aufzumachen. Männer sind bescheuert, dachte Katja, grinste und widmete sich nach dieser Einsicht erneut dem Vortrag.

Der Hauptkommissar verwies gerade auf die Spenden und erklärte, weshalb er inzwischen davon ausging, dass der Verein »Frauen in Not« einen Schlüssel zur Aufklärung der Verbrechen liefern könnte, und weshalb nicht mehr auszuschließen war, dass Frauen nicht nur an den Morden beteiligt waren, sondern sie gegebenenfalls aktiv begangen hatten. Als Beleg führte er die Aussage von Ulrike Scheihauser an, die in der Nähe der zweiten Frauenleiche zwei Frauen und einen Mann gehört sowie das Rollen von Rädern vernommen hatte.

Unwillkürlich lächelte Katja. Sie stand immer noch kerzengerade an der Tür und fühlte sich zumindest in Teilen rehabilitiert. Endlich nahmen ihre Kollegen zur Kenntnis, dass zumindest die Möglichkeit existierte, dass diese Mordserie auf weibliche Täter zurückging. Eine gewisse Schadenfreude ließ ihre Augen leuchten, hatte sie ihren abgeklärten männlichen Kollegen, und vor allem diesem Dickschädel Rennemaier, doch einmal mehr bewiesen, dass sie ohne sie nicht klarkamen. Soll noch mal einer über weibliche Logik lästern, dachte Katja und grinste noch breiter.

Und dann erstarb ihr Lächeln. Frauen, dachte sie, sind rachsüchtig. Millie Verdell hatte gesagt, sie hätte sie getötet, wenn sie gewusst hätte, wie. Aber besagte das etwas?

Katja schob den Gedanken erneut beiseite.

Sie schaute zu Rennemaier hinüber und fragte sich, was er wohl dachte.

Ihr Vorgesetzter schien ihren Blick zu spüren und erwiderte ihn. Sie lächelte ihm zu. Er lächelte nicht zurück. Er wandte seinen Blick ab.

Max Rennemaier war nicht zum Lächeln. Er brauchte die rührige Kommissarin für die Ermittlungen, die inzwischen einen Großteil seines Personals banden. Das wohl. Und er schätzte ihre Erkenntnisse, auch wenn sie zu illegalen, ja in Rennemaiers mit Dienstvorschriften voll geparktem Gehirn geradezu zu kriminellen Methoden neigte. Doch er mochte diese karrierebedachten Emanzen nicht. Für ihn glichen sie einer Art genetischer Anomalie. Als hätte jemand in der Entwicklungsgeschichte herumgepatzt. Als seien Männer, und besonders er, in den Augen dieser Frauen nichts anderes als Hampelmänner, die an Strippen hingen, an denen man nach Belieben zerren und sie herumtanzen lassen konnte.

Nicht mit ihm. Da mussten dringend Grenzen gezogen werden, gleichgültig, was die Vorschriften verlangten.

Rennemaier machte sich über Katja Bergheim kaum Illusionen, weshalb er sie nach der Dienstbesprechung frostig begrüßte.

Die Hauptkommissarin hatte zwar keinen überbordend freundlichen Empfang erwartet, war aber dennoch beleidigt. Allerdings versteckte sie ihre Gefühle hinter einer Maske distanzierter Gelassenheit.

Trotz seiner Verärgerung beauftragte Rennemaier Katja und Franz damit, dem Verein »Frauen in Not« am nächsten Morgen einen Besuch abzustatten, bat sie allerdings darum, in Zivilfahrzeugen vorzufahren, um möglichst wenig Aufsehen zu erregen.

Darüber hinaus erwartete Rennemaier am nächsten Tag eine Liste mit allen Mitgliedern der letzten dreißig Jahre. Und er wollte eine Liste aller Kontobewegungen des Vereins. Am besten einen Computerauszug. Max Rennemaier sah Clemens Kochel an, der leise aufstöhnte, seinem Chef aber dennoch bejahend zunickte. Er war als leidenschaftlicher Computerfreak bekannt und würde sich wohl oder übel mit dem Bankkonto des Vereins auseinander setzen müssen. Sein Abend war gelaufen.

17. Kapitel

Um halb vier nachmittags klingelte es. Millie, die am Abend zuvor mit Rosel im Vino Verde den Überblick über ihren Weißweinkonsum verloren hatte, dokterte mal wieder an einem Kater herum. Sie lag mit einer kalten Kompresse auf der Stirn auf ihrer Couch und verfluchte Rosel. Wie konnte sie sie so abfüllen? Sie war doch keine zwanzig mehr, wo ein alkoholseliger Abend am nächsten Tag vergessen war!

Millies Magen fühlte sich schwer an und sie hatte Sodbrennen, während in ihrem Kopf ein altersschwaches, knarrendes Krad einen Dauerparcours fuhr. Millie nahm widerwillig die Kompresse von der Stirn und erhob sich umständlich von der Couch, wobei ihr ein Stich im Kopf fast die Sinne raubte.

Sie öffnete die Haustür, die Hand an die Stirn gepresst, und blickte mit hochgezogenen Brauen auf drei sommerlich gekleidete Damen, die unterhalb der Treppe warteten. Die drei trugen die gleichen, weit schwingenden, weinroten Kleider, die in der Taille mit einem Gürtel gehalten wurden und mit großen aufgenähten Taschen versehen waren. Schmale Samtpaspeln in demselben Weinrot betonten Säume und Ränder. Kleider und Trägerinnen sahen aus, als seien sie aus einem 50er-Jahre-Heimatfilm entsprungen.

Zwei Frauen saßen in einem gelben Caddy, wie sie auf Golfplätzen ausgeliehen wurden. Ein gelbweiß gestreiftes Markisendach schützte die beiden vor der Sonne, während am Heck des Caddys ein kleiner Holzkoffer Platz für Einkaufstaschen, Wasserkisten oder dergleichen bot.

Die dritte Frau stand auf einen Stock gestützt neben dem Caddy. Ihre streng nach hinten gekämmten Haare hielt ein weinrotes Samtband, während die Füße in weinroten Lederturnschuhen steckten, aus denen der umgekrempelte Rand weinroter Söckchen schaute.

»Sie wünschen?«, fragte Millie überrascht und starrte auf das Trio.

»Sind Sie Millie Verdell?«, fragte eine der Damen in dem Caddy, die weiße, fest geschnürte Lederschuhe trug und deren Frisur ein naturweißer Hut bedeckte. Auf seinem schmalen Rand waren Federn appliziert, die bei jeder Bewegung des Kopfes sanft schaukelten.

Millie nickte und dachte gleichzeitig darüber nach, ob die Federn denselben Effekt wie ein Palmwedel hatten und der Dame Luft zufächelten.

»Wir haben Ihre Anzeige in der Zeitung gelesen und würden gern mit Ihnen sprechen«, erklärte dieselbe Dame mit einem leisen Kopfnicken, das die Hutfedern auf und nieder schwingen ließ.

Überrascht nickte Millie erneut.

»Wir wären Ihnen dankbar«, ergriff jene Frau das Wort, die auf den Stock gestützt stand, »wenn Sie meinen Schwestern die Treppe hinaufhelfen könnten. Ich bin dazu leider nicht mehr in der Lage und ohne Hilfe ist ihnen das Treppensteigen etwas mühselig geworden.«

Millie ging die Treppe hinab. Sie half der Dame mit dem Hut aus dem Caddy, ergriff ihren linken Arm und führte sie Stufe für Stufe die Haustreppe hinauf. Die Dame mit dem Stock folgte schweigend.

Millie begleitete die beiden Frauen in ihr Wohnzimmer, bat sie, in Sesseln Platz zu nehmen, und holte auch die dritte Dame ins Haus. Die Frau stützte sich schwer auf Millies Unterarm, der Griff ihrer knochigen Finger war hart und schmerzte.

»Darf ich Ihnen etwas anbieten?«, fragte Millie die drei und wunderte sich, was die alten Damen wollten.

»Ein Eistee wäre nett. Oder ein Wasser«, sagte die Dame mit dem Hut lächelnd.

Während Millie in der Küche stand und den Eistee in eine große Karaffe schenkte, fragte sie sich, woher das Trio ihre Adresse kannte. Zugleich wurde ihr bewusst, dass sie einmal mehr jede Vorsicht hatte fallen lassen.

Frederik hatte sie immer wieder davor gewarnt, Fremde ins Haus zu lassen. Bar jeder Ängstlichkeit hatte sich Millie nie gescheut, jedem Unbekannten die Tür zu öffnen und ihn hereinzubitten. Mit dem Ergebnis, dass die Mohnteufel-Verdells ein Dutzend Versicherungen ihr Eigen nannten, von denen ein paar so überflüssig wie eine Wollmütze im Hochsommer waren. Millie hatte eine Haftpflichtversicherung abgeschlossen, obwohl sie über den ADAC längst eine besaßen. Außerdem hatte sie das Mietshaus gegen Hochwasserschäden versichert, in einem Stadtteil, der nachweisbar noch nie von einem Hochwasser betroffen war. Mal unabhängig davon, dass das Sache des Eigentümers war. Darüber hinaus waren sie Mitglied im Mieterschutzbund, obgleich sie doch ohnehin eine Rechtsschutzversicherung besaßen, die das Mietrecht einschloss. Frederik hatte seine Frau jedes Mal für verrückt erklärt und Millie hatte jedes Mal versprochen, die Versicherungen rückgängig zu machen. Was sie natürlich nicht getan hatte.

Millie lächelte vor sich hin und massierte sich die Schläfen, um den Kopfschmerz zu vertreiben. Neben ihrer Espressomaschine stand noch eine halb volle Tasse mit kaltem Cappuccino vom Vormittag. Es war eine weiße, dickbauchige Porzellantasse mit der Aufschrift: Nutze den Tag und lächle. Das Leben ist kurz genug. Frederik hatte sie ihr zum ersten Hochzeitstag geschenkt. Das waren noch Zeiten!

Millie trank den kalten Kaffee in einem Zug aus und schüttelte sich. Schmeckte wie lauwarme Füße.

Ein wenig besser gelaunt, trug sie das Tablett mit den Gläsern und der Karaffe zurück ins Wohnzimmer, wo das Dreigestirn schweigend auf sie wartete.

»Wir vergaßen, uns vorzustellen. Bitte verzeihen Sie«, ergriff die Frau mit dem Stock das Wort. »Friede, Hedwig und Luise Falter.« Ihr Finger wies auf die zwei anderen, dann auf sich selbst. »Gründerinnen der Stiftung ›Frauen helfen Frauen‹ und des Vereins ›Frauen in Not‹.«

Millie stellte die Karaffe, aus der sie gerade die Gläser gefüllt hatte, krachend auf dem Couchtisch ab. Als sie den Kopf nach unten beugte, durchschoss ihn ein stechender Schmerz.

Millie richtete sich auf, den Rücken durchgedrückt, Hals lang, Brust heraus. Der Schmerz konnte ihr den Buckel herunterrutschen – und die drei konnten sie mal. Da war sie ganz die wohlgeratene Tochter ihrer Mutter, die gelehrt hatte, dass defensive Situationen eine gewisse Würde verlangten. Wenn es sich einrichten ließ. Manchmal ließ es sich nicht einrichten. Etwa bei emotionalem Stress mit Ehemännern. Da hatte auch Rosalind Mildlunds Würde zu wünschen übrig gelassen.

Die drei Damen beobachteten Millie neugierig.

»Geht es Ihnen nicht gut?«, fragte Friede Falter, die Dame mit dem Hut.

»Oh, doch. Doch.« Millie setzte sich auf die Couch, auf der noch immer die Kompresse lag.

»Sie sehen mitgenommen aus«, mischte sich Luise Falter ein, die Frau mit dem Krückstock und dem Samtband.

»Nicht so schlimm. Ein bisschen Kopfweh.« Ihre Stimme klang dünn. Der Schmerz klopfte in der Schläfe, und Millie fühlte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Sie nahm die Kompresse auf und drückte nervös an der kühlenden, elastischen Oberfläche herum. Das mit der Würde erledigte sich gerade.

»Wir sind etwas überrascht«, fing Friede Falter an. »Wir lasen letzte Woche ihre Anzeige, und dabei waren Sie doch angeblich eine der Kommissarinnen, die Marga Minkwitz aufgesucht haben.«

»Nein, nein, ich bin keine Kommissarin. Das hat Frau Minkwitz missverstanden. Ich habe Frau Bergheim lediglich begleitet.«

»Sie meinen, Sie haben Marga Minkwitz an der Nase herumgeführt.« Wenngleich Friede Falter die gebrechlichste der drei Damen war, schien sie zugleich deren Wortführerin zu sein.

Millie erklärte verlegen, wie Katja Bergheim sie zu dem Besuch eingeladen hatte, nachdem sie ihr von dieser Anzeige erzählt hatte.

Die drei Damen nickten.

»Und woher wissen Sie, dass ich bei Ihnen gewesen bin?«

»Kindchen, Sie heißen Millie Verdell. Wir haben natürlich recherchiert, als wir Ihre Anzeige mit der Telefonnummer lasen. Und es war nicht gerade schwer, Ihren Namen herauszubekommen. Und da haben wir uns eben unsere Gedanken gemacht.«

»Und die wären?«, fragte Millie und schenkte Friede Falter Eistee nach.

»Was bieten Sie den Frauen denn an, die sich an Sie wenden?«

Millie kam sich vor wie bei einem Verhör.

»Würden Sie die Güte haben und antworten?«, fragte Hedwig Falter, die kleine Dame mit dem eisernen Griff, und musterte Millie mit herrischem Blick.

Millie drehte ihr Glas in den Händen. »Das weiß ich noch nicht so genau. Ich habe gar nicht damit gerechnet, dass ich einen solchen Zuspruch bekomme.«

»Mit anderen Worten, Sie haben die Anzeige ziemlich gedankenlos aufgegeben«, ergriff Hedwig Falter erneut das Wort und nestelte an einem breiten Goldring, der an ihrem linken Mittelfinger steckte.

»Ich brauche Geld«, erwiderte Millie, stellte ihr Glas ab und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar. »Es war mehr eine Art Versuchsballon.«

»Wollen Sie etwa die seelische Notlage verzweifelter Frauen finanziell ausnutzen?«, fragte Friede Falter, den Kopf vorgereckt.

»Natürlich nicht.« Millies Blick verriet Ratlosigkeit.

»Wenn Sie kein Konzept und kein Geld haben«, bemerkte Luise Falter mit einem autoritären Unterton, »muss man auf den Gedanken aber kommen.«

»Ich habe ja ein Konzept. Ich denke, ich sollte die Geliebten dazu bringen, die Ehemänner aufzugeben.« Millies Stimme klang so, wie sie sich fühlte – verunsichert und wacklig.

»Und wie stellen Sie sich das vor?« Friede Falter lachte. Ihr Gesicht zerfiel in eine Phalanx von Falten, die ihm den Anschein eines frisch gefurchten Ackers gaben. »Wollen Sie sie umbringen?«

Die beiden anderen stimmten unisono in das kehlige Lachen ein. Die Haut ihrer Gesichter spannte über Stirn und Wangenknochen und erinnerte Millie an auf Rahmen gespanntes Pergament. Wächsern und durchscheinend, wirkten die Gesichter der beiden Schwestern nicht weniger gespenstisch als das von Friede Falter.

»Vielleicht haben die Frauen ja ein paar Schwachstellen, von denen sie nicht möchten, dass sie herauskommen – Steuerhinterziehung, Bestechlichkeit, Kaufhausdiebstahl, ein ehemaliges Verhältnis mit dem Chef. Was weiß ich.«

»Verzeihen Sie, wenn wir das so sagen, Kindchen, aber Sie sind naiv. Das, was Sie vorhaben, nennt man Erpressung. Es ist ungesetzlich und es klappt vielleicht in einem von zehn Fällen«, erwiderte Friede Falter.

»Ja, es scheint so, als sei Ihr Geschäftskonzept von vornherein zum Scheitern verurteilt«, vervollständigte Luise Falter.

»Aber Sie machen doch dasselbe«, versuchte Millie sich gegen die drei Damen zu wehren.

Das Zimmer hallte erneut vom gleichzeitigen Auflachen der Frauen wider.

»Bestimmt nicht«, erwiderte Friede Falter und lachte immer noch, während die Federn ihres Hutes auf und nieder tanzten. »Wir haben nur dieselbe Klientel, weshalb wir ja auch hier sind.«

»Was wollen Sie überhaupt von mir?«

»Ihre Geschäftsidee kaufen.« Hedwig Falters Stimme hatte einen herrischen Unterton angenommen. »Wir dulden keine Konkurrenz.«

Millie trillerte. Die drei Damen schauten sie fragend an. Millie nahm verlegen die Hand vor den Mund. Das Trillern klang mit einem künstlichen Husten aus, dafür schienen Millie die Augen aus dem Kopf zu springen, denn sie hielt den Atem an, um nicht erneut zu trillern.

»Ich will nichts verkaufen.«

»Alles eine Frage des Preises.« Hedwig Falter ergriff erneut das Wort, während Millie hörbar einatmete. Ihre Augen besannen sich auf ihren ursprünglichen Standort und kehrten zwischen die Lider zurück.

»Bei mir nicht. Ich habe mir das selbst überlegt. Von Ihrem Verein wusste ich gar nichts. Und ich werde meine eigene Idee doch nicht einfach aufgeben.«

»Kindchen, Sie kommen uns in die Quere. Und das lieben wir nicht.« Luise Falter drehte an ihrem Stock, den sie zwischen die Beine geklemmt hatte.

»Konkurrenz gibt es in jeder Branche. Und gemeinhin befruchtet die das Geschäft. Meistens jedenfalls.«

»Mag sein. Aber wir legen auf eine Befruchtung des Geschäfts, wie Sie es nennen, keinen Wert. Unser Geschäft ist fruchtbar genug. Wir haben seit dreißig Jahren genügend Reputation, genügend Erfolg. Wir wünschen lediglich, dass nicht irgendein unbedarfter Mensch wie Sie unsere Idee kaputtmacht und zukünftige Klienten abschreckt, zu uns zu kommen.« Während Luise Falter sprach, spannten sich ihre Hände über dem runden Knauf des Stocks. Die Knöchel traten weiß hervor. Millie beobachtete erstaunt, dass Luise Falter sich offenbar ebenso sehr erregte wie sie selbst.

»Weshalb sollte ich Klienten abschrecken?«

»Vielleicht, weil Sie keine Ahnung haben und nicht im Entferntesten beurteilen können, wie viel Feingefühl man benötigt, um den Frauen zu helfen. Und vor allem wirken Sie nicht wie jemand, der das Wohl anderer über das eigene stellen kann.«

»Das verbitte ich mir aber.« In irgendeiner Ecke von Millies alkoholgeschädigtem Gehirn regte sich Widerstand. Die drei spazierten hier herein – mit ihrer Hilfe wohlgemerkt – und wollten ihr verbieten, mit ihrer eigenen Idee Geld zu verdienen? Die waren doch senil.

Immerhin war sie Millie Verdell. Eine Frau Mitte vierzig, die ein perfektes Verbrechen begangen hatte. Sie hatte ihren Mann beseitigt und keiner hatte es gemerkt. Das sollten die drei Grazien ihr erst einmal nachmachen.

Millie schossen diese und ähnliche Gedanken durch den Kopf, während ihre Mundwinkel zu einem künstlichen Lächeln verrutschten.

»Ich werde die Frauen trotzdem treffen«, sagte sie bestimmt. Sie hoffte, Eindruck zu machen, wobei ihr entging, dass sie sich das falsche Publikum ausgesucht hatte. Die Knochen der drei Damen mochten alt sein, die Gelenke abgenutzt und die Zähne falsch, ihr Verstand jedoch arbeitete unbeeindruckt von physischen Gebrechen schnell und klar.

Friede Falter klopfte Millie mit dem Stock vorsichtig auf den Schoß.

»Ich denke, das werden Sie nicht. Und schalten Sie Ihr Hundertwattlächeln aus. Das beeindruckt uns nicht.«

»Werde ich doch«, sagte Millie trotzig. Das autoritäre Gebaren der drei schien ihr noch schlimmer als das ihrer Mutter. Millies Hände schoben den Stock beiseite und tasteten nach der Kompresse, die zwischen die Kissen gerutscht war.

»Wie geht es eigentlich Ihrer Großmutter?«, fragte Friede Falter und lächelte mit ihren künstlichen Zähnen.

Millie stutzte, das Grinsen verschwand, und Unter- und Oberlippe wölbten sich wieder zu ansehnlichen Bögen. »Warum fragen Sie?«

»Oh, wir haben sie besucht, bevor wir zu Ihnen kamen«, erklärte Friede Falter.

»Was hat denn meine Großmutter damit zu tun?«, fragte Millie überrascht und drückte ihre Kompresse mit einer hilflosen Geste an die Stirn.

»Wir haben gestern mit ihr gesprochen. Sie meint, Sie müssten ein ganz schön schlechtes Gewissen haben«, erklärte Hedwig Falter.

»Meine Großmutter redet nicht über mich. Und schon gar nicht mit Fremden.«

»Wir sind nicht fremd, und Ihre Großmutter war von dem Baileys, den wir ihr zur Feier des Tages mitgebracht haben, sehr angetan. Geradezu erheitert.« Friede Falter lachte.

»Sag doch gleich hinüber«, ergänzte Luise Falter und legte eine Reihe künstlich gerader Zähne frei.

»Wir gingen zusammen auf dasselbe Gymnasium. Ihre Großmutter war sechs Klassen über mir und ich durfte ihr damals immer das Pausenbrot tragen.« Friede Falter lächelte. »Ich verehrte sie. Sie war so schön. Jetzt hat sie Runzeln und Falten wie wir alle.«

»Dann sind Sie fünfundachtzig«, stellte Millie fest und Friede Falter lachte.

»Hedwig ist so alt wie Ihre Großmutter, einundneunzig, und Luise ist siebenundachtzig«, sagte sie. »Auch wenn die beiden jünger aussehen mögen als ich. Dafür litten sie alle paar Jahre.«

Millie stand ein Fragezeichen auf der Stirn.

»Lass das«, warf Luise Falter ein.

»Weshalb? Ihr könnt doch dazu stehen, dass ihr geliftet seid.«

Millie schaute ungläubig von einer zur anderen.

»Kindchen«, ergriff Luise das Wort, »auch Sie könnten etwas gegen Ihre Falten tun.«

Millie betastete automatisch das Jochbein, über dem sich ihre Mikrofalten um die gesamte Augenpartie zogen. »Weshalb?«, fragte sie und spürte ein Skalpell. Die Vorstellung gefiel ihr nicht und sie schüttelte sich unmerklich.

»Damit Ihr nächster Mann nicht mit einer Jüngeren oder einer anderen fremdgeht vielleicht?«, erwiderte Luise Falter.

»Sind Sie verrückt?«

»Nein, realistisch. Schauen Sie, Ihre Großmutter sagte zwar, er hätte behauptet, Ihre Unterwäsche sei schuld. Aber glauben Sie uns, unserer Erfahrung nach sind es vor allem die Falten und ein unterentwickelter Busen. Besonders unvorteilhaft sind die Falten, die Sie bekommen, weil Sie unglücklich sind. Ja«, Friede Falter wies mit ihrem Finger auf Millies Gesicht, »diese steilen Falten zwischen den Brauen und die an den Mundwinkeln, weil Sie die Lippen so zusammenpressen. Kindchen, unternehmen Sie etwas dagegen.«

Millie schüttelte ratlos den Kopf.

»Aber unser Alter sollte sie nicht irritieren. Wir wissen genau, was wir wollen und wie wir es bekommen«, mischte sich Hedwig Falter ein.

»Ich auch«, konterte Millie. »Und ich will weder ein Lifting noch dieses neumodische Botox oder ein Silikonimplantat.«

»Ja, das vermutete Ihre Großmutter auch. Sie meint, ein Teil Ihrer Generation hätte die Emanzipation gründlich missverstanden und glaubt, Weiblichkeit und Schönheit seien ein Makel. Na ja, Ihre Frau Mutter ist da schlauer. Sie hat sich ihren zu kleinen Busen aufpolstern lassen. Hat jedenfalls Ihre Großmutter berichtet. Und Sie, Sie sind ja gerade Witwe geworden. Lassen Sie sich also Zeit, sich zu besinnen, und denken Sie darüber nach. Man sollte sehr wohl eine eigene Meinung haben, aber seine Weiblichkeit deshalb aufgeben oder verstecken, wie Sie es tun? Das, Kindchen, ist dumm.«

Millie schwieg verblüfft und fragte sich, was die drei wohl noch unter Emanzipation verstanden.

»Übrigens, wie ich sehe, trauern Sie nicht«, stellte Friede Falter nach einer kurzen Pause fest.

»Schwarz steht mir nicht«, erwiderte Millie, fühlte sich erneut ertappt und grübelte gleichzeitig über ihre Mutter nach. Ob sie sich wohl liften oder Botox spritzen ließ? In dem Alter?

»Uns steht Schwarz auch nicht«, unterbrach Luise Falter Millies Gedankengänge, »wir bevorzugen Rot in allen Variationen.«

»Und was wollen Sie nun wirklich?«, fragte Millie, fuhr sich nervös durch das Haar und fühlte sich wie eine Idiotin.

»Wir könnten Ihnen anbieten, für uns zu arbeiten. Mit Marga Minkwitz zusammen. Sie hätten dann ein Konzept für Ihre Frauen frei Haus und könnten Ihre zukünftige Klientel sogar behalten.«

»Nie im Leben arbeite ich mit der Frau zusammen.«

»Weshalb denn nicht? Marga Minkwitz mag einen Sehfehler haben, der gewöhnungsbedürftig ist. Doch sie ist sehr kompetent, sehr nett und sehr, sehr hilfsbereit. Sie könnten eine Menge von ihr lernen. Sie würden gut verdienen und hätten kein Risiko zu tragen. Ihre Großmutter meinte, Sie brauchen dringend Geld, weil Ihr Mann sich in Aktien verspekuliert hat. Das wäre Ihre Chance. Sie könnten das Haus behalten. Und Ihre Rosen.«

Die Informationsflut dröhnte in Millies nicht ganz klarem Kopf. Das hier, das war ihr einfach zu viel. Drei uralte Damen, die ihr drohten, eine Großmutter, die sich in ihr Leben einmischte, und eine Mutter, die mit Silikonimplantaten durchs Leben lief. Waren die alle verrückt?

Millie betastete unter dem Pony ihre Schläfen und bat sich eine Bedenkzeit aus.

Luise Falter wippte mit ihrem Federhut, gestand Millie ein paar Tage zu und schnippte mit den Fingern. Ihre Schwestern erhoben sich aus den Sesseln. Millie stand gleichfalls auf, hakte Friede Falter unter den Arm und führte sie die Treppe hinab zu ihrem Caddy.

»Überlegen Sie nicht zu lange«, sagte Friede Falter, als sie mit Millie vorsichtig die Treppe hinabstieg. Hedwig und Luise Falter folgten den beiden.

Noch lange, nachdem Millie wieder allein war, grübelte sie über das Angebot nach.

Gegen Abend rief sie in der »Residenz am Park« an und führte mit ihrer Großmutter ein längeres Gespräch über die »Falter-Schwestern«, wie Elisabeth Trautmann sie nannte.

Die Großmutter kannte die Schwestern seit ihrer Schulzeit. Sie erzählte Millie, dass sie aus einem vermögenden Elternhaus stammten und alle drei studiert hatten. Welche Studienrichtung allerdings, daran erinnerte sie sich nicht genau, da sie sich nach Verlassen des Gymnasiums aus den Augen verloren hatten. Ihrer Meinung nach habe die älteste Schwester Hedwig das väterliche Optiker-Geschäft übernommen, während die jüngste Schwester Friede Medizin oder Jura studiert hatte. Luise war nach ihrer Erinnerung Hebamme geworden.

Eines jedoch wusste Elisabeth Trautmann mit Bestimmtheit: Keine der Schwestern hatte jemals geheiratet. Vielmehr trieb die drei ein Unabhängigkeitsdrang, den Elisabeth Trautmann immer als kurios empfunden hatte, obgleich die alte Dame selbst ein Freigeist war, und zwar trotz ihrer zwei Ehen. Womit sie als bewiesen ansah, dass Ehen nicht zwanghaft zur Unterdrückung führen. Naturgemäß vergaß sie bei solchen Gelegenheiten darauf hinzuweisen, dass ihre beiden Ehemänner sensible Herzchen gewesen waren, die der robusten Seele der Ehefrau in keiner Weise hatten Paroli bieten können.

»Und weshalb erzählen die mir, meine Falten seien schuld an Frederiks Fremdgehen, wenn sie doch gar nichts von Männern verstehen?«, fragte Millie aufmüpfig ins Telefon.

Auf der anderen Seite der Leitung lachte Elisabeth Trautmann schallend.

»Warum glaubt Ihr Jungen eigentlich immer, wir Alten wären Kinder von Traurigkeit gewesen?«

»Weil ihr doch ganz andere Moralvorstellungen gehabt habt.«

»Nun werde mal nicht kindisch. Wenn es in meiner Generation Männer wie Picasso oder Diego Riveras und Sartre, Miller oder Hemingway gegeben hat, die für ihre Liebesaffären mindestens ebenso berüchtigt waren wie ihre Kunst berühmt wurde, dann gab es auch immer die entsprechenden Frauen dazu. Denk mal darüber nach.«

»Ja, aber die Falters sind doch ganz normale Frauen.«

»Sei dir da mal nicht so sicher. Und was heißt denn schon normal? Nur weil sie nach deinem Verständnis bürgerliche Berufe gewählt haben, können sie durchaus emanzipiert gewesen sein. Sind doch nicht alle Heimchen am Herd gewesen.«

»Aber Deutschland unter den Nazis? Da wart ihr doch alle Mitte zwanzig.«

»Die Falters schickten ihre Töchter in den dreißiger Jahren zum Studium nach England. Ja, der Vater war sehr aufgeklärt und überzeugter Humanist. Sie blieben dort und kamen erst Ende der sechziger Jahre zurück. Deshalb haben wir uns ja auch aus den Augen verloren.«

»Und weshalb kamen sie zurück?«

»Weil ihr Vater starb und ihre Mutter hier ganz allein in der großen Villa lebte. Sie haben sie bis zu ihrem Tod betreut. Und sei dir sicher, Erfahrung mit Männern dürften die drei haben, auch wenn sie nie geheiratet haben.«

»Hältst du sie eigentlich für seriös oder ehrenwert?«

»Kindchen, operiere nicht immer mit solch antiquierten Begriffen. Ich müsste dir sonst erwidern, dass auch du inzwischen weder seriös noch ehrenwert bist. Und das würde eine endlose Diskussion mit dir und später mit deiner Mutter zur Folge haben, und die möchte ich vermeiden.«

»Omili, sie haben mir angeboten, für sie zu arbeiten.«

»Sei froh«, freute sich Elisabeth Trautmann.

»Du weißt doch gar nicht, was ich tun soll.«

»Doch, natürlich. Du sollst für ihren Verein arbeiten. Sie haben mit mir darüber gesprochen und ich fand es eine sehr, sehr gute Idee. Sieh mal, die Falter-Schwestern haben nach dem Tod ihrer Mutter diesen Verein ins Leben gerufen, und wenn du dir mal die Mühe machst, ein Zeitungsarchiv aufzusuchen, wirst du feststellen, dass die drei wirklich engagiert gearbeitet haben. Sie haben einen der ersten Vereine gegründet, die Frauen helfen. Zu Beginn haben sie noch für die Abschaffung des Paragraphen 218 gekämpft. Ist das alles lange her. Ich glaube, sie haben eine Stiftung gegründet, in die sie große Teile ihres Vermögens einbrachten. Es stand damals in der Zeitung. Und dann leben sie natürlich auch von Spenden. Aber das weiß ich nicht so genau. Auf jeden Fall finde ich es großartig, wenn jemand für ein solches Unternehmen arbeitet. Habt ihr eigentlich über Geld gesprochen?«

Millie fühlte sich ertappt, denn nach einem Gehalt hatte sie nicht gefragt. Bloß gut, dachte sie, dass Frederik nicht mehr unter den Lebenden weilt, der hätte sofort ein Referat gehalten und mit kleinen, boshaften Stichen mehr als deutlich gemacht, dass sie ohne Hilfe nicht einmal so wesentliche Dinge wie Gehaltsverhandlungen bedenken würde.

»Dann ruf sie an und frage sie. Ist doch ganz einfach«, empfahl Elisabeth Trautmann und verabschiedete sich, um einen kleinen Verdauungsspaziergang mit ihrem Tischnachbarn Herrn Kunze zu machen.

Millie versprach, dem Rat der Großmutter zu folgen, rief aber erst einmal Rosel an.

Rosel hatte die Geschichte mit Millies Anzeige inzwischen verdaut und sie als Laune ihrer Freundin abgetan. Als Millie sie nun über das Angebot der Falter-Schwestern informierte, fragte sie sich wieder einmal, ob Millie noch bei Verstand war. Erst brachte sie ihren Mann um, dann wollte sie frustrierten Ehefrauen beim Entsorgen der Geliebten helfen und nun für diesen Verein arbeiten. Rosel erklärte Millie bündig, so ein Verein sei ohnehin das Letzte und die Bezahlung mit Sicherheit unsäglich. Außerdem könne sie sich dann gleich zur Mutter aller Depressiven küren lassen.

Millie war beleidigt und fragte sich, ob sie Rosel eigentlich noch als Freundin betrachten konnte.

18. Kapitel

Während sich Millie mit den Falter-Schwestern plagte, ging Katja mit Franz den Korridor entlang zu ihrem Büro. Die Dienstbesprechung hatte bis gegen sechzehn Uhr gedauert und nun betrat sie es nach knapp zehn Tagen Zwangsurlaub zum ersten Mal wieder. Sie fühlte sich, als hätte sie irgendwo einen neuen Job angenommen, als wäre dieses Büro, das sie sich seit sechs Jahren mit Franz Markwart teilte, in der Zwischenzeit nicht ihr zweites Zuhause geworden.

Katja ballte die Hände zur Faust, die Nägel gruben sich in die Handflächen. Der Schmerz sollte die Nervosität dämpfen.

Franz betrat vor ihr den Raum. Sie blieb einen kurzen Moment im Türrahmen stehen und musterte das Büro mit den zwei Schreibtischen, den Pinnwänden, der Fensterfront.

Es hatte sich nicht verändert. Einzig ihr Schreibtisch störte den gewohnten Anblick durch ungewohnte Leere. Normalerweise türmten sich Akten auf ihm, unerledigte Post, Dienstanweisungen, Anfragen.

Im Laufe der Jahre hatten Katja und Franz erlebt, dass ihre Arbeitsbelastung im selben Verhältnis wuchs, wie die Einnahmen der Stadt schrumpften. Ermittlungen verzögerten sich und Bagatellfälle blieben liegen, weil die Personaldecke konsequent ausgedünnt worden war. Die Mordkommission war mindestens ebenso überlastet wie die Kollegen vom Streifendienst oder die Staatsanwaltschaft. Wobei die Bezeichnung Streifendienst inzwischen zu einer Farce verkommen war. Die Kollegen fuhren kaum Streife. Sie waren personell derart unterbesetzt, dass sie Mühe hatten, die einzelnen Einsätze zu koordinieren. Das organisierte Verbrechen blühte und die Polizei schaute machtlos zu.

Katja wischte die Gedanken beiseite und setzte sich an ihren Schreibtisch. In ihrem Fall ging es nicht um organisierte Kriminalität, es ging um Mord, und sie musste ein paar Fragen durchdenken.

Sie zog einen Block aus einer Schublade und kritzelte wahllos herum. Sie war sich nicht sicher, was es bedeutete, dass die drei Mordopfer gemeinsam einen Begleitservice betrieben und sich offenbar regelmäßig, zumindest aber häufig in Michael Herbholers angemieteter Zweitwohnung aufgehalten hatten. Nahe liegend schien ihr, dass die Frauen sie als Operationsbasis benutzt und sich dort für ihre diversen Jobs getroffen und umgezogen hatten. Wulf Richter telefonierte sich gerade durch die Anzeigenabteilungen der Tageszeitungen, um die Telefonnummern herauszubekommen, unter denen die Frauen ihre Dienste angeboten hatten. Damit konnten sie sich dann an den oder die Telefon-Dienstleister wenden und den Kundenstamm recherchieren.

Franz erwartete jederzeit ein Ergebnis, Katja jedoch dauerte die ganze Angelegenheit zu lange.

Ihre Ungeduld wuchs.

Zunehmend beunruhigte sie ein weiterer Gedanke. Auch wenn sie persönlich von Millie Verdells Naivität überzeugt war, musste sie mit ihrem Kollegen ein Gespräch über Millies Anzeige führen. Es gab drei tote Geliebte, und ausgerechnet Millie Verdell bot an, betrogenen Ehefrauen zu helfen.

Katja fürchtete sich ein wenig vor der Reaktion ihres Kollegen, wenngleich sie andererseits sicher war, dass auch Franz eine Beteiligung Millie Verdells an den Morden für unwahrscheinlich hielt.

Während sie noch überlegte, auf welche Weise sie ihn am geschicktesten über Millies Anzeige informierte, kochte die Unruhe in ihr weiter. Von der Warterei zermürbt, schlug sie vor, sich Michael Herbholers Wohnung anzusehen, um sich einen Eindruck zu verschaffen.

Die Besichtigung war eine Flucht vor der eigenen Nervosität, denn Polizeifotograf Matthias Platzeck hatte bei der ersten Durchsuchung genügend Fotos geschossen und außerdem ein Video gedreht.

Franz reichte Katja die konfiszierten Schlüssel, überlegte einen Moment und schlug vor, sie zu begleiten, was ihr nicht ungelegen kam.

Eine halbe Stunde später standen sie vor einem modernen, viergeschossigen Haus aus den neunziger Jahren. Das Liebesnest von Michael Herbholer und Magdalena Bleile lag in der obersten Etage, wie Franz Markwart seiner Kollegin erklärte. Die Kommissarin schaute auf die Klingelschilder und die dazugehörigen Briefkästen. Das Namensschild zu einer der zwei Wohnungen in der vierten Etage fehlte. Katja wies Franz darauf hin, doch der winkte ab. Das sei sogar ihm und seinen Kollegen aufgefallen, bemerkte er süffisant.

»Durchweg Eigentumswohnungen«, kommentierte Katja, als sie die großzügige Eingangshalle betraten.

»Neidisch?«, fragte Franz. »Außerdem dürfte dir doch klar sein, dass sich ein Immobilienmakler nicht damit begnügt, sich irgendwo einzumieten, sondern die Wohnung günstig erwerben wird. Genügend Möglichkeiten und Verbindungen bieten sich bestimmt.«

»Weshalb bist du heute so zickig zu mir?«, fragte Katja, während sie auf den Liftknopf drückte.

»Weil du einer Nervkeule immer ähnlicher wirst.«

Katja lachte auf, und immer noch lachend stieg sie mit Franz in einen Lift aus gebürstetem Edelstahl, der sich fast geräuschlos durch die Etagen bewegte. Sie stiegen aus, und Franz winkte Katja, ihm zu folgen. Er durchschritt einen breiten Korridor, an dessen Ende zwei Wohnungstüren abgingen.

Vor der rechten Wohnungstür, deren Klingelschild ebenfalls namenlos war, blieb er stehen. Die Spurensicherung hatte sie mit ihrem gelben Klebeband, auf dem unübersehbar ein dickes Siegel prangte, vor unberechtigten Zugriffen geschützt.

Mit routinierter Bewegung zerschnitt Franz das Band und öffnete die Tür.

Katja betrat neugierig das Penthouse, dessen Wohnbereich sich vor ihr öffnete, ohne dass sie einen Korridor durchschritten hatte. Das Wohnzimmer, in das eine Küchenzeile integriert war, schätzte Katja auf zirka fünfzig Quadratmeter.

Katja pfiff leise vor sich hin und ging auf eine breite Fensterfront zu, an die sich eine weitläufige Terrasse anschloss.

»Jedenfalls«, sagte sie, drehte sich zurück und betrachtete die Einrichtung, »hatte die Bleile mit der Einrichtung nichts zu tun, oder?«

Franz nickte. Dasselbe hatte er auch gedacht, als er das Penthouse das erste Mal betrat und es mit dem Zimmer verglich, das Magdalena Bleile im Haus ihrer Eltern bewohnte. Ein besonders exklusiver Geschmack war ihm dort nicht aufgefallen. Sah eher nach Ikea aus, modern, jung, transportabel und ein wenig wackelig.

»Das hat der Herbholer einrichten lassen. Von einem Innenarchitekten.«

Katja zog die Schubladen einer Anrichte auf und schaute hinein. Sie waren voll gepackt mit Dessous in allen möglichen Farben sowie Strümpfen und Strumpfhosen in Natur und Schwarz.

Vom Wohnzimmer aus betrat sie zwei weitere Zimmer. In dem einen stand ein Doppelbett, das kleinere diente als Ankleidezimmer. Sie öffnete die Kleiderschränke, die sich über die gesamte Längswand zogen, und pfiff zum dritten Mal. Ihre Hände glitten über den Stoff der wenigen Anzüge und Herrenhemden und über jede Menge Kleider, Kostüme, Blusen. Sie öffnete einen Eckschrank und entdeckte zahllose Schuhe.

»Hat der Herbholer einen Teil der Klamotten bezahlt?«, fragte sie Franz, der in einer Kommode wühlte, die ebenfalls prall mit Dessous gefüllt war. Sie ahnte die Antwort.

»Nein, hat er nicht, und eine Kreditkartenprüfung hat es bestätigt.«

»Dann handelt es sich hier um einen ganz banalen Shopping-Junkie.«

»Die waren gut im Geschäft. Erpressung jedenfalls war nicht im Spiel. Das bestätigen im Übrigen auch die Kontostände und Bewegungen der anderen beiden Toten und ihrer Liebhaber. Die wurden alle nicht erpresst. »

»Das habe ich mir schon gedacht. Die Klamotten hier, das sind doch alles Business-Sachen, Abendkleider und so weiter.«

Franz nickte und zog sein Handy aus der Innentasche seines Jacketts. Er rief Wulf Richter im Büro an.

Katja inspizierte derweil das Badezimmer. Wände und Fußboden überzog schwarzer Marmor, eine eingelassene Badewanne mit Whirlpool und eine abgetrennte Duschkabine ergänzten das Interieur. Ein Blick auf die Armaturen bestätigte Katjas ersten Eindruck. Super-Penthouse mit Superblick auf die Außenalster und Supereinrichtung. Nicht ihre Gehaltsklasse.

Franz Markwart steckte den Kopf ins Badezimmer. »Toll, oder?«

Katja nickte und untersuchte neugierig den Inhalt der Badezimmerschränke. Ein Parfümflakon stand neben dem anderen, eine Tagescreme reihte sich an die nächste, und selbst bei den Bodylotions fehlte keine Edelmarke. Die Kosmetik war edel, erlesen und teuer.

Katja seufzte. Sie hatte einfach den falschen Beruf – oder die falsche Moral, wobei sie dazu tendierte sich einzugestehen, dass sie mit der falschen Moral ausgestattet war. Andere waren auch nicht klüger als sie, ihr aber finanziell um Längen voraus. Und das nicht etwa durch schwere geistige oder körperliche Arbeit.

»Ich habe eben mit Wulf telefoniert. Die drei haben in allen Anzeigen, die sie geschaltet haben, immer dieselbe Handynummer angegeben. Und die letzte Anzeige ist sechs Wochen alt.«

Katja überraschte das nicht. »Weshalb sollten die auch mehrere Nummern haben? Kostet nur Geld.«

»Nun, es hätte durchaus sein können, dass jede ihr eigenes Handy benutzte.«

»Ja, hätte. War aber nicht so. Das passende Handy haben wir natürlich nicht, oder?«

»Weißt du doch. In der Tasche von der Bleile war keins. Bei den Sachen der anderen beiden Toten auch nicht. Und hier lag auch keins rum.«

»Die haben vor sechs Wochen aufgehört zu annoncieren?«

Franz nickte. »Wahrscheinlich haben Burghardt und Bleile nach dem Tod von der Plausch erst mal aufgehört mit dem Service.«

»Das war vor acht Wochen.«

»Ja, aber du schaltest ja bei solchen Wiederholungsanzeigen sicher mehrere hintereinander. Bis dahin müssen die allerdings hervorragend im Geschäft gewesen sein. Sonst hätten sie sich das hier nicht leisten können.«

»Herbholer sagte, er hat sich mit Magdalena Bleile hier ein- bis zweimal die Woche abends getroffen, auf jeden Fall jeden Mittwoch. Mitunter kam er über Mittag aus seinem Büro hierher, um ein Nickerchen zu machen oder sich kurz in die Sonne zu legen. Von seinem Büro bis zu dieser Wohnung brauchte er mit dem Auto nur sieben Minuten, nach Hause fast eine halbe Stunde.«

»Mit anderen Worten, die drei Frauen hatten die Wohnung die übrigen Abende der Woche für sich. Womit klar ist, weshalb die Bleile hin- und hergerissen war, aber trotzdem nicht Schluss gemacht hat.«

»Bei einer Trennung wäre es mit dem Penthouse vorbei gewesen.«

»Also, Franz, so einfach ist es sicher nicht. Das mag zwar sachlich gedacht sein, aber Frauen reagieren nun mal emotional. Jedenfalls bei Männern.«

»Nicht alle. Manche sind cooler als jeder Mann. Ich habe da Erfahrung, wie du weißt.« Franz Markwart grinste, die Augen umzog eine Phalanx Falten, die ihm ein spitzbübisches Aussehen verliehen.

Katja erwiderte sein Lächeln. »Okay. Aber generell sind sie romantischer. Trotzdem sollten wir die Kunden nicht aus den Augen verlieren. Wir haben ja die Handynummer aus der Anzeige und damit den Anbieter. Jetzt brauchen wir schnellstens eine Aufstellung aller Telefonkontakte.«

»Die Kollegen kümmern sich darum. Sie besorgen eine Liste mit allen eingegangenen und angewählten Nummern. Ich denke, spätestens morgen sollten wir die bekommen.«

»Und auch ›Frauen in Not‹ dürfen wir nicht außer Acht lassen. Wir wissen jetzt, dass die drei sich daher kennen. Und morgen früh hat Kochel die Kontobewegungen sicher zusammengestellt. Wir sollten uns aber unbedingt die Mitgliederlisten vorlegen lassen. Da hat Rennemaier Recht. Vielleicht gibt es ja noch mehr unaufgeklärte Morde aus der Vergangenheit.«

Franz nickte und folgte Katja, die zurück in das Ankleidezimmer ging.

Sie betrachtete erneut die Kleider. Anzahl, Auswahl und Größe ließen nicht darauf schließen, ob alle drei Frauen oder nur Magdalena Bleile sie getragen hatten. Die drei Frauen waren etwa einen Meter siebzig groß und trugen Konfektionsgröße achtunddreißig. Vielleicht haben sie die Klamotten getauscht, dachte Katja. Das hatte sie früher als Sechzehn- oder Siebzehnjährige auch immer mit ihrer Freundin gemacht. Es erschien ihr inzwischen doch nahe liegend, dass der Herbholer nicht gemerkt hatte, dass die Wohnung von gleich drei Frauen genutzt wurde.

Katja wanderte erneut ins Wohnzimmer und ging zu der Küchenzeile, die sich über eine ganze Wand erstreckte. Sie begutachtete die Messer, die in einem exklusiven Holzblock steckten, zog eine Schublade nach der anderen auf und warf einen flüchtigen Blick hinein.

»Suchst du nach Messern?«, fragte Franz.

»Man soll nichts und niemanden bei den Ermittlungen ausschließen. Aber so, wie das hier aussieht«, Katja wies auf den Messerblock, »ist der Herbholer zwar sehr gut ausgestattet, aber die Messer sind Standard, während unser Mörder eine Leidenschaft für Messer hat und sich auskennt. Wahrscheinlich besitzt er auch besondere Scheren oder andere Schneidwerkzeuge. Da könnte ich wetten!«

»Denke ich auch«, nickte Franz Markwart.

»Weshalb bist du übrigens so sicher, dass der Herbholer seine Frau niemals verlassen hätte?«, fragte Katja.

»Er hat sie nicht verlassen. Punkt. Nach vier Jahren mit derselben Geliebten trennt man sich wohl nicht mehr.«

»Man geht fremd.«

»Eben. Schmidtbauer tat es und der andere auch. Und dein Verdell hat seine Frau deinetwegen doch auch nicht verlassen. Und trotzdem hatte er mit dir zwei Jahre lang eine Affäre.«

»Vielleicht lag es an mir.«

»Hör auf, Katja. Solche Männer wollen keine zweite oder dritte Ehefrau. Sie wollen Abwechslung in ihrem Alltag.«

»Aber dann richtet man der Frau doch nicht so eine Wohnung ein«, widersprach Katja eher resigniert als bestimmt.

»Und weshalb nicht? Das hat doch etwas von großer, weiter Welt, so eine Luxuszweitwohnung, in der man sich zum heimlichen Rendezvous trifft. Und außerdem ist das Ding bei der Ausstattung und der Lage eine Wertanlage.«

»Fällt bei der Herbholer Eifersucht nun weg oder nicht?«

»Ich habe mit Dorothea Herbholer mehrmals gesprochen, wie du weißt. Sie war eifersüchtig, klar, aber sie war auch sehr rational, sehr beherrscht. Jedenfalls, bevor sie auf deinem Stuhl zusammenbrach. Trotzdem denke ich, die Frau war auf einem anderen Trip. Sie stand kurz davor, ihren werten Gatten mit den Fotos von der Bleile und ihrem Unternehmen zu konfrontieren. Und sie war sich sicher, dass der das nicht geschluckt und mit der Dame Schluss gemacht hätte.«

»Ach? Wirklich? Und weshalb hatte sie es bis zum Tod der Bleile dann doch nicht getan? Ich meine, die weiß das angeblich seit fast zwei Jahren.«

»Katja, sie hätte zugeben müssen, ihrem Mann misstraut zu haben, und so ein Eingeständnis ist nie großartig. Vor allem nicht, wenn man die Ehe aufrechterhalten möchte. Und außerdem glaubte sie fest, dass ihr Mann der Bleile irgendwann überdrüssig würde und sie die nur auszusitzen brauchte. Sie sagte, sie war sich sicher, dass er irgendwann aus seinem Verliebtheitswahn erwachen würde. Sex mit einer Geliebten wird auch irgendwann zur Routine. Außerdem glaubte sie, dass jede Frau früher oder später Forderungen stellt oder Kinder haben will. Und sie glaubte, er würde die Bleile spätestens dann verlassen, denn Druck sei für ihn eine Bedrohung. Das hat er übrigens bestätigt. Er hasst es, wenn man Druck auf ihn ausübt. Weißt du, Katja, vielleicht bist du zu fixiert darauf, dass Frauen im Spiel sind.«

»Was die Scheihauser gehört hat, können wir nicht einfach unter den Tisch fallen lassen.«

»Nein, aber wir können auch keine Beweise oder Motive manipulieren, nur damit wir ein paar Täterinnen haben.«

»Weißt du, was mir heute Vormittag durch den Kopf ging, als du deinen Vortrag gehalten hast?«

Franz zuckte die Achseln und wartete.

»Er war übrigens wirklich großartig.« Katja überlegte einen kurzen Moment und wischte sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

Franz wartete geduldig weiter.

»Millie Verdell erzählte mir neulich, sie hätte eine Anzeige aufgegeben. ›Ihr Mann geht fremd? Wir wissen, was zu tun ist!«‹

»Das ist nicht wahr. Das hast du uns verschwiegen?«

»Ich habe erst heute einen möglichen Zusammenhang hergestellt. Die Frau ist naiv, gutgläubig, gerade Witwe geworden.«

»Aber du selbst vertrittst doch am nachhaltigsten die These, es steckten Frauen hinter den Morden. Und mit der Verdell hast du eine klassische Täterin. Was, wenn die ihren Mann doch umgebracht hat? Was, wenn die bei den drei Morden an den Frauen die Hände im Spiel hat, weil sie Geliebte abgrundtief hasst?«

»Ich kann es mir nicht vorstellen. Wenngleich …« Katja schloss einen Moment nachdenklich die Augen. »… also, wenngleich sie mal in einem Telefonat sagte, sie hätte mich umgebracht, wenn sie wüsste, wie man ein perfektes Verbrechen begeht. Aber sie passt nicht ins Bild. Die Verbrechen wurden strategisch geplant und ausgeführt. Und dazu fehlen der Verdell Vorausschau, Disziplin und Kaltschnäuzigkeit.«

»Katja« – Franz’ Stimme durchschnitt den Raum –, »deine Sympathie für die Frau in Ehren. Aber hier haben wir Indizien, die sich nicht einfach wegwischen lassen. Der Mann einer betrogenen Frau stirbt auf abenteuerliche Weise, während kurz vorher zwei Geliebte ermordet wurden und zwei Tage vor dem Tod ihres Mannes eine dritte Frau umgebracht wurde. Dir gegenüber erwähnt sie das perfekte Verbrechen. Und dann schaltet sie eine Anzeige, um betrogenen Frauen zu helfen. Das sind zu viele Zufälle.«

»Sie ist weder raffiniert noch rational. Und ich lebe, und alle anderen Geliebten von Frederik auch. Ich habe darüber nachgedacht. Sie passt nicht in das Verbrechensschema.«

»Trotzdem müssen wir Rennemaier informieren.«

»Ich weiß. Das machen wir später. Wir müssen in mehrere Richtungen ermitteln, die Kunden des Begleitservice finden, den Verein und Millie Verdell unter die Lupe nehmen, und wir dürfen trotz des Alibis nicht außer Acht lassen, dass die Herbholer Heilpraktikerin ist.«

»Kluges Mädchen«, antwortete Franz. »Allerdings wirst du die Verdell mir überlassen. Und außerdem ist es klüger, die erst einmal zu überwachen. Lass mich das mit Rennemaier klären.«

Max Rennemaier tobte wider Erwarten nicht, als Franz und Katja aus Michael Herbholers Wohnung zurückkamen und ihm ihre Vermutung über Millie Verdell vorsichtig vortrugen.

Er lehnte sich wohlig auf seinem Schreibtischstuhl zurück, lächelte nachsichtig und präsentierte ihnen eine staatsanwaltliche Anordnung zur Observierung. Auf der Suche nach den Handynummern in den Zeitungen waren gleich zwei Kollegen über die Anzeige »Ihr Mann geht fremd? Wir wissen, was zu tun ist!« gestolpert, hatten die Nummer unter einem Vorwand angerufen und den Teilnehmer recherchiert.

Und er persönlich hatte die Anzeige heute ebenfalls im Hamburger Blatt gelesen.

Rennemaier hatte sich daraufhin mit dem Staatsanwalt Ulf Friedrich zusammengesetzt und sie hatten sich noch einmal die Akte zum Unfall von Frederik Mohnteufel-Verdell vorgenommen.

Zwar hatte Millie Verdell die Anzeigen erst jetzt, nach den drei Morden, geschaltet. Sie hatte zudem keine Vorstrafen und nie eine medizinische Ausbildung oder einen Jagdschein gemacht. Doch Millie Verdell war eine mehrfach betrogene Ehefrau und ihr Mann war auf eine eigenwillige Weise von seinem eigenen Auto überrollt worden. Und diese Witwe wollte betrogenen Ehefrauen helfen? Das fanden sie sehr merkwürdig. Vielleicht sprang sie nur auf den Zug auf, vielleicht aber hatte sie tatsächlich etwas mit den Mordfällen zu tun.

Rennemaier und Ulf Friedrich hatten Fred Schwerter beauftragt, Frau Verdell noch einmal anzurufen. Millie Verdell hatte für die jeweilige Tatzeit, die späten Nachmittage montags und dienstags, ein Alibi. Sie arbeitete bis achtzehn Uhr dreißig im Verlag. Ihre Kollegen hatten ihre Anwesenheit bestätigt. Allerdings hatte sie keinen Zeugen für die Nächte, in denen die Leichen beiseite geschafft worden waren. Millie Verdell bestand darauf, dass ihr Mann ihre Anwesenheit hätte bestätigen können. Dummerweise nur hatte der das Zeitliche gesegnet.

Rennemaier schloss nicht aus, dass Millie Verdells Mann von ihrer Abwesenheit in den fraglichen Nächten gewusst hatte. Außerdem musste sie die Morde nicht selbst begangen haben. Immerhin belegte die Aussage der Scheihauser, dass sich mehrere weibliche Personen und ein Mann am Fundort der zweiten Leiche aufgehalten hatten.

Und natürlich musste Millie nicht zwingend eine Anzeige schalten, um an Aufträge zu gelangen. Vielleicht hatte sie sich auf die Morde eingelassen, anschließend ihr eigenes Problem mit ihrem Mann gelöst und sich nach Abschluss der Untersuchungen zu seinem Unfall in Sicherheit geglaubt.

Millie Verdell gehörte zum Kreis der Verdächtigen. Darüber waren sie sich einig, und sie konnten sich nicht erlauben, sie nicht in ihre Ermittlungen einzubeziehen.

Der Staatsanwalt hatte der Observierung Millie Verdells schließlich zugestimmt und Rennemaier hatte Polizeioberwachtmeister Wulf Richter für den kommenden Tag abgestellt.

Millie ahnte nichts davon. Sie wunderte sich zwar, als Fred Schwerter sie am späten Nachmittag anrief und abermals fragte, was sie an diesem und jenem Montagnachmittag gemacht hatte, doch einen Zusammenhang zu den Morden stellte sie nicht her. Sie habe wie immer gearbeitet, antwortete sie. Das könnten die Kollegen im Verlag bestätigen.

Millie dachte nicht weiter über diesen Anruf nach. Sie war mit ihren Gedanken immer noch bei dem Besuch der Falter-Schwestern und ihrem Problem, kein Konzept, aber einen Termin mit einer Klientin zu haben. Deshalb saß sie reichlich angegriffen und erschöpft in der Küche und fühlte sich wie eine Hochstaplerin mit dem kaum merklichen Unterschied, dass ein schlechtes Gewissen und ein gewisses Unwohlsein sie heimsuchten. Sie wusste, dass die Schwestern Recht hatten. Ihre Verabredung mit Beata von Straburg am kommenden Abend war unseriös.

Aber Millie hatte diesen Termin mit ihrer ersten Klientin vereinbart, und trotz des schlechten Gewissens konnte sie der Versuchung nicht widerstehen, sich als Geschäftsfrau zu präsentieren. Allerdings bedurfte es einiger Vorbereitungen.

Das erkannte Millie selbstkritisch, als sie einen langen Blick in den Badezimmerspiegel warf. Sie betrachtete sich minutenlang mit diesem sezierenden, intensiven Blick, den Frauen gemeinhin aufsetzen, wenn sie eine vermeintliche Konkurrentin um jeden Preis zu einem unattraktiven Nichts erklären wollen. Millies Blick haftete an den mausbraunen Haaren, fuhr über das ungeschminkte Gesicht hinab zum schmucklosen Hals, über das weiße T-Shirt hinweg zu den beigen Sommerjeans, streifte die Oberschenkel und endete bei den unlackierten Fußnägeln, die aus bequemen, aber unansehnlichen Gesundheitspantoffeln hervorlugten.

Was Millie sah, war nicht das, was Millie zu sehen wünschte, ähnelte aber dem, was Frederik Mohnteufel Verdell allzu häufig gesehen hatte. Sie erblickte eine Frau, die gerade das nötige Maß an Aufmerksamkeit in ihr Äußeres investierte, um nicht als ungepflegt zu gelten. Sie war weder sexy noch aufregend noch in irgendeiner Weise originell oder bemerkenswert.

Millies Spiegelbild belegte eindeutig, dass es einer Kurskorrektur bedurfte, weshalb sie ihm ein »Scheiße« zuwarf und aus dem Bad stürmte.

Es war kurz vor zwanzig Uhr. Sie rief ihren Friseur Gildo an, der sein Geschäft erst um acht Uhr schloss, und fragte nach einem Termin. Zu Millies Freude hatte eine Kundin einen Termin am nächsten Morgen um halb acht abgesagt, den Gildo ihr nun anbot.

19. Kapitel

Am Donnerstagmorgen wurde Millie gegen sechs Uhr wach. Sie hatte unruhig geschlafen und von Frederik geträumt. Unzusammenhängende Bilder waren an ihr wie auf einer Leinwand vorbeigeflimmert. Dabei war Frederik mal Kind, mal Erwachsener gewesen, mal hilfsbedürftig, mal aufbrausend und arrogant. Millie dachte über die Traumbilder nach, konnte mit ihnen jedoch nichts anfangen und stand entschlossen auf. Frederik war Vergangenheit, jetzt ging es um ihre Zukunft.

Ein Blick aus dem Fenster zeigte einen verhangenen Himmel und ließ in Millie die Hoffnung aufkommen, dass die Hitze der vergangenen Tage nachließ. Sie seufzte erleichtert.

Millie beobachtete einen Mann, der auf dem Bürgersteig eine Vespa vorbeischob, und wunderte sich, wo er zu einer so frühen Stunde hinwollte.

Der Mann, Oberwachtmeister Wulf Richter, bezog gerade vor Millies Haus Posten. Der Wetterbericht hatte einen bewölkten Tag, Temperaturen um fünfundzwanzig Grad und leichte Schauer vorhergesagt. Wulf Richter hatte daraufhin entschieden, den Tag auf seiner Vespa zu verbringen. Leichte Schauer konnte er allemal vertragen.

Als Millie ihn durch das Fenster sah, suchte er gerade einen unauffälligen Parkplatz. Hinter einem Lieferwagen, der rund fünfzig Meter von Millies Zufahrt entfernt stand, stellte er seinen Motorroller ab. Er setzte sich auf eine kleine Mauer, die das angrenzende Grundstück vom Bürgersteig trennte, und wartete. Dicht belaubte Schlehenbüsche, deren Äste fast bis auf den Bürgersteig fielen, verbargen ihn selbst dann, wenn Millie zu Fuß aus der Auffahrt kommen und nach links blicken sollte.

Millie duschte, zog sich einen leichten Morgenmantel über, trank einen Kaffee und freute sich auf den Tag.

Ihr Haupthindernis auf dem Weg ins Glück, ihren Gatten, war sie los. Nun würde sie als Nächstes ihr Image ändern. Danach würde sie alles aus ihrem Leben verdammen, was ihren Erfolg aufhalten konnte. Dazu gehörten ihre Komplexe über ihr Aussehen ebenso wie die ständige Einmischung ihrer Mutter.

Gut gelaunt zog sich Millie entgegen ihrer Gewohnheit, in Jeans herumzulaufen, ein klassisches Kostüm mit kurzem, engem Rock an, schlüpfte in ein paar Pumps mit sechs Zentimeter hohem Absatz und ging Viertel nach sieben erwartungsvoll und aufgekratzt zu Gildo.

Wulf Richter folgte auf seiner Vespa in gebührendem Abstand.

Millie ließ sich einen fransigen Bob mit einem abgestuften Pony schneiden, ihn kupfergold färben und mit zimtfarbenen Strähnen versehen.

Sie fühlte sich großartig, unabhängig und emanzipiert. Frederik konnte sie mal. Er hatte gefärbte Haare gehasst und Strähnen ordinär gefunden. Und Millie hatte diese Geschmacksattitüde Frederiks akzeptiert, weil es für sie im Gegensatz zu seiner Forderung nach anregender Spitzenunterwäsche bequem war.

Die Prozedur dauerte über zwei Stunden. Gildo gratulierte ihr zu den neuen Farben sowie zu dem gestuften Bob und nutzte die Gunst der Stunde. Wenn er ihr ein passendes Make-up auftragen dürfe, erklärte er ihr, sähe sie unwiderstehlich aus.

Wulf Richter stand draußen in einer Hauseinfahrt und langweilte sich. Er hätte sich gern einen Kaffee bei »Balzac« geholt, durfte aber seinen Posten nicht verlassen.

Millie betrachtete die neue Haarpracht in dem neuen Farbton von allen Seiten und grinste Gildo im Spiegel so selig an, als hätte sie ein Dutzend Haschkekse im Schnelldurchgang in sich hineingestopft. Gildo interpretierte ihr Grinsen als Einwilligung und galoppierte in den hinteren Bereich des Salons, um seine Schminkutensilien zu holen, bevor Millie es sich anders überlegte.

Immer noch glücklich lächelnd, ließ Millie sich schminken. Sie nahm nur bunte Farbkleckse wahr und schloss ergeben die Augen.

Schließlich stupste Gildo Millie an.

»Du kannst jetzt gucken.«

Millie öffnete erst das eine Auge und blinzelte verkniffen in den Spiegel. Dann riss sie das andere Auge auf, starrte gebannt auf ihr Gesicht und stieß einen Triller aus.

Gildo schaute verlegen drein. Für ihn hörte sich Millie an wie ein Wellensittich auf Brautschau. Fehlte nur noch, dass sie den Kopf balzend gegen den Spiegel hämmert und sich selbst verletzt, dachte er.

»Gefällt es dir?«, fragte er.

Millie wurde rot, nickte aber begeistert.

»Das müsste Frederik sehen«, nuschelte sie, »der würde im Dreieck springen.«

»Was hast du gesagt?«, fragte Gildo, doch Millie winkte ab, entlohnte den Friseur mit einem großzügigen Trinkgeld und bat ihn, aufzulisten, welche Produkte er benutzt hatte. Sie wollte sie sofort kaufen.

Glücklich verließ Millie den Friseurladen mit einem Zettel, auf dem Gildo die Produkte in Schönschrift aufgelistet hatte. Millie schaute skeptisch in den bewölkten Himmel und stakste eilig und erhobenen Hauptes die Straße entlang Richtung Parfümerie.

Zu ihrem neuen Image benötigte sie selbstverständlich einen neuen Gang, so eine Art Marilyn-Monroe-Gewackel, das den Männern den Atem nahm. Millie probte schon mal, indem sie einen Fuß vor den anderen setzte, als ginge sie auf einer unsichtbaren Linie. Sie blickte konzentriert auf den Gehweg vor sich.

Vor lauter glückseligem und eiligem Gewackel übersah sie beim Überqueren der Straße, dass die Ampel auf Rot schaltete, weshalb sie blind wie ein Maulwurf vor einen Motorroller stakste. Der Fahrer bremste hektisch, riss den Lenker nach links, umkurvte Millie und verlor die Kontrolle. Der Lenker stellte sich quer, die schwarze Vespa kippte nach links und landete mit dem Fahrer auf der Straße. Metall schrapte auf Teer.

Millie schrie auf, warf die Handtasche mit weit ausholendem Arm von sich, ging in die Hocke und legte die Arme schützend über ihren Kopf, als erwarte sie eine Attacke auf die neue Frisur.

Auf die Idee, dem Fahrer unter der Vespa hervorzuhelfen, kam sie nicht. Der Mann, den der Lenker beim Sturz punktgenau an der Hüfte getroffen hatte, berappelte sich auch ohne Millies Hilfe, rutschte unter dem Motorroller hervor, hob ihn auf, stellte ihn ab und stolperte mit einem schmerzenden Knie und einer geprellten Hüfte zu Millie, die auf der Straße hockte.

Er reichte ihr die Hand, zog sie ächzend hoch, drehte sich nach der Tasche um, die auf dem Gehweg gelandet war, humpelte zu ihr hin und überreichte sie Millie mit einem hilflosen Lächeln.

Der Mann war in Millies Alter.

Millie kramte in ihrer Tasche nach einem kleinen Spiegel, drehte ihren Kopf hin und her und zupfte an der von ihren Armen platt gedrückten Frisur herum. Sie wurde unter Millies ungeübten Fingern nicht besser.

Millie stand unter Schock. Da fühlte sie sich nach Jahren ausnahmsweise mal wie ein umwerfendes Vollblutweib – und schon warf sie tatsächlich etwas um. Allerdings anders, als sie es sich vorgestellt hatte.

Der Fahrer stand ebenfalls unter Schock und deshalb etwas linkisch vor Millie.

Polizeioberwachtmeister Wulf Richter war gerade mit seiner Zielperson kollidiert. Er hatte viel zu spät begriffen, dass Millie Verdell den Friseurladen verlassen hatte. Er hatte eine Frau mit mausbraunem Haar erwartet. Aus der Tür trat jedoch eine Frau mit rotgoldenen Haaren, und Wulf Richter brauchte einen Moment, bis er die Frau erkannte. Er stürzte aus dem Hauseingang, in dem er gestanden hatte, und lief zu seinem Motorroller. Er hatte sich darauf geschwungen und war Millie in aller Eile gefolgt – bis er mit ihr zusammengeprallt war.

Dem Mann schwante Fürchterliches. Zielperson kollidierte mit Überwacher und provozierte einen Unfall? Klang nicht nach einer Beförderung. Wulf Richter hoffte, der Frau sei nichts geschehen. Die Vespa hatte ein paar Beulen davongetragen. Damit konnte er leben.

Millie packte ihren Spiegel ein, zog an ihrem Rocksaum herum und fragte, ob die Vespa beschädigt sei. Wulf Richter schüttelte den Kopf und erwiderte, es gäbe nur ein paar unbedeutende Lackschäden. Das bekäme er wieder hin.

Millie bestand darauf, ihm ihren Namen und ihre Telefonnummer zu geben, die der Mann eher ratlos auf eine Zigarettenschachtel notierte.

Es begann leicht zu regnen.

Millie kramte hastig in ihrer Tasche nach dem Portemonnaie, überreichte dem Mann achtlos ein paar Scheine, die sich zu achtzig Euro summierten, ignorierte seine ablehnende Geste, strich ihm flüchtig über den Arm, bedankte sich fürs Aufhelfen, drehte sich um, winkte einmal kurz zurück und hielt sich die Handtasche über den Kopf. Sie stelzte auf ihrer imaginären Linie durch den einsetzenden Nieselregen davon und ließ den verdutzten Mann auf der Straße zurück.

Wulf Richter starrte verblüfft auf Millies wackelndes Hinterteil und dann auf das Geld.

Wie er die achtzig Euro im Kommissariat erklären sollte, war ihm schleierhaft. Resigniert schob er seine Motorradbrille zurecht, überprüfte den Sitz seines Helms, setzte sich ächzend auf seine Vespa und folgte Millie langsam und in gebührendem Abstand. Er hoffte, bis zum Ende seiner Schicht würde ihm eine Erklärung für die achtzig Euro einfallen.

Wulf Richter griff sich beim Fahren immer mal an die schmerzende Hüfte und beschloss, seine Vespa gegen einen Dienstwagen einzutauschen. Ein Blick in den bewölkten Himmel bestätigte ihm, dass das an diesem seltsamen Tag nicht die schlechteste Entscheidung war. Die schweren, dunklen Wolken sahen entgegen der Wetterprognose nicht nach kurzen Schauern aus. Es würde sich einregnen.

Während Millie an diesem Morgen ihr Stylingproblem mit Gildos Hilfe löste, fand ein Jogger die vierte Leiche im Stadtpark.

Kurz nach acht Uhr ging die Meldung im Kriminalkommissariat ein.

Franz Markwart nahm das Gespräch aus der Vermittlung entgegen. Sein Magen krampfte sich zusammen. Es war die vierte Frau mit durchtrenntem Hals.

Er rief Katja an, die sich gerade auf den Weg ins Büro machen wollte.

»Schnapp dir deine Sachen und komm in den Stadtpark.«

Katja stöhnte auf.

»Wir haben es doch geahnt, Katja. Irgendwann musste es weitergehen.«

»Ich fahre sofort los.«

»Iss was im Auto. Wir werden nicht mehr dazu kommen.«

Franz legte auf, klemmte sich seine Jacke unter den Arm und stürzte aus dem Zimmer.

Das gesamte Kommissariat stand Kopf. Türen klappten, Leute rannten durch die Eingangshalle und riefen einander Anweisungen zu.

Rennemaier mühte sich mit wehendem Sommermantel und hochrotem Kopf die Treppen hinunter, Schalbach und Per Andresen verließen rennend das Kommissariat. Jens Weber und sein Team von der Spurensicherung folgten Schalbachs Auto. Die Sirenen tönten über den Parkplatz, als die Autos ihn verließen.

Ulf Friedrich, wie jeden Morgen in Anzug und Krawatte, wartete auf Rennemaier. Er hatte den Fahrstuhl genommen. Rennemaier langte nach Luft japsend bei ihm an. Die beiden teilten sich einen Wagen, den Clemens Schwerter fuhr.

Franz Markwart nahm seinen eigenen.

Drei Streifenwagen folgten mit voller Besatzung.

Katja kam zehn Minuten nach ihren Kollegen im Stadtpark an. Sie parkte ihr Auto und rannte den Hauptweg in Richtung Rondell entlang.

Die Polizisten hatten das Rondell und einen Teil des dorthin führenden Hauptweges bereits weiträumig abgesperrt.

Auf dem Hauptweg untersuchten ein paar Kollegen von der Spurensicherung einige Abdrücke, die sie mit Fähnchen markiert hatten. Katja kroch unter der Absperrung hindurch, überquerte den Hauptweg, grüßte freundlich nach allen Seiten und fragte Jens Weber, ob es etwas Neues gäbe. Er wies auf die Abdrücke.

»Reifenspuren«, sagte er, »und Fußspuren von Leuten, die offenbar den Wagen schoben. Wir müssen abwarten. Sieht nach Schuhgröße neununddreißig oder vierzig aus.«

Katja nickte und näherte sich eilig dem Rondell.

Franz als Leiter der Sonderkommission stand in der Nähe von Matthias Platzeck, der gewissenhaft Fotos von der Leiche und dem Fundort machte, andere Kollegen prüften den Rasen und suchten den Kiesweg nach Spuren ab.

Dr. Robert Schalbach untersuchte die Leiche für einen ersten Befund. Er hatte sich dünne Latexhandschuhe übergestreift und stand über die Tote gebeugt. Er richtete sich auf und ging zu seiner Ledertasche, die er auf einer Bank abgestellt hatte. Er zog ein Röhrchen heraus, ging zurück zu der Toten und nahm etwas mit einer Pinzette von der linken Wange der Toten auf. Er steckte es sorgsam in das Röhrchen, verschloss es und ging zurück zu der Bank, um das Röhrchen in die Tasche zu stecken.

Katja stand inzwischen neben Franz, eine Hand vor den Mund gepresst.

Sie war auf den Anblick der Toten vorbereitet. Trotzdem überkam sie Trauer und hilflose Wut. Sie war dem Weinen nahe. Es hätte nicht passieren dürfen. Sie hatten diese Frauen im Stich gelassen. Ihr ganzes technisches Know-how hatte ihnen nichts genutzt. Nicht die Spurensicherung, nicht die Obduktionen. Sie hatten auf der ganzen Linie versagt. Alle.

Es gab bereits drei Leichen und nichts, aber auch nichts hatte sie den Tätern näher gebracht.

Katja presste die Lippen aufeinander, ballte eine Hand zur Faust und schlug sie in die Innenfläche der anderen.

Franz blickte zu ihr und umschloss ihre Hände mit seinen eigenen. Er wusste, was Katja dachte. Er empfand dieselbe Hilflosigkeit angesichts dieses Mordes und ihres Versagens.

»Wir haben ihren Ausweis. Frauke Petrowa, achtundzwanzig Jahre alt, Journalistin.«

Katja war froh, dass Franz die Untersuchung leitete und nicht sie. Dennoch fragte sie sich, ob sie der Verantwortung überhaupt noch gewachsen war, ob nicht Frederik Mohnteufel-Verdell sie derart aus dem Gleichgewicht gebracht hatte, dass sie nur noch unzulängliche Arbeit ablieferte. Und das in einer Situation, in der die Aufmerksamkeit jedes einzelnen Bürgers auf das Kommissariat gerichtet blieb, und jeder Einzelne sich fragte, ob seine Schwester, Tochter, Frau oder Freundin das nächste Opfer war. Die Eltern dieser toten Frauen würden sich aller Wahrscheinlichkeit nach früher oder später anklagend in den Medien äußern. Und alle würden darauf drängen, dass sie innerhalb weniger Tage, am besten gar binnen Stunden, den Fall lösten, eine wasserdichte Beweisführung vorlegten und die Täter präsentierten.

Leider sah der Alltag anders aus.

Sie würden noch einmal von vorn beginnen. Zum wievielten Mal eigentlich, dachte Katja. Und womit? Wir haben doch nichts. Nur ein paar Verdächtige. Ziemlich wacklige Kandidaten zumal. Millie Verdell vielleicht. Oder doch die Heilpraktikerin Dorothea Herbholer. Ansonsten sitzen wir in einer Sackgasse fest.

Katja riss sich zusammen. Sie entzog Franz die Hände, die er noch immer umschlossen hielt.

Sie spürte eine schwache Brise aufkommen und schaute in den Himmel. Es würde heute früh noch regnen. Ganz sicher.

Sie machte einen Schritt auf die Leiche zu, betrachtete sie genau und versuchte, sich jedes Detail einzuprägen. Das Kleid, dachte sie, drapiert wie bei den anderen dreien. Das Haar, säuberlich gescheitelt und um den Kopf gelegt.

Katja beugte sich über die Tote und konstatierte, dass die Augen geschlossen waren.

Sie fragte sich, ob die Augen der anderen drei Frauen ebenfalls geschlossen gewesen waren. Sie glaubte ja, konnte sich aber nicht erinnern. Sie würde sich die Fotos noch einmal ansehen.

Matthias Platzeck schob sie sachte zur Seite.

»Wir müssen uns beeilen. Es wird bald regnen und ich muss noch ein paar Fotos machen. Entschuldige bitte.«

Katja nickte.

Sie verließ die weiträumige Absperrung, um die sich trotz der morgendlichen Stunde bereits eine Menschentraube versammelt hatte.

Zwei Polizisten sprachen auf eine Frau ein, ein weiterer Polizist befragte einen Mann, der einen Labrador an der Leine hielt. Der Polizist machte sich Notizen. Drei andere Kollegen notierten Namen und Anschriften von verschiedenen Personen.

Die Kommissarin entdeckte zwischen den Neugierigen die hagere Gestalt des Journalisten Fred Lenmark, der mit einer Digitalkamera erste Fotos schoss.

Sie fragte sich, wie er es fertig brachte, fast immer zeitgleich mit ihnen am Tatort zu erscheinen.

Franz und sie hatten schon so manches Mal spekuliert, dass Fred Lenmark einen ganz heißen Draht in die Telefon- oder gar Einsatzzentrale aufgebaut haben musste.

Es wurde immer verrückter.

Sie hatten sich seit Jahren daran gewöhnt, dass die Reporter den Polizeifunk abhörten, nur Fred Lenmark schlug sie alle und stets aufs Neue.

Katja ging an ihm vorbei. Er hielt sie am Arm fest.

»Kann ich nachher einen Moment mit Ihnen sprechen?«

»Es gibt heute Mittag eine Pressekonferenz.«

»Ich würde trotzdem gern mit Ihnen reden. Vorab, unter vier Augen.«

Katja musterte ihn. »Nichts zu machen.«

»Der Informant des Vereins?«, bot Fred Lenmark an.

Katja Bergheim blickte elektrisiert auf. »Den geben Sie preis?«

»Wir könnten darüber reden.«

»Okay«, sagte Katja. »In einer Stunde. Für zehn Minuten. Kommen Sie ins Zimmer 423.«

Lenmark bedankte sich freundlich, drehte sich um und entfernte sich.

Katja blickte ihm kurz nach und registrierte den schlaksigen Gang. Sie ging auf Ulf Friedrich und Max Rennemaier zu, die sich abseits hielten und erste Ergebnisse abwarteten.

Nunmehr trafen auch andere Reporter und Kamerateams ein, um für die Neun-Uhr-Nachrichten im Fernsehen ihre Aufnahmen zu bekommen.

Ein paar Reporter näherten sich. Sie hielten Max Rennemaier und dem Staatsanwalt ihre Mikrofone vor die Gesichter. Fragen prasselten auf die Männer ein.

»Meine Herrschaften, ich bitte Sie! Es gibt heute Mittag um zwölf Uhr eine Pressekonferenz. Gedulden Sie sich bitte bis dahin.«

Die Reporter beachteten die Abfuhr nicht und fragten weiter. Name und Alter der Toten. Wann gefunden, wann getötet …

Rennemaier nickte Ulf Friedrich und Katja zu, ihm zu folgen. Er schob seinen massigen Körper an den Reportern vorbei und bahnte für Katja und Friedrich eine Schneise.

Robert Schalbach hatte die Leiche inzwischen umgedreht, den Rock angehoben und sah sich nun die Totenflecke an. Matthias Platzeck fotografierte, Per Andresen wies auf die eine oder andere Stelle, die der Polizeifotograf ebenfalls fotografieren sollte.

Dr. Robert Schalbach erhob sich, schaute sich suchend um und kam auf die drei zu. Franz folgte ihm. Er hob das weißrote Absperrungsband hoch, ließ Schalbach unter ihm durch, bückte sich und folgte dem Arzt.

»Haben Sie etwas gefunden?«, fragte Rennemaier, als die beiden bei ihnen ankamen.

Dr. Schalbach nickte. »Eine grauhaarige Wimper auf der Wange. Die Tote ist aber blond.«

»Kann es demjenigen gehören, der sie gefunden hat?«

»Wir müssen einen DNS-Vergleich abwarten. Wo ist der Mann überhaupt?«

Franz wies auf einen sportlich aussehenden Mann, der innerhalb der Absperrung vornübergeneigt auf einer Bank saß und seinen Kopf mit den Händen stützte. Seine Haare waren dunkelbraun und sehr kurz geschnitten. Er trug einen grauen Jogginganzug und hatte ein Handtuch um den Hals.

Neben ihm saß Fred Schwerter und unterhielt sich mit ihm.

»Der ist nicht grauhaarig. Ich brauche nachher trotzdem ein Haar von ihm«, stellte Robert Schalbach fest.

»Wie lange wird die Untersuchung dauern?«, fragte Ulf Friedrich.

»Ein paar Tage. Ich kann das Haar unter das Elektronenmikroskop legen, aber zur genaueren Bestimmung fehlt uns die technische Ausrüstung. Wir müssen das Material an Christian Schubeck in Mainz schicken. Wie immer. Zwei, drei Tage wird das beanspruchen. Mindestens. Aber es wird nichts weiter herauskommen.«

Dr. Schalbach machte dem Team von Jens Weber ein Zeichen, sie könnten die Leiche abtransportieren.

»Ich gehe mal hinüber und rede mit dem Mann. Wir nehmen ihn dann mit auf das Kommissariat«, sagte Katja, durchquerte das Rondell und ging auf den jungen Mann zu.

Sie reichte ihm die Hand und stellte sich vor. Er blickte hoch. Sein Gesicht war blass, auf der Stirn standen winzige Schweißperlen, das T-Shirt war an Hals, Rücken und Brust durchnässt.

Fred Schwerter stand von der Bank auf und ging zu Franz Markwart und den anderen.

Katja setzte sich neben den jungen Mann.

»Klaus Dähm«, sagte der Mann. »Ich habe sie gefunden.«

»Es tut mir Leid. Das war sicher ein schwerer Schock.«

Der Mann nickte.

»Ich würde Ihnen dennoch gern ein paar Fragen stellen, wenn ich darf.«

Wiederum nickte der Mann.

»Laufen Sie regelmäßig um diese Uhrzeit hier entlang?«

»Alle zwei, drei Tage.«

»Ist Ihnen heute früh irgendetwas aufgefallen? War etwas anders als sonst?«

Klaus Dähm wies auf die Kopfhörer, die lose um seinen Hals hingen.

»Ich konzentriere mich aufs Laufen und ich laufe mit Musik.«

»War heute etwas anders als sonst? Irgendetwas, das Ihnen ungewöhnlich erschien?«, hakte die Kommissarin nach.

»Was meinen Sie mit ungewöhnlich? Man trifft morgens Läufer, Hundebesitzer, manchmal Fahrradfahrer. Ganz selten Obdachlose. Die sind um die Uhrzeit meistens schon weg. Aber man guckt gar nicht richtig hin.«

»Vielleicht haben Sie mehrere Personen gesehen, die einen Handwagen zogen oder einen Rollstuhl schoben?«

»Ein Rollstuhl ist ungewöhnlich?«

»Haben Sie einen gesehen?«

Klaus Dähm dachte einen Moment nach.

»Ja, ich lief an einem vorbei, als ich in den Park hineinlief. Aber fragen Sie mich nichts Genaueres. Ich habe keine Ahnung. »

»Warten Sie einen Moment, bitte.« Katja erhob sich und eilte über den Rasen auf Jens Weber zu.

»Du musst zum Hauptweg an der Straße. Da müssen noch weitere Spuren sein.«

Weber furchte die Stirn. »Wo genau? Und woher weißt du das?«

»Von dem Dähm, der die Leiche gefunden hat. Er hat einen Rollstuhl am Haupteingang gesehen.«

Katja drehte sich um und eilte zu Dähm zurück.

»Bring ihn mit!«, hörte sie Weber hinter sich rufen. »Und beeilt euch! Es sieht nach Regen aus.«

»Kommen Sie bitte mit. Sie müssen uns die Stelle zeigen, wo Sie den Rollstuhl gesehen haben.«

Klaus Dähm stand auf und folgte der Kommissarin. Sie verließen das Rondell und eilten auf dem Hauptweg entlang dem Ausgang zu.

»Haben Sie den Rollstuhl eigentlich von vorn oder von hinten gesehen?«, fragte Katja und sah den jungen Mann von der Seite an. Sie spürte erste, winzig-feine Regentropfen auf ihrem Gesicht. Scheiße, dachte sie und beschleunigte den Schritt.

»Eher von der Seite. Schauen Sie, ich kam von der Straße und lief auf dem Hauptweg in den Park hinein. Sie kamen aus dem linken Seitenweg und verließen den Park.« Klaus Dähm hatte keine Mühe, Katjas ausgreifenden Schritten zu folgen.

»Wie viele Personen waren es?«

»Zwei. Ein mittelgroßer, älterer Mann in Jeans und Baumwollhemd und eine ältere Frau, würde ich sagen. Sie saß im Rollstuhl und er schob sie. Sie unterhielten sich, und der Mann hielt den Kopf etwas nach vorn gebeugt, so dass ich sein Profil nicht erkennen konnte.«

»Weshalb glauben Sie, es handelte sich um eine ältere Frau?«

»Sie hatte einen Hut auf und sie trug beigefarbene Gesundheitsschuhe. Und irgendein Kleid, keine Ahnung, welche Farbe.«

Klaus Dähm eilte neben Katja her und rieb sich nachdenklich die Stirn. »Ich muss nachdenken. Man sieht so etwas ja mehr flüchtig, nimmt es nicht wirklich auf. Man ist auch viel zu schnell vorbei.«

»Welche Haarfarbe hatte sie?« Ein Regentropfen traf Katja Bergheims Nase.

»Ich weiß es nicht. Ich kann mich nicht erinnern.« Dähm schaute unglücklich drein.

»Sie machen das sehr gut«, beruhigte Katja ihn etwas außer Atem. »Wir haben es häufig mit Zeugen zu tun, die uns Unfug erzählen.«

»Und warum tun sie das?«

»Weil sie nichts wahrgenommen haben und sich trotzdem wichtig machen wollen. Oder weil sie sich nicht erinnern und sich schämen. Es ist manchmal sehr schwierig für uns, das alles zu sortieren.«

Kurz vor den Hauptausgang des Parks ging links ein Weg vom Hauptweg ab. Jens Webers Kollegen sperrten gerade einen Teil ab. Andere untersuchten den Hauptweg an der Stelle, wo der Weg auf den Bürgersteig an der Straße einmündete.

Jens Weber machte Katja und Dähm ein Zeichen, auf dem Rasen weiterzugehen.

Klaus Dähm ging an der Grasnarbe entlang und blieb stehen.

»Hier, sehen Sie! Hier sind sogar noch Reifenspuren.« Seine Hand wies auf den Weg.

»Okay, vielen Dank«, sagte Jens Weber knapp. »Wir brauchen euch nicht mehr.«

Katja und Klaus Dähm gingen zurück zum Rondell.

Ulf Friedrich winkte Katja von weitem zu, sie möge sich beeilen. Es sah so aus, als würde der feine Regen alsbald in einen Wolkenbruch übergehen. Sie bat Dähm, mit ins Kommissariat zu fahren. Sie hätte noch ein paar Fragen.

Klaus Dähm fuhr in Katjas Auto mit und fragte, wie lange es dauern würde. Katja zuckte mit den Schultern. »Eine gute halbe Stunde?! Wir fahren Sie dann nach Hause. Versprochen.«

Im Auto bat er um ein Handy, um seinen Arbeitgeber zu informieren, dass er später kommen würde.

Es war zehn Uhr und es regnete inzwischen in Strömen. Was die Spurensicherung bis jetzt nicht gesichert hat, ist verloren, dachte Katja.

Im Büro angekommen, wartete sie auf Dr. Schalbach, der von Klaus Dähm ein Kopfhaar benötigte, um die DNS in Mainz vergleichen zu lassen. Dr. Schalbach kam eine Minute später ins Zimmer, ließ sich von dem jungen Mann ein Haar geben und entfernte sich in aller Eile.

Die Zeit drängte.

Katja stellte einen Aufnahmerekorder vor Dähm auf, nahm einen Bleistift und einen Notizblock. Wie üblich würde sie sich das Wichtigste notieren.

Sie bat den jungen Mann, noch einmal zu erzählen, wie und wann er den Park betreten hatte und von welcher Position aus er den Rollstuhl gesehen hatte. Klaus Dähm fertigte schließlich eine Skizze an, die Katja zu ihren Unterlagen legte.

Routiniert befragte sie den jungen Mann weiter. Trotz aller Mühe mochte er sich nicht festlegen, wie der Mann oder die Frau in dem Rollstuhl genau ausgesehen hatten.

Katja fluchte innerlich.

»Zeichnen Sie sie.«

»Ich kann nicht zeichnen.«

»Das macht nichts. Manchmal hilft es der Erinnerung auf die Sprünge.«

Dähm nahm einen Stift und zeichnete die sitzende Frau. Katja beobachtete ihn neugierig.

»Haben Sie den Rollstuhl eigentlich schon öfter bemerkt?«

Dähm hielt einen Moment mit dem Zeichnen inne.

»Nein, eigentlich nicht. Jedenfalls erinnere ich mich nicht. Vielleicht habe ich ihn mal am Wochenende gesehen. Abends, das könnte sein.« Er dachte nach. »Nein, wissen Sie, das ist unmöglich zu sagen. Es schieben hin und wieder Leute Rollstühle durch den Park. Mit Kindern, Männern oder Frauen.«

Katja nickte.

Ein paar Minuten später kam Franz ins Zimmer.

»Und? Alle Neugierigen noch da?«, fragte Katja.

Franz nickte. »Wie immer. Und wie geht es Ihnen?«, fragte er Klaus Dähm.

»Ganz okay.«

»Und kommt ihr weiter?«, wandte sich Franz seiner Kollegin zu. Sie nickte.

Franz nahm einen Ordner von seinem Schreibtisch.

»Wir fangen noch einmal von vorn an. Früher oder später schnappen wir den Täter«, sagte er.

»Geben die Reifenspuren etwas her?«

»Jens sagt, ja. Wir werden sehen. Wir nehmen uns heute Nachmittag noch die Wohnung von der Petrowa in Winterhude vor. Laut Einwohnermeldeamt wohnt sie am Isebekkanal. In ihrer Handtasche gab es keinen Wohnungsschlüssel. Das ist neu. Bin mal gespannt, wie wir die Wohnung vorfinden.«

Franz ging auf die Tür zu, murmelte: »Muss zu Rennemaier«, und eilte aus dem Zimmer.

Eine halbe Stunde später entließ Katja den jungen Mann. Sie begleitete ihn zu den Fahrstühlen und wartete mit ihm, bis einer kam.

Die Tür öffnete sich und Fred Lenmark grinste sie an. »Das klappt ja hervorragend.«

Katja verabschiedete Klaus Dähm, bat Lenmark, ihr zu folgen, und führte ihn in ihr Büro. Sie schloss die Tür, während Lenmark auf Franz’ Stuhl Platz nahm.

Er baute seinen Rekorder auf.

»Lassen Sie das«, sagte Katja und ging zu ihrem Schreibtisch.

»Ich dachte, ich bekomme ein Exklusiv-Interview.«

»Später. Und auch nicht von mir, sondern von Franz Markwart. Oder von Rennemaier.«

»Tun Sie mir den nicht an.«

Katja lachte auf. »Na, da haben wir etwas gemeinsam. Und jetzt reden Sie mal.«

Fred Lenmark lehnte sich in Franz’ Sessel zurück, legte die Beine auf den Schreibtisch, fummelte eine Schachtel Zigaretten aus der Brusttasche seines Hemdes und zündete sich eine an.

Katja schaute ihm zu und wartete.

»›Frauen in Not?‹ – darüber wollten wir doch reden, nicht wahr? Ich bekam einen Anruf.«

»Von wem?«, fragte Katja elektrisiert.

»Von einer Frau. Schätze sie auf Mitte dreißig. Junge Stimme, trotzdem irgendwie kultiviert.«

»Sie haben sie nicht gefragt, wie sie heißt?«

»Halten Sie mich nicht für einen Idioten! Klar habe ich das. Sie hat den Namen aber nicht genannt.«

»Und was sagte sie genau?«

»Dass die Bleile dort Mitglied war. Und die beiden anderen auch.«

»Und das haben Sie uns vorenthalten? Sind Sie verrückt?«

»Ich bin Journalist, kein Polizeibeamter. Trotzdem ist Ihr Chef im Dreieck gesprungen, als ich in der Pressekonferenz nach dem Verein fragte.« Fred Lenmark lachte kurz auf. »Er hat nichts von der Visitenkarte gewusst, nicht wahr?«

»Und woher wussten Sie davon?«

»Ich wusste es nicht. Es war ein Schuss ins Blaue. Die hatten Sie doch, oder? Und Sie haben sie nicht weitergegeben, als Sie suspendiert wurden.«

Katja ignorierte Fred Lenmarks Bemerkung. »Was können Sie mir noch über die Frau sagen?«

»Nichts weiter. Ich vermute nur, Sie haben sie heute als Leiche gefunden. Sie hatte eine junge Stimme. Sie klang ein wenig zögerlich. Sie war sich, glaube ich, nicht sicher, ob es gut war, mich anzurufen.«

»Kann ich mir vorstellen. Ich wäre mir auch nicht sicher, ob man Ihnen vertrauen darf.«

»Könnten Sie mir trotzdem den Namen der Toten verraten?«

»Frauke Petrowa. 28 Jahre alt.«

»Ach du Scheiße!«

»Was?«

»Sie war Journalistin! Sie arbeitete bei der Tageszeitung unter Ralf Rademacher. War sie mittelgroß, dunkelblond? Wette darauf, dass sie eine Geliebte war. Nur nicht die von Rademacher!« Fred Lenmark grinste.

»Unter dem Egomanen hat sie gearbeitet?«

»Das hat sich schon bis zu Ihnen rumgesprochen? Das mit dem Egomanen, meine ich.«

»Er war einer unserer Zeugen, als die zweite Leiche gefunden wurde.«

»Ich glaub es nicht!«, sagte Fred Lenmark. »Was ist da denn gelaufen?«

Katja konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

»Endlich mal was, was Sie nicht wissen? Es muss aber unter uns bleiben.«

»Ja, ja«, erwiderte der Journalist.

»Weshalb waren Sie eigentlich nicht dort?«

»Ich war zwei Tage in Berlin. Soll ja vorkommen. Und was ist nun mit Rademacher?«

»Er hat am Hafen mit einer Freundin rumgemacht.«

Fred Lenmark lachte auf.

»Mit Ulrike, oder?«

»Sie kennen sie?«

»Alte Bekannte von mir«, sagte er. »Ich kenne sie noch vom Studium her.«

»Und woher wussten Sie davon?«

»Ich weiß nicht genau.« Fred Lenmark überlegte einen Moment. »Ich glaube, irgendjemand erzählte es mal auf einer Party, und ich dachte damals noch, wie blöd sie eigentlich ist.«

»Wenn die Anruferin die Tote ist, dann haben wir ein Problem mit dem Motiv.«

»Das müssen Sie schon selbst lösen.« Lenmark drückte seine Zigarette in Franz’ Aschenbecher aus.

»Aber suchen Sie nach Aufzeichnungen. Die Frau, die mich angerufen hat, hatte entweder eine Menge über die drei Toten zusammengetragen oder aber sie kannte sie. Ich persönlich glaube, sie kannte eine der Frauen und wusste, dass sie diesen Service zu dritt betreiben. Und natürlich wurde sie stutzig, als eine nach der anderen starb.«

»Sie hat Sie erst nach dem Tod der Bleile angerufen?«

»Ja. Einen Tag später. Kurz vor der Pressekonferenz damals. Sie sagte, sie hätte einen Verdacht. Aber sie sei sich nicht sicher. Deshalb wolle sie noch nicht darüber reden. Sie würde sich wieder melden.«

»Und Sie haben nicht nachgehakt?«

»Sicher. Es nutzte nur nichts. Sie meinte, sie hätte nach der zweiten Toten prophezeien können, dass es eine dritte geben und wer sie sein würde.«

»Und hat sie Sie wieder angerufen?«

»Ja, vorgestern. Sie rief an und erzählte, sie fühle sich nicht sicher. Sie wolle für eine Weile verreisen. Aber ich würde von ihr hören.«

Nachdem Fred Lenmark gegangen war, saß Katja eine Zeit lang da und starrte aus dem Fenster.

Es regnete immer noch.

Obwohl es nicht einmal zwölf Uhr war, fühlte sie sich abgespannt und erschöpft.

Sie stand auf und fuhr hinunter in die Kantine. Sie brauchte ein Brötchen und einen Kaffee.

Mit der Tasse in der Hand setzte sie sich zehn Minuten später wieder an ihren Schreibtisch und legte die Beine hoch.

Marie Overlut öffnete die Tür und steckte den Kopf herein.

»Sie haben eine Nachricht von Ulrike Scheihauser. Sie möchten sie anrufen, wenn Sie einen Moment Zeit haben«, sagte sie, kam in das Zimmer und legte Katja einen Zettel hin.

»Danke«, sagte Katja und griff nach Marie Overluts Hand.

»Verzeihen Sie mir, bitte. Ich war damals mit den Nerven fertig.«

»Ich weiß«, erwiderte Marie Overlut. »Trotzdem hätten Sie mich nicht so blamieren müssen. Es ist ohnehin alles schwierig genug.«

»Es tut mir so Leid.« Katja nippte an dem Kaffee.

Marie nickte und fragte: »Haben Sie den Verlust verschmerzt?«

Die Kommissarin dachte einen Moment nach. »Ich glaube schon. Und Sie?«

»Ich habe keinen Verlust zu ertragen. Nur eine Situation. Und die ertrage ich schon eine ganze Weile.«

»Und Sie nehmen sie einfach hin?«

»Was soll ich machen?«

»Die Sache beenden?«

»Und dann? Ich bin sechsundfünfzig Jahre alt, ich bin seit vierundzwanzig Jahren geschieden. Wissen Sie, wie mein Leben ohne ihn aussehen würde?«

Katja nickte und nahm die Beine vom Schreibtisch. »Lange Abende vor dem Fernseher.«

»Die habe ich auch so. Aber zumindest einmal in der Woche kann ich mich auf einen Besuch freuen.«

Marie Overlut wandte sich zum Gehen. »Ich nehme seiner Frau nichts weg. Ich will ihn gar nicht jeden Tag bei mir zu Hause haben. Ich freue mich, wenn er mich ab und an besucht. Es ist so, als würde ich ein Glas Sherry trinken. Es ist nett.«

»Sie wird das anders sehen.«

»Ich weiß. Ich war verheiratet. Mein Mann hatte auch Affären.«

Kaum war Marie Overlut wieder im Nebenzimmer verschwunden, tauchte Ulf Friedrich auf.

»Sie sehen nicht gut aus«, stellte er als Erstes fest.

»Was erwarten Sie?«

»Sie brauchen mehr Schlaf.«

Gegen ihren Willen huschte ein Lächeln über Katjas Gesicht.

»Rennemaier hält gerade die Pressekonferenz ab und ich will jetzt in die Wohnung von Frauke Petrowa fahren. Kommen Sie mit?«

Katja nickte und erhob sich.

»Ich muss nur noch einen Anruf tätigen.«

»Ich warte unten.«

Katja rief Ulrike Scheihauser an, die ihr mitteilte, dass sie sich inzwischen nicht mehr sicher sei, ob diese dunkle Stimme, die sie am Container gehört hatte, wirklich eine Männerstimme gewesen war. Sie habe neulich einen alten Film mit Zarah Leander gesehen. So tief und rauchig wie die Ufa-Schauspielerin hätte die Stimme auch geklungen. Zwischendurch allerdings relativ hell.

Katja bedankte sich für den Anruf, entschuldigte sich, da sie in Eile sei, legte auf und rannte die vier Treppen des Landeskriminalamts herunter.

Auf dem Parkplatz stand Ulf Friedrich vor einem blauen Volvo. Er bestand darauf, in seinem Wagen zu fahren.

Friedrich schlängelte sein Auto konzentriert und zügig durch den Mittagsverkehr, während Katja ihn über ihre Gespräche mit Klaus Dähm, Ulrike Scheihauser und Fred Lenmark informierte.

»Sie bleiben unerschütterlich bei der Theorie, dass eine Frau die Mörderin ist?«

»Ja.«

»Haben Sie die Scheihauser verunsichert? Eine eindeutige Bemerkung fallen lassen?«

»Herr Friedrich« – Katjas Stimme nahm eine ungeduldige Färbung an –, »ich habe ihr gegenüber nichts von meinen Vermutungen erwähnt. Ich bitte Sie.«

Ulf Friedrich nickte. »Ich wollte mich nur vergewissern.«

20. Kapitel

Eine Viertelstunde später betraten sie die Wohnung von Frauke Petrowa, die in Winterhude lag und deren Küchen- und Schlafzimmerfenster auf den Isebekkanal hinausgingen.

Jens Weber packte gerade seine Sachen zusammen, der Fotograf Matthias Platzeck hatte die Wohnung bereits verlassen.

»Und? Habt ihr was gefunden? Fingerabdrücke oder sonstiges?«, fragte Katja.

Weber wies mit dem Arm Richtung Wohnzimmer. »Die Wohnung ist durchsucht worden. Ich habe es eilig, frag Franz, der kann dir alles sagen.«

Katja und Ulf Friedrich betraten das Wohnzimmer. Franz Markwart saß auf der Couch vor einem Laptop und starrte auf das Display.

Er schaute hoch.

»Also, was habt ihr gefunden?«, fragte Katja und ging auf ihn zu.

Ulf Friedrich blieb im Türrahmen stehen.

»Keine brauchbaren Fingerabdrücke. Alles abgewischt. Allerdings haben wir ein kurzes, graues Haar in der Tastatur des Laptops sichergestellt. Und eine Diskette. Die klebte im Schreibtisch unter einem der Schubfächer. Ist aber verschlüsselt. Jens setzt noch heute jemanden dran. Vielleicht versucht es ja auch Clemens Kochel.«

»Und sonst?«

»Nichts Besonderes. Sie lebte hier allein, hatte augenscheinlich keinen Freund, bekam ab und an Besuch von zwei Freundinnen und recherchierte vermutlich auf eigene Faust.«

»Woher weißt du das?«

»Ersteres von den Nachbarn, und Letzteres sagt mir mein Gefühl.«

Franz wies auf eine Fotokollektion, die gegenüber der Couch auf einem kleinen Beistelltisch stand.

Katja ging hinüber und betrachtete die Fotos.

Sie war nicht überrascht, auf einem Foto Sylvia Plausch zu erkennen, allerdings wesentlich jünger.

»Sie kannte die Plausch seit ihrer Schulzeit?«, fragte sie in Franz’ Richtung. Er nickte.

»Und wieso tauchte sie in den Befragungen nicht auf?«, mischte sich Ulf Friedrich ein und nahm Katja das Foto aus der Hand, das Sylvia Plausch und Frauke Petrowa bei der Schulabschlussfeier zeigte.

»Das weiß ich nicht. Vielleicht war der Kontakt abgebrochen.«

»Möglich. Lenmark vermutet, die Petrowa sei die Frau, die ihn mehrmals angerufen hat. Er weiß es nicht genau, weil sie nie ihren Namen nannte. Die Anruferin hat jedenfalls tatsächlich recherchiert und sie hatte etwas gefunden oder jemanden in Verdacht. Sie fühlte sich seit dem Tod der Bleile nicht mehr sicher«, erklärte Katja.

»Das heißt, sie hat Informationen zurückgehalten«, sagte der Staatsanwalt.

»Aber dafür können wir sie kaum noch belangen«, erwiderte Katja. »Hat sie einen Anrufbeantworter?«

»Da drüben.«

Katja entnahm ihm das Band mit der Ansage. »Mal sehen, ob Lenmark die Stimme identifiziert.«

»Gab es eigentlich irgendwelche Tagebücher, Kalender, Eintragungen?«, fragte Ulf Friedrich.

»Nichts. Nur den Laptop. Und da hat jemand etwas gelöscht. Besagt das Protokoll der aufgerufenen Dokumente jedenfalls. Da wird eine Word-Datei ausgewiesen, die nicht mehr auf dem Desktop oder im Papierkorb zu finden ist. Jens wird jemanden beauftragen, die gelöschten Daten wieder von der Festplatte zu holen. Das dauert allerdings.« Franz fuhr den Laptop runter.

»Wie geht das denn?«

»Nur mit Spezialisten. Mit diesen Spindoktoren, die dir die Daten wieder hochholen, wenn du einen Festplattenabsturz oder Ähnliches hattest.« Er klappte den Deckel des Laptop zu und erhob sich. »Mit anderen Worten, die ist zwar blond und Ende zwanzig, passt aber nicht in das Opfer-Profil«, fuhr er fort.

»Richtig.«

»Scheiße«, sagte der Staatsanwalt und fummelte nervös an seinem Krawattenknoten. »Kommen wir nicht schneller an die Daten der Diskette?«

Katja und Franz musterten ihn erstaunt. Der Staatsanwalt bediente sich normalerweise keiner Fäkalausdrücke.

»Andererseits«, fuhr Ulf Friedrich fort und grinste die zwei an, »kommen wir dem Täter oder den Tätern einen Schritt näher.«

»Vielleicht war es Zufall, dass alle drei ein Verhältnis mit einem verheirateten Mann hatten«, sagte Franz.

»Glaube ich nicht«, erwiderte Katja. »Sie hat Lenmark angerufen und ihm erzählt, sie hätte bereits nach dem zweiten Mord geahnt, wer die nächste Tote ist. Und sie wollte verreisen, weil sie sich bedroht fühlte. Ich denke, wir finden die Informationen auf der Diskette. Ich bin mir sogar sicher. Sie hatte kein Verhältnis. Garantiert nicht.«

»Sehe ich auch so«, sagte der Staatsanwalt.

»Klingt wie aus einem Tatort-Krimi.«

»Wär aber gar nicht so abwegig.«

»Irgendwie kommt mir das alles ziemlich eigenartig vor«, hob Franz an. »Einerseits arbeiten die oder der Täter absolut spurlos und professionell. Und andererseits übersehen die beim Durchsuchen der Wohnung erstens eine nicht mal besonders clever versteckte Diskette und zudem wissen sie nicht, dass ein PC immer ein Protokoll der zuletzt aufgerufenen Seiten führt. Ich meine« – Franz schüttelte ratlos den Kopf –, »die hätten das Ding doch mitnehmen müssen!«

»Oder es sind Leute, die nicht besonders viel Ahnung von PCs haben.«

»Aber Katja«, erwiderte Franz, »es weiß doch inzwischen jeder, dass man Informationen aus den Tiefen der Festplatte wieder zurückholen kann, selbst wenn das Dokument in den Papierkorb verschoben und dann der gesamte Papierkorb gelöscht worden ist. Es gibt dafür Spezialisten, das weiß doch auch jeder.«

»Ich nicht«, erwiderte Katja. »Ich wusste es nicht. Ich wusste nur, dass man die Dokumente aus dem Papierkorb zurückholen kann. Dass sie auch dann zurückzuholen sind, wenn sie daraus gelöscht wurden, das wusste ich definitiv nicht.«

»Es ist mühsam, teuer und dauert. Wollen wir gehen?«

Katja schüttelte den Kopf. Sie wollte sich die Wohnung in Ruhe ansehen. Ulf Friedrich wollte ebenfalls noch einen Moment bleiben und so verließ Franz Frauke Petrowas Wohnung allein.

Es war kurz vor zehn Uhr, als Millie die neuen Schminkprodukte zusammen mit einem dunkelblauen, schlichten Schirm bei Douglas erstand. Sie eilte, ohne Wulf Richter auf seiner Vespa zu bemerken, im Schutz des Schirms zufrieden nach Hause, holte ihr Auto aus der Garage und fuhr zum Friedhof. Das war sie Frederik schuldig. Und ihrem Ruf als trauernder Witwe.

Bislang hatte sie sich davor gedrückt, das Grab aufzusuchen. Inzwischen musste es eingeebnet, bepflanzt und der Grabstein aufgestellt sein.

Unterwegs kaufte sie einen Blumenstrauß.

Wulf Richter fuhr Millie trotz schmerzender Hüfte und Nieselregen hinterher. Er parkte unter einer Platane, als er sah, dass sie zum Ohlsdorfer Friedhof einbog.

Millie stieg aus dem Auto, öffnete den Regenschirm und durchschritt beherzt und ohne künstliches Gewackel die parkartige Anlage. Sie hatte es eilig. Der Nieselregen trommelte leise auf den Schirm, feuchte Erdkrumen sprangen an ihren Waden hoch und hinterließen unansehnliche Flecke. Sie beachtete sie nicht. Im Vorübergehen warf sie einen flüchtigen Blick auf besonders aufwendig angelegte Gräber. Das eine oder andere hätte sie sich gern genauer angesehen, doch der Regen ließ sie weitereilen.

Wulf Richter folgte ihr unauffällig auf dem langen Hauptweg, bis sie in einen Nebenweg abbog. Dann ging er zurück zu seiner Vespa und wartete.

Als Millie sich Frederiks Grabstelle näherte, überkam sie in der Magengegend ein eisiges Gefühl. Das, was einmal ihr Mann gewesen war, moderte hier nun die nächsten Jahre vor sich hin. Und selbst wenn die Bepflanzung durch den Friedhofsgärtner geschmackvoll war, so wusste doch jeder, was fortan unter dem Blumenarrangement geschah. Maden würden sich durch Frederiks Eingeweide winden und aus den Augen quellen. Gefräßige Bakterien würden die Weichteile zersetzen und von dem, was einst ein angesehener Historiker gewesen war, nur einen Haufen Knochen übrig lassen.

Und sie hatte es so gewollt.

Millie fröstelte. Sie fühlte sich hier, in der Nähe seiner Überreste, zunehmend unwohl. Und so verdammt schuldig.

»Scheiße«, murmelte sie, zog unter dem Schirm die Schultern ein und dachte darüber nach, was sie doch für ein Miststück war.

Sie lugte unter dem Rand des Schirms hervor und schaute besorgt in den grauen Himmel. Sie wünschte, ihr Mann thronte nicht irgendwo dort oben und beobachtete diesen Moment moralisierender Schwäche.

Millie betrachtete eine Weile den schmucklosen Granitstein, der auf Frederiks Grab stand und lediglich Name, Geburts- und Sterbetag verzeichnete. Schließlich nahm sie eine Vase, die noch seit der Beerdigung auf dem Grab stand, ging zu einem Brunnen um die Ecke, füllte sie mit Wasser, arrangierte die Blumen und stellte sie vor den Grabstein.

»Vollidiot«, murmelte sie, eilte zurück zu ihrem Auto und fuhr nach Hause.

Kaum angekommen, schlüpfte sie aus den durchweichten Pumps. Schlagartig schrumpfte sie um sechs Zentimeter. Millies Selbstbewusstsein schrumpfte kurze Zeit später ebenfalls, als sie über ein Konzept für Beata von Straburgs Problem nachdachte.

Wie sollte sie der Frau die Geliebte ihres Mannes vom Hals schaffen? Schließlich konnte sie die Konkurrentin nicht einfach beseitigen. Millie reichte ihr toter Gatte, und sie machte drei Kreuze, dass sie davongekommen war, ohne als Mörderin enttarnt zu werden.

Millie bemühte sich um Konzentration. Sie legte einen Schreibblock auf den Küchentisch, holte ihren Lieblingsfüllfederhalter aus einer Schublade ihres Schreibtischs, zog die Kappe ab – und starrte auf das leere Blatt Papier. Sie wartete auf die Eingebung ihres Lebens, auf eine unschlagbare Idee.

Stattdessen sah sie Frederiks Grabstein vor sich, sein Gesicht, wenn er sich über etwas gefreut hatte, hörte sein Lachen. Scheiße, dachte Millie. Weshalb war nur alles so gekommen?

Sie stellte einen Handspiegel vor sich auf, blickte gebannt auf ihr Spiegelbild, zupfte an den Haaren herum, zog den Lippenstift nach und hoffte, durch den Anblick ihres neuen Ichs auch neu und strategisch denken zu können. Immerhin war es ihr bei der Beseitigung ihres Ehemannes schon einmal gelungen – und zwar ohne neue Frisur oder Haarfarbe.

Sie wartete eine geraume Weile, lutschte an der Kappe ihres Füllhalters, schaute aus dem Fenster auf ihre englischen Rosen, starrte zurück auf das Papier, blickte in den Handspiegel und legte die Stirn in Falten. Die Falten ließen Millie alt aussehen.

Millies Gehirn sah ebenfalls ziemlich alt aus. Ihre Gedanken irrten umher.

Hätte ihr Mann sie doch nur nicht ständig betrogen. Sie hätten es so schön haben können.

So ein Quatsch, dachte sie, bescheuerte Sentimentalität.

Millie legte eine Meditations-CD auf. Die beruhigenden Klänge füllten die Küche, doch ihr Gehirn sprang ebenso wenig an wie ein abgesoffener Motor.

Millie erkannte deprimiert, dass sie Hilfe benötigte.

Entschlossen rief sie Rosel an. Bislang hatte Rosel keine Ahnung davon, wie viele Frauen sich auf Millies Anzeige hin gemeldet hatten. Rosel stöhnte bei Millies Erklärungen durchs Telefon, verfluchte den Tag vor knapp vierzig Jahren, als sie sich im Kindergarten kennen gelernt hatten, versprach aber dennoch zu kommen.

Eine halbe Stunde später stand sie vor Millie, starrte ihre Freundin überrascht an und beglückwünschte sie zu ihrem Mut und der neuen Haarfarbe.

Millie starrte Rosel ebenfalls an. Das erste Mal seit über zwanzig Jahren trug Rosel kein Dekolleté, sondern ein hochgeschlossenes Kleid mit kleinem Bubikragen und kurzen Ärmeln. Doch das hatte nichts mit Mut oder Feigheit zu tun, sondern mit Rosels nachlassendem Bindegewebe. Rosel hatte mehr unter der Beerdigung gelitten, als sie je zugegeben hätte. Tagelang hatte sie sich gefragt, was schief gegangen war, weshalb kein Mann sie beachtet hatte. Tagelang hatte sie die Tatsache geleugnet, dass alle Straffungscremes und Masken nichts mehr ausrichten konnten.

Eines Morgens jedoch hatte sie ein enges Stretchkleid mit großzügigem Ausschnitt angezogen und sich im Spiegel betrachtet. Die Einsicht traf sie wie ein Hammerschlag. Sie war blind gewesen. Definitiv. Die Oberarme schlabberten untrainiert, die Reiterschenkel quollen aus dem Höschen, und das Dekolleté zeigte besorgniserregende Anzeichen frühzeitiger Ermattung.

Ein trauriger Anblick.

Als sie leicht in die Haut ihres Busens kniff, wölbten sich winzige, schrumplige Dellen und Fältchen hervor, weshalb ihr erster Gang sie an jenem Morgen in eine Boutique geführt hatte, wo sie T-Shirts mit Rundhalsausschnitt und eben jenes Kleid erstand.

»Sprich mich nur ja nicht auf das Kleid an«, warnte Rosel und ging majestätisch an Millie vorbei in die Küche. Kurz darauf starrte Rosel auf das chaotische Durcheinander von bekritzelten Blättern, Handspiegel, Kosmetik und Füller auf dem Tisch.

»Du hast eine Vollmeise, Millie«, resümierte sie.

Die Schultern zurückgezogen, posierte Millie trotzig vor der Freundin und sah sie unter ihrem Pony hervor ratlos an.

Rosel empfand einen Anflug von Mitleid und setzte sich.

Die zwei konferierten zwei Stunden lang, näherten sich dem Problem von mehreren Seiten und gelangten an stets denselben Punkt. Die jüngeren Geliebten hielten prinzipiell die Trümpfe in der Hand. Sie mussten lediglich schwanger werden. Die Männer in den Fünfzigern würden vor Glück ausrasten und in Windeseile zu den Geliebten überlaufen, um fortan mit stolzgeschwellter Brust Kinderwagen zu schieben und darüber zu debattieren, ob Alete besser sei als Milupa.

Das Ergebnis ihrer Überlegungen stürzte Millie in eine Krise.

Es gab keine Möglichkeit, die Geliebten auf legale Weise zu veranlassen, die Männer aufzugeben.

»Wir müssen ihnen drohen«, sagte Millie schließlich.

»Womit?«

»Vielleicht mit Mord? Ich meine, diese ermordeten Frauen müssten doch abschreckend sein.«

»Du bist ja völlig von der Rolle.«

»Wieso denn? Immerhin wurden bereits drei Geliebte umgebracht. Wir schreiben einfach anonyme Briefe unter dem Motto ›Wollen Sie die nächste Stadtpark-Tote sein?‹«

Rosel überlegte einen Moment.

»Damit machst du dich strafbar.«

»Na und? Weiß doch keiner, dass die von uns kommen.«

»Von dir.« Rosel schüttelte resolut den Kopf.

»Ist ja gut. Ich schneide Wörter aus Zeitungen aus und baue damit einen Brief.«

»Und wenn die zur Polizei gehen?«

»Sollen sie doch. Ich ziehe Latexhandschuhe an, befeuchte die Briefmarke mit einem Schwamm, und schon sind alle Spuren beseitigt.«

Millie rannte zu ihrem Zeitschriftenkorb, in dem sie ältere Modejournale und Einrichtungszeitschriften sammelte, kam mit einem Stapel zurück und legte ihn auf den Küchentisch.

Sie kramte im Schrank unter ihrer Spüle nach zwei Paar unbenutzten Latexhandschuhen, besorgte zwei Scheren und machte sich mit Rosel, die sich erst ein wenig zierte, schließlich aber aufgab, ans Werk. Weder Millie noch Rosel kam in den Sinn, dass die Zeitschriften längst mit Millies Fingerabdrücken übersät waren.

Wulf Richter hatte seine Vespa über Mittag gegen einen alten Ford getauscht, den ihm einer seiner Kollegen vorbeibrachte. In seiner Hüfte grummelte der Schmerz. Kaum hatte er es sich in dem Auto, das er genau gegenüber von Millies Einfahrt geparkt hatte, einigermaßen bequem gemacht, hörte es auf zu regnen.

Am frühen Abend nahm er mit Verwunderung wahr, dass Rosel und Millie einen sorgfältig mit leuchtend rotem Einwickelband zusammengeschnürten Packen Zeitschriften zu Millies Auto schleppten und dabei weiße, dünne Handschuhe trugen.

Eine Stunde später verließen Rosel und Millie das Haus. Millie trug immer noch die Handschuhe und in der rechten Hand einen Briefumschlag.

Wulf Richter informierte die Einsatzzentrale, dass Millie und eine weitere Frau das Haus verlassen hatten. Er würde der Verdächtigen folgen, die zweite Frau wäre mit einem schwarzen Golf Cabrio in Richtung Innenstadt gefahren.

Wulf Richter beobachtete, wie Millie das Papier in einem Container entsorgte. Erneut rief er im Kommissariat an.

Die Kollegen schickten jemanden, der Millies bunten Zeitungsstapel mit dem roten Band wieder herausfischte.

Als Millie mit einer Frauenzeitschrift unter dem Arm das Vino Verde betrat, rief Wulf Richter erneut die Einsatzzentrale an und bat darum, dass ihn endlich jemand ablöste. Er überwachte Millie seit sechs Uhr früh. Nun war es kurz vor halb neun und er todmüde. Die Einsatzzentrale rief Franz an, der bedauerte, keinen Ersatz zu haben, und Wulf Richter bitten ließ, auch noch die Nachtschicht zu übernehmen.

Richter fluchte in sich hinein und verwünschte den Tag, an dem er Polizist geworden war.

Millie Verdell fühlte sich unbehaglich, derweil sie an einem Fenstertisch auf Beata von Straburg wartete.

Ein Blick in ihren Taschenspiegel beruhigte sie ein wenig. Sie zupfte an ihrem Pony herum und befand, dass sie passabel aussah.

Bei Klaus, dem Wirt, bestellte sie eine Apfelschorle, die er kurz darauf servierte. Millie dankte ihm und betrachtete das Titelbild und die Zeilen auf dem Cover der Zeitschrift. »Stylingtipps: Schön in drei Minuten« und »Der Love-Test. Welcher Typ sind Sie?«

Styling in drei Minuten, dachte Millie höhnisch, wie sollte das denn gehen? Sie brauchte schon für das Auftragen des Lidschattens mindestens drei Minuten.

Sie blickte auf und sah eine mittelgroße Frau Anfang fünfzig das Lokal betreten. Sie schob ihren massigen Körper durch den Eingang und blickte sich suchend um.

Millie schickte ein Stoßgebet zum Himmel. Die nicht, bitte nicht die! Die Frau trug eine Zeitschrift in der Hand. Das Erkennungszeichen.

Ein Triller entwich Millies Mund. Sie wäre am liebsten durch den Hinterausgang verschwunden. Auf Nimmerwiedersehen. Das sollte ihre erste Kundin sein? Diese übergewichtige Matrone, die unter ihrem Kleid garantiert ein naturfarbenes Korselett mit figurgerechter Verstärkung trug?

Millie stand auf und winkte der Frau mit ihrer Zeitschrift zu. Sie war jetzt Geschäftsfrau und durfte sich durch nichts aus der Ruhe bringen lassen.

Trotzdem fühlte sie sich ausgetrickst. Für diese Frau hatte sie bei Gildo einhundertundzwanzig Euro bezahlt und bei Douglas ein Vermögen ausgegeben? Diese Person konnte doch nicht im Ernst glauben, ihr Problem wäre gelöst, wenn die Geliebte ihres Mannes das Feld räumte?

Beata von Straburg kam lächelnd auf Millie zu, stellte sich vor und setzte sich.

Millie befand ernüchtert, dass die Aufregung der vergangenen Tage gemeinsam mit den Investitionen in ihr neues Aussehen für die Katz gewesen war.

Beata von Straburg bestellte ein Alsterwasser und lächelte Millie freundlich an.

»Sie sind doch die Witwe von dem Professor, der verunglückt ist, nicht wahr?«

Millie nickte und fühlte sich ertappt. Sie wusste nicht, wie sie reagieren sollte. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass eine ihrer Klientinnen sie kennen würde.

»Woher wissen Sie das?«

»Aus der Zeitung. Da stand doch Ihr Name.«

Millie nickte und schwieg verlegen.

»Es tut mir Leid.«

»Was?«, fragte Millie.

»Das mit Ihrem Mann.«

Ein hohes »Oh« entschlüpfte Millie. Sie nippte an ihrer Apfelschorle. An diesem Abend, bei diesem ersten richtigen Klientengespräch, würde sie keinen Tropfen Alkohol trinken. Sie brauchte einen klaren Kopf. Leer war er ohnehin. Hier nutzten keine Drohbriefe an die Geliebte etwas. Die Frau brauchte eine Radikaldiät, ein Lifting, eine neue Frisur, eine Fettabsaugung, einen Stilberater und einen Visagisten. Oder einen Sack, in den man sie steckte und verschwinden ließ.

Ernüchtert saß Millie der Frau gegenüber und bat sie zu erzählen.

Ihr Mann, begann Beata von Straburg, beglücke eine zehn Jahre jüngere Angestellte in der Firma.

Wahrscheinlich wiegt die auch zehn Kilo weniger, dachte Millie, und braucht kein Korselett, um die Leibesfülle in Form zu halten.

Beata von Straburg hatte mit ihrem Mann über eine Scheidung gesprochen, doch das lehnte Alexander von Straburg kategorisch ab. Sie selbst ebenfalls. Nicht aus finanziellen Gründen, wie sie betonte. Sie besaß genügend eigenes Geld und außerdem einen Ehevertrag, bei dem ihr Mann im Falle einer Scheidung alt aussah. Beata von Straburg lächelte müde.

Millie fragte erstaunt, weshalb Beata von Straburg ihre Ehe denn dann fortsetzen wollte. Ob sie keinen Stolz habe. Vor ihr liege doch ein glänzendes, finanziell sorgloses Leben!

»Meinen Sie?«

Millie nickte.

»Ich fände es peinlich, als geschiedene Frau dazustehen. Keiner unserer Bekannten ist geschieden. Ich wäre die Einzige. Und ich würde sicherlich kein zweites Mal heiraten.«

Millie nickte automatisch. Die Frau war auf dem ohnehin hart umkämpften Single-Markt ein Fossil im XXL-Format. Und wer wollte schon ein Fossil ehelichen?

Trotz der Vorbehalte mühte sich Millie weiter durch das Gespräch. »Aber heute werden doch zwei von drei Ehen ohnehin geschieden.«

»Nicht in meinem Bekanntenkreis«, widersprach Beata von Straburg kategorisch und rieb sich mit fleischigen Fingern das glänzende Kinn.

Millie zog die Augenbrauen hoch und hoffte, das gäbe ihr einen professionellen Touch. Dennoch verstand sie nicht, was so schlimm daran sein sollte, nicht mehr auf langweiligen Partys herumstehen zu müssen, bei denen schon herzhaftes Lachen als unanständig galt und wo einen irgendwelche Knallchargen wie Frederiks Kollegen langweilten, weil sie sich mit Vorliebe selbst reden hörten.

»Weshalb arrangieren Sie sich nicht einfach mit der Geliebten?«

»Vielleicht aus Stolz, vielleicht aber auch, weil ich den Gedanken nicht ertrage, eine Nebenbuhlerin zu haben.«

Das verstand Millie schon besser. Dennoch fragte sie: »Macht Ihnen der Sex mit Ihrem Mann noch Spaß?«

Beata von Straburg sah Millie an, als säße ihr eine Irre gegenüber.

»Das spielt doch keine Rolle«, beschied sie Millie knapp.

»Haben Sie wirklich noch Lust auf Sex mit Ihrem Mann? Ich meine, wenn nicht, wäre die Geliebte doch eher eine Ergänzung als eine Bedrohung. Haben Sie die Sache schon mal so betrachtet?«

»Würden Sie sie so betrachten?«

Millie schüttelte verneinend den Kopf. »Niemals.«

»Sehen Sie. Ich will einfach nicht, dass sich mein Mann mit einer anderen Frau vergnügt. Dazu hat er kein Recht.«

»Und wie, glauben Sie, können wir Ihren Gatten veranlassen, seine Freundin aufzugeben?«, fragte Millie.

»Gar nicht. Ich denke, Sie veranlassen die Freundin, sich zurückzuziehen.«

Millies schlimmster Alptraum wurde gerade wahr.

»Und wie soll ich das Ihrer Meinung nach inszenieren? Vielleicht haben Sie einen Wunsch.«

»Das interessiert mich, gelinde gesagt, herzlich wenig. Das ist Ihre Angelegenheit.«

Millie starrte in ihre Apfelschorle. »Ich habe da schon eine Idee. Die wird Ihr Problem jedoch nicht regeln.«

»Und weshalb sitzen wir dann hier?«

Millie sah Beata von Straburg bestürzt an.

»Na ja, wissen Sie …«, Millie druckste herum, was vielleicht für eine gewisse Form des Mitgefühls, beileibe aber nicht für Professionalität sprach, »… Sie müssen erst einmal etwas an sich ändern, denke ich.«

Beata von Straburg starrte Millie ungläubig an. »Ich soll etwas an mir ändern? Meine Liebe, ich bin vierundfünfzig und seit über dreißig Jahren verheiratet. Mein Mann weiß, was er an mir hat.«

»Aber Sie werden ihn nicht zurückgewinnen, wenn Sie nichts ändern.«

»Und für solche Vorschläge verlangen Sie mein Geld?« Beata von Straburg lachte ungut auf. »Sie sind unseriös.«

Millie zuckte zusammen und trillerte. Frau von Straburg sah sie erstaunt an. Millie hob ihr Glas und trank die Schorle in hektischen Schlucken.

»Verzeihung«, sagte sie. »Ich werde mich um die Freundin Ihres Mannes kümmern, wenn Sie es möchten. Ganz bestimmt. Aber hören Sie mir bitte einen Moment zu.«

Und dann setzte Millie alles auf eine Karte und erzählte rückhaltlos von ihrem Mann, seinen Geliebten, ihrer Sportunterwäsche und ihrem neuen Look.

Beata von Straburg sah zwischendurch aus, als hätte sie gerade eine Begegnung der dritten Art.

Sie bestellte sich noch eine Weinschorle, Millie orderte eine weitere Apfelschorle und erzählte weiter. Die Frau starrte in ihr Glas und rieb sich erneut das glänzende Kinn.

Millie war inzwischen zur Hochform aufgelaufen und dozierte im Folgenden munter über Diäten, Stilfragen und Frisuren. Sie hatte keine sonderlich große Ahnung von dem, was sie da absonderte. Beata von Straburg allerdings hatte gar keine Ahnung von derlei Dingen, und das verschaffte Millie einen immensen Vorteil, den sie schamlos ausnutzte.

Als Millie ihren Monolog beendet hatte, schwiegen die beiden Frauen einen Moment.

Millie war sich durchaus im Klaren, dass die Geschichte nach hinten losgehen konnte und sie sich auf sehr dünnem Eis bewegte.

»Sie meinen, ich soll abnehmen und mich anders anziehen und stylen, wie Sie es nennen?«

Millie nickte, die Lippen zu einem dünnen Strich zusammengepresst.

»Ich brauche eine neue Frisur?«

Millie nickte erneut.

»Deshalb bin ich aber nicht hier.«

Millie schwieg. Beata von Straburg fummelte an ihrem Glas herum, nahm einen Schluck und fragte: »Hätten Sie eine Adresse für mich?« Ihre Stimme besaß einen deprimierten Unterton.

Millie schüttelte den Kopf.

»Warum nicht?«

»Nicht hier, jedenfalls. Nur die von meinem Friseur.« Millie kramte in ihrer Tasche nach der Visitenkarte von Gildo und reichte sie der Frau. »Rufen Sie ihn an, grüßen Sie ihn von mir und lassen Sie sich beraten. Dann sehen wir weiter.«

Millie nahm sich vor, am nächsten Morgen sofort nach dem Aufstehen Gildo anzurufen und ihn zu instruieren.

»Und Sie meinen, mein Mann würde seine Geliebte verlassen, wenn ich mich anders style?«

»Ich weiß es nicht. Mein Mann hat sich abfällig über meine Unterwäsche geäußert. Vielleicht ist so etwas für Männer wichtiger, als wir glauben? Ganz bestimmt aber ist es einen Versuch wert.«

Beate von Straburg schüttelte verständnislos den Kopf.

»Ich bin mir nicht sicher, ob das, was Sie vorschlagen, gut ist. In meinem Alter noch einmal so tun, als sei ich fünfundzwanzig?«

Millie versuchte, etwas einzuwerfen, doch die Frau winkte ab.

»Ich werde über das, was Sie mir gesagt haben, nachdenken. Ich glaube aber dennoch, dass es mein Problem nicht löst.«

Millie gab sich unbefangen, erklärte, es würde sich bestimmt alles regeln lassen, und erst später, als sie im Auto vor ihrem Haus ankam und den selbst gebastelten Brief, der auf dem Beifahrersitz lag, noch einmal las, wurde ihr klar, dass sie in einem Schlamassel steckte.

Das, was sie der Frau zugemutet hatte, war die Wahrheit gewesen – und seelische Grausamkeit, für die die Frau auch noch bezahlen sollte. Millie staunte über ihre eigene Skrupellosigkeit, wobei sie sich eingestand, dass sie froh war, das Verschicken des anonymen Briefes vorerst verhindert zu haben. Immerhin war so ein Drohbrief ein Risiko. So etwas fiel bestimmt unter Nötigung, vielleicht sogar unter Erpressung. Und das war kriminell. Und kriminell zu werden für die Interessen völlig unbekannter Frauen, war eigentlich behämmert. Da hatte Rosel Recht.

Millie warf den Brief entnervt zurück auf den Beifahrersitz und stürmte ins Haus. Sie würde die Geschichte erst einmal überschlafen.

Wulf Richter hatte das Vino Verde beobachtet, bis Beata von Straburg und Millie es kurz vor ein Uhr nachts verließen.

Er klemmte sich mit seinem Ford hinter Millies Auto und folgte ihr nach Hause, wo er sein Auto vor dem Nachbarhaus parkte, eilig ausstieg und zur Grundstückseinfahrt schlich. Als er nach einer geraumen Weile immer noch kein Türenklappen vernahm, lugte er vorsichtig um die Einfahrt herum. Millie hatte die Innenraumbeleuchtung ihres Autos eingeschaltet, hielt einen Briefbogen in der Hand und starrte darauf.

Dann warf sie den Briefbogen auf den Beifahrersitz, als sei er etwas Widerliches, und rannte ins Haus, ohne ihr Auto abzuschließen.

Wulf Richter wartete eine Weile, schlich dann mit einer Taschenlampe auf das Auto zu und leuchtete hinein. Was er sah, gefiel ihm nicht. Auf Millies Beifahrersitz lag ein Erpresserbrief! »Geben Sie den Mann auf oder es ergeht Ihnen wie den Stadtparkleichen« stand da in großen Lettern, die aus Zeitschriften zusammengesetzt waren.

Wulf Richter rief umgehend die Einsatzzentrale an und ließ sich mit Katja Bergheim verbinden. Die Kommissarin gähnte verschlafen ins Telefon.

Sie hatte an diesem Abend ausgiebig mit Fred Lenmark telefoniert, da sie ihn tagsüber nicht erreicht und das Band aus dem Anrufbeantworter von Frauke Petrowa mit nach Hause genommen hatte, um es ihm von dort aus vorzuspielen. Er hatte die Stimme identifiziert und dann waren sie ins Plaudern geraten. Aufgelegt hatten sie weit nach Mitternacht.

Nach dem Telefonat war Katja hellwach gewesen und hatte sich einen Rotwein gegönnt, um besser einschlafen zu können. Wulf Richter hatte sie in dem Moment erwischt, als sie gerade wegdämmerte.

Sie fluchte ein »Scheiße« ins Telefon, als er ihr von Millies Brief erzählte und von einem nicht adressierten Briefumschlag auf dem Beifahrersitz. Sie holte sich ein weiteres Glas Rotwein ans Bett und empfahl Wulf Richter, den Brief zu lassen, wo er war.

Millie Verdell hatte eine Scheibe, dachte sie und nippte an dem Wein. Definitiv. Und definitiv hatte sie nichts mit den Morden zu tun. Die Frau war einfältig, bescheuert, naiv. Sie konnten die ganze Überwachungsaktion abblasen.

Während Katja erneut versuchte, einzuschlafen, schlief Millie längst ahnungslos. Gegen halb drei schlummerte auch Wulf Richter in seinem Ford ein. Sein Kopf kippte seitlich weg und den Wagen durchdrang ein leises Schnarchen. Der Polizist schlief ebenso ahnungslos wie Millie, weshalb er auch nicht bemerkte, wie sich eine knappe Stunde später eine hohe Gestalt vom Innocentiapark her näherte, an seinem Auto vorüberging, ohne ihn zu bemerken, und in Millies Einfahrt einbog.

21. Kapitel

Gegen halb vier wurde Millie unsanft geweckt. Jemand rüttelte an ihr. Verschlafen blickte Millie hoch – und stieß entsetzt einen hohen Schrei aus.

Vor ihr stand eine Gestalt in einem schwarzen Umhang und mit einer Maske, die Millie an »Scream« erinnert hätte, wenn sie zu irgendeiner Erinnerung fähig gewesen wäre. War sie aber nicht.

Millie schaute in eine längliche, weiße Latexfratze, deren unnatürlich aufgerissener Mund ihrem verschlafenen Verstand den letzten Rest gab. Dafür schoss eine Ladung Adrenalin durch ihren Körper. Der Adrenalinrausch ließ Millie unkontrolliert um sich schlagen, weshalb es für die eine schwarz behandschuhte Hand ein Leichtes war, ihr den Mund zuzuhalten, während die andere ihre beiden Handgelenke umklammerte und zusammendrückte. Schließlich beugte sich die Gestalt über das Bett und drückte ein Knie in Höhe von Millies Brustkorb auf die Bettdecke. Millie röchelte. Sie bekam kaum noch Luft, dafür eine Panikattacke, was die Atmung nicht gerade beförderte.

Millie schloss schicksalergeben die Augen, stellte ihre Versuche zu schreien ein und erschlaffte.

»Machen Sie die Augen auf und schreien Sie nicht noch einmal«, klang eine gutturale Stimme an ihr Ohr, während der Druck auf Millies Brustkorb nachließ.

Folgsam öffnete Millie die Augen. Die Gestalt setzte sich auf die Bettkante und wedelte ihr mit einem Blatt Papier vor der Nase herum.

»Atmen Sie tief durch«, befahl die Stimme, »und lassen Sie das hier in Zukunft sein. Und die Anzeigen auch. Sonst geschieht ein Unglück.«

Millie sog die Luft geräuschvoll ein, starrte auf die behandschuhte Hand mit dem Papier und erkannte, dass es ihr eigener Brief war. Sie versuchte sich aufzurichten, doch die Hand drückte sie zurück ins Bett.

»Wenn Sie auch nur versuchen sollten, derartige Briefe abzuschicken, komme ich wieder. Und dann geht es nicht so glimpflich ab. Haben Sie mich verstanden?«

Millie nickte folgsam und suchte in den dunklen Gängen ihres Gehirns nach ein paar Synapsen, die noch funktionierten. Sie wollte verstehen, was sich hier gerade abspielte. Millie suchte vergeblich, weshalb sie ziemlich blöd aus der Wäsche und auf die Maske guckte.

»Kommen Sie von dem Verein? Von den Falters?«, fragte sie.

»Das geht Sie nichts an«, sagte die Stimme.

»Von der Straburg?«

»Wer soll das denn sein?«

»Sind Sie der Frauenmörder?«, fragte Millie.

»Sind Sie verrückt?«, fragte die Stimme.

»Ich weiß nicht«, sagte Millie und starrte in die Fratze. »Manchmal denke ich, ich bin ziemlich dicht dran.«

»Na ja«, lenkte die Stimme ein, »wer ist heute schon normal?«

»Sie jedenfalls nicht«, erwiderte Millie unbedarft, was ihr einen Schlag ins Gesicht einbrachte.

»Sind Sie noch zu retten? Das gibt einen blauen Fleck!«

»Sie sollten mich nicht für verrückt erklären«, sagte die Stimme.

Millie widersprach und bekam dafür noch eine geknallt. Sie kämpfte mit aufkommenden Tränen, rieb sich hektisch die Wange und schwieg schließlich beleidigt.

Die Gestalt in dem schwarzen Umhang schwieg ebenfalls.

»Darf ich etwas fragen?«, fragte Millie beklommen, als sie das Schweigen nicht mehr aushielt. Die Gestalt nickte.

»Wie sind Sie an den Brief gekommen?«

»Lag in Ihrem Auto, und da Sie es nicht abgeschlossen haben, brauchte ich ihn nur rauszuholen.«

»Und woher wussten Sie davon?«

»Ich wusste es nicht. Ich bin eigentlich wegen der Anzeigen da. Und Sie werden das zukünftig lassen. Das ist mein Auftrag. Deshalb bin ich hier.«

»Gefällt Ihnen so ein Auftrag?«

»Ja nun«, sagte die Gestalt unbestimmt und gab Millie erneut eine Ohrfeige. Millies Kopf schwang zur Seite weg.

»Weshalb schlagen Sie mich?«

»Sie stellen Fragen, die Sie nicht stellen sollen. Das ist alles.«

»Und da können Sie nur zuhauen? Ist ja großartig.«

»Passen Sie mal auf«, erklärte die Gestalt. »Sie lassen Ihre Unternehmungen, sonst geschieht ein Unglück, das verspreche ich. Und halten Sie über unsere kleine Unterhaltung den Mund.«

Millie nickte.

»Gut«, sagte die Gestalt, warf den Brief achtlos auf Millies Bettdecke, erhob sich und ging auf die Tür zu.

Millie folgte der Gestalt mit den Augen, in dem Bemühen, sich etwas einzuprägen. Doch außer dem flatternden Umhang und einem energischen Schritt fiel ihr nichts auf.

»Ach …« Die Gestalt drehte sich um. Millie zuckte zusammen und zog die Bettdecke bis zum Kinn. »Ich habe Ihr Telefon lahm gelegt und Ihr Handy nehme ich mit. Ich werfe es in den nächsten Papierkorb am Innocentiapark. Da können Sie es sich später holen.«

Sprach es, drehte sich um und verschwand.

Millie blieb benommen im Bett zurück.

Wulf Richter drehte sich in seinem Auto im Schlaf um, stieß mit der Nase unsanft gegen die Seitenscheibe und erwachte.

Es war gegen vier Uhr. Eine lange Gestalt in einem wehenden Umhang und mit einer merkwürdigen Maske auf dem Kopf verließ gerade Millies Grundstück.

Die Gestalt eilte an dem verblüfften Polizisten vorbei und bekam die Autotür ins Kreuz geknallt. Sie stolperte, verhaspelte sich mit den Füßen in ihrem Umhang und fiel hin.

Wulf Richter sprang aus dem Auto, ergriff beide Arme der Person, drehte sie auf den Rücken und drückte ihr sein Knie ins Kreuz.

»Aufstehen«, herrschte er die Gestalt an.

Sie rührte sich nicht.

Im Schein einer Straßenleuchte beugte sich Richter zu ihr hinunter und berührte sie an der Schulter. Nichts tat sich. Er fühlte nach dem Puls und spürte ihn. Richter drehte die Person vorsichtig auf den Rücken. Er hob den Kopf an. Ein rundlicher Stein wurde unter dem Kopf sichtbar. Wulf Richter hätte die Person nicht gekonnter k.o. gehen lassen können.

Er fluchte, nahm der Gestalt vorsichtig die Maske ab und starrte in das Gesicht einer älteren Frau. Aus einer Platzwunde am Kopf sickerte durch sehr dünnes, sehr kurzes Haar Blut.

Wulf Richter ging fluchend um das Auto herum, bückte sich und griff nach seinem Funkgerät. Genervt orderte er einen Krankenwagen und Verstärkung.

Dann durchsuchte er die Frau, entdeckte aber bis auf ein Handy weder Brieftasche noch Ausweispapiere. Hastig legte er ihr Handschellen an und fragte sich, ob er nicht langsam zu alt für den Job wurde. Erst die Karambolage mit der Verdell und jetzt hatte er eine weitere Verletzte vor sich. Und zwar zum zweiten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden eine weibliche Person.

Hoffentlich war der Verdell nichts passiert!

Wulf Richter rannte auf das Haus zu und klingelte. Er würde bergeweise Berichte schreiben müssen, statt ins Bett gehen zu können. Scheiße, dachte er und rief Katja Bergheim von seinem Handy aus erneut an, während er weiter an der Haustür klingelte. Schließlich hämmerte er genervt an die Tür und betete, dass die Verdell lebte.

Katja Bergheim erwischte es im Tiefschlaf. Schrilles Klingeln weckte sie und missmutig haute sie auf den Wecker. Es klingelte weiter.

Sie realisierte im Halbschlaf, dass es ihr Handy war, und nahm es übellaunig ans Ohr.

Am anderen Ende der Leitung erklärte ihr Wulf Richter, dass es eine Verletzte gäbe, die gerade aus Millies Haus gekommen sei.

Katja stöhnte auf.

»Du hast eine Frau niedergeschlagen?«

»Sie war als solche nicht zu erkennen, Mensch. Maske, schwarzer Umhang, zirka einen Meter und achtzig.«

»Personalien?«

»Habe ich nicht. Die hat nichts bei sich. Und die Verdell öffnet nicht.«

Wulf Richters Stimme klang nervös.

»Geh hinten rum, wirf zur Not eine Terrassentür ein und guck nach!«

Missmutig und hektisch verließ Katja die kuschelige Gemütlichkeit ihres Bettes. Sie schaute auf ihren Wecker. Es war kurz nach vier Uhr.

Für sieben Uhr hatte Rennemaier eine Dienstbesprechung angesetzt. Die vierte Leiche machte ihm zu schaffen. Katja machten erst einmal die Ereignisse um Millie Verdell zu schaffen.

Sie lief durch die Wohnung, putzte sich auf die Schnelle die Zähne, sprang in eine Jeans und ein T-Shirt und rannte zu ihrem Auto.

Eine Viertelstunde später war sie bei Millie Verdell, die heulend in ihrem Bett saß und auf ihre Mutter wartete, die sie inzwischen panisch von Wulf Richters Handy aus angerufen hatte.

Richter saß neben Millie und hielt ein Glas Wasser in der Hand. Unter Millies rechtem Auge wuchs ein Hämatom.

»Der Krankenwagen ist schon weg?«, fragte Katja.

Wulf Richter nickte.

»Spuren?«

»Ein Handy.«

»Das ist meins«, schluchzte Millie.

»Wir müssen es mitnehmen und nach Fingerabdrücken untersuchen«, sagte Katja und wandte sich an ihren Kollegen: »Gibt es noch andere Spuren?«

»Musst du Jens fragen. Der ist unten im Wohnzimmer und untersucht die Terrassentür. Dadurch ist die Person reingekommen. Hat einfach ein Sprossenfenster eingeschlagen und die Tür dann von innen geöffnet. Ich bin da auch durch.«

»Und wer war das Früchtchen?«

Richter zuckte mit den Achseln. »Sie hatte nichts bei sich. Groß, Ende fünfzig, graue kurze Haare, zwei kahle Stellen auf dem Kopf, sonst nichts Auffallendes.«

»Wer ist im Krankenhaus und kümmert sich darum? Fingerabdrücke, Identifizieren?«

Richter zog die Brauen hoch. »Clemens ist mitgefahren. Ich bin jetzt seit vierundzwanzig Stunden im Einsatz und ich muss die Berichte schreiben.«

»Okay. Soll der sich damit beschäftigen. Und du gehst ins Bett und schläfst dich aus.«

Wulf Richter nickte erleichtert, erhob sich, stellte das Glas auf Millies Nachtschrank ab und verließ die Wohnung, die Millies Mutter in dem Moment betrat. Ungeschminkt und ungekämmt, in Jogginghose und mit einem weiten T-Shirt bekleidet, schoss Rosalind Mildlund grußlos an Wulf Richter vorbei. Den Oberwachtmeister kümmerte es nicht. Er wollte nur noch in sein Bett.

Rosalind stürmte ins Schlafzimmer, in dem sie Katja Bergheim bei Millie auf der Bettkante sitzend fand.

»Nicht Sie schon wieder!«, fauchte sie die Kommissarin an.

»Jetzt lass gut sein«, murmelte Millie.

»Warum holst du mich überhaupt in dieser Herrgottsfrühe aus dem Bett, wenn das ganze Haus von Menschen wimmelt?«, schimpfte Rosalind und schubste die Kommissarin resolut von der Bettkante, um sich selbst darauf niederzulassen.

Katja setzte sich in einen Sessel, der am Fenster stand. »Und was ist hier passiert? Ich habe es eben kaum verstanden«, sagte Rosalind befehlsgewohnt.

Millie erzählte in Kürze von dem Überfall, den Ohrfeigen und dem Brief. Rosalind strich ihrer Tochter beruhigend übers Haar, Katja lächelte amüsiert.

Millie wischte die Hand ihrer Mutter fort.

»Ich habe dir gleich gesagt, dass das mit dieser Annonce eine Schnapsidee ist«, kommentierte Rosalind den Vortrag ihrer Tochter. »Und ich habe immer gesagt, bring abschließbare Sicherheitsriegel an den Fernstern und Türen an. Aber du hörst ja nicht. Ich koche dir jetzt erst einmal einen Tee mit Honig.«

Millie nickte und Rosalind verließ das Zimmer.

»Kommen Sie meiner Tochter bloß nicht zu nahe«, warf sie Katja zu, bevor sie aus der Tür verschwand.

»Seien Sie froh, dass Sie den Brief nicht abgeschickt haben. Wir haben Sie gestern überwachen lassen«, sagte Katja, als Rosalind verschwunden war.

»Weiß ich. Hat mir Ihr Kollege gesagt. Der hat mir fast einen Herzinfarkt verpasst. Klingelt an der Haustür und hämmert drauf rum, kaum dass der Mann, also, die Frau weg ist. Ich dachte, die hat es sich anders überlegt. Und dann erscheint Ihr Kollege auf der Terrasse unter dem Schlafzimmerfenster und ruft: ›Polizei! Öffnen Sie!‹ und verschwindet durch die Terrassentür in mein Haus. Ich hatte vielleicht Herzklopfen. Und dann war das auch noch der Typ von gestern Morgen, mit dem ich kollidiert bin!«

»Sie sind was?«

Millie erzählte von dem Zusammenstoß, Katja lachte.

»Haben Sie die Frau heute Nacht erkannt?«, fragte sie schließlich.

»Wie denn? Ich wusste ja nicht einmal, dass es eine Frau ist.«

»Die Hände?«

»Sie trug Handschuhe.«

»Die Stimme?«

Millie überlegte. »Die Stimme …«, sagte sie. »Ich weiß beim besten Willen nicht, wie ich sie beschreiben soll. Sie war dunkel, irgendwie weich.«

»Was glauben Sie, wer sie geschickt hat?«

Millie zuckte ratlos mit den Achseln. »Die Falters vielleicht. Aber irgendwie glaube ich das nicht.«

»Sie kennen sie?«

»Die waren doch vorgestern hier! Sie wollten meine Geschäftsidee kaufen oder mir anbieten, für sie zu arbeiten.«

Millie unterrichtete die Kommissarin über den eigenwilligen Besuch. Katja lächelte zwischendurch, machte sich aber ihre Gedanken. Drei Frauen, die in dem Verein der Falter-Schwestern Mitglied gewesen waren, waren tot, und Millie, die dem Verein Konkurrenz machen wollte, wurde überfallen. Womit Katja Bergheim Millie von einer ohnehin nur mutmaßlichen Tatverdächtigen zum Opfer zurückstufte.

Allerdings konnte sie sich nicht vorstellen, dass auch nur eine der Schwestern so dumm sein sollte, Millie zu bedrohen, nachdem sie ihr gerade ein Angebot gemacht hatten. Das passte nicht zusammen.

Katja erkundigte sich, wie es mit der ersten Klientin gelaufen war. Millie erzählte von ihren Ratschlägen.

Die Kommissarin riet ihr, vielleicht doch besser auf ihre Mutter zu hören und bei den Falters einzusteigen. Erpressung sei kriminell und in Anbetracht der drei Morde würde es unweigerlich zu einem riesigen Rummel führen, wenn Millie das durchzog. Sie konnte von Glück sagen, dass sie den Brief nicht abgeschickt hatte, sonst würden sie hier nicht so entspannt plaudern.

Eine Viertelstunde später verließen Katja und Jens Weber Millie, die mit ihrem blauen Auge aufrecht im Bett saß, den Tee schlürfte und bereits wieder bester Dinge war.

Die Kommissarin hatte einen Streifenwagen vor Millies Haus postiert, was Rosalind Mildlund sehr beruhigte. Sie hatte beschlossen, bei Millie zu bleiben und noch ein paar Stunden im Gästezimmer zu schlafen.

Am nächsten Morgen würden sie als Erstes einen Glaser kommen und die Scheibe ersetzen lassen.

Katja Bergheim fuhr in ihrem Auto zum Kommissariat. Es war halb sechs und die Straßen waren noch leer. Sie hing ihren Gedanken nach.

Sie hatte sich geirrt, als sie Millie Verdell verdächtigte, und tat Abbitte. Katja fühlte sich zunehmend überfordert. Sie brauchte Urlaub. Richtigen. Nicht so einen Zwangsurlaub, der sie deprimierte, sondern einen mit Sonne, Strand und Meer. Sie beschloss, sofort Ferien zu machen, wenn sie die Täter gefasst hatten.

Das allerdings konnte dauern.

Sie hielt an der U-Bahn Ohlsdorf und besorgte sich sämtliche Tageszeitungen, derer sie habhaft werden konnte.

Katja war gespannt auf die Berichterstattung über die vierte Tote, wenngleich sie sicher war, dass der Tenor aller Tageszeitungen derselbe sein würde. Einstimmig würden sie die Mordkommission und die Hamburger Polizei in der Luft zerreißen.

Als sie ihr Büro betrat, fand sie eine Nachricht von Marie Overlut vom Vortag vor. Sie hätte einen Arzttermin und käme später.

Katja sah sich die Tageszeitungen an und ihre schlimmsten Befürchtungen wurden bestätigt. Die Artikel zu der vierten Toten waren beißend, tendenziös und erklärten die Hamburger Mordkommission für unfähig. Das Blatt von Ralf Rademacher, für das Frauke Petrowa als Reporterin gearbeitet hatte, hatte den Tod der Journalistin genutzt und auf der Titelseite einen hanebüchenen Artikel über die Hamburger Polizei platziert. Mit einem großformatigen Foto der Journalistin und einem zu Herzen gehenden Nachruf, der zwischen den Zeilen suggerierte, die Polizei sei am Tod der Reporterin schuld.

Katja Bergheim kam die Galle hoch. Sie waren nicht unfähig. Sie hatten es mit einem Serienmord zu tun, der in kein Schema passte und strategisch geplant und vorbereitet worden war. Und der Rademacher hatte mit diesem Artikel eine persönliche Rechnung mit ihnen begleichen wollen. Der Idiot. Er würde sein blaues Wunder erleben. Später, wenn der Fall endlich gelöst wäre.

Katja hoffte sehr, die Diskette aus der Wohnung von Frauke Petrowa würde einen Durchbruch in den Ermittlungen bringen. Jens Weber hatte den Laptop und die Diskette noch am gestrigen Nachmittag an eine Firma übergeben, die auf das Auffinden gelöschter Dateien und auf ihr Entschlüsseln spezialisiert war. Die Computerspezialisten hatten erklärt, die Diskette zu knacken sei kein Problem, nur eine Frage der Zeit. Die gelöschten Daten zurückzuholen, würde Tage dauern, selbst wenn sie Nachtschichten einlegten. Es sei denn, sie hätten sehr viel Glück mit der Diskette.

Auf jeden Fall allerdings würden sie schon heute die ersten Untersuchungsergebnisse von Dr. Schalbach bekommen.

Katja hatte das Bedürfnis, mit jemandem zu sprechen, jemanden anzurufen, sich auszutauschen. Es war niemand da. Nicht einmal so ein Idiot wie Frederik. Nicht einmal Franz Markwart.

Mit erschreckender Deutlichkeit wurde ihr bewusst, wie einsam sie war. Ihr Vater starb, als sie gerade zwölf Jahre alt war. Und ihre Mutter? Die Sechsundsiebzigjährige lebte in Berlin mit einem fünfzehn Jahre jüngeren Mann zusammen. Katja und sie telefonierten zum Geburtstag, zu Weihnachten oder Ostern. Einen Besuch aber lehnte ihre Mutter ab. Letzte Weihnachten hatte Katja sie angerufen und vorgeschlagen, ein paar Tage in Berlin zu verbringen. Ihre Mutter sagte etwas von zu wenig Zeit, zu viel Stress mit Kurt, ihrem Freund, und hatte ihre Tochter ausgeladen. Die Mutter hatte sich verändert, seit sie mit diesem Kurt zusammen war, fand Katja. Sie wachte eifersüchtig über den erheblich jüngeren Mann und sah in ihrer Tochter zweifellos eine Konkurrentin. Dabei hatte sie zu ihrer Mutter ein gutes Verhältnis gehabt, bis sie Kurt kennen lernte. Das war inzwischen fünf Jahre her.

Ein Joint wäre jetzt schön, dachte sie. Nur zur Beruhigung und Entspannung, und nur ein winzig kleiner.

Wider besseres Wissen kramte die Kommissarin in ihrer Handtasche nach Zigaretten und Zutat und drehte sich einen. Dann holte sie sich eine Flasche Wasser aus Marie Overluts Schrank und setzte sich zurück an ihren Schreibtisch.

Weshalb nur hatte sie sich nie eine Freundin gesucht? Weshalb hatte sie sich mit Männern begnügt, mit Kollegen und früher mit ihrer Mutter? Nun gut, der Job ließ ihr kaum Zeit. Aber andere hatten doch auch Freunde. Wenn sie nur an Franz Markwart dachte. Der lebte zwar ebenfalls allein, traf sich aber seit Jahren einmal in der Woche zum Skat mit seinen Studienfreunden. Und einmal im Jahr fuhren sie zusammen zum Skifahren. Und sie?

Katja zog an dem Joint und inhalierte tief.

Was hatte sie schon erreicht in ihrem Leben? Sie hatte ein paar Langzeitbeziehungen hinter sich. Ein paar Trennungen. Einige hatten mehr geschmerzt, andere weniger. Die meisten Beziehungen waren an ihrem Job gescheitert. Die letzte an einer jüngeren Frau. Sie hatte sich hochgearbeitet und nun war sie Kriminalhauptkommissarin. Aber wen interessierte das schon? Sie war eine Versagerin. Und das auf der ganzen Linie. Sie war nicht einmal mehr fähig, einen Mordfall zu lösen.

Sie nahm einen letzten, langen Zug, inhalierte tief, hielt den Joint unter den Wasserhahn in Marie Obverluts Zimmer und warf den Rest in den Mülleimer. Sie riss das Fenster in ihrem Büro auf und hoffte, dass sich der süßliche Geruch verflüchtigte, bevor Franz auftauchte. Katjas Magen knurrte. Sie fuhr in die Kantine, um zu frühstücken.

Zwanzig Minuten später, kurz vor sieben, fiel Katja jointselig auf ihren Schreibtischstuhl Franz gegenüber, der inzwischen ebenfalls eingetroffen war. Als sie an ihm vorbeiging, umwehte ihn für einen kurzen Moment ein süßlicher Schwaden, der nicht von einem Parfum stammte. Er runzelte nachdenklich die Stirn und drückte seiner Kollegin ein Fax in die Hand sowie eine Kopie der Aufstellung mit den Namen und Adressen der Anrufer von Magdalena Bleiles Handynummer.

Katja Bergheim überflog das Fax. Es war Wulf Richters Bericht über Millies Observation.

»Wann hat er den denn geschrieben?«

»Heute früh, was glaubst du denn?«

»Und ihn hergefaxt? Ich glaube es nicht. Will der Karriere machen?«

»Er macht nur seinen Job.«

Katja schüttelte den Kopf und sah sich die Liste an.

Die Kundenliste von Magdalena Bleile umfasste achtundsiebzig Personen, die fast alle aus Hamburg oder der näheren Umgebung kamen. Ein paar Geschäftsleute allerdings waren darunter, die den Service von Hotels aus angerufen hatten. Laut der Liste, die Datum und Länge der Telefonate auswies, war der Service augenscheinlich bereits nach dem Tod von Sylvia Plausch eingestellt worden.

Katja sah Franz an und lächelte breit.

»Du hast einen Joint geraucht, gib es zu. Hier wabert so eine süßliche Wolke.« Er schüttelte den Kopf. »Wenn Rennemaier dahinter kommt, bist du erledigt.«

Katja zuckte mit den Achseln. »Der weiß doch nicht mal, wie das Zeug riecht. Weshalb sollte er also dahinter kommen?«

»Dein Grinsen wird dann immer ganz besonders blöd. Und du kannst es nicht abstellen.«

»Hör auf, den Tugendwächter zu spielen. Besondere Situationen verlangen besondere Maßnahmen.« Katja grinste selbstgewiss.

»Katja, mit allem Respekt, der Tod von deinem Frederik ist das eine, aber irgendwann musst du wieder normal werden. Das kann so nicht weitergehen.«

»Ich bin normal. Aber Millie Verdell schreibt anonyme Brief an die Geliebten und wird überfallen. Das ist nicht normal und darüber solltest du besser mal nachdenken.«

»Du bist schon normal nicht normal. Und die Verdell plante eine Erpressung. Das ist auch nicht normal.«

»Das ist harmlos. Spinnerei. Und sie hat den Brief ja nicht mal abgeschickt.«

Franz schüttelte den Kopf und zündete sich eine Zigarette an.

»Nikotin ist auch nicht besser.«

»Es vernebelt nicht den Verstand.«

»Mein Verstand ist nicht vernebelt, nur ein wenig gut gelaunt.«

Franz winkte verächtlich ab. »Deine Verdell verhält sich merkwürdig. Wer weiß, was die noch so alles laufen hat.«

»Jetzt tickst du aber nicht mehr richtig.«

»Wir vernehmen die heute einfach noch einmal«, erwiderte Franz trocken und wechselte das Thema. »Wusstest du eigentlich, dass Marga Minkwitz ein Adoptivkind und so etwas wie die Stiefschwester der drei Falters ist?«

Katja schüttelte den Kopf.

»Die Eltern der Falters haben sie 1946 adoptiert. Eines von diesen Waisenkindern, deren Väter gefallen und deren Mütter auf der Flucht 1945 umgekommen sind. Da war sie zwei Jahre alt. Und sie hat eine ältere Schwester: Paula Bärwald, Jahrgang 1940. Heimkind. Angestellte beim Verein ›Frauen in Not‹.«

»Das muss diese knorrige Tante sein.« Katja überlegte. »Woher weißt du das?«

»Recherche.«

»Die Schwestern sollen doch den Krieg in England verbracht haben. Stand in dem Prospekt für den Verein.«

»Dann haben sich die Eltern wohl eine Art Kindersatz gesucht.«

»Eher Enkel. Die waren doch da auch schon über fünfzig, oder?«

Franz nickte.

»Das wäre heute undenkbar. Adoptiveltern in dem Alter!«

»Wir unterhalten uns später weiter. Wir müssen los«, sagte Franz und winkte Katja mit sich aus dem Zimmer.

Während der Besprechung stand die Kommissarin etwas abseits ihrer Kollegen und kaute auf einem Kaugummi. Sicher war sicher.

Max Rennemaiers Zimmer war brechend voll. Erscheinen war Pflicht. An diesem Morgen fasste er die Ergebnisse der Untersuchungen vom Vortag zusammen. Er sprach schnell, abgehackt, aber konzentriert. Es gab eine vierte Leiche, Frauke Petrowa, 28 Jahre, Journalistin, die laut Auskunft von Eltern und Freunden im Moment keinen Freund hatte, womit sie aus dem Verbrechensschema ausscherte.

Sie hatten bei der Leiche ein graues Haar, vermutlich eine Wimper, gefunden, ebenso in der Tastatur des Laptops. Beide Haare hatten sie noch gestern per Kurier nach Mainz geschickt. Nach einer vorläufigen Annahme stimmten die Haare nicht mit denen des Mannes überein, der die Frau gefunden hatte. Der Mann war dunkelhaarig.

Anschließend erläuterte der Leiter der Mordkommission anhand der Fotos, dass es sich um den- oder dieselben Täter wie bei den ersten drei Leichen handelte.

Schließlich kam er auf die Gipsabdrücke zu sprechen, die Jens Weber bei sich hatte. Es handelte sich um Reifenabdrücke eines Rollstuhls. Es war ein 1976 gebautes Modell der Firma »Roller Ladies«, von dem weniger als sechshundert Stück gebaut worden waren. Sie würden im Verlauf des Vormittags eine Liste mit den Namen der Patienten bekommen, die ihn verschrieben bekommen hatten, und konnten sie sich dann vornehmen.

»Wenn sie noch leben«, zischte Katja Franz ins Ohr, während Rennemaier erklärte, dass sie auf Grund der Aussage von Klaus Dähm einen älteren Mann und eine ältere Frau suchten.

Während Rennemaier noch sprach, öffnete sich die Tür, und Marie Overlut winkte Katja hektisch zu sich.

Sie reichte ihr einen Zettel.

Katja starrte darauf und drehte sich dann zu ihren Kollegen um. Rennemaier sah sie fragend an, doch sie winkte ab.

»Die Frau von heute Nacht ist Paula Bärwald, und sie ist aus dem Krankenhaus verschwunden, als sie zur Toilette wollte. Sie hat Clemens Kochel niedergeschlagen«, flüsterte Katja Franz zu. Neben ihm saß Ulf Friedrich und hörte mit. Gemeinsam mit Katja verließen die beiden eilig das Besprechungszimmer.

»Wie kann das denn passieren?«, fragte Friedrich auf dem Korridor.

»Clemens Kochel ist einen Meter und einundsiebzig. Die Bärwald einen Kopf größer.«

»Aber die Frau war doch verletzt.«

Franz zuckte mit den Achseln.

»Das wird Clemens schon erklären, wenn er hier ist. Jetzt brauchen wir einen Durchsuchungsbefehl für den Verein«, erklärte er, »und eine Fahndung nach der Bärwald. Ich kümmere mich darum.«

Ulf Friedrich nickte und eilte davon.

Katja ging zurück und folgte weiter dem Vortrag von Max Rennemaier, der gerade erläuterte, dass sie noch gestern Abend eine Presseerklärung herausgegeben und um Mithilfe der Bevölkerung gebeten hatten. Sie war Thema in sämtlichen Abendnachrichten gewesen. Sie hatten ein Sondertelefon eingerichtet und gingen davon aus, dass im Verlauf des Tages zahllose Hinweise eingingen.

Darüber hinaus hatte er zusätzliche Kollegen abgestellt, die in den entsprechenden Hotels nach den auswärtigen Kunden von Magdalena Bleile und Co. forschten und die in Hamburg wohnenden Klienten zu den drei Frauen befragen, Alibis überprüfen und eventuelle Ungereimtheiten aufdecken sollten. Rennemaier war sicher, dass diese Recherchen in den Hotels schnell gehen würden, hatten sie doch die Daten der Anrufe und den entsprechenden Zimmeranschluss.

Es war kurz vor acht. Franz kehrte zurück und nickte Katja zu.

Und dann war da noch Millie Verdell. Als Max Rennemaier den Namen nannte, wurde Katja flau im Magen. Sie befürchtete, Rennemaier würde Wulf Richter übel mitspielen und öffentlich machen, dass er sowohl mit seiner Zielperson kollidiert als auch während der Überwachung eingeschlafen war.

Doch Rennemaier dachte nicht daran. Die Presse hatte seine Abteilung mit Schmutz beworfen. Das reichte.

Er berichtete sachlich, dass Millie Verdell observiert und in ihrem Haus überfallen worden war und dass Wulf Richter eine Frau überwältigt hatte.

Katja erstaunte das Verhalten ihres Chefs. Wenn es darauf ankam, konnte er also doch fair sein.

»Entschuldigen Sie«, warf Franz Markwart ein. Rennemaier sah ihn erwartungsvoll an. »Der Name der Person, die Millie Verdell überfallen hat, ist Paula Bärwald. Sie arbeitet für die Gründerinnen von ›Frauen in Not‹. Kochel hat ein paar ihrer Haare aus dem Krankenhausbett sichergestellt. Kurze, graue Haare übrigens. Er ist auf dem Weg hierher. Die Frau allerdings ist aus dem Krankenhaus verschwunden.«

»Wie denn das?«, polterte Rennemaier elektrisiert los.

»Das wird Clemens erklären, wenn er hier ist«, erwiderte Franz bestimmt. »Aber die kurzen, grauen Haare sollten uns stutzig machen.«

Katja setzte zu einer Frage an, doch ihr Kollege warf ihr einen warnenden Blick zu. Ausnahmsweise schwieg sie, während Franz Markwart die Einsatzgruppe informierte, dass sie die drei Schwestern sowie Marga Minkwitz vernehmen würden. Außerdem würden sie den Verein und die Wohnung der Bärwald durchsuchen.

Max Rennemaier klopfte nervös auf dem Pult herum.

»Was ist mit Ulf Friedrich?«, fragte er.

»Er stellt gerade den Durchsuchungsbefehl aus und wir fahren jetzt sofort zu dem Verein«, erwiderte Franz.

»Dann würde ich die Kollegen von der Spurensicherung bitten …« Jens Weber nickte bereits und Rennemaier brach den Satz ab.

22. Kapitel

Als sie gegen neun Uhr das Kommissariat verließen, gesellte sich der Staatsanwalt Ulf Friedrich zu ihnen.

Inzwischen hatte ein feiner Sprühregen eingesetzt. Katja blieb in der rückwärtigen Tür zum Dienstparkplatz stehen und warf einen Blick in den verhangenen Himmel. Es sah mal wieder nach Dauerregen aus.

Katja fröstelte in ihrem Blazer, zog ihn eng um den Körper und zögerte. Sie sog die Luft ein und blickte Rennemaier und Franz Markwart hinterher, die vom Regen unbeeindruckt zum Auto hinübereilten. Die Luft roch nach feuchter Erde, nassem Teer, Autoabgasen und Beton.

Katja griff sich ein Herz und rannte durch den Nieselregen zu Franz Markwarts Auto.

Rennemaier hatte bereits im Fond des Wagens neben Ulf Friedrich Platz genommen. Katja setzte sich neben Franz, der den Motor startete und sie aus den Augenwinkeln ansah. Er wünschte, sie würde schweigen, einfach den Mund halten, bevor sie mit ihrem zugedröhnten Kopf irgendeinen Eklat provozierte.

Die Männer von der Spurensicherung folgten ihnen in getrennten Autos.

Sie fuhren in Richtung Eppendorf. Der Verkehr lahmte wie immer um diese Uhrzeit. Stoßstange an Stoßstange quälte sich halb Hamburg durch die Stadt.

Katja schaute durch das Frontfenster dem monotonen Hin und Her der Scheibenwischer zu, lächelte und schloss schließlich die Augen. Die Fahrt kam ihr endlos vor. Sie schaltete ab und träumte vor sich hin. Von Frederik Mohnteufel-Verdell, von Millie Verdell – und von deren bescheuertem Einfall, anderen Frauen die Geliebten vom Hals zu schaffen. Andererseits hatten sie durch den Überfall auf sie einen entscheidenden Hinweis erhalten.

»Was ist mit den drei Schwestern und dieser Minkwitz?«, fragte Max Rennemaier in das Schweigen.

»Keine Vorstrafen, wenn Sie das meinen«, antwortete Franz.

»Unregelmäßigkeiten, Steuerhinterziehung?« Rennemaier lächelte Franz im Rückspiegel zu.

»Nichts dergleichen. Wir haben die Frauen bereits vor einigen Tagen überprüft.«

»Haben Sie den Bericht von Wulf Richter über die Verdell gelesen?«, wandte sich Rennemaier an Katja, die glückselig nickte.

»Erpressung ist kein Bagatelldelikt«, erklärte Ulf Friedrich daraufhin.

»Sie hat doch gar keine begangen.«

»Aber sie plante eine«, warf der Staatsanwalt ein.

»Ach, kommen Sie schon, Herr Friedrich. Die Frau braucht Geld, hat eine Anzeige geschaltet und dann offenbar wieder von ihrem Vorhaben abgelassen. Wir können sie nicht belangen.«

»Vielleicht können wir sie aber über die Konsequenzen ihres Vorhabens aufklären.«

»Wir haben tatsächlich keinen Straftatbestand, so lange die Briefe nicht abgeschickt werden«, sagte Ulf Friedrich.

»Jetzt machen Sie mal einen Punkt«, erwiderte Rennemaier. »Wollen wir es auf eine Panik ankommen lassen, wenn die Frau dutzende solche Schreiben losschickt? Das können wir uns nicht leisten. Und deshalb muss jemand mit ihr reden und sie verwarnen. Und Sie, Frau Bergheim, werden das tun.«

»Das habe ich bereits getan«, sagte Katja und war mit sich selbst sehr zufrieden. »Sie wird es lassen und dafür blasen wir die Überwachung ab.«

Ulf Friedrich nickte bestätigend. »Sehe ich auch so. Habe ich auch schon veranlasst. Wir haben eh zu wenig Leute.«

»Was ist eigentlich mit dieser Paula Bärwald?«, fragte die Kommissarin und schaute im Rückspiegel Rennemaier an.

»Clemens Kochel hat sie befragt, nachdem sie aus der Ohnmacht erwachte. Das war natürlich, bevor sie aus der Klink verschwand«, erwiderte der Oberhauptkommissar, wunderte sich über Katjas Freundlichkeit und sah verunsichert an sich hinunter. Katja Bergheim sah ihn niemals grundlos gut gelaunt an.

Katja verdrehte die Augen, grinste aber dennoch haschischselig weiter. »Und?«, fragte sie.

»Ich habe vorhin mit Kochel telefoniert. Wir haben es mit einer Frau mit beträchtlichem Testosteronanteil zu tun, wenn Sie so wollen. Jahrgang 1940. Ex-Bodybuilderin. Hat sie jedenfalls Kochel erzählt«, erläuterte Max Rennemaier.

»Hat sie ein Auto?«, fragte Katja.

»Einen blauen Opel Corsa mit dem Kennzeichen HH-PB 122.«

»Die Frau kenne ich. Die hat mir die Tür geöffnet«, dachte Katja laut. »Aber da hatte sie keine kurzen grauen Haare, da waren sie halblang. Und die soll Bodybuilderin gewesen sein?«

»Sie trägt eine Perücke. Sie hat kreisrunden Haarausfall. Zu viel Hormone geschluckt, nehme ich mal an.« Franz grinste Katja von der Seite an.

Katja lachte unkontrolliert los. »Eine Bodybuilderin! Weshalb sind wir nicht eher drauf gekommen? Die dritte Person war überhaupt kein Mann. Das war die Bärwald. Und die hat eine tiefe Stimme.«

Franz stieß sie an, Rennemaier zog die Augenbrauen zusammen: »Kann es sein, dass Sie heute besonders albern sind? Da gibt es doch nichts zu lachen. Wir ermitteln in vier Morden.«

Ulf Friedrich hatte ebenfalls gelächelt, stellte das Lächeln aber nun abrupt ab.

»Verzeihen Sie. Aber mir wird gerade einiges klar.« Katja kam nicht mehr dazu, zu erläutern, was ihr klar geworden war.

Es war kurz vor halb zehn, als sie an der Tür der großen, alten Villa klingelten. Nichts rührte sich. Katja betrachtete die mannshohen Fenster. Sie bemerkte eine Bewegung hinter einem der Vorhänge. Die Bewegung war so flüchtig, dass sie zunächst glaubte, sie erliege einer Sinnestäuschung. Sie stieß Franz an und wies mit einer Kopfbewegung zu den Fenstern.

»Ich glaube, da war jemand.«

»Habe ich gesehen.«

Er klingelte noch einmal.

Marga Minkwitz öffnete ihnen und schaute erstaunt an dem Beamtenaufgebot vorbei auf die Autos, die vor dem Haus in der Einfahrt standen. Ihre Augen sprangen wie gewöhnlich weit auseinander.

»Sie können jetzt nicht rein«, sagte sie kurz angebunden und hob die grauen Augenbrauen.

Sie wollte ihnen gerade die Tür vor der Nase zuschlagen, doch Franz wedelte mit einem Stück Papier.

»Kriminalpolizei. Das hier ist ein Durchsuchungsbefehl.«

Marga Minkwitz wies auf Katja.

»Sie schon wieder?«

Katja nickte ungeduldig, während Franz die Frau zur Seite schob und den Kollegen bedeutete, ihm ins Haus zu folgen.

»Sie können jetzt nicht rein«, wiederholte die Frau, breitbeinig an die Haustür gequetscht. »Die Falters sind noch nicht aufgestanden. Sie stehen nie vor zehn Uhr auf.«

»Wo wohnt Paula Bärwald?«, schaltete sich Max Rennemaier unwirsch ein und ging an der Frau vorbei, die eine halbherzige, abwehrende Bewegung mit den Händen machte.

»Im Dachgeschoss. Weshalb?« Die Frau starrte schielend und ungläubig auf die Männer und Katja.

»Zeigen Sie es uns bitte«, bat Jens Weber die Frau. »Und zeigen Sie uns auch die Räume der Falters.«

Marga Minkwitz’ linkes Auge blickte fragend auf Max Rennemaier, der im Türrahmen zurückblieb, sein Handy aus der Jackentasche kramte und telefonierte. Er hatte Marie Overlut an dem Morgen noch nicht begrüßt und wollte sich zumindest telefonisch melden.

Mit dem Rest des Trosses stapfte Marga Minkwitz übellaunig in die erste Etage hinauf.

Sie verschwand mit den Männern hinter einer großen Flügeltür. Katja wartete auf dem Korridor. Kurz darauf gesellte sich Max Rennemaier zu ihr.

»Wissen Sie«, wandte sich Katja an ihren Chef und lächelte, »ich glaube, die Bärwald ist mit einem der Autos von den toten Frauen unterwegs. Wir finden ihren Wagen bestimmt noch in der Nähe des Hauses von Millie Verdell.«

Rennemaier sah sie überrascht an, zückte sein Telefon erneut und erteilte die Anweisung, das Auto von Paula Bärwald zu suchen und sicherzustellen sowie die Autos der drei Toten mit in die Fahndung einzubeziehen.

Als Marga Minkwitz ein paar Minuten später mit Jens Weber und zwei seiner Kollegen zurückkehrte, deutete sie auf eine Tür, die gleich linker Hand des Aufgangs eine schmale Wendeltreppe verbarg.

Die Treppe führte ins Dachgeschoss, in dem sich eine kleine Dreizimmerwohnung befand.

Jens Weber und seine Kollegen fanden alles, was sie an Beweisen brauchten. Das japanische High-Tech-Messer steckte in einem Messerblock aus hellem Buchenholz, ein zweiteiliger Gummianzug lag in einer Abseite gemeinsam mit einem Paar Handschuhe, Mundschutz und Gummistiefeln. Im Souterrain fanden sie einen geräumigen Waschkeller mit einem Abfluss und einem Wasserschlauch. An ein paar Haken an der Wand hingen zwei weitere Anzüge. Auf dem Badewannenrand lagen zwei Paar Handschuhe und in der Garage stießen die Beamten schließlich auf einen alten Rollstuhl Marke »Roller Ladies«. Sie entdeckten jede Menge Fingerabdrücke und kurze graue Haare sowie ein paar noch zu identifizierende andere Haare.

Der Erfolg hatte einen Haken: Paula Bärwald war ihnen durch die Lappen gegangen.

Marga Minkwitz wurde leichenblass, als ihr Max Rennemaier eröffnete, ihre Schwester, sie und die Falters stünden unter dem dringenden Verdacht, für den Tod von vier Frauen verantwortlich zu sein.

Nachdem sie sich mit einem Taschentuch umständlich die Stirn abgetupft hatte, öffnete sie einen Moment lang den Mund und schnappte wie ein Karpfen nach Luft. Ihr versagten die Beine und sie landete auf ihrem Hintern. Die Brille rutschte von der Nase und baumelte an einem Bügel am rechten Ohr.

Max Rennemaier stieß einen Seufzer aus, bückte sich zu der Frau hinunter, die ihn paralysiert anstarrte, und schob die Brille zurück an ihren Platz. Marga Minkwitz versuchte, verstört blinzelnd, auf die Beine zu kommen. Rennemaier und Franz halfen ihr auf die Couch. Marga Minkwitz schielte benommen ins Leere.

Katja setzte sich zu ihr, die Freundlichkeit in Person.

»Wollen Sie uns etwa erzählen, dass Sie davon nichts gewusst haben?«

Marga Minkwitz nickte.

»Paula ist Ihre Schwester.« Der Satz war halb Frage, halb Antwort.

»Wir wurden als Kinder getrennt. Sie ist im Heim groß geworden.«

»Das wissen wir. Aber sie lebt hier seit Jahr und Tag mit Ihnen zusammen, und wir suchen zwei, wenn nicht drei Täterinnen.«

»Seit fast dreißig Jahren lebt sie hier. Sie musste immer allen beweisen, dass sie besser ist als jeder andere.« Marga Minkwitz sprach, als seien die Beamten nicht anwesend. »Deshalb wurde sie Bodybuilderin und eine Superköchin. Sie ging in den siebziger Jahren in die USA. Eigentlich, um ihre Englischkenntnisse zu verbessern, aber irgendwie hat sie dort Kontakt zu dieser Szene bekommen. Und als sie zwei Jahre später zurückkam, machte sie hier ein Bodybuilder-Studio auf.«

»Wie haben Sie sie wiedergetroffen?«

»Ich arbeitete seit der Gründung für den Verein. Und eines Tages kam sie hier reingeschneit. Sie war pleite. Sie hatte mich gefunden, nicht ich sie. Bodybuilding für Frauen, das ging damals nicht. Jedenfalls nicht in Deutschland. Sie hatte einen Kredit für die Finanzierung ihres Studios aufgenommen und konnte die Raten nicht mehr zahlen. Also haben wir beraten, was zu tun ist. Die Falters haben ihre Schulden bezahlt und dann hat sie angefangen für uns zu arbeiten.«

»Als was?«

»Als Mädchen für alles. Empfangsdame, Buchhalterin, Köchin, Hausmeisterin. Was gerade anfiel. Nur abends wollte sie nicht arbeiten. Da wollte sie weitertrainieren. Und das tat sie dann auch. Die ersten Jahre war sie bis zu fünfmal die Woche zum Training. Und sie besuchte wieder einen Kochkurs.«

»Ist Ihnen nie etwas aufgefallen?«

»Was denn?«

»Ihre besondere Abneigung gegen Frauen? Oder dass sie sich sehr teure Messer kaufte?«

Marga Minkwitz lachte ungut auf und rieb sich die Augen unter der Brille.

»Würden Sie jemanden des Mordes verdächtigen, nur weil er über Jahre sehr, sehr gute Messer und Küchengeräte kauft oder Kochkurse belegt? Nein. Außerdem betrieb sie ein Studio für Frauen. Sie trainierte mit Frauen. Ich bitte Sie! Und wir sind hier auch nur Frauen. Wir engagieren uns für Frauen. Der Verein hat mehrere Auszeichnungen für sein Engagement bekommen. Hier können Sie nicht arbeiten, wenn Sie Frauen hassen.«

»Aber Frauen, die Ehen zerstören?«

»Das ist doch albern.« Marga Minkwitz’ Stimme klang müde.

Max Rennemaier, der sich die Küche und das Bad angesehen hatte, kam nun zurück und baute sich vor ihr auf.

»Das hat sie nicht allein gemacht«, sagte er. »Sie hatte Komplizen.«

Marga Minkwitz starrte zu ihm hoch und schnappte erneut nach Luft. Ein Auge ruhte auf dem Mann, das andere blickte weit nach rechts.

»Hören Sie doch auf mit Ihren Unterstellungen«, erwiderte sie, zu ihrer kratzbürstigen Art zurückfindend.

»Hatte Paula Bärwald jemals einen Freund, der sie wegen einer Jüngeren sitzen ließ?«

Marga Minkwitz’ linkes Auge löste sich von Rennemaier.

»Hören Sie …«

»Hatte sie oder hatte sie nicht?« Max Rennemaier stand vor der Couch und blickte auf die Frau hinunter.

»Ja«, knirschte Marga Minkwitz. »Es passierte während ihres USA-Aufenthalts. Aber das ist über fünfundzwanzig Jahre her.«

»Und wie ging die Geschichte aus?«

»Sie war Mitte dreißig, er über vierzig. Er kam mit nach Deutschland, zog aber schon bald aus der gemeinsamen Wohnung aus, weil er eine zweiundzwanzigjährige Frau kennen gelernt hatte. Die noch dazu sofort schwanger wurde.«

»Das ist doch heute kein Motiv mehr«, schaltete sich Katja mit samtweicher Stimme ein. Sie war immer noch auf einem versöhnlichen Trip und bemühte sich um ein harmonisches Miteinander.

Der Einwurf brachte ihr einen strafenden Blick von Rennemaier ein, der sich ohnehin besorgt fragte, was mit ihr nicht stimmte. Die Frau war einfach zu freundlich.

»Hatte sie danach noch einen Freund?«, fragte er.

Marga Minkwitz schüttelte den Kopf.

»Hatten Sie jemals eine Beziehung?«, fragte er.

»Jetzt gehen Sie aber zu weit.«

Rennemaier beeindruckte Marga Minkwitz’ befehlender Ton nicht. Er hakte nach. Sie verschränkte die Finger ineinander, die Knöchel knackten.

»Ich hatte mehrere, was glauben Sie denn? Aber muss man deshalb Geliebte umbringen? Ihre werte Kollegin hier hatte doch auch einen Geliebten.«

Katja wollte etwas erwidern, doch Rennemaier schnitt ihr das Wort ab.

»Haben Sie irgendeine Idee, wohin Ihre Schwester gefahren sein kann?«

Marga Minkwitz schüttelte den Kopf.

»Vielleicht in unser Sommerhaus nach Timmendorf.«

»Sie haben dort ein Haus?«

»Ein kleines. Manchmal war Paula mit uns während der Ferien im Juli oder August dort.«

»Adresse?«, fragte Rennemaier, während er erneut sein Handy bediente und die Adresse mit der Bitte an die Einsatzzentrale weitergab, dort sofort jemanden vorbeizuschicken, um zu schauen, ob das Haus im Moment bewohnt war.

»Kommt sie da überhaupt rein?«, fragte Katja dazwischen.

»Einen Moment noch«, bellte Max Rennemaier ins Telefon und sah Marga Minkwitz erwartungsvoll an.

»Wir haben dort eine Frau engagiert, die nach dem Rechten sieht. Ich müsste unten im Büro nachsehen.«

Marga Minkwitz ging in Begleitung von Katja nach unten ins Büro. Nachdem sie die Adresse und Telefonnummer der Frau aus einem Rollodex gesucht hatte, kehrten die beiden zurück.

Rennemaier leitete den Namen weiter und steckte das Handy zurück in seine Jackentasche.

»Sie kommen alle mit auf das Kommissariat, alle vier. Sie sind vorläufig festgenommen«, fuhr er Marga Minkwitz an.

Sie wollte protestieren, doch Max Rennemaier drehte sich um und verließ bestimmten Schrittes den Raum.

Er gesellte sich zu Franz Markwart und Ulf Friedrich, die eine Etage unter Paula Bärwalds Wohnung die Falter-Schwestern befragten, während ein paar Kollegen von der Spurensicherung sowohl die restlichen Räume von Paula Bärwald als auch die großzügig geschnittene Wohnung der Falters durchsuchten.

Hedwig Falter saß auf der Couch und hatte Tränen in den Augen, Friede Falter saß in ihrem Rollstuhl an einem Schreibtisch und nestelte mit fahrigen Bewegungen an einem Taschentuch. Luise Falter stand auf ihren Stock gestützt am Fenster und starrte hinaus.

»Wir brauchen einen Anwalt«, sagte Friede Falter.

»Rufen Sie einen an«, sagte Rennemaier lakonisch.

Luise Falter ging zum Telefon. Ihr Stock klopfte dumpf auf dem Parkett. Sie klemmte sich das Telefon zwischen Schulter und Kopf, wählte mit der einen Hand, während die andere den Griff des Stocks umklammerte. Sie rief den Anwalt Ralf Kirsten an.

Max Rennemaier ging in die angrenzenden Räume, betrachtete in einem der Schlafzimmer einen Aufzug, den er bislang nicht bemerkt hatte, stimmte sich mit der Spurensicherung ab und ließ die Damen schließlich zu den Autos bringen.

Auf dem Kommissariat nahmen sie Fingerabdrücke, Haarproben und Speichel. Sie befragten die Frauen einzeln und lange in getrennten Räumen. Im Beisein des Anwalts, was die Prozedur nicht gerade vereinfachte.

Die Großfahndung nach Paula Bärwald erbrachte den ganzen Tag über nichts. Sie war in dem Timmendorfer Haus nicht aufgetaucht.

Dafür fanden sie ihr Auto in der Nähe des Innocentiaparks.

Am späten Nachmittag – die vier Frauen wurden immer noch vernommen – kam Jens Weber zu Franz und Katja, die inzwischen wieder normal reagierte und Franz nicht mehr mit ihrem Dauergrinsen nervte.

Jens Weber hatte ein paar Neuigkeiten. Positive, wie er betonte. Er wedelte mit einem Stapel Din-A4-Seiten.

»Spuck’s aus«, zischte Katja.

»Hol mal Rennemaier. Dann muss ich nicht alles zweimal erzählen.« Katja informierte Max Rennemaier, der im Nebenzimmer gerade eine völlig aufgelöste Hedwig Falter verhörte, und bat ihn zu kommen.

»Schalbach hat das Haar von der Bärwald unter ein Elektronenmikroskop gelegt«, begann Jens Weber, nachdem Rennemaier den Raum betreten hatte. »Es ist mit dem Haar von der Leiche identisch. Schubeck in Mainz wird das noch exakt untersuchen. Aber wir können davon ausgehen, dass es sich als richtig erweisen wird.«

»Was noch?«, fragte Franz.

»Wir haben ein paar der Fingerabdrücke auf den Anzügen und Handschuhen identifiziert. Die von der Bärwald und zwei weitere unterschiedliche, unbekannte. Allerdings weibliche, womit der Gärtner ausscheidet.« Weber lachte verschmitzt auf.

»Wie konntet ihr die von der Bärwald identifizieren? Von der gibt es doch gar keine Abdrücke, oder?«, fragte Katja und schaute ihn neugierig an.

»Weil wir im Krankenhaus ziemlich brauchbare an einem Wasserglas sichergestellt haben. Und welche an dieser Maske.« Katja nickte beeindruckt.

»Aber jetzt kommt der Hammer«, erklärte Weber. »Wir haben die Diskette geknackt. Beziehungsweise die Firma hat es geschafft.« Er zeigte auf die Papiere, die er auf Katjas Schreibtisch abgelegt hatte. »Kam gerade mit dem Kurier.«

»Zusammenfassung?«, sagte Rennemaier und Weber legte los.

Frauke Petrowa war Paula Bärwald tatsächlich auf der Spur gewesen und hatte eine Menge über die Frau zusammengetragen. Die Journalistin war sogar extra in die USA gereist, um dort ehemalige Bekannte von Paula Bärwald zu befragen. Sie hatte sich als Privatdetektivin ausgegeben, die die Frau angeblich wegen einer Erbschaft suchte.

Sie erfuhr dort während ihrer Recherchen, dass Paula Bärwald mit ihrem Lebensgefährten die Staaten verlassen hatte und der sie hier mit einer anderen, sehr viel jüngeren Frau hinterging, die kurz darauf ein Kind erwartete.

Frauke Petrowa trug außerdem reichlich Indizien dafür zusammen, dass Marga Minkwitz in die Morde involviert war. Allerdings hatte sie dafür keinen Beweis gefunden.

»Wie ist die Petrowa auf die Bärwald gekommen? Weiß man das?«, unterbrach Katja Jens Webers Vortrag.

»Laut ihres Protokolls rief ihre Studienfreundin Sylvia Plausch sie eines Tages an und erzählte ihr, sie wäre mal in dem Verein Mitglied gewesen. Zwei ihrer Freundinnen ebenfalls. Eine Freundin wäre nach einem Eklat ausgetreten, und seither hätten sie immer das Gefühl, beobachtet zu werden. Sie fragte, was sie tun sollte. Die Petrowa riet, abzuwarten. Zwei Tage später war die Plausch tot. Die Petrowa hat den Verein nach dem Mord an Sylvia Plausch dann aufgesucht.«

»Deswegen hat sie auf eigene Faust recherchiert. Sie hat sich schuldig gefühlt«, bemerkte Katja.

»Sie hat alle fünf Frauen interviewt. Sie gab vor, als Journalistin einen Artikel über den Verein ›Frauen in Not‹ zu schreiben. Die Bärwald befragte sie zum Schluss. Petrowa fertigte eine Abschrift der Interviews an, überspielte allerdings wohl die Kassette. Jedenfalls haben wir keine mit den Interviews gefunden. Aber laut den Aufzeichnungen auf der Diskette machte die Bärwald eine interessante Äußerung.« Jens Weber schwieg.

»Nämlich?«, fragte Max Rennemaier ungeduldig.

»Die Bärwald erzählte damals der Petrowa, dass sie hier vor allem Ehefrauen helfen, die nicht weiterwissen. Doch seit einiger Zeit hätten sie auch mit Geliebten zu tun und das sei eine Perversion des Hilfsgedankens, soll die Bärwald sinngemäß gesagt haben.«

»Und das war für die Petrowa ein Hinweis?«

»Sie hatte Recht, oder?«, erwiderte Jens Weber ungerührt.

»Typisch Journalist. Alles so zusammendrehen, dass es irgendwie passt.« Max Rennemaier fuhr sich durch das dünne Haupthaar. Eine Strähne fiel widerspenstig in die Stirn. »Und was geschah weiter?«

»Sie besprach mit ihrem Chefredakteur, einen Artikel zu schreiben, sobald sie genügend Beweise hat. Der gab ihr dann grünes Licht, um die Bärwald unter die Lupe zu nehmen. Und das tat sie dann auch. Sie reiste in die USA und zog Erkundigungen ein. Allerdings gab es bei ihrer Rückkehr bereits die zweite Tote, Petra Burghardt. Die Petrowa warnte die Bleile schließlich, ihren Liebhaber sausen zu lassen, den Service einzustellen und erst einmal zu verreisen. Wie wir wissen, hat sie den Rat nicht zur Gänze befolgt.«

»Das stand alles auf der Diskette?«

»Ja, eine Art Ermittlungstagebuch, wenn du so willst. Überaus detailliert.«

»Das ist ungeheuerlich«, stieß Franz hervor. »Der blöde Rademacher setzt dieses Junghuhn Petrowa auf die Bärwald an, auf eine vermeintliche Verdächtige? Der ist doch nicht dicht. Dieser arrogante Vollidiot.«

»Es gibt aber noch einen Hammer«, sagte Jens Weber. »Einen echten.«

Katja, Franz und Rennemaier schauten gleichermaßen ungeduldig auf ihren Kollegen.

»Sylvia Plausch, geborene McNamar, war die Tochter des ehemaligen Freundes von der Bärwald.«

»Das ist ja unfassbar«, murmelte Max Rennemaier.

Franz schwieg. Katja grübelte.

»Das ist doch unlogisch. Dann hätte sie doch die Mutter umbringen müssen«, sagte die Kommissarin schließlich.

»Vielleicht hatte sie es vor. Sozusagen als krönenden Abschluss«, erwiderte Franz.

»Meine Güte.«

»Und wieso heißt die Plausch? Die ist doch gar nicht verheiratet gewesen.«

»Adoptiert. Die Mutter von Sylvia Plausch hat den McNamar zwei Jahre später verlassen und einen Herrn Plausch geheiratet, und der hat die Tochter adoptiert und ihr seinen Namen gegeben.«

»Damit hätten wir aber nur das Motiv für die Bärwald«, warf Katja ein.

»Sie hat die anderen beiden Frauen aufgestachelt. Was glaubst du denn?«, sagte Franz.

»Diese knorrige Person? Das glaube ich nicht.« Katja schüttelte den Kopf.

»Männer sind also für Frauen immer noch so wichtig, dass man ihretwegen einen Mord begeht«, bemerkte Max Rennemaier süffisant. »Geplante Morde noch dazu. Das muss man sich mal vorstellen. Früher bekamen Ehefrauen Depressionen, begingen Selbstmord oder ließen sich scheiden. Heute gehen die los und bringen die Konkurrenz um. Zeiten sind das.«

»Sehen Sie sich lieber vor«, sagte Katja und lächelte. »Seien Sie froh, dass der Mohnteufel-Verdell hinüber ist. Seine Frau ist ja wohl auch ein Früchtchen.« Max Rennemaier konnte sich ein Lächeln ebenfalls nicht verkneifen.

»Aber nur mit einer klitzekleinen kriminellen Energie.«

»So hat es bei der Bärwald vielleicht auch mal angefangen«, meldete sich Weber zu Wort.

»Gib die Diskette Marie Overlut. Sie soll mehrere Ausdrucke machen«, wies Rennemaier Jens Weber an. »Wie weit seid ihr mit dem Rollstuhl?«

»Passt. Nahtlose Übereinstimmung des Reifenprofils.«

»Hervorragend«, sagte der Kriminalhauptkommissar. »Spuren auf dem Rollstuhl?«

»Wie ich schon sagte. Ebenfalls relativ gute und frische Fingerabdrücke von Paula Bärwald und von zwei nicht identifizierten Personen.« Jens Weber zuckte mit den Achseln.

»Mist«, kommentierte Rennemaier.

»Das bringt uns jetzt aber auch nicht weiter«, erwiderte Franz.

»Und nun?«, fragte Katja, als Weber den Raum verlassen hatte.

»Es fehlen zwei Beteiligte«, erklärte Max Rennemaier.

»Die Petrowa glaubte, die Minkwitz war involviert«, stellte Franz fest.

»Da hat sie sich offenbar geirrt. Von der gibt es keine Fingerabdrücke«, sagte Rennemaier und fuhr nach kurzer Pause fort: »Wir brauchen die Bärwald. Wir brauchen Geständnisse mit Namen.« Er musterte seine beiden Kollegen und dachte an diesem Tag nicht zum ersten Mal, dass er froh sein konnte, so fähige Mitarbeiter zu haben. »Ich nehme mir mal diese Luise Falter vor. Hedwig Falter schweigt zwar, aber die Schwestern könnten sehr wohl etwas wissen.«

Auch Luise Falter schwieg zu den Vorwürfen. Ihr Anwalt ließ sie während des Verhörs nicht eine Minute lang aus den Augen und schaltete sich sofort ein, wenn Luise Falter versucht war, eine Antwort zu geben.

Gegen halb sechs entließ Max Rennemaier sie resigniert. Ihr Stock verursachte auf dem Linoleumfußboden ein dumpfes Pochen, als sie das Zimmer verließ, um in der Kantine auf ihre Schwestern zu warten.

Für den Abend berief Max Rennemaier eine Pressekonferenz ein, zu der trotz der ungewöhnlichen Stunde zahlreiche Journalisten erschienen, die schier aus dem Häuschen gerieten, weil es endlich einen Durchbruch bei den Ermittlungen gab und der Rest nur eine Frage der Zeit war. Dem Chefreporter des Blattes von Ralf Rademacher wurde der Zutritt zu der Konferenz verwehrt.

Der Innensenator persönlich rief nach der Konferenz an und gratulierte Max Rennemaier mit Erleichterung in der Stimme.

An diesem Abend schoben zwei Polizisten den Rollstuhl einer völlig aufgelösten Friede Falter aus dem Präsidium. Hedwig und Luise Falter verließen das Gebäude aufrecht, mit durchgedrücktem Rücken und erstarrten Mienen. Ein Einsatzwagen brachte die Frauen nach Hause.

Friede Falter erlag in der Nacht einem Herzanfall, Hedwig Falter brach während des Telefonats mit dem Rettungsdienst mit einem Kreislaufkollaps zusammen und wurde ins Krankenhaus eingeliefert, während sich Luise Falter zwei Stunden später in ihrem Zimmer erhängte.

23. Kapitel

In den nächsten Tagen waren die Zeitungen gefüllt mit Geschichten über den Verein und groß aufgemachten, halbseitigen Fahndungsfotos von Paula Bärwald mit und ohne Perücke.

Es geschah jedoch nichts. Das Wetter besserte sich, Millie Verdells Urlaub war beendet und sie arbeitete weiterhin drei Tage die Woche im Verlag und die restlichen zwei für den Verein »Frauen in Not«.

Sie brauchte immer noch Geld.

Sie hatte zwar einen Bescheid von der Bundesversicherungsanstalt erhalten, demzufolge ihr eine Witwenpension in Höhe von rund eintausendfünfhundert Euro zustand, und Millie war zunächst vor Freude aus dem Häuschen geraten, deckte die Pension doch fast ihre Miete ab.

Nach dem ersten himmelhochjauchzenden Moment jedoch hatte sie nachgedacht und befunden, dass ihr als einsamer Witwe und tougher Geschäftsfrau ein gehobenes Leben mit Kleidung und Kosmetikprodukten der exklusiven Preisklasse zustand – sozusagen als Ausgleich zu dem Verlust ihres Gatten. Dazu langten Pension und Gehalt dann doch nicht so recht.

Aus dieser Erwägung heraus hatte Millie mit Marga Minkwitz, die den Verein einstweilen allein weiterführte, einen Deal ausgehandelt, demzufolge ihr neben einem Festgehalt auch eine Provision pro Neumitglied zustand. Eine der ersten neuen Klientinnen war Beata von Straburg.

Millie verdiente hervorragend. Der Skandal um die Verwicklungen des Vereins in die Mordserie führte zu einem geradezu unglaublichen Zulauf von betrogenen Ehefrauen. Millie fand es ein wenig pervers, dachte dann jedoch an die Kosten für ihren Friseur, an die für neue Schuhe und einen neuen Sommeranzug nebst exklusiver Spitzenunterwäsche sowie an die laufenden Kosten für den Garten und ihre Rosen. Seither kassierte sie die Provisionen bester Laune. Immerhin hatte sie mit den Serienmorden nichts zu tun und ein blitzblankes Gewissen.

Und dann stand Katja Bergheim eines Abends vor der Tür. Millie bat sie ins Haus und öffnete eine Flasche Rotwein.

Die Kommissarin nippte zunächst zurückhaltend an dem Wein und warnte Millie, denn sie und ihre Kollegen vermuteten, Paula Bärwald würde sich früher oder später bei dem Verein »Frauen in Not« melden, vielleicht sogar bei ihrer Schwester auftauchen. Natürlich hätte die Polizei eine Rund-um-die-Uhr-Bewachung für die Villa abgestellt.

Millie amüsierte sich während des Gesprächs glänzend, was nicht zuletzt an dem Rotwein lag, den die Frauen recht zügig tranken. Zu Millies Erheiterung trug schließlich auch ein Joint bei, den Katja drehte, nachdem sie den Wein geleert hatten.

Millie war angetrunken und wollte unbedingt einen Joint rauchen, und Katja, die ebenfalls einen Glimmer hatte, lachte und ließ sich überzeugen.

»Mit der Bärwald werde ich allemal fertig«, kicherte Millie selbstgewiss nach den ersten drei Zügen.

»Sie sind der Frau nicht gewachsen«, widersprach Katja bestimmt und zog genüsslich an dem Joint.

»Ich habe noch am Tag des Überfalls zwei Dosen eines Pfeffersprays gekauft. Seither bin ich bestens gewappnet. Eine Dose habe ich auf Frederiks Bettseite unter dem Kopfkissen deponiert, die zweite in meiner Handtasche.«

»Und die haben Sie immer bei sich?« Katja Bergheim lächelte.

»Klar!«

»Und wenn die Frau von hinten kommt und Sie sie nicht bemerken?«

»Wieso sollte ich sie nicht bemerken?« Millie lachte auf. »Ist sie ein Geist, oder was?«

»Ganz im Ernst, Millie …«, hob die Kommissarin an, musste aber erst einmal schmunzeln und zog an dem Joint.

»Oh«, unterbrach Millie sie. »Wir sollten uns duzen, wenn wir hier schon so etwas Illegales tun. So haben Sie es doch das erste Mal genannt, nicht wahr?«

Katja starrte Millie einen Moment lang verwundert an. Irgendwo in ihrem Gehirn drängte der Gedanke an die Oberfläche, dass sie gerade der Ex-Ehefrau ihres toten Ex-Geliebten gegenübersaß, mit ihr schon wieder einen Joint rauchte und das absurd und leichtsinnig war.

»Na los, seien Sie nicht so förmlich. Wenn Sie hier schon mit mir trinken und Joints drehen, dann können wir ja wohl auch du zueinander sagen.«

Katja inhalierte nochmals tief – und reagierte mit einem Lachkoller. »Meine Güte, Millie, wenn mir das jemand vor drei Wochen erzählt hätte.«

»Was denn?«, fragte Millie, während sie der Kommissarin den Joint aus der Hand nahm.

Die Kommissarin ließ den Joint los. »Erst schlafe ich mit deinem Mann, dann schlafe ich in eurem Ehebett ein und deine Mutter denkt, ich hätte ein Verhältnis mit dir, und jetzt duze ich mich mit der betrogenen Ehefrau.«

Millie schlug sich auf den Mund, schaute entsetzt, inhalierte tief – und lachte befreit los. Katja Bergheim mochte ihren Rotwein und mochte sie. Sie wiederum mochte Katja Bergheim und deren Joints – und alles würde gut werden! Das Leben war wunderbar!

»Wusstest du, dass diese katholische Tante schwanger ist?«, fragte Katja.

Millie riss Mund und Augen auf. »Nein, wirklich? Dann hatte sie deshalb ein Bäuchlein, als ich sie in dem Lokal traf.« Ein Lachanfall schüttelte sie. »Und deshalb hat er dich …?«

»Ja, deshalb hat er mit mir Schluss gemacht und wollte sich von dir scheiden lassen.«

»Meine Güte«, kreischte Millie und bekam sich nicht ein. »Gut, dass ihm das Auto zuvorgekommen ist. Das hätte er sonst nicht überlebt!«

Millie gab den Joint zurück an die Kommissarin.

»Obwohl«, setzte sie erneut an, »die Frau auch sehr nett ist … Glaube ich jedenfalls. Sie hat sich entschuldigt.«

»Och«, sagte Katja, »wie wohlerzogen und anständig!«

»Gib jetzt Ruhe«, befahl Millie und schlug der Kommissarin auf den Oberschenkel. »Du warst auch nicht anders. Ihr habt alle keine Rücksicht auf mich genommen. Aber das ist jetzt egal. Jeder hat bekommen, was er verdient. Mir geht es nämlich blendend, Frederik ist tot, die Bettermann schwanger, ich verdiene genügend Geld und wir beide können uns gut leiden.«

Katja rieb ihren Schenkel.

»Aber komm nicht auf die Idee, sie einzuladen, wenn ich hier bin. Das könnte ich nämlich nicht ertragen.«

»Bist du etwa nachtragend?« Millie kicherte.

»Mal im Ernst, Millie …« Katja wechselte das Thema, grinste aber haschischselig. »Sieh dich vor, wenn du bei dem Verein arbeitest. Ich bin mir fast sicher, dass die Bärwald da noch vor der Beerdigung auftauchen wird.«

»Ich weiß schon. Wenn sie kommt, schreie ich laut.«

»Tu das oder ruf die 110 an. Nur lass dich nie mit der Frau auf eine Auseinandersetzung ein. Da kannst du nur verlieren. Und wir wollen sie doch schnappen.«

»Genau«, sagte Millie noch gefasst und kreischte anschließend los: »Verbrechen zahlt sich nie aus!« Sie warf den Kopf in den Nacken und wurde von einer Lachattacke in die Polster ihrer Couch gedrückt.

»Manchmal zahlt sich nicht einmal Neugierde aus«, erwiderte Katja, grinste ebenfalls – und zuckte dennoch resigniert mit den Achseln.

»Meinst du, weil du das jetzt mit der Schwangerschaft von der Bettermann weißt und es dich verletzt? Vergiss es«, sagte Millie. »Die hat die nächsten Jahre ausreichend Probleme mit der Aufzucht dieses Kindes und ihrer Arbeit an der Uni. Sie ist genug gestraft. Sei froh, dass du nicht schwanger bist.«

»Hm«, sagte Katja. »Allerdings geht mir auch diese Dorothea Herbholer im Kopf herum. Die wollte unbedingt wissen, was ihr Mann so treibt, und wurde dafür ziemlich hart bestraft.«

»Was der Mann treibt, will wohl jede Ehefrau wissen.«

»Sicher, aber sie hat vor zwei Jahren einen Detektiv engagiert und dann herausbekommen, dass ihr Mann eine Geliebte hat. Sie wartet zwei Jahre und wird kalt lächelnd vor ein paar Wochen Mitglied in dem Verein, um die Frau mit ihrem Wissen öffentlich zu konfrontieren.«

»Das ist extrem kaltschnäuzig«, kicherte Millie. »Ich wäre sofort explodiert.«

Katja lächelte.

»Das hat sie aber genau durchdacht«, überlegte Millie. »Ein richtiger Coup. Man sagt doch immer, dass das erste Verliebtsein nach einer gewissen Zeit langsam vergeht und Männer dann wieder klar denken. Die Herbholer hat wohl gehofft, die Bleile macht ihrem Mann nach dem Vorfall in dem Verein eine Szene, und der ist dann so genervt, dass er das Weite sucht.«

»Könnte sein. Ihre Ehe drohte schon einmal zu scheitern. Da hat sie sich auch sehr klug verhalten. Sie arbeitete anfangs mit ihrem Mann zusammen und das ging schief. Um die Ehe zu retten, hat sie sich zur Heilpraktikerin ausbilden lassen und eine eigene Praxis aufgemacht.«

»Sie hat alles genau analysiert, sie hat Geduld, kann abwarten, und sie plant offensichtlich alles ganz genau? Das passt zu den Morden!«, rief Millie.

»Wie bitte?« Katja sah Millie entsetzt an.

»Ich muss los.« Die Kommissarin sprang auf und ließ eine verdutzte Millie Verdell zurück.

Nachdem Katja Bergheim Millie verlassen hatte, betrachtete diese ziemlich bekifft ihre rotgoldenen Haare im Badezimmerspiegel und fühlte sich herrlich verrucht. Was der Tod eines Ehemannes doch für wundersame Wandlungen in einer Frau erzeugen konnte! Sie kicherte. Sie sah toll aus, fühlte sich toll – duzte sich mit der Kommissarin und arbeitete jetzt sozusagen mit der Polizei zusammen. Millie zwinkerte ihrem Spiegelbild zu und ging erleichtert ins Bett.

Am nächsten Morgen wurde Millie mit einem Kopf wach, dessen Haar weiterhin unerschrocken rotgolden leuchtete, dessen schmerzgebeugter Verstand jedoch kurz vor der endgültigen Emigration stand.

Reichlich derangiert rief Millie ihre Großmutter an, die sich große Sorgen um sie gemacht hatte, als sie aus der Zeitung von den Ermittlungsergebnissen erfuhr.

Elisabeth Trautmann riet Millie, sich auf keinen Fall mit der letzten lebenden Falter-Schwester anzulegen. Man wüsste ja nie, welche merkwürdigen Gene in der Familie weitergereicht worden waren und ob Hedwig nicht doch etwas mit dem Tod der Frauen zu tun hatte. Die Großmutter erklärte der an diesem Morgen geistig schachmatt gesetzten Enkelin, sie würde mit Hedwig nach deren Entlassung aus dem Krankenhaus auf jeden Fall ein intensives Gespräch führen.

Millie gefiel die Vorstellung nicht. Sie wollte ihr Leben endlich ohne familiäre Einmischung oder Bevormundung in den Griff bekommen, doch ihr Verstand arbeitete durch die Folgen von Joint und Restalkohol auf einer Art Energiesparlevel und so kam sie gegen ihre Großmutter nicht an.

Katja Bergheim war noch in derselben Nacht ins Kommissariat gefahren, hatte sich einen Liter Wasser gegönnt und trotz des Joints und des Rotweins noch einmal alle Aussagen durchgearbeitet.

Gegen halb drei morgens rief sie Franz Markwart an.

»Es waren die Ehefrauen. Alle drei. Ganz sicher. Nur so passt alles zusammen. Die Bärwald und die Ehefrauen haben das gemeinsam ausgeheckt.«

»Wie bitte?«, fragte ein komplett verschlafener Kommissar.

»Komm sofort her! Ich rufe Rennemaier und Friedrich an«, sagte Katja und legte auf.

Als Franz das Büro betrat, waren Rennemaier und Ulf Friedrich bereits anwesend.

»Die Bärwald nahm nach dem Aufstand der Herbholer in dem Verein mit ihr Kontakt auf. Sie erfuhr von ihr, dass die Plausch und die Burghardt ebenfalls Verhältnisse mit verheirateten Männern hatten, und dann haben die beiden die zwei Ehefrauen kontaktiert und gemeinsam mit der Herbholer, Sybille Spier und Vera Schmidtbauer die Morde begangen«, begann Katja.

»Die Ehefrauen haben Alibis«, warf Max Rennemaier verdutzt ein.

»Aber doch immer nur für den Mord an der jeweiligen Geliebten des eigenen Mannes. Wenn aber nun jeweils die zwei anderen Ehefrauen an der Ermordung der dritten Geliebten beteiligt waren? Dann passt alles zusammen.«

»Du meinst, die Herbholer hat die Plausch mit umgebracht und die Spier die Bleile?«

»Ja, exakt so geht es. Nur die Schmidtbauer passt mit ihrem gelähmten Bein nicht ins Bild. Sie ist nicht flexibel genug für eine aktive Teilnahme.«

Max Rennemaier fuhr sich über die Stirn.

»Doch«, sagte er. »Es passt sogar perfekt. Wir haben nur Fingerabdrücke von der Bärwald und dazu von zwei Frauen. Die dritte, also vermutlich die Schmidtbauer, die war nie aktiv beteiligt. Sie war wohl eher ein Hindernis.«

»Aber sie müssen die Schmidtbauer irgendwie eingebunden haben. Sie muss ebenfalls irgendetwas mit den Verbrechen zu tun haben. Nur so können sie sich voreinander schützen. Damit keine aussteigen oder ein Geständnis ablegen kann, ohne sich selbst zu belasten.« Katja blickte von einem zum anderen. Die Männer waren in Gedanken versunken.

»Ich denke, die Schmidtbauer hat ihren Mann rausgeschmissen und lässt sich scheiden«, sagte Franz schließlich.

»Was hältst du von Rache? Einem Rundumschlag sozusagen? Geliebte weg, Frau weg? So nach dem Motto, wenn er mich nicht mehr will, soll er auch das Objekt seiner Begierde nicht bekommen?«

»Wie krank«, sagte Ulf Friedrich.

»Die Frau ist verbittert. Ganz bestimmt. Behält von einem Unfall ein gelähmtes Bein zurück und verliert ihren Mann an eine andere. Leicht ist das nicht«, sagte Katja. »Und übrigens, uns fehlen bis heute die Handys und die Autos. Die Bärwald fährt eins. Davon können wir ausgehen. Wo aber sind die anderen zwei Wagen? Die müssten doch längst irgendwem aufgefallen sein, wenn sie irgendwo abgestellt wurden.«

»Willst du damit andeuten, sie könnten in der Garage von der Schmidtbauer stehen?«, fragte Franz.

Katja nickte. »Vielleicht hat sie ihren Mann ja deshalb so schnell vor die Tür gesetzt, um die Garage nutzen zu können und die Autos dort unterzustellen.«

»Das wäre ja genial.« Max Rennemaier betrachtete seine Kollegin. »Manchmal sind Sie wirklich unersetzbar.«

»Warten wir es ab«, erwiderte Katja und lächelte ihrem Chef zu.

»Wir brauchen als Erstes die Fingerabdrücke von Dorothea Herbholer und Sybille Spier. Und wir müssen uns die Garage von der Schmidtbauer ansehen«, sagte Rennemaier.

Ulf Friedrich nickte.

Rennemaier beorderte ein paar Kollegen, unter ihnen Clemens Kochel und Fred Schwerter, telefonisch ins Kommissariat. Eine halbe Stunde später waren alle versammelt.

Kochel und Schwerter sahen wie der Rest der Kollegen übermüdet aus, waren aber sofort bei der Sache, als ihnen Rennemaier die Adresse von Vera Schmidtbauer gab und sie bat, deren Garage in Augenschein zu nehmen und die Frau umgehend zu einem neuerlichen Verhör ins Kommissariat zu bringen. Sie stünde unter dem dringenden Verdacht, an den Morden der drei ersten Frauen beteiligt zu sein.

Ulf Friedrich überreichte den beiden Polizisten einen Haftbefehl. Wohl war ihm dabei nicht. Der Haftbefehl beruhte auf einer Menge Indizien. Andererseits war Katjas Indizienkette logisch und schlüssig. Das hatte selbst Max Rennemaier immer wieder betont, als der Staatsanwalt seine Bedenken äußerte. Ulf Friedrich hoffte sehr, dass sich die Theorie als richtig erwies. Er konnte sonst eine Menge Ärger bekommen.

Zwei weitere Kollegen machten sich mit einem Haftbefehl zu Sybille Spier auf.

Um halb acht klingelten Max Rennemaier, Franz Markwart und Katja Bergheim bei Dorothea Herbholer, die ihnen im Nachthemd öffnete und erstaunt fragte, was das Aufgebot solle.

»Wir müssen Sie mit auf das Kommissariat nehmen«, erwiderte Max Rennemaier.

Dorothea Herbholer musterte die drei und bat sie herein.

Zwei Minuten später erschien Michael Herbholer, nur mit einem Handtuch um die Hüften, in der Küche.

»Was soll das denn?«, fragte er und schaute von einem zum anderen.

»Ihre Frau steht unter dem Verdacht, an den Morden von Sylvia Plausch und Petra Burghardt beteiligt zu sein.«

Michael Herbholer sah seine Frau an, die mit den Schultern zuckte. Er lachte verächtlich auf. »Was soll sie denn mit diesen Morden zu tun gehabt haben? Das ist doch lächerlich.«

»Können Sie uns sagen, wo Ihre Frau am 8. Mai und am 17. Juni gewesen ist?«

»Ich weiß es nicht. Es ist viel zu lange her. Wahrscheinlich war sie hier, wie meistens.«

»Ihre Frau sagte vorhin, Sie könnten bezeugen, dass sie hier war.«

Michael Herbholer musterte seine Frau. »War das jeweils ein Montag?«

»Ja.« Katja nickte.

»Da bin ich nie zu Hause. Da spiele ich Squash«, erwiderte Michael Herbholer, ging zur Spüle, füllte ein Glas mit Wasser, trank es in einem Zug aus, stellte es ab und hielt sich am Rand der Spüle fest. Mit gebeugtem Rücken starrte er aus dem Küchenfenster und rührte sich nicht.

Dorothea Herbholer beobachtete ihn schweigend, holte tief Luft, drehte sich um und verließ die Küche. Katja folgte ihr.

»Ihr Mann hat Sie gerade auffliegen lassen«, sagte sie im Korridor.

»Ich weiß«, erwiderte Dorothea Herbholer emotionslos und ging ins Badezimmer. Sie nahm eine Zahnbürste, öffnete eine Tube Zahncreme und drückte eine kleine Portion auf die Borsten. »Diese Alibis waren ein Schwachpunkt des Plans. Nur nachts, wenn wir die Leichen wegbrachten, konnte ich mich aus dem Haus schleichen. Da schlief mein Mann fest. Das tut er immer, besonders aber nach dem Squash. So war der Montag der einzige Abend, an dem wir alle drei nicht zu Hause sein mussten. Sybille sagte ihrem Mann, sie wäre beim Friseur aufgehalten worden, ich sagte gar nichts und bei Paula war es egal.«

»Sie geben so einfach auf?«, fragte Katja verwundert, während sich Dorothea Herbholer die Zähne putzte.

»Man muss wissen, wann es vorbei ist. Mir ist schon seit der Fahndung nach Paula Bärwald klar, dass wir irgendwann auffliegen.« Dorothea Herbholer spuckte den Schaum aus und gurgelte. »Wie konnte sie nur so dumm sein und bei dieser Frau eindringen?«

»Sie wollte dem Verein helfen.«

Dorothea Herbholer schüttelte den Kopf. »Sie wollte sich selbst beweisen, dass sie clever ist, unschlagbar, großartig. Dass sie alles im Griff hat und allen anderen überlegen ist. Und lässt sich erwischen!«

»Paula Bärwald hätte Sie nicht mit hineinziehen müssen.«

»Das glauben Sie doch nicht im Ernst! Meinen Sie wirklich, sie hat die ganzen Fingerabdrücke auf den Anzügen und dem Rollstuhl gelassen, damit sie uns deckt?«

»Woher wissen Sie davon?«

»Es stand in der Zeitung, dass es in der Villa von zwei nicht identifizierten, weiblichen Fingerabdrücken wimmelte.«

»Und wie meinen Sie das mit den Fingerabdrücken?«

»Paula Bärwald hatte die Aufgabe, die Fingerabdrücke in der Villa zu beseitigen und das ganze Zeug zu entsorgen. Das hatten wir abgemacht.«

»Reden Sie von einer Art Versicherung, dass die Bärwald das Zeug aufgehoben hat?«

»Ich weiß es nicht …« Frau Herbholer machte eine Pause. »Ich denke schon. Aber ich muss jetzt duschen. Würden Sie vor dem Bad warten? Keine Sorge, ich kann hier nirgends raus.«

Katja Bergheim nickte.

Fred Schwerter und Clemens Kochel fanden die zwei gesuchten Autos inklusive der vermissten Handys, der Uhren und Ringe sowie eine Kette tatsächlich in der Garage von Vera Schmidtbauer, die allein durch den Anblick der Polizei weinend zusammenbrach. Sybille Spier gab sich stoisch, als die Polizei vor ihrem Haus stand und sie mit den Vorwürfen konfrontierte.

Den drei Frauen wurden auf dem Kommissariat die Fingerabdrücke abgenommen. Jens Weber verglich sie mit denen, die sie an dem Rollstuhl und auf den Anzügen gefunden hatten.

Die von Dorothea Herbholer und Sybille Spier passten. Noch am selben Vormittag legten die drei Frauen offizielle Geständnisse ab.

Katja Bergheim war bei der Vernehmung von Dorothea Herbholer durch Franz Markwart zugegen. Zwischendurch verließ sie immer mal wieder das Vernehmungszimmer, um sich zu sammeln. Das, was sie dort zu hören bekam, sprengte alles, was sie bislang erlebt hatte. Diese Frauen waren mit einer Kaltblütigkeit vorgegangen, die ihr den Atem nahm.

Die Frauen unterschrieben ihre Geständnisse am frühen Nachmittag und wurden danach ins Untersuchungsgefängnis überstellt.

Max Rennemaier war zufrieden, der Innensenator entzückt und der Staatsanwalt erleichtert. Katja war zutiefst deprimiert und Franz glücklich. Als Leiter der Sonderkommission hatte er sich bewährt.

Die Presseberichte am nächsten Tag waren voll des Lobes, obgleich der Innensenator einvernehmlich mit dem Staatsanwalt und Max Rennemaier entschieden hatte, wesentliche Aspekte und Details der Taten nicht öffentlich zu machen.

Um den Fall abschließen zu können, brauchten sie nur noch Paula Bärwald. Das gesamte Kommissariat war sich einig, dass die Festnahme der Frau eine Frage der Zeit war.

In diesen Tagen telefonierte Katja abends häufiger mit Fred Lenmark und ließ ihren aufgestauten Frust ab. Sie fand den Journalisten netter, als sie anfangs gedacht hatte, und freute sich bereits tagsüber auf die abendlichen Gespräche. Sie fuhr sogar ihren Haschischkonsum auf null herunter, nachdem Fred Lenmark ihr eines Abend auf den Kopf zusagte, sie sei ja völlig bekifft. Sie hatte die ganze Zeit unkontrolliert ins Telefon gekichert.

Max Rennemaier persönlich hatte sich Ralf Rademacher noch einmal vorgeknöpft, der sich schleimend aus der Affäre zu ziehen versuchte. Ja, er habe gewusst, dass die Petrowa an dem Fall dran sei, gab er schließlich zu. Und ja, er habe damals am Container gedacht, dass das ein weiterer Schritt zu einem Superartikel werden könnte. Aber er hätte nie damit gerechnet, dass man Frauke Petrowa deshalb umbringen würde.

Max Rennemaier persönlich bat Fred Lenmark zu einem Interview.

Lenmarks Artikel brach Rademacher endgültig das Genick. Der Mann war durch den Tod seiner Angestellten Frauke Petrowa und durch sein skandalöses Verhalten im zweiten Mordfall für sein Unternehmen nicht mehr tragbar, wurde mit einer generösen Abfindung bedacht und von heute auf morgen auf die Straße gesetzt.

24. Kapitel

An einem Dienstagnachmittag sollte die Doppelbeerdigung der beiden Falter-Schwestern stattfinden. Franz Markwart hatte seit Sonntag eine verschärfte Bewachung des Hauses angeordnet, weshalb in der Nähe des Hauses nunmehr ein Zivilwagen der Polizei mit zwei Beamten stand.

Am Montagabend verließ Millie gegen halb sieben den Verlag und fuhr zu dem Verein »Frauen in Not« hinüber. Hedwig Falter war an diesem Morgen aus der Klinik entlassen worden, jedoch bettlägerig, und Millie wollte Marga Minkwitz behilflich sein.

Vor der Villa traf sie ihre Großmutter, die gerade einem Taxi entstieg. Widerwillig begrüßte Millie die Großmama und noch widerwilliger begleitete sie sie zu Hedwig Falter, deren Bett Marga Minkwitz vor das weit geöffnete Fenster ihres Zimmers im Obergeschoss gerückt hatte.

Hedwig Falter lächelte deprimiert, als Elisabeth Trautmann an Millies Arm das Zimmer betrat.

»Wir müssen über euren Verein reden«, sagte die Großmutter, setzte sich auf die Bettkante und scheuchte Millie bestimmt aus dem Zimmer.

Millie verließ die beiden, erleichtert, dass sie dem Gespräch nicht beiwohnen musste. Alles andere würde sich schon finden.

Eine halbe Stunde später saß Millie in Marga Minkwitz’ Büro und sah gerade ein paar Aufnahmeanträge durch, als sie ein leises Geräusch an der Tür hörte, das keineswegs von ihrer Großmutter oder Marga Minkwitz herrühren konnte.

Geistesgegenwärtig kramte Millie die Dose mit dem Pfefferspray aus der Handtasche. Man wusste ja nie.

Leise stand sie vom Schreibtisch auf, hob die Hand mit dem Spray in Augenhöhe und öffnete vorsichtig und geräuschlos die Tür zur Halle. Davor stand Paula Bärwald mit einem Brotmesser in der gleichfalls erhobenen Hand.

Millie starrte in ihr Gesicht. Die Frau machte einen Ausfallschritt auf sie zu, während Millie mit der Kappe der Spraydose kämpfte. Sie hatte vergessen, sie zu entfernen, und bevor sie sie nun mit flatternden Fingern von der Dose bekam, hatte sie bereits das Küchenmesser am Hals.

Millie fluchte: »Verdammte Scheiße!« und warf die Spraydose genervt auf den Fußboden. Paula Bärwald drängte sie mit ihrem knochigen Körper zurück ins Büro. Millie spürte die Messerschneide an ihrer Kehle, die hervorstehenden Hüftknochen an ihrem Bauch und den Atem der Frau in ihrem Gesicht. Paula Bärwald roch, als würde sie dringend eine Zahnbürste, Zahncreme und eine Mundspülung benötigen. Millie hielt den Atem an.

Paula Bärwald drückte Millie auf einen Stuhl, wo sie regungslos mit der Klinge an der Kehle verharrte.

»Was machen Sie denn hier?«, fragte Paula Bärwald. »Wo ist meine Schwester?«

Millie durchbrandete eine Adrenalininvasion. Ihr war ganz schlecht. Von dem Atem der Frau, dem Versagen des blöden Pfeffersprays und der Angst, die Frau würde mit dem Messer an ihrem Hals herumsäbeln. Sie schrie nicht, wie mit Katja Bergheim besprochen, sondern schwieg und hoffte tief in ihrem Inneren, Marga Minkwitz oder ihre Großmutter würde kommen und ihr helfen.

Paula Bärwald rüttelte an Millies Schulter. Das Messer berührte kurz den Hals und verletzte die zarte Haut.

»Sind Sie wahnsinnig?«, keifte Millie nun doch recht laut. Paula Bärwald zog das Messer einen Millimeter von Millies Hals zurück. Millie griff sich an die schmerzende Stelle.

»Halten Sie den Mund!«, zischte Paula Bärwald und kniff Millie in die dünne Haut des Halses. Millie stellte einen Moment das Atmen ein.

An der winzig schmalen Schnittwunde sammelte sich ein ebenso winziges Tröpfchen Blut.

»Wo ist Marga?«, fragte Paula Bärwald und fummelte mit dem Messer vor Millies Gesicht herum.

»Ich weiß nicht«, brummte Millie und rieb sich den schmerzenden Hals.

»Kommen Sie mit und seien Sie gefälligst still«, befahl Paula Bärwald, hielt Millie das Messer erneut dicht an den Hals und schob sie vor sich her aus dem Büro und durch die Halle in Richtung Küche.

»Das waren Sie neulich, nicht wahr?«, zischte Millie leise. »Es war Ihre Stimme.«

Paula Bärwald schloss die Küchentür und drückte Millie auf einen Stuhl. Sie beugte sich zu einer Küchenschublade, entnahm ihr einen Abroller mit braunem Paketband und umwickelte Millies Oberkörper samt der Stuhllehne. Millie fühlte sich, als würde sie zum Postversand zurechtgemacht. Fehlte bloß noch, dass die ihr eine Briefmarke auf die Stirn klebte.

»Und wenn ich es war? Was dann?«, erwiderte Paula Bärwald schließlich unwirsch und legte das Messer beiseite.

»Sie haben nicht im Auftrag der Falters gearbeitet. Sie haben sich das allein ausgedacht«, nuschelte Millie, während Paula Bärwald ihre Füße an die Stuhlbeine fesselte.

»Und wenn schon. Sie hatten nicht das Recht, unser Projekt durch Ihren Dilettantismus zu gefährden. Wir alle haben über dreißig Jahre dafür gearbeitet. Und dann kommt da so eine Schnepfe wie Sie daher …«

»Und warum haben Sie mich nicht umgebracht?«

Paula Bärwalds gutturales Lachen klang durch die Küche. »Weshalb denn? Sie sind doch nur eine betrogene Ehefrau. Und Sie störten uns nur. Ich wollte dem Angebot Nachdruck verleihen.«

»Sie sind wirklich krank«, stellte Millie fest und bekam prompt eine Ohrfeige. Ihr Kopf flog nach links.

»Jetzt reicht es aber«, kreischte sie und bekam erneut einen Schlag ins Gesicht.

»Halten Sie endlich Ihr vorlautes Mundwerk!«

Paula Bärwald ging einmal um Millie herum, war mit ihrem Werk offenbar zufrieden, warf den Abroller mit dem Paketband auf den Küchenschrank und machte sich eiligen Schrittes auf die Suche nach ihrer Schwester, bevor Millie weitere Fragen stellen konnte.

Kaum hatte Paula Bärwald die Küche verlassen, schwang Millie mit dem Oberkörper hin und her. Der Stuhl kippelte rhythmisch mit, das Band schnitt in Millies Oberarme und in den Busen. Sie wünschte sich, dass der Stuhl endlich umfiel, und hatte zugleich panische Angst davor.

Ihr Oberkörper schwang mit dem Stuhl schließlich weit nach vorn. Er kippte um. Millie fiel auf die Knie, ihr Kopf schwang kurz zurück, der Hinterkopf kollidierte mit der Lehne und die Stuhlbeine schlugen in ihre Fersen. Sie stieß einen unterdrückten Schrei aus und ließ den Kopf auf die Brust fallen.

Sie versuchte ihren Oberkörper mit aller Macht unter dem Band hin und her zu bewegen. Es lockerte sich nur langsam.

»Was soll das denn werden?«, hörte sie eine Stimme, bevor sie das Klacken von zwei Paar Schuhen auf den Fliesen vernahm.

Paula Bärwald griff sie hart an den Oberarmen und richtete Millie mitsamt ihrem Stuhl wieder auf. Millie schossen Tränen der Enttäuschung in die Augen.

Marga Minkwitz stand neben Paula Bärwald und schielte fassungslos in Millies Richtung.

»Paula! Jetzt mach Frau Verdell von dem Stuhl los. Sie hat doch nichts getan.«

»Sie hatte ein Pfefferspray dabei. Und sie könnte Alarm schlagen. Immerhin steht draußen ein fremdes Auto. Wir werden bestimmt beobachtet.«

»Jetzt mach sie los«, befahl Marga Minkwitz, ging zu einem Küchenschrank, holte eine hochmoderne Haushaltschere mit kurzem Griff und langen Scherenblättern aus der Schublade und kam zu Millie.

»Hör auf mit dem Mist«, sagte Paula Bärwald, riss Marga Minkwitz die Schere aus der Hand und warf sie auf den Küchentisch.

»Weshalb bist du überhaupt hier?«, fragte Marga Minkwitz und setzte sich an den Tisch. »Und wie bist du unbemerkt reingekommen? Und was hast du überhaupt an?«

»Ich bin durch die Gärten hinten gekommen. Was denkst du denn? Man kann sehr wohl durch Hecken kriechen, wenn man will! Und ich wollte schauen, ob es dir gut geht. Immerhin ist morgen die Beerdigung. Und die Kleidungsstücke habe ich aus dem Aufenthaltsraum für die Krankenhausschwestern. Glaubst du, ich bin im Krankenhauskittel rausgekommen? Oder konnte es mir leisten, in die Stadt zu gehen und mir neue Sachen zu kaufen, wo die doch nach mir suchen? Und außerdem brauche ich Geld.«

Marga Minkwitz schüttelte den Kopf, derweil ihre Augen hinter der Brille mal wieder quer durch die Küche stoben.

»Wir haben kein Bargeld im Haus, das weißt du doch.«

»Das von dem Verein? Ihr habt immer Geld für die so genannten Notfälle hier.«

»Bist du von allen guten Geistern verlassen? Das sind Spenden, die Frauen für Frauen aufbringen!«

»Ich bin eine Frau.« Paula Bärwald lächelte spöttisch in Marga Minkwitz’ Richtung. »Und ein Notfall.«

»Du bist verrückt und eine Mörderin.«

Paula Bärwald rückte einen Stuhl zurecht und setzte sich Millie gegenüber. »Wir haben für Gerechtigkeit gesorgt. Das müsstest du doch endlich mal begreifen.«

Millie schaute von einer Frau zur anderen. In ihrem Gehirn arbeitete es fieberhaft. Sie musste sich losmachen. Irgendwie. Sie musste die Polizisten auf sich aufmerksam machen. Irgendwie.

»Wer ist ›wir‹?«, fragte Marga Minkwitz, um Zeit zu gewinnen.

»Das weißt du doch. Ich und die Frauen.«

Millie beobachtete Paula Bärwald.

»Gucken Sie nicht so dümmlich! Sie hätten sich doch auch nichts lieber gewünscht, als dass irgendjemand käme und Ihnen diese Bergheim vom Hals schaffte.«

»Woher wissen Sie davon?«, fragte Millie, während Marga Minkwitz unschuldig fragte: »Welche Frauen?«

»Von Ihrer Großmutter, die hat es doch erzählt, als Luise, Friede und Hedwig sie besuchten«, erklärte Paula Bärwald und wandte sich ihrer Schwester zu: »Von welchen Frauen rede ich wohl? Von den Ehefrauen: Herbholer, Schmidtbauer, Spier. Hast du die Zeitungen nicht gelesen? Die haben es doch brühwarm berichtet.«

»Das war wirklich clever«, sagte Millie und hoffte, sie würde diesen Abend überleben.

»Dann hätten dir deine neuen Freundinnen doch Geld geben können«, sagte Marga Minkwitz.

»Zunächst ging das nicht, weil Kontobewegungen aufgefallen wären. Ich brauche sehr viel Geld, ich muss weg. Und jetzt sitzen sie im Gefängnis, wie du weißt.«

»Warum nur musste das alles sein?«, fragte Marga Minkwitz traurig.

»Also, ich bitte dich, diese Schnepfen Plausch, Burghardt und Bleile waren alle drei hier. Und wir haben ihnen geholfen und ihr Selbstbewusstsein aufgepäppelt. Nur damit sie dann andere Frauen unglücklich machen? Nennt sich das Gleichberechtigung oder Emanzipation? Das ist doch pervers! Und die Plausch ist Johns Tochter, schlägt also ganz nach ihrer Mutter. Du glaubst doch nicht etwa, das lass ich denen immer wieder durchgehen? Ständig anderen die Männer ausspannen und die Frauen unglücklich machen? Damit muss mal Schluss sein. So weit geht es mit der Selbstverwirklichung von Frauen nun wirklich nicht.«

Während Paula Bärwald sprach, öffnete sich die Tür und Hedwig Falter humpelte, auf den Stock ihrer toten Schwester Luise gestützt, in die Küche. Elisabeth Trautmann folgte ihr, ebenfalls am Stock.

Ein weites, lindgrünes Nachthemd mit kleinen Puffärmeln reichte Hedwig Falter bis an die Wade.

Marga Minkwitz sprang auf und half Hedwig zum Küchentisch, wo sie ihr einen Stuhl unter den Hintern schob. Hedwig klemmte den Stock zwischen die Knie und stützte die Hände darauf, als wolle sie sich irgendwo festhalten.

»Was macht die denn hier?«, fragte Paula Bärwald und zeigte mit dem Finger auf Millies Großmutter.

Elisabeth Trautmann machte einen Schritt auf Paula Bärwald zu, doch die lachte auf. »Bleiben Sie, wo Sie sind!«

»Du sollst doch liegen bleiben. Du hättest klingeln können«, sagte Marga Minkwitz zu Hedwig Falter.

»Ich habe geklingelt. Mehrmals. Aber du kamst ja nicht.«

»Wir haben es nicht gehört. Was möchtest du denn?«

»Ich wollte dich bitten, für mich und Elisabeth einen kleinen Imbiss zu machen. Aber das hat sich jetzt erledigt.« Hedwig starrte auf Paula. »Wie konntet ihr nur?«

»Eigentlich war es Luises Idee«, sagte Paula ungerührt und starrte zurück. »Da staunst du, nicht wahr?«

Hedwigs Finger zitterten auf dem Stockknauf, während Paula weitersprach: »Ja, Luise fand, dass es ein Ding der Unmöglichkeit ist, dass Frauen andere Frauen unglücklich machen. Erinnerst du dich noch an Sylvia Plausch?«

Marga Minkwitz nickte. Hedwig Falters Kinnlade zitterte nun ebenfalls.

»Luise«, sagte sie leise und schüttelte den Kopf.

»Die Plausch«, erklärte Paula, »ist die Tochter von John McNamar. Die alte Plausch hat ihn verlassen, den Plausch geheiratet, und der hat diese Sylvia adoptiert. Und die ist wie ihre Mutter und drängt sich in Ehen. Und als Dorothea hier auftauchte und Magdalena Bleile dann verschwand, da erzählte Dorothea doch von den anderen zwei Geliebten. Und Luise bekam fast einen Nervenzusammenbruch, als sie hörte, dass wir nun schon drei von diesen Flittchen hilfreich unter die Arme gegriffen hatten. Und dann auch noch dieser Plausch-Tochter. Das ist pervers.«

»Die Herbholer war doch nur hier, um die Bleile zu provozieren«, erwiderte Marga Minkwitz.

»Ja und? Ich habe Luise erklärt, dass wir den Ehefrauen helfen sollten, nicht diesen Geliebten. Aber Luise mit ihrem großen Herzen wollte davon nichts wissen. Und deshalb habe ich mich mit Dorothea Herbholer in Verbindung gesetzt. Wir zwei haben dann die anderen beiden, Spier und Schmidtbauer, kontaktiert. Und alle drei, meine Liebe, wollten, dass die Frauen sterben.«

»Du hast sie manipuliert.«

»Das brauchte ich nicht. Die wussten genau, was sie wollten. Die Schmidtbauer wollte sich zwar scheiden lassen, aber zuvor sollte die Geliebte dran glauben. Was glaubt ihr denn? Rache ist süß. Wirklich.«

»Du hast sie manipuliert. Das konntest du schon immer gut, Menschen einwickeln und für deine Zwecke gebrauchen«, sagte Hedwig Falter.

»Hedwig« – Marga Minkwitz legte der gebrechlichen Person beruhigend die Hand auf den Arm –, »reg dich nicht so auf. Das bekommt dir nicht.«

»Marga, meine Schwestern würden noch leben, wenn Paula nicht Ernst gemacht hätte. Luise hat sich doch nur erhängt, weil ihr klar wurde, dass sie die Morde hätte verhindern können.«

»Das hätte sie nicht«, erwiderte Paula trocken.

»Meine Schwester ist eine Mörderin.« Marga Minkwitz’ schielende Augen füllten sich mit Tränen.

»Hm«, sagte Hedwig Falter mit zittriger Stimme. »Du hast meine Schwestern umgebracht, Paula. Und das, nachdem wir dir damals geholfen haben, als du so verschuldet warst. Friede und Luise würden noch leben, wenn …« Hedwig Falters Stimme erstarb.

»Weißt du, was ich mich schon die ganze Zeit frage?« Marga Minkwitz blickte Paula an. »Wie habt ihr es geschafft, dass wir nichts merkten? Ihr habt die hierher gebracht und im Keller umgebracht.«

»Wieso solltet ihr etwas merken?«, fragte Paula und schüttelte den Kopf mit dem kurzen, dünnen Haar.

Millie bemerkte erst jetzt, dass über dem rechten Ohr ein kreisrundes, haarloses Loch prangte und ein weiteres am Nackenansatz.

»Dorothea Herbholer besorgte das Rohypnol. Und dann besuchten wir, also ich, Spier oder die Herbholer, die Frauen bei sich zu Hause. Ich saß immer in dem alten Rollstuhl von Friede mit meiner schönen Perücke auf dem Kopf. Wir sagten, ich säße im Rollstuhl, weil ich einen Sehnenriss hätte. Und den Rollstuhl zusammengeklappt in unserem Kombi zu transportieren, war nie das Problem. Ich rief die Frauen an und kündigte meinen Besuch und den einer Begleiterin an. Und glaub mir, alle drei haben sich gefreut. Dann bekamen die Frauen das Rohypnol gespritzt. Das war gar kein Problem. Ich hielt sie fest, fertig. Wir setzten ihnen einen Hut auf und eine große Sonnenbrille und dann schoben wir sie in dem Rollstuhl zu den Fahrstühlen, brachten sie runter und fuhren hierher. Eine fuhr den Transporter und eine von uns fuhr die Autos weg.«

»Wieso denn die Autos?«, fragte Marga Minkwitz. »Das war doch überflüssig.«

»Aus Jux«, sagte Paula Bärwald. »Sollte die Polizei doch grübeln, weshalb die weg sind und wo sie sind.«

»Und dann?«, fragte Millie.

»Wir fuhren die Frauen durch den Hintereingang in den alten Waschkeller, und das war es. Von euch war doch schon seit Jahren niemand mehr dort unten. Und man hört von dort ja auch nichts.«

Hedwig Falter nickte.

Millie wurde schlecht, Marga Minkwitz blass.

»Ihr habt die ausgeblutet wie die Schweine«, flüsterte Marga Minkwitz.

»Es geht schnell. Ein Schnitt durch die Luftröhre und das war es. Es ist sogar recht schmerzlos. Vor allem unter Rohypnol. Dorothea wusste genau, wie es ging, und hat es mir erklärt. Man braucht eigentlich nur die Courage, zuzuschneiden. Die allerdings hatte sie nicht. Immerhin war sie besser als die Schmidtbauer. Die konnte nicht mal Blut sehen, mal unabhängig von ihrem Bein.«

»Sie haben sie mit Handschellen gefesselt. Das ist so gemein«, nuschelte Millie.

»Sie halten sich da raus«, fuhr Paula Bärwald sie an und wandte sich wieder Marga Minkwitz zu. »Wir haben sie zur Sicherheit gefesselt. Das haben wir immer erst im Auto gemacht.«

»Paula!«, fuhr Hedwig Falter sie mit schwacher, doch bestimmter Stimme an.

»Und dann habt ihr sie nachts wieder in den Rollstuhl gesetzt und durch die Stadt gefahren?«, fragte Marga Minkwitz.

»Ja, was ist daran schlimm? Nur bei der Bleile, da haben wir es gleich abends gemacht, weil ich noch am selben Abend nach Timmendorf fahren musste. Wir hatten einen Wasserrohrbruch, wenn ihr euch erinnert. Und außer mir war ja mal wieder niemand abkömmlich.«

»Aber weshalb hat man nie Spuren in den Wohnungen gefunden?«, fragte Marga Minkwitz schließlich. »Das verstehe ich nicht.«

»Ein Rollstuhl macht keine Spuren auf dem Parkett. Und wenn, hätten wir eben gewischt. Das war aber nicht nötig. Und natürlich trugen wir dünne, hautfarbene Handschuhe. Das haben die gar nicht bemerkt.«

»Ich denke, die Bleile wohnte bei ihren Eltern«, warf Marga Minkwitz ein.

»Tja, meine Liebe, die haben wir aber in der anderen Wohnung besucht. Sie wollte nicht, dass ihre Eltern etwas von dem Verein erfahren. War wohl zu stolz.«

»Meine Güte«, murmelte Hedwig Falter und fragte dann etwas lauter: »Aber die vierte Leiche?«

»Die war nicht geplant. Diese blöde Journalistenschnepfe tauchte hier plötzlich auf und stellte dumme Fragen und erkundigte sich in den USA nach mir. Angeblich wegen einer Erbschaft. Lorna, meine alte Freundin, hat mich angerufen und gefragt, was das soll. Und sie hat sie mir beschrieben. Da wusste ich gleich, dass was im Busch ist.«

»Und die Kleider der Frauen?«

Paula Bärwald lachte. »Die Kleider modern im Nachbargarten mit Hilfe von Schnellkomposter. Du weißt schon, unter den Schlehen von Frau Dankwart. Da geht nie jemand hin. Die stechen doch so. Und wir haben natürlich neue Kleider besorgt. Das heißt, das mussten die Ehefrauen machen.«

Hedwig Falter stand auf. »Ich brauche ein Glas Wasser.« Marga Minkwitz wollte sich ebenfalls erheben, doch Hedwig winkte ab, stützte sich auf den Stock und ging zum Wasserhahn. Sie füllte ein Glas mit Wasser und kehrte leicht hinkend zurück.

Sie blieb neben Paula stehen. Paula blickte fragend zu der kleinen Frau, die ihr plötzlich mit beherzter Bewegung erst das Wasser ins Gesicht kippte und ihr anschließend mit dem Stock einen Schlag in den Nacken verpasste.

Millie schrie.

Paula Bärwalds Kopf fiel auf die Brust. Sie hielt sich an der Tischkante fest, das Wasser troff über ihr Kleid, während Marga Minkwitz aufsprang, die Schere ergriff, sich über den Tisch beugte und sie in den Handrücken ihrer Schwester rammte. Die Frau schrie laut auf und versuchte, vom Wasser immer noch halb blind, die Schere aus der Hand zu ziehen.

Hedwig Falter geriet durch den Schlag aus dem Gleichgewicht, wankte in ihrem lindgrünen Nachthemd hin und her und ruderte mit den Armen. Kurz bevor sie umfiel, konnte sie die Rückenlehne von Paula Bärwalds Stuhl umklammern. Marga Minkwitz war aufgesprungen, um den Tisch herumgelaufen, hatte sich unterwegs das Paketband geschnappt und versuchte Paulas Oberkörper und den Stuhl zu umwickeln. Elisabeth Trautmann half ihr, indem sie Paulas Hand auf dem Tisch festzuhalten versuchte.

Die beiden Frauen hatten keine Chance gegen die immer noch muskulöse Frau und Hedwig Falter, die sich krampfhaft an jene Stuhllehne klammerte, an die die anderen Paula binden wollten.

Millie schrie immer noch und war von der Anstrengung inzwischen rot angelaufen.

Paula zog die Schere aus ihrer Hand, warf sie weit von sich, sprang auf, schmetterte Elisabeth Trautmann mit einem Kinnhaken zu Boden und stieß ihrer Schwester die Faust in den Solarplexus.

Hedwig Falter fiel mitsamt dem Stuhl um. Marga Minkwitz’ Oberkörper klappte von dem Schlag auf den Solarplexus vornüber. Sie landete neben Elisabeth Trautmann auf dem Küchenfußboden, derweil man ein Wummern vernahm, das von der Haustür herrührte. Wulf Richter versuchte, die Tür einzurennen, schoss dann aber energisch das Schloss kaputt und stürmte in die Küche, die Pistole im Anschlag. Clemens Kochel folgte ihm.

Clemens Kochel staunte.

Millie saß schreiend, doch wie eine Mumie verschnürt auf dem Stuhl, Paula Bärwald stand über Marga Minkwitz und Elisabeth Trautmann gebeugt, funkelte sie wütend an und blutete aus der Hand. Hedwig Falter saß mit gespreizten Beinen, offenem Mund und einem Stuhl im Arm auf dem Fußboden.

Sie nahmen Paula Bärwald fest.

Millie konnte nicht aufhören zu schreien. Clemens Kochel hielt ihr irgendwann den Mund zu. »Beruhigen Sie sich«, wiederholte er immer wieder und strich ihr über den Kopf, bis Millie verstummte.

Paula Bärwald tobte bei ihrer Vernehmung auf dem Kommissariat, als Max Rennemaier ihr erklärte, letztlich seien sie für den perfekten Mord zu dumm gewesen. Jeder intelligente Mensch hätte den gesamten Laptop verschwinden lassen und nach einer Sicherungsdiskette gesucht.

Rennemaier freute sich, als schließlich auch Paula Bärwald unter der Beweislast einknickte und gestand. Katja fühlte sich diesmal großartig und Franz wurde ein paar Tage später gar befördert.

Elisabeth Trautmann saß in ihrer Parkresidenz und stellte stolz ihr geschwollenes, blau angelaufenes Kinn zur Schau.

Millie Verdell hockte derweil zu Hause, kühlte die blauen Flecke und Druckstellen und dachte, dass Paulas Idee im Wesentlichen ganz clever gewesen war.

Warum sollten eigentlich die Ehemänner sterben, wenn doch die Geliebten viel leichter zu erledigen waren?

Und das, was Paula Bärwald erzählt hatte, klang doch eigentlich ganz einfach und schlüssig.

Doch dann dachte Millie an ihre Großmutter und daran, dass sie gesagt hatte, sie käme ein zweites Mal garantiert nicht davon.

Millie lächelte und rief ihre Freundin Rosel an, um sich mit ihr im Vino Verde zu verabreden.

Lesetipps

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Angelika Buscha

Mein Mann, der Liebhaber und der Tote im Garten

Roman

Kapitel 1

Ich hatte eine Leiche im Keller. Eine männliche.

Und einen Liebhaber in meinem Bett. Selbstverständlich auch männlich.

Ich war ein wenig ratlos, denn die Leiche gehörte da unten definitiv nicht hin.

Der Typ in meinem Bett gehörte da auch nicht hin, selbst wenn er seit sechs Wochen versuchte, sich in meiner Wohnung einzunisten. Und er sollte genauso wenig bleiben wie der Tote in meinem Keller. Beide konnten für Probleme sorgen und beide verstießen gegen meine Geschäftsprinzipien.

Der Mann in meinem Bett war ein Kunde von mir. Ebenso wie der, der inzwischen reichlich erstarrt in meiner alten Seemannstruhe lag.

Das heißt, der war ein Kunde gewesen – bis zu dem Moment, wo er es vorzog, das Zeitliche zu segnen.

Das geschah an einem Mittwochabend. Gerhard Meinhard saß mir in meinem Büro gegenüber, plauderte über seine Vorlieben und Erwartungen und bekam einen Schweißausbruch nach dem anderen. Mit einem blütenweißen Taschentuch und fahrigen Bewegungen betupfte er Stirn und Wangen, während ich mich, ganz Profi, bemühte, seine Nervosität zu ignorieren. Schließlich murmelte er: »Für Golf sollte sie sich, wenn sie es schon nicht spielen kann, zumindest begeistern lassen«, schnaufte kurzatmig, fuhr fort mit »Meinen Sie nicht ...«, stieß ein »Mein Gott, wird mir auf einmal übel« hervor, griff sich mit der rechten Hand dorthin, wo unter einigem Wohlstandsfett das Herz sitzt, und sackte auch schon, kaum hatte er den Satz beendet, in sich zusammen.

Ich betrachtete mehr irritiert denn entsetzt, wie der Oberkörper des Mannes seitlich über die Sessellehne rutschte, die rechte Hand auf dem Bauch zur Ruhe kam und sich der Kopf mit weit offenen Augen in einem unnatürlich scheinenden Winkel zur linken Schulter hin neigte.

Mein Verstand, der auch nie da ist, wenn ich ihn ganz besonders dringend brauche, benötigte ein paar Schrecksekunden, bis er endlich realisierte, was sich da vor meinem Schreibtisch abspielte: Meinhard starb. Unangemeldet, unvorbereitet und ohne Rücksicht auf Verluste.

Ich meine, das gehörte sich doch nicht! Das war ein Unding. Eine Frechheit. Eine Unverschämtheit. Der Mann, so sympathisch, wie ich ihn auch fand, konnte doch nicht einfach den Löffel abgeben! Nicht hier. Nicht in meinem Büro und nicht in meiner Gegenwart.

Mein Gott!

Als ich die Ungeheuerlichkeit endlich realisiert hatte, schlugen meine Überlebensfunktionen Alarm. Adrenalin durchschoss meinen Körper, das Herz beschleunigte den Rhythmus ebenso wie die Lunge das Atmen. Panisch sprang ich auf, näherte mich dem Mann halb gebückt, ging noch ein wenig weiter in die Knie, um ihm besser ins Gesicht schauen zu können, und hoffte auf einen Atemstoß, ein Flattern der Lider, ein Zucken der Brauen oder ein Beben der Nasenflügel. Auf irgendetwas jedenfalls, das mir anzeigte, dass Meinhards Herz nur mal kurz vom Leben pausierte.

Ich bückte mich vergeblich. Bei Meinhard rührte sich nichts. Gar nichts.

Genervt, jedoch vorsichtig, piekste ich ihm mit dem ausgestreckten Zeigefinger in die Wange und murmelte beschwörend: »Meinhard! Mensch, Herr Meinhard, schauen Sie mich an, bitte!«

Ich zupfte ihn am Ohr, wartete, zupfte noch einmal etwas stärker, und als auch das nichts bewirkte, hob ich schließlich das prächtig entwickelte Doppelkinn meines Kunden an, holte weit aus und knallte ihm eine.

Sollte ihn das wider Erwarten reanimieren, konnte ich mich immer noch entschuldigen.

Es klappte nicht.

Ich ließ Meinhards Kopf fallen, lehnte mich resigniert gegen meinen Schreibtisch und geriet, nachdem endlich auch die allerletzte Gehirnzelle Meinhards Tod akzeptiert hatte, in eine maßlose Wut.

Wie konnte der Mann es wagen, ausgerechnet in meinem Büro zu sterben? War die Stadt nicht groß genug? Hätte er dem Herzanfall nicht in seiner Vorstadtvilla erliegen können, anstatt mir den Ärger an den Hals zu hängen?

Ich sah die Schlagzeile, die am darauf folgenden Tag auf der ersten Seite irgendeiner dämlichen Gazette prangen würde, schon vor mir: »Herzschlag in Heiratsinstitut. Wenn alte Männer zu viel wollen«. Oder ähnliche, dummdreiste Sprüche, die irgendwelchen dämlichen Journalistenhirnen entsprangen, um die tägliche Auflage ihrer Zeitung zu sichern.

Ich entschied kurzerhand, dass ich als Auflagengarantie nicht taugte. Es gibt für Partnerschaftsvermittlungen, Hotels und Fitnessclubs keine geschäftsschädigendere Situation als einen toten Kunden. Das konnte und wollte ich mir bitte schön nicht erlauben.

Gerhard Meinhard musste weg. Diskret, schnell und unauffindbar.

Gewiss, ich hatte keine Ahnung, wie ich das bewerkstelligen sollte, kannte ich dergleichen Situationen doch lediglich aus dem Kino oder Fernsehen, mithin als Kopfgeburten irgendwelcher abgedrehter Drehbuchschreiber, denen es beim Entsorgen ihrer Filmleichen um Spannung, gegebenenfalls um Originalität, garantiert jedoch nicht um Praxistauglichkeit ging.

Mit Entsorgungsmethoden wie in »Pulp Fiction« oder »Schnappt Shorty« brauchte ich mich also gar nicht erst auseinander zu setzen. Alternativen allerdings, so muss ich zerknirscht gestehen, kamen mir fürs Erste leider auch nicht in den irritierten Sinn, so dass ich beschloss, Meinhard im Keller meines Hauses zwischenzulagern, bis mir etwas Praktikables einfiele.

Das nächstliegende Provisorium war eine geräumige Kleidertruhe aus Massivholz, wie sie noch in der Generation meiner Urgroßeltern von Seeleuten mit auf große Fahrt genommen wurde. Meine Großmama hatte die Truhe von ihrem Vater geerbt, nach ihrem Tod war sie zunächst auf meine Mutter übergegangen und schließlich auf mich, da meine Mama »die Kiste« loswerden wollte.

Die Truhe war ein Prachtexemplar aus braunrotem Teakholz, deren Kanten mit einst messingfarbenen, im Laufe der Jahrzehnte jedoch schwarz angelaufenen Beschlägen eingefasst waren, wobei die eine oder andere Ecke durch den früheren, recht groben Alltagsgebrauch ausgebrochen war. Robuste, inzwischen verrostete Schnappschlösser ließen sich nur noch unter allergrößter Beschwernis öffnen oder schließen. Am schönsten zu betrachten waren allerdings die dicken, inzwischen wie alle anderen Beschläge angelaufenen Messingtragegriffe, einer an der Längsseite und je einer an der kürzeren Kopfseite. Zum komfortableren Transport waren sie mittig mit ursprünglich rotbraunem, nunmehr speckig dunklem Rindsleder ummantelt worden.

Seitdem ich das Ungetüm also von meiner Mutter übernommen hatte, stand es verloren in einer entfernten Kellerecke und verstaubte.

Jedes Mal, wenn ich der Truhe ansichtig wurde, nahm ich mir vor, sie aufarbeiten zu lassen, um sie in unserer Eingangshalle als Blickfang zu dekorieren. Bislang jedoch war ich über diesen Vorsatz nie hinausgelangt. Eine Schlamperei, die mir an jenem Tag gerade recht kam.

Gerhard Meinhard die Kellertreppe hinunterzuwuchten gestaltete sich weit schwieriger, als ich vermutet hatte. Ich schleifte ihn an den Beinen hinter mir her, so dass Kopf und Oberkörper ein dumpfes Geräusch verursachten, wenn sie in der rhythmischen Gleichmäßigkeit meiner Schritte mit den Stufen Kontakt aufnahmen.

Wäre ich eines dieser supersensiblen Gemüter, denen schon allein bei dem Gedanken an einen gebrochenen oder ausgekugelten Arm schlecht wird, hätte sich eine solche Aktion aus reinem Selbstschutz verboten.

Nun bin ich zwar durchaus empfindsam, weiß jedoch, wann diese Eigenschaft kontraproduktiv wird und nicht mehr zu vertreten ist. Meistens jedenfalls weiß ich das. Und das ist gut so.

Mein Umgang mit der Leiche mag also so manchem pietätlos erscheinen. Doch bleiben wir sachlich: Der Kontakt mit den Treppenstufen konnte keinen Schaden mehr anrichten. Tot ist tot. Ob man es nun gut findet oder nicht, eine solche Tatsache kann man nicht ändern, nur anerkennen. Nichts anderes tat ich. Zumal der Transport der Leiche gewiss kein Zeitvertreib war, der spurlos an mir vorüberging. Im Gegenteil.

Meinhards Übergewicht, das schon zu seinen Lebzeiten beträchtlich gewesen war, nahm mir nun den Atem und am ersten Absatz der Kellertreppe hielt ich inne. Was noch kurz zuvor mein Kunde gewesen war, verursachte mir einen Anfall von Kurzatmigkeit, schmerzende Waden und Arme sowie Schweißperlen auf der Stirn. Mit anderen Worten: Ich stand kurz davor, zu schwitzen wie ein Fitnessjunkie beim Gewichtestemmen. Sie wissen schon, jene besonders harten Jungs mit dem ausladenden Kreuz und dem unproportional kleinen Kopf, die mit zusammengebissenen Zähnen und hervorquellenden Augen mehr an Kilogramm stemmen, als sie selbst auf die Waage bringen.

Nun quollen mir die Augen selbstverständlich nicht aus den Höhlen, doch die Pause ignorierend, arbeitete mein Körper auf Hochtouren weiter. Mein Deodorant war der vitalen Kraft meiner Schweißdrüsen nicht gewachsen und versagte endgültig. Der unangenehme Geruch beleidigte meine Nase, während klebriger Schweiß die Achselhöhle hinabrann, durch das T-Shirt und anschließend in den Stoff meines Kostüms drang, dem damit ein Ausflug in die Reinigung garantiert wurde. Und wer würde die zusätzliche Arbeit haben und es hinbringen müssen? Ich. Ist ja wohl klar, oder?

Nachdem sich Atem und Puls etwas beruhigt hatten, schleppte ich Gerhard Meinhard weiter die Treppe hinunter.

Hinter mir hörte ich das stupide Klacken, mit dem der Kopf auf den Stufen aufschlug. Ich versuchte das unheimliche Geräusch zu ignorieren, konzentrierte mich auf das Klappern meiner Highheels und langte endlich unten an.

Wider Erwarten war es ebenfalls ein unangenehmer und Kräfte zehrender Akt, den stämmigen Mann in der Truhe unterzubringen. Obgleich ich jede Reserve aus meinen nur mäßig trainierten Armmuskeln herauskitzelte, gelang es mir nicht, Meinhard vollständig hineinzuzwängen. Der Mann war schlicht zu groß, zu fett und zu ungelenk.

Kopf und Hals gebärdeten sich am widerborstigsten. Ich wollte den Kopf zwischen den nach vorn zusammengezogenen Schultern in eine Ecke quetschen, scheiterte aber an der von zu viel Kalkablagerungen ungelenken Halswirbelsäule.

Im Eifer des Gefechts riss ich schließlich unwillig und ungeduldig mit beiden Händen am Hinterkopf, bis ich, ein Büschel eisgrauer Haare in der Hand und auf der Kopfhaut eine kleine, kahle Stelle hinterlassend, frustriert von ihm abließ.

Ich warf die Haare achtlos auf den Fußboden und verordnete mir eine weitere Pause, um das Problem zu durchdenken. Ich hatte nicht vor, mich wie eine Idiotin aufzuführen. Es verstieß gegen mein Selbstwertgefühl.

Mehrmals umschritt ich die Truhe und suchte nach einer Möglichkeit, Meinhards Kopf doch noch in eine Ecke zu quetschen. Vergeblich. Nachkurzem Überlegen positionierte ich schließlich Gerhard Meinhards Hals auf dem Truhenrand, das Gesicht nach oben gerichtet. Seine Augen waren weit geöffnet und starrten mich an. Ich sah den sinnentleerten Blick, ohne ihn wirklich wahrzunehmen.

In einem Umzugskarton, der in einer anderen Ecke des Kellers stand und mit Holzabfällen angefüllt war, suchte ich nach einem stabilen, doch handlich kurzen Stück ausrangierten Dielenholzes, maß mit zusammengekniffenen Augen die Distanz, drehte meinen Kopf weg, schloss dennoch instinktiv die Augen – und schlug zu. Holz traf auf Knochen. Etwas splitterte.

Mit dem Schlag, in den ich alle meine Kraft gelegt hatte, brach ich ihm das Genick, indem ich zwei Wirbel trennte. So viel verstand ich von Anatomie und so hatte ich es mir auch vorgestellt.

Nicht geplant waren die platt gehauene Nase, deren einst wohl gerundeter Nasenrücken nun nach links wies, die aufgeplatzten Augenbrauen und Lippen sowie der zerschmetterte linke Wangenknochen. Das Gesicht präsentierte sich mir bar jeder Proportion.

Gesplittert war augenscheinlich nicht das Holz, gesplittert waren ausschließlich diverse Knochen. Es hatte allerdings ganz nach Holz geklungen.

Im schummrigen Licht der Kellerbeleuchtung schien mir außerdem, als hätte die Stirn mehr als die anderen Gesichtspartien gelitten. Er sah aus, als wäre Haut über einer nach innen gewölbten Delle aufgerissen.

Verwundert schüttelte ich den Kopf, beugte mich näher über das malträtierte Antlitz und entdeckte irritiert, dass die vermeintliche Delle ein Loch von der Größe eines Zweieurostücks war, an dessen zerfetztem Rand weißlich rötliche Gehirnmasse klebte. Blut trat keines aus. Wie auch – der Mann war seit mehr als einer Stunde tot.

Erstaunt betrachtete ich das Dielenstück und drehte es herum. Am oberen Ende leuchtete mir ein zurückgelassener Türstopper aus massivem, dunkel lackiertem Holz entgegen. Ich hatte ihn im diffusen Kellerlicht schlichtweg übersehen.

Die Wirkung des Türstoppers hatte ich natürlich nicht vorausgesehen und einen kurzen Moment lang tat es mir Leid, dass ich den Mann so verunstaltet hatte. Das hatte er keineswegs verdient. Bloß gut, dass seine Angehörigen ihn niemals so sähen – so Gott wollte und ich es clever genug anstellte. Leider würde sich nicht vermeiden lassen, dass ich seiner mindestens noch einmal ansichtig wurde. Spätestens dann, wenn mir ein endgültiger Aufbewahrungsort für ihn eingefallen war.

Ich schaute mir Gerhard Meinhard also etwas genauer an. Der Kopf war unnatürlich nach hinten weggeknickt, die weit aufgerissenen Augen starrten nach wie vor blicklos erstaunt zu mir hinauf und diesmal registrierte ich es auch.

Toter geht’s nimmer, beruhigte ich mein aufgescheuchtes Nervenkostüm und schloss dem Mann mit einem geflüsterten »Es tut mir Leid um Sie, Gerhard Meinhard« die Lider. Konnte keinesfalls schaden und machten sie im Kino auch immer so.

Der Kopf ließ sich nunmehr wunderbar und ohne einen weiteren Einsatz meiner Körperkraft in einer Ecke positionieren, jedoch ragte der linke Ellenbogen etwas oberhalb des Truhenrandes auf, so dass ich meinen Hintern schwungvoll auf den Deckel fallen ließ, um das Hindernis auszutricksen. Ich vermute, ich brach ihm damit auch diesen Knochen.

Die Vermutung reichte mir. Eine Bestätigung brauchte ich nicht. Es erschien mir inzwischen ein wenig unappetitlich, was aus dem einst stattlichen Mann geworden war, und es verlangte mich nicht danach, mir Gerhard Meinhard noch einmal anzusehen.

So thronte ich durchgeschwitzt und mit verkrampft angewinkelten Beinen auf der Truhe und bemühte mich, die verrosteten Schnappschlösser zu schließen. Es war mühevoll, denn sie widersetzten sich nachhaltig. Sicherlich hätten ein paar Tropfen Öl Wunder gewirkt, aber erstens mochte ich nicht aufstehen und zweitens hatte ich keinen blassen Schimmer, wo wir Scharnieröl aufbewahrten, falls wir überhaupt welches besaßen.

Gerhard Meinhard war achtundfünfzig Jahre alt geworden, zirka fünfundneunzig Kilo schwer, Unternehmensberater, leidenschaftlicher Golfspieler und schwerreich. Spätestens seitdem er sein Unternehmen ein gutes Jahr zuvor an einen amerikanischen Konzern verkauft hatte. Er war einmal geschieden, hatte eine Tochter, die Schauspielerin in irgendeinem Kaff in Thüringen war, und wollte seine verbleibende Zeit nutzen, um ein zweites Mal im Hafen der Ehe zu ankern.

Dazu brauchte er mich, da ich ein Heiratsinstitut besitze. Eine Partnerschaftsagentur der gehobenen Klasse. Mit anderen Worten: Ich nahm nicht jeden. Vermögend sollten die Kandidaten, ob weiblich oder männlich, sein, gebildet und wenn möglich gut aussehend. Je weniger sie dem letzten Kriterium entsprachen, desto größer musste das finanzielle Polster sein. Mitunter nahm ich auch gut aussehende Mittzwanziger oder -dreißiger in meine Kundenkartei auf. Sie waren zwar in der Mehrzahl nicht ganz so betucht, durch ihre Jugend jedoch blendend vermittelbar.

Gerhard Meinhard hatte mich zwei Wochen zuvor angerufen und um einen Termin gebeten. Da ich die ungezwungene Atmosphäre und Anonymität kleiner Cafés als ideale Voraussetzungen für ein erstes Treffen empfinde, hatten wir uns am Dienstag darauf in einem kleinen Bistro getroffen, um zu prüfen, ob er meinem Anforderungskatalog entsprach und ich meinerseits seinen Vorstellungen von einer professionellen Eheanbahnerin.

Die Zusammenkunft verlief angenehm. Über seine altersbedingte Leibesfülle tröstete sein Vermögen hinweg, so dass ich ihn bat, mich in meinem Büro aufzusuchen, um einen offiziellen Vertrag abschließen und seine Daten in die Kartei aufnehmen zu können.

Tja, und da hatte er es vorgezogen zu sterben.

So grottendämlich kann auch nur ein Mann sein. Oder hat schon mal jemand von einer Frau gehört, die in einem Eheanbahnungsinstitut verschied? Na, ich jedenfalls nicht.

Wobei mir scheint, dass es typisch für Männer ist, an unliebsamen Orten dahinzuscheiden. Der eine oder andere stirbt gar im Hotel, während er mit seiner Geliebten dem Höhepunkt zustrebt. Hat man inzwischen so oft gehört, dass es einem wie ein albernes Klischee vorkommt. Passiert aber dennoch immer wieder. Nicht weniger üblich scheint Herzversagen hinterm Lenkrad zu sein. Da fahren gestandene Mannsbilder zu dicht auf, drängeln, was das Zeug hält, und sind so genervt von dummdreisten Linksfahrern, dass die zu hohe Adrenalinausschüttung kurze Zeit später den Herzanfall einleitet. Alles schon vorgekommen und durch Zeitungsberichte dokumentiert. Den Tod einer Fahrerin hat dagegen noch nie eine Tageszeitung vermeldet.

Eigenartig, nicht wahr?

Gerhard Meinhard halste mir mit seinem Tod ein Problem auf, verstarb aber erst – der Fairness halber sei es erwähnt –, nachdem er mir die erste Rate mit einem entschuldigenden, gleichsam spitzbübischen Lächeln bar auf den Tisch gelegt hatte. Er wollte vermeiden, dass seine Buchhalterin durch Zufall sein Bemühen entdeckte, auf diesem Wege eine neue Frau zu finden. Das wäre ihm peinlich gewesen. Hochnotpeinlich.

Ich konnte seine Skrupel bestens verstehen. Sie waren für die meisten meiner Kunden typisch. Selbst mir, so muss ich gestehen, käme vielleicht noch in den Sinn, mich über eine professionelle Vermittlung nach einem potentiellen Ehepartner umzusehen. Darüber reden würde ich niemals.

Allerdings hatte ich eine Vermittlung bei meinem Aussehen auch nicht nötig. Aber das nur nebenbei und mal unabhängig davon, dass ich seit dreizehn Jahren verheiratet war und mir bei Bedarf den einen oder anderen Liebhaber zulegte.

Im Moment war gerade Gregor dran.

Während ich an diesem Morgen in der Küche saß und den Ereignissen des vergangenen Abends nachhing, lagen vor mir auf dem Küchentisch ein zerlesenes »Men’s Health«, ein Handy und zwei winzige Pfeifen mit abgekautem Mundstück. Zwischen einer Art-déco-Blumenvase in klassischem Schwarzweiß, die mit dreißig weißen Tulpen gefüllt war, und einem fünfarmigem Art-déco-Kerzenhalter, in dem halb heruntergebrannte, weiße Kerzen steckten, stand eine zierliche, grüngelbe Tabakdose. Ihre aufgerissene Banderole ragte wie abgefressen in die Luft und störte das feinsinnige Arrangement erheblich. Ein braun geflecktes Haushaltstuch zum Abtupfen der braunen Tabakbrühe, die früher oder später aus jeder Pfeife rann, lag zusammengeknüllt neben einem benutzten Pfeifenreiniger, der selbst noch an diesem Morgen bittere Dämpfe absonderte. Dopedämpfe.

Dope riecht allen anders lautenden Gerüchten zum Trotz ziemlich widerwärtig. Zumindest für meine Nase. Dagegen ist der Gestank, der einem vollen Aschenbecher entweicht, ein sinnliches Labsal.

Mein Küchentisch jedenfalls glich einem Grabbeltisch und ich war ziemlich stinkig.

Gregor lag schlafend im Bett, während ich angewidert auf das Desaster blickte, hin- und hergerissen zwischen »Scheiße, lass ihn doch, hat sich eh erledigt« und »Gleich hau ich ihm eine rein«.

Genervt ging ich zum gemauerten Tresen hinüber, der meine Küche vom Wohnzimmer trennte, und bereitete mir den zweiten Milchkaffee zu. Meine Augen waren nicht mehr ganz so verquollen wie noch zwanzig Minuten zuvor.

Ich hoffte inständig, mir bliebe noch diese eine Tasse, bevor Gregor durch lautes Türenschlagen in der oberen Etage anzeigte, dass er wach geworden war und einen gedeckten Frühstückstisch erwartete.

Da hatte er sich allerdings geirrt. Es funktionierte nicht. Wenn ich nicht wollte, wollte ich nicht.

Mein Kühlschrank überzeugte immer dann durch gähnende Leere, wenn mein Ehemann mal wieder auf einer seiner Geschäftsreisen war. Diesmal war er gleich für vier Monate in St. Petersburg, wo er mit der Sanierung der Abwasserkanäle unter der weltberühmten Eremitage beauftragt worden war. Der Auftrag war ein einziges Desaster und ein Zwischenbesuch zu Hause ein großes Problem, wie er am Telefon immer wieder zerknirscht beteuerte.

Ich liebte meinen Mann. Nur damit keine Missverständnisse entstehen. Ich liebte es aber auch, wenn er für ein paar Tage oder noch besser Wochen außer Haus war.

In diesen Zeiten war ein gefüllter Kühlschrank ein ebensolcher Luxus wie meine Liebhaber. Nur leistete ich mir Liebhaber häufiger als eine Einkaufstour durch den Supermarkt.

Meiner Erfahrung nach besaßen Liebhaber im Kampf gegen einsame Abende wesentlich mehr Effizienz als Fressanfälle und meistens hatten sie auch keine Nebenwirkungen. Im Gegenteil. Gefüllte Kühlschränke verleiten zu Fressattacken, mithin zur Aufnahme von zu viel Fett und anderen Schreckensstoffen, die man sich im Fitnessstudio mühselig wieder vom Leib trainieren muss, so man denn überhaupt ein Studio besucht.

Liebhaber dagegen sorgen für ein ausgewogenes Bewegungsprogramm, meistens für Orgasmen, und jeder Orgasmus kostet sowohl Mann als auch Frau rund dreihundert Kilokalorien.

Mit anderen Worten: Ein Orgasmus ersetzt locker eine Dreiviertelstunde strammes Fahrradfahren. Nun ist Radfahren zwar ein wunderbarer Sport, aber im Vergleich zu Sex doch eher langweilig.

Allerdings wurde Gregor nur durch Zufall mein Liebhaber.

Gregor war eines Tages unangemeldet ins Büro geschneit, hatte Lisa, meine Sekretärin, mit satten Komplimenten überschüttet und war auch schon, bevor Lisa begriffen hatte, wie ihr geschah, an ihrem Schreibtisch vorbei in mein Heiligtum gerauscht.

Das war zwar eine Unverschämtheit, aber keine Kunst. Lisa gehörte eindeutig zu jener Kategorie Frauen, deren Intelligenzquotient bei der Einstellung eine untergeordnete, wenn nicht gar unerhebliche Rolle spielt. Ihr Verstand glich dem einer Stubenfliege und bekanntlich hat die keinen.

Lisa stellte man ein wegen ihrer dreiundzwanzig Jahre, ihrer blonden Mähne und wegen ihres ebenmäßigen, ovalen Gesichts mit den beeindruckend strahlenden, blauen Augen. Sie erledigte die Ablage halbwegs akzeptabel, verwaltete meine Termine zumeist, ohne größere Katastrophen anzurichten, und war freundlich zu den Kunden. Die männlichen fuhren regelmäßig auf sie ab und Frauen gab sie das Gefühl, ihre Anwesenheit bedeute ihr etwas und heitere sie auf. Selbst unattraktiven Frauen, deren Besuch bei mir aller Wahrscheinlichkeit nach ebenso überflüssig war wie der Versuch eines Froschs, einen Storch anzubaggern, vermittelte sie den Eindruck, ihr Besuch sei ihr so wichtig wie eine exklusive Pflegecreme. Und glauben Sie mir, teure Kosmetik ist Lisa hochgradig wichtig.

Wie sie meinen unscheinbaren Kundinnen dieses Gefühl gab, war ihr Geheimnis. Diese Begabung jedoch war der eigentliche Grund, weshalb Lisa mein Vorzimmer seit nunmehr einem Jahr zierte und ich ihrer opulenten Gehaltsforderung nichts entgegenzusetzen hatte. Lisa garantierte allein durch ihre Anwesenheit, dass die Kunden gut gelaunt und entspannt wiederkamen. Meistens jedenfalls.

Auf ihre Art war Lisa also eine Perle.

Leider hatte ich ihr Gregor zu verdanken.

»Hi, Sweetheart!«, tönte es in diesem Moment durchs Haus.

Das war er.

Ich hörte ihn die Treppe herab- und durch die Halle schlurfen.

Er betrat meine Küche, kaum, dass der zweite Milchkaffee von Schaum gekrönt war, und beendete damit meinen morgendlichen Gedankenausflug.

Gregor liebte es, cool zu sein, wie er es nannte, wozu seine unvermeidliche Ray-Ban-Sonnenbrille auf der Stirn gehörte. Er trug sie lässig zu einem T-Shirt von Ralph Lauren und Calvin-Klein-Boxershorts. Der Mann wusste, was gut war. Ich wusste es auch und kannte sogar den Preis. Ich hatte ihm die Sachen immerhin geschenkt.

Hätte ich geahnt, dass Gregor die Brille selbst nachts mitten auf der Stirn tragen würde, hätte ich es mir vielleicht anders überlegt und sie ihm nicht gekauft. Kann ja sein, dass die Mädels seiner Generation darauf abfuhren. Ich war zu alt, um mich von solchem Firlefanz beeindrucken zu lassen, hatte mir durch meine verschiedenen Liebhaber jedoch andererseits eine Toleranz angeeignet, die diese Art Macken hinnahm, ohne dass ich gleich spitze Bemerkungen losließ. Bescheuert fand ich es trotzdem.

Sah man von dieser Masche jedoch ab, sah Gregor einfach umwerfend aus. Ende zwanzig, zirka eins fünfundachtzig, schlank, mit dunkelbraunen Haaren und graugrünen Augen, die häufig blinzelten, da er kurzsichtig, aber zu eitel war, Kontaktlinsen oder eine Brille zu tragen. Brillen stünden ihm nicht, lediglich Sonnenbrillen, hatte er mir schon am ersten Abend offenbart, und durch Kontaktlinsen tränten die Augen. Also blinzelte er, was ihm den Charme eines unsicheren Halbwüchsigen verlieh.

Bei seinem Anblick schmolzen selbst hartgesottene Feministinnen schneller als jedes Eis am Stiel. Nun bin ich zwar keine Emanze, dennoch hatte es bei Gregors erstem Besuch in meiner Agentur nur etwa dreieinhalb Minuten gedauert, bis ich wusste, dass ich den Mann in meinem Bett haben wollte. Unbedingt. Und dass ich auf Ärger gefasst sein musste. Er hatte jene undefinierbare Ausstrahlung, die hinter allem Charme exakt das prophezeite.

»Hallo, Gregor! Auch schon auf?«

»Sei mal nicht so vorlaut. Schließlich muss nicht jeder zu nachtschlafender Zeit seinen ersten Kaffee trinken und meditieren.«

»Ich meditiere nicht.«

»Ist wohl auch zu anstrengend für deinen hübschen Kopf.« Er grinste unverschämt zu mir herüber.

»Ich denke, du solltest dir keine Gedanken darüber machen, was mein hübscher Kopf kann oder nicht.«

»Du meinst, es reicht, wenn ich weiß, was dein hübscher Körper so alles draufhat?«

Während er auf mich zukam und mir einen seiner standardisierten Morgenküsse auf die Stirn kleben wollte, beschloss ich, ihm klar zu machen, wer hier das Sagen hat.

Ich setzte mein verführerischstes Lächeln auf – so die Nummer, Augenaufschlag von unten, leicht anzüglich lächelnder Mund – und packte ihn mit der linken Hand bei den Eiern, während ihn meine rechte in Brusthöhe auf Abstand hielt. Er griff überrascht nach meinem Handgelenk, den Mund zusammengepresst, so dass die Kieferknochen aus dem Gesicht hervortraten, und wollte nach vorne einknicken, was meine rechte Hand an seiner Brust verhinderte. Seine Brille rutschte ihm über die Nase bis vor den Mund. Gregor hing fest wie der Fuchs in der Falle.

Wir starrten uns an. Auf seiner Stirn schwoll die vertikale Ader zwischen den üppigen Brauen zu beträchtlichem Format an.

»Weißt du was, Gregor? Ich höre mir deine Scheiße seit knapp sechs Wochen an. Und ich habe keine Lust mehr dazu. Definitiv nicht. Du bist draußen.«

Ich ließ sein Heiligtum los und trat vorsichtshalber zwei Schritte zurück, während sich Gregor mit schmerzverzerrtem Gesicht keuchend nach vorn beugte und instinktiv die Hände vor seine Weichteile hielt. Die Brille machte endgültig einen Abgang und landete auf den Küchenfliesen.

Den Griff ins männlich sensible Heiligtum hatte mir meine erste große Liebe beigebracht. Der Mann erklärte mir damals, der Griff sei zur Selbstverteidigung optimal, da Männer gemeinhin nicht damit rechneten, von Frauen frontal zwischen den strammen Oberschenkeln gepackt zu werden. Schon gar nicht von Frauen wie mir, die gut erzogen, wohlhabend und gebildet waren. Und Recht hatte er. Bislang hatte diese Aktion noch immer für eine Überraschung gesorgt.

»Wie meinst du das, ich bin draußen?« Gregors Hände glitten in seine Unterhose, während ich mich bückte, seine kostbare Ray Ban vom Fußboden aufhob und ihm auf den Kopf setzte.

»Nur damit du die nicht vergisst. Und wie ich’s sagte«, fuhr ich fort, »Ende der Brücke, aus, vorbei. Ganz, wie du willst.«

»Du willst sagen, du servierst mich gerade ab?«

»Wenn du es so formulieren möchtest, von mir aus.«

»Mann, Claire, nicht schon wieder am frühen Morgen eine dieser Szenen. Da kann ich jetzt überhaupt nicht drauf.« Gregor richtete sich mühsam auf, nahm die Hand aus der Unterhose, rückte die Sonnenbrille vom Kopf zurück auf die Stirn und fuhr fort, bevor ich etwas erwidern konnte: »Sag mal, wo sind eigentlich meine Socken von gestern Abend?«

»Woher soll ich das wissen?«

Ich sah ihn verdutzt an. Mit einem derart abrupten Themenwechsel hatte ich nicht gerechnet und er überforderte mein Reaktionsvermögen beträchtlich.

»Du warst ja schließlich dabei, als ich sie auszog, oder?«

»Zeitweilig.«

»Hör auf, dich ahnungslos zu stellen, du weißt doch genau, wo die Dinger sind.«

»An deiner Stelle würde ich im Wohnzimmer nachsehen. Ich glaube, da hast du sie gelassen.«

»Im Wohnzimmer? Da war ich doch gestern gar nicht.«

»Doch, da hast du nach ›Men’s Health‹ gesucht. Und wahrscheinlich hast du dir da drin die Socken ausgezogen, weil du schon die ganze Zeit gejammert hast, es sei viel zu heiß in der Bude.«

»Ich hab doch nicht Bude gesagt.«

»Hast du doch.«

»Das würde mir nicht im Traum einfallen.«

»Ist dir aber.«

»Wie käme ich dazu, diesen Palast als Bude zu bezeichnen?«

»Gregor, hör jetzt auf, das nervt. Und lenk nicht immer ab. Wir müssen eine Pause einlegen.«

»Was für eine Pause denn nun schon wieder?«

Während des Dialogs hatte Gregor sich von mir abgewandt und suchte nun seine Socken im angrenzenden Wohnzimmer. Ich behielt ihn fest im Blick.

»Na, eine Pause eben.«

»Und wozu soll die gut sein?«

Gregor, der sämtliche Kissen meiner Couch aufgenommen hatte und nach seinen Socken fahndete, drehte sich jetzt zu mir um.

»Ich versteh das nicht, Claire«, fuhr er fort, während er die weinroten Samtkissen an seine durchtrainierte Brust drückte. »Mache ich irgendetwas falsch? Ich meine, mal abgesehen von dem, was alle Männer im Umgang mit Frauen falsch machen.«

Er hielt das wohl für einen genialen Geistesblitz, denn er grinste mich selbstsicher an. Ich lächelte nicht zurück.

»Mein Mann kommt zurück.«

»Was für ein Mann denn?«

»Na meiner.«

»Willst du mich verarschen?«

»Nein.« Meine Stimme kam direkt aus der Eiszeit.

Ich war ungehalten ob seiner Begriffsstutzigkeit. Behaupte noch mal jemand, Männer denken logischer als Frauen oder gar schneller. Mitnichten. Gregor lieferte gerade den Beweis.

Jede halbwegs intelligente Frau hätte gewusst, dass sie abserviert wurde und es sich nicht um ein Machtspiel oder ähnliche Albernheiten handelte. Bei Männern von Gregors Zuschnitt lief das jedoch anders.

Gregor war besessen von dem Wahn, den Größten zu besitzen, ist ja klar, und der Größte unter der Sonne, wenn nicht gar ein Gottesgeschenk ans weibliche Geschlecht zu sein. Gemeinhin nennt man so viel Größe Größenwahn. Gemeinhin sucht er in dieser Form nur Männer heim. Und gemeinhin ist er ein Zeichen von Dummheit. Und Gregor war dumm.

Mit Gregor konnte ich oberflächlich über die neuesten Kinofilme, etwas ausgiebiger über die besten Vitaminpräparate, den Aufbau seiner Muskulatur und endlos lange über die neuesten Disco- und Modetrends reden. Natürlich auch darüber, ob roter Afghane besser war als schwarzer und sein Dealer in Hamburg oder nicht. Ein Thema allerdings, das ich vermied, da es mich jedes Mal auf die Palme brachte. Ich hielt nichts von Drogen, nichts von Dealern und nichts von künstlich initiierten Kicks.

Jedenfalls war Gregors thematische Brandbreite damit erschöpft, was mich naturgemäß nicht weiter interessierte oder störte, da ich mit Gregor keine intellektuellen Diskussionen über das neueste Theaterstück oder das Elend dieser Welt zu führen gedachte.

Gregor hatte eine einzige Funktion: Er war meine Tagesdosis Prozac, mein Johanniskraut, mein Stimmungsaufheller gegen zu schnelles Altern oder einsame Abende, an denen niemand anrief, nicht einmal mein eigener Mann, und an denen ich mir von Zeit zu Zeit so entsetzlich überflüssig vorkam.

Gregor glänzte also an diesem Morgen durch Begriffsstutzigkeit, die mich nicht sonderlich überraschte, durch das Wiederholen seiner Frage jedoch überdeutlich zutage trat.

»Wieso dein Mann? Du hast doch gar keinen.«

Er schaute mich an wie ein Schwein ein Uhrwerk. Komplett überfordert.

»Wer hat denn das gesagt? Ich bestimmt nicht.«

»Sicher hast du es gesagt.« Seine Stimme bekam einen gereizten Unterton, während er sich von mir wegdrehte, die Kissen zurück auf die Couch pfefferte und nach einer kleinen Pause fortfuhr: »Ich meine, am ersten Abend. Als wir uns kennen lernten.«

»Du meinst an dem Abend, als du in die Agentur geschneit kamst, um dich in die Kartei aufnehmen zu lassen?«

»Ja. Da hast du mir doch erzählt, dass dein Mann gestorben ist und ich mich nicht wundern soll, dass noch überall seine Klamotten rumhängen.«

»Na und?«

»Du hast mich angelogen.« Fassungslos schüttelte er den Kopf, ein unkontrolliertes Augenblinzeln zeugte von seiner Irritation. Das war nun wiederum einfach unwiderstehlich und ich ertappte mich bei dem Gedanken, den Typen ins Bett zerren zu wollen, um das Gespräch danach fortzusetzen.

Leider musste ich ihn loswerden, und zwar schnellstens. Mehr Ärger, als ich bereits hatte, konnte ich nicht gebrauchen.

Deshalb fragte ich: »Was ist daran so schlimm? Wir hatten jede Menge Spaß. Erinnere dich.«

»Aber du hättest es mir sagen müssen.«

»Weshalb denn, Gregor? Es spielte doch bis heute gar keine Rolle. Mein Mann ist im Ausland, hat bis jetzt niemanden gestört und nun kommt er am Freitag zurück. Wahrscheinlich. Und da möchte ich lediglich, dass auch du ihn nicht störst.«

»Ach, stören nennst du das?«

Gregor kam mit schnellen Schritten auf mich zu, bis uns nur noch die Arbeitsplatte trennte. Mit wutverzerrtem Gesicht stützte er die Hände auf die Platte, starrte mich an und fuhr in mein Schweigen hinein fort: »Du bist echt abgewichst. Dabei dachte ich, du wärst anders als die anderen Frauen.«

»Ich denke, das bin ich auch.«

»Ja, klar bist du das. Du bist schlimmer, viel schlimmer. Nicht mal die letzte Schnepfe hat mir bislang verklickern wollen, ihr Alter sei tot, wenn sie mich im Bett haben wollte. Das ist mir in meinem ganzen Leben noch nie passiert.«

»Gregor, jetzt mach mal halb lang und werd erwachsen. Im Leben passiert alles irgendwann zum ersten Mal ...«

»Aber das ist ja wohl das Hinterletzte. Mir zu sagen, dein Mann sei tot!«

»Jetzt hör doch mal auf, auf diesem Satz herumzureiten. Das ist doch bescheuert. Und außerdem hab ich’s so bestimmt nicht formuliert.«

Das war zugegebenermaßen nicht gerade die cleverste Antwort.

»Ist doch scheißegal, wie du es formuliert hast. Gemeint hast du es auf alle Fälle!« Jetzt schrie er echt. Scheiße. »Also hör endlich auf, mich zu verarschen! Das ist ja wohl das Letzte!«

Seine Stirnader wölbte erneut die sportlich gebräunte Haut. Sah aus wie ein verirrtes Prinzessböhnchen in Extralarge.

Die Situation geriet außer Kontrolle. Ich musste etwas unternehmen.

»Gregor«, meine Stimme nahm eine butterweiche Konsistenz an. »Bitte, glaub mir ... Ich mag dich«, schnurrte ich, um die Situation zu entschärfen, und fühlte mich wie eines dieser saublöden Weiber aus irgendwelchen Groschenromanen. Allerdings kam es nicht darauf an, wie ich mich fühlte, denn das Schnurren half und schien den Mann zu beruhigen. Er outete sich damit ein weiteres Mal als geistiger Hinterwäldler.

Während ich meine Hände beruhigend auf die seinen legte, die er noch immer auf der Arbeitsplatte abstützte, fuhr ich fort: »Gregor, bitte Gregor, ich brauche etwas Abstand – und etwas Zeit. Ich kann nicht einfach von heute auf morgen meine Ehe aufs Spiel setzen oder gar beenden. Bitte, lass mir etwas Zeit – und ihm. Zumindest das hat er verdient.«

Es war mir nicht klar, ob er das schlucken würde. Ich hoffte es aber sehr.

Gregor entzog mir seine Hände und richtete sich auf.

»Ob du so nett wärst und mir einen Cappuccino machst? Ich glaub, den brauche ich jetzt.«

»Klar.« Ich drehte mich von ihm weg und ging zum Hängeschrank gegenüber, in dem der Espresso stand.

Ich hörte ihn kommen, vernahm das Geräusch, das seine nackten Füße auf den Terrakottafliesen meiner Küche machten, spürte den leisen Hauch, den eine Bewegung verursacht, und dachte mir nichts dabei, bis er mich von hinten packte.

Er presste mir die Arme eng an den Körper und löste damit bei mir eine Panik aus. Ich war bewegungsunfähig und fühlte mich wie eine bandagierte ägyptische Mumie. Nichts ging mehr.

Bis auf die Beine. Ich konzentrierte mich auf sie und knallte ihm meinen rechten Fuß auf den Spann. Ich hatte wohl noch genügend Kraft in diesen Tritt legen können, denn Gregor stöhnte auf und lockerte den Griff. Ich drehte mich blitzartig in seinen Armen, bevor er sie wieder zu Schraubzwingen pressen konnte, und haute ihm mein linkes Knie ins sensible Sexualorgan. Das reichte.

Es mag nicht sonderlich einfallsreich sein, aber mir blieb in diesem Moment keine Alternative, als ihm eine zweite Schmerzattacke zu verpassen.

Gregor ging vor mir zu Boden. Beide Hände vor dem Schlitz seiner Calvin-Klein-Unterhose, krümmte er sich auf den Fliesen und, wie ein Knirschen verriet, auf seiner Sonnenbrille, die ihm im hohen Bogen vom Kopf gesegelt war. Das Prachtstück konnte nur hin sein.

»Ein Mann in Unterhose sollte niemals eine Frau angreifen«, sagte ich. »Erstens sieht er albern aus und zweitens zieht er automatisch den Kürzeren.«

Gregor schielte blinzelnd zu mir hoch, als sei ich nicht ganz richtig im Kopf.

Ich beugte mich zu ihm hinunter.

»Soll ich dir ein paar Eiswürfel zum Kühlen bringen – oder geht’s?«

»Geht schon«, stammelte er zwischen zwei Keuchern.

»Lass mal sehen.«

Ich griff nach Gregors Handgelenken, um seine Hände von der Unterhose wegzuziehen, doch Gregor presste seine Oberschenkel mit einer Kraft zusammen, gegen die ich nicht ankam.

»Jetzt stell dich nicht so an und lass mich nachsehen. Vielleicht habe ich ja irgendetwas verletzt.«

»Dazu muss man nicht nachsehen. Das weiß ich auch so.« Sein stoßhafter Atem zerhackte die Sätze.

»Ja, aber ich nicht. Vielleicht musst du ja zum Arzt.«

»Bist du bescheuert? Was soll ich denn beim Arzt?«

Mein zielbewusstes Knie hatte hervorragende Arbeit geleistet. Gesteuert von einem Selbsterhaltungstrieb, der sich mitleidlos gegen eine gute Erziehung und zu viel Emotionen durchgesetzt hatte, konnte ich mir nach vollbrachter Tat durchaus etwas Mitgefühl gönnen, ohne das Gesicht zu verlieren.

»Na ja, vielleicht gibt er dir eine Spritze, damit die Schwellung schneller zurückgeht.«

In dem Moment hörte ich, wie sich ein Schlüssel in der Haustür drehte. Ich lauschte gebannt, während sich das Mitgefühl in Lichtgeschwindigkeit davonstahl. Dafür wogte eine Welle der Hysterie über mich hinweg.

Das konnte nur Lisa sein. Ich hatte völlig vergessen, dass ich sie gestern Nachmittag gebeten hatte, heute etwas früher zu kommen, da wir die Adresskartei auf Vordermann bringen wollten, bevor wir gegen zehn Uhr wieder für Hinz und Kunz erreichbar zu sein hatten.

Irritiert schaute ich auf meine Armbanduhr. Es war zehn nach acht.

»Hallo, Lisa, wir sind in der Küche!«, rief ich mit einer Stimme, die kurz davor stand, sich zu überschlagen. Das fehlte mir gerade noch, dass Lisa mitbekam, wie ich Gregor hatte zu Boden gehen lassen.

Doch bevor Lisa uns erreichte, hatte Gregor sich schon aufgerichtet und war unter einem gepresst hervorgestoßenen »Scheiße« quer durch die Küche zum Tresen hinübergerutscht. Dort lehnte er sich erschöpft an. Seine Arme hingen herunter, die Knie ragten leicht geöffnet in die Höhe. Von der Stirn perlten Schweißtröpfchen in Richtung Augenbrauen. Vor ihm lag seine Brille, ein Glas war zersplittert, ein Bügel verbogen.

Seine Coolness hatte sich für heute Morgen erledigt. Auch nicht schlecht.

Lisa öffnete die Küchentür und blieb wie angewurzelt im Türrahmen stehen.

»Guten Morgen ... Äh ... Was ist denn hier los?«

»Äh ... hm ... ja, wir reden gerade nur so«, stotterte Gregor und wischte sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

»Ach so. Klar, Mann. Und weshalb sitzen Sie dabei auf dem Fußboden und gucken, als sei Ihnen gerade die Heilige Mutter Gottes erschienen?«

»Na, ist sie ja auch irgendwie.« Gregor versuchte sich in einem Grinsen, das gründlich missriet.

»Kann mir mal einer sagen, was hier gerade abgeht, oder soll ich lieber ins Büro gehen und so tun, als hätte ich nichts bemerkt?«

»Das ist eine tolle Idee«, sagte ich und schob Lisa aus der Küche.

»Was haben Sie denn mit dem gemacht?«, flüsterte sie mir zu; als ich sie durch die Eingangshalle weiter Richtung Büro drängte.

»Nichts. Na ja, um ehrlich zu sein« – ich suchte nach einer Ausflucht, entschied mich dann jedoch, es bei der Wahrheit zu belassen –, »ich hab ihm in sein Heiligtum getreten.«

Lisa sah mich überrascht an, stutzte und riss die Augen auf.

»In die Eier? Äh, und weshalb ... Ich meine, das macht man doch nicht eben mal so.« Sie kniff die Augen zusammen, als sehe sie mich unscharf. »Ich meine, ist der Ihnen zu nahe getreten? Soll ich Ihnen vielleicht behilflich sein?«

»Bei was denn?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht beim Rausschmeißen.«

Ich lachte. »Nein, nein, Lisa, das krieg ich schon hin.«

»Lachen Sie nicht. Ich will ja nur helfen.«

»Sei nicht so empfindlich. Ich lach dich nicht aus. Ich stell mir nur vor, wie wir zwei ihn an den Armen durch die Halle zerren, und das kommt mir eben albern vor.«

»Hm ... Und warum haben Sie das nun gemacht?«

»Er hat sich wie ein Arschloch aufgeführt und mich mit seinen Armen umklammert.«

»Ach so. Sie haben sich gewehrt. Ist ja echt cool, Mensch.«

Ich registrierte die Erleichterung, mit der sie zur Kenntnis nahm, dass ich aus Notwehr zugetreten hatte, womit ihre Welt wieder in Ordnung war.

Ich nahm Lisa bei den Schultern und führte sie ins Büro, das über einen in Champagnerfarbe gehaltenen Korridor zu erreichen war, der links vom Hauseingang abging.

»Lisa, tust du mir einen Gefallen?«

»Klar doch.«

»Kein Wort zu niemandem, okay? Ist schlecht fürs Geschäft, wenn sich so was rumspricht.«

»Geht klar.« Lisa grinste mir verschwörerisch zu. »Ich schweige wie ein Grab.«

Meine Güte, wie konnte man nur so blöd sein wie diese Dreiundzwanzigjährige?

Ich drehte mich von Lisa weg, die mit wippendem Hintern und Haar auf ihren Schreibtisch im Vorzimmer zustakste, und ging erst mal ins Badezimmer, das eine Treppe höher lag. Auf Gregor hatte ich jetzt so gar keine Lust.

Er auf mich offensichtlich auch nicht. Die Badezimmertür war abgeschlossen.

Ich klopfte, doch als sich nichts rührte, hämmerte ich entschlossen drauflos.

»Gregor, du Idiot, mach endlich die Tür auf! Hast du nicht gehört? Ich will, dass du die Tür aufschließt.«

Es tat sich nichts.

In mir krochen Zorn und Wut vom Magen Richtung Großhirn. Mich in meinem eigenen Haus auszusperren war ja wohl das Hinterletzte.

Ich ging drei Schritte zurück, zog das linke Bein an und rammte den Fuß in die Kassette gleich rechts neben der Klinke. Ich wankte, kippte, von der Wucht des Tritts aus dem Gleichgewicht gebracht, nach hinten über, fuchtelte wild mit den Armen herum und landete auf dem Hintern, dessen rundliche Knackigkeit nicht darüber hinwegtäuschte, dass er für einen Sturz aus dieser Höhe nicht ausgelegt war.

Der Aufprall schmerzte und für einen Moment war ich benommen. Schließlich richtete ich mich auf, zunächst auf die Knie und zuckte ob meines Steißbeins zusammen, als ich mich von den Knien auf die Füße stellen wollte. Dann streckte ich mich und taxierte den Schaden an der Tür. Die Kassette war gerissen, steckte aber unverändert im Rahmen. Scheiße.

Ich war sauer. Ziemlich sauer.

Trotz des Schmerzes holte ich erneut aus. Diesmal fiel die Kassette und nicht ich.

In der Mitte durchgebrochen, landete sie im Badezimmer. Das Loch selbst sah aus, als hätte ein Tischler das Holz herausgenommen, um die Tür sachgemäß zu reparieren. Fein. Das würde ich Hedwig, Hausfaktotum, Putzfrau, Köchin und Gärtnerin, plausibel machen können.

Ich griff von außen durch das Loch, erfühlte den Schlüssel im Schloss und drehte ihn herum.

Ich betrat das Bad mit schmerzendem Steißbein, was mich ungelenk humpeln ließ, und räumte erst einmal die Kassettenhälften zur Seite.

Gregor saß mit geschlossenen Augen auf dem Toilettendeckel, den Kopf zurückgelehnt, einen Handspiegel auf den Knien und einen zusammengerollten Hunderter daneben.

»Scheiße, Gregor. Ich hab dir doch gesagt, in meinem Haus wird nicht gekokst. Himmel Herrgott noch mal! Was soll der Mist?«

»Ich hab nicht gekokst.«

Gregor beugte sich wankend nach vorn, griff sich mit unsicherer Geste an die Nase, zog mehrmals hoch und starrte mich mit leerem Blick an.

»Ist doch scheißegal, was du dir da gerade reingezogen hast. Jedenfalls hast du dir was reingezogen und ich hab dir bestimmt schon tausendmal gesagt, dass ich das Zeug hier nicht haben will.«

»Lass mich in Ruhe.«

»Das kannst du haben. Bloß tu mir den Gefallen und hau endlich ab! Ich habe die Nase gestrichen voll von deinen Fisimatenten.«

»Ich auch.«

»Dass du die Nase voll hast, brauchst du nicht noch zu betonen. Das sieht man. Vielleicht wischst du dir zumindest mal das Zeug aus dem Gesicht. Es hängt ja sogar in den Brauen.«

Gregor strich sich mit einer lethargischen Bewegung über die buschigen Augenbrauen und den Nasenrücken, während er erneut hochzog. Er schüttelte sich kurz, fegte Spiegel und Hunderter auf den Fußboden, wo der Taschenspiegel in kleine Scherben zersprang, erhob sich und kam auf mich zu. Die Augen waren glasig und leer, mit Pupillen so klein wie Stecknadeln.

Ich trat auf ihn zu und wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht herum.

»Hallo, Gregor, jemand zu Hause?«

Er fegte meine Hand mit fahriger Bewegung zur Seite und starrte mich an.

»Pass mal auf. Es ist Schluss.« Er lallte mit schwerer Zunge, als sei er sturzbetrunken. Ich brach in hysterisches Gelächter aus.

»Das versuche ich doch schon die ganze Zeit in den Hohlraum zwischen deine Ohren zu stanzen. Es ist aus. Vorbei. Hast du es endlich verstanden?«

Gregor taumelte leicht.

»Hey, hey«, ich griff nach ihm und versuchte ihn zu stützen, »nicht in meinem Haus. Lass dir bloß nicht einfallen, in meinem Haus zusammenzubrechen!«

»Scheiß auf dein Haus. Ich kotze gleich. Hau ab, hörst du, hau einfach ab und lass mich in Ruhe.«

Der letzte Satz erstarb in einem heiseren Flüstern.

»Lisa, Lisa ...!«, schrie ich, während Gregor an meinem Arm hing und zu würgen begann.

»Verfluchter Mist. Lisa, komm endlich hoch!«

Ich hatte jenen Grad der Panik erreicht, bei dem sich meine Stimme kreischend in hysterische Sphären katapultierte. Unkontrolliert und absolut nicht zu meinem Status als Inhaberin eines Eheanbahnungsinstitutes passend. Gott sei Dank hatte keiner meiner Kunden jemals dieses Entgleisen vernommen. Selbst für meine Ohren klang die Tonlage unangenehm metallisch im Trommelfell, als wollte sie es zerspringen lassen.

Ich hörte, wie unten die Tür zum Büro zuschlug, vernahm Lisas trippelnde Schritte in der Halle, dann auf der Treppe zum ersten Stock und hatte Mühe, den Mann in einer halbwegs aufrechten Position zu halten, während Lisa die Treppenstufen heraufhastete.

»Was ist denn los?« Sie fegte durch die Badezimmertür und griff geistesgegenwärtig nach Gregors rechtem Arm, den sie sich um die Schulter legte. »Okay, der Mann muss ins Bett.«

»Das will ich aber nicht«, herrschte ich sie mit meiner noch immer panikhellen Stimme an. »Er soll hier nur verschwinden.«

Lisa blickte erstaunt ob des Gekreisches, tat aber schließlich so, als hätte sie es nicht gehört. »Das kann er jetzt nicht. Es sei denn, Sie rufen den Notarzt. Aber das sollten Sie besser lassen, bei dem Zustand, in dem der ist. Die Geschichte landet doch gleich in der Zeitung. Da warten die nur drauf, dass mal wieder was richtig Geiles passiert. Und das wollen Sie doch nicht, oder?«

Sie lächelte mich Beifall heischend an. Ich seufzte und fuhr die Stimme herunter. »Ja, und was passiert jetzt? Wie lange dauert dieser Mist?«

»Keine Ahnung. Aber ich hab Ihnen schon mal gesagt, der Typ ist nicht echt. Mal übergeschnappter Clown, mal Schlaffi. Und jeden Morgen riecht das Haus nach Marihuana. Auch wenn Sie das immer leugnen. Ich kenne den Geruch. Und diese ganzen Pillen, die er sich ständig reinpfeift. Das ist doch nicht normal.«

»Aber er hat gesagt, das seien seine Vitaminpräparate.«

»Und Sie haben’s geglaubt? Das nimmt Ihnen doch keiner ab. Nicht mal ich.«

Lisa schüttelte den Kopf, während wir beide Gregor Richtung Bett drängten. Klar wusste ich, dass Gregor ziemlich wahllos Valium, Lithium, Prozac, Diflorac oder ähnlichen Mist schluckte. Aber ich hatte beschlossen, dass es mich nichts anging, und ausnahmsweise den Mund gehalten. War wohl nicht ganz richtig gewesen.

Gregor hing zwischen uns wie ein nasser Sack, schwer damit beschäftigt, aus den Tiefen seines Magens zu würgen.

Wir ließen ihn auf mein. Ehebett fallen, das mein Mann und ich uns vor drei Jahren zu unserem zehnten Hochzeitstag gegönnt hatten.

Als wir ihn losließen und er auf der Matratze aufschlug, krümmte er sich zu einem gigantischen Fötus zusammen, die Augen geschlossen, die Hände zwischen den Oberschenkeln zusammengepresst.

»Danke, Lisa.« Ich drehte mich zu ihr.

»Keine Ursache. Aber wenn ich Ihnen was sagen darf: Sehen Sie zu, dass Sie den loswerden. Der riecht nach ziemlichem Ärger.«

»Aber du hast doch selbst gesagt, ich kann ihn jetzt nicht rausschmeißen.«

»Na, jetzt ja auch nicht. Aber wenn er halbwegs wieder bei sich ist, bestellen Sie ihm ein Taxi und treffen Sie ihn nie wieder.«

»Das hab ich auch nicht vor«, erwiderte ich und hoffte, sie würde meine Verblüffung nicht bemerken. Ich hatte Lisa offensichtlich unterschätzt. Sie war weitaus pragmatischer und schlauer, als ich ihr zugetraut hatte.

»Na, dann ist ja gut.« Lisa sah auf ihre Uhr. »Mann, schon kurz vor neun. Wir wollten doch eigentlich die Adresskartei aktualisieren.«

»Ja, aber jetzt muss ich mich wohl um diesen Idioten hier kümmern.«

»Nehmen Sie solche Worte lieber nicht zu oft in den Mund. Man gewöhnt sich dran und dann sagt man es auf einmal zu den Kunden.«

»Lisa, jetzt komm mal runter. Die Chefin bin ich.«

»Weiß ich ja. Ich mein ja auch nur.«

Lisa und ich standen am Kopfende des Bettes und schauten auf Gregors Rückenpartie hinunter.

»Sag mal, atmet der eigentlich noch? Da bewegt sich ja kaum was.«

Lisa sprang aufs Bett und drehte Gregor auf den Rücken. Seine Augen waren weit geöffnet, von Pupillen und Iris fehlte jede Spur. Das Weiße starrte uns an.

»Scheiße! Scheiße!«

»Was denn?«

»Na, sehen Sie das etwa nicht? Der macht hier einen Abgang.«

»Wie? Was für einen Abgang?«

»Na, ’nen Abgang eben, oder wie Sie das nennen wollen, wenn einer abnibbelt.«

»Der kann doch nicht sterben. Der hat doch nur irgend so ein Zeug geschnieft.«

»Gesnifft.«

»Ist doch egal.«

»Nee, ist es nicht. Wahrscheinlich hat er eine satte Überdosis erwischt.«

»Was soll das denn sein?« Ich stockte. »Das geht doch gar nicht, wenn man es nur durch die Nase reinzieht.«

»Woher wollen Sie das denn wissen? Sie kennen sich doch gar nicht aus.« Lisa legte ihre Stirn in unattraktive Falten und schüttelte den Kopf.

»Aber du, gelle?«, fragte ich süffisant.

»Ich habe es ganz oft im Fernsehen gesehen. Die Typen müssen nicht spritzen. Wenn Sie irgend so einen Speedball einwerfen oder wie das heißt und Heroin sniffen und eine Ladung Pillen obendrauf werfen – dann kann das sehr wohl tödlich enden. Hängt irgendwie mit der Reinheit und der Mixtur von dem Zeug zusammen. Das kann sehr gefährlich werden. Ich glaub, das Herz setzt dann aus. Ja, und sehen Sie, es soll ja schon Leute gegeben haben, die von Ecstasypillen epileptische Anfälle oder wie die heißen bekamen, weil da irgendein Kram beigemischt war. Hab ich jedenfalls gehört oder gelesen. Und neulich soll sogar ein junges Mädchen an diesen Dingern gestorben sein.«

»Es heißt nicht gemischt. Es heißt verschnitten.« Ich war froh, meine Sachkenntnis zum Besten geben zu können.

»Ist doch schnurz, wie das heißt. Jedenfalls so, wie der ausgesehen und sich benommen hat, hatte der ’ne volle Ladung Heroin in der Fresse und dazu noch irgendetwas anderes eingeschmissen.«

»Lisa, jetzt werde nicht ordinär!«

»Ist doch aber wahr.«

»Dann muss ich jetzt wohl doch den Notarzt holen?«

Ich sah Lisa fragend an, doch die wackelte nur mit dem Kopf hin und her.

»Ich weiß nicht, echt nicht. Wie wollen Sie das denn erklären? Und was wollen Sie Ihrem Mann sagen, weshalb der in Ihrem Bett war, und den Zeitungsfuzzis, hä?«

»Ja, und was sollen wir jetzt machen?« Ich ließ mich neben Lisa auf das Bett fallen. Von Gregor keine Reaktion.

»Warten. Vielleicht wacht er ja wieder auf«, erklärte Lisa, sah aber alles andere als überzeugt aus.

»Vielleicht sollten wir ja mal an ihm rumklopfen, so wie die Notärzte in diesen TV-Serien.«

»Na, dann klopfen Sie mal schön. Ich glaub allerdings nicht, dass das etwas bringt. Ich glaub, der ist längst hin.«

»Wie du redest. Das ist doch hier kein Kinofilm«, erwiderte ich, während ich in Gregors Gesicht herumklatschte, zunächst zögerlich, dann schneller und beherzter. Lisa griff in ihre Hosentasche und zog eine Schachtel Marlboro Light heraus.

»Sie auch?«, fragte sie.

»Nein, danke. Ich rauche im Schlafzimmer nicht. Und du solltest es auch nicht tun. Das bleibt tagelang in den Betten, Teppichen und Vorhängen.« Ich hielt kurz mit den Ohrfeigen inne und schaute Lisa an, die kreidebleich neben mir saß. »Oder von mir aus. Ausnahmsweise. Weil hier gerade einer im Koma liegt.«

»Danke.«

Lisa zündete sich die Zigarette an und inhalierte tief und mit zurückgelehntem Kopf, so dass ihre langen, blonden Harre fast bis auf das Bett fielen.

»Lassen Sie es. Hören Sie auf. Der Typ ist hinüber.«

»Woher willst du das wissen?«

Lisa blieb bemerkenswert ruhig, während sich meine Hautoberfläche zu einem unnachahmlichen Kribbeln entschloss.

In der Tiefe meines Körpers wühlte die Panik. Ich durfte sie nur nicht herauslassen, sondern musste einen klaren Kopf behalten.

In einer knappen halben Stunde käme Hedwig, Haushälterin, Putzfrau, Mädchen für alles, in anderthalb Stunden einer meiner Klienten, in zwei Tagen mein Mann – und ich hatte einen komatösen Typen mitten auf meinem prachtvollen Bett auf meiner prunkvollen New Yorker Bettwäsche liegen. Und eine Leiche im Keller. Scheißescheißescheiße.

Ich sah Lisa an. Die starrte auf Gregor.

»Wir sollten ihm mal den Puls fühlen. Wenn keiner da ist, ist er tot.«

Sie griff nach Gregors Handgelenk und suchte mit der einen Hand den Puls, während die andere die Zigarette hielt, deren Asche drohte, auf meiner Auslegware zu landen.

»Lisa, pass auf die Asche auf.«

»Und wo soll ich damit hin?«

Ich wies mit dem Kopf auf den Nachttisch, der gleich neben dem Bett stand und auf dem eine Schreibtischlampe aus den dreißiger Jahren mit einem dicken, runden Bakelitfuß stand.

»Auf den Fuß?«

»Ja, wohin denn sonst?«

»Aber das ist doch eine Antiquität.«

»Lisa, streif jetzt endlich die Asche ab, bevor der Kram runterfällt und den Teppich versaut. Wie soll ich das denn Hedwig erklären? Von der Lampe kann man es jederzeit wieder wegwischen.«

»Wenn Sie meinen.« Begeistert klang es nicht.

Dennoch klopfte Lisa die Asche über dem Fuß vorsichtig ab, erhob sich und ging ins Badezimmer, wo sie kurz darauf die Toilettenspülung betätigte.

»Ich hab die Kippe ins Klo geschmissen.« Sie sah mich an, wie ich aus den Augenwinkeln bemerkte, während ich an Gregors Handgelenk nun meinerseits krampfhaft den Puls suchte.

»Da wird sich Hedwig aber freuen. Der Filter schwimmt noch nach Tagen oben«, antwortete ich, während meine Fingerkuppen nach dem Pulsschlag fahndeten. Ich fand keinen.

»Tut mir Leid. Er ist tot, richtig tot, stimmt’s?«

Ich wusste nicht, ob ihre Entschuldigung nun der Kippe in der Toilette oder dem toten Gregor galt, nickte jedoch in ihre Richtung.

»Und was machen wir nun?«, fragte sie weiter und hielt ihr Ohr an seinen Mund, so dass ihre Haare wie ein Vorhang vor Gregors Gesicht hingen. »Er atmet nicht mehr. Ich kann nichts hören.«

»Vielleicht atmet er ganz leise.«

»Nee, das glaub ich nicht. Es kitzelt ja auch nicht am Ohr. Müsste es aber.«

»Wir müssen ihn verschwinden lassen.«

»Wieso?«, fragte Lisa und zog die Augenbrauen hoch. Die Augen wurden kugelrund. »Den kann doch ein Notarzt abholen.«

»Lisa, was soll das denn für ein Theater geben? Willst du unbedingt in die Zeitung kommen als Assistentin einer Frau, die mit einem Drogenabhängigen ein Verhältnis hatte? Ich meine, das können wir uns beide nicht erlauben. Wir müssen ihn ganz einfach verschwinden lassen.«

»Aber doch nicht jetzt, am helllichten Tag. Nachher kriegt das einer mit. Und dann denken die doch, wir hätten was mit seinem Tod zu tun.«

»Dann muss er eben für kurze Zeit dorthin, wo ihn keiner findet.«

»In den Keller!« Lisa sprang von der Bettkante auf und klatschte, berauscht von ihrer Idee, in die Hände. »Wir schaffen ihn in den Keller. Und wissen Sie was?«

Sie trat aufgeregt von einem Fuß auf den anderen. »Wissen Sie was?«, wiederholte sie. »Wir legen ihn in die Truhe. Diese alte Truhe von Ihrer Mutter, die da unten steht und die Sie. immer aufarbeiten lassen wollten. Da passt der Typ locker rein. Und da kann er dann erst mal bleiben, bis uns was Besseres einfällt. Also, wir müssen uns natürlich fix eine Lösung einfallen lassen, weil Leichen ja schnell riechen. Besonders bei diesen Temperaturen. Aber so für ein, zwei Tage wäre es okay. Auf jeden Fall finden ihn dort weder Hedwig noch Ihr Mann.«

Ich zuckte zusammen, als sie die Truhe erwähnte. Lisa beugte sich zu mir und studierte mein Gesicht.

»Was ist? Das ist doch ein Supervorschlag!«

»Es geht nicht.«

»Weshalb denn nicht? Die Kiste ist doch irre groß und Hedwig guckt da nie rein und Ihr Mann geht sowieso nie in den Keller. Jedenfalls hab ich es noch nicht erlebt.«

»Es geht trotzdem nicht.« Ich zuckte resigniert mit den Schultern und hob an: »Lisa, erschrick jetzt nicht. Aber da liegt schon einer drin.«

»Wie, da liegt schon einer ... Was meinen Sie ...?« Der Satz blieb in der Luft hängen. Ungläubig riss sie die Augen auf. Die Information, die ihr Verstand aufzunehmen hatte, nahm eine Umleitung, trödelte durch die Gehirnwindungen und hatte keine Eile. Langsam öffnete sich ihr Mund. Sie atmete laut und vernehmlich. In instinktiver Abwehr beugte sie den Oberkörper nach vorn und hielt sich mit der Hand den Bauch, als bekäme sie Krämpfe. Ihr Verstand weigerte sich mit allen ihm zur Verfügung stehenden Ablenkungsmanövern, das Unfassbare aufzunehmen und zu akzeptieren, dass es um einen zweiten Toten ging. Von Verarbeiten konnte keine Rede sein. »Machen Sie Witze?«, stieß sie schließlich hervor.

Sie ließ sich neben mir auf das Bett fallen und begann nervös nach ihren Zigaretten zu fingern. Ich nahm ihre Hände in meine und zwang sie, mich anzusehen.

»Lisa, erinnerst du dich daran, dass gestern Abend noch Gerhard Meinhard einen Termin bei mir hatte, als du schon weg warst?«

»Ja, klar, ich hab ihn ja in Ihrem Kalender eingetragen.«

»Genau. Und der ist gestern Abend vor meinen Augen zusammengebrochen. Herzinfarkt, vermute ich. Und da wusste ich nicht, was ich machen sollte, und habe ihn erst einmal in die Truhe gelegt. Na ja, eher gestopft. Es war reichlich unangenehm. Wirklich. Der Mann wollte da einfach nicht reinpassen.« Ich blickte kurz auf Gregor. »Und der würde da auch nicht reingehen. Er ist viel zu lang. Glaub mir.«

»Wie? Einer Ihrer Kunden hatte einen Herzanfall? Das ist ja irre.«

»Ja, und?«

»Das ist ja wie im Kino. Erst stirbt der eine und am nächsten Tag gleich der zweite. Ist ja echt abgefahren.«

»Wenn du meinst.«

»Na, halten Sie das denn für normal?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Sehen Sie, weil es nicht normal ist. Und was ich nicht verstehe – wissen Sie, das verstehe ich jetzt wirklich nicht, aber bei diesem Meinhard hätten Sie doch auf jeden Fall einen Arzt rufen können.«

»Damit heute in der Zeitung steht, dass wir so erfolgreich sind, dass uns die Kunden vor der Nase wegsterben? Das geht nicht. Das wäre geschäftsschädigend. Das weißt du doch.«

Lisa nickte resigniert, fingerte mit fahrigen Bewegungen die nächste Zigarette aus der Packung, zündete sie an und hielt mir das Päckchen hin.

»Okay, gib her.« Ich nahm eine Marlboro, Lisa gab mir Feuer und musterte dabei mein Gesicht.

»Sind Sie sicher, dass wir hier nicht auf dem falschen Trip sind und Sie mich einfach nur veralbern?«

»Lisa, mir steht das Wasser wegen dieser beiden toten Typen bis zum Hals. Ich veralbere dich bestimmt nicht.«

»Na ja, ich mein ja nur. Sie sind einfach nicht der Typ, der zwei Leichen im Haus hat.«

»Und was muss man da für ein Typ sein?«, unterbrach ich sie.

»Na ja, irgendwie anders. Abgefuckt. Cool. Und viel jünger. Wissen Sie, so wie die Typen aus diesen Filmen wie ›Kleine Morde‹ unter Freunden oder ...« Lisa zog geräuschvoll an der Zigarette und überlegte. Allerdings vergeblich und so fuhr sie einfach fort: »Obwohl, cool sind Sie auf Ihre Art la schon.«

»Was soll das denn heißen?«

»Ich meine, wie Sie immer mit diesen jungen Typen rummachen, wenn Ihr Mann weg ist. Das ist echt irre. Also ... das hätte nicht mal ich drauf. Und dabei bin ich viel jünger als Sie.«

»Vielleicht ja deshalb.« Ich sah sie an und lächelte. »Vielleicht muss man für manche Sachen etwas älter sein. Keiner will sich den Traum von der großen Liebe freiwillig abschminken. Nur eines Tages wird man wach – und dann ist es einfach passiert. Irgendwie ist er abhanden gekommen. Obwohl ...« – ich zögerte und suchte nach Worten – »abhanden gekommen ist nicht richtig. Die Liebe ändert sich. Oder man selbst ändert sich. Was weiß ich? Auf jeden Fall ändert sich was.«

»Das ist ja mal ein ganz schlauer Kommentar und ziemlich hilfreich.«

»Ich kann es aber jetzt auch nicht besser erklären. Es ändert sich eben einfach.«

»Dennoch wirken Sie immer so, als seien Sie in Ihren Mann noch schrecklich verknallt.«

»Bin ich ja auch. Nur eben anders als früher. Mehr wie in einen Bruder.«

»In einen Bruder ist man doch nicht verknallt. Das wäre ja so was wie Inzest. Und das ist polizeilich verboten«, nuschelte Lisa empört mit der Zigarette im Mund und schüttelte verständnislos den Kopf.

»So meine ich das ja auch nicht. Ich wollte dir nur erklären, dass ich meinem Mann gegenüber zwar Gefühle habe ...«

»Ach so«, Lisa unterbrach mich. »Sie meinen, er ist der wichtigste Mensch in Ihrem Leben, aber im Bett läuft es nicht mehr so riesig wie früher oder eben mit den anderen.«

»Ja, so ähnlich meine ich das.«

Ich hatte keine Lust, mit einer Dreiundzwanzigjährigen noch weiter über die Beziehung zu meinem Mann zu debattieren. Ich vermutete, Lisa wusste ohnehin zu viel über mein Privatleben. Denn dass sie spitzbekommen hatte, dass ich nicht nur mit Gregor, sondern noch mit diversen anderen Männer im Bett gelandet war, hatte ich nicht geahnt.

Hätte ich es geahnt, hätte ich die Durchgangsliebhaber niemals so gedankenlos in mein Haus gelassen. Rein theoretisch jedenfalls nicht.

Praktisch vielleicht ja doch. Die mir eigene Trägheit hätte eine Lösung untersagt, die mich – und nicht die Männer – zu frühmorgendlicher Stunde aus der Wärme eines fremden Bettes trieb, um einigermaßen pünktlich zu Hause zu sein.

Ohne Kaffee und ohne Frühstück.

Welche Tortur. Unter derartigen Umständen hätte ich wahrscheinlich doch darauf gepfiffen, ob Lisa etwas von meinen Liebhabern mitbekam oder nicht. Zumal ich nicht ausschließen konnte, dass Lisa trotz ihres eher desaströsen Intelligenzquotienten und meiner Vorsichtsmaßnahmen gewitzt genug wäre herauszubekommen, dass ich mich in fremden Betten vergnügte.

Von Gregor wusste sie, weil der nach der ersten gemeinsam verbrachten Nacht einfach nicht hatte gehen wollen, morgens pfeifend durch die Halle gepilgert war und Lisa eine Galavorstellung geliefert hatte.

Die hatte nämlich justament in dem Moment das Haus betreten, als Gregor, selbstverliebt mit dem knackigen Hintern tänzelnd, die Treppe erklommen hatte. Lisa hatte reflexartig die Tür hinter sich geschlossen, sich dagegengelehnt, verblüfft die hellblaue Sommertasche gegen die Brust gepresst und lauthals nach mir geschrien. Gregor hatte sich zu ihr umgedreht, um auf sie zuzugehen und sie zu beruhigen, doch Lisa hatte unbeirrt weiter meinen Namen gekreischt.

Ich hatte gerade auf der Toilette gesessen und war nicht so schnell abkömmlich gewesen, wie ich es mir gewünscht hätte, so dass das Geschrei eine Weile lang angehalten hatte.

Gregor, der feige Hund, hatte sich schließlich ins Schlafzimmer verzogen und gewartet, bis ich Lisa beruhigt hatte.

Lisa und ich führten damals ein längeres Gespräch, in dessen Verlauf sie mir ihre Diskretion zusicherte. Sie hatte es nicht ausgesprochen, sondern sich den Finger über den pinkfarben geschminkten Mund gezogen, was so viel hieß wie, sie hätte ihn per Reißverschluss für alle Zeit versiegelt. Daran hatte sie sich gehalten, wie ich anerkennen musste, und sie hatte auch über Gregors diverse Vorgänger keinen Ton verloren. Vielleicht war sie doch nicht so blöd. Oder sie war einfach nur gut erzogen.

»Auf alle Fälle muss er aus dem Schlafzimmer verschwinden«, sagte sie. »Ihre Hedwig taucht gleich hier auf. Und die kippt vor Schreck bestimmt aus den Latschen.«

»Mist! Stimmt. Hab ich total vergessen. Los, wir müssen uns sputen. Und der Kram aus der Küche und dem Badezimmer muss auch weg.«

»Dann schaffen wir den Typen eben so in den Keller und sagen Hedwig, dass sie da heute nicht reingehen soll. Und danach helfe ich Ihnen, Bad und Küche aufzuräumen. Ist ja eigentlich nicht so schlimm. Den ganzen Müll vom Küchentisch hauen wir einfach in die Mülltüte und fertig ist die Laube.«

»Aber ich muss doch irgendeine Erklärung abliefern, warum Hedwig nicht in den Keller gehen kann. Ich meine, die Frau gehört praktisch zur Familie. Sie hat schon bei meinen Eltern den Haushalt geführt. Das weißt du doch alles, Lisa. Ich kann ihr nicht einfach den Zugang zum Keller untersagen.«

»Klar können Sie das. Sie sagen einfach ...« Lisa stieß den Zigarettenrauch hörbar aus. »Sagen Sie ihr einfach, Sie brauche heute überhaupt nicht zu putzen. Nirgends. Sie soll sich einen schönen Tag machen und sich erholen. Sie hätte es verdient. Das haben Sie doch schon mal gemacht, als Sie hier einen Liebhaber hatten, der so sturzbetrunken war, dass er morgens erst nicht hochkam und dann nur noch reiherte.«

»Woher weißt du das denn schon wieder?« Ich war verblüfft.

»Sie halten mich für blöd, nicht wahr? Sie glauben immer, ich krieg nichts mit. Ich sag nur nichts. Hat mir meine Mutter beigebracht. Man soll sich auf keinen Fall in die Angelegenheiten seiner Arbeitgeber einmischen. Sagt sie. Und Hedwig sagt das übrigens auch. Das bringt auf Dauer nur Ärger. Haben die beiden ja auch Recht.«

Also doch gut erzogen, dachte ich und stutzte.

»Wieso Hedwig? Was hat die denn damit zu tun?«

Lisa verlagerte ihr Gewicht von einem Fuß auf den anderen.

»Ähm ...« Die Frage war Lisa unangenehm. Mir auch, ahnte ich doch, was ihr Zögern bedeutete: Nicht nur Lisa, nein, auch Hedwig wusste mehr, als sie sollte. Schlimmer noch: Meine beiden Angestellten tratschten über mich, oder wie auch immer man das bezeichnen sollte. Fest stand, sie sprachen über mich und waren sich in ihrem Urteil einig. Das, was ich hinter dem Rücken meines Gatten tat, fanden sie unangebracht, nicht zu verantworten oder schlichtweg gemein.

»Ihr redet über mich?«

»Nicht oft. Aber Hedwig hat mir mal ein paar Tipps gegeben, wie ich Sie behandeln soll. Und da hat sie eben auch gesagt, dass ich zu Ihren Privatangelegenheiten besser nichts sage.«

»Und meinst du, du kriegst jetzt Ärger mit mir?«

»Na ja.« Kurze Pause. »Vielleicht eher nicht. Ich weiß nicht so richtig.« Sie legte erneut eine Pause ein. »Ich denke, Sie sind schon ganz okay. Echt.«

»Danke.« Ich nahm Lisas Hand in meine. »Vielen Dank.«

»Hedwig sagt das übrigens auch.« Lisa errötete und entzog mir rasch ihre Hand, als seien ihr das Thema und zu viel Nähe unangenehm. »Wir sollten den jetzt aber wirklich mal runterbringen, bevor sie kommt.«

Lisa schnappte sich Gregors Füße, ich packte ihn unter den Armen und gemeinsam versuchten wir, den Mann aus dem Bett zu heben. Es ging komplett daneben.

Gregor rutschte mir aus den Händen und fiel, mit dem Hintern voran, auf den Fußboden. Es hallte nach, als der Kopf ungebremst auf die Dielen meines Schlafzimmers schlug.

Glassplitter schlitterten über den Fußboden in meine Richtung. Erschrocken und dem Gewicht des zu Boden drängenden Oberkörpers nicht gewachsen, entglitten Lisa Gregors Beine. Dumpf schlugen auch die Füße auf den Dielen auf.

Hätte Gregor auch nur einen Lebensfunken in sich getragen, wäre er spätestens jetzt zu sich gekommen. Kam er aber nicht.

Erstaunt starrten Lisa und ich uns über den Mann hinweg einen Moment lang an. Schließlich deutete Lisa mit ausgestrecktem Arm und zwei langgliedrigen Fingern, die in blau lackierten Nägeln endeten, auf die Glasstückchen.

Mir war schreckensklar, was ich übersehen hatte. Ich beugte mich hinab zu Gregor und drehte seinen Kopf zur Seite.

Unter Gregors Gewicht war mein Wecker zu Bruch gegangen. Ich hatte in der Panik nicht darauf geachtet, dass er wie jeden Morgen neben dem Kopfende meines Bettes auf dem Fußboden stand.

Ich betrachtete also Gregors Kopf, drehte ihn zu Seite, befühlte den Hinterkopf und wunderte mich, dass er von dem Sturz keine Beule davongetragen hatte. Stattdessen entdeckte ich ein kleines Stück Uhrenglas, das sich durch sein Ohrläppchen gebohrt hatte.

Eines war schon mal sicher: Falls es darauf ankäme, dürfte ich die Letzte sein, die eine Anstellung in einem Bestattungsunternehmen zu erwarten hatte. Für den Umgang mit Toten war ich, wie der Zustand von Gerhard Meinhard und Gregor hinlänglich bewies, nur unzureichend qualifiziert.

»Meine Güte, da haben wir uns ja auf was eingelassen. Das schaffen wir nie im Leben«, nörgelte Lisa.

»Doch, das müssen wir schaffen. Los, pack ihn mal an den Fußgelenken. Ich nehme wieder den Oberkörper.«

Wir bewegten Gregor etwa einen halben Meter weit, bevor er zunächst mir und dann Lisa erneut aus den Händen glitt.

»Verdammte Scheiße! Das glaube ich ja wohl nicht!« Fluchen beruhigt mitunter doch mehr, als man gemeinhin zugibt. Meiner Erziehung und auch allen modernen Benimmbüchern, die ja wieder in Mode gekommen sind, zum Trotz, gestattete ich mir ab und an einen Ausflug ins Ordinäre.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Lisa, nachdem wir uns beide wieder aufgerichtet hatten.

»Was sollen wir schon machen? So geht’s auf keinen Fall. Wir ziehen ihn über den Fußboden. Ganz einfach.«

»Oder wir nehmen den Hund, den der Maurer hier vergaß, nachdem er das Gartentor neu gemauert hatte. Der muss doch irgendwo im Keller stehen.«

»Was denn für ein Hund?«

Ich hatte keine Ahnung, wovon Lisa sprach.

»Na dieses Ding auf vier Rädern, das die Handwerker immer benutzen, wenn sie ihre Zementsäcke durch die Gegend karren.«

»Ach, das ist ein Hund?«

»Ja, ich denke schon.«

»Gut, weißt du, wo das Ding steht?«

»Ja, unten im Keller gleich neben der Truhe.«

»Fein, dann hol ihn mal bitte.«

Während Lisa losrannte, um den Hund zu holen, setzte ich mich auf das Bett und wartete. Ich zündete mir eine ihrer Zigaretten an und befand, dass man sich durchaus an Nikotin gewöhnen konnte. Es beruhigt die Nerven, wenn man in einer üblen Situation steckt. Einem Arzt kann man damit natürlich nicht kommen, der würde einen behandeln, als sei man ballaballa. Aber was interessierte mich eine medizinische Indikation.

Natürlich behielt ich die Erkenntnis, dass die Zigarette mich beruhigte, unter Verschluss, denn unser Haus war für Angestellte wie Lisa oder Hedwig ausdrückliches Nichtraucherterrain. Ich hatte Lisa dazu verdonnert, ihre stündliche Nikotinration draußen auf dem Balkon zu inhalieren. Egal, ob das Thermometer gerade dreißig Grad im Schatten oder minus sechs Grad anzeigte. Was letzten Winter durchaus der Fall gewesen war. Lisa hatte grummelnd ihr Missfallen über diesen Rausschmiss bekundet, sich aber dann gehorsam in ihrem giftgrünen Webpelzmantel vom Flohmarkt auf den Balkon gestellt.

»Hey, rauchen Sie nicht so viel. Nachher wird Ihnen noch schlecht. Das geht den meisten so, die Nikotin nicht gewöhnt sind.«

Lisa eilte mit weit ausholenden Schritten und dem Hund unterm Arm ins Schlafzimmer und schüttelte dabei missbilligend den Kopf.

Ich erwiderte wohlweislich nichts, sondern hob Gregor an der Taille in die Höhe, während Lisa ihm den Hund unter das knackige Hinterteil schob. Schweigend, lediglich unterbrochen von einem kurzatmigen Ächzen, das Lisa hin und wieder von sich gab, schoben wir Gregors Beine und Oberkörper in die richtige Position.

»Im Ernst, gewöhnen Sie sich das Rauchen besser gar nicht erst an. Ich kann’s Ihnen nur raten«, begann sie wieder, während sie sich damit abmühte, Gregors Arme auf dem Bauch übereinander zu legen und zu fixieren. Vergeblich. Die langen Männerarme rutschten widerborstig auseinander und glitten auf den Boden. Mit einem irritierten Ausdruck in den Augen richtete Lisa sich auf, während sie gleichzeitig munter weiterplauderte. »Man kommt dann nicht mehr weg von dem Zeug. Sehen Sie ja an mir.« Sie ging einmal um den Toten herum, inspizierte seine Lage, bückte sich erneut und verschränkte schließlich jeden einzelnen Finger der linken mit denen der rechten Hand, während sie weitersprach, als wäre es das Normalste von der Welt, an einem Toten herumzufummeln. »Also, Sie müssen jetzt nur noch den Kopf festhalten, während ich den Hund ziehe. Die Beine schleifen dann zwar auf dem Fußboden, aber das macht nichts. Dann muss Hedwig auf der Galerie weniger Staub saugen.«

Sie kicherte vor sich hin, während wir den Hund samt Gregor aus dem Schlafzimmer hinaus, über die die Halle umspannende Galerie bis hin zur weit ausladenden Treppe fuhren. Ich hatte Gregors Knie gepackt und schob den Hund von hinten, während Lisa vorne zog und sich gleichzeitig darum bemühte, ihre langen blonden Haare aus dem Gesicht fern zu halten. Ab und zu wandte sie sich um und vergewisserte sich, wie weit es noch bis zur Treppe war.

»Und jetzt?«, fragte ich möglichst unbedarft, als wir den oberen Treppenabsatz erreicht hatten. Ich wusste genau, was jetzt kam. Ich hatte es bereits am Abend zuvor geprobt.

»Was jetzt? Jetzt ziehen wir ihn vorsichtig die Treppe runter. Beine nach vorn. Ich ziehe an den Füßen, und Sie passen auf den Kopf auf. Sonst kriegt er noch ne Beule. Und das wäre dem Toten gegenüber respektlos. Ehrlich.«

Bloß gut, dass Lisa nicht auf die Idee kam, mich zu fragen, wie ich den schwerleibigen Gerhard Meinhard die Treppe hinunterbekommen hatte. Meine Aktion zeugte weder von Pietät noch von Respekt, höchstens von Geschäftstüchtigkeit. Aber wie sollte man das einer Dreiundzwanzigjährigen erklären?

Wir zogen und schoben Gregor Stufe für Stufe vorsichtig die Treppe hinab, als in der Haustür erneut ein Schlüssel gedreht wurde.

»Scheiße, das ist Hedwig!«, stieß Lisa hervor, während ich in der Bewegung innehielt und lauschte. »Es ist doch viel zu früh. Jetzt machen Sie schon.«

»Zu spät«, flüsterte ich, als Hedwig auch schon in der Tür stand.

Hedwig trug wie fast jeden Morgen ein dunkelblaues Kleid, dessen klassische Strenge sie mit einem abnehmbaren, weißen Kragen aufmunterte. Über dem Kleid strahlte eine weiße, mit violetten Stiefmütterchen bestickte Halbschürze mit einer zierlichen Rüschenkante, auf der zwei kleine ausgebeulte Taschen saßen. Unter der Kante lugte an der rechten Hüfte ein kleines Lederfutteral hervor, das sie allmorgendlich an ihrem Kleidergürtel befestigte und aus dem der sichelförmige, blank polierte Ebenholzgriff eines etwa zwanzig Zentimeter langen Kartoffelmessers ragte. Hedwig benutzte es, um die Terrassenpflanzen auszuputzen, kleinste Ritzen in den Badezimmerkacheln zu säubern oder um es seiner eigentlichen Bestimmung, dem Kartoffelschälen, zuzuführen. Der unorthodoxe Einsatz des Messers war keineswegs hygienisch zu nennen, aber Hedwig trug es bei sich, seitdem wir sie kannten, und wir hatten uns in den dreißig Jahren, die Hedwig jetzt für uns arbeitete, an seinen Anblick und seinen Einsatz gewöhnt. Selbst meine äußerst penible Mutter hatte Hedwig diese Marotte nachgesehen, solange sie dem Haushalt vorstand.

Nun stand Hedwig erstarrt im Gegenlicht der Sonne, das durch die Eingangstür fiel und durch ihr schlohweißes, kurz gelocktes Haar schimmerte. Die zierliche Gestalt umschmeichelte ein Sonnenkranz, der einzig die zu groß gewachsenen, abstehenden Ohren mit ihren monströsen Ohrläppchen zu einem unvorteilhaften Blickfang geraten ließ, da er sie schreiend rosa aufleuchten ließ. Nichts an Hedwigs Ohren deutete darauf hin, dass sie in ihrer Jugend von eleganterem Wuchs gewesen waren. Vielmehr vermittelten sie den Eindruck, als hätten sie schon immer und nicht erst mit fortschreitendem Alter Wert darauf gelegt, schneller zu wachsen als der Rest der kaum einen Meter fünfzig großen Person.

Neben ihr lugte Eule erwartungsvoll durch die Eingangstür. Die getrimmte, weiße Königspudelhündin unserer dreiundsechzigjährigen Nachbarin Marie Overlut war wie ihr Frauchen ein bisschen doof und es hatte mehrerer Lektionen bedurft, bis die Hündin verinnerlicht hatte, dass sie niemals und unter keinen Umständen unaufgefordert unser Haus zu betreten hatte.

Hedwigs Reaktion auf Eules gelegentliches Anschleichen hatte ich gleich mehrfach erlebt, wenn ich des Sommers bei ihr in der Küche saß und die Tür zum Garten weit geöffnet stand. Am Anfang ihrer Bekanntschaft hatte Eule die offene Küchentür als Einladung betrachtet, Hedwig einen Besuch abzustatten und sich ein »Leckerli« abzuholen. Kleine Hundekuchen, die Hedwig oft vorsorglich in der Küchenschürze mit sich herumtrug, da Eule mit ihrem blöd-traurigen Blick ihr einsames Altweiberherz erobert hatte.

Eule hatte zu Beginn der »Leckerli«-Beziehung, das mag vier Jahre her sein, nur selten Laut gegeben, wenn sie die Küche betrat. Diese Ignoranz führte am Ende zu einem Fehler, der mindestens ebenso groß war wie die Hündin selbst – riesig also.

Eule spazierte damals lautlos herein, stupste Hedwig, die ihr den Rücken zukehrte, mit der Schnauze in den Po, den sie mit ihrer Größe locker erreichte, und heimste das erste Mal einen Hieb mit dem hölzernen Kochlöffel ein. Aufjaulend steckte die Hündin den Schlag weg. Die Gier nach den Leckerlis war größer als der kurzzeitige Schmerz und die darauf folgende Beule am Übergang vom Hals zum Kopf. Ob ihrer schlagkräftigen Abwehr erschrocken, entschuldigte sich Hedwig mit mehr Leckerlis und Streicheleinheiten als üblich, was Eule gründlich missverstand. Für sie war klar, dass Hedwig ihr nie wieder etwas antun würde. Ein Irrtum. Die Hundedame kannte Hedwig nicht.

Beim nächsten lautlosen Besuch verlor Eule ihr rechtes Ohr. Das war ihr dann allerdings eine Lehre.

Hedwig hatte sich über die stupsende Hundeschnauze an ihrem Hintern derart erschrocken, dass sie mit ihrem Küchenmesser, mit dem sie gerade junge Mohrrüben putzte, in der einen und einer zarten Mohrrübe in der anderen Hand herumsprang, breitbeinig vor der Schnauze des Hundes landete und der vor Schreck erstarrten Eule die Jungrübe in die hoch aufgereckte Nase pflockte.

Das war der harmlose Teil des Unfalls.

Mit der anderen Hand, die das universelle Küchenmesser umkrampfte, vollzog sie in der Luft einen ausholenden, energischen Schnitt von unten nach oben, traf auf einen Widerstand in Form des rechten, schlapp herniederhängenden Pudelohres und fegte es schwungvoll vom Kopf. Das Ohr segelte über den Küchentisch hinweg durch die halbe Küche und landete in der Nähe der Terrassentür auf den Fliesen, wo es ausgebreitet liegen blieb und seine haarige Pracht entfaltete.

Hedwig hatte eine säuberliche Amputation hingelegt, die den Hund hell aufjaulen und verschreckt einen Satz nach hinten machen ließ. Die spindeldürren Beine mit den getrimmten Oberschenkeln eingezogen, prallte Eule gegen das stattliche Tischbein des uralten Bauerntischs, an dem ich gerade einen Kaffee trank, fiel unsanft auf den schneeweißen Hundehintern und blieb benommen und schmerzerfüllt jaulend sitzen, den Kopf in die Höhe gereckt. Die Jungmöhre ragte aufrecht aus der Hundenase, über der zartes Möhrenkraut in alle Richtungen auseinander fiel. Schnauze und Nase wurden von filigranem Grün bedeckt. Aus den schneeweißen Locken des zur Schnauze hin spitz zulaufenden Kopfes schimmerte rosafarben der rudimentäre Rest des einst schlabbrigen rechten Hörwerkzeuges, während das linke traurig nach unten hing. Seither betrat Eule Hedwigs Küche nur nach vorheriger Anmeldung, das heißt mit einem leisen Knurren, das schließlich zum Gebell wurde, wenn Hedwig auf die leisen Töne nicht reagierte – was des Öfteren geschah, denn Hedwig war ein wenig altersschwerhörig.

Wie sich denken lässt, war Marie Overluts Verhältnis zu uns seither schwer erschüttert. Eule galt nämlich als Zuchtpudelhündin allererster Güte, bis sie nach dem Unfall von der Liste preisgekrönter Königspudel gestrichen wurde und sie zu Marie Overluts unermesslichem Kummer auch keine Hunde-Schönheitswettbewerbe mehr besuchen konnte. Marie Overlut hatte deshalb eine Schadenersatz-Klage gegen Hedwig eingereicht. Vergeblich. Der Richter vertrat unerschütterlich die Meinung, Eule hätte widerrechtlich unser Grundstück und unser Haus betreten und Hedwigs Reaktion sei als Selbstverteidigung zu werten. Marie Overlut hatte die Prozesskosten und unser Anwaltshonorar zu begleichen.

Wie wir durch die dichte Hecke hindurch gelegentlich an ihren Befehlen hörten, versuchte sie nachdrücklich, das Tier von weiteren Besuchen abzuhalten. Das eine oder andere Mal hatten wir sie gar auf unserem Grundstück beobachtet, wie sie Eule einfing und wütend hinter sich herzog.

Selbstverständlich ignorierten wir ihre illegalen Besuche, denn uns war nicht an weiterem Ärger gelegen.

Marie Overluts Versuch erwies sich als höchst überflüssiges Ansinnen und zudem als undurchführbar. Eule liebte Hedwig aller Logik zum Trotz, derzufolge keine halbwegs intelligente Kreatur auf jemanden zugehen würde, der ihn, absichtlich oder nicht, verletzt hatte.

»Hallo, Hedwig. Wunderbarer Morgen, nicht wahr?«, begrüßte ich sie lauter und jovialer als notwendig. So schwerhörig war sie nun doch nicht. Vor allem war sie gerade zu Unzeiten wie diesen überaus flink im Erfassen von Situationen.

Hedwig starrte mich an, als wäre ich der Teufel persönlich – oder irgendetwas in der Art –, schnappte sich Eules Halsband, drehte sich auf dem Blockabsatz ihrer schwarzen Gesundheitsschuhe um und verließ so schnell, wie es ihre siebzigjährigen, etwas zu kurz geratenen und zu einem fast vollendeten O gekrümmten Beine gestatteten, das Haus. Die Hündin zerrte sie hinter sich her und schlug die Tür mit einem lauten Knall zu.

Ich denke, Eule verstand die Welt nicht mehr. Sie hatte noch nie erlebt, dass sie so schnell Leine ziehen musste. Vielleicht beruhigte Hedwig die Hündin draußen mit ein paar Leckerlis.

Hedwig jedenfalls kochte offenbar vor Empörung. Es war sonst nicht ihre Art, mit den Türen zu knallen. Zumindest nicht in unserem Haus.

»Halt den mal allein!«, rief ich Lisa zu, ließ Gregors Kopf fallen und rannte die Treppe hinunter, um Hedwig auf dem Gartenweg abzufangen.

Ich hörte Lisa hinter mir »Das können Sie nicht machen!« kreischen und vernahm ein lautes Poltern, während ich, den neuerlich erwachenden Schmerz in meinem Steißbein ignorierend, aus der Haustür sprang. Ich hatte andere Sorgen als die, ob Lisa mit dem mindestens achtzig Kilo schweren Gregor in Schräglage allein zurechtkam oder nicht.

Kam sie selbstverständlich nicht. Wie sollte sie den Mann auch halten, dessen Füße sie zwar fest und unnachgiebig umklammerte, der aber mit seinem toten Gewicht gegen Lisas etwa zweiundfünfzig Kilo drückte und dafür sorgte, dass sie mit ihm gemeinsam die letzten fünf Stufen hinunterfiel. Das erzählte sie mir später, als sich die Gemüter längst beruhigt hatten. Zum Beweis streckte sie mir ihren linken Unterarm entgegen, auf dem sich ein dunkelroter Fleck abzeichnete, und wies anschließend auf Gregors verrenkt daliegenden Kopf. Doch ich greife vor.

Ich holte Hedwig auf dem Gartenweg ein, wo sie beschwichtigend auf den sich mit den Vorderpfoten in den Sand stemmenden Hund einredete und ihn zum Weitergehen bewegen wollte. Eule aber zickte rum, wohl weil ihr die Leckerlis verweigert worden waren.

Ich packte Hedwig am Arm und stieß atemlos hervor: »Warte, Hedwig, lass es dir erklären. Bitte.«

Hedwig wischte meinen Arm wie ein lästiges Insekt fort und starrte mich durch ihre monströse, graurosa gesprenkelte Kassenbrille von unten her an, indem sie die Augen zusammenkniff. Ein Tick, der über die Jahre eine steile Falte zwischen die vom Alter ausgedünnten Brauen und in die Augenwinkel Hunderte von Fältchen gegraben hatte. Je nach Gemütslage verliehen sie ihr etwas Verkniffenes oder bescheiden Fröhliches.

»Da gibt es doch wohl nichts zu erklären«, raunzte sie mit einer Altstimme, die nicht zu ihrer zarten Statur passen wollte.

»Eule, ab nach Hause!«, fauchte Hedwig die Hündin an.

Der Pudel bellte enttäuscht auf, folgte aber Hedwigs ausgestrecktem Arm, der auf das heimatliche Nachbargrundstück wies, und hetzte irritiert los, um sich durch die Büsche nach Hause zu schlagen.

Hedwig hatte sich aufgerichtet. Sie blinzelte aufgeregt zu mir hoch, die ich sie mit meinem einen Meter und einundsiebzig Zentimetern um mehr als einen halben Kopf überragte.

»Ihr schleppt da einen toten Mann durch das Haus. Einen jungen. Morgens um neun.« Sie schüttelte ratlos den Kopf, wobei die weißen Löckchen aufgeregt hin- und herwippten. »Ich weiß ja nicht, ob das heute so üblich ist, aber es gefällt mir nicht. Nein, ganz und gar nicht.«

Hedwig begann nervös, doch mit kräftig-kurzem Ruck einen Finger nach dem anderen in die Länge zu zerren. Das Geräusch der aus den Gelenken springenden Knöchel verursachte mir eine Gänsehaut.

»Hedwig, bitte.«

»Was heißt hier bitte? Ein Toter in unserem Haus? Das ist unglaublich. Eine Katastrophe. Nicht auszudenken.«

Ich hatte zwar gemeint, sie solle das Knacken beenden, aber sie hatte es missverstanden und zog weiter an den Fingern. Ich versuchte, es zu ignorieren, war aber in Alarmbereitschaft. Das Knacken signalisierte bei Hedwig gemeinhin innere Anspannung und war schon so manches Mal von einem Weinkrampf gekrönt worden.

»Hedwig, beruhige dich, um Gottes willen.«

Sie ignorierte meine Bitte. Das hätte ich mir denken können.

»Weißt du eigentlich, was du uns gerade einbrockst? Ein toter Mann im Haus verstößt gegen das Gesetz. Und dann kommt die Polizei und stellt Fragen.« Sie zerrte mit zunehmend größerer Behändigkeit an den Fingern herum, während sich ihre Altstimme in eine keifende Tonlage hochschraubte.

»Hedwig, hör auf mit dieser Fingerknackerei, und beruhige dich. Mein Gott! Lass es mich doch erklären.«

»Ich soll mich beruhigen? Bist du noch ganz bei Trost? Ein Toter? Am frühen Morgen? In meinem Haus?« Jetzt schrie sie. Ich griff nach ihrem Arm, aber sie entwand sich meinem Zugriff.

»Schrei nicht. Bitte schrei nicht. Und außerdem ist es ist immer noch mein Haus.« Zu spät biss ich mir auf die Lippen, um die Worte daran zu hindern, gedankenlos aus dem Mund zu schießen.

Tränen schossen Hedwig in die Augen. Ich hatte es gewusst. Mir blieb an diesem seltsamen Tag auch nichts erspart.

Allerdings war ich selbst schuld. Ich hätte den letzten Satz nicht aussprechen sollen, denn in Hedwigs Verständnis ging es nicht um Besitz, sondern um Verantwortung, und unter diesem Aspekt beanspruchte sie unser Haus sehr wohl als das ihrige. Immerhin war sie diejenige, die putzte und Klempner, Gärtner oder sonstige Handwerker bestellte, wenn es nötig war. Manchmal fuhr sie mit ihrer weinroten Vespa höchstpersönlich in den Baumarkt, um Mörtel, Gips oder Schrauben einzukaufen und die eine oder andere Reparatur gleich selbst zu erledigen.

»Ob es nun dein Haus ist oder nicht! Das hilft ... ja wohl auch nicht ... weiter.« Hedwig schluchzte jetzt und fingerte mit hektischen Bewegungen in ihren Schürzentaschen nach einem Taschentuch. Ausnahmsweise schien sie keines bei sich zu haben. Immerhin schrie sie nicht mehr durch den Garten und hatte auch endlich aufgehört, ihre Finger zu malträtieren.

»Hedwig, bitte. Der Mann ist heute früh verschieden. Und ich kann mir keinen Skandal erlauben. Also haben Lisa und ich beschlossen, ihn im Keller abzulegen, bis uns etwas Besseres einfällt.«

Stammelnd schluchzte sie weiter vor sich hin.

»Aha ... im Keller ... also.« Hedwig kniff die verheulten Augen zusammen, was die Falte zwischen den Brauen überproportional anwachsen ließ, und musterte mich unter Tränen. »Das verbiete ich aber. Der ist ... nicht aufgeräumt.« Das Schluchzen schwoll bei den letzten Worten noch einmal zu einem schrillen Ton an, sie zog den Schleim, der sich in der Nase gesammelt hatte, entschlossen hoch – und dann war es vorbei. Einfach so. Innerhalb eines Lidschlags hatte sie zu weinen und zu schluchzen aufgehört und entschuldigte sich in einer normalen Tonlage.

»Entschuldige, ich habe kein Taschentuch bei mir.«

»Ja, ja, schon gut. Aber der Keller ist aufgeräumt. Er ist immer aufgeräumt.«

»Ist er nicht. Das letzte Mal habe ich ihn im letzten November aufgeräumt. Lass mich mal rechnen.« Schweigend zählte sie an den Fingern die Monate nach. »Jetzt ist Juli. Also jetzt ist das acht Monate her. Das kann man dann keineswegs mehr aufgeräumt nennen. So, wie du da immer alles reinschmeißt. Und außerdem gehört es sich nicht, was ihr da vorhabt. Ein Toter muss von einem Arzt untersucht werden.«

»Hedwig, bitte. Der kann ihm doch auch nicht mehr helfen. Und wie soll ich das erklären? Ein Toter, der an Drogen starb? Das kommt nämlich hinzu, stell dir das mal vor! Und stell dir vor, was die Zeitungen schreiben.«

»Ja, ja, ich weiß schon. Und der Herr Gemahl, was wird der wohl denken, wenn frühmorgens ein fremder Herr im Haus verschieden ist? Woher der wohl kam? Und was der wohl so getan hat, hm? Und was du wohl so getan hast?« Missmutig schüttelte sie den weiß umrahmten Kopf, die Augen vom Weinen gerötet. »Ach, Claire, kannst du denn nicht einfach mal eine Dame werden wie deine Mama? Immer dieser Überschwang und Unsinn. Seit deiner Kindheit heckst du immer solche Sachen aus und machst allen Ärger!«

»Ich mache doch keinen Ärger. Jedenfalls nicht, wenn es niemand erfährt. Deshalb wollen wir ihn ja verstecken.«

»Und wie kommt der nun ins Haus? Und weshalb ist ein so junger Mensch überhaupt tot? Das ist nicht normal.«

Kopfschüttelnd schlug Hedwig den vom Hauptweg abbiegenden Pfad zu ihrem Haus ein.

»Nein, Hedwig. Jetzt nicht, dazu ist jetzt wirklich keine Zeit.«

»Ich muss aber.«

»Hedwig, hör auf mit dem Unfug. Du musst jetzt keineswegs herumhüpfen.«

Ich nahm Hedwig beim Arm und zerrte sie zurück zum Hauptweg Richtung Haupthaus. Sie wehrte sich kurz, indem sie mir ihr Gewicht entgegenstemmte, resignierte aber schließlich, während ich begann, ihr eine Kurzfassung der Ereignisse zu liefern. Aller Ereignisse, denn es schien mir ratsam, Gerhard Meinhard nicht unerwähnt zu lassen. Ich brauchte ihr Vertrauen – und vielleicht ihre Hilfe. Jetzt, wo sie von dem einen Toten Kenntnis hatte, kam es auf eine Leiche mehr oder weniger nicht mehr an. Dachte ich.

Als ich ihr die Geschichte mit Meinhard offenbarte, blieb Hedwig abrupt auf dem Gartenweg stehen und wurde unter ihren rosig durchbluteten Wangen mit den zart violetten Äderchen, die durch die Haut schimmerten, schreckensblass. Sie sah mich an, schüttelte fassungslos den Kopf und drehte selbstvergessen und nervös am genieteten Schaft des Kartoffelmessers. Immerhin begann sie nicht noch einmal, mit den Fingern zu knacken. Dem Himmel sei Dank. Eine weitere Tränenarie war also nicht zu erwarten.

Sie schwieg. Ich hatte sie offenbar überrumpelt, denn Sprachlosigkeit gehörte sonst nicht zu ihren Charaktereigenschaften.

Mit meinen Erklärungen war ich längst am Ende, doch das erstaunte Schweigen hielt an. Ich wartete auf eine Reaktion, irgendeine. Von mir aus konnte sie jetzt schreien, toben, kreischen. Hauptsache, sie begriff meine Lage. Und war bereit, mir behilflich zu sein.

Sie suchte nach Worten, hob mit einem gestammelten »Äh« an, brach kopfschüttelnd wieder ab und kratzte sich hektisch auf der Stirn, was ein paar rote Striemen hinterließ. Nach einer Weile, die mir endlos schien und in der ich sie nur hilflos beobachten konnte, reagierte ihr Sprachzentrum wieder.

»Zwei Tote in diesem Haus. Tststs. Das letzte Mal habe ich solch eine Geschichte von deiner Großmutter gehört«, kommentierte sie das Erzählte schließlich trocken. Das Erstaunen war nunmehr auf meiner Seite.

»Wie, von meiner Großmutter? Was denn für eine Geschichte?«

»Na ja, so eine Geschichte eben mit einem Toten, den man nicht melden konnte. Allerdings ging es nur um einen Verschiedenen.«

»Meine Großmutter hatte einen Toten im Haus?«

Trotz der nervösen Anspannung, die die Ereignisse des Morgens in mir hervorgerufen hatten, lachte ich unwillkürlich auf. Das war die abenteuerlichste und verrückteste Behauptung, die ich seit langem gehört hatte – wozu man wissen muss, dass meine Großmutter eine Lady war, eine echte Lady mit weißen Handschuhen, die sie dreimal am Tag wechselte, und tonnenweise Personal, das seine weißen Handschuhe noch häufiger wechseln musste als die Hausherrin.

»Du brauchst gar nicht so zu lachen. Ich bin nämlich nicht verrückt. Im Gegensatz zu dir, meine Liebe. Der Tote liegt seit fast fünfzig Jahren hinten im Garten unter dem lila Flieder begraben. Hat mir deine Großmutter jedenfalls kurz vor ihrem Tod erzählt, als deine Mutter sie hier im Haus pflegte.«

»Das glaub ich nicht. Das wüssten wir.«

»Deine Mutter weiß es sehr wohl.«

»Hedwig, meine Mutter hätte es mir bestimmt erzählt.«

»Ich denke nicht. Deine Mutter hat dir nie alles erzählt. Aber wenn du mir nicht glaubst, frag sie doch. Vielleicht erzählt sie es dir ja. Vielleicht auch nicht.«

Was es auch immer mit der Geschichte mit dem Toten meiner Großmutter auf sich haben sollte, Hedwig hatte sich augenscheinlich endgültig beruhigt.

Sie zuckte mit den Achseln und ging ins Haus. Ich stapfte etwas ungelenk hinterdrein, denn das Steißbein meldete sich erneut in meinem Schmerzzentrum an.

»Lisa«, Hedwig ging beherzt auf Lisa zu, die neben dem verrenkt daliegenden Gregor auf der untersten Treppenstufe saß und sich den Ellenbogen rieb »wir sollten jetzt Ordnung schaffen. Schnell!«

Lisa sah von ihrem Ellenbogen auf.

»Das versuchen wir schon die ganze Zeit. Und wenn Sie nicht so rumgezickt hätten, wären wir schon ein ganzes Stück weiter.«

»Lisa!« Meine Stimme hatte einen drohenden Unterton angenommen. Für Streitereien blieb keine Zeit.

»Ist ja schon gut. Ich mein doch nur.«

»Also, wenn dieser Herr wirklich tot ist, tragen wir ihn gemeinsam runter in den Keller. Und heute Nacht begraben wir ihn und den anderen Herrn unter dem Fliederbaum, wie es sich gehört«, versuchte Hedwig das Regiment im Haus wieder an sich zu bringen, während sie sich zu Gregor hinabbeugte und kurzsichtig blinzelnd seinen Puls am Handgelenk suchte, als ob sie uns beiden nicht zutraute zu erkennen, ob jemand tot war oder nicht. Erwartungsgemäß konnte Hedwig den Puls nicht lokalisieren und richtete sich schließlich kopfschüttelnd auf.

»Ich werde für die beiden eine Messe lesen.«

»Hedwig, du glaubst doch gar nicht an Gott«, warf ich ein.

»Das ist schon möglich. Aber man weiß ja nie und sicher ist sicher. Im Übrigen solltet ihr ihn bekleiden. Eine unbekleidete Leiche schickt sich nicht.«

Ich konnte Hedwigs Logik nicht folgen und verweigerte das Ansinnen, Zeit damit zu vergeuden, indem wir Gregor anzogen. Es war inzwischen spät genug. Lisa argumentierte ähnlich und so ergab sich Hedwig unserer Übermacht und bestand nicht darauf.

Um sie zu erfreuen, erklärte ich ihr, ich hielte ihre Idee mit dem Flieder für eine äußerst praktische Lösung.

Es war eine Lüge, jedoch nur eine winzig kleine, entschuldbare, denn auf die Schnelle fiel mir nicht ein, was man mit gleich zwei Leichen anstellen sollte. Mir war bislang nicht mal eine Lösung für die Entsorgung von Gerhard Meinhards Leiche eingefallen.

Und so ganz blöd war Hedwigs Einfall nicht. In den letzten sechzehn Jahren hatte sich keiner unserer Gäste jemals bis an diese Ecke vorgewagt, da Hedwigs Haus für jeden Besucher wie ein unsichtbares Stoppschild wirkte. »Bis hierher und nicht weiter.« Jeder Besucher hatte es respektiert, ohne dass jemals eine solche Anweisung erteilt worden war.

Ich hatte nur ein Problem: Gerhard Meinhard würde von seiner Tochter vermisst werden. Ganz sicher. Und wenn wir Pech hatten, hatte uns trotz seiner und meiner Diskretion irgendjemand zusammen in dem Café gesehen und erkannt. Andererseits blieb mir nichts anderes übrig. Ich sah mich gezwungen, es darauf ankommen zu lassen.

Ob Gregor von jemandem vermisst werden würde, konnte ich nicht einschätzen. Ich wusste nur, dass er in den letzten sechs Wochen außer von seinem Dealer nicht einen einzigen Telefonanruf erhalten hatte. Das hatte mich zwar gewundert, doch ich hatte es nie angesprochen.

Gregor hatte mir lediglich zu Anfang unserer Bekanntschaft erzählt, dass er, als er meine Heiratsvermittlung aufgesucht hatte, ziemlich abgebrannt gewesen war.

Er hatte in irgendeinem Billighotel am Hamburger Hauptbahnhof logiert, da er ein paar Tage zuvor gerade von einem Achtmonatstrip durch Asien zurückgekehrt war.

Gearbeitet hatte er definitiv nicht, und wovon er lebte, war mir schleierhaft. Meine Agentur hatte er aufgesucht, weil er daran gedacht hatte, sich eine möglichst reiche »Schickse«, wie er sich ausdrückte, an Land zu ziehen, von deren Vermögen er dann leben wollte.

Mir ging durch den Kopf, ob er vielleicht gar spekuliert hatte, ich sei eine potentielle Heiratskandidatin, und deshalb ausgerastet war, als er von meinem Ehemann gehört hatte. Wenngleich ich von Anfang an klargestellt hatte, dass ich an ihm nur als Liebhaber interessiert sei.

Wie auch immer, nun war er hin, mein Ersatztraining im Eimer und seine Zukunft Vergangenheit.

So schnell konnte das gehen. Erstaunlich.

Lisa hatte die ganze Zeit nur schweigend dagesessen, sich Ellenbogen und Unterarm gerieben und zugehört.

»Das werden wir nicht tun«, schaltete sie sich ein. »Das ist das Blödeste, was man machen kann.«

»Woher willst du denn das wissen?« Hedwig ging auf Lisa zu und sah sie grimmig an, Augenbrauen zusammengezogen, Mund verkniffen. Es war unklug, derart mit Hedwig umzugehen, doch Lisa hatte ihren eigenen Kopf.

»Aus dem Kino. Da stolpert immer zufällig irgendein Idiot oder blöder Hund über irgendwelche vergrabenen Leichen. Und wenn das da schon so oft passiert, will ich gar nicht wissen, wie oft das im wirklichen Leben vorkommt.«

»Was hat denn das Kino mit dem wirklichen Leben zu tun?«, fragte Hedwig beleidigt.

»Na, wenn das im Kino schon zu sehen ist, dann müssen die es ja irgendwo aufgeschnappt haben. Und demzufolge muss es häufig vorkommen.«

»Das nenne ich Logik.« Hedwig sah mich Beifall heischend an, aber aus dem Disput hielt ich mich raus.

»Und was schlägst du vor?«, fragte sie schließlich an Lisa gewandt.

»Wir fahren morgen nach Thüringen. Wir nehmen zwei Autos, packen die Typen hinten rein und schaffen sie so weit wie möglich von hier weg.«

Während sie sprach, schossen Lisas Augenbrauen vor Begeisterung über die eigene Idee in die Höhe, und sanfte Falten machten sich auf der sonst so jugendlich glatten Stirn breit. Ein debiles Grinsen überzog das Gesicht. Auf eine merkwürdige Art schien sie nicht ganz dicht im Kopf zu sein. »Dann packen wir sie in irgendein verlassen aussehendes Waldstück. Und wenn jemand übermorgen drüber stolpert, ist das auch wurscht. Da werden sie wenigstens nicht von irgendwelchen Tieren angefressen.«

»Mensch, Lisa, jetzt reiß dich mal zusammen!« Ich wandte mich an Hedwig und versuchte die Situation zu entschärfen. »Ich glaube, die jungen Leute von heute gucken zu viele Horrorfilme.«

Hedwig schüttelte gekränkt den Kopf und zuckte resigniert mit den Schultern, während die weiße Spitze ihres Kragens auf dem blauen Kleid in kleinen Wellen auf- und niedertanzte.

»Aber vielleicht hat sie Recht. Vielleicht ist es gar nicht so abwegig«, nahm ich Lisas Gedanken auf, der mir nach kurzer Überlegung doch nicht so abenteuerlich erschien. »Ich meine, mal ehrlich. Die Nummer hat drei nicht zu schlagende Vorteile: Erstens wird uns, wenn wir es nicht entsetzlich dämlich anstellen, niemals jemand mit den beiden Toten in Verbindung bringen. Zweitens wird die Autopsie ergeben, dass der eine einem Herzinfarkt oder Ähnlichem und der andere einer Überdosis Rauschgift erlag. Mit anderen Worten, beide starben ohne so genannte Fremdeinwirkung – oder wie das in der Gerichtsmedizin auch immer heißt. Und drittens wird es in die Zeitung kommen und dann wird ganz Deutschland grübeln, weshalb die beiden Toten zwar eigentlich eines natürlichen Todes starben, der eine aber ein paar Knochenbrüche und ein Loch in der Stirn hat und der andere eine Glasscherbe im Ohr, die da erst nach seinem Tod hineinkam. Und den Zusammenhang kriegen sie nie raus. Das ist genial. Lisa, das ist einfach genial. Mal unabhängig davon, dass sie nach einer Autopsie einen Sarg und ein ordentliches Begräbnis bekommen.«

Auch meine Augenbrauen schlugen sich euphorisch zum Haaransatz durch, dürften aber tiefere Falten auf meiner vierundvierzigjährigen Stirn hinterlassen haben. Was soll’s. Wir Mädels waren unter uns.

»Und die Schwellung da zwischen den Beinen?«

»Lisa!« Mein Blick warnte sie, mein eher ridiküles Abenteuer vor Hedwig auszubreiten.

»Das wird nur für noch mehr Verwirrung sorgen. Alles in allem ist es wirklich ein überdenkenswerter Vorschlag.«

Ich beugte mich zu Lisa hinunter und drückte ihr einen schnellen Kuss auf die wieder jugendlich faltenfreie Stirn, die sie schon während meiner Bewegung in Sicherheit zu bringen trachtete. Lisa hat tatsächlich einen Schaden, durchzuckte es mich. Aber ich hatte weder die Zeit noch die Nerven, mich ausgerechnet jetzt mit den Psychomacken meiner Angestellten auseinander zu setzen.

Wie es weitergeht, erfahren Sie in:

Angelika Buscha

Mein Mann, der Liebhaber und der Tote im Garten

Roman
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Table of Contents

- Über dieses Buch:
- Titel
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
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