War was?: Die Krieg-der-Sterne-Parodie
Author: Paul Erickson; Simon Weinert
Date: 2015-10-05T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy; Fantasy & Science Fiction; Film; Kunst & Kultur; Die Krieg-der-Sterne-Parodie; Science Fiction; Film & Fernsehen; Comics & Mangas
Description: Im Jahr 1977 drehte George Lucas den kleinen, aber nett gemeinten Science-Fiction-Streifen "Star Wars". Von Beginn an war klar, dass er nie ein großes Publikum finden würde - denn wer kann sich schon mit einer überschminkten Prinzessin, einem feigen Schmuggler, einem Riesenaffen und einem offensichtlich erkälteten Typen im schwarzen Taucherhelm identifizieren? »War Was?« erzählt nun endlich die wahre Geschichte um den Krieg der Sterne, um diesem fast vergessenen und zugleich kultigen Film doch noch die Aufmerksamkeit zu verschaffen, die er verdient. **
Publisher: Piper
Rights: © Piper Verlag GmbH, München/Berlin 2015

Übersetzung aus dem Amerikanischen
von Simon Weinert

ISBN 978-3-492-97112-6
November 2015
© 2015 Paul Erickson
Die englische Originalausgabe erschien 2015
unter dem Titel »JarJar Wars« auf der
CreateSpace Independent Publishing Platform.
Deutschsprachige Ausgabe:
© Piper Verlag GmbH, München/Berlin 2015
Covergestaltung: Guter Punkt, München
Covermotiv: Lorenz Hideyoshi Ruwwe
Datenkonvertierung: psb, Berlin

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Es war einmal vor langer Zeit in einer leicht verplanten Galaxis …

Raum. Weltraum. Dunkler, geheimnisvoller, lautloser Weltraum. Ein Planet in weiter Ferne. Vielleicht war er aber auch ganz nah und bloß ein sehr kleiner Planet. Jedenfalls wurde er von einem anderen Planeten in großer Nähe überragt. Aber vielleicht war der andere auch gar nicht so nah, sondern einfach nur riesig. Zwar stachen sie aus der beinahe uniformen Finsternis hervor, doch blieben sie dennoch absolut still.

Diese spezielle, weit, weit entfernte Galaxis unterschied sich erheblich von unserer eigenen. In unserem Weltraum ist es immer ruhig. In jener dagegen war es unglaublich laut. Alle Galaxien unterscheiden sich voneinander. Hielt man diese gegen den Großteil der anderen Galaxien, dann war das, als würde man eine Universitätsstadt mit einem verschlafenen Vorort vergleichen. Denn plötzlich hallte sie wider vom Lärm einer krassen Verfolgungsjagd und einer Schießerei in vollem Gange.

Mit heulenden Motoren rauschte Prinzessin Lallas Sternenschiff vorbei. Es war weiß gestrichen, so wie die meisten Raumschiffe sowohl der Rebellen als auch der Imperialen. In den ersten Tagen des Imperiums hatte man Raumschiffe noch in allen Farben bekommen, doch die wirtschaftliche Lage erlaubte das nicht länger. Nur die weiße Farbe war vor langer, langer Zeit in einer weit, weit entfernten Galaxis genauso billig wie heute auch noch. Das Vorbeirauschen des Sternenschiffs wurde von einem schrecklichen »Zap! Zap! Zap!« begleitet, den Schüssen einer Blasterkanone eines anderen Raumschiffs, das Prinzessin Lalla verfolgte.

Das andere Raumschiff war unglaublich spitz und groß. Im Vergleich dazu wirkte Prinzessin Lallas Schiff, ein galaktischer Kreuzer, winzig. Würde man das spitzige Schiff von einem festen Punkt aus an sich vorbeifahren sehen, würde es den Eindruck machen, als höre es nicht mehr auf. Man könnte zwischendurch wegschauen, um ein paar SMS zu beantworten und ein niedliches Katzenvideo anzuschauen, und wenn man danach wieder hinsehen würde, würde es immer noch an einem vorbeifahren. An keinem der beiden Raumschiffe war eine Plakette oder irgendein Zeichen zu sehen, dem man hätte entnehmen können, ob es sich um Freund oder Feind handelte. Deshalb wurden höchst unzuverlässige Sensoren eingesetzt, um die Frage zu klären, ob man das Feuer eröffnen sollte oder nicht. Diese beiden Schiffe hatten bereits unter sich ausgemacht, dass sie Feinde waren, und das kleinere Schiff erwiderte das Feuer mit dem armseligen »Pü Pü Pü« seiner kleinen, wirkungslosen Blasterkanonen.

Schließlich wurde das Raumschiff der Prinzessin mit einem direkten Treffer mittschiffs zum Anhalten gezwungen. Allerdings kam es zu keinem plötzlichen Druckabfall. Da es sich um das Schiff einer Prinzessin handelte, war es sehr gut gebaut – so wie die Prinzessin selbst auch. Der galaktische Kreuzer hatte durch die Explosion zwar keinen Hüllenbruch erlitten, aber er war manövrierunfähig. Gleich darauf wurde er von dem viel größeren Schiff überholt. Das imperiale Imperium pflegte diesen Schiffstyp Sternenzerstörer zu nennen, obwohl er größer war als ein galaktischer Kreuzer. Der Grund dafür war, dass der technisch korrekte Begriff »Sternenschlachtschiff« bei Kundenbefragungen schlecht abgeschnitten hatte und altmodisch klang.

Drei Noids (einer davon war eigentlich gar kein Android, sondern bloß ein nichtmenschlicher Roboter, ein »Bot«) kauerten in einem Gang, während Rebellenkrieger in riesigen Helmen, Safariwesten und unpraktisch wirkenden Reiterstiefeln mit mächtigen Knarren an ihnen vorbeitrabten.

»Habt ihr das gehört?«, sagte der Noid.

»Bliep?«, fragte der Bot.

»Du weißt doch! Hast du den lauten Lärm gehört? Das Kawumm!«

»Tut.«

»Diesmal werden wir bestimmt vernichtet! Nicht wie sonst immer, wo wir nur beinahe vernichtet wurden! Wir sind verloren!«

»Ah-uhga!«

»Ja, mir ist schon klar, dass ich oft behaupte, dass wir verloren sind, aber diesmal meine ich es ernst. Was war das für ein Geräusch?«

»Boing?«

»Nein, nicht das Kawumm. Das mysteriöse Klappern!«

Der dritte Roboter war verschwunden. Später erzählten ein paar Roboter, dass er vom Imperium entführt worden wäre. Die Imperialen hätten ihn platt gemacht und ihm eine neue Aufgabe als Abdeckung einer Ausstiegsluke zugeteilt. Andere meinten, er wäre entkommen und zu einem langsamen und extrem erfolglosen Kopfgeldjäger geworden. Niemand wusste es genau, jedenfalls wurde er nie wieder in einem der Noid-Clubs gesehen und marschierte auch nicht mehr bei der alljährlichen Noid Pride Parade mit.

Das imperiale Sternenschiff ragte über der Szene auf und hievte seinen kleinen Feind mit einem mächtigen, aber lautlosen Traktorstrahl in einen schattigen Laderaum. Der Laderaum war gewaltig und anscheinend speziell für solche Situationen konzipiert. Es dauerte ewig, bis die gigantische Lagerhalle wieder unter Druck gesetzt war, nachdem das kleine Schiff an Bord und der imperiale Schutzschild wieder in Kraft war. Da der Imperator jedoch viele Anteile an der Firma besaß, die dem Imperium Sauerstoff verkaufte, sparte man nicht daran.

Die Rebellenkrieger lauschten angespannt dem Klappern und Klopfen, als wollten sie herausfinden, was der laute Nachbar über ihnen anstellte. Sie drückten sich in flache Türrahmen und hinter ihre Kameraden.

Eine Schottluke löste sich in Flammen und Funken auf. Imperiale Sturmtupper preschten herein. Niemand dachte daran, erst einmal Granaten hineinzuwerfen. Viele Soldaten fielen, da ihre Tupperrüstung sie nur vor Schüssen schützte, die beinahe daneben gingen. Die Rebellen starben erst recht in Scharen. Dabei flogen ihnen die überdimensionierten Helme vom Kopf und bildeten Stolperfallen für die Eindringlinge.

Der Noid und sein Botkumpel duckten sich in einen Durchgang, als in der aufgesprengten Luke ein bedrohlicher Kerl auftauchte. Er war von Kopf bis Fuß in schwarzen Taft gekleidet, weshalb man ihn kaum sah. Dafür hörte man ihn schon aus einer Meile Entfernung. Sein Atem klang, als schnarche jemand in eine leere Dose. Er blieb stehen und betrachtete ein paar tote Rebellen. Anscheinend überlegte er, ob er die Leichen mit seinen schwarzen Stiefeln anstupsen sollte. Leider blieb ihm dafür keine Zeit, und er ging weiter. Seine Männer marschierten mit klappernden Rüstungen hinter ihm her.

»Rechtszwo-Linkszwo, wo steckst du?«, sagte Zeter-Mordio, der Noid, der sich nervös nach dem Bot und den Sturmtuppern umschaute. Dann bemerkte er eine gutaussehende Frau, die eine Kreditkarte in den Bot steckte. In den Augen eines Noids wirkte das erlesene Kleid der Frau im vom Rauch der schwelenden Einschüsse gedämpften rosafarbenen Licht der Notleuchten wie ein Postkartenmotiv. Die Frau wartete einen Moment. Dann, ohne Bargeld oder eine Quittung zu entnehmen, drehte sie sich um und ging davon.

Auf einem leichten Diagonalkurs rollte der Bot auf Zeter-Mordio zu. Er prallte gegen ein Schott, bevor er seinen Kurs korrigierte. Schließlich kam er neben dem Noid zum Stehen.

»Endlich, da bist du ja!«, sagte Zeter-Mordio.

»Hup hup«, sagte der Bot.

»Vergiss es. Die Sturmtupper kommen direkt auf uns zu! Sie werden uns in die Gewürzminen von Ostmann schicken und zu Laserdisc-Spielen verschrotten! Wo gehst du hin?«

»Klack klack klack pling!«

Die gutaussehende Frau, die gerade neuen Lippenstift aufgetragen hatte, beugte sich aus einer Nische heraus, warf Rechtszwo-Linkszwo einen Blick zu und verschwand wieder in der Nische.

Unter strenger Bewachung wurde eine Gruppe gefangener Rebellen und unglücklicher Bots durch einen Gang geführt. Bald würden sie für einen Mindestlohn ohne Zuschüsse für das Imperium arbeiten. Ein Sturmtupper trat aus der Reihe und in ein Konferenzzimmer, in dem der womöglich an Asthma leidende Kerl in Schwarz mit einem Rebellenoffizier gerade ein Entlassungsgespräch führte.

»Die Pläne vom Todescenter sind nicht im Computer«, meldete der Sturmtupper.

»Wo sind die Pläne? (Keuch.) Deine Abfindung steht auf dem Spiel!«, fragte der Mann in Schwarz den Rebellen.

»Ich kann nicht antworten, solange Sie mich würgen! Das ist die nutzloseste Befragung, die ich je erlebt habe!«, sagte der Rebellenoffizier. Sein Mund bewegte sich weiter, aber es kamen keine Worte mehr heraus.

»Ich glaube, er möchte uns sagen, dass dies ein Schiff der Konsular-Klasse ist und sich auf einer diplomatischen Mission befindet«, sagte ein Sturmtupper.

Der Rebell nickte.

»Wenn das hier ein Konsularschiff ist, wo ist dann der Botschafter?«, fragte der Kerl in Schwarz. Er zerquetschte die Kehle des Rebellen wie eine Bierdose und schleuderte ihn zu Boden, wie er es auch mit einer Bierdose machen würde. Er gab sich nicht die Mühe, Müll zu trennen oder ihn auch nur in die dafür vorgesehenen Behälter zu entsorgen. Er war böse. Falls sein Verhalten das nicht schon deutlich machte, dann auf jeden Fall sein schwarzer Mantel und die totenschädelartige Maske.

»Commander, nehmen Sie das Schiff auseinander, bis Sie die Pläne haben, und bringen Sie mir die Passagiere. Lebend! Und besorgen Sie mir einen galaktischen Kaffee!«

Überall suchten die Sturmtupper nach Passagieren und sahen sogar in Ecken nach, in denen sich kaum ein Welpe hätte verstecken können. Zum Glück fanden sie keine Welpen, wohl aber die gutaussehende Passagierin mit dem frischen Lippenstift. Allerdings versteckte die sich streng genommen gar nicht, sondern sie legte ihnen einen Hinterhalt.

»Da ist eine. Betäubungsschuss!« Sie folgten gehorsam dem Befehl, die Passagiere »lebend« zu fangen. Die Pistole jedoch, mit der diese Passagierin bewaffnet war, sah funktionstüchtig aus und besaß genauso wenig eine Betäubungsfunktion, wie sie bügelfrei war. Die Frau schoss, bevor einer der Berufssoldaten der Sturmtupper auch nur die Waffe heben konnte. Das Geschoss durchdrang das billige, vom Staat finanzierte Tupper des ersten Stürmers und tötete ihn. Sein Kamerad stieg über die Leiche hinweg und eröffnete das Feuer.

Weder zuvor noch danach wurde in der gesamten Geschichte des Galaktischen Imperiums außer in diesem einen Fall je eine Waffe, welcher Bauart auch immer, auf Betäuben gestellt. Die Schreibtischtäter des Imperiums vertraten nämlich ausnahmslos die Meinung, dass die Betäubungsfunktion eine »Funktion ohne Nutzen« sei. Indem man herkömmliche Blasterwaffen jedoch mit diesem Gimmick ausrüstete, ließ sich viel Geld machen, weshalb alle Waffen diese Funktion besaßen, auch wenn sie nie verwendet wurde. Es war erstaunlich, dass sich überhaupt ein Sturmtupper an die Funktion erinnerte. Nun, diese Sturmtupper jedenfalls erinnerten sich, und einer von ihnen schoss. Noch erstaunlicher war, dass die Funktion funktionierte.

Der sich ausbreitende Kreis aus blauer Energie erzeugte ein verblüffendes »Zapzarap«-Geräusch und warf die Passagierin um. Sie war bewusstlos.

»Der fehlt nichts. Sagt Lord Mieder, dass wir eine Gefangene haben.« Der Soldat hoffte tatsächlich, dass der Gefangenen nichts fehlte und sie nicht wegen eines Konstruktionsfehlers oder eines Defekts getötet worden war. Er wollte kein Entlassungsgespräch über sich ergehen lassen müssen.

»Halt, da darfst du nicht rein!«, sagte Zeter-Mordio, als er Rechtszwo-Linkszwo endlich eingeholt hatte. »Auf diesen Rettungskapseln steht klar und deutlich: ›Nutzung durch Noids, intelligente Wartungsgeräte und Fahrgäste der dritten Klasse verboten!‹«

»Ding dong«, sagte der Bot.

»Nun! Ich, niemals!«

»Boing.«

»Geheimauftrag? Was für Pläne? Wovon redest du? Da gehe ich nicht rein. Komm schon, ergeben wir uns. Je eher sie uns in der Schrottpresse in Spielplatzgeräte verwandeln, desto eher haben wir es hinter uns.«

Hinter ihm ging ein Blastergeschoss in die Luft. Irgendein Sturmtupper feuerte einfach so, ohne die Betäubungsfunktion einzustellen. Und ohne Gefangene machen zu wollen.

»Das wird mir noch leid tun«, jammerte Zeter-Mordio, als er sich in die Rettungskapsel zwängte. Hinter ihm schloss sich krachend die Luke, und die Kapsel schwirrte davon.

Ein Schütze auf dem nächstgelegenen Geschützturm des imperialen Sternenschiffs bemerkte die Kapsel. »Schon wieder so ein Ding. Sollen wir es abknallen wie die anderen Rettungskapseln? Bin ich froh, dass wir nicht darauf achten müssen, Gefangene zu machen!«

Der befehlshabende Offizier gab eine sonderbare Order. »Feuer einstellen. Da ist kein Lebewesen an Bord. Schließlich bin ich ein Offizier des Imperiums und kein schießwütiger Sturmtupper.« Hätten die Sensoren einen Noid geortet, hätte der Offizier vielleicht einen anderen Befehl gegeben. Aber er wollte sich den Papierkram sparen, der mit dem Abschuss einer Blasterkanone ohne stichhaltigen Anlass verbunden war. Außerdem hatte er noch nie etwas von Flaschenpost gehört.

»Hat sicher einen Kurzschluss gehabt. Lausige Rebellenmechaniker. Die sind bloß gut im Spionieren, Schmuggeln und Dinge-in-die-Luft-Jagen, aber was Vernünftiges bauen können die nicht. Wieder ein Beispiel dafür, weshalb die Rebellen nie gewinnen werden.« Die Geschützmannschaft nickte, aber die Soldaten wünschten sich, sie hätten geschossen. Dann wäre der Tag schneller vergangen. Und der Lauf der galaktischen Geschichte hätte sich verändert.

Im Innern der Kapsel sagte Zeter-Mordio: »Von hier draußen betrachtet wirkt das imperiale Sternenschiff noch viel beeindruckender. Was für ein unglaublicher Anblick!«

Rotierend stürzte die Kapsel auf den näheren von zwei Planeten herab. »Bist du sicher, dass dieser Planet kein Gasriese ist?«

Vier Sturmtupper eskortierten die gutaussehende Passagierin. Man hatte ihr Handschellen angelegt für den Fall, dass sie in ihrer bizarren Doppelduttfrisur Waffen versteckt hatte, zum Beispiel rasiermesserscharfe Chakrams. In ihrem Kleid hätte sie schlecht etwas verstecken können. Sie stießen auf den hochgewachsenen, schwarz gekleideten Kerl; er hatte eine Kaffeetasse in der Hand. Schwarz geröstet.

»Taft Mieder, mit Ihrem Cape machen Sie Ihrem Namen alle Ehre. Ich dachte immer, Sie würden ›Taff‹ Mieder heißen, weil Sie so taff sind. Aber an Ihrer Kleidung erkenne ich meinen Irrtum. Nur mit diesem schwarzen Seidenstoff konnten Sie so etwas wagen! Der Imperiale Senat wird das nicht hinnehmen, auch wenn Sie das Imperiale Repräsentantenhaus unter Ihrer Kontrolle haben. Wenn sie erfahren, dass Sie ein Diplomatenfahrzeug angegriffen haben, werden sie ein Gesetz aufsetzen, das solche Aktionen künftig verbietet, und wenn die Abgeordneten aus dem Sommerurlaub zurückkehren, werden sie das Gesetz ratifizieren!«

»Tun Sie doch nicht so überrascht, Prinzessin Lalla«, sagte Mieder. »Diesmal befördern Sie keine Wohncontainer oder staatliches Käsegeld für Ihre Wähler. Die Spione der Rebellen haben mehrfach Faxe an dieses Schiff gesendet. Ich will wissen, was mit den Plänen passiert ist, die sie euch gefunkt haben!«

»Jetzt mal langsam, was? Was soll das Geschwätz über Faxe und Pläne! Wie können Sie es wagen! Ich befinde mich auf einer Untersuchungsmission zum Planeten Altermann. Was genau wollen Sie damit sagen? Das verbitte ich mir! Ich bin eine Prinzessin! Wäre ich nicht gefesselt, würde ich Ihnen den billigen Maskenballhelm vom Kopf reißen und Sie damit totprügeln!«

»Aber Sie sind gefesselt, und Sie haben einen Mitgliedsausweis der Rebellenallianz bei sich, also sind Sie eine Verräterin. Indem ich Sie fessele, erweise ich mich als Patriot. Schafft sie weg!«

»Wo genau sollen wir sie hinbringen, Lord Mieder?«, fragte einer der Sturmtupper. »Zur Massenerschießung oder ins Gefängnis, oder sollen wir sie einfach verschwinden lassen, oder überlassen Sie die Entscheidung uns?«

»Muss ich mir über alles den Kopf zerbrechen?«, beschwerte sich Lord Mieder. »Alle erwarten Antworten von mir! Weshalb bin ich nur zum Dunklen Lord des Siff geworden? Ach, werft sie ins Gefängnis oder so.«

Neben Taft Mieder stand ein verschlagener Offizier. Er war kürzlich befördert worden und trug das Abzeichen seines neuen Rangs mit großem Stolz. Den Mitgliedern der Imperialen Streitkräfte bedeutete ein Abzeichen sehr viel, für jeden anderen war es nichts anderes als ein buntes, auf Metall aufgeklebtes, viereckiges Plastikstück. Es sah aus wie ein Teil auf der Rückseite eines Noids, einer der Knöpfe, mit denen man ihn entmagnetisierte oder mit denen man eine Diskette aus dem Laufwerk auswarf. In den alten Tagen des Imperiums, vor langer, langer Zeit, waren die Abzeichen aus wertvollen Metallen wie Gold oder Mithrill gefertigt worden. Doch der Krieg gegen die Rebellion, den das Imperium führte, war teuer, und deshalb musste man Opfer bringen.

Die Offiziersuniform dagegen war beeindruckend. Sie schmeichelte der Figur, weil sie ganz in schwarz gehalten war, mit schwarzem Ledersaum und Silberkram. Die Reiterstiefel anzuziehen, war eine Heidenarbeit, und sie auszuziehen, war noch schlimmer, vor allem nach einem harten Tag im Einsatz für das Böse. Aber Tradition und Stil mussten sein. Der Uniformrock sah toll aus, auch wenn sein hoher Kragen am Hals juckte. Andrerseits brauchte man dafür kein Hemd zu bügeln, an heißen Tagen brauchte man noch nicht einmal eines anzuziehen. Viele Kadetten gingen nur deshalb auf die Imperiale Militärakademie, weil die Uniformen so unwiderstehlich waren.

Lord Mieder gegenüber äußerte der Offizier seine Bedenken, ohne dabei zu bemerken, wie riskant das war. »Det Frollein jefangen su halten, is’ jefährlich. Dadurch könnte die Rebellion bei den nächsten Wahlen an Sympathie jewinnen, und swar uff den roten als och uff den blauen Planeten. Und hamse jehört, wat die su Ihnen jesagt hat? Hamse den Killerblick in ihren schönen braunen Augen jesehen? Det is’ ’ne eiskalte Mörderin! Eenen von meinen Jungs hatse schon allejemacht!« Er sprach mit einem merkwürdigen Akzent, der darauf schließen ließ, dass er von einem ländlichen Planeten des Imperiums stammte, über das Offiziersaustauschprogramm hierher gekommen war und nicht wusste, dass Lord Mieder kein Feedback mochte.

Doch die Verhaftung der Prinzessin hatte Lord Mieder so erregt, dass er sich nicht die Mühe machte, seinen aufmüpfigen Offizier zu töten. »Ich habe die Spur der Rebellenspione bis zu ihr verfolgt. Jetzt stellt sie mein einziges Verbindungsglied dar, um die geheime Rebellenbasis zu finden.«

»Die jeht lieber druff, als dass die wat erzählt.«

»Was?«

»Tschuldigung, Sir. Wollte sagen: Die stirbt lieber, bevor sie Ihnen was erzählt.«

»Wenn Sie sich auf diesem Sternenzerstörer einfügen wollen, dann sollten Sie etwas gegen Ihren Akzent tun«, sagte Mieder. »Obwohl wir im Imperium natürlich sehr für Vielfalt sind.«

»Türlich, Sir. Dürft ich Sie bitten, mir su helfen, mich su sonem imperialen Lehrgang für Rhethorik anzumelden?«

»Überlassen Sie das mir«, sagte Mieder. »Sie funken jetzt ein Notsignal, dann melden Sie dem Senat, dass hier keiner überlebt hat.«

»Wat? Keener hat überlebt? Es muss doch aber jemand überlebt haben, um das Notsignal su senden?«

»Nein, nein, ich meine zwei unabhängige Nachrichten … Jetzt, wo ich drüber nachdenke: Lassen Sie den Notruf mit etwas aufhören wie: ›Ahhhhr! Mich hat’s erwischt. (Peng peng peng!) Sie schießen weiter! Ich bin erledigt!‹«

»Jawoll, Sir! Und ich vergess och nich’, die Geräusche reinsutun.«

Da näherte sich ein anderer Offizier. »Lord Mieder, die Geheimpläne für das Todescenter sind nicht an Bord dieses Raumschiffs. Und es gab keine ausgehenden Funknachrichten oder Telefonanrufe.«

»Sind Sie sicher?«

»Nun, ja. Ziemlich sicher, würde ich sagen. Vielleicht haben sie die Pläne auf Spacebook gepostet. Aber das erscheint mir einigermaßen unwahrscheinlich. Wer benutzt heute noch Spacebook? Ich jedenfalls nicht: Habe bloß noch Freundschaftsanfragen von vollkommen fremden Leuten bekommen. Oh, und während der Kämpfe hat sich eine Rettungskapsel abgelöst. Unsere Sensoren konnten keine Lebewesen an Bord ausmachen, deshalb haben wir sie fliegen lassen.«

»Richtig«, sagte der erste Offizier und bemühte sich, seinen Akzent zu verbergen. »Wer hat schon Bock auf den ganzen Papierkram?«

»Sie Idiot!«, sagte Mieder. »Da drin muss sie die Pläne versteckt haben wie eine Flaschenpost! Schicken Sie ein Bergungskommando hinter der Kapsel her. Sie werden sich persönlich darum kümmern, Commander. Im Moment habe ich keine Zeit, sie zu würgen, aber für den Rest der Woche ist mein Terminkalender noch frei.«

»Jawohl, Sir!«

»Diesmal wird uns niemand aufhalten. Nicht so wie die ganzen anderen Male, wo wir die Rebellen immer beinahe besiegt haben, dann aber doch gescheitert sind.«

»Jawohl, Sir!«

Zum Glück für die beiden Roboter und die Abteilung des Commanders handelte es sich bei dem Planeten nicht um einen Gasriesen. Allerdings besaßen die meisten Planeten in dieser weit, weit entfernten Galaxis erdähnliche Schwerkraft und atembare Atmosphäre, und so auch dieser. Er war ziemlich heiß und trocken, aber die Abteilung kam ja auch nicht zum Angeln hierher.

Die Roboter entfernten sich gehend und rollend von der Rettungskapsel. Rechtszwo-Linkszwo fuhr auf seinen speziellen Dünen-Buggyreifen, denn das Hauptexportgut des Planeten schien Sand zu sein.

»Da hast du uns ja mal wieder schön in Schwierigkeiten gebracht«, sagte Zeter-Mordio, während er an seiner Krawatte herumnestelte.

»Blipitti blip blip!«, sagte Rechtszwo nervös, auch wenn er wusste, dass sein Kumpel es nur rhetorisch meinte.

»Anscheinend sind wir zum Leiden geschaffen. Das ist nun mal unser Los. Aber ich rede Unsinn. Wären wir tatsächlich Schmerzensroboter, dann wären wir in einem angenehm kühlen, feuchten Verlies angekettet und nicht hier gestrandet.«

»Biepbiep.«

»Nur etwas ausruhen jetzt, sonst fall ich noch auseinander. Meine Gelenke sind schon ganz steif. Rechtszwo, wenn ich mich nicht bald besser fühle, musst du mich kurz ausschalten und wieder hochfahren. Das hilft meistens.«

Aber anstatt auszuruhen oder einen Neustart durchzuführen, ging der Noid weiter. Nach sehr, sehr vielen winzigen, schwankenden Schritten hatte er sie auf den Kamm einer weiteren Sanddüne geführt.

»Ist ja trostlos hier«, sagte er. »Schlimmer als damals, als wir im Büro des Intergalaktischen Finanzamts gearbeitet haben.«

Das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte, und Rechtszwo-Linkszwo rollte in eine andere Richtung davon.

»Wo willst du denn hin? Ich dachte, wir wären ein Team! Bitte, lass mich nicht allein! Ich weiß, dass ich in letzter Zeit ziemlich viel genörgelt habe, aber ich kann mich ändern! Bitte! Das mit dem Planeten war doch nur Spaß. So schlimm ist er gar nicht. Er ist heiß, aber es ist eine trockene Hitze! Ich glaube, das tut meinen Roboternebenhöhlen gut! Bitte!«

»Ring ding dong.«

»Du willst zu einer Siedlung? Ich kann keine sehen! Und sollte da doch eine Siedlung sein, was soll ich dort? Meine Bewerbungsunterlagen einreichen? Ich glaube nicht, dass die einen Butler brauchen.«

»Tuut Tuut.«

»Was denn für ein Geheimauftrag? Wovon sprichst du?«

»Klingel.«

»Na schön. Geh du nur da lang. Ich gehe in die entgegengesetzte Richtung. Vielleicht treffe ich auf eine schöne Stadt mit einem Vier-Sterne-Restaurant, das einen Chefkoch braucht. Und dass du mir bloß nicht hinterherläufst! Und frag mich gar nicht erst nach einem Job als Küchenhilfe oder Tellerwäscher in meinem Restaurant, denn den würdest du sowieso nicht bekommen.« Der Noid stapfte davon. Er bewegte sich auf eine riesige Wüste zu. Nun, im Grunde war der ganze Planet eine Wüste. Es handelte sich um eine eigentümliche Galaxis: Egal, wohin man sich auf einem ihrer Planeten bewegte, war es genau so wie an irgendeinem anderen Ort desselben Planeten. Ob am Äquator oder an einem der Pole, überall traf man auf dasselbe Klima und dasselbe Terrain. Es gab Eisplaneten, Wasserplaneten und Wüstenplaneten. Die beiden Roboter befanden sich eindeutig auf einem Wüstenplaneten.

»Ah-uhgah!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

Zeter-Mordio blieb stehen, drehte sich um und sagte: »Genug von den Abenteuern. Wegen denen kommt man zu spät zum Abendessen. Guten Morgen!« Er wandte sich erneut um und ging weiter.

Rechtszwo-Linkszwo rollte holpernd in die andere Richtung und schimpfte über die vielen Unzulänglichkeiten seines Kollegen. Dennoch wünschte er sich, dass Zeter-Mordio mit ihm gekommen wäre. Denn selbst ein schwacher, nörgelnder, ichbezogener Partner war in der Wüste besser als gar kein Partner.

Obwohl er eigentlich nur für die Fortbewegung auf Teppichböden konzipiert war, schaffte Zeter-Mordio es irgendwie, mehrere Dünen zu überqueren. Zum Glück stellte sich ihm kein Hindernis in den Weg, das er hätte kletternd überwinden müssen. Seine kleinen, schlurfenden Schritte erlaubten ihm kaum, ein natürliches Gelände ohne Aufzug zu meistern. Wäre er in der Lage gewesen, Skateboard zu fahren, hätte das seine Off-Road-Tauglichkeit erheblich erhöht. Einen Moment lang blieb er bei einem gigantischen Skelett stehen und starrte es an.

»Schau sich einer diesen Versager an. Wahrscheinlich sollte der einen Geheimauftrag ausführen wie Rechtszwo-Linkszwo. Dieser armselige Roboknirps. Ich hätte ihn nie darum bitten sollen, mitzukommen. Wenn er erst mal als Ersatzteillager ausgeschlachtet worden und sein Prozessor in einen Fotokopierer eingebaut ist, wird es ihm leid tun.«

Am Horizont erkannte er ein großes Fahrzeug. »Warte, was ist das? Ein Transporter! Mit ein wenig Anstrengung kann ich ihn in ein paar Tagen einholen! Oder die Mannschaft entdeckt mich hier vor diesem Leviathan und hält an, wenn ich ihr ganz höflich winke und ruhig zurufe. Ich reiße einfach die Arme in die Luft, falls mir das gelingt, und winke, während ich schreie. Hey«, sagte er, so laut es seine Programmierung erlaubte. »Hierher. Hilfe. Hey.«

Es war Abend, und Rechtszwo-Linkszwo rollte noch immer, vor sich hin pfeifend und Selbstgespräche führend. Ganz allein. Er vermisste seinen Kumpel inzwischen, vermisste es, Teil eines Duos zu sein. Doch die überzeugendsten Argumente halfen nichts, er konnte sein Team nicht zusammenhalten. Er fühlte sich noch kleiner als sonst und sah auch so aus, da zu beiden Seiten von ihm hohe Talwände aufragten. Jenseits des Tals war das Gelände uneben und felsig, unpassierbar für etwas auf Rädern, doch Rechtszwo-Linkszwo hatte sich zu einem ausgetrockneten Flussbett durchgeschlagen, das glatt war wie Linoleum. Auf der Suche nach diesem perfekten Pfad zur nächsten Siedlung hatte er viele Rückschläge erleiden müssen. Mehr als einmal hatte Rechtszwo-Linkszwo gedacht: »Könnte ich doch nur fliegen wie ein Dalek. Diese Typen sind auch nicht größer als ich, und trotzdem sind sie viel geiler!« Doch er zeigte bewundernswerten Schneid, überließ sich nicht der Hoffnungslosigkeit, und seine positive Einstellung zahlte sich einmal mehr aus. Er düste fast so schnell wie ein Golfwagen dahin. In Nullkommanichts würde er die Siedlung erreichen. Das glaubte er jedenfalls.

Sah er da etwa Augen, die ihn von hinter den Felsbrocken gierig anglotzten? Gelbe Augen unter dreckigen Kapuzen, die wie billige, aber bedrohliche Energiesparbirnen glühten? Lieber rasch weitergerollt! Wahrscheinlich war es nur seine Robotereinbildung.

Ein paar Steine kullerten über den Weg. Manche von ihnen waren faustgroß, zu groß, um darüber hinwegzurollen. Und so änderte er den Kurs, um dem Geröll auszuweichen, denn er wollte lieber weiterfahren, als »Wer ist da?« zu rufen. Ihm entfuhr ein ängstliches Stöhnen, doch er meisterte seine Ängste, baute sich mit Selbstgesprächen auf und rollte weiter seines Weges.

So gelangte er an eine Stelle, wo der Pfad steil abfiel, fast fünf Prozent. Er machte sich an den Abstieg. Für eine Rechtszwo-Einheit war ein solches Gefälle äußerst gefährlich, aber sein Geheimauftrag und womöglich auch seine Existenz hingen davon ab, dass er den gelbäugigen Teufeln entkam. Er hoffte, dass sie ihn nicht mit Golfwagen verfolgen würden.

Es machte schon fast den Eindruck, als würde er es an einem Stück schaffen, als eine der Kreaturen hinter einem kleinen Felsen hervorsprang. Die Kreatur war ebenfalls ziemlich klein, aber größer als Rechtszwo. Sie war bewaffnet und stieß einen unnötigen Schlachtruf aus, wie man ihn manchmal aus der Küche eines zweifelhaften Imbissrestaurants hören konnte. Aus der karabinerartigen Waffe schoss eine gewaltige Wolke aus Rauch hervor und ein elektrischer Blitz, der Roboter lahmlegte.

Diese Geschöpfe namens Wawas lungerten in der Wüste an ebenen Pfaden herum, die von verirrten Robotern frequentiert wurden, um diese zu fangen und zu versklaven. Zwar gab es nicht viele verirrte Roboter zu fangen, aber immerhin mehr, als man meinen sollte, und auf jeden Fall genug für die bescheidenen Wawas. Davon lebten sie schon seit Jahrtausenden. Vor der Erfindung ihrer elektrischen Statikgewehre hatten ihre Vorfahren die Roboter gelähmt, indem sie erst die Füße am Teppich gerieben und ihre Opfer dann mit bloßen Händen berührt hatten.

Ein kleinerer Wawa tauchte neben dem Schützen auf und ergötzte sich an der Statik, die rund um Rechtszwo knisterte. Nach einigen Augenblicken gab der Roboter ein klägliches Ächzen von sich, fuhr sein vorderes Stützrad ein, verharrte kurz in Habachtstellung, bekam auf dem abschüssigen Pfad Übergewicht nach vorn und fiel auf die Nase. Streng genommen hatte er keine Nase, was gut war, denn der Sturz hätte der gewiss nicht gutgetan. Beim Aufprall war ein seltsames Klappern zu hören, als wäre eine leere Blechmülltonne umgefallen.

Großspurig gestikulierte der Schütze zu den Kollegen zu seiner Rechten. Quasselnd flitzten weitere Wawas herbei und drängten sich um den Gefallenen. Sie rannten wild fuchtelnd hin und her. Ihr Quasseln war sogar für einen Wawa-Muttersprachler schwer zu verstehen. Dank seiner leichten Bauweise aus galaktischen Legierungen und Kunststoffen reichte eine Gruppe von sechs Wawas, um Rechtszwo hochzuheben. Wie bei einer Zirkusprozession trugen die kleinen Leichenträger ihn fort.

Die Wawas schleppten Rechtszwo aus dem Tal hinaus und brachten ihn schließlich zu einem hoch aufragenden Kettenfahrzeug, das eine Mischung aus Warenlager, Transportpanzer und Wohnmobil war. Für die Wawas war dies eine äußerst nützliche Einrichtung. So wohnten sie nahe an ihrem Arbeitsplatz und brauchten nicht zu pendeln. Und da sich sowohl Wohnung als auch Arbeitsplatz ständig fortbewegten, brauchten sie sich keine Gedanken um pingelige Nachbarn, Grundstückssteuern und Gewerbescheine zu machen.

Eine Art großer Schnabel senkte sich an dem Fahrzeug herab, bis er bedrohlich über Rechtszwo-Linkszwo schwebte. Wie der Ausguss eines galaktischen Zementmischers, der im Begriff stand, Rechtszwo mit einer Schicht Beton zu überziehen. Stattdessen schweißte ihm ein Wawa, der im Werkunterricht besonders gut gewesen war, ein kleines Gerät an. Dabei sprühten viele Funken, was den Wawas total Spaß machte, und dann, während der Wawa sein Werk bewunderte, wurde Rechtszwo-Linkszwo elektromagnetisch (bis auf die Plastikteile) durch den Schnabel in das Fahrzeug gesaugt. Der Schnabel hatte genau die richtige Größe für eine Rechtszwo-Einheit. Größere Roboter oder welche, die ausschließlich aus Kunststoffen oder nicht ferromagnetischen Metallen bestanden, mussten weniger bequem durch einen Dienstboteneingang auf der anderen Seite des Fahrzeugs hereingebracht werden. Vor allem nach dem Raum-Valentinstag war das eine zeitraubende Angelegenheit, wenn man in der Wüste größere Mengen an goldenen Geschenkrobots finden konnte, die von ihren neuen Besitzern weggeschmissen worden waren. Der Robotermagnetschacht wurde wieder eingefahren, und die Wawas gingen an Bord.

Endlich gelang es Rechtszwo-Linkszwo, sich neu zu starten, aber seine neue Umgebung war so fremdartig, dass er noch immer glaubte, gelähmt zu sein und an einem Digi-Albtraum zu leiden. Er bemerkte, dass ihn ein insektenhafter Geschenkbot aus vierzehnkarätigem Gold anglotzte. Das war kein Traum, aber der Noid sah sehr bizarr aus. Ein hässliches, abstoßendes Geschenk. Wäre dieser Geschenkbot nicht verloren gegangen, wäre er bestimmt weiterverschenkt worden. War er es wirklich wert gewesen, ihn durch den Dienstboteneingang hereinzuschleppen?

Roboterteile, die nicht zu Rechtszwo gehörten, purzelten herunter, als er sich aufsetzte. »Welcher arme Kerl die wohl verloren hat?«, fragte er sich. Roboter hinterließen ständig eine Spur von nicht lebensnotwendigen Einzelteilen. Rechtszwo sah sich um und entdeckte eine andere plump wirkende Rechtszwo-Einheit älteren Baujahrs. »Dieser Oldtimer hat keine Chance. Wer will den noch kaufen?« Ein Überwachungsnoid inspizierte ihn, während ein dampfbetriebener Roboter an ihm vorbeirollte. Eine intelligente Mülltonne kam auf ihn zu und fragte ihn, ob er irgendwelche nicht recyclebaren Abfälle loswerden wollte. Doch Rechtszwo-Linkszwo verneinte höflich: »Piep tut tut.«

Schließlich kam er zu dem Schluss, dass er sich einmal umschauen und einen Fluchtplan entwerfen sollte. Er kam an einem Noid vorbei, der Heliumballons aufblies und aus einem fahrenden Zirkus stammte. Dann entdeckte er seinen Androidenkumpel: Zeter-Mordio!

»Rechtszwo?«, sagte der Noid und erhob sich erfreut. »Rechtszwo-Linkszwo, du bist es! Du bist es wirklich! Warum hast du nicht auf meine Spacebook-Nachricht geantwortet?« Aber der Noid konnte dem Roboter nicht lange gram sein, und bald schon verglichen sie die Aufzeichnungen ihrer jeweiligen Gefangennahme, während das große Fahrzeug langsam durch die Nacht rumpelte auf seiner Suche nach Waren und Käufern.

Am nächsten Morgen erreichte die Abteilung Sturmtupper, die vom imperialen Sternenschiff ausgesandt worden war, endlich die Rettungskapsel. Um die Kosten der Mission gering zu halten, hatte man sie ohne jegliche Fahrzeuge losgeschickt. Die fliegenden Segways, die sie oft benutzten, waren erstaunlich teuer und höchst unzuverlässig. Genau wie die Sensoren des Sternenschiffs, die sie zu einer Landungszone gewiesen hatten, die nicht einmal in der Nähe der Rettungskapsel lag. Den Nachmittag des Vortags und den Großteil der Nacht hatten sie damit verbracht, zu ihr hin zu marschieren. Als sie sie schließlich erreicht hatten, waren sie voller Sand, einem speziellen Sand, der auch dann an der Rüstung klebte, wenn es furztrocken war.

Bei der Kapsel trafen sie auf einheimische Sturmtupper, die als Teil einer imperialen Propagandaaktion auf dem Wüstenplaneten waren: »Einheimische Sturmtupper setzen Terroristen fest.« Die Einheimischen ritten auf Rieseneidechsen herbei. Sie wären schon früher dagewesen, aber die Eidechsen waren langsamer als ein marschierender Sturmtupper und wurden nur eingesetzt, um die Initiative »Nachhaltige Transportmittel« des Galaktischen Imperiums zu unterstützen. Die Einheimischen hatten Lanzen für den Fall, dass sie einen Trupp Landsknechte angreifen mussten oder spontan in eine Tjoste verwickelt wurden. In den Augen der Soldaten vom Sternenschiff waren sie nichts als eine Bande sonnengebräunter Witzfiguren. Sturmtupper von Sternenzerstörern arbeiteten lieber ohne die Unterstützung durch einheimische Gesetzeshüter, wenn sie Einsätze auf Planeten hatten. Sie gingen alle hin und her und bildeten das komplizierteste Suchraster der Galaxie. Aber es lieferte Ergebnisse.

»In der Kapsel war jemand«, sagte der Unteroffizier des Suchtrupps. »Die Spuren führen in diese Richtung davon, wie ihr deutlich sehen könnt. Ich hab’s gewusst! Die Sensoren auf unserem Sternenzerstörer lagen mal wieder daneben!«

»Sehen Sie, Sir, Noids!«, sagte einer der Einheimischen. »Dieses nicht lebensnotwendige Einzelteil muss einer der Insassen der Kapsel verloren haben. Offenbar ist es ein … Ding.«

»Vorsicht!«, sagte ein anderer Einheimischer. »Vielleicht ist das Teil mit einer Sprengfalle versehen.«

»Geben Sie mir das, Sie Schwachkopf«, sagte der nicht-einheimische Offizier und riss das Ding an sich. »Natürlich waren hier Noids. Anscheinend hatten die Rebellen ein paar Terrorbots dabei, um eine Panik zu verursachen und uns zu überraschen. Ein jeder in meiner Abteilung wusste bereits in dem Augenblick von den Noids, als wir die dreirädrigen Spuren im Sand sahen.«

»Ach ja?«, rief ein Sturmtupper vom Rücken einer Eidechse herab. »Diese Spuren könnten auch von einem der selbstfahrenden Kinderwagen der Rebellen stammen.« Die Einheimischen nickten unisono.

Als die Sonne aufging, kroch das Firmenhauptquartier der Wawas immer noch auf der Suche nach Kunden für »gebrauchte Roboter, so gut wie neu!« dahin.

»Wir haben angehalten. Wach auf!«, sagte Zeter-Mordio zu Rechtszwo-Linkszwo. Natürlich schlief Rechtszwo nicht. Er tat nur so, damit er sich nicht endlos die GAU-Szenarien seines Kumpels anhören musste. Da ging eine große Tür auf. Es war Morgen, und ein paar Wawas waren schon fleißig bei der Arbeit, indem sie Roboter einschüchterten und aus dem Fahrzeug hinaustrieben.

»Wir sind verloren!«, sagte Zeter-Mordio.

»Piepiti piepiti piep.«

»Ja, aber diesmal bin ich ganz sicher! Glaubst du, die schneiden uns in kleine Stücke und verkaufen uns als Funkrufempfänger?« Ein Wawa näherte sich den beiden Robotern und richtete ein Gerät auf sie.

»Nicht schießen«, sagte Zeter-Mordio. Doch der Wawa richtete keine Waffe auf den Noid, sondern eine Fernbedienung, denn er wollte ihn auf stumm schalten. Es funktionierte bloß nicht.

»Typisch. Mich haben sie als Letzten ausgesucht. Komme mir vor wie damals in der Robotermittelschule. Als nächstes spielen wir wahrscheinlich Neutronenball. Hört das denn nie auf?«

»Blup.«

»Nein, nicht mein Jammern! Ich meinte: ›Hört denn unser Leiden nie auf?‹«

»Blip.«

Rechtszwo-Linkszwo und sein Kumpel gingen hinaus und sahen ein kleines Gebäude neben einem großen Krater inmitten der leeren Wüste. Die zwei Roboter standen mit einigen anderen zusammen im Tageslicht. Wawas versuchten, sie so zusammenzutreiben, dass sie auf eventuelle Käufer einen guten Eindruck machten, aber es gelang ihnen nicht so recht. Einige der Roboter spazierten herum und missachteten das Zweite Robotergesetz vollständig.

Einige der ausrangierten Exemplare wurden zum Verkauf angeboten. Ein spinnenartiger Bot, der darauf spezialisiert war, Reparaturen an Gerätschaften durchzuführen, die sich nahe am Boden befanden. Desweiteren ein großer runder olivgrüner Bot, den man auf manchen Planeten nutzte, um seinem Besitzer einen mobilen WLAN-Zugang zu ermöglichen. Ein dritter war klobig, stand aufrecht da, bewegte sich nicht und tat auch sonst nichts. Vielleicht war er früher einmal ein robotisches Mitglied des Imperialen Senats gewesen.

Zwei zwanglos gekleidete Männer traten aus dem kleinen Gebäude, das wie eine Mischung aus einem Iglu und einer einfallslosen Sandburg aussah. Tatsächlich handelte es sich dabei aber nur um den Eingang des Hauses, das sich im Krater und fast vollständig unterirdisch befand. So wie die Behausungen von Erdmännchen und Hobbits. Nur dass das hier eine Drecksfarm war. Ein Wawa in karierter Sportjacke begrüßte die beiden Männer und führte sie zu dem zeitweiligen Gebrauchtrobotermarkt. Als sie gerade anfingen, sich die Angebote anzusehen, wurde der jüngere der beiden Männer zurück ins Haus gerufen.

»Luke! Luke!«, sagte eine hübsch anzusehende Frau mit zweckmäßiger Frisur. Luke nahm vor ihr eine schneidige, dabei aber zwanglose Pose ein. Sie leckte sich den Daumen und wischte ihm damit einen Fleck vom Kinn.

»Tante Buhu, muss das sein? Das ist doch peinlich vor all den Wawas!«

»Mach dir nichts draus, Schätzchen. Sag deinem Onkel, wenn er einen Roboter für Rasenspiele kauft, dann soll er sich vergewissern, dass er Boccia beherrscht.«

»Ich hasse Boccia! Warum können wir nicht Badminton spielen so wie alle anderen auch?«

»Ach, still! Mach nur, was ich dir sage.«

»Na schön, aber diese Wawas haben ein mieses Angebot. Wahrscheinlich warten sie noch auf die neuen Modelle.«

Viele Wawas und ihre Roboter waren an dem Verkaufsgespräch mit dem einzigen versprengten Bauern beteiligt. Doch dann ging das Serviceteam der Wawas in das enorme mobile Büro zurück, sodass lediglich die Roboter und ein schnieker, aalglatter Verkäufer übrig blieben, um die Ware letztlich an den Mann zu bringen. Jetzt zeigte er dem Alten den Zeter-Mordio.

»Ich nehme an, du bist darauf programmiert, Kunstausstellungen und Galadiners zu planen, was?«, sagte der ungepflegte ältere Mann zu dem Noid. Er war Tante Buhus Mann, Onkel Ohweh.

»Ja, ja, das bin ich! Ich kann auch Korrespondenz beantworten und Dankschreiben aufsetzen.«

»Ha! Dich brauch ich nicht! Versager!« Ohweh war nach außen ein bisschen ruppig. Nach innen war er ebenfalls ein bisschen ruppig. »Was ich brauche, ist ein Noid, der meine ganzen Digitalwecker eine Stunde zurückstellen kann, wenn auf Lichtgeschwindigkeitssommerzeit umgestellt wird.«

»Digitalwecker! Pah, angefangen habe ich mit analogen Uhren in einem großen Herrenhaus. Ich bin mir ziemlich sicher, dass das so ähnlich ist wie das, wovon Sie da gerade sprechen.«

»Kannst du Boccia spielen?«

»Natürlich, Sir! Und Croquet und Hufeisenwerfen. Und ich …«

»Ja, halt die Klappe, Blödmann. Du bist gekauft.« Er wandte sich zu dem Verkäufer um. »Ich nehme den da und die altmodische Rechtszwo-Einheit. Aber ich zahle keine Ebay-Mondpreise. Luke!«, rief er. Und als Luke bei ihm war, fuhr er fort: »Bring die beiden da in die Garage und mach sie noch vor dem Abendessen sauber. Und beeile dich, denn heute gibt es Blaue Milch und rohen Maismehlstaub zum Abendbrot.«

»Aber ich wollte in die Stadt, um ein paar neue Wechselstromadapter zu kaufen!«

»Nein! ›Adapter‹ du mich auch! Wenn du deine Arbeit erledigt hast, dann kannst du mit deinen Gangsterfreunden in der Limobar abhängen und Musik aus dem Jukebot hören. Jetzt mach dich schon an die Arbeit.«

»Ach, menno! Das ist so gemein! Kommt schon, ihr Roboter.« Luke ging auf das Haus zu, aber die alte Rechtszwo-Einheit rührte sich nicht. »Komm, Oldtimer! Du auch!« Nachdem er denselben Befehl zweimal bekommen hatte, setzte der Bot sich in Bewegung.

Das Ganze war für Rechtszwo-Linkszwo sehr erschütternd, denn ihm dämmerte, dass er von seinem langjährigen Partner getrennt werden würde. Er sprang mehrmals in die Höhe, um Lukes Aufmerksamkeit zu erregen und womöglich einen Spontankauf auszulösen. Doch Luke mutmaßte, dass der kleine Roboter bloß mal wieder ein bisschen Biodiesel brauchte. Ein Hilfsmechaniker der Wawas eilte mit einer Fernbedienung heraus und drückte auf die Pausetaste. Da verfiel Rechtszwo-Linkszwo in Regungslosigkeit.

Mit Robotern war es wie mit Hunden: Man wollte nicht, dass man einen Befehl wiederholen musste. In diesem Fall wäre die alte Rechtszwo-Einheit womöglich willens gewesen zu gehorchen, aber sie konnte nicht. Als sie Luke und Zeter-Mordio folgte, flog ihr Kopf in die Luft, und ein großes Teil fiel heraus. Die meisten Teile, die Roboter verlieren, sind nicht lebensnotwendig, dieses Teil aber musste sehr wichtig gewesen sein, denn der Roboter blieb stehen.

»Hey!«, sagte Luke. »Onkel Ohweh! Diese Rechtszwo-Einheit hat einen kaputten Katalysator! Sieh nur!«

Onkel Ohweh hatte die Explosion nicht bemerkt, drehte sich aber um, als Luke nach ihm rief. Rasch machte er sich ein Bild von der Lage und schob die Formulare beiseite, die er für die Wawas unterschreiben sollte.

»Betrug!«, bellte er den winzigen Verkäufer an. »Diese Rechtszwo-Einheit ist defekt! Wieso schikanieren Sie mich mit diesem Produktgarantiegeschwafel, wenn Sie mir Müll verkaufen!«

Obwohl er von dem Wawamechaniker auf Pause gestellt war, fing Rechtszwo-Linkszwo wieder zu hüpfen an.

»Entschuldigen Sie, Sir«, sagte Zeter-Mordio zu Luke. »Wie wäre es stattdessen mit diesem eifrigen Rechtszwo? Das ist ein spritsparender Windbeutel. Sehen Sie nur, wie er rumspringt!«

»Onkel Ohweh! Wie wäre es mit dem Frechdachs da?«

»Ich mag keine frechen, aber ich werde mich wohl mit ihm begnügen müssen. Hör mir gut zu, Kleiner«, sagte er zu dem Wawa. »Ich nehme den anderen Rechtszwo, aber wenn du dich verziehst, um mit dem Chef zu sprechen, ist der Deal geplatzt.«

»Eine ausgezeichnete Wahl, Sir!«, sagte Zeter-Mordio zu Luke. »Sein letzter Besitzer war eine Prinzessin! Können Sie sich das vorstellen? Da kommt er.«

»Ja«, sagte Luke. »Ich sehe, dass er auf uns zukommt, schließlich schauen wir ihn beide direkt an.«

»Ah-uhga!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo, als er über den glatten, festgebackenen Sand fuhr.

»Ja«, sagte Luke. »Ihr langweilt mich beide. Lasst uns gehen.«

»Vergiss das nie und verschiebe es auch nicht ins Archiv«, sagte Zeter zu seinem Kumpel. »Weshalb ich Kopf und Kragen für dich riskiere, übersteigt meine Rechnerleistung ohne ein entsprechendes Upgrade.«

Sie bewegten sich auf den kleinen Eingang zu dem unterirdischen Haus zu. Rechtszwos erste Herausforderung würde darin bestehen, die Treppen drinnen hinunterzukommen.

Zeter-Mordio befand sich in einer Art Roboterwhirlpool in einer schlecht beleuchteten Werkstatt. Er war langsam hineingetaucht worden in den Jacuzzi, der wie eine Fritteuse mit Öl gefüllt war. Vor langer Zeit in einer weit, weit entfernten Galaxis wurden alle Maschinen auf diese Weise gewartet. Die Wawas hatten einen künstlichen Canyon voller Öl, um ihr riesiges mobiles Büro alle dreitausend Meilen zu schmieren. Der Noid wurde allerdings nur bis zum Hals eingetaucht, da sein Kopf selbstschmierend war.

»Der Fantasie meines Erbauers sei Dank!«, sagte er. »Das wird mir richtig guttun. Ist schon fast wie Zauberei, dass so ein Ölbad Staubverschmutzungen beseitigt!«

»Wrumm! Wrumm!«, sagte Luke. Um Zeit totzuschlagen, spielte er mit Raumschiffmodellen. Eine seiner Aufgaben bestand darin, in jedem Quartal bei allen Robotern von Onkel Ohweh einen Ölwechsel durchzuführen und sie zu schmieren. Das fand er genauso langweilig wie seine anderen Aufgaben. »Peng! Peng! Peng!«, sagte er, als er mit seinem winzigen Raumschiff heranflog und den Noid beschoss.

»Was sagten Sie, Sir, wie alt Sie sind?«, fragte Zeter-Mordio.

»Das ist einfach nicht fair!« Luke ging nicht auf die Frage ein. »Mein Kumpel Büchs hat recht. Ich werde niemals von hier wegkommen. Wieso hat er ein Spaceball-Stipendium bekommen und ich nicht? Mein Abschlag ist besser als seiner!«

»Reden Sie nur weiter, Sir. Ich höre. Wie kann ich behilflich sein?«

»Oh, ich weiß nicht. Kannst du die Zeit verkürzen, die Ernte beschleunigen oder mich von diesem Steinhaufen teleportieren?« Luke ging zu Rechtszwo-Linkszwo hinüber und fing an, ihn zu putzen.

»Haben Sie ›teleportieren‹ gesagt, Sir? Sie haben zu viel Science Fiction gelesen. Stellen Sie sich das doch bloß mal vor, von einem Planeten zum nächsten zu teleportieren! Auf welchem Planeten sind wir eigentlich?«

»Nun, wenn das Universum ein leuchtendes Zentrum hat, dann bist du auf dem Planeten, der am weitesten davon entfernt ist.«

»Wie bitte, Sir?«

»Wenn du den Akku des Universums wieder aufladen müsstest, dann würdest du den Wechselstromadapter hier reinstecken.«

»Ich verstehe, Sir. Sehr plastisch.« Selbst ein Noid konnte Lukes Anspannung spüren, weshalb er umständlich versuchte, das Thema zu wechseln. »Dürfte ich fragen, weshalb Sie die Rechtszwo-Einheit von Hand putzen? Könnten Sie ihn nicht einfach auch ins Ölbad tauchen?«

Luke ging nicht auf die Frage ein. »Und hör auf, mich ›Sir‹ zu nennen. Nenne mich, ähm, Zap Coolman.«

»Wirklich, Sir?«

»Auf meinem Hoverführerschein steht zwar eigentlich Luke Scypewalker. Aber auf meinem falschen Ausweis steht Zap Coolman.«

»Sehr gut, Sir. Und ich bin Zeter-Mordio, Cyborg-Mensch-Kontakter.« Ein Piepen signalisierte, dass das Bad des Noids abgeschlossen war, und er wurde automatisch aus dem heißen Öl gehoben, um Verbrennungen zu vermeiden.

»Du arbeitest mit Cyborgs? Leute, die sowohl organische als auch biomechanische Teile haben wie der Sechs-Millionen-Credits-Mann?«

»Nein, Sir, Steve Austin ist nur eine Science-Fiction-Figur.«

»Dann arbeitest du mit kybernetischen Organismen?«, fragte Luke. »Leute, die mechanische Hände haben oder mit mobilen Eisenlungen herumlaufen?«

»O nein, Sir, nichts dergleichen. Ganz einfach Cyborgs wie diese Rechtszwo-Einheit. Ich bin sein Übersetzer.«

»Aber der ist doch überhaupt nicht organisch. Er ist ein reiner Roboter nach einfachstem Strickmuster.«

»Meinetwegen, Sir. Dann eben Android-Mensch-Kontakter.«

»Warum nennst du ihn einen Noid? Er ist kein Android. Androiden sind Roboter, die menschlich aussehen, und der sieht überhaupt nicht menschlich aus. Mit den Leuten im Comicladen muss ich diese Diskussion auch andauernd führen.«

»Ja, das glaube ich Ihnen, Sir. Und wo wir gerade über ihn sprechen, sollte ich euch vielleicht vorstellen. Das ist mein Kumpel, Rechtszwo-Linkszwo.«

»Hi«, sagte Luke.

»Biep«, sagte Rechtszwo.

Luke schrubbte den Roboter kräftig mit Stahlwolle und Reinigungsmittel ab. »Bei dir hat sich ordentlich Maschinenfett angesammelt. Ihr habt wohl einiges hinter euch.«

»Wahrlich einiges, Sir. Bei unserem letzten Auftrag standen wir in einem Restaurant am Grill. Das war auf einem Schiff der Konsular-Klasse. Hätte nie gedacht, dass diese Diplomaten so sehr auf Patty Melts abfahren. Wir haben auch eine gegrillte Variante eines BLT-Sandwichs erfunden, das wir ReBeL-T genannt haben. Zu Ehren der Rebellion.«

»Ja, verstehe schon. Nett. Warte mal, was, die Rebellion? Du weißt von der Rebellion gegen das imperiale Galaktische Imperium? Erzähl mir von ihr! Habt ihr viele Schlachten miterlebt?«

»O nein, Sir. Deshalb habe ich wenig zu berichten.« Zeter-Mordio hüpfte mit einer Behändigkeit aus dem Ölbad heraus, die nicht zu den Tippelschritten passte, mit denen er sich sonst fortbewegte. Heißes Öl tropfte an ihm herab, und er wischte sich die Hände mit einem schmutzigen Lappen ab. »Ich kann nicht so gut Anekdoten erzählen. Das ist eher Rechtszwo-Linkszwos Ding. Witze liegen mir dagegen schon eher. Und Übersetzen. Wie wär’s mit dem hier: Zwei Noids kommen in eine Kantine, und der Bartender sagt …«

»Ja, toll. He, was ist das?« Luke versuchte, etwas aus Rechtszwo herauszuziehen. »Kleiner Freund, sieht so aus, als ob in deinem CD-Laufwerk eine Kreditkarte feststeckt. Ich glaube, wenn ich vorsichtig bin, kann ich sie entfernen.« Luke schnappte sich eine Zange, griff mit ihr nach der Karte, stemmte den Fuß gegen den Roboter und zerrte. Unvermittelt löste sich die Karte, und Luke fiel auf den Hintern.

»Sehr gut, Sir. Sind Sie schon lange im Slapstick-Geschäft?« Aber Luke gab keine Antwort, denn eine Videonachricht hatte sich gestartet. Rechtszwo-Linkszwo projizierte sie als Hologramm.

»Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung.« Es war die Prinzessin in ihrem unpraktischen Gewand und mit ihrer bizarren Frisur. Sie hatte diese Präsentation mit Rechtszwos Kamera aufgenommen. Sonst sagte sie nur noch: »Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?« Dabei kniete sie sich hin und suchte nach der Stopp-Taste auf Rechtszwo-Linkszwos Steuerung. Schließlich fand sie sie, und das Video brach ab. Dann fing die Nachricht wieder von vorne an. »Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

»Was ist das?«, sagte Luke.

»Biep«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Rechtszwo-Linkszwo sagt: ›Was ist was?‹«, übersetzte Zeter-Mordio.

Das Video wiederholte: »Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

»Was ist dieses Video?«, sagte Luke.

»Tschirp«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

Das Video wiederholte: »Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

»Rechtszwo sagt: ›Was, dieses Video? Wieso denn, das ist nichts. Überhaupt nichts. Ignorieren Sie es einfach. Genau, gar nicht darauf achten.‹«

»Wie könnte ich das? Du wiederholst es ja ständig! Und wer ist die Frau? Sie ist schön!« Die Prinzessin war wahrlich schön, aber Luke sagte das bei jeder Frau, die nicht seine Tante Buhu war. Für gewöhnlich sah er nicht viele Frauen, und zufällig sah er die meisten von ihnen in Videos.

»Ich bin mir nicht sicher, Sir. Mir ist so, als wäre sie vielleicht auf dem Konsularschiff gewesen. Ja, ich kann mich erinnern, sie beim Diner gesehen zu haben. Meistens hat sie einen Monte Christo bestellt. Ich würde vermuten, dass sie eine Prinzessin ist. Welcher Name steht auf der Kreditkarte?«

»Da steht ›Prinzessin Lalla Urknalla«, sagte Luke und betrachtete, was von der Karte übrig geblieben war. »Seltsam, sie sieht gar nicht urig aus. Na, komm schon, spiel den Rest des Videos ab!«

»Brap«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Er sagt, dass das nicht geht. Aber vielleicht sollten wir Alt-F4 drücken, das könnte helfen.«

Sie drückten Alt-F4 auf Rechtszwo-Linkszwos Tastatur, aber es brachte nichts.

»Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

»Bliep.«

»Jetzt sagt er, das Video sei Eigentum von Opiwann Kommtomi, einem Ihrer Nachbarn. Die Nachricht sei an ihn gerichtet und vertraulich.«

»Diese Sache kommt mir langsam romulanisch vor.«

»In der Tat, Sir. Unser vorheriger Besitzer war nämlich der verstorbene Captain Andiepulle, der einst zu den Rebellen gehörte.«

»Ich frage mich, ob die Prinzessin den alten Ben Kommtomi meint, der hinter der nächsten Düne lebt. Seltsamer Kauz. Still, eigenbrötlerisch. Kommt nie zu unseren Straßenfesten.«

»Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

»Wissen Sie eigentlich, wovon Rechtszwo-Linkszwo redet, Sir?«

»Nein, aber ich höre ’ne Menge, was ich nicht verstehe. Echt mal, Rechtszwo-Linkszwo, spiel mir den Rest ab.«

»Ding.«

»Jetzt sagt er, dass er den Rest nicht abspielen kann, weil die Wawas ihm einen Haltebolzen eingebaut haben, der seine Grafikkarte deinstalliert hat. Er meint, wenn Sie ihm den Bolzen entfernen, kann er Ihnen vielleicht das ganze Video vorspielen.«

»Habe ich bei den Wawas dann noch Garantie auf das Produkt?«, wollte Luke wissen.

»Das weiß ich auch nicht, Sir. Soll ich den Wawa-Kundenservice anrufen?«

»Nein. Was juckt es mich, ob Onkel Ohweh ihn sich umsonst reparieren lassen kann oder nicht? Besser noch: Ich sage Onkel Ohweh, dass du den Bolzen entfernt hast.«

»Sehr gut, Sir.«

Luke kramte nach einer großen Zange, packte den Haltebolzen und riss ihn heraus. Dabei ging der Bolzen kaputt.

»Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte …« Plötzlich brach das Video ab.

»Ach, komm schon! Hol sie zurück! Gerade jetzt, wo es spannend wird!«

»Luke!« Tante Buhu rief ihm vom Haus aus zu. »Komm und iss zu Abend, bevor du schlechte Laune kriegst.«

Luke verdrehte die Augen. »Ich komm ja schon«, rief er zurück. »Ich muss weg, Jungs. Sobald ich mit Essen fertig bin, komme ich zurück. Schalte Rechtszwo-Linkszwo ein paarmal aus und ein, okay?« Luke lief zur Tür.

»Das hast du ja fein hingekriegt!«, sagte Zeter-Mordio. »Jetzt haben wir keinen ruhigen Augenblick, bevor er nicht das ganze Video gesehen hat. Kann er es nicht ohne deine Hilfe angucken? Vielleicht hat die Prinzessin es ja auf ihren YouChip-Kanal hochgeladen?«

»Wa waaah.«

»Tut mir leid.«

»Tut tut.«

»Nein, er mag dich bestimmt nicht.«

»Piep.«

»Möglich. Vielleicht bist du ihm aber auch zu aufdringlich. Lass ihm ein bisschen Zeit, und sei einfach du selbst.«

»Blaaat.«

Ohweh Lahm verrichtete Drecksarbeit. Er produzierte Dreck, eines der beiden Erzeugnisse, die ein Wüstenplanet brauchte: Dreck und Feuchtigkeit. Das imperiale Galaktische Imperium behauptete, es würde den Planeten terraformen, sodass Bauern dort bald richtiges Getreide anbauen konnten. Es behauptete, die Terraformung würde nicht von großen staatlichen Betrieben, sondern von privaten Unternehmern vorangetrieben. Hart schuftende Drecksarbeiter wie die Familie Lahm waren jene Unternehmer, die einen Drecksplaneten erschaffen würden. Bisher war die Umwandlung noch nicht gelungen, aber Ohweh ließ sich nicht beirren. Er und Buhu hatten bereits mit dem Abendessen angefangen, als Luke endlich hereinspazierte und sich zu ihnen an den Küchentisch setzte.

»Onkel, ich glaube, die Rechtszwo-Linkszwo-Einheit ist gestohlen. Er liegt mir die ganze Zeit in den Ohren, dass er seinem früheren Besitzer zurückgegeben werden muss, dem alten Kommtomi. Gestohlen! Glaubst du, dass die Wawas deshalb so niedrige Preise verlangen?«

Ohweh sah Buhu an. Und er bewunderte nicht einfach nur ihren Jeans-Hosenanzug.

Sie reagierte hastig. »Schätzchen, iss ein bisschen Pulveressen, hier ist ein Spatel. Was für eine Milch hättest du denn gern dazu? Wir hätten Schokolade, Riesensandwurm oder galaktische Blaubeere.«

»Ich habe die Schoko eben leergemacht«, sagte Ohweh.

»Menno!«, sagte Luke. »Dann nehme ich halt galaktische Blaubeere. Auf jeden Fall habe ich gedacht, dass ich Kommtomi in seiner Eremitenhöhle besuche und ihn nach dem Rechtszwo frage. Hab ihn ewig nicht gesehen! Seit ich meinen Spaceball in seinen Garten gekickt habe und er ihn mir nicht zurückgeben wollte, habe ich nichts mehr mit ihm zu tun gehabt. Was für’n Typ.«

»Kommtomi?«, sagte Ohweh. »Der ist harmlos. Bloß ein Zauberer. Ein verrückter alter Zauberer. Vergiss ihn. Ich will, dass du den Rechtszwo morgen in die Stadt mitnimmst und die Seriennummer abschleifen lässt. Wer’s findet, darf’s behalten.«

»Aber was ist, wenn der alte Kommtomi sich auf die Suche nach ihm macht? Wenn er ein Zauberer ist, dann verwandelt er uns vielleicht in schwielige Kröten oder so was.«

»Nein, das macht er nicht. Ich glaube, dass es ihn gar nicht mehr gibt. Er ist ungefähr zur selben Zeit gestorben wie dein Vater.«

»Was redest du da?«, sagte Luke. »Ich habe ihn doch gesehen. Er hat mir meinen Spaceball weggenommen!«

»Vergiss ihn. An ihm gibt es nichts Geheimnisvolles oder Interessantes. Er ist bloß ein toter, verrückter alter Eremitenzauberer. Und geh mir bloß nicht zu seiner Eremitenhöhle oder sprich gar mit ihm!«

»Wenn wir doch nur die Computer der Drecksfarm nutzen könnten, um Nachforschungen anzustellen. Dann könnte ich alles über diesen Opiwann Kommtomi herausfinden, wer er ist und was er in letzter Zeit so gemacht hat.«

»Jetzt kommst du mir schon wieder mit deiner Science Fiction. Ich habe dir gesagt, dass du ihn vergessen sollst. Du sollst dich um nichts weiter als deine langweiligen Pflichten kümmern. Morgen früh gehst du mit den neuen Robotern zur südlichen Düne und lässt sie den dortigen Dreck-Attraktor reparieren.«

»Ich dachte, ich soll die Seriennummer vom Rechtszwo abschleifen lassen.«

»Ich habe dir doch gesagt, dass du’s vergessen sollst«, blaffte Ohweh.

»Von mir aus«, sagte Luke. »Die neuen Roboter sind für die südliche Düne perfekt. Bald werden die hier die ganze Drecksfarm schmeißen. Dann brauchst du mich nicht mehr! Deshalb möchte ich meine Bewerbung für das nächste Semester an der imperialen Kriegsakademie in Sternapolis rausfaxen.«

»Sei nicht albern! Ohne Spaceball-Stipendium oder eine Nominierung vom imperialen Senat können wir uns die Kriegsakademie im Moment nicht leisten. Luke, wir sind Drecksfarmer, und der Dreck erntet sich nicht von allein. Wir brauchen dich hier. Die diesjährige Drecksernte wird so üppig ausfallen, dass du danach auch ohne Stipendium oder Nominierung gehen kannst. Dann kann ich sogar Marsmenschen, illegale Aliens und ein paar Außerirdische anheuern, um dich zu ersetzen.«

»Aber das ist ein ganzes Jahr!«, sagte Luke.

»Nur eine Saison!«, sagte Ohweh.

»Ein ganzes Jahr!«

»Nur noch eine Saison!«

»Das hast du schon gesagt, als Büchs und Punk gegangen sind! Das ist Verarsche!« Luke schleuderte den Spatel auf den Tisch, sodass Nahrungspulver in alle Richtungen flog. Dann stürmte er hinaus.

»Ohweh, er kann nicht ewig hier bleiben«, sagte Tante Buhu. »Fast alle seine Highschool-Freunde sind fortgegangen.«

»Es ist doch bloß noch eine Saison. Würde ich dich anlügen?«

»Luke trägt hier sowieso kaum etwas bei«, sagte Buhu. »Er ist einfach kein Drecksarbeiter. In ihm steckt zu viel von seinem Vater.« Sie zwinkerte ihm bedeutungsschwanger zu.

»Ich sagte dir, dass du es vergessen sollst«, sagte Ohweh. »Jetzt reich mir den Pulversalat.«

Luke war stinksauer, als er die Küche mitten während des Abendessens verließ. Wie sollte Ohweh auch die Probleme verstehen, die ein galaktischer Teenager wie er zu bewältigen hatte? Nachdem er die Treppe erklommen und die unterirdische Drecksfarm durch den Haupteingang verlassen hatte, war er nicht mehr stinksauer, aber immer noch verärgert. Aus lauter Frust kickte er einen Kieselstein fort. Aber es half nichts.

Luke nahm dieselbe unbeschwerte Pose ein wie am Nachmittag, als er während des Wawabesuchs mit Tante Buhu gesprochen hatte. In dieser Pose fühlte er sich eher wie Zap Coolman, der Raumpilot und Entdecker, und weniger wie Luke Scypewalker, der junge Drecksarbeiter, der noch bei seiner Tante und seinem uncoolen Onkel wohnte. Doch auch die Pose half ihm nicht. Er fühlte sich überhaupt nicht wie Zap Coolman, obwohl seine Haare im Abendwind auf eine Weise wehten, die Mädchen, so stellte er sich vor, unwiderstehlich finden mussten, falls er Mädchen nicht völlig falsch einschätzte.

Er versuchte, in den doppelten Sonnenuntergang zu schauen. Doch das kam ihm langweilig vor, deshalb senkte er den Blick. Dann sah er wieder auf, aber der Sonnenuntergang hatte sich kaum verändert. Er sah genauer hin und dachte, wie toll es wäre, wenn die Prinzessin aus Rechtszwo-Linkszwos Videotrailer am Horizont auftauchen würde. Er starrte auf den Zwillingssonnenuntergang und stellte sich ihren unglaublichen Körper vor: golden, wenn auch ein bisschen schief. Dann stellte er sie sich in einem goldenen Bikini vor. Dann erinnerte er sich aus dem galaktischen Biologieunterricht daran, dass es schlecht für die Augen war, in die Sonne zu starren. Dann dachte er, ob es wohl Planeten mit nur einer Sonne gab und wie lahm das sein musste. Und ob es nur halb so gefährlich wäre, nur in eine Sonne zu starren anstatt in zwei. Nur um auf der sicheren Seite zu sein, senkte er den Blick. Darauf ging er in die Garage, um Zweikämpfe mit seinen Raumschiffsmodellen zu spielen.

Luke betrat die Garage und bemerkte, dass etwas fehlte. Aber was? Seine Modelle? Er meinte, im Dunkeln ein heimliches Glitzern zu erkennen. Er tastete nach seiner universellen Roboterfernbedienung und drückte auf die Robot-Schreck-Taste. Sofort sprang hinter Onkel Ohwehs Raketensportwagen – den er während seiner Midlife-Krise gekauft hatte – ein erschreckter Zeter-Mordio auf. Luke mochte den Wagen nicht, weil Onkel Ohweh ihn nicht damit fahren ließ, und Ohweh war deshalb nicht weniger gereizt gegenüber Luke. Der Gedanke daran machte wiederum Luke gereizt.

»Hey«, sagte er zu dem Noid. »Was machst du hier im Dunkeln?«

Zeter-Mordio war wie immer besorgt. »Das ist nicht meine Schuld, glauben Sie mir! Recyclen Sie mich nicht! Bitte! Ich habe ihn angefleht, nicht zu gehen, aber er wollte nicht hören! Er ist verrückt, kann ich Ihnen sagen, jawohl, verrückt! Er hat immerzu etwas von seinem Geheimauftrag gefaselt.«

»Was?«, sagte Luke. Er dachte noch immer an die Prinzessin.

Der Noid fasste sich wieder. »Diese Rechtszwo-Linkszwo-Einheit war schon immer falsch gestrickt. Unberechenbar. Manchmal meine ich, ihn gar nicht zu verstehen. Diese Astro-Noids sind nicht mehr so zuverlässig, wie sie es mal waren, nicht wahr, Sir?«

»Er ist kein Android!«, sagte Luke. Dann überblickte er die Situation allmählich. »Er ist gegangen? Ich bin so doof, so dumm, so bescheuert! Da ist doch was faul! Wie konnte er auf seinen kleinen Rädern so weit kommen? Ich war vielleicht gerade mal eine Minute oder so in der Küche. Habe noch nicht einmal zu Ende gegessen. Wie ist er überhaupt die Treppe hinaufgekommen? O Mann! Wenn Ohweh das rausbekommt, wird er aus meinem Hintern Gemüse machen!« Er rannte wieder die Treppe hinauf. Zeter-Mordio folgte ihm langsam.

Als er auf dem sandigen Hof stand, zog Luke das unförmige galaktische VHS-Fernglas aus dem Werkzeuggürtel. Er glaubte, damit abenteuerlicher zu wirken, aber in Wahrheit hatte er kaum einmal Gelegenheit, es zu benutzen. Meilenweit gab es damit nichts zu sehen, und die Bildqualität war sehr schlecht. Oft vergaß er, dass er das Fernglas überhaupt dabei hatte, bis es ihm beim Rennen gegen den Schritt schlug.

»Könnten wir ihm nicht folgen, Sir? Und mit ›wir‹ meine ich Sie.«

»Auf gar keinen Fall! Tante Buhu würde einen Astrokoller kriegen, wenn ich nachts da raus laufe. Es ist viel zu gefährlich mit den ganzen Kiesleuten da draußen.«

»Kiesleute, Sir?«

»Ja, die sind wie Sandleute, nur gröber. Wir müssen bis zum Morgen warten. Lass uns gleich früh losgehen, so um zehn.«

»Luke! Komm rein und hilf mir, den Strom abzustellen!«, rief Onkel Ohweh.

»In einer Minute!«

»Jetzt!«

»Ich komm ja schon, okay?«, sagte Luke. Er drehte sich zu Zeter-Mordio um. »Ich sitz voll in der Scheiße. Dieser beknackte Roboter brockt mir Ärger ohne Ende ein.«

»In der Tat, Sir. Das ist einer der Bugs vom letzten Update. Das sollte beim nächsten behoben werden.«

An diesem Morgen konnte Onkel Ohweh seinen Neffen/Hausknecht nicht finden. »Luke! Luke! Komm sofort raus! Wenn du lange schläfst, vergeudest du den halben Tag! Luke!«

Er ging in die Küche und tat, was er immer tat, wenn er etwas nicht finden konnte. Er fragte seine Frau: »Wo zum Henker ist Luke?«

Tante Buhu war damit beschäftigt, Römersalat in die galaktische Saftpresse zu stopfen. Mithilfe von Säften und Quinoa wollte sie für eine gesündere Ernährung ihres Mannes sorgen. Ohweh weigerte sich, »Quinoa« richtig auszusprechen.

»Das ist ja mal komisch, Ohweh«, sagte Buhu. »Luke hat sich ein Glas Blaue Milch geholt, gemeint, dass er etwas zu erledigen hätte, und ist früh rausgegangen. Sonst ist er nie früh auf.«

»Hat er die beiden neuen Noids mitgenommen? Den plumpen und den, der nie die Klappe hält?«

»Ich glaube schon. Ich war damit beschäftigt, den neuen Jeans-Hosenanzug anzuprobieren, der heute Morgen mit dem Galaktischen Paketdienst geliefert worden ist. Ich bin mir nicht sicher. Meinst du, dass er mich dick macht?«

»Wehe, wenn er die Einheiten an der südlichen Düne nicht bis zum doppelten Mittag repariert und den Dreck-Attraktor wieder angeworfen hat. Sonst bekommt er einen Monat lang Hausarrest.«

Luke raste in dem fliegenden Wagen dahin, den sein Onkel ihn nie benutzen ließ. Er war altmodisch und trotz des furztrockenen Klimas rostig. Das Steuer war rechts, denn er kam aus dem Galaktischen Königreich.

»Schau, der Scanner zeigt einen Roboter an!«, sagte Luke. Als junger Mann war Onkel Ohweh ein talentierter Erfinder gewesen, der versucht hatte, dem imperialen Imperium einen Noidenscanner für ihre Sternenzerstörer zu verkaufen. Doch das Imperium fand keinen Weg, die Scanner billig zu produzieren und mit ausreichendem Profit zu verkaufen, sodass Ohwehs Erfindung ignoriert worden war. Frustriert war dieser danach zum Drecksarbeiter geworden.

»Könnte die dumme Rechtszwo-Linkszwo-Einheit sein. Gib Gas, Zeter-Mordio!« Luke saß nicht selbst am Steuer. Er war zu sehr damit beschäftigt, die unablässigen Spacebook-Updates seines Freundes Büchs zu checken. Stattdessen saß Zeter-Mordio im Fahrersitz, doch der fuchtelte mehr herum, als dass er das Lenkrad hielt. Für den flüchtigen Beobachter musste es so aussehen, als würde niemand das Fahrzeug lenken.

Der Wagen rauschte durch ein Tal, in dem er nicht nur von einem, sondern gar von zwei flüchtigen Beobachtern beobachtet wurde. Es waren Kiesleute, und sie sahen voller Neid auf den Wagen herab. Sie trugen Kutten wie ihre Nachbarn, die Wawas, und wie sie bedeckten auch die Kiesleute ihr Gesicht. Doch statt einer Kapuze benutzten sie ungesund wirkende Wickelstoffe mit Atemmasken an der Stelle, wo Mund und Nase sein mochten. Und statt leuchtenden Augen trugen sie dunkle Brillen, die in alle möglichen Richtungen schauten. Zwischen den Kopfverbänden ragten Stachel heraus, auf die sie unbezahlte Rechnungen und Mahnungen spießten.

Einer von ihnen wollte mit seiner herrlich retro aussehenden Kiesknarre das Feuer eröffnen, aber seine Kollegen hatten etwas anderes vor. Anstatt zu schießen, sprangen sie behände auf ihr in der Nähe geparktes Reittier. Es war ein elefantenartiges Wesen mit einem riesigen Kopf, das man Manta nannte. Mantas hatten große Münder, noch größere Lippen und lange Haare, fast so wie Steven Tyler.

Der Noidscanner ortete inzwischen Rechtszwo-Linkszwo. Zeter-Mordio folgte dem Signal, bis er den Bot entdeckte, flog an ihn heran und hielt den Wagen plötzlich in der Mitte des Tals an. Zum Glück war kein Verkehr. Ohne die Warnblinker einzuschalten, stiegen Luke und er aus. Luke fing gleich an, Rechtszwo-Linkszwo eine Moralpredigt zu halten, und als Zeter-Mordio es endlich geschafft hatte, aus dem Fahrzeug zu klettern, stimmte er mit ein. Dabei fiel ihnen nicht auf, dass sie beobachtet wurden, und so geriet die Moralpredigt lang und lautstark.

»Stehen geblieben, Früchtchen!«, sagte Luke. »Jetzt bist du dran! Hör mit gut zu, du Knirps, ich habe eine Menge Ärger wegen dir bekommen! Was hast du dir bloß dabei gedacht?«

»Piep piep piep.«

»Quatsch mit Himbeersoße!«, sagte Zeter-Mordio. »Master Lukes Onkel ist dein rechtmäßiger Eigentümer. Hör auf mit diesem Opiwann Wie-Wo-Was-Weiß-Obi-Geschwätz. Und lass mich mit deinem Auftrag in Ruhe. Du hast Glück, dass Master Luke dich nicht in einen Rückprojektionsbildschirm konvertiert.«

»Nicht dass noch einer was sagt, was wir später bereuen würden«, sagte Luke.

»Bip bip bip. Piep piep piep. Bip bip bip.«

»Tschuldige, Rechtszwo-Linkszwo, aber das habe ich jetzt nicht verstanden«, sagte Luke.

»Er sagt, da nähern sich mehrere Kreaturen von Südosten.«

»Kiesleute«, sagte Luke. »Oder vielleicht sogar Felsbrockenleute. Hol mir meine gute alte Donnerbüchse aus dem Kofferraum.«

»Mit ›Donnerbüchse‹ meint er sein Schießgewehr«, sagte Zeter-Mordio zu Rechtszwo-Linkszwo.

»Danke für die Übersetzung«, sagte Luke. »Kommt, wir sehen uns die mal an. Die sind echt hässlich, das wird lustig!«

Luke spähte tiefer ins Tal hinein und entdeckte zwei verschwommene Mantas. »Diese VHS-Ferngläser geben kein gutes Bild. Ich vermisse die alten Betamax-Ferngläser. Wie dem auch sei, ich erkenne nur zwei Mantas, aber keine Kiesleute. Moment, jetzt kann ich einen von ihnen sehen. Und da ist noch mal einer, ganz nah! Was ist denn das für ein schrottiges Fernglas?«

Während Luke das Fernglas begutachtete, wurde er von der einen Kiesperson aufgeschreckt, die direkt vor ihm stand. Auch Zeter-Mordio war verblüfft. So verblüfft, dass er auf den Hintern fiel, obwohl er nicht so der Slapsticktyp war, sondern lieber Witze erzählte.

»Hup!«, sagte die Kiesperson, als sie die Waffe schwang. Die Waffe lief an einem Ende in einem Kolben und am anderen Ende in einer seltsamen Spitze aus, die wie ein Zahnstocher für Mantas aussah. Mit dem ersten Hieb zertrümmerte die Kiesperson Lukes Schießgewehr, und mit dem zweiten schlug er ihn zu Boden. Danach verfehlte ihn die Kiesperson dreimal hintereinander. Die Kiesleute waren sehr ritterlich, und indem diese Kiesperson die Waffe über den Kopf hob und hupte, vollführte sie die traditionelle Geste, die da besagte: »Komm schon, hau zu. Du bist dran.«

Das ritterliche Hupen hallte durchs Tal. Rechtszwo-Linkszwo lauschte angsterfüllt, während er sich in einem schmalen Spalt versteckte. Die Kiesperson ließ den Roboter in Ruhe, obwohl Rechtszwo der langsamste von allen war. Doch die Kiesperson ging davon aus, dass sich der Bot bereits ergeben hatte und auf Befehle wartete. Als Rechtszwo-Linkszwo aus seinem Spalt herauslinste, sah er, wie der bewusstlose Luke von zwei Kiespersonen zum fliegenden Auto geschleift wurde. Dort warfen sie ihn auf den Sand. Rechtszwo-Linkszwo piepte ihm etwas zu, aber es nützte nichts.

Die Kiesleute drängten sich um das Auto. Es war ein Cabrio, und Luke hatte das Dach offen gelassen, deshalb fingen sie ungehindert an, nach Wertsachen zu kramen. Dinge, die sie nicht interessierten, warfen sie hinaus: das Kassettendeck mit einer Kassette von Phil Collins im Laufwerk, ein bisschen Kleingeld, eine Sonnenblende, eine alte Straßenkarte und einen Ersatzreifen.

Da gellte ein schriller Schrei durchs Tal. Die Kiesleute hielten im Kramen inne. Eine schlaffe Gestalt in einer Kutte näherte sich. Da sie keine Stacheln am Kopf hatte, gehörte sie nicht zu den Kiesleuten, und sie war zu groß, um ein Wawa zu sein. Die drei Kiesleute gingen also vom Schlimmsten aus und nahmen Reißaus.

Die mysteriöse Gestalt kniete sich neben Luke nieder und fühlte seinen Puls. Dann legte sie ihm die Hand auf die Stirn. Luke rührte sich nicht, und Rechtszwo-Linkszwo, der aus seiner Spalte heraus noch immer alles beobachtete, stieß ein furchtsames Keuchen aus. Die Gestalt sah auf, warf die schlaffe Kapuze vom Kopf und lächelte freundlich. Er war ein Mann späten mittleren Alters mit Haubenfrisur und gepflegtem Bart.

»Hallo!«, sagte er. »Ein Fremder ist nichts weiter als ein Freund, den man noch nicht kennt. Komm her, Kleiner!«

»Tut«, sagte Rechtszwo-Linkszwo mit einem Blick auf Luke.

»Der? Dem fehlt nichts. Bloß eine kleine Gehirnerschütterung. Richtig verletzen tun die nie jemanden.«

Luke erwachte und versuchte, sich aufzusetzen. »Raste, mein Sohn. Du hast heute schon viel getan, aber immerhin vergeht so die Zeit schneller, nicht wahr? Du kannst von einem freundlichen Geschick reden, dass du so heil davongekommen bist! Nicht von Glück, denn das gibt es nicht, aber es gibt ein freundliches Geschick, und das ist dir hold.«

»Ben?«, sagte Luke. »Ben Kommtomi? Gib mir meinen Spaceball zurück!«

»Ich bin auch froh, dich wiederzusehen, Luke. Was führt dich in diesen Kiez?«

»Mein dämlicher Roboter. Ich glaube, er sucht seinen früheren Herrn, einen Opiwann Kommtomi. Ist der mit Ihnen verwandt?«

Der Mann in der Kutte wirkte einen Moment lang überrascht. »Opiwann Kommtomi! Junge, das ist ja Ewigkeiten her.«

»Mein Onkel sagt, er wäre tot. Ist nicht böse gemeint.«

»Kein Ding. Ich bin es selbst! Ich bin Opiwann Kommtomi. Ich lebe nicht mehr unter dem Namen Opiwann seit, oh, seit vor deiner Geburt.«

»Biep«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Ha! Dann sagt Rechtszwo-Linkszwo also die Wahrheit, und mein Onkel muss ihn an Sie abtreten? Wie geil!«

»Ich wusste gar nicht, dass ich einen Noid gehabt habe«, sagte Opiwann, doch Luke ignorierte die falsche Bezeichnung für den Roboter. Zap Coolman wäre auch kein Pedant gewesen. Opiwann fuhr fort: »Und an einen solchen Noid würde ich mich erinnern. Er ist knuffig!«

»Boing.«

»Hup!«, sagte in der Ferne eine Kiesperson.

»Habt ihr das gehört? Wir kehren besser in meine Eremitenhöhle zurück. Die Kiesleute sind feige, aber ein paar Dutzend von ihnen könnten gemeinsam den Mut aufbringen, dein fliegendes Auto zu kapern.«

»Biep.«

»Du hast recht!«, sagte Luke. »Wo ist Zeter-Mordio?«

Eine extrem kurze Suche brachte seinen Arm zutage, und dann entdeckten sie den einarmigen Rest des Noids. Sie halfen ihm, sich aufzusetzen und neu hochzufahren.

»Wo bin ich?«, sagte er. »Ich muss einen Fehltritt getan haben.«

»Du hast einen Fehltritt getan und bist umgefallen?«, sagte Luke. »Wie hast du dir beim Umfallen denn den Arm ausgerissen? Hat dich vielleicht eine besonders große Kiesperson angegriffen, während ich bewusstlos war?« Doch seine Fragen blieben für immer unbeantwortet.

»Gehen Sie ruhig. Ich bin erledigt. Was kann ein einarmiger Roboter schon ausrichten, wenn er nicht gerade in Space Vegas arbeitet?«

»Unsinn!«, sagte Luke. »Mit nur einem Arm wirst du kein bisschen weniger produktiv sein als zuvor.«

»Lasst uns gehen, Gentlemen«, sagte Opiwann. »Bevor die Kiesleute zurückkehren. Ein Griff zur rechten Zeit spart viel Müh und Leid.«

Luke hatte die Auswirkungen der Gehirnerschütterung vollständig weggesteckt, als sie im Heim des alten Kommtomi ankamen. Die Bude hätte noch ein bisschen Außenarbeiten vertragen. Eine Schicht Farbe hätte sich gut gemacht, und dem Sand vor dem Eingang hätte es nicht geschadet, wenn er ein bisschen gerecht worden wäre. Innen sah es aber wie bei Tante Buhu aus, nur dass die Deko fast nur aus Bongs in unterschiedlichen Formen und Größen bestand. Später erst sollte Luke auffallen, wie seltsam das war, denn er würde nie erleben, dass Opiwann kiffte.

»Ist das da auf Ihrem Dach mein alter Bumerang?«, fragte Luke beiläufig, während er Zeter-Mordios Arm reparierte. Rasch spleißte er das Dutzend Kabel zusammen, die gerissen waren, als der Noid hingefallen war. Luke war mindestens so geschickt und erfindungsreich wie sein Onkel Ohweh, der enttäuschte Erfinder. Zum Glück waren Noids ihrer Natur nach vollkommen modular, und das Gelenk war nicht beschädigt, sodass sich Zeter-Mordios Arm wieder problemlos in die Schulter einfügte.

»Wovon sprachen wir gerade? Ach ja! Mein Vater. Nein, der war nicht im Krieg«, sagte Luke. »Er arbeitete auf einem Gewürzfrachter und hatte dort die Aufsicht über den Koriander.«

»Das ist die Geschichte, die dein Onkel dir erzählt«, sagte Opiwann. »Ohweh hat nichts von den Idealen deines Vaters gehalten. Von seiner Entschlossenheit, alles zu tun, was die gute Sache erforderte. Der Misserfolg seiner Noidscanner-Unternehmung hat Ohweh zu einem gebrochenen und verschlossenen Mann werden lassen. Er war der Meinung, dein Vater solle sich aus allem raushalten und Drecksarbeit machen, genau wie er. Anstatt in den Preiskriegen zu kämpfen wie wir anderen.«

»Haben Sie in den Preiskriegen gekämpft? Das ist genial! Ich wette, dass alle die Geschichten hören wollen! Haben Sie dabei den Helden der Rebellenallianz getroffen, Tscha Tscha Bumms?«

»Ja, aber das ist eine sehr, sehr lange Geschichte. Ja, ich habe im Krieg gekämpft. Ich war ein Gretiritter, fast wie dein Vater, der war ein Pletiritter.«

»Ich wünschte, ich hätte ihn gekannt«, sagte Luke.

»Mag sein«, sagte Opiwann. »Und wenn das Wörtchen wenn nicht wär’, dann wär’ mein Vater Milliardär. Dein Vater war der beste Raumpilot in der ganzen Galaxis. Und ein listiger Kämpfer. Wie ich weiß, ist aus dir auch ein guter Pilot geworden!«

Luke errötete. »Nun, ich will ja nicht angeben, aber …«

»Und er war ein guter Freund«, sagte Opiwann. »Zumindest am Anfang. Gegen Ende konnte man nicht mehr so gut mit ihm auskommen, und er hat ein paar fragwürdige Entscheidungen getroffen, weshalb ich etwas tun musste, was ihm womöglich nicht so passte. Hey, dabei fällt mir ein, ich habe hier etwas für dich. Dein Vater hätte bestimmt gewollt, dass du das bekommst, nehme ich an. Aber dein Onkel war dagegen.« Opiwann kramte in einer alten Truhe herum. »Er hatte Angst, du würdest ihm die Farm abfackeln.«

»Sir, das ist mir ein bisschen zu viel Infodump«, sagte Zeter-Mordio. »Ich glaube, ich schalte für eine Weile ab.«

»Von mir aus«, sagte Luke. »Herr Kommtomi, das ist so abgefahren! Ich liebe Geschenke! Wann hätten Sie mir das geschenkt, wenn wir uns heute nicht über den Weg gelaufen wären?«

»Bin mir nicht sicher. Weißt du, ich bin ein total vielbeschäftigter Zauberer.«

»Klar, schon kapiert. Zeigen Sie mir mein Geschenk!«

Vom Boden der Truhe holte Opiwann einen Gegenstand hervor, der wie eine Taschenlampe mit ein bisschen schickem Schnickschnack daran aussah. Er überreichte ihn Luke, der nach einem Ein/Aus-Knopf suchte, während er ihn sich wie ein Teleskop vors Auge hielt.

»Uuha!«, sagte Opiwann und krallte sich das Teil wieder. »Erst sollte ich es dir vielleicht noch erklären. Das ist das Lichtschwert deines Vaters.«

»Echt jetzt?«, sagte Luke. »Lichtschwert? Das klingt ziemlich weit hergeholt. Wo ist die Klinge?«

»Wenn ich sie einschalte, siehst du einen Strahl aus starker Energie von einem Meter Länge.«

»Wie soll denn das bitte funktionieren?«, fragte Luke.

»Was juckt mich das?«, sagte Opiwann. »Ich bin kein Pletimechaniker, sondern ein Gretiritter. Und dies ist die Waffe eines Pletiritters.« Er reichte Luke erneut das Schwert. »Um es einzuschalten, drückst du gleichzeitig Alt, Shift und Delete.«

Luke mühte sich ab, die drei Sachen gleichzeitig zu tun.

»Es ist nicht so unhandlich und unzuverlässig wie ein Blaster«, sagte Opiwann.

Luke erschrak, als das Lichtschwert surrend ansprang. Plötzlich kam eine blauweiße Lichtklinge aus dem Griff. Luke vollführte damit einen imaginären Schwertkampf, und wenn er die Waffe hin- und herschwenkte, summte sie. Er parierte, schlug einen von Opiwanns Bongs entzwei, und mit seiner Riposte setzte er die Gardinen in Brand.

»Eine elegante Waffe aus zivilisierteren Tagen«, sagte Opiwann, während er die Flammen mit einer Zeitschrift ausschlug.

»Über tausend Generationen lang sind die Greti- und Pletiritter die beliebtesten Regierungsangestellten der Alten Republik gewesen. Bevor das eine Prozent übernommen hat. Vor dem imperialen Galaktischen Imperium.«

Luke holte weiterhin mit der Waffe aus.

»Gib das her!«, sagte Opiwann, nahm Luke das Lichtschwert aus der Hand und schaltete es aus, indem er auf den Startknopf drückte. »Ich versuche gerade, dir etwas zu erklären!«

Seufzend setzte sich Luke auf die Couch. »Wie ist mein Vater gestorben?«

»Man könnte sagen, dass einer meiner Schüler ihn getötet hat«, sagte Opiwann. »Ein junger Mann namens Taft Mieder. Er war mein Schützling, bevor er böse geworden ist.«

»Das spricht nicht gerade für Ihre Qualitäten als Mentor.«

»Nein, das wohl nicht. Man wird auch nicht zum Eremiten, weil man erfolgreich und zufrieden ist. Aber ich sage immer: Was geschehen ist, ist geschehen.« Opiwann lächelte und fuhr fort: »Das imperiale Imperium spürte, dass die Greti- und Pletiritter bei den Wählern zu beliebt wurden, deshalb hat es Taft Mieder als Honorarkraft angeheuert, um die Greti- und Pletiritter zu jagen und zu vernichten. Man könnte fast sagen, dass er deinen Vater verraten und ermordet hat. Nun sind die Pletiritter so gut wie ausgerottet oder gehören wie die Gretiritter zumindest zu den bedrohten Arten. Taft Mieder hat sich von der dunklen Seite der Pracht verführen lassen.«

»Die was?«, sagte Luke.

»Die Pracht ist es, die dem Greti und Pleti Stärke verleiht. Sie liefert Energie und Materie für alle Lebewesen. Sie ist die Ursache all dessen, was geschieht. Sie umgibt und durchdringt uns.«

»Widerlich!«

»Die Pracht hält die Galaxis zusammen«, sagte Opiwann. »Klingt das nachvollziehbar? Das ist echt wichtig.«

Luke nickte, allerdings sehr zögerlich.

»Biepitty biepitty biep biep«, sagte Rechtszwo-Linkszwo. Sie waren in Opiwann Kommtomis Wohnzimmer, und Luke erledigte die letzten Handgriffe, um Zeter-Mordios Arm wieder vollends anzufügen. Es fehlte nur noch ein bisschen Klebeband. »Biepitty biepitty bip bip. Biep biep.« Rechtszwo-Linkszwo wollte Opiwanns Aufmerksamkeit auf sich lenken.

»Nun wollen wir mal sehen, was du für einer bist, Knirps«, sagte Opiwann und griff zu Zange und Brecheisen. Entschlossen ging er auf den Bot zu. »Gleich werden wir wissen, wer du bist und woher du kommst.«

Hastig projizierte Rechtszwo-Linkszwo Lallas Videobotschaft in den Raum.

»Nicht schon wieder«, sagte Luke. »Den Trailer von der Frau habe ich schon gesehen. Sie sieht zwar gut aus, aber in dem Teil gibt’s weder Action noch Spezialeffekte, und es gibt keine …«

»Ja, halt mal kurz die Klappe«, sagte Opiwann, legte die Werkzeuge ab und sah aufmerksam hin.

»General Kommtomi«, sagte Lalla. »Vor langen Jahren haben Sie meinem Vater in den Preiskriegen gedient. Jetzt erfleht er erneut Ihre Hilfe im Kampf gegen das imperiale Galaktische Imperium um Marktanteile. Ich bedaure, dass ich Ihnen kein Fax senden konnte, wie es der Anstand gebieten würde, aber es kam das Besetztzeichen. Stattdessen habe ich die geheimen Pläne der neuen Wunderwaffe des imperialen Imperiums in diesen Noid eingegeben. Es ist von entscheidender Bedeutung, dass Sie den Noid zu meinem Vater auf seinen Heimatplaneten Altermann bringen.«

»Ich hoffe, dass sie Ihnen noch eine genauere Adresse gibt«, sagte Luke. »Würde schon mal helfen, wenn Sie wüssten, auf welchem Kontinent ihr Vater wohnt.«

»Die Pläne sind passwortgeschützt«, sagte Lalla. »Und mein Vater weiß, dass ich für alle Passwörter meinen Geburtstag verwende. Aber sollte etwas schiefgehen, sollte das imperiale Imperium meinen Vater irgendwie töten, dann kann Ihnen auch jeder andere auf Altermann helfen. Dort gehören alle zur Rebellion. Ihr müsst nur den Noid nach Altermann bringen. Der Plan ist idiotensicher. Wir zählen auf Sie, denn bekanntlich gibt es außer Ihnen keine Greti- und schon gar keine Pletiritter mehr. Helfen Sie mir, Opiwann Kommtomi. Sie sind meine letzte Hoffnung. Scheiße! Wie schaltet man das Teil denn aus?«

Opiwann zwirbelte seinen Bart. Dann sah er Luke an.

Luke erwiderte den Blick verständnislos.

»Was?«, fragte er. »Schauen Sie mich nicht so an!«

»Ich habe eine abgefahrene Idee«, sagte Opiwann. »Warum machst du dich nicht mit der Pracht vertraut? Das würde dir helfen, dich mit dem Lichtschwert nicht selbst zu enthaupten. Du könntest als mein Assistent mit nach Altermann kommen. Auf dem Weg dorthin kann ich dir alles über die Pracht beibringen, was du wissen musst.«

»Was? Nein!«, sagte Luke. »Kommt nicht in Frage! Meinen Sie etwa, Onkel Ohweh würde mir erlauben, mitten unter der Woche zu einem Ausflug aufzubrechen? Mit einem Fremden oder zumindest einem kauzigen Nachbarn? Ich würde ohne Ende Ärger kriegen.«

»Ich brauche deine Hilfe«, sagte Opiwann. »Eigentlich sollte ich nämlich hierbleiben und meine Rente genießen.«

»Nein! Suchen Sie sich einen anderen«, sagte Luke.

»Die schöne Prinzessin braucht deine Hilfe. Vielleicht lernst du sie sogar kennen!«

»Im Ernst jetzt?«

»Na klar!«, sagte Opiwann. »Unbedingt. Prinzessinnen sind stets erpicht darauf, sich bei den Helden zu bedanken, die ihre geheimen Nachrichten überbringen. Diese Prinzessin wird sich todsicher bei dir bedanken, und zwar persönlich, Luke!«

Luke dachte einen Moment nach und schüttelte dann den Kopf. »Ich darf mich da nicht einfach einmischen. Onkel Ohweh hat recht. Ich bin ein Niemand. Was kann jemand wie ich schon gegen das imperiale Imperium ausrichten? Außerdem, wenn ich der Rebellion helfe, könnte ich es nachher schwer haben, in die Akademie aufgenommen zu werden. Die fragen im Vorstellungsgespräch nach so Sachen.«

»Willst du wie dein Onkel als fetter, unzufriedener Versager enden? Nicht böse gemeint.«

»Habe ich auch nicht so aufgefasst. Aber was soll ich Tante Buhu sagen?«

»Wenn du die Pracht gemeistert hättest, könntest du deiner Tante alles Mögliche erzählen, und sie würde es glauben.«

»Wirklich? Dann könnte ich lange aufbleiben, ausschlafen, Junkfood fressen, mich vor der Arbeit drücken? Aber warten Sie mal. Wenn es so geil ist, die Pracht zu benutzen, wieso leben Sie dann allein in einer Höhle auf einem Wüstenplaneten? Gehört Ihnen die Bude, oder haben Sie jahrelang dafür Miete gezahlt? Warum haben Sie nicht mal ein fliegendes Auto wie Onkel Ohweh?«

»Ähm, ich habe mich aus freien Stücken für diese Lebensweise entschieden«, sagte Opiwann. »Die meisten Greti- und Pletiritter mögen es einfach. Außerdem habe ich mich vor dem imperialen Imperium versteckt. Die sind wegen Steuerhinterziehung und ein paar Knöllchen hinter mir her.«

»Das ist alles ziemlich schwer zu glauben«, sagte Luke. »Ich will da nicht mit reingezogen werden. Schauen Sie, ich kann Sie ja in die Stadt bringen, von dort kommen Sie mit einem öffentlich-galaktischen Verkehrsmittel wo immer sie hinwollen. Das ist kein brillanter Plan, aber wenigstens mal ein Anfang. Einen regulären Flug zu buchen, wird so kurzfristig vielleicht ein bisschen teuer, und Rechtszwo-Linkszwo geht nicht mehr als Handgepäck durch, aber vielleicht können sie noch ein Last-Minute-Angebot abgreifen. Sie sind mir doch nicht böse, oder?«

»Natürlich nicht. Du musst tun, was du für richtig hältst, Luke. Ich bin lediglich sehr enttäuscht von dir.«

Durch den Weltraum rumpelte ein unwahrscheinlich spitz aussehender Sternenzerstörer. Es war das Raumschiff, in dem Prinzessin Lalla gefangen saß, und jetzt hielt es auf ein noch größeres Weltraumvehikel zu. Viel, viel größer und überhaupt nicht spitz. Sondern rund, vollkommen rund.

Tief im Inneren dieses runden Weltraumvehikels, in einem nagelneuen Konferenzraum, fand eine äußerst wichtige Besprechung statt. Ein Dutzend unsympathischer Männer in den schicken Uniformen des Galaktischen Imperiums saßen um einen großen Tisch herum. Ein eindrucksvoller Rahmen, auch wenn die Beleuchtung nicht besonders gut war.

»Bevor das Todescenter nicht eröffnet hat, sind wir verwundbar«, sagte ein General mit furchtbarem Haarschnitt. »Und wir sind noch nicht so weit. Wir konnten noch nicht einmal einen Projektor organisieren, um die Grafiken für meine Präsentation an die Wand zu werfen. Die Rebellen dagegen sind aus irgendwelchen Gründen hervorragend ausgerüstet. Die Gefahr ist größer, als Ihnen klar ist.«

»Gefahr?«, sagte ein Admiral. »Es ist immer einfach, die Probleme zu benennen, aber wie wäre es mit konstruktiven Lösungsvorschlägen? Sie sind erbärmlich!« Anscheinend war er leicht zu kränken. Außerdem spuckte er beim Reden, was ihn an sich nicht zu einem schlechten Menschen machte. Da er aber ohnehin schon ein schlechter Mensch war, nahmen ihm die Leute das Spucken übel. »So hat mein Team zum Beispiel eben eine umfangreiche Untersuchung zu diesem Thema abgeschlossen.« Er wischte sich den Mund ab. »Die meisten Verbraucher sind der Meinung, dass die Rebellion keine Gefahr für dieses Todescenter darstellt. Hier, sehen Sie sich das Handout an, das ich vorbereitet habe. Auf Seite 77.« Er wischte den Tisch vor sich ab.

»Welche Seite?«, sagte ein Offizier in sicherem Abstand zu ihm.

»Seite 77.« Der Admiral wischte wieder.

»Wo? Ich finde es nicht. Wollen Sie uns etwa im Dunkeln lassen?«

»Vergessen Sie die Untersuchung!«, sagte General Haarschnitt. »Geheimdienstberichte aus höchsten Kreisen ordnen die Rebellion auf Gefahrenstufe Magentarot ein! Sie wird noch weitere Unterstützung im imperialen Senat finden. Bald wird sie auch noch den obersten imperialen Gerichtshof auf ihrer Seite haben. Schließlich könnten sich die Rebellen mit Verbrauchergemeinschaften und Mittelstandsnoids aus der gesamten Galaxis verbünden und mithilfe des Überraschungsmoments einen winzigen, aber tödlichen Angriff ausführen.«

»Darum brauchen wir uns in Zukunft nicht mehr zu kümmern, Gentlemen«, sagte ein älterer Offizier, der gerade den Konferenzraum betrat. Er war gepflegt und hatte glattgegeltes Haar. Das imperiale Imperium machte sich nichts aus Glatzköpfen. Begleitet wurde er von einem Mann, dessen Haarpracht ein Rätsel blieb, denn es war der behelmte Taft Mieder.

»Der imperiale Kongress stellt keine Gefahr mehr für uns dar«, sagte der Ältere. »Ebenso der Senat und das Repräsentantenhaus. Ich habe eben das Fax erhalten, dass der Imperator den Sommerurlaub der Abgeordneten auf ewige Zeiten verlängert hat. Als Grund gab er an, dass das imperiale Kapitolsgebäude vorübergehend wegen Renovierung geschlossen sei. Bald wird ihnen nichts anderes übrig bleiben, als in ihre Wahlkreise zurückzukehren, und sie werden uns keine Schwierigkeiten mehr machen. Die letzten Überbleibsel sowohl der Alten Republik als auch der Neuen Demokratie sind damit beseitigt. Har! Har! Har! Oh, und entschuldigen Sie die Verspätung. In der Shuttle-Landungshalle ging mein Gepäck verloren.«

Der Mann hieß General Margarin. Aufgrund von Wahlbezirksmanipulationen bestanden seine Wähler ausschließlich aus der Mannschaft des Todescenters. Man nannte ihn auch Großprof Margarin, weil er an der Akademie des imperialen Imperiums Höhere Schlechtigkeit unterrichtete.

»Der Kongress aufgelöst? Unmöglich! Wem will der Imperator seine Fehler in die Schuhe schieben, wenn es keinen Kongress mehr gibt? Wie will er ohne den bürokratischen Apparat seine Freunde und Parteigänger mit Jobs versorgen?«

»Die Regionalgouverneure werden von nun an direkt dafür verantwortlich sein, die Beliebtheit des Imperators zu gewährleisten«, sagte Margarin. »Glauben Sie mir, es wurde alles bedacht. Nichts kann schiefgehen. Wir setzen Furcht ein, vielleicht auch Überraschung, auf jeden Fall aber Furcht, um die Rebellen auf Abstand zu halten. Furcht vor diesem neuen Todescenter!«

»Ja«, sagte General Haarschnitt. »Aber die Rebellen haben die geheimen Pläne des Todescenters erbeutet! Wenn sie die analysieren und dabei womöglich gar eine Art Computer verwenden, könnten sie eine Schwäche finden. Sie könnten einen blinden Fleck zwischen den Geschütztürmen und den Aussichtsposten entdecken. Sie könnten einen Weg ausklamüsern, die Energie, die das Todescenter in Betrieb hält, gegen das Einkaufszentrum zu richten und es zu zerstören. Vielleicht entdecken sie sogar die Verwundbarkeit des Imperators durch Sonnenlicht und Knoblauch. Irgendeine Schwachstelle werden sie in den Plänen schon finden. Und da sie Rebellen sind, werden sie sie ausnutzen. Das ist total typisch für Rebellen.«

»Sie werden nicht angreifen«, sagte Lord Mieder. »Die Pläne werden sich bald wieder in unseren Händen befinden. Und wir haben massenhaft Zeit, denn selbstverständlich haben die Rebellen nicht die nötige Technologie, um die Pläne auf magische Weise zu ›kopieren‹ oder sonstwie zu ›vervielfältigen‹.« Der ganze Raum lachte über Lord Mieders Witz.

»Natürlich werden sie nicht angreifen! Jeder Angriff auf das Todescenter wäre ein sinnloses Unterfangen!«, sagte Admiral Speichel. Alle wichen zurück. »Geheime Pläne nützen nichts gegen das Todescenter, das absolute Machtinstrument im Universum. Mit ihm kann das Galaktische Imperium billige Einzelhandelswaren direkt an die Kunden auf jedem x-beliebigen Planeten verkaufen und damit den lokalen Einzelhandel ruinieren und die planetare Wirtschaft zerstören. Oder wir jagen sie einfach in die Luft. Pläne, papperlapapp!«

Lord Mieder wischte sich die Maske ab. Dann atmete er tief und weithin hallend ein. Dann sagte er: »Seien Sie nicht allzu stolz auf Ihr absatzförderndes Wunderwerk. Discountmärkte und Themenrestaurants sind nichts gegen die Stärke, die einem die Pracht verleiht.«

»Die Pracht? Verschonen Sie uns damit! Ihr Gebrauch der Pracht hat Ihnen nicht geholfen, die gestohlenen Pläne herbeizuzaubern oder den geheimen Stützpunkt der Rebellen zu finden. Erzählen Sie uns bloß nicht wieder von ›einstmals‹, als Sie wegen Ihrer Zauberkünste berühmt waren. Im Ernst jetzt, das ist …« Lord Mieder sah Admiral Speichel an und machte eine kleine, seltsame Handbewegung.

Der Admiral redete und spuckte nicht länger. Stattdessen fasste er sich an die Kehle. Ein Offizier, der Lord Mieder nie zuvor begegnet war, versuchte Admiral Speichel mit dem Heimlich-Handgriff zu retten, aber es funktionierte nicht.

»Argh!«, sagte Admiral Speichel.

»Ich finde Ihre mangelhafte Bereitschaft, Veränderung zu akzeptieren, beklagenswert«, sagte Lord Mieder. »Und keiner von uns mag Ihre Spuckerei.«

»Genug herumgeblödelt, Lord Mieder«, sagte Gouverneur Margarin. »Wir wissen doch alle, dass er nichts dafür kann, dass er spuckt. Ein Sprachfehler ist nichts, worüber man sich lustig machen sollte.«

»Wahrscheinlich haben Sie recht.«

»Wir sind vom Tagesordnungspunkt abgekommen«, stellte Margarin fest. »Zum Glück muss ich noch zu einer anderen Sitzung, weshalb wir zum Ende kommen müssen. Die TOPs für unser nächstes Meeting sind: 1) Lord Mieder wird die Pläne zurückholen, und 2) der Rest von uns wird die Rebellen mit einem schnellen Schlag zerschmettern. Noch Fragen?«

Es gab keine Fragen.

Wie versprochen fuhr Luke Opiwann zum Raumhafen. Auf dem Weg dorthin sahen sie vor sich eines der mobilen Wawa-Büros. Dasjenige, das bei Onkel Ohwehs Drecksfarm angehalten und ihm die Noids verkauft hatte.

»Du setzt mich einfach am Abflug-Terminal ab, okay?«, sagte Opiwann.

»Nein, ich suche einen Parkplatz«, sagte Luke. »Tante Buhu meint, es sei unhöflich, wenn man Reisende nicht bis zum Gate begleitet. Sie wartet gern bis zum Boarding, und manchmal winkt sie sogar beim Abschuss.« Rasch hatten sie die Wawas eingeholt. Als Luke sich hinter ihrem großen Gefährt einordnete, merkte er, dass es sich nicht bewegte.

»Papperlapapp!«, sagte Opiwann. »Kurzzeitparken kostet ein Vermögen, und dann brauchen wir auch noch einen fliegenden Bus, um vom Parkplatz zum Raumhafen zu kommen, das Teil ist ja Parsecs vom Terminal entfernt. Wenn du mich beim Abflug absetzt, sag ich so einer Weltraummütze, dass Rechtszwo-Linkszwo mein Gepäckstück ist, und checke gleich am Straßenrand ein. Die trägt Rechtszwo-Linkszwo dann sogar für mich zum Terminal. Das ist ein hervorragender Service. Allerdings bin ich schon lange nicht mehr verreist. Was gibt man denn heute so als Trinkgeld?«

»Keine Ahnung. Tante Buhu reist immer nur mit ihrer Handtasche und einem Stück Handgepäck, und Onkel Ohweh knausert total mit Trinkgeld«, sagte Luke. Er wirkte ungeduldig. »Diese Wawas halten den ganzen Verkehr auf. Kommt schon!« Er hupte ein paarmal, bevor ihm auffiel, dass etwas nicht stimmte. Überall lagen tote Wawas herum. Opiwann, Luke und die Noids stiegen aus, aber sie schienen nicht sonderlich betroffen zu sein. Schließlich waren das die Wawas, die versucht hatten, Onkel Ohweh einen defekten Noid anzudrehen.

»Das müssen die Kiesleute gewesen sein. Sehen Sie, da sind Mantaspuren. Und ein paar von ihren altmodischen Donnerbüchsen. Aber das ergibt keinen Sinn. Wieso sollten sie ihre Waffen zurücklassen, frage ich mich.«

»Du hast recht, Luke, das wäre total unlogisch. Tatsächlich haben die Kiesleute hier auch nichts zurückgelassen«, sagte Opiwann. »Aber wir sollten glauben, dass sie es taten. Mein Sohn, als mein Gretiritter-Protegé sollst du lernen, hinter das Offensichtliche zu blicken. Das ist ein abgekartetes Spiel. Die Spuren hier sind alle nebeneinander. Kiesleute gehen hintereinander, um ihre Kiesfrauen zu verstecken. Und diese Einschüsse, die folgen überhaupt keinem Muster, als wären sie auf gut Glück abgefeuert worden.«

»Oder die Schützen waren miserabel«, sagte Luke. »Nur imperiale Sturmtupper sind so lausige Schützen. Glauben Sie etwa, die waren das?«

»Clever geschlussfolgert, mein Schützling!«

»Aber warum sollten Sturmtupper Wawas abschlachten?«

»Gute Frage«, sagte Opiwann. »Es ist Monatsende, vielleicht wollten sie noch ihre Sollvorgabe erfüllen.«

Luke sah zu Rechtszwo-Linkszwo und Zeter-Mordio hinüber, die ihm mit Gesten bedeuteten: »Keine Ahnung.«

»Die beiden Noids!«, sagte Luke. »Wenn die Sturmtupper den Verkaufsbeleg oder die Garantievereinbarung gefunden haben, dann suchen sie jetzt vielleicht nach demjenigen, der die Noids gekauft hat, dann führt sie das ja …«, Luke rannte zum fliegenden Auto, »… nach Hause!«

»Warte, Luke! Es ist zu gefährlich! Und ich werde meinen Flug verpassen! Es kostet Aufschlag, wenn ich einen anderen nehme!«

Luke sprang in das fliegende Auto. Dabei hielt er das Fernglas an seinem Gürtel fest, damit es ihm nicht gegen den Schritt schlug. Ohne sich auch nur anzuschnallen, raste er nach Hause.

Luke sah den oberirdischen Teil seines Heims in Flammen stehen. Diesmal hatten sich die Sturmtupper keine Mühe gegeben, den Überfall den Kiesleuten in die Schuhe zu schieben. Wie es der Brauch wollte, parkte Luke einen halben Block entfernt und lief von dort auf das brennende Haus zu.

»Onkel Ohweh! Tante Buhu!« Luke sah sich kurz um, bevor er sie entdeckte, die noch rauchenden Überreste all dessen, was er in dieser Galaxis an Familie besessen hatte. Einen schlimmeren Anblick würde er auch in den ganzen Abenteuern, die er noch erleben würde, nicht ertragen müssen. Und doch sah er nicht weg, vielmehr sah er noch genauer hin. In diesem Moment wurde ihm klar, dass er nicht der verbitterte Versager werden würde, der sein Onkel gewesen war. Stattdessen würde er ein verbitterter Sieger werden. Von nun an würde er nicht mehr Luke, der Drecksarbeiter, sein, sondern er würde Greti-, womöglich auch Pletiritter werden. Oder vielleicht Zap Coolman.

Derweil kehrte am anderen Ende der Galaxis eine Schwadron tödlicher, aber schrullig aussehender Tee-Jäger kreischend zum Todescenter zurück. Ihr typisches Kreischen war übrigens kein Motorengeräusch, sondern wurde von Martinshörnern produziert, die außen an den Sternenjägern angebracht waren. Dadurch sollten sie gefährlicher klingen. Sie hätten noch viel gefährlicher gewirkt, wenn sie nicht wie Teebeutel ausgesehen hätten, das angenehmste Nachmittagsgetränk im ganzen Universum.

Tief im Todescenter, im Zwischengeschoss, war Taft Mieder auf dem Weg zu Prinzessin Lallas Zelle im Inhaftierungsblock. Der Korridor war blitzblank und nagelneu, nur die Beleuchtung war noch schlechter als im Konferenzraum, den Mieder eben verlassen hatte. Das Licht kam aus dem Boden, weshalb die Wachen wie Ungeheuer aussahen. Durch eine unnötig kleine Tür zwängte er sich in Lallas Zelle.

»Hey!«, sagte sie. »Sie sind aber nicht mein Anwalt!« Lord Mieder wurde von zwei Wachen und einem schwebenden Noid begleitet. Plötzlich war es in Lallas Zelle ziemlich eng. Sie erkannte überhaupt niemanden, der wie ein Anwalt wirkte.

»Und jetzt«, sagte Lord Mieder, »unterhalten wir uns über den Standort eures geheimen Rebellenstützpunkts. Möchten Sie vielleicht etwas trinken?«

»Genug mit dem Unsinn, Mieder«, sagte sie. »Stellen Sie schon Ihre Fragen, Sie armseliges Stück …«

»Junge Dame, wie können Sie es wagen, mir in diesem Tonfall zu kommen!«, sagte Lord Mieder. »Solange Sie in meinem Todescenter sind, halten Sie sich gefälligst an meine Regeln. Wenn nicht, dann setzt es was.«

Der Noid schwebte näher heran. Er war ein schwarz-silberner Ball, der zu den Uniformen von Lord Mieder und den Wachen passte. Stilistisch passte er auch sonst ganz gut aufs Häftlingsdeck. Lalla bewunderte das Augenmerk, das die Imperialen auf Details richteten. Um den Gruselfaktor zu erhöhen, ragte eine altmodische Injektionsnadel aus dem Noid, die ein unheimliches Surren von sich gab, als sie auf Lalla zuschwebte, und sie blitzte bedrohlich. Lalla sah Mieder an. Er sah sie an. Die Wachen sahen Lalla und Mieder an.

»Sie sind zu spät, Mieder«, sagte Lalla. »Ich habe mich bereits gegen Grippe impfen lassen.«

»Kann einer von euch mal die Tür zumachen, bitte?«, sagte Mieder zu den Wachen. »Ist das ein Häftlingsdeck oder eine Scheune?«

Sie schlossen die Zellentür. Draußen, im gar nicht schmeichelhaften Licht aus dem Boden, ging ein weiterer Wächter vorbei.

Auf dem gesamten Weg von den Ruinen seines Heims bis zu den Ruinen des Wawaheims hielt sich Luke an keine Geschwindigkeitsbegrenzung. Vor dem Wrack des mobilen Firmenhauptsitzes warf Zeter-Mordio kleine Leichen auf einen improvisierten Scheiterhaufen.

Rechtszwo-Linkszwo beschloss, bei der Feuerbestattung ein paar Worte zu sprechen: »Blup. Blup. Blup.«

Es sah so aus, als würde Opiwann gar nichts machen. Deshalb sprang Luke aus dem fliegenden Auto und ging zu ihm hinüber.

»Du hättest es nicht verhindern können«, sagte Opiwann. »Im Ernst jetzt. Ich musste dich vor den Kiesleuten retten, und als ich dir ein Lichtschwert gegeben habe, hast du damit nur meine Gardinen in Brand gesteckt. Du wärst auch getötet worden, und die Noids hätten schon wieder den Besitzer gewechselt.«

»Ich möchte mitkommen nach Altermann.«

»Luke, das ist eine schwerwiegende Entscheidung, jetzt, wo du um deine Tante und deinen Onkel trauerst. In welcher Trauerphase steckst du denn jetzt? Noch beim Nicht-wahrhaben-Wollen?«

»Hören Sie auf, mich zu veräppeln! Nehmen Sie mich mit!«

»Ich sehe schon. Das hört sich eher nach Verhandeln oder Zorn an. Du willst also mitkommen. Ich wünschte, ich hätte früher von deinen Reiseplänen erfahren. So kurzfristig ein zweites Flugticket zu kaufen, wird ein Vermögen kosten. Solltest dich vielleicht nach einem Billigflug umgucken.«

»Wie dem auch sei. Auf die Farm kann ich nicht zurück, denn dort spukt’s jetzt wahrscheinlich. Ich will mich mit der Pracht vertraut machen.«

»Ausgezeichnet! Aber deine offizielle Ausbildung wird warten müssen, bis wir auf Altermann ankommen. Ich bezweifle, dass wir nebeneinander sitzen werden, deshalb werde ich dir während des Flugs nichts beibringen können.«

»Herr Kommtomi, ich will Greti oder Pleti werden wie mein Vater.«

»Na schön«, sagte Opiwann. »Ich werde dir helfen, ein Pleti zu werden, aber nicht genau wie dein Vater, also eher ein Greti.«

»Klar. Wir sollten uns besser beeilen, wenn wir den Flug nicht verpassen wollen.«

»Mach dir darum keine Sorgen, Luke. Langsam glaube ich, dass die kommerzielle Weltraumfahrt nicht unsere beste Wahl wäre. Wie viel Bares hast du dabei?«

Alle vier bestiegen wieder das fliegende Auto. Keiner von ihnen hatte Gepäck für die Reise, was gut war, denn es war kein Platz mehr übrig. Luke war überrascht, dass es den Noids gelang, die ganze Fahrt zum Raumhafen auf dem Kofferraum zu balancieren. Zum Glück war nicht viel Verkehr, sodass sie gut vorankamen.

Opiwann bat Luke, den Wagen am Rand der Stadt anzuhalten, damit er seine Glieder strecken konnte. Er und Luke stiegen aus, aber die Noids blieben im Auto, um Zeit zu sparen.

»Mords-Eilig-Raumhafen«, sagte Opiwann. »Nirgendwo wirst du mehr Verkommenheit und Abschaum versammelt finden, es sei denn, du gehst zum Mords-Eilig-Busbahnhof.«

Der Ort Mords Eilig sah wie eine große Ansammlung von Häusern aus, die jenem von Onkel Ohweh glichen – bevor es zerstört worden war. Die meisten Gebäude waren klein und sandfarben, manche bestanden sogar ganz aus Sand. Manche waren aus Metall, das mit schillerndem Rost überzogen war. Am anderen Ende der Stadt standen ein paar richtig große sandfarbene Gebäude, und diese bildeten den Mords-Eilig-Raumhafen.

Luke fuhr darauf zu und passierte eine Herde verlotterter Nerfs, die einem Nerfhirten entlaufen waren. Dann stieß er fast mit zwei quaderköpfigen Noids zusammen, einem roten und einem blauen, die sich auf offener Straße prügelten. Der Blaue versetzte dem Roten einen Kinnhaken. Als dessen Kopf in die Höhe ruckte, grunzte er: »Du hast mir den Sperrriegel rausgeschlagen!«

Luke fuhr weiter.

Weiter stadteinwärts hielt ein Raketenradfahrer sein Gefährt vor einem riesigen grünen Reptil mit langem Hals, winzigem Kopf und vier flachen Füßen an. Luke meinte, es handle sich um das Schild einer Tankstelle, aber tatsächlich war es ein illegales Mords-Eilig-Taxi. Anstatt dem Radfahrer den Benzinpreis zu verraten, drehte es durch. Luke fuhr weiter. Opiwann hatte behauptet, sie würden Zeit sparen, wenn sie durch die Stadt zum Raumhafen fuhren, aber Luke wünschte, sie hätten die Umgehungsstraße genommen, um dem Verkehr zu entgehen.

Die Straßen waren mit Leuten vollgestopft, die wie Luke gekleidet waren und langsam schlenderten. An einer Ampel tauchten vier Sturmtuppersoldaten auf und zogen ihn aus dem Verkehr. »Wie lange haben Sie diese Noids schon?«, fragte einer von ihnen.

»Ähm, weiß nicht, ungefähr die dritte oder vierte Saison«, sagte Luke.

»Saison?«, sagte ein anderer Sturmtupper. »Was meinen Sie damit? Spaceball-Saison?«

»Nein«, sagte Luke. »Dreckssaisons natürlich. Ich bin Drecksarbeiter.«

»Mir gefällt deine Art nicht«, sagte der Sergeant. »Lass mal deine Ausweispapiere sehen und die Versicherungsnachweise für den Wagen und die Noids.« Da erst fiel Luke ein, dass er seinen falschen Perso dabei hatte, auf dem »Zap Coolman, Alter: 25« stand.

Opiwann schien gänzlich unbekümmert zu sein. Er machte eine eigentümliche, aber unauffällige Handbewegung. Für dich oder mich hätte es vielleicht so ausgesehen wie die pantomimische Schreibbewegung, mit der manche Leute im Restaurant die Rechnung bestellen. Dann sagte Opiwann: »Dieser junge Mann hat nichts Verkehrtes getan. Wenn ihr verlangt, seine Ausweispapiere zu sehen, könnte man euch Unbilliges Nachforschen und Beschlagnahmen anhängen. Ihr müsstet ganze Berge von Papierkram über euch ergehen lassen, um euer Vorgehen zu rechtfertigen. Ihr habt keine Lust, all diese Formulare auszufüllen, und ihr braucht seinen Ausweis nicht zu sehen.«

Mit der Aussicht auf Papierkram des imperialen Imperiums konfrontiert, geriet der Sergeant ins Zögern. »Wir brauchen seinen Ausweis nicht zu sehen.«

»Alle erforderlichen Versicherungsnachweise sind vorhanden«, sagte Opiwann. »Es erfordert euch eine Menge Schreibarbeit im Hauptquartier, um zu beweisen, dass dem nicht so ist. Das sind nicht die Noids, die ihr sucht.«

»Das sind nicht die Noids, die wir suchen.«

»Vielleicht sollten wir vorsichtig fahren?«

»Ja, fahren Sie vorsichtig«, sagte der Sturmtupper.

»Einen schönen Tag«, sagte Opiwann.

»Einen schönen Tag«, sagte der Sergeant, als er sie über die Kreuzung winkte. Sein Winken hatte allerdings etwas Benommenes. »Einen schönen Tag.«

Die nächste Auffahrt brachte sie zum Raumhafen, und bald schon bogen sie auf den Dauerparkplatz ein. Luke und Opiwann stiegen aus, und Zeter-Mordio rutschte vom Kofferraum herunter. Rechtszwo-Linkszwo hatten sie wie ein Fahrrad auf den Kofferraum gelegt, ohne ihn mit Gummibändern festzuzurren. Er kickte so lange mit den Laufrollen, bis er Übergewicht bekam und auf den Boden fiel. Als er sich wieder gefangen hatte, erschien aus dem Nichts ein Wawa. Rechtszwo-Linkszwo war erleichtert, als der Schrottjäger anfing, das Auto zu streicheln, und keine Anstalten machte, die Noids zu entführen.

»Ich kann diese Wawas nicht ausstehen«, sagte Zeter-Mordio. »Die haben widerliche Sitten. In der ganzen Zeit, in der sie mich gefangen gehalten haben, kam nicht einer von ihnen auf die Idee, sich vorzustellen.«

»Ja. Geh weg. Hau ab, du da!«, sagte Luke und verscheuchte die kleine Gestalt. Dann versuchte er, sich die Parkplatznummer einzuprägen, indem er sie lautlos vor sich hinsprach.

»Luke«, sagte Opiwann, »wir brauchen Bargeld, und womöglich kommen wir nie wieder nach Mords Eilig zurück. Wahrscheinlich sollten wir das fliegende Auto so bald wie möglich verkaufen. Wenn also mal wieder ein Wawa deinen Wagen bewundert, dann scheuche ihn bitte nicht weg.«

»Oh«, sagte Luke. »Guter Punkt, Herr Kommtomi. Ich mach’s nie wieder. Oh, was ich Sie fragen wollte: Was war denn mit diesen Sturmtuppern? Ich dachte, es wäre aus mit uns!«

»Die Pracht kann großen Einfluss auf die geistig Schwachen haben. Und diese Soldaten wirkten jetzt nicht gerade wie Militärgenies, oder?«

»Aber war das nicht unehrlich? Sollten wir unsere Soldaten und Ersthelfer nicht eher unterstützen?«

»Natürlich, Luke, und das mache ich auch. Aber diese Leute, die uns angehalten haben, sind keine Feuerwehrmänner oder Sanitäter. Das sind noch nicht einmal Soldaten. Das sind Sturmtupper. Das ist ganz und gar nicht dasselbe, rein rechtlich gesehen. Ich kann dir ihre Richtlinien zeigen. Die sind vollkommen unterschiedlich.« Opiwann machte wieder die unauffällige, eigentümliche Geste.

»Ja«, sagte Luke. »Die sind vollkommen unterschiedlich.« Dann schüttelte er den Kopf. »Worüber haben wir gesprochen? Ach, ja, dass wir einen Flug nach Altermann erwischen müssen. Sie meinten, Sie wollten ein Charterraumschiff anheuern. Das hört sich teuer an!«

»Du machst dir kein Bild, mein Sohn. Zum Glück kenne ich eine Bar, in der die richtige Sorte Piloten abhängt. Sie ist im Terminal, genau zwischen The RoBody Shop und den Toiletten. Aber sei auf der Hut. Hier kann es ziemlich rau zugehen. Bleib an meiner Seite, vermeide Blickkontakt und sage keinen Ton.«

»Mich kann nichts erschüttern.«

»Luke! Was habe ich eben gesagt?«

Sobald sie in den Eingang der Bar traten, wurden sie von einem Alien mit dreieckigem Kopf begrüßt, das ihnen ein »Hallo« zunickte. Da Opiwann nicht wollte, dass Luke von einem Alien entführt oder getestet wurde, gingen sie rasch weiter. Das Alien saß überdies mit einem einheimischen Werwolf zusammen, was ein weiterer Grund war, nicht stehen zu bleiben.

An der Garderobe konnte Opiwann sich nicht entscheiden, ob er seine Kutte abgeben sollte oder nicht. Er hasste es, sie über einen Stuhl hängen zu müssen, sollte es drinnen heiß sein. Doch der Anblick eines Fliegenmanns, der sich nach dem Verzehr eines seltsamen Appetithäppchens mit der Hand den Rüsselmund abwischte, lenkte ihn ab. Was hatte der wohl gegessen? Falls er ihm später vorgestellt werden sollte, würde Opiwann ihm ganz bestimmt nicht die Hand schütteln. Er behielt die Kutte und ging zum Tresen, um einen Piloten aufzutreiben.

Auch Luke sah sich die unterschiedlichen Gäste an. Ihm fiel ein gemischtes Alienpärchen auf, das in einem Séparée saß und über einen Insiderwitz lachte. Es erfüllte ihn mit Stolz, zu sehen, dass die Menschen auf seinem Planeten für Verschiedenartigkeit einstanden. Gleich daneben dampfte eine Froschfrau mit einer himbeerfarbenen Baskenmütze. Niemand ahnte, dass sie auf ihren Stecher, den Rebellenheld Tscha Tscha Bumms, wartete. Bumms machte sich Sorgen, weil sie so viel dampfte, und hatte sie angefleht, damit aufzuhören.

Luke verharrte im Eingang und versuchte, alles in sich aufzusaugen. Er war als Minderjähriger in einer angesagten Bar und wurde nervös, weil er zum ersten Mal seinen falschen Ausweis benutzen würde. Mit einigen kurzen, aber erstaunlich raschen Schritten trat Zeter-Mordio an ihn heran. Er war zurückgeblieben, weil er draußen noch mit einem Schuhputznoid geflirtet hatte. Jetzt sah er Luke an, und gemeinsam betrachteten sie die Bar.

Kleine Tische waren um eine runde Theke angeordnet. Die Inneneinrichtung entsprach weitgehend der von Opiwanns Wohnung, allerdings nicht mit Bongs, sondern mit ausgewachsenen Wasserpfeifen. Die Beleuchtung war schummrig und schmeichelte Gästen von jedem erdenklichen Planeten, außer den Leuten hinter dem Tresen. Denn dort brannten grelle Neonröhren, damit der Bartender Cocktails für alle möglichen Spezies mixen konnte. Um die Menge der ausgegebenen Getränke besser dosieren und kontrollieren zu können, gab es keine Flaschen, sondern verschiedene automatische Spender und Schläuche, die mit verchromten Samowars verbunden waren. Musik wurde von einer Liveband gespielt.

Viele der Gäste waren Reisende aus der ganzen Galaxis, die sich einen Schluck gönnten, während sie auf ihre Weiterflüge warteten. Manche ließen die Visiere ihrer Flughelme verschlossen, um nicht Dämpfe und Wasserpfeifenrauch einatmen zu müssen. Außerdem lungerten Piloten und Kapitäne diverser Raumschiffe herum, die ungeniert rauchten und tranken. Luke hoffte, dass der Pilot, den Opiwann auswählen würde, nicht zu knülle zum Fliegen war.

Wawas machten Geschäfte, ein kleiner, quiekender Schweinemann reckte sich zum Tresen hinauf, und dieser eine Typ da hätte auf jedem Planeten exakt wie der Teufel ausgesehen. Tatsächlich war er im Auftrag der Universal Music Group hier und grinste breit, denn die Band hatte ihm eben ewige Knechtschaft angeboten im Tausch gegen eine erfolgreiche Karriere bei seinem Plattenlabel.

Die Band spielte vor allem Holzblasinstrumente: eine Oboe, ein Fagott, eine Klarinette. Dazu kamen eine musikalische Herdplatte und eine besorgniserregende Kombination aus Akkordeon und Dudelsack. Das Lied bestand aus den immerzu wiederholten gleichen acht Takten Swingmusik, doch die Musiker sorgten für Abwechslung, indem sie hin und wieder von ihren herkömmlichen Instrumenten zur denebianischen Nasenflöte wechselten. Im Raumhafen arbeiteten sie von morgens neun bis nachmittags fünf, um mit den immerzu wiederholten acht Takten Swingmusik ihre Rechnungen zu bezahlen. Nach Feierabend aber spielten sie Hipstermusik in Clubs, von denen ihr wahrscheinlich noch nie etwas gehört habt.

Ein Pilot in Fliegerjacke stellte Opiwann einem hochgewachsenen, behaarten Kerl vor, der zwar einen Gürtel, aber keine Hose anhatte. Luke wollte herausfinden, was dort vor sich ging, und huschte an dem überdimensionalen blau beleuchteten Kreditkartenlesegerät an der Wand vorbei in den eigentlichen Barraum. Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo hatten keine Kreditkarten bei sich, weshalb das Lesegerät den Bartender benachrichtigte und die beiden am Eintritt hinderte.

»He! Diese Sorte wird hier nicht bedient!«, sagte der Bartender. Er wirkte griesgrämig, und das Neonlicht machte es nicht besser.

»Halt mal, was?«, sagte Luke. »Ich habe einen gültigen Ausweis, Alter!«

»Ihre Noids! Die haben keine Kreditkarten, was bedeutet, dass sie nichts kaufen werden, und es sind Noids, was bedeutet, dass ihnen auch niemand einen Drink spendiert. Was bedeutet, dass sie Platz in Anspruch nehmen, den ich für zahlende Kundschaft brauche. Das ist hier keine öffentliche Bibliothek. Sie müssen draußen warten.« Zwei Stewardessen machten abfällige Bemerkungen über Lukes Fauxpas, während sie an einer Wasserpfeife zogen.

»Tut mir sehr leid«, sagte Luke zu den Noids. »Ich dachte, in dieser Bar wären alle möglichen Wesen willkommen, organische wie anorganische, analoge wie digitale, aber anscheinend habe ich mich geirrt. Zeter-Mordio, geh doch besser mit Rechtszwo-Linkszwo am Kiosk etwas lesen, oder unterhaltet euch mit der Schuhputzmaschine.«

»Gute Idee«, sagte Zeter-Mordio.

Unsicher stellte sich Luke neben Opiwann an die Bar. Der griesgrämige Bartender ignorierte ihn, weshalb Luke an seinem Ärmel zerren musste. In einer weit, weit entfernten Galaxis gehörte es zu den guten Manieren, dass man Fremde am Ärmel zerrte. Der Bartender wandte sich denn auch lange genug zu Luke um, dass dieser eine Bestellung nuscheln konnte. Da der Bartender ihn nicht verstand, gab er ihm einfach den Drink, den er gerade zur Hand hatte: einen Appletini in einem alten Tupperbecher. Luke war so froh, dass er seinen Zap-Coolman-Ausweis nicht vorzeigen oder gar Zap Coolmans Geburtstag nennen musste, dass er sich nicht beschwerte. Die anderen Gäste tranken ebenfalls aus unschönen, milchigen Tupperbechern. Das Kreditkartengerät am Eingang belastete Lukes Karte automatisch für den Cocktail, zuzüglich eines Trinkgelds von 25 %. Da eine Liveband spielte, war bereits ein Gedeck auf die Karte gebucht worden.

Luke war von der Vielfalt fasziniert, die in der Bar herrschte. Noids waren freilich keine zu sehen, aber ein Wobbit, der mit einem Flusstroll über etwas lachte. Zwei grüne Typen in klassischen silbernen Lamépilotenanzügen stritten sich über eine Fehlentscheidung beim Spaceball-Doubleheader am Vortag. Luke erkannte sogar eine Promi, eine vernunftbegabte Schlange aus dem Kino-Hit »Snakes On A Spacecraft«, die einem Elefantenmenschen zuhörte, der ihr erklärte: »Ich bin kein menschliches Wesen. Ich bin ein Alien.« Ein Riesenbandwurm wirkte etwas erschlafft, als hätte er zu viel gegessen.

Während sich Opiwann mit dem Kerl ohne Hose unterhielt, probierte Luke seinen ersten Appletini. Doch noch bevor er sich eine Meinung darüber bilden konnte, spürte er ein Zerren an seinem Ärmel. Es war nicht das höfliche Hallo eines Fremden. Luke drehte sich um und sah sich einem großen Arschgesicht in orangefarbener Members-Only-Jacke gegenüber, der ihn überragte und angrunzte. Zwar gefiel Luke die Jacke, doch wandte er sich wieder zu seinem Cocktail um. Tante Buhu sagte stets, er solle das schlechte Benehmen anderer weder fördern noch beachten.

Dann zerrte der Kumpel des Arschgesichts an Lukes Ärmel. Der Kumpel war so hässlich, dass die Leute Arschgesicht den »Hübschen von den beiden« nannten, wenn sie als Gespann durch die Bars zogen. Er war hässlich, und sein Charakter war auch nicht besser.

»Meinem Freund gefallen hübsche Jungs wie du nicht«, sagte Doktor Hässlich. Er war kein Arzt, hatte lediglich promoviert, aber er bestand darauf, dass seine Freunde Doktor zu ihm sagten.

»Schade«, sagte Luke. Es war, als würde er von einer hässlichen Version von Onkel Ohweh angemacht. Er widmete sich wieder seinem Drink.

Doktor Hässlich zupfte erneut an seinem Ärmel. »Was?«, fragte Luke.

»Mir gefällst du auch nicht!«, sagte Doktor Hässlich. Er machte eine Szene, und die Leute schauten schon zu ihnen herüber. »Du kommst dir wohl besonders toll vor mit deinem perfekten Haar und deiner geraden Nase und deinem überhaupt nicht arschigen Gesicht, wie du hier in unseren Club reinstolzierst. Wie sollen wir Mädels abschleppen, solange du hier bist?«

»Wenn Sie bei den Mädels einen Stich machen wollen«, sagte Luke, »dann werde ich ganz zurückhaltend sein.«

»Tot wirst du gleich sein!« Da das Gespräch unfreundlicher wurde, beschloss Opiwann einzugreifen.

»Ich bin überzeugt, dass man euch auf euren Heimatwelten als sehr gutaussehend betrachtet«, sagte er. »Anscheinend trinkt ihr Aqualish-Alkopop. Ich gebe euch eine Runde aus.« Er lächelte sie freundlich an.

Doch sein gutgemeintes Angebot half nicht. Doktor Hässlich schleuderte Luke auf einen Tisch und zog eine Strahlenpistole. Arschgesicht tat es ihm gleich. Der Bartender warf sich auf den Boden und rief: »Nicht lasern! Wir haben frisch renoviert!«

Noch immer ruhig und freundlich lächelnd zog und aktivierte Opiwann ein Lichtschwert, das ähnlich wie dasjenige war, das er Luke gegeben hatte. Die Klinge summte bedrohlich. Mit zwei raschen Bewegungen schlug er Arschgesicht und Doktor Hässlich jeweils einen Arm ab. Die Arme landeten mitsamt den Waffen in einer Blutpfütze auf dem Boden. Opiwanns Schwertstreiche waren so schnell, dass die Klinge die Wunden nicht kauterisieren konnte.

Opiwann nahm sogleich wieder die En-Garde-Stellung ein und verschaffte sich einen Überblick über die Lage. »Darf ich sonst noch jemandem einen Drink anbieten?«, fragte er gütig, aber keiner nahm das Angebot an. Alle kümmerten sich weiter um ihren eigenen Kram, und Opiwann schaltete seine Waffe aus. Dann half er Luke auf die Füße.

»Mir geht’s gut«, sagte Luke. »Bloß eine Gehirnerschütterung. Mir ist nach einem Nickerchen.«

»Jetzt nicht«, sagte Opiwann. »Du kannst während des Flugs schlafen.« Er deutete mit einer Kopfbewegung in Richtung des großen, pelzigen Kerls ohne Hose. »Das ist Chew Plattler. Er ist Co-Pilot eines Raumschiffs, das für uns in Frage kommt.«

Ein Mann mit kurzem Schnauzer beobachtete sie mit großem Interesse. Dann lief er unglaublich schnell aus der Bar hinaus, wo Zeter-Mordio ihn mit einem Sturmtupper sprechen sah.

»Ich würde zu gern wissen, worüber die reden!«, sagte er zu Rechtszwo-Linkszwo.

Die Cantina-Band spielte einen nie zuvor gehörten zweiten Song. Nachdem die Musiker monatelang daran gearbeitet hatten, beschlossen sie nun, ihn in ihr Set aufzunehmen, da der Typ von Universal Records im Publikum saß.

Chew Plattler und Opiwann zerrten den gehirnerschütterten Luke von der Bar fort. Opiwann setzte sich als Erster und rutschte in die Ecke, damit er nicht hinter dem Kerl ohne Hose herrutschen musste. Hier trafen sie ihren potentiellen Piloten.

»Hans Otto. Ich bin Kapitän des Promille-Adlers. Bin verdammt froh, euch zu treffen. Chewie hat mir berichtet, dass ihr einen Charterflug nach Altermann buchen wollt, ohne Rückflug.«

»Ja, das stimmt«, sagte Opiwann. »Wenn Sie ein schnelles Schiff haben.«

»Ein ›schnelles Schiff‹?«, sagte Hans und machte mit den Fingern Anführungszeichen. »Schnelles Schiff? Haben Sie noch nie vom Promille-Adler gehört?«

»Nein, ich bin kein Raumformel-Eins-Fan. Ich schaue hauptsächlich Spaceball. So ein guter Pitcher-Zweikampf, das ist was Feines! Ich weiß, dass viele Leute auf Home Runs stehen, aber …«

»Im Ernst, Sie haben noch nie vom Promille-Adler gehört? Das Schiff schaffte die Kübel-Strecke in weniger als zwölf Parsecs! Nicht übel, was?«

»Herr Kommtomi, dieser Kerl ist ein Angeber«, sagte Luke. »Sie und ich wissen, dass Parsec eine Längeneinheit und keine Zeiteinheit ist. Kommen Sie, gehen wir.«

»Ganz ruhig, Luke«, sagte Opiwann. »Ein Gretiritter weiß, wann er die vorlaute Klappe halten muss. Die meisten Pletiritter wissen das auch. Kapitän Otto hat das sicher metaphorisch gemeint. Nicht wahr, Kapitän?«

»Ja«, sagte Hans. »Ja, klar, wie ich schon sagte. Ich bin total für Metaphern. Oder Gleichnisse, wenn es sein muss. Jedenfalls habe ich sogar die imperialen Sternenschiffe des Imperiums abgehängt. Nicht diese Patrouillenboote der örtlichen Polizei. Ich spreche von diesen übergroßen Legoschiffen. Schnell genug für Sie, alter Mann. Da muss ich an damals denken, als ich Schwarzgebranntes geschmuggelt habe und die Bullen …«

»Rarg!«, sagte Chew Plattler leise.

»Hast recht«, sagte Otto. »Jedenfalls ist es schnell. Welche Fracht? Anti-Zombie-Impfstoffe? Seltene Sammelkarten? Gefälschte Designerhandtaschen?«

»Nur Passagiere. Ich selbst, der Teenager da und zwei Noids.«

»Wie viele Gepäckstücke? Jeder von euch kann außer einer Aktenmappe oder einer Handtasche noch ein Stück Handgepäck mitnehmen. Was darüber hinausgeht, muss ich extra berechnen.«

»Kein Gepäck. Und keine weiteren Fragen. Und was das angeht: Während des gesamten Flugs keinen Smalltalk. Luke und ich müssen eine Menge Geschäftliches besprechen.«

Otto lächelte. »Nichts für die Ohren des Chauffeurs. Verstehe. Vielleicht sollten Sie sich besser eine Limousine nehmen. Sehen Sie, ich bin ein geselliger Mensch, und es nervt mich, wenn …«

»Rarg!«, wiederholte Chew Plattler.

»Also«, sagte Hans. »Wieso fliegt ihr nicht mit einem Linienflug? Ist das Gesetz hinter euch her? Zu viele Knöllchen gesammelt?«

»Sagen wir einfach, ich möchte nicht, dass das in den Büchern auftaucht, wenn Sie verstehen, was ich meine.« Opiwann zwinkerte Otto zu.

»Das ist des Pudels Kern, was? Und es kostet euch ein bisschen mehr. Zehntausend im Voraus. Darüber hinaus erwarten Chewie und ich ein extra üppiges Trinkgeld.«

»Zehntausend?«, sagte Luke. »Das ist ja Abzocke! Wusst’ ich’s doch, Herr Kommtomi! Die legen uns rein! Für das Geld könnten wir uns bei den Wawas ein brauchbares gebrauchtes Schiff kaufen.«

»Und wer soll das dann fliegen, Kleiner? Der Opa da? Der lässt die ganze Strecke lang den Blinker an.«

»O Mann, mir reicht’s!«, sagte Luke und stand auf. »Ich werde …«

»Was habe ich dir eben gesagt, Luke?«, sagte Opiwann und zog Luke wieder auf die Bank. »Kapitän, wir können zweitausend bei Abflug zahlen, plus fünfzehn, wenn wir Altermann erreichen.«

»Siebzehn?«, sagte Hans. »Okay, Sie haben Ihr Schiff. Wir fliegen, sobald Sie bereit sind. Gate vierundneunzig. Aber bitte seien Sie zwei Stunden eher da wegen der Sicherheitskontrollen.«

»Gate vierundneunzig. Das klingt, als müssten wir ewig durchs Terminalgebäude latschen«, sagte Opiwann.

»So ist es. Aber am Gate sechsundachtzig gibt es eine Burger-Imperator-Filiale, wo Sie sich eine Mahlzeit für den Flug mitnehmen können.«

»Haben Sie an Bord einen Getränkeservice?«

»Nur Bier und Wein, aber da Sie Erste Klasse gebucht haben, ist das im Preis inbegriffen.«

»Bestens!«, sagte Luke. »Muss ich der Stewardess meinen Ausweis zeigen, wenn ich ein Fell-Sterni bestelle?«

»Sie scheinen Fans zu haben«, sagte Hans. Der griesgrämige Bartender sprach mit einigen Sturmtuppern, die auf Opiwann deuteten. Einer von ihnen war mit einer schrittlangen Blastzooka bewaffnet, die eigentlich nicht zur Ausrüstung eines Gesetzeshüters gehörte. Zumindest nicht für den Gebrauch in geschlossenen Räumen. »Sind wohl Freunde von Arschgesicht und Doktor Hässlich.«

Ein Sturmtupper fragte: »Der Typ hat ein paar Ihrer Gäste gelasert? Der Alte dort, der womöglich ein Zauberer ist? Für den haben wir einen Haftbefehl. Ich rufe Verstärkung.« Er und sein Partner wollten auf Opiwann zugehen, aber der Kollege mit der Blastzooka blieb mit seiner mächtigen Wumme zwischen den Bargästen stecken. Er nahm die Waffe auf die Schulter, doch als er sich drehte, um einer Wasserpfeife auszuweichen, versetzte er dem Werwolf einen Schlag gegen den Kopf. Und als er sich umwandte, um sich beim Werwolf zu entschuldigen, erwischte er den Elefantenmenschen. Endlich erreichten sie Opiwanns Séparée, doch da waren Luke und der Alte schon verschwunden. Hans und Chewie starrten nicht sonderlich überzeugend in den Barraum. Da der Soldat mit der Blastzooka schnell aus der Bar heraus wollte, bevor er noch jemanden am Kopf traf, stellten sie keine unangenehmen Fragen wie: »Wo sind der alte Zauberer und der Highschool-Junge hin, die eben noch da waren?«

Als die beiden weg waren, konnte Hans kaum an sich halten. »Kannst du das glauben, Chewie? Siebzehntausend! Der Alte hat sich wohl mit jedem angelegt! Ich hoffe, du hast seinen Namen erfahren. Siebzehntausend. Das kann mir jetzt die Haut retten! Bald hängt der Himmel für Hans Otto wieder voller Drixflars! Schnell, geh zum Schiff. Achte darauf, dass wir genug Knabberzeug für den Flug dabei haben. Kann sein, dass der Junge eine Menge in sich hineinstopft.«

Rasch eilten Opiwann und Luke durch den Korridor, um von der Cantina wegzukommen. Sie hofften, die Sturmtupper in der großen Imbisshalle abzuschütteln, auf die sie zuhielten. Opiwann versuchte, unerkannt zu bleiben, indem er auffällig die Kapuze seiner Kutte über den Kopf zog.

»Du musst dein Auto verkaufen«, sagte er zu Luke. Gerade kamen sie an Zeter-Mordio vorbei, der auf sich aufmerksam machen wollte.

»Das macht nichts«, sagte Luke zu Opiwann, während er Zeter-Mordio mit einer abwehrenden Handbewegung abspeiste. »Ich sehe diesen Planeten sowieso nicht wieder. Ich hoffe, einer unserer Nachbarn organisiert die Beerdigung von Tante Buhu und Onkel Ohweh. Ich habe das Gefühl, dass ich dabei sein sollte. Sei’s drum. Wem soll ich mein Auto denn verkaufen?«

Luke sah sich plötzlich von Wawas umzingelt.

»Machst du dir’s gemütlich, Otto?«, sagte eine schleimige grüne Kapuze, die ihm eine gefährlich aussehende Blaster-PPK unter die Nase hielt. »Du wolltest doch nicht etwa gehen, oder?« Seine seltsamen Lippen ließen alles, was er sagte, kleinkariert und gemein klingen. Und seine langen, in Saugnäpfen endenden Finger sahen so aus, als wären sie eher dazu geeignet, jemandem das Salz aus dem Gesicht zu saugen, als eine Pistole abzufeuern. Wie so viele vernunftbegabte Wesen in einer weit, weit entfernten Galaxis trug auch er eine Weste.

»Ja, Creedo!«, sagte Hans Otto und setzte sich wieder. »Schön, dich zu sehen! Du siehst fantastisch aus! Ist das eine neue Weste? Du musst mir sagen, wo du die gekauft hast. Hey, ich suche schon überall nach dir und deinem Boss. Sag Schlappa, dass ich sein Geld habe. Eigentlich solltest du dir das sogar aufschreiben. Lass mich solange deine Strahlenpistole halten. Hier …«

»Fagisses!«, sagte Creedo und wich so weit zurück, dass Hans ihn nicht mehr erreichen konnte. »Schlappa sagt immer: ›Wenn du mich einmal verarschst, dann schäm dich. Verarschst du mich ein zweites Mal, ähm, dann geht das nicht mehr.‹ Du hättest ihn beizeiten bezahlen sollen.« Creedo gehörte nicht zu Schlappas besten Schuldeneintreibern. Wäre er einer von ihnen gewesen, hätte er zu Hans gesagt: »Behalte deine Hände, wo ich sie sehen kann.« Creedo hatte sich von seinen Gefühlen verleiten lassen, und er war euphorisch, weil sich ihm die Gelegenheit bot, Hans zu töten, den Kerl, der das Kübel-Rennen in weniger als zwölf Parsecs geschafft hatte, was nicht übel war.

»Du solltest wissen, Otto, dass verschleppte Rückzahlungen strenge Strafen und erhebliche Bußgelder nach sich ziehen. Schlappa hat dem Schuldeneintreiber, der dich zum Zahlen bringt, einen großzügigen Bonus versprochen. Jetzt werden alle Schuldeneintreiber der Galaxis bei dir anrufen. Selbst während des Abendessens, wenn du deine Krakauer isst. Hahaha!«

»Schön, dass wir so ungezwungen miteinander lachen können«, sagte Hans. »Aber mal im Ernst, diesmal habe ich das Geld. Es ist wie damals, als ich …«

»Ich freue mich, dass ich dich als Erster gefunden habe!«, sagte Creedo. »Wenn du einen Barscheck ausschreibst, der auch die Zinsen abdeckt, vergesse ich vielleicht, dass ich dich gefunden habe.«

»Was? Aber dann habe ich ja keinen Nachweis, dass ich bezahlt habe! Und mein Scheckbuch ist im Handschuhfach meines Schiffs. Creedo, ich habe das Geld. Sag Schlappa …«

»Schlappa ist fertig mit dir, du verkommener Versager«, sagte Creedo.

Während er zuhörte, streckte Hans die linke Hand über den Kopf, klopfte gegen die Wand und schnippte mit den Fingern, um Creedo von seiner rechten Hand abzulenken, mit der er langsam seine halbautomatische Mauser-Blaster entsicherte. Kaum zu glauben, aber es funktionierte. Creedo sah beim Reden immerzu nach oben. »Schlappa hat keine Zeit für Schmuggler, die ihre verlorene Ware nicht bezahlen.«

»Ich wollte sie seit Monaten bezahlen. Aber Schmuggeln ist auch nicht mehr das, was es mal war, seit das imperiale Imperium Spice legalisiert hat. Von dem Moment an, wo sie es für medizinische Zwecke zugelassen haben, wusste ich, dass ich in Schwierigkeiten kommen würde.«

»Das kannst du Schlappa erzählen, du Pfeife.«

»Eben hast du noch gesagt, Schlappa hätte keine Zeit für mich!«

»Vielleicht wird er dir nur dein Schiff nehmen«, sagte Creedo.

»Dazu muss er mir das Lenkrad aus den kalten, toten Fingern reißen«, sagte Hans.

»So war das auch gemeint. Ich wollte das schon lange, seit unserer ersten Begegnung auf Kenosha!«

»Piu piu piu!« Laserschüsse hallten. Ein Knall und ein blendend weißer Blitz. Eine zweite Explosion riss ein Loch in einen Samowar gleich hinter Creedo. Eine winzige Detonation ließ den Sandstein der Wand über Hans’ Kopf absplittern. Das dabei entstehende Loch war um einiges kleiner als das im Samowar. Und nichts im Vergleich zur ersten Explosion, die Hans erst bemerkte, als sie ihm nicht mehr in den Ohren klirrte. Sie ging Creedo durch die Weste, durch den Rollkragenpullover und durch die Brust. Der Schuldeneintreiber brach auf dem Tisch zusammen.

Vom anderen Ende der Bar drang eine vertraute Stimme herüber. »Ichse zuerst geschossen! Ichse Tscha Tscha Bumms!« Der beliebteste Rebell der Galaxis winkte lächelnd und hielt einen rauchenden Blaster in der Hand. Er stand neben seiner Freundin, der Froschfrau mit der himbeerfarbenen Mütze, die ihn anhimmelte. Tscha Tscha schnippte dem Bartender seine Kreditkarte zu. »Michse leidtun für superdreckig Stinkestank!«

Zwei Tee-Jäger düsten auf Patrouille immer und immer wieder um das Todescenter herum. Das war ein unglaublich öder Dienst, denn die Piloten flogen ständig nur im Kreis. Der Umstand, dass sie in einer Umlaufbahn um die Ultimative Waffe des imperialen Imperiums kreisten, war anfangs noch interessant gewesen. Aber nach den ersten paar Runden war der Reiz des Neuen verflogen. Es war wie das Indy 500, nur dass niemand versuchte, der Schnellste zu sein. Und da das Todescenter noch nicht eröffnet hatte, gab es nicht viele Feinde, die man hätte abwehren, und keine Kunden, die man hätte anlocken können. Deshalb waren die Patrouillen fast so langweilig wie Wachdienst vor der Meditationskammer von Lord Mieder.

An Bord des Todescenters, in einem der schlecht beleuchteten Konferenzräume, hatte Lord Mieder eine wichtige Besprechung mit Gouverneur Margarin und General Haarschnitt. Er legte einen Fortschrittsbericht über das Verhör von Prinzessin Lalla vor. Wieder einmal brachte niemand den Projektor zum Laufen, um eine PowerPoint-Präsentation zu machen.

»Ihr Widerstand ist stark«, sagte Mieder. »Momentan schränkt Lallas Dickköpfigkeit die Wirksamkeit selbst unserer aggressivsten Gedankenlesemethoden ein. Wir werden mehr Zeit brauchen, um die Informationen aus ihr herauszuholen. Ich wünschte, ich könnte Ihnen meine Präsentation zeigen. Da habe ich nämlich eine Grafik, die genau das veranschaulicht, was ich meine.«

Admiral Speichel kam herein und unterbrach die Besprechung. »Der Beta-Test des Todescenters ist abgeschlossen.«

»Ich dachte, dies wäre meine Besprechung, Admiral Speichel«, sagte Mieder. »Stehen Sie überhaupt auf der Tagesordnung?«

»Sprechen Sie weiter, Admiral«, sagte Gouverneur Margarin.

»Alle Systeme sind einsatzbereit, Gouverneur. Welchen Kurs sollen wir setzen?« Er wischte sich das Kinn ab.

»Eben kommt mir eine Idee, wie wir etwas Werbung für unsere große Eröffnung machen können«, sagte Gouverneur Margarin. »Und wie wir gleichzeitig die Prinzessin zur Kooperation überreden können.«

»Was? Kein Verhör mehr?«, sagte Lord Mieder.

»Nein. Lassen Sie uns Schlagzeilen machen. Admiral, setzen Sie Kurs auf Altermann.«

»Mit Vergnügen«, sagte Admiral Speichel und meinte es ernst.

Im Raumhafen von Mords Eilig versuchten Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo zwei Sturmtuppern aus dem Weg zu gehen, die plötzlich sehr neugierig wurden. Die Sturmtupper stellten Fragen und sahen in allen Buchläden und Geschenkartikelgeschäften des Terminals hinter den Tresen.

Die Noids öffneten eine Tür, auf der »Zutritt für Unbefugte verboten« stand, und gingen hindurch. Rechtszwo-Linkszwo hatte etwas Mühe, über die Türschwelle zu kommen, aber mit Zeter-Mordios Hilfe schaffte auch er es in die Besenkammer, bevor die Sturmtupper auftauchten.

»Verriegle die Tür, Rechtszwo-Linkszwo«, sagte Zeter-Mordio, doch Rechtszwo-Linkszwo war schon längst dabei, die Tür abzuschließen.

»Biep«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»In Ordnung«, sagte ein Soldat. »Kontrolliert diese Seite des Imbissbereichs.« Die erste Tür, die er und seine drei Männer betrachteten, war diejenige, hinter der sich Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo befanden. Zum Glück war sie nicht durchsichtig.

»›Für Unbefugte kein Zutritt‹, steht auf dieser Tür«, sagte der Soldat. »Vielleicht ist sie sogar abgeschlossen. Wir lassen sie besser links liegen und gehen zur nächsten.« Der Ehrlichkeit halber muss man erwähnen, dass die Sturmtupper eine Menge Türen zu kontrollieren hatten. Außerdem machte es ihnen nicht gerade Spaß, Polizeiarbeit zu erledigen. Viel lieber wären sie jetzt auf einem richtigen Schlachtfeld gewesen und hätten gegen Rebellen gekämpft. So ist es nur verständlich, dass sie sich auf ihrer Suche nach einer einfachen Festnahme dafür entschieden, weiterzugehen. Sie setzten ihren Weg durch den Gastronomiebereich fort und kontrollierten Ferengi Fried Chicken und Burger Imperator.

»Twieti twiet«, sagte Rechtszwo-Linkszwo, als er die Tür öffnete. Er hoffte, dass die Sturmtupper viele Türen weiter waren.

Zeter-Mordio sah zwischen den Besen und Wischmöppen hervor. »Ich wäre viel lieber mit Master Luke mitgegangen, als bei dir zu bleiben. Ich weiß nicht, worum es bei diesen Scherereien geht, aber es ist bestimmt deine Schuld. Hätten wir uns einfach ergeben, als der Sternenzerstörer uns aufgebracht hat, hätten wir den ganzen Ärger inzwischen hinter uns. Ich hätte nie auf dich hören sollen.«

»Tut«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Werd bloß nicht frech!«, drohte Zeter-Mordio.

»Biep biep«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Danke«, sagte Zeter-Mordio. »Was sollen wir jetzt tun? Vielleicht sollten wir uns einfach noch eine Weile verstecken.«

Da Rechtszwo-Linkszwo keine weiteren Diskussionen wollte, schloss er die Tür, stellte sich regungslos neben einen Eimer und hoffte, dass Luke sie irgendwie finden würde.

Luke und Opiwann kehrten zum Parkplatz zurück und fanden bald einen Wawa, der Onkel Ohwehs fliegendes Auto kaufen wollte. Trotz Ohwehs kürzlichem, gewaltsamem Tod zeigte Luke sich nicht bestürzt darüber, das Letzte aufzugeben, was ihn noch mit dem bisschen Familie verband, das er im Universum besessen hatte.

»Dieser Wawa hat uns übers Ohr gehauen«, sagte Luke. »Herr Kommtomi, dieser Wagen ist ein Klassiker! Er ist doppelt so viel wert wie das, was wir von dem Kerl bekommen haben.«

»Er hat genug bezahlt«, sagte Opiwann, als sie unerwartet an einem Clownbot vorbeigingen. »Fliegende Autos sind nur noch die Hälfte wert, sobald man mit ihnen vom Hof des Händlers schwebt.«

Sie hatten es so eilig, zum Gate vierundneunzig zu gelangen, dass sie den Snuffleupagos nicht bemerkten, der in den Schatten lauerte und sie interessiert beäugte. Er war in eine Kutte gehüllt und hatte eine dunkle Brille, die seine Züge verbarg. Nur seine lange, rüsselartige Schnauze konnte er nicht verbergen. Nachdem er kurz so tat, als würde er eine Zeitung lesen, nahm er unauffällig die Verfolgung auf.

An Gate vierundneunzig wurden die Vorflugkontrollen des Promille-Adler-Charterflugs durch den persönlichen Besuch eines Lokalpromis unterbrochen. Es war Schlappa der Hut, der ehemalige Arbeitgeber des verstorbenen Creedo und derzeit Hans Ottos wichtigster Kunde. Er trug einen Fez und einen weißen Anzug mit Kummerbund. So ein Outfit steht nicht jedem, aber Schlappa sah ziemlich gut darin aus. Es lenkte von der Tatsache ab, dass er eigentlich eher wie eine Schnecke und nicht so sehr wie ein Mensch aussah. Das konnte er allerdings gut verschmerzen, weil er kein Mensch war. Er war ein Hut, wenn auch ein extravaganter, schneckenförmiger.

»Hans! Komm heraus, Hans! Wir müssen uns unterhalten, ich bin ein Hut, der sich gern mit einem Menschen unterhält, der sich gern unterhält.« Seine Sprechstimme war voll und tief. Er hatte ein paar Top-Liga-Knochenbrecher bei sich. Creedo hatte nur zur zweiten Liga gehört. Die Gangster suchten die Unterseite des Adlers ab, denn womöglich war Hans dabei, einen Platten am Fahrwerk zu flicken. Aber dort war Hans nicht zu finden.

»Schlappi!«, sagte Hans von hinten. »Ich habe überall nach Ihnen gesucht!« So gerissen Schlappa auch sein mochte, und obwohl er seine talentiertesten Schergen dabei hatte, gelang es Hans doch, ihn zu überrumpeln. Otto hatte die Hand nah an seiner antiken Laserpistole, zog sie aber nicht. Unterstützung erhielt er von Chew Plattler, seinem Ersten Maat, der mit geladenem Blaster hinter ihn trat. Der Blaster sah aus wie eine altmodische Armbrust, und auch wenn ihm die Kugeln an den entgegengesetzten Enden des Bogens gefielen, blieb man mit ihnen doch bloß überall hängen. Wie immer trug Chewie nur einen Gürtel, keine Hose und eine Menge eigenes Fell. Da er, wie alle Cookies, über zwei Meter groß und ein furchterregender Krieger war, konnte ihm der Dresscode im Raumhafen egal sein. Man ließ ihm so manches durchgehen.

»Ach, Hans«, sagte Schlappa. »Man weiß nie, was Sie als Nächstes tun oder sagen, außer dass es etwas Erstaunliches sein wird. Wirklich, mein Herr, Sie haben Persönlichkeit.«

»Sie haben doch nicht geglaubt, dass ich weglaufe, oder? Nicht ohne vorher ein paar Worte zu sagen.«

»Wir können ehrlich zueinander sein, mein Herr. Da wäre noch das Problem mit dem Geld, das Sie mir schulden. Und ich habe gehofft, Sie würden mir sagen, warum Sie den armen Creedo niedergesengt haben.«

»Hören Sie, Schlappa, wenn Sie mir das nächste Mal etwas zu sagen haben, kommen Sie selbst zu mir. Schicken Sie mir nicht wieder so einen Schussel.«

»›Schussel?‹ Das halte ich nicht für die beste Bezeichnung. Und als Herr über alle illegalen Aktivitäten in Mords Eilig besitze ich sehr viel Einfluss und habe Respekt verdient. Sie werden einsehen, dass ich mich deshalb nicht mit allen Freiberuflern persönlich treffen kann. Noch kann ich Ihre Schulden ignorieren oder die Misshandlung meines Agenten.« Einer seiner Schergen stand ganz in der Nähe, stellte sich aber nicht vor. Er hatte einen Fliegerhelm auf dem Kopf, war schwer bewaffnet und hatte sich einen Raketenrucksack umgeschnallt, der sehr unbequem war, wenn man lange in einer Besprechung sitzen musste. Sein Gesicht war nicht zu sehen, aber wahrscheinlich schaute er wütend drein. Schlappas übrige Schergen wirkten wie Biker auf einem Mittelaltermarkt. Viele von ihnen trugen Westen.

»Tut mir leid, Schlappa«, sagte Hans. »Ich hatte viel Stress. Außerdem ist nicht raus, wer Creedo getötet hat. Ich bin überrascht, dass Sie offenbar nicht mitgekriegt haben, dass Tscha Tscha Bumms in der Stadt ist.«

»Der Held der Rebellion!«, sagte Schlappa. »Lassen Sie uns einen kühlen Kopf bewahren und uns nicht darüber streiten, wer wen getötet hat. Auch wenn ich Creedo wie einen Sohn geliebt habe, so kann ich doch jederzeit einen neuen Sohn bekommen, wenn mir einer verloren geht. Aber es gibt nur einen Promille-Adler. Geben Sie mir den Adler, und Ihre Schulden sind getilgt. Nebenbei: Weiß jemand, dass Sie hier sind? Wem haben Sie davon erzählt?«

»Oh, ich habe mit ein paar Leuten gesprochen. Chewie natürlich und Tscha Tscha Bumms und seine Freundin. Dieser alte Gretiritter, dem ich begegnet bin, und ein Teenager …«

»Gut so, Hans, gut. Ich habe kein Vertrauen in verschlossene Menschen. Die suchen sich meistens den falschen Zeitpunkt aus, um zu reden, und sagen dann das Falsche. Reden ist etwas, bei dem man niemals vernünftig sein kann, es sei denn, man hat Übung darin. Und jetzt, mein Herr, wenn es Ihnen recht ist, unterhalten wir uns. Ich sage Ihnen ganz offen, wie bedauerlich es ist, dass Sie den ganzen Oregano abkippen mussten, den Sie für mich geschmuggelt haben, und dass ich dafür Ihr Schiff haben möchte. Sie verstehen.«

»Durchaus, Schlappa. Aber ich werde all die Gewürze, die ich verkippen musste, zurückzahlen können. Ich habe eine fette Fracht! Einen Charter-Auftrag, der ganz easy laufen müsste. Ich werde die Summe zurückzahlen zuzüglich der Zinsen, zuzüglich eines Säumniszuschlags, zuzüglich eines Aufschlags aus Dankbarkeit für unsere lang anhaltende Geschäftsbeziehung. Wie damals, als ich gerade mit Schmuggeln angefangen habe und ich …«

»Sie müssen mich schon ansehen, wenn wir uns unterhalten, mein Herr. Und stellen Sie sich nicht so dicht vor mich hin. Lassen Sie uns lieber ein bisschen spazieren. Was Sie mir da gesagt haben, klingt gut, sehr gut, und wenn Sie zu all dem anderen noch eine kleine Nutzungsgebühr drauflegen, dann begrabe ich den Traum, Ihr Schiff zu besitzen. Und außerdem würde ich Sie bitten, nicht immer auf mein Scheinfüßchen zu treten.«

»Klar, Schlappa, wie Sie möchten. Es ist schon fast so, als wären Sie mein Partner. Ich glaube, dies ist der Beginn einer wundervollen Freundschaft.«

»Wenn Ottos Schiff so schnell ist, wie er behauptet«, sagte Opiwann, »müssten wir innerhalb kürzester Zeit auf Altermann ankommen.« Er ging mit Luke und den Noids durch den Raumhafen und steuerte Gate vierundneunzig an.

»Wenn das Wörtchen wenn nicht wär’, wär’ mein Onkel Millionär«, sagte Luke. »Das hat meine Tante Buhu immer gesagt.«

»Das ist genial!«, sagte Opiwann. »Du hörst dich schon wie ein Greti- oder Pletiritter an. Hast du etwas dagegen, wenn ich den Spruch benutze?«

»Nur zu, Herr Kommtomi. Ich bin nur froh, dass wir Rechtszwo-Linkszwo und Zeter-Mordio gefunden haben. Die wären jetzt noch in der Besenkammer, wenn der Hausmeister sie nicht rausgescheucht hätte.« Im Gehen warf Luke sich seinen Poncho über, weil er glaubte, dass er in dem taffer aussah.

Neben einer Toilette lauerte eine düstere Gestalt in einer Kutte und mit dunkler Brille. Es war der Snuffleupagos, der Opiwann und Luke schon vorhin gefolgt war. Jetzt verhielt er sich noch verdächtiger, denn er sprach eine Nachricht in ein Kommunikationsgerät, das er in der Hand hielt. Für den Fall, dass ihn jemand belauschte, sprach er auf Fliegenmännisch, obwohl er einen furchtbaren Akzent hatte. Mit seiner rüsselartigen Schnauze konnte der Snuffleupagos keine Laute produzieren, die für einen rüsselartigen Mund gedacht waren. Wenn er »summ« sagen wollte, klang es manchmal eher wie »tröt«.

Interessanter als der Snuffleupagos, der sich auf Fliegenmännisch unterhielt, war für Passanten das Gerät, das er dabei benutzte. Reisende, die durchs Terminal gingen, glotzten ihn an und fragten sich, was er mit dem seltsamen Teil in seiner Hand machte. In einer weit, weit entfernten Galaxis hatten sich Handys nie durchgesetzt und wurden nur von Spionen oder in Müllpressen verwendet. Kein einziges von ihnen hatte eine eingebaute Kamera.

Chew Plattler erwartete Opiwann, Luke und die Noids am Gate. Er kontrollierte ihre Gürtel und Schuhe, vergewisserte sich, dass ihre Behälter mit Flüssigkeiten oder Gels nicht mehr als 100 ml fassten, und stellte fest, dass Rechtszwo-Linkszwo in die Gepäckablage passte. Opiwann erinnerte ihn aber daran, dass Rechtszwo-Linkszwo kein Handgepäck war, sondern ein Passagier mit gültigem Flugticket. Chewie wies ihnen ihre Sitzplätze zu und begleitete sie auf die Rollbahn, wo sie ihren ersten Blick auf den Promille-Adler werfen konnten, auf das Schiff, das das Kübel-Rennen in weniger als zwölf gar nicht üblen Parsecs geschafft hatte.

»Was für ein Schrotthaufen!«, sagte Luke. In seinen Augen sah der Adler ganz und gar nicht wie eines der schicken Gefährte aus den Space-Race-Magazinen aus, sondern eher wie eines der Geräte von Onkel Ohwehs Drecksfarm.

»Er macht eineinhalbfache Lichtgeschwindigkeit«, sagte Hans. »Wenn er Anlauf nimmt, sogar ein bisschen mehr. Er mag zwar nicht so aussehen, aber wo es drauf ankommt, kann er echt was reißen. Ein bisschen wie dieses Mädchen, das ich damals in Kenosha getroffen habe, erinnerst du dich, Chewie? Das war so eine! Kommt mir wie gestern vor. Ich komme da an, und ich …«

»Rarg!«, sagte Chewie.

»Wie ich schon sagte, ich selbst habe einige spezielle Extras eingebaut. Erst gestern habe ich den Rückspiegel auf der Mitfahrerseite ausgetauscht. Und die Fußmatten sind neu. Aber wir haben es eilig, also könnten Sie bitte endlich an Bord kommen und Ihre Plätze einnehmen? Wir fliegen bald ab.« Chewie ging als Erster die Rampe hoch und setzte sich auf den Platz des Ersten Maats im Cockpit. Wie immer stieß er sich den Kopf an dem kleinen, glitzernden Lufterfrischer, der über der Windschutzscheibe hing.

Als Zeter-Mordio auf die Rampe trat, fragte er Hans, ob während des Fluges ein Holoprogramm zur Verfügung stehen würde. Hans gab keine Antwort und wünschte sich, er würde schwarz gebrannten Alk schmuggeln und keine Passagiere. Statt der Antwort kontrollierte er lieber die Blinkleuchten.

»Tut twiet«, sagte Rechtszwo-Linkszwo im Vorbeigehen.

Ein paar Gates weiter führte der Sturmtupper mit der Blastzooka einen Trupp seiner Kollegen in raschem Tempo durch das Terminal. Sturmtupperunteroffiziere sind meistens nicht gleichzeitig auch Heavys, aber dieser war eben erst befördert worden und hatte noch keinen Nachfolger als Heavy trainiert. Vor Gate vierundneunzig trafen sie den Snuffleupagos, der sich mit dem Unteroffizier auf Fliegenmännisch unterhielt. Viele Leute in einer weit, weit entfernten Galaxis sprachen mehrere Sprachen fließend. Trotzdem waren Noids wie Zeter-Mordio unverzichtbar, um die robotisch-menschlichen Beziehungen aufrecht zu erhalten. Der Unteroffizier brüllte seine Männer auf Englisch an, bevor sie die Landebahn erreichten und sahen, dass sich der Adler zum Abflug bereitmachte.

»Haltet das Schiff auf!« Der Großteil der Truppe war angemessen bösartig, aber ziemlich unfähig, deshalb musste man ihnen alles genau erklären. »In Ordnung, Männer. Ladet eure Waffen. Feuer! Nein, wartet! Männer in der ersten Reihe: Auf die Knie! Feuer!« Wie auf ein Kommando feuerten sie ihre Laserkarabiner ab.

Hans war so versunken darin, die Scheibenwischer auszutauschen, dass er erst dann bemerkte, dass sie Gesellschaft bekommen hatten, als die Schießerei losging. Natürlich gingen die Schüsse auf ihn fehl, und die Schüsse auf das Schiff richteten keinen nennenswerten Schaden an. Da dämmerte dem Unteroffizier, dass eine schwere Wumme helfen würde. Dann fiel ihm ein, dass er selbst die einzige Blastzooka der Truppe mitschleppte. Rasch wechselte er aus seiner Rolle als Teamführer in die eines einzelnen Mannschaftsmitglieds. Doch während er seine Waffe fertig machte, wurden er und die meisten seiner Kameraden von Hans erschossen. Das Leben von Sturmtuppern war hart, hässlich und kurz.

Hans rannte die Rampe hoch und versiegelte innerhalb weniger Augenblicke die Kabine. Solche Abgänge legte er andauernd hin.

»Chewie!«, rief er, während er zum Cockpit hastete. »Wir müssen etwas früher als geplant abheben!«

»Rarg!«, sagte Chewie. Allerdings war das keine Antwort auf Hans’ Ruf, sondern die Sicherheitsansage für die Passagiere. Alle legten blitzschnell ihre Sicherheitsgurte an, klappten ihre Tische hoch und brachten die Sitze in eine aufrechte Position.

»Ich habe vergessen, wie sehr ich fliegen hasse«, sagte Zeter-Mordio. »Wenigstens mussten wir nicht warten, bis alle anderen sich gesetzt haben.«

Fachmännisch ließ Hans den Adler aus dem Gate hinausschweben, während weitere Sturmtupper eintrafen und das Feuer eröffneten. Sie wussten, dass ihre Blaster dem Schiff nichts anhaben konnten, aber es machte Spaß. Auf flüchtige Verdächtige zu schießen, erforderte keinen Papierkram. Als endlich ein Blastzooka-Schütze zu ihnen stieß, hatte der Adler bereits den Orbit erreicht. Noch waren die Flüchtigen allerdings nicht entkommen.

»Sieht wie eine Polizeipatrouille aus«, sagte Hans. »Ich wüsste zu gern, wieso das imperiale Imperium hinter diesen Typen her ist. Fahr die Deflektorschilde hoch, während ich die Berechnungen für den Sprung durch die Lichtmauer mache. Kann mal jemand den Computer hochfahren?«

Chewie klappte die Sonnenblende über sich herab, um an die Schildsteuerung zu kommen. Der Adler brummte durchs Weltall, konnte das Patrouillenboot aber nicht abschütteln.

»Keine Mittagspause, bevor wir diesen Patrouillen nicht entkommen sind, Chewie. Da kommen noch zwei. Vermute mal, denen war langweilig.«

»Warum hängst du sie nicht ab, Herr Kübel-Rennen-in-zwölf-Parsecs?«, fragte Luke, der von seinem Sitz aufgesprungen und direkt hinter Hans getreten war. »Du fliegst doch den legendären Promille-Adler!«

»Wer hat dich ins Cockpit gelassen? Chewie, ich dachte, die Sicherheitsbestimmungen sehen eine verriegelte Cockpittür vor, damit keine Rebellen die Kontrolle über das Schiff übernehmen können!« Opiwann gesellte sich zu Luke und der Mannschaft, sodass es ziemlich eng im Cockpit wurde.

»Junge«, sagte Hans. »Ich wäre dir sehr dankbar, wenn du mir und Chew Plattler helfen könntest. Geh ganz nach hinten im Schiff, in den Maschinenraum. Ich glaube, mit der Kapselluke stimmt etwas nicht. Könntest du mal nachsehen?«

Zu Opiwann sagte er: »Wenn wir erst den Sprung in die Megageschwindigkeit gemacht haben, sind wir in Sicherheit. Außerdem habe ich noch ein paar Tricks auf Lager. Diese imperialen Matrosen kennen meinen Loop-the-Loop noch nicht! Da muss ich an das eine Mal denken, als ich …«

»Wie lange brauchen Sie noch, um den Megasprung zu machen?«, fragte Opiwann. »Diese Blasterkanonenkugeln verfehlen uns nur knapp.«

»Ich muss noch auf die Daten vom Computer warten«, sagte Hans. »Manchmal denke ich, mit Rechenschieber und Bleistift wäre man schneller.«

»Machst du Witze?«, sagte Luke. Er hatte beschlossen, die Kapselluke Kapselluke sein zu lassen. »Gleich werden sie dich auffordern, rechts ranzufahren!«

»Durch den Megaraum zu fliegen, ist etwas anderes, als im fliegenden Auto deines Vaters zur Limobar zu gondeln, Junge. Ohne Kalkulationen können wir direkt durch einen Schwarm Weltraumstörche fliegen, und das wäre dann ein ziemlich kurzer Ausflug, was?«

Luke beugte sich über Hans’ Schulter, um auf ein blinkendes Licht auf dem Armaturenbrett zu deuten. »Da blinkt die Öl-Warnleuchte. Solltest du nicht Öl nachfüllen?« Hans wischte Lukes Hand zur Seite und griff zum Mikrofon.

»Hier spricht der Kapitän«, sagte Hans über die Lautsprecheranlage. »Wir haben eine kleine Turbulenz vor uns. Bitte kehren Sie auf Ihre Plätze zurück. Sobald wir den Sprung durch die Lichtmauer gemacht haben, werden wir Ihnen ein Getränk und einen kleinen Snack servieren.«

Nachdem sich alle angeschnallt hatten, trat Hans mit dem rechten Fuß das Gaspedal durch, und der Adler schoss davon. Durchs Fenster sah Luke, dass die Sterne plötzlich zu Strichen wurden und zu kreisen anfingen.

»Uh! Ah!«, sagte er, und dann gab es Applaus.

Eben war das Todescenter bei Altermann angekommen. Geplant war, Prinzessin Lallas Heimatplanet komplett unter die ökonomische Kontrolle des Galaktischen Imperiums zu bringen. Erst würden sie unglaubliche Nachlässe auf Faxgeräte, Schwarzweiß-Hologrammprojektoren und VHS-Ferngläser im MidichloriaMarkt anbieten. Der war so groß wie eine ganze Stadt. Dann würden die Leute von Altermann alle ihre Einkäufe in einem nahegelegenen Elektromagnetischen Walmart von der Größe eines kleinen Kontinents machen müssen. Bald wären alle Lebensmittelläden, Apotheken und Baumärkte auf Altermann verschwunden.

Von der stylischen Brücke/dem Geschäftsleiterbüro des Todescenters kommandierte Gouverneur Margarin das Geschehen. Der Raum hatte ein großes Fenster, was eine Seltenheit war, da die meisten Leute im Todescenter in Waffenfabriken, Gefängnistrakten und Spezialgeschäften tief unter der Oberfläche arbeiteten. Margarins Büro war nur spärlich von seltsamen Seitenlichtern beleuchtet, und es war groß, selbst für das Büro eines Geschäftsleiters. Wenn das Todescenter eines war, dann geräumig. Leise erkundigte sich ein Offizier bei Margarin, ob dieser einen Kaffee wünschte, und bekam zur Antwort eine Handbewegung, die »Nein« bedeutete. Margarin war stets sehr beschäftigt. Im Moment war er vollständig damit beschäftigt, aus dem großen Fenster zu schauen.

Admiral Speichel trat an ihn heran. Wie immer musste er mit Margarin sprechen. »Wir haben das Altermann-System erreicht«, sagte er.

»Danke, Admiral«, sagte Margarin. Er zeigte auf das Fenster. »Ich sehe es durch dieses Panoramafenster. Da ist es. Sonst noch was?«

Der Admiral versuchte, sich ohne eine weitere Peinlichkeit zurückzuziehen, als er Lord Mieder bemerkte, den Kerl, der ihn bei der letzten Besprechung gewürgt hatte. Und Prinzessin Lalla, die Frau, die einen Verhörnoiden mit seiner eigenen Injektionsspritze zerstört hatte. Sie bewegten sich durch einen engen, blitzblank polierten und selbstverständlich schwarzen Korridor auf die Brücke zu. Lalla war an den Handgelenken gefesselt und wurde von zwei Wachen flankiert. Lord Mieder ging hinter ihr. Das hohe Sicherheitslevel war klug, wenn man bedachte, wie viele Sturmtupper schon auf der Krankenstation gelandet waren, seit die Prinzessin im Gefängnistrakt weilte.

»Ups! Ich bin zu spät für eine Besprechung!«, sagte Speichel mit einem Blick auf seine Uhr. Rasch zog er sich zurück.

»Gouverneur Margarin«, sagte Lalla. Sie wurde zum Gouverneur gebracht. »Ich hätte mir denken können, dass Sie es sind, der Mieder an der Leine führt!«

»Ich verbitte mir Spekulationen über mein Privatleben, Prinzessin«, sagte Margarin.

»Ich habe Ihren fauligen Gestank schon bemerkt, als ich an Bord gebracht wurde. Was ist das bloß für ein Aftershave? Alte Gewürzmine?«, sagte Lalla.

»Charmant bis zum bitteren Ende«, sagte Margarin. »Vor allem gefällt mir Ihr mal königlicher, mal ordinärer Akzent.«

»Sie mieser alter …«, sagte Lalla. »Ich sollte Sie töten!«

»Ganz meinerseits. Wenn Sie wüssten, wie ungern ich Ihr Todesurteil unterschrieben habe. Im Ernst. Endloser Papierkram!«

»Ich bin überrascht, dass Sie den Mut haben, das selbst zu tun.«

»In Ihrem Fall hat sich der ganze Dokumentationsaufwand total gelohnt. Und die lästigsten Sachen habe ich weiterdelegiert. Aber lassen Sie uns nicht herumstreiten. Ich habe Sie eingeladen, um der Großen Eröffnungsfeier des Todescenters beizuwohnen.«

»Soll ich etwa so ein billiges Seidenband durchschneiden? Bringen Sie mich lieber gleich um und suchen Sie sich einen anderen Promi, Sie …«

»Nein, Sie müssen nichts dergleichen tun, Prinzessin. Sie müssen nur einen Moment aufpassen. Kein Sternensystem wird es mehr wagen, dem Todescenter und unseren wirklich, wirklich günstigen Preisen Widerstand zu leisten.«

»Je weiter sie die Preise senken, desto mehr Unternehmen schlüpfen durch Ihre Finger. Die Kunden werden massenweise fernbleiben. Dieses Todescenter wird zum Gewerbeimmobilien-Desaster. Das größte leerstehende Gebäude des Universums.«

»Nicht nach dieser Demonstration«, sagte Margarin. »Übrigens haben Sie den Planeten ausgewählt, der als erster vernichtet wird. Nachdem Sie immer noch nicht bereit sind, die Position des Rebellenstützpunkts preiszugeben, werde ich die Zerstörungskraft dieses Centers an Altermann ausprobieren. Ihrem Heimatplaneten!«

»Ich weiß, dass es mein Heimatplanet ist, Sie Armleuchter. Aber was meinen Sie mit ›vernichten‹? Sie können unsere Wirtschaft nicht mit ein paar Supersonderangeboten zerstören.«

»Stimmt. Die Wirtschaft eines Planeten zu zerstören, ist kompliziert und zeitaufwendig, aber wahnsinnig lukrativ. Andererseits können wir den Planeten auch im wahrsten Wortsinn mit unserem brandneuen Illudium Q-36 Explosive Space Modulator vernichten, und Sie werden dabei zuschauen.«

»Halt, was? Sie wollen den ganzen Planeten zerstören? Das ist doch widersinnig! Möchten Sie nicht vorher Altermanns Rohstoffvorkommen ausbeuten?«

»Erwarten Sie etwa, dass wir erst alle Einwohner Ihres Planeten umbringen, um uns dann an seiner Natur zu erfreuen? Seien Sie nicht albern! In der Galaxis gibt es unendlich viele bewohnbare Planeten mit Rohstoffen! Deshalb jagen wir halt ein paar von ihnen in die Luft! Na und? Wir sind das imperiale Galaktische Imperium! Wir lieben es, Dinge in die Luft zu jagen!«

»Aber …«

»Sie ziehen ein anderes Ziel vor? Ein militärisches Ziel? Können sie uns einen Planeten nennen, der ausschließlich von Militärs bevölkert ist, die Sie nicht persönlich kennen? Einen Planeten, den ich Ihrer Meinung nach lieber in die Luft jagen soll? Dann nennen Sie das System! Wo ist der Rebellenstützpunkt?«

»Ach, halten Sie die Klappe! Dantonsruin. Er ist auf Dantonsruin.«

»Das ist doch kein Planet, das klingt mir eher nach einem Theaterstück. Wollen Sie mich verarschen?«

»Gouverneur Margarin, tatsächlich ist mir ein Planet mit diesem Namen auf einer Sternenkarte, die ich an der Tanke habe mitgehen lassen, schon einmal aufgefallen. Das Theaterstück heißt anders«, mischte sich Taft Mieder mit einem Räuspern ein.

»Ha! Sehen Sie, Lord Mieder? Ich habe sie dazu gebracht, mit uns zu kooperieren, und Sie schulden mir zwanzig Mäuse! Admiral Speichel, bereiten Sie den Illudium Q-36 Explosive Space Modulator vor, um Altermann in die Luft zu jagen.«

»Sie haben mich reingelegt! Sie verlogener Scheiß…«, sagte Lalla, sprengte mit roher Gewalt ihre Fesseln und stürzte sich auf Gouverneur Margarin. Da Lord Mieder direkt hinter der Prinzessin stand, konnte er sie mit einem hinterhältigen Hebelgriff rasch außer Gefecht setzen.

»Sie sind zu vertrauensselig! Ein Anfängerfehler«, sagte Margarin. »Wie lange sind Sie schon in der Politik? Sehen Sie, Dantonsruin ist ein zu kleiner Markt für eine wirkungsvolle Medienberichterstattung. Aber keine Sorge, wir werden schon ein bisschen Aufmerksamkeit generieren, wenn wir Altermann in die Luft jagen, und danach reißen wir uns Dantonsruins Wirtschaft unter den Nagel.«

Die Mannschaft des Space Modulators brauchte einige Augenblicke, um die Waffe zu aktivieren, da es den Männern mit ihren Spezialhelmen nicht möglich war, das Bedienfeld der Waffe oder sonst irgendetwas direkt vor ihrer Nase zu sehen.

»Hauptkaufimpuls eingeschaltet«, erklang eine Stimme über die Lautsprecheranlage. »Während der nächsten dreißig Minuten gibt es bei Harry-Mudds-Geschenkartikel drei Tribbles zum Preis von zwei.« Einer der Waffenmeister machte eine Bewegung wie ein Lastwagenfahrer, der seine Hupe betätigt. Wahrscheinlich als Zeichen des Triumphs. Die anderen drückten eifrig Knöpfe und legten Hebel um. Der Space Modulator war eine derart komplizierte Waffe, dass ihre Bedienung einen Computer erforderte.

Schließlich leiteten zwei der Waffenmeister, die nur zur Seite blicken konnten, die Zündungssequenz ein, indem sie jeweils einen Zündschlüssel umdrehten und zwar im selben Augenblick. Und der Illudium Q-36 Explosive Space Modulator feuerte. Wenigstens fing er damit an. Denn erst mussten sich die ganzen Vakuumröhren der Waffe aufheizen. Die Röhren waren nur eine Notlösung und sollten beim nächsten Upgrade durch Schaltkreise ersetzt werden. Dann schossen aus dem tiefsten Unterunteruntergeschoss des innersten Kerns des Todescenters mehrere grüne Lichtstrahlen hervor. Die Strahlen strahlten durch lange Tunnel. Zwei Hausmeister entgingen ihnen nur knapp. Sie hatten den Auftrag, an einem kleinen Balkon in einem der Tunnel ein Geländer anzubringen. Niemand hatte ihnen gesagt, dass die Waffe abgefeuert werden sollte. Der Strahl raste an ihnen vorbei wie eine U-Bahn, die in einem Bahnhof durchfährt.

Schließlich schossen die Strahlen aus dem Todescenter heraus und trafen sich an einem Sammelpunkt. Dort, einem physikalischen Gesetz gehorchend, das nur in einer weit, weit entfernten Galaxis existierte, konvergierten die Strahlen zu einem tödlichen Zentralstrahl. Obwohl sich die Lichtstrahlen allesamt mit Lichtgeschwindigkeit bewegten, benötigte der Vorgang überraschend viel Zeit.

Schließlich traf der Zentralstrahl auf den Planeten Altermann, der mit großem Kawumm explodierte und Planetentrümmer im ganzen Sonnensystem verteilte. Keines dieser Teile schlug im Todescenter ein, was gut war, denn selbst ein kleines Teil einer Sache von der Größe eines Planeten kann sehr groß sein, und man möchte nicht, dass es einen erwischt.

Während Gouverneur Margarin die Aussicht aus seinem Bürofenster, die nun nicht mehr von Altermann verstellt war, genoss, grinste er breit und sagte mit großer Zufriedenheit: »Ich liebe das Kawumm, das planetensprengende Kawumm!«

Während Altermann von einem einzigen Schuss aus dem neuen Illudium Q-36 Explosive Space Modulator des imperialen Imperiums zerstört wurde, probierte auch Luke eine neue Waffe aus. Mit Opiwann, den Noids und Chew Plattler hielt er sich im erstaunlich geräumigen Loungebereich des Promille-Adlers auf. Die anderen beschäftigten sich mit Brettspielen und damit, ihm dabei zuzusehen, wie er sich mit einem Such/Kampfdroiden duellierte.

»Danke, dass du uns Hans’ Such/Kampfdroiden ausgeliehen hast, Chew Plattler«, sagte Opiwann. »Wieso hat er eigentlich einen bei sich?«

»Rarg!«, sagte Chewie.

»Um schnelles Ziehen zu trainieren? Ich kann mir nur schwer vorstellen, dass Hans überhaupt etwas trainiert.«

Der Droide feuerte ein paar harmlose Bolzen auf Luke ab, der sie mit dem Lichtschwert abwehrte. Er wurde immer besser, denn noch vor kurzem hatte er dabei den Getränkewagen halbiert. Chewie verkündete, dass er alle Schäden, die die Passagiere verursachten, notieren und sie auf die Rechnung setzen würde, die Hans ihnen auf Altermann präsentieren würde.

Opiwann stand neben Luke und passte genau auf, dass nicht noch mehr kaputt ging. Dann keuchte er und setzte sich hin.

»O nein!«, sagte Luke und stellte seine Waffe auf Pause. »Herr Kommtomi hat einen Herzanfall! Hilf ihm doch jemand!«

Chewie stand auf und wollte Mund zu Mund beatmen, doch Opiwann sagte rasch: »Nein! Nein! Mir geht’s gut!« Der Cookie wandte sich wieder der Brettspielpartie mit Rechtszwo-Linkszwo zu. »Ich habe nur etwas gespürt. Eine große Erschütterung der Pracht. So als ob Millionen Versicherungsansprüche geltend gemacht und dann plötzlich im Aktenvernichter landen würden. Ich spüre, dass etwas Furchtbares passiert ist. Aber ich will dich nicht unterbrechen. Mach jetzt lieber mit deinen Übungen weiter.«

»Sind Sie sicher?«, sagte Luke. »Ich könnte eine Pause vertragen.«

»Nein, Luke, übe weiter. Und arbeite daran, künftig keine Möbel mehr zu zerschlagen.«

Hans kam aus dem Cockpit in die Lounge. »Seid glücklich und seid froh, vergesst all eure Sorgen. Sagte ich nicht, dass ich diese imperialen Matrosen abhänge? Wer will ein Autogramm?«

Luke machte sein Lichtschwert an und befasste sich wieder mit dem Scheinduell. Er wehrte ein paar weitere Bolzen des Kampfdroiden ab.

»He!«, sagte Hans. »Dankt mir bloß nicht alle auf einmal!« Chewie und die Noids spielten weiter. Opiwann war noch immer erschüttert.

»Egal, um etwa null-zweihundert Stunden sollten wir Altermann erreichen.«

»Ist das vormittags oder nachmittags?«, fragte Opiwann.

»Vormittags«, sagte Hans. »Waren Sie nicht mal General, damals in der guten alten Zeit?«

»Ja, und damals hat mich das auch immer durcheinander gebracht. Zwei Uhr morgens!«, sagte Opiwann. »Da ist es in meiner Eremitenhöhle daheim ja noch nicht einmal neun Uhr abends. Mit dem Wechsel der Raum-Zeit-Kontinuumszonen bekomme ich immer Starjetlag.«

Am Spieltisch war Chewie an der Reihe. »Jetzt musst du aufpassen, Rechtszwo-Linkszwo«, sagte Zeter-Mordio. »Sieh genau hin!« Chewie platzierte ein paar neue holografische Armeen auf dem Brett, erklärte einen Angriff, und dann rollten er und Rechtszwo-Linkszwo ein paar Wahrscheinlichkeitshexaeder. Chewie ging als Sieger aus dem Stechen hervor, und seine winzige Armee stürmte vor, um Rechtszwos Armee niederzumetzeln. Die Hologramme stießen ein leises, aber machtvolles »Hussah!« aus, denn Chewies Armee hatte eine Schlüsselregion erobert.

»Bliepiti bliep bliep!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Der Wurf war unfair!«, sagte Zeter-Mordio zu Chewie. »Du darfst pro Angriff nie mehr als drei Wahrscheinlichkeitshexaeder würfeln. Du hast den Kontinent nicht gewonnen!«

»Lass ihn das Ding haben«, sagte Hans. »Es ist nicht klug, einen Cookie zu besiegen.«

»Aber Sir! Niemand fragt, ob man Noids bescheißen darf.«

»Natürlich nicht. Noids sind keine empfindsamen Wesen. Rechtszwo-Linkszwo hat noch nicht einmal ein Gesicht. Um den mache ich mir gar keine Sorgen.«

»Oh«, sagte Zeter-Mordio. »Ich verstehe, Sir. Das Ganze spielt keine Rolle, nicht wahr, Rechtszwo-Linkszwo? Na schön. Dann lass den Cookie ruhig schummeln.« Rechtszwo-Linkszwo und Zeter-Mordio wandten sich beide von dem Spielbrett ab.

»Rarg!«, sagte Chewie, der sich daraufhin fragte, ob er Rechtszwo-Linkszwo befehlen sollte, weiterzuspielen. Konnte er dem Noid befehlen, Spaß zu haben und seine Schummeleien nicht mehr zu bemerken? Plötzlich vermisste er seine Heimat und die Gesellschaft anderer Cookies. Und er bekam Lust, jemandem den Arm auszureißen.

Luke setzte sein Lichtschwerttraining fort. Er beobachtete den Such/Kampfdroiden genau. Mit höchster Konzentration parierte er einen Bolzen zu seiner Linken mit einer Quarte. Der Droide huschte hin und her, um Luke aus seiner Position zu locken. Dieser passte verzweifelt seine Verteidigung an, wechselte zwischen Quarte und Terz hin und her und versuchte, am Ball zu bleiben.

»Denke immer daran. Greti und Pleti können fühlen, wie die Pracht sie durchströmt«, sagte Opiwann.

»Klingt nach dem Thunfischsalat-Sandwich bei Sub-Space-Ways«, sagte Hans.

»Sie meinen, sie beherrscht mein Handeln?«, sagte Luke.

»Teilweise. Sie gehorcht aber auch deinen Befehlen.«

»Aber das ergibt doch keinen Sinn! Das hat keinen Zweck, Herr Kommtomi … Autsch!« Der Such/Kampfdroide brachte einen Bolzen an Lukes Parade vorbei, und das Geschoss traf ihn schnalzend an der linken Hinterbacke.

»Ha!«, sagte Hans. »Schmalzige Religionen und antiquierte Waffen können es nicht mit einem guten Blaster aufnehmen, Junge.«

»Guter Blaster?«, sagte Luke. »Dann solltest du dir mal einen besorgen. Du benutzt nämlich das billige Imitat eines Museumsstücks.«

»Punkt für ihn, Hans«, sagte Opiwann. »Diese Waffe hat Geschichte. Die gab’s schon in der guten alten Zeit. Ich erinnere mich an einen Colonel unter meinem Kommando, der so eine in den Preiskriegen geführt hat. Die war damals schon ein Klassiker. Der erste automatische Blaster! Das Design ist fast so alt wie Lichtschwerter. Der Griff ist aus Holz!«

»Mit den ganzen Spielereien, die ich eingebaut habe, ist die Waffe auf dem neuesten Stand. Erst kürzlich habe ich einen neuen Mündungsfeuerdämpfer eingebaut. Ihr Gretiritter glaubt, ihr wärt was Besonderes. Lichtschwert, dass ich nicht lache!«

Luke öffnete das Start-Menü auf seinem Lichtschwert, um es herunterzufahren. »Du glaubst wohl nicht an die Pracht, was?«

»Junge, ich bin vom einen Ende dieser Galaxis zum anderen geflogen. Hab ’ne Menge krasse Sachen gesehen. Aber nix davon hat mich überzeugt, dass es so ’ne endgeile Pracht gibt, wo alles beherrscht. Sin’ alles bloß Illusionen un’ Zaubertricks.«

»O nein!«, sagte Luke. »Hört euch seine undeutliche Sprache an! Hans hat einen Schlaganfall! Wir müssen schnell handeln!«

»Beruhige dich, Junge. Ich habe mir nur ein paar Gläschen von dem Schwarzgebrannten, den ich bei meinem letzten Auftrag geschmuggelt habe, hinter die Binde gekippt. Der zeigt so langsam Wirkung. Mir geht es gut.«

Opiwann lächelte sanft. Er versuchte, »im Augenblick« zu bleiben und sich nicht von der furchtbaren Erschütterung der Pracht beunruhigen zu lassen, die er kurz zuvor gespürt hatte.

»Ich schlage vor, du versuchst es noch einmal, Luke«, sagte er. »Aber achte diesmal nicht auf dein bewusstes Selbst. Folge deinen Instinkten. Glaube an dich. Gib hundertzehn Prozent. Sei das Schwert.« Er griff nach einem seltsamen Helm, der an der Wand hing. An den Wänden des Promille-Adlers hingen viele Sachen herum. Das Interieur des Schiffs glich dem eines Hard Rock Cafés, das dringend mal wieder abgestaubt werden musste. Opiwann setzte Luke den Helm auf.

»Der verdeckt meine Augen! Ich kann nichts sehen! Wozu soll er überhaupt gut sein?«

»Ich setze ihn auf, wenn ich etwas Schlaf brauche und Chewie noch aufbleiben und lesen will«, sagte Hans.

»Wie soll ich so kämpfen?«

»Die Augen können dich täuschen«, sagte Opiwann. »Glaube nur die Hälfte von dem, was du siehst, und gar nichts von dem, was du hörst.«

»Ähm, okay«, sagte Luke. Er schaltete sein Lichtschwert ein und nahm die En-Garde-Stellung ein. Sogleich schoss ihm der Such/Kampfdroide in den Arm. »Ja, der Helm bringt echt viel.«

»Lass dich von deinen Gefühlen leiten. Fühle dich in den Kampfdroiden hinein.«

»Kommen Sie schon, Herr Kommtomi! Sagen Sie mir doch, was ich tun soll!«

»Na schön, Luke, ich werde offen mit dir sein. In jedem von uns, in allen Dingen, wohnen mikroskopische Mini-Klerikale.«

»Mini-Klerikale? Mikroskopische Diakone, Wanderprediger und Landesbischöfe wohnen in uns?«

»In allem«, sagte Opiwann. »Durch die Pracht stehen sie mit anderen Mini-Klerikalen in Verbindung und lassen alles entstehen. Wenn du sie nett fragst, machen sie, was immer du willst. Sie fahren die subatomare Pracht auf, die notwendig ist, um die Mini-Klerikalen in dem Lichtschwert dazu anzuleiten, die Schüsse des Such/Kampfdroiden augenblicklich zu parieren. Gleichzeitig leiten sie Fürbittgebete der Pracht an die Mini-Klerikalen in dem Droiden weiter, damit diese auch mithelfen.«

»Das ist ziemlich schwer zu glauben. Das klingt kompliziert und fadenscheinig.«

»Wem sagst du das!«, sagte Opiwann. »Das zu erzählen, ist peinlich, und deshalb habe ich mich bisher auch davor gedrückt. Aber nimm mich nicht beim Wort. Probier es selbst aus. Es ist, als würde man einen Hirtenbrief im eigenen Kopf diktieren. Bitte um die Hilfe der Mini-Klerikalen!«

Luke ließ alles los, vertraute seinen Gefühlen und versuchte, die Pracht zu benutzen. Er dachte:

Hirtenbrief von Luke Skypewalker an die Mini-Klerikalen in Luke Skypewalker angesichts der besorgniserregenden Auseinandersetzung mit dem Such/Kampfdroiden:

Liebe Mit-Mini-Klerikale im Glauben, möget ihr einem bedrängten Bruder zuliebe die Pracht auffahren, die nötig ist, um: 1) die Theologenkollegen in meinem Lichtschwert demütigst zu bitten, das Schwert dahingehend zu führen, dass es alle Schüsse des Such/Kampfdroiden von mir abwehre, und 2) die Priester im Such/Kampfdroiden zu bitten, dass sie den Droiden dahingehend missionieren, dass er mich vor lauter Nächstenliebe verfehlt.

Ich freue mich auf eine erneute gesegnete Zusammenarbeit,

Luke

Plötzlich schnellte Lukes Lichtschwert in Position. Der Such/Kampfdroide schien nicht mehr so leicht eine Öffnung zu finden. Luke bewegte sich mit größerem Selbstvertrauen, und als der Droide rasch hintereinander drei Schüsse abfeuerte, machte Luke rechts eine Terz, dann eine Quinte über dem Kopf und wieder eine Terz und parierte sämtliche Bolzen.

»Wow!«, sagte er.

»Siehst du?«, sagte Opiwann. »Wer aufgibt, gewinnt nicht, wer gewinnt, gibt nicht auf!«

»Das ist reines Glück«, sagte Hans.

»Nach meiner Erfahrung gibt es so etwas wie Glück nicht. Nicht so wie im Raumkasino.«

»Wie Sie meinen«, sagte Hans. »Jetzt gib mir den Helm, Junge. Ich will ein Nickerchen machen, bevor wir den Megaraum verlassen. Und sollten wir von Such/Kampfdroiden angegriffen werden, dann kannst du sie ja mit der Pracht und deinem Lichtschwert abwehren.«

»Wirklich?«, sagte Opiwann. »Das ist Ihre Einstellung? Sie haben doch gesehen, wie ich in der Bar zwei bewaffnete Gegner mit dem Schwert verkrüppelt habe.«

Aus dem Cockpit kam ein Piepen, aber es war nicht Rechtszwo-Linkszwo, sondern das Schiff. »Wir nähern uns Altermann«, sagte Hans. »Das war’s dann wohl mit meinem Nickerchen. Jetzt muss ich alle Fahrgäste bitten, wieder ihre Plätze einzunehmen.«

Als sie die Lounge verließen, sagte Luke: »Wissen Sie, ich habe etwas gespürt, Herr Kommtomi. Es war, als würde das Lichtschwert mich lenken.«

»Gut! Das nennt man die Pracht benutzen, Luke. Du wirst mein bester Schützling werden. Da bin ich mir sicher.«

Am anderen Ende der Galaxis erledigte Gouverneur Margarin an einem riesigen Konferenztisch Papierkram. Es ärgerte die Verwalter des Todescenters, wenn er einen Konferenzraum für Arbeiten nutzte, die er auch an seinem Schreibtisch hätte erledigen können. Doch die Anliegen der anderen Admiräle, Generäle und Restaurantmanager an Bord schienen dem Gouverneur völlig gleichgültig zu sein, und man konnte nichts dagegen machen. Lord Mieder war bei ihm, stand etwas abseits und hoffte auf eine Gelegenheit, jemanden zu würgen. Als ein Admiral eintrat, glaubte Mieder seine Gelegenheit gekommen.

»Unsere Aufklärer haben Dantonsruin erreicht«, sagte der Admiral. Der hört sich an wie ein Roboter, dachte Mieder.

»Sie haben die Überreste eines Stützpunkts gefunden«, sagte der Admiral. Mieder dachte: Er klingt sogar noch mehr wie ein Roboter als ich! Und meine Stimme ist vollkommen maschinell!

Der Admiral fuhr fort: »Offenbar haben die Rebellen ihn schon lange aufgegeben.« Vielleicht ist er ein Roboterspion?, dachte Mieder. Ich würge ihn, dann wissen wir es genau.

»Wir führen nun eine intensive Suche in den umliegenden Systemen durch«, sagte der Admiral, verbeugte sich, schlug die Hacken zusammen und marschierte in äußerst gerader Linie hinaus. Klassisches Roboterverhalten! Ich kann es kaum erwarten …

»Sie hat gelogen!«, sagte Margarin. »Lalla ist eben doch eine Politikerin!«

»Soll ich den Admiral zurückholen und ihn würgen?«

»Was? Nein! Aber exekutieren Sie die Prinzessin auf der Stelle!«

Der Promille-Adler schoss durch den blitzenden blauen Megaraum. »Achtung, Chewie. Ich schalte den Unterlichtgeschwindigkeitsantrieb ein. Wann reparierst du die Schaltung endlich, damit ich bei diesem Manöver nicht elf Hebel auf einmal umlegen muss?«

»Rarg!«

Kurz sah man die Sterne noch als Megageschwindigkeitsstreifen, dann waren es normale Sterne. Aber es war kein Planet Altermann zu sehen. Kein Planet, aber eine Menge Asteroiden. Durch sie hindurchzufliegen war wie hinter einem mit Kies beladenen Lastwagen auf einer holprigen Straße herzufahren. Das Geräusch und die Erschütterungen von zahlreichen Einschlägen gingen dem Cookie schnell auf die Nerven.

»Was zum …?«, sagte Hans und fing an, ihre Position auf einer Karte, die er in einem Raumsouvenirladen gekauft hatte, zu bestimmen.

»Rarg!«

»Nun, warum hilfst du nicht lieber, anstatt dich zu beschweren? Anscheinend sind wir zu früh aus dem Megaraum aufgetaucht und rein in einen Meteoritenregen. Eine Sternenkollision. In der Karte ist nichts eingezeichnet, und die war echt teuer.« Draußen ging der Lärm weiter, häufig knallte es, wenn Sternenschutt in hohem Tempo an ihnen vorbeiraste.

»Was ist denn los?«, wollte Luke wissen.

Hans griff zum Mikrofon und machte eine Durchsage. »Leute, wir sind unerwartet auf eine kleine Turbulenz gestoßen. Bitte kehren Sie an Ihren Platz zurück und legen Sie die Sicherheitsgurte an.« Der Adler wackelte gewaltig, als würde er von einem großen Spezialeffekteteam hin- und hergeschaukelt.

»Was ist denn los?«, fragte auch Opiwann.

»Unsere Position stimmt, nur … Altermann ist weg!«

»Halt mal. Was?«, sagte Luke. »Wo ist es?«

»Das sagte ich doch gerade, Junge. Es ist nicht da. Da es unvorstellbar ist, dass wir uns in der Position irren oder dass meine Instrumente nicht stimmen, bleibt nur eine mögliche Erklärung, nämlich dass der Planet explodiert ist.«

»Das scheint mir doch etwas weit hergeholt«, sagte Luke. »Bist du sicher, dass …«

»Er hat recht, Luke«, sagte Opiwann. »Es ist offensichtlich, dass Altermann vom imperialen Imperium in die Luft gejagt worden ist. Es ist echt schade um den guten Planeten, aber diese Typen jagen einfach zu gern Dinge in die Luft.«

»Kommen Sie schon! Die gesamte Sternenflotte könnte nicht einen ganzen Planeten vernichten! Da wären Fantastilliarden von Schiffen mit mehr Feuerkraft nötig als …« Hans wurde von einem Piepen unterbrochen.

»Rechtszwo-Linkszwo, würde es dir was ausmachen, die Klappe zu halten?«, sagte er. »Ich versuche gerade, uns durch eine Wolke Weltraummüll zu fliegen!« Doch es war nicht Rechtszwo-Linkszwo, sondern der Scanner des Schiffs. »Da kommt wer angeflogen.«

»Vielleicht können die uns sagen, wo es nach Altermann geht«, sagte Luke. »Lasst uns fragen! Kurbel mal das Fenster runter, Hans.«

»Das ist ein Tee-Jäger«, sagte Opiwann. »Die bewundernswerteste Waffe des imperialen Imperiums.« Draußen waren die Explosionen fehlgegangener Schüsse zu hören. Dann raste der Jäger mit heulender Sirene an ihnen vorbei.

»Das ist nicht fair! Er hat uns überrumpelt«, sagte Luke. »Aber es gibt hier weit und breit keinen Stützpunkt. Wo mag er nur herkommen?«

»Das ist ein Kurzstreckenjäger«, sagte Hans.

»Seht nur, wie er davonfliegt!«, sagte Luke. »Diese imperialen Piloten sind Feiglinge. Alter, ich hoffe, dass er unsere Position nicht verrät. Da könnten wir ganz schön Schwierigkeiten bekommen.«

»Wenn ich er wäre, hätte ich uns gemeldet, bevor ich an uns vorbeigeflogen wäre«, sagte Opiwann.

»Vielleicht muss er sein Funkgerät erst noch hochfahren. Chewie, stör seinen Funk. Besser spät als nie.«

»Was getan ist, kann man nicht mehr rückgängig machen«, sagte Opiwann. »Er ist zu weit weg. Lassen Sie ihn fliegen.«

»Niemals! Ich hasse diese kleinen Knilche.« Hans trat das Gaspedal durch und schloss langsam die Lücke zwischen dem Adler und dem Gegner.

»Ein Tee-Jäger dieser Beutelgröße kann allein nicht so weit in den Raum vordringen«, sagte Opiwann.

»Genau das habe ich vorhin gesagt«, sagte Hans.

»Vielleicht hat er sich verirrt«, sagte Luke. »Hat zu einem Konvoi gehört oder so was.«

»Er hatte einen Maschinenschaden«, sagte Hans. »Wurde von seinem Konvoi zurückgelassen, hat Reparaturen durchgeführt und fliegt jetzt wieder? Auch das ist wenig glaubhaft. Nun, es wird keinen Unterschied machen, wenn wir ihn erst einmal in die Luft gejagt haben.«

»Seht mal, Leute. Er fliegt auf den kleinen Mond da zu.«

»Wir jagen ihn in die Luft, bevor er ihn erreicht«, sagte Hans. »Ist einem von euch vorhin ein Mond aufgefallen?«

»Das ist kein Mond«, sagte Opiwann. »Das ist ein Einkaufszentrum!«

»Kein Einkaufszentrum wäre so groß!«

»Dieses schon«, sagte Opiwann. »Sehen Sie die Reklame? Ich kann sie gerade so entziffern: ›Todescenter, das größte Einkaufszentrum der Galaxis! Jetzt eröffnet!‹«

»Ich habe ein ziemlich mieses Gefühl bei dem Ding«, sagte Luke.

»Ich auch, Sir«, meldete sich Zeter-Mordio aus der Lounge.

»Ich würde umdrehen«, sagte Opiwann. »Wenn ich Sie wäre.«

»Ja, Sie haben recht. Chewie, volle Kraft zurück. Schalte die Hilfstriebwerke ein.« Nichts geschah, außer dass sie immer näher auf das Todescenter zuschwebten.

»Das ist das größte und rundeste Ding, das ich je gesehen habe!«, sagte Luke.

»Chewie, schalte die Hilfstriebwerke ein!«

»Rarg.«

»Wieso fliegen wir immer noch darauf zu?«, fragte Luke. »Wir können nicht entkommen! Wir werden alle sterben!«

»Junge, du machst dem Cookie Angst. Beruhige dich, okay? Wir sind in einen Fangstrahl geraten. Er zieht uns an.«

»Bist du sicher?«

»Todsicher. Hör genau hin, wenn ich die Motoren ausschalte. Hörst du was? Nein? Das liegt daran, weil nichts im Universum so leise ist wie ein Fangstrahl.«

Sie bewegten sich auf das größte Peko-Peko & Cloppenburg-Geschäft zu, das sie je gesehen hatten. Es befand sich am Rande eines Grabens, der einmal um das ganze Center herumlief. Der Graben sah wie die Äquatorlinie auf einem Globus aus und war ein praktischer Treffpunkt für Angestellte und Kunden zugleich: »Treffen wir uns in fünfundvierzig Minuten am Äquator.« Das klang besser als: »Lass uns bei diesem Sandwichstand im Graben zu Mittag essen.«

Hans zückte seine altmodische Strahlenpistole. »Kampflos kriegen die mich nicht.« Durchs Fenster betrachtete er das Todescenter, das immer besser zu erkennen war, und deutete mit seinem Blaster darauf.

»Nicht schießen! Nicht schießen!«, sagte Opiwann. »Sie können nicht gewinnen, noch nicht einmal überleben, aber es gibt eine Alternative zum Kampf. Und wenn wir schon mal da sind, will ich zu Peko-Peko & Cloppenburg. Ich brauche eine neue Kapuzenkutte.«

In alle Richtungen war nun nur noch das Todescenter zu sehen. Zahllose Fressmeilen und Spielbereiche für Kinder an der Oberfläche, und der lautlose Fangstrahl zog sie immer näher heran. Schließlich erkannten sie neben dem Peko-Peko & Cloppenburg-Geschäft einen offenen Hangar, auf den sie zuzusteuern schienen. Das Hangartor hatte die perfekte Größe für ihr Schiff, obwohl es für Tee-Jäger konzipiert war.

Über den ganzen Äquator plärrten die Lautsprecher: »Jägerrampe 327, wir öffnen das magnetische Feld. Auf der Promenadenebene können Sie sich kostenlos den Blutdruck messen lassen!«

Neben dem Hangartor befanden sich riesige Blasterbatterien. Nicht weit davon entfernt standen zwei Sturmtupper auf der Oberfläche des Todescenters und beobachteten, wie das gefangene Schiff hereinglitt. Sie standen nicht buchstäblich auf der Oberfläche, sondern lotrecht zur Oberfläche. Wäre das Todescenter ein kleiner Mond, würden sie auf der Wand eines seiner Canyons stehen. Die Hangardecks und der Rest des Todescenters waren ebenso ausgerichtet, denn in einer weit, weit entfernten Galaxis konnte man sehr leicht künstliche Schwerkraft erzeugen. Selbst das kleinste Raumschiff verfügte darüber. Ironischerweise musste die begrenzte natürliche Schwerkraft des größten von Menschenhand geschaffenen Himmelskörpers mit Anti-Schwerkraft-Generatoren außer Kraft gesetzt werden. Ohne sie wären die Schwerkraftverhältnisse auf dem Todescenter so skurril und undurchschaubar gewesen wie ein Bild von Escher.

Die Sturmtupper waren Space-Race-Fans, sodass sie das unscheinbare Schiff sogleich erkannten. »Schau, das ist der Promille-Adler!«, sagte der eine zum anderen und zeigte darauf. »Das Schiff, das das Kübel-Rennen in weniger als zwölf Parsecs geschafft hat! Man sagt, es wäre ein übel aufgemotzter Frachter, aber es sieht so klein aus. Da passt bestimmt nicht viel Fracht rein.«

Die Gefangennahme des Adlers sorgte für große Aufregung. Offiziere gaben massenhaft Befehle. »Auf die Stationen! Ihr Sturmtupper, hier entlang. Ihr Kanoniere, kommt mit mir mit. Auf die Plätze! Fertig! Los!«

»Ist doch unglaublich, Sergeant, oder?«, sagte der Sturmtupper an der Spitze zu seinem Kameraden, während sie rannten. »Wir wissen doch, wo unsere Posten sind! Oh, und passt auf, dass ihr nicht über diesen Roomba stolpert.« Sie gelangten in den gewaltigen Hangar und reihten sich in »Rührt-Euch«-Stellung auf.

»Schließt alle Außenbordschilde!«, meldete der Typ von der Durchsage an alle Anwesenden in Jägerrampe 327. »Ich wiederhole, schließt alle Außenbordschilde. Reinemachen in Korridor 900, ich wiederhole, Reinemachen in Korridor 900.« Im Jägerhangar befanden sich keine Jäger. Sie waren alle hastig und mittels eines unsicher wirkenden Aufzugs auf ein anderes Deck transportiert worden.

Die Aufregung hatte ihren Weg bis in den Konferenzraum gefunden, den Gouverneur Margarin sich als Büro unter den Nagel gerissen hatte. Doch da er ein ernster und vielbeschäftigter Mann war, ließ er sich von der Aufregung nicht aus der Ruhe bringen. Es ärgerte ihn, als die Sprechanlage piepte, weil sie seinen Tagesablauf störte. »Ja?«, sagte er, aber nicht bekräftigend.

»Wir haben einen Frachter aufgebracht, der in den Trümmern des Altermann-Systems herumflog«, kam die Antwort. »Ein paar von den Jungs glauben, dass es der Promille-Adler ist. Das ist das Schiff, dessen Abflug vom Raumhafen in Mords Eilig wir nicht verhindern konnten.«

»Sie versuchen, der Prinzessin die gestohlenen Pläne zurückzubringen«, sagte Lord Mieder, der in der Nähe stand. Das machte er ziemlich oft, aber da sein Körper vor allem aus Maschinen bestand, machte es ihm nichts aus. Er nutzte diese ruhigen Augenblicke, um im Geist die Liste all der Leute durchzugehen, die er gern würgen wollte.

»Wieso sollten sie ihr die Pläne zurückbringen?«, fragte Margarin. »Hat sie eine ungültige Adresse angegeben? Dumme Rebellen.«

»Dumme Rebellen!«, sagte Mieder. »Da fällt mir etwas ein! Lalla wird uns vielleicht doch noch nützlich sein. Töten wir sie lieber nicht gleich. Schnell! Stornieren Sie ihre Exekution!«

»Was? Soll ich etwa den Eindruck vermitteln, ich wäre unschlüssig? Anstatt die Exekution zu stornieren, teile ich dem Gefängnistrakt lieber mit, dass mein vorheriger Befehl nur eine Übung war und dass sie sich bereithalten sollen.«

Als Mieder hinausging, spürte er eine eigenartige Erleichterung darüber, dass Lallas Exekution aufgeschoben worden war. Ihm war, als würde er sie kennen oder als gäbe es irgendeine Verbindung zwischen ihnen.

Lord Mieder rauschte in Jägerrampe 327 und sah in seinem Taft-Cape sehr dramatisch aus. Kein Sturmtupper wagte es, ein Cape zu tragen, selbst wenn er dienstfrei hatte. Denn alle wussten, dass das »sein Ding« war.

Er wurde von einem Lieutenant begleitet, der, wie die Sturmtupper, ebenfalls kein Cape trug. An Deck standen Dutzende Sturmtupper ohne Capes herum, und der hydraulische Lift beförderte von unten noch mehr herbei. Alle stellten sich um den Promille-Adler herum auf. Dieser präsentierte sich ihnen mit offener Rampe.

»Auf die Plätze. Eins, fünf, sieben und neun«, sagte der Durchsager. »Löst die Ladungen.« Mit lautem Geräusch geschah genau das, was er durchgesagt hatte.

»Hier drin ist es wirklich laut«, sagte Mieder. »Ich kann meine eigenen Gedanken kaum hören. Trotzdem spüre ich etwas, eine Präsenz, die ich …«

»Drei-eins-sechs, Bericht an Kontrolle«, verlangte der Durchsager.

»Jetzt habe ich vergessen, was ich sagen wollte. Aber ich habe eine fantastische Idee, wen ich als Nächstes würgen könnte.« Zusammen mit den anderen Anwesenden sah Mieder zum Schiff auf. Aus dem Adler kam ein kaum volljähriges Mitglied des Kadettenprogramms der Imperialen Galaktischen Armee und schritt auf Mieder zu. Er bemühte sich sehr, sich professionell und ernst zu geben.

»Sir, keine Lebensformen an Bord, Sir. Nach dem Logbuch hat die Crew das Schiff kurz nach dem Start verlassen. Muss ein Täuschungsmanöver sein, Sir. Dumme Rebellen. Einige der Rettungskapseln fehlen, Sir.«

»Rettungskapseln!«, sagte Mieder. »Der Fluch meiner Existenz. Haben Sie Noids gefunden, Kadett?«

»Sir, nein, Sir. Falls Noids an Bord waren, haben sie das Schiff wohl auch mit den Kapseln verlassen, Sir.«

»Schicken Sie einen Scannertrupp an Bord. Ich möchte jeden Winkel durchsucht haben. Und da die Scanner keine Noids aufspüren können, sollen die Sturmtupper hinter jeder verschlossenen Tür suchen.«

»Sir, jawohl, Sir. Ich werde dafür sorgen, dass sich der Schlosser gleich ans Werk macht.«

Mieder sah zum Adler empor. »Ich fühle etwas. Eine Präsenz, die ich nicht mehr gespürt habe, seit …« Mit wehendem Taft verließ er die Jägerrampe.

»Sir, seit wann, Sir?« Einen Moment lang wartete der Kadett darauf, dass Mieder im Hinausgehen seinen Satz beenden würde. »Dann eben nicht«, fügte er laut und mit größerem Nachdruck hinzu. »Schickt mir einen Scannertrupp und einen Schlosser an Bord. Ich will jeden Winkel durchsucht haben. Im Ernst, seht hinter allem nach und öffnet alle Türen. Auch die verschlossenen.« Er wandte sich um und marschierte aus dem Hangar hinaus. Dabei stellte er sich vor, wie cool er mit einem Cape aussehen würde.

Ein paar Sturmtupper sahen sich im Adler um, während sie auf die Techniker warteten. Einer mit einem großen Automatikblastergewehr schloss zu seinem Kameraden auf und sagte: »Niemand hier. Ich komme mir mit diesem riesigen ABG ziemlich dämlich vor. Für diesen Job hätt’s uns Sturmtupper nicht gebraucht, da hätten die deutlich schwächeren Böentupper auch gereicht. Lasst uns abhauen. Die Scannermannschaft wird keine Verstärkung wünschen.«

Sobald die Sturmtupper draußen waren, öffnete sich ein Teil des Adlerdecks. Hans’ Kopf und ein gezückter Blaster schoben sich heraus, gefolgt von Lukes Kopf. »Mann, was für ein Glück, dass du diese Geheimverschläge hast.«

Opiwann erschien unter einer anderen Bodenplatte. »Nach meiner Erfahrung gibt es so etwas wie Glück nicht.«

»Oh, stimmt«, sagte Luke. »Ich erinnere mich, dass Sie das gesagt haben.«

»Diese Verschläge benutze ich sonst zum Schmuggeln von unbesteuerten Todesstäbchen«, sagte Hans. »In Momenten wie diesen würde ich gern wieder rauchen. Sehen Sie, Opiwann, das war eine dumme Idee. Jetzt, wo wir drin sind, wie sollen wir wieder rauskommen? Sie sagten, es gäbe eine Alternative zum Kämpfen, und wie sieht die aus? Wie sollen wir dem Fangstrahl entkommen?«

»In Momenten wie diesen«, sagte Opiwann, »pflegte mein Schützling zu sagen: ›Überlassen Sie das mir‹. Auch wenn es sich bei ihm eindrucksvoller angehört hat, als wenn ich es sage. Er hatte eine tiefere Stimme.«

»Wie gesagt, der Plan ist dämlich.«

»Das sagt der Richtige«, gab Opiwann zurück.

Chew Plattler streckte den Kopf heraus und sagte: »Rarg!«, so leise, dass die Sturmtupper ihn nicht hören konnten. Hans tätschelte ihm den Kopf und kramte ein bisschen Cookiefutter aus seiner Tasche, um ihn zu belohnen.

Die Scannermannschaft traf ein und sprach sich mit einem Sturmtupper ab. »Das Schiff gehört Ihnen«, sagte der Soldat zu den Neuankömmlingen. »Hätten Sie gern eine bewaffnete Eskorte?«

»Nein, nicht nötig.«

»Keiner von euch beiden hat eine Waffe dabei. Möchten Sie meinen Blaster ausleihen, nur für den Notfall? Lord Mieder scheint zu glauben, dass sich jemand an Bord befindet.«

»Das brauchen wir nicht. Dieser Scan ist lediglich eine Formalität für Gouverneur Margarins Akten. Das Schiff muss erst offiziell als leer zertifiziert sein, bevor er es als beschlagnahmtes Gut versteigern kann.«

»Na schön, aber melden Sie sich, wenn Sie etwas Ungewöhnliches scannen. Und auch, wenn Sie seltsame Geräusche hören.«

»Klar«, sagte der Scanspezialist, während er und der Scanassistent den schweren Scanner an Bord trugen.

Sobald sie am oberen Ende der Laderampe außer Sicht waren, war ein lautes, eigenartiges Geräusch zu hören, als hätte jemand einen Scanner fallen lassen. Die beiden Sturmtupper am Fuß der Rampe sahen sich an und zuckten mit den Schultern.

»Ähm, ihr da unten!«, drang eine Stimme aus dem Schiff. Die beiden Sturmtupper sahen die Rampe hinauf. »Könnt ihr da mal mit anpacken mit diesem, ähm, wasauchimmer, diesem Scanner? Ja, das ist ein Scanner! Könnt ihr uns mal kurz mit dem Scanner helfen?«

Die beiden Soldaten gingen die Rampe hoch. Es hallten Blasterschüsse, aber sie waren nicht laut genug, um die vielen Sturmtupper zu alarmieren, die sich noch im Jägerhangar aufhielten. Über die Lautsprecheranlage kamen ständig so viele Durchsagen, dass man gelegentliche Schüsse kaum hörte.

Der diensthabende Offizier im Kommandobüro über dem Jägerhangar wurde nervös.

»TK-Maxx, wieso haben Sie Ihren Posten verlassen?« Trotz der schlechten Beleuchtung hatte er keinen üblen Job. Seine schwarze Uniform sah in jedem Licht gut aus, nur wirkte seine Haut blass. Aber davon abgesehen war es ein feiner Posten.

Die Wände des Büros waren größtenteils mit Knöpfen, Bildschirmen und Anzeigenleuchten bedeckt, doch die freien Stellen waren in tiefem Burgunderrot gestrichen, eine willkommene Abwechslung zum immer gleichen Silber und Schwarz des Todescenters. Mithilfe einer Fokusgruppe hatten die Betreiber ermittelt, dass eine Einrichtung in diesen beiden Farben Kunden zu Spontankäufen in den Geschäften des Todescenters verleiten und dazu führen würde, dass die Tische der vielen Restaurants schneller neu belegt würden. Das Arbeitsumfeld war angenehm und auf jeden Fall sicherer als der Dienst im Außeneinsatz auf Rebellenplaneten. Dennoch waren manche Dinge lästig, wie zum Beispiel die beiden Sturmtupper, die plötzlich verschwunden waren, obwohl sie eigentlich den Promille-Adler bewachen sollten. Wahrscheinlich machten sie mal wieder Todesstäbchen-Pause.

»TK-Maxx, hören Sie mich?« Der Sturmtupper antwortete nicht einmal! Schon wollte der Offizier den anderen verschwundenen Sturmtupper anfunken, als er zum Fenster ging, um zu sehen, was zum Henker da los war. Da sah er den ersten Sturmtupper die Rampe herunterkommen, zum Kommandobüro hinaufschauen und die Hand ans Ohr halten.

»Weshalb haben Sie Ihren Posten verlassen?«, funkte der Offizier.

Der Sturmtupper zuckte mit den Schultern und bedeutete mit einer Geste, dass er nichts hörte.

»Weshalb haben Sie Ihren Posten verlassen?«, wiederholte der Offizier.

Der Sturmtupper schlug sich mit dem Blaster seitlich gegen den Helm und bedeutete seinem Vorgesetzten damit, dass er nichts hörte. Oder dass er bescheuert war.

»Das reicht! Übernehmen Sie, Corporal. Wir haben ein defektes Funkgerät. Da ich der höchstrangige Offizier bin, entriegle ich die Tür und gehe allein zu dem geheimnisvollen Frachter und sehe, was ich tun kann. Ich werde dem Sturmtupper sagen, dass er sein Funkgerät einmal aus- und wieder einschalten soll, vielleicht geht es dann wieder. Ich frage mich, wo die andere Wache ist. Ist mir noch nie passiert, dass gleich zwei Funkgeräte auf einmal ausfallen. Aber die sind auch so billig, dass es mich nicht überrascht.« Doch als er die Sicherheitstür öffnete, erlebte er eine Überraschung, eine unschöne Überraschung sogar.

Wie immer stand der Offizier einen Moment lang regungslos da, während die Tür nach oben glitt. Direkt davor stand ein Cookie, was an Bord des Todescenters kein alltäglicher Anblick war. Begleitet wurde der Cookie von einem Sturmtupper, der keinen Wachdienst zu schieben schien. Dieser Eindruck bestätigte sich, als der Cookie angriff.

»Rarg!«, sagte Chew Plattler, als er den Offizier einmal quer durch das Kommandobüro und gegen ein paar Tonnen schleuderte. Normalerweise enthielten diese Ionen, den Treibstoff für die Ionenantriebe der Tee-Jäger, aber die hier waren leer und warteten darauf, entsorgt zu werden.

Der Corporal zückte seine Schusswaffe, doch der Sturmtupper, der sich als Hans entpuppte, schoss schneller. Er und Chew Plattler hatten das Büro erobert. Opiwann und die Noids folgten ihnen, und hinter ihnen kam ein zweiter, etwas zu kurz geratener Soldat, der das Tupper nicht so recht ausfüllte. Die Flucht verlief ganz nach Opiwanns Plan. Nicht nur hatten sie Zugang zum und sogar die Kontrolle über das Kommandobüro des Jägerhangars erlangt, sondern hatten sogar im Inneren des Adlers zwei bewaffnete Sturmsoldaten überwältigt, ohne dabei deren Tupperrüstungen zu beschädigen. Luke, der für einen Sturmtupper ein bisschen zu kurz war, nahm den makellosen Helm ab und schloss die Tür.

»Haltet die Klappe, Leute!«, sagte Luke. »Bei seinem Gebrüll und deiner Rumballerei … He, weshalb hat Chewie dem Kerl nicht die Arme ausgerissen?«

»Weil wir leise sein wollten!«, erklärte Hans. »Ein offener Kampf wäre mir lieber als dieses zugegeben etwas laute heimliche Getue.«

»Entschuldigen Sie, Sir«, sagte Zeter-Mordio. »Rechtszwo-Linkszwo hat den Impernet-Port gefunden.«

»Er soll sich gleich einstöpseln«, sagte Opiwann. »Bald müssten wir Zugang zum gesamten Netz des imperialen Galaktischen Imperiums haben. Was meint ihr, benutzen die Apple oder PC? Aber das macht keinen Unterschied, oder, Rechtszwo?«

»Blupi blup«, sagte Rechtszwo-Linkszwo. Er hatte ein spezielles Werkzeug, um sich ans Netzwerk anzuschließen. Das war ein äußerst komplizierter mechanischer Vorgang, als würde man einen Banktresor öffnen.

»Bliepitti bliep bliep bliep«, sagte er, als er die mechanische Steuerung wie ein Safeknacker hin- und herdrehte.

»Stellt euch mal vor«, sagte Luke, »man bräuchte keine physische Verbindung, um in das Netzwerk einzudringen, sondern könnte vom anderen Ende des Büros aus ein kabelloses Gerät benutzen, das man in der Hand hält. Abgefahren, was!«

»Science Fiction und Hirngespinste können die gute alte Blasterkanone im Gürtel nicht ersetzen, Junge.«

»Bliepitti bliepitti bliep.«

»Rechtszwo-Linkszwo sagt, er hat die Hauptsteuerung für den Energiestrahl gefunden, der das Schiff festhält«, sagte Zeter-Mordio. »Er will sie auf dem Monitor zeigen.« Alle starrten auf die detaillierte schematische Darstellung.

»Ist im Todescenter tatsächlich alles grün?«, fragte Luke.

»Natürlich nicht«, sagte Opiwann. »Aber selbst das Imperium kann Computerbilder nicht in Farbe darstellen.«

»Bei einem Energieverlust in einem der sieben Energieterminals könnte das Schiff wieder starten«, sagte Zeter-Mordio.

»Und wieso haben die dann mehrere Energieterminals?«, fragte Luke.

»Weil die ein Kumpel vom Imperator verkauft. Deshalb«, sagte Opiwann. »Der nächste Teil meines Plans erfordert Weisheit und Heimlichkeit. Ihr bleibt besser hier, Jungs.«

»Klingt gut«, sagte Hans. »Ich versuche so lange auszurechnen, wie viel ich Ihnen für diesen Teil des Abenteuers berechnen muss. Soll ich die Posten einzeln aufführen?«

»Ich will nicht hierbleiben!«, beschwerte sich Luke. »Ich möchte mitgehen!«

»Habe Geduld!«, sagte Opiwann. »Bleib hier und pass auf die Noids auf. Wenn du dazu kommst, dann poliere sie ein wenig. Wir wollen schließlich, dass sie gut aussehen, wenn wir sie wem auch immer übergeben. Dir ist ein anderer Weg bestimmt als mir, es sei denn, du wirst auch ein Mentor und hackst deinem Schützling die Beine ab. Die Pracht wird mit dir sein, immer.« Einen Moment lang verharrte er regungslos, während die Tür nach oben glitt, und dann marschierte er hinaus.

»Halt, warten Sie!«, sagte Luke. »Schützling? Beine?« Da glitt die Tür wieder nach unten.

»Rarg!«

»Du sagst es, Chewie«, sagte Hans. »Wo hast du bloß dieses Fossil gefunden? Beim Bingo-Spielen?«

»Halt die Klappe! Herr Kommtomi ist ein großer Mann!«

»Klar«, sagte Hans. »Groß darin, zu kämpfen und schnell zu reagieren, und in seiner Magierrobe sieht er echt groß aus, aber davon abgesehen ist er bloß ein alter Loser. Dieser Plan ist bescheuert!«

»Von dir habe ich keine besseren Ideen gehört.«

»Jedenfalls ist alles besser, als hier nur rumzuhocken und zu warten, bis sie uns schnappen.«

»Ping. Ping. Ping. Katsching«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Kannst du den nicht leiser drehen?«, fragte Hans.

»Bin mir nicht sicher, Sir«, sagte Zeter-Mordio. »Aber er scheint etwas gefunden zu haben. Denn er sagt immer wieder: ›Die Prinzessin ist im Inhaftierungsblock‹. Was das wohl bedeuten soll?«

»Prinzessin?«, sagte Hans.

»Wa-wahh«, beteuerte Rechtszwo-Linkszwo.

»Ich fürchte, ihre Exekution ist bereits angesetzt«, erklärte Zeter-Mordio. »Die Formulare werden gerade ausgefüllt.«

»Wir müssen sie retten!«, sagte Luke. »Die Noids gehören ihr!«

»O nein! Auf keinen Fall! Das ist eine klassische Ausweitung des Kampfauftrags, Mission Creep genannt! Ihr habt mich angeheuert, um euch nach Altermann zu bringen. Nun, da sind wir! Da sich der Planet genau hier befunden hat, könnt ihr von Glück sagen, dass ich euch nicht zur Luftschleuse rausgeschmissen habe. Das hätte ich übrigens auch gemacht, wäre da nicht das liebe Geld.«

»Lass uns nach ihr suchen! Sie soll exekutiert werden.«

»Mich kriegst du nirgendwohin«, sagte Hans. »Der Opa möchte, dass wir genau hier warten, basta.«

»Vorhin wolltest du nicht rumhocken und warten«, sagte Luke. »Haha!«

»Nein!«, sagte Hans.

»Sie werden sie töten!«

»Könnte schlimmer sein. Sie könnten denjenigen töten, der den Rest meiner Rechnung zahlt!«

Das brachte Luke auf eine Idee. Es war eine der ersten Ideen seines Lebens, die nichts mit einer Freundin, Spaceball oder damit zu tun hatte, seinen Freund Büchs auszustechen. Verzweifelt bemühte er sich um den professionellen Tonfall, den Onkel Ohweh gehabt hatte, wenn er mit Gläubigern diskutierte.

»Was deine Rechnung angeht, Hans, auf Altermann lebt niemand mehr, der für die zweite Zahlung aufkommen könnte. Außer der Prinzessin natürlich, aber es gibt niemanden, der wagemutig genug wäre, sie zu retten und ihr deine Rechnung in die Hand zu drücken.«

»Rarg!« Chewie und Hans hörten ihm zu.

»Sie ist reich«, sagte Luke. »Wenn man davon ausgeht, dass sie auch in andere Planeten als Altermann investiert hat. Und sie sieht durchaus klug genug aus, dass sie nicht alles auf eine Karte setzt. Wenn du sie retten würdest, gäbe es bestimmt eine Belohnung. Oder falls nicht, dann ein stattliches Dankeschön in Geldform. Sie ist reicher, als sich einer von uns vorstellen kann!«

»Da wäre ich mir nicht so sicher«, sagte Hans. »Ich kann mir ziemlich viel vorstellen. Habe ich dir schon meinen Roman gezeigt? Es ist ein fiktiver Bericht über meine Teilnahme am Kübel-Rennen, das ich in weniger als zwölf Parsecs geschafft habe. Ist so eine Art Abenteuer-Romance-Jugendbuch. Du bist jung. Deine Meinung würde mich interessieren. Hey, wenn wir diese Rettungsaktion überleben, würdest du ihn dann lesen und mir sagen, wie du ihn findest?«

»Klar doch!« Luke hätte auch versprochen, sich eine Tanzvorführung von Hans anzuschauen, wenn er ihn damit dazu bringen konnte, die Prinzessin zu retten.

»Das will ich hoffen!«, sagte Hans. »Na schön, Junge. Was ist dein Plan?«

»Zeter-Mordio, gib mir die Handschellen.« Neben der Tastatur lagen ein paar Handschellen herum. Sie hatten dem Corporal gehört, den sie eben erschossen hatten. Er war nebenberuflich Zauberkünstler gewesen und wollte seine Show mit einer Entfesselungsnummer aufpeppen. In den Pavillons und Privatveranstaltungen des Todescenters musste man sich als Performer ständig etwas Neues einfallen lassen.

»Chewie, die leg ich dir jetzt an«, sagte Luke. »Wir tun so, als hätten wir uns nie gesehen, und …«

»Rarg!«

»Sorry, Junge«, sagte Hans. »Chewie mag keine Zaubertricks. Hier, gib mir die Handschellen. Hab keine Angst, Chewie. Folge meinem Beispiel und sei auf alles gefasst.«

»Master Luke«, meldete sich Zeter-Mordio. »Nehmen Sie es mir nicht übel, Sir, aber was zum Henker soll ich tun? Ich sitze hier mit Rechtszwo-Linkszwo fest, während ihr Spaß habt. Was ist, wenn noch mehr Sturmtupper aufkreuzen?«

»Ich würde die Tür verriegeln«, sagte Luke.

»Ja, davon lassen sich die meisten Sturmtupper aufhalten«, sagte Hans.

»Keine schlechte Idee. Das hat schon mal funktioniert«, sagte Zeter-Mordio und legte Rechtszwo-Linkszwo die Hand aufs Haupt, sodass ein lautes, hohles Scheppern zu hören war. Rechtszwo-Linkszwo stammte nämlich aus den Tagen vor dem imperialen Galaktischen Imperium und war ursprünglich als Hafenboje konstruiert worden.

Chew Plattler, Luke und Hans verließen das Kommandobüro, um Lalla zu retten. Die Besatzungsmitglieder und Angestellten des Todescenters, die Chewie sahen, versuchten es gleichgültig zu nehmen. Einen imperialen Roomba brachte der Cookie allerdings ganz aus der Fassung. Der einsame Roomba, der genau wusste, wie sehr Cookies haaren, wendete auf der Stelle in drei Zügen und verzog sich in seine Basisstation tief im Keller des Todescenters. Während seines Rückzugs signalisierte er der Basisstation lautstark, dass sein Staubbeutel und seine Filter ausgetauscht werden mussten. Außerdem gab er eine Notanweisung heraus, dass unverzüglich Verstärkung ausgesandt werden sollte. Doch als der Roomba mit Unterstützung zurückkam, war der Cookie nicht mehr da.

Die drei kamen an einem Alderaan-Apparel-Laden vorbei, und eine Durchsage verkündete: »Tisch für vier Personen auf den Namen Klaatu ist jetzt frei. Tisch für vier Personen auf den Namen Klaatu ist jetzt frei.« Sie gingen gerade auf eine Bespiner Wald-Filiale zu.

Auf den Rolltreppen waren viele Leute. Chewie hasste es, wenn Leute oder andere Cookies auf den Rolltreppen standen und den Weg versperrten. Hatte man es eilig, gab es kein Durchkommen. Am liebsten hätte er allen die Arme ausgerissen. Stattdessen nahmen sie den Aufzug.

Als Hans per Knopfdruck einen Aufzug nach unten anforderte, ruckelte ein Todescenter-Noid auf sie zu. Er sah aus wie eine schwarz-silberne Variante von Zeter-Mordio, wirkte aber noch hektischer. Als er an ihnen vorbei war, machten sie ratlose Gesten, die sagen sollten: »Was zum Henker?«

Der Aufzug kam, und sie wollten keinen Moment länger als nötig davor stehen bleiben, wo sie jeder sehen konnte, deshalb drängten sie sich vor der Tür und lauerten darauf, dass sie aufging. Ein Corporal mit gigantischem Helm musste auf ihrem Stockwerk aussteigen und einen Stapel Hauspost abliefern. Seufzend zwängte er sich an Luke vorbei, denn der war der kleinste und am wenigsten beeindruckende von allen. Das erbeutete Tupper war Luke zu groß, sodass die Augen unterhalb der Sehschlitze des Helms saßen.

»Ich kann überhaupt nichts sehen!«

»Mecker nicht herum, Junge. Weshalb benutzt du nicht die Pracht? Ha!« Bevor sich die Türen wieder schlossen, betrat ein grauhaariger Offizier den Aufzug und drückte ein Stockwerk. Es passte ihnen gar nicht, dass jemand mitfuhr und sie womöglich entlarvte. Hans drehte sich zu Luke um und tat so, als setze er ein Gespräch mit ihm fort.

»… die Operation ist gut verlaufen, aber jetzt muss ich einen Katheder tragen. Das muss ich dir etwas genauer erzählen.« Der Offizier drückte den Knopf für das nächste Stockwerk, das sie erreichen würden, und hämmerte mehrmals darauf ein. »Eigentlich ist es keine große Sache, ich muss halt immer den Beutel leeren, und es ist ein bisschen unangenehm. Ich hoffe bloß, dass es keine Probleme gibt, wenn sie das Teil nächste Woche wieder rausnehmen. Seit einer Weile mache ich Beckenbodentraining, aber …« Die Türen gingen auf, und der Offizier eilte hinaus. Als die Tür wieder zu war, sagte Hans: »Das war knapp.«

Opiwann war in die andere Richtung gegangen, an einem Noids-R-Us-Laden vorbei. Er duckte sich in einen Durchgang und ließ ein Dutzend Sturmtupper an sich vorbeimarschieren. Dann schlich er sich ungesehen davon. Durch das indirekte Licht, die blendende Chromverschalung und das schwarze Hochglanzdekor war es nicht leicht, ihn zu sehen oder überhaupt etwas zu sehen.

Taft Mieder kam gerade aus einer Sub-Space-Way-Filiale, und da spürte er etwas. Vielleicht war es sein Magen. Er bereute es, das Thunfischsandwich gegessen zu haben. Aber vielleicht hatte er auch etwas anderes gespürt. War es womöglich eine Erschütterung der Pracht, verursacht von seinem alten Feind Opiwann, der noch immer unentdeckt in voller Gretikutte herumschlich?

Im abwärts fahrenden Aufzug fummelte Chewie an den Handschellen herum, die nicht gesichert waren.

»Das wird nicht funktionieren«, sagte Hans.

»Wenn es nicht funktioniert, dann nur wegen deiner miesen Einstellung«, sagte Luke. »Wieso kannst du nicht mehr wie ein Greti- oder wenigstens ein Pletiritter sein? Herr Kommtomi und ich haben keinerlei Bedenken und jede Menge Tatendrang.« Chewie ließ die Handschellen fallen und nahm die Hände auf den Rücken. Hinter ihnen öffnete sich die Aufzugtür, weshalb er sich hastig umdrehte und die Handschellen zur Seite kickte. Auch Luke und Hans wandten sich um.

Durch die Tür erblickten sie eine lange Reihe von Gefängniszellen. Das Todescenter rechnete mit einer Menge Ladendieben und schwierigen Teenagern.

Hans, Chewie und Luke traten heraus und standen herum. Jeder von ihnen hoffte, dass jemand anders eine Idee hätte, was sie als Nächstes tun sollten. Hans fiel nichts anderes ein, als gespielt angeberisch herumzulaufen. Ehe noch irgendwelche Ideen geäußert werden konnten, sah der Aufseher des Inhaftierungsblocks sie an und grinste verächtlich.

»Wo wollen Sie hin mit diesem …«, er zögerte, grinste noch mehr, schnüffelte und sagte dann: »Ding?«

Eifrig antwortete Luke: »Gefangenenüberführung von Zellblock 1138. Ein THX-Noid repariert dort die Tontechnik.«

»Davon ist mir nichts bekannt«, sagte der Aufseher. »Lächerlich. Hier zählen nur Beziehungen. Ich werde rückfragen.« Klugerweise rief er zwei bewaffnete Wachen in übergroßen Helmen, die mit gezogenen Strahlenpistolen Aufstellung nahmen. Während der Aufseher in der Warteschleife abhing, geriet einer der Wachmänner in Chewies Reichweite, der ihn einmal quer durch den Raum auf ein paar Tonnen schleuderte.

»Vorsicht! Er hat sich losgerissen!«, sagte Hans, während er Chewie sein ABG zuwarf, seine Schusswaffe zog und sie gemeinsam anfingen, auf die Wachen zu ballern.

»Er reißt mir den Arm aus!«, rief Luke, als er heldenhaft auf die Überwachungskameras schoss. Er schoss auf alles, was entfernt wie eine Überwachungskamera aussah, und darüber hinaus noch auf einige andere Dinge.

Da klingelte an der Schalttafel ein Telefon, und aus der langen Reihe von Gefängniszellen tauchte eine weitere Wache auf. Hans dachte, ein Unglück kommt selten allein, und erschoss den Neuankömmling. Als der Getroffene stürzte, löste sich sein Helm, anstatt ihn zu schützen. Alle Helmriemen in der Galaxis wurden von einer Firma hergestellt, die einem Onkel des Imperators gehörte. Wegen des Helmriemenmonopols war es nicht möglich, egal zu welchem Preis, stabile Helmriemen zu finden.

»Die Prinzessin ist in Zelle 2187«, sagte Hans. »Geh hin und hole sie. Ich halte hier die Stellung und schaue, wer da anruft. Ich hoffe, da will nicht schon wieder jemand was verkaufen.« Er nahm den Hörer ab.

»Hallo, Inhaftierungsblock. Hans am Apparat. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Was zum Kuckuck ist da los?«, sagte die Stimme am anderen Ende der Leitung. »Ich hab’s gerade auf dem Überwachungsbildschirm gesehen: Zwei verräterische Sturmtupper lassen einen wilden Cookie frei, fangen an herumzuballern und schießen am Ende auf die Kameras. Wer ist das?«

Hans versuchte sich zu verstellen. Er grinste zum Verwechseln verächtlich und sagte: »Weshalb machen Sie so einen …«, er zögerte rollengerecht. »Alles prima!«

»Sie klingen nicht wie ein Haftoffizier«, sagte der Anrufer. »Sie hören sich noch nicht einmal wie ein Klon an. Ein Trupp Sturmtupper ist zu Ihnen unterwegs. Rühren Sie sich nicht, bis er da ist.«

Hans verfiel in Panik und wechselte die Strategie. »Ziemlich krass negativ, Kumpel. Wir haben ein Reaktorleck hier. Sehr gefährlich, ich wiederhole, gefährlich. Senden Sie uns keine Sturmis. Wir melden uns wieder. Ende.«

»Wer ist dort?«

»Hans Mustermann am Apparat. Ende und aus.« Hans legte auf und feuerte auf das Telefon und vorsichtshalber auch auf das Faxgerät. »Ich hasse Improvisationstheater. Luke, wir kriegen gleich Besuch.«

Luke ging den Korridor voller Zellen entlang und suchte Nummer 2187. Da sie nicht aufsteigend durchnummeriert waren, musste er an jeder Tür nachschauen. Das Gute aber war, dass man keinen Schlüssel brauchte, um die Türen von außen zu öffnen. Es handelte sich um einen der seltenen Fälle, in dem das imperiale Imperium auf Vertrauensbasis handelte.

Lalla trug noch immer das Kleid und die Haartracht, in denen Luke sie in dem Video gesehen hatte. Zu seinem großen Glück hatte er nicht die Gelegenheit, ihr das zu sagen. Sie schlief auf einer sauberen, aber unbequemen Pritsche. Entsetzt stellte Luke fest, dass man der Prinzessin nicht einmal eine Decke oder ein Kissen gegeben hatte. Mit schiefem Kopf, ganz wie ein verwirrter Hund, betrachtete er sie, in Bann geschlagen von ihrer Schönheit.

Geschlagen wurde er auch von ihrer Faust. Er hatte seinen Blaster nicht auf sie gerichtet, und das hielt sie für die Chance, auf die sie gewartet hatte. Sie sprang auf, stieß seine Waffe zur Seite und versuchte, ihm das Genick zu brechen. Doch unter ihren Händen löste sich der Helm.

»Autsch!«, sagte Luke. »Meine Nase! Verdammt!«

»Sie sind zu klein für einen richtigen Sturmtupper«, sagte sie und packte ihn bei den Haaren. »Würde Ihnen der Helm passen, wären Sie jetzt tot. Wer sind Sie? Was wollen Sie? Ein bisschen plötzlich!« Sie holte mit der Faust aus, und Luke ahnte, dass sie ihm die Nase ins Gehirn treiben und ihn töten würde, wenn er nicht kooperierte.

»Ich bin Luke Skypewalker. Ich bin hier, um Sie zu retten!«

»Dann wollen Sie also, dass ich Ihnen die Nase in den Schädel ramme?«

»Nein, bitte nicht! Es ist wahr! Ehrlich, diese Uniform ist nur eine listige Verkleidung. Ich will Sie retten. Wir haben Ihre Rechtszwo-Linkszwo-Einheit dabei, ich und mein Mentor, Opiwann Kommtomi.«

»Opiwann? Dann besteht eine Chance, dass diese Rettungsaktion Erfolg hat! Wo ist er?«

»Bin mir nicht sicher. Folgen Sie mir! Kommen Sie!« Gemeinsam liefen sie aus der Zelle hinaus.

In dem blitzend-schwarzen Konferenzraum, den er zu seinem Extrabüro erkoren hatte, sah sich Gouverneur Margarin in ein Gespräch unter vier Augen mit Taft Mieder verwickelt. Der blitzend-schwarze riesige Konferenztisch stand zwischen ihnen, aber er war nicht riesig genug, um zu verhindern, dass Margarin der Unmut packte.

»Er ist hier«, sagte Mieder.

»Wer?«, fragte Margarin. Er sah nicht von seiner Arbeit auf. »In vier Minuten habe ich die nächste Besprechung. Kommen Sie auf den Punkt.«

»Opiwann«, sagte Mieder. »Wer sonst?«

»Und wie kommen Sie darauf, dass sich ein Gretiritter an Bord des Todescenters aufhält? Es könnte auch ein Pletiritter sein.«

»Ein Erbeben der Pracht. Die Stoßgebete, die Handauflegungen, die Exegesen, sie alle sagen es mir. Dinge geschehen. Zuletzt habe ich das in der Gegenwart meines alten Meisters gespürt. Allerdings bin ich mir nicht sicher. Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, war ich mit heißer Lava bedeckt und dementsprechend ein bisschen abgelenkt.«

»Wurde er nicht zusammen mit all den anderen Greti- und Pletirittern umgebracht?«, sagte Margarin. »Als wir beschlossen haben, lieber auf Klone umzusteigen. Diese Typen waren unglaublich teuer. Greti und Pleti von unserer Gehaltsliste zu streichen, war das Klügste, was der Imperator je getan hat.«

»Unterschätzen Sie nicht die Pracht!«, sagte Mieder.

»Ich bitte Sie! Greti und Pleti sind ausgelöscht, bis auf Sie. Von daher wäre ›vom Aussterben bedroht‹ wahrscheinlich der bessere Ausdruck.« Das Telefon klingelte, und ohne nachzuschauen, wer anrief, sagte Margarin: »Da muss ich rangehen. Hallo, Todescenter. Gouverneur Margarin am Apparat. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Wir haben Alarm in Inhaftierungsblock AA-23«, sagte das Telefon.

»Wollen Sie damit sagen, dass die Prinzessin befreit worden ist?«, fragte Margarin.

»Wusste ich’s doch!«, bemerkte Mieder. »Opiwann ist hier. Die Pracht ist mit ihm.«

»Falls Sie recht haben, darf er uns keinesfalls entkommen«, sagte Margarin.

»Entkommen? Das will er gar nicht. Sie haben keine Ahnung, zu was dieser hervorragend aussehende Rentner fähig ist! Ich muss mich ihm stellen. Allein!« Mieder ließ sein Taftcape wirbeln und machte einen dramatischen Abgang. Die Wachen links und rechts der Tür waren beeindruckt.

Im Empfangsbereich des Inhaftierungsblocks hörte Chew Plattler durch die verschlossene Tür, die zum Rest des Todescenters führte, dass sich Schwierigkeiten anbahnten. Die versprochenen Sturmtupper waren im Anmarsch.

»Rarg!«, sagte er.

Hans stellte sich rasch neben ihn und sagte: »Geh in Deckung!«

Chewie ging hinter ihm in Deckung. Das hatte Hans eigentlich nicht gemeint. Dann riss eine Explosion ein Loch in die Tür, das gerade so groß war, dass ein unglücklicher Sturmtupper hindurchpasste. Da Granaten das Budget für diese Mission überstiegen hätten, musste ein einziger Sturmtupper versuchen, in den Inhaftierungsblock einzudringen und die beiden Rebellen zu töten, die bereits auf ihn angelegt hatten. Für den Soldaten ging es nicht gut aus, aber ein zweiter Sturmtupper machte bereits einen großen Schritt über die Leiche seines Kameraden hinweg, und weitere folgten. Hätten Hans und Chewie ihre eigenen Waffen benutzt, hätten sie den Ansturm unbegrenzt aufhalten können. Aber da sie Waffen benutzten, die sie von den Sturmtuppern des imperialen Imperiums erbeutet hatten, gingen ihre Blasterschüsse häufig fehl. Da ihre erbeuteten Tupperrüstungen auch nicht viel mehr taugten, zogen sie sich allmählich in Richtung Lallas Zelle zurück, während die Sturmtupper in den Empfangsbereich strömten.

»Passt auf! Da links!«, sagte der Sergeant der Sturmtupper. »Sie sind zum Zellenhangar.«

»Jawohl, Sir«, sagte ein Soldat. »Das haben wir gesehen.«

»Okay, und warum sagen Sie das dann nicht den Sturmtuppern, die noch im Flur sind?«

»Jawohl, Sir.«

Lalla und Luke waren mit Chewie weit hinten im Zellenhangar. Als Hans zu ihnen stieß, musste er etwas zu der Prinzessin sagen, um klar zu machen, wer hier das Sagen hatte. Er entschied sich dafür, auf die Sturmtupper zu zeigen und zu erklären: »Da kommen wir nicht raus.«

Lalla war längst klar gewesen, dass sie selbst das Sagen hatte. Schließlich war das nicht ihre erste Schießerei, noch nicht einmal ihr erster Gefängnisausbruch. »Sie hätten die Stellung halten sollen. Ihr Rückzug hat uns den einzigen Fluchtweg verbaut.«

Hans beschloss, auf Sarkasmus umzuschalten. »Okay, Knastschwester, wollen Sie lieber auf das nächste Rettungsteam warten oder sich eine Blasterattrappe aus einem Stück Seife schnitzen?«

Schnell wie Pfeile schwirrten Blitze aus tödlicher Energie an ihnen vorbei. So schnell, dass man ihnen nicht ausweichen konnte. Die zahllosen Beinahe-Treffer endeten in Explosionen und Qualm.

Da machte Luke eine überraschende Entdeckung. In einer kurzen Feuerpause untersuchte er seinen erbeuteten Werkzeuggürtel und fand einen seltsamen Gegenstand. Ein kleines, kabelloses Kommunikationsgerät, das in einer weit, weit entfernten Galaxis zwar in gewissen Situationen von Militärs benutzt wurde, den Zivilisten aber praktisch unbekannt war. Ein mächtiges multiplanetares Kartell, das Radios, Festnetztelefone und Funkmeldeempfänger herstellte und verkaufte, fürchtete einen Wandel seines gewinnträchtigen Monopols, wenn Verbrauchern kabellose Geräte angeboten werden würden. Deshalb belieferten sie ausschließlich das Militär mit Handgeräten, weil sich das leicht kontrollieren ließ.

Luke war beinahe so geschickt wie sein Onkel Ohweh, deshalb begriff er sofort, was das für ein Gerät war und was er tun musste, um damit mit Zeter-Mordio zu kommunizieren.

»Zeter-Mordio! Zeter-Mordio!«

Zeter-Mordio entdeckte das Handtelefon, auf dem Luke anrief, auf einem Tresen neben dem Kommandoraum im Jägerhangar. »Hallo? Bitte, wer spricht da?«

»Ich bin’s, Luke, du Trottel!«

»Woher wussten Sie, dass Sie mich hier über dieses Gerät erreichen konnten? Es gehört ja nicht einmal mir.«

»Keine Zeit für Erklärungen! Sag mir nur schnell, ob du und Rechtszwo-Linkszwo für uns einen anderen Weg aus dem Zellenblock finden könnt! Wir sind wegen Hans abgeschnitten! Und bitte sprich etwas lauter, ich kann dich nicht verstehen in dem Geballer!«

Hans erwiderte das Feuer wie ein Verrückter. Er wünschte sich, er hätte seine treue Automatik-Mauser dabei, denn dann hätte er die Chance gehabt, wenigstens hin und wieder ein Ziel zu treffen. Die erbeuteten Sturmtupperwaffen waren ungefähr so zielgenau wie ein Jahrmarktgewehr.

»Ich sagte, dass Ihretwegen alle Systeme im Alarmzustand sind, Sir«, sagte Zeter-Mordio. »Mir steht nur sehr wenig Information zur Verfügung. Haben Sie schon den Haupteingang probiert, Sir?«

»Den Haupteingang können wir nicht probieren! Dort ist kein Platz, weil er mit Sturmtuppern verstopft ist!«

»Alle weiteren Informationen zu Ihrer Ebene sind geheim, Sir. Was ist das?« Zeter-Mordio erschrak über ein Klopfen an der Tür des Kommandobüros. Darauf folgte ein lautes: »He, da drin, aufmachen!«

»Wir sind geliefert!«, keuchte Zeter-Mordio.

Die Sturmtupper im Inhaftierungsblock feuerten unablässig weiter. Das war keine sonderlich einfallsreiche Strategie, aber es sah so aus, als würden sie am Ende etwas damit erreichen. Hans gelang es, einen von ihnen abzuknallen, aber es waren noch genug übrig.

»He, Junge«, sagte er. »Was, wenn unsere Blaster den Geist aufgeben? Nur mal so als Frage.«

»Ähm«, sagte Luke.

»Wenn ich derartige Operationen plane«, sagte Lalla, »konzentriere ich mich darauf, am Ende lebend aus der Sache herauszukommen. Das scheint hier sehr unwahrscheinlich zu sein. Wie sieht Ihr Plan B aus?«

»Fragen Sie Luke, Süße, der hat hier das Sagen.«

»Der kleine Teenie hat die Rettungsaktion geplant?«, staunte sie. Darauf entriss sie Luke mit einer vollkommen mühelosen Bewegung den Blaster und schoss ein großes Loch in die Wand. Der Schaden, den der Blaster anrichtete, war schwerer als die Verletzungen, die die Sturmtupper hatten einstecken müssen, die Luke getroffen hatte. Vielleicht lag das an den Tuppern. Die Rüstung konnte nicht verhindern, dass sie getötet wurden, aber sie hielt frisch und verminderte die Anzahl der großen Löcher, die in sie geblastert wurden.

»Zum Teufel, was soll das?«, sagte Hans.

»Plan A geht nie auf«, erklärte Lalla. »Los, folgt mir, ab in den Müll!« Sie schoss ein paarmal auf die Sturmtupper, gab Luke die Waffe zurück, sah durch das Loch in der Wand und sprang mit den Füßen voraus hinein. Chewie trat an das Loch heran und zögerte.

»Rarg!«

»Ich weiß, dass es stinkt«, sagte Hans. »Aber dieser Plan ist besser als der von Luke. Die Prinzessin scheint zu wissen, wovon sie redet. Rein mir dir, Chewie!«

»Rarg!«

»Ich riech’s auch«, sagte Hans. »Stell dir einfach vor, da würde jemand Brokkoli kochen.« Dann trat er den Cookie, der ohnehin schon zum Sprung angesetzt hatte.

»Ein Prachtmädchen«, sagte er zu Luke und ballerte noch einmal wild in der Gegend herum. »Sie erinnert mich an eine etwas weniger männliche Version meiner selbst. Unwiderstehlich! Los, rein da!« Er feuerte weiter, um Lukes Abgang zu decken. Dieser hechtete Kopf voran durch das Loch, ohne vorher hineinzuschauen.

»Wahuu!«, sagte Hans, der es Luke gleichtat, allerdings mit etwas mehr Elan.

Hans machte einen eineinhalbfachen Purzelbaum, als er durch den Müllschacht segelte, um nicht auf dem Kopf zu landen. Dann saß er auf einem Müllberg, die Füße bis zu den Knöcheln im Wasser. Auch Luke hatte einen Purzelbaum gemacht, weshalb seine Haare noch immer schön, trocken und locker waren. Chew Plattler, der überall Haare hatte, wandte einen geheimnisvollen Cookietrick an, um trocken zu bleiben. Lalla war ganz vorsichtig hineingesprungen, und obwohl ihr Kleid ein bisschen schmutzig wurde, war es nicht durchnässt. Nur ihre Socken waren nass.

Der Müll, auf dem sie gelandet waren, war sehr weich, auch wenn er teilweise aus ziemlich großen Schrottteilen bestand. Er füllte einen Raum, der größer als alle anderen Räume war, die sie im Todescenter mit Ausnahme des Jägerhangars gesehen hatten. Seine Wände waren nicht schwarz lackiert und auch nicht mit Chromakzenten versehen. Sie bestanden vielmehr aus völlig verrostetem Metall, und das, obwohl das Todescenter nagelneu war. Der Raum besaß nur eine einzige Metalltür.

Chewie versuchte, die Tür zu öffnen, während Hans mit Lalla flirtete. »Ihre Idee mit dem Müllschacht ist wirklich wunderbar, Prinzessin. Dank Ihnen haben wir herausgefunden, dass das Todescenter mit Methan betrieben wird. Methan und …« Er schnüffelte und dachte nach. »Und schwarzer Kaffee.« Wie die meisten Männer, die Lalla kennengelernt hatte, flirtete Hans, indem er sich wie ein Arschloch verhielt. Allerdings hatte Hans noch nie mit einer Frau geflirtet, die willens und in der Lage war, ihn umzubringen. Sie schnappte sich einen abgebrochenen Besenstiel als Waffe und watete auf ihn zu. Er hob den Blaster.

»Weg da, Chewie!« Als der Cookie sich mit einem Satz von der Tür entfernte, feuerte Hans. Im selben Moment kreischte Luke: »Nicht schießen!«

Der Energiestrahl prallte von der Tür ab, dann von der Wand, dann von einer anderen Wand und so weiter. Als er endlich nirgends mehr abprallte, konnten alle die Köpfe wieder heben, und Luke sagte: »Ich hab doch gesagt, du sollst nicht schießen, du Idiot! Dieser Raum ist magnetisch versiegelt.«

»Magnetisch versiegelt? Ein magnetisch versiegelter Müllschacht? Das ist doch absurd! Weshalb sollten sie das tun?«

»Aus demselben Grund, weshalb die Tür von außen verriegelt ist«, sagte Lalla. »Aus demselben Grund, weshalb der Raum hell erleuchtet ist. Weil das imperiale Imperium nur Geld für Schwachsinn ausgibt, deshalb. Und der Schacht ist riesig, weil im Imperium alles groß sein muss, so groß wie die Vernichtung meines Heimatplaneten mit allem, was mir lieb war.«

»Wie geht es Ihnen denn eigentlich?«, fragte Hans. »Das muss echt hart sein.«

»Ja«, sagte Luke. »Das imperiale Imperium hat eben meine Tante und meinen Onkel getötet und unsere Drecksfarm zerstört. Falls Sie mal reden wollen oder so, das könnte uns beiden gut tun.«

»Rarg!«

»Danke, dass ihr euch so viel Gedanken macht, Jungs«, sagte sie. »Ich bin sicher, dass ich die fünf Phasen der Trauer fristgerecht durchlaufen werde. Fürs erste scheint mir Zorn die passende Phase zu sein.«

»Natürlich«, sagte Hans. »Wir alle verarbeiten unseren Schmerz nach unserem eigenen Rhythmus. Wissen Sie, dabei muss ich daran denken, wie ich einmal den Auftrag bekam, eine gefälschte Durchfuhrgenehmigung zu …«

»Wir müssen hier raus«, unterbrach ihn Lalla. »Die werden sehr bald herausfinden, was mit uns geschehen ist. Das passiert, wenn man keinen Plan B hat, Luke.«

»Es könnte schlimmer sein«, sagte Luke. Er betrachtete das Wasser. »Wenigstens sind wir hier nicht mit einer tödlichen Bestie eingesperrt.«

»Ha!«, sagte Hans. »Du hast fast so viel Fantasie wie ich! Junge, diese Comics, die du immer liest, haben dein Gehirn aufgeweicht. Das ist keine Monsterhöhle, sondern ein Müllschacht auf einem nagelneuen, kugelförmigen und als Waffe verwendbaren Einkaufszentrum. Wäre hier ein Monster, würde das bedeuten, dass es jemand hierher gebracht hat. Das ist Blödsinn. Wer würde so etwas tun?«

»Das imperiale Imperium«, sagte Lalla.

»Da ist etwas an meinem Bein!«, sagte Luke. »Seht! Ein Tentakel!«

»Wo?«, fragte Hans.

»Da drüben!«

»Wo drüben?«

»Rarg!«

»Ich erkenne nur Styroporteile«, sagte Hans. »Die meisten davon sind schwarz. Das Imperium hat es voll mit seinen Lieblingsfarben.«

Hinter ihnen tauchte auf einem schleimigen Augenstiel ein süßes und doch hässliches Zyklopenstielauge aus dem Wasser auf. Es blinzelte, sah sich um und tauchte mit leisem Platschen wieder ab.

»Was war das?«, fragte Luke. Bevor irgendjemand antworten konnte, schlang sich ein Tentakel um sein Bein und zerrte ihn ins Wasser.

»Junge!«, sagte Hans. Verzweifelt versuchte er, das schwimmende Styropor aus dem Weg zu schieben, aber es hatte keinen Zweck. Dann entdeckte Lalla Lukes Hand und hielt ihm den Besenstiel hin.

»Luke, halt dich hieran fest!«, sagte sie, und er tat wie geheißen. Mit Hans’ Hilfe zog sie ihn heraus. Um seine Brust wand sich ein Tentakel.

»Eklig! Das da unten ist kein Wasser!«, sagte er und spuckte aus. »Das ist Kaffee! Ich werde nie wieder einen halbleeren Kaffeebecher in den Müll werfen.«

»Igitt!«, sagte Hans.

»Schieß auf das Monster!«, sagte Lalla. Hans eröffnete das Feuer und achtete peinlichst darauf, nicht die Wände zu treffen. Aber die Schüsse richteten bei dem Monster nichts aus, außer dass es noch mehr in Rage versetzt wurde und Luke erneut unter Wasser zerrte. Bald zeugten nur noch Schaum und Blasen von dem Abgesoffenen, und das Ganze sah aus wie ein furchterregender Cappuccino. Luke war nicht mehr zu helfen.

Nach langer, verzweifelter Stille hallte ein Scheppern durch den Raum. Dann erhob sich ein prustender Luke aus dem Wasser.

»Was ist passiert?«, fragte Lalla.

»Ich weiß nicht. Das Monster hat mich einfach losgelassen, und dann war es weg. Das ist gut, oder?«

Aus der Ferne war ein Rumpeln zu hören.

»Rarg!«

»Ich bin bei dir, Chewie«, sagte Hans. »Ich habe auch ein ganz mieses Gefühl.«

Luke war froh, dass er nicht von der tentakelbewehrten Kreatur getötet und womöglich auch noch gefressen worden war, auch wenn das Vieh irgendwie etwas Süßes an sich gehabt hatte. Hans jedoch machte sich Sorgen wegen eines komischen Geräuschs, und Chewie hämmerte mit seinen großen, haarigen Fäusten auf die Metalltür ein. Lalla wusste, dass ihre Chancen größer waren, wenn sie es allein versuchte, doch verzichtete sie darauf, den Gedanken weiterzuverfolgen. Und dann fingen die Wände an, sich aufeinander zuzubewegen.

»Die Wände bewegen sich!«, stellte Luke fest.

»Helft mir, sie mit irgendetwas abzustützen!«, sagte Hans. Es lagen mehrere große Schrottteile herum, und Hans entdeckte ein langes Kantholz, das er zwischen die Wände klemmte. Diese fuhren weiter aufeinander zu, ohne sich von dem Material, das Hans zwischen ihnen anhäufte, aufhalten zu lassen. Das Kantholz bog sich durch und drohte zu bersten.

»Wir brauchen mehr Schrott!«, sagte Hans. Chewie drückte gegen eine der beiden Wände, was ungefähr so viel brachte wie Hans’ Bemühungen.

»Sie Schwachkopf!«, sagte Lalla. »Wir sind in einer Müllpresse! Glauben Sie wirklich, dass wir die Wände aufhalten können? Mit Müll? Aber wenn es uns gelingt, auf die Spitze des Müllbergs zu gelangen, werden wir vielleicht nicht zerquetscht. Klettert hoch!«

»Augenblick mal«, sagte Luke. »Ich habe eine Idee!« Niemand hielt inne. Lalla, Hans und Chewie machten sich an die Besteigung des Müllbergs.

»Zeter-Mordio!«, sagte Luke. »Melde dich, Zeter-Mordio!« Luke war gerade eingefallen, dass er kabellos mit Zeter-Mordio kommunizieren konnte. Das Signal kam in voller Stärke im Jägerhangar an, aber Zeter-Mordios Kommunikator lag auf einem Tisch neben einem Paar Handschellen. Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo waren weg, und die Tür wurde gerade von einem Trupp Sturmtupper aufgebrochen.

Der Sergeant drang als Erster in den Kontrollraum ein und sagte zu seinen Männern: »Kümmern Sie sich um die Verwundeten. Vergewissern Sie sich, dass sie über das Programm des Todescenters krankenversichert sind.« Er hörte ein Hämmern und öffnete die Tür einer Vorratskammer. Neben Kisten voller Kugelschreiber und Stenoblöcke fanden sich in der Kammer auch Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo.

»Die sind wahnsinnig!«, klagte Zeter-Mordio. »Sie sind zur Inhaftierungsebene! Schnell!« Wenn es nach Rechtszwo-Linkszwo gegangen wäre, hätte Zeter-Mordio die Sturmtupper nicht in Richtung Master Luke geschickt.

Als Zeter-Mordio »Komm schon« zu ihm sagte, fragte er sich, ob er es von nun an mit einem zynischen Verräter an der Sache der Rebellion zu tun hatte. Aber er sagte bloß »Bup bup« und folgte Zeter-Mordio aus der Kammer hinaus. Dieser griff ungeschickt zu dem Handtelefon und ging zu dem Wachposten, den man bei ihnen abgestellt hatte.

»Mein Kollege hier hätte längst einmal zum Kundenservice müssen. Ich bringe ihn zur IT-Abteilung, um seinen Trackball und die Rollen reinigen zu lassen.«

»Geht schon«, sagte der Sturmtupper. »Geht schon.«

»Zeter-Mordio!«, sagte Luke. »Melde dich, Zeter-Mordio!« Es kam keine Antwort. »Er muss mal für kleine Jungs gegangen sein. Ich wünschte, er hätte eine Mailbox eingerichtet.« Die Wände kamen näher, und er bemühte sich, zu seinen Kameraden auf den Müll zu steigen.

Zeter-Mordio und Rechtszwo-Linkszwo suchten im Jägerhangar nach ihren Besitzern, fanden sie aber nirgends. In der Nähe des Promille-Adlers waren nur eine Menge Wachen.

»Sieh nach, ob sie gefangen worden sind, Rechtszwo«, sagte Zeter-Mordio. Rechtszwo-Linkszwo entdeckte sogleich eine Buchse, stöpselte sich ein und machte diese komplizierten Wahlscheibendrehungen, um ins Impernet zu gelangen.

»Bup bup«, meldete Rechtszwo-Linkszwo.

»Müsste das nicht schneller gehen, nachdem du dich schon einmal eingeloggt hast?«

»Bup.«

Die Wände der Müllpresse bewegten sich immer weiter aufeinander zu. »Jedenfalls werden wir bald sehr viel dünner sein.«

»Wollen Sie damit sagen, dass ich fett bin?«, sagte Lalla.

»Nein, ich habe doch nur rumgealbert!«

»Rumalbern, während wir zu Tode gequetscht werden?«

»Nun, sicher, wenn Sie es so ausdrücken, dann klingt es ein bisschen bescheuert.«

»Halten Sie die Klappe und klettern Sie weiter!«, sagte Lalla.

»Bling bling!«, verkündete Rechtszwo-Linkszwo.

»Sie haben sie nicht gefunden?«, sagte Zeter-Mordio. »Bestens! Wo können sie nur stecken?«

»Ping-pinnng. Ping-pinnng. Ping-pinnng.«

»Das Handgerät benutzen? Oh! Vermutlich könnte dieses Ding von Nutzen sein. Ich habe es vorhin ausgeschaltet, um Akku zu sparen. Mal sehen. Ich bekomme ein Freizeichen. Sie antworten! Hallo, hier Zeter-Mordio am Apparat, spreche ich mit Master Luke?«

»Zeter-Mordio?«, fragte Luke.

»Endlich, Sir. Sie sind spät, inzwischen ist es hier beim Promille-Adler ganz schön gefährlich geworden.«

»Halt endlich die Klappe und hör mir zu! Rechtszwo-Linkszwo soll sich ins Impernet einloggen, die Müllpresse auf der Inhaftierungsebene finden, abstellen und die Tür entriegeln. Verstanden?« Das Letzte fügte Luke lediglich hinzu, um professionell zu klingen. Er fand es cool, ein Kommunikationsgerät zu haben.

»Verstanden, Sir«, bestätigte Zeter-Mordio, denn das war die höfliche Antwort darauf.

»Biep!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Mach doch, wie du willst, Rechtszwo-Linkszwo. Dann schaltest du eben alle ab.« Rechtszwo-Linkszwo drehte die Wahlscheibe der Computerbuchse, die wie ein Zahlenschloss aussah. Luke war es nicht gelungen, zu Chewie, Lalla und Hans auf den Müllberg zu steigen. Er würde als Erster zerquetscht werden, doch gerade rechtzeitig hackte sich Rechtszwo-Linkszwo in die Müllpressensteuerung ein und stellte sie ab.

»Yay!«, sagte Luke. »Wir sind nicht tot! Yippie!«

»O nein!«, heulte Zeter-Mordio. »Rechtszwo-Linkszwo, ich höre Geschrei! Die Prinzessin ist erledigt! Und Master Luke sagt, sie sind tot! Verwünscht sei meine langsame, ungeschickte, stolpernde Blechhülle. Das ist alles deine Schuld, Rechtszwo-Linkszwo!«

»Sei kein Depp«, sagte Luke. »Zeter-Mordio, du warst Spitze. Und Rechtszwo, danke, dass du dich reingehackt und uns gerettet hast.«

»Blip.«

»Rechtszwo-Linkszwo, mach die Tür auf. Dann legen wir unsere Verkleidung ab, suchen uns eine Dusche, um den Müllgestank abzuwaschen, bewegen uns unerkannt aus den Tiefen des Todescenters zum Jägerhangar zurück und treffen euch beim schwer bewachten Promille-Adler.«

»Sehr wohl, Sir.«

»Ende und … ah!« Luke hatte sich an einer professionellen Beendigung des Gesprächs versucht, als das Umarmen anfing. Sie alle wurden von Emotionen übermannt, nachdem sie der tödlichen Presse entgangen waren. Weil Hans auf dem Promille-Adler immer nur Chewie umarmte, drückte er zur Abwechslung Lalla an sich. Chewie, der sich nicht ausgeschlossen fühlen wollte, umhalste den nichtsahnenden Luke.

»Rarg!«

Als er zum dritten Mal am selben Naboo-Nana-Laden vorbeikam, überlegte sich Opiwann, ob er einfach jemanden fragen sollte, wo die Energieterminals für den Fangstrahl waren. Dann entdeckte er den Eingang zu einem SithLeffers und vermutete, dass das sein Ziel sein musste. Er warf einen Blick hinein, und da erkannte er das Energieterminal, gleich hinter den Stiefeln im hinteren Ladenbereich. Durch die Tür war zu sehen, dass alle sieben Energieterminals nebeneinander aufgereiht waren, nur hatte jedes von ihnen einen anderen Schalter.

Hinter dem Eingang zu den gekoppelten Energieterminals tat sich ein schwindelerregender Abgrund auf, über den ein schmaler Steg ohne Geländer führte. Opiwann vermochte nicht zu sagen, ob der Abgrund vom Kern des Todescenters zu seiner Oberfläche führte oder parallel zur Oberfläche verlief. In beiden Fällen hätte die Schwerkraft verheerende Folgen für ihn gehabt, sollte er straucheln und stürzen. Als Greti würde es ihm vielleicht mithilfe der Pracht noch gelingen, sanft auf einem vorbeifliegenden Taxi zu landen, aber darauf wollte er sich nicht verlassen.

Vor der Müllpresse unterhielt sich Hans mit den anderen darüber, was sie als Nächstes tun sollten.

»Wenn unsere Prinzessin beim Umarmen bleibt und uns Mannsleuten die Planung der Flucht überlässt, sollten wir es eigentlich schaffen, lebend hier rauszukommen. Sollen wir die Sturmtupper, die wir geblastert haben, nach Beute durchsuchen?« Durch die Tür hörte man die Laute des Monsters, das nach Luke suchte. Chewie erschrak sich und fing an wegzulaufen.

»Oh, um alles in der Welt!«, sagte Hans. »Wo gehst du denn hin? Hier, schau.« Da sich Chew Plattler so sehr vor dem Monster fürchtete, zielte Hans mit dem Blaster darauf.

»Nicht schießen!«, kreischte Luke. »Wir wollten doch keinen Lärm machen!«

Hans ignorierte Luke und schoss. Dabei sah er Chewie noch immer vorwurfsvoll an. »Komm schon, du großes Baby. Chewie! Chewie, komm. Komm!«

»Was seid ihr bloß für Typen?«, sagte Lalla. »Von nun an macht ihr, was ich sage. Kapiert?«

»Aber klar doch, Schätzchen! Sehen Sie, ich nehme nur von einem Menschen Befehle entgegen. Von mir. Nun ja, von mir und von jedem, der mich bezahlt. Und der Einzige, der mir für diesen Auftrag bislang irgendetwas bezahlt hat, ist der Rentner. Ich bin mein eigener Herr.«

»Und wie fahren Sie damit, Sie Macker?«, fragte Lalla. Sie wandte sich zu Luke um und sagte: »Lassen Sie uns abhauen.« Dann sah sie Chewie im Vorbeigehen an. »Und keine Umarmungen mehr, ehe wir nicht entkommen sind!«

»Rarg!«

Die Männer folgten Lalla.

»Luke«, sagte Hans. »Du hast mich dazu überredet, dieses Großmaul zu befreien. Sollte meine Belohnung auch nur ansatzweise auf sich warten lassen, wird dir Chewie den Arm ausreißen. Nur dass du’s weißt.«

Opiwann hatte kein Glück: Ein Trupp Sturmtupper trabte durch das SithLeffers-Geschäft und blieb vor dem Durchgang zu den Energieterminals stehen. Opiwann wich zurück, damit sie ihn nicht sehen konnten, und kappte die Verbindungen. Da das imperiale Imperium extrem billige Kupplungen benutzte, war keines der Besatzungsmitglieder des Fangstrahlteams in der Lage zu erkennen, ob ihre Apparaturen Energie erhielten oder nicht. Deshalb blieb Opiwanns Sabotageakt unbemerkt.

»Ihr beiden bleibt hier und sichert diesen Bereich«, sagte der Sergeant vor dem Durchgang. »Zu dumm, dass der Zugang zu den Energieterminals keine Tür mit einem Schloss hat, um Saboteure am Eindringen zu hindern.«

»Jawohl, Sir. Nichts kommt durch eine verriegelte Tür.«

»Bitte erstatten Sie mir regelmäßig Bericht.«

»Wird gemacht, Sergeant. Ach übrigens, Sir, ich rechne es Ihnen hoch an, dass Sie ›bitte‹ sagen, wenn Sie einen Befehl erteilen.«

»Danke, Sturmtupper.«

»Gerne doch, Sir.«

Der Sergeant und der Rest seiner Männer setzten ihre Patrouille durch die gehobeneren Geschäfte des Todescenters fort. Die zwei verbleibenden Sturmtupper, von denen einer acht Zentimeter kleiner war als der andere, standen wie befohlen neben dem Durchgang herum, am Rande des Energieterminalabgrunds.

»Weißt du eigentlich, was los ist?«, fragte der größere Sturmtupper den anderen.

»Nein«, sagte der kleinere. »Aber wenigstens ist der Sergeant höflich. Ich hasse diese Typen, die einem immer nur Befehle entgegenbrüllen. Als hätten wir keine Gefühle, bloß weil wir böse sind. Manchmal nehme ich das richtig persönlich, weil ich kleiner als all die anderen Klone bin, aber wahrscheinlich sollte ich das nicht. Hey, ich geh mal ein bisschen von der Kante weg.«

»Ja, ich auch. Ich vertrage Höhe nicht«, sagte der Große. »Hast du den neuen VT-16 gesehen?«

»Nein, aber von den Jungs sagen einige, dass der VT-15 dagegen ein Schrotthaufen ist. Wir haben beim Mittagessen darüber geredet, wir waren im Clone Star Steakhouse.«

Opiwann hatte den letzten Schalter umgelegt, ohne dass ein Alarm losgegangen wäre. Es war Zeit, an den Wachen vorbeizuschleichen und mit dem Promille-Adler zu türmen. Mit seinen Greti- und Pletitricks lenkte er die Wachen ab.

»Clone Star ist super! Die haben ein Niedrigschwerkraft-Bier, das …« Der Soldat hielt inne und lauschte. »Was ist das für ein Geräusch?«

»Entschuldige«, sagte der kleine Sturmtupper. »Ich musste nur ein bisschen Gas ablassen. Zu viel Blaue Milch. Ich bin ein bisschen laktoseintolerant.«

Nachdem sie für alle Welt gut sichtbar durch das Todescenter spaziert waren, erreichten Lalla und ihre Retter den Jägerhangar, wo ihr Schiff schwer bewacht auf sie wartete.

»Zeter-Mordio, hörst du mich?«, sagte Luke in sein Handtelefon. »Wie ist dein Standort? Kommen.«

»Ja, Sir, ich höre«, sagte Zeter-Mordio. »Rechtszwo-Linkszwo und ich sind in der Abflugslounge.«

»Verstanden«, sagte Luke. »Wir sind in der Aussichtslounge, direkt über euch, neben dem Tatooinissimi-Geschäft. Wir können den Promille-Adler sehen. Haltet eure Position. Ende und aus.«

»Seht mal da!«, rief Lalla und zeigte auf den Adler. »Das Todescenter muss eine Oldtimershow ausrichten. Schaut euch das an! Sieht wie ein winziger Frachter aus, der so aufgemotzt wurde, dass er schneller wirkt, als er ist.«

»Wie reizend«, sagte Hans. »Ich hoffe, Sie haben an Ihren Boarding Pass gedacht, Süße. Los geht’s. Rauchen, Spucken und lautes Radio sind nicht gestattet.«

Das Erste, was sie sahen, als sie die Aussichtsplattform verließen, war ein Trupp Sturmtupper.

»Blastert sie!«, sagte der Sergeant, aber Hans schoss zuerst und traf ihn. Als die Sturmtupper ihren Anführer stürzen sahen, gerieten sie in Panik und liefen davon, ohne das Feuer zu erwidern. Es war ein türmender Haufen, wenn auch ein geordneter. Sie verfielen in ein strammes Marschtempo, einen langsamen Trab in Panik. Nicht einmal ihre Waffen warfen sie weg.

»Geh zum Schiff, Luke!«, brüllte Hans, während er ihnen nachsetzte. Chew Plattler folgte Hans halbherzig und mit einigem Abstand.

»Nein!«, sagte Luke. »Komm zurück! Wo willst du hin? Was sollen wir denn machen? Weshalb hältst du dich nicht an den Plan? Die werden bald merken, dass du allein bist, und dich abknallen!« Aber Hans und Chewie waren verschwunden.

»Ich habe schon öfter Typen wie ihn getroffen«, sagte Lalla. »Normalerweise leben sie nicht so lange wie er. Irgendwie bewundere ich seinen Mut.«

»Klar, Schurken sind unwiderstehlich. Kommen Sie. Der Eingang zum Hangar ist gleich da. Glaube ich.«

Hans machte sich an die Verfolgung der Sturmtupper. Er schrie: »Raahh!«, um in der Rolle zu bleiben. Eben bog er mit dem Schlachtruf »Banzai« um eine Ecke, als er merkte, dass die Sturmtupper nicht mehr vor ihm davonliefen. Sie waren vielmehr stehen geblieben, hatten sich umgedreht und ein paar Dutzend ihrer Kameraden in ihrem Rücken. Er erschoss einen von ihnen, bevor sie das Feuer erwiderten. Chew Plattler lief gerade auf die Ecke zu, als Blasterblitze vor ihm in der Wand einschlugen. Da er schon etliche Jahre mit Hans zusammenarbeitete, war er oft in vergleichbaren Situationen gewesen. Und es kam, wie Chewie es erwartete: Im nächsten Moment kam Hans um die Ecke gerannt und ballerte blindlings auf seine Verfolger. Schnell hatte er Chewie eingeholt.

Auch Lalla und Luke stießen auf Sturmtupper, weil Luke darauf bestand, bei Le CroBacta noch etwas Verpflegung für den Flug zu besorgen. Sie nahmen die Beine in die Hand und wurden einen Gang entlang gejagt. Dann stürmten sie um eine Ecke, die sie direkt in …

… in eine Leere führte. Eine Leere, die sehr weit nach unten reichte. Sie mussten ruckartig stehen bleiben, und Lalla packte Luke, damit er nicht über die Kante purzelte.

»In diesem Todescenter gibt es echt mal viele bodenlose Abgründe«, sagte er.

»Das nennen sie ›Offene Räume‹ und behaupten, es seien ›Parks‹ für die Öffentlichkeit«, erklärte Lalla. »Damit kommen sie steuerlich günstiger weg.«

Während sie noch hinunter schauten, holten hinter ihnen die Sturmtupper auf und eröffneten das Feuer. Rasch ließ Lalla die Tür nach unten gleiten. Dann bemerkte sie ein Problem.

»Da ist kein Schloss dran!«, sagte sie. »Mit einer verriegelten Tür zwischen den Sturmtuppern und uns wären wir unverwundbar.«

»Problem gelöst«, sagte Luke und zerschoss den Kontrollmechanismus der Tür mit seiner Laserpistole. Während er noch auf ein Danke von Lalla wartete, entdeckte er auf der anderen Seite des Abgrunds eine ganz ähnliche Tür. »Ich wette, es gibt eine ausfahrbare Notbrücke, die den Absatz, auf dem wir stehen, mit der Tür da drüben verbindet. Aber wo wohl die Steuerung für die Brücke ist?«

Lalla deutete auf ein qualmendes Loch in der Wand. »Da.«

Luke war fast schon erleichtert, als auf der anderen Seite in einer weiteren, über der gegenüberliegenden Tür gelegenen Öffnung Sturmtupper auftauchten und sie mit ihren Blastern beharkten. Denn das lenkte Lalla von seinem groben Schnitzer ab. Sie duckten sich in den Durchgang, doch Luke schnellte gleich wieder daraus hervor, um zurückzuschießen.

Luke traf einen Sturmtupper, und als der Soldat in den Abgrund stürzte, hallte sein furchtbarer Schrei herauf.

»Wilhelm!«, kreischte sein Kamerad. »Sie haben Wilhelm getötet! Schnappt sie euch, Jungs!« Mit neu entbrannter Wut feuerten sie auf die Flüchtenden, vor allem auf Luke, doch taugten sie und ihre Waffen so wenig wie eh und je.

Einer Ahnung folgend, durchsuchte Luke erneut seinen erbeuteten Werkzeuggürtel, während Lalla ihm Deckung gab. »Dieser Werkzeuggürtel ist spitze«, sagte er. »Und das Beste ist: Obwohl da so viele Sachen drin sind, schlägt mir beim Rennen nichts gegen den Schritt. Bestimmt ist da auch ein Mini-Jetpack oder ein kleiner Fallschirm drin. Oder sonst was Nützliches.« Während Lalla einen weiteren Sturmtupper ausschaltete, wurde die Tür hinter ihnen mit Gewalt angehoben.

Allerdings verbot den Soldaten ihr berühmter Sturmtupper-Ehrenkodex, durch die entstandene Öffnung am Boden zu schießen. Dadurch gewann Luke genügend Zeit, um einen winzigen, ausklappbaren Enterhaken zu entdecken. Geschwind machte er ein geeignetes Ziel auf halbem Weg über dem Abgrund aus, klappte den Haken aus, wirbelte ihn herum und schleuderte ihn. Dank seiner Erfahrungen als Ersatzpitcher in der Highschool-Spaceballmannschaft traf er ins Schwarze. Und dank seines Glücks oder vielleicht auch der Pracht fand der Haken Halt.

»Viel Glück!«, sagte Lalla und gab ihm einen Kuss. Sie hielten sich gegenseitig fest. Allerdings wollte Lalla sich nicht allein auf Lukes Arm verlassen, weshalb sie auch das schmerzhaft dünne Seil umfasste. So schwangen sie sich hinüber. Wegen des Kusses bemerkte Luke gar nicht, dass er sich in die Hände schnitt, und das war der Hauptgrund gewesen, weshalb Lalla ihn überhaupt erst geküsst hatte. Denn ihrer Erfahrung nach existierte Glück nicht.

Als die Sturmtupper auf der anderen Seite der Tür per Funk vom Ableben Wilhelms erfuhren, war ihr Ehrenkodex rasch vergessen. Sie legten sich auf den Boden und schossen durch den Türspalt. Allerdings gingen die Schüsse alle fehl. Luke jedoch hatte die Länge des Seils genau richtig berechnet. Mit einer Perfektion, als hätten sie es eingeübt, schwangen er und Lalla sich zu der Tür auf der anderen Seite des Abgrunds. Erst als sie dort das Seil losließen, drangen Sturmtupper durch die halb aufgebrochene Tür hinter ihnen und feuerten auf sie. Doch sie wussten bereits, dass sie zu spät kamen.

Sturmtupper durchkämmten das gesamte Todescenter, was ein gewaltiges Unterfangen war. Ein Trupp hastete gerade an »United Colors of Ben« vorbei, als den Soldaten Folgendes mitgeteilt wurde: »Wir glauben, dass die Rebellen sich womöglich aufgeteilt haben«. Einer aus der Truppe funkte zurück: »Sie könnten auf den Ebenen fünf und sechs sein, Sir. Bei Hugo Bossk oder GunGANT. Oder vielleicht auch nicht. In einem Einkaufszentrum von der Größe eines kleinen Mondes gibt es viele Verstecke.« Aber hätte einer von ihnen sich umgedreht, hätte er Opiwann entdeckt, der hinter ihnen herschlich. Eine brenzlige Situation. Opiwann zog sein Lichtschwert, verzichtete aber darauf, es einzuschalten, um keine zusätzliche Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Im Jägerhangar machte sich Zeter-Mordio noch mehr Sorgen als sonst. Die Rettungsaktion verlief nicht nach Plan. »Wo können die sein? Ich dachte, wir hätten ausgemacht, dass wir uns alle hier treffen!«

»Tuti tut«, erklärte Rechtszwo-Linkszwo. Er drehte die Wahlscheibe der Impernetbuchse und suchte nach Informationen über die entlaufenen Rebellen im Todescenter. Es gab massenweise skandalöse Berichte, die sich alle widersprachen.

Allerdings gab es noch keine Berichte über einen Cookie und einen schneidigen Menschen, die von zwanzig Sturmtuppern gejagt wurden. Als Hans und Chew Plattler sich den Panzertüren des Jägerhangars näherten, fiel dem Sergeanten auf, dass er ihnen die Rückzugsmöglichkeiten abschneiden konnte. »Macht die Panzertüren zu«, sagte er, doch Chewie und Hans waren höchst motiviert. Sie schafften es gerade noch hindurch, bevor die Tür sich schloss. Anstatt die Sturmtupper auf der anderen Seite zu alarmieren, brachte der Sergeant in seiner Aufregung nur den Befehl zustande: »Macht die Panzertüren auf! Nein, ich mein’s ernst, macht die Panzertüren auf! Mein Job steht auf dem Spiel!«

Das ging ja besser, als ich gedacht hatte, dachte Opiwann. Er hatte den Fangstrahl sabotiert und war beinahe wieder beim Promille-Adler angelangt, wo er Lalla und die anderen treffen sollte. Es wäre toll gewesen, wenn er ein kabelloses Handkommunikationsgerät gehabt hätte, um während der ganzen Rettungsaktion mit ihnen in Kontakt zu bleiben, aber solche Dinge waren praktisch völlig unbekannt. Als er sich gerade dem Jägerhangar näherte, stolperte er über einen alten Bekannten.

»Ihr seht gut aus«, sagte Lord Mieder.

»Du auch«, sagte Opiwann. »Du hast was mit deinem Gesicht und deinen Beinen gemacht, sieht sehr professionell aus. Taft steht dir. Ich habe gehört, dass du einen Job beim imperialen Imperium bekommen hast.«

»Ja«, sagte Mieder. »Ich mag ihn, auch wenn er mir nicht viel Zeit lässt, mit alten Bekannten in Kontakt zu bleiben. Wie geht es Euch so?«

»Habe mich zur Ruhe gesetzt, aber ich musste noch einmal einen letzten Auftrag annehmen. So ist das als Freiberufler.«

»Ja, daran erinnere ich mich noch«, sagte Mieder.

»Und jetzt? Du hast dein Lichtschwert eingeschaltet, von daher nehme ich an, dass du nicht nur über die guten alten Zeiten schnacken willst«, sagte Opiwann und aktivierte ebenfalls sein Lichtschwert.

»Ich habe überall nach Euch gesucht, Opi. Und hier sehen wir uns wieder, wie früher. Jetzt hat sich der Kreis geschlossen. Als ich Euch verließ, war ich Euer Schüler, jetzt bin ich Meister.«

»Nur ein Meisterdisputant!«, sagte Opiwann. »In Wahrheit nicht einmal das. Dein Vergleich mit dem Kreis haut nämlich nicht hin. Denn wäre der Kreis tatsächlich geschlossen, dann wärst du wieder mein Schüler.« Unvermittelt griff Opiwann an. Es knisterte mächtig, als Mieder den Schlag parierte und danach selbst ein paar Angriffe durchführte. Opiwann parierte zwei davon, wirbelte herum und parierte einen dritten.

»Ha!«, sagte er. »Hast du gesehen, was ich da eben gemacht habe? Das ist ein Kreis!«

»Ich wurde nie zu einem Bewerbungsgespräch auf Eure Stelle eingeladen, wie Ihr mir versprochen habt«, sagte Mieder. Ihre Schwerter kreuzten sich direkt über den Griffen, und die beiden Kontrahenten waren nur Zentimeter voneinander entfernt. Opiwann löste sich, und Mieders Waffe schnitt funkenschlagend ein qualmendes Loch in die angestrahlte schwarze Wand. Mieder hoffte, dass sie ihm den Schaden nicht vom Gehalt abziehen würden.

»Das mit dem Bewerbungsgespräch tut mir leid, aber du bist böse geworden«, sagte Opiwann. »Du hättest den Job sowieso nicht bekommen. Ich wollte dir nicht unnötig Zeit rauben.« Er lächelte wissend, während er mit seinem Lichtschwert Kreise beschrieb: die berühmte Universalparade der Gretiritter. Doch Mieder ließ sich nicht beeindrucken.

»Ihr habt nachgelassen, alter Mann. Leidet Ihr an Eisenmangel?«

»Du kannst nicht gewinnen, Mieder. Wenn du mich schlägst, werde ich mächtiger werden, als du es dir auch nur entfernt vorstellen kannst. Hast du immer noch eine so gute Vorstellungskraft wie damals, als du mein Schüler warst? Selbst wenn du dir etwas extrem Mächtiges vorstellst, werde ich noch mächtiger sein.« Er machte einen äußerst kräftigen Frontalangriff, nur um mitten im Lauf abgeblockt zu werden.

»Ihr hättet nicht zurückkommen sollen. Das macht doch nur Ärger.« Mieder griff nun seinerseits an, ohne dass Opiwann seine Attacken abblocken konnte. Stattdessen musste er zurückweichen, immer und immer wieder.

Hans und Chewie erreichten den Eingang zum Jägerhangar, nachdem sie ihre Verfolger an der Panzertür abgeschüttelt hatten. Jetzt sahen sie die Wachen, die den Adler schwer bewachten.

»Die kommen mir irgendwie bekannt vor. Haben wir die nicht eben schon erschossen?«

»Rarg!«

Lalla und Luke liefen herbei. »Wen haben wir denn da?«, sagte Hans. »Alles okay?«

»Wir haben ein paar Sturmtupper getroffen«, berichtete Lalla, »aber die haben nach Ihnen gesucht. Wieso erzählen Sie uns nicht, was Sie so getrieben haben?«

»Das übliche Tagesgeschäft. Ich muss nur noch herausfinden, wie ich uns an Bord des Adlers bekomme. Wenn wir davon ausgehen, dass der Alte den Fangstrahl lahmgelegt hat, und wenn wir davon ausgehen, dass sie den Magnetschild nicht benutzen können, um uns am Rausfliegen zu hindern, sollte es eigentlich kein Problem geben, solange es uns gelingt, die Wachen zu überwältigen. Die Laserkanonen draußen könnten natürlich noch Schwierigkeiten machen.«

Ihr Duell brachte Opiwann und Mieder direkt vor eine der Panzertüren des Jägerhangars. Die Sturmtupper, die den Promille-Adler schwer bewachten, sahen die beiden, und sie eilten sogleich herbei, um den Fight besser verfolgen zu können. Keiner hatte mehr Lust, schwere Wache zu schieben. Freilich wagten sie es auch nicht, in den Kampf einzugreifen. Schließlich schien Mieder die Oberhand zu haben, und niemand wollte riskieren, gewürgt zu werden.

»Komm schon, Rechtszwo-Linkszwo, wir steigen ein«, sagte Zeter-Mordio. »Lass dir nichts anmerken.« Während sie sich auf das Schiff zu bewegten, pfiff Rechtszwo-Linkszwo vor sich hin.

»Seht«, sagte Lalla. »Alle Wachen haben wie auf ein Kommando ihren Posten verlassen. Mann, das sind echt Idioten. Jetzt ist unsere Gelegenheit!« Sie führte die Gruppe zum Adler, doch etwas hielt Luke auf halbem Weg auf. Er bemerkte den Lichtschwertkampf und blieb stehen.

»Herr Kommtomi?«

Opiwann sah Luke und lächelte Mieder ein letztes Mal wissend an. Dann hob er seine Waffe und schloss heiter die Augen. Ohne zu zögern, ließ Mieder das Schwert wie einen Baseballschläger auf Opiwann herabsausen. Dieser brach jedoch nicht zusammen oder stürzte in zwei Teilen zu Boden, sondern er verschwand einfach! Und seine Kutte, deren Kapuze er während des gesamten Kampfs nicht abgenommen hatte, fiel unbeschadet in sich zusammen.

»Nein!«, rief Luke. Die Sturmtupper, die das Duell beobachtet hatten, drehten sich zu ihm um und feuerten. Während Luke und Hans das Feuer erwiderten, stocherte Mieder mit seinem Stiefel in der leeren Kutte herum. Überrascht stellte er fest, dass nicht ein winziges bisschen Opiwann mehr übrig war.

»Luke, komm doch!«, sagte Lalla.

»Luke«, sagte Hans. »Zerschieß die Schalttafel! Dann schließt sich die Panzertür automatisch, glaube ich.«

»Bist du dir sicher, dass ich sie zerschießen soll?«, fragte Luke. »Ich will hinterher nicht wieder von Lalla angemacht werden, weil ihr dann einfällt, dass die Schalttafel wichtig gewesen wäre.«

»Doch, bitte zerschieß sie!«, drängte Lalla.

»Hmpf«, sagte Luke. Er zerschoss die Steuerung, und die Panzertür ging zu. Mieder blieb auf der anderen Seite und schüttelte drohend die Faust. Obwohl er die Schalttafel gleich mit dem ersten Schuss getroffen hatte, ballerte er aus Frust weiter, denn er war traurig über den Tod seines Mentors. Bis er etwas hörte, eine hallende, aber unverwechselbare Stimme.

Lauf, Luke, lauf! Aber pass auf, wo du hintrittst, wenn du die Schiffsrampe hochgehst! Es war Opiwann! Luke wollte keinen Streit mit ihm anfangen, deshalb eilte er auf die Rampe des Adlers zu. Um ihn herum schlugen Laserstrahlen ein, die ihn alle verfehlten.

Hans und Chewie hasteten ins Cockpit. Hans kramte den Schlüssel heraus, steckte ihn ins Zündschloss und drehte ihn um. Der Adler sprang sofort an.

»Jetzt mal sehen, ob der Fangstrahl lahmgelegt ist«, sagte Hans. »Okay, los, Chewie!«

»Rarg!«, erwiderte Chewie, während er den Adler langsam in die Höhe schweben ließ, ihn rückwärts zum Tor hinaussteuerte, ihn in einem Zug wendete und mit ihm davonschoss.

»Kein Fangstrahl, und die Blasterkanonen eröffnen nicht das Feuer auf uns«, sagte Hans. »Endlich können wir durchatmen. Gleich treffen wir auf ihre Wachschiffe. Richte du die Deflektorschilde aus, während ich das Hauptgeschütz lade. Da die Tee-Jäger uns wahrscheinlich umzingeln werden, richtest du die Schilde am besten in alle Richtungen aus.«

»Ich kann nicht glauben, dass es ihn nicht mehr geben soll«, sagte Luke zu Lalla. Sie saßen in der Schiffslounge, wo sie ihn am Spieltisch zu trösten versuchte.

»Das tut mir leid«, sagte Lalla. »Andererseits gibt es Schlimmeres. Schließlich wurde nicht Ihr ganzer Heimatplanet ausgelöscht.«

»Sie werden bald schon drüber wegkommen, Sir«, sagte Zeter-Mordio. »Nach dem Tod Ihrer Tante und Ihres Onkels haben Sie sich auch recht schnell wieder erholt.«

»Tutel«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

Hans stürmte in die Lounge. »Komm, Kumpel. Der alte Dingenskirchen hätte nicht gewollt, dass du Trübsal bläst, sondern dass du feindliche Jäger umnietest so wie ich. Das wird ein Heidenspaß. Das ist wie Computerspielen mit Archie und Jughead in der Limobar. Komm!«

Tee-Jäger mit einer Blasterflak abzuknallen, klang tatsächlich spaßig, und so kletterte Luke die Leiter zum zweiten Waffenturm hinauf. Zum Glück stellte sich heraus, dass Laserkanonen zu bedienen genau dasselbe war wie Computerspielen. Deshalb brauchte Luke keinerlei Einweisungen, um mit der Waffe umzugehen. Er saß in dem bequemen Geschützohrensessel, setzte den Dolby-Kopfhörer auf und fing an, Knöpfe zu drücken. Nur eine Sache an der Waffe überraschte ihn.

»Hans, wenn man den Adler von außen betrachtet, sieht man die beiden Waffentürme gar nicht! Wie kommt das?«

»Ich bin Schmuggler, Junge. Es gibt in diesem Schiff viele Dinge, von denen nur ich und Chewie wissen. Wie zum Beispiel die Rettungskapseln. Mann, einmal hatte ich eine Ladung Schwarzgebranntes zum Schmuggeln, die sollte nach …«

»Rarg!«

»Genau, Chewie. Genug gequatscht, Junge. Immer auf Draht sein!«

Das Schiff bekam die ersten Treffer ab, noch bevor der Feind in Sicht war. »Da, sie kommen!«, meldete Lalla. Da es keinen dritten Waffenturm gab, den sie hätte bemannen können, musste sie neben Chewie im Cockpit Platz nehmen. Sie sah durch die Windschutzscheibe, während die Geschützsensoren warm liefen. Da erkannte sie vier beutelförmige Abfangjäger direkt auf sie zurauschen, und ihr lief es wie Eistee über den Rücken.

Als die Waffensysteme endlich hochgeladen waren, fühlte sich Luke ein wenig enttäuscht. Die Spiele, die er immer gespielt hatte, besaßen eine wesentlich realistischere Grafik. In einem schoss man auch auf Asteroiden. Er versuchte sich den Namen des Spiels ins Gedächtnis zu rufen, erschrak jedoch, als vier Tee-Jäger mit heulenden Martinshörnern an ihm vorbeikreischten. Ihre Laserschüsse trafen den Adler ein ums andere Mal, aber der umsichtige Chewie hatte die Deflektoren so ausgerichtet, dass sie nach allen Richtungen maximalen Schutz boten. Lukes Ohrensessel wippte vor und zurück, während er versuchte, die Jäger ins Fadenkreuz zu nehmen.

»Da wird einem ja übel!«, sagte er.

Zeter-Mordio ignorierte die Anschnallzeichen im Loungebereich und lief aufgeregt herum. Er suchte nach einer programmierbaren Kaffeemaschine oder einer Mikrowelle für einen kleinen Plausch. Als Rechtszwo-Linkszwo ihn zurückholen wollte, explodierte etwas, und Zeter-Mordio wurde umgerissen. So etwas passierte häufig. Selbst eine kräftige Böe konnte Zeter-Mordio umreißen. Rechtszwo-Linkszwo beschloss, bei ihm zu bleiben und ihm so gut er konnte zu helfen.

»Wir haben die Quersteuerung verloren!«, verkündete Lalla.

»Keine Sorge, die Lady hält was aus.« Ein paar offen liegende Kabel, die Chewie längst hatte reparieren wollen, gingen in die Luft und fingen Feuer.

»Ich finde es nicht gut, dass Sie für diesen Schrotthaufen von einem Raumfrachter ein Femininum benutzen«, sagte sie. Rechtszwo-Linkszwo ging weder auf Hans noch auf Lalla ein, sondern löschte das Feuer.

Der entsetzliche Angriff hielt an, aber die Piloten verloren das Interesse daran. Einer von ihnen dachte offenbar an die Drinks im Offiziersklub des Todescenters, denn ehe er es begriff, machte es laut »Piu! Piu! Piu!«, und er und sein Jäger wurden von einem gut gezielten Blasterschuss vaporisiert.

»Hurra!«, rief Hans.

Ein anderer Pilot sah seinen Wingman in die Luft gehen. Trauer und das Gefühl der Sterblichkeit übermannten ihn und lenkten ihn für den Bruchteil einer Sekunde ab. Mehr brauchte Luke nicht. »Piu! Piu! Piu!«, donnerte die Kanone, und ein weiterer Tee-Jäger war zerstört.

»Seht nur, wie ich das gemacht habe!«, sagte Luke und grinste. »Getroffen! Hab ihn erwischt!«

»Ich komme gleich gucken, Luke«, sagte Hans. »Im Moment bin ich beschäftigt.«

»Wir machen eine große Party für Sie, wenn wir entkommen«, versprach Lalla. »Da draußen sind immer noch zwei, die uns umbringen wollen. Und jetzt sind sie sogar noch auf Rache aus.«

Ein dritter Pilot, der noch einen Tag bis zu seiner Pensionierung hatte, sauste herab, um seinen gefallenen Kameraden zu rächen, aber seine Reflexe waren nicht mehr das, was sie einmal gewesen waren. Deshalb konnte er nicht mehr ausweichen, als Luke auf ihn schoss. »Piu! Piu! Piu!«, und auch er war hin. Jetzt war Luke voll und ganz bei der Sache, deshalb posaunte er seinen Treffer nicht hinaus, sondern suchte gleich nach dem nächsten Gegner.

Der letzte Jägerpilot fragte sich, ob man ihn hatte in eine Falle laufen lassen. Wieso hatte man nur vier von ihnen ausgesandt, um ein derart gefährliches Rebellenschiff abzuschießen? Es machte fast den Eindruck, als hätten seine Anführer gewollt, dass der Schmuggler entkam. Dieser Gedanke beunruhigte ihn zutiefst. Aber gleichzeitig musste er sich auf den Zorn der Vergeltung konzentrieren, den er empfand, und seine gerechtfertigte Angst überwinden. Aber er bekam sich nicht in den Griff und war deshalb außerstande, ausgefallene Manöver oder Finten zu fliegen. Darum steuerte er einfach nur auf das Rebellenschiff zu, gab Gas und feuerte. Damit hätte er sogar Erfolg gehabt, wenn Hans nicht schon schussbereit gewesen wäre.

»Piu! Piu! Piu!« Farbenprächtig und mit großem Lärm flog der Jäger in die Luft, und die vielen Trümmerteile wurden von Chewies perfekt ausgerichtetem Deflektorschild abgewehrt. Hans ließ sein traumhaftes Haar wehen und seufzte tief, weil er dem Tod zum zigsten Mal von der Schippe gesprungen war. Jetzt hatte er keine weiteren Sorgen als die, ob die Schweißflecken wieder aus seiner Weste rausgehen würden. Dann dachte er kurz an die vier Menschenleben, die bei einer Unternehmung ausgelöscht worden waren, die letztlich bedeutungslos gewesen …

»Wir haben es überstanden!«, brüllte Luke. »Wir haben gewonnen dank unserer Verschiedenheit, unserer Zusammenarbeit und dem gegenseitigen Geben und Nehmen! Yay!«

»Puh!«, sagte Lalla zu Chewie. »Mein Leben in die Obhut dieser beiden Vollpfosten zu geben, hat mir gar nicht gefallen.«

»Rarg!«

»Ist es nicht großartig, am Leben zu sein? Lass dich umarmen!« Chewie fühlte sich überrumpelt, aber er war weit weg von zu Hause, und in seiner Einsamkeit begrüßte er jede Form von Kontakt, selbst von einem kümmerlichen Nicht-Cookie.

»Ich bin erledigt«, sagte Zeter-Mordio. Während des Luftkampfs war er in Panik verfallen und hatte sich irgendwie in einem Knäuel brennender Kabel verfangen. »Das ist alles deine Schuld!«, sagte er zu Rechtszwo-Linkszwo, der ihm schnell zu Hilfe eilte.

»Tut tut«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Nun?«, fragte Gouverneur Margarin auf der Brücke des Todescenters. »Sind die Rebellen schon entkommen?«

»Ja«, antwortete Mieder. »Sie haben soeben den Sprung durch die Megalichtmauer gemacht. Ich hätte ihnen nur zwei Jäger hinterherschicken sollen. Die vier hätten sie fast nicht überlebt.«

»Sie haben Glück, dass sie überlebt haben. Ich traue solchen komplizierten Plänen nicht. Sind Sie sich absolut sicher, dass der Verpeilsender an Bord ihres Schiffes ist? Wer soll die Rebellen aufhalten, wenn etwas schiefgeht?«

Dass Mieder zum Atmen eine Maske tragen musste, war in vielerlei Hinsicht unangenehm. Aber es gestattete ihm auch die eine oder andere besondere Freude. So konnte er zum Beispiel ungesehen mit den Augen rollen. Was er jetzt tat. Dabei sagte er: »Überlassen Sie das mir.«

Hans stürmte ins Cockpit. »Gern geschehen!«, sagte er zu Lalla und zog seine Kunstlederfahrerhandschuhe aus. Er beugte sich zwischen sie und Chewie. »Sollte ich je das Schmuggeln aufgeben, würde ich vielleicht auf Befreiungsaktionen umsatteln. Diese Rettungsaktion war nicht von schlechten Eltern, muss ich gerade mal so sagen.«

»Ja, müssen Sie«, sagte Lalla. »Und offenbar unablässig. Ich habe noch nie jemanden erlebt, der sich selbst so beweihräuchert. Und dabei bin ich Senatorin!«

»Ja, aber das war eine großartige Rettungsaktion! Wir sind dem Todescenter entkommen! Bis auf den Opa natürlich, aber der hätte sowieso nicht mehr allzu viele Jahre vor sich gehabt.«

»Sie Flachkopf!«, sagte Lalla. »Haben Sie es noch nicht geschnallt? Wir sind nicht entkommen. Die haben uns gehen lassen. Die haben eine Raumstation von der Größe eines Mondes, bis zu den Zähnen mit Laserkanonen bewaffnet, und einen Bauch voller Tee-Jäger. Glauben Sie im Ernst, die hätten uns nicht in die Luft jagen können, wenn sie gewollt hätten? Bestimmt hoffen sie, dass wir sie zum Rebellenstützpunkt auf dem Planeten Jawohin führen. Vielleicht können wir sie in die Irre führen. Chewie, setze einen Kurs, der uns vom Rebellenstützpunkt wegbringt.«

»Rarg!«, sagte Chewie, während er die Koordinaten eingab.

»Chewie, führ den Befehl noch nicht aus«, sagte Hans.

»Rarg!«, sagte Chewie, während er die Koordinaten wieder löschte.

»Hören Sie, Senatorin, Sie sind hier nicht im Kongress, sondern auf meinem Schiff. Hier gebe ich die Befehle. Und wenn Sie mich nicht auf der Stelle bezahlen, fliegen wir nach Jawohin. Wenn wir erst einmal dort sind, verlassen Sie mein Schiff, ich bekomme mein Geld, und dann kann ich meine Schulden bei Schlappa dem Hut begleichen.«

»Ach ja?«, sagte Lalla und packte Hans mit einer Hand an der Kehle, so schnell, dass er nicht reagieren konnte. »Und wie wollen Sie Ihr Schiff steuern, wenn ich Ihnen die Luftröhre zerquetsche?«

»Guter Punkt«, sagte Hans. »Aber wie wollen Sie im Senat abstimmen, wenn Chewie Ihnen den Arm ausreißt?« Chewie rührte sich nicht, aber er sah Lalla sehr überzeugend an. Sie ließ sich nicht einschüchtern, suchte aber nach einer neuen Strategie.

»Ihr zwei Schwachköpfe seid voller Überraschungen«, sagte sie. »Na schön. Wir machen es auf eure Art. Bringt mich geradewegs nach Jawohin, und stellen Sie Ihre Rechnung. Ich schaue dann mal, ob ich die Analyse der geheimen Konstruktionspläne des Todescenters, die in der Rechtszwo-Linkszwo-Einheit versteckt sind, beschleunigen kann. Damit sollte es uns gelingen, eine Schwäche im Todescenter zu finden und es zu zerstören, bevor Gouverneur Margarin den Illudium Q-36 Explosive Space Modulator einsetzen kann, um uns zu vernichten. Eine Menge Arbeit! Die Rettungsaktion ist noch lange nicht vorbei!«

»O doch, für mich schon, Süße«, sagte Hans. »Sobald ich den Rebellenscheck eingelöst habe, bin ich weg. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich bin kein Fan des imperialen Galaktischen Imperiums, und ich finde Sie beinahe so interessant wie mich selbst. Aber Sie zu retten, ist zwar mein Job, aber nicht meine Art.«

»Wegen Ihrer Belohnung brauchen Sie keine Angst zu haben«, sagte Lalla. »Wenn der Scheck über mich läuft, dann wird er Ihnen sofort ausgezahlt. Dann können wir das Thema beide abhaken.«

»Rarg!«, sagte Chew Plattler. Ihm gefiel die Richtung nicht, in die das Gespräch steuerte, deshalb verließ er das Cockpit, um das streitende Paar allein zu lassen. Doch Lalla war eine Frau weniger Worte, und auch sie ging hinaus, als Luke hereinkam.

»Ihr Freund ist eine typische Söldnerseele«, sagte sie zu ihm.

»Stimmt nicht!«, sagte Hans. »Ich bin Schmuggler!«

»Ich frage mich, ob ihm außer Geld noch irgendetwas wichtig ist, oder irgendjemand.« Sie ging, und Luke setzte sich.

»Mir ist ihr Body wichtig, wenn du verstehst, was ich meine«, sagte Hans. Er zwinkerte Luke zu.

»Halt’s Maul, Hans!«, flüsterte Luke zornig. »Sonst hört sie uns noch!« Er wartete einen Moment und sagte dann: »Ist die schön, oder was?«

»Junge, ich habe im Lauf der Jahre eine Menge Frauen und weibliche Aliens gesehen, aber die ist etwas Besonderes. Und dazu ist sie reich! Zusammen würden sie und ich ein Promipaar abgeben. Meinst du, die Galaxis ist bereit für eine schöne, reiche Senatorin mit einem rauen, aber gutaussehenden Schmuggler?«

»Ich glaube nicht«, sagte Luke. »Wie würde dein Promipaar denn heißen? Lallans? Hanslall?«

Hans las in Lukes Augen, wie sehr dieser sich in Lalla verguckt hatte. Etwas daran fand er auf eine Weise, die er nicht erklären konnte, grundlegend falsch. Deshalb tat er, was er immer tat, wenn er nicht wusste, was er sagen sollte. Er lächelte durchtrieben.

Der Promille-Adler donnerte durch das Weltall auf dem Weg zum geheimen Rebellenstützpunkt auf dem Dschungelplaneten Jawohin. Streng genommen befand sich der Stützpunkt auf einem Dschungelmond in der Umlaufbahn von Jawohin. Der Planet selbst war eine staubbedeckte Felskugel ohne Atmosphäre, das Endergebnis eines Klimawandels oder eines Atomunfalls. Es spielte keine Rolle, denn das imperiale Imperium hielt beides für grundsätzlich unmöglich.

Der Dschungelmond beheimatete etliche antike Zikkurats. Der Adler flog über einige von ihnen hinweg, als er sich Kreise ziehend dem Landeplatz des Stützpunkts näherte. Weil die Sensoren in einer weit, weit entfernten Galaxis sehr unzuverlässig waren, oblag es einem Wächter in einem hohen und einsamen Ausguck, den Stützpunkt vor sich nähernden Feinden zu warnen. Er war mit einem Speer bewaffnet, um angreifende Pterodaktylen abzuwehren, aber dazu kam es fast nie. Es war ein langweiliger Dienst, und als der Adler auftauchte, freute sich der Wächter, dass er mit seiner großen Kamera ein paar Fotos machen konnte. Eines davon postete er in seiner Spacebook-Chronik: »Der berühmte Promille-Adler landet im Rebellenstützpunkt auf Jawohin. Das ist geheim, also bitte nicht teilen.«

Der Stützpunkt befand sich in einem der gigantischen Zikkurats. Einige Spielverderber unter den Rebellen waren der Meinung, dies sei keine gute Idee, denn wenn man ein altes Kulturerbe als Unterschlupf benutzte, erhöhte man dadurch das Risiko, dass es vom imperialen Imperium zerstört wurde. Leider waren die Preise für kommerzielle Geheimimmobilien aufgrund der gelockerten Investmentbestimmungen des Imperiums extrem aufgeblasen. Einen alten Megatempel zu sanieren, war daher die einzige Option für die Rebellen.

Im Innern des Zikkurats herrschte emsige Betriebsamkeit. Überall wuselten Rebellensoldaten. Sie trugen die Reiterstiefel, Westen und großen Helme, die unter Rebellen und Imperiumsbediensteten gleichermaßen beliebt waren. Wie im Todescenter waren auch hier unablässig Durchsagen zu hören. Leute fuhren mit zweckentfremdeten Golfwagen hin und her. Einer dieser Wagen brachte Lalla und Luke zu einer wichtigen Besprechung mit dem Anführer der Rebellen, Commander Cody.

»Lalla, du armes Ding!«, sagte er. »Es muss schrecklich gewesen sein, mit anzusehen, wie dein Heimatplanet zerstört wurde und wie all deine Mitmenschen getötet worden sind. Die Vorwürfe, die du dir als Überlebende machst, müssen furchtbar sein.« Er umarmte sie herzlich.

»So habe ich das noch gar nicht gesehen, Commander. Vielleicht bin ich zu sehr mit der Phase des Nicht-wahrhaben-Wollens beschäftigt. Aber genug über mich geredet. Sie müssen die Informationen dieser Rechtszwo-Linkszwo-Einheit für einen Angriff auf das Todescenter benutzen.«

»Das Todescenter?«, sagte der Commander. »Das Ding ist so abstoßend wie eine verschlossene Tür! Warum sollten wir das angreifen wollen?«

»Weil es uns seit unserer Flucht verfolgt hat«, sagte Lalla. »Ich bin nämlich dort gefangen gehalten worden, bis dieser Kerl mich ›befreit‹ hat.«

»Hi, ich bin Hans Otto, Kapitän des Promille-Adlers. Mir war klar, dass die Sicherheit der Prinzessin oberste Priorität für Sie hat, deshalb habe ich sie sofort hergebracht. Opiwann Kommtomi hat mir versprochen, dass Sie mir siebzehntausend Credits für die Lieferung der Pläne bezahlen würden. Sie können den Scheck auf mich ausstellen, Commander. O-T-T-O schreibt man meinen Nachnamen.«

»Was? General Kommtomi war damit einverstanden? Ich will auf der Stelle mit ihm sprechen!«

»Leider, Commander, starb Opiwann, als er der Prinzessin entkommen half. Sie können mir das Geld auch bar geben, wenn Sie es nicht in den Büchern haben wollen.«

»Sie haben also die größte Kriegsmaschine der Galaxis zu meinem geheimen Rebellenstützpunkt geführt, haben zugelassen, dass General Kommtomi getötet wird, und ich schulde Ihnen dafür siebzehntausend Credits?«

»Streng genommen«, sagte Hans, »war das nur der Preis für die Lieferung der Pläne. Mir wurde gesagt, dass ich mit einem beträchtlichen Zuschlag rechnen könne, wenn ich die Prinzessin rette.«

»Wirklich? Wer hat Ihnen das gesagt?«

»Ich, Sir. Ich bin Luke Skypewalker, und ich bin hier, um Sie zu retten.«

Der Commander zückte seine Laserpistole und rief den Sicherheitsdienst, doch Lalla trat dazwischen. »Commander, wir haben nicht viel Zeit. Sie können die beiden später noch in den Knast werfen oder sie im Morgengrauen exekutieren, aber wenn Sie keine Schwäche im Todescenter finden, sind wir alle tot. Bitte lassen Sie jemanden die Pläne analysieren. Sie sind unsere einzige Hoffnung.«

»Das sagt sie ständig«, kommentierte Hans.

Ein Spezialkran ließ Rechtszwo-Linkszwo bis zu einer Rebelnetbuchse herunter. Dort wurde ihm von einem Wissenschaftler ein fettes Kabel eingestöpselt. Dann drückte der Mann ein paar leuchtende Tasten, um den Download der Pläne zu beginnen. Rechtszwo-Linkszwo hätte das alles auch selbst tun können, wie er es zum Beispiel gemacht hatte, als er sich ins Impernet gehackt hatte, aber er wollte nicht angeben.

Innerhalb von Augenblicken erschienen die Pläne auf einem Elf-Zoll-Schwarzweiß-Bildschirm, der auf Hüfthöhe in eine Wand mit Schaltflächen eingelassen war. Alle Analysten kauerten sich davor, um einen Blick darauf zu werfen, die unvermeidliche Schwäche zu finden und einen Plan zu entwerfen, um die neue Waffe des imperialen Imperiums zu zerstören.

Das Todescenter war näher, als die Rebellen ahnten. Eben wurde Gouverneur Margarin in seinem Konferenzraum ein Update übermittelt.

»Was ist?«, blaffte er ins Comlink.

»Sir, nur noch der Planet Jawohin selbst trennt das Todescenter vom Rebellenunterschlupf auf dem Dschungelmond. In wenigen Minuten sollten wir den Mond ins Visier nehmen können. Es sei denn, Sie möchten den Planeten in die Luft jagen, dann hätten wir freies Schussfeld auf den Mond und müssten nicht mehr warten.«

»Nicht nötig, wir werden weder auf den Planeten noch auf den Mond schießen.«

»Wir setzen den Illudium Q-36 Explosive Space Modulator gar nicht ein?«, fragte das Interkom.

»Nein«, sagte Margarin. »So sehr ich dieses Teil liebe, aber seine Wartung kostet ein Vermögen. Stattdessen machen wir lieber ein Vermögen. Wir werden die wahre Zerstörungskraft des Todescenters testen. Indem wir die Wirtschaft des gesamten Planeten Jawohin schnell und gründlich zerstören und dabei reich werden. Wieso, glauben Sie, haben wir so viele Läden und Restaurants? Glauben Sie etwa, dass wir aus Prinzip böse wären?«

»Nein, Sir, ich habe nur …«

»Als Erstes bombardieren wir sie Tag und Nacht mit unserer Reklame. Nachdem sie zahllosen, psychisch zermürbenden Werbeslogans ausgesetzt worden sind, werden die Rebellen keine andere Wahl mehr haben, als unser Todescenter zu besuchen, und zwar mithilfe unseres kostenlosen Orbitalshuttleservices. Vielleicht wollen sie nur einen Schaufensterbummel machen und im Gastrobereich einen Frozen Yogurt kaufen. Aber dann, wenn sie unsere unglaubliche Auswahl und unseren unvergleichlichen Service entdecken, werden sie das eine oder andere schwer zu findende Geschenk mitnehmen und auch noch zum Abendessen bleiben. Und schon sehr bald werden sie durch unsere extrem niedrigen Preise dazu verleitet, auch ihre täglichen Einkäufe hier zu tätigen, und sich auf dem Weg von der Arbeit nach Hause eine Pizza mitnehmen. Schließlich kommen sie zu uns, um sich in unseren Friseursalons die Haare schneiden zu lassen, in unseren Fitnessclubs zu trainieren und ihre Matratzen hier zu kaufen. Das hat am Ende den Untergang lokaler Unternehmen zur Folge. Sie werden alle eingehen. Kein Einzelhändler, Restaurant oder Dienstleister wird mehr in der Lage sein, uns zu widerstehen. Die Macht, einen Planeten in die Luft zu jagen, ist unbedeutend, obschon entzückend, wenn man sie mit der Macht vergleicht, einem Planeten die Wirtschaftskraft zu rauben. Die Operation ›Kauf im Todescenter und spare‹ wird auf mein Kommando gestartet. Halten Sie die Leitung frei.«

Dann legte er auf und sagte »Ba, ha, ha!« zu Mieder, der stumm und bewegungslos neben ihm stand. Mieder hoffte, dass der Gouverneur ihn für teamfähig hielt.

Die heiß ersehnte Schwachstelle in den Plänen des Todescenters war rasch entdeckt. Alle Piloten versammelten sich zu einer Einsatzbesprechung, sie trugen sportliche orangefarbene Fliegeranzüge mit weißen Fliegergurten. Zu mehreren Dutzend saßen sie da, hörten zu und versuchten, ruhig zu bleiben. Lalla stand seitlich neben Commander Cody, der beschlossen hatte, Hans auszuzahlen und ihn und Luke nicht erschießen zu lassen. Hans und Chewie hielten sich ganz im Hintergrund des schmutzigen Besprechungszimmers, damit sie sich nach Herzenslust über die anderen lustig machen konnten. Rechtszwo-Linkszwo befand sich bei den anderen Noids. Vor der Besprechung hatten alle Gelegenheit, sich untereinander in ihren Muttersprachen zu unterhalten.

Moderiert wurde die Konferenz vom Chef-Analysten der Rebellen. Er war älter als alle Piloten und sprach mit großem Selbstvertrauen. Er stand vor der Projektionsleinwand, auf der eine Schwarzweiß-Zeichnung des Todescenters zu sehen war. Wieder einmal fühlte sich Luke an die Computerspiele erinnert, die er in der Limobar gespielt hatte.

»Ihr Ziel ist stark befestigt«, sagte der Analyst. »Es verfügt über eine größere Feuerkraft als die halbe Sternenflotte, aber eine geringere als die ganze. Die gute Nachricht ist jedoch, dass seine Verteidigung auf einen direkten Großangriff ausgerichtet ist. Ihre schweren Lasergeschütze dürften gegen unsere kleinen Ein-Mann-Jäger wirkungslos sein. Ungefähr so, wie wenn ein Boxer versucht, sich gegen einen Moskito zu verteidigen.«

»Entschuldigen Sie, Sir«, sagte einer der Piloten. »Ich kann boxen, und so einen Moskito zu zerquetschen ist kein Ding.«

Der Analyst sprach einfach weiter. »Die meisten unserer X-Bein-Jäger sollten den äußeren Verteidigungsgürtel durchbrechen können«, sagte er.

Hans und Chewie verdrehten die Augen.

»Was meinen Sie mit ›müssten‹, Sir?«, fragte ein Pilot.

»Oder mit ›die meisten‹, Sir?«, fragte ein anderer.

Auf der Leinwand war eine Schwadron drahtgestellförmiger Jäger zu sehen, die auf das Todescenter zuflogen. Innerhalb kurzer Zeit war ein Drittel von ihnen durch Laserkanonenfeuer zerstört. Aber zwei Drittel überlebten es.

»Sir, was passiert, nachdem wir den äußeren Verteidigungsgürtel durchbrochen haben?«

»Das imperiale Imperium betrachtet einen Ein-Mann-Jäger offenbar nicht als Bedrohung, sonst hätten sie da ein dichteres Verteidigungsnetz. Wie Sie sehen können, haben die auf der Oberfläche nicht annähernd genug Laserkanonen, um Sie alle abzuknallen.« Auf der Leinwand flogen die Strich-Jäger nun dicht über der Oberfläche dahin, und kleinere Doppelstriche, die Lasergeschosse darstellten, holten die Hälfte von ihnen herab. Ein Drittel der Schwadron blieb übrig.

»Was können unsere Düsenjäger gegen das Todescenter überhaupt ausrichten?«, fragte einer, den die anderen Rebellen alle nicht leiden konnten.

»Klappe, Pilot«, sagte Commander Cody. »Niemand nennt die X-Beine unter meinem Kommando ›Düsenjäger‹. Das ist herabwürdigend.«

Zustimmendes Gemurmel von den anderen Piloten.

»Prinzessin Lalla hat uns heldenmütig die Pläne des Todescenters besorgt«, sagte der Analyst, worauf höflich applaudiert wurde. »Während unserer eingehenden Analyse in den letzten fünfzehn Minuten konnten wir eine Schwachstelle in seiner Verteidigung ausmachen. Um diese Schwachstelle zu treffen, müssen Sie einfach nur zur Oberfläche hinabfliegen, einen Neunzig-Grad-Knick machen und diesen schmalen Graben entlangfliegen.« Plötzlich war eine Nahaufnahme des Grabens zu sehen, äußerst detailliert und unheimlich kompliziert. Irgendwie sah es wie ein Kreuzworträtsel aus. Sowohl Rechtszwo-Linkszwo als auch die Rechtszwo-Einheit neben ihm verdrehten ihre optischen Sensoren.

»Das Ziel ist lediglich zwei Meter breit«, sagte der Analyst. Jetzt rollten alle anderen mit den Augen.

»Zwei Meter? Das sind ja nur sechs Fuß«, sagte Hans zu Chewie.

»Es ist eine kleine Ventilationsöffnung direkt unter der Hauptöffnung. Dieser Schacht führt geradewegs zum Reaktorsystem, das das gesamte Todescenter versorgt.« Auf der Leinwand war das winzige Computerspiel-Icon eines X-Beins zu sehen, das ein noch viel winzigeres Geschoss abfeuerte, das eine Neunzig-Grad-Kehre machte und den Schacht hinuntersauste.

»Mit einem genauen Treffer in den Schacht könnten wir das Geschoss zum Reaktorkern im Zentrum des Todescenters lenken, ihn sprengen und damit eine Kettenreaktion auslösen, die die ganze Ladenpassage/Kampfstation vernichten sollte.«

»Sie ›sollte‹ das Todescenter vernichten, Sir?«, sagte ein Pilot.

»Nun, ich …«

»Woher wissen wir, dass wir ein Geschoss durch einen zwei Meter breiten Schacht und durch den halben Durchmesser eines Monds lenken können?«, fragte ein anderer.

»Wenn Sie mir nicht glauben«, sagte der Analyst, »dann schauen Sie sich einfach das Video an.« Das Computerspiel-Geschoss erreichte schließlich den Reaktor, explodierte und setzte die Kettenreaktion in Gang. Das projizierte Bild blinkte.

»Nur ein genauer Glückstreffer könnte die Kettenreaktion auslösen. Da der Schacht vor Strahlen abgeschirmt ist, müssen Sie statt der gewöhnlichen Photonentorpedos Protonentorpedos nehmen.«

»Das ist unmöglich, selbst für einen Computer«, sagte der Pilot neben Luke. »Und Computer können fast alles.«

»Das ist nicht unmöglich«, widersprach Luke. »Das ist total möglich! Ich habe zu Hause Pomp-Ratten von meiner T-16 aus abgeknallt, als ich in der Mittelstufe war. Die sind auch nicht viel größer als zwei Meter.«

»Hatten Sie eine dieser neuen VT-16s? Viele sagen ja, neben der wäre die VT-15 eine Schrottkiste.«

»Nein, nein, nicht die Vau-T-16! Bloß die Tee-16. Wie dem auch sei, ein Zwei-Meter-Ziel zu treffen ist nicht unmöglich. Seht!« Das Computerspiel-Todescenter explodierte, und auf der Leinwand erschien der Schriftzug »Sie haben gewonnen!«, während ein fröhliches Elektrolied erklang. Dann sah man einen X-Bein-Jäger hin und her und im Kreis fliegen und auf Asteroiden ballern.

»Damit ist die Sache wohl geklärt«, sagte der Analyst. »Ein auf Ratten schießender Teenager und eine große Projektionsleinwand sind Beweise genug! Bemannt eure Schiffe! Und möge die Pracht mit euch sein!«

»Wir umkreisen den Planeten mit Höchstgeschwindigkeit«, sagte die blasierte Stimme der Todescenter-Durchsage. Taft Mieder und Gouverneur Margarin blickten auf den luxuriösen Flachbildschirm an der Wand des Konferenzraums. Das Bild war zwar nicht sonderlich beeindruckend, aber das Gerät war Welten besser als alles, was die Rebellen hatten. »Der Mond mit dem geheimen Rebellenstützpunkt (damit Sie wissen, welcher Mond gemeint ist) wird in dreißig Minuten in Schussweite sein. Bitte halten Sie sich bereit.«

»Wie nervig! Ich kann’s kaum erwarten, diesen Durchsager zu würgen«, sagte Mieder. Dann riss er sich zusammen. »Dieser Tag wird lange in Erinnerung bleiben. Und das meine ich nicht ironisch.«

»Wirklich?«, fragte Margarin.

»Wirklich«, sagte Mieder. »Er hat das Ende Opiwann Kommtomis gesehen und sieht in einer halben Stunde das Ende der Rebellion. Das reicht gerade noch, um bei Buckstar’s einen Kaffee zu trinken. Was meinen Sie?«

Margarin jedoch, vielleicht noch immer etwas unsicher, starrte unverwandt auf den Flachbildschirm.

Im Rebellenhangar pumpte man den Tank des Promille-Adlers mit Ionen voll.

»Alle Mitarbeiter des Bodenpersonals auf ihre Stationen!«, erklang die Rebellendurchsage. Chewie ging die humanozentrische Sprache des Kerls auf den Zeiger. Während der Adler vollgetankt wurde, lud er mit Hans schwere, mit Dollarzeichen bezeichnete Säcke in den Laderaum.

Da kam Luke daher, er trug einen Fliegeranzug. Bis auf die Mikroweste passte ihm die Uniform nicht richtig, denn für einen Piloten war er ein bisschen zu klein. »So, du hast also deine Belohnung und verschwindest?«

»Ja, ich bin Profi, so macht man das als Profi«, sagte Hans. »Da sind noch ein paar Schulden, die ich abzuzahlen habe. Selbst wenn ich das nicht müsste, würde ich nicht hierbleiben. Wenn das Todescenter uns wirklich folgt, wie die Wie-heißt-sie-gleich-nochmal gesagt hat, dann kann es jeden Tag eintreffen. Diese Typen haben den Planeten der Prinzessin in die Luft gejagt, nur um Eindruck zu schinden. Ich will nicht herausfinden, was sie mit diesem Mond machen, jetzt, wo jemand sie wütend gemacht hat.«

Luke schnaubte verächtlich.

»Du solltest mit uns kommen, Junge«, sagte Hans. »Schließlich brauchst du einen neuen Mentor. Wie wär’s mit mir?«

»Im Leben nicht!«, sagte Luke. »Sieh doch mal den Tatsachen ins Auge! Du könntest diesen Planeten retten, wenn du dich nur ein bisschen anstrengen würdest. Die Rebellion braucht Schmuggler genauso dringend wie Highschool-Spaceballspieler.«

»Tut mir leid, Luke«, sagte Hans. »Ich habe noch nie so viel Geld verdient wie jetzt. Was habe ich davon, wenn ich getötet werde? Und wann bist du überhaupt ein Jägerpilot geworden? Ich fühle mich nicht wohl, wenn ich an der Seite von Amateuren in die Schlacht fliege. Nimm’s mir nicht übel, du bist wahrscheinlich nicht der Einzige. Außerdem muss ich an Chewie denken. Er hat Frau und Kind zu Hause, und sein Vater ist auch auf ihn angewiesen. Was würden Itchy und Lumpy ohne ihn tun?«

»Na gut, sei’s drum«, sagte Luke. »Gib acht auf dich und deinen Ersten Maat. Und denk dran, dass ich sehr enttäuscht von dir bin.«

»Rarg!«, sagte Chewie.

»Hey, Luke«, sagte Hans. Er hatte plötzlich einen sanfteren Tonfall angenommen. Luke drehte sich um und starrte ihn finster an.

Der sagte: »Möge die Pracht mit dir sein.«

Luke ging missmutig von dannen.

»Rarg!«, sagte Chewie zu Hans.

»Ja«, sagte Hans. »Ich weiß, dass ich deine Familie nicht hätte erwähnen sollen, und es tut mir leid.«

»Alle Piloten auf ihre Stationen!«, wiederholte die Durchsage des geheimen Rebellenstützpunkts. Darauf stellten die Rebellenpiloten ihre Kaffeetassen ab, sprangen auf vorbeifahrende Golfwagen auf und düsten zum Hangar, wo sie über wackelige Leitern in die Cockpits ihrer X-Bein-Jäger kletterten. Selbst die Rechtszwo-Linkszwo-Einheiten mussten sich beeilen, auch wenn sie mit lauten Kränen auf die Jäger gehoben wurden. Das Bodenpersonal stellte sicher, dass alle Piloten Kaugummis an Bord hatten, und sie berührten die Bilder gutaussehender Alienmädchen, die auf manch einem Flugzeugrumpf prangten. Inmitten all der Betriebsamkeit stand Luke regungslos da. Lalla und der Commander näherten sich ihm.

»Stimmt was nicht?«, fragte Lalla. »Sie sollten doch Ihre Flugvorbereitungen durchgehen.«

»Ach, es ist Hans«, sagte Luke. »Ich dachte wirklich, er würde sein Leben als Krimineller aufgeben und die Gelegenheit ergreifen, mit uns getötet zu werden. Ich habe mich gleich rekrutieren lassen, als ich von der großartigen Arbeitnehmerlebensversicherung erfahren habe, die die Rebellion anbietet. Danke, Commander, dass Sie mich genommen haben!«

»Mit dem größten Vergnügen, mein Sohn. Sobald Sie von der Mission zurückkehren, können Sie die Formulare ausfüllen.«

»Ich wünschte, Hans würde den Wert solcher Versicherungen erkennen. Und die Steuervorteile, die sich durch sie ergeben.«

»Er muss seinen eigenen Weg gehen«, sagte Lalla. »Er ist Unternehmer.«

»Vermutlich«, sagte Luke. »Ich wünschte nur, Herr Kommtomi wäre hier.«

»Und wie, mein Sohn«, sagte Cody. »General Kommtomi hätte das alles hingekriegt. Er war ein Piloten-Ass, ein tödlicher Lichtschwertschwinger und ein großer Anführer. Wäre er hier, hätten wir schon gewonnen. Tja, wir müssen alle mit dem klarkommen, was wir haben. Sie sollten Ihren Jäger aufsuchen.« Er drehte sich zum Gehen um.

Lalla verharrte einen Moment. Dann küsste sie Luke zum zweiten Mal an diesem Tag, diesmal auf die Wange. Als sie zu Commander Cody aufschloss, rätselte Luke, was dieser zweite Kuss bedeuten mochte. Deshalb bekam er die Durchsage nicht mit, die die Öffnung der Startröhren verkündete. Und die Durchsage war ohrenbetäubend. Allerdings bekam er eine andere, sehr ungewöhnliche Botschaft mit.

»Alle Möchtegernpiloten sagen einmal ›Was?‹!«

Luke hatte den Eindruck, dass diese Durchsage nicht wirklich über die Lautsprecher kam. Aber bevor er sich bremsen konnte, hatte er »Was?« gesagt.

»Ha! Ganz der Alte!«, amüsierte sich hinter ihm ein lachender Pilot. »Wenn das mal nicht Luke Skypewalker ist, der zweitbeste Spaceballspieler der Mords-Eilig-Highschool!«

»Ich hätte nie damit gerechnet, dich hier zu treffen, Büchs! Kommt mir so vor, als hätte ich dich dreißig Jahre lang nicht mehr gesehen, und jetzt tauchst du aus dem Nichts auf!«

»Wie geht es deiner Tante und deinem Onkel?«, fragte Büchs.

»Ähm, wir müssen uns mal unterhalten, wenn wir ein bisschen Zeit haben. Ich habe dir viel zu erzählen!«

»Ja, klar, die alten Geschichten von der Drecksarbeit. Hey, lassen sie dich bei der Mission mitfliegen?«

»Ja, anscheinend haben sie einen Jäger übrig oder so, deshalb haben sie gesagt, ich könnte …«

Ein Staffelführer unterbrach die beiden. »Sind Sie sicher, dass Sie einen X-Bein-Jäger steuern können? Ich habe gerade erfahren, dass Sie noch nie ein Militärraumschiff geflogen haben. Ich bezweifle, dass es eine gute Idee ist, sich mit der Steuerung vertraut zu machen, während man beschossen wird.«

»Sir«, sagte Büchs, »Luke ist der zweitbeste Pilot, der jemals in Mords Eilig die Hochschulreife erworben hat. Ich bin der allerbeste. Ha!«

»Büchs«, sagte der Staffelführer, »sind Sie sich der Tatsache bewusst, dass statistisch nur einer von uns dreien die Mission überleben wird? Und dass wir einen neuen Planeten finden müssen, falls diese Mission scheitert? Das wurde in der Einsatzbesprechung klipp und klar gesagt.«

»Tut mir leid, Sir. Da habe ich vermutlich ein Selfie bei Spacebook hochgeladen. Wir sehen aber auch zu geil aus in diesen Raumanzügen!«

»Das war ja klar. Viel Glück, Luke. Während der Mission werden Sie nicht viel von mir sehen, denn ich werde mich aus Ihrem Schussfeld fernhalten.«

»Danke, Sir«, sagte Luke, während der Staffelführer zu seiner Maschine ging.

»Wir sehen uns später, Luke«, sagte Büchs. »Ich muss ein paar Bösewichte abknallen gehen. Wenn wir zurückkommen, kannst du mir alles über deine Tante, deinen Onkel und den ganzen Dreck erzählen.«

»Ja, wie in den guten alten Zeiten. Scheint so, als hätten wir es geschafft, Büchs. Wir werden ewig jung und glücklich sein, und nichts wird sich ändern. Von der Prinzessin muss ich dir auch erzählen und davon, wie sie mich geküsst hat!«

»Noch mehr Lügengeschichten, du Schwerenöter? Ich wette, es ist nichts passiert! Bis später!« Büchs eilte zu seinem Jäger. Luke stand direkt neben seinem eigenen X-Bein und kletterte über die Leiter ins Cockpit. Rechtszwo-Linkszwo wurde gerade von ein paar Mechanikern auf seine Position herabgelassen.

»Hey, Pilot!«, rief ein Mechaniker. »Ihre Rechtszwo-Linkszwo-Einheit ist ein altes Modell. Möchten Sie ein kostenloses Upgrade für ein neueres Modell?«

»Um nichts in der Welt!«, sagte Luke. »Endlich weiß ich, wie mein Noid funktioniert. Eine neue Einheit mit einem Haufen ausgefallenem Schnickschnack würde mich nur verwirren. Alles okay, Rechtszwo?«

»Biepiti bup bup«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Gut!«, sagte Luke. »Seht ihr? Wir brauchen nicht einmal einen Roboter-Mensch-Kontakter, der für uns übersetzt!«

»Nun!«, sagte Zeter-Mordio, der in der Nähe stand. »Von allen …«

»Goldstaffel, bereitmachen zum Start«, sagte die Durchsage.

»Halt die Ohren steif«, sagte Zeter-Mordio zu Rechtszwo. »Du bist mein einziger Freund.«

»Blip«, erwiderte Rechtszwo-Linkszwo.

»Ich hatte gehofft, wir könnten mal etwas zusammen unternehmen«, sagte Zeter-Mordio. »Angeln gehen oder ein Spaceballspiel anschauen oder so etwas.«

»Blip blip blip«, sagte Rechtszwo-Linkszwo, aber Zeter-Mordio hörte ihn nicht mehr, da die Golfwagen brummten, die Cockpitluken zugeschlagen wurden und dreißig Raumjäger und Bomber ihre Motoren aufheulen ließen. Ionenschläuche wurden eingerollt, die Piloten setzten ihre Helme auf, und auf der Startbahn wurden Signallampen geschwenkt.

Luke ließ den Jäger in die Höhe schweben und wendete in drei Zügen, ohne dass man einen Düsenstrahl, eine Hitzewelle oder Auspuffgase hätte erkennen können. Dann vernahm er eine vertraute Stimme, doch diesmal war es nicht Büchs.

Luke, die Pracht wird mit dir sein. Es war Opiwann Kommtomi! Aber das nächste Mal, wenn du zurückstößt, schau vorher in den Rückspiegel.

Der Rebellenausguck im hohen, einsamen Krähennest vor dem geheimen Rebellenstützpunkt fühlte sich noch einsamer als sonst. Er sah zu, wie seine Kameraden die X-Beine zu einem Angriff gegen das Todescenter flogen, und er war so traurig, dass er ihnen nicht einmal zum Abschied winkte. In einer Hand hielt er den Speer, und mit der anderen klammerte er sich an das kümmerliche Geländer, das man zu seiner Sicherheit angebracht hatte. Er hatte mehr Glück als seine Feinde, denn die Sturmtupper des Imperiums bekamen keine Geländer.

»Achtung, Alarmbereitschaft!«, sagte die Durchsage. »Todescenter im Anflug. Voraussichtlich in fünfzehn Minuten in Schussweite.«

Das reicht gerade noch für einen Bourbon, dachte Lalla, aber sie verkniff sich den Drink. Trinken kam ihr jetzt nicht richtig vor. Obwohl ihr bewusst war, dass sie nichts für die Mission tun konnte. Commander Cody weigerte sich, sie einen Raumjäger in die Schlacht fliegen zu lassen, obwohl sie ein ausgezeichnetes Piloten-Ass war und schon elf Gegner abgeschossen hatte. Stattdessen hockte sie mit Zeter-Mordio in einem Kommandoraum, schaute auf ein schlecht auflösendes Bild, auf dem das Todescenter, der Mond mit dem Rebellenstützpunkt und dazwischen der Planet Jawohin zu sehen waren.

Schon bald hatten die Rebellenangreifer Sichtkontakt zum Todescenter. Rot eins verlangte Meldung von den Piloten seiner Staffel. Er hakte sie auf einer Liste ab, die er mit Tape an das Lenkrad seines Raumschiffs geklebt hatte.

»Rote Staffel, bitte melden«, sagte er über Funk.

»Rote Tomate bereit«, sagte der eifrigste Pilot.

»Rote Hütte bereit.«

»Rote Feuerwehr bereit«, sagte Büchs.

»Rote Paprika bereit.«

»Wie geht’s, Schweinchenrot?«

»He!«, sagte Rote Paprika, der lieber mit seinem Rufnamen als mit seinem Spitznamen angesprochen werden wollte. »Nenn mich entweder Rote Paprika oder nimm meinen richtigen Namen: Zap Coolman!«

»Fantastisch!«, sagte Luke. »Heißt du wirklich Zap Coolman?«

»Genug mit dem Gequatsche!«, sagte Rot eins. »Weiter mit den Meldungen!«

»Gladiole bereit.«

»Purpurglöckchen bereit.«

»Rose im Knopfloch bereit.«

»Lippenstift bereit«, sagte Luke.

»Wa waaaa!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Lass das, Rechtszwo«, sagte Luke. »Das ist der Rufname, den mir Rot eins gegeben hat.«

»Flügel in Angriffsposition«, sagte Rot eins, und Luke hatte keine Ahnung, was das bedeutete.

»Rechtszwo«, sagte er. »Welcher dieser Knöpfe macht, was immer ich tun soll?«

Rechtszwo-Linkszwo ließ die Leuchte des Flügelstellantriebs ein paarmal aufblinken und stellte den Schalter per Fernbedienung von Normalstellung auf Angriffsstellung.

»Danke, Rechtszwo!«, sagte Luke.

»Wir passieren jetzt ihr magnetisches Feld«, sagte Rot eins. Die Raumjäger wurden unangenehm hin und her gestoßen. Zap Coolman kramte die Spucktüte unter dem Sitz hervor.

»Haltet die Ohren steif«, sagte Rot eins. »Schaltet die Deflektoren ein. Doppelte Energie auf die Frontaldeflektoren.« Bis auf Luke hatten das alle Piloten schon erledigt.

»Kannst du mir mal ein bisschen helfen, Rechtszwo?«, sagte er. Rechtszwo-Linkszwo kümmerte sich bereits darum. Jetzt waren sie dem Todescenter schon sehr nah, und die Piloten waren beeindruckt. Zwar hatte man ihnen gesagt, dass es die Größe eines kleinen Mondes hatte, aber es mit eigenen Augen zu sehen, war etwas anderes.

»Junge, das ist aber mal ein Riesending«, sagte Gladiole.

»Das hat das Mädel auch gesagt! Ha!«, sagte Büchs.

»Schnauze!«, sagte Rot eins. »Genug Gelaber! Geht auf Angriffsgeschwindigkeit.« Die Piloten wurden nach hinten gerissen, als ihre Raumjäger nach vorn schossen, sogar Luke. Aufs Gaspedal treten konnte er sehr gut. Diesmal brauchte er keine Hilfe von Rechtszwo-Linkszwo.

»Das ist es, Jungs«, sagte Rot eins und ignorierte dabei sein eigenes Laber-Verbot.

»Rot eins, hier Gold eins.«

»Ich höre, Gold eins.«

»Wir fliegen den Zielschacht an.«

»Wir sind in Position«, sagte Rot eins. »Wir überqueren den Äquator und versuchen, ihr Feuer auf uns zu lenken. Für diesen Job habe ich den perfekten Piloten. Lippenstift, überquere den Äquator und versuche, ihr Feuer auf dich zu lenken.«

Keine Antwort.

»Lippenstift, überquere den Äquator und versuche, ihr Feuer auf dich zu lenken.«

Keine Antwort.

»Biep biep! Biepbiepbiep!«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

»Oh!«, sagte Luke. »Das bin ja ich! Jawohl, Sir, Rot eins. Ich bin total gut darin, beschossen zu werden!« Luke stieß mit dem Rest der Staffel Rot auf das Todescenter hinab. Da sie nicht mehr darauf warten wollten, bis er den Dreh raus hatte, beschlossen sie, es ihm zu zeigen.

»Schwerer Beschuss, Boss«, sagte Rose im Knopfloch. »Dreiundzwanzig Grad.«

»Was?«, sagte Büchs. »Ich dachte, man braucht kein Mathe!«

»Haltet euch tief!«, sagte Rot eins, der keine Zeit mehr hatte, Büchs wegen seiner mangelnden Funkdisziplin zurechtzuweisen.

Die riesigen Megalasergeschützstellungen des Todescenters drehten sich langsam und feuerten. Sie versuchten, die kleinen, schnellen und tieffliegenden X-Bein-Jäger abzuschießen. Allerdings waren Megalaser dafür konzipiert, Raumschiffe in großer Entfernung außerhalb des Magnetfelds zu treffen. Deshalb konnten die Schützen jetzt nichts anderes tun, als weiterzuschießen und zu hoffen, dass ein Rebell aus Versehen in die Schusslinie flog.

»Hier Lippenstift«, sagte Luke. »Ich gehe runter.« Anstatt einfach nur das Feuer auf sich zu ziehen, wollte Luke ein bisschen herumballern. Er richtete die Schnauze seines Jägers nach unten und fing an zu schießen. Wie im Promille-Adler war es auch hier wie bei einem Arcade-Spiel. Sogar noch besser. Luke war begeistert. »Piu! Piu! Piu!«, donnerten die Kanonen. Er feuerte keine einzelnen Salven, sondern hielt einfach den Abzug gedrückt und labte sich an der Zerstörung. Es war ein erhabenes Gefühl, durch die funkensprühenden Explosionen an der Oberfläche der Raumstation hindurchzurauschen. Aber es war auch gefährlich.

»Zieh hoch, du Schwachkopf!«, rief Büchs. Als Rekrut hatte er genau diesen Fehler auch sehr oft gemacht. Rechtszwo-Linkszwo steuerte den Jäger nach oben und aus der Gefahrenzone heraus. Kurz darauf hatte Luke sich wieder im Griff.

»Alles in Ordnung, Luke?«, fragte Zap Coolman.

»Ein Luftgefecht zu fliegen, ist schwerer, als ich dachte!«, sagte er. »Die Pomp-Ratten, die ich zu Hause abgeknallt habe, haben nicht mit Splittern um sich geworfen.«

Im Todescenter wurde in einem bisher nicht gekannten Maß hin- und hergerannt. Alle hatten es eilig, irgendwohin zu gelangen, ganz gleich ob weiße Sturmtupper, Offiziere in schwarzen Uniformen oder Jungs mit großen Helmen. Einer der Offiziere fand vor dem Eingang zur Hutt-Locker-Filiale, was er suchte: Lord Mieder, der als Einziger nicht rannte. Atemlos erstattete der Offizier Bericht.

»Wir haben dreißig Rebellenschiffe gezählt, Lord Mieder, aber sie sind so klein, dass unsere Megalaser sie nicht treffen.«

»Natürlich«, sagte Mieder. »Wir müssen sie im Nahkampf vernichten. Wie viele Abfangjäger haben ein Startsignal erhalten?«

»Was, Lord Mieder?«

»Wie viele Tee-Jäger sind gestartet, um das Todescenter zu verteidigen?«

»Wir wollten gerade, äh, Alarmstarts veranlassen, kamen aber überein, dass wir erst fragen sollten, wie viele Sie empfehlen würden.«

»Ah. Glauben Sie, eine doppelte Übermacht wäre ausreichend?«

»Klar, ich denke schon. Ja, Lord Mieder!«

»Geben Sie umgehend Alarmstartsignale an sechzig Jäger heraus. Muss ich Sie würgen, um Ihnen Beine zu machen?«

»Nein, Lord Mieder.«

»Wegtreten.« Der Offizier lief davon, um Taft Mieders Befehl rasch weiterzugeben und aus der Würg-Reichweite zu gelangen.

»Passt gut auf!«, sagte Rot eins. »Da kommt eine Menge Feuer von der rechten Seite dieses Abwehrturms.«

»Die rechte Seite von uns aus gesehen, Rot eins?«, fragte Luke. »Oder von denen aus gesehen, aus Sicht des Turms?«

»Wer ist das?«, wollte Rot eins wissen.

»Ich gehe runter«, sagte Büchs. »Gib mir Deckung, Schweinchenrot.«

»Komm schon!«, sagte Zap. »Wir sind nicht mehr in der Mittelschule, Büchs! Ich habe trainiert, habe die Rebellenfliegerausbildung abgeschlossen, trinke keine Blaue Milch mehr und habe mir einen Bart wachsen lassen, um etwas gegen mein Babygesicht zu tun. Ich heiße Zap! Zap! Zap …« Ein Glückstreffer von der rechten Seite des Abwehrturms riss ein Loch in den Rumpf seines Jägers.

»Zieh hoch!«, sagte Büchs.

»Kein Problem! Ich bin getroffen, aber alles okay!«, sagte Zap.

»Benutze den Schleudersitz, Zap!«, sagte Luke.

»Den Schleudersitz? Wir tragen keine Raumanzüge! Und wo sollte ich landen, wenn ich erst mal draußen bin? Auf dem Todescenter, dem Ziel, das wir zu zerstören hoffen? Ich fliege zum geheimen Stützpunkt zurück!« Bevor er wenden konnte, entzündeten sich die Ionen in seiner Kraftstoffleitung an einem Funken, der bei der Durchlöcherung des Rumpfs entstanden war. Das Feuer erreichte den Tank, und das Raumschiff explodierte.

»Der Rebellenstützpunkt wird in sieben Minuten in Schussreichweite sein«, sagte die Todescenterdurchsage.

»Echt jetzt!«, sagte Margarin. »Muss der Countdown wirklich im ganzen Todescenter runtergezählt werden?«

Luke, vertraue deinem Gefühl, erklang eine Stimme in Lukes Kopf. Oder stimmte etwas mit seinem Funkgerät nicht? Oder hatte ihn Büchs mal wieder veräppelt? Konnte Büchs Herrn Kommtomis Stimme imitieren? Die von Tscha Tscha Bumms konnte er gut nachahmen, aber wer konnte das nicht? Luke beschloss, auf die seltsame Stimme zu hören, vertraute seinem Gefühl und begann wieder zu ballern. Er jagte einen Megalaserturm in die Luft, bevor ihm auffiel, dass er von hinten beschossen wurde. Aber wie?

»Staffelführer, wir haben eine neue Gruppe von Signaturen abgefangen«, sagte eine Stimme per Funk aus dem Kommandoraum. »Feindliche Jäger sind im Anflug.«

»Ich habe keine Anzeige«, sagte Luke. »Ich wünschte, wir hätten die Sensoren von meinem Onkel!«

»Benutzen Sie den Rückspiegel«, sagte Rot eins.

»Da kommen sechs Räuber«, sagte Büchs. »Ich frage mich, wo die anderen geblieben sind. Wir haben fünfmal so viele Raumschiffe.« Die sechs Tee-Jäger schalteten ihre Martinshörner ein und griffen an.

»Vorsicht, Gladiole«, sagte Rot eins. »Du hast einen im Genick.« Gladiole versuchte, seinen Verfolger mit einem Überschlag abzuschütteln, aber es gelang ihm nicht.

»Ich bin getroffen!«, waren seine letzten Worte.

»Büchs!«, sagte Luke. »Dir ist einer auf den Fersen. Pass auf!«

»Ich kann ihn nirgends sehen!«, sagte Büchs. »Er hängt an mir dran wie der Gestank an einer Pomp-Ratte.«

»Versuche einfach, dich nicht treffen zu lassen! Bin gleich da.« Luke setzte sich hinter den Abfangjäger, und bald hatte er Sichtkontakt zu dem Tee. Schließlich drückte er den Abzug, und Büchs’ Verfolger wurde vernichtet.

Taft Mieder ging ruhig durch einen Korridor des Todescenters. Da bemerkte er sein Spiegelbild im Schaufenster eines Marc O’Yoda-Ladens. »So ein Taftcape steht dir. Wirklich.« In der Nähe sah er ein paar Piloten, mit denen er schon Missionen geflogen hatte. Außer einem Schaufensterbummel schienen sie nichts zu tun zu haben. Allerdings trugen sie bereits ihre Fliegeranzüge.

»Ein paar Jäger haben sich vom Hauptgeschwader gelöst. Wir dürfen nicht zulassen, dass sie das Überraschungsmoment gegen uns nutzen. Kommen Sie mit.« Sie folgten ihm zu einem nahe gelegenen Hangar.

»Sieh nach hinten, Luke!«, sagte Rot eins. »Über dir ist ein Jäger im Anflug.« Einer feuerte so lange auf Luke, bis er einen Glückstreffer landete. Funken stoben.

»Sie haben meinen Katalysator getroffen, ist aber nicht schlimm«, sagte Luke. »Rechtszwo, kannst du das reparieren?« Rechtszwo-Linkszwo fuhr ein kleines, zitterndes Werkzeug aus und besserte den Schaden aus, bevor Schlimmeres passieren konnte.

»Rot eins, hier Lippenstift, erbitte Erlaubnis, die doppelte Energie aus den Frontaldeflektoren nehmen zu dürfen.«

»Lippenstift, du Dussel, spar dir die Funksprüche und knall diese Jäger ab!«

»Lass uns das als ein ›Ja‹ interpretieren, Rechtszwo«, sagte Luke. »Sobald du Gelegenheit hast, verstärke die Rückdeflektoren.«

»Rose im Knopfloch, kannst du Lippenstift sehen?«, fragte Rot eins. »Lippenstift, wo bist du?«

»Ich bin hier drüben und habe einen Jäger an den Hacken! Kann ihn nicht abschütteln. Verdammt, Büchs, wo bist du?«

»Ganz ruhig, Luke«, sagte Büchs. »Den habe ich gleich.«

Der Pilot des Tee-Jägers zielte auf Luke. Das war schwierig, denn die Jäger des imperialen Imperiums besaßen keine automatisierten Zielfernrohre wie die X-Beine der Rebellen. Sie hatten noch nicht einmal Kimme und Korn wie die Fokker-Dreidecker des Roten Barons. Der Pilot musste stattdessen über die vordere Abdeckhaube seiner Maschine gucken, Pi mal Daumen schätzen und feuern. Verblüfft bemerkte er einen weiteren X-Bein-Jäger direkt auf sich zufliegen und Blasterschüsse abgeben. Doch der imperiale Pilot war nur ganz kurz verblüfft, dann flog er in die Luft. Der X-Bein-Jäger raste durch eine Wolke aus Trümmern und brennendem Treibstoff.

»Danke, Rose im Knopfloch«, sagte Luke. Zum Gruß vollführte Rose im Knopfloch einen hübschen Überschlag.

»Ich wäre gleich dagewesen«, sagte Büchs. »Nett, dass du mir meinen Treffer geklaut hast, Rose im Knopfloch.«

Lalla, die dem Funkverkehr im Kommandoraum lauschte, wünschte sich, sie hätte selbst einen X-Bein-Jäger in die Schlacht fliegen können, nur um diesen Angebern zu zeigen, wie man es richtig machte.

»Rot eins, dies ist Gold eins. Wir setzen zum Zielflug an.« Die Goldstaffel flog Y-Chromosom-Jäger, die man oft zur Unterstützung von Bodenkämpfen einsetzte und die mit Protonentorpedos bestückt waren. Gold eins und seine beiden Flügelmänner, Safrangelb und Dotter, begannen mit dem Anflug.

»Verstanden, Gold eins. Wir gehen in Position.«

Mieder und zwei Piloten machten einen Jäger in weniger als zwei Minuten startklar, das war eine Rekordzeit im Todescenter. Die Flügelmänner hatten ihre Druckanzüge schon angehabt, was half. Und Mieder steckte sowieso Tag und Nacht in einem Druckanzug. Sich in den Weltraum zu schießen war für ihn kein größeres Unterfangen, als vom Bett aufzustehen. Im Grunde war es sogar einfacher. In dem speziell für ihn umgebauten Limited Edition Tee-Jäger fühlte er sich wie zu Hause. In perfekter Formation gaben er und seine Eskorte Gas und schwirrten aus dem Hangar hinaus.

»Bleiben Sie in Angriffsformation«, sagte Mieder für den Fall, dass einer seiner Piloten auf die Idee kommen sollte, Besorgungen machen zu wollen. Wütend stellte er fest, dass sich der Blasterabzug vom Steuerknüppel des Raumschiffs gelöst hatte, weshalb er ihn wieder an seinem Platz festschraubte. Während des Sinkflugs nahm er sich vor, den verantwortlichen Offizier bei seiner Rückkehr zum Todescenter zu würgen.

»Die Auslassöffnung ist markiert und eingerastet«, sagte Gold eins. Team Rot hatte die Aufmerksamkeit des Feindes vom eigentlichen Ziel des Angriffs abgelenkt. Jetzt würde Team Gold mit seinen größeren Y-Chromosom-Bombern versuchen, die Mission abzuschließen. Sie flogen in den Graben hinein und hofften, dem Flakbeschuss vom Todescenter zu entgehen.

»Alle Energie auf die Frontaldeflektoren«, sagte Gold eins. Viel Glück, dachte Luke, der über Funk zuhörte. »Wie viele Geschütze? Was schätzt du, Safrangelb?«

»Weiß nicht, ungefähr zwanzig. Was meinst du, Dotter?«

»Gute Frage!«, sagte Dotter. »Zwanzig klingt nicht verkehrt, Safrangelb, wenn wir die Geschütze auf der Oberfläche und die auf den Türmen zusammenzählen.«

»Was ich nicht so recht kapiere: Wenn die Kanonen auf der einen Seite des Grabens feuern, müssten sie dann nicht alles auf der gegenüberliegenden Grabenseite kurz und klein schießen?«

»Interessant«, sagte Dotter. »Vermutlich schon. Das zeigt mal wieder, wie wenig ein Menschenleben im imperialen Galaktischen Imperium wert ist.«

»Ja, klar«, sagte Gold eins. »Das sind nicht umsonst die Bösen.«

»Sehe ich auch so. Sollen wir den Angriff starten, meine Herren?«

»Sehr wohl, Gold eins.«

Im Kommandoraum entging Lalla nicht die Ruhe dieser erfahreneren Goldstaffel-Piloten. Dann hörte sie über die Lautsprecher: »Das Todescenter wird in fünf Minuten in Schussweite sein.« Diese Durchsagen gingen ihr allmählich auf die Nerven. Kurz kam ihr der Gedanke, den Sprecher zu würgen.

»Schaltet jetzt auf Zielcomputer«, sagte Gold eins.

»Was, wir alle drei?«, sagte Dotter.

»Ihr habt das gehört?«, fragte Gold eins. »Entschuldigt, Jungs, ich habe mit mir selbst gesprochen. Dachte, ich hätte das Funkgerät auf stumm gestellt. Ich gehe gerade nur die Checkliste für die Torpedosequenz durch.«

»Sehr gut, Gold eins.«

Der Zielcomputer zeigte Gold eins eine stark vereinfachte Drahtgestellversion des Grabens. Um das Bild herum befanden sich zehn oder mehr Leuchtanzeigen, über deren Bedeutung Gold eins sich hatte eigentlich noch schlau machen wollen. Darunter zeigte ein Display den Abstand zum Ziel an, der sich rasant verringerte.

»Computer eingerastet. Signal positiv«, sagte Safrangelb. »Die Geschütze! Sie feuern nicht mehr. Das ist bestimmt ein gutes Zeichen, oder?«

»Stabilisiert die Heckdeflektoren«, sagte Dotter.

Endlich, dachte Luke.

»Haltet nach feindlichen Jägern Ausschau. Wahrscheinlich haben die Geschütze deshalb das Feuer eingestellt.«

»Natürlich!«, sagte Safrangelb. »Das wäre eine Erklärung. Clever geschlussfolgert!«

»Da kommen sie! Drei auf zwei Komma zehn.«

»Das übernehme ich selbst«, sagte Lord Mieder hinter und etwas oberhalb des Y-Chromosoms. Noch immer machte er an dem Abzug an seinem Steuerknüppel herum. »Wir können Kampfstationen von der Größe eines Mondes bauen, aber wir bekommen keinen Abzug hin, der sich nicht andauert löst. Geben Sie mir Deckung.«

»Ja, Sir«, sagte sein Flügelmann. Selten sagte jemand etwas anderes zu Taft Mieder. Aber in Wahrheit dachte der Pilot: Du darfst natürlich wieder alle abknallen, obwohl du das gar nicht brauchst! Ich dagegen brauche noch drei Treffer für meine Beförderung. Mit dieser Mission könnte ich das endlich schaffen, aber nein! Vielen Dank auch. Die drei Tee-Jäger holten zu den Rebellen auf.

In Mieders Zielfernrohr huschte das Bild eines Y-Chromosom-Bombers hin und her. Sein speziell ausgestatteter limitierter Sonderjäger war einer der wenigen im imperialen Imperium, der überhaupt ein Zielfernrohr besaß. Ein weiterer Grund, weshalb die Piloten ihn insgeheim hassten. Mieders Daumen drückten beide Abzüge, und Safrangelb wurde vernichtet.

»Ich habe kein gutes Gefühl dabei«, sagte Dotter.

»Weiter aufs Ziel zu«, sagte Gold eins.

»Mir fällt gerade ein, dass ich eigentlich schon einen anderen Termin zugesagt hatte!«

»Weiter aufs Ziel zu.«

»Ich hab im Stützpunkt das Wasser nicht abgedreht!«

Erneut feuerte Mieder, während er sich fragte, was aus den sechzig Abfangjägern geworden war, die er hatte starten lassen. Dotter explodierte.

»Gold eins an Rot eins. Wir haben Safrangelb und Dotter verloren.«

»Das tut mir sehr leid«, sagte Rot eins. »Kann ich irgendetwas für dich tun?«

»Sie kamen direkt von hinten, vielleicht könntest du …« Der speziell angefertigte Tee-Jäger ballerte, und die Übertragung von Gold eins brach ab.

Um die Verteidigung seines Todescenters zu überwachen, betrat Gouverneur Margarin die Brücke der gigantischen Raumstation und nahm eine theatralische Pose ein. Er erwog, ein Portrait von sich anfertigen zu lassen.

»Was gibt es Besseres, als das größte Einkaufszentrum und die größte orbitale Kampfstation des Universums zu kommandieren? Sehen Sie sich nur diese armseligen Rebellen an! Das Todescenter ist unzerstörbar!«

»Ja, Sir«, sagte ein Admiral. »Nahezu unzerstörbar.«

»Was?«

»Ich sagte: nahezu unzerstörbar.«

»Wovon zum Teufel reden Sie da?«

»Nun, Sir, ich habe mich in der Admiralität mit einigen Admirälen unterhalten. Und wir konnten nicht umhin, festzustellen, dass die Rebellen den einzigen Schwachpunkt des Todescenters ins Visier genommen haben.«

»Welchen ›Schwachpunkt‹ meinen Sie?«

»Den Abgasschacht am Äquator«, sagte der Admiral.

»Machen Sie keine Witze! Der Schacht ist sowohl gegen Laser als auch gegen Photonentorpedos geschützt!«

»Ja, Sir. Aber nicht gegen Protonentorpedos.«

»Sind Sie sicher, dass Protonentorpedos und Photonentorpedos zwei unterschiedliche Dinge sind?«

»Absolut sicher, Sir. Allerdings ist der Schacht ein so kleines Ziel, dass ihn nicht einmal ein Computer treffen könnte. Zum Teufel, die Rebellen bräuchten einen Greti- oder Pletiritter, um ein derart kleines Ziel zu treffen.«

»Natürlich!«, sagte Margarin. »Wie lächerlich! Lord Mieder hat den letzten Gretiritter vorhin erst getötet. Woher sollten sie so kurzfristig einen neuen bekommen?«

»Genau, Sir. Soll Ihr Schiff startklar gemacht werden für den Fall, dass Sie, Sie wissen schon, nach gewonnenem Kampf eine Siegerrunde über das Schlachtfeld fliegen möchten? Oder so.«

»Exzellente Idee, Admiral. Bereiten Sie mein Schiff für eine Siegerrunde vor. Ja. Und stellen Sie sicher, dass all meine persönlichen Habseligkeiten an Bord gebracht werden. Ich komme gleich.«

»Rebellenstützpunkt in drei Minuten in Schussweite«, klang es aus den Lautsprechern.

»Gibt es denn keine Möglichkeit, den abzuschalten?«, fragte Margarin.

»Ich fürchte, nein, Sir. Das ist der Sprecherzieher vom Neffen des Imperators.«

»Rote Staffel, hier spricht Rot eins. Uns sind eben die Bomber ausgegangen. Die Goldstaffel ist verloren, wir müssen die Torpedoaktion selbst durchführen.«

»Wir können Torpedos abfeuern? Wieso fliegt dann nicht die ganze Flotte mit X-Beinen?«, fragte Luke.

»Y-Chromosom-Bomber sind die einzigen Raumschiffe, die mit Photonentorpedos bestückt werden können. Als die Analyse der geheimen Pläne des Todescenters in letzter Minute ergeben hat, dass wir Protonentorpedos benutzen müssen, waren die Y-Chromosome bereits bestückt. Sonst noch Fragen?«

Luke blieb still.

»Keine Fragen? Okay, Rote Tomate und Rose im Knopfloch, ihr kommt mit mir. Lippenstift, ich will, dass du mit Rote Feuerwehr und Purpurglöckchen außer Schussweite bleibst. Wartet mit dem Zielanflug auf mein Signal.«

»Und wenn Sie getötet werden, muss ich dann warten, bis mir jemand anders das Signal gibt?«

»Entscheide nach bestem Wissen und Gewissen, Lippenstift.« Rot eins und seine Flügelmänner tauchten ab und flogen in Formation wie verirrte Zuggänse den Äquator entlang.

»Puh, bin ich froh«, sagte Rose im Knopfloch. »Ich sehe keine Feinde. Die müssen gegangen sein. Also, wo ist jetzt dieser Abgasschacht?«

»Lippenstift«, sagte Rot eins, »siehst du von da oben, ob irgendwo noch welche sind?«

»Ja«, sagte Luke. »Nur drei Stück, aber die werden gleich bei euch sein, Rot eins.«

»Da ist der Schacht«, sagte Rote Tomate. »Nähere mich dem Ziel.«

»Ich lass dir den Vortritt«, sagte Rose im Knopfloch.

»Bin fast da«, sagte Rot eins.

Wie von Luke prophezeit, erschienen Lord Mieders Abfangjäger. Rasch erledigte Mieder selbst Rose im Knopfloch und überließ es seinem Lieblingsflügelmann, Rote Tomate abzuknallen. Zwar waren die Rebellenflügelmänner ausgeschaltet, aber sie hatten Mieder erfolgreich vom hauptsächlichen Ziel ferngehalten. Rot eins feuerte seine Torpedos ab und schwirrte aus dem Graben heraus, bevor Mieder ihn ins Visier nehmen konnte. Die Torpedos verursachten eine befriedigende Explosion. Leider flog das Todescenter nicht in die Luft, und allen war klar, dass der Schacht nicht getroffen worden war.

»Ich habe mein Steuerbordtriebwerk verloren«, sagte Rot eins. Noch immer wurde er von Lord Mieder verfolgt, der ihm näher und näher rückte.

»Sie haben Rose im Knopfloch und Rote Tomate erwischt!«, meldete Luke. »Kehr zum Stützpunkt zurück, wir geben dir Deckung.«

»Keine Zeit mehr«, sagte Rot eins. »Kümmere dich nicht um mich und meine Flügelmänner, Junge. Drei mickrige Menschenleben sind in dieser Galaxis keine drei Pfifferlinge wert. Du musst den Angriff fliegen!« Kurz darauf feuerte Lord Mieder und schaltete das zweite Triebwerk von Rot eins aus, sodass er auf den Parkplatz des Todescenters stürzte.

»Büchs, Purpurglöckchen, bringen wir es zu Ende. Mit voller Kraft voraus. So müssten wir die Jäger auf Abstand halten können.«

»Wird gemacht, Boss«, sagte Purpurglöckchen

»Keine gute Idee«, sagte Büchs. »Diese Typen sind schnell, und es schaut so aus, als wüssten sie, auf welches Ziel wir es abgesehen haben. Die werden sich gleich auf uns stürzen. Und wirst du überhaupt noch rechtzeitig wegkommen?«

»Natürlich komme ich rechtzeitig weg!«, sagte Luke. »Das ist wie zu Hause im Hintern-Canyon!«

»Das hat der Kerl auch gesagt!«, antwortete Büchs. »Ha!«

Luke führte die Formation an, als sie in den Graben hinabtauchten. Es war ein rasantes und furchterregendes Flugmanöver, als säße man in einer Achterbahn, die einem nicht nur Angst einjagen, sondern einen tatsächlich umbringen soll.

»Wir halten genug Abstand, um dir Deckung zu geben«, sagte Purpurglöckchen.

»Wo ist gleich noch mal das Ziel?«, fragte Büchs. »Kann der Computer es finden?«

Sie flogen auf einen gigantischen Megalaserturm zu, von dem auf sie geschossen wurde. Doch war das Geschütz viel zu träge, um einen X-Bein-Jäger zu erwischen. Trotzdem waren Lukes Flügelmänner eingeschüchtert. Er musste ihnen gut zusprechen: »Geht auf volle Kraft, Gas geben!«

»Was ist mit diesem Turm?«, fragte Büchs.

»Der wird auf mich schießen! Könntet ihr euch bitte um die Jäger kümmern, die ich nicht sehen kann?« Vom Beifahrersitz hinter ihm war ein seltsames Klappern zu hören.

»Rechtszwo, hört sich an, als würde sich der Katalysator wieder lösen. Sieh mal zu, ob du ihn festmachen kannst.«

»Bip bip«, sagte Rechtszwo-Linkszwo. Wieder fuhr er eine zerbrechlich wirkende Zange aus und klemmte das Teil fest.

»Jäger hinter dir!«, meldete Purpurglöckchen.

»Ich dachte, ihr beide wolltet Abstand halten, damit ihr hinter denen sein könnt!«, sagte Luke. Bevor Purpurglöckchen manövrieren konnte, eröffnete Mieder das Feuer auf ihn.

»Ich bin getroffen!«, sagte Purpurglöckchen. »Nur noch eine Frage der Zeit, bis ich Energie verliere. Mit viel Glück schaffe ich es vielleicht zum Stützpunkt zurück, bevor mein Schiff explodiert.«

»Was?«, sagte Luke. »Ich sehe weder Rauch noch sonst einen Schaden. Hast du womöglich den Aufprall des Geschosses gespürt, weil dein Deflektor es abgewehrt hat?«

»Der gute Lippenstift!«, sagte Purpurglöckchen. »Will immer nur das Gute sehen. Lebt wohl, meine Freunde! Ich sehe euch an einem besseren Ort wieder, zum Beispiel auf unserem Rollfeld. Tut mir leid!« Unvermittelt zog er nach oben und machte sich auf den Heimweg. Vielleicht war sein Raumschiff viel stärker beschädigt, als es aussah.

»Lassen Sie den«, sagte Mieder. »Wir bleiben beim Anführer.«

»Komm schon, Luke«, sagte Büchs. »Schieß schon. Die Jäger kommen diesmal viel schneller!« Ihm war nicht wohl dabei, dass er Luke vor dem spezial angefertigten limitierten Tee-Jäger beschützen sollte. Vor allem weil der Pilot dieser Spezialanfertigung viel besser zielte als sonst irgendjemand im imperialen Imperium.

»Rechtszwo«, sagte Luke, »hol noch mehr Saft raus!«

Nie zuvor hatte jemand von Rechtszwo-Linkszwo verlangt, Modifikationen an einem dahinrasenden Raumjäger vorzunehmen. Deshalb brauchte er fast eine geschlagene Millisekunde, um Nachforschungen anzustellen und Tests durchzuführen, bevor er ein Upgrade installierte, durch das die Garantie des Fahrzeugs erlosch. Indem er sämtliche Sicherheitssysteme des Schiffs außer Kraft setzte, konnte er für die von Luke gewünschte Power sorgen.

»Biep biepbiep niep biep, bup bip«, sagte Rechtszwo-Linkszwo.

Büchs hatte weniger Glück. Die Beziehung zu seiner Rechtszwo-Einheit war nicht so herzlich wie die zwischen Luke und Rechtszwo-Linkszwo. Sein Jäger würde nicht schneller werden, und er wünschte, es wäre anders.

»Beil dich, Luke, schieß! Im Rückspiegel habe ich lauter Tee-Jäger! Die feuern auf mich! Schieß! Und zwar jetzt! Tu es!«

»Das hat das Mädel auch gesagt«, sagte Luke gelassen. Er wusste, dass dies die letzten Worte waren, die er an seinen Highschool-Freund richten würde, denn er sah, dass Mieder eine Salve auf Büchs abfeuerte. Der Feind konnte ihn unmöglich verfehlen. Büchs und sein Schiff lösten sich auf, und durch den Dampf hatte Mieder freie, wenn auch getrübte Sicht auf Luke.

»Ich bin am Anführer«, sagte Mieder, als würde es einer seiner Flügelmänner wagen, ihm sein Opfer wegzuschnappen. Sie freuten sich schon beide darauf, in der Offiziersmesse über diese Mission zu meckern.

»Rebellenstützpunkt jetzt in dreißig Sekunden in Schussweite«, sagte die Durchsage. Ausnahmsweise hörte Gouverneur Margarin sie nicht. Denn auf dem Weg zu seinem Schiff war er tief in Gedanken über einen Angriff auf den Stützpunkt versunken. Statt den Illudium Q-36 Explosive Space Modulator, eine wunderbare, aber teure Waffe zu benutzen, würde er das wahre Zerstörungspotenzial des Todescenters einsetzen. Er würde das Konsumverhalten triggern.

Auf Margarins Befehl würde der Rebellenstützpunkt mit exklusiven Einladungen zu einem Besuch der Geschäfte und Restaurants des neuen Todescenters bombardiert werden. Sie würden Voucher zum Gratisparken, Zwei-zum-Preis-von-einem-Gutscheine, Angebote für kostenlose Appetithäppchen und Geschenkcoupons für Massagen erhalten. Alle imperialen Kellner, Parfümzerstäuber und Filialleiterassistenten würden sich bereithalten. Würden die Rebellen erst einmal den Komfort, die riesige Auswahl und die unschlagbaren Preise, die nur das Todescenter zu bieten hatte, entdecken, würden sie nie wieder im Ladengeschäft vor Ort einkaufen.

Wenn erst die Wirtschaft von Jawohin zerstört war, würde Gouverneur Margarin zum nächsten Rebellenplaneten weiterziehen und dann zum nächsten und zum übernächsten. Irgendwann stünden die Rebellen vollständig unter seiner Kontrolle. Um diesen Prozess zu beschleunigen, würde er weitere Todescenters bauen lassen. Er konnte sie sogar konzessionieren.

Luke stand ziemlich unter Druck. Um das Todescenter zu zerstören, musste er mit seinem Protonentorpedo ein winziges Ziel treffen. Sollte er es nur knapp verfehlen, wäre er in den Weiten des Weltraums verloren und hätte nicht einmal mehr einen Stützpunkt, zu dem er zurückkehren konnte. Und fast alle seine Bekannten würden getötet werden. Zu Hause im Hintern-Canyon wäre es schon schwierig gewesen, ein so kleines Ziel zu treffen und sich danach in Sicherheit zu manövrieren. Zielen und Manövrieren waren genauso schwer, nur wurde er hier noch von den Megalasern vor sich und dem größten Jägerpiloten des Imperiums hinter sich ins Visier genommen. Außerdem hatte er zuvor nie einen X-Bein-Jäger gesteuert, und er war zuvor nie in ein Luftgefecht geflogen. Im Vergleich dazu stellte es womöglich gar keinen zusätzlichen Stress dar, dass er zum ersten Mal einen Zielcomputer benutzte. Andererseits war es aber auch nicht gerade beruhigend.

Immerhin fand er den Knopf, mit dem man den Zielcomputer einschaltete. Das Bombenvisier erschien vor ihm und verstellte ihm die Sicht auf das gefährliche Terrain.

Taft Mieder und seine Formation von Tee-Jägern holten auf. Während er sein Schiff lenkte, versuchte Mieder noch immer, ein loses Teil am Steuerknüppel zu befestigen. Es löste sich immer wieder und machte ihn fuchsteufelswild.

Luke fiel eine lose Flügelmutter an seinem Bombenvisier auf, und er schraubte sie wieder an. Als er sich vorbeugte, um auf die Anzeige zu schauen, hörte er erneut die seltsame Stimme.

Vertraue der Pracht, Luke. Er ignorierte es und versuchte, sich aufs Fliegen zu konzentrieren, auf die Torpedosequenz, das Flakfeuer und die Jäger, die ihn verfolgten.

Mach schon, Luke, benutze die Pracht!

»Die Pracht ist wirksam bei diesem da«, sagte Mieder. »Ich frage mich, wieso?« Langsam zielte er auf Lukes Gefährt, wählte aber statt des Computerzielfernrohrs das analoge Visier. Diesen letzten Rebellen in die Luft zu jagen, war ein besonderes Vergnügen, und er wollte mehr als nur ein digitales Bild von der Zerstörung sehen. Doch als es ans Abdrücken ging, überkam ihn ein seltsames Gefühl, und er zögerte. Wahrscheinlich hatte es nichts zu bedeuten.

Vertraue mir, Luke. Ich meine es ernst! Luke beschloss, auf die Stimme zu hören, und hoffte, dass es tatsächlich Herrn Kommtomis Geist war, der ihm helfen, und nicht der Geist von Büchs, der ihn veräppeln wollte. Er fand erneut den Knopf des Zielcomputers und schaltete ihn aus. Langsam verschwand das Bild wieder und gab ihm die Sicht frei.

Luke wusste, dass er die mikroskopischen Mini-Klerikalen in seinem Innern darum bitten musste, die subatomare Pracht aufzufahren, die nötig war, um weitere Mini-Klerikale in die Torpedos zu lenken, damit diese wiederum augenblicklich in den Schacht geleitet werden würden. Die Mini-Klerikalen im Schacht würden ebenfalls informiert werden, sodass sie, falls nötig, helfen konnten. Er ließ los, vertraute seinen Gefühlen und benutzte die Pracht, wie Opiwann Kommtomi es ihn gelehrt hatte. Dabei erledigte er entscheidenden mentalen Papierkram, indem er in Gedanken folgende Erbauungsschrift aufsetzte:

Hirtenbrief von Luke Skypewalker an die Mini-Klerikalen in Luke Skypewalker angesichts der dringenden Zerstörung des Todescenters

Liebe Mit-Mini-Klerikale im Glauben, möget ihr einem vom Eifer erfüllten Bruder zuliebe die Pracht auffahren, die nötig ist, um: 1) die Gemeindediener in den Torpedos zu bitten, die Torpedos auf den rechten Weg in den Abgasschacht zu führen, und 2) das Kardinalskonzil im Abgasschacht anzuflehen, ebenjenen Schacht zu erleuchten, dass er einem erfolgreichen Ausgang dieser unserer Operation gnädig gestimmt sein möge.

Ich freue mich auf eine erneute gesegnete Zusammenarbeit,

Luke

»Sein Computer ist ausgeschaltet«, sagte Commander Cody zu den anderen Rebellen im Kommandoraum. »Luke, startest du deinen Zielcomputer neu? Oder führst du ein Softwareupdate durch? Was ist los?«

»Gar nichts«, sagte Luke, während ihm Taft Mieder von hinten immer näher rückte. Dann eröffnete Mieder das Feuer. Sein Schuss traf Rechtszwo-Linkszwo, was sehr unwahrscheinlich war angesichts des kleinen Ziels, das der Roboter abgab. Noch unwahrscheinlicher war jedoch, dass Mieders Laser, der im Laufe des Luftgefechts schon mehrere Jäger in die Luft gejagt hatte, Rechtszwo-Linkszwo nicht in die Luft jagte. Zwar schrie der Bot und schaltete sich aus, aber er war noch an einem Stück.

»Rechtszwo ist getroffen!«, sagte Luke. Im Rebellenstützpunkt fand niemand Worte des Trosts, denn alle lauschten den Worten jener Durchsage, die sie am meisten gefürchtet hatten: »Das Todescenter hat den Planeten umkreist.« Um noch etwas Salz in die Wunde zu streuen, fügte die Durchsage hinzu: »Das Todescenter hat den Planeten umkreist und kann uns nun vernichten.« Lalla, Zeter-Mordio und alle anderen verharrten schweigend und fragten sich, wann das Ende kommen würde.

Im Todescenter gab es eine ähnliche Durchsage, doch wurde sie mit Jubel begrüßt. Im Gastrobereich wurde das Öl der Fritteusen erhitzt. Die Schaufenster von Padmexx, EndOrsay und Palpatimberland wurden noch verführerischer gestaltet. Kein vernunftbegabtes Wesen würde der totalen Verkaufsphilosophie des Todescenters widerstehen können, noch würde es sich je wieder mit lokalen Ladengeschäften zufrieden geben. Der Mond von Jawohin würde bald ausgestorben sein, sein verfügbares Einkommen vollständig ausgesaugt.

»Werben Sie, sobald Sie bereit sind«, sagte Gouverneur Margarin. Werbespots wurden ausgestrahlt, Werbebriefe wurden frankiert, und Verkaufstelefonate wurden aufgezeichnet. Margarin bestieg sein Schiff.

Auf der Oberfläche des Todescenters überließ Lord Mieder nichts dem Zufall. Er wollte Luke nicht noch einmal verfehlen, weshalb er sein Computerzielfernrohr aktivierte und sich weiterhin mit dem losen Teil an seinem Steuerknüppel abmühte. Er kam dichter an Luke heran. Sein Zielfernrohr gab ein Piepen von sich, was bedeutete, dass er schießen musste. Aber er konnte sich ein letztes Wort nicht verkneifen.

»Niemand entkommt dem imperialen Imperium!«, sagte er, aber dann verlor er sein Ziel aus dem Fokus, als neben ihm sein Flügelmann explodierte. »Was war das?«

»Überstunden!«, rief Hans Otto. Er tauchte aus der Sonne oder einer der vielen fernen Sonnen auf und freute sich auf die Summe, die er für die zusätzliche Dienstleistung in Rechnung stellen würde. Sie war nicht Bestandteil seines ursprünglichen Plans. Eigentlich hatte er sich geweigert, den Angriff zu fliegen, weil er damit gerechnet hatte, dass das Todescenter sechzig oder mehr Jäger losschicken würde. Doch als er im Rückspiegel sah, wie sich die Rebellen schlugen, erkannte er, dass er sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen durfte, das Blatt im letzten Moment noch zu wenden. Er feuerte, schaltete einen von Mieders Flügelmännern aus und hielt nun auf den anderen zu.

»Vorsicht«, sagte der verbleibende Flügelmann, der gleich darauf mit seinem Befehlshaber kollidierte und schließlich an der Grabenwand zerschellte. Mieders Limited Edition Tee-Jäger war so robust gebaut, dass er lediglich ins Trudeln geriet wie ein Billardball, der in den Weltraum hinauskullert.

»Alles klar, Junge!«, sagte Hans. »Lass uns Sternchen sehen!«

»Das hat das Mädel auch gesagt«, gab Luke zurück. Es war ein letzter Gruß an Büchs, Opiwann, seine Tante und seinen Onkel und selbst an Rechtszwo-Linkszwo. Ein letzter Gruß an alle, die ihm das imperiale Imperium in den letzten Tagen geraubt hatte. Mit einer affektierten Geste drückte Luke den Abzug. Dann holte er zum ersten Mal, seit er den Angriffsflug gestartet hatte, wieder Luft.

Dann ließen Luke, die beiden überlebenden Rebellen und der Promille-Adler das Todescenter hinter sich, und zwar so schnell wie möglich.

Gouverneur Margarin war an Bord seines Schiffes und überlegte sich etwas Böses, das er vor dem Abendessen noch erledigen konnte, als das Todescenter um ihn herum explodierte. Es sprühte mehr Funken, als das Universum je gesehen hatte. Die Filialen von Bonita Fett, Endorian Vintage und Mos Esprit schwebten als glühende Staubwolken durchs All.

»Toller Schuss, Junge!«, sagte Hans. »Du hast beim Schießen bestimmt ausgeatmet, so wie ich es dir beigebracht habe.« Doch Luke hörte ihn nicht, denn er brummelte vor sich hin, während er Opiwanns Worten lauschte: Vergiss nicht, die Pracht wird mit dir sein … immer. Und halte beim Zielen beide Augen offen.

Niemand dachte an Lord Mieder. Bald hatte er seinen Jäger wieder unter Kontrolle und sah sich nach einer Tiefraum-Raststätte um. Die Rebellen flogen in die andere Richtung davon, zu ihrem geheimen Stützpunkt, um nüchternen Gemüts über den Tod so vieler gefallener Freunde und Feinde zu sinnieren.

»Juchu!«, rief Luke, als er aus seinem X-Bein kletterte. Sein Sieg machte ihn zum größten Helden der Rebellion seit Tscha Tscha Bumms. Er verkörperte die unglaubliche Erfolgsgeschichte eines armen Bauernjungen. Die Rebellen des Bodenpersonals wollten ihm alle die Hand schütteln und ihm auf die Schulter klopfen. Das war besser, als in der Highschool-Spaceball-Weltmeisterschaft einen No-Hitter zu pitchen.

Lalla kam zu ihm, lächelte ausnahmsweise und umarmte ihn stürmisch. Sie hätte ihm gern eine Menge Dinge gesagt – wie man einen X-Bein-Angriff richtig koordiniert oder wie man Tee-Jäger, die einem auf den Fersen sind, abschüttelt –, aber sie war klug genug, es sich zu verkneifen und den Augenblick zu genießen.

Dann trat Hans hinzu. Erstaunlicherweise ergriff Luke als Erster das Wort und lachte: »Ich wusste, dass du kommen würdest! Bist du hier, um Teil meiner Promi-Entourage zu werden?«

»Möglich«, sagte Hans grinsend. »Aber vor allem habe ich mir gedacht, dass die Rebellion bestimmt noch ein paar Moneten übrig hat. Lalla, darf ich Ihnen die Rechnung für die Rettung Lukes geben, oder soll ich mich damit direkt an den Commander wenden? Außerdem hat Chewie vergessen, dass er ein neues Flohhalsband braucht. Wir sollten vielleicht besser gleich ein paar besorgen, solange wir hier sind.« Er gab Luke eine freundschaftliche Kopfnuss.

»Hans, ich wusste, dass es mehr für Sie gibt als Geld!«, sagte Lalla. »He, Rechtszwo-Linkszwo sieht gar nicht gut aus.« Man hatte den Roboter aus dem Jäger gehoben und ließ ihn jetzt auf den Boden herab. Er war verschmort und geschmolzen, und all seine Lichter waren aus.

»Oh, meine Güte! Armer Rechtszwo-Linkszwo, du bist erledigt!«, sagte Zeter-Mordio. »Verkaufen Sie ihn als Ersatzteillager und machen Sie dasselbe mit mir! Was hat es für einen Zweck, ohne ihn weitermachen zu wollen?«

»Sie können meinen Bot doch reparieren, oder?«, fragte Luke den Commander. »Gibt es da nicht eine Regelung im Rekrutenvertrag?«

»Nein, bitte!«, sagte Zeter-Mordio. »Ich würde es nicht ertragen, mit anzusehen, wie er an irgendwelchen Schläuchen und Drähten hängt. Bitte, lassen Sie ihn mit Würde sterben. Waaaa!« Er brach in kreischendes Schluchzen aus und warf sich auf dem Asphalt hin und her.

»Natürlich können wir ihn reparieren, Mr. Skypewalker«, sagte Commander Cody. »Sorgen Sie sich nicht um den Rekrutenvertrag. Das ist das Mindeste, was wir für einen Helden der Rebellion tun können. Und ich spreche im Namen der gesamten Rebellion, wenn ich Ihnen die Dankbarkeit für einen ausgezeichnet ausgeführten Job ausdrücke, sowie unser Beileid zum Tod Ihrer Tante, Ihres Onkels, Ihres Mentors General Kommtomi und Ihres besten Freundes Kapitän Büchs. Aber nun, wenn Sie mich bitte entschuldigen würden, ich muss Briefe an die Angehörigen der zwei Dutzend Piloten schreiben, die wir verloren haben.«

»Wuhu!«, sagte Luke. »Ich bin ein Held der Rebellion!« Arm in Arm mit Lalla und Hans verließ er den Hangar und eilte in die Offiziersmesse für den Fall, dass ihm jemand einen Drink ausgeben wollte. Chew Plattler blieb allein zurück. Er dachte an zu Hause. An Itchy und Lumpy und an seine Frau Evelyn. Er hatte sie schon viele Jahre nicht mehr gesehen, aber nach dieser langen Reise würde er zu ihnen zurückkehren können, mit finanzieller Sicherheit für seinen Vater und vielleicht einer Medaille für sich selbst.

Am nächsten Tag betraten Luke und Hans den geheimen Paradeplatz der Rebellen durch ein extrem hohes Tor und zu den Klängen eines großen Fanfarensynthesizers, den ein paar verborgene Bandroids spielten. Zu beiden Seiten standen zeremonielle Wachen, die für den Fall eines Pterodactylenangriffs mit Speeren bewaffnet waren. Natürlich trugen die beiden Helden Reiterstiefel, so wie es in einer weit, weit entfernten Galaxis alle taten, auch wenn sie noch nie auf einem Pferdebot geritten waren. Hans’ Weste kam frisch aus der Reinigung, und Lukes Poncho hatte man einem Museum gespendet. Jetzt trug er ein neues gelbes Members-Only-Jackett. Das hatte er sich schon immer gewünscht, und als er im Armeeladen des geheimen Rebellenstützpunkts eines entdeckt hatte, hatte er nur fragen müssen. Das Jackett war ein bisschen zu groß, aber er konnte es später noch ändern lassen. Wieder einmal trottete Chew Plattler hinter ihnen her. Commander Cody hatte ihn gebeten, für die Zeremonie eine Hose anzuziehen, aber er hatte sich geweigert. Chewie betrachtete Hosen als lächerliches Menschengehabe. Dies zu hören, machte den Commander sehr traurig.

Sie gingen an Reihen von Rebellen in allen möglichen Uniformen vorbei. Da standen Jungs mit Spaceballmützen, Piloten in orangefarbenen und weißen Fliegeranzügen und Marines mit großen Helmen. Manche hatten das Visier geöffnet, manche hatten es geschlossen, doch sie sahen alle tadellos aus, keine einzige Weste, die nicht richtig saß.

»Rarg!«, sagte Chewie. Er hatte bei dem Ganzen ein mulmiges Gefühl. Sie gingen weiter.

Prinzessin Lalla empfing die Neuankömmlinge nach ihrer langen Wanderung über den Paradeplatz. Bis dahin hatten sie sie stets in dem Outfit und mit der Frisur aus dem Video von voriger Woche gesehen. Jetzt trug sie zwar auch ein weißes Kleid, aber es war anders, und das Haar hatte sie nach oben gesteckt und nicht zu ihrem Markenzeichen, den beiden Schneckendutts, geflochten. Das bedeutete, dass sie nicht heimlich zwei Chakrams mit sich herumschleppte, aber wer wusste schon, welche Waffen sie stattdessen verbarg?

Zeter-Mordio war geputzt und poliert worden. Sein Kumpel Rechtszwo-Linkszwo war wieder völlig aufgemöbelt worden. Rechtszwo-Linkszwos Persönlichkeit und all seine Erinnerungen waren laut Zeter-Mordio aus der Cloud heruntergeladen geworden, doch konnte er nicht erklären, was das praktisch bedeutete. Als der inzwischen berühmte Luke ihm zuwinkte, piepte und hupte er begeistert, worüber sich alle freuten außer die anderen, weniger liebenswerten Rechtszwo-Einheiten.

Luke verbeugte sich, und Lalla legte ihm einen großen Heldenorden um den Hals. Dann kam Hans an die Reihe. Eine Weile lächelten und zwinkerten sich die drei gegenseitig an und zu, bevor sich Luke und Hans umdrehten. Chewie trat nach vorn und neigte den Kopf. Lalla musste ihn scharf anschauen und unauffällig den Kopf schütteln. »Nein.« Dann bemerkte Chewie, dass Commander Cody ihn anstarrte und dabei geräuschlos das Wort »Hose« formte.

Chewie drehte sich ebenfalls um, sodass auch er den Soldaten zugewandt war. »Rarg!«, sagte er, und alle applaudierten.

»Rarg!«, wiederholte er, um das, was er meinte, verständlicher zu machen, aber der Applaus brach nicht ab.

Dank an meine Frau Mary Beth für ihre Ermutigung. Sie hat mir immer gesagt, dass ich über mehr als nur ein Thema schreiben kann, und ich war so klug, ihr zu glauben.

Dank an meine Tochter Zoe für ihre Unterstützung und dafür, dass sie mir geholfen hat, Witze zu vermeiden, die schon in anderen Parodien vorgekommen sind.

Dank an meine Tochter Becca, weil sie mich an ihrer neuen Liebe zum Genre teilhaben lässt.

Dank an Carsten Polzin vom Piper Verlag dafür, dass er sich an mich erinnert hat, sich für mich eingesetzt hat und mich gebeten hat, dieses Buch zu schreiben.

Dank an Benjamin Chandler für sein Genrewissen und seine leidenschaftlichen Kommentare von seinem Wohnsitz in der Slowakei aus.

Dank an John O’Neill, meinen größten Fan in Schottland, für seine gründlichen und unterhaltsamen Anmerkungen und sein kulturübergreifendes Wissen.

Dank an die Hunger-Dunger Writer’s Group, vor allem an James Finn Garner für den gemeinsamen Verkaufsstand auf manch einer Comic Convention. Und an Mark Caro und Lou Carlozzo für ihre freundliche Hilfe in Zeiten der Not.

Dank an meine liebsten Internetpersönlichkeiten: Mandy Madrox von mandymadrox.com und John Wroblewski von johngysbeat.com dafür, dass sie mich so lustig im Internet bekannt gemacht haben.

Dank an meine Beta-Leser: Jean Kloth, Kim Chessman, Rick Kirk, Stephen Lynch und Robert Reisig.

Dank an Bill und Nick von Sign Express, Oak Park, Illinois, weil sie mir Mut gemacht und mir Werbetipps gegeben haben.

Es ist das erklärte Lebensziel von Paul Erickson, der weltgrößte Popkultur-Parodist zu werden.

Erickson wurde 1959 geboren und hat sein ganzes Leben in Oak Park, einem Außenbezirk von Chicago, verbracht. In der siebten Klasse las er »Der Hobbit« und in den darauffolgenden Sommerferien »Der Herr der Augenringe«. Den Großteil seiner Highschool-Zeit verbrachte er damit, Dungeons & Dragons zu spielen und an der Lektüre des »Herrn der Ringe« zu scheitern. Bevor er 1977 aufs College wechselte, hat er Star Wars mehrere Male im Kino gesehen. Dann arbeitete er auf dem Bristol Renaissance Fair, trug Strumpfhosen und verkaufte Liebeslieder. Nachdem er einen Bachelor in Philosophie erworben hatte, wurde er Banker.

2009 ging seine Bankerkarriere zu Ende, als sein Arbeitgeber »das Geschäft aufgab«. Zum Glück hatte er inzwischen die Lektüre des »Herrn der Ringe« doch noch geschafft. In der Schlange auf dem Arbeitsamt fiel ihm auf, dass es in den USA noch keine Hobbit-Parodie gab. Also machte er sich mit seinem MacBook zu Starbucks auf und vereinte sein Nerdwissen über Mittelerde mit dem, was er als Einziges wirklich gut kann: Parodien schreiben. 2011 veröffentlichte er den »Wobbit« als eBook.

»Der Wobbit« wurde im Internet entdeckt und 2012 in Deutschland im Piper Verlag als Printausgabe herausgebracht. Der Verlag gab Ericksons zweite Parodie in Auftrag, »Der Herr der Ringel«. Es folgte »War Was?«. Ja, das Buch, das Sie gerade gelesen oder zumindest durchgeblättert haben.

Der Autor ist auf jarjarwars.com und facebook.com/jarjarwars zu finden.

Table of Contents

- Cover & Impressum
- Vorspann
- Prolog

- Kapitel 1 – Unerfreuliche imperiale Gesellschaft

- Kapitel 2 – Rechtszwo-Linkszwos Mission
- Kapitel 3 – Mieder stellt Lalla zur Rede
- Kapitel 4 – Heiß genug für dich?
- Kapitel 5 – Im Land der Wawas
- Kapitel 6 – Noids zu verkaufen
- Kapitel 7 – Lukes Garage
- Kapitel 8 – Familienessen bei den Lahms
- Kapitel 9 – Doppelter Sonnenuntergang
- Kapitel 10 – Angriff der Kiesleute

- Kapitel 11 – Ein Kennenlernen mit dem alten Kommtomi

- Kapitel 12 – Lallas Botschaft
- Kapitel 13 – Das Todescenter
- Kapitel 14 – Flambierte Farm
- Kapitel 15 – Lukes Entscheidung
- Kapitel 16 – Die Cantina
- Kapitel 17 – Hans Otto

- Kapitel 18 – Von Creedo in die Enge getrieben

- Kapitel 19 – Ziel Todescenter
- Kapitel 20 – Schlappa der Hut
- Kapitel 21 – Der Promille-Adler
- Kapitel 22 – Altermanns Verhängnis
- Kapitel 23 – Lichtschwerttraining
- Kapitel 24 – Das ist kein Mond
- Kapitel 25 – Geheimverschläge
- Kapitel 26 – Eine Flucht wird geplant
- Kapitel 27 – Ein gefangener Cookie

- Kapitel 28 – Die missratenste Rettungsaktion der Galaxis

- Kapitel 29 – Immer vorwärts in den Müll

- Kapitel 30 – Erst ein Monster und dann das

- Kapitel 31 – Mit Control+Alt+Delete lässt sich der Fangstrahl ausschalten

- Kapitel 32 – Zum Schiff zurück
- Kapitel 33 – Opiwann gegen Mieder
- Kapitel 34 – Angriff der Tee-Jäger
- Kapitel 35 – Sie haben uns entkommen lassen
- Kapitel 36 – Auf Jawohin
- Kapitel 37 – Wieder eine Besprechung
- Kapitel 38 – Luke und Büchs
- Kapitel 39 – Angriff auf das Todescenter
- Kapitel 40 – Grabenspritztour
- Kapitel 41 – Nutze die Pracht, Luke
- Kapitel 42 – Alle lieben Luke
- Danksagungen
- Über den Autor