Denn mir entkommst du nicht: Kriminalroman
Author: Christine Drews
Date: 2016-05-13T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Am beliebten Aasee in Münster wird eine Frauenleiche gefunden. Die Tote wurde regelrecht ausgeweidet, ihre Weiblichkeit verhöhnt - ein zutiefst gestörter Sexualmörder? Erste Spuren scheinen das zu bestätigen, sie führen die Kommissare Schneidmann und Käfer in das Rotlichtmilieu der Bischofsstadt. Doch ein Detail lässt besonders Charlotte Schneidmann nicht los: Die Frau war kurz vor ihrem Tod schwanger. Geht es hier wirklich um einen klassischen Prostituiertenmord? Oder steckt etwas ganz anderes dahinter ... ** Kurzbeschreibung Am beliebten Aasee in Münster wird eine Frauenleiche gefunden. Die
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2016 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über die Autorin
3. Titel
4. Impressum
5. Widmung
6. 1
7. 2
8. 3
9. 4
10. 5
11. 6
12. 7
13. 8
14. 9
15. 10
16. 11
17. 12
18. 13
19. 14
20. 15
21. 16
22. 17
23. 18
24. 19
25. 20
26. 21
27. 22
28. 23
29. 24
30. 25
31. 26
32. 27
33. 28
34. 29
35. 30
36. 31
37. 32
38. 33
39. 34
40. 35
41. 36
42. 37
43. 38
44. 39
45. 40
46. 41
47. 42
48. Danksagung

Über die Autorin

Schon während ihres Studiums arbeitete Christine Drews für diverse TV-Produktionen. Mittlerweile schreibt sie Drehbücher oder wirkt als Autorin bei Showformaten mit. Mit ihren Romanen um das Münsteraner Ermittlerduo Charlotte Schneidmann und Peter Käfer begeistert sie etliche Krimifreunde im In- und Ausland. Zusammen mit ihrer Familie lebt Christine Drews in Köln.

Christine Drews

DENN MIR
ENTKOMMST
DU NICHT

Kriminalroman

Aus dem amerikanischen Englisch von
Sylvia Strasser

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Originalausgabe

Copyright © 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Lektorat: Bettina Steinhage
Textredaktion: Lisa Bitzer
Titelillustration: © plainpicture/Gine Seitz;

© FinePic®, München
Umschlaggestaltung: ZERO, Werbeagentur

E-Book-Produktion: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-2277-4
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Für meine Eltern

1

Antonio Gomez hielt schnaufend an. Schon wieder war sein Schnürsenkel aufgegangen. Wie ihn das nervte! Er hasste es, seinen Laufrhythmus unterbrechen zu müssen, bekam er doch sofort Schmerzen im Bein, wenn er so abrupt stehen blieb.

Es bereitete ihm etwas Mühe, in die Hocke zu gehen und den Schnürsenkel wieder zuzubinden. Seitdem er sich vor einem Jahr die Achillessehne gerissen hatte, waren früher einfache Bewegungen schwierig geworden. Aber er wollte sich nicht beklagen. Immerhin konnte er wieder joggen und mit seinem kleinen Sohn herumtollen – Dinge, von denen er vor sechs Monaten noch nicht mal zu träumen gewagt hatte.

Er musste lächeln. Etwas Schöneres, als mit Pablo zu spielen, konnte er sich eigentlich kaum vorstellen. Niemals hätte er früher für möglich gehalten, dass eine eigene kleine Familie mal das Größte für ihn sein würde. Nein, das hatte er sich nicht vorstellen können, damals, in seinem alten Leben. Antonio spürte eine unglaubliche Dankbarkeit, dass er seine Vergangenheit so einfach hatte hinter sich lassen können. Dass er hatte abschließen können, ohne die Folgen zu spüren, mit denen sich viele andere noch Jahre später herumschlagen mussten. Er hatte wirklich großes Glück gehabt. Und auch wenn es damals zunächst ein Schock gewesen war, dass Elisa schon nach dem zweiten Date schwanger wurde, sah er genau das heute als glückliche Fügung des Schicksals an.

Antonio stand wieder auf und hoffte, dass der neue Knoten die letzten fünf Kilometer halten würde. Er kontrollierte die Fitness-App auf seinem Handy, die die Unterbrechung natürlich dokumentiert hatte. Jeden Tag lief er dieselbe Strecke, immer zur selben Uhrzeit. So konnte er seine Trainingserfolge am besten kontrollieren. Er steckte das Handy wieder ein und lief zügig weiter, wobei er versuchte, seine Schritte gleichmäßig und gerade zu setzen, damit die Sehne möglichst wenig belastet wurde.

Es war schon recht spät, der Park hatte sich bereits geleert, und langsam, aber sicher verschwamm die Umgebung in der Dämmerung. Ob er sich eines Tages doch eine von diesen bescheuerten Stirnlampen kaufen musste? Eigentlich fand er die ja total affig, und immer wenn er einen Jogger damit sah, konnte er sich ein Lachen kaum verkneifen. Allmählich sah er aber ein, dass ihm eine solche Lampe von Nutzen sein könnte.

Plötzlich blieb er irritiert stehen.

Was ist das?

Er versuchte, seine Atmung zu kontrollieren und das Schnaufen zu verringern. Angestrengt lauschte er in die Dunkelheit. Rief da jemand? Ganz schwach und leise?

»Tonio … Tonio!«

Zweimal meinte er, seinen Namen zu hören, dann war es wieder still. War da jemand? Jemand, der seinen alten Spitznamen kannte und rief?

Antonio Gomez schüttelte den Kopf. Nein, das konnte nicht sein. Er musste sich getäuscht haben, kein Mensch nannte ihn heute noch so. Vielleicht war es ein Tier, oder die Rufe kamen von weiter weg. Er konnte jedenfalls nicht damit gemeint sein.

»Tonio!«

Da, schon wieder. Diesmal war er sich sicher, dass er seinen Namen gehört hatte. War es eine Frau? Oder ein Mann? Er wusste es nicht. Aber dass da jemand rief, stand für ihn außer Frage.

Blinzelnd blickte Antonio in das dunkle Unterholz. »Hallo?«, rief er. »Ist da jemand?«

Vorsichtig schob er die Äste auseinander, als plötzlich, wie aus dem Nichts, eine Person aus dem Unterholz sprang und mit ihm zusammenprallte.

»Mann! Kannst du nicht aufpassen?«, rief Antonio erschrocken. Durch den Zusammenstoß war er ins Wanken gekommen, und er hatte das Gleichgewicht verloren. Nur durch einen Ausfallschritt konnte er sich noch auf den Beinen halten, und sofort zog ein stechender Schmerz durch die Achillessehne. »Was soll der Scheiß?«

Er versuchte, eine Reaktion im Gesicht seines Gegenübers auszumachen, das immer noch unbeweglich vor ihm stand. Aber anstelle einer Antwort schaltete die Person nur eine Taschenlampe an und leuchtete Antonio direkt in die Augen. Das Licht war grell, ja fast weiß. Er war sofort geblendet und sah nichts als Schwarz, nur unterbrochen von hellen Punkten, die auf seiner Netzhaut tanzten.

»Verdammt!« Antonio hielt sich die Hand vors Gesicht und wandte den Kopf ab. »Was soll das, du Penner! Hast du ein Problem?«

Aber der Andere sagte nichts. Stattdessen hielt er weiter die Lampe auf ihn gerichtet.

Antonio spürte, wie die Wut in ihm hochkochte.

Was bildet sich der Typ ein? Will er mich ausrauben? Da hat er sich aber den Falschen gesucht!

Blind versuchte er, die Gestalt von sich wegzuschubsen, aber er bekam nur das Sweatshirt zu fassen. Merkwürdig feucht fühlte es sich an.

»Jetzt nimm die Scheißlampe aus meinem Gesicht, oder ich hau dir auf die Fresse!«, rief Antonio gereizt und überlegte kurz, ob er einfach zuschlagen sollte. Als er gerade ausholen wollte, erkannte er schemenhaft, wie der Fremde herumwirbelte, auf den Weg rannte und kurz darauf in der Dunkelheit verschwand.

»Herrgott noch mal! Was für ein Penner …« Er rieb sich über die Augen und kniff sie so lange zusammen, bis die grellen Blitze endlich verschwunden waren und er wieder normal sehen konnte. »So ein Idiot. Davon kann man blind werden, verdammt …«

Antonio sah sich suchend um, aber der Kerl war nicht mehr zu sehen. Was war das für eine kranke Aktion gewesen? Ihn einfach so zu blenden – das hatte der Arsch doch nicht grundlos getan. Wer war das gewesen? Er hatte den Typen kaum erkennen können. Er war vielleicht so groß wie er selbst gewesen und hatte einen Pullover angehabt, dessen Kapuze er sich tief ins Gesicht gezogen hatte. Fleckig war die Vorderseite des Sweatshirts gewesen – sehr viel mehr hatte Antonio nicht gesehen.

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Zuerst flammte er nur kurz auf, doch dann wuchs er zu einer immer größer werdenden Gewissheit heran. Antonio spürte, wie sein Herz zu rasen begann. Auf dem Pulli … War das Blut gewesen? Er hielt es durchaus für möglich. Wenn er früher, in seinem alten Leben, in eine Schlägerei verwickelt worden war, hatten seine Gegner hinterher häufig blutgetränkte Oberteile gehabt. Ein heftiger Schlag auf die Nase, eine geplatzte Augenbraue, und es floss in Strömen auf Pullover oder Hemd. Diese Erfahrung hatte Antonio nicht nur einmal gemacht.

Aber selbst wenn es Blut war – was geht mich das an?

Nichts. Es hatte ihn nicht zu interessieren, ob der Kerl blutbesudelt gewesen war oder nicht. Es ging ihn einen Scheißdreck an, was der Typ dort im Unterholz gemacht hatte. Es war niemals eine gute Idee, sich in die Angelegenheiten anderer Leute einzumischen. Das hatte er in seinem Leben gelernt.

Antonio wollte gerade weiterlaufen, als er erneut innehielt. Die merkwürdigen Rufe. Er war sich sicher, dass er sie sich nicht eingebildet hatte. Vielleicht hatte er sich verhört, und die Stimme hatte nicht seinen Namen gerufen, sondern um Hilfe gefleht – aber dass jemand gerufen hatte, davon war er überzeugt. Und wenn die Blutflecke daher rührten, dass dieser bescheuerte Typ irgendjemanden zusammengeschlagen hatte? Oder vergewaltigt? Eine Frau? Womöglich ein Kind, das jetzt hilflos und verletzt im Wald lag? Und auf Hilfe hoffte? Nein, das war nichts, wovor Antonio die Augen verschließen konnte. Niemals. Er musste nachsehen. Das war seine gottverdammte Pflicht als Vater und Ehemann.

Stell dir vor, es wären Pablo oder Elisa, und niemand würde ihnen helfen.

Antonio seufzte. Es war inzwischen so dunkel, dass er maximal einen Meter weit sehen konnte. Vorsichtig ging er durch das Gestrüpp in die Richtung, aus der der merkwürdige Kerl gekommen war. Doch nach einigen Metern stellte er fest, dass er so nicht weiterkommen würde. Er nahm sein Handy aus der Tasche und aktivierte die Taschenlampen-App.

»Scheiße«, flüsterte er, als er seine Hände im Lichtkegel des Handys sah. Sie waren rötlich verfärbt. Der Zusammenstoß mit dem unheimlichen Typen hatte Spuren auf seiner Haut hinterlassen, und alles deutete darauf hin, dass er mit seiner Vermutung richtiggelegen hatte. Blut klebte an seinen Fingern. Als er den Boden vor sich mit dem Handy erhellte, ahnte er, dass ihn Schreckliches erwartete.

»Was zur Hölle …«, murmelte er leise und starrte auf die Blutflecken, die auf dem trockenen Laub vor ihm deutlich zu erkennen waren. Er folgte ihnen noch ein paar Schritte weiter und blieb dann wie angewurzelt stehen. Mehr als ein qualvolles Stöhnen brachte er nicht über die Lippen.

Der Körper, der vor ihm auf dem Boden lag, war übel zugerichtet. Nackt lag die Leiche da, die Beine weit gespreizt, der Leib mit Blut besudelt. Ein handtellergroßes Loch klaffte über dem Venushügel der Frau. Dass sie nicht mehr am Leben war, stand außer Frage. Antonio merkte, wie ihm der Mageninhalt hochkam.

Jetzt bloß nicht kotzen, bloß nicht kotzen!

Antonio schaffte es gerade so, ein paar Meter zur Seite zu springen und sich hinter einem Brombeerbusch zu erbrechen. Er hatte schon viel in seinem Leben gesehen, gebrochene Kiefer, zerschlagene Nasen, auch mal ein Messer, das in einem Bauch steckte. Aber so etwas … Himmel, nein. Irgendein Perverser musste sich gewaltig an der Frau ausgetobt haben. Irgendein brutales, sadistisches Schwein, das offensichtlich vor nichts zurückschreckte.

Antonio musste schlucken, als ihm klar wurde, was gerade passiert war. Es lag nur wenige Minuten zurück, da war er mit dem perversen Killer zusammengestoßen. Und im Gegensatz zu ihm, der von der Taschenlampe des anderen geblendet gewesen war, hatte ihn der andere klar und deutlich sehen können. Das war nicht gut, das war gar nicht gut. Was, wenn er zurückkam? Kein Killer war scharf auf Zeugen.

Ein Knacken ließ ihn aufschrecken. Hektisch sah sich Antonio um. War da was? Kam da jemand durchs Gebüsch?

Mit dem Handy leuchtete er das Dickicht ab und versuchte angestrengt, etwas hinter den dichten Ästen auszumachen. Gleichzeitig spannte er jeden Muskel in seinem Körper an, bereit, sofort zuzuschlagen. Nein, Antonio scheute keine körperliche Auseinandersetzung, dafür beherrschte er zu viele Kampfsportarten nahezu perfekt. Er wusste, dass er ein harter Gegner war. Viele rannten lieber weg, als sich auf eine Schlägerei mit ihm einzulassen. Auch wenn er mit knapp eins fünfundsiebzig nicht gerade ein Riese war, sorgte seine muskulöse Figur in der Regel für Respekt. Er konnte sich wehren. Aber auch gegen so einen kranken Killer? Und was, wenn der Kerl eine Waffe hatte? Dagegen war auch er machtlos.

Der Lichtkegel seines Handys traf auf ein funkelndes Augenpaar. Erschrocken zuckte Antonio zusammen. Im gleichen Augenblick war ein merkwürdiges Fauchen zu hören, dann sah er, wie ein Fuchs durchs Gebüsch verschwand. Erleichtert atmete er auf. Doch das Gefühl war nur von kurzer Dauer, denn als sein Blick wieder auf den Leichnam neben sich fiel, fröstelte er.

Es hat keinen Zweck. Du musst die Bullen holen, und zwar schnell.

Doch als er gerade den Notruf wählen wollte, blieb sein Blick auf dem Gesicht der Toten hängen. Das Handy fiel ihm aus der Hand, und Antonio unterdrückte einen Schrei. Mit zittrigen Händen klaubte er es vom Boden auf und lenkte den Lichtkegel wieder auf die Leiche. Die weißen Beine entlang nach oben, über den verwüsteten Rumpf, bis zu ihrem Kopf.

Nein. Nein, das kann nicht sein.

Vorsichtig ging er ein paar Schritte näher und leuchtete der ermordeten Frau direkt ins Gesicht. In den langen dunklen Haaren klebten Erde und Laub. Die Lippen waren immer noch rot und voll, der Mund stand offen. Und die Augen …

Antonio merkte, wie seine Beine weich wurden. Langsam sackte er auf die Knie, ohne den Schmerz in seiner Achillessehne zu spüren. »Sara«, stöhnte er entsetzt und schaltete sein Handy aus.

2

Charlotte zog die Autotür zu und atmete tief durch. »Du bist ’ne Glucke«, sagte sie laut zu sich selbst und startete den Wagen.

Wahrscheinlich wird es mir in zwanzig Jahren noch schwerfallen, mich von Felix zu verabschieden, dachte sie, als sie aus der Parklücke fuhr und sich in den Abendverkehr einfädelte. Ob das wohl allen Müttern so ging? Oder gab es auch die, die froh waren, wenn sie für ein paar Stunden von ihren Kindern wegkamen? Sie konnte es sich kaum vorstellen und musste plötzlich an einen alten Fall denken, an dem sie vor einigen Jahren gearbeitet hatte. Ein kleiner Junge war spurlos verschwunden gewesen. Die Angst, die die Mutter des Kindes damals ausgestanden hatte, konnte sie heute viel besser nachvollziehen als damals. Besonders dann, wenn sie sich von Felix verabschieden musste.

Aber es war ja schon besser geworden. Denn obwohl ihr der Abschied wie immer schwergefallen war, hatte Charlotte doch den Eindruck, dass sie zum ersten Mal seit Felix’ Geburt wieder einen Fall mit voller Kraft und ganzem Einsatz angehen konnte. Zwar hatte sie auch in den letzten zwei Jahren an vereinzelten Fällen gearbeitet und Käfer mit Rat und Tat zur Seite gestanden, aber Job und Baby waren weitaus schwieriger unter einen Hut zu bringen, als sie es sich jemals hätte vorstellen können.

Die Geburt war kompliziert gewesen, und Charlotte hatte lange gebraucht, um sich davon zu erholen. Dann waren allerlei Beschwerden bei ihr aufgetreten, von einer Brustwarzenentzündung bis hin zu Nachblutungen hatte sie alles bekommen, was man als frischgebackene Mutter kriegen konnte. Hinzu kam, dass Felix kein einfaches Baby war. Er litt unter Koliken, weinte viel und ließ sich nur schwer beruhigen. Nach einem Jahr schlief er immer noch nicht durch, und Charlotte hatte damals den Eindruck, kurz vor einem Nervenzusammenbruch zu stehen. Auch wenn Bernd sie unterstützte, wo er nur konnte, blieb automatisch vieles an ihr hängen. Vielleicht wollte sie das auch so. Sie wusste selbst, dass es ihr ausgesprochen schwerfiel, loszulassen und darauf zu vertrauen, dass Felix auch in anderen Händen gut aufgehoben war – ein Zustand, den sie sich früher ebenfalls niemals hatte vorstellen können. Aber während der langen und schweren Geburt hatte es einige Momente gegeben, in denen es heikel geworden war, besonders für Felix. Seine Herztöne waren abgefallen, die Hebamme und der behandelnde Arzt waren hektisch und nervös geworden, und Charlotte war nur knapp um einen Notkaiserschnitt herumgekommen. Seitdem war die Angst um ihren Sohn fest in ihrem Unterbewusstsein verankert. Verstärkt wurde das Gefühl noch von ihrer eigenen Vergangenheit, von dem Trauma, dass sie durch den Tod ihres kleinen Bruders erlitten hatte. Die Vorstellung, sie könnte Felix eines Tages genauso verlieren wie Stefan, sorgte immer wieder für Momente der bodenlosen Angst.

Aber seit ein paar Monaten lief es besser, viel besser sogar. Felix hatte einen Platz in einer Kindertagesstätte bekommen, sich gut eingelebt und fühlte sich wohl. Er war zu einem selbstbewussten Kleinkind herangewachsen, und gerade die Tatsache, dass er viel und gern sprach, machte es Charlotte leichter, wieder richtig in ihren beruflichen Alltag zurückzufinden. Jetzt sagte Felix einfach, wenn ihm etwas wehtat oder nicht passte. Die Zeit des Rumrätselns, was sein Weinen zu bedeuten hatte, war zum Glück vorbei. Für Charlotte eine Riesenerleichterung.

»Mami schlafen. Ist doch dunkel«, hatte er müde zu ihr gesagt, als sie noch mal in sein Zimmer gegangen war, um ihm einen Kuss zu geben.

»Mami muss arbeiten.«

»Räuber jagen?«

Sie hatte nur gelächelt und ihm noch einen Kuss auf die Stirn gegeben. »Papi ist da. Und ich komme auch gleich wieder.«

»Tschüss, Mami«, hatte Felix schlaftrunken geflüstert. Dann hatte er seine Emmi genommen – ein Schaf, das irgendwann einmal ein weißes, flauschiges Äußeres gehabt hatte, aber inzwischen überwiegend aus gräulichen Knötchen bestand –, hatte sein kleines Gesicht in dem Kuscheltier vergraben und war innerhalb weniger Augenblicke eingeschlafen.

Als Charlotte an der Lichtung im Aaseepark ankam, dachte sie für einen Moment an ihren Sohn, wie er friedlich schlafend in seinem Bettchen gelegen hatte, die Augen fest geschlossen, den Mund leicht geöffnet. Vielleicht gab es irgendwo in Münster ein ähnliches Kind, das ahnungslos in seinem Bett schlief, während seine Mutter gerade übel zugerichtet vor ihnen auf den Waldboden lag.

Fröstelnd zog sie den Reißverschluss ihrer Jacke hoch. Auch wenn es für Ende Oktober tagsüber noch recht warm war, kam mit Anbruch der Dunkelheit doch sofort die herbstliche Kälte. Aber fror sie wirklich nur deshalb? Der Anblick, der sich ihr bot, hätte ihr vermutlich auch bei größter Hitze einen kalten Schauer über den Rücken gejagt.

Der Tatort wurde von zwei Scheinwerfern in ein gespenstisches Licht getaucht. Käfer kniete neben der Leiche und ließ sich von Dr. Heer gerade erklären, wie der Toten vermutlich der untere Bauchraum geöffnet worden war. Berthold Wolske von der Spurensicherung machte Fotos, und Sascha, der inzwischen vom Assistenten zum Kriminaltechniker aufgestiegen war, sammelte Bodenproben. Bis auf Käfer trugen alle weiße Schutzkleidung. Ihr Kollege hatte sich Plastiküberzieher über seine Schuhe gestülpt, die sie nun ebenfalls anzog, um keine Spuren zu vernichten.

»Charlotte, da bist du ja.« Käfer stand auf und sah sie mit ernster Miene an. »Dr. Heer kennst du ja schon«, fügte er mit Blick auf den Pathologen hinzu.

Sie begrüßte den Mann, der nach Lars Kranes Tod den Posten des Gerichtsmediziners übernommen hatte. Während sie und Käfer sich mit Krane angefreundet hatten und der Ton zwischen ihnen immer freundschaftlich-flapsig gewesen war, wurde Charlotte mit Dr. Christian Heer einfach nicht warm. Der große, extrem hagere Mann mit der blankpolierten Glatze war sehr wortkarg und schien über wenig Humor zu verfügen. Fachlich war er allerdings sehr kompetent. Dennoch, Charlotte trauerte Krane immer noch hinterher, obwohl sein Tod bereits über zwei Jahre zurücklag. Hätten sie ihn verhindern können? Sie wusste es nicht, und die Frage quälte sie bis heute.

Sie strich sich eine dunkle Strähne aus der Stirn. Seit ein paar Monaten trug sie die Haare etwas länger als früher, sodass sie ihr jetzt bis zum Kinn reichten und leider auch häufiger ins Gesicht fielen. Ein Umstand, der ebenfalls ihrem kleinen Sohn geschuldet war. Zeit für Friseurbesuche gab es im Moment einfach nicht. Aber bald müssten die Haare lang genug sein, damit sie sich einen Zopf machen konnte.

»Wissen wir schon, wer die Frau ist?«, wollte sie wissen.

»Nein. Wir haben die Kleidung noch nicht gefunden, somit auch keine Ausweispapiere«, antwortete Käfer. »Der Hinweis auf die Leiche kam anonym, er wurde aus einer Telefonzelle abgegeben.«

»Telefonzelle? Wo gibt es die denn noch? Ich dachte, die wären alle abgeschafft worden«, sagte Charlotte erstaunt.

»Sind auch fast alle weg. Außer ein paar wenigen Ausnahmen. Unter anderem in der Nähe der Uni. Keine Ahnung, ob die Stadt denkt, die armen Studenten könnten sich kein Handy leisten.« Käfer lachte kurz auf, wurde aber sofort wieder ernst. »Von der Telefonzelle am Schloss ist der Anruf jedenfalls getätigt worden.«

»Komisch. Vom Aasee bis zum Schloss ist es doch ein Stückchen. Der Anrufer hätte auf dem Weg zur Uni jede Menge Gelegenheiten gehabt, die Polizei zu informieren. Kneipen, Privathäuser … Hätte er doch überall Bescheid sagen können, wenn er tatsächlich kein Handy dabeihatte.«

Käfer nickte nachdenklich. »Das stimmt. Vermutlich waren auch noch einige Passanten unterwegs, es war ja noch nicht sonderlich spät. Diese Ecke ist zwar sehr einsam, aber dahinten auf dem Hauptweg ist eigentlich meistens was los. Vielleicht wollte er nicht gesehen werden? Ein kleiner Dealer, der die Leiche bei der Abwicklung seiner Geschäfte gefunden hat und nichts mit der Polizei zu tun haben wollte?«

»Oder ein Zuhälter. Oder Freier. Im Park wird doch noch angeschafft, oder?«, hakte Charlotte nach.

Käfer machte ein abwägendes Gesicht. »So wie früher ist es wohl nicht mehr. Aber ja, Parkplätze und Waldgebiete werden natürlich immer noch von Typen aufgesucht, die irgendwo eine Hure aufgegabelt haben. Vielleicht war der Anrufer aber auch der Täter selbst. Kommt ja durchaus vor, dass ein Mörder den entscheidenden Tipp gibt. Wir sollten uns die Aufzeichnung von dem Gespräch morgen mal in Ruhe anhören.«

»Wie ist sie gestorben?«, fragte Charlotte und ließ ihren Blick über den blutverschmierten Körper schweifen. »Ist sie verblutet?«

Dr. Heer verzog keine Miene, als er ihr mit ruhiger Stimme antwortete: »Davon würde ich im Moment ausgehen, ja. Der Blutverlust ist jedenfalls enorm, wie man unschwer erkennen kann. Vermutlich wurde ihr ein spitzer Gegenstand in den Unterleib gestoßen. Auf den ersten Blick würde ich sagen, dass diese Waffe in ihrem Leib hin und her bewegt wurde, wodurch das große Loch entstand. Es sieht jedenfalls nicht so aus, als wäre mehrfach zugestochen worden. Festlegen kann ich mich natürlich erst nach der Obduktion.«

Charlotte sah den Gerichtsmediziner an. »Welche Organe wurden dabei verletzt?«

»Wenn ich das richtig sehe, sind vor allen Dingen Gebärmutter, Eierstöcke, Teile des Darms und die Blase zerstört worden«, erwiderte er, »vielleicht auch die Leber, das werde ich mir bei der Untersuchung genau anschauen.«

»Der Täter hat sich also überwiegend auf die Geschlechtsorgane fokussiert«, dachte Charlotte laut. »Für Sexualmörder ist das nicht untypisch.«

»Ich kann noch nicht sagen, ob sie vergewaltigt worden ist. Das ist an Ort und Stelle schwer zu erkennen, dafür müssen Sie die Obduktion abwarten«, fuhr Dr. Heer fort. »Aber aufgrund des großen Blutverlustes kann ich jetzt schon sagen, dass der Auffindeort auch der Tatort ist und dass die Frau noch gelebt hat, als sie so verletzt wurde. Hätte das Herz nicht mehr gepumpt, wäre niemals so viel Blut ausgetreten.«

Charlotte musste sich räuspern, bevor sie weitersprechen konnte. »Sie meinen, sie hat mitbekommen, was ihr angetan wurde? Bei vollem Bewusstsein?«

»Das habe ich nicht gesagt. Gut möglich, dass sie bewusstlos war. Ich werde ihr Blut natürlich auf Drogen und sonstige Betäubungsmittel analysieren«, antwortete Heer trocken. »Andere terminale Verletzungen kann ich bisher jedenfalls nicht ausmachen. Keine Strangulierung, keine Schusswaffen, nichts dergleichen scheint zum Einsatz gekommen zu sein.«

»Abwehrverletzungen?«

»Ebenfalls nicht zu identifizieren. Sie scheint sich nicht gewehrt zu haben. Zumindest auf den ersten Blick.«

Charlotte sah in das Gesicht der Toten, das sie mit weit aufgerissenen Augen und leicht geöffnetem Mund anzustarren schien. Sie konnte nur hoffen, dass die Frau das Bewusstsein bereits verloren hatte, als der Täter sie so zurichtete, und dass das der Grund war, warum es zu keiner Abwehrreaktion gekommen war. Denn die Vorstellung, dass sie ihr brutales Ende miterleben musste, war einfach zu grauenvoll.

»Ist sie gefesselt worden?«, wollte Käfer wissen.

Heer schüttelte den Kopf. »Keine Anzeichen.«

»Wie lange ist sie schon tot?«

»Nach der Lebertemperatur zu schließen, maximal zwei Stunden. Kleine Abweichungen sind hier möglich, da der Körper durch die Öffnung des Bauchraumes etwas schneller ausgekühlt sein könnte.«

Gegen neunzehn Uhr also, dachte Charlotte. Auch wenn es zu diesem Zeitpunkt schon dunkel gewesen war, dürfte der Park, der an einigen Stellen eher an einen Wald erinnerte, um diese Uhrzeit nicht völlig ausgestorben gewesen sein. Gerade die Wiese rund um die Aaseekugeln – riesige runde Objekte aus Beton, für die Münster in der Kunstszene bekannt war – und auch der Steg vom Bootsverleih waren beliebte Treffpunkte für junge Leute. Im Sommer war hier zwar mehr los als im herbstlichen Oktober, trotzdem hatte Charlotte eben noch einige Spaziergänger getroffen, die mit ihren Hunden Gassi gingen. Und auch wenn der Tatort relativ weit weg vom nächsten befestigten Weg lag und von dort aus nicht einsehbar war, konnte sie sich nicht vorstellen, wie jemand eine Frau ins Gebüsch zerrte und bestialisch abschlachtete, ohne dass irgendwer etwas davon mitbekam. Sie würden einen Zeugenaufruf starten müssen, und sie hoffte, dass sich viele Parkbesucher darauf melden würden.

»Wie sieht es mit der Tatwaffe aus?«, fragte Käfer.

»Wir haben bisher nichts gefunden«, antwortete Dr. Heer. »Mein erster Gedanke war ein Eispickel, eben etwas, das unten spitzer ist als oben. Einige Messer kommen dafür natürlich auch infrage. Aber das sind alles nur Vermutungen. Ich muss mir das bei der Obduktion genau anschauen, vielleicht kann ich dann auch was zur verwendeten Tatwaffe sagen.«

»Ich hab hier noch was Interessantes gefunden, Chef!«, rief Sascha in diesem Augenblick. Er hockte hinter einem Brombeerbusch und füllte vorsichtig etwas Erde in einen durchsichtigen Beutel.

»Die Kleidung?«

»Nein. Schauen Sie sich das an.«

Heer ging, gefolgt von Käfer und Charlotte, zu Sascha, und gemeinsam blickten sie auf die Stelle hinter dem Brombeerbusch, auf die der junge Kollege zeigte.

»Das ist doch Kotze, oder?«, meinte er.

»Mageninhalt«, korrigierte Dr. Heer ihn.

Tatsächlich schien sich jemand hinter dem Busch erbrochen zu haben. Die Lache war im Anschluss notdürftig mit Erde bedeckt worden, aber einige Brocken verrieten dennoch sofort, um was es sich bei dem Matsch handelte.

»Vielleicht ist dem Killer hinterher schlecht geworden«, überlegte Charlotte.

»Wäre auch nicht das erste Mal«, stimmte Käfer ihr zu.

»Können Sie davon DNS extrahieren?«, fragte sie Dr. Heer.

»Natürlich.« Er ging neben Sascha in die Hocke und betrachtete die zugeschüttete Lache genauer. Dann wandte er sich an den Mann von der Spurensicherung. »Herr Wolske, würden Sie bitte ein paar Aufnahmen von dieser Fundstelle machen? Vielen Dank.«

»Kümmert sich eigentlich jemand um die Telefonzelle?«, fragte Charlotte.

»Ja. Sie wird gerade nach verwertbaren Spuren abgesucht«, antwortete Sascha.

»Gut. Wenn Sie hier fertig sind, lassen Sie die Leiche so schnell wie möglich in die Gerichtsmedizin bringen. Und Wolske?« Charlotte drehte sich nach dem übergewichtigen Kollegen um. »Ich brauche ein Foto vom Gesicht der Frau. Am besten, wenn sie in der Pathologie war und gewaschen worden ist. Okay?«

»Wird erledigt.«

»Die Klärung ihrer Identität hat jetzt oberste Priorität. Es ist gut möglich, dass die Tote Familie hat, Kinder, die jetzt irgendwo auf ihre Mutter warten.«

Käfer stimmte ihr mit einem Kopfnicken zu. »Es ist gleich zehn Uhr. Wenn sie erst heute verschwunden ist, könnten in den nächsten Stunden Vermisstenanzeigen eintrudeln. Wir sollten Subotik oder Hammersbach anrufen, die sollen die bereits vorliegenden Meldungen durchgehen. Wenn wir heute Nacht keinen Hinweis auf ihre Identität finden, denken wir darüber nach, ob wir möglichst zeitnah ein Foto von ihr veröffentlichen. Wenigstens online, auf der Seite des Präsidiums.«

»Gut.« Charlotte zog ihr Handy aus der Tasche und wählte die Nummer des Präsidiums. »Und jemanden mit einem Spürhund sollen die auch gleich schicken. Vielleicht liegt die Kleidung der Toten irgendwo hier im Gebüsch. Ich will, dass die Sachen vor Tagesanbruch gefunden werden.«

Doch bevor sie auf die grüne Taste drücken und die Verbindung aufbauen konnte, ließ ein markerschütternder Schrei sie aufschrecken. Laut, fast kreischend, voller Panik und Entsetzen hallte es durch die Dunkelheit. Der Schrei einer Frau.

»Das muss ganz in der Nähe sein. Komm!«, rief Käfer und rannte los.

3

»Willst du nicht langsam ins Bett kommen? Erst liegst du zwei Stunden in der Badewanne, und dann klebst du vorm Fernseher. So kenne ich dich ja gar nicht.« Elisa stand in einem weißen, leicht transparenten Nachthemd vor ihm und sah ihn vorwurfsvoll an. »Ich dachte, wir werden nicht so ein Ehepaar, das nur vor der Glotze hockt.« Verführerisch kam sie näher, warf ihre dunkelbraune Mähne nach hinten und setzte sich auf seinen Schoß. »Wir wollten uns doch jeden Abend lieben«, hauchte sie ihm ins Ohr.

Antonio bemühte sich um ein Lächeln, das aber eher ein schiefes Grinsen wurde. »Heute nicht, Süße. Sorry. Aber ich bin echt zu kaputt.« Er wich ihrem Blick aus.

Elisa sah ihn erstaunt an. »Was ist denn plötzlich los? Als du von der Arbeit kamst, hast du doch noch gemeint, wie locker dein Tag war und dass du dich im Büro fast gelangweilt hast. Warum bist du jetzt so kaputt?«

Er zögerte. Es stimmte, sein Arbeitstag war vollkommen ereignislos gewesen. Antonio hatte sich nach dem Ausstieg aus seinem alten Leben in einer Security Firma hochgearbeitet und war jetzt im Innendienst tätig. Er war verantwortlich für die Koordination der Wachleute und ihrer Schichten. Manchmal, wenn größere Events anstanden oder Preußen Münster einen wichtigen Gegner hatte, konnte es sein, dass Antonio pausenlos am Telefon saß, Einheiten delegierte oder mit Auftraggebern diskutierte, oft stundenlang. Ja, es gab Arbeitstage, da wusste er nicht, wo ihm der Kopf stand. Aber heute war es ausgesprochen ruhig gewesen, so ruhig, dass ihm nach Feierabend der Hintern vom vielen Rumsitzen wehgetan hatte.

»Ich … ich hab mich beim Laufen übernommen«, sagte er zögerlich. »Der Park … hat mich fertiggemacht.«

Und das war noch nicht mal gelogen. Er konnte sich nicht erinnern, wann ihn jemals etwas so mitgenommen hatte wie sein Erlebnis heute beim Joggen.

»Die Achillessehne?«

»Auch.«

Elisa stand auf. »Alles klar. Dann geh ich ins Bett. Gute Nacht, Schatz.«

Er gab seiner Frau einen Kuss und sah ihr nach, als sie aus dem Zimmer ging. Durch das Nachthemd konnte er erkennen, dass sie keinen Slip trug, und für einen winzigen Moment dachte er, dass er sich vielleicht doch noch aufraffen könnte. Aber schnell verwarf er den Gedanken. Sobald er an den Körper seiner Frau dachte, tauchte das Bild von Saras verstümmeltem Unterleib vor seinem inneren Auge auf.

Hätte er Elisa von dem grauenhaften Fund erzählen sollen? Nein, er konnte ihr nicht sagen, was er heute Abend gesehen hatte. Das war unmöglich. Mit Recht würde sie dann darauf bestehen, dass er zur Polizei ging und eine anständige Zeugenaussage machte. Dann würde alles rauskommen.

Und das darf auf keinen Fall passieren.

Als er Elisa das erste Mal getroffen hatte, arbeitete er schon seit zwei Jahren für die Security Firma und war auf dem Sprung in den Innendienst. Er musste auf sie wie ein normaler, seriöser Angestellter gewirkt haben – nicht wie der Typ, der er irgendwann mal gewesen war. Elisa hatte keine Ahnung von seiner Vergangenheit. Fünf Jahre lag es nun zurück, dass er den Absprung geschafft hatte.

Er war keine große Nummer gewesen, aber dank seines Durchsetzungsvermögens und seiner Loyalität hatte er sich in der Szene schnell einen Namen gemacht. Transport- und Kurierdienste jeglicher Art waren seine Spezialität gewesen. In erster Linie war es dabei um Geld und Drogen gegangen. Er war kein Dealer oder Bankräuber gewesen, nein, so etwas Heftiges hätte er nie getan. Er hatte einfach nur Dinge von A nach B gebracht. So wie es jeder Spediteur auch machte. Das ganze Koks, das jeden Tag im Großmarkt ankam, musste schließlich an die Händler verteilt werden, und auch die Einnahmen aus den illegalen Puffs und Wettbüros der Stadt konnten nicht ewig unter irgendeiner Matratze liegen bleiben. Für Antonio war das ein lohnendes Geschäft gewesen. Fünf Prozent vom Warenwert waren in seine Tasche gewandert. Nie wieder hatte er so gut verdient, und vermutlich würde er das auch nie wieder. Als Verbrecher hatte er sich damals trotzdem nie gefühlt, was ihm durchaus wichtig gewesen war. Er hatte schließlich nie Drogen verkauft oder Nutten ausgebeutet. Er hatte nur Sachen transportiert. Moralische Bedenken hatte er nicht gekannt.

Auch wenn sich das schlechte Gewissen angesichts seiner kriminellen Vergangenheit in Grenzen hielt, durfte Elisa niemals etwas davon erfahren. Ihr Vater war Bibliothekar, die Mutter leitete den Kirchenchor, der gesamte Background seiner Frau war deutlich konservativer als sein eigener. Auf Verständnis brauchte er bei ihr nicht zu hoffen, schon gar nicht, nachdem er ihr jahrelang alles verschwiegen hatte. Elisa würde sich doch verarscht vorkommen, wenn sie jetzt plötzlich alles erfuhr. Deshalb war es besser, gewisse Sachen für sich zu behalten.

Jeder hat in einer Ehe Geheimnisse. So ist es nun mal.

Antonio streckte sich auf der Sitzfläche aus und zog die kuschelige Decke bis zum Hals hoch, die seit Pablos Geburt immer auf dem Sofa lag. Nachdenklich betrachtete er seine Hände, die er immer und immer wieder gewaschen hatte, nachdem er nach Hause gekommen war. Von dem Blut war nichts mehr zu sehen, dafür kam ihm seine eigentlich olivfarbene Haut jetzt geradezu bleich vor.

Er hatte Sara während seiner Arbeit kennengelernt. Sie schaffte damals in einem der illegalen Puffs an, dessen Einnahmen er regelmäßig abholte. Er hatte nie verstanden, warum sie in so einem heruntergekommenen Laden schuftete. Gerade mal fünfzig Euro bekam sie für eine Stunde Sex. Antonio war sich sicher, dass sie woanders das Doppelte verdienen könnte. Wer so aussah wie Sara, der hatte doch ganz andere Möglichkeiten.

Zunächst beachtete sie ihn kaum, wenn er zum Geldabholen in den Puff kam. Das kannte Antonio schon. Seinen mexikanischen Wurzeln verdankte er ein relativ gedrungenes Äußeres, das viele europäische Frauen nicht anzusprechen schien. Er war halt nicht der große blonde Surfertyp, sondern der etwas kleinere, kantige Südamerikaner mit pechschwarzen Haaren. Aber irgendwann kamen sie doch ins Gespräch.

»Warum machst du dich nicht selbstständig?«, fragte er sie immer wieder und half ihr schließlich dabei, dieses ekelhafte Bordell zu verlassen. Dass sie auch etwas anderes machen konnte als anzuschaffen, auf die Idee kamen sie beide nicht. Mit der Figur, mit dem Lächeln und diesem wunderschönen Gesicht konnte sie als Hure reich werden, und Antonio war kein anderer Job eingefallen, mit dem sie dasselbe hätte erreichen können.

Seine Gedanken schweiften ab. Er dachte an ihren Körper, wie wohlgeformt und perfekt er gewesen war, der knackige Hintern, die schmale Taille und die festen Brüste. Antonio musste schlucken. Was muss das für ein krankes Schwein gewesen sein, das einen derart schönen Körper so brutal verletzen konnte? Es schüttelte ihn. Gewalt gegen Frauen, und natürlich auch gegen Kinder, hatte er nie akzeptieren können.

Wie lange hatte er etwas mit Sara gehabt? Er wusste es nicht genau. Sie hatten keine richtige Beziehung geführt, er war nicht ihr fester Freund gewesen oder so etwas. Aber für bestimmt ein, zwei Jahre hatten sie regelmäßig gevögelt, hatten sich immer wieder getroffen, viel geredet und rumgealbert. Er hatte sie zu Behörden- und Arztterminen begleitet, hatte ihr bei all den Dingen geholfen, die sie allein nicht geschafft hatte. Ja, sie hatten sich gut verstanden, auch wenn er nicht wusste, ob er jemals in sie verliebt gewesen war. Ihr Job hatte ihn davon abgehalten, tiefere Gefühle für sie zu entwickeln. Die Vorstellung, dass die Frau, die er liebte, täglich mit fünf, sechs anderen Männern Sex hatte, war einfach absurd gewesen. Eine solche Frau hätte er niemals aufrichtig lieben können, das hatte er sich immer verboten – sonst wäre er vermutlich vor Eifersucht durchgedreht. Aber gemocht, ja gemocht hatte er sie wirklich. Erst als er aus der Szene ausgestiegen war, hatte er auch den Kontakt zu Sara abgebrochen. Es ging damals nicht anders. Leider.

Heute Abend hatte er sie zum ersten Mal seit all der Zeit wiedergesehen. Hatte sie nach ihm gerufen? Kurz bevor sie starb?

Antonio zappte durch das Programm, ohne wahrzunehmen, was über den Bildschirm flimmerte.

Sara. Arme Sara. Jetzt konnte ich dir nicht mehr helfen.

Sie hatte sich früher häufig mit Freiern in dem Waldgebiet rund um den Aasee getroffen, und immer war alles gut gegangen. Aber diesmal war sie an den Falschen geraten.

Antonio fror immer mehr. Obwohl die Heizung im Wohnzimmer an war und er unter der dicken Decke lag, war ihm ungewöhnlich kalt.

Er hat dich gesehen.

Ja, Saras Mörder hatte ihn gesehen, klar und deutlich. Konnte das ein Problem für ihn werden? Die Gedanken rauschten durch seinen Kopf. Nein. Kein Problem. Oder? Saras Mörder hatte ihm ins Gesicht geleuchtet, gut. Aber was sollte er damit schon anfangen? Er würde jetzt kaum durch Münster laufen und dieses Gesicht suchen.

Und wenn es ein alter Kunde von Sara war? Oder einer der Zuhälter? Jemand, den Antonio aus seinem früheren Leben kannte? Dann war die Wahrscheinlichkeit sehr groß, dass ihn dieser Jemand erkannt hatte.

Antonio schüttelte sich. Der Typ hatte ihm ungewöhnlich lange mit der Taschenlampe ins Gesicht geleuchtet. Vielleicht hatte er ihn nur blenden wollen, aber vielleicht … Ja, er musste diese Möglichkeit in Betracht ziehen: Vielleicht hatte ihn der Kerl tatsächlich erkannt. Vielleicht hatte er ihm deshalb so lange ins Gesicht geleuchtet, weil er hatte sichergehen wollen, dass er sich nicht täuschte, sondern dass es tatsächlich Antonio war, der vor ihm stand. Je länger er darüber nachdachte, desto mehr fühlte sich die Vermutung wie Gewissheit an.

Er weiß, wer du bist.

Antonio war selbst lange genug in der Szene gewesen, um zu wissen, dass das nicht folgenlos bleiben würde. Er spürte, wie sein Herz zu rasen begann, stand auf, schaltete den Fernseher aus und ging zur Wohnungstür. Dreimal drehte er den Schlüssel im Schloss und schob dann noch den Sicherheitsriegel vor, den sie eigentlich nur deshalb angebracht hatten, um die Tür tagsüber schnell zusperren zu können, wenn Pablo durch die Wohnung flitzte.

In Zukunft wird der Riegel immer vorgeschoben.

Darauf würde er jetzt verstärkt achten. Niemand sollte hier eindringen können, niemand sollte seinem Glück zu nahe kommen.

Er hielt kurz inne und lauschte. Hatte er etwas gehört? War da jemand? Er spürte, wie seine Hände feucht wurden, als er sie gegen das Türblatt legte, um besser durch den Spion blicken zu können. Im Hausflur war Licht.

Da ist jemand.

Mit klopfendem Herzen versuchte er, den gesamten Hausflur zu überblicken. Und ein erleichtertes Seufzen ging ihm über die Lippen, als er die alten Grotes sah, die langsam die Treppe zu ihrer Wohnung im ersten Stock hinaufgingen. Gemeinsam mit Frau Siebert wohnten sie in der ersten Etage, während der chronisch schlecht gelaunte Hubert Strauß allein im Dachgeschoss hauste. Im Erdgeschoss wohnte noch Frau Wagner, deren Wohnung direkt gegenüber seiner lag.

Frau Grote stützte ihren Mann, der deutlich klappriger war als sie. Antonio kannte niemanden, der harmloser wirkte als die beiden alten Leute.

Du musst einen klaren Kopf behalten. Jetzt bloß nicht paranoid werden!

Erschöpft lehnte er sich an die Tür. Sein Herz pochte immer noch wie verrückt, und er merkte, wie heftig seine Knie zitterten. Sein ganzer Körper wurde von einem Gefühl erfasst, das er schon ewig nicht mehr gespürt hatte: Angst.

4

Als Käfer am nächsten Morgen ins Präsidium kam, blickte er in lauter bleiche und übermüdete Gesichter. Kein Wunder, es war eine lange Nacht gewesen, für alle. Er selbst hatte höchstens vier Stunden geschlafen – wenn überhaupt. Den anderen dürfte es nicht besser ergangen sein. Müde schlurfte das gesamte Team in den Besprechungsraum.

Nachdem sie gestern Abend den panischen Schrei im Park gehört hatten, waren Charlotte und er sofort losgerannt. Unweit der Fundstelle trafen sie auf eine Frau mittleren Alters, die mit ihrem Hund Gassi ging. Sie hatte eine große Taschenlampe in der Hand, und ihr Hund, ein ausgewachsener Rottweiler, trug ein in der Dunkelheit grün leuchtendes Halsband, wodurch die gesamte Szene noch gespenstischer wirkte, als sie ohnehin schon war.

»Wir sind von der Polizei«, rief Käfer ihr von Weitem zu. »Ist Ihnen etwas passiert?«

»Nein … O Gott, aber … Hermann, sitz! Jetzt sitz endlich!« Die Frau wirkte vollkommen durch den Wind.

»Was ist passiert?«, wiederholte Käfer, als sie keuchend neben ihr anhielten. Erst jetzt sah er, dass die Frau am ganzen Leib zitterte. Nur zögerlich konnte sie antworten.

»Hermann … mein Hund … Er hat sich losgerissen und ist ins Unterholz gelaufen. Und als er wiedergekommen ist … Sehen Sie selbst!«

Die Spaziergängerin leuchtete dem Hund mit ihrer Taschenlampe direkt ins Gesicht. Mit seinem beeindruckenden Gebiss hielt er ein blutverschmiertes Stück Stoff fest, das ihm halb aus dem Maul hing. Auf den zweiten Blick erkannte Käfer, dass es ein BH war.

»Heureka!«, rief Dr. Heer etwas zu erfreut und bedankte sich dann wortreich bei der Frau, was ihre Verwirrung perfekt machte. Es kostete den Gerichtsmediziner allerdings einige Mühe, dem Hund den Büstenhalter aus dem Maul zu ziehen. Nur ungern hatte das große Tier seinen Fund hergegeben.

Käfer war kurz davor gewesen, der Frau zu erklären, dass ein etwas flapsiger Tonfall während der Ermittlungen manchmal unumgänglich war, um das grausame Geschehen nicht so nah an sich heranzulassen. Besonders Pathologen wurden tagtäglich mit Dingen konfrontiert, die nur schwer zu ertragen waren. Einige Kollegen rissen Witze, andere gaben sich extrem cool, und wieder andere behandelten Beweisstücke eben so, als wären sie ein vermisster Golfball. Aber alle taten es aus ein und demselben Grund: Sie wollten sich schützen und verhindern, dass das Grauen sie auffraß.

Die Spaziergängerin hatte allerdings ganz andere Sorgen. Sie hatte befürchtet, ihr Hund könnte eine Frau angefallen und schwer verletzt haben. Zum Glück war es Charlotte gelungen, die Hundehalterin zu beruhigen, ohne den Leichenfund zu erwähnen.

»Guten Morgen«, begrüßte Käfer das Team.

Carsten Hammersbach und Frank Subotik saßen in der ersten Reihe, hinter ihnen hatten es sich Henry Schwarzer und Sven Pauly bequem gemacht. Mit den Kollegen hatten sie schon in anderen Fällen erfolgreich zusammengearbeitet. Gerade der Mord im Eliteinternat, bei dem Lars Krane sein Leben verloren hatte, hatte sie zusammengeschweißt.

Charlotte lehnte am White Board und machte als Einzige einen recht fitten Eindruck. Dr. Heer und die Kollegen von der Spurensicherung waren dem Treffen ferngeblieben, da sie mit Hochdruck an der Obduktion der Leiche und der Auswertung der gesammelten Spuren arbeiteten.

»Ich weiß, es war eine lange Nacht, und die meisten von uns haben wenig geschlafen«, begann Käfer.

Hammersbach gähnte laut. »Sorry«, sagte er dann und hielt sich eine Hand vor den Mund. »Aber ich hab nun mal nicht Charlottes Kondition.«

»Schaff dir ein Kind an«, antwortete sie lächelnd. »Ich hab das letzte Mal vor knapp zwei Jahren acht Stunden am Stück geschlafen. Da ist man im Training.«

»Gute Idee.« Hammersbach gähnte erneut. »Bin gespannt, was der schöne Tom dazu sagt.«

Die Kollegen grinsten. Es kam selten vor, dass Hammersbach offen über seinen Partner sprach, aber wenn er es tat, dann sorgte das meist für ein paar Lacher. Vielleicht lag es daran, weil er der untypischste Schwule war, den Käfer sich vorstellen konnte. Mit seinem Bierbauch und der abgewetzten Lederjacke, die er auch jetzt trug, wirkte er in seinen Augen einfach wahnsinnig heterosexuell.

»Okay, Leute. Konzentration bitte. Ihr wisst alle, worum es geht.« Er zeigte auf ein Foto, das mit einem Magnet am Board befestigt und auf dem die Frauenleiche zu sehen war. »Was haben die Vermisstenanzeigen gebracht?«

»Nicht viel.« Subotik stand auf und gab jedem von ihnen einen Zettel. Darauf waren Fotos und persönliche Angaben der Vermissten zu sehen, auf die die Beschreibung der Toten am besten passte. »Wolske hat durchgegeben, dass die Frau etwa ein Meter siebzig groß ist, schulterlange schwarze Haare hat, von schlanker Statur und vermutlich zwischen dreißig und vierzig Jahren alt ist«, sagte Subotik und zeigte auf die Zettel. »Das sind die Frauen, die in Münster und Umgebung in den letzten drei Monaten verschwunden sind und auf diese Beschreibung passen. Wir haben den Zeitraum bewusst auf die letzten drei Monate begrenzt, da ein längeres Verschwinden zu einer solchen Tat nicht passt.«

Käfer nickte. Da hatte Subotik recht. Er konnte sich an keinen Fall aus der Kriminalgeschichte erinnern, bei der ein Täter sein Opfer über Monate gefangen gehalten hatte, um es dann in den Wald zu bringen und dort bestialisch zu ermorden. Natürlich gab es langwierige Entführungsfälle mit tödlichem Ausgang, aber wenn sich ein Opfer über einen so langen Zeitraum in der Gewalt des Entführers befand und es sich nicht um erpresserischen Menschenraub handelte, lag in der Regel ein Sexualdelikt vor. Und es war sehr unwahrscheinlich, dass ein Täter sein Opfer monatelang an einem geheimen Ort einsperrte und vergewaltigte, um es dann in den Wald zu bringen und zu töten. Der Ort, wo er es versteckt gehalten hatte, eignete sich schließlich viel besser für eine solche Bluttat.

»Die drei Monate kommen mir schon recht lang vor«, sagte Charlotte in dem Moment. »Welches sind die aktuellsten Vermisstenanzeigen?«

»Diese zwei. Die sind von letzter Woche. Die anderen sind alle über einen Monat alt«, sagte Subotik und zeigte auf zwei Fotos.

Käfer blickte in die Gesichter von zwei Frauen. Beide hatten lange dunkle Haare und lächelten in die Kamera. Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich glaube nicht. Die Tote ist keine von beiden. Oder?« Er sah Charlotte fragend an.

»Schwer zu sagen«, meinte sie nachdenklich. »Aber ich glaube auch nicht, dass sie das ist. Ich lasse die Bilder zu Heer bringen. Dann kann er einen Direktvergleich machen.«

»Gut. Die Klärung der Identität hat oberste Priorität. Wenn die Obduktion uns hier nicht weiterbringt, werden wir noch heute ein Foto der Toten auf der Website veröffentlichen. Außerdem werden wir einen Zeugenaufruf starten. Kümmerst du dich darum, Henry? Ich will, dass jeder befragt wird, der zum Tatzeitpunkt im Park Gassi gegangen ist, joggen war oder sich sonst wie die Zeit vertrieben hat.«

»Alles klar, ich übernehme das«, sagte Henry Schwarzer und machte sich eine Notiz.

»Was ist mit der restlichen Kleidung der Toten?«, fragte Pauly.

»Wir haben sie im Gebüsch neben der Leiche gefunden. Der Rottweiler hatte sich zum Glück nur den BH geschnappt. Dr. Heer guckt sich die Sachen gerade an.«

»Hat die Untersuchung der Telefonzelle etwas gebracht?«, fragte Charlotte.

Henry Schwarzer schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe eben mit den Kollegen gesprochen. Der Notrufschalter wurde in der Zelle betätigt, aber sie konnten keine Fingerabdrücke sichern – gar keine. Sie gehen davon aus, dass der Griff der Zellentür sowie das Telefon gereinigt worden sind. Irgendjemand hat dort alle Spuren verwischt.«

Käfer nickte. Er hatte so etwas befürchtet. »Das klingt ziemlich professionell. Unser Anrufer möchte offensichtlich unter keinen Umständen erkannt werden.«

»Das heißt aber auch, er könnte erkannt werden, wenn wir seine Fingerabdrücke hätten«, unterbrach ihn Charlotte. »Was wiederum nur eines heißen kann.«

»Er befindet sich in unserer Datei«, schloss Käfer. »Eventuell haben wir es also mit einem Profi zu tun, zumindest aber mit jemandem, der schon mal mit dem Gesetz in Konflikt geraten ist.«

»Am Tatort konnten Fußabdrücke sichergestellt werden«, meldete sich Hammersbach zu Wort. »Es scheinen unterschiedliche zu sein, eventuell auch vom Opfer. Einige konnten leider nicht klar definiert werden. Aber es gab auch einen Treffer: Größe 46, dem Profil nach zu urteilen vermutlich Sportschuhe.«

»Spricht für einen Mann«, sagte Käfer.

Es klopfte an der Tür, und Sascha kam herein, einen USB-Stick in der Hand. »Die Aufnahme vom Anruf«, sagte er und nickte den Kollegen freundlich zu, während er Käfer den Stick in die Hand drückte. »Der Anruf ging um zwanzig Uhr vier ein.«

»Danke. Seid ihr mit der Obduktion schon durch?«

»So gut wie«, antwortete Sascha und drehte sich schon wieder um.

»Sascha, warte mal.« Charlotte reichte ihm den Zettel mit den Fotos der vermissten Frauen, die sie in die engere Auswahl genommen hatten. »Gibst du das Heer? Für den Direktvergleich.«

Sascha nickte und verließ wieder den Raum.

»Okay. Lasst uns mal in die Aufnahme reinhören, bevor wir weitermachen. Vielleicht wissen wir dann mehr«, fuhr Charlotte fort, nahm das Laptop, das auf dem Tisch stand, und drückte einige Tasten. »Jetzt kannst du«, sagte sie und schob das Gerät zu Käfer rüber.

Er steckte den Stick in die dafür vorgesehene Öffnung. »Dann wollen wir uns das mal anhören«, meinte er und klickte mit der Maus auf die einzige Datei auf dem Stick.

Zunächst war ein Tuten zu hören, dann eine männliche Stimme, die vom Band kam: »Polizei Notruf. Bitte legen Sie nicht auf.«

Käfer wusste, dass die kurze Ansage vor allen Dingen dafür gedacht war, mögliche Spaßanrufer abzuwimmeln oder ihnen vielmehr klarzumachen, dass sie jetzt wirklich mit der Polizei telefonierten. Es dauerte nur einen Wimpernschlag, und schon war die Stimme eines echten Kollegen zu hören. Gebannt lauschte Käfer dem folgenden Dialog.

»Polizei Notruf. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Ich … Da ist eine Leiche. Eine tote Frau.« Die Stimme war männlich, und die Aufregung war nicht zu überhören, obwohl der Anrufer sehr leise sprach.

»Wo haben Sie die Frau gefunden?«

»Im Wald … Am Aasee. Ungefähr auf der Höhe, wo man die Tretboote mieten kann.« Die Stimme des Mannes wurde immer leiser und war kaum noch zu verstehen. Hielt er die Hand vor die Sprechmuschel? Es hörte sich fast so an. »Es … ist schrecklich …«

»Wie ist Ihr Name?«

Der Mann antwortete nicht, stattdessen war nun ein Rauschen in der Leitung zu hören.

»Sind Sie verletzt? Brauchen Sie Hilfe?«

»Nein«, flüsterte der Mann.

»Bitte nennen Sie Ihren Namen!«

Aus dem Rauschen war eine Art Kratzen geworden, das von den schweren Atemgeräuschen des Mannes untermalt wurde. Seine Stimme war nun kaum noch zu verstehen. »Di… mi… a …«, flüsterte er. Dann legte der Anrufer auf.

»Was hat er am Schluss gesagt? War das sein Name?«, fragte Henry irritiert. »Kannst du noch mal zurückspulen?«

»Moment.« Käfer klickte mit der Maus und wiederholte die letzten Sekunden der Aufnahme.

»Bitte nennen Sie Ihren Namen!«

»Diosmioara …«

Henry sah Käfer ratlos an. »›Diosmioara‹? Was ist das für ein Name?«

Er zuckte mit den Schultern und spulte die Aufnahme noch einmal zurück. Diesmal stellte er den Lautsprecher auf die höchste Stufe. Wieder hörten sie den gleichen Wortlaut.

»Das ist kein Name«, meinte er dann nachdenklich. »Der Typ sagt irgendwas. Was ist das für ’ne Sprache? Italienisch? Spanisch? Kennt sich einer von euch damit aus?«

»Ich tippe auf Spanisch«, sagte Charlotte. »Hatte ich in der Schule. ›Dios mio‹ heißt ›Mein Gott‹. Dafür reicht mein Spanisch noch. Und wenn ich den Rest richtig verstanden hab, dann sagt er noch ›Ara‹.«

»Was heißt das auf Deutsch?«

»Papagei, soviel ich weiß. ›Mein Gott, Papagei‹? Ergibt irgendwie keinen Sinn«, grübelte sie laut. »Kannst du es noch mal abspielen? Und diesmal nur die Sprachfrequenz? Die Hintergrundgeräusche müsstest du doch rauslöschen können.«

Käfer starrte auf den Bildschirm und überlegte, welche der Tonfrequenzen er wie einstellen musste. »Wie geht das noch mal?«

»Lass mich.« Charlotte klickte ein paar Mal hin und her und drückte dann auf Play.

Jetzt war nur noch die Stimme des Anrufers zu hören, jegliches Knacken in der Leitung war verschwunden. Sein Flüstern kam nun so laut aus dem Lautsprecher, dass es im ganzen Raum widerhallte.

»Dios mio … Sara …«

»Sara! ›Mein Gott, Sara‹, sagt er«, rief Charlotte. »Ist bei den Vermisstenanzeigen eine Sara dabei?«

Käfers Blick flog über den Zettel, den Subotik ihnen gegeben hatte. »Nein, keine Sara«, sagte er dann und starrte nachdenklich ins Nichts. »Der Typ kannte das Opfer also …«

»Dann ist er mit großer Wahrscheinlichkeit auch der Täter«, schlussfolgerte Pauly. »Und die Frau ist kein Zufallsopfer. Eine Beziehungstat?«

»Möglich. Vielleicht ist der Anrufer aber auch nur ein Helfer und Mitwisser, den das Gewissen plagt. Auf jeden Fall ist das der Mann, nach dem wir suchen«, sagte Käfer und merkte, wie energisch er plötzlich klang. Trotz der bleiernen Müdigkeit war sein Tatendrang erwacht. »Was wissen wir?«, fragte er Charlotte auffordernd.

»Wir suchen einen Mann, vermutlich spanischer oder südamerikanischer Herkunft, der aber in der Lage ist, akzentfrei Deutsch zu sprechen«, begann Charlotte. »Aufgrund seiner Herkunft können wir vermuten, dass der Mann dunkle Haare hat oder diese künstlich aufhellt. Er will nicht erkannt werden und hat dafür gesorgt, dass man keine Fingerabdrücke von ihm findet. Also sollten wir unsere Datei als Erstes nach allen Straftätern mit spanischem und südamerikanischem Hintergrund durchforsten.«

»Kannst du Rückschlüsse auf sein Alter ziehen?«, fragte Käfer.

»Nun, da sein Opfer zwischen dreißig und vierzig Jahren alt ist, würde ich nicht auf einen jugendlichen Täter tippen. Vielleicht ist er in einem ähnlichen Alter wie die Tote, vielleicht auch etwas jünger oder etwas älter. Da man Kraft benötigt, um die Frau zum Tatort zu bringen, würde ich auf einen kräftigen Mann tippen, eventuell von großer Statur, aber nicht zu groß … Vielleicht ein Meter achtzig. Wäre er sehr viel größer, hätte er die Lichtung nur in gebücktem Zustand erreichen können, was ein bisschen schwierig ist, wenn man gerade einen Frauenkörper transportiert.«

»Es sei denn, die Frau ist selbst zum Tatort gegangen«, warf Pauly ein.

»Richtig. Es fällt mir aber schwer, das zu glauben. Zum Zeitpunkt ihres Todes war der Park noch nicht menschenleer. Die Wahrscheinlichkeit, dass sie gemeinsam mit ihrem Entführer auf Passanten trifft, war ja nicht gerade gering. Und welcher Täter geht schon so ein Risiko ein?«

»Das Risiko hätte aber auch bestanden, wenn der Täter das Opfer auf den Schultern transportiert«, gab Henry Schwarzer zu bedenken. »Ich werde bei der Zeugenbefragung mal nachhaken, ob jemandem ein Mann aufgefallen ist, der etwas Größeres transportiert hat.« Er machte sich eine weitere Notiz.

»Gut. Hammersbach und Subotik, ihr sucht bitte alle Straftäter aus der Datei heraus, auf die diese Beschreibung passt. Sobald Dr. Heer aus dem am Tatort gefundenen Mageninhalt DNS extrahieren konnte, nehmt ihr Speichelproben von den Typen.« Käfer rieb sich die Hände und grinste. »Ich hab ein gutes Gefühl, Leute! Mit ein bisschen Glück haben wir den Mistkerl bald an der Angel.«

5

Auf dem Weg in die Gerichtsmedizin wirkte Käfer auf sie aufgekratzter und redseliger als sonst.

»Du bist so hibbelig«, meinte Charlotte, als sie das Präsidium verließen.

»Kennst mich doch.« Käfer grinste. »Wenn ich wenig geschlafen habe, bin ich schnell mal etwas überdreht. Na ja, kann ich schon mal ein bisschen üben …« Er biss sich auf die Lippe, als hätte er sich verplappert. Dann wurde sein Grinsen noch etwas breiter.

Charlotte blieb ruckartig stehen und hielt ihn am Arm fest. »Soll das heißen, du und Annette …?«

»Nein, nein, nein«, sagte er schnell. »Aber wir sind dran. Wir sind schon seit einer Weile bei der Familienplanung, kann also nicht mehr lange dauern, bis sich meine Wahnsinnsgene reproduziert haben. Heute kann Annette wieder einen Test machen.«

Käfer zwinkerte ihr zu, und nun musste auch Charlotte grinsen. »Schön! Ich drück die Daumen. Kinder sind wirklich große Klasse. Hätte ich früher auch nicht gedacht.«

Sie überquerten den Parkplatz und gingen die wenigen Meter bis zur Gerichtsmedizin zu Fuß.

»Wie lange hat es eigentlich bei euch gedauert, bis du schwanger warst?«, fragte Käfer in dem Moment.

»Machst du Witze?« Charlotte lachte auf. »Felix war ein Unfall. Der süßeste und liebenswerteste Unfall der Welt, aber definitiv ein Unfall. Einmal die Verhütung verpennt, und zack!, war es passiert. Und das in meinem Alter.«

Sie schüttelte den Kopf und dachte daran, wie fertig sie damals gewesen war, als sie von ihrer Schwangerschaft erfahren hatte. Nie und nimmer hatte sie damit gerechnet, eines Tages Mutter zu werden. Und dann war es einfach so passiert.

Käfer strich sich mit der Hand durch die dunklen Locken und grinste. »Ein Unfall? Soso. Wir gehen das natürlich alles viel organisierter an.«

»Natürlich.« Charlotte lachte. »Wenn es so weit ist, kann ich dich auf jeden Fall mit einer Grundausstattung ausrüsten. Kinderwagen, Maxi Cosi, steht alles noch bei uns im Keller.«

»Nehme ich alles. Was willst du dafür haben?«

»Das können wir besprechen, wenn es so weit ist.«

»Wie gesagt, Annette kann heute einen Test machen.«

»Das muss doch noch nichts heißen.«

Er atmete hörbar aus. »Wieso? Ihr habt schließlich nur einmal nicht verhütet, und dann warst du schwanger. Dann sollte es bei uns doch wohl auch klappen.«

Bei aller Fröhlichkeit fand Charlotte, dass jetzt auch etwas Sorge in seiner Stimme mitschwang. »Das läuft doch bei jedem anders«, sagte sie deshalb. »Bei einer Freundin von mir hat es über ein Jahr gedauert. Ich glaube, Unfälle wie bei mir sind eher selten.«

Wieder erklang sein Seufzen. »Wir verhüten seit einem Jahr nicht mehr, eigentlich schon seit unserer Hochzeit«, gab er zu. »Dann muss es doch langsam klappen, oder?«

Charlotte ahnte, dass ihrem Kollegen das ganze Thema mehr zu schaffen machte, als er zugeben wollte. Käfer war fünfundvierzig, und Annette Steinkamp, seine Frau, stand ihres Wissens kurz vor dem vierzigsten Geburtstag.

»Hast du Angst, dass euch die Zeit wegläuft?«, fragte sie mitfühlend.

Er zögerte kurz und nickte dann. »Na ja. Vielleicht ein bisschen. Weißt du, wir wollen das beide wirklich. Anders als bei dir damals ist Annettes Kinderwunsch riesig. Und meiner ehrlich gesagt auch. Ich will unbedingt eine Familie. Und ich habe keine Lust, dass das Thema zu einem Problem wird.«

»Habt ihr schon mit einem Arzt gesprochen?«

»Ja. Annettes Gynäkologin sagt, dass es in unserem Alter schon mal etwas dauern kann. Ihre Werte sind jedenfalls in Ordnung.«

»Und deine?«

»Habe ich noch nicht testen lassen. Aber was soll mit denen schon nicht stimmen?«

Charlotte verdrehte die Augen. »Ist nicht dein Ernst!«

Sie betraten die Gerichtsmedizin, und Käfer zuckte mit den Schultern. »Wieso? Ich bin gesund, ich rauche nicht und trinke nur in Maßen, mache Sport, bin im besten Alter. Was soll bei meinen Schwimmern schon verkehrt laufen?«

Typisch!, schoss es Charlotte durch den Kopf. Käfer war einfach ein kleiner Macho.

»Lass dich testen«, raunte sie ihm noch zu, als sie die Tür zu Dr. Heers Arbeitsbereich öffneten. »Wenn sie doch etwas lahm sind, kann man da sicher ’ne Menge machen.«

»Da sind Sie ja!«, begrüßte sie Dr. Heer. Er trug grüne Schutzkleidung wie ein Chirurg auf dem Weg in den OP. Auf dem Metalltisch in der Mitte des Raums lag die Tote aus dem Park. Zum Glück hatte Heer seine Arbeit bereits beendet, die Frau war bis zum Hals mit einem weißen Tuch bedeckt. Ihre Haare waren gewaschen und gekämmt worden, Augen und Mund geschlossen. Wolske beugte sich mit der Kamera im Anschlag gerade über sie und machte Fotos von ihrem Gesicht.

»Ich hätte Ihnen den Bericht auch mailen können«, sagte Dr. Heer.

»Wir besprechen das immer lieber persönlich, Sie kennen uns doch, Dr. Heer«, entgegnete Charlotte. »Damit mögliche Fragen direkt geklärt werden können. Zu welchen Ergebnissen sind Sie gekommen? Ist sie eine der beiden Frauen von den Vermisstenanzeigen?«

»Nein, definitiv nicht.«

»Haben wir uns fast gedacht. Was sagen Sie zu der Verletzung im Bauchraum?«

»Die Eintrittswunde ist direkt oberhalb des Venushügels. Obwohl Darm und Blase verletzt wurden, hatten Sie mit Ihrer ersten Einschätzung am Tatort recht, Frau Schneidmann. Der Täter hat sich meiner Meinung nach auf die Geschlechtsorgane der Toten konzentriert. Die Verletzungen an Darm und Blase scheinen eher zufällig passiert zu sein, während der Stich präzise die Gebärmutter traf. Tatsächlich muss der Täter danach die Waffe bewegt haben, lassen Sie es mich eine rührende Bewegung nennen. Dabei sind Eierstöcke und auch Eileiter massiv verletzt worden.« Dr. Heer hob das Tuch hoch, das den Leichnam bedeckte, und zeigte auf das Loch im unteren Bauchraum der Toten. »Sehen Sie hier? Diese ausgefransten Ränder? Das sind Rissspuren. Das Gewebe ist dort nicht durch einen Schnitt verletzt worden, sondern wurde eingerissen.«

»Und die Tatwaffe?«, fragte Käfer.

Heer nickte nachdenklich. »Tja. Sehr schwierig. Auf jeden Fall eine Klinge, die unten sehr scharf ist, aber oben eher stumpf. Sonst hätten wir vermutlich keine Rissspuren in diesem Bereich. Ein Winchester-Bowie-Messer könnte dafür infrage kommen, die Klinge ist unten sehr spitz und wird dann breiter. Vielleicht auch ein Skalpell oder ein Messer aus dem Fleischereibedarf. Oder doch ein Eispickel, dann aber eher einer von der Sorte, wie man sie früher hatte, die oben etwas breiter werden.«

»Verstehe. Starb sie an den Verletzungen?«, fragte Charlotte.

»Ja. Hundertprozentig. Der Blutverlust ist so gewaltig, dass ihr Herz noch geschlagen haben muss, als der Stich und die anschließende Bewegung durchgeführt wurden. Da wir keine Abwehrverletzungen oder Spuren von Fesselungen gefunden haben, liegt der Verdacht nahe, dass das Opfer sediert worden ist. Die Blutuntersuchungen laufen noch, aber ich habe erste Hinweise auf ein Sedativum gefunden. Was es genau ist, kann ich noch nicht sagen. Ich rechne in ein paar Tagen mit dem Ergebnis. Es gibt keine Anzeichen dafür, dass die Tote bewusstlos geschlagen wurde. Man hat sie betäubt, in den Wald gebracht und dort getötet.«

»Haben Sie einen Hinweis darauf finden können, wie sie an den Tatort transportiert wurde?«

»Vielleicht. Ich habe winzige Textilfasern in ihrer Nase gefunden. Ich habe sie noch nicht weiter untersucht, auf den ersten Blick durchs Mikroskop scheinen es jedenfalls keine Baumwollfasern zu sein. Ich tippe eher auf ein künstlich hergestelltes Material.«

»Man hat sie also möglicherweise in irgendein Material eingewickelt und dann in den Wald geschleppt«, überlegte Charlotte laut. »In einen Sack vielleicht oder einen Teppich. Wer macht denn so etwas zu einer Tageszeit, bei der es im Park noch jede Menge Passanten gibt?«

»Vielleicht hat ihr auch nur jemand ein Tuch auf die Nase gedrückt«, unterbrach Heer sie. »Um ihren Mund herum haben wir Klebereste gefunden, die vermutlich von einem großen Pflaster stammen. Es ist also durchaus möglich, dass die Textilspuren von einem Knebel kommen.«

»Okay. Das kann natürlich sein. Ich kapier trotzdem nicht, warum. Wenn ich ein perverser Sexualmörder bin, dann entführe ich doch nicht erst eine Frau, vergnüge mich an einem sicheren Ort mit ihr und schleppe sie anschließend in den Wald, um sie zu töten. Das macht doch keinen Sinn, es ist viel zu gefährlich, dass mich jemand dabei erwischt …«

»Sie ist nicht vergewaltigt worden«, unterbrach Heer sie erneut. »Es finden sich keinerlei Spuren von Gewalt an ihrer Vagina, auch nicht am Rektum. Für eine orale Vergewaltigung konnte ich ebenfalls keine Hinweise finden.«

»Kein Sperma?«

»Auch kein Sperma, nein. Und bevor Sie fragen: Auf die DNS-Extraktion aus dem gefundenen Mageninhalt warte ich noch.«

»Wollte ich tatsächlich gerade nach fragen.«

»Interessant ist die Gebärmutter der Toten«, fuhr Heer unbeirrt fort. »Obwohl sie in einem schlechten Zustand und in mehrere Teile zerlegt war, kann ich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit sagen, dass die Frau vor Kurzem schwanger war.«

»Sie hat ein Kind bekommen?«, fragte Charlotte. Sie musste schlucken. Die Vorstellung, dass womöglich irgendwo ein hilfloser Säugling lag, war unerträglich.

»Das weiß ich nicht. Ich weiß nur, dass der Uterus vergrößert ist. Genaueres kann ich noch nicht sagen, da die Gebärmutter ziemlich zerfetzt ist. Aber vergrößert ist sie, das steht fest. Und da sich die Gebärmutter nach einer Geburt relativ schnell wieder zusammenzieht, können wir davon ausgehen, dass eine Schwangerschaft noch keine sechs Wochen zurückliegt. Es dauert in der Regel sechs bis acht Wochen, bis sich Hormonwerte und Gebärmuttergröße wieder normalisiert haben. Das klassische Wochenbett eben. Möglich ist auch, dass die Tote zum Zeitpunkt der Tat noch schwanger war. Das kann ich im Moment nicht ausschließen. Insgesamt war sie in keiner besonders guten körperlichen Verfassung, zu dünn und ausgemergelt, aber deshalb könnte sie natürlich trotzdem schwanger gewesen sein. Dafür muss ich mir die Organteile genauer anschauen. Wenn ich weiß, wie groß die Gebärmutter zum Zeitpunkt des Todes war, kann ich sagen, ob ein lebensfähiger Embryo drin war oder nicht.«

»Verstehe«, murmelte Charlotte nachdenklich. »Vielleicht liegt hier unser Tatmotiv.«

»Ist es möglich, dass der Täter den Fötus …?« Käfer hielt mitten im Satz inne. Er sah blass aus, und Charlotte ahnte, was ihm durch den Kopf ging.

»Als Trophäe geraubt hat?«, fragte Heer, und Käfer nickte. »Theoretisch ja. Aber dann hätte er auch Nabelschnur und Mutterkuchen mitnehmen müssen. Davon haben wir nämlich keine Überreste gefunden.«

»Würde ich bei so einer kranken Tat nicht ausschließen«, murmelte Charlotte.

»Da haben Sie vermutlich recht. Ich muss die Blutwerte abwarten, dann kann ich Ihnen sagen, ob die Frau zum Zeitpunkt der Tat schwanger war oder ob die Schwangerschaft schon einige Wochen zurückliegt.«

»Puh.« Käfer schwieg für eine Weile und betrachtete den Leichnam mit gerunzelter Stirn. »So oder so könnte also ein Säugling mit im Spiel sein.«

»Der vielleicht dringend unsere Hilfe braucht«, sagte Charlotte. »Wer macht so etwas? Der Vater des Kindes?«

»Aber würde so einer nicht eher im Affekt handeln?«, gab Käfer zu bedenken. »Sie zuhause im Streit erwürgen oder totschlagen? Anstatt sie zu sedieren und in den Wald zu schleppen und sein eigenes Kind aus ihrem Bauch zu schneiden?«

Charlotte zuckte mit den Achseln. »Möglich. Auf jeden Fall müssen wir jetzt mit noch mehr Nachdruck an der Klärung ihrer Identität arbeiten. Eventuell liegt irgendwo ein Baby allein in einer Wohnung …«

Käfer nickte wieder, und Charlotte sah, dass er schlucken musste. Der Umstand, dass die Tote vielleicht frischgebackene Mutter war, machte ihnen beiden zu schaffen.

»Kommen wir nun zur im Wald gefundenen Kleidung des Opfers«, fuhr Heer in seiner professionellen Tonlage fort und ging zu einer Ablage, auf der die beschmutzten Sachen ordentlich nebeneinanderlagen. »Es finden sich zwar einige Blutspuren daran, aber es sieht für mich so aus, als wäre das erst passiert, nachdem die Tote die Kleidung ausgezogen hatte. Es sind keine Spritzer zu finden, die Sachen haben sich vielmehr an den Rändern vollgesogen. Das heißt, die Kleidung lag neben ihr, das Blut trat aus dem Körper und gelangte dann an den Stoff.«

»Ich dachte, man hat die Sachen im Gebüsch gefunden?«, fragte Käfer.

»Richtig. Wir können also davon ausgehen, dass der Täter sie nach der Tat dort versteckt hat. Ich vermute, dass die Kleider nicht mit Gewalt heruntergerissen wurden, dafür sind sie zu intakt. Entweder hat die Tote sie freiwillig abgelegt, oder sie war zu diesem Zeitpunkt bereits sediert und wurde entkleidet. Beides spricht dafür, dass das Opfer mit großer Wahrscheinlichkeit erst im Wald ausgezogen wurde. Aber ich wollte Sie auf etwas anderes hinweisen.« Heer zog sich einen Schutzhandschuh an und hielt eine Art Bustier hoch. »Ich bin sicherlich kein Modeexperte, aber so ein getigertes Oberteil? Sie trug es ja nicht als Unterwäsche. Den vom Hund gefundenen BH konnten wir aufgrund der Blutgruppe eindeutig der Toten zuordnen. Nein, sie trug es als Oberteil. Um diese Jahreszeit.« Dann griff er nach dem Rock. »Dieses Exemplar ist aus Latex und so kurz, dass es das Gesäß der Frau kaum bedeckt haben dürfte.« Heer nahm ein paar Strapse in die Hand. »Dazu trug sie diese Strümpfe und Schuhe mit fünfzehn Zentimeter hohen Absätzen. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill?«

Käfer nickte. »Absolut. Sie glauben, die Frau war eine Prostituierte?«

»Ich würde es zumindest nicht ausschließen. Auch wenn die Obduktion wie gesagt keinerlei Hinweise auf einen Geschlechtsakt ergab.«

»›Hinweise auf einen Geschlechtsakt‹«, stöhnte Charlotte, als sie die Gerichtsmedizin wieder verlassen hatten. »Wie kann man sich nur so gespreizt ausdrücken!« Kopfschüttelnd ging sie neben dem schweigenden Käfer her. »Aber wenigstens haben wir jetzt ein paar Ansätze«, fuhr sie fort. »Der Slip hat gefehlt. Vielleicht hat der Mörder ihn als Trophäe mitgenommen?«

»Oder sie trug keinen. Soll in dem Metier ja vorkommen.«

»Richtig. Eine Prostituierte namens Sara, die vor Kurzem noch schwanger war. Das ist doch was, damit können wir arbeiten. Vielleicht liegt in der Schwangerschaft sogar das Motiv.«

Käfer räusperte sich, als würde er sich sammeln. »Absolut möglich. Ich denke, wir haben gute Chancen, bald an ihre Identität zu kommen. Wir schicken ihr Foto an die gynäkologischen Abteilungen der Krankenhäuser.«

»Genau. Wenn sie dort in den letzten sechs bis acht Wochen entbunden hat, haben wir vielleicht Glück, und es erinnert sich jemand an die Frau.«

»Ja, vielleicht. Wir müssen es auf jeden Fall versuchen. Womöglich steht das Leben eines Neugeborenen auf dem Spiel.«

»Richtig. Sag mal …« Nachdenklich blieb Charlotte stehen. »Warum hat der Killer eigentlich nicht noch ein paar Stunden gewartet?«

»Worauf willst du hinaus?«

»Nun, wir wissen mit ziemlicher Sicherheit, dass er die Tat geplant hat. Es war kein spontaner Mord, unser Täter lief nicht ziellos durch die Gegend und schnappte sich die nächstbeste Frau, die er finden konnte. Alles deutet darauf hin, dass er sie gezielt entführt, sediert und in den Wald gebracht hat.«

»Stimmt. Er kannte vermutlich sogar ihren Namen.«

»Vielleicht, ja. Alles spricht für eine geplante Tat. Aber warum gegen sieben Uhr abends? Ein paar Stunden später hätte es in dem Park doch keine Menschenseele mehr gegeben. Dann wäre es für ihn viel sicherer gewesen, die Tat durchzuführen. Warum geht er so ein Risiko ein?«

Käfer sah sie stirnrunzelnd an. »Du hast recht. Dafür kann es eigentlich nur eine Erklärung geben.«

»Er war unter Zeitdruck«, kombinierte Charlotte. »Er musste das Risiko eingehen, weil er nur dieses eine Zeitfenster hatte.«

»Trotzdem hat er sich die Zeit genommen, dem Opfer den Knebel zu entfernen, bevor er verschwand. Wieso hält er sich an solchen Details fest?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Der Knebel muss einen Wiedererkennungswert haben. Vielleicht eine Socke oder ein Tuch. Oder das Pflaster war speziell, irgendetwas, was ihn verraten könnte.«

Langsam gingen sie weiter. »Wenn es ein Sexualdelikt war …«, fing Käfer von Neuem an.

»Sie wurde nicht vergewaltigt.«

»Schon. Aber es gibt auch impotente Sexualmörder«, fuhr er fort. »Und wenn wir davon ausgehen, dass er Spaß an diesem Schlachtfest hatte …«

»… dann passt Zeitdruck da ganz und gar nicht zu«, ergänzte sie. »Hm. Entweder hatte unser Mann also keinen Spaß, und die Tat ist nicht sexuell motiviert, oder er hatte einen triftigen Grund, warum er unbedingt zu dieser Zeit morden musste. Aber welchen?«

6

Nicole Schopmann schlug langsam die Augen auf. Irritiert versuchte sie, ihre Gedanken zu ordnen, aber noch war sie zu durcheinander, um zu verstehen, was passiert war. Die Zunge klebte an ihrem Gaumen, und sie hatte einen unerträglichen Geschmack im Mund.

Trinken. Ich muss etwas trinken.

Sie wollte sich aufrichten und nach einer Flasche Wasser Ausschau halten, aber es gelang ihr nicht. Noch nicht mal den Kopf konnte sie zur Seite drehen, geschweige denn ihre Arme oder den Rest des Körpers bewegen. Wie gelähmt lag sie da. Erst jetzt merkte sie, dass etwas in ihrem Mund steckte.

Was ist passiert?

Einzig die Augenlider konnte Nicole kontrollieren, sie öffnen und schließen. Ansonsten war sie wie erstarrt. Das war nicht ihr Schlafzimmer, so viel konnte sie erkennen. Es roch auch ganz anders als bei ihr zuhause – nein, sie war definitiv nicht in ihrer Wohnung.

Nicole versuchte, sich zu konzentrieren. Sie hatte keinen blassen Schimmer, wo sie war und wie sie hierhergekommen war – vor allen Dingen wusste sie nicht, warum sie sich nicht rühren konnte. Sie erinnerte sich daran, dass sie auf dem Heimweg gewesen war. Ja, genau. Nachdem sie sich von der Gruppe verabschiedet hatte, war sie direkt nach Hause gegangen. Hatte sie auf dem Weg einen Unfall gehabt? Lag sie querschnittgelähmt im Krankenhaus?

Sie versuchte, sich so gut wie nur irgend möglich in dem Raum umzuschauen, was schwierig war, da sie ihren Kopf nicht einen Zentimeter bewegen konnte. Also verdrehte sie die Augen, bis es wehtat.

Besonders hell war es nicht. Das ganze Zimmer war in ein dunkelrotes Licht getaucht, so als hätte jemand ein rotes Tuch über eine Lampe gehängt. Das sprach nicht unbedingt für ein Krankenhaus. Nicole spürte, dass sie in einem bequemen Bett lag, weich und kuschelig. Wenn sie sich sehr anstrengte, konnte sie die Decke erkennen, unter der sie lag. Sie war über und über mit Rosenblüten bedruckt. Auch nicht gerade der Stil eines Krankenhauses, dachte sie und horchte in ihren Körper hinein. Nichts. Sie empfand keinerlei Schmerzen, immerhin nahm sie ihre Gliedmaßen wahr. Auch wenn sie nichts bewegen konnte, spürte sie doch die Bettdecke auf ihrem Körper. Sprach das nicht gegen eine Querschnittlähmung? Sie glaubte schon.

Also kein Unfall. Bin ich überfallen worden? Hat man mir K.-o.-Tropfen gegeben? Kann ich mich deshalb nicht bewegen?

Sie schloss die Augen und versuchte, sich so genau wie möglich an den Heimweg zu erinnern. Sie war die Moltkestraße entlanggegangen und von da aus rechts in die Wehrstraße abgebogen. Aber da war doch niemand gewesen, oder? War da irgendwo ein Mann gewesen? Ein Jogger oder Fußgänger? Nein, sie hatte niemanden gesehen.

Die Schritte. Da waren Schritte gewesen!

Ja, sie konnte das Geräusch förmlich noch einmal hören. Als sie das Ende der Wehrstraße erreicht hatte, hatte sie die Schritte gehört. Eine Mischung aus einem Quietschen und Knirschen, wie von einer dicken Gummisohle oder einem alten Turnschuh. Zuerst hatte sie die Schritte nur aus der Ferne wahrgenommen, aber dann waren sie immer schneller immer näher gekommen. Und dann …

Mein Hals!

Jetzt erinnerte sich Nicole. Die Schritte waren direkt hinter ihr gewesen, und genau in dem Moment, in dem sie sich hatte umdrehen wollen, hatte sie etwas in den Hals gestochen. War das der Grund, warum sie jetzt vollkommen bewegungsunfähig war? Vermutlich. Also war sie doch überfallen worden! Nicole schluckte. Dass das nichts Gutes bedeutete, war klar. Kein Überfall bedeutete etwas Gutes. Und dass sie hier wie aufgebahrt lag, konnte eigentlich auch nur einen Grund haben. Sie versuchte, ihre Atmung zu kontrollieren und einigermaßen ruhig zu bleiben.

Hauptsache, du überlebst. Eine Vergewaltigung kann man überstehen, das wirst du packen. Martin wird dir dabei helfen, alle, deine Freunde, deine Kollegen, alle werden dich unterstützen, damit du das so gut wie möglich verarbeitest. Du schaffst das!

Sie nahm sich vor, auf jeden Fall die Augen zu schließen, wenn ihr Peiniger sich über sie hermachen würde. Wenn er sich sicher sein konnte, dass sie ihn nicht beschreiben konnte, würde er sie eher am Leben lassen, davon war sie überzeugt.

Aber noch ist er nicht da.

Nicole versuchte, den Gedanken an eine bevorstehende Vergewaltigung zu verdrängen. Vielleicht konnte sie etwas mehr von ihrer Umgebung erspähen als nur die Zimmerdecke und das Plumeau, mit dem sie zugedeckt war. Alles, was sie der Polizei später über diesen Ort sagen konnte, würde helfen, ihren Vergewaltiger festzunehmen.

Also streng dich an!

Sie drehte ihre Augäpfel so weit nach links, wie es ihr nur möglich war, und erschrak im selben Augenblick fürchterlich. Nicole spürte, wie ihr Herz wieder zu rasen begann und ihr Körper von Panik ergriffen wurde. Vermutlich würde sie am ganzen Leib zittern, wenn sie es denn könnte. Hastig blickte sie wieder an die Zimmerdecke und bemühte sich, die übermächtig werdende Angst unter Kontrolle zu bekommen.

Das kann nicht sein, das kann einfach nicht sein! Du musst dich getäuscht haben.

Hatte sie gerade richtig gesehen? Vielleicht war es wirklich eine Täuschung – aus dem Augenwinkel konnte man die Dinge doch nie so genau erkennen.

Nicole nahm ihren ganzen Mut zusammen und sah erneut nach links.

Oh. Mein. Gott.

Sie hatte sich nicht getäuscht. Langsam und voller Angst versuchte sie nun, alles, was rechts von ihr war, zu erkennen. Sie hatte bereits Kopfschmerzen von dem unnatürlichen Verdrehen ihrer Augäpfel, aber es war ihre einzige Chance herauszufinden, was in diesem Zimmer vor sich ging. Und ob sie mit ihrer Vermutung richtiglag.

Mit Mühe schaffte sie es, einen kurzen Blick auf die rechte Seite zu werfen. Einen Wimpernschlag später starrte sie wieder fassungslos an die Zimmerdecke. Ihr Herz raste nun so sehr, dass sie den Eindruck hatte, es würde sich überschlagen, und auch ihre Atmung ging hektisch und schnell.

Sie lag in der Mitte des Bettes, das hatte sie sofort erkannt.

Aber sie lag nicht allein da. Sowohl von der linken als auch von der rechten Seite der Matratze starrte sie ein Paar großer blauer Augen an.

Tote Augen.

Als Nicole sich gerade fragte, wer um Himmels willen die beiden Toten sein könnten und warum sie aufgebahrt zwischen ihnen lag, riss sie ein Geräusch aus den Gedanken. Es war nur ganz leise zu hören und kam von draußen, aber es kam immer näher.

Nicole kannte das Geräusch. Es war ein Quietschen und ein Knirschen.

Die Schritte!

Als die Tür sich öffnete, versuchte Nicole, aus Leibeskräften zu schreien. Aber kein Ton kam über ihre Lippen.

7

Eine Welle von längst vergessenen Gefühlen überkam Charlotte, als sie am nächsten Tag auf dem Parkplatz des Krankenhauses vorfuhren. Sie hatte Bernds Stimme noch im Ohr, wie aufgeregt er auf sie eingeredet hatte, als sie vor zweieinhalb Jahren mitten in der Nacht mit quietschenden Reifen hier angekommen waren.

»Atmen! Du musst stoßweise atmen!«

»Bernd, ich hab noch keine Wehen. Meine Fruchtblase ist geplatzt, aber …«

»Wenn die Fruchtblase geplatzt ist, geht es ganz schnell!« Hektisch war er aus dem Wagen gesprungen und hatte ihr aus dem Sitz geholfen. »Soll ich einen Rollstuhl holen?«

»Nein, ich kann laufen.«

»Aber ich will nicht, dass Lukas hier auf dem Parkplatz zur Welt kommt!«

»Ich habe noch keine Wehen, und außerdem wird er nicht Lukas …«

Doch Bernd hatte ihr gar nicht zugehört. Er war aufgeregt hin und her gelaufen, hatte ihr schließlich doch einen Rollstuhl besorgt und sie im Laufschritt in den Kreißsaal geschoben. Fast vierundzwanzig Stunden hatte sie sich dann noch gequält, bevor Felix – mit Zweitnamen Lukas – endlich auf die Welt gekommen war.

»Der Arzt ist sich nicht hundertprozentig sicher, glaubt aber, unsere Tote wiedererkannt zu haben«, holte Käfer sie in die Gegenwart zurück. »Der Typ war am Telefon irgendwie distanziert. Ich hatte den Eindruck, als wenn es ihm nicht so ganz passte, dass seine Mitarbeiterin uns eigenmächtig angerufen hat.«

Sie hatten zunächst die gynäkologischen Abteilungen aller Krankenhäuser kontaktiert und das Foto der Verstorbenen zusammen mit dem Datum des möglichen Entbindungszeitraums verschickt. Zwei Tage später hatte sich eine Mitarbeiterin der Uniklinik bei ihnen gemeldet und sie mit ihrem Chef verbunden. Zum Glück, dachte Charlotte. Die letzten zwei Tage hatten sie mit der fieberhaften Suche nach einem alleingelassenen Säugling verbracht. Sie hatten mit MAHURE e.V. gesprochen, einem Verein, der sich um Prostituierte kümmerte, die Mutter wurden. Aber dort hatte niemand die Tote gekannt, und Charlottes Sorge war von Stunde zu Stunde gewachsen. Wie lange würde ein Säugling ohne Nahrung durchhalten können? War er allein, oder kümmerte sich jemand um ihn? Und gab es das Kind überhaupt, oder war die Schwangerschaft vorzeitig abgebrochen worden? Sie wussten es nicht, und diese Ungewissheit zerrte an ihren Nerven. Charlotte war froh, dass sie jetzt endlich ein Stück weiterkamen.

»Ich hoffe, er lässt uns einen Blick in die Patientenakte werfen.« Käfer lenkte seinen Wagen wie immer in eine besonders enge Parklücke. Manchmal glaubte Charlotte, dass es für ihn eine Art Herausforderung war, alle noch so kleinen Parkplätze dieser Welt zu erobern.

»Du meinst, wegen der ärztlichen Schweigepflicht könnte das schwierig werden?«

»Ja, klar. Wenn er auch nur den Hauch eines Zweifels hat, dass seine Patientin nicht unsere Tote ist, können wir die Akte vergessen. Hat er am Telefon gleich gesagt. Scheint ein oberkorrekter Typ zu sein.«

»Na ja. Ich finde es eigentlich ganz gut, dass die Schweigepflicht über den Tod hinaus gilt. Was meinst du, was die ganzen Versicherungen sonst machen würden, sobald eine Lebensversicherung ausgezahlt werden soll. Die würden doch jeden Arzt befragen und die Auszahlung ewig hinauszögern.«

»Wahrscheinlich schon. Aber uns macht das die Arbeit trotzdem nicht gerade leichter.«

Als sie das Gebäude betraten, schlug ihnen der typische Krankenhausgeruch entgegen. Die Mischung aus Desinfektionsmittel, Medikamenten und Krankheit ließ Charlotte sofort wieder an die aufregenden Stunden zurückdenken, in denen sie auf diesen Fluren auf und ab gegangen war. Erstaunlich, wie Gerüche Erinnerungen zum Leben erwecken können, dachte sie, und für einen kurzen Moment überlegte sie, Käfer nach dem Ergebnis des Schwangerschaftstests zu fragen, von dem er ihr vorgestern erzählt hatte. Aber hätte er nicht etwas gesagt, wenn der Test positiv ausgefallen wäre? Sie glaubte schon und verkniff sich die Frage.

»Heer hat gesagt, die Frau hätte mehrere Vaginalzysten gehabt. So was kommt bei Prostituierten wohl häufig vor. Ich kann mir nicht vorstellen, dass allzu viele Prostituierte mit Vaginalzysten in den letzten Wochen hier ein Kind auf die Welt gebracht haben«, sagte Käfer, als sie in den Flur Richtung Gynäkologie abbogen.

»Vermutlich nicht. Wir zeigen dem Arzt einfach Heers Bericht, und dann kann er entscheiden, ob der auf seine Patientin zutrifft oder nicht und ob er mit uns sprechen will oder sich lieber auf seine ärztliche Schweigepflicht beruft«, stimmte Charlotte ihm zu.

Wenig später saßen sie im Büro des Stationsarztes Dr. Manuel P. Unkel, wie es auf dem Schild an seiner Brust zu lesen war. Alles in diesem Raum war beige, fand Charlotte. Der Schreibtisch, die Wände, selbst Dr. Unkels Arztkittel und sogar seine Haare, seine Zähne und seine Haut sahen beige aus. Lag es an dem Licht? Vielleicht. Im Gegensatz zu Käfers Beschreibung vom Telefongespräch machte Dr. Unkel einen recht sympathischen Eindruck. Charlotte schätzte ihn auf Anfang fünfzig, und er hatte freundliche Lachfältchen um die Augen. Weder sein Tonfall noch die Art, wie er mit ihnen sprach, wirkte distanziert oder ablehnend, und Charlotte fragte sich, wodurch Käfer seinen Eindruck beim ersten Aufeinandertreffen am Telefon gewonnen hatte.

Dr. Unkel fuhr sich durch die beige-blonden Haare. Ob sie wohl gefärbt waren? Vermutlich, dachte Charlotte. So ein südländischer Typ mit gebräunter Haut und dunklen Augen war doch selten blond.

»Herr Dr. Unkel, danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben«, begann sie die Unterhaltung.

»Das ist doch selbstverständlich.« Er lächelte sie freundlich an. »Ich fühle mich der ärztlichen Schweigepflicht zwar verpflichtet, aber natürlich versuche ich zu helfen, wo ich nur kann.«

»Das freut mich. Sie glauben, die Tote auf dem Foto erkannt zu haben. Wie heißt sie?«

Dr. Unkel suchte aus einem Stapel von Papieren einen Zettel heraus. »Franziska Rotbaum«, las er davon ab. »Die Frau auf dem Foto sah ihr jedenfalls sehr ähnlich.«

Charlotte warf Käfer einen enttäuschten Blick zu. Sie hatte gehofft, dass der Mann den Namen Sara sagen würde. Sprachen sie doch über zwei unterschiedliche Frauen?

»Hatte die Patientin Zysten im Vaginalbereich?«, fragte sie deshalb und warf schnell einen Blick in Heers Unterlagen. »Sogenannte Inklusionszysten?«, las sie davon ab.

»Solche Zysten entstehen in der Regel durch sehr häufigen Verkehr und falsche Hygiene. Bei Prostituierten finden wir das häufig«, dozierte Dr. Unkel. »Wir haben viel mit diesen … diesen Frauen zu tun, da sie sich nicht in die katholischen Krankenhäuser trauen und mit den Geschlechtskrankheiten meistens zu uns kommen. Ich kann Ihnen sagen, das ist manchmal … nun.« Der Mann räusperte sich und schüttelte den Kopf.

»Hatte Franziska Rotbaum diese Erkrankung?«, hakte Charlotte nach.

Dr. Unkel seufzte laut und bedauernd. »Ich würde Ihnen das wirklich gern sagen, aber leider … Ich darf es nicht.«

Das hatte Charlotte befürchtet. »Verstehe. Hat sie vor ungefähr sechs Wochen hier im Krankenhaus entbunden?«, fragte sie stattdessen.

Der Arzt rutschte nervös in seinem Sessel hin und her. »Das darf ich Ihnen eigentlich auch nicht sagen. Die ärztliche Schweigepflicht … Aber wie gesagt, ich will Ihnen ja helfen. Ich glaube, wenn ich Ihnen sage, dass sie hier war, geht das in Ordnung.«

»Warum war sie hier?«, wollte Käfer wissen. »Hat sie ein Kind bekommen? Ich muss das wissen, Dr. Unkel. Wir müssen die Möglichkeit, dass irgendwo ein hilfloser Säugling liegt, unbedingt ausschließen.«

Der Arzt sah ihn zerknirscht an. »Das verstehe ich ja auch. Aber wissen Sie, ich hatte mal einen Kollegen von Ihnen hier sitzen, der mir ähnliche Fragen gestellt hat. Der Ehemann einer meiner Patientinnen hat sie vermisst gemeldet, und ich habe Ihrem Kollegen gesagt, dass die Frau hier entbunden und dann mit dem Baby das Krankenhaus verlassen hatte. Aufgrund meiner Aussage fand man die Patientin schnell. Und war das gut? Nein, war es nicht. Später habe ich nämlich erfahren, dass die Frau vor ihrem gewalttätigen Ehemann geflohen war. Hätte ich mich an die ärztliche Schweigepflicht gehalten, hätte man sie nicht gefunden. Verstehen Sie, was ich meine?«

Charlotte nickte. »Ja, ich verstehe. Aber unser Fall stellt sich etwas anders dar. Wir haben eine unbekannte Tote, deren Identität wir dringend klären müssen, weil vielleicht ein Baby in Gefahr ist.«

»Ich habe Ihnen doch den Namen der Frau gesagt.«

»Leider passt er aber nicht zu unseren bisherigen Ermittlungsergebnissen, weshalb wir einige Fakten abklären müssen, um wirklich auszuschließen, ob es sich um dieselbe Frau handelt. Würden Sie sich bitte diese Unterlagen anschauen und uns dann sagen, ob sie auf Ihre Patientin zutreffen?«

Dr. Unkel nahm Charlotte die Akte aus der Hand, die sie ihm reichte. »Ich kann es nicht versprechen, aber …«

»Schauen Sie sich nur die Akte an und entscheiden Sie dann, was Sie uns sagen wollen. Und können.« Charlotte versuchte, so diplomatisch wie möglich zu klingen. Sie verstand, dass der Mediziner in einem moralischen Zwiespalt war, aber sie war mittlerweile auch der Meinung, dass er es mit seiner Korrektheit doch ein wenig übertrieb.

Dr. Unkel nickte und las sich dann durch, was seine Kollegen aus der Gerichtsmedizin über die Tote herausgefunden hatten.

»Zwischen dreißig und vierzig Jahren?«, murmelte er kopfschüttelnd. »Nein. Frau Rotbaum ist gerade mal zweiunddreißig.«

Was ja wohl zwischen dreißig und vierzig liegt, dachte Charlotte, sagte aber nichts. Der sympathische Eindruck, den sie am Anfang des Gesprächs von dem Mediziner gehabt hatte, war einem unbestimmten Gefühl gewichen, das sie nicht klar benennen konnte.

Geduldig wartete sie, bis er die Akte durchgelesen hatte. Schweigend sah Dr. Unkel sie dann für eine Weile an. Er schien nachzudenken und zu überlegen, was er sagen sollte.

»Ja. Ich glaube, das ist Frau Rotbaum«, meinte er schließlich.

»Hat sie hier im Krankenhaus ein Kind entbunden?«, fragte Charlotte.

»Ich habe Frau Rotbaum das letzte Mal vor anderthalb Monaten gesehen. Da war sie …« Er blickte mit zusammengekniffenen Augen auf den Bildschirm seines Computers und scrollte mit dem Rädchen der Maus herum. »In der elften Woche schwanger.«

Falls die Frau also zum Zeitpunkt ihres Todes noch schwanger war, wäre der Fötus in der siebzehnten Woche gewesen, dachte Charlotte. Auch wenn sie die Vorstellung erschütterte, dass der Täter den Embryo womöglich aus dem Bauch der Frau geschnitten hatte, war sie froh, dass sie nicht nach einem hilflosen Säugling suchen mussten. Zu diesem Zeitpunkt einer Schwangerschaft wäre das Baby nicht überlebensfähig gewesen. Es gab also kein Kind, das seit zwei Tagen einsam und verlassen vor Hunger schrie. Und das war im Moment das Wichtigste.

»Haben Sie den Vater des Kindes bei den Untersuchungen mal angetroffen?«, fragte Käfer.

Dr. Unkel lachte auf. »Vater? Nein, natürlich nicht. Ich glaube, die Frau wusste selbst nicht, von wem sie schwanger war. Sie war früher häufiger bei uns, immer aus denselben Gründen … Dabei wurde sie manchmal von einem Mann begleitet. Aber mehr kann ich dazu auch nicht sagen. Ich unterhalte mich mit meinen Patientinnen nie über private Dinge.«

»Können wir die Patientenakte mitnehmen? Sie bekommen sie natürlich wieder.«

Dr. Unkel verschränkte die Arme vor der Brust und sah Charlotte bedauernd an. »Tut mir leid, das ist leider nicht möglich. Ich habe Ihnen schon viel zu viel gesagt. Sie haben den Namen, Sie haben die Anschrift, damit müssten Sie doch etwas anfangen können. Auch wenn die Frau tot ist, gehen die medizinischen Details niemanden etwas an.« Erneut verzog er sein Gesicht zu einer bedauernden Miene. »Und jetzt muss ich mich leider entschuldigen. Ein Kaiserschnitt, ein Mamakarzinom – Sie verstehen.«

8

»Dr. Unkel hat recht. Wir haben einen Namen und eine Anschrift«, sagte Käfer, als sie wenige Minuten später den Parkplatz der Klinik verließen. »Er hat uns sehr geholfen.«

Charlotte verzog das Gesicht. »Er hätte uns viel mehr über die Frau sagen können!« Das hat man doch gemerkt.

»Schon möglich. Aber wenn ich mich recht erinnere, warst gerade du diejenige, die die ärztliche Schweigepflicht …«

»Ich weiß«, unterbrach ihn Charlotte. Natürlich wusste sie, dass sich Dr. Unkel völlig korrekt verhalten hatte. Trotzdem wurde sie das Gefühl nicht los, dass er ihnen etwas verschwiegen hatte. »Ist dir aufgefallen, wie sich sein Tonfall verändert hat, als er über Prostituierte sprach? Das war … irgendwie abfällig.«

»Ja. Ich weiß allerdings nicht, ob man da so viel reindeuten sollte. Ich bin Hamburger. Unterhalte dich mal mit den Kollegen von der Davidwache. Wenn du jeden Tag auf der Reeperbahn Dienst hast, kann dir schon mal ’ne abfällige Bemerkung über Prostituierte rausrutschen, das kannst du mir glauben.« Käfer erzählte ihr von einem befreundeten Kollegen aus Hamburg, der bei der Sitte arbeitete. Seit über zwanzig Jahren hatte der Mann Tag für Tag ausschließlich mit Prostituierten und Zuhältern zu tun. »Du machst dir kein Bild davon, wie angeekelt der manchmal ist.«

»Die Uniklinik ist nicht die Reeperbahn«, erwiderte Charlotte mit sarkastischem Tonfall.

»Trotzdem. In so einer Uniklinik kriegst du ’ne Menge mit. Davon bin ich überzeugt.« Käfer tippte auf seinem Navi herum. »Idenbrockweg«, murmelte er, während er die Buchstaben eingab.

»Ist das in Kinderhaus?«

»Ja. Kuschelige Ecke.«

Kinderhaus, ein Stadtteil im Norden von Münster, war vor allen Dingen durch seine Hochhaussiedlungen bekannt und zählte nicht gerade zu den besten Wohngegenden der Stadt. Sie bogen auf die Grevener Straße und mussten bei dichtestem Berufsverkehr durch die halbe Stadt gurken, bevor sie vor einem großen Mehrfamilienhaus anhielten.

»So schlimm finde ich das hier gar nicht«, meinte Käfer, als sie aus dem Wagen stiegen.

»Als Hamburger bist du natürlich Kummer gewohnt«, sagte Charlotte und lachte.

Aber auch sie fand den Stadtteil besser als seinen Ruf. Häuser und Vorgärten machten einen recht gepflegten Eindruck, und auf den Straßen lungerten keine Jugendgangs oder Alkoholiker herum, wie man es aus den Problembezirken größerer Städte kannte.

Sie gingen auf ein rot geklinkertes Haus zu. Im Vergleich zu den anderen machte es den schäbigsten Eindruck. An einigen Fenstern waren die Rollladen heruntergelassen, krumm und schief hingen sie vor den Scheiben. Standen die Wohnungen leer? Es sah fast so aus. Vor der Haustür lagen trotzdem jede Menge Zigarettenstummel, und aus den Fugen des Gehwegs wuchs das Unkraut, das langsam, aber sicher braun wurde.

Charlotte ließ den Blick über die zwölf Klingelschilder gleiten, die neben der Haustür angebracht waren. Den Namen Franziska Rotbaum konnte sie allerdings nicht entdecken. »Komisch. Gibt es denn wenigstens irgendeine Sara?« Erneut überflog sie die Schilder mit den verschiedenen Namen.

»Vielleicht hat sie in der Klinik einen falschen Namen angegeben? Oder sind wir am falschen Haus?«, überlegte Käfer und sah sich suchend um.

»Oder sie wohnt mit jemandem zusammen«, sagte Charlotte und dachte daran, dass ihr Name immer noch nicht an Bernds Wohnungstür stand.

Kurz vor Felix’ Geburt war sie bei ihm eingezogen, aber da man das Klingelschild mühsam aufschrauben musste, um den kleinen Zettel zu ersetzen oder zu ergänzen, hatten sie es zunächst dabei belassen, ihren Namen auf dem Briefkasten anzubringen. Das ging schnell und unkompliziert, sie bekam ihre Post, und wer sie besuchen wollte, wusste sowieso, wo sie wohnte.

Charlotte blickte auf die Briefkästen und nickte zufrieden. »Na bitte. Olga Maranochow und Franziska Rotbaum.«

Wenig später standen sie in einer kleinen Dreizimmerwohnung, die im Vergleich zum Rest des Hauses überraschend sauber und ordentlich aussah. Nachdem sie sich ausgewiesen hatten, bat Olga Maranochow sie ins Wohnzimmer, wo sie sich auf eine hellblaue Couch setzten. Die junge Frau warf ihre langen roten Locken in den Nacken und sah sie fragend an. Sie war vermutlich noch keine dreißig, schätzte Charlotte, und hatte ein ungewöhnliches Gesicht. Nicht sonderlich hübsch, aber auch nicht hässlich. Apart hätte Bernd vermutlich dazu gesagt. Die Jogginghose und das dünne Shirt deuteten darauf hin, dass sie ihre Wohnung heute wahrscheinlich noch nicht verlassen hatte.

»Polizei also. Was wollen Sie denn von mir?« Olga Maranochow sprach mit einem starken russischen Akzent, ihr Deutsch war ansonsten fehlerfrei. »Ist wieder irgendwo eingebrochen worden?«

»Nein.« Käfer zog ein Foto der Toten aus seiner Jackentasche. »Frau Maranochow, kennen Sie diese Frau?« Er reichte ihr das Bild.

Für eine ganze Weile passierte nichts. Olga Maranochow starrte stumm auf das Foto und zeigte keinerlei Reaktion. Charlotte beobachtete ihr von Sommersprossen überzogenes Gesicht genau, konnte aber keine Regung erkennen. Sie schien noch nicht mal zu blinzeln.

»Das ist Franzi«, sagte sie schließlich mit belegter Stimme und räusperte sich. »Ist sie tot?«

»Ja.« Charlotte hielt sich bewusst zurück und wollte abwarten, wie Olga Maranochow auf die Nachricht reagierte. Doch die Frau schwieg nur und blickte sie schließlich erwartungsvoll an.

»Und was wollen Sie nun von mir?«

Interessant, dachte Charlotte. Besonders betroffen wirkte sie nicht. Es schien sie noch nicht mal zu interessieren, wie ihre Mitbewohnerin ums Leben gekommen war.

»In welchem Verhältnis standen Sie zu Franziska Rotbaum?«, fragte Käfer in dem Moment. »Waren Sie befreundet?«

»Nein.«

»Sondern?«

»Sie wohnte hier.«

»Dann müssen Sie sie doch gut gekannt haben?«

»Nein.«

Charlotte sah Käfer an, wie sehr ihn die einsilbigen Antworten nervten. Sie wusste, dass ihr Kollege es hasste, wenn er jemandem alles aus der Nase ziehen musste.

Er atmete hörbar aus. »Ist sie Ihnen als Mitbewohnerin vermittelt worden? Von der Mitwohnzentrale oder so?«

»Kluges Kerlchen.«

»Frau Maranochow«, mischte sich Charlotte schnell ein, der Käfers aufsteigende Röte im Gesicht nicht entgangen war. »Bitte sagen Sie uns alles über Frau Rotbaum, was Sie wissen. Das ist sehr wichtig für uns. Außerdem wäre es schön, wenn wir das hier und jetzt erledigen könnten und Sie nicht noch mal extra aufs Präsidium bitten müssen. Sonst müssen Sie nachher einen halben Tag auf den Fluren der Polizei herumsitzen, und das wollen Sie doch sicherlich auch nicht.«

»Um Himmels willen.«

»Eben. Wie lange wohnen Sie schon mit Frau Rotbaum zusammen?«

»Seit ungefähr einem Jahr. Studentin ist sie, hat sie bei der Mitwohnzentrale angegeben.« Die junge Frau lachte spöttisch auf. »Wenn ich gewusst hätte, was sie damit meint, hätte ich sie garantiert nicht hier einziehen lassen.«

»Warum?« Charlotte stellte sich ahnungslos.

»Weil sie eine Nutte war. Und weil ich Nutten nicht ausstehen kann. Sie sind ekelhaft.«

»Hat sie unter dem Namen Sara angeschafft?«

Olga Maranochow nickte. »Ja. Sonst hätte ihre Familie womöglich davon Wind bekommen, und das wollte sie natürlich nicht riskieren.« Die junge Frau erzählte ihnen, dass Franziska Rotbaum ursprünglich aus Frankfurt komme und ihr Vater ein vermögender Banker sei. »Tja, und dann hat sie sich mit den feinen Herrschaften verkracht, sich in den falschen Mann verknallt und landete schließlich hier.«

»Hat sie auch hier ihre …« Käfer zögerte, »Kunden empfangen?«

»In der Wohnung? Nein. Eine Weile hat sie in irgendwelchen Puffs gejobbt, aber hier? Nein, dann wäre ich ausgerastet.«

»Hatte sie eine Beziehung? Einen festen Freund?«, fragte Charlotte.

»Oder einen Zuhälter?«, ergänzte Käfer.

Die junge Frau schüttelte energisch den Kopf. »Einen Freund auf keinen Fall. Wer verliebt sich denn in so eine? Aber wir hatten auch nicht besonders viel miteinander zu tun. Ich studiere Medizin, mein Studium ist anstrengend und arbeitsintensiv. Wenn sie auf den Strich gegangen ist, habe ich gelernt oder geschlafen, und wenn sie nach Hause kam, bin ich meistens in die Uni gegangen. Ganz ehrlich, ich hätte mir ihre Schmuddelgeschichten auch nicht anhören wollen.«

Als wenn Prostituierte nur über Sex reden würden, dachte Charlotte und wunderte sich über die intensive Abneigung, die Olga Maranochow für ihre Mitbewohnerin empfand. Gab es dafür vielleicht noch einen anderen Grund?

»Wussten Sie, dass Ihre Mitbewohnerin schwanger war?«, fragte Käfer.

»Wie bitte?« Olga riss die Augen auf.

»Ja. Sie war möglicherweise im vierten Monat.«

Die junge Frau machte ein ungläubiges Gesicht. Dann schüttelte sie verärgert den Kopf. »Nicht zu fassen! Das war dann schon das dritte oder vierte Mal, dass sie schwanger war. Mindestens. Sie hat jedes Mal abgetrieben. Warum sollte sie es jetzt austragen?«

»Es ist durchaus möglich, dass es zu einer Abtreibung gekommen ist. Das können wir bisher weder ausschließen noch bestätigen«, sagte Charlotte.

»Garantiert hat sie abgetrieben! Wie kann man so verantwortungslos sein? Sie hat die Pille nicht vertragen, und ich habe ihr immer wieder gesagt, dass sie niemals ohne Gummi … Allein schon wegen Aids und den ganzen anderen Krankheiten. Wissen Sie, was sie da zu mir gesagt hat? ›Es gibt Männer, die zahlen mir zweihundert Euro ohne Gummi.‹ Das hat sie gesagt. Wie kann man nur so dumm und geldgierig sein? Unglaublich.«

Darüber konnte auch Charlotte nur den Kopf schütteln. Wie man sich und andere für ein bisschen Geld derart gefährden konnte, war ihr schleierhaft.

»Hat sie Ihnen in letzter Zeit etwas von einer Abtreibung erzählt?«

»Nein. Aber ich habe letzte Woche drei leere Wodkaflaschen weggeschmissen. Ich glaube nicht, dass sie da noch schwanger war. Obwohl ihr so was natürlich auch zuzutrauen wäre. Nun, vielleicht kam sie mit der ganzen Sache doch nicht so gut zurecht, wie sie immer behauptete. So viele Abtreibungen …«

»Wo ist das Zimmer von Frau Rotbaum?«, fragte Käfer.

»Ich zeige es Ihnen.« Die junge Frau stand auf und sah dabei demonstrativ auf ihre Armbanduhr. »Aber ich habe nicht mehr viel Zeit. Ich muss gleich bei meinem Prof anrufen. Die anstehende Prüfung …«

»Das ist kein Problem«, unterbrach Käfer sie. »Telefonieren Sie in aller Ruhe, wir schauen uns in der Zeit in Frau Rotbaums Zimmer um. Die Spurensicherung wird sich den Raum später noch genauer vornehmen.«

Das Zimmer stand in einem merkwürdigen Kontrast zu allem, was sie bisher über die Tote gehört hatten. Verwundert sah sich Charlotte in dem vielleicht zwanzig Quadratmeter großen Raum um, während sie sich die Handschuhe aus Gummi überstreifte. Die Wände waren weiß verputzt, geschmückt nur mit einem großen Bild, das über dem Doppelbett hing. In Öl gemalt prangte dort eine Wiese mit leuchtend roten Mohnblumen darauf, die sofort alle Blicke im Raum auf sich zogen. Das Bett war mit einer hellen Tagesdecke überzogen, und neben dem Fenster stand ein weißer Schreibtisch. Alles wirkte sehr ordentlich und erinnerte eher an das Schlafzimmer einer gutbürgerlichen Studentin als an den Wohnraum einer Prostituierten.

»Irgendwie hätte ich was anderes erwartet«, murmelte Charlotte.

»Ja. Aber vergiss nicht: Sie hat hier nicht angeschafft. Es gibt also keinen Grund, warum es hier nach Rotlicht aussehen sollte.«

»Auch wieder wahr.«

Käfer hatte inzwischen ebenfalls die Handschuhe übergestreift und öffnete den Kleiderschrank. Anerkennend pfiff er durch die Zähne. »Heidewitzka. Hier sieht es hingegen ordentlich nach Rotlicht aus. Das sind ja Fummel.«

Charlotte sah, wie er ein sehr kurzes Minikleid herausnahm und von allen Seiten betrachtete. Langsam ging sie durch den Raum, wobei sie genau darauf achtete, auf nichts zu treten und keine möglichen Spuren zu zerstören. Sie ließ ihren Blick über die Buchrücken gleiten, die in einem Regal standen.

»Die meisten Bücher handeln von Schauspielerei oder drehen sich um Theater und Film«, sagte sie. »Vielleicht wollte sie Schauspielerin werden, bevor sie in die Prostitution abrutschte. Oder träumte immer noch davon, was in der Richtung zu machen.«

»Tja, geplatzte Träume, der falsche Freund – manchmal kann so was ganz schnell gehen.«

Charlotte nickte. Aus ihrer Erfahrung waren genau das die zwei häufigsten Gründe, warum junge Frauen sich prostituierten: Ein Lebenstraum war geplatzt, die finanzielle Not war groß, und mithilfe eines vermeintlichen Freundes schien die Prostitution ein guter Ausweg zu sein. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie in ihrer Zeit bei der Kripo jemals auf eine Hure gestoßen war, die ihren Job aus Spaß und Freude an der Arbeit gewählt hatte. Ein Ammenmärchen – mehr nicht.

Sie ging zum Schreibtisch, auf dem ein Stapel Papiere lag, setzte sich auf den hellen Holzstuhl und begann, Zettel für Zettel durchzusehen. In erster Linie waren es Abrechnungen von der Krankenversicherung. Charlotte stellte überrascht fest, dass Franziska Rotbaum privat versichert war.

»Das kommt bestimmt noch aus alten Zeiten«, mutmaßte Käfer und zog eine Schublade auf. Er wühlte sich durch ein paar Wäschestücke, die mehr oder weniger vollständig transparent waren. »Wahrscheinlich hat Papi die private Krankenversicherung weiterbezahlt, nachdem er sich mit dem Töchterchen zerstritten hatte.«

»Nein, die Abrechnungen laufen auf ihren Namen. Aber vielleicht hat er sie finanziell unterstützt. Wir sollten in jedem Fall mit den Eltern sprechen. Wenn die Kollegen aus Frankfurt die Todesnachricht überbracht haben, sollte einer von uns mit ihnen telefonieren.«

»Und ich weiß auch schon wer.«

Charlotte sagte nichts. Die Befragung der Hinterbliebenen blieb irgendwie immer an ihr hängen. Dabei fielen ihr solche Gespräche auch nicht gerade leicht. Eigentlich kann Käfer das doch auch mal machen, dachte sie und beschloss, diese unangenehme Aufgabe diesmal an ihn abzutreten.

»Auf jeden Fall geht aus den Abrechnungen hervor, dass sie eine Ausschabung hatte. Ob aufgrund einer Fehlgeburt oder wegen einer Abtreibung, kann ich nicht erkennen … Vielleicht kann Heer uns dazu etwas sagen.«

Käfer atmete erleichtert auf und schob die Schublade wieder zu. »Also hat sich der Täter keinen Embryo als Trophäe geholt. Unter den gegebenen Umständen ist das doch fast eine gute Nachricht.«

Da konnte Charlotte ihm nur recht geben. »Komisch, dass Dr. Unkel uns das verschwiegen hat. Schweigepflicht hin oder her, diese Information hätte ihn doch nicht in Schwierigkeiten gebracht, uns aber durchaus weitergeholfen. Warum hat er nichts gesagt?«

Käfer lächelte schief. »Ich hab dir doch gesagt, dass er ein Arsch ist.«

Sie nickte und blätterte weiter durch die Zettelsammlung. Dann stutzte sie und hielt verblüfft inne. »›Was soll das sittliche Gekreisch/ Verdammend die und jene?/Am Tische hasst nur der das Fleisch/Der selbst ohne Zähne‹«, las sie laut vor.

»Wie bitte?«

Charlotte zuckte mit den Schultern. »Steht hier. Handgeschrieben. Vielleicht hat sie ja Gedichte verfasst oder sich intensiver mit Lyrik beschäftigt. Wir sollten überprüfen, ob das ihre Handschrift ist.«

Sie nahm einen neuen Stapel mit Zetteln in die Hand und sah ihn durch. Quittungen von Boutiquen und Restaurants vermischten sich mit notierten Telefonnummern und Kinokarten. Dann ergriff sie einen Flyer und betrachtete ihn nachdenklich.

»Auf jeden Fall scheint unser Opfer nicht so gewissenlos gewesen zu sein, wie ihre Mitbewohnerin behauptet hat«, sagte sie nachdenklich und blätterte durch die dünne Informationsbroschüre. »Sie hat sich darüber informiert, wie man mit den psychischen Folgen einer Abtreibung fertig wird. Scheint so, als hätte sie eine Art Babyblues gehabt.«

»Nur ohne Baby«, sagte Käfer mit leiser Stimme. Mit ratloser Miene sah er Charlotte an. »Ich weiß ja nicht, wie es dir geht, aber ich kriege irgendwie kein klares Bild von Franziska Rotbaum zusammen. Da haben wir einmal die Tochter aus gutem Hause …«

»Die sich mit der Familie verkracht, abhaut und abrutscht. So was kommt häufiger vor, als man denkt.«

»Klar. Da gebe ich dir recht. Auch ihren Weg in die Prostitution kann ich noch nachvollziehen. Der falsche Mann, und schon ist es passiert. Das gibt es ebenfalls häufig. Aber wenn ich mich hier umgucke …«

Charlotte nickte zustimmend. Sie wusste genau, was Käfer meinte. »Du fragst dich, warum sie nicht den Absprung gefunden hat.«

»Ganz genau. Ihre Situation kommt mir beim besten Willen nicht so aussichtslos vor wie die von einigen anderen Huren.«

»Zumal sie mit zweiunddreißig Jahren auch nicht mehr die Jüngste war.«

Die Zimmertür öffnete sich, und Olga Maranochow kam herein. Sie hatte sich umgezogen, trug nun eine enge Jeans und eine weiße Bluse, die ihre rote Mähne noch mehr zur Geltung brachte. »Ich muss los. Sind Sie fertig?«

»Eine Frage noch«, sagte Charlotte, während sie sich vom Stuhl erhob. »Wissen Sie, ob Frau Rotbaum versucht hat, aus der Prostitution auszusteigen?«

Olga Maranochow zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung.«

Charlotte sah sie kopfschüttelnd an. »Kannten Sie Ihre Mitbewohnerin wirklich so wenig, oder wollen Sie uns nicht mehr über sie sagen?«

Die junge Frau zögerte einen Moment und atmete hörbar aus. »Ich weiß nicht, wie ich Ihnen das erklären soll«, sagte sie dann. »Mir ist natürlich klar, dass Sie es merkwürdig finden, wie wenig ich von Franzi weiß und auch dass mich ihr Tod nicht sonderlich betroffen macht.«

»Und warum ist das so?«, fragte Käfer.

»Wissen Sie, ich bin vor fünf Jahren nach Deutschland gekommen. Vorher lebte ich in den Vororten von Moskau. Meine Eltern sind arm, ich habe mich mit einem Stipendium nach Deutschland durchgeschlagen, und ich lerne mehr oder weniger Tag und Nacht, um mein Studium mit guten Noten abschließen zu können. Ich habe mich nicht prostituiert, auch wenn ich so wohl leicht an Geld gekommen wäre – was ich im Übrigen gut gebrauchen könnte. Und Franzi? Die ist mit einem … wie sagt man?« Sie dachte kurz nach. »… einem goldenen Löffel im Mund geboren worden. Nur weil sie sich mit ihren Eltern zerstritten hat, soll das eine Entschuldigung dafür sein, dass sie eine Schlampe geworden ist? Man kann auch anders zurechtkommen, glauben Sie mir. Sie war einfach zu faul, um etwas Anständiges zu machen.« Olga Maranochows Stimme klang nun fast bösartig. Mit hasserfülltem Blick schien sie durch Charlotte hindurchzusehen. »Wenn es für einen das Bequemste ist, sich auf den Rücken zu legen und die Beine breitzumachen, muss man sich auch nicht wundern, wenn man eines Tages über den Jordan geht.« Und sehr leise fügte sie hinzu: »Die Schlampe hat es doch nicht anders verdient.«

Für einen Moment waren Charlotte und Käfer sprachlos und sahen sich verblüfft an. Erst das Klingeln eines Handys durchschnitt die Stille. Charlotte kannte den Klingelton nicht, es war weder ihrer noch der von Käfer.

»Gehen Sie ruhig ran«, sagte sie deshalb, aber Olga Maranochow machte keinerlei Anstalten, den Anruf entgegenzunehmen.

»Das ist ihr Handy«, sagte sie, und ihre Stimme klang dabei noch gehässiger.

9

Antonio Gomez zog den Reißverschluss seiner Tasche zu und gab seiner Frau einen Kuss. »Ich komme nicht allzu spät zurück.«

»In ein paar Stunden wird es schon dunkel.«

»Ich weiß. Aber ich will das gute Wetter nutzen, um an der Laube zu arbeiten, sonst kriege ich sie vor dem Winter nie fertig. Und da bietet sich der freie Nachmittag an.«

Wegen des milden Herbstwetters hatte er nur ein langärmeliges T-Shirt an und eine wärmere Jacke zu dem Werkzeug in die Tasche gepackt.

Elisa sah ihn verständnisvoll an. »Morgen kann ich den Wagen aus der Werkstatt holen, dann bist du demnächst schneller.«

»Perfekt.« Er beugte sich runter zu Pablo, der sich am Bein seiner Frau festhielt, und gab ihm einen Kuss. »Und schließ hinter mir ab«, sagte er dann zu ihr.

Sie sah ihn erstaunt an. »Findest du das nicht übertrieben? So oft hat Pablo nun auch noch nicht versucht, die Tür aufzumachen.«

Er zögerte einen Moment und überlegte, ihr etwas von einer Einbruchswelle in der Nachbarschaft zu erzählen. Aber würde er ihr mit so einer Lüge nicht unnötig Angst machen? »Sicher ist sicher«, sagte er deshalb nur und bemühte sich, sie möglichst unbekümmert anzulächeln. Mit einem Knoten im Bauch verließ er die Wohnung.

Vielleicht übertreibe ich ja wirklich, dachte er, als er auf die Straße ging. Nachdem er ein paar Meter gelaufen war, blieb er intuitiv stehen und drehte sich um. Einige Passanten eilten über den Bürgersteig, nichts Ungewöhnliches war zu sehen. Das undefinierbare Gefühl, verfolgt zu werden, blieb trotzdem.

Er versuchte, an etwas anderes zu denken, und ging im Kopf die Dinge durch, die er heute erledigen wollte. Im Sommer hatten sie sich einen Schrebergarten in Münster-Gievenbeck zugelegt. Das Grundstück war zwar sehr schön gelegen, aber leider hatten die Vorbesitzer nur wenig in die Pflege des Kleingartens investiert. Die kleine Gartenlaube war völlig heruntergekommen und musste dringend renoviert werden. Heute wollte er das Dach wetterfest machen, zumindest aber die größten Lücken schließen, damit kein Regen mehr hineintropfen konnte. Er hoffte, dass er genug Werkzeug eingepackt hatte und dass das Wetter noch eine Weile halten würde.

An der Bushaltestelle, die nur wenige Hundert Meter entfernt lag, war es recht voll. Jede Menge Schüler lungerten in und vor dem kleinen Häuschen herum, schubsten sich und pöbelten herum, während einige andere wartenden Passanten versuchten, einen gewissen Abstand zu der Meute zu halten.

Na super. Es geht doch nichts über eine Busfahrt mit einer Horde pubertierender Teenager.

Antonio trollte sich fernab der Jugendlichen an den Rand des Bürgersteigs, stellte seine Tasche zwischen die Füße und schaute auf die Uhr. Kurz nach zwei, es blieben ihm also noch gut drei Stunden, bevor es dunkel wurde. Bis dahin müsste er die Löcher auf dem Dach mit der Teerpappe abgedeckt haben. Dann würde er am Wochenende den Innenraum streichen können, und vielleicht schaffte er es sogar noch, den Garten einmal umzugraben, bevor der erste Frost kam.

Ein Geräusch riss ihn aus den Gedanken. Laut und irgendwie vertraut hörte es sich an. Interessiert blickte Antonio nach links. Ein Porsche, Lamborghini oder Ähnliches. Das tiefe, fast melodische Heulen des Motors sagte ihm, dass sich ein teurer Sportwagen näherte. Mit quietschenden Reifen fuhr der orangefarbene Wagen um die Ecke und tauchte in Antonios Sichtfeld auf.

Ah, eine Lotus Elise. Geil.

In seinem alten Leben hatte er einige Leute gekannt, die einen solchen Wagen fuhren, jetzt kannte er niemanden mehr. Einer seiner Hauptauftraggeber hatte früher immer gesagt: »Tonio, wenn du dich anstrengst, fährst du bald auch so eine Karre.« Er musste zugeben, dass er das Geld manchmal vermisste. Er liebte schnelle Autos, und nur zu gern hätte er sich einmal in seinem Leben einen solchen Sportwagen gegönnt. Das konnte er sich ein für alle Mal abschminken.

Egal. Was du jetzt hast, ist viel wertvoller.

Trotzdem lag etwas Wehmut in seinem Blick, als er den windschnittigen Wagen näher kommen sah. Auch die Jugendlichen stießen bewundernde Rufe aus. Der Lotusfahrer schien die Aufmerksamkeit zu genießen, die ihm von der Bushaltestelle entgegengebracht wurde. Jedenfalls schaltete er noch mal einen Gang runter, sodass der Wagen besonders laut aufheulte, und trat aufs Gas. Mit überhöhter Geschwindigkeit fuhr er auf die Haltestelle zu.

Als der Wagen nur noch wenige Meter entfernt war, spürte Antonio plötzlich einen harten Stoß in seinem Rücken. In der nächsten Sekunde verlor er das Gleichgewicht und taumelte über den Bordstein – und auf die Straße. Eine Frau schrie kreischend auf, die Schüler riefen »Alter!« und »Scheiße!«, und der Fahrer der Elise stieg so hart in die Eisen, dass die Reifen quietschten. Mit einem Ruck kam der Wagen zum Stehen, streifte Antonio leicht an den Beinen und sorgte dafür, dass er gegen die Motorhaube prallte und im nächsten Moment auf die Straße fiel. Er schaffte es noch, sich mit den Händen abzustützen, schlug dann aber mit den Ellenbogen hart auf dem Asphalt auf.

Für einen Moment herrschte Totenstille. Antonio starrte den Fahrer an, der ihn mit entsetztem Gesichtsausdruck ansah. Dann überschlugen sich die Stimmen.

»Sind Sie in Ordnung?«

»Ist Ihnen etwas passiert?«

»Ist der irre, oder was?!«

»Können Sie nicht aufpassen!«

»Brauchen Sie einen Arzt?«

»Der ist doch auch viel zu schnell gefahren!«

Antonio merkte, dass er am ganzen Körper zitterte. Er hatte sich beide Ellenbogen aufgeschlagen, und Blut lief an seinen Armen herunter.

»Herr Gomez? Herr Gomez, sind Sie das? Lassen Sie mich doch mal zu dem Mann durch!«

Die Stimme klang vertraut, aber Antonio konnte sie nicht zuordnen. Erst als Frau Wagner, seine Nachbarin aus der Wohnung direkt gegenüber, neben ihm in die Hocke ging, erkannte er sie. Er mochte die blonde Frau, die er auf Ende vierzig schätzte und die von einer etwas herben Schönheit war.

»Haben Sie Schmerzen? Mein Gott, Sie bluten ja.« Die Frau presste ein Taschentuch gegen seinen Ellenbogen. Besorgt sah sie ihn an. »Soll ich einen Krankenwagen rufen?«

»Nein, nein, schon gut«, antwortete Antonio langsam. Er fühlte sich immer noch ganz benommen.

Der Lotusfahrer war inzwischen ausgestiegen und stand mit hochrotem Kopf neben ihm. »Mann, was machen Sie denn da? Sind Sie wahnsinnig? Ist alles in Ordnung? Sind Sie verletzt?«

Antonio brauchte eine Weile, um sich zu fangen, die Stimmen zu sortieren und seine panische Atmung unter Kontrolle zu bringen. »Alles in Ordnung«, murmelte er. »Meine Schuld …«

Beruhige dich, beruhige dich! Was ist passiert?

Er wusste nicht, ob er es sich eingebildet hatte, ob der Schock seine Sinne trübte oder sein Gefühl ihn doch nicht täuschte. Suchend ließ er seinen Blick über die Menschen gleiten, die mit erschrockenem Gesichtsausdruck am Straßenrand standen und ihn anglotzten. Hatte ihn jemand geschubst?

»Sind Sie sicher, dass es Ihnen gut geht?«, fragte der Lotusfahrer, ein geschniegelter Kerl von vielleicht fünfzig Jahren, dem zwar der Schock ins Gesicht geschrieben stand, der aber trotzdem den Eindruck machte, als wenn er diesem Beinahe-Unfall nur zu gern entfliehen würde.

»Ja, klar, kein Problem«, murmelte Antonio.

Der Mann zog eine Visitenkarte aus der Geldbörse und reichte sie ihm. »Rufen Sie mich an, wenn Ihnen doch noch was wehtut. Ich will nicht wegen Fahrerflucht belangt werden.«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Es war nicht Ihre Schuld. Ich bin gestolpert, tut mir leid, fahren Sie ruhig …«

Der Mann nickte, klopfte ihm noch mal auf die Schulter und sprang in seinen Wagen. Deutlich langsamer und zivilisierter als zuvor fuhr er davon.

Frau Wagner half Antonio auf die Beine. »Kommen Sie, ich bringe Sie nach Hause.«

»Danke, Frau Wagner, aber das ist wirklich nicht nötig. Sie müssen doch bestimmt zur Arbeit.«

Seine Nachbarin warf einen Blick auf ihre Armbanduhr und nickte entschuldigend. »Ja, das stimmt allerdings. Trotzdem. Es ist mir wichtig, dass es Ihnen gut geht.«

»Ich bin okay. Bestimmt. Nehmen Sie auch die 135?«

»Nein, ich warte auf die 131. Soll ich Ihnen nicht wenigstens ein Pflaster auf die Ellenbogen machen? Ich müsste welche in der Handtasche …« Frau Wagner wühlte in ihrer Tasche, aber im selben Augenblick hielt Antonios Bus an der Haltestelle.

»Es blutet schon gar nicht mehr. Danke, Frau Wagner. Es ist wirklich alles okay. Einen schönen Tag!«

Er bemühte sich, möglichst fröhlich zu klingen, und sprang in den Bus. Vom Fenster aus winkte er seiner Nachbarin noch einmal lächelnd zu, doch kaum verschwand sie aus seinem Sichtfeld, wurde er schlagartig ernst.

Während der Bus durch die Straßen fuhr, ging Antonio immer und immer wieder die Sekunden durch, in denen er gestürzt war. Und je länger er darüber nachdachte, ob er geschubst worden war oder nicht, desto unwahrscheinlicher kam es ihm vor.

Die vielen Schüler, das Gerangel … Irgendwie muss ich dazwischengeraten sein.

Er atmete tief durch. Ja, natürlich, so musste es gewesen sein. Ein dummer Zufall, der noch mal gut ausgegangen war. Nächstes Mal würde er einfach besser aufpassen. Er betrachtete seine Ellenbogen, auf denen Blut und Sekret mittlerweile eine klebrige Kruste bildeten. Auch sein Hintern tat ihm weh. Kein Wunder, der Aufprall war nicht ohne gewesen. Aber er hatte ohne Frage noch mal Glück gehabt.

In der Kleingartenkolonie war einiges los. Viele der Gartenbesitzer waren damit beschäftigt, ihre Anlagen winterfest zu machen, und Antonio grüßte mehrmals über die niedrigen Hecken in die fremden Gärten hinein. Während der stundenlangen Arbeit an der Laube dachte er nicht einmal mehr an den Vorfall an der Bushaltestelle. Er brauchte länger, als er es erwartet hatte, um das Dach abzudichten, und es kostete ihn eine Menge Kraft und Mühe. Völlig verschwitzt und verdreckt kam er abends wieder nach Hause.

»Hui, da riecht aber einer nach Dusche!«, begrüßte ihn Elisa lachend. Pablo war bereits im Bett, und sie hatte einen Korb mit schmutziger Wäsche in der Hand, den sie offensichtlich gerade in den Keller bringen wollte. »Komm, wirf die Sachen direkt hier rein, dann kommen sie gleich in die Maschine.«

»Testosteron und Männerschweiß«, scherzte Antonio und zog sich das Shirt über den Kopf. »Wenn du willst, kannst du mal daran riechen.«

Sie lachte. »Na, schönen Dank auch! Ich bevorzuge den gewaschenen Körper.«

»Du kannst ihn ja später wieder zum Schwitzen bringen«, sagte er grinsend und drehte sich um.

»Was hast du denn da?«, fragte Elisa, als er gerade ins Bad gehen wollte. Ihre Stimme klang besorgt.

»Ach, eine blöde Sache. Ich bin gestolpert und habe mir die Ellenbogen aufgeschlagen. Wie so ein kleiner Junge. Ist nicht weiter schlimm.«

Elisa stellte den Wäschekorb ab und ging einen Schritt auf ihn zu. Vorsichtig strich sie über seinen Rücken. »Und hier? Ist ja ein richtig blauer Fleck.«

Sie drückte etwas, und er zuckte zusammen.

»Keine Ahnung. Kommt vielleicht auch von dem Sturz.«

Antonio merkte, dass seine Stimme belegt war. Schnell ging er ins Bad und schloss die Tür hinter sich. Vor dem großen Spiegel, der über dem Waschbecken hing, versuchte er, einen Blick auf seinen Rücken zu werfen. Nur mit Mühe konnte er die Stelle sehen. Tatsächlich, er hatte einen blauen Fleck auf dem Rücken.

Antonio musste schlucken. Er war nicht auf den Rücken gefallen, er hatte sich ja mit den Ellenbogen abgefangen. Der Bluterguss konnte also nicht von dem Sturz kommen.

Hat mich doch jemand gestoßen?

10

Charlotte ging die Stimme des Mannes nicht aus dem Kopf. Irgendwie anzüglich hatte sie geklungen. »Sara, Süße! Lust auf einen kleinen Nachschlag?«, hatte er gesagt, gleich nachdem sie den Anruf auf Franziska Rotbaums Handy angenommen hatte.

»Wer spricht da?«, hatte Charlotte gefragt, und sofort hatte der andere den Anruf beendet. Die Nummer war unterdrückt gewesen, es würde etwas dauern, bis die IT-Jungs auf dem Präsidium den Anrufer ausfindig gemacht hatten.

»Wann kommt Sophie am Wochenende?«, fragte Charlotte nun. Sie bemühte sich, auf andere Gedanken zu kommen, während sie den Abendbrottisch deckte. Bernds Tochter aus erster Ehe besuchte sie an jedem zweiten Wochenende im Monat. Die Elfjährige war ganz vernarrt in ihren kleinen Halbbruder, und Charlotte freute sich, dass Felix eine so liebevolle große Schwester hatte.

Bernd hob seinen kleinen Sohn in den Tripp-Trapp-Stuhl und gab ihm einen Becher mit Wasser. »Ich hole sie Freitag direkt nach der Schule ab. Übrigens wünscht sie sich einen gemeinsamen DVD-Abend. Kannst du das einrichten?«

Charlotte bekam ein schlechtes Gewissen. Seitdem sie den Mordfall Franziska Rotbaum bearbeiteten, waren Überstunden an der Tagesordnung, und sie merkte jetzt schon, dass das ihrem Familienleben nicht guttat.

»Klar. Ich bin dabei. Schon wieder ›Fluch der Karibik‹?«

Bernd grinste. »Ich kann bald mitsprechen.«

»Auch gucken!«, meldete sich der kleine Felix in dem Moment zu Wort.

»Der Sandmann ist freitags auf jeden Fall für dich drin«, sagte Bernd und strich ihm über den Kopf.

Felix strahlte glücklich und biss gierig in sein Fleischwurstbrot, das Charlotte ihm geschmiert hatte. Als sie sich gerade selbst ein Brot machen wollte, klingelte ihr Handy.

»Sorry«, sagte sie entschuldigend zu Bernd, der ihrem Blick auswich und Felix Wasser nachschenkte. Eigentlich war das gemeinsame Abendbrot telefonfreie Zone. Aber im Moment musste sie einfach erreichbar sein. Dafür war der Mordfall zu wichtig. »Käfer, was gibt es? Habt ihr den Anrufer schon ausfindig machen können?«, fragte sie, als sie den Anruf angenommen hatte.

»Nein, aber Dr. Heer hat mich gerade angerufen. Das Ergebnis der Blutanalyse ist da. Unserer Toten wurde tatsächlich ein Muskelrelaxans verabreicht. Succinylcholin heißt das Zeug«, erklärte ihr Kollege am anderen Ende der Leitung. »Das Fiese ist: Es trübt nicht das Bewusstsein.«

Charlotte ließ ihr Brot auf den Teller sinken und starrte entsetzt ins Nichts. »Soll das heißen, Franziska Rotbaum war bei vollem Bewusstsein, als man ihr den Bauchraum öffnete? Die ganze Tortur hat sie bei lebendigem Leib miterlebt?« Ein Schauer lief ihr den Rücken herunter.

»Charlotte!«, zischte Bernd und signalisierte ihr mit Blicken, dass sie vor Felix nicht so offen über den Fall sprechen sollte.

Sie warf ihm einen entschuldigenden Blick zu.

»Ja, genau das heißt es«, fuhr Käfer fort. »Aber es ist noch ein bisschen komplizierter. Normalerweise führt das Zeug nämlich auch zu einer Atemlähmung, sagt Heer.«

»Dann wäre sie erstickt. Unser Opfer ist aber verblutet, richtig?«

Bernd verdrehte die Augen und versuchte Felix abzulenken, der staunend seine Mutter ansah.

»Genau. Heer kann sich noch keinen Reim darauf machen, wie das abgelaufen ist. Bei einer Atemlähmung erstickst du normalerweise innerhalb von wenigen Minuten. Das ist aber nicht passiert. Er guckt sich die Leiche jetzt noch mal gründlich an.«

»Wie auch immer der Mörder es angestellt hat, offensichtlich war es ihm wichtig, dass das Opfer furchtbare Qualen erleidet«, dachte Charlotte laut.

»Und sie konnte nicht schreien. Weder betteln noch sich wehren. Die allermeisten Sexualmörder holen sich aber genau darauf einen runter, dass sie das Opfer leiden sehen.«

»Ganz genau. Das kann also nicht das Motiv sein. Er wollte, dass sie leidet, aber er wollte sich nicht daran aufgeilen. Wir müssen mehr an die Symbolik denken. Was bedeutet es, ihre inneren Geschlechtsorgane zu zerstören?«

»Charlotte!« Bernd klang nun richtig genervt. »Geh bitte raus!«

»Alles okay?«, fragte Käfer, der Bernd offenbar gehört hatte.

»Ja, sicher. Lass uns morgen weiter darüber sprechen. Vielleicht rufe ich nachher noch einen alten Kollegen von der Uni an. Er hat seine Promotion über Sexualmorde geschrieben und kennt sich gerade mit …« Bernd sah sie streng an. »Äh, wir sprechen uns dann morgen.« Sie beendete das Telefonat.

»Das geht nicht, Charlotte, ehrlich! Das möchte ich nicht«, sagte Bernd sofort. »Du bist doch Psychologin. Du musst doch wissen, dass man solche Sachen vor einem Kind nicht besprechen darf!«

Charlotte nickte schuldbewusst. Natürlich hatte Bernd recht – es war ein Fehler gewesen, vor Felix über ihren Fall zu sprechen. Allerdings fand sie auch, dass es keinen Grund gab, die Sache zu dramatisieren. »Er versteht die Details ja zum Glück noch nicht.«

»Ach, komm, hör auf! Man weiß doch nie, was so ein kleiner Kerl alles begreift. Wenn du schon beim Abendbrot telefonieren musst, dann geh nächstes Mal wenigstens raus.«

»Ja, du hast recht. Tut mir leid.«

In dem Moment griff Felix nach ihrer Hand, und Charlotte sah, dass er mit der anderen Bernds Hand berührte. Mit großen Augen sah er zwischen seinem Vater und ihr hin und her. Schlagartig schossen Charlotte die Tränen in die Augen. Es rührte sie, wie ihr kleiner Sohn versuchte, den Streit zwischen Mutter und Vater zu schlichten.

»Es ist alles gut, mein Schatz«, sagte sie leise und streichelte ihm über die blonden Haare.

Als Felix im Bett war, setzte sich Bernd an den Schreibtisch, um Klausuren zu korrigieren, während es sich Charlotte mit dem Telefon in der Hand auf dem Sofa gemütlich machte. Sie hatte Wolfgang Canisi schon lange nicht mehr angerufen, wusste aber, dass sie sich jederzeit bei ihm melden konnte. Damals, an der Uni, hatte er sie geradezu umworben, hatte ihr irgendwann sogar offen gestanden, in sie verliebt zu sein. Charlotte hatte den untersetzten Mann zwar immer gemocht, aber mehr als freundschaftliche Gefühle nie für ihn empfunden. Zum Glück hatten sie es geschafft, ihre Beziehung auf eine kollegiale und freundschaftliche Ebene zu bringen. Bis heute war Wolfgang Junggeselle geblieben und arbeitete nach wie vor als wissenschaftlicher Mitarbeiter an der Uni. Sie rief ihn in unregelmäßigen Abständen an, wenn sie sich fachlich austauschen wollte, während Wolfgang sich immer Weihnachten meldete, um ihr ein frohes Fest zu wünschen.

»Hi, ich bin’s, Charlotte«, sagte sie, nachdem er rangegangen war. »Störe ich?«

»Überhaupt nicht. Schön, dass du dich meldest. Ist schon wieder Weihnachten?«

Sie lachte. »Dann hättest du ja angerufen. Wie geht es dir?«

»Alles wie immer. Mein Leben besteht aus Arbeit, Arbeit und Arbeit. Rufst du an, um dich über mein fehlendes Privatleben zu informieren? Dann hättest du besser vorbeikommen sollen – dann hätte ich wenigstens eines!« Er lachte, und Charlotte musste grinsen.

»Nein, ich wollte eigentlich etwas Berufliches mit dir besprechen.«

»Erzähl!«

Sie schilderte ihm den Fall. Jetzt, wo Felix im Bett war und Bernd in einem anderen Raum saß, musste sie sich wenigstens bei der Wortwahl nicht mehr beschränken.

»Ich habe den Eindruck, dass die Frau nicht einfach abgestochen wurde«, schloss sie ihre Ausführungen, »sondern dass die Tötung … ja, fast schon wie ein Ritual war.«

»Du meinst, so ähnlich wie bei unserem Lieblingsfall damals? Jürgen Bartsch?«

Charlotte schüttelte sich, wenn sie nur an den Fall Bartsch dachte. Sie erinnerte sich noch genau, wie fasziniert sie während ihres Studiums von der Psyche Jürgen Bartschs gewesen war, dem Kinderschlächter, der in den 1960er-Jahren mehrere Jungen auf bestialische Art ermordet hatte. Sie hatte damals mit Wolfgang eine gemeinsame Hausarbeit über den Fall geschrieben und alles verschlungen, was die kranke Psyche des Täters betraf.

»Vielleicht nicht ganz so extrem, aber ja, im Prinzip so ähnlich.«

»Anhand der Leiche kann man in den meisten Fällen ganz gut erkennen, ob bei der Tötung ein Ritual vollzogen wurde oder nicht«, meinte Wolfgang, und Charlotte konnte an seiner Stimme hören, dass er sich ganz in seinem Element befand. »Solche Täter töten ja nicht einfach, sondern zelebrieren den Mord, arrangieren die Tat. So wie du den Tatort und die Auffindsituation der Leiche beschrieben hast, trifft das auch bei eurem Fall zu.«

»Das sehe ich genauso. Was sagt mir das über den Täter?«

»Er ist zurückgezogen und angepasst, vermutlich männlich und lebt ein vollkommen unauffälliges Leben. Seine Mordlust ist seine einzige Auffälligkeit.«

»Reicht ja auch als charakteristisches Merkmal.« Sie lachte trocken auf.

»Allerdings. Es geht eurem Mann aber eindeutig um Lust. Das kann man, glaube ich, so allgemein sagen. Ritualisiertes Morden ist immer ein Lustmorden.«

Charlotte hielt für einen Moment inne und dachte nach. Keine Frage, der Mord an Franziska Rotbaum war zelebriert worden. Die Kleidung war ihr ausgezogen worden, die Beine gespreizt und in eine Position gebracht, als säße sie auf einem gynäkologischen Stuhl oder wäre bereit für den Geschlechtsakt. Eine solche Tat musste vorbereitet werden, der Täter musste einen Plan gehabt haben, den er akribisch umgesetzt hatte.

»Die Sache mit der Lust passt nicht«, überlegte Charlotte laut.

»Warum?«

»Nun, normalerweise sorgt doch das Leid der Opfer für den Lustgewinn der Täter. Die haben in den meisten Fällen vorher jahrelange Tötungsfantasien, die sich immer mehr steigern, bis es schließlich zur Tat kommt.«

»Da hast du recht«, stimmte ihr Wolfgang zu. »Die Qualen der Opfer sind ausschlaggebend für die Taten – und die Befriedigung der Lust. Aber du hast doch auch gesagt, dass das Opfer bei Bewusstsein war. Dann passt das doch.«

»Nicht ganz«, widersprach Charlotte und erklärte ihm, dass Franziska Rotbaum weder hatte schreien noch zappeln, nicht um ihr Leben betteln oder um Gnade flehen können. Durch das Muskelrelaxans war sie dazu verdammt gewesen, ihr Schicksal absolut passiv zu erleiden. »Das passt doch nicht zu den kranken Lustfantasien eines Sexualmörders, dem es unter anderem auch auf den Widerstand der Frau ankommt.«

»Stimmt. Aber nicht alle ritualisierten Morde sind sexuell motiviert. Die Befriedigung kann auch auf einer anderen Ebene stattfinden. Der Täter spielt sich als Gott auf, kann über Leben und Tod entscheiden. Er fühlt sich als höheres Wesen, als jemand, der über den anderen steht.«

»Ein klassischer Psychopath.«

»Nun, das ist eine Möglichkeit. Unzurechnungsfähig sind die meisten nämlich nicht. Ich habe mich in meiner Promotion mit einigen Fällen beschäftigt, die ähnlich waren«, sagte Wolfgang und erzählte ihr, dass solche Täter eigentlich immer versuchten, die eigenen Taten zu erklären, vor sich selbst zu rechtfertigen und zu entschuldigen. Solche Täter schoben immer scheinbar wichtige Gründe vor, warum sie den Mord begehen mussten. »Aber ein krampfhafter Zwang ist trotzdem selten. Überleg doch mal, nahezu jedem Mord gehen eine Vielzahl vergeblicher Anläufe voraus, sogenannte Fehlversuche. Und warum gibt es die?«

»Weil den Mörder etwas von seiner Tat abgehalten hat«, sagte Charlotte nachdenklich und schwieg für einen Moment. Sie wusste, dass viele Täter lange auf eine günstige Gelegenheit warten mussten, dass sie ihren Mordversuch abbrachen, wenn sie sich beobachtet fühlten oder durch das Verhalten und Erscheinungsbild des potenziellen Opfers verunsichert wurden. Einige Täter konnten sich jahrelang beherrschen, bevor sie dann doch zuschlugen. Bis zu einem bestimmten Punkt kontrollierten sie sich alle.

»Ist die Tat dann aber irgendwann vollendet worden«, fuhr ihr Kollege fort, »kann man in vielen Fällen davon ausgehen, dass der Täter erneut zuschlagen wird. Denn die Vollendung bedeutet die größtmögliche Befriedigung für ihn. Dieses Gefühl, über allen anderen zu stehen und als Einziger über Leben und Tod zu entscheiden, ist so befriedigend, dass er es meist erneut spüren will. Manchmal kann es Jahre dauern, bis er ein zweites Mal zuschlägt. Manchmal nur Tage«, erklärte Wolfgang, und Charlotte hörte den Eifer in seiner Stimme. »Ich hatte mal einen Fall, da hat ein Täter fast zwanzig Jahre gewartet, bis er erneut zugeschlagen hat. Zwanzig Jahre, in denen er sich zusammenreißen konnte, und dann gab es einen Auslöser, und er war wieder am Werk.«

Grübelnd starrte Charlotte in den Raum, während Wolfgang weiter von seinem Fall erzählte, der im Moment im Mittelpunkt seiner wissenschaftlichen Arbeit stand.

Fehlversuche. Hatte der Täter auch solche Versuche unternommen und war in der Vergangenheit gescheitert? Gab es irgendwo Prostituierte, die vielleicht überfallen worden waren, aber in letzter Sekunde gerettet wurden – ohne dass irgendjemand das Ausmaß der verhinderten Tat hatte abschätzen können? Sie wollte gleich morgen früh die Opfer von Überfällen überprüfen lassen, die sich aus der Gewalt möglicher Entführer und Straftäter hatten befreien können. Vielleicht gab es Parallelen zu ihrem Fall, Ähnlichkeiten zu dem Mord, im Ablauf und auch bei der Wahl der Opfer.

Plötzlich wurde Charlotte ganz anders. Je intensiver sie darüber nachdachte, was Wolfgang ihr alles gesagt hatte, desto klarer sah sie, dass seine Ausführungen ziemlich genau zu ihrem Fall passten. Keine offensichtlich sexuelle Komponente, eine akribisch zugerichtete und arrangierte Leiche …

»Danke, Wolfgang«, unterbrach sie ihn mitten im Vortrag. »Das war wie immer ein sehr fruchtbares Gespräch mit dir.«

»Ich liebe unser fachliches Pingpong, Charlotte, das weißt du. Wir könnten das doch auch mal bei einem gemeinsamen Essen …«

»Gern. Komm uns doch mal besuchen. Dann lernst du auch meine Familie kennen.«

Er zögerte kurz. Dann sagte er: »Gut. Gern. Ich komm darauf zurück.«

»Bis bald, mein Lieber. Danke!«

»Immer gern, Charlotte.«

Als sie das Gespräch beendet hatte, stand sie auf und ging unruhig durch den Raum. Was zuerst nur ein vages Gefühl gewesen war, wurde plötzlich immer mehr zu einer bösen Ahnung.

Der Täter wird wieder zuschlagen.

11

Als Charlotte am nächsten Tag ins Präsidium kam, telefonierte Käfer gerade mit dem Bruder des Opfers. Obwohl er solche Aufgaben normalerweise am liebsten ihr überließ, hatte er sich diesmal dazu überreden lassen, selbst die Angehörigen zu informieren. Käfer sprach über Lautsprecher mit Gabriel Rotbaum, sodass seine Kollegin jedes Wort mitbekam. Der junge Mann zeigte sich angesichts des gewaltsamen Todes seiner Schwester schockiert, aber nicht verwundert.

»Das musste doch irgendwann passieren«, sagte er gerade, und er klang mitgenommen. »Ich hatte nur noch sporadisch Kontakt zu ihr, aber so richtig habe ich auch keinen Zugang mehr zu Franzi gefunden. Meine Eltern haben sie schon Jahre nicht mehr gesehen.«

»Wie kam es zu dem Zerwürfnis mit Ihren Eltern?«

Gabriel Rotbaum seufzte laut. »Ach, das ist eine lange Geschichte. Im Prinzip kam Franzi nie gut mit unseren Eltern zurecht. Besonders nicht mit meinem Vater. Er war immer sehr streng, sehr patriarchisch. Damit kam sie nicht klar. Die Probleme fingen schon in der Pubertät an. Irgendwann kam sie mit Drogen an. Nichts Schlimmes, bisschen Hasch, bisschen Koks. Aber für meine Eltern war das natürlich zu viel. Mein Vater meinte dann, er müsste ganz radikal sein und setzte sie vor die Tür. Da war sie grade mal einundzwanzig.«

»Das liegt mehr als zehn Jahre zurück. Und in der ganzen Zeit gab es keine Annäherung?«, fragte Käfer.

»Es war nicht von Anfang an so schlimm. Zunächst kam sie noch an Weihnachten und den Geburtstagen nach Hause. Theaterwissenschaften wollte sie studieren, aber wenn Sie mich fragen, hat sie sich die ganze Zeit nur zugekifft.«

»Wovon hat sie gelebt?«

Gabriel Rotbaum lachte bitter auf. »Tja, das war der Knackpunkt. Meine Eltern haben sie immer unterstützt. Sie haben ihr die Wohnung bezahlt, Krankenversicherung, alles. Und das, obwohl sie mit ihrer Studienwahl nicht einverstanden waren. Wahrscheinlich waren sie einfach froh, dass Franzi überhaupt irgendwas machte. Dann fand mein Vater heraus, dass sie zwar eingeschrieben war, aber de facto gar nicht studierte. Mit vierundzwanzig Jahren hatte sie noch keinen einzigen Schein gemacht. Das muss man sich mal vorstellen.«

»Verstehe. Und dann hat Ihr Vater den Geldhahn zugedreht.«

»Ganz genau. Soviel ich weiß, war es dann der Typ, bei dem sie sich ab und zu was zu rauchen gekauft hat, der sie auf die Scheißidee mit der Prostitution brachte.« Der Mann am anderen Ende der Leitung stöhnte auf. »Ich weiß noch, wie sie mir sagte, dass das ganz viele Studentinnen machen würden, dass das mehr so eine Art Hostessenjob wäre, Gespräche wichtiger wären als alles andere. Was für ein Quatsch! Sie hatte dann echt ein paar harte Jahre … Mann, Franzi, wenn ich mir überlege … Aber eigentlich hatte ich in letzter Zeit den Eindruck, dass sie auf einem guten Weg ist. Ich glaube, sie wollte aufhören, endlich Schluss machen mit dem ganzen Dreck. Umso schlimmer, dass ausgerechnet jetzt …« Wieder hörte Käfer das qualvolle Seufzen.

»Glauben Sie, Ihre Schwester wollte ernsthaft aussteigen?«, fragte er.

»Ja, ich glaube schon«, antwortete Gabriel Rotbaum. »Sie hat einen neuen Mann kennengelernt, in den sie wirklich verliebt war. Nicht so ein Zuhältertyp wie der Scheißkerl damals, wegen dem sie überhaupt so abgerutscht ist. Nein, diesmal schien es wirklich was Ernstes zu sein.«

»Kennen Sie den Mann?«

»Nein. Wie alles in Franzis Leben war es natürlich auch mit dem Typen wahnsinnig kompliziert. Er war wohl der Partner ihrer Mitbewohnerin, und die wusste von der ganzen Sache natürlich nichts.«

Käfer warf Charlotte einen erstaunten Blick zu, die ihn fragend anschaute.

»Sie hatte eine Affäre mit dem Freund von Olga Maranochow?«

»Wenn die so heißt, ja«, erwiderte Gabriel. »Angeblich war es mehr als eine Affäre, es war beiden sehr ernst, hat Franzi mir gesagt. Er wollte mit seiner Freundin Schluss machen. Da meine Schwester dann natürlich sofort aus der Wohnung hätte ausziehen müssen, wollten sie aber erst mal eine gemeinsame Wohnung für sich finden. Der Typ kümmerte sich anscheinend schon um alles. Mein Gott, da trifft sie endlich mal einen, der es gut mit ihr meint, und dann passiert so was!«

Käfer bedankte sich bei Gabriel Rotbaum und beendete das Telefonat. Er sah Charlotte an und zog die Augenbrauen hoch.

»Das erklärt, warum Olga Maranochow so schlecht auf die Tote zu sprechen war«, meinte sie.

»Wenn sie davon wusste, dass die beiden was miteinander hatten. Könnte hier das Motiv liegen?«

Charlotte schüttelte den Kopf. »Glaub nicht. Warum sollte die Frau ihre Nebenbuhlerin auf die Art töten? Sie hätte zig andere Möglichkeiten gehabt, ihre Mitbewohnerin auf wesentlich einfachere Weise umzubringen.«

»Denk mal an diesen Mordfall in Italien. Diese amerikanische Studentin, die gemeinsam mit ihrem Freund die Mitbewohnerin vergewaltigt und umgebracht haben soll.«

»Der Engel mit den Eisaugen? Hat die Boulevardpresse sie nicht so genannt?«

»Genau. Amanda Knox, glaube ich.«

Charlotte nickte langsam. »Du hast recht. Es kommt einem zwar abwegig vor, weil Franziskas Liebhaber sich doch so liebevoll um sie gekümmert haben soll, aber vielleicht hatte er zwei Gesichter und war in Wirklichkeit ein sadistisches Arschloch – wer weiß. Dann kann so eine Situation auch schnell mal kippen, hat es alles schon gegeben. Reden sollten wir in jedem Fall mit ihm. Es würde mich nicht wundern, wenn er der Anrufer ist, der es gestern auf dem Handy der Ermordeten versucht hat.« Sie machte sich eine Notiz. »Ich habe mich übrigens mit einem befreundeten Psychologen unterhalten, einem Experten aus der Forensik«, fügte sie hinzu und erzählte Käfer dann, dass vielen solcher Morde einige Fehlversuche vorhergingen.

»Das dürfte eine arbeitsintensive Recherche sein. Hammersbach soll sich darum kümmern«, sagte Käfer. »Bevor der Täter dem Opfer ein Muskelrelaxans verpasst, überwältigt er es vielleicht mit K.-o.-Tropfen. Andere Spuren von Gewalt haben wir schließlich nicht an dem Leichnam gefunden, daher dürften seine Fehlversuche, wie du es so schön ausdrückst, vermutlich nicht allzu häufig vorgekommen sein.«

»Und K.-o.-Tropfen kommen leider nicht so selten vor. Du hast recht, das riecht nach viel Arbeit. Hoffentlich findet Hammersbach was.« Sie erzählte ihm von Wolfgangs Theorie, dass viele Mörder, die nach einem vergleichbaren Muster vorgingen, Wiederholungstäter waren.

»Verstehe«, sagte Käfer nachdenklich. »Dadurch wird der Druck nicht gerade geringer, den Kerl zu finden. Wir sollten uns aber auch um die Profis im Geschäft kümmern.«

»Organisiertes Verbrechen?« Charlotte machte ein erstauntes Gesicht.

»Liebe Charlotte, die Mafia hockt inzwischen in jedem Nest der Welt.« Er grinste sie an. »Menschenhandel und Zwangsprostitution sollten wir nicht aus den Augen verlieren. Es kommt durchaus vor, dass Frauen, die bei so was nicht mehr mitmachen wollen, mit Anzeige oder Ähnlichem drohen, umgebracht werden. Und das auf eine Art und Weise, die andere abschrecken soll.«

»Da hast du recht. In Mexiko steht das im Moment an der Tagesordnung.« Sie zögerte. »Aber hier?«

»Erinnerst du dich noch an den Mord in diesem Kaff in Niedersachsen? Irgendwo bei Stade? Sieben Mitarbeiter eines chinesischen Restaurants wurden damals erschossen. Auf dem platten Land. Liegt erst ein paar Jahre zurück.«

Sie nickte. »Ja, vielleicht müssen wir wirklich in größeren Dimensionen denken. Die Art der Ermordung ist so ungewöhnlich, dass tatsächlich mehr dahinterstecken könnte. Was schlägst du vor? Du siehst aus, als hättest du bereits einen Plan.« Sie grinste.

»Meine Mutter könnte mich nicht besser kennen.« Käfer lachte, wurde dann aber wieder ernst. »Ja, ich habe mir in der Tat etwas überlegt. Morgen ist Freitag, Hauptarbeitstag im Milieu. Noch sind ein paar Geschäftsleute in der Stadt, noch sind die ganzen Papis nicht zuhause bei Mami.«

»Käfer!«

»Sorry, ich zitiere nur Bela.«

Bela Mansfeld war ein Kollege von der Sitte, mit dem sich Käfer in den letzten Jahren angefreundet hatte. Ein abgeklärter, fast abgebrühter Kerl, den so schnell nichts mehr erschüttern konnte.

»Er geht morgen Abend los. Einmal im Monat hat er seine Tour, auf der er alle seine Informanten abklappert. So erfährt er, was es Neues gibt im Kreise der Zuhälter und Menschenhändler. Ich hab ihn gefragt, er nimmt uns morgen mit. Wir treffen ihn gegen acht. Okay?«

Charlotte antwortete nicht, sondern verzog das Gesicht.

»Du kannst in Zivil kommen. Verkleidungsstrapse sind nicht notwendig«, scherzte Käfer. Als sie immer noch nicht antwortete, wurde sein Ton etwas bittender. »Ich weiß, es ist Wochenende. Ich könnte mir auch was Schöneres vorstellen. Aber bitte, Charlotte, ich brauch dich bei so ’ner Befragung. Wenn Bela und ich mit den Mädchen sprechen, ist das doch was völlig anderes, als wenn du das machst. Wir sind potenzielle Kunden, du kannst viel besser eine Vertrauensbasis aufbauen. Bitte!«

Charlotte stöhnte. »Dann muss der ›Fluch der Karibik‹ wohl ohne mich laufen.«

Käfer sah sie fragend an. »Schnall ich jetzt zwar nicht, aber danke. Ich wusste, dass ich mich auf dich verlassen kann.«

Es klopfte an der Tür, und einen Augenblick später steckte Bela Mansfeld seinen Kopf durch die Tür.

»Wenn man vom Teufel spricht. Komm rein, Bela!« Käfer schüttelte seinem Kollegen herzlich die Hand. »Charlotte kennst du doch, oder?«

»Wir haben uns auf der letzten Weihnachtsfeier kurz unterhalten«, sagte Bela und gab auch ihr die Hand.

Charlotte lächelte. »Ja, ich erinnere mich. Du warst der Besoffenste auf der Party.«

Bela machte ein gespielt empörtes Gesicht. »Ich? Du warst doch mindestens genauso voll!«

Sie lachte, und Käfer grinste in sich hinein. Offensichtlich war es noch nicht bis zu Bela Mansfeld durchgedrungen, dass Charlotte Schneidmann niemals Alkohol trank.

Bela strich sich über seine glänzende Glatze und setzte sich. Er war größer als Käfer, viel größer, bestimmt eins fünfundneunzig. Ein Bär von einem Mann. Breite Schultern und ein muskulöser Körperbau sorgten dafür, dass sich kaum ein Zuhälter mit ihm anlegte.

»Wie sah denn die Kleine aus, über die ihr euch morgen schlaumachen wollt?«, fragte er, und Käfer reichte ihm ein Foto von Franziska Rotbaum.

»Unter dem Namen hat sie aber nicht angeschafft. Sie hat sich wohl als Sara angeboten«, erklärte er. »Kennst du sie?«

Bela Mansfeld betrachtete das Foto eingehend, während er mit Zeigefinger und Daumen seine Unterlippe knetete. »Ehrlich gesagt kommt sie mir bekannt vor. Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, aber ich glaube, sie hat früher im Slatkos gearbeitet.«

»Sagt mir nichts«, meinte Charlotte. »Ist das eine Bar?«

»So ähnlich. Eher einer von diesen nicht genehmigten Puffs mitten im Industriegebiet. Von außen würdest du nicht auf die Idee kommen, dass es ein Bordell ist, das ist ein Laden für Insider.« Wieder strich er sich über die Glatze. »Wir hatten dort früher jede Menge Razzien. Ich weiß nicht, wie oft wir versucht haben, den Laden dichtzumachen. Aber der Besitzer hatte einen erstklassigen Anwalt an der Hand, der das immer als private Sexpartys verkaufen konnte.«

»Und bei einer dieser Razzien hast du unser Opfer mal gesehen?«, fragte Käfer.

»Ich bin mir relativ sicher, dass sie hierfür verantwortlich ist.« Bela zeigte auf eine dünne, feine Narbe auf seiner rechten Wange. Sie fiel kaum auf, nur wenn man ganz genau hinsah. »Die Mädels dort waren meist total auf Koks, und bei einer unserer Razzien ist die hier hysterisch auf mich losgegangen und hat mir mit ihren verdammten Fingernägeln das Gesicht zerkratzt. Miststück. Daher bin ich mir ziemlich sicher, dass sie das ist.«

»Wann war das?«, fragte Charlotte.

»Liegt schon ein bisschen zurück. Zwei Jahre bestimmt. Aber den Namensgeber des Schuppens kann ich euch morgen vorstellen.«

»Slatko?«

»Genau. Der schmierigste und fieseste Zuhälter, den ihr euch vorstellen könnt. Er weiß, dass ich ihm den Laden dichtmache, wenn er nicht mit mir spricht, dafür hat er viel zu viele Illegale am Start. Momentan mein Topinformant.«

»Kennst du eigentlich irgendeinen Südamerikaner oder Spanier unter den Zuhältern?«, fragte Käfer.

»Hm …« Bela schien nachzudenken. »Also auf Anhieb nicht. Slatko ist Kosovo-Albaner, so wie viele in der Branche. Die sind in den letzten Jahren in diesem Gebiet immer größer geworden, abgesehen von den Russen natürlich. Inzwischen machen sie den deutschen Zuhältern große Konkurrenz.«

»Wartet kurz.« Charlotte nahm den Telefonhörer in die Hand und drückte eine Taste. »Hammersbach? Ich bin’s, Charlotte. Könnt ihr kurz rüberkommen? Danke.«

Kurz darauf standen sie zu fünft in dem kleinen Büro.

»Wir sind eben erst fertig geworden«, begann Hammersbach. »Ich hätte mich auch bei euch gemeldet. Es war nicht einfach, alle Straftäter mit spanischem oder südamerikanischen Migrationshintergrund rauszusuchen. Aber ich denke, wir haben jetzt alles zusammen. Zweiundzwanzig Typen, alle mit Adresse und Telefonnummer.«

»Gute Arbeit«, lobte Käfer ihn. »Ist jemand dabei, der zu unserem Fall passen könnte?«

»Nun, da gibt’s einige«, sagte Pauly. »Wir haben einen Vergewaltiger …«

»Sie ist nicht vergewaltigt worden«, warf Charlotte ein.

»Aber ich dachte, sexuelle Motive können wir nicht ausschließen?«

Charlotte nickte kurz, und Hammersbach fuhr fort.

»Auf jeden Fall sind auch ein Totschläger und diverse Körperverletzungen dabei.«

»Hat einer von den Leuten mal K.-o.-Tropfen benutzt?«, fragte Charlotte und erklärte dem Kollegen, dass sie nach potenziellen Opfern suchten, die einem Anschlag auf ihr Leben knapp entgangen waren.

»Ja, der Vergewaltiger. Der hat seine Opfer tatsächlich auf diese Art ausgeknockt.«

Käfer kratzte sich am Bauch und lockerte unauffällig den Gürtel. Warum spannte der eigentlich so? Es lag noch gar nicht lange zurück, da war er blendend in Form gewesen, da kniff keine Hose, und schon gar kein Gürtel. Aber langsam setzte er wieder ein paar Pfunde an.

Du musst dir abgewöhnen, Annettes überschüssige Ware aufzufuttern, ging es ihm durch den Kopf. Diese ganzen Petit Fours nach Feierabend waren für seine Figur tödlich.

»Das klingt für mich nicht nach den besagten Fehlversuchen, oder, Charlotte?«, fragte er.

»Nein, das glaube ich auch nicht. Warum sollte er die Frauen bei seinem letzten Mord nicht vergewaltigen, wenn er es vorher immer getan hat? Das ergibt keinen Sinn. Trotzdem möchte ich eine DNS-Probe von dem Mann.«

»Kriegst du«, sagte Hammersbach. »Genau wie von den anderen.«

»Und ihr müsstet noch mal gucken, was wir an ungeklärten Fällen haben, bei denen K.-o.-Tropfen zum Einsatz kamen«, fügte Charlotte noch hinzu. »Am besten die, die nicht vergewaltigt wurden.«

»Das dürfte extrem schwierig werden«, warf Bela ein. »K.-o.-Tropfen sind in der Szene leider sehr beliebt. Bei Sonderwünschen sind sie zum Beispiel total gängig.«

»Sonderwünschen?«, fragte Käfer nach.

»Ja, bei allem, was sich auf freiwilliger Basis nicht beschaffen lässt. Minderjährige etwa. Wir hatten schon einen Fall, da wurde einer Vierzehnjährigen im Freibad etwas ins Getränk gemischt, anschließend wurde sie in einen Bulli auf den Parkplatz gebracht, und drei alte Säcke haben sie missbraucht. Danach wurde das betäubte Mädchen einfach auf eine Bank gesetzt. Wären die Verletzungen nicht so heftig gewesen, hätte sie womöglich gar nichts davon mitbekommen.« Bela hob die Schultern. »Ganz ehrlich, ich möchte nicht wissen, wie viele Übergriffe niemals rauskommen, weil die Opfer sich nicht erinnern können. Diese K.-o.-Tropfen sind wirklich teuflisch.«

»Wieso kann eigentlich jeder Idiot da rankommen?«, fragte Käfer und merkte gleichzeitig, wie verärgert er klang. »Ist doch wahr. Kann doch wohl nicht sein, dass man sich so Vergewaltigungstropfen an jeder Ecke besorgen kann!«

Bela zuckte mit den Schultern. »Heroin und Chrystal kriegst du doch auch überall. Wenn du dich einigermaßen auskennst, brauchst du nur ’ne Apotheke zu überfallen oder einen Pfleger im Krankenhaus zu bestechen, dann kommst du an das Zeug. Eigentlich sind das doch nur Benzodiazepine – in einer etwas anderen Dosis allerdings, als man sie vom Arzt verschrieben bekommt.«

»Puh.« Käfer schüttelte die dunklen Locken. »Okay, egal, vielleicht haben wir trotzdem Glück. Hammersbach, ich will alle Anzeigen sehen, in denen K.-o.-Tropfen zum Einsatz kamen. Welcher Zeitraum?« Er sah Charlotte fragend an.

»Die letzten zwölf Monate, damit würde ich erst mal anfangen«, sagte sie. »Aber, Käfer, wir wissen noch nicht mal, ob bei unserem Opfer solche Tropfen verwendet wurden. Die Vermutung liegt nahe, aber Gewissheit haben wir nicht.«

»Die wirst du vermutlich auch nicht bekommen«, sagte Bela. »Das Zeug lässt sich leider nur sehr kurz im Blut nachweisen. Das macht es ja so teuflisch.«

»Wir überprüfen diese Spur, so vage sie auch sein mag. Bela, kannst du uns morgen Abend jemanden vorstellen, der solche Drogen verkauft?«

Er nickte. »Kein Problem.«

Käfer rieb sich die Hände. Der bevorstehende Einsatz hatte seinen Jagdinstinkt geweckt. »Dann wollen wir doch mal sehen, ob uns diese Drogen- und Zuhältermischpoke nicht weiterhelfen kann.«

Als er am Abend nach Hause kam, roch es in der ganzen Wohnung nach Rotwein und Zimt. Annette stand am Herd, eine enge Schürze um die schmale Taille gewickelt. Sie trug ihre Haare wieder lang, und von den Narben auf ihrer Kopfhaut war nichts mehr zu sehen. Seit ein paar Monaten färbte sie die Haare kastanienbraun, um die ersten grauen Strähnen zu überdecken. Käfer gefiel es.

»Das riecht ja fantastisch!« Er umarmte sie von hinten und gab ihr einen Kuss in den Nacken. Neugierig blickte er über ihre Schulter in den großen Bräter. »Was ist das?«

»Burgunderbraten in Zimtsoße.«

»Mhm. Lecker. Irgendwie weihnachtlich.« Er tunkte den Finger in die Soße und verbrannte sich. »Autsch!«

Annette lachte. »Wie immer zu gierig, Herr Kommissar! Deckst du schon mal den Tisch?«

Käfer nickte, hielt kurz seinen Finger unter kaltes Wasser und holte dann die Teller aus dem Schrank. »Gibt es was zu feiern?«, fragte er, obwohl er ziemlich genau wusste, dass das nicht der Fall sein konnte. Annettes letzter Schwangerschaftstest war negativ gewesen. Mal wieder. Sie bemühten sich, dieses Thema so locker wie nur möglich zu behandeln, aber er wusste, dass keiner von ihnen es mehr besonders locker sah.

»Ja«, sagte Annette zu seinem Erstaunen.

Erwartungsvoll schaute er sie an. Sie nahm zwei Rotweingläser, machte sie beide halb voll und setzte sich zu ihm.

»Jetzt mach es nicht so spannend! Was ist los?« Käfer nahm sein Glas und stieß mit ihr an.

»Wir haben nächste Woche einen Termin in einer Kinderwunschpraxis.«

Käfer verschluckte sich prompt und hustete. Er versuchte, etwas zu sagen, aber Annette ließ ihn gar nicht erst zu Wort kommen.

»Ich habe mich schlaugemacht und auch noch mal mit meiner Frauenärztin gesprochen. Wir probieren es jetzt seit über einem Jahr. Dr. Schlösser sagt, dass bei mir alles in Ordnung ist und dass wir uns jetzt an die Experten wenden sollen. Die Qualität deines Spermas muss überprüft werden, dann sehen wir weiter.«

Käfer war sprachlos. »Und warum ist das ein Grund zu feiern?«, fragte er schließlich.

Das ist das Einzige, was dir dazu einfällt? Du Trottel!, dachte er und ärgerte sich über sich selbst.

Annette verzog kurz das Gesicht. Dann lächelte sie wieder. »Erstens, weil wir die Sache nun endlich richtig angehen, und zweitens …« Sie stand auf und setzte sich auf seinen Schoß, schlang die Arme um seinen Hals und küsste ihn zärtlich. »Zweitens kann ich diesen Kalendersex – ja, anders kann ich es wirklich nicht nennen –, also diesen Sex nach Plan … ehrlich, Liebling, das geht mir total auf den Zeiger. Seit einem Jahr schlafen wir vom zwölften Tag meines Zyklus bis zum achtzehnten jeden Tag miteinander, ob wir Lust haben oder nicht. Manchmal komme ich mir vor wie ’ne Milchkuh, die befruchtet werden soll. Ich will einfach mal wieder mit dir schlafen, ohne dass sich alles um Eisprung und Befruchtung dreht. Verstehst du das?« Sie küsste ihn erneut.

Käfer erwiderte ihren Kuss zwar, wandte dann aber den Kopf ab. »Ja, verstehe ich. Aber diese Kinderwunschpraxis … Ich meine … also …«

Er wusste nicht genau, was er sagen sollte. Natürlich hatte Annette recht. Nach über einem Jahr war es an der Zeit, das Ganze mit System anzugehen. Aber warum hatte er dann so ein Problem damit? Lag es etwa an der Tatsache, dass bei Annette erwiesenermaßen alles in Ordnung war, während sie über seine Fortpflanzungsqualitäten noch nicht Bescheid wussten?

Für einen Moment sah sich Käfer in einer sterilen Praxis sitzen, wie er in einem abgedunkelten Raum einen Becher mit Sperma befüllen sollte, diesen dann mit hochrotem Kopf einer Sprechstundenhilfe in die Hand drückte, um sich kurz darauf von einem grinsenden Arzt erklären zu lassen, dass seine Schwimmer nichts taugten. Ihm wurde fast schlecht. Besonders wenn er sich vorstellte, was dann als Nächstes passieren würde. Was, wenn er unfruchtbar wäre?

Annette schien seine Gedanken lesen zu können. »Falls irgendetwas nicht stimmen sollte, besprechen wir einfach den nächsten Schritt. Es gibt unzählige Ursachen, warum es bislang nicht geklappt hat, und es gibt fast genauso viele Möglichkeiten, etwas dagegen zu tun. Dr. Schlösser meint, dass eine Insemination in vielen Fällen schon reichen kann. Wenn deine Spermien etwas zu langsam sind …«

»Also bin ich schuld.« Er wusste, wie trotzig er klang. Und wie albern er sich verhielt.

»Ach, Peter!« Annette stand auf und setzte sich wieder auf ihren Stuhl. »Es geht hier doch nicht um schuld oder nicht schuld. Wir wollen doch beide ein Kind. Also müssen wir das auch zusammen durchziehen.« Sie räusperte sich kurz. »Und ehrlich gesagt: Du musst doch am wenigsten durchmachen, wenn wir mit künstlicher Befruchtung anfangen sollten. Ich bin doch diejenige, die Hormone in sich reinstopfen und die ganzen Prozeduren über sich ergehen lassen muss.«

Ihre Stimme klang nun härter, und ob Käfer wollte oder nicht, er fühlte sich angegriffen.

»Das wird ja immer besser! Ich bin also schuld, dass du leiden musst. Klasse.«

Jetzt reiß dich mal zusammen! Du benimmst dich wie ein kleiner Junge!, schalt er sich im gleichen Augenblick selbst.

Annette schien das ähnlich zu sehen. Sie wirkte mittlerweile wirklich verärgert, was selten bei ihr vorkam. Ihre schönen blauen Augen verengten sich zu Schlitzen, und ihr Mund wurden ganz spitz. »Du bist doof«, sagte sie.

Für eine Weile schwiegen sie beide.

»Ich weiß«, sagte er schließlich und seufzte. Dann streckte er die Hand nach ihr aus. Nach einem kurzen Zögern ergriff Annette sie und ließ sich wieder von ihm auf den Schoß ziehen. »Ich bin doof, und du hast mit allem recht. Das meine ich wirklich so«, sagte er leise und vergrub seinen Kopf in ihrer Halsbeuge. »Ich glaube, ich habe einfach Angst vor den Konsequenzen. Ich meine … womöglich verlässt du mich, wenn ich …«

»Peter!« Annette klang ernsthaft entrüstet. »Seitdem ich damals halbtot in deinen Armen lag, liebe ich niemanden mehr auf der Welt als dich! Sonst hätte ich dich Idiot auch kaum geheiratet.« Sie knuffte ihn in die Seite. »Das weißt du ganz genau.«

»Ich liebe dich auch«, sagte Käfer zerknirscht. »Kannst du mir noch mal verzeihen?«

Sie nickte und drückte ihm einen Kuss auf die Stirn. »Kann ich. Ausnahmsweise. Sollen wir uns jetzt den Burgunderbraten vorknöpfen?«

Aber Käfer hatte anderes im Sinn. »Können wir den auch später essen?«, flüsterte er ihr ins Ohr und hob sie mit beiden Armen hoch.

Annette kicherte und schmiegte sich an ihn. »Unbedingt«, sagte sie leise und küsste ihn.

Als er Annette ins Schlafzimmer trug, dachte er noch kurz daran, dass er im Moment eigentlich wirklich keine Zeit hatte, um in der Kinderwunschpraxis alle möglichen Untersuchungen über sich ergehen zu lassen. Er beschloss, Annette bei nächster Gelegenheit davon zu überzeugen, dass sie damit noch etwas warteten. Und bis dahin würde es ja vielleicht auch so klappen.

12

Antonio merkte, dass er nicht richtig bei der Sache war. Er versuchte, sich auf Elisa zu konzentrieren, auf seine Hände, die über ihren Körper glitten, und auf ihre Finger, die seine Haut berührten. Er spürte, dass er nicht so leidenschaftlich und zärtlich war wie sonst, aber er konnte es nicht ändern. Seine Hände fuhren routiniert über ihre nackten Brüste, lieblos und abgelenkt, als gehörten sie einem Fremden.

»Autsch! Nicht so doll«, flüsterte Elisa und zog seine Hand von ihrer Brust.

»’tschuldige«, murmelte er leise und strich über ihre Arme, während er sich krampfhaft bemühte, die dunklen Gedanken aus seinem Kopf zu vertreiben.

Inzwischen war er fest davon überzeugt, dass ihn jemand auf die Straße gestoßen hatte. Immer und immer wieder war Antonio die Szene an der Bushaltestelle im Kopf durchgegangen. Ja, es war voll, ja, da waren viele Jugendliche gewesen, die herumgealbert und sich geschubst hatten, aber der blaue Fleck an seinem Rücken war durch einen gezielten Stoß gekommen. Entweder von einem Ellenbogen oder von einer Faust, jedenfalls musste er mit viel Kraft ausgeführt worden sein. Alles andere war unmöglich. Kein Mensch schlug im Gerangel aus Versehen so hart zu.

Aber wie sollte er herausfinden, wer ihn gestoßen hatte? Antonio konnte sich kaum vorstellen, dass die Leute an der Bushaltestelle etwas gesehen hatten. Zum einen hätten sie etwas gesagt, wenn ihnen etwas aufgefallen wäre, zum anderen war es so voll an der Haltestelle gewesen, dass vermutlich keiner etwas hatte sehen können. Und selbst wenn, wie sollte er mögliche Zeugen ausfindig machen?

Der Lotusfahrer, ging es ihm durch den Kopf. Er musste mit dem Mann sprechen. Er hatte ihm seine Visitenkarte gegeben, Antonio konnte ihn anrufen und fragen, ob er etwas gesehen hatte. Der Typ hatte auf jeden Fall mitbekommen, wie die Leute an der Haltestelle auf sein Auto gestarrt hatten, er hatte sogar extra Gas gegeben, um ihnen zu imponieren – da war es doch durchaus möglich, dass er gesehen hatte, wer hinter Antonio gestanden hatte, oder nicht?

»Was ist los mit dir?« Elisa war über ihm und hielt inne. Das Licht im Schlafzimmer war zwar gedämpft, aber es war immer noch hell genug, dass Antonio ihr vorwurfsvolles, aber auch besorgtes Gesicht erkennen konnte. »Du bist überhaupt nicht bei der Sache.«

Er versuchte, die Situation zu überspielen, und zog sie an sich. »Das stimmt nicht, Liebling, ich …«

Elisa wehrte ihn sanft ab. »Hör auf, Schatz. Ich merk doch, dass etwas nicht in Ordnung ist. Was ist los?«

Ich kann es dir nicht sagen.

Er wollte sie nicht belügen. Er hatte ihr geschworen, immer ehrlich zu ihr zu sein und ihr alles zu sagen, was ihm auf der Seele lag. Aber das erschien ihm in diesem Moment unmöglich.

Antonio versuchte, Zeit zu gewinnen. »Ich hatte Ärger mit meinem Chef«, log er. Es war die erstbeste Ausrede, die ihm einfiel. Nicht gerade sonderlich originell. »Nichts Schlimmes, aber irgendwie nervt es mich. Tut mir leid, Schatz.«

Stirnrunzelnd sah Elisa ihn an. »Um was ging es denn?«

»Ach, nichts Besonderes. Ich glaube, er war einfach schlecht drauf und hat es an mir ausgelassen. Du weißt doch, wie der manchmal ist. Na ja, jedenfalls hat er mich für was angemacht, wofür ich gar nichts konnte.«

Erleichtert bemerkte er das Lächeln, das sich wieder auf Elisas Gesicht breitmachte. Sie beugte sich zu ihm herunter und küsste ihn.

»Dann wollen wir doch mal sehen, wie wir dich auf andere Gedanken bringen können«, flüsterte sie und küsste ihn noch mal innig, bevor sie mit der Zunge langsam seinen Hals hinabfuhr. Sie liebkoste mit den Lippen seine Brust und wanderte weiter nach unten. Zärtlich berührte sie ihn da, wo er es besonders mochte, und Antonio spürte, dass Elisas Ablenkungsversuche Wirkung zeigten.

Vielleicht kann ich mich ja doch entspannen.

Er atmete tief durch und versuchte, an nichts anderes zu denken als an Elisa und an das, was sie gerade tat. Sein Blick wanderte an der Zimmerdecke entlang und glitt langsam durch den Raum, bevor er wieder Elisas nackten Körper fokussierte. Er betrachtete ihren gebeugtem Rücken, hinter dem er die dunkle Nacht durch das Fenster sehen konnte. Die Vorhänge waren einen kleinen Spalt offen, sodass ein Streifen Mondlicht hindurchfiel.

Und dann sah er es.

Ruckartig zuckte er zusammen und saß augenblicklich kerzengerade im Bett. Konnte das sein? Hatte er sich getäuscht?

Scheiße, nein.

Seine Hände wurden schlagartig schweißnass.

Erschrocken blickte Elisa ihn an. »Was ist? Hab ich zu doll … Tat es weh?«

»Nein, nein, entschuldige, nein. Ich …« Er schob sie von sich herunter, etwas grober, als er eigentlich gewollt hatte, und stand auf.

»Antonio, was ist denn los?«

»Nichts … Ich hab nur …«

Ich habe mich nicht getäuscht.

Eilig ging er zum Fenster und riss es auf, fest entschlossen, alles zu tun, was notwendig war.

Antonio beugte sich hinaus in die kalte Nacht. Der Bürgersteig lag keine zwei Meter unter ihm. Jeder einigermaßen große Erwachsene konnte mit ein bisschen Mühe in die Fenster hineinschauen. Sie erlebten es häufig, dass Passanten nach Einbruch der Dunkelheit im Vorübergehen einen Blick in ihre Wohnung warfen, weshalb sie auch immer darauf achteten, die Vorhänge ordentlich zu schließen. Ein handbreiter Spalt konnte schon mal offen bleiben, das war nicht schlimm, schließlich blieb ja niemand stehen und starrte gezielt in ihr Schlafzimmer.

Bisher jedenfalls nicht.

War das Saras Mörder gewesen?

Antonio suchte die Straße in beide Richtungen ab. Aber er konnte keine Menschenseele sehen, auch die gegenüberliegende Seite war wie ausgestorben. Wer immer gerade noch vor dem Fenster gestanden hatte, schien sich nun in Luft aufgelöst zu haben.

»Wenn du mir nicht bald sagst, was los ist, kriegen wir ernsthaft Ärger!«

Elisas angesäuerte Stimme riss ihn aus den Gedanken. Sorgfältig schloss er das Fenster und zog die Vorhänge so zu, dass nicht der winzigste Spalt offen blieb. Dann ging er zurück zum Bett.

»Tut mir leid, Schatz, ich dachte, ich hätte … etwas gesehen. Aber ich hab mich getäuscht. Da ist nichts.«

Mit zerknirschter Miene legte er sich wieder zu seiner Frau ins Bett, machte die Lampe auf dem Nachttisch aus und nahm sie in den Arm. »Ich glaube, heute bin ich einfach durch den Wind.«

»Den Eindruck habe ich auch.«

»Lass uns schlafen, ja? Ich liebe dich.«

»Hm. Gute Nacht.« Elisa löste sich aus seiner Umarmung, wickelte sich in ihre Decke ein und legte sich auf die Seite.

Mit klopfendem Herzen lag Antonio neben ihr und zog sich die Decke bis zum Hals. Er starrte an die Wand gegenüber und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Aber es gelang ihm nicht. Immer und immer wieder konnte er nur an das eine denken.

Da war jemand. Und er hat mich direkt angesehen.

13

Zufrieden stand Berthold Wolske am nächsten Morgen vor ihnen. »Ich hab was Schönes für euch«, sagte er und legte Käfer einen Stapel Fotos auf den Tisch.

Charlotte stand auf und kam zu seinem Schreibtisch herüber. »Was ist das?«

»Die Spusi hat die Fotos in Franziska Rotbaums Zimmer gefunden. Sie waren ziemlich gut versteckt, klebten in einer Plastikfolie unter dem Bett. Sieht so aus, als wenn es der werten Dame wichtig war, dass niemand sie findet. Es sind Screenshots aus einem Film. Die Kamera und die Originalaufzeichnungen haben wir allerdings nicht gefunden.«

Nachdenklich sah Käfer die Fotos durch. Die Aufnahmen zeigten zwei Personen beim Sex, und es sah so aus, als wären sie heimlich aufgenommen worden. Jedenfalls waren sie zum Teil verwackelt oder zeigten nur das Hinterteil von einer der beiden Beteiligten.

»Das ist Franziska Rotbaum«, sagte Charlotte, die hinter ihm stand. »Wer ist der Mann?«

»Wissen wir noch nicht«, antwortete Wolske. »Wenn ihr mich fragt, geht es auf jeden Fall ganz schön zur Sache. Seht ihr das hier?« Wolske zeigte auf ein Foto, auf dem man den Unterkörper eines Mannes sehen konnte.

»Ist das Wachs?«, fragte Charlotte ungläubig.

»Ja, hier oben am Rand siehst du noch die Kerze. Jemand tropft ihm heißen Wachs auf den … in den Schritt.«

»Puh. Das muss man auch erst mal mögen«, murmelte Käfer und legte intuitiv die Beine übereinander.

»Und hier auf der Brust«, Wolske zeigte auf ein weiteres Foto, »das scheinen Striemen zu sein. Ich glaube, die beiden mochten es ein bisschen härter.«

Als Käfer die Fotos durchsah, wurde ihm schnell klar, dass Wolske recht hatte. Auf einigen Bildern war die Frau gefesselt, auf anderen wurde sie mit einer Rute auf den Hintern geschlagen. Aber auch der Mann ließ so einiges mit sich machen. Abgesehen von dem Wachsbild gab es Aufnahmen, auf denen er Brustwarzenklemmen und einen Penisring trug. Blümchensex war anders.

»Die Perspektive …«, überlegte Charlotte laut. »Aus welcher Perspektive sind die Bilder gemacht worden? Zum Teil sind sie ja sehr unscharf.«

»Die Kollegen haben das genau ausgemessen. Guckt mal hier.« Er zeigte auf den unteren rechten Bildrand von drei verschiedenen Fotos. »Die Ecke des Bettes ist auf jeder Aufnahme zu sehen. Die Kollegen sind sich sicher, dass die Kamera auf dem Schrank versteckt war.«

»Warum filmt Franziska Rotbaum sich heimlich beim Sex und macht dann Abzüge davon?«, fragte Käfer.

»Und versteckt sie so gut? Vielleicht wollte sie jemanden damit erpressen«, schlug Charlotte vor.

»Absolut denkbar. Vielleicht hat sie die Abzüge zur Sicherheit gemacht, weil sie befürchtete, dass jemand die Aufnahmen löschen könnte.«

»Oder ihr die Kamera wegnehmen würde. Was eventuell ja auch passiert ist.«

Käfer nickte, nahm ein Foto und sah es sich genauer an. »Das Gesicht von dem Typen ist nicht besonders gut zu erkennen.«

Wolske suchte ein Foto aus dem Stapel heraus. »Hier siehst du den Kerl ganz gut.«

»Stimmt.« Käfer blickte in das lustverzerrte Gesicht eines jungen Mannes. »Könnte das der Freund von der Mitbewohnerin sein? Dieser … ach, Mist, ich hab den Namen vergessen. Aber vielleicht ist das ihr Freund, mit dem die Tote angeblich ein Verhältnis hatte. Ich glaube, wir sollten uns noch mal mit der rothaarigen Furie unterhalten.«

Als sie vor dem Haus von Olga Maranochow standen, hörten sie Stimmen aus dem ersten Stock. Ein Mann und eine Frau stritten sich lautstark. Worte wie »Arschloch« und »Verschwinde!« waren bis unten vor die Haustür zu hören. Sie schienen mit großer Wahrscheinlichkeit aus Olga Maranochows Wohnung zu kommen.

»Hört sich so an, als hätte da jemand ein Problem«, sagte Käfer. »Vielleicht haben wir Glück, und es ist unser Sadomaso-Freund.«

Als Olga Maranochow ihnen wenig später die Tür öffnete, waren ihre Haare zerzaust, die Augen verquollen und rotgeweint. Tränen liefen ihr über die Wangen. Trotzdem sah sie nicht besonders traurig aus, eher wütend und zornig.

»Was wollen Sie denn schon wieder?« Ihre Stimme klang patzig.

»Wir haben noch ein paar Fragen an Sie. Bezüglich Ihres Freundes und Ihrer Beziehung zu Franziska Rotbaum«, sagte Charlotte ruhig.

»Meiner Beziehung? Soll das ein Witz sein?«

»Ist Ihr Freund da? Können wir reinkommen?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, ging Charlotte an Olga Maranochow vorbei.

»Na klar, gern, kommen Sie nur rein!« Sie machte eine schnippische Handbewegung und stapfte in die Wohnung zurück.

Käfer folgte den Frauen in die Küche, in der ein junger Mann nervös auf und ab ging, wie ein Tiger, der in einem zu kleinen Käfig gehalten wurde. Käfer schätzte den Mann auf höchstens dreißig, die kinnlangen braunen Haare hatte er aus dem Gesicht gekämmt, in dem besonders das markante Kinn auffiel. Er sah irgendwie amerikanisch aus, fand Käfer, wie ein Schauspieler oder Banker. Seine Kleidung wirkte teuer. Auf seinem langärmligen Poloshirt prangte das Logo von Ralph Lauren in Übergröße auf der Brust. Er war eindeutig der Mann von den Fotos, die Wolske ihnen heute Morgen gegeben hatte.

Charlotte zeigte ihm ihren Ausweis und fragte nach seinem Namen.

»Hannes Daumüller. Ich bin Olgas Freund«, antwortete der Mann.

Charlotte merkte auf. Die Stimme kam ihr bekannt vor, tief, männlich und leicht rheinländisch eingefärbt.

»Noch!«, mischte sich Olga zickig ein.

»Mausi …«

»Nenn mich nicht Mausi! Ich bin nicht deine Mausi, klar?«

Charlotte war sich inzwischen sicher, dass sie die Stimme schon einmal gehört hatte. Sie trat einen Schritt nach vorn, sodass sie zwischen den beiden Streithähnen stand.

»Sie haben neulich auf dem Handy von Franziska Rotbaum angerufen, richtig?«, sagte sie dann zu ihm.

Hannes Daumüller zögerte kurz, dann nickte er.

»Warum haben Sie sie Sara genannt? Sie wussten doch, wie sie richtig heißt, oder?«

»Weil sie für ihn nichts anderes als eine Nutte war!« Olga Maranochows Stimme klang nun mehr als wütend. »Weil sie Sachen gemacht hat, die ich nicht gemacht habe. Du widerliches Schwein!«

»Bei der Durchsuchung von Franziska Rotbaums Zimmer haben wir Fotos gefunden, die sie mit Herrn Daumüller beim Sex zeigt. Kannten Sie diese Aufnahmen, Frau Maranochow?«

Die Frage verschlug der Frau offenbar die Sprache. Mit offenem Mund starrte sie Charlotte an. Ihrem Freund schien es nicht anders zu gehen.

»Wieso Fotos?«, sagte Olga Maranochow schließlich und warf ihrem Freund einen bösen Blick zu.

»Ich hab keine Ahnung«, sagte Hannes Daumüller sofort. »Was weiß ich denn, wo die herkommen!«

»Kannten Sie die Aufnahmen? Hat Frau Rotbaum versucht, Sie damit unter Druck zu setzen?«, wandte sich Käfer an Daumüller.

Wieder schwieg er, und auch Olga Maranochow kniff die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. Dann atmete sie schließlich hörbar aus.

»Sie hat mir mal etwas von einem Film erzählt«, sagte sie leise. »Der mir die Augen öffnen würde, hatte sie gesagt. Ich habe ihr gesagt, sie soll mich mit so was in Ruhe lassen. Ich habe nie irgendwelche Bilder gesehen.«

Käfer fragte sich, ob die Frau die Wahrheit sagte. Sie schaute zu Boden, während sie sprach, und vermied jeglichen Blickkontakt. Außerdem fuhr sie sich mit den Händen ständig durchs Gesicht, kratzte sich an der Nase, strich durch ihre Haare. Wer log, konnte seine Hände meistens nicht ruhig halten.

»Und Sie, Herr Daumüller? Wussten Sie, dass Frau Rotbaum Sie gefilmt hatte?«

Der Mann zögerte. »Ja. Vor ein paar Wochen. Da hat sie mir mal so ein Filmchen auf ihrer Digitalkamera gezeigt …«

»Du bist so ekelhaft!«, unterbrach ihn seine Freundin harsch.

»Hat sie versucht, Sie zu erpressen?«, hakte Käfer nach. Er bemühte sich, ein Vertrauensverhältnis zu dem Mann aufzubauen, und sagte deshalb in verständnisvollem Tonfall: »Sie wären nicht der Erste, dem so etwas passiert. Wir erleben das bei unserer Arbeit immer häufiger, dass harmlose Männer von kriminell agierenden Prostituierten ausgenommen werden.«

Immer schön so tun, als wärst du auf seiner Seite, ging es Käfer durch den Kopf. Er wusste, dass er so am meisten aus dem Kerl herausbekommen würde.

»War das bei Ihnen ähnlich? Wollte Franziska Rotbaum Sie erpressen?«

Daumüller nickte zögerlich. »Nicht direkt erpressen. Aber sie hat versucht, Druck auf mich auszuüben. Ich bin aber nicht weiter drauf eingegangen. Ich lass mich doch nicht nötigen!«

»Wie müssen wir uns das vorstellen? Hat sie Ihnen mit der Veröffentlichung des Videos gedroht?«, hakte Charlotte nach.

Hannes Daumüller blickte kurz zu seiner Freundin, dann nickte er unsicher. »Ja. Sie wollte es ins Netz stellen. Das wäre eine Katastrophe gewesen.«

»Wie konnten Sie sie davon überzeugen, es nicht zu tun?«

Er zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung. Sie hat die ganze Sache einfach irgendwann vergessen.«

Das konnte Käfer sich beim besten Willen nicht vorstellen. Wer eine Kamera so platzierte, dass sie ihn beim Sex filmte, der vergaß doch nicht den Grund, warum er den Film überhaupt hatte drehen wollen.

»Seit wann hatten Sie eine Affäre mit Frau Rotbaum?«, fragte Charlotte, unbeachtet der Tatsache, dass Olga Maranochow immer noch der Dampf aus den Ohren zu kommen schien.

»Es war keine Affäre.«

Der junge Mann gab sich niedergeschlagen, aber Käfer fand nicht, dass sein Verhalten besonders echt wirkte.

»Aber gebumst hast du die Schlampe!« Erneut stiegen der rothaarigen Frau die Tränen in die Augen.

»Wann hatten Sie das letzte Mal Sex mit Franziska Rotbaum?«, fragte Charlotte.

Jetzt fühlte sich Daumüller sichtbar unwohl in seiner Haut und wand sich hin und her. »Also … also … Irgendwann letzte Woche, glaube ich.«

»Du hast mir versprochen, dass da nichts mehr ist!«, schrie Olga Maranochow ihn an. »Du verdammtes Arschloch! Du ekelst mich an.« Sie sah aus, als würde sie gleich auf ihn losgehen.

Es waren eindeutig zu viele Emotionen in der Luft, fand Käfer. So würden sie nicht weiterkommen.

»Bitte lassen Sie mich für einen Moment allein mit Herrn Daumüller sprechen«, sagte er deshalb. »Charlotte?«

Sie nickte und wandte sich an Olga Maranochow. »Kommen Sie, wir unterhalten uns in der Küche weiter.«

»Aber gern doch!« In der Küchentür drehte sich die junge Frau noch einmal zu Käfer um. »Und vergessen Sie ja nicht, ihm zu erzählen, dass er fast Vater geworden wäre.« Mit diesen Worten dampfte sie ab.

Hannes Daumüller sah Käfer fassungslos an. »Was … Sara war … schwanger?« Er musste sich setzten, war offensichtlich wackelig auf den Beinen. »Ich kann das alles gar nicht begreifen.«

»Zum Zeitpunkt ihres Todes war Frau Rotbaum schon nicht mehr schwanger«, sagte Käfer. »Sie hat einige Wochen vorher eine Abtreibung vornehmen lassen. War das Kind von Ihnen?«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Ich hab keine Ahnung … Es ist möglich, sie hat so was mal angedeutet. Ich habe das gar nicht ernst genommen …«

»Was war das für eine Beziehung, die Sie geführt haben?«, fragte Käfer.

Hannes Daumüller schüttelte den Kopf. »Es war keine Beziehung. Also jedenfalls nicht für mich. Deshalb habe ich sie auch weiterhin Sara genannt. Es war für mich … Es ging mir nur um den Sex.«

»Haben Sie dafür bezahlt?« In Käfers Augen wäre es somit keine Affäre und auch keine Beziehung gewesen, sondern eine Geschäftsbeziehung zwischen einer Prostituierten und ihrem Freier – und das Gegenteil von dem, was Gabriel Rotbaum ihm am Telefon erzählt hatte. Der hatte von einer ernsten Sache gesprochen, von Liebe und wahren Gefühlen.

Doch der junge Mann schüttelte den Kopf. »Nein. Sie wollte kein Geld von mir.«

»Franziska Rotbaum hatte sich also in Sie verliebt«, hakte Käfer nach. »Und Sie haben ihre Gefühle ausgenutzt, um an Gratis-Sex zu kommen. Ist das richtig?«

Daumüller schwieg und starrte auf die weiße Tischplatte, als würden sich dort die spannendsten Filmszenen abspielen.

»Und Frau Rotbaum wollte mehr«, fuhr Käfer mitleidlos fort. »Sie wollte eine richtige Beziehung, vielleicht aus der Prostitution aussteigen, ein neues Leben mit Ihnen anfangen. Aber das passte Ihnen nicht, stimmt das?«

Langsam nickte der Mann. »Ja, das stimmt. Sie wollte mit mir zusammenziehen … faselte dauernd was von einer gemeinsamen Wohnung. Ich habe ihr gesagt, dass ich mich mal umschauen würde, aber dass der Markt ganz, ganz schwierig wäre.« Er lachte kurz auf, als freute er sich über einen besonders clevereren Schachzug. Schnell war er wieder ernst. »Für mich war das ein reines Sexding«, fuhr er dann mit gedämpfter Stimme fort. »Olga ist durch ihr Studium so eingespannt. Sie hat oft … Na ja, außerdem ist sie relativ konservativ, wenn Sie verstehen, was ich meine. Sara …«

»Franziska Rotbaum«, korrigierte Käfer ihn, der das Verhalten von Hannes Daumüller zum Kotzen fand. Zu einer Prostituierten zu gehen und für ihre Dienstleistung zu bezahlen war eine Sache – einer solchen Frau aber Gefühle vorzugaukeln, um sie ausnutzen zu können, eine ganz andere.

»Ja, meinetwegen auch Franziska … Jedenfalls hat sie alles gemacht, was ich wollte. Und das habe ich einfach genossen. Mit meinen Gefühlen für Olga hatte das nichts zu tun …«

»Von welchen Praktiken sprechen wir hier? Ging es um SM? Um Gewaltfantasien?«, fragte Käfer. Er hielt es nach wie vor nicht für ausgeschlossen, dass die Tote einem Sexualmord zum Opfer gefallen war – selbst wenn man keine Spuren einer Vergewaltigung an ihr hatte finden können.

»Also … Das war alles harmlos. Und einvernehmlich. Ich bin doch nicht pervers!« Die Röte stieg Daumüller ins Gesicht. »Ich … Es ist mir etwas unangenehm, darüber zu sprechen. Olga mag es halt am liebsten … klassisch. Oral oder anal kommt für sie nicht infrage … Na ja, also darum ging es halt. Dann noch ein paar Fesselspiele, bisschen Peitsche … Aber keine richtige Gewalt.« Er räusperte sich und wich Käfers Blick aus.

Er musterte ihn. Sagte der Mann die Wahrheit? Oder verheimlichte er ihm etwas? Falls er wirklich auf sadistische Sexualpraktiken steht, wird er das bestimmt nicht zugeben, dachte er. Die Angst, sich dabei im strafbaren Raum zu bewegen, war viel zu groß, das wusste Käfer aus langjähriger Erfahrung. Er hatte es in anderen Fällen oft genug erlebt, dass Sadisten ihre Neigung kleinredeten, weil sie sich sonst der Körperverletzung schuldig gemacht hätten. In jedem Fall machte eine solche Vorliebe Hannes Daumüller erpressbar. Für seinen guten Ruf wäre es jedenfalls tödlich gewesen, wenn es an die Öffentlichkeit geraten wäre. Hatte er das mit allen Mitteln verhindern wollen und seine Bettgespielin deswegen umgebracht?

»Aber Franziska Rotbaum glaubte an eine richtige Beziehung. Wurde sie Ihnen lästig?«, ließ Käfer nicht locker. »Sie hatte Aufnahmen, die sie beide beim Sex zeigen. Und damit hat sie versucht, Sie zu erpressen – richtig?«

»Was? Also, wie gesagt, sie hat mal versucht, Druck auf mich auszuüben, aber … Sie war ja dauernd auf Droge, und ja, da habe ich ihr ab und zu etwas von einer gemeinsamen Zukunft erzählt, dann war schnell wieder Ruhe. Sie wollte die Aufnahmen löschen, das hat sie mir versprochen. Dass sie auch Abzüge gemacht hat …« Er schüttelte erstaunt den Kopf.

So naiv konnte kein Mensch sein. »Haben Sie die Kamera von Franziska Rotbaum trotz ihres Versprechens später an sich genommen?«, hakte er deswegen nach.

Hannes Daumüller musste schlucken. »Also … Ja. Ich hab sie irgendwann eingesteckt … Wegen der ganzen Drogen war Franziska ja total unberechenbar, da wollte ich lieber auf Nummer sicher gehen, bevor irgendwelche Filmchen noch im Internet landen.«

»Kam es dabei zu einer gewaltsamen Auseinandersetzung?«

Hannes Daumüller sah ihn mit großen Augen an. »Was? Nein … Wieso … Wollen Sie damit sagen, ich hätte …?«

»Ich will damit gar nichts sagen. Ich stelle nur Fragen. Wo waren Sie am Montag zwischen achtzehn und zwanzig Uhr?«

»Äh … was? Da war ich … äh, Montag hatte ich einen Termin in Düsseldorf. Ich arbeite für einen Finanzdienstleister und hatte ein Meeting. Ja … Äh, und dann war ich mit Olga zusammen. Sie wird das bestätigen können.«

»Wann genau sind Sie bei Ihrer Freundin eingetroffen?«

»Das weiß ich nicht mehr so genau. Wahrscheinlich zwischen sechs und sieben.«

»Wir werden das überprüfen«, sagte Käfer und notierte sich die Namen der Geschäftspartner, die Daumüller angeblich getroffen hatte. »Und wir brauchen die Kamera.«

»Die habe ich weggeschmissen.«

»Warum? Es hätte doch gereicht, wenn Sie den Film löschen.«

Er zuckte mit den Achseln. »Was weiß ich. Ich hab sie halt weggeworfen. War so’n Reflex.«

»Als Sie auf dem Handy der Toten anriefen, sagten Sie wörtlich«, Käfer blätterte kurz in seinem Notizbuch hin und her, bis er die Stelle fand, »Sie sagten: ›Lust auf ein bisschen Nachschlag?‹ Was haben Sie damit gemeint?«

»Ach … Das war nur … nur so’n Spruch. Aber daran sehen Sie doch, dass ich nichts von Franziskas Tod wusste!«

Käfer betrachtete den Kerl vor sich für einen Moment. War es denkbar, dass Franziska Rotbaum beim Ausleben der Gewaltfantasien ihres Liebhabers versehentlich zu Tode gekommen war? Und hatte sich Hannes Daumüller deshalb durch seinen Anruf ein Alibi verschaffen wollen?

Wieder versuchte Käfer, das Vertrauen des jungen Mannes zu gewinnen. »Herr Daumüller, mal ganz unter uns«, raunte er ihm zu. »Ich habe schon häufiger solche Fälle gehabt. Sexspiele, die aus dem Ruder laufen, von denen man niemals denken würde, dass sie tödlich enden könnten. Man kann in solchen Fällen fast von einem Unfall sprechen. War das bei Ihnen auch so?«

Hannes Daumüller bekam einen hochroten Kopf. »Was? Nein! Ich schwöre Ihnen, als ich sie das letzte Mal gesehen habe, da war sie quietschlebendig. Ich habe mit der Sache nichts zu tun!«

»Wo haben Sie sich denn in der Regel getroffen?«

»Unterschiedlich. Wegen Olga konnten wir nicht in meine Wohnung, und hier waren wir auch immer nur, wenn Olga bei ihren Eltern in Russland war. Sonst ging das natürlich auch nicht. Und jedes Mal in ein Hotelzimmer …« Er schüttelte den Kopf. »Viel zu teuer. Sie hatte einen Stammplatz am Aasee, da sind wir manchmal hin, wenn es schnell gehen musste. Ein paar Mal hat sie mich auch auf Geschäftsreisen begleitet.«

»Da wurde das Hotel ja auch von Ihrer Firma bezahlt.« Käfer konnte sich den spitzen Unterton nicht verkneifen, aber Hannes Daumüller bemerkte ihn offenbar nicht.

»Ja, genau«, stimmte er zu. »Das war dann natürlich was anderes. Bisschen heikel war das allerdings auch, es durfte ja keiner was von ihr wissen.«

Käfer schüttelte sich innerlich. Ihm waren Typen wie Daumüller, die schwächere und hilflosere Menschen manipulierten, nur um sich einen eigenen Vorteil zu verschaffen, zuwider.

»Haben Sie etwas von ihrem Umfeld mitbekommen? Hat sie Ihnen mal was erzählt, vielleicht von einem Zuhälter oder einem besonders schwierigen Kunden?«, fragte Käfer und schluckte seinen Ekel vor dem Kerl kurzerhand runter.

»Hm.« Hannes Daumüller schien nachzudenken. »Sie hat mir mal was von irgendeinem Albaner erzählt, der wohl unbedingt wollte, dass sie für ihn arbeitet. Sie hat das abgelehnt, was ihn wiederum ganz schön auf die Palme brachte. Aber was da genau vorgefallen ist …« Er zuckte mit den Schultern. »Ich hab meistens auf Durchzug geschaltet, wenn sie angefangen hat zu labern. Schließlich habe ich mich ja nicht mit ihr getroffen, um mir die ganzen Storys aus ihrem traurigen Leben anzuhören. Aber bei ihr in der Szene … Doch, Gewalt war da durchaus ein Thema. Irgendwann hat sie auch mal was von einer Bestrafung erzählt … Hm …« Er schien nachzudenken.

»Eine Prostituierte, die bestraft wurde? Durch wen?«

»Wie gesagt, genau kriege ich es nicht mehr zusammen. Irgendeine Nutte wollte nicht so wie ihr Zuhälter, und dafür hat er sie wohl übel zugerichtet. Ich erinnere mich nur noch, dass Sara … also dass Franziska Rotbaum sagte, dass ihre Kollegin drei Wochen im Krankenhaus gelegen hat. Aber um was es genau ging, weiß ich leider nicht.«

Käfer nickte nachdenklich. Eine Bestrafung im Rotlichtmilieu hatte er von Anfang an für möglich gehalten. Er hatte solche Fälle in seiner Hamburger Zeit zur Genüge gehabt. Gebrochene Kiefer und Jochbeine gehörten in manchen Jahren zum Standardprogramm vieler Prostituierter. Aber ein aufgeschlitzter Unterleib? Eine solche Brutalität hatte er auch auf dem Kiez nie erlebt. Für Käfer war nicht die Frage, ob ein Zuhälter zu solchen Grausamkeiten fähig war – denn davon war er überzeugt –, sondern warum er so etwas tun sollte. Immerhin fiel durch eine derartige Strafe auch eine Einkommensquelle für den Luden weg. Es musste also einen sehr triftigen Grund geben, wenn jemand Franziska Rotbaum so eine Strafe angedeihen ließ. Aber welchen?

14

»Kannst du aus dem Keller noch eben einen Kasten Wasser holen?«, rief Elisa, als er schon fast aus der Tür war.

Antonio seufzte. Nach dem Vorfall von letzter Nacht hatte er nur schlecht schlafen können. Immer wieder hatte er die Umrisse der Gestalt vor Augen gehabt, die ihn durch das Fenster beobachtet hatte. Jetzt war es fast Mittag, und er musste sich beeilen. Heute war eine Menge los. Das Wochenende stand vor der Tür, wodurch er sowieso mehr Arbeit hatte als sonst. Morgen fand ein Fußballspiel statt, dessen Sicherheitskonzept er noch fertigstellen musste, und heute Abend spielte irgendeine Band in der Münsterlandhalle. Wenigstens Sonntag würde er dann aber im Schrebergarten arbeiten können.

»Mach ich, Schatz.« Er schnappte sich den Kellerschlüssel vom Schlüsselbrett und ging eiligen Schrittes die Stufen hinunter. Unten angekommen, drückte er auf den Lichtschalter, doch mehr als ein dumpfes Summen war nicht zu hören.

»Warum ist denn dieser Scheißschalter schon wieder kaputt?«, fluchte er leise und tastete sich die Wand entlang. Der Schalter war dauernd kaputt, und Antonio hatte den Vermieter schon mehrfach darum gebeten, die Elektrik im Keller überprüfen zu lassen. Es würde nicht mehr lange dauern, bis Pablo hier herumlaufen und sich in der Dunkelheit womöglich irgendwo stoßen würde, weil seine Eltern einen geizigen Vermieter hatten. Hier unten sah man kaum die Hand vor Augen; das Licht, das durch die geöffnete Kellertür fiel, war mehr als spärlich, und seine Jacke hatte er in der Wohnung gelassen, sodass das Handy als Lichtquelle wegfiel.

Ausgerechnet dann, wenn man es eilig hat.

Vorsichtig ging er weiter, immer darauf bedacht, sich nicht den Kopf an einem der Rohre zu stoßen, die an der Seitenwand angebracht waren. Der Kellerraum, der zu ihrer Wohnung gehörte, war der dritte auf der rechten Seite. Er musste also nur die richtige Tür finden, sie aufschließen und dann den Lichtschalter in seinem Kellerraum betätigen. Im Gegensatz zu dem Schalter im Flur sollte der doch wohl hoffentlich funktionieren.

Du hast schon schwierigere Dinge in deinem Leben gemeistert.

»Autsch!« Jetzt hatte er sich doch den Kopf an einem der Rohre gestoßen. Seine Laune sank auf den Gefrierpunkt. Er war sowieso dafür, dass sie sich einen von diesen Wassersprudlern kauften, mit denen man normales Leitungswasser zu Mineralwasser verwandeln konnte. Diese ganze Kistenschlepperei war doch total sinnlos! Einmal im Monat trug er jede Menge Wasserkisten aus dem Supermarkt in sein Auto und von dort in den Keller, um sie dann nach und nach wieder hochzubefördern. Gleichzeitig mussten die leeren Kisten natürlich wieder nach unten, und nach ein paar Wochen konnte er dann alles wieder raufbringen und in sein Auto packen. Absolut bescheuert. Gleich heute nach Feierabend wollte er so einen Wassersprudler besorgen.

Endlich hatte er die dritte Tür erreicht. Er nahm den Schlüssel aus der Tasche und versuchte, das Schlüsselloch zu finden. Das war wesentlich schwieriger, als er es sich vorgestellt hatte. Antonio tastete mit der linken Hand die Tür ab und versuchte gleichzeitig, mit der rechten den Schlüssel in die passende Öffnung zu schieben.

Schließlich gelang es ihm, und er konnte die Tür entriegeln. Er streckte seine Hand nach rechts und tastete nach dem Lichtschalter. Für einen winzigen Augenblick wunderte er sich, warum sich die Schaltfläche so komisch anfühlte, nicht glatt, sondern irgendwie anders. Dann spürte er einen gewaltigen Schlag, der seinen ganzen Körper durchfuhr.

Elisas besorgtes Gesicht war das Erste, das er sah, als er wieder zu sich kam. Sie leuchtete ihm mit einer Taschenlampe ins Gesicht. Das Licht im Flur funktionierte wieder und schien durch die offene Tür in den Kellerraum.

»Liebling! Schatz! Gott sei Dank. Was ist passiert? Wie geht es dir?« Sie strich ihm eine Strähne aus dem Gesicht und streichelte liebevoll seine Wange. »Dir läuft Blut aus der Nase«, sagte sie dann, zog ein Taschentuch hervor und wischte es ihm vorsichtig weg.

Stöhnend versuchte Antonio sich aufzurichten. Sein Kopf dröhnte. »Verdammt … Was ist denn passiert?«

»Ich weiß es nicht. Es gab einen Kurzschluss, und im ganzen Haus fiel der Strom aus. Ich habe dich gerufen, und als du nicht geantwortet hast, habe ich nach dir geschaut.« Besorgt betrachtete sie seinen Kopf. »Du brauchst ein Kühlpack. Sieht aus, als ob du eine dicke Beule bekommen würdest.«

Benommen rieb er sich über die schmerzende Stelle am Hinterkopf. »Ich muss mir einen gefangen haben … und dann hingeknallt sein …«

»Ja, die Sicherung ist rausgeflogen. Dieses Haus bricht irgendwann noch mal zusammen. Ich rufe besser einen Arzt.«

»Nein, nein. Mir geht es gut.«

Von oben drangen laute Rufe durch das Treppenhaus. »Mama? Mama!«

»Lass Pablo nicht so lange allein. Ich komm gleich hoch«, sagte Antonio matt.

»Bist du sicher, dass du es allein schaffst?«

»Ja, klar. Das war nicht der erste Stromschlag, den ich in meinem Leben kassiert habe. Und auch nicht die erste Beule. Ich komme sofort, Schatz.« Er grinste sie schief an.

Elisa stand auf und drückte ihm die Taschenlampe in die Hand. »Nimm du die.« Dann griff sie nach einer Kiste Wasser. »Ich nehme dafür das Wasser mit hoch.«

»Gut.«

Als sie den Kellerraum verlassen hatte, versuchte Antonio aufzustehen. Erst jetzt merkte er, dass ihn der Stromschlag doch mehr mitgenommen hatte, als er es sich zunächst hatte eingestehen wollen. Sein Herz raste, holprig und schnell. Die Beule an seinem Kopf wurde von Minute zu Minute größer, und der Schmerz strahlte bis in den Nacken und den ganzen Rücken hinunter. Hoffentlich wurde das schnell wieder besser, sonst würde er heute Abend auf dem Konzert keinen Dienst machen können. So war er jedenfalls nicht einsatzfähig.

Dieser verdammte Schneider, dachte er wütend. Er würde den Vermieter gleich anrufen und ihm ein paar Takte sagen. Es konnte doch wohl nicht wahr sein, dass er sich hier fast den Schädel zertrümmerte, nur weil dieser Geizhals seiner Pflicht nicht nachkam. Der konnte doch das Haus nicht einfach so verkommen lassen. Jetzt fielen schon die Lichtschalter von der Wand, wenn man sie betätigen wollte!

Das ungewohnte Gefühl, seinem Vermieter unrecht zu tun, stieg in ihm auf und irritierte ihn. Antonio leuchtete mit der Taschenlampe auf den kaputten Schalter, ging etwas näher heran und betrachtete ihn genauer. Die Schalterplatte fehlte, das war offensichtlich. Aber war sie wirklich einfach so heruntergefallen? Antonio blickte suchend auf den Boden und leuchtete alles genau ab. Nichts, kein Schalter, kein Plastik. Er konnte nichts entdecken.

Der ist nicht einfach so runtergefallen, ging es ihm durch den Kopf, und er musste schlucken. Aber wenn der Schalter nicht von allein abgefallen war, dann konnte das doch eigentlich nur bedeuten …

Antonio atmete hörbar aus und betrachtete noch einmal die Kabel, die offen aus der Lichtschalteröffnung herausragten. Er war kein Elektriker, aber handwerklich unbegabt war er auch nicht. Und nie und nimmer sah ein Lichtschalter so aus, wenn man die Schalterplatte entfernte. Die Kabel … nein, die ragten doch nicht so aus der Wand! So offen und unter Strom. Das konnte nicht sein!

Er spürte, wie sein Herz noch etwas schneller schlug. Ein unglaublicher Verdacht keimte in ihm auf. War der Schalter manipuliert worden? Hatte irgendjemand beabsichtigt, dass er sich einen Zweihundertzwanzig-Volt-Schlag einfing?

Du spinnst, das ist verrückt. Der Schalter ist abgefallen. Hier im Keller ist doch alles marode.

Trotzdem ließ ihn das ungute Gefühl nicht los. Wenn er wenigstens den Deckel des Schalters finden würde. Aber er war wie vom Erdboden verschluckt. Erst der Sturz auf die Straße, jetzt die Sache mit dem Lichtschalter … Konnten das alles Zufälle sein? Und dann der Kerl von letzter Nacht … Vielleicht hatte sich der Mörder von Sara vergewissern wollen, dass Antonio und Elisa auf jeden Fall in der Wohnung waren, damit er sich in aller Ruhe im Keller zu schaffen machen konnte. Oder drehte er jetzt völlig durch?

»Vielleicht waren ja doch Handwerker im Haus, und ich weiß es nur nicht«, murmelte er. »Vermutlich liegt der Scheißschalter ja irgendwo …«

Antonio leuchtete die Regale ab. Der Lichtkegel fiel auf Windeln, glitt über Nudelpakete und Waschmittelvorräte. Dann blieb er auf Pablos Schwimmflügeln hängen. Etwas Dunkles lugte zwischen dem leuchtend orangefarbenen Plastik heraus. Antonio ging einen Schritt näher und zog das schwarze Etwas heraus. Er merkte, wie seine Hände zu zittern begannen, als er erkannte, was er da in den Händen hielt.

Einen schwarzen Latexslip.

Antonio wusste sofort, wem das Ding gehören musste. Hektisch und ohne groß darüber nachzudenken, stopfte er ihn in die Hosentasche. Die Gedanken rasten durch seinen Kopf, als er wieder nach oben ging.

Es konnte nur Saras Slip sein. Winzig klein und aus sündigem schwarzen Latex. So was hatte sie früher dauernd getragen. Saras Slip. In seinem Keller. Wie kam er dahin? Hatte derjenige, der ihn dort deponiert hatte, auch den Schalter abmontiert und die Kabel manipuliert? Aber warum? Sollte das eine Warnung sein?

Auf der obersten Treppenstufe hielt Antonio inne, und ihm wurde fast schlecht. Egal, ob es eine Warnung war oder nicht, wenn es wirklich Saras Slip war, dann konnte nur ihr Mörder ihn hier abgelegt haben. Und dann war es sehr wahrscheinlich, dass es die Gestalt von letzter Nacht war. Saras Mörder hatte in sein Schlafzimmer gespannt.

Er war ganz nah.

»Geht’s wieder?«, fragte Elisa besorgt, als Antonio seine Jacke aus der Wohnung holte. »Du bist weiß wie die Wand, Schatz. Willst du dich nicht lieber krankmelden?«

Antonio versuchte, seine Frau anzulächeln, aber er war sich nicht sicher, ob ihm das gelang. »Mir geht es gut, Liebling.«

»Okay.« Sie musterte ihn noch einmal. »Wirklich alles in Ordnung?«

Er nickte, wodurch sich seine Kopfschmerzen noch einmal verstärkten. Dann fiel ihm etwas ein. »Hast du in letzter Zeit fremde Leute im Haus gesehen? Handwerker oder so was?«

»Nein, keine Ahnung. Herr Schneider hat auch nichts gesagt. Aber es würde mich wundern, wenn der hier was reparieren lässt. Der investiert doch sonst keinen Cent in dieses Haus.«

»Ja. Der geizigste Vermieter, den man sich vorstellen kann.«

Elisa lachte. »Wohl wahr. Die Haustür kann man auch nicht mehr richtig schließen. Im Prinzip kann jeder rein- und rausspazieren. Ich hab den Schneider bestimmt schon dreimal deshalb angerufen. Aber der rührt sich nicht. Sprich du doch noch mal mit ihm.«

»Mach ich, Liebling.«

Elisa nickte ihm zu und ging ins Kinderzimmer, aus dem Pablos Rufe zu hören waren.

Antonio spürte, dass seine Hände schweißnass geworden waren. Die Worte seiner Frau rauschten durch seinen Kopf: Im Prinzip konnte hier jeder rein- und rausspazieren.

Er ist hier gewesen.

15

Nachdem sie die Wohnung von Olga Maranochow verlassen hatten und wieder auf dem Weg ins Präsidium waren, erzählte Käfer Charlotte, was Hannes Daumüller ihm noch gesagt hatte.

»Franziska Rotbaum war echt arm dran«, sagte sie nach einer Weile, und ihre Stimme klang belegt.

Käfer nickte und hielt den Wagen an einer roten Ampel an, während Charlotte weitersprach.

»Als wenn es nicht reichen würde, sich als Drogensüchtige zu prostituieren. Nein, dann verliebt sie sich in ein Arschloch, wird schwanger von ihm, lässt – womöglich ihm zuliebe – abtreiben, leidet darunter und wird zu guter Letzt auch noch umgebracht. Was für ein Scheißleben!«

»Ja. Wohl wahr. Dieser Daumüller hat ein starkes Motiv. Sie hätte mit den Fotos sein Leben zerstören können. Und was ist mit der rothaarigen Hexe? Mit Olga Maranochow? Hast du noch was Interessantes aus ihr rausbekommen?«

Die Ampel sprang auf Grün, und Käfer drückte aufs Gaspedal.

»Sie wusste seit einer Weile, dass ihr Freund sie betrügt, und sie hat mir gegenüber auch zugegeben, dass es zu einer handgreiflichen Auseinandersetzung mit Franziska Rotbaum gekommen ist«, sagte Charlotte.

»Vielleicht sah Olga ihre Felle wegschwimmen und hat deshalb ihre Mitbewohnerin ermordet«, schlug Käfer vor.

»Hätte sie mir dann von dem Streit erzählt?« Charlotte machte ein abwägendes Gesicht. »Ich traue dieser Olga einiges zu, aber ein solches Abschlachten? Ich weiß nicht …«

Käfer schwieg einen Moment. Dann sagte er: »Weißt du, was bei dem Streit vorgefallen ist? Was genau wir unter Handgreiflichkeiten zu verstehen haben?«

»Nein. Sie wollte mir nicht genau erzählen, was passiert ist, aber im Anschluss an die Auseinandersetzung hat sie wohl darauf bestanden, dass Franziska sich eine neue Wohnung sucht.«

»Tja, aber die dachte, sie würde mit Hannes Daumüller zusammenziehen. Und als sie ihn damit konfrontierte, drehte er durch.«

Charlotte schien nachzudenken. »Ein geiziger Feigling wie Daumüller würde doch eher jemanden erwürgen oder erschlagen und die Leiche heimlich im See versenken. So etwas könnte ich mir bei Typen wie ihm eher vorstellen. Aber ein Mord, der so in Szene gesetzt wurde wie unserer? Kriegt so ein selbstverliebter Penner das allein überhaupt hin?«

»Was meinst du damit?«

Ohne auf die Frage einzugehen, fragte Charlotte: »Was ist, wenn sie es beide zusammen waren?«

»Du denkst wieder an diese Amanda-Knox-Sache«, sagte Käfer und bog auf den Friesenring ab, der zum Präsidium führte.

»Ja. Er kann noch einmal seine perversen Gelüste ausleben, und Olga kann sich sicher sein, dass es tatsächlich das letzte Mal ist.«

»Aber hätte er das Opfer dann nicht vergewaltigt?«

Charlotte zuckte mit den Schultern. »Der Typ steht darauf, dass ihm jemand heißes Wachs auf den Schwanz kippt. Die Missionarsstellung scheint nicht ganz oben auf seiner Prioritätenliste zu stehen. Franziska Rotbaum ist am Aasee gefunden worden, und er hat selbst zugegeben, dass er sich dort häufiger mit ihr getroffen hat. Vielleicht ist Olga beim letzten Treffen mitgekommen, und alles ist gründlich aus dem Ruder gelaufen?«

Käfer lenkte den Wagen in eine Parkbucht, und kurz darauf betraten sie das Polizeigebäude.

Hammersbach kam ihnen auf dem Flur entgegen. Er sah genervt aus. »Das nächste Mal könnt ihr jemanden anderen zum Probeneinsammeln schicken!«, sagte er stöhnend.

»Hast du alle Straftäter mit spanischem Hintergrund abklappern können?«, fragte Käfer.

»Ja, allerdings. Aber ihr müsst nicht glauben, dass auch nur einer von denen kooperativ war. Im Gegenteil. Gezickt haben sie alle. Total nervig.«

Charlotte nickte verstehend. »Danke, dass du dich darum gekümmert hast. Habt ihr denn alle Proben?«

»Ja. Ich denke schon. Ein paar mussten zwar mit allen Regeln der Kunst bequatscht werden, aber nachdem ich den Herrschaften klargemacht habe, dass sie sich nicht gerade unverdächtig benehmen, wenn sie sich weigern, haben mir alle ihren Speichel überlassen.«

»Ist dir jemand besonders aufgefallen?«, fragte Käfer.

Hammersbach schüttelte den Kopf. »Drei, vier Leute haben sich ziemlich angestellt. Ich habe euch die Liste mit allen Anmerkungen gemailt.«

»Danke.«

Der Kollege nickte ihnen noch mal zu und ging dann mit großen Schritten in sein Büro.

»Kannst du dich darum kümmern?«, fragte Charlotte. »Ich muss unbedingt noch zuhause vorbei, bevor wir heute Abend weitermachen.« Ohne auf seine Antwort zu warten, drehte sie sich um und ging Richtung Ausgang.

»Du bist nicht die Einzige, die ein Privatleben hat, Charlotte Schneidmann«, murmelte Käfer.

Dann seufzte er. Charlotte hatte eine Familie, um die sie sich kümmern musste. Er hatte eine Frau. Das war ein Unterschied. Aber er hoffte, dass es ihn bald nicht mehr geben würde.

16

»Hast du dich doch für ein stilechtes Outfit entschieden?« Käfer grinste sie breit an.

»Wie bitte?« Charlotte sah erschrocken an sich hinunter. Jeans, Lederjacke, Turnschuhe … Sie sah doch ganz normal aus. Oder?

»Alles in Ordnung.« Er schüttelte sich aus vor Lachen. »War ’n Scherz!«

Charlotte verzog das Gesicht, musste dann aber auch schmunzeln. »Sehr witzig. Wo ist Bela?«

»Müsste jeden Moment kommen.«

Sie folgte Käfers Blick, der angestrengt die Straße hinunterschaute, schlug den Kragen ihrer Jacke hoch und dachte an Bernd und Sophies Gesichter, die eine einzige Enttäuschung gewesen waren.

»Wir müssen auch nicht ›Fluch der Karibik‹ gucken«, hatte Sophie leise gesagt. »Wir können auch einen anderen Film schauen, welchen du willst!«

Es hatte ihr fast das Herz zerrissen. Wie konnte Sophie nur glauben, dass Charlotte dem gemeinsamen DVD-Abend fernblieb, weil ihr der Film nicht gefiel. Sie hatte versprochen, den geplanten Abend nachzuholen, hatte Sophie einen Spieleabend für den nächsten Tag zugesagt, vielleicht vorher noch einen Zoobesuch. Bernd hatte sie nur ernst angesehen und schließlich gemeint, sie solle nichts versprechen, was sie dann doch nicht einhalten könne.

»Warum hast du mir nicht gesagt, dass du heute Abend arbeiten musst?«, hatte er ihr noch zugeraunt, als sie schon in der offenen Tür gestanden hatte. »Dann hätte ich Sophie wenigstens vorwarnen können!«

Endlose Sekunden hatte sie ihn schweigend angesehen und dann nur leise gemurmelt: »Ich wusste nicht wie.«

»Das ist ein Problem, Charlotte«, hatte er gesagt und die Tür hinter ihr geschlossen.

Er hatte recht. Bisher hatte sie Bernd immer alles sagen können. Es war absurd, dass sie sich nicht getraut hatte, ihm von ihrem Einsatz zu erzählen, aus Angst, ihm und den Kindern vor den Kopf zu stoßen. Sie waren eine Familie, ein Team, sie mussten die Dinge gemeinsam angehen, sonst funktionierte es nicht. Es würde noch häufiger vorkommen, dass sie Bernd und die Kinder enttäuschen musste – das brachte ihr Job nun mal mit sich. Sie arbeitete eben in keiner familienfreundlichen Branche. Aber viel schlimmer als ihre manchmal üblen Arbeitszeiten war doch, wenn sie ihre Familie belog. Das ging nicht, das durfte sie nicht tun. Bernd gegenüber war es einfach nur kindisch und albern, Sophie und Felix gegenüber war es aber viel schlimmer. Damit zerstörte sie Vertrauen. Eine Mutter, auf die man sich nicht verlassen konnte – um Himmels willen, nein! So etwas Dummes durfte ihr nicht noch einmal passieren.

»Da vorn kommt er.« Käfer winkte einem dunkelblauen Passat zu, der kurz darauf neben ihnen am Straßenrand hielt.

»Steigt ein«, sagte Bela Mansfeld. »Bin ein bisschen spät dran«, fügte er entschuldigend hinzu, als sie sich in den Wagen gesetzt hatten. »Dafür habe ich euch gleich ein Doppeldate arrangiert. Bei Slatko Sukow, dem besagten albanischer Zuhälter, sollen wir auch Karlo treffen. Das ist der mit dem Drogengemischtwarenhandel.«

»Der auch K.-o.-Tropfen verkauft?«, fragte Charlotte, die es sich auf dem Beifahrersitz bequem gemacht hatte. Es war immer ein kleiner Kampf, nicht länger als eine Millisekunde, den sie mit Käfer führte, wenn sie gemeinsam in einem fremden Wagen einstiegen. Wie selbstverständlich beanspruchten sie beide den Beifahrersitz für sich, keiner wollte gern auf der Rückbank Platz nehmen.

»Er wird es vermutlich nicht zugeben, aber ich gehe davon aus. Slatko Sukow dürfte aber auch interessant für euch sein. Er war der Herrscher über fast alle illegalen Puffs der Stadt. Ich bin mir sicher, dass er eure Tote kennt.«

»War der Herrscher«, hakte Käfer von der Rückbank nach. »Heißt das, er ist ausgestiegen?«

Bela Mansfeld lachte auf. »Nein, ein Typ wie Sukow steigt niemals aus. Er wechselt nur die Läden. Wir treffen ihn in seinem neusten Schuppen. Diesmal sogar ein genehmigter. In fünf Minuten sind wir da.«

Hier wird echt kein Klischee ausgelassen, ging es Charlotte durch den Kopf, als sie kurz darauf die Bar betraten. Die Wände waren mit Spiegeln verkleidet, selbst auf der langen Theke klebten die kleinen verspiegelten Kacheln. Auf den plüschigen Hockern im Zebra- und Tigerlook saßen einige leicht bekleidete Damen, die mehr oder weniger gelangweilt am Tresen herumlümmelten. Um diese Uhrzeit schien noch nicht sonderlich viel los zu sein, vor zehn Uhr hatten die meisten Prostituierten nicht viel zu tun, das hatte Bela ihnen schon gesagt. Schwülstige Musik kam aus den Lautsprechern, und als die drei Polizisten durch den Raum gingen, bewegte sich eine der Frauen langsam auf eine Stripstange zu, die in der Mitte einer Bühne angebracht war. Lustlos fing sie an zu tanzen.

»Lass gut sein, Bine. Die zahlen eh nix.«

Die dunkle Stimme war von einem Akzent gefärbt, den Charlotte von Kosovo-Albanern gut kannte. Ein bulliger Typ tauchte hinter einem Vorhang auf, nicht besonders groß, dafür aber umso muskulöser. Sie schätzte, dass er jeden Tag mindestens zwei Stunden Gewichte stemmen musste, um so auszusehen. Er trug eine schwarze Hose und ein weißes, eng anliegendes Hemd, dessen oberste drei Knöpfe offen standen. Seine kurze Meckifrisur hatte er blond, fast gelblich gefärbt, und unter das linke Auge war eine Träne tätowiert. Ein klares Zeichen dafür, dass er vor Gewalttätigkeiten nicht zurückschreckte und vermutlich auch schon mal im Knast gewesen war.

»Bela, du Arschloch, wen bringst du denn alles mit?« Er rollte das R in der typischen Balkanart.

Bela Mansfeld grinste. »Darf ich vorstellen? Slatko Sukow, Charlotte Schneidmann, Peter Käfer. Kollegen von mir. Ist Karlo schon da?«

»Nee. Müsste aber gleich kommen.«

»Das will ich hoffen. Wo können wir uns in Ruhe unterhalten?«

Kurz darauf saßen sie in einem Separee, einer plüschigen Nische, die mit Vorhängen vom Rest der Bar abgetrennt werden konnte. Käfer hielt Sukow ein Foto von Franziska Rotbaum vor die Nase, eines aus Lebzeiten.

»Klar kenne ich die. Sie hat unter dem Namen Sara angeschafft. Hat eine Weile für mich gearbeitet, bevor sie sich selbstständig machen wollte.« Er sprach in einem verächtlichen Tonfall.

»Wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?«, fragte Charlotte.

Sukow zuckte mit den Achseln. »Immer mal wieder und dann doch nicht. Sie hat es vorgezogen, meinen sicheren Laden zu verlassen, um sich an die Straße zu stellen. Sie können sich vorstellen, dass ich nicht besonders heiß darauf war, sie noch mal in einer meiner Bars zu sehen. Da hätte sie noch so viel betteln können. Wer mir einmal den Rücken zukehrt, den lasse ich nicht noch mal für mich arbeiten.«

»Heißt das, sie hat Sie darum gebeten, wieder ihr Zuhälter zu werden?«

Sukow sah Käfer empört an. »Ich bin kein Zuhälter. Ich bin Barbesitzer. Das ist ein großer Unterschied. Und ja, sie hat mich förmlich angefleht. Ist noch gar nicht so lange her, vielleicht ein paar Monate.«

»War es nicht vielleicht eher so, dass Sie Sara wieder im Geschäft haben wollten?« Käfer machte ein herausforderndes Gesicht.

»Totaler Schwachsinn. Ich wollte sie nicht, aber dafür wollte sie umso lieber.« Er kratzte sich im Schritt, und Charlotte hatte den Eindruck, dass es mehr eine Geste als eine Notwendigkeit war. »Ich konnte sie ja verstehen. Wer hat schon Bock, seine Kunden im Gestrüpp zu bedienen. Aber das hätte sie sich mal besser vorher überlegt.«

»Im Gestrüpp? Ist sie mit den Freiern in den Wald gegangen?«, fragte Charlotte.

»Ja. Machen doch viele. Wenn die Typen ein Auto haben, können sie es auch da machen. Wenn nicht, bleiben nur Park und Wald. Für ein Hotelzimmer sind die meisten Freier zu geizig, und die Mädels haben sowieso keine Kohle für so was. Wäre sie mal besser bei mir geblieben, da hätte sie es schön warm gehabt …«

Er lachte dreckig, und Charlotte fand, dass es an der Zeit war, ihn über Sara beziehungsweise Franziska Rotbaums Tod zu unterrichten. Aber die Nachricht ließ den Mann vollkommen kalt.

»Ja, so was kommt vor. Berufsrisiko.«

»Hatten Sie noch eine Rechnung mit ihr offen?«, fragte Charlotte.

Wieder lachte Sukow auf. »Kleine, selbst wenn! Meinst du, ich würde ausgerechnet dir davon erzählen?«

Bela Mansfeld mischte sich in das Gespräch ein. »Slatko, du weißt, dass du noch was bei mir gutzumachen hast.«

Für einen Moment fragte sich Charlotte, was das sein könnte, aber da sprach ihr Kollege schon weiter.

»Deshalb erspar mir jetzt bitte dieses ganze Machogelaber.«

»Ich hab sie nicht umgebracht, Mann«, rief Sukow nun lauter. »Meinst du, ich bin irre?«

»Wo waren Sie am letzten Montag zwischen achtzehn und zweiundzwanzig Uhr?«, fragte Käfer.

»Hier. Das können alle meine Mädels bezeugen.«

Käfer machte sich eine Notiz.

»Hatte die Kleine Feinde?«, mischte Bela sich wieder ins Gespräch ein. »Gab es jemanden in der Szene, der einen Hals auf sie hatte? Der sie tot sehen wollte?«

»Ich hab echt keine Ahnung, Alter …«

»Als sie damals bei dir ausgestiegen ist«, fiel Bela ihm ins Wort, »sich selbstständig machen wollte. Hat sie das allein aufgezogen? Oder gab es da einen neuen Beschützer? Einen Freund, einen Partner oder so etwas?«

Slatko Sukow sah aus, als würde er ernsthaft nachdenken, aber Charlotte war sich nicht sicher, ob es nur Show war.

»Sie hatte damals einen Verehrer. Ich weiß nicht mehr, wie der hieß. Irgend so ein kleiner Latino.«

Charlotte wurde hellhörig.

»Der stand total auf sie, und ich habe ein paar Mal mitbekommen, dass er sie drängte, bei mir auszusteigen. Kann schon sein, dass er sie danach gemanagt hat. Keine Ahnung.«

»Was hat der Mann gemacht? Zuhälter? Türsteher?«, fragte Käfer.

»Nee, nee, nichts davon. Er war der Handlanger von Franky, hat meistens die Kohle bei uns eingesammelt.«

Charlotte sah Bela fragend an.

»Franky, eigentlich Franz Cordes, aber das war ihm damals wohl zu spießig. Er war mal so was wie die graue Eminenz der Rotlichtszene«, erklärte ihr Kollege daraufhin. »Spezialisiert auf Schutzgelderpressung.«

»Ich würde es eher Tantiemen nennen«, warf Sukow grinsend ein.

»Cordes hat über dreißig Jahre die Szene in Münster kontrolliert«, fuhr Bela unbeirrt fort. »Bis er dann einen Schlaganfall bekommen hat. Jetzt lebt er in ’ner Seniorenresidenz.«

»Und lässt sich von den alten Ladys angeblich regelmäßig einen blasen.« Sukow kicherte.

Charlotte notierte sich den Namen des Altenheims. »Hatte Franziska Rotbaum Freundinnen in der Szene?«

»Was Sie alles wissen wollen …« Sukow schüttelte verwundert den Kopf. Dann stand er auf und schob den Vorhang ein Stück zur Seite. »Mädels? Alle mal zu mir. Sofort.«

Es dauerte nicht lange, und ein halbes Dutzend leichtbekleideter Frauen stellte sich vor ihnen auf.

»Zeigen Sie ihnen das Foto«, forderte Sukow Käfer auf und wandte sich dann wieder an die Damen. »Kennt eine von euch die Schlampe? Keine Sorge, sie hat nichts angestellt. Im Gegenteil. Also, wer kennt sie?«

Die Prostituierten warfen eine nach der anderen einen flüchtigen Blick auf das Foto und schüttelten den Kopf. Nur eine Frau betrachtete das Bild etwas genauer. Charlotte schätzte sie auf Mitte vierzig, sie trug eine knallrote Perücke, und ihre riesigen Brüste wabbelten in einem viel zu kleinen BH hin und her.

»Ist das nicht die Kleine vom Aasee?«, sagte sie nachdenklich. »Als ich noch auf der Straße gearbeitet habe, hab ich sie ein paar Mal gesehen. Die ist mit den Typen immer zum See gefahren, egal bei was für ’nem Wetter. Was für ein Scheißleben. War so ’ne Junkiehure, soviel ich weiß. Die war echt ganz unten.«

»Haben Sie sich mal mit ihr unterhalten?«, wollte Charlotte wissen.

»Ja, ein paar Mal vielleicht. Immer wenn’s nicht gut lief, hat sie ’nen Heulflash gekriegt und was davon gefaselt, dass sie eigentlich stinkreiche Eltern hätte, die sie aber fallengelassen haben. Ich hab ihr immer gesagt: Mädchen, die Heulerei bringt dich nicht weiter. Wenn du mit dem Job nicht klarkommst, mach einen Entzug und fang ein neues Leben an.« Sie nahm ihr Kaugummi aus dem Mund, wickelte es in ein altes Papier und warf es in den Aschenbecher, der vor ihnen auf den Tisch stand. »Wissen Sie, die meisten denken immer, das wäre leicht verdientes Geld. Bisschen Beine breitmachen, und das war’s, denken die. Ist aber nicht so. In dem Job kommen nur die Härtesten zurecht.«

»Hört, hört!« Slatko Sukow lachte höhnisch auf.

»Ist doch so, Slati. Ich weiß, dass wir es bei dir gut haben, aber auf der Straße … Nee, das ist ein anderer Schnack. Vor allen Dingen für jemanden wie die.« Sie nickte in Richtung des Fotos. »Wer den Job nur wegen der Drogen macht, der lebt gefährlich. Sehr gefährlich. Übrigens: Karlo ist da.«

»Schick ihn rein.« Slatko Sukow lehnte sich entspannt zurück. Offensichtlich war er froh, nicht mehr im Mittelpunkt der Befragung zu stehen.

»Danke, Sie haben uns sehr geholfen«, sagte Bela und nickte den Frauen freundlich zu, die wieder Richtung Theke staksten.

Charlotte stellte anerkennend fest, dass ihr Kollege von der Sitte das Spiel mit Zuckerbrot und Peitsche perfekt beherrschte. Einerseits war er jovial und freundlich, andererseits knallhart.

Sie hörten, wie eine der Frauen mit einem Mann sprach und ihn ins Separee schickte. Kurz darauf stand ein unscheinbarer Typ vor ihnen, Anfang zwanzig, Jeans, Lederjacke, die dunklen Haare mit Gel nach hinten gekämmt. Er sah nicht besonders gefährlich aus, aber Charlotte wusste, dass solche Äußerlichkeiten überhaupt nichts zu sagen hatten.

Bela Mansfeld begrüßte den jungen Mann und stellte ihn als Karlo vor, der daraufhin theatralisch stöhnte.

»Mann, Bela, jetzt schleppst du hier noch mehr Bullen an … Ich komm in Teufels Küche, wenn das die Runde macht …«

»Nee, mein Lieber, du kommst in Untersuchungshaft, wenn du nicht mit uns zusammenarbeitest.«

»Ja, ja, ja. Schon gut«, sagte Karlo lahm.

»Können Sie K.-o.-Tropfen besorgen?«, fragte Käfer direkt, und Karlo nickte zögerlich. »Wo kriegen Sie die her?«

»Ganz unterschiedlich. Ich hab ein paar Quellen. Aber ehrlich, ich verkauf die nicht als K.-o.-Tropfen. Ketamin und GBL sind geile Partydrogen. Wenn du das anständig dosierst, bist du total entspannt und gut drauf. Das hat mit K.-o. echt nichts zu tun. So was würde ich nie machen.«

»Laber, laber!« Bela machte eine abwertende Handbewegung. »Einen Tropfen davon auf die Zunge, und du bist in Partylaune, fünf davon, und du kriegst nichts mehr auf die Kette. Mach bitte nicht einen auf Unschuldslamm, Karlo. Die Rolle nimmt dir eh keiner ab.«

»Is aber so!« Der Dealer klang fast trotzig. »Ein Glas Whiskey entspannt dich, ’ne ganze Flasche bringt dich womöglich um. Kann ich doch nichts für.«

Bela rollte mit den Augen.

»Haben Sie die Tropfen in letzter Zeit an jemanden verkauft?«, fragte Käfer.

»Ehrlich gesagt schon ’ne ganze Weile nicht mehr. Die Leute sind alle total scharf auf Chrystal. Aber damit habe ich nichts zu tun! Das verkaufe ich nicht.«

Charlotte glaubte ihm kein Wort. Sie zeigte ihm das Foto von Franziska Rotbaum. »Kennen Sie diese Frau?«

»Nie gesehen.«

Die Antwort kam viel zu schnell. Bela sah ihn tadelnd an, und Karlo seufzte erneut.

»Ja, gut. Sara heißt sie, glaube ich jedenfalls.«

In der Szene schien Franziska Rotbaum nur unter diesem Namen aufgetreten zu sein.

»Hat sich ab und zu was bei mir geholt. Bisschen was für die Nase, manchmal auch Heroin. Aber mit der gab es immer Probleme, nie konnte sie pünktlich zahlen. Sie hat gesagt, dass sie das Zeug braucht, um ihr Scheißleben zu ertragen. Tja. Das ist wohl bei den meisten der Grund. Aber zahlen müssen sie trotzdem.«

»Was haben Sie gemacht, wenn sie nicht zahlen konnte?«, fragte Käfer.

»Na ja … Wir hatten ein paar Auseinandersetzungen, sie hat mir dauernd ihren durchgefixten Körper angeboten, aber ehrlich, da hab ich wirklich keinen Bock drauf. Wer weiß, was man sich da alles holen kann. Ich hab ihr dann irgendwann nichts mehr verkauft und sie zum Bremer Platz geschickt.«

Der Bremer Platz war der Ort, an dem trotz häufiger Polizeikontrollen immer noch relativ offen Drogen verkauft wurden. Die Ware war bekannt dafür, schlecht zu sein, gestreckt und verschmutzt. Hier kauften nur die, die keine andere Möglichkeit mehr hatten.

»Haben Sie mal gehört, ob sie da mit einem Dealer Probleme hatte?«

Der Mann schien nachzudenken. »Ja, da war mal was. Sie war zusammen mit ’nem Typen da, ein Freier oder so. Und der regte sich fürchterlich auf, weil das Koks angeblich so scheiße war. So’n geschniegelter Typ, wollte meinem Kollegen dann doch tatsächlich was auf die Fresse hauen. Aber das hat er sich dann wohl doch ganz schnell anders überlegt.« Er kicherte.

Hannes Daumüller, ging es Charlotte durch den Kopf. Wenn der bei seinen Sexspielen mit Franziska Rotbaum ab und zu Drogen konsumiert hatte, war es durchaus denkbar, dass so eine Situation eskalieren konnte.

Eine Viertelstunde später saßen sie wieder im Wagen von Bela Mansfeld.

»Willst du die beiden eigentlich nicht irgendwann hochgehen lassen?«, fragte Charlotte, die es sich diesmal auf dem Rücksitz bequem machen musste. »Ich meine, der eine dealt mit harten Drogen, der andere ist ein knallharter Zuhälter.«

»Doch, irgendwann sind sie reif, das ist klar«, antwortete Bela. »Aber im Moment brauche ich sie noch. Wir sind kurz davor, einen Menschenhändlerring zu knacken, und die beiden zählen zu den besten Tippgebern. Das ist zurzeit wichtiger.«

»Verstehe.« Charlotte sah auf die Uhr. »Heute brauchen wir wohl nicht mehr ins Altenheim zu fahren. Ist dieser Cordes eigentlich noch so fit, dass man mit ihm reden kann?«

»Im Kopf ist der ganz klar«, meinte Bela. »Kann sein, dass er einen auf schwerbehindert macht, wenn er euch sieht. Aber ich schwöre dir, dass er alle eure Fragen verstehen wird.«

»Am besten fahren wir gleich morgen hin«, sagte Käfer. »Vielleicht ist dieser Latino, der für ihn gearbeitet hat, unser Täter, und der Alte kann uns direkt zu ihm führen. Danke, Bela, du hast uns wirklich geholfen.«

Auf der Rückbank unterdrückte Charlotte ein Stöhnen. Der Samstag war also auch gelaufen. Bernd und die Kinder würden lange Gesichter machen.

Als Bela gerade den Wagen aus der Parklücke lenkte, klingelte Käfers Handy.

»Henry, hallo. Was gibt’s?«

Charlotte sah, wie sich Käfers Gesichtsausdruck veränderte. Seine Stirn legte sich in Falten, und seine Augen wurden größer. Dann räusperte er sich. »Und wo?« Seine Stimme klang brüchig. »Alles klar. Wir sind in zehn Minuten da.« Käfer drückte das Handy aus.

»Was ist passiert?«, fragte Charlotte. Sie wusste, es musste etwas Schlimmes sein, sonst würde ihr Kollege nicht so mitgenommen aussehen.

»Er hat wieder zugeschlagen«, sagte Käfer leise und strich sich mit der Hand übers Gesicht.

17

»Sag mal, verheimlichst du mir was?«

Elisa sah ihn misstrauisch an, während sich Antonio die Jacke seiner Uniform zuknöpfte. Er hatte sie schon lange nicht mehr getragen, und sie spannte etwas. Im Innendienst brauchte er sie normalerweise nicht, aber bei so einen großen Konzert wie heute musste er die Kollegen draußen unterstützen.

»Blödsinn, was sollte ich dir denn verheimlichen?«

Er vermied es, seiner Frau bei der Lüge in die Augen zu schauen. Ausgerechnet in dem Moment, als die blöden Bullen gerade hatten gehen wollen, war Elisa mit Pablo im Schlepptau nach Hause gekommen. Die beiden Männer hatten ihr freundlich zugenickt und waren dann verschwunden. Obwohl sie in Zivil gewesen waren, war Antonio sich sicher, dass man sie als Bullen hatte erkennen können. Er hatte jedenfalls sofort gewusst, wer vor ihm stand. Wäre Elisa nur fünf Minuten später gekommen, müsste er sich jetzt keine Ausreden einfallen lassen.

Andererseits: Wenn sie zehn Minuten früher da gewesen wäre, hätte sie ihn mit einem Wattestäbchen im Mund angetroffen. Dann hätte er überhaupt nicht mehr gewusst, wie er ihr das alles erklären sollte.

»Wie kommst du darauf?«, fragte er und fand, dass seine Stimme ein wenig schrill klang.

»Weiß ich nicht, ist so ein Gefühl. Ich kenne so viele Kollegen von dir. Nur die beiden habe ich noch nie gesehen. Außerdem hast du doch heute Spätschicht, warum tauchen die so früh hier auf?«

Ihm war auf die Schnelle nichts Besseres eingefallen, als einfach zu behaupten, die beiden Männer wären Arbeitskollegen. Im Ausredenerfinden war er noch nie besonders gut.

»Sie wollten mich mitnehmen … Weil der Wagen letzte Woche kaputt war, dachten sie, sie könnten mich vielleicht aufsammeln auf dem Weg zur Arbeit. Außerdem wussten sie nicht, dass ich heute draußen bin.«

»Aha.«

Er sah Elisa an, dass sie immer noch an seinen Worten zweifelte.

»Hast du Ärger?«, fragte sie dann, und sie klang irgendwie komisch dabei.

»Nein, überhaupt nicht«, antwortete er etwas zu schnell und biss sich auf die Unterlippe. Dann drehte er sich zur Seite und betrachtete sein Spiegelbild. »So, jetzt muss ich aber wirklich los.«

»Antonio.« Sie hielt ihn am Arm fest und sah ihn eindringlich an. »Wenn du Ärger hast, kannst du immer mit mir reden. Du weißt doch, dass du mir alles sagen kannst?«

Nein, Liebes, das kann ich nicht.

»Natürlich, das weiß ich.«

Er küsste sie, flüchtiger und weniger gefühlvoll als sonst, und ging dann schnellen Schrittes aus der Wohnung. Erst als er im Hausflur stand, fiel ihm auf, dass er vergessen hatte, noch mal bei Pablo ins Zimmer zu schauen und ihm einen Gutenachtkuss zu geben. Das war ihm noch nie passiert. Ein Abschiedskuss für seinen zweijährigen Sohn war eigentlich ein Muss. Aber jetzt verließ er eilig das Haus, stürmte auf die Straße und sprang in seinen Wagen. Voller Schmerzen stöhnte er auf, als er hinter dem Steuer saß.

Er hatte Schwierigkeiten. Und zwar gewaltige Schwierigkeiten.

Du bist unschuldig. Du hast nichts getan.

Nein, das hatte er nicht. Aber die Bullen hatten eine Speichelprobe von ihm. Sie hatten wissen wollen, wo er Montag zwischen achtzehn und zwanzig Uhr gewesen war, und er hatte ihnen angesehen, dass sie ihm nicht geglaubt hatten, als er behauptete, er wäre joggen gewesen – nicht am Aasee, sondern einfach hier im Wohngebiet. Warum er denn über die Straßen laufen würde, hatte der eine gefragt, wo der Aaseepark doch gleich um die Ecke sei. Dazu war ihm nicht viel eingefallen, außer dass er lieber auf Asphalt laufen würde. Was für ein Schwachsinn! Die Blicke, die die beiden Bullen sich zugeworfen hatten, hatten Bände gesprochen.

Auch wenn sie es nicht gesagt hatten, war Antonio sofort klar gewesen, dass sie wegen Sara bei ihm waren. Routineüberprüfung, hatte der eine Bulle gesagt, alle ehemaligen Straftäter aus ihrer Kartei würden überprüft, es liege kein konkreter Verdacht gegen ihn vor. Klar, Routine. Was für ein Zufall, dass er Saras Leiche gefunden hatte. War doch sonnenklar, dass die nicht rein routinemäßig zu ihm gekommen waren.

Antonio startete den Wagen und lenkte ihn auf die Straße. Sein Puls raste, und er merkte, dass er sich nur schwer auf den Abendverkehr konzentrieren konnte. In Gedanken ging er immer wieder die wenigen Minuten durch, die er Montagabend bei der Leiche verbracht hatte. Er hatte sich nicht direkt neben dem toten Körper von Sara übergeben, sondern war einige Meter zur Seite gesprungen. Außerdem hatte er alles gut mit Erde und Laub bedeckt. Das hatte er jedenfalls gedacht.

Natürlich haben die Bullen was gefunden.

Ja, davon musste er ausgehen. Und aus seinem alten Leben wusste er, was das bedeutete.

Antonio hielt an einer roten Ampel und trommelte nervös mit den Fingern auf das Lenkrad. Er überlegte, welche Möglichkeiten er hatte. Wenn er jetzt zur Polizei gehen und wahrheitsgemäß schildern würde, wie er Saras Leiche am Montag gefunden hatte, würde ihm kein Mensch mehr glauben. Er käme in Untersuchungshaft, könnte sich keinen anständigen Anwalt leisten, und da alle Indizien gegen ihn sprachen, würden sie ihn vermutlich einbuchten. Elisa würde alles aus seiner Vergangenheit erfahren, sich von ihm trennen, das alleinige Sorgerecht für Pablo bekommen und nie wieder was mit ihm zu tun haben wollen.

Mit den Bullen zu reden war definitiv keine Option.

Was war mit Mexiko? Immerhin besaß er einen mexikanischen Pass, und bis das Ergebnis der DNS-Analyse vorlag, würde noch Zeit vergehen. Ein, zwei Wochen vielleicht. Das müsste reichen, um eine Ausreise vorzubereiten. Allerdings würde er sich dann erst recht verdächtig machen. Dann wäre er derjenige, der floh, der mit seiner kleinen Familie heimlich das Land verlassen hätte. Ein besseres Geständnis gab es doch gar nicht. Außerdem würde er dann nicht mehr nach Deutschland zurückkehren können, Elisa und Pablo könnten ihre Familie nicht mehr sehen und wären aus ihrer Heimat verbannt. Das würde sich Elisa niemals gefallen lassen. Vermutlich würde sie sich auch dann von ihm trennen, und er würde alles verlieren. Und am Ende, wenn die Kacke dann richtig am Dampfen war, würde Mexiko ihn an Deutschland ausliefern, und er könnte sich gleich den Gnadenschuss verpassen.

Denk nach, denk nach!

Als Erstes musste er diesen Slip loswerden. Er hatte ihn unter dem Schrank im Schlafzimmer versteckt, ganz hinten, wo weder Pablo noch Elisa drankamen. Antonio hatte ihn nicht weggeschmissen, weil er gedacht hatte, dass der Slip ihm womöglich noch mal helfen könnte. Vielleicht fanden sich daran ja Spuren von Saras Mörder, hatte er überlegt, Sperma, Fingerabdrücke, weiß der Teufel was. Aber das glaubte er jetzt nicht mehr. Derjenige, der vor seinem Fenster gestanden hatte und für die Sache im Keller verantwortlich war, schien alles genau geplant zu haben. Der würde keine Spuren hinterlassen. Deshalb musste Antonio den Slip unbedingt loswerden. Wenn die Bullen die Wohnung durchsuchten und das Teil fanden … Dann wäre endgültig alles aus.

Tonio, Tonio!

Die Ampel sprang auf Grün, und Antonio gab Gas. Während er durchs dunkle Münster fuhr, keimte ein Gedanke in ihm auf. Zunächst war es nur eine Idee, die er sofort wieder verwerfen wollte. Doch je länger er darüber nachdachte, desto klarer sah er.

Jemand will mich zum Sündenbock machen.

Von Anfang an war es ihm komisch vorgekommen, dass ihn jemand bei seinem alten Namen gerufen hatte. Niemand aus seinem neuen Leben nannte ihn so, nur früher, im Milieu, wurde er so gerufen. Und dann war der Typ im Wald direkt in ihn hineingerannt. Das war doch kein Zufall gewesen! Warum hatte der andere ihn nicht gehört? Einen Jogger hörte man doch! Und wenn man gerade einen Mord begangen hatte, achtete man doch besonders auf auffällige Geräusche, auf Schnaufen und Schritte. Außerdem hatte der Kerl ihn mit der Taschenlampe geblendet, statt die Flucht nach vorn anzutreten. Warum hatte er die Lampe nicht vorher angeschaltet, um sich den Weg aus dem Gebüsch zu bahnen?

Er hat auf dich gewartet. Auf Tonio.

Seit Jahren lief Antonio dieselbe Joggingstrecke. Es wäre ein Kinderspiel gewesen, ihn dabei abzufangen. Wahrscheinlich hatte der Mörder gehofft, dass er sofort zur Polizei laufen würde, nachdem er die Leiche gefunden hatte. Dann wäre seine Vergangenheit herausgekommen, seine Beziehung zu Sara, einfach alles. Damit wäre er der Hauptverdächtige gewesen. Er, Tonio, der Ex-Kriminelle.

Aber der Plan des Mörders ging nicht auf, denn Antonio war nicht zu den Bullen gegangen. Deshalb hatte der Mörder den Slip in seinem Keller deponiert. Vielleicht hatte er gehofft, dass Antonio durch den Stromschlag ohnmächtig würde, dass seine Frau den Notarzt und dieser dann die Bullen rufen würde. Und dass die dann den Slip fanden.

Antonio lief es eiskalt den Rücken herunter, während er gleichzeitig zu schwitzen begann. Irgendjemand hatte ihn zur Hauptfigur in einem mörderischen Spiel gemacht. Und er hatte keine Ahnung, wie er da wieder herauskommen sollte.

18

»Ausgerechnet«, stöhnte Käfer, als sie durch das schmiedeeiserne Tor über den Friedhof gingen. Bela Mansfeld hatte Charlotte und ihn hier abgesetzt, bevor er sich wieder mit seinen eigenen Ermittlungen beschäftigte.

Unwirklich lag der über hundert Jahre alte Zentralfriedhof vor ihnen. Er war für seine Denkmäler und Gruften bekannt, ganze Bildbände gab es darüber. Eigentlich mochte Käfer die morbide Stimmung auf alten Friedhöfen. Als er mal in London gewesen war, hatte er sogar den Highgate Cemetery besucht, auf dem Karl Marx begraben lag und viele Horrorfilme gedreht wurden. Bei strahlendem Sonnenschein war es ein wunderschöner Spaziergang durch die Geschichte gewesen, ohne dass sich Käfer auch nur einmal gegruselt hatte. Das wäre ihm auch mehr als albern vorgekommen. Aber jetzt, an diesem dunklen Oktoberabend, an dem sich immer wieder dicke Wolken vor den Mond schoben, kam ein Gang über den Friedhof einem real gewordenen Gruselfilm gleich. Zumal, wenn das Ziel eine übel zugerichtete Leiche war.

»Wer hat die Tote eigentlich gefunden?«, fragte Charlotte, der das schaurige Ambiente offensichtlich weniger zu schaffen machte.

»Der Friedhofswärter. Gegen neun wurde er von den Kollegen von der Streife angerufen. Angeblich feierten irgendwelche Jugendlichen auf dem Friedhof eine Party. Kommt wohl schon mal vor. Als sie hier eintrudelten, war von der Meute natürlich nichts mehr zu sehen. Zur Sicherheit sind er und die Kollegen dann einmal über den ganzen Friedhof gegangen, und dabei haben sie sie gefunden.«

»Also diesmal kein anonymer Anruf mit spanischem Flair.«

»Nein, nichts dergleichen.«

Die Scheinwerfer der Spurensicherung waren schon von Weitem zu sehen, genau wie Dr. Heer und Berthold Wolske, die gemeinsam mit Sascha in hellen Schutzanzügen Spuren sicherten. Sie arbeiteten etwas abseits des Hauptweges auf einer Lichtung, die von einigen schlanken Birken begrenzt wurde. Die weißen Stämme der Bäume wirkten durch das Scheinwerferlicht noch unwirklicher als sonst.

Käfer lief ein Schauer den Rücken herunter. »Auf einem Friedhof … Das ist doch echt makaber.«

Charlotte schüttelte den Kopf. »Nein, das ist aussagekräftig.«

Bevor er nachfragen konnte, was sie damit meinte, wurden sie schon von Dr. Heer begrüßt.

»Es ist fast genau wie bei der ersten Frau«, sagte der Gerichtsmediziner. »Dieselben Verletzungen im unteren Bauchraum, dieselbe Auffindesituation, unversehrte Vagina und Brüste, keine Abwehrverletzungen. Wenn Sie mich fragen, war es derselbe Täter. Ist natürlich nur eine vorläufige Einschätzung.«

Käfer machte einen Schritt nach vorn und betrachtete den toten Körper, der auf der kleinen Lichtung lag. Das blutige Loch im Unterleib, die gespreizten Beine, das unversehrte Gesicht. Im Gegensatz zu Franziska Rotbaum trug die Frau einen modernen Kurzhaarschnitt und wenig Make-up.

»Sie sagten, es sei fast genauso«, sagte Charlotte. »Wo sind die Unterschiede?«

»Ihre Kleidung lag fein säuberlich zu einem Stapel gefaltet neben ihr. Eine Geldbörse samt Inhalt fand sich ebenfalls darin.«

Dr. Heer nickte Berthold Wolske zu, der einen Plastikbeutel hochhielt, in dem sich ein Lederportemonnaie befand.

»Inklusive eines Ausweises. Wir wissen also, wer sie ist. Nicole Schopmann, sechsunddreißig Jahre alt«, sagte Wolske. »Ich habe schon mit Henry telefoniert. Sie wurde Mittwochabend von ihrem Mann als vermisst gemeldet.«

»Zwei Tage nach dem Mord an Franziska Rotbaum also … Das ging schnell«, sagte Charlotte leise, und Käfer fragte sich erneut, was seine Kollegin damit meinte.

»Sie ist noch nicht lange tot«, fuhr Heer fort. »Drei Stunden vielleicht.«

»Dann war sie also zwei Tage lebend in seiner Gewalt«, murmelte Käfer.

»Vermutlich. Es gibt aber noch einen weiteren Unterschied zu unserem ersten Opfer.« Dr. Heer hielt einen zweiten durchsichtigen Plastikbeutel hoch, in dem irgendetwas Blutiges steckte. »Sie hatte noch Teile des Knebels im Mund.«

»Dann wissen wir wenigstens, woher die Stoffreste in Franziska Rotbaums Nase kamen«, meinte Charlotte. »Unser Täter knebelt seine Opfer also.«

»Sieht ganz so aus.«

»Aber warum hat er den Knebel diesmal nicht entfernt?«, fragte sie.

»Es scheint mir nur ein Teil des Knebels zu sein«, sagte Heer, »vielleicht hat er ihn übersehen. Er steckte relativ weit hinten im Hals.«

»Ich hab noch was, Chef!« Sascha trat hinter einer Baumgruppe hervor.

»Schon wieder Mageninhalt?«

»Nein, Chef. Besser! Glaube ich jedenfalls.«

Charlotte und Käfer folgten Dr. Heer ein paar Schritte in Richtung des Weges.

»Vorsicht! Nicht weiter!«, sagte Sascha schnell und leuchtete mit der Taschenlampe auf den erdigen Boden. »Sehen Sie das?«

Käfer ging in die Knie und betrachtete zwei Spurrillen, die vielleicht zwei, drei Zentimeter breit waren und im Abstand von einem guten halben Meter parallel über den Boden führten.

»Sie reichen bis zum Weg. Dort ist der Boden gepflastert, und man kann sie nicht mehr sonderlich gut erkennen. Hier aber schon. So wie ich das sehe, sind die Spuren relativ frisch«, sagte Sascha.

Käfer hörte der Stimme des Kollegen an, dass ein wenig Stolz mitschwang. Er konnte sich selbst nur zu gut daran erinnern, wie er sich als junger Polizist immer gefreut hatte, wenn er etwas entdeckte, was den alten Hasen nicht aufgefallen war.

»Versuch einen Gipsabdruck von den Reifenabdrücken zu machen«, sagte Dr. Heer. »Gute Arbeit, Sascha.«

Der junge Mann grinste glücklich.

»Sie stammen von einem Rollstuhl, oder?«, fragte Charlotte, und Heer nickte.

»Ja, danach sieht es jedenfalls aus. Somit dürfte auch klar sein, wie der Täter seine Opfer an die Tatorte gebracht hat. Nicht ungeschickt.«

»Stimmt«, sagte Käfer. »Ein Mann, der eine Frau im Rollstuhl schiebt, sei es nun im Aaseepark oder auf einem Friedhof, fällt nun wahrlich nicht besonders auf. Schon gar nicht am frühen Abend. Hat Henry den Zeugenaufruf eigentlich schon ausgewertet?«

»Noch nicht vollständig, soviel ich weiß. Ist ’ne Menge Arbeit.«

»Er soll auf jeden Fall nach Rollstuhlfahrern fragen.«

Charlotte nickte nur und sah sich um. Trotz der Dunkelheit konnte Käfer sehen, dass sie nachdachte.

»Auf welchem Teil des Friedhofs sind wir hier?«, fragte sie schließlich. »Hier sind keine normalen Gräber … Aber da vorn brennen doch Totenlichter, oder?«

Heer stimmte ihr zu. »Ja, das ist der Friedwald, der zum Zentralfriedhof gehört. Das wird doch immer beliebter, immer mehr Leute wollen ihre Asche lieber unter einem Baum begraben sehen, anstatt ihre Angehörigen mit einer teuren Beerdigung zu belasten.«

»Ich muss wissen, wer hier begraben wurde«, fuhr Charlotte fort. »Die Friedhofsaufsicht muss eine Liste haben.«

»Natürlich«, antwortete Heer. »An ein paar Bäumen sind auch Namensschilder angebracht, aber irgendwo gibt es natürlich auch ein Verzeichnis. Wir sind schließlich in Deutschland. Hier wird doch alles fein säuberlich aufgelistet.«

»Gut.« Charlotte schien immer noch zu grübeln.

»Woran denkst du?«, hakte Käfer nach. »Dir geht doch irgendwas durch den Kopf, das sehe ich dir an.«

»Ja. Die Auffindeorte der Leichen«, sagte sie nachdenklich.

»Die auch die Tatorte sind. Jedenfalls deutet alles darauf hin.«

»Richtig. Aber das meine ich nicht. Unser Täter scheint seine Opfer ganz bewusst an diese Orte zu bringen. Er benutzt einen Rollstuhl, um die wahrscheinlich betäubten Frauen hierherzufahren. Die eine an den Aasee, wo sie angeschafft hat. Die andere auf den Friedhof. Und beide finden wir mit gespreizten Beinen …« Sie sah auf. »Irgendwas ist mit diesen Orten, Käfer. Sie müssen eine Bedeutung haben. Warum hat er die zweite Frau nicht irgendwo in den Wald geschafft? Oder im Industriegebiet abgelegt?«

Er nickte nachdenklich. »Du hast recht. Außerdem sind sie beide gegen neunzehn Uhr gestorben. Auch ein denkbar ungewöhnlicher Zeitpunkt für einen Mord.«

»Kommt drauf an. Um diese Uhrzeit fällst du nicht auf, wenn du jemanden im Rollstuhl durch die Gegend schiebst. Es ist schon zu dunkel, um die Gesichter der Frauen zu erkennen oder dass sie betäubt sind, aber noch früh genug, dass du als normaler Passant durchgehen kannst, der eine Angehörige spazieren fährt. Nachts um eins würde so jemand doch viel mehr auffallen.«

»Der Friedhof schließt im Winter um sechs«, mischte sich Dr. Heer ein. »Gefunden wurde die Leiche gegen neun. Der Täter hatte also für eine Weile seine Ruhe.«

Charlotte nickte nur und überlegte laut weiter. »Franziska Rotbaum wurde an dem Ort umgebracht, an dem sie häufig mit Daumüller und anderen Männern Sex hatte. Wir müssen rausfinden, ob der Friedhof für Nicole Schopmann auch eine Bedeutung hatte. Ist der Ehemann schon informiert worden?«

Heer schüttelte den Kopf.

»Okay, Käfer. Dann wissen wir ja, wo wir jetzt hinfahren müssen.«

19

Es war schon fast Mitternacht, als sie vor dem hell gestrichenen Mehrfamilienhaus ankamen. Über der Straße im schicken Mauritzviertel lag eine schläfrige Dunkelheit, in den meisten Wohnungen brannte kein Licht mehr.

Charlotte atmete nervös aus, bevor sie auf die Klingel mit dem Namen Schopmann drückte. Die Überbringung der Todesnachricht war eine der Aufgaben, an die sie sich nie gewöhnen würde. Obwohl sie durch ihre psychologische Vorbildung eigentlich genau wusste, was man in solchen Momenten am besten sagen sollte, fielen ihr diese Gespräche nicht leicht. Zumal es manchmal nur schwer zu entscheiden war, ob ein Angehöriger wirklich in tiefe Trauer verfiel oder ihnen nur etwas vorspielte. Die meisten Morde wurden schließlich von engen Bezugspersonen des Opfers begangen. Selbst wenn es Charlotte manchmal fast zynisch vorkam, musste sie die Reaktion von Martin Schopmann jetzt genau beobachten.

Dem großgewachsenen Mann mit den hellblonden Haaren standen Angst und Sorge ins Gesicht geschrieben. Nachdem sie sich als Polizisten ausgewiesen hatten, bat er sie mit zittriger Stimme in die Küche, da das Wohnzimmer direkt neben dem Kinderzimmer lag und der einjährige Sohn gerade erst eingeschlafen war.

»Gibt es was Neues von meiner Frau?«, fragte er besorgt. »Haben Sie sie gefunden? Geht es ihr gut?«

Charlotte unterdrückte ein Seufzen. Die Hoffnung in den Augen des Mannes war nicht zu übersehen, gepaart mit einer gehörigen Portion Angst.

»Wir haben leider keine guten Nachrichten …« Charlotte räusperte sich, während Käfer die Hände knetete und sich wie immer im Hintergrund hielt. Er wusste nie, wie er sich in diesen Situationen verhalten sollte, und überließ das Reden grundsätzlich ihr. »Ihre Frau ist tot. Wir haben sie heute Abend gefunden. Es tut mir sehr leid, Herr Schopmann.«

Zunächst war sich Charlotte nicht sicher, ob Martin Schopmann sie überhaupt richtig verstanden hatte. Er wirkte wie erstarrt, sein Blick war leer, fast tot. Dann sackte er in sich zusammen und begann zu weinen. Herzzerreißend laut und ohne darauf zu achten, dass er nicht allein war. Wenn er ausatmete, presste er so viel Luft aus seinen Lungen, dass Charlotte anfing, sich Sorgen um ihn zu machen. Der Mann zitterte am ganzen Leib und war im Gesicht mittlerweile kalkweiß geworden. Sie befürchtete, er könnte jeden Moment kollabieren.

»Herr Schopmann, sollen wir einen Arzt rufen? Er kann Ihnen etwas zur Beruhigung geben.«

Sie legte ihm die Hand auf den Arm. Körperliche Nähe war in so einer Situation wichtig.

»Nein … Schon gut … Nein.«

Eine Weile saßen sie einfach stumm da und warteten, bis sich das schmerzhafte Schluchzen des Mannes etwas beruhigt hatte. Fünf, vielleicht auch zehn Minuten dauerte es, bis Martin Schopmann in der Lage war, wieder einigermaßen normal zu sprechen.

»Ich habe es befürchtet …«, sagte er dann. »Sie hätte Finn niemals zwei Tage allein gelassen … Niemals …« Er wischte sich die Tränen aus den Augen und sah Charlotte an. »Was ist passiert? Ein Unfall?«

»Sie ist … Ihre Frau ist ermordet worden. Wahrscheinlich wurde sie erstochen«, sagte Charlotte und bemühte sich, mit möglichst ruhiger Stimme zu sprechen.

»Mein Gott … Wer tut denn so etwas?«

»Das wissen wir noch nicht. Aber die Ermittlungen laufen auf Hochtouren«, antwortete Käfer aus dem Hintergrund und räusperte sich.

»Was genau ist an dem Abend passiert, als Ihre Frau verschwunden ist?«, fragte Charlotte.

»Es … es war nicht am Abend. Finn … Also unser Sohn war bei meiner Mutter. Sie betreut ihn manchmal, wenn Nicole etwas vorhat. Ich war ganz normal bei der Arbeit. Nicole hat den Kleinen gegen drei zu meiner Mutter gebracht, sie wollte ein paar Besorgungen machen und sich dann noch mit jemandem treffen. Um sieben rief mich meine Mutter an und sagte, dass Nicole Finn nicht wie verabredet um sechs abgeholt hätte. Ich habe mich dann sofort auf den Weg gemacht. Und als sie um elf immer noch nicht da war, habe ich bei der Polizei angerufen und sie als vermisst gemeldet.«

»Wissen Sie, mit wem sich Ihre Frau treffen wollte?«

Martin Schopmann schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe keine Ahnung …« Dann schluchzte er lauf auf. »Das … Es ist so ungerecht … Sie musste so viel durchmachen. Und jetzt geht es endlich wieder bergauf, endlich geht es ihr besser. Und dann … Wer tut denn so was? Wer nimmt denn einem kleinen Jungen seine Mutter?«

»Wir werden alles dafür tun, um das herauszufinden«, sagte Käfer, und seine Stimme klang belegt. »Hatte Ihre Frau irgendwelche Feinde? Fühlte sie sich in letzter Zeit bedroht?«

Der Mann schüttelte mit dem Kopf. »Nein. Überhaupt nicht. Ich kenne niemanden, der Nicole nicht mag. Sie ist ein liebenswerter und engagierter Mensch … Sie kümmerte sich um ihre Mitmenschen, war hilfsbereit, nahm zum Beispiel die Pakete für die halbe Nachbarschaft an … Alle mochten sie …« Martin Schopmann zog ein Taschentuch hervor und putzte sich geräuschvoll die Nase.

»Sie sagten, Ihre Frau hätte eine Menge durchgemacht«, hakte Charlotte nach. »War sie krank?«

»Nein … Ja … Nein, nicht direkt krank.«

Charlotte sah ihn irritiert an.

»Sie hat einen Gendefekt«, fuhr er fort. »Eigentlich nichts Schlimmes, das hat sie selbst nicht beeinträchtigt. Also, eigentlich … Aber …« Der Mann schluckte und hatte Probleme weiterzusprechen. »Ich brauche ein Glas Wasser.« Er stand auf, nahm ein Glas aus dem Schrank und hielt es unter den Wasserhahn, bis es voll war. Nachdem er getrunken hatte, sprach er weiter. »Durch diesen Defekt hat sie unter anderem ein hohes Risiko, eine Thrombose zu bekommen. Aber das ist nicht das Problem, das hat sie gut im Griff. Sie darf halt gewisse Sachen nicht machen, rauchen, Antibabypille – das ist alles tabu. Das größere Problem liegt darin, schwanger zu werden. Oder anders gesagt: die Babys … Also …« Wieder versagte ihm die Stimme.

»Sie hat eine Fehlgeburt gehabt?«, fragte Charlotte.

Doch Martin Schopmann schüttelte den Kopf. »Nein.« Er atmete tief durch. »Die … Also … Wegen des Gendefekts sind die Embryonen so deformiert, dass die meisten Schwangerschaften abgebrochen werden mussten. Siebenmal hatte Nicole einen Abbruch … Nur Finn hat es geschafft.« Für einen kurzen Moment huschte ein Lächeln über das Gesicht des Mannes, bevor er wieder ernst wurde. »Es ist schlimm für sie … Für mich auch, aber für sie natürlich besonders. Sie ist keine Frau, die leichtfertig abtreiben würde, jedes Mal haben wir überlegt, ob das Baby eine Chance haben könnte … Aber die Behinderungen waren einfach zu gravierend. Die meisten Ärzte haben uns geraten aufzuhören, es nicht weiter zu versuchen. Meine Frau wollte nicht auf sie hören … Sie hat Hormone genommen, um die Chancen zu erhöhen … Es ging ihr schlecht, sie vertrug die Hormontherapie nicht gut … Doch dann klappte es. Dann kam Finn …«

»Verstehe. Und seit seiner Geburt ging es Ihrer Frau wieder besser«, sagte Käfer leise.

Charlotte sah ihn erstaunt an. Ihr Kollege wirkte mitgenommen.

»Ja und nein. Einerseits war sie froh, endlich ein Baby im Arm zu halten. Anderseits kamen die ganzen traumatischen Erinnerungen wieder hoch. Sie machte sich Vorwürfe, so viele Kinder abgetrieben zu haben, fühlte sich deshalb schuldig. Sieben tote Babys für ein gesundes, hat sie irgendwann mal zu mir gesagt. Der Preis ist einfach sehr hoch.«

Charlotte nickte. Sie konnte sich gut vorstellen, welchen Belastungen die Frau ausgesetzt gewesen war. »Hatte sich Ihre Frau therapeutische Hilfe gesucht?«

»Zunächst nicht. Später … Nachdem …« Er holte Luft. »Ich hatte Sorge, dass sie irgendetwas nehmen würde …«

»Drogen?«, fragte Käfer.

Martin Schopmann zuckte mit den Achseln. »Ich weiß es nicht. Ich glaube, ihr Hausarzt hat ihr Sachen verschrieben, die ihr auf Dauer nicht gut bekommen sind. Nachdem Finn auf der Welt war, wirkte Nicole eine Weile fast depressiv, und ich hatte den Verdacht, dass sie irgendetwas nahm, um besser durch den Tag zu kommen. Ich habe sie ein paar Mal darauf angesprochen, aber sie hat immer alles abgestritten. Aber manchmal denke ich, dass sie doch was genommen hat … Irgendwann habe ich Schlaftabletten bei ihr gefunden und Aufputschmittel. Und noch irgendwelche Stimmungsaufheller. So ein komplettes Durcheinander. Ich habe dann so lange auf sie eingeredet, bis sie sich endlich Hilfe geholt hat.«

»Hat sie sich einer Psychotherapie unterzogen?«

»Nein. Aber seit ein paar Wochen tauschte sie sich mit anderen Frauen aus, die Ähnliches erlebt haben. Das tat ihr gut.«

Charlotte wurde hellhörig, und auch Käfer merkte auf. Stirnrunzelnd warf er ihr einen Blick zu.

»Sie besuchte also eine Art Selbsthilfegruppe?«, fragte er, und Martin Schopmann nickte. »Wissen Sie, welche?«

»Das wird von der Uniklinik angeboten. Da haben wir ja auch alle Eingriffe durchführen lassen. Wer jetzt genau dafür zuständig ist, weiß ich nicht. Jedenfalls hat es Nicole geholfen … Es ging ihr besser. Es sah so aus, als könnten wir endlich eine glückliche Familie werden …« Wieder brach der Mann in Tränen aus.

Sie warteten, bis Martin Schopmann seine Mutter angerufen hatte, und verließen die Wohnung erst, als die Frau gemeinsam mit ihrem Mann eingetroffen war. Es war ein berührendes Bild, wie die älteren Leute ihren erwachsenen Sohn in die Arme schlossen und versuchten ihm beizustehen.

Als Charlotte und Käfer wieder auf der Straße standen, platzte es fast gleichzeitig aus ihnen heraus.

»Das ist doch kein Zufall!«, sagte er.

»Und wenn es einer wäre, wäre er ganz schön merkwürdig. Franziska Rotbaum hat ebenfalls in der Uniklinik abgetrieben. Und eine Selbsthilfegruppe hat sie auch besucht. Die beiden Opfer könnten sich gekannt haben.«

»Beide haben Drogen genommen …«, überlegte Käfer laut.

»Beziehungsweise Medikamente missbraucht. Vielleicht haben sie sich gegenseitig mit Stoff versorgt?«

»Okay. Ich schlage vor, dass wir uns aufteilen. Ich gehe morgen nach der Teamsitzung ins Altenheim und versuche, aus dem alten Verbrecherkönig noch etwas herauszubekommen. Diesem Franky. Wenn er uns den Exlover von Franziska Rotbaum nennen kann und der unser Latino-Anrufer ist, kommen wir in der Sache vielleicht schon mal ein Stückchen weiter. Vielleicht kannten sich die Frauen aus der Selbsthilfegruppe, und vielleicht hat Rotbaum der depressiven Schopmann Medikamente besorgt, wenn ihr Arzt nichts mehr verschreiben wollte? Falls die Frauen dabei dem Falschen in die Quere gekommen sind, könnte hier auch ein Motiv liegen.«

»Durchaus möglich. Ich werde mich in der Klinik umhören. Vielleicht haben wir es ja auch mit irgendeinem irren Abtreibungsgegner zu tun. Was ist mit Hannes Daumüller und Olga Maranochow?«, fragte Charlotte.

»Wir müssen klären, ob es eine Verbindung zu Nicole Schopmann gibt. Und wie es um den Drogenkonsum dieser Olga steht. Vielleicht ist es ja auch so ein krankes Drogen-Sex-Ding, was die beiden Damen vereint hat.«

»Studiert Olga Maranochow nicht Medizin?«, fiel Charlotte ein.

»Ja. Rollstühle und narkotisierende Medikamente müsste sie also beschaffen können. Ich werde Pauly auf sie und Nicole Schopmann ansetzen. Er soll jede Kleinigkeit aus dem Leben der beiden herausfinden.«

»Gut. Da haben wir morgen ja einiges vor uns.«

Sie nickten sich zufrieden zu, dann schienen sie wieder beide dasselbe zu denken.

»Ich weiß«, sagte Käfer. »Wochenende.«

Charlotte seufzte. »Ja, schön wär’s gewesen.«

»Fällt aus wegen is’ nich’.« Käfer grinste sie schief an, und Charlotte musste lachen.

»Den Spruch hab ich das letzte Mal in den Achtzigern gehört!«

»Kannst gern noch ein paar mehr davon haben. Zum Bleistift …«

»Hör auf!«

»Wieso? Das ist doch alles ganz Andreas.«

»Käfer! Wir sollten hier nicht vor dem Haus eines trauernden Angehörigen stehen und Witze reißen.«

»Du hast recht. Schluss mit lustig. Ende Gelände. Lass uns fahren.«

Kopfschüttelnd folgte sie ihm zu Wolskes Wagen, den sie sich am Friedhof ausgeliehen hatten. Sie wusste genau, warum ihr Kollege so flapsige Sprüche machte. Es war seine Art, das Grauen von sich fernzuhalten.

20

Sie hatten die außerordentliche Teamsitzung früh angesetzt, damit wenigstens ein paar Kollegen am Nachmittag noch zu ihren Familien konnten. Käfer wusste, dass er seinem Team manchmal viel abverlangte. Aber was sollte er tun? Mordermittlungen konnten nun mal nicht übers Wochenende liegen bleiben. Schon gar nicht, wenn sie es womöglich mit einem Doppelmörder zu tun hatten – oder Schlimmerem.

»Ihr wisst, was in der Presse steht, wenn die von dem zweiten Fall Wind bekommen. Dann ist sofort die Rede von einem Serienmörder. Das ist das Letzte, was wir brauchen«, sagte er, nachdem er die Kollegen über die Ereignisse des vergangenen Abends aufgeklärt hatte. »Sascha, hat das mit den Gipsabdrücken geklappt?«

Der junge Kollege von der Spurensicherung schien überrascht, dass er als Erster gefragt wurde. Es kam Käfer fast so vor, als wenn er ein Stückchen größer wurde.

»Ja. Ich habe sie über Nacht aushärten lassen und kann mich gleich an den Abgleich machen. Wenn wir die Rollstuhlmarke herausfinden, kommen wir leichter an die Bezugsquelle. Es gibt da nämlich eine Menge Unterschiede. Ob für Kinder, Alte, Dicke oder Schwerstbehinderte – immer ein anderes Modell.«

»Und was machen wir, wenn es ein ganz stinknormales Standardmodell ist?«, fragte Henry. »Wir können doch nicht alle Rollstühle in Münster kontrollieren.«

Sascha wurde wieder etwas kleiner.

»Nein, das können wir natürlich nicht«, sagte Käfer. »Aber wenn wir einen Tatverdächtigen ermittelt haben und dieser im Besitz eines Rollstuhls ist, sind die Abdrücke für die Beweisführung natürlich enorm wichtig.« Er wandte sich wieder an Sascha. »Wenn es ein Spezialmodell ist, sowieso. Sag uns sofort Bescheid.«

Sascha nickte.

»Ach, und noch was«, fuhr Käfer fort. »Wir hatten am ersten Tatort Fußabdrücke mit der Schuhgröße 46 gefunden. Haben wir am zweiten Tatort was Vergleichbares?«

»Leider nicht«, antwortete Sascha. »Am selben Tag fand in der Nähe des Tatorts eine Beerdigung statt, wir haben Dutzende Abdrücke. Ich glaube nicht, dass wir da etwas zuordnen können.«

»Was gibt es zur Auffindsituation der Leiche noch zu sagen, Wolske?«, fragte Charlotte.

»Nun, das Opfer ist im Friedwaldbereich des Zentralfriedhofs gefunden worden. Es lag an einem Findling, der als allgemeiner Gedenkstein dient.«

»Was heißt allgemein?«, hakte Käfer nach.

»Da kommen die ganzen medizinischen Überreste hin. Also Fehlgeburten, Abtreibungen, alles, was kein eigenes Grab bekommt. Wir sind schließlich im katholischen Münster.«

»Auch amputierte Gliedmaßen?«, wollte Käfer wissen.

»Nein, die werden verbrannt. Nur was ein richtiger Mensch hätte werden können, wird dort begraben.«

Charlotte atmete hörbar aus. Sie schien nachzudenken. »Das ist doch kein Zufall …«, murmelte sie.

»Was meinst du?«

»Nun, die Tote hatte mehrere Abtreibungen hinter sich, und wo wird sie ermordet?«

»Auf einem Grab für abgetriebenen Föten.« Käfer nickte.

»Genau. Franziska Rotbaum wurde an der Stelle getötet, an der sie in der Regel ihre Freier bedient hat. Der Mörder weiß diese Dinge. Er sucht die Tatorte gezielt aus, vielleicht, um den Frauen den in seinen Augen besonders verwerflichen Teil ihres Lebens noch mal vor Augen zu führen. In jedem Fall können wir davon ausgehen, dass der Mörder seine Opfer kannte.«

»Und es ist nicht auszuschließen, dass die beiden Frauen sich kannten. Es geht also darum, eine gemeinsame Kontaktperson zu finden«, ergänzte Käfer. »Henry, überprüfe bitte alle, die in dieser Selbsthilfegruppe im Krankenhaus teilnehmen.«

»Ich dachte, Charlotte will sich im Krankenhaus umsehen?«, fragte Henry.

»Mach ich auch. Aber ich will möglichst inoffiziell auftreten und mich beim nächsten Treffen als Gastbesucherin dazusetzen. Da ist es nicht hilfreich, wenn ich vorher schon überall als Beamtin gesehen worden bin.«

»Charlotte undercover. Verstehe.« Henry grinste.

»Gerade bei der ersten Toten haben wir einen starken Milieubezug«, fuhr Käfer fort. »Vielleicht weiß da doch noch jemand mehr, als er uns bisher sagen wollte. Wir haben gestern mit einer Prostituierten gesprochen, die das Mordopfer kannte. Hammersbach, kannst du die Frau gründlich durchleuchten?«

Der Kollege nickte und machte sich eine Notiz.

»Danke. Die Mitbewohnerin von Franziska Rotbaum und deren Freund Hannes Daumüller – ich brauche jemanden, der sich gezielt um die beiden kümmert. Unser erstes Opfer hat das Paar, zumindest aber Daumüller, vermutlich erpresst, beide hätten durchaus ein Motiv für die Tat. Ich will wissen, ob Olga Maranochow und Hannes Daumüller auch Nicole Schopmann kannten. Ich will eigentlich alles über die beiden wissen. Für den ersten Tatabend geben sie sich gegenseitig ein Alibi, wasserdicht ist also was anderes. Außerdem müssen wir noch klären, wo der Ehemann von Nicole Schopmann war, als sie ermordet wurde. Jemand muss ausführlich mit Angehörigen, Kollegen und Freunden sprechen, das ganze Pipapo. Pauly, hast du Kapazitäten frei?«

»Ja, kriege ich hin.«

Käfer nickte zufrieden. »Danke, Leute. Und noch was. Im Moment können wir noch nicht hundertprozentig sagen, ob unser Mörder ein zweites Mal zugeschlagen hat. Vielleicht haben wir es auch mit einem Trittbrettfahrer zu tun.«

»Worauf allerdings nichts hinweist«, unterbrach ihn Charlotte.

»Richtig. Was immer unser Mörder auch für ein Motiv hat, ob er nun ein Frauenhasser, ein perverser Sexualmörder oder ein fanatischer Abtreibungsgegner ist, ich habe nicht den Eindruck, als wenn seine Mission bereits zu Ende wäre.«

Charlotte nickte zustimmend. »Aufgrund des Wissens, das der Täter über die Ermordeten hat, können wir davon ausgehen, dass sie keine Zufallsopfer waren. Er kannte sie, und zwar ziemlich gut. Nun stellt sich die Frage: Wer hat eine persönliche Beziehung zu einer drogensüchtigen Prostituierten und einer jungen Mutter aus dem Mauritzviertel? Wer hasst diese beiden unterschiedlichen Frauen so sehr, dass er sie tötet?«

»Und sie vorher entführt«, ergänzt Käfer. »Nicole Schopmann verschwand bereits am Mittwoch. Aber sie starb erst gestern. Was hat der Täter zwei Tage mit ihr gemacht? Auch wenn der Obduktionsbericht noch nicht vorliegt, geht Dr. Heer auch in diesem Fall von keiner Vergewaltigung aus. Was macht der Täter so lange mit seinen Opfern?«

Die Kollegen sahen ihn nachdenklich an. Alle schienen über diese Frage nachzudenken.

»Jedenfalls braucht er eine Menge Stoff, wenn er sie so lange ruhigstellen will«, überlegte Henry laut.

»Vielleicht hat er sie auch einfach nur gefesselt und geknebelt und ergötzt sich an ihrer Hilflosigkeit?«, meinte Hammersbach.

»Oder eine Mischung aus beidem«, sagte Henry. »Denn überlegt doch mal, wo versteckt er die Frauen, bis er sie ermordet? Ich kann mir nicht vorstellen, dass er sie in Münster entführt, dann raus in den Teutoburger Wald bringt, dort in einer Höhle versteckt, sie dann wieder in die Stadt fährt und schließlich umbringt. Wie wahrscheinlich wäre das denn?!«

Käfer nickte. »Völlig richtig, Henry. Ich gehe auch davon aus, dass er sein Versteck irgendwo in der Stadt hat. Und da wird er vermutlich kein Risiko eingehen. Er kann es nicht riskieren, dass seine Opfer um Hilfe schreien.«

»Also vielleicht doch ein Drogendealer, der auf einen großen Vorrat zurückgreifen kann?«, meinte Hammersbach.

Charlotte schüttelte den Kopf. »Diese Spekulationen bringen uns nicht weiter. Wir brauchen Fakten. Vielleicht gibt es eine Verbindung zwischen den beiden Frauen, von der wir noch nichts wissen. Vergesst nicht, Franziska Rotbaum hat eine sehr bürgerliche Vergangenheit. Möglicherweise gibt es da was? Wir müssen das Umfeld der Ermordeten gründlicher durchleuchten. Dann sehen wir hoffentlich klarer.«

21

Es hatte doch länger gedauert, bis sich Käfer von seinem Team loseisen und zur Seniorenresidenz Peter und Paul fahren konnte. Besonders für Charlottes verdeckte Ermittlungen im Krankenhaus hatte es einiges zu besprechen gegeben. Käfer war sich nicht sicher, ob das der richtige Weg war. Einerseits konnte sich seine Kollegin so unauffällig und ungestört in der Selbsthilfegruppe umschauen und mit den Betroffenen leicht ins Gespräch kommen; andererseits würde es unter Umständen schwierig werden, auf diese Art Beweise zu sammeln, die vor Gericht Bestand haben würden. Der Stationsarzt Dr. Unkel kannte sie außerdem schon und könnte ihre Tarnung jederzeit auffliegen lassen. Schließlich hatten sie sich darauf geeinigt, dass Henry zunächst die Bedingungen rund um diese Gruppe klären sollte, bevor Charlotte sie das erste Mal besuchte. Am Dienstagnachmittag war der nächste Gruppentermin angesetzt. Henry hatte also noch ein paar Tage für die Recherche, und Charlotte würde vielleicht doch etwas Zeit mit ihrer Familie verbringen können. Gut.

Als Käfer die Seniorenresidenz betrat, schlug ihm der Geruch von Putzmitteln, Essen und alten Menschen entgegen. In der Eingangshalle, die dank der großen Fensterflächen auch an diesem trüben Herbsttag hell und freundlich wirkte, kam ihm eine elegant gekleidete alte Dame entgegen. Mit wirrem Blick versuchte sie, sich an ihm vorbeizudrängeln, und rief: »Platz da! Machen Sie Platz, Sie Flegel!«

Im nächsten Augenblick kam eine Pflegerin herbeigeeilt und hielt die Frau freundlich, aber bestimmt am Arm fest. »Frau von Lanstetten, hier geht es lang. Kommen Sie. Die anderen Herrschaften warten schon.«

Die Schwester nickte Käfer zu und führte die mürrisch grummelnde Frau in einen Nebenraum. Käfer seufzte. Die alte Dame tat ihm leid.

Am Empfangstresen saß eine Frau mit freundlichem Gesichtsausdruck, die ihm sagte, wo er Franz Cordes finden würde. Dass Käfer sich als Kriminalbeamter ausgewiesen hatte, schien sie nicht im Geringsten zu stören. Vermutlich kam das häufiger vor.

»Soll ich Sie anmelden?«

Käfer schüttelte den Kopf. »Nein, eine kleine Überraschung hat noch keinem geschadet. Kriegt Herr Cordes eigentlich öfters Besuch von der Polizei?«

Sie lächelte, als ob sie wüsste, welche einstige Rotlichtgröße die Residenz da beherbergte. »In letzter Zeit weniger, aber früher kam das durchaus vor.«

Käfer bedankte sich und ging zu den Fahrstühlen. Er hatte den Knopf in die zweite Etage schon gedrückt, da besann er sich eines Besseren und ging schwungvoll die Wendeltreppe bis in den zweiten Stock hinauf. Außer Atem stand er schließlich vor Franz Cordes’ Tür.

Der Mann hatte ein eigenes Appartement, in dem er rund um die Uhr versorgt wurde. Es war groß und geräumig. Einige teure Antiquitäten standen neben dem zweckmäßigen Pflegebett und wiesen darauf hin, dass der Bewohner nicht zu den Ärmsten gehörte. Finanziell scheint sich eine Karriere in der Unterwelt also durchaus zu lohnen, ging es Käfer durch den Kopf, und für einen Moment überlegte er, wie er wohl später leben würde, wenn er ein alter Mann war. Hatte er dann eine Familie, die sich um ihn kümmerte? Oder würde er auch in so einem Heim sitzen? Nein, in so einem wohl kaum. Seines würde wesentlich bescheidener ausfallen.

Der Mann, der vor ihm im Rollstuhl saß, war über achtzig, schätzte Käfer. Er trug einen teuren Anzug, selbst eine Krawatte hatte er um den Hals gebunden. Schmal und gebrechlich sah er aus, die weißen Haare hingen ihm in dünnen Strähnen vom Kopf. Aber seine dunklen Augen waren immer noch wach. Kalt und emotionslos starrten sie ihn an. Für einen Augenblick fiel Käfers Blick auf die Räder des Rollstuhls. Sie waren blitzeblank.

»Schön haben Sie es hier«, sagte er, nachdem er dem Mann erklärt hatte, warum er gekommen war. Sein Blick fiel auf ein Ölgemälde, das über einer antiken Kommode im Louis-quatorze-Stil hing. Auch wenn Käfer kein ausgemachter Kunstkenner war, ein bisschen was verstand er doch davon. War das ein Picasso? »Ist der echt?«

Der alte Mann lachte nur heiser. Käfer war sich nicht sicher, ob das ein Ja war oder nicht.

»Herr Cordes«, fuhr er fort, »ich bin auf der Suche nach einem ehemaligen Mitarbeiter von Ihnen. Lateinamerikanische Herkunft, er hat als Kurier für Sie gearbeitet. Erinnern Sie sich?«

»Tonio«, nuschelte der Alte, ohne lange zu überlegen. »Sie können nur … Ton… io meinen. Hatte … nur einen Lati… no in meiner Truppe.«

Der Schlaganfall hatte offensichtlich sein Sprachzentrum getroffen, sodass ihm das Sprechen schwerfiel. Dennoch konnte Käfer ihn verstehen.

»Wie heißt der Mann richtig?«

»A… toni… o Go… mez«, antwortete Franz Cordes.

»Antonio Gomez?«

Der Alte nickte. Käfer notierte sich den Namen und runzelte die Stirn. Warum gab der Alte ihm so bereitwillig Auskunft? Normalerweise war diese Sorte Mensch doch eher verschwiegen. Auch wenn Käfer noch nicht viel mit dem organisierten Verbrechen zu tun gehabt hatte, so wusste er doch, dass die meisten Profi-Verbrecher nicht gerade auskunftsfreudig waren. Wer früher für einen gearbeitet hatte, den verriet man nicht. Aber in diesem Fall hatte der Alte nicht mal eine Sekunde gezögert. Warum?

»Nutten… freund«, antwortete er ihm, als Käfer ihn danach fragte.

Er ahnte, dass er ein schwieriges Gespräch vor sich hatte. Der Mann war schwer zu verstehen und antwortete nur bruchstückhaft. Aber wenigstens schien er bei klarem Verstand zu sein.

»Darf ich?« Käfer setzte sich auf einen schwarzen Lederhocker und versuchte, sich durch sorgfältiges Fragen und genaues Zuhören ein Bild zu machen. Offenbar hatte Antonio Gomez ein Herz für die Prostituierten gehabt, die für Cordes tätig waren, und hatte einigen beim Ausstieg geholfen. Dadurch hatte er sich bei seinen Bossen natürlich unbeliebt gemacht und war sozusagen unehrenhaft entlassen worden.

»Hatte Antonio Gomez auch was mit Drogen zu tun?«

Der Alte nickte. »Blö… der … Kiffer.« Er kicherte.

Käfer zeigte dem Mann ein Foto von Franziska Rotbaum. Cordes nickte erneut und stotterte, dass sie eine Freundin von Gomez gewesen sei. Um sie habe er sich besonders gekümmert, habe die Schlampe sogar mal ins Krankenhaus gebracht, als sie irgendwas hatte. Vermutlich hatte er gehofft, sie clean zu kriegen.

»Einmal … Junkie … im… mer Junkie«, brachte der Alte mühsam über die Lippen und lachte gehässig.

»Verstehe.« Dann zeigte Käfer ihm ein Bild von Nicole Schopmann. »Was ist mit dieser Frau? Haben Sie die schon mal gesehen? Hatte sie auch was mit Gomez zu tun?«

Der Alte betrachtete das Foto und schüttelte dann den Kopf. »Nie … gesehen.«

»Okay. Ich habe noch eine ganz allgemeine Frage. Stellen wir uns folgendes Szenario vor: Eines Ihrer Mädchen, selbst drogenabhängig, klaut Stoff und verkauft ihn an eine Freundin. Sie kommen dahinter. Was passiert mit der Frau?«

Franz Cordes grinste ihn kalt an. Dann hob er seine zitternde rechte Hand zum Hals und fuhr mit einer schneidenden Bewegung darüber.

»Sie würden sie umbringen?!«

»Natürlich … nicht.« Der Alte kicherte und fügte stotternd hinzu, dass er nie ein Kapitalverbrechen begangen oder jemand anderen dazu angestiftet habe. Sein Gehirn funktionierte offensichtlich noch prächtig. Er wusste, dass Mord niemals verjährte und man ihn für solche Verbrechen auch noch im hohen Alter vor ein Gericht stellen würde. Ein Profi wie er machte keine Fehler, auch wenn er nicht mehr sonderlich lange leben würde und es um seine Gesundheit nicht zum Besten stand. Um weiteren unangenehmen Fragen zu entgehen, schloss Franz Cordes die Augen und täuschte ein Schläfchen vor. Jedenfalls war sich Käfer sicher, dass er es nur vortäuschte.

»Soll ich die Vorhänge vielleicht zumachen?«, fragte Käfer etwas spöttisch und wies auf die schweren roten Samtgardinen, die besser in ein Grandhotel als in eine Seniorenresidenz gepasst hätten. Aber der Alte reagierte nicht. Aus ihm würde er nichts mehr herausbekommen.

»Alles klar, das war’s dann auch schon, Herr Cordes.« Käfer stand auf. Aber dann fiel ihm doch noch etwas ein. Er zog sein Handy aus der Tasche, überlegte kurz, ob er um Erlaubnis fragen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Der Mann schlief schließlich. Käfer hielt das Handy nah an die Reifen des Rollstuhls und machte ein Foto.

Im selben Augenblick riss der Alte die Augen auf. »Was … soll …?«

»Danke! Sie haben mir sehr geholfen.« Mit diesen Worten drehte sich Käfer um und verließ das Zimmer.

22

Charlotte konnte sich nur schwer auf das Schachspiel konzentrieren. Sophie liebte Schach, und das Mädchen war inzwischen eine ernstzunehmende Gegnerin. Jede Unaufmerksamkeit von Charlotte nutzte sie sofort aus.

»Schachmatt!«, freute sie sich und schnippte mit dem Zeigefinger Charlottes König um.

»Was?« Charlotte blickte ungläubig auf das Spielbrett. »Wie ist denn das passiert? Du bist einfach zu gut für mich.«

»Ha, ich bin die Beste!« Lachend sprang Sophie auf und tänzelte zum Sofa, auf dem Bernd saß und mit Felix ein Buch anschaute. »Wollen wir eine Höhle bauen?«, fragte sie ihren kleinen Bruder, und Felix nickte strahlend. Kurz darauf waren sie im Kinderzimmer verschwunden.

Bernd blickte Charlotte lächelnd an. »Lieb von dir, dass du dir den Nachmittag freigeschaufelt hast. Ich weiß, dass bei euch gerade viel los ist.«

Sie nickte. Dann sagte sie zögernd: »Bernd, ich muss eigentlich …«

Doch er ließ sie gar nicht ausreden. »Ich weiß, Schatz. Du musst an den Schreibtisch. Geh ruhig.«

»Ist das wirklich okay?«

»Ich würde es sonst sagen. Aber bei so einem Fall … Nein, Liebes, tu bitte alles, um das Schwein zu fassen.«

Sie sah ihn dankbar an, stand auf und küsste ihn. »Du bist der Beste.«

»Ich bin der Vater der Besten.«

»Dann kannst du ja nur der Beste sein.«

Charlotte wusste es zu schätzen, dass er so viel Verständnis für sie aufbrachte. Gerade nach der Auseinandersetzung von gestern Abend war das nicht selbstverständlich. Einerseits war sie zwar froh gewesen, dass sie wenigstens am Nachmittag ein paar Stunden mit ihrer Familie verbringen konnte, andererseits hatte sie auch das schlechte Gewissen geplagt. Ihre Kollegen schoben alle Sonderschichten, um den brutalen Doppelmord möglichst schnell aufklären zu können. Da konnte sie doch nicht einfach tatenlos zuhause rumsitzen.

Dass es ein Doppelmord war, davon war Charlotte inzwischen überzeugt. Natürlich gab es immer die Möglichkeit eines Trittbrettfahrers, aber das hielt sie für mehr als unwahrscheinlich. Dafür waren die Tatorte zu stark mit den Opfern verbunden und die Verletzungen der beiden Frauen zu gleich.

Sie setzte sich an ihren Schreibtisch, schaltete den Laptop ein und öffnete den Internetbrowser. Das meiste, das sie auf den einschlägigen forensischen Fachseiten zum Thema Symbolmord fand, bezog sich auf Sexualstraftäter. Die Verstümmelung der Geschlechtsorgane kam dabei häufig vor, allerdings wurden fast immer auch Brüste und Vagina in Mitleidenschaft gezogen. Und nicht nur das. Bei fast allen Fällen, die Charlotte fand, stand die Vagina sogar im Mittelpunkt der Verstümmelungen.

Warum hatte ihr Täter sie ausgelassen? Woher kam sein mangelndes Interesse an den äußeren Geschlechtsorganen, die sonst bei den meisten Sexualverbrechern im Fokus standen? Selbst impotente Sexualstraftäter tobten sich gerade im vaginalen Bereich aus, übertrugen den ganzen Hass, den sie aufgrund ihrer Impotenz empfanden, auf dieses Organ.

Charlotte klickte sich weiter durch die Fachseiten und stieß auf einen Artikel, der sich mit der Wahl der Tatorte beschäftigte. Sie las, dass viele Täter an den symbolträchtigen Tatort zurückkehrten, da allein der Anblick des Ortes für sie sexuell stimulierend sei.

Sie dachte an ihren Fall. Der Wald am Aasee, der Friedhof – dort konnte sich ihr Täter unauffällig aufhalten. Aber würde er sich dort selbst befriedigen können? Oder seine Erregung wenigstens ungestört genießen? Charlotte schüttelte den Kopf. Nein, sie glaubte immer weniger an ein sexuelles Motiv.

Neben den Verstümmelungen wiesen die Opfer eine weitere Gemeinsamkeit auf: Sie hatten abgetrieben. Charlotte surfte auf die Seite der Uniklinik und suchte nach der Selbsthilfegruppe, die die Frauen besucht hatten. Ein Link führte sie auf die Seite der Gruppe, die zwar in den Räumlichkeiten der Klinik stattfand, aber offensichtlich nicht von dem Krankenhaus selbst angeboten wurde.

Gegenseitig helfen

Die Behauptung, dass seelische Spätfolgen nach einer Abtreibung selten und nur kurzfristig seien, stimmt nicht. Bei dem traumatisierenden Eingriff der Abtreibung vollbringt die schwangere Frau einen widernatürlichen Akt, der ihrem weiblichen Sein und Wesen diametral entgegenläuft. Die durch die Abtreibung bei der Frau ausgelöste Identitätskrise ist sehr schwer. Mögliche psychische Spätfolgen werden von einem sehr hohen Prozentsatz befragter Frauen bestätigt. Hilfe bekommen sie in den wenigsten Fällen. In unserer Gruppe ist das anders. Jede Betroffene kann hier von ihren Schuldgefühlen erzählen und wird dabei auf viel Verständnis innerhalb der Gruppe stoßen.

Es folgten die Daten, wann die Gruppe sich regelmäßig traf, und die Information, dass man ohne Voranmeldung einfach kommen könne.

Charlotte war über die Wortwahl auf der Homepage etwas überrascht. Eine Abtreibung per se als traumatischen Eingriff darzustellen … War das nicht anmaßend? Sie hatte es in ihrer beruflichen Laufbahn selbst häufig genug erlebt, dass eine Schwangerschaft zum Beispiel für Vergewaltigungsopfer zu einer unerträglichen Belastung wurde und dass eine Abtreibung für diese Frauen mehr als nur eine Erleichterung war. Und so deutlich von Schuldgefühlen zu sprechen … Redete man den Frauen damit nicht auch etwas ein? Andererseits wandte sich diese Selbsthilfegruppe gezielt an Frauen, die unter diesem Eingriff zu leiden hatten. Vielleicht war die Wortwahl doch die richtige. Sie wusste es nicht.

Charlotte lehnte sich zurück und überlegte, ob das Motiv des Täters die Abtreibungen der Frauen sein könnte. Dann war so eine Selbsthilfegruppe natürlich der ideale Ort, um ein neues Opfer zu finden. In den USA kamen Tötungsdelikte, die von Abtreibungsgegnern durchgeführt wurden, immer wieder vor. Im Fokus dieser Taten stand allerdings fast immer der Abtreibungsarzt, nicht die Frauen selbst. Meist wurden solche Ärzte von religiösen Fanatikern ermordet, die ihre Opfer als Massenmörder oder vom Teufel besessen betrachteten. Charlotte konnte sich an keinen vergleichbaren Fall in Deutschland erinnern. Wurde hierzulande eine Frau aufgrund ihrer Abtreibung ermordet, lag fast immer eine Beziehungstat vor, bei der der enttäuschte Erzeuger des Kindes gewalttätig wurde. Auch das schien in ihrem Fall nicht die Lösung zu sein.

Charlotte meldete sich von den forensischen Fachseiten ab und begann, verschiedene Begriffe in die Suchmaschine einzugeben. »Abtreibungsmord«, »Mordmotiv Abtreibung«, »Mord von Abtreibungsgegner«. Sie bekam jede Menge Treffer, die meisten Berichte handelten aber von Abtreibungsärzten, die ermordet worden waren, häufig von religiös motivierten Tätern. Charlotte klickte sich auf die Seite der Westfälischen Nachrichten. Seitdem sie einmal für einen alten Fall das gesamte Zeitungsarchiv durchforsten mussten, hatten sie den Zugangscode dafür behalten. Auch hier gab sie wieder verschiedene Begriffe in die Suchmaske ein und las sich durch die unterschiedlichen Überschriften. Dann stieß sie auf einen alten Artikel, der sie nachdenklich stimmte.

Walter Offermann wegen Doppelmordes
zu lebenslanger Haft verurteilt

Nachdem verschiedene Gutachter eine Geisteskrankheit ausgeschlossen hatten, wurde Walter Offermann gestern vom Landgericht Münster zu lebenslanger Haft verurteilt. Offermann hatte sich schuldig bekannt, die zwanzigjährige Rosa L. und die dreiundzwanzigjährige Siegrid P. im Herbst 1972 ermordet zu haben. Vor Gericht erklärte der Mann, dass er es als seine Pflicht angesehen habe, alles in seiner Macht Stehende zu tun, um Abtreibungen zu verhindern. Daher habe er sich zu dieser Abschreckungsmaßnahme entschlossen, sagte Offermann. Ausschlaggebend sei dafür unter anderem auch das Erscheinen der Illustrierten Stern gewesen, die mit der Schlagzeile »Wir haben abgetrieben!« ein Jahr zuvor für viel Furore gesorgt hatte. »Der Täter war der Meinung, dass er ein starkes Zeichen setzen müsse, wenn sich jetzt schon prominente Frauen auf dem Titelblatt einer großen Zeitschrift öffentlich zu einer Abtreibung bekennen würden«, erklärte der Staatsanwalt auf Nachfragen unserer Zeitung. Offermann hatte die Frauen zunächst in seine Gewalt gebracht und ihnen dann bei vollem Bewusstsein ein Messer in den Unterbauch gestoßen, wobei er gezielt die Gebärmutter seiner Opfer zerstören wollte. Beide Frauen sind verblutet.

Charlotte starrte auf den Bildschirm. Exakt so waren auch Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann ermordet worden. Aber konnten diese über vierzig Jahre zurückliegenden Morde etwas mit ihrem aktuellen Fall zu tun haben?

Sie klickte sich zum Foto von Walter Offermann durch und vergrößerte es auf ihrem Bildschirm. Das Gesicht eines verhältnismäßig jungen Mannes war zu sehen, der mit kalten Augen in die Kamera blickte. Dunkle Haare und Koteletten rahmten sein schmales Gesicht ein, und ein kaum merkliches selbstzufriedenes Grinsen umspielte seinen Mund. Neunundzwanzig Jahre sollte er zu diesem Zeitpunkt gewesen sein.

»Dann wärst du jetzt über siebzig«, murmelte Charlotte.

Hatte der Mörder von damals wieder zugeschlagen?

23

Als Käfer nach Hause kam, war es schon spät. Nachdem er das Altenheim verlassen hatte, war er noch ins Präsidium gefahren, um Sascha die Aufnahme auf seinem Handy zu zeigen. Es stellte sich heraus, dass der Rollstuhl von Cordes zu den Reifenspuren vom Tatort passte. Dasselbe Model. Ein stinknormaler Rolli, wie er in zig Altenheimen und Krankenhäusern benutzt wurde. Henry hatte also recht behalten, diese Spur würde sie nicht weiterbringen.

Bei den anderen Ermittlungsergebnissen sah es nicht besser aus. Mit der Überprüfung des persönlichen Umfelds von Martin Schopmann und der Prostituierten, die Franziska Rotbaum gekannt hatte, waren die Kollegen noch nicht besonders weit gekommen. Gut, das würde vermutlich auch etwas mehr Zeit in Anspruch nehmen, da konnte man nicht davon ausgehen, dass innerhalb eines Tages ein abschließendes Ergebnis vorlag.

Käfer setzte sich in den Wagen und fuhr zur Pathologie. Nachdenklich wanderte er durch die dunklen Gänge der Gerichtsmedizin, bis er im Sektionssaal zwei auf Dr. Heer traf.

»Sie arbeiten ja auch immer«, begrüßte er den Mediziner.

»Guten Abend, Herr Käfer. Leider haben Sie damit wohl recht.«

»Ich bräuchte den DNS-Abgleich von Gomez mit den Spuren von unserem ersten Tatort. Wie lange brauchen Sie dafür?«

»Nun, selbst wenn ich mich nur auf diese Proben konzentriere … Die DNS muss isoliert, eine PCR gemacht, dann noch elektrophoretisch aufgetrennt und die DNS nachgewiesen werden …«

Käfer hatte keine Ahnung, wovon Heer sprach.

»Also einen Tag dauert es mindestens.«

»Verstehe. Können Sie sich heute noch …«

»Herr Käfer, ich habe die Nacht durchgearbeitet«, sagte Dr. Heer bestimmt. »Nein, ich kann heute leider nicht mehr. Und das meine ich so, wie ich es sage. Ich kann nicht mehr, ich muss schlafen. Wussten Sie, dass man unter extremen Schlafmangel ähnlich agiert wie ein Betrunkener? Meine Arbeit und mein Leistungsvermögen wären massiv eingeschränkt, ich möchte sogar fast behaupten, dass ich jetzt schon an der Grenze meiner Kapazitäten bin. Es tut mir leid, aber ein paar Stunden Schlaf werden Sie leider einkalkulieren müssen.«

»Ja, natürlich. Sie haben ja recht.«

»Aber ich komme gern morgen früh, auch wenn Sonntag ist.«

»Danke.«

»Montag sollten Sie dann das Ergebnis haben. Soll ich die Probe auch gleich mit dem Blut auf dem Knebel von Opfer zwei abgleichen?«

Käfer sah ihn erstaunt an. »Ist es nicht das Blut des Opfers selbst?«

»Nein. Falsche Blutgruppe, außerdem XY-Chromosomen. Also männlichen Ursprungs. Das hat der Schnelltest ergeben.«

»Ja, machen Sie das.« Käfer starrte nachdenklich auf den nackten Oberkörper der Toten, der vor ihm auf dem Aluminiumtisch lag und den Heer bereits mit groben Stichen wieder zugenäht hatte. »Wie kommt das Blut des Täters auf den Knebel?«

»Erstens weiß ich nicht, ob es vom Täter stammt, und zweitens wäre es Ihre Aufgabe, das herauszufinden«, sagte Heer und unterdrückte ein Gähnen. »Vielleicht hat er sich verletzt, als er die Frau knebeln wollte, vielleicht hatte er aber auch bereits eine Wunde an der Hand, und dadurch geriet das Blut an den Stoff, als er ihn der Frau in den Mund stopfen wollte. Ich weiß es nicht. Aber ich mache gern einen Abgleich.«

»Danke. Wie sieht es mit Drogen aus?«

»Wollen Sie welche haben?« Dr. Heer verzog keine Miene.

Käfer stammelte: »Äh …«

»’tschuldigung«, sagte der Pathologe und grinste. »Wenn ich so übermüdet bin, werde ich manchmal albern. Nein, bisher kein Hinweis auf Drogenmissbrauch. Ich konnte aber auch noch nicht auf alle Substanzen testen. Die drei großen Klassiker können wir jedenfalls ausschließen.«

Käfer wusste, was er damit meinte. Heroin, Kokain und Cannabis. Er nickte Heer zu und verließ nachdenklich die Gerichtsmedizin. So schnell wie möglich musste er mit diesem Antonio Gomez sprechen.. Aber er wollte, so gut es nur ging, auf die Begegnung vorbereitet sein, am besten mit dem DNS-Ergebnis in der Tasche.

Er fuhr wieder ins Büro. Eigentlich wollte er nur einen kurzen Abstecher machen und einen Blick in die Akte von Antonio Gomez werfen. Als er jedoch einmal damit angefangen hatte, fiel es ihm schwer, wieder aufzuhören, und ehe er es sich versah, hatte Käfer die Zeit vergessen und sich voll und ganz in das Leben des Mannes eingegraben.

Antonio Gomez. Ein kleiner Krimineller, kein großer Fisch, eher ein Handlanger für die Großen. Da er viel im Milieu zu tun gehabt hatte, war er irgendwann mal in Verdacht geraten, an einem Sexualdelikt beteiligt gewesen zu sein. Gomez hatte vehement seine Unschuld beteuert, las Käfer in den Akten, und tatsächlich hatte ihn ein DNS-Abgleich von allen Vorwürfen freigesprochen. So war er in ihrer Kartei gelandet.

Käfer arbeitete sich durch diverse Zeugenaussagen, die damals zur Person Gomez gesammelt worden waren.

»Es gab eigentlich niemanden, auf den wir uns verlassen konnten. Außer auf Tonio.« – Aussage der Zeugin Lizzy V., Prostituierte.

»Auch wenn er offiziell nicht unser Beschützer war, wussten wir doch alle, dass wir auf Tonio Gomez zählen konnten. Und zwar nur auf ihn.« – Aussage der Zeugin Mona S., Prostituierte.

»Egal, was für Sorgen und Probleme ich hatte, Tonio hatte immer ein offenes Ohr für mich.« – Aussage der Zeugin Lindy G., Prostituierte.

So ging es in einem fort. Die Zeugen bestätigten die Aussage von Franz Cordes. Gerade bei den Prostituierten schien Gomez sehr beliebt gewesen zu sein.

Aber auch wenn er kein Sexualstraftäter ist, kann immer noch eine Beziehungstat vorliegen, war es Käfer durch den Kopf gegangen, bevor er müde das Büro verlassen hatte.

Auf Zehenspitzen schlich er jetzt durch die Wohnung. Seine Frau war vor dem Fernseher eingeschlafen und lag eingekuschelt unter einer Decke auf dem Sofa. Käfer betrachtete sie liebevoll. Er spürte, wie er einen Kloß im Hals bekam, als er daran dachte, dass Nicole Schopmann in einem ähnlichen Alter gewesen war wie Annette. Die Tote hatte für ihren Kinderwunsch alles getan und war dabei gefährliche Risiken eingegangen. Wie würden sie sich entscheiden, wenn es mit einer natürlichen Schwangerschaft nicht klappen sollte? Würden er und Annette auch alle Hebel in Bewegung setzen, um ein Kind zu bekommen? Im Gegensatz zu Nicole Schopmann wussten sie noch nicht, was die Ursache ihrer ungewollten Kinderlosigkeit war. Ein Gendefekt des Opfers hatte dafür gesorgt, dass die meisten der Embryonen so deformiert waren, dass sie abgetrieben werden mussten. Wie würden Annette und er sich entscheiden, wenn sie in eine ähnliche Situation geraten würden? Ein gesundes Kind um jeden Preis – war das wirklich die Lösung? Oder war es nicht vielleicht besser, sich mit seinem Schicksal abzufinden und ein Leben ohne Kinder zu planen?

Käfer spürte, dass er die Frage für sich längst beantwortet hatte. Er wollte Kinder. Aber er würde seiner Frau niemals die Strapazen zumuten, die Nicole Schopmann offenbar auf sich genommen hatte, um ihren Wunsch nach einem gesunden Kind zu erfüllen. Doch bevor es bei ihnen überhaupt so weit kommen konnte, musste er etwas Wichtiges erledigen.

Käfer ging zum Sofa und legte sich vorsichtig neben Annette. Er nahm sie in die Arme, und so lagen sie eine ganze Weile ineinander verschlungen da, bis sie wach wurde.

»Da bist du ja, Liebling«, sagte sie leise und schmiegte sich an ihn.

»Tut mir leid, dass ich dich geweckt habe.«

»Kein Problem …«

Er drückte sie an sich und küsste sie auf den Scheitel. »Ich werde es machen lassen. Direkt am Montag«, sagte er ihr dann nach einem Moment leise ins Ohr.

Annette drehte den Kopf zu ihm und sah ihn irritiert an. »Was denn, Schatz?«

»Ich werde mich untersuchen lassen. Mal gucken, was die kleinen Käfer so draufhaben.«

Er grinste sie schief an, und Annette lächelte. Dann küsste er sie, erst zärtlich und dann immer leidenschaftlicher.

24

Normalerweise fuhr Antonio immer mit zu seinen Schwiegereltern, wenn das sonntägliche Mittagessen bei ihnen anstand. Zum ersten Mal log er Elisa an, um allein in der Wohnung bleiben zu können.

»Das Spiel gestern war echt hart«, sagte er. »Wir hatten mehrere Schlägereien, und ich bin immer noch total im Eimer. Entschuldigst du mich ausnahmsweise?«

Er hatte seiner Frau angesehen, dass sie ihm nicht geglaubt hatte. Skeptisch hatte sie ihn gemustert, ihn aber schließlich geküsst und sich verabschiedet. Antonio hatte das Gefühl, als hätte ihre Beziehung in diesem Moment die Unschuld verloren, die Leichtigkeit und das grenzenlose Vertrauen, das immer zwischen ihnen gewesen war. Vor der Sache mit Sara wäre er nie auf die Idee gekommen, Elisa anzulügen. Natürlich hatte er ihr immer gewisse Sachen aus seiner Vergangenheit verschwiegen, aber was die alltäglichen Dinge betraf, ihr gemeinsames Leben, ihre Familie und ihre Beziehung, da hatte stets totale Offenheit zwischen ihnen geherrscht. Und die war ihm eigentlich auch heilig. Er wollte, dass Elisa alles für ihn war, Geliebte, beste Freundin, engste Vertraute. Jetzt hatte er das Gefühl, als wenn diese Nähe einen ersten Riss bekommen hätte. Aber er hatte keine andere Wahl.

Langsam ging er durch die leere Wohnung, die ihm ohne Pablo und Elisa fast unheimlich vorkam, so still war es. Er musste daran denken, wie furchtbar es wäre, wenn sie für immer verschwinden würden, wenn seine Wohnung und sein Leben jeden Tag so verlassen wären.

Das darf niemals passieren.

Nein, er wollte sich sein Leben nicht kaputtmachen lassen. Er würde darum kämpfen, um seine Familie, um sein Glück.

Mit einem Becher Kaffee in der Hand setzte er sich ins Wohnzimmer und versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Wer könnte ihn zum Sündenbock machen wollen? Eigentlich konnte es nur jemand sein, der von seiner Vergangenheit wusste, der wusste, dass er damit erpressbar war. Es musste jemand sein, dem seine Milieuvergangenheit und seine Beziehung zu Sara bekannt waren. Von den alten Kollegen hatte es jeder gewusst. Aber wer von ihnen könnte Sara umbringen wollen?

Die Dealer.

Das waren die Einzigen, die ihm einfielen. Sara hatte immer Probleme mit ihnen gehabt, hatte die Ware nie anständig bezahlen können, und in der Vergangenheit war es nicht nur einmal zu Handgreiflichkeiten gekommen. Einen Mord würde er einigen von ihnen auf jeden Fall zutrauen. Aber wer von den Jungs würde ihn damit reinziehen?

Antonio seufzte. Jeder von denen, ging es ihm durch den Kopf. Er war ein Aussteiger, ein Nestbeschmutzer. Er hatte die Szene verlassen müssen, weil er sich unbeliebt gemacht hatte. Jemand, der Nutten half, war nun mal nicht besonders angesehen auf der Straße.

Er stellte seinen leeren Becher auf den Tisch, ging ins Schlafzimmer und hockte sich vor den Kleiderschrank. Es bereitete ihm etwas Mühe, den Latexslip aus dem hintersten Winkel zu fischen, aber schließlich hatte er ihn in der Hand. Antonio überlegte, ob er ihn in der Toilette runterspülen konnte, aber das war ihm dann doch zu riskant. Sollte das Rohr verstopfen, würden ihn irgendwelche Handwerker nachher womöglich wieder ans Tageslicht befördern, und das konnte er nicht riskieren. Also packte er den Slip in eine Tüte, verknotete sie, warf sie in einen Müllsack voller Windeln, verschloss auch diesen und verließ damit die Wohnung.

Im Hausflur stieß er fast mit Hubert Strauß zusammen, dem unsympathischen älteren Kerl aus dem Dachgeschoss. Eigentlich kam Antonio mit allen Hausbewohnern gut zurecht, Frau Wagner von gegenüber war genauso nett wie Frau Siebert und das Ehepaar Grote, die in der ersten Etage wohnten. Nur dieser ungepflegte Herr Strauß ging ihm mächtig auf den Geist. Alles an ihm fand er abstoßend. Die fettigen Haare, die ungewaschene Kleidung.

»Können Sie nicht aufpassen, Herr Gomez!«

»’tschuldigung.« Erst jetzt fiel Antonio auf, dass sein Herz raste und ihm der Schweiß den Rücken herunterlief.

»Ist ja noch mal gut gegangen.« Der Nachbar sah ihn skeptisch an. »Alles in Ordnung? Sie sehen irgendwie … gehetzt aus.«

»Nein … Also ja, ich …« Er atmete hörbar aus. Das Gefühl, mit jemandem reden zu müssen, war in diesem Moment fast übermächtig, und die Frage platzte fast aus ihm heraus. »Herr Strauß, haben Sie in den letzten Tagen jemand Fremdes im Haus gesehen?«

Der Mann legte die Stirn in Falten. »Was meinen Sie? Einen Vertreter? Oder die Zeugen Jehovas?«

»Irgendjemanden, der sich vielleicht Zugang zum Haus verschafft hat.«

»Also ich habe davon nichts mitbekommen, und wenn doch, würde ich so ein Pack natürlich sofort aus dem Haus jagen.«

»Haben Sie irgendetwas im Hausflur gehört? Irgendwelche merkwürdigen Geräusche vielleicht?«

Hubert Strauß lachte spöttisch auf. »Sie meinen welche, die nicht von Ihrem Jungen stammen? Die sich nicht anhören wie ein Fußball, der gegen die Wand knallt, oder ein Bobby Car, das über den Boden donnert? Nein, ehrlich gesagt höre ich abgesehen von Ihnen und Ihrer Familie fast nichts im Flur. Aber das höre ich mehr als deutlich!«

Antonio biss sich auf die Unterlippe. Es war ihm durchaus bewusst, dass Pablo ein lebhaftes Kind war, aber manchmal vergaß er einfach, wie störend Kinderlärm für andere Leute sein konnte. Besonders für Menschen, die selbst keine Kinder hatten. Trotzdem fand er es daneben, dass dieser alte Sack sich so darüber aufregte. Er wohnte doch zwei Stockwerke über ihnen! Wenn Frau Wagner sich beschweren würde, könnte er es ja verstehen, aber der Typ von oben?

»Tut mir leid. Ist es wirklich so schlimm?« Es kostete Antonio einige Überwindung, den Satz auszusprechen.

»Ja. Und laut.«

»Wir werden versuchen, ein bisschen mehr auf die Lautstärke zu achten.« Er bemühte sich zu lächeln.

In dem Moment ging die Haustür auf, und Frau Wagner kam herein. Sie trug einen leeren Mülleimer in der Hand. Freundlich lächelte sie die beiden an. »Die lieben Nachbarn, guten Tag.«

»Herr Gomez wundert sich, dass ich seinen kleinen Krachmacher höre«, sagte Herr Strauß gehässig.

»Ach, ich bitte Sie! So schlimm ist es doch auch nicht.«

Antonio lächelte Frau Wagner dankbar zu. Dann fragte er auch sie noch einmal: »Haben Sie in der letzten Zeit jemanden hier im Haus gesehen, der nicht hier hingehört?«

»Nein. Warum fragen Sie? Ist irgendetwas vorgefallen?« Sie machte ein besorgtes Gesicht. »Hat etwa jemand versucht, bei Ihnen einzubrechen?«

»Nein, nein. Also … Nicht bei uns in der Wohnung. Aber … Ich glaube, es war jemand in unserem Kellerraum.«

»Vielleicht war der Marder bei Ihnen am Werk? Der war früher schon mal im Haus. Am besten nichts Essbares in den Keller bringen, auch nicht, wenn es verpackt ist. An trockene Nudeln gehen die Biester nämlich auch. Sie sollten am besten gar keine Lebensmittel im Regal lagern. So, ich muss los. Einen schönen Sonntag noch!« Mit diesen Worten verschwand Frau Wagner in ihrer Wohnung.

Nachdenklich öffnete Antonio die Haustür und ging zu den Mülltonnen, die in einem Verschlag an der Hauswand untergebracht waren. Er öffnete die graue Tonne und stopfte seine Mülltüte bis nach ganz unten. Irgendwas hatten seine Nachbarn gesagt, das ihn hellhörig gemacht hatte. Es war nur so ein Gefühl, das durch seinen Kopf rauschte, zu schnell, um es in einem klaren Gedanken fassen zu können.

Als er wieder ins Haus zurückging, war das Gefühl verschwunden.

25

Käfer versuchte sich zu konzentrieren und die letzte Stunde aus seinem Kopf zu verbannen. Er musste sich jetzt auf den Fall fokussieren, da war kein Platz mehr für die Erlebnisse des frühen Montagmorgens.

Sein Blick glitt über die Kollegen, die sich im großen Konferenzraum versammelt hatten. Dr. Heer saß gemeinsam mit Berthold Wolske und Sascha in der ersten Reihe, Henry Schwarzer und Sven Pauly waren direkt dahinter, vor Hammersbach und Frank Subotik. Charlotte lehnte wie immer an der Fensterbank und wirkte ungewöhnlich still und in sich gekehrt. Käfer hatte noch keine Gelegenheit gehabt, mit ihr zu sprechen. Mehr als ein kurzer Gruß war in der Hektik nicht drin gewesen.

Er räusperte sich und wollte gerade anfangen, als Dr. Heer aufstand und zu ihm nach vorn kam.

»Entschuldigen Sie, wenn ich hier einfach so das Wort ergreife, aber nach einer kurzen Pause Samstagnacht habe ich seit gestern Morgen mehr oder weniger durchgearbeitet und würde Ihnen gern meine Ergebnisse als Erstes mitteilen – denn ehrlich gesagt glaube ich, dass sie von einer gewissen Relevanz sind. Also, wenn Sie nichts dagegen haben?« Er sah Käfer fragend an.

»Natürlich nicht. Ich bin froh, wenn wir weiterkommen. Bitte, wir sind ganz Ohr.«

Dr. Heer nahm seine Aktentasche und holte eine Mappe hervor. Er zog ein Foto heraus und heftete es ans Whiteboard. »Das ist Antonio Gomez«, begann er. »Seine DNS konnten wir an beiden Tatorten sicherstellen. Sie befand sich sowohl in dem gefundenen Mageninhalt an Tatort eins als auch an dem Knebel, den wir im Mund von Nicole Schopmann gefunden haben.«

Hammersbach klatschte in die Hände. »Der Typ ist mir von Anfang an komisch vorgekommen! Das war einer von denen, die sich am meisten angestellt haben, als wir die Proben einsammeln wollten. Bei dem brauchten wir echt ’ne Menge Überzeugungsarbeit.«

Henry Schwarzer nickte zustimmend. »Ja, und als ich dann endlich mit dem Wattestäbchen in seinen Mund durfte, hat er uns fast angebettelt, dass wir bloß seiner Frau nichts davon erzählen. Der Kerl ist mir auch im Gedächtnis geblieben.«

»Dann sollten wir uns einen Haftbefehl besorgen.«

Hammersbach wollte schon aufstehen, aber Käfer gab ihm durch ein Handzeichen zu verstehen, sitzen zu bleiben.

»Wartet noch. Wenn wir ihn festnehmen, brauchen wir mehr. Vielleicht war er nur an der Entführung der Frauen beteiligt, vielleicht gibt es weitere Mittäter. Für ein Verhör will ich so viel wie möglich in der Hand haben. Was haben Sie noch herausgefunden, Dr. Heer?«

»Wir haben uns ja gefragt, wie der Täter die Opfer mit einem Muskelrelaxans ruhigstellen kann, ohne dass eine Atemlähmung eintritt. Die beiden Frauen sind ja verblutet und nicht erstickt.«

»Und, wie hat er das hingekriegt?«, fragte Käfer.

Heer nahm zwei weitere Fotos aus der Mappe und heftete sie ans Board. Darauf war in starker Vergrößerung Haut zu sehen, auf der man mehrere Einstichstellen erkennen konnte.

»Er hat es ihnen in die Extremitäten gespritzt. Sehen Sie hier?« Er zeigte auf die Fotos. »Das sind die Einstiche in Armen und Beinen, auch im Hals habe ich welche gefunden. Den Kopf konnten sie also auch nicht bewegen, aber die Atmung war nicht betroffen.«

»Warum sind es mehrere Einstiche?«, frage Subotik.

»Weil er nachspritzen musste.«

»Bei Nicole Schopmann vermuten wir, dass sie zwei Tage in der Gewalt ihres Entführers war«, ergänzte Käfer. »Bei Franziska Rotbaum kann es ähnlich gewesen sein.«

»Davon würde ich ausgehen«, stimmte Heer ihm zu. »Auch bei ihr fanden sich mehrere Einstiche. Der Täter musste also regelmäßig nachspritzen, damit seine Opfer bewegungsunfähig blieben. Ich gehe davon aus, dass er folgendermaßen vorgegangen ist: Er hat sie zunächst betäubt, dafür sprechen die Spuren von Propofol, die wir im Blut gefunden haben, und danach mit Succinylcholin bewegungsunfähig gemacht.«

»Das ist das Muskelrelaxans?«

»Korrekt. Damit waren die Frauen in ihrem Körper gefangen. Dank des Knebels konnten sie auch nicht schreien und mussten hilflos miterleben, wie er sie umbrachte. Auch bei Nicole Schopmann haben wir Spuren eines großen Pflasters über dem Mund gefunden.«

»Was für ein krankes Schwein«, murmelte Hammersbach.

»Wo kann er das Zeug herhaben?«, fragte Charlotte. Es war das erste Mal, dass sie sich an diesem Morgen zu Wort meldete.

»Nun, für einen Mann mit seinen Kontakten dürfte das kein Problem sein«, antwortete Heer. »Jeder bessere Dealer hat so was im Angebot, jedenfalls das Propofol. Gerade bei Koksern ist das Zeug beliebt, um runterzukommen und schlafen zu können. Daher kann man es in der Szene durchaus kaufen. Bei einem Überfall auf eine Apotheke kann man so etwas natürlich auch gut erbeuten, aber vermutlich können Sie es sogar im Internet bestellen. Bei dem Succinylcholin ist das etwas schwieriger. Aber im Prinzip reicht auch hier ein bestochener Pfleger oder Arzt.«

Für einen Moment herrschte nachdenkliche Stille im Raum. Dann sprach Henry Schwarzer aus, was vermutlich alle dachten.

»Er hat sie nicht vergewaltigt, nicht gefoltert oder sonst wie gequält. Warum hält er sie so lange gefangen? Was hat er davon?«

Keiner sagte etwas, alle schienen zu überlegen.

»Machtspiele müssen nicht immer mit sexueller Gewalt einhergehen«, sagte Charlotte dann. »Vielleicht hat sich der Täter an der Angst der Frauen ergötzt. Vielleicht hat er ihnen Dinge gezeigt oder gesagt. Vielleicht hatte es aber auch einfach organisatorische Gründe.«

»Du meinst, er konnte die Frauen nur an dem Tag entführen, hatte aber keine Gelegenheit, sie gleich zu töten?«, fragte Käfer, und Charlotte nickte.

»Diese Möglichkeit sollten wir jedenfalls nicht außer Acht lassen. Wenn wir mehr über das Motiv wüssten, könnte uns das helfen.«

»Okay. Wir wissen, dass Gomez eine Beziehung zu Franziska Rotbaum hatte.« Käfer wandte sich an Sven Pauly. »Hast du irgendetwas aus dem Umfeld von Nicole Schopmann gefunden, das auf eine Verbindung zu Gomez hinweist?«

»Ich kann es noch nicht genau sagen.« Pauly kratzte sich am Hinterkopf. »Eine offensichtliche Verlinkung zu Gomez gibt es nicht. Aber zwischen den Frauen könnte es was geben. Frau Schopmann hat in Münster an der Uni Germanistik studiert. Das liegt allerdings schon ein paar Jahre zurück. Franziska Rotbaum war ebenfalls an der Uni eingeschrieben. Theoretisch ist es möglich, dass die beiden Frauen sich von da kannten und vielleicht eine gemeinsame Vergangenheit hatten.«

»Das hört sich für mich sehr spekulativ an«, mischte sich Charlotte ein, und Käfer sah Sven Pauly an, dass er eingeschnappt war. »Wir wissen, dass Franziska Rotbaum praktisch nicht an der Uni war, sondern sich in erster Linie prostituiert hat. Außerdem war sie für Schauspiel und Theaterwissenschaften eingeschrieben.«

»Was ja nicht so viel anders als Germanistik ist«, warf Pauly ein.

»Na, das kannst du ja mal einem Germanisten erzählen.« Charlottes Stimme klang spöttisch.

»Ich habe ja auch nicht gesagt, dass es eine Verbindung gibt«, sagte Pauly beleidigt. »Schon möglich, dass sie sich nur aus der Selbsthilfegruppe kannten. Vielleicht kann Gomez uns dazu ja mehr sagen. Außerdem …«, Pauly suchte in dem Zettelberg, den er auf seinem Schoß hatte, ein Papier heraus, »habe ich was Interessantes über Hannes Daumüller herausgefunden. Daumüllers Wohnung ist schräg gegenüber von der der Schopmanns. Da es ein Eckhaus ist, wohnt er zwar an einer anderen Straße, aber de facto sind die beiden Nachbarn. Auf Nachfrage hat Daumüller bestätigt, dass er Nicole Schopmann kannte. Sie hat wohl öfter Pakete für ihn angenommen.«

»Interessant«, murmelte Käfer.

»Er betonte allerdings im selben Atemzug, dass er ansonsten nichts mit der Frau zu tun hatte. Ich bleibe dran und befrage weitere Freunde und Nachbarn. Dazu bin ich bisher nicht gekommen.«

»Okay. Danke, Sven. Als Erstes nehmen wir uns jetzt Gomez vor. Und wir dürfen keine Zeit verlieren. Ich besorge uns sofort einen Haftbefehl, und dann nehmen wir den Kerl fest«, sagte Käfer. »Vielleicht lösen sich die anderen Rätsel dann von selbst. Gute Arbeit, Leute!«

Die Kollegen nickten zufrieden und verließen langsam und unter allgemeinem Gemurmel den Raum.

»Kommst du?«, fragte Käfer Charlotte.

Sie schüttelte nachdenklich den Kopf. »Irgendetwas stört mich an der Sache. Ich sehe einfach nicht, welches Motiv Antonio Gomez gehabt haben soll.«

»Nun, Franziska Rotbaum ist seine Exfreundin, vielleicht wollte sie wieder was von ihm oder hat ihn erpresst. Und er wollte unter keinen Umständen, dass seine Frau etwas von seiner Vergangenheit erfährt.«

»Okay, meinetwegen. Und Nicole Schopmann? Warum hat er die umgebracht?«

Käfer zuckte die Schultern. »Ich weiß es nicht. Und ich bin mir auch nicht hundertprozentig sicher, ob er wirklich unser Mann ist. Vielleicht ist es auch Daumüller, vielleicht auch jemand ganz anderes. Vielleicht ist Gomez auch nur ein Mittäter, keine Ahnung. Aber seine DNS war an beiden Tatorten. Verhören müssen wir ihn auf jeden Fall.«

»Versteht sich von selbst. Nimm Henry oder Hammersbach mit. Ich will noch ein paar Sachen recherchieren. Außerdem möchte ich mich auf das Treffen mit der Selbsthilfegruppe morgen Nachmittag vorbereiten.«

»Hast du dir schon zurechtgelegt, was du sagen willst?«

»Ja, so einigermaßen. Ich will versuchen, ein bisschen Aufmerksamkeit zu bekommen, vielleicht kann ich jemanden der Anwesenden aus der Reserve locken. Mit meiner Geschichte will ich Parallelen zu unseren Opfern ziehen.«

»Und wie soll das aussehen?«

Charlotte zuckte mit den Achseln. »Drogen sind naheliegend, dachte ich. Vielleicht bin ich eine Exkokserin?«

Käfer verzog das Gesicht. »Krass.«

»Ich hab mir das Zeug immer am Bremer Platz besorgt …«

»Wie Franziska Rotbaum.«

»Genau. Auch naheliegend. Wenn ich drauf war, habe ich mit wildfremden Kerlen geschlafen. Irgendwann war ich schwanger mit Zwillingen, hab sie abgetrieben und komme damit heute nicht zurecht.«

Käfer atmete hörbar aus. »Wow. Du warst ja hart drauf.« Er grinste sie schief an.

»Absolut. Bin gespannt auf die Reaktionen.« Sie wandte sich zur Tür. »Sag mir Bescheid, wenn Gomez hier ist. Ich will bei dem Verhör auf jeden Fall dabei sein.«

Er nickte seiner Kollegin zu und sah ihr nachdenklich hinterher. Was für ein Wochenstart, ging es ihm durch den Kopf. Heute Morgen um sieben war er mit Annette in der Kinderwunschpraxis gewesen, der erste Termin, der überhaupt vergeben wurde. Nach einem kurzen Gespräch war er dann mit einem Plastikbecher in der Hand in den Nebenraum gebeten worden, und auch wenn es nicht ganz so erniedrigend gewesen war, wie er es sich vorgestellt hatte, war das Prozedere doch komisch. Ein kleiner Raum mit einem weißen Stuhl, davor ein Tischchen, auf dem eine Packung mit Papiertüchern stand. Darauf lagen drei Männerzeitschriften, die Käfer aber noch nicht mal angefasst hatte. Die Vorstellung, dass zig andere sich damit stimuliert hatten, fand er geradezu ekelhaft. Er wollte sich nicht vorstellen, wie viele Keime und Bakterien an den abgegriffenen Heften klebten. Mit einer etwas mickrigen Ausbeute war er dann nach einer Viertelstunde wieder rausgekommen. Zum Glück verzog die Praxishelferin keine Miene, als sie den Becher in Empfang nahm. In der Nacht zuvor hatte er noch davon geträumt, wie sie hysterisch zu kichern anfing und ihn mit blöden Sprüchen überhäufte. Wie albern ihm das jetzt vorkam. Natürlich waren die Mitarbeiter in einer Kinderwunschpraxis Vollprofis, denen vermutlich als Allerletztes der Sinn nach Spermawitzen stand.

So hatte der Montag begonnen, und jetzt musste er sich auf den Weg machen, um einen Tatverdächtigen in einem brutalen Doppelmord festzunehmen. Kontrastreicher konnte ein Tag doch wohl nicht sein.

Als er auf den Flur trat, wurde er von Henry Schwarzer fast umgerannt. Offenbar war der Kollege zurückgelaufen, um ihn zu sprechen. Die Worte sprudelten nur so aus ihm heraus, und Käfer hatte Mühe, ihn zu verstehen.

»Ein Reporter von der Zeitung mit den vier großen Buchstaben hat gerade angerufen.« Atemlos stand Henry vor ihm. »Ein südamerikanischer Gangster soll zwei Frauen brutal ermordet haben. Ob das stimmen würde, hat der Typ mich gefragt! Wir hätten noch kurz Zeit für eine Stellungnahme, die Geschichte geht gleich online. Was für ein Wichser!«

Käfer spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Er packte Henry am Arm und zog ihn mit sich. »Wir dürfen keine Sekunde verlieren, sonst ist der Typ weg!«

26

Charlotte versuchte, die Aufregung auszublenden, die auf dem Flur und in den Büros der Kollegen herrschte. Sie erlebte es nicht zum ersten Mal in ihrer langjährigen beruflichen Laufbahn, dass interne Informationen an die Presse gelangt waren. Sie hatte Kollegen gehabt, die einfach zu naiv im Gespräch mit Reportern gewesen waren und sich abends in einer Bar ausquetschen ließen, ohne zu merken, wer ihr Gegenüber war. Genauso hatte sie aber auch diejenigen erlebt, die sich freiwillig zu sogenannten Informanten machen ließen, vielleicht weil sie Geld dafür bekamen, oder weil es einfach gut für ihr Ego war, eng mit einer der größten Boulevardzeitungen des Landes zusammenzuarbeiten. Die Gründe, warum etwas an die Presse durchsickerte, waren vielfältig. Ein Problem war das natürlich trotzdem immer, ein großes sogar, und Charlotte war sich sicher, dass es eine interne Kommission geben würde, die alles dafür tat, um die Plaudertasche ausfindig zu machen. Sie selbst konnte sich jetzt nicht darum kümmern, zumal sie sich absolut nicht vorstellen konnte, dass jemand aus ihrem Team sich verplappert hatte.

Sie schloss die Bürotür und setzte sich an ihren Schreibtisch. Der alte Artikel, den sie am Wochenende gefunden hatte, ließ sie nicht mehr los. In der Teamsitzung hatte es keine Gelegenheit gegeben, den Kollegen von der Sache zu erzählen, aber vielleicht war das auch ganz gut so. Denn mehr als eine vage Idee war ihre Theorie ja noch nicht.

Sie klickte sich erneut in das Zeitungsarchiv. Gestern Abend hatte sie sich noch lange durch die verschiedenen Artikel gelesen, die sie zu dem alten Mordfall aus den 1970er-Jahren gefunden hatte. Ihr erster Gedanke, dass Walter Offermann, der brutale Mörder von damals, heute wieder zugeschlagen haben könnte, hatte sich schnell in Luft aufgelöst. Offermann war Ende der 1980er-Jahre im Gefängnis gestorben. Er kam als Täter nicht mehr infrage. Sie hatte sich weiter durch die Berichterstattung gearbeitet, dabei war ihr besonders ein Artikel aufgefallen. Sie klickte ihn noch einmal an, und ein Schauer lief ihr den Rücken herunter, als sie den Bericht las.

Der verwitwete Walter Offermann habe zwei Kinder, stand dort geschrieben. Der achtjährige Sohn des Mannes und die sechsjährige Tochter seien vermutlich Zeugen der grausamen Taten geworden. Die schwer traumatisierten Kinder, deren Mutter Jahre zuvor verstorben war, waren nach der Verhaftung des Vaters in ein Heim gebracht worden.

Charlotte trommelte mit den Fingern auf die Schreibtischplatte und dachte nach. Sie versuchte, das Mitgefühl, das sie für die Kinder empfand, zu unterdrücken. Es lenkte sie sonst zu sehr ab. Pascal Offermann müsste heute zweiundfünfzig Jahre sein, seine Schwester Monika gerade fünfzig. Könnte der kleine Junge von damals …?

»Sie haben Gomez’ DNS gefunden«, sagte sie zu sich selbst. Trotzdem. Die Morde, die Walter Offermann begangen hatte, waren exakt so abgelaufen wie ihre aktuellen Fälle. Frauen, die abgetrieben hatten, wurde ein Messer in den unteren Bauchraum gestoßen, direkt in die Gebärmutter. Waren die Offermann-Morde Vorbild für die Taten von heute gewesen?

Es konnte nicht schaden, mit den Kindern des Mannes zu sprechen, dachte Charlotte. Mehr als ein bisschen Zeit würde sie nicht verlieren. Sie überflog noch mal die verschiedenen Artikel. Monika-Kristin und Pascal-Manuel Offermann. Ob ihr die Zweitnamen bei der Suche helfen würden? Routinemäßig gab sie die Namen in die Suchmaske der Polizeidatei und sicherheitshalber auch in die Maske der Internetsuchmaschine ein. Sie wusste, dass sie nur eine Chance haben würde, die beiden zu finden, wenn sie bis zu ihrer Volljährigkeit im Heim geblieben waren. Im Falle einer Adoption oder einer Dauerpflegschaft waren sie dagegen nicht so einfach aufzuspüren.

»Straffällig geworden sind sie schon mal nicht«, murmelte Charlotte und überflog dann die Trefferquote der Suchmaschine. Es gab unzählige Monika Offermanns, aber keine einzige Monika-Kristin. Es war natürlich denkbar, dass sich die Frau nur unter ihrem ersten Vornamen hatte registrieren lassen oder verheiratet war und den Namen ihres Mannes angenommen hatte. Oder eben als Kind adoptiert worden war. Auch bei dem Bruder des Mädchens hatte sie nicht mehr Glück. Sie konnte keinen Pascal-Manuel Offermann finden. Vermutlich waren die Kinder wirklich adoptiert worden. Und eine Suche nach ihren neuen Identitäten konnte ganz schön Zeit in Anspruch nehmen. Zeit, die ihr dann womöglich für andere Ermittlungsschritte fehlte – ob sich das wirklich lohnte, nur weil sie einem vagen Bauchgefühl nachgehen wollte? Sie würde das mit Käfer besprechen, vielleicht konnten sie ja noch jemanden darauf ansetzen.

Dann stieß sie auf den damaligen Pflichtverteidiger des Vaters der Kinder. Ein Dr. Karl Angsten hatte den Mörder Walter Offermann damals vertreten und sich mehrfach in der Presse zu dem Fall geäußert. Vielleicht konnte er ihr weiterhelfen? Vielleicht wusste er sogar, was aus den Kindern geworden war, und sie könnten sich eine aufwendige Adoptionsrecherche sparen. Dr. Angsten war inzwischen weit über siebzig und hatte sich längst zur Ruhe gesetzt. Und er wohnte nicht weit vom Präsidium. Es konnte nicht schaden, mit ihm zu sprechen.

Charlotte überlegte einen Moment. Bis zur Vernehmung von Gomez hätte sie noch etwas Zeit. Dann sprang sie auf, schnappte sich Tasche und Jacke und stürmte aus dem Büro.

Zwanzig Minuten später stand sie vor dem gepflegten Einfamilienhaus im Stadtteil Hiltrup. Vielleicht hätte ich vorher anrufen sollen, schoss es ihr durch den Kopf, als sie die halb heruntergelassenen Jalousien sah. Womöglich hielt der Mann gerade ein Nickerchen, oder er war krank oder bettlägerig, in dem Alter war schließlich alles möglich. Aber sie zog ein direktes Gespräch einem Telefonat vor, gerade bei älteren Menschen hatte sich das ihrer Erfahrung nach immer bewährt.

Sie klingelte, und nach einer Weile öffnete ihr eine ältere Frau die Tür. Charlotte schätzte sie auf Anfang sechzig, die grauen Locken standen ihr kreuz und quer vom Kopf und die bunte Küchenschürze wies darauf hin, dass sie vermutlich mitten in der Hausarbeit war.

»Charlotte Schneidmann, Kripo Münster«, sagte Charlotte freundlich und zeigte ihren Ausweis. Misstrauisch beäugte die Frau ihn.

»Ist was passiert?«, wollte sie dann besorgt wissen und stellte sich als Haushälterin von Karl Angsten vor.

»Nein. Ich würde gerne Dr. Angsten zu einem alten Fall befragen. Ist er da?«

Die Haushälterin nickte und bat Charlotte, ihr zu folgen. »Er ist in seinem Arbeitszimmer«, sagte sie, als sie durch einen düsteren Flur gingen. Der graue Teppichboden dämpfte ihre Schritte, und ständig musste Charlotte einer der zahlreichen Zimmerpflanzen ausweichen, die auf dem Boden standen.

»Seitdem er Witwer ist, mag er es so dunkel«, sagte die Haushälterin kopfschüttelnd. »Normalerweise sorge ich immer dafür, dass es hell im Haus ist, aber ich bin heute zu nichts gekommen.« Dann klopfte sie an eine Tür, und ohne eine Antwort abzuwarten, betrat sie den Raum. »Dr. Angsten, diese Dame ist von der Kripo. Sie würde Sie gerne sprechen.«

Der Mann, der hinter einem großen schwarzen Schreibtisch saß, sah hager und gebrechlich aus. Seine Haare waren schlohweiß, das Gesicht war faltig und eingefallen. Er trug einen grauen Anzug, und zusammen mit dem gleichfarbigen Teppichboden wirkte die ganze Szene auf Charlotte irgendwie trostlos. Zwei Yucca-Palmen standen hinter dem Schreibtisch, und obwohl Charlotte die Gewächse eigentlich nicht ausstehen konnte, waren diese beiden doch der einzige Farbklecks in dem Raum und daher eine angenehme Abwechslung.

Energisch ging die Haushälterin zum Fenster und zog die Jalousien hoch. »Und Sie müssen hier mal ein bisschen Luft reinlassen«, sagte sie und öffnete das Fenster.

»Ja, ja, Lilly, schon gut«, meinte der Alte, und Charlotte bemerkte überrascht, wie klar und wach seine Stimme klang. »Machen Sie uns doch bitte einen Tee.« Die Haushälterin nickte und ließ sie allein. Lächelnd sah der Anwalt Charlotte an und bat sie, Platz zu nehmen. »Kripo?«, sagte er dann mit skeptischen Blick. »Mit der Kripo habe ich schon lange nichts mehr zu tun gehabt. Wurde in der Nachbarschaft wieder eingebrochen?«

»Nicht dass ich wüsste. Ich komme wegen etwas anderem. Es geht um einen Ihrer alten Mandanten.« Nachdem sie erklärt hatte, warum sie mit ihm sprechen wollte, wurde der Mann todernst.

»Den Fall werde ich nie vergessen«, sagte er mit belegter Stimme. »Das war ganz am Anfang meiner Karriere, und ich kann mich nicht erinnern, jemals wieder einen vergleichbaren Fall gehabt zu haben. Ich habe zwar in den letzten Jahrzehnten viele Mörder verteidigt, aber kein Fall hat mich so berührt wie der von Walter Offermann.«

Charlotte konnte das gut verstehen. Die Morde waren von außergewöhnlicher Brutalität gewesen und hatten Presse, Justiz und Staatsanwaltschaft monatelang beschäftigt.

»Warum wollen Sie über diese alte Sache denn noch mal sprechen? Walter Offermann ist schließlich schon bald dreißig Jahre tot, und meine Memoiren wollen Sie ja wohl kaum schreiben. Das erledige ich sowieso lieber selbst.« Er lachte kurz über seinen eigenen Witz und klopfte mit einer Hand auf das Notizbuch, das vor ihm auf dem Schreibtisch lag. Dann sah er Charlotte wieder aufmerksam an.

»Es geht mir um das Schicksal der beiden Offermann-Kinder«, erklärte sie. »Eventuell könnte es Parallelen zu einem aktuellen Fall geben. Ich würde gerne mit ihnen sprechen, kann sie aber nicht ausfindig machen.«

»Das dürfte auch schwierig werden. Die beiden sind adoptiert worden«, erklärte Angsten. »Ich weiß nicht, wie dringend es ist, aber normalerweise dürften Sie nicht so einfach an die neuen Namen kommen.«

Charlotte nickte. Das hatte sie befürchtet. »Vielleicht können Sie mir trotzdem etwas weiterhelfen. Wissen Sie, was aus den Kindern geworden ist? Was genau haben sie damals erlebt?«

Der Mann seufzte, und sein Gesicht sah von einem Augenblick zum nächsten noch faltiger aus. »Monika und Pascal wurden von ihrem Vater damals zu Augenzeugen gemacht … Die Kinder konnten nie genau aussagen, was sie alles gesehen haben, erst recht nicht vor Gericht. Sie waren viel zu stark traumatisiert. Aber sie waren dabei, soviel steht fest. Immerhin konnten sie gegenüber Psychologen beschreiben, was ihr Vater bei den Taten gesagt hatte. Und dass seine Opfer keinen Ton von sich geben konnten … Dafür hatte er ja vorher gesorgt …«

Genau wie bei Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann, dachte Charlotte.

»Was haben die Kinder genau gehört?«

»Den exakten Wortlaut weiß ich nicht mehr, das müsste ich Ihnen raussuchen. In erster Linie war es religiöses Zeug. Walter Offermann war wirklich schwer gestört. Schizophren vielleicht, oder er hatte irgendeine andere psychische Störung. Behandelt worden war er allerdings nie, damals hatte man ja noch gar nicht diese Möglichkeiten. Seine Frau starb bei der Geburt der kleinen Tochter. Ich glaube, das war der Auslöser für einen schweren psychotischen Schub.«

»Hat er mit Ihnen über den Tod seiner Frau gesprochen?«

»Ja, auch. Wir haben über sehr vieles gesprochen. Aber es war meistens ziemlich wirr. Er hatte sich immer mehr in einen religiösen Wahn hineingesteigert. Die kleine Monika hatte die schwierige Geburt nur knapp überlebt, für ihn war das ein Zeichen Gottes, dass neues Leben besonders wertvoll war, wertvoller als das der Mutter. Und dann kam diese Abtreibungskampagne …«

»Sie meinen die Kampagne von Alice Schwarzer 1971?«

»Genau. Diese Schlagzeile vom Stern: ›Wir haben abgetrieben!‹ Und über dreihundert Frauen aus allen Schichten, die sich tatsächlich öffentlich zum Tabubruch bekannten – was war das damals für ein Skandal.« Er schüttelte den Kopf. »Walter Offermann konnte das nicht ertragen. Die Vernichtung von Unschuldigen, nur weil irgendwelche Frauen zu egoistisch waren … Seine beiden Opfer waren Teil der Kampagne, er hat sie bewusst ausgewählt. Sie hatten ihr Recht auf Leben verwirkt.« Er sah Charlotte an. »Verstehen Sie mich nicht falsch, das ist nicht meine Meinung, schon damals nicht. Das ist das, was er mir als mein Mandant damals erzählt hat.«

»Ich verstehe Sie schon, Dr. Angsten. Bitte erzählen Sie weiter.«

»Vieles deutete darauf hin, dass es im Laufe der Zeit immer schlimmer bei ihm wurde. Auch die Kinder hatten unter seinem religiösen Wahn zu leiden. Ich darf gar nicht darüber nachdenken, was die beiden mitgemacht haben.«

Der alte Mann schüttelte nachdenklich den Kopf, und es dauerte einen Moment, bis er weitersprach. »Wie kann man das seinen eigenen Kindern antun? Sie bei einem solchem Gemetzel zusehen lassen? Warum das Offermann so wichtig war, habe ich nie verstanden. Das war mindestens genauso barbarisch wie die Morde selbst.« Die Stimme des Mannes war nun leise und brüchig. Charlotte wartete einen Moment, bis sich der alte Mann wieder gefangen hatte. Er räusperte sich und sah sie dann mit seinen wachen Augen an.

»Es hat danach drei Wochen gedauert, bis die kleine Monika überhaupt wieder ein Wort gesprochen hat … der Junge kam noch schlechter damit zurecht, begann sich selbst zu verletzen, ritzte sich in die Arme, spielte mit Feuer … Es war schlimm. Auch für mich. Ich musste dieses Monster ja immerhin verteidigen. Es gab Tage, da konnte ich es kaum ertragen, neben ihm im Gerichtssaal zu sitzen. Neben diesem Kerl … mit diesen kalten Augen und dieser merkwürdigen Haut … irgendwie beige, ja alles an ihm war beige, fast gelblich, als hätte er was mit der Leber.« Er schüttelte sich.

»Wissen Sie, was aus den Kindern geworden ist?«, fragte sie.

Dr. Angsten schüttelte den Kopf.

»Nein. Nachdem Offermann verhaftet wurde, kamen die Kinder ins Heim. Dort waren sie zunächst noch zusammen, aber dann sind sie von unterschiedlichen Familien adoptiert worden. Man hielt das damals für besser, damit jeder von ihnen ausreichend Aufmerksamkeit bekommen konnte.«

So etwas hatte Charlotte schon häufiger erlebt. Es war immer wieder ein Abwägen, ob man Geschwister durch Adoption trennte oder nicht. Auch wenn es auf Außenstehende oft grausam wirkte, konnte das in einigen Fällen tatsächlich sinnvoll sein.

»Nach Abschluss des Prozesses habe ich nie wieder etwas von den Kindern gehört. Und wie gesagt, es dürfte auch schwierig sein, die beiden ausfindig zu machen.«

»Ich weiß. Hat Walter Offermann aus dem Gefängnis eigentlich noch mal den Kontakt zu seinen Kindern gesucht?«

»Nein, glaube ich kaum. Das wäre ihm aber auch nicht gestattet worden. Ich erinnere mich, dass man damals sehr darauf bedacht war, den Kindern ein neues Leben zu ermöglichen. Sie sollten irgendwo neu anfangen, wo niemand etwas über ihren Vater wusste. Das Jugendamt hat sie dementsprechend auch nicht hier in Münster vermittelt. Das war bestimmt das Beste für sie. Ich erinnere mich, dass man damals, als Offermann in der Haft gestorben war, überlegte, die Kinder zu informieren. Aber schon damals hatten sie neue Namen, und niemand konnte etwas über ihre neuen Identitäten sagen. Zum Glück. Sonst wäre das Ganze doch immer und immer wieder für die beiden hochgekommen.«

»Da haben Sie wohl recht«, sagte Charlotte und bedankte sich bei dem alten Strafverteidiger.

Nachdenklich verließ sie das Haus und setzte sich in ihren Wagen. Monika und Pascal Offermann hatten die Taten ihres Vaters mitansehen müssen. Es kam durchaus vor, dass traumatisierte Kinder in die Fußstapfen ihrer Eltern traten. Wer Gewalt erlebt hatte, gab sie später häufig weiter. Aber passte das zu ihrem Fall?

Sie überlegte. Ihre bisherigen Verdächtigen passten allein schon vom Alter nicht zu den Offermann-Kindern. Gomez war 37, Daumüller noch keine dreißig. Und wie groß war die Wahrscheinlichkeit, dass einer von ihnen nach Münster zurückkehrte, um das Erbe ihres Vaters anzutreten?

Charlotte startete den Wagen und lenkte ihn aus der Parklücke. Nein, da hatte ihr Bauchgefühl sie vermutlich einfach nur getäuscht. Wäre ja nicht das erste Mal. Mit dem beruhigenden Gefühl, eine Spur ad acta legen zu können, machte sie sich zurück auf dem Weg ins Präsidium. Zeit, Gomez zu verhören.

27

Käfer stieg aus dem Wagen und kontrollierte seine Waffe. Henry Schwarzer stand schon auf dem Gehweg, er wirkte angespannt.

»Sollen wir nicht doch Verstärkung holen?«, fragte er nervös.

»Ich mache meine Verhaftungen immer zu zweit«, sagte Käfer, was glatt gelogen war. Aber Henry schien es trotzdem zu beruhigen.

Das Mehrfamilienhaus in der Hornstraße, in dem Antonio Gomez mit seiner Familie wohnte, war nicht im besten Zustand. An der Fassade bröckelte der Putz, die alte Haustür aus Holz war gesplittert und wirkte morsch. Käfer blickte die Straße hinunter, links und rechts waren nur harmlos aussehende Passanten. Zum Glück schien die Boulevardpresse noch nicht vor Ort zu sein.

Oder doch? Stand da nicht ein Typ hinter der Kastanie auf der anderen Straßenseite? Verdammt, ja, da war jemand und rauchte eine Zigarette. Kein Mensch lehnte im Oktober freiwillig an einem Baum und quarzte, zumal es hier keine Restaurants oder Büros gab, die ihre Raucher normalerweise vor die Tür schickten.

»Wenn wir mit Gomez rauskommen, halt den Typen da hinten im Auge«, sagte Käfer und wies mit dem Kopf auf die andere Straßenseite. »Wenn er Fotos macht, schnapp ihn dir. Dann will ich unbedingt mit ihm sprechen. Vielleicht kann er uns einen Tipp geben, wie die Geschichte überhaupt an die Presse gekommen ist.«

»Mach ich.«

»Gut. Gehen wir rein. Hoffentlich ist Gomez da.«

Die Haustür ließ sich einfach aufschieben, das Schloss schien defekt zu sein. Das war Käfer ganz recht, denn wenn sie sich an der Gegensprechanlage schon als Polizisten zu erkennen gegeben hätten, hätte Gomez womöglich eine Gelegenheit gefunden, um ihnen zu entkommen.

Der Mann wohnte im Erdgeschoss, ein rot-weiß gestreifter Buggy stand vor der Tür. Henry ging zielstrebig auf die Wohnungstür zu und klingelte. Von innen war lautes Kinderlachen zu hören und die trampelnden Schritte eines Kleinkindes, das auf die Tür zurannte.

»Nicht aufmachen, Pablo, nicht aufmachen!« Die Männerstimme klang nervös, konnte das Kind aber nicht zurückhalten. Einen Wimpernschlag später öffnete ihnen ein kleiner Junge die Tür.

Was für ein niedlicher Kerl, schoss es Käfer durch den Kopf, als er den braun gelockten Knirps mit den großen schwarzen Augen sah. Freundlich lachte der Junge sie an, aber schon im nächsten Augenblick tauchte sein Vater an der Tür auf und stellte sich schützend vor ihn. Käfer erkannte Antonio Gomez sofort, der wiederum schien auch gleich zu wissen, mit wem er es zu tun hatte.

»Was wollen Sie?« Seine Stimme war tonlos, klang verbittert. Dann wandte er sich an seinen Sohn. »Pablo, lauf zu Mama. Im Schlafzimmer. Los, mein Schatz, lauf!«

Der Junge zögerte einen Moment, dann nickte er und rannte den Flur zurück.

»Hübscher Junge«, sagte Käfer.

»Was wollen Sie?«

»Sind Sie Antonio Gomez?«, fragte Käfer routinemäßig.

»Das wissen Sie doch.«

»Wir müssen uns mit Ihnen unterhalten, Herr Gomez. Bitte kommen Sie mit aufs Präsidium.«

»Und wenn ich mich weigere?« Der Mann machte ein trotziges Gesicht.

Käfer zog den Haftbefehl aus der Tasche. »Sie wissen, was das ist?«

Antonio Gomez wurde bleich. »Ich … ich habe mir nichts … ich habe nichts getan! Was werfen Sie mir vor? Ich …« Er verstummte.

»Ich dachte eigentlich, das könnten wir auf dem Präsidium besprechen. Herr Gomez, Ihre DNS wurde an zwei Tatorten gefunden, in unmittelbarer Nähe von zwei ermordeten Frauen. In einem Fall sogar an der Leiche selbst. Wir müssen Sie daher …«

»Antonio!« Mit einem entsetzten Gesicht tauchte eine hübsche Frau im Flur auf. Sie trug einen Bademantel, den sie eng um ihre schmale Taille gebunden hatte. Mit erschreckter Miene kam sie näher. »Was hat der Mann gesagt? Wer ist das, und was hast du mit zwei toten Frauen zu tun? Schatz, was ist hier los?«

Doch Antonio Gomez reagierte nicht auf sie. Mit irritiertem Gesichtsausdruck schaute er Käfer an. »Wie meinen Sie das …? Das muss ein Missverständnis … Sie haben meine DNS?«

»Ganz genau. Wir haben Ihre DNS bei zwei ermordeten Frauen gefunden. Würden Sie uns jetzt bitte begleiten?«

Die Frau im Bademantel griff nach Gomez’ Arm. »Was hast du damit zu tun, Liebling? Wie kommt er darauf, dass du …«

»Wieso bei zwei …?«, unterbrach der Mann sie irritiert.

Käfer konnte ihm ansehen, wie die Gedanken durch seinen Kopf rasten. Suchte er nach einer Ausrede?

»Kommen Sie«, sagte er bestimmt. Es war nie gut, Anschuldigungen in der Nähe von Angehörigen zu besprechen. Hysterische Nervenzusammenbrüche waren in der Regel nicht förderlich für den weiteren Verlauf einer Vernehmung.

Antonio Gomez schien das ähnlich zu sehen. Mechanisch griff er nach seiner Jacke, und ohne ein Wort zu seiner Frau zu sagen, folgte er ihnen nach draußen.

»Antonio!«, schrie sie ihm hinterher. »Was ist hier los?!«

Er antwortete ihr nicht, sondern murmelte nur etwas Unverständliches vor sich hin.

Als sie eine Stunde später im Präsidium waren, hatte er immer noch nichts gesagt. Gomez wirkte völlig verwirrt, sodass Käfer für einen Moment befürchtete, der Mann könnte auf Droge sein.

Gemeinsam mit Charlotte setzten sie sich in ein Büro, das sie meistens für Verhöre nutzten. Es war ziemlich leer, ein Schreibtisch stand an der Wand, an der weder Bilder noch Kalender hingen, sondern die einfach nur kahl und nackt war. Hier gab es nichts, was ablenken konnte. In der Mitte des Raumes stand ein Drehstuhl ohne Armlehne, davor zwei weitere Stühle. Käfer wies Gomez den Drehstuhl zu und setzte sich mit Charlotte ihm gegenüber. Das machten sie immer so. Ein Tisch zwischen ihnen und den Befragten war in der Regel kontraproduktiv. Denn dann würden sie nur den Oberkörper des Verdächtigen sehen, die Hände wären auf dem Tisch fixiert, und alles Nonverbale würde wegfallen. Genau aus dem Grund hatte der Drehstuhl, auf dem die Leute saßen, auch keine Armlehnen. Die Befragten waren gezwungen, etwas mit ihren Händen zu tun, und zwar aktiv, was für die meisten ungewohnt war. Kein Mensch fand es angenehm, in der Mitte eines Raums zu sitzen und keine Möglichkeit zu haben, sich mit den Händen irgendwo festzuhalten. Und wenn Käfer eines von Charlotte gelernt hatte, dann, dass die Hände ein Eins-a-Barometer für die Nervosität eines Menschen waren. Dank des Drehstuhls merkte man die Unruhe des Gegenübers sowieso sehr deutlich, sobald er zu drehen oder wackeln anfing.

Komischerweise saß Antonio Gomez aber ganz ruhig da. Er schien immer noch in Gedanken versunken und starrte auf seine Hände, die er ruhig in den Schoß gelegt hatte. Er schien angestrengt nachzudenken.

Nachdem Käfer die Formalien hinter sich gebracht und Gomez noch einmal gesagt hatte, warum er hier war und er selbst natürlich das Recht hätte, sich nicht zu dieser Beschuldigung zu äußern, versuchte er, Zugang zu ihm zu finden. Vertraulich beugte er sich etwas nach vorn, um Nähe aufzubauen.

»Wie geht es Ihnen, Herr Gomez? Sie wirken etwas durcheinander.«

Er sprach bewusst freundlich und bemühte sich gleichzeitig darum, dass sein Tonfall echt und nicht aufgesetzt wirkte. Freundlichkeit wurde in Verhören häufig unterschätzt, aber nach seiner Erfahrung kam man ohne sie nicht weiter.

Antonio Gomez blickte kurz auf. »Was? Nein, nein.« Dann starrte er wieder auf seine Hände.

»Herr Gomez, Sie haben bereits ausgesagt, wo Sie am letzten Montag zwischen achtzehn und zwanzig Uhr waren. Wo waren Sie am letzten Freitag zu dieser Uhrzeit?«

»Ich … Da … Da muss ich … Ich war erst zuhause, dann unterwegs … auf dem Weg zur Arbeit. Und dann später bei der Arbeit, ein Konzert in der Münsterlandhalle.« Er fuhr sich durch die Haare und sah Käfer nun direkt an. Dann atmete er tief durch. »Wir können das abkürzen«, sagte er, und man sah ihm an, wie viel Kraft ihn dieser Satz kostete.

»Möchten Sie ein Geständnis ablegen?«

»Nein. Ich habe nichts getan. Ich möchte einfach nur die Wahrheit sagen.«

»Schießen Sie los.«

Dann erzählte Antonio Gomez ihnen eine abenteuerliche Geschichte. Wie er abends beim Joggen jemanden rufen gehört hatte, wie er von einer unbekannten Person angerempelt wurde und wie er dann die Leiche von Franziska Rotbaum gefunden hatte und sich neben der Toten hatte übergeben müssen.

Charlotte warf Käfer einen ungläubigen Blick zu. Ihr schien es ähnlich zu gehen wie ihm.

»Warum haben Sie das der Polizei nicht gemeldet?«, fragte sie ihn.

»Ich … ich bin ein Mann mit Vergangenheit«, antwortete er zögerlich. »Und meine Frau weiß nichts davon. Sie kommt aus einer eher konservativen Familie, ich wollte einfach nicht, dass sie etwas davon erfährt …«

»Wie kam Ihre DNS an den zweiten Tatort?«, fragte Charlotte. »Haben Sie dafür auch eine Erklärung?«

Erst jetzt wurde der Mann unruhig und fing an, auf dem Drehstuhl zu wippen und nervös die Hände zu kneten.

»Nein, das ist mir völlig unerklärlich. Ich … Wissen Sie, ich glaube, da will mich jemand gezielt zum Sündenbock machen. Irgendjemand will mir da was in die Schuhe schieben!«

»Warum?«, fragte Käfer ruhig. »Wer sollte so etwas tun?«

Gomez zuckte verzweifelt mit den Schultern. »Wenn ich es wüsste! Darüber zerbreche ich mir auch schon die ganze Zeit den Kopf. Aber als ich bei uns im Keller den …« Er schwieg abrupt.

»Sprechen Sie weiter.« Auch Charlottes Stimme war von einer bewussten Ruhe bestimmt.

Antonio Gomez schüttelte den Kopf. »Das ist zu verrückt …«, murmelte er leise.

»Was ist zu verrückt?«

»Nichts. Schon gut.«

Käfer zog ein Foto von Nicole Schopmann aus der Tasche und hielt es dem Mann vor die Nase. »Kennen Sie diese Frau?«

Gomez blickte auf. »Nein. Nie gesehen.«

Charlotte und Käfer warteten ab und schwiegen. Auch das hatten sie in ihrer langjährigen Erfahrung und in unzähligen Vernehmungen gelernt: Schweigen war für die meisten unerträglich. In der Regel dauerte es nur ein paar Sekunden, bis ihr Gegenüber etwas sagte.

»Was ist?«, fragte auch Gomez nach einer Weile. »Was glotzen Sie mich denn so an? Ich weiß, dass ich in der Scheiße sitze, aber ganz ehrlich, ich bin unschuldig! Warum sollte ich die Frauen denn umgebracht haben? Wo ich die eine nicht mal kannte? Können Sie mir das vielleicht mal verraten?«

»Vielleicht waren sie Schatten aus der Vergangenheit, die Ihr neues Glück bedroht haben«, sagte Charlotte verständnisvoll. »Ich kann das durchaus nachvollziehen, Herr Gomez. Wenn jemand meiner Familie zu nahe kommen würde, wüsste ich auch nicht, was ich tun würde.«

Jedenfalls keinen Mord begehen, dachte Käfer. Er war immer wieder überrascht, wie gut sich Charlotte auf ihr Gegenüber einstellen konnte. Selbst bei den schlimmsten Verbrechern blieb sie freundlich im Verhör, ja gar verständnisvoll. Immer schaffte sie es, Brücken zu bauen und die Täter zum Reden zu bringen, auch wenn die Taten noch so abscheulich waren.

Er erinnerte sich an eine Vernehmung, in der ein Mann vor ihnen saß, der seinen Nachbarn brutal erschlagen hatte. Der Kerl hatte die ganze Zeit nichts anderes getan, als die Tat kleinzureden, und während Käfer schon total genervt gewesen war, war Charlotte behutsam auf den Typen eingegangen. Sie haben recht, Sie haben vielleicht getötet, aber Sie haben die Leiche nicht zerstückelt, hatte sie zu ihm gesagt, was Sie gemacht haben, hätte auch noch gewalttätiger sein können. So hatte sie dem Mann das Gefühl gegeben, nicht zu den Allerschlimmsten zu gehören, und ihn schließlich zum Reden gebracht.

Gomez’ Augen füllten sich mit Tränen. »Ich habe diese Frauen nicht umgebracht«, sagte er leise. »Ich war das nicht. Jemand will mich fertigmachen. Und ich habe keine Ahnung, wie ich aus dieser Sache wieder rauskommen soll.«

28

Als die Zellentür hinter ihm ins Schloss fiel, sackte Antonio zusammen. Er schaffte es noch nicht mal, sich auf die Pritsche zu setzen, die in den nächsten Tagen sein Bett sein sollte. Verzweifelt hockte er auf dem Boden, den Rücken an die Zellentür gelehnt, und starrte in den Raum. Ein Tisch, ein Stuhl, das Bett, eine Kloschüssel aus Metall, ohne Deckel und Brille, damit man sich nicht daran aufhängen konnte. Ein Waschbecken, ebenfalls aus Stahl, genauso wie der Spiegel darüber. Keine Chance, sich irgendwo Scherben herauszubrechen und sich damit die Pulsadern aufzuschneiden. Penibel war bei der Einrichtung darauf geachtet worden, dass es in dem kleinen Raum nichts gab, was sich für einen Suizid eignen würde. Gürtel und Schnürsenkel hatte er ebenfalls abgeben müssen.

Dabei war der Selbstmord noch nie eine Option für ihn gewesen. Er hatte viel Mist in seinem Leben erlebt, aber niemals daran gedacht, dem Ganzen freiwillig ein Ende zu setzen. Vielleicht lag es daran, dass sein Start ins Leben so schwierig gewesen war, dass es fast ein Wunder war, dass er heute überhaupt hier saß. Ja, vielleicht war das der Grund, warum er das Leben immer zu schätzen gewusst hatte, auch wenn gerade alles den Bach runterging.

Es ist vorbei.

Er hatte verloren. Er wusste genau, dass es vorbei war. Vielleicht war es naiv gewesen. Zu glauben, dass man einfach so aussteigen und alles hinter sich lassen konnte … Vielleicht war es damals zu rundgelaufen, vielleicht musste alles auch so kommen. Wenn man fast zehn Jahre Teil der kriminellen Szene war, dann konnte man eben nicht einfach so tschüss sagen und glauben, dass einen die Vergangenheit niemals einholte. Sie holte einen immer ein. Immer. Egal was gewesen war. Ob Ehebrecher oder Drogendealer, irgendwann holte es einen ein. Auch diese Lektion hatte er schon einmal gelernt: Der Vergangenheit entkommt man nicht.

Irgendjemand will mich fertigmachen. Aber wer?

Darüber zermarterte er sich schon seit Tagen das Hirn. Viele hatten von seiner Beziehung zu Sara, oder Franziska, wie sie ja in Wirklichkeit geheißen hatte, gewusst, sie war einer der Gründe gewesen, warum der alte Cordes ihn rausgeschmissen hatte. Auch wenn sie ein Junkie gewesen war, hatte der Alte es Antonio nicht verziehen, dass er ihr in die Selbstständigkeit geholfen hatte. Schon aus Prinzip nicht. Steckte der alte Sack hinter der ganzen Sache? Das war eigentlich nicht seine Art, so hatte er Cordes nicht kennengelernt. Cordes war direkt, er hätte nicht so einen perfiden Plan ausgearbeitet, sondern ihm einfach einen Killer vorbeigeschickt. Allerdings hätte sich Antonio dafür auch mehr zuschulden kommen lassen müssen. Nur wegen einer entlaufenden Nutte schickte der Alte seine Killer noch nicht los, erst recht nicht Jahre später.

Antonio dachte an die Frau auf dem Foto, das der Bulle ihm gezeigt hatte. Wer war sie? Und wie war seine DNS an die Leiche gekommen? Saras Mörder musste sie bewusst dort platziert haben. Vielleicht hatte er mitbekommen, dass sich Antonio im Wald übergeben hatte? Sich etwas von seinem Erbrochenen geholt und später … Gott, das war krank. Nein, das konnte er sich kaum vorstellen.

Hatte er die Frau vielleicht doch gekannt? Vom Job? Wenn er doch bloß nicht so ein schlechtes Personengedächtnis hätte. Er ging alle Aufträge durch, die er in letzter Zeit bearbeitet hatte, und versuchte, sich die Gesichter in Erinnerung zu rufen. Nichts.

Den Job bin ich jetzt los.

Ja, das war sicher. Er saß in U-Haft, da konnte er sich seine Arbeit bei einem Sicherheitsdienst abschminken. Selbst wenn er hier heil rauskommen sollte, würde sein Chef garantiert von seiner Vergangenheit erfahren, und damit wäre er für die Firma untragbar. Wie sollte er in Zukunft seine Familie ernähren? Elisa. Pablo. Wie sollte er ihnen das nur alles erklären?

Sein Blick fiel auf den kleinen Tisch, der an der weiß getünchten Wand stand. Eine Bibel lag darauf, daneben ein Stapel blütenweißes Papier und ein weicher Wachsstift. Ein Bleistift war zu gefährlich, da man auch daraus eine Waffe basteln könnte, die man dann gegen sich oder andere einsetzen würde. Antonio wusste, warum die Sachen da lagen. Die Polizei hoffte, dass die Untersuchungshäftlinge in der Einzelzelle mürbe wurden und ein Geständnis niederschrieben.

Sie wird denken, sie hat mich nie gekannt.

Er stand auf und ging mit schweren Schritten zu dem Tisch, setzte sich auf den einfachen Stuhl und nahm den Stift in die Hand. Ja, er würde ein Geständnis schreiben, aber nicht so eines, wie es sich die Polizei erhoffte. Er würde ein Geständnis für Elisa schreiben. Er würde ihr erzählen, wie er damals ins Milieu abgerutscht war, warum das alles überhaupt passiert war, würde ihr beschreiben, in was für einer Krise er damals gesteckt hatte, als Achtzehnjähriger, der kurz zuvor von den Umständen seiner Adoption erfahren hatte und für den eine Welt zusammengebrochen war. Es hatte ihn in eine schwere Identitätskrise gestürzt, dass ihn seine Mutter nicht aus Armut in Mexiko ins Heim gegeben hatte, sondern dass sie eine drogenabhängige Prostituierte gewesen war, nicht in der Lage, sich um ihren Sohn zu kümmern. Durch Zufall hatte er bei seinen Adoptiveltern die Papiere gefunden, auf denen gestanden hatte, was er als Baby alles hatte durchmachen müssen, bevor er nach Deutschland gekommen war. Von diesem Zeitpunkt an war er davon überzeugt gewesen, dass eine Junkiehure besser keine Kinder bekommen sollte. Er wusste noch, wie er Sara zu einem ihrer Eingriffe begleitet hatte. Zum Glück hatte er sich sicher sein können, dass sie nicht von ihm schwanger war. Denn ohne Kondom hatte er nie mit ihr geschlafen.

Selbst als er sie in die Uniklinik gebracht hatte, war sie drauf gewesen. Der Embryo war vermutlich ohnehin massiv geschädigt gewesen. So viel Koks, Heroin und weiß der Teufel noch was hielt so ein Winzling doch niemals aus. Sara war damals am Tiefpunkt, Drogen und Alkohol hatten ihren Alltag bestimmt, genau wie die Prostitution. Es war richtig gewesen, dass sie die Abtreibung hatte machen lassen.

Ja, auch das wollte er für Elisa aufschreiben. Er würde ihr von seiner Beziehung zu Sara erzählen, die freundschaftlich gewesen war, auch wenn sie Sex gehabt hatten. Ihm war klar, dass das in den Ohren seiner Frau ein Widerspruch sein musste, aber für ihn war es das nie gewesen. Er hatte Sara wirklich gemocht, aber er war nicht in sie verliebt gewesen. Er hatte sich ihr in freundschaftlicher Art verbunden gefühlt, und ja, er war nun mal ein Mann, sie hatte einen tollen Körper gehabt, und da waren sie halt auch manchmal ins Bett miteinander gegangen. Aber für Sara war das auch okay gewesen, davon war Antonio jedenfalls immer überzeugt. Er hatte ihr nie was vorgemacht.

Nachdenklich nahm er den Wachsstift in die Hand und starrte auf das weiße Blatt. Womit sollte er beginnen?

Mit dem Anfang.

Und dann begann er zu schreiben.

29

Als Charlotte am nächsten Tag vor dem Gebäude der Uniklinik stand, wurde es fast schon wieder dunkel. Spätestens in zwei Wochen, wenn der November da war, würde es wieder so weit sein, dass man schon nachmittags die Scheinwerfer am Auto einschalten musste. Dann würde auch wieder die Hochzeit der Einbrüche beginnen, organisierte Banden, die durch die Straßen fuhren, meistens zu dritt – zwei zum Einbrechen, einer zum Schmierestehen. War ein Haus um siebzehn Uhr noch stockdunkel, konnten die Männer davon ausgehen, dass die Bewohner bei der Arbeit oder sonst wo waren, und sich in Ruhe ans Werk machen. Licht war nach wie vor der beste Schutz gegen Einbrecher. Je heller, desto besser.

All das ging Charlotte durch den Kopf, als sie die hell erleuchtete Uniklinik betrat. Sie kannte sich gut in dem Gebäude aus, war sie doch auch aus beruflichen Gründen schon häufig in der Klinik gewesen.

Während sie durch die Gänge lief, stellte sie sich vor, wie es ihr ergangen wäre, wenn sie sich jemals gegen eine Schwangerschaft entschieden hätte. Weil es nicht passte. Weil der Zeitpunkt nicht richtig war. Oder der Vater des Kindes. Es gab so viele Gründe, warum Frauen ein Kind nicht bekommen wollten. Dann dachte Charlotte an die Rolle, in die sie gleich schlüpfen würde. Das mulmige Gefühl, das sie mittlerweile ergriffen hatte, war vielleicht genau die richtige Grundstimmung für ihr Vorhaben.

Nach ein paar Minuten hatte sie den Raum gefunden, in dem sich die Selbsthilfegruppe traf. Sie betrat das geräumige Zimmer, das wie ein kleiner Konferenzraum aussah. Vier Tische waren in der Mitte zu einem großen zusammengeschoben worden, Wasserflaschen, Gläser und Kekse standen darauf, und auf den darumstehenden Stühlen hingen bereits einige Jacken und Taschen. Charlotte zählte sieben Frauen, die am Fenster standen und sich unterhielten. Sie wirkten vertraut miteinander, sprachen leise und ernst. Sie überlegte kurz, ob ihre Geschichte wirklich hier hineinpassen würde oder ob sie nicht vielleicht doch zu harter Tobak war.

»Hallo. Bin ich hier richtig? Ist das hier die Selbsthilfegruppe für …«

Eine der Frauen drehte sich zu ihr um und sah sie skeptisch an. »Ja. Warum?«

Charlotte war für einen Moment irritiert. Was sollte die Frage? Hatte auf der Homepage nicht gestanden, dass Besucherinnen immer willkommen waren? Irgendwie hatte sie mit einem herzlicheren Empfang gerechnet.

»Ich würde gern mitmachen. Oder wenigstens zuhören, wenn das möglich ist. Sind Sie die Leiterin der Gruppe?«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Ich bin Ines. Wir duzen uns hier übrigens alle.« Sie war auffallend schlank, fast schon hager, und hatte ein Gesicht, das Charlotte an einen Adler erinnerte. Die kurzen Haare hatte sie nach hinten gekämmt, wodurch ihre spitze Nase noch mehr auffiel. Und die Augen … Noch nie hatte Charlotte eine solche Augenfarbe gesehen. Sie leuchteten wie zwei Bernsteine. Wie alt mochte die Frau sein? Sie konnte es nicht einschätzen. Vielleicht so alt wie sie selbst, vielleicht auch etwas älter.

»Schön. Ich bin Charlotte und zum ersten Mal bei so was.«

»Kein Problem«, sagte eine andere Frau, die sich im nächsten Augenblick als Marta vorstellte. Sie wirkte etwas freundlicher als diese Ines, aber dennoch reserviert. »Es war für uns alle irgendwann das erste Mal.« Sie lächelte kurz und warf die blonde Mähne in den Nacken.

Auch die anderen Frauen machten keinen erfreuten Eindruck, dass es einen Neuzugang in ihrer Runde geben sollte. Zögernd stellten sie sich nacheinander als Linda, Sophie, Karin, Alma und Fatma vor. Und alle vermittelten Charlotte das Gefühl, dass sie störte.

»Wenn meine Familie rauskriegt, dass ich hier bin, bin ich tot«, sagte Fatma und rückte ihr Kopftuch zurecht. Ihre Augen sahen traurig aus. »Vertrauen und Diskretion sind uns wirklich wichtig.«

Daher weht also der Wind, dachte Charlotte.

»Natürlich. Das ist doch selbstverständlich.«

»Eben nicht«, sagte Ines spitz. »Wir haben schon die unterschiedlichsten Erfahrungen gemacht.«

»Verstehe. Kommen noch mehr Frauen zu dem Treffen?«, fragte Charlotte.

»Meistens nicht. Eigentlich sind wir der harte Kern, der immer da ist«, antwortete Ines. Sie musterte Charlotte unverhohlen misstrauisch. Dass die Frau sie nicht mochte, war nicht zu übersehen.

Dann nickte Ines in Richtung Tür. »Da ist Schwester Vera.«

Eine sympathisch wirkende Krankenschwester in weißem Pflegeoutfit hatte den Raum betreten. Sie war etwas älter als Charlotte und auch ein wenig kräftiger. Die blonden Haare hatte sie zu einem Dutt geschlungen. Freundlich grüßend schaute sie in die Runde.

»Ah, ein neues Gesicht!«

Schwester Vera kam lächelnd auf Charlotte zu und gab ihr die Hand. Charlotte nannte ihren Namen, und auch Schwester Vera stellte sich vor.

»Schön, dass du den Weg zu uns gefunden hast. Ich weiß, dass es dir nicht leichtgefallen ist.«

»Vera, wir haben aber doch neulich …«

Die Schwester unterbrach Ines. »Warte bitte.« Ihr Gesicht wurde ernst. »Bevor wir irgendetwas besprechen, muss ich euch leider etwas sehr Trauriges mitteilen.«

Die Frauen sahen sich erstaunt an und setzten sich dann murmelnd an den Tisch, während Schwester Vera stehen blieb und wartete, bis Ruhe eingekehrt war.

»Dr. Unkel, unser Stationsarzt, hat mich eben informiert. Die Polizei hat sich bei ihm gemeldet.«

Henry, schoss es Charlotte durch den Kopf, und sie hoffte, dass der Stationsarzt, mit dem ihr Kollege offensichtlich gesprochen hatte, nicht plötzlich hier auftauchen und ihre Tarnung auffliegen lassen würde.

»Franziska und Nicole sind tot«, sagte Schwester Vera ernst und fuhr sich mit der Hand über die Augen.

Ein betroffenes Gemurmel ging durch den Raum. »Mein Gott!« und »Wie furchtbar«, stöhnten einige Frauen, die anderen pflichteten ihnen entsetzt bei und hielten sich die Hände vor die vor Fassungslosigkeit offen stehenden Münder.

»Wie ist das denn passiert?«, wollte Marta wissen. Ihre Stimme zitterte.

»Das weiß ich leider nicht«, antwortete Schwester Vera. »Dr. Unkel wollte mir nichts Genaues sagen, nur, dass sie verstorben sind.«

»Ein Unfall?«

»Wie gesagt, ich kenne die Umstände nicht. Ich hake bei Dr. Unkel noch mal nach. Vielleicht kann ich euch dann bald schon mehr sagen. Aber so, wie er es mir eben geschildert hat, hörte es sich nach einem schrecklichen Unfall an.«

Komisch, ging es Charlotte durch den Kopf. Sie war sich sicher, dass Henry diesen Stationsarzt über die Todesumstände aufgeklärt hatte. Zumindest dürfte er ihm gesagt haben, dass die beiden Frauen ermordet worden waren. Wieso verschwieg er das der Krankenschwester gegenüber?

»Ich weiß nicht, wie ihr dazu steht, aber vielleicht wäre es eine Idee, wenn wir nach unserer Sitzung gemeinsam in die Kapelle gehen und eine Kerze für die beiden anzünden?«, fragte Schwester Vera, und alle anderen nickten zustimmend. »Wäre das für dich auch okay, Fatma?«

»Ja, natürlich.«

»Das ist eine gute Idee«, sagte Ines stellvertretend für die anderen.

»Okay.« Schwester Vera atmete tief durch. »Puh. Ich weiß nicht, wie ihr das seht. Aber macht unsere Runde heute überhaupt Sinn? Mich hat das alles ganz schön mitgenommen …«

Wieder nickten die Frauen zustimmend.

Marta zog ein Taschentuch hervor und putzte sich geräuschvoll die Nase. »Mein Gott, das ist wirklich furchtbar …«

»Ja. Das ist es. Vielleicht vertagen wir unser Treffen einfach«, sagte Schwester Vera mit leiser Stimme.

Bevor jemand anderes etwas sagen konnte, meldete sich Charlotte zu Wort. »Entschuldigung, könnten wir vielleicht wenigstens kurz reden?«, bat sie. »Ich wäre sehr dankbar, wenn wir nur für einen kurzen Moment … Ich habe wirklich eine schwierige Zeit und …«

»Die wirklich schwierige Zeit haben ja wohl eher die Angehörigen von Franziska und Nicole«, unterbrach Ines sie scharf.

Charlotte nickte. »Ja. Ich kannte die beiden zwar nicht, aber ich verstehe, dass euch die Sache sehr mitnimmt.« Sie blickte auf ihre Hände und sprach leise weiter. »Ich habe nur … Wisst ihr, ich habe wirklich Scheiße gebaut, und es ging mir wochenlang richtig dreckig … Ich bin gerade erst clean und …«

»Du warst drogenabhängig?«, fragte Schwester Vera, und Charlotte nickte.

»Ja. Und heute fühle ich mich zum ersten Mal in der Lage, über den ganzen Mist zu sprechen.« Charlotte hoffte, dass sie glaubwürdig wirkte.

Schwester Vera atmete hörbar aus und blickte dann mit sanften Augen in die Runde. »Ich glaube, wir sollten uns Charlottes Geschichte einmal anhören, was meint ihr?«

Keine sagte etwas, aber wenigstens nickten ein paar Frauen. Nur Ines verzog das Gesicht.

»Bitte, Charlotte. Wir hören dir zu.« Schwester Vera sah sie erwartungsvoll an.

Im Schnelldurchlauf ging Charlotte im Kopf noch mal alles durch, was sie sich zurechtgelegt hatte. Dann räusperte sie sich. »Es fällt mir schwer, darüber zu sprechen.«

»Nur Mut. Hier verurteilt dich keiner für das, was du getan hast.« Schwester Vera nickte ihr aufmunternd zu.

»Ich weiß … Wisst ihr, ich sah nicht immer so aus wie heute. Vor gar nicht allzu langer Zeit wärt ihr mir so, wie ich heute bin, niemals begegnet …«

»Um Mode geht es bei uns nicht«, ätzte Ines.

»Ich weiß. Ich wollte damit ja auch nur sagen, dass ich vor ein paar Monaten noch ganz schön fertig aussah. Und es auch war. Meine Klamotten, mein Körper, meine Haare … Alles war einfach … abgewrackt. Das war die Zeit, in der ich auch abgetrieben habe«, sagte Charlotte und bemühte sich, besonders schuldbewusst zu klingen. »Aus egoistischen und armseligen Gründen. Ich komme damit nicht zurecht. Ich dachte, es wäre nur ein einfacher Eingriff, so als würde man einen Zahn ziehen. Aber so war es nicht. Die Schuldgefühle fressen mich fast auf.«

»Das Gefühl kennen, glaube ich, alle hier«, sagte Schwester Vera und setzte sich zu den anderen an den Tisch.

Charlotte seufzte erneut und tat so, als würde es ihr schwerfallen weiterzusprechen. Dann erzählte sie der Gruppe, dass sie früher regelmäßig harte Drogen konsumiert und dann wahllos mit irgendwelchen Männern Sex gehabt habe. Abgesehen von den Drogen stimmte das ja sogar fast. Wenn Charlotte daran dachte, wie sie früher von einem One-Night-Stand zum nächsten gehüpft war, kam es ihr vor, als würde sie an eine andere Person denken. Nichts, fast gar nichts, erinnerte sie heute noch an die alte Charlotte von früher. Von der Zeit vor Bernd. Und Felix.

»An manchen Tagen … bin ich vom Bremer Platz kaum weggekommen«, fuhr Charlotte zögerlich fort. »Ich hab mir den Stoff besorgt, reingezogen und … tja, dann kamen meist ein paar Typen und wollten was von mir … Manchmal haben wir es gleich da getan …«

»Mein Gott!« Ines schüttelte angeekelt den Kopf. »Auf dem Bremer Platz? Aber da gibt es doch kaum Rückzugsmöglichkeiten! Wo hast du denn … Ich meine … Bah, das ist ja …« Sie biss sich auf die Unterlippe.

Charlotte nickte schuldbewusst. »Ich weiß. Schlimm, oder? Ich habe mich vor mir selbst geekelt. Dass es überhaupt so weit kommen konnte … Meine Jugend war nicht einfach, müsst ihr wissen. Und irgendwie bin ich dann abgerutscht …« Sie senkte die Stimme und sprach nun sehr leise. »Im Sommer, wenn es dunkel wurde, habe ich es manchmal mit einem Dealer auf einer Parkbank am Bremer Platz getan … Ich weiß, ihr müsst jetzt denken, ich wäre eine Schlampe oder so. Aber das war ich nicht. Ich war einfach nur voll drauf, und dadurch war mein Hirn ausgeschaltet.« Sie starrte auf ihre Hände, auf denen sie absichtlich fest herumdrückte. Charlotte wollte alles tun, damit sie möglichst niedergeschlagen und glaubwürdig rüberkam. »Und dann wurde ich schwanger … Ich hatte keine Ahnung, von wem, es war mir auch egal, ich wollte die Babys einfach nur weghaben.«

»Die?«, fragte Schwester Vera nach.

»Es waren Zwillinge.«

Die anderen Frauen unterdrückten ein Raunen, und für eine Weile sagte niemand etwas.

»Hart«, murmelte Ines dann. »Das finde ich echt hart.«

»Ines, bitte …«

Doch die Frau ließ Schwester Vera gar nicht zu Wort kommen.

»Doch, ehrlich, das muss ich jetzt mal sagen. Ich meine, wir hatten ja schon einige krasse Fälle hier. Franziska hatte auch diese Drogenprobleme, und Marta, wenn ich an deine Geschichte denke … Aber die meisten von uns haben nicht abgetrieben, weil sie wahllos durch die Gegend – Entschuldigung, aber ich muss das jetzt mal so sagen – gebumst haben!«

»Ines, alle hier sind ungewollt schwanger geworden und haben sich gegen ein Kind entschieden«, sagte Schwester Vera eindringlich. »Sind die Umstände, die dazu geführt haben, wirklich so wichtig? Du hast den Abbruch durchführen lassen, weil deine Ehe scheiterte und du dich mit zwei kleinen Kindern mit einer weiteren Schwangerschaft in der Trennungsphase überlastet gefühlt hast. Ist das ein besserer Grund für eine Abtreibung als der von Charlotte?«

Vielleicht war meine Geschichte doch zu hart, dachte Charlotte, während sie Ines nicht aus den Augen ließ. Es war nicht zu übersehen, dass sich die Frau moralisch überlegen fühlte. Sollte sie ruhig, vielleicht half es Charlotte, etwas mehr aus ihr herauszubekommen.

»Ich weiß, ich war krass drauf«, sagte sie und spielte immer noch die Schuldbewusste. »Heute bin ich eine Andere. Die Schwangerschaft, oder vielmehr die Abtreibung, hat mich wachgerüttelt. Und dann habe ich zum Glück auch wieder ins richtige Leben gefunden. Wie war das denn mit dieser Franziska? Hat sie den Absprung von den Drogen geschafft?«

»Hast du ihn denn geschafft?« Ines klang schnippisch.

»Bitte, wir wollen doch versuchen, Verständnis aufzubringen«, mischte sich Schwester Vera wieder ein. »Das ist die Basis dieser Gruppe. Ines, du hattest schon Probleme, Franziska gegenüber Verständnis aufzubringen. Ich weiß, dass Drogen für dich ein rotes Tuch sind, aber versuch bitte, das hier im Gespräch im Hintergrund zu halten, okay?«

»Ja, schon gut.« Ines wich Charlottes Blick aus und starrte ins Nichts.

»Franziska ist den Drogen leider treu geblieben«, wandte sich Schwester Vera an Charlotte. »Ich glaube, sie war ziemlich einsam. Irgendwann hat sie hier in der Gruppe mal erzählt, dass es im Prinzip nur einen Menschen auf der Welt gab, der ihr zur Seite gestanden hat. Und der hat sich dann auch von ihr abgewandt und eine andere geheiratet.«

Charlotte wurde hellhörig.

»Vorher hat er sie wohl auch zu den Abbrüchen begleitet, ihr immer wieder gesagt, dass sie kein Kind bekommen dürfte. Und dann kriegte er mit seiner Frau ein Baby … Manchmal weiß ich nicht, was mit den Männern los ist. Arme Franziska …« Schwester Vera schüttelte verständnislos den Kopf. »Bist du denn inzwischen clean?«, wollte sie von Charlotte wissen.

»Ja. Ich bin davon runter. Ich habe einen kalten Entzug gemacht, bei mir in der Wohnung, ganz allein. Ich habe mein altes Leben komplett hinter mir gelassen.«

»Gut.« Vera nickte ihr freundlich zu. Dann wollte sie von Charlotte wissen, wie sie sich nach der Abtreibung gefühlt habe und was in ihr vorgegangen sei.

Charlotte bemühte sich, so authentisch wie möglich von der Leere zu sprechen, die sie nach dem Eingriff verspürt habe und zunächst weiterhin mit Drogen zu betäuben versuchte. Wie sie dann clean wurde und die Schuldgefühle immer stärker wurden, bis sie heute den Weg hierher gefunden habe. Anhand der Reaktionen der anderen Frauen merkte sie, dass sie ihre Geschichte gut erzählt hatte. Es war mucksmäuschenstill im Raum, keiner sagte ein Wort, und als Charlotte fertig war, lächelten ihr die anderen Frauen zu. Nur Ines wich ihrem Blick aus.

»Danke, Charlotte. Das war sehr berührend«, sagte Schwester Vera und sprach anschließend von den Schuldgefühlen, die sie alle hätten, und dass sie lernen müssten, sich selbst zu verzeihen.

»Am schlimmsten sind die Nächte«, sagte Marta. »Dann kommen die Gedanken. Tagsüber ist man ja meistens abgelenkt, aber nachts … Ich kann bis heute nicht richtig schlafen.«

»Ich auch nicht«, stimmte Fatma ihr zu. »Aber ich lasse immer den Fernseher laufen, das hilft. Dann schlafe ich bei laufendem Programm ein, und wenn ich nachts wach werde, konzentriere ich mich direkt auf das, was gerade läuft. Dann können die bitteren Gedanken gar nicht richtig aufkommen.«

Schwester Vera schlug vor, noch eine Atemübung durchzuführen, die sie anwenden sollten, wenn sie nachts nicht schlafen konnten. Nachdem sie diese Übung gemeinsam gemacht hatten, war die Stunde auch schon vorbei.

Charlotte hatte die Teilnehmerinnen die ganze Zeit beobachtet, aufgefallen war ihr eigentlich nur Ines. Als die anderen sich von den Stühlen erhoben und in ihre Jacken schlüpften, ging sie auf die Frau, die einen schicken Hosenanzug trug und wie eine Managerin wirkte, zu.

»Tut mir leid, wenn ich dich mit meiner Geschichte abgestoßen habe«, sagte sie zu Ines, die etwas in ihrer Handtasche suchte.

»Kein Problem«, sagte sie abweisend, ohne aufzuschauen.

»Das glaube ich dir nicht. Ich merke doch, dass dich meine Anwesenheit stört«, hakte Charlotte nach.

Ines hielt inne. Sie hob den Blick und sah sie mit ihren leuchtenden Augen an. »Weißt du, was mich stört?«

Charlotte schüttelte den Kopf.

»Ab und zu kommt immer eine Frau in unsere Gruppe, die so eine krasse Geschichte hat wie du. Erst Franziska, dann Nicole, Marta … Und jetzt du. Ihr steht immer im Mittelpunkt der ganzen Gruppe, alles dreht sich nur um euer Schicksal. Das nervt mich, ehrlich. Wir anderen haben auch unser Päckchen zu tragen, wir leiden auch unter unseren Schuldgefühlen. Man kann auch ganz normal abgetrieben haben, ohne dass dahinter eine Wahnsinnsgeschichte steckt, und es kann einem trotzdem schlecht gehen hinterher.«

»Ja, natürlich. Das bezweifelt doch niemand.«

»Nein. Aber manchmal denke ich, ihr wollt euch mit eurer Schicksalsgeschichte rechtfertigen. Du hast vermutlich eine schlimme Kindheit oder Jugend gehabt und hast deshalb Drogen genommen, und die Schwangerschaft inklusive Abbruch war nur ein weiterer Punkt auf der Schicksalsliste. Nach dem Motto: Hätte das Leben mir nicht so übel mitgespielt und wäre ich nicht in die Drogen abgerutscht, dann hätte ich so etwas auch nie gemacht. Verstehst du, was ich meine? Welche Rechtfertigung habe ich denn?«

Charlotte konnte nachvollziehen, wie Ines empfand. Sie hatte ein Kind abgetrieben, weil es nicht in ihre Lebenssituation gepasst hatte, während Charlotte mit einer dramatischen Drogengeschichte dagegenhielt. Ines fühlte sich weniger ernst genommen, glaubte vermutlich zu spüren, dass die anderen dachten: Was stellst du dich denn so an? Du hast doch nichts Schlimmes erlebt.

»Keiner in meinem Umfeld versteht mich«, fuhr Ines bitter fort. »Meine Freunde verstehen nicht, dass ich überhaupt ein Problem mit der Sache habe. Eine Abtreibung! Heutzutage! Ist doch kein Drama.«

»Einige stecken es besser weg als andere.«

»Ist mir auch klar. Aber wenn ich vergewaltigt worden wäre und hätte dann abgetrieben, hätte jeder Verständnis dafür, dass es mir schlecht geht.« Energisch wühlte sie wieder in ihrer Handtasche herum.

Charlotte schwieg für einen Moment. »Was ist Marta passiert?«, fragte sie dann.

»Das musst du sie schon selbst fragen.« Mit diesen Worten schnappte sich Ines ihre Tasche und verließ grußlos den Raum.

»Treffen wir uns gleich in der Kapelle?«, rief Schwester Vera ihr noch hinterher, die die Szene offenbar mitbekommen hatte. Ines rief eine kurze Antwort aus dem Flur zurück und war verschwunden.

»Mach dir nichts draus«, sagte die Schwester zu Charlotte. »Eigentlich ist Ines eine ganz Liebe. Sie ist schon am längsten bei uns in der Gruppe. Während viele Frauen nur an ein paar Sitzungen teilnehmen und dann einen Weg finden, mit ihrem Problem klarzukommen, ist Ines schon seit über einem Jahr hier. Ich glaube, sie ist ziemlich einsam.«

»Vielleicht macht ihr ja auch der Tod der beiden Frauen zu schaffen«, mutmaßte Charlotte und hoffte, das Thema so auf ihren Fall lenken zu können.

»Nein. Ines war nicht eng mit den beiden. Sie hat Franziska verachtet, das war nicht zu übersehen. Eine drogenabhängige Prostituierte ist natürlich ein hartes Kaliber …« Schwester Vera schüttelte den Kopf, als wollte sie den Gedanken an Franziska Rotbaum loswerden. »Und zu Nicole hatte Ines auch keinen richtigen Draht. Nicole war einfach sehr … speziell.«

»Warum? Was hat sie denn …«

Doch Schwester Vera drehte sich bereits zu Marta um, die etwas abseits neben ihnen stand. »Entschuldige, Charlotte, aber ich muss Marta unbedingt noch sprechen. Ich habe den Eindruck, als wenn es ihr im Moment gar nicht gut geht. Kommst du gleich mit zur Kapelle?«

»Ich weiß nicht, ob ich das noch schaffe.«

»Okay. Übrigens, das weißt du vielleicht noch nicht: Einmal im Monat gehen wir zusammen frühstücken. Immer am zweiten Mittwoch des Monats, um neun im Café Dahlen. Da kommen nur die Frauen hin, die es wirklich brauchen. Daher auch der Morgentermin. Wer schon wieder arbeiten kann oder andere Verpflichtungen hat, braucht so ein Zusatzangebot in der Regel nicht. Morgen treffen wir uns. Wie sieht es aus?« Ohne eine Antwort abzuwarten, ging Schwester Vera auf die Frau mit den langen dunklen Haaren zu. »Marta, warte noch einen Moment.« Die Krankenschwester legte den Arm um die Schulter der zierlichen Frau und zog sie zur Seite. Charlotte konnte nur noch Wortfetzen hören, die darauf hindeuteten, dass sich Schwester Vera nach Martas Befinden erkundigte.

Als Charlotte wieder in dem langen Krankenhausflur stand, suchte sie eine ruhige Stelle in Fensternähe. Sie wusste, dass der Empfang in dem Gebäude nicht der allerbeste war. Deshalb ging sie in einen Seitenflur, stellte sich in eine Fensternische und kramte ihr Handy aus der Tasche.

»Henry? Ja, ich. Nur ganz kurz, ich kann nicht gut sprechen. Was hast du dem Stationsarzt Dr. Unkel erzählt?«

»Ich habe ihm gesagt, dass wir in zwei Mordfällen ermitteln, dass die Toten in der Selbsthilfegruppe waren und ich alle Namen und Adressen bräuchte. Er hat dann ein bisschen rumgezickt und mir was von Schweigepflicht und so erzählt, aber ich konnte ihm schnell klarmachen, dass das nicht unter die ärztliche Schweigepflicht fällt. Dann hat er mir wenig später eine Liste mit allen Gruppenteilnehmerinnen zugemailt.«

»Okay. Hast du ihm gesagt, dass er nicht über den Fall sprechen darf?«

»Nein, der Artikel ist längst online. Wir konnten die Herrschaften von der Presse zwar gerade noch davon überzeugen, keine Namen zu nennen und das Bild von Gomez nicht zu drucken, aber morgen wollen sie die Sache in ihrer Printausgabe bringen. Mit Fotos und Namen, wie ich die Saftsäcke kenne.«

»Mist. Konntet ihr wenigstens eine Telefonnummer unterbringen?«

»Ja. Wir haben eine Hotline eingerichtet, die alle anrufen sollen, die etwas zur Lösung des Falls beitragen können. Oder wenigstens glauben, es zu können. Da dürfte morgen die Hölle los sein.«

Charlottes Blick fiel auf den Hof, der zwei Etagen unter ihr lag. Schwester Vera ging gemeinsam mit Marta über den Parkplatz und blieb bei Ines und Fatma stehen. Die Frauen standen zusammen und diskutierten. Einige Gesprächsfetzen drangen zu ihr ans Fenster, das auf Kipp stand.

»Wir sind zu viele!«, meckerte Ines.

»Nein, wir müssen offen sein für alle.«

»Das funktioniert nicht …«

Sehr viel mehr konnte Charlotte aber nicht verstehen.

»Kannst du für mich noch eine Personenüberprüfung machen?«, fragte sie mit gedämpfter Stimme und bat ihren Kollegen dann, ihr möglichst viele Informationen über Ines und Marta zu besorgen.

»Ich spreche am besten gleich persönlich mit diesem Dr. Unkel und frage ihn nach fehlenden Medikamenten. Vermutlich stellt er sich ja wieder an. Danach komme ich ins Präsidium.«

»Fein. Hier hat sich nämlich eine Menge getan.«

»Was ist passiert?«

»Nun, die Spusi hat den Slip von Franziska Rotbaum bei der Durchsuchung von Antonio Gomez’ Wohnung entdeckt. In den schmutzigen Windeln seines Sohnes hatte er ihn versteckt. Ob er wirklich geglaubt hat, so’n bisschen Kinderkacke würde uns davon abhalten, da nachzugucken?« Er lachte heiser. »Wie dem auch sei, jetzt steckt der Typ jedenfalls richtig in der Scheiße. Käfer wird dir das nachher bestimmt in aller Ausführlichkeit erzählen.«

»Alles klar. Danke, Henry. Bis später.«

Charlotte drückte ihr Handy aus und blickte noch mal auf den Hof. Die Frauengruppe ging gerade gemeinsam auf die Kapelle zu, die sich am anderen Ende des Parkplatzes befand. Charlotte wartete, bis alle darin verschwunden waren, und machte sich dann auf den Weg in Dr. Unkels Büro.

Der Stationsarzt musterte sie skeptisch, als sie in sein Büro kam. »Ich habe doch schon mit Ihrem Kollegen gesprochen, Frau …« Er suchte nach ihrem Namen.

»Schneidmann.«

»Ja, Frau Schneidmann. Ich habe gleich eine Sectio mit anschließender Sterilisation. Ich muss jetzt in den OP.«

»Es geht ganz schnell, ich habe nur ein paar Fragen. Verwenden Sie hier im Krankenhaus Succinylcholin?« Das war das Muskelrelaxans, das Heer im Blut der Toten gefunden hatte.

»Ja, selbstverständlich. Wie in allen anderen Krankenhäusern auch. Wir brauchen es für die Operationen, sonst kann es während einer OP zu Reflexen kommen, Muskelzuckungen oder Ähnlichem. Und das könnte natürlich schwerwiegende Folgen haben. Warum fragen Sie?«

»Was ist mit Propofol?«

Dr. Unkel verdrehte die Augen. »Das ist so, als würden Sie fragen, ob es in der Kirche Weihwasser gibt. Selbstverständlich arbeiten wir mit Propofol.«

»Wie wird der Bestand dieser Medikamente kontrolliert?«

»Es gibt genaue Bestandslisten, in die penibel eingetragen wird, wie viel für welche Operation wann benötigt wird.«

»Ist es möglich, Medikamente zu entwenden, ohne dass es jemand bemerkt?«

»Nein«, sagte Dr. Unkel etwas zu schnell.

»Ich brauche trotzdem Einblick in diese Listen.«

Natürlich kann man Medikamentenlisten manipulieren, ging es Charlotte durch den Kopf. Das war doch ein Kinderspiel. Sie dachte an den Krankenpfleger aus Oldenburg, der vermutlich über hundert Patienten ein Medikament gespritzt hatte, das zum Herzstillstand führte. In seiner Schicht war dieses Medikament zigmal häufiger verwendet worden als auf allen anderen Stationen, und trotzdem hatte der Kerl jahrelang sein Unwesen treiben und so zum wahrscheinlich schlimmsten Serienmörder der deutschen Nachkriegsgeschichte werden können.

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass die in Ordnung sind. Kein Mensch kann einfach so an solche …«

»Ach, Herr Unkel«, sagte Charlotte und lächelte ihn zuckersüß an. Sie hatte keine Lust auf diese Diskussion. »Aus Versehen fällt eine Ampulle Propofol auf den Boden, und dann braucht man halt leider zwei für eine OP, anstatt wie sonst nur eine. Kein Mensch weiß doch, ob so eine Ampulle tatsächlich zerbrochen ist oder nicht. Also erzählen Sie mir nicht, man könnte solche Listen nicht manipulieren! Natürlich kann man das. Besorgen Sie mir diese Listen und mailen Sie sie bitte an dieselbe Adresse, unter der Sie meinen Kollegen heute schon erreicht haben. Wenn ich die Listen bis morgen nicht habe, komme ich mit einem Durchsuchungsbeschluss. Haben wir uns verstanden?«

»Also … ich verstehe überhaupt nicht, was dieser Tonfall …!«

»Und ich verstehe nicht, warum Sie so wenig kooperieren«, unterbrach Charlotte ihn. »Wir überprüfen alle Krankenhäuser, alle arbeiten bereitwillig mit uns zusammen.«

»Das tue ich doch auch!«, sagte Dr. Unkel und fuhr sich nervös durch sein beigefarbenes Haar.

»Dann ist ja gut.« Charlotte stand auf und wandte sich zum Gehen. Dieser Unkel gefiel ihr immer weniger. Sie nickte ihm kurz zu und verließ dann erleichtert den Raum. Zügig ging sie durch die Flure Richtung Ausgang. Als sie gerade den Parkplatz erreicht hatte, klingelte ihr Handy. Es war Käfer.

»Charlotte, wo bleibst du denn? Hier überschlagen sich gerade die Ereignisse!«

»Ich habe schon gehört, der Slip …«

»Ja, das ist die eine Sache. Aber jetzt halt dich fest: Hannes Daumüller ist niedergestochen worden! Und jetzt rate mal von wem.«

30

Als Antonio den Besuchsraum betrat, hatte er einen Kloß im Hals. Elisa saß nur wenige Meter von ihm entfernt an einem einfachen Tisch. Sie wirkte unglaublich klein und zerbrechlich. Bleich war sie, der Rücken gebeugt, die Hände hatte sie in den Schoß gelegt. Ihre sonst so gepflegte braune Mähne hatte sie zu einem unordentlichen Pferdeschwanz zusammengebunden. Die gelb gestrichenen Wände, der dunkle Linoleumboden und das einfache Mobiliar, das aus einem halben Dutzend Tischen mit jeweils zwei Stühlen davor bestand, ließen die Atmosphäre in dem Raum noch trostloser wirken. In der hintersten Ecke saß ein weiterer Häftling, der verliebt mit seiner Frau Händchen hielt.

Antonio atmete durch. Niemals hatte er sich vorstellen können, Elisa einmal in solchen Räumlichkeiten zu treffen. Als sie seine Schritte hörte, hob sie den Kopf und sah ihn aus verweinten Augen an, die von schwarzen Schatten umrandet waren. Pablo hatte sie nicht mitgebracht, was wahrscheinlich besser war. Er wollte nicht, dass sein kleiner Sohn ihn so sah.

Wie kann ich das nur alles wiedergutmachen?

Er legte den Papierstapel auf den Tisch und setzte sich ihr gegenüber. Vorsichtig streckte er seine Hand aus, in der Hoffnung, dass sie ihre hineinlegen würde. Aber Elisa presste ihre Hände noch stärker im Schoß zusammen, sodass ihre Knöchel weiß hervortraten.

»Schön, dass du gekommen bist.« Er sprach leise und wählte jedes Wort sorgfältig. Er kannte seine Frau gut genug, um zu wissen, was in ihr gerade vorging. Wenn Antonio sie richtig einschätzte, dann brodelte in diesem Moment eine Mischung aus grenzenloser Wut und unendlicher Enttäuschung in ihr.

»Die haben … Die haben den Slip eines Mordopfers in unserem Hausmüll gefunden«, sagte sie nach einem kurzen Räuspern. »Kannst du dir vorstellen, wie das für mich war? Ich stehe da, den weinenden Pablo auf dem Arm, die Nachbarn … Der bescheuerte Strauß, die Wagner, die Siebert … irgendwann kamen sogar die alten Grotes runter! Alle standen im Hausflur, mit betroffenen Gesichtern, und dann … dann findet die Polizei diesen Slip!« Ihre Stimme bebte, und sie hatte sichtbar Schwierigkeiten, die Fassung zu wahren.

»Es tut mir so leid, Liebling …«

»Danach haben sie unsere ganze Wohnung noch mal auf links gedreht … Pablo hat die ganze Nacht geweint … Er ist völlig verstört …«

»Mein Gott … Es tut mir …«

»Ja. Aber was … Antonio, was ist hier los?« Elisa zog ein Taschentuch hervor und putzte sich die Nase. Dann zerknüllte sie es in den Händen und legte sie verkrampft auf den Tisch. Sofort griff Antonio danach und hielt sie fest. Eindringlich sah er ihr in die Augen, aber sie wich seinem Blick aus.

»Elisa, schau mich an. Bitte schau mich an!«

Bitte, Liebling, gib mir eine Chance!

Es dauerte eine Weile, bis sie zögernd den Blick hob.

»Elisa, ich weiß nicht, was hier los ist, und das ist die Wahrheit. Ich weiß es wirklich nicht.«

»Die beiden Leichen …«

»Ich habe mit dem Tod dieser Frauen nichts zu tun, das schwöre ich dir bei Pablos Leben.«

»Lass Pablo da raus.«

»Ich meine es ernst. Ich habe diese zwei Frauen nicht umgebracht. Bitte, das musst du mir glauben!«

Er spürte, wie die Panik in ihm hochkam. Was, wenn sie ihm nicht glauben würde? Wenn niemand ihm glauben würde? Es gab genug Unschuldige, die lebenslang hinter Gittern saßen, davon war Antonio überzeugt. Und die Vorstellung, bald womöglich dazuzugehören, ließ ihn erschaudern.

»Glaubst du mir, Elisa?«

Sie sah ihn ratlos an, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Deine DNS … der Slip …«

»Ich weiß, dass sich das alles komisch anhört. Aber ich war es nicht! Wenn ich nur wüsste, wie das alles zusammenpasst …« Nachdenklich starrte er ins Nichts. »Irgendjemand will mir was anhängen. Und ich muss herausfinden, wer das ist. Aber das Wichtigste ist, dass du mir glaubst. Dass wir diesen Mist hier zusammen durchstehen.«

Für eine Weile schwiegen sie beide. Dann sagte Elisa mit zittriger Stimme: »Wie kann ich dir glauben? Du hast mich die ganzen Jahre belogen.«

»Nein, Liebling, das habe ich nicht.«

»Sie sagen, du hattest eine Affäre mit dieser Frau …«

»Das ist ewig her, lange vor deiner Zeit! Hör mir zu!« Er nahm den Stapel Papier in die Hand. »Hier, ich habe alles für dich aufgeschrieben. Ich habe genau notiert, was alles passiert ist, wie ich überhaupt in die Szene abrutschen konnte. Du kannst es mitnehmen, die Bullen haben es schon durchgesehen, es ist für dich. Bitte, lies es!«

Sie zuckte mutlos mit den Schultern. »Selbst wenn ich es lese, was hat das schon zu bedeuten? Du bist nicht der Mann, den ich kennengelernt habe. Du bist ein Fremder für mich.«

Antonio schüttelte energisch den Kopf. »Nein, das bin ich nicht. Ich bin derselbe, der ich immer war. Es stimmt, ich habe dir Dinge aus meiner Vergangenheit verschwiegen, und ich gebe zu, dass das ein Fehler war. Ich wollte das alles hinter mir lassen, mit dir ganz neu anfangen. Aber ich schwöre dir, dass ich genauso bin, wie du mich die letzten Jahre kennengelernt hast. Und ich bin unschuldig, das musst du mir glauben!« Antonio atmete tief durch und drückte Elisas Hände. »Schatz, hör mir zu. Du musst für eine Weile verschwinden. Pack ein paar Sachen und fahr für einige Tage zu deinen Eltern. Bitte!«

Ängstlich zog Elisa ihre Hände zurück. Sie war sichtbar irritiert. »Warum? Was soll das bringen?«

Er beugte sich zu ihr vor, als hätte er Sorge, man könnte sie belauschen. »Jemand will mir was in die Schuhe schieben. Der Slip … Elisa, jemand war in unserem Haus und hat ihn in unserem Kellerraum versteckt …«

»Was?«

»Und nicht nur das. Ich bin mir sicher, dass es kein Zufall war, dass ich Sara … dass ich die Tote gefunden habe.« Er fuhr sich durch die Haare und sah seine Frau verzweifelt an. »Der Mörder hat dafür gesorgt, dass ich sie fand. Das war geplant. Bitte, Schatz, nimm Pablo und fahr weg. Irgendjemand will mich fertigmachen, will mein Leben zerstören. Und ihr seid das Wichtigste für mich. Ich habe wirklich Angst, dass er …« Antonio stockte.

Elisas Unterlippe zitterte. »Du meinst, der Mörder will Pablo und mich …?«

Antonio presste die Lippen zusammen. Dann zuckte er ratlos mit den Schultern. »Es ist besser, wenn ihr für eine Weile verschwindet.«

31

Das Gesicht von Olga Maranochow war zu einer Fratze verzerrt. Sie wirkte verwirrt, grimmig, aufgewühlt, als wäre sie nicht ganz bei Sinnen. Ihr Mund war zu einem wütenden Grinsen verzogen, und immer wieder schüttelte sie den Kopf, sodass die roten Locken durch die Luft flogen. Mit Handschellen gefesselt saß sie auf dem Drehstuhl, auf dem sie einen Tag zuvor schon Antonio Gomez verhört hatten.

Käfer musste sich eingestehen, dass ihn der Fall immer mehr verwirrte. Antonio Gomez hatte seine kriminelle Vergangenheit zugegeben, es gab DNS-Spuren von ihm an beiden Tatorten. Nur sein Motiv lag weiter im Dunkeln, und er stritt immer noch ab, Nicole Schopmann überhaupt gekannt zu haben. Hannes Daumüller hatte dagegen ein starkes Motiv gehabt, Franziska Rotbaum zu töten, ebenso wie Olga Maranochow. Die Tatsache, dass Daumüller das Land hatte verlassen wollen und seine Freundin ihn vorher im Streit niedergestochen hatte, sprach ebenfalls nicht für die Unschuld der beiden. Aber es gab nur einen äußerst flüchtigen Bezug zur zweiten Toten, zu Nicole Schopmann. Und dass beide Frauen von demselben Täter umgebracht worden waren, davon ging Dr. Heer inzwischen aus. Die Verletzungsmerkmale waren identisch – so gut konnte niemand die Tat eines anderen nachahmen.

»Ihr Freund ist außer Lebensgefahr«, begann Charlotte das Gespräch mit Olga Maranochow und riss Käfer damit aus den Gedanken. »Er liegt im künstlichen Koma, aber er hat gute Chancen, die Sache zu überstehen.«

»Schade, dass ich ihn nicht richtig erwischt habe, diesen Scheißkerl«, murmelte die junge Frau.

»Das würde ich nicht sagen. Vollendeter Totschlag ist immer noch was anderes als versuchter.«

Die roten Locken flogen wieder durch die Luft. Olga Maranochow machte nicht den Eindruck, als wenn sie sich über die Konsequenzen der Tat bewusst wäre. Eine Gefängnisstrafe war ihr sicher, immerhin hatte sie dem Mann ein Küchenmesser in den Bauch gestoßen, sodass er fast verblutet wäre.

»Erzählen Sie uns, wie es zu dem Streit kam«, forderte Käfer sie auf.

»Dieses Schwein …« Die Frau knetete ihre gefesselten Hände.

»Ich glaube, wir können Ihnen die Handschellen jetzt abnehmen.« Charlotte stand auf und befreite die junge Frau von den Fesseln.

Etwas erstaunt sah Olga Maranochow sie an. »Danke.«

Käfer nickte Charlotte zu. Freundlich sein, Vertrauen aufbauen, eine positive Atmosphäre schaffen. Das waren die Grundpfeiler fast jeder Vernehmung.

»Erzählen Sie«, wiederholte Käfer.

»Ich … Ich habe ihn dabei überrascht, wie er seine Koffer packte. Er wollte verschwinden, hatte schon ein Ticket für Barcelona gebucht. Ohne mir etwas davon zu sagen!«

»Hat er Ihnen verraten, warum er verreisen wollte?«

»Angeblich war die Reise beruflich. Das hat er zu mir gesagt. Ha!« Sie lachte spöttisch auf. »Ein One-Way-Ticket? Was soll denn daran beruflich sein?«

»Wie haben Sie reagiert, als Sie das Ticket gefunden haben?«

»Mir war sofort klar, dass er abhauen, sich aus dem Staub machen wollte, der Arsch.«

»Weil er die beiden Frauen ermordet hat?«, hakte Charlotte nach.

Olga Maranochow zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich von dem Kerl halten soll. Er kannte die zweite tote Frau jedenfalls auch, und er wollte sich verpissen. Also ganz unverdächtig kommt mir das nicht vor.«

Charlotte warf Käfer einen Blick zu, und er wusste sofort, was seine Kollegin dachte: Verband Hannes Daumüller und das zweite Opfer doch mehr als nur ein nachbarschaftliches Verhältnis?

»Nicole Schopmann wohnte schräg gegenüber von Ihrem Freund. Kannten die beiden sich näher?«, fragte er.

»Davon gehe ich aus. Mein feiner Herr Finanzdienstleister ist nämlich ein beschissener Kokser. Und die Schopmann soll sich ja auch manchmal was reingezogen haben, hat Hannes mir jedenfalls gesagt. Und ausgerechnet die nimmt seine Pakete an? Und bringt sie ihm abends auch noch in die Wohnung? Ich kann mir schon vorstellen, was die zwei gemacht haben! Sich schön was reingezogen!« Wieder schüttelte sie die Locken. »Ich kann es nicht fassen! Wie lange sind wir jetzt zusammen? Zwei Jahre? Und die ganze Zeit über habe ich nichts davon gemerkt, dass er sich den Schnee durch die Nase zieht! Ich kann es echt nicht begreifen …«

»Das geht vielen so«, sagte Charlotte verständnisvoll. »Sie glauben gar nicht, wie viele Alkoholiker in unserem Land leben, deren Ehefrauen oder Ehemänner keine Ahnung von dem Konsum ihrer Partner haben. Das ist das Prinzip einer Sucht. Sie läuft erst mal im Verborgenen ab, bevor sie nicht mehr geheimzuhalten ist.«

»Aber ich will Ärztin werden … Ich hätte das doch …«

»Sie sind sehr eingespannt«, unterbrach Charlotte sie. »Nein, wenn er es geschickt angestellt hat, dann hatten Sie keine Chance, es zu merken. Denken Sie, er hatte eine Affäre mit Nicole Schopmann?«

»Das weiß ich nicht genau. Sie sind wohl irgendwann mal ins Gespräch gekommen, als sie beide drauf waren. Haben sich angeblich nur darüber ausgetauscht.« Sie lachte höhnisch. »Klar. Vielleicht hat er sie ja auch gebumst. Keine Ahnung!«

»Haben Sie die Frau denn mal kennengelernt?«, fragte Käfer.

»Nein. Habe ich nicht.« Sie wischte sich über die Augen. »Ich weiß gar nicht mehr, was das für ein Mann ist. Ich dachte, wir lieben uns und sind total vertraut miteinander. Und dann …« Sie schwieg.

»Und dann sehen Sie dieses Filmchen, das Franziska Rotbaum beim Sex mit Ihrem Freund zeigt«, sagte Käfer. »Sie haben meiner Kollegin erzählt, dass es daraufhin zu einer handgreiflichen Auseinandersetzung mit Ihrer Mitbewohnerin kam. Können Sie mir das noch mal genau erzählen?«

Mit grimmigem Gesichtsausdruck sah sie Käfer an. »Ich habe ihr eine gescheuert, das ist alles. Danach habe ich Hannes zur Rede gestellt, und er versprach mir, die Schlampe nie wieder anzufassen. Aber dieser perverse Drecksack konnte offensichtlich nicht die Finger von ihr lassen …« Plötzlich füllten sich ihre Augen mit Tränen. »Ich habe immer geahnt, dass er seine Neigung nicht in den Griff kriegt … Aber dass er so etwas tatsächlich auslebt …«

Käfer wurde hellhörig, und er sah Charlotte an, dass es ihr nicht anders ging. Bluffte Olga Maranochow nur und versuchte, von ihrer eigenen Tat abzulenken, oder standen sie kurz vor der Lösung des Falls? Schweigend warteten sie ab.

Die Frau schluchzte auf. »Ich war wirklich verliebt … sehr verliebt sogar … Aber wissen Sie, ich bin ausgesprochen konservativ erzogen worden. Meine Eltern sind strenggläubige orthodoxe Christen … So bin ich aufgewachsen … Für mich … Ich kann gewisse Sachen einfach nicht …« Sie weinte.

Charlotte rückte näher an sie heran und legte ihr eine Hand auf den Arm. »Was waren das für Sachen, die Ihr Freund von Ihnen verlangte?«

Olga Maranochow brauchte einen Moment, bevor sie weitersprechen konnte. »Ich habe es eher zufällig mitbekommen. Wenn wir beide intim waren, war er zwar manchmal etwas grob, aber nie so, dass ich mir Gedanken machte. Aber irgendwann waren wir in seiner Wohnung. Er war bereits eingeschlafen, und sein Laptop war noch an … Und da fand ich die Sachen, die er sich in seiner Freizeit anschaute. Gewaltsame Filme … Pornos, in denen Vergewaltigungen gezeigt wurden … Auspeitschen und auch Messerspiele … Lauter so krankes Zeug.«

Käfer überlegte, ob Hannes Daumüller seine Gewaltfantasien an Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann ausgelebt hatte. Aber wie zur Hölle war Antonio Gomez’ DNS an die Tatorte gekommen?

»Als ich dann auch noch herausfand, dass er Kokain schnupfte und die zweite Frau auch kannte«, sprach Olga Maranochow weiter, »habe ich ihn angeschrien, ob er die beiden Frauen umgebracht hat. Und wissen Sie, was er daraufhin gemacht hat? Gelacht hat er. Laut ausgelacht hat er mich … Ich hatte ein Küchenmesser in der Hand … Und dann …«

»Haben Sie es ihm in den Bauch gestoßen«, beendete Charlotte den Satz, und die junge Frau nickte.

Wieder schwiegen sie für eine Weile.

»Sagt Ihnen der Name Antonio Gomez etwas?«, fragte Käfer dann. »Hat Ihr Freund irgendwann mal von diesem Mann gesprochen?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Möglich. Er hat ständig von irgendwelchen Leuten gesprochen. Ich weiß es nicht.«

Als Olga Maranochow wieder in ihre Zelle gebracht worden war, saßen Charlotte und Käfer noch eine Weile grübelnd da.

»Was hältst du von der Sache?«, fragte er sie.

»Ich sehe bei beiden kein klares Motiv, weder bei Daumüller noch bei Gomez. Wenn Daumüller auch mit Nicole Schopmann eine Affäre hatte …«

»Was wir nicht wissen.«

»Richtig. Aber selbst wenn hier ein Motiv liegen sollte, sehe ich noch keinen Grund, warum er die Frauen auf diese symbolträchtige Art umbringen sollte. Zumal es dafür Vorbereitung und Planung brauchte.«

»Es könnte Teil eines Fetischs sein.«

»Vielleicht …« Charlotte klang nicht überzeugt.

»Der Slip von Franziska Rotbaum wurde aber bei Gomez gefunden, was wiederum nicht für Daumüller spricht«, fuhr Käfer fort.

Sie nickte nachdenklich. »Ja. Aber falls er sich den Slip als eine Art Trophäe vom Tatort mitgenommen hat, warum hat er dann beim zweiten Mord darauf verzichtet? Ein Trophäensammler nimmt bei jeder Tat ein Andenken mit.«

»Vielleicht hat er das ja, und wir haben es noch nicht bemerkt?«

Charlotte machte ein abwägendes Gesicht. »Möglich.«

»Ich werde mir einen Durchsuchungsbeschluss für Daumüllers Wohnung holen. Morgen früh schaue ich mich da mal um«, sagte Käfer.

»Dann habe ich auch hoffentlich einen Überblick über den Propofol- und Succinylcholin-Bestand in den Kliniken. Vielleicht gibt es dort eine Verbindung zu unseren beiden Verdächtigen«, sagte Charlotte.

»Aber Belas Informanten haben doch gesagt, dass ein guter Dealer das Zeug auch auf der Straße besorgen kann.«

»Ja, schon. Aber bei allen Verflechtungen ins Milieu und in die Drogenszene sollten wir nicht vergessen, dass eine der auffälligsten Gemeinsamkeiten der beiden Toten diese Selbsthilfegruppe ist. Und natürlich die Tatsache, dass sie beide abgetrieben haben. Und sowohl die Eingriffe als auch die Treffen der Gruppe fanden in der Uniklinik statt.« Nachdenklich starrte sie ins Nichts. »Da ist was, Käfer. Irgendwas ist mit dieser Gruppe, mit den Abtreibungen, irgendwas …«

»Und die DNS-Spuren von Gomez?«

Charlotte seufzte. »Ich weiß, ich weiß. Aber was, wenn er doch recht hat? Und ihn jemand in die ganze Sache reinziehen will?«

Käfer schüttelte den Kopf. »Das passt doch auch alles nicht. Selbst wenn es stimmt und er am ersten Tatort kotzen musste – wie kommt dann seine DNS in den Rachen von Nicole Schopmann?«

32

Am nächsten Tag schien es nicht richtig hell zu werden. Der Himmel war von dunklen Wolken verhangen, ein permanenter Nieselregen unterstrich die düstere Atmosphäre. Es war schon nach halb zehn, und Charlotte ärgerte sich, so spät dran zu sein. Felix hatte heute Morgen Theater gemacht und sich geweigert, in die Kita zu gehen. Dadurch hatte sich alles verzögert. Der dichte Verkehr hatte dann noch sein Übriges dazu getan, dass sie so spät war.

Sie hatte ihren Wagen in einer abgelegenen Gasse geparkt, die fast ausschließlich als Lieferzufahrt für Geschäfte und Supermärkte diente. Passanten gab es hier kaum, und Charlotte dachte, dass sie so eine Gasse in der Dunkelheit wohl lieber meiden würde. Eiligen Schrittes bog sie auf die Straße ab, die zum Café Dahlen führte. Sofort war die Gegend etwas belebter, einige Passanten kamen ihr mit Einkaufstüten bepackt entgegen.

Charlotte versuchte, ihre Gedanken zu sortieren, als sie vor dem großen Fenster des Cafés stand und nachdenklich ins Innere blickte. Ines und Marta saßen an einem großen Tisch, Schwester Vera war auch schon da. Zwei weitere Frauen wandten ihr den Rücken zu, sodass sie die Gesichter nicht erkennen konnte. Für einen Moment beobachtete sie die Frauen, studierte ihr Aussehen, die Form der Nasen, die Haare … Sie wussten immer noch nicht, wo der Mörder die Frauen versteckt gehalten hatte, bevor er sie tötete, ging es Charlotte durch den Kopf. Die Vorstellung, dass es irgendwo einen Ort gab, an dem womöglich schon alles für ein nächstes Opfer vorbereitet war, ließ ihr einen Schauer den Rücken herunterlaufen. Die Morde waren aufwendig geplant und durchgeführt worden. Nicole Schopmann war zwei Tage versteckt worden, bevor sie getötet und gefunden worden war, ohne dass es Zeugen gegeben hatte. Insgesamt hatten sie kaum Hinweise an den Tatorten gefunden, die auf den Täter und sein Motiv deuteten – bis auf die DNS von Gomez. Charlotte wusste, dass es den perfekten Mord nicht gab und dass fast jeder Täter irgendwann Fehler machte. Aber solche? Sich am Tatort zu übergeben? Einen Stofffetzen mit eigenem Blut darauf bei einer Leiche zurückzulassen? Das war doch fast schon dilettantisch. Sie dachte an Käfer, der gerade bei der Durchsuchung von Daumüllers Wohnung sein musste. Vielleicht brachte ihnen das neue Erkenntnisse. Die Medikamentenlisten der meisten Krankenhäuser lagen ihnen jetzt vor, aber die Auswertung hatte bisher nicht den gewünschten Durchbruch gebracht, und Charlotte hoffte, dass sich das nach der Durchsuchung von Daumüllers Wohnung ändern würde. Sobald sie mit dem Frühstückstreffen der Selbsthilfegruppe fertig war, wollte sie Käfer anrufen. Nicht nur wegen Daumüller, auch wegen der alten Offermann-Morde. Obwohl sie diese Spur eigentlich abgehakt hatte, hatte sie sich gestern Abend doch noch eine Kopie der Offermann-Akte aus dem Archiv besorgt. Es ging ihr vor allen Dingen um die Fotos, die der Akte beilagen. Abgesehen von den Leichenfotos hatten sich dort nämlich auch Bilder von der Familie Offermann gefunden. Charlotte wollte die Personen auf den Fotos künstlich altern lassen, sie wollte sehen, wie Pascal und Monika Offermann heute aussehen könnten, und war gespannt, was Käfer von der Sache hielt.

Charlotte zog das Foto aus ihrer Manteltasche, das den Vater und die beiden Kinder zeigte, und betrachtete es.

Monika Offermann war ein schmales Mädchen, das einen dunklen Pagenkopf trug. Während ihr Bruder freundlich in die Kamera blickte, hatte sie ihren Kopf zum Vater gewandt und sah ihn ängstlich an. Ihre Nase … Sie war leicht nach unten gebogen. Armes Kind, dachte Charlotte. Was hatte es alles miterleben müssen. Vielleicht war sie heute, als erwachsene Frau, immer noch in ihrem Trauma gefangen und führte das teuflische Werk ihres Vaters zu Ende? Charlotte blickte auf und sah wieder zu den Frauen im Café. War es möglich, dass eine davon Monika Offermann war? Ihr Blick blieb auf Ines hängen. Die Nase …

Im nächsten Augenblick zuckte sie erschrocken zusammen, als sie Ines’ Blick auffing. Sie schaute ihr direkt in die Augen. Scheiße, ging es Charlotte durch den Kopf. Schnell setzte sie ein freundliches Lächeln auf und winkte ihr zu. Wie lange hatte Ines sie schon bemerkt? Auf jeden Fall hatte sie gesehen, dass Charlotte die Frauen beobachtet hatte, soviel stand fest. Dass das Ines gegen den Strich ging, war nicht zu übersehen. Ihre Miene wirkte angespannt, der Mund war verkniffen, und die Augen funkelten wütend.

Charlotte betrat das Café und setzte sich freundlich grüßend zu den Frauen, die alle recht reserviert wirkten.

»Tut mir leid, ich bin ein bisschen zu spät …«

»Kein Wunder, wenn man so lange durch die Scheibe glotzen muss«, sagte Ines bissig.

»Ja, sorry, ich hab einfach noch ein paar Hemmungen, mich der Gruppe zu öffnen …«

»Kein Problem. Dadurch konnten wir uns schon mal ein bisschen unterhalten.« Ines sah Schwester Vera auffordernd an. »Vera, bitte, sag du es ihr. Du hast immer noch den Vorsitz bei uns.«

Schwester Vera atmete hörbar aus. »Charlotte, es gibt ein Problem«, sagte sie dann. »Vielleicht können wir das direkt besprechen.«

»Ich bestell mir erst mal einen Kaffee, okay?«, erwiderte Charlotte und winkte die Kellnerin zu sich. Währenddessen dachte sie fieberhaft darüber nach, was passiert sein könnte. War sie als Ermittlerin aufgeflogen? Hatte Dr. Unkel sie enttarnt? Hatte eine der Frauen sie gestern noch bei ihm im Krankenhaus gesehen?

»Was ist los?«, fragte sie dann und lächelte freundlich in die Runde.

»Wir haben das Gefühl, dass unsere Gruppe im Moment keinen Neuzugang verträgt«, sagte Schwester Vera vorsichtig.

»Ach, und warum nicht?«

Ines zog eine Zeitung aus der Tasche und zeigte sie Charlotte. »Franziska und Nicole sind ermordet worden«, sagte sie mit belegter Stimme. »Der Täter hat womöglich etwas mit der Drogenszene zu tun. Genau wie du.«

Charlotte nahm die Zeitung in die Hand und überflog den Artikel. Woher hatten diese Schreiberlinge bloß die ganzen Insiderinformationen?

»Ich bin seit einiger Zeit clean, das habe ich euch schon gesagt.«

»Kann sein. Kann aber auch nicht sein«, sagte Ines. »Wir haben alle Angst. Ich meine, es liegt doch wohl auf der Hand, dass der Dealer die beiden umgebracht hat.«

Charlotte zog fragend die Augenbrauen hoch. »Ach ja?«

»Ja, steht auch hier im Artikel. Irgendein Typ aus der Szene war es. Die schreiben, dass er in Untersuchungshaft sitzt, aber wegen der dünnen Beweislage vermutlich bald wieder draußen sein wird.«

»Die Polizei ist echt so unfähig«, stöhnte Marta. »Das ist wirklich nicht zu fassen.«

»So schnell wird niemand aus der U-Haft entlassen«, warf Charlotte ein, verkniff sich aber einen weiteren Kommentar. Sie wollte auf keinen Fall als Verteidigerin der Polizei auffallen.

Schwester Vera machte ein bedauerndes Gesicht. »Charlotte, wir wollen dich mit deinen Problemen nicht allein lassen, das ist das Letzte, was wir als Gruppe beabsichtigen. Aber ich kann die Bedenken der anderen auch verstehen. Zwei aus unserer Gruppe sind ermordet worden, beide haben Drogen konsumiert. Offensichtlich kannte der Mörder sie aus der Szene.«

»Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die Polizei bei uns auftaucht«, sagte Ines. »Und wenn die mitkriegen, dass hier die nächste scheiß Fix …«

»Was Ines damit sagen will«, unterbrach Schwester Vera sie schnell, »wenn die Polizei mitkriegt, dass eine weitere Drogenkonsumentin in unser Gruppe ist, können wir unsere Treffen für die nächste Zeit doch vergessen.«

»Die werden in unseren Privatleben herumschnüffeln und genau wissen wollen, warum wir uns treffen«, meinte Marta bitter. »Das will ich auf keinen Fall.«

»Aber das werden die doch eh machen«, warf Charlotte ein. »Das hat nichts mit mir zu tun.«

»Das stimmt. Deshalb wollen wir die Gruppe für eine Weile ruhen lassen«, sagte Schwester Vera. »Jedenfalls in der bisherigen Form.«

»Wir werden uns ab und zu bei mir treffen«, fuhr Ines fort. »Wie du weißt, habe ich zwei kleine Kinder.«

Charlotte verstand. »Und du meinst, so ein Exjunkie wie ich könnte für deine lieben Kleinen ein Problem darstellen?«

Ines nickte. »Ja, das ist mir zu riskant.« Sie verschränkte abweisend die Arme vor der Brust.

Schwester Vera war sichtbar unglücklich mit der Situation und versuchte zu vermitteln. »Das ist jetzt sicherlich ein bisschen radikal formuliert«, sagte sie. »Es ist vielmehr so, Charlotte, dass wir eine kleine Pause einlegen werden. Das erscheint uns angesichts des Schicksals von Franziska und Nicole nur vernünftig. Und die meisten von uns kennen sich halt schon ganz gut, vielleicht trifft man sich dann auch mal privat. Das ist schon alles. Keiner will dich ausgrenzen.«

»Schon klar.« Charlotte hatte das sichere Gefühl, dass man sie ganz eindeutig ausgrenzen wollte, und sie fragte sich, wer die Initiatorin des Ganzen war. Vor allen Dingen interessierte sie, warum man sie loswerden wollte. Lag es wirklich nur an ihrer Drogenlegende? Wohl kaum.

»Vielleicht bist du ja auch so eine Zeitungsschnüfflerin«, sagte Ines in dem Moment giftig. »Du hast uns doch eben auch beobachtet. Würde mich nicht wundern, wenn du der Bild irgendwelche Infos steckst. Und wenn ich eines nicht will, dann mit Foto in der Zeitung zu stehen.«

»Auf gar keinen Fall«, sagte Marta verzweifelt. »Wenn mein Ex … O Gott, nicht auszudenken …«

»Ich schwöre euch bei allem, was mir lieb und teuer ist, dass ich keine Zeitungsreporterin bin.«

Niemand sagte etwas darauf. Schwester Vera schaute betreten auf ihre Hände, während die anderen Charlottes Blick auswichen.

»Ich belüge euch nicht. Und ich würde niemals etwas von euren persönlichen Geschichten an die Presse weitergeben.«

»Ach ja? Ich frage mich nur, woher die Zeitung überhaupt irgendwas von der Gruppe weiß. Ist doch ein komischer Zufall, dass du ausgerechnet einen Tag vor Erscheinen dieses Artikels bei uns auftauchst«, zischte Ines.

Charlotte seufzte laut. Sie war sich im Klaren darüber, dass ihre Undercover-Ermittlungen hiermit beendet waren. Von den Frauen würde niemand mehr Vertrauen zu ihr fassen. Mist. Ihren ersten verdeckten Einsatz hatte sie ganz schön vermasselt.

»Okay, alles klar. Ich habe verstanden.« Charlotte stand auf und hoffte, nicht allzu genervt zu klingen. »Trotzdem liegt ihr falsch. Nur dass ihr es wisst.«

Ohne ein weiteres Wort zu sagen, verließ sie das Café. Wütend bog sie in die ruhige Seitengasse ab, in der sie geparkt hatte.

So etwas Blödes, dachte sie. Nur weil so ein reißerisches Schmierblatt irgendwelches Insiderwissen preisgab, konnte sie ihre Ermittlungen vergessen. Sie hatte keine Ahnung, wie sie sich erneut Zugang zur Gruppe verschaffen sollte. Anders als auf offiziellem Weg war es vermutlich nicht möglich. Das Beste würde sein, wenn Käfer die Frauen zuhause aufsuchte und befragte. Denn wenn sich Charlotte jetzt als Polizistin outen würde, wären die Verwirrung und das Misstrauen doch erst recht perfekt.

Das Klingeln ihres Handys ließ sie kurz innehalten. Sie blieb stehen und kramte es aus ihrer Tasche.

»Käfer«, sagte sie zur Begrüßung, als sie auf das Display geschaut hatte. »Ich habe gerade an dich gedacht. Was gibt es?«

»Dr. Unkel hat die Übersicht über den Medikamentenstand geschickt. Du hast mit deiner Vermutung recht gehabt, Charlotte. Es gibt einige Unregelmäßigkeiten.«

»Das heißt, unser Täter hat sich in der Uniklinik bedient?«

»Möglich«, sagte Käfer. »Allerdings fehlt laut Dr. Heer viel mehr von dem Propofol und auch von dem Muskelrelaxans als das, was für unsere Toten verwendet wurde. Unser Mann scheint einiges gebunkert zu haben.«

»Bei Gomez haben wir nichts gefunden.«

»Nein. Aber ich hab jetzt den Durchsuchungsbeschluss für Daumüllers Wohnung. Vielleicht finde ich dort was. Vielleicht hat er sich was über seine Freundin besorgen lassen. Als Medizinstudentin dürfte sie doch öfter mal in der Uniklinik gewesen sein.«

»Ist auf diesen Medikamentenlisten denn nicht vermerkt, wer die Sachen aus dem Bestand genommen hat? Die Pfleger oder Ärzte müssen das doch bestimmt abzeichnen, oder nicht?«

»Doch. Aber es ist nicht ganz so einfach. Mehrere Namen sind im Spiel. Verschiedene Ärzte und Krankenschwestern haben die OPs vorbereitet und dazu die besagten Medikamente besorgt. Das sind die Namen, die auf den Listen stehen. Es wurde aber bei einigen Operationen etwas nachgeordert, weil bei den Vorbereitungen Ampullen kaputtgingen oder verunreinigt wurden. Derjenige, der dann die neuen Medikamente geholt hat, hat nur noch mit einem Kürzel unterschrieben. Henry sitzt gerade daran und ordnet besagten Kürzeln die richtigen Namen zu.«

»Okay. Ich komme gerade von dieser Selbsthilfegruppe und fahre jetzt ins Präsidium, vielleicht kann ich ihn unterstützen.«

»Alles klar. Ich schätze, ich bin mittags wieder im Büro.«

»Dann sehen wir uns.«

Charlotte drückte das Handy aus und ging nachdenklich durch die kleine Gasse. Falls sie die verschwundenen Medikamente wirklich in Daumüllers Wohnung finden sollten, wie war der Mann dann an sie rangekommen? Hatte Olga Maranochow ihm das Zeug besorgt? Das würde ja bedeuten, dass sie mit ihm unter einer Decke steckte. Warum hatte sie ihn dann mit dem Messer angegriffen? Irgendwie passte das immer noch nicht richtig zusammen …

»Charlotte!« Eine Frauenstimme riss sie aus ihren Gedanken. Sie drehte sich um und sah Schwester Vera eiligen Schrittes auf sie zukommen. Etwas außer Atem erreichte die Frau sie. »Gut, dass ich dich noch erwische. Mir tut das alles fürchterlich leid. Ich möchte, dass du weißt, dass ich dich nicht für eine Reporterin halte.«

»Nein?«

Schwester Vera schüttelte energisch den Kopf. »Nein. Ich merke genau, wenn jemand etwas durchgemacht hat, wenn jemand weiß, was Schuld bedeutet. So etwas kann man nicht spielen.«

Charlotte nickte. Nein, das konnte man nicht spielen, da hatte Vera recht. Und sie hatte es ja auch nicht gespielt. Als sie den Frauen gestern Abend von ihren Schuldgefühlen erzählt hatte, hatte sie von ihren echten Gefühlen gesprochen. Sie hatte sich wieder hineingefühlt in die Situation aus ihrer Kindheit, als ihr kleiner Bruder gestorben war, in der Badewanne ertrunken, obwohl sie doch auf ihn hatte aufpassen sollen. Auch wenn ihre Abtreibungs- und Drogengeschichte gelogen gewesen war, die Erinnerung an das Trauma und die Schuldgefühle, von denen sie gesprochen hatte, waren echt gewesen.

»Ich möchte dich mit dieser Last nicht alleinlassen, Charlotte.« Schwester Vera lächelte sie sanft an. »Ich weiß genau, wie schrecklich das ist, alleingelassen zu werden … Wenn es nach mir gegangen wäre, wärst du ein ganz normales Mitglied der Gruppe geworden. Aber die anderen …«

»Ines.«

»Ja. Ines ist schwierig. Sie ist so etwas wie die Wortführerin in der Gruppe. Es ist nicht leicht, sich gegen sie durchzusetzen. Tut mir leid. Aber wenn du willst, können wir uns gern etwas unterhalten.«

»Das wäre schön«, sagte Charlotte und warf unauffällig einen Blick auf die Uhr. Eigentlich wollte sie ins Präsidium und die Medikamentenliste mit eigenen Augen sehen. Sie spürte, dass das der Schlüssel zur Lösung des Falls war. Andererseits war eine persönliche Unterhaltung mit Schwester Vera sicherlich der einfachste Weg, etwas über die Frauen in der Gruppe herauszubekommen.

»Kannst du mich ein Stück mitnehmen?«, fragte Schwester Vera. »Dann muss ich nicht den Bus nehmen.«

Charlotte lächelte. »Natürlich. Steig ein.«

Wenn der Verkehr wieder so dicht ist wie eben, würde sie genügend Zeit haben, um etwas von Vera zu erfahren, dachte sie und nickte ihr freundlich zu.

33

Gemeinsam mit Sascha betrat Käfer das gepflegte Mehrfamilienhaus in der Mecklenbecker Straße, die in unmittelbarer Nähe zum Aasee lag. Als sie in den dritten Stock kamen, in dem die Wohnung von Hannes Daumüller war, trafen sie auf eine ältere Frau, die den Flur wischte.

Misstrauisch sah sie die beiden Beamten an. »Wo wollen Sie denn hin?«, fragte sie mit abschätzendem Blick.

Käfer stellte sich vor und zeigte seinen Ausweis.

»Ach, hat er mal wieder was ausgefressen, der schicke Herr Daumüller?« Die Neugier der Frau war nicht zu übersehen.

»Wieso wieder?«, fragte Käfer. »Hatte Herr Daumüller schon häufiger Besuch von der Polizei?«

Die Frau zuckte mit den Schultern. »Also von der Polizei waren die bestimmt nicht. Wissen Sie, ich wohne direkt gegenüber von ihm, und da kriegt man natürlich so einiges mit. Und die Gestalten, die manchmal bei ihm auftauchten … Nein, also solche Leute sind wir hier im Haus eigentlich nicht gewohnt. Aber wie Polizisten sahen die nicht aus, eher wie … ja, ich würde fast sagen, wie Kriminelle.«

»Haben Sie mitbekommen, um was es bei den Besuchen ging?«, hakte Käfer nach.

»Nein. Nur, dass er Probleme hatte. Manchmal gab es lauten Streit, dass die Türen nur so knallten. Einmal hörte ich ihn rufen: ›Ich zahle ja!‹ Wahrscheinlich hatte er irgendwelche Schulden. Aber um was es ging, weiß ich nicht.«

»Danke. Wenn Ihnen wieder etwas auffällt, rufen Sie mich an.« Käfer drückte ihr seine Visitenkarte in die Hand.

»Er ist aber nicht da«, sagte die Frau daraufhin. »Da kommen Sie vergebens.«

»Wir haben einen Schlüssel«, antwortete Käfer nur und schloss die Wohnungstür auf. Er nickte der Frau noch einmal freundlich zu, betrat mit Sascha das Apartment und schloss dann schnell wieder die Tür.

Sie blieben im Flur der kleinen, aber eleganten Junggesellenwohnung stehen. Die Einrichtung war überwiegend in Schwarz und Weiß gehalten und wirkte etwas steril. Der Boden war weiß gefliest, sowohl im Wohnzimmer als auch in Küche und Flur, wie Käfer mit einem Blick sah. Er streifte sich die Handschuhe über und sah sich um.

»Wir suchen in erster Linie nach den Medikamenten«, sagte er zu Sascha. »Laut Krankenhaus gibt es sie nur in Ampullen-Form. Vielleicht hat er sie aber auch umgefüllt, wer weiß das schon. Außerdem will ich alles sehen, was auf die sexuellen Vorlieben von diesem Daumüller hinweist. Fotos, Filme, Sexspielzeug.«

»Okay. Was ist mit Gomez?«

Käfer nickte. »Klar. Wenn du etwas findest, dass auf eine Verbindung zu Gomez hinweist, will ich es sofort wissen. Nimmst du dir Küche und Schlafzimmer vor? Dann fange ich mit dem Wohnzimmer an.«

Sascha nickte und ging ins Schlafzimmer von Hannes Daumüller, während Käfer das Wohnzimmer betrat, in dem ein schwarzes Ledersofa vor einem riesigen Flachbildfernseher stand. An der anderen Wand stand ein schlichter schwarzer Schrank, mehr Möbel gab es im Raum nicht. Käfer schaltete zunächst den Fernseher und den darunter tehenden Receiver ein.

»Mal gucken, womit du dich in deiner Freizeit so beschäftigt hast«, murmelte er und fand mit wenigen Klicks die private Playlist des Mannes, in der alle Filme gespeichert waren, die er über seinen internetfähigen Fernseher hochgeladen hatte. Die Titel der Filme deckten sich mit der Aussage von Olga Maranochow, dass sich Daumüller in erster Linie für Pornos mit gewalttätigem Inhalt interessiert habe. SM für Fortgeschrittene, Chinese Bondage Girls und Mit der Peitsche waren die ersten Titel, die Käfer las.

Den Receiver werden wir mitnehmen müssen, dachte er und überlegte, wer von den Kollegen die Filme am besten sichten konnte. Denn durchsehen mussten sie die Aufnahmen in jedem Fall, allein schon um sicherzustellen, dass sich die Toten nicht auf den Filmen befanden. Die meisten Streifen schienen zwar von den einschlägigen Pornokanälen zu stammen, aber da sich über hundert Filme auf der Festplatte befanden, konnte darunter natürlich auch verbotenes Material sein. Käfer wusste aus Erfahrung, dass Konsumenten verbotenes Filmmaterial in der Regel zwischen legalen Filmen versteckten.

Er stöpselte den Receiver aus und stellte ihn neben die Tür, wo er all die Dinge sammeln wollte, die mit ins Präsidium mussten. Dann ging Käfer zum Wohnzimmerschrank, einem schlichten Modell ohne viel Schnickschnack, und öffnete die erste Schublade. Sie war vollgestopft mit Zeitschriften aus der Finanzbranche. Die zweite Leidenschaft des werten Herrn Daumüllers, ging es ihm durch den Kopf. Er zog die andere Schublade auf. Unter einem Stapel loser Papiere fand er eine kleine Holzkiste.

»Hoppla«, sagte er leise, nachdem er sie geöffnet hatte. »Sascha, kommst du mal?«, rief er danach laut. »Ich glaube, ich hab was.«

»Was ist denn los?«, sagte sein junger Kollege, der nur einen Augenblick später in den Raum kam.

»Guck mal.« Käfer zog einen durchsichtigen Plastikbeutel aus der Kiste, in dem sich ein weißes Pulver befand. »Zucker wird das vermutlich nicht sein.«

Er reichte Sascha den Beutel. Der roch einmal intensiv an dem Inhalt.

»Ist ziemlich geruchsarm. Genau wie Koks. Ich kann gleich einen Schnelltest machen.«

»Gut. Und was haben wir hier?« Käfer zog eine Spritze aus der Kiste. Vorsichtig packte er sie in einen Plastikbeutel der Spurensicherung. »Könnt ihr im Labor herausfinden, ob damit das Propofol oder das Muskelrelaxans gespritzt worden ist?«

»Möglich. Wenn die Spritze nicht fachmännisch gereinigt wurde, könnten wir Spuren finden. Aber du weißt, dass gerade unter Heavy-Usern Kokain auch gern mal intravenös konsumiert wird.«

Käfer nickte. Er wusste, dass sich viele das Zeug auch spritzten, entweder um ihre Nasenscheidewände zu schonen oder weil diese schon zu kaputt waren. »Trotzdem will ich es genau wissen. Wie sieht es im Schlafzimmer aus?«

»Dort steht das Laptop«, sagte Sascha. »Ich hab mir noch nicht alles anschauen können, aber in jeden Fall war Daumüller in diversen Porno-Chats aktiv. Das müssen sich die Jungs von der IT mal genauer ansehen.«

»Okay. Sonst irgendwas an Medikamenten oder leeren Ampullen gefunden?«

Sascha schüttelte den Kopf. »Ampullen leider nicht, aber in seinem Nachtschrank sind jede Menge Tabletten. Aspirin und andere Schmerzmittel, aber auch ein Haufen Schlafmittel. Nicht ungewöhnlich für Kokser.«

Käfer zog sein Handy aus der Tasche und wählte Henrys Nummer. »Stimmt«, sagte er, während es tutete. »Vielleicht hat er die Frauen damit aber auch ruhiggestellt. Henry?« Henry Schwarzer hatte sich am anderen Ende der Leitung gemeldet. »Kannst du bitte mal in den Bericht von Dr. Heer gucken, ob bei den toxikologischen Untersuchungen noch andere Stoffe außer dem Propofol und diesem Muskelrelaxans gefunden wurden?«

»Das war eine riesige Liste, wenn ich mich richtig erinnere. Die hatten so einiges im Blut. Gerade Nicole Schopmann hatte irgendwelche Medikamente genommen. Ich schaue gleich nach. Soll ich dich zurückrufen?«

»Das wäre nett.«

»Übrigens haben wir das Kürzel entschlüsseln können. Oder vielmehr die beiden verschiedenen Kürzel.«

»Und?«

»Das eine wird von einem Pfleger namens René verwendet, das andere von einer Schwester Vera. Bei den Operationen, bei denen die Medikamente nachbestellt werden mussten, waren immer sowohl der Pfleger als auch die Schwester im Dienst. Ich hab jetzt den Schrifti darauf angesetzt, der soll mal gucken, ob die Handschriften nicht eventuell dieselben sind.«

»Darauf können wir nicht warten. Die grafologischen Gutachten dauern doch gern mal ein paar Wochen. Hast du die Anschriften von den beiden?«

»Noch nicht, bin aber dran. Eben hing ich bestimmt zwanzig Minuten in der Warteschleife der Uniklinik. Sobald ich die Anschriften habe, mache ich mich auf den Weg zu diesem Pfleger.«

»Gut, dann soll Charlotte die Schwester übernehmen«, sagte Käfer.

»Ich habe schon versucht, sie zu erreichen, aber sie geht nicht ans Handy.«

»Sie wollte eigentlich längst im Präsidium sein«, sagte Käfer. »Sascha und ich sind hier auch gleich fertig. Ich komme zu dir ins Büro. Ich glaube, wir sind ganz nah dran, Henry.«

34

Als Charlotte die Augen aufschlug, brauchte sie einen Moment, um sich zu orientieren. Wo war sie? Das Licht war gedämpft, rötlich und warm schien es von einer kleinen Tischlampe und verbreitete eine geradezu gemütliche Stimmung in dem fremden Raum. Es roch nach Babyöl, nach Penatencreme und Puder, und irgendwie hatte dieser Geruch eine beruhigende Wirkung auf sie. Er erinnerte Charlotte an die Zeit, in der sie Felix noch gestillt hatte. Frühmorgens, ganz allein, nur sie und ihr kleiner Sohn, unter einer kuscheligen Decke und bei schwachem Licht. Ein warmes Gefühl stieg in ihr auf, als sie daran dachte, und sie lächelte. Doch nur eine Sekunde später stellte sie irritiert fest, dass sie gar nicht lächeln konnte. Es war unmöglich.

Charlotte versuchte sich umzusehen und merkte im selben Augenblick, dass sie ihren Kopf nicht bewegen konnte. Sie wollte ihren Arm heben, aber es ging nicht. Ihr Körper gehorchte ihr nicht mehr. Schlagartig begann ihr Herz zu rasen. Succinylcholin, schoss es ihr durch den Kopf. Das Muskelrelaxans.

Und plötzlich waren alle Erinnerungen wieder da.

Mit einem freundlichen Lächeln hatte sich Schwester Vera zu ihr in den Wagen gesetzt. »Das ist lieb, dass du mich nach Hause fährst. Dann kann ich mich noch ein bisschen hinlegen, bevor ich heute Abend zum Dienst muss.«

»Diese Nachtschichten stelle ich mir ungeheuer anstrengend vor.«

»Sind sie auch. Meistens bin ich um neun Uhr in der Klinik, um alles vorzubereiten. Um zehn ist dann die Übergabe, und je nachdem, wie viel Personal da ist, kann so eine Schicht schon mal bis acht Uhr am nächsten Tag gehen.«

»Das ist echt hart«, hatte Charlotte gesagt, und um ein Haar hätte sie Schwester Vera davon erzählt, wie sehr sie der Schlafmangel nach Felix’ Geburt geschlaucht hatte. Sie hatte sich stattdessen auf die Unterlippe gebissen und gefragt: »Wo wohnst du denn? Wo kann ich dich hinbringen?«

War ihr in dem Moment schon aufgefallen, dass Vera die ganze Zeit mit den Händen in der Handtasche wühlte? Ja, sie hatte aus dem Augenwinkel gesehen, dass die Schwester irgendetwas gesucht hatte. Aber was das sein könnte, darüber hatte sie sich keine Gedanken gemacht.

Verdammt, ging es Charlotte jetzt durch den Kopf. Ich hätte besser aufpassen müssen!

Es war alles wahnsinnig schnell gegangen. Plötzlich hatte Vera die Hand aus der Tasche gezogen und Charlotte blitzschnell irgendetwas Spitzes in den Hals gerammt. Sie hatte nicht sehen können, was es war, aber sie hatte gespürt, wie etwas in ihr Gewebe floss. Charlotte erinnerte sich, wie sie versucht hatte aufzuschreien, aber nur einen Wimpernschlag später war um sie herum schon alles dunkel geworden.

Und jetzt lag sie in diesem Bett, unter einer geblümten Decke, wie sie mühsam erkennen konnte. Charlotte versuchte, ihren Mund zu bewegen, was ebenfalls unmöglich war. Er war mit einem großen Pflaster oder mit einem Klebeband verschlossen. Die einzigen Dinge, die sie bewegen konnte, waren ihre Zunge und ihre Augäpfel.

Schwester Vera also, ging es Charlotte durch den Kopf. Nicht Gomez, nicht Daumüller. Sie versuchte, sich das Foto von Monika Offermann vorzustellen. War aus Monika irgendwann Vera geworden? Gab es eine Ähnlichkeit zwischen dem kleinen Mädchen mit dem ängstlichen Blick und der Krankenschwester? Vielleicht schon, sie wusste es nicht.

Der Klang der Schritte, die näher kamen, beendete ihre Überlegungen. Als die Tür aufging, hielt Charlotte die Luft an.

Schwester Vera trug etwas auf dem Arm, als sie in den Raum trat. Sie machte einen ruhigen und entspannten Eindruck und wirkte nicht wie jemand, der zwei Menschen auf dem Gewissen hatte und womöglich gerade seinen dritten Mord plante. Charlotte wurde schlecht, als sie daran dachte, dass sie der Doppelmörderin hilflos ausgeliefert war.

»Du musst jetzt in die Heia, mein Mäuschen«, sagte Schwester Vera liebevoll und gab dem Bündel auf ihrem Arm einen Kuss. »Nein, keine Schnute machen, mein Schatz. Der Tag ist ja noch nicht rum! Du machst nur ein kleines Nachmittagsschläfchen, hm?« Sie drückte das Bündel innig an sich. Dann hob sie den Kopf und sah Charlotte an. Ihre Augen waren kalt, und alles Liebevolle, das eben noch in ihrer Stimme gewesen war, war schlagartig verschwunden.

»Na, aufgewacht?«, sagte sie hart.

Charlotte versuchte, etwas zu sagen, aber mehr als ein paar Laute brachte sie nicht heraus.

Mein Gott, sie hat ein Baby, ging es ihr durch den Kopf, und sie hoffte inständig, dass die Frau dem Kind nichts antat. Gefangen in seinem Körper dazuliegen war eine Sache, dabei aber noch mitansehen zu müssen, wie einem Baby Gewalt angetan wurde, eine ganz andere.

Die Frau hat dich entführt, dachte Charlotte und mahnte sich zur Ruhe. Es ging um sie, nicht um das Baby. Sie würde dem Kleinen nichts tun.

Mit wiegenden Schritten kam Schwester Vera auf sie zu und setzte sich auf die Bettkante. Liebevoll wandte sie sich wieder an das Bündel in ihrem Arm.

»Willst du denn zu deinen Geschwistern, mein Süßer? Was? Ach so, ihr wollt wieder ins Bettchen? Ja, das kann ich gut verstehen. Dann könnt ihr euer Schläfchen alle zusammen machen.«

Es gab noch mehr Kinder? Machte Schwester Vera ihre Kinder etwa zu Zeugen ihrer Verbrechen? So wie sie selbst damals Zeugin gewesen war?

Vorsichtig wickelte Schwester Vera das Kind aus der Decke und legte es dann neben Charlotte. Sie beugte sich noch mal über das Baby und küsste es zärtlich.

»Sch, sch, jetzt ganz leise sein. Mami ist gleich wieder da.«

Sie deckte das Kind zu, stand auf und verschwand aus Charlottes Sichtfeld. Irritiert blieb sie mit dem Baby zurück. Es lag direkt neben ihr, seine Schulter berührte ihre. Und trotzdem spürte Charlotte nicht die Wärme, die normalerweise von einem Kind ausging. Sie hörte es nicht atmen, und es schien sich auch nicht im Geringsten zu bewegen.

Mit aller Kraft versuchte sie, ihre Augen so weit nach links zu drehen, dass sie das Baby sehen konnte. Die rosige Haut der kleinen Fäuste war das Erste, was sie erspähen konnte. Zarte Fingerchen mit fast durchsichtigen Nägeln, die aus einem hellblauen Strampelanzug lugten. Dann sah sie das Gesicht, ebenfalls rosa, umrahmt von weichen hellblonden Haaren. Der Mund, die niedlichen Lippen, leicht geöffnet, als würde das Kind bereits schlafen.

Aber die Augen waren offen, es starrte an die Decke, regungslos und tot.

Charlotte hätte fast geschrien, bevor sie erkannte, was da neben ihr lag. Im selben Augenblick stand Schwester Vera wieder neben ihr, ein weiteres Bündel im Arm.

»So, meine Kleine, dein Bruder wartet schon auf dich.« Wieder dieser zärtliche Tonfall. Lächelnd legte sie das Bündel rechts neben Charlotte. »Jetzt hole ich noch Lissy und Ben, und dann könnt ihr alle schön zusammen schlafen.«

Kurz darauf legte sie zwei weitere in Decken eingewickelte Babys in das Bett und blieb zufrieden davor stehen. Liebevoll betrachtete sie die vermeintlich schlafenden Kinder.

»So«, sagte sie leise. »Wenn wir keinen Krach machen, kann ich mich jetzt in Ruhe um dich kümmern, Charlotte. Wie fühlt sich das an, zwischen den Babys zu schlafen? Wenn man selbst eine Kindermörderin ist? Hm, Charlotte? Wie ist das für dich? Spürst du die Schuld?«

»Mas mind meine Meimis«, brachte Charlotte mühsam hervor. Wütend sah sie Schwester Vera an. Was war nur mit der Frau los? Hatte sie den Verstand verloren?

»Was hast du gesagt?«

Charlotte versuchte, so laut wie nur irgend möglich durch das Pflaster zu sprechen. »Mas..ind … meine … Eimis …«

Schwester Vera verdrehte die Augen. »Also gut, ich mach dir kurz das Pflaster ab. Aber wenn du schreist oder sonst wie Lärm machst, muss ich dich sofort ruhigstellen, wenn du verstehst, was ich meine. Ich will nicht, dass die Kleinen wegen dir Angst bekommen. Hast du das verstanden?«

Charlotte versuchte zu nicken, was ihr aber nicht gelang. Mit Lauten signalisierte sie ihre Zustimmung, woraufhin Schwester Vera das große Pflaster mit einem Ruck abriss.

»Aua!«

»Psst, nicht so laut! Du sollst sie nicht aufwecken!«

Charlotte überlegte genau, was sie jetzt sagen wollte. Die Frau hatte eine schwere Psychose, soviel war sicher. Als Psychologin wusste sie, dass diese naturgetreuen, lebensechten Babypuppen, die man für viel Geld im Netz bestellen konnte, gar nicht so selten von psychisch labilen Frauen gekauft wurden. Natürlich gab es auch Leute, für die solche Puppen nur Sammlerstücke waren, aber einige Käuferinnen versuchten doch, etwas damit zu kompensieren. Sei es nun ein unerfüllter Kinderwunsch oder der Tod des eigenen Kindes: Die Gründe, sich um solche künstlichen Ersatzkinder zu kümmern, waren unterschiedlich. Genauso wie das Ausmaß, das diese Ersatzkinder im Leben der Frauen einnahmen. Während sie für die meisten Käufer nur teure Dekorationsartikel waren, wurden sie von anderen wie richtige Kinder behandelt. Charlotte wusste von Fällen, in denen eigene Kinderzimmer für diese Puppen hergerichtet wurden, inklusive eines Kleiderschrankes mit einer großen Auswahl an Babykleidung. Diese Frauen fuhren die Puppen dann auch spazieren, badeten sie und schliefen mit ihnen in einem Bett. Der Schritt zur psychischen Erkrankung war zu diesem Zeitpunkt längst gemacht. Zu der Einsicht, dass ein solcher Umgang mit Puppen problematisch sein könnte, kamen die Patientinnen von allein nicht mehr.

»Das sind keine Babys«, sagte Charlotte, diesmal verständlich. »Und du bist nicht Schwester Vera.« Sie hoffte, dass ihre Stimme fest und sicher klang. »Ich weiß, was du durchgemacht hast. Monika«, fügte sie leise hinzu.

Das Gesicht der Frau erstarrte. Fassungslos sah sie Charlotte an. »Woher …?«

»Das ist doch egal«, unterbrach Charlotte sie sanft. »Ich weiß, was damals passiert ist. Du hast Furchtbares mitansehen müssen. Dein Vater …«

»Er war nur das Werkzeug Gottes«, sagte Schwester Vera leise. Sie war blass geworden und sah traurig aus.

»Nein, Gott hat damit nichts zu tun. Wahrscheinlich war er krank. Und du und dein Bruder … Ihr wart Opfer dieser Krankheit.«

»Pascal.« Ein verächtliches Lächeln huschte über Schwester Veras Gesicht. »Er war genauso schwach wie du, wie Franziska und Nicole. Mit Drogen hat er sich vollgepumpt, der Idiot, und sich schließlich den goldenen Schuss gesetzt. Mit gerade mal zweiundzwanzig. Ich hasse Drogen. Und ich hasse alle Leute, die Drogen nehmen. Egal, ob sie sie vom Hausarzt oder vom Bremer Platz haben. Ich hasse sie.«

Plötzlich wurde Schwester Vera schlagartig wieder ernst. »Was weißt du schon von unserem Vater?«

»Nicht viel. Nur dass er euch gezwungen hat, seine Morde mitanzusehen.«

Schwester Vera starrte ins Nichts. »Er hat uns nicht gezwungen. Er war doch kein Unmensch.« Sie machte eine Pause. Dann wandte sie den Kopf zu Charlotte. Aber obwohl sie ihr direkt in die Augen sah, kam es Charlotte so vor, als würde der Blick durch sie hindurchgehen. »Ich wollte dabei sein. Ich habe ihn geradezu angefleht, dabei sein zu dürfen. Mein Vater war ein guter Mensch. Ich wollte ihm dabei zuschauen. Das war mein ausdrücklicher Wunsch.«

Charlotte unterdrückte ein Keuchen. Wie oft hatte sie es in ihrer beruflichen Laufbahn erlebt, dass Kinder, die Gewalt erfahren hatten, sich selbst die Schuld dafür gaben? Sich verantwortlich dafür fühlten, dass sie vergewaltigt oder verprügelt wurden? Es war ein immerwährendes, trauriges Schema, das sich permanent wiederholte. Die meisten Kinder, die zu Opfern wurden, hatten in ihrem Leben wenig Liebe und Vertrauen erfahren, sie waren voller Sehnsucht nach Nähe und Anerkennung. Täter, ob pädophil oder sonst wie gewaltbereit, machten sich das dann zu Nutze. Wenn Charlotte daran dachte, wie der Mörder Offermann seine Tochter vermutlich gelobt hatte, dass sie der Ermordung der Frauen beiwohnte, wurde ihr schlecht.

»Du warst erst sechs Jahre alt«, setzte sie erneut an. Immer noch schien Schwester Vera durch sie hindurchzuschauen.

»Aber ich wusste genau, was ich wollte. Die Frauen waren ja schon ein paar Tage bei uns im Keller, bevor er es tat. Ich habe ihnen manchmal was zu essen und zu trinken gebracht, ich habe sie gesehen. Pascal hat sich nicht dafür interessiert, der wollte lieber in seinem Zimmer spielen. Aber ich! Ich habe meinem Vater immer geholfen, egal, was er getan hat. Ich war sein Mädchen. Wir waren eins.«

Identifikation mit dem Aggressor, ging es Charlotte durch den Kopf. Ein ganzes Semester hatte ihr Professor diesem Thema damals gewidmet. Das Opfer übernahm unbewusst Eigenschaften, Werte und Verhaltensweisen seines Peinigers. Vor allem traumatische Erfahrungen in der Kindheit, bei denen das Maß der erlebten Ohnmacht und Abhängigkeit besonders groß war, führten zur Ausbildung dieser Reaktion, die nichts anderes als ein Selbstschutz war. Sie schützte das Opfer vor dem psychischen Zusammenbruch, der angesichts des nicht auszuhaltenden Schmerzes sonst unausweichlich wäre. Doch auch wenn das kleine Mädchen von damals die furchtbaren Taten ihres Vaters so besser ertragen konnte, war der langfristige Schaden, den es durch dieses Verhalten erlitten hatte, enorm. Denn die Identifikation mit dem Aggressor blieb häufig ein Leben lang bestehen. Die meisten Opfer gaben ihre traumatisierenden Erfahrungen sogar an die nachfolgenden Generationen weiter. Das war der Grund, warum es so viele Familien mit einer langen Gewaltgeschichte gab, in der schon der Opa den Vater verprügelt hatte und der Vater den Sohn. Und das war auch der Grund, warum viele Opfer von sexuellem Missbrauch ebenfalls zu Tätern wurden. Eine endlose Spirale der Gewalt, aus der die wenigsten allein einen Ausweg fanden. Charlotte wusste, dass Schwester Vera sich längst in diesem Kreislauf befand. Ganz offensichtlich identifizierte sie sich immer noch mit ihrem Vater, mit ihrem Aggressor. Und Charlotte war sich sicher, dass eine gewaltige Portion Schuldgefühle das Ganze noch verstärkte.

»Du hast dich schuldig gefühlt. Wegen deiner Mutter.«

Sie kannte das nur zu gut. Ein Leben lang hatte es sie begleitet, das Gefühl, am Tod ihres kleinen Bruders schuld und damit auch für die Alkoholsucht der Mutter verantwortlich zu sein. Obwohl ihr immer klar gewesen war, dass diese Schuldgefühle irrational waren, hatte sie sie nie vollständig ablegen können.

Schwester Vera zuckte mit den Schultern. »Ich habe mich nicht schuldig gefühlt, ich war schuldig. Meinetwegen ist meine Mutter gestorben, meinetwegen hat mein Vater sie verloren. Es war meine Schuld.«

»Wie soll ein Baby an so einem Unglück Schuld haben?«

Schwester Vera lachte auf. »Wieso denn nicht? Nur weil man klein ist und eine Sache nicht ändern kann, ist man doch nicht unverantwortlich.« Sie schüttelte den Kopf, als wäre sie erstaunt, wie jemand das anders sehen könnte.

»Erzähl mir, was damals passiert ist«, bat Charlotte. Ihr war klar, dass sie auf Zeit spielen musste. Wenn es Schwester Vera war, die die Medikamente aus dem Krankenhaus entwendet hatte, dann würden ihre Kollegen das bald herausfinden. Auch wenn Charlotte nicht sicher wusste, ob sie überhaupt in der Wohnung der Frau war, hoffte sie doch, dass ihre Kollegen sie bald finden würden.

Schwester Vera zuckte mit den Achseln. »Was soll ich da schon groß erzählen? Es war ein ganz normaler Tag. Wir haben zusammen Kakao getrunken und Kuchen gegessen. Mandelhörnchen, ich weiß es noch genau. Es war ein ruhiger Nachmittag, kein Laut drang aus dem Keller. Papa hatte dafür gesorgt, dass sie nicht mehr schreien konnten, so wie am Anfang. ›Achte darauf, dass sie sich nicht bewegen können‹, hat er zu mir gesagt. Leider hatte er damals ja nicht die Möglichkeiten, die ich heute habe.«

»Du meinst das Muskelrelaxans?«

Schwester Vera lächelte. »Ja, genau. Das ist eine tolle Erfindung. Papa musste die Frauen noch fesseln und knebeln, was gar nicht so einfach ist, wie man sich das vielleicht vorstellt. Die eine wäre an ihrem ersten Knebel fast erstickt, und das wollten wir natürlich auch nicht.«

Charlotte überlegte kurz, ob die Schilderungen vielleicht auch auf eigenen Erfahrungen beruhten. Auch das hatte sie schon häufig erlebt, dass das selbst erfahrene Grauen einfach auf eine andere Person projiziert wurde und die Betroffenen ihre Leidensgeschichte so erzählten, als wäre sie jemand anderem passiert.

»Hat er dich auch manchmal gefesselt?«, fragte sie deshalb vorsichtig.

»Mich? Nein! Warum sollte er?«

»Ich weiß nicht. Um dich zu schlagen? Hat er dich geschlagen?«

Schwester Vera schüttelte energisch den Kopf. »Natürlich nicht. So etwas hätte mein Papa doch niemals getan. Manchmal hat er die Bereiche an meinem Körper markiert, die tabu waren, aber das war auch alles.«

Also doch. »Wie hat er diese Bereiche markiert?«

»Indem er dagegen geschlagen oder getreten hat«, sagte Schwester Vera, als wäre es das Normalste von der Welt.

»Um welche Bereiche deines Körpers ging es dabei?«

Der rechte Mundwinkel der Frau zuckte, und Charlotte glaubte zu erkennen, dass sie schlucken musste. Für eine ganze Weile sagte sie kein Wort. »Es ging nur um meinen Unterleib.« Sie räusperte sich. »Ich mache ihm deshalb keinen Vorwurf, das ist schon in Ordnung so. Er wollte mich ja nur davor schützen, dass ich auch so eine verantwortungslose Schlampe werde wie die Frauen im Keller. Und wie du.«

In diesem Moment spürte Charlotte, wie ihr linker Fuß zu kribbeln begann. Es fühlte sich fast so an, als wäre er eingeschlafen gewesen und würde jetzt wieder zum Leben erwachen. Sie wusste sofort, was das zu bedeuten hatte. Das Muskelrelaxans wurde langsam abgebaut und verlor seine Wirkung.

Zeit, du musst auf Zeit spielen.

»Bist du durch die … die Schläge und Tritte unfruchtbar geworden?«

Wieder veränderte sich das Gesicht von Schwester Vera. Es fror fast ein, wurde noch regungsloser und hatte nun etwas Maskenhaftes. »Nein. Es ist nur … Ich will nicht darüber reden. Und es ist egal. Nur Schlampen haben Geschlechtsverkehr«, sagte sie tonlos, und Charlotte hatte fast den Eindruck, als würde sie die Stimme des alten Offermanns aus seiner Tochter sprechen hören. »Maria, die Mutter Jesu, ist ebenfalls als Jungfrau durchs Leben gegangen. Und sie hatte trotzdem einen Sohn. Ich habe vier. Vier entzückende Kinder.«

Ein traumatisiertes, misshandeltes Mädchen, das von seinem tyrannischen Vater eingebläut bekam, für immer Jungfrau zu bleiben. Das durch die Schläge so schwer gezeichnet worden war, dass es später allein den Gedanken an Geschlechtsverkehr vollkommen ablehnte. So eine Vergangenheit ließ sich ohne Hilfe kaum bewältigen. Dennoch schien die Krankenschwester lange Zeit unauffällig gelebt zu haben. Warum hatte sie erst jetzt mit dem Töten angefangen?

»Die Puppen …«, begann Charlotte vorsichtig. »Du weißt doch, dass es Puppen sind?«

Schwester Vera atmete hörbar aus. Nervös fuhr sie sich mit der Hand übers Gesicht und versuchte immer wieder, eine Haarsträhne hinter dem Ohr festzustecken. »Ich …« Sie stockte.

»Du bist eine intelligente Frau, du arbeitest in einem Krankenhaus. Natürlich weißt du, dass das Puppen sind. Haben sie etwas mit dem Tod der Frauen zu tun?«

Für eine Weile schwieg Schwester Vera, bevor sie leise weitersprach. »Ich … Ich habe mir so sehr eine Familie gewünscht. So sehr.«

Charlotte konnte sie kaum verstehen.

»Keinen Mann, den wollte ich nie. Aber Kinder …« Erneut fuhr sie sich mit der Hand übers Gesicht. Plötzlich klang ihre Stimme wieder hart und kalt, als sie weitersprach. »Mir war immer klar, dass ich mich niemals auf einen Mann einlassen könnte. Männer sind schwach und verlogen. Mein Vater war der einzige starke Mann, den ich kannte, der Einzige, der mich beschützen und vor dem Bösen bewahren wollte. Schon mein Bruder war ein elendiger Schwächling, der ständig nur rumgejammert hat. Durch meine Arbeit im Krankenhaus wurde mein Männerbild noch mehr bestätigt. Schwach und verlogen sind sie, allesamt.«

Auch solche Verhaltensmuster kannte Charlotte nur zu gut. Der Täter wurde zu einer Art Gutmensch stilisiert, nach dem Motto: Ihm taten die Schläge ja mehr weh als mir. Dafür bekamen seine Geschlechtsgenossen den gesamten Hass und die Abneigung des Opfers zu spüren.

Sie merkte, wie nun ihr linkes Bein zu kribbeln begann, und auch die Finger ihrer linken Hand glaubte sie ein wenig bewegen zu können.

Du brauchst mehr Zeit.

»Aber du hast dir Kinder gewünscht. Ohne einen Mann ist das schwierig.«

Schwester Vera zögerte. »Ich bin nicht dumm. Ich bin keine durchgeknallte religiöse Spinnerin, die auf die Unbefleckte Empfängnis hofft. Ich weiß, dass man männliches Sperma braucht, um Kinder zu bekommen. Aber man braucht keinen Mann.«

»Was meinst du damit?«

»Ich habe lange genug auf der gynäkologischen Station gearbeitet, um zu wissen, wo die entscheidenden Sachen aufbewahrt werden. Natürlich habe ich den Spender immer genau ausgewählt. Leider hat es trotzdem nicht funktioniert …«

Charlotte ließ die Informationen kurz sacken. Hatte sie Schwester Vera richtig verstanden? Hatte sich die Schwester an dem Sperma bedient, das Männer im Krankenhaus abgegeben hatten, um es testen zu lassen und für eine künstliche Befruchtung zu verwenden?

»Aber dann hatte ich irgendwann keine Zeit mehr.« Jetzt starrte Schwester Vera wieder ausdruckslos ins Nichts.

»Du bist in die Menopause gekommen?«

Sie nickte langsam. »Ich hatte keine Zeit mehr, und um mich herum gab es jede Menge Frauen, die wahllos durch die Gegend vögelten und dauernd schwanger wurden. Alle wurden ständig schwanger. Nur ich nicht. Und anstatt glücklich schwanger zu sein und sich auf ihre Babys zu freuen, ließen sie sie einfach wegmachen.«

»Du meinst die Frauen aus deiner Gruppe, richtig?« Jetzt konnte Charlotte beide Hände spüren. Es würde nicht mehr lange dauern, dann würde sie sich zur Wehr setzen können. »Durch die Menopause musstest du deinen Kinderwunsch für immer begraben. Es muss schwer für dich gewesen sein, die Gruppe in dieser Zeit zu betreuen.«

»Ich hasse Frauen wie dich.« Schwester Vera sah sie wieder an, mit kalten, aber klaren Augen. »Die sich mit Drogen betäuben und keine Verantwortung übernehmen wollen. Warum konntest du dein Baby nicht austragen und zur Adoption freigeben? Ich hätte mich liebend gern um eure Kinder gekümmert. Aber ihr … ihr habt sie euch einfach aus dem Leib kratzen lassen.«

Charlotte hatte genug gehört. Der aggressive Unterton machte ihr Angst. Sie befürchtete, dass Schwester Vera ihre Aggressionen jetzt wieder gegen sie richten könnte. Es war an der Zeit, dass sie sich zu erkennen gab.

»Ich habe nicht abgetrieben«, sagte sie deshalb. »Ich habe mir die Geschichte nur ausgedacht, um Zugang zu eurer Gruppe zu bekommen.«

Erstaunt sah Schwester Vera sie an, und Charlotte bemerkte ein warmes Kribbeln und fast unmerkliches Zucken in ihren Armen. Die Füße, die Hände und bald die Arme – sie brauchte nur noch ein wenig mehr Zeit, dann könnte sie einen Angriff starten.

»Also bist du doch von der Zeitung? Wie Ines befürchtet hat?«

»Nein. Ich bin von der Kripo. Meine Kollegen werden gleich hier sein. Es ist aus, Vera, es ist vorbei. Aber ich verspreche dir, dass ich dir helfen werde. Ich lass dich nicht allein.«

Hasserfüllt sah Schwester Vera sie an. »Lügen, nichts als Lügen, die ganze Zeit hast du gelogen! Du wirst mich in eine Zelle sperren und dort verrotten lassen, so wird es sein. So war es bei meinem Vater doch auch. Jung, keine vierzig war er, als er tot auf seiner Pritsche lag. Nein, ich gehe nicht ins Gefängnis, niemals.«

»Bei deiner Vorgeschichte werden sie dich nicht einfach ins Gefängnis stecken, da musst du dich nicht sorgen. Wir werden dir helfen, Vera. Du brauchst psychologische Hilfe.«

Schwester Vera wirkte ganz ruhig, als sie aufstand und zu dem kleinen Tischchen ging. Sie öffnete eine Schublade und holte Spritze und Ampulle heraus. »Ich kenne dich erst seit zwei Tagen, aber in dieser Zeit hast du mich permanent angelogen. Warum sollte ich dir jetzt glauben?« Sie stach die Spritze durch die Aluminiumdecke der Ampulle und zog sie auf.

Charlotte versuchte, alle Kräfte zu mobilisieren. Mühsam richtete sie sich im Bett auf – doch sie wusste sofort, dass sie gegen Schwester Vera keine Chance haben würde. Ihre Arme und Beine waren immer noch wie aus Pudding. Sie gehorchten ihr zwar wieder, konnten ihre Befehle aber nur in Zeitlupe umsetzen.

»Monika«, sie versuchte es mit ihrem richtigen Namen, »lass mich dir helfen …«

»Ich heiße Vera«, sagte die Frau streng und näherte sich Charlotte mit der aufgezogenen Spritze in der Hand.

»Ich habe einen kleinen Sohn.« Charlotte merkte, wie ihre Stimme zitterte. Der Gedanke an Felix ließ ihr die Tränen in die Augen schießen. »Bitte …«

Schwester Vera stand nun direkt neben ihr. »Eine Mutter wie dich braucht kein Mensch«, sagte sie tonlos, bevor sie zustach.

35

Als Käfer in Henry Schwarzers Büro kam, wurde er von seinem Kollegen fast umgerannt.

»Du kommst genau richtig«, sagte er aufgeregt. »Ich hab die Adressen. Und jetzt rate mal, wo diese Schwester Vera wohnt.«

Käfer zuckte ratlos mit den Schultern. »Wo?«

»Vera Wagner wohnt in der Hornstraße 8.« Henry sah ihn triumphierend an. »Na? Klingelt da was?«

Käfer überlegte einen Moment. Dann schlug er sich mit der flachen Hand an die Stirn. »Gomez!«

Henry nickte. »Korrekt. Sie wohnt im selben Haus wie Gomez. Offenbar hat sie ihm die Medikamente besorgt.«

»Oder der Mann hat doch recht, und jemand wollte ihm die Schuld für die Taten in die Schuhe schieben. Wir sollten sofort zu ihr fahren. Und schick Hammersbach zu Gomez, er soll ihn intensiv nach dieser Frau befragen.« Käfer eilte aus dem Raum. »Ist Charlotte schon hier?«

»Nein. Ich hab ihr bestimmt schon zehnmal auf die Mailbox gesprochen, aber sie meldet sich nicht.«

Käfer blieb nachdenklich stehen. »Sie hätte schon seit Stunden hier sein müssen.« Er dachte nach. Was hatte ihm Charlotte gesagt, wo sie heute Morgen hinwollte? Zu einem Treffen dieser Selbsthilfegruppe, allerdings nicht in der Klinik, sondern irgendwo anders. Ein ungutes Gefühl stieg in ihm auf. »Henry, du hast doch alle Personen überprüft, die zu der Selbsthilfegruppe gehen, bei der Charlotte war. Stand Vera Wagner auch auf der Liste?«

»Warte.« Henry ging schnellen Schrittes zurück ins Büro und klickte auf der Tastatur seines Computers herum. »Einen Moment … Nein, Vera Wagner hat nicht …« Er runzelte die Stirn. »Scheiße. Eine Schwester Vera leitet die Gruppe.«

Käfer riss die Augen auf und starrte seinen Kollegen an. Wir haben einen furchtbaren Fehler gemacht, dachte er. Einen furchtbaren, schrecklichen Fehler. Hoffentlich musste nicht Charlotte dafür büßen …

»Komm!«, rief er.

Die beiden Männer stürzten aus dem Büro. Während Käfer die Treppen des Präsidiums hinuntereilte, fluchte er ununterbrochen vor sich hin. Alle Beteiligten dieser verdammten Selbsthilfegruppe hatten sie überprüft, nur die Leiterin nicht. Charlotte hatte Schwester Vera ihm gegenüber nicht erwähnt. Wäre ihm der Name präsenter gewesen, hätte er Charlotte vielleicht warnen können. War sie jetzt womöglich in den Händen dieser Krankenschwester? Und war diese Schwester Vera die Mörderin von Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann? Es sah ganz danach aus.

Sie sprangen ins Auto, und Käfer drückte das Gaspedal durch, während Henry eine Streife anforderte, die in der Nähe der Hornstraße war.

»Vielleicht ist ja auch nur ihr Akku leer«, murmelte Käfer nervös. »Oder der Kleine ist krank …«

Henry Schwarzer seufzte laut. »Ja«, sagte er nur, aber Käfer hörte seiner Stimme an, dass er es genauso wenig glaubte wie er selbst. Sein Gefühl sagte ihm, dass Charlotte etwas passiert war.

Die Streife stand schon vor dem Mehrfamilienhaus, als Käfer den Wagen im Halteverbot parkte. Die uniformierten Kollegen schienen gerade erst eingetroffen zu sein, da sie immer noch vor der Haustür standen.

»Die Tür ist Schrott, da kann man so rein«, rief Käfer und eilte auf die Beamten zu. »Mit ein bisschen Schwung ist sie offen.«

Der eine Beamte warf sich mit der Schulter gegen die Tür, die sofort aufsprang. Käfer und Henry eilten in den Hausflur. Links und rechts gingen die Türen der Erdgeschosswohnungen ab. Die Wohnungstür von Vera Wagner stand einen Spaltbreit offen.

Käfer versuchte, seine Atmung zu beruhigen. Dann gab er den anderen durch ein Handzeichen zu verstehen, dass sie sich leise verhalten sollten. Er zog seine Waffe und hielt sie mit durchgestrecktem Arm nach unten. Vorsichtig näherte er sich der Tür und schob sie langsam auf.

Es war, als würden sie eine andere Welt betreten. Schon der Flur erinnerte an ein Kleinmädchenzimmer. Die Wände waren mit einer rosafarbenen Tapete überzogen, auf die unzählige pastellfarbene Blümchen gedruckt waren. Auf dem Boden lag ein fliederfarbener Teppich, hochflorig und weich. Henry blickte in die links vom Flur abgehende Küche und sah sich darin um.

»Sauber«, sagte er leise.

Käfer nickte kurz, dann stieß er die Tür rechts von ihm auf. Er blickte in ein ebenfalls in Pastellfarben gehaltenes Bad. Auch hier war keine Menschenseele zu sehen.

»Auch sauber.«

Zwei Zimmer fehlten ihnen noch, vermutlich das Wohn- und das Schlafzimmer. Als sie die Tür zum Wohnraum aufstießen, stockte Käfer der Atem. Auch dieses Zimmer war ein Kleinmädchentraum in Zartrosa und Pastellgelb, auf der großen hellblauen Couch lagen zahlreiche kuschelige Kissen und Fleece-Decken. Die Wände zierte wieder eine Blumentapete, diesmal allerdings im Rosenmuster. Aber was Käfer am meisten verstörte, waren die vier Stubenwagen, die an der linken Seite standen. Zwei in Rosa, zwei in Hellblau.

Henry trat an die Wagen heran und zuckte kurz zusammen. »O Gott«, sagte er dann leise. »Ich dachte, die wären tot.« Mit angewidertem Blick zog er eine lebensecht wirkende Babypuppe aus einem Stubenwagen und hielt sie hoch. »Was ist das für ein kranker Scheiß?«

Käfer antwortete nicht, stand nun vor der verschlossenen Schlafzimmertür. Deutlich konnte er das Licht durch die kleine Milchglasscheibe sehen, die oben in die Tür eingelassen war. Mit einem Ruck warf er die Tür auf und zielte in den Raum. Dann ließ er die Waffe sinken.

Er stand vor einem leeren Bett, die Decke war aufgeschlagen. Auf dem Kopfkissen lag eine Handtasche, deren Inhalt daneben ausgeschüttet worden war. Ein Polizeiausweis, ein Portemonnaie und ein Handy lagen zwischen Taschentüchern und anderem Krimskrams.

»Henry! Ruf sofort Charlotte zur Fahndung aus. Sofort!«

Er merkte, dass er fast schrie. Sein Puls raste, und das Adrenalin schoss durch seinen Körper. Charlotte hatte den richtigen Riecher gehabt. Sie war mit Gomez als Mörder nie zufrieden gewesen, hatte vielmehr vermutet, dass die Selbsthilfegruppe der Schlüssel zur Lösung des Falls war. Und jetzt war sie in den Fängen dieser Irren. Einer Frau, die eine Hälfte des Tages eine fürsorgliche Krankenschwester mimte, während sie nach Feierabend ihr wahres Gesicht zeigte.

Während Henry telefonierte und die beiden anderen Beamten noch einmal gründlich in jedem Schrank und jeder Ecke nachschauten, ließ sich Käfer auf das Bett sinken. Die Gedanken wirbelten durch seinen Kopf, und er versuchte krampfhaft, sie zu sortieren.

Sie mussten davon ausgehen, dass diese Krankenschwester Charlotte betäubt und in einen Rollstuhl gesetzt hatte. Dann hatte sie den Rollstuhl aus der Wohnung geschoben und war mit Charlotte – ja, wohin war sie bloß mit ihr gefahren? Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann waren gegen sieben Uhr am Abend ermordet worden. Jetzt war es kurz nach sechs. Beide Frauen wurden an symbolträchtigen Orten getötet. Käfer hatte keine Ahnung, was für Charlotte ein symbolträchtiger Ort sein könnte. Wusste die Krankenschwester über Charlottes wahre Identität Bescheid? Waren sie womöglich in ihrer Wohnung? Schnell zog er sein Handy aus der Tasche und wählte ihre Festnetznummer. Bernds Stimme hörte sich sofort beunruhigt an, als Käfer ihn nach Charlotte fragte.

»Nein, sie ist nicht hier. Ist alles in Ordnung, Peter?«

Im Hintergrund waren Kinderstimmen zu hören, und Käfer musste schlucken. »Ich weiß es nicht. Ruf mich sofort an, wenn du was von ihr hörst, okay?« Dann drückte er sein Handy aus und starrte ins Nichts.

»Wo bist du, Charlotte, wo bist du?«, murmelte er tonlos.

36

Antonio Gomez blickte erstaunt in das Gesicht des dicken Polizisten. »Frau Wagner? Sie meinen meine Nachbarin?«

»Ganz genau. Hat sie Ihnen die Medikamente besorgt, mit denen Sie die Frauen betäubt haben?«

Antonio Gomez starrte durch den Polizisten hindurch. Langsam fügte sich ein Puzzleteil zum anderen.

Sie weiß alles über dich.

Vera Wagner wusste genau, wann er abends joggen ging. Er hatte sie unzählige Male im Hausflur getroffen und noch kurz mit ihr gesprochen, wenn sie auf dem Weg zur Nachtschicht war und er sich zu seiner Laufrunde um den Aasee aufraffte. Im Sommer nahm sie manchmal das Rad, und es war durchaus vorgekommen, dass sie eine Weile neben ihm herfuhr, um noch ein wenig zu plaudern. Sie kannte seine Joggingstrecke, das stand außer Frage.

Antonio dachte an seinen Sturz an der Bushaltestelle, auch da war sie vor Ort gewesen. Sie war es gewesen, die sich um ihn gekümmert hatte, sie hatte ein Taschentuch auf seine blutenden Ellenbogen gedrückt.

Was hat sie danach damit gemacht?

Wahrscheinlich hatte sie es eingesteckt und war so an seine DNS gekommen. Ein blutiges Tuch hatte man im Rachen der zweiten Frau gefunden. Vera Wagner hatte das Taschentuch, mit dem sie sein Blut abgetupft hatte, als Knebel für ihr zweites Opfer benutzt.

Der Slip. Es wäre ein Leichtes für sie gewesen, ihn in seinem Kellerraum zu verstecken. Hatte sie sich ihm nicht noch empfohlen, weniger Lebensmittel im Keller zu lagern? Woher hatte sie das überhaupt gewusst? Die Abteile waren immer abgeschlossen, und er konnte sich nicht daran erinnern, dass Vera Wagner mal bei ihm im Keller war.

War sie auch die Person am Fenster gewesen? Vermutlich. Er hatte sie nicht richtig erkannt, aber jetzt glaubte er, dass sie es gewesen war. Dann hatte er ihr auch die miesen Zeitungsartikel zu verdanken, die in der letzten Zeit über ihn erschienen waren. Plötzlich passte alles zusammen.

Sie also. Sie, die er als nette und engagierte Nachbarin kennengelernt hatte. In ihrer Freizeit kümmerte sie sich sogar um Hilfsbedürftige, ging mit Alten und Behinderten im Rollstuhl spazieren.

Vielleicht sind das gar keine Patienten gewesen.

Die Gedanken rasten durch seinen Kopf. Vera Wagner war eine Mörderin, sie war die Frau, die ihn über die Klinge springen lassen wollte.

Aber warum? Warum ausgerechnet mich?

»Herr Gomez? Hören Sie mir überhaupt zu?«, fragte der dicke Polizist, der sich als Kommissar Hammersbach vorgestellt hatte. »Wie ist Ihre Beziehung zu Vera Wagner? Kannten Sie sie schon, bevor Sie in das Haus in der Hornstraße gezogen sind?«

Antonio kaute auf seiner Unterlippe herum. Angestrengt dachte er nach, versuchte immer und immer wieder, sich das Gesicht von Vera Wagner in Erinnerung zu rufen. Früher, als er noch nicht ihr Nachbar gewesen war, hatte er sie da irgendwo mal getroffen?

Er hob den Blick und sah Hammersbach plötzlich an. »Ja. Mir fällt da was ein. Ich habe Sara, also Franziska Rotbaum, früher einmal in die Uniklinik begleitet. Vera Wagner arbeitet doch dort, oder? Das war noch in meinem alten Leben, als ich meine Frau noch nicht kannte. Sara hatte eine schlimme Drogenphase, und ich kümmerte mich um sie. Sie war schwanger, von irgendeinem Freier. Nicht das erste Mal. Ich war … Nun, ich war so etwas wie ihr Freund. Nicht ihr fester Partner, aber wir waren Freunde …«

Er sah die Szene mit einem Mal wieder genau vor sich. Wie er mit Sara im Warteraum der Uniklinik saß, den Arm um ihre Schulter gelegt. »Tonio, Tonio«, hatte sie gelallt, »was soll nur aus mir werden.« Fertig war sie gewesen, total fertig und voll auf Droge. Er hatte ihr gesagt, dass sie im Moment kein Kind bekommen könne, dass sie nicht in der Lage sei, eine gute Mutter zu sein, dass sie nicht in der Lage sei, überhaupt eine Mutter zu sein. Dass der Embryo schon so viel Gift abbekommen habe und dass sie sich jetzt erst mal um sich selbst kümmern müsse. Antonio erinnerte sich an eine Krankenschwester, die bei ihnen gestanden hatte und irgendwann meinte, dass es doch die Entscheidung von Sara sei, ob sie das Kind bekommen wolle oder nicht. War es Vera Wagner gewesen? Es war gut möglich. Er versuchte sich die Szene noch genauer vorzustellen, bekam aber nur einen vagen Eindruck von weißem Kittel und energischem Widerspruch.

Aber er erinnerte sich, dass er der Schwester gesagt hatte, dass Sara im Moment einfach zu viele Probleme habe und es unverantwortlich sei, wenn sie das Kind austragen würde. Einen Embryo, der zu diesem Zeitpunkt schon zahllose Ladungen Heroin und Kokain mitbekommen hatte und womöglich sowieso nicht lebensfähig war. Während er weiter auf Sara eingeredet hatte, war die Frau im Raum geblieben und hatte sie beobachtet, das war ihm schon damals irgendwie seltsam vorgekommen. War es Vera Wagner gewesen?

»Bevor ich Saras Leiche fand, hatte jemand Tonio gerufen«, sagte Antonio nachdenklich. »Früher, als ich noch im Milieu war, haben mich alle so genannt. Aber heute, in meinem neuen Leben, macht das niemand mehr. Wirklich niemand. Ich würde es auch nicht zulassen, weil es nicht mehr zu mir gehört. Kein Mensch nennt mich so. Aber Sara … Sie hat mich immer so genannt. Sie hat mich ausschließlich Tonio gerufen, und es ist durchaus möglich, dass Vera Wagner das wusste. Das muss sie gewusst haben.«

Vera Wagner.

Er hatte sie nicht wiedererkannt – wieso auch? Schließlich hatte er sie nur ein einziges Mal in der Uniklinik gesehen. Ihr hingegen musste es anders gegangen sein. Und vielleicht hatte sie sogar geglaubt, er würde sich immer noch im Milieu rumtreiben, während er mit seiner jungen Frau einen auf glückliche Familie machte.

In ihren Augen musste er ein ekelhafter Typ gewesen sein, der ohne Rücksicht auf Verluste machte, was er wollte.

»Wenn sie meine Vergangenheit im Milieu wirklich kannte, war ich für sie das perfekte Bauernopfer«, sagte Antonio fest. »Ich habe nichts damit zu tun, das schwöre ich Ihnen. Untersuchen Sie das Schloss von meinem Kellerraum, ich bin mir sicher, dass Sie dort Fingerabdrücke von Frau Wagner finden werden. Und der Lotusfahrer, der mich fast angefahren hat. Ich habe seine Visitenkarte. Sprechen Sie mit ihm, er wird Ihnen bestätigen, dass Frau Wagner sich damals auf der Straße um mich gekümmert hat, dass sie meine Verletzungen versorgt hat.«

Der dicke Kommissar sah ihn nachdenklich an. Dann nickte er. »Das werden wir machen.«

»Ich habe nichts mit der ganzen Sache zu tun, das schwöre ich Ihnen.«

Wieder nickte der Mann. »Aber hieb- und stichfest ist Ihre Geschichte nicht gerade, Herr Gomez. Vera Wagner müsste sich ja jahrelang an Sie erinnert haben. Wir werden Ihre Angaben überprüfen, und dann werden wir ja sehen, ob Sie die Wahrheit sagen oder nicht.«

»Es ist die Wahrheit.« Antonio schluckte. »Ich habe Angst um meine Familie«, fügte er dann noch leise hinzu.

»Ihrer Frau und Ihrem Sohn geht es gut«, sagte Kommissar Hammersbach.

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Sie sind hier. Beide.«

Antonio merkte, dass er den Kommissar mit offenem Mund anstarrte. Elisa war hier? Sie war nicht zu ihren Eltern gefahren? Und wenn sie hier war, bedeutete das dann, dass sie gelesen hatte, was er für sie aufgeschrieben hatte?

Es dauerte noch ein paar Minuten, dann wurden Elisa und Pablo in das Vernehmungszimmer gebracht. Sein kleiner Sohn fiel ihm mit einem lauten Aufschrei in die Arme, während seine Frau zögerlich in der Nähe der Tür stehen blieb.

Pablo schlang seine kleinen Arme um Antonios Hals und quietschte vor Freude. »Papi, Papi, Papi! Kommst du mit nach Hause?«

»Bald, mein Großer, bald.«

»Warum bist du hier?«

»Weil jemand gelogen hat.«

»Lügen ist doch verboten!«

»Ganz genau, mein Großer, ganz genau.«

Unsicher sah er Elisa an. Er merkte, wie sein Herz pochte, dass er nervöser war als bei den polizeilichen Vernehmungen.

»Ich habe alles gelesen«, sagte sie nach einer Weile leise, während er Pablo immer noch an sich drückte. Ernst sah sie aus, die Stirn in Falten gelegt, die Lippen angestrengt zusammengekniffen.

Antonio spürte, wie seine Hände feucht wurden. »Liebling …« Es fiel ihm schwer, die richtigen Worte zu finden. Er hatte alles aufgeschrieben, sein ganzes Leben, seine kriminelle Vergangenheit und seine Affäre mit Sara. Nichts hatte er ausgelassen, sich ihr vollkommen offenbart.

Aber jetzt wusste er nicht, was er sagen sollte. Elisa hatte in ihrem Leben noch nicht mal einen Apfel aus dem Nachbarsgarten geklaut, sie war so bürgerlich und konservativ aufgewachsen, dass es für Antonio manchmal fast an ein Wunder grenzte, dass sie keine langweilige Spießerin geworden war. Er hatte Angst vor ihrer Reaktion, wusste nicht, wie sie auf seine Offenbarung reagieren würde. War es das Ende ihrer glücklichen Beziehung? Würde sie ihn verlassen? Mit Pablo verschwinden, den er dann dank eines langwierigen Sorgerechtsstreits kaum noch sehen würde?

»Du erdrückst mich, Papa!«

Pablo. Antonio hatte gar nicht gemerkt, wie fest er ihn in den Arm genommen hatte, wie er ihn geradezu umklammerte, panisch und voller Angst, ihn zu verlieren. Womöglich für immer.

»Entschuldige, mein Schatz.« Er merkte, dass seine Stimme brüchig klang. Antonio lockerte seine Umarmung und setzte den Kleinen auf seinen Schoß. Während Pablo mit den Knöpfen seines Hemdes spielte, schaute Antonio seine Frau an. »Elisa …«

»Zuerst konnte ich nicht glauben, was du da alles geschrieben hast«, sagte sie leise. »Ich dachte, ich wäre im falschen Film, das konntest du doch nicht alles gemacht haben. Dieser Job, du, ein Verbrecher …«

»Ich habe nie jemandem …«

Elisa ließ ihn nicht zu Wort kommen. »Und dann die ganzen Frauen … Die sich für Sex bezahlen lassen, um ihren Drogenkonsum zu finanzieren. Und du mittendrin. Mit einer Prostituierten. Du.«

»Seitdem ich dich kenne, gab es keine andere Frau in meinem Leben. Das schwöre ich dir.«

Sie schwieg. Sekundenlang.

»Ich weiß«, sagte sie dann.

Antonio spürte, wie seine Augen feucht wurden.

Fang bloß nicht an zu heulen! Reiß dich zusammen!

Er räusperte sich. »Heißt das, du glaubst mir?«

»Natürlich glaube ich dir. Du hast mich nie belogen. Warum solltest du dir jetzt so eine wilde Geschichte ausdenken, wenn sie nicht stimmt? Das wäre doch absurd. Ich weiß, dass es die Wahrheit ist. Aber macht es das besser? Wird etwas Schlimmes nur dadurch besser, weil es wahr ist?«

Er schwieg. Natürlich hatte Elisa recht. Sein Geständnis musste für sie ein Schock gewesen sein.

»Ich hätte dir das alles schon erzählen sollen, als wir uns kennengelernt haben. Aber ich hatte Angst, dass du mich dann vielleicht nicht mehr wollen würdest. Welche Frau verliebt sich denn in einen Mann mit so einer Vergangenheit?«

»Du hättest es mir ja nicht am ersten Abend erzählen müssen. Aber es gab noch tausend Gelegenheiten, es mir zu sagen. Später, als du längst wusstest, dass uns nichts mehr trennen kann.«

Hoffnung keimte in ihm auf.

Uns kann nichts trennen.

»Elisa … Verzeihst du mir?«

Pablo hob den Blick und sah seinen Vater erstaunt an. »Mama verzeiht dir. Ist doch Mama!«

Antonio strich seinem Sohn lächelnd über das kleine Gesicht. »Nur weil sie dir immer verzeiht, heißt das noch lange nicht, dass sie das bei mir auch macht.«

»Macht sie aber«, sagte Elisa sanft und kam auf ihn zu. Dann ging sie in die Hocke und umarmte ihn und Pablo, und Antonio merkte, wie ihm die Tränen über die Wangen liefen.

37

Sie fror am ganzen Körper. Charlotte wusste sofort, was das zu bedeuten hatte. Nackt lag sie da, unfähig sich zu bewegen, in derselben Position, in der sie Franziska Rotbaum und Nicole Schopmann gefunden hatten. Sie konnte den kalten Wind auf ihrer Haut spüren, sah die Blätter, die vom Baum auf sie herabrieselten, und blickte in den schwarzen Himmel. Wenn sie ihre Lippen bewegte, fühlte sie das große Pflaster, das jetzt wieder ihren Mund verschloss, und den dicken Knebel, der in ihrem Rachen steckte und es ihr nicht mal mehr erlaubte, einen Ton von sich zu geben. Etwas Heißes lief ihr über die Wange, und sie brauchte einen Moment, um zu begreifen, was das war. Es waren Tränen, die ohne Unterbrechung über ihr Gesicht liefen.

Sind das die letzten Minuten in meinem Leben?

Die Kontrolle über ihren Körper hatte sie vollständig verloren. Arme, Beine und Leib waren wie gelähmt, zu keiner Bewegung fähig. Wohin hatte Schwester Vera sie bloß gebracht? Wo war sie?

Das Gefühl der vollkommenen Hilflosigkeit war so furchtbar, dass Charlotte es kaum ertragen konnte. Wann hatte sie sich jemals so hilflos gefühlt? Damals, als ihr kleiner Bruder in der Badewanne ertrunken war. Ja, da hatte sie etwas Ähnliches gespürt. Aber sonst? Selbst als Lars Krane starb, der Pathologe, mit dem sie so viele Jahre zusammengearbeitet hatte, hatte sie das überwältigende Gefühl der Hilflosigkeit durch Ermittlungsarbeit und Verhöre verdrängen können. Diese Ohnmacht, nichts tun zu können und seinem Schicksal einfach ausgeliefert zu sein, war für sie noch schlimmer als die Angst, die sich immer mehr in ihr ausbreitete. Todesangst.

Du liegst auf deinem Sterbebett. An einem kalten und zugigen Ort, an dem sie dich töten will. Und du kannst nichts dagegen tun.

38

Es war fast sieben Uhr, als Käfer mit Vollgas über die Schillerstraße raste, die direkt zum Bremer Platz führte. Um Verkehrsregeln konnte er sich jetzt nicht kümmern, und so fuhr er, so schnell er konnte, überholte rechts wie links und hupte sich den Weg frei.

»Jetzt fahr schon, verdammt noch mal! Gib Gas, Mann!« Wieder drückte er auf die Hupe.

Henry klammerte sich an den Sitzen fest. »Wenn wir einen Unfall bauen, ist niemandem geholfen.«

»Ich baue keinen Unfall! Aber wir haben absolut keine Zeit zu verlieren, klar?«

Henry nickte, und Käfer fiel erst jetzt auf, wie laut er geworden war.

»Sorry«, fügte er leise hinzu, »aber ich mache mir echt Sorgen.«

Die Ampel vor ihm sprang auf Rot. Käfer stöhnte auf und drückte dann mit aller Kraft das Gaspedal durch.

»Es ist Rot!«, rief Henry in dem Moment.

»Dunkelorange«, murmelte Käfer und jagte über die Kreuzung. Er war hochkonzentriert, jede Faser in seinem Körper war angespannt. Gleich würden sie da sein.

Käfer hatte keine Ahnung, ob Charlotte wirklich am Bremer Platz war, aber es war der einzige Ort, der ihm eingefallen war. Sie hatte ihm erzählt, dass sie in der Selbsthilfegruppe behaupten wolle, sich hier immer mit Drogen eingedeckt zu haben. Hatte sie sich in ihrer Legende nicht auch hier schwängern lassen? Er glaubte schon. Wenn Schwester Vera also wieder nach einem symbolischen Ort gesucht hatte, dann hatte sie Charlotte vielleicht wirklich hierher gebracht. Käfer hoffte es. Vor allen Dingen hoffte er, dass er nicht zu spät war.

Ruckartig brachte er den Wagen vor dem Bremer Platz zum Stehen und sprang auf die Straße. Henry atmete hörbar aus. Offenbar schien er froh zu sein, dass sie die Fahrt heil überstanden hatten. Dann folgte er ihm eiligen Schrittes über den rot gepflasterten Vorplatz.

»Wenn sie hier ist, hätte sie dann nicht jemand bemerken müssen?«, rief er Käfer zu.

»Du meinst, dass einer von den zugedröhnten Junkies und besoffenen Pennern die Bullen ruft, nur weil eine Frau eine andere im Rollstuhl über diesen Scheißplatz schiebt?«

Käfer schüttelte den Kopf, zog seine Waffe und rannte weiter auf den Platz, der seit seiner Sanierung zwar weniger schäbig aussah als früher, aber immer noch dieselben dunklen Gestalten anzog. Der Geruch von Urin schien allgegenwärtig zu sein. Es war kein Wunder, dass alle Eltern der Stadt ihre Töchter warnten, allein über diesen Platz zu gehen. Überall lagen leere Bierdosen, Flaschen und anderer Müll herum. Pizzakartons fanden sich neben Hundekot und Erbrochenem, und niemand schien sich die Mühe zu machen, seinen Abfall in die dafür vorgesehenen Behälter zu werfen, alles wurde einfach auf den Boden geschmissen.

Aber der Dreck war nur die eine Sache. Die andere waren die finsteren Gestalten, die man teilweise nur als Schatten wahrnahm. Männer mit hochgeschlagenen Kragen und Basecap auf dem Kopf schlenderten scheinbar ziellos durch die Arkaden, immer auf der Suche nach jemandem, dem sie ihren Stoff anbieten konnten. Käfer bemerkte ihre Blicke. Die Typen beobachteten ihn, nicht ängstlich oder furchtsam, nein, eher lauernd, wie Raubkatzen. Nicht eine Sekunde ließen sie ihn aus den Augen. Natürlich hatten sie ihn sofort als Bullen erkannt, vermutlich nahmen sie ihn als feindlichen Eindringling wahr. Käfer wusste, dass diese Leute zu allem fähig waren. Es war möglich, dass sie sofort wegrennen würden, wenn er ihnen zu nahe kam, aber es war genauso denkbar, dass sie sich mit einem Messer auf ihn stürzten. Diese meist selbst drogenabhängigen Dealer waren vollkommen unberechenbar.

Anders war es mit ihren Kunden, die auf der Drogen-Karriereleiter schon ganz nach unten gerutscht waren. Auf einer Bank saß ein Junkie, der sich gerade den Oberarm abband, um sich gleich eine Spritze zu setzen. Er war dreckig, seine Kleidung war von Schmutz besudelt und seine Haut mit roten Pusteln übersät. Dünn, krank und elend sah er aus, wie jemand, der nicht mehr lange leben würde. Direkt neben ihm pinkelte ein anderer Typ gegen einen Baum. Auch er sah alles andere als vertrauenserweckend aus, auch er wirkte ausgemergelt und krank. Leute wie diese beiden würden sich niemals um Charlotte kümmern, sie würden sich um überhaupt niemanden kümmern, und wenn es ihr eigenes Kind wäre, das neben ihnen im Dreck läge. Solche Leute interessierten sich ausschließlich für den nächsten Schuss. Bei allem Verständnis für Suchterkrankungen: Käfer konnte Junkies nicht ausstehen.

Er blieb stehen und atmete tief durch. Seine Augen suchten jeden Quadratmeter ab, den er in der Dunkelheit erkennen konnte.

»Wenn du sie wärst, wo würdest du Charlotte hinbringen?«, fragte er Henry.

»Warte …« Sein Kollege sah sich hektisch um. Dann streckte er den Arm aus. »Da hinten, bei den großen Bäumen, da ist es am dunkelsten«, sagte er atemlos, und im nächsten Moment rannten beide in die Richtung los.

Gespenstisch sahen die großen Kastanien am Ende des Platzes aus, wie sie schwarz in den Himmel ragten und sich im Wind bewegten, wodurch immer mal wieder einige von den gelbroten Blätter abgeworfen wurden.

Lass mich nicht zu spät sein, bitte!

Käfer war eigentlich kein besonders gläubiger Mensch, aber jetzt würde er alle Götter der verschiedenen Weltreligionen anrufen, wenn sie ihm helfen könnten, Charlotte rechtzeitig zu finden.

Doch als sie an der Baumgruppe angekommen waren, konnten sie niemanden sehen. Käfer zog sein Handy aus der Tasche und leuchtete damit die kleine Lichtung ab. Er lief um jede der dicken Kastanien herum, leuchtete sogar in die Baumkronen und in die nahegelegenen Büsche.

Nichts.

Dann suchte er sorgfältig den Boden ab, ließ den Lichtkegel über jeden Zentimeter gleiten. Gab es irgendwo Reifenspuren? Von einem Rollstuhl?

Aber er konnte nichts finden.

39

Als Erstes sah sie die langen blonden Haare. Vom Wind nach hinten geweht sahen sie wie ein Heiligenschein aus. Schwester Veras Gesicht war blass, fast weiß. Und vollkommen ausdruckslos. Sie hielt ein spitzes Tranchiermesser in der Hand.

»Du hast dein Recht auf Leben verwirkt, Charlotte.« Die Stimme war kalt und tonlos, und erneut glaubte Charlotte, die Worte des Vaters aus Vera zu hören. »Auch wenn es stimmt, dass du Polizistin bist, glaube ich trotzdem nicht, dass deine Abtreibungsgeschichte gelogen war. Die Gefühle, die du geschildert hast, das tiefe Empfinden von Schuld, all das kann nur jemand so beschreiben, der es selbst erlebt hat.«

Natürlich waren meine Gefühle echt, ging es Charlotte durch den Kopf. Nur der Grund, warum sie diese Schuldgefühle empfunden hatte, war ein anderer gewesen, als die Krankenschwester glaubte.

»Ich werde dich von dieser Schuld befreien«, fuhr Schwester Vera fort. »Und du wirst sehen, dass es ein Geschenk ist, davon frei zu sein. Der Schmerz, den du gleich spüren wirst, ist notwendig, denn nur durch Schmerzen werden wir von unseren Sünden befreit. Durch das Fegefeuer müssen wir alle gehen.«

Wieder der Vater. Wieder der alte Mörder Offermann.

»Und dann wirst du das helle Licht sehen und für immer im Paradies sein. Denn dadurch, dass du durch meine Hand stirbst, wird deine Schuld gelöscht sein. Du solltest mir dankbar sein, Charlotte.«

Die Frau schien tatsächlich zu glauben, was sie da sagte. Sie wirkte völlig entrückt, fast so, als wäre sie in Trance.

Charlotte schloss die Augen. Es gab nichts, was sie noch tun konnte. Sie konnte sich nicht wehren, sie konnte nicht schreien, sie konnte gar nichts tun. Aber sie wollte nicht die letzten Augenblicke ihres Lebens damit verbringen, einer psychopathischen Frau ins Gesicht zu sehen, die ihr gleich ein Messer in den Unterleib rammen würde.

Nein, sie wollte an ihre Lieben denken.

Felix. Bernd. Sophie.

Sie dachte daran, wie es war, als Felix gerade auf die Welt gekommen war, wie glücklich sie war, wie innig sie und Bernd zusammen mit dem neugeborenen Baby gewesen waren. Ihr wurde warm ums Herz, als sie an die Stunden dachte, die sie gemeinsam mit dem kleinen Bündel Mensch gekuschelt hatten, als sie an seine ersten Gehversuche dachte, an den ersten Zahn, den ersten gemeinsamen Urlaub.

Charlotte merkte, wie sie ganz ruhig wurde. Die beschwörende Stimme von Schwester Vera drang kaum noch zu ihr durch. Dann dachte sie an ihre Kindheit, an die Zeit, als noch alles in Ordnung gewesen war, bevor ihr Vater die Familie verlassen hatte und das Unglück über sie hereingebrochen war. Sie dachte an ihr erstes Weihnachtsfest, an das Gefühl, dass nur Kinder spürten, wenn sie vor dem geschmückten Weihnachtsbaum standen.

»Dieses Messer wird dir nun den Weg ebnen!«

Sie dachte an die glücklichen Stunden, die sie mit ihren Geschwistern verbracht hatte, an die Liebe und die Geborgenheit, die sie in den ersten Jahren gespürt hatte. Sie war so dankbar für diese wenigen Jahre. Und sie war dankbar, dass sie Bernd begegnet war. Dass sie durch ihn wieder gelernt hatte, was Liebe war, und dass das Leben ohne sie keinen Sinn hatte.

Dann sah sie Felix’ Gesicht vor sich. Dieses wunderschöne, zarte Gesicht, das sie so sehr liebte.

Der Schmerz, der sich von ihrem Unterleib aus über ihren ganzen Körper hinweg ausbreitete, konnte sein lächelndes Gesicht nicht vertreiben.

40

»Da vorn!«, rief Henry.

Käfer leuchtete in die von ihm angegebene Richtung. Sein Blick huschte über die mit Müll verunreinigten Blumenbeete, flog über einen trockenen Kirschlorbeer und landete schließlich genau da, wo Henry hinzeigte. Hinter einem rot geklinkerten Mauervorsprung waren die Griffe eines Rollstuhls zu sehen.

Schnell, leise und mit gezogener Waffe gingen sie darauf zu. Als Käfer hinter die Mauer blickte, entfuhr ihm ein kurzer Schrei. Sofort hatte er sich wieder unter Kontrolle.

»Hände hoch! Kripo Münster! Nehmen Sie sofort die Hände hoch, oder ich schieße!«

Vor ihnen spielte sich eine Szene wie in einem Horrorfilm ab. Vera Wagner stand mit wehendem Haar vor einer Parkbank, auf der mit gespreizten Beinen Charlotte lag. Käfers Herz schlug bis zum Hals, und er merkte, wie das Entsetzen seinen ganzen Körper erfasste. Er brauchte seine ganze Konzentration, um nicht zu zittern und die Kontrolle über seine Gliedmaßen zu behalten. Zu grausam war das, was er sah.

Charlotte war nackt, und eine große Wunde klaffte in ihrem Unterleib. Blut lief über die ausgefransten Wundränder, tropfte auf den Boden unter der Bank.

Nein, Charlotte, nein, nicht du! Charlotte … Bitte … Das darf nicht sein … nicht auch noch du …

Käfer versuchte sich zusammenzureißen. Es würde Charlotte nicht helfen, wenn er sich von ihrem Schicksal aus dem Konzept bringen ließ. Im Gegenteil. Er konnte ihr nur helfen, wenn er fokussiert blieb. Er musste seine ganze Aufmerksamkeit auf Vera Wagner richten. Die stand bleich und mit ausdrucksloser Miene vor Charlotte, ein langes Messer in der Hand, bereit erneut auszuholen und zuzustechen. Sie schien Käfer überhaupt nicht wahrzunehmen.

»Wenn Sie nicht sofort das Messer auf den Boden werfen, schieße ich!«, rief Käfer erneut, während er aus dem Augenwinkel wahrnahm, wie Henry einen Krankenwagen und Verstärkung rief. »Frau Wagner! Vera Wagner! Legen Sie das Messer weg!«

Die Frau starrte nur auf Charlotte, aus deren Körper immer mehr Blut lief. Sie durften keine Zeit verlieren! Jede Sekunde zählte.

»Los, kommen Sie, geben Sie mir das Messer.«

Käfer ging vorsichtig auf sie zu, mit der einen Hand zielte er immer noch auf sie, die andere streckte er ihr entgegen. Nach wie vor schien die Frau ihn nicht wahrzunehmen.

»Frau Wagner, Sie müssen das nicht tun. Legen Sie das Messer weg, seien Sie vernünftig.«

Schritt für Schritt näherte er sich der Frau, die immer noch regungslos auf Charlotte starrte, das Messer in der Hand. Gleich würde er bei ihr sein, dann konnte er sie außer Gefecht setzen und sich endlich um Charlotte kümmern. Es fiel ihm schwer, im beruhigenden Tonfall weiterzusprechen, am liebsten hätte er diese Wahnsinnige angeschrien oder sofort auf sie geschossen. Aber er wusste, dass er vorher alle Möglichkeiten ausschöpfen musste, um diesen Albtraum zu beenden.

»Sie brauchen Hilfe, Frau Wagner, und wir können Ihnen helfen. Aber nur, wenn Sie jetzt das Messer weglegen. Geben Sie es mir.« Er hielt ihr die Hand hin. »Geben Sie es mir!«

Im selben Augenblick holte Vera Wagner aus und schrie: »Es ist vollbracht!«

Mit voller Kraft schien sie das Messer erneut in Charlottes Leib rammen zu wollen. Der Knall, der im gleichen Moment durch die Dunkelheit hallte, ließ die schon schläfrigen Vögel in den Bäumen aufschrecken und wild flatternd davonfliegen. Mit einem Klirren schlug das Messer auf den Boden auf, und Vera Wagner sackte lautlos daneben zusammen.

»Charlotte!«, schrie Käfer und ließ die Waffe sinken. Sofort war er bei ihr. Er riss ihr das Pflaster vom Mund und zog ihr den Knebel aus dem Rachen. »Jetzt kannst du besser atmen, Charlotte, richtig? So ist es besser, nicht wahr?«

Henry war in der Zwischenzeit zu Vera Wagner geeilt und hielt zwei Finger an ihren Hals. »Sie hat Puls«, sagte er nur, was Käfer aber kaum wahrnahm.

Er starrte auf das große Loch in Charlottes Unterleib und auf das viele Blut, das daraus lief. Schnell zog er seine Jacke aus und presste sie auf die Wunde.

»Schließ ihre Beine«, sagte er dann zu Henry, der sofort tat, wie ihm geheißen. Käfer wollte Charlotte nicht länger in dieser entwürdigenden Position lassen. »Und gib mir deine Jacke«, fügte er hinzu, während er seine noch fester auf die Wunde in ihrem Bauchraum drückte. Mit Henrys Mantel deckten sie Charlottes Oberkörper notdürftig zu.

In der Ferne war das Heulen der Sirenen zu hören, der Krankenwagen musste gleich da sein. Henry kümmerte sich wieder um die schwerverletzte Vera Wagner und sorgte so vermutlich dafür, dass sie überlebte.

Sie. Während Charlotte …

Käfer spürte, wie ihm die Tränen in die Augen schossen. Du musst ihren Puls fühlen, dachte er, aber er wagte es nicht, ihn zu suchen. Denn was sollte er tun, wenn er ihn nicht fand? Bei einer solchen Bauchverletzung konnte er keine Wiederbelebungsmaßnahmen einleiten, da er so nur noch mehr Blut aus ihr herauspumpen würde. Er konnte nur hoffen, dass die Notärzte gleich hier waren.

Er nahm Charlottes kalte, schlaffe Hand in seine.

»Ich habe nie eine Kollegin wie dich gehabt, Charlotte«, sagte er leise und schluckte. »Du bist die Beste, weißt du das?«

Henry legte ihm von hinten eine Hand auf die Schulter, und Käfer spürte, wie erschüttert sein Kollege war. Charlotte war der Mittelpunkt ihres Teams, die einzige Frau unter einem Haufen Kerlen, von allen geschätzt und gemocht. Einen Polizeialltag ohne sie konnte er sich nicht vorstellen.

»Kannst du dich noch an unseren ersten Arbeitstag erinnern? Ich war neu in Münster, frisch von Hamburg hierhergekommen. Du dagegen gehörtest schon lange zum Team. Mein erster Eindruck von dir war, dass du so etwas wie die Bienenkönigin warst. Die große Denkerin, umgeben von lauter fleißigen Arbeitern …«

41

Der Untergrund war weich, ungewöhnlich weich, so wie die dicken Matten, über die sie früher im Sportunterricht laufen musste. Aber im Gegensatz zu dem Training von damals war es jetzt nicht besonders anstrengend, darüber zu gehen. War es Moos? Charlotte wusste es nicht genau, aber sie glaubte schon. Jedenfalls war es ein wahnsinnig angenehmes Gefühl an ihren Füßen, als sie über den weichen Boden lief. Erst jetzt fiel ihr auf, dass sie barfuß war und nur ein weißes Sommerkleid trug. Sie blieb stehen und strich nachdenklich über den Stoff. Befühlte die Ärmel und den Saum, die aus heller Spitze waren. Irgendwie kam ihr das Kleid bekannt vor.

So eins hatte ich doch als kleines Mädchen, dachte sie verwundert.

Charlotte verstand nicht, was mit ihr passiert war, wie sie hierhingekommen war und was sie hier sollte. Da sie aber nicht die geringste Angst verspürte, blieb sie vollkommen gelassen. Neugierig schaute sie sich um. Sie hatte jedes Gefühl für Raum und Zeit verloren.

Ihr Blick schweifte über die Bäume, die um sie herum standen, über die Sträucher und Büsche. Sie schaute in den Himmel, der wunderbar klar und blau war, so wie sie es noch nie zuvor gesehen hatte. Alles sah anders aus, ganz anders, als sie es kannte. Die Bäume, die sie umgaben, schienen keine feste Form zu haben – schwankten sie im Wind? Nein, so dicke Kastanienstämme konnten sich doch nicht bewegen. Und schon gar nicht so, wie sie es jetzt taten. Die Bewegung ging nicht von links nach rechts, wie man es von Bäumen im Sturm kannte, sondern von oben nach unten. Man konnte fast meinen, der Wald hätte eine flüssige Konsistenz, ja, es sah so aus, als würden die Bäume fließen.

Charlotte dachte daran, wie sie früher als Kind an ihrer Staffelei gemalt hatte und grundsätzlich zu viel Farbe und Wasser genommen hatte. Egal, was sie auch malte, immer war die Farbe zerflossen. Von oben nach unten. So wie jetzt. Ja, der Wald sah so aus, als wäre er frisch gemalt, mit zu viel Farbe, die nun hinunterfloss, genauso sah es aus. Charlotte lächelte. Als würde ich mich in einem von mir gemalten Bild befinden, dachte sie.

Sie streckte ihre Hand aus und strich vorsichtig über den Baumstamm, der direkt vor ihr stand. Dann betrachtete sie erstaunt ihre Hände, an denen tatsächlich braune Farbe klebte.

»Die ganze Welt ist gemalt«, sagte sie leise. »Oder sie zerfließt gerade.«

Das wäre die andere Möglichkeit, aber Charlotte glaubte nicht, dass das der Fall war. Denn dafür war alles viel zu schön, was sie sah.

Ob sie auch etwas malen konnte?

Sie ging in die Hocke und versuchte, mit der braunen Farbe an ihren Fingern etwas auf den dicken Moosboden zu zeichnen. Zu ihrer Überraschung schien sie aber etwas zu schreiben, jedenfalls tauchten Buchstaben vor ihr auf, ohne dass ihr bewusst war, dass sie sie geschrieben hatte.

Atme, Charlotte, atme.

»Mach ich doch.« Sie lachte verwundert und stand wieder auf. Sie hatte keine Ahnung, wie diese Buchstaben auf den Boden gekommen waren, und es war ihr merkwürdigerweise auch egal.

Für einen Moment versuchte sie ihre Gedanken zu sammeln und lauschte in den Wald hinein. Sie war an einem merkwürdigen Ort, so viel stand fest. Nichts war zu hören, kein Vogelgezwitscher und kein Summen einer Fliege. Noch nicht mal das Rauschen der Blätter hörte sie. Kein Wunder, dachte Charlotte. Die waren ja alle wie gemalt. Feuchte, gemalte Blätter rauschten nicht.

Um sie herum passierten komische Sachen, die eigentlich nicht passieren durften. Trotzdem fand sie es wunderschön hier, und sie fühlte sich so leicht ums Herz wie noch nie. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so unbeschwert gewesen war. So angstfrei und ohne eine Sorge. Einfach glücklich.

Charlotte blickte durch den Wald, der immer noch zerfloss wie ein frisches Gemälde mit zu viel Farbe. In der Ferne, ganz am Ende des moosbewachsenen Weges, schien eine Lichtung zu sein. Jedenfalls war es dort wesentlich heller, und der dicht bewachsene Wald hörte auf. Sie beschloss, dorthin zu laufen und zu sehen, was es dort zu entdecken gab. Mit federndem Schritt lief sie los.

»Bleib hier! Bleib hier!«, hörte sie plötzlich eine Stimme rufen. Panisch und ängstlich klang sie, voller Sorge.

Charlotte blieb stehen und sah sich erstaunt um. Woher kam die Stimme? Hier, in dieser vollkommenen Stille? Es kam ihr so vor, als hallte die Stimme durch den ganzen Wald.

»Charlotte, hörst du mich? Bleib hier! Bleib bei uns!«

Angestrengt dachte sie nach. Eine Biene flog stumm an ihr vorbei, und sie sah ihr nachdenklich hinterher. Vage tauchte eine Erinnerung vor ihr auf. Sie kannte diese Stimme doch, oder? Wem gehörte sie noch mal? Irgendjemandem, mit dem sie viel Zeit verbracht hatte, den sie mochte … Aber wer war das?

Sie schüttelte den Gedanken ab. Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, um sich darum zu kümmern. Die helle Lichtung kam immer näher, Charlotte wollte nur noch dorthin.

Und dann sah sie ihn.

Sie erkannte ihn schon von Weitem und spürte die Schmetterlinge in ihrem Bauch vor Freude tanzen. Ihr Lächeln wurde immer breiter, und schließlich gluckste sie auf vor Glück.

Endlich.

Wenige Meter vor ihm blieb sie stehen, und Tränen der Freude liefen ihr über die Wangen, als sie den kleinen Jungen musterte.

»Stefan.«

Ihr kleiner Bruder nickte und strahlte sie an. Lächelnd streckte er ihr die Hand entgegen.

»Charlotte! Bleib bei uns!« Die Stimme schrie jetzt fast.

Charlotte blickte nach oben in den blauen Himmel, der immer noch wie gemalt aussah.

»Ich kann nicht«, sagte sie glücklich und nahm Stefans Hand.

42

Das Heulen der Sirenen kam näher, es konnte nur noch wenige Augenblicke dauern, dann war der Notarzt da.

»Atme, Charlotte, atme«, flüsterte Käfer mit tränenerstickter Stimme. Dann beugte er sich zu ihr herunter und küsste sie auf die kalte Stirn. Er hoffte, dabei ihren Atem auf seiner Haut zu spüren. »Bleib bei uns.«

Aber er spürte nichts.

Dann hörte er die hektischen Schritte der Rettungssanitäter, die Sekunden später vor ihm standen und ihn mit sanfter Gewalt zur Seite schoben. Sie sprachen in kurzen, knappen Sätzen, von denen Käfer nur Bruchstücke wahrnahm.

»Infusion.«

»Stabilisieren.«

»Massiver Blutverlust.«

»Abbinden.«

Er fühlte sich wie in Trance, als wäre er in Watte gepackt, so leise und dumpf drangen die Worte zu ihm durch.

»Puls kaum messbar.«

Käfer hob den Blick. Er sah, wie die Männer Charlotte auf eine Trage legten, wie sie ihr eine Sauerstoffmaske über das Gesicht zogen, wie der eine die Wunde auf ihrem Bauch mit einer großen Mullbinde zu verschließen versuchte und wie der andere die Trage im Laufschritt zum Krankenwagen schob.

»Kommt sie durch?«, rief er ihnen hinterher, doch die Männer antworteten ihm nicht.

Kaum messbar, ging es Käfer durch den Kopf, als er dem Notarztwagen nachsah, der mit lautem Geheul den Park verließ. Kaum messbar bedeutete aber auch, dass sie noch Puls hatte. Sie lebte. Und sie war eine Kämpferin. Sie konnte das doch schaffen, oder? Sie musste es einfach schaffen.

Dann fiel sein Blick auf Vera Wagner, die gerade von zwei weiteren Rettungssanitätern auf eine Trage gelegt wurde. Sie war wieder bei Bewusstsein.

»Ich habe ihr die Bauchaorta geöffnet. Das hat bisher noch niemand überlebt«, sagte sie kalt und lächelte ihn eisig an.

Im selben Moment verwandelte sich das alles bestimmende Gefühl der Trauer in eine unglaubliche Wut, die er noch nie verspürt hatte. Und hätte Henry ihn nicht mit aller Kraft zurückgehalten, hätte er Vera Wagner mit der Faust ins Gesicht geschlagen. Dann riss er sich zusammen und dachte an Charlotte.

»Sie wird es schaffen«, sagte er mehr zu sich selbst als zu Vera Wagner. »Wenn es eine schafft, dann sie.«

– ENDE –

Danksagung

Für die Unterstützung bei der Verwirklichung von Denn mir entkommst du nicht möchte ich mich bei einigen Leuten ausdrücklich bedanken. An erster Stelle ist wieder Bettina Steinhage von Bastei Lübbe zu nennen, die mit ihrer konstruktiven Kritik und ihren Anregungen eine unverzichtbare Hilfe beim Schreiben geworden ist. Danke, Bettina!

Auch bei meiner Lektorin Lisa Bitzer möchte ich mich für die unkomplizierte und nette, aber trotzdem sehr professionelle Zusammenarbeit bedanken. Ihren letzten Blick auf den Text möchte ich nicht missen.

Dank gilt auch meinen beiden zuverlässigen Fachberatern, Carsten Buchsbaum und Lars Kröner, die immer bereitwillig ihr kriminalistisches und forensisches Fachwissen mit mir teilen. Und natürlich Anke Hilbrenner und Peter Käfferlein, meinen treuen Erstlesern, die sich stets die Zeit für meine Manuskripte nehmen. Außerdem möchte ich Julia Samwer, Philipp Meyer und Jakob Beetz nennen. Danke für Ideen, kaufmännische Unterstützung und technische Hilfe.

Besonderer Dank gilt meinem Mann Axel, mit dem ich jederzeit jede Idee besprechen kann und der seine wenige freie Zeit mit dem Lesen meiner Manuskripte verbringt.

Schlussendlich gilt mein Dank dem Verlag Bastei Lübbe und seinem ganzen Team für ein weiteres Jahr hervorragender Zusammenarbeit.

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