Mord hinter Masken. Exklusive Thalia-Ausgabe
Author: Michelle Cordier
Date: 2016-05-30T22:00:00+00:00
Keywords: Nizza; Gothic; Erpressung; Krimi; Karneval; Frankreich; Intrigen; Drogene; Glamour; kaltbluetig; Ermittlungen; Model; Parade; eBooks; Mord
Description: Zur Karnevalszeit befindet sich Nizza im Ausnahmezustand: bunte Paraden, Konfetti, Touristenmassen – und mittendrin ein brutaler Mord. Model Zoe wird tot aufgefunden. Gemeinsam mit seinem Partner wider Willen Damien Pomelli nimmt Kommissar Vidal die Ermittlungen auf und lernt den Karneval von seiner düsteren Seite kennen: Neid, Drogen, Bestechung – und mittendrin unschuldige Mädchen, die in ihrer blinden Erfolgssucht alles mit sich machen lassen. Schnell finden Pomelli und Vidal heraus, dass es hinter der glitzernden Maske des Karnevals zahlreiche schmutzige Geschäfte gibt – wie schmutzig erfa
Publisher: dotbooks GmbH

Über dieses Buch:

Zur Karnevalszeit befindet sich Nizza im Ausnahmezustand: bunte Paraden, Konfetti, Touristenmassen – und mittendrin ein brutaler Mord. Model Zoe wird tot aufgefunden. Gemeinsam mit seinem Partner wider Willen Damien Pomelli nimmt Kommissar Vidal die Ermittlungen auf und lernt den Karneval von seiner düsteren Seite kennen: Neid, Drogen, Bestechung – und mittendrin unschuldige Mädchen, die in ihrer blinden Erfolgssucht alles mit sich machen lassen. Schnell finden Pomelli und Vidal heraus, dass es hinter der glitzernden Maske des Karnevals zahlreiche schmutzige Geschäfte gibt – wie schmutzig erfahren sie aber erst, als es fast zu spät ist.

Über die Autorin:

Michelle Cordier, geboren 1962, arbeitete viele Jahre als Sekretärin, bevor sie das Geschichten erfinden und Schreiben für sich entdeckte. Von vielen Genres begeistert, veröffentlicht sie inzwischen unter verschiedenen Pseudonymen Krimis und historische Romane.

Die Autorin im Internet: michelle-cordier.jimdo.com/

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eBook-Lizenzausgabe 2016

Thalia Holding GmbH

Copyright © der Originalausgabe 2016 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Maria Seidel, atelier-seidel.de

Titelbildabbildung: Thinkstockphoto/StockImageGroup
eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH

ISBN 978-3-95952-103-1

Michelle Cordier

Mord hinter Masken

Der zweite Fall für Pomelli und Vidal

Thalia Holding GmbH

Prolog

Sie wartete immer noch darauf, dass es ihr – wie versprochen – Spaß machen würde. Dass es einen Mehrwert gäbe, mehr als das Geld, das sie entgegengenommen hatte. Getuschel und Gespräche vereinigten sich zu einem Summen, wie man es aus Bienenstöcken hörte.

Es roch jedoch nicht nach Nektar, sondern es stank geradezu ekelerregend nach Deo und Haarspray. Überall hingen Scheinwerfer, unheilschwanger, wie dicke Drohnen. Sogar in der provisorischen Garderobe, die das in Nizza führende Modehaus »Monique« eingerichtet hatte. Heute fand die Präsentation der Abendmode statt, die zwei heimische Designer, natürlich auf dem Weg zum internationalen Ruhm, entworfen hatten.

Ihr war es egal, für wen sie lief. Bunte Blütentupfen überall, in Seide, Brokat, Crêpe-Satin, Chiffon, Tüll-Spitze. Und die fleißigen Bienen: Näherinnen, Gehilfinnen, Models, Visagisten, Friseure.

Ihre Haare waren bereits fertig, über eine Stunde hatte es gedauert, und ihr Hintern tat weh vom Sitzen auf dem harten Stuhl. Um ihre Unruhe zu verbergen, ging sie auf und ab, passierte die langen Roben, die Federhüte, den unförmigen Schmuck. Der Stoff des Kleides, das auf der Stange vor ihr hing, interessierte sie. Vorsichtig glitten ihre Finger über die hauchdünne Seide, doch da kreischte die junge Frau neben ihr auf: »Lass das, das ist nur gesteckt.«

»Ja, weil du zu dünn bist«, gab sie zurück.

Psychedelische Musik übertönte ihre Stimmen.

»Guck dich doch selbst an, blöde Kuh!«

»Silence, les filles!« Die Leiterin der Abteilung Abendmode, Madame Solange, schwebte herbei. Die Brille, die sie trug, war mit einer goldenen Kette gesichert. »Ah, da ist ja Lola, nicht wahr?«

Sie nickte. »Ja, Kleid Nummer 8, 17 und 27.«

Ein prüfender Blick, ihre Aufmachung wurde wohl als akzeptabel eingestuft. »Unsere Näherin Nathalie wird dir gleich helfen. Schnell jetzt. Sind die ersten Mädels fertig?« Und schon war Madame Solange wieder am anderen Ende der Garderobe, wo hastig letzte Hand angelegt wurde.

In der ihr zugeteilten Ecke hing Nummer 8, ein langes, schmales Kleid in einem Violett, das ihr gar nicht gefiel. Sie zwängte sich hinein, versuchte, den Reißverschluss bis in den Nacken zu ziehen. Ob alles klappen würde? Durch einen Schlitz in einem der drapierten Vorhänge, die den Laufsteg von der Garderobe trennten, konnte sie die hereinströmenden Besucher sehen. Nur ausgewählte Kundschaft, es gab noch einen Empfang mit Champagner und Kaviar. Das Übliche für diese Menschen, die ohne weiteres 10.000 Euro für ein Abendkleid ausgaben.

»Lola?«

Sie zuckte zurück.

Das musste Nathalie sein, eine kleine, mollige Person mit einem Kirschmund. Sie sah nett aus. »Komm, der Reißverschluss. Sitzt das Haar? Soll ich noch mal drübergehen?«

»Nein, geht schon.«

Nathalies Griff in die Nähte, ein Ruck – und schon saß die Robe wie angegossen.

Ihr wurde bewusst, dass nicht sie das Kleid zum Leben erweckte, sondern diejenigen, die ihre Seele hineingesteckt hatten und jeden Stich, jeden Knopf kannten.

»Nun mach schon, du bist gleich dran.« Nathalie schob sie in die Schlange der wartenden Mädchen.

Beinahe wäre sie umgeknickt und hätte das Model vor ihr umgerissen. Das passierte einem Profi nicht, verdammt!

Nummer 7 stand im Gegensatz zu ihr wie angewurzelt auf ihren High Heels und sah sie mürrisch an. »Hast du was genommen, oder warum stolperst du so herum?«

»Pardon«, murmelte sie. Konzentration, tief einatmen.

Sie richtete sich zu ihrer vollen Größe auf. Ein Meter achtzig pures Lampenfieber. Doch jetzt – Madame Solange winkte. Sie setzte einen Fuß vor den anderen, kam hinter der Trennwand hervor, auf der die Logos der Sponsoren prangten. Sie ging einige Schritte, nun lag der Catwalk in gleißendem Licht vor ihr. Die Zuschauer waren kaum zu sehen. Erst, als sie die Hälfte des Laufstegs beschritten hatte, konnte sie hier und dort Gesichter erkennen. Einen Mann im mittleren Alter, dicke Hornbrille, eine Frau mit grauen Haaren, das Collier um den faltigen Hals. Langsamer, nicht auf Nummer 7 auflaufen – was trödelte diese Ziege so? Wohin mit den Händen? Immer schön nah am Körper, nur etwas schwingen. Nicht zu sehr die Hüften, nein, nicht mit dem Arsch wackeln, das kam von allein. Stehen bleiben, die Hälfte war geschafft. Und jetzt die Drehung. Fast perfekt, nur eine kleine Unsicherheit. Ein Lächeln, das sich auf ihrem Gesicht eingraviert hatte, Schritte, die so leicht aussahen und doch so schwer waren. Der Vorhang näherte sich, war endlich erreicht, sie konnte abtreten.

Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, und nun ärgerte sie sich, dass sie ihr Deo nicht dabei hatte. Nathalie nahm sie in Empfang.

»Hast du Eau de Toilette für mich?«

»Nur die Ruhe.« Nathalie schälte sie aus dem Kleid, hielt ihr dann einen Flakon entgegen. Die kühle Nässe unter den Achseln tat gut. Nur noch zwei Kleider, es war ja nur ein kleiner Job. Sie würde es schaffen.

Nummer 17 war dunkelrot, schwerer Samt, der sich an ihre Schenkel schmiegte. Andere Schuhe, schnell jetzt. Und wieder zur Aufstellwand. Madame Solange starrte sie durch ihre Brille an wie eine Schlange. Die Köpfe verschwammen zu einer braunen Masse. Mann mit Hornbrille, Frau mit Collier. Die Musik hatte gewechselt, die Bässe hämmerten auf sie ein.

Die kleine Pause bis zum letzten Kleid genoss sie kaum, sie hasste das verdammte Lampenfieber. Sie saß auf einem Hocker und sah ihren Kolleginnen zu, ohne etwas wahrzunehmen. Die Musik, die bunten Farben, die Gerüche und zischenden Stimmen, alles strömte als hektische Lawine auf sie zu.

Nathalie kam zurück und hielt das Kleid in der Hand: Nummer 27, beige, Satin, tiefer Ausschnitt. Sie hatte keinen Blick mehr für das Design, es war ihr scheißegal, sie hätte auch Säcke angezogen.

Nathalie fummelte an ihrem Dekolleté herum. »Du hast ja ein Tattoo!«

»Ja und? Ist doch überschminkt.« Sie hatte kaum Luft, um zu sprechen, ihr Körper war immer noch verspannt.

»Ich meine ja nur.«

Als sie auf dem Stuhl vor dem erleuchteten Spiegel saß, tupfte Nathalie auf ihrer Stirn herum, puderte die Wangen neu. Ein Friseur riss ihr in aberwitziger Geschwindigkeit die Spangen und Klemmen aus dem Haar, bürstete ihre Mähne und fixierte ihren Pony so schräg über dem Auge, dass sie kaum noch etwas sehen konnte. Dann spürte sie im Stehen den Atem Nathalies im Nacken, die die winzigen Haken in die Ösen steckte und ihr einen Klaps auf den Hintern gab. Ob sie lesbisch war?

Ein letztes Mal. Mann mit Brille, Frau mit Collier. Sie fühlte sich nackt, entblößt durch die Kameras, beraubt von den gierigen Blicken, die nur ihren Körper betrachteten. Sie war nichts als eine Schaufensterpuppe auf Beinen. Als sie den Vorhang wieder erreichte, war ihr, als hätte sie stundenlang lang nicht geatmet.

Nur noch eine Viertelstunde warten, dann das letzte Posing mit den Schöpfern der Kollektion. Hinaus auf die Bühne, lächeln. Applaus, es war vorbei.

Als sie wieder in die Garderobe zurückkehrte, zwinkerte Nathalie ihr zu.

Sie quälte sich in ihre Jeans, verabschiedete sich von ihrer Helferin. Dezente Musik setzte ein. Sie war wieder frei, durfte ihre Haare verwuscheln. Kein Champagner und keine Häppchen, sie hatte keinen Bock auf die After-Show-Party.

Durch den Gang aus Paravents schlüpfte sie als eines der ersten Models hinaus in die Abteilung für Damenoberbekleidung. Beobachtet von starren Puppen in schicker Kleidung betrat sie die Treppe zum Personaleingang, durch den sie gekommen war. Auf der Straße sog sie die kühle Luft ein, hörte das Hupen der Fahrzeuge und wartete auf die Erleichterung. Warum nur hatte sie das Gefühl, dass etwas nicht stimmte, dass etwas falsch gelaufen war?

Die Lichter der Hotels und Luxusgeschäfte auf der Avenue de Verdun sollten sie trösten und wärmen, doch sie fröstelte und fuhr sich über die Oberarme, die nur in einem dünnen Jäckchen steckten. Die Palmen und Pinien des Park Albert I. erhoben sich im Gegenlicht vor dem Nachthimmel, das Meer war unruhig an diesem Februarabend. Als sich dunkel umsäumte Wolken vor den Halbmond schoben, tauchte sie ein in den Bauch der Stadt.

Kapitel 1

Es waren die härtesten Wochen des Jahres. Nizza kleidete sich in bunte Farben, bot all seinen Charme und seine Kraft auf, um das Ereignis gebührend zu feiern, das ihm gleichermaßen Fluch und Segen war: Carnaval de Nice, eines der größten Karnevalsfeste der Welt, wie das Office du Tourisme großzügig anpries. Und in der Tat stand in dieser Zeit Nizza kopf im Bemühen, seine ein wenig dünkelhafte Pracht auch standesgemäß in einem vierzehntägigen Event darzustellen. Fiebrig gespannte Vereinsmitglieder hetzten sich ab, singende Massen füllten die Bistros und Brasserien, prunkvolle Umzüge zuckelten über die Promenade. Im abendlichen Spektakel auf der Place Masséna gaben sich Mond und Sterne den gleißenden Lichtfontänen und der Gischt aus Glitzer und Lasertechnik geschlagen. Die Pfosten mit den hockenden Männerskulpturen, die sich über dem akkuraten Pflastermuster erhoben, wurden zu störenden Pfeilern degradiert, weil sie das Aufstellen der Tribüne behinderten, vom Riesenrad ganz zu schweigen.

Damien Pomelli sah aus dem Fenster seines Arbeitszimmers auf die Rue de la Préfecture hinaus und hing seinen Gedanken nach. Vor ihm lag die Place du Palais de Justice, über die bereits morgen Menschenmassen in Richtung der Promenade ziehen würden, die sich entlang der blauen Engelsbucht erstreckte.

Mit einem Mal fiel ihm ein, dass er schon seit gestern etwas hatte erledigen wollen. Eilig zog er sein Handy aus der Hosentasche und gab eine Nummer ein. Zoé hatte gestern Nachmittag angerufen, Zoé Papine, die er schon lange nicht mehr getroffen hatte. Was hatte sie nur von ihm gewollt? Irgendeine Sache, wofür sie die Polizei benötigte, so viel hatte sie angedeutet. Und er hatte die Kontakte. Sie hatte aufgeregt geklungen, als sie auf seinen Anrufbeantworter gesprochen hatte.

Und es sah ganz danach aus, als müsse er jetzt das Gleiche tun, denn Zoé nahm das Gespräch nicht an. Der Rufton ertönte beharrlich, doch nach einer Weile legte Damien sich bereits die Worte zurecht. Er räusperte sich. Kurz darauf erklang auch schon Zoés weiche Stimme, mit der sie das Band besprochen hatte. Erinnerungen stiegen in ihm auf, er lächelte. Dann der Signalton.

»Hallo, Zoé, hier Damien, schade, dass du nicht da bist. Du, ich mach das, worum du mich gestern gebeten hast, das mit der Polizei. Das kriegen wir hin, nur ruf mich dazu gleich noch mal an.« Er legte auf und sah erneut hinaus, wobei ihn wieder Gedanken an den Karneval beschlichen.

Heute konnte er die Ruhe und Erhabenheit des Platzes noch genießen, obwohl hier und da bereits Absperrgitter und Toilettenhäuschen aufgestellt worden waren. Die Sonne verschwand immer wieder hinter Wolkenwänden, und die Trikolore vor dem Justizpalast blähte sich träge, aber die Temperaturen verhießen immer öfter das Ende des Winters mit seinen milden Regenschauern und Stürmen, die manchmal das Meer bis weit über die Promenade peitschten. Der Blumenkorso würde einen Vorgeschmack auf die Pracht bieten, die bald in den Parks und Gärten explodieren würde. Doch Damien beschlich beim Klappen der Tür zum Flur das Gefühl, als würde die Vorfreude vor seinen Mauern Halt machen und hinter ihm bald etwas anderes explodieren: Wut, Aggressionen, Frust. Größer konnte der Kontrast nicht sein.

»Können wir weitermachen?«, fragte er, als er sich seinen Klienten zuwandte. Madame Colleron setzte sich wieder. Sie hatte die Toilette aufsuchen müssen angesichts der Tränen, die ihr Make-up beschädigt hatten. Monsieur Colleron, seines Zeichens Leiter der Caisse d’Epargne an der Place Masséna, trommelte bereits mit den Fingern auf die blank polierte Tischplatte, an der sie saßen. Die Kaffeetassen waren leer, die Dose Cola ebenfalls, um die Océane, die 15-jährige Tochter des geschiedenen Paares, gebeten hatte. Um sie ging es in dieser Mediation.

Océane war in ihrem Stuhl zusammengesunken, stummer, schwarz geschminkter Protest. Ihr Lederhalsband trug Stacheln, ebenso das Armband, ihre Haare türmten sich in festbetonierten Spitzen auf. Dass sie sich den Schädel nicht teilweise rasiert hatte, war wahrscheinlich der letzte Sieg, den Madame Colleron über ihre Tochter errungen hatte. Und doch war das Mädchen wohl die einzige Person, die keine Maske trug. Océane wippte mit dem schwarzen Lederstiefel, Langeweile und Anspannung schienen sich die Waage zu halten.

Colleron setzte das Wortgefecht fort, während Damien seine Notizen zusammenschob, Ergebnisse seiner Befragung zu den Problemen mit Océane, zur Tagesstruktur, zur schulischen Leistung des Mädchens.

»Monsieur Pomelli, ich erwarte von Ihnen, dass Sie bei Gericht mein Gesuch unterstützen. Ich will das Sorgerecht für meine Tochter zurückerhalten.«

»Ich will aber nicht …«, protestierte Océane.

»Du hältst deinen Mund!«

Damien spürte, wie ihm die Unparteilichkeit, die für seine Tätigkeit so wichtig war, immer mehr verloren ging.

»Monsieur Colleron, ich werde nach Abschluss dieser Mediation entscheiden, wen ich wie unterstütze. Es geht um das Wohl Ihres …« Er verkniff sich das Wort Kind und fuhr fort: »Ihrer Tochter. Und deren Meinung ist keinesfalls unwichtig. Diese Mediation ist überhaupt nur zustande gekommen, weil Océane bald ein Mitspracherecht hat.«

»Mein Mann hat gar keine Zeit, sie zu versorgen. Das ist alles nicht so einfach.«

»Ein wahres Wort, Lena«, gab Colleron sarkastisch zurück. »Man sieht, was deine Versorgung hervorgebracht hat.«

»Ich habe da auch noch ein Wort mitzureden, das hast du doch gehört«, trumpfte Océane auf. Sie trug einen schwarzen Hoody mit überlangen Ärmeln, dessen Bündchen sie fast verkrampft zwischen ihre Finger klemmte.

Damien setzte sich in seinen Bürostuhl und rollte zu ihr hinüber, während Madame und Monsieur Colleron ihn skeptisch beobachteten. Er beugte sich ein wenig zu ihr vor, um ihr ins Gesicht zu sehen. Ihre Lippen waren fast schwarz.

»Ich habe aber den Eindruck, dass du selbst nicht weißt, wie du dich entscheiden sollst. Auch dafür gibt es Auswege, Océane. Wohnheime, Jugendgruppen, keine Eltern, nur Betreuer, Ansprechpartner, die für einen da sind.«

»Ach, diese Softies. Die merken ja nicht mal, wenn man auf dem Zimmer kifft.«

»Ich denke, sie merken es, überlassen aber euch die Entscheidung. Das ist es doch, was ihr wollt, oder? Ihr wollt Freiheit, Unabhängigkeit – und wenn ihr sie bekommt, ist euch das auch nicht recht. Ist es nicht so?«

Océane warf ihm unter langen Wimpern einen misstrauischen Blick zu und bewegte ihren Kopf zu einer unschlüssigen Geste. Ihre Art rührte ihn, denn sie offenbarte die Hilflosigkeit, die das Mädchen plagte. Manchmal fragte er sich, warum er sich das Leid anderer antat. Warum er nicht einfach in den Tag hinein und von den Zinsen lebte, die das Erbteil seines Vaters abwarf. Doch in diesem Augenblick mochte er seinen Nebenjob als Mediator, in den Richter Bosquet ihn hineingedrängt hatte. Ja, er war diesem sogar dankbar dafür, denn die Aufgabe erdete ihn, machte ihn zu einem Sterblichen, einem Sehenden und Fühlenden.

Inzwischen hatte er gelernt, dass es einem Lottospiel glich, Menschen einzuschätzen, doch dass er immer öfter einen Treffer landete, schrieb er seiner neu gewonnenen Neugier zu. Nach der Verabschiedung aus der Fremdenlegion und der Aufklärung eines Mordes an seinem Kameraden im letzten Herbst war sein Wille, mehr als andere zu erkennen, erwacht. Wie konnte er seine Kundschaft einschätzen? Was ging in ihren Köpfen vor, und in welchen Umständen waren sie gebunden? Menschliche Rätsel zu lösen, befriedigte ihn.

»Genau. Grenzen aufzuzeigen hat meine Frau wohl verpasst«, unterbrach Monsieur Colleron seine Gedanken. »Man muss sich ja schämen für das, was sie verbockt hat.«

Madame Colleron begann erneut zu schluchzen. Damien seufzte. Der reiche Bankier schämte sich für dieses Bündel Elend, das sein Aufbegehren so deutlich am Leib trug.

»Monsieur Colleron, sind Sie hier, um Ihre Frau zu demütigen oder um Ihrer Tochter ein schlechtes Gewissen zu machen? Sie erinnern sich – wir müssen eine Lösung für das Wohnungsproblem finden.«

»Problem, Problem – es gibt kein Wohnungsproblem. Sie kann mit zu mir, ihr Zimmer steht bereit, Giselle ist da …«

»Giselle? Du glaubst doch nicht, dass ich meine Tochter deinem Flittchen anvertraue!« Madame Colleron heulte auf wie ein getretener Hund.

Damien stand auf und klatschte einmal in die Hände. »Herrschaften, ich werde dem Richter den Vorschlag machen, Océane in einer netten Kiffergruppe unterzubringen. Die Mediation ist gescheitert, Sie werden die Verfügung des Familiengerichts abwarten müssen.«

Colleron erhob sich, ging einige Schritte durch den Raum und schüttelte den Kopf. Damien schien es, als würde er abschätzen, ob er sich ärgern oder insgeheim freuen sollte. Einerseits hatte er mit der Beantragung des Sorgerechts seine Vaterpflicht erfüllt, doch ihm blieb die Last der Erziehung erspart, wenn das Gesuch abgelehnt wurde. »Begründen Sie Ihre Entscheidung, Monsieur Pomelli.«

Oh ja, Treffer. Colleron wollte eine offizielle Bestätigung, damit er sein Scheitern seinen Freunden und Bekannten mit leidvoller Miene erklären konnte. Die würde er bekommen! »Das will ich gern tun. Sie beide zeigen sich von Ihrer negativen Seite. Madame Colleron ist überfordert, ausgelaugt und verzweifelt.« Er verschwieg, dass ihm ihre zitternden Hände und die rote Nasenspitze aufgefallen waren – Anzeichen eines weiteren schwerwiegenden Problems. »Sie, Monsieur Colleron, schielen mir zu sehr auf Ihre Reputation. Sie haben Angst, dass Ihr Ruf unter Océanes Eskapaden leidet. Die Tochter eines Bankiers, die Senioren an Ihrem eigenen Geldautomaten beraubt. Das mussten Sie unterbinden.«

Der Pfeil ging ins Schwarze. Der Bankier lief rot an. »Das ist doch unerhört!«

»Ha!«, rief Madame Colleron. Sie hing begierig an seinen Lippen, als würde er stellvertretend Colleron all die Gemeinheiten und Geringschätzungen der letzten Ehejahre büßen lassen. Es ging hier nicht um das Wohl Océanes, sondern um Sieg und Niederlage, um Hass und Rache unter ehemaligen Eheleuten.

Damien konnte sich noch an die Heirat erinnern, sie war in der Presse ausgiebig besprochen worden. Die Tochter aus adeligem Haus und der kleine, bürgerliche Bankangestellte – eine Traumhochzeit.

»Lassen Sie mich ausreden! Fakt ist, dass Sie in den letzten vier Jahren kaum Gebrauch von Ihrem Besuchsrecht gemacht haben. Keine gemeinsamen Ferien. Fakt ist, dass Ihre Tochter in der Szene aufgegriffen wurde …«

In diesem Moment hörte er seine Haustür schlagen. Ein dumpfes, rollendes Geräusch, das er gut kannte, hallte durch den Flur. Warum kam Robert aus seiner Wohnung herüber? Wollte er sich ein Aspirin ausleihen, weil er zu lange vor dem Monitor gesessen hatte? Bevor er sich fassen konnte, wurde die Tür zum Arbeitszimmer aufgerissen. Robert, schwer atmend und leichenblass, schob seinen Rollstuhl ein wenig vor.

»Damien, verdammt, es tut mir leid. Ich muss dich sprechen.«

»Aber du siehst doch …«

»Es ist wichtig!« Der drängende Ausdruck seines Freundes entfachte ein ungutes Gefühl, eine Art Vorahnung.

»Warte, Robert.« Er wandte sich seinen Klienten zu. »Wie gesagt, ich sehe keinen Sinn mehr in einer Mediation. Es war einen Versuch wert, aber die Fronten sind zu festgefahren und die Zielsetzung ist nicht gegeben. Das Verfahren wird seinen Gang nehmen.«

Die traute Familie erhob sich. Monsieur Colleron stürmte voran und verließ nach einem flüchtigen Kuss auf Océanes Stirn als Erster die Wohnung. Damien fragte sich für einen Moment, ob er nun seine Bankkonten gar zur Crédit Agricole transferieren sollte, um dem Unmut des Bankiers zu entgehen. Seine Ex-Frau folgte ihm nach einem wohlwollenden Händedruck und einer geflüsterten, aber heftigen Zwiesprache mit ihrer Tochter. Damien hörte nur, wie Océane sagte: »Jetzt piss dich nicht an, ich komme ja heute Nacht heim.« Was für ein Früchtchen.

Robert rückte in seinem Stuhl hin und her, der Abschied schien ihm nicht schnell genug zu gehen.

In dem Augenblick, als nun auch Océane nach der Türklinke griff, folgte Damien einem Impuls. Er hielt sie zurück und schob ihr den Ärmel des Hoody hoch. Er sah, was er erwartet hatte: kurze Narben, einige frisch, andere verheilt, die sich quer über ihren Unterarm zogen.

Sie stieß einen unwilligen Schrei aus, schob ihn von sich und rief: »Ich lasse mich nicht in die Klapse stecken, hören Sie? Warum können mich nicht einfach alle in Ruhe lassen?«

»Weil du das gar nicht willst«, gab Damien zurück und holte seine Visitenkarte hervor, die noch in der Jeans steckte. »Hier. Wenn etwas ist, ruf mich an. Und jetzt hau ab.«

Er drückte ihr die Karte in die Hand und lächelte. Océanes Augen wurden groß und erst jetzt, als sie ihm dieses runde Mädchengesicht zuwandte, konnte er erkennen, dass sie demnächst zu einer schönen jungen Frau mutieren könnte. Wenn sie wollte. Sie nickte nur und ging langsam, fast zögernd hinaus.

Sobald die Tür ins Schloss gefallen war, rollte Robert zu ihm, als könnte er nicht erwarten, ihn über den Grund seines Besuchs aufzuklären. »Damien, es ist etwas Schreckliches passiert: Zoé ist tot!«, steiß er hervor, und dann rollten ihm Tränen über die Wangen.

Kommissar Joseph Vidal betrachtete mit Unbehagen das Durcheinander, das im hübschen, mit hellem Holz und verschiedenen Rottönen eingerichteten Appartement am Boulevard du Mont Boron herrschte. Verrutschte Läufer, aufgerissene Schubladen und Schränke, ein ausgekipptes Schmuckkästchen, eine offene Geldbörse, die einige Münzen verloren hatte. Er war versucht, sie aufzuheben und in die Börse zu stecken. Ein Bild stand, mit der Vorderseite an die Wand gelehnt, auf verstreuten Unterlagen am Boden, der Tresor, den es verborgen hatte, war geöffnet worden. Mittendrin wartete eine Kaktee mit langen, spitzen Blättern darauf, den Sommer auf dem kleinen Balkon zu verbringen, von dem aus man die Stadt sehen konnte.

Die Anlage, in der auch Ferienwohnungen vermietet wurden, hatte sogar eine Concierge, Madame Desange. Eine gute Wohngegend, in der eine Leiche so überflüssig war wie ein Blinddarm. Und doch: Mitten in diesem Durcheinander lag eine tote junge Frau mit verrenkten Gliedern und einem eingeschlagenen Schädel.

»Ist das die Tote?« An der Wand hing die überlebensgroße Porträtaufnahme einer Frau, offensichtlich das Werk eines talentierten Fotografen, der das schöne, zarte Gesicht in Schwarz-Weiß vollendet zum Ausdruck gebracht hatte. Die dunklen, professionell geschminkten Augen setzen einen Kontrast zu dem blonden Haar, das ihr in Locken über die nackte Schulter fiel. Der Blick verträumt, abwesend, verletzlich.

Inspektor Giraud, der auf die Concierge einredete, die die Leiche gefunden hatte, unterbrach sich. »Ja, Chef. Zoé Papine. Model.«

Vidal merkte, dass er eine dumme Frage von sich gegeben hatte, irritiert durch das blasse Gesicht der Toten und das blutverschmierte aufgesteckte Haar.

»Nicht nur Model, Monsieur«, jammerte Madame Desange und schüttelte den Kopf. »Sie war die Blumenkönigin! Morgen schon sollte sie auf dem Prunkwagen mitfahren. Ich habe es von einem der Reporter vor dem Haus, gestern, als sie noch gesund und munter wa – haaa …« Wieder stürzte ein Tränenschwall aus ihren Augen, und ihre Stimme ging in ein lang gezogenes Wimmern über.

»Schon gut, Madame, schon gut.« Giraud klopfte ein wenig zaghaft auf ihre Schulter. Als junger Inspektor von 27 Jahren war er noch ungeübt im Trösten älterer Damen.

An den polternden Schritten und ihrem lauten Keuchen erkannte Vidal, dass die Spurensicherung im dritten Stock des Wohnhauses angekommen war.

Eine tiefe Stimme kam aus dem Off: »Flur absperren! Hier, Einbruchspuren, Foto, Fingerabdrücke bitte.«

Ja, die Wohnungstür sah aus, als wäre sie eingetreten worden. Es gab keine weiteren Sicherheitsmaßnahmen, etwa einen Riegel. Kein Problem für einen Profi. Ein Einbruchdiebstahl, der zu einem Mord geworden war – das sah er nicht oft.

Die Tat musste am Abend vorher geschehen sein. Die Tote trug ein Negligé, doch sie war frisiert, geschminkt, und ihre Fingernägel wirkten frisch lackiert. Vielleicht wollte sie auf eine der zahlreichen Partys, die zum Karneval gegeben wurden. Der Täter hatte angenommen, sie sei bereits unterwegs, doch sie hatte ihn wohl überrascht.

Eigentlich ein klarer Fall. Allerdings war eine Leiche im Februar höchst störend für die Festivitäten. Umso mehr, da hier nun die Blumenkönigin höchstpersönlich vor seinen Füßen lag.

Vidal seufzte. Das Office du Tourisme wusste wohl noch nichts von diesem Unglück. Und die Presse – mon Dieu, er durfte nicht daran denken Wahrscheinlich waren bereits die ganze Zeit Paparazzi um den Block geschlichen.

Er spürte es bis in die Haarspitzen: Dieser Fall würde ihm eine Menge Ärger bereiten durch den Status der Toten. Dieser Mord zog ganz andere Fragen nach sich als der Tod eines der zahlreichen unbekannten Models, die in der Stadt unterwegs waren. Der Congrès von Nizza als Veranstalter des Karnevals, der Bürgermeister, der Präfekt, die Presse, alle würden ihm auf die Finger sehen. Ein schmaler Grat, auf dem er wandelte. Lagen Motive für einen Mord vor, der nur als Raubmord kaschiert worden war?

»Giraud!« Er winkte seinen Inspektor heran. »Sie prüfen wie üblich ihren Arbeitsplatz, ihre Konten, ihre Verbindungen und Freunde. Und ihren eMail-Verkehr, die Festplatte und so fort.«

Als er sich umsah, bemerkte er, dass der Rechner des Computers unter dem zierlichen Schreibtisch offen war. Die Abdeckung hing nur an einem Haken. Er zog sie vorsichtig herunter. Das Innenleben sah seltsam aus, Stecker und Platinen hingen dort, doch da er ohnehin nicht wusste, wie es im Inneren eines Rechners auszusehen hatte, sagte er: »Lassen Sie das Ding von unseren Technikern mal unter die Lupe nehmen.«

Es sah nicht so aus, als hätte jemand gewaltsam das Gehäuse heruntergerissen. Vielleicht war der Computer nur kaputt, und Zoé hatte daran herumwerkeln lassen.

»Gibt es Angehörige?«, fragte Giraud und sah sich zu Madame Desange um, die immer noch in einem Sessel auf ihre Entlassung wartete.

»Ja, ihre Mutter lebt in Cannes, und ein Cousin wohnt hier in Nizza. Aber ich kenne seinen Namen nicht, hab ihn nur mal gesehen.« Die Concierge errötete vor Stolz, der Polizei helfen zu können.

»Danke, Madame. Giraud, überprüfen Sie das und finden Sie die Anschriften heraus, damit ich die Angehörigen informieren kann. Oder möchten Sie das übernehmen?«

»Nein, nicht so gern, Chef«, stotterte Giraud und notierte seine Aufgaben auf einem kleinen Notizblock.

»Sie müssen das aber mal lernen. Ich denke, ich werde Ihnen die Ehre überlassen.«

Der junge Inspektor wurde blass, gab sich aber Mühe, sich sein Unbehagen nicht anmerken zu lassen. Vidal betrachtete durch ein Fenster den grünen Hang. In der Wohnung wurde es allmählich stickig, auch wenn sie, abgesehen von den Spuren der Tat, blitzsauber und ordentlich aufgeräumt war, was ihm die Tote gleich sympathisch machte. Doch es verlangte ihn danach, frische Luft zu schnappen, verbunden mit dem würzigen Geschmack des Tabaks.

Er ertappte sich dabei, wie er die Zigarillodose in der Tasche seines Sakkos abtastete, eine unwillkürliche Bewegung, die er sich einfach nicht abgewöhnen konnte.

Er riss sich los und ging in das Ankleidezimmer, wo auf einer Kommode eine hohe, ausladende und doch filigrane Krone lag. Auf einer Kleiderstange hing ein langes, silbern glänzendes Kleid, dessen Oberteil über und über mit Perlen und Pailletten bestickt war. Vorsichtig betastete er die Spitzen und Bordüren, strich über den Tüll, der so dünn war, dass der Stoff an seinen rauen Fingern hängen blieb. Wie lange hatte er ein solches Kleid nicht mehr berührt? Früher war seine Frau in einem ungleich einfacheren Kleid zu einem Ball gegangen. Wie stolz sie darin gewesen war, sicher hatte sie sich wie eine Prinzessin gefühlt. Er schluckte seine Melancholie hinunter. Mit dem Wissen, dass seine Besitzerin das Kleid vor ihm niemals tragen würde, verband sich die Trauer wegen einer jungen Frau, die ihr Leben noch vor sich gehabt hatte, mit dem Schmerz über den Tod seiner Frau vor zwölf Jahren.

Wie musste Zoé Papine sich über die Wahl gefreut haben, er sah ihre strahlenden Augen und ihren lachenden Mund direkt vor sich.

Vidal musste an die Kehrseite der Medaille denken: die enttäuschten Blicke der Mitbewerberinnen, das falsche Lächeln, mit denen sie die Siegerin umarmten und auf die Wange küssten, die Aufmerksamkeit der Medien, den Verlust der Privatsphäre. Der Karneval war ein wichtiger Schritt im Leben einer Frau, die ehrgeizig an ihrer Karriere arbeitete. War die Wahl vielleicht gekauft worden? Hatte Zoé gar einen einflussreichen Gönner gehabt? Was steckte hinter der Fassade, hinter der Organisation des Karnevals?

Wirklich ein schmaler Grat. Das war kein einfacher Raubmord. Von dieser Theorie würde er ausgehen, bis er sie widerlegen und die Tat offiziell von einem Mord zu einem verhängnisvollen Zwischenfall herunterstufen konnte. Doch das durfte er nicht verlauten lassen. Die Kunst im Umgang mit der Öffentlichkeit bestand darin, die Bevölkerung nicht zu schockieren und die Presse ruhig zu halten. Wasser predigen und Wein trinken. Raubmord predigen und wegen Mordes ermitteln. Wozu leistete sich die Polizei einen Pressesprecher?

»Giraud! Informieren Sie auch den Leiter des Congrès. Die Herrschaften werden sich eine neue Blumenkönigin suchen müssen.«

Nachdem sie den Tatort der Spurensicherung überlassen hatten, stiegen sie in den Streifenwagen, der sie hergebracht hatte, und fuhren über den Boulevard Carnot am Port Lympia entlang.

Vidal vermied es, die Armstützen zu berühren. Wer wusste schon, wer hier vorher fettige Pan Bagnats gegessen hatte. Er atmete tief ein. Der Anblick des blauen Wassers, des ebenso blauen Himmels und der weißen Wolkenberge wischte allmählich die Eindrücke weg, die der Anblick des Blutes und der toten Augen hinterlassen hatte. Yachten zerrten an ihren Trossen, als könnten sie den Start in die Saison nicht erwarten. Er wusste es zu schätzen, seinen Dienst in dieser Stadt verrichten zu dürfen, denn so hässlich und schmutzig wie sein Geschäft nun einmal war, brachte ihm die in sich ruhende Schönheit der Stadt mit ihren weißen Villen, Belle-Epoque-Gebäuden, ockerfarbenen, fast italienisch anmutenden Hausreihen mit Arkaden und nicht zuletzt den Palmen und grün-weißen Felshängen immer wieder Ruhe und Frieden. Wenn nicht gerade mörderischer Verkehr herrschte wie an diesem Vormittag.

In der Rue Cassini, einer Schlucht aus warmen Farben mit grünen und blauen Fensterläden, warfen die langen Hausreihen Schatten. Mütter mit Kinderwagen waren unterwegs, Angestellte eilten zu ihren Arbeitsplätzen und Rentner begaben sich in die Bar Tabac oder andere kleine Kneipen, während ihre Frauen unter den winzigen grünen Markisen die Auslagen von Gemüse und Obst prüften. Hier merkte man noch nichts vom bevorstehenden Karneval.

Auf dem Place Garibaldi erhob sich das Standbild des bekanntesten Sohnes der Stadt, beschattet von mächtigen Linden, und der brüllende Löwe zu seinen Füßen sah aus, als würde er gern aus dem viereckigen Brunnenbecken, über dem er saß, saufen.

Der Wagen ratterte über die Straßenbahnschienen, doch Vidal lehnte sich entspannt zurück. Dieser Platz war der italienischste Ort von ganz Nizza, doch dieser Eindruck verschwand, sobald der Wagen unter dem Torbogen des nüchternen, silbern schimmernden Museums für Moderne Kunst verschwand. Die Kanalisierung des durch Nizza fließenden Paillon hatte den Architekten etwas Baugrund zum Spielen beschert, doch dass man diesen unpassenden Klotz mitsamt dem ebenso unpassenden Theater hier errichtet hatte, gefiel Vidal nicht.

Er betrachtete die wirr geschwungenen Gebäudeelemente, die den gläsernen Innenhof umgaben, und ihm kam Zoé Papines Computer wieder in den Sinn, dessen Innenleben dieser Anlage ein wenig ähnelte. Und schon lenkte Giraud den Wagen in einem Schlenker auf den freundlichen, im Sonnenlicht strahlenden Boulevard Carabacel, bis dann nach weiteren Minuten das Gebäude der Kriminalpolizei in der Avenue Maréchal Foch erreicht war.

Vidal stieg die Treppe zu seinem Büro hinauf. Der Raum wirkte nach dieser Fahrt so düster und verdrießlich, dass er den Lichtschalter betätigte. Immer noch beschäftigte ihn die Frage, warum Zoés Computer defekt war.

Die Zeit, die Giraud benötigte, um nähere Informationen zu besorgen, war das Schlimmste in einem neuen Fall. Alles war ungewiss und leider alles möglich. Daher ließ er in seinem Kopf die Rätsel wandern, rief Bilder in sein Gedächtnis und versuchte, der Toten näherzukommen. Zoé Papine, eine zielstrebige, moderne Frau, unabhängig, selbstsicher. Etwas stimmte nicht an dem, was er vor seinem inneren Auge sah. Hatte sie denn gar kein Handy?

»Giraud!«, rief er durch die geöffnete Tür zum Flur hinaus, wo der Kaffeeautomat stand.

»Chef?« Sein Inspektor trat mit zwei Tassen herein, vorsichtig, als trüge er rohe Eier. »Hier, der letzte Kaffee vom alten Automaten. Heute Nachmittag kommt der neue.«

Vidal nahm den Becher entgegen. »Haben Sie ein Handy bei Zoé gefunden?«

»Nein. In der Handtasche war keins. Auf dem Tisch im Salon auch nicht. Ich denke, die Kollegen werden es finden. Vielleicht steckt es in der Jackentasche.«

»Hatte sie einen Festnetzanschluss?« Vidal nahm einen Schluck der dunklen Brühe und verzog das Gesicht. Heißes Wasser, der Bohnenbehälter war mal wieder defekt. Es wurde wirklich Zeit für den Neuen.

»Nein. Also, ihre Mutter heißt Claire Papine, geborene Duvalier, sie stammt aus Vence.«

Mit einem Mal sprang Vidal auf, der Kaffee schwappte über und lief über den Schreibtisch. »Merde!« Vidal entnahm seiner Tasche ein Papiertaschentuch und wischte die Pfütze weg, bevor sie sich auf den Weg zu seiner Tastatur machen konnte. »Der Cousin, Giraud! Der Cousin könnte dann doch auch Duvalier heißen. Aus Vence!«

»Ja – und?«

»Ich kennen jemanden, der Duvalier heißt und aus Vence stammt. Rufen Sie Madame Desange an, sofort. Stellen Sie durch.«

Nach wenigen Augenblicken hörte er das Schnaufen der Concierge am Hörer.

»Madame, sagen Sie mir doch, wie sieht dieser Cousin von Mademoiselle Papine aus?«

»Also, der ist dunkelhaarig, gutaussehend, hat … ähm … muskulöse Oberarme.«

Diese Auskunft verwirrte ihn. »Und sonst? Besondere Merkmale?«

»Na ja, der arme Kerl sitzt im Rollstuhl.«

»Merci!« Mit Schwung landete der Hörer auf der Gabel. Vidal griff zu seinem Sakko, das er zuvor ordentlich auf den Bügel gehängt hatte.

»Sie machen weiter, Giraud! Ich fahre in die Rue de la Préfecture.«

Zu Robert Duvalier, dem querschnittsgelähmten Hacker oder Cracker, dem Freund von Damien Pomelli, dieses reichen, melancholischen Schweinehundes, der ihm im letzten Herbst nur Steine vor die Füße katapultiert hatte, und den er aus einem ihm unbegreiflichen Grund mochte.

Aus den Augenwinkeln bemerkte er, dass der Mund des Inspektors offenstand. Dieser Anblick transportierte ein neues Bild vor sein inneres Auge: Warum, zum Teufel, hatte Zoés Tresor offen gestanden?

»Willst du zurück in deine Wohnung?«

Damien reichte seinem Freund ein weiteres Taschentuch. Roberts Augen waren gerötet, und er zog noch einmal die Nase hoch. Die Nachricht war erschütternd. Zoé Papine, sie hatte ihn um Hilfe gebeten. Was war nur passiert?

Sie waren gute Bekannte gewesen, nicht nur das: Damien hatte sogar eine Nacht mit ihr verbracht. Sie hatte einen bezaubernden Körper gehabt, ein wenig dünn für seinen Geschmack, aber so anschmiegsam und warm. Ihr Lachen hallte noch in seinen Ohren. Wie viele Jahre war das her? Sechs, sieben. Sie war damals 19 gewesen, und er hatte mitten im Studium gesteckt. War es Jura gewesen? Oder schon Psychologie? Egal, das war eine andere Zeit gewesen, eine andere Welt, eine Welt voller Partys, Drogen, Alkohol und dem, was er damals Spaß genannt hatte.

Zuletzt hatte er Zoé an seinem Krankenbett gesehen, nach seinem Mali-Einsatz. Sein Bruder Albert und seine Frau Sylvie hatten sie mitgebracht. Sylvie, die Frau, die Damien immer noch liebte. Die Frau, die ihm eine Freundin und Seelenverwandte war, bis heute.

Er riss sich aus der Vergangenheit los, denn Robert schnäuzte sich gerade. »Nein, ich weiß nicht, ich muss immer noch heulen. Vidal soll mich nicht so sehen.« Roberts Haar war zerzaust, er war blass und atmete unruhig.

»Vidal ist bei dir? Hat er es dir gesagt?«

Robert nickte.

Sie saßen inzwischen in Damiens gemütlichen Salon, Robert nannte ihn sogar altmodisch. Doch die Einrichtung in dunklem, schweren Holz wurde durch helle Tapeten und Vorhänge aufgelockert und natürlich durch seine geliebten LeWitts an den Wänden. Heute fand er keinen Trost beim Anblick der bizarren Linien und Kreise, die ihm doch sonst immer bestätigten, dass die Welt ein Irrenhaus war.

Ein Raubmord, hatte Robert gesagt. Er beugte sich vor und umarmte ihn fest. Robert presste den Kopf an seine Schulter. Damien strich ihm über das Haar und sagte: »Ich gehe rüber und spreche mit Vidal. Du kannst nachkommen, wenn du willst.«

Er richtete sich auf, doch Robert hielt ihn am Ärmel des Pullovers fest. »Damien, da ist noch etwas.«

Er hielt inne und sah in Roberts verzweifelte braune Augen.

»Sie wollte sich noch mit mir treffen. Heute Mittag. Ich sollte ihr bei etwas helfen.«

»Du auch? Wobei?«

»Keine Ahnung. Sie hat mich seit einem halben Jahr nicht mehr angerufen. Vielleicht eine Recherche, eine Untersuchung. Oder etwas mit dem Computer. Ich weiß nicht, ob das wichtig ist. Aber vielleicht sollte der Kommissar es wissen. Aber wieso – ich verstehe nicht. Was heißt: Du auch?«

»Mich hat sie ebenfalls angerufen, gestern Nachmittag. Sie wollte wohl meine Kontakte zur Polizei nutzen.«

Robert grübelte. »Das ist seltsam.«

»Stimmt. Ich sage es Vidal, mal sehen, was er dazu meint.«

»Danke.«

In der kleinen Küche goss Damien seinem Freund ein Glas Cola ein. Nicht, dass er vor Aufregung einen Zuckerschock erlitt. Doch abgesehen von seinem Handicap war Robert ja kerngesund, spielte sogar Basketball, um sich fit zu halten.

Nach einem letzten Nicken ließ er ihn allein, überquerte den Flur und ging in die Wohnung nebenan, die ebenfalls ihm gehörte, und die er Robert gern überlassen hatte. Sie waren seit Langem Freunde, und er bildete sich etwas darauf ein, dass Robert ihn nicht nur gern hatte, weil er ihn seit dem Skiunfall nicht links liegen lassen hatte. Ein wenig waren sie ziemlich beste Freunde, nur im Vergleich zu dem bekannten Kinofilm mit umgekehrten Voraussetzungen.

Er stieß die Wohnungstür auf. Wenn Vidal aufgetaucht war, steckte ein Rätsel hinter dem Fall, bei dem er vielleicht behilflich sein konnte. Seine innere Stimme ermahnte ihn, sich nicht zu weit aus dem Fenster zu lehnen, doch seine Erschütterung war zu stark. Er fühlte sich verpflichtet, Zoé posthum zu helfen.

Die Mittagssonne erleuchtete Roberts einfache Kaufhausmöbel im Salon. Kommissar Vidal erhob sich vom Stuhl aus Kiefernholz und schüttelte Damien die Hand. »Schade, dass wir uns unter so traurigen Umständen wiedersehen.«

Dabei hatten sie erst vor vier Wochen zusammen in Lucas kleiner Brasserie gesessen. »Was ist mit Zoé passiert?«

»Was wissen Sie über sie, Damien?«

»Sprechen Sie immer nur im Verhörmodus, Vidal?«

Der Kommissar lächelte traurig und strich sich über das bereits schütter werdende Haar. »In einem Fall von Raubmord muss ich leider verhören«, erklärte Vidal. Wie immer war er einfach, aber penibel sauber und ordentlich gekleidet und roch ein wenig nach seinen Zigarillos, von denen er genauso abhängig war wie von …

»Kaffee?«

»Gern.«

Vidal folgte ihm in die Küche, die ebenso klein war wie seine eigene. Damien stellte den Automaten an, lehnte sich an den Küchenschrank und kreuzte die Arme über der Brust.

»Wie geht es Robert?«, fragte Vidal. »Es hat ihn sehr mitgenommen.«

»Sie waren seit ihrer Kindheit oft zusammen. In den letzten Jahren natürlich nicht mehr, sie war ja als Model immer unterwegs. Allmählich kam der eine oder andere Erfolg, und dass sie zur Blumenkönigin gewählt wurde, hätte ihr bestimmt einige Möglichkeiten gebracht. Aber viel wichtiger ist, dass sie eigentlich in diesem Moment hier bei Robert sein sollte. Sie hatte sich mit ihm verabredet. Aber Robert weiß leider nicht, worum es ihr ging.«

»Was wirklich schade ist.«

Sie gingen mit ihren Tassen in den Salon zurück. Damien setzte sich auf das Sofa. Vidal zog es wieder zu seinem Stuhl, und er stellte die Tasse auf dem Tisch ab, nachdem er genüsslich zwei Schlucke genommen hatte.

»Mich hat sie auch angerufen«, fuhr Damien fort. »Sie hat auf meinen AB gesprochen, sie fragte nach meinen Polizeikontakten.«

»Hatten Sie ihr schon geantwortet?«

»Leider erst vorhin per AB. Kein Wunder, dass sie nicht ans Telefon ging. Wann ist sie gestorben?«

»Am Abend zwischen 20.30 und 21.30 Uhr.« Vidal starrte in seinen Kaffee. »Wofür hätte die Blumenkönigin Robert gerade zu Beginn des Karnevals so dringend benötigt? Vielleicht, um ihre Homepage zu pflegen? Sie wollte ihren Erfolg womöglich auf ihrer Website einstellen.«

»Ich glaube, sie hat keine eigene Homepage, sonst hätte Robert mir mal etwas erzählt.«

»Oder um ihren Computer zu reparieren? Hm, eher nicht. Und sie wollte etwas von Ihnen und von der Polizei. Das sieht verdächtig aus.«

»Es liegt nahe, dass ihre Absicht auch ihr Todesurteil war.«

Vidal hob die Hand. »Nur keine voreiligen Theorien. Wo waren Sie gestern Abend?«

Damien schnaufte. »Geht das schon wieder los? Bei meinem Cousin Jérôme. Wir haben in einer kleinen Männerrunde gepokert, bis 23 Uhr.« Er vergaß das mangelnde Vertrauen seines Mentors und dachte wieder an den Karneval, der einen so blutigen Auftakt genommen hatte. »Blumenkönigin? Das hat sie geschafft?« Zoé als Siegerin im harten Wettbewerb, ausgewählt von der kritischen Jury des Congrès, von Kameras und Mikrofonen umgeben – doch das war ihr Leben gewesen. »Davon hat Robert mir gar nichts erzählt.«

»Seit wann interessierst du dich für Karneval?«, fragte Robert und rollte in den Salon hinein. Er hatte sich gefasst, seine Miene war ernst und entschlossen. »Ich meine, abgesehen von früher.«

»Du hast es gewusst?«

»Ja. Sie hat es mir gesagt, als sie mich gestern Nachmittag angerufen hat.«

»Was genau hat sie gesagt?«, mischte sich der Kommissar ein.

»Ich solle ihr bei einer Untersuchung helfen, und es sei kompliziert. Alles Weitere beim Treffen.«

Damien sah von einem zum anderen. Vidal knabberte an seiner Unterlippe, Robert zog seine Augenbrauen düster zusammen.

»Wie wurde sie ermordet?«, fragte Damien.

»Das müssen wir noch rekonstruieren. Sie war zum Ausgehen fertig geschminkt und frisiert, aber noch nicht angezogen.«

»Wurde etwas gestohlen?«

Vidal sah auf. »Hm, ich weiß nicht, ob …«

»Ob Sie es uns erzählen dürfen? Mon Dieu, Vidal, wir können Ihnen helfen.« Damien rückte nach vorn auf die Sofakante, um den Gast eindringlich anzusehen. Robert nickte eifrig.

Vielleicht war es voreilig, doch Damien fühlte sich einfach verpflichtet, dem Tod einer Freundin auf den Grund zu gehen. Wie konnte er Robert in die Augen sehen, wenn er seine Hilfe versagte? Es reichte schon aus, dass er bereits irgendwie versagt hatte, auch wenn er nichts dafür konnte. Sie hätte ihm gestern beim Telefonat so einiges anvertrauen können. Vielleicht hätte schon das ihr Leben gerettet. Dieser Gedanke ließ ihn nicht mehr los, seit Robert ihm die traurige Nachricht verkündet hatte. Wenn er sich vorstellte, wie hilflos Zoé ihrem Mörder entgegengetreten war, stieg kalte Wut in ihm auf. »Klären Sie uns auf, Monsieur Vidal. Robert ist der Einzige der Familie, den sie noch hatte. Außer ihrer Mutter. Weiß sie schon Bescheid?«

»Nein. Ich fahre gleich mit Giraud hin.« Vidal stand auf und wanderte im Raum umher. »Also gut. Ich verlasse mich auf Ihre Diskretion.«

Damien atmete auf und hörte dem Kommissar zu.

»Die Tür wurde gewaltsam geöffnet. Es herrschte Unordnung, wie bei einer Durchsuchung. Es fehlen vielleicht Schmuck und Geld, das müssen wir noch prüfen. Der Tresor stand offen. Der Computer war nicht einsatzbereit, er war geöffnet. Warum, weiß ich nicht. Vielleicht brauchte Zoé deswegen Ihre Hilfe.«

»Möglich«, sagte Robert nachdenklich. »Sie klang aber aufgeregt. Was auch an dem Stress der letzten Tage liegen konnte.«

»Wissen Sie, was sie im Tresor deponiert hatte?«

Robert zuckte die Schultern. »Nein. Papiere vielleicht, etwas Bargeld oder auch Schmuck.«

»Wie ist der Tresor geöffnet worden?« Damien runzelte die Stirn. Er kannte die Wohnung und hatte den Eindruck, als würde etwas am geschilderten Szenario nicht passen.

»Das frage ich mich auch. Er ist nicht gesprengt oder aufgebrochen worden.«

»Sie hat ihn wohl selbst geöffnet, um ihren Schmuck herauszuholen.«

Vidal wehrte seine Vermutung mit einer Handbewegung ab. »Nein. Das abgenommene Bild stand auf einem Schwung Papiere, die beim Durchwühlen der Wohnung auf den Boden gefallen waren.«

»Also erst durchwühlt, dann der Tresor. Man hat sie gezwungen, die Kombination zu verraten, weil es in der Wohnung nichts Wertvolles gab.«

»Möglich. Aber es gab keine Anzeichen von Drohungen, also Verletzungen, nur ein Schlag auf den Kopf.«

Roberts Lippen zitterten. Damien warf ihm einen beruhigenden Blick zu.

»Sie machen es einem schwer, Vidal.« Er stand auf, um aus dem Fenster zu sehen, doch die Aussicht half ihm nicht bei seinen Überlegungen.

»Wir raten nur. Es ist zu früh, um bereits Theorien aufzustellen«, gab der Kommissar zu bedenken und rieb seine Fingerspitzen aneinander.

»Sie dürfen hier rauchen«, sagte Robert.

»Danke.«

Damien holte einen Aschenbecher aus einem Schrankregal, in seinem Rücken hörte er bereits das Klicken des Feuerzeugs, und kurz darauf breitete sich der Duft des Tabaks aus.

»Dennoch stellt sich die Frage, ob der oder die Täter gezielt etwas in der Wohnung gesucht haben oder nicht. Entweder sind sie auf gut Glück eingebrochen, doch wie kamen sie dann an den Tresor? Oder jemand war auf den Tresor oder etwas ganz Bestimmtes aus und kannte Zoé. Vielleicht hat sie ihm vertraut. Doch warum ist dann die Tür aufgebrochen worden? Vielleicht ist sie auch erst nach dem Mord aufgebrochen worden, um uns irrezuführen.«

»Spekulation.«

»Lassen Sie mich doch spielen, Vidal. Wen hat sie als Letztes angerufen? Robert?«

»Das wissen wir noch nicht. Wir haben bei der ersten Begehung kein Handy gefunden.«

»Kein Handy?« Robert sah ihn überrascht an. »Das geht nicht. Zoé hatte es immer in der Nähe. In der Hosentasche meistens. Oder in ihrer Handtasche.«

»Wir hoffen, dass die Spurensicherung es noch findet. Doch nun habe ich genug ausgeplaudert. Sie kennen also keine Feinde? Sie wissen nichts von einem Streit in der Modelszene?«

»Nein, über so etwas haben wir zwar gesprochen, aber das ist ja schon ein halbes Jahr her.«

»Kennen Sie ihre Freundinnen? Ihren Agenten?«

Robert starrte an die Stuckdecke, dann glitt sein Blick über den Basketballkorb an der hohen Wand und wieder zu Vidal.

»Mirco Mirage heißt der Agent. Keine Ahnung, ob das ein Künstlername ist. Und Freundinnen? Hm, da gibt es eine Suzanne, eine Madeleine, eine Lola. Aber das sind eher Kolleginnen. Sie hatte ja kaum Zeit, um Freundschaften zu pflegen, das sieht man ja an mir.« Roberts schwaches Lächeln versetzte Damien einen Stich. Es reichte nicht aus, dass Robert immer nur mit seinen Computer-Freunden herumhing. Gern hätte er ihm mehr Bekanntschaften außerhalb von Sport und Arbeit gegönnt. Dass Roberts Geschwister in Lyon wohnten und sein Vater in Vence, machte es nicht einfacher, sich nicht einsam zu fühlen. Er selbst hatte Sylvie, die ihm mit ihrem Lachen und den gemeinsamen Diskussionen Leben einhauchte, und auch seinen Bruder, dem er allmählich näherkam. Robert hatte niemanden. Außer ihm.

Als ob Robert seine Gedanken lesen konnte, grinste er ihn an und sagte: »Gut, dass ich wenigstens einen bei der Stange halten kann.«

Kommissar Vidal nickte verständnisvoll und drückte den Zigarillo aus. »Es wird Zeit, Ihre Tante aufzusuchen«, sagte er zu Robert.

»Grüßen Sie sie von mir. Sie können ihr sagen, dass ich sie heute Nachmittag noch anrufen werde. Ich muss auch meinem Vater noch Bescheid sagen.« Roberts Stimme war immer leiser geworden, als müsste er sich vor der Last der Verantwortung verstecken.

»Bon. Mein Beileid noch einmal.«

Nach einem Händedruck verschwand die breite Gestalt des Kommissars, der seinen Mantel sorgfältig über dem Arm trug, im Treppenhaus. Die Tür fiel ins Schloss.

Eine Weile saß Damien noch stumm neben Robert, der tief seufzte. Ob er an Zoés schelmisches Lächeln dachte? Ein Leben verschwand – einfach so. Wenn Robert ihm nichts über diesen Vorfall erzählt hätte, hätte Zoé auch als Ehefrau eines reichen Grundbesitzers für immer nach Argentinien gezogen sein können. Er hätte es gar nicht gemerkt. Der Tod machte den Unterschied der Wahrnehmung aus, er riss Löcher in die Seelen.

Damien wollte helfen und für Gewissheit sorgen. Man konnte den Tod nicht verstehen, aber seine Abläufe kennenlernen. »Deine arme Tante.«

Robert atmete tief ein. »Es wird sie umhauen. Sie war ihr einziges Kind.«

»Ein Grund mehr, dass du dich jetzt an den Computer setzt.« Robert sollte wenigstens das Gefühl haben, helfen zu können.

Sein Freund sah ihn erstaunt an. »Wo und mit wem willst du anfangen?«

»Ich nicht, aber du. Natürlich mit Mirco Mirage.«

Und von dem Mann mit dem spektakulären Namen käme er dann zu internen und intimen Details aus Zoés Leben und Arbeit. Vielleicht sogar zu Suzanne, Madeleine und Lola. Robert war geübt im Auffinden von Makeln und Schwachstellen. Er benutzte das Web wie eine Klaviatur, entlockte ihm Klänge und Melodien. Sobald sich ein Misston hören ließ, würde Damien diesen als Druckmittel benutzen.

Sein grimmiges Lächeln verschwand, als er in seine Wohnung zurückkehrte. Er war nicht ganz sicher, ob ihm diese Art von Arbeit gefiel. Die Mediationen waren eine Sache, doch das Herumschnüffeln im Leben von Personen, die ihm im Laufe von Ermittlungen über den Weg liefen, war etwas anderes.

Es geht um Zoé, um Roberts Cousine, bestärkte er sich immer wieder.

Ob sein zurückgezogenes Leben wirklich all diese Aufregungen als Ventil brauchte? Für den Nervenkitzel hatte früher die Fremdenlegion gesorgt, das reichte für die Ewigkeit. Seine Neugier hatte er selbst verursacht, als wäre es ihm wichtig, so viel wie möglich über das Leben anderer Menschen zu erfahren, bevor er sich entschied, wie sein eigenes auszusehen hatte. Er, der Mann mit der unglücklichen Liebe zu seiner Schwägerin, der Mann, der Tod, Gewalt und Leid in Mali gesehen hatte, er, der reiche Erbe, dem nun Geld und Wohlstand nicht mehr wichtig waren, und der sich doch nicht aus den Fängen seines Standes und seiner Herkunft lösen konnte – er war nicht mehr der gleiche Mann, Playboy, ewige Student wie noch vor vier Jahren. Er war ein Suchender. Trotz seiner 29 Jahre hatte er kein Ziel entdeckt, das ihm erstrebenswert erschien. Ihm blieben die Toten, die Erpresser, die falschen Geliebten.

Damien sah in den Spiegel. Was fanden die Frauen nur an ihm? Eine hübsche Maske trug er, dunkelhaarig, braune Augen, Dreitagebart. Die Männer beneideten oder bewunderten ihn. Innerlich fühlte er sich wie ein Kind, das entdeckt hatte, dass ihm jemand das gesamte Spielzeug gestohlen hatte. Vielleicht mochte er deshalb Kommissar Vidal, den ordentlichen, unaufgeregten und besonnenen Beamten, der ihm wie ein väterlicher Freund das Spielzeug zurückgab, mit dem er lernen und Erfahrungen sammeln konnte.

Damien schob es auf den Winter, dass ihn für einen Augenblick diese depressiven Gedanken anflogen. Er gab sich einen Ruck und informierte seinen Bruder Albert telefonisch von Zoés Ableben. Sicher würde auch er helfen wollen. Die Familien kannten sich aus Alberts Anwaltskanzlei, die zu den besten und einflussreichsten der ganzen Côte zählte.

Nach diesem Gespräch prüfte Damien seine Vorgehensweise. Er verschob den Besuch bei Mirco Mirage. Zuerst musste er die Spur des Täters aufnehmen, dort, wo sie begonnen hatte: in Zoés Appartement, das sie so gern bewohnt hatte. Der Blick auf die Stadt im Westen und den Mont Boron im Osten war ihr lieb und teuer gewesen. Anfangs teurer, als sie sich leisten konnte. Hatte sie immer noch Schulden gehabt oder hatten ihre Jobs inzwischen so viel Geld eingebracht, dass sie keine Sorgen mehr hatte? Auch das konnte Robert recherchieren, ausnahmsweise mal nicht als Hacker, sondern mit einer Vollmacht von Zoés Mutter.

Er zuckte zusammen, als an der Place du Palais de Justice eine Samba-Combo aus Rio de Janeiro einsetzte, die neben vielen anderen ausländischen Vereinen als Gast zum Karneval geladen war. Die Rhythmen der Trommeln und Bläser fuhren ihm direkt in die Beine, er wippte unwillkürlich im Takt der Melodie und fühlte sich plötzlich besser.

Er sah aus dem Fenster. Bunt gekleidete Musiker, deren Anblick ihn ein wenig an Plüschbären erinnerte, grinsten und lachten. Passanten blieben stehen, im Café an der Ecke, dessen Außenbestuhlung selbst im kältesten Januar seine Kunden fand, erhoben sich einige Gäste von den Stühlen, um zu gaffen. Eine willkommene Abwechslung von seinen düsteren Gedanken.

Zoé hätte diese Gute-Laune-Lieder gemocht. Sofort stieg ein Schuldgefühl in ihm auf. Er konnte nicht hier herumtanzen, während Zoé in der Autopsie lag. Sein Auftrag wartete, er musste beginnen.

Als er die Tür des von außen unscheinbaren Hauses hinter sich zuzog, überquerte die Combo gerade die Rue Alexandre Mari, um die Durchgänge zwischen den Marktständen auf dem Cours Saleya noch enger zu machen, als sie es ohnehin schon waren.

Schnell unterdrückte er das Verlangen auf einen Kaffee bei Lucas, es wäre nur ein unnötiger Aufschub gewesen. Vielleicht konnte er im Appartement etwas herausfinden, die Zeit war noch günstig.

Die Art der Fortbewegung war schnell geklärt. Mit dem Mietfahrrad zum Berg zu fahren, war ihm zu anstrengend, der Weg zu seinem Garagenplatz zu weit. Mit der Buslinie T 32 fuhr Damien vom Cours bis zum Boulevard Carnot, an dem sich Villen hinter Mauern versteckten und helle, vierstöckige Wohnhäuser aller Bauepochen sich abwechselten. Palmen und immergrüne Hecken streuten dunkle Tupfen. Bald erhoben sich linkerhand die langgestreckten Appartementreihen, ihre Fronten der Engelsbucht zugewandt. An einer Haltestelle, die von einigen Pinien beschattet wurde, stieg er aus und ließ seinen Blick über das Meer schweifen, das die Stadt durch seine Stetigkeit in eine eigenwillige Ruhe zwang und dafür sorgte, dass der Trubel nicht überschäumte. Der Lärm der aufsteigenden Flugzeuge vom Flughafen am anderen Ende der Bucht hingegen brach sich am Mont Boron hinter ihm. Von seinem 190-Meter-Gipfel aus hatte man einen umwerfenden Blick auf das Meer wie auch auf Villefranche und Saint-Jean-Cap-Ferrat mit seinen durch hohe Mauern gesicherten Luxusvillen. Seine Eltern waren sonntags oft im Parc du Mont Boron, der wie eine grüne Kappe auf dem Kopf von Nizza saß, oder weiter nördlich am Mont Alban spazieren gegangen, während Albert und er Kiefernzapfen gesammelt und Grillen gejagt hatten, die aus dem knisternden Gras sprangen.

Er erreichte den Boulevard du Mont Boron. Ein geparkter Streifenwagen zeigte ihm an, dass das Glück ihm gewogen war. Er betrat durch die weit geöffnete Eingangstür die Eingangshalle, ließ den Aufzug links liegen und stieg in den dritten Stock hinauf. Der Weg zum Boulevard hatte ihn zwar ins Schwitzen gebracht, doch seine Verletzung aus dem Einsatz in Mali, die seine Wade noch im letzten Jahr beeinträchtigt hatte, behinderte ihn nicht mehr.

Vor Zoés Appartement angekommen, beobachtete er, wie der letzte noch verbliebene Polizist sich mit dem Absperrband abmühte.

»Sergeant, einen Moment noch!« Damien lief zu ihm hin.

Der Mann sah misstrauisch auf.

»Warten Sie. Gut, dass ich Sie noch antreffe. Ich bin …«

»Ich weiß, wer Sie sind, Monsieur Pomelli.«

»Die tote Mieterin war eine Freundin von mir. Kommissar Vidal hätte bestimmt nichts dagegen, wenn ich mich hier einmal umsehe. Nur ein paar Papiere ansehen, nichts anrühren. Es ist wichtig.«

Das zersplitterte Holz am Türschloss zeugte noch von der rohen Gewalt, mit der der Täter vorgegangen war.

Seine Hand wanderte bereits in seine Jeanstasche, doch er wartete die Reaktion des Polizisten ab.

»Ich weiß nicht. Das bringt mir nur Scherereien.«

»Sie können mich begleiten, das ist überhaupt kein Problem.«

»Hm, wenn das rauskommt …«

»Hier, Sergeant. Sie sollen nicht umsonst hier stehen. Ich beeile mich.«

Er drückte dem Mann einen 50-Euro-Schein in die Hand.

Der Polizist sah ihn aus weit aufgerissenen Augen an. »Das darf ich nicht.«

»Was meinen Sie?« Damien lächelte unschuldig.

Da verschwand der Schein in der Brusttasche, während der Beamte sich hastig umsah, obwohl der Flur leer war. »Also gut, zehn Minuten Zeit habe ich noch.«

»Danke!«

Bereits beim ersten Schritt fühlte Damien sich in eine frühere Zeit versetzt. Die Möbel waren die gleichen geblieben: weißes Holz, rotes Leder. Zarte Stoffe und passende Blumendekorationen verliehen dem Wohnraum eine weibliche Note. Es hätte ihn trotz der herrschenden Unordnung nicht gewundert, wenn Zoé plötzlich singend aus dem Badezimmer gekommen wäre. Sie hatte oft ein Lied auf den Lippen gehabt, doch ob ihr bei dem Beruf, den sie dann eher zufällig gewählt hatte, diese Heiterkeit erhalten geblieben war, wusste er nicht. Warum hatte er sie nicht mal angerufen?

Die wenigen Papiere, die noch in der Wohnung verblieben waren, bestanden aus TV-Zeitschriften, Bewerbungsmappen, Modemagazinen. Alle persönlichen Dokumente waren wohl auf dem Revier, mitsamt Kalender, Adressbuch und Kontoauszügen. Der Tresor stand offen, das leere Loch wirkte bedrohlich.

Er setzte sich auf das rote Sofa und schloss die Augen. Lieber nicht vorstellen, wie die Leiche ausgesehen haben könnte, es reichte bereits, dass farbige Markierungen den dunklen Parkettboden verunstalteten. Zoé war vielleicht im Bad gewesen. Der Täter tritt die Tür auf, doch Zoé hört es nicht. Er durchsucht die Wohnung, die Kombination des Tresors ist ihm bekannt, oder er bringt Zoé zum Reden, als sie ihn bemerkt, und dann schlägt er sie nieder. Welcher Dieb handelt so abgebrüht? Die meisten Einbrecher verschwinden beim ersten Anzeichen, entdeckt zu werden.

Oder: Der Täter klingelt, Zoé lässt ihn herein, weil sie ihn kennt. Er zwingt sie, den Tresor zu öffnen. Dann täuscht er an der Tür einen Einbruch vor.

Toll, so viele verschiedene Möglichkeiten zu haben, dachte er sarkastisch. Er stand auf und ging zum Schreibtisch, betrachtete die Notizzettel. Aus einem Reflex heraus hob er die Schreibtischunterlage an. Neben drei Briefmarken und alten Post-its fand er den noch nach Druckerschwärze riechenden Flyer eines Unternehmens, das große Events plant, Tribünen, Beleuchtung und Beschallung vermietet. Die Telefonnummer war mit einem gelben Marker eingekreist. Damien runzelte die Stirn. Weshalb interessierte sich Zoé für diese Firma? Plante sie eine Feier? Ratlos warf er den Flyer wieder zurück, nachdem er sich den Firmennamen eingeprägt hatte. Die Firma Bellmec war in Nizza ansässig.

Er sah sich in der kleinen Kochnische um, dann im Bad und im Schlafzimmer. Das Bett war neu, eines dieser modernen hohen Kästen. Gut, so erübrigten sich die Erinnerungen an ihre erste und einzige gemeinsame Nacht. Warum hatten sie sich nicht öfter getroffen? Wahrscheinlich war es so, dass er in der folgenden Nacht das nächste Mädchen im Bett gehabt hatte. Zoé hatte gespürt, dass auf ihn kein Verlass war. Ein One-Night-Stand eben.

Als sich sein persönlicher Wachposten draußen räusperte, rief er: »Moment noch!«

Er verließ den Raum und trat auf den Balkon hinaus. Unter ihm mühte sich gerade der Hausmeister damit ab, trockene Zweige und letztjähriges Laub unter einigen Büschen hervorzukehren. Ein gepflasterter Pfad mündete in einem Trampelpfad zwischen den Häusern. Es gab nicht einmal ein Tor, das das Grundstück absicherte.

Er drehte sich wieder um, verließ das Appartement und klopfte dem Polizisten auf die Schulter. »Danke für Ihr Verständnis.«

Der Beamte brachte mit offenkundiger Erleichterung die gelben Klebestreifen an der Tür an. Als er das Siegel festdrückte, wurde Damien mit aller Macht klar, dass dies das Ende war. Zoé würde nie wieder zurückkommen. Trauer ergriff ihn und verstärkte seine Frustration. Er hatte nichts erfahren, was ihn weiterbrachte.

Vor dem Gebäude irritierte ihn das Klicken eines Fotoapparats. Ein Journalist, den er vom Sehen kannte, stand auf dem Bordstein gegenüber und richtete das Teleobjektiv auf ihn. Damien machte eine unwillige Geste, worauf der Mann sich grinsend abwandte.

Plötzlich klingelte Damiens Handy. Der Anrufer hatte die Nummer unterdrückt.

»Hallo?«

»Monsieur Commelieu?« Eine heisere männliche Stimme.

»Nein.«

»Aber mit wem spreche ich dann?«

»Pomelli, Damien Pomelli.«

»Und Sie kennen keinen Monsieur Co …«

Damien unterbrach ihn. »Nein.« Er drückte das Gespräch weg und schüttelte den Kopf.

Auf seinem Rückweg passierte er die Häuserfronten, die kleinen Vorgärten. Der Trampelpfad ging ihm nicht aus dem Sinn. Und so beschloss er, einen kleinen Umweg zu machen.

»Hier.«

Mit einem lässigen Schwung überreichte sie Dennis die Geldscheine.

»Wie stark ist das denn!« Maurice kam hinzu, riss die schwarz umrandeten Augen auf und schrie seine Überraschung heraus. Wie immer. Maurice konnte nicht leise sein, er war der grölende Typ und stieß bei den anderen manchmal auf Verachtung. »Wie viel?«, fragte er angespannt.

Dennis, schmal, still, hübsch mitsamt seinen Piercings, zählte die Scheine durch.

»Achthundert«, antwortete Emilia, bevor er damit fertig war.

»Das heißt?«

Emilia grinste. Es war ein schönes Gefühl, auch mal etwas zurückgeben zu können. »Das heißt, dass wir die Versicherung und die Plakate bezahlen können und auch die Anzahlung für die Security«, erklärte sie im Ton einer Geschäftsfrau. Doch wenn man ein Death-Metal-Festival auf die Beine stellen wollte, musste man auch mal den Arsch bewegen. »Und das wiederum heißt, dass das Festival stattfinden wird«, fuhr sie fort, denn nicht alle ihrer Kumpel waren die hellsten Sterne.

Die darauf einsetzenden Jubelschreie und das Geklirr von Flaschen, die aneinandergestoßen wurden, vermischten sich zu einem Crescendo des Erfolges.

An diesem Morgen saßen sie auf einer Mauer an der Rue Anatole de Monzie vor einem der hohen Wohntürme, die als viereckige Blöcke mit Innenhöfen die werktätige Bevölkerung beherbergten.

»Du bist echt super, Emi.« Maurice kam auf sie zu und drückte ihr einen Schmatzer auf die hell gepuderte Wange.

»Lass das, du Affe.« Sie wischte sich lächelnd die Spucke ab. Ihr silberner Armreif mit dem Totenkopf klirrte bei dieser Bewegung. Sie prostete ihm zu und trank die Bierflasche leer. Ein warmer Darjeeling wäre ihr lieber gewesen, so wie früher. Ach was, bald würde es richtig warm werden, und sie könnten St. André de la Roche, dieses hässliche Kaff, das andere schon Banlieue nannten, verlassen und wieder irgendwo am Strand schlafen, etwas entfernt von der Stadt, in einer der Nischen, die die Felsen bildeten. Sie liebte das Rauschen der Wellen. Jetzt schallte das Gesumm der Autobahn, die nur einen Kilometer südlich verlief, zu ihnen herüber. Obwohl das Quartier bei Dennis auch nicht schlecht war. Er hatte eine eigene Bude, denn mit den mystischen Grafiken für die Szene, die er entwarf, war er so ziemlich der Einzige, der regelmäßig Geld verdiente. Alle anderen lebten von der Stütze oder von ihren Eltern, die wiederum von der Stütze … ach, alles war Mist.

»Du machst also das Layout fertig, wie besprochen«, wies sie Dennis an.

»Ich gebe alles zur Druckerei«, bestätigte er und strich seine schulterlangen Haare aus der Stirn. »Woher hast du das Geld? Warst du anschaffen?«

Maurice sah auf, stieß ihn hart zurück, doch Dennis sah ihr immer noch prüfend in die Augen. Es schien fast, als hätte Emilia die Anzeichen richtig gedeutet. Zurückhaltend, in sich versunken, seine Gedanken kreisten meist um ihn selbst, und doch signalisierte er in letzter Zeit so etwas wie freundschaftliches Interesse an ihr. Es wäre interessant zu erfahren, wie Dennis war, wenn er nicht in seinem Schneckenhaus saß.

»Hör auf, Maurice. Er wird doch fragen dürfen. Tu nicht so, als wären wir zusammen.«

Maurice verzog das Gesicht zu einem Schmollen.

»Ich habe es von meiner Schwester. Sie hat wegen mir gestern einen Extrajob gemacht.«

»Oh, die schöne Lola. Will sie dich heim zu Mami locken?«

Emilia seufzte. Maurice hatte nie verstanden, was Lola und sie verband. »Idiot.«

Heim zu Mami, nur das nicht. Es reichte aus, wenn Lola das Zuckerpüppchen gab. Niemand würde es schaffen, ihr das freie Leben auszureden, seitdem sie vor zwei Jahren endgültig ausgezogen war. Es war nicht immer einfach, vor allem nicht mit diesen selbstvergessenen Gestalten an ihrer Seite.

Diese sahen sie nun ein wenig herablassend an, was ihr Blut in Wallung brachte. Uh, sie hatte eine Schwester, die dem Mammon frönte …

Allein, dass sie es geschafft hatte, drei Metal-Bands aus Cannes und Toulon zu verpflichten, war in den Augen der anderen ein Zugeständnis an die Hektik und Effizienz, die sie alle so verachteten. Ihre Freunde wollten immer alles, taten aber nichts dafür. Sie setzten sich ein, riskierten aber nichts. Sie reflektierten ihr Leben, ohne jemals eines gehabt zu haben. Warum war sie immer noch bei diesen versoffenen Gothic-Spinnern? Weil sie da waren, einfach nur da. Sie stellten keine Forderungen außer einer bestimmten Kleiderordnung. Sie ließen sie meist in Ruhe, hörten ihr zu, schüttelten stumm den Kopf zu ihrem Jammern und hielten ihre Hand, wenn sie weinte. Das kostete ihre Kumpel nicht viel Kraft, und Emilia war es damals wichtig gewesen, zu jemandem zu gehören.

Vielleicht war es bald an der Zeit, etwas anderes zu machen. Es war noch nicht zu spät für eine Ausbildung. Beim Gedanken daran, die schützenden schwarzen Klamotten abzulegen, die hohen Schnürstiefel, die zerrissene schwarze Jeans, die Hals- und Armriemen, wurde ihr ganz schlecht. Ihre Kleidung war so wie sie selbst. Ein wenig traurig, ein wenig verrückt, aber nach außen hin stark. Wer wollte sie schon so nehmen, wie sie war?

Ihre Freunde starrten sie unschlüssig an.

»Was!? Wollen wir jetzt richtig abfeiern oder lieber tratschen?«, fragte Emilia verärgert.

»Tratschen. Du, hast du nicht gehört, dass eine von Lolas Kolleginnen tot ist? Ermordet, gestern Abend.« Maurice ließ diesen Satz in der Luft hängen und ging zum Kiosk, um sechs weitere Flaschen Bier zu holen.

Die hellen Wände am Block gegenüber waren mit Graffiti übersät, die Linien tanzten plötzlich vor ihren Augen. Ein ermordetes Model, Lolas Kollegin. Ihre Nerven schienen zu vibrieren, sie atmete schnell, als würde sie gehetzt. Sie stand von der Mauer auf, ging Maurice nach, der gerade dem algerischen Kioskinhaber mit dem dicken Schnauzbart zunickte, einvernehmlich bestätigend, dass sie beide Außenseiter waren.

»Was weißt du darüber? Woher hast du das überhaupt?« Sie zog ihn am Arm herum.

»Twitter. Aber sag’s nicht den anderen«, flüsterte er.

Emilia verdrehte die Augen. Dass Maurice mit seinem Handy prahlte, brach bereits die unausgesprochene Regel ihrer Gruppe. Und jetzt noch Twitter oder gar Facebook. »Das überlege ich mir noch.« Sie drehte auf dem hohen, dicken Absatz um.

»Emi«, jammerte Maurice und folgte ihr zurück zu den anderen.

»Ich muss los.« Sie packte ihre schwarze Umhängetasche. Etwas lauter als sonst sagte sie: »Ein Telefon suchen.«

Maurice zuckte zusammen.

Dennis lief ihr nach. »Willst du Lola fragen, ich meine, wegen dem Mord?«

»Ich muss doch wissen, wie es ihr geht. Ob sie die Tote kannte. Ob sie vielleicht selbst in Gefahr ist.«

Von innerer Unruhe angetrieben, ging sie auf den Boulevard de l’Ariane zu. Von Dennis begleitet, tauchte sie nach zwei Minuten aus den Häuserschluchten auf und atmete tief ein bei der Aussicht, die sich vor ihr auftat. Freie Sicht auf die Berge, auf die Straßen und Gewerbebetriebe, die sich ineinander verschachtelten. Jedes Mal, wenn sie die hohen Pfeiler der Autobahnbrücke sah, die das Industriegebiet südlich des Paillon überquerte, setzte ihr die Sehnsucht nach Ferne zu. Sie hätte gern erkundet, was hinter dem Mont Gros jenseits der A 8 lag, hinter den gestaffelten Hügeln der Seealpen. Sie fröstelte, der Wind schnitt sich seinen Weg durch Hügel und Häuser.

»Es geht ihr bestimmt gut«, tröstete Dennis. »Das mit dem Mord hatte vielleicht einen persönlichen Hintergrund. Da läuft doch jetzt kein Mörder herum, der Models umbringt.«

»Weißt du das so genau? Ich muss nach ihr sehen, ihr helfen.«

Wie sollte sie schon helfen können? Wahrscheinlicher war, dass ihr nicht mehr gelang als dem kümmerlichen Rinnsal des Paillon vor ihr, das sich durch das sperrige Kiesbett schlängelte, bevor es dann im Boden verschwand.

Im Supermarkt am Boulevard war es noch kühler als draußen. Sie sah sich nach Didier um, dem Geschäftsstellenleiter und Ex-Lover ihrer Mutter. Sie hatte immer einen guten Draht zu ihm gehabt, und er sah nicht auf den Cent, wenn sie mal bei ihm telefonierte.

Kurze Zeit später erreichte sie Lola. Während Dennis vor dem Büro interessiert die Preise für einen Sixpack Bier verglich, erklärte ihre Schwester am Telefon, dass ihre Freundin Zoé, die Blumenkönigin, am gestrigen Abend von einem Raubmörder erschlagen worden war. Die Wohnung sei geplündert worden.

»Geht es dir gut, Lola?« Emilia wollte gern trösten, doch Lola hörte sich nicht so an, als würde sie Unterstützung benötigen.

»Ich bin total traurig, du weißt, wir waren oft zusammen. Aber mach dir mal keinen Kopf.«

»Ja, ich kannte sie ja auch flüchtig. Es ist so tragisch. Und wenn du nun auch in der Wohnung gewesen wärst …« Emilia schluckte. »Schließ immer gut ab und mach dir noch einen Riegel vor die Tür. In der Innenstadt ist es nachts auch nicht immer so klasse.«

»Keine Angst. Aber das Seltsamste ist, dass der Karneval nun eine neue Blumenkönigin braucht.«

Es irritierte Emilia, dass eine völlig unnütze Position innerhalb des ebenso unnützen und kapitalistischen Karnevals so wichtig war.

»Aber die werden doch an Zoé denken und die Stelle nicht neu besetzen, oder?«

»Doch. Es wird neu gewählt. Vielleicht …«

Die Hoffnung in der Stimme ihrer Schwester versetzte Emilia einen Stich. »Lola! Du hast dich beworben? Du rechnest mit der Ernennung? Kannst du das Zoé antun?«

»Emilia, sei nicht kindisch. Die Menschen erwarten nun mal eine Königin. Glaubst du, die hängen das an die große Glocke? Ich würde den Platz an ihrer Stelle und in ihrem Sinn antreten und ihr keine Schande machen, glaub mir. Zoé wäre stolz auf mich.«

Emilia seufzte. »Tu, was du willst. Wie lief es denn gestern mit der Bewerbung bei dem neuen Agenten?«

»Ach, schwer zu sagen. Das Gespräch war eigentlich ganz gut. Der ist echt effektiver als Mirco und hat tolle Kontakte. Mal sehen. Na ja, wenn ich es nicht versuche …«

»Ich drücke dir die Daumen. Und dir geht es bestimmt gut?«

»Ja, Mami.«

Nach dem Ende des Gesprächs kehrte sie zu Dennis zurück, der anstatt Bier ein paar Sandwiches gekauft hatte.

Er reichte ihr Pute, behielt Thunfisch für sich. »Alles gut?«

Sie nickte. Das Telefonat hatte sie beruhigt. Jedenfalls oberflächlich. Wenn sie weiter nachdachte, würden sich neue Ängste einstellen. Lola, das Model. Mirco, ihr Agent, ein mieses Arschloch ohnegleichen. Er hatte auch Zoé unter Vertrag gehabt. Nicht auszudenken, wenn er Zoés Dealer gewesen war und sie auf dem Gewissen hatte, weil sie ihn anzeigen wollte. Und was, wenn Lola trotz ihrer Beteuerungen doch in Gefahr war? Mirco war alles zuzutrauen.

»Du brauchst nicht immer ein Auge auf sie zu haben, Emi.«

Sie sah Dennis an. »Doch, das muss ich. Du weißt doch, ich bin früher auf Koks abgefahren. Warum sollte das bei ihr anders sein? Das nehmen die doch schon anstatt Frühstück. Damit sie keinen Hunger kriegen und schön dünn bleiben. Und du weißt, wer das besorgen kann, du kennst ihn ja.«

»Ach, das weiß Lola doch alles, sie ist Profi. Und sie ist fit. Ich hab sie mal auf YouTube gesehen.« Dennis hatte auch ein Handy, doch er war ja Geschäftsmann.

Draußen setzten sie sich einander gegenüber auf das Geländer eines Fahrradständers. In der Ferne sah sie Maurice und die anderen heranschlurfen, sie konnten irgendwie nicht lange ohne einander. Sie musterte ihr Sandwich.

Dennis machte es sich leicht, er hatte ja keine Geschwister. Seitdem Emilia ausgezogen war, passte sie auf Lola auf. Sie traf sich manchmal mit ihr, sie telefonierten regelmäßig. Lola war das nicht recht, vielleicht schämte sie sich sogar ihrer Gothicschwester. Seitdem Lolas Aufträge sie in immer weiter entfernte Städte entlang der Côte brachte, sahen sie sich nur noch selten.

Dennis biss vom Sandwich ab, doch plötzlich erstarrte seine Miene. Emilia drehte sich um, suchte die andere Straßenseite ab. Sie hörte die festen Stiefelschritte, bevor sie die vier Glatzen sah, die in ihren Springerstiefeln auf den Supermarkt zustrebten.

Dennis biss noch einmal ein großes Stück ab, warf das Weißbrot dann in einen Mülleimer. Langsam, wie unbeteiligt, erhoben sie sich und gingen ihren Freunden entgegen. Auch die hatten die Gefahr gesehen. Maurice hätte sicher einen Kamm bekommen, wäre nicht bereits sein Irokesenschnitt entsprechend auftoupiert gewesen. Sie trafen sich, Dennis leckte die letzten Krümel von seinem Lippenpiercing weg und zog den schnaubenden Maurice am Ärmel in die Avenue des Bleuets, wo sie im Schatten der Wohnblocks verschwanden.

Kapitel 2

Alberts Jugendstilvilla thronte fast auf dem Gipfel des Cimiez-Hügels, der über die roten Dächer der Altstadt wachte. Damien hatte sich ein Taxi genommen, um pünktlich dem Eintreffen seiner Mutter beizuwohnen, die großen Bahnhof liebte.

In der Nacht hatte er nicht gut geschlafen. Robert hatte ihm einiges aus Zoés Leben erzählt, und diese Fülle an Stimmungen und Bildern hatte ihm den Schlaf verwehrt. Er konnte nicht abwarten, das Geflecht der Beziehungen, das Zoé umgab, zu lichten und zu sortieren. Leider hatte er darüber vergessen, dass seine Mutter zu Beginn des Karnevals Amélie abholte, seine dreijährige Nichte mit den gleichen dunklen Augen wie Albert und Damien.

Er hatte kaum den gepflegten Vorgarten passiert und die Hand nach der Klingel ausgestreckt, als sich die Tür öffnete und das kleine Mädchen, gekleidet in Jeans, die an Kindern immer steif und zu groß aussehen, und einen Pullover in frechen Farben, heraus sprang.

»Onkel Damien!«, krähte sie.

Er nahm sie auf den Arm. Ihr niedliches rundes Gesicht zu sehen, erfüllte ihn mit einer Wärme, die ihn jedes Mal umwarf, zumal sie nun ihre Ärmchen um seinen Nacken legte und sich an ihn schmiegte.

»Bonjour, ma chérie. Freust du dich auf Oma Julia?«

Ein ordentlicher italienischer Name für eine ordentliche und erfolgreiche Familiendynastie, die ihren Ursprung in Genua hatte. Es grenzte an ein Wunder, dass Albert seine Tochter nicht Alisa oder Chiara genannt hatte.

»Ja, wir fahren weg. Ganz weit.«

Ob das gut ging? Amélie sollte die Karnevalstage auf dem Landgut ihrer Großmutter in den Cevennen verbringen. Albert und Sylvie waren eingespannt auf den Empfängen der Schickeria von Nizza. Sie war noch nie so lange von ihren Eltern getrennt gewesen.

Er küsste sie auf die Stirn und sah von ihr direkt in Sylvies Augen. Sie trug das braune Haar offen, es fiel wie eine dunkle, glatte Flut über ihre Schultern. Ihr Ausdruck war weich und rätselhaft, wie immer, wenn er mit ihr und Amélie zusammentraf. Ob sie nicht doch sein Kind war?

Mit Amélie auf dem Arm küsste er Sylvie auf beide Wangen. Auch sie trug Jeans und eine fliederfarbene Seidenbluse, die ihre schmale Figur betonte.

»Bonjour, ma chérie«, wiederholte er.

»Sei still, Damien«, mahnte sie ruhig und lächelte.

Seitdem er mit Albert übereingekommen war, dass es gleichgültig war, wer von ihnen Sylvie am meisten liebte, solange sie nur glücklich war, hatte er sein Werben um sie eingestellt. Nun ja, fast. Immer noch lief ein Schauder über seinen Rücken und von dort aus hin und wieder weiter direkt in sein Glied, wenn er sie beobachtete. Ihre elegante und doch natürliche Erscheinung, ihre Liebenswürdigkeit, ihre Schönheit, alles an ihr faszinierte ihn noch immer. Doch er hatte seinem Bruder geschworen, sie ihm nicht wegzunehmen. Wenn sie überhaupt gewollt hätte. Sie liebten sich, Albert und Sylvie. Und Damien und Sylvie. Eine vertrackte Situation.

»Wie geht es dir?«, fragte sie und übernahm das Kind, das sofort spielerisch die Haare seiner Mutter zurückstrich. Gern hätte er das für Amélie übernommen.

»Geht so.« Er trat in die runde Vorhalle.

Albert, schlank, dunkelhaarig und nur ein wenig größer als Damien, trug einen Zweireiher. Er winkte ihm kurz von der Treppe aus zu und verschwand in seinem Arbeitszimmer. Gleich würde er in seine Kanzlei am Quai des États-Unis aufbrechen.

»Kaffee?«

»Immer.«

Sylvie setzte die Kleine ab, die ihrem Vater nachlief. Damien folgte seiner Schwägerin in den Salon, wo sie ihm die gefüllte Tasse aus feinem Porzellan reichte. Er konnte einfach nicht widerstehen. Da sie in diesem Zustand nicht weglaufen konnte, schlang er behutsam die Arme um ihre Taille und drückte sie an sich. Kaffeetropfen fielen auf den Parkettboden.

»Damien«, flüsterte sie und hauchte ihm einen Kuss hinter das Ohr.

Dann musste er sie loslassen, denn ihre Hand zitterte zu sehr. Er strich ihr über die Wange und nahm die Tasse an. Ganz die sorgsame Hausfrau, warf sie eine Serviette auf den Boden und wischte mit dem Fuß die feuchten Flecken weg.

»Pardon.« Sollte sie selbst rätseln, ob er damit den Fleck oder die Umarmung meinte. Er grinste und ein verträumtes Lächeln schlich sich auf ihre Lippen.

Sie ließ sich auf das cremefarbene Ledersofa fallen und schlug hilflos ihre Hände zusammen. »Ach, sie wird mir so fehlen. Ich halte das gar nicht aus.«

»Du hast mich doch zum Betüddeln.« Der Kaffee war heiß und gut. Er setzte sich neben sie. Das Morgenlicht flutete durch die satt und weich fallenden Gardinen.

»Das fehlte mir noch.«

»Ist schon gut, ich höre jetzt auf. Schließlich habe ich meine Lektion gelernt.«

»Und warum merke ich nichts davon?« Ihre Augenbrauen schnellten in die Höhe.

Sie hatte recht, er benahm sich manchmal noch wie ein verliebter Teenager. Aus der geöffneten Tür des Arbeitszimmers hörte er Vater und Tochter lachen und scherzen, offenbar telefonierten sie mit jemandem. Das Herz wurde ihm schwer. Sicher saß Amélie auf Alberts Schoß. Nein, er hatte hier nichts verloren. Sie waren glücklich, allesamt. »Weil es immer noch nicht so richtig hier angekommen ist.« Er tippte sich auf die Brust. »Mein Verstand weiß Bescheid, aber mein Herz noch nicht.«

Sie tätschelte ihm das Knie. »Es tut mir leid, ich provoziere es ja auch immer wieder. Ich hänge an dir, Damien.«

Ihre Worte waren wie Öl, doch ob sie sie ins Wasser oder ins Feuer geschüttet hatte, konnte er in seiner Freude nicht beurteilen.

»Ach, es wird schrecklich sein, wenn das Kinderzimmer leer ist«, seufzte sie erneut.

Damien hätte beinahe angeboten, ihr ein zweites Kind zu machen, doch er hielt sich tapfer zurück.

Als Albert ins Zimmer kam und ihm einen prüfenden Blick zuwarf, fühlte er sich ertappt. Doch sein Bruder schien zu wissen, was in ihm vorging.

Damien stand auf. »Bonjour.«

Küsse auf die Wangen, Alberts Griff war warm.

»Na, du Casanova?«

»Nur ein bisschen. Hat Maman sich gemeldet?«

»Ich habe gerade mit ihr gesprochen. Sie ist quasi vor der Haustür. Gibt es etwas Neues wegen Zoé?«

Damien schüttelte den Kopf, doch dann erinnerte er sich an die Broschüre aus ihrem Appartement. »Sag mal, kennst du eine Firma Bellmec? Die statten Events aus, mit Bestuhlung, Tribünen und so.«

Albert legte den Kopf schief. »Sagt mir was. Ja, die nimmt manchmal an den Ausschreibungen zum Karneval teil. Aber ich bin ja seit zwei Jahren nicht mehr im Congrès.«

Bevor Damien nachhaken konnte, hörte man das Röhren eines Porschemotors und das Knirschen von Kies. Der weiße Macan rollte in der Einfahrt aus. Amélie wühlte sich durch die Gardinen, öffnete die Terrassentür und rannte zu ihrer Großmutter, gefolgt von Sylvie, die Sorge hatte, dass das Kind in blindem Eifer vor das Auto lief.

»Auf in den Kampf«, sagte Albert leise.

Eine Stunde später war der erste Stress vorüber. Seine Mutter konnte manchmal anstrengend sein. Sie sah gut aus mit ihren 62 Jahren. Schick angezogen, gar nicht wie eine Weinbäuerin gekleidet, das Haar modern frisiert. Die Bräune des letzten Sommers versteckte ihre Altersflecken.

Sie saßen wieder im Salon, allein, denn Albert hatte sich mit einer merkwürdig belegten Stimme von seiner Tochter verabschiedet und war ins Büro gefahren, während Sylvie die letzten Sachen in den Kinderkoffer packte, der neben einem großen Koffer in der Halle stand. Damien fragte sich, ob der Porsche ausreichend Platz für das Ungetüm bot.

»Wie geht es dir, Damien?«

Alle Welt erkundigte sich nach ihm. Er genoss das allgemeine Interesse. »Du hast vielleicht vom Mord an der Blumenkönigin gehört?«

»Ja, Albert erwähnte es. Die arme Zoé.«

Er nickte. Seine Mutter strich ihm über die Hand. »Es ist schrecklich, wenn die Jungen so früh sterben. Hätte es mich getroffen, hätte kein Hahn danach gekräht. Das wäre besser gewesen.«

Bei allen Differenzen konnte er es sich nicht vorstellen, seine Mutter in einem Sarg zu sehen. »Hör auf, Maman. Ich kann das nicht haben.«

Sie hob die Hand und zerzauste ihm das Haar. »Mein kleiner Wildfang. Du hast sie gemocht, nicht wahr?«

Wieder nickte er. »Ich werde dem Kommissar helfen, den Täter zu überführen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Damien, lass dich nicht auf dieses Niveau herab.« Sie zog das dünne Exemplar eines täglich erscheinenden Klatschblattes aus ihrer großen Handtasche. »Hier. Du siehst, ich habe dich schon früher gesehen als du mich.«

Auf der unteren Hälfte der Titelseite stieß er auf sein Konterfei, das untertitelt war: »Ermittelt der bekannte Millionär Pomelli wieder gemeinsam mit der Polizei?« Der Fotograf vor Zoés Haus hatte sich damit sein Gehalt für den ganzen Monat verdient.

Damien warf die Zeitung auf den Tisch.

Seine Mutter schüttelte den Kopf. »Was hätte Papa dazu gesagt? Dass du in diesen Mediationen die Probleme anderer Leute erörterst, ist schon frustrierend genug.«

»Für dich oder für mich?«

Sie schnaubte und wandte den Kopf ab.

»Maman, du kennst doch Zoés Mutter, oder?«

Sie stand auf und ging zur Terrassentür, um sich eine Zigarette anzuzünden. »Ja, wir telefonieren manchmal noch. Es muss erschütternd für sie sein.«

»Weißt du etwas über Zoé? Ich meine, von ihren Jobs und Bekannten.«

»Ich weiß nur, dass Monsieur Jourdan bestimmt sehr erbost ist, seine Blumenkönigin verloren zu haben.« Sie pustete den Rauch ins Freie.

»Jourdan? Der Vorsitzende des Congrès?«

»Ja, der Chef. Claire hat mal verlauten lassen, dass er ein Auge auf Zoé geworfen habe. Aber er hat wohl eine generelle Vorliebe für Models. Da lief bestimmt nichts mehr.«

»Aktuelle Liebhaber?«

»Junge, meinst du gerade mich?«

»Bitte, Maman.« Damien verdrehte die Augen.

»Aktuelles weiß ich nicht über sie. Hab genug mit meinen Feldern zu tun. Hab jetzt noch eine kleine Olivenbaumplantage dazugekauft. Weil ich diese Bäume so liebe, Damien. Und ich habe drei neue große Keramikkübel aus Anduze bestellt, diese grün glasierten, fast so groß, dass man sich darin verstecken kann.«

Nun wurde sie wieder anstrengend. Ergeben seufzte Damien und ließ sich die neusten Geschichten aus den Cevennen erzählen. Sylvie und Amélie leisteten ihnen Gesellschaft, nachdem Sylvie missbilligend geschnuppert hatte. Sie kamen nicht mehr auf das Thema Zoé zurück.

Schließlich verabschiedete er sich, umarmte seine drei Frauen herzlich und machte sich mit einem Winken davon. Er ging zu Fuß zurück, denn er wollte im Kommissariat nach dem Rechten sehen.

In der Stadt lag eine fiebrige Hektik in der Luft. Fahrer suchten Parkplätze, Menschen gingen hastig zur Promenade des Anglais, der Prom. Wieder hallte von fern Musik durch die Straßen. Nicht mehr lange, und der erste Blumenkorso würde durch die Stadt rollen. Wer würde die Königin sein?

Er änderte seinen Plan. Robert würde hören, wie die Musik spielte und die Menschen klatschten. Sein Freund brauchte ihn mehr als der Kommissar. Er beschloss, heimzukehren und ihn nach Mirco Mirage zu befragen, um ihn abzulenken.

Eine nervöse Unruhe lag über der Stadt. Kommissar Vidal lehnte sich aus dem Fenster und sah auf die Straße hinaus. Autos, überfüllte Busse, knatternde Roller. Die Blätter der Palme gegenüber raschelten einsam im Wind. Ganz Nizza strömte an die Prom, mitsamt den zehntausend Touristen, die täglich in die Stadt einfielen. Shuttleservice, volle Züge und Straßenbahnen, grinsende Hoteliers und Bistroinhaber. Wenn jetzt ein Mord in der Altstadt passieren würde, hätte er keine Chance, überhaupt zum Tatort zu gelangen.

Die Kollegen gingen verstärkt Streife, der Präfekt hatte Kräfte aus anderen Städten hinzugezogen. Erhöhte Alarmbereitschaft, Terrorwarnung, Überstunden, keine Leute für die normalen Fälle. Einem nüchternen Gascogner wie ihm ging dieser ganze Zirkus auf die Nerven.

Er drehte sich um und sah noch, wie Giraud auf seinem Bürostuhl die Arme in die Höhe reckte. Das Hemd rutschte ihm fast aus der Hose. Vidal war ein wenig neidisch auf die Figur seines Inspektors. »Pathologie.«

Das Wort ließ Giraud zusammensacken wie ein Soufflé, er griff nach einer dünnen Mappe und schob dabei die Tageszeitung zur Seite, auf der in großen Lettern die Story über den Mord an der Blumenkönigin angekündigt wurde. Allein beim Anblick des Fotos der jungen schönen Frau brach Vidal der Schweiß aus. Er fragte sich, wann der Staatsanwalt ihn anrufen würde.

»Keine Besonderheiten, Chef. Todeszeitpunkt: Wie vermutet zwischen 20.30 und 21.30 Uhr. Die Tatwaffe war eine Buchstütze. Das Opfer hat nicht lange gelitten. Keine Abwehrspuren, keine sonstigen Verletzungen. Keine Krankheiten, keine Schwangerschaft. Drogentest war positiv: Kokain, aber keine zu hohen Werte. Modelfutter eben.«

Vidal wischte mit einem Blick das dämliche Grinsen seines Untergebenen weg und zog Schlüsse aus den Informationen. Eine Buchstütze, also eine ungeplante Tat. »Forensik.«

Giraud öffnete eine andere dünne Mappe. »Hm, Fingerabdrücke wurden gefunden, konnten bislang nur der Toten und der Concierge zugeordnet werden. Zwei unbekannte Abdrücke, auch am Tresor, aber nicht zu erkennen, ob es frische Spuren sind oder nicht. Keine Fasern an der Leiche oder sonstige Spuren.«

»Da haben sich alle ja wirklich beeilt. Technik.«

Giraud suchte auf seinem Schreibtisch nach einem Papier und las: »Der Computer ist geöffnet worden, die Festplatte wurde beschädigt. Daten sind nur noch teilweise zu retten.«

Das war ein Fakt, der sein Interesse reizte. »Konnte der Urheber festgestellt werden?«

»Die Fingerabdrücke am Gehäuse stimmen mit einem Satz aus der Wohnung überein.« Giraud hob den Kopf und sah ihn an. »Das kann jeder gewesen sein. Ihr Admin, ihr Nachbar, ihr Mörder.«

»Warum der Computer? Warum der Tresor? Ich verstehe das Motiv des Raubmörders nicht.«

»Ich glaube, der hat etwas Bestimmtes gesucht.«

»Glauben, glauben … Wenn Sie jetzt vermuten gesagt hätten, hätte ich zugestimmt. Glauben ist was für die Kirche.«

Giraud nahm den Tadel ohne Erschütterung entgegen, doch dass er den Kern der Sache noch nicht verstand, reizte Vidal.

»Sagen Sie mir, Giraud: Was sucht ein Täter gleichzeitig in einem Tresor und in einem Computer?«

»Hm, Passwörter? Einen Stick?«

»Genau, einen Stick. Und die Festplatte wird zerstört, damit nichts von den belastenden Daten übrig bleibt.«

»Dazu passt, dass das Handy nicht gefunden wurde.«

Nun hatte sein Inspektor es verstanden. Am Anfang einer Ermittlung tat er sich manchmal schwer, doch mit der Zeit wurde er geschmeidiger.

»Was ist auf diesem Stick?«

»Belastende Fotos vielleicht. Kann ja sein, dass da so ein Schmuddelfotograf seine Kundinnen oder einen reichen Geliebten erpresst hat. Und der Fotograf hat dann das Model getötet, damit sie nicht zur Polizei geht.«

»Wen kümmern denn heutzutage noch Nacktfotos? Aber gut. Prüfen Sie, mit welchen Fotografen Zoé Papine zusammengearbeitet hat. Die nehmen meistens denselben. Haben die Nachbarn etwas gehört?«

»Der linke Nachbar war nicht da. Die rechte Wohnung steht leer. Die von unten haben nur etwas poltern hören, sich aber nichts dabei gedacht.«

»Finden Sie heraus, was Zoé am letzten Tag ihres Lebens getrieben hat. Und ob Fotografen die neue Blumenkönigin bereits im Visier hatten. Vielleicht hat jemand vor ihrer Wohnung gelauert und Bilder geschossen. Das könnte ein Zeuge sein.«

»Gut, Chef.«

»Die Gesprächsnachweise?«

»Ja, die sind da. Die Anrufe kamen oder gingen an den Agenten, an ihre Mutter, an ihren Cousin und an ihre Kolleginnen. Also nichts Ungewöhnliches. Ein Anruf an Damien Pomelli. Eine Nachricht vom gestrigen Vormittag von Pomelli auf dem AB, wie er es Ihnen gesagt hat. Einen Anruf tätigte sie an die Firma Bellmec. Dann sind da noch zwei Nummern von Prepaid-Handys. Keine Ahnung, wer die sind.«

»Zeigen Sie mal her.«

Giraud hielt ihm das Papier entgegen, und Vidal nahm sein Privathandy und wählte die Nummer.

Es dauerte eine Weile, bis es in der Leitung klickte und der Teilnehmer abnahm. »Hallo?«

»Hallo, mit wem spreche ich?«, fragte Vidal betont freundlich.

»Jourdan. Woher habe Sie diese Nummer?«

»Pardon, verwählt.« Auf der Stelle drückte Vidal den roten Hörer und atmete erleichtert aus. Zoé Papine hatte also die Nummer von Monsieur Jourdan – eine Nummer, die sonst nicht jeder hatte. Das ließ auf private Aktivitäten schließen, was Vidal überraschte und nach einer baldigen Befragung verlangte.

Mit der zweiten unbekannten Nummer verfuhr er auf gleiche Weise, doch der Anschluss existierte nicht mehr. Hatte Zoé etwa noch einen intimen Freund gehabt, von dem niemand etwas wusste oder wissen sollte, und dieser hatte das Telefon abgemeldet?

»Wann hat sie eigentlich Bellmec kontaktiert?«

Giraud suchte das Blatt Papier ab. »Das war vor zwei Wochen, unter der Firmennummer. Die unbekannte Nummer, die Sie gerade nicht erreicht haben, ging danach ein, aber auch nur zwei Mal. Das letzte Mal einen halben Tag vor ihrem Tod.« »Hm, also am Nachmittag vor ihrem Tod wurde sie von einem Unbekannten angerufen. Und warum kontaktierte sie Bellmec? Klären Sie das. Und dann machen wir mit dem Agenten weiter«, sagte Vidal.

Das Telefon klingelte. Als Vidal die Rufnummer erkannte, schloss er die Augen und tastete unwillkürlich nach seiner Zigarillodose. »Der Staatsanwalt.« Er scheuchte Giraud hinaus, räusperte sich und richtete sich auf.

»Monsieur Carmel, bonjour.«

»Mirco Mirage ist 38 Jahre alt und musste aus Paris verschwinden, weil ihm da eine Drogengeschichte angehängt wurde. Das Verfahren wurde mangels Beweisen eingestellt.«

»So ein sauberer Herr Agent«, sagte Damien und pfiff durch die Zähne.

»Er hat mehrere Models unter Vertrag. Außer Zoé noch zwei Namen, die ich Vidal auch schon gesagt habe. Suzanne Bonneur und Lola Tremonti, deren Familie vor 15 Jahren aus Italien kam. Sie wohnen …«

»Sag mal, woher weißt du das?«

Robert sah ihn nur an wie ein nachsichtiger Lehrer seinen dummen Schüler, ein wenig vorwurfsvoll und genervt. »Du weißt schon, dass ich ein Hacker bin, ja?«

»Ja, ich weiß. Ich meine nur, wie?«

»Na, ich pinge die entsprechende IP-Adresse an. Dann mache ich einen Scan der Ports mit Nmap. Das zeigt mir die Liste der offenen Ports, das Betriebssystem, die Firewall oder den Router. Man kann die Betriebssystemerkennung in Nmap mit -O aktivieren und … Willst du das wirklich wissen?«

»Nein.« Damien winkte ab und setzte sich neben Robert an den Schreibtisch. »Mach weiter.«

»Mirage wohnt gleich um die Ecke, in der Rue Droite. Soll ich sein Konto checken?«

»Schieß nicht übers Ziel hinaus. Ich schau mir den Kerl erst mal an. Schade, dass ich mich nicht als Model bewerben kann.«

Robert betrachtete ihn von oben bis unten. »Warum denn nicht?«

»Danke. Aber leider wird er mich aus der Klatschpresse kennen.«

Durch das halb geöffnete Fenster drang inzwischen die Musik des ersten Blumenkorsos. Verschiedene Musikgruppen, angefangen mit Samba-Gruppen über Fanfarenzüge bis hin zu Blaskapellen und Schweizer Trommlern. Ein wenig wehmütig sah Robert hinaus.

»Willst du es dir ansehen? Albert hat mir Karten besorgt. Du bekommst einen Tribünenplatz mit deinem Rollstuhl.«

»Ja, ich weiß.« Einen Moment zögerte Robert, dann gab er sich einen Ruck. »Ach, weißt du, es bringt nichts, hier Trübsal zu blasen. Vielleicht sehen wir ja, wer nun die Blumenkönigin ist. Sie hätte vielleicht ein Motiv gehabt, Zoé zu …«

»Zu töten? Wegen eines solchen Jobs, der in zwei Wochen vergessen ist?« Damien schüttelte den Kopf.

»Warum nicht? Es ist eine Ehre, die Blumenkönigin zu sein. Jede Party wird sich um sie reißen, man knüpft Kontakte, baut seine Karriere auf.«

Auch wenn Damien nicht an ein solches Motiv glaubte, konnte es nicht schaden, Robert etwas frische Luft zu verabreichen. »Gut. Mach dich fertig. Ich komme gleich wieder rüber.«

In seiner Wohnung zog er sich eine warme Jacke an, denn die helle Sonne täuschte die Wärme nur vor. In Wirklichkeit ähnelte Nizza heute einem Eisschrank, und er bedauerte die Tänzerinnen und die wegen des Umzugs knapp bekleideten Frauen.

Er dachte über Roberts Überlegungen zum Mordmotiv nach. Wenn die Täterin eine neidische Kollegin war, hatte sie sich viel Mühe gegeben, den Mord als Raubmord aussehen zu lassen. Tresor, Papiere, Handy, Computer – das war schon zu viel an Vertuschung. Doch warum nicht? Diese Möglichkeit musste er in Betracht ziehen.

Eine Viertelstunde später hatten sie sich durch die Menschenmenge geschoben, die bereits an der Prom Aufstellung genommen hatte. An ihrem östlichen Ende war es immer voller als fünf Kilometer weiter in Richtung des Flughafens. Doch Roberts Handicap verhalf ihnen zu einem Platz auf der Tribüne.

Damien betrachtete die Aufkleber auf der Absperrung. »Bellmec – für jedes Event« prangte direkt vor ihm. Warum hatte Zoé den Firmenprospekt aufbewahrt und sogar die Telefonnummer markiert? Wenn diese Firma einen Großteil der Ausstattung übernehmen durfte, hatte sie ihre Schäfchen im Trockenen. Wie erhielten die ausführenden Firmen eigentlich die Aufträge? All die Architekten, die die Wagen entwarfen, die Handwerker, die Blumenhändler, die Schausteller? Doch durch normale Ausschreibungen. Aber gab es normale Ausschreibungen? Oder hatte da jemand aus dem Congrès die Hände verkehrt herum gehalten, sprich Bestechungsgeld genommen?

Damien biss sich auf die Unterlippe. Ein möglicher Mitwisser lebte vielleicht gefährlich. Wie Zoé? Sie war doch nur ein einfaches Model ohne Insiderkenntnisse. Moment – was hatte seine Mutter erzählt? Monsieur Jourdan, der Leiter des Congrès, hatte mal ein Auge auf Zoé geworfen!

»Robert.« Er tippte seinen Freund an, der sich jedoch nicht vom Anblick der italienischen Fahnenschwenker losreißen konnte, die ihre Standarten synchron durch die Luft wirbelten.

»Ich habe noch mehr Rechercheaufgaben für dich.«

»Kein Problem«, sagte Robert und bewunderte einen Balanceakrobaten, der gerade vor seiner Nase über das dünne Geländer der Tribüne spazierte, die fast bis auf den letzten Platz besetzt war.

Damien überschlug kurz die Anzahl der Plätze und errechnete grob den Umsatz, der allein an der Prom erwirtschaftet wurde. 26 Euro pro Platz und 11 Euro Eintritt, das war für die Pracht und Vielseitigkeit, die geboten wurde, nicht zu viel. Und die Tribünen auf der Place Masséna, die praktisch eine einzige riesige Bühne war, kamen noch dazu.

Er richtete seine Aufmerksamkeit auf den Umzug. Der Blumenkönig war bereits gestern Abend dem staunenden Publikum vorgestellt worden, wie immer ein riesiger Pappmachémann, mit den Utensilien des jeweiligen Mottos ausgestattet. König der Musik, König der Medien und ähnliche Themen, Damien hatte bereits kein Interesse mehr, das Motto zu erfahren.

Doch der Umzug zog ihn wider Erwarten erneut in seinen Bann. Die bunten, fantasievollen Kostüme, weite Röcke, hohe Hauben, Federbüsche, Schleppen, Korsagen, die zahlreichen Gruppen, Tänzer, Stelzenläufer, Kapellen, Jongleure, Akrobaten, die in hohen Schaukeln saßen, die schönen Frauen der Samba-Gruppen, halbnackt und dunkelhäutig.

Robert saß neben ihm, die Augen weit geöffnet, als dürfte er nichts verpassen. In diesem Moment war Zoé vergessen, die Rufe und das Klatschen der Menschen um sie herum, die bekannten Melodien, die gespielt wurden, das Staunen der Kinder, all das versetzte sie beide in einen lauten Traum, in dem das Rauschen der Brandung hinter ihnen unterging. Und selbst die Palmen sahen so aus, als wären sie Staffage, wirkungsvoller Hintergrund in Grün und Braun vor dem Bunt der großen Wagen, die immer wieder den Zug auflockerten.

Einmal schien ein Pferd aus Blumen aus einem Dickicht aus Weiß, Rot und Grün zu springen, ein anderer Wagen trug einen verschnörkelten, gewundenen Turm, über und über mit Rosen, Lilien und Nelken besteckt. Auf diesem Turm stand eine langhaarige Brünette, die mit einem charmanten Lächeln hin und wieder Sträuße in die Menge warf. Die Brigade für Animation, junge Leute in identischer Verkleidung, gaben sich alle Mühe, gute Stimmung zu verbreiten und Konfetti und Luftschlangen durch die Luft regnen zu lassen.

Damien spürte den schneidenden Wind nicht, sondern wärmte sich an den Erinnerungen an seine Kindheit, an die im Vergleich schlichten und einfachen Umzüge, die bis heute in den Stadtvierteln stattfanden und an denen er in Cowboy- oder Soldatenverkleidung teilgenommen hatte, begleitet von Albert, der stets als Zauberer oder weiser Chinese gegangen war. Bereits damals hatte sich ihr unterschiedlicher Lebensweg angedeutet. Die Straßen waren weiß gewesen vor lauter Konfetti, bis dann die Reinigungswagen die letzten Überbleibsel des Frohsinns aus den Ritzen fegten. Wenn Amélie im nächsten Jahr so weit war, würde er sie gern begleiten.

Der Stoß, den Robert ihm versetzte, brachte ihn in die Gegenwart zurück. Immer noch genossen die Zuschauer das Spektakel, das nun seinen Höhepunkt erreichte. Die Blumenwagen waren immer üppiger und bizarrer geworden und nun sah er mindestens zwanzig Blumenmädchen.

Und dann den Wagen der Königin. Sie stand auf einem über und über mit Gladiolen, Gerberas, Nelken und Rosen ausstaffierten Aufbau. Lächelnd und vorsichtig winkend, damit die hohe Krone auf ihrem Haupt blieb, strahlte sie eine etwas hastig hergerichtete Eleganz aus. Die Nähte des langen Kleides wirkten schief, die Schulterpartie des silbernen, wallenden Kostüms war zu weit. War er wohl der Einzige, dem das auffiel?

Robert neben ihm schluckte.

»Kennst du sie?«, fragte Damien und beugte sich vor, um ihr Gesicht besser sehen zu können.

»Nein. Ich werde prüfen, was die Medien über sie wissen.«

Bald war der Wagen unter dem Applaus der Zuschauer vorübergezogen. Niemand hatte bemerkt, dass eine Ersatzkönigin Zoés Regentschaft angetreten hatte. Niemand verschwendete einen Gedanken an die junge tote Frau.

Robert musterte den Boden zu seinen Füßen. Auch Damien hatte die Lust an den Farben verloren, letztendlich erschien ihm alles falsch, zu laut, zu bunt.

Zu seiner Erleichterung brauchten sie nur noch eine Viertelstunde zu warten, bis der komplette Zug an ihnen vorbeigezogen war. Nach und nach verließen die Zuschauer unter begeisterten Kommentaren die Tribünen und Bürgersteige, um in der Altstadt einen heißen Kaffee zu trinken. Kinder rannten sich am Strand warm und warfen Steine ins von den Böen aufgewühlte Meer.

Sie schlossen sich dem der Besucherstrom an, überquerten die Prom und gelangten im Zickzackkurs durch die Massen, die sich auf der nahen Place du Palais de Justice nicht recht verliefen, zum Haus zurück. Der Springbrunnen vor der Haustür, die Robert nun öffnete, plätscherte unbeteiligt vor sich hin.

Damien schob den Rollstuhl aus dem Aufzug und folgte Robert in dessen Wohnung. Dass sie nicht allein waren, bemerkten sie sofort.

»Da kommen die Herren ja auch schon wieder. Ist ja nicht schlimm, dass das Mittagessen kalt wird.« Aisha, die algerische Pflegerin, stemmte ihre Arme in die Hüften, wodurch sie breiter wirkte, als sie eigentlich war.

»Ist ja gut, wir essen auch kalten Hammel«, neckte Robert.

»Ha, ha!«, gab sie zurück, doch an ihrem hübschen Gesicht mit den dunklen Augen las Damien ab, dass sie sich nicht wirklich ärgerte.

Obwohl es bereits vier Uhr war, wurde nun im Essbereich serviert. Es gab keinen stinkenden Hammel, sondern Lachs, der durch das Aufwärmen nichts von seiner Zartheit verloren hatte, dazu einen Salade niçoise und Baguette. Damien merkte erst jetzt, dass er Hunger hatte. Zudem war er froh, dass Aisha nach ihrem letzten Streit nun doch wieder Roberts Pflege übernommen hatte, tief bewegt durch die Tatsache, dass dieser bei den letzten Ermittlungen schwer verletzt worden war.

Als Aisha schließlich aus der Küche kam und die leeren Teller abräumte, bemerkte er aus den Augenwinkeln, dass Robert ihr automatisch, fast abwesend, über den Hintern strich. Damien schüttelte den Kopf und trank seinen Kaffee. Er war nun bereit für eine Begegnung mit Mirco Mirage, der hoffentlich nicht auf Akquise war und in der Stadt den hübschen Mädchen nachlief. Doch vorher berichtete er von dem Prospekt in Zoés Wohnung. »Es wäre interessant zu erfahren, wer hinter der Firma steckt und ob Zoé telefonisch mit ihr Kontakt aufgenommen hat. Schaffst du das gleich oder fällst du erst über Aisha her?«

Robert boxte ihm auf die Brust. »Ich bin in Trauer, Mann.«

»Na, dann tut dir die Ablenkung vielleicht gut.«

»Meinst du jetzt sie oder …« Er wies auf den Computer.

Damien seufzte und gab den Hieb zurück. »Such es dir aus.«

Robert lächelte, doch bevor Damien ging, rollte er bereits zu seinem verschwenderisch mit Hardware ausgestatteten Arbeitsplatz, an dem es ständig blinkte und leuchtete.

Draußen wummerten die Bässe aus einem der Verkaufsstände, die Betreiber verteilten gute Laune, Getränke und Snacks. Nizza schien unter einer schalldichten Glocke aus Musik und Gegröle zu liegen. In der Nacht würde man vor Lärm kaum schlafen können, und Damien beneidete dann oft die vernünftigen Bewohner, die während dieser Zeit Nizza verließen und zum Skifahren nach Norden fuhren.

Er schlenderte, soweit dies möglich war, durch die Straßen der Altstadt, die ihrerseits unter einer Käseglocke aus Düften steckte. Gegrillter Fisch und Garnelen in einem Lädchen. Pizzastücke wurden durch ein Fenster beim Italiener gegenüber an den Kunden weitergereicht. Moules frites und die gelbe Socca wechselten an einem Eckimbiss den Besitzer. Immer wieder brummte irgendwo ein Kaffeeautomat, klirrten Gläser oder zischte eine Bierdose. Dazu der Lavendel- und Parfumdunst aus den Souvenirgeschäften, die sich über fehlendes Interesse nicht beklagen konnten.

Die Agentur lag in der stillen südlichen Rue Droite, die dort so eng war, dass kaum zwei Personen aneinander vorbei passten. Und schäbig war sie dazu. Vor einem Pub hing traurig eine irische Fahne. Ein protziges Metallschild beendete seinen Weg: M. Mirage, Agentur. Er schaute an der honiggelben, durch Staub und Dreck ergrauten Fassade empor. Alle Fenster waren geschlossen, doch die Läden geöffnet. Monsieur Mirage schien nicht im Winterurlaub zu sein.

Seine Ahnung wurde bestätigt, als er durch die angelehnte Haustür des typischen Mehrparteienhauses trat. Laute Stimmen empfingen ihn im Treppenhaus, dessen schwarz-weiße Kacheln aus Großmutters Zeiten stammten. Die Stufen der Holztreppe waren bereits ausgetreten, und er fragte sich, wie ein Agent in einem derart hässlichen Domizil hausen konnte.

»Ich geh ja schon. Blödmann!«, erklang die helle Stimme eines Mädchens oder einer jungen Frau. Die Schuhe, die zu der Person gehörten, passten jedoch nicht ins Bild: schwere Stiefel mit hohen und breiten Absätzen. Er sah eine schwarze, angerissene Jeans und eine schäbige Jacke aus etwas, das früher einmal Wildleder gewesen sein mochte. Die junge Frau war groß, doch das war bereits alles, was auf mögliche Kundschaft schließen ließ. Ihr Gesicht war schwarz und weiß geschminkt, der Schmuck wurde dem eines Pitbulls gerecht: Leder, Stacheln, Ketten.

Sofort kam ihm Océane Colleron in den Sinn, sicher kannten sie sich. »Zu Mirage?«, fragte Damien und stellte sich der Gothicjüngerin in den Weg.

»Zweiter Stock«, gab sie zurück und schob ihn einfach zur Seite. Im Vorbeigehen konnte er noch erkennen, dass ihre Augen grün waren.

»Merci!«, rief er ihr nach, doch seine Worte prallten an den Fliesen ab. Er ging die Treppe hinauf. Das Holz ächzte unter der Last.

Mirco Mirage war wohl ein Mann, wie ihn die Frauen liebten. Dunkelblonde lange Haare, zu einem stylischen Knoten geschlungen, blaue Augen, breite Schultern und ein voller, breiter Knutschmund. Er trug eine Jeans, ein lässiges Karohemd und darüber eine farblich abgestimmte Daunenweste.

Damien wollte ihn nett finden, doch die augenfällige Blässe und der schlechtgelaunte Ausdruck machten ihn misstrauisch.

»Sie wünschen? Ich nehme keine Models mehr an.« Sogar die Stimme war angenehm. Warum mochte er Mirage nicht?

»Läuft wohl gut, das Geschäft«, gab Damien zurück.

»Was wollen Sie?« Mirage blieb in der Etagentür stehen und stützte sich am Rahmen ab, um ihn ausgiebig zu betrachten. Mon Dieu, vielleicht war er schwul. Damien räusperte sich.

»Mein Name ist Damien Pomelli und ich …«

Da verzog sich der Mund des Agenten zu einem freundlichen Lächeln, die Blässe war verschwunden und sein Gesicht strahlte. Sofort fühlte Damien sich genötigt, ihm eine gewisse Sympathie entgegenzubringen.

»Ach ja, Monsieur Pomelli, entschuldigen Sie, dass ich Sie nicht gleich erkannt habe. Kommen Sie doch herein.« Mit einer großspurigen Bewegung stieß Mirage die Tür vollends auf.

»Nett von Ihnen, dass Sie mich für ein Model gehalten haben.«

»Na, ist doch kein Wunder, oder? Aber ich habe Ihr Foto in Zusammenhang mit diesen Morden an den Legionären in der Presse gesehen. Sie haben eine Mörderin gestellt. Eine hübsche.« Mirage zwinkerte.

Damien lächelte dünn. Mirage war ein verdammter Bauernfänger, er musste aufpassen, ihm nicht auf den Leim zu gehen. Er deutete auf die Treppe. »War das vorhin ein Model? Für eine Gothiczeitschrift?«

Mirage zögerte einen Moment, dann lachte er auf. »Nein, die hat es versucht, aber mal ehrlich, wer will denn so eine sehen?«

Nach Mirages einladender Geste setzte sich Damien in den Besucherstuhl. Der Arbeitsbereich nahm ein Drittel des überraschend großen Raumes ein. Die Sofalandschaft und die Teppiche strahlten Gemütlichkeit aus. Damien wollte nicht daran denken, was auf den Kissen und Polstern so passierte.

»Was kann ich für Sie tun?«

»Sie können mir Auskunft geben über Zoé Papine. Die war doch bei Ihnen unter Vertrag, oder?«

Mirage starrte ihn an, öffnete seinen Mund, um zu antworten. Doch kein Laut kam über seine Lippen, sein Blick wurde leer und ging durch Damien hindurch wie durch Luft. Fünf lange Sekunden herrschte eine unbehagliche Stille, dann seufzte Mirage auf und sackte in sich zusammen. »Sie haben davon gehört. Was haben Sie mit ihr zu tun?« Seine Stimme war schwach, kaum zu verstehen.

»Sie gehörte zur Familie meines besten Freundes. Ich kannte sie. Näher. Und ich will wissen, was passiert ist. Sie nicht? Woher wissen Sie es?«

»Ich hatte einen Anruf von der Presse.« Sein Blick irrte über die Schreibtischplatte. »Das ist so verrückt, so schrecklich. Ich weiß nicht, was passiert ist.«

»Wann haben Sie Zoé das letzte Mal gesehen?«

Mirage zuckte die Schultern. »Vor drei Tagen. Wir sprachen von der bevorstehenden Wahl zur Blumenkönigin.«

»Wie lief das ab? Wen haben Sie, hm, überredet, sie zu wählen?«

Mirages Kopf schoss in die Höhe, er sah ihn mit einem arroganten Ausdruck an. »Zoé hatte es nicht nötig, mit Bestechung zum Ziel zu kommen. Das ist ein ganz normales Wahlverfahren.«

»Haben Sie mit ihr auch nach der Wahl gesprochen?«

»Sie hat mich angerufen, und ich habe ihr gratuliert. Sie machte sich gerade fertig für die kleine Party, die der Congrès nach der Wahl veranstaltet hat. Ihr Ton war zwar erregt, aber nicht freudig. Sie schien mir sogar …« Mirage zögerte.

»Reden Sie weiter«, forderte Damien ihn auf.

»Irgendwie niedergeschlagen war sie. Sie könne die Wahl gar nicht annehmen, es wäre alles so verrückt.«

Eine seltsame Wortwahl für eine Frau, die gerade einen wichtigen Sieg errungen hatte. »Wissen Sie, was sie damit meinte?«

»Sie hatte wohl plötzlich kalte Füße bekommen. Das kommt schon mal vor. All die Aufmerksamkeit, die Presse …«

»Was haben Sie denn so an dem Abend gemacht?« Eine plumpe, aber wichtige Frage.

Mirage stand auf und ging zum kleinen Fenster. Die Hände auf dem Rücken gefaltet, sah er auf die Gasse hinunter, so dass Damien wieder seine beeindruckende Rückenpartie bewundern durfte. »Ich glaube nicht, dass mir Ihr Besuch gefällt, Monsieur Pomelli. Auch wenn es eine große Ehre ist«, sagte Mirage zur Fensterscheibe.

Von draußen hörte man Stimmen aus einem Fernseher, vielleicht aus der gegenüberliegenden Wohnung oder aus einem der kleinen Läden.

Damien stand auf, er wusste, was jetzt kam.

Mirage drehte sich um. »Nichts für ungut, aber weitere Fragen werde ich der Polizei beantworten, sofern sie überhaupt hier auftaucht. Ich bin überzeugt, der Fall wird bald gelöst werden. Ein Raubmord, eine Eifersuchtsgeschichte vielleicht. Es ist so verdammt schade um Zoé.«

Damien konnte sich nicht helfen, doch Mirages Worte klangen ehrlich. »Mit wem war sie zusammen?«

Mirage lächelte. »Zoé hatte nur Umgang mit echten Persönlichkeiten. Wenn da etwas mehr lief, war das ihre Sache, nicht meine. Ich mische mich da grundsätzlich nicht ein.«

»Wann haben Sie ihr das letzte Kokain geliefert?«

Das Lächeln fror ein. Mirage starrte ihn wieder mit diesem leblosen Blick an, der ihm allmählich auf die Nerven ging. Am liebsten hätte er den Agenten geschüttelt.

»Kommen Sie, ich weiß von Paris, von ihren kleinen Nebengeschäften.«

Mirage erwachte aus seiner Starre und ging voraus zur Tür, um sie zu öffnen. »Wenn ich Ihnen einmal bei Ihren Partys mit netten jungen Frauen helfen darf, wenden Sie sich gern an mich. Aber nun habe ich zu tun. Viele Grüße an Ihren Freund und mein herzliches Beileid.«

Auf der Straße musste Damien sich eingestehen, dass er selten so höflich hinauskomplimentiert worden war. »Dich kriege ich noch, Freundchen«, sagte er halblaut.

Ein Afrikaner, der seine Holzschnitzereien in einem Karton trug und an ihm vorbeiging, sah ihn erschrocken an. Und da bog jemand um die Ecke, mit dem er schon gerechnet hatte: Kommissar Joseph Vidal und Inspektor Giraud, der ihn seit dem letzten Fall immer noch mit einer Mischung aus Skepsis und Bewunderung musterte.

»Bonjour, Monsieur Vidal.«

Die Miene des Kommissars hatte sich bei der ersten Sichtung verdüstert. Missmutig warf Vidal den glühenden Zigarillorest auf die Erde und stampfte auf ihm herum. »Damien! Sagen Sie jetzt bitte, dass Sie nur zum Einkaufen hier sind.«

Tabakgeruch wallte ihm entgegen.

»Ja, ich habe nur etwas zu Abend gegessen.« Damien lächelte triumphierend und wies mit dem Kopf auf die obere Etage des Hauses. »Er erwartet Sie schon.«

»Zut, ich wusste es! Sie können doch nicht schon wieder in meinem Fall herumstochern. Lassen Sie das sein, Damien, sonst werde ich ungemütlich.« Vidal hob die ausgetretene Kippe auf, um sie in einen Mülleimer zu werfen. Demonstrativ wandte der Kommissar ihm den breiten Rücken zu, zupfte ordentlich die Hemdsärmel im Sakko zurecht und klingelte bei Mirco Mirage.

»He, Giraud, wie ist eigentlich Ihr Vorname?«, rief Damien im Weitergehen.

Der Inspektor drehte sich mit einem müden Lächeln um. »Fragen Sie doch Ihren Freund.«

Touché.

Emilia drückte sich in einen Hauseingang und beobachtete, wie zwei Männer vor Mircos Haus von einem Dritten aufgehalten wurden. Wenn das keine Bullen waren, fraß sie einen Besen. Und der Mann, der mit ihnen sprach, sah aus wie ein männliches Model. Sie war ihm im Treppenhaus begegnet, er war jedoch nicht lange bei Mirco geblieben. Wahrscheinlich hatte er auch ihn rausgeworfen, genau wie sie. Kein Wunder, eine alte Kokskundin, die ihm Vorwürfe machte, konnte er nicht gebrauchen. Dabei wollte sie nur wissen, ob er etwas über Zoés Tod wusste. Ihr Besuch hatte übel geendet.

Emilia bekam eine Gänsehaut bei der Erinnerung an Mircos schneidende Stimme: »Pass lieber auf deine Schwester auf. Sie braucht nicht zu denken, dass sie mich loswird. Das könnte übel für sie enden.«

Was meinte er nur damit? Wahrscheinlich hatte er Wind von Lolas Gespräch mit dem Topagenten bekommen. Er sollte Lola bloß in Ruhe lassen. Es gelang ihr einfach nicht, seine Warnung als Prahlerei und Imponiergehabe abzutun. Sie musste besser denn je auf Lola aufpassen.

Der fremde Mann, der Mirco besucht hatte, ging jetzt in die entgegengesetzte Richtung. Warum hatte er die Bullen angequatscht? Er verschwand in den Gassen, während die beiden Männer ins Haus eintraten.

Das dünne Lederjäckchen wärmte kaum, sie fuhr sich über die Oberarme. Sie wollte den Besuch der Polizei abwarten. Dabei war die Hoffnung, dass Mirco nun reagierte und etwas tat, was nicht zu seinem Tagesablauf gehörte, nur gering.

Zoé hatte Streit mit ihm gehabt, das hatte Lola erzählt. Hatte er Zoé getötet, weil sie ihn und seine Drogengeschäfte verpfeifen wollte?

»Pass lieber auf deine Schwester auf …« Mircos Worte ließen sie nicht in Ruhe. Lola hatte vielleicht auch einen Grund, Mirco anzuzeigen. Sie hatte gehört, dass Mirco  Paris überstürzt verlassen hatte, weil er dort nur knapp einer Anklage entkommen war. Er lief doch Gefahr, immer wieder fliehen zu müssen, von einer Großstadt in die andere, wenn er mit seinen dubiosen Geschäften weitermachte. Wollte er nicht mehr fliehen, hatte Zoé erschlagen und einen Raubmord vorgetäuscht?

Sie lehnte sich an die alte Haustür aus Holz und betrachtete die schmale Straße. Überall waren Menschen unterwegs, die Stadt war gerammelt voll. Sie hasste die Karnevalstage, die Unruhe, die Hektik, die Partys und die Besoffenen. Früher hatte sie mitgemischt, war überall dabei gewesen.

Früher – wie das klang. Als wäre sie ein Dinosaurier kurz vor dem Meteoriteneinschlag. Zugegeben, manchmal fühlte sie sich so. Einfach fehl am Platz. Wenn sie manchmal die grinsenden und modisch gekleideten Kids in der Stadt sah, die einfach immer so aussahen, als hätten sie ein Ziel und dabei auch noch viel Spaß, kam sie sich ein wenig verloren vor. Sie hatte auch nur Spaß gewollt. Und nun steckte sie fest – in ihrem Leben, in ihrer Kutte, in ihrem Trott.

Sie nagte an den Fingernägeln. Wie lange brauchten die Bullen denn noch? Emilia wollte gerade ihren Posten verlassen, als die beiden Männer das Haus verließen. Sie leckte sich über die Lippen. Gern hätte sie Mäuschen in Mircos Wohnung gespielt. Sicher rief er gerade seinen Anwalt an und fragte ihn, ob er sich Sorgen machen müsse. Ja, Mirco, mach dir ruhig Sorgen. Ich habe dich im Auge, dachte sie verbittert.

Er war schuld an ihrer Misere. Und wenn er wirklich Zoé auf dem Gewissen hatte, musste sie das wissen, um Lola zu beschützen. Lola war manchmal zu leichtsinnig und unbedarft.

Emilia trat von einem Fuß auf den anderen, die Stiefel waren unbequem. Ihr Herz begann zu klopfen, als Mirco plötzlich auf der Straße stand und sich umsah. Schnell drückte sie sich wieder an die Holztür in der Hoffnung, dass er sie im Gewimmel der Menschen übersehen würde. Nach einigen Sekunden wagte sie, um die Mauerecke zu blicken. Erleichtert sah sie den affigen Haarknoten, der sich scheinbar hüpfend von ihr weg entfernte.

Sie folgte Mirco in einem Abstand, der ihr sicher erschien, schlängelte sich zwischen Passanten und Autos hindurch und ließ den Knoten nicht aus den Augen. Rue Droite, Rue Rossetti, dann wandte Mirco sich nach Osten und strebte auf einen kleinen Parkplatz zu, an den sich ein ebenso kleiner Park an der Rue Honoré Ugo anschloss.

Emilia duckte sich hinter ein Auto, als Mirco den Park betrat und unter den dünnen Laubbäumen verschwand, die gerade erst Knospen ansetzten. Ihr Blick fiel auf die Treppe, über die man auf den Schlossberg gelangte. Ob sie von dort oben Einblick in den Park hatte? Allerdings würde sie dort wie auf dem Präsentierteller stehen, auffällig durch ihre Bekleidung. Nur noch ein Stück näher an die Parkmauer heran, dann konnte sie um die Ecke sehen. Mirco saß auf einer Bank, den Rücken ihr zugewandt. Er sah auf die Uhr.

Emilia hörte Schritte, ließ sich blitzschnell auf den kalten Asphalt des Bürgersteigs fallen und versuchte, tief und langsam Luft zu holen, um die pulsierende Aufregung zu unterdrücken. Zwar stand ein Wagen vor ihr, doch der Mann, der den Park betrat, hatte sie entdeckt. Natürlich sah er nur eine Pennerin, einen Grufti, dem vom Bier schlecht geworden war. Emilia unterdrückte ein nervöses Kichern. Ihr Aufzug passte doch auch zum Karneval.

Als der Mann ebenfalls im Park verschwunden war, rappelte sie sich auf und ging ihm nach. Schnell duckte sie sich hinter einem großen Buchsbaum, froh darüber, dass niemand sonst im Park war.

Mirco war aufgestanden und dem Mann entgegengegangen, nun standen sie sich gegenüber. Der Agent warf die Arme in die Luft, schien dem Fremden Vorhaltungen zu machen. War das etwa sein Anwalt? Der Mann war schick gekleidet, doch ein Tattoo am Hals und das kurz rasierte Haar hinterließen in ihr die Ahnung von Gefahr.

Emilias Atem ging schnell, die Kälte war vergessen, im Gegenteil, sie war vor Anspannung inzwischen schweißgebadet. Wenn sie nur hören könnte, was sie da besprachen.

Der Mann trat zurück, schüttelte den Kopf und hielt seine Hände abwehrend ausgestreckt, als Mirco ihm etwas geben wollte. Da, der Mann sah sich um. Schnell zog Emilia den Kopf zurück und hielt sich die Hand vor den Mund. Sie durfte keinen Mucks von sich geben, nicht mal schnaufen, auch wenn ihr Herz immer noch raste.

Nach zwei Sekunden hörte sie wieder die Stimmen der Männer. Der Fremde trat noch weiter zurück, wollte sich umdrehen, doch da sah sie, wie Mirco ihm eine Tüte zusteckte. Eine Tüte, gefüllt mit weißem Pulver. Kokain oder anderes Zeug – Mirco wollte es loswerden. Der Mann schien nachzugeben. Er steckte das nicht gerade kleine Päckchen in seine Innentasche, so dass sein Jackett sich ein wenig ausbeulte. Mit einer unwilligen Geste drehte sich der Fremde um und ließ Mirco stehen. Der atmete tief durch, Emilia konnte ihm die Erleichterung direkt ansehen.

Sie verbarg sich wieder hinter dem Buchsbaum und wartete, bis Mirco den Park verließ. Ihre Kniegelenke waren vom Hocken ganz steif geworden. Sie richtete sich stöhnend auf und ließ sich auf eine Bank fallen, unter der eine leere Coladose leuchtete.

Was sie erlebt hatte, war seltsam. Mirco hatte sich mit einem Mann getroffen, der nur unwillig Drogen von ihm entgegengenommen hatte. Ihr wurde klar, dass Mirco, der Drogendealer, eine Durchsuchung seiner Wohnung durch die Polizei befürchtete und den Stoff lieber einem seiner Geschäftspartner zur Aufbewahrung übergab als nach einem sicheren Versteck zu suchen. Das zeugte von schlechtem Gewissen, einem verdammt schlechtem Gewissen. War Mirco nun überheblich oder einfach nur dumm? Er war Zoés Agent, er hätte mit dem Besuch der Polizei rechnen und das Zeug längst wegschaffen müssen. Emilia kannte ihn als selbstsicheren, arroganten Schönling, der sich der Wirkung seines Äußeren bewusst war. Wahrscheinlich war er von den Beamten ordentlich ins Gebet genommen worden, so dass er Angst bekommen hatte.

»Oh ja«, sagte sie halblaut. »So leicht kommst du mir nicht davon, mein Lieber.«

Er sollte Lola in Ruhe lassen. Sollte sie ihn doch abschießen. Doch was, wenn ihre Schwester nicht von diesem neuen Agenten unter Vertrag genommen wurde? Dann brauchte Lola Mirco noch. Das war ein Problem. Wie konnte sie Lola trotzdem vor dieser diffusen Gefahr, die von Zoés Tod ausging, schützen? Gedankenversunken nahm sie die Coladose und warf sie in den Mülleimer. Sie hob den Kopf, starrte in den dunkler werdenden Himmel, nach Norden. Sie musste ihre Freunde aus der Banlieue befragen.

Die Pariser Ermittlungsakte über Mirco Mirage war enttäuschend. Beweise gab es seinerzeit nicht, Zeugen hatten ihre Aussagen wieder zurückgezogen. Was blieb, waren Anhaltspunkte und Verdachtsmomente. Mirage musste in der Hauptstadt einen mächtigen Beschützer haben. Vor drei Jahren hatte er seine Agentur in Nizza angemeldet.

Vidal nagte an seiner Unterlippe. Hoffentlich hatte die Stadt sich da nicht eine Laus in den Pelz gesetzt, die ihre Pariser Verwandten mitbrachte. Er schloss die Datenbank auf dem Monitor und rollte ein wenig zur Seite, um Giraud an seinem Schreibtisch ansehen zu können. Der dumpfe Ausdruck im Gesicht seines Kollegen sagte ihm, dass er mit seinen Gedanken weit weg war.

»Sind Mirages Fingerabdrücke bei der Forensik?«, fragte er seinen Inspektor, der erschrocken zusammenzuckte.

»Ja, habe ich dort abgegeben.«

»Giraud, haben die hiesigen Drogenkollegen etwas über Mirage?«

»Nein, Chef, nichts Richtiges.«

»Also nur Falsches?«

»Ja. Ähm, ich meine …«

»Giraud, Sie fallen wieder in Ihre alte Ausdrucksweise zurück. Präzise Angaben brauche ich.« Er unterstrich seine Forderung mit der entsprechenden Geste.

»Tut mir leid, Chef.«

Es war immer wieder erstaunlich, wie ihn Girauds Hundeblick versöhnlich stimmte. Giraud fuhr fort: »Die Kleindealer sind sauer auf Mirage. Er klappert die einschlägigen Fotoateliers und Boutiquen an der Côte ab und zieht sich deren Klientel. Er macht gute Preise für das Kokain.«

»Also Models und deren Entourage.«

»Richtig. Natürlich zeigt niemand ihn an, die Jungs wollen ja nicht auffallen. Und sie haben ihn auch noch nicht richtig in die Mangel genommen. Mirage hat wohl gute Beziehungen zur Unterwelt.«

»Woher bezieht er sein Kokain?«

»Dazu wollte keiner der Dealer Stellung nehmen. Die Kollegen sagen, es käme aus Genua, manchmal auch aus Marseille. Mehr ist nicht bekannt über Mirage, außer dass seine Agentur gar nicht so drittklassig ist, wie es auf den ersten Blick scheint. Er hat gute Kontakte zu Kosmetikfirmen, zu Magazinen, Designern und Modehäusern und sucht sich die wichtigsten Partys und Events aus, auf denen er diese Kontakte festigen kann. Ich sage mal, die Agentur ist zweitklassig, eine von vielen, aber durchaus brauchbar. Eigentlich hätte er den Drogenhandel nicht nötig.«

»Hilft aber, seine Models unter Kontrolle zu haben und sie von sich abhängig zu machen. Ach, woher wissen Sie das mit der gut laufenden Agentur?«

»Ich kenne da einen Modejournalisten …«

»Geht doch«, brummte Vidal, während Giraud vor Stolz errötete.

»Zoés Konto?«, fragte Vidal und blätterte in der Akte.

»Normal bis gut gefüllt. Keine größeren Bewegungen.« Girauds Antwort kam wie aus der Pistole geschossen.

Verdrossen bemerkte Vidal, dass er auf der Stelle trat wie ein Weinbauer, der Trauben zerstampfte. Trauben hatte er genug: der dealende Agent, der eifersüchtige Liebhaber, der noch nicht gefunden war, die neidischen Kolleginnen, vielleicht ein lüsterner Nachbar. Die Masse quoll auf, drohte, ihn am Beginn eines Falles zu überfluten, und so stampfte er fleißig, bis der Saft endlich hervortrat, und er Ergebnisse hatte. Er trat hier und trat da und irgendwann würde sich etwas ergeben. Es dauerte eben.

Wenn er nur wüsste, mit wem Zoé Papine intimen Umgang gepflegt hatte. Die Concierge hatte angegeben, dass sie nur selten Männer über Nacht empfing. Hin und wieder kam Zoés Mutter zu Besuch. Die Arme, sie war völlig zusammengebrochen. Vidal hatte sie am Ende seines Besuches in Cannes nur allein gelassen, weil eine gute Freundin eingetroffen war, die sich um sie kümmern wollte. Madame Papine war immer gegen den Beruf ihrer Tochter gewesen, auch wenn es sie mit Stolz erfüllte, dass Zoé zur Blumenkönigin gekürt worden war.

Traf das Klischee zu, dass Models oft reiche Gönner hatten? Dass sie mit Modezaren schliefen, ihnen als Muse dienten? Dass sie mit Promis eine fruchtbare Symbiose eingingen? Wie hoch musste er die VIP-Leiter hinaufklettern?

Die Theorie, Zoé könnte jemanden erpresst haben, führte ihn auf jeden Fall zu Mirage, der für die Tatzeit kein Alibi angeben konnte, seinen Fragen ausgewichen war und auf seinen Anwalt verwiesen hatte. Zoé könnte eine Aufstellung seiner Transaktionen und Kunden gemacht haben, sie könnte ihn bei einem Geschäft mit einem Drogenhändler fotografiert haben. Vielleicht war der Agent unschuldig, doch der Drahtzieher im Hintergrund fühlte sich bedroht. Immer noch gab es keine Spur vom Handy. Ein Profikiller könnte die Sache erledigt haben, auch wenn dieser keine Buchstütze verwenden würde. Vielleicht war es Absicht, ein wenig Verwirrung zu stiften. Sie könnte ihm geöffnet haben, weil sie dachte, der Besucher hätte mit ihrer Wahl zu tun. Ein Blumenlieferant, ein Schneider oder ein Friseur. Mon Dieu, alles war möglich. Er hasste Trauben stampfen.

Die Kollegen von der Technik hatten noch keinen Erfolg bei der Wiederherstellung der Festplatte vorweisen können. Robert Duvalier kam ihm in den Sinn. Sicher konnte er helfen. So wie die Sache stand, hatte er kein Druckmittel gegen Mirage. Noch nicht.

»Giraud, wissen wir, wie der letzte Tag in Zoés Leben aussah?«

»Ich bin noch nicht ganz durch, Chef. Am Spätnachmittag kommt Lola Tremonti, eine der engeren Freundinnen. Diese Suzanne Bonneur wusste nicht so viel über Zoé.«

Lola Tremonti war eine hochgewachsene Brünette mit makelloser Haut. Ihre Lippen waren prall und voll, ohne dass es übertrieben aussah. Vidal hatte gleich bemerkt, dass Giraud sie immer wieder ansehen musste, als sie vor ihnen auf dem Besucherstuhl saß. Sie trug eine dunkle, kurze Jacke aus Wollstoff und eine Jeans, die ihre langen Beine noch streckte.

Vidal übernahm die Befragung, nachdem ihr die Fingerabdrücke digital abgenommen worden waren. »Mademoiselle Tremonti, Sie sagen, Sie haben sich mit Mademoiselle Papine am Tag ihres Todes getroffen?«

Lola nickte betroffen. »Ja. Wir haben ein Café in der Altstadt besucht, wo wir dann die Wahl zur Blumenkönigin abgewartet haben. Das war vormittags. Als der Anruf kam, war Zoé total glücklich. Sie hat mich umarmt und ist dann raus, zum Congrès, um dort instruiert zu werden, denke ich.«

»Und Sie haben dann was gemacht?«

»Ich bin dann heimgegangen. Rue Smolett. Eigentlich wollte ich gern noch mit den Mädels am Spätnachmittag Zoé besuchen, aber ich musste vor dem Auftritt noch etwas schlafen. Man muss frisch aussehen, wenn man läuft.«

»Sie hatten einen – wie nennt man das – Modeljob? Auf dem Laufsteg?«

Lola lächelte. »Ja, ergattert. Nur ein kleiner Job. Das Modehaus Monique in der Avenue Verdun hatte eingeladen. Es ging um 21 Uhr los. Ich war um 20 Uhr da.«

»Wann haben Sie das Modehaus wieder verlassen?«

»Das muss so kurz nach 22 Uhr gewesen sein.«

Ein Alibi, das sich leicht überprüfen ließ. Sie war vor den Augen vieler Gäste gelaufen, Visagisten und Schneiderinnen hatten sie gesehen. Vidal seufzte. Lola Tremonti schied als Mörderin aus, es sei denn, sie hätte einen Auftrag erteilt. Eigentlich schade, er hätte es sich gern einfach gemacht. »Waren dort Besucher und Kolleginnen, die auch zu Zoés Bekanntenkreis gehörten?«

»Also, die Mädels dort kannte ich persönlich nur flüchtig oder gar nicht. Die Gäste – man sieht sich die Gäste nicht immer so genau an, Monsieur le Commissaire. Aber da das Haus in Nizza recht bekannt ist, kann es sein, dass Zoé einige Kunden gekannt hat.«

Er drehte sich zu Giraud und flüsterte ihm zu: »Das Modehaus soll mal die Gästeliste herausrücken. Vielleicht können wir die anwesenden Bekannten von Zoé als Täter so gut wie ausschließen. Das erspart uns Arbeit.«

»Ich kümmere mich darum, Chef.«

Er wandte sich wieder Lola zu. »Wissen Sie, mit wem Zoé intim befreundet war?«

Lola zog die Augenbrauen hoch. »Soweit ich weiß, in letzter Zeit mit niemandem. Es gab da mal einen Mann, aber sie hat nicht viel über ihn erzählt. Es war wohl etwas delikat.«

Auf seine düstere Miene hin erklärte sie leichthin. »Sie wissen schon, Monsieur Vidal. Als Model muss man aufpassen, mit wem man sich trifft. Die Karriere ist sehr anfällig für Störungen, verstehen Sie?«

»Ja«, sagte er, obwohl er nicht so recht verstand. »Hat Mirco Mirage Sie und Zoé mit Koks beliefert?«

Giraud zuckte zusammen und sah ihn an, er hatte noch nicht mit dem Ende des Schmusekurses gerechnet. Doch Lola reagierte gelassen.

»Er beliefert alle, die etwas haben wollen. Glauben Sie ernsthaft, Sie könnten ihn deswegen belangen?«

»Wenn Sie gegen ihn aussagen …« Einen Versuch war es wert.

»Ich denke nicht daran. Und überhaupt, wir könnten auf jeder Party etwas kriegen. Egal was.« Lola verschränkte die Arme vor der Brust.

»Womit könnte Zoé ihn erpresst haben?«

»Mirco? Erpresst?«

»Warum denn nicht? Das ist ein gutes Motiv für einen Mord, wenn es um das Gefängnis geht.«

»Ach was.« Die junge Frau schnaufte und winkte ab. Doch nach einer Weile des Nachdenkens gab sie nach. »Das heißt, na ja, es ging ihr schon immer auf den Keks, wenn er die jungen Mädchen anquatschte. Es war klar, dass er ihnen etwas anbot. Manchmal hat sie mit ihm geschimpft. Wenn sie dann so eine fixe Idee bekommen und einen guten Grund hatte, gegen ihn vorzugehen, warum nicht? Zoé war da immer mutiger als ich oder Suzanne.«

»Sie haben die Dinge laufen lassen, Zoé aber nicht?«

Lola nickte. »Ja. Drogen, Alkoholexzesse, ungerechtfertigte Entlassungen, Selbstmordversuche, emotionale Abhängigkeit – wir haben fast immer geschwiegen, nur Zoé regte sich manchmal öffentlich auf. Aber wir … Man ist ja froh, wenn hin und wieder jemand wegbricht.« Sie seufzte tief und sah ihn um Entschuldigung bittend an. »Die Luft ist dünn, wo wir sind. Und wir sind noch weit weg von der Weltklasse.«

»Von wem sind Sie emotional abhängig?«

Beim Lachen glänzten ihre Zähne im sanften Deckenlicht. »Ich? Von niemandem, außer vielleicht von meiner Schwester und meiner Mutter.«

Der Inspektor räusperte sich, bevor er sich in die Befragung einmischte. »Hatte Zoé vielleicht noch aus einem anderen Grund Streit mit Mirage?«

Sie leckte sich über die Lippen und sah auf ihre goldene Armbanduhr. »Mit einem Agenten hat man immer Streit. Er kann nie so gut sein, wie wir ihn haben wollen. Wir wollen alle an die Spitze, wirklich gute Jobs machen. Keine Kataloge, keine Pornohefte.«

»War Zoé auf oder in einem Pornoheft zu sehen?«

Sie zuckte mit den Schultern und lächelte Giraud zu. »Einige machen das, wenn sie schön fett sind. Männer wollen Kurven sehen. Zoé war eigentlich zu dünn dafür.«

Vidal bemerkte, dass sich eine leichte Röte auf Girauds Wangen legte, während er ihre Antworten auf seinem Block notierte.

Vidal hatte noch viele Fragen an diese hübsche Frau, doch er war unsicher darüber, ob sie ihn bei diesem Fall weiterbrachten. Lola kam als Täterin nicht in Frage, sondern konnte nur als Insider nützliche Informationen liefern.

Er löste Giraud ab. »Zoés Handy wurde nicht gefunden, der Computer ist zerstört worden. Können Sie sich vorstellen, was das zu bedeuten hat?«

Lola richtete ihren Blick auf die Wand gegenüber und verharrte reglos. Ihre Miene war angespannt, nachdenklich. »Ich denke, das Handy gibt Rückschluss auf den Täter. Vielleicht hatten sie Telefonkontakt. Oder es gab Fotos. Daher hat er es verschwinden lassen. Was natürlich nichts nützt. Gesprächsnachweise gibt es ja trotzdem. Und auf dem Computer könnten auch kompromittierende Fotos gewesen sein. Ich weiß ja nicht, mit wem Zoé sich getroffen hatte, aber der Mann könnte verheiratet gewesen sein und befürchtet haben, dass Zoé mehr von ihm will, als er zu geben bereit ist. Die Ehefrau im Hintergrund sollte nichts wissen, verstehen Sie?«

»Eine diskrete Affäre?« Sollte es wirklich so einfach gewesen sein? »Der Tresor stand offen.«

Lola zuckte die Schultern. »Vielleicht, weil Zoé die Fotos ausgedruckt und dort versteckt hatte.«

Es hatte sich schon oft herausgestellt, dass einem Mord die simpelsten Instinkte zugrunde lagen. Ein prominenter Mann, eine eifersüchtige Ehefrau, eine Geliebte, die die Scheidung verlangt – und schon schaukelten sich die Emotionen hoch. Sollte er jetzt Nizza nach wütenden Ehefrauen abklappern? »Hat Zoé sich denn niemals diesbezüglich geäußert?«

»Nicht mir gegenüber. Vielleicht weiß Suzanne mehr. Obwohl ich eigentlich ihre beste Freundin bin … war.«

Sie senkte den Kopf und schwieg.

Ob sie wirklich so trauerte, wie sie nun vorgab – er konnte es nicht einschätzen. Sie war freundlich, unverbindlich, glattgestriegelt.

Sie seufzte und sah ihn an. »Es tut mir leid, dass ich nicht weiterhelfen kann, Monsieur le Commissaire. Aber ich muss jetzt gehen. Ich springe heute Abend als Blumenmädchen für eine Kollegin bei der Vorstellung auf der Place Masséna ein, und wir haben uns verabredet.«

Giraud war bereits aufgesprungen und rückte ihren Stuhl zurück, damit sie besser aufstehen konnte. Vidal erhob sich ebenfalls und reichte ihr die Hand. »Wenn noch etwas ist, melden wir uns. Einen schönen Abend noch.«

»Au revoir und viel Glück.« Mit sicheren Schritten verließ sie das Büro und hinterließ einen kaum wahrnehmbaren Duft eines ihm unbekannten Parfums.

Giraud betrachtete seine vollgeschriebenen Zettel und ließ sich stöhnend auf seinen Bürostuhl fallen.

»Neue Erkenntnisse? Was meinen Sie, Giraud?«

Der Inspektor schüttelte entmutigt den Kopf. »Keine richtigen. Nur falsche.«

Vidal lächelte und kehrte auf seinen Platz zurück. Das Telefon klingelte, und nach einem Blick auf das Display unterdrückte er einen Fluch. »Nehmen Sie bitte Monsieur Jourdan an, Giraud. Es gibt noch nichts Neues. Ist schon das zweite Mal, dass er anruft.«

Er stellte sich ans Fenster und hörte zu, wie der Inspektor mit bebender Stimme angab, dass der Kommissar außer Haus sei und dass die Ermittlungen mit Hochdruck liefen. Als er sich nach dem Ende des Telefonats zu Giraud umdrehte, sah dieser ihn vorwurfsvoll an. Doch auch das musste er lernen – das Abwimmeln von lästigen, einflussreichen Personen.

»Haben Sie Journalisten gefunden, die zur Tatzeit vor dem Haus waren?«, fuhr Vidal fort.

»Ja, einen vom Nice Matin und einen von einem kleinen Lokalblättchen. Sie haben versucht, Fotos zu bekommen für eine Story über die neue Blumenkönigin. Sie haben am Spätnachmittag zwei Männer und drei Frauen gesehen, die das Appartement betreten und wieder verlassen haben. Es waren Freundinnen und Bekannte der Toten, die sie kurz besucht haben, so wie Mademoiselle Tremonti es auch sagte. Aber sie lebte noch, als sie gingen.«

»Wer hat das Kleid geliefert?«

»Der Bote eines Modehauses. Ich habe ihn schon befragt. Ihm ist nichts aufgefallen. Zoé war blass und nervös, aber damit hatte man wohl rechnen können.«

»Haben Sie geprüft, ob es weitere Zugänge zum Haus gibt, die den Journalisten nicht aufgefallen sind?«

»Ich dachte, das machen die von der Spurensicherung«, gab Giraud zerknirscht zu.

»Nicht nötig!« Die Stimme erklang von der Tür her.

Vidal drehte sich nicht um, er wusste, wer eingetreten war.

Der Kommissar nahm es sportlich, das musste Damien anerkennen. »Tut mir leid, Vidal, dass ich Ihnen da zuvorgekommen bin. Diesen Pfad gibt es wirklich. Man kann von Westen her zum Gebäude gehen über eine kleine Straße und einen Trampelpfad. Vom Boulevard aus sieht man davon nichts. Der Täter hätte von dort kommen und unauffällig in die Halle gelangen können. Die Concierge hat um 20 Uhr Schluss. Dann ist die Pforte nicht mehr besetzt. Bei den vielen Wohnungen ist es einfach, mit jemand gemeinsam ins Haus zu kommen.«

Vidal winkte ab. »Das wissen wir. Gut, die Paparazzi auf der Straße hätten den Täter also nicht sehen können. Das wäre geklärt. Bleibt immer noch die Frage, ob es ein Einbruch war, bei dem der Täter gestört wurde, oder ob er es direkt auf Zoé und ihre Wohnung abgesehen hat. Was wahrscheinlicher ist, wenn Zoé Kontakt zur Polizei suchte.« Er drehte sich zu Giraud um. »Hat einer der Mieter am Abend einen Unbekannten ins Haus gelassen?«

Giraud schüttelte den Kopf. »Nein. Ich habe fast alle Mieter durch.«

»Fragen Sie auch den Rest. Sofort.«

Der Inspektor stand auf und zog verdrießlich seine Jacke von der Stuhllehne.

»Viel Spaß, Gilbert«, sagte Damien und schmunzelte. Er hatte nicht mal Robert benötigt, um den Vornamen des Inspektors herauszubekommen. Giraud verdrehte die Augen und ließ ihn mit Vidal allein.

»Ich bin mir immer noch nicht darüber im Klaren, ob er mich leiden kann oder nicht.« Damien sah dem Inspektor nach, bis die Tür ins Schloss fiel.

»Ich auch nicht«, gab Vidal trocken zurück.

»Wer war übrigens diese Schönheit, die ich vorhin gesehen habe? Eine von Zoés Kolleginnen?«

»Lola Tremonti.«

Damien nahm sich vor, über Robert ihre Adresse ausfindig zu machen. Wenn er Vidal verriet, dass ihm gerade spontan die Idee gekommen war, sie etwas näher kennenzulernen, würde er Ärger bekommen. Doch er brauchte eine Insiderin, eine Kennerin der Szene. Sonst würde er nie das Geheimnis von Zoés Tod lüften können. »Wie hat Ihnen der Agent gefallen?«

»Das tut nichts zur Sache.« Vidal stand auf und ging auf den Flur hinaus.

Damien sprang auf und folgte ihm. »Er ist verdächtig, oder?« Er sah zu, wie sich Vidal aus einem nagelneuen Automaten einen Kaffee zog, der, zugegeben, herrlich duftete.

»Das geht Sie nichts an, Damien. Geben Sie Ruhe.«

»Hat er ein Alibi? Ich konnte ihn nicht mehr dazu befragen.«

Vidal blieb stehen, den Becher in der Hand. Seine blassblauen Augen durchbohrten ihn, die Falten um seinen Mund zuckten verdächtig. Der Kommissar hatte schlechte Laune, das war nicht zu übersehen. Wahrscheinlich bereute er, dass er bei seinem Gespräch in Roberts Wohnung so mitteilungsfreudig gewesen war.

»Hören Sie, Damien, ich weiß Ihre Hilfe zu schätzen, aber ich muss da allein durch. Ich darf die Fäden nicht aus der Hand geben. Sie wissen nicht, wer mich alles angerufen hat in den letzten 24 Stunden. Und meine anderen Fälle lösen sich auch nicht wie durch Zauberhand.« Die Ringe unter den Augen des Kommissars wiesen darauf hin, dass er die halbe Nacht im Büro verbracht hatte. Er musste verdammt unter Stress stehen.

»Klar, der Bürgermeister kann im Karneval keinen Mörder gebrauchen. Aber ich kann doch im Hintergrund ein bisschen – Drecksarbeit machen«, schlug Damien vor.

»Der Congrès, die Touristenverbände, alle sind wie angestochen. Hören Sie mir nicht zu? Sie machen nichts mehr!«

Damien beschloss, ihn in Ruhe zu lassen. »Vidal, sollen wir morgen früh bei Lucas frühstücken? Ich lade Sie ein.«

»Nein!«

»Nein Frühstück oder Nein Einladung?«

»Beides.« Vidal schob ihn zur Seite und kehrte in sein Büro zurück. Bevor Damien einen Schritt hineinmachen konnte, warf ihm Vidal die Tür vor der Nase zu.

Er schüttelte den Kopf und kramte in seiner Jeans nach einem Euro. Er musste wissen, wie dieser Kaffee schmeckte. Und er musste wissen, was es mit Mirage und dem Unternehmer Bellmec, den er aufgestöbert hatte, auf sich hatte. Es gab noch so viel Fragen.

Er nippte am Kaffee und wusste sofort, dass Vidal einer der besten Kunden des Automaten werden würde. Der Aufguss war aromatisch und kräftig, er würde dem Kommissar vielleicht bessere Laune verschaffen.

Er verließ das Gebäude in der Avenue Maréchal Foch und warf den leeren Becher in einen Mülleimer. Am Fahrradständer wartete das Leihfahrrad, er zog den Reißverschluss der dicken Daunenjacke hoch und radelte in die laute Altstadt zurück. Die Luft roch nach Kälte und schalem Bier. An der Promenade, nicht weit von seiner Wohnung entfernt, drängelte er sich durch die wogende Menge und stellte das Rad in die Mietstation zurück. Laserstrahlen griffen in den Abendhimmel, Lichtblitze zuckten, die Bässe prallten an den Felshang des Cap Rauba Capèu. Er schlenderte zu seiner Wohnung.

Als er durch die schmale, menschenleere Rue Saint-Gaëtan ging, hörte er Schritte hinter sich. Er dachte sich kaum etwas dabei. Doch als sich die Geräusche näherten, und er sogar das Atmen seines Verfolgers hören konnte, folgte er seinem Instinkt und drehte sich blitzschnell um. Ein Knüppel sauste auf ihn zu und traf ihn an der Schulter. Er schrie vor Schmerz, gleichzeitig stieß er seinen Angreifer fort. Dieser war dunkel gekleidet, trug ein Basecap und hatte einen grauen Schlauchschal bis zur Nase gezogen, sodass Damien nur seine Augen leuchten sah. Man hatte es auf ihn abgesehen, auf niemand anderen, das war ihm sofort klar.

Wieder drang der Angreifer auf ihn ein. Hob den Knüppel erneut. Damien fiel ihm in den Arm, und sie rangen eine Weile miteinander. Keuchend maßen sie ihre Kräfte. Damien presste die Lippen zusammen und ignorierte den Schmerz vom Schlag. Wut stieg in ihm auf. Er versuchte hektisch, mit dem Knie den Unterleib des Mannes zu treffen, doch dieser sprang zurück, ohne ihn loszulassen. Damien riss die Hand mit dem Knüppel zur Seite. Gleichzeitig versetzte er dem Mann einen Kinnhaken. Sofort schmerzte seine Hand, als hätte er sich sämtliche Fingerknöchel gebrochen. »Wer schickt dich?«, keuchte er. Ein Bodycheck raubte ihm die Luft. Beinahe wäre er gestürzt, wenn ihn nicht eine Hauswand aufgehalten hätte. Damien holte aus und schlug dem Mann, der sich immer noch an ihn lehnte, mit voller Kraft auf beide Ohren. Der Kerl heulte auf und wich zurück.

Dann blickte der Fremde plötzlich zum Eingang der Gasse. Damien hörte Stimmen. Seine Rettung.

»Fick dich!«, raunte der Mann und lief davon. Der Knüppel baumelte an einer Schlaufe am Handgelenk und verschwand dann in der Jacke.

»Dilettant«, rief Damien schwer atmend hinter ihm her.

Eine Gruppe näherte sich, die Männer und Frauen sahen ihn erstaunt an. »Ist alles in Ordnung, Monsieur? Wer war der Mann?«

»Ein Taschendieb«, gab Damien zurück.

Wenig später reichte Robert ihm einen Eisbeutel, den er seinem Gefrierfach entnommen hatte. »Du als Kampfschwein solltest eigentlich immer einen Kühlbeutel im Hause haben«, monierte sein Freund.

»Du hast ja recht.« Damien presste die kühle Oberfläche auf die rot angelaufene Schulter. Seine Knochen und Muskeln schmerzten.

»Wann berichtest du Vidal? Jetzt noch?«

Damien schüttelte den Kopf. »Morgen reicht auch. Das waren schöne Grüße von Zoés Mörder, denke ich.«

»Woher kennt er dich?«, fragte Robert stirnrunzelnd.

»Robert, denk nach«, forderte Damien ihn auf.

»Ach, du meinst den Anruf von Zoé oder vielmehr deine Antwort darauf.« Robert schlug sich an die Stirn. »Zoés Handy, na klar.«

»Genau. Der Täter hat ihr Handy und damit auch meine Nachricht erhalten. Es scheint so, als sei ich eingeweiht in ihre Pläne, schließlich habe ich ihr Mut gemacht und gesagt, wir schaffen das. Und er wusste, wer ich bin, weil er die Nummer von meinem AB-Anruf zurückverfolgt hat, indem er sie angerufen hat.«

Robert wandte sich erschrocken zu ihm um. »Du meinst, du hast mit dem Mörder telefoniert?«

Damien nickte. »Ja. Jemand rief mich gestern Mittag an und fragte nach meinem Namen. Die Nummer war unterdrückt.« Es war möglich, dass der unbekannte Mann ihn direkt von Zoés Handy angerufen hatte. Damien presste seine Kiefer zusammen, er rang nur mühsam seine Wut über diese Unverfrorenheit nieder. Beherrscht sagte er: »Es hat wohl einen Tag gedauert, bis er einen Schläger angeheuert hat.«

Robert zog die Augenbrauen hoch. »Hättest du dich am Telefon mal lieber vager ausgedrückt.«

»Stimmt. Habe ich aber leider nicht. Und das führt den Täter zu der Annahme, ich sei eine Gefahr für ihn. Sag mal, hast du etwas über die Firma Bellmec herausgefunden?«

Robert nickte. »Ich habe Zoés Telefonate geprüft. Sie hat die Firma angerufen. Ich habe dort ebenfalls angerufen und mit der Sekretärin gesprochen. Sie konnte sich an das Gespräch erinnern, weil Zoé direkt den Chef haben wollte. Dieser hat das Gespräch angenommen und ist danach recht wütend aus dem Haus gestürmt.«

»Und die Dame glaubt wirklich, er sei wegen Zoés Anruf sauer gewesen?«

»So kam es mir vor. Wir waren übrigens nicht die Ersten, die sie gefragt haben. Inspektor Giraud hat es bei ihr auch schon versucht.«

»Gut, Vidal hat also auch diese Spur aufgenommen. Das beruhigt mich.« Er reichte Robert den Eisbeutel und zog sich das Hemd wieder an.

Robert drehte den Beutel in der Hand, er schaute besorgt.

»Was hast du?«

Robert wies mit dem Kinn auf die lädierte Schulter. »Das gefällt mir nicht. Wollte man dich töten oder dir nur einen Denkzettel verpassen?«

Jetzt lief Damien auch ohne das Eis ein kalter Schauder über den Rücken. Er musste von nun an auf sich aufpassen. Und auf Robert auch. »Wenn du den Knüppel gesehen hättest, ein richtiger Totschläger. Wenn meine dicke Jacke den Schlag nicht abgefangen hätte, wäre mein Schlüsselbein jetzt durch.«

»Und wenn du dich nicht gedreht hättest …«

»Wäre ich tot«, schloss Damien.

Kapitel 3

»Welche Gefahr könnte von Ihnen ausgehen, dass der Täter zu so drastischen Mitteln greift?«, fragte Kommissar Vidal, nachdem er Damiens Bericht gehört hatte. Damien hatte für seine Anzeige gegen Unbekannt den Täter so gut wie möglich beschrieben.

Damien wirkte ruhig, fast kaltblütig, doch man konnte förmlich sehen, wie sich die Rädchen in seinem Gehirn drehten.

»Zoé hätte mir gefährliche Unterlagen per eMail senden können«, antwortete Damien. »Oder per Post.«

»Dann hätte der Kerl Ihre Wohnung durchsucht. Warum sofort töten? Spätestens nach Ihrem Tod wäre die Wohnung und die Post durch die Polizei geprüft und der Täter entdeckt worden.«

»Also denkt der Täter, ich hätte mit Zoé bereits darüber gesprochen. Er kann ja nicht wissen, was sie mir auf den AB gesprochen hat.«

Vidal hatte die Aufnahme angehört. Eine nervös klingende, aber angenehm dunkle Frauenstimme hatte Damien gefragt, ob er noch Kontakt zur Kripo hätte und ihr bei einer heiklen Sache helfen könnte. Mehr nicht, keine Erklärung, keine Details.

»Das heißt aber auch, dass der Täter vielleicht jetzt alle kompromittierenden Unterlagen, Dateien, Fotos, was auch immer, in Zoés Wohnung an sich genommen hat«, folgerte Vidal.

»Richtig. Tot bin ich keine Gefahr mehr, weil der Mörder sein eigentliches Ziel inzwischen erreicht hat, nämlich die Sicherstellung verräterischer Unterlagen. Wahrscheinlich hofft er, ich hätte mir keine Notizen gemacht, oder er denkt, ich wüsste etwas, wäre mir aber über die Konsequenzen nicht im Klaren.«

»Wer passt ins Bild?«

»Bellmec, vielleicht Jourdan«, schlug Damien vor. »Sie wissen von Bellmec?«

»Ja«, antwortete Vidal. »Monsieur Bellmec hat Zoés Anruf erhalten. Angeblich wollte sie ihm einen kleinen Auftrag für eine Feier erteilen, 50 Stühle, Pavillons, Tische und Beleuchtung, eine Gartenparty im Sommer.«

»Aber er ist doch wegen etwas wütend gewesen.«

»Ja, das hat Giraud auch herausbekommen. Aber das hätte nichts mit ihr zu tun gehabt. Er gab an, auf ein paar Mitarbeiter wütend gewesen und raus gegangen zu sein, um die Leute zurechtzuweisen.«

»Haben Sie das geprüft?«

Vidal zog die Augenbrauen hoch. »Weswegen? Sie wollte eine Party feiern, ja und? Ich habe keinen Grund, da mehr hineinzuinterpretieren. Und hatten Sie etwa geglaubt, der Einzige zu sein, der von dem Prospekt in Zoés Wohnung wusste?«

»Sie wissen, dass ich dort war?« Damiens Mund blieb vor Überraschuing offen stehen.

Hielt er Vidal etwa für unfähig? »Zeitung, Damien, Zeitung.«

»Natürlich.« Damien nickte verlegen. »Dieser verdammte Fotograf.«

»Also, ich konzentriere mich auf Mirage«, sagte Vidal. Diese Art des Brainstormings machte ihm ungemein Spaß. Damien gab die Bälle zurück, die er auf gut Glück in die Luft warf. Obwohl das eigentlich verboten war, schließlich war Damien ein Außenstehender. Allerdings wog die Tatsache, dass er zwei Tage nach der Tat noch keinen wirklich Verdächtigen aufweisen konnte, schwer. Damien inspirierte ihn, das war der Grund, warum er mit ihm nun doch mehr über den Fall sprach, als er eigentlich durfte.

»Übrigens sagte mir der Agent, dass Zoé bei seinem Anruf niedergeschlagen geklungen hätte.«

Vidal dachte eine Weile nach. »Das kann alles oder nichts bedeuten. Ich tippe auf einsetzende Nervosität, Lampenfieber, oder?«

»Vidal, sie war ein Profi!«

»Auch die haben manchmal Lampenfieber. Meinen Sie, ihr Tod würde mit der Wahl zusammenhängen?«

»Ja, ich glaube schon.«

»Gut, wir ermitteln in alle Richtungen«, schloss Vidal das Gespräch ab und stand auf, um Damien zu verabschieden.

»Wie? Sie quetschen mich hier aus, aber geben mir keine wichtigen Erkenntnisse mit auf den Weg? Das ist nicht fair«, beschwerte sich Damien.

Vidal lächelte. »Das ist das Leben nie, das wissen Sie doch.«

»Ich kriege Sie noch, mit Sicherheit!«

»Nur zu! Und jetzt hauen Sie ab, ich habe einen Fall zu lösen.«

Noch lange musste er über Damiens verdutzten Gesichtsausdruck schmunzeln, mit dem er ihn hatte stehen lassen. Der Tag fing erfreulich heiter an. Das war allerdings sehr sarkastisch angesichts der Gefahr, in der Damien geschwebt hatte. Er konnte ihn verdammt gut leiden und hatte nicht vor, einfach zur Tagesordnung überzugehen. Wenn nur der Staatsanwalt, der Bürgermeister und sein Chef ihn in Ruhe ließen.

Warum tat Lola das? Emilia schüttelte den Kopf und kauerte sich hinter den Altglascontainer, als ihre Schwester aus dem Haus kam. Warum trug sie so langweilige Klamotten und hatte ein Basecap auf? Und die große Sonnenbrille? Die Sonne schien doch gar nicht, es war bedeckt an diesem Vormittag. Lola wollte nicht erkannt werden, so viel war klar.

Emilia kam sich langsam vor wie ein schäbiger Privatdetektiv, aber sie wollte erst noch ein wenig die Absichten ihrer Schwester erkunden, bevor sie ihren Plan ausführte. Wohin ging Lola? Sie hatte fast die Rue Smolett verlassen und die Ecke zum Boulevard Risso erreicht.

Emilia richtete sich auf und folgte ihr. Es war beschämend, was sie da tat. Doch schließlich beschattete sie ihre eigene Schwester nur, um sie zu beschützen. Sie folgte Lola zum Boulevard. Nizza schien noch zu schlafen, nur wenig Autos fuhren durch die Straßen und viele Fensterläden waren noch geschlossen. Aus der École Maternelle an der Ecke war gedämpft das Geplärr von Kleinkindern zu hören. In der Glasfassade des Palais des Congrès Acropolis spiegelten sich die grauen Wolken.

Fast hätte sie Lola aus den Augen verloren, doch dann sah sie, wie sie ein Hotel betrat. Emilia seufzte. Sie konnte ihr nicht folgen, sie wäre aufgefallen. Dieses Mal war ihr Outfit wirklich hinderlich. Sollte sie so lange warten, bis Lola wieder herauskam? Wahrscheinlich hatte sie ein Rendezvous mit einem Mann.

Emilia ging einige Schritte auf und ab, setzte sich dann auf die Außentreppe des klotzigen Gebäudes und musterte die Skulptur aus ineinander verschachtelten Cellos auf dem Vorplatz, als könnte sie ihr Auskunft geben. Die Blätter der niedrigen Palmen bewegten sich im Wind. Passanten und Besucher des Acropolis sahen sie an, und sofort fühlte sie sich wieder unbehaglich. Sie und ihre dunkle Seele verunzierten das moderne Vorzeigeprojekt der Stadt, sie beschmutzte das Bild der sauberen Straße mit den hellen Betonpflanzkübeln und Pollern. Und doch fühlte sie sich mit diesem Ort verbunden, denn schließlich floss unter ihrem Hintern der Paillon durch seinen Kanal. Er stank und war so dreckig und mickrig wie sie selbst, ein treuer Begleiter aus der Banlieue, wo der Kanal begann. Doch sie würde man nicht wegsperren, nicht verbannen und vor den Augen der Menschen verstecken. Sie hatte das Recht, hier zu sitzen und Lolas Schritte zu bewachen, sie hatte ja sonst nicht viel zu tun. Das Konzert, ja gut, das konnte sie nebenbei organisieren.

Musikfetzen kamen ihr in den Sinn, sie bewegte den Kopf im Takt und summte vor sich hin. Dann und wann hielten Autos vor dem Hotel. Männer stiegen aus, manchmal mit ihren Frauen, manchmal allein. Jeder der allein ankommenden Männer konnte Lolas Affäre sein. Warum tat Lola das? War sie enttäuscht darüber, dass sie Zoé nicht als Blumenkönigin nachfolgen konnte, und ließ sich trösten? Oder war es schon so weit gekommen, dass sie sich jetzt hochschlafen musste? Es konnte auch sein, dass Lola sich hier mit diesem bekannten Agenten traf, der etwas für sie tun konnte, und den sie ja bereits einmal getroffen hatte. Doch dafür diese Maskerade? Sie hätte sich doch hübsch gemacht für ihn. Was für ein widerwärtiger Beruf, sie hatte es ja immer gewusst. Fast so widerwärtig wie der Spion in der eigenen Familie.

Plötzlich beugte sie sich vor und kniff die Augen zusammen. Vor dem Hotel stand ein Mann, der die Fassade genau studierte. Es war dieser gutaussehende Kerl, den sie in Mircos Treppenhaus getroffen hatte, Lolas Kollege wahrscheinlich. Klar, dieses Model. Er war von seinem Agenten gekommen und hatte den Polizisten angequatscht, weil er, so wie Lola gewiss auch, von ihm befragt worden war.

Der Mann ging in die Lobby hinein, und Emilia sackte in sich zusammen. Tatsächlich, ein Rendezvous mit dem Lover. Und wegen so eines Blödsinns hing sie hier herum.

Sie seufzte und machte sich auf den Weg zur nächsten Straßenbahnhaltestelle. Es wäre besser, sich einzugestehen, dass sie Lolas Beschattung nur als Aufschub genutzt hatte. Sie wollte nicht tun, was sie tun musste, doch es war besser für alle Beteiligten.

Der Boulevard Risso wurde dominiert vom großen Kongresszentrum Acropolis auf der Kanalfläche des Paillon und dementsprechend waren die Hotels hier Laufkundschaft gewohnt. Gerade während des Karnevals war in Nizza kaum noch ein Zimmer zu kriegen.

Damien betrat die Lobby, die Geräusche seiner Schritte wurden von einem dicken Teppich verschluckt. Er sah sich um. Lola Tremonti war in der mittelgroßen Halle nicht zu sehen. Eine kleine Bar hatte bereits geöffnet, leise Musik dudelte. Damien ließ sich einen Kaffee geben, bevor er sich mit einer Zeitung in einen Ledersessel setzte.

Das Hotel hatte bereits bessere Zeiten erlebt, doch für Lolas Zwecke, wie immer sie auch aussahen, reichte es offenbar aus. Er hatte Glück gehabt, sie überhaupt noch zu Gesicht bekommen zu haben. Robert hatte ihre Adresse ermittelt. Lola war ihm fast in die Arme gelaufen und später im Hotel verschwunden.

Das Treppenhaus und der Aufzug lagen vor ihm, sie konnte ihm nicht wieder entwischen, sofern er sich nicht von der Zeitung fesseln ließ. Auch an Tag drei danach brachte der Nice Matin eine weitere halbe Seite über den Mord an der Blumenkönigin. Der Fall schlug höhere Wellen, als er erwartet hatte. Allerdings gab es kaum etwas, das bizarrer war als eine erschlagene Blumenkönigin, eine blasse Tote im prachtvollen Karneval, und ein Mörder, der nun vielleicht in der Maske eines Clowns über die Prom zog.

In dem Artikel nahm der Leiter des Congrès Stellung zu den Ermittlungen: Man werde alles tun, um die Behörden bei den Ermittlungen zu unterstützen, um wieder Ruhe in die so tragisch überschatteten Karnevalstage zu bringen.

Damien faltete die Zeitung zusammen, sah auf und fühlte sich wie in einem Déjà-vu: Die sich öffnenden Türen des Aufzugs gaben die Sicht auf genau den Mann frei, dessen Foto Damien gerade in der Zeitung gesehen hatte: Monsieur Jourdan. Er durchquerte schnellen Schrittes die Lobby und verließ ohne Gruß das Hotel. Damien wollte aufspringen, doch er blieb perplex sitzen. Hatte Lola sich etwa mit ihm getroffen? Ergab sich hier eine Spur, ein Motiv? Er warf die Zeitung auf den Beistelltisch, schüttete den letzten Schluck Kaffee hinunter. Allmählich beruhigte er sich wieder und sah auf seine Uhr, er gab Lola noch fünf Minuten. Und tatsächlich: Lola trat nach drei Minuten aus dem Aufzug und – ging zur Bar.

Damien sprang auf. Seine Stunde war gekommen.

»Ich nehme das Gleiche wie die Dame«, sagte er und wies auf die Cappuccinotasse, die vor Lola stand. Eigentlich mochte er Cappuccino nicht, was allerdings nicht am Geschmack lag. Es war lange Zeit der heiße, morgendliche Muntermacher in seiner Szene gewesen, der Szene der falschen Freunde, der Angeber, der gelangweilten Nichtstuer und verrückten Adrenalinjunkies. Doch wenn ihm ein Cappuccino dabei helfen konnte, eine junge, schöne Frau anzusprechen, war es recht.

»Darf ich Sie zu einer weiteren Tasse einladen, Madame?«

Lola sah ihn mit ihren grünen Augen unverwandt an.

Damien spürte förmlich, wie sie blitzschnell sein Äußeres taxierte: Gut angezogen – check. Gut aussehend – check. Manikürt – check. Kurz rasiert – check. Ach, Frauen. Es ging nicht anders, er musste einfach lächeln, seine Wangenmuskeln verzogen sich von selbst zu einem Schmunzeln.

»Was ist so lustig, dass Sie so grinsen, Monsieur? Aber danke, ich nehme noch einen.« Sie nickte dem Barmann zu.

Damien senkte den Kopf. »Ach nichts, nur so ein Eindruck.«

»Ein guter oder schlechter Eindruck?«

»Ein lustiger Eindruck.«

Als Damiens Getränk vor ihm stand, nahm er einen großen Schluck. Und jetzt verwandelte er sich in den verwegenen Schürzenjäger, er hörte die Stimmen all der Frauen, die er rumgekriegt hatte, spürte ihre Hände an seinem Körper und roch das Leder des Rücksitzes im BMW. Schnell unterdrückte er die aufsteigenden Bilder und Erinnerungen und stellte die Tasse wieder ab.

»Lustig? Und was genau?«

Lola war nur Lola, eine Zeugin, eine Freundin von Zoé. Entspannt antwortete er: »Wie Sie mich so angesehen haben.«

»Sie haben mich doch auch angesehen.« Sie hob ihre perfekt geschwungenen Augenbrauen. Überhaupt war sie sehr schön. Keine kalte, unnahbare Schönheit, sondern eine lebendige. Ob es daran lag, dass sie ein Basecap trug und so gut wie ungeschminkt war?

»Stimmt. Pardon, ich wollte Sie ja nicht anstarren, aber ich dachte, ich hätte Sie kürzlich gesehen. In einer Zeitung? Nein, es muss live gewesen sein. Auf einer Party? Beim Karneval vielleicht?«

Ihr Gesichtsausdruck wurde einen kurzen Moment leblos, dann fing sie sich. »Nein, da nicht. Aber ich war vor drei Abenden auf dem Laufsteg.«

Vor drei Abenden? Die Alarmglocke in seinem Kopf schrillte: Das war Zoés Todestag gewesen.

»Monte Carlo? Cannes? Also, ich bin sicher, ich habe Sie hier in Nizza gesehen.«

Sie lachte glockenhell. »Nein, Monte Carlo, da bin ich jetzt nicht so oft. Nizza ist schon richtig.«

»Ach ja, an der Avenue …« Damien tat, als würde er heftig nachdenken. Sie konnte nur in einem der Modehäuser oder in einem Hotel, das eine Modenschau veranstaltet hatte, gelaufen sein. Und da kam ihm gleich die Avenue Verdun in den Sinn.

»Modehaus Monique«, erklärte sie.

»Richtig, Avenue Verdun. Ich kam nicht drauf.«

»Sie waren dort?« Lola legte ihren Arm auf den Tresen, die goldenen Armreifen blieben starr aufrecht stehen. Die Hand wies in seine Richtung. Erstes Interesse – oder bildete er sich zu viel ein?

»Nur kurz. Meine Mutter ist eine gute Kundin. Ich habe dort etwas geplaudert, und ihre Bestellung lag auch schon bereit.«

»Nun, ich hätte jetzt gedacht, dass Sie mit Ihrer Frau dort waren. Ihr hätte die Kollektion gefallen.« Ihr Blick war offen und unbefangen.

»Ich bin nicht gebunden.«

Sie sah ihn überrascht an. »Was? Das kann ich nicht glauben.«

Er zuckte die Achseln. »Die Richtige hat noch nicht an meine Tür geklopft. Es ist nicht leicht. Ach, darf ich mich vorstellen? Mein Name ist Damien Pomelli.«

Nun entglitt ihr die Kontrolle über ihre Gesichtszüge. Erstaunt riss sie Mund und Augen auf. In diesem Moment wusste er, dass er sie lieber nicht auf Monsieur Jourdan ansprechen sollte. Wenn er den Chef des Congrès überrunden wollte, durfte er nicht zu neugierig erscheinen. Eine falsche Frage hätte ihr Misstrauen geweckt, und das wollte er vorerst vermeiden. Er würde auch so herausbekommen, ob die beiden ein Verhältnis hatten.

»Monsieur Pomelli, wie schön, dass ich Sie kennenlerne. Ich bin Lola Tremonti.« Sie wandte sich ihm ganz zu und reichte ihm die Hand. »Verzeihen Sie, ich habe mich heute nur ein wenig leger zurechtgemacht. Ich bin ja mal froh, wenn ich mich nicht so auftakeln muss.« Ihr Lächeln wirkte echt.

»Das kann ich gut verstehen. Aber ich kann nichts feststellen, das Sie noch besser machen könnten.«

»Danke.« Sie senkte den Kopf und sah ihn mit einem schelmischen Blick von unten an. »Sie können auch nicht viel besser machen.«

Damien lachte laut auf. Sie stimmte mit ein, so dass der Barmann und der Angestellte an der Rezeption sie neugierig ansahen.

Damien fühlte sich allmählich wieder fähig, einer Frau den Hof zu machen, auch wenn der Anlass zu dieser Begegnung ein trauriger war. Sie scherzten und warfen sich die Bonmots nur so zu. Manchmal gab sie sich ein wenig naiv, und Damien tat ihr den Gefallen und quatschte sie zu. Sie redeten über gemeinsame Bekannte, die Damien widerwillig aus ihrer gedanklichen Versenkung holte.

Als sie über Zoé sprachen, erwähnte er, dass sie eine alte Bekannte von ihm sei, hielt sich aber ansonsten bedeckt. Doch nun merkte er, dass sie auch gemeinsam schweigen konnten, ohne dass es ihnen unangenehm war. Nach einigen Momenten der traurigen Betroffenheit wurde die Stimmung wieder gelöst. Eine Stunde später hatte Damien einen Kuss auf die Wange, eine Telefonnummer und eine Einladung zu einem festlichen Ball am Abend bekommen.

Er half ihr höflich in ein Taxi, das gerade vor dem Hotel hielt. Es war zwar nicht weit zur Rue Smolett, doch ein wenig Galanterie würde nicht schaden. Als der Wagen um die Ecke bog, ging Damien zur Rezeption und schob dem Angestellten einen 20-Euro-Schein über den Tresen. »Mademoiselle Tremonti ist öfter hier, nicht wahr?«

Der Mann sah sich um, doch niemand störte ihr Zwiegespräch. »Monsieur Pomelli, ich kenne Sie aus der Zeitung.« Er beugte sich leicht vor. »Geht es um die tote Blumenkönigin?«

»So ungefähr.«

Der Rezeptionist nickte.

»Wie steht es nun mit Lola Tremonti?«

»Ach ja.« Der Mann dachte nach. »Nun, so oft ist sie nun auch nicht hier. Gelegentlich, im Durchschnitt einmal im Monat, mit wechselnden Männern. Die bezahlen auch meist das Zimmer. Ganz normal eben, sie ist auf keinen Fall eine Professionelle. Ich mag sie gern. Seit sechs Wochen kommt sie mit Monsieur Jourdan hierher. Ungefähr vier-, fünfmal, jedenfalls, so lange ich Dienst hatte. Jourdan ist verheiratet. Sie verstehen?«

Damien nickte und wandte sich zum Gehen. »Das bleibt unter uns.«

»Was meinen Sie?« Der pfiffige Mann zwinkerte und widmete sich seinem Computer.

Damien betrat die Straße. Wenn er jetzt Raucher gewesen wäre, hätte er sich gern zufrieden eine Zigarette angesteckt. Die liebe Lola hatte also ein Verhältnis mit Jourdan. Doch was das heutige Treffen zu bedeuten hatte, konnte er sich nicht zusammenreimen. Für einen Quickie würden sie nicht umständlich ein Zimmer buchen, und für einen Liebesakt war das Treffen zu kurz gewesen. Nein, sie hatten etwas zu besprechen gehabt. Das roch nach Erpressung. Madame Jourdan – war sie ein gutes  Druckmittel? Er vermutete eher, dass sie vom offenen Liebesleben ihres Mannes Kenntnis hatte.

Damien konnte sich nicht helfen: Ein seltsames Gefühl blieb in ihm zurück.

Die Mittagspause war gerade vorüber, als Vidals Telefon klingelte. Er griff über den Schreibtisch und meldete sich. Die Zentrale hatte einen Anrufer in der Leitung, der seinen Namen nicht nennen wollte.

»Sagt er denn, worum es geht?«

»Um den Fall des toten Models«, gab die Sekretärin zurück.

»Stellen Sie in zehn Sekunden durch.« Vidal gab Giraud ein Zeichen. »Das Telefonat mitschneiden, schnell!«

Giraud rollte an den Schreibtisch, tippte auf der Tastatur herum und wippte ungeduldig mit dem Fuß. »Jetzt!«, sagte er und drückte eine weitere Taste.

»Hallo? Wer spricht da?«

Eine verzerrte Stimme antwortete ihm. Es war nicht zu erkennen, ob es eine Frau oder ein Mann war.

»Es geht um diesen Agenten. Hören Sie, Commissaire, er hat jetzt Drogen im Büro. Ich habe es selbst gesehen. Eine Lieferung. Sie müssen ihn hochnehmen. Sofort. Sonst lässt er sie wieder verschwinden.« Der Anrufer legte auf.

Perplex starrte Vidal den Hörer in seiner Hand an und legte ihn anschließend wie in Trance auf die Gabel zurück.

»Haben Sie das gehört?«

»Nein«, antwortete Giraud.

»Aber aufgenommen haben Sie das, mit diesem Programm, nicht wahr?«

»Ja, das hat geklappt. Was war denn los?«, fragte Giraud.

»Mirage soll angeblich jetzt Drogen im Büro haben.«

»Damit können wir ihn einbuchten. Jedenfalls für eine Weile. Vielleicht erzählt er uns dann endlich ein wenig mehr über Zoé als gestern.«

Vidal nickte, seine Überraschung ließ nach. »Holen Sie uns einen Durchsuchungsbeschluss und fragen Sie nach, ob Mirages Fingerabdrücke mit denen in Zoés Wohnung übereinstimmen.«

»Das werden sie wahrscheinlich. Er war doch sicher mal dort.«

Vidal winkte ab. »Ich denke an die Abdrücke am Tresor, die ja nicht nur von Zoé waren. Warum sollte ihr Agent den Tresor anfassen wollen? Wir treffen uns in einer halben Stunde in der Rue Droite.« Und das zur schlimmsten Karnevalsstunde. Sie würden irgendwo parken und zu Fuß gehen müssen.

Als Giraud das Büro verlassen hatte, stand Vidal auf und ging zum Fenster. Dort stand er am liebsten, wenn er nachdenken musste, genau wie auf der Veranda. Auch wenn er nur parkende Autos und eine einsame Palme am Straßenrand sah, er brauchte zumindest den Himmel über sich, um seine Gedanken auf die Reise zu schicken.

Warum rief jemand an und verpfiff den Agenten? Wer war das gewesen? Ein Insider, ganz klar. Jemand, der von Zoés Tod auf Mirages Beteiligung schloss und die Gelegenheit nutzte, um ihn anzuschwärzen. Oder es war der Mörder Zoés, der auf diese Weise von sich ablenken wollte. Wenn er nur wüsste, ob diese krächzende Stimme einem Mann oder einer Frau gehörte.

Knappe zwei Stunden später saß der verhaftete Mirco Mirage im Vernehmungsraum und schwor Stein und Bein, nicht zu wissen, woher der Beutel Kokain kam, der im Spülkasten der Toilette gefunden worden war.

»Ehrlich, Monsieur le Commissaire, ich habe nichts mit diesen Drogen zu tun. Ich weiß nicht, woher das kommt.«

»Aber mit anderen Drogenpäckchen haben Sie sehr wohl zu tun, das meinten Sie jetzt?«

»Nein!« Der Agent stand auf und warf seine offenen Haare über die Schulter zurück. Er trug ein Sakko und ein Leinenhemd, das bereits verknittert war. »Sie können mir nichts nachweisen.« Er ließ sich wieder auf den Stuhl fallen und streckte seine langen Beine aus.

»Dieser Fund wiegt schwer«, entgegnete Giraud und sah den Agenten herausfordernd an, doch der zuckte nur die Schultern.

Vidal stützte sich auf dem Tisch auf und beugte sich ein wenig vor. »Haben Sie eine Ahnung, wer Ihnen das eingebrockt hat?«

»Sie glauben mir also?« Mirages Gesicht leuchtete hoffnungsvoll.

»Mein Glaube tut nichts zur Sache. Wir haben einen Tipp bekommen und darauf reagiert. Sie sitzen in der Patsche, ob Sie nun recht haben oder nicht. Das wird das Gericht entscheiden. Wer hat Ihnen das angetan?«

Mirage starrte ausdruckslos auf die Tischplatte. Er schwieg.

Vidals Stuhl knarrte. Giraud kratzte sich am Kopf. Dann verzog sich Mirages Mund zu einem verbitterten Lächeln, und er sah auf. »Sie war das. Sie.«

»Sie? Wer?«

»Nein, ich habe mich geirrt. Schon gut.«

Vidal stand auf. »So reden Sie doch. Oder wollen Sie in die Mordsache Zoé Papine hineinrutschen?«

Obwohl Schweiß auf der Stirn des Agenten glänzte, war sein Blick entschlossen. »Ich habe nichts mit ihrem Tod zu tun«, sagte er geschäftsmäßig.

»Ihre Fingerabdrücke sind am Tresor, der aufgebrochen wurde.« Wieder ein Versuch. Vidal hatte nichts in der Hand gegen Mirage. Die Fingerabdrücke am Tresor waren nach wie vor unbekannt. Er hatte das Gefühl, dass jeder Verdächtige ihm durch die Hände rutschte.

»Ich war ein Mal in ihrer Wohnung, Monsieur Vidal. Ein Mal, vor einem Jahr. Ich bin nicht mal in die Nähe des Tresors gekommen, falls ich den überhaupt gesehen habe.« Mirages Gesten wirkten wieder selbstsicher, er lehnte sich zurück. Natürlich, ein, zwei Jahre wegen Drogenhandel waren schnell abgesessen. Da durfte er sich entspannt zurücklehnen.

Merde, dachte Vidal und probierte es erneut. »Sie kennen Damien Pomelli, nicht wahr?«

»Ja.«

»Er hat Ihnen schön zugesetzt bei seinem Besuch, oder? So sehr, dass Sie einen Schläger angeheuert haben. Im Drogenmilieu kennt man ja solche Typen. Sie haben einen Mordauftrag erteilt, so sieht es doch aus. Pomelli weiß zu viel von Ihren Geschäften.«

»Um Gottes Willen, nein! Der Mann ist mir sympathisch gewesen. Ist ihm etwas passiert? Geht es ihm gut?«

Vidal sah, wie Mirages Speichel in feinen Tröpfchen auf den Tisch sprühte, und zog unwillkürlich die Hände weg. Die Augen des Agenten waren aufgerissen. Vidal konnte sich nicht helfen, doch Mirage schien nichts von dem Angriff auf Damien zu wissen. Nachweisen konnte man ihm einen Mordauftrag jetzt ohnehin noch nicht.

»Er hat es überlebt, leicht verletzt. Umso mehr Gedanken würde ich mir nun darüber machen, wer Sie bei uns verpfiffen hat, Monsieur Mirage. Es ist möglich, dass der Angreifer Pomellis auch Zoés Mörder war, wenn Sie es schon nicht gewesen sein wollen. Er kann uns diesen Tipp gegeben haben. Merken Sie nicht, dass er Sie in die Sache reinziehen will? Was, wenn er weitere Beweise gegen Sie deponiert hat, vielleicht sogar am Tatort? Wollen Sie immer noch schweigen? Damit decken Sie vielleicht einen Mörder. Das macht sich nicht gut vor Gericht. Sie verschleiern Beweise!«

»Ich will meinen Anwalt sprechen. Dann entscheide ich.« Mirages Augen funkelten verärgert.

Vidal musste sich zusammenreißen, um nicht mit der Faust auf den Tisch zu hauen. Bei der Vorstellung, dass sich Zoés Mörder jetzt ins Fäustchen lachte, schlug sein Herz doppelt so schnell. Er legte seine Papiere ordentlich in die Akte zurück, ließ aber das Foto der toten Zoé auf dem Tisch liegen. Er wies auf das bleiche Gesicht. »Wollen Sie dafür verantwortlich sein? Dann schweigen Sie weiterhin.«

Er steckte seinen Kugelschreiber in die Brusttasche des Jacketts, nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Mine eingezogen war. Er stand auf, nahm die Akte und wollte gemeinsam mit dem Inspektor den Raum verlassen, als ihm eine Idee kam. Sie war ungewöhnlich, doch in diesem Fall reizte ihn der unbekannte Anrufer mehr als ein Tütchen Kokain aus der Wohnung eines stadtbekannten Dealers. Er musste an ihn rankommen, dann hatte er vielleicht die Chance, einen Zusammenhang mit dem Mord an Zoé Papine herzustellen.

Er drehte sich auf dem Absatz um. »Hören Sie, Monsieur Mirage, Sie haben gewonnen. Ich lasse Sie auf freien Fuß. Sie können nach Hause gehen.«

Sowohl Mirage als auch Giraud starrten ihn überrascht an, doch bevor der Inspektor protestieren konnte, stand der Agent auf und zog sich den Kurzmantel über das Sakko.

»Ich sage jetzt nicht Merci und nicht Au revoir.«

»Das müssen Sie auch nicht. Wir sehen uns trotzdem wieder.« Vidal lächelte und wartete, bis Mirage um die Ecke gebogen war.

»Aber, Chef, was soll das?« Aus Girauds Gesicht sprach blankes Unverständnis.

»Abwarten, mein Lieber. Mirage ist auf freiem Fuß. Der mysteriöse Anrufer hat also nicht das erreicht, was er wollte. Es sieht so aus, als sei der Agent ohne Probleme davongekommen, oder? Und deshalb wird der Unbekannte erneut reagieren.«

»Und darauf warten Sie? Was ist, wenn der Typ Mirage etwas antut, ihn tötet aus Enttäuschung?«

Vidal presste seine Lippen zusammen, während sie den Flur entlanggingen. Der Einwand war nicht unberechtigt. »Mit Hilfe seines Anwalts wäre er sowieso in ein, zwei Tagen aus der Haft entlassen worden. Nein, Giraud, ich denke, ihm wird nichts passieren. Doch diese schnelle Freisetzung wird den geheimnisvollen Anrufer irritieren.«

»Übrigens, Chef, wir haben einen Treffer zu Lola Tremontis Fingerabdrücken. Sie hat den Tresor und den Computer angefasst.«

»Definitiv?« Vidal drehte sich zu Giraud um. Diese Nachricht war eine Überraschung.

»Ja.«

»Das wird sie uns erklären müssen. Bestellen Sie sie noch einmal für morgen ein. Auch wenn sie nicht die Täterin sein kann, könnte sie in der Wohnung gewesen sein. Nach der Tat.«

Damien wusste nicht recht, ob er sich auf das Event freuen sollte oder nicht. Der Smoking passte noch halbwegs. Seit seinem Einsatz in Mali hatte er ein wenig abgenommen, war etwas sehniger geworden, und er tat, nachdem seine verletzte Wade ausgeheilt war, ziemlich viel, um im Fitnessstudio seine dezenten Muskelpakete, die er bei der Fremdenlegion erworben hatte, zu bewahren.

»Die Hose rutscht dir über die Hüften«, sagte Robert, der neben dem Spiegel im Schlafzimmer saß, und reichte ihm einen dünnen Gürtel.

»Robert, eine echte Smokinghose hat keine Gürtelschlaufen. Meinst du, das geht trotzdem so? Es ist jetzt nicht das neuste Modell, aber ich kriege so schnell keinen anderen.«

»Du siehst gut aus, bleib ruhig. Du tust ja so, als wärst du noch nie auf einem Ball gewesen.«

»Drei Jahre lang, nein, vier.« Damien hielt inne und betrachtete sich. Er war nicht mehr derselbe wie vor vier Jahren, doch jetzt musste er anknüpfen an seine Zeit als – Dandy. Ja, das war der richtige Ausdruck. Er seufzte.

Robert stupste ihn an. »Jetzt mach, das Taxi kommt gleich. Hast du deine Fragen und Anhaltspunkte im Kopf?«

»Ja, so halbwegs. Ich werde improvisieren.«

Robert reichte ihm die Fliege. »Ich würde gern mit dir tauschen.«

»Du hast keinen Smoking.« Damien befestigte die Fliege, rückte den Kragen zurecht und wunderte sich über die Unternehmungslust seines Freundes.

»Ich wäre trotzdem gern dabei. Ist mal was anderes.«

»Du vermisst Partys und Menschen? Willst deinen geliebten Computer allein lassen?«

Damien setzte sich auf das Bett, auf die Gefahr hin, dass weiße Fusseln an seiner Hose hingen, und sah ihn an. »Das freut mich, Robert, ehrlich. Ich wünschte, du könntest mitgehen. Wir beide, wir würden so richtig einen draufmachen.«

Robert schüttelte den Kopf und flüsterte: »Das ist vorbei.«

Das Fenster war gekippt, und die geschlossenen Fensterläden sperrten den Wind aus, der über den Platz fegte. »Nein, ist es nicht. Beim nächsten Mal sorge ich dafür, dass du mit auf die Piste gehst.«

»Du sorgst dafür«, kam es dumpf zurück. »Du machst, du tust, du sorgst. Ich falle dir doch nur zu Last, Damien.« Roberts Adamsapfel zuckte. Die Deckenlampe pendelte ein wenig im Luftzug und warf bizarre Schatten an die Wand.

»Zur Last? Hast du das wirklich gesagt?« Damien stand auf, verhaltene Wut stieg ihm in die Kehle, und er vergaß die Sachlichkeit, die ihm sein Mediatorjob doch vorschrieb. Er beugte sich vor. »Hast du vergessen, wer mich vor Djamila gewarnt hat? Hast du vergessen, wer mich halb erstickt gefunden und mir das Leben gerettet hat? Hast du vergessen, wer mir bei meinen Nachforschungen hilft? Was hätte ich denn ohne dich herausgefunden? Gar nichts!«

»Hast du vergessen, dass du dich wochenlang um mich gekümmert hast, als ich mit meinem Loch im Schädel im Krankenhaus lag?«

»Nein, aber du hast vergessen, dass ich indirekt daran schuld war«, sagte Damien leise. »Was ist also selbstverständlicher, als sich besonders gut um seinen Freund zu kümmern? Freund, hörst du? Nicht Last, nicht Umstand. Du bist mein Freund, kapier das endlich.«

Robert presste seine Lippen aufeinander, um, wie Damien wohl wusste, seine Emotionen zurückzuhalten. Manchmal gab es Phasen in Roberts Dasein, in denen er den Mut verlor und gegen seine Behinderung anweinte. Dann war seine wertvolle Tätigkeit für diverse Computerfirmen vergessen, ebenso das stundenlange Geschwafel mit seinen Hacker- und Crackerfreunden, in das Robert sich so gern vertiefte. Vergessen war dann auch die gute Seele Aisha und dass sein Handicap-Basketballteam nur knapp den Einzug in die erste Liga Frankreichs verpasst hatte. Damien dagegen hatte vergessen, dass Robert im Rollstuhl saß. Es war normal für ihn, mit ihm zu reden, ihn hin und wieder um sich zu haben und manchmal gemeinsam in der Altstadt die Brasserien abzuklappern auf der Suche nach dem exotischsten Cocktail. Darüber vergaß er schon mal die Qual, mit der sich ein gelähmter, kraftvoller junger Mann auseinandersetzen musste.

Sein Freund atmete tief ein, er hatte die Augen geschlossen und versank in seiner Seele. Damien kannte diese autogene Trainingsmaßnahme, meistens brachte sie einen ausgeglichenen Robert zurück. Schweiß glänzte auf Roberts Stirn, die kurzen braunen Haare waren verstrubbelt. Er hatte ein ebenmäßiges Gesicht und braune Augen, er war ehrlich, verlässlich, treu. Im normalen Leben hätte er eine Frau und einen Stall voller Kinder gehabt, er wäre erfolgreich und pflichtbewusst, aber auch fröhlich und ausgeglichen.

Damien schüttelte traurig den Kopf und zog die polierten schwarzen Schuhe unter dem Bett hervor. Warum musste Robert immer wieder an sich und seinen wundervollen Eigenschaften zweifeln? Plötzlich kam ihm in den Sinn, dass Zoés Tod und die stagnierende Ermittlung die Auslöser für seine verworrenen Gefühle sein konnten. Er setzte sich auf das Bett, zog die Schuhe an, band sie zu und richtete sich wieder auf.

Robert war wieder da und sah ihn entschuldigend an. »Tut mir leid, ich bin ausgerastet.«

»Machst du dir Vorwürfe, Zoé nicht beschützt zu haben?«

Robert wiegte den Kopf. »Vielleicht. Ich kann es nicht benennen, Damien. Es ist irgendwie in mir und muss dann raus, weil ich sonst das Gefühl habe, na ja, tot zu sein, zu sterben.«

Damien legte die Arme um ihn. »Gut, dann lass es immer raus. Schrei mich an, wirf das Geschirr an die Wand oder lösch meinen eMail-Account. Ist mir egal. Aber du musst wissen, dass wir beide uns brauchen.«

Robert nickte und gab ihm nach einer Weile einen Klaps auf den Oberarm. »Los, du Klammeraffe, es wird Zeit. Bring mir einen Haufen Infos und Arbeit mit, dann kann ich mich darin ersäufen.«

Damien war nicht sicher, ob die Krise wirklich vorüber war. Auf der Straße, von der hin und wieder vom Wind verzerrtes Gejohle und Gegröle zu hören war, hupte das Taxi.

Er sprang aus dem Wagen und half Lola beim Aussteigen. Dann blickte er zum Eingang der weitläufigen, zartgelb gestrichenen Villa hinauf, die außerhalb der Stadt an den Hängen des Mont Alban lag und Meerblick bot. Wem sie gehörte, wusste er nicht. Es gab etliche Millionäre, die ihre Villen in der Saison vermieteten.

Der Wind hatte nachgelassen, es zogen nur einige zerrissene Wolken vor dem Mond auf. Von Pinien beschirmt, schlängelte sich ein gepflasterter Pfad zu einer breiten Treppe. Lola richtete ihr Kleid. Die Scheinwerfer eines Hubschraubers zogen über das niedrige Gebüsch des Berges und hielten auf einer ebenen Fläche neben dem Haus inne. Langsam senkte er sich. Anscheinend trafen berühmte Gäste ein. Autos fuhren vor und wieder davon.

Es war bereits 21 Uhr, und eigentlich hätte er lieber vor dem Fernseher gesessen oder mit Robert Karten gespielt. Dieser Ball wurde vom Congrès für die zahlreichen Sponsoren und Verantwortlichen des Karnevals gegeben, was Damien angesichts des Todes der Blumenkönigin reichlich geschmacklos fand. Doch es dauerte nicht lange, da schob er seine Bedenken beiseite und gab sich einem erregenden Gefühl, einem fremden Nervenkitzel hin.

Lola stand abwartend neben ihm. Sie sah in ihrem engen, mintgrünen, tief ausgeschnittenen Abendkleid aus Seide atemberaubend aus. Das braune Haar fiel in Locken über ihre Schultern, und ihr Mund glänzte erdbeerrot. Der Hubschrauber schickte wirbelnden Wind, so dass sie ihre Frisur mit den Händen schützte und ihm wie aus einem Gemälde von Botticelli entsprungen schien.

Damien war plötzlich irritiert. Er wollte nichts mit ihr anfangen, er wollte sie nur – benutzen. So wie sie ihn benutzte, um an seiner Seite in der Schickeria von Nizza zu glänzen. Von ehrgeizigen Frauen, die auf seine Kosten aufsteigen wollten, hatte er die Nase voll. Doch er hatte das Spiel begonnen und musste es durchziehen, mitsamt der Liebesnacht, die von ihm erwartet wurde. Nun gut, sie war jung und hübsch, warum also nicht? Sie würde ihn einführen in die Welt der Models und Designer, in die Welt des Karnevals, der Zoé zum Verhängnis geworden war.

Das Dröhnen der Rotoren war abgeklungen.

»Ach, Damien, schön, dass du mich nicht im Stich lässt. Ich war froh, als das Taxi vor meinem Haus hielt.«

»Hast du geglaubt, ich versetze dich?« Er bot ihr den Arm an.

Sie lächelte schelmisch und hakte sich bei ihm unter. »Ich war mir nicht ganz sicher. Weißt du übrigens, dass Johnny Depp eingeladen ist? Vielleicht war er das eben.«

»Lebt der denn noch hier?«

»Nein, nicht mehr, denke ich. Die Villa hier gehört übrigens Elton John und seinem Lebensgefährten.«

Sie gingen schnell über den roten Teppich, der von Gasheizern gesäumt wurde. Trotzdem zog Lola ihre Pelzstola bis zum Hals. Nur noch wenige Stufen in die Eingangshalle – und der Lärm des wieder startenden Hubschraubers wurde abgelöst von dezenten Melodien. Eine Kapelle spielte Kaffeehausmusik mit Jazz-Elementen, untermalt vom Klang eines Saxofons. Es war warm von den Ausdünstungen und der Körperwärme der Gäste, der Duft verschiedener Parfums und Aftershaves, von Haarspray und Kerzenrauch hing schwer in der Luft.  Ein imposanter Lüster strahlte von der Decke, und nur mit einem Tanga und frischen Blumen bedeckte Frauen boten Getränke an. Er hätte sie gern angefasst, die Blumen, um zu sehen, ob sie wirklich echt waren. Einige Fotografen huschten unaufdringlich zwischen den Gästen umher und schossen Fotos. An den Wänden prangten neben modernen Gemälden auch üppige Blumenarrangements, die breiten Türen zu den angrenzenden Räumen und zur Terrasse waren weit geöffnet. Prachtvoll gekleidete, schöne Menschen standen in Gruppen beisammen.

Mon Dieu, wie lange hatte er das nicht mehr erlebt. Fühlte es sich gut an? War es wie die Rückkehr des verlorenen Sohnes? Er wusste seine Gefühle nicht einzuordnen. Und es blieb ihm auch keine Zeit dafür.

Kaum hatten sie die Halle betreten, kam Monsieur Jourdan auf sie zu. Lola tauchte für einen kurzen Moment in seine jovial ausgebreiteten Arme ein.

»Lola, schön wie immer! Wen bringst du mir denn da? Das ist aber eine Überraschung.« Jourdans fein geschnittenes Gesicht wandte sich ihm zu und Damien bemerkte den stechenden Blick. Obwohl er eine randlose Brille trug, die ihn distinguiert wirken ließ, erinnerten die Augen an einen Raubvogel.

Damien schüttelte den Gedanken ab und reichte seinem Gastgeber die Hand. »Guten Abend, Monsieur Jourdan, ja, Lola hat mich sozusagen aufgelesen und mitgenommen.«

»Wie schön, Monsieur Pomelli, dann ist ja fast der ganze Clan hier. Ihr Bruder, wo ist er nur? Und natürlich seine charmante Frau. Ah, da hinten stehen sie. Und Ihr Cousin Jérôme ist auch da.«

Albert und Sylvie! Damien atmete tief ein, um sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. Er bemerkte aus den Augenwinkeln, dass Lola ihn nach Jourdans Worten fast ehrfürchtig betrachtete. »Danke, Monsieur Jourdan«, sagte er schnell. »Wir werden uns sicher gut amüsieren.«

»Das würde mich sehr freuen. Und überhaupt, man hat Sie viel zu selten gesehen in der letzten Zeit.« Der Raubvogel zwinkerte ihm und Lola zu, bevor er auf die nächsten Ankömmlinge zustrebte.

Damien sah seiner großen Gestalt nach. »Er ist schon beeindruckend, der Chef des Congrès, nicht wahr? Du kennst ihn näher?«

Sie nickte. »Ja, erst heute Vormittag haben wir uns kurz im Hotel getroffen, in dem du mich angesprochen hast. Er hat mich für drei Partys während des Karnevals engagiert und über einige der Gäste aufgeklärt. Hinweise und Tipps eben, wer wie behandelt werden möchte. Er ist sehr großzügig.« Der Blick, den sie Jourdan zuwarf, strafte ihre Worte Lügen. Sie sah Jourdan mit einer Mischung aus Missmut und Verachtung nach, bevor sie sich zusammenriss, Damien zulächelte und sich von einem ebenfalls in Blumen gehüllten Kellner mit nacktem Oberkörper zwei Gläser Champagner geben ließ. Da hatte sie ihm eine freche Lüge aufgetischt. Der Chef von halb Nizza übernahm solche an sich geringfügigen Auftragsvergaben kaum höchstpersönlich.

»Ihr seid nicht mehr zusammen?«

Da riss sie die Augen auf und sah ihn an. »Woher weißt du das?«

»Weil du jetzt so böse geschaut hast. Du musst ihn also näher kennen. Ich hab nur geraten.«

Sie musterte ihn misstrauisch, dann lächelte sie wieder. »Du hast recht. Er ist nett, aber auf die Dauer zu anstrengend. Wir sind seit kurzem nicht mehr zusammen. Sonst wäre ich jetzt nicht mit dir hier.«

»Trotzdem nett, dass er dir solche Aufträge erteilt«, parierte er.

Sie grinste. »Warum denn nicht. Wir sind erwachsen.«

»Ist dieser Empfang eine von deinen Aufgaben? Und du hast den Auftrag, mir Honig ums Maul zu schmieren?«

Lola lachte laut auf und schlug ihm auf den Unterarm. »Du Idiot. Nein, diesen Termin habe ich meinem Agenten zu verdanken. Er hat irgendwie die Einladung besorgt, aber er konnte nicht mit mir herkommen. Und dir würde ich auch freiwillig Honig ums Maul schmieren.«

»Gut zu wissen.« Er lächelte und trank einen Schluck, während er in die Richtung blickte, in der er Albert und Sylvie vermutete.

Doch nun wandte sich Monsieur Jourdan an die Gäste und eröffnete den Ball. Er erwähnte tatsächlich den tragischen Tod Zoés, was Damien innerlich zerriss. Er stand hier und hielt ein Kristallglas in der Hand, während Zoés schönes Gesicht allmählich zerfiel. Er merkte, dass Lolas ein wenig bebende Hand in die seine kroch, er drückte sie sanft.

Nach Jourdans Ansprache, in der er einen schönen Karneval beschwor, wurde das Buffet eröffnet. Schnell bildete sich eine Schlange. Dort stand Jérôme Pomelli, der breite, immer lachende Sohn seines Onkels väterlicherseits. Natürlich hatte er gleich zwei Teller in der Hand, er aß für sein Leben gern, was man ihm ansah. Damien winkte ihm zu und erntete ein lautes »Hallo, Damien, wie schön, dich zu sehen!«. Einige Gäste sahen sich zu ihm um, manche tuschelten sich etwas zu, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Damien unterdrückte den Impuls, an seiner Fliege zu rücken. Dass er wie eine Kuh auf dem Mond begafft wurde, hatte er nicht erwartet. Dabei stand der etwas füllig wirkende Johnny Depp mitten im Saal und sprach mit Monsieur Jourdan, der ihm eine Frau in einem dunkelgrünen Seidenkleid mit einer Kette aus anthrazitfarbenen Perlen vorstellte.

»Wer ist die Frau?«, fragte er Lola.

»Madame Jourdan«, gab sie kurz angebunden zurück.

Und wieder dachte er an Lolas Treffen mit Jourdan im Hotel. Vielleicht hatte sie während des Gesprächs versucht, Jourdan zu erpressen. Offensichtlich vergeblich, so war ihr Missmut nur zu verständlich.

Sylvie schwebte auf ihn zu, gekleidet in eine dunkelrote Samtrobe, die ihr dunkles Haar glänzen ließ. »Damien!« Sie umarmte ihn, und sie küssten sich auf die Wange. Immer noch machte sein Herz einen Sprung, wenn er sie berührte. Er wollte ihr gern zart die Wange streicheln, doch der Fotograf hielt sich auffällig lange in seiner Nähe auf. Das Bild hätte er am nächsten Tag wahrscheinlich in der Klatschpresse wiederfinden können.

»Sylvie, darf ich dir Lola Tremonti vorstellen? Sie ist Zoés Freundin.«

Sylvies Blick war mehr als nur erstaunt. Fast fassungslos schüttelte sie Lola die Hand und sah ihn wieder an. »Sehr erfreut. Du hier? Aber – wieso?«

»Lola hat mich eingeladen.«

»Oh, Sie kennen Zoé auch?«, fragte Lola verblüfft.

»Ihr Onkel war lange bei uns angestellt«, erklärte Sylvie und sah Lola mitfühlend an. »Ihr Tod muss Sie sehr überrascht haben. Wir können uns das alles gar nicht erklären.«

Eine heiße Welle stieg in Damien auf. Hoffentlich hielt Sylvie den Mund über seine Vorliebe für Ermittlungen. Doch die Frauen plauderten unbefangen weiter. Lola erzählte, wie sie die Todesnachricht erfahren hatte, während Sylvie die Reaktionen von Zoés Mutter schilderte.

»Ja, ich habe sie mal kurz gesehen«, sagte Lola gerade, als Damien von weitem Albert erblickte, der ihm wohlwollend zunickte und heranwinkte.

»Ihr entschuldigt mich«, sagte er zu den Damen, immer noch hoffend, dass Sylvie sich nicht verplapperte.

Albert war im Gespräch mit einem Mann, doch als Damien sich näherte, zog sein Bruder ihn heran. »Mein Lieber, mit dir hatte ich so gar nicht gerechnet. Das ist mein Bruder Damien. Damien, das ist Monsieur Philippe Bellmec.«

Treffer! Damien reichte dem Mann, der ihn unter seinen hängenden Lidern aufmerksam musterte, die Hand. »Monsieur Bellmec, ich habe erst neulich Ihr Firmenlogo auf den Tribünen gesehen. Das ist doch Ihre Firma, oder? ›Bellmec – für jedes Event‹«, zitierte Damien freundlich.

»Das ist korrekt.« Monsieur Bellmec lächelte, sein Blick wurde wach. Damien kam zu dem Schluss, dass dieser Unternehmer hinter seinem trägen Aussehen ein agiles und erfolgreiches Geschäftsgebaren verbarg.

»Der Karneval ist eine feste Konstante in Ihrer Firma, nicht wahr? Sie haben auch letztes Jahr schon die Stadt ausgestattet.«

Albert verfolgte die Unterhaltung mit augenscheinlicher Verwunderung.

»Das ist richtig, Monsieur Pomelli. Ihr Bruder Albert war mir in der Vergangenheit oft behilflich. Meine Kalkulation fußt seit damals auf seinen Schätzungen und Kriterien.«

»Der Auftrag wird also ausgeschrieben.«

»Natürlich, wie alle.« Bellmec trank aus seinem Whiskeyglas und sah über Damiens Schulter zu den Tänzern hinüber, die sich in einer Ecke der Halle zu flotten Klängen bewegten.

Jérôme trat zu ihnen. Er hielt die beiden Teller weit von sich, damit Damien ihn auf die Wangen küssen konnte. Sein Aftershave duftete stark, was in Anbetracht der vor Schweiß glänzenden Stirn auch besser war. »Mensch, Damien, so schnell sieht man sich wieder.«

»Salut, Jérôme. Dir geht es offensichtlich gut.«

»Klar. Philippe, sie haben tolle Sachen am Buffet. Willst du nichts?«

Monsieur Bellmec lächelte Jérôme zu und schüttelte den Kopf.

»Hier, halt mal.« Jérôme drückte Damien einen Teller voll Meeresfrüchte in die Hand, damit er ein Stück Brot und auch ein wenig Fingerfood vom anderen Teller nehmen konnte. Man sah ihm nicht an, dass er ein erfolgreicher Immobilienmakler war. Er erinnerte Damien immer an einen Fischverkäufer in Gummistiefeln auf der Place Saint-François.

»Wie geht es Nadine und den Kindern?«

»Gut, gut, ich hab sie gestern nach St. Moritz abgeschoben. Der Karneval ist anstrengend.« Ein Lachshäppchen verschwand in Jérômes Mund.

Das laute Schmatzen seines Cousins verscheuchte den Unternehmer. »Bei solchen Anregungen werde ich mich doch mal am Buffet umsehen.« Mit einem Nicken verabschiedete sich Bellmec.

Jérôme sah ihm nach und seufzte: »Na endlich.«

Damiens Bruder Albert schüttelte den Kopf und nippte an seinem Mineralwasser. »Was hast du gegen ihn, Jérôme?«

»Was findest du an ihm, Albert?« Das Schmatzen war nicht mehr zu hören, Jérômes Augen blitzten herausfordernd. Er stellte seinen Teller auf einem Stehtisch ab und wischte sich mit der Serviette über den Mund.

»Ist mir irgendetwas entgangen?«, erkundigte sich Damien. Er mochte geheimnisvolle rhetorische Fragen nur, wenn er eingeweiht war.

»Ja, aber es sei dir verziehen.« Jérôme zeigte beim Grinsen seine gleichmäßigen Zähne. »Bellmec buhlt um Kundschaft, bei jedem, der einflussreich ist. Er wollte, dass ich meine Kontakte spielen lasse, für Partys, Empfänge, Bälle meiner Kunden. Und zwar für diesen Sommer. Und es sollte mein Schaden nicht sein, bla, bla. Ein wenig spät, das Ganze. Die Saison ist doch schon bis ins Letzte durchgeplant.«

»Du meinst, er steht unter Druck, weil er fast plei…«

»Unsinn«, mischte sich Albert ein, als wäre das Wort, das Damien gerade hatte aussprechen wollen, unanständig. »Wenn Bellmec sich umschaut, ist das tüchtig. Alles andere sind Vermutungen, ja, Verleumdungen von Neidern.«

Jérôme schien nicht überzeugt. »Deine hohe Meinung in Ehren, aber ich will gar nicht wissen, wem er alles Geld zahlt, damit er etwas zu tun bekommt. Er hat schon zum zweiten Mal den Auftrag für die Filmfestspiele in Cannes nicht erhalten.«

Damien zog die Augenbrauen hoch, Albert die seinen herunter. Jérôme schielte zum Teller und leckte sich über die Lippen. »Was wollte er von dir, Albert?«, fragte er beiläufig und griff nach einer mit Kaviar gefüllten Olive.

»Gar nichts. Wir haben über den Karneval gesprochen.«

»Dessen Gewerke ja allesamt ordentlich ausgeschrieben werden«, ergänzte Damien.

Jérôme grunzte und hätte beinahe den Kaviar ausgespuckt.

»Natürlich«, murmelte er kauend und zwinkerte Damien zu.

»Hier steckst du also.«

Damien drehte sich um, als er Lolas Stimme hörte. Sie gesellte sich zusammen mit Sylvie zu ihnen. Er stellte sie seiner Familie vor, worauf Jérôme sich vorbeugte und einen fettigen Kuss auf ihrem Handrücken hinterließ.

Damien drehte sich zu Sylvie um und raunte ihr ins Ohr: »Hast du etwas über meine Freundschaft zu Vidal oder über meine Ermittlungen erzählt?«

»Du ermittelst? Wegen Zoé?«

»Natürlich.«

Sylvies besorgter Ausdruck gefiel ihm nicht. Zu seiner Erleichterung schüttelte sie den Kopf, bevor sich Lola wieder an seinen Arm hängte.

»Möchtest du tanzen?«, fragte er.

»Gern.«

Dabei war Damien nicht sicher, ob er sich überhaupt noch an die Schrittfolge des Foxtrotts erinnern konnte. Doch Lola lag wie eine Feder in seinem Arm.

Er war zufrieden. Nun kannte er den Mann, der Zoés Chef gewesen wäre, wäre sie Blumenkönigin geblieben, und sogar über Monsieur Bellmec hatte er interessante Dinge erfahren. Der Abend war erfolgreicher verlaufen als erwartet. Nun gab es nur noch zwei Dinge, die er klären musste: Ob er mit Lola ins Bett gehen sollte oder nicht, und ob er sich zu diesem Zweck einen Schwips antrinken musste.

Sehnsüchtig betrachtete er Sylvie, die sich in Alberts Arm so sicher und elegant bewegte, als hätte sie täglich Tanzstunde. Er beschloss, einfach den Rest des Abends zu genießen. Der Champagner floss in Strömen, Damien tanzte mit Sylvie, was Albert mit dem Ausdruck leichter Besorgnis geschehen ließ.

Er hielt auch noch ein wenig Smalltalk mit Philippe Bellmec, den er so schnell nicht vom Haken lassen wollte, und der ihn zuerst noch taxierte, doch dann freundlich auf seine Fragen bezüglich Zoé einging. Er bestätigte, dass Zoé einen Auftrag hatte platzieren wollen, was Damien ein wenig ratlos zurückließ. Konnte das wirklich alles gewesen sein? Was bedeuteten dann Jérômes Andeutungen? Nein, dahinter musste mehr stecken, als es den Anschein hatte.

Um drei Uhr brach Albert mit Sylvie auf, und übrig blieben die harten Partygänger. Damien aß und flirtete, verdrängte die grinsenden und lachenden Masken um ihn herum, die albernen Sprücheklopfer ignorierte er, und er hörte weg, wenn die Sprache auf Millionendeals kam. Nur wenn über den Karneval gesprochen wurde, hörte er genauer hin und befragte noch zwei Unternehmer nach ihren Geschäften mit dem Congrès.

Diamanten und Perlen schimmerten im Schein der Lüster, kreischendes Gelächter kam aus den Nebenräumen, wo sich Gäste trafen, um zu tratschen oder die Blumenmädchen zu betatschen, wovon Jérôme ausgiebig Gebrauch machte. Doch Damien gönnte es ihm, wusste er doch, dass er seiner Frau treu ergeben war.

Beim Umdrehen prallte er mit dem Kopf gegen einen mit Helium gefüllten Fisch, der ferngesteuert durch die Luft geisterte, worauf Lola in lautes Lachen ausbrach. Nebelkanonen auf der Tanzfläche verbargen die eng umschlungenen Paare und im von brennenden Fackeln gesäumten Pool rekelten sich halbnackte Meerjungfrauen mit glitzernden Flossen inmitten der aufsteigenden Wasserdampfschwaden. Kurzum – nichts hatte sich in den letzten vier Jahren geändert innerhalb der Hautevolee von Nizza. Doch er wusste auch, dass er nicht mehr dazugehören wollte.

Es war noch dunkel, als er auf der Terrasse stand und die im Mondlicht leuchteten Diamantfacetten des Meeres betrachtete. Da krähte in der Ferne der erste Hahn.

Kapitel 4

Emilia hatte sich geschworen, dass dies der letzte Tag sei, an dem sie ihrer Schwester folgen würde. Seit dem Mord an Zoé war es innerhalb der Szene ruhig geblieben, offenbar lief kein verrückter Mörder herum, und auch Mirco hatte sich nicht wieder blicken lassen.

Lola war zu Fuß unterwegs, ließ den mächtigen Acropolis-Komplex hinter sich und passierte die Esplanade Francis Giordan. Emilia versteckte sich hinter den Fontänen des Springbrunnens und hoffte, dass Lola sich nicht umsah und sie entdeckte. Sie hätte keinerlei Erklärung für ihr Verhalten gehabt außer ihrer Sorge und diffusen Befürchtungen.

Der bleiche Kubus an der Avenue Gallieni wollte ihre Bedenken offenbar zerstreuen, denn das Kinn dieses bizarren Bauwerks wies in die entgegengesetzte Richtung und schien ihr zu sagen: »Sieh her, ich bin auch blind, niemand wird dich sehen.«

Wie groß war ihr Erstaunen, als Lola erneut den Boulevard Carabacel entlangging, wie bereits gestern auf dem Weg zur Kriminalpolizei. Warum wollte Lola wieder zur Polizei? War sie vorgeladen worden und dazu noch an einem Sonntag? Sie war doch gänzlich unschuldig und nicht in Zoés Mordfall verwickelt, maximal eine unbedeutende Zeugin.

Sofort schoben sich wilde Szenarien in ihren Kopf, und sie fragte sich, seit wann sie so panisch, fast paranoid, reagierte. Lola war vielleicht mit Drogen erwischt worden, Lola wusste etwas über den Mörder und war in Gefahr, Lola hatte den Mörder erpresst und lebte gefährlich. Lola wurde zu Unrecht des Mordes beschuldigt, jemand hatte den Verdacht auf Lola gelenkt. Mirco! Dieses verdammte Arschloch. Er war der Dreh- und Angelpunkt in diesem Fall.

Wo war sie überhaupt? Honigfarbene oder matt rötlich schimmernde Häuser im kalten Morgenlicht, viele Läden waren geschlossen. Verspielte Balkongitter, hohe Belle-Époque-Fassaden, blauer Himmel. Die Straße ging in den Boulevard Dubouchage über, und jetzt war Emilia sicher, dass Lola zur Avenue Maréchal Foch unterwegs war.

Für einen kurzen Moment kam ihr der Gedanke, zu ihrer Schwester zu laufen, um mit ihr zu reden. Es war blöd, ihr nachzuschnüffeln. Vielleicht konnte sie einfach für sie da sein, ihr beistehen bei den Befragungen. Doch nein, lieber nicht. Sie wollte bei den Beamten keinerlei Aufmerksamkeit erregen. Sie hatte ja etwas getan, was nicht ganz koscher gewesen war. Maurice hatte ihr geholfen, er war tatsächlich zu etwas gut.

Emilia beobachtete, wie Lola den Haupteingang betrat, und ging weiter die Straße entlang. Hastig sah sie sich um, tastete in ihrer schwarzen Jeans nach einem Eurostück. Ja, zwei Euro hatte sie noch, dann war Schluss. Ob es für eine Cola in dem kleinen Café gegenüber reichte?

Auf dem Weg in sein Büro hörte Vidal mit einer Art Vorfreude den Kaffeeautomaten im Flur brummen, und er beschloss, sich einen Becher zu genehmigen, bevor er Lola Tremonti befragte. Er zeigte sich großzügig und brachte ihr einen Becher mit.

Lola war wie beim letzten Besuch gekleidet, doch sie sah müde aus.

»Spät geworden gestern?«

»Ja, ein bisschen.« Sie nahm genüsslich einen Schluck. »Der schmeckt wirklich gut.«

»Mademoiselle Tremonti, wir sind auf eine seltsame Sache gestoßen.«

»Das hört sich geheimnisvoll an.«

»Bestimmt können Sie das Geheimnis lüften. Wir wissen, dass Zoé mit Monsieur Jourdan ein Verhältnis hatte. Von wann bis wann ging das?« Natürlich war das reine Vermutung, doch Vidal wollte Klarheit haben, auch wenn Jourdan nicht der Täter sein konnte. Eifersucht auf Jourdan war ja schließlich auch ein Motiv.

»Das fing letzten Sommer an und dauerte bis Silvester. Sie haben sich getrennt, weil Zoé irgendwie sauer auf ihn war. Keine Ahnung, worum es ging. Das kommt ja schon mal vor.«

Also kein Eifersuchtsmotiv, was wirklich schade war. Er seufzte. »Sie wissen, dass Sie uns das auch früher hätten sagen können.«

Sie setzte einen bittenden Blick auf. »Verstehen Sie doch, Jourdan ist einflussreich. Das hätten Sie von keiner meiner Kolleginnen erfahren.«

»Schon gut.«

Also hatte Jourdan momentan wohl wenig Kontakt zu Zoé gehabt. Trotzdem nett von ihm, dass er sie zur Wahl zugelassen hatte. Vielleicht hatte er Angst gehabt, dass Zoé sonst schlecht über ihn redete. »Wissen Sie, warum Zoé die Firma Bellmec kontaktiert hat?«

Lola schüttelte den Kopf und schwieg, was ihm bestätigte, dass dieses Detail an sich unbedeutend war. Nun kam er zum eigentlichen Grund der Einladung. »Warum haben Sie Zoés Tresor angefasst und auch ihren Computer?«

Sie zog die Augenbrauen unwillig zusammen. »Na, der Computer war kaputt, also, er lief nicht toll, hatte immer wieder Aussetzer. Zoé und ich haben dieser Tage unter dem Tisch gelegen und wollten alle Kabel abziehen. Wir sollten ihn zu ihrem Cousin zur Reparatur bringen. Der Rechner war nicht zugeschraubt, die Abdeckung ist uns quasi entgegengefallen, weil da wohl schon ein Kumpel von ihr nachgesehen hat. Zoé hatte Angst, dass wir eine gewischt kriegen, und dann haben wir es gelassen. Das sollte der Hausmeister erledigen.«

Giraud schüttelte den Kopf und fragte: »Ist Ihnen aufgefallen, dass dort Kabel heraushingen und Platinen fehlten? Und wie ist der Name des Kumpels?«

»Kabel? Nein, da waren keine Kabel. Und ich bitte Sie, wie soll ich denn erkennen, ob da eine Platine fehlt?« Sie untermalte ihre Entrüstung mit einer kurzen Geste. »Wie der Computertyp heißt, weiß ich nicht. Und auch nicht, wie der Cousin heißt. Aber ich glaube, der sitzt im Rollstuhl. Hab ihn mal kurz gesehen.«

»Und was hatten Sie mit dem Tresor gemacht? Auch zur Reparatur gebracht?« Vidal war verärgert über diese Auskunft und konnte sich einen Seitenhieb nicht verkneifen. Zu schade, dass man im Inneren des Gehäuses keine Abdrücke gefunden hatte.

»Nein, da lagen die Passwörter für den Internetanschluss. Die wollte sie ihrem Cousin mitgeben, damit er sofort alles dahat, falls er es brauchen sollte. Ich habe ihr die Tresortür aufgehalten.«

»Wann war das genau, Mademoiselle Tremonti?«

»Bevor wir zum Café gegangen sind. Am Tag ihres Todes. Ach du meine Güte!« Sie hielt erschrocken ihre Hände an die dezent gepuderten Wangen. »Und ich habe Ihnen das beim letzten Mal gar nicht erzählt. Das tut mir echt leid. Aber ich habe Zoé wirklich im Café das letzte Mal gesehen. Glauben Sie, ich hätte etwas mit ihrem Tod zu tun?«

Vidal hob die Hände. »Oh, glauben ist etwas für die Kirche.« Giraud verdrehte die Augen, doch Lola starrte ihn mit offenem Mund an.

»Gute Erklärungen, das muss man Ihnen lassen.« Er wollte sie gern reizen, einerseits, um seiner Verärgerung über die glaubhafte Erklärung Luft zu machen, andererseits um zu prüfen, ob sie sich unter Druck anders als gewohnt verhielt.

»Na, hören Sie mal.« Lola rückte an die vordere Kante des Stuhls.

»Sie waren also nicht nach Ihrem Auftritt in der Wohnung, um dort Spuren zu verwischen und Beweise zu beseitigen?«

»Nein!«

»Nun, vielleicht hat Ihr Freund Ihnen einen Gefallen getan und Zoé ermordet, aus Rache und Missgunst. Sie sind leider nicht Blumenkönigin geworden, obwohl Sie sich beworben haben. Sie sind dann aber nicht mal die zweite Wahl gewesen. Wurmt Sie das noch immer?«

»Das ist unerhört! Zoé war meine Freundin! Außerdem habe ich keinen Freund. Haben Sie sonst noch Anschuldigungen gegen mich?«

»Reicht das nicht aus? Wollte Mirco Mirage Zoé in irgendeiner Weise schaden?«

»Keine Ahnung. Ich gehe jetzt. Sie werden noch von mir hören. Ich habe einflussreiche Freunde!« Sie umfasste ihren großen Lederbeutel und hängte ihn über die Schulter, bevor sie aufstand und mit großen Schritten zur Tür ging.

»Au revoir, Mademoiselle!«

Peng, die Tür fiel ins Schloss.

Giraud verzog schmerzlich sein Gesicht. »Chef, sie kann Zoé nicht getötet haben. Und glauben Sie wirklich an einen Auftrag?«

»Prüfen Sie ihre Konten. Alle!«, sagte Vidal lapidar und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er hatte nicht einmal Zeit gehabt, bei ihrem Aufbruch höflich aufzustehen. Kein Zweifel, Lola Tremonti war aus seinem Büro geflohen.

»Hab ich schon«, sagte Giraud. »Keine außergewöhnlichen Ausgaben, nicht mal 1000 Euro abgehoben oder so.«

Oder so. Vidal seufzte.

Emilia hatte kaum den etwas günstigeren Kaffee, den sie bestellt hatte, ausgetrunken, als Lola schon wieder aus dem Gebäude herauskam. Ihr Gesicht war wutverzerrt. Auch ihre Schritte zeigten, dass sie keine gute Laune hatte.

Emilia sprang auf und folgte ihr wieder. Lola wurde langsamer und ließ den Kopf hängen. Sie kramte in ihrem Lederbeutel nach einem Taschentuch und wischte sich die Augen ab. Jetzt konnte Emilia nicht anders. Sie rannte auf sie zu. »Lola, warte auf mich!«

Überrascht ließ Lola den Beutel zu Boden sacken. »Was machst du hier? Woher wusstest du …?« Bevor Emilia ein entschuldigendes Lächeln anbringen konnte, stemmte Lola die Hände in die Hüften. »Du bist mir mal wieder gefolgt. Sag, seit wann machst du das schon?«

»Seit … seit zwei Tagen oder so, aber nur hin und wieder. Tut mir leid. Ich will nur sehen, was du so machst.« Zerknirscht senkte Emilia den Kopf, dann sah sie ihre Schwester verstohlen an.

Lola schüttelte den Kopf, trocknete ihre Tränen ab und zog sie am Arm herum. »Komm, da ist ein Café. Wir setzen uns.«

Das, was Emilia sich erhofft hatte, trat ein. Lola öffnete sich, sprach mit ihr über den Fall, über die Trauer um Zoé und vor allem über die Befragung. »Der spinnt, der Kommissar. Er denkt, ich wäre es gewesen. Und alles bloß wegen ein paar alter Fingerabdrücke. Geht ja gar nicht.«

»Nein, du hast ja ein gutes Alibi«, stimmte Emilia zu. »Vielleicht hat jemand die Bullen auf dich aufmerksam gemacht. Um dich in Verdacht zu bringen und die Spur auf dich zu lenken. Und der wusste nicht, dass du ein Alibi hast.«

»Wer soll das gewesen sein?«

»Mirco zum Beispiel. Oder wusste er von deinem Termin?«

Lola atmete tief ein und dachte nach.

Emilia biss sich auf die Unterlippe. Im spärlich besuchten Café summte ein Gebläse, das warme Luft im Gastraum verteilte.

»Nein, davon konnte er ja nichts wissen.«

»Na also.« Emilia nickte, zufrieden mit ihrer Theorie. Zwei Beamte in Uniform bezahlten ihr Sandwich und gingen in das Gebäude gegenüber.

»Mirco. Du hast dich ziemlich auf ihn eingeschossen, und das zu Recht. Der Kommissar glaubt auch, dass Zoé ihn erpresst haben könnte. Und deshalb hat er sie getötet und einen Raubmord vorgetäuscht. Ich wäre froh, wenn er aus meinem Leben verschwinden würde, aber ein wenig brauche ich ihn noch.«

Emilia wunderte sich einen Moment über die verhaltene Wut in der Stimme ihrer Schwester, doch sie bestätigte: »Er ist ein Dreckschwein. Zoé hat gut daran getan, ihn von den jungen Mädchen fernzuhalten. Aber er treibt ja überall sein Unwesen. Das siehst du ja an mir.«

Lola legte ihr die Hand auf den Unterarm. »Ich bin froh, dass du von dem Zeug weg bist.«

»Ich auch.« Die Wärme der Hand stieg ihr direkt ins Herz. Manchmal sehnte sie sich nach dieser familiären Nähe, nach Liebe und Geborgenheit, und sie erkannte, dass die gängige Aussage, Blut sei dicker als Wasser, ihre Berechtigung hatte. »Wie kann ich dir helfen, Lola? Hast du irgendwelche Beweise gegen Mirco? Würdest du wegen der Drogen gegen ihn aussagen?«

»Halt dich da raus, hörst du? Stell bloß nichts an, sonst fällt wieder alles auf mich zurück.«

Zu spät, dachte Emilia.

»Ich will Mirco nicht schaden«, fuhr Lola fort. »Wie gesagt, ich brauche ihn vielleicht noch ein wenig.«

»Aber wenn wir Mirco hinter Schloss und Riegel bringen, dann kann er niemandem mehr gefährlich werden, egal in welcher Form.«

»Du bist verrückt. Lass die Polizei das machen. Die wissen schon, was sie tun. Überleg doch mal. Die mussten mich doch befragen wegen der Fingerabdrücke. Das hätte jeder Kommissar gemacht. Und ein wenig härter drannehmen, das ist doch deren Aufgabe. Gut, blöd, dass ich da ausgerastet bin, aber sie können mir ja nichts nachweisen, und das ärgert sie. Lass die ruhig machen, es stört mich nicht mehr.« Zur Bekräftigung ihrer Worte grinste Lola und rief nach der Rechnung.

Nachdem sie das Café verlassen hatten, hakten sie sich unter und zogen während des Rückwegs die Blicke der Passanten auf sich, wie sie da so als die Schöne und das Biest daherkamen. Hin und wieder hupte ein Auto, und Lola winkte den männlichen Fahrern zu. Emilia fühlte sich etwas unbehaglich, doch offenbar hatte ihre Schwester den ersten Schock wegen des dummen Verdachts überwunden.

Trotzdem war das nicht alles gewesen. Mirco würde niemals aufhören. Lola und alle anderen Mädchen sollten sicher sein und nicht weiter zu Drogen verführt werden. Und die Mordtheorie war schließlich nicht unbegründet. Es war ihre Mission, ihr Auftrag.

Emilia nickte. Sie musste die Polizei noch einmal ein wenig anpiksen. Es war nicht Sinn der Sache gewesen, Mirco nach nur zwei Stunden schon wieder auf freiem Fuß zu sehen, so selbstsicher und arrogant, als wäre nie etwas gewesen.

Es war kurz nach Mittag, als zum wiederholten Mal das Telefon klingelte. Es waren jedoch nicht der Direktor, der Präfekt, der Staatsanwalt oder Monsieur Jourdan, sondern die Zentrale.

»Ja bitte?«

»Monsieur Vidal, da ist wieder dieser anonyme Anrufer.«

Er sah Giraud an und fragte sich, woher dieser Fremde wusste, dass er überhaupt im Büro war. Dieses Mal wartete er nicht auf den Mitschnitt des Gespräches. »Stellen Sie durch«, befahl er und drückte die Lautsprechertaste. »Wer ist da?«

»Ich will Sie treffen. Ich habe Informationen über Mirage.«

Die Stimme war die gleiche wie beim ersten Anruf. Sein kleiner Schachzug hatte also Erfolg gezeigt und den vorgeblichen Informanten aus der Reserve gelockt. »D’accord. Wo und wann?«

»Um zwei Uhr, La Trinité, Boulevard de l’Oli 20.«

»Wo ist denn das?«

Der Anrufer hatte bereits aufgelegt.

»Wo ist das, Giraud?«

Sein Inspektor befragte die Karte der näheren Umgebung Nizzas, die an einer Wand hin. Sein Finger fuhr über einige Löcher, die Markierungsnadeln hinterlassen hatten, dann tippte er auf einen Ort nördlich der Stadt und rümpfte die Nase. »Da oben also. In der Nähe von Saint-André-de-la-Roche. Keine gute Gegend.«

»Ist mir egal. In einer Dreiviertelstunde ist es zwei. Sie fahren mich hin, sobald Sie den Bericht über die zweite Befragung der Tremonti fertig haben. Also dalli!«

Während Giraud seine Notizen prüfte und sich an der Tastatur positionierte, dachte Vidal über den Unbekannten nach. Es war nur offensichtlich, dass er oder sie den Heimvorteil nutzte. Ein Bewohner der Banlieue, der sie sicher in irgendeinen Hinterhalt lockte, damit man ihn nicht verfolgen konnte. Sackgassen, umzäunte Lagerhallen, verwinkelte Plattenbauten. Die Gendarmen hatten dort relativ viel zu tun mit den meist von der Stütze lebenden Einwohnern. Der Ort war jedoch nicht gänzlich unsympathisch, es gab kleine Unternehmen und einen großen Steinbruch, es standen ebenso Villen mit Pool in den Berghängen wie am Mont Boron, wenn auch nicht so üppige. Vidal war gespannt, was und wer ihn dort erwartete.

Unterwegs berichtete Giraud, der am Steuer saß, von den Ergebnissen seiner Nachforschungen.

»Die Sache mit dem Fotografen bringt uns nicht weiter, Chef. Zoé hatte immer verschiedene Fotografen, je nach Auftraggeber. Ihre Bewerbungsfotos, also die für die Präsentationsmappe des Agenten, wurden nicht hier gemacht, sondern in Cannes.«

»Daran habe ich auch nicht wirklich geglaubt«, brummte Vidal.

»Zoés Konto ist unauffällig. Die Gästeliste des Modehauses Monique habe ich selbst abgeklappert. Nach den ersten Befragungen gestern und vorgestern habe ich noch keinen besonders verdächtigen Gast gefunden. Doch, Monsieur Jourdan war dort, den habe ich natürlich nicht befragt. Er dürfte also auch ein Alibi für den Todeszeitpunkt haben. Nur für den Fall, dass er einen alten privaten Groll gegen seine Blumenkönigin hegte.«

»Schön für ihn.«

Vidal war nicht zufrieden. Keine Spuren, kaum Hinweise. Schwammige persönliche Motive, die Hinz und Kunz leugnen könnten. Ein verdächtiger Agent, das war noch die aussichtsreichste Theorie. Und daher freute er sich direkt auf das Treffen mit Monsieur Unbekannt.

Es herrschte Ausflugsverkehr an diesem Sonntagnachmittag, was beinahe zu einer ebensolchen Verkehrsdichte führte wie der Berufsverkehr. Bald bog Giraud vom Boulevard ab, so dass ihnen der Anblick der dunkelgrünen Berghänge im Norden verwehrt blieb.

Der Treffpunkt lag im Schatten des Viaduc de l’Oli. Giraud lenkte den Wagen über die staubige Straße und parkte neben einem hohen Pfeiler, der noch Plakate vom letzten Wahlkampf trug. Als sie ausstiegen, umhüllte sie der auf- und abebbende Lärm der Autobahnbrücke, das Donnern der Lkws, das Knallen der Reifen, die über die Dehnungsfugen rasten. Ruhig daliegende Baumärkte, Handwerksbetriebe oder Lagerflächen bestimmten das Bild. Und natürlich überall Zäune und Maschendraht. Er hätte das komplette Industriegebiet umstellen lassen müssen, wenn er den Anrufer hätte erwischen wollen. An einem Sonntag? Mitten im Karneval? Aussichtslos, dafür hätte er ohnehin keine Mittel bekommen. Doch vielleicht reichte es aus, sich ein Bild von ihm zu machen, wenn er ihn sah und mit ihm sprach.

Giraud hielt seine Augen offen und inspizierte die Umgebung. »Das gefällt mir nicht, Chef.«

»Nur die Ruhe.«

Sie sahen sich um und bemerkten eine dunkle Gestalt, die ihnen in etwa dreißig Metern Entfernung zuwinkte. Über einen Schotterweg gesäumt mit Brennnesseln stapften sie weiter und kämpften sich vor bis zu dem hohen Gitterzaun, hinter dem die Person wartete. Sie trug ein dunkles Sweatshirt und hatte die Kapuze tief ins Gesicht gezogen.

Zu seiner Überraschung entpuppte sich ihr Gesprächspartner als junge Frau mit dunkel geschminkten Lippen. Nase und Augen waren nicht zu erkennen, der Schatten des Lagerhauses fiel auf sie.

»Monsieur Vidal?«

»Ja. Mit wem habe ich das Vergnügen, Mademoiselle?«

»Das tut nichts zur Sache.«

»Sie haben Informationen für mich?«

»Ups, da habe ich gelogen.«

Vidal drehte sich um. »Kommen Sie, Giraud, wir verschwenden unsere Zeit.« Gehorsam folgte der Inspektor, sie trotteten einige Meter zurück.

»Nein, warten Sie!«

Vidal lächelte. Er kehrte zu der Frau zurück.

»Hören Sie, Monsieur, was muss ich tun, um Mirage hinter Schloss und Riegel zu bringen?«

»Liefern Sie mir Beweise für eine Straftat.«

»Auch Zeugenaussagen und so?«

»Ja, warum nicht? Wie sind Sie in seine Wohnung gekommen?«

Sie lächelte. »Ich habe Freunde.«

»Dachte ich mir. Tut mir leid, dass Ihr Plan nicht geklappt hat. Wir wissen nun, dass das Kokain untergeschoben war. Woher hatten Sie es übrigens? Auch von Ihren Freunden?«

Sie antwortete nicht, stand still und stolz vor ihm. Sie trug ein Lederarmband mit Nieten. »Es kann sein, dass Mirco der Mörder von Zoé ist. Ich wollte nur, dass Sie ihn sich zur Brust nehmen.«

»Das haben wir getan, ohne Erfolg. Es liegt nichts gegen ihn vor. Alles ist vage, kein Verdacht lässt sich erhärten.«

»Ich werde Zeugen besorgen. Sie werden gegen ihn aussagen, wegen Drogenhandels.«

»Das würde uns freuen. Was genau haben Sie gegen ihn? Hat er sie auch beliefert?«

»Er hat mich durch die Hölle geschickt.« Ihre Stimme wurde kalt und leise.

»Warum sagen Sie nicht gegen ihn aus?«

»Ich hab ihm das Zeug untergeschoben. Sie wissen doch, was ein Verteidiger daraus macht.«

»Wollen Sie ihn nun in die Pfanne hauen oder nicht? Ein Risiko ist doch immer dabei.«

Sie trat von einem Fuß auf den anderen, ein Zeichen von Unsicherheit? Was trieb diese junge Frau dazu, Mirage zu belasten? Sorge um sich selbst – kaum anzunehmen. Sorge um jemand anderen? Sie kannte Zoé.

»Wer sind Sie, Mademoiselle? Was hat Mirage Ihrer Familie oder Ihren Freunden angetan? Kannten Sie Zoé?«

Sie nickte. »Flüchtig. Sie hatte Streit mit Mirco, weil er die jungen Models angefixt hat.«

»Wann genau?«

»Der Streit? Vor ein paar Wochen oder so, keine Ahnung.«

»Das ist lange her.«

»Vielleicht wollte dieses Schwein davon profitieren, dass sie Blumenkönigin geworden ist, doch sie brauchte ihn nicht mehr. Sie würde auch ohne ihn Aufträge bekommen.«

Vidal hörte Giraud neben sich leise schnaufen, doch auch er verspürte eine aufsteigende Verärgerung. Jetzt stand er schon hier mit einem Grufti und erörterte Theorien in einem Mordfall. »Mademoiselle, es kann hundert Motive geben. Deshalb kommen wir keinen Schritt weiter.«

Sie trat einen Schritt vor und für einen kurzen Moment glaubte er, ihre Augen unter der Kapuze erkennen zu können. Sie waren schwarz umrandet.

»Hören Sie, lassen Sie ihn nicht davonkommen. Überwachen Sie das Telefon oder machen Sie sonst was. Er muss gestoppt werden. Sie wissen doch Bescheid über ihn. Warum tun Sie denn nichts?« Ihre Stimme kippte vom Befehlston in latentes Wehklagen, was ihn wider Erwarten rührte. Nun zog sie die Nase hoch. Welche Seelenqualen musste diese Frau gelitten haben, dass sie Mirage dermaßen hasste.

»Sagen Sie mir Ihren Namen, wenn wir Ihnen helfen sollen. Wir nehmen alles auf, was Sie uns sagen und sehen dann, was wir verwenden können.«

»Ich bin kein Unschuldslamm, leider wird daraus nichts.«

»Wer sind Sie?« Seine Stimme wurde lauter. Sie war wohl aktenbekannt, doch ohne ihren Namen oder ein ordentliches Foto von ihr würde er niemals fündig werden. Leider hielt sie auch ihre Hände im Zaum und fasste nichts an, so dass man nicht an ihre Fingerabdrücke kam.

»Das tut nichts zur Sache«, wiederholte sie und drehte sich um. Bevor Vidal zurücktreten konnte, um den Zaun nach einem Tor abzusuchen, hatte sie die Lagerhalle erreicht und verschwand in einem Durchgang.

»Giraud, laufen Sie ihr am Zaun nach, ich hole den Wagen und fahre die angrenzenden Straßen ab.«

Giraud warf ihm den Autoschlüssel zu. Vidal eilte zum Auto und wuchtete sich auf den Sitz. Diese verdammte Göre. War sie der Schlüssel zum Mordfall? Sicher wusste sie mehr, als sie zu sagen bereit war. Wenn er mit ihrer Hilfe ein Druckmittel gegen Mirage in die Hand bekam, könnte er ihn festsetzen und härter befragen. Und zwar nicht nur wegen Drogenhandels. Das war eine kleine Verfolgungsjagd wert.

Während er Giraud nachsah, der am Zaun entlang in Richtung Norden rannte, fuhr er den Boulevard weiter, passierte die nächsten Brückenpfeiler, kurvte um Mülltonnen herum und hielt Ausschau nach einem Tor, das den Zaun des Gewerbegrundstücks unterbrach. Er bog in einen Lieferantenweg ein, der nachts mit einem Schiebetor versperrt wurde, und klapperte die anliegenden Firmen ab, bevor er wieder auf den schmalen Boulevard stieß. Von weitem sah er Giraud, der auf einem kleinen Parkplatz einige Personen befragte.

Als Vidal sich ihm näherte, erkannte er – die »Freunde«. Gothicfans, drei junge Männer und zwei Mädchen, die auf einer niedrigen Mauer saßen und sich ihren Spaß mit Giraud erlaubten, indem sie immer nur den Kopf schüttelten oder mit den Schultern zuckten, während sie Bierdosen leerten. Ein netter Geleitschutz. Vidal hatte nicht übel Lust, diese Bagage in die Zelle zu stecken, doch er wusste, dass es sinnlos war. Er fuhr vor und winkte Giraud heran, der vor Wut oder Anstrengung rot angelaufen war.

»Chef, die wissen, wo sie ist. Ist doch logisch«, sagte er durch das geöffnete Fenster.

»Nun steigen Sie schon ein, es ist gut.«

Giraud warf sich auf den Beifahrersitz, immer noch etwas aus der Puste. »Keine Spur von ihr. So ein Pack.«

»Eines Tages werden wir sie erwischen. Sie hat ja nichts Verwertbares gegen Mirage in der Hand, sonst hätte sie es uns gesagt.«

»Ein komisches Treffen.«

»Ja. Sie wollte unbedingt, dass wir uns Mirage vornehmen. Will sie uns vielleicht von der richtigen Spur ablenken?«

»Oder ihr privates Rachesüppchen kochen?«

»Gehen Sie die Datenbank durch und suchen Sie Frauen zwischen 18 und 25, die vorbestraft sind. Vielleicht stoßen wir auf sie.«

Unter weiteren Mutmaßungen trat Vidal den Rückweg an und ließ die hohen Brückenpfeiler der Provençale hinter sich.

»Océane, hör zu.« Damien umklammerte sein Handy. »Mach keinen Blödsinn.« Er hatte lange geschlafen, war gerade mit dem Mittagessen fertig und hockte entspannt bei Robert, als der Anruf ihn erreichte. Seine Hand war schweißnass, sein Puls raste wie nach einem Gepäckmarsch. »Sag, wo du bist, ich komme zu dir.«

»Nein. Ich will nicht mehr. Sagen Sie meinen Eltern, dass sie mich am Arsch lecken können.«

Ihre Stimme war schrill vor Erregung, und sie atmete verdammt schnell. Er gab Robert ein Zeichen, doch der schüttelte verständnislos den Kopf. Da hielt Damien ihm das Handy vor die Nase und flüsterte »Orten, schnell«.

Robert nickte und notierte die Nummer.

»Jetzt komm, ich kann dir helfen.« Er hörte, wie Robert die Tastatur bediente.

»Nein, niemand kann mir helfen.«

»Aber erzähl mir doch erst, was das Gericht gesagt hat. Darfst du in die Wohngruppe? Oder sollst du nun doch zu deinem Vater?«

»Ich soll erst noch bei Maman bleiben. Die liegt den ganzen Tag auf dem Sofa und säuft. Monsieur Pomelli, was will auch jemand mit so einer wie mir?« Sie zog die Nase hoch.

Durch das Handy waren die Geräusche einer vielbefahrenen Straße zu hören.

»So eine wie du? Bist du nicht die Océane, die immer cool drauf ist? Die doch mal ganz gut in der Schule war? Die ein paar gute Freunde hatte?«

Ein verächtliches Schnaufen war zu hören. »Ja, Freunde, die auf mein Geld aus waren.«

»Nicht immer einfach, wenn die Eltern reich sind, oder?«

»Ach, es ist alles so …«

Der Verkehrslärm war verstummt, doch dafür hörte er etwas, das ihm eine Gänsehaut bescherte: das Geräusch eines vorbeifahrenden Zuges. Es war ja so einfach. Nur hinlegen und abwarten. »Du bist müde, nicht wahr?«

»Ja«, hauchte sie.

Damien schloss die Augen. »Océane«, flüsterte er und schluckte. »Ich werde mir bis ans Ende meiner Tage Vorwürfe machen.« Seine Stimme zitterte. Er sah, wie Robert mit den Fingern auf die Tischplatte trommelte und den Monitor nicht aus den Augen ließ. Damien stellte das Handy auf Lautsprecher. »Scheint die Sonne da, wo du bist?«

»Ja.«

»Die Strahlen auf deiner Haut, spürst du sie?«

»Ja.«

Nur immer weiterreden, egal was. Sie durfte nicht sterben. »Und die Luft ist mild heute, nicht wahr? Ich war eben draußen, habe Pizza geholt. Magst du Pizza?«

»Ja.«

»Treffer!«, sagte Robert.

Damien hastete zum Bildschirm. Océanes Handy wurde in Villefranche angezeigt, an der schmalen Küste, an der sich Straße und Eisenbahn die Flächen teilten. Der Verkehrslärm musste von der Avenue Albert-1er kommen.

»Du bist in der Nähe von Villefranche. Ich kenne da eine schöne Bäckerei, wo man sich hinsetzen kann. Ich hole dich ab und nehme dich mit. Lass nicht zu, dass die Sonnenstrahlen nicht mehr zu spüren sind.«

»Nein, ich springe jetzt. Sobald der nächste Zug kommt. Im Tunnel gibt es keine Sonne.« Nun klang ihre Stimme so schwach, fast abwesend.

»Nein, das wirst du nicht!«

Robert machte weitere Eingaben und wies nach einem Augenblick auf eine Tabelle mit kleingeschriebenen Zahlen. Der Zugfahrplan. Damien kniff die Augen zusammen. Der nächste Zug Richtung Nizza ging in zehn Minuten. Das würde er niemals schaffen. Er formte mit seinen Lippen lautlos: »Polizei Villefranche.«

Robert nickte wieder und holte sein Handy heraus. Sie musste auf einer kleinen Brücke im Ort stehen, dort, wo die Schienen in den Tunnel führten.

»Vor dem Tunnel«, flüsterte er Robert zu, der Kontakt zur Gendarmerie herstellte. Insgeheim hoffte er, dass Océanes Anruf ein Hilferuf sein sollte, und sie gefunden werden wollte. Doch andererseits schien ihr Leben so verkorkst, dass ihr alles zuzutrauen war. In seinen Ohren rauschte der Pulsschlag.

»Océane, bist du noch dran?«

»Danke für Ihre Hilfe, Monsieur Pomelli. Sagen Sie meinen Eltern, dass … dass …« Leises Schluchzen erklang, dann brach der Kontakt ab.

Damien starrte auf das Handy, dann warf er es mit einem Aufschrei an die Wand. »Merde!« Abdeckung und Akku flogen durch die Luft, doch Damien kümmerte sich nicht darum. Er drehte sich zu Robert um, der ihm wortlos ein anderes Handy entgegenhielt, während er noch telefonierte. »Ja, Monsieur Pomelli kommt auch dazu. Er fährt jetzt los.«

Damien nahm das Handy an sich, riss seine Jacke vom Stuhl und rannte hinaus. Es war halb drei. Im Laufschritt überquerte er die Place du Palais de Justice. An der Prom würde er sicher ein Taxi finden. Doch die Suche war nicht so einfach. Er biss sich vor Wut auf die Lippe, als ihm eine ältere Frau ein freies Taxi vor der Nase wegschnappte. Es ging um Océanes Leben! Hoffentlich waren die Gendarmen bereits bei ihr. Nur nicht auf die Uhr sehen, das würde ihn noch nervöser machen.

Endlich stieg er in ein Taxi ein, der Fahrer brauste auf seinen Appell hin los und ließ im Nu Port Lympia hinter sich. Damien hatte keinen Blick übrig für die Schönheit des strahlenden Tages mit der ungewöhnlich milden Luft, im Gegenteil, er verfluchte manchmal den trügerischen Schein, der einem vorgaukelte, in dieser Stadt herrsche ständig eitel Sonnenschein. All die rötlich und gelb schimmernden Villen mit ihren Palmengärten am Hang, die er gerade sah, mit ihren Steinfiguren und weißen Mauern, all die Segelyachten, die blauen Wellen, der azurblaue Himmel, all das überdeckte den täglichen Kampf um das eigene Dasein. Lug und Trug überall, Intrigen, Verleumdungen, Masken auch außerhalb des Karnevals – wie sollte sich eine 16-Jährige, die bislang um nichts hatte kämpfen müssen, und die mit silbernen Löffeln im Mund geboren worden war, in einer Stadt zurechtfinden, in der nur das eigene Ego zählte?

Das Taxi hatte Cap Nizza bereits umrundet, als er doch auf seine Uhr sah. Zehn Minuten waren längst vorbei. Es war vielleicht schon alles entschieden. Seine Knie wurden weich, es hätte nicht viel gefehlt, und er hätte das Taxi zum Umkehren bewogen. Plötzlich klingelte das Telefon in seiner Jackentasche, ein fremder Klingelton.

»Robert? Hast du was gehört?«

»Nein, aber die Straße, an der sie gestanden haben dürfte, ist wohl die Chemin de la Fouan. Eine andere Möglichkeit ist so gut wie ausgeschlossen. Dahinter fängt direkt der Tunnel an. Ich melde mich, sobald ich was weiß.«

»Merci!«

Er gab die Mitteilung an den Taxifahrer weiter. Damiens Herz klopfte immer noch stark, und er bemerkte, dass sein Blick nie länger als eine halbe Sekunde irgendwo hängenblieb. Was mochte in Océane vorgehen? Vorgegangen sein? Was würde er zu sehen bekommen?

In Villefranche angekommen, raste ein Polizeiwagen mit Blaulicht an ihnen vorüber, worauf ihm das Blut in den Adern gefror. Er sah sich um, konnte jedoch nicht das Ziel dieser Streife erkennen. Er hielt weiter Ausschau nach Streifenwagen, Krankenwagen, blinkenden Signalen und Straßensperren.

In Mali hatte er einige zerfetzte Leichen gesehen und manchmal träumte er noch von diesen schrecklichen Bildern. Es gab kein Naturschutzgebiet für Menschen, das musste er sich eingestehen.

Der Taxifahrer bog ab, Damien las mit steigender Erregung das Straßenschild, Avenue Georges Clemenceau. Zu seiner Linken die zweispurige Bahntrasse, im Hintergrund das Meer. Der Eingang zum Tunnel ragte dunkel vor ihm auf, dann die Brücke auf der Chemin de la Fouan. Das Taxi überquerte sie. Vor ihnen am Rand der ohnehin schon engen Straße stand nun ein Streifenwagen, ein Gendarm bewachte die Tür zum Fond. Damien atmete auf, als er sah, dass zwei mit Jeans bekleidete Beine aus der Tür ragten. Die Polizei war rechtzeitig eingetroffen.

Er griff zu einem großen Geldschein und schickte das Taxi fort, das aus Platzmangel den ganzen Weg rückwärts zurücksetzte. Damien holte tief Luft und verspürte den Wunsch, Océane eine Ohrfeige zu geben. Doch das Häufchen Elend, das ihn nun aus einem verheulten Gesicht mit schwarzer, verlaufener Schminke ansah, ließ sein Herz schmelzen. Er streckte die Arme aus, Océane ergriff seine Hand und ließ sich auf die Beine ziehen.

»Die Sonne ist weg«, sagte sie leise und wies zum Himmel, wo sich eine dicke Wolke breitgemacht hatte.

»Scheiß auf die Sonne«, gab er zurück und lächelte.

Es war später Nachmittag, als er mit einem Taxi zu seiner Wohnung zurückkehrte. Océane war bei ihm und hatte ein kleines Köfferchen dabei, das sie soeben in der Wohnung ihrer nicht anwesenden Mutter gepackt hatte.

Nach Océanes Ergreifung durch die Polizei – man hatte sogar den Zugverkehr ab Eze gestoppt – hatten sie in einer Boulangerie gesessen und eine Kleinigkeit bestellt. Océane hatte wie ein Spatz gegessen und zum Schluss die Kaffeetasse mit zitternden Händen gehalten. Ihr Gesicht war immer noch voll schwarzer Tränenspuren gewesen, und sie hatte ihn angefleht, ihn eine Weile bei sich aufzunehmen, jedenfalls so lange, bis ihre Eltern sich vom Schock des zu erwartenden Polizeiberichts erholt hätten.

Was sollte er sonst machen? Er hatte ihr Hilfe angeboten und musste die Zusage halten. Wie es mit ihr weiterginge, wollte er mit Richter Bosquet besprechen.

Damien zeigte ihr das Gästezimmer. Djamila hatte zuletzt dort geschlafen. Bis sie ihn hatte umbringen wollen. Seine Gedanken wanderten zu Lola, mit der er nach der Party nicht geschlafen hatte. Sie war ein wenig beschwipst gewesen, so dass er sie heimgebracht hatte. Er war froh gewesen, dass sein letzter Schritt nur der vor die Wohnungstür gewesen war. Sie hatten sich geküsst, so zart und sanft, dass er beinahe in seinem Entschluss gewankt hätte.

Und jetzt parkte er in seiner Wohnung ein halbes Kind, dem er gerade das Du angeboten hatte. Hier würde er sich nicht mit Lola treffen können. Er seufzte und sah zu, wie Océane den Koffer auf dem Bett abstellte.

Da hörte er den bekannten Klingelton seines zerdepperten Handys. Er ging der Melodie nach und fand das Gerät auf dem Tisch im Salon. Robert musste es wieder zusammengesetzt haben, worüber er froh war. Es war nicht ganz billig gewesen. Vidals Nummer leuchtete ihm entgegen.

»Vidal, bonjour, gibt es etwas Neues?«

»Brandneu, Damien. Sie können Ihre Nachforschungen einstellen. Mirco Mirage ist tot. Und ich weiß, wer der Mörder ist.«

Eine halbe Stunde später hockte Damien mit einer Pobacke auf dem Schreibtisch des Kommissars, der seine Papiere ordentlich zur Seite geschoben und vor ihm in Sicherheit gebracht hatte.

»Und Sie glauben nicht an einen Selbstmord? Der Zettel sieht doch nicht übel aus.« Damien wies auf ein weißes Blatt, auf das zwei Zeilen gedruckt worden waren: »Ich komme sowieso nicht mehr aus der Nummer raus. Ich habe Zoé getötet, sie wollte mich anzeigen. Es tut mir leid, Mädels.«

»Kling ganz nach Mirage.«

»Diese Zeilen hat er getippt, sie waren noch auf seinem Monitor angezeigt. Wir haben das Blatt dann ausgedruckt«, sagte Vidal und drehte sich auf seinem Bürostuhl hin und her.

Inspektor Giraud tippte, sah immer wieder auf seine Notizen und sagte beiläufig: »Nein, ich glaube es nicht. Es passt nicht zu seinem arroganten Wesen. Er hatte von uns nichts zu befürchten, uns fehlen jegliche Beweise. Was kann Zoé schon über ihn gewusst haben? Drogen – darum wollte er jetzt von der Klippe springen? Nein. Die Nachricht kann jeder getippt haben.«

»War er am Cap de Nice?«

Vidal nickte an Girauds Stelle.

»Ich hätte ihn sehen können, bin eben dort vorbeigefahren.« Damien nagte an seiner Unterlippe. »Und wer soll ihn auf dem Gewissen haben? Wer hat ihn eingeschüchtert und vielleicht mit vorgehaltener Waffe zum Cap gebracht, um ihn dort hinunterzustoßen?«

»Oder sich dort aus wichtigen Gründen mit ihm verabredet haben? Sein Wagen wurde auf einem Parkplatz oberhalb der höchsten Klippen gefunden. Nun, ich kenne jemanden, dem Mirage ein Dorn im Auge war. Nur komme ich nicht an sie heran.«

»Eine Frau? War wohl nicht anders zu erwarten bei seinem Beruf.«

»Es ist kein Model, ganz im Gegenteil. Aber mehr darf ich Ihnen nicht sagen.«

Damien horchte auf. Ganz im Gegenteil? Sofort dachte er an das Gothicmädchen im Treppenhaus. »War es eine große, schlanke Frau im Gothiclook?«

Vidals Gesichtsausdruck war unbezahlbar. »Wie? Ich glaube, ich höre nicht recht! Woher wissen Sie das denn schon wieder?«

»Sie ist mir begegnet, in Mirages Treppenhaus.«

»Ja, sie hat ihm Drogen untergeschoben, damit wir ihn verhaften.«

Eine geheimnisvolle Unbekannte. Und er hatte Océane, die sich in der Gothicszene auskannte. »Hm, vielleicht erfahre ich, wo Sie sie finden können. Mal meine Kontakte befragen«, murmelte er in der Gewissheit, dass Vidal ihn sehr wohl verstand.

Der Kommissar schnaufte. »Sie hören jetzt auf mit den Schnüffeleien. Es kann sein, dass diese Frau auch Zoé auf dem Gewissen hat. Meine Leute suchen sie schon, obwohl wir sie nicht in unseren Datenbanken finden können. Es ist alles klar: Sie hat mich um ein Treffen gebeten, aber ich habe nicht ihre Erwartungen erfüllt. Also hat sie die Sache selbst in die Hand genommen. Auch zeitlich passt das. Sie hat die Tat nach unserem Gespräch ausgeführt.«

»Inklusive Vorplanung, Strecke zurücklegen, Mirage töten, Spuren verwischen?«, mischte sich der Inspektor ein.

Vidal schien es sichtlich unangenehm zu sein, dass Giraud sich gegen seine Theorie aussprach. Doch dann legte der Inspektor den Kopf schief und dachte nach. »Ja, Tod um fünfzehn Uhr dreißig. Könnte hinkommen.«

»Die Straßen sind nicht so stark befahren wie sonst, aber trotzdem war das ziemlich wagemutig«, befand Damien.

Vidal schüttelte den Kopf. »Nicht von diesem Parkplatz aus, der etwas hinter einer Felswand liegt. Das war ihr Plan B. Sie hatte sich alles schon zurechtgelegt, als sie mit uns nicht weiterkam.«

Vidal überging offensichtlich den Fauxpas, doch Damien freute sich über das Ausplaudern des Todeszeitpunkts und des genauen Tatortes. »Haben Sie schon etwas Neues in Bezug auf den Angriff auf mich?«, fragte er. In diesem Fall war er der Geschädigte, so dass Vidal so gut wie verpflichtet war, ihm zu antworten.

»Nein. Meine Informanten in den speziellen Kreisen haben nichts gehört. Die Befragung der Zeugen, die ihn gesehen haben, brachte keine Ergebnisse. Und da er Handschuhe trug und der Knüppel an ihm hing, haben wir auch keine Fingerabdrücke.«

»Können Sie nicht einige Konten von Verdächtigen prüfen, von denen Barabhebungen getätigt wurden?«

»Das kann vielleicht Ihr Freund, aber nicht wir. Und damit wäre Ihre Neugier befriedigt, ist das klar?« Vidal wandte sich mit einem Ruck zu Damien um.

»Jawohl, Monsieur le Commissaire.« Er würde keine weiteren Informationen mehr erhalten. Und nach Barabhebungen zu suchen, erschien Damien wirklich unsicher. Unternehmer wie Jourdan oder Bellmec hatten stets ein paar Tausend Euro im Tresor liegen. Jourdan – ja, es wurde Zeit, einem der mächtigsten Männer Nizzas einige Fragen zu stellen. Mal sehen, ob er ihn irgendwo treffen konnte.

Damien stand auf und bemerkte die Falten, die sich um die müden Augen des Beamten zogen. »Ich wünsche Ihnen viel Glück, Vidal. Sie sehen fertig aus. Halten Sie sich zurück und schlafen Sie mal wieder aus.«

»Sie haben gut reden.« Die Stimme klang erschöpft, doch er lächelte ihn kurz an und reichte ihm die Hand. »Ich hoffe, der Spuk ist bald vorbei, und wir können wieder einen Espresso bei Lucas trinken.«

»Das hoffe ich auch«, gab Damien zurück und verabschiedete sich. Doch er hatte nicht vor, seine Schnüffeleien aufzugeben.

Vidal verließ sein Büro und wanderte durch die Flure des Gebäudes. Auf der kleinen, überdachten Veranda, die auf den mit Bäumen bestandenen Parkplatz hinausging, fand er endlich Muße, sich einen Zigarillo anzustecken.

Es war ein ereignisreicher Tag gewesen, fast turbulent und auf jeden Fall frustrierend. Bilder schossen an seinem inneren Auge vorbei, ebenso flüchtig wie der Rauch des Tabaks. Mirage mochte ein Schweinehund gewesen sein, doch dass ein recht junger Mann zerschmettert am Fuß einer Klippe endete, schmerzte ihn. Es war Vergeudung von Leben.

Immer wieder hatte er mit Tod und Vergänglichkeit zu tun. Wie lange konnte er das noch ertragen? War sein Fell immer noch nicht dick genug? An Damiens Stelle hätte er sich niemals in Mordfälle eingemischt, doch der Junge wusste noch nicht, wie sich solche Ermittlungen auf das Gemüt auswirkten. Doch er war wohl aufgrund dieses Falls angegriffen worden, und das verzieh Damien nicht so schnell. Damien ohne seine Neugier, ohne seinen Eifer – wie langweilig wäre das. Damien gab ihm den Ansporn, besser zu sein, sich anzustrengen.

Und in diesem Fall musste er sich anstrengen. Zoé und ihr Agent, der Hauptverdächtige – beide tot. Er hätte es sich einfach machen und Mirage als Zoés Mörder benennen können, doch der Staatsanwalt ging immer auf Nummer sicher. Zudem war die Autopsie noch gar nicht abgeschlossen.

Was wusste er bislang über Zoé? Sie war eine normale, berufstätige Frau gewesen, die von ihrem Agenten mit Aufträgen versorgt worden war. Sie lebte allein, verbrachte den Tag mit Shoppen und Besuchen bei Freunden, wenn sie nicht gerade an ihrer Ausbildung als Steuerfachwirtin feilte, die sie durch ein Fernstudium vor zwei Jahren begonnen hatte. Sie war also nicht so naiv zu glauben, ihre Schönheit würde ihr dauerhaften Erfolg bescheren. Die Wahl zur Blumenkönigin als Mordmotiv – das war möglich. Ebenso war möglich, dass sie jemanden mit ihrem Wissen, das sie durch ihre Arbeit oder ihre Freunde in der Schickeria erlangt hatte, erpresst hatte.

Leider ließ sich Zoés Liebesleben nicht rekonstruieren. Niemand wusste etwas oder gab etwas preis. Er stocherte im Dunkeln, immer in der Hoffnung, ein Wespennest zu treffen.

Er hatte inzwischen zwei Fotografen, zwei Leiter von Modehäusern und Monsieur Jourdan befragt, der ein Alibi besaß und ihm tüchtig Feuer unter dem Hintern gemacht hatte. Zu Mirages Tod wollte Vidal ihn erst befragen, wenn es Hinweise auf den Vorstand des Congrès gab. In Mirages Wohnung hatte man nichts gefunden, was auf krumme Geschäfte oder Erpressung hinwies, nicht mal ein Tütchen Kokain oder Fotos eines amourösen Stelldicheins von Model und Manager.

Mit einem Seufzer drückte er den Zigarillo in einem feuchten Aschenbecher aus, der auf einem kleinen Gartentisch stand.

Da öffnete sich die Tür, und Giraud wedelte mit einem Blatt Papier. »Das vorläufige Ergebnis der Autopsie, Chef. Und das von der Spurensicherung.«

Vidal bedeutete ihm mit einer Handbewegung, fortzufahren.

Sein Inspektor überflog das Blatt. »Mirage hat eine Druckstelle an den Oberarmen, also jeweils eine an jedem Oberarm, Chef. Und Abdrücke an der Hüfte, wahrscheinlich vom Zaun.«

»Kein Selbstmord. Jemand hat ihn über den Zaun gestoßen.«

»Ja«, bestätigte Giraud. »Da hat jemand nachgeholfen. War übrigens sehr riskant. Die Klippen dort sind nicht sehr hoch. Reiner Zufall, dass sein Kopf sofort zerschmettert wurde. Und es ist jemand in die Wohnung eingedrungen. Ein Fensterchen zum Hinterhof stand offen. Von dort konnte man in das Bad klettern.«

»Fingerabdrücke? Fußspuren?«

»Verwischte Fußspuren, damit ist nicht viel anzufangen. Die Fingerabdrücke werden noch abgeglichen.«

»Der Täter wird Handschuhe getragen haben, vermute ich.« Vidal reckte sich und versuchte, ein wenig Motivation zu wecken. »Machen wir weiter. Befragung der Hausbewohner in der Rue Droite? Vielleicht haben sie dieses Gothicmädel gesehen.«

»Läuft.«

»Mirages Gesprächsnachweise?«

»Läuft.«

»Prüfen Sie die Alibis der Personen, die auch mit Zoés Tod zu tun haben. Also Lola Tremonti, diese anderen Kolleginnen und auch die Herren Jourdan und Bellmec. Nur für alle Fälle. Rekonstruieren Sie Mirages letzten Tag. Befragung der letzten Besucher, mit denen er Termine hatte?«

»Das wollte ich gleich morgen machen. Wir haben da den Steuerberater, den er gestern zum Frühstück getroffen hat, und gestern Abend das Bewerbungsgespräch eines Models.«

»Gut. Das wird nichts bringen, aber da müssen wir durch. Sehen Sie zu, dass Sie diese Leute morgen schnell erwischen.«

Mit Bedauern verließ Vidal seinen Rückzugsort.

Es war siebzehn Uhr. Damien schob den Hemdsärmel wieder über seine Armbanduhr und gab ein missmutiges Brummen von sich. Er hoffte, dass Jourdan trotz des Sonntags in seinem Büro war, wie seine Ehefrau vorwurfsvoll gesagt hatte. Die Sonne ging langsam unter, Möwen segelten über seinen Kopf hinweg. Er ging die belebte Promenade entlang, auf der immer noch Konfetti und zertretene Blumen vom Umzug zeugten. Er überlegte, wie er Jourdan am sinnvollsten befragen konnte, doch während er die letzten Touristen umrundete, die sich in der großen Halle Prospekte und Stadtpläne besorgten, blieb sein Kopf leer.

Die Angestellte in dem gut ausgestatteten Büro meldete ihn an. Jourdan empfing ihn an der Tür, seine Raubvogelaugen hinter der randlosen Brille musterten ihn aufmerksam.

»Bonjour, mein lieber Damien. Ich darf Sie doch so nennen, oder?«

»Kein Problem. Bonjour, Monsieur Jourdan.«

Sie schüttelten sich die Hände, Jourdan führte ihn zu einer kleinen Sitzgruppe statt zum Besucherstuhl am Schreibtisch.

»Ihr Bruder und ich haben lange Jahre bei den Karnevalsvorbereitungen hervorragend zusammengearbeitet. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich bin nur auf gut Glück vorbeigekommen. Sie wissen vielleicht, dass mein Freund Robert der Cousin von Zoé Papine ist.«

»Ja, ich habe von Robert gehört, aber ich wusste nicht, dass Sie mit ihm befreundet sind. Das ist doch schön. Sicher können Sie ihn trösten in dieser schweren Zeit. Zoés Tod war so tragisch, so völlig unerwartet und vor allem so sinnlos.«

»Wann haben Sie davon erfahren?«

»Am Vormittag nach der Mordnacht. Ich war erschüttert, doch ich konnte nicht lange nachdenken, sondern musste dafür sorgen, dass der Karneval weiterlief. Ich habe mit den Arbeitsgruppenmitgliedern eine neue Wahl treffen müssen. Und Nadine Grisot macht die Sache sehr gut.«

»Ja, sie scheint gut zu passen«, stimmte Damien zu. »Zoé wollte doch auf eine Party, die der Congrès gab, oder? Waren Sie denn nicht dort? Und haben Sie sie nicht vermisst?«

»Ach«, winkte Jourdan ab. »Was glauben Sie, wie viele Partys in diesen vierzehn Tagen steigen. Ich kann nicht überall sein und habe diese den anderen überlassen.«

»Wo waren Sie denn?«, fragte Damien unschuldig, worauf Jourdan ein Lächeln zurückgab, ein etwas überhebliches, wie ihm schien.

»Man merkt, dass Sie mit Kommissar Vidal befreundet sind.«

»Gut, er hat Sie sicher schon befragt.« Abwartend faltete Damien seine Hände, eine Geste, die Jourdan beruhigen sollte.

»Ja, in der Tat. Ich war übrigens auf einer Modenschau.«

Damien zog überrascht die Augenbrauen hoch. »Sie? Mit Ihrer Frau?«

Jourdan räusperte sich. »Hm, nein. Ich wurde von einer guten Bekannten gebeten, sie dort laufen zu sehen.«

»Ein Model, wie schön. Ich beneide Sie.«

»Nicht nur ein Model. Es war Lola, unsere gemeinsame gute Bekannte. Ich war noch mit ihr – nun ja – liiert, verstehen Sie?«

»Sehr gut, Monsieur Jourdan. Treffen Sie sie heute auch?«

»Nein, unsere Beziehung hat sich ein wenig abgekühlt. Wir gehen getrennte Wege. Sie müssen wissen, ich darf es nicht übertreiben. Meine Frau.«

»Natürlich nicht. Aber so hin und wieder eine nette Begleitung – mein Gott, warum denn nicht?« Damien ließ seine Hände klatschend auf seine Schenkel fallen.

»Sie verstehen mich, Damien. Ein gutaussehender Mann wie Sie weiß wahrscheinlich die schönen Seiten des Lebens zu genießen, oder?«

»Ach …« Damien gab sich gespielt bescheiden.

»Kommen Sie, Sie haben es früher richtig krachen lassen, nicht wahr? Albert war nicht immer erfreut über Ihre Abenteuer.«

»Albert gab zu oft den großen Bruder.«

Jourdan lachte und schlug Damien auf den Oberarm. »Sie gefallen mir. Wenn Sie mir jetzt sagen, warum Sie wirklich gekommen sind, könnte ich Ihnen vielleicht helfen.«

»Ich wollte nur Zoés letzten Tag rekonstruieren. Robert macht sich solche Vorwürfe. Er will mehr wissen, mehr erfahren, es lässt ihm keine Ruhe.«

»Das ist verständlich. Aber leider weiß ich nichts über Zoés letzten Tag. Wir haben nur am Vormittag telefoniert und später ist sie vorbeigekommen, um die Wahlentscheidung entgegenzunehmen.«

»Haben Sie telefonisch schon angedeutet, dass sie die Königin wird?«

»Ja, damit sie nicht so außer Fassung gerät. Wir machen das immer so. Sie schien in einem Café zu sitzen, als ich sie erreichte.«

Was genau zu Lolas Aussage passte. Nun gut, er musste sich Jourdans Alibi geschlagen geben. Doch wenn er die Tat hatte ausführen lassen? Schließlich hing da noch die drohende Wolke der Korruption über dem Chef des Congrès. »Sie haben den Karneval hervorragend organisiert. Wie immer perfekt. Diese ganzen Ausschreibungen, das ist doch viel Arbeit, nicht wahr?«

»Ich habe ja unsere Angestellten.« Jourdan sah demonstrativ auf seine Uhr.

»Sie mischen da nicht mit?«

»Wie meinen Sie das, Damien?« Nun kniff Jourdan seine Augen ein wenig zusammen.

»Ich meine, mit Tipps und Ratschlägen, wer der passende Betrieb sein könnte? Sie kennen doch jede Menge Unternehmer.«

»Gewiss kenne ich viele.«

»Und die kennen Sie. Ich denke, es ist nicht immer ganz leicht, deren – ich nenne es mal Vorstöße – abzuwehren. Sicher werden viele Unternehmer bei Ihnen vorstellig, um ein wenig gut Wetter zu machen.«

»Nicht so viele, wie Sie denken, Damien. Das ist ein Feld, auf dem man sich vorsichtig bewegen muss. Ich stehe wie Ihr Bruder Albert in der Öffentlichkeit und habe mir nichts zuschulden kommen lassen.« Jourdan grinste, ein wenig boshaft diesmal. Was hatte die Anspielung auf Albert zu bedeuten? War sein Bruder während Damiens Zeit in Mali in einen Skandal verwickelt gewesen? Sicher konnte er von Albert mehr über Jourdan erfahren als von diesem aalglatten Mann selbst.

»Ich wollte nur wissen, ob Zoé etwas gegen Sie hatte. Hatten Sie Streit mit ihr? Sie waren doch einmal liiert, wie Sie es so schön sagen.« Damien rutschte ein wenig auf dem Sofa nach vorn. »Kommen Sie, das können Sie doch zugeben. Die Kleine war niedlich, ich kannte sie ja auch.« Er zwinkerte und unterdrückte den Ekel vor sich selbst. Wie konnte er Zoé nur als Flittchen dastehen lassen?

Doch Jourdan sprang auf seine Masche an. »Ja, sie hatte was. Ich war ein halbes Jahr lang mit ihr zusammen, das stimmt. Umso trauriger bin ich über ihren Tod.«

»Gewiss.«

Jourdan gestikulierte. »Aber ich wüsste nicht, dass Zoé sauer auf mich war. Wir haben uns im Guten getrennt. Glauben Sie etwa, Zoé hat Insiderwissen gehabt und verkauft? Wissen Sie etwas darüber?«

Sieh an, dachte Damien, Jourdan klopft auf den Busch. Er fürchtet undichte Stellen. »Gibt es denn Insiderwissen, das Sie fürchten?«

»Nein.« Jourdans Gesicht wurde zu Stein.

Durch ein gekipptes Fenster brauste der Verkehrslärm des Boulevards wie eine Meeresbrandung. Damien hatte das Gefühl, auf der Stelle zu treten. Lola und Jourdan schieden beide als Täter aus. Zu Bestechung und Korruption schwieg sein Gegenüber.

Zeit für einen Testballon. Er hatte nicht vergessen, dass ihn ein Schläger mit einem Knüppel angegriffen hatte. »Noch etwas, Monsieur Jourdan, Sie haben doch Kontakte zur Security-Szene. Da gibt es doch bestimmt Mitarbeiter, die gern auch mal andere Aufträge ausführen …, also solche, die das Gegenteil von Sicherheit bedeuten.«

Jourdan schüttelte entschuldigenden Kopf und lehnte sich zurück. »Jetzt schweifen wir aber weit vom Thema Zoé ab. Ich hoffe, dass ich Ihnen erschöpfend Auskunft geben konnte. Leider habe ich jetzt den nächsten Termin. Soll ich Sie mit in die Stadt nehmen?« Jourdan erhob sich und lud Damien mit einer ausholenden Handbewegung ein, sich in Richtung Tür zu bewegen.

»Nehmen Sie es mir nicht übel, Monsieur Jourdan. Die Polizei tappt im Dunkeln. Wir müssen erfahren, was wirklich passiert ist.« Damien stand auf.

»Das verstehe ich.« Sein Gesprächspartner schien versöhnt. »Ich kann aber leider gar nichts dazu sagen.«

»Albert vielleicht?«

Wurde Jourdan plötzlich blass? »Nein, das glaube ich nicht«, sagte er. »Albert hat ja schon länger keine Aufgaben mehr bei uns.«

»Ich werde ihn fragen«, gab Damien zurück. Jourdan sollte sich nicht zu sicher fühlen.

»Hören Sie, Damien. Es ist besser, wenn Sie gewisse Dinge ruhen lassen. Wir, Ihr Bruder und ich, halten die Hände über diese Stadt. Und Sie gehören zu unseren Kreisen und wissen, dass es oft besser ist, Schweigen zu bewahren über uralte Themen, die niemand interessieren außer die Presse. Ich vertraue auf Ihre Diskretion und darauf, dass alles, was hier besprochen wurde, unter uns bleibt. Geben Sie mir die Hand darauf.« Jourdan streckte ihm seine langen, dünnen Finger entgegen.

Damien sah ihn an und fragte sich, was Zoé und Lola an diesem Mann gefunden hatten. Macht ist sexy, nur darum konnte Jourdan die Frauen rumkriegen. Er sah nicht schlecht aus, doch er hatte etwas Gefährliches an sich. Vielleicht gefiel den Damen so etwas. Damien reichte ihm die Hand. »Es bleibt unter uns.« Allerdings fühlte er sich nicht wirklich an diese Zusage gebunden.

Jourdan schien erleichtert, als er ihn zur Tür begleitete.

»Sie sind ein Mann von Welt, ich kenne Sie von klein auf. Ihre Frau Mutter ist die Freundin meiner Mutter. In diesem kleinen Kreis Staub aufzuwirbeln, bringt uns allen und vor allem Ihnen nur Unmut und Unverständnis.«

»Da könnten Sie recht haben.« Damien zwang sich zu einem Lächeln.

»Ich würde mich freuen, wenn Sie morgen Abend auf unseren kleinen Empfang für die ausländischen Karnevalsvereine kämen. In Verkleidung oder mit Maske, wenn Sie möchten. Albert kommt auch.«

»Ich sehe zu, was sich machen lässt.«

»Und wenn Sie mal etwas brauchen, einen Rat, einen Kontakt, einen Hinweis, wenden Sie sich vertrauensvoll an mich.«

»Merci und au revoir, Monsieur Jourdan.«

Ein letzter Händedruck, dann drehte Damien sich um und versuchte, gemessenen Schrittes zum Ausgang zu gehen. Er fühlte Jourdans Blicke in seinem Rücken und wusste: Der Mann war ein Mistkerl.

Am Abend ließ Damien den Tag und seine Erkenntnisse mit Robert Revue passieren. Sein Freund hatte die Funktion, seine Theorien zu prüfen und Argumente dagegen zu finden.

»Wir haben zwei Tote und einen Angriff. Zoé, die irgendetwas von uns wollte, und ihren Agenten Mirage. Ich gehe nicht von einem Selbstmord aus. Was lässt sich daraus schließen?« Damien ging wie ein Lehrer vor Roberts Sofa auf und ab.

Robert hatte es sich bequem gemacht und versuchte immer wieder, den Basketball in den Korb an der Wand zu werfen. »Dass sie beide in die gleiche Sache verwickelt waren«, sagte er. »Entweder ein Mörder tötet beide, oder wir haben zwei Mörder. Das Erstere ist wahrscheinlicher.«

»D’accord. Wir haben Lola und andere Freundinnen, wir haben Monsieur Jourdan, wir haben Monsieur Bellmec und, wenn wir tiefer graben, vielleicht noch ein oder zwei andere Firmen, die an Bestechung gedacht haben.«

»Wir haben zum einen persönliche Motive: Eine Kollegin könnte mit Zoé in Streit geraten sein und sie im Affekt erschlagen haben. Auch eine eifersüchtige Ehefrau käme in Frage. Ein Raubmord wurde vorgetäuscht. Aber der Tresor kann nicht geöffnet worden sein, denn Zoé war tot, und die Mörderin wusste die Kombination nicht.«

Damien fing den Basketball auf, strich über die griffige Oberfläche und gab ihn an seinen Freund weiter. Wenn er nur ein paar Antworten erhielte, würde er sich besser fühlen, befriedigt, weniger schuldbewusst wegen des verpassten Anrufs von Zoé.

»Zum anderen haben wir auch geschäftliche Motive. Zoé wusste zu viel über jemanden und wollte gegen ihn angehen. Korruption und ähnliches. Da ich ausschließe, dass Zoé eine miese Erpresserin war, hatte sie vielleicht eine Anzeige im Sinn und wollte das mit uns beiden besprechen. Sie hatte Beweise, die sie uns zeigen wollte, Robert.« Er blieb einen Moment stehen. »Oder hat sie mysteriöse Zahlungen erhalten?«

Robert schüttelte den Kopf. »Ich war mit meiner Tante bei Zoés Bank und habe mich erkundigt. Keine außergewöhnlichen Zu- oder Abgänge.«

Damien erkannte, dass Robert momentan andere Dinge zu tun hatte, als sich um Internetrecherchen zu kümmern. »Ist alles so weit in Arbeit, mit der Beerdigung, meine ich?«

Robert sah ihn bedrückt an. »Ja, die Leiche ist freigegeben. Nächste Woche wird sie verbrannt.«

Für eine Weile schwiegen sie. Robert warf den Ball in den Korb.

Zoé, aufgelöst in Staub und Rauch, wo sie doch vor einigen Tagen noch voller Hoffnung gewesen war – diese Vorstellung traf ihn immer wieder schwer. Doch er riss sich zusammen, fischte den Ball vom Parkett auf und grübelte weiter.

Bevor er etwas sagen konnte, hatte Robert den Faden bereits wieder aufgenommen. »D’accord, also keine Erpressung, eher eine Anzeige, eine öffentliche Bloßstellung. Das ist genauso schlimm. Also kämen dann Monsieur Jourdan, der laut deiner Mutter vielleicht mal was mit ihr hatte, ebenso wie der Herr Unternehmer, dessen Prospekt sie aufbewahrt hatte, ins Spiel. Also sucht einer der Männer Zoé auf, durchwühlt die Wohnung und zwingt sie, den Tresor zu öffnen. Warum benutzt er für den Mord dann eine Buchstütze und nicht ein mitgebrachtes Messer oder eine Schusswaffe? Vielleicht wollte er nur die Beweise haben und Zoé erst gar nichts antun, aber dann ist die Situation eskaliert.«

»Wie passt Mirco in das Szenario?«, fragte Damien und setzte seine Wanderung fort.

»Er könnte von der Sache Wind bekommen haben. Vielleicht hat Zoé sich ihm anvertraut, aber ihre Ziele gingen auseinander, und sie haben sich gestritten. Zoé wollte jemanden anzeigen, doch Mirage wollte denjenigen lieber erpressen. Er kann sie im Streit getötet haben. Oder er hat einen unserer Verdächtigen erpresst, was wiederum zu seiner Ermordung führte.«

»Passt. Mirage tötet Zoé und nimmt alle Beweise an sich. Und als der Erpresste von Mirage in die Zange genommen wird, verabredet sich dieser mit ihm am Cap, angeblich, um Geld zu übergeben. Doch dann schubst er ihn vom Felsen.«

»Richtig«, sagte Robert. »Er dringt danach in die Wohnung ein und tippt die Nachricht.«

»Das müsste Vidal feststellen lassen. Wie passt die Gothic-Unbekannte hinein?«

»Keine Ahnung.« Damien tippte sich an die Nase. »Eine junge Gothicfrau. Gothic, Death oder Black Metal, verschrobene Spinner, Leder und Ketten. Ich tippe auf Drogen. Sie könnte von Mirage Kokain erhalten haben. Dann hatten sie Streit, aus welchen Gründen auch immer, und sie will, dass die Polizei ihn schnappt.«

»Doch die Polizei ist ihr zu lahm, und sie plant ein Treffen, bei dem es zu einem Mord kommt.«

»Trotzdem viel Aufwand. Hier stimmt was nicht. Ich glaube, Vidal irrt sich. Diese Frau steckt nicht hinter dem Tod von Mirage.«

»Sag ihm das lieber nicht.« Robert lächelte schelmisch. »Ich habe übrigens die neue Blumenkönigin beleuchtet und drei von Zoés Kolleginnen. Die Neue ist ein unbeschriebenes Blatt, es liegt nichts gegen sie vor. Sie hat einflussreiche Eltern, kommt aus Antibes.«

Damien nickte. »Und die anderen?«

»Zwei der Models haben kein Alibi, aber auch keine offen ausgetragene Feindschaft mit Zoé. Eine andere Bekannte war bereits auf der Party, auf die Zoé wohl gerade gehen wollte.« Roberts Gesicht wurde ernst und hart. Es bedeutete ihm offenbar viel, trotz der vielen Formalitäten wegen Zoés Einäscherung Nachforschungen anzustellen. Damien gönnte ihm von Herzen, eine aussichtsreiche Spur zu finden, die zum Mörder führen könnte.

Er selbst hatte momentan genug Zeit für Ermittlungen, denn während des Karnevals waren keine Mediationen geplant. Sollten die Leidgeplagten sich doch in Trunk und Tanz ergeben.

Océane kam ihm in den Sinn, und er war froh, dass er sie rechtzeitig von ihrem dummen Plan abgehalten hatte. Zu seiner Erleichterung hatte sie ihm gestanden, dass es wahrscheinlich lediglich beim Versuch geblieben wäre. Sie habe zu viel Angst vor den Schmerzen gehabt. »Ich werde Océane fragen, ob sie gute Kontakte zur Gothicszene hat. Vielleicht finde ich die Frau, die wütend ist auf Mirage. Und bald werde ich Monsieur Bellmec einen Besuch abstatten, denn Jourdan lässt sich nichts aus der Nase ziehen.«

»Und wahrscheinlich alles ohne Aussicht auf Erfolg.«

Damien konnte es drehen und wenden, wie er wollte. Es lagen keine Spuren und keine Beweise gegen Zoés Mörder vor. »Ich geh mal zu Océane und setze sie auf die Spur. Dann hat sie etwas zu tun.«

Kaum war er in seine Wohnung zurückgekehrt, schallte ihm Heavy Metal entgegen. Er hatte nichts gegen laute Musik, nichts gegen Hard Rock oder Rockballaden, aber dieses Gedröhn ging ihm zu weit.

Er klopfte an die Tür des Gästezimmers, erhielt natürlich keine Antwort. Ihm blieb nichts anderes übrig, als die Tür zu öffnen. Im Zimmer herrschte Dämmerlicht und das, was er fast erwartet hatte, drang in seine Nase: würziger Cannabisduft.

»Ach, du hast dich aber schnell wieder entspannt«, stichelte er, als er Océane ausgestreckt auf dem Bett liegen sah.

Sie machte nicht einmal den Versuch, die Tüte zu verstecken, was angesichts der Rauchschwaden auch sinnlos gewesen wäre. Sie richtete sich auf und fuhr sich durch das auftoupierte Haar, als wollte sie noch etwas von ihrer Frisur retten. »Das ist die letzte«, sagte sie und nahm in aller Seelenruhe einen Zug, bevor sie den Stummel ausdrückte. Es war der Aschenbecher, den er in einem entlegenen Regal im Salon aufbewahrte. Anscheinend kannte sie sich bereits gut aus.

Inzwischen hatte ihm ihre erschöpft wirkende Mutter telefonisch ihr Einverständnis gegeben, dass Océane so lange bei ihm wohnen durfte, bis ihre Tochter sich von den Aufregungen erholt hatte. Damien hatte auf dieses Telefonat bestanden, denn eine Minderjährige bei einem alleinstehenden Mediator wohnen zu lassen, war doch etwas ungewöhnlich. Was Monsieur Colleron dazu sagen würde, wollte Damien lieber nicht wissen.

Er öffnete Fenster und Fensterläden, um Luft hereinzulassen. Sie rückte zur Seite, als Damien sich auf die Bettkante setzte.

»Die Musik drehst du bitte leiser. Unter uns wohnt ein alter Mann, der früh schlafen geht.«

»Mir doch egal.«

Er hob die Hand und drehte mit dem Finger ihr Kinn zu sich herum. »Mir aber nicht. Klar?«

Sie nickte und entzog ihm ihren Kopf, um auf ihre Füße zu starren.

»Und ich hoffe, dass das die letzte Tüte war.«

»Mann, bist du spießig.« Sie drückte auf die Fernbedienung.

»Tut mir leid, dass mir etwas an dir liegt«, entgegnete Damien und lächelte sie an.

»Und an deinem Nachbarn. Dabei habe selbst ich euer Ballspiel vorhin gehört. Der Boden hat vibriert wie bei einem Erdbeben«, konterte sie, doch ihr zaghaftes Lächeln zeigte ihm, dass sie ihn verstanden hatte.

»Altbau«, entschuldigte er sich und fuhr fort: »Sag mal, Océane, bist du so richtig drin in eurer Gothicszene? Kennst du da alle?«

»Nein, nicht alle. Das wäre wohl zu viel. Warum fragst du?«

»Ich habe kürzlich eine junge Frau gesehen, die mir aufgefallen ist. Sie zu beschreiben, ist nicht ganz einfach. Also, groß, dunkle Haare, ziemlich wild toupiert, dunkel geschminkt und so. Stachelkette und eine alte schwarze Jacke.«

»Hm. Das ist recht ungenau. Groß, sagst du?«

Er nickte.

»Ich überleg mal und sag dir dann Bescheid. Hat sie was ausgefressen?«

Damien hob die Schultern. »Das weiß ich noch nicht. Aber es wäre schön, wenn du mich auf dem Laufenden hältst.«

»Gut. Morgen Mittag? Vorher sind die nicht auf.«

»Klar.« Damien erhob sich und sah auf die Uhr. In diesem Moment klingelte sein Handy. Alberts Nummer leuchtete ihm entgegen, und mit einem Mal schien es ihm, als würde eine kalte Hand sein Herz zusammendrücken. Warum er diese Vorahnung hatte, entzog sich seiner Vorstellung, doch dieser Anruf konnte nur mit dem Besuch bei Jourdan zusammenhängen. Albert rief ihn höchstens ein Mal im Monat an, die alltäglichen Plaudereien übernahm meist Sylvie.

»Damien?« Alberts Stimme war streng.

Damien schluckte, er verwandelte sich wieder in den kleinen Jungen, der in Erwartung einer Strafe zu seinem Vater aufsah.

»Albert, welche Ehre«, sagte er in vollem Bewusstsein, dass sein leichter Ton Albert auf die Palme bringen würde.

»Komm her, sofort.« Ein Klacken in der Leitung, Albert hatte aufgelegt.

Das Hausmädchen führte Damien in das Arbeitszimmer, woraus er schloss, dass Sylvie nicht zu Hause war. Nach langen fünf Minuten betrat sein Bruder den Raum. Düster sah er Damien an.

»Da bist du ja.«

»Dir auch einen schönen Abend«, gab Damien zurück und fragte sich, welche Laus Alberts Leber so spät am Tag malträtierte. Er hätte die Gelegenheit gern genutzt, um ihn ein wenig über seine Beziehungen zu Jourdan auszufragen, doch offensichtlich musste er sich auf das Donnerwetter einstellen, dessen Wetterleuchten er  erkannt hatte.

Sein Bruder setzte sich an den Schreibtisch und schob zerstreut eine Akte zur Seite. Damien hörte leichte Schritte auf der Treppe, Sylvie war wohl in ihrem Schlafzimmer gewesen. Nun saß er wie ein Schuljunge vor Albert, der so grimmig aussah, wie er es nur selten gesehen hatte.

Sylvie kam herein und winkte ihm zu. Albert nahm eine Tasse Tee von seiner Frau entgegen und lächelte sie an. Damien konnte voll und ganz verstehen, dass sich Alberts miese Stimmung bei Sylvies Anblick aufhellte, doch der Waffenstillstand dauerte nicht lang.

»Was möchtest du von mir?«, fragte Damien, dem das Schweigen zu dumm wurde. Wenn schon Druck, dann wollte er es schnell hinter sich bringen.

»Was ich möchte, Damien?« Sein Bruder nahm sofort den Faden auf. »Ich frage mich, was du möchtest. Mich befragen? Meine Freunde aushorchen? Soll ich irgendetwas ausplaudern? Zu irgendwelchen Korruptionsvorwürfen Stellung nehmen? Möchtest du gar meine Buchführung sehen?« Albert legte die Fingerspitzen aneinander. Sylvie schien sich unwohl zu fühlen, das verriet ihr angespannter Blick.

»He, Albert!« Damien hob die Hände. »Ich bin’s, dein Bruder, nicht die Steuerprüfung.«

»Was willst du damit sagen?« Alberts Augen begannen gefährlich zu glühen, und Damien hätte jetzt nicht der Staatsanwalt sein mögen. Sein Bruder war eindrucksvoll in seinen Plädoyers, das hatte er schon zweimal erlebt.

»Hast du etwa Angst vor der Steuerprüfung?« Damien musste ihn einfach reizen. Es war, als wären sie wieder Kinder, und er wartete direkt darauf, dass Albert sich auf ihn warf, um ihn zu verprügeln. Ein Blick in Sylvies schmerzvoll verzogenes Gesicht brachte ihn zur Besinnung.

»Nein!«, rief Albert.

»Dann ist es doch gut. Ich weiß gar nicht, was du hast«, sagte Damien etwas ruhiger.

Doch Albert ließ sich nicht besänftigen. »Was ich habe? Was ich habe? Ich habe einen Bruder, der angesehenen Unternehmern der Stadt auf den Geist geht. Der dem Leiter des Congrès seltsame Fragen stellt. Der auf einem Ball allen möglichen Firmeninhabern seltsame Fragen stellt. Der daran schuld ist, dass ich den ganzen Abend über keine ruhige Minute hatte und in den nächsten Tagen auch nicht haben werde.«

»Hat Jourdan sich bei dir ausgeweint? Das tut mir leid. Vielleicht auch der Bürgermeister?«

Albert wischte diese Worte mit einer Handbewegung beiseite. »Hör doch auf. Weißt du was? Geh wieder Skifahren oder flieg auf die Malediven zum Tauchen. Knall so viele nordafrikanische Terroristen ab, wie du willst, oder leg ein Mädchen nach dem anderen flach. Aber hör auf, Detektiv zu spielen! Und vor allem – und das sage ich nur ein Mal – misch dich nicht in unsere Geschäfte!«

Wieder umfasste eine kalte Hand Damiens Herz. Er schluckte, konnte nichts erwidern. Zu unglaublich war das, was er gerade gehört hatte.

»Albert«, tadelte Sylvie.

»Du hältst dich da raus!« Albert warf ihr einen bitterbösen Blick zu.

Da sprang Damien auf.

»Lass Sylvie aus dem Spiel, sie hat nichts damit zu tun«, rief er.

»Das ist eigentlich mein Text, Damien. Du erinnerst dich, wer Sylvie ins Spiel gebracht hat? Einmischung ist eben deine Stärke.«

Da stieß Sylvie einen Schluchzer aus und lief hinaus in die Vorhalle. Damien hörte eine Tür ins Schloss fallen und setzte sich fassungslos wieder auf den Besucherstuhl.

Da saßen sie nun, Albert und er. Sie sahen sich nicht an. Irgendwo im Haus schlug eine Standuhr acht Mal und verhallte allmählich. Damien ballte die Hände und hielt sich nur mit Mühe zurück. Kain und Abel, Romulus und Remus, Albert und Damien. Nur wegen Sylvie blieb er starr sitzen. Seine Gedanken rasten. Kein Zweifel – Albert hatte ihn zurückgepfiffen, auf Jourdans Befehl hin. Doch das war nur ein Aspekt, der nichts war gegen den anderen.

Albert hatte deutlich gezeigt, was er von ihm hielt. Dass er ihm nichts, rein gar nichts aus seiner Vergangenheit vergeben hatte, weder seine jugendlichen Eskapaden noch seine verbotene Liebesnacht mit Sylvie vor vier Jahren. Albert traute ihm nicht. Er hielt ihn für unfähig und naiv.

Albert stöhnte und stützte den Kopf in die Hände.

Jetzt war es ohnehin egal, was Damien tat. Leise fragte er: »Hat Jourdan dich in der Hand?«

Alberts Adamsapfel bewegte sich auf und ab. »Geh, Damien.«

Das gewohnte Gefühl des Abscheus und des Ekels erfüllte ihn. Dieser Sumpf, dieses Spinnennetz, diese Arroganz, die die soziale Oberschicht Nizzas zusammenhielt wie schneeweiße Puderzuckerglasur, widerte ihn einfach an. Albert war ein intelligenter Mensch. Wie hatte er sich auf diese Spielchen einlassen können? Wie hatte Vidal im Herbst gesagt? Man steigt nicht so hoch ohne eine Leiche im Keller. Konnte Albert morgens noch in den Spiegel sehen? Doch konnte er selbst es?

Damien senkte den Kopf. Sie alle waren gefangen in ihren ureigensten Umständen.

»Geh zu Sylvie«, sagte er kalt und stand auf. Er hätte gern getobt und geschrien: »Ich will dich nie wiedersehen.« Sie hatten sich früher nie besonders nahegestanden, aber gerade in der letzten Zeit waren sie doch das geworden, was Damien früher kaum zu schätzen gewusst hatte: eine Familie. Die harten Worte seines Bruders zeigten ihm jedoch, dass er sich geirrt hatte.

Als er durch die Halle ging, hörte er Sylvies leises Weinen aus der Küche. Er ging zur Tür, hob schon die Hand, um sie zu öffnen. Doch dann hielt er kurz inne. Sein Atem flog nur so dahin, er biss sich auf die Lippen. Sie war tabu, er durfte sie nicht trösten. Sein Herz wollte zerreißen, als er sich zwang, die verdächtige Stille des Hauses zu verlassen.

Er stieg in das Taxi, nannte abwesend seine Adresse, doch er war in Gedanken nicht mehr im Hier und Jetzt.

Er war der kleine Damien, der im dunklen Treppenhaus die Stufen hinaufrannte, weil er zu spät zum Abendessen kam. Albert saß bereits am Tisch und zog nur die Augenbraue hoch. Das gemeinsame Mahl war Papa heilig gewesen.

Er war der Schüler Damien, der neidisch zusah, wie Albert für seine guten Noten 100 Franc von Papa erhielt. Gerüche seiner Kindheit stiegen in seine Nase. Rasierwasser von Papa, Küchenduft, der in Mamas Haaren hing, und der Geruch von Blumenerde an ihren Fingern. Sie hatten bescheiden gewohnt, bescheiden gelebt, auch wenn die Brüder ihr Studium ohne finanzielle Sorgen absolviert und vor allem Damien jeden Monat einen üppigen Scheck verpulvert hatte.

War er denn wieder ein Kind? Durfte er denn nicht sagen und tun, was er wollte? Es ging um Zoés Tod. Er wollte Albert nicht an den Karren fahren, sondern einen Mörder fassen.

Verletzt, enttäuscht über das Misstrauen seines Bruders, stöhnte er tief auf und betrachtete seine zitternden Hände. Die Fahrt ging durch die bunt beleuchtete Stadt, doch er konnte sich nicht an den warmen Farben und fröhlichen Menschen trösten. Er musste gute Miene zum bösen Spiel machen, denn er hatte sich mit Lola verabredet, um den nächtlichen Karneval auf der Place Masséna anzusehen. Und von Jérôme wusste er, dass Bellmec heute Abend in einem teuren Restaurant in der Nähe speisen würde. Die Gelegenheit war günstig. Sollte er Alberts Weisung in den Wind schlagen?

Lola hatte sich rustikal gekleidet, ihre Füße steckten in warmen Wanderschuhen, Pulli und Steppweste waren dick und mollig. Obwohl der Tag durchaus milde 15 Grad gehabt hatte, kühlte es sich in der Nacht erheblich ab. Trotzdem hatte Lola rote Wangen, und ihr Blick war angespannt, als er ihr die Wohnungstür öffnete.

»So aufgeregt?«, fragte er, nachdem er sie auf die Wangen geküsst hatte.

»Nein, ja, das heißt … Weißt du schon, dass mein Agent auch tot ist?«

»Ja, habe ich gehört. Trifft es dich sehr?«

»Na danke, jetzt kann ich mir einen neuen Agenten suchen.«

Ein wenig irritiert über ihre kaltschnäuzige Antwort, vergaß er Albert für einen Moment und sah sie aufmerksam an. Lola trauerte Mirage sicher nur in Bezug auf seine Funktion nach. Hieß das, dass man sie als Täterin ausschließen konnte?

»Das tut mir leid. Ich kann ja mal meine Beziehungen spielen lassen. Ich hoffe jedenfalls, dass ich noch Beziehungen habe«, gab er zurück und zog sie das Treppenhaus hinab.

»Aber wenn das so weitergeht? All meine Freunde und Bekannten sterben weg. Ist das nicht beängstigend?«

»Das war bestimmt eine Sache, in die beide verwickelt waren.«

»Was weißt du darüber?«

»Ich – gar nichts.« Es war zu früh, sie über seine Nachforschungen zu informieren. Schließlich sollte sie erst ihre Aufgabe erfüllen und ihn in die Modekreise einführen. Doch war das überhaupt noch sinnvoll? Er war und blieb der Außenseiter, in der Schickeria ebenso wie in der Familie. Albert, immer wieder Albert. »Mach dir keine Sorgen. Die Polizei tut ihr Bestes.«

»Ach, Damien, es ist alles so verrückt«, seufzte sie und trat vor ihm auf die Straße, wo das Meer ihnen einen Schwall salziger, kalter Luft entgegenschickte. »Brr, ist das kalt. Aber ich denke, eine Aufmunterung tut mir gut.« Lola fröstelte und hakte sich bei ihm unter.

Sie reihten sich in die Menge der Schaulustigen und Bummelanten ein und erreichten bald die Place Masséna.

Es war kein Vergnügen, mitten im Gedränge zu stecken. Damien zog Lola mit sich, bis sie den Brunnen auf dem Platz erreicht hatten. Er hob sie an der Hüfte hoch und stellte sie auf die Umrandung, so dass sie besser über die Köpfe und Schultern der Menge hinwegsehen konnte. Leider hatte er keine Karte für einen Tribünenplatz erhalten.

Die Musik war laut, und Damien mochte nicht schreien, also schwiegen sie. So konnte er besser seine Gedanken ordnen. Künstlicher Nebel kroch hier und da über den Boden und verhüllte das Schachbrettmuster des Pflasters. Über ihren Köpfen schwebten kniende Männerskulpturen auf langen Stangen, fast vergessen zwischen den Laserstrahlen, die sich in der dunklen Unendlichkeit verloren. Fast der gesamte Platz war rundum mit hohen Zuschauertribünen ausgestattet, dazwischen die Gasse für die Darbietungen, die bereits begonnen hatten.

Gerade zogen gespenstisch beleuchtete, riesige Ungeheuer aus Metall, deren Glieder sich langsam und wie von selbst bewegten, über das Areal. Aus ihren Nüstern stob Dampf, so dass sie den Anschein erweckten, sie würden atmen. Lola betrachtete die Riesen fasziniert wie ein Kind. Es folgten Stelzenmänner und Tänzerinnen, dann eine Trommelgarde, deren Auftritt er zu seiner Überraschung gebannt verfolgte und darüber seinen Streit mit Albert fast vergaß. Der Trommelwirbel brach sich an den rosa Fassaden ringsherum und hallte in den Arkaden wider.

Doch dann sah er auf seine Uhr. Albert oder Bellmec? Familienfriede oder Zoés Mörder? Verdammt, was konnte er denn jetzt noch anrichten? Nichts mehr. Er hatte Alberts Liebe verspielt, nun war doch alles egal. Es wurde Zeit, wollte er Monsieur Bellmec nicht verpassen.

Mit sanfter Hand strich er über Lolas Oberschenkel, fast bis hinauf zum Hintern, der wirklich entzückend war. »Lola, würdest du hier auf mich warten? Ich habe ein kurzes Treffen mit einem Klienten, der bald eine Mediation hat. Drüben im Saint Frederic.«

»Ja, geh ruhig, ich bleibe hier oben stehen.« Sie sah ihn kaum an, sondern behielt den Platz im Auge. Doch dann legte sie ihre Hand auf die seine und drückte sie leicht gegen ihren Schenkel. Der Moment war tröstlich, fast intim, obwohl sie sich nicht in die Augen sahen. Es war nicht nötig.

Damien seufzte wegen seiner Notlüge und tätschelte zum Abschluss ihr Knie, bevor er sich abwandte und unter vielen gemurmelten »Pardon« die Menge teilte. So schnell es ihm möglich war, eilte er an den Nobelläden der Avenue Verdun vorbei, bis er am Restaurant angekommen war, dessen äußeres Erscheinungsbild gänzlich einem gediegenen Understatement gleichkam.

Als er die Tür aufschob, verloren sich alle Geräusche in dezenten Teppichböden und Dekostoffen. Der Maître d'hôtel gab ihm mit einer bedauernden Geste zu verstehen, dass alle Tische besetzt seien, und Damien erklärte: »Nein, kein Tisch, ich will nur zu Monsieur Bellmec, dort an die Bar.«

»Gewiss, Monsieur Pomelli.«

Verdammt, seit dem letzten Fall war er bekannt wie ein bunter Hund, und er hatte das Gefühl, dass er der Engelsbucht, den knienden Skulpturen auf der Place Masséna und sogar Garibaldi den Rang ablief.

Bellmec hatte ein Glas mit honiggelbem Inhalt vor sich stehen, seine Augen waren leicht verquollen. Doch er lächelte jovial und winkte Damien heran. »Kommen Sie doch, Monsieur Pomelli, ich bin gerade beim Digestif.«

Der Barpianist nahm seine Tätigkeit auf und schickte federleichte Klänge durch den Raum.

»Ich hoffe, es hat Ihnen geschmeckt. Ich war lange nicht mehr hier«, gab Damien zurück und quetschte sich auf den freien Barhocker neben ihn.

»Ausgezeichnet wie immer. Wissen Sie, manchmal ist es fast unanständig, wie gut man hier leben kann.«

»Da haben Sie sicher recht. Ich kenne da eine junge Frau, die nicht mehr hier leben kann.«

Da wurde sein Gesicht ernst. »Sie meinen die tote Blumenkönigin. Ja, das ist tragisch. So mitten aus dem Leben gerissen.«

»Sie kannten sie also nicht näher?« Er bestellte einen Martini und sog den Geruch von frischen Scampi in Knoblauchsoße sein, der flüchtig in seine Nase stieg.

Bellmec sah ihn verwundert an. »Nein, leider nicht. Weshalb fragen Sie das? Ich habe schon der Polizei erklärt, warum sie angerufen hatte.«

»Ich muss Ihnen ja nicht glauben. Vielleicht wollte sie Sie auffordern, Ihre Geschäftspraxis dem Congrès gegenüber endlich offenzulegen.«

»Meine …« Bellmec verstummte und kniff die Augen zusammen. »Was für ein Spiel spielen Sie, Monsieur Pomelli?«

»Sagen Sie es mir.« Damien nahm einen Schluck von seinem Getränk und ließ seinen Gesprächspartner nicht aus den Augen. »Man hört, es ginge Ihrer Firma nicht so gut, wie Sie es gern hätten. Sie bemühen sich sehr – hm – nachdrücklich um Aufträge.«

Der Klavierspieler beendete sein Stück, so dass es Damien vorkam, seine Stimme würde laut durch den Raum hallen und alle Blicke auf sich ziehen. Doch niemand beachtete ihr Gespräch.

Bellmec beugte sich vor. »Ich bemühe mich, meine Firma am Laufen zu halten. Ich sehe nicht, dass das irgendwie ehrenrührig ist. Vierzig Angestellte wollen Lohn und Brot. Aber das könnt ihr Alteingesessene natürlich nicht verstehen. Ihr wurdet ja mit dem silbernen Löffel im Mund geboren. Ihr regt euch auf, wenn man Initiative zeigt, wenn man andere Wege geht als die ausgetretenen Pfade, wenn man kreativ ist.« Bellmecs Stimme leierte ein wenig, was Damien auf den Whiskey schob. Doch er hatte in normaler Lautstärke gesprochen, als dürfte jeder seine Meinung hören.

»Kreativ also.« Damien lächelte. »Was ist kreativ daran, sich anderen Firmen gegenüber einen Vorteil zu verschaffen, indem man Personen schmiert?«

»Wie gesagt, Sie verstehen das nicht.« Bellmec wandte sich ab und wollte vom Barhocker herunterrutschen.

Damien legte die Hand auf seinen Unterarm. Bellmecs Rolex leuchtete im Licht der Barbeleuchtung. »Sie haben Jourdan bestochen, damit Sie den Auftrag für den Karneval erhielten, nicht wahr? Und weil Zoé Papine das wusste und Sie und Jourdan anzeigen wollte, haben Sie sie getötet oder den Auftrag für den Mord gegeben.« Das war ein wenig gewagt, aber Damien wollte jede Gelegenheit nutzen, um sein Gegenüber nervös zu machen.

»Lächerlich. Ich werde wieder am Tisch erwartet.« Bellmec stand auf. »Übrigens, ich werde mich beim Bürgermeister über Ihre Verleumdungen beschweren. Sicher arbeiten Sie wieder für die Polizei, das kennen wir ja.« Er ließ ihn stehen. Ohne sich ein einziges Mal umzusehen, ging er zu seinem Tisch zurück, wo ein Paar sich lebhaft unterhielt. Bellmec setzte sich gelassen zu ihnen und winkte den Ober heran.

Auf dem Rückweg rempelte Damien einige Passanten an, weil er nachdenklich auf den Boden starrte. Bellmec hatte lediglich angedeutet, dass er durchaus mit drastischen Mitteln um Aufträge warb, weil seine Firma angeschlagen war. Der Unternehmer würde diese Aussage anderen gegenüber bestreiten, er war ja nicht dumm. Damien hatte nichts Neues erfahren, also sollte sich Vidal nach seinem Alibi erkundigen. Bellmec konnte sich kaum beim Bürgermeister über eine normale Befragung durch die Staatsgewalt beschweren.

Lola stand immer noch auf der Brunneneinfassung und sah sich suchend nach ihm um. Als ihr Blick ihn traf, lächelte sie und winkte. Damien war betroffen. Sie mochte ihn. Sie war nicht so ehrgeizig, wie er angenommen hatte, sonst hätte sie ihn schon längst nach einflussreichen Kontakten gefragt. Sie nahm ihn nun so, wie er war, mit all seinen Fehlern und Macken, und das tat ihm in diesem Moment unglaublich gut. Die Aufführung lief noch, doch sie sprang hinab, fast in seine Arme hinein.

»Hallo, Damien.« Sie küsste ihn auf den Mundwinkel. »Mir ist kalt. Sollen wir uns ein Taxi nehmen und zu mir fahren?« Sie sah ihn ganz offen an. »Ich möchte dich ein bisschen besser kennenlernen. Sozusagen unter der Oberfläche.« Ihre Hand rutschte unter seine Jacke.

Er musste grinsen. »Wörtlich?«

Sie lachte auf und strich ihm mit dem Zeigefinger über das Kinn. Ihre roten Nägel leuchteten. »Ja, tatsächlich wörtlich.« Sie küsste ihn auf die Lippen. Süße und Zimt drang in seine Nase. Er öffnete den Mund und genoss es, dass ihre Zunge genauso schmeckte. Lola schmiegte sich an ihn, schloss die Augen. Ein erregendes Kribbeln fuhr in seinen Unterleib, und er vergaß seinen Kummer. Süße, Zimt und Wärme – nicht die schlechtesten Argumente für eine gemütliche Liebesnacht mitten im Februar. Eine Nacht, um zu vergessen. Eine Nacht, um sich nicht einsam zu fühlen.

Im Taxi küssten sie sich lange, und er spürte Lolas Hand auf seinem Oberschenkel. Sie stiegen in der Rue Smolett aus und gingen zwei Stockwerke hinauf, bis er hinter ihr eine modern eingerichtete Wohnung betrat. Sie legte ihre Handtasche fort, er sah sich um. Dunkler Teppichboden, helle Möblierung, ein braunes Ledersofa vor einer Wand, die mit schickem Bruchstein geklinkert war. Dazu gelb getupfte Kissen und Vorhänge und eine Fülle an Bilderrahmen. Auf einer Anrichte stand ein Foto, das eine hübsche dunkelhaarige Frau und zwei kleine Mädchen zeigte.

Doch sein Blick verschleierte sich, als er ihre Arme um seine Taille spürte. Sie stand hinter ihm und knabberte an seinem Nacken, was ihm einen wohligen Seufzer entlockte. Er ließ all seine Vorsicht und Bedenken fahren und ergab sich ihren Händen, die bereits seinen Gürtel öffneten. Er drehte sich zu ihr um und zog den Reißverschluss ihrer Weste auf, um ihre kleinen Brüste zu umfassen. Ein intensiver Kuss. Sie zog ihn ins Schlafzimmer, er hatte keinen Blick mehr für die Einrichtung, sondern starrte, nachdem sie den Pulli ausgezogen hatte, auf den weißen Spitzen-BH mit seinem appetitlichen Inhalt. Ein winziges Tattoo zierte ihren Brustansatz, ein Schmetterling in rot und blau. Er presste sich an sie und umfasste mit beiden Händen ihren festen Hintern. Sie stöhnte. Damien schloss seine Augen und gab sich ganz seiner sinnlichen Erregung hin.

Mitten in der Nacht beobachtete er zufrieden das Spiel der Beleuchtung, die ihre sanften Farben im Minutentakt wechselte. Lola lag mit geschlossenen Augen neben ihm. Grünes Licht glitt über seine Schulter, die infolge des Angriffs blau angelaufen war. Der Bluterguss war hartnäckig und behinderte ihn in seinen Bewegungen, das hatte er in der letzten Stunde deutlich gespürt.

Als das Dämmerlicht ins Rötliche wechselte und über Lolas nackten Körper kroch, stieg urplötzlich ein Gedanke in ihm auf, der ihn nervös machte. Was, wenn Lola auch in Gefahr war? Was, wenn es ein noch gänzlich unbekanntes Motiv für den Mord gab, dem weitere folgen konnten?

»Worüber denkst du nach?«, fragte Lola schläfrig und strich zärtlich über seine Brust.

»Über den Mord an Zoé.«

Mit einem Ruck richtete sie sich auf. »Was? Jetzt?«

Er lächelte verlegen. »Tut mir leid, das war so eine Assoziation.«

Doch das brachte sie nur noch mehr auf die Palme. »Assoziation? Mit mir?!«

Er hob seine Hand. »Nein, nein, ich sah nur das blutigrote Licht hier auf deiner Schulter und stellte mir die tote Zoé vor.« Er gab ihr einen Kuss auf die Hand.

Mit einem Schnaufen ließ sie sich wieder ins Kissen sinken. »Haarscharf die Kurve gekriegt, mein Freund.«

»Pardon, ich bin ein bisschen aus der Übung.«

Dann kuschelte sie sich noch enger an ihn. »Da kann ich dir helfen, Damien.«

Es war so etwas wie eine vorsichtige Vertrautheit, die er zu spüren glaubte, aufkeimend, aber noch zart. Er musste darauf achten, seine Gefühle unter Kontrolle zu halten. Oft genug war er enttäuscht worden. Das letzte Mal erst vor einigen Stunden, durch seinen eigenen Bruder. Er brachte das Gespräch wieder auf Zoé. »Vermisst du sie sehr?«

»Ja, manchmal. Sie war immer so cool und fröhlich.«

»Du hast dich doch auch beworben für den Posten der Blumenkönigin. Was hast du gedacht, als sie gewählt wurde?«

»Ich war enttäuscht und erleichtert zugleich. Klar, der Job hätte mich auf ein, zwei Cover gebracht, aber es ist doch ziemlich stressig. Eröffnung von Baumärkten, sich mit langweiligen Unternehmern unterhalten oder Seniorenheime besuchen und so was, nein, das kann ich nicht gebrauchen.«

»So etwas macht eine Blumenkönigin?«

»Der Congrès schickt dich dahin, wo es für ihn nützlich ist«, erklärte sie mit einer wegwerfenden Handbewegung. »Warum fragst du?«

»Nun, ich war ein Freund von ihr, und ich frage mich ständig, ob ich ihr nicht hätte beistehen können.«

»Ganz der edle Ritter. Aber Damien, Zoé hatte heftigen Streit mit Mirco. Ob er sie getötet hat? Und dann hat er sich vom Felsen gestürzt. Ich könnte mir vorstellen, dass es so gewesen ist.«

Damien wollte das Thema lieber wechseln, damit sie ihm nicht plötzlich mit Misstrauen begegnete. Es wäre ihm peinlich, zu gestehen, dass er sie nur wegen ihrer Verbindungen angesprochen hatte. »Das kann gut sein. Aber ich glaube, das sind keine schönen Gedanken in diesem Moment. Ich bringe dich lieber auf andere.« Er wandte sich ihr näher zu und küsste ihren Hals. Das Bett war warm und weich, das Licht leuchtete jetzt in sanftem Gelb, und Lolas langes Haar ließ sie wie ein dunkler Engel erscheinen.

»Auf andere Gedanken? Welche denn?« Lola biss in seine Unterlippe, ihre Hand ging wieder auf Wanderschaft.

Gebannt betrachtete er die Bettdecke und verfolgte die Spur, bis sie an seinem Unterleib angekommen war. »Auf schöne andere«, keuchte er, als sie sein Glied in ihre Hand nahm und mit dem Daumen zart über die Eichel strich..

Kapitel 5

Am Boulevard de l’Ariane beleuchtete die Sonne Didiers Supermarkt und spiegelte sich auf den bunten Plakaten, auf denen Sonderangebote angepriesen wurden. Emilia lehnte sich gegen die leicht angewärmte Betonwand und lauschte auf Océanes Erzählung. Es roch nach Frühling, doch in ihrem Inneren fühlte sie sich tot.

»Der Typ ist echt cool«, sagte Océane gerade. »Komm doch mit, dann zeige ich dir mein Zimmer.«

»Mann, jetzt in die Altstadt gurken, darauf habe ich keinen Bock.«

Mirco war tot. Emilia hatte es telefonisch von Lola erfahren und konnte sich nicht recht auf Océanes Geplapper konzentrieren. Sie wusste nicht, ob sie schockiert oder erleichtert reagieren sollte. Wie auch immer, er konnte niemandem mehr schaden. Und falls er wirklich Zoé getötet hatte, war seine Strafe unmittelbar gefolgt. Doch wer hatte den Racheengel gespielt? Oder hatte er sich aus Schuldgefühl selbst umgebracht? Das konnte sie sich einfach nicht vorstellen.

»Ach, komm doch. Hier ist doch der Hund verreckt.« Océane wies auf die hässlichen Wohngebäude und Gewerbebetriebe. »Ich hab hier ein Foto von ihm.«

Emilia neigte kaum ihren Kopf, wollte schon die Augen verdrehen, doch da hielt ihre Freundin ihr auch schon das Handy vor die Nase. Emilia richtete sich auf. Das Gesicht auf dem Display kannte sie doch! Das war der Mann, den Lola im Hotel erwartet hatte. Sie hielt Océanes Hand fest, um noch einmal genau hinzusehen. »Und du sagst, er hat nach mir gefragt?«

»Ja.«

»Arbeitet er bei den Bullen?«

»Quatsch, der ist reich. Der braucht gar nicht mehr zu arbeiten.«

Emilia dachte nach. Lola und dieser Mann – was hatte das zu bedeuten? Warum wollte er auch Lolas Schwester kennenlernen? Wusste Lola überhaupt von seinem Wunsch? Oder war das doch der neue Agent? Verdammt, warum hatte sie Lola nicht nach ihm gefragt?

Sie erinnerte sich an ihr Gespräch in diesem Café gegenüber der Polizei. Was hatte Lola gesagt? Sie wäre froh, wenn Mirco aus ihrem Leben verschwinden würde, obwohl sie ihn noch ein wenig brauchte. War es nun endgültig vorbei gewesen mit Mircos Tätigkeit für Lola? Vielleicht hatten sie sich deshalb gestritten. »Sag mal, hat der eine Modelagentur?«

Océane runzelte die Stirn. »Hä? Keine Ahnung, ich glaube, nicht.«

Diese Auskunft brachte sie nicht weiter. Es fiel ihr schwer, aber sie musste in Betracht ziehen, dass Lola etwas mit Mircos Tod zu tun hatte. Emilia musste mehr wissen. Wann war Mirco gestorben? Wo war Lola zu diesem Zeitpunkt gewesen? Sie riss Océane das Handy aus der Hand. »Ich muss mal eben meine Schwester anrufen, okay?«

»Mach ruhig.«

Emilia hatte schon fast alle Ziffern der Nummer eingegeben, als sie innehielt. Lola würde nur wieder sauer werden, wenn sie sich misstrauisch zeigte. Sie musste alles auf eigene Faust herausfinden, sie musste Lola schützen. Wer war dieser Fremde?

Sie ließ das Handy sinken. »Ach, Lola ist am Arbeiten. Wie heißt der Typ noch mal?«

»Damien Pomelli.«

Sie gab ihr das Telefon zurück und streckte sich gespielt gelassen aus. »Also gut. Hier ist wirklich nichts los. Die anderen pennen alle noch. Ich komme mit.«

Sie schlurften zur Bushaltestelle. Unterwegs erzählte Océane von ihrem Gespräch nach der Rettung, was Emilia von ihrer angespannten Erregung ablenkte. Damien tat ja sehr nett, spielte den besorgten Sugardaddy. Mann, wie konnte eine toughe Braut wie Océane so naiv sein? Aber Océane war nicht wirklich stark, sie bemühte sich zwar, hatte allerdings einen Klotz namens Familie am Bein. Sie würde ein wenig auf die Kleine aufpassen, sie war ja noch so jung und unschuldig. War sie vielleicht am Helfersyndrom erkrankt? Gut möglich. Wenn sie auf andere aufpassen konnte, fühlte sie sich nicht mehr so einsam und leer.

Sie seufzte, als sie auf dem Fahrplan las, dass sie noch eine Stunde warten mussten.

Am Morgen nahm Damien die Straßenbahn, um heimzufahren. Seine Müdigkeit war wohl die Ursache für sein dumpfes, unbestimmtes Gefühl von Verlassenheit. Es war, als hätte es nie Lolas tröstende Umarmung gegeben. Alberts hartes Gesicht kam ihm vor Augen. Damien quälte sich selbst, indem er sich immer wieder seine verletzenden Worte in Erinnerung rief, doch warum er sich so kasteite, war ihm selbst rätselhaft. Vielleicht, weil der Tag so kühl und klar war und ihn irgendwie daran erinnerte, dass jegliches Versteckspiel vor einer Konfrontation nutzlos war. Er musste sich mit seinem Bruder und seiner Warnung auseinandersetzen und konnte nicht länger in Lolas Armen die Welt vergessen.

Ernüchtert irrte Damien in der Altstadt umher, doch er fand keinen Trost beim Anblick der grauen und honigfarbenen Mauern, der immergrünen Sträucher am Schlossberg und der roten Dachziegel. Die ersten Touristen waren schon auf den Beinen, und er wich ihnen aus, so gut es ging. Gleichwohl hatte die Nacht einen gewissen Abstand zu den Ereignissen des Vorabends geschaffen, er konnte emotionsloser nachdenken als vor zwölf Stunden.

Ob Albert ihn noch gern hatte? Oder würde er ihn beim nächsten Besuch aus dem Haus werfen? Wo war die Loyalität innerhalb der Familie?

Familie – bei diesem Gedanken kam ihm eine Idee. Er dachte wie gestern Abend nicht im Traum daran, die Korruptionsspur einfach so aufzugeben. Im Gegenteil. Wo Rauch war, war auch Feuer. Bellmec hatte nichts preisgegeben, doch Nizza war ein Dorf, wirtschaftlich gesehen, und er kannte jemanden, der etwas über jeden der Dorfbewohner wusste. Er zog das Handy aus der Tasche und rief einen Kontakt auf. »Jérôme? Ich muss dich sprechen.«

Sie trafen sich in einer der zahlreichen Brasserien in der Rue Masséna, deren Gastronomen ihre Außenpavillons mit Gasheizern ausgerüstet hatten. Damien mochte diese schmale, lebendige Straße, in der sich kleine Läden mit Bistros, Ateliers und Büros abwechselten. Hier wirkte Nizza quirlig und lebendig und trotzdem so normal wie jede andere Stadt. Der Anblick des gemütlich an einem Tisch sitzenden Mannes hob seine Stimmung. Er beobachtete, wie Jérôme einen gelangweilten Kellner zur Rechenschaft zog, und tröstete sich mit dem Gefühl, ein Mensch zu sein wie jeder andere, mit all den Freuden und Sorgen, die ein Leben ausmachten. Die Schmach, die er bei Albert erlebt hatte, stellte ihn mit jedem anderen in Nizza auf die gleiche Stufe. Er war nichts Besseres, nur weil er aus besseren Kreisen stammte.

»Salut, Jérôme.« Er küsste ihn auf die Wange. »Nervst du wieder die Angestellten?«

»Damien, der Kaffee war weder heiß noch genießbar. Ich weiß nicht, warum du ausgerechnet hier mit mir sprechen wolltest.«

»Es war genau die Mitte«, antwortete Damien und gab dem Kellner ein Zeichen. »Es geht auch schnell. Also, ich habe ein Problem.«

Als nach einer Weile ein heißer und trinkbarer Kaffee vor ihm stand, schilderte er seinem Cousin die Fehlschläge, Anzeichen von Korruption bei Jourdan feststellen zu wollen. »Bellmec mauert, Jourdan beruft sich auf unsere gemeinsame soziale Herkunft und Albert spricht nicht mehr mit mir.«

»Da hast du dich schön in die Nesseln gesetzt.« Jérôme rieb sich eifrig die Hände. Menschliche Ausnahmesituationen schienen ihn zu beleben.

Purer Voyeurismus, dachte Damien, doch er bat: »Ich bin sicher, du kannst mir ein paar Firmen nennen, von denen du mal gehört hast … du weißt schon.« Er setzte einen vielsagenden Blick auf.

»Die … ich weiß schon? Die Jourdan bestochen haben könnten?« Jérôme hatte die Stimme gesenkt und sah sich um, als wären sie von Spionen umgeben.

»Ja, genau.«

»Puh.« Jérôme atmete tief ein und hob seinen Blick zum hellen Himmel des Pavillons.

»Puh, weil es so viele sind?«, bohrte Damien nach.

»Hm, ich will niemanden in die Pfanne hauen. Hast du geglaubt, ich würde dir so von der Leber weg erzählen, wer Geld fließen lässt? Das sind alles meine Kunden!«

Nein, damit konnte Jérôme ihm nicht kommen. »Hör doch auf. Tu nicht so, als wären die alle Unschuldslämmer. Es geht um Zoé, das weißt du doch. Nenn mir einfach einen vielversprechenden Namen, dann gehe ich meiner Wege.«

Jérôme rückte an den Tisch heran und rührte in seinem Kaffee. Sein listiger Blick ging auf die Straße hinaus. Ein Friseursalon lag gegenüber, geschmückt mit großformatigen Bildern gut frisierter Frauen, die Damien ein wenig an Zoé erinnerten. Wenn sich die Tür öffnete, konnte er das Klingeln der Glocke hören.

»Also gut. Weil du es bist.« Jérôme räusperte sich, dann sagte er so leise, dass Damien sich ein wenig vorbeugen musste: »Es gibt eine Firma im Norden, am Boulevard du Mercantour. Fleurista heißt sie. Sie hat gelitten unter der Wirtschaftskrise, doch seltsamerweise konnte sie im Jahr darauf großflächige Hallen anlegen. Es ist ein Blumengroßhandel. Du weißt, was das für den Karneval bedeutet.«

Damien stieß die Luft aus den Lungen und warf sich an die Lehne des harten Stuhls. »Jérôme, das ist großartig. Das passt haargenau. Ich danke dir. Die werde ich mir vornehmen, sobald ich Zeit habe.« In seiner Freude gab er Jérôme einen Boxhieb auf die Schulter. »Du bist der Beste. Wann pokern wir wieder?«

Kommissar Vidal hätte es nicht gewundert, wenn heißer Dampf aus seinen Nasenflügeln geströmt wäre. Er schnaubte wie ein wütender Stier und stieg die Treppen des Justizpalastes hinunter. Das Telefongespräch, das er gerade nach dem lästigen Gerichtstermin erhalten hatte, brachte seinen Blutdruck in schwindelnde Höhen. Damien, dieser verdammte Kerl! Dazu noch der Druck wegen der schleppenden Ermittlungen. Wie sollte er denn ermitteln, wenn er immer wieder andere Aufgaben zu erledigen hatte wie diese Zeugenaussage vor dem Richter, die ihm nur Zeit raubte? Sollten doch andere diese beiden undankbaren, zähen Fälle bearbeiten, er war schließlich nicht der einzige Kommissar in der Abteilung für Kapitalverbrechen. Nirgendwo ein Täter in Sicht, weder im Fall Papine noch im Fall Mirage. Giraud hatte herausgefunden, dass Lola Tremonti, Suzanne Bonneur und Monsieur Jourdan kein Alibi für die Todeszeit von Mirage hatten, nur Monsieur Bellmec, den er am Rande noch als Verdächtigen mitlaufen ließ. Die polizeibekannten Drogendealer waren die reinsten Unschuldslämmer und bedauerten, nicht weiterhelfen zu können. Missgünstige Agenten gab es zwar, mit einem hatte Mirage sogar vor einem Vierteljahr wegen irgendwelcher unklaren Rechte vor Gericht gestanden, doch dieser hatte wiederum ein Alibi.

Die Fingerabdrücke in der Wohnung von Mirage ergaben keinen Treffer in der Datenbank. Die Abdrücke am Schreibtisch und auf der Tastatur waren nicht brauchbar, da leicht verwischt. Mirages Kontostand war recht ansehnlich, doch es gab keine ungewöhnlichen Bewegungen, keine Bareinzahlungen, keine ungeklärten Überweisungen. Zoés Konto war nicht ganz so prall gefüllt, aber es gab ebenfalls keine Anhaltspunkte für eine Erpressung oder ähnliches.

Doch dieser Anruf gerade war das Tüpfelchen auf dem i seiner Wut. Seine hastigen Schritte hatten ihn zu dem hervorragend sanierten Altbau geführt, in dem Damien  seinem Luxusleben frönte. Dieser Mistkerl, dieser Blödmann!

Er fing die Haustür auf, aus der gerade ein alter Mann mit einer ledernen Einkaufstasche herauskam. Es war elf Uhr, Damien würde sicher schon auf sein. Vidal stieg die Marmorstufen hinauf, bis er in der dritten Etage vor der Wohnungstür stand.

Musik dröhnte durch die schwere Holztür. Seltsam, so einen schrecklichen Geschmack hatte Damien doch sonst nicht.

Vidal klingelte. Es tat sich nichts. Daher klingelte und klopfte er. Die Musik wurde leiser, und dann öffnete sich die Tür.

In diesem Moment fiel der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Eine junge Frau mit dunkel geschminkten Lippen und auftoupierten Haaren, Lederarmband und Ketten an der Lederhose, öffnete ihm. Blitzschnell schoss ihm das Bild der halb vermummten Unbekannten, mit der er in La Trinité gesprochen hatte, in den Kopf.

Mit einem Ruck zog er seine Handschellen aus dem Etui an seinem Gürtel. Es würde Damien nicht gelingen, sie vor ihm zu verstecken. »Kommissar Vidal, Kripo Nizza! Sie sind verhaftet wegen Verdacht des Mordes an Mirco Mirage!«, stieß er heftig atmend hervor. Diese Frau sollte ihm kein zweites Mal entkommen.

»Was?«, kreischte sie und versuchte, in die Wohnung zu flüchten.

Nicht mit ihm. Fest ergriff er ihren Oberarm und schleuderte sie zu sich herum.

»Aber …«

Er packte ihre Handgelenke und ließ das Schloss des Bügels einrasten. »Kein Aber! Sie kommen jetzt mit aufs Revier. Sie brauchen gar nicht versuchen, noch einmal zu fliehen!«

»Das muss eine Verwechslung sein!«

»Ja klar.« Er zog sie die Treppenstufen hinab, doch sie wehrte sich mit ungeahnter Heftigkeit. Grob schob er sie an die Wand. »Schluss jetzt mit dem Theater. Es ist besser für Sie, wenn Sie sich ruhig verhalten. Oder wollen Sie noch wegen Widerstands gegen einen Polizeibeamten angeklagt werden?«

»Das ist ja wohl nicht wahr! Ich will meinen Vater sprechen, der wird Sie zur Sau machen!«, heulte sie auf, doch sie zappelte jetzt nicht mehr herum. Im Gegenteil, Tränen liefen ihr über die Wange.

Seltsam, er hätte sie aufgrund ihres Treffens ein wenig älter und größer geschätzt, aber er konnte sich getäuscht haben.

Inzwischen waren sie im ersten Stock angekommen. Im dritten Stock hörte er eine Tür, es war wohl Robert, der den Tumult bemerkt hatte. Die Haustür war in Sicht, und er hoffte, dass er ein freies Taxi fand, um seine Beute zum Präsidium zu bringen.

Als er seine Hand ausstreckte, um die Haustür zu öffnen, stieß jemand sie auf. Damien Pomelli stand vor ihm.

»Damien«, rief die junge Frau.

Vidal kniff die Augen zusammen und höhnte: »Tja, Pech gehabt. Sie kommt jetzt mit. Und Sie gleich auch, das ist dann ein Aufwasch.«

Damien riss seine Augen auf und hob die Hände. »Aber Vidal, das ist doch mein Hausgast, die Tochter des Bankdirektors Colleron! Das ist nicht die Frau, die Sie suchen!«

Ein Kloß stieg in seinen Hals, er schluckte und ignorierte das Kribbeln, das ihm unter die Haut ging. Damien sah keineswegs schuldbewusst aus, und nun schüttelte er sogar missbilligend den Kopf. Hatte er in seiner Rage gerade einen entsetzlichen Fehler begangen?

Emilias Herz raste, sie hörte nur den Namen des Mannes, der geklingelt hatte. Kommissar Vidal. Merde! Er hatte sie gefunden. Sie wollte schon aufschreien, als sie hörte, wie Océane sich heftig beschwerte. Die Geräusche eines Gerangels waren zu vernehmen, laute Proteste, und dann – ging der Mann mit Océane die Treppe hinab.

Es dauerte eine Weile, bis Emilia begriff, was passiert war. Der Kommissar hatte Océane mit ihr selbst verwechselt. So ein Blödmann! Doch das war ihre Chance. Bevor sich der Irrtum auflöste, musste sie hier verschwinden.

Sie stand im Türrahmen und lauschte. Plötzlich öffnete sich die Tür der Wohnung gegenüber, und ein Mann im Rollstuhl sah heraus. Als er seinen Blick auf sie richtete, zuckte sie zusammen. Ihr Herz schlug schneller. Der Mann starrte sie an, die braunen Augen weit aufgerissen, den Mund halb geöffnet. Sie wusste nicht, wie es geschehen konnte, aber in diesem Moment war die Gefahr nicht mehr existent, sie verschwand im Hallen der Schritte im Treppenhaus. Stattdessen versank sie im Blick dieses Mannes, der sie immer noch unverwandt ansah. Sie ertrank in diesem Braun, in diesem herausfordernden und doch sanften Ausdruck seines Gesichts.

Seine Lippen waren schön geschwungen, und als sie den Finger auf ihren Mund legte, um ihn zum Schweigen zu veranlassen, verzogen sie sich zu einem Lächeln, das ihr die Luft nahm. Ein Blitz schien durch ihren Körper zu fahren, es schüttelte sie regelrecht. Der Fremde rollte zurück und gab ihr ein Zeichen mit dem Kopf. Sie huschte in seine Wohnung und schloss leise die Tür. Nun standen sie sich gegenüber und ließen sich nicht aus den Augen. Seine Brust hob und senkte sich fast ebenso schnell wie ihre. Emilia leckte sich über die Lippen und räusperte sich. Dann flüsterte sie: »Also, ich hab nichts getan, ehrlich nicht.«

Die Art, wie er spöttisch einen Mundwinkel nach oben zog, faszinierte sie.

»Na, das hoffe ich doch«, gab er ebenso leise zurück.

Als er ihr zuzwinkerte, brach der Zauber, der sich zwischen ihnen aufgebaut hatte, und wandelte sich in offene Neugier.

»Ich bin Emilia.«

»Robert.« Er rollte zu ihr, denn sie konnte sich immer noch nicht von der Tür lösen. Als er seine Hand ausstreckte, ergriff sie seine Finger. Sie waren warm und fest, der Griff angenehm. Sie hielt die Hand fest, länger, als höflich war.

Du bist echt peinlich, Emilia, dachte sie und zwang sich, seine Hand loszulassen. Doch sein Blick war so offen und tröstlich, dass es in ihrem Inneren plötzlich leicht wurde.

»Und Océane, was ist mit ihr?« Er wies mit dem Kinn in Richtung Tür.

»Sie kriegen wohl alles mit, oder? Woher wissen Sie, wie sie heißt?«

»Ich bin Damiens Freund.«

Mist, das war nicht geplant gewesen. Sie hatte sich nur in Ruhe bei Pomelli umsehen und in Erfahrung bringen wollen, was er mit Lola vorhatte. Sie entschloss sich zu einem Eingeständnis. »Dieser Kommissar denkt, sie wäre ich. Bitte, helfen Sie mir. Ich habe doch nichts getan. Ihr passiert nichts, sie hat ja einen reichen Vater. Hören Sie? Das ist ihre Stimme!«

Robert schob seinen Rollstuhl näher an das Türblatt und lauschte. Auch sie legte das Ohr an das Holz. Offenbar gingen die zwei Männer und ihre Freundin wieder in die Wohnung zurück.

Sie musste lächeln, als sie Océane beim Eintreten schimpfen hörte.

Pomelli beruhigte sie. »Ist gut, ist ja nichts passiert.«

»Nichts passiert?«

Dann schloss sich die Tür zu Pomellis Wohnung.

Emilia atmete auf. Jetzt konnte sie schnell das Haus verlassen. Obwohl … dieser Mann!

»Was werden Sie nun tun, Emilia?«

»Sie zum Duzen überreden.« Ihr Herz pochte bis in den Hals. Es schien ihr frech, einem gestandenen Mann, der offensichtlich ein schweres Schicksal hatte, das Du anzubieten. Obwohl sie nur wenige Jahre auseinander sein mochten, war er so ganz anders als die Männer, die sie kannte. Er strahlte Ruhe aus, was nicht an seiner Unbeweglichkeit lag. Er verströmte eine Aura des Vertrauens. Es war ihr plötzlich egal, dass er Pomellis Freund war.

Robert zeigte seine perfekten Zähne, als er breit lächelte. »Also gut. Was wirst du jetzt tun, Emilia?«

»Abhauen, was sonst?«

»Du hast den Kommissar angerufen, nicht wahr? Du wolltest ihn auf die Spur von Mirage setzen. Was weißt du denn über ihn und seine Geschäfte?«

Emilia öffnete ihren Mund, doch vor lauter Schreck kam kein Wort über ihre Lippen. Sie schluckte. »Aber … woher …?«

Roberts Lächeln verschwand, als er den Kopf senkte. »Du kennst Zoé, nicht wahr?«

Sie nickte, immer noch sprachlos.

»Nun, sie war meine Cousine. Ich habe noch ein paar Stunden vor ihrem Tod mit ihr telefoniert. Sie brauchte meine Hilfe.«

Mit einem Mal sah Robert so traurig und schuldbewusst aus, dass es ihr fast das Herz brach.

Ihre Starre löste sich, schnell beugte sie sich vor und ergriff seine Hand. »Aber du kannst doch nichts dafür. Bestimmt war es Mirco, und er hat seine Strafe bekommen.«

Da hob er den Kopf. »Hast du ihn auf dem Gewissen?« Sein Blick durchbohrte ihr Innerstes, und sie fühlte sich nackt und hilflos.

»Nein, ich doch nicht.«

»Warum warst du dann hinter ihm her?«

Sie stand auf, wollte Distanz schaffen. Die Nähe zu ihm schien ihr schön und gefährlich zugleich. »Weil … weil er mich angefixt hat. Er war ein Schwein. Ich bin auf sein schönes Äußeres hereingefallen. Zoé hatte ihn schnell durchschaut, blieb aber trotzdem bei ihm. Sie hatte oft Streit mit ihm. Die Bullen sollten ihn nicht so einfach davonkommen lassen.« Erschrocken hielt sie ihre Hand vor den Mund. Sie sollte nicht so laut sprechen, man könnte sie vielleicht nebenan hören.

»Damit wäre das geklärt.« Robert nickte und schien nachzudenken.

Er war ein Mann des Geistes, ja, so konnte man es nennen. Körperlich konnte er ja nicht viel tun, obwohl seine Arme einfach toll aussahen in diesem eng anliegenden Pulli. Und unter dem Wollstoff zeichneten sich sogar Brustmuskeln ab.

Sie atmete tief ein, um ihre Verwirrung abzuschütteln. »Ich muss jetzt abhauen, sonst laufe ich dem Kerl noch in die Arme.«

Er streckte zum Abschied seine Hand aus, sie nahm sie schnell an, als könne sie nicht genug bekommen von seiner Berührung.

»Besuch uns, wenn es ruhiger ist, du verstehst?«

»Klar.« Sie lächelte ihm zu und ließ widerstrebend die Hand los. Und das Eigenartige daran war, dass auch er sie nicht so recht loslassen wollte.

Auf der Straße angekommen, machte sie sich auf in Richtung Busbahnhof. Immer wieder sah sie sich um, doch niemand schien ihr zu folgen.

Robert war seltsam und faszinierend zugleich. Offenbar versuchte er, den Tod seiner Cousine aufzuklären. Half Pomelli Robert bei der Ermittlung? War Pomelli deshalb mit Lola zusammen? Um sie zu überwachen? Da fiel ihr wieder ihr ursprünglicher Plan ein. Sie hatte Damien ausspionieren wollen, und das würde sie weiterhin tun. Robert hatte sie eingeladen, sie wieder zu besuchen.

Doch für heute hatte sie die Schnauze voll von Polizisten und Versteckspielen. Sicher traf sie Océane noch heute Abend bei den Vorbereitungen für das Konzert. Sie durfte nicht vergessen, sich bei ihr zu entschuldigen für den Mordsschreck, den sie bekommen haben musste.

Nach einer Viertelstunde Fußmarsch erreichte sie den Bahnhof und stieg in den Bus ein, der sie wieder in den öden Norden bringen würde.

Nachdem Océane beleidigt in ihrem Zimmer verschwunden war, atmete Damien auf und setzte sich auf das Sofa. Nun konnte er fast lächeln über Vidals Rechtfertigungen, die dieser ihm vor die Füße warf: »Sie müssen zugeben, Damien, dass ich guten Grund zu der Annahme hatte, dass diese Frau die Unbekannte ist. Da dürfen Sie sich nicht beschweren, dass ich sie verhafte.« Vidal marschierte auf dem Teppich hin und her.

»Hoffen Sie mal lieber, dass Colleron nichts davon erfährt.«

Das brachte Vidal nur noch mehr auf die Palme. »Der kann mich mal! Alle können mich mal!« Vidals Gesicht lief rot an.

Plötzlich schämte Damien sich für seine Belustigung. Der Kommissar hatte in den letzten Tagen nichts als Frust und Misserfolge erlebt. »Warum waren Sie überhaupt hier?«

Vidal blieb vor ihm stehen. »Um Ihnen zu sagen, dass Sie ab sofort Ihre Schnüffeleien beenden sollen. Ich habe so was von Ärger bekommen. Wie konnten Sie nur Bellmec befragen? Ticken Sie noch richtig? Das ist meine Sache!« Vidal hatte sich leicht vorgebeugt und tippte sich auf die Brust, bevor er fortfuhr: »Man hat mich deutlich gewarnt und mir eine Frist von 48 Stunden gegeben. Danach wird mir der Fall entzogen. Wegen Ihrer verdammten Neugier.«

Damien atmete seufzend aus und senkte den Kopf. »Es tut mir leid, Vidal. Ich konnte nicht anders.« Er betrachtete die hervorstehende Ader auf Vidals Stirn. Einmischung ist deine Stärke, hatte auch Albert gesagt. War das denn so schlimm? Es ging nicht ohne Neugier und Einmischung, oder doch? Sollte er nur still danebenstehen, so wie er es bei Zoés Anruf getan hatte? Vielleicht war er deshalb so penetrant neugierig. Er wollte es wiedergutmachen, dass er Zoé seine Hilfe versagt hatte.

Plötzlich ließ sich der Kommissar neben ihn auf das Sofa fallen und fasste sich an die Brust. Seine Haut wurde fahl.

Erschrocken drehte sich Damien zu ihm. »Vidal, machen Sie keinen Quatsch! Ganz ruhig bleiben, hören Sie?« Er umfasste Vidals Hand, die schweißfeucht war. Kalter Schweiß.

»Schon gut«, murmelte der Kommissar schwach, doch Damien sprang auf, um ihm ein Glas kaltes Wasser zu holen. Vidal nickte dankbar und trank es in einem Zug leer. Allmählich bekam sein Gesicht wieder Farbe.

Damiens Herz wurde schwer bei dem Gedanken, dass er der Grund für den Schwächeanfall gewesen war. Vidal war sein Freund. Wie konnte er ihm nur das Leben so schwer machen. »Seien Sie mir nicht böse, Vidal.« Damien hockte sich vor ihn und versuchte, dem nach vorn gebeugten Mann ins Gesicht zu sehen.

Vidal hob den Kopf und musterte ihn. Dunkle Ringe lagen unter seinen Augen. »Ich bin zu alt für diesen Mist.«

»Ich würde Ihnen so gern helfen, verstehen Sie das nicht?«, fragte Damien leise.

»Doch.« Vidal atmete tief ein und lehnte sich zurück.

Damien setzte sich wieder neben ihn.

Sie schwiegen für eine Weile. Heavy-Metal-Musik erklang leise aus Océanes Zimmer.

»Kennt sie unsere fremde Frau?«

»Sie wollte versuchen, sie zu finden«, antwortete Damien. »Vielleicht klappt es ja. Nehmen Sie es mir auch nicht übel? Ich meine, wenn ich jetzt die Fremde suche und so?«

Vidal schloss die Augen und lehnte seinen Kopf an das Polster. »Halten Sie sich von den Unternehmern fern, und kommen Sie niemandem mit Einfluss in die Quere.«

»Danke«, sagte Damien in einer aufkommenden Rührung.

Wieder schwiegen sie, saßen einfach nur da und hörten den Musikfetzen zu, einem Gemisch aus Klängen einer Musikkapelle auf der Prom und Océanes Rockmusik.

»Darf ich Albert befragen?«

Vidal verdrehte die Augen, sagte aber nichts.

Nach fünf Minuten in einvernehmlichem Schweigen schlug Vidal seine Hand auf Damiens Knie und stand auf. »Ich muss los. Denken Sie an meine Worte.«

»Ja«, sagte Damien nur und sah dem Kommissar nach, der den Salon verließ.

Als die Wohnungstür ins Schloss fiel, lief Damien plötzlich ein Schauder über den Rücken. Würde Vidal einen Infarkt erleiden, wenn er erfuhr, dass Damien Jourdan befragt und auch schon den Namen des nächsten verdächtigen Unternehmers erfahren hatte?

»Nein, ich sage nicht, wo sie ist. Sie bekommt Ärger mit den Bullen. Hättest du mir das nicht vorher sagen können? Das war echt Scheiße von dir.«

»Ist ja gut, Océane. Komm, sag mir, wo ich sie finde.« Damien hielt sie an den Schultern fest und hoffte, dass sie nicht länger nachtragend war. Zu gern wollte er Vidal ein Geschenk machen und die unbekannte Frau finden.

»Nein.« Océane verschränkte die Arme vor der Brust und kaute auf ihrem Kaugummi herum. Verstockt knurrte sie durch die Zähne: »Ich helfe dir nicht mehr. Es hat schon gereicht, dass die Bullen mich von der Brücke geholt haben. War echt peinlich.«

»Selbst dran schuld«, konterte Damien und drehte sich verärgert um. Vielleicht hatte Robert eine virtuelle Idee.

Nachdem er angeklopft hatte und in Roberts Wohnung eingetreten war, bemerkte er die gute Laune seines Freundes, der gerade CDs sortierte und ein Lied vor sich hin flötete. Als er ihn ansah, schien es Damien, als ob seine Augen leuchteten.

»Was hast du denn?«

»Nichts. Na, haben sich die Wogen wieder geglättet?«

»Hör auf.« Damien winkte ab und gab einen Bericht über Océanes drohende Verhaftung und Vidals Sorgen ab.

»Da hat Emilia ja noch mal Glück gehabt«, sagte Robert lächelnd.

»Wer?« Damien runzelte die Stirn.

»Na, Emilia. Océane hat ihre Freundin doch mitgebracht. Vidal hat Océane geschnappt, und währenddessen hat sich Emilia hier bei mir versteckt. Oder wolltest du sie Vidal ausliefern?«

Damien sog scharf die Luft ein. »Was! Das darf doch nicht wahr sein! Océane!«, schrie er und wollte schon wieder in seine Wohnung eilen, um das Mädchen übers Knie zu legen.

»Damien, nun warte doch.«

Er hielt widerstrebend an der Tür inne. »Aber Océane sagt mir nicht, wo diese Emilia ist. Sie ist sauer, weil sie beinahe auf dem Revier gelandet wäre.«

»Ich weiß, wo Emilia ist. Ich habe eben ein wenig recherchiert, alles, was so in Sachen Gothic in der Nähe los ist.«

Augenblicklich kehrte Damien zurück und hörte ihm zu. »In Saint-André-de-la-Roche ist ein Death-Metal-Festival angekündigt, und ein Name taucht immer wieder bei Facebook auf: Emilia T. Leider hat sie kein eigenes Profil, sie wird nur als eine der Organisatoren genannt. Aber sie muss dort oben irgendwo stecken. Pack Océane einfach ins Auto und fahr los. Sie wird dir schon helfen. Andernfalls setz sie wieder bei ihrer Mutter ab.«

»Robert, du bist einfach genial.« Damien konnte nicht umhin, Roberts Kopf zu ergreifen und ihn auf die Stirn zu küssen.

»Wo ist sie denn nun?«, fragte Damien ungeduldig, während Océane auf dem Beifahrersitz seines Citröen Crosser saß und aufmerksam die Straßen von Saint-André- de-la-Roche absuchte. Die Viertel wurden immer übler. Kahle Betonbauten, Graffitis, Kioske, mit Eisengittern geschützt, überquellende Mülltonnen. Damien spürte, dass sich sein Unbehagen verstärkte. »Was für eine Gegend …«

»Mann, mach dir mal nicht ins Hemd. Hier wohnen auch nur Menschen«, gab sie unmutig zurück.

Sie hatte recht. Er gab sich ihrer sozialen Einstellung, die so gar nicht zu einer reichen höheren Tochter passte, geschlagen. Er grinste in der Erinnerung an ihre Maulerei, doch er hatte sie vor die Wahl gestellt, mit ihm entweder nach Saint-André-de-la-Roche zu fahren oder gleich zu ihrer Mutter. Zu seiner Erleichterung hatte sie nachgegeben.

Als Océane ihm ein Zeichen gab, bremste er ab und hielt an.

»Da sind sie.« Das Mädchen sprang aus dem Wagen und lief auf eine Gruppe Jugendliche zu.

Nun, eigentlich keine Jugendlichen, dachte Damien, als er den Wagen verriegelte und ihr nachging. Eher junge Erwachsene, die den Absprung nicht geschafft hatten. Sie waren allesamt sicher schon um die 20 Jahre alt.

Er schwor sich, seinen SUV nicht aus den Augen zu lassen. Das war auch nicht nötig, denn die Gruppe, allesamt Gothicjünger, lümmelte sich auf einer Mauer nicht weit entfernt, die einen kleinen Supermarkt umgab.

Die Burschen standen auf, nachdem Océane seinen Besuch angekündigt hatte und auf ihn wies. Schwarze Lederhandschuhe mit Nieten, Irokesenschnitt – einer von ihnen sah extrem gefährlich aus. Damien schluckte. Die Männer stellten sich vor eine junge Frau, die auf der Mauer sitzen geblieben war.

»Was wollen Sie von ihr?«, bellte der Mann mit dem Irokesenschnitt.

»Schon gut, Maurice«, hörte er eine angenehme Stimme. Er blieb stehen und sah zu, wie die Männer zur Seite traten, um der Frau Platz zu machen, die er tatsächlich im Treppenhaus bei Mirage getroffen hatte. Nun konnte er sie genauer betrachten. Sie war groß, stolz, schwarzhaarig. Ihr Gesicht war so geschickt unter dunkler und grellroter Schminke verborgen, dass man kaum die Konturen ausmachen konnte. Ihr Nasenpiercing schimmerte.

»Hallo, ich bin Damien und suche die Frau, die Mirco Mirage in die Pfanne gehauen hat.«

Die Frau trat provozierend nah  an ihn heran. »Das bin ich. Und?«

Die Männer folgten ihr, und bald fand Damien sich von ihnen umringt. Océane grinste nur. Dieses Früchtchen genoss ihre kleine Rache.

»Ich würde Sie gern einladen zu mir nach Hause. Dort können wir uns in Ruhe unterhalten. Ich habe gehört, Sie kennen die Wohnung schon.«

»Tut mir leid, dass ich Ihre Rückkehr nicht abwarten konnte.«

Für ein Gothicmädel drückte sie sich sehr gewählt aus. Sie schien eindeutig mehr auf dem Kasten zu haben als ihre Kumpel, abgesehen von einem kleineren dünnen Mann, der ihn gründlich musterte.

Océane hatte ihm erklärt, dass sie allesamt Globalisierungsgegner waren und dazu noch gegen technische Neuerungen wie Handys eingestellt. Also hatte er den mühsamen Weg durch ganz Nizza und die nördlichen Ortschaften gewählt, um sie zu kontaktieren.

»Komm mit, Emilia, eine Weile weg von hier. Du kannst bei mir pennen«, bot Océane an und wandte sich ihm zu. »Kann sie doch, oder?«

»Sicher.«

»Emi!«, rief da der Mann, den sie Maurice genannt hatte. »Du willst doch nicht zu diesem Kerl gehen?«

»Es geht nicht nur um mich. Die Polizei hat ein paar Fragen an sie.« Diese Bemerkung bekam er zu spüren, denn kaum hatte er den Mund geschlossen, rückten die jungen Männer ihm so auf die Pelle, dass er ihren Bierdunst spüren konnte.

»In aller Freundschaft, meine ich«, beeilte er sich zu sagen und richtete seinen Blick in das ruhige Gesicht Emilias. Insgeheim überlegte er, wie er am schnellsten drei Jungen und zwei Mädchen durch zielgerichtete Hiebe kampfunfähig machen konnte. Aber war das wirklich nötig? Sie sahen zwar angsteinflößend aus, doch in der Regel war ihr Gehabe nur Maskerade. Er war ihnen trotz des mulmigen Gefühls überlegen.

»Keine Verhaftung?«, fragte Emilia.

»Nicht, wenn ich es verhindern kann«, beteuerte er.

»Wir könnten mitkommen und auf sie aufpassen«, sagte der dünne Mann, trat ein wenig zurück und steckte sich eine Zigarette an.

»Ja, wir gehen alle! Zum Karneval!«, rief Maurice, während seine Freunde und Freundinnen nickten.

»Jungs, ihr Fünf passt nicht mit in den Wagen«, wehrte Damien ab.

»Sie könnten uns ein Taxi bezahlen«, sagte der dünne Mann und stieß den Rauch langsam aus.

Sieh an, dachte Damien und fühlte sich in seiner Meinung über den jungen Mann bestätigt.

»Und ein wenig Taschengeld für die Wartezeit.«

»Einverstanden.« Er gab auf.

»Auch einverstanden«, sagte Emilia schlicht.

»Jo, Mann!«, feixte Maurice und klatschte sich mit dem Dünnen ab.

Damien zog sein Handy aus der Hosentasche und überreichte es Maurice. »Sie kennen sicherlich ein entsprechendes Unternehmen.«

»Ein entsprechendes Unternehmen …«, äffte Maurice ihn geziert nach und gab mit der Hilfe seines Kumpels eine Telefonnummer ein.

Damien fühlte geradezu, wie seine Stirnader schwoll. »Möchten Sie auch noch meine Kreditkarte? Gold oder Schwarz?«

»So einen kapitalistischen Kram brauchen wir nicht. Nur Bares ist Wahres«, gab Maurice zurück. Was ihn wiederum sympathisch machte.

Nach einer halben Stunde stieg die johlende Gesellschaft aus dem Taxi aus, das Damiens Crosser gefolgt war. Damien bezahlte den Fahrer und fuhr noch in die Tiefgarage, wo Océane und Emilia ausstiegen. Hartnäckig folgten ihre Freunde ihm zur Rue de la Préfecture. Erst, als Damien ihnen 200 Euro in kleinen Scheinen in die Hand gedrückt hatte, zogen sie ab mit dem Versprechen, vor ihrem Rückweg nach Saint-André-de-la-Roche noch kurz Emilia zu besuchen, um nach ihr zu sehen.

Eine Viertelstunde später hockte Emilia vor ihm im Salon und rauchte. Robert war zu ihnen gestoßen, und sofort war Damien aufgefallen, dass die beiden verlegene Blicke tauschten. Was war hier los? Hatte er etwas verpasst?

»Also gut«, begann er das Gespräch. »Liebe Emilia, wer bist du und was hast du mit Zoé und Mirco Mirage zu tun?«

Unruhig drückte Emilia die Zigarette im Aschenbecher aus. »Nein, ich glaube, wir beginnen falsch«, war ihre Antwort. »Wer sind Sie, Monsieur Pomelli? Und was haben Sie und Robert mit Zoé und Mirco zu tun?«

Touché. Sie würde kein Wort sagen, wenn er nicht ihr Vertrauen gewann. Nach einem kurzen Blick zu Robert, der nickte, berichtete Damien von seiner Hoffnung, sich im Todesfall Zoé nützlich machen zu können. Er gab an, dass er mit Vidal befreundet war und dass er wegen Zoé schon von einem Unbekannten angegriffen worden war. Weiterhin umschrieb er den verdächtigen Personenkreis, ohne Namen zu nennen. »So, ich denke, das reicht für den Anfang. Aber du kannst mich duzen, ist doch besser«, schloss er und sah sie auffordernd an.

Doch sie gab seinen Blick mit ein wenig zusammengekniffenen Augen zurück. »Eines noch: Warum schleichst du um Lola herum?«

Damien prallte an die Lehne seines Sessels zurück.

Robert sah sie fragend an. »Wieso fragst du? Kennst du sie?«

»Antworte mir!«

Damien spürte, wie er errötete. »Nun, sie ist nett. Ich hatte vom Kommissar von ihr gehört und traf sie in einem Hotel.«

»Wohl kaum zufällig.«

Damien wurde es immer unbehaglicher zumute. Lieber hätte er Vidal Rede und Antwort gestanden. Wie kam er nur aus dieser Nummer heraus? »Nein, nicht zufällig, ich gestehe es. Ich wollte sie zu Zoés Tod befragen. Nun, das habe ich dann aber nicht mehr für nötig befunden, weil sie mir wirklich zufällig gesagt hat, dass sie zum Zeitpunkt des Todes einen Job hatte.«

Er sah, wie Emilia plötzlich abwesend auf den Tisch starrte.

»Und daher waren mir die anderen Fragen egal. Wir waren uns sympathisch und sind auch schon gemeinsam auf einen Ball gegangen.«

Emilia sah ihn wieder an.

Er glaubte, ein gewisses Wohlwollen in ihrem Blick zu erkennen. »Du hast sie also gern.«

»Ja, natürlich. Sie ist auch … sehr sexy.« Es machte ihm nichts aus, dass Emilia ein wenig angewidert das Gesicht verzog. Lieber, sie hielt ihn für einen geilen Bock als für einen verdeckt arbeitenden Ermittler, der Lola ausnutzte. Doch er kam sich schäbig vor. Er legte die Hand auf ihren Unterarm. »Emilia, woher kennst du Lola?«

Sie seufzte auf. »Ich bin ihre Schwester.«

Robert stieß einen Laut der Überraschung aus. »Emilia T., Emilia Tremonti. Na klar!«

Damien kam sofort die gerahmte Fotografie in Lolas Wohnung ins Gedächtnis. Die Frau mit den zwei Mädchen. Tag und Nacht, Sonne und Mond – Lola und Emilia. Wie konnten zwei Schwestern nur so unterschiedliche Lebenswege einschlagen?

Emilia fuhr fort. »Ich hörte von Zoés Tod. Ich hatte Angst um Lola. Hätte ja so ein Verrückter sein können. Dann dachte ich mir, frag mal Mirco.« Sie sah ihn kurz an und lächelte, wahrscheinlich wegen ihrer Begegnung im Treppenhaus. »Er hat mich rausgeschmissen. Dann habe ich gesehen, wie Mirco sein ganzes Kokain an einen anderen Mann übergab, so als hätte er Angst, damit erwischt zu werden. Zoé hatte immer Streit mit ihm, weil er die jüngeren Models wegen Koks anquatschte. Vielleicht ist der Streit eskaliert, und er hat sie erschlagen. Könnte doch sein, oder?«

Damien wiegte den Kopf. »Durchaus möglich.«

»Und deshalb habe ich Koks von meinen Kumpeln besorgen lassen und ihm untergeschoben. Aber die Bullen haben ihn nicht in den Knast gesteckt.«

»Den Rest der Geschichte kennen wir. Sag mir, Emilia, wo warst du am Sonntagnachmittag, so um halb vier?«

»Ich … ich habe erst mit dem Kommissar gesprochen. Und dann war ich bei meinen Kumpeln. Wieso?«

»Du bist also nicht von dort aus zur Küste gefahren und hast dich mit Mirage getroffen?«

Sie lächelte. »Um ihn von der Klippe zu stoßen? Nein. Frag Maurice und die anderen. Und ohne Auto? Geld für ein Taxi habe ich nicht.«

»Danke, es ist fair von dir, uns alles zu erzählen.«

Sie schwiegen. Emilia trank von ihrem Mineralwasser, während Robert und Damien Kaffee tranken. Immer wieder sah Robert die junge Frau an und sie ihn.

Da war doch etwas im Gange, Damien konnte es spüren. »Du hast immer noch Angst um Lola?«

»Nein, jetzt nicht mehr. Auch wenn die Bullen sie zweimal verhört haben.«

»Befragt«, wandte Robert sanft ein.

Sie schien ihm die Einmischung nicht übelzunehmen. »Ja, befragt. Die Befragungen drehten sich nur um Zoé, aber als du aufgetaucht bist, Damien, dachte ich, sie sei doch in etwas verwickelt, wovon ich noch nichts wusste. Ich kannte dich nicht. Ich habe schon gedacht, du bist ein Modelagent.«

»Jetzt ist ja alles gut. Ich werde den Kommissar davon überzeugen, dass du harmlos bist.«

»Ich habe Koks untergeschoben.«

»Geschenkt. Das wird schon, glaub mir.« Er tätschelte ihre Hand, doch Emilia sah wieder zu Robert und schien Damien gar nicht wahrzunehmen. Das konnte ja heiter werden. »Also bleibst du für heute erst mal hier, ja? Das ist kein Problem.«

»Aisha hat gekocht«, platzte es aus Robert heraus. »Ich meine, hm, du kannst bei mir essen.«

»Ja?« Emilia errötete unter der weißen Puderschicht. »Danke. Wenn Océane nichts dagegen hat.«

»Océane ist Vegetarierin, während Aisha wundervolles Lammkarree macht«, gab Damien zum Besten.

»Hm, wer ist Aisha?«

»Meine Pflegerin«, sagte Robert verlegen. »Und Köchin.«

»Oh, ja klar.« Emilia schien erleichtert, und als Robert sich mit einem seligen Ausdruck zurücklehnte, musste Damien sich eingestehen, dass er wieder einmal nicht alles unter Kontrolle hatte.

Er machte sich mit dem Fahrrad auf den Weg zu Kommissar Vidal, den er über Emilias Aussage unterrichten wollte. Der andere Grund für seinen Bewegungsdrang war, dass er sich den ganzen Tag über dabei ertappt hatte, immer wieder auf sein Handy zu sehen, um zu prüfen, ob Sylvie ihm eine Nachricht geschickt hatte. Ständig war er versucht gewesen, Albert anzurufen und ihm seine Fortschritte unter die Nase zu reiben. Er konnte immer noch nicht verstehen, was genau in seinen Bruder gefahren war. Jourdan musste ihn stark unter Druck gesetzt haben.

Damien fühlte sich unbehaglich, als er sich bildlich vorstellte, wie Albert zerknirscht nickte und klein beigab. Es war, als hätte jemand die Schale ihres gemeinsamen Schneckenhauses angebohrt, in dem sie sich bisher wohlgefühlt hatten. Eine äußere Bedrohung lastete auf ihm, schlimmer als der tätliche Angriff. Ein Fremder bedrohte die Harmonie in seiner Familie, hetzte einen gegen den anderen auf. Wie konnte Albert das zulassen? Wenn Damien jemals gedacht hatte, Albert wäre der größte und klügste, wenngleich auch manchmal altklügste Bruder, den man nur haben konnte, so war ihm inzwischen klar geworden, dass Albert durchaus Leichen im Keller hatte.

Wenn Albert nie mehr mit ihm sprechen wollte, musste er das akzeptieren. Doch was war mit Sylvie? Wie musste sie unter dieser Stimmung leiden. Ob sie noch zu ihm stand? Er musste es wissen. Mit quälender Langsamkeit strampelte er über die ansteigenden Straßen, bis er vor der Villa angekommen war. Albert war sicher in der Kanzlei. Er musste Sylvie sehen, bevor sie auch zur Kanzlei aufbrach, wo sie drei halbe Tage in der Woche nach dem Rechten sah. Er musste wissen, ob dieser Grundstein seines Lebens noch fest stand.

Das Hausmädchen öffnete ihm und begleitete ihn in den Salon, der kalt und leer wirkte, als wäre Amélie niemals auf dem Teppich gekrabbelt, als hätte Sylvie nie mit leichter Hand die Gardinen geordnet. Und nun verstand er ihre Klage über das leere Haus. Erst die Bewohner brachten ein Haus zum Leben.

Sylvie war blass, was aber auch an ihrem apricotfarbenen Kostüm liegen konnte. Sicher wollte sie gleich zur Arbeit. Sie kam auf ihn zu, bot ihm die Wangen dar.

Er küsste sie, spürte ihren Atem und roch ihr Shampoo.

»Damien, schön, dass du mich besuchst. Ich hatte Angst, du würdest uns meiden.«

»Ich meide Albert, nicht dich. Wie geht es dir?«

Sie setzte sich auf das Sofa und klopfte einladend auf das Polster.

Er atmete auf. Sie war ihm nicht übel gesonnen, aber sie litt.

Ihre Lippen wiesen eine unbekannte Strenge auf, selbst beim Lächeln. »Es geht so. Ich habe ja nur mitbekommen, dass du dich wieder unbeliebt gemacht hast. Dieses Mal bei unseren Geschäftskunden.«

»Bist du mir böse?«

»Nein, ich wüsste nur gern, worum es geht. Albert hat kein Wort mehr geredet und ist sofort ins Bett gegangen.«

Er erzählte ihr von seinem Verdacht, dass Jourdan korrupt sein könnte, und dass Zoé möglicherweise ermordet worden war, weil sie darüber Bescheid wusste.

Sylvie fuhr sich über die Stirn und kontrollierte dann den Sitz ihres weich geschlungenen Knotens. Nachdenklich sagte sie: »Ich gerate mal wieder zwischen euch. Ich liebe euch beide, aber ich bin Alberts Frau und stehe hinter ihm.«

»Glaubst du, er verzeiht mir eines Tages?« Früher hätte er keinen Schritt nachgegeben, sondern sich beleidigt ins nächste Abenteuer gestürzt. Das nächste Mädchen flachgelegt, wie Albert gesagt hatte. Allmählich wurde ihm klar, wie schwer es war, eine Familie zusammenzuhalten.

»Ich bin ratlos«, gestand Sylvie seufzend. »Ich habe ihn noch nie so erlebt. Noch nie. Es hat mich sehr erschreckt.«

»Mich auch«, sagte er und küsste ihre Hand, was ihr ein tröstendes Lächeln entlockte.

»Gib nicht auf. Es geht um Zoé, nicht wahr?« Sie strich ihm über das Haar.

Das war sein einziger Trost.

Damien erreichte die Avenue Maréchal Foch. Ein wenig beruhigt über Sylvies Gefasstheit, stieg er die Treppe zu Vidals Büro hinauf. Er zog sich einen Kaffee, vergaß, an die Bürotür zu klopfen und trat einfach ein, den Becher noch an den Lippen.

Im Inneren standen zwei Männer in ordentlichen Anzügen vor Vidal, während Giraud mit blassem Gesicht an seinem Schreibtisch saß und ihn mit einer Geste aufforderte, zu verschwinden. Hastig trat Damien den Rückzug an, er sah gerade noch, wie Giraud zum Nebenzimmer wies. Er verstand und ging im Flur eine Tür weiter. Dieses Mal klopfte er. Giraud öffnete ihm die Tür und schob ihn fast unsanft hinter ein Regal. Ein Kollege verschwand diskret.

Durch ein Sichtfenster sah er, wie Vidal gestikulierte und sich über die Stirn wischte. »Was ist passiert?«, fragte er und stellte den Kaffee ab, bevor die Hitze durch die Pappe seine Fingerspitzen erreichte.

»Was ist schon passiert?«, fauchte Giraud. »Der Chef ist da. Ich meine den Direktor. Und der Staatsanwalt. Man hat Vidal den Fall entzogen, ja, man schickt ihn sogar in Urlaub.«

»Wer?« Damien schloss die Augen und knetete seine Nasenwurzel, doch diese Nachricht riss ihm den Boden unter den Füßen weg. Gab es noch etwas, das schiefgehen konnte?

»Wer … wer, was weiß ich denn? Der Bürgermeister, der Präfekt, keine Ahnung.« Giraud schnaubte vor Wut und funkelte ihn an.

»Meinetwegen, nicht wahr?«

»Natürlich.« Gehässiger konnte Girauds Ton kaum werden, was Damien nicht einmal wunderte.

»Jourdan«, raunte er. »Dieses miese Arschloch.«

»Ja, reden Sie sich ruhig heraus. Der Fall nimmt Vidal stark mit. Der ganze Druck von oben!«

»Ich kann nichts dafür. Merde!« Allmählich platzte ihm der Kragen.

»Ach nein? Vidal hat Sie gewarnt, Sie gebeten, mit den Fragen aufzuhören.«

»Nein, er hat lediglich gesagt, ich …«

In diesem Moment verspürte er einen Schmerz an seiner Wange. Ungläubig drehte er den Kopf Giraud zu, der ihm tatsächlich eine Ohrfeige verpasst hatte.

»Jetzt reicht’s!«, rief er und versetzte Giraud einen Hieb ans Kinn, so dass der Inspektor ins Taumeln geriet.

Doch im Nu war Giraud wieder auf den Beinen und schlug ihm so fest auf den Solarplexus, dass ihm die Luft wegblieb. Er klappte zusammen, fing sich am Schreibtisch und stieß dem Inspektor mit Wucht den Kopf in den Magen. Giraud hielt sich an Damiens Armen fest. Durch den Schwung landeten sie auf dem Boden zwischen zwei Tischen. Giraud hieb auf ihn ein. Damien hob die Arme schützend über sich. Der Junge hatte einen guten Schlag drauf.

»Hör auf, du Idiot!«, rief Damien und trat mit den Beinen nach seinem Gegner.

»Du bist der Idiot!«

Zwei Mitarbeiter wollten sie trennen, doch da die beiden Kontrahenten so verkeilt zwischen Stuhlbeinen und Kabelsalat lagen, war das ein schwieriges Unterfangen.

»Wieso duzt du mich?« Damien wollte ihm mit dem Knie in die Weichteile stoßen, doch Giraud rutschte von ihm fort.

»Weil du ein Arschloch bist«, keuchte er und griff wieder zum Kragen seiner Jacke.

»Jetzt hört auf! Was ist das für ein Kindergarten?«

Sie sahen Vidal vor sich stehen, mit zornigem Blick. Der Inspektor ließ los, Damien plumpste zu Boden.

»Pardon, Chef, ich … es kam so aus mir raus«, ächzte Giraud.

»Dann sind Sie für die Prügelei verantwortlich?«, knurrte Vidal und streckte Damien die Hand hin, ohne ihn anzusehen.

Damien rappelte sich auf und sagte: »Nein, das ging auf meine Kappe. Ich habe ihn gereizt.«

Giraud sah ihn verdutzt an, schwieg aber und richtete seine Krawatte, die schwer gelitten hatte.

Damien strich seine Haare glatt, er hatte das Gefühl, sämtliche Staubmäuse des Büros würden an seinem Körper kleben.

»Wollen Sie Anzeige erstatten, Giraud?«

»N… nein, ist doch Quatsch«, murmelte der Inspektor, drehte sich abrupt um und ging in sein Büro zurück.

»Kommen Sie mit.« Vidal zog Damien mit sich aus dem Raum.

Vidal ging die Treppe hinab, betrat die Straße und steuerte ein kleines Café an. Damien folgte ihm wortlos. Er hatte den Eindruck, in eine endlose Schlucht zu fallen. Angst vor dem Aufschlag auf dem Grund packte ihn. Der Fall riss ihn heraus aus seinem Leben, in dem er sich gerade mehr oder weniger gut eingerichtet hatte. Zwei Stützpfeiler waren ins Wanken geraten: Albert und – Vidal.

»Ist es wirklich wahr?«, fragte er, als Vidal an der kleinen Theke einen Marc hinunterstürzte.

»Ja. In den Urlaub haben sie mich geschickt. Zur Erholung, wie sie sagten. Pah, Erholung.« Er orderte ein zweites Glas.

»Für mich auch, bitte«, sagte Damien. Nachdem er sein Glas geleert hatte, spürte er die entspannende Wirkung des Alkohols.

Trübsinnig berichtete Vidal: »Zuerst hat Bellmec sich beschwert. Daraufhin bekam ich telefonisch diese 48-Stunden-Frist. Dann hat Jourdan Theater gemacht, und zwar so richtig. Wann waren Sie bei ihm?«

»Gestern, am späten Nachmittag.«

»Herrje. Sobald der Staatsanwalt aus seinen Terminen heraus war, ist er zusammen mit meinem Chef bei mir angetanzt. Sie haben Druck vom Bürgermeister bekommen.«

»Vidal, hören Sie, das alles tut mir entsetzlich leid. Ich hätte nicht erwartet, dass Jourdan so einen Aufstand aus meinem Besuch macht.«

»Ist mir egal.« Vidal zuckte mit den Schultern und stützte sich auf dem Zink des Tresens ab. »Ich gehe nach Hause. Machen Sie doch, was Sie wollen. Hab ja nichts mehr damit zu tun.«

Sie schwiegen für einige Minuten. Nebeneinanderstehend starrten sie in den Spiegel des Flaschenregals. Vidal sah so müde aus wie schon lange nicht mehr, so dass Damien sich wieder an den Schwächeanfall erinnerte.

»Gut, vielleicht ist es besser, Sie ruhen sich aus. Morgen früh treffen wir uns bei Lucas. D’accord?«

»D’accord«, brummte Vidal.

Nachdem das Unternehmen Fleurista ein wenig in seinen Erinnerungen verblasst war, nahm Damien sich vor, der Firma endlich einen Besuch abzustatten. Er hoffte von Herzen, dass ihm endlich ein Durchbruch gelänge. Irgendein Unternehmer musste doch im Lauf der Zeit eine Abneigung oder gar Hass gegen Jourdan entwickelt haben aus Frust darüber, hart erwirtschaftetes Geld einem gierigen Wirtschaftsboss in den Rachen werfen zu müssen, um überhaupt an weitere Aufträge zu kommen. Und diesen einen Unternehmer wollte er finden.

Er fuhr mit seinem Wagen an der Engelsbucht entlang, dann an Bürokomplexen und Wohntürmen vorbei weiter in Richtung Norden, wo sich den Fluss entlang Gewerbegebiete erstreckten. Der Blumengroßhandel lag am Chemin de la Ferme Agnel. Doch von Blumen sah Damien nicht viel, als er ausgestiegen war und die Hallen und modernen Gebäude betrachtete. Im Inneren des Bürokomplexes standen zwar einige frische Blumenarrangements, doch die Atmosphäre war nüchtern und geschäftlich.

Er fragte eine Sekretärin nach dem Geschäftsführer, worauf er in ein großes Büro geführt wurde. An einer Wand hing ein großer Monitor, auf dem Damien Zahlen und Abkürzungen erkannte, die ihn an die Börse in New York erinnerten. Ein Mann in seinem Alter, in Jeans und Pullover gekleidet, kam auf ihn zu.

Damien stellte sich vor.

»Monsieur Pomelli, mein Name ist Lejeune. Was kann ich für Sie tun?«

Nach einer Geste des Mannes nahm Damien auf einem der Bürostühle Platz. »Mein Anliegen ist etwas ungewöhnlich, Monsieur Lejeune. Es geht um Monsieur Jourdan, den Chef des Congrès von Nizza. Kennen Sie ihn?«

Lejeune setzte sich an den Schreibtisch und schüttelte den Kopf. »Nein, nur aus den Zeitungen.«

Das war ungewöhnlich. Hatte Lejeune Angst, eine Verbindung zuzugeben, oder kannte er ihn wirklich nicht? »Wie lange leiten Sie das Unternehmen schon als Geschäftsführer?«

Lejeune lächelte offen und erwarb sich durch seine sympathische Art einen Pluspunkt auf Damiens Liste der Verdächtigen. »Noch nicht lange, erst zwei Jahre.«

»Also waren Sie während der Wirtschaftskrise hier noch nicht beschäftigt?«

»Doch, das schon, aber als Einkäufer. Warum fragen Sie? Das steht sogar auf unserer Homepage.«

Die Damien natürlich nicht berücksichtigt hatte. Er hätte Robert einen Firmencheck durchführen lassen sollen. »Wer ist bis vor zwei Jahren der Chef gewesen?«

»Das ist Monsieur Pregont.«

Das Gesicht des Unternehmers wurde besorgt, als ein älterer Mann, mit einem Gehstock bewaffnet, seinen Kopf durch die Tür steckte. Er war blass, und seine Haut wirkte gelblich.

Lejeune sprang auf und führte ihn zu dem zweiten Bürostuhl. »Monsieur Pregont, das hier ist Monsieur Pomelli. Er hat einige Fragen an uns bezüglich Monsieur Jourdan.«

Pregonts Kopf schnellte herum, die dunklen Augen funkelten Damien an. »Was wollen Sie? Schickt er Sie? Was soll das?«

»Nein, nein, keine Sorge, es geht um den Todesfall von Zoé Papine. Vielleicht haben Sie davon gehört?«

Der Gesichtsausdruck des alten Mannes wurde hart. »Bitte gehen Sie. Ich habe nichts zu Monsieur Jourdan zu sagen.«

»Aber Monsieur Pregont, ich …«

Pregont richtete sich auf, hager und doch von einer aufflackernden Energie, die Damien beeindruckte. »Vielen Dank für Ihren Besuch, aber ich wüsste nicht, wie ich Ihnen helfen könnte.«

»Ich habe ja nicht mal angefangen zu fragen.«

»Das müssen Sie auch nicht. Ich weiß, was hier gespielt wird. Gehen Sie.«

Damien stand auf, perplex und verwirrt. Was ging in diesem alten Mann, der offensichtlich nicht sehr gesund war, vor?

Als Monsieur Lejeune neben Damien trat und ihn auffordernd ansah, verließ er das Gebäude und fuhr verärgert vom Hof. Das hatte er vermasselt, er wusste nur nicht, wie. Von allen Seiten wurde er aufs Abstellgleis geschoben. Alles und jeder verweigerte sich ihm. Wenn nicht endlich ein Durchbruch gelang, privat oder beruflich, würde er den Fall aufgeben und gemeinsam mit Vidal in Urlaub fahren.

Was es wirklich bedeutete, angesehenen Unternehmern der Stadt auf den Geist zu gehen, wie Albert es ausdrückte, spürte Damien sofort, als er mit Lola am Arm den Empfang aufsuchte, zu dem Jourdan ihn eingeladen hatte. Lange hatte er überlegt, ob ein Besuch überhaupt Sinn ergab, doch er war zu dem Entschluss gekommen, Jourdan die Stirn zu bieten. Zudem erhielt er die Chance, noch einmal mit Albert zu sprechen. Die Abfuhr, die sein Bruder ihm erteilt hatte, lag noch immer schwer auf seiner Seele, und er spürte, dass die Erinnerung daran ihn lähmte und seine Gedanken blockierte. So konnte er nicht weitermachen. Er musste erst die Sache mit Albert klären.

Im prachtvoll erleuchteten Hotel Negresco begrüßte Jourdan ihn und Lola mit einem eingefrorenen Lächeln, das Damien mit ebenso zusammengebissenen Zähnen erwiderte.

»Du siehst heute wieder wundervoll aus«, sagte Jourdan noch zu Lola, bevor er sich den nächsten Gästen zuwandte. In dieser Hinsicht hatte Jourdan recht. Lola trug ein in Orange schimmerndes, langes Kostüm aus fließendem Stoff, das ihren schmalen und doch gut proportionierten Körper zur Geltung brachte.

Sie hatte sich gewundert, warum Damien während der Fahrt so schweigsam gewesen war, doch er hatte schnell Kopfschmerzen als Grund vorgeschoben.

Es wäre kein Wunder, wirklich Kopfschmerzen zu bekommen angesichts der Blicke, die man ihm zuwarf. Kein Zweifel, er hatte wirklich dicke Fettnäpfe erwischt, und die Buschtrommeln der Stadt hatten ganze Arbeit geleistet.

Hier, im farbenprächtig in Gelb und Rot strahlenden Salon Masséna, war die Schickeria unter sich. Unter den strahlenden Lüstern tummelten sich Damen in ausgefallenen Kostümen oder Abendkleidern, selbst einige Männer hatten der Verlockung des Karnevals nachgegeben und trugen Uniformen, Brokatroben oder Piratenjacken. Ein Streicherquintett bot klassische Musik dar und die Kellner trugen Livreen.

Er sah Albert sofort und hielt für einen Moment die Luft an. Sein Bruder stand mit steinerner Miene an einer der weißen, schlanken Säulen. Sylvie an seiner Seite wirkte immer noch blass trotz des dunkelblauen Samtkleids. Sie griff immer wieder an ihre goldene Kette und warf Albert prüfende Blicke zu.

»Da ist deine Familie.« Lola wies auf das Paar.

»Ich weiß. Würdest du mich für einen Moment entschuldigen, ich muss eben etwas Privates besprechen.«

Lola nickte verständnisvoll und fischte sich ein Glas Champagner von einem Tablett.

Damien ging auf Albert zu. Sein Bruder presste nur die Lippen zusammen, als er ihn sah. Wenn Albert sich abgewandt hätte, wäre das am nächsten Tag Stadtgespräch. Nur deshalb blieb er so ruhig stehen, vermutete Damien.

»Sylvie.« Seine Lippen streiften ihre Wangen. Albert rührte sich nicht.

»Wir wussten gar nicht, dass du auch eingeladen bist«, sagte sie, um die angespannte Stimmung zu brechen.

»Ich habe es ja auch nicht verraten. War ein wenig abgelenkt.«

Sie blieben beieinander stehen. Jourdan begann mit einer Ansprache, sodass Damien die Zeit nutzte, um seinem Bruder immer wieder einen Blick zuzuwerfen. Unbewegt, starr und stolz stand er dort, Sinnbild der Rechtschaffenheit und Würde. Was ging hinter seiner hohen Stirn vor?

Der Inhalt der Rede erreichte Damien nicht, denn er fragte sich stattdessen, wie er Albert gleich ansprechen sollte. Sein Mund wurde trocken und der Schweiß brach ihm aus, als Jourdan die Rede beendete. Damiens Herz klopfte, als die Gäste applaudierten.

Albert stellte sein Glas auf das Tablett eines Kellners und starrte an die gegenüberliegende Wand. Die Sekunden wurden unerträglich lang. Damien wollte sich schon räuspern, als Albert langsam seinen Kopf zu ihm wandte und ihn ansah. Die braunen Augen durchbrachen Damiens Beklemmung, seine Sorge schmolz dahin, als er diesen Blick sah, der Traurigkeit ausdrückte.

»Damien.« Alberts Stimme war leise. Dann, vor den Augen der Gäste, streckte Albert die Hand aus und ergriff Damiens Arm. Er zog ihn an sich heran, umarmte ihn fest und klopfte ihm sacht auf den Rücken.

Eine ungeheurere Last stürzte von Damiens Schultern, obwohl er noch gar nicht wusste, was da genau geschah.

»Falls du an meiner Liebe zu dir gezweifelt hast – ich habe Jourdan jetzt in diesem Augenblick den Fehdehandschuh hingeworfen«, flüsterte Albert in sein Ohr. »Verzeih mir.«

Damien ging erst nach und nach auf, was Albert gemeint hatte. Er hatte seinem kleinen Bruder vergeben und vor aller Welt gezeigt, dass er zu ihm stand.

Ein erlösender Seufzer kam aus seiner Kehle. Albert hatte sich entschuldigt, bei ihm, dem impulsiven, neugierigen Bruder, dem schwarzen Schaf der Familie. Albert liebte ihn noch. Beinahe wären ihm Tränen in die Augen gestiegen. »Es tut mir leid. Ich weiß, ich bin eine Nervensäge.« Er küsste seinen Bruder auf die Wange und lehnte sich noch einen Augenblick an ihn. Ruhe, Wärme, Vertrautheit, alles war wieder da und senkte sich wie eine warme Decke auf ihn, als hätte es den Zwist nie gegeben.

»Sylvie hat mir den Kopf gewaschen«, erklärte Albert. »Es geht um Zoé, um Robert. Das hatte ich nicht bedacht. Ein Menschenleben, Damien, das ist immer wichtiger als die Geschäfte. Ich hatte es für einen Moment vergessen.«

Damien blickte zu Sylvie, dann löste er sich von Albert und nahm sie in den Arm, um sie zärtlich zu wiegen. Wie schön es war, ihren Leib an seinem zu spüren. »Danke«, raunte er und küsste sie auf einen Mundwinkel.

»He, so weit geht meine Reue nicht«, sagte Albert trocken.

Damien sah ihn an, und das gemeinsame Lachen, das daraufhin ausbrach, war das Schönste, was er seit langer Zeit gehört hatte.

Nur einen Moment später zog Albert sich mit ihm in einen Nebenraum zurück, während Sylvie Lola heranwinkte und gebührend ihr Kostüm lobte.

Albert lud ihn ein, in einem prachtvollen Sessel Platz zu nehmen, während er mit langen Schritten vor einem Gemälde hin und her wanderte, das irgendeinen savoyardischen Fürsten aus dem beginnenden 17. Jahrhundert darstellte.

»Ich bin sicher, du wirst das, was ich dir jetzt erzähle, für dich behalten«, begann Albert.

Damien nickte. »Natürlich.«

Albert holte tief Luft und rieb sich die Hände. »Es war vor acht Jahren. Jourdan hatte gute Verbindungen zu einem Baulöwen, der überall an der Côte baute. Dieser wurde plötzlich der Steuerhinterziehung beschuldigt. Schwarzarbeit, illegale Arbeitskräfte, du weißt schon. Und das alles in relativ großem Rahmen, es ging um knapp eine Million Euro. Ich glaube, Jourdan hing da recht tief mit drin, aber wie genau, weiß ich nicht.«

»Verstehe. Wahrscheinlich hat er in die Bauten investiert.«

Albert nickte. »Jourdan bat mich, den Unternehmer zu vertreten. Es sah anfangs schlecht aus, bis ein Zeuge umkippte und ihm die Haut rettete.«

»So aus heiterem Himmel?«

»Nun, dieser Zeuge hat ihm die illegalen Arbeiter besorgt, mehr nicht. Ein wenig daran verdient, Vermittlungsgebühr sozusagen, ja, das schon. Aber Jourdan hat den Zeugen, der durchaus im Baugewerbe gemeldet war, bestochen. Dieser sagte dann aus, er sei der eigentliche Subunternehmer und hätte die Leute auf sein Unternehmen laufen lassen. Der Beschuldigte habe nichts damit zu tun. Dann hat der Mann sogar einen Werkvertrag über drei Jahre vorgelegt. Er hatte noch Lohnnachweise zur Hand, Barauszahlung natürlich.«

»Die kann man leicht fälschen«, warf Damien ein.

»Ja, das weiß jeder«, fuhr Albert fort. »Aber als Jourdan dann auch noch dem damaligen Staatsanwalt ein Haus in der Schweiz günstig vermitteln konnte, fielen die Ermittlungen in sich zusammen. Die Beweise reichten angeblich nicht aus für eine Anklage.«

»Unglaublich.« Damien schüttelte den Kopf und betrachtete das Gemälde des Fürsten. Sicher würde dieser absolutistische Herrscher gar nicht verstehen, warum man ein solch profitables Geschäft überhaupt missbilligte und bestrafte.

»Du sagst es. Die Presse hatte noch nicht Wind von der Sache bekommen, sonst wäre es vielleicht anders ausgegangen. Und bevor die Staatsanwaltschaft die Unterlagen des Zeugen prüfen konnte, verschwand er unauffindbar, getröstet durch Jourdans milde Gabe. Und vom Bauherrn hat er auch noch Geld bekommen. Dieser machte weiter, allerdings nun mit ordentlichen Büchern.«

»Du hast also von den Bestechungen gewusst. Aber doch im Rahmen deiner anwaltlichen Tätigkeit. Das ist doch nicht schlimm, oder?«

Doch Albert lächelte mit einem bedauernden Ausdruck. Dann stellte er sich ruhig vor Damien hin und sah ihm in die Augen. »Nun, ich habe von Jourdan 80.000 Euro in einem Koffer bekommen und dem Zeugen ausgehändigt.«

Damien schlug die Hand vor die Stirn und sprang auf. »Was? Bist du verrückt gewesen?«

Diese Vorstellung – sein Bruder als Akteur in einer mafiösen Geldübergabe – war absurd, einfach nur bizarr. Damien sah ihn vor sich, gekleidet in einen dunklen Mantel, den Hut tief in die Stirn gezogen, auf einem Parkplatz in den Bergen stehend oder in einer Tiefgarage, mit dem Koffer in der Hand.

»Jourdan war zu der Zeit im Krankenhaus, wegen eines Verkehrsunfalls. Er konnte nicht selbst das Geld übergeben. Er hat mich praktisch überrumpelt, indem er mir den Schlüssel zu seinem Büro und dem Tresor gab. Die Angestellten waren bereits fort. Ich habe das Geld geholt.«

»Was hat Papa denn dazu gesagt? Hat er denn nichts gemerkt?«

»Nein, er war schon zu krank und wusste von nichts. Er hat mich alles machen lassen.« Alberts Blick war starr und leer, in die Vergangenheit gerichtet, als würde er seine damalige Handlung noch einmal erleben. Dann gab er sich einen Ruck. »Damien, ich war geblendet. Es war plötzlich meine Kanzlei, meine Angestellten, meine Karriere. Jourdan hat mir seitdem immer gute Mandanten gebracht.«

»War das das einzige Mal, dass er dich überredet hat?«

»Ja. Aber er lässt mich schon hin und wieder ganz unauffällig merken, dass dieses Wissen gefährlich für mich sein kann. Jourdan hat noch Kontakt zu dem Zeugen. Wenn das rauskommt und der Mann plaudert – dann bin ich erledigt. Ein für alle Mal. Dann kann ich nach … nach Lille ziehen, in den grauen Norden.«

»Wie heißt der Zeuge?«

»Giacomo Barlotti. Genua.«

»Ja klar, ein armer Landsmann, dem du einen Gefallen getan hast. Oh, Albert.« Damien setzte sich wieder hin.

Albert hockte sich neben ihn und massierte seine Schläfen.

»Hast du noch mehr Leichen im Keller?«

»Damien, frag nicht«, seufzte sein Bruder und lehnte sich zurück. »Keine, die mir gefährlich wird. Hoffe ich«, fügte Albert hinzu und lehnt den Kopf ins Polster.

»Mensch, entsorg die mal. Alle. Du kannst dich nicht gut dabei fühlen.«

»Nein, das tu ich auch nicht. Seit Jahren nicht. Manchmal denke ich, es wäre besser, alles aufzugeben und …«

»Warum tust du es nicht? Du und ich, wir sind reich genug, um bis ans Lebensende anständig leben zu können.«

»Anständig, Damien, du sagst es. Ich muss mir diese Anständigkeit erst wieder verdienen. Manchmal habe ich Angst vor den Empfängen und Treffen im Club. Oder vor den Partys. All diese gegenseitigen Gefälligkeiten, die netten Hilfestellungen, die Beziehungen … Oh, Damien, du ahnst nicht, wie belastend es ist, halb Nizza verpflichtet zu sein und viele dreckige, kleine Geheimnisse zu kennen.«

Was Albert ihm anvertraute, lastete schwer auf Damien. Bisher hatte er immer nur die erfolgreiche Seite der Kanzlei seines Bruders gesehen, die Annehmlichkeiten, das Ansehen. Dabei trugen diese Geschäfte verdammte Janusköpfe. »Sieh zu, dass du dich aus diesem Sumpf befreist«, ermunterte er ihn.

»Das werde ich kaum schaffen. Ich bin Teil des Sumpfes. Aber um Amélies und Sylvies Willen werde ich es versuchen. Sie sollen nicht schlecht von mir denken.«

»Weiß Sylvie von diesem Zeugen?«

Albert schüttelte den Kopf. »Du bist der Erste, dem ich es erzähle. Und es tut mir wirklich gut. Danke, Damien.« Albert lächelte ihm zu.

Damien ging das Herz auf, er fühlte sich stolz, gestärkt durch das Vertrauen, das sein Bruder ihm entgegenbrachte. Acht lange Jahre hatte der dieses Wissen in sich hineingefressen, stets im Bewusstsein, dass er nichts wieder ungeschehen machen konnte. Damien kannte dieses Gefühl nur zu gut. Er selbst hatte nie über seine Einsätze in Mali gesprochen, auch er hatte dunkle Geheimnisse, die auf seiner Seele lagen.

Bevor er darüber nachdenken konnte, ob er seine Gedanken mit seinem Bruder teilen wollte, schlug Albert ihm auf das Knie. »Lass uns zurück zu Sylvie gehen.«

Sie standen auf.

»Du erlaubst mir also, weiterhin wegen Zoés Tod zu ermitteln.«

»Ja. Aber sei vorsichtig. Verärgere niemanden, der vielleicht gar nichts damit zu tun hat. Überlege immer dreimal und …«

»Ja, Papa.« Damien seufzte. Diesen Rat hatte ihm schon Vidal gegeben. »Du kannst immer auf mich zählen«, sagte er noch. »Ich kümmere mich um alle, die dir gefährlich werden. Und zwar so richtig.«

»Du verrückter Legionär.«

»Glaub mir!«

»Angeber.«

»Nein, ehrlich!«

Auf diese Weise miteinander scherzend, verließen sie den Raum und kehrten in den Salon Masséna zurück.

Albert nahm ihn natürlich nicht ernst, doch Damien erkannte, dass er sein Leben für Albert und Sylvie geben würde. Ein seltsames Gefühl, behaftet mit Stolz und ein wenig Tragik, ein verrücktes Gefühl eben.

Sylvie drehte sich um und sah sie erwartungsvoll an. Damien versuchte, in seinem Lächeln auszudrücken, dass er etwas sehr Wertvolles besaß – seine Familie. Und da ging ihm auf, warum der Pate ein Italiener war. Er lächelte und nahm ein volles Glas aus Lolas Hand entgegen.

Der Empfang hatte inzwischen ein wenig von der anfänglichen Steifheit verloren. Die Streicher kämpften sich noch durch ihre Partituren, die Gäste standen in Gruppen beisammen und nahmen Canapés entgegen. Die Gespräche rollten wie Bienengesumm an den Wänden entlang und stiegen an die Decke des hohen Saals. Für ein gediegenes Ambiente war das Negresco wirklich wie geschaffen.

Damien zog sich mit Lola in eine ruhige Ecke zurück. Wenn es so weiterging mit den Einladungen, musste er sich doch noch einen neuen Smoking zulegen, zumindest aber noch ein Hemd mit Kläppchenkragen.

»Alles gut bei dir?«, fragte sie einfühlsam, was ihn rührte. Ihre Sinne waren offensichtlich fein genug, so dass sie gespürt hatte, dass etwas nicht in Ordnung gewesen war.

»Ja, und bei dir?«

»Wenn es dir gut geht, geht es mir auch gut«, sagte sie zärtlich und küsste ihn auf die Lippen, bevor sie ihm ihre Clutch in die Hand drückte. »Pass mal eben darauf auf, ich hole uns etwas zu trinken.«

Als sie verschwunden war, öffnete er automatisch die Tasche. Sie enthielt einen Lippenstift und eine Puderdose sowie ihre Papiere und die Geldbörse. Und das Handy schimmerte so verführerisch, dass er sich sofort hinter einer der Säulen verbarg. Er fischte ihr Telefon heraus und rief ihre Anrufliste auf. Mal sehen, mit wem sie in letzter Zeit telefoniert hatte. Einige Mobilnummern reihten sich untereinander auf, doch keine kam ihm bekannt vor außer seiner eigenen. Es war doch alles harmlos. Warum tat er das überhaupt? Doch es wäre von Vorteil, wenn Robert diese Nummern wirklich als uninteressant bestätigen könnte.

Schnell holte er sein eigenes Handy hervor und fotografierte die Liste der letzten zwei Wochen ab, bevor er ihr Handy wieder verstaute. Er kam sich schäbig vor und schämte sich dafür, ihr Vertrauen so zu missbrauchen. Doch er hatte es ja nur getan, um sie weiterhin zu entlasten. Sie hatte ein Alibi, und ihre Beziehung zu Jourdan war, soweit er es beurteilen konnte, rein geschäftsmäßig.

Lola kam zu ihm zurück, reichte ihm ein Glas Champagner und nahm die Clutch wieder an sich, als er gerade sein eigenes Handy in die Hosentasche gesteckt hatte.

Sie summte zufrieden die Melodie der Kapelle mit und betrachtete die Gäste.

»An deiner Seite ist es wirklich sehr interessant«, sagte sie dann und drückte sich an ihn.

»Du bist nur mit mir zusammen, weil es interessant ist?« Sollte er jetzt enttäuscht sein? Ja, das war er, irgendwie. Es schien fast so, als würde er allmählich mehr für Lola empfinden, als er ursprünglich geplant hatte.

»Nein. Du bist amüsant, ehrlich, zärtlich und unglaublich sexy.« Die letzten Worte hatte sie nur geflüstert. »Ich habe dich sehr gern, Damien. Wir sind ein schönes Paar, denkst du nicht?«

»Doch, das sind wir.« Ihr offenes Lächeln tröstete ihn über seine Verwirrung hinweg. Lola war in Ordnung, er sollte sich nicht gegen seine Gefühle wehren. »Ein sehr schönes sogar«, schmeichelte er und küsste ihre Schläfe. Seine Hand glitt an ihrer Taille hinab zu ihrem Hintern. Gut, dass sie immer noch durch die Säule verdeckt waren. Er wollte Sylvie diesen Anblick nicht zumuten, es würde sie vielleicht treffen, wenn er sich gerade an Lolas entzückendem Körper aufgeilte.

Tatsächlich spürte er Lust in sich aufsteigen, er vergaß die Musik, die Gespräche, die Menschen um sich herum. Er fühlte sich wie befreit, so beschwingt und gut gelaunt. Alles war gut. Er hatte wieder eine uneingeschränkt zu ihm stehende Familie und – eine prachtvolle Geliebte. Als Lola ihren Blick auf seinen Mund richtete und ihre Lippen öffnete, war es um ihn geschehen.

»Komm.« Er umfasste ihre Hand und zog sie mit sich durch den Nebenraum, in dem Albert vorhin mit ihm gesprochen hatte. Sie gelangten auf einen Flur, dann legte er die Hand auf die Klinke eines weiteren Zimmers und öffnete vorsichtig die Tür. Ein kleiner Salon, bestückt mit kostbaren Bücherschränken und bequemen Sofas. Genau das Richtige für ihre Zwecke.

Lola hatte seine Absicht längst erfasst. Sie warf sich an seine Brust, küsste ihn beinahe zu Tode, worauf er atemlos an eine Wand zurückwich. Lola griff in seinen Schritt, streichelte seine Erektion, so dass ein loderndes Feuer durch seinen Körper lief. Sie öffnete seine Gürtelschnalle, biss in seinen Hals. Stöhnend schob er ihr den seidenen Rock ihres Kostüms hoch und legte seine Hand auf ihre heiße Mitte. Dann drehte er sie mit dem Rücken an die Wand und hob sie auf seine Hüften.

Kapitel 6

»Gar nicht«, sagte Vidal auf Damiens Frage, wie man Jourdan zwei Morde und einen Angriff nachweisen könne. »Sie können ihm nichts nachweisen. Und bedenken Sie – ein Auftragsmord mit einer Buchstütze?«

»Dann eben den Auftrag, die kompromittierenden Unterlagen zu stehlen. Der Mord war nicht geplant. Wie sieht es dann aus?«

»Das ändert nichts. Keine Beweise.«

Sie saßen vor Lucas Brasserie, warme Decken lagen auf ihren Knien. Eine Hauswand hielt den frischen Wind ab, der bereits nach Frühling duftete. In der Gasse dagegen roch es ein wenig nach verschüttetem Bier und Schlimmerem, was momentan allerdings kein Wunder war. Hauptsache, der Kaffee schmeckte.

Vidal hatte den ersten Schock über seinen Zwangsurlaub überwunden, auch wenn es in der Nacht lange gedauert hatte, einzuschlafen. Es war ungewohnt, einfach nur hier zu sitzen und gar nichts zu tun. Nichts denken, nichts kombinieren, nichts folgern. Einfach nur plaudern und ein wenig aufpassen, dass er sich nicht verplapperte.

Dabei ließ ihn der Fall nicht los, im Gegenteil. Je höher die Barriere war, umso trotziger wurde er, gerade jetzt, als Damien ihn in die alte Ermittlung um Giacomo Barlotti und die damit verbundenen Fallstricke für seinen Bruder Albert ins Vertrauen gezogen hatte. Er rechnete es Damien hoch an, dass er ihn in delikate Familiengeheimnisse einweihte.

Damien biss vom Croissant ab und murmelte: »Ja, leider. Jourdan entgleitet uns. Soll ich Lola nach seinen Geschäftspartnern fragen? Wir vertrauen uns nun so weit, dass sie mir so einiges erzählen würde, wenn ich sie darum bäte.«

»Fragt sich nur, ob sie das vor meinem Kollegen Junot wiederholen würde. Und wenn der merkt, dass wir ihm immer noch ins Handwerk pfuschen, wird er sich beschweren.«

Er schmauchte gedankenverloren sein Zigarillo.

Damien beugte sich vor. »Sind Sie bereit, den Fall mit mir gemeinsam zu lösen? Ohne Regeln, ohne Vorschriften?«

»Nein.«

Damien seufzte. »Kommen Sie, Vidal. Sie haben Insiderwissen.«

»Und genau deshalb gefährde ich nicht meine ohnehin schon wackelige Position. Die können mich rausschmeißen, versetzen, was weiß ich.« Er deutete dem Inhaber Lucas, der sich gerade neben ihnen über den Schnauzbart strich, mit einer Kopfbewegung an, dass er keinen weiteren Kaffee zu sich nehmen wollte.

»Dann gehen Sie doch mit Albert nach Lille«, sagte Damien, ohne sich ein Grinsen zu verkneifen.

»Lille?« Er sah sein Gegenüber mit einem Gefühl des Abscheus an.

»Schon gut. Also, wir können es so machen. Wir rekapitulieren gleich alles, was wichtig ist, oben bei Robert. Sie entscheiden, ob Sie etwas Nützliches dazu beitragen wollen oder lieber schweigen.«

»Das sind doch alberne Spielchen.«

Damien schob seine Kaffeetasse von sich und sah ihn eindrücklich an. »Bitte, Vidal, um Roberts willen. Und um diesen Mistkerl zu schnappen, der mich angegriffen hat.«

»Haben Sie sich danach noch einmal beobachtet gefühlt oder bedroht? War etwas ungewöhnlich?«

Nach einer Weile des Nachdenkens antwortete Damien: »Hm, ungewöhnlich war eigentlich nur, dass es aufhörte, als ich begann, mit Lola auszugehen.«

»Ich tippe auf Jourdan. Er wollte Ihnen einen Denkzettel verpassen. Und er hat Sie ja auch in Ihrem gemeinsamen Gespräch deutlich gewarnt.« Vidal seufzte. Er hatte Mirage als möglichen Mörder Zoés verfolgt und sich höchstwahrscheinlich geirrt. Und prompt legte Damien den Finger in die Wunde.

»Jourdan, ja? Also nicht mehr Mirage und Emilia?«

Vidal wäre seinem triumphierenden Blick gern entkommen. Stattdessen wich er einem Zugeständnis aus. »Es sind zu viele Unbekannte. Aber dass diese Emilia etwas mit Mirage zu tun hatte, ist ja wohl nicht von der Hand zu weisen.«

»Ich habe es Ihnen doch eben erklärt. Sie hasst ihn und wollte ihn der Polizei ausliefern. Aber sie ist nicht seine Mörderin.«

»Sie hat nur ein Alibi, das ihre Freunde ihr geben. Nicht überzeugend«, wandte Vidal ein.

»Zeitlich hätte sie es kaum geschafft, Mirage zu töten. Zudem ist sie nicht stark genug, um ihn über einen Zaun zu stoßen.«

»Das wissen wir nicht.«

»Sie geben nicht auf«, seufzte Damien. »Dann kommen Sie jetzt auf jeden Fall mit. Sie können Emilia selbst befragen und sich von ihrer Unschuld überzeugen.«

»Mon Dieu, also doch.« Es überraschte Vidal nicht einmal mehr, dass Damien jetzt doch Kontakt zu der geheimnisvollen Emilia hatte, die sogar die Schwester einer Zeugin war. Dass ihn die offensichtliche Kontaktperson Océane Colleron nicht wegen falscher Beschuldigung angezeigt hatte, war wahrscheinlich auch Damiens Verdienst.

Er hätte ihm gern wieder etwas zurückgegeben, und so nahm er sich vor, die alten Akten im Barlotti-Fall einzusehen. Und vielleicht war es ganz allgemein keine schlechte Idee, den Fall aus einem anderen Blickwinkel zu betrachten, er war schließlich nicht mehr für ihn zuständig. »Also gut, gehen wir zu Robert.«

Nur zehn Minuten später saß er in Roberts Wohnung an dem Tisch, an dem er bereits zu Beginn des Falles gesessen hatte. Emilia kauerte sich in einen Sessel, und endlich konnte er sie ausgiebig betrachten. Sie bot wirklich einen recht ungewöhnlichen Anblick, doch sie mischte sich nicht ein, sondern hörte ihnen zu, wie sie über Mirages Tod diskutierten. Sie hatte während seiner Befragung nichts zu dem Fall beizutragen gehabt. Er erhielt von ihr eine Beschreibung des Dealers, dem Mirage seinen Stoff anvertraut hatte. Diese Information konnte er seinen Kollegen von der Drogenabteilung zukommen lassen. Die Unverfrorenheit und Zielstrebigkeit, mit der sie Mirage ins Gefängnis hatte bringen wollen, beeindruckte ihn, bestärkte aber auch seinen Verdacht, dass Emilia mit der gleichen Intensität der Karriere ihrer Schwester auf die Sprünge helfen wollte und deswegen Zoé ermordet hatte. Warum sahen Damien und Robert denn nicht das Offensichtliche? Weil sie so unschuldig tat? Weil sie die Namen ihrer Freunde als Alibi angab? Immer wieder diese Freunde – er musste doch mal ein Wort mit Junot sprechen, damit er die Männer einem harten Verhör unterzog.

»Wer ist dieser Jourdan?«, fragte sie, als der Name immer öfter fiel.

»Ein verflossener Liebhaber Zoés«, sagte Damien. »Und ein mächtiger Mann in Nizza. Du liest wohl keine Zeitung?«

»Glaubst du, er hat Zoé ermordet?«

»Das wissen wir noch nicht«, beruhigte Robert.

»Nein, noch nicht«, sagte Vidal. »Jourdans Telefongespräche sind unauffällig.«

»Und die Handynummern?«, fragte Robert.

»Die auch.«

»Ach, übrigens …« sagte Damien, doch dann zögerte er und wandte sich Emilia zu.

»Emilia, kannst du uns für einen Moment allein lassen? Wir wollen nicht, dass du zu viel weißt, damit du nicht in Gefahr gerätst.«

»Aber – ihr seid doch dann auch in Gefahr«, protestierte sie.

»Ja, aber wir können gut damit umgehen. Wir wollen dich nicht gefährden«, erklärte Robert und strich sanft über ihre Hand.

Der Blick, den sie tauschten, fiel Vidal sofort auf. Ohne weiteren Widerspruch nickte Emilia und verließ die Wohnung.

»Was tun Sie so geheimnisvoll?«, fragte Vidal, als Damien sich überzeugt hatte, dass die Tür richtig geschlossen war.

»Ich habe Lolas Anrufliste fotografiert«, sagte er und übergab Robert sein Handy. »Das muss Emilia ja nicht unbedingt wissen.«

Sofort rollte Robert zu seinem Computer, holte ein dünnes Kabel hervor, und nur drei Minuten später hielt Vidal einen Ausdruck in der Hand.

»Kommen Ihnen ein paar Nummern bekannt vor?«, fragte Damien und ließ ihn nicht aus den Augen.

»Nein, eigentlich nicht. Dazu müsste ich die Liste aus dem Büro haben, die Nachweise von Zoés Gesprächen.« Dann fiel ihm etwas ein. »Halt«, rief er und holte sein privates Handy hervor. »Jourdans Handy! Sie hatte Kontakt mit ihm.«

»Sicher. Erst Zoé, dann war Lola seine Gespielin«, sagte Damien und wischte sich über die Stirn.

»Die auch? Nun, er sitzt ja an der Quelle«, brummte Vidal und steckte missmutig sein Telefon wieder weg. Davon hatte sie ihm kein Wort berichtet, aber er war ja auch gar nicht auf den Gedanken gekommen, dass der mächtige Jourdan seine Geliebten in den Reihen der zahlreichen Models rekrutierte. Jourdan hatte gute Anwälte. Und er würde auch Lola sofort einen gewieften Rechtsbeistand zur Seite stellen, sobald es um seine eigenen Belange und seinen Schutz ging.

»Ja, aber diese Affäre ist auch schon vorbei.«

»Was, wenn Lola es ihm heimzahlen will? Was, wenn Lola von Zoé Unterlagen bekommen hat, die sie nun gegen Jourdan einsetzt?«, wandte Vidal ein.

»Wann soll sie die bekommen haben? Lola ist nicht die Täterin. Und wir waren uns darüber einig, dass der Täter alle kompromittierenden Unterlagen und Daten aus Zoés Wohnung entfernt hat. Der Mörder hätte längst einen Anschlag auf Lola verübt, so wie den Anschlag auf mich«, gab Damien zu bedenken.

»Aber Mirco kann als Mörder die Unterlagen gehabt haben, vielleicht sogar als Lolas Komplize«, schlug nun Robert vor. »Oder Lola war nach ihrem Auftritt in Zoés Wohnung. Sie findet sie und nimmt die Beweise gegen Jourdan, die sie im Tresor sieht, mit. Sie streiten sich, sie tötet Mirage.«

»Keine Beweise. Wir drehen uns im Kreis.« Vidal seufzte.

Plötzlich hörten sie ein Schluchzen. Emilia stürzte zu ihnen in den Salon und rief: »Nein, Lola ist keine Mörderin! Und auch keine Erpresserin!«

Damien sprang auf und führte sie zu Robert, als könne er etwas Besonderes bei ihr bewirken. Und das tat er, Vidal sah es mit Staunen. Robert strich über ihren Arm, sie kniete sich zu ihm nieder und weinte an seiner Brust. »Lasst endlich Lola in Ruhe. Sie hat nichts damit zu tun.«

»Das wissen wir doch, Emilia«, sagte Robert sanft und tätschelte ihren Kopf. »Es sind Gedankenspiele, Modelle, Theorien. Irgendwann fällt alles wie ein fertiges Puzzle an seinen Platz. Wir müssen so spielen.«

Damien setzte nach. »Hör mal, ich würde nicht mit deiner Schwester ausgehen, wenn ich wüsste, dass sie eine Mörderin oder Erpresserin ist.«

Emilia hob den Kopf. Ihre Schminke war ein wenig verlaufen. »Schon gut, ist ja klar. Verstehe ich.« Sie zog die Nase hoch und sah Robert an in einer Mischung aus Vorwurf und Vertrauen. Na, wenn da nichts lief, wollte Vidal einen Besen fressen.

In diesem Moment klingelte es an der Haustür.

»Merde, wer ist denn das jetzt? Océane?« Damien drehte sich auf dem Absatz um und eilte verärgert in den Flur.

Man hörte im Treppenhaus die Stimme eines Mannes, dann Schritte. Damien kehrte zurück und in seinem Schlepptau – Giraud, verlegen errötet, mit einem Computer unter dem Arm.

Als dieser Mann mit dem Computer gekommen war, hatte man sie wieder hinausgeschickt. Verdammt, dabei wollte sie doch ganz sichergehen, dass Lola nicht weiter beschuldigt wurde. Doch was wäre, wenn Lola wirklich … Nein, das konnte nicht sein. Sie musste raus aus dem Haus, hin zu Lola. Mit ihr sprechen, sich vergewissern, dass alles gut war. Zeitlich hätte es doch gepasst, sie hätte Unterlagen aus dem Appartement stehlen können. Und wegen Mircos Tod … Nein, sie durfte nicht zweifeln.

Emilia überquerte den Cours Saleya. Die bunten Blumen, die Gerüche nach Kardamom und Pfeffer, nach Lavendel und Brot, die Rufe der Marktschreier, sie wollte es nicht wahrnehmen. Es war hinderlich, störte sie in ihren hastigen Überlegungen.

Die Altstadt war gefüllt mit Menschen, die warm angezogen durch die Gassen zogen. Sie wandte sich nach Osten. Der Weg zur Rue Smolett zog sich endlos, und letztendlich fuhr sie schwarz in der Straßenbahn mit. Sie fühlte sich erschöpft von all den Dingen, die passiert waren. Zoé tot, Mirco tot und Lola war unter Verdacht – ja, da konnten Damien und Robert trösten, wie sie wollten.

Sie musste lächeln, als sie an Robert dachte. Er meinte es ja nur gut mit ihr, sie war sicher, dass er sie nicht ausnutzen würde. Als Informantin oder so.

Endlich stand sie vor Lolas Haustür, die sich nach ihrem Klingeln öffnete. Lola war nicht weiter überrascht, sondern gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Emi, du brauchst nicht immer auf mich aufzupassen. Es geht mir gut.«

»Sag das nicht. Gerade habe ich deinen Namen gehört, von Männern, die allesamt Zoés und Mircos Mörder suchen. Glaubst du wirklich, ich soll nicht auf dich aufpassen?«

Lola sah sie erstaunt an und zog sie in den Salon. Mit einem erleichterten Seufzen ließ Emilia sich in das Polster fallen, während Lola ihr eine Dose Cola light aus dem Kühlschrank holte.

»Was ist denn los? Warum bist du überhaupt in der Stadt?«

»Ich besuche gerade deinen lieben Damien.«

Auf Lolas verdutzten Aufschrei hin berichtete sie, wie Océane sie gefunden und in Damiens Wohnung geschleppt hatte. Dann erzählte sie in groben Zügen von dem Gespräch, das die drei Männer geführt hatten. »Kennst du einen Monsieur Jourdan?«

»Wer von uns kennt den nicht? Er ist Chef des Congrès.«

»Und hast du etwas, womit du ihn unter Druck setzen kannst? Zusammen mit Mirco. Das glauben die Männer nämlich.«

Lola stieß einen verächtlichen Schnaufer aus. »Ach, was wissen die denn. Ich war mit Jourdan zusammen, aber es ist vorbei. Wir sehen uns hin und wieder auf den Partys. Und was hat das mit Zoés oder Mircos Tod zu tun? Haben sie das auch gesagt?«

»So viel konnte ich nicht hören, ich habe das Gespräch nicht ganz mitbekommen. Wo warst du denn, als Mirco starb?«

»Das habe ich den Bullen schon gesagt. Hier in der Wohnung. Tja, kein Alibi.« Lola setzte eine ernste Miene auf.

Emilia sah auf der Kommode das Foto ihrer Familie stehen und sagte sich, dass Lola in diesem Moment so aussah wie ihre Mutter, ernst und trotzig.

»Und jetzt packst du deine Sachen und gehst wieder nach Saint-André-de-la-Roche. Wenn du ein wenig Ruhe zum Nachdenken hast, wirst du merken, dass alles nur unwichtiges Gerede ist. Männer sind so. Die müssen labern und labern und kriegen doch nichts zustande, glaub mir.« Lolas Gesicht war weich geworden, ihre Miene tröstete Emilia. »Oder glaubst du mir etwa nicht?«, hakte Lola nach.

Emilia schnappte nach Luft. »Doch, ich glaube dir. Du hast ja wirklich nichts mit den Morden zu tun, nicht wahr?«

»Du zweifelst hoffentlich nicht an mir. Das wäre nicht schön.« Lolas Stimme klang traurig, so dass Emilia ihr alles erklären wollte. »Na ja, ich denke mir, du könntest ja später noch zu Zoé gegangen sein. Und auch bei Mirco – nein, falsch ausgedrückt – nicht ich, aber die Männer denken das wohl.«

»Das ist unmöglich, Emilia, das weißt du. Genauso könnte ich sagen, dass du Zoé besucht hast.«

»Aber das habe ich nicht …« Emilias Stimme brach, als sie diese verdeckte Anschuldigung hörte. »Ich sagte der Polizei doch schon, wo ich war.«

Lola nahm sie in den Arm und wiegte sie sanft. »Nein, natürlich hast du das nicht. Aber da siehst du mal, wie leicht man sich beeinflussen lässt. Man denkt dann die verrücktesten Sachen, anstatt die Fakten sprechen zu lassen. Du bist immer noch sehr nervös, fast so wie früher, als Mirco noch …« Lolas Griff war immer fester geworden, beinahe hätte Emilia keine Luft mehr bekommen. »Du nimmst doch nicht wieder was? Emilia, sag mir die Wahrheit!«

»Nein, ich nehme nichts. Schon ewig nicht mehr.«

Lola ließ sie los und lächelte, bevor sie ihr die schwarzen Haare aus dem Gesicht strich. »Gut. Du, ich muss gleich los. Ich habe mich mit den Mädels verabredet. Möchtest du hier noch etwas zu Mittag essen oder hast du genug Geld?«

»Na ja, bin ein wenig pleite.«

Lola stand vom Sofa auf und ging zum Tisch hinüber, um die Geldbörse aus der Handtasche zu ziehen.

Emilia war es peinlich, 100 Euro in die Hand gedrückt zu bekommen. »So viel, aber Lola …«

»Nimm es. Du brauchst es doch. Ich habe genug.«

»Danke.«

»Und grüß Damien von mir.« Lola trat ein wenig näher. »Ich wusste gar nicht, dass er so richtig mit der Polizei zusammensteckt.«

»Tja, bisher wohl erfolglos.«

»Du sagst es. Aber das wird schon.« Lola setzte ein zuversichtliches Gesicht auf, als Emilia sich von ihr verabschiedete. Doch als sie die Treppe hinunterging, hatte sie das Gefühl, alles nur noch schlimmer gemacht zu haben. Doch welchen Fehler sie gemacht hatte, und welche Gefahr drohte, war ihr dabei nicht klar, so sehr sie auch grübelte. Es war das gleiche Gefühl wie an jenem Abend.

Mit allem hätte Vidal gerechnet, aber nicht mit einem Inspektor, der ein Beweismittel zu einem Hacker brachte. Als Emilia die Wohnung verlassen hatte, stöhnte er auf über Girauds Dummheit. Doch Damien freute sich offensichtlich, und auch Roberts Augen begannen zu glänzen.

»Sieh an, Gilbert hat uns etwas mitgebracht.« Damien streckte die Arme aus, um den Computer in Empfang zu nehmen und weiterzureichen. Sein Freund stellte das Gerät auf den Schreibtisch und zog das Gehäuse ab.

Giraud stand neben Vidal und blickte ein wenig schuldbewusst zu Boden. Was ging hier eigentlich vor? Vidal hatte langsam das Gefühl, als wäre durch seinen Urlaub nichts besser, sondern alles schlimmer geworden.

»Raus mit der Sprache«, sagte er. »Wie haben Sie Junot davon überzeugt, den Computer herauszugeben?«

»Ähm, ja, also – gar nicht«, antwortete der Inspektor.

Der Schreck fuhr Vidal in die Glieder. Damien hatte bisher über Roberts Schulter auf das verworrene Innenleben des Computers geschaut, doch nun hob er den Kopf.

»Gar nicht?«, fragte Vidal ungläubig.

»Sie haben ihn einfach so mitgenommen?«, hakte Damien nach.

»Nein, ja, also …«

»Giraud!« Vidal ballte seine Hände, worauf der junge Mann einen Schritt zurückwich.

»Chef, ich wollte nicht, dass Junot das weiß. Und Sie sollten es eigentlich auch nicht wissen. Ich habe einen alten Computer von zu Hause geholt und ihn einfach bei der Technik abgestellt. Die waren ja mit diesem hier schon fertig. Es wird doch nicht auffallen, oder? Die sehen doch alle gleich aus.«

Vidal sah, dass Robert die Augen verdrehte. Ein Fachmann würde auf den ersten Blick sehen, dass ein Austausch stattgefunden hatte.

»Mon Dieu.« Vidal schlug sich vor die Stirn. »Das wird auf mich zurückfallen. Das kann mich meine Stelle kosten!« Sein Herz begann wieder heftig zu klopfen.

»Nein, Chef!« Giraud trat näher und sah ihn an. »Das geht voll auf meine Kappe. Ich habe so entschieden.« Er tippte sich entschieden auf die Brust und gestikulierte zu seinen nächsten Worten. »Es ist so unfair, dass man Ihnen den Fall weggenommen hat. Ich sehe nicht ein, dass Junot jetzt von unseren Ermittlungen profitiert.«

Wider Willen war Vidal gerührt. Er erkannte, dass sein Inspektor allmählich aus seinem Schatten trat. Sein etwas längliches Jungengesicht schien ihm ernster und männlicher als gewohnt. Vielleicht hatte er auch bislang nie so richtig hingesehen. »Leider haben wir kaum etwas zustande gebracht, Giraud«, wandte er ein und ließ die magere Ausbeute der Ermittlungen vor seinem inneren Auge vorbeiziehen. Dass sein Mitarbeiter so loyal zu ihm stand, rief leise Angst in ihm hervor, ihn erneut enttäuschen zu müssen.

»Weil es keine Ergebnisse gibt. Wir haben alles versucht, aber wir sind noch nicht so weit. Junot wollte den Computer schon in die Asservatenkammer geben, doch ich konnte ihn überreden, ihn noch in der Technik stehen zu lassen. Sie hätten Duvalier doch auch um Hilfe gebeten, oder nicht?«

Ja, das hätte er, als letzte Notlösung. Die Not war inzwischen eingetreten, und er musste zugeben, dass Giraud zwar nicht legal, aber flexibel reagiert hatte. Er klopfte ihm auf die Schulter und sah in seine blauen Augen. »Danke, Giraud. Sie haben es gut gemacht.«

Der Inspektor errötete erneut. »Dann gehe ich jetzt mal, bevor mich jemand vermisst.«

Damien hatte dem Wortwechsel mit Interesse zugehört und nickte nun. »Robert wird sicher noch etwas herauskitzeln, oder?«

Robert hatte inzwischen einen dünnen Schraubenzieher in der Hand. »Hm«, gab er nur von sich und ließ sich nicht weiter stören.

»Wir lassen ihn jetzt in Ruhe«, schlug Damien vor und begleitete Giraud zur Tür. »Ich bin gespannt«, sagte er noch, als er zurückkam.

Da war er nicht allein. Robert war ein Wunderknabe, aber dass er eine fast zur Gänze zerstörte Festplatte wieder zum Reden bringen konnte, erschien Vidal unmöglich. Er wandte sich ebenfalls der Tür zu.

»Ich muss Junot auch noch auf Emilia aufmerksam machen. Sie muss ihre Aussage bei ihm wiederholen.«

»Nein.« Roberts Veto klang sicher und fest. Er ließ den Schraubenzieher fallen und rollte seinen Stuhl zu ihm herum. »Emilia hat ihre Aussage gemacht. Hier bei Ihnen«, fuhr der junge Mann fort und sah ihn eindringlich an. »Sie wird nicht das Risiko eingehen und zu einer Verdächtigen werden.«

»Aber sie ist eine Verdächtige«, entgegnete Vidal perplex. Dass Robert die junge Frau derart in Schutz nahm, überraschte ihn.

»Nein. Sie hat ein Alibi.«

»Ich bitte Sie, diese versoffenen Penner.«

»Unterschätzen Sie die Jungs nicht«, warnte Damien nachdenklich. »Ich spüre, dass Emilia etwas mit dem Fall zu tun hat, aber ich glaube auch nicht, dass sie eine Mörderin ist.«

»Glauben, glauben …« Vidal schnaufte. »Sie haben mir erzählt, dass Jourdan Lolas Geliebter war. Emilia kann Zoé getötet haben, damit Jourdan dann Lola wählen sollte.«

»Das setzt voraus, dass Jourdan in den Plan eingeweiht war. Und warum hat er dann eine Unbeteiligte gewählt oder wählen lassen?« Damien schüttelte den Kopf.

»Weil es zu einem Streit kam zwischen Jourdan und Lola. Der Mord war vergebens. Und Mirage hat davon Wind bekommen und Jourdan zur Rede gestellt oder erpresst.«

»Das ist Unsinn, Vidal. Jourdan hätte sofort Lola wählen lassen können. Warum der Umweg über den Mord?«

»Weil es Jourdan vielleicht ganz recht kam. Falls Sie mit Ihren Korruptionsvorwürfen richtigliegen. Wovon ich immer noch nicht ganz überzeugt bin.«

»Wissen Sie was, Vidal?« Damien war augenscheinlich eine Idee gekommen. »Wir haben noch einen Beteiligten auf unserer Liste: die Firma Fleurista, ein heißer Tipp von einem guten Bekannten. Ich war gestern dort, doch der alte Geschäftsführer hat auffällig gemauert. Wollen Sie nicht diese Korruptionsspur aufnehmen? Fragen Sie, warum die Firma kurz nach der Wirtschaftskrise bereits wieder große Hallen bauen konnte. Sicher bekommen Sie mehr heraus als ich. Sie haben ja Ihre Polizeimarke.«

»Noch, Damien, noch.« Vidal stützte seinen Kopf in die Hände. Seine Position war gefährdet, er durfte nicht mehr ermitteln. Wenn er Emilia an Junot verriet, könnte jedoch Robert seinem Vorgesetzten gegenüber durchsickern lassen, dass Zoés Computer bei ihm stand. Das würde auch Girauds Karriere beeinträchtigen. Er entschloss sich, gute Miene zum bösen Spiel zu machen, und stand auf. »Gut, Junot weiß nichts von Fleurista. Also werde ich der Firma mal einen Besuch abstatten. Adresse?«

»Chemin de la Ferme Agnel. Am Boulevard du Mercantour. Ich erstatte Ihnen die Taxikosten.«

»Danke«, murmelte er und nickte den beiden Männern zu, bevor er sich auf den Weg zum nächsten Taxistand machte. Er sollte sich doch mal einen eigenen Wagen zulegen.

»Sag mal,« begann Damien und lehnte sich im Sessel zurück.

»Zut«, fluchte Robert und hantierte an einem Kabelstrang herum.

»Was ist da zwischen dir und Emilia?«

»Diese verdammten engen Gehäuse.« Roberts Finger waren in den Tiefen des Computers verschwunden. Dann zog er mit einem vorsichtigen Ruck den Kabelstrang ab und fischte einen grün-schwarzen Kasten heraus. »Einfach so wieder reingestopft. Diese Techniker …«

»Robert«, mahnte Damien sanft und sah zu, wie Robert den Kasten aufklappte und eine runde Scheibe zum Vorschein kam.

»Der Lesekopf ist wohl defekt«, murmelte sein Freund und nahm eine Lupe zur Hand. »Und die Magnetplatte ist verschrammt.«

Damien trat mit dem Fuß vor den Rollstuhl. »Bei dir ist auch gleich etwas defekt, wenn du mir nicht antwortest.«

Robert hielt seine Hände still, drehte sich langsam zu ihm um und seufzte. »Ich weiß es nicht.«

Damien wartete schweigend. Er wusste, dass Robert nun von sich aus alles erzählen würde.

»Als ich sie sah, diese Augen – also wie gesagt, ich weiß es nicht. Es war wie ein Blitz.«

Damien stöhnte auf. Vom Blitz getroffen, das war fast beneidenswert. Und doch so kitschig. »Und sie?«

Robert sah ihn an in einer Mischung aus Hoffnung und Verletzlichkeit. Damien stand dieser aufkeimenden Beziehung mit gemischten Gefühlen gegenüber. Roberts Empfindungen vertrugen noch keine großen Schwankungen. Ein falsches Wort, ein Streit –und Robert würde sich wieder in seiner schlechten Stimmung suhlen.

»Sie ist so vertrauensvoll. Als ob wir uns schon ewig kennen würden. Wir haben uns ganz einfach und so leicht unterhalten, als wir gemeinsam gegessen haben. Es war toll. Gibt es das, Damien? Seelenverwandtschaft?«

»Das weißt du doch.« Damien musste lächeln. »Sylvie und ich.«

»Stimmt.« Robert senkte den Kopf. »Meinst du, es ist nicht nur Mitleid?«

»Nein, definitiv nicht. Du bist der Stärkere in diesem Fall. Sie sucht nach einem starken Mann.«

»Glaubst du?«

»Lasst euch einfach Zeit. Ihr seid so verschieden, aber das ist ja der eigentliche Reiz, oder?«

Robert nickte. Sein seliges Lächeln versöhnte Damien mit den Aufregungen der letzten Tage, die auf Emilias Konto gingen.

Wie in Trance nahm Robert wieder eines seiner winzigen Werkzeuge zur Hand und fuhr mit seinem Werk fort.

»Wann hast du Ergebnisse?«

»Ich habe erst mal Hunger.«

Damien sah auf seine Uhr. Es war kurz vor zwölf, und auf der Treppe vernahm er die schnellen Schritte Aishas.

»Also wann?«

»So um fünf, denke ich.«

Damien fiel eine Sache ein, die Robert unbedingt noch für ihn erledigen musste. Albert – er musste ihn schützen. In kurzen Worten schilderte er Robert die Situation, ohne auf Alberts Mitwirkung bei einer Bestechung einzugehen. »Kannst du herausfinden, wer dieser Zeuge ist, wo er wohnt, was er macht? Er ist untergetaucht, hat sicher den Namen gewechselt, falsche Papiere und so. Und das alles vielleicht in Italien.«

»Sicher. Ich kenne da jemanden, der …« Robert hielt inne und notierte sich den Namen Giacomo Barlotti auf einem Zettel.

»Und finde heraus, wie man ihn zum Schweigen bringen kann«, fuhr Damien fort.

Entsetzt hob Robert den Kopf, so dass Damien sofort die Hände hob. »Rein bildlich gesprochen, natürlich. Für solche Dinge kennst du sicher niemanden.«

»Nein, das musst du schon selber machen. Also: keinen Blödsinn anstellen.«

Damien stand auf und klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. »Danke!«

»Wohin gehst du jetzt?«, fragte Robert.

»Ich habe ein volles Programm: Zuerst besuche ich Lola. Dann habe ich einen Termin mit Océane und ihrer Mutter; große Aussprache. Und Sylvie bildet vielleicht den krönenden Abschluss des Tages.« Damien lächelte in sich hinein.

»Du und deine Weiber. Hm, weiß Albert davon?«

Ohne zu antworten, griff er Robert in den Nacken und schüttelte ihn leicht. Vom Grinsen seines Freundes konnte er den Rest des Tages zehren.

Das Unternehmen Fleurista lag im langgestreckten Gewerbegebiet am Boulevard du Mercantour, der Ausfallstraße nach Norden. Die Ausläufer der Berge waren in Dunst gehüllt, der Fluss brauste mit dem ersten Wasser der Schneeschmelze über die Wehre, braun und aufgewühlt. Vidal bewunderte das Panorama, doch bald bog das Taxi in eine schmale Straße ein, von der aus er Gewächshäuser und bepflanzte Flächen sehen konnte. Auf dem hinteren Teil des großen Grundstückes erhoben sich große Lagerhallen. Zwei Lkws standen gerade an einer Rampe, und ein Mann schob einen Rollcontainer, der mit Blumen gefüllt war, aus dem Laderaum.

Vidal war natürlich klar, dass das Hauptgeschäft mit Schnittblumen über die großen Blumenmärkte lief. Die Ware kam aus Holland, Spanien, Kenia, sogar Ecuador. Der Karneval war ein begehrtes Ziel für alle Blumenhändler, wurden in diesen zwei Wochen doch fünf Tonnen Blumen verbraucht. Fleurista war wohl kaum der alleinige Lieferant, doch vielleicht einer der größeren.

Vidal bezahlte den Fahrer und ließ sich eine Quittung für Damien geben. Sollte der reiche Schnösel ruhig ein wenig bluten, schließlich arbeitete Vidal ja irgendwie für ihn. Es tat gut, nicht im Haus sitzen zu müssen, ja, es war wie früher, als er als Inspektor seine ersten Ermittlungen betrieben hatte. Was würde ihn hinter der gläsernen Eingangstür erwarten?

Er zeigte der Angestellten an der Kasse seinen Ausweis und verlangte nach dem Geschäftsführer. Dieser war jedoch unterwegs, erfuhr er, nur der Seniorchef stünde im Notfall zur Verfügung. Die Verkäuferin wies auf ein Wohnhaus, das ein wenig abseits der Straße lag.

Er bedankte sich und ging zu der kleinen Villa, deren rote Ziegel im Sonnenlicht schimmerten. Üppige Blumenkübel schmückten den in Terrakotta gepflasterten Pfad, doch er hätte die Namen der Pflanzen nicht nennen können.

Zu seiner Überraschung öffnete ihm eine Krankenschwester die Tür. »Kommen Sie herein, man hat Sie schon telefonisch angemeldet. Monsieur Pregont ist im Salon.«

Der Raum war lichtdurchflutet, doch es war stickig durch das Feuer im großen Kamin. Auf einem kleinen Tisch standen Medikamente. Monsieur Pregont lag auf einem Sofa und richtete sich mit einem Ächzen auf. Hager, blass und von gelblicher Hautfarbe, konstatierte Vidal und wusste beim Anblick eines Infusionsständers sofort, dass er mit einem Sterbenden sprach.

»Entschuldigen Sie die Störung, aber ich ermittle in dem Mordfall der Blumenkönigin. Sicher haben Sie davon gehört.«

Pregont schwieg und schien nachzudenken. Dann sah er ihn an. »Haben Sie irgendetwas mit diesem Pomelli zu tun, der gestern bei mir war?«

»Ja, wir ermitteln gemeinsam.«

Pregont setzte sich aufrecht hin, strich sich über das graue Haar und sah ihn mit überraschend klaren blauen Augen an. Er wies auf einen Sessel im Landhausstil, Vidal setzte sich. »Ich habe es geahnt. Nun, wenn ich das gewusst hätte … ich war wohl auf der falschen Fährte.« Er gab sich einen Ruck. »Ich kannte Zoé, ja.«

»Zoé hat Sie kontaktiert, nicht wahr?«

»Richtig.«

Vidal überlegte. Korruption – Zoé musste einen Treffer gelandet haben. Dieser Geschäftsmann sah bald seinem Schöpfer ins Angesicht. Was hatte er noch zu fürchten?

»Wollen Sie mir berichten, um was es in Ihrem Gespräch ging?«

»Ich habe das schon erwartet. Ich habe nicht mehr viel Zeit, wissen Sie?«

Vidal nickte. »Ich kann es mir denken. Das tut mir sehr leid, Monsieur Pregont.«

Dieser winkte ab. »Alles hat seine Zeit. Ich habe ein gutes Leben gehabt. Als gestern dieser Mann auftauchte und von Jourdan sprach, dachte ich, er wollte mich in dessen Auftrag aushorchen. Aber Ihnen kann ich alles sagen. Also hören Sie zu.«

Und das tat Vidal. Er spürte eine seltsame Genugtuung darüber, dass er Damien einen Schritt voraus war und den falschen Eindruck, den dieser bei seinem gestrigen Besuch erweckt hatte, ausgleichen konnte.

Der Blumenlieferant erzählte von seinem Werdegang, vom stetigen Wachstum der Firma, Vidal hörte Begriffe wie Uhrenverkauf, Flora Holland, Züchter, Tonnagen. Das Geschäft lief gut, bis zur Wirtschaftskrise im Jahr 2009. Dies sei ein Wendepunkt gewesen, Pregont habe sich genötigt gefühlt, bei Monsieur Jourdan um Verständnis zu bitten für seine Auftragslage. Gegen eine Zahlung von 15.000 Euro habe Jourdan den Congrès überzeugt, der Firma Fleurista einen großzügigen Auftrag beim Karneval zu gewähren. Seitdem habe er jedes Jahr an Jourdan Bestechungsgelder gezahlt. »Mal mehr, mal weniger. Ich wollte nur nicht in Vergessenheit geraten bei der Auftragsvergabe, verstehen Sie? Ich habe bei den Auktionen in Aalsmeer stets günstige Preise erzielt und gut an diesen Aufträgen verdient.«

»Natürlich. Ich danke Ihnen für diese Offenheit. Sicher wird Sie niemand mehr anklagen.«

Pregont seufzte. »Es war trotzdem nicht richtig. Ich bereue es seit Jahren. Und als der Bauchspeicheldrüsenkrebs diagnostiziert wurde, war mir sofort klar, dass ich nicht mehr viel Zeit hatte, um das Geschäft zu verkaufen.«

»Sie verkaufen?«

»Ja, mein Geschäftsführer ist jung und fähig. Ich habe ihm einen guten Preis gemacht. Die Firma wird weiterlaufen, und meine Leute werden übernommen. Das tröstet mich.«

»Wie hat Zoé von diesen Dingen erfahren?«

»Sie sagte, sie hätte im Winter ein Gespräch Jourdans aufgenommen. Ich weiß nicht, ob mit mir oder einem anderen Unternehmer. Sie ist irgendwie auf mich gekommen.«

Vidal runzelte die Stirn. Warum hatte sich Zoé so viel Zeit gelassen, um die Sache publik zu machen? Wollte sie den Sturz von Jourdan gerade im publikumsträchtigen Karneval einleiten? »Sie denken also, dass noch andere Firmen Jourdan bestochen haben?«

Pregont grinste, sodass Vidal die ein wenig gelblichen Zähne sah. »Da gibt es auf jeden Fall welche, glauben Sie mir. Jourdan ist gierig und gefährlich. Aber ich bin froh, dass Zoé den Mut hatte, ihn zu Fall bringen zu wollen. Glauben Sie, dass meine Aussage ausreicht?«

»Ja, das glaube ich.« Ja, das tat er. Er vermutete nicht, er glaubte fest daran.

»Gut, ich werde gegen ihn aussagen. Das hatte ich Zoé zugesichert.«

»Gibt es schriftliche Unterlagen, die Zoé von Ihnen hatte oder haben wollte?«

»Nein, es gab zwischen Jourdan und mir nichts Schriftliches.«

»Hielten Sie und Zoé zwischendurch Kontakt?«

»Ja, wenn sie Fragen hatte, rief sie mich an. Oder ich sie.«

Vidal schoss heißes Jagdfieber durch die Adern. Er holte den Ausdruck der Telefonliste aus seiner Tasche, faltete ihn auf und zeigte ihn Pregont. »Mit dieser Handynummer?«

»Ja, genau. Das Telefon habe ich inzwischen nicht mehr. Ich will meine Ruhe haben.«

Endlich ein Durchbruch. »Und Sie haben Zoé am Todestag noch mal angerufen. Am frühen Nachmittag?«

»Ja. Ich hatte mir eigentlich Bedenkzeit erbeten, aber an jenem Tag ging es mir nicht gut. Ich habe ihr daher meine Bereitschaft signalisiert, auszusagen, bevor ich sterbe. War das etwa ein Fehler?«

»Nein, bestimmt nicht. Das war sehr mutig.« Das musste es gewesen sein. Vidal spürte eine immense Befriedigung. Zoés Mörder hatte von diesem Gespräch gewusst und Angst vor einer Bloßstellung. Auf jeden Fall lag klar auf der Hand, dass Jourdan Dreck am Stecken hatte. Seine Schuld am Mord wurde immer wahrscheinlicher. Nur das Vorgehen lag nach wie vor im Dunkeln.

Als er nach seinem von Herzen kommenden Dank zum Abschied Pregonts faltige Hand schüttelte, war ihm leichter zumute. Noch auf dem Betriebsgelände rief er Kommissar Junot an und teilte ihm den neuen Sachverhalt mit. Dieser zeigte sich anfangs pikiert, doch dann versprach er, sofort zwecks eines Protokolls zu Monsieur Pregont zu kommen.

Vidal hatte jedoch noch etwas anderes vor. Er musste Giraud um einen Gefallen bitten.

Damien betrat die Wohnung in der Rue Smolett. Lola trug einen bequemen Jogginganzug und war ungeschminkt, was sie frisch und appetitlich wirken ließ.

»Da bin ich.«

»Das sehe ich«, sagte Lola und schloss die Tür. »Schön, dass du mich besuchst. Ich muss aber gleich weg.« Lola ging in den Salon.

Damien folgte ihr und legte seine Hand auf eine Pobacke.

Lola blieb stehen, dann drehte sie sich um. »Es war sehr schön gestern.«

»Finde ich auch.« Er atmete ihren Duft ein, sie küssten sich zärtlich. Er genoss den anschmiegsamen Körper, der sich eng an ihn presste.

Sie setzten sich auf das Sofa.

»Willst du mir etwas erzählen?«, fragte sie kokett und spielte mit einer Haarsträhne.

»Hm, nein, eher du. Du hast mir gar nicht erzählt, dass du eine Schwester hast.« Bildete er es sich nur ein, oder wurde Lola ein wenig blass?

Sie schlug ihre Beine übereinander, doch er hatte gemerkt, dass sie unruhig wurde. »Emilia – was hat sie mit uns zu tun?«

»Sie hat Angst um dich. Und ich auch. Hast du von Zoé Unterlagen oder Daten erhalten, mit denen du Jourdan erpresst? Es sind schon zwei Menschen gestorben. Ich finde, das reicht. Wenn du irgendwie in der Klemme steckst, wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, um sich helfen zu lassen.«

Lola richtete sich auf, rückte ein wenig zu ihm herum.

»Aber Damien, ich habe sie doch nicht …«

»Still, ich weiß doch.« Er hielt die Hand sanft vor ihren Mund und lächelte, als sie die Innenfläche küsste.

»Du hast auch Angst um mich, wie Emilia. Das ist irgendwie rührend.« Sie schwieg, starrte ihn eine Weile an. Dann seufzte sie. »Woher kennst du Emilia?«

»Wir haben eine gemeinsame Bekannte. Emilia hat versucht, Mirco bei der Polizei anzuschwärzen. Vielleicht hat sie ihn sogar ermordet.«

Da lachte Lola auf. »Das glaubst du doch wohl selbst nicht. Sie ist ein kleines, dummes Mädchen, das mir ständig nachläuft. Manchmal ist sie etwas durcheinander. Früher ging es ihr richtig schlecht, wegen Mircos Stoff und der folgenden Therapie. Manchmal denke ich, da ist etwas – zurückgeblieben.«

»Wie meinst du das?« Er hatte nicht wirklich etwas Ungewöhnliches in Emilias Verhalten gefunden. Sie war schräg, aber das traf auf viele Menschen zu.

»Na, psychisch vielleicht. Ich weiß es nicht. Wir sind ja nicht oft zusammen. So ist sie eben, immer hilfsbereit, ein wenig naiv, immer auf der Hut vor Drogen und vor Mirco.«

»Sie ist wirklich sehr besorgt, nimmt sich alles zu Herzen«, bestätigte er.

»Emilia soll bleiben, wo sie ist, und sich nicht in Dinge einmischen, die ihr über den Kopf wachsen könnten.« Sie schnippte eine Fluse von der Hose.

»Soll ich ihr das etwa ausrichten?«

Da biss Lola sich auf die Lippen und fuhr mit dem Finger über seinen Kragen. »Nein, ich will keinen Streit mit ihr. Aber sie kann wirklich manchmal lästig sein. Vergiss Emilia, in Ordnung?«

Versuchte sie jetzt, ihre Schwester zu schützen? Ihn von ihrer Spur abzulenken? Emilia hatte für Zoés und für Mircos Todeszeit nur wackelige Alibis. Und doch vertraute er ihr. Roberts Spürsinn für Menschen stimmte in diesem Fall mit dem seinen überein, auch wenn er verliebt und damit befangen war.

Mit einem bittenden Augenaufschlag sah Lola ihn an, doch er konnte sie noch nicht schonen. »Was ist nun mit Jourdan? Erpresst du ihn?«

Sie ließ sich nicht anmerken, ob sie über seine Frage verärgert war. »Womit denn?«, fragte sie und ließ hilflos die Schultern hängen. »Niemand stellt sich gegen Jourdan.«

»Hat er etwas gegen dich in der Hand?«

»Nein, keine Sorge. Wir waren ein paar Wochen zusammen, das war’s.«

»Wann habt ihr Schluss gemacht?«

»Einen Tag nach Zoés Tod. Er war mit seinen Gedanken woanders, mir hat es ohnehin schon gereicht mit seinem Arbeitspensum. Es tut richtig gut, dass du so oft Zeit hast. Du bist so flexibel und – verdammt neugierig. Ich sollte dir eigentlich böse sein, weil du mit anderen über mich sprichst. Ich habe doch nichts mit dem ganzen Fall zu tun. Nur, weil ich Zoés Freundin bin, zeigen alle mit dem Finger auf mich.«

Von dieser Seite hatte Damien es noch nicht betrachtet. Er verstand ihre Verärgerung und beugte sich vor, um ihr Ohr zu küssen. »Bald wird es vorbei sein. Und dann haben wir alle Zeit der Welt.«

Sie neigte ihren Kopf zu ihm. Er konnte ihren Duft riechen, sie atmen hören. Sie biss ihn kurz in sein Ohrläppchen, worauf ihm ein Schauder über die Haut rann. »Zeit haben wir doch jetzt auch noch«, flüsterte sie. »Wenigstens ein bisschen.« Sie lächelte und begann, ihm das Hemd aufzuknöpfen.

Lola war einfach zu süß und verführerisch. Océane hatte es sicher nicht eilig, zu ihrer Mutter zu kommen, und würde sicher gern auf ihn warten. Er vergrub seine Nase in Lolas duftendem Haar.

Vidal hatte noch nie eine so gediegene Anwaltskanzlei betreten. Die hohen Wände waren mit Stuck verziert, ein gefälliger Lüster strahlte an der Decke. Die Büroeinrichtung war aus dunklem Holz, doch wegen der geschickt platzierten modernen Gemälde wirkte nichts in diesen Räumen düster oder gar verstaubt. Mehrere in Reih und Glied stehende Grünpflanzen geleiteten ihn einen langen Flur entlang, und ein Zimmerbrunnen plätscherte in einer Ecke. An den Türen prangten verschiedene Namensschilder der Sozietätspartner, am Ende des Flurs kam das Allerheiligste. Die doppelte Tür schloss sich, und er stand vor Albert Pomelli, der sich erhoben hatte und das Sakko zuknöpfte. »Monsieur Vidal, welch eine Überraschung.«

Sie schüttelten sich die Hände, und wie von Geisterhand erschien Sylvie Pomelli mit einem Tablett mit Kaffeetassen und Gebäck. Ihr Gesicht leuchtete in freudiger Erwartung. »Wie schön, dass Sie uns besuchen, Monsieur Vidal.«

Sie schüttelten sich die Hände, bevor Sylvie den niedrigen Tisch deckte.

»Nun, es ist nichts Offizielles. Ich hoffe, ich stehle nicht Ihre Zeit«, sagte Vidal und bewunderte den hauchdünnen Goldreif an ihrem Handgelenk.

»Keine Sorge, für Sie hat Albert immer Zeit.« Mit diesen Worten winkte sie ihm kurz zu und verschwand mit dem leeren Tablett.

Vidal nahm in einem üppigen Sessel Platz und betrachtete die Bilder an der Wand. »Sie teilen Damiens Vorliebe für DeWitts?«

»Für moderne Malerei allgemein«, sagte Pomelli. »Was kann ich für Sie tun? Eine arbeitsrechtliche Sache? Ich habe da etwas läuten hören …«

Wieso nur blieb in Nizza nichts geheim, dachte Vidal und schüttelte schnell den Kopf. »Nein, es geht hier eher um – um Sie, Monsieur Pomelli. Damien hat mich freundlicherweise eingeweiht in gewisse Vorgänge, die vor acht Jahren geschehen sind. Ich hoffe, Sie nehmen ihm das nicht übel.«

Pomellis Lächeln erlosch wie eine Kerze im Sturm, sodass Vidal sich genötigt sah, ihm die Sachlage zu erklären: »Nein, nein, ich bin nur hier, um herauszufinden, ob diese Sache für Sie schädlich ist und wie wir aus ihr herauskommen. Sehen Sie, wir können nicht immer Rücksicht nehmen auf Monsieur Jourdan. Stimmen Sie mir da nicht zu?«

»Im Prinzip ja. Doch was soll ich tun? Er hat mich in der Hand und kann mit allen Details Schaden anrichten.«

»Ja, aber er bringt sich selbst ebenfalls in Gefahr. Ich habe mir die Akten von meinem Inspektor bringen lassen. Bin ja nicht mehr im Büro.« Vidal lächelte. »Daher ist dies auch nur ein informelles Gespräch. Möchten Sie mir mehr über die Sache erzählen?«

Und so saßen sie eine halbe Stunde lang beisammen und erwogen eine Möglichkeit nach der anderen, um die Gefährdung Pomellis, die Jourdans Aussage bedeutete, einzudämmen. Letztendlich wurden sie sich nicht einig, doch sie versprachen einander, in der nächsten Zeit Kontakt zu halten.

»Vielen Dank, Monsieur Vidal, für Ihre Hilfe. Ich weiß das zu schätzen.«

»Ich bin zuversichtlich, dass wir gemeinsam etwas bewirken können«, sagte Vidal und hoffte, dass seine Worte nicht nur wie eine leere Plattitüde klangen. Und doch war er zufrieden.

Es fing bereits an zu dämmern. Ob Emilia auch heute bei ihm schlafen würde, wenn ihre junge Freundin fort war? Vielleicht wäre es ihr lieber, wenn sie in Roberts Gästezimmer nächtigen könnte. Damien musste bei diesem Gedanken lächeln.

Océanes Reisetasche stand im Salon, fertig gepackt, doch ihre Besitzerin hatte sich noch nicht blicken lassen. Wo blieb sie nur? Der Termin war doch besprochen worden. Typisch Jugendliche, dachte Damien.

Wo streunte sie nur so lange herum? Steckte sie mit Emilia zusammen? Schließlich griff er zum Handy und rief Robert an. »Salut, sag mal, ist Océane bei dir? Oder Emilia?«

»Weder noch«, gab Robert zurück. »Ist etwas?«

»Ich warte. Sie soll doch heim zu Mama. Und übermorgen geht sie in eine Wohngruppe, die sie sich ausgesucht hat.«

»Sie wird schon noch auftauchen.«

»Hast du schon etwas auf dem Computer gefunden?«

»Ist etwas knifflig. Da ist etwas, aber ich bin noch am Stückeln.«

»Merci.«

Damien warf das Handy auf den Tisch und streckte sich aus. Den Kopf an das Polster gelehnt, dachte er nach. Da ist etwas, hatte Robert gesagt. Hoffentlich gelang ihm mehr als den Polizeitechnikern.

Sein Handy gab einen Klingelton von sich. Eine SMS, wie seltsam, wer schrieb denn heute noch per SMS? Nach einem Blick auf die Nachricht richtete er sich mit einem Ruck auf.

»KINDERSCHÄNDER!« Das Wort prangte ihm entgegen wie ein Unheil bringendes Omen. Dann eine weitere Nachricht: »Kinderschändern glaubt man nicht! Sieh dich vor!«

Was sollte das? Was hatten diese Begriffe, diese Drohungen mit ihm zu tun? Jemand musste sich vertippt haben.

Dann eine MMS. Das Handy entglitt fast seiner feuchten Hand, der Schweiß drängte sich auf seine Haut. Konnte es denn sein, dass man ihn bedrohte? Was sollte das? Sicher ein Irrtum, er wollte nichts mit diesem Schweinkram zu tun haben.

Für einen Moment überlegte er, die Nachrichten und die MMS zu löschen, doch da ergriff die Panik seine Gedanken. Océane! Was, wenn sie …

Seine Fingerspitze bebte, als er das Bild öffnete. Sein Mund wurde trocken, er kniff die Augen zusammen und schüttelte ungläubig den Kopf. Das konnte nicht wahr sein!

Océane sah er vor sich, nackt und so schutzlos, dass sich sein Herz in der Brust zusammenballte, und er ein Ächzen ausstieß, wo er doch hätte schreien mögen. Sie lag auf einem Bett und hatte die Augen geschlossen, als würde sie schlafen. Und daneben ein nackter Mann, der – seine Züge trug. Ja, es war sein Gesicht, auch wenn es nicht sein Körper war. Der Kerl hatte zu viele Brusthaare, während er selbst nur dezent behaart war. Als er das Bild vergrößerte, sah er, dass der Kopf von einem anderen Licht beleuchtet wurde als der Rest des Körpers. Es war sein Gesicht, aber es war eine Fotomontage. Doch was nützte ihm diese Erkenntnis?

Wieder ein Klingeln, wieder eine Nachricht, die ihn schockierte. Konnte der Mistkerl, der dafür verantwortlich war, auch noch Gedanken lesen?

»Soll das Foto morgen in der Zeitung stehen? Nein? Dann lass die Finger von dem Fall Papine. Erst dann lassen wir die Finger von der hübschen Kleinen. KEINE BULLEN!«

Damien unterdrückte die aufsteigende Übelkeit und quälte sich vom Sofa hoch. Wie blind taumelte er durch den Flur, nahm Roberts Haustürschlüssel vom Haken und ging hinüber in die andere Wohnung. Der Gedanke an Océanes Leid, das sie vielleicht erdulden musste, machte ihn fertig. Dieser ekelhafte, nackte Männerkörper …

Er lief in Roberts Badezimmer, nein, er durfte sich jetzt nicht übergeben vor lauter Abscheu. Hastig wusch er sich das Gesicht und atmete tief durch. Er sah sich nicht im Spiegel an, er wusste, wie er aussah. Océane – er wollte doch auf sie aufpassen. Was hatte er nur getan? Er drehte sich um und ging in den Salon.

Roberts Haare standen wild von seinem Kopf ab, die Zungenspitze lugte aus seinem Mund, denn er starrte eifrig auf den Bildschirm. Nun drehte er sich ihm zu und wurde blass.

»Damien, was ist passiert?« Schnell rollte er heran und sah ihm ins Gesicht.

»Hier.«

Damien hielt ihm das Handy vor die Augen. Roberts Blick flog über die Nachrichten, während seine Miene immer härter wurde.

»Dieser Mistkerl. Ist Océane deshalb nicht gekommen? Weil sie – entführt wurde?«

Damiens Knie wurden weich, und sein Brustkorb fühlte sich so gepresst an, als steckte er in einem Schraubstock. Er setzte sich an den Esstisch und ließ den Kopf in die Hände sinken. »Warum passiert mir so etwas, Robert? Mache ich denn immer alles falsch? Ich wollte Océane helfen. Und jetzt ist sie …« Seine Lippen bebten. Verdammt, er würde doch jetzt nicht anfangen zu weinen.

»Willst du Vidal anrufen?«, fragte Robert.

»Ja.« Er hob das Handy an, ließ es aber wieder sinken. »Nein«, korrigierte er sich und dachte an den Verursacher des Leids. »Es ist zu riskant. Wenn Jourdan dahintersteckt, weiß er es sofort, egal, ob Vidal im Dienst ist oder nicht. Es muss Jourdan sein, alles passt zusammen.«

Robert seufzte und legte ihm die Hand auf die Schulter. »Auf jeden Fall hätte er die Mittel dazu.«

»Ich werde ihm die Seele aus dem Leib prügeln, dann wird er schon reden.« Er sprang auf, um seine Jacke zu holen.

»Halt! Damien, bleib hier. Vidal willst du nicht anrufen, aber selbst Hand anlegen? Überleg doch mal. Wenn du Jourdan ohne Beweise angreifst, landest du so was von im Knast. So kannst du Océane nicht mehr helfen.«

Damien hielt inne, schüttelte den Kopf und wandte sich Robert zu. »Aber wie kann ich ihr denn jetzt helfen? Jourdan weiß doch alles. Wenn er redet, kann ich sie zurückholen.«

»Er wird nicht reden, ach, du wirst erst gar nicht zu ihm vordringen können. Du kannst dich nicht einfach mit ihm prügeln.«

»Was soll ich denn sonst tun? Ich fühle mich so elend.« Sein Zorn wich einer umfassenden Hilflosigkeit, die ihn erschütterte. In seinem Inneren fühlte es sich an, als jage sein Herz im Galopp.

»Wir sehen uns das Foto an. Ist ja eine Montage, das merkt ja ein Blinder.«

»Ja, aber wenn mein Ruf erst einmal geschädigt ist … Wenn ich als Kinderschänder verleumdet werde, dann kann auch Albert einpacken. Mon Dieu, was soll ich tun? Nachgeben?« Damien streckte die Hand aus. »Gib das Handy her. Ich schreibe zurück, dass ich aufgebe. Sie sollen nur Océane freilassen.«

»Nein.« Robert drehte sich weg, als Damien zugreifen wollte. »Ich checke die Nummer. Und woher hat er wohl das Bild von dir?«

»Die Klatschpresse.« Mit einem Mal durchströmte Damien ein Gedanke, der so elektrisierend war, dass er nach Luft schnappte.

»Zeig mal das Foto.« Mit einem scharfen Blick musterte er jedes Detail seines Bildes. Es war so beleuchtet, als würde die Sonne scheinen. Konnte es sein, dass …

»Robert, ruf doch mal diese Zeitung an, Exklusiv oder wie die heißt. Sie sollen uns den Namen des Fotografen oder Journalisten geben, der mich vor Zoés Appartementhaus fotografiert hat!« Er erinnerte sich nur zu deutlich an das Titelfoto, das seine Mutter ihm so vorwurfsvoll präsentiert hatte.

»Du meinst, Jourdan steckt mit einem Journalisten unter einer Decke?«

»Warum denn nicht? Er hat doch täglich Kontakte zu denen. Sieh doch mal in der Online-Ausgabe nach meinem Foto.«

Robert rief die Internetseite der Zeitung auf, und bald schon sahen sie Damiens Konterfei vor sich, im Hintergrund Zoés Appartementhaus. Damien hielt sein Handy neben den Monitor. Es schien wirklich das Foto dieses Journalisten zu sein.

»Ich gebe zu bedenken, dass jeder Zugriff auf diese Seite hat und damit auf das Foto. Aber irgendwo müssen wir ja anfangen und die Chancen stehen nicht schlecht«, sagte Robert und griff zum Telefon, während Damien noch einmal prüfte, ob nicht eine weitere Nachricht eingegangen war.

Dann tippte er seine Nachricht ein. »Ich gebe auf. Lasst Océane frei!« Der oder die Täter sollten nicht auf dumme Gedanken kommen, sondern glauben, dass er resigniert hatte.

Während Robert telefonierte, hörte Damien schwere Schritte auf der Treppe. Er eilte in das Treppenhaus, mit aller Kraft hoffend, dass Océanes Foto auch nur eine Fotomontage sein könnte und das Mädchen nun vor seiner Tür stand. Doch es waren nur Maurice und Dennis, die aus der Stadt zurückkamen. Ihre Ketten klirrten bei jedem Schritt, und es schien Damien, als läge auch sein Herz in eisernen Fesseln.

»Damien, warum siehst du so scheiße aus?«, fragte Maurice unumwunden.

»Danke, du hast es erfasst. Es geht mir auch scheiße.«

In kurzen Worten erklärte er die Situation. Am Verhalten der beiden Männer sah er, dass die Situation sie erschütterte.

»Merde!«, fluchte Dennis und nagte an seiner Unterlippe.

»Diesen Kerl schnappen wir uns«, rief Maurice und hielt Damien die Faust vor die Nase.

»Ihr habt also nichts gesehen oder gehört? Ihr wisst nicht, wohin Océane gehen wollte?«

»Nein«, antwortete Dennis. »Wer hat das Foto gemacht? Hast du schon geantwortet?«

Der Junge begriff schnell die wichtigsten Aspekte, das hatte Damien schon zu Beginn ihrer Bekanntschaft erkannt.

Da rief Robert ihn herein. Die beiden Männer folgten ihm und sahen sich ein wenig verlegen in Roberts Wohnung um. Der Rollstuhl schien ihnen Unbehagen einzuflößen.

»Ich habe einen Namen. Frederic Mombert, wohnhaft Rue de la Buffa Nr. 2. Das Handy kriege ich nicht auf den Bildschirm, tut mir leid. Als ob der Besitzer es sofort abgeschaltet und den Akku entfernt hätte.«

»Danke, Robert. Ich gehe hin.«

»Nein, das machen wir«, sagte Dennis, während Maurice seinen Kumpel überrascht ansah. »Mal sehen, ob er zu Hause ist und was da so los ist. Wir sind nur zwei Typen aus der Vorstadt. Es fällt nicht auf dich zurück, wenn wir erwischt werden.«

Damien hasste es, untätig herumzusitzen, doch dann gab er nach. Dennis listiger Blick hatte ihm ein wenig Hoffnung gegeben. »Danke. Ihr habt etwas bei mir gut. Seid bloß vorsichtig.« Er hoffte, dass Mombert nicht so dumm sein würde, Océane in seiner Wohnung zu verstecken, denn dann würde es für das Mädchen und auch für seine neuen Freunde gefährlich werden.

»Geht klar. Mann, ist das spannend.« Maurice grinste sie an, dann verließen sie die Wohnung, wie ein Schlägertrupp auf der Piste.

Damien kratzte sich an der Stirn. War das wirklich eine gute Idee gewesen?

Nach seinem Beutezug fuhr Vidal mit dem Taxi nach Hause, um sich ein wenig frisch zu machen und seinen Erfolg mit einer Flasche Bier zu feiern. In seiner Wohnung in der kleinbürgerlichen Avenue Caravadossi angekommen, stellte er den Fernseher an, zog sich Hausschuhe an und legte die Füße hoch. Seine Augenlider wurden immer schwerer, die Hochstimmung flaute allmählich ab, doch er zwang sich, wach zu bleiben. Auf dem Bildschirm flimmerten die Bilder vor sich hin, er nahm sie wahr, zusammenhanglos, wirr.

Als er erwachte, wusste er im ersten Moment nicht, wo er sich befand. Die Sonne war untergegangen, und die Fenster der umliegenden Wohnungen waren beleuchtet. Das Klingeln seines Handys hatte ihn geweckt. Er meldete sich. Robert Duvalier war am Apparat.

»Ah, Robert, gibt es etwas Neues?« Im Nu war seine Schläfrigkeit verflogen. Robert würde ihn nicht anrufen, wenn er nichts zu sagen hätte.

»Ja. Wollen Sie kommen?«

»Ja, denn auch ich habe Neuigkeiten.«

Er drückte das Gespräch weg und suchte seine Schuhe.

Die nächste Taxirechnung, Damien wird sich freuen, dachte er, als er in der Rue de la Préfecture aus dem Wagen stieg und bezahlte.

Kaum hatte er sich umgedreht, als Damien an der Haustür auftauchte und zwei junge Kerle in Empfang nahm. Damien sah in seinem dünnen Hemd ein wenig verfroren, aber auch wütend aus. Etwas nagte an ihm, denn er erwiderte kaum seinen Gruß.

»Nanu?«, fragte Vidal. »Wen haben wir denn hier?«

»Emilias Freunde«, erklärte Damien schwach. »Dennis und Maurice.«

Die beiden jungen Männer sahen enttäuscht drein, doch Vidal hörte dem Gespräch zu, das sie bei seiner Ankunft unterbrochen hatten.

»Ihr seid sicher?«, fragte Damien den kleineren, dünnen Mann.

»Ja. Der Bau ist leer. Es roch noch nach Rasierwasser, aber die Wohnung sieht verlassen aus. Toilettenartikel fehlen, der Kühlschrank ist leer.«

Damien seufzte und nagte an seiner Unterlippe. »Merde.« Dann ein langer Blick auf ihn, der Vidal signalisierte, dass etwas passiert war.

»Was ist hier los?«

Damien schien sich einen Ruck zu geben. »Vidal, jetzt muss ich Sie einfach um verdammt diskreten Beistand bitten. Ich komme nicht mehr weiter.«

Zwei Minuten später saßen sie alle im Salon. Dennis und Maurice tranken Bier, während Damien ihm von der unsäglichsten Erpressung berichtete, von der er je gehört hatte. Robert war inzwischen hinzugekommen und bewegte unruhig seinen Oberkörper, als hätte er noch etwas auf dem Herzen. Vidal war sicher, dass all ihre Gedanken bei Océane und ihren Peinigern waren. Mit dieser Entwicklung hatte er nicht gerechnet.

»Wo ist Emilia?«, fragte Vidal und sah sich um.

»Sie ist wohl in der Stadt«, vermutete Robert.

Vidal nutzte die Gelegenheit, um Emilias Alibi zu prüfen. »Hören Sie, Dennis, wo war Emilia am letzten Mittwoch um 21 Uhr?«

»Das war Zoés Todestag«, sagte Dennis und sah ihn unverwandt an. »Sie hat an diesem Abend bei mir geschlafen.«

Da drehte Robert seinen Kopf und musterte Dennis mit einem flammenden Blick.

»Hör auf, Robert«, mahnte Damien und legte die Hand auf den Unterarm seines Freundes.

»Schon gut«, gab Robert leise zurück und lächelte Dennis zu.

Vidal verstand sofort. Eifersucht befiel auch den vernünftigsten und intelligentesten Menschen, das wusste er aus der Praxis. »Kommen wir auf Océane zurück. Wir müssen meinen Kollegen Junot anrufen. Er wird sich darum kümmern.«

Doch Damien sah auf. »Nein. Je weniger davon wissen, umso besser. Jourdan hat doch bestimmt Kontakte dort. Es würde alles vielleicht noch schlimmer machen. Ich will das selbst wieder ins Lot bringen. Und Sie müssen mir einfach helfen, Vidal. Ich habe keine Mittel, keine Möglichkeiten, außer Robert hier.«

»Was ist passiert in der Zwischenzeit? Warum fand die Erpressung genau jetzt statt?«, fragte Vidal in die Runde.

Damien sah ihn an. »Jemand hat Jourdan geärgert.«

»Vielleicht war es wegen Albert«, sagte Robert. »Er hat gestern Abend öffentlich dargestellt, dass er zu dir hält. Jourdan hat das gesehen. Du und Albert, ihr werdet ihm gefährlich.«

»Wenn wir nur etwas hätten, womit wir ihm gefährlich werden könnten«, murmelte Damien.

»Haben wir doch«, sagte Robert trocken und zog ein Blatt aus seiner Hemdtasche, um es Vidal zu überreichen.

Er las die wenigen Zeilen und sah Robert erstaunt an. »Ein Gespräch? Zwischen Bellmec und Jourdan?«

Robert nickte. »Er heißt doch Raoul, oder? Ich habe das Gespräch auf Band. Nicht ganz vollständig, aber immerhin geht klar daraus hervor, dass Bellmec Geld an Jourdan gezahlt hat. Das Gespräch hat Zoé aufgezeichnet. Wahrscheinlich hatte sie noch mehr Dateien und Unterlagen, aber die Festplatte ist wirklich stark beschädigt.«

»Das ist unseren Technikern entgangen?«, staunte Vidal, worauf Robert grinste und sagte: »Prüfen Sie doch mal, wer noch alles auf Jourdans Liste steht.«

Diese Anspielung gefiel Vidal nicht. Konnte es wirklich sein, dass sogar Kriminalbeamte auf Jourdans Lohnliste standen?

Damien räusperte sich. »Hm, verdammt«, sagte er, nachdem er den Text noch einmal geprüft hatte. »Sein Nachname wird nicht genannt. Jourdan wird sich herausreden.«

Nun kam die Stunde des Triumphs für Vidal, und er vergaß seine eventuell korrupten Kollegen. Es fühlte sich zu gut an, etwas zur Lösung des Falles beitragen zu können und ein Druckmittel gegen Jourdan zu haben. Dabei hatte eigentlich Damien diese Spur aufgenommen. »Nein, er wird sich nicht herausreden.« Als sich alle Augen auf ihn richteten, fuhr er fort. »Sie hatten recht, Damien. Die Firma Fleurista steckt tief drin in diesem Sumpf. Und das Beste ist, dass der Inhaber an diesem Nachmittag bei Kommissar Junot eine Aussage gemacht hat, die Jourdan den Kopf kosten wird. Definitiv. Diese Aussage und dieses Gesprächsprotokoll – das reicht bestimmt. Sicher hat er Jourdan schon vorgeladen, und wir können ihn zu Océane vernehmen. Ich rufe ihn gleich mal an.«

Damien sprang auf und kam auf ihn zu. Freudestrahlend umarmte er ihn. Vidal fühlte sich ein wenig verlegen, klopfte ihm aber sacht auf den Rücken.

»Das ist wundervoll, Vidal! Kommen Sie, rufen Sie an.«

Er wählte die Nummer des Präsidiums. Doch leider musste er die Erwartungen seiner Freunde enttäuschen. »Tut mir leid. Jourdan ist laut seinem Büro auf der Place Masséna unterwegs. Junot hat ihn noch nicht gefunden.« Vidal steckte das Handy in die Hosentasche zurück.

Damien ging eilig in den Flur und kam mit einer Winterjacke zurück. »Worauf warten Sie? Los geht’s! Dennis, bleibst du bitte hier und passt auf Robert auf. Ich habe Angst, dass auch er wieder in Gefahr ist.«

Dennis nickte.

»Aber ich gehe mit«, rief Maurice und folgte ihnen auf dem Fuß. Vidal konnte sich nicht helfen, doch er fühlte sich in Begleitung dieses dubiosen Freundes ein wenig sicherer, sozusagen schlagkräftig.

Es war zwanzig Uhr, die Straßen waren belebt. Sein Herz klopfte wieder schneller. Es drängte ihn, Océane zu helfen, und nicht zuletzt drängte es ihn, seinen Zwangsurlaub zu unterbrechen und diesem korrupten Unternehmer, der ihn kurzerhand abgesägt hatte, Handschellen anzulegen. Niemand sollte denken, er sei unfähig, einen Fall zu lösen.

Im Licht der Straßenlampe tauchte plötzlich Emilia auf, ihre Lippen stachen dunkel aus dem hellen Gesicht hervor.

»Emi!«, rief Maurice. »Wir packen uns jetzt diesen Jourdan. Die Bullen wollen ihn hochnehmen!«

Auf ihrem Gesicht zeigte sich Überraschung.

»Weiß sie schon von Océane?«, fragte er Damien leise.

»Nein. Dennis wird es ihr wohl gleich sagen.«

Da sah Vidal ihm tief in die Augen. »Wir schaffen das. Wir holen Océane aus diesem Bett heraus.«

Eine geschlagene Stunde schon suchten sie die Place Masséna ab. Sie hatten sich getrennt, um eine größere Fläche bearbeiten zu können, doch bisher ohne Erfolg.

Damien hatte sein Handy griffbereit, um keinen Anruf zu verpassen. Die Müdigkeit war der Zuversicht gewichen, dass er bald Jourdan hinter Schloss und Riegel bringen konnte. Alberts Sorge wegen seines Fauxpas vor acht Jahren kam ihm in den Sinn. Würde Jourdan die Bombe um Albert platzen lassen? Was hatte er noch gegen seinen Bruder in der Hand? Doch wenn Jourdan plauderte, würde er sich selbst ebenso gefährden und die Liste seiner Straftaten verlängern. Nein, Jourdan würde schweigen, doch leider auch über Océanes Entführung.

Die Karnevalsaufführung war längst im Gange, die Menschen drängten sich auf jedem freien Quadratmeter des schachbrettartig gepflasterten Platzes. Hin und wieder sah Damien eine Polizeistreife, die um sich spähte.

Er schritt zuerst die Hausfronten ab, die im Schatten lagen, da sich die Rückseiten der Tribünen vor ihnen erhoben. Dann arbeitete er sich zu den Straßen vor, drängte Leiber auseinander, umging Absperrungen. Die Straßen lagen in hellem Glanz, es funkelte und glühte, es strahlte und sprühte. Tausende Farben lenkten ihn ab, bunte Fahnen, sich drehende helle Scheiben, lächerliche hohe, spitze Hüte, Drachenflügel, Sterne, Glühlampen, Luftschlangen – das war nur das, was er in seiner unmittelbaren Umgebung sah.

Von fern zog ein Lindwurm heran, das Motorengeräusch der Zugwagen ging unter in der Musik, die Damien fast schwindelig machte. Plötzlich ragte Maurices Irokesenschnitt vor ihm auf. Damien stieß ihn an, der junge Mann drehte sich um.

»Mann, viel Verkehr hier. Alles in Ordnung bei dir, Damien?«

»Ja, komm jetzt, schieb mal die Leute zur Seite, ich muss mir jetzt den Platz vornehmen.«

Das Handy vibrierte, Roberts Nummer leuchtete.

»Hör mal, ich habe Neuigkeiten wegen dieses Giacomo Barlotti.«

»Was ist mit ihm?«

»Er ist tot. Leberzirrhose. Gestorben in Neapel, vor einem halben Jahr. Er war schwerer Alkoholiker.«

»Danke! Ich bin dir etwas schuldig.«

Damien steckte das Telefon weg. Was diese Todesnachricht für Albert bedeutete, konnte er noch nicht recht nachvollziehen, dazu hätte er eine ruhige Minute benötigt. Er zog Maurice an der Lederjacke mit sich. »Weißt du überhaupt, wie Jourdan aussieht?«

»Ja, aus der Zeitung.«

Das verblüffte Damien. »Du liest Zeitung? Nice Matin?«

»Quatsch. Ich habe ihn vor kurzem in der Kommune gesehen. Sozialistisch. Jourdan ist ein Feindbild, genau wie du, streng genommen.«

Das hätte Damien sich eigentlich denken können. Gemeinsam eilten sie auf den Platz und drängten sich bis zur Tribüne vor. Das Gedränge war so groß, dass er das harte Absperrgitter an seiner Hüfte spürte, als er stehenblieb, um die Reihen in Augenschein zu nehmen. Gesicht für Gesicht nahm er sich vor, doch Jourdan blieb ihm verborgen. Maurice stand nicht weit von ihm entfernt. Der Umzug in zwei Meter Entfernung machte Damien nervös, die bunten Farben, die Lichter und die erleuchteten Skulpturen der knienden Männer wirbelten durch seinen Kopf. »Weg hier. Wir müssen es anders machen.«

Sie verließen die Mitte des Platzes und drückten sich an den Fassaden der Gebäude entlang. Maurice setzte seinen breiten Körper ein, in dessen Schutz Damien nun ein wenig einfacher vorankam. Die eisernen Gerüststangen der Tribünen waren mit Planen abgehängt, damit niemand unter den Sitzbänken hergehen konnte. Die Musik hallte von den bunt angestrahlten Wänden wider, man konnte kaum das eigene Wort verstehen. Wo war nur dieser verdammte Mistkerl?

Damien drehte sich zu seinem Gefährten um. Maurice schüttelte ratlos den Kopf. Da drang plötzlich der kaum wahrnehmbare, erstickte Schrei einer Frau an Damiens Ohr.

Maurice drehte sich um und verzog die Augen zu Schlitzen. »Hast du das gehört?«

»Ja. Von wo kam das?«

Maurice zuckte die Schultern. »Keine Ahnung.«

Damien spähte um sich. Köpfe, Schultern, Hauspfeiler, Rücken, Verkehrsschilder, Mützen, Rucksäcke, doch dann erkannte er, dass eine der Gerüstplanen verschoben war.

»Dort!« Er wies auf eine Absperrung, die nicht ganz in Linie mit den folgenden Gittern stand. »Da ist jemand unter den Tribünen.« Er schlug sich vor den Kopf. »Natürlich, unter den Tribünen! Ich Idiot!«

Wieder ein erstickter Schrei, Damien lief es kalt den Rücken hinunter. Wer war die Frau?

Maurice schob das Gitter noch ein wenig zur Seite, damit sie ungehindert passieren konnten. Gebückt trat er unter die Tribüne, orientierte sich zwischen all den verwirrenden Stützpfeilern. Maurices Handy leuchtete in der Dunkelheit und nur zwanzig Meter entfernt erkannte Damien zwei Personen, die miteinander rangen. Ellbogen und Köpfe bewegten sich, zwei Körper schwankten hin und her.

»Halt!«, rief er und rannte los, stolperte über eine dicke Stromleitung, fing sich wieder.

Über ihnen thronten die Zuschauer, von denen er nur Schuhe und Hosenbeine sah, und erfreuten sich am Umzug, während hier unten jemand offensichtlich um sein Leben kämpfte. War das wirklich Jourdan, der Mann mit Rolex und Designerbrille? Das war so bizarr, dass er es kaum glauben konnte.

Maurices Lederjacke knirschte hinter ihm, dann stieß sein Mitstreiter einen Schmerzenslaut aus, denn er hatte sich den Kopf an einer Stange angestoßen. Dieser Untergrund glich einem engen Labyrinth, selbst unter den höheren Sitzbänken.

Die Kämpfenden richteten sich auf, einer von ihnen drehte sich um, man hatte sie wohl gehört. Eine Gestalt sackte kurz darauf zu Boden – es war die Frau. Der Angreifer wollte fliehen, rannte in Richtung der Häuser und huschte zwischen den Stangen umher. Maurice bog hinter Damien ab und schnitt dem Fliehenden den Weg ab. Doch der Mann hatte einen Vorsprung.

»Schnell, Maurice!«

»Damien!«

Überrascht hielt er inne und starrte auf die Frau, die sich vom Boden erhoben und ihn gerufen hatte. Licht fiel hier und dort durch die Sitzreihen über ihnen, und er erkannte grüne Augen und braune Haare.

»Lola, um Gottes willen!« Er stürzte auf sie zu, nahm die blasse Frau in die Arme. Einige Strähnen hatten sich aus ihrem Zopf gelöst, sie zitterte und hielt sich ihren Kragen am Hals zusammen, als würde sie frieren. »Er … er wollte meine Kette abreißen. Es tat so weh.«

»Ha!«, rief Maurice.

Damien drehte sich um und sah, dass der Mann sich im Staub des Pflasters wälzte, nicht weit entfernt von der langen Stromleitung, über die er selbst gestolpert war. Maurice kniete über ihm und drehte ihm die Hand auf den Rücken, so dass der Mann kurz aufschrie.

»Bleib hier.« Damien ließ Lola stehen, schließlich ging es um Océane. Er lief zu Maurice hinüber. In seinem Kopf wirbelten die Gedanken durcheinander. War es wirklich Jourdan, dem die Leitung zum Verhängnis geworden war?

Als er seinen Gefährten erreichte, leuchtete dieser mit dem Handy in das Gesicht des liegenden Mannes. Damien erkannte tatsächlich Raoul Jourdan, dem das Blut aus einer Platzwunde über die Schläfe lief. Er stieß Maurice zur Seite und zog Jourdan mit einem Ruck auf die Beine. »Mistkerl!«, zischte er.

Jourdans Stirn glänzte, es schien Damien, als hätte er die Gestalt eines bizarren Harlekins angenommen: eine grüne Krawatte, rote Flecken auf Gesicht und Anzug, eine Hornbrille, ein wenig verrutscht, der Mund, der wie zum Schreien geöffnet war.

»Das ist unterhört!«, fauchte Jourdan. »Was soll das? Lassen Sie mich los!«

»Wo ist Océane? Sagen Sie mir, wo Sie sie versteckt haben mitsamt diesem Scheißkerl Mombert! Passt der auf sie auf? Hat er ihr etwas angetan?« Damien packte Jourdan am Revers und schüttelte ihn durch. Plötzlich spürte er Lolas Hand an seinem Arm, doch er schüttelte sie ab.

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen!« Jourdan wehrte sich mit einer Hand und setzte sich die Brille wieder richtig auf die Nase.

Damien packte die Wut. »Wo ist Monsieur Mombert, und wo ist Océane Colleron? Sagen Sie mir, was Sie mit ihr gemacht haben, Sie Schwein!«, wiederholte er.

»Diese Namen sagen mir nichts!«

Da spürte er eine unbändige Kraft in sich aufsteigen. Er holte aus und gab Jourdan einen Kinnhaken, so dass er aufschrie und gegen Maurice prallte.

Lola hielt sich erschrocken die Hand vor den Mund.

Zu seiner Genugtuung blitzte für eine Sekunde Angst im Blick des Mannes auf. Blut tropfte von seiner Lippe. Jourdan wischte es ab, als er sich angeekelt von Maurice abstieß und keuchte: »Das werden Sie mir büßen!«

Als er erneut seine Hand hob, umfasste Maurice seine Brust. »Hör auf, Damien. Der Kerl ist am Ende, so oder so!«

Widerwillig ließ er Jourdan los, den Maurice fest am Arm ergriff.

Damien rückte seine Jacke zurecht und wandte sich zu Lola um. »Was ist mit dir, Liebling? Was wollte er dir antun?«

Sie wirkte ein wenig gefasster als vorhin, obwohl sie immer noch an ihrem Kragen herumzupfte. »Damien, was ist denn eigentlich mit Océane?«

Er winkte ab, immer noch aufgeputscht durch seine Wut. »Erkläre ich dir später. Was wollte Jourdan von dir?«

»Von mir? Ach so. Ich glaube, es handelt sich hier um ein Missverständnis.«

Er glaubte, nicht richtig zu hören. »Wie bitte? Wie meinst du das?«

Lola entblößte ihren Hals. Er war gerötet, eine goldene Kette mit einem Anhänger aus Smaragden schimmerte auf ihrer Haut. »Er wollte mir ja nichts tun. Er wollte mir die Kette vom Hals reißen.«

Jourdan ließ sich ein wenig in Maurices Griff sacken. »Ich finde, ich kann sie durchaus zurückverlangen, wenn die Beziehung beendet ist.«

»Nein, das kannst du nicht. Es ist meine«, rief Lola nun bestimmt und verärgert.

»Die hat mich 4000 Euro gekostet. So viel bist du mir nicht mehr wert.«

»Tja, so ist halt die Inflation«, gab Lola trocken zurück.

Damien musste zwinkern und spürte, wie der Kopfschmerz einsetzte. »Moment mal. Du willst sagen, das war kein tätlicher Angriff?«

Lola schüttelte den Kopf. »Nein, nur ein etwas handgreiflicher Streit. Dieser Idiot. Der Hasenfuß hat Angst bekommen, als ihr auf einmal auf uns losgestürmt seid.«

Jourdan reckte sich. »Na und? Ich dachte, wir würden überfallen.«

»Ja, du Held lässt die Frau einfach im Stich.« Lola funkelte ihren ehemaligen Geliebten zornig an.

»Ruhe hier!«, rief plötzlich Maurice und schüttelte Jourdan durch. »Haltet die Klappe, sonst sperren die Bullen euch zusammen in eine Zelle!«

»Danke, Maurice«, sagte Damien und fuhr sich über die heiße Stirn. Also keine Anzeige wegen Körperverletzung oder versuchten Mordes. Er küsste Lola auf das Haar und spürte, dass sie immer noch zitterte, vor Wut oder Empörung oder einfach der Erregung über diesen ungewöhnlichen Zwischenfall. Doch er würde Jourdan nun mundtot machen, er freute sich regelrecht darauf. »Monsieur Jourdan, ich soll Ihnen schöne Grüße von Monsieur Pregont bestellen.«

Der Unternehmer zuckte zusammen und fixierte ihn. Er entgegnete leise: »Das wird Albert zu spüren bekommen.«

»Bitte sehr. Ich glaube, Giacomo Barlotti kann Ihnen nicht mehr recht helfen.« Damien schien es, als würde Jourdan blass werden, soweit er es im Dämmerlicht erkennen konnte. »Wollen Sie mir jetzt sagen, wo Océane ist?«

»Ich habe keine Ahnung, wer das ist.« Jourdan zog eine Augenbraue hoch und schnaufte.

Maurice schüttelte ihn kurz durch, und auch Damien drängte es mit aller Macht, erneut zuzuschlagen. Kaum hatte er die Hand erhoben, um die bodenlose Kaltschnäuzigkeit zu vergelten, als er eine Stimme hinter sich hörte.

»Was ist denn eigentlich los?« Kommissar Vidal stand neben ihm, die Handschellen in der Hand.

»Ich will meinen Anwalt sprechen«, war das Erste, was Jourdan sagte, als Vidal ihn in den Verhörraum schob.

Giraud saß bereits mit einigen Unterlagen am Tisch und hantierte am Aufnahmegerät herum.

»Wer ist Ihr Anwalt?«

»Maître Pomelli.«

Vidal musste lächeln. Dachte dieser Mann, dass er alles und jeden in der Hand hatte? »Das trifft sich gut«, sagte er und gab Giraud ein Zeichen. »Ihr Anwalt ist schon hier.«

Als Giraud das Zimmer verließ, lehnte Jourdan sich siegesgewiss zurück. Albert Pomelli trat ein, Jourdan stand auf und wollte ihm die Hand reichen, doch Pomelli rührte sich nicht.

Vidal beobachtete gespannt das Verhalten der beiden Männer, die gleich groß waren und sich mit Blicken maßen. Vom Intellekt her gleich angelegt, unterschieden sie sich nur in ihrem Charakter. Pomelli hatte vor einer halben Stunde gezeigt, dass mehr in ihm steckte als ein gewiefter Anwalt.

»Albert, wieso bist du schon hier?« Jourdans Miene wurde kalt, als er das ablehnende Verhalten seines Gegenübers erkannte.

»Um dir abzusagen. Es tut mir leid, Raoul, aber ich bin befangen. Du hast mich in den letzten Tagen sehr deutlich auf ein bestimmtes Detail unserer Geschäftsbeziehung hingewiesen, so dass ich mich genötigt sah, ein wenig Licht in das Dunkel einer alten Ermittlung zu bringen.«

Jourdan kniff die Augen zusammen und zog seine Lippen auseinander, was Vidal an einen Haifisch erinnerte. »Das kannst du nicht ernst meinen.«

Und ob Albert es ernst meinte. Vidal hatte ihn sofort nach Jourdans Festnahme telefonisch informiert. Damiens Bruder hatte sich endlich entschieden – gegen Jourdan. Giraud wollte das Aufnahmegerät anstellen, doch Vidal legte ihm die Hand auf den Unterarm.

»Wer sollte mich davon abhalten? Du?«, entgegnete Pomelli.

Vidal musste ihn für seine Beherrschung bewundern. Sein Ton war weder gehässig noch triumphierend, weder persönlich betroffen noch vertraulich. Eine neutrale Stimme, der man trotzdem Glauben schenken musste – Pomelli war der geborene Anwalt.

Vidal sah Jourdan prüfend an. Der Mann schwieg, nicht ein Muskel seines Gesichtes zuckte. Er hatte sich im Griff, geübt durch zahlreiche Anfeindungen und Grabenkämpfe auf wirtschaftlicher Ebene.

»Welche Rolle spielst du hier, Albert?«, fragte Jourdan gefährlich leise.

Es wurde Zeit, sich einzuschalten. Vidal erhob sich und trat näher an die beiden Männer heran. »Die Aussage von Maître Pomelli ist momentan noch inoffiziell, nur rein zu meiner Information. Soll der Vorgang inoffiziell bleiben oder nicht? Papierkorb oder Gerichtssaal, Ihre Entscheidung, Monsieur Jourdan. Ich komme Ihnen da durchaus entgegen. Übrigens hat man herausgefunden, dass Barlotti vor einem halben Jahr als Alkoholiker in Neapel aufgegriffen wurde und später im Krankenhaus gestorben ist. Er kann zu diesem, hm, inoffiziellen Fall nichts mehr aussagen.«

Vidal hatte diese Informationen von einem italienischen Kollegen erhalten und hoffte einfach, dass Jourdan diesen alten Fall nun endgültig ruhen ließ. Er wollte den Bruder seines Freundes nicht wegen Bestechung anklagen lassen müssen.

Jourdan atmete langsam aus, strich sich über das Pflaster an seiner Stirn und sagte: »Ich nehme Maître Granduc als Anwalt. Wären Sie so nett, ihn anzurufen?«

»Gewiss.« Giraud wartete seine Geste dieses Mal nicht ab, sondern verließ von sich aus den Raum, um zu telefonieren.

»Wir warten mit der offiziellen Befragung, bis Ihr Anwalt da ist. Danke, Monsieur Pomelli.«

»Keine Ursache.« Der Anwalt schüttelte ihm die Hand und konnte sich ein kaum merkliches Zwinkern nicht verkneifen, bevor er auf den Flur hinaustrat.

Vidal folgte ihm bis zum Türrahmen und sah, dass Damien, der im Nebenraum zugehört hatte, seinen Bruder kurz in den Arm nahm, bevor er ihm selbst dann ein glückliches Lächeln schenkte. Albert Pomelli war in Sicherheit, niemand würde ihn noch belangen. Ein Gefühl, das Vidal zufriedenstellte.

Aufatmend drehte er sich zu seinem Gast um. »In der Zwischenzeit unterhalten wir uns.«

»Gewiss nicht.« Jourdan starrte an die hell gestrichene Wand.

»Sie wollen also nichts aussagen über die Art und Weise, wie Sie Océane Colleron haben entführen und fotografieren lassen, um Damien Pomelli zu verleumden?«

»Colleron? Verwandt mit dem Direktor der Caisse d’Epargne?« In Jourdans Gesicht spiegelte sich eine kaum wahrnehmbare Besorgnis.

»Genau die. Sie haben sich einen mächtigen Feind geschaffen. Wussten Sie nicht, dass das Mädchen seine Tochter ist? Wo haben Sie sie versteckt?«

»Ich kenne keine Océane Colleron und verwahre mich gegen die Anschuldigung, ich hätte ein Kind entführen lassen. Halten Sie mich für ein Ungeheuer?«

»Was ich von Ihnen halte, dürfte Ihnen nicht gefallen, tut aber nichts zur Sache. Sicher kennen Sie Monsieur Mombert, den Journalisten des Exklusiv-Blattes.«

»Wieso sollte ich den kennen? Es sind oft so viele Journalisten um mich herum, da kann ich mir den Namen eines kleinen Schmierblattreporters wohl kaum merken.«

Damit dürfte es schwer sein, eine Beziehung zwischen ihnen zu beweisen. Vidal hatte zwar nichts anderes erwartet, doch er ahnte, dass es nicht leicht sein würde, Océanes Aufenthaltsort zu ermitteln. Inzwischen durchsuchten Beamte Momberts Wohnung und befragten die Nachbarn. Sein Auto wurde ebenfalls gesucht, doch bisher hatte sich keine Spur ergeben.

Als Giraud zurückkehrte, flüsterte Vidal ihm einen Auftrag zu: »Junot soll prüfen, ob Mombert eine Kreditkarte hat, und ob sie in den letzten zwei Tagen benutzt wurde.«

Leise gab Giraud zurück: »Ich weiß nicht, ob er noch jemanden von der Bank erwischt, aber ich sag es ihm.«

»Er soll Druck machen.« Dann wandte er sich wieder Jourdan zu. »Möchten Sie mir denn erzählen, wie Sie Zoé Papine ermordet haben?«

»Ich habe mit diesem Tod nicht das Geringste zu tun. Sie wissen, wo ich an jenem Abend war.«

»Natürlich. Ich spreche ja auch von einem Auftragsmord.«

»Den gab es nicht. Ich kenne keine Auftragsmörder.«

»Aber Auftragsschläger, nicht wahr?«

Jourdan schwieg. Dann, als er offenbar einsah, dass sein Schweigen als Einverständnis gewertet werden konnte, rang er sich einige Worte ab. »Kenne ich auch nicht.«

»Gut. Dann unterhalten wir uns über die Firma Bellmec und die Firma Fleurista. Und vielleicht über einige andere.«

»Bellmec?« Jourdan sah ihn überrascht an.

»Ja. Mein Kollege Junot verhört Monsieur Bellmec in diesem Moment. Nun gut, warten wir auf Ihren Anwalt. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Nein.«

»Sie wissen, dass Monsieur Pregont, der Seniorchef von Fleurista, sterbenskrank ist, nicht wahr?«

Jourdan zuckte mit den Schultern.

»Er erhebt schwere Anklagen gegen Sie. Zoé wusste davon, sie standen in Kontakt.«

Mit einem Mal sprang Jourdan auf und durchmaß den Raum mit langen Schritten, die Hände in die Hüften gestemmt. Dann wandte er sich ruckartig zu ihm um und beugte sich vor. »Ich habe nichts mit Zoés Tod zu tun.«

»Aber Sie wissen, wer es getan hat.«

Jourdan nagte an seinen Lippen und setzte sich nach einer Weile wieder hin.

Vidal vermutete in diesem Moment, dass Jourdan über alle Vorgänge bei wenigstens einem der Morde unterrichtet war. Er stand unter Druck, konnte sich nicht wehren, weil der Mörder ihn in der Hand hatte, mit kriminellen Geschäften, über die Vidal noch nichts wusste.

»Ist Mirco Mirage auf Sie zugekommen, um Sie zu erpressen?«

Jourdans Brust hob und senkte sich. Er sagte kein Wort mehr, egal, wie sehr Vidal versuchte, ihm eine Silbe zu entlocken.

»Lola Tremonti und Mirco Mirage, nicht wahr? Diese beiden haben Sie in der Hand. Haben Sie Mirage von der Klippe gestoßen? Oder war es Lola? Obwohl, eine nicht sehr kräftige Frau – das ist beinahe unmöglich.«

Keine Antwort.

Vidal gefiel es, so in den Raum zu sprechen und dabei seinen Gegner zu beobachten.

»Sie haben zu hoch gepokert und verloren. Jetzt ist nur noch Lola übrig. Wollten Sie sie wegen Ihres Wissens ermorden?«

Jourdan schluckte, sein Gesicht war zu einer Maske erstarrt.

»Sie haben offensichtlich kurz nach Zoés Tod eine Unterredung in einem Hotel mit Lola gehabt. Hat sie Ihnen dort bewiesen, dass sie mehr weiß, als Ihnen lieb ist?«

Jourdans Augen wurden leer, sein Blick wanderte über die Tischplatte.

»Schon ärgerlich, wenn man eine Ex-Geliebte so lange am Hals hat.«

Endlich eine Reaktion. »Lola hat nichts mit dieser ganzen Geschichte zu tun. Ebenso wenig wie ich. Jedenfalls nichts mit dem Mord an Zoé. Sie war auf dem Laufsteg, nur zwei Meter von mir entfernt. Die ganze Zeit.« Wieder schwieg Jourdan, doch seine Finger bewegten sich unruhig.

Worüber dachte der Mann nach?

»Ich weiß nicht, wer Zoé ermordet hat. Es ist mir ein Rätsel, ein absolutes Rätsel. Ich habe die ganze Zeit auf Mirco getippt. Sie doch auch, oder?« Der Blick des Mannes war verwirrt.

Vidal wunderte sich über diesen fast emotionalen Ausbruch. Sollte Jourdan wirklich unschuldig an Zoés Tod sein? Sollte er dem Staatsanwalt wirklich sagen, dass Mirage für die Tat in Frage kam?

Schritte auf dem Flur kündigten das Eintreffen des Anwalts an. Es klopfte, und ein schlanker, gut gekleideter Mann um die dreißig trat ein und nickte ihnen zu.

Die Pause kam Vidal gerade recht. Er orderte einige Tassen Kaffee und zog sich zurück, damit sich der Anwalt mit seinem Mandanten besprechen konnte. Was die beiden Todesfälle anging, war er nicht einen Schritt weitergekommen.

Er ging in sein Büro, wo Giraud auf eine etwas erschöpft wirkende Lola aufpasste. Sie richtete sich auf. »Kann ich jetzt gehen?«

»Ist die Aussage fertig?«

Giraud nickte.

Da trat Damien ein und legte Lola den Arm um die Schultern. Sie schmiegte sich erleichtert an ihn.

»Sie können gehen. Verlassen Sie die Stadt nicht«, ermahnte Giraud.

Als sie sich den Mantel angezogen hatte, strich sie Damien über die Wange. »Das Taxi müsste gleich kommen.«

Nachdem Lola den Raum verlassen hatte, schüttelte Vidal den Kopf.

»Sie könnte eine Erpresserin sein, Damien.«

»Das ist nicht bewiesen. Dieser Angriff war zwar seltsam, aber ich glaube nicht, dass Lola ihn in der Hand hat. Sonst wäre doch schon längst Geld geflossen. Oder Lola wäre mit dem Geld fortgegangen. Oder sie hätte einen tollen Job durch seine Fürsprache erhalten. Aber da ist nichts.«

Vidal nickte. »Noch nichts. Sie wartet, bis Gras über die Sache gewachsen ist. Wir haben nichts in der Hand, stimmt. Und ein guter Anwalt holt sie in zwei Stunden aus dem Knast. Aber ich traue ihr nicht.«

Damien rieb sich die Augen. »Ich habe Kopfschmerzen. Verdammt, wir kommen nicht einen Schritt weiter, um Océane zu helfen.«

Vidal schlug ihm auf die Schulter. »Wir haben den ersten Schritt getan.«

Da hielt Damien inne und lächelte ihm zu. »Ja, wir haben Jourdan. Ich bin froh, dass Ihr Boss Sie nun wieder aus dem Urlaub geholt hat.«

»Dabei wollte ich noch zum Skifahren.«

Damien lächelte schwermütig und winkte den beiden Beamten zum Abschied zu. Auf dem Flur saß Maurice. Vidal hörte noch, wie Damien zu ihm sagte: »Erzähl Emilia lieber nichts vom Angriff Jourdans auf ihre Schwester. Sie macht sich immer solche Sorgen.«

Kapitel 7

Als Damien mit einer Tüte Croissants in seine Wohnung zurückkehrte, schliefen seine neuen Freunde noch. Es war erst neun Uhr, und die Nacht war lang gewesen. Daher ging er mit der Tüte zu Robert hinüber. Aisha hatte sich gerade verabschiedet. »Das Baby ist frisch geduscht und gepudert!«, rief sie ihm durch das Treppenhaus zu.

»Danke!« Er winkte ihr und schüttelte den Kopf.

Der Tisch bei Robert war bereits gedeckt, auch hatte Aisha Brot besorgt. Er wollte sich gerade zu seinem Freund setzen, dessen Haut blank und gerötet wirkte, als sein Handy klingelte.

»Ich habe übrigens soeben die Kreditkartennummer von Mombert herausgefunden und …«

»Vidal«, unterbrach Damien ihn und nahm das Gespräch entgegen.

»Hotel Bricoll in Beaulieu. Ich hole Sie an der Prom ab.« Mehr sagte der Kommissar nicht.

Damien lauschte verblüfft in die Stille, dann sah er Robert an. »Vidal hat wohl Mombert gefunden. Oder sogar – Océane!« Da erst begriff er die Tragweite des Anrufes. Er nahm sich hastig ein Croissant aus der Tüte und lief zur Tür. »Ich halte dich auf dem Laufenden!«

»Ist ja nett«, sagte Robert. »Übrigens – Hotel Bricoll in Beaulieu. Aber du hörst mir ja nicht zu.«

Damien winkte ab und lief die Treppe hinab.

An der Promenade fasste er sich und riss sich kleine Stücke vom Croissant ab. Nur ruhig bleiben, keine Aufregung mehr, sonst würde auch er bald einen Infarkt erleiden. In der Nacht hatte er schon so seltsame Schmerzen gehabt. Oder war das der Alb gewesen, der auf seiner Brust gehockt hatte? Er hatte von Océane geträumt, die sich als Clown verkleidet hatte. Zoé war eine Elfe gewesen, und sie hatten vor einem Drachen aus Metall Reißaus genommen. Verdammter Karneval, nicht einmal im Traum ließ er ihn in Ruhe.

Er setzte sich auf eine Treppenstufe an der Prom und kaute am letzten Stück, um seinen Magen zu beruhigen. Das Essen war gestern zu kurz gekommen, doch jetzt brauchte er Kraft. Das Meer rollte an den Strand, und er überließ sich gern der hypnotischen Ruhe und Gleichmäßigkeit dieses Elements.

Hinter ihm hupte es. Der Citröen des Präsidiums, Giraud saß am Steuer.

»Ist Océane in dem Hotel?«, fragte Damien den Kommissar, als er eingestiegen war.

Vidal wiegte den Kopf. »Wir wissen es nicht. Es ist nur eine kleine Absteige, eher ein Motel, und der Angestellte, der gestern Mittag am Empfang war, ist in Urlaub gegangen. Wir haben es nur über die Kreditkarte herausbekommen.«

»Warum hat er die benutzt? Er musste doch wissen, dass er aufgespürt werden kann.«

»Keine Ahnung. Vielleicht hat sein Auftraggeber ihm zugesichert, er sei nicht in Gefahr. Oder er wollte nicht lange bleiben. Hoffen wir, dass er vor Ort ist.«

Giraud hatte das Einsatzhorn eingeschaltet, so dass sie den Hafen ohne Behinderung passieren konnten. Damien erinnerte sich an die Fahrt nach Eze, als Océane mit Selbstmord gedroht hatte.

Sie erreichten Villefranche und drängten sich durch die belebten Straßen.

»Sagt Jourdan immer noch nichts?«

»Nein, heute Morgen nicht. Junot hat ihn in die Mangel genommen, aber sein Anwalt hat eingegriffen. Er wird nicht mehr lange in Haft bleiben, denke ich.«

»Merde. Kaution?«

Vidal nickte und atmete hektisch ein und aus, als der dichte Verkehr ihre Fahrt fast zum Erliegen brachte, trotz Horn und Polizeileuchte.

Die Straße schlängelte sich auf dem knapp bemessenen Gelände des Küstenstreifens. Hinter ihnen lagen die roten, pittoresken Gebäude des alten Villefranche, die das Ufer säumten. Der Mont Boron und das Cap Ferrat umgaben diese Bucht wie eine Schere. Hier und da schaukelten Boote auf dem Meer. Dann war Beaulieu erreicht, begleitet und geborgen von hohen Felshängen. Damien sah von der Straße aus die hohen Masten der Yachten, die im Hafen lagen. Nun bogen sie vom Boulevard ab in eine kleine Seitenstraße.

Giraud wies auf zwei Streifenwagen, die nicht weit entfernt parkten. Als ihr Wagen anhielt, sprang Vidal hinaus und sprach mit den Gendarmen. Kurz darauf kam er wieder zu Damien zurück.

»Sie bleiben hier.«

»Ich denke nicht daran!« Damien stieg aus.

Vidal gab sich einen Ruck und nickte. »Gut, Sie könnten Océane beruhigen, falls sie wirklich da sein sollte.«

Gemeinsam gingen sie auf ein flaches Gebäude zu, das eine lange Veranda mit mehreren Türen aufwies, so dass Damien sich in einen amerikanischen Krimi versetzt glaubte.

»Zimmer 14«, sagte Vidal leise und holte seine Waffe aus dem Holster, als sie bei Nummer 6 angelangt waren. Vidal wies die Gendarmen an, zurückzubleiben, doch Giraud folgte ihm und gab ihm Rückendeckung.

Damien spürte eine gespannte Erregung, sein Puls ging schneller, als es ihm jemals bewusst gewesen war.

»Giraud, gehen Sie zur hinteren Seite des Motels. Sicher gibt es ein Fenster.«

Als Giraud nach hinten gelaufen war, rückten die Polizisten nach. Damien konnte die Anspannung in ihren Gesichtern sehen. Vidal drehte den Türknauf. Die Tür war abgeschlossen.

»Warten Sie!« Vidal schob Damien kurzerhand zur Seite und winkte die Gendarmen heran. Mit einem kurzen Anlauf sprang einer von ihnen gegen das Schloss und sprengte die Tür auf.

Vidal richtete die Pistole auf das Innere und rief: »Polizei! Kommen Sie mit erhobenen Händen heraus!«

Damien hatte sich gegen die Wand gedrückt und hielt nun die Luft an.

Stille. Dann, nach einem Moment, hörte er jemanden schnaufen und wimmern.

Vidal sah ihn an und sprang in den Raum hinein. Damien folgte ihm. »Océane!«, rief er und lief zum Bett, auf dem das Mädchen gefesselt lag. Vollständig bekleidet und weinend.

»Gott sei Dank, Océane. Geht es dir gut?« Er zog ihr behutsam das Klebeband vom Mund und nahm sie, als sie wieder zu schluchzen begann, in den Arm.

»Damien, er ist weg.«, krächzte sie und zog die Nase hoch.

Vidal war inzwischen durch das Fenster geklettert und rief ihm zu:

»Bleiben Sie hier, wir schnappen ihn.«

Für einen kurzen Moment war Damien versucht, ihm zu folgen, doch dann sah er Océane an. Das Mädchen war blass.

»Keine Angst, es ist vorbei«, sagte er sanft und winkte einen Beamten heran, der mit einem Messer ihre Fessel durchschnitt.

Océane atmete auf und wischte sich über Mund und Augen, als sich Damien zu ihr kniete. »Damien, was ist denn eigentlich los?«, wimmerte sie und sank in seine Arme.

»Nichts, gar nichts. Da hat jemand versucht, mir durch deine Entführung Angst einzujagen. Und das ist ihm verdammt noch mal gelungen.«

Er strich über ihren Kopf, um ihr Schluchzen zu stoppen.

Nach einer Weile zog sie die Nase hoch und sah ihn an. »Der Typ war das reinste Nervenbündel. So ein Blödmann.« War Océane wirklich so cool oder tat sie nur so.

»Hat er dir etwas getan?« Er war gar nicht sicher, ob er die Antwort ertragen konnte.

»Ja. Er hat mir die falsche Pizza bestellt.«

»Sie haben diesen Jourdan gefasst, nicht wahr?«, fragte Emilia und strich einige Krümel vom Tisch. Sie hatte lange geschlafen, war erschöpft vom letzten Tag mit seinen Gesprächen und Fragen. Ob Océane wieder bei ihren Eltern war? Es war kurz vor Mittag. Damien war erst spät in der Nacht heimgekommen und früh wieder gegangen. Maurice’ Schnarchen drang noch aus dem Salon.

»Ja. Maurice hat es mir heute Nacht gesagt. Ich sag ja, diese Kapitalisten nehmen auf nichts Rücksicht. Sie würden die ganze Welt aussaugen, wenn man ihnen freie Hand ließe.« Dennis hatte sich neben sie auf einen Küchenstuhl gesetzt und hielt ihre Hand. »Und jetzt sag mal, was du mit diesem Robert hast. Du sprichst nur noch von ihm. Wenn du nicht gerade von Lola redest.«

Das Herz wurde ihr schwer, als sein nachdenklicher Blick sie traf. »Sag, Dennis, wirst du denn mein Freund bleiben, wenn ich dir sage, dass ich mich verliebt habe?«

Überrascht hob er den Kopf. »Verliebt? In Robert?«

Sie nickte. »Ich weiß nicht, ob ihm das überhaupt recht ist. Aber das Gefühl ist da. Ob es nun gut bei ihm ankommt, weiß ich ja noch gar nicht.«

»Doch du hoffst es.«

»Ja.« Und wie sie es hoffte. Das Helfersyndrom, klar. Sie liebte einen Mann, der an den Rollstuhl gefesselt war. Einen Mann, der eine Pflegerin brauchte. Sie hatte sich schon als Kind immer um verletzte Tiere gekümmert. Und um Lola, wenn diese Liebeskummer hatte oder wenn ihr ein Job durch die Lappen gegangen war. Trotzdem war es ein tieferes und stärkeres Gefühl, als sie es jemals gespürt hatte. Das musste doch eine Bedeutung haben.

»Wirst du denn noch mit uns abhängen?« Dennis sah traurig aus, was sie ihm nicht verdenken konnte.

»Klar, ihr seid doch meine Freunde. Seid ihr doch, oder?«

Da strich er ihr über das Haar. »Ja, das sind wir, und das bleiben wir.«

Erleichtert lehnte sie sich an die Lehne und spielte mit einer ihrer Haarsträhnen. Es wurde Zeit, sie mal wieder schwarz zu färben. Der braune Ansatz war bereits sichtbar.

»Und du glaubst auch, dass Jourdan der Mörder von Zoé ist?«, fragte sie.

»Warum nicht? Weißt du was von einem Alibi?«

»Nein, ich weiß ja gar nichts vom Stand der Dinge. Ich könnte Lola fragen, sie waren ja mal zusammen.«

»Apropos Alibi. Man hat mich gefragt, wo du am Abend von Zoés Tod warst. Ich sagte, dass du bei mir gepennt hast. Wann du gekommen bist, haben sie allerdings nicht gefragt. Zum Glück.« Dennis sah sie vielsagend an.

Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange. Es war noch nicht an der Zeit, mit ihm über den Abend zu sprechen. »Danke, Dennis. Vertrau mir.«

»Das tu ich.«

Sie hörte, wie die Haustür geöffnet wurde, und schrak auf. Damien kam herein, erschöpft und doch mit einem erleichterten Ausdruck. Er lächelte ihnen zu. Keine Ahnung, warum sie ihm erst misstraut hatte, sein Lächeln war so lieb und freundlich.

»Was ist mit dir passiert? Wo warst du?«

»Wir haben Océane gefunden. Sie lebt und es geht ihr gut.«

Sie verstand nicht. »Was ist denn mit Océane? Warum habt ihr mir nichts gesagt?«

»Du regst dich so schnell auf.«

Damien berichtete von der Entführung ihrer Freundin. Das Herz klopfte ihr bis in den Hals, doch als Damien entspannt seinen Kaffee trank, kehrte ihre Zuversicht zurück.

»Vidal und Giraud haben Mombert über die Küstenstraße verfolgt. Leider hat Mombert in einem Tunnel einen Lkw touchiert. Er hat sich überschlagen und ist vor den Felsen gerast.«

Emilia schlug die Hand vor ihren Mund. »Ist er …«

Damien nickte bedrückt. »Er war nicht angeschnallt. Er ist noch dort gestorben.«

»Und das mit Océane war auch Jourdans Idee?«

»Vermutlich ja«, sagte Damien. »Wir wissen es nicht genau. Mombert kann ja nicht mehr gegen ihn aussagen.«

»Aber Jourdan habt ihr ja jetzt, oder?«, fragte sie aufgeregt.

Da kam auch Maurice durch die Tür, halb nackt und verschlafen, doch er hielt die geballte Faust in die Höhe. »Ja, haben wir. Er wurde noch gestern durch die Mangel genommen.«

»Super!« Sie amtete auf. Océane war frei, Lola war entlastet. Jegliche Gefahr war gebannt. Sicher hatte Vidal Jourdan zum Reden gebracht.

Sie goss Damien noch einen Kaffee ein, doch sie bekam nicht viel aus ihm heraus.

Maurice erzählte dagegen, wie sie Jourdan gestellt hatten, und griff in seine Hosentasche. »Hier, ich hab ein Foto von ihm gemacht.«

»Du hast ein Handy?«, fragte Dennis perplex.

Maurice wurde ein wenig rot.

»Zeig her«, sagte Dennis und zog an Maurice’ Arm.

Emilia betrachtete neugierig das Display. Das Erste, was ihr auffiel, war die dicke Hornbrille, dann die harten Lippen, das zurückgekämmte Haar.

Sie schrie auf, stieß das Handy fort. Schweiß trat auf ihren Rücken, ihre Gedanken gingen zurück zu jenem Abend: Mann mit Hornbrille, Frau mit Collier, Nathalie, Madame Solange, die Kleider, das Parfum, der Laufsteg, die Scheinwerfer, die Musik, all diese Bilder verwirbelten zu einem Tornado, der ihr Herz zum Platzen brachte. Sie hielt die Hände vors Gesicht und rannte in Océanes Zimmer. Dort warf sie sich auf das Bett und weinte. Lola – was hatte sie getan?

Verblüfft starrte Damien auf die geschlossene Tür.

»Was hat die denn?«, fragte Maurice und steckte sein Handy wieder ein. »Hat die noch nie einen Mörder gesehen?«

Damien ging nicht auf die Frage ein, sondern wandte sich an Dennis. »Worüber habt ihr gerade gesprochen?«

Dennis seufzte traurig und rührte in seiner Tasse. »Na, über Lola, über Robert, über Jourdan, nichts Wichtiges.«

»Über Jourdan? Was genau?«

»Ob er wohl schuldig ist oder nicht. Und ob er ein Alibi hat. Das wussten wir nämlich nicht.«

Damien verstand Emilias Reaktion nicht. »Ja, hat er. Er war es nicht selbst«, sagte er nachdenklich. Was ging in Emilia vor? Was hatte Jourdan mit ihr zu tun, dass sie bei seinem Anblick weinte? Sie kannte ihn ja nicht, sie las keine Zeitung, hatte wohl noch nie bewusst sein Bild gesehen.

»Haut jetzt ab, ich kümmere mich um sie. Und danke noch mal, Maurice und Dennis.«

»Sollen wir im Lauf des Tages noch mal vorbeikommen?«, fragte Dennis.

Damien seufzte. Emilia brauchte ihre Freunde zur Beruhigung. »Ja, gern.«

Er hörte ihr Weinen durch die geschlossene Tür. Daher ging er ins Bad, feuchtete ein Handtuch mit ein wenig warmem Seifenwasser an und kehrte zum Zimmer zurück. Behutsam drückte er die Klinke und trat ein. Im Inneren war es hell, die Vorhänge waren zurückgezogen. Emilia lag bäuchlings auf dem Bett und drückte den Kopf in das Kissen. Ihr Körper bebte.

»Ist ja gut, Emilia, komm.« Er setzte sich auf die Bettkante und strich ihr über den Scheitel. Dort war das Haar nicht schwarz, sondern schimmerte in einem Braun, das Lolas Haarfarbe glich.

Sie hob den Kopf und sah ihn an. Das Kopfkissen wies Spuren ihrer schwarzen Schminke auf.

»Du ruinierst meine Bettwäsche. Komm mal her.«

Sie schluchzte noch trocken und richtete sich auf. Er reichte ihr das Handtuch, so dass sie sich über das Gesicht wischen konnte. Der helle Puder verschwand, die schwarzen Lippen wurden rot und ihre Augen kamen ohne Lidstrich und Wimperntusche zum Vorschein.

»Siehst du, so ist es schon besser.«

Sie nickte und starrte auf die Bettdecke, bevor sie sich durch das Haar fuhr und die Mähne zusammenschlang.

»Warum bist du so traurig?«, fragte er und stand auf, um das dreckige Handtuch auf ein Regal zu legen. Als er sich wieder zu ihr umdrehte, blieb ihm das Herz stehen. Das Tageslicht fiel auf ihr Gesicht, alle Schatten waren nur noch als Andeutung zu sehen. Dort auf dem Bett saß nicht Emilia, sondern Lola!

Lola trug ihre Haare auch manchmal als Zopf. Emilia und Lola, sie hatten beide braune Haare, beide grüne Augen, die gleiche Kopfform, den gleichen Amorbogen ihrer Lippen, den gleichen Schwung der Augenbrauen – was bedeutete das? War er so blind gewesen? Emilia verbarg also die ganze Zeit ihr wahres Aussehen durch eine Art von Camouflage.

Mit Mühe unterdrückte er seine Überraschung, zum Glück sah sie ihn nicht an.

Er setzte ein freundliches Gesicht auf, als sie murmelte: »Ach, weiß nicht. Es kam alles aus mir raus. Die Sorge um Lola. Und Océanes Geschichte. Wie schrecklich. Ich habe heute Nacht auch nicht viel geschlafen.«

»Leg dich noch etwas hin. Die Jungs sind noch eine Weile hier.«

Sie rang sich ein zaghaftes Lächeln ab. »Danke.«

Damien konnte es gar nicht erwarten, das Zimmer zu verlassen. Es konnte nicht sein, es durfte einfach nicht sein. Er nahm kaum die Räume wahr, der Tunnelblick blockierte seine Sicht. Er schnappte sich den Wohnungsschlüssel von nebenan und ging zu Robert hinüber.

Schnell schloss er auf und sah, dass Robert sich im Salon befand. »Robert, ich brauche dich.«

»Was ist denn los? Jourdan habt ihr doch. Und Océane ist im Krankenhaus zur Kontrolle.«

Das Krankenhaus. Nur ungern erinnerte sich Damien an die Begegnung mit Monsieur Colleron vor einer halben Stunde in der Lobby. Der Direktor hatte ihn nur kalt angesehen und ihm den Rücken zugekehrt. Damien hatte sich unbehaglich und auch ein wenig schuldig gefühlt. Doch immer noch spürte er die Erleichterung darüber, dass Océane nicht missbraucht worden war. »Ja, vergiss meinen Anruf. Es geht mir um Emilia.«

Sofort verging Roberts schläfriger Ausdruck. »Was ist mit ihr?«

»Weißt du, wann sie geboren ist?«

»Nein.«

»Kannst du es herausfinden?«

»Hm, ich habe einen Zugang zur Führerscheinstelle. Das reicht vielleicht.«

»Gut. Sieh bitte nach, wann Lola und Emilia geboren sind.«

Immer wieder tauchte die Fotografie vor seinem inneren Auge auf: die hübsche Frau mit den zwei Mädchen, Lola und Emilia. Wer war wer? Die Mädchen auf dem Foto waren gleich groß gewesen. Zwillinge? Gut, sie waren Zwillinge, aber was das zu bedeuten hatte, war ihm noch nicht klar. Was hatte Emilia mit Lola und Jourdan zu schaffen?

Robert stieß einen überraschten Ruf aus.

»Was ist? Hast du etwas gefunden?«

»Ja. Lola und Emilia – sie sind Zwillinge. Beide am 12. Oktober 1994 geboren.«

»Ha, ich wusste es.« Damien ballte die Hand, doch sein Herz wurde schwer.

»Wie verrückt.« Robert schüttelte den Kopf. »Sie sieht doch gar nicht so aus wie Lola. Zweieiige Zwillinge? In Bio war ich nie so gut.«

»Nein, Robert, sie sieht aus wie Lola, genau so. Ich habe sie ohne ihre verdammte Schminke gesehen. Ich konnte es erst selbst nicht glauben.«

»Aber was ist schlimm daran?«, fragte sein Freund verwundert. »Denkst du an vertauschte Identitäten?«

»Alibis!«, rief Damien aus und ging vor Roberts Stuhl auf und ab. In seinem Kopf brodelte es. Er hatte gehofft, dass sich die beiden Mordfälle allmählich aufklären ließen. Doch jetzt zeigte sich ein verdammt beunruhigendes Rätsel. Konnte Emilia bei Zoé aufgetaucht sein und sich ohne Probleme Einlass verschafft haben, weil sie als die gute Freundin Lola auftrat? Ging alles vielleicht auch anders herum? Was, wenn Lola sich als Emilia geschminkt und Mirco vom Felsen gestoßen hätte, um ihrer Schwester einen Mord anzuhängen? Was, wenn die beiden Schwestern zusammenarbeiteten und gemeinsam die Morde verübt hatten? Nein, das konnte einfach nicht sein.

Damien blieb stehen. Es gab noch eine andere, einfachere Möglichkeit. Eine, die erklärte, warum Emilia geweint hatte. Vertauschte Identitäten, das ging vielleicht zu weit, aber was war mit einem Abend? Einem Abend auf dem Laufsteg? Was wäre, wenn Emilia anstatt Lola … »Robert, könnte Emilia mit ein wenig Übung Lola auf dem Laufsteg ersetzen?«

Da öffnete sich Roberts Mund zu einem Staunen, doch kurz darauf schüttelte er den Kopf.

»Nein, das fällt jedem auf. Eine Amateurin kann es nicht einem Profi gleichtun.«

»Und was, wenn Emilia früher selbst gelaufen ist? Als – sagen wir mal – 17- oder 18-Jährige? Und was, wenn Mirco sie bei diesen Gelegenheiten angefixt hat? Kannst du das herausfinden?«

»Es ist vielleicht leichter, du fragst sie selbst«, schlug Robert vor.

Doch Damien schüttelte den Kopf. Erst weiterdenken, mit Möglichkeiten spielen. »Lass es uns einfach mal annehmen. Emilia läuft, weil Lola sie darum gebeten hat.«

»Dann hätte Emilia schon längst denken müssen, dass Lola etwas anderes getan hat, etwas, das sehr schlimm ist.«

»Nicht, wenn Lola ihr etwas vorgeflunkert hat. Doch jetzt, als sie merkt, dass der Hauptverdächtige vor ihren Augen als Gast im Modehaus gesessen hat und daher als Täter ausfällt, kommt ihr die Idee, dass Lola vielleicht doch die Täterin sein könnte.«

Robert hob die Hand. »Ihre Mutter könnte mehr wissen. Ich kenne ihre Adresse. Warte, die Telefonnummer habe ich gleich.«

Das Klackern der Tastatur steigerte nur die Ungeduld. Die verschiedenen Datensätze, die Ansichten, die Robert öffnete und wieder schloss, flimmerten vor seinen Augen.

»Da, das muss sie sein. Marina Tremonti.«

Damien tippte die Nummer in sein Handy. »Guten Morgen, Madame Tremonti, Damien Pomelli mein Name. Ich bin ein Freund von Lola und Emilia.«

»Ist etwas passiert?«, fragte eine etwas müde, aber verschreckte Frauenstimme.

»Nein, nein, aber es ist wichtig. Sagen Sie, Lola ist doch Model. Aber ist nicht auch Emilia früher als Model aufgetreten?«

»Ich weiß nicht, was Sie das angeht. Sie ist froh, dass diese Zeit vorüber ist.«

»Sie ist also gelaufen. Sie kann das gut, oder?« Gespannt lauschte er, um kein Wort der Antwort zu verpassen.

»Natürlich, sie hat ebenso viel Talent wie Lola. Sie war so entzückend.«

»Danke, Sie helfen mir wirklich weiter.« Er atmete auf. Seine Annahme war richtig gewesen.

»Versuchen Sie nicht, sie wieder zum Auftreten zu überreden …«

»Nein, auf keinen Fall. Danke!« Mit einem Nicken wandte er sich Robert zu. »Ich hatte recht. Sie ist früher als Model gelaufen, wie Lola. Also, wo waren wir stehengeblieben? Ach ja, Emilia ahnte vorhin, dass Lola die Täterin ist und deswegen bricht sie zusammen.«

»Was? Sie ist …« Robert rollte zum Flur, öffnete die Tür. »Ich muss nach ihr sehen.«

Damien lief ihm nach, wieder einmal überrascht darüber, wie schnell sein Freund in seinem Stuhl sein konnte.

Gemeinsam betraten sie seine Wohnung, doch als Damien leise die Tür zum Gästezimmer öffnete, spürte er bereits, dass etwas nicht in Ordnung war.

Robert starrte entsetzt auf das leere Bett.

»Wir müssen Vidal anrufen. Lola ist Zoés Mörderin«, sagte Damien und verdrängte die Angst um Emilia.

»Du hast keine Beweise, solange Emilia nicht redet. Es kann doch sein, dass Lola wirklich einen anderen Termin hatte. Natürlich bewahren beide Stillschweigen darüber, es wäre ja nachteilig für Lolas Karriere, wenn der Tausch herauskommt. Vielleicht haben sie das sowieso hin und wieder gemacht, wenn Lola Termine hatte.«

Roberts Einwand war berechtigt, und doch fühlte sich Damiens Theorie so greifbar richtig an, dass das Szenario als Film vor seinen Augen ablief.

Sie kehrten in den Salon zurück. Maurice und Dennis hatten die Wohnung auch verlassen, was schade war. Sie hätten bei ihrer Suche helfen können. Damien versuchte, seine Unruhe zu beherrschen. Gegen seine Enttäuschung kam er jedoch nicht an. Lola trug womöglich doch eine Maske, eine perfekte Maske. Er war bodenlos enttäuscht, fühlte sich ausgelaugt und fertig, wenn er an Lolas Küsse und Zärtlichkeiten dachte, an ihren fröhlichen Blick. Konnte es wirklich sein …?

Lola ist Emilia, Emilia ist Lola. Emilia war auf dem Laufsteg, Lola tötete Zoé. Immer, wenn diese Bilder auftauchten, lief ihm ein kalter Schauder über den Rücken. Sicher wollte Emilia Lola nun zur Rede stellen.

»Ich will es jetzt wissen, Robert, also ganz langsam von vorn. Lola hat vielleicht erfahren, dass Zoé Jourdan anzeigen wollte. Sie waren doch beste Freundinnen. Zoé hat das Einverständnis von Pregont am Nachmittag erhalten. Und das war der Auslöser für alles. Zoé hat sich entschieden, auszupacken und schickt Lola eine Nachricht, denn telefoniert haben sie nachmittags nicht.«

Robert nickte. »Und Lola wollte ihren neuen Geliebten natürlich schützen beziehungsweise ihre Karriereaussichten unter seiner Führung. Da hat sie Emilia zum Auftritt überredet und sich am Abend auf die Suche nach den Beweisen gemacht. In der Wohnung wird sie von Zoé überrascht. Sie zwingt Zoé, den Tresor zu öffnen. Dann kommt es zum Streit, und Lola schlägt zu.«

Es schien, als hätte er Robert mit seiner Theorie überzeugt, denn nun glänzte Schweiß auf der Stirn seines Freundes, und er leckte sich hektisch über die Lippen.

Damien fuhr fort: »Nun hat Lola die Beweise und bringt am nächsten Tag zum Beispiel Zoés Handy zu Jourdan. Sie hören meinen Anruf, Jourdan ruft mich zurück, um zu erfahren, wer der unbekannte Helfer mit Polizeikontakten ist. Dann kommt es zu einem Streit zwischen Lola und Jourdan, warum auch immer, denn sie haben ja Schluss gemacht, nur einen Tag später.«

»Halt!«, rief Robert. »Weiß Jourdan, dass Emilia vor seinen Augen gelaufen ist? Wusste er von Lolas Plänen?«

»Das müssen wir ihn fragen. Das tut noch nichts zur Sache. Er hat ein Alibi und nicht auch noch einen Zwillingsbruder. Jedenfalls geht die Beziehung in die Brüche. Lola hat aber vielleicht noch Informationen zurückgehalten, um etwas gegen ihn in der Hand zu haben. Kein Wunder, dass Jourdan versucht hat, sie unter der Tribüne umzubringen. Kein Wunder, dass er und Lola beteuert haben, es sei nur ein Streit unter Ex-Geliebten gewesen. Sie wollen beide nicht, dass die Erpressung, worum immer es da auch geht, herauskommt.«

»D’accord.« Robert nickte.

Damien seufzte auf. »Und weißt du, was das Schlimmste daran ist?«

Robert sah ihn an, betroffen, fast anklagend. »Dass du wieder einmal mit einer Mörderin im Bett warst? Meinst du das?«

Damien schnaufte und fuhr sich mit der Hand durch die Haare, eine Übersprunghandlung, um seine Verlegenheit abzuleiten. »Merde, es hört nicht auf, nicht wahr? Es tut mir so leid.«

Robert winkte großzügig ab. »Du hast es ja wohl nicht mit Absicht gemacht.« Ein trauriges Lächeln erhellte sein Gesicht. »Es hätte ja auch sein können, dass ich mich in eine Mörderin verliebe.«

»Nein«, sagte Damien. »Nach unserer Theorie ist Emilia nun aus dem Schneider. Es sei denn, sie hat Mirco ermordet.«

»Das glaube ich nicht.«

»Ich auch nicht. Vielleicht waren Mirco und Lola gemeinsam an Jourdan dran. Und Jourdan hat Mirco getötet.«

»Könnte sein. Aber wieso sollte er Mirco töten und auf Lola Rücksicht nehmen?«

»Keine Ahnung. Sie muss eine mächtige Waffe gegen ihn haben. Oder Mirco hat ihn wegen einer anderen Sache erpresst.«

Eine Weile schwiegen sie, jeder hing seinen Gedanken nach.

»Wir haben keinerlei Beweise«, sagte Robert schließlich. »Wir brauchen eine Aussage.«

»Und die holen wir uns. Ich rufe Vidal an, und dann suchen wir die beiden. Du kannst schon mal das Ortungsprogramm aufrufen, für Lolas Handy.«

»Mach ich.« Robert wechselte in seine Wohnung, während Damien vergeblich darauf wartete, dass der Kommissar sich am Telefon meldete.

Dann ließ er sich auf dem Sofa nieder, um ein weiteres Mal seine Einschätzung zu prüfen. Emilia – warum hätte sie sonst geweint, wenn nicht aus Erschütterung über Lolas Tat. Sie kannte Jourdan nicht, wusste nur in groben Zügen, dass er als Mörder in Frage kam. Jourdan hatte eine andere Brille getragen, eine markante Hornbrille, die wohl dafür verantwortlich war, dass Emilia sich seine Züge in dem Gewimmel von Gesichtern, Frisuren und Lichtern unwillkürlich gemerkt hatte. Damien hatte ihr nicht erklärt, dass Jourdan höchstens als Auftragsmörder gelten konnte. Und als Maurice ihr das Handy vor die Nase gehalten hatte, wurde ihr klar, dass dieser Mann kein Mörder sein konnte. Sie war geschockt gewesen, weil tief in ihrem Inneren der Verdacht aufgekommen war, dass Lola wohl doch die Täterin gewesen sein konnte.

Er dachte an Mircos Worte. Zoé sei niedergeschlagen gewesen. Warum? Weil Jourdan sie gebeten hatte, über seine kriminellen Geschäfte den Mund zu halten. Dafür würde er sie zur Blumenkönigin machen. Das hatte an ihr genagt, sie bekümmert, denn Zoé war schließlich kein Mensch gewesen, der etwas vertuschte. Sie war doch die Kämpferin in Nizzas Modelszene gewesen. Sie war trotzdem auf den Handel eingegangen, weil Jourdan ihr dieses unwiderstehliche Angebot gemacht hatte. Doch als Pregont anrief, war ihr Kampfgeist erneut entfacht. Sie hatte Robert und ihn selbst um Hilfe gebeten, natürlich, er besaß ja Kontakte zur Polizei. Doch dann suchte sie auch Lolas Zuspruch und trug damit selbst zu ihrem Tod bei. Eine tragische Geschichte, falls sie denn stimmte.

Das Schuldgefühl, das er bisher verdrängt hatte, kam ans Tageslicht. Damien fühlte sich schrecklich. Er hatte nicht nur Zoés Anruf verpasst, sondern auch die Nachricht abgehört, als er auf dem Weg zu Jérôme gewesen war. Um diese Zeit hatte Zoé noch gelebt. Wenn er einfach zu ihr gefahren wäre … Das bedrückende Gefühl setzte sich in seiner Brust fest.

Von der Prom her erklang die Musik des heutigen Umzugs. Die Bässe rollten durch die Gassen und brachen sich an den Hauswänden. Draußen sprühte das Leben bunte Farben, doch in seinem Inneren war es wüst und leer.

Er hatte mit Lola geschlafen, war auf dem Weg gewesen, sich ernsthaft zu verlieben. Er war ein Idiot und würde immer einer bleiben. Als Wiedergutmachung wollte er alles unternehmen, um Zoés Mörder oder Mörderin zu überführen. Und auch Mirco Mirage wollte er nicht vergessen.

Aber nun drängte die Angst um Emilia hervor. Wollte sie Lola warnen? War sie in Gefahr? Würde Lola versuchen, die Mitwisserin zum Schweigen zu bringen? Nein, sie waren Zwillinge. Das konnte, das durfte nicht sein. Doch wollte er darauf wetten? Sollte er die Sache wieder laufen lassen, nicht eingreifen?

Damien sprang auf und versuchte erneut, Vidal zu erreichen. Dieses Mal hatte er Glück. Er ließ den Kommissar kaum zu Wort kommen, sondern erklärte ihm hastig die Zusammenhänge.

Vidal schwieg, während Damien atemlos lauschte. Dann platzte es aus Vidal heraus: »Zut! Zwillinge! Darauf hätten wir schneller kommen können. Das kommt von Ihrer Weigerung, sie polizeilich befragen zu lassen. Dann wäre ihr Geburtsdatum eher aufgetaucht.«

»Vidal, wer von Ihren Beamten vergleicht denn die Geburtsdaten der befragten Zeugen?«

Vidal stöhnte. »Stimmt, Sie haben recht. Wo ist sie jetzt?«

Damien hörte, wie Robert in die Wohnung zurückkehrte.

»Das Handy ist auf der Promenade!«

Emilia wusste, dass Lola einen Job bei der Blumenparade am Nachmittag ergattert hatte – anstrengende Laufarbeit in High Heels für wenig Geld. Doch das interessierte sie nicht im Geringsten.

Die Bilder im Kopf wollten einfach nicht weichen: Mann mit Hornbrille, Frau mit Collier, Kleider, Lola und Zoé. Mit aller Macht schien ihr Herz zerreißen zu wollen. Sie war so froh gewesen, dass die Polizei Lola nicht länger verdächtigt hatte. Lola war doch keine Mörderin. Doch beim Anblick des mutmaßlichen Mörders war ein verzweifelter und stechender Unglaube über sie hereingebrochen. Die Männer hatten so viel über Lola geredet, dass sie unsicher und zaghaft geworden war.

Eine Tatsache hatte sie bislang immer verdrängt, bis sie Jourdan auf dem Handy gesehen hatte: Warum hatte Lola ausgerechnet sie gebeten, ihre Stelle im Modehaus anzutreten? Angeblich, weil sie durch den überraschenden Termin mit dem Agenten verhindert war, aber Madame Solange Lola schon länger auf dem Kieker gehabt hatte, und sie sich keine Ausnahme mehr erlauben durfte. Merde, was für einen Unfug hatte Lola ihr da erzählt. Nein, nicht nur die strenge Madame Solange sollte ihr Gesicht sehen, sondern auch die anderen Gäste, um Lolas Alibi zu stärken.

Sie konnte kaum Luft holen, was nicht nur daran lag, dass sie an der Prom entlanglief, dem Zug hinterher, der gerade begonnen hatte. Für einen Moment hielt sie inne und stützte sich an dem Pfeiler eines Pavillons ab. Um sie herum Menschen, Musik, Gespräche, Lachen und Kindergeschrei. Wo nur war Lola? Emilia hatte zwei Wagen und vier Fußgruppen verpasst, sie waren in dem Gedränge nicht mehr einzuholen. Sicher kam Lola noch. Sie musste mit ihr reden, vielleicht konnte sie ihre Schwester für eine Weile an den Straßenrand ziehen.

Wieder setzte sie sich in Bewegung, um Lola so bald wie möglich zu finden. Das Schluchzen entwich bei jedem Schritt ihrer Brust, sie konnte sich einfach nicht zusammenreißen. Wie perfide Lola sie ausgenutzt hatte.

Immer wieder rempelte sie Passanten an, die ihr verärgert nachblickten. Doch sie hatte keine Zeit für ein Pardon. Wieder eine Musikkapelle, eine Fußgruppe. Beinahe hätte sie eine Frau umgerannt, die sich nach einem der Rosensträuße bückte, die drei Frauen vom Wagen hinabwarfen.

Wo war Lola? Emilia konnte nicht warten, die Ungewissheit machte sie fertig. Wenn Lola ihr heute schwor, dass alles seine Ordnung hatte, dann wäre sie beruhigt. Sie würde nie wieder an ihrer Schwester zweifeln. Dann würde es sich auch nicht mehr so schlecht anfühlen, Robert und Damien belügen zu müssen. Wer weiß, vielleicht würde sie Robert ja auch von den vertauschten Rollen erzählen. Er würde sicher darüber lachen.

Ihre Augen taten weh von der anstrengenden Suche. So viele Gesichter, so viele Masken. Was, wenn Lola eine Maske trug? Emilia seufzte auf. Was, wenn Lola ihr gegenüber den Mord zugeben würde, im Vertrauen auf ihr Schweigen? Nein, das konnte sie nicht, sie konnte nicht schweigen. Sie würde zur Polizei gehen, dieser Vidal machte einen kompetenten Eindruck. Und Robert würde ihr helfen. Was würde ihre Mutter sagen? Nein, sie musste doch schweigen. Ein Geständnis würde Zoé ja nicht wieder zum Leben erwecken. Was zum Teufel sollte sie nur tun?

Mit einem Mal wurde ihr bewusst, in welch missliche Lage Lola sie gebracht hatte. Das machte sie wütend, vor allem jetzt, als sie ihre Schwester vor sich sah, gekleidet in ein Kostüm aus 1001 Nacht. Sie lächelte entspannt und warf Sträuße, die sie aus einem Tragekorb holte, den sie anmutig gegen ihre Hüfte presste. Sie war so schön. Zu schön, um wahr zu sein. Emilia ballte die Hand und presste ihre Kiefer zusammen.

Sie trafen sich an der Rue Bréa unweit der Promenade, wo Damien den Kommissar bereits an der Tür des Taxis abfing. »Kommen Sie, Vidal, Lola ist auf der Prom, sicher auf einem Wagen oder in einer Gruppe.«

Sie eilten voran, überquerten die Straßen, liefen den Umzug entlang, von dem sie bereits ein Viertel verpasst hatten. Ihr Fortkommen war nicht einfach, oft steckten sie in der Menschenmenge fest oder musste sich um Zuschauergruppen drängen, die sich hartnäckig auf der Promenade breitgemacht hatten. Immer wieder versuchte Damien, einen Blick auf die Frauen zu werfen, die in den Fußgruppen unterwegs waren oder auf den Wagen saßen. Lola war nicht zu sehen.

Damiens Telefon klingelte, es war Robert. In diesem Moment war er froh, einen so treuen und schnellen Freund zu haben.

»Das Signal befindet sich jetzt ungefähr zwischen Hotel Negresco und Hardrock Café.«

»Danke, mein Lieber.« Damien drückte das Gespräch weg.

»Sie ist auf der Höhe des Hotel Negresco«, informierte er seinen Begleiter, dessen schüttere Haare vom Wind zerzaust vom Kopf abstanden. Seine Krawatte war verrutscht, ein Zeichen für Vidals Ungeduld und Hast.

Damien schob einen als Superman verkleideten Mann zur Seite. Vidal folgte in der Schneise, die Damien vor ihm in die Menge schlug. Nicht weit entfernt stürzten die Wellen an den Strand, lautlos, fast gespenstisch, denn die Geräusche der Brandung wurden übertönt von schmetternden Trommel- und Sambaklängen.

Sie hatten endlich den Quai des État-Unis verlassen und waren auf der Promenade in Höhe des Jardin Albert 1. angekommen. Nur noch wenige Hundert Schritte bis zum Hardrock Café, doch gerade auf dieser Strecke standen die Menschen dicht an dicht. Zudem behinderten die Tribünen ihre Suche, der Schlauch, den sie passieren mussten, wurde immer enger.

Als sie eine Lücke im Zug entdeckten, überquerten sie die Straße und gelangten auf den Bürgersteig, der die zahlreichen Hotels und Restaurants, die Geschäfte und Bürohäuser säumte. Endlich tauchte das helle, mit drei Säulen und Steinreliefs geschmückte Portal des Office du Tourisme vor ihnen auf, daneben leuchtete die grüne Markise des Hardrock Cafés. Damien reckte seinen Kopf und erkannte in der Ferne das runde Türmchen des Negresco.

Da hielt Vidal ihn fest und wies in das Café hinein. »Da, sehen Sie!«

Damien kniff die Augen zusammen und erkannte hinter den großen Fenstern zwei Frauen, die heftig miteinander stritten. Lola und Emilia!

»Schnell, sie dürfen uns nicht entwischen!«, rief Damien und tauchte durch den Eingang in den etwas düsteren und doch bunten Innenraum ein. Aktuelle Rockmusik schallte ihm entgegen, die Tische waren bis auf den letzten Platz belegt. Doch Lola und Emilia waren nicht mehr zu sehen.

Damien wies auf das Toilettenschild unter der Decke und lief los, während er noch sah, wie Vidal vorsichtshalber einem herbeieilenden Kellner seine Polizeimarke vor die Nase hielt. Damien schlängelte sich an einigen Kleiderständern entlang, an denen die begehrten Pullis und T-Shirts hingen, und stieß endlich auf die Tür zur Damentoilette. Er fackelte nicht lange und trat ein, worauf ihm empörte Rufe entgegenschallten.

»Pardon, Mesdames, Polizei. Verlassen Sie bitte den Raum.«

Das war eigentlich Vidals Sache, doch als der Kommissar endlich eintraf, waren die drei Frauen, die sich die Hände getrocknet hatten, bereits kopfschüttelnd hinausgegangen.

»Sind sie hier?« Vidal schob die Türen der Kabinen auf, doch weder Lola noch Emilia waren zu sehen.

»Merde!«

Sie verließen die Toilette und gingen weiter den Flur entlang. Das Café war geräumiger als angenommen. Ein Bastkorb lag in einer Ecke auf dem Boden, Blumensträuße waren aus ihm herausgefallen.

Endlich fanden sie einen als Fluchttür gekennzeichneten Ausgang. Er führte auf einen Hinterhof, in dem Autos parkten. Die Musik des Umzugs hallte von den Wänden der Häuser. Und auch Frauenstimmen schlugen ihnen entgegen. Da standen sie, die so ungleichen Zwillinge. Damien atmete auf, aber statt auf die beiden zuzugehen, versteckte er sich im Dunkel des Hinterhofs, um sie heimlich zu belauschen.

Emilia hielt Lola am Arm fest und drückte sie gegen die Wand. Im Innenhof waren sie ungestört.

»Was soll das?« Lola zischte empört.

»Lola, sag mir den Namen deines Agenten und gib mir seine Telefonnummer.«

»Warum das denn? Willst du dich bewerben?«

Der Spott trieb Emilias Zorn in ungeahnte Höhen. »Nein, aber ich will ihn fragen, ob du wirklich bei ihm warst an jenem Abend. Los, gib mir dein Handy, du hast die Nummer doch bestimmt eingespeichert. Ich will ihn anrufen.«

Lola sagte nichts und starrte sie an. Nun wusste Emilia Bescheid. Es gab weder einen neuen Agenten noch ein Bewerbungsgespräch. »Wo warst du wirklich, als ich auf dem Laufsteg war?«

»Du warst nicht auf dem Laufsteg. Das war ich. Was ist denn mit dir los?«

»Na, ich habe eine tolle Schwester, eine Schwester, die mich ausnutzt, die mich anlügt, die irgendwelche Spielchen spielt. Oder die sogar mordet, nicht wahr? Sag mir endlich die Wahrheit!«

Lola machte sich frei und knallte ihr eine Hand ins Gesicht. Der Schmerz zog durch ihren Kopf.

»So, meine liebe Emilia, jetzt wollen wir mal klarstellen, wer hier welche Spielchen treibt. Du bist doch paranoid, völlig durchgeknallt. Du leidest wieder an Wahnvorstellungen, so wie früher. Weiß Maman davon? Nimmst du irgendwas dagegen?«

Emilia verharrte mit offenem Mund, betroffen über die freche Bemerkung. Wer war hier die Anklägerin, wer die Angeklagte? Sie durfte nicht zulassen, dass die Rollen wieder einmal vertauscht wurden.

Doch Lola fuhr fort: »Und überhaupt – da kann sich die Polizei doch fragen, ob sich nicht die liebe Emilia, verkleidet als Lola, zu Zoé geschlichen haben könnte!«

»W… was?« Emilias Knie wurden weich.

»Du bist krankhaft besorgt um mich und meine Karriere. Und deswegen hast du Zoé ermordet. Damit ich Blumenkönigin werden kann. War es nicht so? Mein Gott, warum komme ich erst jetzt darauf?«

»Aber …«

»Emilia!« Damien näherte sich und ergriff ihre Hand. Es fühlte sich gut und sicher an, seine Anwesenheit verlieh ihr Kraft.

Vidal zog Handschellen hervor und sagte: »Lola Tremonti, ich verhafte Sie wegen des Verdachts, Zoé Papine ermordet zu haben.«

»Das ist doch nicht wahr! Sie wissen, dass ich ein Alibi habe! Damien, sag doch was!«

»Das klären wir auf dem Revier«, sagte der Beamte.

Zu Emilias Überraschung richtete Lola sich auf und zischte verärgert: »Ich bitte darum.«

Eine halbe Stunde später schlug Damien mit der Faust auf die Tischplatte, so dass Vidal zusammenzuckte.

»Das kann doch wohl nicht wahr sein!«, rief er und sah Lola wütend an.

Nicht ein Muskel ihres Gesichts verzog sich. Sie befanden sich im Verhörraum, Vidal hatte zugelassen, dass Damien Lolas Verhör beiwohnen durfte. Emilias Befragung lag bereits hinter ihnen und ebenso Tränen und Schuldgefühle. Das Gespräch hatte ergeben, was Damien schon geahnt hatte: Lola hatte Emilia benutzt, ihr Verschwinden zu tarnen. Das allein war kein Beweis für einen Mord, aber zumindest ergab sich die Gelegenheit.

»Damien«, mahnte der Kommissar jetzt und schob ihn auf den Stuhl zurück.

Damien ließ sich fallen und schüttelte den Kopf. Dass Lola jetzt die Frechheit besaß und ihrerseits Emilia beschuldigte, war nicht zu ertragen. Oder wollte er sich nicht eingestehen, dass Lola durchaus recht haben könnte mit ihrer Behauptung über Emilias Geisteszustand? Er konnte nicht sagen, ob sein Gespür ihn getrogen hatte oder nicht, es war leer und öde in seinem Herzen.

Vidal beugte sich zu Lola vor, die Girauds Mantel um ihre halb nackten Schultern gelegt hatte. Sie saß da wie ein Häufchen Elend, doch Damien versuchte, sich nicht von ihrem Anblick täuschen zu lassen, sondern unvoreingenommen nachzudenken.

»Jetzt noch einmal von vorn. Noch einmal der ganze Hergang, damit wir nichts von Ihrer Aussage falsch verstehen. Sie behaupten also, Emilia hätte Zoé getötet.«

»Ja.« Lola setzte erneut ein verzweifeltes Gesicht auf. »Ich habe es erst gar nicht kapiert, warum Emilia so besessen war von Zoés Tod. Immer wieder hat sie mich besucht, mich verfolgt, mich angerufen. Sie wollte wissen, ob ich nicht enttäuscht bin und wie es mir geht und ob ich auch bloß nicht verdächtigt werde. Aber erst jetzt ist es mir klar geworden. Ich hätte früher daran denken sollen, dass Emilia psychisch immer noch instabil ist. Sie hatte früher Wahnvorstellungen. Ich könnte mir vorstellen, dass sie noch nicht ganz abgeklungen sind. Wenn sie die Tabletten nicht nimmt …«

»Der Hergang«, erinnerte Vidal.

»Ja, gut. Ich versuche es, ich war ja nicht dabei. Es ist so schwer, die eigene Schwester …« Sie brach ab und wischte sich Tränen aus den Augen.

Damien spürte, wie seine Wut ihn überfluten wollte, und atmete tief ein. Was sollte er nun glauben? Emilias Bericht hatte doch klar und deutlich geklungen, angefangen bei der gemeinsamen Taxifahrt von Saint-André-de-la-Roche in die Stadt bis hin zur Verkleidung, dem Haarefärben, den Übungen, über die Modenschau und schließlich die Übergabe des Lohns an Dennis. Immerhin war das echt und real, Dennis konnte das Geld vorweisen. Wo hätte Emilia diese 800 Euro auftreiben können, wenn sie als Lola verkleidet zu Zoé gegangen war? Hatte etwa Geld im Tresor gelegen? War es zu verführerisch gewesen, einfach hineinzugreifen? Das war möglich. Doch zwischen Jourdan und Lola bestand eine geheime Verbindung. Damien dachte an den Übergriff unter den Tribünen. Da war etwas, was das Pendel seines Verdachts mehr zu Lola schwingen ließ als zu Emilia.

»Es muss so gewesen sein«, sagte Lola. »Ich war auf dem Laufsteg. Emilia muss sich die Haare gefärbt und sich normale Klamotten angezogen haben, damit sie aussieht wie ich. Denn Zoé musste ihr ja die Tür aufmachen. Eine fremde oder fast fremde Frau hätte Zoé nicht hineingelassen, sie hatte es ja auch eilig, auf die Party zu kommen, und hätte Emilia abgewimmelt. Aber mich hätte sie hineingelassen. Und dann muss Emilia sie wohl gezwungen haben, auf das Amt zu verzichten. Sie gerieten in Streit, und Emilia hat sie erschlagen und einen Raubmord vorgetäuscht.«

»Woher soll Emilia gewusst haben, dass Zoé gewählt worden war?«

Sie stülpte ihre Unterlippe vor. »Keine Ahnung, vielleicht von Mirco. Dem wird Zoé ja sofort Bescheid gesagt haben. Ich kann doch nicht alles wissen. Fragen Sie Emilia.«

»Woher sollte Emilia gewusst haben, dass belastende Dinge auf dem Handy und dem Computer waren?«

»Weiß ich doch auch nicht. Vielleicht hat sie ja gar nichts gesucht und mitgenommen. Ich würde mich jedenfalls nicht wundern, wenn Mirco zu Zoé gegangen wäre und dann, nachdem er sie tot aufgefunden hat, so einiges an Unterlagen hat mitgehen lassen. Damit kann er Jourdan erpresst haben, und dieser hat ihn ermordet.«
»Wie kommen Sie auf Jourdan? Wissen Sie denn etwas über kriminelle Machenschaften?«

»Nun, man hört so einiges.« Lola sah Damien an. »Du hast dich doch auch über Jourdan erkundigt. Du bist nur mit mir zusammen gewesen, um mich auszuhorchen.«

»Und du hast es zugelassen, um an meiner Seite Beziehungen zu knüpfen. Quid pro quo.«

»Dann wäre das ja geklärt«, zischte sie.

Damien presste seine Kiefer zusammen. Immerhin brachte es dieses Gespräch mit sich, dass er Lola endgültig aus seinem Leben streichen konnte, ob sie nun schuldig war oder nicht. Es war vorbei.

Zu Vidal gewandt, sagte Lola mit einem unschuldigen Augenaufschlag: »Ich versuche nur, Theorien zu entwerfen. Das ist aber eigentlich Ihre Aufgabe.«

»Sie wollen bei dieser Theorie bleiben?«, fragte Vidal.

»Ist sie denn schlecht? Steht nicht jetzt Aussage gegen Aussage? Fragen Sie doch Emilias Kumpel. Nie und nimmer hat Emilia bei ihnen übernachtet. Sie war bei Zoé und hat sich dann eingebildet, sie wäre auf dem Laufsteg gewesen.«

»Warum sollten wir denken, dass Ihre Theorie richtig ist? Emilias Vermutung, dass Sie sie auf den Laufsteg geschickt haben, um Zoé töten zu können, klingt mir vielversprechender.«

Gut so, dachte Damien erleichtert, als er Vidals Worte hörte.

Lola lächelte versonnen. »Hören Sie. Gute Kunden haben mich gesehen. Madame Boncour und Madame Rabineau, die eine Vorliebe für dicke Colliers hat, sie saßen in der ersten Reihe. Woher sollte Emilia diese Namen kennen, die ich Ihnen jetzt nenne? Und Jourdan, mein Ex-Geliebter, der saß wirklich nur zwei Meter von mir entfernt. Er kennt jeden Zentimeter meines Körpers und meines Gesichtes. Fragen Sie ihn doch. Glauben Sie ernsthaft, er würde Emilia, die ein wenig unsicher und ungeschickt ist, für mich halten? Ein Gothicmädchen? Eine psychisch Kranke?«

Als Damien merkte, dass Vidal Kreise und Striche auf einem Zettel zeichnete, nahm er sich vor, wenigstens seine eigene Unentschlossenheit zu beenden.

Er prüfte Lolas Aussage, verglich ihre ach so besorgten Worte mit dem kalten Gesicht, das sie nun aufgesetzt hatte. Sie hatte sich zurückgezogen wie eine Spinne, die darauf wartete, das Opfer fressen zu können. Wenn Emilia die Mörderin von Zoé gewesen wäre, hätte sie nicht geweint beim Anblick des verdächtigen Jourdan, das wäre eine Blöße gewesen, die sie nicht gezeigt hätte. Sie hätte stillgehalten in der Hoffnung, dass Jourdan letztendlich durch Indizien überführt werden würde.

Emilia war unschuldig, ebenso ein Opfer wie Zoé. Er schloss die Augen, spürte im Bruchteil einer Sekunde, dass er sich jetzt auf sein Gefühl verlassen konnte.

Nun sah der Kommissar ihn bedeutungsvoll an und erhob sich. »Danke, Mademoiselle Tremonti. Bitte warten Sie hier, gleich wird die Beamtin wieder hier sein, die für Sie Kleidung aus Ihrer Wohnung geholt hat.«

»Ich muss in der Zelle bleiben?« Sie runzelte die Stirn.

»Bis auf weiteres«, gab Vidal zurück und ordnete seine Unterlagen.

Auf dem Flur konnte Damien nicht an sich halten. »Vidal, glauben Sie ihr etwa? Die Namen der Gäste hätte ihr jeder sagen können.«

»Glauben … glauben …« Ohne ihn anzusehen, marschierte Vidal in sein Büro. Giraud, der im Nebenzimmer das Verhör beobachtet hatte, folgte ihm.

»Gilbert, was meinen Sie dazu?« Damien drehte sich zu, Inspektor um.

»Oh, wenn meine Meinung plötzlich gefragt ist, sprechen Sie mit mir?« Giraud hob seine Nase in die Luft.

Damien hätte ihm gern wieder eine Tracht Prügel angeboten, doch er schnaufte nur durch. »Ich hatte bloß gehofft, dass hier noch jemand ist, der ein wenig gesunden Menschenverstand besitzt. Aber ich habe mich wohl geirrt.«

Mitten im Schwung seiner Drehung zur Tür hielt Vidal ihn am Arm fest. »Immer langsam, Damien. Sie können nicht bestreiten, dass Lolas Angaben prüfenswert sind.«

»Emilias Angaben sind ebenfalls prüfenswert. Sie hat uns  alles berichtet, was sie in dieser Sache zu sagen hat.«

»Auch Emilia hatte ein Motiv. Glauben Sie mir, wenn ich Dennis und Maurice richtig befrage, kippt ihr Alibi.«

»Ja, weil sie auf dem Laufsteg war.«

»Nein, weil sie bei Zoé war.«

Damien gestikulierte heftig, verärgert darüber, dass Vidal ihn auf diese Weise reizte. »Emilia will nicht Lolas Karriere fördern. Sie will, dass Lola damit aufhört. Das hat sie uns doch gesagt.«

»Sie kann sagen, was sie will. Es muss nur alles bewiesen werden. Ich muss den kompletten Abend im Modehaus rekonstruieren, alle Anwesenden befragen und dann die Aussagen der beiden Verdächtigen auf Unstimmigkeiten abklopfen.« Vidal fuhr sich über den glänzenden Schädel und setzte sich erschöpft auf den Bürostuhl. »Giraud, prüfen Sie in den Taxizentralen, ob es eine Fahrt von Saint-André-de-la-Roche in die Rue Smolett für zwei junge Frauen gab.«

Während Giraud sich an das Telefon setzte, breitete Vidal seine Unterlagen aus und murmelte: »Wenn sich ein Taxifahrer findet, der die beiden Damen gefahren hat, ist Emilia fast aus dem Schneider.«

»Und wenn nicht? Es gibt zahlreiche unabhängige Fahrer. Prüfen Sie die auch?«, entgegnete Damien.

»Wenn nicht? Wir werden die zwei ohnehin so lange verhören, bis eine von ihnen zusammenbricht.«

Damien hatte genug. Voll Empörung warf er die Bürotür hinter sich zu, so dass der Knall bis weit in den Flur hinaus zu hören war. Vidal hatte nicht nur Lola festgesetzt, auch Emilia musste eine Nacht auf dem Revier verbringen. Zerknirscht überlegte er sich die Worte, mit denen er Robert diese Bescherung beibringen konnte.

Vidal ging unruhig in seinem Büro hin und her. Er hätte längst Feierabend machen können, doch Lolas Gedankenansatz ging ihm nicht aus dem Kopf.

Giraud, der meist spürte, wann er heimgehen konnte und wann nicht, trat ein. »Chef, Jourdan ist im Verhörraum.«

»Danke.«

Gemeinsam betraten sie das etwas kühle Zimmer. Die Heizung war schon heruntergefahren worden. Jourdan sah ein wenig zerknautscht aus, und Vidal hoffte, dass die Zeit in der Zelle seinen Stolz bald beugen würde. Allerdings würde morgen früh ein Richter entscheiden, ob er wegen der Aussage von Monsieur Pregont weiterhin inhaftiert bleiben würde.

»Guten Abend, Monsieur Jourdan. Wir haben noch einige Fragen an Sie.«

»Die werde ich nicht beantworten, solange nicht mein Anwalt dazukommt.«

»Nur eine Kleinigkeit, die Sie nicht unmittelbar betrifft. Sie erinnern sich an den Abend der Modenschau, nicht wahr?«

Jourdan starrte erst über Vidals Schulter an die Wand, dann bequemte er sich zu einer Antwort. »Natürlich.«

»Sie haben die Models gesehen, unter ihnen war …« Vidal blätterte mit den Fingerspitzen die Aktenblätter um, als würde er nach einem Namen suchen.

»Lola«, kam Jourdan ihm zuvor. »Und?«

»Sie kennen ihre Familie?«

»Nein, so weit waren wir noch nicht. Sie hat nie viel erzählt.«

Vidal rückte seinen Stuhl etwas näher an Jourdan heran. Es war ja nicht so, dass er Emilia nicht mochte, nein, sie wirkte so verletzlich und unschuldig. Mörder konnten auch so wirken, doch er wollte um Damiens Willen alles daran setzen, um Emilia zu entlasten.

»Gab es einen Augenblick, in dem Sie sich gefragt haben, was mit Lola los ist?«

Jourdan ließ den Blick über den Tisch wandern, bis er Vidal ansah. »Sie sah aus wie immer. Obwohl …«

Vidal horchte auf. »Obwohl was?«

»Nun, ich habe mich gefragt, warum sie so kühl war. Sie ist ja schließlich dreimal an mir vorbeigelaufen. Sie hat mich gesehen, ohne Zweifel, aber nicht reagiert.«

»Was macht sie sonst?« Vidal hing an seinen Lippen.

»Sie schenkt mir eigentlich sonst immer einen netten Blick, ein unmerkliches Zwinkern. Sie sah etwas gestresst aus, da hat sie wohl nicht daran gedacht.«

Sollte das der Hinweis gewesen sein, dass Emilia vor ihm gelaufen war? Ein wenig dürftig, diese Vermutung. Er seufzte. »Vielen Dank, Monsieur Jourdan. Möchten Sie mir jetzt etwas über die Aussage des Monsieur Pregont erzählen?«

»Nein.« Jourdan kreuzte in beharrlichem Trotz die Arme vor der Brust.

»Wir haben übrigens Lola Tremonti verhaftet wegen Mordverdachts an Zoé Papine.«

»Wie bitte? Aber – das geht doch nicht! Sie haben doch gerade gehört …« Jourdan rutschte auf seinem Stuhl fast unmerklich hin und her. Es schien ihm nicht zu behagen, seine ehemalige Geliebte in den Händen der Polizei zu wissen.

»Das wird sich klären. Ich denke, sie kann uns einiges über Sie erzählen.«

Jourdan schnaufte und sah Vidal verächtlich an. »Bereits morgen werde ich dieses Gebäude verlassen. Und Lola auch. Dafür werde ich sorgen.«

»Sie sind zuversichtlich? Sie werden Ihre Strafe erhalten, ob Sie nun bis zum Prozess frei sind oder nicht. Übrigens konnten wir Océane Colleron befreien. Ihr Komplize Mombert ist dabei leider zu Tode gekommen.«

»Ich kenne keinen Mann dieses Namens. Für mich ist das ein Trittbrettfahrer, der ebenfalls unter Pomellis unsäglichen Ermittlungen zu leiden hat. Ich schwöre Ihnen, mein Anwalt wird genau kontrollieren, wie sämtliche Aussagen gegen mich zustande kamen und woher eventuelle Beweise stammen. Wenn Pomelli daran mitwirkte, werden wir Einspruch einlegen.«

»Ihr Anwalt wird Ihnen sicherlich eher raten, auch zu dem Vorwurf der Anstiftung zu einer Straftat wahrheitsgemäß Stellung zu nehmen.«

Der Unternehmer würdigte Vidal keines Blickes mehr, doch das war ihm egal. Immerhin würde er den Mord an Zoé durch aufwendige Vernehmungen der Modehausmitarbeiter früher oder später aufklären können. Lola und Emilia, Models im Doppelpack. Für einen Moment streifte ihn eine vage Idee, doch er war nicht fähig, sie festzuhalten.

Kapitel 8

Damien machte sich nach einer unruhigen Nacht, die er zur Hälfte mit dem niedergeschlagenen Robert vor dem Fernseher verbracht hatte, wieder mit dem Rad auf den Weg ins Modehaus Monique. Es war so früh, dass noch die Straßenreinigung unterwegs war und all die Luftschlangen und Kronenkorken aus den Gossen fegte. Die Luft war frisch und mild und über den Bergen hing eine nebelige Dunstwolke. Am Morgen wirkte Nizza ein wenig verschlafen, aber trotzdem ausgeruht und bereit, dem neuen Tag ein Gesicht zu geben.

Hoffentlich keine Maske, dachte Damien. Er hatte genug vom Karneval, vom Versteckspiel, von vertauschten Rollen und vom gegenseitigen Belauern. Dieser Tag sollte endlich die Aufklärung bringen, und als Damien den wundervollen Geruch von Brot und Croissants aus einer Boulangerie roch, dünkte ihm dies als gutes Zeichen.

Wenn nur dieser nervenaufreibende Fall endlich geklärt wäre. Mit einigen süßen und auch deftigen Croissants setzte er seinen Weg in einer etwas besseren Laune fort.

Das Modehaus war noch geschlossen, daran hätte er früher denken müssen. Er nahm sein Handy und suchte die Telefonnummer des Unternehmens. Er erreichte die Zentrale und ließ sich mit dem für die Modenschau verantwortlichen Mitarbeiter verbinden. Eine Madame Solange Plessier berichtete ihm auf seine Fragen, dass sich eine der Näherinnen um Lola gekümmert hatte. Nachdem er ihr versprochen hatte, seiner Mutter ihre Grüße auszurichten, wartete er und hörte nach zwei Minuten endlich den atemlosen Gruß einer jung klingenden Stimme.

Er stellte sich kurz vor und fragte: »Mademoiselle Nathalie, haben Sie Lola zum ersten Mal geholfen oder kennen Sie sie von früher?«

»Nein, es war das erste Mal.«

»Ist Ihnen irgendetwas an ihr aufgefallen? War sie nervös, unaufmerksam oder so?«

Sie antwortete nach einer Weile. »Sie war nervös, aber das sind sie ja alle. Und sie hatte ein Tattoo an der Brust. Das ist schon komisch.«

Damien sank ein wenig in sich zusammen. Lolas Tattoo. Es wäre schon ein verrückter Zufall, wenn Emilia an der gleichen Stelle eine Tätowierung trüge. Seine Hoffnung schwand und ebenso sein Glaube an Emilias Aufrichtigkeit. Er verbiss sich ein Seufzen. »Und sonst?«

»Sie war ein wenig in Gedanken, hat immer wieder die Kleider befingert, als hätte sie schon lange nicht mehr Samt und Seide gesehen.« Nathalie schnaufte belustigt auf. »Sie war seltsam. Aber nicht direkt ungewöhnlich, nein.«

»Hat sie ihren Job gut gemacht?«

»Das habe ich nicht gesehen, ich war ja nur hinter dem Laufsteg. Aber Madame Solange hat sich nicht beschwert.«

»Vielen Dank, das hilft mir schon weiter.« Was nicht der Wahrheit entsprach.

Nachdem er sich von Nathalie verabschiedet hatte, steckte er das Handy ein und radelte mitsamt seiner Bäckereitüte weiter nach Norden. In der Avenue Maréchal Foch angekommen, spürte er bereits wieder Ungeduld und Nervosität. Er zog drei Kaffee und stellte die Becher auf ein Tablett. Schwer beladen, drückte er mit dem Ellbogen die Klinke zu Vidals Büro. Der Kommissar und Giraud saßen an ihren Plätzen.

Giraud sprang auf und machte einen Teil seines Schreibtischs frei, während Vidal knurrte: »Hier wird eigentlich nicht gegessen.«

»Guten Morgen, Vidal, guten Morgen, Gilbert.«

Da lächelte der Kommissar müde. »Guten Morgen.«

Giraud nickte ihm zu.

Damien konnte immer noch nicht abschätzen, wie weit ihre Beziehung gediehen war, doch es schien so, dass Giraud sich bemühte, denn er sagte artig »Danke« und griff in die Tüte, die Damien ihm anbot.

»Lassen Sie noch ein Croissant für Emilia über. Darf ich sie besuchen?«

»Von mir aus«, sagte Vidal und fegte einen Krümel von seiner Schreibtischunterlage, bevor er seinen Papierkorb hervorzog und darauf achtete, nur über diesem vom Gebäck abzubeißen.

»Was sagt Jourdan zur Frage Lola oder Emilia?« Damien setzte sich auf den Besucherstuhl.

»Nicht genug.« Vidal schluckte einen Bissen hinunter. »Die Aussage ist vage, er lässt die Situation offen und schweigt zu Océanes Entführung.«

»Haben Sie ihm von Emilia und dem Tausch erzählt?«

»Warum sollte ich ihm das erzählen? Er sollte sich unvoreingenommen erinnern. Er ist jetzt ohnehin bei Gericht.«

Damien nagte an seiner Lippe, bevor er seine Enttäuschung über das mangelnde Erinnerungsvermögen Jourdans mit dem Kaffee hinunterschluckte. »Und die Taxifahrer?«

»Keine Ergebnisse. Es war vielleicht wirklich ein unabhängiger Fahrer. Von denen gibt es Hunderte. Wenn Lola nun ein Taxi angerufen hätte, könnten wir die Nummer von ihrem Handy nehmen, aber sie hat wohl nur ein Fahrzeug herangewunken. Wir bleiben dran, Damien. Gleich fahren wir mit einigen Kollegen zum Modehaus.«

»Also keine neuen Erkenntnisse. Lola ist weiter in Haft?«

»Ja, aber es könnte sein, dass Jourdan ihr einen guten Anwalt besorgt, der beim Richter ihre Entlassung gegen Kaution durchboxt. Und was seinen Haftbefehl angeht … Jourdan ist angesehen, er hat eine hohe Reputation, aber vor allem muss er sich um den Karneval kümmern. Man wird ihn auf freien Fuß setzen. Doch noch vor dem Prozess wegen Bestechlichkeit wird der Bürgermeister ihn fallen lassen. Die Anschuldigungen sind ja nicht aus Pappe.« Vidal trank seinen Becher aus und warf ihn in den Papierkorb, bevor er fortfuhr: »Wenn wir nur mehr Beweise gegen Lola hätten, würde alles schneller gehen.«

Damian wappnete sich gegen den Stich in seinem Herzen. Er gab es nicht gern zu, aber sie fehlte ihm irgendwie. Die Kontrolle über seine Rolle in diesem Spiel hatte er verloren, als er Gefühle zu Lola entwickelte. Umso mehr hatte er das Verlangen, aus Enttäuschung über sich selbst zurückzuschlagen und sie endgültig aus seinen Erinnerungen zu streichen.

»Wurde Emilia schon polizeilich erfasst?«

»Wir haben ihre Daten hier, aber noch nicht im Computer«, sagte Giraud und wies auf ein Klemmbrett.

Damien stand auf und nahm es an sich. »Adresse, Geburtsdatum, Größe, Augenfarbe – da ist es!« Er warf das angebissene Croissant auf den Tisch und sprang auf. Eine unendliche Erleichterung flutete durch seine Brust. Seine Zweifel an Emilia waren nicht berechtigt gewesen. Er atmete auf. Alles war wieder offen, alles wieder möglich. Emilia hatte tatsächlich eine Tätowierung an der Brust als besonderes Kennzeichen angegeben. Am liebsten hätte er sie jetzt in den Arm genommen und umhergewirbelt.

»Was ist denn los?«, fragte Vidal verwundert.

»Ach nichts«, antwortete Damien und spürte noch eine Weile der Zuversicht nach. Er war mehr als je zuvor davon überzeugt, dass Emilia nicht gelogen hatte.

Vidal fuhr fort: »Wenn wir nur wüssten, wer Mirage ermordet hat. Selbst die Forensik hat keine Ergebnisse. Keine Reifenabdrücke, keine Fingerabdrücke am Tatort oder in der Wohnung, nur Allerweltsfasern an der Leiche. Keine Zeugen. Die Models wissen von nichts, die Dealerkollegen geben sich gegenseitig Alibis.«

»Hat Jourdan ein Alibi für Mirages Tod?«, fragte Damien und legte das Klemmbrett fort.

»Nein. Diese verfluchten Alibis. Dieses verdammte Doppelpack«, murmelte Vidal.

Mit einem Mal kniff der Kommissar die Augen zusammen und fuhr nachdenklich mit dem Zeigefinger über seine Schreibtischunterlage. Er brauchte eine Weile, um aus seinen Gedanken wieder aufzutauchen, doch dann trat ein verschlagener Ausdruck in sein Gesicht. Neugierig sah Damien ihn an und wartete, welcher Geistesblitz den Kommissar erleuchtet hatte.

»Ich hätte da eine Idee.« Die Stimme des Kommissars klang angespannt. »Es könnte klappen, ja, das könnte es.«

Damien rollte mit seinem Stuhl näher zum Tisch und hörte zu.

In dem kleinen Café schräg gegenüber des Präsidiums fühlte sie sich fast schon heimisch. Sie schlug ihre langen Beine übereinander und betrachtete zufrieden ihre hochhackigen Stiefeletten und die blaue Designerjeans, dann holte sie eine Puderdose aus der Handtasche, prüfte sorgfältig ihr Make-up und zog ihre Lippen rot nach. In der Zelle hatte sie nur schlecht geschlafen, was man ihr ansah.

Wann würde er endlich eintreffen? Sie nippte am Kaffee und dachte an den Tag, als sie mit ihrer Schwester hier gesessen war. Masken – überall trugen die Menschen Masken, sie selbst, ihre Schwester auch, Mirco sowieso, auch Damien. Jourdan allerdings schien der Einzige zu sein, dessen Maske fest in die Haut eingewachsen war, so dass sie zu seinem wahren Ich geworden war. Mal sehen, ob sie sie doch noch etwas lüften konnte. Sie lächelte in der Gewissheit, nun zum Ziel zu kommen.

Da kam Jourdan endlich zur Tür herein und sah sich um. Mit einem kalten Lächeln trat er an ihren Tisch. »Lola, schön und unbeeindruckt wie immer. Du Miststück.« Er setzte sich zu ihr.

Sie war erleichtert, dass er sie nicht auf die Wange geküsst hatte. »Ich habe dich nicht angerufen, um mich beschimpfen zu lassen. Aber danke für deine Hilfe. Ohne deinen Anwalt wäre ich nicht so schnell hier gewesen.«

»Mir liegt doch daran, dass es meinem Täubchen gutgeht.« Jourdan setzte sich ihr gegenüber.

»Und es nicht zu einem Singvögelchen wird, meinst du.« Sie lächelte.

»So ungefähr«, sagte er grollend.

Der Kellner näherte sich ihrem Tisch.

»Was willst du?«, fragte Jourdan grob, nachdem er sich einen Espresso bestellt hatte.

»Geld.«

»Noch mehr?« Er zog die Augenbrauen zusammen.

»Na und? Du weißt, um was es geht. Du hast es dir selbst eingebrockt.«

Jourdan beugte sich vor. »Wie konnte ich denn ahnen, dass Mirco sich einmischt? Auf gut Glück, dieser Idiot. Dabei hatte er gar keine Beweise. Nicht am Körper, nicht im Auto, nicht in der Wohnung«, zischte er leise und lehnte sich zurück. »Ich habe ihn ganz umsonst umgebracht. Aber das ist jetzt sowieso egal. Die haben mich am Wickel, ich werde wegen dieser Korruptionssache nicht um einen Prozess herumkommen.«

»Du weißt aber schon, dass ich dich wieder direkt in den Knast bringen könnte, nicht?«

»Ja!« Verärgert winkte er ab und stürzte den Espresso in einem Schluck hinunter. »Also, wie viel willst du?«

»Eine Million.« Sie zerknüllte eine Serviette, sah ihm fest in die Augen.

Jourdan stützte den Kopf in seine Hände und fuhr sich durch das Haar. »Dafür bekomme ich aber alle Fotos.«

»Hm, die Fotos von … welche genau?« Vor lauter Spannung hielt sie die Luft an.

»Die von Mircos Ableben. Hast du noch andere Fotos?«, fragte er perplex. »Ich schwöre dir, wenn du welche zurückhältst, bringe ich dich um.«

Sie musste an sich halten, um nicht vor Erregung in Tränen auszubrechen. Nur noch eine Weile, dann hätte sie es hinter sich. Sie atmete tief durch. »Willst du mich wieder würgen? Oder auch von der Klippe stürzen? Du hast Glück gehabt, dass er entsprechend gefallen ist.« Sie betrachtete das Polizeigebäude gegenüber. Es erschien ihr bizarr, direkt hier in scheinbarer Seelenruhe über einen Mord zu sprechen.

»Das Glück ist mit den Starken, das weißt du doch.«

»Es war bestimmt nicht leicht, ihn über den Zaun zu hieven.«

»Ich habe ihn doch k. o. geschlagen, hast du das nicht gesehen von deinem Standort aus?«

»Nein, nicht alles. Aber das mit Mombert war eine geniale Idee, auch wenn sie nicht ganz funktioniert hat. Damien hat vor Angst geschlottert, er könnte wegen Kindesmissbrauchs verhaftet werden.«

»Gut, dass Mombert tot ist. Sonst könnte er mir gefährlich werden.«

»Woher wusstest du überhaupt, dass dieses Mädchen bei Damien wohnt? Und wie hast du Mombert bezahlt, damit man es verfolgen kann?« Sie knetete ihre Hände, um die aufsteigende Angst vor diesem skrupellosen Mann mit der selbstgefälligen Miene abzuleiten.

»Ich habe da meine Leute … Und ein Päckchen Geld ist schnell abgegeben.«

Er richtete plötzlich seinen Blick direkt auf ihre Nase. »Sag mal, seit wann hast du ein Piercing?«

Plötzlich schellte Jourdans Handy. Unwillig holte er es aus seiner Jackentasche und las die Nummer vom Display ab.

»Aber … aber das ist deine Nummer, Lola.«

Er drückte auf den grünen Hörer. »Hallo? Wer ist da? Lola? Welche Lola? Wie – du bist jetzt entlassen? Du bist doch schon … du bist doch hier, bei mir … « Er starrte sie an und ließ das Telefon sinken. Sein Mund stand offen.

Da faltete der Gast, der drei Tische entfernt saß, seine Zeitung zusammen und stand auf. Jourdan erkannte ihn und riss seine Augen auf. »Was … was zum Teufel …«

»Ich denke, das reicht«, sagte Kommissar Vidal. »Stehen Sie auf, Monsieur Jourdan, damit ich Ihnen wieder Handschellen anlegen kann. Ich verhafte Sie wegen des Verdachtes, Mirco Mirage getötet zu haben, und wegen Verdacht auf Anstiftung zur Entführung und Erpressung.«

Jourdan sprang auf ihn zu und stieß ihn mit voller Wucht beiseite. Emilia hielt sich die Hand vor den Mund, geschockt von der Wut des Mannes, den sie bis dahin erst einmal gesehen hatte. Vidal stürzte auf eine Sitzbank und rappelte sich wieder auf. Jourdan hastete auf die Eingangstür zu, doch dort wurde ihm der Weg versperrt von Männern, die sich drohend vor ihm aufbauten. Damien und Inspektor Giraud, begleitet von zwei Gendarmen.

Emilia atmete erleichtert auf, als Jourdan stehen blieb und sich geschlagen gab. Giraud ließ die Handschellen einschnappen.

Vidals Hand schwebte vor ihren Augen, und Emilia ergriff sie.

»Danke, Emilia, das war sehr mutig von Ihnen.«

Jourdan betrachtete diese Geste und verzog ungläubig sein Gesicht. »Emilia? Wer ist Emilia?«

»Sie hätten sich mehr für Lolas Familie interessieren sollen«, sagte der Kommissar und lächelte sie freundlich an. »Abführen.«

Nach einem letzten Nicken verließ Vidal mit den Gendarmen das Café. Jourdan ging mit schleppenden Schritten zwischen ihnen, sein Gesicht war fahl und eingefallen. In Sekundenschnelle hatte er sich in einen gebrochenen Mann verwandelt.

Sie standen an der Tür und sahen zu, wie die Gruppe um Vidal die Straße überquerte.

Giraud schnalzte anerkennend und wippte auf den Zehen. »Vidals Idee hat wirklich funktioniert. Er hat Jourdan mit den Waffen seiner einstigen Geliebten geschlagen.«

»Wenn das nicht Ironie des Schicksals ist«, sagte Damien. Er schlug ihm auf die Schulter, bevor er zu Emilia an den Tisch ging. Giraud klemmte den Laptop unter den Arm und folgte seinem Chef ins Präsidium.

»Ist ja gut, Emilia, du hast das toll gemacht.« Kein Wunder, dass die junge Frau jetzt erschöpft und mitgenommen war. Sie verbarg den Kopf in den Armen, die Tränen tropften auf die Tischplatte. Damien strich der weinenden Frau über das braune Haar. So braun wie das von Lola. Zum Glück hatte Emilia inzwischen Erfahrung darin, sich in Lola zu verwandeln. Aber dass sie das Gespräch so perfekt gestalten würde, hätte er sich nie träumen lassen.

»Alles ist gut.« Er reichte ihr ein Taschentuch. »Ich habe mitgehört, wir saßen in der Küche am Laptop, Giraud und ich.«

»Ich hatte solche Angst, dass ich all die Einzelheiten über Mircos Tod vergessen würde. Und dass Jourdan diese Kabel sehen würde.« Sie wies auf ihren Pulli, unter dem das Aufnahmegerät verborgen war.

»Es ist vorbei. Ich werde Sylvie noch einmal Danke sagen, dass sie uns geholfen hat, Make-up und Kleidung zu besorgen. Es musste ja alles schnell gehen. Nun wissen wir endlich, wie Mirco umgekommen ist und wer danach in seiner Wohnung war. Alles andere muss Lola uns erklären. Du hast es wirklich toll gemacht, sehr raffiniert in Andeutungen gesprochen. Chapeau! Robert wird stolz auf dich sein.«

Sie richtete sich auf und trocknete die Tränen. Ihr Lächeln war etwas gequält, die Wimperntusche zog dunkle Streifen über ihr Gesicht. »Lola hat also Jourdan mit den Tatfotos erpresst. Ob sie zufällig vor Ort war? Oder ist sie mit Jourdan hingefahren?«

»Das wird sie uns gleich erklären müssen. Wir müssen in ihre Wohnung, um die Fotos zu suchen und Lola wegen Erpressung und Mordverdacht erneut in die Zelle zu bringen. Vidal wird gleich vor Ort sein. Lola wird ab jetzt beschattet.«

»Aber es gibt doch immer noch keine Beweise für den Mord an Zoé. Und glaubst du, dort wirst du die Fotos finden? Einfach so in der Wohnung?« Sie schüttelte den Kopf. »Sie hat ein Bankschließfach.«

»Bitte nicht in der Caisse d’Epargne.«

»Doch, an der Place Masséna.«

Er schob die bösen Erinnerungen des letzten Falles beiseite.

In diesem Moment fuhr ein Wagen vor und hupte. Giraud saß am Steuer, Vidal winkte durch das Fenster.

»Ich muss los. Wir haben ja abgemacht, dass du so lange Robert besuchst. Hier ist Geld für ein Taxi.« Er drückte ihr einen Geldschein in die Hand und küsste sie auf die Stirn. Es war ein seltsames Gefühl, eine falsche Lola zu küssen, doch er ließ sich nichts anmerken. Emilia trug ja eigentlich eine Gothicmaske, und die war ihm lieber als alle anderen.

Giraud steuerte den Wagen durch den dichten Verkehr des Carabacel-Viertels. Auf dem Boulevard gelangten sie nur allmählich vorwärts, was Damien Zeit gab, Robert über seinen erfolgreichen Plan zu informieren. »Emilia wird gleich zu dir kommen und dir alles Weitere erzählen. Lola wird beschattet, sie will zur Bank, die Fotos aus dem Schließfach holen und sich dann wohl aus dem Staub machen. Sie ahnt vielleicht, dass da etwas schiefgelaufen ist, da Jourdan ihr Telefonat abgewürgt hat.«

»Ich sehe nach, ob sie einen Flug gebucht hat.«

»Danke, Robert.«

Vidal verdrehte die Augen, während Giraud abbog und die Boulevards nahm, die am Paillon entlangführten, um von Norden her die Altstadt schneller zu erreichen als Lola. Sie ließen das Theater links liegen, ebenso die grüne und belebte Paillon-Promenade, deren Büsche bereits grün schimmerten. Die ersten Narzissen leuchteten. Die klassizistischen Gebäude strahlten in der Nachmittagssonne, und die Uhr am Turm des Lycée Masséna zeigte 13.40 Uhr.

Endlich waren sie in der Nähe der Place Masséna angekommen. Als Giraud hielt, stiegen Vidal und Damien aus. Der Inspektor zog ein griesgrämiges Gesicht, er wusste, dass Vidal nicht warten würde, bis er den Wagen abgestellt hatte.

Auf dem Platz wimmelte es vor Touristen, was Vidals Missfallen erregte. »Nicht schon wieder, Damien. Ich hasse den Karneval, sagte ich das nicht schon?«

»Nein«, gab Damien zurück und wich einem verliebten Paar aus. Sie umrundeten eine Schar fröhlich plappernder Mädchen. Die Straßenbahn rollte leise hinter ihnen heran, und Damien zuckte zusammen, als das warnende Horn erklang. Die Tribünen auf dem Platz waren leer, die knienden Männer verharrten starr und unbeirrt hoch oben auf ihren Stangen. Bald kam die Bank in Sicht.

Vidal warf ihm einen prüfenden Blick zu. Sicher erinnerte er sich an die Schießerei, an die Straßenabsperrungen und die Verfolgungsjagd im letzten Herbst. Der Kommissar fluchte, als sein Telefon klingelte. »Merde, wer ist das schon wieder?«

Damien beobachtete, wie Vidal konzentriert lauschte. Als sich sein Gesicht in freudiger Überraschung erhellte, wusste er, dass es sich um eine gute Nachricht handelte.

Vidal steckte das Handy ein und atmete auf. »Man hat im Koffer von Mombert Geldscheine gefunden. Eine ganze Menge. Eine Banderole trägt Jourdans Fingerabdrücke, nur eine, aber das reicht. Er war nicht vorsichtig genug.«

»Oder überheblich«, sagte Damien gutgelaunt. »Warum hat Mombert das Motel nicht bar bezahlt? Das frage ich mich immer noch.«

»Ich vermute, er hat das Zimmer gebucht und bezahlt, bevor er sich hat bezahlen lassen.«

Von der Promenade ertönte wieder die Musik des Umzugs.

»Ich hasse den Karneval auch«, sagte Damien und eilte voran.

Das Telefon klingelte. Es war Robert. »Bist du schon bei der Bank? Das Signal ist dort in der Gegend, sie müsste da sein. Lola hat übrigens einen Flug über Paris nach Rio gebucht. Er geht in zwei Stunden.«

»Robert, wenn ich dich nicht hätte«, sagte Damien im Gehen.

»Wir kommen auch, Emilia und ich. Sie gibt keine Ruhe, will ihre Schwester sehen.«

Überrascht hielt Damien das Telefon vor seine Augen, als würde er erwarten, dass Robert gleich aus dem Lautsprecher spränge, dann sagte er. »Gut, kein Problem.« Das war ungewöhnlich, doch sollte er ruhig seine Höhle verlassen, es würde ihm guttun.

Damien steckte das Telefon wieder ein. Endlich hatten sie den Platz überquert. Damien wies bei der breiten Treppe, die den Platz begrenzte, auf eine große, schlanke Frau, die ihr Gesicht hinter einer Sonnenbrille versteckte. Sie kam aus der Bank heraus, an ihrer Schulter hing ein großer Lederbeutel, und sie zog einen Rollkoffer hinter sich her. Ein Taxi fuhr an ihr vorbei, sie winkte, doch es war bereits belegt.

Der Beamte, der ihr gefolgt war, ging auf Vidal zu.

In diesem Moment sah sie zur Treppe, erkannte Vidal und Damien und ließ sofort den Rollkoffer fallen. Den Lederbeutel an sich gepresst, rannte sie los, von ihnen fort, durch die kurze Rue de l’Opéra, von der aus man bereits die Wagen des Umzugs auf der Promenade erkennen konnte. Da Lola flache Sneakers trug, war sie so schnell, dass Damien sie aus den Augen verlor.

»Merde!«, fluchte Vidal und holte sein Handy hervor, während sie Lola gemeinsam verfolgten. Ein wenig außer Atem forderte Vidal eine Streife von der Promenade an. Damien wusste, dass zahlreiche Beamte und Ordner den Zug begleiteten.

Sie kamen zur Prom und sahen sich um. Von Lola keine Spur.

»Sie links, ich rechts«, rief Vidal. »Und behalten Sie auch den Strand im Blick.«

Wie er das machen sollte, war Damien ein Rätsel, doch er lief in Richtung Hafen, durchkreuzte die Menschenmenge, ohne die Wagen und Zuschauer aus den Augen zu lassen.

Plötzlich sah er sie. Er spurtete kurz vor einem heranrollenden Wagen über die Straße, so dass der Fahrer der Zugmaschine, von dem nur der Kopf über dem Aufbau zu sehen war, ihm wütend hinterherrief.

»Pardon«, murmelte Damien und lief neben einer Fußgruppe her. Einige junge Frauen auf der anderen Straßenseite versperrten ihm den Weg, hielten ihn fest und machten sich einen Spaß daraus, ihm Küsse auf die Wange zu drücken.

»Pardon, pardon«, sagte er wieder und befreite sich aus ihren Armen, während eine Gruppe Stelzenkünstler in großen Schritten an ihm vorbeiging.

Inzwischen war er über und über behängt mit Luftschlangen aus der Sprühdose, er wischte sich die Fäden aus den Augen. Für einen Moment verlor er den Sichtkontakt zu Lola, doch dann sah er, wie sie unter die Plane eines der langsam rollenden Wagen huschte.

Er hielt die Luft an. Wollte sie sich umbringen? Mit einer solch gefährlichen Aktion hatte er nicht gerechnet. Er wartete, bis der Wagen auf seiner Höhe war. Er trug den mächtigen Rumpf eines Schiffs, und gutgelaunte Piraten umgaben ihn.

Wo war Lola? Sie war hinter dem Wagen nicht wieder herausgekommen. Kurz entschlossen bückte er sich, hob die Plane zwischen den beiden Achsen an und kroch unter den Wagen. Auf dem Gestell mit den zwei längs und quer laufenden Eisenträgern war genug Platz, um in das Innere des Schiffs zu kriechen.

Sofort war die Welt in bräunliche Farben getaucht, die Musik klang gedämpft. Er sah Füße in Sneakers auf einer schmalen Leiter stehen, Beine und Oberkörper waren bereits wieder außerhalb des Schiffes.

Schnell kletterte er zwischen den Verstrebungen weiter, um an die Leiter zu gelangen. Er nahm zwei Stufen und hielt Lolas Bein mit Mühe fest.

Sie schüttelte seinen Griff ab, so dass er den Halt verlor und abrutschte. Er stieß sich an Holzlatten und Stangen, plötzlich gähnte der Asphalt unter ihm. Er war bis unter den Rahmen des Wagens gerutscht und hing jetzt zwischen den Achsen. Er klammerte sich an den Eisenträger, den er gerade noch hatte ergreifen können. Sein Fuß schleifte schon auf dem Boden. Auch wenn der Wagen nicht schnell war, war er sich der Gefahr bewusst, unter die Räder zu geraten und von einem Gewicht von zwei Tonnen zerquetscht zu werden.

Sein Herz raste, sein Körper schüttete Unmengen Adrenalin aus. Er schnaufte, zog sich hoch und konnte sein Bein über die Holzkonstruktion heben.

Endlich schaffte er es wieder hinauf und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Von Lola keine Spur mehr. Damien stieg weiter, bis er seinen Kopf durch die Schiffsplanken stecken konnte, und sich die Welt wieder verrückt um ihn herum drehte.

Lola stand am Heck, den Lederbeutel fest an sich gepresst, und sah immer wieder auf die Straße. Ob sie seine Leiche suchte?

Damien achtete nicht auf die überraschten Rufe der Zuschauer, sondern machte sich von einem bärtigen Piraten los, der ihn festhalten wollte.

Da drehte Lola sich um, ihr Gesicht wurde zu einer wutverzerrten Maske. Sie stieg über die Reling und sah wieder auf die Straße hinunter. Drei Meter oder vier, schätzte Damien. Sie sprang und landete mit einem kurzen Aufschrei auf dem Asphalt, wo sie sich instinktiv abrollte und sofort wieder auf die Beine kam.

Damien war erstaunt über ihr Glück, diesen Sprung ohne Beeinträchtigung überstanden zu haben. Er stieg über die Reling, hangelte sich am Aufbau hinunter und sprang aus zwei Metern Höhe. Ein stechender Schmerz fuhr in seinen linken Fuß. Die Menschen riefen und zeigten auf ihn, die Ordner, die den Zug begleiteten, rannten bereits auf ihn zu. Doch Damien biss die Zähne zusammen und folgte Lola.

Die Tribünen waren nicht so vollbesetzt wie in den letzten Tagen, was am kühlen Wind liegen konnte. Das Meer peitschte seine Wellen auf den Kieselstrand, die Palmen bogen sich im Wind.

»Damien!«

Als er seinen Namen hörte, erkannte er Robert und Emilia, die am Ende der Tribünen auf der Prom standen, etwas abseits der Zuschauermenge.

Da brach plötzlich Lola aus einer Menschentraube heraus und stürzte auf sie zu. Sie stutzte, starrte einige Sekunden lang ihre Schwester an, die noch nicht wieder in ihren dunkel geschminkten und kettenbehangenen Kokon geschlüpft war. Dann rannte sie weiter Richtung Cap Rauba Capèu, wo der Zug bereits vorübergezogen war und sich die Passanten allmählich verliefen.

Vidal kam herbei, er hielt seine Pistole in der Hand. »Geben Sie auf! Es hat keinen Sinn mehr!«, rief er, doch Lola dachte nicht daran, sich zu stellen.

Sie erreichte ungehindert die großzügige Kurve am Cap und nahm sie in einem großen Bogen, doch Damien und Robert konnten in gerader Linie die Verfolgung aufnehmen, um ihr den Weg abzuschneiden. Roberts Arme bewegten sich immer schneller, viele Fußgänger machten ihm automatisch Platz, sein Gefährt rollte lautlos und regelmäßig wie eine Maschine. Bald hatte er Damien überholt.

Es schien so, als würden sie sich Lola nähern. Plötzlich steuerte Robert auf einen Mann zu und riss ihm im Vorbeifahren die Bierdose aus der Hand.

Lola hatte gemerkt, dass ihr allmählich der Weg abgeschnitten wurde, ihr Blick war panisch, als sie für einen Augenblick stehenblieb, aber dann weiterlief.

Was wollte Robert mit der Dose, fragte sich Damien noch, da kniff sein Freund die Augen zusammen, fixierte Lola, holte in voller Fahrt aus, und die Dose zischte als funkelndes Geschoss auf Lola zu, die nur fünfzehn Meter vor ihnen lief.

Damien blieb stehen und beobachtete verblüfft die Flugbahn. Auch Robert hielt an. Mit einem dumpfen Plopp traf die Dose Lolas Hinterkopf. Sie schrie auf, kam sie ins Stolpern, konnte sich aber nicht halten. Sie stürzte auf den Boden und rutschte über den Asphalt.

Innerhalb quälend langer Sekunden war Damien bei ihr und kniete sich neben sie. Er umklammerte ihre Arme, hielt sie auf dem Rücken zusammen. Lola schrie, trat wütend und unter Tränen nach ihm, doch unerbittlich rang er sie nieder.

Robert rollte heran. Im Gegenlicht konnte Damien den stolzen Ausdruck in seinen Augen erkennen.

»Drei Punkte«, sagte er schwer atmend. »Nicht schlecht für einen Krüppel.«

»Robert, wenn wir dich nicht hätten. Dich und dein Basketball.«

Nun kamen auch Vidal und Emilia.

»Treffer!«, rief Vidal, seine Äuglein blitzten vergnügt. Er schlug Robert auf die Schulter und kniete sich hin, um Lola aufzurichten und ihr Handschellen anzulegen. »Was haben wir denn hier?« Der Kommissar riss ihr den Riemen des Beutels über den Kopf. Er stöberte im Inneren und fand auf Fotopapier ausgedruckte Bilder, die eindeutig Jourdan und Mirage auf dem Parkplatz an der Klippe zeigten. Auf dem letzten Ausdruck sah man deutlich, wie Mirage von Jourdan über die Klippe gestoßen wurde.. Ein Teil des Körpers war bereits hinter dem Felsen verschwunden.

»Danke! Und was ist das?«

Aus einer dünnen Mappe fielen ein paar Blätter. Damien konnte über Vidals Schulter hinweg nur Tabellen und gekritzelte Notizen sehen.

»Ein Dossier über Beträge«, sagte der Kommissar. »Wir werden sehen, wer wann wie viel an Jourdan gezahlt hat. Die Handschrift könnte die seinige sein. Lola Tremonti, Sie sind verhaftet wegen Geiselnahme und diverser anderer Taten, wie Beweisunterdrückung und Erpressung.«

»Nicht wegen Mord?«, fragte Lola gehässig. »Wie seltsam.«

»Das kommt noch«, sagte Vidal trocken und faltete die Papiere wieder zusammen.

»Jourdan wollte dich also doch töten«, sagte Damien mit mühsam unterdrückter Wut.

»Natürlich. Du Held hast mir das Leben gerettet.«

»Wie konnte ich nur auf dich reinfallen.« Er war wütend auf sich selbst, über seine Unzulänglichkeit, seine Blindheit, doch bevor er in Selbstvorwürfen versinken konnte, tauchte plötzlich der Maurice neben ihnen auf.

»Emi? Bist du das, Emi?«

Emilia nickte verschämt und hielt sich die Winterjacke am Kragen zu, als würde sie sich schämen, in diesem Aufzug vor ihren Freunden zu erscheinen.

Nun standen sie alle beisammen, Damien, Vidal und Robert, Emilia und Lola, Dennis und Maurice. Es herrschte Schweigen.

Eine große Last war von Damiens Schultern gefallen, auch wenn er sich immer noch nicht über seine Gefühle im Klaren war.

Lola trat von einem Fuß auf den anderen, dann sah sie ihre Schwester an und biss sich auf die Lippe. »Du, Emilia, hör mal«, begann sie mit sanfter Stimme, doch Emilia drehte sich zu ihr um und verpasste ihr eine Ohrfeige, die man sicher noch auf der Aussichtsplattform des Schlossbergs hören konnte. Lola zuckte zurück und starrte auf den Boden, der Mund war eingefallen zu einem schmalen Strich.

Emilia schob Roberts Rollstuhl an und ging mit ihm in Richtung Altstadt davon. Robert sah sich noch einmal zu Damien um und wirkte dabei so getröstet, dass dieser aufatmete. Robert hatte Zoé gerächt und seine Emilia gefunden.

Schnelle Schritte erklangen hinter ihnen. Giraud kam angerannt, sein Gesicht war rot vor Anstrengung und seine Jacke hatte sich geöffnet. »Hab ich was verpasst?«

»Nein«, sagte Vidal und drückte Damien zum Abschied die Hand. Die Beamten setzten sich mit Lola in Bewegung und waren bald hinter der Kurve verschwunden.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Maurice gespannt.

»Jungs, ich lade euch auf ein Bier ein.« Damien freute sich über das Grinsen der jungen Männer. Wer wusste schon, wozu er Maurice’ Kraft und Dennis’ Köpfchen demnächst noch brauchen konnte?

Der Fall war gelöst, Zoé konnte in Frieden ruhen. Konnte sie das wirklich? Er drehte sich um und sah auf das Meer hinaus. Das Klatschen der Wellen, die an die Felsen schlugen, erklang als stetes Echo der Ohrfeige. Die schrillen Geräusche des Umzugs hatten sich gelegt, die Bürgersteige leerten sich. Nizza hatte seine Maske abgelegt und all die Gier, die Eifersucht und den wuchernden Filz der Stadt entblößt.

Er betrachtete das gebrochene Funkeln des Sonnenuntergangs, das die Bucht in purpurne Farben tauchte. Nein, aus diesen Motiven getötet zu werden, hatte nichts mehr mit Frieden zu tun. Die romantischen Farben über dem Meer bildeten nur eine weitere Maske, die den Abend unkenntlich machte. Es würde niemals aufhören, das Täuschen, das Lavieren und Paktieren, das Verstecken und Vertuschen.

Plötzlich hallte Gelächter von der Felswand des Caps zu ihnen herüber, das dunkle, volle Lachen einer Frau, das vom Halbrund des Hanges verstärkt wurde. Wo stand sie? In der Nähe war niemand zu sehen, wahrscheinlich war sie in Richtung Hafenparkplatz unterwegs. Damien lief ein Schauder über den Rücken – so, genau so hatte Zoé immer gelacht. Lachte sie über seinen Kleinmut?

»Was ist mit dir?«, fragte Dennis besorgt und bot ihm eine Zigarette an.

»Nichts«, sagte er und griff mit bebenden Fingern zu.

Kommissar Vidal stand neben Giraud am Fenster zum Verhörzimmer und betrachtete Lola Tremonti, die unter ihrem Make-up leichenblass war. Wenn sie zusammenbrach, konnte er sie nicht mehr verhören. Nun hob sie ihren Kopf, ließ einen verzweifelten Blick durch den Raum kreisen und sackte wieder zusammen.

»Kaum zu glauben, dass diese Frau kaltblütig und egoistisch ist, oder?«

Giraud nickte. »Ich hab sie bisher immer anziehend gefunden. So kann man sich täuschen.«

Vidal dachte an die Aufregung der kommenden Tage. Jourdan stand unter Mordverdacht an Mirage, die Mörderin der Blumenkönigin war so gut wie überführt. Die Medien würden sich überschlagen und den Karneval zur Nebensache erklären. Er hatte bereits mit dem Bürgermeister telefoniert, der die Verhaftung nur zähneknirschend zur Kenntnis genommen und dann eingesehen hatte, dass man einen mutmaßlichen Mörder nicht frei herumlaufen lassen konnte. Jourdan war erledigt, so oder so. Und sein eigener Stern stand wieder hoch am Himmel der Kriminalpolizei. Der Bürgermeister hatte ihm tatsächlich zur Aufklärung gratuliert und wegen der vorübergehenden Beurlaubung um Nachsicht für seine Entscheidung gebeten. Geschenkt.

Vidal war stolz auf seine Idee mit der verkabelten falschen Lola. Und außerdem hatte er die Basisermittlungen durchgeführt und durch Mirages Freilassung Emilias Fährte aufgenommen. So einen verrückten Fall, in dem zwei Frauen ihre Identitäten tauschten, hatte er lange nicht mehr erlebt. Ganz zu schweigen von seiner Beurlaubung und von diversen Verfolgungen quer durch die Karnevalsszenerie. Doch er wollte den Tag nicht vor dem Abend loben, denn Lola hatte noch viel zu erzählen.

Es war 20 Uhr, Zeit, den Fall abzuschließen.

»Wollen wir?«

Giraud sah ihn an. »Möchten Sie nicht auf Pomelli warten?«

Vidal wunderte sich über die ungewöhnliche Fürsorge seines Inspektors und winkte ab. »Der wird schon auftauchen.«

Das tat er auch, denn kaum standen sie auf dem Flur, hetzte Damien um die Ecke. »Da bin ich. Darf ich dabei sein?«

»Ich denke, das Nebenzimmer muss reichen. Sie wird sonst ausfallend und zickig.«

»Da könnten Sie recht haben. Ich bin auch nicht alleine hier.«

Robert rollte den Flur entlang. Er wirkte gefasst, doch unter dem gelassenen Äußeren spürte man die Nervosität. Als Mitglied der Familie der Toten hatte er guten Grund, Lola zuzuhören. Vidal war es eigentlich ein wenig zu viel des Guten, gleich zwei Lauscher, die nur inoffiziell dazugehörten, doch dann gab er sich einen Ruck. »Also gut. Wo ist Emilia?«

»Sie wollte in meiner Wohnung bleiben und sich ausruhen. Die Jungs sind bei ihr«, sagte Damien.

»Da haben Sie sich nette Freunde angelacht, Damien.« Vidal grinste, doch Damien sah aus, als wäre er stolz.

»Ja, nicht wahr? Sie könnten mir nützlich sein. Obwohl ich eigentlich ein Feindbild für sie bin.«

Vidal ging nicht näher auf diese rätselhaften Worte ein, sondern winkte Giraud, der die Akte unter den Arm geklemmt hatte. Ein Kollege trat zu ihnen und überreichte Giraud ein Tablett mit drei Tassen Kaffee und einem Croque Monsieur.

Lola sah auf, als Giraud etwas unbeholfen die Tür mit dem Ellbogen öffnete und das Tablett auf den Tisch stellte.

Vidal trug die Akten und legte sie auf den Tisch. »Hier«, sagte er und schob ihr einen Becher zu.

Sie griff zu und trank, holte auch das Sandwich aus der Tüte, als hätte sie den ganzen Tag nichts zu sich genommen. Ihre Wangen röteten sich bereits wieder, was Vidal beruhigte.

»Möchten Sie auf Ihren Anwalt warten?«

Ihr Blick war klar und fest. »Nein. Es ist aus. Ich weiß, wann ich verloren habe.« Sie rückte den Stuhl etwas näher an den Tisch heran und sah ihn unschuldig an. »Und mein Geständnis bringt mir ja auch Vorteile, oder? Ich meine, bei Gericht.«

»Das ist durchaus möglich.« Lola war und blieb berechnend und listig. Er wartete, bis sie das Brot halb aufgegessen hatte, und begann das Verhör, indem er das Band anstellte und den üblichen Einleitungssatz leierte. »Also ganz von vorn. Wie und wann wurde Zoé gefährlich für Sie?«

Lola schluckte und legte das Brot auf das Tablett. »Das war ganz plötzlich gekommen. Als wir im Café saßen und sie die Siegernachricht erhalten hatte, war sie gar nicht glücklich, sondern ganz niedergeschlagen. Ich habe so lange gebohrt, bis sie mir alles erzählt hat.«

»Was?«

»Also, sie hatte im Dezember ein Telefonat mitgehört, das sie erschüttert hat. Und dann ein paar Tage später noch eins. Es war in einem Hotelzimmer, das Jourdan gebucht hatte. Sie hat das zweite Gespräch schnell auf ihrem Handy aufgenommen und es auch auf den PC überspielt. Es ging um Jourdans Bestechlichkeit. Eine Woche darauf hat sie bei einem Besuch in seinem Büro Jourdan abgelenkt und dann im Schreibtisch Notizen gefunden, die sie kopiert hat. Ihr war klar, dass er korrupt war, und das hat sie auf die Palme gebracht. Sie hat ihm nichts von den Beweisen erzählt, aber sie hat ihn zur Rede gestellt. Jourdan hat sie beruhigt und ihr daraufhin versprochen, er würde sie zur Blumenkönigin machen, wenn sie schweigt. Darauf ist sie dann eingegangen, denn sie sparte für ein Auto, einen älteren Porsche, und ihre Auftragslage war in der Zeit nicht allzu gut. Nie im Leben hätte sie sich ein Auto von Jourdan schenken lassen, hat sie gesagt. Ihre Beziehung ging dann natürlich in die Brüche, aber er hat sie wirklich wählen lassen.«

»Und das hat sie am Tag der Wahl dann recht mitgenommen.«

»Ja, sie hat mich vollgejammert. Sie wusste nicht, ob sie die Wahl wirklich annehmen sollte. Ich habe ihr gut zugeredet und ihr gesagt, sie solle wegen so einer blöden Geldsache den Mund halten. Interessiert ja doch keinen. Aber dann schickte sie mir am Nachmittag noch die Nachricht, sie wolle Jourdan nun doch anzeigen, und ich sollte mich besser von ihm trennen.«

»Zoé wollte Ihren Geliebten also in die Pfanne hauen. Das konnten Sie nicht zulassen.«

»Nein, absolut nicht. Ich habe den halben Tag überlegt. Jourdan war meine Eintrittskarte in die richtigen Kreise, verstehen Sie? Am Abend bin ich zu ihrer Wohnung gegangen.«

»Nachdem Sie Emilia überredet hatten, ihre Stelle auf dem Laufsteg einzunehmen.«

»Ja. Ich wusste ja, sie konnte das, sie war sogar die Erste, die diesen Beruf ergriffen hat. Ich habe es ihr ein halbes Jahr später nachgemacht. Sie war gut, bis dann ihr Absturz kam, woran Mirco nicht ganz unschuldig war. Drogen, immer härtere. Aber sie war in Therapie und hatte dann die Nase voll.«

Sie senkte den Kopf, lächelte kurz, offensichtlich in Gedanken an ihre gemeinsame Zeit.

»Welchen Weg haben Sie übrigens genommen, am Haus?

»Über den Pfad, weil ja bestimmt Fotografen auf der Straße waren.«

Vidal zog die Augenbrauen hoch. »Sie wollten Zoé also zum Schweigen bringen. Sie töten.«

»Nein.« Lola setzte eine entrüstete Miene auf. »Ich wollte die Beweise an mich nehmen. Den Computer zerstören und so. Die Tresorkombination kannte ich ja.«

So einfach war das. Vidal seufzte und sah Giraud an, der nur die Schultern zuckte.

»Fahren Sie fort.«

Lola trank den Becher aus. »Haben Sie noch welchen da?«

Vidal hob die Hand und machte eine auffordernde Geste zum Fenster hin.

»Wer hört da mit?«, fragte Lola verblüfft. »Etwa Jourdan oder Damien?«

»Wer ist Ihnen denn lieber?«

Sie sah ihn verärgert an, setzte aber dann eine gleichgültige Miene auf. »Mir doch egal, wer da ist.«

»Weiter, bitte.«

»Gut. Ich habe auch den Ersatzschlüssel zum Appartement. Ich habe den Schreibtisch durchwühlt, aber nichts gefunden. Und auf einmal stand Zoé vor mir. Ich dachte, sie wäre schon zur Party gegangen. Sie war ganz schön sauer und hat sofort erkannt, was ich plante. Sie wollte nicht, dass ich Jourdan auch nur mit einem Wort beistehe.«

»Warum wollte sie überhaupt noch zur Party?«

»Um kein Aufsehen zu erregen. Am nächsten Tag wollte sie zu Freunden und die Sache besprechen. Das konnte ich nicht zulassen. Da stand diese Figur, die Buchstütze. Als sie sich abwandte, habe ich sie genommen und auf sie eingeschlagen. Ich war so wütend über ihre scheinheilige Art. Ich bitte Sie, jeder steckt in irgendwelchen krummen Geschäften. Sie sollte sich mal nicht so anstellen. Sie …« Lola knetete ihre Finger. Die erste aufrichtige Geste, die Vidal an ihr sah. »Sie war mir plötzlich zuwider, so als Mutter Teresa, wissen Sie?«

»Verstehe.«

»Dann war sie tot. Ich habe mich erst erschrocken, aber dann musste ich sehen, dass ich die Sachen bekam. Den Computer habe ich aufgeschraubt mit einem Schraubenzieher, den ich im Schreibtisch gefunden habe. Ich weiß ja ungefähr, wie eine Festplatte aussieht. Ich habe sie rausgerissen und mit dem Schraubenzieher darauf herumgekratzt. Dann habe ich den Tresor geöffnet und die Kopien rausgenommen. Die Tür habe ich eingetreten, damit man denkt, es wäre ein Raubmord. Ist ja nur dünn gewesen. Das war’s.«

»Es gab also keinen Termin mit einem neuen Agenten.«

»Nein. Aber es war das einzige Argument, das Emilia verstand. Ich brauchte sie für mein Alibi. Als wir noch gemeinsam gelaufen sind, haben wir das schon einmal gemacht. Aber dieses Mal hat sie sich wirklich geziert. Es war nicht einfach, sie zu überreden, doch es war ein perfekter Plan.«

In diesem Moment kam ein Inspektor mit dem Kaffeebecher herein und stellte ihn an den Rand des Tischs.

»Wie ging es weiter?«

»Am nächsten Vormittag habe ich Jourdan Zoés Handy gebracht, damit er das aufgezeichnete Telefonat löschen konnte.«

»Hat er vermutet, dass Sie die Mörderin sind?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe so getan, als hätte ich Zoé gerade besucht, um ihr die Anzeige noch mal auszureden. Dann hätte ich die Tote aber liegen gelassen und das Handy und die Papiere mitgenommen. Ich habe ihm alles überlassen, damit er meinen guten Willen erkennt. Die Papiere hatte ich mir aber vorher kopiert.«

»Hat er den Schläger bestellt, der Damien angegriffen hat?«

Da sah sie ihn verwundert hat. »Er wurde auf Jourdans Befehl angegriffen? Ich dachte, der blaue Fleck käme von einem Taschendieb.« Sie schnaufte verächtlich.

»Sie haben Zoés Handy nicht geprüft? Ihren AB, ihre Kontakte?«, fragte Vidal.

»Nein, ich habe nur das Gespräch mit Bellmec gesucht und gefunden. Mehr wollte ich nicht. Ich bin doch nicht blöd und rufe von zu Hause aus irgendwelche gespeicherten Nummern an.«

»Gut. Weiter.«

»Jedenfalls hat Jourdan mich dann in den Wind geschossen, als wäre ich ihm lästig. Wir haben uns gestritten, und ich habe ihm gedroht, ich würde meine Kopien der Presse geben. Später haben wir uns noch einmal in einem Hotel getroffen. Wir kamen überein, dass er mir Geld zahlt, wenn der Karneval vorbei ist. Aber 15.000 Euro habe ich vorab bekommen.«

»Ein wackliger Waffenstillstand also.«

»Ja.« Sie drehte den Becher in ihren Händen.

Bei einem Seitenblick erkannte Vidal, dass Giraud die Worte »Jourdan zum Schläger befragen« auf seinen Block schrieb. »Wie passt Mirco Mirage in den Fall?«

Sie stöhnte auf und strich sich das Haar aus der Stirn. »Ich bin müde, Monsieur Vidal. Nun gut, Mirco kam auf mich zu, er hatte wohl etwas läuten hören von Zoé. Wann sie mit ihm darüber gesprochen hat, weiß ich nicht. Ich beschloss, ihn teilhaben zu lassen an meinem Plan, und zeigte ihm die Unterlagen. Können Sie nicht Jourdan nach ihm fragen? Er weiß mehr darüber.«

Vidal dachte nach. Er hatte die wichtigsten Einzelheiten gehört. Es würde keine Rolle spielen, wer ihm nun von Mirages Tod erzählte. Da Jourdan offensichtlich der Täter war, konnte er sicher ebenso viel zur Aufklärung beitragen wie Lola.

»D’accord. Wir lassen Sie in die Zelle bringen. Morgen geht es weiter.« Er stellte das Band ab und nickte Giraud zu. Gemeinsam ließen sie Lola zurück, die immer noch nachdenklich den Pappbecher drehte. So guten Kaffee würde sie im Gefängnis nicht bekommen, dachte Vidal.

Robert war bleich, stellte Vidal fest, als er in den Nebenraum kam. Giraud holte in der Zwischenzeit Jourdan ins Verhörzimmer.

»Geht es?«, fragte Vidal.

Damien hockte auf einem Stuhl und stützte sich auf den Knien ab, so dass die Köpfe der beiden Freunde nicht weit voneinander entfernt waren. Wie sehr sie sich glichen, fiel Vidal erst jetzt auf, und er bewunderte Damien für die konsequente Treue zu seinem gehandicapten Freund.

»Geht schon«, sagte Robert und schüttelte den Kopf. »Hab das noch nie so mitgehört. Es ist etwas neu und – ungewöhnlich.«

»Es ist besser, ich rufe dir ein Taxi. Emilia wird sicher schon warten.« Damien tätschelte Roberts Arm.

Vidal fiel auf, dass er selbst schon viele Wochen und Monate niemand mehr berührt hatte, so vertraut und freundschaftlich. Ein wenig beneidete er die beiden.

Robert lächelte und nickte. »Danke, Monsieur Vidal, dass ich dabei sein durfte. Damien, dir auch danke, weil du mich Quälgeist mitgenommen hast.«

»Kein Problem.« Damien rief eine Nummer auf seinem Handy auf und bestellte ein Behindertentaxi.

Als Robert sich auf den Weg zum Aufzug machte, atmete Vidal auf. Doch der Triumph, auf den er nach der Klärung eines Falles wartete, wollte sich auch dieses Mal nicht einstellen.

»Sind Sie zufrieden?«, fragte Damien, als hätte er seine Gedanken gelesen.

»Nein. Wir haben die Waagschale ein klein wenig zu unseren Gunsten angehoben. Das ist alles.«

Es gab keinen Sieg gegen das Böse, gegen Mord und Gewalt. Es gab nur Erleichterung über das Ende, die Genugtuung, dass man nicht allzu viel falsch gemacht hatte, aber keinen Jubel.

»Das muss frustrierend sein«, sagte Damien mitleidig.

»Das ist es. Daher verstehe ich auch nicht, was Ihnen an der Verbrecherjagd so viel Spaß macht.«

»Der Kampf, Vidal, die Herausforderung. Das Kräftemessen.«

»Oje.« Vidal schüttelte den Kopf. »Sie sind ein hoffnungsloser Romantiker. Da kommt Jourdan.« Er eilte hinaus, als der Unternehmer auf dem Stuhl Platz nahm, Giraud eine Akte zur Seite legte und die nächste hervorzog.

»Jetzt gehe ich aber mit hinein«, rief Damien und schloss sich ihm an.

»Pardon, Damien«, sagte Vidal mit Bedauern in der Stimme. »Sie bleiben draußen. Ich lasse mir später nicht vorwerfen, durch einen wie auch immer gearteten Formfehler den Prozess zu gefährden.«

Diese Schlappe musste Damien hinnehmen. Vidal hatte natürlich recht. Doch als die beiden Beamten im Verhörzimmer saßen, schlich er sich in den Nebenraum.

Damien bereitete es diebische Freude, von seiner Seite des verspiegelten Fensters aus die Schweißflecke unter Jourdans Jackett zu sehen. Ja, das war gemein und mitleidlos, doch er spürte eine Genugtuung, die ihn leichter atmen ließ.

Die Tür zum Vernehmungszimmer öffnete sich, und der Anwalt erschien, gekleidet in Jeans und Pullover. Offenbar hatte man ihn aus dem Feierabend gerissen. Mit vier Personen wirkte der Raum bis zum Bersten gefüllt.

»Monsieur Granduc«, begann Vidal. »Sie wissen, dass ein Geständnis die Lage Ihres Mandanten nur verbessern kann. Bitte geben Sie Ihre Abwehrhaltung auf und halten Sie Monsieur Jourdan an, zu kooperieren.«

»Ich werde kooperieren«, keifte Jourdan und sah Granduc missmutig an, der sich an der Stirn kratzte. »Ist doch jetzt alles egal. Ich bin am Ende.«

»Sie könnten nach Lille gehen …«, murmelte Damien gedankenverloren.

»Gut, ich denke, es wird keine Verzögerung, keine Hinhaltetaktik mehr geben. Ich werde Ihre Bereitschaft dem Staatsanwalt signalisieren. Fangen wir an.«

Giraud drückte auf den Knopf des Aufnahmegeräts.

»Wann kam Mirco Mirage, Zoés Agent, zum ersten Mal auf Sie zu?«

Das abfällige Schnaufen Jourdans bestätigte Damien, dass dieser Mann keine Skrupel kannte.

»Dieser Anfänger. Er kam persönlich in mein Büro und faselte etwas von belastenden Unterlagen. Das war an dem Tag, als Lola frech wurde und wir uns trennten. Einen Tag nach Zoés Tod.«

»Nach Ihrem Streit also. Hat er gesagt, wie er an diese Informationen gekommen war, die Sie ja erheblich belasten?«

»Ja. Er sagte, Zoé hätte ihn am Tag der Wahl um Rat gebeten, und er hätte alle Beweise. Ob von Zoé oder Lola, das weiß ich nicht. Ich konnte das Risiko nicht eingehen, dass auch er etwas gegen mich in der Hand hatte. Erst Zoé, dann Lola, dann Mirage. Ich hatte die Faxen dicke. Von überall her bedrohte man meine Existenz. Lola konnte ich zum Schweigen bringen und sie bezahlen, aber dieser Kerl war im Drogenmilieu. Hätte er seine Informationen an einen Kriminellen verkauft, hätte ich ernsthafte Probleme gehabt. Dazu durfte es also nicht kommen.«

»Warum hatten Sie die Unterlagen, die Zoé in Ihrem Arbeitszimmer gefunden hat, nicht im Tresor unter Verschluss?«

Ein Ausdruck des Bedauerns trat auf sein Gesicht. »Das hatte ich fast immer. Ich hatte sie nur kurz im Schreibtisch und weiß nicht, wann Zoé die Sachen entdeckt hat.«

Da richtete Vidal sich auf. »Sie haben nicht gemerkt, dass an jenem Abend nicht Lola auf dem Laufsteg war?«

»Sie spielen auf diese Zwillingsschwester an?« Jourdans Verblüffung wirkte glaubwürdig. »Ich hätte doch gemerkt, wenn eine ungeübte junge Frau Lolas Platz eingenommen hätte.«

»Emilia war auch ein Model, vor einigen Jahren. Sie hatte nichts verlernt.«

Jourdans Bartstoppeln knisterten, als er sich mit der Hand über das Kinn fuhr. »Merde, ich hätte geschworen …«

»Gut«, sagte Vidal. »Sie hatten Angst, dass Mirage es ernstmeint. Sie sind auf seine Forderungen eingegangen?«

»Ja, zum Schein. Ich habe ihn auf den Parkplatz bestellt.«

Maître Granduc neigte sich zu seinem Mandanten und flüsterte ihm etwas ins Ohr.

Jourdan nickte und schien seine Gedanken zu sammeln. »Ich hatte das Geld dabei, denn ich hatte beschlossen, ihn zu bezahlen.«

Damien wusste genau, was der Anwalt ihm geraten hatte.

»Doch wir haben uns dann über die Höhe des Betrags gestritten. Mirage wollte mehr. Da bin ich wütend geworden, habe ihn gepackt und an den Zaun gedrückt. Ich wollte ihn nicht töten, aber er verlor das Gleichgewicht, und in meiner Verwirrtheit habe ich ihn angerempelt. Dann stürzte er hinab.« Jourdan wechselte einen Blick mit Granduc, der zufrieden schien.

Aus dem geplanten Mord wurde eine Tat im Affekt, was ihm einige Gefängnisjahre ersparen würde. Ob Lola das ebenso gesehen hatte? Anhand der Fotos konnte man den genauen Taghergang leider nicht erkennen. Doch es gab noch eine andere Möglichkeit, das herauszubekommen. Damien hätte am liebsten Vidal die nächste Frage ins Ohr geflüstert, doch das konnte er ja nicht.

»Hatten Sie das Geld dabei?«, fragte Vidal.

Treffer, der Kommissar konnte Gedanken lesen.

»Ja, in einem Koffer.«

»Hatten Sie den Koffer neben sich stehen? Draußen auf dem Asphalt?«

Wieder die richtige Frage, dachte Damien in leisem Triumph.

»Ja. Ich wollte ihm ja den Koffer geben.«

Ein unmerkliches Lächeln zuckte über Vidals Gesicht. Also war anscheinend auf Lolas Fotos kein Koffer zu sehen gewesen.

»Wussten Sie, dass Lola in der Nähe war?«

»Nein. Sie sagte mir später, dass Mirage sich mit ihr in Verbindung gesetzt hätte. Ich wette, sie hat ihn auf mich gehetzt. Sie wollten wohl gemeinsame Sache machen. Dabei war der Deal mit ihr ja schon besprochen. So ein gieriges Miststück.«

»Das war der Grund, warum Sie Lola auf der Place Masséna ermorden wollten?«

»Nein, ich wollte sie nicht ermorden. Ich hatte sie hinbestellt, wollte mit ihr reden, um weitere Erpressungen unmöglich zu machen.«

»Sicher. Mal sehen, was sie dazu sagt. Vielleicht ist ihr inzwischen eingefallen, dass es überhaupt nicht um diese hübsche Kette an ihrem Hals ging.«

Jourdan atmete scharf ein, doch er entgegnete nichts.

Vidal fuhr fort: »Lola ist also neugierig Mirage gefolgt und hat, als es zum Äußersten kam, nichts eiliger zu tun, als Fotos zu schießen.«

»Ja. Mit denen sie mich erpresst hat. Als wäre ihre erste Erpressung nicht schon ausreichend gewesen.«

»Sie sind nach der Tat zu Mirages Wohnung gefahren und haben nach Beweisen gesucht.«

»Ja. Aber da war nichts. Eine Luftnummer, ein Fake.« Auf Jourdans Stirn schwoll eine Ader an, er ballte die Hand. »Ich konnte immerhin den Abschiedsbrief schreiben.«

»Warum haben Sie sich kein Alibi beschafft?«

Jourdan zuckte die Schultern. »Ich hatte Sorge, dass ich mich dann von anderen abhängig mache.«

Vidal sah Jourdan aufmerksam an. »Kommen wir zum nächsten Punkt. Das mit dem tätlichen Angriff auf Monsieur Pomelli und Océanes Entführung war keine gute Idee. Was haben Sie damit bezweckt?«

»Ich wollte nur …« Jourdan brach ab, als der Anwalt sich räusperte. Erst jetzt schien er zu begreifen, dass er in seiner Erregung eine weitere Straftat zugegeben hatte. »Merde«, knurrte er und fuhr fort: »Ich wollte ihm einen kleinen Denkzettel verpassen.«

Monsieur Granduc rutschte auf seinem Stuhl hin und her. Damien vermutete, dass er eine Menge Arbeit mit seinem Mandanten haben würde.

»Warum haben Sie den Schläger zurückgepfiffen und es später wieder mit der Erpressung versucht?«, fragte Vidal.

»Weil Damien mit Lola angebandelt hatte. Sie hat es mir ganz stolz erzählt, sie hat nicht gemerkt, dass er sie nur aushorchen wollte. Doch ich dachte mir, vielleicht erfahre ich von Lola mehr über den Stand der Ermittlungen. Ich hatte ja Albert in der Hinterhand und wusste, er würde ihn zurückpfeifen.«

Damiens Zorn kehrte zurück, als er an Océanes blasses Gesicht dachte.

»Ich hatte Kontakte zu diesem Mombert. Der hat sich um alles gekümmert. Ich wusste nicht genau, was er vorhatte.« Jourdans Stimme war zu einem Flüstern geworden.

»Gut, ich denke, diese erste Aussage ist klar und deutlich. Es ist schon spät. Morgen werden wir noch eine Menge Zeit haben, um die Details zu klären.« Vidal nickte Giraud zu, der das Gerät abstellte. Zwei Beamte kamen herein und führten Jourdan, der noch ein paar Worte mit Granduc wechselte, ab.

Damien war schon in Vidals Büro, als der Kommissar auftauchte. Es war ein aufwühlender Tag gewesen, den sie beide so schnell nicht vergessen würden.

»Also«, sagte Vidal und warf sich in seinen bequemen Sessel. »Wir werden beide Personen morgen noch einmal nach den kleineren Details fragen. Der grobe Ablauf ist klar.«

»So viel Leid und Tod wegen einer so verdammten Sache wie Geld. Dieser Mistkerl. Ich bin gespannt, was beim Prozess noch herauskommen wird«, sagte Damien nachdenklich.

»Sie und Ihr Bruder werden wohl während der Termine zugegen sein.«

»Ja. Um nichts in der Welt will ich verpassen, wie er verurteilt wird. Ich hoffe nur, dass mich das Strafmaß nicht enttäuscht. Sie kennen das ja. Verdienste für die Stadt, bla, bla.«

»Es hat sich eine Menge angesammelt. Ich bin zuversichtlich.«

Damien verabschiedete sich und rief ein Taxi. Sicher wollte Robert noch über Zoé sprechen.

Als er Roberts Wohnung aufschloss, fand er seine Anwesenheit überflüssig. Denn als er das Licht im Salon anknipste, sah er Robert und Emilia schlafend auf dem Sofa, eng umschlungen. Roberts Atem bewegte eine Haarsträhne in Emilias Nacken. Sie trug einen seiner Jogginganzüge, Robert war halb nackt. Damien lächelte den Hauch von Eifersucht fort und zog eine Decke über die beiden.

Kapitel 9

Es war Mittag, als Damien zu seiner Erleichterung Océanes Habseligkeiten aus dem Kofferraum seines Wagens holen und seinem Schützling übergeben konnte. Sie hatte auf Wunsch ihres Vaters zwei Tage im Krankenhaus verbracht und sollte endlich zu Madame Colleron zurückkehren, die in der Einfahrt stand und ihnen zuwinkte. Sie wirkte heute besonnen und erholt. Die Gefahr, in der ihre Tochter geschwebt hatte, war wohl der Anlass gewesen, sich mit ihrem Mann halbwegs zusammenzuraufen.

Damien drückte dem Mädchen vor der Haustür einen Kuss auf die Stirn. »Hast du dir schon die Wohngruppe ausgesucht, in die du einziehen wirst?«

Océane schien alles gut überstanden zu haben, doch er wusste, dass ein Trauma auch später eintreten konnte.

»Ja, ich gehe zur Carabacel Jugendhilfe, da brauche ich die Schule nicht zu wechseln.«

»Gut.« Er boxte sie leicht auf den Arm. »Mach es dir selbst nicht so schwer. Lass das Leben ein wenig laufen, lass die Zügel los. Verstehst du mich?«

»Hm, weiß nicht. Kann sein. Es war trotzdem cool bei dir.«

»Du darfst wiederkommen, wenn du Stress hast.«

»Also bis morgen.« Sie zog ein verschmitztes Gesicht.

»Untersteh dich.«

Mit ein paar freundlichen Worten verabschiedete er sich von Madame Colleron und ging zu seinem Wagen zurück. Er durchquerte die Stadt, stellte ihn wie gewohnt ab und ging dann zügig in Richtung Altstadt. Es wurde Zeit. Heute war Zoés Beerdigung.

Emilia fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Der Luftstrahl des Föhns ließ ihre Strähnen flattern. Nein, nicht ganz so hoch toupieren heute, dachte sie. Sie wollte sich dem Aussehen ihrer neuen Freunde anpassen, wenigstens ein wenig. Erst zweimal war sie zu einer Beerdigung gegangen, zu einer Zeit, als sie noch ein Kind gewesen war. Das zählte also gar nicht. Hoffentlich benahm sie sich nicht daneben, bei so vielen reichen und schönen Leuten. Doch Geld war nicht alles, das hatte sie aus erster Hand erfahren.

Sie stellte den Föhn aus und hängte ihn an seinen Haken zurück. Ob der graue Lippenstift ausreichen würde? Sie betrachtete sich im Spiegel. Kein Zweifel, sie sah nervös und übernächtigt aus. Eine Nacht hatte sie bei Dennis verbracht, die andere bei Robert, weil sie mit ihm gemeinsam zum Friedhof gehen wollte.

Schuldgefühle keimten wieder in ihr auf. Es war bizarr, dass die Cousine ihres Freundes von ihrer eigenen Schwester umgebracht worden war. Gehörte sie überhaupt zu ihm? Wie wirkte sich Lolas Tat auf ihre Beziehung aus?

Emilia seufzte und zog ihre Lippen nach. Dennoch gehörten sie irgendwie zusammen, denn auch sie hatte einen Verlust erlitten. Sie wollte Lola niemals wiedersehen, für Emilia war sie gestorben, wie Zoé. Emilia spürte keine Trauer, nur eine Leere, die sie irritierte. Vielleicht würden Robert und sie nach einiger Zeit den Grund ihrer Begegnung vergessen und ganz zusammenwachsen.

In der Nacht hatten sie sich geliebt, auf eine Art und Weise, die sie noch nie erlebt hatte. Robert war liebevoll und ungestüm zugleich, ausgehungert nach Berührung und Zärtlichkeit. Sie dachte an seine geschlossenen Augen, an sein friedliches Gesicht, und vor allem an seine Hände, die ihren Körper liebkost hatten. Sie lächelte. Es fühlte sich so richtig an, bei Robert zu sein. Als würde sie ihn schon ihr Leben lang kennen. War es wirklich Schicksal, dass Zoé sterben musste, um sie selbst glücklich zu machen? Wieder dachte sie an das schöne Portrait von Zoé in deren Appartement, in dem sie gestern Nachmittag gemeinsam gewesen waren, um aufzuräumen und ihre persönlichen Sachen zusammenzupacken.

»Danke, Zoé«, flüsterte sie und lächelte sich tapfer im Spiegel zu.

»Seid ihr so weit?« Damien sah aus seiner Küche, als er Robert hereinkommen hörte.

Doch sein Freund war allein. »Emilia schminkt sich noch«, antwortete er und wies mit dem Kopf hinter sich.

»Wie denn? Hell oder dunkel?«

»Darüber habe ich noch nicht nachgedacht. Ist mir auch egal.« Robert zuckte die Schultern. Er trug eine dunkle Hose und eine schwarze Winterjacke. Die Trauerfeier würde in einer Stunde beginnen.

Damien setzte sich an den kleinen Küchentisch und winkte ihn heran.

»Jetzt erzähl. Wie steht es bei euch?«

Robert lächelte. »Ich glaube, es geht ihr besser. Sie hat den Schock mit Lola wohl langsam überwunden, auch wenn es sie immer wieder mal einholen wird.«

»Das meine ich nicht.« Damien runzelte die Stirn. »Ich meine, euch beide.«

»Das gehört dazu, Damien«, konterte Robert. »Sie will sich langsam an mich gewöhnen. Wir erinnern sie daran, dass sie ihre Schwester verraten hat. Das ist nicht so einfach.«

»Stimmt«, gab Damien zu und dachte nach. Um ein Haar hätte er ja auch seinen Bruder auf dem Altar seiner Neugier geopfert. Noch hatte Océane sich ihm gegenüber unbefangen verhalten, doch auch sie hatte Grund, ihn wegen des erlebten Schreckens zu meiden.

»Aber sie hat gesagt, ich wäre ihr Ruhepol. Und sie würde mich oft besuchen, bei mir übernachten.«

»Oh, là, là.« Damien grinste, als Robert verschämt lächelte. »Na ja, sie ist süß.«

»Ja, das ist sie.« Roberts Blick wurde verträumt. »Wer weiß? Vielleicht wird ja etwas Richtiges daraus. Sie hat gesagt, dass sie in mich verliebt, aber auch noch etwas unsicher ist.«

»Das ist normal. Ich drücke dir die Daumen. Ihr passt so gut zusammen«, sagte Damien und ergänzte: »… irgendwie.«

Ja, sie waren ein ungewöhnliches, aber schönes Paar, und er freute sich aus tiefstem Herzen für Robert. Ihre Freundschaft würde sich in Nuancen verändern, aber bestehen bleiben, davon war er überzeugt.

Als ein zaghaftes Klopfen an der Tür zu hören war, rief er: »Wir kommen!«

Die Urne war in goldener Farbe gehalten, bemalt mit verschlungenen, schwarzen Blumenmustern. Sie standen noch eine Weile vor dem Kolumbarium aus Marmor, vor der Nische, in der Zoé von nun an wohnen würde. Sylvie hatte einen Strauß Rosen in den Blumenhalter gesteckt, neben den Chrysanthemenstrauß von Zoés Mutter. Madame Papine, vor Kummer stumm, war bereits mit Roberts Vater aufgebrochen. Es war ihr noch nicht möglich, ihre Trauer zu teilen. Ihr Zug ging in einer halben Stunde.

Die Bäume auf dem Schlossberg wogten im Wind, von der Altstadt drang das Knattern eines Rollers herauf, und ein Flugzeug warf den grollenden Startlärm an den Felsen.

So hätte Zoé es geliebt, dachte Damien, immer mittendrin. Nizza stand nur in den Nächten still, ruhte sich aus vom Tagesgeschäft, doch tagsüber wogte das Leben in der Stadt, so wie das Meer an das Ufer rollte, stetig, mal laut und kraftvoll, mal matt und erschöpft.

Robert stand neben Albert und Sylvie. Emilia hielt seine Hand, gekleidet und geschminkt, wie es alle gewohnt waren – nein, die Lippen waren nicht ganz so schwarz und die Anzahl ihrer Hundeketten hatte sich verringert. Steckte Emilia in einer Metamorphose? Als was würde sie hervorschlüpfen, als zweite Lola? Damien schauderte es bei diesem Gedanken.

Als sie aufbrachen und vom Friedhof auf die Allée François Aragon traten, hörte er Emilia leise klagen: »Ich fühle mich so schlecht, Robert, so schuldig.«

»Das kommt, weil du ein Zwilling bist. Du bist die schöne Seite eurer Beziehung«, erklärte Robert und reichte ihr ein Taschentuch. »Du hast schöne Gefühle und Gedanken.«

»Meinst du?« Und schon waren ihre Blicke ineinander verwoben.

Nein, Emilia würde nicht zu Lola werden, dachte Damien lächelnd.

Als ihm auffiel, wie er zwischen den beiden Paaren daherging, fühlte er sich wie das sprichwörtliche fünfte Rad am Wagen. Albert hielt Sylvies Hand. Robert und Emilia waren ohnehin nicht ansprechbar. Zoé ging nicht mit ihnen. Doch als er nach wenigen Schritten plötzlich die Gestalt des Kommissars vor sich sah, wurde er munter. »Sie waren auch bei der Trauerfeier?«

»Ich war so frei. Madame, Monsieur …« Vidal reichte Albert und Sylvie die Hand, nickte dann Robert und Emilia zu.

»Gibt es schon weitere Neuigkeiten?«, fragte Albert. »Ist der Vorgang schon bei der Staatsanwaltschaft?«

»Ja, gerade«, antwortete Vidal und zog die Zigarillodose hervor. »Sie gestatten?«, fragte er mit Blick auf Sylvie und Emilia, die nickten. Befriedigt steckte Vidal sich ein Zigarillo an und stieß den Rauch in die Luft.

»Die Beweislage in Océanes Fall ist gut, und die Anklage ist auf Anstiftung zur Entführung erweitert worden. Das Einzige, was Sie noch nicht wissen, ist, dass meine Inspektoren noch einen Taxifahrer aufgetrieben haben, der Lola und Emilia in die Rue Smolett gefahren hat. Das wird Emilias Aussage untermauern. Nur für den Fall, dass Lola ihr Geständnis widerruft.«

Damien seufzte, obwohl er befriedigt sein müsste. Lola würde eine lange Zeit im Gefängnis verbringen.

»Glauben Sie, Jourdan bringt vor Gericht den Fall Barlotti zur Sprache?«, wollte Albert wissen. Sein Bruder war immer noch misstrauisch, was Damien ihm jedoch nicht verdenken konnte.

»Das müssen wir abwarten. Ich glaube nicht, dass Jourdan sich selbst noch tiefer reinreitet. So oder so, er ist erledigt.«

Damien klopfte Albert auf den Rücken. »Das wird schon, Kopf hoch.«

»Du hast leicht reden«, beschwerte sich Albert. »Du hast keinen Druck von oben bekommen, keine Ängste ausgestanden.«

»Ach nein? Was war dann deine Standpauke?« Damien spürte ein freches Prickeln auf seiner Haut.

Albert sprang sofort auf seine Stichelei an. »Wenn du nicht deine verdammte Nase in diese Sachen gesteckt hättest …«

»… hätte er Lola nicht überführen können«, mischte sich Sylvie mit erhobener Stimme ein. »Jetzt hört auf, ihr Kindsköpfe!« Sie versetzte ihrem Mann und auch Damien einen Schlag auf die Hand, wie eine gute italienische Mama.

Albert sah perplex drein, dann ging sein Blick zu Damien. Und wieder einmal brachen sie in ein befreiendes Glucksen und Kichern aus. Die braunen Augen Alberts strahlten sogar vor Schalk. »Also nicht nach Lille …«, sagte er noch.

Damien schüttelte den Kopf. »Nein, niemals.« Und das meinte er ernst.

Als Vidal verständnislos in die Runde blickte, schlug Damien ihm auf die Schulter. »Kommen Sie, wir gehen jetzt alle zu Lucas. Du auch, Emilia«, fuhr er fort, als er ihr verlegenes Gesicht sah. »Du gehörst jetzt zu uns.«

Bald bogen Robert und Emilia zum Aufzug am Tour Bellanda ab, um in die Altstadt zu gelangen.

»Sie ist nett«, sagte Sylvie und sah ihnen nach. »So dezent und leise, trotz ihres Aussehens.«

»Sie hat es nicht leicht«, erklärte Damien und ging weiter.

Mit einem Mal spürte er, wie sich ihre Hand in die seine schmiegte. »Du bist ein guter Mensch«, flüsterte Sylvie.

Fest miteinander verbunden, stiegen sie über die breiten, mosaikbelegten Stufen den Schlossberg hinab.

Table of Contents

- Über dieses Buch:
- Titel
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9