Beim Leben meiner Tochter: Roman
Author: Michel Bussi
Date: 2016-05-16T00:00:00+00:00
Keywords: Gegenwartsliteratur; Belletristik
Description: Und plötzlich bist du allein … Eine glückliche Familie inmitten der heilen Welt einer paradiesischen Insel. Türkisblaues Wasser, Sonne, Palmen – ein Traum der plötzlich zu einem Albtraum wird, als Liane verschwindet und ihren Mann Martial mit ihrer kleinen Tochter Josapha verzweifelt zurücklässt. Alles deutet auf ein brutales Verbrechen hin, und schon bald weiß Josapha nicht mehr, wem sie überhaupt noch trauen kann … „Ein außerordentliches Lese-Vergnügen!“ Le Figaro Magazine Das junge Ehepaar Bellion macht mit seiner sechsjährigen Tochter Josapha Urlaub auf der paradiesischen Insel La Réunion.
Publisher: Aufbau Taschenbuch

Informationen zum Buch

Und plötzlich bist du allein …

Eine glückliche Familie inmitten der heilen Welt einer paradiesischen Insel. Türkisblaues Wasser, Sonne, Palmen – ein Traum, der plötzlich zu einem Alptraum wird, als Liane verschwindet und ihren Mann Martial mit ihrer kleinen Tochter Josapha verzweifelt zurücklässt. Alles deutet auf ein brutales Verbrechen hin, und schon bald weiß Josapha nicht mehr, wem sie überhaupt noch trauen kann.

»Ein außerordentliches Lese-Vergnügen!« Le Figaro Magazine

Das junge Ehepaar Bellion macht mit seiner sechsjährigen Tochter Josapha Urlaub auf der paradiesischen Insel La Réunion. Eines Nachmittags lässt Liane ihre Tochter und ihren Mann Martial am Pool zurück, um sich hinzulegen. Als Martial kurze Zeit später nach ihr sucht, ist sie verschwunden, das Hotelzimmer verwüstet und voller Blut. Die Polizei nimmt ihre Ermittlungen auf, und schnell steht Martial unter Verdacht, etwas mit dem Verschwinden seiner Frau zu tun zu haben. Doch bevor er festgenommen werden kann, gelingt es Martial mit Josepha zu fliehen. Eine Hetzjagd beginnt, denn niemand weiß: Ist seine Tochter bei ihm überhaupt noch sicher?

»Eine atemlose Flucht unter tropischer Sonne.« Libération

Michel Bussi

Beim Leben meiner Tochter

Roman

Aus dem Französischen von
Eliane Hagedorn und Barbara Reitz

Inhaltsübersicht

Informationen zum Buch

1 Die Spur von nassen Füßen

2 Gefährliche Wellen

3 Ein leeres Zimmer

4 Zurück im Alamanda

5 Der Ball der Mücken

6 Außergewöhnliche Ostern

7 Fünf gegen einen

8 Das Phantom der Lagune

9 Festessen

10 ITC Tropicar

11 Gesetzeshüter

12 Sopha im Paradies

13 Ein Anwalt am Tisch

14 Von privat

15 Am Friedhof

16 Das Haus der alten Dame

17 Stolz und Faulheit

18 Josapha

19 Die Grotte

20 Großer Bruder

21 Mildernde Umstände

22 Fangen spielen

23 Cap Champagne

24 Das Garagentor

25 Honig für den Kommissar

26 Auf dem Beifahrersitz

27 Goldlöckchen

28 Der Traum vom Feuerwehrmann

29 Imelda im Kühlschrank

30 Offenes Grab

31 Grüße von Mauritius

32 Plaine des Sables

33 Im Glutofen

34 Über den Wolken

35 Beschattung

36 Thermische Inversion

37 In der Hütte des Malbar

38 Unter der Wolke

39 Ein Eiswürfel, ein Mädchen

40 Die Parabel der Dodos

41 Die Dame mit dem Regenschirm

42 Fé lève lo mort

43 Gemeinsames Sorgerecht

44 Ligne Paradis

45 Glück auf Raten

46 Kadaver-Schlucht

47 Ein Leben gegen das andere

48 Sternenstaub

49 Unsichtbare Lavaschlacke

50 Zoreilles Schnörkel

51 Bunte Engel

52 Wasserfall

53 Die letzte Zigarette

Glossar

Über Michel Bussi

Impressum

Wem dieses Buch gefallen hat, der liest auch gerne …

Für Chloé,
die schon 18 Jahre alt ist …

Fé lève lo mort …

»Es ist gefährlich, die Vergangenheit
wieder aufleben zu lassen …«

SPRICHWORT AUF LA RÉUNION

Saint-Gilles-les-Bains
auf der Insel La Réunion

Freitag, 29. März 2013

1
Die Spur von nassen Füßen

15:01 Uhr

»Ich gehe mal kurz rauf aufs Zimmer.«

Ohne auf eine Antwort von ihrer Tochter oder ihrem Ehemann zu warten, entfernt sich Liane mit strahlendem Gesicht vom Pool.

Gabin, hinter der Bar, folgt ihr unauffällig mit dem Blick. Diese Woche ist Liane die schönste Frau im Hotel Alamanda. Mit Abstand … Dabei ist sie eigentlich nicht sein Typ. Sie ist klein, sehr zart, kaum Busen, aber sie hat das gewisse Etwas. Vielleicht liegt es an ihrer weißen Haut mit den Sommersprossen, die auf ihrem Rücken, genau über dem Rand des grün-goldenen Bikinihöschens, hervorblitzen. Oder ihrem kleinen Hintern, der sich gerade mit sanft wiegenden Bewegungen entfernt. Sie ist barfuß und scheint beinah über den Rasen zu schweben. Gabin schaut ihr hinterher, während sie in den Innenhof tritt, in dem, halb verborgen durch eine Palme, weiße Liegestühle stehen. Später wird er Capitaine Purvi berichten, dass das Letzte, was er von ihr sah, der flüchtige Anblick ihres nackten Rückens war, ihrer weißen Brust, einer Brustwarze, nachdem sie diskret ihr Bikinioberteil fallen ließ, um dann mit einer geschickten Handbewegung ihr großes Badetuch mit dem Sonnenuntergangsmotiv um sich zu schlingen.

15:03 Uhr

Naivo, der hinter dem Empfangstresen aus Mahagoni steht, erwidert strahlend Lianes Lächeln.

»Guten Tag, Mademoiselle …«

Die junge Frau durchquert die mit einem Postkarten-Ständer und einem Gestell voller Pareos und geblümter Hemden vollgestellte Lobby. Aus ihrem blonden Haar tropft Wasser auf das Badetuch und in ihr Dekolleté. Naivo gefallen ihre Schultern; sie sind makellos und ohne die weißen Streifen eines Bikiniabdrucks. Liane geht vorsichtig, um nicht auszurutschen, sie ist barfuß. Das Wasser rinnt an ihren Beinen entlang, und im nächsten Moment ist sie in Richtung Aufzug verschwunden. Nur ein paar kleine Pfützen bleiben von ihr zurück. Wie bei Amélie Poulain aus Die fabelhafte Welt der Amélie, wenn sie in Tränen ausbricht, hat Naivo in diesem Moment gedacht. Ein Bild, das ihm in den folgenden Tagen immer wieder kommen wird. Während der Stunden und Nächte, in denen er sich den Kopf darüber zermartert, dass sie sich im wahrsten Sinne des Wortes in Luft aufgelöst hat.

15:04 Uhr

Liane wird vom Aufzug verschlungen. Im zweiten Stock öffnen sich die Türen und geben den paradiesischen Blick auf den Pool und den Strand von L’Ermitage frei. Halb hinter hohen Nadelbäumen versteckt, scheint sich der goldene Bogen der Sandbucht ins Unendliche zu erstrecken, zaghaft ausgehöhlt von den sanften Wellen der Lagune, die durch das ferne Korallenriff gezähmt werden.

»Vorsicht, nass!«, ruft Eve-Marie Richtung Aufzug und verzieht das Gesicht, als sie erkennt, wer auf den Flur tritt. Die Blonde aus Zimmer 38! Barfuß, natürlich. Die junge Frau in ihrem Badetuch gibt sich betont rücksichtsvoll und geht auf Zehenspitzen an der Seite entlang, gut einen Meter von Putzeimer und Scheuertuch entfernt, während sie sich in einem fort entschuldigt.

»Ist nicht schlimm«, brummt Eve-Marie, auf ihren Schrubber gestützt. »Gehen Sie nur weiter, ich wische hinter Ihnen dann noch einmal auf.«

»Tut mir leid, wirklich …«

Dass ich nicht lache, denkt Eve-Marie.

Die Blonde wackelt mit dem Hintern und tippelt wie eine Ballerina, hat wohl aus Angst, auf den nassen Fliesen auszurutschen. Vor ihrem Appartement angekommen, schiebt sie den Schlüssel ins Schloss, tritt ein und verschwindet.

Das Einzige, was von ihr bleibt, sind ein paar nasse Fußspuren auf den blitzblanken Fliesen. Eve-Marie ist jetzt wieder allein auf dem riesigen verglasten Korridor. Sie seufzt, die Bilder an den Wänden müssen noch abgestaubt werden, Aquarelle vom Hochland der Insel, von den kleinen Plateaus, die als Îlets bezeichnet werden, vom Primärwald, von den schönsten Winkeln auf La Réunion, in die kein Tourist je den Fuß setzt. Zusammen mit Flur- und Fensterputzen dauert das bestimmt den ganzen Nachmittag. Normalerweise ist es nach der Siesta auf ihrer Etage sehr ruhig. Niemand kommt herauf, alle sind am Pool oder in der Lagune. Außer der hübschen Kleinen …

Eve-Marie zögert: Soll sie sich jetzt schon die Mühe machen, hinter ihr herzuwischen? Bestimmt kommt sie in zwei Sekunden mit einem neuen Bikinioberteil wieder raus, weil sie mit dem anderen nicht braun genug wird.

2
Gefährliche Wellen

15:31 Uhr

Die Wellen zu zähmen ist Rodins große Leidenschaft.

Er benutzt dazu nur seine Augen.

Im Gegensatz zu dem, was die Trinker im Hafen von Saint-Gilles denken, ist das alles andere als einfach. Es erfordert Zeit. Geduld. Schläue. Man darf sich nicht ablenken lassen, wie etwa durch dieses Geräusch einer zuklappenden Autotür hinter ihm. Darf nie nach unten blicken, immer nur zum Horizont.

Das Meer ist eine verrückte Sache. Einmal, als Rodin noch jung war, ist er in ein Museum gegangen. In so eine Art Museum. Das war in Nordfrankreich, in der Nähe von Paris, das Haus eines Alten, der den lieben langen Tag den Widerschein der Sonne auf einem Teich betrachtet hat, nicht einmal Wellen gab es, nur Seerosen. Und das in einem Land, wo es immer kalt ist, wo der Himmel so tief hängt, dass man meint, ihn zu berühren, sobald man aufsteht. Das war das einzige Mal, dass er die Insel verlassen hat! Er würde das freiwillig nie noch mal machen. In dem Museum neben dem Haus gab es einen Haufen Gemälde: Landschaften, Sonnenuntergänge, graue Himmel, manchmal das Meer. Die, die ihn am meisten beeindruckt haben, waren gut zwei mal drei Meter groß. Es waren eine Menge Leute da, vor allem Frauen, alte, die anscheinend stundenlang diese Gemälde anstarren konnten.

Wirklich seltsam.

Wieder das Klappen einer Autotür in seinem Rücken. Nur mit dem Ohr schätzt er ab, woher es kommt. Der Wagen muss auf dem Hafenparkplatz stehen, gut dreißig Meter vom Ende der Mole entfernt, auf deren Felsen er gerade sitzt. Sicher ein Tourist, der glaubt, die Wellen mit einem Fotoapparat festhalten zu können, wie ein Angler, der hofft, einen Fisch zu fangen, indem er seine Angel einfach ein paar Sekunden ins Wasser hält. Diese Idioten …

Er muss wieder an diesen bärtigen Künstler denken. Im Grunde sind Maler wie er, sie versuchen, etwas einzufangen, das Licht, die Wellen, die Bewegung. Aber warum sich mit Leinwand und Pinseln abmühen? Es genügt doch, sich ans Meer zu setzen und einfach nur zu schauen. Er weiß sehr wohl, dass die Leute von der Insel ihn für einen Irren halten, weil er den ganzen Tag nur dahockt und auf den Horizont starrt. Aber er ist nicht verrückter als diese alten Weiber, die auf die Leinwand stieren. Sogar weniger verrückt. Denn dieses Schauspiel ist kostenlos. Wie ein Geschenk des genialen und großzügigen Malers da oben.

Ein erstickter Schrei hinter ihm unterbricht die Stille. Eine Art Stöhnen. Dem Touristen scheint es wirklich nicht gutzugehen …

Rodin, dreh dich nicht um! Um das Meer zu verstehen, um dessen Rhythmus einzufangen, muss man stillsitzen, kaum atmen. Die Wellen sind wie ängstliche Eichhörnchen, wenn man sich bewegt, laufen sie davon …

Das Mädchen vom Sozialamt hat ihn damals gefragt, welche Art von Arbeit er denn suche, hat sich nach seinen Fähigkeiten und seinen Eingliederungsplänen, einer Art Bilanz seiner Kompetenzen, erkundigt. Er hat ihr erklärt, dass er mit den Wellen sprechen, sie unterscheiden, sie sozusagen zähmen könne. Er hat es ganz ernst gemeint, als er sie fragte, welchen Beruf er damit wohl ausüben könne. Etwas in der Forschung vielleicht? Oder im kulturellen Bereich? Die Leute interessieren sich schließlich für die seltsamsten Dinge. Während er sprach, hatte sie ihn mit großen Augen angeschaut, als glaube sie, dass er sich über sie lustig mache. Sie war ziemlich hübsch, er hätte sie gern einmal mit auf den Damm genommen, um ihr die Wellen vorzustellen. Das machte er oft mit seinen Großneffen. Sie verstehen es. Ein wenig. Immer weniger.

Ein Schrei explodiert in seinem Rücken. Dieses Mal ist es nicht bloß ein Stöhnen, sondern ein deutlicher Hilferuf.

Reflexartig wendet Rodin den Kopf. Nun ist der Zauber dahin, und er wird Stunden brauchen, um den Einklang mit dem Meer wiederzufinden.

Aus dem Augenwinkel nimmt er ein Auto wahr, einen schwarzen Geländewagen. Und einen gedrungenen Schatten, fast so breit wie hoch, bekleidet mit einer Kurta, das Gesicht unter einer merkwürdigen khakifarbenen Schirmmütze verborgen. Zweifellos ein Malbar, ein nicht muslimischer Reunionese indischer Herkunft.

Rodin will etwas sagen, aber ihm gelingt nur ein Stottern. Wenn er zu viel Zeit mit den Wellen verbringt, kommen die Worte nicht gleich heraus, dann braucht er einen Moment, um wieder sprechen zu können.

»Entschul… Ich woll…«

Die Worte bleiben in der Luft hängen, er ist wie versteinert und kann den Blick nicht von dem Messer in der Hand des Mannes abwenden, von der roten Klinge.

Das Einzige, wofür er gerne noch Zeit gehabt hätte, wäre, sich umzudrehen und noch einmal auf das Meer zu blicken, um den Wellen, dem Licht, dem Horizont adieu zu sagen. Alles andere ist ihm egal. Doch sogar dafür ist es zu spät. Das Letzte, was Rodin sieht, ist der offene Kofferraum des Geländewagens. Ein Laken. Einen Arm, der herausragt. Eine …

Dann gerät alles aus den Fugen. Mit einer schnellen Bewegung packt ihn eine Hand bei der Schulter, während eine andere ihm das Messer ins Herz stößt.

3
Ein leeres Zimmer

16:02 Uhr

Die Sonne hängt über dem Pool wie eine riesige, runde Halogenlampe. Der wohlgeordnete Dschungel aus Palmen und Samtblattbäumen, der von drei hohen Wänden aus Teakholz abgetrennt wird, hält jeglichen Windhauch fern. Nur die vorbeifliegenden Weißschwanz-Tropikvögel und das Rauschen des Passatwindes in der Ferne lassen das Meer erahnen. Im Garten des Hotels Alamanda steht die Hitze auf dem Rasenstück, und die wenigen Touristen flüchten sich ins gechlorte Wasser und anschließend auf die im Schatten stehenden Liegestühle.

»Ich gehe mal nachsehen, wo Liane bleibt.«

Martial stemmt sich aus dem Pool. Gabin sieht ihn auf sich zukommen. Auch nicht übel, der Ehemann von Liane – muskulöse Beine, gutdefinierte Bauchmuskeln und breite Schultern. Sportlehrer oder Feuerwehrmann oder Mitglied einer Polizei-Spezialeinheit, auf jeden Fall hat er einen Beruf, bei dem man dafür bezahlt wird, sich fit zu halten. Im Gegensatz zur milchweißen Haut seiner Frau ist er makellos gebräunt. Noch keine Woche sind sie da, und er hat bereits die Haut eines Cafre, eines Reunionesen afrikanischer Herkunft. Bei dem schönen Martial muss zweifellos ein Tropfen schwarzes Blut erhalten geblieben sein, ein schlafendes Pigment, das nur auf ein wenig Sonne wartet, um sich auszubreiten – so wie ein Tropfen Curaçao ausreicht, um einen Cocktail blau zu färben.

Während Martial auf die Bar zukommt, sieht Gabin Wassertropfen über seinen unbehaarten Rumpf rinnen. Martial und Liane Bellion, ein bildschönes Paar, das sich in den Tropen dem Nichtstun hingibt. Sexy und reich. Umso besser, denkt Gabin. Eine Win-win-Situation. Das Glück, das die verliebten und wohlhabenden weißen Paare auf der vermeintlich paradiesischen Insel zu finden glauben, ist die Grundlage seiner Geschäfte.

Jetzt bleibt Martial unmittelbar vor ihm stehen.

»Gabin, ist meine Frau wieder heruntergekommen?«

»Nein, tut mir leid, habe sie nicht gesehen …«

Gabin schaut auf die Uhr, die hinter ihm an der Wand hängt. Es ist gut eine Stunde her, seit Liane hinaufgegangen ist. Sicher hätte er sich daran erinnert, wenn ihr kleiner Hintern sein Blickfeld wieder gekreuzt hätte. Martial dreht sich um, geht einen Schritt auf die Leute zu, die im Pool planschen.

»Margaux, kannst du kurz auf Sopha aufpassen? Ich gehe mal nachsehen, was Liane macht.«

Gabin registriert die Szene, jedes ihrer Details, mit einer Präzision, die ihm in diesem Augenblick nicht bewusst ist. Die Uhrzeit, auf die Minute genau. Die Position der Gäste im Wasser oder auf den Liegestühlen. Die Polizei wird ihn alles mehrmals wiederholen lassen und sich dabei auf ihre Skizzen berufen. Doch er wird sich kein einziges Mal widersprechen.

Margaux macht sich nicht die Mühe, sich zu Martial umzudrehen, sondern zieht ungerührt weiter ihre Bahnen im Pool. Sie ist die Frau von Jacques, einem Anwalt, der auf einem Liegestuhl liegt und liest. Oder schläft. Sie sind zusammen mit ihren Freunden auf die Insel gekommen.

Margaux und Jacques Jourdain sind ein weniger glamouröses Paar, mindestens zehn Jahre älter. Und auch nerviger. Wenn er nicht Zeitung liest, sitzt er am Computer in der Lobby, während sie im Pool ihre Bahnen schwimmt. Da dieser nur zwölf Meter lang ist, muss sie dauernd wenden. Sie erinnert dabei an die hektischen kleinen Igel, die manchmal die Kinder im Hochland fangen und in eine Schachtel sperren. Die Jourdains langweilen sich sogar in den Tropen. Wie das in Paris erst sein mag, wagt Gabin sich gar nicht vorzustellen …

Sopha ist die Tochter von Liane und Martial. Das heißt, Sopha ist ihr Spitzname, eigentlich heißt sie Josapha. Gerade tollt sie im Wasser herum und kokettiert damit, trotz der kleinen Schwimmflügel, die sie trägt, unterzugehen. Inzwischen hat Martial das Hotel betreten.

16:05 Uhr

Naivo wird sich nur daran erinnern, dass Martial Bellion mit dem Rücken zu ihm vor dem Aufzug stand. Er muss sich wohl gerade umgedreht haben oder war in seine Abrechnungen vertieft, als Bellion durch die Lobby ging. Aber es besteht kein Zweifel, dass er es war. Dieselbe Badehose, derselbe muskulöse Körper, dieselben Haare. Es wird nicht einfach sein, das den Ermittlern zu erklären, aber natürlich kann man einen Mann mit Sicherheit von hinten erkennen.

16:06 Uhr

»Ist schon gut, gehen Sie nur weiter!«, ruft Eve-Marie Martial zu, der angesichts der makellos geputzten Fliesen zögert. »Ist schon trocken!«

Durch die blitzblanken Scheiben der zweiten Etage wirft Martial einen Blick in den Hotelgarten. Sopha sitzt allein am Rand des Pools. Margaux begnügt sich damit, ihr bei jedem dritten Schwimmstoß einen Blick zuzuwerfen. Martial seufzt, dann geht er weiter.

Vor Zimmer 38 bleibt er stehen und klopft leise an die dunkle Holztür. Wartet und klopft erneut. Nach ein paar Sekunden dreht er sich zu Eve-Marie um und erklärt:

»Meine Frau hat den Schlüssel … Sie scheint mich nicht zu hören. Ich werde an der Rezeption fragen, ob man mir aufmachen kann …«

Eve-Marie zuckt die Achseln. Es interessiert sie nicht. Hauptsache, der Boden ist trocken.

Einen Moment später kommt Martial wieder herauf, begleitet von Naivo, der mit einem riesigen klimpernden Schlüsselbund spielt. Eve-Marie blickt resigniert gen Himmel. Heute Nachmittag herrscht auf ihrem Flur wirklich Hochbetrieb!

Naivo findet sofort den richtigen Schlüssel, lässt Martial eintreten und bleibt einen Meter hinter ihm auf der Schwelle stehen. Dennoch sieht er es sofort: Das Zimmer ist leer.

Verwirrt geht Martial einen Schritt weiter.

»Das verstehe ich nicht. Liane müsste doch hier sein …«

Naivo stützt sich am Türrahmen ab. Ein Schauder durchfährt ihn. Irgendetwas stimmt nicht, das hat er sofort gespürt. Während Martial mit den Augen die wenigen Winkel des Zimmers absucht, konzentriert sich Naivo auf jedes Detail. Das Doppelbett, dessen fuchsiarote Steppdecke zu einer Kugel zusammengerollt ist. Die verstreut herumliegenden Kleidungsstücke. Die Kissen und die Fernbedienung auf dem Teppichboden. Die weiße Glasvase, die umgekippt auf dem Schrank aus Ipe-Holz liegt. Alles Anzeichen für einen heftigen Ehestreit.

Oder für das Schäferstündchen eines Liebespaars, Naivo zwingt sich, positiv zu denken.

Hektisch öffnet Martial die Tür zum Bad.

Aber auch dort ist niemand.

Weder im Zimmer noch sonst wo. Es gibt keinen Platz unter dem Bett, wo man sich verstecken könnte, keinen Balkon, keinen geschlossenen Schrank, nur Holzregale.

Martial hat sich aufs Bett gesetzt. Er wirkt verstört, verloren. Eigenartigerweise nimmt Naivo ihm das jedoch nicht ab. Irgendetwas an der Reaktion von Bellion erscheint ihm unnatürlich, aber das kann er ja der Polizei schlecht sagen. Also wird er sich damit begnügen, Capitaine Purvi die Szene zu beschreiben, diesen Familienvater um die vierzig, verführerisch, selbstsicher, der zusammenbricht wie ein kleiner Junge, als er das leere Zimmer entdeckt. Diesen vor Schreck erstarrten Playboy, der in seiner noch nassen Badehose auf dem Bett sitzt. Vielleicht ist es das, was ihm sofort so surreal erschien. Der Gegensatz …

Der Gegensatz … und die roten Flecken …

Auf Naivos Schläfen perlt der Schweiß.

Die roten Flecken auf dem Bettlaken.

Er reißt die Augen auf, als er sieht, dass ein Dutzend weiterer roter Flecken den beigefarbenen Teppichboden sprenkeln, rund um das Bett, beim Fenster, andere auf den Vorhängen. Und schweigt. Er sieht nur noch ein mit Blut bespritztes Zimmer.

Was soll er jetzt tun?

Mittlerweile hat sich Martial schweigend erhoben, irrt umher, wirft die Klamotten aufs Bett, als suche er nach einer Erklärung, einem Wort, irgendeinem Hinweis. Mit einem Mal spürt Naivo den Blick von Eve-Marie hinter seiner Schulter. Sie hat sich genähert, einen Putzlappen in der Hand, wohl um einen Vorwand zu haben.

Martial bleibt stehen, stellt die Vase wieder auf das Holzregal und beginnt endlich, mit tonloser Stimme zu sprechen.

»Ich verstehe das nicht. Liane müsste doch hier sein …«

Naivos Blick wandert zu den Kleidungsstücken, die am Fußende des Bettes auf einen Haufen geworfen worden sind. T-Shirts, Bermudas, Hemden.

Nur Herrenklamotten!

Plötzlich sind all seine morbiden Vermutungen weggefegt.

Die Schöne ist auf und davon … Im gesamten Appartement gibt es nicht die geringste Spur von einem Spitzenhöschen, einem Rüschenrock, einem Pareo, einem hautengen Top oder einer ausgeschnittenen Bluse – kein weibliches Kleidungsstück.

Mit einem Mal kann Naivo wieder besser atmen. Das Blut ist vergessen.

»Es ist einfach nicht möglich …«, flüstert Martial, während er erneut das winzige Badezimmer inspiziert.

»Monsieur Bellion«, unterbricht Naivo ihn, »kann ich irgendetwas für Sie tun?«

Mit einem Ruck dreht sich Martial um und beginnt hastig zu sprechen, so als habe er seine Antwort vorbereitet und auswendig gelernt.

»Rufen Sie die Polizei! Meine Frau müsste in diesem Zimmer sein. Sie ist vor einer Stunde hinaufgegangen. Sie ist nicht wieder heruntergekommen.«

Er schlägt die Badtür zu und fixiert Naivo mit seinem Blick.

»Ja, Sie können etwas tun. Holen Sie die Polizei. Machen Sie schon!«

Nur mit Mühe kann sich Naivo eine entsetzte Grimasse verkneifen. Die Gendarmen ins Hotel holen … Da wird der Chef mit Sicherheit nicht begeistert sein. Das Chikungunya-Fieber und die Tatsache, dass der Flug von Paris nach Saint-Denis mittlerweile über tausend Euro kostet, sind dem Tourismus auf La Réunion nicht eben zuträglich. Und dann soll auch noch den wenigen Urlaubern die Anwesenheit von Uniformierten am Pool zugemutet werden! Die Befragung jedes einzelnen Hotelgastes … Nein, der Chef wird das nicht schätzen. Doch er hat keine andere Wahl.

»Natürlich, Monsieur«, hört Naivo sich sagen. »Ich gehe hinunter, ich gebe Ihnen die Telefonnummer.«

Beim Hinausgehen trifft sein Blick den von Eve-Marie, sie verstehen sich, ohne ein Wort zu wechseln, dann mustert er Martial ein letztes Mal. Ein Raubtier, das im Käfig seine Runden dreht.

4
Zurück im Alamanda

17:07 Uhr

Capitaine Aja Purvi flucht und tritt das Bremspedal des Peugeot 206 durch. Direkt vor dem Tunnel des Cap de la Marianne ist eine der beiden Spuren der Küstenstraße von einer endlosen Reihe orangefarbener Warnkegel gesäumt – Baustelle!

Die Tunneleinfahrt gleicht einem riesigen schwarzen Maul, das mit nervenaufreibender Langsamkeit eine Schlange bunter Blechkarossen verschlingt. Der Peugeot rollt noch ein paar Meter im Schritttempo und bleibt dann auf der Höhe eines roten Pick-ups hinter einem Geländewagen stehen.

Aja blickt entnervt auf die Uhr.

Wie lange wird sie jetzt wohl für die acht Kilometer bis zum Hotel Alamanda brauchen? Dreißig Minuten? Eine Stunde? Oder sogar noch länger?

Wütend beobachtet Aja die Wellen des Indischen Ozeans, die an den Felsen schlagen, dessen Spitze angeblich aussehen soll wie das Profil der französischen Marianne. Na ja … sie hat nie die republikanische Nationalfigur in diesem Basaltblock erkennen können, den man besser in die Luft gesprengt hätte, anstatt Milliarden für die Route des Tamarins auszugeben, die ein paar hundert Meter höher verläuft, die Landschaft verschandelt und noch dazu für den Verkehr auf der Insel überhaupt nichts bringt. Resigniert stellt Aja den Motor ab. Der Typ neben ihr in seinem Pick-up beäugt sie penetrant, von oben. Ein Cafre, der lässig seinen Arm aus dem Fenster baumeln lässt. Auch das nervt Aja. Wenn sie den Jumper der Gendarmerie genommen oder wenigstens ein Blaulicht hätte, würde sie die Strecke auf der Küstenstraße in wenigen Minuten zurückgelegt haben. Man hätte ihr Respekt gezollt, einschließlich dieses Kerls, der sich den Hals verrenkt, um einen besseren Blick auf ihre Brüste zu erhaschen … Unwillkürlich knöpft Aja ihre Bluse weiter zu. Manchmal bekommt sie bei solchen Typen Lust, einen Schleier zu tragen. Einfach nur, um sie zu ärgern.

Aber der Direktor des Alamanda, Armand Zuttor, hatte darauf bestanden, dass sie mit ihrem eigenen Auto fährt … Nachdrücklich!

»Einen diskreten Einsatz bitte, Aja. Erschreck mir bloß die Touristen nicht!«

Dieser Gros Blanc* duzt sie unter dem Vorwand, sie schon als kleines Mädchen gekannt zu haben, als sie mit ihren Eltern ins Alamanda kam. Die Grenze zwischen Zuneigung und Demütigung ist oft hauchdünn. Da lässt sich Aja nicht täuschen.

»Das ist eine private Angelegenheit, verstehst du, Aja, und keine offizielle Ermittlung. Martial Bellion will keine Anzeige erstatten. Du kommst vorbei und beruhigst ihn bezüglich seiner Frau, den Gefallen musst du mir tun.«

Ein Gefallen? Inkognito? Na, mal sehen … Wie hätte sie sich weigern können? Der Tourismus sorgt für achtzig Prozent der Arbeitsplätze in Saint-Gilles. Armand Zuttor zufolge gibt es keinen Grund zur Panik. Es handele sich um eine ganz alltägliche Sache, ein Paar aus Paris, bei dem die Frau ihren Koffer gepackt hat und abgehauen ist und ihren Mann zusammen mit ihrer sechsjährigen Tochter allein am Pool zurückgelassen hat.

»Eigentlich doch alles eher komisch, oder? Wäre das irgendeinem Kreolen passiert, hätte man einfach nur gelacht. Selbst bei einem Zoreille*. Aber bei einem Touristen … Und der Ehemann weigert sich, das Offensichtliche zu sehen – dass der kleine Vogel entflogen ist. Er hat darauf bestanden, die Polizei anzurufen … Verstehst du?«

Aja versteht. Sie ist sofort losgefahren. Hat sich in den spätnachmittäglichen Verkehr gestürzt, wo sie jetzt immer noch feststeckt. Seufzend öffnet sie das Fenster auf der Fahrerseite. Die Luft ist schwer, es geht kein Windhauch. Ein Wetter, das die Reifen zum Schmelzen bringen kann. Kreolische Musik berieselt die stehende Fahrzeugschlange, ausgespuckt vom Autoradio des Pick-up. Der Fahrer klopft mit seinen beringten Fingern den Rhythmus.

Aja lehnt sich zurück. Hat Lust, die Karre einfach stehenzulassen und zu Fuß weiterzugehen. Ihren Nachbarn hingegen scheint der Stau nicht zu stören, im Gegenteil. Es gibt Musik, Sonne, das Meer … ein Mädchen, das er anglotzen kann.

17:43 Uhr

Martial Bellion steht Aja Purvi gegenüber. Unter seiner gebräunten Haut ist er sehr blass, stellt die Ermittlerin fest. Sie hat über eine Stunde in der sengenden Sonne gestanden, und ihr Hintern ist auf dem Kunstledersitz des Peugeot fast festgeklebt. Als sie endlich das Hotel betrat, war er sofort von seinem Stuhl aus Rattanimitat aufgesprungen.

»Capitaine Purvi?«

Er steht mit offenem Mund da, genau wie die exotischen Fische im Aquarium hinter ihm.

»Entschuldigen Sie … es tut mir leid, dass ich Sie gestört habe, Capitaine. Vermutlich ist ein solches Verschwinden für die Gendarmerie sehr … sehr banal … Aber … aber, wie soll ich sagen … Entschuldigen Sie, Capitaine, ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber … hinter dem Anschein … gibt es …«

Aja setzt eine teilnahmsvolle Miene auf, während Martial die Schweißperlen auf seiner Stirn mit einem Zipfel seines offenen Hemdes abtupft. In einem einzigen Satz hat Bellion sich bereits zweimal entschuldigt. Sie findet dieses Schuldgefühl merkwürdig, umso mehr, weil er äußerlich eher selbstbewusst wirkt. Woher rührt dieses schlechte Gewissen?

Bellion atmet tief ein und platzt dann unvermittelt heraus: »Capitaine, ich versuch es mal anders, vielleicht ist das einfacher. Ich bin ja nicht blöd, alle denken bestimmt, dass meine Frau mich verlassen hat. Aber das stimmt nicht, Capitaine, … Sie wäre niemals einfach so abgehauen. Nicht ohne ihre Tochter … Nicht ohne …«

»Monsieur Bellion, Sie müssen mich nicht überzeugen, wir werden alles Menschenmögliche tun, um ihre Frau zu finden. Sie haben Glück, Armand Zuttor kümmert sich rührend um seine Gäste. Er hat mir die wesentlichen Ereignisse bereits geschildert …«, unterbricht Aja ihn.

»Möchten Sie, dass …«

Der Schweiß lässt das Leinenhemd auf Martials Haut kleben. Aja lächelt, während sie nachdenklich zu den Südseefischen im Aquarium blickt. Irgendetwas am Verhalten dieses panischen Touristen macht sie immer noch stutzig.

»Hören Sie, Monsieur Bellion, heute ist es zu spät, aber Sie müssen gleich morgen früh zur Gendarmerie in Saint-Gilles gehen, um Ihre Frau offiziell als vermisst zu melden. Man wird Ausweispapiere von Ihnen verlangen und bestimmte administrative Auskünfte. Inzwischen werde ich sehen, was ich tun kann. Haben Sie ein Foto von Ihrer Frau für mich?«

»Selbstverständlich.«

Aja nimmt das Foto entgegen und betrachtet das makellose Oval von Liane Bellions Gesicht, das lange blonde Haar, die strahlend weißen Zähne. Wunderschön! Sie versteht, dass eine derart hübsche Frau viele Begehrlichkeiten weckt. Aja setzt einen verständnisvollen Blick auf und nagt an der Oberlippe.

»Danke, Monsieur Bellion. Bitte gehen Sie noch nicht in Ihr Zimmer. Fassen Sie nichts an, ich bin bald zurück. Vielleicht trinken Sie einen Rum oder ein Bier, das wird Ihnen guttun.«

17:46 Uhr

Gabin beobachtet Aja, die um den Pool herumgeht und sich seiner Bar nähert.

»Ein derart hübsches Mädchen ist dir doch sicher aufgefallen, was, Gabin?«, fragt sie und legt das Foto vor ihn hin.

Der Barkeeper lässt sich Zeit, bevor er antwortet. Normalerweise wandert der Blick der Gäste, die vor seiner Theke stehen, recht schnell zu den farbenfrohen Flaschen seiner eindrucksvollen Rum-Sammlung, die drei Etagen im Regal einnimmt. Aja hingegen blickt ihm direkt in die Augen. Für den Rum interessiert sie sich nicht. Wie die meisten Reunionesen muslimischen Ursprungs trinkt sie keinen Alkohol. Dabei hat man ihr, als sie ein Teenager war und stundenlang am Rand des Pools auf ihren Vater und ihre Mutter wartete, oft genug ein Glas zum Probieren angeboten. Aber das war vor dem Unglück gewesen.

Gabin hält Ajas durchdringendem Blick stand. Ajas Vater ist Zarabe, ihre Mutter Kreolin. Kann man sie als hübsch bezeichnen?, fragt sich Gabin. Gar nicht so einfach zu entscheiden. Sie ist eine seltene Kombination aus langen schwarzen Haaren, mandelförmigen blauen Augen unter schwarzen, dichten Brauen, die sich über der Nase beinahe berühren. Kein schlechtes Potenzial, denkt Gabin, doch um wirklich hübsch zu sein, müsste sie ab und zu auch einmal lächeln. Oder sich im Badeanzug zeigen. Aber keine Chance. Aja stammt aus dem Hochland von Saint-Paul, aus einem der ärmlichen Hochhäuser auf dem Plateau Caillou. Er kennt sie, seit sie die weiterführende Schule besucht hat. Schon damals verhielt sie sich wie ein Salamander unter lauter Chamäleons. Eine, die nie braun war und niemals den Fuß ins Wasser der Lagune gesetzt, sondern immer nur gepaukt, gepaukt, gepaukt hat, mehr als jeder ihrer Mitschüler. Wie viele andere auch ist Aja zum Studieren ins Mutterland gegangen. Jurastudium an der Pariser Uni Panthéon-Assas, anschließend Polizeischule bei den Bretonen in Châteaulin. Abschluss als Jahrgangsbeste. Im Gegensatz zu den anderen Hochbegabten der Insel ist sie jedoch zurückgekommen. Vielleicht bereut sie das inzwischen. Man hat sie in der autonomen regionalen Brigade von Saint-Gilles-les-Bains eingebunkert. Aber sie ist agil, ehrgeizig und eine Kämpfernatur. Gabin hat sie schon mehrfach bei der Arbeit erlebt, ein kleiner Feuersalamander, der in der Lage ist, hoch hinaufzuklettern. Rachedurst als zusätzliche Motivation. Ihren Vorgesetzten wird es wohl nicht lange gelingen, ihr einen Maulkorb zu verpassen …

Ungeduldig wedelt Aja mit dem Foto vor seiner Nase.

»Nun, Gabin?«

»Nun was? Hast du nicht eigentlich schon Feierabend?«

»Offensichtlich … Du kennst doch die Bullen. Für eine Kreolin, die sich von ihrem Mann hat verprügeln lassen, rühren sie keinen Finger. Aber für eine Touristin, die sich absetzt …«

Gabin lächelt und entblößt dabei seine weißen Zähne.

»Du musst endlich mal lernen, diplomatisch zu sein, Aja …«

Aja antwortet nicht, als müsse sie nachdenken, dann hakt sie erneut nach.

»Also, was weißt du über die Kleine?«

»So gut wie nichts, meine Schöne. Du weißt ja. Ich bin hinter meiner Theke fest verwurzelt. Ich habe das Mädchen lediglich vor den Liegestühlen vorbeigehen sehen, sie hat ihr Bikinioberteil fallen lassen, sich in ein Badetuch gewickelt, und weg war sie. Frag Naivo an der Rezeption. Er hat Bellion die Zimmertür aufgesperrt …«

17:51 Uhr

Aja betritt die Lobby. Keine Spur von Martial Bellion. Er ist wohl ihrem Rat gefolgt, sich unauffällig zu verhalten und sich zu entfernen, um sie in Ruhe ermitteln zu lassen. Plötzlich zeichnet sich ein Lächeln auf ihrem Gesicht ab: Naivo sitzt hinter seinem Schreibtisch, braune kugelrunde Augen, das gesamte Gesicht hell behaart, einen Kranz grauer, glatter Haare von einem Ohr zum anderen … ein Mann wie ein großes Plüschtier, und sicherlich empfänglich für den Reiz von Blondinen. Als sie mit Lianes Foto vor seinen hervorstehenden Augen wedelt, wird er redselig.

»Ja, Capitaine Purvi, ich habe Liane Bellion heute Nachmittag in ihr Zimmer hinaufgehen sehen. Ja, ihr Mann kam zu mir in die Lobby, damit ich ihm Zimmer 38 aufschließe. Wie lange danach? Ich würde sagen, eine Stunde. Der arme Kerl sah wirklich sehr besorgt aus, beinahe panisch. Ich habe ihm dann das Zimmer 38 geöffnet, Capitaine … Dort herrschte, wie soll ich sagen? Chaos. Spuren eines Kampfes. Oder eines lebhaften Mittagsschläfchens, wenn Sie wissen, was ich meine, Capitaine …«

Er zwinkert, Aja zeigt jedoch keine Reaktion.

»Auffällig ist nur …«, fährt Naivo fort, »dass alle Klamotten der Frau verschwunden sind. Sie können mir glauben, ich habe einen Blick für so was. Liane Bellion hat all ihre Sachen eingepackt.«

Erneutes Zwinkern, wieder keine Reaktion.

»Aber das ist nicht das Wichtigste, Capitaine. Das Wichtigste ist, dass es Spuren gab von … wie soll ich sagen?«

Aja kneift die Augen zusammen. Instinktiv spürt sie, dass ihr die Fortsetzung nicht gefallen würde. Der Concierge richtet sich auf.

»Flecken, die verdammt nach Blutspuren aussahen.«

Ohne die Miene zu verziehen, nimmt Aja die Information auf. Dann räuspert sie sich und tritt einen Schritt zur Seite. »Gehen wir nach oben, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Sie können mir aufschließen …«

Sie fahren in den zweiten Stock. Aja lässt den Blick kurz zu den bodentiefen Fenstern schweifen und beobachtet die Gäste, die, einen Cocktail in der Hand, im Sonnenuntergang am Pool sitzen und sich unterhalten; die nackten Rücken der Frauen, die Rauchschwaden, die von den Fackeln emporsteigen, die Kinder, die im fluoreszierenden Wasser planschen, das von Unterwasserlampen nacheinander blau, rot und grün gefärbt wird. Es ist absolut windstill, eine paradiesische Ruhe.

Ein Tropenabend, wie er perfekter nicht sein könnte. Armand Zuttor hatte recht, das Blaulicht hätte nur für Unruhe gesorgt.

Naivo spielt mit den Schlüsseln in seiner Hand und geht den Gang entlang auf Zimmer 38 zu.

»Capitaine, kann ich Sie kurz sprechen?«

Die Stimme scheint aus einem unsichtbaren Lautsprecher zu kommen. Aja dreht sich um und entdeckt einige Meter hinter sich eine alte Frau, die sich auf einen Schrubber stützt. »Du bist doch Capitaine Purvi, oder? Die kleine Aja. Die Tochter von Laila und Rahim?«

Aja weiß nicht, was sie am meisten nervt. Die Anspielung auf ihre Kindheit seitens einer Frau, die sie nicht wiedererkennt, oder der träge Tonfall der Putzfrau. Sie nickt vage.

»Weißt du, ich sehe deine Mutter oft, meine kleine Aja«, fährt die Kreolin fort. »In der Markthalle von Saint-Paul, beinahe jeden zweiten Vormittag. Wir sprechen über die Vergangenheit, wie zwei Alte das halt so machen.«

Aja ringt sich widerwillig zu einem Lächeln durch.

»Ich höre …«

Naivo rührt sich nicht. Die Kreolin verstummt und starrt ihn an. »Allein«, sagt sie schließlich.

»Einverstanden«, antwortet Aja und wendet sich Naivo zu.

Der Concierge reißt entrüstet die Augen auf und entfernt sich dann schließlich widerwillig. Die Kreolin mit dem Schrubber scheint nach Worten zu suchen, Aja wartet einige Sekunden, bevor sie sich zu ihr umdreht. Der Vorname der Putzfrau ist auf ihre Bluse gestickt.

»Seit wann sind Sie hier, Eve-Marie?«

»Dreißig Jahre und sechs Monate, meine kleine Aja …«

Aja seufzt.

»Ich spreche von heute Nachmittag, Madame. Ich wollte sagen, hier auf dem Gang.«

Eve-Marie lächelt und wirft einen langen Blick auf ihre Armbanduhr, bevor sie antwortet.

»Vier Stunden und dreißig Minuten.«

»Das ist lang, oder?«

»Sagen wir mal so, für gewöhnlich ist es ruhiger auf meinem Stock …«

Aja betrachtet den Boden, die Wände, die Bilder, die Fensterscheiben, alles kommt ihr so sauber vor wie auf einem Krankenhausflur.

»Eve-Marie, Sie wirken auf mich sehr gut organisiert und gründlich. Erzählen Sie mir genau, wen Sie heute Nachmittag hier oben auf dem Gang gesehen haben.«

Die alte Kreolin lässt sich unendlich viel Zeit, ihren Schrubber an die Wand zu lehnen. Dann holt sie tief Luft. »Also, Naivo und der Ehemann sind gegen sechzehn Uhr heraufgekommen, um die Tür zum Zimmer 38 zu öffnen. Es war leer und …«

Eve-Marie richtet sorgfältig ihr krauses Haar, das mit einem Schal zusammengehalten wird. Strähne für Strähne. Ungeduldig nimmt Aja das Gespräch wieder auf.

»Eve-Marie, wir wissen, dass Martial Bellion um sechzehn Uhr heraufgekommen ist. Liane Bellion war eine Stunde früher hier, gegen fünfzehn Uhr. Was mich interessiert, ist, was in der Zwischenzeit geschehen ist. Wenn Sie den Flur nicht verlassen haben, müssen Sie Madame Bellion zwangsläufig aus ihrem Zimmer haben kommen sehen.«

Eve-Marie hat jetzt auf der nächstgelegenen Scheibe eine unsichtbare Spur entdeckt, die sie mit dem Zipfel ihres türkisfarbenen Tuchs abwischt. Eine Ewigkeit später blickt sie auf. »Zwischen fünfzehn und sechzehn Uhr hab ich schon Leute über den Flur gehen sehen … Aber nicht die Blonde …«

Aja ist wie vor den Kopf gestoßen.

»Wie das? Liane Bellion ist nicht aus ihrem Zimmer gekommen?«

Betont langsam faltet Eve-Marie das Tuch zusammen, bevor sie antwortet. »Ich habe nur den Ehemann heraufkommen sehen.«

»Eine Stunde später, darüber bin ich im Bilde.«

»Nein, nicht eine Stunde später, sehr viel früher. Ich würde sagen, eine Viertelstunde nach seiner Frau.«

Aja schnappt nach Luft.

»Sind Sie sich da ganz sicher?«

»Aber ja, meine kleine Aja, du kannst mir vertrauen. Niemand kann über meinen Flur gehen, ohne dass ich es bemerke.«

»Sprechen Sie weiter …«

Eve-Marie wirft Naivo, der vor dem Lift auf und ab läuft, einen misstrauischen Blick zu. Dann senkt sie die Stimme.

»Er ist in das Zimmer gegangen. Ich dachte sofort, dass er sich mit seiner Frau ein nettes Stündchen machen will. Es war Zeit für die Siesta, du weißt, was ich damit sagen will, meine kleine Aja? Das Töchterchen war unten mit ihren Freunden. Der Mann ist ein paar Minuten später wieder aus dem Zimmer gekommen, höchstens zehn Minuten später. Er kam auf mich zu und bat mich um einen Gefallen.«

Aja betrachtet ihr Spiegelbild im Fenster. Das Blau ihrer Augen verschwimmt im fluoreszierenden Licht des Pools.

»Einen Gefallen?«

Eve-Marie lässt sich wieder reichlich Zeit, um sich zu dem Wagen umzudrehen, auf dem ihr Abfalleimer, die Putzutensilien und Bürsten verstaut sind.

»Ja, einen Gefallen. Er hat mich gefragt, ob ich ihm meinen Wagen ausleihen könnte. Nicht diesen hier, sondern den großen, in den ich die Bettwäsche und die Handtücher packe. Leer. Damit ist er wieder ins Zimmer gegangen, und zwei Minuten später hat er den Lift genommen … und war dann, hops, verschwunden. Ich habe meinen Wagen im Erdgeschoss am Ausgang zum Parkplatz wiedergefunden. Das mag dir seltsam erscheinen, meine kleine Aja … Aber hier schlägt man einem Gast nichts ab.«

Ajas leicht zitternde Hand stützt sich auf das Fensterbrett.

»Den Wäschewagen? Hat er Ihnen gesagt, wozu zum Teufel er den brauchte?«

»Weißt du, meine Kleine, man stellt den Gästen auch niemals Fragen.«

Aja beißt sich auf die Lippen.

»Ist sonst noch jemand gekommen? Oder gegangen? Heute Nachmittag hier auf dem Flur?«

»Niemand! Das kannst du mir glauben, Aja. Die Madame von Appartement 38 ist aus ihrem Zimmer nicht hinausgegangen.«

Und warum sollte sie Eve-Marie nicht glauben?

»Ihr Wäschewagen. Wie … wie groß ist der?«

Eve-Marie scheint nachzudenken.

»Damit du dir eine Vorstellung davon machen kannst: Auf dem Wagen ist angegeben, dass er achtzig Kilo Wäsche fassen kann. Ich weiß schon, worauf du hinauswillst. Unter uns gesagt, die kleine Blonde im Bikini wiegt sicher gerade mal die Hälfte.«

Während Eve-Marie ihren Blick prüfend über die staubfreien Möbel gleiten lässt, starrt Aja in den Hotelgarten. Dort sind noch höchstens zwanzig Personen um den Pool versammelt. Aja bemerkt Martial Bellion unter einer Laterne, auf einem Hocker. Auf seinen Knien sitzt ein kleines Mädchen.

Seine Frau ist nie aus dem Zimmer hinausgegangen …

Naivo hat von Spuren eines Kampfes in dem Appartement gesprochen. Und von Blutflecken.

Naivo scheint bemerkt zu haben, dass das Gespräch beendet ist, er nähert sich auf dem Flur, den Schlüsselbund in der Hand. Man wird ihm, genau wie dem Hoteldirektor, erklären müssen, dass es eine Programmänderung gibt. Das wird Armand Zuttor gar nicht gefallen … Aber nach dem, was Aja gerade gehört hat, kann man mit ziemlicher Sicherheit davon ausgehen, dass die Sachen, die in Zimmer 38 verstreut herumliegen, Beweisstücke am Tatort eines Verbrechens sind. Aja sieht auf ihre Armbanduhr. Im Idealfall müssten Fingerabdrücke genommen, Blutspuren gesichert, DNA bestimmt und alles Weitere erledigt werden. Heute Abend noch.

Ihr bleibt nichts anderes übrig, als Christos davon zu überzeugen, sich hierherzubemühen.

5
Der Ball der Mücken

20:34 Uhr

Sopha hat weder ihr gegrilltes Hähnchen noch ihren Reis angerührt. Sie schmollt, steckt die Nase in ihr Bilderbuch. Martial Bellion hat sich gezwungen, sein Rougail boucané, ein typisches Schmorgericht der Insel, aufzuessen. Um einen guten Eindruck zu machen. Jacques und Margaux Jourdain wiederum scheint Lianes Verschwinden nicht den Appetit verdorben zu haben.

Die Mahlzeit ist schweigend verlaufen. Vor dem Pool plärrt ein Typ mit geblümtem Hemd Hits aus den Achtzigern in ein Mikro. Eine Frau in hautengem Kleid, eine leuchtend rote Blumenkette um den faltigen Hals, bewegt sich hinter ihm im Takt, klatscht hin und wieder in die Hände oder fällt in den Refrain ein. Alles in allem nicht gerade eine überzeugende Vorstellung.

Von den etwa zwanzig Gästen des Grain de Sable, dem Restaurant des Hotels Alamanda, applaudiert niemand. Es spricht auch niemand.

»Voyage, voyaaage. Plus loin que la nuit et le jour.«*

Das Sängerpaar wird wohl nicht bezahlt, um Stimmung zu machen, sondern eher, um das Schweigen der älteren Paare zu überspielen. Jacques Jourdain schenkt Martial ein weiteres Glas von dem Cilaos ein. Seine Hand zittert ein wenig, er zögert, beugt sich dann zu ihm vor.

»Sie kommt zurück, Martial. Keine Sorge, sie kommt bestimmt zurück.«

Martial antwortet nicht. Die teilnahmsvolle Miene von Jacques wirkt gekünstelt. Ist der Pariser Anwalt ernsthaft von dem Unglück eines Mannes betroffen, den er fünf Tage zuvor noch gar nicht kannte? Martial hat seine Zweifel. Jacques und Margaux erwecken eher den Eindruck eines Paars, das beruhigt ist, jemanden gefunden zu haben, der noch unglücklicher ist als sie selbst. Ein Schwanken zwischen Mitleid und Gleichgültigkeit.

»Ne la laisse pas tomber, elle est si fragile.«*

Stimmung …

Martial hält sich zurück. Am liebsten würde er Sopha nehmen und gehen und die Jourdains einfach dort sitzen lassen, stattdessen schluckt er widerwillig einen Bissen von dem kalten Rougail hinunter. Es geht nicht anders, er muss sich in Geduld üben, sich unauffällig verhalten, muss die Rolle des Ehemanns spielen, dessen Frau plötzlich und völlig unerwartet verschwunden ist. Keine einfache Aufgabe, alles hängt davon ab, wie geschickt er sich anstellt. Dennoch werden sich die Verdachtsmomente wie eine Schlinge um seinen Hals legen, stichhaltige Beweise werden sie zwar nicht finden, aber Zweifel werden bleiben … Wenn es schiefläuft, könnte er die Jourdains gebrauchen. Vor allem Jacques. Nach den ganzen E-Mails zu urteilen, die er täglich erhält, scheint er in Paris ein vielgefragter Anwalt zu sein.

Das Schweigen wird unerträglich. Das Geplärre des Duos wird langsam lästig. Jedoch hat noch keines der Paare im Restaurant seinen Tisch verlassen. Unerklärlich.

»Ne plus pleurer, rester là, à se demander pourquoi …«*

Morgen wird hier alles ganz anders sein. Die Bullen, die Verhöre, die Touristen, eingesperrt im Hotel. Die Jourdains, von der Polizei vorgeladen. Wenigstens hat er dazu beigetragen, diesen Heuchlern den Urlaub zu verderben! Das ist ja schon mal was.

21:17 Uhr

»Komm, wir gehen, Sopha.«

Das Portemonnaie in der Hand, tritt Martial an die Bar. Gabin stellt ihm einen Rum-Cocktail hin. Er berührt leicht seine Hand, als Martial ihm den Geldschein reicht.

»Rhum Bibasse, Monsieur. Spitzenjahrgang. Ihre Frau kommt zurück, keine Sorge.«

Der Typ scheint es wenigstens ernst zu meinen. Martial schenkt ihm ein trauriges Lächeln.

»Sie müssen verstehen«, fährt Gabin fort. »Ihre Frau ist ein Mädchen mit Geschmack. Wer hätte Lust, heute Abend solche Musik zu hören? Morgen haben wir eine gute Gruppe, dann ist sie wieder da.«

22:12 Uhr

»Viiiivre, sous les sunlights des tropiiiiiques.«*

Im Lichtkreis der gelben Neonlampen über dem Pool tanzen nur die Mücken.

Martial entfernt sich vom Fenster des Zimmers Nummer 17 im ersten Stock. Er tritt ans Kinderbett, das Naivo nur mit Mühe zwischen Doppelbett und Wand hat schieben können. Sopha ist schließlich eingeschlafen. Eine Stunde lang hat sie nach ihrer Mutter gerufen. Martial hat ihr unbeholfen, so gut er konnte, alles erklärt.

»Sie kommt zurück, Sopha. Sie ist bloß spazieren gegangen. Gleich ist sie wieder da.«

Vergebene Liebesmüh. Es folgte eine Flut von Fragen.

Warum ruft Maman nicht an?

Warum hat sie mir keinen Gutenachtkuss gegeben?

Warum hat sie mich nicht mitgenommen?

Wo ist sie? WO IST SIE?

Warum schlafen wir nicht im selben Zimmer wie gestern?

»Weil die Polizei unsere Fingerabdrücke abnimmt, Sopha.« Aber das kann Martial seiner Tochter natürlich nicht sagen.

Er hat ihr noch einmal mehrere Gutenachtgeschichten erzählt, die Abenteuer von Ti-Jean, von Grand-mère Kalle und Grand Diable. Dabei ist sie schließlich eingeschlafen. Erschöpft zieht Martial sein T-Shirt aus, lässt die Hose zu Boden gleiten. Er steht da, nackt, im Dunkeln.

Besorgt. Nichts läuft wie geplant.

In wenigen Stunden, spätestens morgen früh, wird über ihm jemand von der Polizei das Siegel von der Tür 38 entfernen. Naivo muss ihnen von den herumliegenden Kleidern, den umgekippten Gegenständen, den Blutflecken erzählt haben. Selbstverständlich.

Martial steigt in die Duschwanne. Bis zum Essen heute Abend hatte er die Situation im Griff. Doch seit einigen Minuten ist etwas außer Kontrolle geraten.

Das Wasser läuft. Fast kalt.

Seine Gedanken drehen sich im Kreis, gleiten von den glatten Wänden seines Gehirns ab, verschwinden in einem klaffenden Loch. Warum hat er diesen unsinnigen Plan ersonnen? Ist die Falle, die er konstruiert hat, nicht dabei, über ihm zuzuschnappen?

Er trocknet sich ab, würde sich am liebsten die Haut blutig reiben, bis das weiße Duschtuch mit dem daraufgestickten Logo des Hotels dunkelrot wird.

Schreckliche Bilder kehren zurück.

Martial verlässt das Bad und stellt sich nackt ans offene Fenster, kaum verdeckt durch das Halbdunkel. Doch wer sollte schon zu ihm hinaufschauen? Es sind nur noch wenige Gäste am Pool, vor allem engumschlungene Paare, die versunken auf den Teakholzplanken tanzen.

Martial tritt zurück, lauscht auf den sanften Atem von Sopha in ihrem Kinderbett, das fast zu klein ist für sie.

Seines dagegen ist zu groß. »Kingsize«, hat Naivo präzisiert. Sehr taktvoll, dieser Idiot!

Martial hebt das Baumwolllaken an, das die Klimaanlage in ein Leichentuch verwandelt hat. Der Kontakt mit dem Stoff verwirrt ihn. Lianes Abwesenheit ist ihm plötzlich unerträglich. Martial beißt in das zusammengeknüllte Laken; er ist sich bewusst, dass er damit Liane nachahmt, wenn sie nachts die Stöhnlaute beim Orgasmus in dem Stoff erstickt.

Mein Gott, was hat er nur getan!

Er würde alles dafür geben, um jetzt Lianes nackten Körper an seinem zu spüren. Die Zeit um einen Tag, besser noch um eine Woche, zurückdrehen zu können. Wie sehr wünscht er sich jetzt, nie einen Fuß auf diese Insel gesetzt zu haben.

Die Neonlichter hinter dem Fenster erlöschen wie explodierende Sterne.

Heute Nacht wird er nicht schlafen.

Samstag, 30. März 2013

6
Außergewöhnliche Ostern

9:11 Uhr

Imelda taucht aus den Laken auf wie ein Vulkan, der explodiert und dann zu einem Berg aus anthrazitfarbener Asche erstarrt.

»Christos, du hast eine Nachricht bekommen! Schon gestern, um 19 Uhr 43. Schaust du denn niemals auf dein Handy?«

»Nicht, wenn ich in deinem Bett liege!«

Christos Konstantinov räkelt sich, sein Kopf ruht auf der prallen schwarzen Brust von Imelda. Sie schiebt ihn gnadenlos beiseite, beugt sich zu der Kiste neben dem Kopfende des Bettes, die als Nachttisch dient, und streckt die Hand nach dem Handy aus.

»Es ist deine Chefin, Christos.«

Ungehinderte Aussicht auf Imeldas prächtigen Hintern. Nichts anderes zählt.

»Aja? Was fällt ihr ein, den einzig wahren Christen der Insel an einem Osterwochenende zu nerven? Ich werde sie wegen Belästigung verklagen …«

Christos knurrt und robbt sich vor, um sich an seine Geliebte zu schmiegen. Imelda ist wie eine verhexte Matratze, deren Hülle jedes Jahr um mehrere Zentimeter zulegt. Eines Tages hat er in einer Schublade ein Album mit Fotos von Imelda als Zwanzigjährige entdeckt. Sie posierte nackt vor einem Fotografen, der Stielaugen gemacht haben muss, während er ihren göttlichen, ranken, schlanken Körper mit der Kamera einfing, der selbst einen Schlafenden erregt hätte. Trotzdem würde Christos um nichts in der Welt ihren üppigen Körper gegen den jugendlichen der zwanzig Jahre jüngeren Imelda eintauschen wollen. Ihre üppigen Formen, weich, fließend, eine Wolke der Sinnlichkeit, eine Quelle purer Lust.

Wenn sie wüsste …

Imelda wirft ihm, das Mobiltelefon in der Hand, einen koketten Augenaufschlag zu:

»Darf ich schauen?«

Christos seufzt. Das ist verboten. Es ist sein Dienstapparat. Aber es ist ihm egal. Wenn es Imelda Spaß macht. In der Kiste neben dem Bett befindet sich ein ganzer Stapel mit Krimis. Imelda ist eine Art Cafrine Miss Marple, das macht einen Teil ihres Charmes aus.

»Wenn du unbedingt willst …«

Imelda inspiziert sein Handy, während Christos’ Hand ihr Bein hinabgleitet, wieder hochwandert, die tausend Hügel ihres Bauches erforscht und dann eilig zwischen ihre Schenkel zurückkehrt. Die Finger von Christos verlieren sich in Imeldas Urwald. Nicht enthaart, o nein … Er genießt den Ursprung der Welt. Der Primärwald, dunkel, geschützt, geheiligt, ins UNESCO-Weltnaturerbe aufgenommen. Christos fühlt sich poetisch heute Morgen, nicht wirklich in der Laune, sich ins Kommissariat zu begeben.

Er wirft einen Blick zum Kinderwagen, der an der Wand steht. Die kleine Dolaine schläft. Mit etwas Glück wacht sie nicht auf.

»Hotel Alamanda«, erklärt Imelda nach einem Blick auf das Display des Handys. »Du musst Fingerabdrücke nehmen, Blutspuren und DNA analysieren lassen.«

Unter dem Druck von Christos’ Fingern öffnet sie ein wenig die Schenkel.

»Okay«, räumt Christos ein. »Ich weiß Bescheid, ich gehe zum Aperitif hin … Der Barmann mixt die besten Rum-Cocktails der Insel. Es wäre eine Beleidigung, zum Espresso dort aufzukreuzen …«

»Du wirst noch gefeuert …«

Christos’ Zeigefinger dringt weiter vor.

»Du wirst mich ernähren. Einen mehr oder weniger …«

»Was sollte ich mit einem Faultier wie dir anfangen? Ich komme schon mit dem Kindergeld für meine fünf Gören nur gerade so über die Runden …«

Christos schiebt ein Knie zwischen Imeldas Beine. Dann das zweite.

»Christos Konstantinov ein Faultier zu nennen«, murmelt er. »Du hättest den Hengst von den Maskarenischen Inseln nicht provozieren dürfen …«

Er stützt sich auf die Hände. Sie legt die ihren auf sein weißes Hinterteil, das Bett schwankt und verwandelt sich urplötzlich in ein Trampolin.

Drei Monster hüpfen ausgelassen darauf herum. Dorian, Joly, Amic. Einer mit glattem, einer mit krausem und einer mit geschorenem Haar. Zwölf, sieben und vier. Zählt man die Kleine im Kinderwagen hinzu, fehlt nur noch Nazir. Soweit er weiß, sind Imeldas Sprösslinge von drei verschiedenen Vätern. Er ist elf Monate nach Abgang des letzten Erzeugers aufgekreuzt. Ein fröhliches Chaos, schwer zu definieren. Kreolen, Malbars, Zoreilles. Sie drängen sich in einer Hütte mit drei Räumen, vier, wenn man den Garten mitrechnet, der Älteste schläft in der Hängematte.

Die drei kleinen Mischlinge springen auf Christos’ Rücken. Der protestiert wenig überzeugend.

Keine Autorität!

»Arbeitest du nicht, Jesus?«

»Christos, nicht Jesus! Doch, eben! Los, verschwindet, ihr Bälger, keine Schule heute?«

Keine Antwort, nur sprudelnde kaskadenartige Lachsalven.

Imelda ist aufgestanden und hat sich einen Pareo umgelegt. Wird wohl nichts mehr, denkt Christos resigniert und erhebt sich jetzt ebenfalls.

»Was sagt die Chefin?«

Imelda muss noch nicht mal mehr auf das Display des Handys schauen, so als hätte sie bei der ersten Lektüre bereits sämtliche Informationen gespeichert.

»Ein Tourist hat seine Frau verloren. Schwups, auf und davon mit ihrem Koffer!«

»Volltrottel!«

Christos schlüpft in eine ockerfarbene Hose und in ein nicht ganz sauberes Hemd.

»Weißt du, was ich mache, um meine Frau nicht zu verlieren?«

Imelda antwortet nicht. Sie zieht energisch an den Laken und vertreibt die Kinderschar.

»Genau, was ich tue, um meine Schlüssel nicht zu verlieren.«

Immer noch keine Antwort. Imelda bückt sich, um die am Boden verstreuten Kissen aufzuheben.

»Ich lass mir ein Doppel machen.«

Christos schickt sich an, lachend das Zimmer zu verlassen, bekommt aber zunächst drei Kissen ins Gesicht.

10:03 Uhr

Hotel Alamanda. Erst mal Richtung Bar. Christos kennt den Weg, er hat Imelda nichts vorgemacht, der Rum-Cocktail von Gabin ist wirklich der beste von Saint-Gilles, vielleicht sogar der beste der ganzen Insel. Gabin ist eine Art Star, ein Jazzmann der Cocktails, ein Virtuose, der sich an alle Improvisationen heranwagt. Seit zehn Jahren reißen sich sämtliche Bars von La Réunion um ihn, wie um einen Mittelstürmer, der bei einem Meisterschaftsspiel ein Tor nach dem anderen schießt.

Er lächelt, als er Christos auf die Bar zusteuern sieht. Mit seinen langen grauen, im Nacken zusammengebundenen Haaren, seinem verblichenen blauen Hemd und seinen abgetragenen Leinenschuhen würde man nicht glauben, dass er seit über dreißig Jahren Sous-Lieutenant der Gendarmerie ist.

»Sieh mal an«, ruft Gabin, »der Prophet! Wir haben mit dem Frühstück auf dich gewartet.«

Christos wehrt dankend ab. Der Barmann insistiert nicht, schließlich hat er die Fähigkeiten eines Alkoholtherapeuten, er beobachtet seine Kunden, hört zu, analysiert und entscheidet sich dann für die individuelle Behandlung. Christos serviert er einen Mai Tai. Dann einen zweiten, damit der Sous-Lieutenant genug Zeit hat, sich sämtliche Details der Geschichte anzuhören – ein schönes Paar, Küsschen am Pool, die sechsjährige Kleine, die ihnen auf die Nerven geht, die Mutter, die nur kurz auf dem Zimmer verschwindet, dann schwups …

Christos lauscht interessiert, ein Auge auf die Eiswürfel gerichtet, die in seinem Glas schmelzen, das andere auf den menschenleeren Poolbereich. Niemand, nach dem er schielen könnte.

»Eins sag ich dir, Gabin, die Zoreilles sollten sich besser in Acht nehmen. Diese Insel ist eine verdammte Falle. Warte, ich erzähl dir mal was. Weißt du eigentlich, warum ich hier gestrandet bin?«

Gabin schüttelt seufzend den Kopf. »Also ich wohnte in La Courneuve, unweit von Paris«, fährt Christos fort. »Ich war fünfundzwanzig. Ich hatte auf ein Versetzungsangebot zur Gendarmerie von Saint-Denis – nördlich von Paris, da wo die berühmte Kathedrale steht – geantwortet. Das war fünfzehn Kilometer von mir entfernt. Dreißig Minuten mit dem Wagen, Staus mitgerechnet. Dummerweise hatte ich ein Detail bei der Annonce übersehen. Ein lächerliches Detail, nur eine Ziffer …«

Christos leert sein Glas, bevor er abschließt:

»Die Nummer des Départements … Es war die neun-sieben-vier, nicht die neun-drei … Muss wohl das Schicksal mit im Spiel gewesen sein. Ich habe den großen Sprung gewagt, mein Leben in einen Container gepackt, und hopp … Richtung Tropen. Dreißig Jahre bin ich jetzt schon hier.«

Gabin putzt gleichgültig seine Theke.

»Findest du meine Geschichte nicht lustig?«

Der Barmann antwortet, ohne aufzublicken.

»Du erzählst sie mir jetzt schon zum fünften Mal! Immer dieselbe Leier, Christos.«

Der Lieutenant zuckt mit den Achseln. Er lässt die Eiswürfel in seinem leeren Glas kreisen und sucht in seiner Erinnerung nach einem Grund für Gabins Boshaftigkeit. Schließlich gibt er auf.

»Du bist ein Profi, Gabin, aber du musst an deinem Sinn für Humor arbeiten, das ist wichtig für die Kundschaft. Na dann, ciao, ich geh jetzt mal rauf und seh mir das Zimmer an. Ist schon blöd, seine Frau zu verlieren, was?«

Er entfernt sich, zögert dann und dreht sich noch mal um.

»Weißt du, Gabin, was ich tue, um meine nicht zu verlieren?«

Der Barmann verdreht die Augen.

»Keine Ahnung. Du lässt dir ein Doppel machen?«

Idiot!

10:09 Uhr

Christos hat den Alukoffer auf dem Bett abgestellt und die Forensik-Flakons, die Reagenzgläser, die Lumilight-Lampe und die Mini-Digitalkamera herausgeholt. Er ist der Einzige auf dem Revier von Saint-Gilles-les-Bains, neben Aja natürlich, der damit umgehen kann. Die Kompetenz geht mit einigen Privilegien einher … wie zum Beispiel morgendlichem Ausschlafen. Er denkt an den Madagassen am Empfang, der ihm Zimmer 38 geöffnet hat. Naivo Randrianasoloarimino.

Einen Namen zu haben, der so schwierig auszusprechen ist, dass man eigentlich draußen schlafen müsste.

Na ja …

An die Arbeit …

Auf jeden dunklen Fleck auf dem Teppichboden, auf den Laken, in der Dusche, auf dem Toilettenrand muss er ein paar Tropfen der forensischen Tinktur sprühen. Das Luminol ist zum Sichtbarmachen von Blutspuren nur dann wirksam, wenn es mit einem Aktivator vermischt wird, der aus Wasserstoffperoxid und Hydroxid besteht. Gabin ist nicht der Einzige, der Cocktails mixen kann, tröstet sich Christos. Wenn es halbwegs dunkel ist im Raum, wird sich jeder Blutfleck in einen hübschen blau fluoreszierenden Punkt verwandeln.

Die Fluoreszenz dauert kaum mehr als dreißig Sekunden. Ziemlich wenig, wenn man gleichzeitig die Flecken mit dem Schwarzlicht sichtbar machen und Fotos aufnehmen will. Christos seufzt, während er den Strahl der Lampe über den Boden gleiten lässt. Die blauen Flecken verblassen fast augenblicklich, dennoch ist kein Zweifel möglich: Alles im Zimmer – das Bett, die Wände, die Möbel – ist mit Blut bespritzt.

Die Schlachtbank eines Metzgers.

So sehr Christos auch bemüht ist, sich vom Gegenteil zu überzeugen, er muss das Offensichtliche akzeptieren.

Zimmer 38 des Alamanda ist ein gottverdammter Tatort.

Christos wirft die Lumilight-Lampe aufs Bett. Eine solche Entdeckung würde einen normalen Ermittler in Aufregung versetzen, ihn aber nervt es … Jetzt muss er wieder und wieder die Luminol-Lösung aufsprühen, Quadratmeter für Quadratmeter, um das gesamte Zimmer zu fotografieren. In amerikanischen Krimiserien treten sich bei so einer Arbeit etwa zwanzig Typen der Spurensicherung auf die Füße. In Saint-Gilles-les-Bains auf La Réunion muss er allein zurechtkommen …

Und das wird nur die erste Etappe sein …

Christos weiß, dass er sorgfältig ausgeschnittene Stücke von Laken und Kopfkissen in Plastikbeutel geben muss. Er wird auf allen vieren herumkriechen und versuchen müssen, ganze Stücke Teppichboden herauszureißen. Im Badezimmer mit der Pinzette alle möglichen Nasen- oder Schamhaare auflesen. Mit den Händen in die Kloschüssel tauchen, um Reagenzgläser zu füllen …

Er denkt an den ältesten Sohn von Imelda, den großen Idioten Nazir, der Cannabis raucht und seine Tage damit verbringt, sich neue Folgen der amerikanischen Krimiserie CSI: Den Tätern auf der Spur anzuschauen, die ein Kumpel ihm heruntergeladen hat. Er hätte ihn mitnehmen sollen, das hätte ihm vielleicht den Geschmack an Gras, das verrückt macht, verdorben.

Oder er hätte ihn gebeten, das Gras rumgehen zu lassen. Im Moment hätte Christos nichts dagegen, sich einen Joint zu drehen, einfach, um sich Mut zu machen.

Gedankenverloren schaut er aus dem Fenster. Die ersten weiblichen Gäste belegen die Liegestühle rund um den Pool. Alt und wabblig. Christos weiß aus Erfahrung, dass die Hübschen und Jungen nicht in den Hotels rund um die Lagune in der Sonne braten. Sie zwängen sich lieber in Bergstiefel und kraxeln irgendwo zwischen Mafate und Piton des Neiges herum. Christos könnte ihnen nicht mehr folgen. Das ist ihm auch piepegal, er hat immer schon Frauen bevorzugt, die bloß zehn bis fünfzehn Jahre jünger sind als er. Und mittlerweile geht er auf die sechzig zu …

Christos’ Blick schweift über die Holzregale. Laut dem Concierge sind alle Kleidungsstücke von Liane Bellion verschwunden; das muss er überprüfen. Er versucht, sich zu beruhigen. Seine bevorzugte Hypothese ist und bleibt, dass Madame sich ganz einfach aus dem Staub gemacht hat. Spuren von Blut zu finden bedeutet nicht zwangsläufig, dass ein Verbrechen vorliegt. Als Beweis für einen Mord bedarf es einer Leiche. Oder wenigstens … einer Waffe.

Plötzlich hat er eine Vorahnung. Er steigt auf das Bett und leert systematisch die Regalbretter. Sporttasche, Schuhe, Regenkleidung, Sonnenbrillen, Tennisschläger, Taschenlampe …

Seine Hand verweilt auf einem Barbecue-Set, Hightech-Modell, die Art Geschenk, die man von Freunden bekommt, die wissen, dass man in ein Land reist, in dem noch mit den Fingern gegessen wird. Christos reißt den Klettverschluss des schwarzen Plastiketuis auf. Es gibt Fächer für alles: Grillgabeln, Schaber, Zange, Pinsel zum Verstreichen der Marinade … und natürlich ein Fach für das Messer … solide, zum problemlosen Schneiden des T-Bone-Steaks. Geschliffene Klinge und Holzgriff. So zumindest stellt Christos es sich vor.

Denn das Messer fehlt im Etui.

7
Fünf gegen einen

15:13 Uhr

Aja sitzt an ihrem Schreibtisch, ihr gegenüber hat Martial Bellion Platz genommen. Christos zieht es vor, etwas abseits stehen zu bleiben. Die autonome Gendarmeriebrigade von Saint-Gilles-les-Bains am Boulevard Roland Garros besteht aus mehreren cremefarbenen Betonklötzen unterschiedlicher Größe, die durch einen Kubus aus Wellblech verbunden sind, der als Empfang dient … Eine armselige Gendarmerie wie Tausende andere in Frankreich – mit einem einzigen Unterschied: Die hässlichen Quader sind nur fünfzig Meter vom Strand entfernt. Wenn man im Hauptraum steht, hat man einen fast ungehinderten Blick auf das Meer und den Hafen von Saint-Gilles. Dieses Anblicks wird Christos nie überdrüssig. Die auslaufenden Yachten und Segelschiffe, die Surfer und der Sonnenuntergang … Aja, die zusammengesunken auf ihrem Stuhl hockt, könnte sich dagegen ebenso gut in einem Vorort von Dünkirchen befinden, und auch Martial Bellion hat andere Sorgen, als dass er die tropische Landschaft genießen könnte.

Er ist für fünfzehn Uhr aufs Revier bestellt worden und zwanzig Minuten zu früh angekommen. »Haben Sie etwas Neues von meiner Frau gehört, Capitaine? Ich werde wahnsinnig. Und unsere kleine Tochter Sopha erst recht …«

Christos spürt, dass Aja jeden Augenblick zu explodieren droht.

Und die Blutspuren an der Wand, mein Lieber? Und das verschwundene Messer?

Sie gehört auf jeden Fall nicht zu denen, die Verdächtige mit Samthandschuhen anfassen. Und Martial Bellions kleines Spielchen dürfte sie nicht lange belustigen. Jetzt steht sie mit einem Ruck auf. »Ich will Ihnen etwas Neues erzählen, Monsieur Bellion …«

Christos bewundert unverhohlen die tadellose Bügelfalte ihrer hellblauen Uniformhose, das bis zum letzten Knopf geschlossene Hemd, die gestärkten Tressen. Er selbst hat seit langem den offiziellen Dienstanzug abgelegt, auch wenn Aja beständig versucht, ihn zum Tragen vorschriftsmäßiger Kleidung zu bewegen. Das Hemd sollte wenigstens gebügelt und in die Hose gesteckt sein, wenn er schon Krawatte, Epauletten und Käppi weglässt. Capitaine Aja Purvi gehört zur Sippe der hartnäckigen Nervensägen. Das dürfte auch Martial Bellion bald feststellen.

»Monsieur Bellion, ich war geduldig und habe mir brav Ihre Nummer des traumatisierten Ehemannes angehört. Aber glauben Sie nicht, dass es jetzt Zeit ist, die Karten auf den Tisch zu legen? Eve-Marie Nativel, die Putzfrau des Hotels Alamanda, hat uns in allen Einzelheiten Ihr Kommen und Gehen auf dem Flur des zweiten Stocks geschildert. Und auch, dass Sie sich den Wäschewagen ausgeliehen und ihn dann im Erdgeschoss stehen lassen haben. Am Aufzug des Nordost-Ausgangs, der auf den Parkplatz führt.«

Bellion rollt verwundert mit den Augen. Ein Punkt für ihn, stellt Christos fest, er ist ein guter Schauspieler. Aja lässt nicht locker: »Diese Aussage unterscheidet sich seltsam von Ihrer Version, finden Sie nicht?«

Bellion atmet tief durch und erklärt dann: »Die Frau muss sich täuschen. Oder sie lügt.«

Christos hockt sich auf die Fensterbank. Er bewundert den Schlagabtausch und Bellions Hartnäckigkeit, würde aber nicht einen Cent auf ihn setzen. Warum sollte Eve-Marie lügen? Wie könnte sie sich täuschen? Lächerlich!

Aja setzt noch einen drauf.

»Natürlich, Monsieur Bellion, Eve-Marie lügt. Also weiter. Außer Eve-Marie Nativel hat auch Monsieur Tanguy Dijoux, der Gärtner des Hotels, Sie um 15:25 Uhr auf dem Parkplatz gesehen, über den Sie besagten Wäschewagen geschoben haben. Eine Szene, die man sich nicht entgehen lässt: ein Zoreille, der einer kreolischen Putzfrau hilft … Drei Jungen, die hinter dem Gebäude Fußball spielten, haben beobachtet, wie Sie zu Ihrem Mietwagen, einem grauen Clio, gegangen sind.«

Aja beugt sich vor, sieht ihrem Gegenüber direkt in die Augen.

»Behaupten Sie unter diesen Umständen noch immer, den Pool nicht vor sechzehn Uhr verlassen zu haben, Monsieur Bellion?«

Bellion hält erneut kurz die Luft an und stößt dann seine Antwort hervor: »Sie irren sich. Oder Sie lügen …«

Aja verdreht die Augen. Christos lächelt. Martial ist starrköpfig. Oder blöd. Auf jeden Fall schaufelt er sich gerade sein eigenes Grab.

»Ich kann mich nicht mehr genau erinnern, Capitaine. Ich habe mit meiner Tochter im Wasser gespielt, ich bringe ihr das Schwimmen bei. Anschließend bin ich im Liegestuhl eingeschlafen … ich … ich habe nicht auf die Uhr geschaut, aber …«

Fast hat Christos Mitleid mit Martials erbärmlicher Verteidigung. Aja läuft im Zimmer auf und ab. Sie lässt ihn sicher absichtlich im eigenen Saft schmoren – wie ein Hähnchencurry, bis sich die Haut ablöst.

Dann plötzlich, von der einen auf die andere Sekunde, explodiert Aja. »Monsieur Bellion, wir wollen nicht den ganzen Tag hier vertrödeln. Das gesamte Personal des Hotels sagt übereinstimmend gegen Sie aus! Ihre Version ist nicht glaubwürdig. Eve-Marie Nativel dagegen ist sich ganz sicher. Sie wacht besser über ihren Flur als Zerberus über die Hölle. Ihre Frau hat das Zimmer um 15:01 Uhr betreten und es nicht wieder verlassen. Sie sind der Einzige, der herein- und wieder herausgegangen ist, um es dann eine Stunde später erneut zu betreten! Also, ich frage Sie zum letzten Mal, Bellion, leugnen Sie noch immer, eine Viertelstunde nach Ihrer Frau auf Ihr Zimmer gegangen zu sein?«

Martial zögert. Ein leises Murmeln.

»Nein …«

Christos zwinkert seiner Vorgesetzten zu. Gut so, wir machen Fortschritte. Aja lässt nicht locker.

»Danke, Monsieur Bellion. Leugnen Sie ebenso wenig, den Wäschewagen von Eve-Marie Nativel ausgeliehen zu haben?«

Fünf Sekunden – eine Ewigkeit. Dann erneut ein leises Murmeln.

»Nein …«

Christos atmet auf. Ein einziges Wort, und doch fast ein Geständnis. Nun streng dich noch mal kurz an, Martial …

Ajas Stimme wird leiser, fast sanft.

»Warum haben Sie sich den Wäschewagen ausgeliehen, Monsieur Bellion?«

Martial wendet den Blick ab, seine Augen verlieren sich im Nichts …

»Ich muss Sie wirklich bitten, Monsieur Bellion. War Ihre Frau noch im Zimmer, als Sie es verlassen haben? Hat sie … noch gelebt?«

Christos wiegt den Kopf sanft zur Seite. Martial reagiert nicht, er ist nicht mehr bei ihnen. Er lässt sich treiben. Schließlich bewegen sich seine Lippen.

»Als ich nach oben gekommen bin, war das Zimmer leer, Capitaine Purvi. Wir … Seit unserer Ankunft auf der Insel lief es nicht sehr gut zwischen uns. Ich habe gedacht, dass sie … hm, etwas auf Distanz gehen wollte.«

»Gestern haben Sie aber etwas ganz anderes erzählt, Monsieur Bellion. Als Sie mich ins Alamanda haben kommen lassen, haben Sie mir erklärt, dass sie keinesfalls abgehauen wäre, dass Ihre Frau nie ohne Ihre Tochter gegangen wäre.«

»Das war gestern … Das habe ich gesagt, damit Sie eine Suchaktion einleiten.«

Aja presst die Lippen zusammen, sie scheint wenig überzeugt.

»Und der Wäschewagen?«

»Eine dumme Reaktion, als ich das Zimmer leer vorgefunden habe. Ich habe Lianes Kleidung hineingeworfen, die sie im Zimmer zurückgelassen hatte, sie hat nur einen fast leeren Koffer mitgenommen.«

Christos lächelt seiner Chefin zu. Offenbar hat Bellion noch nicht ganz aufgegeben. Er kämpft. Nur: Wie lange noch? »Das werden wir überprüfen«, erklärt Aja kühl. »Niemand, wirklich niemand hat Ihre Frau aus dem Zimmer kommen sehen.«

Bellion ist noch blasser geworden.

»Mehr kann ich Ihnen nicht sagen, Capitaine. Ich habe Sie gestern Abend angerufen, damit Sie meine Frau finden. Warum hätte ich das tun sollen, wenn das nicht das Wichtigste für mich wäre?«

Aja begnügt sich mit einem Achselzucken. Lastendes Schweigen breitet sich aus. Der Form halber insistiert sie noch ein wenig, notiert jede von Bellions verzweifelten Antworten. Er verstehe nicht, warum das Messer aus dem Barbecue-Set verschwunden ist. Ob seine Frau es mitgenommen habe? Oder vielleicht hat es ein Hotelangestellter geklaut? Er hat die Kleidung seiner Frau in einem Plastiksack auf dem Müllplatz Ermitage an der Avenue Bourbon weggeworfen, der nur wenige Meter vom Hotel Alamanda entfernt ist. Bevor Liane allein hinauf in das Zimmer gegangen ist, waren dort keine Blutspuren. Da ist er sich ganz sicher. Vielleicht hat sie sich verletzt, bevor sie gegangen ist?

Aja hat begriffen, dass sie aus Martial Bellion nicht mehr herausbekommen wird. Jetzt ist Christos an der Reihe. Ihm steht das letzte Wort zu. Die formale Seite.

»Monsieur Bellion, bitte folgen Sie mir nach nebenan ins Krankenzimmer. Unser Kollege Morez wird Ihnen ein paar Tropfen Blut abnehmen, um sie mit denen zu vergleichen, die wir in Ihrem Zimmer gefunden haben. Um Ihnen nichts zu verheimlichen: Ich habe die Spuren den ganzen Vormittag über mit verschiedenen Farbstoffen behandelt und möchte jetzt unbedingt herausfinden, zu wem sie gehören.«

15:55 Uhr

Christos beobachtet das Treiben in Saint-Gilles vom Fenster aus. Etwa dreißig Kinder mit leuchtenden Schirmmützen und geblümten Shorts folgen einem Betreuer über den Strand. Wissen sie überhaupt, welches Glück sie haben? Ein Schulhof, der aufs Meer hinausgeht, ein Sandkasten von zehn Kilometer Länge?

Aja ist das egal, ihr Blick ist auf die Werbeplakate der nationalen Gendarmerie gerichtet, die an der Wand des Büros hängen.

»Was hältst du von der Sache, Christos?«

Der Sous-Lieutenant dreht sich um.

»Ich finde, das alles ist ein riesiger Schmu. Man sollte den Kindern auf der Insel, die davon träumen, sich zu verpflichten, lieber sagen, dass Helikopter und Jet-Ski bei uns eher eine Seltenheit sind. Und dass es noch seltener ist, dass sie von einem Kreolen gesteuert werden.«

»Hör auf mit dem Quatsch, Christos! Ich meine doch Bellion.«

Christos schaltet den Ventilator aus und öffnet das Fenster. Warmer Wind und Kindergeschrei dringen in den Verhörraum.

»Was denkst du, Aja?«

Aja hockt sich auf die Schreibtischkante.

»Also eine Sache ist klar, Martial Bellion belügt uns auf der ganzen Linie. Es gibt fünf Zeugenaussagen, die seiner widersprechen. Schwer vorstellbar, dass sich das gesamte Hotelpersonal gegen denselben Mann verschworen hat. Aus welchem verdammten Grund sollten sie das tun? Fünf Aussagen gegen eine.«

»Sechs gegen keine«, berichtigt der Sous-Lieutenant. »Bellion hat schließlich zugegeben, dass er heimlich ins Zimmer zurückgekehrt ist.«

»Stimmt, Christos. Ich kann mir vorstellen, dass seine Frau der Aufmerksamkeit eines einzelnen Hotelangestellten entgeht, nicht aber der aller. Wenn das Blut im Zimmer tatsächlich von ihr stammt, dann ist die Sache klar und wir buchten ihn ein.«

»Sollen wir ihn nicht jetzt schon in Gewahrsam nehmen, Aja?«

»Wir haben keine Leiche, Christos, keine Tatwaffe, kein Motiv, keine Anklage, keine Zeugen. Nichts! Und noch dazu sitzt er im Alamanda morgens und abends an einem Tisch mit einem Anwalt. Der Staatsanwalt wird mich auslachen, wenn ich ihn um einen vorläufigen Haftbefehl bitte … Wir werden Bellion einfach die paar Stunden überwachen, bis die Tests ausgewertet sind. Schließlich befinden wir uns auf einer Insel, weit kann er ja nicht kommen.«

Christos runzelt die Stirn und denkt nach.

»Eines ist trotzdem komisch. Er hat gestern die Gendarmerie angerufen, obwohl er wusste, dass alle Aussagen gegen ihn sprechen würden. Er hat nicht einmal versucht, sich mit seinem Wäschewagen zu verstecken, ebenso gut hätte er draufschreiben können, dass er mit ihm die Leiche seiner Frau transportierte. Wenn sie sich nicht aus dem Staub gemacht hat, wenn er wirklich schuldig ist, dann ist seine Verteidigungsstrategie selbstmörderisch.«

»Vielleicht hatte er keine andere Wahl, Christos!«

Der Sous-Lieutenant setzt sich auf einen Stuhl.

»Erklär mir das, Chefin.«

»Stell dir das Ganze doch mal vor. Die Schöne geht nach oben. Ihr Mann folgt ihr diskret. Er bringt sie, vielleicht sogar unbeabsichtigt, um. Was bleibt ihm dann? Soll er die Leiche im Zimmer lassen? Wenn man sie findet, ist er geliefert. Nein, es bleibt ihm keine andere Möglichkeit. Letztlich trifft er die richtige Entscheidung und lässt die Leiche mit einer solchen Offensichtlichkeit verschwinden, dass es schon dreist ist.«

»Und läuft dabei an fünf Zeugen vorbei. Hinterlässt überall Blutspuren. Das ist glatter Selbstmord.«

Aja wirft einen entnervten Blick auf das geöffnete Hemd ihres Stellvertreters.

»Oh nein, Christos, ganz im Gegenteil. Keine Leiche! Keine Tatwaffe! Kein Motiv! Kein Geständnis! Selbst wenn alle Beweise ihn belasten, kann er sein Glück vor Gericht versuchen. Das hat schon mal geklappt. Sagt dir der Fall Viguier etwas? Alles wies darauf hin, dass Jacques Viguier seine Frau ermordet hat. Suzanne Viguier ist verschwunden, ihre Untreue ist das Motiv, es gibt Spuren von einem Kampf, der Ehemann hat die Laken gewaschen und die Matratze auf der Müllhalde entsorgt … Alle Beobachter sind von Jacques Viguiers Schuld überzeugt. Aber es gibt keine Leiche, keine Tatwaffe und kein Geständnis … 2010 wurde er freigesprochen.«

Christos guckt sie wenig überzeugt an.

»Jaaa. Wenn du recht hast, wenn wir Liane Bellion nicht in den Armen eines schönen Kreolen finden, dann kommt deine Stunde des Ruhms, Aja! Die Medien, Hauptmeldung der Zwanzig-Uhr-Nachrichten. Dann ist es vorbei mit Einsätzen wegen nächtlicher Ruhestörung vor den Nachtclubs oder Scooter-Rennen, mit der Festnahme von Trunkenbolden am Strand … Das ist das Sprungbrett, meine Schöne, das Sprungbrett, auf das du gewartet hast!«

»Klappe, Herr Prophet!«

Christos steckt den Kopf aus dem Fenster, genießt die warmen Böen des Passatwindes.

»Dauert die Auswertung eines DNA-Tests lange, Aja?«

»Ich werde Druck machen. Du kennst mich doch. Wir bekommen die Ergebnisse heute Nachmittag, spätestens morgen früh … Vielleicht finden wir ja inzwischen Liane Bellions Dessous auf der Müllhalde.«

»Okay, ich wette zehntausend darauf, dass der Fall klar ist, dass das Blut in dem Zimmer von seiner Frau stammt.«

»Zwanzigtausend«, erklärt eine Stimme hinter ihrem Rücken.

Der Polizeibeamte Morez betritt das Zimmer. Ein junger Typ. Ein netter. Wenn er nachts zusammen mit Christos Bereitschaftsdienst hat, hält er dem Bier meistens besser stand als dem Bluff beim Poker.

»Mehr noch!«, ruft Morez. »Als Bellion sein T-Shirt für die Blutprobe ausgezogen hat, ja, was glaubt ihr, was ich da gesehen habe? Eine Wunde. Ein oberflächlicher, aber gut sichtbarer Schnitt in der Achselhöhle, der von einem scharfen Messer stammen dürfte.«

»Eine alte Verletzung?«, fragt Christos.

»Ich würde sagen, von gestern.«

»Verdammt!«, murmelt Aja. »Da kommt Bellion nicht mehr raus …«

Sonntag, 31. März 2013

8
Das Phantom der Lagune

9:31 Uhr

»Papa, wann gehen wir zurück?«

Papa sitzt am Strand. Er antwortet, ohne mich anzusehen.

»Bald, Sopha, bald.«

Hoffentlich.

Ich mag die Lagune nicht so gerne. Da gibt es fast kein Wasser.

Wie in dem Planschbecken im Schwimmbad, aber hier schwimmt auch noch alles mögliche drin rum. Dreckige Sachen, die stechen. Um in der Lagune zu laufen, muss man Plastiksandalen anziehen, und die machen wunde Füße.

Papa und Maman sagen, die Lagune wäre besser als der Pool, und wenn ich genau hinschaue und geduldig bin, würde ich Fische in allen Farben sehen. Aber mit den Fischen reicht es mir schon, ich habe sie gesehen. Ich bin ja nicht blöd. Kleine. Schwarze und weiße. Aber sie schwimmen in der Nähe des Korallenriffs. Maman sagt, Korallen wären total hübsch, aber in Wirklichkeit ist es nur ein Felsen im Wasser, ein Stein, der sticht und in dem sich die Fische verstecken. Wenn ich mich mit den Schwimmflügeln im Wasser treiben lasse, habe ich das Gefühl, die Korallen würden mir die Haut an den Knien abreißen …

Ich finde, die Lagune ist ein gefährliches Schwimmbecken, in dem man nur laufen kann.

»Papa, gehen wir jetzt?«

»Bald, Sopha. Lauf nicht zu weit weg.«

Papa hat sich unter einen Baum gelegt, dessen Wurzeln so groß sind wie Schlangen. Er hört nie zu, wenn ich etwas sage. Ich bin sicher, dass er nicht mal merken würde, wenn ich meine Schwimmflügel ausziehen würde. Er sagt immer, ich soll aufpassen, aber bei mir passt er nie richtig auf.

Ha, ich schneide ihm eine Grimasse, nur so, um zu sehen, dass er mich nicht beachtet. So ist er immer, er blickt auf und fragt mich, ob alles in Ordnung ist, ob mir nicht zu kalt oder zu warm ist, sagt, ich soll nicht zu weit weglaufen, und dann vertieft er sich wieder in seine traurigen Gedanken. Er sieht woanders hin, genau an mir vorbei, als wenn da noch jemand im Wasser wäre. Einmal hat er sogar den falschen Namen gesagt.

Papa ist manchmal wirklich komisch.

Vor allem, seit Maman weg ist.

Ich sehe so weit aufs Meer hinaus, wie ich kann. Wenn ich mich trauen würde, würde ich einfach rauslaufen, dahin, wo das Wasser bestimmt tiefer ist und man sich die Beine nicht an Korallen aufreißt. Allein schon um zu sehen, ob Papa es bemerken würde. In der Ferne bricht sich das Wasser, als würde es gegen eine Fensterscheibe schlagen. Der Lärm macht einem ein bisschen Angst. Maman hat mir erklärt, das wäre das Korallenriff. Das ist eine Art Mauer unter dem Wasser, die uns schützt. Anscheinend gibt es auf der anderen Seite Haie.

»Papa, gehen wir endlich zurück zum Pool?«

Ich habe mich schon daran gewöhnt. Ich muss alles mindestens dreimal sagen. Bis er endlich hört.

9:33 Uhr

Martial hört nicht, was seine Tochter sagt, sondern sucht die Lagune mit den Augen ab. Sie ist menschenleer.

Er muss sich in den Griff bekommen, reagieren. Er darf sich vor allem nicht widersprechen, muss den Ermittlern schlüssige Antworten liefern, eine Strategie entwickeln, der er dann konsequent folgt. Er muss aber auch auf der Hut sein. Er hat keine Wahl mehr, alles wird jetzt sehr schnell gehen. Wie viel Zeit bleibt ihm? Vielleicht noch ein paar Stunden? Er muss sich konzentrieren.

Und doch entgleiten ihm seine Gedanken. Sein Blick verschleiert sich: Die Lagune ist dieselbe, nur dass es hier weniger Häuser ringsherum gibt. Keine Tretbootvermieter, keine Eisverkäufer. Allein die Kasuarinenbäume wachen über den Strand. Die Sonne geht unter. Es liegen nur noch ein paar Spielsachen im Sand. Ein roter Eimer.

Eine gelbe Schaufel.

Eine kleine Gestalt im Wasser. Ein sechsjähriger Junge – allein.

»Papaaa! Ich hab genug. Lass uns zum Poooool gehen!«

Martial taucht wieder aus seinen Tagträumen auf.

»Ja, ja, Sopha. Zum Pool? Wir sind doch gerade erst ge…«

Er beharrt nicht weiter.

»Okay, mein Schatz, wir gehen zurück zum Hotel.«

Die Kleine steigt aus dem Wasser, wirft Schwimmflügel und Sandalen weg.

»Wann kommt Maman zurück?«

»Bald, Sopha. Bald.«

9
Festessen

11:45 Uhr

In den dreißig Jahren, in denen Christos nun schon seinen Rum-Cocktail, den Ti-Punch, auf der Terrasse der Bar trinkt, hat sich Saint-Gilles sehr verändert. Natürlich hat er das alte Fischerdorf nicht mehr gekannt und auch nicht die Eisenbahn, die am Wochenende die Ehemänner aus Saint-Denis zu ihren Frauen und Kindern brachte. Hingegen hat er die Veränderungen der 90er Jahre miterlebt, als man auf der Insel noch glaubte, es eines Tages mit der großen Schwester Mauritius aufnehmen zu können. Er hat gesehen, wie der moderne Yachthafen im Herzen der touristischen Hauptstadt entstand. Durch die Bauarbeiten wurde der Ozean zur Stadt hin geöffnet, sie unterteilten die Marina peinlich genau – Yachthafen, Fischereihafen, Hafen für den Tauchsport –, und die Vielzahl von Farben verlieh dem Ganzen eine freundliche Note: Der frische Lack der Boote, die gelben Stühle der Restaurants, der hölzerne Pier des Corail Plongée und der anderen Clubs, die Pastelltöne der Kinderboote im Miniaturhafen, die rosafarbenen Dächer der Kirche Notre-Dame-de-la-Paix, das Grau der Brücken, die über den kleinen Fluss führen, das Weiß der Hütten, die an dem trockenen Hügel kleben. Und das alles umrahmt vom Grün der Palmenhaine, die die Baufirmen glücklicherweise nicht abgeholzt hatten.

Er, Jean-Jacques und René sind die einzigen Gäste der Bar de la Marine. Unverstellter Blick auf die Yachten und auf die Hintern von zwanzig kreolischen Anglern, die auf ihren regenbogenfarbenen Kühlkisten hocken.

Jean-Jacques interessiert das nicht, sein Blick ist starr auf die Tageszeitung Le Journal de l’Île de la Réunion geheftet.

»Sag mal, Prophet, hat der Touri sein Mädchen immer noch nicht gefunden?«

Christos nimmt einen Schluck. Der Rum hier ist zwar nicht so gut wie der von Gabin im Alamanda, aber dafür ist das Panorama unvergleichlich.

»Streng geheim, Freunde …«

»Geheim, dass ich nicht lache«, antwortet René. »Wo endlich mal was auf dieser Seite des Flusses passiert.«

Christos schiebt seinen Stuhl beiseite, um dem Schatten des Sonnenschirms zu entgehen.

»Oder ihr müsst mir was zu trinken geben.«

Jean-Jacques schenkt sich noch etwas Bier ein und betrachtet dabei die Flasche Rum, die auf dem Tisch steht, das Schälchen mit den Eiswürfeln, die Pistazien und die Samosas. Von allem, so viel man will. Hier kümmert man sich um die Gäste – weil sie so rar sind.

»Das ganze Unglück der Insel in einer Flasche zusammengefasst«, seufzt er. »Rum, Verdummung, Gewalt, Untätigkeit …«

Christos liebt es, wenn Jean-Jacques einfach so seine Wahrheiten von sich gibt. Jean-Jacques hat einen Beruf und eine Leidenschaft: Boule-Spielen und Philosophieren. Oder vielleicht auch umgekehrt.

Christos schließt die Augen und lehnt sich zurück.

11:48 Uhr

Am äußeren Ende des Hafendamms reißen die dicht aufeinanderfolgenden Wellen Fetzen aus dem durchweichten Fleisch der Leiche und spülen sie aus. Auch eine Kolonie von roten Krabben beteiligt sich an der Reinigungsaktion. Die kleinsten dringen durch die Öffnungen ins Innere des Körpers, den sie aushöhlen, ehe die aasfressenden Insekten übernehmen. Doch die meisten machen sich über die äußeren, zarten Partien her. Die Lippen, die Augen. Den Penis, den Genitalbereich. Weitere strömen herbei, werden nicht von den ersten vertrieben. Es reicht für alle.

11:49 Uhr

René dreht seine Schirmmütze mit der Aufschrift »974«, als wäre sie mit einer Schraube auf seinem kahlen Schädel befestigt. Er betrachtet das Etikett der Rumflasche.

»Weil ich nicht dumm sterben will, Jean-Jacques, wirst du mir den Bezug zwischen dieser Rumflasche und dem Unglück der Insel wohl erklären müssen.«

Auch wenn Christos die Augen weiter geschlossen hält, lässt er sich keine Silbe des Gesprächs entgehen. Um diese Zeit wird Jean-Jacques poetisch.

»Ganz einfach. Die Verbindung ist die Ausbeutung der Menschheit. Alkohol und Knechtung der Arbeiterklasse. Sklaven, Freigelassene, arme Weiße – alle sind sie derselben Geliebten verfallen: Millionen von Litern minderwertigen Rums aus Melasse, während der gute aus Zuckerrohrsaft ins Mutterland exportiert wird. Alkohol nach Belieben für die Verdammten dieser Erde, Wodka für die Polen in den Bergwerken, Rum-Fusel für die Kreolen auf den Feldern, der Alkohol der Armen, der die revolutionären Neuronen verbrennt …«

Stéphano, der Kellner, der sich auf den Tresen stützt, sieht sich genötigt einzugreifen.

»He, Jean-Jacques, der Fusel-Verkäufer wird dir was husten …«

»Und ich dir auch«, entgegnet René und hebt sein Glas.

René ist Fischer. Oder besser gesagt, er war es. Großfischer in Saint-Pierre, zwanzig Jahre lang, bis eines Tages der Fischpreis nicht mehr ausreichte, um den Diesel für den Kutter zu bezahlen. Also hat er sich in Saint-Gilles niedergelassen, um vom Tourismus zu leben. Er wollte Besucher aufs Meer bringen und ihnen Schwertfische, Delphine, Haie und Buckelwale zeigen. Wenn nötig, wäre er dafür bis zum Kerguelen-Archipel gefahren. Zufrieden oder Geld zurück, lautete seine Devise. Bezahlt werden musste nur, wenn man die Meeresungeheuer auch wirklich zu Gesicht bekam. Oft sah man nichts – das zumindest behaupteten die Touristen, wenn sie zurückkamen. Und René war meistens zu betrunken, um mit ihnen zu diskutieren. »Fusel oder Charette, das ist mir egal«, sagt René und leert sein Glas in einem Zug. »Ich trinke auf die Gesundheit des kulturellen Erbes unserer Insel …«

»Kulturelles Erbe, dass ich nicht lache …«

11:54 Uhr

Die roten Krabben greifen die Leiche jetzt in Formation an. Wie eine organisierte Ameisen-Kolonne. Das bläuliche, verweste Fleisch, das so schlaff ist wie Pappmaché, wird von den kräftigsten zerfetzt. Die schwächeren begnügen sich mit dem Abtransport. Die inneren Organe kommen zuerst dran: Gedärme, Eingeweide, das Gehirn.

Doch plötzlich verharren die Krabben in ihrer Bewegung.

Die Leiche hat sich bewegt.

Die ängstlichsten sind schon unter dem riesigen Felsen des Deichs verschwunden. Andere, winzig kleine schießen aus dem Mund, so als würden sie ausgespien.

Der Körper ist wieder reglos. Ein Gegenstand hat die Leiche in Bewegung gebracht.

Rund. Glatt. Kalt.

11:56 Uhr

Jean-Jacques schwenkt das Journal de l’Île de la Réunion wild über seinem Kopf, so heftig, dass sein Plastikstuhl wackelt.

»Schließt die Augen und trinkt in Ruhe weiter, liebe Freunde. Alkoholismus, Analphabetismus, Gewalttätigkeit … Hier steht es schwarz auf weiß. In dieser Hinsicht bricht La Réunion alle Rekorde.«

Christos öffnet die Augen, leert ebenfalls sein Glas und mischt sich schließlich in das Gespräch ein.

»Die Sklaverei ist schon seit einigen Jahren abgeschafft, René. Wenn die Reunionesen saufen, dann ist das doch eher die Schuld der Gros Blancs.«

Jean-Jacques streckt sich und zieht einen Flachmann mit Rum aus der Tasche.

»Und, was glaubst du, warum das hier erfunden wurde? Zwanzig Zentiliter weißer Rum im Geschäft für denselben Preis wie fünf an der Theke.«

»Da gebe ich dir recht«, brüllt Stéphano von seinem Tresen aus. »Das Alleine-Trinken ist die Geisel der Nation … Das Ende der Bars, ein Verbrechen gegen die Menschheit …«

Nervös schenkt sich René nach.

»Auch ich gebe dir recht, Jean-Jacques. Das kulturelle Erbe der Insel ist der Rum La Charette, neunundvierzig Prozent – und zwar aus der Flasche. Kein Sirup im Flachmann mit den von den Behörden vorgeschriebenen vierzig Prozent!«

Christos beugt sich auf seinem Plastikstuhl vor. Er liebt ihre Böswilligkeit. Er beobachtet, wie die milde Brise die Segel der angeleinten Schiffe leicht bläht. Wie die Sonne sengend auf den Hafen niederbrennt. Das Paradies. Dreihundertfünfundsechzig Tage im Jahr Glück. Vorher hätte er sich nicht vorstellen können, dass es einen solchen Ort auf Erden gibt. Man braucht nur alle drei Jahre einen Zyklon zu überleben. Zwei Tage unter der Bettdecke. Erträglich.

Jean-Jacques gibt nicht auf. Er hält René die Flasche unter die Nase.

»Probier mal, du Idiot. Den Neunundvierzigprozentigen.«

12:01 Uhr

»Da ist ein Toter, Kevin. Verdammt, ein Toter!«

»Red keinen Scheiß, Ronaldo. Hol den Ball wieder und komm rauf … Du musst gegen zweiunddreißig Kicks antreten, also versuch nicht, Zeit zu gewinnen …

»Ich meine es ernst, Kevin. Da unten liegt eine Leiche. Gleich auf den Felsen, schon halb von Krabben zerfressen.«

12:05 Uhr

Jean-Jacques scheint der dummen Witze der anderen überdrüssig und vertieft sich wieder in das Journal de l’Île de la Réunion. René hat den Kopf zurückgelegt und betrachtet die Wolken, die den Gipfel des Maido umhüllen.

Christos genießt. Er kann von dieser wohligen Trägheit nicht genug bekommen. Der großen Hitze, das ganze Jahr über. Kälte könnte Christos nicht mehr ertragen. Die Gartenmöbel ins Haus bringen. Diese Idioten aus der Heimat, die ihn manchmal fragen, ob ihm die Jahreszeiten nicht fehlen, ob er nicht genug davon hat, jeden Morgen blauen Himmel zu sehen, genug davon, dass die Pflanzen nicht die Blätter verlieren, von der Sonne, die jeden Tag zur selben Zeit untergeht. Sie behaupten, das Frühjahr nur nach drei Monaten Regen wirklich genießen zu können, freuen sich nur dann auf die Ferien, wenn das Auto aus dem grauen Einerlei Richtung Mistral fährt …

Idiotisch.

So als müsste man altern, um den Lauf der Zeit positiv wahrzunehmen, oder eine Woche Diät machen, um ein gutes Essen zu schätzen. Entbehrungen, um das Vergnügen zu verdienen.

Vielleicht ist Christos einfach eine Ausnahme …

Normalerweise bleibt ein Zoreille nicht länger als fünf Jahre auf der Insel, spart die dreiundfünfzig Prozent Gehaltszulage, die ihm als Beamten zustehen, investiert sie in örtliche Immobilien, um keine Steuern zahlen zu müssen, und kehrt dann, hopp, zurück nach Frankreich, um sich das erträumte Reihenhäuschen in einem Vorort zu kaufen. Für die Kinder, ihr Studium.

Nun, zugegeben, er hat keine Kinder. Er ist einfach glücklich hier, und er will bleiben. In aller Ruhe bis zur Rente in diesem kleinen Paradies.

Plötzlich sieht er durch seine Sonnenbrille zwei Jungs, die wild gestikulierend auf ihn zugelaufen kommen. Was ist denn mit denen los?

Christos nimmt seine Ray-Ban-Brille ab.

Himmel noch mal!

Der erste Junge, der kleinere von beiden, der in seinem Barça-Fußballtrikot mit dem UNICEF-Logo zu ertrinken scheint, sieht aus, als wäre er einem Phantom begegnet.

Der zweite, der hinter ihm herrennt, brüllt:

»Es ist Rodin! Es ist Rodin!«

Jean-Jacques springt von seinem Stuhl auf.

»Verdammt noch mal, was ist mit Rodin?«

12:08 Uhr

Christos läuft atemlos zum Ende des Deichs. Die beiden Jungen sind ihm fünf Meter voraus. Jean-Jacques und René keuchen hinter ihm.

»Hier ist es!«

Der Deich scheint endlos lang.

Es ist tatsächlich Rodin.

In einem Bildband über die Kolonialzeit der Insel hat Christos einmal folgende Maxime gelesen: »Die Kreolen haben ein kontemplatives Naturell.« Für ihn ist Rodin die Versinnbildlichung dieses Spruchs. Seit jeher verbringt er seine Tage damit, der Insel, den Bars, Nachtclubs und dem Parkplatz den Rücken zugewandt, von einem schwarzen Felsen am Ende der Hafenmole aus den Horizont zu betrachten. Etwas anderes tut er nicht. Wenn alle Kreolen Philosophen sind, dann ist Rodin Diogenes.

Jetzt liegt er in der Brandung … Er ist von dem Felsen fünf Meter in die Tiefe gestürzt.

Wenn man sich vorbeugt, sieht man seine Leiche. Christos ringt nach Atem. Er muss hinabsteigen, um nachzusehen und offiziell seinen Tod festzustellen …

Vorsichtig hangelt sich Christos auf die glitschigen Blöcke, die die Wellen brechen und den Betondeich schützen sollen. Er kommt nur langsam voran, seine glänzenden Schuhe gleiten immer wieder ab. Er ist eben nicht richtig ausgerüstet. Wenn er das geahnt hätte …

»Und, Christos?«, fragt René beunruhigt von oben.

Und was? Eine Minute … Was erhofft sich der denn? Dass er Rodin durch einfaches Handauflegen wiedererwecken kann?

Christos schreit, um die roten Krabben zu verscheuchen. Die, die am langsamsten reagieren, haben eben Pech gehabt, ihre Panzer knacken wie trockenes Laub unter seinen Sohlen.

Die Leiche liegt auf dem Bauch. Die Füße zeigen zum Meer. Tot, aber keine Spur von einer Verletzung.

Christos schluckt. Er muss die Leiche umdrehen, um die Ursache zu erkennen. Im Laufe der Zeit ist Rodin zu einer Art Seemann geworden, seine Füße waren so fest im Felsen verankert wie eine Zuchtmuschel an ihrer Muschelbank. Er ist nicht gestürzt, man hat ihn heruntergestoßen …

Er hört Jean-Jacques oben auf dem Deich weinen. Rodin war sein absolutes Vorbild. Die Quintessenz kreolischer Weisheit.

Ohne noch länger zu zögern, packt Christos die Leiche beim Bund der Jeans. Der Körper ist merkwürdig leicht. Mit einem Ruck wendet er das von Krabben zerfressene Gesicht der Sonne zu.

Scheiße!

Christos kann gerade noch das Gleichgewicht halten. Klammert sich mit der Hand an den Weichkorallen fest, die die Steinblöcke zusammenzuhalten scheinen.

Das hat ihm gerade noch gefehlt!

In Rodins Herz steckt ein Messer …

Der Sous-Lieutenant begreift. Selbst der beschränkteste Gendarm hätte sofort den Zusammenhang hergestellt. Es ist ein stabiles Messer. Nur der Griff, aus dem Horn eines Tieres geschnitzt, ragt heraus. Christos beugt sich hinab. Sogar die Marke ist eingraviert.

Maisons du Monde.

Ein Label, das überall auf der Welt an alternative Wohlstandsbürger verkauft wird … Nur auf der Insel gibt es kein Geschäft.

Christos’ Gedanken überschlagen sich.

Warum Rodin?

Er hebt den Kopf zum Deich. Jean-Jacques schluchzt an Renés Brust. Der größere der beiden Jungen hält die Hand des kleinen, der wiederum seinen Ball festhält.

Warum Rodin?

Nicht um ihn auszurauben, so viel ist sicher. Rodin war völlig mittellos, er hatte nicht einmal eine Hütte zum Schlafen. Christos dreht sich um, beobachtet die Fahrrinne des Hafens. Die Wellen, die sich an der Kaimauer brechen. Plötzlich formt sich in seinem Kopf eine Hypothese – verrückt, aber nicht unmöglich.

Und wenn Rodin den Kopf einmal, nur ein einziges Mal in seinem Leben umgedreht hätte? Wegen eines Geräusches in seinem Rücken, eines Schreis, eines Hilferufs. Nur ein kleines bisschen, und sei es auch nur für eine Sekunde.

Im Vergleich zu seiner lebenslangen Kontemplation konnte es nur ein winziger Augenblick gewesen sein.

Und wenn nun Rodin einer grausamen Ironie des Schicksals zum Opfer gefallen wäre?

Nur ein einziges Mal den Kopf umwenden … aber im falschesten aller Augenblicke.

10
ITC Tropicar

16:01 Uhr

Martial zögert. Er müsste jetzt eigentlich augenblicklich reagieren, rauf aufs Zimmer gehen, ein paar Kleidungsstücke in den Koffer packen. Denn bald wird die Polizei aufkreuzen, so viel ist sicher. Er müsste Sopha rufen und ihr sagen, dass sie aus dem Pool kommen soll, sich anziehen muss, und mit ihr schleunigst das Weite suchen. Einen Vorsprung gewinnen. Und sei er noch so gering.

Er blickt zu seiner Tochter. Sopha hat Spaß, zum ersten Mal seit ihrer Ankunft hat sie Freunde gefunden. Sie springt inmitten der anderen Kinder kreischend im Wasser herum. Ein blonder Dreikäsehoch mit gebräunter Haut und langem Haar, das ihm über die Schultern fällt, flüstert ihr etwas ins Ohr. Sopha prustet los vor Lachen.

Martial versetzt es einen Stich ins Herz. Dann reißt er sich zusammen, bloß keine Gefühlsduselei! Los, Tempo! Sopha aus dem Pool holen. Verschwinden …

Nicht alles verderben. Nicht jetzt …

16:03 Uhr

Der Kastenwagen der Gendarmerie rast den Hang hinunter, Morez drückt das Gaspedal durch. Die entgegenkommenden Autos fahren hektisch zur Seite. Diesmal hat Aja alle Diplomatie in den Wind geschlagen, hat im Eiltempo die Festnahme von Martial Bellion angeordnet und mit heimlicher Genugtuung die Ruhe des Seebads und des Alamanda gestört. Außer der Brigade, die mit halsbrecherischem Tempo Richtung Hotel jagt, hat Aja auch die Kollegen aus Saint-Paul und Saint-Leu angefordert. Vier weitere Fahrzeuge und zwanzig Gendarmen sind auf dem Weg. Ziel ist es, Saint-Gilles von der Außenwelt abzuschneiden. Alle Ausfahrten zu blockieren, für den Fall, dass bei der Festnahme etwas schiefläuft.

Wer kann schon voraussehen, wie Bellion reagieren wird?

Trotz der Schlaglöcher liest Aja ein letztes Mal die Analysen des Rechtsmedizinischen Instituts von Saint-Denis. Die Dokumente bestätigen, dass das auf Laken, Teppichboden und Bettgestell befindliche Blut von Liane Bellion stammt. Die Proben wurden mit den Daten des Labors Keufer aus Deuil-la-Barre im Département Val-d’Oise verglichen, wo Liane Bellion regelmäßig Untersuchungen vornehmen lässt. Anlass für die geplante Festnahme aber sind die soeben bekanntgegebenen Untersuchungsergebnisse des Messers, das im Bauch von Rodin steckte. Neben dem Blut des Kreolen wurden an der Klinge auch ältere Spuren entdeckt. Die DNA stimmt mit der von Liane Bellion überein.

Eine Waffe. Zwei Opfer.

Ein Täter.

Denn auf dem Griff des Messers befinden sich die Fingerabdrücke von Martial Bellion.

Morez biegt mit quietschenden Reifen in die Avenue de Bourbon ein und wirbelt dabei eine dicke Staubwolke auf. Aja bedauert, Bellion nicht schon gestern eingebuchtet zu haben. Zwei Polizeibeamte haben den Morgen damit verbracht, die Müllkippe zu durchforsten, ohne die geringste Spur von Liane Bellions Kleidern zu entdecken. Offensichtlich hat Bellion also nicht ihre Kleidungsstücke transportiert … sondern ihre Leiche.

War es die Tat eines kaltblütigen Mörders, oder wurde er von den Ereignissen überrollt, erstach seine Frau ohne Vorsatz bei einem Streit, in einem Anfall von Wut oder aus Eifersucht, vielleicht sogar wegen der Kleinen. Geriet dann in Panik und tötete, diesmal einen störenden Zeugen.

Wer weiß, wozu er jetzt fähig ist.

16:05 Uhr

Mit meinen Flipflops kann ich nicht schnell laufen.

Papa drückt meine Hand viel zu fest. Er reißt mir noch den Arm ab, wenn er so daran zieht. Ich hatte schon keine Lust, aus dem Pool zu kommen.

»Nicht so schnell, Papa, du tust mir weh …«

»Los, Sopha.«

Er zerrt mich zu dem Parkplatz hinter dem Hotel, wo das Ferienauto steht.

»Papa, du läufst zu schnell …«

Ich habe einen Flipflop verloren. Das war ein bisschen mit Absicht, aber Papa ist das völlig egal, er kugelt mir fast die Schulter aus. Die Kieselsteine bohren sich in meine Füße, ich bleibe stehen und brülle. Das gefällt Papa gar nicht.

»Sopha! Los. Bitte …«

Papa hat nicht geschrien, das ist komisch, er spricht fast sanft, so als hätte er Angst, als wäre eine Schar von Menschenfressern hinter uns her. Seine große Hand zerquetscht meine. Ich muss auf einem Bein hüpfen, um ihm zu folgen. Ich jammere weiter, doch Papa hört mich gar nicht mehr.

Das Auto steht da, zwanzig Meter vor uns. Papa öffnet es mit der Fernbedienung, ohne deshalb langsamer zu laufen. Der Beton vom Parkplatz reißt mir die Haut von den Füßen. Ich schreie noch lauter, kriege einen Wutanfall, das kann ich ganz gut. Endlich lässt er meine Hand los und bleibt stehen.

Er starrt auf das Auto, und seine Stimme fängt an zu zittern.

»Schnell, Sopha. Steig ein …«

Ich rühre mich nicht vom Fleck. Ich bin doch schlau, das sagt zumindest Maman immer. Ich kann schon lesen. Fast alle Wörter. Wie die auf dem dreckigen Seitenfenster

Treffen
bei den Wasserfällen
morgen 16 Uhr
bring deine Tochter mit

Ich verstehe das nicht so schnell. Ich möchte die Buchstaben noch einmal lesen, mir die Worte merken.

Doch mir bleibt nicht die Zeit. Papa wischt die Nachricht sofort mit der Hand weg. Dabei bleiben Dreckspuren auf dem Fenster zurück.

»Jetzt steig schon ein, Sopha. Schnell.«

Ich habe Papa noch nie mit so ernster Stimme sprechen hören und klettere hinten auf den Kindersitz.

Warum hat Papa die Worte weggewischt, so als dürfte ich sie nicht lesen? Wer sollte sie dann lesen? Und wer hat sie geschrieben?

Papa?

Maman?

Kurz bevor der Motor anspringt, höre ich hinter uns aufgeregte Rufe.

16:08 Uhr

Aja betritt als Erste die Hotelhalle, dicht gefolgt von Morez. Christos beobachtet das Ganze aus der Ferne.

Naivo schnellt hinter seinem Empfangstresen hoch. Es vergehen keine drei Sekunden, da taucht auch schon Armand Zuttor auf. Der Direktor rollt verdutzt mit den Augen, das Haar an einer Schläfe hochgestellt, an der anderen plattgedrückt, als wäre er gerade bei seiner Siesta gestört worden. Aja würdigt ihn keines Blickes:

»Morez, in den ersten Stock, Zimmer siebzehn! Christos mit mir in den Garten!«

Die Fahrstuhltür öffnet sich. Eve-Marie ruft:

»Vorsicht, nass …«

Die drei Männer in Uniform und Ranger-Stiefeln hören gar nicht hin, sondern stampfen über den Fliesenboden. Ihre Sohlen hinterlassen eine sandige Spur bis hin zur Tür 17. Sie stützen sich an der makellos weißen Wand gegenüber ab und versetzen der Klinke einen Fußtritt.

Die Tür springt auf.

Die nassen Sohlen verwüsten den Teppichboden.

»Leer«, brüllt Morez in sein Walkie-Talkie. »Er ist abgehauen, Capitaine!«

»Scheiße!«, flucht Aja.

Hektisch blickt sie sich im Hotelgarten um. Ohne dass sie es angeordnet hat, verteilen sich die Gendarmen, um in der kleinsten Nische zu suchen, die als Versteck dienen könnte. Alle, außer Christos …

An den Stamm einer Palme gelehnt, begnügt sich der Sous-Lieutenant damit, die Bar zu fixieren und Gabin fragende Blicke zuzuwerfen. Der zuckt nur mit den Achseln und zieht ein langes Gesicht, so als wünschte er sich ganz weit fort von hier. Dann fuchtelt er mit den Armen. Mit viel Nachsicht lässt sich das als Flügelschlag deuten – auf jeden Fall reicht es, damit Christos versteht.

Bellion ist ausgeflogen.

16:10 Uhr

Martial fährt schnell. Erst die Avenue de Bourbon, dann weiter die Rue du Général-de-Gaulle hinauf. Saint-Gilles zieht sich wie ein langes Band, zwischen Lagune und Wald gelegen, dahin. Um das Seebad zu verlassen, muss er zur Nationalstraße vordringen, dabei aber den Hafen umgehen, weil er sonst direkt auf die Gendarmerie zusteuern würde. Ihm bleibt nichts anderes übrig, als sich durch schmale Straßen zu schlängeln, die aber zur Hälfte in Sackgassen enden.

Noch etwa einen Kilometer zwischen den Häusern hindurch. Martial tritt heftig auf die Bremse und stößt einen Fluch aus. Die einzige Verbindungsstraße, die auf den Zubringer zur Route Nationale führt, ist ausgerechnet jetzt blockiert. Eine ewig lange Autoschlange …

Verdammte Scheiße.

Ist das einer der üblichen Staus wegen Überfüllung oder eine Polizeikontrolle an der Ausfahrt? Egal. Er muss es auf einem anderen Weg versuchen.

Die Reifen des Clio quietschen, als er wendet. Er biegt erneut in die Avenue de Bourbon ein, fährt diesmal in die entgegengesetzte Richtung, dann, plötzlich, dreihundert Meter vor dem Hotel Alamanda, rechts auf einen Schotterweg, der über zwei Kilometer am Strand von L’Ermitage entlangführt und im Süden auf La Saline-les-Bains trifft. Martial versucht sich einzureden, dass er einen gewissen Vorsprung vor der Polizei hat. In einer ockerfarbenen Staubwolke fährt er am Aqua Park vorbei, an den Doppelhäusern vom Village de Corail und der Promenade de Rodrigues. Fahrräder weichen zur Seite aus. Familien, die vor einem Eiswagen Schlange stehen, husten im Staub, den er aufwirbelt. Wütende Beschimpfungen von Badegästen, die gerade vom Strand kommen, werden seinem Auto hinterhergeschickt. Martial ist sich bewusst, dass seine Flucht alles andere als unauffällig ist. Doch im Moment hat er keine andere Wahl.

Sopha weint auf der Rückbank.

Am besten wäre es, am Strand entlang weiter nach Süden zu fahren und Saint-Gilles mit seinem Gewirr aus Gassen und Einbahnstraßen hinter sich zu lassen.

Nachdem die Straße jetzt wieder asphaltiert ist, kann er das Tempo beschleunigen. Der Strand und seine bunte Menschenmenge fliegen nur so an ihm vorbei.

»Papa, fahr nicht so schnell!«

Im Rückspiegel sieht er, wie sich Sopha an den Sicherheitsgurt klammert. Starr vor Angst. Als wäre ihr Vater ein Fremder, der sie durch die Hölle fährt. Die Tachonadel schnellt weiter in die Höhe.

Plötzlich taucht im Eingang einer der Villen, die am Straßenrand stehen, ein kleiner Junge auf. Höchstens sechs. Barfuß. Surfbrett unterm Arm.

Martial tritt das Bremspedal durch. Sopha brüllt. Der Junge lässt sein Brett zu Boden fallen und stürzt zurück ins Haus.

Martial ist schweißgebadet, einen Augenblick lang hat er geglaubt, Alex zu sehen.

Diese Flucht weckt alte Dämonen.

Zögerlich fährt er wieder an. Seine Schläfen pochen, mit seiner schweißnassen Hand wischt er sich über die Stirn. Dann trifft er eine Entscheidung. Der Clio fährt einen Meter vor, lässt den rosafarbenen Kies auf der Einfahrt zur Villa aufspritzen, setzt dann ruckartig wieder zurück.

»Papa, was machst du da?«

Martial antwortet nicht. Ihm wird plötzlich klar, dass er beinahe ins offene Messer gelaufen wäre. Von Capitaine Purvi alarmiert, ist die Polizei von Saint-Leu und Saint-Paul sicher auf dem Weg nach Saint-Gilles. Sicher würden sie als Erstes die Küstenstraße blockieren.

Er hat nur eine Chance. Über Saint-Gilles-les-Hauts zu fahren. In die Berge.

Und dann …

16:14 Uhr

»Ein Mietwagen!«, schreit Morez.

Der Gendarm kommt vom Parkplatz hinter dem Hotel Alamanda hergerannt. Er holt einmal tief Luft und fügt hinzu:

»Ein grauer Clio! Unmöglich, ihn zu verfehlen. Er hat eine Sonnenblende mit ›ITC Tropicar‹ und einen Aufkleber des Autovermieters an der hinteren Tür.«

»Okay!« Aja brüllt in ihr Walkie-Talkie: »Alle Ausfahrten sind blockiert, weit kann er nicht kommen. Verstärken Sie die Sperren auf der Küstenstraße an der Ausfahrt von Saint-Gilles.«

Die Ermittlerin trampelt über den Rasen des Hotelgartens und erteilt ihre Befehle. Ihre Kollegen, außer Christos, folgen ihr auf dem Fuße.

Manche der Gäste am Pool ziehen sich eilig an, andere bleiben reglos liegen, um ja nichts von dem Spektakel zu versäumen. Die meisten Kinder haben sich auf den Schoß ihrer Eltern geflüchtet, mit Ausnahme eines kleinen Blonden mit langem Haar, der sich mitten auf dem Rasen aufgebaut hat und die Polizisten herausfordernd anguckt.

Ajas Blick begegnet dem des Mini-Surfers. Plötzlich bleibt sie abrupt stehen, führt dann das Walkie-Talkie zum Mund.

»Nein, Programmänderung! Wir richten unser Hauptaugenmerk jetzt Richtung Berge! Issindou, Minot, seid ihr immer noch am Ende der Avenue de la Mer? Ihr postiert euch an der Abbiegung zur D 100. Die Küstenstraße ist unter Kontrolle. Haltet euch bereit, verdammt, dass ich da nicht eher drauf gekommen bin, ich bin sicher, dass Bellion versuchen wird, sich über die Berge aus dem Staub zu machen.«

Sie atmet tief durch und zwingt sich, mit ruhiger Stimme zu sprechen.

»Denkt dran, keine Übergriffe, Leute, wir haben es zwar mit einem Doppelmörder zu tun, aber hinter ihm auf der Rückbank sitzt ein kleines Mädchen.«

16:15 Uhr

»Papa, mir wird schlecht!«

Diesmal lüge ich nicht. Ich möchte wirklich, dass Papa anhält. Er fährt wie ein Verrückter. Er wird noch jemanden überfahren. Oder eine Kurve verfehlen. Ich bin müde. Ich habe auch Angst. Ich möchte zurück ins Hotel. Zurück an den Pool.

Ich will wieder zu Maman.

Ich hab schon recht mit meinen Menschenfressern. Papa hat sich in Sicherheit gebracht, kurz bevor die Polizisten kamen und er die Sirenen gehört hat. Das hat mit Maman zu tun, das dachte ich mir schon. Am Pool haben die Kinder erzählt, dass sie tot ist.

Ich habe sie mit Wasser bespritzt, ich wollte nicht vor ihnen weinen. Ich habe gelacht, aber sie haben nicht lockergelassen und eine Geste mit dem Daumen am Hals entlang gemacht.

»Dein Vater hat sie umgebracht!«

Ich hab meine Tränen runtergeschluckt, nur das Gesicht leicht verzogen.

»Blödsinn. Woher willst du das überhaupt wissen?«

»Das hat meine Mama mir gesagt!«

Der Größte, der mit den langen Haaren, war sich ganz sicher. Nun, so groß ist er auch wieder nicht. Aber vielleicht stimmt es ja doch.

So als hätte Papa meine Gedanken gelesen, dreht er sich zu mir um.

»Schau, Sopha, sieh dir die Berge vor uns an. Dorthin fahren wir. Hinauf in die Wolken.«

»Um Maman zu treffen?«, habe ich gefragt.

16:16 Uhr

Martial gibt keine Antwort. Er fährt durch die Nebenstraßen von L’Hermitage-les-Bains. Alle führen zur Avenue de la Mer. Er braucht nur noch den Verkehrskreisel zur Nationale 1 und zur Départementale 100 zu passieren. Dann hat er es geschafft.

»Papa, stimmt das? Ist Maman in den Wolken verschwunden?«

»Nein, Sopha, natürlich nicht …«

»Aber Papa, warum hast du …«

»Später, Sopha!«

Martial hat die Stimme gehoben, was er augenblicklich bedauert. Er kann sich sonst nicht konzentrieren. Ein wachsender Zweifel, eine Art Vorahnung nagt an ihm, je mehr er sich vom Meer entfernt.

Er wird es nicht schaffen.

Die Gendarmen verständigen sich über Walkie-Talkies, sie verfügen zwangsläufig über die Beschreibung seines Clio und haben sicher schon an allen Ausfahrtstraßen von Saint-Gilles Position bezogen. Auch an der, die über die Berge führt.

Der Clio lässt einen Toyota überholen. Martial kurbelt das Seitenfenster herunter, aus geringer Entfernung sind deutlich Polizeisirenen zu hören.

»Papa, fahren wir ins Hotel zurück?«

Ihm wird klar, dass er bei diesem Versteckspiel nicht die geringste Chance hat. Mit seinem Leihwagen könnte er nicht leichter zu finden sein. Er wird den Bullen garantiert ins Netz gehen.

»Nein, Sopha, nein. Nicht ins Hotel. Ich … ich habe eine Überraschung für dich.«

Er erzählt den größten Blödsinn, nur damit Sopha schweigt, damit er Zeit gewinnt, eine Lösung zu finden.

Hier parken? Zu Fuß weiter? Völlig abwegig, die Bullen entdecken den Wagen augenblicklich. Und mit Sopha kommt er zu Fuß nicht weit.

»Ich brauche keine Überraschung, Papa. Ich will zurück ins Hotel.«

Sopha trampelt wütend mit den Füßen gegen Martials Rückenlehne.

»Ich will Maman sehen! Hörst du? Maman!«

Erneut das Heulen einer Sirene. Er muss einen Ausweg finden, um Sopha zu beruhigen, um Zeit zu gewinnen. Er darf sich nicht schnappen lassen, sonst wäre alles verloren.

Er hat nicht das Recht zu versagen.

Deshalb muss er ohne Zögern alles opfern, was ihn aufhält.

»Ich werde dir etwas Außergewöhnliches zeigen, Sopha. Das Paradies, Sopha. Hast du dir schon mal ausgemalt, wie es wäre, das Paradies zu entdecken?«

11
Gesetzeshüter

16:57 Uhr

Der Parkplatz der Gendarmeriebrigade ist eigentlich nur eine baumlose, in der prallen Sonne liegende Brachfläche, die bisweilen aber auch zum Boulespielen genutzt wird.

Urplötzlich ist er sozusagen zum Hauptquartier für die Treibjagd auf Martial Bellion geworden. Rings um die Kastenwagen, deren Türen geöffnet sind, machen sich etwa zwanzig Gendarmen zu schaffen.

Aja bewegt sich von einer Gruppe zur nächsten wie ein gestresster Regisseur vor der Generalprobe. Schon eine gute Weile schimpft sie in ihr Handy.

»Er kann uns gar nicht entwischt sein!«, brüllt sie jetzt. »Ja, davon bin ich felsenfest überzeugt! Alle Ausfahrten sind blockiert. Es ist nur noch eine Frage von Minuten, vertrauen Sie uns, verdammt noch mal. Wir kennen uns hier aus und nageln ihn fest!«

Aja ist wütend. Seit über einer Stunde schon lässt sie jetzt jede Straße von Saint-Gilles und Umgebung überwachen, und doch wurde bisher keine Spur von dem grauen Mietwagen entdeckt, geschweige denn von Martial Bellion und seiner Tochter. Als hätte sich das Auto in Luft aufgelöst. Aja musste schließlich die Kommandozentrale in Saint-Denis kontaktieren. Ein aufgescheuchter Untergebener brauchte über eine Minute, um sie mit Colonel Laroche zu verbinden. Ein höflicher, geduldiger Typ, der nicht die geringste Panik durchscheinen lässt. Im Gegenteil, er spricht in gönnerhaftem Ton, so als versuche er, sie zu besänftigen.

»Bleiben Sie ganz ruhig, wir sind überzeugt, dass Sie und Ihre Männer alles Menschenmögliche getan haben. Die Nationale Einsatztruppe und unsere Brigaden übernehmen den Fall … Wir bleiben in Kontakt …«

Alles Menschenmögliche?

Dieser Typ mit seinem Zoreille-Akzent, der verrät, dass er noch nicht lange auf der Insel ist, spricht mit ihr wie mit einem kleinen Mädchen. Aja hat Mühe, sich zu beherrschen. Trotzdem muss sie Stunden rausschinden. Die ComGend, das sind Dutzende von supertrainierten Männern, die nur auf einen Vorwand warten, sich in Bewegung zu setzen. Truppen zu Wasser, zu Land, sogar Gebirgsjäger … Schwer für die Männer der Gendarmeriebrigade, es mit denen aufzunehmen, aber sie hofft, dass Laroche keine große Lust hat, seine ganze Meute in dem touristischsten Ort der Insel loszulassen. Eine Menschenjagd dieser Größenordnung würde die Besucher wirksamer verscheuchen als ein Schwarm Asiatischer Tigermücken.

Aja verhandelt lange Minuten.

»Okay, Capitaine Purvi«, räumt Laroche schließlich ein. »Ich lasse Ihnen zwei Stunden, um Ihren flüchtigen Touristen zu schnappen. Wenn ein Mörder mit seiner Tochter abhaut, kann man das ja nicht unbedingt als Kindesentführung betrachten …«

Der Colonel legt eine Pause ein und fährt dann fort:

»Vor allem wenn die Mutter nicht da ist, um Anzeige zu erstatten.«

Schweigen.

»Das sollte ein Scherz sein, Capitaine Purvi.«

Idiot!

Aja widersteht der Versuchung, einfach aufzulegen. Sie verspricht stattdessen, ihn jede Viertelstunde auf dem Laufenden zu halten, bedankt sich noch einmal und beendet das Gespräch.

Vollidiot!

Ihr ist bewusst, dass die zwei gewonnenen Stunden nichts ändern, wenn sie Martial Bellion nicht sehr rasch findet. Denn dann werden die Ermittlungen der ComGend von Laroche übertragen, und sie wohnt dem weiteren Fortgang des Geschehens nur von der Zuschauertribüne aus bei.

Christos steht etwas abseits, im Schatten der beiden Nadelbäume, die einer löchrigen Hängematte als Pfosten dienen, und betrachtet verwundert die surreale Szene. Wenige Meter von dem Parkplatz entfernt erstreckt sich der Strand von Saint-Gilles. Touristen schlendern vorbei, beobachten das Treiben, lauschen ängstlich auf die Funkgeräte, die knistern wie Insekten.

Das gibt einen großen Knall, denkt Christos. Wenn der Zyklon über den kleinen Urlaubsort hereinbricht … Erfreut euch, ihr Müßiggänger, an den Clownfischen, an den Cocktails mit Sonnenschirmchen und Orangenscheiben und an den Sonnenuntergängen, ehe der Ausnahmezustand verhängt wird. Sie werden es früh genug erfahren … Ein Mörder geistert durch die Straßen. Er hat seine Frau umgebracht, inzwischen vielleicht auch seine Tochter. Vielleicht hat er sie im Sand verscharrt, da, wo eure Kinder gerade buddeln.

Aja kehrt dem Strand den Rücken zu und betritt den Hauptraum der Gendarmerie. Alle Türen und Fenster sind geöffnet. Ein Videoprojektor wirft eine Karte im Maßstab 1:10 000 auf die größte Wand. Man sieht einen Polizisten durchs Bild gehen, den Standort der Sperren, die durchsuchten Orte. Verschiedene Farben zeigen an, wo und wie oft die Patrouillen passiert haben.

Aja sieht eine Weile zu, wie die Karte sich färbt. Gelb. Orange. Rot. Es wird mehrere Stunden dauern, sie fertigzustellen … Plötzlich greift sie nach einem Filzstift und nähert sich der gegenüberliegenden Wand, auch sie weiß und makellos. Sie stellt sich auf die Zehenspitzen und schreibt so weit oben wie möglich in riesigen Großbuchstaben:

WO IST DER WAGEN?

WO IST DIE LEICHE VON LIANE BELLION?

WO IST SEINE TOCHTER?

WO IST BELLION?

Aja stöpselt den Filzstift wieder zu. Christos nähert sich ihr behutsam.

»Wir hätten vielleicht nicht die ganze Kavallerie anrücken lassen müssen, um Bellion im Hotel festzunehmen.«

Sichtlich genervt dreht sich Aja um.

»Was hättest du vorgeschlagen? Im Badeanzug den Pool umstellen?«

Christos hält sich zurück. Er versteht. Die kleine Aja hat Ehrgeiz, eine gewisse Selbstachtung, und doch hat sie ihren ersten Großeinsatz, der diesen Namen auch verdient, so richtig in den Sand gesetzt.

»Du hast dir nichts vorzuwerfen, Aja. Du hast alle verfügbaren Brigaden mobilisiert.«

Er legt ihr die Hand auf die Schulter, sieht den Polizisten auf dem Parkplatz zu, die hektisch hin und her rennen, und fährt fort:

»Erinnere dich, meine Schöne, an das letzte Mal, als die Gendarmerien von Saint-Paul, Saint-Gilles und Saint-Leu gemeinsam interveniert haben. Es ging darum, die Nudisten vom Strand Souris-Chaude zu vertreiben … Anwendung des Gesetzes von September 2005. Und doch hat sich die Hälfte der Badenden nackt bis nach Trois-Bassins abgesetzt …«

Aja ringt sich ein Lächeln ab.

»Bellion ist nicht durch die Maschen geschlüpft, Christos! Wir haben sofort den ganzen Ort blockiert. Ich habe sogar Gavrama und Larose losgeschickt, um jedes Schiff, das den Hafen verlässt, kontrollieren zu lassen.«

Ihr Blick wandert über die riesige Wandkarte mit den orangefarbenen Kreisen.

»Er ist noch hier, irgendwo in der Nähe. Das spüre ich ganz deutlich.«

Christos verzieht das Gesicht.

»Dann muss Bellion zaubern können. Einen Mietwagen und ein sechsjähriges Mädchen in einem Dreitausendseelendorf zu verstecken, obwohl Dutzende Polizisten die Straßen durchkämmen …«

Aja hat gar nicht zugehört. Sie verlässt den Raum, tritt erneut auf den Parkplatz und hebt die Stimme.

Alle Gendarmen drehen sich um.

»Die ComGend wird uns Verstärkung aus Saint-Denis schicken. Weil wir in ihren Augen nicht ausreichend kompetent sind. Gesetzeshüter, nichts weiter … Also werden wir in die Gänge kommen müssen! Wir wissen alle, dass Bellion noch in der Gegend sein muss. Ihr werdet also nicht nur den Kofferraum sämtlicher Autos, die den Ort verlassen, gründlich durchsuchen, sondern auch alle Garagen: die der Häuser, der privaten Wohnanlagen, der Villen und der abgeschlossenen, momentan nicht bewohnten Residenzen. Reich oder arm, kreolisch oder Zoreilles, ist mir egal. Alle Häuser! Und wenn wir die Nacht damit zubringen müssen. Er fährt in einem Mietwagen, auf dem in riesigen Lettern ›ITC Tropicar‹ steht! Wir werden ihn kriegen, Jungs. Und zwar wir ganz allein!«

Zögerliches Schweigen folgt auf die Tirade der Chefin.

»Eindrucksvoll«, murmelt Christos ihr ins Ohr. »Man könnte meinen, du seist John Wayne. Fragt sich nur, ob deine Kavallerie bereit ist anzugreifen …«

Aja dreht sich um, ihre Augen blitzen.

»Hör auf mit deinen ewigen Prophezeiungen. Du wirst im Alamanda ermitteln. Du quetschst mir das Ehepaar Jourdain aus, das Hotelpersonal, die Kids vom Parkplatz … alle! Du rekonstruierst Sekunde für Sekunde den Zeitplan der Familie Bellion vor dem Verbrechen.«

12
Sopha im Paradies

17:01 Uhr

Jedes Mal, wenn sich Sophas Finger nähert, schließen sich die Blätter der Mimose. Unglaublich, als wäre sie ein kleines Tier. Wenige Sekunden später öffnet sich das Blatt wieder, schüchtern und misstrauisch.

Zunächst hatte Sopha Angst, aber jetzt ist sie begeistert. Und das ist nur der Anfang. Ihr Papa sagt, es gebe noch ganz andere aufregende Pflanzen, die sie in diesem Garten Eden entdecken kann.

Ein echtes Paradies, da hat er nicht gelogen.

Martial beobachtet seine Tochter. Erleichtert. Für wenige Augenblicke vergisst Sopha alles. Außerhalb des Parks herrscht Chaos, dessen ist er sich fast sicher. Wahrscheinlich suchen inzwischen alle Polizisten der Insel nach ihm. Wütend, dass er ihnen durch die Lappen gegangen ist. Und von tausend Fragen geplagt.

Verständlich!

Wer käme auch auf die Idee, dass der meistgesuchte Mensch der Insel, statt zu fliehen oder sich irgendwo zu verschanzen, in aller Ruhe mit seiner Tochter durch den Jardin d’Eden, den prächtigsten botanischen Garten von La Réunion, spaziert? Wer würde hier schon nach ihm suchen?

Vor allem, da die Polizei nach einem grauen Clio fahndet. Unter dem Heulen der Sirenen und inmitten von Polizeisperren hatte Martial eine Eingebung: Einen Mietwagen versteckt man am besten dort, wo er nicht auffällt.

»Igitt!«, schreit Sopha und prustet los.

Sie ist vor einer Sterculia foetida stehen geblieben und entziffert den Namen auf dem Holzschild. Stinkbaum. Sie riecht an den Blüten, hält sich die Nase zu, lacht erneut und setzt hüpfend ihren Weg fort.

Martial folgt ihr schweigend.

Nur nicht auffallen …

Es war ziemlich riskant, Martial hatte erneut über die Avenue de Bourbon hinauffahren müssen, in unmittelbarer Nähe zum Hotel Alamanda, auf dessen Parkplatz immer noch mehrere Polizeiwagen standen. Dann hatte er vor dem Tor eines kleinen geteerten Hofs eine Vollbremsung hingelegt.

Die Autovermietung ITC Tropicar.

Fünf Mietwagen waren dort geparkt, darunter zwei graue Clio. Die Geschäfte liefen wohl momentan nicht sonderlich gut … Die Agentur war über das Osterwochenende geschlossen. Kunden, die in der Zwischenzeit ihren Wagen abgeben wollten, mussten das Tor zum Parkplatz mit dem hinterlegten Zugangscode öffnen und sollten den Schlüssel in einem Briefkasten deponieren oder den Geschäftsführer anrufen. Seine Nummer stand in großen schwarzen Lettern an der Wand. Martial stellte den Wagen ganz am Ende des Parkplatzes unter den Kasuarinenbäumen ab, damit man ihn von der Straße aus nicht direkt sehen konnte.

Fünf oder sechs Autos? War eines zu viel? Wer, außer dem Vermieter, könnte das wissen? Und der würde es erst am Dienstagmorgen entdecken, wenn er seine Agentur öffnet! Was die Bullen betrifft, so ist es höchst unwahrscheinlich, dass sie hier suchen würden. Ein von der Polizei Gejagter nimmt sich wohl kaum die Zeit, seinen Mietwagen zurückzugeben, vor allem wenn die Firma nur dreihundert Meter von dem Hotel entfernt liegt, aus dem er geflohen ist …

Sopha betritt den Kaktusgarten. Sie beugt sich belustigt über einen großen stacheligen Ball. Noch eine Pflanze, die einem Tier ähnelt! Eine Art Wüstenigel, der sich zu einer Kugel zusammengerollt hat.

»Schwiegermutterstuhl«, liest Sopha stockend, indem sie den Buchstaben mit dem Zeigefinger folgt.

Komischer Name, wieder kichert sie und läuft zur Holzbrücke zwischen den hohen Bambusstauden.

Martial folgt ihr gedankenverloren. ITC Tropicar besitzt einen weiteren Vorteil. Der Parkplatz grenzt an einen kleinen Wald, durch den man unbemerkt etwa einen Kilometer am Ortsrand von Saint-Gilles entlanglaufen kann und direkt zum Jardin d’Eden gelangt. Der Botanische Garten ist an diesem Ferienwochenende fast leer: Die kreolischen Familien picknicken in den Bergen. Man trifft höchstens ein paar vereinzelte Touristen, allem Anschein nach weiß hier noch niemand etwas von der Verfolgungsjagd, die draußen stattfindet.

Momentan ist der Jardin d’Eden ein unangetastetes Paradies, der ideale Unterschlupf, um in aller Ruhe abzuwarten.

Einstweilen …

Sopha hebt den Kopf und blickt zum Baum der Reisenden, dessen lange Blattstiele sich fächerartig dem Himmel entgegenstrecken. Seit sie den Garten betreten haben, versucht sie immer wieder die Erklärungen auf den kleinen Schildern zu entziffern. Wörter auf Latein, komplizierte botanische Begriffe und Ausdrücke, die sie gar nicht verstehen kann.

Ravenala.

Dennoch tut Sopha so als ob, runzelt die Stirn, streicht mit den Fingern durch ihr langes Haar. Genau wie ihre Mutter im Museum oder in einer Ausstellung, denkt Martial. Er wundert sich selbst, dass er seit einer Weile ruhiger atmet, den Moment genießen kann, trotz allem, was geschehen ist. Dass er sich die Zeit nimmt, seine Tochter zu beobachten. Sopha ist ein Biest, aber ein süßes Biest. Begabt. Leidenschaftlich. Eigensinnig.

Liane hat sie zu sehr verwöhnt, das steht fest. Hatte er eine Position innerhalb der Familie, um etwas daran zu ändern? Welche Position wird er fortan haben? Liane hatte ihr Studium der Soziolinguistik aufgegeben, um Sopha großzuziehen. Während ihrer Schwangerschaft wollte sie eigentlich ihre Dissertation schreiben, vierhundert Seiten zum Thema »Übergang von der mündlichen Überlieferung zur Verschriftlichung am Beispiel der exotischsten und persönlichsten Übersetzungen des Kleinen Prinzen«. Das war theoretisch machbar, selbst wenn sie drei halbe Tage die Woche als Bibliothekarin bei der Stiftung Saint-Exupéry arbeitete.

Liane schrieb nicht einmal die Einleitung. Sie gab ihren Job im vierten Schwangerschaftsmonat auf, obwohl die Stiftung sie nach ihrer Promotion mit offenen Armen aufgenommen hätte.

Eine Schwangerschaft kann eine Frau verändern. Wie hatte Martial das vergessen können? Liane legte plötzlich jeglichen persönlichen Ehrgeiz ab, um sich »Vollzeit« dem 3,512 Kilogramm schweren Wesen zu widmen. »Jeglichen persönlichen Ehrgeiz« … Liane hätte geschrien, wenn er das vor ihr gesagt hätte. Er verstand nichts, aber auch rein gar nichts! Vor der Geburt iher Tochter hatte Liane nie so sehr in sich geruht.

Und es stimmte, er hatte Liane einfach nicht mehr verstanden …

Und auch ihre Beziehung nicht …

Schwangerschaft und Geburt hatten die Liane verschwinden lassen, die sich um ihn geschlungen, die ihre phantasievollen Liebesspiele so sehr genossen hatte. Nicht, dass sie nach Sopha kein Liebesleben mehr gehabt hätten … Doch es waren gestohlene Momente, bestenfalls geplante, fest in die Liste der wöchentlichen Pflichtübungen eingereiht. Notwendig natürlich, aber nicht vorrangig.

Das war nicht leicht zu akzeptieren.

Sopha läuft weiter, die Stämme ziehen vorüber. Manchmal verweilt sie, manchmal betrachtet sie den Himmel, manchmal macht sie große Augen angesichts des Defilees der Bäume, so bunt und exotisch, verkleidet wie für einen Karneval.

Plötzlich senkt sie den Kopf und huscht unter den Bougainvilleen hindurch über die rote Brücke.

Martial verliert sie für einen Moment aus den Augen.

»C’est la vie!«, erklärte Liane und wiegte Sopha im Arm. »So ist das Leben, Martial! Der Alltag. Das, was uns verbindet, für immer … Alle Paare, die zusammenbleiben, durchleben das.«

Nein, Liane! Wie oft hätte Martial am liebsten gebrüllt. Nein, Liane, nicht alle Paare!

Liane machte ihm nie Vorwürfe, aber das Schweigen war derart bedrückend, die Anspielungen derart deutlich. War Martial in der Lage, sich um Sopha zu kümmern? Sie auch nur zu lieben? Konnte man ihm vertrauen? Liane sprach zwar niemals von früher, sie war ein taktvoller, feinfühliger Mensch, aber Martial konnte den Zweifel in ihren Augen lesen, und jedes Mal verlor er sich in der Spirale dieser Frage, die Liane quälen musste. Sopha, ist dein Vater ein Monster?

»Vorsicht!«

Instinktiv hat Martial den Arm ausgestreckt und Sophas Handgelenk gepackt. Seine Tochter wirft ihm einen finsteren Blick zu. Mehr gekränkt als verärgert.

»Eine Fischschwanzpalme«, erklärt Martial und deutet auf die grünen Früchte, die bis auf den Weg hängen. »Giftig, wenn du sie isst, und das schlimmste Juckpulver, wenn du sie berührst.«

Sopha betrachtet die sonderbare Pflanze argwöhnisch, tritt dann wortlos erneut auf den Pfad.

Sopha, ist dein Vater ein Monster?

Eine Antwort auf die Frage hatte er nicht.

Er darf sich nicht mehr ablenken lassen. Der Garten schließt um 18 Uhr. Ihnen bleiben nur noch wenige Minuten, bis sie wieder draußen sind. Ohne Plan. Das Viertel wimmelt sicher vor Polizisten, die aus allen Ecken der Insel herbeordert wurden, um ihn und seine Tochter zu suchen. Der Fernsehsender Réunion Première wird bestimmt schon bald ein Foto von ihm veröffentlichen. Und eins von Sopha.

Ein Vater allein mit seiner Tochter …

Irgendwer wird ihn zwangsläufig erkennen, ihn anzeigen. Ein Tourist, ein Passant.

Sopha ist am Wegesrand stehen geblieben. Ein winziges Chamäleon faulenzt auf dem Stiel eines Fackelingwers. Wenn die Blüte im Wind schaukelt, wechseln die Pigmentzellen seiner Haut von Rot auf Grün oder umgekehrt.

Mit etwas Phantasie …

Und an der mangelt es Sopha nicht.

»Bleibst du hier, mein Schatz? Ich bin am Eingang des Gartens.«

Sopha antwortet nicht, fasziniert von den Augen des Chamäleon-Babys, die sich unabhängig voneinander bewegen. Martial wirft seiner Tochter einen letzten Blick zu, verschwindet dann unter der Pergola aus Lianen. Ihm ist bewusst, dass sie keinen Wagen mehr haben, keine Kleider zum Wechseln, kein Dach über dem Kopf und nichts zu essen.

Er kennt niemanden mehr auf dieser Insel, und schon gar nicht in diesem Urlaubsort. Allein gegen alle. Er hat nichts in der Hand, keinen einzigen Trumpf.

Um in den Garten zu gelangen, muss man ein gewaltiges Eichenfass aus dem Jahre 1847 passieren, das 57 000 Liter Rum fasste, wie ein Schild erklärt. Martial tritt hinter einen Kartenständer und beobachtet die junge Frau am Empfang. Sie tippt auf ihrem iPhone herum. Lackierte Nägel, afrikanische Zöpfe, ein Nasenpiercing. Statistisch gesehen ist die Wahrscheinlichkeit größer, dass sie auf Facebook surft, als dass sie auf einer Nachrichtenseite das Foto eines Flüchtigen betrachtet …

Martial setzt seine Sonnenbrille auf. Er hat keine andere Wahl, er muss sein Glück versuchen. Der Empfangsraum ist so gut wie leer, nur ein Ständer mit Faltblättern zu den wichtigsten Sehenswürdigkeiten und Aktivitäten, das monatlich erscheinende Magazin, das den Zauber von Saint-Gilles preist, verschiedene Prospekte …

Nichts Nützliches, a priori.

A priori.

Eine Idee keimt in Martial.

Sie setzt ein wenig Glück voraus. Nur ein kleines bisschen Glück. Und viel Dreistigkeit.

13
Ein Anwalt am Tisch

17:16 Uhr

»Hallo, Aja?«

Capitaine Purvi tritt im Hauptraum der Brigade zur Seite, durchquert dabei den Lichtstrahl des Videoprojektors, und die Stadt wird plötzlich so dunkel, als wäre ein Zyklon aufgezogen.

»Ja?«

»Hier Capitaine Gildas von der Brigade Saint-Benoît. Erinnerst du dich? Die Gendarmen in Gummistiefeln und Öljacken …«

Aja erinnert sich. Gildas Yacou kultiviert bereits seit fünfundzwanzig Jahren seine Bissigkeit wie andere ihren Cannabis und stellt immer wieder Versetzungsgesuche, die nie berücksichtigt werden. Saint-Benoît, das sind einhundert Regentage im Jahr, fast fünfzig Prozent Arbeitslosigkeit und der Rekord an Gewalttätigkeit auf der Insel …

»Was willst du, Gildas? Wir sind hier alle etwas nervös. Wenn du mir deine Hilfe anbieten willst …«

Gildas hustet.

»Ich hab was Neues im Fall Bellion, Aja.«

Aja spürt, wie ihre Knie weich werden. Martial Bellion ist durch die Maschen des Netzes geschlüpft. Er ist schon auf der anderen Seite der Insel. Wenn sie nicht aufpassen, wird er im Talkessel des Cirque de Mafate oder in Salazie untertauchen.

»Hast … hast du ihn gesehen?«

»Nein … Das wäre mir natürlich sehr recht gewesen. Ich hätte gern meine fünf Minuten Ruhm erlebt – nach all den Jahren guter und loyaler Dienste, die niemand honoriert hat. Nein, halt dich fest, meine neue Polizeischülerin Flora, die diese Woche am Empfang der Brigade sitzt … Sie hat Liane Bellion gesehen.«

Aja lässt sich auf den nächstbesten Stuhl sinken.

»Lebendig?«

Gildas hustet wieder ins Telefon. Man könnte meinen, er trägt Schal und Mütze.

»Ja, gesund und quicklebendig.«

Eine neue Hustensalve. Gildas lässt sich Zeit.

»Zumindest vor fünf Tagen …«

Aja würde Gildas jetzt gern gegenüberstehen, um ihn eigenhändig zu erwürgen.

»Hör auf mit diesen Spielchen, Gildas. Wir haben hier zu tun.«

Der Capitaine geht nicht weiter darauf ein.

»Liane Bellion ist am Dienstag, den 26., hier in der Brigade vorstellig geworden.«

»Was wollte sie?«

»Schwer zu sagen. Nach dem, was ich gehört habe, hat sie eher wirres Zeug von sich gegeben. Aber die Einzelheiten musst du dir von Flora erzählen lassen, sie hat den Fall aufgenommen.«

»Okay, Gildas. Dann komm mit deiner Flora auf dem schnellsten Weg hierher. Wir warten auf euch …«

Gildas Husten vermischt sich mit einem dreckigen Lachen.

»Du wirst dich nie ändern, Aja. Immer noch die kleine Diktatorin. Auch wir haben zu tun, stell dir vor. Wenn du Flora treffen willst, dann nimmst du gefälligst deinen Dienstwagen und fährst um die Insel herum. Du hast Glück, für die nächste Stunde ist kein Zyklon angesagt.«

»Wir haben es hier mit einem potentiellen Mörder zu tun, der frei herumläuft, Gildas …«

»Ja … das habe ich begriffen … Aber weißt du, ich habe hier jede Woche einen Mord aufzuklären, von den Vergewaltigungen und sonstigen tätlichen Angriffen ganz zu schweigen …«

»Jetzt nerv nicht, Gildas. Du kriegst Schwierigkeiten mit der ComGend, wenn du nicht mit mir zusammenarbeitest.«

»Solche Spielchen bitte nicht mit mir, Aja! Was gehen mich die Zoreilles von Saint-Denis an? Sagen wir einfach, wir haben nicht dieselben Prioritäten und bleiben trotzdem gute Freunde. Wir teilen uns den Weg, okay? Ich fahre bis Le Tampon, und du kommst mir entgegen. Wir treffen uns dann in Entre-Deux am Friedhof von Bras de Pontho?«

Aja beobachtet, wie die Karte an der Wand langsam – sehr langsam – Farbe annimmt. Gelb bedeutet, dass die Patrouillen die Zone abgesucht haben.

»Ich habe noch was anderes zu tun, Gildas, ich werde hier gebraucht.«

»Du musst endlich lernen zu delegieren, Aja, zu delegieren …«

17:21 Uhr

Christos bedeutet dem Ehepaar Jourdain, Platz zu nehmen, während er es sich in dem breiten Ledersessel vom Hoteldirektor des Alamanda bequem macht.

Es war ihm ein Vergnügen, Armand Zuttor zu vertreiben.

Auf, auf, Dickerchen, ich beschlagnahme dein Büro. Höhere Gewalt!

Christos hat sein entsetztes Gesicht genossen. Jetzt lehnt er sich behaglich zurück, genau die richtige Position, damit der Luftzug des Ventilators an der Decke seinen Nacken streift.

Das Paar ihm gegenüber scheint sich unwohl zu fühlen. Der Anwalt und seine Frau, Jacques und Margaux Jourdain.

Christos hat das Messer auf den Schreibtisch gelegt.

»Monsieur und Madame Jourdain, ich frage Sie, ob dieses Messer Martial Bellion gehört.«

»Nun …«

Christos ist nicht dumm, Jacques Jourdain hat die Waffe sehr wohl erkannt, aber noch bleibt er standhaft. Ehrensache, eine Frage der Solidarität unter Gleichgestellten, ein stillschweigender Pakt. Schließlich haben sie noch gestern mit Martial Bellion an einem Tisch gesessen und zusammen zu Abend gegessen.

Christos streicht sich eine weiße Haarsträhne aus dem Gesicht, die im Wind des Ventilators flattert.

»Madame und Monsieur Jourdain, lassen Sie uns Klartext reden. Während wir drei hier gemütlich plaudern, sind sämtliche Bullen der Insel zur Treibjagd mobilisiert. Eine Meute, ein bedeutendes Wildbret und dazwischen das Leben eines sechsjährigen Mädchens. Also überlegen Sie bitte etwas schneller …«

Christos lässt das Messer kreisen wie ein Glücksrad.

»Diese Waffe steckte im Herzen eines armen Teufels, und auf dem Griff haben wir Martial Bellions Fingerabdrücke gefunden. Sie denunzieren also niemanden … Ich bitte Sie nur um eine Bestätigung.«

Jacques Jourdain setzt eine würdige und verantwortungsbewusste Miene auf.

»Das ist … das ist schwer zu sagen …«

Genau, halt mich ruhig zum Narren …

Christos seufzt, verdreht verzweifelt die Augen und sieht sich im Zimmer um. An den Wänden hängen unzählige schwarz-weiße Stiche. Die Lithographien erzählen die Geschichte der Insel, die allerdings hier 1954 aufhört, als La Réunion zum französischen Département erklärt wurde. Kreolen, aufgereiht wie Häftlinge in den Zuckerrohrfeldern, Reifröcke vor imposanten Kolonial-Villen mit verzierten Veranden, junge schwarzhäutige Cafrines mit nacktem Oberkörper und strahlend weißen Zähnen, Großaufnahmen von vergessenen Kolonialherren mit stolz-überheblicher Miene unter traurigen Schnauzbärten.

Die gute alte Zeit …

Christos geht zum Angriff über.

»Verstehe, Solidarität, was? Wenn Sturm aufkommt, muss man zusammenhalten.«

Als hätte er dem Anwalt einen Seeigel unter den Hintern geschoben. Jacques Jourdain erregt sich sofort.

»Warum sagen Sie das?«

Damit du reagierst, du Idiot!

»Weil ein Mörder frei auf dieser Insel herumläuft. Ein Mann, der getötet hat und durchaus auch weiter töten wird, darum brauchen wir Sicherheit. Da gibt es kein Berufsgeheimnis, das man vorschieben könnte, Monsieur Jourdain. Sie sind nicht Bellions Anwalt. Sie schulden ihm nichts. Wir bitten Sie nicht, mit einer ausländischen Polizeibehörde zusammenzuarbeiten und einen Landsmann auszuliefern. Sie sind hier in Frankreich …«

Christos fragt sich, ob er nicht zu weit gegangen ist.

»Es ist seins«, murmelt Margaux Jourdain plötzlich.

Christos federt auf dem weichen Ledersessel hoch.

»Sind Sie ganz sicher?«

»Ja. Vor drei Tagen sind wir nach Cilaos gefahren und haben dort ein Picknick nach kreolischer Tradition gemacht. Wir haben eine der Grillstellen an der Straße der vierhundert Kurven benutzt. Wir haben alle dieses Messer in der Hand gehabt.«

Margaux betrachtet es eingehend – jede Unebenheit in der Klinge, dem Griff und bestätigt dann.

»Es ist seins.«

Jacques wirft ihr einen zornigen Blick zu. Der Form halber! Er ist eher erleichtert, dass seine Frau die Segel gestrichen hat. Christos schiebt das Messer in eine transparente Plastikhülle.

»Danke, langsam kommen wir voran … Und gestern Nachmittag? Da waren Sie mit den Bellions am Pool, nicht wahr?«

Jacques gewinnt wieder die Oberhand.

»Genau. Martial hat uns gebeten, auf Sopha aufzupassen, bevor er Liane auf ihr Zimmer gefolgt ist.«

Christos schiebt die bronzene Standuhr auf dem Schreibtisch vor, die aus der Zeit stammen muss, bevor die Sklaverei abgeschafft wurde. Rund um das Zifferblatt sieht man vier kleine nackte Kreolinnen, die Körbe mit üppigen exotischen Früchten tragen.

»Tut mir leid, aber ich muss Sie bitten, etwas genauer zu sein. Liane Bellion ist um 15:01 Uhr auf ihr Zimmer gegangen. Naivo Randrianasoloarimino hat um 16:06 Uhr zusammen mit Martial Bellion das Zimmer 38 aufgesperrt, das leer war. Die Frage ist also mehr als einfach. Hat Martial Bellion den Hotelgarten zwischen fünfzehn und sechzehn Uhr verlassen?«

Jacques Jourdain antwortet etwas zu schnell.

»Schwer zu sagen. Sie wissen ja, wie das ist. Eine kleine Siesta, Lesen, Dolcefarniente. Man beobachtet sich nicht gegenseitig. Man lebt ohne Uhr …«

Ach, sag bloß.

»Monsieur und Madame Jourdain, ich werde nicht noch einmal die ganze Argumentation aufrollen: der Mörder, der frei herumläuft, die kleine Sopha, die Bedeutung Ihrer Aussage …«

Jacques räuspert sich. »Lieutenant, ich nehme an, Martial Bellion hat Ihnen selbst in diesem Punkt Auskunft gegeben. Im Hotel heißt es auch, Sie hätten die Zeugenaussagen aller Angestellten aufgenommen. Sowie die von drei Kindern, die auf der Straße gespielt haben. Reicht Ihnen das nicht?«

Christos runzelt die Stirn.

»Mir schon … Was die anderen betrifft … Ich will Ihnen nicht verheimlichen, dass Martial Bellions Version sich im Laufe der Zeit immer mehr verändert hat.«

Und wieder ist es Margaux, die nachgibt:

»Martial hat den Garten fünfzehn Minuten nach Liane verlassen. Sehr diskret. Alle dösten in ihren Liegestühlen, nur ich bin meine Bahnen im Pool geschwommen. Er konnte annehmen, dass niemand sein Verschwinden bemerkt hat. Eine halbe Stunde später ist er zurückgekommen und dann wieder aufs Zimmer gegangen, diesmal sehr auffällig, weil er uns extra gebeten hat, auf Sopha zu achten.«

»Sind Sie sicher?«

»Ganz sicher. Zunächst habe ich gedacht, er plane ein Schäferstündchen mit seiner Frau … die Glückliche, dachte ich noch.«

Ein Schlag für den Anwalt.

»Und nachdem es länger dauerte, habe ich mir gesagt, dass sie wirklich großes Glück hat.«

Ein zweiter.

Christos muss grinsen. Wenn man etwas bohrt, stellt man fest, dass Madame Jourdain nicht zu unterschätzen ist. Jacques Jourdains Schwurgerichts-Lächeln fror auf seinem Gesicht ein. »Nun, wie du siehst, hatte sie gar nicht so großes Glück, Chérie.«

Der Blick seiner Frau verschleiert sich plötzlich.

»Lieutenant? Glauben Sie wirklich, dass Martial seine Frau getötet hat und auch diesen … diesen Einheimischen?«

Vorsicht, meine Schöne, rutschiges Terrain. Dieses Wort darf man hier auf der Insel nie verwenden. Das könnte dir dein Anwalts-Ehemann besser erklären als ich.

»Es spricht alles dafür, Madame Jourdain. Ich hoffe, er pflastert seinen Weg nicht mit weiteren Leichen.«

14
Von privat

17:33 Uhr

Martial hat sich auf einen Stuhl gesetzt und verbirgt sein Gesicht hinter dem Informationsbrief von Saint-Gilles, einer kleinen vierseitigen Ausgabe auf Hochglanzpapier. Nur für den Fall, dass das Mädchen am Empfang den Blick von seinem iPhone heben sollte. Allerdings ist die Gefahr gering, denn sie klimpert auf ihrem Handy wie ein begnadeter Mozart-Interpret in der Royal Albert Hall.

Die Schlagzeile auf der Titelseite des Lokalblatts hat Martials Aufmerksamkeit erregt.

Rentenreform in den Überseedépartements führt zum Einbruch des Wohnungsmarkts.

Angesichts dieser einfachen Überschrift zeichnet sich für ihn der Ansatz einer möglichen Strategie ab, aber zunächst muss er mehr in Erfahrung bringen. Wie alle hier auf der Insel hat er die Diskussion um die Zusatzrente für Beamte verfolgt. Aber er darf kein Risiko eingehen, muss sich zunächst möglichst umfassend informieren.

Er senkt kurz das Heftchen und überzeugt sich, dass Sopha nicht heimlich davonläuft. Sie hat sich von dem Pantherchamäleon abgewandt und beobachtet jetzt die Schmetterlinge. Sie versucht mit den Augen den orange-schwarzen Flügeln des Monarchfalters zu folgen, der zwischen zwei Orchideen hindurchflattert.

Beruhigt vertieft sich Martial wieder in seinen Artikel. Seit 1952 hat jeder französische Beamte, der seinen Ruhestand auf La Réunion verlebt, Anspruch auf eine Zusatzrente von fünfunddreißig Prozent. Die einzige Bedingung dafür ist, dass er die Insel nicht mehr als vierzig Tage pro Jahr verlässt. Das nutzen über dreißigtausend Rentner, von denen einige Hundert nie oder fast nie auf der Insel leben. Die Reform Jégo sieht eine Abschaffung dieses Privilegs erst in zwanzig Jahren vor …

Martial wirft wieder einen Blick hinüber zu Sopha. Alles okay. Sie ist immer noch mit dem Chamäleon beschäftigt und versucht, ihre Hand hinter das Tier zu halten, um zu sehen, ob es sich rosa färbt.

Also konzentriert er sich erneut auf seinen Artikel. Die Zukunft der Renten auf der Insel ist ihm völlig egal. Ihn interessiert nur eins: In Saint-Gilles gibt es jede Menge leerstehende Wohnungen, theoretisch zwar über dreihundert Tage im Jahr von Rentnern aus dem Mutterland bewohnt, die allerdings in Wirklichkeit so gut wie nie da sind. Martial vermutet, dass einige von ihnen versuchen doppelt zu verdienen. Sie kassieren nicht nur die Zusatzrente, sondern sind auch in einem Haus gemeldet, das sie gar nicht oder nur selten bewohnen, sondern weitervermieten. Wie sollte man einer solchen Versuchung widerstehen? Eine leere Wohnung in den Tropen mit Blick auf die Lagune. Und wenn man anderen damit einen Gefallen tun kann …

Martial lässt das Magazin sinken. Die Finger des Mädchens am Empfang hüpfen noch immer mit olympischem Tempo über das Display. Selbst wenn die Polizei es befragen würde, bestünde kaum das Risiko, dass es ihnen bei der Erstellung eines Phantombilds des Besuchers behilflich sein könnte.

Martial kehrt unter der Pergola hindurch in den Park zurück. Sopha, die zehn Meter entfernt steht, wirft ihm einen flehenden Blick zu.

»Papa, darf ich noch einmal zu den Mimosen zurückgehen?«

»Ja, Sopha. Aber mach schnell. Wir müssen gleich los.«

Liane hätte ihn nie allein mit Sopha irgendwohin gehen lassen. Seit der Geburt ihrer Tochter hat sie sich dem aus einem sehr einfachen Grund stets widersetzt.

Aus Angst …

Doch Liane ist nicht mehr da …

Kurz fragt er sich, ob er nicht Sopha einfach hier zurücklassen und allein fliehen sollte.

Schweißtropfen rinnen über Martials Schläfen. Er darf jetzt nicht schwach werden. Sein Zögern ist lächerlich, er hat keine andere Wahl, Sopha muss bei ihm bleiben. Seine Tochter ist seine Geisel. Eine bequeme, folgsame und willige Geisel.

Bis er sie zu gegebener Zeit nicht mehr braucht.

Martial zieht sein Smartphone aus der Tasche. Das hat er vor drei Tagen auf dem Schwarzmarkt an der Ecke Rue de l’Abbatoir bei einem Chinesen gekauft. Er hat ihm nicht einmal seinen Namen genannt, also läuft er nicht Gefahr, dass er auf diesem Weg aufgespürt werden kann. Die Internetverbindung ist gut.

Schnell gibt er die Adresse einer privaten Wohnungsvermietung ein.

Die Website umfasst fünfzigtausend Mietangebote von privat. Das Menü bietet eine weltweite Suche an.

Sein Daumen gleitet über die Tastatur.

SAINT-GILLES-LES-BAINS.

Innerhalb von Sekunden wird das Ergebnis angezeigt. Siebenundvierzig Annoncen. Martial überfliegt sie rasch. Zumeist werden Wohnungen angeboten. Er seufzt. Zu gefährlich. Er kehrt zum vorhergehenden Drop-down-Menü zurück.

Art der Immobilie?

Martial kreuzt ein weiteres Kriterium an.

HAUS ODER VILLA.

Nach wenigen Sekunden erscheint das Ergebnis auf dem Display: Es bleiben achtzehn Anzeigen.

Fieberhaft klickt Martial das Icon Details an. Mit Hilfe von Google Earth überprüft er die Lage eines jeden Hauses und sieht sich dann die E-Mail-Adressen der Besitzer an. Das dauert nur eine knappe Minute. Die zwölfte Anzeige scheint ihm die richtige zu sein. Das Haus ist nur knapp dreihundert Meter vom Jardin d’ Eden entfernt, in der Rue des Maldives. Dank der vier Fotos kann er sich ein genaueres Bild von dem Objekt machen: ein kleiner, versteckter Garten, der von einer Betonmauer umgeben ist. Eine altmodische hölzerne Veranda vor einer breiten Fensterfront.

Ideal …

Es gibt sogar eine Adresse in Frankreich.

Chantal Letellier

13, Rue de Clairvaux

Montmorency

Martial überprüft noch einmal die Verfügbarkeit des Hauses. Es ist offenbar fünf Wochen im Jahr zu vermieten … Genau die kommenden fünf Wochen … Alles scheint fast zu perfekt, doch Martial darf nichts dem Zufall überlassen.

Er geht zurück zur Google-Bildersuche.

Er tippt den Namen ein, kontrolliert die Rechtschreibung.

Chantal Letellier, Montmorency.

Sofort tauchen fünf kleine Fotos von einer lächelnden Sechzigjährigen mit blauem Haar auf.

Martial klickt das erste an. Eine Seite, auf der man Freunde von früher wiederfinden kann.

Martial liest Chantal Letelliers Biographie. Sie ist recht kurz. Achtunddreißig Jahre als Krankenschwester im Hôpital Bichat. Er klickt das zweite Bild an und kommt auf eine Facebook-Seite. Die blauhaarige Chantal hat ihr Profil mit Fotos von ihren Enkeln gepflastert. Offenbar gibt es keinen Großvater.

Martial wird immer aufgeregter. Genau die richtige Zielperson! Chantal Letellier vermietet fünf Wochen im Jahr ihr Haus auf Réunion … Wenn die Krankenschwester ehrlich ist, handelt es sich um die gesetzlich vorgeschriebene Zeit, die sie im Mutterland verbringen darf, um ihre Enkel zu besuchen … Wenn sie betrügt, setzt sie das ganze Jahr über keinen Fuß in die Tropen und vermietet ihr Haus (immer wieder neu) für fünf Wochen. Die Daten werden auf ihrer Seite ständig entsprechend geändert.

Auf alle Fälle ist das Haus leer, nahegelegen und frei stehend …

Perfekt!

Er prägt sich noch einmal die Adresse ein. 3, rue des Maldives, dann hebt er den Blick.

Sopha? Wo ist Sopha?

Bei den Mimosen keine Spur von dem Mädchen!

Sopha?

Martial gerät in Panik. Es ist zu riskant, andere Besucher zu fragen oder nach ihr zu rufen. Er schiebt sein Smartphone in die Tasche und beginnt zu laufen.

Eine Allee, dann die nächste, er stößt sich an einem Baumstamm. Er hätte sie nicht unbeaufsichtigt lassen dürfen. Liane hatte recht. Er verhält sich unverantwortlich. Am Ende des Gartens Eden gibt es einen Teich, in dem Aale, Guppys und andere Fische in allen Farben schwimmen. Sie könnte …

Sopha steht am Rand und betrachtet verwundert den eigenartigen Zen-Garten.

Die eindrucksvolle Stille hier bildet einen Kontrast zu dem durchdringenden Gesang der Vögel in den anderen Teilen des Parks. Ockerfarbene Erde. Grauer, glattgeharkter Kies. Weiße Kieselsteine zwischen den runden Hügeln aus schwarzem Sand. Wortlos legt Martial eine Hand auf die Schulter seiner Tochter.

Sie blickt ihn flehend an.

»Papa, können wir noch bleiben?«

»Nein, wir müssen gehen, Sopha.«

Sie lächelt ihn an. Für eine Weile hat sie das Drama fast vergessen. Die Polizeisirenen. Die Verfolgungsjagd im Auto.

Ihre Maman.

Nur für eine Weile.

15
Am Friedhof

18:12 Uhr

Aja parkt genau vor dem Friedhof in Bras de Pontho. Die Gräber liegen an einem sanft abfallenden Hang – in gebührendem Abstand voneinander, so als müsse jedem in alle Ewigkeit ein Panoramablick auf den Bras de la Plaine gesichert sein und auf die Ravine des Citrons.

Es ist mild, der Schatten des mächtigen Piton des Neiges vermittelt einem die Illusion einer Dämmerung, die hier weniger abrupt eintritt als anderswo.

Aja blickt auf ihre Uhr und schimpft. In weniger als einer Stunde wird ihr die ComGend den Fall entziehen, jede Minute zählt, und sie sitzt in dieser abgelegenen Gegend fest und wartet auf einen bescheuerten Kollegen, der zu spät kommt und sie sicher für nichts und wieder nichts herbestellt hat.

18:25 Uhr

Endlich taucht Gildas Yacou auf. Er steigt aus einem gelben Jeep mit Verdeck. Offenes Hemd, Blumenkrawatte, den Arm um die Taille einer jungen zitternden kreolischen Polizeischülerin gelegt, die übrigens nicht besonders hübsch ist, sieht man einmal von ihren langen Wimpern ab, die sich wie Schmetterlingsflügel heben und senken. Glücklicherweise sieht man nur diese Flügel. Flora hält den Blick gesenkt.

»Flora, das ist Aja. Ich kenne sie schon, seit sie Anfängerin war, so wie du jetzt. Ihre erste Stelle hatte sie bei mir. Eine Kämpfernatur.«

Gildas bedenkt Aja mit einem verschwörerischen Lächeln und fährt dann fort:

»Etwas nervtötend und noch aufgeregter als ein frisch immigrierter Zoreille, aber sie ist ein integres Mädchen.«

Aja zieht mit der Fußspitze Kreise in den Staub.

»Bist du fertig mit dem Zirkus?«

»Ja …«

»Dann los! Eigentlich müsste ich schon längst wieder in Saint-Gilles sein.«

»Immer langsam, Aja, immer langsam. Die Kleine kann nichts dafür …«

»Ich werfe der Kleinen auch nichts vor, sondern dir!«

Gildas’ Augen funkeln.

»Du musst dich beruhigen, Aja. Die Kleine ist erst seit zwei Monaten bei uns. Sie kommt aus dem Hochland, aus Hell-Bourg. Es war schwer für sie, es so weit zu bringen, das wirst du ja wohl verstehen … Also befrag sie, aber fall nicht über sie her.«

Gildas legt väterlich den Arm um Floras Schulter. Die zittert leicht. Für Aja schwer auszumachen, ob das an der Berührung ihres Chefs liegt, an der harten Befragungsmethode, die er ihr zuschreibt, oder an dem, was die Kleine ihr erzählen wird.

Aja richtet sich an Flora.

»Du hast also Liane Bellion gesehen?«

Die Polizeischülerin zögert, windet sich etwas.

»Ja, am Dienstag … vor fünf Tagen …«

Gildas presst seinen dicken Wanst an Flora und flüstert ihr zu:

»Nur zu, mein Mädchen, sie wird dich schon nicht fressen.«

Aja konzentriert sich. Die beiden verbergen etwas. Die Kleine hat Mist gebaut, und Gildas will sie decken.

Flora murmelt mehr, als dass sie spricht.

»Sie … sie ist zur Brigade Saint-Benoît gekommen.«

»Wie bitte?«

Der Pitbull in Aja erwacht. Aber sie muss ruhig bleiben. Das Mädchen reden lassen.

Flora atmet tief durch, dann brechen die Worte aus ihr heraus, immer schneller, so als würden sie einen Abhang herunterpurzeln.

»Ich war am Empfang. Allein. Sie ist morgens gekommen, gleich um neun Uhr. Sie hat mich etwas Merkwürdiges gefragt. Sie schien verwirrt, aber schließlich habe ich begriffen, dass sie unter Schutz gestellt werden wollte.«

Aja muss sich zusammenreißen, um nicht loszubrüllen.

»Für dich ist es also etwas Merkwürdiges, wenn man bei der Gendarmerie um Schutz bittet?«

Flora ist verwirrt. »Nein, Capitaine Purvi … Das meine ich nicht. So hat Liane Bellion es auch nicht ausgedrückt. Sie hat mich vielmehr gefragt, ob die Gendarmerie Personenschutz geben könnte … ganz allgemein …«

»Aber sie hat von sich selbst gesprochen.«

»Ja … das schien eindeutig.«

Aja atmet tief durch, bevor sie weiterspricht.

»Du wirst doch sicher probiert haben, mehr aus ihr herauszubekommen? Schließlich bist du ja nicht dumm, oder?«

»Natürlich, Capitaine Purvi, habe ich versucht, sie zum Sprechen zu bringen. Ich habe sie gefragt: ›Schutz für wen?‹ Und da hat Liane Bellion plötzlich blockiert. Sie hat etwas von ›Schutz für Menschen, die nicht enthüllen können, was sie bedroht‹ gemurmelt.«

»Was?«

Flora wird selbstsicherer. Sie ist einen Meter vorgetreten.

»Genau, Capitaine … ›Was?‹, genau das habe ich auch zu ihr gesagt. Von diesem Moment an hat sie sich in ihren Erklärungen verstrickt, und sie hat zum ersten Mal in der ersten Person gesprochen. Sie hat immer dasselbe wiederholt. ›Ich habe Angst, Mademoiselle‹, hat sie gesagt. ›Und eben weil ich Angst habe, kann ich Ihnen nicht mehr sagen.‹ Dann hat sie mich gefragt, was die Gendarmerie tun würde, wenn sie sich uns anvertrauen würde.«

»Und was hast du geantwortet?«

»Dass wir die Fakten überprüfen würden! Was hätte ich sonst sagen sollen? Und da hat sie sich aufgeregt. ›Das würde es noch schlimmer machen!‹, hat sie geschrien. ›Verstehen Sie denn nicht? Sie müssen mir vertrauen. Wenn Sie mir nicht glauben, wenn Sie Ermittlungen einleiten, dann wird es bei der Drohung bleiben.‹«

Aja schickt sich an, eine Frage zu stellen. Gildas tritt vor, um Floras Arm zu ergreifen, aber Flora hebt beinahe autoritär die Hand, sie will nicht unterbrochen werden.

»Ich habe nachgehakt, Capitaine Purvi, glauben Sie mir. Ich habe nachgehakt. ›Sie müssen mir mehr sagen‹, habe ich Liane Bellion erklärt. ›Wie sollen wir etwas unternehmen, wenn Sie uns keine Einzelheiten nennen?‹ Und da ist Liane Bellion ausgerastet. Sie war eine schöne Frau, die selbstsicher wirkte, aber in diesem Augenblick hat sie die Beherrschung verloren. Sie hat fast geschrien: ›Verstehen Sie mich denn nicht? Hören Sie mir überhaupt zu? Ich kann nicht mehr sagen! Ich will nur, dass Sie mich schützen!‹«

Flora verstummt plötzlich. Die beiden schwarzen Schmetterlinge, die ihren Lidern Flügel verleihen, blicken zum Gipfel des Piton des Neiges. Aja versucht, sanft zu sprechen.

»Und wie hast du das Gespräch dann weitergeführt, Flora?«

»Ich habe versucht, mehr Einzelheiten in Erfahrung zu bringen, zumindest den Anfang einer Spur, etwas Greifbares. Liane Bellion hat sich dann langsam beruhigt. Sie wollte nichts sagen, hat nur die Bitte um Personenschutz wiederholt. Oder die Überwachung durch eine diskrete Brigade, aber ohne dass sie uns etwas über die sie bedrohende Gefahr mitgeteilt hätte. Nach kurzem Hin und Her hat sie dann das Gespräch abgebrochen, ganz so, als würde sie bedauern, gekommen zu sein. Schließlich ist sie gegangen und hat so etwas wie ›Das macht nichts, wahrscheinlich ängstige ich mich ganz umsonst, es ist nicht wichtig‹ gesagt.«

Sonst nichts?

»Und du hast sie einfach so gehen lassen, Flora? Du hast ihr geglaubt?«

»Nein … nein, Capitaine … nicht wirklich, aber … Was hätte ich tun sollen? Sie wollte keine Anzeige erstatten, sie wollte nicht reden, sie hat sich entschuldigt, mich wegen solcher Nichtigkeiten gestört zu haben …«

Sie bricht plötzlich in Tränen aus. Die Gelegenheit lässt Gildas sich nicht entgehen. Er zieht sie an sich, wirft Aja vernichtende Blicke zu wie ein erzürnter Vater. Immerhin hat er genug Anstand, nichts zu sagen.

Flora schluchzt.

»Capitaine Purvi … glauben Sie … glauben Sie, dass es meine Schuld ist? Dass sie nicht gewagt hat zu sagen, dass sie sich von ihrem Mann bedroht fühlte, weil sie zu viel Angst um ihr Leben hatte?«

»Nicht um ihr Leben. Sondern um das ihrer Tochter«, antwortet Aja mit schneidender Stimme.

Floras Tränenfluss nimmt zu. Ihre Worte dringen nur noch unverständlich hindurch.

»Wenn ich … wenn ich …«

Aja bringt es nicht fertig, noch etwas hinzuzufügen. Wozu? Wäre das Drama zu vermeiden gewesen, wenn Flora Liane Bellion ernst genommen hätte? Die Antwort hat jetzt keine Bedeutung mehr … Floras Aussage ist nur ein weiteres Element auf der Liste der erdrückenden Fakten, die gegen Martial Bellion sprechen.

Immerhin das …

Aja lässt ihren Blick zum Friedhof schweifen. Die meisten Gräber haben weder einen Gedenkstein noch eine Marmorplatte. Die Toten begnügen sich mit einem Rechteck, eingezäunt von manchmal verzierten und zumeist verrosteten Gittern. Sie wendet sich wieder den beiden Gendarmen zu.

»Was glaubt ihr, warum sich Liane Bellion an das Revier von Saint-Benoît am anderen Ende der Insel gewandt hat?«

Gildas antwortet. Sein Hemd ist feucht von einer Mischung aus Schweiß und Floras Tränen.

»Die Anonymität, Aja. Auch geschlagene Frauen erstatten nur selten im Kommissariat ihres Viertels Anzeige.«

Exakt, Gildas.

Gildas ist ein Dreckskerl, dessen Hände gern herumgrapschen, diese Erfahrung hat sie selbst in Floras Alter gemacht, aber er ist kein schlechter Polizist.

Flora schnieft noch immer. Ihre Scham ist übermächtig.

»Das konnte ich doch nicht ahnen, Capitaine …«

Aja antwortet gar nicht mehr. Sie fühlt sich ebenso schuldig wie Flora. Sie hat Martial Bellion entkommen lassen und tritt jetzt auf der Stelle. Der Irrtum der Polizeischülerin ist nichts, verglichen mit ihrer eigenen Inkompetenz …

Sie blickt auf die Uhr, dann auf ihr Handy. Nichts. Sie hat versagt. Die ComGend und dieser Idiot von Laroche werden jeden Augenblick die Leitung der Ermittlungen übernehmen.

Dabei ist es ganz offensichtlich, dass Liane Bellion Angst hatte. Um sich und um ihre Tochter.

16
Das Haus der alten Dame

19:50 Uhr

Durch die Tüllgardine vor dem Fenster beobachtet Martial vorsichtig die Häuser in der Rue des Maldives. Die Halogenlampe ist auf ein Minimum gedimmt, ihr Schein taucht den Raum in ein gedämpftes Licht, das man von außen nicht sehen kann.

Sich Zutritt zu Chantal Letelliers Haus zu verschaffen war einfacher, als er vermutet hatte. Auf der Website mit den Ferienwohnungen wurde es in allen Einzelheiten beschrieben. Nach dem Plan und den Fotos zu urteilen, war das Fenster zum Badezimmer am leichtesten einzuschlagen. Das komplizierteste an der ganzen Sache war im Grunde, Sopha diesen Einbruch zu erklären.

Das ist eine alte Dame, die uns ihr Haus leiht, mein Schatz … Aber sie hat vergessen, uns den Schlüssel dazulassen.

Sie hat nichts gesagt. Hat sich damit begnügt, darauf zu warten, dass er ihr die Verandatür öffnet, und sich dann umgesehen, neugierig die Fotos von der blauhaarigen Omi betrachtet, die sie nicht kennt. Von ihren Enkeln, blond und braungebrannt, ein Junge von zehn Jahren, ein anderer ungefähr in Sophas Alter. Aufnahmen von strahlenden Kindern, die im Cro Park – der Krokodilfarm im Salzwassersee – posieren, vor einem Wasserfall, inmitten von Zuckerrohr, das dreimal höher ist als sie selbst.

Martial lauert weiter auf das geringste Lebenszeichen in der verlassenen Siedlung. Ein Schatten unter den Nadelbäumen, eine Bewegung auf dem Wasserspiegel eines Pools, das Geräusch von Schritten auf dem Bürgersteig. In diesem fast menschenleeren Rentnerviertel verbringen die wenigen ständigen Bewohner vermutlich ihre Zeit damit, auf jedes ungewohnte Detail zu achten. Die Polizei anzurufen, sobald sich ein Vorhang bewegt oder ein Licht brennen bleibt.

Eine Garagentür, die offen steht …

Martial hatte beschlossen, lieber das Risiko einzugehen, das Eingangstor nicht ganz zu schließen, damit man von der Straße aus direkt sehen kann, dass die Garage leer ist. Denn vor zwei Stunden hat er am anderen Ende der Siedlung Polizisten bemerkt, die mehr oder weniger nach Gutdünken die Garagen der Häuser kontrollierten, vermutlich auf der Suche nach einem Mietwagen – einem grauen Clio. Wenn die Gendarmen bei Chantal Letellier vorbeikommen und nur ein geschlossenes, ruhiges Haus ohne Licht und eine leere Garage sehen, werden sie nicht anhalten.

Hoffentlich …

Martial lehnt sich zurück und greift nach der Fernbedienung für den kleinen Fernseher. Er schaltet den Ton so leise wie möglich und dann den Bildschirm ein. Anschließend lässt er sich auf die Couch sinken.

Sopha schläft nebenan, in dem Zimmer von Chantal Letelliers Enkel. Es ist etwa acht Quadratmeter groß, hübsch für Kinder eingerichtet und mit kreolischen Marionetten, Muscheln, Seesternen, Drachen und kleinen Segelbooten dekoriert.

Sopha war folgsam. Zu folgsam vielleicht. Fast schweigsam. Wenn er ehrlich ist, hat Martial keine Anhaltspunkte, er ist zum ersten Mal allein mit ihr. Was mag diesem Mädchen durch den Kopf gehen, das von Geburt an so überbehütet ist? Wie viel Kraft hat sie, um dieser Flut von Ereignissen standzuhalten? Sicher, sie hat ihm einen Kuss gegeben, gelächelt und »ja, Papa« auf sein ungeschicktes »Gute Nacht, mein Schatz« geantwortet.

Aber was mag sie in ihrem Innersten von ihm halten?

20:45 Uhr

Im ersten Programm von Réunion Première werden seit gut einer Stunde immer wieder dieselben Nachrichten wiederholt. Zum dritten Mal betrachtet Martial Lianes Foto auf dem Bildschirm, dann die Ankündigung, dass der Notstandsplan in Kraft tritt. Sein eigenes Foto wird gezeigt und dann das von Sopha, darunter ein Lauftext mit der Telefonnummer der ComGend. Die Off-Stimme des Sprechers wiederholt immer wieder dieselben Informationen: Doppelmord, eindeutige Beweise … Gefährlich und vielleicht bewaffnet … Zeugenaufruf …

Martial lehnt sich weiter zurück und legt die Füße auf den Couchtisch vor sich. Er fühlt sich seltsam ruhig, fast unbeteiligt an all der Aufregung, die er ausgelöst hat und deren furchtbare Konsequenzen ihm völlig klar sind. Wie ein Kind, das in einem Heuschober ein Streichholz angerissen oder zur Hauptferienzeit einen Stein von einer Autobahnbrücke geworfen hat … Und das dann den Schaden feststellt, ohne noch Einfluss auf den Lauf der Dinge zu haben.

20:51 Uhr

Papa hat Maman getötet!

Das habe ich befürchtet, seit die Kinder im Pool davon gesprochen haben, aber jetzt bin ich mir ganz sicher. Sie haben es mehrmals in den Nachrichten gesagt. Papa hat den Ton ganz leise gestellt, aber ich habe trotzdem alles gehört.

Sie haben auch unsere Fotos gezeigt.

Er hat sie getötet.

Ich habe den Eindruck, schon seit Stunden in der offenen Wohnzimmertür zu stehen. Ich habe wirklich versucht zu schlafen, aber es ging nicht.

Unmöglich.

Also bin ich aus meinem Bett gestiegen und ganz leise hierhergeschlichen. Papa hat mir gesagt, ich soll nicht laut reden, nichts umwerfen und kein Licht einschalten.

Papa liegt auf der Couch, aber von dort, wo ich bin, sehe ich nur die Spitzen seiner Schuhe auf dem Couchtisch. Außer, wenn er aufsteht und zum Fenster geht, um durch die Gardine nach draußen zu spähen.

Wie jetzt. Das Motorengeräusch auf der Straße ist plötzlich lauter als der Fernseher. Man sieht das Licht der Scheinwerfer, dann nichts mehr, das Auto ist vorbeigefahren.

Papa blickt immer noch angestrengt nach draußen.

Ich will nicht laut reden, nur gerade so, dass er mich besser hört als die Journalisten im Fernsehen.

»Papa, hat es Maman weh getan, als du sie getötet hast?«

20:52 Uhr

Martial fährt wie vom Schlag getroffen herum. Die einzige Antwort, die ihm auf Sophas Frage einfällt, ist, den Finger auf die Lippen zu legen. Im Haus nebenan flammt Licht auf. Sicher die Nachbarn, die nach Hause kommen. Martial, der noch immer die Fernbedienung in der Hand hält, schaltet den Ton aus.

»Sei still, Sopha!«

Er wendet sich um. Alles überschlägt sich.

Seine Knie geben nach.

Sopha liegt auf dem gefliesten Wohnzimmerboden. Unter ihrer Stirn hat sich eine kleine Blutlache gebildet.

17
Stolz und Faulheit

21:02 Uhr

Aja hat sich auf der Veranda hinter der Gendarmerie häuslich eingerichtet. Um sie herum ist es stockfinster, mit Ausnahme des Tisches, erhellt vom schwachen Schein einer Glühbirne, die an ihrem Kabel vom Dachbalken baumelt. Es ist unglaublich mild. Aja liebt es, ihren Arbeitstag hier zu beenden, den Laptop auf den Gartentisch zu stellen und sich mit einer minimalistischen Beleuchtung und dem bläulichen Lichtschein des Bildschirms zu begnügen. Den Vögeln zu lauschen, ihrem aufgeregten Gezwitscher, als würden sie den Einbruch der Nacht zum allerersten Mal erleben. Ihr Vater hat ihr beigebracht, den Gesang der Vögel zu unterscheiden. Sie erkennt den Ruf der Newtonraupenfänger, der Reunionschmätzer oder der Maskarenenparadiesschnäpper, aber vor allem auch den ihrer Lieblingsvögel, der Mauritiussalanganen, die sich nur nachts blicken lassen und mit ihrem Gezwitscher ihre Artgenossen ausfindig machen.

Die Wörter huschen über den Bildschirm. Aja tippt und tippt, korrigiert nicht einmal ihre Fehler. Colonel Laroche erwartet ihren Bericht noch vor Mitternacht und hat ihr erklärt, er werde sich höchstpersönlich um die Weiterleitung des Dossiers an die verschiedenen Abteilungen der ComGend kümmern.

Die Entscheidung, den Notstand auszurufen, fällt mit schweizerischer Präzision: Um genau 20 Uhr wird er offiziell unter dem Namen »Plan Papangue« eingerichtet. Die ComGend koordiniert die Verfolgungsjagd auf Martial Bellion, gibt eine Suchmeldung an sämtliche Fernsehsender und Radiostationen durch, hält mit Paris und den verschiedenen Brigaden auf der Insel Kontakt und mobilisiert die Nationale Einsatztruppe.

Sämtliche Register werden gezogen.

Aja musste nicht mal verhandeln. Laroche überlässt ihr ungefragt bis morgen früh die Leitung der Ermittlungen im Umkreis von Saint-Gilles sowie bei den Straßensperren am Ortsausgang und den Hausdurchsuchungen. Bis auf weiteres kümmert er sich um den Rest.

Aja hört hinter sich, im Innern der Gendarmerie, das Knistern des Polizeifunks. Dumpfe Befehle. Vereinzelt Gelächter, zumeist jedoch Flüche der erschöpften Kollegen. Bei der Fahrzeugkontrolle an den Ortsausgängen von Saint-Gilles bilden sich wegen der systematischen Überprüfung jedes einzelnen Autos kilometerlange Staus. Die bedauernswerten Polizisten, die Zöllner spielen, müssen ganze Schimpfkanonaden über sich ergehen lassen. Fünfzehn andere Kollegen durchforsten, mehr oder weniger nach dem Zufallsprinzip, alle Häuser, die über eine Garage verfügen. Bisher ohne den kleinsten Hinweis.

Nicht mal der Ansatz einer Spur hat sich ergeben.

Aja schließt die Augen und hört in der Ferne, bei den Felsen, den Ruf des Weißschwanz-Tropikvogels, der sein Nest verteidigt. Irgendwas macht sie falsch.

Zu jung, zu kreolisch, noch dazu weiblich. Dreifaches Handicap. Das wird man ihr morgen sicher deutlich zeigen.

Trotzdem sollte sie jetzt besser mit dem Bericht weitermachen.

Dienstag, 26. März. Nach unserem Kenntnisstand fährt Liane Bellion nach Saint-Benoît, um bei der örtlichen Gendarmerie Personenschutz zu ersuchen. Sie fühlt sich bedroht.

Freitag, 29. März, 15.00 Uhr. Es gilt als erwiesen, dass Liane Bellion den Garten des Hotels Alamanda verlässt und sich auf ihr Zimmer begibt. Alle Gäste des Hotels und das Personal bestätigen dies. Eve-Marie Nativel ist sich absolut sicher, dass Liane Bellion ihr Zimmer nicht verlassen hat.

15:15 Uhr. Weiterhin steht fest, dass Martial Bellion zu seiner Frau aufs Zimmer geht, was durch die Zeugenaussagen des Ehepaars Jourdain und der Hotelangestellten bestätigt wird.

15:25 Uhr. So gut wie fest steht, dass Martial Bellion das Hotelzimmer mit einem Wäschewagen verlassen hat, in dem sich eine Leiche hätte verstecken lassen. Er begibt sich damit auf direktem Weg zum rückwärtig gelegenen Parkplatz des Hotels. Übereinstimmende Zeugenaussagen von Eve-Marie Nativel, Tanguy Dijoux, Gärtner des Hotels, und von auf dem Parkplatz spielenden Kindern. Dies wird durch das Geständnis von Martial Bellion bestätigt.

15:45 Uhr. Fest steht, dass Martial Bellion an den Hotelpool zurückkehrt.

16:00 Uhr. Fest steht, dass sich Martial Bellion wieder auf sein Zimmer begibt. Übereinstimmende Zeugenaussagen des Hotelpersonals bestätigen dies. Im Zimmer lassen sich Spuren eines Kampfes sowie Blut, das von Liane Bellion stammt, nachweisen.

Zwischen 15 und 16 Uhr wird Amaury Hoarau, genannt Rodin, im Hafen von Saint-Gilles, rund einen Kilometer vom Hotel entfernt, ermordet. Die Tatwaffe, ein Messer, gehört Martial Bellion. Die Analyse hat zweifelsfrei ergeben, dass sich an der Messerklinge Blutspuren von Liane Bellion befinden. Die einzigen Fingerabdrücke, die auf dem Messer sichergestellt werden konnten, stammen vom Verdächtigen.

Sonntag, 31. März, 16.00 Uhr. Kurz vor seiner Verhaftung flieht Martial Bellion in Begleitung seiner Tochter Josapha mit einem grauen Mietwagen der Marke Clio aus dem Hotel Alamanda.

Seitdem ist er unauffindbar.

Zweifel an der Schuld von Martial Bellion: keine.

Unklarheiten: Kein erkennbares Tatmotiv. Bisher ist Liane Bellions Leiche nicht gefunden worden.

Vermeintlicher Tathergang: Eine Auseinandersetzung zwischen Martial Bellion und seiner Frau, die tödlich endet. Martial Bellion verliert die Nerven und wird gewalttätig. Totschlag im Affekt.

Zu klären: Wie weit wird der Tatverdächtige gehen, wenn er ausrastet?

Aja sieht auf. Sie stolpert über ihren letzten Satz. »Ausrasten«. Gern hätte sie für die ComGend eine andere Formulierung gefunden, aber sie findet keine bessere.

Die ersten Untersuchungsergebnisse aus dem Mutterland fördern nichts zutage: ein absolut unauffälliges Ehepaar. Martial Bellion arbeitet in einer Sportanlage in der Gemeinde Deuil-la-Barre. Er ist mit Liane seit acht Jahren verheiratet. Kurz nach ihrer Hochzeit hat sie ihr Studium der Soziolinguistik abgebrochen, um die gemeinsame Tochter Josapha großzuziehen.

Auf der Veranda tänzelt ein Gecko über das Kabel der Glühbirne, um näher ans Licht zu kommen. Ein federloser Ikarus.

Aja zwingt sich zu lächeln.

Man wird nicht zufällig zum Mörder. Es muss also in Martial Bellions Vergangenheit irgendetwas vorgefallen sein. Das Kommissariat von Deuil-la-Barre wird noch in der Nacht alle Informationen schicken, die es über das Ehepaar Bellion finden kann. Anscheinend sind sie in Paris noch fleißig, obwohl es dort schon 19 Uhr ist und die ComGend zunächst noch nicht an einen psychologischen Hintergrund für die Tat glaubt. Oder es ist ihnen egal. Die Erklärung, dass ein Ehekrach zur Tragödie wird, reicht ihnen völlig aus. Den Typen erwischen, bevor er erneut mordet. Dann wird man eventuelle mildernde Umstände finden …

Es sei denn, etwas anderes steckt dahinter. Aja ist Martial Bellion zweimal begegnet. Irgendwas passt da nicht zusammen. Ein Kerl, der seine Frau im Affekt tötet, dann in Panik flüchtet, wäre schon längst gefasst worden. Warum ruft er zunächst die Polizei, begibt sich aus freien Stücken aufs Revier, legt eine belastende Aussage ab, um dann in allerletzter Minute zu fliehen? All das wirkt wie eine Inszenierung mit einem konkreten Ziel.

Aber welchem?

Es fällt ihr schwer, diese Intuition in einen Bericht einfließen zu lassen. Man würde ihr sofort vorwerfen, nur zu spekulieren und sich einen Feind auszudenken, um nicht zugeben zu müssen, dass sie von einem Amateur geleimt worden war.

Andererseits kann ihr das auch wiederum egal sein.

21:05 Uhr

»Gute Nacht, Gabin!«

Der Barkeeper dreht sich um, zögert jedoch, seine schwarze Hand auszustrecken. Seit einer guten Viertelstunde müht er sich nun schon damit ab, den großen Grill des Hotels zu säubern. Armand Zuttor entscheidet darüber, was im Restaurant »Grain de Sable« als Menü angeboten wird. Bei den Barbecueabenden, zu denen Rum-Cocktails serviert werden, ist es Gabins Aufgabe, hinterher alles wieder zu reinigen. Befehl ist Befehl …

Er mustert Eve-Marie Nativel. Die Putzfrau steht direkt vor ihm, die Leinentasche an sich gedrückt. Offensichtlich ist sie auf dem Weg nach Hause.

»Ich gebe dir besser nicht die Hand, Eve-Marie! Bis morgen.«

Die alte Kreolin lächelt unter ihrem blauen Kopftuch. Sie rührt sich nicht vom Fleck. Bedächtig wendet sie ihren Kopf, um sich zu überzeugen, dass niemand in der Nähe ist.

»Nein«, erwidert Eve-Marie. »Morgen arbeite ich bei einem Gros Blanc. Ein richtiger Vollidiot, schlimmer als Zuttor, aber er zahlt mir viermal so viel …«

»Na dann: Frohe Ostern …«

Resigniert sieht der Barkeeper auf seine rußigen Arme. Die anthrazitfarbene Feuerstelle zu leeren wird ihn noch länger beschäftigen. Er, der Cocktailkünstler, dazu verdammt, seine Haut und seine Kehle in einer Aschewolke zu malträtieren …

Eve-Marie hat sich noch immer nicht bewegt. Sie scheint auf den Worten herumzukauen wie auf einem Stück Zuckerrohr.

»Was genau hast du den Bullen erzählt?«

Beinahe hätte sich Gabin vor Verwunderung auf die Holzkohle gesetzt.

»Den Bullen?«

»Ja, der kleinen Aja und dem Propheten, was genau hast du denen gesagt?«

»Das, was passiert ist. Das, was ich hinter meinem Tresen gesehen habe. Hätte ich ihnen etwas anderes erzählen sollen?«

Die alte Kreolin schließt die Augen. Schwer zu sagen, ob aus Müdigkeit oder Verzweiflung. Als sie sie wieder öffnet, scheint ihr Blick ihn zu durchbohren.

»Hast du zum Beispiel von der Vergangenheit gesprochen? Von Martial Bellions Vergangenheit?«

Gemächlich zieht Gabin eine Zigarette aus seiner Tasche.

»Nein, Eve-Marie. Danach haben sie mich nicht gefragt. Und ich antworte nur auf das, was man von mir wissen will.«

»Hör auf mit dem Gewäsch, Gabin! Es ist nur eine Frage von Stunden. Die Polizei wird alles genauestens überprüfen.«

Der Barkeeper beugt sich über den Grill und nutzt die letzte Glut, um sich seine Zigarette anzuzünden.

»Wir werden sehen. Wir werden einfach improvisieren. Darin habe ich Übung.«

»Ich nicht.«

Eve-Marie steht noch gebeugter da als zuvor – so, als würde das Holzkreuz um ihren Hals eine Tonne wiegen. Dann sagt sie mit schwacher Stimme:

»In meinem Fall … in meinem Fall steht mehr auf dem Spiel.«

Der Barkeeper nimmt einen tiefen Zug, der Rauch steigt in den Himmel empor, zum Kreuz des Südens.

»Nimmst du es Bellion noch immer übel?«

Eve-Marie schließt wieder die Augen.

»Ich zähl auf dich, Gabin. Die Bullen werden in der Vergangenheit herumstochern. Ich … ich möchte nicht, dass Aloés Name mit der ganzen Sache in Verbindung gebracht wird. Ich habe sie jahrelang beschützt. Du weißt, was ich sagen will, Gabin.«

Gabin schnippt die Zigarettenkippe in die Feuerstelle.

»Verstanden. Das Problem ist nur, Aja ist hartnäckig. Sie kennt sich hier besser aus als jeder andere.«

Eve-Marie bewegt sich langsam Richtung Ausgang.

»Ich zähl auf dich, Gabin. Gib meine Nachricht an Tanguy, Naivo und die anderen weiter …«

Der Barkeeper sieht der Kreolin nach. Er überlegt krampfhaft, was er sagen könnte, um ihr klarzumachen, dass er auf ihrer Seite steht und nicht auf der der Polizei.

»Mach dir keine Sorgen, Eve-Marie. Am wahrscheinlichsten ist doch, dass Bellion eine Kugel in den Kopf bekommt und beerdigt wird, ohne dass irgendwelche alten Geschichten ausgegraben werden müssen.«

21:09 Uhr

Christos tritt, ein Bier in der Hand, auf die Veranda der Gendarmerie. Aja registriert ihn, ohne vom Bildschirm aufzusehen.

»Gute Arbeit, Chris, die Zeugenaussage der Jourdains.«

Christos reagiert nicht auf das Kompliment, sondern trinkt die Dose leer.

»Gibt’s was Neues, Aja?«

»Nein, nichts …«

Sie tippt auf ihre Tastatur. Die Karte von Saint-Gilles, die die von der Polizei durchsuchten Häuser anzeigt, erscheint.

»Aber wir machen Fortschritte, Christos, wir werden ihn schnappen. Im Quartier Carosse sind nur zwei Leute unterwegs, könntest du sie vielleicht verstärken …?«

Die Dose landet im Mülleimer, Christos streckt sich.

»Ich mach Feierabend, Aja.«

Aja lässt die Arme sinken. Sie versucht nicht einmal, ihre Verblüffung zu verbergen.

»Hab ich richtig gehört, Chris? Wir haben bis morgen Mittag Zeit, den Kerl zu schnappen. Außerdem, die Männer von der …«

»Nein, Aja … tut mir leid. Wir müssen uns ablösen. Nur so funktioniert das.«

»Verdammt, Christos, ein Mörder läuft frei herum …«

»Und nicht nur einer. Da wären noch die Drogenhändler. Die Pädophilen. Und jede Menge anderer Verrückter. Witwen, die es zu beschützen gilt. Ich kenne meinen Job.«

Aja steht auf. Ihre dichten Augenbrauen formen nur noch eine einzige gerade Linie.

»Du hast nicht die Wahl, Christos. Du hast auf dem Posten zu sein. Wie alle anderen auch. Der »Plan Papangue«, sagt dir das was?«

»Was willst du tun, Aja? Mir eine Abmahnung erteilen? Ich werde morgen früh da sein. Sehr früh. Aber jetzt gehe ich schlafen. Und das solltest du im Übrigen auch tun.«

Fassungslos blickt Aja ihn an. Sie lacht erschöpft, ehe sie ihm antwortet:

»Du bist wirklich total unverantwortlich …«

Christos begnügt sich mit einem zynischen Lächeln und macht dann zwei Schritte Richtung Garten.

»Du brauchst nichts zu beweisen, Aja. Absolut nichts. Selbst wenn du Bellion schnappen würdest, was soll dir das schon bringen?«

Die Antwort kommt wie aus der Pistole geschossen:

»Ich werde den Kerl schnappen, bevor er noch jemand anderen umbringt. Basta. Der Rest ist mir völlig egal!«

Christos applaudiert.

»Respekt, Aja. Du bist eine Heilige … Vergiss nicht, deinen Mann und die Kinder anzurufen.«

Aja hebt den Kopf und wird vom Schein der nackten Glühbirne geblendet. Vor ihrem geistigen Auge taucht das Bild von Tom und ihren beiden Mädchen, Jade und Lola, auf. Lola ist knapp drei Monate älter als Josapha Bellion. Tom hat ihr eine SMS geschickt, nachdem im Fernsehen die Anordnung des »Plan Papangue« bekanntgegeben wurde. Aja hatte noch keine Zeit, ihm zu antworten. Er hat ohnehin verstanden, dass sie heute Nacht nicht nach Hause kommen wird. Er hat es den Mädchen erklärt, bevor er ihnen eine Gutenachtgeschichte erzählt und sie zugedeckt hat. Tom ist der perfekte Partner.

»Du hast recht, Christos, mit dir vergeude ich nur meine Zeit. Es ist wirklich besser, wenn du verschwindest.«

18
Josapha

21:13 Uhr

Das hautfarbene Pflaster auf Sophas Stirn fällt kaum auf. Schon morgen wird von der Beule und dem Kratzer nichts mehr zu sehen sein. Martial sitzt neben der Kleinen auf dem Bett. Er hat die bestickten Kissen und die Plüschtiere beiseitegeschoben. Sopha hat alles schweigend mit sich geschehen lassen. Die Wunde versorgen. Ausziehen. Ins Bett legen. Martial hat die väterlichen Gesten wiederentdeckt, die fast unwirklich anmuten, als würde er sie an einer Puppe ausprobieren.

Einer erstarrten Puppe.

Den Fernseher hat er ausgemacht. Sopha hat nichts weiter gesagt. Doch ihre letzten Worte hallen noch immer in seinem Kopf wider.

Hat es Maman weh getan, als du sie getötet hast?

Hilflos umklammert Martial das Kinderbuch. Seiner Tochter etwas vorzulesen, ist das ein guter Weg, um mit ihr ins Gespräch zu kommen? Fast seit ihrer Geburt hat Liane jeden Abend viel Zeit damit verbracht, Sopha Geschichten zu erzählen.

Ein nicht enden wollendes Ritual.

Für ihn ein Martyrium.

Martial hasste diesen vertrauten Moment beim Zubettgehen, von dem er ausgeschlossen war, fühlte sich wie ein Spion, wenn er ihnen lauschte, und wie ein Fremder, wenn er einfach ging. Er steht auf, um das Buch in das Regal voller Muscheln zu stellen. Und setzt sich dann behutsam wieder aufs Bett.

»Ich werde dir eine Geschichte erzählen, Sopha. Das heißt, eigentlich werde ich dir ein Geheimnis verraten.«

Keine Reaktion. Sopha hat sich unter der pastellfarbenen Bettdecke verkrochen.

Mit ruhiger und sanfter Stimme fährt Martial fort.

»Weißt du, warum du diesen merkwürdigen Vornamen Josapha hast?«

Noch immer keine Reaktion, aber Sophas Atem geht ein wenig schneller.

»Ich bin sicher, Maman hat dir das nie erzählt …«

Ihr Kopf kommt unter der Decke hervor. Die Neugier ist stärker, Sophas Augenlider flattern. Martial lächelt.

»Weißt du, Sopha, Papa und Maman wollten ein Baby. Sie wünschten es sich wirklich sehr. Um ein Baby zu machen, müssen ein Papa und eine Mama sich küssen, sich ganz eng aneinanderschmiegen, so stark, wie sie sich das Baby wünschen. Verstehst du?«

Sopha macht große Augen. In den Bilderrahmen, die an der Wand des Schlafzimmers hängen, ist das Foto eines kleinen Jungen in ihrem Alter zu sehen, der, eine Kappe mit dem Aufdruck »Korallenfarm« auf dem blonden Schopf, den riesigen Panzer einer Schildkröte streichelt; auf einem anderen sieht man seine Großmutter auf der Sommerrodelbahn im Park von Maïdo. Traumferien. Stilles Glück.

Martials Stimme zittert ein bisschen.

»An jenem Tag hatten Maman und Papa beschlossen, in die Ferien zu fahren, nicht weit weg und nicht lange, einfach zum nächstgelegenen Strand. Nach Deauville, in die Normandie. Wir waren letztes Jahr auch dort, erinnerst du dich noch an den Strand mit den vielen bunten Sonnenschirmen, an dem du das Wasser viel zu kalt fandest?«

Bei dieser Erinnerung verzieht Sopha das Gesicht. Ihre Lippen öffnen sich ein wenig, aber es dringt kein Laut aus ihrem Mund heraus.

»Aber heute spreche ich von der Zeit vor deiner Geburt. An jenem Tag hatte Papa ein Hotelzimmer für sich und Maman reserviert. Eines, von dessen Fenster aus man das Meer sehen kann. Es sollte eine Überraschung zu Mamans Geburtstag sein. Wir sind mit dem Citroën losgefahren, aber damals war hinten noch nicht dein Kindersitz. Um in die Normandie zu kommen, muss man die Autobahn nehmen. Sie ist zwar nicht sehr lang, aber immer stark befahren. Deshalb sind Papa und Maman an jenem Abend sehr spät aufgebrochen, es war fast Nacht. Maman hatte es sehr eilig, in dem Hotel anzukommen, wir beide hatten es sehr eilig, weil wir uns küssen und ganz eng aneinanderschmiegen wollten, damit so schnell wie möglich ein Baby kommt …«

Sopha kriecht unter der Decke hervor. Ihr Arm berührt nun die Schulter ihres Vaters.

»Auf der Autobahn, nach den Mautstellen, gibt es einen Rastplatz, der einzige, bevor man ans Meer kommt. Papa und Maman hatten es derart eilig mit dem Baby, dass sie nicht bis zum Hotel warten konnten, sie haben einfach dort, auf dem Parkplatz neben der Autobahn, angehalten … weißt du, wie dieser Ort heißt, Sopha?«

Ihre Lippen bewegen sich, wie taub.

»N… nein«, murmelt Sopha schließlich.

Ein warmer Schauer durchströmt Martial.

»Er heißt Rastplatz Josapha, mein Schatz. Ich weiß nicht, warum er diesen hübschen Namen trägt. Drumherum gibt es rein gar nichts, kein Dorf, keine Häuser, es ist einfach ein Parkplatz mit ein paar Bäumen. Und dort haben Maman und Papa dich vom Himmel geholt, mein Schatz. Als wir wieder weiterfuhren, hat deine Maman ganz fest meine Hand gedrückt und mit sanfter Stimme zu mir gesagt: »Findest du nicht auch, dass Josapha ein schöner Vorname ist?«

Sophas kleine Hand schmiegt sich in die ihres Vaters. Sie ist feucht. Heiß. Martial beugt sich zu ihr hinunter, seine Stimme ist kaum zu verstehen:

»Du bist die Einzige auf der Welt mit diesem Vornamen, Sopha. Er ist ein Schatz. Ein Schatz, dessen Geheimnis nur Papa, Maman und du kennen. Verstehst du? Tag für Tag brausen Millionen von Autos und Lastwagen an diesem Schild ›Rastplatz Josapha‹ vorbei, und keiner weiß, dass es der Vorname des hübschesten kleinen Mädchens der Welt ist.«

Eine Träne kullert über Sophas Wange.

Sie wagt nicht zu sprechen, aber sie starrt ihren Vater unverwandt an.

Martial versteht sie wortlos. Sopha weiß nicht mehr weiter. Sie ist hilflos und verzweifelt.

Warum hast du Maman getötet?, fragen ihre tränenfeuchten Augen. Warum, wenn du sie doch so sehr liebhast?

Martial blickt zur Wand und betrachtet ein anderes Foto: Omi mit ihrem Enkel zu Besuch im Vanillemuseum. Sophas Hand ist schlaff. Ihr nackter Arm zittert ein bisschen, sie hat eine Gänsehaut. Martial seufzt, wendet den Blick vom Foto ab und schaut seine Tochter fest an.

»Du musst mir vertrauen, Sopha. Du musst mir glauben.«

Er räuspert sich.

»Ich … ich habe Maman nicht umgebracht. Ich habe niemanden umgebracht, mein Schatz. Niemanden!«

Sophas Hand scheint seinen Fingern zu entgleiten. Martial starrt an die Wand. Er ist zu keiner Regung fähig, kann Sopha nicht einfach in den Arm nehmen, sie ganz fest an sich drücken, ihr übers Haar streichen.

Sogar ihrem Blick weicht er aus. Die drei kurzen Sätze lassen ihn nicht los, tanzen vor seinen Augen.

Treffen
bei den Wasserfällen
morgen 16 Uhr
bring deine Tochter mit

Er wagt sich vor. Ihm ist klar, dass Sopha zu trösten nur der erste Schritt ist. Er wird sie überzeugen müssen. Er braucht sie.

»Du musst jetzt tapfer sein, Sopha. Du … du erinnerst dich doch an die Worte, die auf der Fensterscheibe des Autos standen. Vorhin, auf dem Hotelparkplatz. Diese Nachricht war die Verabredung zu einem Treffen am anderen Ende der Insel, in der Bucht mit den Wasserfällen unterhalb des Vulkans.«

Martial drückt die fünf kleinen verschwitzten Finger.

»Wir müssen beide dorthin, Sopha. Morgen. Es wird schwierig werden, sehr schwierig, überall ist Polizei. Man sucht nach uns, aber wir müssen unbedingt zu diesem Treffpunkt …«

Sopha schnieft. Zwischen drei Schluchzern bringt sie hervor:

»Um Maman lebend wiederzufinden?«

Darauf ein sehr langes Zögern, das fast eine Ewigkeit dauert.

»Vielleicht, Sopha, es kann sein …«

21:34 Uhr

Martial hat das zerschlagene Badezimmerfenster geöffnet, das auf den kleinen, von der Straße nicht einsehbaren Innenhof hinausgeht. Nur einen Spaltbreit, gerade so weit, dass der Rauch zum sternenbedeckten Himmel aufsteigen kann.

Er umklammert die selbstgedrehte Zigarette. Es ist Jahre her, dass er einen Joint geraucht hat. Er hat das Gras beim Chinesen in der Rue de l’Abbatoir erstanden, bei dem Typen, der ihm auch das Blackberry verkauft hat.

Gras kaufen …

Insgeheim musste er darüber lachen. Fühlte sich dabei wie ein Bäcker im Ruhestand, der nun sein Brot kaufen gehen muss. Fast hätte er dem Chinesen gute Ratschläge für sein Business gegeben.

Er nimmt noch einen Zug. Die Sterne am Himmel trüben sich für einen Augenblick, um sich dann durch die zersplitterte Fensterscheibe, wie in einem Kaleidoskop, wieder zu vermehren.

Im Hof zwitschern ein paar Nachtvögel. Martial hat ihre Namen vergessen, er kennt nur noch die grauen Spatzen in seinem Pariser Vorort.

Er hat fast alles vergessen.

Als er vor drei Tagen in der Rue de l’Abbatoir war, kam er am alten Busbahnhof vorbei. Ein Dutzend Nutten wartete unter den Straßenlaternen vor dem riesigen aufgesprühten Graffiti. Reflexartig ging Martial langsamer.

Unter den Frauen suchte er nach Aloé. Sie war nicht da. Sein Blick glitt über die fast noch minderjährigen Mädchen, platinblonde Kreolinnen, üppige Fleischmassen, aber keines ähnelte ihr. Oder er hat sie einfach nicht wiedererkannt. Vor fünf Jahren hat er zum letzten Mal von ihr gehört. Er weiß, dass sie ihren Namen geändert hat. Vielleicht auch ihre Haarfarbe. Vielleicht hat sie inzwischen sogar Kinder.

Er nimmt noch einen Zug.

Welches Leben hätte Aloé gehabt, wenn sie ihm nicht begegnet wäre? Wenn sie nicht eine Beziehung zu Alex entwickelt hätte?

Vor drei Tagen hat er mit Liane darüber gesprochen. Sie haben sich gestritten, wie jedes Mal, wenn er diesen Abschnitt seines Lebens erwähnt. Zumindest über das, was Martial hat preisgeben wollen …

Ein Streit …

Von da an gab es kein Zurück mehr.

Martial drückt die Kippe auf dem Fenstersims aus.

Er hat sich so sehr daran gewöhnt zu lügen. In einem anderen Leben hat er Aloé belogen. Liane diese Woche. Die Polizei vor drei Tagen. Gerade eben seine Tochter.

Sich verstecken. Lügen. Fliehen. Töten.

Blieb ihm etwas anderes übrig?

19
Die Grotte

21:26 Uhr

Christos’ alter Renault 5 fährt langsam über das Hochland von Saint-Louis. In der S-Kurve der Rue des Combavas bremst er ab. Auf der Straße vor einem Imbisswagen wartet eine Gruppe von Cafres mit Bierdosen in den Händen darauf, dass einer der weißen Plastiktische unter dem regenbogenfarbenen, zwischen den Palmen gespannten Sonnensegel frei wird.

Rainbow Nation, dass ich nicht lache, denkt Christos.

Noch drei Serpentinen.

Auf einige höhere Bauten folgen Hütten, winzige Quader aus Wellblech, umgeben von Gärten voller Müll: Verrostete Fahrräder, Blumen ohne Topf, Bauschutt und Eisen.

Reine Elendsdörfer. Und dabei verbergen die Nadelbäume noch das Schlimmste.

Christos schneidet die nächste Kurve. Er hat La Réunion erst an jenem Tag wirklich verstanden, als er die Insel von oben gesehen hat. Dazu brauchte er keinen Helikopter – eine Internetverbindung und Google Maps waren ausreichend. Er hat die Insel im Satellitenbild entdeckt – Tausende von kleinen weißen Rechtecken, Häuser, die alle gleich aussehen, im gleichen gleißenden Sonnenlicht und von der gleichen tropischen Vegetation umgeben. Sie unterscheiden sich nur durch ein winziges Detail: bisweilen sieht man direkt daneben ein kleines blaues Oval. Von oben gesehen, ist die Gleichung einfach: Je mehr man sich dem Strand oder der Lagune nähert – jener, in der man ohne Felsen, Haie und Strömung baden kann –, desto mehr blaue Ovale gibt es. Die Anzahl der Swimmingpools auf der Insel ist dem theoretischen Bedarf diametral entgegengesetzt. Auf dem Revier hat Christos die Karte Aja gezeigt, doch die zuckte nur die Achseln. Er selbst fand diese Metapher unglaublich signifikant. »Eine Insel, eine Welt«, so lautet der Slogan von La Réunion. Im Grunde gar nicht so falsch. Die vierzig Quadratkilometer liefern ein eindrucksvolles Beispiel für die Ungleichheit unter den Völkern der fünf Kontinente.

Ein Kaleidoskop der Menschheit.

Diese Insel ist wie eine große Terrasse am Rande der Erde, von der aus man die Zukunft des Menschengeschlechts beobachten kann. Dabei ganz gemütlich und entspannt im Schatten sitzend, mit Flipflops an den Füßen und einem Glas Rum in der Hand.

Christos parkt in der Rue Michou-Fontaine, einer kleinen, leicht abschüssigen Gasse, an der zu beiden Seiten rostige Autos stehen. Sieht aus wie eine Schrotthalde, dabei ist es nur ein Parkplatz. Imeldas Hütte ist die vierte des Viertels. Auf den wurmstichigen Brettern, die als Treppe dienen, sitzen drei Jugendliche und kiffen.

Einer von ihnen, Nazir, ist Imeldas Ältester. Fünfzehn Jahre. Lange Stelzenbeine ragen aus den Shorts. Er stößt den Rauch aus und hebt den Blick zu Christos.

»Ach, auch mal wieder da, Derrick? Bist du nicht dabei, den Staatsfeind Nummer eins festzunehmen?«

Fünf Meter weiter plärrt ein Radio, das auf einer Plastiktonne steht. Die Jagd auf Martial Bellion ist das Hauptthema der Abendnachrichten.

Nazir zieht an seiner Kippe, er lässt nicht locker:

»Und ich hab dich mal für James Bond gehalten …«

Christos setzt seinen Fuß auf die unterste Stufe.

»Ich ruhe mich aus, Kleiner. Derrick schläft, isst und scheißt nämlich auch, verstehst du! Und James Bond ebenfalls.«

Nazirs beide Kumpel kichern. Nazir nicht. »Ich weiß nicht, was meine Mutter an dir findet. Zoreille, Bulle und bekloppt.«

Christos steigt zwei Stufen hinauf und blickt auf die Jungen hinunter.

»Aber romantisch. Merk dir die Lektion, Kleiner. Schlafen, essen, scheißen, aber mit Romantik. Das ist das Geheimnis. Los, gib mir auch einen Zug.«

Nazir verbirgt den Joint hinter seinem Rücken.

»Finger weg, eeh, verbotene Substanz …«

»Ein Grund mehr. Vergiss nicht, dass du mit einem vereidigten Beamten sprichst.«

Die Augen des Jungen funkeln herausfordernd.

»Ach ja?«

»Ja! Und für deine Frechheit vergiss den Zug und gib mir das Päckchen Gras, das du in der Tasche hast. Beschlagnahmt!«

Ohne sich einschüchtern zu lassen, zieht Nazir die eingewickelten Blätter heraus. Er wedelt damit vor Christos’ Nase herum.

»Meinst du das, eh? Ich geb’s dir für hundertfünfzig Euro. Es ist doppelt so viel wert, aber du gehörst ja praktisch zur Familie, stimmt’s?«

Christos streckt die Hand aus.

»Topp, okay! Ich gebe das Geld deiner Mutter.«

»Du willst mich wohl verarschen …«

Das Plastiktütchen wandert zurück in die Tasche. Nur ein einziges Blatt hält Nazir zwischen Daumen und Zeigefinger.

»Hier, Derrick. Geschenk des Hauses. Gras aus dem Gemüsegarten, heute Morgen frisch gepflückt …«

Als Christos mit einer Zigarette in der Hand die Hütte betritt, wendet ihm Imelda, über die Spüle gebeugt, den Rücken zu. Die drei Jüngsten, Dorian, Joly und Amic, sitzen am Tisch.

»Christos, verdammt noch mal!«, schreit Imelda, ohne sich auch nur umzudrehen. »Deine Zigarette!«

Er seufzt.

»Nicht vor den Kindern! Das gilt auch für Nazir, ich habe alles gehört. Du solltest ihn nicht ermutigen. Er ist erst fünfzehn. Du bist ein Vorbild für ihn …«

Christos hustet.

»Ein Vorbild, wenn’s weiter nichts ist! Sag doch gleich, sein Adoptivvater. Keine fadenscheinigen Erpressungsmanöver, Imelda, nicht mit mir!«

Das Geschirr klappert in der Spüle aus Porzellan. Das Besteck fällt klirrend in das Becken.

»Mach gefälligst erst mal deine Kippe aus. Und morgen nimmst du ihm das Päckchen mit Gras weg und reißt die Pflanzen im Garten aus. Wenn du schon nicht den Vater spielen willst, dann spiel wenigstens den Bullen.«

Christos tritt den Zigarettenstummel am Boden aus. Dann greift er schnell nach der Rumflasche und lässt sich auf einen hölzernen Hocker sinken.

»Verdammt noch mal, heute Abend haben sich wohl alle gegen mich verschworen …«

Imelda dreht sich um und sammelt mit gezielten Bewegungen die Gläser und Teller der drei Kinder ein.

»Ich habe die Nachrichten gehört, in Saint-Gilles geht es ja heiß her. Hab nicht so früh mit dir gerechnet.«

Der weiße Rum brennt in Christos’ Kehle.

»Ob nun ein Idiot mehr oder weniger Verstecken spielt, ändert auch nicht viel …«

Imelda zuckt die Achseln. Mit einem Streichholz zündet sie die Gasflamme unter dem Aluminiumtopf an.

»Ich wette, du hast noch nicht gegessen?«

Christos begnügt sich mit einem Kopfschütteln. Er liebt diese Cafrine – seine Göttin. Er liebt ihr Curry. Er liebt es, sich in dieser erbärmlichen Hütte niederzulassen.

Kaum hat er sein Glas geleert, hüpft die kleine Joly auf seinen Schoß. Ihr langes krauses Haar riecht nach Kokosmilchshampoo.

»Erzählst du mir eine Geschichte von einem Bösen?«

Christos schiebt die Flasche außer Reichweite der Kleinen.

»Von einem richtig Bösen?«

»Jaaaa!«

»Von einem Bösen, der die Kreolen mit einem großen Messer tötet? Der seine Frau tötet, um seine kleine Tochter ganz für sich allein zu haben?«

Joly kichert höchst vergnügt.

»Jaaa!«

Imelda räumt das Geschirr in ein Resopal-Buffet. Durch das Glas der Rumflasche verzerrt, sieht Christos nichts anderes mehr als den Hintern seiner Königin. Er hat unglaubliches Verlangen nach ihr, jetzt gleich, hier.

Joly zupft ihn am Ärmel.

»He, Jesus, schielst du auf Mamans Hintern, oder erzählst du mir jetzt meine Geschichte?«

Biest!

Christos lässt die Kleine nach hinten sinken. Sie biegt sich vor Lachen. Dorian und Amic nutzen die Gelegenheit, um sich ebenfalls auf ihn zu stürzen.

»Vorsicht, heiß!«, sagt Imelda warnend, während sie den Teller mit Curry vor Christos stellt. »Und ihr, Kinder, ab ins Bett!«

Durch eine drohende Geste mit dem Geschirrtuch bringt sie alle Proteste zum Schweigen. Dann wendet sie sich wieder an Christos.

»Wenn wir später alleine sind, muss ich mit dir reden. Ernsthaft …«

»Dann vergiss es lieber.«

Imelda fährt im selben Ton, vielleicht ein wenig aufgeregt, fort:

»Ich spreche von deinem flüchtigen Killer, du Idiot! Irgendwas an der Geschichte, die sie uns in einem fort im Fernsehen erzählen, kommt mir komisch vor. Etwas Widersprüchliches, an das merkwürdigerweise niemand gedacht zu haben scheint …«

21:53 Uhr

Zwanzig Minuten Pause. Die hat sich Aja bewilligt.

Die Uhr hält sie in der Hand.

Sie hat es vorgezogen, Saint-Gilles zu verlassen. Wie oft, wenn sie ein Resümee zu ziehen versucht, ist sie mit ihrem Peugeot 206 nach Saint-Paul gefahren, um dort in der Dämmerung an dem verlassenen Seemannsfriedhof entlangzulaufen. Von dem ausgestorbenen Marktplatz bis zu der von Nadelbäumen überwucherten Grotte des Premiers Français.

Gerade hat Aja zu Hause angerufen. Alles in Ordnung. Tom kümmert sich um Jade und Lola. Aja hasst es, so zu telefonieren, einen Tag in drei Sätzen zusammenzufassen und dann gleich wieder aufzulegen, um die Leitung freizuhalten. Und dann die Worte ihres mitfühlenden Ehemanns und die der beiden aufgeregten Mädchen zu sortieren.

Pass auf dich auf, Liebling! Wir haben dich im Fernsehen gesehen, Maman … Mach dir keine Sorgen, Liebling, ich habe alles im Griff … Wann kommst du nach Hause, Maman? Die Mädchen wollten nicht ausmachen, bevor du nicht angerufen hast. Papa hat uns eine Geschichte vorgelesen, Maman, und er hat auch das Pantherchamäleon gefunden, es hatte sich unter einem Stein hinter dem Haus versteckt … Sagt eurer Mutter gute Nacht, sie hat es eilig …

Tom ist perfekt.

Seit sechs Jahren ist er Lehrer in Saint-Gilles-les-Hauts. Er kümmert sich um die großen Klassen in der Vorschule. Ruhig. Überlegt. Attraktiv. Oft fragt sie ihn, warum ein so perfekter Mann eine solche Nervensäge wie sie erträgt.

Keine Nervensäge, sondern ein komplexer Charakter, antwortet er ihr jedes Mal.

Komplex …

Aja hat manchmal das Gefühl, mit einem Punchingball zusammenzuleben, der solide auf seinem Sockel verankert ist: sooft sie auch zuschlägt, kehrt er doch immer an seinen Platz zurück. Unversehrt. Ein hübscher Punchingball aus schwarzem Velours. Ein genialer Papa. Ein zärtlicher Liebhaber.

Aja schläft nicht gerne ohne Tom.

Außer, wenn ein Mörder mit einem kleinen Mädchen im Alter von Lola frei auf der Insel herumläuft.

Sie sieht auf die Uhr ihres Handys. Es bleiben ihr noch sieben Minuten. Es gibt keinen Grund, sich zu stressen, Morez hat explizite Anweisung, sie auf der Stelle anzurufen, wenn es irgendetwas Neues gibt. Im Moment herrscht Stille.

Aja geht zur Grotte und dann Richtung Seefahrerfriedhof. Erst vor kurzem hat sie erfahren, dass ihr Ur-Ur-Großvater hier mitten unter den Piraten begraben liegt. Ihr Vorfahre Abhi Purvi kam 1861 auf die Insel, zur Zeit der Indentur, der Vertragsknechtschaft, wie der politisch korrekte Ausdruck für Sklaverei nach ihrem Verbot durch die Französische Republik lautet. Nach den Afrikanern und den Tamilen hatte man Tausende von muslimischen Indern, die Zarabes geholt, die in den Zuckerrohrplantagen arbeiten mussten … Kurz bevor man im Mutterland den Zucker aus Rüben herstellte, was die Wirtschaft der Insel stark schwächte. Und so waren – Ironie der beginnenden Globalisierung – Tausende von Sklaven arbeitslos. Ajas Ur-Ur-Großvater versuchte, wie viele andere Zarabes, durch Stoffhandel zu Geld zu kommen. Er spezialisierte sich auf die Produktion von Chayote-Stroh zur Herstellung von Hüten. Dadurch konnte er überleben, und zwar besser, als die meisten Kreolen, die hungern mussten.

Ajas Vater Rahim wurde 1939, im Jahr der Eröffnung des ersten, dieses Namens würdigen, Hotels der Insel, dem Hôtel du Langon, geboren. Als Einzelkind fand er eine Schwester seines Alters, Sarah Abramoff, die Tochter eines jüdischen Unternehmers, der während des Krieges im Hotel Zuflucht gefunden hatte und nach 1945 nicht in den neugegründeten israelischen Staat übersiedeln wollte. Sie wuchsen gemeinsam in dem Luxusetablissement auf und waren unzertrennlich. Für Ajas Großvater Faris war ihre Hochzeit schon beschlossene Sache. Dank seines Geschäftssinns und des Bankkontos vom Schwiegervater würden sie eine jüdisch-muslimische Erfolgsstory schreiben, wie sie nur auf La Réunion entstehen konnte. Die Aussicht auf ein Tourismus-Imperium, das über die Maskarenen herrschen würde. Sobald sie volljährig waren, wurden Rahim und Sarah in gemeinschaftlichem Einvernehmen in die Vereinigten Staaten geschickt, um dort an einer internationalen Wirtschaftsschule zu studieren. Dieselbe Schule, derselbe Studiengang. Rahim war zwar schüchtern und gehorsam, aber weniger begeistert von dem Familienunternehmen als von seiner vermeintlichen künstlerischen Begabung, die ihren Ausdruck in Collagen aus bunter Fayence fand. Sarah wandte sich schnell dem Rock der Beach Boys zu. Sie machte sich mit einem blonden Kalifornier auf und davon und ließ sich mit ihm in San Diego nieder. Damit war der Traum von einem Hotelkomplex im Indischen Ozean geplatzt … Ihr Vater Natane Abramoff verließ 1967 La Réunion, um nach Tel-Aviv zu ziehen. Rahim kam alleine aus den USA zurück, ohne einen Dollar oder auch nur ein Diplom in der Tasche. Und der Gipfel war, dass der unwürdige Sohn, sobald er wieder daheim war, sich über sein Scheitern hinwegtröstete, indem er sich in das schönste Mädchen des Hotels verliebte: Laila, eine kreolische Analphabetin, kaum volljährig, die Toiletten putzte. Weder der Zorn des enttäuschten Vaters noch seine Drohungen vermochten etwas dagegen auszurichten. Rahim, der nie zu hoffen gewagt hatte, dass ein so schönes Mädchen ihn wahrnehmen würde, bot seinem Vater zum ersten Mal die Stirn. Um den Vorwürfen der Familie und dem Sarkasmus der Zarabes zu entgehen, schiffte er sich mit Laila nach Madagaskar ein. Dort erhoffte er sich Reichtum durch seine Keramik-Kunst. Doch er scheiterte erneut. Er sicherte ihr Überleben, indem er Steine für den Staudamm des Alaotra-Sees schleppte. Sechs Jahre später kehrte er nach dem Tode seines Vaters zurück nach La Réunion. Laila war damals schwanger mit Aja. Ohne Geld. Ohne Arbeit.

Rahim wurde empfangen wie ein Aussätziger. Inzwischen war das Hôtel du Lagon, das kurz vor dem Konkurs stand, an eine große internationale Gruppe verkauft worden, an die Marriott Corporation, und die Ironie des Schicksals wollte, dass Natane Abramoff einer der Aktionäre war. Dem Pächter des Hotels, das jetzt Alamanda hieß, einem Belgier mit unzähligen Diplomen, war das Familienerbe völlig egal. Er stellte Ajas Mutter ein, weil sie hübsch war, und nebenbei auch, weil sie den Beruf und die Örtlichkeiten kannte. Weil Laila ihn immer wieder inständig bat, beschäftigte er von Zeit zu Zeit auch Rahim – in seiner Spezialität als Fliesenleger für die Badezimmer, Toiletten und das Schwimmbad. Während Aja auf den Fluren des Hotels brav auf ihre Eltern wartete, ließen es sich die anderen Angestellten nicht nehmen, den Sohn des alten Chefs zu demütigen. Faris Purvi war nicht eben sanft mit seinem Personal umgegangen, und es gibt nur wenige Zarabes, die geschäftlich nicht erfolgreich waren. Erst später begriff Aja, dass alle Rahim als letzten debilen Nachfahren einer Familie ansahen, der sich mit dem schönsten Mädchen der Insel zusammengetan hatte, um seiner Dynastie neuen Elan zu geben …

Bis zu ihrem zehnten Lebensjahr wohnten ihre Eltern auf dem Plateau Caillou, einer Ansammlung von einigen flachen Bauten, durch Felsen von Saint-Paul und Saint-Gilles getrennt, dann zogen sie in ein Häuschen im etwas abgelegenen Örtchen Fleurimont. Rahim starb im Alter von zweiundfünfzig Jahren. Aja war damals siebzehn. Er ließ eine arme Familie zurück und ein erstaunliches Haus, das vollständig gefliest war. Eine örtliche Kuriosität. Ihre Mutter wohnt noch immer dort.

Aja besucht sie höchstens einmal im Monat. Heute Abend hat ihre Mutter bestimmt die Fernsehnachrichten gesehen und war sicher stolz, dass das Revier ihrer Tochter im Mittelpunkt stand. Und sicher auch verwundert über den eigenartigen Zufall, dass das Hotel Alamanda Schauplatz eines Verbrechens war.

Aja geht zum Parkplatz. In wenigen Stunden wird dort, wie jeden Morgen, der schönste Markt der Insel abgehalten. In der Luft, oder vielleicht auch nur in ihrer Einbildung, nimmt sie den Duft von Gewürzen wahr, von Kardamom, Muskatnuss und Kurkuma …

Als sie in den Wagen steigt, klingelt ihr Handy.

Morez.

Etwas Neues?

»Aja?«

»Ja, Morez?«

»Wir haben Neuigkeiten!«

»Habt ihr ihn erwischt?«

»Nein … nein. Freu dich nicht zu früh. Aber wir haben etwas über seine Vergangenheit herausgefunden. Stell dir vor, Bellion hat schon einen anderen Tod auf dem Gewissen … eine Schuld, wie man sie sich schwerer nicht vorstellen kann.«

22:13 Uhr

Unter dem Laken bewegt Christos sich geschmeidig auf und ab. Imeldas Körper ist warm, ihre Haut wie eine Matratze aus Federn, er schwimmt in einem weichen Meer. Er könnte Stunden so bleiben, ein Paradies.

»Kann ich den Fernseher anmachen?«

Christos bleibt keine Zeit zu antworten; Imelda streckt ihren Arm aus und greift nach der Fernbedienung.

»Das betrifft dich schließlich auch«, flüstert sie. »Auf allen Kanälen der Insel wird heute Abend die Brigade von Saint-Gilles gezeigt.«

Sie stellt den Ton lauter.

»Solltest du nicht dort sein?«

»Nein … Wir lösen uns ab, verstehst du? Ich gehe morgen früh wieder hin. In Hochform. Aja besteht darauf, dass ihre Männer sich ausruhen.«

»Du scheinst dich ja unglaublich auszuruhen …«

Christos zieht ihren Körper wieder an sich. Das Fernsehen ist eine unlautere Konkurrenz, aber er gibt nicht auf …

»Ein Kind ist in Gefahr, Christos …«

»Ja, genauso wie die Drogenverkäufer, die Pädophilen, die Kinder, die im Hochland vor Hunger krepieren, die Sklavenhalter, und warum nicht auch die betrunkenen Motorradfahrer, genauso wie die Zuhälter, die vor den Schulen herumlungern. Das hört nie auf. Wie soll ich da jemals schlafen?«

Imelda stöhnt leicht. Ihre Hand lässt die Fernbedienung los, ihre Augen verlieren sich an der Decke. Christos beschleunigt den Rhythmus. Er kennt jede Reaktion seiner Partnerin, nur noch wenige Sekunden bis zur Explosion. Er liebt es, wenn Imeldas Körper ausbricht wie ein Vulkan.

»Er … er ist gefährlich«, stöhnt Imelda zwischen zwei Seufzern. »Gefährlich für seine kleine Tochter. Er … er hat schon ein anderes Kind getötet … Vor … vor …«

Plötzlich taucht Christos’ Kopf aus den Laken auf.

»Was? Was für ein anderes Kind?«

Imelda atmet tief durch.

»Die Geschichte mit dem Jungen von Boucan Canot. Vor etlichen Jahren. Erinnerst du dich nicht?«

Nein, Christos erinnert sich nicht. Nur die Reunionesen können in einem Winkel ihres Gehirns alle Meldungen aus der Rubrik »Vermischtes« speichern, die Woche für Woche die Zeitungen füllen.

»Erklär dich genauer, meine Schöne …«

»Ich erzähle dir, was ich noch weiß. Das war vor mindestens acht Jahren. Abends, glaube ich. Der Vater beaufsichtigte sein Kind am Strand von Boucan Canot. Das zumindest sollte er tun. Man hat den Sechsjährigen am nächsten Tag ertrunken in der Brandung entdeckt. Es konnte nie herausgefunden werden, was wirklich passiert ist.«

Christos spürt, wie seine Erektion dahinschmilzt wie Eis in der Sonne.

»Herrje, und du bist dir sicher, dass der Vater Martial Bellion war?«

»Ganz sicher. Derselbe Name, dasselbe Gesicht …«

Christos sieht sie ungläubig an. Imelda fährt fort:

»Hat keiner von euch den Zusammenhang hergestellt?«

»Wir haben Bellion für einen Touristen gehalten …«

Die Entschuldigung scheint fast unwirklich. Sie schweigen eine Weile, lassen das Geschrei der Fernsehwerbung die Stille in der Hütte ausfüllen. Christos’ Hand umklammert ihre Brüste.

Imelda protestiert schwach:

»Zum Teufel, Christos, wieso rufst du deine Kollegen nicht an?«

»Morgen. Gleich morgen früh. Versprochen.«

Er dringt in sie ein.

»Du bist verrückt«, murmelt sie. »Du bist die Schande der reunionesischen Polizei.«

»Ganz im Gegenteil, ich habe Prinzipien. Die von den Gewerkschaften vorgeschriebenen Ruhezeiten! Was ändert das schon, ob ich die Geschichte heute Nacht oder morgen früh erzähle? Der Kerl ist ohnehin flüchtig …«

22:32 Uhr

Imelda streichelt Christos’ Haar. Sie massiert seinen Schädel mit den Fingerspitzen und ergreift mit der linken Hand das Buch auf ihrem Nachtkästchen. Vergilbt und schmutzig. Das Schicksal in Person von Agatha Christie. Ohne sich wirklich zu konzentrieren, blättert sie die Seiten um. Sie denkt an den anderen Fall. An das, was sie im Fernsehen sagen, was Christos ihr erzählt hat. Die verschwundene Frau, der tote Rodin, die Flucht dieses Typen, die Aussage der Hotelangestellten. Alles passt zusammen.

Irgendetwas stimmt nicht bei den Aussagen. Schon damals, als der Junge im Meer ertrunken war, sind ihr einige Details aufgefallen. Sie muss versuchen, sich zu erinnern. Die Zeitungen von damals wiederzufinden. Die alte Marie-Colette hebt seit über dreißig Jahren alle Tageszeitungen der Insel auf.

Wie hieß noch das ertrunkene Kind?

Sie schlägt die Seiten ihres Buches um. Nazir hat es auf einem Flohmarkt in Saint-Joseph für sie erstanden. Christos nennt sie gerne seine Miss Cafrine Marple. Er weiß gar nicht, wie recht er damit hat. Sie verschlingt über hundert Bücher im Jahr. Das ganze Viertel bringt ihr alte Krimis. Dieser Fall erinnert sie an einen Roman, den sie vor vielleicht zehn Jahren gelesen hat, Kahului Bay, dieselbe Geschichte wie die von Bellion, nur dass sie auf Hawaii spielt. Alle Fakten sprachen gegen den Mann … Doch es gab eine andere Person, die erst viel später in der Geschichte auftauchte und die ganze Entwicklung veränderte. Wie immer hatte Imelda schon lange vor dem Ende die Pointe erraten.

Christos schnarcht wie ein Kätzchen.

Imelda muss ihr Gehirn anstrengen. Mit dem Einfachsten anfangen. In ihrem Elefanten-Gedächtnis stöbern.

Wie hieß dieser Sechsjährige noch?

Montag, 1. April 2013

20
Großer Bruder

7:21 Uhr

Im Spiegel sehe ich die funkelnde Klinge in Papas Hand.

Scharf. Spitz.

Er nähert sie meinem Nacken, ich spüre, dass sie kalt und geschärft ist.

Ich presse die Lippen zusammen, so fest ich kann.

Ich zittere vor Angst, aber ich traue mich nicht, auch nur ein Wort zu sagen. Papa steht hinter mir. Er spürt sicher meine Furcht, mein Frösteln, die Gänsehaut. Er kommt immer näher.

Die Spitze der Klinge berührt diesmal meinen Hals. Sie ist eisig. Gleitet zu meinem linken Ohr.

Ich wage nicht, mich zu bewegen, muss reglos warten. Nicht schreien. Nicht in Panik verfallen.

Sonst könnte Papa mir weh tun.

Mich verletzen.

Mein Papa ist nicht sehr geschickt.

Weitere Haarbüschel fallen ins Waschbecken.

Tränen rinnen über meine Wangen. Ich habe meinem Papa eigentlich versprochen, nicht zu weinen, aber das ist schwer.

Dabei hat er es mir erklärt: Um Maman wiederzufinden, müssen wir sehr früh aufstehen und so schnell wie möglich losfahren, wir sind am anderen Ende der Insel verabredet. Er hat mir auch gesagt, dass ich das mutigste aller kleinen Mädchen sein muss.

Das bin ich, das werde ich sein, versprochen, um Maman wiederzufinden. Aber trotzdem, meine Haare … ich habe immer davon geträumt, dass sie bis zum Popo reichen, dass sie ebenso schön sind wie die von Maman, dafür hätte ich noch Jahre gewartet, jeden Morgen Stunden damit verbracht, sie zu entwirren.

Jetzt hat Papa alles mit fünf Schnitten abgesäbelt. Ein echtes Gemetzel.

Was für eine merkwürdige Idee, mich in einen Jungen zu verwandeln! Darauf ist er gekommen, als er sich die Fotos angesehen hat. Ein kleiner Junge, der in etwa mein Alter hat, schläft von Zeit zu Zeit hier, wenn er in den Ferien bei seiner Oma ist. Es muss schön sein, eine Oma auf La Réunion zu haben. Besser als ein Hotel. Noch dazu scheint sie nett zu sein. Auf allen Fotos trägt sie eine Kette aus großen Muscheln oder Krokodilzähnen.

»Du könntest die Sachen von dem Jungen anziehen«, hat mir Papa gesagt. »Das wäre wie Verkleiden.«

Und er hat gezwungen gelacht. Wenn Papa versucht, witzig zu sein, ist das nicht immer lustig.

Die Klinge gleitet hinter mein Ohr, schneidet das Haar noch kürzer.

In Wahrheit weiß ich, warum Papa mich als Jungen verkleiden will. Nicht, damit man mich nicht erkennt. Nicht nur.

Ich habe beschlossen, Papa zu überraschen:

»Sag, Papa, stimmt es, dass ich einen Bruder hatte? Früher. Dass ich ihn nicht kenne, weil er tot ist?«

Fast wäre Papa die Schere aus der Hand gefallen. Er hat sie im letzten Moment noch aufgefangen, aber trotzdem hat er ein bisschen in meinen Hals gestochen. Ich habe fast nichts gespürt, weil ich so gespannt auf die Antwort bin.

Aber Papa hat mir nicht geantwortet.

7:24 Uhr

Martial hat eine gute Weile gewartet, bevor er etwas gesagt hat, so als würde er hoffen, dass Sopha, der Stille überdrüssig, ihre Frage vergessen würde.

»Du bist sehr hübsch als Junge, mein Schatz.«

Sie streckt ihm im Spiegel die Zunge heraus.

Noch einige Scherenschnitte. So gut wie möglich den Pony begradigen. Sich auf die Arbeit als Amateur-Friseur konzentrieren, während er nur an eines denkt.

Seine Tochter alleine nach draußen zu schicken ist mehr als gefährlich. Und dennoch, er hat keine andere Wahl.

»Hast du alles verstanden, mein Schatz? Ich habe eine Liste gemacht, die brauchst du nur zu zeigen.«

»Kann ich sie nicht vorlesen? Ich kann doch schon lesen, Papa!«

Er beugt sich über den Nacken seiner Tochter wie ein unterwürfiger Friseur.

»Du sollst so wenig wie möglich sprechen, mein Schatz. Also zeigst du die Liste und begnügst dich damit zu überprüfen, dass du alles bekommst. Eine Karte, Maßstab 1:25 000.«

»Das ist kompliziert …«

»Den Rest weiß ich. Obst und Sandwiches.«

»Und wenn man dich fragt, wie du heißt?«

»Paul!«

»Okay.«

Er ringt sich ein Lachen ab. Nur für sich. Sopha amüsiert sich nie über seine Späße.

»Ich habe dir auch den Weg erklärt. Du gehst Richtung Meer, geradeaus die große Fußgängerzone entlang. Dort sind alle Geschäfte. Und du sprichst nur mit den Verkäufern. Sonst mit niemandem, verstanden?«

»Verstanden. Ich bin ja kein Baby mehr!«

Martial entfernt das Handtuch, das voller Haare ist, von den Schultern seiner Tochter. Sopha betrachtet ungläubig ihren Topfschnitt im Spiegel. Ein ganz schön verbeulter Topf.

»Maman hat aber auf der Einkaufsliste immer noch zwei Zeilen dazugeschrieben. Eine Überraschung für ihr kleines Mädchen und eine Überraschung für ihren Liebling.«

Genau. Liane hatte im Alltag die Gabe, jede lästige Pflicht zu einem Spiel zu machen.

»Die schönste Überraschung ist, wenn du schnell zurückkommst, mein Schatz.«

Er geht zur Tür, öffnet sie einen Spaltbreit und betrachtet aufmerksam die menschenleere Straße.

»Warte, Sopha, noch eine letzte Sache.«

Er beugt sich zu seiner Tochter hinab und setzt ihr eine Sonnenbrille auf, die er in einem Schränkchen im Flur gefunden hat.

»Hör zu, Sopha, wenn du zurückkommst, wirst du mich vielleicht kaum erkennen. Auch ich werde mich verkleiden, mir die Haare schneiden und den Bart abrasieren. Verstehst du?«

»Ja …«

Es ist schwer, Sophas Blick zu deuten.

Liegt Angst darin? Verwunderung? Aufregung angesichts dessen, was sie für ein Spiel hält?

Martial streicht über den kurzen Schopf seiner Tochter. Kleine Härchen bleiben an seinen Fingern kleben.

»Also los, meine Große.«

21
Mildernde Umstände

7:51 Uhr

»Einen Tee, Chérie?«

Zuerst beben Ajas Nasenflügel, saugen den warmen Duft ein. Dann öffnet sie die Augen. Ein Tablett. Ein Teeservice. Drei Croissants in einem Körbchen.

Das vierte hat Christos halb im Mund, die Krümel hängen in seinem Bart.

»Hast du geschlafen, Aja? Du siehst total zerknittert aus.«

»Danke, Chris! Ich liebe solche Komplimente beim Aufwachen. Ja, ich habe ein Stündchen geschlafen. Immer mal wieder zehn Minuten.«

»Auf dem Weg hierher habe ich den Funk gehört. Also nichts Neues?«

»Nichts. Man könnte meinen, Bellion hätte sich in Luft aufgelöst. Ich habe mit Laroche telefoniert, der alles koordiniert. Sechs Helikopter haben gleich bei Sonnenaufgang die gesamte Insel überflogen. Keine Spur von einem grauen Clio, Bellion oder seiner Tochter. Laroche ist seit sechs Monaten auf La Réunion. Er ruft mich an, sobald er mit dem Präfekten ein Resümee gezogen hat. Er … er scheint recht kompetent zu sein.«

»Bitte etwas überzeugender, Aja.«

»Was?«

»Etwas überzeugender, wenn du ›kompetent‹ sagst.«

Aja seufzt. Sie streckt sich und greift nach der dampfenden Tasse. Christos hockt sich auf die Fensterbank.

»Ich hingegen habe Neuigkeiten, Aja. Wichtige …«

Ajas Blick funkelt. Die letzten Sterne der Nacht zwischen Traum und Erwachen.

»Ehrlich? Arbeitest du im Bett?«

»Du weißt gar nicht, wie recht du hast. Ich habe die Information von einer Freundin. Ein Gehirn wie ein Intel-Core-Prozessor, der mit einem Elefantengedächtnis verbunden ist. Eine Art Terabyte-Festplatte, die ausschließlich dazu dient, alle Vorkommnisse der Rubrik ›Vermischtes‹ von den Anfängen der Insel an zu sortieren und zu speichern. Kurz, sie hat mir versichert, dass Martial Bellion vor einigen Jahren in eine obskure Geschichte verwickelt war, ein ertrunkenes Kind am Strand von Boucan Canot.«

Ajas Blick verfinstert sich. Das Kreuz des Südens verschwindet in der blassen Morgensonne.

»Glaubst du mir nicht?«, fragt Christos enttäuscht.

»Doch, seit gestern Abend haben wir bereits acht Anrufe bekommen, die uns das erzählen. Die Reunionesen haben ein verdammt gutes Gedächtnis für makabre lokale Geschehnisse … ein besseres als wir zumindest. Kein einziger Polizist auf der ganzen Insel hat den Zusammenhang zwischen dem flüchtigen Touristen und dieser alten Geschichte hergestellt. Wie du dir denken kannst, haben wir inzwischen Recherchen angestellt. Ich habe auch E-Mails aus Frankreich bekommen, die muss ich noch einmal genau lesen, aber, um es kurz zu machen, Martial Bellion hat seinen Sohn aus erster Ehe verloren. Alex. Sechs Jahre. Im Meer ertrunken. Weil Bellion, der seinen Sohn an diesem Wochenende bei sich hatte, nicht richtig aufgepasst hat. Im Moment sehe ich keine Verbindung zu dem Doppelmord von Saint-Gilles. Hingegen ist mir klargeworden, dass unser Tourist, der in einer feindseligen Umgebung verschollen schien, die Insel bestens kennt.«

»Man muss immer die gute Seite sehen, Aja«, meint Christos ironisch. »Er hat uns zwar komplett reingelegt, aber wir haben mildernde Umstände.«

»Bellion hat neun Jahre hier auf La Réunion gelebt«, fährt Aja fort, ohne weiter auf die Bemerkung einzugehen. »Von 1994 bis 2003. Er hat im Club Nautique Bourbon gearbeitet, zumindest hat uns die ComGend enthüllt, dass Bellion noch einige Kontakte auf der Insel hat: einen Taucher-Freund in Langevin, einen Zuckerrohrbauern am Fluss du Mât und eine Verflossene am Ravine du Malheur. Alle behaupten, ihn seit seiner Rückkehr nicht ein Mal getroffen zu haben. Dennoch werden sie alle diskret überwacht, abgehört, beschattet und so weiter … Aber Bellion hat sich nicht bei ihnen gemeldet.«

Christos beißt in sein zweites Croissant.

»Er ist clever. Tut mir leid für den nutzlosen Hinweis, Chérie.«

»Keine Ursache. Tut mir leid, dass ich gestern Abend so fies war …«

»Ich habe dich provoziert. Außerdem warst du k. o. Und das bist du jetzt noch immer, und sogar noch viel mehr … Du solltest ein oder zwei Stunden schlafen.«

Aja pustet auf ihren heißen Tee.

»Ganz bestimmt nicht, mein Lieber. In den kommenden Stunden wird sich alles entscheiden, das spüre ich. Bellion hat sich die ganze Nacht über in einem Versteck verkrochen, aber das muss er zwangsläufig verlassen. Wie eine Ratte, die etwas zu essen sucht … Er ist nicht einfach so geflohen, Christos, nein, er hat ein präzises Ziel.«

»Und wenn ich dir eine … etwas grenzwertige Hilfe anbieten würde, Aja, würdest du sie annehmen?«

»So, wie ich jetzt dastehe …«

»Meine Bettgenossin. Eine Cafrine, der Intel-Core-Prozessor, sie hat die ganze Nacht lang über den Fall nachgegrübelt. Sie findet auch, dass da irgendetwas faul ist. Eine Art unterschwellige Logik.«

»Es ist ein großer Vorzug, wenn man delegieren kann, Christos. Ist deine Freundin Wahrsagerin? Kaffeesatz oder Eingeweide vom Ziegenbock?«

»Eher Harlan Coben, Hellsichtigkeit drei Kapitel vor Ende des Krimis …«

Aja verbrennt sich den Mund an dem heißen Tee, verzieht das Gesicht und entscheidet dann:

»Ja, warum eigentlich nicht? Sag ihr, sie soll vorbeikommen, das kostet schließlich nichts …«

Christos lächelt.

»Super, Chefin. Du wirst nicht enttäuscht sein. Imelda ist ein Monument.«

Er holt das Tütchen mit dem Gras aus der Tasche und dreht sich einen Joint.

Aja zuckt zusammen.

»Christos, ich bitte dich, du willst doch wohl hier kein Haschisch rauchen. Verdammt noch mal, dies ist ein Polizeirevier. Und noch dazu heute, wo jeden Moment die ComGend mit ihrem ganzen Anhang auftauchen kann.«

»Ganz ruhig, Aja, wir sind auf der Veranda. Am Strand, die Meeresbrise bläst alles weg … Außerdem ist es für eine gute Sache. Ich habe das Päckchen einem Jungen abgenommen, bevor ich gefahren bin!«

Aja seufzt resigniert.

»Du machst mich fertig. Ich will mich heute Morgen nicht schon wieder mit dir streiten.«

Christos nimmt einen Zug.

»Sonst nichts Neues, Chérie?«

»Doch, alle paar Minuten … Du kannst dir ja vorstellen, der Plan Papangue, das bedeutet Dutzende von Männern, die hier und in Frankreich an der Sache arbeiten.«

»Dann sortier doch erst mal. Und erzähl mir nur die knackigen Details.«

»Wie du willst … Den letzten Informationen zufolge hat die ComGend über die Jourdains recherchiert. Sie bestätigen, dass sie die Bellions tatsächlich erst vor kurzem hier auf der Insel kennengelernt haben. Aber …«

Der Sous-Lieutenant schiebt den Joint zwischen die Lippen.

»Aber?«

»… aber sie haben die Internet-Accounts der Jourdains überprüft. Vor allem den von Jacques Jourdain. Und stell dir mal vor, was der kleine Geheimniskrämer auf seinem Picasa-Konto versteckt hat?«

»Das ist eine Site zum Speichern von Fotos, oder?«

»Genau, Chris. Jacques Jourdain lagert dort Fotos, die er heimlich von hübschen Touristinnen im Bikini aufgenommen hat. Das geht von verwackelten Bildern, die am Strand mit dem Handy geschossen wurden, bis hin zu wahren Paparazzi-Fotos, die mit dem Zoom einer Konica Minolta gemacht wurden.«

»Wow! Ganz erstaunlich, der Anwalt. Kann man ihn dafür drankriegen?«

»Das ist nicht so einfach. Aber in seinem Web-Album haben wir auch ein gutes Dutzend Fotos von Liane Bellion gefunden. Die Schöne sonnte sich offenbar gerne nackt, um keine Bikinistreifen zu haben …«

Christos grinst, wobei der Joint auf wundersame Weise das Gleichgewicht zwischen seinen Zähnen hält.

»Das übernehme ich. Kann man die Fotos sehen?«

Aja lacht.

»Die ComGend hat schon einige Beamte abgestellt, die ebenso besessen sind wie du und sich freiwillig gemeldet haben. Da hättest du halt nicht einfach verschwinden dürfen, mein Lieber.«

Christos wirft seine Zigarette weg.

»Ich verabscheue die Typen von der ComGend ebenso wie du! Glaubst du, dass Jacques Jourdain ein Faible für die Blonde von Bellion hatte?«

»Keine Ahnung …«

Capitaine Purvi trinkt ihren Tee aus und sieht dann wieder Christos an.

»Ich habe etwas anderes für dich. Willst du dich nützlich machen, jetzt wo du Frühaufsteher bist?«

»Genau darum habe ich mein Bett verlassen, Chérie! Ich habe sogar das morgendliche Vögeln ausfallen lassen, um pünktlich zu sein …«

Seufzend stellt Aja ihre Tasse ab.

»Eine weitere Spur muss überprüft werden. Heute Nacht, nach den Spätnachrichten, haben wir einen Anruf bekommen. Ein Mädchen, Charline Tai-Leung, die als Boden-Stewardess am Flughafen Saint-Denis arbeitet. Nach dem, was sie uns am Telefon erzählt hat, war Martial Bellion vor fünf Tagen bei ihr, achtundvierzig Stunden vor dem Doppelmord also, um sein Flugticket umzutauschen. Sollte sich das bewahrheiten, könnte zu all den Beweisen gegen ihn auch noch Vorsatz hinzukommen. Das Mädchen hat heute frei. Sie wohnt in Roquefeuil, oberhalb von Saint-Gilles. Sie wartet darauf, dass ein Beamter bei ihr vorbeikommt, um ihre Aussage aufzunehmen.«

Aja reicht ihm ein Blatt, auf dem die Adresse steht. Der Sous-Lieutenant tritt seine Kippe aus.

»Wenn du mich so fragst, meine Schöne … Ich habe ein Faible für Stewardessen.«

Als er die verdrießliche Miene seiner Vorgesetzten sieht, fügt er hinzu:

»Na komm, Aja. Die Schlinge zieht sich zusammen. Wir schnappen ihn, wir schnappen ihn auf jeden Fall!«

22
Fangen spielen

8:04 Uhr

Ich gehe durch die große Fußgängerzone, die zum Meer hinabführt. Zu beiden Seiten stehen würfelförmige Häuschen, die in Pastellfarben gestrichen sind. Sie sehen aus wie nagelneue Puppenhäuser, deren Dach und Wände man abnehmen kann. Auf einem Schild, das unter dem grünen Kreuz einer Apotheke angebracht ist, entziffere ich den Namen der Straße: »Mail de Rodrigues«.

Seit Papa die Tür hinter mir geschlossen hat, habe ich seine Anweisungen genauestens befolgt. Auf dem Bürgersteig gehen. Dann die Treppe hinab. Und über die Straße. Nun bin ich auf der großen Fußgängerallee, auf der keine Autos fahren, aber ich darf noch immer nicht rennen.

Ich habe mir genau gemerkt, was ich dann tun soll. In jedem Geschäft dem Verkäufer meine Liste zeigen.

Warten und anschließend bezahlen.

Das ist einfach, selbst wenn ich mit der großen Sonnenbrille im Schatten nichts sehe.

Papa war in diesem Punkt sehr streng. Ich darf sie nicht abnehmen!

Hinten, am Ende der Straße, nahe beim Strand, sehe ich einen uniformierten Polizisten. Er ist allein. Er steht reglos da, nur seine Augen bewegen sich in alle Richtungen, wie bei einer Katze, die einen Spatz beobachtet.

Jetzt sieht er zu mir. Als ich am Zeitungsständer vorbeigekommen bin, habe ich bestimmt eine Bewegung gemacht, die ihm aufgefallen ist. Zum Glück habe ich nicht geschrien. Obwohl in meinem Kopf alles durcheinandergeht.

In der Zeitung ist ein Foto von mir!

Ein riesiges Bild auf der ersten Seite zeigt mich mit Papa und Maman. Vor fast allen Geschäften gibt es Stapel von Zeitungen. Trotzdem muss ich normal weitergehen, wie Papa es mir befohlen hat. Clever sein. Auf dem Foto trage ich ein gelbes Kleid, habe lange Haare, und man sieht meine Augen. So wie ich jetzt aussehe, kann mich niemand erkennen. Vor allem nicht dieser dicke schläfrige Gendarm.

Ich gehe zuerst in den Gemischtwarenladen.

»Was darf es sein, mein Kleiner?«

Ich bleibe stumm und reiche der Dame hinter den Kisten meine Liste. Brot, Schinken, Kekse und Bananen. Sie braucht ewig, um alles in Tüten zu verstauen. Als sie fertig ist, dauert es noch einmal ewig, bis sie mir das Wechselgeld zurückgibt. Ich begnüge mich damit, leise zu murmeln:

»Merci, Madame.«

Papa hat gesagt, ich solle meine Stimme nicht verstellen, nur so leise wie möglich sprechen. Als wäre ich schüchtern.

Ich gehe hinaus. Der dicke schläfrige Gendarm ist noch immer da, er bewegt sich nicht, aber man könnte meinen, dass er unbemerkt näher gekommen ist, wie bei dem Spiel »Ochs am Berg«.

Ich gehe weiter, als wenn nichts wäre.

Vier Geschäfte. Zwei Boutiquen, ein Blumenladen und eine Crêperie.

Ich laufe daran vorbei. Zwinge mich, langsam zu gehen.

Ein Buchladen.

Ich betrete ihn.

»Was willst du denn, mein Kleiner?«

Ich hebe den Blick. Und sofort habe ich Angst.

Ein Chinese.

Vor Chinesen fürchte ich mich mehr als vor allem anderen, das heißt, gleich nach Menschenfressern und karibischen Piraten. Selbst in Paris in den Restaurants habe ich Angst vor ihnen. Maman isst gerne dort, wenn wir einkaufen gehen, aber ich nicht. In der Schule hat Timéo erzählt, dass sie komische Sachen verzehren: Hunde, Spinnen und Fische ohne Augen. Langsam entfalte ich den Zettel, den Papa geschrieben hat, und schimpfe stumm mit mir.

Ich weiß genau, dass Timéo Unsinn redet. Außerdem verkauft dieser Chinese Bücher.

Und Zeitungen …

Schon wieder mein Foto, genau auf Augenhöhe vor meiner Nase. Die großen Buchstaben des Titels sind leicht zu entziffern.

MÖR-DER AUF DER FLU-CHT:

»Willst du auch eine Zeitung, Kleiner? Kannst du denn schon lesen?«

Ich senke den Kopf, runzele die Stirn und richte den Blick auf meine Jungs-Sandalen. Ich muss hier nur eine Sache besorgen und dafür meine Liste herzeigen. »Eine Karte Maßstab 1:25 000. Nummer 4406RT«, liest der Chinese.

Er zögert kurz und reicht mir dann eine blaue rechteckige Landkarte.

»Fährst du mit deinen Eltern zum Picknick in die Berge, Kleiner?«

Ich antworte nicht, reiche ihm einen Geldschein und senke erneut den Blick, meine Sandalen sind hässlich. Eigentlich ist es gut, dass ich an einen Chinesen geraten bin. Er denkt sicher, dass ich Angst habe. Daran ist er bestimmt gewöhnt.

Endlich habe ich alles. Ich verlasse das Geschäft.

Der Gendarm hat sich wieder bewegt. Er mogelt. Er geht durch die Fußgängerzone, befindet sich jetzt oberhalb von mir. Ich muss zwangsläufig an ihm vorbei, wenn ich zurück zu dem Haus der Dame mit den blauen Haaren will, wo Papa auf mich wartet.

Macht nichts. Macht nichts. Macht nichts.

Er kann mich nicht erkennen.

Noch zwanzig Meter.

Los, wir spielen ein anderes Spiel. Statt »Ochs am Berg« spielen wir jetzt lieber »Fangen«. Da bin ich unschlagbar. Der Trick, um sich nicht erwischen zu lassen, ist, sich vergessen zu machen. Nicht einfach dumm drauflosrennen, wie die Jungs, die immer glauben, sie wären die Stärksten, und lange vor mir gefangen werden.

Ohne mein Tempo zu verändern oder den Kopf zu wenden, gehe ich an dem Gendarmen vorbei. Vielleicht schaut er mich an, vielleicht ruht sein Blick auf mir, bohrt sich gar in meinen Rücken. Das ist mir egal, das ist mir egal, das ist mir egal, er kann mich nicht erkennen, dieser dicke schläfrige Gendarm.

Noch dreißig Meter.

Jetzt muss ich nur noch die Straße überqueren.

Der Polizist ist weit hinter mir. Er geht zum Meer am anderen Ende der Straße.

Ich bin wirklich gut!

Sobald ich auf der anderen Seite bin, kommt noch die Treppe mit den zwanzig Stufen, und dann kann ich rennen, ganz schnell rennen, ich habe solche Lust dazu. Ich muss nur zuerst die Autos vorbeilassen.

Es kommt nur eines. Ein großes schwarzes mit hohen Rädern, damit es in den Bergen fahren kann. Es verringert das Tempo. Hält an, um mich vorbeizulassen.

Ich setze einen Fuß auf den Zebrastreifen, wende ganz kurz den Kopf.

Der Mann am Steuer sieht komisch aus! Er hat braune Haut, fast orangefarben, trägt ein indisches Hemd und auf dem Kopf eine grüne Schirmmütze mit einem roten Tiger drauf. Ein Malbar, so nennt Papa sie. Im Hotel gab es auch einen, der hat den Rasen gemäht. Und dieser hier trägt auch eine Sonnenbrille.

Der Kopf des orangen Mannes dreht sich, und sein Blick folgt mir, während ich über die Straße gehe. Ein furchtbares Gefühl, ich fröstele, und über meine Beine scheinen Ameisen zu laufen. Ich sehe die Augen des Mannes nicht, aber ich bin mir fast sicher … er hat erraten, dass ich verkleidet bin.

Er weiß, dass ich ein Mädchen bin! Er hat sich nicht in die Irre führen lassen wie dieser dumme Gendarm oder dieser chinesische Menschenfresser-Buchhändler.

Ich glaube, mir machen die Malbar noch mehr Angst als die Chinesen.

Meine Knie zittern, als wäre der Weg über die Straße mit den drei Palmen länger als der durch einen verwunschenen Wald.

Ich bin blöd. Ich bin fast auf der anderen Seite angelangt. Dort hinter der Kurve wartet Papa auf mich, ich sehe schon fast das Haus. Jetzt laufe ich über den Bürgersteig, ohne mich noch einmal nach dem großen schwarzen Wagen umzudrehen, der sicher schon weiterfährt.

Papa!

Die Haustür öffnet sich einen Spaltbreit, und ich erkenne Papa, auch wenn er komisch aussieht mit seinen kurzgeschnittenen Haaren und den schmalen Lippen, die jetzt bartlos sind. Ich renne in den Hausflur, Papa schließt die Tür hinter mir und nimmt mich in die Arme.

Ich liebe es, wenn mein Papa mich in die Arme nimmt. Das kommt nicht oft vor. Eigentlich bin ich auch gerne mit ihm allein. Wir machen komischere Sachen als ich mit Maman. Neue Spiele.

Spiele, bei denen ich die Beste bin! Ich reiche Papa die Tüten. Ich habe die Schatzsuche gewonnen, ohne mich erwischen zu lassen! Und vor allem werden wir heute Nachmittag Maman wiederfinden.

Papa inspiziert den Inhalt der ersten Tüte und scheint zufrieden und sehr stolz auf mich zu sein. Er wuschelt mit der Hand durch mein Haar.

Nur wegen meiner Haare könnte ich weinen. Ich glaube jetzt, dass es nicht nötig war, sie abzuschneiden. Eine Schirmmütze hätte genügt, eine große grüne mit einem Tiger drauf, so wie die von dem Malbar.

Papa hat sich die zweite Tüte angeschaut, die mit der Karte.

»Du bist super, mein Schatz!«

»Fahren wir jetzt zu Maman?«

Er nimmt mich in die Arme.

»Hör mir gut zu, Sopha. Ich schließe die Eingangstür ab und mache dir den Fernseher an. Du lässt den Ton ganz leise und öffnest niemandem. Und rühr dich nicht von der Couch. Jetzt, wo du zurück bist, werde ich duschen. Und in fünf Minuten geht’s los …«

8:21 Uhr

Ich schaue mir seit zehn Minuten Titeuf an, und plötzlich höre ich draußen, genau vor dem Haus, ein Auto. Ich zögere aufzustehen.

Ich stelle den Ton noch leiser. Das verschlägt Titeuf glatt die Sprache!

In der Garage neben dem Haus, deren Tor Papa offen gelassen hat, höre ich Geräusche.

So als wäre ein Auto reingefahren.

Ich möchte zumindest ans Fenster gehen, um nachzusehen. Ich habe wirklich den Eindruck, dass der Wagen nicht auf der Straße parkt. Er ist ganz in der Nähe, ich höre den Motor.

Es gibt eine Verbindungstür zwischen Haus und Garage. Womöglich ist die nicht abgeschlossen.

Jemand könnte hereinkommen.

Ohne zu wissen warum, denke ich an den Malbar mit der orangefarbenen Haut in seinem schwarzen Auto mit den hohen Rädern. Ich muss Papa rufen, aber er hat mir gesagt, ich soll keinen Lärm machen. Und ich müsste laut schreien, damit er mich unter der Dusche hört. Ins Badezimmer gehen kann ich nicht, ich darf mich ja nicht vom Fleck rühren.

Außer wenn …

Ich stehe auf. Schleiche zur Badezimmertür, der Teppichboden verschluckt das Geräusch meiner Schritte.

Nichts, rein gar nichts mehr. Ich höre nicht mehr das geringste Geräusch. Auch Titeuf und Nadia im Fernsehen nicht.

Und auch nichts aus der Garage.

Ich höre nicht einmal das Wasser der Dusche laufen.

23
Cap Champagne

8:32 Uhr

»Herrgott noch mal, Colonel, verstehen Sie mich denn nicht? Die Straßensperren jetzt aufzuheben wäre totaler Unsinn.«

Aja klammert sich förmlich ans Telefon. Laroche hat sie direkt nach seinem Treffen mit dem Präfekten angerufen. Höchstens zehn Minuten hat es gedauert, mit eben dem Präfekten, der zuvor per Videokonferenz mit irgendeinem Minister gesprochen hat, dem für Inneres oder dem für die Überseegebiete. Offenbar ging es heiß her …

»Ihre verdammten Straßensperren blockieren seit gestern Abend rund dreißig Männer, Capitaine Purvi … Und das einzige Ergebnis ist ein unglaubliches Durcheinander, wie es die Insel seit dem Erdrutsch an den Küstenstraßen im Februar 2006 nicht mehr erlebt hat.«

»Colonel, vertrauen Sie mir! Bellion muss irgendwann aus seinem Loch kommen. Er hat sich über Nacht versteckt, weil seine Tochter schlafen musste. Er hatte keine andere Wahl, aber jetzt ist er gezwungen, etwas zu unternehmen … man muss nur etwas Geduld haben.«

Aja betrachtet die Karte von Saint-Gilles, die an die Wand der Gendarmerie projiziert wird. Ein gutes Drittel der Häuser ist bereits durchsucht worden.

»Außer, Bellion wäre schon auf der anderen Seite der Insel …«

Laroche hat das ruhig gesagt, in unbeteiligtem Ton, ohne Aggressivität.

Aber Aja explodiert.

»Unmöglich. Bellions Kopf steckt in der Schlinge, wir müssen sie nur langsam zuziehen. Ich kenne die Gegend, Colonel …«

»Daran habe ich keine Zweifel, Capitaine Purvi. Besser als ich, wenn Sie darauf anspielen wollen. Aber ich kenne meinen Job, und ich habe kompetente Mitarbeiter. Heute ist Ostermontag, der Tag, an dem traditionell im Hochland das kreolische Picknick abgehalten wird. Alle Orte auf der Insel leeren sich. Ihre Straßensperren werden diese kulinarische Tradition in ein denkwürdiges Chaos verwandeln.«

»Und genau das weiß Bellion, Colonel. Er wird versuchen, die Gelegenheit zu nutzen, um durch die Maschen des Netzes zu schlüpfen.«

Laroche schweigt eine Weile, als würde er überlegen. Normalerweise hätte Aja ihm von dem Anruf der Boden-Stewardess erzählen müssen, die Bellion am Flughafen Roland Garros aufgesucht hat. Solche Informationen zu verschweigen kommt einem Amtsvergehen gleich, das ist ihr klar. Aber im Grunde hält sie sie nicht wirklich zurück, sondern lässt sich nur etwas Zeit, sie mitzuteilen. Sobald Christos ihr seinen Rapport übermittelt hat, wird sie ihn weitergeben – sofern er von Bedeutung ist …

Am anderen Ende der Leitung seufzt Laroche.

»Okay, Capitaine Purvi, wir erhalten die Straßensperren in der Umgebung von Saint-Gilles noch einige Stunden aufrecht. Das gibt einen riesigen Aufstand, aber im Moment haben wir tatsächlich keine andere Spur.«

Aja lehnt sich an die weiße Wand.

Sie hat gewonnen.

»Danke, Colonel. Die Männer hier sind erschöpft. Sie waren die ganze Nacht über auf den Beinen, aber sie geben nicht auf! Wenn ich sie darum bitte, halten sie durch …«

»Machen Sie nicht zu viel, Capitaine Purvi …«

»Wie meinen Sie das, nicht zu viel?«

Laroche bleibt ganz ruhig. Aja vermutet, dass er die Personalakten von allen Beamten auf der Insel vorliegen hat, in denen sicher auch der hitzige Charakter von Capitaine Aja Purvi erwähnt wird. Rot unterstrichen.

»Wie soll ich sagen, Capitaine? Um es einfach zu machen, will ich Ihre Metapher von vorhin verwenden, ›die Schlinge um den Hals‹, erinnern Sie sich? Sie ist interessant, aber sie ist falsch. Um genau zu sein, sie ist unvollständig. Der Plan Papangue ist eine unglaublich komplizierte Operation, selbst auf einer Insel wie La Réunion. Wir bedienen uns nicht einer Schlinge, sondern eines Netzes, das aus vielen verwobenen Fäden besteht. Es ist kein einfaches Stramingitter, sondern es handelt sich um verschiedene Kreise, die einer in den anderen integriert sind, vom ersten, dem einfachsten, der wenige Hundert Meter um den Ort gezeichnet ist, an dem sich Bellion in Luft aufgelöst hat, bis zu anderen, wesentlich komplexeren, die viele Akteure einschließen: Transportmittel, Überwachungseinheiten, Spezialbrigaden …«

Worauf will dieser Idiot hinaus?

»Sie können sicher sein, dass wir Ihnen vorbehaltlos vertrauen, Capitaine Purvi …«

Schweigen. Diesmal sorgfältig berechnet.

»Solange es um die Verantwortung für den ersten Kreis geht …«

Aja stellt sich Laroches schleimiges Grinsen vor. Und ist sich nicht sicher, ob er nicht den Stinkefinger errät, den sie ihm gerade zeigt.

8:36 Uhr

Aja hat es sich in der Hängematte, die zwischen den beiden Nadelbäumen gespannt ist, mit ihrem Laptop bequem gemacht. Sie fand dieses Ding auf dem Parkplatz der Gendarmerie immer lächerlich – natürlich wieder eine Idee von Christos –, aber sie wollte wegen einer solchen Lappalie nicht die Kollegen von der Brigade gegen sich aufbringen … Doch heute, nach einer quasi durchwachten Nacht, findet sie es letztlich auch angenehm, sich sanft wiegen zu lassen, während sie ihre E-Mails liest.

Das flach einfallende Sonnenlicht, die Meeresbrise, die schattenspendenden Palmen – ideale Bedingungen, um sich eine kleine Pause zu gönnen und sich auf Martial Bellions psychologische Komponente zu konzentrieren. Auch wenn sie nicht wirklich an die nebulösen Theorien über Wiederholungstäter glaubt, die von sogenannten Profilern an den Polizeischulen gelehrt werden: modus operandi, die »Handschrift« eines Mörders, narzisstische Perversion, katathymische Krise und den ganzen anderen Unsinn. Sie war immer der Meinung, dass das Gerede der Ermittler nur heiße Luft ist und ihre Inkompetenz verbergen soll.

Die ComGend ist bereits aktiv geworden und hat an alle Brigaden eine gesicherte Mail mit vier Anlagen geschickt. Aja öffnet die erste. Sie ist in aller Eile vom Kommissariat von Deuil-la-Barre zusammengestellt worden. Ein kurzer Lebenslauf von Martial Bellion.

Geboren 1973 in Palaiseau. Aufgewachsen in Orsay und Ulis.

Nach zweijährigem Sportstudium im 11. Pariser Arrondissement verlässt er die Universität ohne Diplom, nur mit einem Abschluss als Bademeister und Kajaklehrer, und siedelt nach La Réunion um. Er ist damals zwanzig Jahre alt. Er wird Sport-Animateur im Wassersportclub Bourbon in Saint-Gilles. Dort bleibt er neun Jahre. Im September 1996 heiratet er Graziella Doré, die das Restaurant Cap Champagne am Strand von Boucan Canot leitet. Graziella ist im dritten Monat schwanger. Am 11. März wird der kleine Alex geboren. Seine Eltern lassen sich achtzehn Monate später scheiden und bekommen das gemeinsame Sorgerecht. Bei Bellion ist der Kleine jedes zweite Wochenende …

Am Morgen des 4. Mai 2003 – ein Tag, an dem sich Martial Bellion um sein Kind kümmern sollte – finden Touristen die Leiche des ertrunkenen Jungen am Strand. Der Fall macht einige Tage lang Schlagzeilen in der Lokalpresse. Der Untersuchungsrichter zögert lange, ob es sich um fahrlässige Tötung oder um einen Unfall mit Todesfolge handelt. Nach langem Hin und Her entscheidet man sich schließlich für einen Unfall mit Todesfolge, was Martial Bellion vor einem Strafverfahren bewahrt.

Darum gibt es also in den Akten der Gendarmerie keinen Hinweis auf diesen Fall.

Martial Bellion verlässt La Réunion kurz darauf und kehrt nach Frankreich zurück. Im Jahr 2005 lernt er Liane Armati kennen. Im Januar 2007 wird Josapha geboren. Im darauffolgenden Jahr heiraten Liane und Martial. Seit 2009 arbeitet Bellion als Aufseher in einer städtischen Sportanlage in Deuil-la-Barre in der Nähe von Paris. Das ist alles, was in dem Dossier steht.

Aja gähnt. Die Sonnenstrahlen, die durch die Nadelbäume dringen, wärmen ihren Nacken. Die Hängematte wiegt sie sanft. Sie hat das Gefühl, auf einer Luftmatratze mitten auf dem Meer zu treiben.

Sie gähnt erneut und öffnet den zweiten Anhang.

Eine kurze Zusammenfassung des Badeunfalls von Alex Bellion, die der zuständige Richter Martin-Gaillard verfasst hat.

Am Abend des Dramas hat Martial Bellion seinen Sohn Alex beaufsichtigt. Das Unglück geschieht zwischen zweiundzwanzig Uhr, dem Zeitpunkt, an dem Bellion seinen Sohn bei seiner Mutter am Strand von Boucan Canot abholt, und sechs Uhr morgens, als die Leiche des ertrunkenen Sechsjährigen am Strand gefunden wird. Die Ermittlungen scheinen Bellion zu belasten und eine eindeutige Verletzung der Obhutspflicht festzustellen. Die Gäste der hundert Meter vom Strand von Boucan Canot entfernten Bambou Bar bestätigen, dass Martial Bellion dort zu dem Zeitpunkt, als sein Sohn ertrinkt, einen Rum nach dem anderen kippt. Was noch schlimmer ist, Martial Bellion meldet das Kind nicht als vermisst. Er erfährt erst am nächsten Morgen in seiner Wohnung in Saint-Paul durch einen Polizisten vom Tod seines Sohnes. Zu diesem Zeitpunkt hat Martial Bellion noch 1,2 Promille Alkohol im Blut und einhundertfünfzig Nanogramm Haschisch im Urin.

Verdammt …

Aja schließt die Augen. Natürlich denkt sie an Jade und Lola.

Kann man nach einem solchen Schicksalsschlag ein neues Leben aufbauen?

Ist Martial Bellion aus Unachtsamkeit zum Monster geworden? Sozusagen zufällig? Sie stellt sich den ebenso dummen wie dramatischen Ablauf vor: »Du bleibst hier und rührst dich nicht vom Fleck, Alex. Papa geht nur schnell am Ende des Strandes etwas trinken. Du kannst nicht mit, das ist kein Ort für Kinder …«

Kann alles nur wegen ein paar Gläsern zu viel aus den Fugen geraten? Ein Leben und dann plötzlich ein anderes …

Liane Bellion, Rodin, Sopha Bellion.

Sie öffnet den dritten Anhang. Die Kopie eines Artikels, der am 1. Juli 2003 in einer reunionesischen Tageszeitung erschienen ist, also zwei Monate nach dem Unfall. Er gibt die Schließung des Restaurants Cap Champagne bekannt, das Graziella Doré geleitet hat. Um den Artikel rührseliger zu machen, hat es sich der Journalist nicht nehmen lassen, an den dramatischen Tod des kleinen Alex zu erinnern. Wenn es auch verständlich erscheint, dass Graziella Doré nicht mehr im Angesicht jener Wellen leben kann, die den leblosen Körper ihres Sohnes an Land gespült haben, sind die Folgen dieser Schließung doch dramatisch; sieben Personen sind von einem Tag auf den anderen arbeitslos. Der Barmann, die Bedienungen, die Köche …

… die Putzfrauen …

Aja wird sich des eigenartigen Zufalls bewusst. Ihre eigenen Eltern haben jahrelang im Hotel Alamanda gearbeitet. Eine unsichere Anstellung, wie die der sieben Kreolen, die in dem Artikel erwähnt werden. Verstört setzt Aja ihre Überlegung fort: Sicher haben einige von denen, die durch den Tod von Alex Bellion plötzlich arbeitslos waren, versucht, im Alamanda einen neuen Job zu finden. Dennoch hat das Hotelpersonal, das nach Liane Bellions Verschwinden verhört wurde, diese alte Geschichte nicht erwähnt.

Gabin Payet.

Eve-Marie Nativel.

Naivo Randrianasoloarimino.

Tanguy Dijoux.

Warum?

In einem Winkel ihres Gehirns notiert Aja, dass sie die Identität der sieben Angestellten des Cap Champagne überprüfen muss. Von Anfang an basieren die Ermittlungen auf der Hypothese, dass Martial Bellion der einzig mögliche Schuldige ist. Rechnet man die Aussagen der Jungen hinzu, die hinter dem Hotel Fußball gespielt haben, so sprechen vier gegen eine, darunter die von Eve–Marie Nativel, die versicherte, dass Liane Bellion nie das Zimmer 38 verlassen hat. Sie erinnert sich Wort für Wort an die Schlussfolgerung, die sie Christos vorgetragen hat: »Schwer vorstellbar, dass sich das gesamte Hotelpersonal gegen denselben Mann verschworen hat. Aus welchem verdammten Grund sollten sie das tun?«

Vier Aussagen gegen eine.

Was für ein Unsinn!

Sie sollte etwas schlafen.

Ihr Körper verlangt danach. Beharrlich. Ihre Finger ausgenommen, die unermüdlich über die Tastatur gleiten, scheinen alle anderen Organe fast schon im Stand-by-Modus zu arbeiten. Ihre Gedanken wandern zum Strand von Boucan Canot. Sie muss an das eigenartige Schicksal dieses emblematischen Strandes denken, den gerade seine Gefährlichkeit so attraktiv macht: steil abfallend, starker Seegang, keine Lagune, schöne hohe Wellen für Surfer jeglichen Niveaus. Bis im September 2011 der bekannteste Bodysurfer der Gegend fünfzehn Meter vom Strand entfernt von einem Hai zerfetzt wurde … Ein traumatisches Ereignis für die Touristen und eine Katastrophe für die Hotels, Restaurants und Geschäfte. Kein Vergleich mit einem vor zehn Jahren ertrunkenen Jungen, den alle längst vergessen haben … fast alle.

Aja gähnt erneut. Um gegen den Schlaf anzukämpfen, öffnet sie den vierten Anhang.

Er enthält die Niederschrift eines langen Gesprächs mit Agnès Sourisseau, der Lehrerin von Alex Bellion. Es handelt sich offenbar um ein weiteres Beweisstück des Richters Martin-Gaillard.

Frage des Richters:

Was für ein Vater war Martial Bellion?

Aja überfliegt die ausführliche Antwort der Lehrerin.

Martial Bellion glänzte eher durch Abwesenheit, Unstetigkeit und Desinteresse. Graziella Bellion hingegen stand mit beiden Beinen im Leben. Sie allein kümmerte sich um die Erziehung von Alex. Der Lehrerin zufolge eine eher klassische Paarstruktur. Martial Bellion war schlichtweg noch nicht bereit, Vater zu sein. Nicht bereit, seine Leidenschaften für ein Kind aufzugeben.

Seine Leidenschaften?

Sport, Freunde, Alkohol, Haschisch … Frauen.

Frauen?

Martial Bellion war ein hübscher Bursche. Sportlich. Der von einer Party zur anderen flatterte. Und er brauchte nur mit den Fingern zu schnipsen … Auch wenn ich glaube, dass er wenige Monate vor Alex’ Tod etwas beständiger geworden ist, da er mehr oder weniger mit einer jungen Kreolin zusammenlebte.

Mit anderen Worten, das Drama hat Sie nicht weiter verwundert?

Nein, nein. Das habe ich nicht gesagt. Man könnte Martial Bellion nicht gerade als vernünftigen Vater bezeichnen, aber sich so einen Unfall vorzustellen …

Wie ist es denn Ihrer Meinung nach passiert?

Woher soll man das wissen? Im Gegensatz zu den anderen Stränden an der Lagune ist der von Boucan Canot gefährlich. Weil er so stark abfällt, verliert man schnell den Boden unter den Füßen. Das konnte Alex nicht wissen. Er war ein kleiner Junge, der leidenschaftlich gerne schwamm, so wie die Großen. Es klingt furchtbar, aber er bewunderte seinen Vater sehr. Immer hat er ihn gemalt – auf seinem Surfbrett, umgeben von vielen Fischen. Martial Bellion hingegen zog ihm, wie gesagt, seine Freunde, hübsche Mädchen, feucht-fröhliche Nächte vor … Er war nicht bösartig, eben eher ein großer Bruder als ein Vater … Und selbst das noch nicht einmal … Alles, was ich Ihnen erzählt habe, ist das, was man sich hinterher überlegt, um die Sache zu erklären. Wenn Sie mich vor dem Drama gefragt hätten, hätte ich gesagt, dass der kleine Alex trotz der Scheidung seiner Eltern ein ausgeglichenes Kind war, das auf dieser Insel wie in einem Märchenland aufwuchs. Ein Kind, dem sowohl die Vernunft und Autorität seiner Mutter zugutekam als auch die Phantasie seines Vaters …

Wie haben die anderen Kinder an der Schule auf den Tod von Alex reagiert?

Die Antwort liest Aja nicht mehr.

Zumindest nicht sofort.

Von der Meeresbrise, dem Rauschen der Wellen und der Hängematte gewiegt, ist sie eingeschlafen.

24
Das Garagentor

8:47 Uhr

Ich habe Angst.

Kein Geräusch mehr, weder im Haus noch in der Garage. Ich höre nur meine kleinen Fäuste an die Badezimmertür klopfen.

Immer stärker.

Endlich kommt Papa heraus. Er hat sich umgezogen. Er nimmt mich in die Arme.

»Ich bin da, mein Schatz, ich bin ja da!«

Komisch, er fragt mich nicht, warum ich wie verrückt gegen die Badezimmertür gehämmert habe. Ich traue mich nicht, ihm von dem Auto zu erzählen, das in die Garage gefahren ist. Direkt hinter der Verbindungstür. Und noch etwas fällt mir auf: Papa hat gar keine nassen Haare. Komisch, hat er sie gar nicht unter den Wasserstrahl gehalten? Für mich gibt es nichts Schöneres als den Kopf unters Wasser zu halten.

»Fahren wir, mein Schatz? Wir dürfen jetzt nicht mehr trödeln.«

Papa packt ein paar Kleidungsstücke in eine Tasche: Turnschuhe, Hosen, Pullover. Anscheinend ist es dort, wo wir hinfahren, kalt. Das kann ich kaum glauben. Noch nie in meinem Leben war mir so heiß wie hier. Noch dazu ist der Junge, der hier wohnt, also der, dessen Shorts und Hemd ich jetzt trage, etwas größer als ich, und ich hätte mir gerne Zeit genommen, mir die Sachen auszusuchen und vielleicht vorher anzuprobieren.

»Das ist schon okay«, hat Papa gesagt.

Er hat auch gesagt, ich soll mich nicht so anstellen, denn es wäre schon nett genug von der Dame mit den blauen Haaren, uns nicht nur das Haus, sondern auch die Kleidung zu leihen …

Papa öffnet den Schrank über der Spüle, nimmt ein Paket Kekse heraus und steckt es auch in die Tasche.

Ich verziehe wieder das Gesicht.

»Nicht die, Papa, ich glaube, die sind nicht gut …«

Papa sagt nichts. Er nimmt die Kekse wieder heraus und legt sie auf den Tisch. Er ist gereizt. Er wirft mir wieder diesen komischen Blick zu, genau wie vorhin, als er aus dem Bad kam. Vielleicht ist es wegen meines großen Bruders, der tot ist. Sicher sehe ich ihm ein bisschen ähnlich, und darum hat Papa mir gesagt, ich soll mich als Junge verkleiden.

Ich hätte zu gerne ein Foto von meinem großen Bruder …

Papa nimmt die Tasche. Ich sehe ihn an.

»Fahren wir weit, Papa?«

Seine Stimme klingt auch gereizt.

»Ja, das habe ich dir doch schon gesagt … Ans andere Ende der Insel, um Maman zu finden.«

Er geht auf die Verbindungstür zur Garage zu. Ich zögere kurz, dann halte ich es nicht mehr aus.

»Papa … vorhin, als du geduscht hast, habe ich ein Auto kommen gehört. Es war, als hätte es gleich nebenan angehalten … in … in der Garage.«

Papa sieht mich entsetzt an, so als hätte ich ihm gesagt, ich hätte die Polizei angerufen, um mitzuteilen, wo wir sind.

»Hast … du sonst noch etwas gesehen?«

»Nein, Papa, nichts.«

Papa läuft mit großen Schritten durchs Haus. Ich trippele hinter ihm her. Er öffnet die Verbindungstür einen Spaltbreit und blickt sich um.

»Bleib hier, mein Schatz, ich sehe nach …«

Er schließt die Tür hinter sich.

Ich erwarte, dass es ewig dauert, aber Papa kommt schnell zurück. Er lächelt mir zu, aber ich sehe, dass er sich zwingt.

»Und?«

»Nichts, Sopha. Du … Du hast dich getäuscht. Da … ist niemand.«

Papa lügt – und noch dazu schlecht! Ich weiß es, aber ich spiele mit.

»Umso besser, Papa, ich hatte doch ein bisschen Angst …«

»Bleib hier, Sopha, ich sehe nur im Garten nach, ob die Luft rein ist. Wenn ich dich rufe, kommst du.«

»Pass auf, dass die Gendarmen dich nicht erkennen …«

»Danke, mein Schatz.«

Er umarmt mich und geht.

Was ist in der Garage?

Was verbirgt Papa jetzt schon wieder vor mir?

Ich muss es wissen …

Ich öffne die Tür.

In der Garage steht ein gelbes Auto. Klein, rund und glänzend. Die Marke kenne ich nicht.

Ich gehe weiter.

Es sitzt jemand am Steuer.

Ich trete näher. Und jetzt erkenne ich sie.

Es ist die alte Dame mit den blauen Haaren.

Sie sitzt starr auf dem Fahrersitz. Ihre bläuliche Brille ist heruntergerutscht. Ob sie schläft? Lautlos schleiche ich mich heran.

Ich lege die Hand auf die gelbe Tür und recke mich auf Zehenspitzen.

Doch ich bereue es sofort.

Für eine Sekunde will ich es nicht glauben, doch gleich darauf schreie ich los!

In der Kehle der Dame mit den blauen Haaren steckt ein Messer!

Blut läuft über ihren Kragen und über ihre Brust, so als hätte sie sich beim Essen schmutzig gemacht. Ihr blaues Kleid ist ganz nass, es wirkt fast lila, so ähnlich wie die Farbe ihrer lockigen Haare, die in das Blut hängen.

Ich will wieder losbrüllen, doch plötzlich legt sich eine Hand auf meinen Mund.

Die breite, behaarte Hand eines Mannes.

25
Honig für den Kommissar

8:49 Uhr

Christos parkt den Pick-up unter einer Arkade des nagelneuen Wohnhauses im Viertel Roquefeuil, das man kürzlich in der Nähe der Lagune von Saint-Gilles errichtet hat. Ein Musterbeispiel für nachhaltigen Urbanismus, eine kluge Mischung aus eingezäunten Häusern mit Swimmingpools und Sozialwohnungen in mehrstöckigen Gebäuden.

Na ja, denkt Christos, nicht wirklich überzeugt von dem Fassadengemisch. Seine persönliche Meinung ist, dass es auf der Insel nur einen einzigen Ort gibt, an dem sich wirklich alle Bewohner vermischen, nämlich am Strand. Alle mehr oder weniger nackt, alle gleich. Je mehr Hautfarbe man zeigt, desto unwichtiger wird sie seltsamerweise.

Der Sous-Lieutenant steigt die drei Stufen hinauf, tritt in die Eingangshalle und studiert die Namen der Bewohner, die auf kleine Kupferplatten graviert sind.

Charline Tai-Leung, Aufgang B, zweiter Stock, Nr. 11.

Ein fast geräuschloser Aufzug. Rosa Fußmatte. Rote Tür. Klingelknopf aus Messing.

Das hat Klasse!

Endlich öffnet sich nach mehrmaligem Klingeln die Tür, und ein attraktives Mädchen von vielleicht einem Meter sechzig sieht ihn aus verschlafenen Augen an. Das Gesicht ist rund und von glattem schwarzen Haar umrahmt. Christos zwingt sich, den Blick nicht weiter nach unten wandern zu lassen, denn das T-Shirt, das sie trägt, bedeckt kaum ihre Oberschenkel, und ihr kleiner spitzer Busen hebt bei jedem Atemzug den Stoff, so dass man jeden Moment ihre Schamhaare sehen könnte.

Er zeigt ihr seinen Dienstausweis. Sie reibt sich die Augen und versucht, sich zu erinnern.

»Ah, stimmt, es geht um den Typen am Flughafen. Kommen Sie rein.«

Sie bietet ihm zunächst einen Platz auf der Couch an und dann einen Kaffee.

Christos ist zufrieden. Er genießt den Panoramablick auf das Meer und, wenn er sich ein wenig umdreht, auf den runden gebräunten Po von Charline, die sich gerade vorbeugt, um das Tablett abzustellen. Kaffee, Kekse und Honig.

»Die Polizei ist ja schon früh auf den Beinen!«

Christos verkörpert Autorität.

»Höhere Gewalt, Mademoiselle. Wir haben es mit einem flüchtigen Mörder zu tun. Sie können sich ja vorstellen, was das bedeutet. Jede Minute zählt …«

Sie nimmt ebenfalls auf der Couch Platz und schlägt die Beine übereinander. Das T-Shirt rutscht noch höher. Christos beißt die Lippen zusammen. Die Schöne lächelt ungeniert, die Verwirrung des Polizisten scheint sie zu belustigen.

»Ach, warten Sie bitte kurz, ich will mir etwas anziehen.«

Schade …

Sie verschwindet im Schlafzimmer und kommt wenige Momente später in einem leichten rosafarbenen Popelinkleid, das vielleicht zwei Zentimeter mehr die nackten Schenkel bedeckt, zurück.

An die Stelle des braven runden T-Shirt-Ausschnitts ist ein waghalsiges Dekolleté getreten.

Christos lässt seinen Blick zum Meer wandern. Auf dem Balkon steht ein großes Surfbrett.

Auch noch sportlich …

Der Sous-Lieutenant hüstelt.

»Sie haben also vor fünf Tagen Martial Bellion am Flughafen Roland Garros getroffen?«

Charline kichert.

»Ja … den Staatsfeind Nummer eins. Übrigens ein ziemlich gutaussehender Typ …«

Sie hüpft wieder auf die Couch, direkt neben Christos.

»Was wollte Martial Bellion?«

»Nichts Besonderes. Er hat nur versucht, das Datum seines Rückflugs zu ändern.«

»Hat er Ihnen gesagt, warum?«

»Der erste Artikel der Charta von Corsair bezieht sich auf den Schutz der Privatsphäre unserer Kunden.«

Christos horcht auf.

»Und ist es Bellion gelungen umzubuchen?«

»Nein, das war unmöglich. Er wollte so schnell wie möglich nach Paris zurück, aber es gab keinen Platz. Er hätte mindestens eine Woche warten müssen, um einen Direktflug zu bekommen, und das wäre dann fast sein ursprüngliches Rückreisedatum gewesen, nämlich der 7. April.«

»Wie hat er reagiert?«

»Mit Panik. Er hat insistiert, wir haben alles versucht. Keine Chance.«

»Ah …«

Christos zwingt sich zur Konzentration. Martial Bellion hat also heimlich eine verfrühte Abreise geplant! Für den Staatsanwalt könnte das bedeuten, dass der Mord an seiner Frau nicht im Affekt begangen wurde, sondern dass es sich um ein geplantes Verbrechen handelt … Aber warum hätte er dann nach Frankreich fliehen sollen? Weil es einfacher ist, sich dort zu verstecken als auf einer Insel? Vielleicht …

»Sonst hat Ihnen Martial Bellion nichts gesagt?«

»Nein. Er wirkte eher sympathisch. Verärgert, aber nett.«

Das Mädchen lächelt und verrenkt sich auf der Couch, um sich einen Keks zu nehmen.

»Möchten Sie sonst noch etwas, Herr Kommissar?«

Die Göre verharrt in ihrer Pose, sie ist ihm gefährlich nah. Christos stammelt:

»Honig … Etwas Honig …«

Blöder kann man sich auch nicht anstellen!

Plötzlich drängt sich das Geräusch einer Toilettenspülung in sein Bewusstsein. Dann ein Wasserhahn, der auf- und wieder zugedreht wird. Eine Tür, die quietscht.

Ein in einen roten Pareo gewickelter Typ kommt herein. Nackter muskulöser Oberkörper, blondes wirres Haar. Einer, der aussieht, als würde er die ganze Nacht durchvögeln. Und den Rest der Zeit surfen.

»Hier, bitte, der Honig, Herr Kommissar.«

»Danke …«

Der Surfer ist nicht eben gesprächig. Er lässt sich auf einen Stuhl fallen und kippt einen Liter Wasser herunter.

»Mademoiselle Tai-Leung«, Christos versucht sich zusammenzureißen. »Hatten Sie den Eindruck, dass Martial Bellion fliehen wollte?«

»Was genau verstehen Sie unter ›fliehen‹, Kommissar?«

»Nun, offenbar wollte er doch die Insel um jeden Preis verlassen … Hatte er Ihrer Meinung nach Angst vor irgendetwas?«

Der Surfer erhebt sich und schlurft aus dem Zimmer. Charline wirft ihm einen verliebten Blick hinterher und wendet dann ihre Puppenaugen wieder zu Christos.

»Ja, Kommissar. Er hatte Angst, genauso ist es gewesen.«

26
Auf dem Beifahrersitz

9:03 Uhr

Die behaarte Hand, die sich auf meinen Mund legt, nimmt mir den Atem, ich kriege keine Luft mehr.

Ich ersticke. An meinen Tränen. An meiner Angst. Ich möchte in die Hand beißen, sie verschlingen, sie wie ein wildes Tier mit meinen Zähnen zerfetzen und jeden Finger einzeln ausspeien.

Ich spüre den Atem des Monsters in meinem Rücken, die Luft, die es mir in den Nacken bläst, ist so heiß, dass es brennt.

»Pst, Sopha. Du darfst nicht schreien. Auf keinen Fall …«

Papa?

Die Hand lockert den Druck. Ich drehe mich um, begreife es nicht.

Papa?

Papa steht vor mir. Er geht in die Hocke und blickt mir in die Augen.

»Beruhig dich, mein Schatz, ich bin gleich hergelaufen, als ich dein Gebrüll gehört habe. Fang nicht wieder damit an. Auf keinen Fall. Ich habe das Garagentor zugemacht, aber die Nachbarn können uns hören. Sie können die Gendarmerie verständigen. Sie können …«

Ich will Papa nicht länger zuhören, ich halte mir die Ohren zu und schreie trotzdem.

»Sie ist tot, Papa! Die alte Dame mit den blauen Haaren ist tot …«

Papa fährt mit der Hand durch mein Haar, mit dieser kalten und behaarten Hand, die einer Spinne ähnelt.

»Pst, Sopha. Denk nicht mehr dran. Wir müssen los. Schnell.«

»Im Hals der alten Dame steckt ein Messer, Papa. Du hast sie umgebracht.«

Meine Augen tauchen ein in seine.

»Du warst es, Papa. Nur du kannst sie umgebracht haben! Wer sonst?«

Papas Hände umfassen fest meine Arme.

»Ganz sicher nicht, Sopha! Wie kannst du das nur glauben? So etwas darfst du nie wieder sagen. Hast du mich verstanden? Auf keinen Fall. Du musst mir vertrauen, immer, egal was andere auch erzählen mögen, egal was du auch siehst. Komm, wir müssen los, wir holen unsere Sachen und verschwinden.«

Ich zittere. Ist mir egal, was er sagt. Ich werde mich nicht vom Fleck bewegen.

»Ich weiß, dass du sie getötet hast, Papa. Außer uns beiden ist niemand hier.«

»Was redest du da, Sopha? Ich war doch die ganze Zeit bei dir.«

Ich zittere. Ich weine. Ich weiß, dass ich recht habe.

»Du hast gar nicht geduscht! Du hast die alte Dame getötet, um an ihr Auto zu kommen. Und an ihr Haus. Und ihre Sachen. Und an die Kleidung des Jungen, die ich jetzt anhabe.«

Die Ohrfeige zerreißt mir förmlich das Gesicht.

Überrascht weiche ich zurück, bin mit einem Schlag still.

»Es reicht jetzt, Sopha! Wir haben keine Zeit zu verlieren! Dreh dich um!«

»Nein!«

Papa öffnet die Beifahrertür des gelben Autos. Ganz sacht, fast geräuschlos.

Auch wenn ich es nicht sehe, weiß ich, was Papa macht.

Er zieht die alte Dame aus dem Auto. Ihn kümmert nicht das Blut, das auf den Sitz tropft. Ihn kümmert nicht, dass sie tot ist. Ihn kümmert nicht, dass sie nie mehr mit dem Jungen spielen kann, dessen kurze Hosen, dessen Hemd und Turnschuhe ich trage.

Ihm ist alles egal.

Er will bloß ein Auto, damit die Polizei ihn nicht schnappt. Weil er Maman getötet hat.

Weil er sie getötet hat und weil er nicht ins Gefängnis will.

9:11 Uhr

»Du kannst dich wieder umdrehen, Sopha.«

Papas blaues Hemd ist blutverschmiert.

Ich sehe die Füße der alten Dame, sie schauen hinter zwei alten Autoreifen und einem Rasenmäher hervor.

»Steig ein, Sopha. Die Ohrfeige tut mir leid, aber ich hatte keine andere Wahl. Du bist zwar noch klein, aber du musst das verstehen. Wir müssen weiter, um jeden Preis. Du wirst sehen, Sopha, ich werde dir wunderschöne Landschaften zeigen, Landschaften, wie du sie noch nie zuvor gesehen hast …«

Schöne Landschaften?

Ich sitze hinten im Auto. Im Auto einer Toten.

Papa ist verrückt.

»Ich will keine Landschaften sehen. Ich will zu meiner Mama!«

Papa hat sich wieder beruhigt.

»Dann musst du mit mir kommen, Sopha. Und mir vertrauen. Wenn du Maman wiedersehen willst, müssen wir es bis heute Nachmittag ans andere Ende der Insel schaffen.«

»Versprichst du mir das?«

Ich weiß nicht, warum ich ihn das frage. Ich glaube ihm ja sowieso nicht …

»Ja, mein Schatz. Ja. Ich verspreche es dir.«

9:17 Uhr

Martial wendet den Kopf rasch vom Rückspiegel, in dem er Sopha überwacht, zur Windschutzscheibe, um jeden noch so kleinen verdächtigen Anhaltspunkt zu registrieren. Im Moment sind die Straßen von L’Hermitage-les-Bains noch so gut wie ausgestorben.

Martial fährt einen Kilometer.

Weiter kommt er nicht.

Seine Finger krallen sich ins Lenkrad.

Direkt vor ihnen ist die Straße nach Saint-Pierre gesperrt. Eine mehrere Hundert Meter lange Autoschlange passiert einen Kontrollpunkt, kurz vor dem Kreisverkehr an der Abzweigung nach Bruniquel. Martial schert leicht nach rechts aus, um das Geschehen beobachten zu können. Die Polizisten halten jedes Fahrzeug an, kontrollieren die Papiere des Fahrers, mustern jeden einzelnen Fahrzeuginsassen, öffnen den Kofferraum. Keine Chance, an denen vorbeizukommen, auch wenn Sopha als Junge verkleidet ist, auch wenn er so gut wie möglich versucht hat, sein Aussehen zu verändern, indem er sich den Bart und die Brauen rasiert, eine Brille mit dicken Gläsern und ein Käppi mit breitem Schirm aufgesetzt hat.

Ein Vater mit einem sechsjährigen Kind.

Ohne Papiere.

Er ist erledigt.

Hinter ihm hupt ein Geländewagen. Er weicht noch weiter nach rechts aus und fährt über die Wurzeln der grünen Samtblattbäume.

Unauffällig sieht Martial nach Sopha, die zusammengekauert auf der Rückbank sitzt. Verdammt, wie soll er das bloß schaffen.

Die Polizei sucht nach einem Vater und einem sechsjährigen Kind.

Es gibt nur eine mögliche Lösung für dieses Problem. Aber sie wäre furchtbar für Sopha, viel schlimmer als alles, was er seiner Tochter bereits zugemutet hat. Traumatisch.

Dennoch. Er hat einfach keine andere Wahl.

Sopha macht große Augen, als er so unauffällig wie möglich den Wagen in die andere Richtung lenkt.

»Papa, warum kehrst du um?«

27
Goldlöckchen

9:19 Uhr

»Aja! Aja!«

Die Chefin der Gendarmerie schlägt endlich die Augen auf. Die Gesichter von Christos und Morez schweben am Himmel über ihr, wie Engel. Aja braucht ein paar Sekunden, bis sie begreift, dass sie diejenige ist, die – in der Hängematte liegend – schaukelt, den Laptop als Kopfkissenersatz unter den Nacken geschoben. Vorsichtig klettert sie heraus. Christos reicht ihr die Hand, nach der sie dankbar greift.

»Gibt’s was Neues?«, erkundigt sie sich besorgt, während sie auf die Uhr schaut, um abzuschätzen, wie lange sie geschlafen hat.

Knapp dreißig Minuten. Das ist nicht sehr viel, aber doch schon zu lange.

Morez antwortet als Erster:

»Ja und nein. Wir wissen nicht, was wir davon halten sollen, und deshalb wollten wir dich lieber wecken. Wir bekamen einen Anruf, dass Chantal Letellier, achtundsechzig Jahre, wohnhaft in der Rue des Maldives in L’Hermitage, verschwunden ist. Ihrem Freund zufolge, bei dem sie übernachtet hat, wollte sie heute Morgen gegen acht Uhr nur auf einen Sprung bei sich zu Hause vorbeischauen und sich anschließend mit ihm und anderen Rentnern in La Saline treffen. Sie gehören alle einem Go-Spielclub an. Die Freunde vom Club warten noch immer auf sie … Seit etwa einer halben Stunde rufen sie immer wieder bei ihr an, doch niemand hebt ab …«

Sichtlich enttäuscht streckt Aja sich und fährt sich mit den Fingern übers Gesicht. Sie hat das Gefühl, dass sich nach ihrer kleinen Siesta das rautenförmige Muster der Stricke auf ihrer Haut abzeichnet.

»Hm … Sie steckt möglicherweise im Stau … Oder ist eingeschlafen. Gibt es irgendeine Verbindung zu Bellion?«

»Nicht sehr wahrscheinlich«, führt Morez aus.

Seine großen Augen sind vor Müdigkeit blutunterlaufen. Er blinzelt ununterbrochen, als wären seine Lider zwei Hibiskusblütenblätter, die dem Meereswind kaum mehr standhalten können.

»Höchstens eine etwas weit hergeholte Verbindung, Aja. Chantal Letellier wohnt ganz in der Nähe vom botanischen Garten, dem Jardin d’Eden. Nun, gestern am späten Abend hat uns das Mädchen, das im Park am Empfang sitzt, angerufen, um uns mitzuteilen, dass ihr am Nachmittag zwei Besucher aufgefallen seien, auf die die Beschreibung von Bellion und seiner Tochter zutrifft.«

In Ajas Gehirn fängt es an zu rattern. Sie hat gut zwei Stunden geschlafen, sie muss die verlorene Zeit wieder aufholen. Bald läuft die ihr von Laroche gewährte Frist ab. Sie muss dringend einen Beweis dafür finden, dass Bellion nicht die Straßensperren rund um Saint-Gilles passieren konnte, bevor die ComGend sie aufhebt.

»Morez, hast du den Anruf von dem Mädchen entgegengenommen?«

»Ja, aber sie war sich nicht sicher. Ein Vater mit seiner Tochter, zwei vage Silhouetten, das ist alles, was sie uns sagen konnte. Und von solchen aussagekräftigen Personenbeschreibungen haben wir seit gestern Abend rund fünfzig hereinbekommen …«

Aja tätschelt sich die Wangen, um endlich richtig wach zu werden. Morez und Christos warten auf ihre Reaktion. Und mit einem Mal platzt es aus Aja heraus.

»Es sei denn, Jungs, dass zwei vage Hinweise zusammengenommen einen fetten Hinweis ergeben. Wo war das noch, Rue des Maldives hast du gesagt, ja? Fahren wir!«

9:27 Uhr

Aja läuft in dem leeren Wohnzimmer auf und ab. Sie genießt die Ordnung, die etwas altmodisch-langweilige Einrichtung, die Ruhe, die nur noch von kurzer Dauer ist, denn in ein paar Minuten wird das Häuschen zum Tatort, und jeder Quadratmeter, jedes Möbelstück und der ganze Nippes werden von einer Armee von Experten der Spurensicherung unter die Lupe genommen. Sie fährt mit dem Finger über die Tapete und betrachtet aufmerksam das Foto von Chantal Letellier. Die alte Dame hat erstaunlich blaues Haar. Zweifellos ist sie damit ein Unikat. Eine Großmutter, die von ihren Enkeln sicher vergöttert wird …

Morez stürzt ins Zimmer. Seine hervortretenden Augen sind inzwischen gelblich verfärbt und blinzeln so rasch wie Libellenflügel.

»Wir haben alles durchsucht, Aja. In der Garage haben wir literweise Blut gefunden. Auf dem Boden. Auf dem Rasenmäher, den Reifen, den Abdeckplanen. Aber keine Spur von einer Leiche …«

»Verdammter Mist, was hat das zu bedeuten?«

Aja beißt sich auf die Lippe.

Christos hat fast eine Viertelstunde mit dem Freund von Chantal Letellier telefoniert. Er hat eine mögliche Erklärung parat. Chantal Letellier lebte das ganze Jahr über auf der Insel, wohnte aber die meiste Zeit bei ihrem Freund, einem ehemaligen Arzt, jetzt ebenfalls Rentner. Die beiden hatten sich im Club in Saint-Paul beim Go-Spielen kennengelernt. Er wohnt in der Rue des Scalaires in La Saline, rund drei Kilometer entfernt. Ihr Haus war deshalb häufig unbewohnt. So entschloss sich Chantal Letellier, es von privat über eine Website zu vermieten, außer in der Zeit, wenn ihre Kinder und Enkel sie besuchen kamen. Bellion musste diese Website im Internet konsultiert haben; aufgrund der Anzeige ging er wohl davon aus, dass Chantal Letellier in Paris war und ihr Haus leer stand.

So war es auch. Fast.

Bevor sie, wie jeden Morgen, zu ihrem Spielclub aufbrach, fuhr Chantal Letellier gegen acht Uhr früh bei sich zu Hause vorbei. Normalerweise machte sie das nicht, aber ein Nachbar hatte sie bei ihrem Freund angerufen: Sie habe vergessen, das Garagentor zuzumachen! Das hatte sie verwundert, schließlich war sie ja noch nicht debil und sich ziemlich sicher, das blöde Tor geschlossen zu haben … Aber wegen der ganzen Geschichte mit dem flüchtigen Mörder hielt sie es für besser nachzusehen.

Aja nimmt ein Foto von der Wand. Das, auf dem Chantal Letellier, etwas unscharf, vor dem Wasserfall Voile de la Mariée posiert.

Das Schicksal ist grausam. Dumm gelaufen für Chantal Letellier … Das offene Garagentor wäre vielleicht ein Indiz gewesen, das zu Bellions Verhaftung hätte führen können. Ein Anruf bei der Polizei hätte genügt.

Capitaine Purvi stellt das Foto auf den Wohnzimmertisch. Sie wird Morez bitten, es an alle Gendarmeriebrigaden der Insel zu faxen. Für alle Fälle … Nachdem man Chantal Letelliers Leiche nicht gefunden hat, besteht noch eine winzige Chance, dass Bellion sie nicht getötet, sondern vielleicht nur als Geisel genommen hat.

Literweise Blut in der Garage …

Eine winzig kleine Chance.

Aja hat noch keine DNA-Analyse, keine Fingerabdrücke vorliegen. Darum werden sich die Experten kümmern, aber alle Indizien weisen in die gleiche Richtung. Man hat sogar die Überreste eines Joints im Badezimmer gefunden. Sie ist sich ganz sicher.

Martial Bellion und seine Tochter haben letzte Nacht hier geschlafen.

Vor wenigen Minuten hat sie Colonel Laroche kontaktiert. Der gesamte Stab der ComGend begibt sich unverzüglich nach Saint-Gilles, per Helikopter.

Aja hatte von Anfang an recht gehabt, der Fisch hatte festgesessen. Am liebsten hätte sie mitten im Gespräch mit Laroche aufgelegt, einfach, um ihm klarzumachen, wie viel Energie und Zeit er damit verschwendet hatte, die Treibjagd auf die ganze Insel auszudehnen.

9:29 Uhr

Christos kommt wieder herein, ein der Situation angepasstes Lächeln auf den Lippen – halb zynisch, halb mir doch egal –, genau die Haltung, die Aja so an ihrem Kollegen hasst. Besorgt erkundigt sie sich.

»Noch immer keine Spur von der Leiche?«

»Nein …, aber ich habe etwas anderes gefunden.«

Mit den Fingerspitzen hält er ein durchsichtiges Plastiktütchen. Plötzlich und ohne jede Vorwarnung kippt er den Inhalt auf das niedrige Tischchen, direkt vor Aja. Eine Wolke von Haaren fliegt durchs Zimmer, ehe sie auf dem Tisch und darum herum niedergeht und die Bodenfliesen in einen Friseursalon verwandelt.

Lange, feine blonde Haarsträhnen, die beinahe unecht wirken.

Als hätte ein Verrückter die Schädel von Hundert Barbiepuppen kahlgeschoren.

Oder den eines kleinen Mädchens mit goldblonden Locken.

Ajas Blick fällt wieder auf die Fotos an der Wand, aber diesmal nicht auf die Großmutter, sondern auf den kleinen sechsjährigen Jungen neben ihr, der mit Helm und kariertem Hemd die Krokodile beobachtet.

Und sie begreift.

»Verdammter Mist!«, schreit sie plötzlich. »Sie dürfen uns auf keinen Fall entwischen!«

28
Der Traum vom Feuerwehrmann

9:29 Uhr

»Hier, die Papiere meiner Mutter«, sagt Martial zu dem Gendarmen.

Er hat die Brieftasche geöffnet und reicht dem Mann nun Personalausweis, Fahrzeugschein und die Versicherungsbescheinigung. Der Beamte lächelt. Routine. Seit heute früh hat er schon mehrere Hundert Fahrzeuge kontrolliert. Er sieht ins Innere des gelben Nissan. Auf dem Beifahrersitz schläft die alte Dame, eine Decke über den Knien und ein Tuch um den Hals, als würde sie frieren, dabei sind es draußen 30 Grad. Hinten, zwischen der Hängematte und dem Kochgeschirr für das kreolische Picknick, hockt ein schmollender Junge.

Jetzt fangen auch schon die Zoreilles damit an …

Trotz seiner Müdigkeit prüft der Gendarm gewissenhaft die Fahrzeugpapiere.

»Und kann ich bitte auch Ihre sehen?«, fragt er schließlich Martial.

Betrübt senkt dieser den Kopf.

»Ähm, nein … Wir wollten nur mal kurz mit unserer Oma einen Ausflug in die Berge machen, ins Kühle. Sehen Sie, wenn sie ihren Hut hätte finden können, hätte sie sich vermutlich den auch noch aufgesetzt.«

Der Gendarm lacht schallend, ein dankbarer Zuhörer. Er ist Kreole. Er fühlt mit und gibt Martial die Papiere zurück.

»Bei mir ist es ähnlich. Jedes zweite Wochenende bin ich an der Reihe … Aber ich habe weniger Glück als Sie. Ich muss noch alle vier Alten durch die Gegend kutschieren.«

Er wirft wieder einen prüfenden Blick ins Hintere des Wagens. Das Kind zieht wirklich einen unglaublichen Flunsch, man könnte meinen, es habe geheult. Der Beamte zwinkert Martial verständnisvoll zu.

»Für die Kleinen ist das wirklich eine Qual. Ihrer will lieber an den Strand, was? Wie meine! Also dann, gute Fahrt.«

Martial tritt sanft aufs Gaspedal, sein Herz hämmert.

Er hat die Kontrolle passiert!

Zunächst fährt er Richtung Saint-Pierre, bis Trou d’Eau. Einen Vorteil hat die Straßensperre, der Verkehr hat deutlich nachgelassen, es ist kaum etwas los, und er kommt schneller voran.

Der Verkehr auf der Schnellstraße ist fließend. Vielleicht zu fließend. Da könnte er leicht auffallen.

Martial reißt unvermittelt das Steuer herum. Er hat den zwischen kleinwüchsigen Palmen und riesigen Kakteen verborgenen Kreisverkehr an der Einfahrt von Saint-Leu erst im letzten Moment gesehen. Obwohl sie angeschnallt ist, rutscht die tote Chantal Letellier vom Beifahrersitz. Langsam sinkt ihr blutleerer Kopf auf seinen Arm.

Martial erschauert. Starr vor Schreck umklammert er das Lenkrad; die Berührung der schlaffen Haut ist ihm zuwider und weckt unerträgliche Erinnerungen. Immer, wenn er mit Liane Auto fuhr, selbst bei den kleinsten Entfernungen, schlief sie unweigerlich nach ein paar Kilometern ein, und ihr blondes weiches Haar schmiegte sich an seine Schulter.

In derselben zärtlichen Position wie nun die Leiche.

Eine Leiche, die wieder zu bluten anfängt. Sein Hemd wird zum zweiten Mal damit getränkt. Hinten auf dem Rücksitz weint Sopha.

Außer den paar Minuten an der Straßensperre, in Gegenwart des Polizisten, hat sie seit der Abfahrt ununterbrochen geweint. Martial hatte dennoch keine andere Wahl, als einfach weiterzufahren, auch wenn er sich darüber im Klaren ist, dass der Anblick der erstochenen alten Frau, verkleidet als müdes Großmütterchen, noch dazu auf dem Platz, auf dem sonst immer die Mutter der Kleinen saß, das Mädchen verfolgen wird. Viele, viele Jahre … Oder zumindest ein paar Stunden.

Wer kann das schon wissen?

Er hat die Situation nicht mehr im Griff.

9:37 Uhr

Martial verlässt die Schnellstraße in L’Étang-Salé. Nach ein paar Kilometern muss er sich entscheiden, ob er weiter am Meer entlang oder ins Landesinnere fahren will, Richtung Le Tampon. Seine Entscheidung hängt von Fragen ab, deren Antworten er nicht kennt. Wie lange wird es dauern, bis die Polizei das Verschwinden von Chantal Lettelier bemerkt? Bis sie ihr Auto identifiziert haben? Bis der Gendarm, der ihn hat passieren lassen, den Zusammenhang herstellt? Bis die Polizei eine Suchmeldung herausgibt? Minuten? Stunden?

Er zögert. Über die Küstenstraße käme man am schnellsten zu den Wasserfällen. Aber es ist auch der Weg, auf dem er am verletzlichsten wäre, eine Art Trichter zwischen Bergen und Meer, dort wäre er am leichtesten ausfindig zu machen. Für die Gendarmerie wäre es ein Leichtes, ihn hier zu schnappen, sobald sie wissen, auf welcher Straße er Saint-Gilles verlassen hat.

Die Route Nationale 1 führt nach Le Tampon. Immer geradeaus. Intuitiv beschleunigt er. Er wird ihr einige Zeit folgen, bis nach La Plaine des Cafres. Von dort gibt es wenigstens drei verschiedene Möglichkeiten, um wieder auf die Straße zum Vulkan zu gelangen, die sich bis hinauf zum Piton de la Fournaise zieht.

Eine Sackgasse. Seine Herausforderung!

Hunderte von Touristen steigen jeden Tag dort hinauf, fotografieren den Piton und kehren auf demselben Weg wieder zurück. Wenn es eine Strecke gibt, auf der ihn die Gendarmen nicht suchen werden, dann ist es diese.

9:42 Uhr

Der Nissan Micra schlängelt sich die ersten Serpentinen zum Vulkan hinauf. Die fetten grünen Wiesen an den sanft gewellten Hängen sind mit hölzernen Gattern umsäumt. Weiße und hellbraun gefleckte Kühe strecken ihre Köpfe neugierig über den Zaun, um die vorbeiziehenden Touristen besser beäugen zu können. Die Häuschen mit den Spitzdächern sehen aus wie bunte Almhütten.

Eine der originellsten Landschaften der Insel. Man kann sich kaum vorstellen, dass man gerade Kokospalmen, Kakteen und glühende Hitze hinter sich gelassen hat.

Martial wirft einen Blick in den Rückspiegel. Sopha sitzt noch immer niedergeschlagen auf dem Rücksitz.

»Hast du gesehen, mein Schatz, wie sich die Landschaft verändert? Man könnte meinen, wir sind in der Schweiz …«

Schweigen.

Martial schiebt zum wiederholten Mal den leblosen Körper von Chantal Letellier beiseite, der bei jeder Linkskurve zu ihm hinüberkippt.

Sopha sagt nichts, aber Martial sieht, wie sie sich auf die Lippen beißt, ihre Augen immer angsterfüllter werden.

Seine Tochter steht unter Schock!

Verdammter Mist!

Er sollte anhalten und die Leiche am Straßenrand ablegen, vielleicht die letzte Möglichkeit, um zu verhindern, dass seine Kleine ein Trauma davonträgt. Oder wenigstens anhalten und die Leiche in den Kofferraum packen.

Doch dadurch würde er der Polizei einen viel zu wichtigen Hinweis liefern … oder kostbare Zeit verlieren.

Ein verdammt hohes Risiko auf sich nehmen.

Das Risiko, alles zu verderben.

Unmöglich. Er muss seinen Wahnsinn zu Ende bringen.

9:45 Uhr

Sopha schluchzt jetzt.

Chantal dagegen hat sich seit ein paar Minuten beruhigt. Mit einer brüsken Schulterbewegung hat Martial sie gegen die Beifahrertür gestoßen. Ihr Mund klebt an der Scheibe, als bewundere auch sie die Landschaft. Wieder eine Kurve.

Martial erinnert sich an die Strecke, sie ist noch lang, mindestens noch eine Stunde Fahrzeit und unzählige Kurven. Sopha wird das nicht aushalten. Er muss etwas unternehmen. Sie ablenken. Eine dicke Kugel schnürt ihm die Kehle zu. Er hüstelt mehrmals, bricht dann das Schweigen.

»Sopha, mein Schatz, du hast mir doch gestern eine Frage gestellt. Du wolltest wissen, ob du deinem großen Bruder ähnelst. Erinnerst du dich? Alex. Dein großer Bruder, der … der gestorben ist, bevor du geboren wurdest.«

Blick in den Rückspiegel. Keine Reaktion der Kleinen.

»Jetzt habe ich Zeit, dir zu antworten, wenn du möchtest. Ja, mein Schatz, du ähnelst ihm. Natürlich ähnelst du deiner Mutter sehr. Aber du ähnelst auch Alex.«

Sopha hebt den Kopf. Ihre Augen sind leer. Woanders.

»Ich werde dir etwas verraten, Sopha, es ist das zweite Mal, dass ich diese Strecke fahre. Das erste Mal liegt gut zehn Jahre zurück. Und … und Alex saß genau da, wo du jetzt sitzt. Hinten. Er war ungefähr so alt wie du, zwei Monate jünger. Wir beide waren allein unterwegs. Ich wollte ihm den Vulkan zeigen …«

Sopha hört ihm zu. Vermutet Martial. Er muss einfach weiterreden, damit ihre Gedanken nicht in den Wahnsinn abdriften.

»Der große Vulkan der Insel, der Piton de la Fournaise, war damals, wie schon so oft, gerade ausgebrochen. Wenn das geschieht, informieren alle Zeitungen und Fernsehsender der Insel die Bevölkerung, dass man sich auf keinen Fall dem Krater nähern soll. Und trotzdem machen alle Bewohner genau das Gegenteil, sie fahren hin, um das Schauspiel zu bestaunen. Das schönste Feuerwerk, das man sich nur vorstellen kann …«

Der Nissan Micra fährt jetzt alle zweihundert Meter an einer der Picknickstellen vorbei. Die letzte, unterhalb des Gipfels des Nez de Bœuf, verschwindet hinter dicken Rauchschwaden vom Grill. »Ich wollte Alex überraschen. Ich hatte ihm nicht gesagt, wohin wir fahren. Natürlich auch seiner Mutter nicht. Du kennst sie nicht, aber sie war streng und sehr ernst, das hätte sie niemals zugelassen. Sie hätte mich leichtsinnig geschimpft und mich gefragt, was ich mir eigentlich dabei denke, einen Sechsjährigen zu einem Vulkanausbruch mitzunehmen, während alle vernünftig denkenden Menschen der Insel das verbieten … du … du wirst vielleicht nicht mit mir einer Meinung sein, aber es gibt Dinge, die Mamas einfach nicht verstehen können.«

Nichts. Nicht die geringste Regung.

Martial redet einfach weiter, auch wenn Sopha sich hinter einer Mauer verschanzt, sich von der Außenwelt abgeschottet hat. Er erzählt die Geschichte genauso für sich selbst wie für seine Tochter.

»Damals las ich Alex schon die Abenteuer von Ti-Jean vor. Die gleichen Bücher wie dir! Du weißt ja, Großmutter Kalle und ihr Freund Grand Diable wohnen irgendwo unter der Vulkanlava, deshalb hatte Alex ein wenig Angst, als wir auf dieser Strecke unterwegs waren. Du aber nicht, mein Schatz, oder?«

Martial verflucht sich wegen seiner Blödheit. Musste er unbedingt diese Geschichte vom Teufel mit einbauen? Er fährt rasch fort, um ja keine Stille aufkommen zu lassen.

»Ich werde dir etwas anderes erzählen, Sopha. Schon als ganz kleiner Junge hatte Alex ein Lieblingsspielzeug, das er nie aus den Augen ließ, ein kleines Feuerwehrauto, das er am Strand gefunden hatte. Nicht besonders schön. Ein bisschen verrostet. Er schleppte es überallhin mit und hatte es in ein Geländefahrzeug umfunktioniert. Es fuhr über die Knitterfalten seiner Bettdecke. Im Sandkasten. Durch Gras. Auf Kies. Über den Kinderhochstuhl und über Tischkanten. Autositze … Verstehst du, mein Schatz? Alex war zwar erst sechs Jahre alt, aber sein kleines Feuerwehrauto hatte schon etliche Kilometer zurückgelegt. Als wir dort oben am Pas de Bellecombe ankamen, war auf dem Parkplatz am Fuße des Vulkans der Teufel los, man kam nicht weiter. Die Straße war blockiert. Und weißt du, was Alex am meisten fasziniert hat?«

Sophas Gesicht im Rückspiegel bleibt undurchdringlich, aber ihre Hand hat sich bewegt, als wenn sie, bei der Beschreibung des Spielzeugs, unwillkürlich anfangen würde, nach irgendeinem Freund, einem Tröster, einem Plüschtier zu suchen … irgendetwas, auf das sie ihre Ängste projizieren kann.

»Du wirst es nicht glauben, Sopha! Es waren nicht die unglaublichen Flammen, die aus dem Vulkan geschossen kamen, die Alex interessiert haben, oder dieser Funkenregen, der am kohlrabenschwarzen Himmel explodierte. Nein! Es waren die Autos! Eine Reihe von Feuerwehrautos, die die Straße versperrten, und Dutzende von Feuerwehrmännern, die überall herumliefen und aussahen wie Marsmenschen in ihren feuerfesten Schutzanzügen! Wir sind schnell ausgestiegen. Es bestand keine Gefahr, wir waren mehrere Kilometer vom Krater entfernt, wenngleich die Hitze mörderisch war. Wir waren im Übrigen nicht die Einzigen. Hunderte von Leuten standen um uns herum, mit Fotoapparaten, Kameras, Ferngläsern. Es war praktisch unmöglich, näher an die Barriere heranzukommen, wo man mehr sah. Eine dicke Frau hat Alex schließlich vorgelassen. Es war eine Kreolin, die ein riesiges Kreuz um den Hals trug. ›Das ist der Teufel, der hustet, mein Kleiner‹, sagte sie zu Alex. ›Vergiss es nicht. Das ist der Teufel, der wütend ist auf die Menschen!‹ Alex war das egal, er sah zu, wie sich die Lava einer endlosen Feuerschlange gleich über den Hang des Vulkans ergoss. Du kannst mir glauben, Sopha, ich hatte seine Augen noch nie so funkeln sehen. Doch die alte Kreolin gab keine Ruhe und erzählte weiter ihre Geschichten vom lieben Gott. ›Mein Kleiner, weißt du, wie man es anstellen muss, dass der Teufel nicht zornig wird? Hat dein Vater dir das nicht gesagt? Man muss beten, mein Kleiner, beten zu allen Heiligen der Insel. Der Teufel fürchtet sich nämlich vor ihnen.‹«

Martial unterbricht sich kurz und schaut hinüber zum Gipfel des Piton de la Fournaise. Unterhalb des Cratère Dolomieu erstrahlt der Himmel in einem unglaublichen Blau, bis auf einen fast nicht wahrnehmbaren Dunstschleier. Ein vager Gedanke blitzt in seinem Kopf auf, ein verschwommenes Bild von einer Falltür am Ende dieser Sackgasse, eng, aber groß genug, um zu zweit hineinzukriechen. Warum nicht? Er muss darüber nachdenken, es sich noch mal genauer überlegen, später. Jetzt muss er sich auf seine Geschichte konzentrieren, will Sopha nicht im Stich lassen.

»Alex waren die Heiligen egal, mein Schatz, mindestens ebenso sehr wie dir, die du niemals eine Kirche betreten hast, aber er war höflich, und die alte Frau erzählte weiter, als spräche der liebe Gott aus ihr: ›Ich belüge dich nicht, mein Kleiner, hör gut zu, genau zwischen dem Vulkan und dem Meer gibt es ein kleines Dorf, Sainte-Rose, mit einer kleinen Kirche, die Notre-Dame heißt. Bei dem Vulkanausbruch 1977 hat sich die Lava über alles ergossen – die Zuckerrohrfelder, die Häuser, die Straßen. Alle Einwohner des Dorfes hatten sich in die Kirche geflüchtet und beteten, ehe sie unter dem glühenden Strom den Tod finden würden. Weißt du, was dann passiert ist, mein Kleiner?‹ Alex schüttelte den Kopf. Nein, er wusste es nicht, es war ihm egal, er beobachtete, wie die Feuerwehrleute sich in ihren unglaublichen feuerfesten Schutzanzügen dem Krater näherten. Doch die alte Dame hörte nicht auf: ›Nun, mein Kleiner, die Heiligen waren stärker als der Teufel. Der Teufel bekam es mit der Angst zu tun. Der Lavastrom machte genau vor der Kirche halt. Alle waren gerettet! Die Kirche heißt seitdem Notre-Dame-des-Laves! Man kann noch heute die getrocknete Lava auf den ersten Treppenstufen der Kapelle sehen. Wenn du mir nicht glaubst, kannst du deinen Vater bitten, mal mit dir hinzufahren.‹ Genau in jenem Moment drehte Alex sich um und fragte die dicke Dame: ›Und hatten die Heiligen ein rotes Feuerwehrauto, um die Lava aufzuhalten?‹ Kannst du dir das vorstellen, Sopha? Die Kreolin war überrascht und lachte, etwas verlegen: ›Nein, mein Kleiner, Heilige haben keine Feuerwehrautos.‹ – ›Dann vielleicht einen glänzenden Helm?‹, erkundigte sich Alex. – ›Auch nicht …‹ – ›Dann einen feuerfesten Schutzanzug? Eine große Kanone, die Wasser versprüht?‹ – ›Nein, mein Kleiner, du hast vielleicht eine blühende Phantasie, es gibt keine Heiligen in Schutzanzügen.‹ In der Ferne eilten Männer in Uniformen geschäftig hin und her, als wenn jede Sekunde zählte, dabei hatten sie nichts anderes zu tun, als den Lavastrom zu beobachten. Alex zuckte mit den Achseln und wandte der Kreolin den Rücken zu. ›Na, dann lohnt es sich auch nicht, ein Heiliger zu sein!‹ Er fixierte den Vulkan und umklammerte dabei sein kleines rotes Feuerwehrauto ganz fest. ›Wenn ich mal groß bin, will ich Feuerwehrmann werden.‹«

Wieder sah Martial in den Rückspiegel. Keine Reaktion. Sopha lacht nicht, nicht einmal ein Lächeln huscht über ihr Gesicht. Martial gibt nicht auf:

»Bestimmt wäre er das geworden, Sopha, das kannst du mir glauben. Mit sechs Jahren war dein Bruder schon sehr mutig. Mehr als das, er war unerschrocken. Er wäre der beste Feuerwehrmann der Welt geworden.«

Draußen ziehen die Picknickstationen vorüber. Die Landschaft öffnet sich zum Vulkan hin; vor ihnen im feuchten Dunst liegen ein See sowie die Berge Piton Textor und Pente Zézé. Martial kann seine Tränen nicht mehr zurückhalten.

Auf einem kurzen, geraden Wegstück nutzt er die Gelegenheit, um sich zu Sopha umzudrehen. Auch sie weint. Mit einer Hand hält er das Lenkrad, mit der anderen greift er nach hinten. Er spürt Sophas kleine Finger in seiner Hand. Fünf zarte Insekten, die er unendlich behutsam umschließt.

»Es ist schade, dass dein großer Bruder so jung gestorben ist. Er hätte Leben gerettet, viele Leben. Du wärst so stolz auf ihn gewesen, mein Schatz.«

In seiner warmen Hand vibrieren die fünf Insekten leicht, als würden ihnen Flügel wachsen. Martial wünschte, dieser Moment würde ewig währen.

Dann hört er das Brummen von Rotorblättern. Dicht über ihnen fliegt ein Hubschrauber.

29
Imelda im Kühlschrank

9:50 Uhr

Quentin Patché steht auf dem Parkplatz der Gendarmeriebrigade von Saint-Gilles und starrt schuldbewusst wie ein Pennäler, den man beim Rauchen erwischt hat, auf seine Zehenspitzen. Dabei ist er einen Meter neunzig groß, hat den dritten Dan in Aikido und sich bei seinem fünfundzwanzigjährigen Streifeneinsatz auf der Insel nie etwas zuschulden kommen lassen. Die Frau ihm gegenüber ist zehn Jahre jünger, zwanzig Zentimeter kleiner und dreißig Kilo leichter.

Und doch kann er es nicht mit ihr aufnehmen.

»Ein Typ, allein in einem Auto, verdammt noch mal!«, brüllt Aja. »Mit einem sechsjährigen Kind auf dem Rücksitz. Ohne Papiere. Und Sie lassen ihn durch!«

Quentin Patché stammelt Entschuldigungen. Doch Aja lässt ihm nicht wirklich Zeit dazu. Sie kennt seine Argumente: die Oma auf dem Beifahrersitz, Sopha, die sich in einen Jungen verwandelt hat, ein unscheinbarer Fahrer, der keine Ähnlichkeit mit dem Foto von Martial Bellion hatte … Die meisten Polizisten wären darauf hereingefallen, genau wie dieser Idiot Patché. Der Funkspruch an alle Patrouillen ist erst kurze Zeit später eingetroffen. Das hindert Aja nicht daran, ihn weiter anzuschreien.

»Wir hätten ihn geschnappt, Lieutenant. Sie hätten nur die Augen aufmachen müssen …«

Patché ist gut dressiert. Sowohl bei der Gendarmerie als auch beim Aikido hat er gelernt einzustecken, ohne mit der Wimper zu zucken. Aja bombardiert ihn noch eine gute Weile mit Vorwürfen.

Sie muss sich abreagieren.

Und Colonel Laroche beeindrucken.

Er steht neben ihnen unter dem Kasuarinenbaum. Er ist vor zehn Minuten mit einem nagelneuen Polizeihubschrauber am Strand gelandet und hat dabei einen wahren Sandsturm ausgelöst.

Christos wohnt der Szene von Anfang an schweigend bei, bis er sich irgendwann entschließt, taktvoll einzugreifen. Er beugt sich zu seiner Chefin und flüstert ihr zu:

»Ich glaube, das reicht jetzt, Aja. Quentin ist seit rund dreizehn Stunden im Einsatz. Ich denke, das war genug …«

Aja nickt.

Während Quentin Patché sich entfernt, wendet sie sich Laroche zu. Im Gegensatz zu dem Bild, das sich Aja am Telefon von ihm gemacht hat, ist er eher attraktiv, glatte Haut und gerade so viel Humor in den Augen, dass man hinter dem kalten Bürokraten einen geschickten Diplomaten erahnen kann. Intelligent. Energisch. Vertrauenerweckend.

Nervtötend.

Laroche wartet, bis Patché in der Gendarmerie verschwunden ist, ehe er etwas sagt.

»Vergessen wir, was war, Capitaine Purvi. Durch den Gendarmen Patché haben wir nur wenige Minuten verloren. Die Fahndung ist ausgeschrieben: Ein gelber Nissan Micra, dessen Nummernschilder Bellion aus Zeitmangel nicht hat austauschen können. Er kommt nicht weit, wir haben sämtliche Helikopter der ComGend mobilisiert. Sie haben gute Arbeit geleistet, Purvi, das meine ich ehrlich. Ihn zuerst in die Enge zu treiben und dann zu zwingen, seinen Unterschlupf zu verlassen. Er hat nur knapp dreißig Minuten Vorsprung. Und nicht die geringste Chance.«

Während er spricht, zieht Laroche mit der Schuhspitze kleine Kreise in den Kies, der den Asphalt des Parkplatzes bedeckt. Trotz seiner offensichtlichen Selbstsicherheit entdeckt Aja leichte Anzeichen von Nervosität. Ehe er in den Helikopter gestiegen ist, hat er eine Drillichhose angezogen, eine kugelsichere Weste und Sicherheitsschuhe. Aber er dürfte nicht damit gerechnet haben, mit dem Plan Papangue empfangen zu werden. Aja hebt die Augenbrauen, sie lässt sich nicht von ein paar banalen Komplimenten einwickeln.

»Und inzwischen, Colonel? Während wir auf die Rückkehr der Hubschrauber warten? Stellen wir Lautsprecher auf, um uns den Walkürenritt anzuhören, um damit unser Schweigen zu übertönen?«

Laroche lächelt sie an, offen und verschwörerisch.

»Wir sind ganz einfach still und beten zum heiligen Expeditus, dem Kampfbereiten, Capitaine Purvi. Den verehrt man doch hier auf der Insel, oder?«

9:57 Uhr

»Kann ich dich kurz sprechen? Unter vier Augen.«

Christos zieht Aja beiseite.

»Ist es wichtig?«

»Ja.«

Christos beobachtet Laroche, der drei Meter entfernt herumläuft, um eine Stelle mit gutem Handyempfang zu finden.

»Unter vier Augen«, beharrt Christos. »Nicht vor Laroche. Du kannst das verstehen. Er nicht … Gehen wir in den Kühlschrank?«

Der »Kühlschrank« ist ein kleines und fensterloses Zimmerchen mit zwei Stühlen und einem Tisch aus Metall, in dem dreißig Jahre Archiv der Gendarmerie-Brigade aufbewahrt werden. Die Beamten der Brigade von Saint-Gilles nennen ihn so, weil es der kühlste Raum des Gebäudes ist und vor allem, weil er oft genutzt wird, um wenig gesprächige Angeklagte etwas abzukühlen.

Christos schließt die Tür und schaltet das Licht ein.

Sie werden bereits von einer Frau erwartet. Einer Cafrine. Groß. Kräftig gebaut. Geschmackvoll nach kreolischer Mode geschminkt, mit karmesinroten Lippen und indigoblauem Lidschatten.

Christos räuspert sich.

»Aja, das ist Imelda. Eine Freundin. Ich habe dir heute Morgen von ihr erzählt. Du hast gesagt, sie solle doch vorbeikommen, erinnerst du dich? Du solltest ihr zuhören, sie hat viel über unseren Fall nachgedacht. Und sie hat mehr Abstand als wir, wenn du verstehst, was ich meine … sie hat nicht …«

»Ich erinnere mich«, unterbricht Aja ihn und wendet sich dann direkt an Imelda. »Sie sind also die einzige Frau auf der Welt, die unseren Freigeist und Poeten Christos Konstantinov dazu bewegen kann, Überstunden zu machen. Und wenn ich mich recht erinnere, eine Krimi-Liebhaberin mit Geschick für logische Schlussfolgerungen. Entschuldigen Sie, Madame, und entschuldigen Sie vor allem Christos. Er hätte vorher mit mir darüber sprechen sollen, dann hätte ich ihm gesagt, dass sie gar nicht erst herkommen müssen. Zumindest nicht sofort. Martial Bellion wird im Moment von einem Dutzend Helikoptern verfolgt. Es kann von einer Sekunde auf die andere ernst werden …«

»Du solltest sie wirklich anhören …«

»Du nervst, Christos …«

Aja läuft durch den kleinen Raum, stellt mechanisch einen Karton zurück in das Archivregal. Sie wirft der Cafrine einen bedauernden Blick zu.

»Es tut mir leid, Imelda. Nichts gegen Sie. Aber …«

»Kein Problem«, antwortet Imelda lächelnd. »Geben Sie sich keine Mühe, Madame. Ich bin aus dem Alter heraus, in dem man sich ärgert.«

Sie erhebt sich und wendet sich Christos zu.

»Deine Chefin hat ganz recht. Ich gehe wieder. Ich habe dir doch vorher schon gesagt, dass ich hier einfach nichts verloren habe. Zu Hause warten die Kinder auf mich, ich habe drei Tonnen Wäsche zu machen, muss in Saint-Paul Gemüse für das Curry kaufen und …«

Christos verdreht die Augen und schlägt plötzlich mit der Faust auf den Tisch. Eine Staubwolke breitet sich in dem Raum aus.

»Verdammt noch mal, Aja, was kostet es dich denn schon, fünf Minuten zuzuhören? Imelda ist eine Zeugin, verflucht, eine Zeugin! Sie hat alle Vorkommnisse auf der Insel beobachtet und in ihrem Gehirn gespeichert …«

Aja sieht seufzend auf ihre Uhr.

»Okay, fünf Minuten und nicht eine mehr.«

Christos zieht einen Stuhl heran und wischt ihn mit dem Handrücken ab. »Fang an, Imelda.«

Imelda tritt einen Schritt vor. Sie steht im Schein der Glühbirne, und der Schatten ihrer üppigen Gestalt scheint Aja zu erdrücken.

»Ich finde, dass Martial Bellions Verhalten von Anfang an nicht logisch ist, Madame.«

»Bitte genauer, Imelda.«

»Nun, man hat den Eindruck, wie soll ich sagen, als hätte man es mit zwei verschiedenen Männern zu tun. Nach dem zu urteilen, was ich aus der Presse weiß. Und auch von Christos.«

Aja runzelt die Stirn, doch sie unterbricht Imelda nicht.

»Zunächst deutet alles auf eine banale Geschichte hin. Ein Streit. Ein Unfall. Martial Bellion gerät in Panik, ruft die Polizei, gesteht …«

»Okay«, drängt Aja ungeduldig, »okay.«

»Dann eine Kehrtwende um 180 Grad. Bellion flieht. Er entkommt der Polizei. Er verwandelt sich in einen superorganisierten Verbrecher, der nicht zu fassen ist, ganz so, als würde er einem exakt ausgearbeiteten Plan folgen oder zumindest ein festes Ziel anstreben …«

»Okay, Imelda, entschuldigen Sie, wenn ich so direkt bin, aber an all das haben wir auch schon selbst gedacht …«

Christos lehnt an den vergilbten Archiv-Ordnern. Sein Blick wandert von der einen zur anderen.

»Das habe ich vermutet«, entgegnet Imelda eilig. »Das habe ich vermutet, Madame. Also werde ich direkt zum Kern der Sache kommen. Ich werde alles in einer Frage zusammenfassen: Was ist zwischen Freitag, dem 29. März, sechzehn Uhr, und Sonntag, dem 31. März, achtundvierzig Stunden später, passiert?«

Nachdem sie kurz überrascht geschwiegen hat, antwortet Aja mit schneidender Stimme: »Nichts! Absolut nichts. Erst hinterher, als wir Bellion festnehmen wollten, haben sich die Dinge überschlagen.«

Imelda ist nicht beleidigt, sondern setzt ihre Überlegungen immer eloquenter fort.

»Ich erkläre es Ihnen, Madame. Am Freitag ab sechzehn Uhr, direkt nach dem Verschwinden seiner Frau, arbeitet Martial Bellion mit der Gendarmerie zusammen, bittet sie, seine Frau wiederzufinden, ersucht sogar um ihren Schutz. Am übernächsten Tag dann die Metamorphose …«

Aja blickt verärgert auf ihre Uhr.

»Inzwischen haben wir Beweise gefunden, das wird Christos, der offenbar keinen Unterschied zwischen Berufsgeheimnis und Vertraulichkeiten unter der Bettdecke macht, Ihnen erzählt haben. Blut. DNA. Der Mord an Amaury Hoarau. Die Tatwaffe … Bellion steht mit dem Rücken zur Wand.«

»Das war vorher nicht anders, Madame. Im Gegenteil! Bellion ist nicht dumm. Er wusste von der DNA, dem Blut, den Fingerabdrücken, die man zwangsläufig auf dem Messergriff finden würde. Aber ich bleibe bei dem, was ich gesagt habe, Capitaine Purvi, Bellion hat seine Strategie radikal geändert, und wir wissen nicht warum. Um ehrlich zu sein, diese Geschichte erinnert mich an die meines ältesten Sohnes, Nazir. Vor drei Jahren hat mich das Lycée Jean Lafosse angerufen, weil er einem Freund den MP3-Player geklaut hat.«

Aja sieht wieder genervt auf ihre Uhr, doch Christos macht ihr ein Zeichen, sich zu gedulden.

»Zunächst hat sich Nazir gegenüber den Aufsichtspersonen der Schule so sanft wie ein Lamm verhalten und den Diebstahl zugegeben. Bis ihn ein Kumpel hat auffliegen lassen: Nazir hatte nicht nur den MP3-Player geklaut. Nein, er hat im Lycée einen regelrechten Handel mit Diebesgut organisiert: MP3-, MP4-Player, Handys, Spielkonsolen, Gras … Sobald er erfahren hatte, dass sein Komplize ausgepackt hat, ist mein Ältester in die Hochebene Les Makes geflohen. Er war erst zwölf Jahre alt. Die Polizei hat drei Tage gebraucht, um ihn zu finden …«

Aja hat sich erhoben. Endlich scheint sie interessiert. Als versuche sie, eine Verbindung zwischen dieser Überlegung und den Grauzonen ihres Falls herzustellen. Liane Bellions Besuch bei der Gendarmeriebrigade von Saint-Benoît, Bellions Besuch am Flughafen und sein vergeblicher Versuch, das Rückflugdatum zu ändern. Seine Vergangenheit, Alkohol, hübsche Mädchen, Haschisch …

»Worauf wollen Sie hinaus, Imelda? Glauben Sie, dass Martial Bellion etwas anderes vor uns verbirgt? Schlimmer als das, dessen er angeklagt ist? Dass er geflohen ist, damit man es nicht entdeckt?«

Christos lächelt, er ist stolz, dass Aja sich für diese Logik interessiert, und pfeift anerkennend durch die Zähne.

»Schlimmer als drei Morde … Interessant, was? Es würde sich lohnen, noch etwas genauer in Bellions Vergangenheit einzutauchen.«

Imelda hebt mit einer theatralischen Geste die Arme. Doch sie hat keine Gelegenheit mehr, etwas hinzuzufügen, weil plötzlich die Tür auffliegt.

Laroche taucht auf, mit wirrem Haar, die kugelsichere Weste bis zum Hals zugeknöpft.

»Wir haben sie entdeckt, Capitaine Purvi!«

»Was?«

»Hinter der Plaine des Cafres, auf der Straße zum Piton de la Fournaise.«

»Das ist eine Sackgasse! Wir haben ihn! Ich komme.«

Ein Metallstuhl fällt um und wirbelt Staub auf. Laroche wartet einen Moment.

Fühlt sich sichtlich unwohl.

»Alle Helikopter sind beschlagnahmt, Capitaine Purvi. Für Sie ist … ist kein Platz vorgesehen! Die Männer, die die Festnahme vornehmen werden, sind Profis, die Luftwaffe der Gebirgsjäger. Ihre Brigade muss die Ermittlungen in Saint-Gilles weiterführen … das ist wichtig. Es gibt noch viele unklare Punkte in dem Fall. Der Mord an Chantal Letellier, aber auch …«

Aja explodiert:

»Soll das ein Witz sein?«

Hinter Laroche treten zwei uniformierte Typen, gebaut wie Kleiderschränke, von einem Bein aufs andere.

»Capitaine Purvi, zwölf Hubschrauber werden sich auf Bellions Nissan stürzen. Dreißig Männer. Zumeist Scharfschützen. Jeder von ihnen ist nur ein Rädchen im Plan Papangue, perfekt trainiert und ohne Ego. Ohne jegliches Ego, verstehen Sie das, Purvi? Ich muss jetzt los …«

Der Widerhall sich entfernender Schritte, die Tür zum Kühlschrank bleibt geöffnet, dahinter Leere und Schweigen. Christos presst die Lippen zusammen, Imelda tritt zurück an das Regal mit dem Archivmaterial. Beide haben denselben betrübten Gesichtsausdruck.

Plötzlich schlägt der Metalltisch mit ohrenbetäubendem Lärm gegen die Eisenregale.

»Diese Dreckskerle!«

Aja stürzt in den Hauptraum der Gendarmeriebrigade. Im letzten Moment weicht Morez seiner Vorgesetzten mit der Eleganz eines Libero aus, der den Strafraum nicht blockieren will. Aja übersieht das Verlängerungskabel, das quer durch das Zimmer geht, oder nimmt sich keine Zeit, es zu umgehen. Im nächsten Augenblick explodiert der Videoprojektor auf dem gefliesten Boden. Die Hunderte von gelben und orangefarbenen Hütten und Häusern von Saint-Gilles versinken im Nichts.

Achthundertsechzig Euro. Ein Viertel des Jahresbudgets der Brigade.

»Verdammte Drecksbande!«, ist Ajas einziger Kommentar.

Sie stürmt auf den Parkplatz, der sich mittlerweile in einem Wirbel aus Sand und Kies befindet.

Laroches Hubschrauber fliegt in knapp dreißig Meter Höhe über ihre Köpfe hinweg und peitscht die Blätter der Kasuarinenbäume wie ein kurzer Zyklon.

»Hurensöhne!«

Den Arm gen Himmel gestreckt, folgt Aja dem Ecureil AS 350 mit den Augen.

10:14 Uhr

Laroches Helikopter ist jetzt nur noch eine kleine Fliege am Himmel. Aja läuft nervös auf dem Parkplatz auf und ab und wirbelt dabei Unmengen von Kieselsteinen auf. Keiner wagt es, etwas zu sagen. Christos lehnt sich auf dem Parkplatz an einen Baum, zündet sich eine Zigarette an und wartet auf einen geeigneten Moment, um das Schweigen zu brechen.

Erst mal das Gewitter abklingen lassen.

Aja starrt verzweifelt in den leeren Himmel. Plötzlich nimmt sie ihr Handy und wählt eine Nummer. Ohne sich um die Zuhörenden zu kümmern, brüllt sie:

»Jipé? Ja, hier ist Aja. Ein Notfall! Hast du noch einen freien Helikopter?«

Dann, nach wenigen Sekunden des Schweigens: »Genial, du bist ein Schatz! Es … es handelt sich um einen etwas speziellen Ausflug. Warte, ich rufe dich in zwei Minuten wieder an.«

Aja beendet das Gespräch.

Christos sieht sie ungläubig an.

»Wer ist Jipé? Dein Ex?«

»Ja, fast. Derjenige, mit dem ich am längsten auf Wolke sieben geschwebt bin.«

»Dein Liebhaber?«

»Nein. Mein Fluglehrer …«

30
Offenes Grab

10:17 Uhr

Einen bunten Blumenstrauß hat Papa gesagt. So dick wie möglich! Für die alte Dame mit den blauen Haaren, die tot ist. Wie auf den Friedhöfen. Die Toten mögen Blumen.

Papa hat auch gesagt, ich soll beim Pflücken unter den Bäumen bleiben, mich nicht zu weit entfernen, mich aber auch nicht zu sehr dem Loch nähern. Es ist übrigens mehr als ein Loch, eher eine Art riesiger Brunnen, der bis in die Mitte der Erde zu reichen scheint. Supergefährlich! Das Holzgeländer davor ist beschädigt. Darum hat man orangefarbene Bänder gespannt und große gelbe Dreiecke aufgestellt.

Ich drehe mich um, damit ich mich nicht im Wald verlaufe. Papa steht etwa dreißig Meter entfernt neben dem gelben Auto.

Ich habe verstanden.

Sobald er den Hubschrauber gesehen hat, hat Papa die Straße verlassen. Er ist gleich abgebogen und über einen Feldweg gefahren, immer darauf bedacht, im Schutz der Bäume zu bleiben. Der Hubschrauber konnte uns nicht folgen, außer wenn er gelandet wäre, aber wir waren schon zu weit weg. Dann hat Papa neben dem Loch gehalten. Gleich neben dem Schild an dem kaputten Geländer. Ich habe die Worte entziffert: Cratère Commerson.

Wir waren ganz allein.

Wir sind ausgestiegen, das heißt, Papa und ich, die alte Dame natürlich nicht. Ich wollte gleich in das Loch schauen, aber Papa hat es verboten.

»Der Krater ist ungefähr dreihundert Meter tief. Würde man den Eiffelturm hineinstecken, würde nur noch die Spitze herausschauen …«

Ich konnte es kaum glauben, aber ohne sich vorzubeugen, sieht man nur den Rand und die schwarzen Felsen, die so löchrig sind wie ein Schwamm.

Dann hat Papa mich zum Blumenpflücken geschickt …

Aber jetzt reicht es mir, ich kann die Stiele kaum noch mit beiden Händen halten. Als ich zurück zu dem gelben Auto gehe, passe ich gut auf, dass ich unter den Bäumen bleibe. Papa hat sein T-Shirt ausgezogen. Denn auch wenn wir in den Bergen sind, ist es noch unheimlich warm, fast noch wärmer als am Strand, und es geht kein Wind. Papa hat alle Sachen aus dem Wagen genommen. Die Tasche, das Wasser, die Karte.

Komisch.

Sieht so aus, als hätte sich das Auto vom Fleck bewegt.

Mit meinen Blumen in der Hand gehe ich zu ihm.

»Bleib stehen, Sopha!«

»Was machst du da, Papa?«

Er schwitzt. Seine Hände liegen auf dem Heck des Autos.

»Was machst du da, Papa?«

Ehe er antwortet, hockt er sich neben mich, jetzt ist er genauso groß wie ich, das gefällt mir.

»Hast du schon mal die Gräber auf einem Friedhof gesehen, Sopha? Man gräbt Löcher, damit die Toten schlafen können, ohne durch Lärm, Sonne oder Regen gestört zu werden … Für immer schlafen, verstehst du?«

Ich nicke. Ich verstehe. Aber tot sein heißt nicht nur für immer zu schlafen, sondern auch, nie mehr aufzuwachen.

»Auf dieser Insel, mein Schatz, braucht man keine Löcher auszuheben, es gibt schon riesengroße Krater, die die Vulkane aufgerissen haben. Fünfsternegräber sozusagen, wie bei den Hotels, verstehst du?«

Ich nicke erneut.

»Jetzt geh zur Seite, Sopha …«

Papa trägt das gelbe Dreieck beiseite und schiebt dann wieder das Auto. Nicht auf das Holzgitter zu, sondern etwas weiter, direkt zu dem Loch, das hinter den Büschen liegt. Er schiebt mit aller Kraft. Das Auto rollt langsam voran …

Und die alte Dame sitzt drin, ich kann ihr blaues Haar erkennen.

Mit einer Hand zerreißt Papa das orangefarbene Absperrband. Eine letzte Anstrengung. Dann kippt das Auto über den Kraterrand.

Komisch, zuerst hört man kein Geräusch, so als hätte das Loch wirklich keinen Boden, wie bei Alice, die stundenlang in die Tiefe des Kaninchenbaus fällt.

Plötzlich höre ich einen lauten Knall. So laut wie der Donner, der gleich nach einem Blitz grollt. Ich habe fast den Eindruck, dass der Boden unter mir bebt.

Mit klopfendem Herzen trete ich zwei Schritte zurück. Ich bin nicht so mutig wie Alice.

10:22 Uhr

Martial schiebt Sopha noch weiter zurück in den Schutz der Büsche und hebt die Augen zum Himmel. In der Ferne erkennt er jetzt drei Hubschrauber: Zwei über dem Piton de la Fournaise, der andere fliegt in entgegengesetzter Richtung, zum Piton des Neiges. Er stellt sich die Gendarmen vor, die sich mit ihren Ferngläsern zur Seite beugen, um das geringste Anzeichen von ihnen im Buschwerk oder in den Tamarindenwäldern ausfindig zu machen. Ein Auto und zwei Flüchtige, irgendwo zwischen dem Vulkan und der Rivière des Remparts: Der abzusuchende Sektor hat sich deutlich verkleinert.

Genau das war sein Plan!

Mit dem Auto über die Straße zum Vulkan hinauffahren, um die Hubschrauber anzuziehen wie die Fliegen. Mit einem roten Tuch wedeln, um sie aufzustacheln. Dann plötzlich das Auto verschwinden lassen, wie in Saint-Gilles, die Spuren verwischen und zu Fuß weitergehen … Auf die andere Seite des Vulkans gelangen, Richtung Piton des Roses, Richtung Meer und der Anse des Cascades.

Martial lächelt Sopha zu und stopft die Sachen in die Tasche. Er versucht sich jedes Detail der Wanderkarte einzuprägen, die Höhenunterschiede, die bewaldeten Teile, die Wildbäche …

Sobald sie das Dickicht um den Cratère Commerson verlassen haben, werden sie vor zwei großen Problemen stehen.

Zunächst müssen sie die Plaine des Sables hinter sich bringen – eine zwei Kilometer lange schwarze Sandebene, die in sengender Sonne liegt, keinen Schatten bietet und fast kein Rückstrahlvermögen hat, das heißt, sämtliche Sonnenstrahlen absorbiert. Ein Grill, in der Größe von fünfhundert Fußballfeldern, auf dem man ein Jahrhundert lang die Würstchen sämtlicher Inselbewohner braten könnte. Noch dazu werden sie dort ungeschützt sein, ebenso gut sichtbar wie Ameisen auf einer weißen Tischdecke.

Sollte ihnen das wie durch ein Wunder gelingen, müssen sie an den Vulkanwänden zum Meer hinabsteigen. Fünfzehn Kilometer. Eintausendsiebenhundert Meter Höhenunterschied. Das wird Sopha nie durchhalten …

10:25 Uhr

»Jetzt komm her, mein Schatz. Dein Strauß ist wunderschön.«

Ich zögere, drücke die Blumen an meine Brust. Ich habe den Eindruck, das Loch bebt noch immer.

»Komm, mein Schatz, oder wird dir schwindelig?«

»Nein …«

»Gib mir die Hand. Und wirf die Blumen in den Krater, damit die Dame mit dem blauen Haar ins Paradies kommt.«

Ich würde Papa gerne sagen, wenn er sie nicht getötet hätte, könnten wir uns dieses ganze Theater sparen: Paradies, Blumen, das Auto in den Krater schieben … Aber ich will nicht, dass er wieder böse wird.

Also trete ich vor. Ich bin zehn Zentimeter von dem Loch entfernt.

Papas Hand ist feucht.

Das Loch ist wie ein riesiges Maul. Ein gieriges Maul, das nicht nur meine Blumen verschlingen will, sondern auch mich. Wie die großen Zähne der Pferde, wenn man ihnen durch den Gitterzaun Gras hinhält.

Die wollen auch die Finger fressen. Die Hand. Den Arm.

Ich setze einen Fuß auf den Felsen direkt am Rand, ich will, dass meine Blumen ganz nach unten fallen.

»Hältst du mich auch gut fest, Papa?«

Maman hätte mir das nie erlaubt.

Ich beuge mich vor, bis ich fast in den Krater schauen kann. Papa hält meine linke Hand, während ich mit der rechten einen großen Kreis beschreibe und dann plötzlich den Strauß loslasse.

Die Blumen rieseln hinab wie Regen.

Sie fallen lautlos. Ich strecke den Kopf vor, ich möchte ihnen mit dem Blick so weit wie möglich folgen, bis zur Mitte der Erde.

Ich höre nur das Rauschen des Windes in den Blättern und das Summen der Insekten in der Luft; aber vielleicht sind es auch die Hubschrauber.

»Lass mich nicht los, hörst du, Papa?«

31
Grüße von Mauritius

10:32 Uhr

Niemand mehr da …

Christos bewacht mutterseelenallein die Gendarmeriebrigade von Saint-Gilles, wie ein Idiot, wie ein Wachhund im Ferienmonat August, wenn Herrchen und Frauchen im Urlaub sind. Das große Haus mit Garten nur für ihn.

Allein, aber nicht ganz.

Es bleibt Imelda. Die Cafrine blättert in seinem Büro in der Monatszeitschrift der ComGend.

Christos betrachtet die Hängematte und versucht sich vorzustellen, durch welches Wunder der Schwerkraft er Imelda hineinschaffen und – zweifaches Wunder – sich selbst dazulegen könnte … Nur so zum Spaß.

Er hat nicht darauf bestanden, einen Platz neben Aja im Hubschrauber des besagten Jipé zu bekommen. Dabei wäre das die Gelegenheit gewesen, einmal die Insel zu überfliegen – Trou de Fer, Belvédère du Maïdo, Mafate und Salazie …

Eine einzigartige Erfahrung. Gratis!

Aber irgendwer muss ja schließlich das Haus hüten … Vor allem jedoch hatte Christos nicht die geringste Lust, den Aktionen von Laroches Scharfschützen als Zuschauer beizuwohnen. Dreißig Typen, ausgerüstet wie für eine Safari.

Dreißig gegen einen Mann und ein sechsjähriges Mädchen.

Nicht sein Ding.

Christos holt sich ein Bier aus dem Kühlschrank, dem richtigen, dem in der Kochnische, und geht dann in das Büro, das er sich mit Aja teilt. Imelda hat die Zeitschrift gegen Bücher über Kriminologie eingetauscht und blickt ihn fasziniert an.

»Darf ich?«

»Tu dir keinen Zwang an! Heute ist Tag der offenen Tür …«

Das lässt sich Imelda nicht zweimal sagen. Während sie in den Büchern, die herumliegen, stöbert, langweilt sich Christos ein wenig.

»Woran denkst du, Christos?«

»An nichts.«

Imelda legt ein zerlesenes Buch mit dem Titel Erinnerungen an einen Überfall beiseite und wirft einen gierigen Blick auf den Aktenstapel auf Ajas Schreibtisch. Christos leert sein Bier und meint überdrüssig: »Nur zu, tu dir keinen Zwang an.«

10:45 Uhr

Imelda hat sich in Ajas Ledersessel niedergelassen. Rechts zwei lächelnde Mädchen in einem rechteckigen Rahmen. Sicher die der Chefin. Ähnliche Gesichter wie die der ihren, fast gleich groß, mit dem Unterschied, dass diese beiden einen Vater haben, in dessen Arme sie sich vergnügt schmiegen.

Die von der Gendarmerie gesammelten Beweisstücke ziehen vor ihren Augen vorüber. Sie liest jedes Detail eingehend. Die Befragung der Gäste und des Personals vom Hotel Alamanda. Aussagen von Zeugen, die in mehr oder weniger enger Verbindung zu Martial Bellion stehen. DNA-Analysen. Fotos der mutmaßlichen Tatorte, Zimmer 38, das Häuschen von Chantal Letellier, und weitere Aufnahmen von Privatpersonen, Parkplatz des Alamanda am Nachmittag von Liane Bellions Verschwinden, Hafen von Saint-Gilles zur angenommenen Zeit des Mords an Rodin, Jardin d’Eden, wo sich Bellion und seine Tochter einige Stunden versteckt hielten …

Imelda versucht sich alles einzuprägen. Anders als Christos hat sie nie geglaubt, so etwas wie ein Talent für Schlussfolgerungen zu besitzen. Es ist nur einfach so, dass sie nichts vergisst. Sie trägt zusammen, ordnet und erinnert sich im Bedarfsfall sehr schnell.

Christos nickt neben ihr ein.

10:51 Uhr

Genau in diesem Moment tritt er ein.

Christos hat ihn nicht gleich erkannt mit seiner Ray-Ban-Sonnenbrille, seinem weißen Leinenanzug, dem schweißnassen graumelierten Kinnbart.

»Ich möchte mit Capitaine Aja Purvi sprechen.«

Die Stimme sagt dem Sous-Lieutenant jedoch augenblicklich etwas. Armand Zuttor, der Hoteldirektor des Alamanda.

»Tut mir leid, sie musste weg …«

Christos beschreibt mit der Hand eine Geste, die allein er als Starten eines Hubschraubers zu deuten vermag.

»Mist«, knurrt Zuttor.

»Was ist los? Haben Sie einen weiteren Hotelgast verloren?«

Der Hoteldirektor wischt seinen Bart mit der Hand ab.

»Zwei!«

Christos lässt sich auf den nächstbesten Stuhl sinken.

»Herr im Himmel … Das hat noch gefehlt. Kennt man sie?«

»Schon. Jacques und Margaux Jourdain!«

Er bedenkt Imelda mit einem verständnislosen Blick, Zuttor hingegen scheint sie nicht einmal wahrgenommen zu haben.

»Die Jourdains sind verschwunden?«, fragt Christos mehr als dümmlich.

Zuttor scheint nicht in Panik zu sein. Er setzt sich, nimmt in aller Ruhe seine Ray-Ban ab, zieht sein beigefarbenes Seidentaschentuch aus der Brusttasche und tupft seine Schläfen ab.

»Nein, nicht ganz, Lieutenant. Genauer gesagt, die Herrschaften haben das Hotel Alamanda einfach verlassen. Sie haben mir ihre Entscheidung mitgeteilt, das Ende ihres Urlaubs auf Mauritius verbringen zu wollen.«

Christos verdreht die Augen.

»Man muss sie verstehen«, fährt der Hoteldirektor im selben blasierten Tonfall fort. »Der Plan Papangue trägt nicht wirklich zur Erholung bei.«

»Diese Arschlöcher«, knurrt Christos.

Armand Zuttor lächelt, während der Sous-Lieutenent an den bevorzugten Zeitvertreib von Jacques Jourdain denkt – das Sammeln zweideutiger Fotos von allen Frauen, die ihm vor die Linse kamen, einschließlich Liane Bellion. Er richtet sich auf.

»Anwalt oder nicht, Jacques Jourdain und seine Frau können sich ihren Urlaub auf Mauritius sonst wohin schmieren. Sie sind Hauptzeugen. Solange Bellion auf der Flucht ist, rühren sie sich gefälligst nicht von der Insel.«

Der Hoteldirektor wiegt den Kopf hin und her, so als schwanke er zwischen Unwohlsein und Erleichterung.

»Tanguy Dijoux, der Gärtner, hat sie heute Morgen in aller Frühe zum Flughafen gefahren.«

Er hält inne und sieht auf seine Uhr.

»Sie sitzen jetzt im Flugzeug. Sie haben sich nichts vorzuwer…«

»Sie miese Ratte!«, unterbricht ihn Christos.

Armand Zuttors zufriedenes Lächeln erstarrt. Erneut perlen Schweißtropfen über sein faltiges Gesicht.

Der Sous-Lieutenant beharrt:

»Na, wie viel haben die Ihnen bezahlt, damit Sie nichts sagen, bevor das Flugzeug abhebt?«

Das feine beigefarbene Seidentaschentuch, mit dem er seine graumelierten Schläfen und seinen Kinnbart abwischt, wirkt nun wie ein Scheuerlappen. Der Sous-Lieutenant beugt sich zu dem Hoteldirektor vor, den er um eine Kopflänge überragt.

»Der Gast ist König, das hab ich kapiert, deshalb verschonen Sie mich bitte mit der alten Leier über die Krise. Und keine Sorge, Zuttor, wir werden sie im Flughafen auf Mauritius erwarten, und wenn der Anwalt und sein blondes Frauchen nicht die mauritische Version des Plan Papangue kennenlernen wollen, liegt es in ihrem eigenen Interesse, sich kooperativ zu zeigen.«

Zuttor konsultiert erneut seine Uhr.

»Dann müssen Sie sich aber beeilen, Lieutenant. Sie landen in zehn Minuten.«

Der Sous-Lieutenant pfeift durch die Zähne und tut so, als wollte er applaudieren.

»Was soll ich sagen, Zuttor, gutes Timing. Die Insel Mauritius ist eine unabhängige Republik, die ihre betuchten Gäste schützt. Nur dass Mauritius nicht mehr zu den Kaiman-Inseln gehört. Wir haben mit allen Maskarenen ein Abkommen zum Kampf gegen illegale Immigration. Richter und Polizisten, die kooperieren. Wir werden alle nötigen Genehmigungen bekommen, um ihnen schon ab morgen wieder das Frühstück zu servieren. Wissen Sie, wo sie auf Mauritius absteigen?«

Zuttor verzieht das Gesicht, dreht seine Ray-Ban zwischen den Händen hin und her.

»Hotel Blue Bay. Ich habe die Adresse für die beiden gefunden.«

»Warum gerade dieses Hotel?«

»Blue Bay, das sind fünfzig Pfahlbauten in der Lagune. Meine Kunden haben nicht lange gezögert.«

»An einem Ostermontag. Waren denn noch Betten frei?«

»Unter Hoteldirektoren hilft man sich …«

Christos hätte nicht übel Lust, den Direktor im Kühlschrank ein paar Stunden abkühlen zu lassen und dann auszuquetschen wie eine Zitrone. Aber die Zeit drängt …

»Okay, dann geben Sie mir die Telefonnummer des Blue Bay, und verschwinden Sie.«

Zuttor erhebt sich und setzt im Zeitlupentempo seine Sonnenbrille auf. Da bemerkt er zum ersten Mal Imelda hinter dem Schreibtisch. Er starrt sie an.

»Und wer ist die …?«

Sein Tonfall gefällt Christos nicht. In den Hotels an der Lagune achten die Direktoren mehr auf die Kokospalmen, die Liegestühle und die Sonnenschirme als auf die Cafres, Madagassen oder Komorer, die arbeiten, um die Luxushotels in Schuss zu halten. Viele unsichtbare Schatten. Also beschließt er, es mit der Wahrheit nicht so genau zu nehmen.

»Anwärterin Imelda Cadjée. Lassen Sie sich nicht von ihrem Schweigen täuschen, sie ist das Gehirn der Brigade …«

Zuttor bedenkt sie mit einem misstrauischen Blick, bevor er aus der Tür tritt.

11:09 Uhr

»Hotel Blue Bay? You speak french?«

Der Typ am anderen Ende der Leitung nimmt den britischen Akzent eines Erasmus-Studenten an.

»Ja. Ein wenig, Monsieur. Zu Ihren Diensten. Was kann ich für Sie tun?«

»Mich mit dem Hoteldirektor verbinden.«

Die Stimme zögert, ziert sich dann:

»Könnten Sie mir Ihr Anliegen genauer …«

»Gendarmerie in Saint-Gilles, La Réunion! Es geht um Leben und Tod. Hier läuft ein Mörder frei herum, Inkrafttreten des Plan Papangue. Sie haben sicher in den Nachrichten davon gehört?«

Den mauritischen Empfangschef scheint das nicht besonders zu beeindrucken.

»Gewiss, Monsieur. Ich werde mich erkundigen, ob die Direktorin verfügbar ist.«

Dieses Phlegma geht Christos ganz schön auf die Nerven. Er hört, wie sich der Typ an einen anderen wendet, der es auch nicht besonders eilig hat.

»Mike, is Miss Doré in the office?«

Klick! Da macht es klick!

Christos brüllt in den Hörer:

»Graziella Doré? Sie ist die Direktorin des Blue Bay?«

»Yes Sir, but …«

»Verbinden Sie mich mit ihr, verdammt noch mal!«

Diesmal vernimmt er hastige Schritte. Schritte, die sich entfernen. Christos schaut aus dem Fenster. Keine Spur mehr von diesem elenden Schnüffler Zuttor.

Er wartet knapp eine Minute.

Etwas langsamere Schritte nähern sich, leichter als die vorherigen. Sie halten inne. Noch ein Moment der Stille, dann plötzlich eine trockene Stimme:

»Ja?«

»Graziella Doré?«

»Am Apparat.«

»Sous-Lieutenant Christos Konstantinov. Ich leite die Ermittlungen, die Ihren Exmann Martial Bellion betreffen.«

Ein verärgerter Seufzer geht der Antwort von Graziella Doré voraus.

»Ich habe gestern schon alles diesem Typen vom Konsulat gesagt, der mich im Hotel befragt hat. Er hat mir versichert, dass er mit der ComGend von La Réunion zusammenarbeitet.«

Christos macht Imelda ein Zeichen, ihm die Akte Bellion zu reichen. Er blättert mit einer Hand darin. Fast augenblicklich hat er die Zeugenaussage von Graziella Doré gefunden, aufgenommen vom Sicherheitsbeamten Daniel Colençon am Sonntag, dem 31. März, um 21:17 Uhr im Hotel Blue Bay, Insel Mauritius. Daniel Colençon … Christos kennt ihn vage, er war früher im Hauptkommissariat in Saint-Denis beschäftigt, litt nach den Krawallen von Chaudron an einer Depression und landete schließlich als Sicherheitsagent beim Konsulat von Mauritius. Sie haben die Aussage am Morgen, kurz bevor sie zu Chantal Letellier aufbrachen, per Fax von der ComGend bekommen. Nicht gelesen. Keine Zeit. Nur in die Akte geheftet … Niemand scherte sich drum. Bellion war der einzige Schuldige. Nur seine Verfolgung zählte.

»Sind Sie noch da, Lieutenant?«

Christos hebt die Augen von der Zeugenaussage. Dieser ganze Papierkram geht ihm mächtig auf die Nerven. Er muss Zeit gewinnen.

»Was haben die Jourdains bei Ihnen zu suchen?«

Erneuter Seufzer, diesmal der Überraschung.

»Sie sind sehr direkt in Ihrer Gendarmerie!«

»Eher in Eile.«

»Die Jourdains, der Pariser Anwalt und seine Frau? Armand Zuttor hatte mich vorhin angerufen, er ist ein guter alter Freund. Ich habe aus Gefälligkeit für ihn ein Zimmer frei gemacht. Wir helfen uns gegenseitig. Hätte ich das nicht tun sollen?«

»Doch. Nur dieser Zufall macht mich stutzig.«

Gleichzeitig denkt er, dass Armand Zuttor das Hotel Alamanda schon geleitet hat, als Graziella Doré das Bar-Restaurant Cap Champagne am Strand von Boucan Canot leitete.

Christos legt den Finger auf die Aussage vor ihm auf dem Schreibtisch. Die Zeilen tanzen vor seinen Augen.

»Madame Doré, könnten Sie zusammenfassen, was Sie Colençon gestern erzählt haben?«

»Das ist ja beruhigend. Wird bei der Polizei nicht kommuniziert?«

»Wir sind seit zwei Tagen ein wenig überlastet, tut mir leid. Wie lautet Ihre Version?«

»Pardon?«

»Sie werden die Flucht Ihres Exmannes im Fernsehen verfolgt haben, nehme ich an. Wir sind inzwischen bei drei Leichen.«

»Wollen Sie meine Meinung hören, ist es das?«

»Genau.«

»Ich habe es gestern schon dem Typen vom Konsulat gesagt. Sie täuschen sich. Auf der ganzen Linie. Martial hat nichts mit diesen Verbrechen zu tun, er ist außerstande, einer Fliege etwas zuleide zu tun.«

Martial Bellion?

Außerstande, einer Fliege etwas zuleide zu tun?

Christos flucht. Er hätte sich die Zeit nehmen sollen, Graziella Dorés Aussage zu lesen. Dieser Daniel Colençon ist zwar eher ein passiver Typ, aber recht gewieft bei der Zeugenbefragung.

»Ihr Exmann wurde der fahrlässigen Tötung beschuldigt. Von Ihrem Sohn.«

Zum ersten Mal hebt sich Graziella Dorés Stimme, wird schrill wie ein schlecht eingestelltes Mikro.

»Was haben Sie gelesen? Den Bericht von Richter Martin-Gaillard? Die Zeitungen von damals? Was wissen Sie überhaupt von jener Nacht? Auf welche Zeugenaussagen stützen Sie sich?«

Christos lässt sich Zeit mit der Antwort. Er hat den sonderbaren Eindruck, dass die Ermittlungen zu kippen drohen. Er wägt seine Worte genau ab.

»Martial Bellion ist nicht für den Tod Ihres Sohnes Alex verantwortlich. Wollten Sie mir das zu verstehen geben?«

»Das habe ich bereits gestern Ihrem Kollegen gesagt. Martial ist unschuldig. Er hat alles auf seine Kappe genommen. Es musste ja einen Schuldigen geben …«

Christos versucht, so schnell wie möglich zu denken. Und wenn sie von Anfang an falsche Schlüsse gezogen haben? Und wenn Martial gar nicht für den Tod seines Sohnes verantwortlich ist und sich jetzt zu rächen versucht? Und wenn er nur deshalb auf die Insel zurückgekehrt ist? Christos wünschte, er könnte Imelda fragen.

»War … war damals noch jemand anderes am Strand von Boucan Canot?«

»Das ist eine alte Geschichte, Lieutenant. Wir haben lange gebraucht, um darüber hinwegzukommen.«

»Sie müssten mir ein wenig mehr erzählen, Madame Doré.«

»Und was würde das ändern? Was ändert die Wahrheit über den Tod von Alex an Ihrem Plan Papangue?«

»Es obliegt uns, die Verbindung zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart herzustellen, Madame Doré. Sie haben mir nicht geantwortet. War noch jemand anders am Strand von Boucan Canot?«

»Das habe ich schon gestern dem Typen vom Konsulat gesagt.«

Christos schließt die Akte Bellion. Gäbe es das geringste interessante Element in der Aussage von Graziella Doré, so hätte die ComGend es ihnen mitgeteilt.

»Sie haben ihm rein gar nichts gesagt! Nichts über die Angestellten des Cap Champagne. Nichts über die potenziellen Zeugen von Alex’ Tod. Nichts über die Gründe, die sie veranlasst haben, das Lokal zwei Monate nach dem Drama zu schließen und die Insel zu verlassen.«

»Üben Sie sich in Psychologie?«

Christos bedenkt Imelda mit einem verschwörerischen Lächeln.

»Ich bemühe mich. Ich besuche einen Abendkurs.«

»Sehr gut, Lieutenant, nur weiter so. Alles, was ich Ihnen sagen kann, und das jetzt zum dritten Mal, ist, dass Sie auf dem Holzweg sind. Martial hat niemanden getötet. Er wäre gar nicht fähig dazu.«

»Madame Doré, es bedarf mehr, um Ihren Exmann zu entlasten. In diesem Augenblick sind elf Helikopter und dreißig Polizisten hinter ihm her.«

»Mit einem Käscher? Ihre Männer jagen einen Typen, der so gefährlich ist wie ein Schmetterling.«

»Mit Waffen, Madame Doré. Sie gehen kein Risiko ein. Sie werden ihn erschießen.«

Zum ersten Mal scheint Graziella Doré zu zögern. Christos wird klar, dass er ihr einen Notausgang anbieten muss. Er erinnert sich an einige skurrile Hypothesen, über die er mit Aja diskutiert hat.

»Madame Doré, können Sie mir ganz einfach die Namen Ihrer Angestellten im Cap Champagne nennen, derer, die zum Zeitpunkt des Unglücks von Alex bei Ihnen beschäftigt waren?«

»Das ist lange her … es waren viele.«

»Wir finden diese Namen, Madame Doré, so oder so.«

»Sie schalten schnell, Lieutenant. Sehr schnell.«

»Jetzt sind Sie dran. Die ComGend wird Ihren hübschen Schmetterling in den kommenden Minuten aufspießen.«

»Ich werde überlegen. Geben Sie mir Ihre Telefonnummer.«

»Es waren sieben, Madame. Ich will die sieben Namen.«

»Genau, Lieutenant. Sieben Kreolen. Sie sind besser informiert als der Typ von gestern.«

»Das ist unser Job. Wir stöbern, graben, kommen voran. Etwas anderes. Haben Sie etwas von den Jourdains gehört?«

»Nein. Bis jetzt nicht. Zwei Gläser Vanillepunsch und ein Strauß Flamingoblumen erwarten sie auf dem Glastisch ihrer Strohhütte …«

»Das Paradies! Sobald die Jourdains ihre Koffer bei Ihnen abstellen, geben Sie Colençon, dem Sicherheitsagenten des Konsulats, Bescheid. Oder Ihre Strohhütten werden von den Hubschraubern der ComGend abgedeckt.«

Graziella Dorés Stimme findet zu ihrem neutralen, kühlen Ton der Chefin eines Luxushotels zurück.

»Ich werde darüber nachdenken, Lieutenant.«

11:11 Uhr

»Nun, meine Schöne, was hältst du davon?«

Christos hat gerade aufgelegt und erwartet ungeduldig die Diagnose von Imelda. Die Cafrine hat das gesamte Gespräch über Lautsprecher mitgehört.

»Nicht übel …«

Der Sous-Lieutenant reißt erstaunt die Augen auf. »Was?«

»Na, das Blue Bay! Die Strohhütten auf Pfählen in der Lagune. Der Strauß Flamingoblumen. Scheint nicht übel zu sein. Du könntest mich dorthin einladen …«

»Nach Mauritius?«

Er hockt sich hinter Imelda auf die Schreibtischkante.

»Ist das nicht eher etwas für verliebte junge Paare?«

Imelda greift nach einem Radiergummi und wirft ihn in seine Richtung. Er weicht lachend aus.

»Und ohne die Bälger!«

Während Imelda nach einem anderen Wurfgeschoss sucht, ruht Christos’ Blick auf ihr. Die Rundungen ihrer ebenholzfarbenen Haut verlieren sich im Dekolleté ihres Kleids. Er kennt einen Weg, um die Aufmerksamkeit seiner schwarzen Miss Marple zu gewinnen.

»Und der Fall Bellion, meine Schöne? Hast du einen Idee, um dieses verdammte Kuddelmuddel zu entwirren?«

»Ich weiß nicht, ich muss erst mal sortieren. Die Jourdains, Armand Zuttor, die Angestellten des Cap Champagne vor zehn Jahren, die des Hotels Alamanda heute, das Verhältnis zwischen Martial Bellion und seiner Exfrau, zu seiner neuen Frau. Zu Alex, Sopha …«

Christos nutzt die Gelegenheit, um einen Arm vorzustrecken. Die Lust, die Knöpfe ihres Kleides zu öffnen, ist zu groß.

»Es gibt eine Verbindung zwischen all dem«, fährt Imelda fort. »Gewalt entsteht nicht aus dem Nichts, es gibt immer einen Nährboden, um sie zum Wachsen zu bringen.«

Der Sous-Lieutenant beugt sich noch weiter vor, um Imeldas Nacken zu küssen.

»Und hier mangelt es nicht an Nährböden. Das schlecht verteilte Geld. Die allgemeine Arbeitslosigkeit. Ja sogar Rassismus, wenn man es genau bedenkt«, antwortet Christos.

»Nein, ich glaube, da bist du auf dem Holzweg! Das ist nicht der Auslöser für die Gewalt auf der Insel.«

Christos antwortet automatisch, während er Imelda auf den Nacken küsst. »Was ist es dann, meine Schöne?«

»Keine Ahnung … Ich sehe mir täglich die Lokalnachrichten im Quotidien an. Verbrechen gibt es überall: vernachlässigte Kinder, geschlagene Frauen, Nachbarn, die mit Säbelhieben kommunizieren … Aber die Ursache liegt anderswo … Versteckt.«

Imelda denkt einen Moment lang an die verschiedenen Väter ihrer Kinder. Die gewöhnliche Spirale, immer dieselbe. Untätigkeit. Armut. Trunkenheit. Boshaftigkeit. Während die Frauen der Insel das Geld verdienen, Familienbeihilfe beziehen, verlieren die Väter und Stiefväter nach und nach ihre Würde.

Sie murmelt fast, als wäre es ein Geheimnis:

»Versteckt in jedem Mann.«

Christos hat nicht verstanden. Er hebt die andere Hand und beugt sich weiter vor. Seine Finger peilen den ersten Knopf des Dekolletés an.

Imelda weicht zurück.

»Pfoten weg, du Lüstling. Ich hab schon lang genug hier herumgetrödelt. Die Rasselbande wartet auf mich, und mein Curry …«

11:23 Uhr

Imelda hat ihren Polo in der Nähe der Post, fünfzig Meter von der Gendarmerie entfernt, geparkt. Im Gehen zählt sie das Geld in ihrer Tasche. Fast jeden Tag stellt ein alter Kreole aus Grand-Fond hier seinen Lieferwagen ab und verkauft Christophines zu konkurrenzlos niedrigen Preisen. Touristen verabscheuen dieses Gemüse so sehr, wie die Reunionesen es lieben.

Imelda überquert die Straße.

Drei Wagen parken direkt vor der Post. Der des Bauern. Ein blauer Picasso. Ein Chevrolet Captiva. Schwarz.

Aber Imelda kann den Blick nicht von dem Geländewagen lösen: ein Modell, das auf der Insel höchst selten anzutreffen ist und noch seltener mit einem doppelten Auspuff, den Scheinwerfern und der Kühlerhaube.

Mit zitternder Hand schließt sie ihre Tasche. So unglaublich es auch scheinen mag, ihr ausgeprägtes Gedächtnis lässt keinen Zweifel zu.

Sie hat diesen Wagen schon einmal gesehen! Vor knapp einer Stunde, auf einem Foto, in der Akte Bellion auf dem Schreibtisch von Capitaine Purvi.

Instinktiv tritt sie ein wenig zur Seite, um sich hinter dem Stamm eines Flammenbaums, der seinen Schatten auf die Straßenecke wirft, zu verbergen. Der Christophines-Verkäufer bedenkt sie mit einem verwunderten zahnlosen Lächeln. Aus den vielen Krimis, die sie verschlungen hat, weiß Imelda, dass man Zufällen nie trauen darf … Trotzdem muss sie den Tatsachen ins Auge sehen.

Der vor ihr abgestellte Chevrolet stand vor drei Tagen, an dem Nachmittag, an dem Liane Bellion verschwand und Rodin erstochen wurde, auf dem Parkplatz des Hotels Alamanda.

32
Plaine des Sables

11:24 Uhr

»Wir müssen weiter, mein Schatz.«

Martial sucht mit zusammengekniffenen Augen den Horizont ab. Weit und breit nichts als Mondlandschaft, ein Aschemeer mit roten Lava-Inseln und Basaltblöcken, die an versteinerte Ungeheuer denken lassen.

Ihre Schritte hinterlassen Spuren in der Vulkanasche. Der Wind ist nicht stark genug, um die Abdrücke ihrer Sohlen vollständig zu verwischen, wohl aber um in Nase und Augen zu dringen. Sie kämpfen sich mit fest geschlossenem Mund voran.

Vor ihnen erkennt Martial die Straße, die sich über die Ebene schlängelt. Winzige rote Kegel häufen sich auf dem Asphalt und lassen die Fahrbahn aussehen wie ein langes verrostetes Eisenband. Sie müssen sie überqueren. Dann weiter. Immer geradeaus.

»Es ist zu heiß, Papa …«

Sopha ist stehen geblieben. Sie hustet. Sie kann nicht mehr. Martial versteht, dass seine Tochter nicht mehr einfach nur launisch, sondern am Ende ihrer Kräfte ist. Es ist reiner Wahnsinn, von einem Mädchen ihres Alters zu verlangen, sich durch diese Wüste zu kämpfen.

»Wir müssen weiter, Sopha. Es geht nicht anders …«

Weiter bis wohin?

Die schwarze Erde vor ihnen scheint von einem Waldbrand verschlungen, jeder Baum ausgerissen worden zu sein, jeder Stamm verkohlt, das geringste Relief abgeschliffen. Als wollte ein zorniger Gott sicher sein, dass hier nie wieder ein Wesen leben kann. Sopha brüllt, um den Himmel herauszufordern:

»Ich krieg keine Luft mehr, Papa!«

»Ich trage dich, mein Schatz. Wir müssen auf die andere Seite gelangen … Wenn wir die Bäume erreicht haben, sind wir gerettet …«

»Da sind keine Bäume!«

Weiter oben, zu seiner Linken, erahnt Martial den Parkplatz des Pas de Bellecombe. Die rote Straße endet am Rand der Caldeira du Volcan. Gleich dahinter erstreckt sich ein Kessel von mehr als dreihundert Metern, der Enclos Fouqué, in dessen Mitte sich der Cratère du Dolomieu erhebt. Seit sie unterwegs sind, seit einer halben Stunde also, hat Martial drei Helikopter auf dem Parkplatz landen sehen. Ein weiterer zieht in der Ferne, hinter dem Piton des Neiges, über den Himmel.

Martial schwitzt unter seiner Baseballkappe, die er tief in die Stirn gezogen hat, um sein Gesicht zu verbergen. Oberhalb des Pas de Bellecombe funkelt etwas wie Sterne und wirft das Sonnenlicht zurück.

Wagentüren? Ferngläser? Visiere von Gewehren?

Martial streckt die Arme nach Sopha aus.

»Wir müssen weiter, Sopha, wenn du Maman sehen willst. Erinnerst du dich? Wir dürfen den Zeitpunkt des Treffens nicht versäumen.«

11:26 Uhr

Laroche lässt sein Fernglas auf die Brust sinken. Er kann Martial Bellion und seine Tochter mit bloßem Auge erkennen. Er wendet sich an Andrieux, den Chef der nationalen Einsatztruppe, der die Scharfschützen befehligt, die auf dem Parkplatz am Pas de Bellecombe auf seine Order warten. Die Touristen wurden etwas weiter, hinter die Helikopter, zurückgedrängt, in die Nähe der grauen Gîte mit Snackbar, Picknickraum und Toiletten. Da die Straße nach Bourg-Murat gesperrt wurde, gelangen keine weiteren Touristen mehr nach oben. Commandant Andrieux richtet seine Waffe mit Zielfernrohr auf die Plaine des Sables aus.

»Bellion scheint nicht bewaffnet zu sein. Auf diese Entfernung kann ich ihn erschießen, ohne seine Tochter zu treffen. Alles wäre vorbei, noch ehe er sich dessen bewusst wird.«

Laroche lässt den Blick über das ganze vulkanische Wunderland gleiten. Er hat im Laufe seiner Versetzungen dreimal den Erdball umrundet, diese Insel aber ähnelt keinem anderen Ort, den er bisher kennengelernt hat. Der graue Staub, die Schluchten – alles erinnert an eine Western-Landschaft oder, schlimmer noch, an einen post-apokalyptischen Thriller. Laroche mustert die sechzehn Scharfschützen mit ihren Präzisionsgewehren im Anschlag. Das Schwierige wird jetzt nicht sein, Martial Bellion zu fassen, sondern eine Panne zu vermeiden.

»Immer mit der Ruhe, Andrieux. Die Kleine ist nicht Bellions Geisel, sie ist seine Tochter. Wenn wir den Vater vor ihren Augen erschießen, wird das für sie traumatische Folgen haben … Und ich spreche nicht von einer verirrten Kugel. Wir sind mehrere Dutzend Männer und haben Bellion innerhalb einer Zone von fünf Quadratkilometern im Visier. Wir müssen sie nur einkreisen, dann werden wir sie lebend erwischen.«

11:29 Uhr

»Wir müssen weiter, wenn du Maman wiedersehen willst«, hat Papa zu mir gesagt.

Wir müssen weiter, wenn du Maman wiedersehen willst!

Das stimmt nicht. Papa ist ein Lügner!

Ich kann nicht mehr. Mir ist zu heiß, ich bin zu erschöpft, ich bleibe stehen und brülle:

»Ich glaube dir nicht mehr, Papa. Du lügst! Du lügst die ganze Zeit! Maman ist tot, du hast sie umgebracht, so wie du auch die alte Dame mit dem blauen Haar umgebracht hast. Was willst du jetzt tun? Mich auch umbringen, weil ich nicht mehr laufen kann?«

Papa streckt die Arme nach mir aus, als wolle er mich tragen.

Kommt gar nicht in Frage. Ich hocke mich auf den Boden, schleudere meine Schuhe weg und stecke meine nackten Füße in den schwarzen Sand. Dann auch meine Hände.

Das brennt wie Feuer! Als würde meine Haut bis auf die Knochen schmelzen. Ist mir egal. Die schwarzen Sandkörner stechen mich wie hunderttausend Ameisen. Ich rühre mich nicht. Warte darauf, dass sie mich verschlingen. Das dauert bestimmt nur wenige Sekunden.

Ich möchte sterben …

Ich möchte …

Ohne es richtig zu merken, fliege ich hoch in die Luft.

Ich finde mich auf Papas Rücken wieder.

Ich trete nach ihm, doch das stört ihn nicht. Papa bückt sich, hebt meine Schuhe auf. Er läuft mit großen Schritten, hüpft dabei, fast wie ein Astronaut auf dem Mond.

Er spricht außer Atem:

»Du musst mir glauben, Sopha. Ich habe niemanden umgebracht. Großes Ehrenwort.«

»Warum jagen sie dich dann?«

Zwei weitere Hubschrauber ziehen über den Himmel.

Von allen Seiten bewegen sich, so als würden die Steine aufwachen, schwarze Schatten und kreisen um uns herum.

Papa ist verrückt mit seiner Geschichte von dem Treffen. Wir sind verloren. Niemals lassen uns die Polizisten laufen.

»Du tust mir weh, Papa. Du drückst mich zu fest.«

»Wir müssen Tempo zulegen, Sopha. Schau, sie sind schon ganz nah …«

Ich antworte nicht, bearbeite nur seinen Bauch mit Fußtritten. Ich möchte ihm so weh tun wie möglich.

11:33 Uhr

Martials Schuhe versinken in der Asche wie in nassem Sand. Er ist schweißgebadet. Sopha ist zu schwer, zu zappelig, er wird sie nicht mehr lange tragen können. Damit eine winzige Chance bleibt, muss er sie um jeden Preis überzeugen, ihm zu vertrauen und neben ihm herzulaufen.

Zeit gewinnen.

»Du musst mir zuhören, Sopha. Wenn die Gendarmen uns festnehmen, wirst du deine Maman niemals wiedersehen. Niemals.«

Sophas Füße trommeln die Antwort auf seinen Bauch. Sie heult auf.

»Lügner! Lügner!«

Martial lässt den Blick in die Ferne schweifen, wo es nur so wimmelt von schwarzen Uniformen. Ihm bleibt keine Wahl. Er setzt die Kleine, die weiter um sich schlägt, behutsam am Boden ab, kniet sich hin und schaut ihr in die Augen. Er weiß, er darf jetzt keinen Fehler machen.

Aber er blufft.

Dabei hat er nichts in der Hand, keinen Trumpf, erst recht kein Ass im Ärmel …

Egal.

»Hör mir zu, Sopha. Hör mir gut zu. Maman ist nicht tot. Wenn wir am Vulkan vorbei sind, wenn wir auf der anderen Seite sind, erwartet sie dich, Sopha. Verstehst du, sie wartet auf dich. Lebend!«

Sopha ist wie erstarrt, skeptisch.

Drei weitere Hubschrauber fliegen über sie hinweg.

Die Ebene schrumpft zusammen, die Steinblöcke scheinen sich auf sie zuzubewegen, schneiden jeden Ausweg ab.

Martial gibt nicht auf, sondern redet mit sanfter Stimme auf seine Tochter ein.

»Sie lebt, Sopha, ich verspreche es dir.«

33
Im Glutofen

11:34 Uhr

Die Basaltgrotte liegt oberhalb des Indischen Ozeans. Die Brandung schlägt unablässig gegen die schwarzen Felsen, so als wolle das Meer die wenigen Meter, die ihm der Vulkan bei jedem Ausbruch abgetrotzt hat, zurückerobern. Manche Wellen, wagemutiger und höher als die anderen, versprühen Tropfen ins Innere der Höhle, die jedoch, sobald sie das heiße Gestein berühren, verdampfen.

Der ewige Kampf zwischen Feuer und Wasser.

Hier wird Liane sterben.

Ihre Hände sind auf den Rücken gefesselt, die Füße mit einem Drahtseil zusammengebunden. So ist sie in der Grotte aufgewacht. Sie kann höchstens mühsam bis zum Eingang robben und, wenn sie sich hinkniet, auf die unendliche Weite des Ozeans blicken. Sich ins Wasser zu stürzen wäre glatter Selbstmord, durch den starken Seegang würde sie innerhalb weniger Minuten an den Felsen zerschmettern.

Andererseits könnte sie so ihrem Leiden ein Ende bereiten.

Aber sie muss durchhalten.

Für Sopha.

Seit sie zu sich gekommen ist, hat sie pausenlos nachgedacht. Vermutlich befindet sie sich zwischen Sainte-Rose und Saint-Philippe, an der Ostküste der Insel in einer durch einen Vulkanausbruch geschaffenen Felsspalte. Die Lavamassen haben die Küstenstraße abgeschnitten, so dass der Ort nur übers Meer erreichbar ist. Der letzte Ausbruch war im Dezember 2010. Und kein Geograph hat sich die Mühe gemacht, eine neue Karte dieses so veränderlichen Reliefs anzufertigen.

Liane kann schreien und brüllen, so viel sie will, niemand wird sie hören. Das Tosen der Brandung übertönt alles andere. Sie hat es stundenlang bis zur Erschöpfung versucht. Sie hat keine Kraft mehr. Ihre ausgetrocknete Kehle brennt, die Ausdünstungen des Schwefeldioxids verursachen bei jedem Atemzug einen Hustenreiz.

Wie heiß mag es hier sein? Fünfzig Grad? Oder noch wärmer? Heißer Schweiß klebt auf ihrer Haut, dabei bewegt sie sich so wenig wie möglich. Verzweifelt ist sie trotz allem bemüht, bei klarem Bewusstsein zu bleiben. Sich die richtigen Fragen zu stellen.

Eigentlich ist es nur eine:

Wo ist Sopha?

Ist Martial bei ihr? Allein mit ihr?

Sopha ist in Gefahr. Liane lässt immer wieder die Ereignisse vor ihrem inneren Auge abspulen – zehn Mal, hundert Mal. Jetzt ist ihr alles klar. Ihr Leben zählt nicht. Nicht mehr. Ihr Tod ist nur ein Vorwand. Ihr Körper ist nichts als ein Köder.

Das eigentliche Ziel ist Sopha.

Es ist Liane egal, ob sie stirbt, aber es macht sie wütend, ohnmächtig hier an diesem Ort zu krepieren. Sie muss durchhalten, solange es noch eine winzige Chance gibt.

Wo ist Sopha?

Sie hat all diese Stunden nur überlebt, um die Antwort zu finden. Auf den heißen Felsen liegend, hat sie mit den Füßen die winzigen Steinchen Richtung Meer geschoben, einen nach dem anderen, Zentimeter für Zentimeter, und so schmale Rinnen geschaffen, diese dann zu einer kleinen Mulde erweitert. Anschließend hat sie dieselbe Operation direkt daneben wiederholt und so ein Dutzend kleiner Vertiefungen in den Felsen gegraben.

Jedes Mal, wenn eine stärkere Welle die Gischt in die Höhle treibt, verdampft diese zwar sofort, doch einige Tropfen bleiben in den Vertiefungen zurück und bilden kleine Pfützen. Liane presst ihr Gesicht in das winzige Rinnsal, bevor es verdampfen kann. Wieder und wieder, ein Mal, zehn Mal. Um zu verhindern, dass ihre Haut reißt wie überhitzter Lehm.

Vergeblich. Sie muss bald einsehen, dass das nicht ausreicht. Das eingefangene Wasser versickert zu schnell in dem porösen Untergrund … Durch die wenigen flüchtigen Pfützen wird sie nur ein paar Stunden länger überleben.

Liane rappelt sich in eine sitzende Position auf, um zu überlegen, eine Lösung zu finden, ehe sie den Verstand verliert.

Wo ist Sopha?

Mit den Zähnen und ihren im Rücken gefesselten Händen gelingt es ihr, ihre Kleider zu zerreißen – den Pareo, das Top aus weißer Baumwolle, den BH. Das Seidenhöschen zerfetzt sie, in dem sie ihr Hinterteil am Felsen reibt. Nun ist sie ganz nackt, ausgenommen die wenigen Stofffetzen, die an ihrer Haut kleben.

Liane robbt zum Eingang der Grotte. Nachdem sie ihren nackten Körper kurz der salzigen Gischt ausgesetzt hat, schiebt sie die Lumpen in die kleinen Steinmulden. Der Stoff nimmt nach und nach die klebrige Feuchtigkeit auf, ehe sie im Basaltgestein versickert. Sofort bedeckt Liane ihre Lider, ihr Gesicht und ihre Brust mit den feuchten Fetzen, bevor diese wieder trocknen und starr werden.

Nach endlosen Verrenkungen gelingt es ihr, ein spitzes Stück Felsen – eine Art Stalagmit – abzubrechen. Allerdings muss sie schnell die Idee aufgeben, ihre Metallfesseln mit dieser Felsspitze durchtrennen zu können. Dennoch zieht sie sie unermüdlich über das Gestein, um sie zu schärfen. Sie überlegt sich, dass sie die etwa zehn Zentimeter lange Waffe gut in der Hand verbergen könnte.

Ja, eine Waffe …

Vielleicht wird sie ihr nützlich sein, falls ihr die Fesseln abgenommen werden. Sie zwingt sich, daran zu glauben, um nicht aufzugeben.

Wo ist Sopha?

Irgendwann muss Liane erkennen, dass sie die falsche Wahl getroffen hat, dass all ihre Bemühungen die Agonie nur beschleunigen. Diese erbärmliche Waffe ist eine alberne Idee, durch den Versuch, die Spitze zu schärfen, hat sie sich die Handgelenke blutig gescheuert. Und sie hätte sich auch nicht ausziehen dürfen: Die Stofffetzen schrumpfen jedes Mal, wenn sie sie unter übermenschlicher Anstrengung auf ihren Körper legt. Der Kontakt ihrer nackten Haut mit dem glühenden Felsen ist eine einzige Tortur.

Sie ist vollständig verbrannt.

Es ist, als wären ihre Füße von glühender Kohle versengt. Der Schweiß rinnt siedend über ihren Körper. Aber sie muss durchhalten.

Eine Antwort bekommen.

Sie muss Sopha finden.

Lebend.

34
Über den Wolken

11:35 Uhr

»Dort!«

Jipé deutet auf zwei Gestalten – eine große und eine kleine –, die sich in der Aschewüste abzeichnen. Gleich darauf fliegt der Eurocopter Colibri eine Schleife und nähert sich dann im Sturzflug dem Vulkan.

Ajas Hand umklammert den Griff oberhalb der Tür. Sie hat schon lange nicht mehr in einem Hubschrauber gesessen. Sieben Jahre und sechs Monate, genau gesagt. Seit sie wusste, dass sie mit Jade schwanger war. Dabei hat Jipé sie wiederholt gedrängt, erneut mit ihm zu fliegen. Sie kennt den Piloten seit der ersten Klasse der Grundschule. Damals hockte er öfter auf den Tamarindenbäumen und den Dächern als auf dem Schulhof. Mit zwanzig Jahren hat er den Verein Hisse et Haut gegründet, Aja studierte damals Jura in der Hauptstadt. Innerhalb weniger Jahre ist es Jean-Pierre Grandin gelungen, den Touristen ein umfassendes Angebot zum Überfliegen der Insel zu bieten: Segelflugzeug, Ultraleichtflugzeuge, Deltaplan, Gleitschirm, Motorschirm … Und natürlich das ultimative Erlebnis – ein Ausflug im Helikopter.

Plötzlich neigt sich der Colibri zur Seite. Direkt auf den Cratère Dolomieu zu. Aja erinnert sich nicht, je ein solches Schwindelgefühl empfunden zu haben. Am Grunde der Vulkanschlucht erahnt man glühende Lava, so als würde man die Höhle eines Drachen überfliegen. Doch dies ist der Mordor de Sauron, ein verbotenes Gebiet, in dem jeden Augenblick tödliches Magma emporschießen kann.

Jipé rückt seine Sonnenbrille zurecht und scherzt:

»Keine Angst, Aja, der Berg schläft noch. Hingegen herrscht hier oben ansonsten ein Betrieb wie morgens während der Rushhour in Paris.«

Er deutet auf die drei Ecureils der nationalen Einsatztruppe, die in der Ferne die Plaine des Palmistes überfliegen.

»Zu dicht kann ich mich nicht ranwagen. Sie würden mir nur allzu gern meine Lizenz abnehmen …«

Aja versteht. Das Luftgebiet über der Insel wird von zwei offiziellen Fluggesellschaften verwaltet, die unverschämte Tarife verlangen … Über tausend Euro pro Flugstunde. Pauschalsätze für ein unvergessliches Erlebnis. Jean-Pierre und sein Partner unterbieten die Preise. Hisse et Haut verfolgt kein kommerzielles Ziel, Jean-Pierre begnügt sich damit, in seinem privaten Helikopter seinen Freunden die Insel aus der Luft zu zeigen, so wie andere ihr Auto benutzen … Mitglieder und Sponsoren seines Vereins, die sich mit einhundert Euro an den Unkosten beteiligen. Das Handelsgericht der Insel hat trotz des Drucks der beiden offiziellen Gesellschaften, die ihm unlauteren Wettbewerb vorwerfen, keine Angriffspunkte finden können. Der Richter hat sich auch nicht allzu sehr bemüht. Hisse et Haut ist ein bei den Bewohnern und Politikern von Saint-Gilles-les-Hauts angesehener Verein. Während der letzten Zyklone war Jean-Pierre Grandin einer der wenigen Piloten, die ihr Leben aufs Spiel setzten, um die kleinen Orte im Kessel Mafate zu versorgen – Dörfer, die Stunden von der nächsten Asphaltstraße entfernt und von der Welt abgeschieden sind.

»Ich setze dich auf dem Parkplatz am Pas de Bellecombe ab, ja? Ich habe den Eindruck, deine Freunde werden gleich mit der Treibjagd beginnen …«

Der Colibri beschreibt eine Linkskurve.

Aja beißt die Zähne zusammen. Das verglaste Cockpit gewährt einen Panoramablick. Unter ihnen auf dem Parkplatz stehen fünf Ecureils AS 350 und vier Einsatzwagen der Gendarmerie. Ein gutes Dutzend bewaffneter Männer setzt sich in Marsch, zwanzig andere verteilen sich auf der Plaine des Sables, um die Flüchtigen einzukreisen. In der Mitte der Ebene erkennt Aja Martial Bellion, der Sopha an der Hand hält.

»Sie sind verloren«, murmelt sie.

Wenn Aja auch die drei Morde, die Bellion begangen hat, nicht vergessen hat, rührt sie doch die Flucht dieses Mannes mit seiner Tochter: zwei Gazellen am Ende ihrer Kräfte, umzingelt von wilden Tieren, die klug genug waren, sie auf eine baum- und ausweglose Ebene zu treiben. Die Flüchtigen sind noch mehrere hundert Meter von dem bewaldeten Teil entfernt, der ihnen Schutz bieten würde. Zwanzig Polizisten, alle bewaffnet mit Gewehren großer Reichweite, versperren ihnen den Weg. Ein einziger Befehl von Laroche würde ausreichen, um der Jagd ein Ende zu bereiten.

Es geht nur noch um Sekunden, denkt Aja bei sich. Laroche ist nicht blöd, er will sie lebend …

Sie wendet sich zu dem Piloten um.

»Ende der Partie, Jipé. Tut mir leid, dass ich deine Zeit in Anspruch genommen habe, aber es ist mir lieber, wenn du mich nach Hause bringst. Ich habe eigentlich keine Lust, nur zu landen, um diesen Trottel von Colonel zu beglückwünschen.«

»Wie du willst, meine Schöne …«

Der Helikopter gewinnt wieder an Höhe. Aja klammert sich fest und knurrt:

»Ist doch merkwürdig, dass Bellion gerade hier festsitzt, mitten in der Plaine des Sables … Es hätte unzählige Orte gegeben, an denen er sich hätte verstecken können, Wälder, so weit das Auge reicht, und er hat sich ausgerechnet den ungeschütztesten Teil der Insel ausgesucht …«

Jipé lächelt.

»Ist der Flüchtige ein Tourist, oder kennt er die Insel?«

»Beides … Aber stimmt, seinem Lebenslauf zufolge ist ihm die Gegend recht gut bekannt.«

»Na dann …«

Der Pilot nimmt die Sonnenbrille ab und blinzelt. Er scheint plötzlich belustigt und betrachtet Bellion und Sopha voller Bewunderung.

»Wie meinst du das, ›na dann …‹, Jipé?«

»Wenn du meine Meinung hören willst, dann hat euer Staatsfeind Nummer eins euch in einen hübschen Hinterhalt gelockt, in den sämtliche Bullen der Insel getappt sind.«

Aja betrachtet den Hang des Vulkans. Dutzende von Männern auf ihrem Posten. Bellion allein in der Mitte. Sie versteht nicht.

Jipé zieht die Maschine noch höher.

»Nicht unter uns, meine Schöne. Genau hinter uns.«

Aja wendet sich um und sieht die Schlucht der Rivière des Remparts. Ihr Blick gleitet bis zur Mündung an der Pointe de Cayenne, zur Siedlung Saint-Joseph, die sich zwischen dem Meer und den Ravines erstreckt.

Und plötzlich begreift sie.

Sie erstarrt, vermag nicht den Blick von der tiefsten Schlucht der Insel abzuwenden – ein Höhenunterschied von fast zweitausend Metern.

»Himmel noch mal … Bellion hat alles bis ins letzte Detail geplant. Den genauen Ort und den Zeitpunkt seiner Flucht. Er hat dafür gesorgt, dass alle Helikopter dort landen, wo er sie haben will, er hat alle Polizisten der Insel an einen Ort gelockt, und zwar genau hierher. Und dieser Idiot von Laroche ist mit seiner ganzen Zoreille-Armee blindlings in die Falle getappt. Martial hat bei diesem Spiel alles gesetzt, aber er war auch der Einzige, der die Regeln kannte.«

Aja schreit:

»Wir müssen landen, Jipé! Wir müssen sofort landen und sie warnen …«

»Zu Befehl, meine Schöne …«

Der Helikopter steuert direkt auf den Vulkan zu. Aja rechnet schnell nach. Wie viel Zeit bleibt ihr?

Höchstens ein paar Minuten …

Dann schnappt Bellions Falle hinter Laroches Männern zu, ehe sie irgendetwas bemerken.

35
Beschattung

11:36 Uhr

Imelda hat sich seit zehn Minuten nicht mehr vom Fleck gerührt. Sie steht noch immer im Schatten des Flammenbaums und beobachtet nachdenklich den schwarzen Geländewagen.

Der Christophines-Verkäufer beäugt sie misstrauisch. Imelda tut so, als würde sie ihr Handy in der Tasche suchen und dann irgendetwas nachsehen. Es braucht ja niemand zu wissen, dass ihr altes Teil ausschließlich dazu in der Lage ist, Telefonverbindungen herzustellen.

Imelda denkt nach. Der Chevrolet Captiva stand am Freitagnachmittag auf dem Parkplatz des Hotels Alamanda, genau zu der Zeit, als Liane Bellion verschwunden ist.

Sie spürt das warme Gehäuse des Handys in ihrer Hand. Imelda zögert. Logischerweise müsste sie Christos anrufen, ihm alles erklären und ihm das amtliche Kennzeichen durchgeben. Damit wäre die Sache geregelt, und sie könnte sie vergessen.

Christos würde sich erst einmal über sie lustig machen, aber wenn sie darauf bestünde, doch Nachforschungen anstellen. Er ist kein schlechter Mensch, im Gegenteil ist er der beste Mann, den sie je hatte. Bestimmt auch der faulste, treuloseste und älteste. Der, der am schnellsten zum Orgasmus kommt und dann einschläft, der, der am meisten trinkt und kifft, und auch der weißeste … Aber es gibt eben keinen Zufall. Sie hat Christos beobachtet, wenn er nicht den Macho, den frustrierten Bullen oder den zynischen Liebhaber spielt, sondern wenn er im Vorbeigehen Jolys Puppe aufhebt, mit einem flüchtigen Blick den Zustand von Nazirs Scooter überprüft oder wenn sie liest und er ihr über die Schulter sieht.

Das ist nicht der Blick eines Mannes, der für Alkohol und Sonne schwärmt.

Sondern ein Blick voll unendlicher Zärtlichkeit.

Ja, wenn sie es recht bedenkt, ist Christos ein Mann, der es verdient, geliebt zu werden.

Jetzt tritt ein Mann auf den Parkplatz und hält den Funkschlüssel in Richtung des Chevrolet Captiva, die Blinker leuchten auf. Imelda tritt noch weiter in den Schutz des Baums zurück und beobachtet die Szene. Es ist ein Malbar, kugelrund wie eine Tonne, der eine Kurta trägt und auf dem Kopf eine grüne Baseballkappe mit einem roten Tiger. Er wiegt sicher so viel wie sie selbst, ist aber zwanzig Zentimeter kleiner. Im linken Arm hält er eine braune Papiertüte, gefüllt mit Einkäufen aus der Bäckerei.

Im nächsten Moment steigt er in seinen Wagen.

Imelda muss sich schnell entscheiden.

Christos anrufen … und als Idiot dastehen.

Gar nichts tun … und immer wieder an den Vorfall denken.

Zu ihrem alten Polo laufen, der zehn Meter entfernt geparkt ist, und dem Geländewagen folgen. Um die Dinge etwas zu beschleunigen …

Es gibt keinen Zufall …

11:37 Uhr

Drucken.

Christos beugt sich über den Bildschirm und klickt das Icon an. Der alte Drucker spuckt mühsam ein mit roten Lettern bedecktes DIN-A4-Blatt aus. Christos hat die Farbe der PDF-Datei, die Graziella ihm gemailt hat, verändern müssen, weil die schwarze Patrone leer ist und er nicht weiß, wie man sie auswechselt. Die Chefin des Blue Bay hat nicht einmal eine halbe Stunde gebraucht, um sich zu entscheiden und ihm die Liste der Personen zu schicken, die vor zehn Jahren im Cap Champagne angestellt waren.

Sieben Namen.

Das Blatt ist datiert, abgestempelt und unterschrieben.

Christos weiß, dass er sich die Zeit nehmen müsste, die Liste zu überprüfen, sie mit den Unterlagen der Sozialversicherung abzugleichen, alle möglichen Zeugen zu befragen und die Aussagen zu vergleichen.

Später …

Sein Kompass ist Imeldas Instinkt. Er muss die Verbindung zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart herstellen, zwischen den Angestellten des Cap Champagne und des Hotels Alamanda.

Christos zieht das Blatt aus dem Drucker und flucht. Die rote Schrift ist am Ende hellrosa. Auch die Farbpatronen sind fast leer …

In der Gendarmerie übertragen pausenlos zwei an den PC angeschlossene Lautsprecher den Dialog zwischen den Brigaden der ComGend. Christos kann sozusagen live die Jagd auf Martial Bellion verfolgen, seine Verhaftung steht unmittelbar bevor, Befehle koordinieren das Ballett der Helikopter. Alle, Aja und Laroche eingeschlossen, haben anderes zu tun, als sich um einen Unfall zu kümmern, der zehn Jahre zurückliegt, und um kreolische Zeugen, von denen man nicht einmal weiß, ob sie etwas zu sagen haben.

Christos betrachtet das Blatt. Trotz der blassen Schrift kann er die sieben Namen lesen.

Mohamed Dindane

Renée-Paul Grégoire

Patricia Toquet

Aloé Nativel

Joël Joyeux

Marie-Joseph Insoudou

François Calixte

Oder vielleicht Françoise Calixte …

Der Sous-Lieutenant studiert die Liste ein zweites Mal, verweilt kurz auf dem vierten Namen, runzelt die Stirn, faltet dann das Blatt zusammen und schiebt es in seine Tasche.

Sein Entschluss steht fest.

Da er nichts Besseres zu tun hat, wird er Armand Zuttor und seinen Angestellten einen kleinen Besuch abstatten. Selbst am Ostermontag werden einige da sein, die sich um die verbliebenen Touristen kümmern. Das Hotel ist nur einen knappen Kilometer von der Brigade entfernt, und der Rum dort ausgezeichnet …

11:39 Uhr

Der Geländewagen hat am Zebrastreifen am Ortsausgang von L’Hermitage angehalten. Imelda hat drei Autos vorbeigelassen und sich dann in die Schlange hinter dem Chevrolet eingereiht. Die Neugier hat gesiegt, und so ist sie ihm gefolgt. Dabei wird ihr klar, dass eine Beschattung auf der Insel gar nicht so schwierig ist: Es gibt nur eine einzige Straße, die am Meer entlangführt, und die Autos fahren kilometerlang hintereinander her, ohne überholen zu können. Glücklicherweise! Ihr alter roter Polo mit der orangefarbenen Hecktür, die vom Schrottplatz stammt, ist ziemlich auffällig.

Der Geländewagen fährt durch Les Avirons. Unterhalb der Straße teilen sich einige Ziegen die wenigen Grasbüschel, die zwischen dem weggeworfenen Papier wachsen. Wird der Malbar bis zur Côte-au-Vent weiterfahren?

Sie hält das Lenkrad mit einer Hand und wählt mit der anderen die Nummer von zu Hause.

»Nazir? Hier ist Maman.«

»Wo bleibst du denn, wir warten auf dich!«

»Es wird später.«

»Kommst du wenigstens zum Essen?«

»Vielleicht. Kannst du dich um Dorian, Amic und die Kleinen kümmern?«

»Nein.«

Imelda unterdrückt einen Fluch. Der Chevrolet fährt an L’Étang-Salé vorbei. Sie stellt sich Nazir vor, den Joint zwischen den Lippen, der nicht zu der geringsten Unterstützung bereit ist. Sie hebt die Stimme.

»Oh doch, das schaffst du, mein Großer! Im Kühlschrank steht Hähnchencurry. Das reicht nicht, aber du gibst etwas Gemüse dazu. Du brauchst es nur aus dem Garten zu holen.«

Der Geländewagen fährt durch Saint-Pierre und biegt dann in die Siedlung Ligne Paradis ein. Nazir hustet ins Telefon.

»Verdammt noch mal, ich glaube, ich spinne …«

»Dieses eine Mal wirst du alleine klarkommen. Sag Joly, sie soll dir helfen.«

Schweigen.

Dieses eine Mal, wiederholt Imelda für sich selbst. Sie kommen auch ohne sie zurecht. Sie fühlt sich wie ein junges Mädchen, das nachts aus dem Fenster steigt, um in die Disco zu gehen. Ein verliebtes Mädchen, dessen Herz zum Zerspringen schlägt. Sie muss sich beruhigen.

»Das schaffst du, mein Großer, ja?«

»Du bist ja ganz aufgeregt, Maman. Hast du einen Typen getroffen? Einen richtigen? Einen Cafre?«

Je mehr sie sich der Siedlung nähern, desto weniger Autos gibt es. Imelda muss vorsichtig sein, wenn sie nicht entdeckt werden will. Sie bremst.

»Ich muss auflegen, Nazir. Du bist schließlich nicht blöd, du schaffst das schon.«

Sie beendet das Gespräch und klemmt das Handy zwischen die Knie.

Der Chevrolet biegt nach links ab, dann nach rechts. Kurz darauf wagt auch sie sich in das Gewirr schmutziger Straßen. Schließlich fährt der Geländewagen in die Rue Sapan. Eine Sackgasse! Sie parkt den Polo am Straßenrand. Ein magerer Köter beschnüffelt den Reifen. Gegenüber wird ein Vorhang aufgezogen, und eine alte Frau im Morgenmantel starrt sie an. Zwischen zwei Mülltonnen spielen Kinder Fußball.

Das Viertel ist ein getreuer Abklatsch des ihren in Saint-Louis. Alles ist ihr wohlvertraut. Sie steigt aus und geht zu Fuß bis zum Anfang der Sackgasse.

Der Chevrolet parkt vor einem kleinen Häuschen mit Wellblechdach. Der chromglänzende Luxus des Geländewagens steht in krassem Widerspruch zu der ärmlichen Hütte, doch Imelda weiß, dass es Kreolen gibt, die lieber unter freiem Himmel nächtigen würden, als auf ein neues Auto zu verzichten.

Der Malbar steigt aus. Verschwindet in der Hütte.

Imelda wartet kurz ab. Das Handy klingelt.

»Maman, hier ist Nazir.«

Die Cafrine verdreht die Augen.

»Ich bin beschäftigt!«

»Maman, können wir statt des verdammten Gemüses aus dem Garten auch Reis machen? Dorian, Amic und Joly sind einverstanden.«

Also so was!

»Ich bin beschäftigt, mein Großer.«

»Das verstehe ich ja, Maman. Also können wir?«

Imelda seufzt.

»Okay. Aber ab jetzt rufst du mich nicht mehr an, Nazir. Hör gut zu, was ich dir sage. Im Notfall schreibst du eine SMS, kapiert?«

»Kapiert! Ich freue mich für dich, Maman. Genieß es …«

Idiot!

Er legt auf.

Wieder verstreicht eine Minute. Imelda zögert erneut, Christos anzurufen. Bei der Lektüre ihrer Krimis schimpft sie immer auf die Helden, die aus den absurdesten Gründen darauf verzichten, die Hilfe der Polizei in Anspruch zu nehmen … Und dann in größte Schwierigkeiten geraten, sofern sie nicht gleich umgebracht werden.

Und nun verhält sie sich genauso dumm …

Der Malbar tritt wieder aus der Hütte heraus. Er hat sich eine Tasche umgehängt, die fast so breit ist wie sein Kreuz. Er packt sie in den Kofferraum des Geländewagens. Kurz darauf vibriert der Chevrolet, und der doppelte Auspuff spuckt Kohlendioxid.

Imelda ist unentschlossen, ob sie wieder in ihren Polo steigen oder die Hütte näher in Augenschein nehmen soll. Doch wieder siegt die Neugier. Der Geländewagen verschwindet schon am Ende der Straße.

Imelda wartet noch ein Weilchen. Vielleicht ist es eine Falle. Vielleicht hat der Malbar den Polo bemerkt, ebenso wie das gesamte Viertel: Die Alte hat die Nase an die Scheibe gepresst, der Köter hat seine Vorliebe für die drei anderen Reifen entdeckt, der Fußball der Kinder hat dreimal nur knapp die Karosserie verfehlt.

Imelda hat sich entschlossen! Sie will sich nur den Garten genauer ansehen und einen Blick durchs Fenster werfen, vielleicht kann sie ja etwas erkennen. Wenn ihr irgendwas auffällt, ruft sie Christos an.

Das Tor öffnet sich quietschend. Vorsichtig schiebt Imelda einen vertrockneten Eukalyptuszweig zur Seite und geht weiter. Die Fensterscheiben sind so schmutzig, dass man fast nichts im Inneren erkennen kann.

Das ist im Übrigen auch gar nicht nötig.

Denn die Tür der Hütte ist nicht ganz geschlossen.

Imelda ist klar, dass es eine große Dummheit wäre, einfach reinzugehen. Sie hat es tausendmal gelesen – allzu neugierigen Zeugen wird immer ihre zu große Vertrauensseligkeit zum Verhängnis.

Sie beobachtet die Straße.

Andererseits, was sollte ihr in diesem Viertel passieren? Mitten am Tag. Sie ist in ähnlicher Umgebung aufgewachsen und hat immer dort gelebt, sie kennt die Regeln und Rituale – die alten Spioninnen, die Kinder, die auf den Straßen toben, die Männer, die vor Sonnenuntergang unsichtbar sind.

Imelda umklammert ihr Handy und überzeugt sich, dass sie hier ein Netz hat.

Dann öffnet sie die Tür der Hütte.

36
Thermische Inversion

11:40 Uhr

Die durch das Megafon verstärkte Stimme hallt über die Lavawüste.

»Bellion! Sie sind umzingelt. Entfernen Sie sich von Ihrer Tochter, und heben Sie die Hände!«

Martial kneift die Augen zusammen. Durch den grauen Aschestaub hindurch erkennt er rund zwanzig Männer, die in der kargen Landschaft aufrecht und unbeweglich in gebührendem Abstand voneinander postiert sind wie Totems. Jeder von ihnen richtet ein Gewehr mit Zielfernrohr auf die beiden.

Sophas kleine Hand umklammert seinen Zeigefinger, das Mädchen flüstert:

»Glaubst du, dass sie uns töten werden, Papa?«

Martial kniet sich vor sie hin.

»Nein, mein Schatz. Mach dir keine Sorgen. Halt einfach meine Hand fest. Und lass sie auf keinen Fall los.«

Martial sieht herausfordernd zu den Polizisten hinüber. Je näher die Konfrontation rückt, desto mehr fühlt er sich von einer seltsamen Kraft beflügelt, von einem Gefühl der Unverwundbarkeit. Er hat nicht übel Lust, sich zwischen seine Tochter und die Gewehre zu stellen, sie zu beschützen.

Martial beugt sich noch einmal zu Sopha hinab. Er darf sich nicht von dieser Euphorie hinreißen lassen, dieser Anfall von Väterlichkeit ist nur ein Reflex, ein Überlebensinstinkt, eine Illusion, die die Wirklichkeit leugnet.

Noch nie hat er so verantwortungslos gehandelt. Irgendeiner dieser Bullen kann jeden Moment die Beherrschung verlieren und abdrücken.

Er flüstert seiner Tochter ins Ohr:

»Kannst du schnell laufen, mein Schatz?«

Sopha zögert kurz, dann lächelt sie:

»Ja! In der Schule bin ich die Schnellste. Auch die Jungs schaffen es nicht, mich zu schnappen, wenn wir Fangen spielen.«

»Das glaube ich dir sofort, doch dieses Mal musst du noch schneller sein als sonst. Aber erst, wenn ich es dir sage.«

Wieder ertönt die Stimme aus dem Megafon:

»Bellion. Hier spricht Colonel Laroche, ich habe das Kommando über die Gendarmeriebrigaden dieser Insel. Zwingen Sie uns nicht, das Feuer zu eröffnen. Entfernen Sie sich von Ihrer Tochter und heben Sie die Hände. Zwanzig Gewehre sind auf Sie gerichtet …«

Martial muss Zeit gewinnen. Noch ein paar Sekunden.

»Mach’s wie ich, Sopha …«

Martial hebt, deutlich sichtbar, betont langsam die linke Hand, hält aber mit der rechten weiterhin die seiner Tochter fest.

Das reicht dem Mann am Megafon nicht.

»Okay, Bellion. Da Sie offensichtlich nicht verstehen wollen, werden wir Sie holen kommen. Wenn Sie auch nur einen Schritt machen, jagen wir Ihnen eine Kugel in den Kopf. Vor den Augen Ihrer Tochter. Haben Sie das verstanden?«

Martial sieht in der Ferne, auf dem Parkplatz des Pas de Bellecombe, einen Hubschrauber, der zur Landung ansetzt. Die Insassen springen heraus. Er glaubt, Capitaine Purvi von der Gendarmerie Saint-Gilles zu erkennen.

Alles spielt sich in Sekundenschnelle ab.

Dann sieht er nichts mehr.

Als Erstes verschwinden die Helikopter, zusammen mit dem Vulkan.

Gleich darauf sind die Polizisten vor ihm an der Reihe.

Dann reduziert sich seine Sichtweite auf maximal drei Meter.

Und im nächsten Augenblick kann er weder seine Füße noch Sopha erkennen. Er spürt lediglich ihre warme Hand in seiner.

»Jetzt, Sopha. Renn geradeaus!«

Sie sprinten durch den Nebel.

Alles oder nichts.

Martial ist schon viele Male am Hang des Kraters gewandert, und jedes Mal wieder hatte ihn dieses verblüffende lokale Phänomen der thermischen Inversion überrascht. Der sekundenschnelle, brutale Übergang vom strahlenden Sonnenschein an einem azurblauen Himmel zu einer dichten, vom Meer kommenden Nebelwolke, die zunächst in der Schlucht der Rivière des Remparts feststeckt, um dann wie ein Bienenschwarm aufzusteigen und einem im Umkreis von mehreren Kilometern die Sicht zu nehmen. Martial hat schon zig mit einem dämlichen Fotoapparat bewaffnete Touristen im T-Shirt urplötzlich in dieser feuchten Nebelsuppe schlottern sehen; er hat schon zig frustrierte Besucher durch diese Waschküche entlang der schönsten Aussichtspunkte auf der Hochebene Les Makes, dem Maïdo oder dem Pas de Bellecombe geführt.

Gedämpft dringen Geräusche durch den Nebel. Befehle. Der Klang von Schritten, die seine und die von Sopha überdecken.

Sie werden nicht schießen.

Martial weiß, dass er noch schneller laufen muss, der Nebel in der Plaine des Sables kann jederzeit aufreißen. Überall. Sie sind erst in Sicherheit, wenn sie die Büsche erreicht haben, in denen sich der Nebel stundenlang hält. Dort wären sie lange genug unsichtbar, um einen ausreichenden Vorsprung zu bekommen. Anschließend würden sie sich in der Hochebene von Sainte-Rose verstecken. Die Bullen haben nicht die geringste Chance herauszufinden, in welche Richtung sie gelaufen sind.

»Verstreut euch nicht in alle Richtungen!«, brüllt Laroches Stimme durchs Megafon. »Bildet eine Reihe! Bellion darf uns nicht entwischen.«

Martial stellt sich vor, wie die Polizisten blindlings ihre Hände ausstrecken und dabei so gefährlich sind wie Kinder, die Blindekuh spielen.

Die ersten Kratzer beruhigen ihn.

Sie haben die Büsche erreicht!

Neben sich hört er den keuchenden Atem von Sopha. Kein Wort darf ihnen über die Lippen kommen, einfach laufen, immer weiterlaufen und tiefer ins Gebüsch vordringen.

Mit der freien Hand schiebt Martial unsichtbare Zweige beiseite, die ihnen ins Gesicht schlagen.

Sie entfernen sich, hören schon nicht mehr die Rufe der Polizisten.

Sie haben gewonnen!

Sie müssen nur noch zum Meer hinabsteigen, um zu den Wasserfällen zu gelangen.

Sie werden es rechtzeitig zum Treffpunkt schaffen.

Sie …

Plötzlich gerät Martial ins Straucheln. Für den Bruchteil einer Sekunde lässt seine Konzentration nach. Eine Wurzel, ein Stolpern, ein Schritt zur Seite, um das Gleichgewicht wiederzuerlangen.

Und schon ist ihm Sophas kleine feuchte Hand entglitten.

Er beißt sich auf die Lippen, dann flüstert er zwischen den Zähnen hindurch:

»Sopha?«

Er kann unmöglich nach ihr rufen. Und auch nicht mit lauter Stimme sprechen. Das wäre dumm. Sopha ist da, nur ein paar Meter von ihm entfernt.

Also nur ein Raunen im Dunst.

»Sopha?«

Keine Antwort. Martials Hände tasten um sich. Weiße Dornenranken schneiden in seine Haut.

Seine Stimme wird so leise wie nur möglich.

»Mein Schatz, ich komm dich suchen, rühr dich nicht vom Fleck.«

Seine Gedanken jedoch überschlagen sich. Er kennt das Gelände nur zu gut. Die Hochebene der Ravine de Savanne Cimetière ist voller entwurzelter Bäume, scharfkantiger spitzer Steine und Erdspalten. Innerhalb kürzester Zeit kann Sopha hier verlorengehen.

»Sopha, ich bin hier, ich finde dich. Ich flehe dich an, bleib, wo du bist.«

Ungeachtet aller Vorsicht hat er lauter gerufen.

Keine Antwort. Nicht einmal ein Echo ist in dieser Wattewolke zu hören.

Martial beherrscht sich, um nicht laut zu schreien. Erneut durchlebt er seinen schlimmsten Alptraum.

Er steht am Strand. Allein.

Er brüllt über das leere Meer.

Er brüllt den Namen seines Kindes.

»Alex …«

37
In der Hütte des Malbar

11:41 Uhr

Im warmen Sonnenlicht lässt Liane ihre kleinen Brüste über Martials Dreitagebart kreisen. Sie sitzt auf ihrem Mann, die Muskeln ihrer langen Beine sind derart angespannt, dass der Stringtanga zu reißen droht. Martial scheint gar nicht mehr zu wissen, auf welchen Teil ihres Körpers er zuerst seine Hand legen soll. Auf den flachen Bauch? Auf den glänzenden Rücken? Auf ihren runden Hintern? Oder soll er, begraben unter ihrer blonden Mähne, die ihm dargebotenen Brüste mit den Lippen liebkosen?

Martials Schwanz ist hart. Da lässt die auf DIN-A3-Format vergrößerte Fotografie keinen Zweifel.

Zwei Meter davon entfernt spielt die kleine Sopha unter einer schattigen Palme im Sand. Die Bellions sind allein am schwarzen Sandstrand von L’Étang-Salé. Imelda hat die Gegend sofort erkannt.

Ein Moment des Glücks.

Wer hat dieses Foto aufgenommen?

Imelda tritt einen Meter zurück und stellt sich die simple Frage noch einmal.

Wer hat dieses und Dutzend andere Fotos von der Familie Bellion gemacht und mit Reißzwecken an den Wänden dieser schäbigen Bruchbude befestigt?

Imelda zählt siebenunddreißig Aufnahmen, im DIN-A4- oder DIN-A3-Format ausgedruckt. Die merkwürdige Ausstellung wirkt, als habe ein Paparazzo jeden Moment des Lebens der Familie seit ihrer Ankunft auf der Insel La Réunion im Bild festgehalten. Die Fotos sind offensichtlich mit einem starken Teleobjektiv aufgenommen worden, ohne dass Martial oder Liane etwas gemerkt hätten. Auf der Terrasse eines Restaurants am Marktplatz von Saint-Gilles; vor dem hinduistischen Tempel du Colosse in Saint-André; vor einem Postkartenständer in der Hauptstraße von Hell-Bourg … doch der Großteil der Aufnahmen zeigt die kleine Sopha, die den anonymen Fotografen wohl am meisten interessiert hat. Verstörende Großaufnahmen von ihren blauen Puppenaugen, ihren Sommersprossen, ihren kleinen Grübchen. Wie jedes Kind ein williges Opfer der Digitalfotografie, denkt Imelda. Nur dass der Urheber in diesem Fall Sopha nicht darum gebeten hat, für ihn zu posieren …

Warum?

Während sie nachdenkt, wirft Imelda in regelmäßigen Abständen einen Blick durchs Fenster, um zu sehen, ob sich auf der Straße etwas tut, dann macht sie einen Rundgang durch die Hütte. Der Schlupfwinkel des Malbar mit dem schwarzen Geländewagen ist behelfsmäßig eingerichtet. Die beiden Räume, Küche und Schlafzimmer, sind nur spärlich möbliert: zwei Klappstühle und ein Resopaltisch, eine auf dem nackten Boden liegende Matratze, hinter einem schmutzigen Vorhang ein Regal mit Vorräten, Konserven, Nudeln, Reis. Ein Gaskocher steht wacklig neben der Spüle. Der Mülleimer quillt über von leeren Pizzakartons und kleinen Sodaflaschen.

An der Wand stehen rund zehn Benzinkanister. Wofür?, fragt sich Imelda. Für einen Helikopter? Für seinen Geländewagen, wenn er wochenlang durchs Hochland fährt?

Ist das das Versteck eines Kriminellen auf der Flucht?

Alles deutet darauf hin, dass dieser Malbar der Paparazzo ist. Sie hat recht gehabt, sein schwarzer Chevrolet Captiva stand nicht ohne Grund am Tag des Verbrechens auf dem Parkplatz des Hotels Alamanda. Imelda spürt, wie sie noch aufgeregter wird, sie liebt diesen Moment, wenn sie anfängt, alle Informationen zu sortieren. Sie muss sich nur etwas konzentrieren, um das Puzzle zusammenzusetzen.

Fehlanzeige!

Ein kurzer und durchdringender Piepton zeigt ihr an, dass sie eine SMS bekommen hat.

Sie flucht, dann liest sie.

»Alles läuft bestens, Maman. Habe Dori und Jol zum Kochen angestellt. Lass dir Zeit.«

Imelda lächelt, ist fast ein bisschen enttäuscht, dass ihre Rasselbande so gut ohne sie klarkommt. Sie tippt eine kurze Antwort, bevor sie sich wieder auf den Fall Bellion konzentriert.

Handelte der Malbar auf eigene Faust? Oder wird er fürs Ausspionieren der Bellions bezahlt? Ist er vielleicht Privatdetektiv? Egal, die eigentliche Frage ist eine andere. Aus welchem Grund spioniert er die Bellions aus? Um sie zu erpressen? Aus Rache? Aus Eifersucht? Da sind die Möglichkeiten schier grenzenlos, genau wie bei der Identität des Auftraggebers: Ist es ein naher Verwandter? Ein Geisteskranker, dem sie begegnet sind? Oder ist es vielleicht sogar Liane Bellion selbst? Es gibt eine Vielzahl von Gründen, die eine Frau dazu bewegen kann, ihren Ehemann auszuspionieren, vor allem, wenn dieser eine bewegte Vergangenheit und einen schlechten Ruf hat.

Imelda betrachtet eingehend ein Foto von Liane Bellion, aufgenommen auf der Terrasse einer Bar, zweifellos im Hafen von Saint-Gilles. Kurzer Rock mit Madraskaros, nackter Rücken, die langen blonden Haare zu einem improvisierten Knoten hochgesteckt, wodurch ihr schöner Nacken zu sehen ist. Sehr attraktiv …

Vielleicht ist es ja auch genau umgekehrt, überlegt Imelda. Vielleicht hat Martial Bellion Zweifel an der Treue seiner Frau … Aber warum sollte er dann einen Detektiv damit beauftragen, Familienfotos zu schießen? Warum ausgerechnet einen Malbar? Noch dazu einen, der in diesem heruntergekommenen Viertel lebt?

Imelda denkt an die Akte, die sie im Büro der Gendarmeriebrigade gelesen hat, an die übereinstimmenden Zeugenaussagen der Hotelangestellten gegen Bellion. Das Hotel Alamanda ist von Malbars gegründet worden, den Purvis, eine Dynastie, deren letzte Nachfahrin nun mit der Untersuchung dieses Kriminalfalls beauftragt ist.

Noch ein Zufall?

Bevor sich Imelda in das zweite, fensterlose Zimmer vorwagt, beobachtet sie wieder die Straße. Alles wirkt ruhig. Der Hund schnüffelt immer noch und markiert mit seinem Urin den herumliegenden Unrat. Die fußballspielenden Kinder hinten in der Sackgasse beginnen inzwischen mindestens die dreizehnte Halbzeit.

Plötzlich zuckt Imelda zusammen, ein Klingeln. Eine neue Nachricht auf ihrem Handy.

Gemüse wird geschält. Ist sogar noch Curry für heute Abend übrig. Da bist du platt, was? Viel Spaß.

Imelda rührt die SMS. Im Grunde ist Nazir ein guter Junge. Es fehlt ihm nur ein Vater, der ihm hin und wieder in den Hintern tritt. Sie beugt sich hinab und hebt vorsichtig die dreckigen Bettlaken hoch, dann die Matratze.

Ein Triumphgefühl macht sich in ihr breit: eine Handtasche liegt versteckt zwischen Bett und Wand! Eher unwahrscheinlich, dass sie dem Malbar gehört …

Hektisch öffnet Imelda sie. Sie durchsucht das Innere. Ein karminroter Lippenstift, eine Tube Lipgloss, ein teures Portemonnaie, dessen Inhalt in der Tasche verstreut ist … Imeldas Hände fischen wahllos etwas heraus: einen Personalausweis, eine EC-Karte, eine Jahreskarte für den Nahverkehr.

Alle ausgestellt auf den Namen von Liane Bellion.

Imeldas Gedanken rasen. Hat Martial Bellion hier die Leiche seiner Frau versteckt? Hat er den Malbar mit dieser schmutzigen Arbeit beauftragt? Oder haben sich alle von Anfang an geirrt? Ist Liane Bellion gar nicht im Hotel ermordet worden, sondern hat ihre Flucht als Mord getarnt und sich hier, in dieser Hütte, versteckt gehalten, während alle Polizisten der Insel nach ihrem Leichnam fahnden?

Aber warum? Um hier auf wen zu warten? Um wieder zu verschwinden? Und wohin?

Imeldas Finger, die sich gerade auf die Suche nach weiteren Indizien begeben wollen, halten plötzlich inne.

Der Hund auf der Straße bellt!

Im nächsten Augenblick hört sie das Brummen eines Motors, der vor dem Haus zum Stehen kommt.

Das tiefe Brummen eines Geländewagens.

Nicht nötig, dafür einen Blick durchs Fenster zu werfen. Sie weiß auch so, dass es sich um ein schwarzes Auto handelt, an dessen Steuer ein Malbar mit khakifarbener Baseballkappe sitzt. Hastig legt sie die Handtasche in das Versteck zurück und stürzt ins Wohnzimmer. Mit einem Blick vergewissert sie sich, dass sie nichts in Unordnung gebracht hat, und sucht nach einer Möglichkeit, sich zu verstecken.

Sie findet nur eine, die aber ist äußerst ungeeignet.

Der Wandschrank.

Hastig zieht sie den Vorhang beiseite und betrachtet das hohe und enge Fach, das für Besen gedacht ist. Imelda ist zweimal so breit, aber ohne weiter nachzudenken, quetscht sie sich in die Lücke. Ihre weiche Haut scheuert an den Innenwänden. Den Tränen nahe, hält sich Imelda an einem Haken fest und presst sich mit aller Macht in den engen Raum. Ihre Haut schürft sich am Holz auf, der Stoff ihrer Kleidung reißt, aber Zentimeter für Zentimeter schafft sie es, sich in die Öffnung hineinzuschieben und mit einer verzweifelten Geste hinter sich den Vorhang zu schließen, der sich viel zu lange hin und her bewegt.

Imelda hält den Atem an.

Die Tür der Hütte öffnet sich.

Durch den Vorhang erkennt sie lediglich einen gedrungenen Schatten, der langsam durch das Zimmer geht. Die darauffolgenden Geräusche sind aussagekräftiger. Eine Tasche wird auf den Tisch geworfen, die Toilettentür schließt sich, Wasserrauschen, anschließend ein dünner Strahl im Spülbecken, ein leichtes Nachtröpfeln, dann herrscht wieder Stille.

Imelda hält erneut die Luft an.

Schritte gehen durchs Zimmer, kommen am Vorhang vorbei und entfernen sich in den anderen Raum.

Atemstillstand von fast einer Minute … Imelda holt tief Luft. Sie ist schweißgebadet. Angestrengt lauscht sie und glaubt das Rascheln von Stoff zu hören und wie Kleidung zu Boden fällt. Darauf das ruckartige Schließen eines Reißverschlusses.

Als wenn der Malbar sich umziehen würde …

Die Sekunden ziehen sich endlos hin.

Die Schritte nähern sich wieder. Ein Luftzug. Der Vorhang bewegt sich, streift Imeldas Bauch.

Dann Wasser, das ins Becken läuft, ein Glas, das gegen die Spüle schlägt, das Geräusch einer Tasche, die über den Tisch gezogen wird, Schritte, die sich entfernen …

Die Tür fällt ins Schloss.

Nichts mehr.

Imelda wartet. All ihre Sinne sind angespannt.

Lange. Eine Ewigkeit. In der Hütte ist es still, in der Ferne glaubt sie, auf der Straße die Schreie der Kinder zu hören.

Die Cafrine rührt sich nicht, sie hat kein Motorengeräusch gehört. Der Malbar ist noch da, ganz in ihrer Nähe, sie muss hinter dem Vorhang versteckt bleiben. Unendlich vorsichtig zieht sie ihr Handy aus der Tasche. Sie hat sich entschieden, sie muss Christos verständigen. Sie geht kein Risiko ein, ihr Handy macht keine Geräusche, wenn sie eine SMS abschickt.

Nur, wenn sie eine SMS bek…

Der Klingelton hallt durchs ganze Zimmer.

Imelda ist wie versteinert und starrt hypnotisiert auf das Display.

Alles blitzblank. Bist du stolz auf uns, Maman? Weißt du, wo die Geschirrtücher sind? Und die Hausschlüssel? Und das Gras, das Derrick versteckt hat?

Die Nachricht entlockt Imelda ein seltsames Lächeln.

Sie hat sich geirrt, ihre Rasselbande kommt doch nicht ohne sie zurecht.

Ihr letzter Gedanke …

Mit einem Ruck öffnet sich der Vorhang. Ein Schatten mit einem Küchenmesser in der Hand steht vor ihr. Imelda versucht sich frei zu machen. Vergebens.

Zunächst verspürt sie einen kurzen und intensiven Schmerz in der Herzgegend. Ihre Hände versuchen noch, sich am Vorhang festzuhalten, greifen aber ins Leere. Sie verkrampfen sich, sinken schließlich weich und schlaff herab wie zwei verwelkte Blätter an toten Ästen.

38
Unter der Wolke

11:43 Uhr

»Papa?«

Es ist kein Schrei, nur ein Murmeln in der weißen, nebligen Nacht.

Martials Herz überschlägt sich fast. Sopha ist da, zwei Meter von ihm entfernt.

»Sopha?«

Ihre Hände finden instinktiv zueinander. Sie sprechen kein Wort. Martial zieht seine Tochter mit festem Schritt hinter sich her. Je weiter sie den immer steileren Hang hinablaufen, desto dichter scheint der Nebel zu werden.

In der diesigen Atmosphäre sind die Stimmen der Polizisten, die per Megafon ausgegebenen Befehle, die Rufe immer undeutlicher zu hören. Die Gendarmen sind nur noch unsichtbare Phantome, in alle Winde zerstreut.

Sie entfernen sich immer weiter. Martial kennt die Topografie der Landschaft haargenau. Er hat sich jeden Quadratzentimeter der Karte eingeprägt, er verfügt über ein sehr gutes Orientierungsvermögen und, für den Fall aller Fälle, über einen Kompass. Sie müssen zunächst an der Ravine de Savanne Cimetière entlanglaufen. Wenn man östlich der Schlucht abbiegt, ist das Terrain nicht sehr gefährlich. Es besteht hauptsächlich aus einem sumpfigen Gelände, das ausreichend bewaldet ist, so dass sie, auch wenn die Nebel aufreißen sollten, vom Himmel aus nicht zu sehen sind. Die Schlucht mündet schließlich auf den Fluss Rivière de L’Est. Dort werden sie nach Osten abbiegen müssen durch die Hauts de Sainte-Rose und die Forêt de Bois Blanc. Ein Wald aus Tamarisken und Palmen mit unzähligen Wanderwegen, die sie unbedingt meiden müssen, durchsetzt von Lavaströmen, die vor Jahrzehnten erkaltet sind. Dann werden sie sich geschützt der Anse des Cascades nähern. Die Hauts de Sainte-Rose sind mit bis zu drei Meter hohem Zuckerrohr bepflanzt, das sich fast bis zum Meer erstreckt.

Nach seinen Berechnungen befinden sie sich etwa fünfzehn Kilometer von der Küste entfernt, ein Höhenunterschied von eintausendsiebenhundert Metern, es geht ständig bergab. Sein Herz rast, die Knie schmerzen, und er muss sich immer wieder zwingen, ruhig zu atmen. Erstaunlicherweise hält Sopha noch durch; sobald sie nicht mehr kann, werden sie Pausen einlegen, wird er sie tragen müssen. Jetzt bloß nicht aufgeben, sie sind dem Ziel so nah!

Sie werden es schaffen.

Zur besseren Orientierung zieht Martial seinen Kompass aus der Tasche und steuert Richtung Nordost einen winzigen Krater an, dessen Umrisse man durch den Nebel vage erahnt.

»Lass meine Hand nicht los.«

»Erwartet uns Maman ganz unten?«

»Das hoffe ich, mein Schatz. Sprich nicht zu viel, wir müssen mit unseren Kräften haushalten.«

Martial weiß, dass sie in etwa einer Stunde den Nebel verlassen. Dann werden sie noch vorsichtiger sein müssen.

12:48 Uhr

Papa hat auf seine Uhr geschaut und mir erklärt, dass wir früh dran sind, weil ich so schnell gelaufen bin, ohne zu quengeln. Er hat mir auch gesagt, dass wir nur noch das riesige Feld mit den hohen Stielen, viermal so hoch wie ich, durchqueren müssen, dann wären wir am Ziel.

»Werden wir rechtzeitig zu dem Treffen kommen?«, habe ich gefragt.

»Ja, wenn du weiter so zügig läufst, mein Schatz.«

Ich habe nicht geantwortet. Ich habe immer noch die Nachricht im Kopf, die auf das Auto vor dem Hotel geschrieben war.

Das wird ganz schön hart werden …

Ich wollte es Papa nicht sagen, aber mir tun die Füße weh, die Beine, alles. Vielleicht hat Papa es ja erraten, denn er ist einverstanden, eine Pause am Fluss einzulegen.

Eher eine Schlucht, hat Papa erklärt. Ein Fluss ohne Wasser, oder fast ohne, mit nur ein paar Tropfen, die am Grund fließen. Es gibt auch Früchte, Papa hat gesagt, man kann sie essen, man muss sie nur von den Bäumen pflücken, ein paar davon habe ich erkannt, Pampelmusen und Clementinen. Er hat mir noch andere Namen genannt, Kaffernlimette und Guayave.

Zu Beginn des Abstiegs hat Papa viel und lang mit mir gesprochen und mir alle Bäume erklärt, die Blumen, die Früchte. Aber seitdem wir haltgemacht haben, ist er wieder weit weg. Nicht weit von mir entfernt, das meine ich nicht, er sitzt ja neben mir auf dem Felsen. Es ist nur so – er denkt nicht mehr an mich. Das passiert ihm oft. Ich glaube, er ist in Gedanken bei meinem großen Bruder. Alex. Der gestorben ist. Papas Augenwinkel sind ein wenig feucht.

Daran kann ich erkennen, wann er an Alex denkt.

13:03 Uhr

Martial ist aufgestanden, um Guayaven von den Ästen zu pflücken, die hier und da aus dem immer weniger dichten Nebel ragen. Er häuft sie zu seinen Füßen auf und wird Sopha später davon kosten lassen. Er sieht seiner Tochter beim Spielen zu. Sie versucht, einen winzigen Staudamm in der Schlucht zu bauen.

Er ist beeindruckt von diesem kleinen Fräulein.

Sie hat bereits begriffen, in welchen Momenten sie in die Rolle des kleinen einschmeichelnden Plappermauls schlüpfen darf und in welchen sie sich besser in ihre eigene Phantasiewelt flüchten sollte, um ihn der seinen zu überlassen.

Martial atmet tief durch. Er tastet mit den Fingerspitzen in seiner Tasche und widersteht der Lust, sich einen Joint zu drehen. Nicht hier. Nicht jetzt. Nicht vor Sopha.

Er hebt die Augen und entdeckt einen schüchternen Fleck blauen Himmels, der die Wolkendecke zerreißt. Er hat die Form eines Herzens, durchzogen von einem zarten weißen Strich.

Ein einfaches Flugzeug. Seine Phantasie könnte den Rest erledigen …

Ohne dass er genau wüsste warum, wandern seine Gedanken zu Aloé.

Warum jetzt?

Warum hier?

Wegen des weißen Pfeils? Wegen dieses durchbohrten Herzens?

Die Frage quält ihn seit Jahren – eine mehr –, ohne dass er auch nur den geringsten Ansatz einer Antwort hätte.

Wäre Alex noch am Leben, wenn er Aloé nicht das Flugzeug hätte nehmen lassen?

39
Ein Eiswürfel, ein Mädchen

13:05 Uhr

Christos lässt den Eiswürfel in seinem Cocktailglas kreisen.

»Nun?«

Die Angestellten des Alamanda sitzen alle im Halbkreis auf hohen grauen Plastikhockern vor der Bar, an der Christos lässig lehnt. Es fehlen nur die Putzfrau Eve-Marie Nativel und der Gärtner Tanguy Dijoux, der die Jourdains zum Flughafen bringt. Sonderbar, dass er noch nicht zurück ist, denkt Christos. Man braucht schließlich nicht zwei Stunden, um von Saint-Denis aus wieder hier zu sein.

Der Schatten der Mauer, die den Hotelgarten umgibt, schützt vor der hochstehenden Sonne. Hinter ihnen, in der prallen Sonne, faulenzen die wenigen Touristen auf den Liegestühlen, weit genug vom Pool entfernt, um von ihren im Wasser tobenden Kindern nicht nass gespritzt zu werden.

Im Schatten einer Palme, den Rücken an den Stamm gelehnt, hält sich Armand Zuttor auf Distanz zu seinen Angestellten und seinen Gästen.

»Nun?«

Christos liest erneut die sieben Namen vor. Ganz ruhig. Er lässt sich Zeit und betont jede Silbe, ganz so, als würde er einer rechtschreibschwachen Klasse einen Text diktieren.

Mohamed Dindane

Renée-Paul Grégoire

Patricia Toquet

Aloé Nativel

Joël Joyeux

Marie-Joseph Insoudou

François Calixte
oder Françoise …

»Nie von diesen Leuten gehört?«

Zuttor blickt missmutig auf seine Uhr, so als verbuche er auf die Minute genau die Zeit, die seine Angestellten durch das Verhör von ihrer Arbeit abgehalten werden.

Noch dazu an einem Feiertag.

Christos dreht sich zur Bar um und schenkt sich einen neuen Rum-Cocktail ein.

»Ihr kennt keinen von den sieben? Immerhin ist La Réunion nicht Australien.«

Nach und nach rückt der Schatten, der die Angestellten des Alamanda schützt, weiter zum Pool vor. Christos hat es nicht eingeplant, doch er sagt sich, dass das helfen wird, die Zungen zu lösen. Wenn sie nicht antworten wollen, sollen sie in der Sonne schmoren.

Gabin Payet, der auf dem Hocker vis-à-vis des Sous-Lieutenant sitzt, ist der Erste, der schließlich das Wort ergreift:

»Das alles ist eine Ewigkeit her, Christos. Fast zehn Jahre. Ein Haufen neuer Hotels ist seither entstanden. Hunderte von Betten. Tausende von Kreolen haben Laken gewechselt, Frühstück serviert, Handtücher auf Wäschewagen gestapelt. Eine Woche, ein Monat, ein befristeter Arbeitsvertrag, und sie gehen wieder …«

Naivo Randrianasoloarimino, noch für wenige Minuten im Schatten, lässt eine vorbeugende Bemerkung los.

»Und dann noch die reunionesischen Namen, die sich alle ähneln. Hoarau. Payet. Dindane …«

Christos nimmt den Ball auf:

»Nativel … gibt es viele Nativels auf der Insel?«

Plötzlich steht Gabin, dessen geblümtes Hemd auf seiner schweißnassen Haut klebt, auf. Er tritt hinter die Bar, öffnet eine Perrier-Flasche, gibt einen Eiswürfel und eine Zitronenscheibe ins Glas und setzt sich wieder, ohne die anderen Angestellten eines Blickes zu würdigen.

»Das ist die Nichte von Eve-Marie!«

Christos verzieht das Gesicht zu einem Lächeln.

Die Verbindung zwischen Vergangenheit und Gegenwart, endlich … Eve-Marie Nativel ist die Hauptzeugin, die Einzige, die bestätigen kann, ob Liane Bellion lebend aus Zimmer 38 des Alamanda gekommen ist.

»Was willst du über sie wissen, Prophet?«

»Alles. Rück raus damit, ich sortiere aus.«

»Das ist nicht schwer. Es gibt nicht viel zu sagen. Ich habe damals in der Bambou Bar gearbeitet. Aloé war als Kellnerin im Cap Champagne am anderen Ende des Strands von Boucan Canot angestellt. Sie war hübsch, sehr hübsch sogar. Die Gäste schätzten sie sehr. Martial Bellion auch.«

Der Schatten der Mauer ist noch weiter zurückgewichen. Alle Angestellten schwitzen dicke Schweißperlen unter der tropischen Sonne. Nur Armand Zuttor bleibt im Kühlen unter seiner Palme, was ihn nicht daran hindert, ein langes Gesicht zu ziehen. Christos hat nicht die geringste Lust, seine Befragung zu beschleunigen, um zu verhindern, dass sie einen Sonnenstich bekommen.

Er leert das Cocktailglas und wendet sich an Gabin:

»Du wusstest also von Anfang an, dass Martial Bellion kein Tourist wie die anderen war, sondern ein Zoreille, der zurück nach Frankreich gegangen war. Wir hätten viel Zeit gespart, wenn du das gleich erzählt hättest …«

»Niemand hat mir die Frage gestellt …«

»Wir hätten Bellion vielleicht früher geschnappt«, erklärt Christos. »Chantal Letellier wäre vielleicht noch am Leben.«

»Also wirklich. Wie sollte ich das ahnen … Außerdem bist du der Prophet …«

Der Sous-Lieutenant geht nicht darauf ein. Aja wird später mit ihm abrechnen. Er setzt die von Gabin gelieferten Informationsfetzen zusammen:

»Okay. Kehren wir zu Aloé Nativel zurück. Bellion ›schätzte‹ sie sehr. Wie ist das zu verstehen?«

»Sie war seine Geliebte«, antwortet der Barmann und stellt sein Glas auf die Armlehne. »Martial liebte es, solche hübschen Blumen zu pflücken.«

»Vor oder nach der Trennung von Graziella Doré?«

»Jahre später … Sie haben sich 1999 scheiden lassen, und Aloé wurde erst 2002 im Cap Champagne angestellt. Sie war gerade achtzehn geworden. Ein tolles Mädchen. Geschickt und pfiffig, sie war die Älteste in einer Familie mit fünf oder sechs Kindern. Sie hatte den kleinen Alex ins Herz geschlossen. Seine Maman, die Chefin, arbeitete viel. Die junge Kellnerin kümmerte sich oft um den Kleinen, der auf der Terrasse zwischen den Tischen spielte …«

»Und Martial Bellion? Wann trat der in Erscheinung?«

»Er holte Alex zweimal die Woche vom Cap Champagne ab. Aloé war da. Der kleine Alex erzählte dem Vater von seiner großen Freundin … kurz, Bellion war nicht blöd. Aloé hatte zwei enorme Vorteile. Sie trug sehr kurze Röcke, die nur notdürftig ihren knackigen kleinen Hintern bedeckten, und sie kümmerte sich gern um einen Jungen, der bisweilen ein wenig lästig war für einen Junggesellenvater.«

»Hatte sie keinen Freund?«

»Doch, einen Typen, der im Hafen arbeitete, allerdings weniger an Land als zur See … Aloé Nativel, sie war die Super-Nanny! Ein Babysitter der Luxusklasse, den Bellion so oft wie möglich beherbergte. Freie Kost und Logis … und Sex.«

Während Gabin mit zufriedener Miene sein Perrier austrinkt, versucht Christos, die verschiedenen Möglichkeiten, die Gabins Enthüllungen eröffnen, abzuschätzen. Zuttor scheint hinter seiner Ray-Ban eingeschlafen zu sein. Naivo hat sich erhoben und reicht den Angestellten des Alamanda Becher mit frischem Wasser. Der Sous-Lieutenant greift nicht ein. Er konzentriert sich ganz auf das Gespräch mit Gabin.

»War Aloé Nativel auch an dem Abend von Alex’ Unfall da?«

Der Barmann schüttelt den Kopf.

»Keine Ahnung. Ich war nicht in ihrem Bett. Da musst du ihre Tante fragen …«

Christos flucht innerlich. Rein zufällig arbeitet Eve-Marie Nativel heute nicht. Anderen Angestellten zufolge putzt sie montags bei einem Privatkunden. Schwarz. Niemand kennt den Namen. Eve-Marie hat kein Handy. Um sie zu kontaktieren, muss man warten, bis sie nach Hause ins Quartier Carosse kommt, und das wird nicht vor 18 Uhr sein …

Mist …

»Und Aloé? Was ist aus ihr geworden?«

»Rauer Wind für die Inselblume! Wie für die anderen. Entlassung aus wirtschaftlichen Gründen und Schließung des Cap Champagne. Nach dem Tod von Alex hatte Martial Bellion andere Sorgen, und Aloé ist zu ihrem Seemann zurückgekehrt …«

»Und weiter?«

»Gerüchte gingen um, die Leute haben sich die Mäuler zerrissen. Schließlich hat ihr Typ sie vor die Tür gesetzt. Den letzten Neuigkeiten zufolge, die allerdings auch schon fünf Jahre alt sind, arbeitet sie als Prostituierte in Saint-Denis, in der Nähe des alten Busbahnhofs. Ich weiß nicht, ob ich sie wiedererkennen würde …«

Christos nimmt die Information schweigend entgegen. Ohne zu wissen warum, lässt ihn das Schicksal Aloés an Imeldas Mädchen Joly und Dolaine denken. Auch an Nazir und sein Gras. Auf dieser Insel ist es fast immer eine Frage des Zufalls, auf welche der beiden Seiten der Kammlinie man fällt. Ob man geschützt oder sein Leben lang dem rauen Wind ausgesetzt ist.

Der Sous-Lieutenant lässt den Eiswürfel ein letztes Mal in seinem Glas kreisen.

Der Countdown hat begonnen. Er muss Eve-Marie Nativel vor 18 Uhr finden. Wenn ihre Zeugenaussage kippt, dann kippt alles. Liane Bellion hat vielleicht doch lebend Zimmer 38 verlassen … Wenn sie nicht tot ist, hat die Anklage gegen Martial Bellion keine Berechtigung mehr – trotz der Blutflecken und der Fingerabdrücke auf dem Messergriff.

Christos verzichtet darauf, weitere Hypothesen aufzustellen. Alles wird zu kompliziert. Sobald er Zeit hat, ruft er Imelda an, um ihr alles zu erzählen und mit ihr Bilanz zu ziehen. Er wendet sich mit einer letzten Frage an Gabin.

»Erinnerst du dich vielleicht zufällig daran, wie der Typ von Aloé Nativel hieß?«

»Na klar! Ich begegne ihm von Zeit zu Zeit. Ein kleiner Stämmiger. Er liefert manchmal Paletten mit Bierdosen im Viertel aus. Sein Name ist Mourougaïne Paniandy.«

»Paniandy? Ein Malbar?«

40
Die Parabel der Dodos

13:19 Uhr

Laroche wirkt wie ein durch die plötzliche Wendung der Schlacht überforderter General. Er steht auf dem Dach eines Einsatzwagens, während der Nebel in Schwaden an ihm herabgleitet und sein Haar weiß färbt, was ihm das Aussehen eines Patriarchen verleiht. Das Infrarot-Nachtsichtgerät, das die Jagd in extremen Situationen erleichtern soll, hängt nutzlos um seinen Hals.

Rund zwanzig Polizisten stolpern durch den Dunst und erkennen einander kaum. Aja nähert sich in Begleitung von Jipé, den die Lage offensichtlich belustigt. Seine lässige Art steht im Gegensatz zu der Verbissenheit der Polizisten. Laroche wendet sich Aja zu und mustert sie von seinem Hochsitz aus.

»Sie haben mir gerade noch gefehlt, Purvi! Sollten Sie nicht die Ermittlungen in Saint-Gilles leiten, statt mir hier vor den Füßen herumzustehen?«

Normalerweise hätte Aja harsch geantwortet, doch jetzt tut ihr der Colonel fast leid, dort oben auf seinem Dach, von dem aus er seine Befehle wie ein Hahn in den aufgescheuchten Hühnerhof kräht. Er musste sicher schon an höherer Stelle, vielleicht sogar beim Kabinett, bekanntgeben, dass ihnen ein einzelner Typ mit seiner sechsjährigen Tochter an der Hand entkommen ist, obgleich eine auf der Insel nie da gewesene Einsatzstärke aufgewendet wurde.

Armer Laroche. Das riecht nach einer Versetzung auf die Kerguelen, die Crozet-Inseln oder Tromelin. Eine Gendarmeriebrigade ganz für ihn allein, inmitten von Seeschwalben und Pinguinen.

»Belustigt Sie das, Purvi?«

»Nein, überhaupt nicht, es tut mir leid, Colonel. Vor allem, dass ich zu spät erkannt habe, welche List Bellion ausgeheckt hat.«

Laroche bückt sich und springt geschmeidig vom Dach, man könnte meinen, er wolle die Qualität seiner nagelneuen Rangers testen. Er spielt den Hartgesottenen, als könnte ein Übermaß an Autorität den Mangel an Effizienz ausgleichen.

»Das braucht es nicht, Capitaine, wir haben uns ganz einfach reinlegen lassen.«

Er zündet sich nervös eine Zigarette an und betrachtet dann verwundert den orangefarbenen Hubschrauber von Jipé. Die Aufschrift HISSE ET HAUT und das Logo des Vereins, ein fliegender Stelzvogel. Er beendet seine Inspektion mit einem Blick auf Jipés offenes Hemd.

»Capitaine, sind Sie per Anhalter hier raufgekommen? Die Inselbewohner verfügen offenbar wirklich über äußerst erstaunliche Ressourcen … damit meine ich nicht nur diesen Idioten von Bellion.«

Ein Typ mit einem weißen Käppi, eine vom Wind verknitterte Karte in der Hand, nähert sich. Darauf sind mit einem Filzschreiber konzentrische Kreise gemalt. Laroche hebt die Hand und gibt routiniert Anweisungen. Vom Vulkan ausgehend das Gebiet kreisförmig und systematisch absuchen, Funkkontakt halten.

Verlorene Liebesmühe, denkt Aja. Dazu müssen sie hundert Quadratkilometer Wald durchkämmen …

Dann wendet er sich wieder zu Aja: »Ich nehme an, dass Sie nichts Neues über den Tod von Rodin und Chantal Letellier herausgefunden haben?«

»Ich delegiere, Colonel«, meint Aja geziert. »Wenn es irgendwelche Neuigkeiten gäbe, wären Sie als Erster informiert worden.«

Laroche gibt sich damit zufrieden und wendet sich einem behelmten Techniker zu, während Aja und Jipé sich entfernen.

»Eine Frage beschäftigt mich, Jipé. Was glaubst du, warum um alles in der Welt ist Bellion mit seiner Tochter hierhergekommen?«

»Das scheint doch klar, oder? Wegen des Mikroklimas natürlich! Weil der Nebel an den Hängen des Vulkans am stärksten ist und sich dort am schnellsten wieder auflöst.«

»Okay, aber wenn Bellion im Gestrüpp verschwinden wollte, hätte er seinen Nissan sonst wo abstellen und direkt im nächstbesten Wald verschwinden können. Er hätte nur die Qual der Wahl gehabt. Er wäre kein Risiko eingegangen und hätte keine Spuren hinterlassen.«

»Was vermutest du, Aja?«

»Ich habe wieder und wieder über das Problem nachgedacht. Wenn er hier heraufgekommen ist, dann gibt es einen Grund dafür. Er wollte auf die andere Seite des Vulkans. Er hätte nicht die geringste Chance gehabt, auf der Küstenstraße durchzukommen, dort wäre er geschnappt worden. Er hatte nur die Möglichkeit, zu Fuß den Gipfel zu überqueren.«

Jipé denkt nach, scheint die Karte der Insel vor seinem geistigen Auge auszubreiten.

»Wenn ich dich recht verstehe, dann will Bellion an einen Ort irgendwo zwischen Saint-Benoît und Saint-Philippe. Das heißt, wir müssten sechzig Kilometer Küste kontrollieren.«

»Das ist zu viel … viel zu viel. Außerdem bin ich davon überzeugt, dass er, wie immer, plötzlich irgendwo auftauchen und dann gleich wieder verschwinden wird.«

Jipé hebt den Blick. Laroche stampft, das Handy am Ohr, mit seinen Rangers durch die Asche auf dem Parkplatz.

»Besprichst du das mit dem Big Boss?«

»Auf gar keinen Fall!«

Langsam lösen sich die Nebelschwaden in den Bergen auf. Endlich erspäht Aja im Osten einen Zipfel des Meeres.

»Jipé, wenn Bellion plötzlich wieder auftaucht, müssen wir reagieren … und zwar schnell. Kannst du … Kannst du mir mit Material aushelfen?«

»Was meinst du?«

Sie zögert, senkt die Stimme und zieht den Piloten beiseite.

»Material, mit dem man in wenigen Minuten zweitausend Höhenmeter hinabfliegen kann. Du verstehst schon, Deltaplan, Gleitschirm …«

Jipé presst die Lippen zusammen und blickt zu den letzten Mitgliedern des Kommandos auf dem Parkplatz des Pas de Bellecombe hinüber.

»Ich will dich nicht enttäuschen, Aja, aber wenn ich diese X-Men hier mit einem Segel den Passatwinden aussetze, landen sie im Vulkankrater – verkohlt wie Mücken an einer Halogenlampe.«

Aja zwinkert dem Piloten zu und flüstert:

»Ich meine ja nicht solche Clowns, Jipé. Wenn du das Material hier raufschaffst, besorge ich von der Insel-Brigade ein Dutzend erfahrene Kollegen.«

Der Himmel reißt plötzlich auf. Der Krater ist in Sonnenlicht getaucht. Jipé setzt mit routinierter Geste seine dunkle Brille auf.

»Du gibst wohl nie auf?«

Sie lacht.

»Nein, mein Lieber.«

»Das wird Laroche gar nicht gefallen.«

»Der Colonel kann mich mal.«

13:27 Uhr

»Hallo, Aja? Hier ist Christos! Bist du immer noch auf dem Parkplatz am Pas de Bellecombe?«

»Ja. Hast du den Polizeifunk gehört? Rufst du an, um dich über uns lustig zu machen?«

»Ganz im Gegenteil.«

»Wie bitte?«

»Wartet noch ein bisschen, ehe ihr Bellion hopsnehmt. Ich glaube, ich habe da etwas ausgegraben. Die Art Eckpfeiler, die eine ganze Kathedrale zum Einsturz bringen kann.«

»Bitte Klartext, Christos.«

»Ich habe Zweifel an der Unparteilichkeit von Eve-Marie Nativels Aussage.«

»Verdammt! Kannst du das genauer erklären?«

Der Sous-Lieutenant fasst seinen Besuch bei Armand Zuttor zusammen, die Flucht der Jourdains auf die Insel Mauritius, sein Telefonat mit Graziella Doré, die Liste der sieben Angestellten, das improvisierte Verhör im Hotel Alamanda, Gabins Bericht …

Aja pfeift durch die Zähne.

»Verdammt … Wie sollen wir das der ComGend beibringen? Laroche ist nicht wirklich der Typ, der seine Überzeugungen so leicht aufgibt, nur weil es eine vage Verbindung zwischen der Verwandten einer kreolischen Zeugin und einem Unfall gibt, der zehn Jahre zurückliegt.«

»Ja. Aber wenn du meine Meinung hören willst, dann gibt es noch etwas Eigenartigeres. Die ComGend hat eine Liste aller möglichen Personen erstellt, mit denen Bellion auf der Insel Kontakt hätte aufnehmen können, um sie zu überwachen. Warum taucht da nicht der Name seiner Exfreundin Aloé Nativel auf? Sie müssen zwangsläufig von ihrer Existenz wissen.«

Aja denkt kurz nach, ohne eine Erklärung zu finden.

»Ich sitze hier fest, Christos. Bellion kann jeden Moment aus dem Nebel auftauchen. Also wirst du heute mal deine Siesta ausfallen lassen und Eve-Marie Nativel noch vor dem Abend aufspüren.«

»Leichter gesagt als getan, meine Schöne. Den anderen Angestellten zufolge arbeitet sie den ganzen Tag schwarz für einen Gros Blanc. Und kein Kreole wird uns den Namen ihres Arbeitgebers verraten …«

Aja antwortet nicht, Christos hört nur das Pfeifen des Windes auf dem Gipfel.

»Aja? Bist du noch dran?«

»Ich habe vielleicht eine Idee, mein Lieber.«

»Kennst du einen Kreolen, der die alte Nativel verpfeifen würde?«

»Ja … Laila …«

»Wer ist das?«

»Laila Purvi. Meine Mutter!«

41
Die Dame mit dem Regenschirm

15:27 Uhr

Martial und Sopha bahnen sich einen Weg durch das riesige Zuckerrohrfeld. Stets darauf bedacht, im Schutz der drei Meter hohen Pflanzen zu bleiben, steigen sie den ersten Hang des Piton Moka hinab.

»Geh zur Seite, Papa, ich sehe nichts.«

Die gelbgrünen Felder, die die Lava mit ihren schmalen anthrazitfarbenen Streifen unterteilt, fallen bis zum Meer hin ab. Mit Sicherheit die monotonste Landschaft der Insel … Nur der Felsen mit der Kirche Notre-Dame-des-Laves ragt aus dem Meer der Halme heraus.

Ein Pflanzenlabyrinth … Der Piton Moka ist ein alter, erloschener Krater von weniger als fünfhundert Metern Höhe. Nichts im Vergleich zu dem Giganten Dolomieu, der seinen Schatten über sie wirft, doch von hier aus kann man die gesamte Südostküste der Insel überblicken.

Sopha reckt sich auf Zehenspitzen und macht große Augen.

»Warum hat die blaue Dame dort einen Regenschirm?«

Martials Blick wandert zu der Statue, die sich fast bis unter den rosafarbenen Turm von Notre-Dame-des-Laves erhebt. Die gekrönte Marienstatue, die am Eingang des Dorfes Sainte-Rose betet, ist eigentlich nicht besonders interessant, bis auf ein merkwürdiges Detail: Sie hält einen großen blauen Sonnenschirm in der Hand.

»Das ist die Dame, die uns vor den Vulkanausbrüchen beschützt, mein Schatz. Sie ist hier sehr bekannt. Siehst du all die Blumen zu ihren Füßen? Damit wollen sich die Leute bei ihr bedanken.«

»Hat sie gemacht, dass uns die Gendarmen nicht gefangen haben?«

»Vielleicht …«

»Ich bringe ihr dann auch Blumen. Aber zusammen mit Maman …«

Martial spürt, dass sein Herz schneller schlägt. Er zieht seine Tochter zurück, damit sie im Schutz der Vegetation bleibt, denn in dieser Höhe hat sich der Nebel vollständig aufgelöst. Dann zieht er die Wanderkarte aus der Tasche, mehr zur Sicherheit, als dass er sie wirklich brauchen würde. Sie haben nur noch einen Kilometer vor sich. Sie müssen nur noch entlang der Ravine des Bambous bis zum Meer hinabsteigen.

»Wir haben es geschafft, mein Schatz! Siehst du da unten die großen schwarzen Felsen am Meer? Das sind die Wasserfälle.«

»Und dort wartet sie auf uns, Mam…«

Martials Hand legt sich auf Sophas Gesicht, bevor sie Zeit hat, den Satz zu Ende zu sprechen. Ein ekelhaftes nasses Taschentuch berührt ihre Lippen und drängt sich in ihren Mund.

15:41 Uhr

»Du tust mir weh, Papa …«

Das mit dem Taschentuch habe ich genau verstanden, das hat er gemacht, weil ich von Maman gesprochen habe. Papa fällt immer irgendetwas ein, wenn ich über sie reden will.

Endlich zieht Papa das Tuch zurück und zeigt es mir.

Ich mache einen Satz zurück. Vor Schreck.

Das Taschentuch ist ganz rot! Mein Herz beginnt heftig zu schlagen, und ich fahre mir mit der Hand übers Gesicht, ich verstehe das nicht, mir tut gar nichts weh.

Papa lächelt weiter, so als wäre das alles nicht schlimm. Ich brauche eine Weile, bis ich begreife. Stimmt, weiter oben haben wir Früchte an einem Baum gefunden, das hatte ich fast vergessen. Guayavenbäume heißen die. Die haben so gut geschmeckt! Ich habe fast so viele gegessen, wie wenn ich mit Maman im Wald von Montmorency Brombeeren sammle. Papa hat mir erklärt, hier würden die Guayavenbäume die anderen so sehr verdrängen, dass die Leute sie ausreißen, wenn sie welche sehen.

So ein Unsinn!

»Bin ich jetzt sauber, Papa?«

»Fast. Sieht aus, als hättest du Lippenstift benutzt. Willst du auf meinen Arm, mein Schatz?«

»Ich bin nicht müde …«

Und das stimmt sogar. Ich bin nicht müde … Ich … Ich bin erschöpft. Aber das zeige ich Papa nicht! Ich bin schließlich nicht vom Mond hier heruntergeklettert, um jetzt zu schlafen. Kurz bevor wir Maman treffen!

Dort unten in der Bucht. Wenn Papa nicht gelogen hat.

»Du warst wirklich ein großes Mädchen und unglaublich tapfer. Aber bevor wir das Meer erreichen, müssen wir eine Straße überqueren, und wir dürfen nicht erkannt werden. Die Gendarmen suchen uns immer noch. Sie wissen jetzt, dass du als Junge verkleidet bist.«

»Und was ändert es, wenn du mich trägst?«

»Dein Papa hat an alles gedacht …«

Er bückt sich und zieht eine hässliche, schmutzige Decke aus der Tasche. Ich erkenne sie. Er hat sie in der Garage von der Dame mit den blauen Haaren mitgenommen, die jetzt zusammen mit ihrem Auto in dem abgrundtiefen Loch liegt.

»Damit decke ich dich zu, wenn ich dich im Arm habe, mein Schatz. Dann wird man denken, dass ich Holz trage oder Zuckerrohr zum Verbrennen oder Pandanusblätter zum Flechten, wie die Leute es hier machen.«

Ich habe nicht alles verstanden, aber Papa streckt die Arme aus.

»Und hopp, mein Schatz.«

Ich zögere eine Weile, dann gehorche ich. Sobald meine Füße sich vom Boden lösen, spüre ich eine unendliche Müdigkeit, die meinen Körper einhüllt und die noch wärmer und dunkler ist als diese stinkende Decke.

15:43 Uhr

Martial setzt sich in Bewegung. Er braucht keine zehn Minuten, um die Ravine des Bambous hinabzusteigen. Sopha gähnt erschöpft in seinen Armen. Sobald er sich der Küstenstraße nähert, legt er die Decke über sie.

Das letzte Hindernis …

Die Nationalstraße scheint ausgestorben. Damit hat Martial gerechnet, es ist das am wenigsten befahrene Stück der Insel – zehn Kilometer Küste, an der niemand wohnt. In den letzten Jahrzehnten haben sich jedes zweite Jahr die Lavaströme bis zum Meer ergossen und alles auf ihrem Weg versengt. Welcher Verrückte würde hier schon ein Haus bauen?

Martial verharrt am Saum der Zuckerrohrpflanzung und sucht mit den Augen die Umgebung ab. Er muss wachsam bleiben, selbst wenn die Polizei nicht den geringsten Hinweis darauf hat, in welche Richtung er von der Plaine des Sables aus geflohen ist. Sopha nickt in seinen Armen ein – Arme, die zittern. Aber nicht unter dem Gewicht seiner Tochter.

Eher aus Angst.

Er denkt an die Worte, die auf die staubige Tür des grauen Clio geschrieben waren:

Treffen
bei den Wasserfällen
morgen 16 Uhr
bring deine Tochter mit

So dicht vor dem Ziel kommt ihm kurz der Gedanke, dass es besser gewesen wäre, sich von der Polizei verhaften zu lassen. Alles zu gestehen … Gefährdet er Sopha nicht zu sehr? Martial streichelt sanft die Decke und murmelt leise ein kreolisches Lied:

Z’enfants les Hauts

Das hat er seit zehn Jahren nicht mehr gesungen.

Von dem Gesang gewiegt, schläft Sopha fest ein. Ihre Atemzüge werden gleichmäßiger und friedlicher.

Er blickt auf seine Uhr. Er wird pünktlich sein.

15:57 Uhr

Martial lässt zwei Autos und einen Lieferwagen vorbeifahren und überquert dann die Nationalstraße. Kein Polizist in Sicht.

Plötzlich liegt die traumhafte Anse des Cascades vor ihm.

Ein Wasserparadies, umrahmt von Palmen, Katappen- und Pandanusbäumen, die von einem aufmerksamen Gärtner angepflanzt zu sein scheinen. Im Hintergrund schließen Vulkanfelsen, von denen sich mächtige Wasserfälle hinabstürzen, das Bild. Das Wasser sammelt sich in einem Bach, der sich durch das Gestein schlängelt und dann ins Meer mündet. Diese romantische Oase bildet einen krassen Gegensatz zu der Brandung, die mit unglaublicher Wucht gegen die felsige Küste schlägt. Man kann sich kaum vorstellen, dass die Fischerboote, die an einem wackligen Anleger festgemacht haben, sich tatsächlich aufs Meer hinauswagen.

Martial geht vorsichtig weiter. Auf den Rastplätzen im Schatten der Bäume haben sich Einheimische an den Tischen und Bänken zum Picknick niedergelassen. Ihre Autos sind folgsam auf der Rasenfläche abgestellt, die als Parkplatz dient.

Ein einziges tanzt aus der Reihe. Es ist an der unzugänglichsten Stelle geparkt, hinter dem Anleger und dem Steindeich.

Ein schwarzer Geländewagen. Ein Chevrolet Captiva.

Vor dem Wagen steht ein Mann, klein und korpulent mit brauner Haut und einer khakifarbenen Baseballkappe auf dem Kopf.

Martial versteht nicht. Seine Hände zittern, krampfen sich um die beigefarbene Decke.

Er geht ein Stück weiter.

Der Malbar fixiert ihn lächelnd, ganz so, als würde er auf ihn warten. Plötzlich erstarrt Martial. Ist wie gelähmt, während sein Herz sich überschlägt.

Jetzt hat er ihn erkannt.

42
Fé lève lo mort

15:29 Uhr

Die alte Kreolin hat die Gendarmerie nicht betreten. Sie hat ihren großen Leinensack auf einer Stufe abgestellt und begnügt sich damit, vor der Tür darauf zu warten, dass sie irgendjemand bemerkt.

Christos sieht sie, als er hinausgeht, um auf dem Parkplatz eine Zigarette zu rauchen. Wie lange mag sie schon da sein? Ein paar Minuten? Eine Stunde?

»Lieutenant Christos Konstantinov?«, beginnt sie mit schleppender Stimme. »Die Mutter ihrer Chefin, Laila Purvi, hat mich überredet herzukommen. Ich hoffe, es ist wirklich wichtig, die Chefs mögen es nicht, wenn man ihre Veranda nur halb fertigputzt.«

»Das hängt ganz von Ihnen ab, Eve-Marie. Einzig und allein von Ihnen. Bitte, treten Sie ein.«

Christos schiebt die Schachtel Zigaretten zurück in seine Hosentasche. Eve-Marie hat sich nicht vom Fleck gerührt. Hat sie ihm überhaupt zugehört?

»Nein«, murmelt sie schließlich. »Nein. Ich bin nicht gekommen, um eine … wie sagen Sie? …«

»Eine Aussage?«

»Ja … eine Aussage. Ich bin nur gekommen, um …«

Die alte Kreolin starrt auf die Trikolore, die schlaff über der Gendarmerie hängt, ohne ihren Satz zu beenden.

»Um mir eine Geschichte zu erzählen?«, hilft der Sous-Lieutenant ihr weiter. »Die Geschichte Ihrer Nichte Aloé?«

»Ich hab es Laila nun mal versprochen.«

Christos sieht die alte Frau an. Ihre Augen leuchten in dem gleichen Meerblau wie das kreolische Tuch, das ihr Haar bedeckt. Nur fünfzig Meter entfernt kann er, zwischen den Häuschen, den fast menschenleeren Strand sehen.

»Würden Sie lieber ein Stück gehen?«

Eve-Marie lächelt.

»Eine gute Idee, Lieutenant. Tragen Sie mir meine Tasche?«

Sie gehen nebeneinander mitten auf der Straße Richtung Strand, ohne von einem Auto gestört zu werden. Sie kommen am orangefarbenen Ladenschild von Mandarine Coiffure vorbei.

»Sie sind eine kleine Geheimniskrämerin, Eve-Marie.«

Die Kreolin schnauft bei jedem Schritt.

»Ich habe der Polizei alles gesagt, was meiner Meinung nach nützlich sein könnte, Lieutenant. Ich habe kein einziges Mal gelogen.«

»Sie bleiben also dabei, dass Liane Bellion das Zimmer 38 im Hotel Alamanda nicht verlassen hat?«

Die Kreolin holt tief Luft.

»Ja.«

»Und dabei, dass Martial Bellion sich Ihren Wäschewagen ausgeliehen hat?«

Eine Pause. Mitten auf der Straße. Zwei Motorroller fahren dicht an ihnen vorbei und verschwinden Richtung Hafen.

»Ja. Es ist alles genau so passiert, wie ich es der Polizei erzählt habe.«

»Aber Sie haben vergessen, uns zu sagen, dass Sie Martial Bellion schon kannten. Dass er vor zehn Jahren mit Aloé Nativel, Ihrer Nichte, zusammengelebt hat.«

Sie gehen weiter. Drei Schritte. Der Strand liegt direkt vor ihnen, gleich nach dem Restaurant Paul et Virginie. Dreißig Meter. Eine Ewigkeit.

»Lieutenant, welchen Zusammenhang könnte es zwischen dieser alten Geschichte und dem Verschwinden von Liane Bellion geben?«

»Das sollen Sie mir sagen, Eve-Marie. Erzählen Sie mir von Ihrer Nichte.«

Die alte Kreolin ist wieder stehen geblieben. Aus ihren Augenwinkeln laufen ein paar Tränen. Christos nimmt ihren Arm. Er stützt sie, während sie Meter für Meter auf den Sand zusteuern.

»Aloé war ein wahres Goldstück, Lieutenant. Ein reizendes Mädchen, das klaglos ihre vier Geschwister großgezogen hat. Sie war herzensgut. Sie roch gut. Nach Vanille. Wie die, die ich seit jeher in meinem Garten in Carosse anpflanze. Stundenlang war sie dort, jeden Abend nach der Schule. Deswegen habe ich Ihnen nichts von ihr erzählt. Es ist gefährlich, die Vergangenheit wieder aufleben zu lassen, Lieutenant …«

Sie gehen eine kleine Betontreppe zum Strand hinunter. Auf fast jeder der neun Stufen bleibt Eve-Marie stehen, um zu verschnaufen. Bei der letzten angekommen, stützt sie sich eine Ewigkeit auf der Schulter des Sous-Lieutenants ab, um sich die Schuhe auszuziehen. Sie behält ihre Stoffsandalen in der Hand und geht vorsichtig durch den Sand.

»Diese Geschichte kenne ich schon, Eve-Marie.« Christos sucht nach den richtigen Worten. »Das Leben, das immer härter wird, die Männer, die sie verlassen, Martial Bellion, Mourougaïne Paniandy, das Cap Champagne, das seine Pforten schließt. Ich brauche eine konkrete Antwort, Eve-Marie. Aloé stand dem kleinen Alex Bellion sehr nahe. Sie kümmerte sich mehr um ihn als die leiblichen Eltern. War sie am Abend des 3. Mai 2003 am Strand von Boucan Canot, als Alex ertrank? Ist sie vielleicht in irgendeiner Weise für den Tod dieses Jungen verantwortlich?«

Eve-Marie bohrt die Zehenspitzen in den Sand. Lange beobachtet sie einen Weißschwanz-Tropikvogel dabei, wie er über das Wasser schwebt, erst dann beantwortet sie leicht gereizt die Frage:

»Das ist es also? Das ist es, was Sie derart beschäftigt? Sie denken, ich habe gelogen, um meine Nichte zu schützen?«

Eve-Maries raues Lachen erhebt sich über der Lagune.

»Guter Gott … Meine arme Aloé …«

Die alte Kreolin setzt sich und lässt den Sand durch ihre zerfurchten Hände rieseln. Christos zögert einen Moment, dann setzt er sich neben sie.

»Aloé und Martial Bellion gaben ein schönes Paar ab, und er passte viel besser zu ihr als dieser Trottel Mourougaïne, auch wenn Martial deutlich älter war als er, auch wenn er sich Woche für Woche mehr um seinen Sohn kümmerte. Seine junge und hübsche kreolische Babysitterin brauchte er immer seltener. Eines schönen Tages, das hatte Aloé begriffen, würde er sie ohnehin wegen eines anderen nicht so jungen, aber genauso hübschen Mädchens verlassen.«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet, Eve-Marie. Martial Bellions Fall wurde als Unfall mit Todesfolge gewertet. Für Richter Martin-Gaillard war er der Einzige, der als möglicher Schuldiger in Frage kam. Wo war eigentlich Aloé am 3. Mai 2003, an dem Tag, an dem Alex ertrank?«

»Weg. Sehr weit weg.«

Eve-Maries Blick verliert sich am Horizont.

»Weiter weg, als der Weißschwanz-Tropikvogel fliegt.«

Ist die Alte verrückt?

Die Kreolin kommt den Zweifeln des Lieutenants zuvor. Sie ergreift seine Hand. Dabei zittert ihr Arm mindestens so sehr wie ihre Stimme.

»Aloé glaubte, es sei die Chance ihres Lebens! Sie hatte im Sommer 2002 an einem Casting am Strand teilgenommen. Sie musste bei Sonnenuntergang und mit Kokospalmen im Hintergrund im Badeanzug vortanzen. So was in der Art … Dann rief man sie im Herbst an. Sie war für ein Musikvideo ausgewählt worden, das in Paris gedreht werden sollte. Der Sänger kam nicht aus La Réunion, ich glaube, es war ein Typ von den Antillen. Man zahlte ihr die Anreise und das Hotel. Der Clip lief damals häufig im Fernsehen. Man sah meine kleine Aloé, wie sie hinter einem umwerfend attraktiven farbigen Sänger tanzte, mitten unter fünfzehn anderen Mädchen im Bikini, die genauso schön waren. Dann kam sie hierher zurück und wurde nie wieder kontaktiert.«

»Am 3. Mai 2003 war Aloé also in Paris?«

»Ja. Das lässt sich sicher leicht überprüfen, es gibt doch bestimmt irgendein Archiv für solche Videoclips …«

Merkwürdiger Zufall … noch einer. Selbstverständlich werden wir das überprüfen.

»Das ist nicht nötig«, hört sich Christos sagen. »Wäre es … möglich, Aloé zu treffen?«

Die runzlige Hand verwandelt sich in ein Stück totes Holz. Eve-Maries Augen füllen sich erneut mit Tränen.

»Aber haben Sie denn nicht verstanden?«

Christos streichelt sanft über den welken Arm der alten Kreolin, als sei sie ein verängstigter Vogel.

»Was verstanden?«

»Warum ich Ihnen nie von Aloé erzählt habe?«

»Als für sie alles schlecht lief, hat sie ihren Körper verkauft. Ist es das, was Sie uns nicht sagen wollten?«

Mit den Fingern der linken Hand zeichnet Eve-Marie kleine Kreise in den Sand.

»Sie nannte sich Vanille. Ihre Kunden kannten sie nur unter diesem Namen, das habe ich erst sehr viel später erfahren. Sie hat mich nie wieder in Carosse besucht. Wie es scheint, war sie wohl sehr gefragt. Bei reichen Männern. Sie hat viel Geld verdient.«

Ihre Handteller wischen mit einer ruckartigen Bewegung die Kreise weg.

»Doch sie hat immer weniger gespart. Je mehr Geld sie brauchte, desto weniger hat sie verdient.«

»Hasch?«

Eve-Marie lächelt.

»Heroin, Lieutenant. Man hat ihre Leiche am 17. November 2009 im Becken der Cascade Maniquet gefunden, dem Wasserfall oberhalb von Saint-Denis. Überdosis, meinten die Gerichtsmediziner. Die Zeitungen der Insel haben ein paar Zeilen über den Tod einer Hure namens Vanille gebracht. Niemand kannte ihre wahre Identität, ausgenommen die Polizei, ihre Geschwister, ihre Eltern und ich. Sogar Martial weiß das nicht.«

»Das tut mir sehr leid, Eve-Marie.«

»Muss es nicht, Lieutenant. Sie können ja nichts dafür. Aber Sie haben wenigstens verstanden, warum ich nicht über meine kleine Aloé sprechen wollte. Es ist nicht leicht, auf dieser Insel Familiengeheimnisse zu verbergen.«

Eve-Marie lässt die letzten Sandkörner durch ihre Finger rieseln.

»Gehen wir zurück, Lieutenant?«

16:00 Uhr

Christos und Eve-Marie stehen vor der Tür der Gendarmerie. Auf dem Rückweg vom Strand haben sie kaum ein Wort gewechselt. Kein Gedanke daran, dass Eve-Marie ihn angelogen haben könnte.

»Danke für den Spaziergang, Lieutenant.«

»Es war mir ein Vergnügen, Eve-Marie.«

Das meint Christos ganz ehrlich.

Eve-Marie nimmt ihre Tasche wieder an sich. Bevor sie langsam den Parkplatz überquert, wendet sie sich ein letztes Mal an den Gendarmen.

»Ich sehe schon, dass Sie sich weiter das Gehirn zermartern werden, um herauszubekommen, wer verantwortlich ist für den Tod des kleinen Alex. Also, Lieutenant, ich versichere Ihnen, niemanden trifft die Schuld. Es war reiner Zufall, und daran wird nichts und niemand etwas ändern. Daher rührt all der Hass auf der Welt, Lieutenant, alle Kriege, immerzu müssen wir einen Schuldigen finden, um jeden Preis, für alle Unglücke des Universums. Und wenn es keinen gibt, denkt unser Verstand sich eben einen aus. Es ist für Sie als Polizist sicher nicht leicht, diesen Gedanken zuzulassen, dass man, weil man dringend einen Schuldigen braucht, sich letztlich selber einen bastelt.«

Christos ist wie vom Donner gerührt, unfähig, die Tirade der alten Kreolin zu unterbrechen. Sie sieht ihm tief in die Augen.

»Man darf nicht die Folgen einer Handlung mit der Ursache verwechseln, Lieutenant. Verstehen Sie? Wenn man unglücklich ist, überlebt man nur, weil man die ganze Welt verdammt oder aber eine Person, an der man sich abreagieren will, damit es einem wenigstens ein bisschen bessergeht. Glauben Sie nicht auch?«

»Ich … ich weiß nicht. Sie sagen, niemand sei für den Tod des kleinen Alex verantwortlich. Aber wir haben es gerade mit einem Mörder zu tun, der frei auf der Insel herumspaziert …«

Die meerblauen Augen von Eve-Marie überfluten den Polizisten förmlich.

»Das ist es, was ich Ihnen zu sagen versuche, Lieutenant. Wenn das Unglück uns trifft, können wir alle es nicht zulassen, dass es keinen Schuldigen gibt, den man bestrafen kann. Um also unser Leid zu verringern, sinnen wir auf Rache.«

… sinnen wir auf Rache, wiederholt Christos für sich.

Ist die alte Frau verrückt oder versucht sie, ihm etwas anderes zu sagen? Die Wahrheit in verschlüsselter Form? Den Namen des Mörders, der aber nicht Martial Bellion heißt?

Während sich in seinem Kopf die widersprüchlichsten Hypothesen überschlagen, klingelt in der Gendarmerie das Telefon.

43
Gemeinsames Sorgerecht

16:01 Uhr

Martial steht rund zwanzig Meter von dem Malbar entfernt. Er ist nicht in der Lage, noch einen Schritt weiterzugehen. Und so legt er die Decke mit der schlummernden Sopha auf dem Boden ab. Das Gesicht unter der Baseballkappe verborgen, beobachtet der neben dem schwarzen Geländewagen stehende Malbar reglos sein Tun. Hinter ihm schlagen die Wellen an die schwarzen Felsen der Anse des Cascades und explodieren zu schäumender Gischt.

Martial zögert einen Moment, ob er noch ein Stück weitergehen soll. Oder fliehen.

Er rührt sich nicht vom Fleck.

Eindringlich fixiert er ihn und denkt an die Nachricht.

Rendezvous

Anse des Cascades.

Er hat begriffen, dass er nicht gegen seine Erinnerungen ankämpfen kann, die an die Oberfläche drängen, jeden seiner Sinne elektrisieren. Dieses Mal lässt er die Vergangenheit triumphieren.

Seine Gedanken überschlagen sich, Erinnerungen werden wach. Es ist, als würde Martial sie sich selbst erzählen. Er öffnet den Mund, doch es dringt kein Ton daraus hervor.

Am 3. Mai 2003 geriet sein Leben aus den Fugen.

Es war ein Samstagabend, und der Kleine war bei Graziella. Ausnahmsweise bin ich allein gewesen. Meine damalige Freundin, Aloé, war soeben für ein Casting nach Paris geflogen. Eine Pause, die uns beiden gelegen kam, darüber waren wir uns im Klaren. Jeder ging seiner Wege, jeder versuchte sein Glück …

16:02 Uhr

Graziella Doré schiebt sich eine etwas längere Haarsträhne hinter das Ohr, ganz behutsam, so als könne sie brechen, dann dreht sie sich zum Meer um.

Sie muss an das Telefongespräch mit dem Polizisten denken. Ist der überhaupt in der Lage, irgendetwas zu verstehen? Nein, bestimmt nicht. Er wirkte auf sie wie ein Beamter, der sich keinen Stress machen will. Er war irgendwelchen Schimären nachgejagt, die man ihm vorgegaukelt hatte.

Ein liebenswürdiger träger Trottel.

Sie sollte sich lieber konzentrieren, als ständig den gleichen Film abzuspulen. Handeln. Reagieren. Aber kann man wirklich je vergessen?

Jede Welle, die vor ihren Füßen erstirbt, erinnert sie an Alex.

Wie soll sie nur dagegen ankämpfen?

Erinnerungen blitzen vor ihrem geistigen Auge auf. Die Lagune. Das Hotel Alamanda. Martials Flucht. Die Toten … Die, die erst vor kurzem, und die, die vor längerer Zeit gestorben sind.

Diese Toten, die sie heimsuchen, damit sie sie nicht vergisst.

Dieses Mal wird Graziella sie nicht wegstoßen.

Es ist schon so lange her …

Es war am 3. Mai 2003, denkt Graziella. Damals kannte ich nur eine Obsession.

Martial hatte nicht das Recht, mich zu verlassen.

Er konnte mich ruhig mit anderen Frauen betrügen, die hübscher waren als ich, wie zum Beispiel mit der kleinen Aloé Nativel. Er konnte getrost mit anderen Männern die Nächte durchzechen, es war in Ordnung, dass er nur alle zwei Tage bei mir vorbeischaute, dass er von meinem Geld profitierte, von der Küche meines Restaurants, von meinem Bett, aber er hatte nicht das Recht, mich zu verlassen.

Er hatte nicht das Recht, eine andere zu lieben.

Ich hatte alles auf ihn gesetzt, so wie man all seine Ersparnisse auf eine Zahl im Kasino setzt. Ich hatte ihn unter Dutzenden möglichen Anwärtern auserwählt, ich war der festen Überzeugung, ihn ändern zu können, und hätte es im Übrigen auch geschafft; er war jung, formbar wie Ton, ein weicher Klumpen Gold, eine seltene Erzader, die nur ich aufgespürt hatte und nun ausschöpfen würde. Alle meine Opfer waren erträglich, weil unsere Beziehung auf lange Dauer angelegt war und man ihre Kraft und Harmonie erst nach Jahren spüren würde. Der Aufbau ging langsam vonstatten und erforderte viel Geduld.

Ich hatte alles auf Martial gesetzt und dabei meine anderen Illusionen, meine anderen Leidenschaften, die unendlichen Möglichkeiten, die mir das Leben bot, vernachlässigt.

Ich hatte ihn zum Vater meines Kindes auserkoren.

Nein, Martial hatte nicht das Recht, mich wegen der erstbesten blöden Kuh zu verlassen, die ihm über den Weg lief.

Deshalb wollte ich ihn an jenem Abend zu einer Entscheidung zwingen …

16:03 Uhr

Graziella rief mich drei Stunden nach Aloés Abreise an. Ich hatte sie zum Flughafen Roland Garros gebracht. Meine Ex hatte zweifellos durch gemeinsame wohlmeinende Freunde erfahren, dass die Kleine für unbestimmte Zeit nach Paris geflogen war.

»Kannst du heute Abend auf Alex aufpassen? Ja, ich weiß, eigentlich bin ich heute dran, aber … aber du musst unbedingt kommen. Ich habe nämlich eine Verabredung, mit einem Mann. Es ist das erste Mal, Martial. Also, bitte, gib dir einen Ruck und hol Alex vor zweiundzwanzig Uhr im Cap Champagne ab.«

Sie bluffte. Ich war davon überzeugt, dass sie bluffte. Es gab keinen anderen Mann, kein Rendezvous. Wieder einmal benutzte sie Alex als Vorwand, um mich herumzukommandieren, um mich nach ihrer Pfeife tanzen zu lassen, um mir wieder meine angeblichen Pflichten ihr und unserem Sohn gegenüber vorzuhalten. Um ihr Glück bei mir zu versuchen, da sie wusste, dass ich wieder zu haben war.

16:04 Uhr

Martial war zu eingebildet, um mir zu glauben, aber an jenem Abend habe ich nicht geblufft. Zum ersten Mal. Ich hatte tatsächlich beschlossen, mich einem anderen Mann hinzugeben. Fabrice Martin war Anwalt für Umweltrecht. Er war reich und verteidigte mit großer Überzeugung die Artenvielfalt der Insel, indem er die Viehzüchter und Bauern von den unter Naturschutz stehenden Flächen im Hochland vertrieb, wo sie seit fünf Generationen lebten. Wenn ich es mir heute recht überlege, sah er eigentlich nicht besonders gut aus. Auch wenn er tagtäglich zwei Stunden in der prallen Sonne joggen ging und so oft wie möglich Krawatte und Hemd auszog, um mir seinen gutgeformten, makellosen Oberkörper zu präsentieren, hatte er dennoch diesen Beamtenschädel mit schütterem Haar und einer langen Nase, wie dafür gemacht, eine dieser schweren Brillen gegen Kurzsichtigkeit zu tragen.

Seit Wochen schon bettelte er um ein Candle-Light-Dinner. Ich hatte für jenen Abend nur zugesagt, um Martial eifersüchtig zu machen. Die kleine, gerade mal volljährige Kreolin war endlich von der Bildfläche verschwunden. Schon vor Monaten hätte ich sie entlassen können, aber sie brachte mir Kundschaft. Sie kümmerte sich auch gut um Alex. Nie wäre Martial fähig gewesen, allein mit seinem Sohn klarzukommen … Aber das war vorbei! Jetzt musste er sich entscheiden …

Alex spielte, wie so oft abends, am Strand. Ich beobachtete ihn vom Tresen des Cap Champagne aus. Es wurde schon dunkel, der Strand war menschenleer. Ich hatte beschlossen, spätestens um 22 Uhr zu schließen. Auch wenn er nicht an der Reihe war, blieb Martial eigentlich keine andere Wahl, als Alex abzuholen. Er hatte begriffen, dass jede kleinste Verspätung drastische Folgen hatte … Zeugenaussage der Angestellten. Brief an den Richter. Martial war wie ein kleiner Junge, den man bestrafen musste. Ich hatte den richtigen Weg eingeschlagen. Er machte Fortschritte. Wenn er zu mir zurückkommen würde, wäre er ein fast perfekter Vater.

Ja, Martial würde Alex abholen. Bei der Gelegenheit würde ich ihn zur Rede stellen. Er würde nicht länger mit mir spielen können. Denn ab jetzt gab es Konkurrenz.

Fabrice war ein junger Anwalt, reich, sportlich, und stand mit beiden Beinen im Leben.

Martial könnte mich für immer verlieren.

Das würde er niemals ertragen.

16:05 Uhr

Wenn ich nicht bis 22 Uhr im Cap Champagne aufkreuzte, würde die verrückte Graziella sicher wieder einen Haufen Lügen an den Richter schreiben. In so einer Situation galt das Wort eines Vaters wenig. Um 21:30 Uhr beschloss ich, mich auf den Weg zu machen, um Alex abzuholen.

Ich fuhr nach Boucan Canot, wo ich kurz vor 22 Uhr eintraf. Die Sonne war schon untergegangen, doch der Himmel war noch so rot gefärbt wie bei einem Vulkanausbruch. Absichtlich hatte ich das Auto abseits der Straßenlaternen ganz am Ende des Strandes unter den Kasuarinenbäumen geparkt.

Im Halbdunkel lief ich an den schwarzen Felsen gegenüber vom Hotel Boucan entlang. Von hier aus konnte ich die Bar des Cap Champagne beobachten, ohne gesehen zu werden.

Und da stand sie, dieses Miststück, hinter ihrem Tresen und beobachtete Alex, der ein Stück entfernt im Schein der Neonlampen allein am Strand spielte.

Ich ging noch ein Stück näher und kauerte dann am Boden, um Alex eine Weile beim Spielen zuzusehen. Ich liebte es, wenn er so in seiner Welt versunken war. Wenn er mit einem imaginären Schiff oder Piraten sprach, sich Phantasiefiguren ausdachte. Graziella dagegen mochte es nicht, wenn er nichts tat.

Unversöhnliche Vorstellungen, die nicht zu vereinbaren waren …

16:06 Uhr

Auch wenn Martial seinen Wagen unter den Nadelbäumen versteckte und sich im Halbdunkel des Strandes verbarg – er war doch gekommen, um Alex abzuholen. Sicher dachte er, ich sehe ihn nicht, doch die hell erleuchteten Fenster des Hotels Boucan hinter ihm verrieten ihn. Ich beobachtete unauffällig seine dunkle Silhouette, aber sobald er in meine Richtung blickte, sah ich hinüber zu Alex.

Endlich hatte ich es begriffen. Martial zog es vor, seinen Sohn abzuholen, ohne dass sich unsere Wege kreuzten, ohne dass er das Geringste von mir wissen wollte.

Der Klassiker …

Richter Martin-Gaillard hatte mir erzählt, dass manche geschiedene Eltern nicht fähig waren, aufeinander zuzugehen, einander derart hassten, das sie bei der Übergabe ihr Kind lieber für einen Moment unbeaufsichtigt an einem sicheren Ort ließen, im Treppenflur eines Wohnhauses, in einem Park, auf der Terrasse eines Cafés.

So weit war Martial bisher nicht gegangen, aber jetzt war alles klar. Er wollte mich nicht mehr sehen. Er war kein schlechter Vater, er war nicht mal mehr ein treuloser Ehemann. Aber irgendetwas an mir widerte ihn an. Meine Drohungen, meine Hinterlist hatten die Sache nur noch schlimmer gemacht.

Ich hatte auf die falsche Zahl gesetzt. Und verloren.

Fabrice Martin konnte sich beim Dinner lange und galante Annäherungsstrategien sparen, ich würde mich ihm heute Nacht so oder so hingeben. Vielleicht würde ich ihn irgendwann lieben … Vielleicht würde Martial ihn ja hassen … So sehr hassen, dass er erkannte, dass er mich immer noch liebte.

Vielleicht war noch nicht alles verloren.

16:07 Uhr

Eine Weile verharrte ich im Schatten der Felsen. Ich wollte nicht, dass Alex mich sieht. Es war schon kompliziert genug für ihn, sich in dieser Situation zurechtzufinden. Er hätte ohnehin nicht verstanden, was ich heute hier am Strand von Boucan Canot machte, an dem Wochenende, wo sich doch Graziella um ihn kümmerte. Und er hätte es noch weniger verstanden, dass ich gleich wieder wegging.

Ich sah auf die Uhr. 22:10 Uhr. Nachdem ich mich ein letztes Mal vergewissert hatte, dass Graziella den Strand im Auge behielt, entfernte ich mich in der Dunkelheit und ging zum Auto zurück.

16:08 Uhr

Ich warf einen Blick auf Martials Wagen unter den Kasuarinenbäumen und sah, dass er noch in der Nähe war.

Dann eben nicht, dachte ich.

Auf einen vergnüglichen Abend, einen einzigen, hatte ich wohl schließlich auch Anspruch.

Ich brachte es nicht übers Herz, mich von Alex zu verabschieden. Er saß still da im Sand, ein paar Meter von mir entfernt. Ich hatte ihm angekündigt, dass sein Vater ihn abholen kommen würde.

Er hatte nichts gesagt, hatte einfach nur Sand durch seine Finger rieseln lassen.

Alex war ein sensibles und sehr verschlossenes Kind. Durch diese Trennung könnte er zum Autisten werden …

Ich trat vom Fenster zurück, meine Entscheidung war getroffen, doch auf einmal hatte ich Angst, Martial womöglich tatsächlich gegenüberzustehen. Sein Schatten könnte plötzlich vom dunklen Strand her auftauchen und er von mir eine Erklärung für dieses Abendkleid, den Schmuck an meinem Handgelenk, mein Make-up verlangen … Ich zog eine Jacke an, warf einen letzten Blick zu Martials Auto hinüber und griff nach meinem Handy, während ich die Lichter im Cap Champagne ausmachte.

Es war 22:10 Uhr, und Fabrice wartete schon verdammt lange auf mich im Flagrant Délice, dem besten Restaurant an der Westküste. Ich gab ihm nur kurz Bescheid, dass ich unterwegs war.

Den würde ich leiden lassen. Und es würde mir ein Vergnügen sein.

16:09 Uhr

Ich ließ den Motor an und rief Graziella an. Alle Lichter waren schon aus. Ich geriet an den Anrufbeantworter der Bar. Sofort deutete ich es als Glücksfall, dass Graziella nicht selbst an den Apparat ging. Das ersparte mir langwierige Erklärungen.

»Graziella, hier ist Martial. Ich werde Alex heute Abend nicht abholen. Du musst endlich damit aufhören, dir lächerliche Ausreden auszudenken. Und damit, Alex als Druckmittel zu benutzen. Wir beide müssen uns endlich wie verantwortungsbewusste Erwachsene benehmen.«

Anschließend hatte ich mit ein paar Freunden bis spät in die Nacht am anderen Ende von Boucan Canot in der Bambou Bar was getrunken – eine Kneipe, in der alle Ethnien der Insel zusammenkommen und sich an drei Tische und auf zehn Stühle quetschen … Einer der Gründe, warum Graziella dort niemals hingehen würde.

16:10 Uhr

Um sechs Uhr morgens hörte ich Martials Nachricht auf dem Anrufbeantworter ab. Ich hatte auswärts geschlafen, Fabrice war ein nicht sehr einfallsreicher, aber ausdauernder Liebhaber. Ich hörte die Nachricht ein erstes Mal. Doch ich verstand sie nicht. Ich drückte erneut auf den Knopf, der wie das Blaulicht eines Krankenwagens unentwegt blinkte, Martials Stimme wiederholte:

Graziella, hier ist Martial. Ich werde Alex heute Abend nicht abholen.

In dem Moment fing ich an zu schreien. Ich rannte in der Bar hinüber zum Fenster, das aufs Meer hinausgeht. Wie eine Verrückte lief ich den Strand entlang. Es waren schon Leute unterwegs, ein Rettungsschwimmer, Spaziergänger.

Und hinter dem Wald aus Beinen lag der leblose Körper von Alex.

16:11 Uhr

Als das Telefon klingelte, verstand ich nicht sofort.

»Monsieur Martial Bellion?«

Der Alkohol vernebelte mein Hirn, und dieser Polizist brüllte immer lauter unverständliches Zeugs. Ein Kind von sechs Jahren unbeaufsichtigt am Strand zu lassen. Nachts. Noch dazu einen Jungen, der das Wasser liebt. An einem so gefährlichen Strand.

Dann begriff ich, und alles explodierte in meinem Kopf. Ich versuchte nicht mal, irgendwas zu erklären … Ich lief einfach nur, lief die fünf Kilometer zwischen Saint-Paul und Boucan Canot, wie ein Verrückter, und brüllte meine Wut aufs Meer hinaus.

Zuerst wollte ich den Polizisten klarmachen, dass ursprünglich die Mutter an jenem Abend die Aufsichtspflicht hatte, dass die wenigen Minuten vor oder nach zweiundzwanzig Uhr sehr wohl von Bedeutung waren, dass ich ihr eine Nachricht auf dem AB im Cap Champagne hinterlassen hatte, die sie leugnete, je bekommen zu haben. Graziella konnte etwa zehn Zeugen benennen, die bestätigen würden, gehört zu haben, wie sie mich darum bat, ausnahmsweise auf Alex aufzupassen, die außerdem aussagten, gesehen zu haben, wie ich mein Auto gegen zweiundzwanzig Uhr ganz in der Nähe des Hotels Boucan parkte. Fabrice Martin, der Anwalt, versicherte, Graziella hätte kurz nach zweiundzwanzig Uhr mit ihm an einem Tisch im Flagrant Délice gesessen. Die Insel ist eine kleine Welt, vor allem für die Zoreilles, die die Leitung des Gesundheitswesens, der Erziehung, der Polizei und der Justiz unter sich aufteilen. Fabrice Martin war ein Cousin zweiten Grades des mit der Untersuchung des Falls beauftragten Richters Martin-Gaillard.

Es war also ganz leicht, mir alles anzuhängen, vor allem, weil ich mich nicht in der Lage fühlte zu kämpfen, weil ich keinen Anwalt engagierte, der über den Prozentanteil meiner Schuld an Alex’ Tod verhandelte. Der Richter erkaufte mein Schweigen, indem er das Geschehene als Unfall mit Todesfolge bewertete. Ich war frei.

Ich verließ La Réunion im darauffolgenden Monat, um in die graue französische Eintönigkeit zu flüchten. Das war vor zehn Jahren. Damals erschien es mir unwirklich, dass ich noch mal von vorne anfangen könnte. Und noch weniger konnte ich mir vorstellen, mich erneut um ein Kind zu kümmern. Graziella hatte auf ganzer Linie gewonnen. Ich war bereit, allein die Schuld auf mich zu nehmen, sie mit mir herumzuschleppen. Dass Graziella möglicherweise das Gleiche empfand, machte es nicht leichter.

Geschiedene Paare teilen sich das Sorgerecht für lebende Kinder, nicht für tote.

16:12 Uhr

Es war ganz allein Martials Schuld.

Ich habe seitdem viel nachgedacht.

Ich konnte nichts dafür.

Alles war einzig und allein Martials Fehler. Dass er sich an jenem Abend wie ein Dieb angeschlichen und im Schatten verborgen gehalten hat, dass er unseren Sohn ausspionierte und gegangen ist, ohne ein Wort zu sagen, dass er sich nur ein paar Meter entfernt einen Rausch angetrunken hat …

Martial hatte keine Entschuldigung. Weder an jenem Abend noch an den vorangegangenen Tagen. Nichts wäre passiert, wenn Martial uns, Alex und mich, nicht verlassen hätte. Alex wäre noch am Leben, wenn Martial einfach zugelassen hätte, uns weiter zu lieben. Oder wenigstens so getan hätte.

Nach der Entscheidung des Richters hat sich Martial aus dem Staub gemacht.

Ich bin geblieben.

Ich habe zu überleben versucht. Ich habe die Cafres gefeuert und das Cap Champagne geschlossen. Ich habe die Insel gewechselt und das Meer, aber die Wellen spülen noch immer weiter Alex’ Leiche an.

Jeden Morgen.

Ja, all das war einzig und allein Martials Schuld. Vielleicht war alles sogar noch viel schlimmer. Monströser.

Ich habe seitdem viel nachgedacht.

Martial wünschte den Tod von Alex herbei.

Er war für ihn eine Erlösung. Eine unverhoffte Chance, um endgültig von mir loszukommen. Um eine Distanz von neuntausendzweihundert Kilometer zwischen uns zu schaffen. Martial muss so oft den Tod von Alex herbeigesehnt haben. Schließlich hat er ihn am 3. Mai umgebracht, mit einer genauso sicheren Methode, als wenn er ihm ein Messer ins Herz gestoßen hätte.

Unfall mit Todesfolge … Der Richter Martin-Gaillard war einfach ein Idiot, noch dämlicher als sein Cousin. Die Wahrheit war doch ganz offensichtlich. Es handelte sich eindeutig um Totschlag.

Mit Vorsatz.

Martial hatte sich aus einem ganz konkreten Grund dazu entschieden, Alex zu opfern.

Er hat ihm das Leben genommen, weil er es, Jahre später, jemand anderem schenken wollte.

Einem kleinen blonden Mädchen namens Josapha.

Graziella braucht etwas Zeit, um wieder zu sich zu kommen. Sie legt die Hand auf den Geländewagen und lässt die Tränen über ihre ockerfarbenen Wangen rinnen. Egal, sie werden genug Zeit haben, wieder zu trocknen. Jede Schminke ist nun völlig unnötig.

Direkt ihr gegenüber bewegt sich Martial mit dem Kind in seinem Arm auf sie zu.

Alles ist in Ordnung.

Sie ringt sich ein Lächeln ab, versucht, natürlich zu klingen und lauter zu sprechen, um das Rauschen der Wellen zu übertönen, die gegen die Felsen schlagen.

»Hallo, Martial, ausnahmsweise mal pünktlich.«

44
Ligne Paradis

16:01 Uhr

»Hallo, ist da die Gendarmerie in Saint-Gilles?«

Christos macht sich erst eine Flasche Bier auf, ehe er in aller Ruhe den Hörer abnimmt.

»Jaaa … Zumindest das, was davon noch übrig ist …«

»Christos? Ich bin’s, Moussa Dijoux von der kommunalen Polizei in Saint-Pierre. Erinnerst du dich?«

Vor Christos’ geistigem Auge erscheint ein großer jovialer Typ mit der ausgeprägten Neigung, beim kleinsten Problem die Gendarmerie um Hilfe zu ersuchen, den Kollegen kräftig auf die Schulter zu klopfen und jede Unterredung mit »Na, dann will ich euch mal eure Arbeit machen lassen« zu beenden.

Moussa Dijoux fährt fort:

»Ich dachte schon, bei euch geht nur noch der Anrufbeantworter dran. Seid ihr nicht alle auf Großwildjagd?«

»Nun, nicht alle, wie du siehst. Ich bin anscheinend schon zu alt …«

Dijoux reagiert nicht mal mit einem gespielten Lachen.

Schlechtes Zeichen.

»Schwein gehabt, dass ich an dich geraten bin, Christos. Noch eine in der Serie! Stell dir vor, wir haben hier eine Leiche. Siedlung Ligne Paradis. Halt dich fest, ein Elfjähriger, der Fußball spielen war, hat mich von seinem Handy aus angerufen. Eine Cafrine, die man in das ausgetrocknete Flussbett befördert hat. Sicher hat der Mörder sie direkt aus seinem Kofferraum dorthin entsorgt. Ein Messerstich mitten ins Herz. Kannst du dir das vorstellen?«

Bevor Christos reagiert, nimmt er erst mal einen kräftigen Schluck von seinem Bier. Laut Polizeifunk ist Bellion in der Nähe des Vulkans noch immer auf der Flucht. Dieses Verbrechen wird man ihm also nur schwer zur Last legen können. Lustlos erkundigt er sich:

»’Ne Nutte?«

»Nein, glaub ich nicht. Die Tote ist auch nicht mehr ganz taufrisch, sieht eher nach ’ner Familienmutti aus. Ganz niedlich, aber gut gepolstert, sehr gut gepolstert. Kannst du kommen?«

Christos nimmt einen weiteren großen Schluck. Er spürt, dass er taktisch vorgehen muss, wenn er diese lästige Aufgabe nicht übernehmen will. Er hatte nicht mal Zeit, Aja oder Imelda anzurufen, um ihnen von seinem nostalgischen Spaziergang mit Eve-Marie zu berichten.

»Ich halte hier momentan ganz allein die Stellung. In Anbetracht des Plans Papangue und des ganzen Tamtams kann ich nicht einfach alles stehen- und liegenlassen.«

Dijoux wird etwas lauter.

»So geht das nicht, Leute! Ich bin nur ein kleiner städtischer Angestellter. Ihr könnt mir doch nicht ’ne Leiche aufhalsen …«

Christos seufzt.

»Mist. Das ist das Gesetz der Serie. Hast du ein paar Details?«

»Nicht viele. Sie hatte keinen Personalausweis dabei. Und auch keine Handtasche. Wir haben lediglich die Autoschlüssel von einem Volkswagen bei ihr gefunden, und keine dreihundert Meter entfernt steht ein roter schlecht eingeparkter Polo mit einer verbeulten orangefarbenen Hecktür. Willst du das Kennzeichen?«

Die Flasche entgleitet Christos’ Händen, fällt herunter und zerschellt auf dem Fliesenboden, wo sich die schaumige Flüssigkeit über seine Füße ergießt.

Christos ist wie versteinert. Als hätten mit einem Mal alle Organe den Dienst versagt.

»Hallo, Christos? Hallo, bist du noch dran? Also, wie hast du dich entschieden? Kommst du nun her, ja oder nein?«

45
Glück auf Raten

16:13 Uhr

»Hallo, Martial«, wiederholt Graziella. »Lang ist’s her …«

Während Martial auf den Geländewagen zugeht, nimmt Graziella die Baseballkappe ab und legt sie auf die Motorhaube. Vom khakifarbenen Stoff befreit, fällt ihr langes hellbraunes Haar in Wellen herab. Graziella hat geweint. Ihre Stimme ist kratzig, zynisch, als wolle sie kein Mitleid.

»Ich war mir sicher, dass du dich bis hierher durchschlagen würdest …«

Einen Meter vor ihr bleibt Martial stehen. Seine Arme drücken das Bündel unter der beigefarbenen Decke an sich. Er spricht mit leiser Stimme:

»Ich bin gekommen, Graziella. Mit Sopha. Allein. Ich habe deine Bedingungen erfüllt. Wo ist Liane?«

»Immer schön langsam, Martial. Wir beide, du und ich, sind hier, um eine gerechte Lösung zu finden. Ohne jede Eile und ohne Wut.«

Martial tritt einen Schritt vor. Verächtlich mustert er seine Exfrau.

»Sag mir, dass sie noch lebt, Graziella. Sag es mir auf der Stelle, anderenfalls …«

Graziella hat den Ort für dieses Treffen nicht zufällig gewählt. Sie setzt sich auf den Deich aus schwarzen Steinen, der sie beide vor den Blicken der übrigen Besucher der Anse des Cascades schützt. Zudem verhindert das Rauschen der Brandung, dass man ihr Gespräch belauschen kann.

»Ich sehe nun, dass du es endlich begriffen hast, Martial. Die Verantwortung. Die Familie. Die Angst, die euch im Nacken sitzt. Ich bitte dich, lass mich deine Tochter sehen …«

»Sie schläft. Das ist gut so. Was willst du?«

Graziella schaut sich um. Rund zwanzig Meter entfernt dümpelt ein Schlauchboot im Meer, das am Stamm eines Pandanusbaums vertäut ist. Sie spricht etwas lauter, um den Lärm der Wellen zu übertönen:

»Das habe ich dir doch schon gesagt, eine gerechte Lösung finden. Alle Schulden müssen beglichen werden, Martial, auch noch nach Jahren. Es gibt keine andere Alternative, wenn uns die Phantome der Vergangenheit in Ruhe lassen sollen. Wenn du ihnen nicht begegnen willst, warum bist du dann mit deiner Frau und deiner Tochter auf diese Insel zurückgekehrt?«

Martial hebt die Stimme, brüllt fast, als könne er sie damit aus der Fassung bringen:

»Weil diese Phantome nur in deinem Kopf existieren, Graziella. Und als du die Insel verlassen hast, hast du sie mitgenommen.«

»Nein, Martial. Sie sind dageblieben, im Alamanda, am Strand von Boucan Canot, im Cap Champagne. Sie schliefen, und du hast sie mit deiner Rückkehr geweckt.«

Sie starrt erst aufs Meer, dann auf die Wasserfälle, und schließlich tauchen ihre Augen ein in seine.

»Hast du wirklich geglaubt, du könntest deiner Vergangenheit entkommen?«

Martial taumelt. Die Last, die er in den Armen hält, wird unerträglich schwer, doch er will sie nicht ablegen. Er muss Zeit gewinnen, um Sopha zu schützen. Er denkt an die Telefonate, die er kurz nach Lianes und seiner Ankunft auf La Réunion erhielt.

»Gut, dass du zur Begleichung deiner Schuld zurückgekommen bist, Martial. Wenn man sein Glück auf Raten kauft, muss man es eines Tages zurückzahlen.

Ein Leben gegen ein anderes. Das Leben deiner Tochter gegen das meines Sohnes.

Dann sind wir quitt.«

Graziella fährt im selben Ton fort, wie ein Richter, der neutral die Fakten darstellt:

»Ihr habt sicher darüber nachgedacht, die Polizei zu verständigen. Vielleicht habt ihr das sogar unauffällig getan. Aber was hättet ihr denen schon sagen können? Hättet ihr sie um Geleitschutz bitten wollen? Welcher Gendarm hätte mich aufgrund von ein paar anonymen Drohungen festgenommen? Welcher Gendarm hätte euch geglaubt, ohne nicht vorher wenigstens ein paar Nachforschungen angestellt zu haben?«

Die Stimme, die ihm am Telefon drohte, klingt auch noch heute, eine Woche später, in Martials Kopf nach.

»Josapha hat Anrecht auf einen fairen Prozess gehabt. Das Ermittlungsverfahren hat Jahre gedauert. Es ist zu spät, Berufung einzulegen, Martial. Wenn sich mir ein Polizist nähert, mir auch nur die kleinste Frage stellt, bringe ich deine Tochter um.«

Dieselbe kalte Stimme, die heute triumphiert.

»Ich war mir sicher, dass ihr kein Risiko eingehen würdet … Eltern, deren Kind von Kidnappern mit dem Tode bedroht wird, können es wagen, alles auf eine Karte zu setzen und die Polizei zu rufen. Sie gehen davon aus, dass die Entführer das Lösegeld kassieren und nicht ihr Kind töten wollen. Aber für dich, Martial, ging es nicht um mögliche Wahrscheinlichkeiten, sondern nur um Fristen – wie zögere ich die Hinrichtung hinaus, um weiter hoffen zu können …«

Martial schweigt. Verzieht das Gesicht. Er muss an Lianes Besuch in der Gendarmerie von Saint-Benoît denken. An jenem Morgen hätte sie den Polizisten beinahe alles erzählt. Er hatte im Auto gewartet. Vorher hatte sie ihm versprechen müssen, keine Namen zu erwähnen. Sie beide hatten nichts gegen Graziella in der Hand, und wer weiß, zu was sie in der Lage gewesen wäre, wenn nur die geringsten polizeilichen Nachforschungen angestellt worden wären.

»Ich kenne dich«, fährt Graziella fort. »Wieder einmal wolltest du fliehen, aber alle Flüge waren ausgebucht, nicht wahr? So konntest du deiner Verurteilung nicht mehr entgehen. Auf einer Insel gefangen. Ohne jeden Schutz. Der Henker konnte jeden Moment zuschlagen. Dieses Mal gabst du acht auf dein Kind, nicht wahr, Martial? Du hast es nicht allein am Strand der Lagune gelassen. Du warst in Sorge. Du erfülltest deine Rolle als Vater. Klug von dir, wie ein Gefangener, der darauf hofft, wegen guter Führung seine Strafe neu verhandeln zu können.«

Bloß nichts antworten. Zeit gewinnen.

Graziella sieht gelegentlich hinüber zum Schlauchboot.

»Sehr klug … Aber du hattest deine Flucht vorbereitet. Ich muss dir gratulieren, Martial, du hast versucht, durch ein Mauseloch zu schlüpfen, das ich nicht gesehen hatte. Ich habe lange gebraucht, um eure Strategie zu durchschauen. Liane war plötzlich verschwunden, und ihr habt ein Schauspiel inszeniert, damit man dich des Mordes an ihr verdächtigt. Zwei harmlose Verletzungen, ein paar Tropfen Blut im Hotelzimmer verteilt, alles gut sichtbar. Du schnappst dir den Wäschewagen der Putzfrau und sorgst dafür, dass dich mehrere Angestellte sehen. Auf diese Weise kann Liane, quicklebendig, ungesehen das Hotelzimmer verlassen, während alle Welt glauben wird, dass du auf diesem Weg ihre Leiche entsorgt hast. Alle Indizien sprechen offensichtlich für dich als Täter. Der Polizei wird also gar nichts anderes übrigbleiben, als dich in Gewahrsam zu nehmen und Sopha unter Gerichtsschutz zu stellen. Zwei Tage später würde Liane, ein paar Stunden vor eurem Abflug, wieder auftauchen. Nur eine kleine Auszeit, wird sie erklären. Die Beamten entschuldigen sich, ihr seid frei und fliegt zurück nach Paris … Euer Plan war kompliziert, aber sehr effizient.«

»Mein Plan«, entschlüpft es Martial. »Anfänglich war Liane nicht einverstanden. Sie wollte Sopha nicht mit mir alleine lassen.«

Graziella blickt hinüber zu den unsichtbaren Schatten jenseits des Wasserfalls.

»Doch leider, leider hat sie auf dich gehört. Du hattest ein Detail vergessen, Martial, die Phantome sind misstrauisch. Ich beobachtete euch ständig. Liane konnte an den Wänden meines Häuschens in Saint-Pierre ein paar rührende Familienfotos bewundern. Sobald du sie auf dem Parkplatz des Hotels Alamanda hast stehenlassen und sie aus dem Wäschewagen geklettert ist, wartete bereits ein Malbar mit khakifarbener Baseballkappe auf sie, um sie zu einer kleinen Reise in seinem Chevrolet Captiva einzuladen.«

Jetzt kann Martial nicht mehr an sich halten:

»Wenn du ihr auch nur …«

»Sachte, sachte«, unterbricht ihn Graziella mit einer langsamen Handbewegung. »Vertausch jetzt nicht die Rollen, Martial. Du hast versucht, deiner Frau zur Flucht zu verhelfen. Du bist gescheitert. Du kanntest die Regel. Bestrafung. Knast. Arme Liane, sie hat nichts damit zu tun. Sie hat sich nichts vorzuwerfen, außer, dass sie dir über den Weg gelaufen ist. Ist dir klar, dass du selbst das Grab für deine kleine Familie geschaufelt hast?«

Martial tritt zwei Schritte zurück und lehnt sich an den Stamm eines Pandanusbaums, um die Last in seinen Armen weniger zu spüren. Er muss Sopha so lange wie möglich vor dieser Irren beschützen.

»Und … hast du diesen Typen im Hafen von Saint-Gilles getötet? Rodin?«

»Deine Schuld, Martial. Allein deine Schuld. Ohne deinen dämlichen Plan wäre der Cafre noch am Leben. Er hat sich im unpassendsten Moment umgedreht, während ich gerade dabei war, Liane in den Kofferraum zu bugsieren. Ihr hattet mich mit der Tatwaffe versorgt, die sich in Lianes Tasche befand. Ein Messer mit Blut auf der Klinge und deinen Fingerabdrücken auf dem Griff. Ich habe eher gezögert, die alte Dame, bei der du gewohnt hast, umzubringen. Ich bin deiner kleinen Sopha in den Straßen von Saint-Gilles begegnet. Als Junge verkleidet. Als Junge, Martial! Und in Alex’ Alter! Als ob auch du verstanden hättest, dass es keine andere Möglichkeit gibt, als ein Leben gegen ein anderes einzutauschen. Der Rest war nicht so schwer. Ich bin der Kleinen gefolgt und habe mich ganz in der Nähe des Hauses versteckt. Kurze Zeit später tauchte die Alte auf. Stell dir vor, was passiert wäre, wenn ich sie nicht aufgehalten, sie dich entdeckt hätte. Da hättest du ihr selbst ein Messer an die Kehle setzen müssen, um sie zum Schweigen zu bringen … Hab ich nicht recht? Hättest du lieber deine Tochter geopfert?«

Graziella sieht ihn direkt an und fährt fort:

»Nein, natürlich nicht, aber wieder einmal wirst du behaupten, für nichts von alldem verantwortlich zu sein. Darf ich dich was fragen, Martial?«

Martial ist es gelungen, eine, wenn auch unbequeme, Sitzmöglichkeit zu finden, indem er seine Oberschenkel gegen die Pyramide aus Luftwurzeln presst, die sich am Boden rund um den Stamm des Pandanusbaums gebildet hat. Er zieht es vor zu schweigen. Wieder ein paar Sekunden. Graziella lässt nicht locker:

»Mich würde interessieren, wann du endlich begriffen hast, dass dein Plan gescheitert ist. Ich nehme an, dass Liane am ersten Abend dich hätte anrufen sollen, um dir zu sagen, dass alles glattgegangen ist, dass sie sich wie verabredet versteckt hat, dass du nun deine Nummer vor den Gendarmen abziehen kannst …«

Graziella macht eine Kunstpause, bevor sie fortfährt:

»Nur, dass sie nie angerufen hat …«

Ungewollt denkt Martial wieder an sein wachsendes Entsetzen, nachdem er das angebliche Verschwinden seiner Frau in der Gendarmerie von Saint-Gilles gemeldet hatte. Den ganzen Abend kein Anruf von Liane … Dann der Mord an Rodin. Und schließlich die Nachricht auf seinem Mietauto. Wie hätten die Bullen auch verstehen können, dass ein Kerl, der sich bereitwillig eines Verbrechens bezichtigen lässt, nur ein paar Stunden später radikal seine Haltung ändert?

Unmöglich. Keine Hoffnung von ihrer Seite.

Martial klammert sich an drei Worte. An immer dieselben:

»Wo ist Liane?«

Graziella ringt sich ein beruhigendes Lächeln ab.

»Sie lebt, Martial. Noch. Für wenigstens ein paar Augenblicke. Sie erwartet dich im Warmen, sie ist viel robuster, als ich dachte.«

Auf einmal erstirbt das Lächeln.

»Genug geplaudert, Martial. Es ist mir scheißegal, ob deine Frau überlebt oder nicht, sie war nur der Köder, damit du mit deiner Tochter herkommst. Weck sie jetzt auf. Leg sie auf den Boden. Lass uns zum Ende kommen.«

Martial denkt fieberhaft nach. Ist seine Exfrau wirklich in der Lage, ein kleines Mädchen umzubringen, genauso kaltblütig, wie sie zwei störende Zeugen aus dem Weg geräumt hat?

Seine Augen betteln um Gnade.

»Halt Josapha da raus, Graziella. Das ist eine Geschichte unter uns Erwachsenen. Sie hat nichts damit zu tun. Sie hat überhaupt nichts …«

Zum ersten Mal verzerrt sich Graziellas Gesicht vor Wut.

»Oh nein, Martial. Oh nein. Das ist alles Mögliche, aber ganz sicher keine Geschichte unter Erwachsenen. Hast du wenigstens mal nachgerechnet, wie alt Alex heute wäre? Nein, da bin ich mir ganz sicher. Er wäre sechzehn. Ein schöner junger Mann. Ich wäre in großer Sorge, ob er den Übertritt zum Gymnasium schafft. Ich hätte das beste für ihn ausgesucht – eine europäische Schule, in der Kunst und Wissenschaft unterrichtet werden. Vielleicht wäre ich sogar nach Paris gezogen, um ihm die besten Möglichkeiten zu bieten, auf eine der angesehenen Hochschulen zu kommen. Weck deine Tochter, Martial. Sie muss das Leben zurückgeben, das sie gestohlen hat.«

Martial zögert, aufs Ganze zu gehen, seine Exfrau zu packen und sie so lange zu würgen, bis sie ihm sagt, wo sie Liane gefangen hält.

Zu spät.

Graziella hat Martials Reaktion vorhergesehen. Plötzlich zieht sie aus ihrer Kurta einen kleinen schwarzen Revolver.

»Eine Hämmerli«, erklärt sie. »Ein Schweizer Fabrikat, sündhaft teuer, aber man hat mir versichert, dass es die leiseste Waffe auf dem Markt ist. Ich kann dir versichern, das Geräusch der Wellen wird den Schuss übertönen.«

Sie richtet die Waffe auf ihn.

»Leg die Kleine hin, Martial, los. Leg sie hin, oder ich schieße.«

46
Kadaver-Schlucht

16:14 Uhr

Das ausgetrocknete Flussbett in der Siedlung Ligne Paradis ist ein Abwasserkanal unter freiem Himmel, der von den Bewohnern des Viertels als Schuttabladeplatz genutzt wird. Verrostete Kanister, kaputte Autoreifen, Fernseher ohne Bildschirm, Dutzende leerer Flaschen, ein aufgeplatztes Sofa, Kartons, Exkremente, ein ekelhafter Brei aus dem Hochland, der mit jedem Gewitter weiter hinab zum Meer gespült wird und auch die Kadaver von Katzen, Hunden und Ratten mitführt.

Und Imeldas Leiche.

Entsorgt wie Müll.

Christos ist in das Flussbett hinabgestiegen, steht mit beiden Füßen in dem ekelerregenden Morast. Er drückt ihren schon kalten Körper an sein Herz. Er hat Mordgelüste, möchte Bomben werfen und glühende Lava spucken, ein Gott sein, der es vierzig Tage lang regnen lässt, ihren Tod ewig beweinen, möchte wie der Wind sein und eine Flutwelle auslösen, die über die Insel schwappt und mit ihren Wassermassen die ganze Scheiße davonspült und die armseligen Typen aller Hautfarben mit ihren Hütten oder Villen verschlingt.

Auf dem Bürgersteig oberhalb des Flussbetts wagt Moussa Dijoux nicht, den Mund aufzumachen. Sein breites komplizenhaftes Lächeln ist erstarrt, als er Christos sah, wie er aus dem Pick-up der Gendarmerie aussteigt und dann losrennt. Er den Dienstausweis zückte und die Schaulustigen zur Seite trieb.

Und schließlich jaulte wie ein Hund.

Christos kniet neben der Toten. Seine Hände greifen in Imeldas langes krauses Haar. Wie ein schlafendes Ungeheuer, das nun erwacht, kommt sein Jagdinstinkt zum Vorschein.

Alle Fragen, die er sich stellt, scheinen an einer gläsernen Wand zu zerschellen.

Wer hat Imelda getötet?

Warum?

Was wollte sie in diesem heruntergekommenen Viertel, gleich nachdem sie die Gendarmerie in Saint-Gilles verlassen und sich zuvor von ihm verabschiedet hat?

Was soll mit den Kindern werden?

Der Sous-Lieutenant versucht, das Bild der Rasselbande zu vertreiben.

Nazirs stolzer Blick. Die langen Beine von Dorian, der in viel zu großen Shorts durch die Gegend stakst. Amics schüchterner Blick hinter den Gläsern seiner verbogenen Brille. Die Lachsalven von Joly, wenn sie auf seinen Knien schaukelt. Dolaine, die ihn aus ihrem Kinderwagen mit großen runden Augen anschaut.

Fünf Kinder, denen er die Nachricht beibringen muss.

Wer tötet eine Familienmutter, die die Liebe so sehr geliebt hat?

Oberhalb der Schlucht wird die Menge der Schaulustigen immer größer. Alte mit ihren Strohhüten, Kinder mit Rotznasen und zerrissenen T-Shirts, lamentierende Kreolen und andere, die hämisch lachen. Alle müssen Imelda für eine Mutter halten, die das Opfer eines gewalttätigen Ehemannes geworden ist.

Alltäglich, auch wenn die Tränen des Polizisten sie irritieren.

Dijoux reicht ihm freundschaftlich die Hand.

»Komm, Christos, komm, du kannst sie nicht wieder zum Leben erwecken.«

Christos rührt sich nicht. Er sucht in seiner Tasche nach dem Handy. Er muss Nazir anrufen. Er ist der Älteste. Er muss sich um die Jungen und Joly kümmern. Und auch um die kleine Dolaine. Christos’ Finger ertasten ein Plastiktütchen mit weichem Inhalt. Das Gras, das er heute Morgen bei Nazir konfisziert hat.

Darauf hat Imelda bestanden. Gleich um sechs Uhr morgens hatte sie sich vor der Tür der Hütte postiert und Christos nicht eher gehen lassen, bis er das Zeug – ohne große Mühe – unter der Matratze gefunden hatte.

Nazir, fünfzehn Jahre. Der Gras kifft. Und auch verkauft. Waise.

Verantwortlich für vier Geschwister?

Dabei müsste er erst einmal die Verantwortung für sich selbst übernehmen. Zum Beispiel nicht auf Koks umsteigen.

Wieder schweifen Christos’ Gedanken zu der kleinen Joly in ihrem Prinzessinnenkleid, das ihr die Mutter genäht hat. Zu Amic, dem Imelda versprochen hatte, mit ihm zum Meer hinunterzufahren, sobald er auf dem Rad ohne Stützräder auskommt. Er denkt an die Gerichte, die die Kinder nicht mehr essen werden. An das Gemüse, das im Garten verrotten und an die Hütte, die verkommen wird.

Ohne es selbst zu glauben, sagt sich Christos, dass die Kinder vielleicht einen Onkel, einen Cousin oder zumindest irgendeinen Erwachsenen haben, auf den sie zählen können. Außerdem gibt es ja noch die Fürsorge.

Seine Hand umklammert das Handy. Er hält es an seinen Mund, er weiß nicht, was er Nazir sagen soll, weiß nicht, wer abheben wird. Er fragt sich, ob telefonieren eine gute Idee ist. Aber wird er den Mut haben, eines Tages wieder zu Imeldas Hütte zurückzukehren?

Seine Augen blinzeln verwundert, als er auf sein Display schaut.

Er hat einen Anruf erhalten!

Mit dem Daumen scrollt er zum Namen des Anrufers.

Aja.

Es war nicht ein Anruf, den er nicht gehört hat, sondern fünf.

Plus eine SMS.

Ruf mich an, verdammt.

Mechanisch drückt Christos die Antworttaste.

Ajas durchdringende Stimme dröhnt in sein Ohr.

»Christos, verdammt noch mal, was treibst du? Ich hab x-mal in der Gendarmerie angerufen. Wo bist du, verdammt? Ich brauch dich. Dringender Notfall.«

»Leg los, ich höre.«

Aja macht eine Pause, als wäre sie von der Sanftheit ihres Kollegen überrascht.

»Der Geschäftsführer der Autovermietung ITC Tropicar hat angerufen. Er hat den Wagen von Martial Bellion gefunden! Sag mal, Christos, alles in Ordnung bei dir, deine Stimme klingt so merkwürdig?«

»Mach dir keine Sorgen um mich, Aja. Ich halte durch.«

»Bist du sicher? Ich hab nicht das Gefühl. Wo bist du überhaupt? Gibt es ein anderes Problem?«

Christos wird lauter:

»Später, Aja. Erzähl weiter von deinem Mietwagen.«

»Du errätst nie, wo der Geschäftsführer den Clio gefunden hat. Dieser Schlaukopf von Bellion hat den Wagen auf dem Parkplatz der Autovermietung abgestellt, mitten zwischen den anderen Mietwagen! Avenue de Bourbon, keine dreihundert Meter vom Hotel entfernt. Wenn nicht gerade vor einer Stunde ein Kunde sein Auto zurückgegeben hätte, hätte der gute Mann es erst morgen bemerkt. Was hältst du davon? Bist du noch dran, Christos?«

»Ja.«

»Hast du was geraucht, oder was?«

»Ich fahre hin, Aja, mach dir keine Sorgen.«

»Also, dann los. Ich verlasse mich auf dich. Eine letzte Sache noch, Chris…«

»Was?«

»Ich kenne dich, mein Lieber. Irgendwas stimmt nicht. Ich weiß nicht was, und ich will dir auch nicht auf den Wecker gehen, wenn du nicht darüber reden willst, aber du musst mir versprechen, vorsichtig zu sein. Ich brauche dich.«

»Danke, meine Schöne. Das rührt mich.«

Er beendet das Gespräch.

Imelda ist ermordet worden, nachdem sie in der Gendarmerie alle Akten zum Fall Bellion studiert hatte. Erstochen, genau wie Rodin, genau wie Chantal Letellier. Nur in Imeldas Fall hat Martial Bellion ein wasserdichtes Alibi: Er war im Gebiet der Plaine des Sables auf der Flucht, und rund dreißig Polizeibeamte können das bezeugen. Daraus ergibt sich die Schlussfolgerung, dass Bellion Rodin nicht getötet hat. Und auch nicht Chantal Letellier.

Der wahre Mörder läuft frei auf der Insel herum.

Der Mann, der Imelda ein Messer ins Herz gestoßen hat.

Christos schießt wie ein Verrückter auf die Schaulustigen zu und bahnt sich einen Weg durch die Menge.

Er lässt den Motor an, und der Pick-up fährt mit quietschenden Reifen los.

Die Sirene heult auf. Der Wagen rast knapp an Obstständen und Passanten vorbei, nimmt anderen Fahrzeugen die Vorfahrt, gut möglich, dass er eine Kurve verfehlt oder die Bremsen versagen. Es ist ihm egal.

47
Ein Leben gegen das andere

16:17 Uhr

Graziellas Finger umklammern den Abzug der Hämmerli.

»Zum letzten Mal, leg die Kleine endlich hin!«

An den Stamm des Pandanusbaums gelehnt, hält Martial sich gerade. Er hat beschlossen, ihrer Aufforderung so lange nicht nachzukommen, bis er den Beweis dafür hat, dass Liane noch am Leben ist.

»Wo ist Liane?«

»Ich werde auf dieses Kind schießen, Martial.«

»Wo ist Liane?«, wiederholt Martial leise. Er unterlässt jede hastige Bewegung, um ihr klarzumachen, dass er nicht die Absicht hat, seine Tochter aufzuwecken.

Graziella zögert. Langsam krümmt sich ihr Zeigefinger um den Abzug. Martial drückt sein kostbares Bündel fester an sich und betet, dass Graziella sich nicht damit zufrieden geben wird, einfach eine Kugel aus nächster Nähe abzufeuern. Sicher hat sie sich für Sophas Hinrichtung etwas Spektakuläreres vorgestellt.

Er muss weiter argumentieren.

»Sopha ist zu Fuß über die Insel gelaufen, um ihre Mutter wiederzusehen. Das könntest du doch anerkennen …«

Graziella grinst und lockert den Finger am Abzug.

»Du hast dich nicht geändert, Martial. Du vertrittst deine Sache noch immer ebenso geschickt wie überzeugend. Nun gut, nachdem es dir so wichtig ist, komm her.«

Sie deutet mit der Waffe Richtung Meer, direkt auf das vertäute Schlauchboot.

»Nach dir.«

Martial läuft vorsichtig über die schwarzen von den Wellen umspülten Steine. Ohne seine Arme zu Hilfe nehmen zu können, ist er darum bemüht, nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Wenigstens ein paar Meter weit.

Graziella besteht nicht länger darauf, dass er Sopha aufweckt. Sie hat begriffen, dass er, beladen wie er ist, keinen verzweifelten Angriff gegen sie wagen kann.

»Du bist fast da«, verkündet Graziella hinter ihm. »Wirf mal einen Blick in das Boot.«

Martial macht einen weiteren Schritt.

Das an einem Pandanusbaum vertäute Boot wird unablässig von den Wellen geschaukelt. Als Erstes sieht Martial zwei 20-Liter-Benzinkanister, die neben dem Motor festgeschnallt sind.

Dann sieht er Liane.

Sie liegt ausgestreckt am Boden des Schlauchboots. Geknebelt, Hände und Füße mit flexiblem Draht gefesselt.

Lebend.

Zornig dreht Martial sich um.

»Was hast du mit ihr gemacht?«

Graziellas Augen fangen an zu leuchten.

»Na, hast du jetzt langsam kapiert, dass das kein Spiel ist? Ein Cafre, eine alte Zoreille, deren Tod kümmert dich im Grunde natürlich herzlich wenig. Aber wenn es um deine beiden Lieblinge geht …«

Martial zittert vor Wut, reißt sich aber zusammen und sieht wieder ins Boot. Mit leerem Blick starrt ihn Liane an, als hätte sie Mühe, ihn zu erkennen.

Sie ist völlig nackt. Ihre Haut ist aufgerissen, blutig und wund.

Graziella stellt sich zwischen Martial und seine Frau.

»Du hattest recht, es wäre schade, Liane dieses Schauspiel vorzuenthalten. Immerhin hat sie nur überlebt, weil sie unbedingt ihre Tochter wiedersehen will. Sie hat es wirklich verdient, ihren Leichnam in den Armen zu halten und zu küssen.«

Graziellas Zeigefinger krümmt sich erneut um den Abzug der Waffe.

»Zum letzten Mal, Martial, ich möchte, dass du mir Sopha vorstellst.«

»Scher dich zum Teufel!«

Instinktiv fängt Liane an, sich im Boot zu bewegen. Graziella würdigt sie keines Blickes.

»Also wirklich, Martial, man kann dir einfach kein Kind anvertrauen … Hast du denn gar nichts aus Alex’ Tod gelernt?«

Martial bleibt keine Zeit zu reagieren. Graziella drückt ohne jede Vorwarnung ab. Kaum einen Meter von Sopha entfernt, zielt sie geradewegs auf ihren Brustkorb. Drei Schüsse explodieren, vom Rauschen der Wellen gedämpft.

Drei Einschüsse zerreißen den Stoff. Fast augenblicklich färben sich zuerst die Decke, dann Martials Hände und Arme, sein Hals rot. In der nächsten Sekunde sind auch seine Augen blutunterlaufen.

Der Blick eines Irren.

Grenzenlose Wut.

Ein klagender Laut entfährt seiner Kehle.

Graziella bleibt ungerührt und hält weiterhin den Revolver auf ihn gerichtet.

»Josapha ist nun bei Alex. Ein Leben gegen ein anderes, Martial, wir beide sind quitt. Dieses Opfer war notwendig, damit du begreifst. Damit du begreifst, was es heißt, verrückt zu werden vor Schmerz und blind vor Rache.«

48
Sternenstaub

16:23 Uhr

Der Mann von der Autovermietung ITC Tropicar wirkt wie ein Trauzeuge, den man in letzter Minute herbeizitiert hat. Das Hemd zerknittert, der Krawattenknoten schief und Schweißränder unter den Achseln.

»Glücklicherweise hat mich der Kunde angerufen wegen eines Problems mit der Klim…«

Christos hört nicht zu. Der Typ redet wie ein Wasserfall, wie ein Vertreter, der glaubt, er tue ein gutes Werk. Christos geht auf den grauen Clio zu, wobei er nicht die geringste Ahnung hat, was er eigentlich in dem von Bellion benutzten Auto Interessantes finden soll. Die ganze Sache stößt ihm übel auf. Jemand hat drei unschuldige Menschen erstochen, und dieser Jemand ist nicht Martial Bellion. Davon ist er inzwischen überzeugt.

»Und glücklicherweise kann ich eins und eins zusammenzählen«, fährt Monsieur Tropicar fort. »Es ist ja wirklich nicht alltäglich, dass ein Auto von allein zur Agentur zurückfindet. Und schon gar nicht der Wagen eines Mörders.«

Er erstickt fast an seinem dreckigen Lachen.

Als wäre es ihr peinlich, verkriecht sich die Sonne hinter der einzigen Wolke über der Lagune. Der düstere Halbschatten lässt den ausgebleichten lilafarbenen Anstrich der Agentur, das eiserne Schiebetor, die aufgereihten, gleich aussehenden Autos noch düsterer wirken.

Monsieur Tropicar nervt weiter. Er inspiziert die Reifen des Pick-ups der Gendarmerie, der quer auf dem nicht asphaltierten Parkplatz steht. Auf dem ockerfarbenen Lehm zeichnen sich die Spuren der nervösen Vollbremsung ab.

»Glücklicherweise haben die Bremsen gehalten, Capitaine. Sie hätten tot sein können. Ich kannte einen, der einen Laguna gemietet hatte, um rauf nach Salazie zu fahren, und nach der fünfzigsten Kurve die Beh…«

Christos packt den Agenten an der Krawatte.

»Klappe! Kapiert? Du machst mir jetzt den Clio auf, gibst mir den Automietvertrag und was du sonst noch alles über Bellion hast, aber halt verdammt noch mal endlich die Klappe!«

»Okay, okay«, stammelt Monsieur Tropicar mit vor Erstaunen weit aufgerissenem Mund. Dann trottet er zum lilafarbenen Gebäude der Agentur.

16:27 Uhr

Christos hat im Handschuhfach nachgesehen, zwischen den Sitzen, unter den Fußmatten.

Nichts. Kein Hinweis. Nur Sand in allen Schattierungen, von weiß über schwarz, von den diversen Inselstränden.

Was hatte er erwartet? Er würde wiederkommen, er oder ein anderer, ausgestattet mit einer Polilight-Lampe und Reagenzgläsern, aber was sollte eine wissenschaftliche Analyse da bringen? Sie würden lediglich feststellen können, dass Martial Bellion und seine Tochter ihre Spuren hinterlassen und sich unter ihren Flip-Flops Sandkörner festgesetzt hatten, anhand derer sich eine detaillierte Karte sämtlicher Aufenthaltsorte der beiden erstellen ließe. Und inwiefern könnte das die Ermittlungen voranbringen?

Monsieur Tropicar kommt mit einer Handvoll grüner und blauer Papiere zurück. Neugierig und bewundernd beobachtet er Christos dabei, wie dieser fachmännisch das Auto untersucht.

»Fassen Sie ja nichts an«, erklärt der Sous-Lieutenant, als er aus dem Auto klettert. »Die Kollegen kommen vorbei und werden den Sand und die Fingerabdrücke im Auto untersuchen.«

»Glücklicherweise. Es steht ausdrücklich im Vertrag, dass das Auto blitzblank zurückgebracht werden muss.«

Erneut ein dreckiges Lachen.

Zusätzlich zu den unzähligen unsinnigen Akten, die nicht zur Lösung des Falles beitragen, hätte Christos dem Mann am liebsten die Fresse poliert. Doch er begnügt sich damit, resigniert die Arme sinken zu lassen. Ein Mörder spaziert frei herum. Er hat keinen einzigen brauchbaren Hinweis. Er muss fünf Kindern beibringen, dass ihre Mutter gestorben ist. Und …

Plötzlich bricht die Sonne hervor und lässt die Armada von funkelnden Karosserien aufblitzen wie Sterne. Monsieur Tropicar plustert sich stolz auf beim Anblick seiner mit dem Ledertuch polierten hauseigenen Milchstraße. Nur der Clio von Bellion ist fleckig. Stumpf. Staubig. Vor allem die Fensterscheiben der Seitentüren. Die Sonnenstrahlen scheinen durch sie hindurch und lassen die Abdrücke der Hände und Finger sichtbar hervortreten.

Verblüfft betrachtet Christos das Schauspiel.

In flammenden Buchstaben kommen Worte auf der Fensterscheibe der Fahrertür zum Vorschein.

Unglaublich, beinahe irreal.

Treffen
bei den Wasserfällen
morgen 16 Uhr
bring deine Tochter mit

49
Unsichtbare Lavaschlacke

16:28 Uhr

Ich laufe, so schnell ich kann. Mitten durch ein Zuckerrohrfeld. Hier sehe ich noch weniger als im dichten Nebel am Vulkan, aber ich werde nicht langsamer. Mit meinen Armen schiebe ich die Stiele beiseite, die mir ins Gesicht und gegen meine nackten Beine schlagen.

Ich muss an Papas Worte denken, als er mich geweckt hat. Das war, kurz bevor wir an die große Straße kamen.

»Lauf, mein Schatz, lauf ins Feld, immer geradeaus, folge dem Autolärm, aber gib acht, dass man dich nicht sieht. Zur Orientierung richte dich nach dem Glockenturm der Kirche. Du musst nirgendwo hinauf- oder hinabsteigen, versuch einfach, immer auf der gleichen Höhe zu bleiben. Dann verirrst du dich nicht. Die Dame mit dem Regenschirm, Sopha, erinnerst du dich? Du musst bis zur Dame mit dem Regenschirm kommen. Da findest du Leute. Viele Leute. Dann bist du in Sicherheit.«

Erst habe ich geweint. Papa hat mich angelogen. Ich werde Maman nie wiedersehen. Er hatte mir doch gesagt, dass sie in der Nähe der schwarzen Felsen auf mich wartet, genau auf der anderen Seite der Straße.

Aber dann hat Papa sich vor mich hingekniet. Und ganz schnell gesprochen, fast ohne Atem zu holen.

»Du hast recht, mein Schatz, deine Maman ist auf der anderen Seite der Straße. Aber es gibt eine Sache, die ich dir nicht gesagt habe. Dort erwartet uns auch eine andere Frau. Eine Frau, die dein Papa vor langer Zeit mal geliebt hat, die Maman von Alex, du weißt schon, dein Bruder, der gestorben ist. Dass Alex tot ist, hat die Frau sehr traurig gemacht, und sie wurde böse, sehr böse. Wie die Hexen in deinen Büchern, verstehst du, Sopha? Also musst du Maman und mir helfen. Du bist doch meine Prinzessin, oder?«

Ich wurde ganz traurig, deshalb konnte ich nicht antworten.

»Bist du meine Prinzessin, ja oder nein?«

»Ja … ja.«

»Also, Sopha, du musst laufen, du musst loslaufen und die Fee mit dem Sonnenschirm, die uns beschützt, warnen. Du musst so schnell laufen, wie du kannst.«

Ich glaub nicht mehr an Feen, Papa.

Dennoch laufe ich, ich laufe, so schnell mich meine Beine tragen.

Denn dieses Mal glaube ich dir.

16:29 Uhr

Drei Äste eines Guayavenbaums liegen auf den Steinen, pulverisiert. Die rote klebrige Flüssigkeit, die aus den Früchten quillt, wird fast im gleichen Augenblick von den Schaumkronen der Wellen weggewischt, die die Steine umspülen. Ganz in der Nähe der Guayavenüberreste liegt eine beigefarbene Decke am Boden.

Graziella unterdrückt einen Zornesausbruch. Sie fuchtelt mit der Hämmerli herum.

»Wo ist die Kleine?«

»In Sicherheit, meine Liebe …«

Graziella bewegt sich auf ihn zu. Der Lauf des Revolvers ist nur wenige Zentimeter von seiner Brust entfernt. Das ockerfarbene Make-up, das durch die Tränen und Falten abbröckelt, wirkt wie eine Kriegsbemalung. Sie bemüht sich, die Fassung zu wahren und die Kontrolle über sich und die Situation zu behalten.

»Aus welchem Kasperletheater stammt denn die Nummer?«

»Ich musste ja mit einem Tauschmittel für Liane aufkreuzen. So hattest du es verlangt. Aber du glaubst doch nicht im Ernst, dass ich so dumm bin, dir Sopha auszuliefern? Ich musste nur dafür sorgen, dass sie möglichst lange bei mir blieb, denn du hast sicher ständig Radio gehört und meine Treibjagd live verfolgt. Wenn ich Sopha der Polizei anvertraut hätte, hättest du es sofort gewusst, denn die Medien hätten es sicher triumphierend verkündet.«

Graziella lacht gezwungen.

»Ach, wie rührend … Und zugleich absolut lächerlich. Wenn es so ist, wie du sagst, dann kann sie nicht weit sein. Mit etwas Glück habe ich Zeit, euch beide aus dem Weg zu räumen und anschließend zu einer kleinen Spritztour mit dem Geländewagen aufzubrechen, um die Kleine aufzuspüren.«

Für einen kurzen Augenblick wendet Graziella ihren Blick ab und sieht hinüber zum Schlauchboot. Dieses Mal zögert Martial nicht. Ruckartig schnellt sein Arm vor und schlägt ihr den Revolver aus der Hand.

Die Waffe macht einen Satz und verklemmt sich zwischen zwei Steinen.

Graziella stößt einen Fluch aus. Martial versetzt ihr einen heftigen Stoß. Er hat die Hämmerli entdeckt, stürzt los und legt die Entfernung in drei Sprüngen zurück. Er beugt sich nieder, seine Hand schließt sich um den Revolver. Er dreht sich, die Waffe in der ausgestreckten Hand, herum. Diese Irre wird endl…

Die Sonne verschwindet hinter einer dunklen Wolke.

Das ist das letzte Bild, das er sieht. Im nächsten Augenblick spürt er, wie der schwarze Stein, den Graziella mit beiden Händen umklammert hält, auf seine Schläfe niedersaust.

16:31 Uhr

Die Fee mit dem Sonnenschirm!

Da ist sie, über das Zuckerrohr hinweg sehe ich, direkt vor mir, ihren großen blauen Regenschirm.

Ich bin fast da!

Es ist ein Sonnenschirm, hat Papa mir gesagt, kein Regenschirm!

Die blaue Fee hat mich nicht gesehen, ihr Blick und ihr Lächeln sind sanft.

Ich schiebe noch immer die Zuckerrohrhalme beiseite. Sie tun mir weh, als wenn ich in einem Meer mit scharfkantigen Algen schwimmen müsste, aber es sind jetzt weniger, ich glaube, ich bin bald am Ende des Felds angekommen.

Ich kann noch schneller laufen. Ich höre Straßenlärm, in der Ferne erkenne ich Häuser, Papa hat mir gesagt, ich solle mir die erste Person schnappen, der ich begegne, und ihr sagen, dass ich Josapha Bellion heiße.

»Nur deinen Namen«, hat Papa gesagt. »Und die Person wird als Erstes die Polizei anrufen.«

Wie du willst, Papa.

Wenn du glaubst, dass die Polizei mehr gegen Hexen ausrichten kann als Feen …

Die Antwort wird Sopha niemals erfahren.

Ihre Augen starr auf den blaugoldenen Sonnenschirm gerichtet, durchquert sie unvermittelt den letzten Zuckerrohrvorhang. Sie hat nicht damit gerechnet, dass das Feld so abrupt endet und sich gleich dahinter ein Strom erkalteter Lava verbirgt.

Zunächst stößt ihr rechter Fuß gegen die anthrazitfarbene Schlacke. Sopha strauchelt. Nun bleibt ihr linker Fuß an einem Block aus Tuffstein hängen.

Das Mädchen rollt ein paar Meter weit. Sie sieht, wie sich die blaue Fee und ihr Sonnenschirm um sie herum am Himmel drehen – wie eine Seiltänzerin, die die Schwerelosigkeit herausfordert –, und spürt dabei, wie ihr ganzer Körper von dem spitzen schwarzen Gestein aufgerieben wird.

Sie hat keine Zeit zu weinen. Oder zu leiden.

Ihr Kopf prallt gegen einen kümmerlichen Baumstamm, der in den engen Spalten der erkalteten Lava feststeckt.

50
Zoreilles Schnörkel

16:32 Uhr

Treffen
bei den Wasserfällen
morgen 16 Uhr
bring deine Tochter mit

Über diese vier Zeilen zerbricht sich Christos ununterbrochen den Kopf.

Irgendjemand, sicher Martial Bellion, hat versucht, die Botschaft wegzuwischen. Durch den Einfall des Sonnenlichts kann man nun jeden Buchstaben genau erkennen. Die Person, von der sie geschrieben wurden, hat sich Zeit genommen und sorgfältig jede Linie, jeden Bogen, jeden Punkt gesetzt.

Eine runde und überlegte Handschrift.

Konzentriert nähert sich Christos dem Wagen.

bei den Wasserfällen

16 Uhr

Instinktiv schaut er auf die Uhr.

16:33 Uhr

Wer hätte Bellion ein solches Treffen vorschlagen können?

Christos starrt auf die Scheibe, in der unwahrscheinlichen Hoffnung, einen weiteren Hinweis zu entdecken. Die Lösung ist zum Greifen nah. Sie steckt in diesen vier Zeilen.

bring deine Tochter mit

Die ComGend ist bereits aktiv geworden. Christos fühlt sich überfordert. Alle Puzzleteilchen liegen vor ihm, und er ist nicht in der Lage, sie zusammenzusetzen. Imelda hätte das geschafft.

Deswegen ist sie gestorben, und er kann ihren Tod nicht rächen.

Christos sieht wieder auf die Uhr, er gibt auf. Die Zeit läuft gegen ihn. Ein weiteres Mal liest er die Nachricht. Er kennt den Ort des Treffens, die Uhrzeit und die Gästeliste, weiter nichts. Er muss Aja informieren. Nervös sucht er nach seinem Handy.

Dann passiert plötzlich alles innerhalb von Sekundenbruchteilen. Es waren seine Finger, die entschieden haben, nicht er. So wird er sich eigenartigerweise noch Jahre später an diese Szene erinnern.

Seine Finger kramen in seiner Hosentasche, schieben das Tütchen mit Gras beiseite und wühlen tiefer. Als sie gerade das Handy umschließen, berühren sie ein gefaltetes Blatt Papier. Daumen und Zeigefinger tun sich zusammen und ziehen aus Christos’ Tasche die Mail von Graziella Doré. Ein Ausdruck in verblasstem Rot. Sein Blick gleitet über das fahle Logo des Hotels Blue Bay, die Namen der sieben Kreolen, die kaum lesbar sind, und darunter, handschriftlich eingescannt, über den Namen, die Adresse und Telefonnummer sowie die Unterschrift von Graziella Doré.

Eine runde und überlegte Handschrift.

Graziella Doré

3526 Blue Bay Link Road

Mauritius

+ 230 248 1258

Christos’ Herzschlag beschleunigt sich.

Buchstabe für Buchstabe vergleicht er die Nachricht auf dem Auto mit dem handgeschriebenen Vornamen in der Mail.

bei den Wasserfällen

Graziella

Die Druckqualität ist nicht besonders gut, und er hat keine Ahnung von Graphologie …, aber es gibt keinen Zweifel: die »e« und »a« auf der Scheibe des grauen Renault Clio haben die gleiche Form wie die in der Mail.

Der Autovermieter beobachtet verdutzt, wie Christos plötzlich zum Leben erwacht, hektisch sein Handy hervorzieht, rasch eine Nummer wählt und dann so laut ins Telefon brüllt, dass die Pantherchamäleons fast aus den Kasuarinenbäumen fallen:

»Aja? Hörst du mich? Christos hier. Verdammt noch mal, wir haben uns von Anfang an geirrt! Bellion hat mit alldem nichts zu tun. Es ist seine Ex, Graziella Doré, die uns die ganze Zeit manipuliert hat.«

»Warte, Christos, nicht so schnell. Wie kommt sie ins Spiel? Ich dachte, sie ist auf Mauritius?«

»Verdammt, Aja, vertrau mir ein einziges Mal. Die Wasserfälle. Schick sofort so viele Gendarmen hin, wie du kannst. Vielleicht besteht noch eine winzige Chance, sie zu retten.«

»Ich versteh überhaupt nichts, Christos. Wen sollen wir denn retten?«

»Martial Bellion und seine Tochter! Hör mir doch zu, verdammt, das Ganze war eine Falle. Graziella hat sie nur aus einem einzigen Grund auf die andere Seite der Insel gelockt. Sie will sie umlegen! Darum der ganze Zirkus. Sie will die beiden töten, genauso wie sie Liane Bellion getötet hat.«

51
Bunte Engel

16:35 Uhr

Martial liegt zusammengekrümmt mit blutender Schläfe auf dem Boden des Schlauchboots; ein unerträgliches Brummen überdeckt die Gedanken, die sich in seinem Kopf verzetteln. Wie Blitzlichter kehren seine Erinnerungen zurück und setzen die verstrichenen Minuten wieder zusammen.

Kurzzeitig hatte er das Bewusstsein verloren, genau so lange, wie Graziella brauchte, um ihn mit flexiblem Draht an Händen und Füßen zu fesseln. Sein verstörtes Erwachen, seine Exfrau, die ihm eine Hämmerli an den Hinterkopf hält und ihm befiehlt, zum Boot zu kriechen, die seine Verrenkungen mit einem sadistischen Grinsen beobachtet, wie ein Kind, das einen Regenwurm quält. Schließlich sein Hechtsprung mit dem Kopf voran ins Boot, seine Kleidung, triefend nass von den Pfützen aus lauwarmem Meerwasser und Blut zwischen den Plastikwülsten.

Liane …

Sie liegt, an Knöcheln und Handgelenken gefesselt, neben ihm. Vollkommen nackt, mit Ausnahme des Knebels, der ihr den Mund verschließt.

Furchtbar verbrannt. Aber lebendig.

Während Graziella das Seil losmacht, robbt sich Liane, so gut sie kann, durch das rotgefärbte Wasser zu Martial hinüber und presst sich an ihn. In ihren Augen liegt eine einzige Frage:

Wo ist Sopha?

Martial antwortet mit sanfter, fast flüsternder Stimme, um Graziella nicht zu reizen:

»Sopha geht es gut, Liane. Sie ist in Sicherheit.«

Graziella steigt in das Schlauchboot und betätigt den Anlasser. Sie betrachtet verächtlich das gefangene Paar, ohne ihren ungelenken Liebkosungen Beachtung zu schenken.

»Ich werde euren kleinen Schatz später besuchen. Es muss sich ja jemand um sie kümmern, wenn ihr nicht mehr da seid.«

Liane rollt verzweifelt mit den Augen. Martial richtet sich auf und lehnt sich an den Bootsrand.

»Josapha ist um diese Zeit schon in den Händen der Polizei. Man kann nicht an allen Fronten siegen.«

Graziella lacht schallend und betätigt den Gashebel. Das Schlauchboot macht einen Satz und prallt gegen die Wellen, die an der Küste besonders stark sind. Liane und Martial verlieren das Gleichgewicht und rollen aufeinander.

»Deine Naivität ist fast schon rührend, Martial. Glaubst du, dich so aus der Affäre ziehen zu können? Hast du es noch immer nicht verstanden? Du wirst von der Polizei gesucht! Du hast den armen Rodin umgebracht und die alte Chantal Letellier erstochen. Und du hast ein Messer in das Herz der farbigen Schnüfflerin gestoßen. Du bist der einzige Schuldige, Martial, wie oft muss ich dir das noch sagen? Stell dir vor, sie würden weder deine Leiche noch die deiner Frau je finden. Was wird die Polizei denken? Dass du sie auch erstochen hast und spurlos verschwunden bist. Die Kreolen lieben solche Räuberpistolen. Du wirst berühmt werden. Ein Sitarane ohne Grabstätte, der Serienkiller, dessen Leiche nie gefunden wurde. Ist Martial Bellion wirklich tot, was meint ihr? Du wirst zur Legende werden. Einige Kreolen werden behaupten, deinem Phantom in den Büschen begegnet zu sein …«

Graziellas Blick verliert sich in den Wolken. Martial ballt die Hände zur Faust. Er drückt seinen Kopf gegen die Bootswand, um das Blut abzuwischen, das weiter aus der Wunde sickert. Die felsige Küste, aus der die schroffe Silhouette des Vulkans hervorsticht, wird immer kleiner.

»Verstehst du jetzt die Situation?«, fährt Graziella fort.

Sie macht eine kurze Pause und fährt dann fort.

»Mein armer Martial, wieder einmal hast du die falsche Wahl getroffen. Wenn ich so darüber nachdenke: Deine Tochter zu töten, hätte mir Alex auch nicht zurückgebracht. Aber wenn ihr beide nicht mehr da seid, könnte ich mich um deine kleine Sopha kümmern. Ja, ich könnte vorschlagen, das arme kleine traumatisierte Waisenkind zu adoptieren. Das wäre doch sehr großherzig von mir. Wer würde es ablehnen, mir die Tochter meines Exmannes anzuvertrauen?«

Martial hütet sich, zu antworten oder sie lauthals zu beschimpfen. Er weiß, dass Graziella nur darauf wartet. Deshalb begnügt er sich damit, seine Exfrau lange anzustarren, sie mit dem Blick herauszufordern.

Aber sie reagiert nicht, sondern steuert das Schlauchboot immer weiter aufs Meer hinaus.

16:41 Uhr

»Mit diesem Bötchen willst du tatsächlich bis nach Mauritius kommen?«

Graziella amüsiert Martials Frage.

»Mauritius ist rund einhundertsiebzig Kilometer entfernt, nicht mal drei Stunden sind es bis dorthin. Das Meer ist spiegelglatt, die Wettervorhersage mehr als gut. Das wird ein netter Ausflug. Der einzige Nachteil ist das Benzin, das man mitführen muss, wenn man die gesamte Strecke schaffen will. Übrigens, deinetwegen musste ich schon gestern hin- und zurückfahren, gleich nachdem die Jagd auf dich begonnen hatte. Als der Plan Papangue ausgerufen wurde, war mir klar, dass die Polizei nach Mauritius kommen und mich verhören würde. Drei Stunden mit dem Boot … Ich habe einen Termin für den späten Abend mit ihnen ausgemacht, um genügend Zeit für den Hin- und Rückweg zu haben. Mit dem Flugzeug, das wäre zu auffällig gewesen. Ein paar Stunden nachdem ich im Blue Bay bei einem Beamten vom Konsulat meine Zeugenaussage gemacht hatte, bin ich zurückgefahren. An den Wasserfällen stand der Geländewagen. Ich wollte euch nicht zu lange allein lassen, wo euch doch sämtliche Gendarmen auf den Fersen waren. Aber vor allem musste ich das Gefängnis deiner Frau wechseln. Sie von meinem Häuschen in Saint-Pierre zu dem mit Blick aufs Meer bringen, keine zwei Schritte von unserem Treffpunkt … Um dich anzulocken, musste ich dafür sorgen, dass mein Köder so lange wie möglich am Leben blieb.«

Martial hat Mühe, sich die Hölle, die Liane durchlitten hat, vorzustellen. Graziella fixiert den Horizont, als könne sie in der Ferne schon Mauritius erkennen.

»Selbstverständlich wissen die Angestellten des Hotels Blue Bay nicht, wo ich bin, aber sie haben Anweisung, sämtliche Anrufe für mich auf mein Handy umzuleiten. Ob ich auf Mauritius oder La Réunion bin, ändert nichts. Ein simples iPhone genügt, um jedes beliebige offizielle Dokument zu versenden. Der Gendarm, den ich vorhin am Apparat hatte, schien gewiefter zu sein als der vom Konsulat, vor allem war er neugieriger, aber auch ihm habe ich einfach die Geschichte erzählt, die er hören wollte. Die Zoreilles lieben Geschichten von Kreolen, denen das Schicksal übel mitspielt. Ich musste unbedingt noch die arme Aloé Nativel mit ins Spiel bringen … Aloé, erinnerst du dich an sie, Martial? Ein weiteres deiner Opfer. Wenn sie dir nicht begegnet wäre, hätte sie heute einen netten Mann, ein hübsches blumenbepflanztes Häuschen und ein halbes Dutzend Kinder …«

Aloé?

Ein weiteres Opfer?

Martial erwidert nichts, er bemüht sich, die Gedanken an seine frühere Geliebte zu vertreiben. Er muss Liane und Sopha beschützen.

Er wirft einen Blick zurück. Der Piton des Neiges ist noch gut zu erkennen.

»Was hast du mit uns vor?«

Graziella fixiert den unendlichen Horizont.

»Martial, erinnerst du dich an die Wochen, die ich allein verbracht habe, während du mit deinen Freunden zum Tiefseetauchen unterwegs warst? Du hast mir von bestimmten Stellen, von besonders fischreichen Hängen unter Wasser erzählt, die zu den weltweit steilsten gehören, manchmal über hundert Meter tief abfallen, aber nur ein paar Dutzend Meter von der Küste entfernt liegen. Ich habe dir zugehört, Martial … Und es mir gemerkt … Ich warte noch ein bisschen, bis wir über dem Tiefseegraben sind. Ich kann kein Risiko eingehen, schließlich will ich mich ja um die kleine Sopha kümmern, deshalb darf man eure Leichen niemals finden.«

Graziella betrachtet mit geheucheltem Bedauern Martials blutende Schläfe und die offenen Wunden, die Lianes Körper überziehen.

»Wenn die Talfahrt nicht kürzer ausfällt als geplant … Die Gerechtigkeit der Haie ist deutlich effizienter als die der Menschen.«

Martial bemüht sich, jede Körperregung zu kontrollieren, die Angst ausdrücken könnte. Dieses Vergnügen will er Graziella auf keinen Fall gönnen. Er rutscht wieder näher zu Liane und blickt ihr tief in die Augen. Ihre beiden Iris scheinen sich miteinander zu vermischen, wie die Farben auf der Palette eines Malers, intensiver als bei jeder noch so zärtlichen Berührung.

Solange sie noch am Leben sind, wird Graziella nichts gegen dieses Band, das sie eint, ausrichten können.

Das Schlauchboot fliegt förmlich über die spiegelglatte See.

16:44 Uhr

Die Sekunden verstreichen, das laute Brummen des Motors gibt den Takt vor. Behutsam verändert Liane ihre Position. Sie stützt sich mit den Beinen ab und versucht, sich unter Schmerzen an die Bootswand zu lehnen, als wäre das Liegen für sie unerträglich geworden.

Ihre Bemühungen entlocken Graziella nur ein grausames Lächeln, dann fixiert sie wieder den Horizont.

Ein Blick genügt, und Martial hat verstanden. Er sieht hinab zu Lianes auf dem Rücken gefesselten Händen, die leicht geöffnet sind.

Er lässt sich nichts anmerken.

In ihren Fingern hält sie eine mehrere Zentimeter lange, scharfe Basaltspitze.

Mit dem nächsten Blick bittet ihn Liane um sein Einverständnis.

Nachdenklich sieht er hinaus aufs Meer. Der Vulkan ist inzwischen im Dunst verschwunden, dann nickt er. Liane verzieht das Gesicht. Die Muskeln ihrer Arme spannen sich an. Die Wunden öffnen sich, Blut beginnt zu fließen. Was spielt das noch für eine Rolle?

Plötzlich bemerkt Graziella, das etwas nicht stimmt.

Zu spät.

Im nächsten Augenblick übertönt ein Knall das Geräusch des Motors, gefolgt vom durchdringenden, nicht enden wollenden Zischen der aus der Gummihaut entweichenden Luft.

Graziella brüllt, schaltet den Motor aus und stößt Liane mit gezückter Waffe beiseite.

Der Riss im Schlauch ist lang und vergrößert sich unter dem Druck der austretenden Luft kontinuierlich. Innerhalb kürzester Zeit wird vom Boot nur noch eine schlaffe Hülle übrig sein, die vom Gewicht des Motors und von den sechzig Litern Benzin auf den Meeresgrund gezogen werden wird.

»Ihr Vollidioten!«, tobt Graziella.

Im Boot stehend, schätzt sie die Entfernung zur Küste ab.

Ein Kilometer, höchstens.

Ihre Gesichtszüge entgleisen, doch sie versucht augenblicklich, die Situation wieder in den Griff zu bekommen.

»Ich sehe schon, ihr wollt mir die Arbeit erleichtern. Alles in allem ist es mir egal, ob ihr hier oder ein Stück weiter sterbt …«

Durch den Riss entströmt weiter warme Luft. Als sich das Boot unter ihrem Gewicht neigt, rollt Liane auf Martial. Nur Graziella hält unerschütterlich das Gleichgewicht.

»Ich bezweifle sehr, dass ihr es mit gefesselten Armen und Beinen bis ans Festland schafft. Ich dagegen riskiere nicht viel … Schade um die Kreuzfahrt, dann fliege ich eben nach Mauritius zurück.«

Sie starrt auf das türkisfarbene Wasser.

»Ich werde Sopha von euch grüßen.«

Während das Wasser im Schlauchboot immer höher steigt, zerreißt Graziella ihre Kurta, unter der zwei Schwimmwesten zum Vorschein kommen, die sie übereinander angezogen hat; das letzte Detail ihrer Maskerade als korpulenter Malbar.

Und im nächsten Augenblick ist sie nur noch ein roter Punkt, der auf dem Meer treibt.

16:46 Uhr

Martial bekommt keine Luft mehr. Das Wasser dringt in seinen Mund. Er spuckt. Das Schlauchboot sinkt, den unterseeischen Strömungen ausgeliefert, wie eine gigantische, durchscheinende Qualle in Richtung Meeresgrund. Liane klammert sich an ihn. Aber sie sind nicht in der Lage, einander zu helfen. Da sie ihre Hände nicht bewegen können, werden beide unwiderruflich hinabgezogen. Doch noch leisten sie Widerstand, schwingen verzweifelt ihre zusammengebundenen Beine wie zwei lächerliche verkümmerte Flossen.

Ihre Körper berühren sich, schlagen gegeneinander.

Er will Liane küssen, ein letztes Mal.

Genau oberhalb der Wasserlinie legen sich Martials Lippen auf ihre Wange. Ohne jedes Feingefühl beißen seine Zähne in das Klebeband, mit dem der Knebel fixiert ist, und reißen es mit einer ruckartigen Bewegung weg.

Durch den plötzlichen heftigen Schmerz brüllt Liane wie ein Tier.

Eine kurze Sekunde lang.

Dann gehen sie gemeinsam unter. Ihre Lippen finden sich.

Das Meer kann ihnen nichts anhaben, sie küssen einander bis in alle Ewigkeit, sie teilen sich den Sauerstoff, sie werden an ihm ersticken, ohne je wieder etwas anderes zu atmen. So werden sie sterben. Der schönste Tod, den sich zwei Liebende erträumen können.

Sie versuchen nicht mehr, nach oben zu kommen.

Martial kann schon die Lichter aus dem Jenseits sehen, eine Totenkapelle, deren Mauern aus fluoreszierenden Korallen bestehen.

Während er langsam das Bewusstsein verliert, überrascht ihn ein Biss von Liane. Ihre Blicke kreuzen sich ein letztes Mal. Liane sieht nach oben. Ein Meter Wasser über ihnen.

Martial merkt, wie das Meer in ihn dringt, in sein Gehirn, letzte Halluzinationen heraufbeschwört. Nun ist er von Korallen umgeben, nicht nur auf dem Meeresgrund, sondern auch über ihm schwimmen sie. In unglaublichen Farben, orange, rot, blau.

Er phantasiert schon.

Wieder beißt Liane ihn bis aufs Blut, dieses Mal ins Kinn. Sie sieht ihn flehentlich an, sie will kämpfen, ein letztes Mal an die Oberfläche.

Körper an Körper, kämpfen sie sich durch Hüft- und Beinschwünge nach oben wie zwei erschöpfte Sirenen. Und schließlich gelingt es ihnen, den Kopf über Wasser zu halten – für einen letzten Atemzug.

Gemeinsam.

Ein kristallklares Lachen bricht aus Liane hervor und verschlägt ihr erneut den Atem.

Er blickt nach oben und versteht nicht.

Um sie her steigen Engel vom Himmel herab.

Lautlose Engel mit riesigen rechteckigen vielfarbigen Flügeln.

52
Wasserfall

17:27 Uhr

Ein langes orangefarbenes Absperrband trennt die Hunderte von Schaulustigen, herbeigeeilt von den Picknickplätzen, aus dem Örtchen Piton Sainte-Rose oder von der Küstenstraße, von dem kleinen Rasenstück, das durch die mächtigen Stämme von vier Palmen abgegrenzt ist und auf dem sich lediglich drei Personen befinden.

Martial, Liane Bellion und Aja Purvi.

Die Chefin der Gendarmerie hat die anderen Beamten abrücken lassen – auch diejenigen, die sich bereit erklärt haben, sich wie Adler vom zweitausend Meter höher gelegenen Fouqué hinabzustürzen, um den kleinen schwarzen Punkt zu jagen, der aufs offene Meer flüchtet.

Später wird man noch genügend Zeit haben für Danksagungen, Emotionen, Abzeichen und Ehrungen im Namen der französischen Republik.

Liane ist in eine Rettungsdecke eingewickelt, dennoch zittert sie vor Kälte. Martial, der noch immer seine durchnässten Sachen trägt, schließt sie in seine Arme.

»Wir werden Sie beide so schnell wie möglich ins Hôpital Félix-Guyon in Saint-Denis bringen«, erklärt Aja mit sanfter Stimme. »Der Hubschrauber wird gleich landen. Es wird nicht mehr …«

Liane scheint nicht zugehört zu haben.

»Wo ist Sopha? Haben Sie Sopha schon gefunden?«

Aja steht vor den beiden in ihrem geöffneten Neoprenanzug, unter dem ihr Badeanzug hervorblitzt. Sie antwortet rasch:

»Wir werden sie finden, seien Sie ganz unbesorgt. Es ist vorbei. Es kann nicht mehr lange dauern.«

Eine ausweichende Antwort, ein Rettungsring nach Gutdünken … Aja hat getan, was sie konnte. Martial legt seine Hand tröstend auf die Schulter seiner Frau.

»Sie wissen auch nichts Genaues, Capitaine, oder? Sie haben nicht mehr Informationen als wir?«

Er macht eine Pause, als suche er, zwischen Erleichterung und Besorgnis schwankend, nach der richtigen Formulierung.

»Es grenzte schon an ein Wunder, dass Sie vom Himmel herabgeschwebt sind. Ich werde Sie nicht bitten, noch einmal hinaufzusteigen …«

Aja lächelt. Lianes langes, nasses blondes Haar tropft auf die Decke. Andächtig lauscht sie dem Rauschen des Wasserfalls hinter ihnen. Weiter weg, unter den Katappenbäumen, herrscht ein reges Treiben. Türenschlagen, Gendarmen, die Anweisungen erteilen, lachende Menschen und Kindergeschrei. Ein unvergesslicher Ostermontag für alle Spaziergänger.

»Haben Sie Kinder, Capitaine?«

Lianes Frage überrascht Aja.

»Ja … ja …«

»In den letzten Tagen werden Sie sie nicht oft gesehen haben. Wie alt sind sie?«

»Fünf und sieben Jahre.«

Liane ringt sich ein Lächeln ab. Martial fährt sich mit der Hand über die Augen.

»Das ist gut. Die beiden sind sicher sehr stolz auf Sie.«

Aja beißt sich auf die Lippen. Sie ist gerührt. Diese Intimität verwirrt sie. Herrgott noch mal, wo bleibt bloß Jipé mit seinem Heli?

17:31 Uhr

Die Menge gerät plötzlich in Bewegung. Vier Gendarmen lassen ihre Muskeln spielen und schieben die Schaulustigen rücksichtslos zur Seite, um den Weg frei zu machen. Fotoapparate werden gezückt. Finger krümmen sich. Aja erwartet, gleich Jipé mit zwei Sanitätern zu sehen.

Fehlanzeige.

Laroche!

Wie ein genialer Verwandlungskünstler hat der Colonel Zeit gefunden, sich umzuziehen, und trägt nun ein Leinenjackett, eine beigefarbene Tuchhose und Mokassins. Vielleicht hat er ja sogar schon drei Radiointerviews und zwei Fernsehkommentare abgegeben.

Er hält sich im Hintergrund.

Strahlend.

Plötzlich blitzt ein kleines Wesen mit einem dicken Verband auf dem Kopf hinter ihm auf. Ein Anblick, der Liane mitten ins Herz trifft.

»Maman!«

Sopha läuft mit einem Strauß Hibiskus in der Hand auf sie zu. Als Liane und ihre Tochter sich in die Arme fallen, werden die blasslilafarbenen Blütenblätter von der Decke zerdrückt. »Wir haben sie auf dem Lavafeld oberhalb von Piton Sainte-Rose gefunden«, erklärt Laroche, ohne genauer ins Detail zu gehen. »Sie lag ohnmächtig an einem Baumstamm, nichts Schlimmes. Wir wären ja schon früher hier gewesen, aber die Kleine hat darauf bestanden, vorher noch einen Blumenstrauß zu pflücken.«

Liane lacht nervös.

Sopha gelingt es, ein paar Worte herauszubringen, auch wenn ihr Brustkorb wie von einem Schraubstock zusammengepresst wird.

»Das ist für die Fee mit dem Sonnenschirm, Maman. Ich hab es ihr versprochen. Sie hat uns alle beschützt.«

Martial zerzaust die kurzen Haare, die unter dem Verband hervorschauen.

»Gut gemacht, mein Schatz, was man verspricht, muss man auch halten.«

Blitzlichtgewitter der Fotografen. Aja entfernt sich. Sie überlässt ihren Platz Laroche. Schon in ein paar Stunden werden die Aufnahmen auf Facebook und Dutzenden anderer Blogs zu sehen sein, um sich später in die Vielzahl der anderen Fotos über andere lokale Wunder einzureihen: Zyklone, Lavaströme, Rettungsmanöver auf hoher See, dazu mit Blumen geschmückte Votivbilder der Inselheiligen sowie Pfarrer, Feuerwehrleute, Gendarmen …

Für sie ist das nichts.

Sie geht hinüber zum Wasserfall. Auf einmal muss sie daran denken, dass sie schon seit Jahren nicht mehr hier gewesen ist, an diesem kleinen paradiesischen Ort, dass Jade und Lola ihn noch nie gesehen haben, dass ihre beiden kleinen Rabauken die Insel eigentlich gar nicht kennen, dass sie und Tom sich nicht mehr die Zeit nehmen, mit ihnen zum Picknicken oder zum Baden zu fahren oder einfach mal irgendwo am Wegesrand anzuhalten … Und dass die Zeit so wahnsinnig schnell vergeht.

Dass sie die beiden unbedingt sehen will, jetzt gleich, und sie eine Ewigkeit in ihre Arme schließen möchte, um sie anschließend bei ihrer Mutter in Fleurimont in ihrem Fliesenpalast zu lassen und mit Tom zu verschwinden, um ihn drei Tage und drei Nächte lang zu lieben.

53
Die letzte Zigarette

17:33 Uhr

Die Meeresströmung hat Graziella bis zum Cap Méchant getragen, der fast im Süden der Insel zwischen Saint-Philippe und Saint-Joseph liegt. Sie fasst Fuß auf dem Gemisch aus Algen, Sand und Kieseln. Müde wirft sie die beiden Rettungswesten von sich, die nass und so schwer wie Bleigürtel sind.

Erschöpft sinkt sie auf den winzigen Strand unterhalb der Basaltklippen.

Ihr bleibt nicht viel Zeit, sich auszuruhen. Denn wenn Bellion und seine Frau tatsächlich gerettet werden konnten, werden alle Gendarmen der Insel hinter ihr her sein.

Sie blickt zum Himmel hinauf und glaubt noch einmal diesen Deltaplan-Schwarm zu sehen, der geradewegs auf die Gefesselten zuschwebte, so wie Weißschwanz-Tropikvögel sich auf einen toten Fisch stürzen.

Los, weg hier, schnell. Kein Risiko eingehen.

Über ihr rollen ein paar Steine die Klippe hinab. Sie flucht, sie hat die verdammten Cafres und ihre dämlichen Barbecues vergessen. Sie hat es eilig, nach Mauritius zurückzukehren, und fragt sich, wie sie es so viele Jahre auf dieser unterentwickelten, nach Curry und Fleischspießen stinkenden Insel ausgehalten hat.

Noch mehr Steine fallen herab, immer zahlreicher, bis plötzlich aus dem Nichts eine Stimme zu hören ist, die den Lärm der Minilawine übertönt.

»Ich habe etliche Freunde hier auf der Insel, die Surfer sind. Anfangs war ich wie die Mädchen, vollkommen hingerissen von den Risiken, die sie auf sich nehmen. Und dann haben sie mir erklärt, dass es, wenn man ein wenig die Meeresströmungen studiert und weiß, an welcher Stelle sich jemand ins Wasser begeben hat, nicht schwer ist vorherzusagen, wo er an Land ankommen wird …«

Christos geht bis zum Rand der Klippe, die den Strand und Graziella gut fünf Meter überragt. In der Hand hält er seinen Dienstrevolver, der auf sie gerichtet ist.

»Da war ich im Vorteil gegenüber allen anderen Gendarmen der Insel. Und so hatte ich einen kleinen Vorsprung.«

Graziella wird leichenblass. Sie sieht zur Klippe hinauf und kann im Gegenlicht nur einen riesengroßen Schatten ausmachen, aber sie erkennt die Stimme des Polizisten aus der Gendarmerie von Saint-Gilles wieder. Ist er ihr auf die Schliche gekommen? Ihr fällt ein, dass sie ganz und gar nicht mehr dem Malbar ähnelt, der die Morde an Rodin, an der Zoreille mit den blauen Haaren und an der Farbigen begangen hat: keine Baseballkappe oder Kurta mehr, keine künstlichen Fettpolster, kein dunkles Make-up, das hat sich schon längst im Meer abgewaschen.

»Bellion hat mich an die Wasserfälle gelockt und mir gesagt, dass …«

Plötzlich pfeift ein Schuss dicht an Graziellas Ohr vorbei und schlägt kurz hinter ihr auf die Steine.

Sie fährt zusammen.

»Sie sind ja verr…«

Christos fällt ihr laut ins Wort:

»Ersparen Sie mir Ihre ganze Litanei an Alibis, Madame Doré. Ich glaube, es handelt sich da, wie sagt man, um ein Missverständnis. Ich habe den Eindruck, Sie verwechseln mich mit jemandem. Mit einem Bullen aus Saint-Gilles. Erinnern Sie sich, den Sie vorhin zum Narren gehalten haben? Ich ähnle ihm, das stimmt, aber ich sage Ihnen sicher nichts Neues, wenn ich Ihnen erzähle, dass man nichts auf den äußeren Schein geben darf …«

Christos bückt sich und lässt sich unbekümmert am Rand der Klippe nieder, die Sig-Sauer noch immer auf Graziella gerichtet.

Sie weicht zurück. Gefangen.

»Aber ich habe mich Ihnen ja noch gar nicht vorgestellt, ich bin der Ehemann von Imelda Cadjée. Sie erinnern sich, Siedlung Ligne Paradis, die Cafrine, die Sie auf der öffentlichen Müllkippe entsorgt haben, nachdem Sie ihr zuvor ein Messer ins Herz gestoßen hatten.«

»Sie sind verrückt, Sie …«

Graziella macht einen entschlossenen Schritt auf den Pfad zu, der um die Klippe herumführt.

Ein erneuter Schuss, der nur wenige Meter vor ihrem Bein einschlägt, rät ihr, sich besser nicht noch weiter vorzuwagen.

»Wenn Sie an einen Gendarmen geraten wären, Madame Doré, hätte er sie der Justiz übergeben, damit Sie einen fairen Prozess bekommen. Aber dummerweise haben Sie es nun mit einem armen Kerl zu tun, der seine geliebte Frau verloren hat …«

Er zielt ganz offensichtlich auf ihre Stirn. Starr vor Entsetzen rührt sich Graziella nicht mehr. Sie kann in Christos’ Blick nichts erkennen, weder Angst noch Hass oder Entschlossenheit, da ist nur Leere. Sie begreift, dass sie nichts hat, mit dem sie auf ihn einwirken, nichts, womit sie ihn erpressen oder überlisten könnte.

Ihm ist alles egal. Es gibt nichts mehr, was er gerne hätte. Er hat alles verloren.

Er wird abdrücken.

»Ich gewähre Ihnen eine Gunst, Madame Doré. Im Grunde glaube ich, dass es Imelda missfallen würde, wenn ich Sie einfach abknalle. Sie war unglaublich intelligent, aber wie die anderen Bewohner dieser Insel glaubte auch sie felsenfest an all den Aberglauben, die Opfergaben, die Gebete und daran, den Toten die Ehre zu erweisen, all diese Dinge, verstehen Sie? Kennen Sie die Gebete der Cafres, Madame Doré?«

Schweigend gestattet sich Graziella nur ein fast unmerkliches Kopfschütteln. Während er die Frau weiterhin im Blick behält, legt Christos den Revolver neben sich und zieht das Tütchen mit Gras aus der Tasche. Gemächlich dreht er sich einen Joint und zündet ihn an, bevor er wieder das Wort ergreift:

»Nein? Haben Sie nie die Götter der Cafres um etwas bitten wollen? Ich werde versuchen, eines ihrer Gebete für Sie zu rezitieren. Aus dem Gedächtnis. Ich verspreche Ihnen nichts, aber ich habe beinahe jeden Abend gehört, wie es die Kleinen, Dorian, Joly und Amic, am Fußende ihres Bettes aufgesagt haben. Die drei sind Imelda Cadjées Kinder. Sie dürfen sich bei diesen kleinen Cafres für die kurze Verschnaufpause bedanken, Madame Doré. Um Ihnen einen Anhaltspunkt zu geben, dieses Gebet endet ungefähr folgendermaßen: ›Mé tir anou dann malizé‹, was ungefähr so viel heißt wie ›Sondern erlöse uns von dem Bösen‹.«

Christos richtet erneut seinen Revolver auf Graziellas fiebrige Augen und spricht langsam das Gebet:

Aou, nout Papa dann syèl

Amont vréman kisa ou lé

Fé kler bard’zout out royom,

Fé viv out volonté,

Es gibt Christos’ Gedanken den Takt vor.

Für wie lange kommt ein Bulle ins Gefängnis, wenn er eine unbewaffnete Kriminelle erschießt? Selbst wenn es sich um die schlimmste aller Kriminellen handelt? Ein paar Jahre? Vielleicht etwas weniger, wenn man die Bewährung und einen Straferlass mitberücksichtigt …

Partou toultant parèy dann syèl.

Donn anou zordi zourpouzour

Nout manzé pou la vi.

Er nimmt einen tiefen Zug. Ins Gefängnis zu müssen, wäre die beste Ausrede, um nicht mitzuerleben, wenn die Fürsorge kommt, um das Haus in Saint-Louis zu räumen und die fünf Kinder im Waisenhaus von Tampon unterzubringen.

Mit etwas Glück wäre Nazir schon erwachsen, wenn er wieder freikäme. Vielleicht wird er bei Christos’ Entlassung gerade wegen Diebstahls oder Hehlerei eingebuchtet. Vielleicht wird das Haus weiterverkauft. Vielleicht wird er nie wieder von den Gören hören.

Pardonn anou le tor nou la fé

Kom nou osi ni pardonn lézot.

Tränen rinnen ihm aus den Augenwinkeln. Er wischt sie weg. Graziella steht in zwei Metern Entfernung reglos da und erwartet ihr Urteil; möglicherweise zitiert sie gerade dieselben Verse auf Latein oder Morisyen. In seinem Kopf vermischt sich das Gelächter der Kinder mit dem kreolischen Gebet, das sie jeden Abend aufsagen.

Arbeitest du nicht, Jesus?

He, schielst du auf Mamans Hintern?

Kann ich bei euch im Bett schlafen?

Das Gras wirkt wie ein Schleier, es hilft ihm, die Phantome dieser Kinder zu verscheuchen, die sich auf einmal an ihn zu klammern und um eine Liebkosung oder um eine Balgerei zu betteln scheinen; es hilft ihm auch, zu phantasieren, Selbstgespräche in seinem umnebelten Kopf zu führen.

Nein, Imelda, nein! Nicht mal im Traum! Ich bin nur ein alter zynischer Mistkerl, der seine Tage im Hafen beim Saufen verbringt.

Imelda, wirklich, glaubst du echt auch nur eine Sekunde daran?

Kannst du dir mich als Familienvater vorstellen?

Noch dazu mit fünf Kindern auf einen Schlag.

Der Rauch des Joints nimmt merkwürdige Formen an, Gesichter, Gerüche, Stimmen.

Daran hättest du früher denken sollen, Imelda. Ich bin nicht mal der Vater dieser Kinder … Was bin ich eigentlich für diese Rasselbande? Nichts … Du warst schlau, Imelda, die schlaueste Cafrine von allen, aber in diesem Punkt hast du den falschen Kerl gewählt … Einen Kerl, der einen Rum-Cocktail nach dem anderen kippt und noch dazu kifft.

Fehlanzeige …

Lès pa nou anmay dann tantasyon

Mé tir anou dann malizé.

Sondern erlöse uns von dem Bösen.

So, Schluss jetzt, schieß endlich.

Christos, erzählst du mir die Geschichte von einem Bösen?

Einem richtig Bösen.

Christos’ Hand greift plötzlich nach dem Tütchen mit dem Gras, das zwischen seinen Knien klemmt, und schleudert es so weit ins Meer, wie er kann.

»Graziella Doré, hiermit verhafte ich Sie wegen Mordes an Amaury Hoarau, Chantal Letellier und Imelda Cadjée. Sie werden sich wegen Ihrer Taten vor der Inseljustiz verantworten müssen.«

Er schweigt und nimmt einen tiefen, endlos langen Zug von seinem Joint, ehe er die Kippe hinunter auf den Strand schnippt.

Die letzte Zigarette.

Die des Verurteilten.

Sich um fünf Kinder kümmern.

In seinem Kopf ertönt Imeldas lautes Lachen.

GLOSSAR *

Seite

26 Gros Blanc – Abkömmling eines seit der Kolonialzeit reich gebliebenen Festlandfranzosen und Großgrundbesitzers.

27 Zoreille – Festlandfranzose, der sich auf La Réunion niedergelassen hat.

38 Voyage, voyaaage. Plus loin que la nuit et le jour – Song von Desireless: »Reise, reise. Weiter als die Nacht und der Tag«.

39 Ne la laisse pas tomber, elle est si fragile – Song von Cookie Dingler: »Lass sie nicht fallen, sie ist so zerbrechlich«.

40 Ne plus pleurer, rester là, à se demander pourquoi … – Song von Ville de Lumière: »Nicht mehr weinen, dableiben und sich fragen, warum …«.
Viiiivre, sous les sunlights des tropiiiiiques – Song von Gilbert Montagnés: »Unter der Sonne der Tropen leben«.

Über Michel Bussi

Michel Bussi, geb. 1965, Politologe und Geograph, lehrt an der Universität in Rouen. Seine Romane sind in zahlreiche Sprachen übersetzt und haben sich als internationale Bestseller durchgesetzt. Bussi ist der meistprämierte französische Autor des Jahres 2011 gewesen.

Impressum

Die Originalausgabe unter dem Titel

Ne lâche pas ma main
erschien 2013 bei Presses de la Cité, un département de Place des Editeurs.

ISBN 978-3-8412-1075-3

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, Mai 2016

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin

Die deutsche Erstausgabe erschien 2016 bei Rütten & Loening, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

© Presses de la Cité, un département de Place des Editeurs, 2013

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unter Verwendung eines Motivs von © Arcangel / Ebru Sidar

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»Hochspannung Made in Sweden.« Hamburger Abendblatt

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