Arthur Escroyne 02 - Aufschrei in Ascot
Author: Escroyne, Arthur
Date: 2016-04-30T22:00:00+00:00
Description: In Ascot ist man auf der Hut. Ausgerechnet in Ascot, beim wichtigsten Pferderennen des Vereinigten Königreichs, wird ein beliebter Sportmoderator erstochen. Jung, verheiratet, Vater eines Babys, ein Mann im Bilderbuchglück. Inspector Rosemary Daybell vermutet eine Verbindung zur Derby-Mafia, doch ein Außenstehender kommt hier schwer hinein, eine Polizeikommissarin erst recht nicht. Ein Earl hingegen bekäme eher Zutritt, vor allem wenn er sich den Anschein gibt, er wolle hohe Summen in seine Pferdezucht investieren. Kurzum – ihr Lebensgefährte Sir Arthur muss ran. Doch Arthur hat ein Problem: E
Publisher: Piper ebooks

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Für Maxine

Übersetzung aus dem Englischen von Rudolf Katzer

Vollständige E-Book-Ausgabe der im Piper Verlag erschienenen Buchausgabe

2. Auflage 2014

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ISBN 978-3-492-96475-3
© Arthur Escroyne, 2014
© der deutschsprachigen Ausgabe

2014 Pendo Verlag in der Piper Verlag GmbH, München

Umschlaggestaltung und -illustration: Mediabureau Di Stefano, Berlin, unter Verwendung von Abbildungen von Nicholas Eveleigh/Getty Images, jcarroll-images/iStockphoto und Mirith/iStockphoto

Datenkonvertierung: Uhl + Massopust, Aalen

Alle Rechte vorbehalten. Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder Übertragung können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

Steife Hüte

Ein Sport für Kumpel und Könige«, lacht Mathilda. »Der Fabrikarbeiter jubelt neben dem Fabrikbesitzer – wo gibt es so was sonst auf der Welt?«

Mathilda lacht das Mathilda-Lachen, das ich fürchte, weil es unangenehm viel Aufmerksamkeit auf uns lenkt. Ihr Lachen beginnt tief unten in der Körpermitte, kehlig arbeitet es sich empor, bis es als grelles Quieken aus ihrem Mund schießt und jeden, der sich in Reichweite einer Achtelmeile befindet, irritiert. Ich sage dies in vollem Bewusstsein, dass Mathilda meine ältere Schwester ist: Ihr Lachen ist schuld daran, dass wir uns so selten sehen.

Aber einmal im Jahr komme ich an einem Treffen nicht vorbei. Dann reist Mathilda aus London an und wir besuchen gemeinsam den Cheltenham Gold Cup, das wichtigste Pferderennen unserer Grafschaft. Ich bin Harold Philipp Arthur Escroyne, der 36. Earl of Sutherly, und wenn jemand wie ich nicht zum traditionsreichen Gold Cup erscheint, ist die Welt der Briten nicht mehr in Ordnung. Jedes Jahr im März hole ich daher die Verkleidung aus dem Schrank, die für standesbewusste Besucher des Derbys zwingend ist: historisch, hysterisch traditionell, hassenswert unbequem. Als Dresscode für Herren gilt: Wessen Anzug ebenso gut in einen Gentleman’s Club des 19. Jahrhunderts passen würde, der macht es richtig. Verpönt sind putzige Farben wie Burgunderrot oder Lapislazuli. Ein kräftiges Mausgrau, eventuell auch ein Steingrau machen einen Cutaway fürs Derby tauglich. Man wähle einen Dreiteiler, der Westenschnitt gerade über dem Bund verlaufend, farblich dem Anzug angepasst. Krawatte ist Norm, Halstuch tragen nur Dandys. Dazu schwarze Schuhe – teure schwarze Schuhe, der Engländer kann es riechen, wie viel Pfund man für ein Paar gute Schuhe hingeblättert hat.

Während ich mich alljährlich in diese Uniform zwänge und mir mit Zylinder wie ein viktorianischer Armleuchter vorkomme, löst mein Mummenschanz bei einer bestimmten Person die reine Schadenfreude aus – Rosy. Rosemary Daybell, meine Verlobte, lacht sich kaputt, wenn ich mich derart zurechtmache. Sie ist leitender Detective Inspector bei der Mordkommission von Gloucestershire; ihre bevorzugte Uniform besteht aus einer alten Motorradjacke, Jeans und festen Schuhen. Rosy war noch nie beim großen Derby von Cheltenham. Sie findet den Rummel lachhaft und die Aufmachung affig. Sie respektiert jedoch, dass ich dorthin muss. Auch in diesem Jahr.

Eine Stimme ertönt aus den Lautsprechern. »Alle zusammengenommen haben die Pferde, die jetzt an den Start gehen, hundertfünfundvierzig große Rennen gewonnen, von denen Wüstenblume allein vierunddreißig für sich entscheiden konnte, davon allerdings nur zwei auf dem linken Kurs, der wegen seiner Haarnadelkurve als der schwierigere gilt.«

Eine Stimme, die jeder kennt und jedermann hören will. Was wäre der Cheltenham Gold Cup ohne die Stimme von Fulke Tyndall, der Legende unter den Sportmoderatoren? Eine Legende, die gerade mal vierzig Jahre alt ist. Ob in Cheltenham, in Ascot oder Wimbledon: Tyndall ist der Mann, der den großen sportlichen Events stimmliche Würde verleiht.

Er kündigt das Starterfeld an. »Nummer eins: Black Humour, geritten von John Bratt. Nummer zwei: Cargehavillahow, der sechsjährige Araber mit dem unaussprechlichen Namen, geritten von Peter Swaney. Nummer drei: Rushing Wild, der Hengst aus dem Reitstall von Anthony Keogh, zugleich der Gewinner des Vorjahres. Der Jockey ist Adam Dunswood. Nummer vier: Cherryflower, ihn reitet der unverwüstliche Mark Crully, um dessen Gesundheit wir uns in den letzten Monaten Sorgen machten. Heute tritt er in den Farben der Herzogin von Westminster an. Nummer fünf –«

Man lauscht Tyndall wie einem modernen Märchenonkel. Er ist imstande, die Tatsache, dass zwanzig Pferde gegeneinander antreten, in Poesie zu verwandeln. Man lauscht ihm, obwohl der Lärm, der Rummel und die Attraktionen auf dem Racecourse beträchtlich sind. Ausverkauft bis auf den letzten Platz, haben sich die Tribünen längst gefüllt.

Es gehört zum Ritual des Gold Cup, dass kurz vor dem Start eine kleine Pause eintritt. Fulke Tyndall kommentiert sie mit den Worten: »Nun ist es uns vergönnt, noch einmal unser Glas zu füllen, einen letzten Blick auf unser Auto zu werfen, das wir für die Gold-Cup-Wette vielleicht verpfändet haben. Einige von uns tätscheln ihrem Champion die Flanke und flüstern ihm Zauberworte ins Ohr, die ihn wie der Wind über die Distanz von drei Meilen und zweieinhalb Achtelmeilen fliegen lassen werden. Ich melde mich in wenigen Minuten wieder. Mein Name ist Fulke Tyndall, und das ist das Derby von Cheltenham.«

Mathilda schlingt ihren Cashmereschal um die Schultern. »Ich möchte etwas trinken.« Der Tag ist klamm, die Rennbahn nach dem nächtlichen Regen immer noch aufgeweicht.

Auf Mathildas Wunsch hin winke ich dem Mädchen in der gelb-grünen Uniform, das mit einem Tablett vorbeiläuft. »Was willst du denn haben?«

»Einen Tipping Tim.« Mathilda gibt mir ihr leeres Glas.

»Ich weiß nicht, ob die so knapp vor dem Rennen noch Longdrinks mixen«, gebe ich zu bedenken und hebe das Glas. Das Mädchen eilt an mir vorbei, ohne von mir Notiz zu nehmen.

»Könntest du mir den Drink nicht holen?« Mathildas bittende Kopfbewegung lässt sie aussehen wie ein Lama, das sich verschluckt hat.

Meine Schwester weiß nur zu gut, dass es mir seit meiner Kindheit Schwierigkeiten bereitet, mich durch eine Menschenmenge zu kämpfen und mich in eine Schlange einzureihen. Sie weiß, dass ich es hasse, knapp vor einem wichtigen Ereignis losgeschickt zu werden. Sie weiß, dass ich wegen ihres blöden Drinks den Beginn des Rennens verpassen werde. »Es geht bestimmt gleich los«, erwidere ich lahm.

»Diese Pause dient zu nichts anderem, als dass die Bar noch einmal ordentlich Kasse macht«, erwidert sie mit unerbittlichem Lächeln.

»Einen Tipping Tim also?« Seufzend verlasse ich meinen Platz und beginne eine Litanei an Entschuldigungen. »Verzeihen Sie. Darf ich mal? Ich müsste hier bitte durch. Wären Sie so nett?«

Mathilda behauptet, in Cheltenham stünden Kumpel und Könige dicht an dicht. Ich gewinne den Eindruck, dass die Kumpel heute in der Überzahl sind. Ohne Knuffen und Drängeln ist ein Durchkommen unmöglich. Plötzlich heben die Leute die Köpfe, Damenhüte wippen nach oben, so mancher zeigt in die Luft. Ich folge dem Fingerzeig. Über dem Racecourse ist ein Paraglider aufgetaucht. Sollte er womöglich hier landen wollen, vielleicht als Werbegag? Der Luftfahrer dreht eine kühne Runde, sein Schirm ist ein motorisiertes Modell. Er winkt dem Publikum zu, offenbar will er sich das Rennen aus der Vogelperspektive ansehen.

Ich dagegen werde gar nichts davon sehen, wenn ich mich nicht sofort um Mathildas Drink kümmere. An der Bar ist der Andrang so groß, dass man das Ende der Schlange schwerlich erkennt. »Verzeihung, stehen Sie hier an?«, frage ich einen potenziellen König.

»Was denkst du denn?«, antwortet der Typ und entblößt eine Zahnlücke.

»Dann komme ich also gleich nach Ihnen dran.«

Zahnlücke bläst mir seinen Bierfusel ins Gesicht.

Ich habe nicht den Schatten einer Chance, rechtzeitig vor dem Rennen noch einen Tipping Tim zu bestellen, außer es träte eine unerklärliche Verzögerung ein. Als ich mich endlich an den Tresen herangearbeitet habe, zeigt die große Digitaluhr Schlag 11:00 Uhr. Jetzt müsste das Rennen beginnen. Hastig nehmen die Leute ihre Flaschen, Pappbecher und Gläser mit, während ich stille Verwünschungen gegen meine Schwester ausstoße. In diesen Sekunden sollten die Pferde in Position gebracht werden, der Startrichter sollte die Pistole heben, und wir müssten eigentlich die Stimme von Fulke Tyndall hören. Doch auf der Bildwand wird nicht das Renngeschehen gezeigt, sondern ein Schwenk über die Ehrentribüne. Dort sitzt der Herzog von Beaufort samt einem Anhang junger Marquisen. In der Loge daneben erkennt man einen beliebten Popstar. Nun springt das Bild zum Sattelplatz, im Vordergrund wird ein Rappe mit der Nummer 3 sichtbar.

»Wieso ist Rushing Wild noch nicht am Start?«, rätselt die Zahnlücke neben mir.

»Was darf es sein, Sir?«, fragt mich der Bierzapfer.

»Kann ich bitte noch einen Tipping Tim bekommen?«

»Hier können Sie alles kriegen, sogar Stutenmilch.« Der Mann nimmt ein paar Flaschen aus dem Regal und mixt Mathildas Lieblingsdrink.

Währenddessen glotzt Zahnlücke zum Monitor hoch. »Was soll nur aus diesem Land werden, wenn nicht mal der Gold Cup pünktlich anfängt?«

Draußen wird es unruhig. Die Leute diskutieren über die Verzögerung. Damenhüte wippen auf und ab. Mit Regenschirmen wird auf die Bildwand gedeutet. Dort sieht man den Leiter der Rennkommission mit Telefon am Ohr, seine Stirn ist sorgenvoll gekräuselt, der Blick ratlos.

In Ermangelung interessanterer Bilder schwenkt die Kamera ein weiteres Mal die Ehrentribüne ab, schwenkt weiter und weiter – und fängt eine Frau ein, auf deren Kopf sich rotbraune Gewitterwolken türmen. Wild ist ihr Haar, entschlossen ihr Blick. Diese Frau hat es eilig. Während sie auf das Hauptgebäude zuläuft, hängen ihre Jeans tief auf den Hüften, die Lederjacke hat sie über die Schulter geworfen. Diese Frau ist weder irritiert noch verunsichert durch das Geschehen, diese Frau hat ein Ziel. Sie ist nicht wegen des Derbys hier, so viel steht fest. Der Gold Cup ist ihr einerlei. Bevor sie im Gebäude verschwindet, fährt sie sich durchs Haar. Diese Frau ist Detective Inspector Rosemary Daybell, meine Verlobte.

Den Tod vor Augen

Wem gehört diese Brille?« Rosy achtet darauf, nicht ins Blut zu treten.

»Es ist seine eigene.« Eine elegante Frau, Hochsteckfrisur, dunkelblaues Kostüm, tritt zu den Polizisten. »Die Brille gehört Fulke, da besteht kein Zweifel.«

»Und Sie sind …?« Rosy und die andere Frau sind etwa gleich alt.

»Stefania Eccles. Ich leite das Studio.«

»Sie übertragen das Derby von hier aus?«

Die andere nickt. »Wir übertragen zu den Screens auf dem Racecourse und zu den lokalen Sendern. Beim Gold Cup geht das Programm natürlich landesweit über die Bildschirme.«

»Hat Mister Tyndall vorhin für Sie moderiert?«

»Ein Gold Cup ohne Fulke Tyndall wäre kaum vorstellbar.« Die Frau mit den strengen Zügen wirft einen Blick auf die Leiche. »Bis heute.«

Rosy sieht sich um. Ein Schminktisch, ein Wandschrank, in der Ecke ein Fernsehschirm. »Ist das Mister Tyndalls Garderobe?«

»Und zugleich sein Ruheraum«, antwortet Mrs Eccles. »Hierher zog er sich zwischen den Moderationen zurück.«

»Der Moderator hatte einen eigenen Ruheraum?« Rosys Assistent, Sergeant Ralph Bellamy, hält Block und Bleistift gezückt.

»Was Fulke sich wünschte, bekam er auch.« Mit einem Ruck wendet sich die Sendeleiterin ab. »Verzeihen Sie. Sein Anblick …«

Fulke Tyndall hängt leblos im Sessel. Seine Augen sind offen, Angst und Schmerz haben sich in sein Gesicht gegraben. Aus seinem Hals ragt der Bügel einer dunklen Hornbrille.

»Der Brillenbügel muss die Halsschlagader getroffen haben«, sagt Ralph. »Das würde den hohen Blutverlust erklären.«

»Wo bleibt Jock?«, wendet Rosy sich an ihr Team.

Jock, der Polizeiarzt, Jock, das Urgestein der Forensiker, sonst der Erste am Tatort, ist noch nicht bei der Arbeit.

»Vielleicht steckt er im Stau«, sagt der Ältere von der Spurensicherung, den sie auch den Onkel nennen.

»Vielleicht steckt er im Stau«, echot sein Neffe, ebenfalls Spurensicherung.

Plötzlich ist eine laute Stimme von draußen zu hören. »Detective! Ich muss Sie sprechen, Detective!«

Rosy wendet sich zur Tür, wo zwei Constables einen Mann zurückhalten.

»Das ist Mister Hennessy«, erklärt Mrs Eccles. »Der Leiter der Rennkommission.«

Die Kommissarin weist die Polizisten an, ihn durchzulassen. Herein stürzt eine Bulldogge im Cutaway. Charles Hennessy hat eine knubbelige Nase, Hängebacken und rot unterlaufene Augen. Sein Gesicht leuchtet in der Farbe seines Lieblingsrotweins. Er ist gerannt. Kaum jemand hat Mr Hennessy je rennen sehen. »Grundgütiger«, keucht er beim Anblick des Toten. »Was sollen wir nur tun?«

Rosy beäugt ihn skeptisch. »Was Sie tun sollen, Sir? Wie meinen Sie das?«

»Wissen Sie, was da draußen los ist? Siebzigtausend Menschen erwarten, dass das Rennen anfängt!«

»Hier ist ein Mord geschehen, Sir. Ich fürchte, Sie werden die Leute darüber informieren müssen.«

»Die haben Eintritt bezahlt!«

»Für ein Spektakel«, wendet Ralph ein. »Ein toter Moderator ist doch ein ziemliches Spektakel.«

Ralphs abgebrühte Art grenzt manchmal an Zynismus, Rosy wirft ihm einen tadelnden Blick zu. »Ich kann Ihnen diese Entscheidung nicht abnehmen, Mister Hennessy.«

»Du willst den Gold Cup starten, obwohl Fulke umgebracht wurde?«, mischt sich die Sendeleiterin ein. »Das ist nicht dein Ernst, Charly!«

Die Bulldogge nickt bekümmert. »Man könnte die Leute vielleicht informieren und sie … zu einer Schweigeminute auffordern.«

»Du kannst nach Fulke Tyndalls Tod nicht einfach zur Tagesordnung zurückkehren.«

»Wie viel Zeit hatte Mister Tyndall zwischen seiner letzten Moderation und dem Beginn des Rennens?«, fragt Rosemary.

»Zehn, höchstens zwölf Minuten«, antwortet Mrs Eccles. »Ich hatte ihn bereits durchrufen lassen. Es hätte jeden Moment losgehen sollen.«

»Wieso hat Tyndall das Studio für eine so kurze Pause überhaupt verlassen?«

»Fulke war so. Wenn er nichts zu tun hatte, ging er hinaus. Er hasste es, zu warten. Außerdem sind es nur ein paar Schritte zu seiner Garderobe.«

»Zeigen Sie mir das.« Rosy geht zur Tür.

Mrs Eccles folgt ihr und weist auf den Eingang gegenüber, wo eine rote Schrift leuchtet: On Air.

»Sie senden gerade?«

»Wir senden seit heute Morgen. Ihnen scheint die Bedeutung dieses Events nicht bewusst zu sein, Detective.«

»Ich weiß um die Begeisterung meiner Landsleute für den Rennsport«, erwidert Rosy kühl. »Tyndall ging also für zehn Minuten in seinen Ruheraum, und ausgerechnet in dieser Zeit wurde er ermordet?«

»Hat er die Garderobe von innen abgeschlossen?« Ralph tritt zu den Frauen.

»Soweit ich weiß, nicht.«

»Was machte er üblicherweise hier drin?«

»Er las Zeitung oder telefonierte.«

»Habt ihr sein Handy gefunden?«, fragt Rosy den Onkel von der Spurensicherung.

Der Onkel zeigt auf den Neffen. »Handy?«

Sein Neffe hält stolz eine Plastiktüte mit dem Mobiltelefon hoch. »Handy!«

Der Rennleiter wird zunehmend nervöser. »Detective, Sie tun Ihre Pflicht, bitte lassen Sie mich auch die meine tun.« An Mrs Eccles gewandt, sagt er: »Wir müssen endlich eine Durchsage machen. Die Leute wollen wissen, was los ist!«

Die Sendechefin nickt. »Brauchen Sie uns noch, Detective?«

Rosy mustert die beiden. »Wann haben Sie Mister Tyndall zuletzt gesehen?«

»Nach seiner Abmoderation«, antwortet die Frau in Dunkelblau.

»Und Sie?«

»Fulke und ich hatten nur Zeit für einen kurzen Handshake«, erwidert Hennessy.

»Haben Sie jemanden gesehen, der ihn in der Garderobe besucht hat, ein Bekannter, ein Fan vielleicht?«

»Nein«, antwortet Mrs Eccles. »Der Sicherheitsdienst kontrolliert die Leute sehr genau. Die lassen hier nicht jeden rein.«

»Und wo wird kontrolliert?«

»Vor dem Gebäude.«

»Wer also einmal drin ist, wird nicht mehr überprüft?«

»Nein, wozu?«

Unruhig tritt Mr Hennessy von einem Bein aufs andere. »Detective …«

»Also gut, kümmern Sie sich um Ihren Gold Cup, Sir. Danach halten Sie sich bitte wieder zur unserer Verfügung.« Erleichtert macht Hennessy sich davon. »Wer hat die Leiche gefunden, Ralph?«

»Sie.« Der Sergeant zeigt auf ein Mädchen, das bislang unbemerkt in der Ecke saß. Sie wirkt, als wäre sie höchstens zwölf Jahre alt. »Sie heißt Jane.«

Als es seinen Namen hört, blickt das Mädchen auf, rührt sich aber nicht von der Stelle.

»Das ist Jane Scrumptious, unsere Praktikantin«, sagt Mrs Eccles. »Ich habe sie in die Garderobe rübergeschickt, als Fulke auch nach dem dritten Durchruf nicht ins Studio kam. Und jetzt entschuldigen Sie mich, ich muss mich wirklich um die Durchsage kümmern.« Hastig eilt auch sie hinaus.

Rosy geht auf das Mädchen zu. »Hallo, Jane. Wie hast du den Mann denn gefunden?«

Jane hat igelkurzes Haar, so kurz, als hätte sie sich erst vor Kurzem eine Glatze rasiert. Ihre Augen sind hell und groß. Sie ist ungewöhnlich schlank, trägt Jeans und ein T-Shirt. Weibliche Formen sind kaum zu erkennen.

»Genau wie er jetzt da sitzt, im Sessel.« Sie spricht jedes Wort mit Bedacht aus.

»Wie alt bist du?«

»Siebzehn.«

Die Antwort verblüfft Rosy. »Wie lange arbeitest du denn schon im Studio?«

Das Mädchen verknotet die Hände zwischen den Schenkeln. »Seit zwei Monaten.«

»Bevor du in die Garderobe kamst, ist dir da jemand aufgefallen? Hast du irgendjemanden gesehen?«

»Ja.«

»Und wen?«

»Einen kleinen Mann.«

»Was verstehst du unter klein?«

»Kleiner als ich.«

»Kannst du ihn sonst beschreiben?«

Jane überlegt.

»War es jemand aus dem Studio?«

»Auf keinen Fall.« Sie räuspert sich, als sei es ungewohnt für sie, so viel zu sprechen.

»Wieso weißt du das so sicher?«

»Es war einer von den Zuschauern. Zumindest war er so angezogen wie die Pinguine da draußen.«

»Ein Derbybesucher? Ein Mann im Cutaway kam aus Mister Tyndalls Garderobe?«

»Das weiß ich nicht. Er war ja schon am Ende des Korridors.«

»Wie alt würdest du ihn einschätzen?«

»Es ging so schnell.« Jane zuckt die Schultern. »Er hat sich nur einmal kurz umgedreht.«

»Du hast also sein Gesicht gesehen?«

»Ich glaube schon.«

Ralph schlägt seine Notizen auf. »Ich habe mit der Security gesprochen. Offiziell hat niemand vom Publikum Zutritt zum Studio. Aber es kommt vor, dass ein Sponsor hier vorbeischaut, ein Rennstallbesitzer oder einer vom Aufsichtsrat.«

»Ein kleiner Mann im Cutaway«, wiederholt Rosy. »Ich brauche eine Liste der Sponsoren des Racecourse und des Gold Cup. Und eine Liste der Personen, die sich heute im Gebäude aufgehalten haben. Von denen, die noch da sind, verlässt keiner das Areal, bevor wir ihn nicht vernommen haben.«

Ralph gibt den Befehl an die Constables weiter. Rosy fasst die Praktikantin sanft am Arm und bringt sie zum Ausgang. »Jane, ich möchte, dass du mit diesem Constable mitgehst und im Studio auf mich wartest. Bis wir beide uns ausführlich unterhalten haben, sprichst du mit niemandem über das, was du beobachtet hast. Okay?«

Das kurzhaarige Mädchen nickt.

Ein Beamter mit Schnauzbart nimmt sie in Empfang. Rosy schließt die Tür. Nachdenklich kehrt sie zum toten Mr Tyndall zurück und wirft einen Blick auf seine Hand. »Er war verheiratet.«

»Natürlich.«

»Wieso ist das natürlich?«

»Liest du eigentlich nie die Yellow Press?« Ralph lächelt. »Die Sache mit Mrs Tyndall stand in allen Zeitungen.«

»Was stand da?«

»Kate Tyndall ist schwanger.«

Rosy senkt den Kopf und fährt sich durchs Haar. Oft ist es ihre traurige Pflicht, den Angehörigen eines Mordopfers die Nachricht von dessen Tod zu überbringen. Aber einer schwangeren Frau mitzuteilen, dass der Vater ihres Kindes gestorben ist, gehört zum Schlimmsten, was sie sich vorstellen kann. Rosemary selbst steht knapp vor ihrem vierzigsten Geburtstag. Sie und ich wünschen uns ein Kind. Schwangerschaft, Geburt und Babyschreien sind Themen, mit denen sich Rosy in letzter Zeit viel beschäftigt hat.

»Wo ist seine Frau?«, fragt sie flüsternd.

»Auf der Tribüne wahrscheinlich.«

»Hol sie herein.«

»Hierher?«

Mit Blick auf die Leiche schüttelt Rosy den Kopf. »Du hast recht. Wir brauchen ein anderes Zimmer.«

Als Ralph zur Tür eilt, stößt er mit dem Gerichtsmediziner zusammen.

»’tschuldigung allerseits.« Selbst in Eile wirkt der alte Jock behäbig. Er stellt seinen Koffer ab und fischt ein Paar Latexhandschuhe aus der Verpackung.

»Wo warst du?«

Jock klopft auf seinen Unterleib. »Frag lieber nicht.« Er betrachtet den toten Moderator. »Das ist ja Fulke Tyndall!«

»Du kennst ihn?«

»Wer kennt ihn nicht?« Jock lässt die Handschuhe auf seine Finger schnalzen.

Kernlose Mandarinen

Die haben den Gold Cup tatsächlich abgesagt.« Ich lege Servietten auf das Tablett. »Das war das erste Mal seit 1952. Und damals ist immerhin King George gestorben.«

»Heutzutage reicht eben schon der Tod eines Showmasters, um eine Nation von Pferdenarren in Aufruhr zu versetzen.« Rosy mustert die Mahlzeit, die ich uns auftische. »Fish ’n’ Chips?«, fragt sie säuerlich.

»Zum Kochen blieb mir keine Zeit. Ich musste Mathilda zum Bahnhof fahren. Sie hat geschäumt vor Wut.«

»Weshalb?«

»Weil sie sich in Schale geworfen und ihren Tausend-Pfund-Hut aufgesetzt hatte, und dann wurde das Rennen abgeblasen.«

»Fand deine mondäne Schwester einen Mord in Cheltenham nicht prickelnd skandalös?«

»An sich ja. Trotzdem war sie stinksauer, dass man Tyndall vor dem Rennen getötet hat. Aus ihrer Sicht hätte der Mörder warten sollen, bis der Startschuss gefallen wäre.«

Rosy taucht ein Stück Fisch in die Mayonnaise. »Das ist der springende Punkt – der Zeitpunkt des Mordes. Der Täter muss gewusst haben, dass Tyndall jeden Augenblick ins Studio zurückkehren würde. Trotzdem hat er ihn ausgerechnet in diesen Minuten in der Garderobe aufgesucht. Die Gefahr einer Entdeckung war enorm. Unter diesen Umständen einen Mord zu begehen, war entweder kaltblütig oder dumm.«

»Oder es geschah im Affekt.« Ich träufle Essig über die Chips.

»Das ist auch Ralphs Theorie.« Rosy legt den Kopf schief. »Kannst du dir vorstellen, dass jemand eine Brille als Mordwaffe benutzt? Ausgerechnet eine Brille?«

»Gab es da nicht mal einen Film?« Ich wende mich zum Schlafzimmer, wo ich meine Videosammlung aufbewahre.

»Ein Film?« Rosy kaut.

»Soll ich mal nachsehen?«

»Lass uns erst essen. Ein Film hilft uns bei der Aufklärung kaum weiter.« Rosy mustert meine nackten Beine.

»Entschuldige.« Mein Aufzug ist unangemessen für ein Dinner. Boxershorts und Hauslatschen, dazu trage ich noch das Oberhemd vom Cutaway. »Ich zieh mir rasch was über.«

»Bleib, wie du bist. Kein Earl im ganzen Königreich hat schönere Beine als du, Arthur.«

»Ich bin eine Schande für meine Zunft.«

Es stimmt. Rosy und ich bewohnen eines der traditionsreichsten Schlösser der Grafschaft. Leider ist auf Sutherly Castle das Dach nur noch über dem Westtrakt dicht, weshalb wir uns in diese drei trockenen Zimmer zurückgezogen haben. Der Zahn der Zeit benagt das Schloss so unerbittlich, dass der Ostturm und die große Halle von der Baubehörde bereits geschlossen wurden. Touristenführungen dürfen nicht mehr stattfinden. Trotzdem ist es ein stolzes Bauwerk, und ich sollte dem Umstand Rechnung tragen, dass es der Stammsitz meiner Ahnen ist. Ich seufze. Der Tag war lang, der Event in Cheltenham unerfreulich, weshalb soll ich mir nicht ein wenig Gemütlichkeit gönnen? Ich schlage die nackten Beine übereinander. »Was hast du bis jetzt herausbekommen?«

Rosy fischt eine Gräte aus dem Mund. »Ich weiß, dass der Täter nur zehn Minuten Zeit hatte, reinzugehen, die Tat zu begehen und das Gebäude wieder zu verlassen. Aber keinem außer der Praktikantin ist ein Unbekannter auf dem Gelände aufgefallen.«

»Könnte der Mörder nicht jemand vom Studioteam gewesen sein?«

»Das dachte ich auch, wäre da nicht die Sache mit dem kleinen Mann.«

»Den die Praktikantin gesehen hat?«

»Wir haben alle befragt, die in und um das Studio zu tun hatten. Keiner außer Jane will den kleinen Mann im Cutaway bemerkt haben.« Rosy starrt den Chip in ihrer Hand an, steckt ihn in den Mund und kaut nachdenklich. »Weißt du, was mich überrascht? Dass keiner schlecht über Fulke Tyndall spricht. Dass die Leute so tun, als sei er ein Säulenheiliger gewesen.«

»Das stimmt auch. Er war eine Ikone in der Sportwelt. Du brauchst nur den Fernseher anzudrehen …«

Ein Fehler. Ich merke es in derselben Sekunde. Rosemary Daybell hat gerade einen neuen Fall auf den Tisch gekriegt, einen ungewöhnlichen Fall, denn das Opfer ist prominent. Der Anfang ist immer Rosys härteste Zeit, die Akte ist noch dünn. Sie hat einen Toten, die Mordwaffe und die Aussage einer Siebzehnjährigen. Morgen wird die Spurensicherung ihre Ergebnisse vorlegen. Jock obduziert die Leiche und wird Bericht erstatten. Es sind die ersten Fäden, dünn und unzusammenhängend. Solange die Möglichkeiten noch unabsehbar sind, benimmt sich die sonst so besonnene Detektivin unberechenbar und feindselig. Sie wird zur tickenden Zeitbombe. In dieser Phase gehe ich lieber auf Abstand zu ihr. Doch wie soll man auf einer Burg Abstand halten, die nur drei Zimmer hat.

Mit dem nächsten Chip pikt Rosy in meine Richtung. »Wie du weißt, komme ich nur selten dazu, den Fernseher aufzudrehen.« Ihre Stimme knistert besorgniserregend. »Bevor du meine Unwissenheit also belächelst, klär mich bitte auf, weshalb Fulke Tyndall eine Ikone ist.«

Hier liegt ein Konflikt zwischen Rosy und mir vor. Sie findet, das Fernsehen sei profitgierig und quotenhörig, ein Geistkiller, ein Zeitfresser, an den Rosy nicht die kostbaren Minuten ihrer Freizeit verschwendet. Ich dagegen halte das britische Fernsehen für ein Leuchtfeuer im Dunkel des weltweiten Mediensumpfes. Allabendlich drehe ich das Gerät auf und erfreue mich an Sendungen meiner Wahl. »Fulke Tyndall konnte einfach nichts falsch machen«, antworte ich und erkläre mit beruhigend tiefer Stimme: »Er scheint einen unfehlbaren Riecher für Erfolg und Publikumswirksamkeit gehabt zu haben. Wo andere ins Fettnäpfchen tappen, blieb dieser Mann immer eloquent.«

Da Rosy nicht unterbricht, fahre ich fort. »Fulke Tyndall war der Mister Sport. Wenn er einem Rennpferd eine Karriere voraussagte, bedeutete das den Ritterschlag für den Rennstall. Genauso war es mit Tennis-Profis und Fußballvereinen.«

»Was meinst du mit Fettnäpfchen?« Rosys Kiefer mahlen.

»In seinem Job hat er sich eine goldene Nase verdient. Neben seinen Honoraren machte Tyndall noch Werbung für Sonnenschutzcreme, für eine Fastfood-Kette und für Sportartikel.«

»Was ist daran ungewöhnlich?«

»Dass er sich nach und nach in die Konzerne einkaufte, für die er geworben hat. Er war nicht nur ihr Aushängeschild, sondern auch Mitbesitzer. Wenn es um Tyndalls Deals ging, waren gigantische Summen im Gerede, trotzdem hat es seinem Ruf nicht geschadet.« Ich knülle meine Serviette zusammen, packe sie in die Styroporbox und die Box in die Plastiktüte. »Sport ist ein Milliardengeschäft, schon allein wegen der Wetten, die Woche für Woche abgeschlossen werden. Trotzdem kriegte Tyndall deswegen nie üble Presse, niemals kam er mit dem Gesetz in Konflikt.«

»Ich hatte keine Ahnung, dass du dich so gut beim Sport auskennst«, sagt Rosy nicht ohne Bewunderung.

»Was, glaubst du, mache ich, während du oft die halbe Nacht Verdächtige observierst?«

»Du arbeitest im Garten, dachte ich.«

»Bei Vollmond? Wenn ich die Hecken gestutzt, die Setzlinge in die Erde gebracht und den Kompost fermentiert habe, bin ich so hundemüde, dass es nur noch für die Glotze reicht.« Ich betrachte den Abfall auf dem Tablett. »So viel Müll für eine einzige Mahlzeit.« Ich packe alles zusammen und bringe es in die Küche. »Nachtisch?«

»Später vielleicht. Was weißt du noch über Tyndall?«

Ich nehme ein Fruchtjoghurt aus dem Kühlschrank. »Nachdem sein Ruhm und sein Reichtum nicht mehr zu überbieten waren, landete er den letzten grandiosen Coup. Er heiratete Kate Thornton.«

»Darüber hat Ralph mich bereits aufgeklärt.«

Den Löffel im Mund, kehre ich an den Esstisch zurück. »Kate ist fast so prominent wie ihr Mann. Ihr Vater ist der Baronet von Adcock, sie war zuerst Model und studierte später in Cambrigde. Vor einem Jahr heiratete sie schließlich einen der bekanntesten Männer Englands.« Während ich den Joghurt löffle, wundere ich mich über mich selbst. Man meint immer, die Neuigkeiten aus dem Fernsehen würden nur durch einen durchrieseln, aber habe ich mich eben nicht angehört wie eine Klatschtante beim Friseur?

»Ich habe Kate Tyndall heute kennengelernt.« Rosy nimmt mir den halb leeren Joghurt weg und löffelt ihn aus. »Sie ist schwanger.«

»Ich weiß.«

»Sie ist eine unglaubliche Schönheit.«

»Ich weiß.«

»Es fiel mir nicht leicht, ihr das von ihrem Mann zu sagen.«

»Wie hat sie es aufgenommen?«

»Beherrscht, aber nicht kühl. Sie hat geweint, die Tränen liefen ihr nur so übers Gesicht. Trotzdem hat sie die Fassung bewahrt. Das hat mich beeindruckt.«

»In welchem Monat ist sie?«

»Im vierten. Man sieht noch nicht viel.«

»Schrecklich. Stell dir mal vor, wir würden …« Ich stocke. Es ist vielleicht besser, das Thema nicht anzuschneiden. Aber Rosy geht sofort darauf ein.

»Das habe ich auch gleich gedacht. Ich würde ein Kind von jemandem erwarten, den ich liebe. Ich freue mich auf die Geburt und die Zeit danach, und von einer Sekunde zur nächsten ist der Vater meines Kindes …«

»Tot?«

Sie greift über den Tisch und nimmt meine Hand. »Entschuldige, so habe ich das nicht gemeint, Arthur. Aber ich muss mich doch in die Lage dieser Frau hineinversetzen.«

Sanft knete ich ihre Hand. »Es ist spät. Wollen wir ins Bett?«

Ihr sinnliches Gesicht zerfließt zu einem zauberhaften Lächeln. »Du bringst mich auf eine Idee«, sagt sie mit lockender Stimme.

Das liebe ich an Rosys Zustand einer tickenden Bombe: Sie ist in jeder Hinsicht leicht entzündlich.

Sie steht auf. »Was unsere Nachkommenschaft betrifft, kann ich dir für heute Nacht allerdings nichts versprechen.«

»Dann tun wir es eben wie die kernlosen Mandarinen.« Ich ziehe sie Richtung Schlafzimmer.

»Kernlose Mandarinen?« Sie streift im Gehen die Schuhe ab und sieht mich fragend an.

»Sie dienen nur dem Lustgewinn, nicht aber der Fortpflanzung.« Ich gebe Rosy einen sanften Stoß. Sie landet auf dem altehrwürdigen Bett, in dem angeblich einmal Queen Elizabeth I. geschlafen hat.

Der Klassiker

Es ist das beste Hotel von Cheltenham, es ist die schönste Suite. Die Frau in Schwarz sitzt auf dem ausladenden, cremefarbenen Sofa.

Woher hat sie nur so rasch Trauerkleidung aufgetrieben?, überlegt Rosy. »Danke, dass Sie für uns in der Stadt geblieben sind, Mrs Tyndall. Sie leben in London?«

»Wir haben eine Wohnung dort. Unser Hauptwohnsitz liegt in Hampshire.«

Blass ist Kate Tyndall, übernächtigt, ungeschminkt, aber von ungewöhnlicher Anmut. Mit den bernsteinfarbenen Augen, der hohen Stirn, dem hinten zum Knoten geschlungenen Haar ähnelt sie einer griechischen Göttin. Von der Schwangerschaft ist noch kaum etwas zu bemerken.

»Und heute wären Sie dorthin zurückgekehrt?«

»Mein Mann hatte einige Tage frei, ja. Wir verbringen so viel Zeit wie möglich in Petersfield. Leider sind die Termine von Fulke zurzeit …« Sie unterbricht sich. »Seine Termine waren dicht gedrängt.« Sie schüttelt den gesenkten Kopf.

»Ich muss Ihnen jetzt einige Fragen stellen, Mrs Tyndall.«

»Deshalb bin ich hier.«

»Hatte Ihr Mann Feinde?«

»Fulke war beliebt, aber ein Mann, der auf seinem Gebiet so viel Einfluss besaß, hatte natürlich Feinde.«

»Meinen Sie seinen Einfluss in der Sportwelt?« Entgegen seiner Gewohnheit hat Ralph Block und Bleistift noch nicht hervorgeholt.

»Sport ist ein Business, Sergeant.«

»In dem Ihr Mann viel Geld verdient hat. Könnte sich dahinter ein Mordmotiv verbergen?«

»Dafür war Fulke zu schlau. Zu ehrenhaft, würden andere sagen. Er wusste, dass jemand, der so im Rampenlicht steht wie er, in jeder Hinsicht durchleuchtet wird. Fulke hätte niemals Geschäfte gemacht, über die er später hätte stolpern können.«

Die Ausführlichkeit der Antwort macht Rosemary stutzig. »Wir meinten keine unsauberen Geschäfte, Mrs Tyndall, sondern eher jemanden, der Ihrem Mann Geld geschuldet haben könnte. Wenn derjenige es nicht zurückzahlen konnte, hätte er auf diese Weise einen Ausweg suchen können.«

Die Witwe überlegt und schüttelt den Kopf. »Das halte ich für ziemlich unwahrscheinlich.«

»Worin sehen Sie denn ein mögliches Mordmotiv?«

Zum ersten Mal, seit die Ermittler sich gesetzt haben, ändert Mrs Tyndall ihre Position. »Ich glaube, dass es ein Spinner war.«

»Ein Spinner?«, fragt Ralph überrascht. »Ein durchgeknallter Fan vielleicht?«

»Möglicherweise. Denken Sie an John Lennon oder Andy Warhol. Warum hat man Attentate auf sie verübt? Weil sie berühmt waren. Aus keinem anderen Grund. Weil der Täter Aufmerksamkeit wollte. Hinter diesem Mord steckt ein kranker Kopf, Detective, da bin ich fast sicher. Besonders, wenn man bedenkt …« Sie führt die Hand vor den Mund. »Wenn man bedenkt, wie Fulke zu Tode kam.«

Rosy gibt ihr ein paar Augenblicke, sich zu fassen. »Die Brille Ihres Mannes war die Tatwaffe. Was können Sie uns dazu sagen?«

»Das liegt doch auf der Hand.« Auf das erstaunte Schweigen der Kommissare fährt sie fort: »Das war ein Copykill. Ich dachte, darauf wären Sie sofort gekommen.«

»Die Nachahmung eines Mordes?« Blickwechsel zwischen Rosy und Ralph.

»Der Pate«, erklärt Mrs Tyndall. »Ich glaube, es ist im dritten Teil, in dem ein Mafiaboss mit seiner eigenen Brille erstochen wird.«

Jetzt ärgert es Rosy, dass sie meinen freundlichen Hinweis letzte Nacht missachtet hat. »Sie meinen, jemand hätte einen Mord begangen, indem er eine Szene aus einem Film nachgespielt hat?«

»Dieser Film ist ein Klassiker, besonders bei Männern. Jeder kennt ihn.«

Insgeheim beschließt Rosy, den intuitiven Tipps ihres Verlobten in Zukunft mehr Vertrauen zu schenken. Sie wechselt das Thema. »Zur Tatzeit wurde jemand auf dem Korridor gesehen. Dieser Mann sah allerdings nicht wie ein Spinner aus.«

Neugierig hebt Mrs Tyndall den Kopf.

»Ein kleiner Mann, gekleidet wie ein Derbybesucher.«

Die andere fixiert die Kommissarin. »Ein kleiner Mann? Das könnte ein Jockey gewesen sein.«

»Das war auch unsere Überlegung. Wir bereiten eine Gegenüberstellung mit der Zeugin vor.«

»Welche Zeugin?«

Rosy entscheidet sich, den Namen der Praktikantin nicht preiszugeben. »Wir haben eine Liste sämtlicher Jockeys, die gestern in Cheltenham an den Start gegangen sind«, antwortet sie daher. »Fällt Ihnen jemand aus dem Bekanntenkreis Ihres Mannes dazu ein?«

Mrs Tyndall scheint eine Antwort auf den Lippen zu liegen. »Nein«, sagt sie dennoch. »Ich werde darüber nachdenken.«

»Wo waren Sie gestern unmittelbar vor dem Rennen?«

»Auf der Zuschauertribüne.«

»Hat Ihr Mann Sie dorthin gebracht?«

»Nein. Das wäre undenkbar.«

»Weshalb?«

»Fulke ist bekannt wie ein bunter Hund. Er wollte mir den Trubel um seine Person so weit wie möglich ersparen.«

»Sie sind aber auch prominent, Mrs Tyndall«, wirft Ralph ein.

Ein müdes Lächeln. »Leider. Darum gehe ich, seit ich das Kind erwarte, Großereignissen meistens aus dem Weg.«

»Wann haben Sie Ihren Mann zuletzt gesehen?«

»Vor seiner ersten Moderation. Wir sind gemeinsam im Auto angekommen. Ich habe ihn zum Sender gebracht und mich verabschiedet.«

»Vor dem Studio?«

»Nein, ich habe ihn nach oben begleitet.«

»Man hat Sie also dort gesehen?«

»Sicher. Ich habe Steffy begrüßt – Mrs Eccles, auch Gerald, ihren Assistenten. Bevor Fulke in die Maske ging, habe ich ihm Glück gewünscht.« Sie atmet tief durch. »Dann bin ich gegangen.«

»Auf die Zuschauertribüne?«

»Nicht sofort. Ich habe mir nach der Autofahrt die Beine vertreten.«

»Das bedeutet, Sie haben die Nachricht vom Tod Ihres Mannes über die Lautsprecher erfahren?«

»Nein. Charly Hennessy kam zu mir in die Loge, kurz bevor die Verlautbarung gemacht wurde. Er hat es mir gesagt.«

Ein paar Sekunden ist es still.

»Was werden Sie jetzt tun, Mrs Tyndall?«

»Ich werde nach Hampshire zurückkehren und mein Baby auf die Welt bringen. Es wäre schön, wenn der Mord bald aus den Schlagzeilen verschwinden würde, damit mich die Presse in Ruhe lässt.«

Wenig später verlassen die Polizisten die Hotelsuite. Während sie aufbrechen, telefoniert Mrs Tyndall bereits mit ihrem Fahrer und lässt das Gepäck abholen.

»Sie hat eine Vermutung, wer mit dem Jockey gemeint ist«, sagt Ralph auf dem Korridor. »Es lag ihr auf der Zunge.«

Rosy drückt den Fahrstuhlknopf. »Vielleicht deckt sie einen Freund ihres Mannes.«

»Weshalb sollte sie das tun, wenn derjenige der Mörder sein könnte?«

Die Tür gleitet auf, ein schmaler Mann im grauen Anzug steigt aus. Er hält eine Mütze in der Hand.

»Morgen, Sergeant«, begrüßt er Ralph höflich.

Die Polizisten steigen ein. Der Mann biegt in den Korridor zu den Luxussuiten ab.

»Hast du den Fahrer schon vernommen?« Rosy hilft Ralph beim Anziehen des Trenchcoats.

»Er sagt, zur Tatzeit saß er auf dem Studioparkplatz in der Limousine.«

»Dort hätte er den Täter bemerken können.«

»Er behauptet, er hätte sich die Derbyübertragung angesehen.«

»Der Fahrer guckt sich seinen eigenen Chef im Fernsehen an?«

Der Lift fährt abwärts. Die Polizisten starren auf ihr verzerrtes Spiegelbild in der Fahrstuhltür. »Wir müssen uns diesen Klassiker besorgen«, sagt Ralph.

»Der Pate«, nickt Rosy.

»Teil drei.« Schweigen. »Ich möchte nicht noch einmal wie ein Idiot dastehen.«

»Kennst du den Film also auch nicht?« Sie wendet den Kopf. »Ich dachte, das wäre ein Männerfilm.«

»Ich schaue mir grundsätzlich keine blutrünstigen Filme an. Meine Kinder machen schon Witze darüber.«

»Arthur hat den Paten auf Video. Gestern Nacht hatte er die gleiche Idee wie Mrs Tyndall. Er hätte mir den Film gern gezeigt.«

»Glaubst du etwa auch an Copykill?«

»Ein durchgeknallter Fan als Täter?« Unwillig wuschelt sie sich durchs Haar. »Als Erstes müssen wir die Sache mit der Brille klären.«

Der Fahrstuhl verlangsamt. Ralph zieht den Gürtel des Trenchcoats zu. »Wenn Tyndall seine Brille in der Garderobe aufhatte, muss der Täter ganz nahe an ihn herangetreten sein.«

»Und dann? Sagte der Täter etwa: Nehmen Sie mal bitte Ihre Brille ab, Sir? Und stach damit zu?«

Die Tür gleitet auf, das Blitzlichtgewitter trifft die Ermittler unvorbereitet. Eine Menschenwand aus Reportern und Fotografen. Fragen wie Maschinengewehrsalven. »Was sagt Mrs Tyndall zum Mord an ihrem Mann? – Wie nimmt Kate es auf? – Sorgt sie sich um ihre Schwangerschaft? – Haben Sie schon eine Spur, Detective? – Wer ist der Brillenmörder?«

Rosemary ist ein hartgesottener Profi, sie hat nicht zum ersten Mal in ihrem Job mit den Medien zu tun. Normalerweise ist Gloucestershire eine ruhige Grafschaft. Die Menschen, die hier umgebracht werden, sind gewöhnliche Leute. Die Prominenten sind nicht besonders dicht gesät. Außer zur Derbyzeit. Wenn in der Grafschaft Cheltenham der Startschuss fällt, wird die beschauliche Gegend für ein paar Tage trendy. Das Fernsehen ist da, die Yellow Press und die Celebrities.

Rosy steht dem vielköpfigen Ungeheuer gegenüber. Das Monster fletscht die Zähne. Und langsam bekommt Rosemary einen Vorgeschmack davon, was es bedeutet, den Mord an einem V.I.P. aufzuklären.

Sieben kleine Männer

Auf der Brille befinden sich lediglich die Fingerabdrücke des Opfers.« Über den Tisch gebeugt sitzt der Onkel da und liest seinen Bericht vor.

»Also nur die von Mister Tyndall.« Der Neffe sitzt genauso da, obwohl er keinen Bericht vor sich liegen hat.

Rosy greift zum Kaffeebecher. Er ist leer. Sie fragt sich, ob irgendjemand auf die Idee kommen wird, ihr neuen zu bringen. »Wenn der Täter Handschuhe getragen hat, können wir Mord im Affekt wohl ausschließen.«

»Der Brillenbügel hat den Nervus hypoglossus durchtrennt und ist in die äußere Halsschlagader eingedrungen.« Seit Jock allmählich ins Rentenalter kommt, kleidet er sich wie der Vorstandsvorsitzende einer Bank – dunkelgrauer Anzug, türkise Krawatte.

»Ist der Täter Rechts- oder Linkshänder?«, fragt Rosemary.

»Der Stoß könnte direkt, aber auch überkreuzt durchgeführt worden sein, der Eintrittswinkel wäre in beiden Fällen der gleiche. Darf ich euch das mal demonstrieren?« Jock nimmt die Tatwaffe aus der Klarsichtpackung und steht auf. »Das ist eine handelsübliche Brille, keine Spezialanfertigung. Sie sieht aus wie eine Hornbrille, ist aber Kunststoff, auf Büffelhorn getrimmt. Das Material heißt Optyl.«

»Optyl«, nickt der Onkel. »Härter als andere Kunststoffe, die für die Brillenherstellung verwendet werden.«

»Nicht zu vergessen: der Memoryeffekt«, ergänzt der Neffe. »Wenn man den Bügel verbiegt, nimmt er rasch wieder seine alte Form an.«

Die Brille in der Hand, wendet sich Jock an Ralph. »Darf ich mal?«

»Darfst was mal?« Der Sergeant hält schützend die Hand vor den Hals.

»Ich will demonstrieren, wie umständlich die Tat ausgeführt worden sein muss.« Jock packt die Brille wie einen Faustkeil. »Der Mörder hatte kaum Zeit, einen Bügel zu schließen, was ihm den Stoß erleichtert hätte.« Er holt aus.

»Das reicht.« Ralph zuckt zurück. »Wir können uns das prima vorstellen.«

Jock stoppt knapp über Ralphs Schulter. »Er rammt das Ding in den Hals von Mister Tyndall. Eigentlich unmöglich, möchte man meinen. Wäre da nicht diese Stelle.« Er tippt mit der Fingerspitze auf das Ende des Bügels.

»Welche Stelle?« Rosy beugt sich zu ihm.

»Fulke Tyndall hatte offenbar die Angewohnheit, an seiner Brille zu kauen. Siehst du die Bissmale? Dadurch ist eine Kante entstanden, so scharf wie ein Schraubenzieher.«

Rosy prüft die Stelle mit dem Finger. »Das hat die Tat vereinfacht?«

»Das hat sie überhaupt erst ermöglicht. Ich habe das an Schweinehaut getestet. Mit einer normalen Brille brauchst du ungeheure Kraft, um die Haut zu durchstoßen. Bei diesem präparierten Modell geht es leichter.«

Die Brille wandert von Jock zu Rosy, von Rosy zu Ralph.

»Was ist mit dem Blutverlust?«

»Wird die Tatwaffe nicht aus einer Wunde gezogen, ist der Blutverlust normalerweise geringer. Das gilt allerdings nicht für die große Hauptschlagader. Der Druck in diesem Blutgefäß ist enorm.«

Ralph deutet einen Stoß gegen den Onkel an. »Erstaunlich, dass Tyndall die Brille nicht selbst wieder herausgerissen hat.«

Jock nickt. »Entweder der Mörder hat ihn daran gehindert, oder der Schock war so groß, dass Tyndall sofort das Bewusstsein verlor.«

»Der Mörder ließ die Brille in der Wunde stecken.« Ralph legt sie auf den Tisch. »Und verlässt darauf die Garderobe.«

»Konnte er das?«, fragt Rosy. »Was war mit seiner Kleidung?«

»Wenn du jemandem in die Arteria carotis externa stichst, spritzt das Blut wie aus einer lecken Wasserleitung.«

»Der Täter müsste blutüberströmt gewesen sein?«

»Zweifellos.«

»Vielleicht hatte er sich Plastiksachen übergezogen?«, wirft der Onkel ein.

»Und wo hat er die entsorgt?«

»In einer Tasche?«

Nachdenklich tippt Rosy auf den Rand ihres leeren Kaffeebechers. »Wer bringt so viel Equipment mit, wenn er für einen Mord nur ein paar Minuten Zeit hat?«

»Wir haben auch Blut am Wandschrank gefunden«, sagt der Onkel.

»Am Griff vom Wandschrank«, präzisiert der Neffe.

»Tyndalls Blut?«

Der Neffe nickt. »Der Mörder hat den Schrank also nach der Tat geöffnet. Er könnte überlegt haben, die blutigen Sachen dort zu verstecken.«

Ralph steht auf, nimmt Rosys Becher und stellt ihn unter die Espressomaschine. »Der springende Punkt ist doch, dass es auch viel einfacher gegangen wäre. Du willst jemanden lautlos umbringen und unerkannt entkommen? Da nimmst du am besten eine Stahlschlinge und erdrosselst dein Opfer leise, schnell und sauber. – Cappuccino?«, fragt er über die Schulter.

»Einen kleinen, bitte.«

Ralph drückt den Knopf. »Er könnte ihm auch einfach Chloroform vor den Mund halten und ihn hinterher ersticken.« Im Lärm des Automaten geht der letzte Satz unter. Ralph kommt mit dem Kaffee zum Tisch zurück. »Vorausgesetzt, es war ein Pofi.«

»Danke.« Rosy nippt. »Unser Täter erscheint mir zu geschickt für einen Amateur.« Sie wendet sich an Jock. »Hätte Tyndall denn den Anschlag überleben können, wenn man ihn sofort gefunden hätte?«

»Möglich. Allerdings hätte die Durchtrennung des Nervus hypoglossus fatale Folgen gehabt. Sie führt zur Lähmung der Zunge, das bedeutet schwere Artikulationsstörungen.«

»Fulke Tyndall ohne seine flinke Zunge?«, wirft Ralph ein. »Das wäre nicht mehr Fulke Tyndall gewesen.«

»Vielleicht war es ein Ritualmord.« Rosy stellt den Becher ab. »Eine ritualisierte Bestrafung. Ein Zeichen, das allgemeine Aufmerksamkeit erregen sollte.«

»Das hat es auch.« Ralph zieht einige Zeitungen heran. Den Tod im Auge!, heißt es da in balkendicken Lettern und: Mord durch die Brille.

Ein junger Constable kommt herein. »Wir wären dann so weit, Detective.«

»Gut. Wo ist Miss Scrumptious?«

»Hier draußen.«

»Ich möchte zuerst unter vier Augen mit ihr reden«, sagt Rosy zu den Kollegen.

Das Team erhebt sich geschlossen. Nachdem alle gegangen sind, bringt der Constable die Praktikantin herein. Eine augenfällige Verwandlung hat bei dem Mädchen stattgefunden. Keine schlabberigen Jeans mehr, auch kein T-Shirt, das ihre Formen verbirgt. Sie erscheint in einem knapp sitzenden Kleid und Stiefeletten mit hohen Absätzen. Ihre Augen sind geschminkt. »Hallo, Detective«, sagt sie aufgekratzt.

Rosy mustert sie einen Augenblick und bietet ihr einen Stuhl an. »Die Sache läuft so ab, Miss Scrumptious: Man wird Ihnen einige Personen vorführen. Sie können diese Männer sehen, umgekehrt geht das nicht. Sie brauchen keine Angst zu haben, wiedererkannt zu werden. Wenn Sie der Meinung sind, eine der Personen könnte der kleine Mann sein, den Sie zur Tatzeit beobachtet haben, zeigen Sie auf ihn. Haben Sie das verstanden?«

Jane verzieht das Gesicht zu einem frechen Grinsen. »Na klar. Jeder hat so was schon mal in Polizeifilmen gesehen.«

»Das hier ist aber kein Film«, kontert Rosy scharf. Die ständige Anspielung auf irgendwelche Phantasieprodukte ärgert sie. »Mord ist kein Kintopp und kein Computerspiel. Wir suchen einen Gewalttäter, der das Leben eines anderen Menschen ausgelöscht hat. Sie sollten das ernst nehmen, Miss Scrumptious.«

Die Praktikantin scheint kein bisschen eingeschüchtert zu sein. Sie holt einen Kaugummi aus der Tasche und steckt ihn in den Mund. Kauend folgt sie Rosy in ein abgedunkeltes Zimmer mit einer großen Glasscheibe.

»Auf der anderen Seite ist ein Spiegel, ja?« Jane behaucht die Scheibe und malt ein großes J. auf die beschlagene Stelle.

Rosy drückt den Knopf der Gegensprechanlage. »Ihr könnt sie reinbringen.«

Hinter Rosy und Miss Scrumptious öffnet sich die Tür, Ralph tritt ein.

»Sergeant Bellamy kennen Sie ja schon.«

»Hallo, wie geht’s?« Jane lächelt selbstbewusst. Als sie sich wieder zum Fenster dreht, werden sieben Männer in einer Reihe in den hellen Raum geführt. Sieben kleine Männer. Drahtiger Gang, ihr Auftreten ist unübersehbar körperlich. Keiner ist jünger als dreißig Jahre. Es ist ihnen anzumerken, dass sie diesen Auftritt nur widerwillig mitmachen.

»Sind die niedlich«, kichert Jane.

»Konzentrieren Sie sich, Miss Scrumptious«, mahnt Rosy aus dem Halbdunkel.

Die junge Frau mustert die Männer hinter dem Glas. Einen nach dem anderen.

Der Killer im Lorbeer

Verändert?« Ralph sitzt am Steuer. Die Fahrt von Cheltenham nach Trench-upon-Water dauert eine halbe Stunde.

»Fandest du Miss Scrumptious nicht auch verändert?« Rosy hält einen Geschenkkarton auf dem Schoß. »Ist dir das nicht aufgefallen? Gestern war das eine unauffällige Maus, so scheu, dass sie kaum ein Wort herausbrachte. Und heute das komplette Gegenteil.«

»Wundert mich nicht, gestern hatte sie gerade einen Toten entdeckt.« Ralph tritt aufs Gas, obwohl die Ampel auf Gelb springt. »Nicht irgendeinen Toten, sondern einen Prominenten, dessen Brille aus seinem Hals ragte.«

»Fahr nicht so schnell!«

»Wie du willst. Allerdings ist eine Mittagspause genau wie das Leben: zu kurz.« Er drosselt das Tempo.

Rosemary spielt mit der Geschenkschleife. »Gestern kam es mir so vor, als ob dieses Mädchen es darauf anlegen würde, nicht als junge Frau erkannt zu werden. Als ob sie ihr Geschlecht verbergen wollte.«

»Nur weil sie sich eine Glatze rasiert? Das machen viele Mädels heutzutage.«

»Auch ihre Kleidung …« Rosy schüttelt den Kopf. »Es gibt Mädchen, die aus irgendeinem Grund nicht zur Frau werden wollen.«

»Was hat das mit dem Mord zu tun?«

Sie trommelt auf den Karton. »Jane Scrumptious ist unsere einzige Zeugin bis jetzt. Obwohl eine Gegenüberstellung eher eine unangenehme Sache ist, hat sie sich sexy dafür angezogen. Sie trat selbstbewusst auf, sie wurde sogar frech. Weshalb?«

»Vielleicht ist sie so eine, die sich plötzlich wichtig vorkommt, weil sie als Zeugin aussagt.« Ralph nimmt die kurvenreiche Steigung.

»Unterm Strich ist bei der Sache mit den Jockeys nichts herausgekommen.«

»Wäre auch zu schön gewesen, wenn unsere Rechnung so schnell aufgegangen wäre«, antwortet Ralph. »Kleiner Mann – Jockey – Verdächtiger.«

Diese Ansicht von Sutherly Castle gefällt Rosy am besten: Wenn sich das Schloss hoch über der Kleinstadt erhebt, wenn der kupferne Wetterhahn in der Mittagssonne glänzt und die Kalksteinmauern so würdig aufragen, als hätte die unerbittliche Zeit nicht schon einige von ihnen zum Einsturz gebracht. Seit Rosemary und der 36. Earl of Sutherly ein Liebespaar sind, ist das auch Rosys Schloss. Es ist unser Zuhause. Heute fährt der Detective Inspector zu einem festlichen Anlass die Serpentinen hoch.

»Miss Scrumptious hat keinen der Jockeys als den Mann wiedererkannt, der sich aus Tyndalls Garderobe geschlichen hat. Trotzdem habe ich den Eindruck, sie weiß etwas. Sie weiß heute mehr als gestern. Vielleicht hat das ihre plötzliche Veränderung verursacht. Vielleicht ist dieses Mädchen sogar in Gefahr.«

Ralph bremst so hart, dass Rosy in den Gurt geworfen wird. Er hat einige Mühe, auf den schmalen Parkplatz einzuscheren. »Miss Scrumptious hat gestern jemanden beobachtet, der sich nur einmal kurz umdrehte. Heute ist sie nicht mehr sicher, was sie gesehen hat, und will keinen Unschuldigen in Schwierigkeiten bringen. Das haben wir doch schon hundertmal erlebt.«

»Vorsicht, der Spiegel.« Rosy lässt ihr Fenster herunter und klappt den Außenspiegel ein. »Es gibt noch eine andere Möglichkeit. Gestern ging unter anderem auch die Nachricht durch die Medien, dass eine Praktikantin einen Tatverdächtigen gesehen haben soll.«

»Weil der pompöse Mister Hennessy sich leider so bereitwillig vor den Fernsehkameras produziert hat.«

»Der verdächtige kleine Mann weiß jetzt also, dass es jemanden gibt, der ihn gesehen hat. Wer sagt uns, dass er Jane nicht kontaktiert hat?«

»Zwischen gestern Abend und heute Morgen?« Ralph schlägt das Lenkrad hart ein.

»Auf jeden Fall bevor Miss Scrumptious zur Gegenüberstellung kam.«

»Weshalb sollte er das tun?«

»Um sie zu bestechen, zu erpressen vielleicht?«

»Womit?«

»Herrgott, Ralph, ich stehe genauso am Anfang wie du!« Sie packt den Karton mit beiden Händen.

Er fährt den Wagen in die Lücke. Auch er kennt Rosy als Zeitbombe. Tickt sie noch, oder detoniert sie gleich? »Dein Earl könnte seinen Parkplatz wirklich mal vergrößern lassen. Hier kommt man fast nur mit einem Fahrrad rein.«

»Entschuldige.« Rosy legt ihre Hand auf Ralphs Arm. »Mein Verdacht ist bestenfalls eine Vermutung. Trotzdem glaube ich, das Mädchen ist in Gefahr.«

»Sollen wir sie überwachen?«

»Kann ich das verantworten?«

»Du bist der Chef.« Er öffnet den Gurt.

Rosy schaut die Treppe hoch. »Gut. Ich setze zwei Mann auf Miss Scrumptious an, gleich nach Arthurs Feier.« Vorsichtig öffnet sie die Tür, zum Aussteigen bleibt nur wenig Platz. Ralph und Rosy erreichen den Fuß der hundertsechs Stufen. Beide werfen einen mutlosen Blick hinauf.

»Wie schaffst du das bloß jeden Tag?«, seufzt der Sergeant.

»Ich nehme die erste Stufe, dann nehme ich die zweite Stufe und immer so weiter.« In ihren festen Schuhen beginnt Rosy den Anstieg.

Man braucht eine gute Kondition, um Schloss Sutherly zu erklimmen. Einen anderen Weg als die hundertsechs Stufen gibt es nicht. Falls ich im vorgerückten Alter noch hier wohnen sollte, will ich einen Treppenlift bauen lassen. Doch das Vorbild meiner Ahnen macht mir Mut. Sämtliche Earls of Sutherly mussten sich über diese Treppe quälen.

Ich feiere heute eine Party, wie sie ungewöhnlicher nicht sein könnte. Ich feiere den Sieg über den Killer im Lorbeer. Vergangenes Jahr war mein Formgarten aus Lorbeersträuchern in Lebensgefahr geraten. Ein widerlicher Parasit hatte die Pflanzen befallen und war trotz massiver Gegenmaßnahmen nicht auszurotten gewesen. Seitdem sind neun Monate vergangen. Wir haben März, und die jungen Triebe sprießen zaghaft empor. Das Leben beginnt von Neuem, es setzt seinen Kreislauf fort. Spätestens jetzt kann ich sagen: Der Lorbeer hat überlebt. Keine Eier, keine Larven, keine Nester konnte ich nach dem Winter entdecken. Nur meiner Hartnäckigkeit und Rosys Hilfe ist das zu verdanken. Nachdem ich jedes mir bekannte Insektenvernichtungsmittel ausprobiert hatte, blieb mir nur noch der Kampf Mann gegen Mann. Einzeln mussten die Exemplare ausgerottet werden. Tagelang saßen Rosy und ich vor den Sträuchern, pulten den Schädling von den Blättern und warfen ihn in konzentrierte Salzsäure. Trotz des Massensterbens konnte ich nicht sicher sein, dass die Gefahr gebannt war, bevor der Lorbeer das nächste Mal austreiben würde.

Der Anlass ist albern, wird man sagen, versponnen, wird man einwenden, aber mir ist dieser Sieg eine Party wert. Ein kleines Fest, ich habe nur die nächsten Beteiligten eingeladen. Da ist zunächst die Strauchbuche, die in unmittelbarer Nachbarschaft zum Lorbeergarten wächst. Auch die Cotoneasterhecke zähle ich zu den Gästen und, um etwas Farbe hineinzubringen, das Rosenspalier. Sie alle waren dabei, als mein Lorbeer erkrankte, als er mit dem Tode rang, als ich bereits die Kettensäge angeworfen hatte, um ihn von seinem Leiden zu erlösen. Nun wollen wir seine Genesung feiern.

Gemeinsam mit Rosy natürlich, meiner Schwertlilie, der Frau meines Lebens. Auch sie hat tausenden Lorbeerkillern den Garaus gemacht. Rosys treuer Assistent soll mit von der Partie sein, Ralph, die Petersilie. So wie das Küchenkraut wirkt er belebend auf Rosemary, zugleich regt er sie auch öfter mal auf und fördert damit ihre Durchblutung.

So viel zur Gästeliste. Ich habe mich für die Party in Schale geworfen, frisch gewaschene Cordhose, gebügeltes kariertes Hemd, sogar meine Plastikpantoffel habe ich unter den Gartenschlauch gehalten. Ich bin eben ein Gärtner, bin ein Mann in seinem Garten. Das will ich feiern.

Rosy und Ralph sind pünktlich, und es will schon etwas heißen, wenn die Chefermittlerin ihre kostbare Mittagspause opfert. Ich erwarte sie an der Schlosspforte.

»Hereinspaziert.« Ich küsse Rosy. »Hallo, Ralph.«

»Glückwunsch.« Der Sergeant zieht den Trenchcoat aus. Vom Aufstieg ist ihm heiß geworden.

»Meinen herzlichen Glückwunsch«, keucht Rosy und überreicht mir den Geschenkkarton.

»Was ist das? Ein Werkzeugset?«

»Du hast doch schon alles.« Sie geht hinein. »Die Leute kommen extra zu dir auf die Burg, um sich Werkzeug auszuleihen.«

»Was ist das?« Es klappert im Inneren.

»Mach es auf.« Im Wohnzimmer wirft sie sich auf die viktorianische Liege. Staub fliegt hoch.

Sorgfältig entferne ich das lila Geschenkpapier. Die Aufschrift der Verpackung sagt mir nichts. Es könnte Niederländisch sein. »Tuin un water? – was bedeutet das?«

»Klingelt es nicht bei dir?«

Ich öffne die Schachtel. Dünne und dicke Plastikrohre, Verbindungsstücke, Gelenke, alle in der holländischen Landesfarbe Orange. Ein würfelförmiger Computer fällt mir in die Hand. »Was kann das bloß sein?« Ich lache unsicher.

»Ein Bewässerungssystem, Arthur.«

In einer Hand den Computer, in der anderen die Gebrauchsanweisung, stutze ich. »Das ist … aufmerksam, aber was soll ich damit? Ich bin doch da, um den Garten zu wässern.«

»Das Geschenk ist nicht ganz uneigennützig«, antwortet sie. »Damit wir in der schönen Jahreszeit endlich mal wegfahren können.«

»Wegfahren, wohin denn?«

»Irgendwohin. Einfach raus aus Trench-upon-Water.«

Ich verstehe, was sie meint. Sobald sich der Winter verabschiedet, sobald die ersten Knospen aufspringen, bin ich aus meinem Garten kaum noch wegzukriegen. Mein floristisches Pflichtbewusstsein bedeutet allerdings, dass Rosy und ich seit Jahren keinen Urlaub gemacht haben. Zumindest nicht länger als ein paar Tage. Spätestens dann wird die Sorge um meine verwurzelten Freunde so groß, dass ich nach Hause will.

Ich bedanke mich nochmals und ahne zugleich, was mir bevorsteht: In den nächsten Tagen wird Rosy mir Urlaubsorte im Internet zeigen, zu denen wir im Sommer aufbrechen könnten. Zu dritt steigen wir in den Garten. Er liegt auf der Hinterseite des Schlosses. Vorbei an Magnolien und Clematissträuchern, unter der ausladenden Krone der Hängebirke laufen wir den Kiesweg entlang und erreichen den Lorbeergarten. Ich entkorke den Sekt, gieße ein und taufe den schönsten und kräftigsten Lorbeerstrauch stellvertretend für alle anderen mit den Worten: »Auf dass du über der Erde noch sprießen und gedeihen mögest, wenn ich schon lange unter der Erde ausruhen werde!«

»Damit hat es aber noch Zeit«, ergänzt Rosy meinen Toast.

Wir stoßen an und trinken auf den Sieg über den Killer im Lorbeer.

Herr der Hengste

Detective?« Der junge, der überaus ehrgeizge Constable hält der Chefin sein Diensthandy hin.

Rosy telefoniert am anderen Apparat. »Was denn?«

»Ich glaube, da sollten Sie rangehen.« Er tritt an ihren Schreibtisch.

»Sekunde, Ralph«, sagt sie in das flache Ding an ihrem Ohr und hält das Handy des Constable ans andere. »Daybell. Hallo?« Hintergrundgeräusche, sonst nichts. Rosemary sieht den Constable an. »Wer ist da?«

»Detective?«, fragt eine Frauenstimme am andern Ende.

»Ja, Daybell hier.«

»Hier spricht Kate Tyndall.«

Rosy richtet sich hinter dem Schreibtisch auf. »Guten Tag, Mrs Tyndall.« Sie schaut in das zufriedene Gesicht des Polizisten. »Moment bitte.« Sie wechselt zum andern Telefon. »Ich rufe zurück, Ralph.« Und legt es weg. »Was kann ich für Sie tun?«

»Das ist nicht ganz leicht zu beantworten. Ich habe nachgedacht.« Die Frau des Ermordeten scheint mit dem Telefon in einen anderen Raum zu gehen. »Diese Sache mit dem kleinen Mann will mir nicht aus dem Kopf.« Sie wartet, ob Rosy reagiert. »Hat die Gegenüberstellung mit den Jockeys etwas ergeben?«

»Die Ermittlungen dauern noch an.« Als erfahrene Kommissarin verwendet Rosy die Floskel mit der größten Selbstverständlichkeit.

»Es wäre für mich wichtig, zu wissen, ob Ihre Zeugin einen Jockey wiedererkannt hat.«

Rosy kürzt das Katz-und-Maus-Spiel ab. »Sie haben einen Verdacht, wer der kleine Mann gewesen sein könnte?«

»Verdacht ist zu viel gesagt.«

»Ich versichere Ihnen, dass jeder Hinweis vertraulich behandelt wird.«

»Es geht leider um mehr. Um eine größere Dimension.«

»Wo sind Sie jetzt gerade, Mrs Tyndall?«

»Zu Hause.«

Rosy schaut auf die Uhr. »Soll ich zu Ihnen kommen? Würden Sie es mir lieber persönlich sagen?«

»Sie würden bis nach Hampshire fahren? Das ist ein Trip von zwei Stunden.«

»Wenn es so wichtig ist –«

Mrs Tyndalls Ton ändert sich. »Es macht im Grunde keinen Unterschied, ob ich es Ihnen am Telefon oder unter vier Augen sage. Ich möchte vorausschicken, dass es sich bei der Person um einen Freund meines Mannes handelt. Und ich will ihm nicht Unrecht tun.«

»Niemand wird erfahren, dass der Hinweis von Ihnen kam, egal, ob er sich als richtig oder falsch erweist.«

Man hört Mrs Tyndall erleichtert ausatmen. »Ich spreche von Anthony Keogh.«

Rosy hält das kleine Telefon unbewegt an ihr Ohr, als fürchtete sie, gleich die Verbindung zu verlieren. »Meinen Sie Keogh von Keogh’s Cereals?«

»Genau den.«

»Anthony Keogh war ein Freund Ihres Mannes?«

»Zu Beginn war ihre Verbindung rein beruflich. Fulke hat für Keoghs Frühstücksflocken Werbung gemacht. Nach und nach wurde eine Freundschaft daraus.«

Während Mrs Tyndall spricht, tippt Rosy in den PC. Das Logo des Keogh-Konzerns erscheint. Sie klickt auf den Gründer und Besitzer. In früheren Tagen scheint es Anthony Keogh Spaß gemacht zu haben, sein Produkt selbst zu bewerben. Er tauchte auf jeder Packung auf – ein kleiner Mann in Reithosen und Stiefeln, mit Zylinder auf dem Kopf.

»Mister Keogh ist in der Tat ein kleiner Mann«, antwortet Rosy. »Was bringt Sie auf die Idee, er könnte der Verdächtige sein?«

»Dazu gibt es eine Vorgeschichte. Vor zwei Jahren ging Keogh mit seiner Firma an die Börse. Einige seiner Freunde erhielten Aktien zu Vorteilspreisen. Auch Fulke kaufte sich ein. Was Keogh nicht wusste: Verdeckt über mehrere Broker erwarb Fulke einen beträchtlichen Anteil an Keogh-Aktien, was ihm einen gewissen Einfluss in der Firma bescherte. Das ging so weit, dass mein Mann in den Aufsichtsrat gewählt wurde. Dort machte er seinem Freund Anthony das Leben schwer. Fulke fand die Art, wie dieser den Konzern leitete, nicht zeitgemäß. Deshalb war Keogh mehrmals bei uns in Petersfield. Ich hörte sie laut diskutieren, es wurde ein unschöner Streit daraus. Am Tag vor dem Mord …«

Während Rosy wartet, dass Mrs Tyndall weiterspricht, scrollt sie durch Keoghs Website.

»Mein Mann wusste natürlich, dass Anthony zum Gold Cup fahren würde.«

»Weshalb natürlich?«

Ein ungläubiges Lachen am andern Ende. »Ihm gehört der Champion, Detective. Keogh ist der Besitzer von Rushing Wild, dem Siegerpferd des Vorjahres, es sollte mit Nummer drei vom Start gehen. Keogh ist überall bekannt als der Herr der Hengste. Die berühmtesten Züchtungen sind aus seinem Stall hervorgegangen. Rushing Wild ist mehrere Millionen wert.«

»Was bedeutet das für den Mord?«

»Anthony wusste, dass mein Mann den Gold Cup moderieren würde. Unmittelbar vor unserer Abreise aus Hampshire hat er Fulke telefonisch um eine Unterredung in Cheltenham gebeten. Fulke lehnte ab, er hatte vor, die Auseinandersetzung mithilfe seiner Aktienmacht im Aufsichtsrat zu entscheiden.«

»Er wollte Mister Keogh also nicht treffen?«

»So ist es. Anthony bestand auf einem Vieraugengespräch und drohte damit, er würde ins Übertragungsstudio kommen, falls Fulke ihm nicht ein paar Minuten einräumen sollte.«

»Gibt es Zeugen für dieses Telefonat?«, fragt Rosy nach einer kurzen Pause.

»Ja natürlich, mich.«

»Sonst niemand? Hat Ihr Fahrer zum Beispiel mitgehört?«

»Nein. Wir waren noch nicht eingestiegen. Glauben Sie mir etwa nicht?«

»Darum geht es nicht«, beschwichtigt Rosy. »Aber wenn ich Mister Keogh mit Ihrem Verdacht konfrontiere, wäre es gut, wenn ich eine andere Quelle als Urheber angeben könnte.«

»Ach so, das hatte ich nicht bedacht. Haben Sie die Gespräche auf Fulkes Mobiltelefon schon überprüft? Da müssten Sie auf Anthonys Anruf stoßen.«

»Sie glauben, Anthony Keogh wäre vor dem Rennen zu Ihrem Mann in die Garderobe gegangen?« Rosy lehnt sich zurück. »Ist es nicht wahrscheinlicher, dass er so kurz vor dem Start bei seinem Pferd war?«

»Das habe ich mir auch schon überlegt. Deshalb rufe ich erst heute an. Es kam mir zu unwahrscheinlich vor.«

»Trotzdem war es richtig, dass Sie es mir gesagt haben.«

»Werden Sie der Spur nachgehen?«, fragt Mrs Tyndall, als ob sie ihre eigene Courage bereits bereuen würde.

»Selbstverständlich mit der nötigen Diskretion«, antwortet Rosy. »Wo wohnt Mister Keogh?«

»Er hat ein Haus in London. Sein Gestüt liegt aber in unmittelbarer Nähe von Ascot. Dort ist er häufiger.«

»Vielen Dank.« Rosy nimmt den Hörer vom Ohr. »Ach, Mrs Tyndall?«

»Ja?«

»Ihre Vermutung, dass es sich bei der Tat um einen Fall von Copykill handeln könnte, wäre damit wohl entkräftet.«

»Ich behaupte nicht, dass Anthony der Mörder war, das möchte ich ausdrücklich betonen. Durch Ihre Suche nach einem kleinen Mann kam ich nur darauf, dass …«

»Nochmals vielen Dank, Mrs Tyndall.« Rosy trennt die Leitung und blickt nachdenklich in das erwartungsvolle Gesicht des Constable.

»Soll ich herauskriegen, wo Mister Keogh sich gerade aufhält?«, fragt der Polizist voll Tatendrang.

»Nein. Sie sollen rauskriegen, wieso das mit der Gesprächsliste von Tyndalls Handy so lange dauert.« Sie läuft zur Tür, doch dann besinnt sie sich. Der Junge hätte ein kleines Lob verdient, überlegt sie. »Fisher?«, sagt Rosy über die Schulter.

»Detective?« Sein Krawattenknoten sitzt perfekt, er ist vorbildlich rasiert, seine Polizistenwelt ist in Ordnung.

»Gut gemacht.« Sie schenkt ihm ein Lächeln.

»Ziemlich gewagte Theorie«, sagt Ralph eine halbe Stunde später. »Wenn jemand wie Keogh Fulke Tyndall aus dem Weg räumen wollte, würde er das kaum selbst tun. Außerdem – hätte man einen Streit zwischen den beiden draußen nicht hören müssen?«

»Nicht unbedingt. Das Studio hat schalldichte Türen.« Rosy geht vor der Imbissbude auf und ab. »Die Indizienlage ist schwammig, das Motiv offen, die Mittel sind grotesk: eine Brille als Tatwaffe. Vor allem aber die Gelegenheit. Es ist einfach unwahrscheinlich, dass jemand in diesem winzigen Zeitfenster einen Mord geplant und tatsächlich angenommen haben könnte, damit davonzukommen.«

»Und die Copykill-Theorie?« Ralph führt ein Würstchen mit Senf zum Mund.

»Ein durchgeknallter Fan soll Tyndall im Stil eines Mafiafilms gekillt haben? Der Mann war nicht bei der Mafia, er war Sportmoderator.« Dicht vor Ralph bleibt sie stehen. »Das ist alles nicht greifbar. Ich fürchte, wir müssen uns das ganze Szenario noch einmal ansehen.«

»Wie denn?« Er beißt ab.

»Wir werden das von Anfang an durchspielen lassen, das komplette Setting vor und während des Mordes. Ich will jeden, der im Studio zu tun hatte, wieder an seinem Platz.«

Ohne die geringste Regung zu zeigen, antwortet Ralph: »Heute ist es dafür aber schon zu spät.«

»Morgen also.«

»Einige von den Leuten halten sich bestimmt nicht mehr in Cheltenham auf.«

»Holt sie her, egal, was das kostet. Gibt es etwas Neues von Miss Scrumptious?«, fragt Rosy nach.

»Nichts Auffälliges bis jetzt. Morgens lief sie ein paar Runden im Park. Nach dem Frühstück fuhr sie zur Arbeit, ging später mit den Kollegen zum Lunch und kam abends wieder heim.«

»Sie ist erst siebzehn und wohnt schon allein?«

»Jane hat keine Eltern mehr, sie lebt im Haus ihres Großvaters, der die kalte Jahreszeit in Neuseeland verbringt.« Ralph beißt vom Brötchen ab. »Heute Abend habe ich mich selbst für die Überwachung eingeteilt.«

»Nachtschicht, du?«, fragt Rosy überrascht. »Wieso, hängt bei dir daheim der Haussegen schief?«

»Die Schwiegereltern sind zu Besuch.« Er stippt das letzte Wurststück in den Senf. »Unser Haus ist hellhörig, die Herrschaften sind schwerhörig und schnarchen. Da observiere ich lieber Miss Scrumptious.« Er wischt sich den Mund ab. »Was wirst du wegen Keogh unternehmen?«

Bevor Ralph den Pappteller in den Müll wirft, schnappt sich Rosy den Rest des Brötchens. »Auf Tyndalls Handy findet sich tatsächlich ein Anruf mit Keoghs Nummer. Auch der Zeitpunkt, den Mrs Tyndall angegeben hat, stimmt. Keogh war in Cheltenham. Als die Nachricht vom Mord durchkam, hatte man sein Pferd bereits an den Start geführt. Wo er sich selbst aufhielt, habe ich noch nicht rausgekriegt.«

»Und das alles in einer halben Stunde? Nicht schlecht.«

Rosy schlingt das Brötchen mit wenigen Bissen hinunter. »Ich werde um eine Audienz bei Anthony Keogh bitten.«

Teil drei

Die Bodyguards durchsuchen den Boten von Don Corleone. Er wird nicht nur einmal, sondern dreimal gefilzt. Danach führen ihn die Männer ins Arbeitszimmer von Don Lucchesi. Lucchesi hat gar nichts von einem Mafiaboss an sich, er besitzt eher die Ausstrahlung eines Buchhalters.

Mit müder Geste nimmt Rosy ein Schnittchen von der Platte. »Der sieht nicht einmal wie ein Italiener aus.«

Ich wollte den Vorwurf nicht auf mir sitzen lassen, dass ich meine Verlobte immer mit Fish ’n’ Chips verköstige, deshalb habe ich für unsere Filmparty Lachs auf Toastbrot vorbereitet, Gurkenscheiben, Apfelstreifen, Cocktailtomaten. Zahnstocher stecken in den Käsewürfeln, ich habe eine geteilte Mango mit Zitrone beträufelt und eine Flasche Rotwein aufgemacht. Zu zweit haben wir sie fast geleert, ohne dass bis jetzt irgendjemand mit einer Brille erstochen worden wäre. Es ist viel Blut geflossen, doch nie war die Tatwaffe eine Brille. Der Film ist fast zu Ende, und dem Detective neben mir fallen bereits die Augen zu.

»Halte durch, Rosy.« Ich gebe ihr einen zärtlichen Schubs. »Es kann nicht mehr lange dauern.«

»Vielleicht passiert das mit der Brille gar nicht in Teil drei«, murmelt sie, das Schnittchen in der Hand.

»Das ist der Höhepunkt der Story. Schlaf nicht ein, Rosy, ich bitte dich.«

Die seltenen Male, wenn wir zusammen einen Film anschauen, steht sie ihn meistens nicht durch. Ich leide unter diesem Verhalten, denn ich liebe Filme und empfinde es als Respektlosigkeit dem Werk gegenüber, einfach einzupennen. »Jetzt kommt es gleich, pass auf.«

Ich lege meinen Arm um sie und ziehe die Lümmelnde in die Vertikale. Wer so schlapp wie sie auf dem Sofa hängt, schläft selbstverständlich ein. »Schau doch. Er spricht bereits mit Don Lucchesi.«

Don Corleones Bote verlangt, Don Lucchesi etwas ins Ohr flüstern zu dürfen. Lucchesis Leibwächter raten ab. Doch der Don ist neugierig. »Habt ihr ihn auch gründlich gefilzt?«, fragt er.

»Die machen es spannend, oder?«, frage ich, um die dösende Rosy ins Geschehen zurückzulocken.

Ihr Telefon klingelt.

»Nicht ausgerechnet jetzt.« Ich bin sauer über die Unterbrechung. Film ist kein Konservenfutter, ein Film verlangt Aufmerksamkeit und aktives Mitempfinden.

Rosy aber nimmt das Handy vom Beistelltisch. »Es ist Ralph.«

»Was kann es um diese Zeit schon Wichtiges geben?«

»Er observiert Miss Scrumptious.« Sie geht tatsächlich dran.

Gekränkt drücke ich die Pausetaste, gerade als der Bote Don Lucchesi die Nachricht ins Ohr flüstern will. Das Bild erstarrt.

»Sie hat was? Du bist wo?«, sagt Rosy. Ein reflexhafter Blick zu ihren Schuhen, auf einmal ist sie hellwach. »In einer halben Stunde bin ich da.«

»Aber die Szene mit der Brille –«, stammle ich.

»Guck ohne mich zu Ende.« Sie verschlingt das Lachsschnittchen mit einem Happs.

»Ich sehe mir den Film doch nur wegen dir an!«

»Bleib wegen mir nicht auf, Arthur«, sagt sie mit diesem nüchternen Ton, der mich wie einen freakigen Cineasten aussehen lässt. Sie schnürt die Schuhe, wirft die Lederjacke über, ist schon an der Tür. »Später schlüpfe ich leise zu dir ins Bett«, sagt sie, als sie meinen enttäuschten Blick bemerkt, und ist draußen. Ich höre sie die hundertsechs Stufen hinunterpoltern.

Kurz nach Mitternacht sind die Straßen wie leer gefegt. Rosy schafft die Strecke von Trench nach Cheltenham in zwanzig Minuten, und das ohne Blaulicht. Sie hält hinter Ralphs zivilem Dienstwagen.

»Ich habe die Fotos schon zum Onkel rübergeschickt«, begrüßt er sie. »Bald werden wir wissen, was das für Vögel sind.«

»Erzähl!« Sie steigt auf seinen Beifahrersitz.

»Jane Scrumptious ist um sieben Uhr heimgekommen. Durch das Küchenfenster sah ich sie kochen. Später hat nur noch ein Licht im Haus gebrannt. Ich habe mich auf eine ruhige Nachtschicht eingestellt und Doris’ Tupperdose aufgemacht – Radieschen, Gurke und ein Früchteriegel. Da hielt plötzlich um die Ecke ein Wagen. Ein deutscher Großkotzschlitten, Sieben-Gang-Sportgetriebe, getönte Scheiben, die neue S-Klasse ist wirklich …«

»Schon klar, Ralph«, unterbricht sie seine übliche Autobegeisterung. »Kennzeichen?«

»Der Wagen ist auf eine Londoner Kunsthandelsfirma zugelassen. Zwei Männer in Anzügen saßen drin. Die sind aber nicht zu Miss Scrumptious reingegangen, sondern sie kam raus. Ohne dass sie bei ihr geklingelt hatten.«

»Wahrscheinlich haben sie angerufen.«

Ralph nickt. »Das Licht im Cottage ging aus, Jane stand in der Tür. Dann ist sie in die Limousine gestiegen.«

»Und dann? Was hast du beobachtet?«

Er seufzt. »Ich sage doch, die S-Klasse hat rundum getönte Scheiben.«

»Wie lange blieb sie im Auto?«

»Neun Minuten und dreißig Sekunden. Ich habe es gestoppt und gleichzeitig die Kamera fertig gemacht.« Ralph legt die Hände auf das Lenkrad. »Danach ist sie ins Haus gegangen.«

»Hatte sie etwas dabei, ein Kuvert zum Beispiel?«

»Du meinst Geld? Bestimmt keinen Alukoffer mit Millionenbeträgen.«

»Und die Männer im Auto?«

»Die haben einen Fehler gemacht.« Er schmunzelt. »Einen gesundheitsschädlichen Fehler.«

»Sie haben geraucht?«

»Direkt unter der Straßenlaterne. Die Fotos sind ziemlich gut geworden.« Er wendet sich zu seiner Chefin. »Kompliment, Rosemary, dein Riecher mit Miss Scrumptious war goldrichtig.«

Die Fenster beschlagen von ihrem Atem. Rosy öffnet die Tür. »Es ist anzunehmen, dass uns die Praktikantin etwas verschweigt. Und sie lässt sich wahrscheinlich für ihr Schweigen bezahlen.«

»Wollen wir reingehen und nach dem Schmiergeld suchen?«

»Dazu bräuchten wir einen Durchsuchungsbefehl.« Sie schüttelt den Kopf. »Miss Scrumptious weiß nicht, dass wir sie observieren. Ich glaube, wir kriegen mehr raus, wenn wir uns im Hintergrund halten.« Rosy starrt durch die Windschutzscheibe. »Glaubst du, dass Jane in Gefahr ist?«

»Wenn diese Leute nicht davor zurückgeschreckt sind, Fulke Tyndall zu ermorden, werden sie vor einem kleinen Licht wie Miss Scrumptious nicht haltmachen.« Ralphs Handy gibt einen Signalton. »Die antworten aber prompt.« Er öffnet die Nachricht. »Der Onkel hat meine Bilder durch die Datei geschickt. Einer der Männer ist aktenkundig. Mick Feathers, vorbestraft wegen Scheckbetrugs. Er wurde vor einem halben Jahr aus der Haft entlassen. Er ist verheiratet und lebt in London.«

Rosy runzelt die Stirn. »Der Fall verlagert sich immer mehr nach London. Es scheint eher Zufall gewesen zu sein, dass Tyndall in Cheltenham ermordet wurde. Irgendwann werde ich die Londoner Kollegen informieren müssen.«

»Du willst den Fall abgeben?« Die Ermittler sehen einander an.

»Jetzt machen wir erst mal weiter.« Rosy streckt sich so ausgiebig, dass das Kunstleder knautscht. »Wir haben eine Zeugin, die sich möglicherweise für ihr Schweigen bezahlen lässt. Wir haben eine Witwe, die einen Milliardär als kleinen Mann anschwärzt. Wir haben den Dienstwagen einer Kunsthandelsfirma, der von dem vorbestraften Mick Feathers gefahren wird.«

»Wir haben so viele Hinweise, denen wir nachgehen sollten, macht es da überhaupt noch Sinn, den Lokaltermin im TV-Studio durchzuziehen?«

»Absolut. Wir müssen die Frage nach der Gelegenheit klären. Wer war imstande, Fulke Tyndall zu besuchen, ohne sich verdächtig zu machen? Was geschah während der Tatzeit im Studio? Was konnte man durch die Garderobentür hören? Vor allem aber: Wer wird durch unseren Lokaltermin nervös?« Sie zieht die Lederjacke vor der Brust zu, die Nacht ist kalt.

»Die Studiochefin war sauer, als ich ihr unser Kommen morgen angekündigt habe.«

»Gut. Sie sollen sauer sein, vielleicht macht jemand einen Fehler.« Rosy fährt sich durch die Mähne. »Noch einer ist durch unseren Fall frustriert: Arthur.«

»Weshalb?«

»Ich habe ihm seinen Video-Abend vermasselt.«

»Ihr habt tatsächlich den Paten geguckt? Wer war der Brillenmörder?«

»Keine Ahnung. Du hast mich rausgerissen.« Rosy steigt aus. »Jetzt fahre ich heim und werde meinen schlafenden Earl mit ein paar Streicheleinheiten versöhnen.«

»Du willst ihn im Schlaf vernaschen? Macht seine Gnaden so etwas mit?«

»Unterschätze die Leidenschaft der englischen Aristokraten nicht.«

Im grünen Kabinett

Rosy und ich hatten nicht allzu oft Sex in letzter Zeit. Dafür gibt es mehrere Gründe. Sie ist leitender Detective Inspector in einem großen Distrikt von Gloucestershire. Der Job fordert sie. Ich bin nicht mehr der Jüngste, zugleich ein Mann, der nicht frei von Krisen ist. Was ist das für ein Leben, das ich führe?, frage ich mich. Ich bin der 36. Earl of Sutherly, na und? Was habe ich denn schon beigetragen, damit diese Welt besser wird? Ich habe es nicht einmal geschafft, ein Schloss aus dem 13. Jahrhundert vor dem Verfall zu bewahren. In meinem Beruf als Werbegrafiker bin ich bestenfalls Durchschnitt, als Partner fühle ich mich wie eine Schlaftablette. Ich bin nichts als ein passabler Gärtner, der die Unterschiede zwischen Buxus arborescens und Buxus rotundifolia kennt, aber rechtfertigt das eine Nachtfalter-Existenz wie meine? Hat sich meine Gattung nicht längst überlebt? Ja, ich muss es zugeben, in letzter Zeit neige ich zu kleinen Depressionen. Das knockt mich als Liebhaber mitunter aus, meine Libido schwächelt.

Nicht heute Nacht. Vielleicht hatte ich einen inspirierenden Traum, vielleicht war noch die Wut in mir, weil Rosy unseren Film verschmäht hat. Jedenfalls, als der Detective mit dem herrlich warmen Körper ins Bett krabbelt und die Höhle unter meiner Decke sucht, ist mein Eifer sofort geweckt. Aller Trübsinn, auch die Dünnflüssigkeit meines blauen Blutes sind vergessen. Ich werde zum Tier, das sage ich mit aller Bescheidenheit, und schwinge mich zum Urwaldriesen auf. Animiert übernimmt Rosy die Rolle der weißen Frau, die sich überwältigen lässt. Wir turnen so heftig durch das Tudorbett, dass der wippende Baldachin droht, auf uns herabzustürzen. Schließlich schwemmt mein Samenschwall Rosy in lüsterne Höhen, von wo aus wir uns erschöpft und erhitzt auf unsere Rheumamatratzen sinken lassen.

»Du warst ja …«, flüstert sie und schmiegt sich an meine schweißglänzende Brust.

Stimmt, ich war ein Teufelskerl. Ich lächle im Dunkeln, lächelnd fällt mir ein, dass Rosy und ich uns seit fast zwei Jahren damit abmühen, ein Kind zu kriegen. Dass wir eine Reihe unerfreulicher Maßnahmen auf uns genommen haben, mit denen sich der Babysegen angeblich erzwingen lässt, ohne dass es etwas gebracht hätte. Wenn die wilde Jagd vorhin nicht gefruchtet hat, wenn die Kraft meiner Lenden diese Nacht nicht ausgereicht haben sollte, dann will ich das Wort Befruchtung nie wieder in den Mund nehmen.

»Bis heute Abend, Tarzan.« Der Detective gibt mir einen Kuss.

»Hast du was gegessen?«

»War noch ein Rosinenbrötchen da.«

Selten kommt es vor, dass Rosy mich als Schlafmütze entlarvt, meistens bin ich vor ihr auf und mache Frühstück. Heute nicht. Erst mit vollständig geöffneten Augen bemerke ich ihre ungewöhnliche Aufmachung. Ein Hosenanzug aus feinem Tuch, eine Seidenbluse, eine dezente Perlenkette. »Wo willst du denn hin?«

»Ich muss nach London.«

»Und warum hast du mir kein Wort davon erzählt?«

»Mir wurde kurzfristig eine Audienz gewährt.«

»Von wem?«

»Schlaf weiter. Du kannst es brauchen.« Sie küsst mich genießerisch, ein blaublitzender Blick aus den Schwertlilienaugen ist ihr sexueller Ritterschlag für mich.

Sie ist draußen. Mit den Pumps hören sich ihre Schritte auf den hundertsechs Stufen leichter an, federnder.

Detective Daybell nimmt den Frühzug von Trench-upon-Water, steigt in Swindon um und erreicht noch am Vormittag die City of Westminster. Auch wenn London nur knapp zwei Stunden entfernt ist, kommen wir selten in die Hauptstadt. Rosemary gibt unumwunden zu, dass sie sich in London wie ein Landei fühlt, allerdings nicht, wenn sie im Dienst ist. Dann lässt Rosy sich weder durch die traditionsreichen Stadtviertel, noch durch die wichtigtuerischen Londoner, nicht einmal durch das Gehabe der Leute im Hurlington Club einschüchtern.

In unmittelbarer Nachbarschaft zum St. James Park erhebt sich das viktorianische Clubgebäude in seiner türmchenverzierten Pracht. Rosemary muss nicht nur die Barriere überwinden, als Nicht-Mitglied in den 1854 gegründeten Club eingelassen zu werden, sondern zusätzlich auch noch als Frau und Polizeikommissarin. Der Haushofmeister des Hurlington Clubs mustert sie wie etwas, das man am besten vom Kammerjäger entsorgen lässt.

»Mister Keogh erwartet Sie im Green Cabinet.« Als wollte der livrierte Mensch verhindern, dass die Clubmitglieder durch Rosys Anblick belästigt würden, führt er sie durch verwinkelte Korridore, ohne dass sie die eigentlichen Clubräume zu sehen bekommt.

Als sie das Green Cabinet betritt, steht Anthony Keogh auf. Das bedeutet, der Mann erhebt sich zwar aus dem Sessel, Rosy schaut aber dennoch auf ihn hinunter.

»Guten Tag, Detective.« Er gibt ihr nicht die Hand.

»Guten Tag, Sir.«

»Tee?« Der kleine Mann hat rotes Haar, an den Schläfen ist es ergraut. Er trägt einen dunkelblauen Anzug. Seine Beine sind so kurz, dass Rosy den Gedanken an einen Zwerg nur schwer unterdrückt. »Bitte, gern«, antwortet sie.

Ein Wink zum Haushofmeister, der verlässt das Kabinett.

»Danke, dass Sie mir so kurzfristig Ihre Zeit widmen«, beginnt die Kommissarin, während Keogh ihr den Sessel gegenüber anbietet. Elfenbein-Intarsien zieren die Beine, Muschelschnörkel die Beistelltische. Beide setzen sich.

»Die Sache mit Fulke ist schrecklich, absolut tragisch, besonders für die arme Kate«, sagt Keogh einleitend. »Ich hoffe, dass es zu einer raschen Aufklärung kommt, weiß allerdings nicht, wie ich dazu auch nur im Geringsten beitragen könnte.«

Vorsicht ist angebracht. Außer der Vermutung von Kate Tyndall und der Beobachtung von Miss Scrumptious hat Rosy nichts in der Hand. Sie muss sich besonnen gegenüber einem Mann verhalten, dem es vermutlich keine Mühe machen würde, den Polizeipräsidenten persönlich ans Telefon zu kriegen.

»Wir untersuchen die Vorgänge in den Stunden vor Mister Tyndalls Ermordung«, antwortet sie. »Sie haben mit ihm an dem fraglichen Vormittag telefoniert?«

»Woher wissen Sie das?« Nach der schroffen Frage lenkt Keogh sofort ein. »Fulkes Mobiltelefon, ich verstehe.«

»Worum ging es bei Ihrem Gespräch?«

»Nichts Wichtiges, nur dass wir einander ja gleich auf dem Racecourse sehen würden.«

»Waren Sie mit ihm in Cheltenham verabredet?«

»Das nicht. Wozu auch? Fulke und ich gehören fast schon zum Inventar des Derbys. Wir sind jedes Jahr dort.«

»Sie beide sind …« Rosemary macht eine bewusste Pause. »Geschäftspartner, habe ich gelesen.«

»Mehr als das.« Einen Moment lang mustert er sie. »Fulke und ich waren Freunde, lange bevor er sich in den Aufsichtsrat eingekauft hat.«

»Er hält ein beträchtliches Aktienkapital an Ihrem Konzern?«

»Fulke war eben nicht nur ein glänzender Entertainer, sondern auch ein guter Geschäftsmann. Er hat erkannt, dass man als Anteilseigner der Keogh Company exzellente Geschäfte macht.«

»Haben Sie ihn vor dem Gold Cup getroffen?«, fragt Rosy so sanft wie möglich.

Er überschlägt die Beine. »Nein. Ich habe meinen Freund Fulke in Cheltenham nicht gesehen. Unsere Terminpläne haben es nicht zugelassen.«

Das wäre eigentlich der Zeitpunkt, auf die berufliche Auseinandersetzung zu sprechen zu kommen. Aber Rosy entscheidet sich dagegen. Sie hebt die Hand zu ihrer Perlenkette. »Wie sah Ihr Zeitplan aus, Mister Keogh?«

»Am Tag des Rennens?«

»Vor Beginn des Gold Cup. Sie hatten ja gute Chancen, ihn zu gewinnen.«

»Sie meinen mein Pferd, Rushing Wild.« Er lächelt, aber Rosy spürt eine gewisse Anspannung hinter seinen Worten.

»Mit einiger Wahrscheinlichkeit hätten Sie die Trophäe auch in diesem Jahr mit nach Hause genommen. Da war es doch ziemliches Pech, dass das Rennen abgesagt wurde.«

Der Rothaarige stülpt die Unterlippe vor. »Ich finde es ehrlich gestanden pietätlos, unter diesen Umständen über den Ausgang des Derbys zu spekulieren.«

»Sie haben recht.« Unverändert freundlich fährt Rosy fort. »Was tut ein Rennstallbesitzer unmittelbar vor dem Gold Cup?«

»Sie können Ihre Vorhaltetechnik abkürzen, Detective. Ich weiß, worauf Ihre Frage abzielt.« Keogh legt die Fingerspitzen aufeinander. »Es geht um den kleinen Mann, der kurz vor Fulkes Tod gesehen worden sein soll. Das Fernsehen hat davon berichtet. Ich versichere Ihnen, dass ich es nicht war. Ich war nicht einmal in der Nähe des Übertragungsstudios.«

»Danke für Ihre Offenheit, Sir. Da Sie mir so bereitwillig Auskunft geben, darf ich also direkt fragen, wo Sie vor dem Rennen gewesen sind?«

»Zur Tatzeit?« Er lächelt kühl.

Rosy beugt sich vor. »Sie waren zur Tatzeit nicht bei Ihrem Favoriten auf der Rennbahn, auch nicht auf dem Sattelplatz, Sir.«

»Sie haben sich umgehört?«

»Das ist Teil meiner Arbeit.«

Keogh bekommt für seine Antwort eine unvermutete Bedenkzeit, da der Livrierte den Tee bringt und eingießt. Nachdem er gegangen ist, lehnt sich der Rothaarige mit der Tasse zurück. »Ich war mit einem Verwandten zusammen.«

»Wie heißt er, Sir?«

»Dexter Swift. Er ist der Neffe meiner Frau.«

»Weshalb haben Sie sich, wenn ich fragen darf, ausgerechnet während der spannenden Minuten vor dem Start mit Ihrem Neffen getroffen?«

»Meine Pferde treten bei so vielen großen Derbys an, mein Kaminsims steht so vollgepackt mit Trophäen, dass mich ein Start beim Gold Cup nicht mehr besonders nervös macht. Dexter ist neugierig, er kam vor Kurzem aus Kanada zu uns und bat mich, ihm die Atmosphäre beim Rennen zu zeigen. Wir wollten gerade zusammen auf die Tribüne gehen, als es zu der unerklärlichen Verzögerung kam, später zu der tragischen Verlautbarung und zur Absage des Derbys. Eine korrekte Entscheidung, finde ich übrigens.« Gelassen rührt er in seiner Tasse.

»Wo kann ich Mister Swift erreichen, Sir?«

»Sie wollen ihn wirklich deswegen belästigen?« Auf Rosys Schweigen gibt Keogh nach: »Er wohnt in meinem Haus in Ascot.«

»Er ist der Neffe Ihrer Frau, sagen Sie? Lebt Ihre Frau auch auf dem Gestüt?«

Für einen Augenblick verengen sich seine Augen. »Es gibt keinen Grund, sie dorthin zu schleppen. Sie langweilt sich auf dem Land.«

Rosemary stellt die Tasse ab. »Das wäre im Moment alles, Mister Keogh. Nochmals vielen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben.«

Überrascht vom abrupten Ende der Befragung, steht er auf. »Wann wollen Sie Dexter befragen?«

»Ich melde mich bei Ihrem Sekretär, um einen Termin auszumachen.«

»Gut, Detective.«

Rosy lässt sich von ihm zur Tür bringen. »Eine kleine Unannehmlichkeit muss ich Ihnen noch aufhalsen, Sir.«

»Was wäre das?«

»Wir werden Sie zu einer Gegenüberstellung mit unserer Zeugin bitten müssen. Reine Routine.«

In diesem Moment geschieht etwas, das Rosemary nicht begreift. Der kleine Mann wirkt erleichtert, er atmet hörbar auf.

»Wenn es unbedingt sein muss«, antwortet er gönnerhaft. »Muss ich dafür nach Cheltenham kommen?«

»Das ist leider nötig.«

»Einverstanden. Ich bin natürlich auch daran interessiert, dass Fulkes Mörder so rasch wie möglich gefasst wird.«

»Vielen Dank, Mister Keogh.«

»Bleiben Sie länger in London?« Er öffnet Rosy die Tür.

»Nein. Das gibt das Spesenkonto meiner Dienststelle nicht her.«

Rosy lässt Mr Keogh in seiner Gentleman-Welt zurück. Während sie den Club verlässt, checkt sie den Eisenbahnfahrplan. Wenn sie sich beeilt, erreicht sie noch den Zug, der in fünfzehn Minuten vom Bahnhof Charing Cross abfährt.

Alle Köpfe gehen hoch

Alles auf Anfang«, sagt Stefania Eccles ins Mikrofon. Rosemary steht neben der Sendeleiterin, vor ihnen die große Glasscheibe. Im Studio beobachten zwei Constables die Szene seitlich aus der Kulisse. Ralph steht hinter dem Moderationstisch und doubelt das Opfer.

»Sind das sämtliche Leute, die vor dem Rennen im Studio waren?« Rosy fühlt sich unwohl in dem unbequemen Hosenanzug, aber zum Umziehen fehlte ihr die Zeit. Ein Polizeiwagen brachte sie direkt vom Bahnhof zum Racecourse von Cheltenham.

»Wir sind ein kleines Team«, antwortet Mrs Eccles. »Zwei Kameramänner hier, drei draußen auf der Rennstrecke. Das ist Louisa vom Skript, Tom überwacht die Beleuchtung, Gerald neben mir füttert den Teleprompter und nimmt den Ton vom Mikroport ab. Die Regie mache ich selbst.«

»Und Miss Scrumptious?« Rosy zeigt auf die Praktikantin auf der anderen Seite der Glaswand.

»Sie hat keine spezifische Aufgabe. Manchmal betreut sie die Interviewgäste, die wir ins Studio bitten, oder sie macht das Lichtdouble. Manchmal kocht sie einfach nur Kaffee.«

Das Mädchen mit dem Kurzhaarschnitt kann Mrs Eccles nicht hören. Sie steht im Halbdunkel, ein Klemmbrett in der Hand und hat ein Headset auf dem Kopf. Sie macht auf Rosemary einen ziemlich nervösen Eindruck.

»Haben Sie Mister Tyndall für seine erste Moderation aus der Garderobe holen lassen?«

»Nicht nötig. Bevor es losging, hielt sich Fulke gern bei uns im Studio auf. Er kam aus der Maske, machte seine Witzchen mit den Kameraleuten oder schäkerte mit den Praktikantinnen.«

»Auch mit Miss Scrumptious?«

»Das nicht.« Mrs Eccles lächelt. »Fulke bevorzugte Mädchen, an denen etwas mehr dran ist. Für den Skinny-Typ hatte er nichts übrig.«

»War Mrs Tyndall zu diesem Zeitpunkt noch bei ihm?«

»Nein. Kate kam nur kurz ins Studio hoch, um uns Hallo zu sagen. Die beiden haben sich verabschiedet, noch bevor Fulke in die Maske ging.«

»Wo genau hielt sich Tyndall vor der Moderation auf?«

»Er stand da, wo Sie jetzt stehen, Detective.« Mrs Eccles öffnet ihre Strickjacke. Anders als am Tag des Rennens ist sie heute casual angezogen.

»Worüber sprachen Sie?«

»Über sein Baby natürlich. Er redet seit Wochen nur noch darüber. Wie sehr er sich freut, wie hart die ersten Schwangerschaftsmonate für Kate waren – das Baby hier, das Baby da, das war sein wichtigstes Thema.«

»Hat er vor der Sendung mit jemandem gesprochen, der nicht vom Team war?«

»Nein.«

»Wie können Sie da so sicher sein?«

Mrs Eccles zeigt auf die Monitore. »Von hier aus kann ich alles sehen, was im Studio passiert. Hier war niemand außer uns.« Sie drückt die Sprechtaste. »Hat jemand von euch vor Fulkes letzter Sendung einen Fremden im Studio bemerkt?«

Ein allgemeines Nein. Auch Miss Scrumptious schüttelt den Kopf.

»Dann beginnen wir also.« Rosy senkt den Finger auf die Sprechtaste. »Darf ich?«

»Seien Sie mein Gast.«

»Bitte, Ralph«, sagt sie ins Mikrofon.

Mit einer Mischung aus Verlegenheit und Neugier tritt der Sergeant an den Moderationstisch. Mrs Eccles gibt das Achtungzeichen, Kamera eins schwenkt auf Ralph, das Logo des Racecourse erscheint, die Signation wird zugespielt.

»Live vom Racecourse in Cheltenham!«, ertönt die Konserve.

Ralph kommt ins Bild.

»Einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig«, sagt er und bemüht sich, seiner angedeuteten Moderation keinerlei Ausdruck zu geben.

»Und dann?«, fragt Rosy.

»Fulke hielt sich zunächst an den vorbereiteten Text. Beim Vorstellen der Pferde und Jockeys hat er wie üblich improvisiert.«

»Das Pferd von Anthony Keogh wurde als Nummer drei angekündigt. Ist Ihnen dabei eine Besonderheit aufgefallen?«

»Rushing Wild?« Mrs Eccles wendet sich an Gerald. »Hat Fulke da was Besonderes gesagt?«

»Kann mich nicht erinnern«, antwortet Mrs Eccles’ Assistent, ein athletischer junger Mann mit dunkler Hautfarbe.

»Liest du das mal bitte?«, sagt Rosy ins Mikrofon. »Ab Nummer zwei.«

Ralph nimmt das Manuskript zur Hand. »Nummer zwei Cargehavillahow, der sechsjährige Araber, geritten von Peter Swaney. Nummer drei: Rushing Wild, der Hengst aus dem Reitstall von Anthony Keogh, zugleich der Gewinner des Vorjahres. Der Jockey ist Adam Dunswood. Nummer vier, Cherryflower, ihn reitet Mark Crully.«

»Danke, Ralph.« Rosy wendet sich zu Mrs Eccles. »War es so?« Die Sendeleiterin nickt. »Okay.« Rosy drückt die Sprechtaste. »Und jetzt den Schluss, bevor Tyndall das Studio verlassen hat.«

»Dafür gibt es kein Manuskript«, antwortet Ralph.

»Die Zwischentexte hat Fulke immer aus dem Stegreif gemacht«, erklärt Mrs Eccles. »Soll ich Ihnen die Aufnahme zeigen?«

»Bitte.«

Sie gibt Gerald ein Zeichen. Auf einem Monitor erscheint die letzte Moderation von Fulke Tyndall. Gewinnend lächelt er in die Kamera. »Einige von uns tätscheln ihrem Champion die Flanke und flüstern ihm Zauberworte ins Ohr, die ihn wie der Wind über die Distanz von drei Meilen und zweieinhalb Achtelmeilen fliegen lassen werden. Ich melde mich in wenigen Minuten wieder. Ich bin Fulke Tyndall, und das ist das Derby von Cheltenham.«

Gerald schaltet ab.

»Hat Mister Tyndall sich vor dem Rennen irgendwie anders benommen als sonst?«

»Er war bester Laune«, antwortet Gerald. »Prinz Charming, der mit seinem Publikum schäkerte.«

»Für mich war er sogar noch aufgekratzter als sonst«, wirft Mrs Eccles ein. »Er sprühte so sehr, dass es kaum noch auszuhalten war.«

»Und nach der Moderation?«

»Da schaltete er den Sender für sein Mikro aus und sagte –«

»Moment«, unterbricht Rosy. »Weshalb hat er das getan?«

»Damit wir nicht mithören konnten, was er in der Garderobe so treibt.«

»Was er treibt?«, wiederholt Rosy. »Zum Beispiel?«

»Harmlose Sachen, Detective, Fulke telefonierte gern.« Zu Gerald gewandt, sagt sie: »Was hat er beim Rausgehen noch mal gesagt?«

Der Assistent streckt sich ausgiebig im Sessel, unter seinem Pulli werden die kräftigen Muskeln sichtbar. »Er sagte: ›Ich geh jetzt rüber, da warten zwei Callgirls auf mich. Stört mich keine Sekunde früher als nötig.‹ Dann hat er sich an den Hosenstall gefasst.« Gerald lacht, bis ihm einfällt, dass er von einem Toten redet.

»Was meinte er damit?« Rosy gibt sich humorlos.

»Ein Witz«, antwortet Gerald eingeschüchtert. »Von wegen der Groupies, die Fulke angeblich in seiner Garderobe auflauern.«

Auf Rosys verständnislosen Blick setzt Mrs Eccles hinzu: »Fulke war ein Ladies’ Man. Die Damenherzen sind ihm zugeflogen.«

»Machte er Gebrauch von diesen Angeboten?«

»Früher sogar ziemlich offensiv«, antwortet Gerald. »Kaum eine hübsche Frau konnte in seine Nähe kommen, ohne dass er sie nicht angegraben hat.« Auf einen Blick der Sendeleiterin verschränkt Gerald die Arme und lehnt sich zurück.

»Bis er Kate kennenlernte«, wirft Mrs Eccles ein. »Seit die zwei ein Paar sind, hatte er nur noch Augen für sie.«

»Weshalb dann die sexuelle Anspielung?«

»So war Fulke, mit diesem Charme hat er sein Vermögen verdient. Mit Charme ging er durchs Leben.«

Rosy wendet sich zu Ralph. »Okay, bitte los.«

Der Sergeant verlässt das Pult, kommt an der Frontalkamera vorbei und will ins Halbdunkel.

»Stopp«, sagt Mrs Eccles über Lautsprecher. »Miss Scrumptious, bitte.«

Die Praktikantin verlässt ihre Position und geht auf Ralph zu. Sie gibt ihm ein Glas mit Henkel.

»Ist das der Tee?«, fragt Rosy.

»Genau. Jane hat ihm seinen Ingwertee gebracht.«

»Wo hatten Sie den her?« Rosy wendet sich zu der schlanken jungen Frau.

»Ich habe ihn selbst für Mister Tyndall gemacht. In der Teeküche.«

»Das Glas stand später in der Garderobe.« Rosy nickt. »Weiter, Ralph.«

Der Sergeant läuft durch den dunklen Studiobereich, kommt an einer Überwachungskamera vorbei, sein Bild erscheint in Schwarz-Weiß auf dem Monitor.

»Das war’s«, sagt Mrs Eccles. »Das war das letzte Mal, dass ich Fulke gesehen habe.« Traurig sieht sie Rosy an.

»Bitte kommen Sie mit.« Zu zweit verlassen sie den Regieraum und begegnen Ralph auf dem Korridor. Er wendet sich zur Garderobe.

»Könnte hier draußen jemand auf Tyndall gewartet haben?«

»Das weiß ich nicht.« Mrs Eccles zuckt die Schultern.

»Die Security behauptet, sie habe unten niemanden reingelassen«, sagt Ralph. »Vielleicht weiß Tyndalls Fahrer etwas, er saß immerhin auf dem Parkplatz.«

»Wir vernehmen ihn nachher.«

Sie betreten die Garderobe. Kleiderschrank, Sessel, der Schminktisch. Das Blut auf Tisch und Boden wurde noch nicht entfernt. Am Schrank finden sich Merkmale, die von der Arbeit der Spurensicherung herrühren.

»Tyndall kommt also herein. Er hat beste Laune. Er setzt sich.« Rosy nimmt das Sportmagazin, das neben Tyndalls Platz liegt. »Er blättert vielleicht darin. Und dann?« Sie wendet sich zu Ralph.

»Kurz vor seinem Tod zeigt das Handy keine Gespräche an.«

»Wenn er nicht telefoniert hat, was hat er gemacht?«

»In Ruhe seinen Tee getrunken.« Mrs Eccles zeigt zu dem Flachbildschirm. »Vielleicht ferngesehen.«

»Der Monitor war ausgeschaltet, als man ihn fand.«

Rosy kehrt auf den Korridor zurück. Im Vorübergehen öffnet sie den Wandschrank. »Weshalb hat der Täter diesen Schrank angefasst?«

»Vielleicht unabsichtlich. Er muss ihn nicht einmal geöffnet haben.« Ralph wirft einen Blick hinein, schließt die Tür und folgt Rosy nach draußen.

»Jetzt zu Ihrem Team, Mrs Eccles«, sagt die Kommissarin. »Was haben Sie getan? Minute für Minute.«

»Ich habe die Außenkameras koordiniert und das Material auf die Großbildschirme senden lassen.«

»Warum nicht ins Fernsehen?«

»Dort lief gerade eine Werbeeinschaltung.«

»Was haben Sie währenddessen gezeigt?«

»Ein paar Schwenks über die Rennbahn, verschiedene Close-ups auf die Prominententribüne und die Pferde, die zum Start geführt wurden.«

Sie betreten den Regieraum zum zweiten Mal. »Und Sie?«, fragt Rosy den Assistenten.

»Ich habe mit den Leuten telefoniert, die wir gleich nach dem Rennen interviewen wollten.«

»Haben Sie vom Regieraum aus gesprochen?«

»Nein, ich bin nach hinten gegangen.«

»Wohin genau?«

»Hinter dem Studio sind die Lagerräume für die Beleuchtung und die Teeküche.«

»Weshalb haben Sie dort telefoniert?«

Gerald zögert. Mrs Eccles antwortet an seiner Stelle. »Weil die Teeküche, anders als alle anderen Räume, ein Fenster hat.«

»Und?«

»Gerald hat eine gequalmt.«

Der Assistent zuckt die Schultern. »Das geht sonst nirgends, wegen der Feuermelder.«

»Hat Sie in der Teeküche jemand gesehen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Miss Scrumptious zum Beispiel? Sie hat schließlich Mister Tyndalls Tee gekocht.«

»Jane kann dich nicht gesehen haben«, sagt Mrs Eccles. »Sie stand als Lichtdouble hinter dem Moderationstisch. Die Jungs von der Beleuchtung haben einen Scheinwerfer neu eingerichtet.«

»Ist sonst etwas Ungewöhnliches vorgefallen? Etwas, das vom normalen Betrieb abwich?«

Mrs Eccles schüttelt den Kopf. »Doch, eine Kleinigkeit«, korrigiert sie sich. »Da war dieser Spinner.«

»Spinner?«, fragt Gerald.

»Du warst gerade draußen. Da kam so ein Kerl mit seinem Paraglideschirm über den Racecourse geflogen.«

Rosy schaut zu Ralph. »Haben wir darüber Aussagen?« Auf sein Kopfschütteln hakt sie nach: »Was war mit dem Paraglider?«

»Zuerst sah es aus, als ob er auf der Rennstrecke landen würde. Er hatte so ein Modell mit Motor, mit dem er kreisen konnte. Wahrscheinlich wollte er sich das Rennen von oben ansehen.«

»Was ist daraufhin passiert?«

»Ich habe eine Kamera auf ihn richten lassen«, antwortet Mrs Eccles. »Dann habe ich Charly Hennessy auf der Tribüne angerufen.«

»Den Rennleiter?«

»Er hatte den Paraglider schon gesehen und versicherte, er würde etwas dagegen unternehmen.«

»Wieso war das so wichtig?«

»Der Kerl hätte illegale Filmaufnahmen aus der Luft machen können. Die Bildrechte liegen exklusiv bei uns.«

»Was hat Mister Hennessy daraufhin getan?«

»Er hat mit der Security telefoniert. Und die haben die Polizei informiert.«

»Welche Polizei?«, fragt Rosy überrascht.

»Die Wache auf dem Rennplatz. Die haben die Luftüberwachung alarmiert, doch als der Polizeihubschrauber aufstieg, war der Paraglider bereits verschwunden.«

»Wurde festgestellt, wer das war?«

»Ich habe mich nicht darum gekümmert. Wir standen kurz vor dem Rennen. Gerald kam gerade zurück. Er hat Fulke für die Sendung durchgerufen.«

»Er kam aber nicht«, bestätigt der Assistent, »auch nach dem zweiten und dritten Mal nicht.«

»Deshalb haben Sie Miss Scrumptious losgeschickt?«

Mrs Eccles nickt. »Es wurde bereits knapp. Ich wollte …«

Rosy unterbricht sie. »Sie waren durch den Vorfall mit dem Paraglider also abgelenkt? Alle hier im Studio, genauso wie die Securityleute draußen?«

»Abgelenkt wäre zu viel gesagt.«

»Weshalb haben Sie die Sache bisher nicht erwähnt? Keiner von Ihnen?«

»Ich nahm das als Lappalie«, antwortet Mrs Eccles. »Solche verrückten Zwischenfälle passieren schon mal beim Derby. Nach ein paar Minuten war es vorbei.«

»Wahrscheinlich genau die Minuten, in denen der Mord geschah.«

»Das konnte ich aber doch vorher nicht wissen.«

»Vielleicht wusste es der Mörder.«

»Wollen Sie behaupten, der Mörder hätte einen Paraglider zur Ablenkung losgeschickt?« Der Hohn in Mrs Eccles’ Stimme ist nicht zu überhören.

Rosy schweigt. Weil sie die Antwort nicht kennt. Weil sie mit Ralph unter vier Augen darüber sprechen will. »Ich möchte Miss Scrumptious noch einmal befragen.«

»Detective, wir müssen allmählich auch wieder ein bisschen arbeiten.« Die Studioleiterin seufzt.

»Wir nehmen sie mit aufs Kommissariat.«

»Ist das nötig?«, fragt Gerald voll Anteilnahme. »Sie hat doch schon alles gesagt, was sie weiß. Sie ist ziemlich fertig wegen der ganzen Geschichte.«

»Ist sie das?« Rosy drückt die Sprechtaste. »Miss Scrumptious, kommen Sie bitte mal?«

Die Praktikantin verlässt das Studio.

Männertreu

Noch bevor wir ins Kommissariat kamen, sagte Miss Scrumptious, dass sie ihren Anwalt sprechen will.« Rosy setzt sich auf ihre Lieblingsbank unter der Linde.

»Eine Siebzehnjährige? Wieso hat die einen Anwalt?« Ich knie zu ihren Füßen in der frisch umgegrabenen Erde. Sie sieht mir zu, wie ich die Frühlingsentscheidung für das Inselbeet treffe. Jedes Jahr müssen die Einjährigen neu ausgepflanzt werden.

»Die Frage ist vielmehr, wieso sie glaubt, einen Anwalt zu brauchen. Jane selbst ist unverdächtig, sie war zur Tatzeit im Studio. Allerdings hat sie in der Nähe des Tatortes jemanden gesehen. Wir haben eine Gegenüberstellung mit ihr gemacht, ohne Ergebnis. Nun soll es zur Gegenüberstellung mit Anthony Keogh kommen. Weshalb nimmt sich Jane Scrumptious deshalb plötzlich einen Anwalt?«

Ich grabe ein handbreit tiefes Loch. »Du hast erzählt, dass sie nachts von irgendwelchen Londonern besucht wurde. Vielleicht haben die ihr dazu geraten.«

»Du vergisst eines: Miss Scrumptious weiß nicht, dass sie observiert wird. Die Vorsichtsmaßnahme mit dem Anwalt kann nur bedeuten, dass jemand Angst hat, dass sie umfällt.«

»Das kann ich verstehen. Wolltet ihr die Kleine im Kommissariat nicht in die Zange nehmen?«

»Was das betrifft, hat uns dieser Anwalt kräftig in die Suppe gespuckt. Ständig hat er unterbrochen und Miss Scrumptious darauf hingewiesen, dass sie ihre Aussage zu dem oder jenem Punkt bereits zu Protokoll gegeben hätte.« Rosy will mir das Töpfchen mit der Ringelblume geben, ich zeige auf das Männertreu und die Löwenmäulchen. »Hast du sie auf den nächtlichen Besuch vor ihrem Haus angesprochen?«

»Das wäre falsch gewesen. Die Leute in London dürfen nicht vorgewarnt werden.« Sie gibt mir die Töpfe.

»Wann wirst du der Spur mit dem Kunsthändler nachgehen?«

»Heute.«

»Was?« In einer Hand das Männerteu, in der anderen die knospenden Löwenmäulchen, springe ich auf. »Zweimal an einem Tag nach London? Das ist nicht dein Ernst!«

»Ich muss unbedingt am Ball bleiben.«

»Ich hatte gehofft, wir verbringen einen schönen Abend miteinander.«

Traurig schüttelt sie die Mähne. »Ich bin nur nach Hause gekommen, um meine Tasche zu packen.«

»Du bleibst über Nacht?«

»Das ist noch nicht sicher«, sagt sie beschwichtigend. »Ralph holt mich gleich ab.«

Ich klopfe den Setzling aus dem Töpfchen und knie nieder. »Weshalb können das nicht deine Kollegen aus der City erledigen?«

»Sobald eine andere Dienststelle ins Spiel kommt, wird es schwer, den Fall in der Hand zu behalten.«

»Musst du ihn denn unbedingt in der Hand behalten?«, frage ich, ohne sie anzusehen.

»Fulke Tyndall wurde in meinem Distrikt umgebracht«, antwortet Rosy leise. »Ich kläre diesen Mord auf. Und sonst keiner. Die Indizienlage ist nicht schlecht. Vielleicht kann ich den Fall in ein paar Tagen abschließen.«

»Denkst du, dass Keogh es getan hat?« Ich pflanze die feinstängelige Blume aus und drücke die Erde darum fest.

Sie nimmt den Topf mit der Vanilleblume und riecht daran. »Was wir wissen, ist, dass Fulke Tyndall in seiner Garderobe von einem gefährlichen Menschen besucht wurde. Ob derjenige schon mit der Mordabsicht eintrat oder ihn spontan getötet hat, wird sich zeigen. – Das riecht gar nicht nach Vanille.« Sie hält mir den Topf hin, dreht sich um und schaut in die Ferne. Ein paar Meilen entfernt liegt Sprocklards Fall in der Nachmittagssonne. Dahinter türmen sich schwere Wolken empor. »Ich hole mal meine Sachen.«

»Pass auf dich auf.«

Sie lächelt. »Ich fahre lediglich in die Stadt und vernehme ein paar Leute. Was soll schon passieren?«

»Dieser Fall ist anders.«

»Ich weiß. Ich habe so ein Gefühl, dass ich da in ein Wespennest hineinsteche.« Neben mir geht sie in die Hocke, nimmt meinen Kopf in beide Hände und gibt mir einen Kuss. »Ich bin ein großes Mädchen und mache einfach meinen Job. Und bevor du das Wort ›Plumpudding‹ aussprechen kannst, bin ich wieder da.«

»Plumpudding«, sage ich traurig.

Mit schwungvollen Schritten läuft Rosy zum Schloss. Ich sehe sie in der kleinen Pforte verschwinden. Von Westen zieht etwas Dunkles heran.

»Eingetragen ist die Firma auf einen gewissen Eric von Baer, Kunsthändler, Wohnung und Büro in 25, Seymour Place.« Ralph bearbeitet das Tablet, während Rosy aus dem Zugfenster schaut. Der März ist kühl, die Landschaft rund um London hat sich noch nicht in Frühlingsfarben gekleidet.

»Schon wieder so ein City-Typ«, murmelt sie.

»Je feiner die Gesellschaft, desto fieser die Methoden.« Ralph scrollt weiter. »Von Baer hat sich auf Gemälde des 16. und 17. Jahrhunderts spezialisiert: die Schule von Fontainebleau und den Prager Künstlerkreis um Rudolf II. Puh, ganz schön elitär.«

»Wieso schickt Mister Baer einen Wagen nach Cheltenham, um Miss Scrumptious aufzusuchen?«

»Seine Firma scheint ziemlich groß zu sein. Er veranstaltet eigene Auktionen und hat einen internationalen Kundenkreis.«

»Gibt es eine Schnittstelle zwischen dem Kunsthändler und dem Kleinkriminellen Mick Feathers, der das Auto gefahren hat?«

»Feathers ist nicht bei Baer angestellt, wenn du das meinst.«

»Das wird ein verregneter Frühling«, sagt Rosy plötzlich. Ralph schaut vom Tablet auf. Sie stützt die Stirn in ihre Hand. »Ich habe den Eindruck, wir werden die Sonne in nächster Zeit nicht häufig sehen.«

Ralph ist verwundert. Er kennt das nicht, dass seine Chefin, die toughe Kommissarin, gefühlige Wetterprognosen abgibt. Ralph hat auch keine Ahnung, dass ich, der Earl of Sutherly, gelegentlich unter Melancholie leide und dass Rosemary, die sensible Schwertlilie, solche Stimmungen nicht an sich abprallen lässt, sondern meine Traurigkeit teilt und damit lindert. Dieser Vorgang lässt sich nicht erklären, sie spürt eben, dass ihr Earl in ein Stimmungstief rutscht, und zwar nicht während der grauen Wintermonate, sondern ausgerechnet jetzt, da der Frühling sein jugendliches Haupt erhebt. Wenn die Welt neu geboren wird, komme ich mir manchmal ausgeschlossen von dieser Verjüngung vor, dann fühle ich mich fast so alt wie mein Schloss. Rosy weiß das und kann die Gründe dafür rational benennen, trotzdem ist sie nicht davor gefeit, dass meine graubraune Stimmungspalette auf sie abfärbt.

Ralph dagegen ist von erfrischender Unsensibilität, daher lautet seine Antwort: »Morgen wird’s bestimmt schön, da frühstücken wir auf der Hotelterrasse.« Er lacht das unbedenkliche Ralph-Lachen. »Ich freu mich, endlich mal rauszukommen aus unserem Provinznest.«

Der Zug erreicht Paddington Station, die Kommissare nehmen ein Taxi und lassen sich zu Nummer 25, Seymour Place bringen. Es ist bereits dunkel, als sie bei Eric von Baer eintreffen.

»Guten Abend. Wir würden gern Herrn von Baer sprechen.« Rosy tritt auf einen exquisiten jungen Mann zu, sein dunkelblauer Pulli mit dem V-Ausschnitt ist so dünn, dass sich das weiße Hemd darunter abzeichnet. Sein Gesicht hat die hygienische Bräune, die man nur im Sonnenstudio erlangt, der Haarschnitt ist kantig, bis auf die Stirn, über der eine verwegene Tolle stehen gelassen wurde.

»In welcher Angelegenheit?«, fragt der Exquisite.

»Das würden wir ihm gern selbst sagen. Ist Mister Baer im Haus?«

»Sie sind also nicht angemeldet.«

»Stimmt, wir sind nicht angemeldet«, antwortet sie, als läge darin ein besonderes Privileg.

»Dann kann ich leider nichts für Sie tun. Mister von Baer ist gerade im Aufbruch.«

»Er ist also da.« Zufrieden zieht Rosy ihre Dienstmarke hervor. »Detective Inspector Daybell, Morddezernat Gloucester. Das ist Sergeant Bellamy. Und Sie sind?«

»Fred«, antwortet der Exquisite so prompt, als hätte Rosy ihm eine Pistole auf die Brust gesetzt.«

»Schön, Fred, dann melden Sie uns bitte an.«

Er nimmt ein zierliches Smartphone von der Rauchglasplatte und gibt einen Kurzcode ein.

Rosy sieht sich um. Das Besondere am Entree des Kunsthändlers ist, dass keinerlei Kunstwerke ausgestellt sind, bis auf ein winziges Ölbild, dessen Goldrahmen wuchtiger ist als das Gemälde selbst. Eine Gebirgsansicht bei Sonnenuntergang.

»Eric«, sagt der Exquisite ins Telefon. »Hier sind zwei Polizisten von der Mordkommission.« Er sagt es so dramatisch, als ob Rosy ihm Handschellen angelegt hätte. »Irgendwelche Leute aus Gloucester.« Er nickt devot. »Das habe ich ihnen gesagt, aber sie lassen sich nicht … Nein, die stehen direkt vor mir«, erwidert Fred in unverhüllter Hilflosigkeit. »Aha, aha.« Er legt das Handy auf die Rauchglasplatte.

»Er kommt. Aber er hat nur ein paar Minuten Zeit.«

»Das wird sich zeigen«, antwortet Rosy im Glanz der Schwertlilie.

Von Baer

Nehmen Sie bitte Platz.« Der Kunsthändler ist ein schwerer Mann, wenigstens vom Kopf bis zur Hüfte. Breite Schultern, Wohlstandsbauch, kräftige Hände. Die Beine in dem anthrazitfarbenen Anzug sind dagegen überraschend elegant, als ob sie zu einem Tänzer gehören würden. Einem gealterten Tänzer, von Baer ist Mitte fünfzig. Leichtfüßig läuft er den Kommissaren zum Chippendale-Sofa voraus.

»Aus Gloucester kommen Sie? Dort habe ich mal einen wunderschönen Nicolò dell’Abbate erworben. Der hängt heute in der National Gallery.« Er überlässt den Polizisten das seidenbespannte Möbel und zieht sich selbst einen mittelalterlichen Melkschemel heran. »Was kann ich für Sie tun?«

»Besitzen Sie ein Fahrzeug mit dem Kennzeichen YR56 JAP?« Ralph liest die Nummer ab.

Sollte sich Rosy täuschen, oder ist Baer gerade erschrocken? Ist er nicht regelrecht zusammengezuckt? Er will sich zurücklehnen, doch der Melkschemel hat keine Lehne. »Unsere Firma verfügt über viele Fahrzeuge«, antwortet er. »Ich habe nicht alle Kennzeichen im Kopf.«

»An diesen Wagen erinnern Sie sich bestimmt«, sagt Ralph. »Ein nagelneuer Mercedes, S-Klasse, Langversion.«

Eine sekundenlange Pause.

»Richtig«, erwidert der Kunsthändler. »Dieser Wagen wurde mir gestohlen.«

»Gestohlen?«, wiederholen Ralph und Rosy wie aus einem Mund.

»Bedauerlicherweise.« Baer sieht die beiden herausfordernd an. »Kommen Sie deswegen?«

»Wann wurde das Auto gestohlen?«

»Das war … vor zwei Tagen.«

Ralph öffnet sein Notizheft. »Bei welcher Dienststelle haben Sie den Diebstahl gemeldet?«

»Für so etwas fehlt mir die Zeit. Das hat einer meiner Mitarbeiter erledigt.«

»Wer war das? Können Sie mir den Namen sagen?«

Baer schweigt. Ralphs Blick geht zu Rosy. »Mister von Baer, Ihnen wird ein Hunderttausend-Pfund-Auto gestohlen, und Sie kümmern sich nicht um die Anzeige?«

Der Mann auf dem Melkschemel hebt bedauernd die Arme.

»Unsere nächste Auktion findet in drei Tagen statt. Bis dahin haben wir wahnsinnig viel um die Ohren.«

Ralph will etwas erwidern, Rosy drückt ihm unmerklich ihren Ellbogen in die Seite. »Kennen Sie einen Mann namens Mick Feathers?«

Nach einer kurzen Irritation hat von Baer seine Souveränität wiedergewonnen. »Den Namen habe ich noch nie gehört.«

»Mister Feathers hat Ihre Limousine letzte Nacht in Cheltenham gefahren.«

»Das heißt, Sie haben den Dieb bereits gefasst? Was mag er mit meinem Wagen in Cheltenham gemacht haben?«

»Er hat jemanden besucht.«

Baer schaut auf die Uhr. »Miss Daybell, wie man mir sagte, kommen Sie von der Mordkommission. In welchem Zusammenhang steht der Diebstahl meines Autos mit einem Mord?«

»Ich ermittle im Mordfall Fulke Tyndall.«

Er nickt betrübt. »Natürlich – Cheltenham. Ich habe davon gelesen.«

»Kannten Sie Mister Tyndall?«

»Nicht persönlich. Er hat, glaube ich, bei einer Auktion einmal etwas bei mir ersteigert.«

»Fulke Tyndall war also Ihr Kunde?«

Baer lächelt. »So wie etwa zehntausend andere Kunstliebhaber in aller Welt.«

Rosy fixiert den schweren Mann. »Gehört Anthony Keogh auch zu Ihren Kunden?«

Baer strafft den Oberkörper. »Was soll das? Ich begreife nicht, in welchem Zusammenhang …«

»Bitte beantworten Sie die Frage.«

»Warum beantworten Sie sie nicht selbst?«, erwidert er schärfer. »Keogh ist einer der bedeutendsten Kunstsammler Englands. Es versteht sich von selbst, dass er auch bei mir gekauft hat. Mehrmals sogar.«

»Mister Keogh ist also nicht nur Pferdezüchter, sondern auch Kunstsammler«, sagt Ralph.

»Manche Menschen besitzen eben einen verfeinerten Sinn für die exquisiten Dinge des Lebens«, antwortet Baer mit hörbarer Herablassung.

»Und das nötige Kleingeld.«

Baers zweiter Blick auf die Uhr. »Detective, ich bin im Aufbruch. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Ich würde gern die Diebstahlsanzeige für Ihren Wagen sehen.«

»Was kümmert es die Mordkommission, wer mein Auto gestohlen hat?«, fragt er unruhig.

Rosy beugt sich vor. Ohne die Stimme zu erheben, sagt sie: »Mister von Baer, ich glaube, dass Sie gar keine Anzeige erstattet haben. Ich glaube aber, dass Sie das bestimmt gleich nachholen werden. Ich glaube nämlich, dass sich der Wagen noch in Ihrem Besitz befindet. Vielleicht steht er sogar auf Ihrem Parkplatz.«

Der Mann springt auf. Rosy staunt, dass die dünnen Beine den mächtigen Oberkörper tragen. »Dann werfen Sie doch einen Blick aus dem Fenster. Überzeugen Sie sich selbst!«

Als die Kommissarin aufsteht, knistert die alte Seide. »Das brauche ich nicht. Unser Gespräch hat mir bereits die nötigen Aufschlüsse geliefert.«

»Was für Aufschlüsse, worüber?«, ruft Baer unbeherrscht. »Bloß weil mein Auto in Cheltenham aufgetaucht ist, sehen Sie einen Zusammenhang zum Mord an Fulke Tyndall?«

»Sie werden noch von uns hören, Sir.« Rosy wendet sich zur Tür. Ralph klappt den Block zu.

»Und Sie werden von meinem Anwalt hören, Detective.« Baer läuft ihr nach. »In diesem Ton springt man nicht mit mir um, nicht mit Eric von Baer!«

»Danke für Ihre Zeit, Mister Baer.« Gefolgt von Ralph verlässt Rosy das Zimmer.

»War das klug?« Der Sergeant läuft neben dem Detective durch den kühlen Londoner Abend. »Den Mann so auf die Palme zu bringen?«

»Absolut nötig. Ich muss diesen Leuten ihre Londoner Arroganz aus dem Gesicht wischen, dieses mondäne: Uns kann keiner was.«

Eine Reisegruppe kommt auf sie zu, Rosy weicht auf die andere Straßenseite aus.

»Ein zweites Mal wirst du Baer nicht so überrumpeln können wie eben.«

»Aber er wird etwas unternehmen. Das muss er sogar, wenn er uns glauben machen will, dass sein Wagen gestohlen wurde. Und sollte es eine Verbindung von Baer zu Keogh geben, werden die beiden Kontakt aufnehmen.«

»Keogh hat sich zu der Gegenüberstellung morgen bereit erklärt.« Es nieselt. Ralph schließt den Trenchcoat. Der Strom der Passanten wird dichter.

Rosy kriegt ihren kämpferischen Gesichtsausdruck. »Wir haben Baer eiskalt erwischt. Er hatte keine Ahnung, dass Miss Scrumptious überwacht wird. Als wir ihm die Sache mit dem Mercedes vorhielten, ist er fast vom Hocker gekippt.«

»Nehmen wir an, von Baer steckt tatsächlich hinter der Manipulation unserer Praktikantin. Nehmen wir an, er wäre derjenige, der Miss Scrumptious schmieren lässt. Wozu?«

Die Menschenmenge ist nun so dicht, dass der Detective und der Sergeant getrennt werden.

»Damit Miss Scrumptious Anthony Keogh nicht wiedererkennen soll«, ruft sie über die Köpfe der Leute hinweg.

»Welchen Sinn hat eine Gegenüberstellung dann überhaupt?«

»Miss Scrumptious ist zweifellos das schwächste Glied in der Kette. Ihre Reaktion ist schwer voraussehbar. Das scheint diese Leute zu beunruhigen.«

»Welche Verbindung siehst du zwischen Keogh und Baer?« Ralph wird von einem Touristen mit knallrotem Haar angerempelt.

»Bis jetzt sehe ich lediglich eine Verbindung von Leuten, die einen Sinn für die exquisiten Dinge des Lebens besitzen.« Ein Durchkommen ist nicht mehr möglich, Rosy bleibt stehen.

Ralph setzt die Ellbogen ein, um sich zu ihr durchzukämpfen. »Miss Scrumptious’ Anwalt wird sich wie eine Klette an sie dranhängen. Was, wenn auch Keogh einen Anwalt mitbringt?«

»Dann können wir ziemlich sicher sein, dass wir die richtige Spur verfolgen.« Angesichts der Menschenmasse drückt sich Rosy an eine Hauswand. »Wie schön könnte London sein – ohne die verdammten Touristen!«

Grinsend tritt Ralph auf sie zu. »Du magst also weder die Londoner noch die Touristen?«

»Ist doch abartig, wie man sich hier auf die Zehen tritt.«

»Wir stehen knapp vor der Oxford Street, das Shoppingfieber hat die Leute befallen. Wie wär’s, keine Lust auf einen Einkaufsbummel?« Er senkt den Blick auf ihre Wanderschuhe. »Zum Beispiel ein Paar schicke Schuhe? Oder wollen wir lieber essen gehen? Ich sterbe vor Hunger.« Freundschaftlich hakt er sie unter.

»Wir sind dienstlich hier.«

»Müssen wir deshalb verhungern?«

Rosy kämpft sich zur nächsten Straßenecke durch. Sie erreichen Marble Arch, aus der Oxford Street tönt Musik.

»Taxi!« Detective Daybell hebt den Arm.

Ein London-Taxi steuert auf sie zu. Vier angeheiterte Männer versuchen, sich dazwischenzudrängen.

»Taxi, Taxi!«, gröhlen sie.

Mit einem Ausfallschritt, der einem Fechtmeister zur Ehre gereichen würde, umgeht Rosy den Plebs, erreicht den Wagen und öffnet die Tür.

»Sie erlauben doch?«, sagt sie mit Schwertlilienblick. »Ladies first.« Steigt ein und lässt die dumm glotzenden Niederländer hinter sich.

Detective auf der Mauer

Sind Sie Mrs Feathers?«, fragt Rosemary.

Ein zögerndes »Ja?« kommt hinter der spaltbreit geöffneten Tür hervor.

Die Szenerie ist wie ausgewechselt. Kein City-Glamour, keine Touristenattraktionen, keine Faltpläne. Stattdessen graubraune Fassaden, Imbissbude, Waschsalon und Wettbüro. Der Blick auf London – hinten raus.

Im Taxi sagte Ralph: »Baer hat Mick Feathers bestimmt vorgewarnt.«

»Das glaube ich auch.« Rosy ließ die regenverschleierte Stadt an sich vorbeigleiten.

»Wir hätten Baer und Feathers gleichzeitig und getrennt verhören sollen.«

»Wir wissen, dass Feathers Miss Scrumptious aufgesucht hat, und zwar im Luxusschlitten von Baer. Von Feathers werden wir erfahren, was das Ganze sollte.«

»Oder auch nicht«, antwortete Ralph lakonisch.

Sie brauchten fast eine Dreiviertelstunde bis zu der Adresse im East End. Als sie ausstiegen, bewegte sich der Vorhang hinter dem Fenster.

»Polizei?«, fragt die Frau, ohne dass Rosy sich ausgewiesen hätte. Ein flehentlicher Ton, der Ton von jemandem, der es leid ist, dass ihr Mann ständig mit dem Gesetz in Konflikt kommt.

»Ist Ihr Mann zu Hause?«

»Nein …«, lautet die geflüsterte Antwort.

»Dürfen wir trotzdem reinkommen?«

Die verzogene Holztür öffnet sich knirschend. »Micky ist nicht da.«

»Ich bin Rosemary Daybell«, erwidert Rosy, als ob dieses Zauberwort ihr überall Zutritt verschaffen würde. »Wann erwarten Sie ihn zurück?«

»Heute gar nicht.«

Rosys Blick schweift über die kleine Welt, die sie betritt. Der Flur ist bloß eine abgetrennte Ecke des Wohnzimmers, in dem auch der Esstisch steht. Dahinter zwängt sich die schmale Treppe in den ersten Stock hoch. »Wen erwarten Sie denn zum Essen?« Rosy tritt an den gedeckten Tisch, zwei Teller, Steaksauce, Cumberlandsauce, Ketchup.

»Eine … Freundin.«

Rosy schnuppert. »Das riecht, als ob das Dinner gleich fertig wäre. Wo bleibt denn die Freundin?«

»Micky ist nicht da. Was wollen Sie denn noch wissen?«, fragt die verwirrte Frau. Aufgescheucht, überfordert streicht sie ihr Haar nach hinten.

»Wir haben ein paar Fragen an Ihren Mann, Mrs Feathers.«

»Das sagt ihr immer! Und dann brecht ihr ihm das Genick. Dann geht Mick ins Gefägnis, immer nur Micky, und nie die anderen.«

Rosemary wendet langsam den Kopf. »Wer sind die anderen?«

Die Frau faltet die Hände, als ob sie um Gnade bitten würde. »Niemand. Keiner natürlich. Nur so eine Redensart.«

»Geht Ihr Mann zurzeit einer Beschäftigung nach?«

»Ja«, antwortet Mrs Feathers mit hörbarem Stolz. »Gleich dort drüben.«

Die Polizisten werfen einen Blick durch das Vorderfenster. »Im Waschsalon?«

»Daneben.«

»Ich sehe nur ein Wettbüro.«

»Legal«, betont die Frau. »Das ist ein anständiger Job. Micky macht nichts Schräges mehr.«

Rosy muss lächeln, dass Mrs Feathers eine Arbeit wie diese als solide ansieht. Die Jalousien des Wettschuppens hängen schräg im Fenster, die Hälfte der Neonbeleuchtung ist ausgefallen, die andere blinkt. Aufgequollen vom Regen gammeln alte Rennplakate vor sich hin. Im Inneren brennt kaum Licht, ein Fernseher läuft.

»Ist Ihr Mann drüben bei der Arbeit?« Ralph macht einen Schritt zur Tür.

»Drüben ist er nicht!«, lautet die hektische Antwort.

»Worin besteht seine Beschäftigung?«

»Er macht alles. Boniert die Wettscheine, zahlt die Gewinne aus.«

»Eine verantwortungsvolle Position?«

»Kann man so sagen.«

»Ihr Mann wurde wegen Kreditkartenbetrugs verurteilt. Erstaunlich, dass man ihm da den Job eines Kassierers überlässt.«

Mrs Feathers fährt den Sergeant an. »Glauben Sie, nur weil Micky im Knast war, traut ihm keiner mehr was zu?«

»Wem gehört denn der Laden?«

»Das ist …« Zögernd streicht sie über die Kunststofftischdecke. »Eine große Firma mit vielen Filialen.«

»Wer ist Mickys Vorgesetzter?« Keine Antwort. »Ihr Mann wurde vor einem halben Jahr aus der Haft entlassen. In so kurzer Zeit kann er wohl kaum zum Geschäftsführer aufgestiegen sein.«

Rosy beobachtet, wie Ralph den Namen des Wettlokals auf seinem Block notiert. »Arbeitet Ihr Mann manchmal für Mister Eric von Baer?«

»Nein.« Die Antwort kommt so prompt, als hätte die Frau auf die Frage gewartet.

»Können Sie das so rasch sagen, ohne nachzudenken?«

»Klar.«

»Eric von Baer – das ist ein ungewöhnlicher Name. Überlegen Sie bitte noch einmal.«

»Höre ich zum ersten Mal, den Namen.«

Ein Knacken. Nicht in der Küche, auch nicht von draußen. Das Knacken kommt aus dem ersten Stock.

»Da oben ist jemand«, sagt Rosy ohne besondere Überraschung.

»Nicht! Niemand!« Die Frau bricht in Tränen aus.

»Ist das Ihr Mann, Mrs Feathers?«

»Nicht Micky! Das ist die Katze. Da oben ist keiner.«

»Dürfen wir hinaufgehen?«

»Raufgehen?«, schreit sie, den Kopf zum ersten Stock erhoben, als wollte sie jemanden warnen.

»Sie machen die Sache nur schlimmer.« Rosy lässt die Ehefrau stehen und betritt die Treppe. Als sie die ersten Stufen nimmt, huscht vor dem Fenster ein Schatten vorbei.

»Der haut ab.« Ralph ist an der Vordertür.

»Ich gehe über den Hof«, antwortet Rosy.

Ohne Rücksicht auf Mrs Feathers, die weinend die Arme ausbreitet, stürzt sie in die Küche und zur Hintertür. Einen Moment lang hat sie Schwierigkeiten mit dem Riegel, dann steht sie im Freien. Wäscheleine, unverputzte Mauern, Abfalltonne.

Ein schwarzhaariger Mann hockt auf der Mauer. Er trägt eine ähnliche Lederjacke wie seine Verfolgerin.

»Bleiben Sie, wo Sie sind, Mister Feathers!«

Ein kurzes Zögern, ein Blick, schon ist er verschwunden. Von der Mauer in den nächsten Garten gesprungen.

Rosy schnauft ärgerlich durch. Sie betrachtet ihre frisch gewaschenen Jeans, rückt die Abfalltonne gegen die Wand, klettert darauf und zieht sich hoch. Das Geviert dahinter ist eine Kopie des Feathers’schen Hinterhofes, ebenso der nächste und der übernächste. Dort springt der Mann, dort klettert er über die Mauer. Er dreht sich nicht mehr um, rennt einfach weiter.

Rosemary macht sich bereit zum Sprung. Es ist nicht hoch, unten garantiert ein Grasstück eine weiche Landung. Sie stützt die Hände auf, spannt die Muskeln – und bleibt regungslos sitzen. Wieso schwankt die Mauer mit einem Mal, warum erscheint der Grund, auf den sie springen will, klaftertief entfernt? Rosy klammert sich fest, als ob sich ein Abgrund vor ihr aufgetan hätte. Sie hockt auf dem schmalen Ziegelband, das Haar im Gesicht, die Bluse ist aus der Hose gerutscht. Sie springt nicht, sondern greift nach hinten, dreht sich vorsichtig um und lässt sich langsam wieder in Mick Feathers’ Garten sinken.

Detective Inspector Daybell ist nicht befugt, auf Londoner Territorium Verdächtige zu verfolgen. Ihr steht auch kein Dienstwagen zur Verfügung, sie muss Verstärkung anfordern. Sie tut es widerwillig, doch in ihrer Lage braucht sie Unterstützung. Wenige Minuten später sind die Kollegen aus der Hauptstadt mit zwei Streifenwagen zur Stelle. Sie halten Mrs Feathers in ihrem Haus fest und geben eine Beschreibung des Geflohenen durch. Die Kollegen arbeiten effizient, zugleich sind sie neugierig. Obwohl Rosy nichts lieber täte, als den Wettladen auf der anderen Straßenseite aufzusuchen, muss sie zuerst die Fragen eines Police Sergeants beantworten. Nüchtern erläutert sie die Verdachtslage und benennt den Fall, der sie ins East End geführt hat.

»Wenn wir Feathers kriegen, wollen Sie dann bei der Befragung dabei sein?« Der Uniformierte hält sein Funkgerät griffbereit.

»Dabei sein?«, fragt Rosy. Das ist die Krux, wenn man auf andere angewiesen ist. Detective Daybell ist es gewohnt, in ihrer Einheit als Chefin zu operieren. Plötzlich sieht sie sich dem gewaltigen Londoner Polizeiapparat gegenüber. In ihrem Kopf entsteht das Bild eines schwerfälligen Goliath, sie möchte lieber David bleiben, nur mit einer Schleuder bewaffnet.

»Ich weiß nicht, ob ich so lange in London bleiben kann«, antwortet sie. »Bitte rufen Sie mich an, wenn Sie Mister Feathers gefasst haben.«

Die Londoner sind einverstanden und ziehen ab. Rosy und Ralph bleiben auf der Straße zurück. Auf der dämmerigen, schlecht beleuchteten Straße, wo es nichts zu sehen, wo es nichts zu tun gibt. Langeweile und Arbeitslosigkeit sind hier greifbar. Seite an Seite betreten die Ermittler aus Gloucestershire das Wettbüro.

Der große Screen an der Frontseite ist praktisch die einzige Lichtquelle. Carlisle, Cork, Wolverhampton, Windsor, Ripon – die Namen der Rennstrecken sind aufgelistet. Die Anzeige springt auf das Renngeschehen in Ripon, angekündigt wird das Armstrong Memorial Handicap. Pferde, Jockeys und alle Quoten in farbenfrohen Listen. Hinter dem Tresen lümmelt ein Junge. Auch er hat einen Bildschirm vor sich. Den Geräuschen nach beschäftigt er sich nicht mit Pferdesport, sondern mit einem Computerspiel.

»Für das Armstrong Memorial kommen Sie noch rechtzeitig.« Er schaut nicht einmal auf.

Rosy hält die Ruhe des Jungen für gespielt. Gerade noch fuhren Polizeiautos durch die Straße, Blaulicht kreiste. Vor wenigen Minuten flüchtete der Chef des Jungen vor der Polizei. Flitzte über Hinterhöfe, wird gesucht, muss sich verstecken. Er könnte den Jungen angerufen haben, könnte sich möglicherweise sogar hier drin verstecken. Trotzdem tut dieser Junge so, als sei alles beim Alten. Er sieht wie fünfzehn aus, doch die Leute, denen das Wettbüro gehört, sind bestimmt nicht so dumm, einen Minderjährigen zu beschäftigen. Der Junge hat etwas Puppenhaftes. Große Augen, Löckchen, ein knallrotes Vereinsshirt.

»Nicht viel los«, sagt Ralph.

Die Glubschaugen betrachten den Sergeant ohne Regung. »Das täuscht.«

Ralph dreht sich im Kreis. »Ich sehe niemanden.«

»Von welchem Planeten stammen Sie, Mann? Kaum einer wettet noch im Wettbüro. Läuft alles übers Internet.«

»Wozu bist du dann hier?«

»Manche wollen sich den Gewinn cash auszahlen lassen, manche haben eine Beschwerde. Die meisten kommen rein, weil’s bei ihnen daheim so langweilig ist.«

»Heute Abend ist es nicht langweilig in eurer Straße«, sagt Rosy.

»Was war denn da los?« Scheinbar desinteressiert schaut er auf den Bildschirm.

»Micky soll verhaftet werden.«

Der Junge verharrt, sonst nichts. Er reagiert nicht wie einer, dessen Chef auf der Flucht ist. Er reagiert überhaupt nicht.

»Micky hat eine Fliege gemacht«, hakt Ralph nach. »Vielleicht kommt deshalb keiner rein, weil Micky in Schwierigkeiten steckt.«

»Wieso in Schwierigkeiten?«

»Weißt du es nicht?«

Die Augen dieses Puppenjungen sind eiskalt. So jung er sein mag, er ist bereits vom Fach. Ein junger Buchmacher. Er hält es nicht einmal für nötig, zu fragen, ob die beiden von der Polizei sind. »Was wollen Sie? Bei uns läuft alles legal ab.«

»Wem gehört der Laden?«

»Wir gehören zu einer Kette.«

»Wie heißt die?«

»Können Sie nicht lesen?« Der Junge zeigt über sich.

In der unteren Ecke des Screens entdeckt Rosy das Logo: Bet77.

»Und dein Name?« Ralph schlägt den Block auf.

»Ist das wichtig?«

»Wie alt bist du?«

»Alt genug.«

»Um schon ein Buchmacher zu sein?«

»Ich bin kein Bookie«, antwortet der Junge ausweichend. »Ich vertrete nur Mick.«

»Das könnte eine ziemlich lange Urlaubsvertretung werden.« Ralph legt den Block auf den Tresen. »Name und Anschrift?«

Der Puppenjunge wirft ihm einen Blick zu, nicht hasserfüllt, nicht aggressiv. Ein Blick, der sagt: Ihr Bullen habt doch keine Chance.

Morgensport

Entferne ich mich von meinem eigentlichen Fall? Verzettle ich mich?« Vor dem Bett marschiert Rosemary auf und ab. In ihrer Unterwäsche, die Zahnbürste in der Hand. »Auf der Rennbahn von Cheltenham wurde ein Moderator getötet. Ich aber renne durch London, verhöre einen Pferdezüchter und einen Kunsthändler, mir entwischt ein vorbestrafter Buchmacher, ich lasse mich von einem Jungen im Wettbüro anlügen. Was hat das mit meinem Mord zu tun? Hat es überhaupt etwas damit zu tun?«

Es ist bereits so spät, dass ich einen Blick aus dem Fenster werfe, ob es nicht schon hell wird. Rosy hat nicht in der Hauptstadt übernachtet. Sie hatte genug von London, sie wollte heim aufs Schloss. Ralph und sie nahmen die letzte Verbindung.

»Gleich im Zug hat Ralph herausgekriegt, dass die Firma Bet77 auf ein Konsortium registriert ist. Der volle Firmenname lautet: 77 Horse Racing Sportsbook. Ob Eric von Baer oder Anthony Keogh ihre Finger in der Firma drin haben, ist aufgrund der Registrierungsdaten nicht festzustellen.«

Ich war noch wach, als Rosy heimkam, habe ferngesehen, später gelesen. Ich mag es nicht, wenn sie, wie spät es auch sein mag, nicht zu mir in den Turm klettert und unter unsere Decke schlüpft.

Mit der schäumenden Zahnbürste zeigt sie auf mich. »Habe ich denn schon irgendetwas in der Hand, Arthur?«

Weil sie so hundemüde ist, zweifelt Rosy an sich. Wäre sie ausgeruht, wüsste sie, dass die Fakten, die sie in nur zwei Tagen zusammengetragen hat, erstaunlich sind.

»Du hast eine Menge«, antworte ich beruhigend. »Was dir fehlt, ist ein Motiv.«

»Ich weiß. Wurde Tyndall wegen seiner Geschäftsverflechtungen umgebracht, ging es dabei um seine Beteiligung an Keoghs Unternehmen? Ging es um Pferdewetten? Die Branche boomt, der Topf ist voll, viele wollen sich daraus bedienen. Aber weshalb hätte Tyndall deshalb sterben sollen?«

Sie bleibt stehen. »Bei einem normalen Fall habe ich ein paar Verdächtige, einer nach dem anderen scheidet aus, bis der Täter übrig bleibt. In diesem Fall gehen die Fäden in so viele Richtungen, dass ich noch nicht mal von einem Verdächtigen sprechen kann. Ich treffe Leute, die sich so wichtig vorkommen, dass sie, kaum will ich sie befragen, sofort ihre Anwälte einschalten. Alles, was ich habe, ist eine Zeugin, die sich bestechen lässt.« Nachdenklich schiebt sie die Zahnbürste in den Mund. »Ich muss noch einmal mit Miss Scrumptious reden, und zwar allein.«

Ich verstehe kaum, was sie sagt. »Wird dir ihr Anwalt nicht in die Quere kommen?«

»Dann muss ich sie eben privat sprechen.«

»Wie soll das gehen?«

»Das sage ich dir, wenn es geklappt hat.« Rosy verschwindet im Bad. »Hast du dir gestern Abend den Paten zu Ende angeguckt?«

»Nicht ohne dich.« Ich rutsche in die Horizontale. »Don Corleone wartet darauf, dass du ihm endlich deine Aufmerksamkeit schenkst.«

In ihrem blau karierten Pyjama kommt Rosy zurück. Mit der Haarbürste ist sie noch einmal durch die Locken gegangen, gebracht hat es wenig. »Der Don muss warten. Jetzt ist erst mal mein Earl dran.« Sie springt ins Bett.

»Das ist kein Zufall, oder?« Jane Scrumptious stoppt so hart, dass der Kies unter ihren Joggingschuhen knirscht.

»Sie haben recht, es ist kein Zufall«, antwortet Rosemary.

»Joggen Sie etwa auch?«

Nur wenige Menschen haben Rosy je in so einem Outfit gesehen, sie ist nun mal nicht die Frau fürs Hautenge. Ihre Hüften sind zu weiblich, ihre Knie zu knubbelig. Ihr großer Busen gerät in Bewegung, wenn sie diese Art von Leibesertüchtigung ausübt. Doch für die Lösung des Falles ist Rosy bereit, Opfer zu bringen.

»Gelegentlich. Laufen wir ein bisschen zusammen?«

Jane würde am liebsten Nein sagen, doch sie hat Respekt vor der Kommissarin. »Ich sollte das nicht tun, Detective.«

»Was ist dabei? Zwei Mädels treiben Frühsport. Kommen Sie, nur eine Runde.« Rosy beginnt auf der Stelle zu laufen.

Miss Scrumptious ist ein Mädchen fürs Hautenge. Sie hat lange, sehnige Gliedmaßen, trägt eine kurze Sporthose und ein enges T-Shirt. Da wippt, da springt nichts. Ihre Beine greifen so lässig und schnell aus, dass Rosy in Galopp verfällt, um mitzuhalten.

»Mein Anwalt sagt, ich dürfe vor der Gegenüberstellung nicht mit der Polizei reden.«

»Ich will mit Ihnen nicht über die Gegenüberstellung sprechen.«

»Nein?« Ein überraschter Blick.

»Nicht einmal über den Fall.« Rosys Atem geht schneller.

»Worüber sonst?« Jane fährt mit der Hand über ihren Kurzhaarschnitt.

»Über Ihre Zukunft, Miss Scrumptious. Was wollen Sie später einmal beruflich machen, Kamerafrau oder vielleicht Redakteurin?«

»Sie meinen wegen des Praktikums?« Jane läuft ein paar Schritte schweigend. »Die Medienwelt ist nichts für mich. Das wusste ich schon nach ein paar Tagen. Diese dauernde Hektik, die Wichtigtuerei der Leute.« Sie schaut nach vorn. »Ich will ein ruhiges Leben.«

»Mit siebzehn ist das eine ungewöhnliche Einstellung.« Schneller als erwartet, bricht Rosy der Schweiß aus. Bevor ich zum Dienst fahre, muss ich duschen, denkt sie. Ich werde im Kommissariat duschen müssen, das heißt, ich muss in diesem Outfit an meinen Kollegen vorbei. »Wie stellen Sie sich das vor, ein ruhiges Leben – heiraten und Familie?«

»Ich will keinen Mann.«

»Ach?«

»Ich bin nicht lesbisch, falls Sie das denken. Ich will nur eine coole Arbeit, eine coole Stadt, vielleicht am Meer. Ich könnte mir vorstellen, am Meer Mofas an Touristen zu vermieten.«

Sie erreichen die Allee. Unter dem Blätterdach geht es weiter.

»Das hört sich nach keiner englischen Stadt an, eher nach dem Süden.«

»Spanien, Marokko vielleicht.« Obwohl sie schon eine Weile gelaufen sind, geht Janes Atem ruhig, das Sprechen strengt sie nicht an. »Mir fehlt nur noch das nötige Kleingeld.«

»Kann Ihr Großvater Sie nicht unterstützen?«

»Der sieht mich eher bei einem Sender oder in einer Redaktion. Deshalb hat er mir das Praktikum besorgt.«

»Ist es nicht so, Miss Scrumptious, dass Sie inzwischen das nötige Kleingeld beisammen haben?«

Jane rennt ansatzlos schneller. Den Blick starr geradeaus gerichtet, sprintet sie davon. »Wie meinen Sie das?«, fragt sie über die Schulter.

Die Kommissarin versucht aufzuholen. »Jane, hören Sie, ich könnte eine Hausdurchsuchung bei Ihnen machen. Ich könnte Sie den Leuten gegenüberstellen, mit denen Sie sich getroffen haben.«

Die junge Frau steigert das Tempo. »Ich dachte, Sie wollten nur mit mir joggen!«

»Tun wir doch! Von Sportlerin zu Sportlerin sage ich Ihnen darum: Was Sie tun, ist lebensgefährlich.« Rosy kommt auf die gleiche Höhe und rennt neben dem hochgewachsenen Mädchen her. Die Luft bleibt ihr weg, die Füße fühlen sich an, als ob sie qualmen. »Man hat Ihnen Geld gegeben, damit Sie schweigen, nicht wahr? Man verspricht Ihnen mehr Geld, um Sie bei der Stange zu halten!« Rosy keucht. »Diese Leute sind aber weder blöd, noch sind sie die Heilsarmee. Die wissen, dass Sie das schwächste Glied in der Kette sind und dass die Polizei versuchen wird, das schwächste Glied zu knacken.« Rosy wird allmählich rot vor Augen. Gleichzeitig rennen und ein Verhör führen ist bei ihrer Kondition unmöglich.

»Wollen Sie mir Angst machen?«

»Sie haben bereits Angst, Jane! Eine Scheißangst, weil Sie lügen sollen. Das fällt Ihnen schwer. Zugleich ist da dieses Geld, in Ihren Augen sehr viel Geld. Damit könnten Sie in die coole Stadt am Meer ziehen und Ihren Mofaverleih aufmachen.«

Plötzlich verlangsamt Miss Scrumptious ihr Tempo. »Ich denke –«

»Ja?«

»Ich denke, ich sollte nur noch in Anwesenheit meines Anwalts mit Ihnen sprechen.«

»Ich halte das …« Abrupt bleibt Rosy stehen. »… für ziemlich riskant. Anwälte sind Leute, die letzten Endes auch nur an sich selbst denken.«

Jane schüttelt die Beine aus. »Ich werde Mister Templeton erzählen, dass Sie versucht haben, mich einzuschüchtern.«

»Ach, Mädchen …« Keuchend stützt Rosy die Hände auf ihre Knie. »Ich hoffe, dass ich mich irre, aber in solchen Fällen irre ich mich selten: Sie sind in Gefahr. Wenn Sie weiterhin den Kopf in den Sand stecken, kann ich Sie unmöglich beschützen.«

»Wer hat denn um Ihren Schutz gebeten?«, erwidert die andere trotzig.

Rosy richtet sich auf. »Ich möchte vermeiden, dass Sie so enden wie der bedauernswerte Mister Tyndall und dass …« Sie unterbricht sich. Keine Drohungen, denkt Rosy, nicht bei diesem Mädchen. Es ist wichtiger, ihr Vertrauen zu gewinnen. »Werden Sie bei der Gegenüberstellung die Wahrheit sagen?«

»Ich kann nur das sagen, woran ich mich erinnere.« Jane verschränkt die Arme. »Ich hoffe, der Morgensport hat Ihnen gutgetan, Detective.«

»Bitte, kommen Sie zur Vernunft, Jane.«

»Ich muss zur Arbeit.« Das Mädchen rückt ihr Stirnband zurecht. »Bis später.«

Sie macht kehrt und verlässt den Park durch den seitlichen Zufahrtsweg. Rosemary wischt sich den Schweiß von der Stirn, der Oberlippe, sie lüftet ihr Sport-Shirt, es nützt nichts, das Wasser quillt aus allen Poren. Inzwischen erreicht Miss Scrumptious die Straße und joggt in die Richtung, wo das Haus ihres Großvaters liegt. Dahinter, im Schatten eines Baumes, startet ein Moped. Ein Straßenflitzer, doch der Fahrer trägt einen Vollvisierhelm. Er gibt Gas, braust aber nicht davon, sondern fährt langsam hinter Jane her. Dabei bleibt er so weit auf Distanz, dass sie ihn nicht bemerkt.

Das Mädchen wird offensichtlich nicht nur von uns beschattet, denkt Rosy. Suchend sieht sie sich nach ihrem Auto um. Sie will, sie muss hinter dem Kerl auf dem Mofa her, will endlich jemanden dingfest machen, der mit dieser Angelegenheit direkt zu tun hat. Rosy rennt los, die Arme angelegt, die Stirn vorgeschoben, sie sprintet, sie will ihn aufhalten, zur Rede stellen. Aber Rosy ist keine zwanzig mehr, sie war nie eine Sportskanone, und sie ist bereits eine ziemliche Strecke gelaufen. Die Puste bleibt ihr weg, in ihrer Seite sticht es wie Feuer. Am Ausgang des Parks hält sie ächzend, mit weit geöffnetem Mund an. Sieht das Mofa davonfahren, zu weit entfernt, als dass sie das Kennzeichen erkennen könnte. Im Hintergrund verschwindet auch Miss Scrumptious aus Rosys Blickfeld.

Hinter Glas

Wir ziehen das streng nach dem Reglement durch«, sagt Rosemary. Sie ist frisch geduscht, und in ihrem Haar glitzern feine Wasserperlen. Keiner hat es gewagt, sie wegen ihres Outfits dumm anzuquatschen. Rosy hatte diesen Blick drauf, der allen signalisierte: Es ist besser, keine Lippe zu riskieren. Jetzt befindet sie sich wieder in ihrem liebsten Aggregatzustand: Lederjacke, Jeans und gutes Schuhwerk, unverschnörkelt, entschlossen und mit allen kriminalistischen Wassern gewaschen.

»Während der Befragung darf ein Anwalt zugegen sein«, setzt sie fort. »Während der Gegenüberstellung bleibt er draußen. Ich dulde keinen Mucks, der meine Zeugin beeinflussen könnte. Von niemandem, auch von euch nicht.«

Das Team ist versammelt. Innerlich steht das Team stramm. Das Team mag es, wenn die Chefin signalisiert, dass sie auf den Kriegspfad geht. Das bedeutet, dass der Fall in Schwung kommt.

»Haben wir uns verstanden?«

O ja, alle haben die Frau mit den abenteuerlichen Locken verstanden.

Pünktlich zum verabredeten Zeitpunkt erscheint Anthony Keogh im Kommissariat. Man kann wirklich behaupten, der Mann erscheint. Der Zeitplan des Pferdezüchters ist so dicht gedrängt, dass er sich in einem Helikopter einfliegen lässt, die Libelle schwebt auf den Notlandeplatz der Polizei herab. In Begleitung seines Anwalts, eines durchtrainierten Mittvierzigers, läuft Keogh unter den Rotorblättern durch und betritt das Hauptquartier der Mordkommission von Gloucestershire. Ihm wird das Prozedere erklärt und der Raum gezeigt, wo die Gegenüberstellung stattfinden soll. Ihm werden vier Gentlemen vorgestellt, die für die Sache ausgesucht wurden. Es war nicht einfach für die Polizei, vier Männer mit ähnlicher Statur aufzutreiben. Zwei sind Polizisten in Zivil, die anderen wurden von einer Castingagentur für Kleinwüchsige gestellt. Ähnlich wie Keogh tragen alle Männer einen Cutaway mit Weste, den Zylinder in der Hand.

»Grotesker Mummenschanz«, bemerkt Keoghs Anwalt herablassend.

»Noch so eine Bemerkung, und ich habe ihn wegen Behinderung einer Amtshandlung an den Eiern«, raunt Rosy, zu Ralph gebeugt.

»So aggressiv?«

»Die Jagd beginnt. Das ist alles.« Rosy tritt zu Keogh. »Ich bitte Sie noch um ein paar Minuten Geduld, Sir, während ich die Zeugin auf die Prozedur vorbereite.«

»Unsere Zeit ist begrenzt«, antwortet der Anwalt an Keoghs Stelle.

»Die Amtshandlung erfordert Ihre Kooperation.« Rosy zischt wie eine Königskobra.

»Mein Mandant hat bis jetzt größte Geduld gezeigt.«

»Schon gut, Larry«, geht Keogh dazwischen. »Ich bin ja da, Detective.« Er lächelt. »Nehmen Sie sich die Zeit. Wir trinken so lange einen Kaffee.«

»Danke, Sir.« Eigentlich findet Rosy den Mann ganz sympathisch. Keogh und der Anwalt werden von einem Constable in die Kantine begleitet. Rosy kehrt ins Büro zurück, wohin man Miss Scrumptious inzwischen gebracht hat.

»Ich habe meinen Protest schriftlich niedergelegt.« Mit diesen Worten begrüßt Mr Templeton die Kommissarin, seines Zeichens der Rechtsanwalt der Siebzehnjährigen. »Das Verhör meiner Mandantin heute Morgen war rechtswidrig.« Er zieht ein Dokument aus der Aktentasche. »Die Befragung fand außerhalb des Kommissariats, ohne Beisein von Miss Scrumptious’ Rechtsbeistand und ohne die erforderlichen protokollarischen Gegebenheiten statt.«

»Ihr Protest ist ordnungsgemäß registriert«, antwortet sie und schiebt den Wisch beiseite. »Wollen wir beginnen?«

»Sekunde mal, Detective …«

»Ich leite den Vorgang, Sir.« Rosy zeigt auf Ralph und den anwesenden Constable, sie zeigt auf die Protokollführerin. »Wie Sie sehen, sind alle protokollarischen Gegebenheiten erfüllt. Miss Scrumptious, ich belehre Sie erneut über den Ablauf dieser Gegenüberstellung und weise Sie darauf hin, dass eine Falschaussage strafrechtliche Konsequenzen für Sie haben kann.«

»Darf ich Sie daran erinnern, dass Miss Scrumptious den Verdächtigen am Tatort nur wenige Augenblicke gesehen hat«, mischt sich der Anwalt ein. »In einem Fall wie diesem kann man nicht hundertprozentig sicher sein. Suggerieren Sie meiner Mandantin kein Fehlverhalten, das sie gar nicht begehen kann.«

Die junge Frau sieht blass aus. Sie trägt ein blaues Kostüm und Schuhe mit Absätzen.

»Darf ich dann also bitten?« Rosy zeigt in den abgedunkelten Raum.

Als der Anwalt der Gruppe folgen will, stellt sich ihm Ralph in den Weg. »Nur Miss Scrumptious, Sir. Streng nach dem Reglement.«

Ungehalten bleibt Templeton zurück. »Keine Suggestivfragen«, ruft er.

»Die Amtshandlung wird aufgezeichnet«, erwidert Ralph. »Sie können sich das Video hinterher ansehen.« Damit schließt er die Tür.

Dasselbe Zimmer, die gleiche Finsternis, der verglaste Durchblick in den Raum daneben. Es ist alles wie beim ersten Mal, als Miss Scrumptious die Jockeys identifizieren sollte. Und doch spürt Rosy, etwas ist anders. Eine fühlbare Spannung liegt im Raum. Die schlanke Frau steht vor der Mitte des Fensters. Ihr hübscher Kopf, der schmale Hals, Miss Scrumptious sieht zerbrechlich aus. Rosy tritt hinter sie.

»Sind Sie bereit?«

Jane dreht sich um. Ein Blick, der Rosy erschrecken lässt. Ein Blick, so ratlos und verwirrt, ein in die Enge getriebenes Tier könnte nicht verzweifelter aussehen.

»Bitte die Aufnahme starten.« Rosy drückt die Sprechtaste des Mikrofons. »Die Gentlemen sollen hereinkommen.«

Fünf Männer betreten den hell erleuchteten Raum. Das Licht von zwei Scheinwerfern trifft sie seitlich, zugleich werden sie von den Deckenflutern angestrahlt. Fünf Männer in grauen Fräcken, mit grauen Westen und blank geputzten Schuhen. Jeder trägt Handschuhe und einen Zylinder in der Hand. Alle sind ungewöhnlich klein. Ein Aufmarsch von Zwergen im Cutaway. Ernst schauen sie geradeaus.

Anthony Keogh ist der Vierte von links. Obwohl er nichts Besonderes tut, keine Miene verzieht, obwohl er gerade das nicht möchte, sieht man ihm seine Autorität an. Man erkennt, dass dieser Mann Einfluss besitzt. So sehr sich die anderen vier bemühen, honorig und respektabel zu wirken, es sind eben nur vier Männer, denen man einen Cutaway angezogen hat. Fünf Männer schauen geradeaus.

»Lassen Sie sich so viel Zeit, wie Sie wollen«, sagt Rosemary.

Jane tut einen Schritt zur Seite, ihr Blick wandert von einem zum andern. Sie tritt dichter an die Scheibe.

Rosy drückt die Sprechtaste. »Drehen Sie sich bitte um, Gentlemen«, sagt sie nach drüben.

Die Männer wenden sich mit dem Rücken zur Scheibe.

»Und jetzt schauen Sie über die Schulter zu uns.« Sie tun es. Rosy beobachtet die Praktikantin. »Etwa so müssten sie den Mann gesehen haben, Miss Scrumptious.«

Jane antwortet nicht.

»Jetzt bitte ins Profil«, ordnet Rosy an. Ihr Blick ruht auf Keogh, seine Züge sind entspannt, seine Schultern unverkrampft. Einzig an der geballten linken Faust könnte man ablesen, dass der Mann nervös ist.

Der Vorgang dauert schon länger als eine Minute, ohne dass die Zeugin etwas gesagt hätte.

»Nun, Miss Scrumptious?«, fragt Ralph von hinten.

Rosy wirft ihm einen strengen Blick zu.

»Ich glaube … Ich glaube …«, flüstert das Mädchen.

»Meinen Sie, unter diesen fünf Männern einen wiederzuerkennen?« Rosemary stellt die Frage ohne den geringsten Druck.

»Es kann sein …« Jane bricht ab.

Die Anwesenden warten. Aller Augen sind auf den Hinterkopf der jungen Frau gerichtet. Eine Zuckung krümmt ihren Körper, wirft sie nach vorn. Sie hält sich den Unterleib und taumelt auf die Scheibe zu. Ein Würgen erfasst sie, ohne Vorwarnung bricht ein Schwall Erbrochenes aus Jane hervor, sie übergibt sich auf die Scheibe. Langsam rinnt ihr Mageninhalt am Glas hinunter. Es reckt sie noch einmal, sie ächzt. Sie verliert das Gleichgewicht und taumelt gegen die Wand. Als ob alle Energie sie verlassen würde, bricht die junge Frau zusammen und bleibt reglos liegen.

»Holt den Arzt!«, ruft Rosy. »Jock soll kommen.« Sie geht neben der Bewusstlosen in die Hocke.

Ein Polizist stürzt hinaus.

»Was ist los?« Sie nimmt Jane in ihren Arm. »Was ist los, Mädchen?« Jane blickt auf. »Bringt einen Stuhl.«

Ralph bringt den Klappstuhl. Zusammen legen sie Miss Scrumptious’ Beine hoch. Rosy betrachtet das junge Gesicht, aus dem jede Farbe gewichen ist. »War ein bisschen viel für dich, habe ich recht? Du hast dem Druck nicht standgehalten. Da hilft alles Geld der Welt nichts.«

Währenddessen beugt sich Ralph über das Mikrofon. »Einen Moment Geduld bitte«, sagt er zu den fünf Männern. »Warten Sie draußen. Wir rufen Sie wieder.«

Anthony Keogh wirft einen langen Blick auf den undurchsichtigen Spiegel und verlässt in der Gruppe der anderen das Zimmer.

Rosy fühlt Miss Scrumptious’ Puls. Im Hintergrund taucht der Anwalt auf.

»Was ist los? Was haben Sie mit ihr gemacht?«

»Ihr ist schlecht geworden«, antwortet Ralph an Rosys Stelle.

»Ein Arzt!«, ruft Templeton.

»Ist unterwegs.«

Janes Kopf ruht in Rosys Schoß. Die Kommissarin zieht ihre Schlüsse. Sie nimmt an, dass Anthony Keogh nun wahrscheinlich unbehelligt in seinen Helikopter steigen und nach Ascot zurückfliegen dürfte. Sie denkt, dass der Kunsthändler Eric von Baer sich bei Keogh über den Verlauf der Sache erkundigen und recht zufrieden sein müsste. Rosy denkt, dass man auch den flüchtigen Mr Feathers benachrichtigen wird, wie die Gegenüberstellung abgelaufen ist. Was hier gerade passierte, war nicht geplant. So etwas lässt sich nicht planen. Es hat nur gezeigt, dass die Nerven der Zeugin nicht so beschaffen sind, wie die Leute, die ihr Geld für ihr Schweigen geben, sich das wünschen. Das lässt Miss Scrumptious weiterhin zu einer Gefahr für diese Leute werden. Und das macht Rosy Sorge.

Im Hintergrund hört man die eiligen Schritte des Polizeiarztes näher kommen.

Eure Lordschaft

Miss Scrumptious’ Zustand wurde als Nervenzusammenbruch attestiert. Ihr Anwalt wirft Rosy vor, deren unkonventionelles Verhör während des Morgensports hätte die Zeugin in diesen Zustand versetzt. Es wurde angeordnet, dass Miss Scrumptious fürs Erste nicht weiter zur Lösung des Falles herangezogen werden darf. Mr Keoghs Anwalt nützte seinen Vorteil, indem er darstellte, dass sein Mandant der Polizei jede erdenkliche Mithilfe bewiesen hätte. Keogh sei zur Tatzeit nicht im TV-Studio gewesen und habe Mr Tyndalls Garderobe nicht betreten. Die Einvernahme von Mr Keoghs Neffen, mit dem er während der Tatzeit angeblich zusammen war, konnte nicht stattfinden, da man versäumt hatte, ihn am Verlassen des Landes zu hindern. Dexter Swift ist für eine Woche nach Italien gereist. Zu allem Überdruss wurde Mick Feathers, der flüchtige Buchmacher, immer noch nicht gefasst.

Darf ein liebender Mann tatenlos zuschauen, wie seine Schwertlilie leidet? Wenn Rosemary mit einem Fall ganz und gar nicht vorankommt, hat das sogar körperliche Folgen bei ihr. Die Wirbelsäule macht ihr zu schaffen, morgens taumelt sie gekrümmt aus dem Bett und schimpft auf die alten Matratzen. Sie verliert ihren Appetit. Ich biete all meine Kochkünste auf, doch sie rührt kaum etwas an. Das ist der Stand der Dinge, als ich an einem trüben Morgen die Times aufschlage. Rosy ist zum Dienst gefahren, mit einer Laune, die ich als vulkanisch bezeichnen muss.

Jeden Morgen lese ich die Times. Sie gibt mir das Gefühl, nicht nur das Dasein eines verkrachten Landadeligen zu führen, sondern am Leben da draußen noch teilzuhaben. Ich schlage den Beilagenteil auf und entdecke die Annonce einer Kunstauktion – Gemälde des 17. Jahrhunderts. Als ich das elegante Logo des Auktionshauses bemerke, wird eine ungewöhnliche Idee geboren – Eric von Baer.

Es ist ein riskantes Vorhaben, möglicherweise eine Riesendummheit, doch ich beschwichtige meine Zweifel. Was soll es schon schaden, wenn der 36. Earl of Sutherly eine Kunstauktion besucht? Ist es nicht standesgemäß für jemanden wie mich? Wäre es nicht überhaupt der normale Lebensstil eines Adeligen, der auf einen neunhundertjährigen Stammbaum zurückblickt, zu Auktionen zu fahren, sich in Clubs aufzuhalten und bei großen Pferderennen dabei zu sein? Ist es nicht das Leben, das man einem Blaublüter wie mir zuschreibt? Ich selbst käme nie auf diesen Einfall, selbst wenn ich das Geld dazu hätte. Jeden Tag dreimal die Garderobe wechseln, unausgesetzt Small Talk machen, immerfort meinesgleichen treffen – eine Vorstellung, die dem Bild der Hölle ziemlich nahe kommt. In diesem Sinne bin ich froh, dass ich arm wie eine Kirchenmaus bin und mir derlei Firlefanz nicht leisten kann.

Kirchenmaus hin oder her, ein paar elegante Anzüge hängen doch in meinem Schrank. Ich hole den Dreiteiler einer bekannten britischen Marke hervor, Tweed steht mir. Ich bringe die Wildlederschuhe auf Vordermann, helfe dem vernachlässigten Haarschnitt mit etwas Wasser nach und stutze sogar die überlangen Augenbrauen.

»So könnte ein Earl tatsächlich aussehen«, sage ich zu dem halb blinden Spiegel, nehme meine letzte Barschaft aus der Blechschatulle und stecke zur Sicherheit die Kreditkarte ein. So ausgerüstet mache ich mich auf den Weg zum Bahnhof, erreiche zweieinhalb Stunden später die Hauptstadt, steige in Paddington Station aus und bin unterwegs zu Eric von Baer.

Ich habe nur eine vage Vorstellung davon, was ich eigentlich dort will. Aber ist es nicht genau das, was man tut, wenn man einem geliebten Menschen helfen will? Man geht ein Risiko ein. Man stürzt sich in Dinge, von denen man erst hinterher wissen wird, ob sie hilfreich waren. Rosy zuliebe betrete ich das elegante Auktionshaus, Rosy zuliebe stürze ich mich hinein.

Der Saal scheint einer früheren Bauepoche zu entstammen als das übrige Haus. Frühviktorianisch, dunkles Holz, Kreuzornamente und eine beeindruckende Gewölbedecke. Meine Aufmachung ist für den Anlass keinesfalls übertrieben. Jedermann, ob Mann oder Frau, pflegt hier die Londoner Eleganz. Einige von den Damenkostümen dürften Summen gekostet haben, von denen ich ein paar Monate leben könnte. Unauffällig schiebe ich meine abgestoßenen Manschetten in die Sakkoärmel.

Ein auffallend exquisiter junger Mann erkundigt sich, ob ich schon eine Nummer hätte. Ich weiß nicht, wovon er redet, und antworte gelangweilt, wie man das von einem wie mir erwartet, ich hätte keine. Er bittet mich um meinen Namen und ein Ausweispapier.

»Harold Arthur Escroyne«, sage ich näselnd, als könnte es kaum einen gewöhnlicheren Namen geben.

Der exquisite Mensch hebt den Blick. Was immer er mit meinem Namen assoziiert, es zaubert ein Lächeln auf sein Gesicht. »Willkommen bei Eric von Baer, Eure Lordschaft.«

Mein Rang ist von keinerlei Bedeutung mehr, und doch lässt mein altehrwürdiger Name den jungen Mann aufrechter dastehen, mit Grandezza überreicht er mir ein Blechschild mit der Nummer 14. »Bitte, Eure Lordschaft.«

Macht es Sinn, einen einfachen Mann aus der Provinz im 21. Jahrhundert noch so anzusprechen? Sinn oder Unsinn, ich fürchte, es erfüllt in den Menschen die märchenhafte Sehnsucht nach Prinzen und Prinzessinnen. Ich nehme das Schild. Das ist es also, denke ich. All diese Leute mögen sich kostbar kleiden, mit ihren Luxusschlitten vorfahren, sie können auf Pergament gedruckte Visitenkarten herumreichen, und doch werden sie nie den Stand erlangen, der mir in die Wiege gelegt wurde. Ich, ein mittelloser Gebrauchsgrafiker in der Midlife-Crisis, entstamme einem Fürstengeschlecht. Meine Familie stand auf gutem Fuß mit einigen Königen von England, mit anderen haben sie sich geschlagen. Meine Leute zogen mit Richard Löwenherz in die Kreuzzüge, einer der Earls of Sutherly zeichnete die Seekarten für Sir Francis Drake, die beim Sieg über die spanische Armada von entscheidender Bedeutung waren.

Weil das so ist, huscht der Jüngling am Empfang, kaum dass ich weitergegangen bin, durch den Saal und raunt mehreren Herrschaften etwas zu. Die Damen und Herren wenden ihre Köpfe, ich werde ins Visier genommen.

Daheim in Trench nimmt kaum noch einer Notiz von mir, ich bin bloß der verarmte Adelige auf seiner zugigen Burg. Aber ausgerechnet in London, wo es vor Celebrities nur so wimmelt, scheint das Auftauchen eines Earl die Leute zu beleben. Jetzt heißt es, Fassung zu bewahren und zu schauspielern. Salopp setze ich Schritt vor Schritt, eine Hand in der Hosentasche, in der anderen mein Blechschildchen. Ich gucke ein wenig arrogant drein und komme mir recht albern dabei vor. Aber wollte ich nicht genau das erreichen, was nun eintritt? Ein Mann mit wuchtigem Oberkörper und dünnen Beinen stellt sich mir vor.

»Guten Abend. Gestatten Sie? Eric von Baer.«

»Angenehm.«

»Eure Lordschaft sind zum ersten Mal bei uns zu Gast.«

Vorsicht ist angebracht. Von Baer dürfte nicht wissen, dass das Stammschloss der Sutherlys in Gloucestershire steht, dennoch muss ich jeden Hinweis vermeiden, der mich in Verbindung mit Rosy bringen könnte.

»Ich bin auf der Durchreise«, erwidere ich, während von Baer mir den Auktionskatalog überreicht.

»Sie interessieren sich für die Schule von Fontainebleau?«, fragt er mit vorgeschobener Unterlippe.

Bis zu diesem Augenblick wusste ich nicht einmal, dass es eine Schule von Fontainebleau gibt. Statt einer Antwort schlage ich das Heft auf, ein Wort springt mir ins Auge – Manierismus. »Ich sammle Manieristen aus unterschiedlichen Epochen«, antworte ich, ohne Baer anzusehen. Wird er mir den dilettantischen Unsinn abkaufen?

»Leider kommt heute keine der erotischen Grotesken von Fréminet zur Versteigerung«, erwidert er. »Aber Sie können sich auf zwei wunderschöne Vignetten der Herzogin von Villars freuen, Sir.«

»Das ist … verlockend.« Der Schweiß steht mir auf der Stirn. Ich bin auf diesem Gebiet nicht bewandert. Die darstellende Kunst, mit der ich mich beruflich beschäftige, dient meinen Werbedesigns. »Ein wunderschönes Haus«, sage ich, um das heikle Terrain zu verlassen.

»Vielleicht geben uns Eure Lordschaft hinterher die Ehre bei einem kleinen Empfang? Nur wenige geladene Gäste«, setzt Baer hinzu, als ich gelangweilt die Augenbrauen hebe.

»Mal sehen, ob ich es einrichten kann.«

Ich kann es einrichten, na und ob! Aus keinem anderen Grund bin ich hier. Und so schlendere ich durch den Saal, setze mich und studiere den Katalog. Die Reihen füllen sich, der Auktionator betritt das Podest an der Stirnfront des Saales.

Bevor es losgeht, bemerke ich einen kleinen Mann, der nicht beim Haupteingang hereinkommt, sondern durch eine versteckte Tür zwischen Säulen. Dieser Gentleman ist mir bekannt, früher sah man sein Foto auf den Packungen einer bestimmten Haferflockensorte. Der kleine Mann, der die Versteigerung Eric von Baers besucht, ist Anthony Keogh. Ich bin doch tatsächlich in die Höhle des Löwen geraten. Nicht ohne Stolz beobachte ich, wie ein Ölgemälde auf einer Staffelei hereingetragen wird. Das Bild zeigt eine nackte Dame, die sich an die Nippel fasst.

»Guten Abend, Ladies and Gentlemen«, eröffnet der Auktionator die Versteigerung. »Wir beginnen mit einer Ganzkörperstudie der Herzogin von Villars.«

Eine Viertelstunde später stecke ich in ernsten Schwierigkeiten. Ich habe mitgeboten. Wieso denn nur? Ein Seestück ist schuld daran, ein beeindruckend gemaltes Bild von der Küste Cornwalls. Ehe ich wusste, was ich tat, hatte ich mein Schild gehoben.

»Sechstausendfünfhundert, der Gentleman in der vorletzten Reihe.« Der Auktionator zeigte auf mich.

Welcher Teufel hatte mich geritten? Mit gespieltem Gleichmut sah ich mich unter den Gästen um und betete, dass irgendjemand ein noch leidenschaftlicheres Interesse an dem Seegemälde zeigen würde. Eine korpulente Lady in der dritten Reihe schien der rettende Engel zu sein.

»Siebentausendfünfhundert«, stellte der Auktionator fest. »Vielen Dank, Mrs Tufts.«

Ich wollte mich erleichtert zurücklehnen, als die angesprochene Dame sich umdrehte und mir einen derart herablassenden Blick zuwarf, dass mir das Blut in die Wangen schoss. So leicht sollst du das Seestück nicht kriegen, dachte ich und hob die Hand mit dem Blechschild abermals. Bevor der Auktionator das Gebot entgegennahm, trat Eric von Baer an seine Seite und flüsterte ihm etwas zu.

»Achttausendfünfhundert Pfund sind geboten, vielen Dank, Eure Lordschaft«, sagte der Mann mit dem Hämmerchen und lächelte auf gewinnende Weise.

Da sitze ich nun mit gesenktem Blick, die Sekunden vergehen, bange Sekunden. Wenn die dicke Lady nicht gleich ihr Blechding hebt, bin ich blamiert und außerstande, die erforderliche Summe zu bezahlen. Mein Kreditkartenrahmen deckt nicht einmal die Hälfte des benötigten Betrages.

»Achttausendfünfhundert zum Ersten, achttausendfünfhundert zum Zweiten –« Der Ruf des Mannes auf dem Podest ähnelt einem drohenden Richterspruch.

Die Lady hebt ihr Schild! Gott schütze diese wohlgenährte, prachtvolle Dame der englischen Oberschicht, die das läppische Sümmchen, das man ihr verrechnen wird, kaum spüren dürfte.

»Zehntausend«, sagt der Auktionator und guckt über den Brillenrand in meine Richtung.

Ich bin gerettet. Aber ich will den Anwesenden das Spektakel nicht verderben und hole meine Brille aus der Westentasche. An und für sich brauche ich sie nur, wenn ich bei schlechter Beleuchtung eine klein gedruckte Speisekarte lesen soll. Ich zögere einen Augenblick, schließlich winke ich einem Angestellten, die Prozedur ist ungewöhnlich, doch sie ist erlaubt. Der livrierte Mann hebt das Bild mitsamt der Staffelei hoch und bringt es durch den Mittelgang zu meinem Platz. Ich setze die Brille auf, beuge mich zu dem Seestück und betrachte die feinen Risse, die die Jahrhunderte in den Firnis gegraben haben. Mit bedenklichem Gesicht schüttle ich den Kopf. Meine Vorstellung wird von den Anwesenden mit einem lächelnden Seufzen bedankt. Der Livrierte bringt das Bild auf das Podest zurück.

»Zum Ersten, zum Zweiten und zum Dritten.« Das Hämmerchen knallt auf die Unterlage. »Verkauft für zehntausend Pfund an Mrs Tufts.«

Meine Kontrahentin dreht sich um und hebt die Hand zum Gruß – Fairness gegenüber einem geschlagenen Gegner. Ich erwidere ihre Geste. Wenn sie wüsste, wie erleichtert ich bin.

Dan Tiu

Schade, dass Sie bei dem Seestück nicht weitergegangen sind, Sir. Noch ein, zwei Schlagabtäusche, und es hätte Ihnen gehört«, sagt Eric von Baer.

Mir ist nicht wohl in meiner Haut, um ehrlich zu sein, fühle ich mich, als ob das gar nicht meine Haut wäre. Ich höre mich Dinge sagen, sehe mich Dinge tun, die nicht zu mir passen. Der Earl of Sutherly wurde zum Cocktailempfang gebeten, der Earl ließ sich breitschlagen. Krebsschwänze, eisgekühlte Sultaninen, Cocktailsauce, gedimmtes Licht, Blumenarrangements, moderne Kunst an den Wänden. Ich habe Zugang zum privaten Bereich von Mister von Baer. Mein Champagnerglas wird zum dritten Mal gefüllt.

Ich antworte von Baer, dass ich der Lady das Gemälde gönne, darauf gleitet unser Gespräch von der Seemalerei zu William Turner, von dem ich eine ungefähre Ahnung habe, aber spätestens bei der holländischen Marinemalerei des 17. Jahrhunderts muss ich passen. Ich lasse Baer reden und versuche, mir ein Bild von der Zusammensetzung der Anwesenden zu machen.

Neben Baer und seinem jungen Assistenten sind einige schmuckbehangene Damen in ihrer Herbstblüte anwesend, aber auch junge Laffen mit Kurzhaarfrisuren, ein Schmuddelwesen, das unübersehbar als Künstlerin erkannt werden möchte, und Anthony Keogh. Nachdem Baer mich endlich mir selbst überlassen hat, bleibe ich in der Nähe des Buffets. Mehrmals treten Herrschaften an mich heran, sagen etwas Kunstsinniges, das ich damit abblocke, dass ich Käsehappen in den Mund schiebe und andeute, dass ich im Moment nicht antworten kann. Mit den meisten bin ich auf diese Weise schon in Kontakt gekommen, nur mit Keogh nicht. Es vergeht eine halbe Stunde, bis er näher schlendert, sich von den Selleriehappen auftut und an meiner Seite zu essen beginnt.

»Zum ersten Mal in unserer Runde«, sagt er mit feiner Stimme. »Gestatten, Anthony Keogh.«

»Arthur Escroyne«, erwidere ich so bescheiden wie möglich.

»Ich kenne Ihre Schwester.«

Das kommt so unvorbereitet, dass ich ein Träubchen unzerkaut verschlucke. »Tatsächlich?«, bringe ich räuspernd hervor. »Woher?«

Den Teller in der Hand, macht Keogh eine sonnige Geste. »Wir sind uns beim höchsten Glück auf Erden begegnet.«

Verwirrung, Konfusion, was meint der Zwerg? Hat er mit Mathilda geschlafen? Kaum vorstellbar, denn auch wenn meine Schwester eine zarte Seele besitzt, schleppt sie den Körper eines Preisboxers mit sich herum. Sie und der Pferdezüchter im Bett – die Vorstellung hat etwas Abartiges.

»Ihre Schwester gab mir die Ehre beim Concours Complet.«

Jetzt klingelt es, doch das Klingelzeichen ist ein Warnsignal. Mathilda ist eine Pferdenärrin, eine von der barbarischen Sorte. Während ich mich früh zu einer Liebesbeziehung mit den Pflanzen entschlossen habe, schenkte meine Schwester all ihre Leidenschaft den Vierbeinern. Beides gehört in unseren Kreisen zum guten Ton. Ich wurde Gartenspezialist, sie ritt von Kindesbeinen an. Für ihr Architekturstudium ging Mathilda nach London, wo sie ihrem Ehemann begegnete. Es war eine Liebesheirat – beide liebten Pferde. Der Mann starb, die Liebe blieb. Er hinterließ Mathilda ein Vermögen, das es ihr ermöglichte, den Großteil ihres Lebens auf dem Rücken der Pferde zu verbringen. Sie wurde eine Könnerin, ob Dressur, Querfeldein oder Springreiten, überall ist Mathilda ein As. Die Disziplinen zusammengenommen, ergeben den Concours Complet, auch Eventing genannt, das gefürchtete, lebensgefährliche und mancherorts bereits verbotene Military-Reiten.

»Sind Sie etwa gegeneinander im Wettkampf angetreten?«, erwidere ich vorsichtig.

Keogh tupft mit der Serviette in die Mundwinkel. »Die Meisterschaften überlasse ich mittlerweile der jüngeren Generation. Auch Ihre Schwester betreibt den Concours meines Wissens nur noch zum Vergnügen.«

»Natürlich«, stimme ich zu, obwohl ich nicht die geringste Ahnung davon habe.

»Sie hat meine Einladung zum diesjährigen Parcours wieder angenommen.« Er mustert mich aus seiner Froschperspektive. »Reiten Eure Lordschaft auch?«

»Selbstverständlich.«

Was rede ich da? Habe ich den Verstand verloren? Mein verhängnisvoller Fehler wird mir in der nächsten Sekunde bewusst.

»Warum kommen Sie nicht ebenfalls nach Ascot?«, erwidert Keogh schwungvoll. »Ich lade Sie ein. Es wäre mir ein Vergnügen, Sie und Ihre Schwester willkommen zu heißen und Ihnen eines meiner Pferde zur Verfügung zu stellen.«

Als ich sagte, dass ich reite, war das nicht gelogen. Keiner, der als Erbe unseres Titels geboren wird und nicht ein kompletter Krüppel ist, kommt darum herum, reiten zu lernen. Mein Vater setzte mich mit vier Jahren auf sein eigenes Pferd und führte mich am Zügel, mit acht bekam ich mein erstes Pony. Ja, ich reite, aber mir ist nicht wohl dabei. Ungern liefere ich mich einer Kreatur aus, deren bevorzugtes Fortbewegungsmotiv die Flucht ist. Pferde sind Paniktiere, unberechenbar und verflucht groß. Aus diesem Grund wurde ich ein überzeugter Fahrradfahrer.

Andererseits – ich rufe mir ins Gedächtnis, dass ich nicht hier bin, um Eric von Baers Buffet leer zu futtern, sondern weil ich Rosy helfen will. Weil ich möglicherweise Zugang zu Kreisen finde, die der Polizei von Gloucester verschlossen sind, Kreise, die von Instanzen bewacht und geschützt werden, die um einiges über einem Detective Inspector stehen. Mit Keoghs Einladung habe ich das entscheidende Ticket gezogen. Erst einmal dort sein, denke ich, die Sache mit dem Reiten wird sich schon einrenken.

»Das ist eine verlockende Idee«, antworte ich jovial. »Herzlichen Dank, ich nehme gerne an.«

»Na, wunderbar!«

Während wir einander die Hand schütteln, kommen mir bereits Zweifel: Keogh scheint meine Schwester gut zu kennen. Haben sie vielleicht schon einmal über mich gesprochen? Hat Mathilda ausgeplaudert, dass sie meine Liaison mit einer Bürgerlichen, einem Mädchen aus der Arbeiterschicht, unstatthaft findet? Hat Mathilda erwähnt, dass meine Zukünftige bei der Polizei arbeitet?

Keoghs offene Art lässt mich hoffen, dass es sich nicht so verhält. Ich vertraue auf mein Glück, trinke das vierte Glas Champagner, muss von den vielen Trauben verhalten aufstoßen und verlasse das Kunsthaus zeitig genug, um den letzten Zug nach Trench noch zu erreichen.

Obwohl ich geschmeidig wie eine Anakonda ins Bett schlüpfe, obwohl ich reglos, mit flachem Atem daliege, fährt Rosy mit einem Ruck aus dem Schlaf hoch.

»Wo warst du?«, fragt sie hinter dem Gewölk ihres rotbraunen Haares hervor.

Aus meiner Sicht bringe ich eine beachtliche Erfolgsmeldung mit, darum berichte ich der Kommissarin, was mir heute Abend in der großen Stadt gelungen ist.

Schwer sind ihre Lider, die Unterlippe hängt schlaftrunken herab, ich habe sie aus der Tiefschlafphase gerissen, dennoch sagt sie mit glasklarer Stimme: »Du bist verrückt.«

»Wie darf ich das verstehen?« Trotzig rutsche ich an die Bettkante und schließe die Knöpfe meines Schlafanzugs.

»Keogh oder Baer brauchen nur zu googeln und kriegen in wenigen Minuten heraus, dass es eine Verbindung zwischen mir und dir gibt.«

»Weshalb sollten sie googeln? Ich bin nichts als ein kunstsinniger Adeliger, dessen Schwester eine Schwäche für halsbrecherischen Pferdesport hat. Deshalb hat mich Keogh nach Ascot eingeladen. Ist das für deine Ermittlungen nicht von Vorteil?«

»Nein«, antwortet sie barsch.

»Wieso nicht?«

»Weil Keogh kein x-beliebiger Pferdezüchter ist. Genauso wenig wie Baer ein harmloser Kunsthändler ist.«

»Sondern?«

»Verbrecher.«

»Kannst du das so sicher sagen? Hat sich der Mordverdacht erhärtet?«

»Im Mordfall gibt es nichts Neues, außer dass dieser Mord höchstwahrscheinlich mit den besonderen Geschäften des Eric von Baer zu tun hat.«

Ich stopfe mir ein Kissen in den Nacken. »Mach’s nicht so spannend.«

»Dan Tiu«, antwortet Rosy, als sei damit alles erklärt.

»Nie gehört. Was ist das?«

»Das Dan-Tiu-Kartell operiert auf vier Kontinenten. Sein Hauptsitz liegt in Singapur. Sie machen Milliardengewinne.«

»Womit?«

»Mit Sportmanipulation und Wettbetrug.«

»Wettbetrug? Gab es da nicht diesen Fußballskandal?«

»Die Skandale, die an die Öffentlichkeit dringen, sind nur die Spitze des Eisbergs. Weltweit werden Fußballspiele verschoben, Pferderennen manipuliert, sogar bei harmlosen Kricket-Matches hat die Wettmafia ihre Finger drin.«

Rührend naiv frage ich: »Wo liegt da der Gewinn?«

»Liegt das nicht auf der Hand? Die Pferderennen und die Fußballmatches gehen so aus, wie die Sportmafia es voraussieht. In den meisten Fällen werden die Wetten von Asien aus platziert, die Gewinnausschüttung ist gigantisch. Der Profit der illegalen Zocker liegt inzwischen so hoch wie der auf dem legalen Wettmarkt.«

»Und Eric von Baer ist …«

»Ein Pate, ein Wett-Pate. Es gibt sogar Verdachtsmomente, wonach er der einflussreichste Vertreter der Mafia im Vereinigten Königreich ist.«

»Woher weißt du das auf einmal? Ich war doch nur einen Abend weg.«

»Ralph hat die Firma Bet77 unter die Lupe genommen und ist darauf gestoßen, dass die Wettkette seit einiger Zeit vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität aufs Korn genommen wird. Die Kollegen haben uns einige Dateien zur Verfügung gestellt.« Sie gähnt. »Ich habe den ganzen Abend gelesen. Du ahnst nicht, was für ein Megageschäft dahintersteckt.«

»Und was hat Keogh damit zu tun?«

»Der hängt sehr wahrscheinlich auch mit drin. Die Wirtschaftspolizei hat sich noch nicht zum Zugriff gegen Baer und Keogh entschlossen, aber sie stehen kurz davor. Genau das dürfte die Herrschaften in London nervös machen. Deshalb war von Baer so erschrocken, als plötzlich ein Detective in seiner Kunsthandlung auftauchte. Deshalb haben sie Mick Feathers befohlen, fürs Erste unterzutauchen. Deshalb erschweren die Anwälte der ehrenwerten Gesellschaft meine Untersuchungen. Was glaubst du, weshalb ich auf allen Ebenen abgeblockt werde? Weil ich, sollte ich es beweisen können, einen dicken Fisch an der Angel habe, einen Riesenbrocken.« Rosy schwingt die Beine aus dem Bett. »Von Anfang an hatte ich so eine Ahnung, dass der Mord an Tyndall mit der Verflechtung von Sport und Business zu tun hat.« Auf nackten Füßen tapst sie zum Klo. »Ich hatte allerdings keinen Schimmer, welche Kreise das ziehen würde«, ruft sie von drüben. »Deshalb verbiete ich dir, dich in die Sache einzumischen. Es ist zu gefährlich. Von jetzt an lässt du die Finger davon.«

»Ich bin aber eingeladen«, erwidere ich ohne rechten Schwung. »Eingeladen nach Ascot!«

Die Klospülung geht, sie taucht wieder auf. »Kommt nicht infrage! Du hast dich für mich schon viel zu weit aus dem Fenster gelehnt.«

»Die Geschwister Escroyne nehmen an einem sportlichen Wochenende auf Keoghs Ländereien teil – das ist völlig harmlos. Bestimmt werden viele andere Leute dort sein. Was soll mir schon passieren?« Meine Zehen werden kalt, ich ziehe die Decke darüber.

Rosy wirft sich auf den Bauch, quer übers Bett, und schaut mich an. »Sportreiten? Du? Das hast du doch noch nie gemacht. Du brichst dir den Hals.«

»Ich werde irgendeine Malaise vorschieben, damit ich nicht zu reiten brauche. Aber hinfahren möchte ich auf jeden Fall.«

An Rosys Gesicht kann ich ablesen, dass sie das Für und Wider abwägt. Sie antwortet nicht gleich, ein Zeichen dafür, dass sie der Sache immerhin eine Chance gibt. »Ich bin dagegen.«

»Deshalb schlage ich vor, wir besprechen das Ganze mit ausgeschlafenem Kopf.« Ich rutsche in die Waagrechte, Rosy legt ihren Kopf auf meinen Bauch. Eine Zeit lang ist es still.

»Wie siehst du den Zusammenhang zwischen der Wettmafia und dem Mord an Tyndall?«, frage ich leise.

»Entweder Tyndall wusste etwas über das Syndikat und wollte es ausplaudern, oder er war selbst Mitglied der Organisation und ist denen zu mächtig geworden. Oder er wollte aussteigen und sollte daran gehindert werden.« Sie schnauft durch. »Jedenfalls bekommt die Tötung mit einer Brille durch die neuen Erkenntnisse eine andere Bedeutung.«

»Glaubst du, es hat doch etwas mit dem Paten zu tun?«

»So skurril das auch sein mag, wir haben es tatsächlich mit einem ›Paten‹ zu tun.« Sie kichert. »Bloß waren die Schurkentaten Don Corleones gegen die Machenschaften, die hier laufen, eher das Werk eines Waisenknaben.«

Ich küsse sie auf die Stirn, wir rutschen jeder auf seine Seite.

»Weißt du, was ich mir wünsche?«, sage ich in die Dunkelheit.

»Was denn?«

»Dass sich unsere Beziehung nicht immer nur auf die Nacht beschränkt. Dass der Tag kommen möge, an dem wir wieder ganz normale Dinge tun – bei Tageslicht.«

Als Zeichen des Einverständnisses rutscht ihr kleiner dicker Fuß zu mir herüber und stubst mich an.

Kleine Brötchen

Der Mörder betritt das Studiogebäude. Es sind noch zehn Minuten bis zum Beginn des Gold Cup. Der Mörder läuft die Treppe hoch. Niemand hält ihn auf, die Security ist gerade mit dem Paraglider beschäftigt, der über dem Racecourse kreist. Die Leute im Studio haben mit den Vorbereitungen für die Übertragung zu tun. Fulke Tyndall sitzt seelenruhig in seiner Garderobe und blättert in einem Magazin. Der Mörder tritt ein. Tyndall schlägt nicht Alarm, er kennt den Eintretenden. Ein kurzer Wortwechsel, der Mörder packt die Brille und stößt sie in Tyndalls Hals.«

»Nein.« Rosemary unterbricht. »Nein und nochmals nein.« Sie sitzt auf dem verschrammten Blechtisch im Besprechungszimmer, die Füße auf dem Stuhl, die Ellbogen auf die Knie gestützt. »So kann es nun mal nicht gewesen sein.«

Außer Ralph sind die Spurensicherer anwesend, Jock, der Forensiker, und der ehrgeizige Constable Fisher. Rosy hat die Besprechung angesetzt, sie fordert eine Bestandsaufnahme.

»Die Verdachtsmomente gegen die Wettmafia nützen uns wenig, wenn wir den Hergang des Mordes nicht lupenrein rekonstruieren können. Niemand, das müssen wir uns eingestehen, kein Mensch würde das Risiko eines vorsätzlichen Mordes unter diesen Bedingungen eingehen, schon gar kein Profi.«

»Hältst du Mord im Affekt denn für wahrscheinlicher?« Auf Rosys Schweigen hakt Ralph nach: »Tatsache ist, dass die Typen von der Wettmafia unsere einzige Augenzeugin, Miss Scrumptious, zu manipulieren versuchen.«

»Es sieht danach aus.«

»Das kann nur bedeuten, dass der Mord vorsätzlich durchgeführt wurde. Das Syndikat will jemanden decken, wahrscheinlich Anthony Keogh, der tatsächlich in Tyndalls Garderobe gewesen ist.«

»Könnte sein«, antwortet Rosy.

»Könnte sein – ich bitte dich! Wenn ich jemanden ins Bad gehen sehe, und gleich darauf läuft Wasser in die Wanne, kann ich wohl schlussfolgern, dass derjenige ein Bad nimmt. Wenn Keogh nicht in Tyndalls Garderobe war, bräuchte von Baer nicht so einen Aufwand betreiben, die Sache unter den Tisch zu kehren.« Ungewohnt emotional schlägt Ralph auf den Tisch. »Das Syndikat ist auffällig geworden, Baer hat Schiss, dass der ganze Verein wegen des Mordes auffliegt.«

Rosy legt die Hände auf die Knie, erst die eine, dann die andere. »Du zäumst das Pferd von hinten auf. Du argumentierst, dass von Baer die Ermittlungen deshalb behindert, weil das Syndikat etwas vertuschen möchte. Du vergisst dabei, dass Keogh, der überall bekannt ist wie ein bunter Hund, den Mord in der kurzen Zeit gar nicht begangen haben kann.«

»Dann war es jemand, der Keogh begleitet hat.«

Rosy legt den Kopf schief. »Noch ein Phantom, das ungesehen ins TV-Studio eingedrungen sein soll?«

Von Rosy in die Enge getrieben, erhebt Ralph die Stimme. »Schön, wenn du alles ausschließt, kann es ja nur einer von der Studiobelegschaft gewesen sein.«

Langsam streckt die Kommissarin den Finger und zeigt auf ihren Freund und Sergeant. »Genau das habe ich auch schon überlegt.« Rosy trägt diese Miene, die einen ahnen lässt, dass sie bereits einen Schritt weiter ist. »Aus welchem Grund Keogh dort war, ist unklar. Sicher ist, in seinem hellgrauen Zwirnanzug, den er an dem Tag anhatte, hätte er kaum jemandem die Brille in die Aorta rammen können, ohne dass er von oben bis unten mit Blut bespritzt worden wäre. Ich habe auch meine Zweifel, ob jemand von Keoghs Statur sich weit genug aufrichten könnte, um so einen tödlichen Stoß zu führen. Ich glaube daher, dass jemand, der sich ungehindert im Studio bewegen konnte, es leichter gehabt hätte, zum Beispiel einen Plastikmantel anzuziehen, über den Korridor zu laufen, die Tat zu begehen, das Plastik zu entsorgen und ins Studio zurückzukehren.«

»Wer?«, fragt Ralph. »Mrs Eccles?«

»Keine Ahnung.« Rosy springt vom Tisch. »Entscheidend ist nur eines: Bevor wir uns in die Schlacht mit dem organisierten Verbrechen werfen, sollten wir unsere Hausaufgaben machen. Was wissen wir über Mrs Eccles und ihren Assistenten? Was hat es mit dem mysteriösen Paraglider auf sich?«

Die Kommissarin schaut von einem zum anderen.

»Das hätte mir auch früher einfallen können, denkt ihr? Ihr denkt, ich hätte mich zu sehr in die Zeugenaussage der rehäugigen Miss Scrumptious verbissen? Ihr habt recht. Erst heute Nacht ist mir durch Arthurs waghalsigen Ausflug klar geworden, dass ich zu sehr nach den großen Zusammenhängen geforscht habe, statt den Finger auf die Details zu legen.« Eine lächelnde Wendung zu Ralph. »Daran bist übrigens du schuld, mein Lieber.«

»Ich?«

»Deine Observierung der Praktikantin hat uns gleich zu Beginn auf die Spur des Kunsthändlers geführt. Davon habe ich mich blenden lassen.« Sie nimmt ihre Jacke vom Garderobenständer. »Jetzt backen wir erst mal kleinere Brötchen. Statt in die Ferne zu schweifen, fühlen wir den Leuten auf den Zahn, die die ganze Zeit vor unserer Nase waren. Wieso gibt es eigentlich noch keine Informationen über den ominösen Paraglider?«

»Weil er nach seinem Auftritt spurlos verschwunden ist«, antwortet Constable Fisher. »Die Verkehrspolizei meldet sich, sobald sie etwas wissen.«

»Rufen Sie noch mal bei denen an und machen Sie Dampf.« Rosy wirft Ralph seinen Trenchcoat zu.

»Zu wem zuerst?«

»Wir haben eine Verabredung mit Mrs Eccles.«

Die beiden verlassen das Besprechungszimmer. Der schweigende Rest des Teams bleibt zurück.

»Wozu waren wir bei dem Meeting eigentlich geladen?«, fragt Jock nach einer Weile.

»Zum Zuhören«, antwortet der Onkel.

»Zuhören, weiter nichts.« Der Neffe schlägt die Akte zu.

»Seit wann kannten Sie Fulke Tyndall?«

Rosy, Ralph und Mrs Eccles sitzen im Storges, einem traditionsreichen Teesalon von Cheltenham, der die Ausmaße eines Ballsaales hat.

Die Studioleiterin rührt in ihrem Tee. »Das ist fast zehn Jahre her. Ich war damals noch Assistentin bei der BBC. Fulke hatte sich bereits einen Namen gemacht.«

»Erinnern Sie sich an Ihre erste Begegnung?«

»Ziemlich gut sogar. Fulke war einer der Moderatoren der Wimbledon Championships. Ich stand mit meinem Klemmbrett im Studio und dachte, er würde mich gar nicht bemerken. Plötzlich kam er zu mir rüber und fragte, ob ich neu in dem Laden sei. Er wollte mich sofort zum Lunch einladen.«

»Weshalb?«, fragt Ralph, als ob die Antwort nicht auf der Hand läge.

»Weil das seine Art war«, antwortet Mrs Eccles. »Hübsche junge Frauen, und das war ich damals wohl, haben einen Automatismus bei ihm ausgelöst. Mein Studioboss hatte mich schon gewarnt: Lass dich bloß nicht von Fulke anbaggern.«

»Und, haben Sie?«

»Nein. Ich war zu der Zeit bereits mit meinem Freund zusammen, der später mein Mann wurde.«

»Tyndall war also keine Gefahr für Sie?«

»Er sah gut aus, sein Charme war einmalig, aber ich bevorzuge Männer, die verführt werden wollen.« Nachdenklich fasst sie sich an ihren lapislazuliblauen Ohrring. »Dienen solche Fragen denn der Aufklärung des Mordes?«

»Sie vervollständigen unser Bild des Opfers«, antwortet Rosy. »Von Ihnen mal abgesehen, hat Mister Tyndall viele Frauen herumgekriegt?«

»Das muss man schon sagen.« Ein versonnenes Nicken. »Er hat eine Menge Blumen am Wegesrand gepflückt.«

»Und obwohl die Frauen wussten, was er beabsichtigt, haben sie mitgespielt?«

»Aber ja.«

»Und nachdem sie mit ihm ins Bett gegangen sind?«

»Wenn eine Affäre vorbei war, hat er seine Exladys immer nett und freundlich behandelt.«

»Ist er denn nie in eine üble Sache hineingeraten? Eine Frau, die ihn nicht loslassen wollte? Ein eifersüchtiger Ehemann oder der zornige Bruder eines Mädchens?«

»Das wird es wohl auch gegeben haben«, antwortet Mrs Eccles ausweichend.

»Genaueres wissen Sie nicht?«

»Ich beschäftige mich nicht mit den Bettgeschichten anderer Leute.«

Rosy trinkt aus. »Trotzdem: Ist Ihnen in letzter Zeit etwas Derartiges zu Ohren gekommen?«

»Sie meinen, nachdem er Kate geheiratet hatte?« Mrs Eccles mustert die Polizisten. »Suchen Sie das Mordmotiv etwa auf dieser Ebene?«

»Gab es da etwas?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Doch, das wissen Sie, Mrs Eccles.«

Die Studioleiterin sieht sich nach dem Kellner um. »Ich denke, das sollten Sie besser Kate fragen.«

»Mrs Tyndall?«, erwidert Rosy überrascht. »Demnach gab es also noch eine Affäre, nachdem sie geheiratet hatten?«

»Nein, diese Sache war anders. Fulke hat Kate alles gebeichtet. Eine ziemlich traurige Geschichte.«

»Wollen Sie es uns erzählen?«

»Dazu weiß ich zu wenig.« Sie schüttelt den Kopf. »Ich kann nur so viel sagen: Fulke war danach voll Hochachtung für seine Frau. Er erzählte mir, sie hätte sein Geständnis auf eine Art aufgenommen, die man nur bewundern kann.«

»Wissen Sie, um wen es sich bei dieser Sache gehandelt hat?«

»Natürlich. Um unsere Annie.«

Annie mit dem Gerstenhaar

Muss ich laut sprechen?«

»Absolut nicht«, antwortet der Onkel. »Der Sender hat eine exzellente Reichweite, und das ist ein Hochfrequenzmikrofon.«

Es fällt mir schwer, stillzustehen, während der Onkel sich an mir zu schaffen macht. »Was muss ich sonst noch wissen?«

»Nichts, Arthur. Sei einfach ganz du selbst.«

Mit ihrer ruhigen Art versucht Rosy, mich zu erden, denn offen gestanden bin ich ein Nervenbündel, und niemand anderes trägt daran die Schuld als ich selbst. Die Tage sind vergangen, das Wochenende in Ascot rückt näher, und Rosemary hat eine Strategie entwickelt. Sie ist bereit, mich auf Keoghs Gut fahren zu lassen, unter der Bedingung, dass sie mir eine Rundumüberwachung verpasst. Ich habe protestiert, weil die Aktion dadurch das Spielerische verliert – der Earl of Sutherly besucht mit seiner Schwester einen reichen Pferdezüchter. In meiner Vorstellung ist das ein durchführbares Szenario, in dem ich mich einigermaßen souverän bewegen könnte. Nun soll ich verkabelt und abgehört werden, man beobachtet und bespitzelt mich, man rekrutiert mich als Undercover-Agent. Das macht mir Angst.

»Was wir hier tun, ist eine ganz normale Sicherheitsvorkehrung«, bekräftigt Rosy.

»Nicht, wenn man für einen harmlosen Wochenendgast gehalten werden will.«

»Das bist du auch mit Sender.«

»Nur so lange, bis mich jemand auffordert, meine Jacke auszuziehen.«

Rosy beobachtet, wie der Onkel den Sender in der kleinen Stofftasche knapp über meinem Hintern verstaut. »Weshalb sollte das einer tun?«

»Es könnte zum Beispiel so heiß werden, dass die Gesellschaft in Hemdsärmeln im Freien sitzt.«

»Im März?«

»Und wenn ein Frühlingsgewitter mich durchnässt?«

»Mach dir nicht so einen Kopf, Arthur. Wir werden immer in deiner Nähe sein.«

»Mir gefällt das ganz und gar nicht. Vielleicht sollte ich die ganze Sache sausen lassen.«

Breitbeinig stellt sie sich vor mich. »Das wäre mir am liebsten.«

»Du willst gar nicht, dass ich …?«

»Natürlich nicht. Bloß, wenn du schon wirklich in den Löwenzwinger steigst, dann nur zu meinen Bedingungen.«

Der Onkel schiebt sich zwischen uns. »Könnten Sie bitte das Unterhemd ausziehen, Sir?«

»Wozu?«

»Damit ich das Kabel ankleben kann.«

»Warum tackert ihr es nicht gleich an mir fest?«

Verwirrt sieht mich der Kahlkopf an.

»Arthur ist ein Witzbold«, beruhigt ihn Rosy.

»Dieser Sender ist zugleich ein Peilsender«, erklärt der Onkel, während er die Plastikschlange über meinen Rücken hochführt.

»Was heißt das?«

Rosy macht eine Handbewegung, die ich nicht bemerken soll. Ruckartig fahre ich herum. »Was meint er damit?«

»Das Ding sendet ein Signal aus, das der Satellit auffängt.«

Mit nacktem Oberkörper springe ich auf sie zu. »Ihr wollt mich vom Weltall aus beobachten?«

»Es funktioniert genauso wie ein GPS.«

»Ich bin aber kein GPS!«

»Jedes stinknormale Handy kommuniziert mit Satelliten«, erwidert Rosy ungerührt. »Auf diese Weise kennen wir deinen Standort, ohne uns selbst nähern zu müssen.«

»Übertriebenes Spektakel«, murre ich, lasse aber zu, dass der Onkel das Kabel mit hautfarbenem Klebeband entlang meiner Wirbelsäule befestigt.

Rosy streichelt meine nackte Schulter. »Wozu haben wir die Navigationssatelliten denn sonst raufgeschossen, wenn wir sie nicht benutzen?«

»Von meinen Steuergeldern.«

»Du zahlst doch keine nennenswerten Steuern«, entgegnet sie zärtlich.

Wir befinden uns weder auf Schloss Sutherly noch in den Räumen der Mordkommission. Wir sind in der Lagerhalle meiner bevorzugten Baumschule in Trench. Sie führt alles, was das Gärtnerherz begehrt, Bäume, Sträucher, Blumen, Gerätschaften, Töpfe, Zierspaliere, sogar mobile Toiletten, falls ein Garten besonders weitläufig sein sollte. Dieser Treffpunkt ist eine Vorsichtsmaßnahme. Sollte jemand Verdacht geschöpft haben und mich beobachten, sah er mich vorhin auf den Kundenparkplatz fahren und einige Säcke Rindenmulch einladen. Rosy und der Onkel erwarteten mich im Lager und werden die Baumschule später ungesehen wieder verlassen.

Ich winde mich unter den Handgriffen des Onkels. »Statt mich in ein GPS zu verwandeln, erzähl mir endlich, was du von Mrs Tyndall erfahren hast.«

»Ausgerechnet hier?« Sie zeigt auf die Pappschachteln mit Allzweckdünger, die Lochstampfer und Vorpflanzspaten. »Wir können hier nicht lange bleiben.«

»Ich opfere ja auch der Polizei von Gloucester meine Zeit«, erwidere ich mit Nachdruck. »Kann ich mein Unterhemd wieder anziehen?«

Der Onkel verpasst mir den letzten Klebestreifen.

»Du hast recht.« Rosy sinkt auf einen Gartenstuhl.

»Habt ihr Mrs Tyndall zu Hause besucht?«

»Nein, sie kam uns im Wagen entgegen. Wir haben uns auf halber Strecke getroffen.«

»Wozu die Umstände?«

»Sie sagte, in Petersfield würden die Reporter auf jede Bewegung lauern, die sie macht. Sie war froh, mal rauszukommen, hat den Wagen einer Freundin benutzt und ist inkognito entkommen. Mrs Tyndall wirkte auf mich …« Rosy überschlägt die Beine. »Das ist eine ungewöhnlich intensive Frau, mit einem großen Selbstbewusstsein. Auf die Andeutungen von Mrs Eccles angesprochen, versuchte sie nichts zu verschleiern. ›Fulke war ein Casanova, den seine Vergangenheit einholte.‹ Das waren ihre Worte. Sie hat es uns in allen Einzelheiten erzählt.«

Ich schlüpfe wieder in meine Sachen. Das Kabel spannt um die Hüfte, der Sender reibt an der Innenseite meiner Hose. Ich habe das Gefühl, dass jedermann ihn auf den ersten Blick sehen kann. »Und weiter?« Ich ziehe einen Eisenstuhl heran.

»Einige Monate vor seiner Hochzeit hatte Tyndall eine Affäre mit einer gewissen Annie Kowalsky, einer jungen Cutterin aus dem Cheltenham-Studio. Sie hatte gerstenblondes Haar und ein nettes Lächeln, sagt Kate. Aus Fulkes Sicht war es kaum mehr als ein mehrwöchiger One-Night-Stand, sie trafen sich nur, um miteinander ins Bett zu gehen. Er hatte Kate damals schon kennengelernt und spürte, dies würde etwas Ernstes für ihn werden. Also beendete er die Sache mit Annie ziemlich abrupt. Er nahm wohl an, sie würde darauf so cool reagieren wie die meisten seiner Liebschaften.«

»Aber das tat sie nicht?« Ich beobachte, wie der Onkel ein Gerät in der Größe eines Tablets aus der Tasche holt.

»Fulke war für Annie die Liebe ihres Lebens. Das sagte sie ihm wenigstens.«

»Und das ging ihm auf die Nerven?«

»Er soll sie sehr nett behandelt haben. Das änderte nichts daran, dass er sich kurz darauf mit Kate verlobte. Fulke nahm an, Annie müsse Verständnis dafür haben, dass auch er seine große Liebe kennengelernt hatte. Und tatsächlich ließ die Cutterin nichts mehr von sich hören. Er vergaß die Angelegenheit also.«

»Funktioniert einwandfrei«, sagt der Onkel.

Rosy steht auf. »Probieren wir es mal aus größerer Distanz.«

»Nehmt ihr mich etwa schon auf?«, frage ich den Dicken, der auf die Bedienfelder seines Kästchens tippt.

»Nur ein Test, Sir.«

Rosy geht ans andere Ende des Lagers. Ohne die Stimme zu erheben, redet sie weiter. »Als er das nächste Mal in Cheltenham war, erfuhr Fulke, dass Annie eine neue Beziehung angefangen hätte. Er freute sich für sie. Wahrscheinlich war er einfach erleichtert darüber. Und jetzt rate mal, wer ihr neuer Freund war? – Gerald Glease.«

»Wer?«

»Mrs Eccles’ Assistent. Diese Verbindung blieb nicht unbeachtet, denn natürlich wusste jeder im Studio, dass Annie vor Gerald etwas mit Tyndall gehabt hatte.«

»Erstaunlich, was die Dinger leisten«, sagt der Onkel. »Du kommst rüber, als ob du direkt in mein Ohr plaudern würdest.«

»Auf diese Weise werden wir alle Gespräche mitverfolgen, die du in Ascot führst.« Rosy kommt zurück.

Ich rücke den Sender an meiner Pobacke zurecht. »Wie ging die Sache aus?«

»Vor drei Monaten hat Annie sich das Leben genommen.«

Stille im Lager. Von draußen hört man den Gabelstapler näher kommen.

»Sie hat sich umgebracht? Warum?«

»Das blieb zunächst unklar. Am Tag ihres Todes hat Annie Gerald eine kurze Nachricht auf die Mailbox gesprochen: ›Ich gehe aus dem Fenster.‹ Mehr nicht.« Rosy steckt die Hände in die Taschen. »Sie fuhr in den obersten Stock des Bürohauses ihrer Krankenversicherung und sprang in die Tiefe.«

»Aber das ist noch nicht alles, oder?«

»Nein. Für ihren Abschied von Tyndall nahm sich Annie Kowalsky mehr Zeit. Sie schrieb einen seitenlangen Brief an ihn, beschwor darin ihre Liebe und dass nur sie ihn hätte glücklich machen können. Neben der Tragik ihres Selbstmords hatte sie leider noch das Pech, dass Fulke inzwischen umgezogen war. Der Brief kam als unzustellbar zurück und geriet …«

»In die Hände von Gerald«, vervollständige ich.

Rosy nickt. »Das Besondere daran ist: Annie hat sich vor drei Monaten in den Tod gestürzt, der Brief kam aber erst vor Kurzem zurück. Wenige Tage vor dem Mord.«

Das Knurren des Gabelstaplers ist nun ganz nah.

»Gerald Glease ist ein kräftiger Mann. Er war zum bewussten Zeitpunkt in der Nähe des Tatortes, er hatte die Gelegenheit, zu Tyndall in die Garderobe zu gehen. Und man kann behaupten, er hatte ein Motiv.«

»Hast du ihn dir schon vorgenommen?«

Bevor Rosy antwortet, fährt wie von Zauberhand das Rolltor hoch. Die gelbe Warnleuchte beginnt sich zu drehen. Gleich einem urzeitlichen Monster rollt der Gabelstapler in die Halle. Er bringt eine Palette, vollgestellt mit Ziertöpfen.

Zum Onkel gewandt, sagt Rosy: »Wir sollten jetzt los.«

Der Spurensicherer packt sein Equipment zusammen.

»Was mache ich, wenn das Kabel abgeht oder wenn der Akku alle ist?«

»Der sollte drei Tage lang volle Leistung bringen.«

Ich laufe den beiden ein paar Schritte nach. »Wozu soll ich eigentlich auf Keoghs Gestüt fahren, wenn ihr gerade einen neuen Hauptverdächtigen aufgetan habt?«

Rosy nimmt meine Hand. »Es war deine Idee, Arthur. Mir wäre wesentlich wohler, wenn du es bleiben lässt.«

Einen Moment lang schwanke ich.

»Nein. Es ist beschlossen. Ich verbringe das Wochenende mit Mathilda und den Snobs aus Ascot. Ich werde so hochnäsig, so blasiert sein, wie es mir möglich ist. Und ich hoffe, dass nicht plötzlich das Mikrokabel hinter mir herschleift.«

Sie küsst mich und läuft aus der Halle, bevor sich das Rollgitter wieder schließt. Verzagt kehre ich in die Verkaufsabteilung zurück. Da ich schon einmal hier bin, könnte ich gleich einen Sack Knochendünger mitnehmen.

Undercover

In unserem klapperigen Volvo breche ich Richtung Südosten auf. Ich, das ist eine Ein-Mann-Schmierentruppe. Ich habe alle Requisiten für meinen Auftritt dabei: die Garderobe eines Lords der britischen Krone, die Reitausrüstung eines Mannes von Welt. Die Sachen sind so gut wie neu, ich bin seit Jahren nicht mehr geritten. Als ich mein Gentleman-Outfit aus den Schränken holte, fiel mir auf, dass man für den Plunder im Antik-Shop ein nettes Sümmchen erzielen dürfte. Ein silbernes Kamm- und Bürstenset, ein Kulturbeutel aus feinstem Wildleder, ein vergoldetes Zigarrenetui mit den gravierten Initialen meines Geschlechts. Eine silberne Geldspange, die Krawattennadel mit dem Saphir, ein Siegelring mit dem Wappen der Escroynes. Meine Oberhemden stammen noch von meinem Vater, das bedeutet Handarbeit eines Londoner Herrenschneiders aus den Sechzigerjahren.

Wer bemerkt das schon, wird man einwerfen, wen interessiert der Firlefanz? Die Antwort lautet: genau die Leute, zu denen ich unterwegs bin. Natürlich kann man Eleganz mit dem entsprechenden Kleingeld auch heute käuflich erwerben, doch nicht die verfeinerte Handwerkskunst, mit der diese Dinge vor Jahrzehnten hergestellt wurden. Unsere Welt mag technologisch perfekt geworden sein, die Tugenden exquisiter Handarbeit findet man nur noch in der Vergangenheit.

Mein Volvo dagegen besitzt nicht die Aura eines Oldtimers. Die Klapperkiste kam vor Jahren bereits klappernd in meinen Besitz, noch zu Zeiten, als ich Rosemary nicht kennengelernt hatte. Längst belästige ich meinen Mechaniker nicht mehr mit Fragen, was da eigentlich klappert, da jede Frage unweigerlich in das kostspielige Ersatzteillager des schwedischen Autobauers führt. So gut es ging, habe ich das alte Stück aufpoliert, die Chromteile blank geputzt, die Teppiche gesaugt und die leeren Sandwichboxen entsorgt. Mein Auto stellt das perfekte Understatement eines Gentleman dar, der weder mit seinem Rolls noch mit einer italienischen Angebermarke protzen möchte.

Im Fond befindet sich ein besonderes Andenken, der Sattel meines Vaters. Auf diesen Sattel setzte er mich als Knirps, diesen Sattel hängte er zum letzten Mal an die Wand, bevor er sich krebskrank auf sein Sterbebett legte. Es ist ein Militärsattel aus dem Ersten Weltkrieg, mein Urgroßvater galoppierte damit noch übers Schlachtfeld. Er hat die Form eines Springsattels, flach und lang, mit nach vorn gezogenen Sattelblättern und hohen Pauschen, die den Knien bei der Landung mehr Halt geben. Ich habe die Wirkung nie ausprobiert, da es bei mir sportlich nicht bis zum Springreiten gereicht hat. Der Sattel beweist Insiderkenntnis, da beim Concours Complet die abenteuerlichsten Hindernisse zu überwinden sind.

Meine Aufgabe besteht nicht darin, die Machenschaften der Wettmafia bloßzulegen oder Geschäfte illegaler Zocker aufzudecken. Das gehört zum Job anderer Fahndungsstellen. Was auch geschieht, in welche Situation ich auch verstrickt werde, ich soll nur die Ohren offen halten. Rosy hat es mir mehrmals eingebläut, ich rufe mir ihre Worte ins Gedächtnis.

Die anderthalbstündige Fahrt führt mich durch die Grafschaften Wiltshire und Birkshire, Hügelland, das eintönig wirken könnte, wäre die frühmorgendliche Stimmung nicht so schön. Um diese Zeit spürt man, dass sich der Winter noch nicht lange verabschiedet hat, Nebel weht über Felder und Weiden, Schwaden davon hängen in den Baumkronen. Wo die Sonne durchbricht, gibt es ein mystisches Spiel aus Ahnungsvollem und Unklarem. Als ich hinter Swindon die Landstraße verlasse und auf die M4 fahre, hat die Sicht aufgeklart, ein rascher Wechsel aus Wolken und blassblauem Himmel begleitet mich über Reading bis Bracknell.

Gäbe es die Pferderennbahn nicht, wäre Ascot nur irgendein Dorf von vielen im Speckgürtel von Greater London. Es gibt North und South Ascot und das eigentliche Ascot, wo ich ein Zimmer im Royal Berkshire reserviert habe. Obwohl Keoghs Einladung eine Übernachtung mit einschloss, ist es mir lieber so, insbesondere, damit ich vor dem Zubettgehen den Kabelsalat ungestört von meinem Körper pulen kann.

»Ankunft im Hotel«, sage ich im Ton eines Verschwörers in Richtung des Mikrofons, während ich die Lobby betrete.

»Wie bitte, Sir?« Der Gentleman an der Rezeption hat feine Ohren.

»Arthur Escroyne. Ich habe reserviert.«

»Herzlich willkommen, Eure Lordschaft. Sie hätten sich mit dem Gepäck nicht zu bemühen brauchen.«

Schneller als der Wind huscht ein Boy heran und nimmt mir die Reisetasche ab. Er begleitet mich auf das Zimmer, ich entlohne ihn mit einem knickerigen Trinkgeld; auch das erwartet man von einem Earl.

»Bin im Zimmer«, sage ich ins Mikro und komme mir lächerlich dabei vor. Sollte irgendjemand am anderen Ende mithören, wissen sie nun Bescheid.

Nur noch ein paar Minuten, dann werde ich Mathilda treffen. Bei aller Sorge, was mich im Hause Keoghs erwarten mag, bei allen Skrupeln, die ich für die Maskerade überwinden musste, trotz meines Bammels vor dem Reiten, besorgt mich die Komplizenschaft mit meiner Schwester am allermeisten. Ich musste sie einweihen, denn ich brauche ihre Hilfe. Bei unserem Telefonat wechselte ihre Reaktion von blanker Empörung – »Ihr könnt einen Mann wie Keogh nicht ernsthaft verdächtigen!« – zu vipernhafter Neugier. Sie zischte ins Telefon: »Hat der Kleine tatsächlich Dreck am Stecken? Und das sollst du rauskriegen? Ich helfe dir, Bruderherz!«

Mathildas Klatsch-und-Tratsch-Energie ist geweckt, das beunruhigt mich. Sie ist ein Mensch, dem es nicht gegeben ist, sich unauffällig zu verhalten, meine Schwester ist eine laute, schrille Erscheinung. Wird sie mich bloßstellen? Wird sie das Wochenende in einen Albtraum verwandeln? Natürlich wird sie das.

Es hilft nichts, nach kurzer Rast breche ich wieder auf. Zuvor überprüfe ich mein Equipment, vor allem die Klebestellen. Es wäre mehr als peinlich, wenn mir ein Stück Kabel aus der Hose baumeln würde.

Ich verlasse das Dorf und fahre ein paar Meilen bis zu Keoghs Anwesen. Während ich über die gewundene Landstraße den Hügel hochfahre, sehe ich das Schlösschen aus dem 16. Jahrhundert bereits. Davor erreiche ich eine Ansammlung hübscher Häuser, in einem davon verbirgt sich die Teestube. Hier erwartet mich Mathilda.

»Dein Anzug ist ausgebeult«, begrüßt sie mich. »Der stammt noch von Papá, habe ich recht?« Während ich an den Tisch trete, lässt sie das Mathilda-Lachen erklingen. Herrschaften am Nebentisch drehen sich irritiert um. »Papá hatte die Angewohnheit, die Hände in den Hosentaschen zu stecken, daher die Beulen.« Sie umarmt mich herzlich.

»Hallo, meine Liebe.« Ich entziehe das Mikrofon der Reichweite ihres Busens.

»Ich bin so gespannt.« Wir setzen uns, sie senkt die Stimme. »Wie gehen wir vor?«

»Wir gehen gar nicht vor, Mathilda. Das Ganze ist weit weniger abenteuerlich, als du es dir ausmalst.«

Sie führt ihre Lippen an mein Ohr. »Hör mal, mein Bruder spitzelt für die englische Polizei, das soll nicht abenteuerlich sein?«

»Ich versuche nur, einen Eindruck zu bekommen …«

Ich verstumme. Die Kellnerin tritt an den Tisch.

»Was darf ich Ihnen bringen?«

»Wir brechen gleich wieder auf.« Ich bitte um die Rechnung.

Mathilda ist mit dem eigenen Auto gekommen, wir fahren hintereinander. Auf der kurzen Wegstrecke, die uns bleibt, verfluche ich mich, Rosys liebevollen Rat, die Finger von der Sache zu lassen, verschmäht zu haben. Es war dumm, den Earl of Sutherly in die Waagschale zu werfen, mehr noch, es ist selbstherrlich. Ich überschätze mich, wenn ich glaube, das Lügen so gut zu beherrschen, dass ich die Gesellschaft dort täuschen kann. Auch wenn die Lüge die Wahrheit ist, denn ich bin ja ein Earl, bin ich nicht das, was man erwartet: ein Lord, der zu seinem Vergnügen hoch zu Ross durch die Gegend prescht.

Wir passieren die Einfahrt. Schon am Torhäuschen beweist Keoghs Landgut, was man mit viel Geld aus einem Herrensitz machen kann. Während ich nicht einmal die Mittel besitze, die viktorianischen Wasserleitungen in meiner Burg zu erneuern, hat er das Anwesen generös saniert. Mein fachmännischer Blick schweift über die Kupferverblechung, mit der die Gauben wetterfest gemacht wurden. Das historische Bleiglas wurde in den Fenstern belassen, innen jedoch mit einer Doppelverglasung versehen, eine solche Restaurierung verschlingt Unsummen. Der zur Schau gestellte Reichtum setzt sich auf dem gekiesten Parkplatz fort. Da sind sie, die traditionsreichen englischen Limousinen, die deutschen Klassiker und ein italienischer Angeberschlitten. Mathilda und ich werden von unauffälligen Angestellten in Empfang genommen, man kümmert sich um den Inhalt unserer Kofferräume, das Reitzeug wird zu den Stallungen gebracht, die ich auf der anderen Seite der Einfriedung vermute.

Während Bruder und Schwester das Haus betreten, fällt mein Blick auf ein deutsches Auto. Hat Rosy mir nicht von einem Mercedes der S-Klasse erzählt, Langversion, mit getönten Scheiben? Ist der Wagen nicht angeblich gestohlen worden? Wenn mich nicht alles täuscht, steht er nun hier, und der Gentleman, den ich durch die große Verandatür erblicke, ist der Kunsthändler Eric von Baer.

»Herzlich willkommen, Lady und Lord Escroyne«, begrüßt er uns.

Mathilda hat mich ans Kreuz geschlagen. Hat mich in der Ecke hinter dem Konzertflügel festgenagelt, einen Kreis von Pharisäern um mich versammelt und erzählt nun unverhüllt meine schlimmsten Kindheitserlebnisse.

»Arthur hat den Esel von der Koppel gestohlen und ist damit quer über Capri geritten, bis ihn die Carabinieri eingefangen haben.«

Das ist eine Erinnerung, die ich eigentlich mag, da sie eine Zeit heraufbeschwört, als meine Mutter noch lebte und mein Vater ein vor Lebensfreude strotzender Engländer war, der uns mit Vorliebe durch Europa schleppte. Papá fand, ich müsse die farbenprächtigen Kulturen anderer Völker kennenlernen, bevor mich die Schule auf den Boden der britischen Wirklichkeit zurückholt. Mit drei Jahren stolperte ich daher durch die Ruinen der griechischen Antike, mit vier sah ich die Stiere durch Pamplona trampeln, mit fünf habe ich einem Obsthändler auf Capri seinen Esel geklaut, weil ich ihn als Reittier ausprobieren wollte. Es erstaunt mich noch heute, dass sich der Esel von einem Knirps wie mir durch die Mittagshitze dirigieren ließ.

Warum malt Mathilda dieses Kindheitsbild vor einem Kreis von Unbekannten? Es ist mir peinlich, und ich verachte sie dafür. Somit haben wir beide wieder unseren gewohnten Zustand erreicht: Ich hasse Mathilda, und sie bemerkt es nicht einmal.

Wie soll ich Gespräche belauschen oder unauffällige Fragen stellen, wenn ich selbst Mittelpunkt der Aufmerksamkeit bin? Eric von Baer ist in Whiskylaune, man könnte ihn leicht in ein Gespräch verwickeln. Zum dritten Mal lässt er Eiswürfel in sein Glas klirren, während er mit einer verblühten Schönheit aus Scarborough plaudert. Unter dem Vorwand, mein Glas nachzufüllen, entkomme ich der Falle hinter dem Klavier, lasse mir vom Butler einen London Fog mixen und nähere mich Baer.

Womit eröffnet man die Konversation mit einem »Paten«? Schwerlich mit den Worten: »Hallo, haben Sie heute schon jemanden beseitigt?«, oder »Wie funktioniert Geldwäsche eigentlich, machen Sie das in der Waschmaschine?« Doch mein innerer Sarkasmus, mit dem ich mir Mut mache, greift nicht, meine Nonchalance tritt zu kurz. Das ist keine gewöhnliche Party. Wenn Rosy recht hat, bin ich hier mit gefährlichen Leuten zusammen. An einer Kleinigkeit wird mir das klar:

Während von Baer Konversation macht, bekommt er einen Anruf. Mit bedauerndem Lächeln vertröstet er die Lady, geht dran, und plötzlich durchläuft sein Gesicht eine Verwandlung. Dieser Mann gibt Befehle. Keine Anregungen, keine Anweisungen – Befehle. Als sein Gesprächspartner nicht gleich pariert, tritt von Baer in einen Durchgang zwischen den Salons und hält einen kurzen Monolog. Brutaler kann ein Gesicht, entschlossener ein Ausdruck nicht werden. Baer exekutiert seinen Willen, beendet das Telefonat ohne Grußwort, hebt den Blick und stülpt wieder die Maske der Geselligkeit über. Der Mann, den ich soeben beobachtet habe, war kein feinsinniger Kunsthändler, sondern ein Tycoon, der nicht den geringsten Zweifel daran lässt, wessen Wort am meisten Gewicht hat. Zu spät fällt mir ein, dass ich das Telefonat mit dem Mikro hätte einfangen können.

Da wir bereits geluncht haben, steht nun unaufschiebbar der nächste Programmpunkt auf der Tagesordnung. Die meisten Gäste sind zum Reiten hier, auch mich hat man für den ersten Geländeritt eingeladen. Ich bin entschlossen, mich zu drücken; Mathilda soll mir dabei Schützenhilfe leisten. Meinen Drink vor mir hertragend, nähere ich mich meiner Schwester. Sie nippt an ihrem Tipping Tim.

Sonst bringt es mich um

Wie war Ihre Beziehung zu Annie Kowalsky?«

»Wunderschön. In jeder Hinsicht.« Gerald Glease weiß, dass seine Befragung keine Polizeiroutine ist, sondern dass er als Verdächtiger vernommen wird. Er zeigt das typische Verhalten von jemandem, der nichts Verdächtiges tun oder sagen möchte und sich gerade deshalb verdächtig benimmt.

Rosy schätzt den jungen Mann als den perfekten Assistenten ein, kompetent und ruhig, jemand, der sich nie in den Vordergrund drängt. Glease ist ein besonders dunkelhäutiger Schwarzer, mit hohen Wangenknochen und Kurzhaarschnitt. Durch die dicke Nickelbrille, das Kurzarmhemd und seinen Pullunder legt er eine recht spießige Attitüde an den Tag. Doch es bleibt die Tatsache, dass der nette Mr Glease Gelegenheit gehabt hätte, den Mord an Fulke Tyndall zu begehen.

»Wie haben Sie sich kennengelernt?«

Die Befragung findet in Rosys Büro statt, Ralph nimmt daran teil, das rote Licht der Überwachungskamera brennt.

»Wie die meisten Leute.« Seine Finger rutschen über das Furnier der Arbeitsplatte. »Man lernt sich kennen, indem man sich jeden Tag sieht.«

»Sie waren damals Single?«

»Ich war in einer Phase, in der man einfach zu faul ist, um in Sachen Liebe etwas zu unternehmen. Als Steffys Assistent bleibt einem außerdem nicht allzu viel Privatleben.«

»Mrs Eccles?«

Er nickt. »Ich bin gern in ihrem Team, es ist ein schöner Job.«

»Wie hat sich das mit Miss Kowalsky entwickelt?«

»Irgendwann habe ich gemerkt, dass ich Annie lange hinterherguckte, dass ich ihre Gesellschaft angenehm fand, dass ich mir … tja, mehr gewünscht habe.«

»Sie wussten von ihrer Affäre mit Fulke Tyndall?«

»Nein.« Er sieht Rosy an. »Sie hat das nicht an die große Glocke gehängt. Ich glaube, dass Steffy davon wusste, ich nicht.«

»Wie lange hat es gedauert, bis sie und Annie ein Paar wurden?«

»Ziemlich lange. Wir ließen es gemütlich angehen. Mal ein Kinobesuch, mal ein Fish-’n’-Chips-Dinner und eines Tages der erste Kuss.«

»Aber irgendwann muss Annie Ihnen doch von ihrer Liebe zu Fulke erzählt haben.«

»Das war ein seltsamer Abend.« Gerald schnaubt einmal durch. »Wir haben uns einen Horrorfilm angeguckt, der brutaler war, als wir erwartet hatten. Annie hat sich gegruselt und wollte danach nicht allein sein. Ich bin mit zu ihr gefahren, wir haben es uns bequem gemacht. Ganz unvermittelt fing sie an, von Fulke zu erzählen. Nicht wie von ihrem Exliebhaber, eher wie ein Teenie-Fan, der von seinem Idol schwärmt. Das war seltsam, ich kannte Tyndall ja, er moderiert mehrmals im Jahr in Cheltenham.«

»Ist Ihnen nie ein besonderes Verhalten an Annie aufgefallen, wenn Tyndall im Studio war?«

Ein kurzes Lächeln. »Ich habe mich wie der sprichwörtliche dumme Ehemann benommen, der es zuletzt erfährt.«

»Nach dem Abend im Kino wussten Sie es aber?«

»Ja, sie hat mir davon erzählt. Dann habe ich bei ihr übernachtet.« Er faltet die Hände. »Eine Nacht, die ich lieber vergessen würde.«

»Wieso?«

»Tyndall stand irgendwie zwischen uns. Verkrampft lagen wir in ihrem Bett, ohne uns zu berühren.«

»Aber Sie hatten zu diesem Zeitpunkt schon miteinander geschlafen?«

»Nicht so richtig.«

Rosy und Ralph wechseln einen Blick.

»Annie hatte … Ich weiß nicht … Sex war nicht ihr Ding, und mir kam es nicht so besonders darauf an.« Er bemerkt die abwartende Miene der Kommissarin. »Sie war nicht frigide, falls Sie das glauben. Wir haben so ziemlich alles gemacht, was man eben tut … außer miteinander zu schlafen. In dieser Nacht bot sie es mir aber an. Ich weiß nicht, woher sie auf einmal die Kondome hatte. Sie wollte es.«

»Und Sie?«, fragt Rosy, als Gerald nicht weiterspricht.

»Ich hatte den Eindruck, dass sie mir nur zeigen will, dass Tyndall ihr nichts mehr bedeutet.«

»Haben Sie, oder haben Sie nicht?«, fragt Ralph auf seine unverblümte Art.

»Nein.« Glease seufzt. »Wir sind eingeschlafen.«

»Sie sind …?« Der Sergeant hebt die Hände. »Diese Frau will zum ersten Mal Liebe mit Ihnen machen, und Sie schlafen ein?«

»Ist das denn wichtig?«, gibt Gerald schärfer zurück.

»Uns interessiert vor allem Ihre Haltung zu Fulke Tyndall«, antwortet Rosy. »Vielleicht konnten Sie ja nicht mit Miss Kowalsky schlafen, nachdem sie von ihrer Affäre mit dem angehimmelten Moderator gehört hatten. Das wäre durchaus verständlich.«

Er sieht sie offen an. »Ich weiß es nicht. Ich erinnere mich nur, dass wir eingeschlafen sind. Ich hatte einen Albtraum. Der Horrorfilm zeigte Wirkung, im Traum sah ich Tyndall, der versuchte, Annie einen Drillbohrer in den Kopf zu bohren. Ich erwachte, ging ins Bad, da schreckte Annie nebenan aus dem Schlaf hoch. Ich weiß noch, sie schrie: ›Ich will wieder sauber sein!‹«

»Was meinte sie?«

»Das konnte sie sich hinterher selbst nicht erklären.« Gerald lässt den Kopf sinken. »Ich sage ja, es war eine Scheißnacht. Ich bin heimgefahren, bevor es hell wurde.«

»Es hat Ihnen also doch etwas ausgemacht, dass Annie ein Verhältnis mit Tyndall hatte«, sagt Ralph.

Nach einer Pause antwortet Gerald: »Es wäre mir lieber gewesen, wenn ich es nie erfahren hätte.«

»War Miss Kowalsky mit Ihnen glücklich?«

»Aber ja. Ich glaube schon.«

»Vielleicht sehnte sie sich nach Fulke zurück, mit dem sie, wenn die Aussagen stimmen, sehr viel Sex hatte.«

»Was sie mit anderen gemacht hat, interessiert mich nicht. Wir waren glücklich. Wir hatten eine tolle Zeit. Außerdem war Tyndall zu dem Zeitpunkt ja schon verheiratet und völlig außer Reichweite für Annie.«

»Bitte erzählen Sie uns von dem Tag, an dem Miss Kowalsky sich das Leben genommen hat.« Rosy stützt die Ellbogen auf den Tisch.

Geralds Gesichtsausdruck bekommt etwas Hilfloses. »Ich wünsche niemandem, dass er so etwas durchmachen muss. Annie kam an dem Tag nicht zur Arbeit.«

»Sie lebten also weiterhin getrennt?«

»Natürlich. Vormittags rief ich sie an und wollte wissen, was los ist. Ich landete auf ihrer Mailbox. Das Verrückte war, dass ich nicht auf die Idee kam, meine eigene Mailbox abzuhören. Annie sprach anderen Leuten nie aufs Band, sie textete lieber. Ich habe ihr eine SMS geschickt, ob sie etwas braucht und ob ich abends bei ihr vorbeikommen soll. Keine Antwort. Dann … etwa gegen Mittag rief mich ihr Vater an. Es war so grotesk.«

»Weshalb?«

»Weil er mich eigentlich nicht leiden kann. Mister Kowalsky fand es nicht richtig, dass seine hübsche blonde Tochter mit einem schwarzen Mann zusammen ist.«

»Er rief Sie also an …«

»Kowalsky sagte, seine Tochter habe sich das Leben genommen. Er fragte, ob ich schuld daran sei. Das war seine einzige Schlussfolgerung.« Gerald fährt sich über den Mund. »Ich hatte zum ersten Mal das Gefühl, wie das ist, wenn man eine Situation versteht, aber nicht realisiert, dass sie einen selbst betrifft. Annie ist tot – das war unvorstellbar. Annie, von einem Hochhaus gesprungen, Annie in einem Sarg. Ich hörte mich mit Mister Kowalsky reden und versuchte mir zugleich klarzumachen, dass ich die Frau, die ich liebte, nie wiedersehen würde.«

»Was haben Sie danach getan?«

»Als ich zu dem Bürohaus kam, war schon alles vorbei. Man hatte sie weggebracht.« Gerald schluckt. »Erst zu diesem Zeitpunkt habe ich mein Handy gecheckt. Da hörte ich es.«

Langsam schweift sein Blick von Ralph zu Rosy.

»Ich kann es Ihnen vorspielen, wenn Sie wollen.«

»Sie haben die Nachricht nicht gelöscht?«, fragt sie überrascht.

»Es ist doch ihre Stimme, ihre letzten Worte. Ich kann das nicht löschen.« Geralds Hände zittern, als er das Telefon hervorholt und den Lautsprecher anmacht.

Verkehrsgeräusche, ein Zischen, das könnte eine Bustür sein, die sich schließt. »Hallo, Jerry«, sagt eine Frauenstimme. »Hier spricht Anne.« Ein schwerer Motor, das Geräusch entfernt sich. »Jerry, ich gehe aus dem Fenster«, sagt die Stimme klar und unsentimental. »Es hat nichts mit dir zu tun, bitte glaub mir das. Es muss einfach sein. Sonst bringt es mich um.«

Ende der Nachricht. Gerald schaltet ab.

»Sonst bringt es mich um.« Rosy betrachtet das Mobiltelefon. »Was hat sie damit gemeint?«

»Ich wusste es nicht. Damals hatte ich keine Ahnung.«

»Hatte Miss Kowalsky Probleme gesundheitlicher oder finanzieller Natur? War sie drogenabhängig?«

»Annie?« Er lacht. »Sie trank nicht, keinen Tropfen. Und Drogen kann ich mir bei ihr nicht vorstellen.«

»Ihre Freundin hat Sie also über die Gründe ihres Selbstmords völlig im Unklaren gelassen?«

»Das stimmt.«

»Hatten Sie nie den Verdacht, ihr Entschluss könnte mit Fulke Tyndall zu tun haben?«

»Nein.«

»Niemals?«

»Ich habe mir natürlich den Kopf zermartert, aber mir fiel nur das ein, worauf man als Erstes kommt: eine unheilbare Krankheit oder Depressionen.«

»Neigte Annie zu Depressionen?«

»Sie war …« Er rutscht auf dem Stuhl nach vorn. »Sie war nicht unbedingt ein Ausbund an Fröhlichkeit, eher zurückhaltend, oft kriegte man gar nicht mit, wenn sie sich über etwas freute. Es konnte passieren, dass sie nach einem gemeinsamen Abend schweigend neben mir herlief, ich fragte, ob sie irgendwas hätte, und sie antwortete, sie habe sich schon lange nicht mehr so gut amüsiert.«

»War sie manchmal abwesend oder verträumt?«

»Im Gegenteil. Als Cutterin muss man auf Draht sein, wissen Sie. Bei Sportübertragungen bestimmst du mit dem Schnitt das Tempo. Beruflich war Annie fix, aber ihr Wesen könnte man als melancholisch bezeichnen.«

»Kommen wir auf den Brief zu sprechen, Mister Glease.«

»Den Brief.« Er steht langsam auf und tastet seine Taschen ab. »Darf ich …?«

»Hier wird nicht geraucht«, antwortet Ralph.

Rosy öffnet das Fenster. »Wenn Sie hier drüben rauchen, wird der Sprinkler nicht gleich losgehen.«

Hochgezogene Augenbrauen Ralphs. Der junge Mann beugt sich aus dem Fenster, sein Feuerzeug blitzt auf.

»Wie kamen Sie in den Besitz des Briefes, obwohl Sie und Miss Kowalsky nicht zusammengewohnt haben?«

»Ich hatte ihren Schlüssel.« Er nimmt die ersten Züge.

»Annies Tod lag damals bereits zwei Monate zurück. Ist die Wohnung inzwischen nicht weitervermietet worden?«

»Doch. Das Ganze war ziemlich merkwürdig. Annie war inzwischen ja schon unter der Erde, auf ihrem Grab stand ein blanker Stein mit goldener Schrift. Ihr Vater hatte ihn ausgesucht.« Glease lehnt sich auf das Fensterbrett. »An diesem Ort verband ich nichts mit ihr. Meine Erinnerungen an sie waren im Studio und bei Annie zu Hause. Ich hatte es mir angewöhnt, auf meinem Heimweg einen kleinen Umweg zu machen, und fuhr an ihrem Wohnblock vorbei.«

Er sieht die Ermittler an, doch sie unterbrechen ihn nicht.

»Manchmal stieg ich aus, manchmal fuhr ich weiter. An diesem Dienstag vor zwei Wochen bin ich auf das Haus zugegangen. Da hat mir plötzlich jemand gewinkt.«

»Aus Annies Wohnung?«

»Nein, aus dem Erdgeschoss. Es war der Hausmeister, wir kennen uns. Ich trat unter seinen Balkon, er sagte, da sei Post für Miss Kowalsky gekommen. ›Nach zwei Monaten?‹, fragte ich und warum er die Post nicht Annies Vater gegeben hätte. Er lief hinein und kam mit einem Umschlag zurück. Das sei kein Brief an Annie, sagte er, sondern einer, den sie selbst geschrieben habe, der Brief hätte nicht zugestellt werden können. Der Hausmeister zeigte auf den Namen: ›Promi-Post‹, sagte er. ›Der Promi hat Miss Kowalsky wohl nicht geantwortet.‹ Da sah ich, an wen Annie geschrieben hatte.«

Gerald bläst Rauch aus dem Fenster.

»Ich wurde wütend. An mich hat sie keinen Brief geschrieben, dachte ich, für mich hatte sie nur eine Nachricht auf die Mailbox übrig. Von Tyndall verabschiedet sie sich seitenlang. Ich war außer mir, habe mich aber zusammengerissen und sagte dem Hausmeister, ich würde Tyndall kennen und könnte ihm den Brief geben. Der Mann war froh, ihn los zu sein. Ich lief zum Auto, fuhr ein paar Blocks, dann habe ich das Kuvert aufgerissen.«

Rosy geht zu dem seitlichen Tisch, an dem sonst der Protokollführer sitzt, und nimmt den mehrseitigen Brief. »Ich habe mich im Studio erkundigt, dort wussten alle, dass dieser Brief existiert.«

»Natürlich, ich habe es ihnen erzählt.«

»Weshalb?«

Die Frage überrascht ihn. »Wieso hätte ich es für mich behalten sollen?«

»Weil diese Seiten nicht besonders schmeichelhaft für Sie sind. Miss Kowalskys Brief macht deutlich, dass sie bis zuletzt Mister Tyndall geliebt hat.« Rosy sucht eine bestimmt Stelle. »›Ich habe dir gehört, ich hätte dich glücklich gemacht. Nun bist du mit einer anderen zusammen. Sie ist schön und berühmt, aber sie passt nicht zu dir. Du hast unserer Liebe keine Chance gegeben, und ich weiß auch, warum. Das ist die Tragik meines Lebens, zugleich sein Endpunkt.‹« Rosemary sieht Glease an. »Haben diese Sätze Sie nicht bis ins Innerste getroffen?«

Die Worte seiner Freundin aus dem Mund einer Frau zu hören, scheint ihn zu bewegen. »Ich musste … mit irgendjemandem darüber sprechen. Darum habe ich Steffy …« Suchend sieht er sich plötzlich um. »Haben Sie einen Aschenbecher?«

»So etwas gibt es hier nicht.« Ralph bringt ihm eine Blumenvase. »Was dagegen?«, fragt er Rosy. »Wir hatten noch nie Blumen hier drin.«

Die Kippe verschwindet in der Vase. »Sie haben Mrs Eccles den Brief also gezeigt? Und die hat wiederum Mrs Tyndall davon erzählt.«

»Ich glaube, so war es.«

»Das Ganze spielte sich vor zwei Wochen ab, wenige Tage vor Tyndalls Tod.« Rosy setzt sich auf ihren Platz. »Mister Glease, Sie haben unsere Fragen bis jetzt bereitwillig beantwortet, daher frage ich Sie jetzt genauso offen: Haben Sie Fulke Tyndall, Ihren Rivalen, denn das war er noch über Annies Tod hinaus, haben Sie ihn umgebracht?«

»Nein.«

Rosy nickt, als hätte sie mit keiner anderen Antwort gerechnet. »Während der Mord geschah, waren Sie nicht im Studio. Angeblich haben Sie in der Teeküche eine geraucht.«

»Das stimmt auch.«

»Niemand kann das bestätigen. Und Ihr mögliches Tatmotiv wiegt schwer, Mister Glease.«

Der junge Mann tritt vor Rosys Schreibtisch und beugt sich darüber. »Ich habe Fulke Tyndall nicht umgebracht, weder aus später Eifersucht noch aus Rache. Ich habe es nicht getan. Haben Sie verstanden?«

»Ja, Mister Glease.« Rosy hält seinem Blick stand. »Und jetzt setzen Sie sich bitte wieder hin.«

Aufgesattelt

Ich weiß nicht, was mich geritten hat, aber ich reite. Die Ursache, weshalb ich den Entschluss gefasst habe, liegt bei einem Quartett von Leuten, die sich im kleinen Salon trafen, drei Gentlemen und eine Frau. Anthony Keogh sprach mit einem slawisch anmutenden Paar, auch Eric von Baer war dabei. Wenn vier Menschen nicht nur Smalltalk machen, wenn sie etwas Entscheidendes besprechen, spürt man das, man kann es förmlich greifen. Ich habe wenig von der Unterredung verstanden, konnte aber hören, dass sie mehrmals Manila erwähnten. Man müsse auf Manila warten, sagte die Slawin, ohne Manila werde er nichts unternehmen, antwortete Baer.

Ich kann nicht sagen, ob die vier von der philippinischen Hauptstadt sprachen, von einer Person namens Manila oder ob Manila ein Codewort war. Entscheidend ist, dass sie sich über Manila uneinig waren. Das brachte Eric von Baer auf die Palme. Nachdem die Slawen den Salon verlassen hatten, ließ er eine Schimpfkanonade auf Keogh nieder. Er dämpfte zwar die Stimme und kontrollierte seine Mimik, aber nicht nur mir fiel auf, dass Baer den Hausherrn regelrecht zur Schnecke machte. Der Kunsthändler besaß die Frechheit, den Milliardär Anthony Keogh in seinem eigenen Hause zu maßregeln. Als Baer merkte, dass sie auffielen, unterbrach er seine Standpauke, und ich konnte aufschnappen, wie sie sich im Lusthaus verabredeten. Gleich darauf teilte Keogh die Verabredung dem slawischen Pärchen mit.

Ich muss zum Lusthaus. Muss erfahren, was es mit Manila auf sich hat. Nur deshalb zwängte ich mich in die Reitstiefel, holte den Militärsattel meines Urgroßvaters aus dem Auto und bat meine Schwester um Hilfe.

»Weißt du, wo das Lusthaus ist?«

»Natürlich.« Seit dem Lunch trägt Mathilda ihr Reitdress, dem man ansieht, dass es häufig in Benutzung ist. »Dorthin führt der erste Geländeritt.« Ihre Freude auf die Querfeldeinjagd steht ihr ins Gesicht geschrieben.

»Ich muss auch dorthin.«

»Bist du sicher?«

Während wir reden, tragen zwei Angestellte unsere Sättel zu den Stallungen. Wir folgen ihnen.

»Was ist denn so Wichtiges im Lusthaus?«, fragt Mathilda neugierig.

»Dort findet ein Treffen statt. Ich muss in die Nähe dieser Leute kommen.«

»Zum Lusthaus ist es ein Ritt von zwei Stunden.«

»Zwei Stunden werde ich im Sattel wohl durchhalten.«

»Das wird aber kein Hoppe-hoppe-Reiten.« Mathilda macht ein besorgtes Gesicht, ungewöhnlich bei meiner sonst sorglosen Schwester. »Keoghs Lieblingsstrecke wird auch die Bratpfanne des Teufels genannt.«

Sie betritt den Stall wie jemand, der sich hier auskennt. Ein Bursche übernimmt ihren Sattel und bringt ihn zu einem Prachtexemplar von Pferd, einem regelrechten Zelter. Weiß, hochbeinig und voll Rasse.

»Den willst du reiten?«, frage ich beeindruckt.

»Wenn ich bei Keogh bin, reite ich ausschließlich Demian. Wir zwei sind alte Freunde.« Sie tätschelt den mächtigen Kiefer des Tieres.

»Ein Wallach?«

»Ein Hengst«, antwortet sie gurrend. »Die meisten machen einen Bogen um ihn.«

»Wie kommt das?«

»Er ist schneller als ein Gerücht und verschlagen wie ein Börsenmakler.«

»Um noch einmal auf diese Bratpfanne zu sprechen zu kommen – was erwartet mich da?«

Sie überlegt, wie sie es mir beibringen soll. »Am besten, du bleibst in meiner Nähe.«

»Gibt es nicht einen bequemen Feldweg dorthin, auf dem ich genauso ans Ziel gelange?«

Mathilda sattelt selbst. »Du könntest im Catering-Van mitfahren.« Sie zuckt die Schultern. »Wenn du wie ein Weichei dastehen willst.«

»Ist aber vielleicht besser, als sich den Hals zu brechen.«

Sie stemmt sich gegen den Bauch des Pferdes und zerrt am Sattelgurt. »Blähst du dich wieder auf, du Satan?«, keucht sie. »Lass die Luft raus, mach schon!«

Der Hengst bleibt dabei, Mathilda seinen voluminösen Bauch entgegenzurecken, sie kriegt die Gürtelschnalle nicht geschlossen.

»Und wie gefällt dir das?« Mit beherztem Griff fasst sie ihm an die Eier. Demian krümmt sich, als ob er an der Stelle kitzelig wäre, die Luft entfährt seinem Bauch, blitzschnell schließt Mathilda den Gurt.

»Alle Achtung – du kennst dich aus«, murmle ich.

»Wollen Sie auch selbst satteln, Sir?«, fragt mich der Stallbursche, ein grau melierter Waliser.

»Danke, nein. Wenn Sie so nett wären …« Bangen Herzens folge ich dem Mann zwei Boxen weiter.

»Mister Keogh meinte, Vanilla wäre die Richtige für Sie.«

Eine rostbraune Stute mit freundlichen Augen erwartet mich.

»Oh ja, absolut.« Hinter dem Waliser trete ich in die Box und streichle den Hals des anmutigen Tieres. »Wir werden das Kind schon schaukeln, nicht wahr, Vanilla?«

Die Stute mustert mich mit einem Blick, in dem ich Herablassung, aber auch Fürsorge entdecke.

»Blamier mich nicht«, flüstere ich ihr ins Ohr. Zu Mathilda rufe ich: »Das mit dem Catering-Wagen kommt nicht infrage!«

Trense und Zaumzeug, Sattel und Steigbügel, wenig später ist Vanilla bereit. Die Würfel sind gefallen. Nach Jahren ohne Übung werde ich zum ersten Mal ein Pferd besteigen. Der Stallbursche zieht den Zügel vom Kopf der Stute und überreicht ihn mir.

»Also dann.« Bemüht optimistisch führe ich das Tier aus dem Stall, wo mich Mathilda erwartet. Der Zelter hat eine sagenhafte Schulterhöhe, meine Schwester wirkt wie ein Reiterstandbild. »Du bist eine Pracht, weißt du das?« Ich setze den linken Fuß in den Steigbügel, Vanilla tut einen kleinen Schritt, der mich aber nicht aus dem Gleichgewicht bringt, sondern mir den rechten Schwung gibt, mich in den Sattel zu hieven. Ich bin oben, bei Gott, ich bin oben. Wenn man seine Schenkel erst einmal um die Flanke eines Pferdes legt, kommt einem alles Weitere selbstverständlich vor. Einen Moment lang kriege ich eine Ahnung vom höchsten Glück auf Erden. Ich fasse den Zügel kurz, schiebe das Becken vor und tippe mit den Fersen an Vanillas Bauch. Wahrhaftig, das Tier geht los, in leichtem Schritt läuft es an Demians Seite. Der Hengst wirft den Kopf herum, unmissverständliches Zeichen, wer hier die Gangart angibt.

»Du machst keine schlechte Figur«, nickt Mathilda.

Über den Schotterweg reitet sie auf den buchsbaumbewachsenen Hügel, Vanilla und ich folgen. Ich bin emporgehoben im Gefühl, unter die Reiter gegangen zu sein.

Eine Stunde später könnte ich kotzen. Auf Keoghs Spuren hat mich Mathilda in die Bratpfanne des Teufels geführt. Das Hauptfeld liegt weit vor uns. Höflich, doch mit kaum kaschierter Ungeduld brachte mich Mathilda an die Hindernisse heran und gab mir Anleitungen, wie sie zu bezwingen wären. Wassergräben, umgelegte Bäume, Steigungen, die mir fast senkrecht vorkamen. Es gab Passagen, an denen Vanilla und ich einen Umweg machten und das Schlimmste umgehen konnten. Schließlich muss man eine gefällte Eiche nicht überspringen, wenn man durch das Gestrüpp daneben ein ähnliches Ergebnis erzielt. Vanilla ist eine wunderbare Partnerin, aber sie kann nicht alles allein machen. Reiten ist Teamwork, und ich schäme mich, wie wenig ich zu unserem Team beitrage. Meine Muskeln schmerzen an Stellen, von denen ich nicht einmal wusste, dass dort Muskeln sitzen. Wenn wir im Schritt gehen, ist es erträglich, im Galopp hilft mir die Fliehkraft, doch im Trab ist es die reine Qual. Jedes Mal, wenn ich auf den Sattel pralle, könnte ich schreien. Mein Reithelm ist verrutscht, Schweiß läuft mir in die Augen. Von Zeit zu Zeit tauchen andere Reiter neben mir auf, lachend und strotzend vor Kraft rufen sie mir zu, was für ein wunderbarer Parcours das doch wäre. Ich lächle, wenngleich ich mit dem verrutschten Helm kaum etwas sehe. Irgendwann muss das vermaledeite Lusthaus schließlich auftauchen, ermuntere ich mich – gleich nach der nächsten Kuppe, durch die nächste Senke, hinter dieser Kurve – aber wie das Schloss im Märchen bleibt das Lusthaus verborgen, und die Tortur geht weiter.

»Beim nächsten Graben sei vorsichtig, der ist schwieriger.« Majestätisch erhebt sich Mathilda auf dem Hengst, Nebelschwaden umwehen sie.

»Inwiefern schwieriger?« Vanilla trabt die Steigung hoch.

»Er ist zu breit, um ihn mit einem Sprung zu schaffen. Also musst du ins Wasser.« Sie zeigt hinter sich, wo ich einen klaftertiefen Abgrund entdecke, an dessen Grund sich ein Wildwasser wälzt.

»Da drüber?«

»Der Bach ist angeschwollen, es hat geregnet.«

»Ich werde mit Mann und Ross untergehen.« Die Stute tänzelt, ich fasse sie am kurzen Zügel.

»Schau zu, wie ich es mache.« Mathilda reitet an. Im Schritt betritt der Hengst den abschüssigen Pfad, wechselt übergangslos zum Galopp, erreicht das Ufer, greift im vollen Lauf aus, erhebt sich in die Luft und schwebt über die brodelnde, gischtige Flut. Unweit des andern Ufers setzt er auf und versinkt dabei bis zum Bauch im Wasser. Sofort hat Mathilda ihn wieder unter Kontrolle, kein Stolpern, kein Straucheln, als wäre ein solcher Sprung ein Kinderspiel, läuft Demian weiter und kommt mit zierlichen Schritten aus dem Fluss.

Mathilda dreht sich im Sattel um. »Siehst du? Halb so wild!«

Ich starre in die graubraunen Fluten und berate mich mit Vanilla. »Wir machen das anders. Wir gehen kein Risiko ein und waten einfach durch.«

Da ich keinen Widerspruch höre, führe ich die Stute in gemächlichem Schritt den Abhang hinunter.

»Du brauchst mehr Tempo!«, ruft Mathilda.

Soll sie rufen, denke ich und winke abwiegelnd.

»Sprung, Arthur! Du musst springen!« Ihre Stimme gellt durch den Wald.

Muss ich nicht, sagt die Vorsicht in mir. Muss ich vielleicht doch, sagt die Skepsis. Auch wenn der Bach sich wild gebärdet, scheint das eine Furt zu sein. Behutsam treibe ich Vanilla hinein.

»Vorsicht! Nein!« Mathilda hebt beide Arme.

Im Augenblick, als es passiert, weiß ich, was sie meint. Ich habe die Untiefe nicht bedacht. Beim nächsten Schritt des Pferdes sacken wir weg. Kein Untergrund, nur noch Wasser, Vanilla verschwindet bis zu den Ohren und ich mit ihr. Sie wiehert vor Schreck, geht allerdings mit der Situation vorbildlich um: Vanilla schwimmt. Sie kann das. Ich bin nicht imstande, mich so schnell anzupassen. Mitten im Fluss verliere ich den Sattel unter meinem Hintern, die Balance und mein Ross. Vanilla strebt dem anderen Ufer zu. Ich treibe bachabwärts, der Druck des Wassers ist enorm. Für einen Augenblick habe ich die Vision, mich bis ans Meer treiben zu lassen, die Kälte setzt dem Hirngespinst ein Ende. Wir haben März. Es ist so kalt, wie man zu dieser Jahreszeit erwarten darf. Ich muss hier raus, so schnell wie möglich. In meinem Reitdress, die schweren Stiefel an den Beinen, beginne ich zu schwimmen. Drüben sehe ich Mathilda vom Pferd springen. Felsen treiben an mir vorbei, die Luftwurzeln der Uferbäume. Ich schlucke Wasser und verliere Mathilda aus dem Blick. Ich muss an Manila denken. Welche Bewandtnis mag es damit haben? Wäre es nicht viel angenehmer, um diese Jahreszeit in Manila zu sein? Ich fasse nach der nächstbesten Wurzel.

Zu spät fällt mir ein, dass nicht nur meine Kleider völlig durchnässt sind, sondern auch der Hightech-Kram, den ich an meinem Körper trage. Kurzschluss, denke ich, keine Verbindung zu Rosy mehr. Abgeschnitten, denke ich und ziehe mich im Uferschlamm empor.

Nass

Abgeschnitten?« Als ob der Wagen dadurch schneller über die M4 rasen würde, hängt Rosy vorgebeugt am Steuer.

»Vorübergehend«, antwortet eine Männerstimme über Funk. »Nach ein paar Minuten kam das Signal wieder.«

»Wo ist er?« Das Blaulicht auf Rosys Dach zwingt die Autos vor ihr, Platz zu machen.

»Zuletzt war er kreuz und quer unterwegs. War ziemlich schwer, ihm zu folgen.«

»Wo Arthur jetzt ist, will ich wissen!«

»Planquadrat zwölf. Das ist mitten im Nirgendwo, überwiegend Wald.«

»Wie weit seid ihr von ihm entfernt?«

»Eine halbe Meile. Näher führt keine Straße an den Ort heran.«

»Wie ist Arthur denn dorthin gekommen?«

»Zu Pferd.«

Stille, es knistert im Funk.

»Hallo, Detective, sind Sie noch da?«

»Arthur ist … geritten?« Rosy wendet den Blick zu Ralph.

Der Sergeant nimmt es gelassen. »Er ist geritten. Ist das bei Adeligen nicht üblich?«

»Aber nicht mein Arthur. Er hat Angst vor Pferden.« Zum Mikrofon gewandt, sagt sie: »Was wissen Sie noch?«

»Es könnte sein, dass er … einen Unfall hatte.«

»Unfall? Etwas genauer.«

»Er wird betreut, habe ich den Eindruck. Jemand kümmert sich um ihn.«

»Weshalb muss er betreut werden?«, fragt Rosy ungewohnt barsch. »Was ist passiert?«

»Es scheint so … Also ich würde sagen, er ist ins Wasser gefallen.«

»Scheiße.« Rosy starrt auf das graue Band vor sich und tritt das Gaspedal auf Anschlag. »Laut GPS bin ich in zwanzig Minuten bei euch. Solltet ihr den Eindruck haben, dass Arthur in Gefahr ist – Zugriff, verstanden?«

»Zugriff, wie denn? Wir sind hier bloß ein technisches Team, ich habe keinerlei Back-up.«

»Dann besorgen Sie sich Back-up«, gibt sie zurück. »Rufen Sie die Kollegen in Ascot an.«

»Würde das nicht komisch aussehen, wenn während einer verdeckten Observierung plötzlich Polizeiautos durch den Wald fahren?«

»Ich rede selbst mit Ascot. Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Sie beendet die Verbindung.

»Ins Wasser?«, fragt Ralph nach einer Pause.

»Ich bin schuld daran«, murmelt Rosy. »Verdammte Scheiße! Ich hätte ihn nicht fahren lassen sollen.«

»Schon erstaunlich, was so ein Peilsender alles aushält.« Ralph lockert den Sicherheitsgurt vor seiner Brust.

»Um den Sender sorge ich mich am wenigsten.«

»Was soll schon passiert sein? Bestimmt kümmern sich dort alle rührend um Seine aufgeweichte Lordschaft.«

»Noch so eine Bemerkung, und ich setze dich am Straßenrand aus.« Rosy rast weiter. »Ich hätte es ihm nicht erlauben sollen. Verdammt noch mal.«

»Da vorne ist die Ausfahrt.« Ralph zeigt auf das Schild.

Die Wahrheit ist, dass nicht die Kälte, nicht die Nässe mich im Augenblick bekümmert, sondern die Sorge, dass man mich ausziehen will.

»Mein lieber Freund, Sie müssen aus den nassen Sachen raus«, sagt Eric von Baer. Im Reitdress steht der Kunsthändler über mir.

»Manchmal übernachte ich im Lusthaus.« Anthony Keogh tritt an seine Seite. »Ich bin sicher, dass ich ein paar Sachen finde, die Ihnen passen müssten. Danach bringt Sie der Catering-Wagen gemütlich in Ihr Hotel zurück.«

Zu allem Überfluss fällt mir auch Mathilda noch in den Rücken. »Zier dich nicht, Pipp«, lacht sie. »Wir gucken alle weg.« Nicht nur, dass sie meine Weigerung, mich zu entkleiden, als Prüderie hinstellt, sie nennt mich bei meinem alten Spitznamen – Pipp, abgeleitet von meinem zweiten Vornamen Philipp.

Unser Weg ins Lusthaus war qualvoll, doch es gab keine Alternative: Nur auf dem Rücken Vanillas konnte ich das Ziel erreichen. Nach meiner Wasserlandung war Mathilda abgestiegen, hatte mein Pferd eingefangen, kam an den Bachlauf und half mir ans Ufer. Wie das Ungeheuer aus der schwarzen Lagune watete ich an Land. Obwohl die Situation an grotesker Zuspitzung kaum zu überbieten war, setzte Mathilda noch eins drauf, indem sie in einem fort lachte.

»’tschuldige, Pipp, nicht böse sein, ja? Also ehrlich, ich lache dich nicht aus, ich muss nur lachen, weil …« Schon kreischte sie wieder wie eine Schimpansin. »Du müsstest dich sehen … ehrlich, wenn du dich sehen könntest …«

»Ich kann es mir vorstellen«, entgegnete ich so trocken, wie es in meiner Verfassung möglich war. Dabei tastete ich meinen Oberkörper ab.

»Hast du dir was getan? Rippe gebrochen?« Nun war Mathilda doch besorgt.

Erstaunt stellte ich fest, dass die Klebestellen gehalten hatten. Das Kabel lief unverändert an meiner Wirbelsäule hoch, unter der Achsel durch und mündete auf meiner Brust in das Mikrofon. Dass der Sender das eisige Vollbad überlebt haben könnte, bezweifelte ich.

»Es gibt in der Nähe keine Straße. Ich fürchte, bis zum Lusthaus musst du reiten.«

Im Stillen bat ich Vanilla für meine Tollpatschigkeit um Verzeihung und saß wieder auf. Ich fror, die wunden Stellen, die ich mir beim Ritt zugezogen hatte, scheuerten in den nassen Sachen, ich litt schweigend. Bei unserer Ankunft waren alle aus Keoghs Gesellschaft schon anwesend. Man zeigte sich besorgt, wollte helfen, fragte sogar, ob nach einem Arzt geschickt werden solle. Doch ich darf mir nicht helfen lassen, wenn ich nicht als Polizeispitzel auffliegen will. Selten habe ich mich in einer so kniffligen, zugleich so demütigenden Lage befunden. Ich dankte für die Decke, die man mir überwarf, ließ mir aus den Stiefeln helfen und setzte mich mit einer Tasse Tee ans Feuer. Das Lusthaus ist ein hübsch eingerichtetes Refugium aus dem 18. Jahrhundert. Es dürfte seinem Namen früher alle Ehre gemacht haben, ein versteckteres Liebesnest ist kaum vorstellbar. Voraussetzung dafür war allerdings, dass die Liebespaare gute Reiter waren.

»Lord Escroyne, erlauben Sie mir bitte, Ihnen aus der Jacke zu helfen.« Der Gastgeber persönlich will sich um mich kümmern.

All die Leute, derentwegen ich die berittene Dummheit begangen habe, sind anwesend. Die beiden Slawen machen es sich mit einem Whisky gemütlich, Eric von Baer trinkt Selters, Keogh beugt sich besorgt über mich. Zehn weitere Reiter sind noch im Lusthaus und meine blendend gelaunte Schwester.

Meine Anstrengung war umsonst. Da ich selbst es bin, auf den sich die allgemeine Aufmerksamkeit richtet, werde ich kaum die Möglichkeit haben, unbemerkt die Gespräche anderer zu belauschen. Stattdessen muss ich versuchen, aus meiner Kalamität mit einigem Anstand herauszukommen.

»Sie haben recht.« Ich stehe auf. »Ich sollte mich umziehen. Gibt es hier irgendwo einen Raum …?«

»Gleich hier nebenan.« Keogh geht voraus, ich folge ihm auf Strümpfen.

Im Hintergrund entdecke ich die Angestellten vom Catering-Service, die mitten in der Wildnis ein zivilisiertes Buffet aufgetischt haben.

»Wie kommt die Verpflegung hier heraus, wenn man das Lusthaus angeblich nur zu Pferd erreicht?«, frage ich Keogh.

»Es gibt einen Trampelpfad aus der Zeit Heinrich VIII.« Er öffnet die Tür ins Schlafzimmer. »Der Weg ist um einiges länger und man bewältigt ihn nur mit einem Geländewagen. Haben Sie Hunger, darf ich Ihnen etwas bringen lassen?«

Da er keine Anstalten macht, hinauszugehen, öffne ich abwartend den obersten Knopf. »Danke, das schaffe ich jetzt allein.«

»Ich helfe Ihnen gern.« Der kleine Mann tritt hinter mich und erhebt sich auf die Zehenspitzen, um mir aus dem Sakko zu helfen.

»Nicht nötig.«

»Kommen Sie, es klebt ja alles an Ihnen.« Er fasst meine Schultern an.

»Danke, Mister Keogh, es geht schon.« Einen Augenblick verliere ich die Contenance, ruckartig drehe ich mich um.

Etwas knackt in meiner Hose. Nicht das Knacken, das man in dieser Körpergegend erwarten würde, ein Gelenk vielleicht oder ein Wirbel. Das war ein technisches Knacken. Ein Knacken und ein Fiepen genau genommen, ungewöhnlich, wenn ein solches Geräusch aus dem Hosenbund eines Gentleman dringt. Keogh verharrt in der Bewegung.

»Was war das?«

»Was meinen Sie?« Ich wende den Sender von ihm ab.

»Was tragen Sie in Ihrer Hose, Sir?«

»Verzeihen Sie, was soll ich denn da tragen?«

Der kleine Mann fasst an meinen Jackenschoß und zieht ihn beiseite. »Etwas beult sich da aus, Mister Escroyne.«

»Bitte lassen Sie das.« Ich weiche zurück, in meinem Rücken spüre ich das Bett.

»Sie haben da ein Gerät, Sir«, sagt er um einiges kühler. »Ich fürchte, ich muss Sie um eine Erklärung bitten.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, hasple ich, mit meiner Souveränität ist es vorbei.

»Sie haben da etwas. Bleiben Sie, wo Sie sind, Eure Lordschaft.« Er läuft zur Tür und tritt auf den Korridor. »Eric, Zlatko, kommt ihr mal bitte?«

»Was gibt es?«, fragt Baer von draußen.

»Nur einen Augenblick.«

Ich stehe so dicht vor dem Bett, dass meine Schenkel die Matratze berühren. Ich trage einen Mini-Sender am Rücken, eingenäht in einen Beutel an meinen Hosenbund. Von dort führt ein Kabel hoch, ich trage ein Mikrofon auf der Brust. Die drei betreten das Schlafzimmer. Der, den sie Zlatko nennen, ist der Slawe. Graues Haar, verlebte Augen. Er schließt die Tür.

»Was ist los, Tony?«, fragt von Baer gut gelaunt. »Hast du keine Hosen gefunden, die Seiner Lordschaft passen?«

Anthony Keogh zeigt auf mich. »Ich fürchte, wir haben eine Sicherheitslücke«, antwortet er gedämpft.

Zum zweiten Mal wechselt die Miene des Kunsthändlers so schlagartig, dass ich erschrecke. Aus dem freundlichen Wochenend-Gastgeber wird ein Wolf, ein Raubtier, dessen Augen sich verengen. Das brutale Gesicht Baers ist es, das mich veranlasst, meine Deckung fallen zu lassen.

Ich beuge den Kopf ein wenig vor. »Hilfe«, sage ich ins Mikrofon. »Bitte helft mir hier raus. So schnell wie möglich.«

Der Kunsthändler und der Milliardär wechseln einen Blick. Zlatko rührt sich nicht vom Fleck.

»Mit wem reden Sie, Sir?« Von Baer nähert sich langsam.

Ich schweige. Jedes Wort wäre eine Lüge.

»Darf ich mir das mal ansehen?« Schritt für Schritt kommt der Mann auf mich zu, den Rosy für einen »Paten« hält. Auf dem flauschigen Schlafzimmerteppich machen seine Stiefel nicht das geringste Geräusch. Er streckt die Hand aus und zeigt auf meine Brust.

»Was wollen Sie sich ansehen?«, flüstere ich.

»Das.« Seine Hand berührt meine Brust.

Schande

Tot?«

»Von einer Sekunde zur nächsten«, antwortet der Officer in der Tür zum Übertragungswagen.

»Das heißt?« Rosys Bluse hängt aus der Hose, sie ist gerannt. Ihre Wangen leuchten.

»Der Sender wurde abgeschaltet, vielleicht das Kabel rausgerissen.«

»Wo ist er?«

»Seit einer halben Stunde hat er seinen Standpunkt nicht verändert.«

»Wie komme ich dorthin?«

Der Officer nimmt den Kopfhörer ab. »Das weiß ich nicht.«

»Ich meine auch nicht Sie.« Im feuchten Laub dreht Rosy sich um. Es nieselt, feine Tröpfchen glitzern in ihrem Haar. »Wo liegt das Lusthaus?«

Ein Constable der örtlichen Polizei, ein Mann, den man als Schwergewicht bezeichnen muss, macht einen Schritt auf sie zu. »Ist nicht weit«, sagt er, ohne den Mund nennenswert zu öffnen.

»Nämlich?«

»Halbe Meile Luftlinie.« Mit seinem wurstdicken Finger zeigt er ins Dickicht.

»Wir laufen also.« Rosy wendet sich zu Ralph.

Ohne rechten Schwung schließt der Sergeant seinen Trenchcoat.

»Nicht unbedingt nötig.« Der Constable tritt dazwischen.

»Was schlagen Sie vor?« Rosy mustert den Kollegen, dessen massiger Torso die Uniformknöpfe zu sprengen droht.

»Wir nehmen den Panzer.« Stolz wendet er sich zu einem Geländewagen. Kein Polizeifahrzeug, schon eher ein Wagen der Jeep Community, hochgelegt, Extremfederung, Achsen, Wellen und Lenkung dem Bodylift angepasst. Die Bereifung könnte auch auf einen Traktor passen.

»Vierundvierziger Reifen?«, fragt Ralph, der Kenner.

»So ist es, Sergeant.« Der Constable öffnet die Lippen zu einem winzigen Lächeln.

Sekunden später tauchen die Polizisten aus Gloucestershire in die Wälder rund um Ascot ein. Unerwartete Wildnis, Berg und Tal, nichts für schwache Magennerven. Angeschnallt sitzt Rosy neben dem Dicken und hält sich trotzdem fest, wo sie kann. Ralph wird auf dem Rücksitz hin- und hergeschleudert. Ein vierter Mann begleitet sie als Verstärkung.

»Wie heißen Sie, Constable?«, fragt Rosy zwischen zwei Bodenwellen.

»Richy, Ma’am.«

»Hallo, Richy, ich bin Rosy. Sie haben ganz schön was drauf.«

»Danke, Rosy.«

»Ihr Hobby?«

»Schon eher eine Leidenschaft.« Richy zeigt die Zähne. »Mal ’ne Frage, Rosy …«

»Raus damit!«

»Sie wollen ins Lusthaus, auf Mister Keoghs Grund und Boden?«

»Richtig.«

»Das ist ein dienstlicher Einsatz?«

»Sozusagen. Wieso?«

»Weil Anthony Keogh zu den einflussreichsten Leuten in der Gegend zählt.« Er schaltet einen Gang tiefer. »Wir sind ein ruhiger Distrikt, Rosy, und ich fände es gut, wenn das so bleibt.«

»Verstehe.« Rosy wartet, bis der Jeep die nächste Anhöhe erklimmt. »Arthurs letzte Worte waren: ›Bitte helft mir hier raus. So schnell wie möglich.‹ Er würde so etwas nicht sagen, wenn er nicht in großen Schwierigkeiten steckte.« Vom höchsten Punkt geht es beängstigend steil bergab. »Wir machen Folgendes: Sie setzen mich beim Lusthaus ab und halten sich im Hintergrund.« Rosy stützt sich am Armaturenbrett ab. »Das ist … aber ziemlich … steil!« Das letzte Wort kommt als Schrei.

»Ist gleich vorbei, Rosy. Dort beginnt der Trampelpfad.«

»Trampelpfad?«

»Stammt noch aus der Zeit, als hier alles mit Eseln transportiert wurde. Sehen Sie, da vorn sind Reifenspuren. Vor Kurzem ist hier jemand gefahren. Wir liegen richtig.«

Glitschige Bodenverhältnisse, schlechte Sicht, dichter Baumbestand. Rosy hätte niemals angenommen, dass man so nahe an London so tief in den Dschungel geraten kann. Der Panzer legt sich schief, der Panzer rutscht, die harte Federung schleudert die Insassen in alle Richtungen, aber der Panzer erfüllt seinen Zweck. Er bringt die Polizisten ins Zentrum des Waldes, an den Ort, den sie das Lusthaus nennen.

»Sollten Sie Ihren Verlobten da drin finden –« Richy stellt den Motor ab, »was werden Sie dann tun?«

»Ihn raushauen.«

Rosy weiß nicht, wie sie mich raushauen soll, sie weiß nicht, in welchem Zustand ich mich befinde. Mit ernster Miene springt sie aus dem Jeep, bedankt sich bei Richy, der an seinen Mützenschirm tippt. Rosy öffnet den Halfter ihrer Dienstwaffe. Ralph macht es ihr nach. Langsam nähern sie sich dem hübsch anmutenden Gebäude und werden von Pferdewiehern begrüßt.

Seit wir uns kennen, hat Rosy ihre Dienstwaffe nur dreimal gezogen, ein einziges Mal feuerte sie einen Schuss ab. Es sollte ein Warnschuss ins Bein sein, getroffen hat sie einen Wasserhydranten, die Kugel prallte ab und traf den Flüchtigen in die Seite. Ihm musste eine Niere entfernt werden. Heute erfreut er sich im Walton-Gefängnis von Liverpool bester Gesundheit.

Ihn raushauen, sagte Rosy, und raushauen will sie mich, doch um mich steht es so, dass jede Hilfe zu spät kommt. Sie haben mich nicht geschlagen, nicht gefoltert, nicht zum Reden gezwungen. Sie haben etwas weit Schlimmeres getan: mich der Lächerlichkeit preisgegeben.

Eines bin ich gewiss nicht, ein Mann, der Baer und Keogh gefährlich werden könnte. Ich weiß nicht das Geringste, ich habe nichts herausgekriegt und mich nur unsterblich blamiert. Freilich, für den Fall, dass ich den Abend mit diesen Leuten verbracht hätte, wäre es möglich gewesen, dass ich einen Hinweis erhalten hätte, was Manila bedeutet. Vielleicht wäre sogar der Mord an Tyndall gesprächsweise aufgetaucht. Stattdessen habe ich als Reiter versagt, bin in hohem Bogen ins Wasser gestürzt und wurde mit einem Abhör-Equipment erwischt, das so gar nicht zum 36. Earl of Sutherly passt. Ohne das vermaledeite Mikrofon hätte der Tag einen zwar beschämenden, aber unauffälligen Ausklang gefunden. Durch den Kabelsalat auf meinem Rücken trat der schlimmste denkbare Fall ein: Wie ein mieser Ladendieb, den man in flagranti erwischt hat, sitze ich jetzt im Salon des Lusthauses. Eric von Baer steht an den Kaminsims gelehnt da, Anthony Keogh hat ein Bein auf den Fußschemel gestellt, der Slawe hält sich im Hintergrund. Die restliche Gesellschaft wurde gebeten, schon mal mit dem Essen zu beginnen, aber die Neugier ist größer als der Hunger. Manche haben Cocktailteller mit gebackenen Pastetchen und Cranberry-Dip in der Hand, manche genehmigen sich einen Drink, während ich, immer noch klitschnass, das höflich geführte Verhör des Hausherrn über mich ergehen lasse.

»Wenn Sie uns nur den geringsten Grund nennen könnten, Mister Escroyne«, sagt Keogh im Ton eines enttäuschten Vaters. »Helfen Sie uns, damit wir Ihre Handlungsweise verstehen.«

Ich schweige. Die Scham, die Erniedrigung, die Wut über mein Versagen sind zu groß. Wenigstens diese eine Sache will ich jetzt richtig machen und meine Verbindung zur Polizei von Gloucester für mich behalten. Leider habe ich die Rechnung ohne meine Schwester gemacht.

»Sag es ihnen, Pipp«, ruft sie aus dem Hintergrund. »Gib zu, dass es nicht deine Idee war.« Mathilda ist stinksauer. Sie fühlt sich als die wahrhaft Blamierte, weil sie nun nie wieder von Leuten wie Keogh zum Wochenende eingeladen werden wird. Was ich getan habe, ist kein Kavaliersdelikt, der Fauxpas dürfte sich wie ein Lauffeuer verbreiten. Mathilda sieht sich gebrandmarkt, und sie gibt mir die Schuld daran.

»Was meinen Sie damit, meine Liebe?«, fragt Keogh meine Schwester.

»Halt die Klappe, Tildy!«

Ja, das habe ich gesagt. Ich kann es selbst kaum glauben. Ich will nicht, dass Mathilda ihren geschwätzigen Mund aufmacht und Rosemary anschwärzt.

»Also erlaube mal …« Sie plustert sich auf.

»Du sagst keinen Ton! Das ist allein meine Sache!« Ich springe von dem viktorianischen Stuhl auf, dessen Sitzfläche durch meine Hose nass wurde, und wende mich an Keogh. »Ich erkläre Ihnen alles. Aber nicht hier. Unter vier Augen.«

Ein unwillkürlicher Blick des Gastgebers zu Baer, es ist der Blick eines Dieners zu seinem Meister. »Willst du dabei sein, Eric? Ich finde es besser, wenn ich einen Zeugen für dieses ominöse Geständnis habe.«

Baer nickt. »Warum gehen wir nicht ins Billardzimmer?«

Es ist mir egal, wo sie mich hinbringen, egal, wo ich meine Lügen erzählen werde, nur eines ist mir nicht egal: Ich muss Rosy aus der Sache heraushalten. In meinem Kopf formt sich bereits eine Ausrede, wenig glaubhaft, doch kommt es darauf noch an?

Plötzlich höre ich Schritte. Langsame, vorsichtige Schritte auf der Veranda, die Holzdielen knarren. Auch Baer, auch Keogh hören, dass da draußen jemand ist.

»Jetzt wird mir das aber zu bunt«, sagt Eric von Baer, als wäre er der Hausherr, und reißt die Vordertür auf.

Er prallt auf Detective Inspector Daybell, sie hat die Lederjacke zurückgeschoben, ihre Hand liegt auf der Dienstwaffe. Hinter ihr schleicht Sergeant Bellamy im Trenchcoat näher.

»Detective«, ruft der Kunsthändler verblüfft. Für einen Augenblick verschlägt es ihm die Sprache, doch dann verwandelt sich sein massiges Gesicht in eine Sonne des Verstehens.

»So ist das also«, sagt er lächelnd. »So läuft der Hase.«

Der Hase läuft leider genauso, wie Baer vermutet, und diese Entdeckung hätte ich Rosemary allzu gern erspart.

»Die Mordkommission von Gloucester hat einen Spion bei uns eingeschleust.« Baer wird immer heiterer. »Eine Wanze in Gestalt eines Lords der englischen Krone wurde bei uns installiert.«

Rosy kümmert sich nicht um Baers Geschwätz. »Arthur, alles in Ordnung?«

»Mir geht es gut, Rosemary«, murmle ich, aufs Tiefste beschämt.

»Ich dachte, du bräuchtest Hilfe …«

Rosy hält im Satz inne, mit einem Schwertlilienblick richtet sie sich auf. Erstaunlich, wie schnell sie begreift. Sie sieht mich, ohne Jacke, mit offenem Hemd, sie entdeckt den Sender und das Kabel auf dem geschnitzten Beistelltisch, sie durchschaut meine niedergeschlagene Miene. Was sie noch nicht begreift, ist die unmögliche Situation, in die sie selbst gerät. Die Leiterin der Mordkommission hat den Dienstweg verlassen, sie hat bei ihren Ermittlungen krumme Methoden angewandt und sich diskreditiert. Männer wie Keogh und Baer werden gewaltige Geschütze gegen die kleine Polizistin auffahren, hoch dotierte Anwälte werden in die Hände spucken und die Kommissarin nach Strich und Faden auseinandernehmen. Tatsächlich sind die Folgen dieses Vorfalls noch gar nicht abzusehen, ich halte selbst eine Suspendierung nicht für ausgeschlossen. Dabei ist es nicht ihre Schuld, das Versagen liegt einzig und allein bei mir. Es mag diese Verbitterung sein, die mich einen letzten verzweifelten Versuch starten lässt.

»Gut, dann wissen Sie es eben, Mister Baer.« Breitbeinig stelle ich mich vor den wuchtigen Mann. Ich bin nicht besonders groß, aber in diesem Moment richte ich mich zu voller Höhe auf. Die Stiefel geben mir Standfestigkeit, das offene Hemd verleiht mir etwas von einem Freibeuter. Errol Flynn könnte nicht verwegener dreinschauen als ich, während ich Baer die Worte entgegenschleudere: »Ich weiß, was Manila ist. Und ich weiß, was Sie damit zu tun haben.«

Es ist ein interessantes Erlebnis, das Gesicht des Paten entgleisen zu sehen. Der Wolf fletscht die Lefzen. Ich habe einen Pfeil abgeschossen und den Wolf an einer empfindlichen Stelle getroffen.

»Sie wissen gar nichts«, knurrt er.

»Nicht von Ihnen, Sir, aber vielleicht von Ihren Gästen aus Südosteuropa.« Ich zeige auf Zlatko, dessen Partnerin gerade zu ihm tritt. Ich setze meine Charade fort. »Vielleicht habe ich ein unbedachtes Wort aufgeschnappt, das mir den Sinn von Manila entschlüsselt.«

Auf seinen kurzen Beinen kommt Keogh näher. »Das ist Unsinn. Er kann nichts wissen, Eric.«

»Sei still«, fällt Baer ihm ins Wort und wendet sich schmunzelnd zu mir. »Ein Wort, ein Name, den Sie gehört haben und mit dem Sie nichts, aber auch nicht das Geringste anfangen können.«

»Ich weiß, was Manila ist.«

»Ich auch.« Baer lacht. »Die Hauptstadt der Philippinen.« Zu Rosy sagt er: »Detective, wenn Sie keinen Durchsuchungsbefehl vorweisen können, und ich bezweifle, dass es so ist, dann haben Sie in diesem Haus nichts verloren. Nicht wahr?« Er bezieht Keogh mit ein.

»Verlassen Sie auf der Stelle mein Grundstück«, nickt der Hausherr. »Mein Anwalt wird alle weiteren Schritte einleiten.«

Normalerweise ist Rosy nicht auf den Mund gefallen. Sie schweigt, weil sie weiß, wann Schweigen die beste Verteidigung ist, weil man die Sache mit jedem Wort nur verschlimmern würde. Rosemary macht Ralph ein Zeichen, schließt die Lederjacke über dem Halfter und tritt an meine Seite.

»Komm«, ist alles, was sie sagt.

Nebeneinander verlassen wir das Lusthaus. Hinter uns wird die Tür schwungvoll zugeworfen. Von drinnen hören wir Stimmengewirr. Schweigend laufen wir zwischen den Bäumen, Ralph hinter uns. Wir erreichen die Stelle, wo der Panzer uns erwartet. Der korpulente Constable hat sich die Beine vertreten und kommt zum Jeep gelaufen.

»Was war?«, fragt er kurzatmig.

»Alles in Ordnung.« Rosy vermeidet es, mich anzusehen. »Arthur geht es gut.«

»Der Einsatz hat wohl gar nicht stattgefunden?«

»Der ganze heutige Tag hätte besser nicht stattgefunden«, antwortet Rosy mit steinerner Miene.

Im Freien spüre ich die Kälte, mich fröstelt.

»Sie sind nass, Sir«, sagt Richy und öffnet mir die hintere Tür.

»Ich weiß.« Ich schlüpfe auf den Rücksitz, Rosy setzt sich nach vorn. Richy startet den Panzer. Im Hintergrund schimmert das Lusthaus heimelig durch die Bäume.

»Was bedeutet Manila?«, fragt Ralph und setzt sich neben mich.

»Ich habe nicht die geringste Ahnung.«

Überschäumend

Nach unserer Ankunft in Trench, nach meiner kurzen Schilderung der Vorfälle und einer vor Verlegenheit stumm verbrachten gemeinsamen Nacht verließ Rosy frühmorgens das Haus, um jeglicher Diskussion aus dem Weg zu gehen. Dabei dreht es sich nicht um die Frage der Schuld. Es war meine Schuld, da besteht kein Zweifel, ich nahm an, mein Vorgehen wäre zum Guten, mit frech erhobener Aristokratennase habe ich in Rosys Ermittlungen eingegriffen und einen Kollateralschaden angerichtet. Sie bemüht sich, mich diese Tatsache nicht spüren zu lassen, das macht unsere Situation nicht eben leichter.

Ich verbringe den Tag in Grübeleien, kann mich zu keiner sinnvollen Tätigkeit aufraffen, obwohl das Gras hinter den Rosenspalieren dringend geschnitten gehört. Als es dunkel wird, mache ich Abendbrot, warte auf Rosy bis kurz nach neun, esse allein und stelle ihre Portion in den Ofen. Ich schaue mir die Nachrichten an, später die Spätnachrichten. Mit einer grauschwarzen Kugel im Bauch lege ich mich zu Bett und erwache, als Rosy unter die Decke schlüpft. Ich liege wach, sie liegt schweigend neben mir. Doch auch nachdem ihre Atemzüge tief und gleichmäßig werden, finde ich keinen Schlaf.

Vor mir steht ein Glas Milch. Im Bademantel sitze ich in der Küche, todmüde, dabei ohne Hoffnung, wieder einzuschlafen. Hundert Fragen, die nicht zu beantworten sind, dumme Bilder im Kopf. Die Vorstellung drängt sich auf, wie die Gesellschaft im Lusthaus Rosy und meinen Abgang kommentiert haben dürfte, wie unangenehm die Wendung der Dinge für Mathilda gewesen sein muss. Gedemütigt wird meine Schwester wohl ihr Pferd gesattelt haben und allein zurückgeritten sein. Unser ohnehin kompliziertes Verhältnis wird sich nun noch mehr verschlechtern. Und ich selbst, habe ich mich strafbar gemacht? Die Bespitzelung von Leuten ist eine kriminelle Handlung. Welche Folgen wird mein Ausritt ins Abenteuer nach sich ziehen?

Weiche Tapser auf den Stufen, in ihren schwarz karierten Plüschpantoffeln erscheint Rosemary und schließt schlaftrunken den Morgenmantel. Sie nimmt ein zweites Glas aus dem Schrank und gießt sich Milch ein.

»Soll ich sie dir warm machen?«

Langsam sinkt sie auf den Stuhl. »Ja, bitte, mach sie mir warm.«

Froh, auch nur das Geringste für Rosy tun zu können, zünde ich das Gas an und kippe die Milch in einen Topf. »Wie war’s heute?«

»Müssen wir darüber reden?«

»Natürlich nicht.« Ich starre in die Milch.

Hoch über uns schlägt ein loser Fensterladen gegen den Westturm. Das Schweigen überzieht die Küche wie ein kriechender Nebel. Bis Rosy von selbst zu sprechen beginnt.

»Der Commissioner hat gottlob Sinn für Humor.«

»Du warst … du musstest zum Commissioner?« Ich drehe mich um. »Ich hätte gedacht, der Superintendent nimmt dich ins Gebet.«

»Ich habe selbst um den Termin bei Commissioner Moody gebeten.« Rosy holt eine Packung Kokoskringel aus dem Schrank. »Die Lage ist heikel, weil die Polizeieinheiten von drei Grafschaften davon betroffen sind. Der Mord geschah in Gloucestershire, meine Nachforschungen führten nach London, der gestrige Zwischenfall fand in Berkshire statt.«

Wie einfühlsam von ihr, von einem Zwischenfall zu sprechen, doch ich kann diese Rücksichtnahme nicht akzeptieren. »Rosy, ich möchte die Sache offiziell richtigstellen. Ich habe es verbockt und muss auch die Konsequenzen tragen.«

»Rede keinen Unsinn.« Sie kaut.

»Ich war es, der ohne deinen Auftrag zu der Kunstauktion fuhr. Ich habe den Kontakt zu Keogh gesucht und gefunden, so kam es zu der unseligen Wochenendeinladung.«

»Das sind Flausen, Arthur. Ich habe mich bei einer mehr als zweifelhaften Verdachtslage hinreißen lassen, einem Lauschangriff gegen Keogh zuzustimmen, ich habe dich dafür ausgerüstet. Obwohl ich wusste, dass du ein Amateur bist, habe ich dich als V-Mann eingeschleust. Das war fahrlässig und rechtswidrig. Für beide Vergehen gibt es Maßregeln in unserer Dienstordnung.«

»Hat der Commissioner dich gemaßregelt?« Ich verlasse die Küchenzeile. »Bedeutet das … Suspendierung?«

»Pass auf!« Dicht vor mir springt sie hoch.

»Was?«

Rosys Blick über meine Schulter, ich fahre herum, zu spät. Als schaumiges Gewölk tritt die Milch über die Ufer des Topfes und fließt zischend auf den Herd. Ich packe den Henkel, bin nicht auf die Hitze gefasst, mit zusammengepressten Lippen schleudere ich den Topf in die Spüle, führe die Hand zum Mund und puste.

Rosy lässt kaltes Wasser laufen. »Du Armer. Halt deine Hand schnell hier drunter.«

»Ich bin kein Armer. Ich bin der Volltrottel, der dich in diese Lage gebracht hat. Jetzt lass mich auch was für dich tun!«

Ohne Kommentar führt sie meine Hand unter den eiskalten Strahl. Das Wasser plätschert, der Topf zischt, der Fensterladen schlägt gegen die Mauer.

»Ich trage die Verantwortung. Egal, wie sehr du dich für mich in die Bresche wirfst, ich hätte dem Ganzen nicht zustimmen dürfen. Also Schluss damit.« Sie dreht den Wasserhahn zu.

»Was sagt Commissioner Moody?«

»Er ist besorgt über die unübersichtliche Vernetzung so vieler Dienststellen.«

»Du bist einem komplexen Fall auf der Spur. Die Fährte führt zur Wettmafia. Ist es da nicht selbstverständlich, dass mehrere Abteilungen zusammenarbeiten?«

Wir kehren zum Tisch zurück.

»Die vom Betrugsdezernat und die von der Wirtschaftskriminalität sind noch nicht so weit, gegen Baer vorzugehen. Wenn ich vorschnell agiere, und das habe ich wegen deiner nassen Bruchlandung leider schon getan, schade ich den Ermittlungen der anderen Ressorts. So oder so haben wir das Syndikat aufgescheucht, es wird sich verbarrikadieren. Die Anwälte sind auf dem Vormarsch. Der Commissioner hat vorsichtshalber bereits unsere Rechtsabteilung eingeschaltet.« Plötzlich ballt Rosy die Fäuste. »Dabei will ich doch nur diesen Mordfall lösen! Was ich gegen Keogh in der Hand habe, ist zu dünn. Ich kann nur sein Alibi aushebeln, dazu muss ich mit diesem Neffen sprechen, der ihn angeblich zur Tatzeit begleitet hat. Im Übrigen ist Gerald Glease derzeit mein Hauptverdächtiger.«

Obwohl es auf drei Uhr morgens zugeht, erzählt mir Rosy die Geschichte von Gerald und seiner Annie. Ich bin so müde, dass ich einiges verpasse, zugleich bin ich erleichtert, dass wir wenigstens miteinander reden. Die harten Gefühle, die sich zwischen uns geschoben haben, weichen auf, wir sitzen an dem wackeligen Küchentisch, Rosy erzählt, ich höre zu. Der Tag ist nah. Sie verdrückt sämtliche Kokoskringel, ich lasse den verkrusteten Milchtopf in der Spüle stehen. Wir legen uns schlafen.

»Wieso sollte Glease Handschuhe getragen haben?«

Das Team sitzt in dem muffigen, abgeschabten Raum. Es ist früher Vormittag, Rosy hat ihre Mannschaft über die Observierung Keoghs und die unerfreulichen Folgen informiert. Äußerlich reagieren Jock, der Onkel und der Neffe, auch der ehrgeizige Constable Fisher nüchtern und sachlich, als sie vom Schildbürgerstreich des Earl of Sutherly erfahren. Doch die Atmosphäre ist insgesamt angespannt. Wenn die Mordkommission Gloucester nicht bald stichfeste Beweise im Fall Tyndall liefert, steht die Effizienz ihrer Arbeit auf dem Spiel.

»Dazu müssten wir erst einmal wissen, mit welcher Absicht Gerald Glease zu Tyndall in die Garderobe ging.« Ralph tippt mit dem Mittelfinger auf den Blechtisch. »Wenn Glease Tyndall umbringen wollte, hätte er eine Mordwaffe mitgebracht und ihn nicht ausgerechnet mit dessen Brille erstochen. Wenn er ihn aber nicht töten wollte, hätte er keine Handschuhe zu tragen brauchen. Das steht aber fest, denn es gibt keine fremden Fingerabdrücke auf der Brille.«

»Dann ist da noch die Sache mit dem Blut«, wirft Jock ein.

Ralph nickt. »Nach Aussage von Mrs Eccles trug Glease an diesem Tag einen hellblauen Rollkragenpulli. Für die Tat hätte er sich über Tyndall beugen müssen, dabei wäre ihm das Blut ins Gesicht und auf den Rolli gespritzt.«

»Und ein Plastikschutz?«, wirft der Constable ein.

»Daran glaube ich nicht. All diese Vorbereitungen – Handschuhe, Plastikschutz, ein Mord mit dem Brillenbügel, das erscheint mir doch ziemlich weit hergeholt.«

»Und das Motiv?« Rosy lehnt sich zurück und wippt mit dem Stuhl. »Niemand, den wir bis jetzt kennen, hat ein so starkes Motiv für die Tat wie Gerald Glease.«

»Sieht der Mann wie ein Mörder aus?«, fragt Ralph rundheraus.

»Ich weiß. Trotzdem …« Rosy lässt sich auf dem harten Stuhl nieder. »Der Selbstmord von Annie Kowalsky hängt auf irgendeine Weise mit Tyndalls Tod zusammen. Eine junge, etwas melancholische Frau bringt sich aus unglücklicher Liebe um. Ihren neuen Freund informiert sie gerade mal über die Mailbox, was sie vorhat. Ihrem Verflossenen aber, den sie für immer verloren hat, schreibt sie einen seitenlangen Brief. Etwas ist merkwürdig daran, findet ihr nicht auch?«

Schweigen am Tisch. Der Constable sortiert seine Krawatte.

»Gibt es so etwas heutzutage überhaupt noch?« Jock stülpt die Unterlippe vor. »Dass eine junge Frau aus unglücklicher Liebe in die Tiefe springt? Das klingt eher nach dem 19. Jahrhundert, nach Silbermedaillons, in denen Haarlocken aufbewahrt werden, das klingt nach Dickens und Henry James.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Vielleicht solltest du Annie Kowalskys Selbstmordmotiv genauer durchleuchten. Bis jetzt haben wir dazu nur die Aussage von Glease und Annies Brief.«

»Das ist ein guter Punkt, Jock.«

»Aber wen willst du fragen?«, wirft Ralph ein. »Tyndall ist tot, Annie ist tot. Außerdem beschreibt sie in dem Brief ihre Seelenlage ziemlich genau.«

»Ziemlich romantisch«, widerspricht Rosy. »Vielleicht wollte sie nur Fulkes schlechtes Gewissen provozieren oder seine Aufmerksamkeit wiedergewinnen. Die Handlungen eines Menschen, der sich das Leben nehmen will, sind schwer zu beurteilen.« Rosy nickt mehrmals hintereinander. »Wir werden Mister Kowalsky aufsuchen. Möglicherweise kann uns Annies Vater mehr Klarheit verschaffen.«

»Und Keogh?«, fragt der Constable. »Lassen wir die Spur jetzt fallen?«

»Nichts wird fallen gelassen.« Die leere Tasse in der Hand, steht Rosy auf. »Keogh weiß etwas, da besteht kein Zweifel. Möglicherweise war er am Tatort, vielleicht ist er sogar der Mörder. Was ihn betrifft, müssen uns die Kollegen vom Wirtschaftsdezernat weiterhelfen.« Sie geht zur Espressomaschine. »Die Frage lautet: War Tyndall etwa auch in die Geschäfte der Wettmafia verstrickt? Gehörte er zum Syndikat? Erst wenn wir das wissen, können wir Baer und Keogh erneut auf den Zahn fühlen.«

»Und was geschieht jetzt wegen dieses …« Ralph macht eine hilflose Geste. »Dieser Vorwürfe wegen des unerlaubten Lauschangriffs?«

Aller Augen sind auf Rosy gerichtet.

»Möchte jemand Cappuccino?« Sie setzt die Maschine in Gang.

Große Erwartungen

Der Termin mit Mr Kowalsky wird für den übernächsten Vormittag vereinbart. Annies Vater arbeitet in einem Labor für Zahnimplantate. Er war über den Anruf der Mordkommission ziemlich erstaunt. »Hat Tyndalls Tod etwas mit dem Selbstmord meiner Tochter zu tun?«, fragte er am Telefon.

»Wir sehen uns also übermorgen um elf, Mister Kowalsky, in dem Lokal neben Ihrem Labor.«

Der zweite Termin war für Rosy schwieriger zu arrangieren. Keoghs Neffe stammt aus Kanada. Er nutzt seine Verwandtschaft zu dem reichen Engländer, verbringt ein Jahr in dessen Londoner Haus und studiert am Chelsea College of Arts. Wenige Tage nach dem Mord an Tyndall wollte der Neffe sein Kunststudium plötzlich durch einen Trip nach Florenz bereichern. Rosy konnte ihn bis jetzt nicht vernehmen. Inzwischen ist der junge Mann aus Florenz zurückgekehrt, hat allerdings nach wie vor einen dicht gedrängten Terminkalender.

»Morgen kann ich unmöglich, Sergeant.«

»Eine halbe Stunde, länger brauchen wir bestimmt nicht, Mister Swift.« Ralph sprach von Rosys Büro aus.

»Ich habe Vorlesungen.«

»Wir könnten Sie dort abholen.«

Rosy machte Ralph ein Zeichen, den Ton laut zu stellen.

»Das passt mir auch schlecht. Ich bin verabredet«, hörte sie eine blasierte Stimme aus dem Lautsprecher.

»Wo sind Sie verabredet, in London?«

»Nein, nicht in der Stadt.«

Rosy nickte Ralph zu, nicht locker zu lassen.

»Wie sieht es nachmittags aus?«

»Da bin ich in Ascot.«

»Im Haus Ihres Onkels?«

»Morgen beginnt die Rennsaison«, erwiderte der Neffe hörbar ungeduldig. »Rushing Wild wird laufen.«

»Das Pferd Ihres Onkels?« Ralph gab sich absichtlich begriffsstutzig.

»Das ist nicht irgendein Pferd. Rushing Wild ist der Favorit. Ich will ihn unbedingt laufen sehen. In Cheltenham kam es ja leider nicht dazu.«

»Treffen Sie Mister Keogh in Ascot?«

»Er wird natürlich dort sein.« Ein harter Seufzer. »Sergeant, es tut mir leid, aber morgen kann ich auf keinen Fall. Vielleicht zu einem anderen Termin?«

Ralph hielt den Hörer zu. »Soll ich auf morgen bestehen?«

Rosy schüttelte den Kopf. »Besser, wenn wir Keogh nicht über den Weg laufen.«

Am Ende des Tages löschte Rosy ihre Schreibtischlampe, zog die Lederjacke über und verabschiedete sich von Constable Fisher, der als Letzter im Kommissariat arbeitete. Ralph war bereits zu seiner Frau gefahren. Rosy setzte sich in ihren Flitzer und fuhr zum Schloss hoch. Ein Tag ohne besondere Höhepunkte, der seinen Ausklang bei einem Dinner mit Farmer’s Stew und Rotwein findet. Rosy mag das einfache Gericht, gestampfte Kartoffeln mit Hackfleischsauce, im Ofen überbacken, bis der Kartoffelbrei eine braune Kruste kriegt. Nach der zweiten Portion schiebt sie den Teller zurück.

»Ich kann nicht mehr.«

»Ich bin froh, dass du wieder Appetit hast.«

»Hatte ich ihn denn verloren?«

»Du warst in letzter Zeit ziemlich angespannt.« Ich lächle. »Obwohl die Lage in dem Fall eher schwieriger geworden ist, futterst du wieder wie ein ausgehungertes Jungtier.«

Sie wischt den letzten Rest Püree vom Tellerrand. »Ich habe nichts gegen Schwierigkeiten, nur Stillstand macht mich verrückt. Jetzt kommt der Fall endlich in Bewegung.«

»Das heißt …« Ich nehme ihren Püreefinger und lecke ihn ab. »Du bist nicht sauer, dass ich meinen Einsatz als 007 vergeigt habe?«

»Deine Qualitäten liegen woanders.« Sie lässt ihren Finger in meinem Mund. »Du kriegst ein Farmer’s Stew um Klassen besser hin als 007.«

»Stimmt, im Kochen ist er eine Niete.« Ich küsse ihre Fingerspitze. »Und du bist mein bevorzugtes Bond-Girl.«

»Ich falle um vor Müdigkeit. Lass uns kuscheln.« Auf meinen erstaunten Blick setzt sie hinzu: »Kein Sex, nur kuscheln. Oder du liest mir was vor.«

»Das haben wir ewig nicht mehr gemacht.« Ich stelle die Teller zusammen.

Mit müden Knochen steht Rosy auf. »Henry James vielleicht?«

Ich bringe das Geschirr in die Küche. »Wieso ausgerechnet der?«

»Jock hat ihn heute erwähnt.«

»Ihr unterhaltet euch in der Mordkommission über Literatur?«

»Es ging um …« Die zufallende Badezimmertür verschluckt den Rest des Satzes.

Ich ziehe mein Hemd aus und folge ihr. »Worum ging es?«

»Um die Beweggründe, warum sich heutzutage jemand umbringt. Jock behauptet, zu Zeiten von James und Dickens sei das alles anders gewesen.«

»Glaube ich nicht.« Simultan bewegen sich unsere Zahnbürsten auf und ab. »Die Zeiten mögen sich geändert haben, die Gefühle nicht. Der Mensch ist nicht so modern, wie er glaubt.«

»Meinst du, man springt auch heute aus unglücklicher Liebe in den Tod?«

»Hundertprozentig.«

Sie spült den Mund aus. »Lies mir was von Dickens vor.«

»Oliver Twist?«

»Was Ruhigeres. Great Expectations.«

Ich lösche das Licht im Bad. »Da geht es aber häufig um Sex.«

In ihrem lila karierten Pyjama schlüpft Rosy ins Bett.

Ich trete vor das Bücherregal. »Erwartungen … Erwartungen, da haben wir es ja.« Staub fliegt auf, als ich den Band herausziehe.

Ich habe das erste Kapitel noch nicht zu Ende gelesen, als Rosy gleichmäßig zu atmen beginnt. Ohne Lesezeichen schließe ich das Buch und lösche das Licht.

Wie oft habe ich Rosy schon gebeten, dass sie sich einen anderen Klingelton zulegen soll. Unangenehm drängt er sich in meinen Traum. Ich sehe eine weite Landschaft, Sonnenblumen, ich sehe einen Vogel. Die grässliche Melodie zerstört das alles.

»Rosy –«

»Hm.«

»Geh ran.«

»Hm.«

»Geh schon ran.« Ich nehme das Ding von ihrem Nachttisch und halte es ihr hin.

Schlaftrunken drückt sie auf das Display. »Ja?«

»Detective Daybell?«

»Wer ist da?«

»Können wir reden?«

Rosy schaut auf die Uhranzeige ihres Handys, 2:46 Uhr. »Wer ist da?«

»Jane.«

»Welche Jane …?« Als hätte man ihr eine Adrenalinspritze verabreicht, setzt Rosy sich kerzengerade auf. »Miss Scrumptious? – Wo sind Sie?«

»Zu Hause.«

»Weshalb rufen Sie an?«

»Ich will alles gutmachen. Ich muss jetzt endlich das Richtige tun.«

Rosy wischt sich den Schlaf aus den Augen. »Immer langsam.« Während sie spricht, steigt sie aus dem Bett. Es ist schwierig, den Schlafanzug auszuziehen, wenn man nur eine Hand frei hat. Rosy macht den Lautsprecher an. »Es ist besser, wenn wir nicht am Telefon reden.«

»Ich weiß aber nicht, wohin ich soll.«

Nackt steht die Kommissarin im Schlafzimmer, der Schlafanzug liegt bereits auf dem Boden. Ich werfe ihr den BH zu. »Ich hole Sie ab, Jane.«

»Das würden Sie tun?«

»Gehen Sie so lange nicht aus dem Haus.«

»Da draußen ist keiner mehr seit …« Sie verstummt, ahnt, dass sie sich verraten hat.

»Da wäre ich mir nicht so sicher.«

»Doch, ich habe diesen Motorroller seit Tagen nicht gesehen.«

»Konnten Sie einen Blick auf den Fahrer werfen?«

»Das ist derselbe, der mich …«

»Nicht am Telefon. Ich bin in zwanzig Minuten bei Ihnen.«

»Gewagte Prognose«, murmle ich.

»Wer ist da?«, kommt es prompt aus dem Lautsprecher. »Sind Sie nicht allein?«

»Nein, Jane, um drei Uhr morgens bin ich nicht allein.«

»Drei Uhr, wirklich?«, fragt sie erstaunt.

»Bis gleich. Bleiben Sie im Haus.«

Rosy schaltet das Handy ab. Schweigend schließt sie den Gürtel und zieht einen Pulli über.

»Und?« Ich sitze auf der Bettkante.

»Wer hätte das gedacht.« Mehr sagt sie nicht, auch nicht, als sie in die Bergschuhe schlüpft.

»Frühstück?« Ich öffne die Eingangstür.

»Ja, bitte. Frühstück für drei.«

»Wieso drei?«

»Ich werde mit Jane nicht dort bleiben. Ins Kommissariat will ich auch nicht.« Ein bittender Blick. »Wärst du so nett?«

Ich mache die Außenbeleuchtung an. »Ist Miss Scrumptious der Pfannkuchen-Typ?«

Rosy beginnt den Abstieg. »Deinen Pfannkuchen kann niemand widerstehen«, antwortet sie über die Schulter.

Ich sehe ihr nach, bis sie das Auto aufsperrt, schlendere in die Kammer und hole gefrorene Blaubeeren aus der Tiefkühltruhe.

Der Lauscher

Sweatshirt und Shorts, Jane Scrumptious ist barfuß. Ihr Kopf ist kahl, rote Stellen zeigen, dass sie ihr Haar erst vor Kurzem wieder abrasiert haben muss.

»Wie haben Sie das von Trench bis hierher so schnell geschafft?«, fragt sie, nachdem sie die Kommissarin hereingelassen hat.

»Wenig Verkehr um die Zeit.« Rosy sieht sich um. Ein Chaos, das mit normaler Unordnung nicht zu erklären ist. Wäsche, Handtücher, Essensreste – Jane scheint es nicht einmal aufzufallen.

»Wollen wir uns setzen?«

»Wann kommt Ihr Großvater wieder?«, fragt Rosy.

»Bald, im Mai.«

»Werden Sie dann hier wohnen bleiben?«

»Gott, nein. Sobald ich mit dem Praktikum fertig bin, haue ich ab.«

»Wohin?«

»Keine Ahnung.«

»Sie sollten …« Rosy überlegt, ob sie sich die Bemerkung besser verkneift. »… hier noch mal feucht durchwischen, bevor Ihr Großvater kommt.«

»Bisschen unordentlich, oder?« Für den Moment scheint Jane zu vergessen, wie ungewöhnlich dieses Treffen ist, um diese Zeit, an diesem Ort.

»Was Sie mir erzählen wollen, hat mit dem Mord zu tun, nicht wahr?«

Statt einer Antwort geht die schlanke Frau zum Couchtisch und bringt Rosy eine Einkaufstüte mit farbenfrohem Aufdruck.

Die Kommissarin wirft einen Blick hinein. »Sie haben es die ganze Zeit hier aufbewahrt?«

»Wo sonst?«

»Lassen Sie uns gehen.«

»Bringt mich das Geld in Gefahr?«

»Sie wissen selbst am besten, mit was für Leuten Sie sich eingelassen haben.« Rosy fasst zwischen die Scheine, es sind ungefähr zehntausend Pfund. »Ist das alles?«

»Bisschen was habe ich ausgegeben.« Jane stellt die Zehen des linken Fußes auf den rechten. »Höchstens zweihundert Pfund.«

Rosy steht auf. »Kommen Sie. Ich nehme das für Sie mit.«

Jane schlüpft in ihre Schuhe. »Ich bin froh, wenn ich es los bin.«

»Ziehen Sie eine Jacke an, es ist frostig.«

Bevor sie aus dem Haus gehen, hält Rosy die andere zurück. »Ich schau mich nur um.« Sie schaltet das Licht im Wohnzimmer aus und tritt vor die Tür.

»Sie machen einem richtig Angst.«

»Hätten Sie früher mehr Angst gehabt, wäre es gar nicht erst so weit gekommen.« Rosy fasst nach Janes Hand und zieht sie ins Freie. »Schließen Sie ab.«

Nachdem die beiden ins Auto gestiegen sind, sagt Rosy: »Wissen Sie eigentlich, wie viel Glück Sie bis jetzt hatten? Die Leute, die Sie bezahlt haben, sind nicht zimperlich.«

»Was soll das heißen?«

»Wenn die mitkriegen, dass Sie mit der Polizei reden, schrecken sie vor nichts zurück.«

Jane schnallt sich an. »Wohin fahren wir?«

»Es wird Ihnen gefallen.« Rosy dreht den Zündschlüssel. Sie könnte es nicht beschwören, doch wenn sie sich nicht täuscht, wurde in einiger Entfernung hinter ihr ein Motorrad gestartet. Sie verlässt die ruhige Wohngegend von Cheltenham.

Jane Scrumptious hat drei Pfannkuchen verdrückt, zwei mit Blaubeeren und einen pikanten. »Woher wussten Sie, dass ich Pfannkuchen mag?«

Wir sitzen in der Küche, die Wanduhr zeigt halb fünf. Rosy schiebt die Teller beiseite. »Es wird bald hell. Wir sollten anfangen.« Sie reibt sich die Augen.

»Noch Kaffee?« Ich will die Kanne nehmen.

»Danke, Arthur. Es ist ja noch was drin. Du solltest dich hinlegen.«

»Wenn ihr was braucht, ich bin nebenan. Bis später, Miss Scrumptious.«

Rosy lächelt müde. »Wir beide führen jetzt ein Gespräch von Frau zu Frau. Den Papierkram erledigen wir dann morgen im Büro … also heute, meine ich.«

Ich gehe nach drüben, die Tür bleibt offen. Auch wenn meine Zeugenaussage nichts taugen würde, auch wenn der Ort regelwidrig für ein Verhör ist, weiß ich, Rosy möchte, dass ich zuhöre. Es gibt allerdings keinen Grund, mich dabei nicht hinzulegen. Aus dem Nebenzimmer fällt ein Balken aus Licht und streift meinen Bettfuß.

»Auf welche Weise hat man Sie nach dem Mord an Fulke Tyndall kontaktiert?«, beginnt Rosy. »Wer hat Ihnen Geld angeboten?«

»Ein Mann, der sich Micky nannte.«

»Mick Feathers?«

»Das weiß ich nicht.«

»Hat er Sie angerufen?«

»Nein, er stand vor meiner Tür.«

»Wann?«

»Am Abend nach dem Mord.«

»Wann genau?«

»Ziemlich spät, glaube ich. Ich wollte nach all den Aufregungen nicht allein sein und bin mit Jerry noch was trinken gegangen.«

»Sie meinen Mister Glease, Mrs Eccles’ Assistenten? Wie gut kennen Sie ihn?«

»Ich habe mich anfangs bei Mrs Eccles nicht besonders wohlgefühlt. Jerry war der Einzige, der nett zu mir war.«

»Sie haben sich angefreundet?«

»Ein bisschen. Der arme Kerl hat es gerade nicht leicht.«

»Wegen des Selbstmords seiner Freundin?«

»Das wissen Sie auch schon?«

»Was hat er Ihnen darüber erzählt?«

»Ist das wichtig für den Fall?«

Das gluckernde Geräusch der Kaffeekanne. »Ich komme später darauf zurück. Hat Jerry Sie an diesem Abend heimgebracht?«

»Ja.«

»Hat er bemerkt, dass Sie erwartet werden?«

»Ich habe es selbst nicht gemerkt. Er fuhr weg, ich habe aufgesperrt, da kam dieser Mann aus dem Dunkeln.«

»Was sagte er, Wort für Wort?«

»Er fragte, ob ich einen Moment Zeit hätte, er wolle etwas mit mir besprechen. Es würde sich für mich lohnen.«

»So ein Angebot, unter diesen Umständen, ist Ihnen das nicht seltsam vorgekommen? Der Mann hätte sonst wer sein können, ein Trickbetrüger, ein Vergewaltiger.«

»Ich weiß, aber er klang … irgendwie überzeugend. Er sah gar nicht wie ein Vertreter aus oder so. Er sagte, er würde es verstehen, wenn ich ihn nicht hereinbitte.«

Rosy lacht kurz. »Mick Feathers ist ein Scheckkartenbetrüger und ein Wettprofi. Es ist sein Beruf, den Leuten rosige Aussichten vorzugaukeln.«

Darauf wird es so still, dass ich den Wind in den Bäumen höre. Ich setze mich auf und spitze die Ohren.

»Ihr Leben ist in Ordnung, Detective«, flüstert Jane. »Sie wissen ja nicht, wie sich das anfühlt, wenn man einsam ist.«

»Geht Ihre Einsamkeit so weit, dass Sie einen fremden Mann nachts ins Haus bitten?« Rosys Frage klingt nüchtern, ihr Ton ist es nicht. »Wie sah sein Angebot aus?«

Jane erzählt, sie spricht nun flüssiger, berichtet präzise, wie es sich abgespielt hat. Man könnte sagen, sie gesteht. Jane Scrumptious bestätigt Rosys Theorie von einer gekauften Falschaussage.

Ich höre Rosy an den Herd gehen, Wasser rinnt. »Wann kam der Name Anthony Keogh ins Spiel?«

»Am ersten Abend gar nicht. Mick sagte nur, wenn es zu einer Gegenüberstellung käme, sollte ich niemanden erkennen.«

»Das haben Sie beim ersten Mal auch getan.«

»Ich dachte, damit wäre die Sache erledigt. Aber er meldete sich wieder.«

»Diesmal telefonisch?«

»Woher wissen Sie das?«

»Er rief Sie an und sagte, es könnte noch mehr Geld für Sie herausspringen.«

»Ungefähr, ja.«

»Wann hat Mick Feathers über Mister Keogh gesprochen?«

Während ich zuhöre, überlege ich, wodurch eigentlich Rosys Verdacht gegen Keogh geweckt wurde. War es nicht Mrs Tyndall, die vom Streit ihres Mannes mit Keogh erzählt hatte? Hätte ohne ihren Hinweis die Fährte nach London geführt? Dann fällt mir ein, dass Eric von Baers Wagen in Cheltenham gesehen wurde. Drüben beginnt das Wasser zu kochen, immer lauter zu brodeln, die nächsten Antworten von Miss Scrumptious verpasse ich.

»Sind Sie bereit, das zu Protokoll zu geben?« Rosy kehrt zum Küchentisch zurück.

»Ja.«

»Sind Sie zu einer weiteren Gegenüberstellung mit Anthony Keogh bereit?«

»Ja, ja.«

»Ihr Anwalt wird Ihnen davon abraten.«

»Auf diesen Anwalt pfeife ich. Den haben die mir eingeredet.«

»Der kleine Mann, den Sie auf dem Korridor im Sendestudio gesehen haben, war also Anthony Keogh?«

»Er war es.«

»Irrtum ausgeschlossen?«

»Ich bin ganz sicher.«

»Was hat Ihren Sinneswandel bewirkt, Jane? Weshalb haben Sie mich mitten in der Nacht angerufen?«

»Die ganze Zeit über … hatte ich Angst. Tag und Nacht. Angst, dass die mir etwas antun, trotz des Geldes und obwohl ich nichts ausgesagt habe – immer nur Angst.« Miss Scrumptious seufzt. »Wollen die mich umbringen, Detective?«

»Nachdem Sie Ihre Aussage gemacht haben, werden Sie Schutz brauchen, Miss Scrumptious.«

»Und das garantieren Sie mir?«

»Ich werde alles Nötige veranlassen«, antwortet Rosy fest.

Das Wasser zischt vernehmlich.

»Das ist gut«, sagt die Praktikantin.

»Ich habe noch einige Fragen an Sie, Jane, aber ich glaube, wir sollten jetzt ein wenig schlafen.«

»Ich soll hier …?«

Ich höre Rosy in die Küche gehen, sie dreht das Gas ab. »Nebenan haben wir ein Sofa, das stammt noch aus der Zeit von Queen Victoria. Es ist erstaunlich bequem.«

Der Stuhl knarrt, Jane steht auf. »Vielen Dank, Detective.«

»Arthur wird uns bestimmt ein anständiges Frühstück machen, in …« Rosy seufzt. »Tja, leider schon in anderthalb Stunden.«

»Er macht bei Ihnen Frühstück? Da haben Sie echt Glück.«

»Das stimmt, Miss Scrumptious.«

Während ich mich frage, wozu Rosy eigentlich Wasser aufgesetzt hat, rutsche ich auf meine Seite hinüber und erwarte den Detective Inspector im Bett.

Der Schrei

Wir werden ab jetzt schwere Geschütze auffahren.« Rosy lockert den Gurt vor ihrer Brust. »Dazu brauche ich Rückendeckung von oben.«

Der Regen hat sich verzogen. Ralph lenkt den Dienstwagen durch die glitzernde Landschaft. »Wie weit oben?«

»Ich habe noch mal mit dem Commissioner gesprochen.«

»Wann?«

»Heute Morgen.« Sie blinzelt in die Sonne. »Moody ist gottlob ein früher Vogel. Ich war gleich als Erstes in der Frühe bei ihm.«

»Du bist einfach in sein Büro gegangen? Was sagt er?«

»Er hat ein paar Telefongespräche geführt.«

»Mit London?«, fragt Ralph mit wachsendem Erstaunen.

»Auch mit London. Außerdem hat er dem Zeugenschutzprogramm für Miss Scrumptious zugestimmt.« Rosy dreht sich um. Hinter ihnen fährt ein weiterer Dienstwagen, vier Constables unter der Leitung von Fisher sitzen darin. »Das sieht doch gleich nach was aus, wenn wir sechs Mann hoch in Ascot anrücken.«

»Wirst du Keogh verhaften?«

»Ich kann den dringenden Mordverdacht gegen ihn nicht mehr ausschließen.«

»Du nimmst ihn also fest?«, wiederholt Ralph.

»Zunächst verhöre ich diesen Neffen und zerpflücke das angebliche Alibi, auf das Keogh baut. Danach haben wir unseren kleinen Mann an den Frackschößen seines Cutaways.«

Ralph mustert seine Chefin von der Seite.

»Ja, ich freue mich darüber«, fährt sie ihn schmunzelnd an. »Nachdem wir so lange im Nebel gestochert haben, freu ich mich, dass wir vorankommen.«

Hinter Reading macht die M4 einen weiten Bogen. Ralph nimmt die Ausfahrt Richtung Bracknell. »Willst du Keoghs Neffen nicht vorher kontaktieren? Er erwartet uns heute noch gar nicht.«

»In diesem Fall halte ich einen Überraschungsangriff für das Beste.«

Sie passieren das Schild, das besagt, dass es nach Ascot nur noch zehn Meilen sind.

Heute ist nicht Royal-Ascot-Tag. Das Traditionsfestival unter Anwesenheit der königlichen Familie findet im Sommer statt. Die Galoppwettbewerbe beschränken sich auf die Monate Mai bis Oktober, der April gehört den Hürdenrennen. Die Kleidung der Besucher ist legerer, die Damenhüte wirken kleiner, die Stimmung ist um nichts weniger prickelnd. Ascot ist ein Ort der Spannung und des Vergnügens. Die Pferde, die Züchter, die Rennstallbesitzer, die Jockeys in ihren bunten Dresses, die Buchmacher, die Tribünen, die langen Schlangen vor den Wettschaltern – Ascot ist eine Welt für sich.

Zwei Polizeiautos dringen in diese Welt ein, vier Uniformierte, zwei Beamte in Zivil. Sie weisen beim Ticketschalter ihre Dienstmarken vor und marschieren durch. Fisher erkundigt sich nach der Box von Anthony Keogh und kriegt die gewünschte Auskunft. Sechs Polizisten bewegen sich auf den Sattelplatz zu. Bevor sie allerdings mit der Amtshandlung beginnen können, wird das vierte Rennen des Tages angekündigt. Rushing Wild befindet sich im Starterfeld. Keoghs Pferd ist ein sechsjähriger Araber, schwarz bis auf die quadratische Blesse. Adam Dunswood reitet ihn, der Jockey, mit dem Keogh die meisten Trophäen einheimste.

Die Polizisten erreichen ihr Ziel zu spät, Rushing Wild wird gerade zum Start geführt. Keogh begleitet sein Pferd, ihn begleitet sein Neffe. Rosys Eindruck am Telefon hat sie nicht getäuscht, Dexter Swift ist ein Geck, ein Fant, der mit trippelnden Schritten neben seinem Onkel herläuft.

»Sollen wir ihn zurückholen?«, fragt Ralph.

»Gönnen wir ihm die Gnadenfrist. Vielleicht ist es das letzte Mal, dass Keogh einen Sieg nach Hause bringen kann.«

»Willst du eine Wette auf Rushing Wild platzieren?« Der Sergeant grinst.

Rosy lehnt sich an die Einzäunung des Sattelplatzes. »Ich hatte noch nie Glück im Spiel.«

Auf dem Weg zur Starterzone dreht der Neffe sich um, bemerkt das Polizeiaufgebot und beugt sich zu seinem Onkel. Keogh fährt herum, ein breitbeiniger Zwerg. Er und die Kommissarin sehen einander sekundenlang an.

»Du weißt Bescheid, nicht wahr?«, murmelt Rosy. »Du weißt, was dir bevorsteht.«

Langsam, als ob er jegliches Interesse für das Rennen verloren hätte, wendet sich Keogh ab. Rushing Wild erreicht den Start, der Jockey schließt den Kinnriemen seines Helmes.

Constable Fisher hebt den Blick. »Da«, sagt er. Über ihnen erhebt sich eine Großbildwand. Das Bild schwenkt über das Starterfeld, Schnitt auf die Boxen, wo die Pferde sich formiert haben. Im Hintergrund tänzelt ein nervöser Falbe, auch ihn lockt man in den Käfig an der Startlinie. Sekunden später öffnen sich die automatischen Gatter, das Feld geht ab.

»Boxen auf zum einhundertdreiundvierzigsten Derby der über Fünfjährigen«, ertönt es aus den Lautsprechern. »Das Feld formiert sich, in vorderer Linie Russian Song und Mylord. Russian Song springt die erste Hürde, außen geht Rushing Wild an ihm vorbei, Rushing Wild, den wir zuletzt nicht bewundern durften, da der Cheltenham Gold Cup aus tragischem Anlass nicht vom Start ging. Die zweite Hürde, alle Kandidaten sind glatt darüber, Rushing Wild an der Spitze, am Zielbogen vorbei, gefolgt von Black Arrow und Russian Song. An der Innenseite Mylord.«

Sechs Polizisten stehen mit erhobenen Köpfen da.

Ralph verschränkt die Arme. »Vielleicht hätten wir doch auf Rushing Wild setzen sollen.«

»Beim Favoriten sind die Quoten nicht der Rede wert«, lässt Fisher sich vernehmen.

»Sie wetten, Fisher?« Rosy sieht ihn überrascht an.

»Nur bei uns in Cheltenham. Gelegentlich fahre ich mit ein paar Freunden hin.«

»Schon was gewonnen?«

»Beim Traberderby habe ich mal auf einen Außenseiter platziert und … Sehen Sie!«

Hinter dem Bildschirm kommen in einiger Entfernung die galoppierenden Pferde leibhaftig in Sicht.

»Wer führt?«, ruft Fisher. »Ist das, ist das …«

»Sie kommen in den Triple Path«, schallt es aus dem Lautsprecher, »Mylord hat Rushing Wild an der Spitze abgelöst, Mylord führt in idealer Position, die letzte Hürde vor der Gegengerade, Mylord bestimmt die Pace, außen wird Russian Song von Cherryflower überholt. Jetzt gewinnt Black Arrow an Boden, ist Kopf an Kopf mit Rushing Wild, auch Black Arrow geht an Rushing Wild vorbei. Kann das Pferd von Anthony Keogh die Führung zurückgewinnen?«

»Mach schon!« Fisher tritt von einem Bein aufs andere.

»Sie wollen, dass Keoghs Pferd gewinnt?« Rosy schmunzelt.

»Es geht in den Einlauf, die entscheidenden Yards vor dem Ziel. Letzte Hürde – an der Innenseite bringt sich Cherryflower in Position, zieht an Rushing Wild vorbei, Schulter an Schulter mit Black Arrow, Cherryflower im Vormarsch – es brennt das Feld, es brennt das Feld! Cherryflower oder Black Arrow! An der Innenseite setzt Rushing Wild zum Finale an, mobilisiert alle Kräfte … Cherryflower kann nicht halten, Cherryflower …« Die Stimme des Moderators überschlägt sich. »Cherryflower oder Rushing Wild! Rushing Wild! Rushing Wild entscheidet, Rushing Wild gewinnt das einhundertdreiundvierzigste Hindernisderby von Ascot! Rushing Wild aus dem Stall von Anthony Keogh, geritten von Adam Dunswood, ist der verdiente Sieger.«

Ein Schrei. Ein einzelner Schrei, der im vielkehligen Schreien der Menge untergeht. Ein gellender, dann hohler, dann erstickter Schrei. Ein Verzweiflungsschrei, ausgestoßen im Angesicht des Todes.

Als Rosemary die Starterzone erreicht, ist dieser Schrei verstummt. Auf Anweisung des Detectives nähern sich die Polizisten der Gruppe. Neben Dexter Swift stehen dort zwei weitere Männer, außerdem ein Pärchen, das slawisch anmutet. Wäre Rosy an jenem verhängnisvollen Nachmittag länger im Lusthaus gewesen, wüsste sie, dass sich auch diese beiden dort als Gäste Keoghs aufgehalten haben, sie wüsste, dass der Mann Zlatko heißt. Dunkelhaarig, mit herben Gesichtern, passt das Paar nicht recht zum englischen Ambiente. Die Leute gratulieren einander, Dexter Swift lässt ein helles Lachen hören und sieht sich nach seinem Onkel um. Alle wollen den Besitzer von Rushing Wild beglückwünschen. Wo ist Keogh?

Das Polizeiteam erreicht die Gruppe. Keiner achtet auf sie, denn dort kommt der Sieger, Rushing Wild. Applaus und Rufe. Freundlich, erschöpft nimmt der Jockey die Glückwünsche entgegen und dirigiert das Pferd dorthin, wo er dessen Besitzer vermutet.

Ein weiterer Schrei unterbricht die Siegesstimmung. Dexter Swift schreit. Mit ausgebreiteten Armen steht der Neffe da, sein Blick zu Boden gerichtet. Am Gatter, unweit der Schiedsrichtersitze, hat er seinen Onkel gefunden. Der kleine Mann wirkt, als ob er sich ausruhen würde. Die Beine angewinkelt, die linke Hand entspannt im Gras, die rechte zum Hals erhoben. Die Augen sind geschlossen, der Mund steht offen, Speichel tropft auf seine Jacke. Wo der Kragen den Hals frei lässt, sieht man einen Striemen, nicht blutig, doch geschwollen.

Noch versteht keiner, was geschah, noch ist die Gruppe um den Toten klein. Dexter Swift steht da, Keoghs Freunde kommen voll Entsetzen näher, alle, außer den Slawen. Sie blicken sich nach allen Richtungen um, die Frau nimmt einen Schluck von ihrem Drink. Sie entdeckt die Polizisten und raunt ihrem Begleiter etwas zu. Zlatko lässt die Hände in den Hosentaschen verschwinden.

Nie war Rosemary schneller an einem Tatort als hier. Noch nie hat sie so wenig mit einem Mord gerechnet. Die Kommissarin wollte den Neffen verhören und Keoghs Alibi entkräften. Jemand ist ihr zuvorgekommen. Rosemary beugt sich über den Toten.

»Stranguliert.«

Ralph tritt daneben. Beide betrachten das dünne Band, das sich um Keoghs Hals zieht. Wäre ich früher eingetroffen und hätte ich noch mit Keogh sprechen können, wäre dieser Mord vielleicht zu verhindern gewesen, denkt Rosy. In diesem Augenblick fühlt sie so etwas wie Schuld. Sie erteilt die nötigen Befehle. Ihre Mannschaft sperrt den Tatort ab. Die Constables hindern die Anwesenden, auch das slawische Paar daran, sich von der Stelle zu bewegen.

»Das ist nicht unser Mord«, sagt Rosy, während die Aufregung rundum wächst. »Wir müssen die Ortspolizei verständigen und die nächstgelegene Mordkommission. Wir sind hier nur zu Gast.«

Ralph greift zum Telefon. »Der Täter ist wahrscheinlich noch in der Nähe.«

Rosy betrachtet die Menschenmenge, die allmählich erfährt, dass hier etwas geschah, was auf dem Racecourse von Ascot undenkbar scheint. »Wie willst du in dem Trubel jemanden ausfindig machen?« Sie packt die Leiter, die zu einem Schiedsrichtersitz hochführt, und klettert. »Sämtliche Zugänge absperren!«, schreit die Kommissarin.

Quer über die Rennbahn kommt die Einsatztruppe der Ortspolizei angetrabt, gefolgt von der Rennleitung. Die ersten Medienleute sind dabei.

»Sperren Sie die Zugänge!«, ruft Rosy noch einmal. Ihre Stimme geht im Tumult unter. Fieberhaft suchen ihre Augen den einen, der nicht zum Tatort drängt, sondern so schnell wie möglich fortwill.

Die Menschentraube schließt sich, die Polizisten aus Gloucester haben alle Mühe, den Raum um die Leiche frei zu halten. Mitten in der Menge befindet sich der Champion, Rushing Wild, für dessen Sieg Anthony Keogh die Trophäe nicht mehr entgegennehmen wird. Nervös tänzelt das Pferd nach allen Seiten. Die Leute weichen erschrocken aus. Einer greift in die Zügel und beruhigt den Araberhengst. Es ist der Slawe.

Geschwister

Das war ein Strafgericht«, sagt Rosy leise. »Keogh wurde aus dem Verkehr gezogen, bevor er das Syndikat in Schwierigkeiten bringen konnte.«

Die sechs Polizisten aus Gloucester sitzen da, als wären sie die Delinquenten. Man hat die große Bar des Racecourse kurzerhand geschlossen und zum Hauptquartier umfunktioniert. Wer hat das veranlasst? London hat das veranlasst. London hat prompt reagiert und den Fall nicht dem Provinzdezernat Ascot überlassen. London war innerhalb einer Viertelstunde vor Ort, die Gentlemen von Scotland Yard schwebten im Helikopter ein. Ein Chief Inspector führt die Truppe, ein nüchterner Mann in einem Zweitausend-Pfund-Anzug, mit frisch geföntem Haar und manikürten Fingernägeln. Ein City-Typ, war Rosys erster Gedanke, trotzdem ist sie froh, dass die Sache in die richtigen Hände gerät.

In Windeseile organisierte London Erstaunliches: Sämtliche Wachstuben der Umgebung rückten aus, mehrere Hundertschaften, Luftüberwachung, Geländefahrzeuge, Großeinsatz. Man hat Ascot abgesperrt. Der Racecourse ist momentan ein riesiges Internierungslager, keiner darf hinein, und keiner kommt heraus. Die Proteste der V.I.P.s, die das Derby besuchten und nun nach Hause wollen, verhallen ungehört. Falls der Täter noch auf dem Gelände ist, wird London ihn ausfindig machen. Das Ärzteteam von Scotland Yard hat Anthony Keogh bereits auf dem Untersuchungstisch. Eine Drahtschlinge war die Tatwaffe. Angesichts der Strangulierungsmale handelt es sich wahrscheinlich um einen Profikiller.

Beim Einmarsch des Teams aus London sagte Ralph: »Mit dem Equipment und diesem Aufgebot lässt sich natürlich bestens arbeiten.«

Rosy geht vor der Fensterfront auf und ab.

»Was wirst du dem Chief Inspector sagen?«

»Das Gleiche wie dir. Das war ein Strafgericht.« Sie wendet sich zu dem gläsernen Büro, von dem aus Scotland Yard den Einsatz organisiert. Die Ermittler sind zu fünft, zwischendurch wird dem Chief Inspector ein zweites Telefon ans Ohr gehalten.

»Seit Tyndalls Tod wollte jemand um jeden Preis verhindern, dass Keogh in die Sache hineingezogen wird. Seit Miss Scrumptious sich bei mir gemeldet hat, muss jemand gewusst haben, dass es eng werden würde für Keogh, dass er sich für den Mord an Tyndall würde verantworten müssen. Noch bevor Jane ihre Aussage offiziell gemacht hat, ist die Reaktion schon da, kalt, entschlossen und brutal. Keogh war eine Gefahr, er wurde zum Schweigen gebracht. Das sieht nach organisiertem Verbrechen aus, nur ein Syndikat geht so vor.«

»Sie meinen den ›Paten‹?«, fragt Fisher so forsch, dass Rosy ihm einen ärgerlichen Blick zuwirft.

»Nicht so laut, Fisher.«

Ralph wartet, bis Rosy das nächste Mal an ihm vorbeikommt. »Mich interessiert, ob Eric von Baer heute in Ascot war.«

»Bestimmt nicht.« Sie senkt die Stimme. »Ich bin sicher, unser Pate ist heute so weit wie möglich von diesem Ort entfernt. Er dürfte ein perfektes Alibi vorzuweisen haben.« Ungeduldig wendet sich Rosy um. »Die aus London sollen uns endlich unsere Aussage machen lassen, damit wir nach Hause können.«

»Warum die Eile?«

»Wir haben schließlich unseren eigenen Mord aufzuklären.«

Ralph hebt erstaunt den Kopf. »Ist er denn nicht aufgeklärt?«

»Der Mord an Tyndall? Keineswegs.«

»Beweist die Tatsache, dass Keogh aus dem Verkehr gezogen wurde, nicht, dass er für den Tod Tyndalls verantwortlich ist?«

»Beim Mord an Keogh haben wir es mit einer internen Abrechnung des Dan Tiu zu tun. Die Beweislage gegen ihn hat sich verschlechtert, die Schlinge zog sich im wörtlichen Sinne zu. Für den Mord an Tyndall sind noch viele Fragen offen.«

Ein Ruck, die gläserne Tür im Hintergrund öffnet sich. »Detective?« Mit entschiedener Geste winkt der Chief Inspector die Kommissarin näher. »Wenn ich bitten darf.«

»Der behandelt uns, als ob wir eine Gruppe vertrottelter Dorfpolizisten wären«, raunt Ralph.

»Sind wir das nicht?« Grinsend lässt Rosy ihn stehen und läuft auf den Beamten zu. »Wollen Sie uns alle nacheinander befragen, Sir?«

»Ich denke, Ihre Aussage genügt mir.« Der Chief Inspector streckt der Kollegin seine gepflegte Hand entgegen.

»Rosemary Daybell.«

»Will Courtenay.« Er geht in den Glaskasten voraus.

City-Schnösel, denkt Rosy und nimmt Platz.

»Erstaunlich, dass die Mordkommission von Gloucester an einem Tatort in Ascot auftaucht, noch bevor ein Mord begangen wurde.«

»Wäre ich früher gekommen, hätten wir den Mord vielleicht verhindern können«, erwidert Rosy.

Der Chief zieht sich hinter seinen improvisierten Schreibtisch zurück. »Berichten Sie.«

Ihr Blick schweift über die Galerie von Laptops, auf deren Bildschirmen unterschiedliche Programme laufen. Mit Elektronik allein werdet ihr den Täter nicht finden, denkt Rosy. »Anthony Keogh stand im Verdacht, am Mord an Fulke Tyndall beteiligt gewesen zu sein. Im Zuge dieser Ermittlungen bin ich nach Ascot gekommen. Das Motiv für den Mord an Keogh findet sich meiner Meinung nach im Umfeld des Mordfalls Tyndall.«

»Immer langsam, Detective. Bei einem Mann wie Keogh dürfte die Feststellung des Motivs nicht ganz so simpel sein.« Der Mann aus London klopft mit einem Bleistift auf den Tisch.

Oberlehrer, denkt Rosy und lehnt sich zurück.

»Weißt du, was du mir antust? Hast du die geringste Ahnung, in welche Lage du mich bringst? Bist du dir bewusst, dass ich wegen dir geächtet werde, dass ich genauso gut auswandern könnte?«

Wer macht bei seinem Eintritt so eine melodramatische Szene? Wer trägt ein Kostüm von exquisiter Eleganz, dazu aber einen Hut, der die Ratten auf Schloss Sutherly aus ihren Löchern treibt? Wer kommt unangemeldet auf meinen Felsen und hält mir eine Standpauke, die vor Pathos trieft? Meine Schwester.

Ich war natürlich darauf gefasst, dass der Vorfall im Lusthaus nicht ohne Nachspiel bleiben würde. Mit einer Mail hatte ich gerechnet, einer langen SMS oder einem wutentbrannten Anruf, nicht aber, dass Mathilda den Weg nach Trench persönlich antreten würde. »Du hast den Tod dieses Mannes auf dem Gewissen!«

Sie stolziert in meinem Wohnzimmer auf und ab, einem Raum, dessen Ausmaße nicht der Größe ihres Zorns entsprechen. Der mannshohe offene Kamin hindert sie daran, weiterzuschreiten, Mathilda dreht um.

»Du hast die Tragödie erst heraufbeschworen. Weil du Anthony bespitzelt hast, war er allenthalben stigmatisiert.«

»Reg dich ab, Tildy. Ich bin doch der Blamierte gewesen.«

»Du warst vielleicht der Clown, der Hofnarr.« Eine verächtliche Geste. »Dich konnte man mit deinem lächerlichen Mikrofon ja nicht ernst nehmen. Anthony stand jedoch entehrt da.«

Weil Mathilda spürt, dass ihre Schlussfolgerung nicht logisch ist, fuchtelt sie mit ihren stark beringten Händen. »Jetzt ist er tot. Stranguliert! Gibt es denn auf Englands Rennplätzen nur noch Mord und Totschlag?«

»Willst du was trinken? Ich hätte Bier da.« Ich bewege mich Richtung Kühlschrank.

Da sie mit ihrem Lamento nicht weiterkommt, wechselt Tildy das Thema. »Wenn Papá noch miterlebt hätte, wie du das Haus Escroyne ins Gerede bringst, er wäre zutiefst von dir enttäuscht gewesen.«

»Vater und ich haben uns bestens verstanden, bis zuletzt. Was man von euch beiden nicht behaupten kann.«

»Willst du einen Keil zwischen mich und unseren toten Papá treiben?« Sie stellt sich auf das Mittelornament des indischen Teppichs.

»Ich will, dass du zu schreien aufhörst.« Zwei Flaschen Bier landen auf dem Tisch. »Setz dich, lass uns vernünftig reden. Hübsches Kostüm übrigens.«

Die erdige Tour wirkt bei Mathilda, sie nimmt Platz.

»Willst du ein Glas?«

»Ach, lass.« Sie trinkt das Ale aus der Flasche.

»Wieso hat man Keogh ermordet?«, fragt sie mit echter Anteilnahme.

»Woher soll ich das wissen?« Ich stubse meine Flasche gegen ihre. »Rosy wird es bestimmt herauskriegen.«

»Deine Rosy wird einen Fall von solcher Tragweite wohl kaum anvertraut bekommen.«

Bier am Nachmittag, warum nicht. Ich nehme ebenfalls einen anständigen Schluck. »Sag mir lieber, was nach meiner Abfahrt im Lusthaus passiert ist.«

Mathilda lässt das Bier in ihren Hals gluckern, bevor sie antwortet. »Kaum wart ihr weg, haben sich Baer, Keogh und ein Paar, das ich nicht kannte, zurückgezogen. Die vier ließen sich eine Stunde lang nicht blicken. Wir übrigen wollten nicht in die Dunkelheit geraten, haben aufgesattelt und sind zurückgeritten.«

»Dieses Paar, waren das so osteuropäische Leute, Slawen vielleicht?«

»Sie sprachen gebrochenes Englisch.«

»Der Mann heißt Zlatko. Hast du von der Unterhaltung denn nichts mitgekriegt?«

»Ich wollte am liebsten im Erdboden versinken. Ich hatte wirklich nicht den Nerv …«

»Schon gut.« Ich ersticke ihre Entrüstung im Keim. »Manila? Hast du vielleicht das Wort Manila aufgeschnappt?«

Sie hebt den Blick und stellt die Flasche ab. »Tatsächlich, ja. Wie kommst du darauf?«

»Mit diesem verflixten Manila hat es irgendetwas auf sich. Ließe sich das herauskriegen, könnte ich Rosy helfen. Wer hat von Manila gesprochen?«

»Eric von Baer, glaube ich.«

»Nicht Keogh?«

»Dem schien das eher unangenehm zu sein. Er hat die drei ins Nebenzimmer gebeten.« Mathilda leckt sich die Lippen, ein deutliches Zeichen, dass ihre Entdeckerfreude geweckt ist. »Manila – Manila? Der Name eines Pferdes vielleicht?«

»Wollen wir’s rauskriegen?« Während ich ihr ins Ostzimmer vorauslaufe, finde ich den Besuch meiner Schwester mit einem Mal gar nicht mehr so übel.

»In diesem Loch verbringst du deine Zeit?«, lautet ihr charmanter Kommentar zu meinem Arbeitsraum.

Es ist vielleicht nicht so aufgeräumt, wie ich es mir wünsche, trotzdem habe ich hier meine eigene Ordnung.

»Womit beschäftigst du dich gerade?«

»Immer noch der alte Auftrag.«

Mathilda nimmt eine Blechbüchse zur Hand und betrachtet sie. »Ach, Arthur, das bricht mir das Herz.«

»Was denn?«

»Keksdosen!« Ein mitleidiger Blick. »Mit deinen Anlagen, deiner Erziehung, deiner Begabung hättest du etwas Bedeutendes aus deinem Leben machen können. Stattdessen vergeudest du es damit?«

»Der Job ist schon okay.« Ich stelle die Dose zurück. Insgeheim gebe ich Mathilda recht. Es ist der alte Fluch der männlichen Escroynes, ihnen fehlt jeglicher Ehrgeiz. Aus diesem Grund sind unsere Besitztümer über die Jahrhunderte verloren gegangen, deshalb haben wir auch unseren Einfluss bei Hof verloren. Unter den Escroynes hatten immer nur die Frauen Pfeffer im Arsch, Mathilda ist der Beweis dafür.

»Es ist eine Neuauflage des Keksdosen-Designs«, verteidige ich mich. »Die Firma bringt Biskuits in Tierform auf den Markt, und das … mache ich eben.«

Währenddessen gebe ich auf dem Computer die Suchworte ein und scrolle durch die Ergebnisse. »Es gab mal ein Pferd, das Manila hieß und einige Rennen gewann, leider war das schon 1938.«

Mit ihrem Hinterteil schiebt Mathilda mich beiseite. »Lass mich mal.« Ihre Finger fliegen über die Tasten. Eine endlose Liste erwartbarer Ergebnisse taucht auf. Reiseführer durch die Philippinen, Wetter in Manila, die britische Botschaft in Manila.

Da tippt Tildy plötzlich auf den Bildschirm, dass die LED-Kristalle erzittern. »Was ist das?«

Ich beuge mich über ihre Schulter. Manila lockt Spieler aus aller Welt ins neue Wettparadies, berichtet ein Artikel im Guardian, und weiter, dass in der Hauptstadt in Kürze eine acht Hektar große Wettoase eröffnet, mit allem, was das Zockerherz begehrt: Hotelzimmer, Rotlicht, Spielautomaten und einer internationalen Wettbörse für die wichtigsten Sportevents. In 3-D-Bildwelten sollen Zockerei und Sport zu einer gigantischen Show verschmelzen.

»Insgesamt werden zehn Milliarden Dollar investiert«, liest Mathilda. »Federführend ist ein Konsortium, das sich 77 Horse Racing Sportsbook nennt und auch in Großbritannien tätig ist.«

»77 Horse Racing Sportsbook?« Ich scrolle nach oben. »Das ist es. Rosy hat diesen Namen erwähnt. Das ist das Konsortium, für das Baer arbeitet, für das Keogh gearbeitet hat. Du hast es gefunden, Tildy!«

Wieso regt mich die Neuigkeit so auf? Weshalb knalle ich meine Faust in die offene Handfläche und trete breitbeinig vor das Fenster? Weil ich meine demütigende Scharte vielleicht wieder auswetzen kann und nicht als der Idiot dastehe, den ich hoch zu Ross aus mir gemacht habe. Weil mein erbärmlicher Ausritt in die Welt der Undercover-Agenten mit etwas Glück noch einen Sinn bekommt.

»Stehen da auch Namen?«

Zwei Zimmer weiter fällt die Eichentür ins Schloss. Markante Schritte nähern sich.

»Das ist Rosy«, flüstere ich wie ein Ehemann, der in flagranti beim Seitensprung ertappt wird.

»Um diese Uhrzeit kommt sie vom Dienst?«, fragt Mathilda spitz.

»Ich bin wieder da!«, ertönt die Stimme der Polizei von draußen.

Von Anfang an konnten Rosy und Mathilda einander nicht riechen. Zwei Frauen wie zwei verschiedene Sonnensysteme. Rosemary, das Arbeiterkind mit der lauten Familie, Rosy, die sich alles im Leben selbst erkämpft hat und es immerhin zur Chefin der Mordkommission von Gloucester brachte. Mathilda, deren Erbschaft so mickerig ausgefallen ist wie meine, die mit unserem klingenden Namen aber eine gute Partie machte, ihren Millionärsgatten bald beerdigte und seitdem als Made im Londoner Speck lebt. Tildys einzige Lebensanstrengung ist es, sich von Zeit zu Zeit in den Sattel zu schwingen und durch die englische Landschaft zu galoppieren. Da ich keine Lust habe, zwischen diesen beiden Universen aufgerieben zu werden, eile ich Rosy entgegen. »Rate mal, wer da ist!«

»Hier? Niemand, wie üblich.« Grinsend fällt sie mir um den Hals, küsst mich und erstarrt im Kuss. In meinem Rücken ist Mathilda aufgetaucht.

»Hallo, Mathilda.« Rosys schmiegsamer Körper fühlt sich plötzlich an wie Granit.

»Guten Tag, Miss Daybell.« Der Eishauch in Mathildas Stimme lässt die Temperatur im Zimmer fallen.

Rosy löst sich mit einem vorwurfsvollen Schwertlilienblick von mir. »Du hast mir nicht gesagt, dass du deine Schwester erwartest.«

»Sie kam überraschend.« Ich schrumpfe unter Rosys Augen.

»Brauche ich Ihre Erlaubnis, wenn ich mein Elternhaus besuchen will?« Mathilda fährt die Krallen aus.

»Ich will euch nicht stören.« Rosy zieht den Zip der Lederjacke so entschlossen auf, als wollte sie die Dienstwaffe ziehen. »Ich lege mich in die Badewanne.«

»Mitten am Tag?«, frage ich aus gutem Grund. Da ein richtiges Bad auf Sutherly Castle erst nach dem Ersten Weltkrieg eingebaut wurde, liegt der Raum neben dem Wohnzimmer. Ein badender Mensch würde einen Keil zwischen jegliche Geselligkeit in diesen Räumen treiben. Wenn Rosy und ich unter uns sind, ist das egal, doch was Mathildas Besuch betrifft, kommt das einem Rausschmiss gleich.

»Ich fühle mich nicht besonders«, erklärt Rosy. »Mir ist vorhin schwummerig geworden.«

»Dir?« Selbst in härtesten Zeiten ist Rosys Konstitution der meinen weit überlegen.

»Außerdem schwitze ich wie ein Bulle.« Sie grinst und macht kehrt.

Vor dem Badezimmer fange ich sie ab. »Du, Rosy, Mathilda hat etwas Unglaubliches rausgekriegt. Ich glaube, ich weiß jetzt, was Manila bedeutet.«

»Das erzählst du mir alles hinterher, Arthur.« Ohne Tildy noch eines Blickes zu würdigen, verschwindet sie nach drüben.

Ich schaue in das bleiche Gesicht meiner Schwester. »Wollen wir in den Garten gehen?«, frage ich kleinlaut.

»Ach, Pipp«, antwortet Mathilda. Sonst nichts: »Ach, Pipp.«

Vater der Toten

Guten Morgen, Mister Kowalsky.«

Der Mann ist in seinen Fünfzigern, trägt der Jahreszeit zum Trotz Shirt und Shorts, sein Körper wirkt durchtrainiert, wegen der Glatze sieht er älter aus, als er ist.

»Vielleicht dort hinten?« Er geht Rosy in das Lokal voraus und nimmt auf einer Eckbank Platz. Über dem Arm trägt er einen Labormantel. »Ich habe leider nur zwanzig Minuten Zeit.«

Rosy und Ralph setzen sich Kowalsky gegenüber.

»Das von Keogh habe ich in den Nachrichten gehört«, sagt er.

»Unsere Fragen betreffen nicht den verstorbenen Mister Keogh, Sir.«

Rosys Antwort ist nicht ganz korrekt. Alle in der Mordkommission, ihr Vorgesetzter eingeschlossen, sind der Meinung, durch Keoghs Tod habe der Mordfall Tyndall eine eindeutige Richtung erhalten. Aber Rosy will zuerst alle ungelösten Punkte klären, bevor sie sich dieser Meinung anschließt. Einer davon ist, dass der zwergenhafte Keogh schwerlich mit der nötigen Wucht von oben auf Tyndall hätte einstechen können. Rosy legt außerdem den Finger auf die Frage, wie Keogh den Tatort ohne Blutspuren auf seinem Anzug hätte verlassen können, Blut, das ihn als Täter überführt hätte. Rosy hat keine Antwort darauf, wieso Miss Scrumptious Keogh zur Tatzeit auf dem Korridor gesehen hat. Die Kommissarin bleibt dabei, dass Keogh selbst ein derart brutales Ende fand, weil er zur falschen Zeit in Tyndalls Nähe gewesen war.

Rosemarys Vollbad gab mir die Gelegenheit, ihr von meiner Theorie zu erzählen, was die Chiffre Manila bedeuten könnte. Leise mit den Zehen plätschernd, hörte sie sich meine Schlussfolgerungen an.

»Manila scheint mir eher in das Geflecht um Eric von Baer zu gehören«, antwortete sie. »Ich lasse deine Information am besten den Ermittlern in London zukommen.« Sie tauchte unter, mit platt gedrückten Locken kam sie wieder hoch. »Ist deine Schwester gut zum Bahnhof gekommen?«

»Sie hat den Zug um sieben Uhr dreißig gerade noch erreicht.«

Rosemary will keine Zwietracht zwischen mir und Mathilda säen. Der vipernhafte Auftritt am Nachmittag tut ihr inzwischen leid. »Wahrscheinlich ist Mathilda gar nicht so übel«, sagte sie.

Ich setzte mich an den Wannenrand und küsste Rosys Schulter. »Ich wollte, ich hätte ein wenig mehr von ihrer Durchsetzungskraft.«

»Besser nicht. Wenn du mehr Eigenschaften deiner walkürenhaften Schwester hättest, läge ich bestimmt nicht in deiner mittelalterlichen Badewanne.«

Ich küsste Rosys nasse Lippen. »Im Mittelalter hatten sie Badezuber, keine Wannen.«

Der Abend wurde stimmungsvoll.

Heute Morgen brach Rosy zu dem Treffen mit Mr Kowalsky auf.

Das Lokal ist dunkel, die Kellnerin ist noch nicht an den Tisch gekommen. »Weshalb hat sich Annie Ihrer Meinung nach das Leben genommen?«, fragt Rosy sanft.

»Sie war der Typ dafür«, lautet die Antwort Mr Kowalskys.

»Kann es wirklich sein, dass jemand der Typ für Suizid ist?«

»Ich weiß, worauf Sie hinauswollen: In der Kindheit, im Elternhaus, durch die Erziehung wird so eine Disposition angelegt.«

»Wäre das in Annies Elternhaus denn der Fall gewesen?«, erwidert Rosy nachdenklich.

Er zuckt die Schultern. »Ihre Mutter hat mich verlassen, als Annie acht war.«

»Wieso blieb das Kind bei Ihnen? Wo lebt Ihre Exfrau?«

»Mal hier, mal da. Sie ist Flugbegleiterin.«

»Hat sie Annie nicht manchmal gesehen?«

»In den ersten Jahren, ja, dann entschied sie, dass ich Annies einzige Bezugsperson sein sollte.«

Rosy faltet die Hände auf dem Tisch. »Viele Beziehungen gehen auseinander, Mister Kowalsky. Trotzdem bringen sich die Kinder aus solchen Ehen nicht um.«

Er winkt nach der Kellnerin. »Was wollen Sie denn nun wissen, Detective?«

»Was können Sie mir über Annies Beziehung zu Fulke Tyndall sagen?«

»Was ein Vater in so einem Fall eben weiß – wenig. Annie wohnte schon lange nicht mehr zu Hause. Ich habe ihr die kleine Wohnung am Stadtrand eingerichtet und war froh, dass sie auf eigenen Beinen stand. Es gab auch Männer in ihrem Leben, aber sie hat mir keinen von ihnen vorgestellt.« Er schluckt. »Und dann war da plötzlich dieser Star.« Kowalsky winkt ein zweites Mal nach der Kellnerin. »Nachdem Tyndall ein Auge auf Annie geworfen hat, fühlte sie sich emporgehoben, das hat sie selbst gesagt. Über diesen Mann erzählte sie öfter, sie war sichtlich stolz auf das, was sie Liebe nannte. Ich versuchte ihr beizubringen, dass ein Fernsehmann wie Tyndall nichts Ernstes von ihr wollen könnte. Das weiß ich selbst, Paps, sagte sie, das ist mir klar. Trotzdem richtete sie ihr ganzes Leben nach diesem Mann aus. Wenn er kurzfristig ein Rendezvous vorschlug, sagte sie alles andere ab, manchmal wartete Annie tagelang auf seinen Anruf. Tja, es hatte sie eben erwischt.« Er schiebt die Unterlippe vor. »Und dann – war es plötzlich vorbei, genau wie ich vorausgesagt hatte.«

»Wie verhielt sich Annie danach?«

»Erstaunlich ruhig, erstaunlich gefasst.«

»Sahen Sie irgendein Anzeichen, dass sie wegen dem Ende der Beziehung einen drastischen Schritt tun würde?«

»Herrgott, Carmen, kriegen wir nun was zu trinken oder nicht?«, ruft Kowalsky unbeherrscht.

Am anderen Ende des Lokals dreht sich die Kellnerin um.

»Es gab kein Anzeichen im üblichen Sinn. Keine Tränen, kein Gejammer. Sie sprach kaum noch von Tyndall. Dass es sie hart getroffen hatte, merkte ich daran, dass Annie ziemlich häufig krank war.«

»Krank?«

Die Kellnerin, ein dickes Mädchen von höchstens neunzehn Jahren, kommt mit schleppenden Schritten näher. »Ich kann mich nicht vierteilen, Mister Kowalsky.«

»Einen Kaffee«, sagt er barsch.

Rosy und Ralph schließen sich an. Das Mädchen zieht missmutig ab.

»Was meinen Sie mit krank, Sir?«

»Es war mir seit ungefähr einem Jahr aufgefallen, sie sah müde aus, hatte abgenommen und musste sich oft hinlegen. Nach der Trennung von Tyndall wurde es noch schlimmer. Dauernd Erkältungen, auch Magenschmerzen.«

»Hat sie sich deswegen untersuchen lassen?«

»Von unserer Hausärztin, soweit ich weiß.«

Ralph lässt sich den Namen der Ärztin geben, dann blättert er in seinem Block ein paar Seiten zurück. »Annies letzte Nachricht an ihren neuen Freund Gerald lautete: Jerry, ich gehe aus dem Fenster. Es hat nichts mit dir zu tun. Es muss sein. Sonst bringt es mich um.« Der Sergeant hebt den Blick. »Was hat sie damit gemeint?«

»Sonst bringt es mich um?«, wiederholt Kowalsky. »Keine Ahnung.«

»Hat sie Ihnen gegenüber eine ähnliche Andeutung gemacht?«

»Ich kann nur sagen, diese sogenannte Beziehung Annies war von Anfang an Mist.«

»Wie meinen Sie das?«

Er wartet, bis die Kellnerin drei Tassen vor ihnen abgestellt hat. »Dieser Neger war doch bloß ein Notnagel, ein Tröster in schwierigen Zeiten.«

Manchmal macht Rosy die Erfahrung, dass Menschen, die einen normalen, durchschnittlichen Eindruck vermitteln, radikale Ansichten haben. Die Bezeichnung Neger ist Kowalsky nicht herausgerutscht, er benutzt sie absichtlich.

»Sie mögen Mister Glease nicht?«

»Den hatte sie sich bloß als vorübergehende Wärmflasche ins Bett geholt.«

»Mister Glease sieht die Beziehung etwas anders.«

»Wenn er das tut, ist er ein Idiot. Eine Frau wie Annie – und dieser Typ?« Kowalsky nippt am Kaffee.

»Trotzdem haben Sie ihn nach Annies Selbstmord angerufen. Glease behauptet, Sie hätten ihm die Schuld an dem Selbstmord gegeben.«

»Quatsch. Ich habe ihn angerufen, weil … weil … Es musste eben alles seine Ordnung haben.«

»Ordnung?« Rosy beugt sich vor. »Mister Kowalsky, Sie schildern den Tod Ihrer Tochter als etwas Vorhersehbares, als ob es sich nur so und nicht anders hätte abspielen können.«

»Als die Leute von der Krankenversicherung, von deren Dach Annie gesprungen war, mich anriefen, war mein erster Gedanke: Jetzt hat sie es also getan. Ich weiß nicht, wieso mir das in den Sinn kam. Ich glaube, Annie war der Typ dafür.«

Es ist so dunkel im Lokal, dass die Ermittler und der Vater der Toten nur als Silhouetten zu erkennen sind. Rosy trinkt ihren Kaffee aus. Gleich darauf ist Kowalskys Pause zu Ende. Er lässt die Kommissarin bezahlen und kehrt an seine Arbeit zurück.

Manila

Rasch wie die Regentropfen, die auf das Schieferdach von Sutherly prasseln, gehen die Neuigkeiten ein. »Da kommt etwas in Gang«, sagt Commissioner Moody, Polizeichef der Grafschaft, zu Rosy am Telefon. Moodys Stolz färbt auf die ganze Mordkommission ab. Auch Rosys direkter Vorgesetzter, der Superintendent, lässt sich in ihrem Büro blicken und geht mit ihr die neuesten Entwicklungen durch.

Und die Kommissarin? Genießt sie es, von Entwicklungen zu hören, die zu keinem geringen Teil ihr Verdienst sind? Lässt sie sich vom Selbstbewusstsein ihrer Vorgesetzten anstecken? Keineswegs. Rosemary hört sich alles ruhig an, delegiert Aufgaben an Ralph und Fisher, verlässt das Dienstgebäude und fährt zum TV-Studio nach Cheltenham. Dort wird ihr ein großformatiges Kuvert ausgehändigt, es enthält Dinge, die Rosemary bestellt hat.

Gerald Glease übergibt ihr das Kuvert. »Es ist alles dabei, was Sie wollten.« Sein Blick sucht in Rosys Augen, ob sie ihm etwas Neues über Tyndalls Tod sagen kann, über Annies Tod und den Verdacht gegen ihn selbst.

Rosys Gesicht bleibt verschlossen. Sie hat ihm nichts mitzuteilen, noch nicht. In den Minuten, während sie vor Ort ist, beobachtet sie die Arbeit im Studio. Heute ist Renntag, in Kürze beginnt die Übertragung. Ein neuer Moderator wird dem Ereignis seine Stimme leihen, ein junger Kerl mit schnellem Mundwerk. Miss Scrumptious hat das Studio verlassen, ihre Praktikantenstelle wurde noch nicht neu besetzt. Sie befindet sich mittlerweile an einem Ort, den nur wenige kennen. Im Kommissariat wird darüber diskutiert, wie lange sie noch unter dem Zeugenschutz der Staatsanwaltschaft bleiben soll, nun, da der Mann, den ihre Aussage belastet, tot ist.

Bevor Rosy geht, wirft sie einen Blick in den Raum, wo Tyndall starb. Nichts erinnert an die Tat, alles wurde gesäubert. Alles wirkt neutral, der Drehsessel, der Fernsehapparat, der Wandschrank in der Ecke. Fulke Tyndalls Ruheraum ist verwaist. Rosy öffnet die Schranktür, auf der sein Blut gefunden wurde. Warum hat der Mörder diese Tür angefasst? Sie schließt den Schrank.

Langsam läuft sie den Korridor hinunter und betritt die Teeküche, in der Gerald Glease während der Tat angeblich eine geraucht hat. Er hat das Fenster geöffnet. Da draußen liegt der Parkplatz, dahinter erhebt sich die Rückseite der Zuschauertribüne. Seit Tagen kein Sonnenstrahl, seit Tagen wird die Welt nicht mehr trocken. Der Regen ist nicht kräftig, er plätschert, aber unaufhörlich. Das ist kein Frühling, denkt Rosy und schließt das Fenster.

Sie fährt nach Trench und die Anhöhe hoch, die zum Schloss führt. Im grauen Regenschleier lässt sich Sutherly Castle kaum ausmachen. Sie parkt in der engen Nische, setzt die Mütze auf und beginnt den Anstieg. Das Wasser läuft ihr in den Jackenkragen, ihre Schuhe machen auf den triefenden Stufen seltsame Geräusche.

Rosy begrüßt mich in meinem Arbeitszimmer. Ich zeichne mit Ölkreide einen Entwurf. Mein Computer ist abgeschaltet. Auf dem Tisch daneben steht ein zweiter Laptop, ich benutze ihn selten.

»Kann ich den ausleihen?«, fragt mich Rosy.

Im Drehstuhl schwinge ich herum. »Wozu?«

»Muss mir was ansehen.«

Dieser Laptop birgt nichts Geheimnisvolles, trotzdem gebe ich solche Dinge ungern aus der Hand. »Wieso guckst du es dir nicht im Kommissariat an?«

»Mir ist danach, es hier zu sehen.«

Ein Satz, den ich von Rosy selten höre. Sie gestaltet ihre Tage normalerweise nicht danach, wie ihr gerade ist.

»Alles in Ordnung?«

»Aber ja. Ich gehe ein bisschen in den Garten.«

»Du tust was?«

»Ich will mich auf meine Bank setzen.«

»Da draußen trieft es.«

»Die Bank ist überdacht.« Sie nimmt den Laptop.

Endlich begreife ich. Es ist wieder einmal so weit. Rosy ist mit dem Fall an einen Punkt gelangt, wo eine Mauer steht. Sie kann über die Mauer nicht drüberschauen, der Blick für Schlussfolgerungen ist ihr verwehrt. In solchen Fällen klemmt sie ihr schwarzes Schreibheft unter den Arm, setzt sich auf die Bank im Garten und schreibt auf, was sie weiß. Auch was sie nicht weiß, und welche Fragen sich daraus ergeben. Heute will sie allerdings nicht mit dem schwarzen Buch ins Freie, sondern mit meinem Computer.

»Geht es nicht auch hier oben?« Besorgt beobachte ich, wie sie den Laptop vom Stromnetz trennt. »Leg dich ins Bett und guck dir das Material dort an.« Der Vorschlag ist ungewöhnlich, aber folgerichtig, weil Rosemary auf meiner Burg kein eigenes Zimmer hat. Schlafen, Wohnen, Arbeiten, Kochen, mehr Räumlichkeiten gibt es nicht.

»Ich möchte an die Luft.«

»Willst du mir nicht erst erzählen, was es Neues gibt?«

Sie möchte nicht, Rosy will ihre Gedankenkette nicht durchbrechen lassen. Aber das ist mein Deal: Neuigkeiten gegen Laptop.

»Der Mord an Keogh hat einiges in Gang gebracht. Die Staatsanwaltschaft London bereitet eine Anklage gegen Eric von Baer vor.«

»Wegen Mordes?«

»Nein.« Sie hebt den Computer vom Tisch. »Gegen ihn und einige vom 77 Horse Racing Sportsbook wird Anklage wegen schweren Betrugs und Steuerhinterziehung erhoben.«

»Und der Mord?«

»Was Baer betrifft, könnte eine Anklage wegen Anstiftung dazukommen. Mick Feathers, der Buchmacher, der Licht ins Dunkel bringen könnte, ist noch flüchtig. Vielleicht findet man ihn nie, vielleicht wird er eines Tages am Ufer der Themse angespült. Baers Anwälte sind mit allen Wassern gewaschen, das Verfahren dürfte sich in die Länge ziehen.«

Rosy will gehen, aber so schnell entkommt sie mir nicht. »Was gibt es im Fall Tyndall Neues?«

Mit überkreuzten Armen hebt sie den Laptop vor die Brust. »Es hat sich etwas erhärtet, was ich seit Längerem vermute. Fulke Tyndall dürfte dem Dan Tiu angehört haben. Das Wirtschaftsdezernat geht davon aus, dass er direkt oder indirekt mit dem Syndikat zu tun hatte.«

»Das ist doch ein großer Ermittlungsschritt.« Der Drehstuhl quietscht, ich stehe auf.

»Die im Büro klopfen sich auch alle selbstgefällig auf die Schulter. Leider hilft mir das nicht im Geringsten.« Sie schaut aus dem Fenster. »Ich habe so viele Indizien, die erklären, warum Tyndall umgebracht wurde, trotzdem passt das Puzzle noch nicht zusammen. – Ach ja, und dann gibt es noch eine Neuigkeit, die als schlechter Witz durch das Kommissariat geistert. Der Paraglider, der zur Tatzeit über dem Rennplatz auftauchte.«

»Ja?«

»Das ist einer von uns.« Sie lehnt sich an den Türstock. »Deshalb sind wir ihm so lange nicht auf die Spur gekommen. Der Gesuchte ist ein Constable aus Gotherington, nördlich von Cheltenham. Am Renntag wollte er sein Hobby dazu benutzen, sich den Gold Cup aus der Luft anzusehen. Er flog mit seinem motorisierten Schirm über den Racecourse und kreiste ein paarmal. Als er überraschend die allgemeine Aufmerksamkeit auf sich zog, hat er abgedreht und ist auf einem Feld gelandet. Über Polizeifunk kriegte er mit, dass ein Suchhubschrauber aufgestiegen war, der ihn abfangen sollte. Der Constable hoffte, dass die Sache bald vergessen sein würde, und verheimlichte seinen Flug. Erst als er mitkriegte, seine Aktion könnte in Zusammenhang mit einem Mord von Bedeutung sein, hat er sich gemeldet.«

»Dann ist die Spur also kalt?«

»Tja – es war nur ein ärgerlicher Zufall, der uns viel Zeit gekostet hat.« Rosy wendet sich nach draußen.

»Das bedeutet, wäre der Paraglider nicht aufgetaucht, hätte der Mörder kaum unbemerkt entkommen können?«

»Sieht so aus.«

»Wird die These eines vorsätzlichen Mordes damit nicht sehr unwahrscheinlich?«

Sie verschwindet durch den Korridor mit den siebenhundert Jahre alten Steinfliesen. »Deshalb muss ich ja in den Garten.«

Ich laufe ihr nach. »Können wir nicht hier darüber reden?«

Sie dreht sich um und legt die Hand auf meinen Mund. »Es ist mein Nervensystem, Arthur.«

»Bitte was?«

»Ich muss die Fakten, die Spekulationen, auch die fehlenden Links durch mein Nervensystem schicken, verstehst du? Du stülpst mir gerade deine Gedanken über. Das hilft mir kein bisschen.«

Ich schiebe ihre Hand weg. »Dann lasse ich dich mit deinen Nerven wohl besser allein.«

Regen oder nicht, Rosy läuft in den Garten. An der Pforte schlüpft sie in die Gummistiefel, schützt den Laptop unter ihrer Jacke, läuft durch den Birkenhain, wendet sich beim Walnussbaum nach links, die Holzbank erwartet sie versteckt am Rande des Lorbeergartens. Vor hundert Jahren wurde sie gezimmert, ohne dass man eine einzige Schraube verwendet hat, alles ist mit Holzstiften ineinandergefügt. Mein Vater hat die Plexiglasüberdachung anbringen lassen. Auf dieser Bank lässt es sich bei jedem Wetter gut sitzen. Rosy sucht ein trockenes Fleckchen, nimmt Platz und öffnet das Kuvert. Zwei Discs in einer Klarsichtbox sind darin. Sie klappt den Laptop auf, startet die erste Disc und zieht die Beine an. Auf ihrer trockenen Insel betrachtet sie, was es auf dem Monitor zu sehen gibt.

Zwei Stunden später ist sie auf der Autobahn. Mein Angebot zu einem Snack hat sie ausgeschlagen. Rosy fährt südlich über Swindon, ein Stück auf der M4, den Großraum London umgeht sie über Winchester. Sie denkt über vieles nach, Fragen tauchen auf, auch Banales, Hunger auf einen Flapjack zum Beispiel. Rosy fährt mit offener Jacke, die Dienstwaffe drückt gegen ihre Rippen, das Kaliber ist für eine Frau eigentlich zu schwer. An der Peripherie ihres Sichtkreises entdeckt sie eine Locke. Woher kommt das Grau vor ihren Augen, Nebel um diese Tageszeit? Sie reißt die Augen auf, der Nebel bleibt. Sie packt das Lenkrad mit beiden Händen, doch auch mit voller Aufmerksamkeit lässt sich die Trübung nicht vertreiben. Eine halbe Meile fährt sie durch den Nebel, bevor ein Feldweg abzweigt. Sie schert aus, reißt die Tür auf, schnappt nach Luft und springt aus dem Wagen. Schwindelig ist ihr, mulmig, innerlich verwaschen. Nur nicht krank werden, krank werden können wir uns nicht leisten. Sie trampelt auf der Stelle, lässt die Arme kreisen und stellt erleichtert fest, dass es besser wird. Der Blick ist klarer, sie glaubt, ihr Blut schneller zirkulieren zu spüren. Rosy marschiert in die Natur hinein, folgt dem Feldweg bis ans Ende, wo er im Brachland versickert. Sie dreht um, kehrt erfrischt und auch ohne Flapjack gestärkt zu ihrem Fahrzeug zurück. Trotzdem kann sie den Gedanken nicht verscheuchen, dass etwas Ähnliches schon einmal passierte, auf der Mauer, auf der Jagd nach Mick Feathers verlor sie ebenfalls den klaren Blick. Mach aus einer Fliege keinen Elefanten, ein bisschen Nebel, weiter nichts.

Sie überquert die Bahnlinie, die Petersfield mit London und Portsmouth verbindet, fährt durch den Marktflecken und wirft einen Blick auf das Reiterstandbild Williams III., dem Wahrzeichen Petersfields, bevor sie ihren Weg in die Ausläufer des Ortes nimmt. Kurz vor der Adresse bemerkt sie einen Autobahnzubringer, die A3 führt hier dicht vorbei. Sie passiert das Tor des Anwesens, beim Aussteigen ist der Lärm von der Autobahnspange unüberhörbar. Rosy überquert den Kiesplatz, in der Garage hantiert Tyndalls Fahrer an einem Oldtimer. Er begrüßt die Kommissarin. Die Tür wird ihr von einer Angestellten geöffnet, die Rosemary in den hell eingerichteten Salon führt.

»Mrs Tyndall ist sofort bei Ihnen.«

Rosy schämt sich für ihre schmutzigen Schuhe und vermeidet es, auf den hellen Teppich zu treten, der unter einem dunkelblauen Perser liegt. Cremefarbenes Sofa, dunkelroter Sessel, im Kamin brennt kein Feuer. Vor dem Panoramafenster verwehrt eine Cotoneasterhecke den Blick. Auf dem Flügel stehen Fotografien, zuvorderst ein Porträt Tyndalls mit Trauerrand. Die meisten Bilder beweisen, wie prominent der Hausherr war, viele Schnappschüsse mit berühmten Persönlichkeiten aus Fernsehen und Sport, sogar ein Handshake Tyndalls mit dem Prince of Wales ist dabei. Ein Hochzeitsfoto zeigt Kate Tyndall.

»Bitte nehmen Sie doch Platz.«

Die schwangere Frau betritt den Salon, nicht in Schwarz, sie trägt ein dunkelgrünes Kostüm.

»Wunderschön haben Sie es hier.« Rosy setzt sich.

»Schön, aber laut.« Kate bleibt neben dem Sessel stehen. »Ist Ihnen die Hecke vor dem Fenster aufgefallen? Wir mussten sie setzen, sonst hätten wir einen offenen Blick auf die Schnellstraße. Der Zubringer ist erst vor Kurzem fertig geworden. Selbst Fulkes Beliebtheit hat nicht ausgereicht, das Bauprojekt zu stoppen. Ihm gehört dieses Haus seit Langem. Der Zubringer war eine Katastrophe für uns.«

»Was werden Sie jetzt tun?«

»Wir haben gemeinsam erwogen, das Haus zu verkaufen, aber die Preise sind gefallen. Ich werde hier wohl nicht mehr lange wohnen bleiben.« Sie setzt sich.

Rosy rutscht an die Sofakante. »Mrs Tyndall, sind Ihnen die Umstände bekannt, unter denen Anthony Keogh ums Leben kam?«

»Es war ja überall zu lesen. Er also auch – ermordet, schrecklich. Sehen Sie in den beiden Taten einen Zusammenhang?«

»Es spricht einiges dafür.«

Kate schweigt einen Moment, bevor sie fragt: »Nehmen Sie an, dass Anthony Keogh … Fulkes Mörder war?«

»Das glaube ich ehrlich gestanden nicht.«

Kate wirkt überrascht. »War er denn nicht der kleine Mann, der am Tatort gesehen wurde?«

»Oh doch. Ihr diesbezüglicher Hinweis hat uns auf die richtige Spur gebracht.«

Kate streicht eine Haarsträhne zurück. »Wenn Anthony bei Fulke in der Garderobe war, wieso könnte er dann nicht …?«

»Wegen seiner Größe.« Rosy behält die Witwe im Blick. »Es war für Keogh praktisch unmöglich, sich zu der nötigen Höhe aufzurichten. Er hätte Ihrem Mann die tödliche Wunde nicht im entsprechenden Winkel beibringen können.«

»Dann verstehe ich den Grund Ihres Besuchs nicht.« Kate setzt sich im Sessel auf.

»Ich möchte mit Ihnen nicht in erster Linie über den Mord sprechen. Es geht vielmehr um Verdachtsmomente, die mir vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität zugänglich gemacht wurden.«

Eine Falte bildet sich an Kates Nasenwurzel. »Was heißt das?«

»Es gibt Hinweise –« Rosy verschränkt die Finger ineinander. »Genau genommen sind es handfeste Indizien, dass Ihr Mann Mitglied eines Syndikats war, das sich Dan Tiu nennt.«

Für einen Moment sieht es aus, als wollte Kate abstreiten, die Bedeutung des Wortes zu kennen. »Die Wettmafia?«, erwidert sie schließlich.

»Was können Sie mir dazu sagen?«

»Ich war in die Geschäfte meines Mannes nicht involviert.«

»Das mag gestimmt haben, solange er lebte. Jetzt sind Sie seine Witwe und damit seine Erbin. Ich bin überzeugt, man hat Ihnen Einblick in seine wirtschaftlichen Verhältnisse gegeben.«

»Ich beginne mich erst langsam einzuarbeiten.« Kates Ton wird reservierter. »Wenn diese Dinge Sie interessieren, hätten Sie besser unseren Steuerberater aufgesucht.«

»Ist es möglich …« Rosy zögert. »Dass Ihr Mann nicht all seine Einnahmen steuerlich deklariert hat?«

»Sie kommen in mein Haus und beschuldigen meinen Mann, meinen ermordeten Mann, der Steuerhinterziehung?«

»Ich suche lediglich seinen Mörder. Und ich halte es für möglich, dass sein Tod mit diesen besonderen Geschäften zu tun hat.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Wäre Ihr Mann nicht gestorben, hätte die Steuerfahndung wahrscheinlich bald ihren Zugriff gemacht.«

»Glauben Sie etwa, dass durch den Mord verhindert werden sollte, dass Fulke zu einer Aussage gezwungen werden könnte?«

»Das wäre denkbar.«

Schritt für Schritt geht Mrs Tyndall zum Kamin. »Sie stellen da Vorwürfe in den Raum, die ich nicht so schnell beantworten kann, zumindest nicht ohne meinen Anwalt.«

Rosy lehnt sich zurück. »Es ist Ihnen bestimmt aufgefallen, dass ich allein hier bin, Mrs Tyndall. Ohne einen zweiten Officer, ohne Protokollführer. Die Vorwürfe wegen Steuerhinterziehung, auch die mögliche Mitgliedschaft Ihres Mannes zum Syndikat, gehören nicht in meinen Aufgabenbereich. Ich möchte von Ihnen erfahren, ob die Tatsache, dass sich diese Vorwürfe bald erhärtet hätten, mit seiner Ermordung in Zusammenhang stehen könnte.«

Kate tritt vor die Feuerstelle, als ob sie sich dort wärmen wollte. »Ich fand immer, dass die Gesellschaft gewisser Leute, mit denen Fulke sich umgab, merkwürdig unangebracht war. Ich sagte ihm, dass ihm das schaden könnte.«

»Gewisse Leute, wen meinen Sie damit – Eric von Baer?«

»Er gehört auch dazu.« Kate hebt die Hände. »Fulke war auf jedem Gebiet ein Sieger. Er hatte viel Geld, er hatte Freunde, war berühmt, bewundert, unsere Beziehung war glücklich, wir wären bald eine kleine Familie geworden.« Eine plötzliche Gefühlsaufwallung, sie wendet sich ab. »Entschuldigen Sie.«

»Ich bitte Sie, das ist nur verständlich.«

»Wieso musste er sich mit solchen Leuten umgeben? Wieso musste er sich beschmutzen?«

»Es gab diese Verbindung also?«, fragt Rosy sanft.

»Es muss sie gegeben haben. Da sind Papiere, Notizen – das lag alles in seinem Arbeitszimmer. Fulke konnte ja nicht damit rechnen, dass man ihn …« Sie schüttelt den Kopf. »Was ich allerdings nicht verstehe … Wenn Sie recht hätten, wenn Fulke wirklich daran gehindert werden sollte, auszupacken, weshalb dann die Brille? Warum wählte man diese äußerst unsichere Methode, ihn zu töten?«

Rosy mag nicht sitzen bleiben, während die Gastgeberin auf und ab geht. »Sie haben von einem Copykill gesprochen, Mrs Tyndall.« Sie steht auf.

»Der Pate?« Ein verirrtes Lächeln. »Meinen Sie eine rituelle Hinrichtung im Stil der Mafia?«

»Das Dan Tiu ist eine Mafia, nur moderner und brutaler.«

»Mein Mann war Sportmoderator, kein Mafioso.«

»Ich muss Sie leider damit konfrontieren, dass er zu dieser Mafia gehört hat.«

Wieder der versonnene Gang, die schwangere Frau kehrt zu Rosy zurück. »Ich habe da etwas gefunden, was ich nicht begreife. In den Eintragungen der letzten Zeit taucht öfter das Wort Manila in Fulkes Papieren auf. Können Sie damit etwas anfangen?«

Rosy hat einige Mühe, ihre Überraschung zu verbergen. »Was sind das für Papiere?«

»Es scheinen Kontobewegungen zu sein, manchmal stehen handschriftliche Notizen neben den Zahlen. Die Sache scheint ihn zunehmend beschäftigt zu haben, manchmal ist das Wort Manila eingekreist oder unterstrichen.«

Die Frauen stehen einander gegenüber. Kate Tyndall ist größer. »Ich nehme an, dass sich die Steuerfahndung bald bei Ihnen melden wird. In diesem Fall sollten Sie diese Papiere herausgeben, wenn Sie keine Schwierigkeiten kriegen wollen. Ich habe allerdings eine Bitte. Würden Sie mir …« Mit einem Schwertlilienblick sieht Rosy die Schwangere an. »Würden Sie mir auch Einblick in die Unterlagen gewähren?«

»Werden Sie dann seinen Mörder finden?«

»Ja, Mrs Tyndall. Das werde ich.«

Diagnose

Vielleicht wusste Kate Tyndall schon früher von der Verbindung ihres Mannes zum Syndikat, vielleicht auch nicht.«

Rosy hat sich nach oben bemüht. Zuerst lief sie ins Büro des Superintendenten, der einverstanden war, dass sie noch zwei Stockwerke höher den Commissioner aufsucht.

»Vielleicht ist Mrs Tyndall aber bloß sehr geschickt und will persönliche Konsequenzen von sich abwenden, indem sie mit uns kooperiert.« Rosy hält einen Karton vor der Brust. »So oder so, diese Papiere sind Gold wert.«

»Das muss ziemlich schwer sein, kommen Sie.« Commissioner Moody nimmt ihr den Pappkarton ab und stellt ihn auf seinen Schreibtisch. Moody ist der Prototyp eines kantigen Mannes in den besten Jahren. Stahlgrau sein Haar, messerscharf gestutzt sein Schnäuzer. Niemand, der es nicht weiß, bemerkt Moodys Wunde, einen kleinen Aluminiumknopf an seinem Hinterkopf. Ein Kabel in der Farbe seines Haares führt daran entlang. Vor zwei Jahren hatte Moody einen Hörsturz und drohte, taub zu werden. Man implantierte ihm einen Sensor ins Gehirn, der mit seinem linken Ohr verbunden ist. Seitdem hört der Commissioner wieder alles, behauptet allerdings, es klinge, als ob es aus einem Transistorradio schallen würde.

»Mrs Tyndall hat Ihnen das Material einfach so ausgehändigt?« Er betrachtet den Stapel von Papieren. »Kein Anwalt, kein Steuerberater, den sie zuvor um Rat befragte?«

»Diese Frau ist reich, Sir, nach Tyndalls Tod sogar sagenhaft reich. Ich glaube, das Letzte, was sie in ihrem Zustand möchte, ist, die Beteiligung an illegalen Geschäften untergeschoben zu kriegen.«

»Was für ein Zustand?« Seit dem Eingriff wendet der Commissioner Menschen, die zu ihm sprechen, seine linke Seite zu.

»Kate Tyndall ist im vierten Monat schwanger.«

»Man hat also den Vater ihres ungeborenen Kindes … Das ist schlimm.« Moody bietet Rosy den Platz zu seiner Linken an. »Die Staatsanwaltschaft hat mich informiert, dass Tyndall nachweislich ein Mitglied des Syndikats war.«

»Es ist allerdings noch unbekannt, welche Position er dort einnahm.« Rosy merkt, dass sie lauter und deutlicher spricht als nötig. »Aus Mrs Tyndalls Unterlagen geht hervor, dass ihr Mann zuletzt mit dem Projekt Manila beschäftigt war.«

»Manila? Höre ich zum ersten Mal. Bitte bringen Sie mich auf den aktuellen Stand.«

Rosy räuspert sich. »Ich habe interne Hinweise, dass es sich um ein Wettunternehmen in der philippinischen Hauptstadt handelt. Eine Zehn-Milliarden-Investition.«

»Woher stammen diese internen Informationen?« Moody öffnet eine Flasche Mineralwasser und gießt zwei Gläser ein.

Ein heikler Punkt für Rosy. Soll sie sagen: Mein Verlobter und seine Schwester haben das rausgekriegt, während sie ein wenig gegoogelt haben? Soll sie sagen, der Earl of Sutherly könnte, seinen enttäuschenden Reitleistungen zum Trotz, auf etwas gestoßen sein, das den Schlüssel zur Klärung zweier Mordfälle birgt? Nein, das kann Rosy nicht sagen, stattdessen erwidert sie: »Federführend an dem Projekt Manila ist das Konsortium Bet77 beteiligt.«

»Mit andern Worten, das Syndikat.« Moody wartet, bis Rosy zum Glas greift, bevor er selbst trinkt. »Was schließen Sie daraus?«

»Das Wettparadies in Manila steht kurz vor der Eröffnung. Vielleicht hat Tyndall sich in der Endphase quergelegt und die Fertigstellung verhindert.«

»Deshalb soll er aus dem Weg geräumt worden sein?« Moody trinkt. »Inwieweit betrifft das die Tötung von Anthony Keogh?«

»Da bin ich noch unschlüssig, Sir. Keogh war vor oder während des ersten Mordes in Tyndalls Garderobe. Ich glaube allerdings nicht, dass er ihn selbst getötet hat.«

»Aus der Akte geht hervor, wie schwierig es war, ungesehen in das Gebäude hinein- und wieder herauszukommen.«

»Das ist es, was mir zu schaffen macht!«, bricht es plötzlich aus Rosy hervor. »Ich habe zahllose Indizien, ich habe ein starkes Motiv, aber ich kann mir nicht erklären, wie er oder sie das angestellt haben soll. Zehn Minuten, mehr Zeit war nicht. Und die Tatwaffe ist eine Brille!« Rosy springt so heftig auf, dass der Stuhl fast umkippt.

Der Commissioner staunt, dass seine coole Kommissarin auch einmal die Kontrolle verliert. »Was ist mit dem anderen Verdächtigen? Diesem … Gerald Glease?«

»Er könnte es getan haben. Er war im Haus, konnte sich dort unauffällig bewegen, er hätte blutige Gegenstände leicht entsorgen können. Und er hat ein Motiv. Allerdings hat sein Motiv nichts mit der Mafia zu tun, es ist rein persönlicher Natur.«

»Ermitteln Sie in diese Richtung weiter?«

»Natürlich. Sergeant Bellamy spricht gerade mit der behandelnden Ärztin von Miss Kowalsky. Sie ist das Selbstmordopfer, mit dem Gerald Glease eine Beziehung hatte.«

Der Commissioner kratzt sich am Ohr, in dem das graue Kabel verschwindet. »Ich bin schon lange nicht mehr im Außeneinsatz, Miss Daybell, ich bin ein Schreibtischhengst geworden. Doch sogar als ich noch meine unfehlbare Spürnase hatte, ist es mir manchmal passiert, dass ich übersehen habe, wenn zwei Motivstränge sich überkreuzten.«

»Überkreuzen, Sir?«

»Vielleicht hat Glease doch etwas mit der Mafia zu tun. Vielleicht ist der Brillenmord eine Art Ritualmord, ausgeführt von einem Außenstehenden, auf den kein Verdacht fallen würde. Vielleicht ist Mrs Tyndall tiefer in die Geschäfte ihres Mannes involviert als sie zugibt.« Er hebt beruhigend die Hände. »Ich will Ihnen nicht ins Handwerk pfuschen, aber ich könnte mir vorstellen, in der Vernetzung der Motive schlummert etwas, das Sie noch nicht durchdrungen haben.«

»Vernetzung«, wiederholt Rosy wie eine Polizeischülerin, die sich das unbedingt merken will.

»Wäre es denn nicht möglich?« Er schiebt ihr die Akte über den Tisch zu.

»Ich will es bedenken, Sir.« Sie nimmt die Mappe und wendet sich zur Tür.

»Ach – Rosemary?«

Erstaunt dreht sie sich um. Noch nie hat ihr oberster Chef sie beim Vornamen genannt. »Ja?«

»Ich will nicht indiskret sein, aber es geht in diesem Gebäude ein Gerücht um. Ich bin neugierig, ob etwas dran ist.«

»Ein Gerücht über mich, Sir?«

»Ihr Superintendent hat mal eine Bemerkung fallen lassen, das ist schon einige Zeit her. Er habe läuten hören, dass Sie ein Kind erwarten. Bitte entschuldigen Sie meine Indiskretion.«

Rosy ist vom Thema des Gesprächs völlig überrumpelt. »Nein, Sir, verstehe. Richtig ist, dass … es wäre schön …« Wie ein Backfisch fährt sie sich durchs Haar. »Wir wollen tatsächlich ein Kind, Arthur und ich. Aber diese Dinge sind bekanntlich nicht zu planen.«

»Verzeihen Sie meine Direktheit.« Moody bringt sie zur Tür. »Ich muss Ihnen nämlich sagen, es würde mich für Sie freuen.«

»Wirklich, Sir?« Sie blickt zu ihm auf.

»Auch wenn ich es natürlich bedauern würde, Sie in den Mutterschaftsurlaub zu verlieren.«

»Ich werde …« Rosy sucht nach Worten. »Ich werde meinem Verlobten Ihre ermunternden Worte ausrichten.«

Sie treten auf den Korridor.

Ralph neigt nicht dazu, Neuigkeiten zu Sensationen aufzubauschen. Sergeant Bellamy ist ein stilles Kraut, ich vergleiche ihn gern mit Petersilie. Unauffällig von Erscheinung, wirkungsvoll in der Anwendung. Aber auch die Petersilie hat Momente, in denen Stolz und Freude ihren Puls beschleunigen. Ralph trifft Rosy nicht im Kommissariat, nicht im ungesunden Licht der Leuchtstoffröhren, sondern an einem Ort, der insgeheim sein Lieblingsplätzchen ist. Die Imbissbude. Während er auf Rosy wartet, bestellt Ralph sein bevorzugtes Würstchen, mit der Besonderheit, dass das Brät mit Nitritpökelsalz behandelt wurde, zwei Streifen Speck, ein Spiegelei, Roggentoast. Ralph genehmigt sich sogar ein Diätbier. Er schwelgt, er schlemmt, er tunkt das Eigelb mit dem Toast auf und plaudert mit Elise, der fröhlichsten Witwe der Grafschaft.

»So ’nen Heißhunger, Burschi?« Seit wann sie ihn Burschi nennt, wissen beide nicht mehr.

»Man muss die Feste feiern, wie sie fallen.«

»Du feierst mit Speck und Leichtbier?« Elise legt die nächsten Sausages auf den Grill.

»Ich feiere mit dir, altes Mädchen.« Er hebt die Flasche.

»Heute schon ein paar Mörder gefasst?« Elise rückt das hygienische Häubchen auf ihrem grauen Haar zurecht.

»Noch nicht. Könnte aber nicht mehr lange dauern.«

»Wer war’s diesmal, der Gärtner?« feixt sie. Nicht alle Zähne sind noch an ihrem Platz, Elise findet, in ihrem Alter lohnt es nicht mehr, sie zu ersetzen.

»Der bestimmt nicht.« Ralph grinst zurück. »Rosy wird mir das sicher sagen.« Mit der Gabel in der Hand, zeigt er die Straße hinunter. »Da kommt sie schon.«

»So früh schon Mittagspause?«, fragt der Detective Inspector, als er noch ein paar Yards entfernt ist.

»Bestell dir auch was, Rosemary«, antwortet Ralph im Ton eines Zauberkünstlers, der gleich sein tollstes Kunststück vorführen wird.

»Später vielleicht. Hallo, Elise.« Breitbeinig macht sie vor dem Sergeant Halt. »Rück schon raus damit, sonst platzt du noch.«

Ralph beißt in sein letztes Würstchen. »Annie Kowalsky war krank. Ihre Hausärztin konnte sich die Übelkeit und die dauernde Müdigkeit nicht erklären – bis die Auswertung von Annies Blutprobe zurückkam.« Er wischt sich den Mund ab und zieht die Kommissarin ein paar Schritte von der Imbissbude fort. Elise braucht nicht alles zu hören.

»Die Ärztin hat Annie an ein Institut für Immunologie überwiesen. Ich bin da hingefahren, musste ziemlich lange warten. Du glaubst nicht, was für Typen dort im Wartezimmer saßen. Ausgezehrte Kerle, die Arme mit Injektionsstichen übersät, manche redeten mit sich selbst, einer suchte eine Wohnung, rief die Vermieter an und beschimpfte sie lautstark.«

»Du warst in einer Drogenberatungsstelle?«

»Immunologie, Rosy. Schließlich wurde ich zu einem jungen sympathischen Arzt vorgelassen. Wir hatten ein kurzes Hickhack wegen der Schweigepflicht, doch da seine Patientin tot ist, hat er mich informiert. Annie Kowalsky war HIVpositiv.«

Langsam, als wäre es eine Sprechübung, schürzt Rosy die Lippen.

»Verstehst du, sie hatte Aids. Laut dem Doktor war die Übertragungsursache nicht mehr feststellbar. In früheren Jahren, das hatte Annie zugegeben, war sie kein Kind von Traurigkeit. Irgendwann muss sie sich infiziert haben.«

Langsam geht Rosy zur Imbissbude, nimmt eine Scheibe Toast und beißt hinein.

Enttäuscht kommt Ralph hinterher. »Ist das deine ganze Reaktion?«

»Vielleicht was Warmes, Detective?«, fragt Elise.

»Großer Gott. Das ist …« Ohne Vorwarnung packt Rosy ihren Sergeant an beiden Schultern. »Gut gemacht, mein Alter!« Sie hebt den Blick zu Elise. »Gib mir einen Wodka.«

Überrascht nimmt Elise eins der Fläschchen vom Regal. Sie will Rosy einen Pappbecher geben.

Die schraubt das Ding auf. »Ich habe allerdings keine Ahnung, wie ich das beweisen soll«, murmelt sie und kippt den Schnaps.

»Was machen wir zuerst?«

»Zuerst?« Rosy hüstelt von dem scharfen Zeug, wirft das leere Fläschchen in den Müll und legt eine Zehn-Pfund-Note auf den Tresen. »Ich lade dich ein.«

Elise gibt ihr das Wechselgeld, Rosy klimpert mit den Münzen.

Flüssigkeiten

Ich brauche den Onkel und den Neffen.« Rosy bellt ins Telefon. »Ist mir egal, was sie zu tun haben. Ich brauche sie sofort.« Sie legt auf. Rosy in ihrem Büro, ab jetzt die Kommandozentrale. »Wusste Gerald Glease, dass Annie HIV-positiv war?«, fragt sie. »Wenn ja, warum hat er es uns verschwiegen? Wenn nein, sollte er sich selbst rasch testen lassen.«

Ralph und Constable Fisher stehen vor Rosys Schreibtisch stramm. Die Zeit zum Sitzen ist vorbei. »Erinnerst du dich, was er uns über Sex mit Annie erzählte?«, sagt Ralph. »Angeblich hat sie sich nicht viel daraus gemacht.«

»Ich glaube eher, Annie wollte ihn schützen, ihn vor Ansteckung bewahren. Aber das ist nicht das Entscheidende. Wichtiger ist, ob Annie …« Rosy fasst die Kollegen ins Auge. »Ob sie Fulke Tyndall eingeweiht hat.«

Ralph geht zum Seitentisch und nimmt Annies Brief. »Was hat sie ihm noch mal geschrieben? – Du gibst unserer Liebe keine Chance, und ich weiß, warum. Das ist die Tragik meines Lebens, zugleich sein Endpunkt.« Er hält die Seite hoch. »Spielt sie damit auf ihre Krankheit an?«

»Wenn ja, würde es bedeuten, dass Tyndall Bescheid wusste.« Rosy schließt für einen Moment die Augen. »Wenn er es jedoch nicht gewusst hat, wäre der Satz in ihrem Brief für ihn völlig unverständlich.« Sie öffnet die Augen. »Versetzen wir uns mal in Annies Situation. Miss Kowalsky ist bis über beide Ohren in einen Mann verliebt, den sie kaum wird halten können. Einen Mann, der von vielen Frauen begehrt wird, und das weiß sie. Würde Annie ausgerechnet zu diesem Mann sagen: Hör mal, Fulke, ich habe Aids?«

»Wenn man nur einen Funken Anstand besitzt, muss man so etwas doch sagen«, gibt Fisher zu bedenken.

»Gott schütze Sie für Ihre Moral.« Rosy schmunzelt. »Man könnte in so einem Fall aber auch Vorkehrungen treffen. Geschlechtsverkehr nur mit Kondom, bestimmte Praktiken vermeiden.«

»Und was ist mit Küssen, mit oralem Sex?«, erwidert Fisher forsch.

»Aids wird durch Speichelflüssigkeit nicht übertragen. Das dürfte Annie gewusst haben.«

»Dann wusste es bestimmt auch Gerald«, wirft Ralph ein. »Er hat schließlich mitgekriegt, wie schlecht es ihr gesundheitlich ging.«

»Und die Inkubationszeit?«, fragt Fisher. »Wann ist der Virus bei Miss Kowalsky aktiv geworden?«

Rosy unterbricht die beiden mit einer Geste. »Das ist alles wichtig, zweifellos, aber seht ihr nicht den springenden Punkt?«

Stille im Büro.

»Möglicherweise, nein – wahrscheinlich hat Annie Kowalsky ihren Geliebten, die Liebe ihres Lebens, mit dem HIV-Virus angesteckt. Und Fulke Tyndall hat vielleicht gar nichts davon gewusst. Während dieser Zeit hat er sich in eine andere verliebt, er hat geheiratet. Annie Kowalsky aber schwieg. Fulke Tyndall freute sich darauf, Vater zu werden, und Annie schwieg weiterhin. Sie fühlte ihre schreckliche Schuld und schwieg trotzdem. Bis sie in ihrem eigenen Leben keinen Sinn mehr sah, bis sie auf das Dach der Krankenversicherung stieg und in die Tiefe sprang. Sie wollte, dass Tyndall erst nach ihrem Tod die Wahrheit erfuhr. Ihr Brief sollte ihn auf die richtige Spur bringen. Die Tragik ist, dass er den Brief erst Monate später bekam. Es wäre also möglich, dass Tyndall die Wahrheit gar nicht von Annie erfuhr, sondern von jemand ganz anderem.«

Ralphs Gesicht bewölkt sich. »Was heißt das?«

»Liegt es nicht auf der Hand? Kaum jemand unterzieht sich so regelmäßig ärztlichen Untersuchungen wie eine Schwangere. Alle möglichen Tests werden gemacht, um die bestmögliche Entwicklung des Fötus sicherzustellen.«

»Du sprichst doch nicht etwa von Kate Tyndall?« Ralph stützt sich auf den Schreibtisch. »Du übersiehst, dass jedes Paar, das ein Kind möchte, vorher sein Blut untersuchen lässt. Das wäre bereits vor Monaten geschehen. Die Tyndalls hätten demnach schon vor Monaten erfahren, dass er HIVpositiv ist.«

Rosy erwähnt nicht, wie gut sie sich mit den Prozeduren auskennt, die einer Schwangerschaft vorausgehen. Sie und ich haben einiges in dieser Richtung unternommen. Wir haben unser Blut und die Erbanlagen unserer Vorfahren testen lassen, insbesondere die Zeugungsfähigkeit meiner Ahnen wurde durchleuchtet. Rosy weiß, wie es wäre, schwanger zu sein, sie wünscht es sich von ganzem Herzen. Leider sollte es bis jetzt nicht sein.

»Darauf bin ich auch gestoßen«, antwortet sie. »Das brachte mich auf die Worte, die Tyndall als Letztes zu Mrs Eccles sagte, bevor er in seinen Ruheraum ging. Wisst ihr noch?«

Ralph will seinen Notizblock zücken.

»Ich habe es im Kopf. Er sagte: Ich gehe jetzt rüber, da warten zwei süße Callgirls auf mich. Stört mich keine Sekunde früher als nötig.«

»Was bedeutet das schon?«, erwidert Ralph. »Zu diesem Zeitpunkt war Annie längst tot.«

»Mag sein. Aber egal, wen du fragst, jeder wird bestätigen, dass Fulke Tyndall ein Ladies’ Man war. Er konnte nicht anders, Frauen haben diesen besonderen Reflex in ihm ausgelöst. Er musste flirten, musste sie verführen. Ich habe Mrs Eccles gefragt, ob Tyndall nach seiner Heirat noch Gebrauch von seinem Sex-Appeal machte. Zuerst sagte sie Nein, dann gab sie zu, dass er seinen Charme anwarf, sobald ein hübscher Frauenrock an ihm vorbeiwehte.«

»Willst du sagen, Tyndall habe weiterhin mit Annie geschlafen, auch nachdem er mit Kate zusammen war?« Ralph steckt die Hände in die Hosentaschen. »Ziemlich unwahrscheinlich. Miss Kowalsky war eine abgehalfterte Geliebte, so etwas holt man nicht mehr aus der Schublade hervor, wenn man mit jemandem wie Kate zusammen ist.«

»Interessant, aus deinem Mund die männliche Sicht der Dinge zu erfahren.« Sie grinst. »Woher weißt du, dass Annie ihn nicht mehr gereizt hat? Er sah sie weiterhin bei der Arbeit im Studio, sie hatten genug Gelegenheiten. Vielleicht geschah es sogar in seinem Ruheraum. Miss Kowalsky hätte alles getan, um diesen Mann zurückzuerobern. Vielleicht hat sie ihn auf die Mitleidstour verführt – Komm, Darling, ein letztes Mal, zum Abschied.«

»Du bist ganz schön abgebrüht.«

»Ich versuche mir nur vorzustellen, wie es zu diesem unglückseligen Dreiecksverhältnis gekommen sein mag. Tyndall bricht in seine Zukunft mit Kate auf. Annie will ihn nicht verlieren, klammert sich an ihn. Sie schlafen wenigstens noch einmal miteinander, und Fulke wird mit dem Virus infiziert.«

»Glauben Sie etwa, Miss Kowalsky hätte ihn mit Absicht angesteckt?«, fragt Fisher ungläubig.

»Wir werden es nicht mehr erfahren, beide sind tot.« Rosy schlägt die Akte auf. »In Jocks Obduktionsbericht steht nichts von einer HIV-Infizierung. Wenn er es übersehen haben sollte, muss ich eine Exhumierung beantragen.«

»Ich hole Jock.« Fisher will gehen.

»Warten Sie. Lasst uns das erst zu Ende denken.« Rosy läuft vom Schreibtisch zum Seitentisch und zurück. »Nehmen wir an, Tyndall trug die Krankheit ahnungslos in sich. Annie hatte ihm nichts davon gesagt. Mittlerweile ist sie tot. Tyndall bekommt ihren Brief erst Wochen später, doch auch als er ihn liest, versteht er die Andeutung darin nicht. Er weiß nicht, dass er Aids hat, und seine Frau genauso wenig. Möglicherweise bleibt das so bis zum Tag ihrer nächsten Blutuntersuchung.« Sie wendet sich zu Ralph. »Wir müssen herauskriegen, ob Kate Tyndall kurz vor Fulkes Tod beim Arzt war. Wir müssen rauskriegen, ob sie vor ihrem Mann von der HIV-Erkrankung erfuhr.« Unvermittelt reißt Rosemary das Telefon ans Ohr und tippt die Kurzwahl. »Wie lange soll ich noch auf die Spurensicherung warten?«, ruft sie schroff.

»Sekunde mal – du denkst doch nicht …?«

Die Kommissarin sieht den Sergeant nur an.

Hastige Schritte von draußen, Onkel und Neffe trampeln näher. Rosy nimmt die Lederjacke vom Haken.

»Wo wart ihr so lange?«, fragt sie, als die Tür sich öffnet.

»Es gibt noch andere Fälle«, antwortet der Onkel.

»Noch andere«, folgt das Echo des Neffen.

»Von jetzt ab gibt es nur noch diesen Fall.« Mit strammen Schritten geht Rosy ihrem Team voraus.

Karotten oder Pinienkerne

Es ist das letzte Mal, das verspreche ich Ihnen, Mrs Tyndall. Ich bedaure sehr, Ihre Zeit zu strapazieren.«

Das Telefon am Ohr, nickt Rosemary auf die Antwort am anderen Ende. »Das verstehe ich, aber es ist unumgänglich, dass Sie persönlich dabei sind.«

Die Kommissarin guckt zu Boden, wo der Onkel und der Neffe in der Ecke herumrutschen.

»Was die Uhrzeit betrifft, richte ich mich ganz nach Ihnen. – Übermorgen erst? Ähm, ginge es nicht vielleicht heute schon? Wenn wir diesen Termin erledigt haben, ist es für Sie ausgestanden, Mrs Tyndall. Darauf haben Sie mein Wort.«

Ralph schiebt sich an Rosys freies Ohr heran. »Heute schon?«, flüstert er. »Wie sollen wir das so schnell schaffen?«

Sie bedeutet ihm, die Klappe zu halten. »Selbstverständlich geht es auch abends. Sagen wir, um sieben? Wunderbar. Kommen Sie mit dem Auto?« Rosy verengt die Augen. »Ich frage nur, weil die Zugverbindungen nach Cheltenham nicht besonders gut sind.« Sie verbeugt sich im Stehen. »Ja, vielen Dank, ich freue mich.«

Rosy beendet das Gespräch und sieht in die fragenden Gesichter ihrer Beamten. Constable Fisher, sonst ein stiller, tüchtiger Befehlsempfänger, ergreift das Wort.

»Detective, ich weiß nicht, was wir hier tun. Es kann nicht so gewesen sein, wie Sie vermuten.«

»Warum nicht, Fisher?« Rosy setzt sich in den schwarzen Kunstledersessel, in dem Tyndall starb. Sie dreht nach links, sie dreht nach rechts.

Fisher pflanzt sich vor seiner Chefin auf, als hätte er ein Referat zu halten. »Mrs Tyndall war in diesem Gebäude, das stimmt. Aber sie hat sich bereits im Studio von ihrem Mann verabschiedet. Dafür gibt es Zeugen. Sie ist gar nicht in seiner Garderobe gewesen. Vor dem Beginn des Gold Cup machte sie sich auf den Weg zur Zuschauertribüne.«

Rosy überschlägt die Beine. »Mrs Tyndall behauptet, sich verabschiedet zu haben. Sie behauptet, nicht gleich auf ihren Tribünenplatz gegangen zu sein, sondern sich die Beine vertreten zu haben. Niemand hat sie währenddessen gesehen. Später fand der Rennleiter sie auf der Tribüne und überbrachte ihr die traurige Nachricht.«

Ralph wischt sich Schweißperlen von der Stirn. »Ziemlich stickig hier drin.«

»Heute ist kein Renntag«, antwortet der kniende Onkel. »Da haben sie die Klimaanlage nicht an.«

Ralph tritt an Fishers Seite. »Für Kate Tyndall gilt das Gleiche wie für Anthony Keogh.« Er nimmt die Tatwaffe aus einem Plastikbeutel und klappt den Brillenbügel auf. »Gesetzt den Fall, Mrs Tyndall hätte ihrem Mann die Brille in den Hals gerammt, wie sollte sie den Tatort, blutüberströmt, wie sie gewesen sein muss, verlassen haben?« Ralph hebt den Arm und sticht mit gespieltem Schwung zu.

Rosy fängt Ralphs Hand blitzschnell in der Luft ab. »Korrekt.«

»Außerdem müsste sie das Gebäude unbemerkt verlassen haben – und das alles in zehn Minuten.«

»Ich gehe davon aus, dass Mrs Tyndall keine Eile hatte.« Rosys Gesichtsausdruck hellt sich auf, es gefällt ihr, dass die Kollegen sich in dem Spinnennetz verheddern, das deutlich vor Rosemary ausgespannt ist.

»Wenn es so war, müsste Mrs Tyndall Anthony Keogh hier begegnet sein.«

»Oder umgekehrt. Wahrscheinlich ist Keogh ihr begegnet, und zwar, nachdem die Tat verübt wurde.« Rosy stützt die Arme auf die Seitenlehnen. »Keogh sah seinen toten Geschäftspartner, seinen Widersacher leblos in diesem Sessel hängen, das Blut quoll aus seinem Hals. Panisch machte er kehrt und wollte nichts wie weg. Dabei bemerkte er nicht, dass die Praktikantin Miss Scrumptious ihn auf dem Korridor beobachtet hat.«

»Und wo war Mrs Tyndall während der ganzen Zeit?«, fragt der Constable. »Sie und Keogh müssten einander gesehen haben.«

»Langsam, meine Herren. Es gibt nämlich noch eine andere Möglicheit.« Rosy steht auf und tritt hinter die knienden Männer. »Wie weit seid ihr?«

»Gleich fertig«, keucht der Onkel aus der Tiefe.

Daneben verschwindet der Neffe zur Hälfte im Wandschrank. »Gleich.«

»Was habt ihr?«

»Bis jetzt nichts.«

Rosy steckt die Hände in die Taschen der Lederjacke. »Verdammt.«

»Bröckelt deine Theorie bereits?« Ralph lehnt sich an den Garderobentisch. »Du hast noch kein Wort zu dem nicht vorhandenen Blut auf Mrs Tyndalls Kleidung gesagt. Die Frau hatte bestimmt keinen Plastikmantel dabei, den sie anziehen konnte. Zweitens: Wir haben keine Fingerabdrücke an der Brille gefunden, der Täter trug also Handschuhe. Drittens: Wie konnte die Schwangere so schnell aus dem Studio entkommen, ohne dass irgendjemand sie bemerkt hat?«

»Sie musste nicht weit laufen.« Rosy fixiert den Sergeant. »Deshalb wirst du heute ein ganz bestimmtes Verhör führen, Ralph.«

Ralph ahnt, gleich wird Rosy die Katze aus dem Sack lassen. Sie genießt lediglich den Vorsprung, den sie zu haben glaubt. »Wen soll ich verhören?«, seufzt er gottergeben.

Sie öffnet die Tür. »Fisher, gehen Sie bitte zum Hausmeister, der soll die Klimaanlage anstellen. Ich möchte die Sache später unter den Tatortbedingungen durchziehen.«

»Die vom Studio sind abends ohnehin da«, antwortet Fisher im Hinausgehen.

»Wieso, wenn es kein Rennen gibt?«

»Sie machen Interviews.«

Rosy zieht die Lederjacke aus. »Ich hoffe nur, dass Mrs Tyndall nicht mit ihrem Anwalt hier auftaucht.«

»Wieso sollte sie?«

»Weil sie klug ist. Weil sie vielleicht auf die Idee kommt, ihre Gynäkologin anzurufen – so wie wir.«

»Sekunde mal«, sagt der Neffe auf den Knien.

»Haben Sie was?« Rosy tritt hinter ihn.

»Sekunde, Sekunde!« Der junge Mann kriecht tiefer in den Schrank hinein.

Es gibt Stunden, die sind länger als andere. Nachdem das Team seine Vorbereitungen getroffen hat, entsteht eine Pause. Es dämmert schon. Anders als Ralph besitzt Rosemary nicht das Naturell eines Zen-Kriegers, der aus dem Zustand der Ruhe in die Schlacht zieht. Beim Süßigkeitenstand kauft der Sergeant allerlei Ungesundes und bietet seiner Chefin davon an.

»Dass du jetzt was essen kannst.« Als ob ihre Lederjacke wegfliegen könnte, hält Rosy sie an den Aufschlägen fest.

»Willst du einen effektiven Sergeant oder einen unterzuckerten?« Die beiden schlendern über ein Terrain, das menschliche Füße selten betreten. Zahllose Löcher zeugen von den Pferdehufen, die den Racecourse von Cheltenham zertrampelt haben. Langsam gehen Ralph und Rosy auf der Rennbahn im Kreis. Er isst Gummischlangen, sie tritt ihre Absätze in den feuchten Grund.

»Nervös?« Seine Finger tauchen in die Tüte und holen die nächste Schlange hervor.

»Tausend Dinge können schiefgehen.« Drei stumme Schritte. »Was tut sie jetzt? Was tut sie jetzt gerade?«

»Sie gibt wahrscheinlich dem Fahrer Bescheid, dass er den Wagen holen soll.«

»Und wenn er nicht den richtigen Wagen vorfährt?«

Ralph schüttelt kauend den Kopf. »Für die weite Strecke wählt sie bestimmt die Limousine.«

»Und was, wenn Kates Ärztin nicht zu ihrem Versprechen steht und ihre Patientin verständigt?«

»An den Fakten ändert das gar nichts.«

»Hat Jock sich bei dir gemeldet?« Rosy wirft einen begehrlichen Blick auf die süßsauren Schlangen.

»Er hatte noch Gewebeproben Tyndalls in der Pathologie, die prüft er gerade. Das mit der Exhumierung geht nicht so schnell.«

»Vor allem ginge es nicht ohne Mrs Tyndalls Einwilligung.«

Start und Ziel des Racecourse kommen in Sicht. Rosy schaut zur Tribüne hoch. »Wenn wir Glück haben, verbirgt sich dort oben unser Trumpf.«

»Und wenn wir kein Glück haben?« Er hält ihr die Tüte hin.

Sie entscheidet sich für eine blaue Schlange. Das Licht schwindet schnell. Als die Ermittler den Zielpunkt überschritten haben, greift Rosy zum Telefon. »Entschuldige mich mal einen Augenblick.«

Mit bedächtigen Schritten entfernt sich der Sergeant von ihr.

»Hallo, Arthur.«

Ich röste gerade Pinienkerne in der Pfanne, ich hacke Knoblauch fein und lege ihn in Salz ein, damit er seine blähende Wirkung verliert. Ich schicke eine Avocado durch den Häcksler. Ich arbeite – nicht an meinen Keksdosen –, ich bereite das Dinner vor, Stunden zu früh. Ich bin nervös. Wenn Rosy sich entschließt, einen Fall mit Paukenschlag zu beenden, besteht das Risiko, dass aus dem Paukenschlag ein dumpfer Plumps wird.

»Was machst du gerade?«, kommt es vom anderen Ende.

»Ich höre dem Wind zu, der zwischen den Zinnen pfeift.« Ich muss die Pinienkerne wenden, sonst brennen sie an.

»Ich wollte nur sagen, warte nicht mit dem Essen auf mich.«

»Klar, das ist mir klar.« Mit der freien Hand schiebe ich die Avocadoschale von der Arbeitsplatte in den Müll.

»Es kann spät werden.«

»Bist du gut vorbereitet?«

»Das weiß man nie.« Ich höre sie gehen. »Was wirst du denn essen?«, fragt sie seufzend. »Mir wäre heute nach irgendetwas mit Reis.«

»Reis? Das kann ich doch machen.«

»Nicht nötig. Wie gesagt, warte nicht auf mich. – Reis und Möhren, das fände ich fein.«

»Mal sehen, ob noch Möhren da sind.«

»Nein, lass …« Im Hintergrund höre ich Motorgeräusche. »Bis später. Ich freue mich, wenn ich zur dir ins Bett schlüpfen kann.«

»Ich mich auch.«

»Mach keine Möhren, nicht wegen mir.«

»Versprochen.« Ich öffne den Kühlschrank und das Gemüsefach. Möhren sind immer vorrätig.

»Also dann, ich liebe dich.« Ich höre einen Kuss, die Anrufkennung erlischt.

Ich nehme die Pinienkerne vom Herd und packe sie in eine Tupperdose. Den Knoblauch decke ich mit Plastikfolie zu. Ich setze Wasser auf, nehme den Schaber und beginne, Karotten zu schälen. Reis mit Möhren – das soll entweder mein Festessen für Rosy werden oder das Trostfutter, das sie brauchen wird – je nachdem. Es dämmert. Nicht mehr lange, dann müsste es sieben Uhr sein.

In einem kleinen Raum

Eine lang gestreckte Limousine gleitet auf das Renngelände, die Halogenscheinwerfer entzaubern alles, was sich vor ihnen auftut. Der Beton, auf den sie fallen, wird weiß, das würfelförmige Gebäude erstrahlt. Die Limousine wird erwartet, ein Sergeant im Trenchcoat und zwei Constables stehen bereit. Auch Mrs Eccles hat sich ins Freie bemüht.

Der Fahrer öffnet den Schlag, er trägt einen grauen Anzug. Der Limousine entsteigt eine schlanke, eine ungewöhnlich schöne Frau. Vorsichtig, als ob sie dem Boden, den sie betritt, nicht trauen würde, setzt sie die Füße in den dunkelblauen Schuhen auf.

»Haben sie dich etwa auch herzitiert, Stefania?« Mrs Tyndall begrüßt die Studioleiterin.

»Ich hätte ohnehin hier sein müssen, wir sind oben an der Arbeit.« Mrs Eccles tritt näher, Umarmung der Frauen, Küsschen links und rechts. »Ausgerechnet hierher musstest du kommen, an den Ort, wo Fulke …«

Über Mrs Eccles’ Schulter hinweg mustert Kate die Polizisten. »Ich fürchte, der Mord an Anthony hat den Fall noch verkompliziert.« Sie bemerkt den Van der Polizeitechnik im Hintergrund, die Heckklappe steht offen. Ein dicker und ein junger Mann machen sich dort zu schaffen.

»Die haben sogar unsere Expraktikantin hierhergeholt«, flüstert Mrs Eccles.

»Die Zeugin, die Anthony gesehen hat?« Die Witwe lässt sich von der Studioleiterin zum Eingang begleiten.

»Sekunde bitte.« Mrs Tyndall nimmt ihren Kaugummi aus dem Mund, wickelt ihn in ein Stück Papier und wendet sich zum Fahrer. »Wären Sie so nett –?«

Er nimmt das winzige Päckchen entgegen und sieht sich nach einem Abfalleimer um.

»Guten Abend, Sergeant.« Mrs Tyndall gibt Ralph die Hand. Ein Schmetterlingskuss könnte nicht zarter sein.

»Danke für Ihr Kommen.« Vor der Tür tritt er zurück.

»Sie begleiten uns nicht hoch?«, fragt sie am Arm von Mrs Eccles.

»Detective Inspector Daybell erwartet Sie oben.«

Kate wirft einen letzten Blick auf den Fahrer, der das Kaugummipapier noch in der Hand hält. Die Ladys steigen die Treppe hoch. Am oberen Absatz werden sie von Gerald Glease erwartet.

»Guten Abend, Mrs Tyndall.«

»Na, Gerald, wie geht es?«

»Danke.«

»Wollen wir hoffen, es ist das letzte Mal, dass wir uns in dieser Sache begegnen.«

Darauf sagt der Assistent nichts.

An der Tür zur Garderobe wartet Rosy. Wenn die Witwe Tyndalls den Studioassistenten Glease für den Mörder ihres Mannes hielte, würde sie ihn anders begrüßen, denkt die Kommissarin.

Kate kommt auf Rosy zu, lässig setzt sie Schritt vor Schritt. »Detective.« Im Gehen streckt sie die Hand aus.

»Wir sind Ihnen sehr verbunden, dass Sie es einrichten konnten, Mrs Tyndall.«

»Da es offenbar so wichtig ist …«

»Es ist entscheidend.«

»Was sollte ich Ihnen noch sagen können?« Während sie einander die Hand schütteln, fragt Kate: »Ich höre, Sie haben die Augenzeugin ebenfalls einbestellt?«

»Sie wartet in der Teeküche.«

»Geht es immer noch um den armen Anthony?«

»Es geht auch um ihn.« Rosy weist nicht zur Garderobe, sie bittet die Witwe direkt ins Studio.

»Soll ich vor den Fernsehkameras aussagen?« Kate verzieht den Mund zu einem gekünstelten Lächeln.

»Ich dachte, Sie wollten den Ort nicht wiedersehen, an dem Ihr Mann gestorben ist.«

»Wiedersehen?« Über dicke Bodenkabel hinweg betritt Mrs Tyndall das Studio.

»Sie haben Ihren Mann bestimmt mal in seinen Ruheraum begleitet.«

»Habe ich?«, erwidert Mrs Tyndall. »Ich habe ihn so gut wie nie zur Arbeit begleitet. Sie wissen, warum.«

»Wegen seiner Prominenz und der Aufmerksamkeit, die Sie beide in der Öffentlichkeit genossen.«

Kate macht eine gönnerhafte Geste, als wollte sie die Kommissarin für ihr Gedächtnis belobigen.

»Aber Sie wissen, wie es dort drüben aussieht?«

Ein kurzes Zögern. »Ich habe mal reingeschaut.« Zwischen Kamerastativen sieht sich Mrs Tyndall nach einer Sitzgelegenheit um. »Können wir bitte zur Sache kommen?«

Gerald bringt einen Klappstuhl, die Witwe setzt sich. »Das mutet wie eine Talkshow an.«

»War Ihnen bekannt, was Ihr Mann in seinem Ruheraum üblicherweise gemacht hat?«

»Sich ausgeruht, nehme ich an.«

»Stimmt das, Mrs Eccles?« Die Kommissarin dreht sich um.

»Ja, sicher«, kommt es aus dem Halbdunkel, wo die Studioleiterin zurückblieb.

»Stimmt das für all die Male, die Mister Tyndall in Cheltenham moderiert hat?«

»Wie meinen Sie das?« Mrs Eccles kommt ins Licht.

»Sie und Fulke kannten sich immerhin seit zehn Jahren. Gab es einen heimlichen Grund, weshalb er diesen Raum beanspruchte?«

»Ich weiß nicht, worauf Sie hinauswollen.«

»Doch, das wissen Sie.« Fließend leitet Rosy vom Gesprächston zur Vernehmung über. Ihre Stimme ist hell, ihre Augen sind durchdringend. »Wie lautete der letzte Satz, den Mister Tyndall zu Ihnen sagte, bevor er starb?«

»Das … weiß ich nicht mehr so genau.«

»Ich will Sie gern zitieren: Ich geh jetzt rüber, da warten zwei Callgirls auf mich.« Rosys Blick findet Gerald Glease zwischen den Scheinwerfern. »Sie haben ausgesagt, Mister Glease, danach hätte sich Mister Tyndall an sein Geschlechtsteil gefasst.«

»Im Scherz natürlich«, beeilt Gerald sich zu sagen.

Mrs Tyndall steht auf. »Detective, besteht der Sinn dieser Einvernahme darin, meinen toten Mann zu beleidigen und sein Andenken zu beschmutzen?«

»Keineswegs. Bitte setzen Sie sich wieder.« Rosy tritt in den hellen Lichtkreis, der Mrs Tyndall umgibt wie ein Käfig. »Wir müssen leider den Punkt beleuchten, wie Ihr Mann es mit der Treue hielt. Was können Sie mir dazu sagen?«

Eine saloppe Geste. »Fulke eilte ein gewisser Ruf voraus, das wusste ich natürlich.« Abwartend gleitet Kate auf den Stuhl zurück. »Es gibt Männer, die dadurch nur attraktiver werden, Detective.«

»Sind Sie sich da sicher? »

»Was meinen Sie – seinen Damenverschleiß?«

»Ich meine seine Läuterung nach Ihrer Hochzeit.«

»Da bin ich hundertprozentig sicher«, antwortet Kate. »Erklären Sie mir endlich, was das mit seiner Ermordung zu tun hat, sonst bin ich hier schneller wieder draußen, als Ihnen lieb ist.«

»Ich glaube, dass der Mord an Ihrem Mann mit einer seiner Affären zu tun hatte.«

Die Witwe verschränkt die Finger so stark ineinander, dass das Weiß der Fingerknochen hervortritt. »Ist das Ihre neue Theorie?«

»Halten Sie sie für abwegig?«

»Eine seiner Affären – welche?« Ein Blick der Kommissarin zu Gerald Glease bringt Kate auf einen Gedanken. »Meinen Sie etwa die Sache mit der bedauernswerten Annie?«

»Interessant, dass Sie als Erstes auf Miss Kowalsky kommen.«

»Wir sind im Sendestudio Cheltenham, Detective. Meines Wissens hat hier keine andere Flamme für Fulke gebrannt.«

»Eine Flamme, die erloschen ist.«

»Annie und Fulke, das war vor meiner Zeit. Dass diese Frau nicht von ihm lassen konnte, tut mir leid, aber es hat mit meiner Ehe nicht das Geringste zu tun.«

»Doch, das hat es.«

Die heißen Glühbirnen der Scheinwerfer knacken leise.

»Annie Kowalsky war die Geliebte Ihres Mannes. Er trennte sich von ihr, nachdem er Sie kennengelernt hatte. Nicht lange darauf nahm sich Annie das Leben. Was glauben Sie, weshalb, nur aus unglücklicher Liebe?«

»So etwas gibt es«, antwortet Kate Tyndall.

»Nicht in diesem Fall. Miss Kowalsky nahm sich das Leben, weil sie unheilbar erkrankt war und weil sie eine schreckliche Schuld auf sich geladen hatte.«

Als ob die Beleuchtung schlagartig gewechselt hätte, wirkt Mrs Tyndalls Gesicht plötzlich fahl. Ihre Augen liegen tief in den Höhlen, die Lippen sind gepresst. Eine Haarsträhne fällt ihr in die Stirn. »Was für eine Schuld?«

»Wieso erkundigen Sie sich nicht zuerst nach Annies Krankheit?«

»Was hatte sie?« Mrs Tyndall bewegt keinen Muskel. Gerald kommt einen Schritt näher.

»Sie hatte sich mit dem HIV-Virus infiziert. Annie hatte Aids. Die Krankheit war inzwischen ausgebrochen.«

»Unsinn.« Gerald tritt vor die Kommissarin. »Das hätte ich gewusst.«

»Niemand wusste es, Mister Glease, nicht einmal Annies Vater.«

»Annie und ich haben miteinander geschlafen. Wir haben über alles gesprochen.«

»Leider nicht. Wenn Sie in letzter Zeit keinen Routinecheck gemacht haben, rate ich Ihnen dringend, Ihr Blut untersuchen zu lassen.« Rosy geht an Gerald vorbei auf Kate zu. »Sie haben das bereits getan, nicht wahr, Mrs Tyndall?«

»Einen Bluttest?« Die Witwe hebt den Blick.

»Sie und Ihr Mann haben Bluttests machen lassen, bevor Sie schwanger wurden. Und während der Schwangerschaft gingen Sie regelmäßig zum Arzt, nicht wahr?«

»Das versteht sich von selbst.«

»Wann zum letzten Mal?«

»Da müsste ich in meinem Terminkalender nachsehen.«

»Nicht nötig. Wir haben uns erkundigt. Ihnen wurde am 23. März zuletzt Blut abgenommen. Das Ergebnis des Laborberichts lag drei Tage später vor. Ihre Ärztin wollte es Ihnen nicht am Telefon sagen, sie bat Sie, in die Praxis zu kommen. Dort musste sie Ihnen eine schreckliche, grausame Offenbarung machen. Sie hat Ihnen etwas eröffnet, was Ihr Leben und das Ihres ungeborenen Kindes von Grund auf verändert. Sie machte Ihnen die Mitteilung morgens, um acht Uhr früh. Um zehn Uhr vormittags stiegen Sie mit Ihrem Mann ins Auto und ließen sich nach Cheltenham fahren. Am Mittag des gleichen Tages war Ihr Mann tot.«

Rosy macht eine Pause.

»Die Ärztin sagte, dass Sie HIV-positiv sind, Mrs Tyndall. Genauso wie das Kind, das Sie erwarten. Das ließ keine andere Schlussfolgerung zu, als dass Ihr Mann die Immunschwäche auf Sie übertragen hatte. Fulke Tyndall hat Sie mit Aids angesteckt. Seit jenem Morgen wussten Sie es. Wusste er es auch? Das mussten Sie herausfinden, und zwar auf der Autofahrt von Petersfield nach Cheltenham.«

Die Frau in Dunkelblau steht auf und blickt sich um. Sie mustert Mrs Eccles, Gerald Glease, sie bemerkt einen Kameramann und zwei Constables im Halbdunkel. »Ich rufe jetzt meinen Anwalt an.«

»Das steht Ihnen frei.«

»Bis er hier ist, sage ich kein weiteres Wort.« Kate nimmt ihr Handy aus der Tasche.

Rosy ist dicht vor ihr. »Ich war so überzeugt, dass dieser Mord mit den Geschäften Ihres Mannes zu tun hat, dass ich den wirklichen Zusammenhang bis zuletzt nicht begriffen habe.«

»Es gibt keinen Zusammenhang.« Als Rosy etwas entgegnen will, schneidet ihr Mrs Tyndall mit einer Geste das Wort ab. »Richard, hallo, hier spricht Kate. Schade, dass du nicht rangehst. Es ist – tja, ziemlich dringend. Ich brauche deinen Beistand. Bitte ruf mich an, so schnell du kannst. Oder noch besser, komm gleich zu mir nach Petersfield, dann erkläre ich dir alles.« Sie beendet die Verbindung. »Das war’s, Detective. Und jetzt lassen Sie mich bitte vorbei.« Mit einem entschlossenen Schritt will Mrs Tyndall ins Dunkel.

»Ich kann Sie nicht nach Petersfield fahren lassen, Mrs Tyndall. Sie dürfen das Gelände nicht verlassen.«

Erhobenen Hauptes dreht die schöne Frau sich um. »Verhaften Sie mich etwa?«

»Wenn Sie mich dazu zwingen, würde ich es tun. Sie stehen mitten in einem Verhör.«

»Als was werde ich verhört?«, entgegnet Kate eisig.

Mit einer feinen Geste bittet Rosy die andere zum Stuhl zurück. »Machen wir es uns nicht unnötig schwer.«

»Ich sage nichts.«

»Aber hinsetzen können Sie sich doch.«

»Nicht hier.« Kate zeigt auf die Anwesenden.

»Einverstanden.«

Rosy geht voraus, an Glease und Mrs Eccles vorbei, beim Ausgang wendet sie sich an ihre Beamten. »Niemand verlässt während der Vernehmung dieses Studio.« Die Constables bestätigen das. »Fisher, begleiten Sie Mrs Tyndall nach drüben.«

Der Constable tritt an die Seite der Witwe.

Als Kate Mrs Eccles erreicht, bemüht sie ein kurzes Lächeln. »Es wird sich alles aufklären, Steffy.«

»Die spinnen doch«, erwidert die Chefin, zieht sich aber einen Schritt zurück.

Zu dritt verlassen sie das Studio und betreten die Garderobe auf der anderen Seite des Korridors.

»Ich erwarte nicht, dass Sie sich in diesen Sessel setzen.« Rosy zeigt auf den schwarzen Drehstuhl. Daneben stehen zwei vorbereitete Stühle einander gegenüber. »Bitte.«

Mrs Tyndall nimmt Platz. Ihre helle Haut wirkt durchsichtig, auf der Stirn tritt eine Ader hervor.

»Was mir erst vor Kurzem auffiel: Ich habe alle wichtigen Hinweise zur Lösung des Falles von Ihnen bekommen.« Rosy setzt sich auf den anderen Stuhl. »Sie – und nicht etwa Miss Scrumptious – brachten Anthony Keogh ins Spiel. Durch Ihren Anruf haben wir die Ermittlungen in diese Richtung gelenkt und kamen bald hinter die Verflechtung Keoghs mit dem Syndikat. Von da an haben wir unsere Ermittlungen vor allem auf das organisierte Verbrechen gerichtet. Das hat mich viel Zeit gekostet.«

Die bleiche Frau sieht die Kommissarin nicht an, tut vielmehr, als ob ein Punkt in Rosys Rücken von großem Interesse wäre. Mrs Tyndall starrt auf die Wand.

»Als wir uns dann mit dem Vorleben Ihres Mannes beschäftigten, lieferten Sie uns einen Verdächtigen, der guten Grund gehabt hätte, Ihren Mann zu hassen – Gerald Glease. Damit kam Annie Kowalsky ins Spiel und ihr Abschiedsbrief. Das war ein Risiko für Sie, trotzdem ließen Sie sich darauf ein. Als zuletzt Anthony Keogh ermordet wurde, verdichtete sich der Verdacht um diesen bedauernswerten Mann.« Kopfschüttelnd lehnt Rosy sich zurück. »Wegen des Mordes, der in diesem Raum geschah, geriet Keogh in Bedrängnis. Wegen eines Mordes, mit dem er nichts zu tun hatte. Es war sein Pech, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein, sein Pech, dass Miss Scrumptious ihn dabei beobachtet hat. Als die Praktikantin trotz massiver Einschüchterungsversuche des Syndikats bereit war, ihre Aussage zu machen, zog sich die Schlinge um Keoghs Hals endgültig zu. Die Wettmafia stand unter Druck, das Betrugsdezernat saß ihr im Nacken. Eine Anklage wegen Mordes gegen eines ihrer Mitglieder konnte das Syndikat nicht riskieren und räumte Keogh aus dem Weg.« Rosy mustert ihr Gegenüber von oben bis unten. Der dunkelblaue Stoff des Kostüms spielt in mehreren Farben.

»Ich höre Ihnen zu, Detective«, sagt Kate. »Ich höre nur zu. Sie haben nichts gegen mich in der Hand und bewegen sich auf dünnem Eis.«

»Das Eis wird dicker, Mrs Tyndall, denn es wird kälter. Ich staune, wie eiskalt Sie in den letzten Wochen vorgegangen sind.«

Zu Fisher gewandt, sagt Mrs Tyndall: »Nur damit mein Schweigen nicht als Eingeständnis aufgefasst wird, erkläre ich, dass nichts, was Ihre Chefin zusammenphantasiert, der Wahrheit entspricht.«

»Lassen Sie mich noch ein wenig weiterphantasieren. Nicht einmal, als Ihr verstorbener Mann durch das Dezernat für Wirtschaftskriminalität in den Verdacht geriet, der Mafia angehört zu haben, brachte Sie das aus der Fassung. Die Frage, wie viel Sie selbst vom Projekt Manila gewusst haben, braucht die Mordkommission gottlob nicht aufzuklären. Zum ersten Mal stutzig gemacht haben Sie mich, als Sie mir so bereitwillig die geheimen Papiere Ihres Mannes aushändigten. Papiere, die seinem Ansehen nur schaden können. Sie versuchten nichts zu verschleiern, waren absolut kooperativ – warum? Ich kann es Ihnen sagen. Um von der wahrhaft Schuldigen abzulenken.«

Kate will hochfahren, beherrscht sich und umklammert ihre Handtasche. »Weiter, Detective«, sagt sie mit gespieltem Gleichmut. »Jetzt wird es spannend.«

»Mehrmals auf meiner Suche bin ich an den Punkt gestoßen, wo ich mir sagte: So kann es nicht gewesen sein.«

»Natürlich – weil es nicht so war.«

»Was mich weitertrieb, war das Motiv, Mrs Tyndall. Dieses grauenhafte, dieses tragische Motiv. Ihr Mann, der Ihnen Treue fürs Leben geschworen hatte, betrog Sie schon in den ersten Ehemonaten mit seiner früheren Geliebten. Dabei holte er sich eine Krankheit, die von einigen immer noch als die Strafe Gottes bezeichnet wird. Da er selbst ahnungslos war, infizierte er auch Sie mit dem Virus und zugleich Ihr Kind. Das ist … Ich kann mir kaum vorstellen, wie qualvoll diese Erkenntnis für Sie gewesen sein muss. Es ist auch schwer vorstellbar, wie Sie nach dem Besuch bei der Ärztin die Fahrt von Petersfield nach Cheltenham mit Anstand hinter sich gebracht haben, ohne dass Ihr Fahrer etwas merkte. Haben Sie Fulke Vorwürfe gemacht? Haben Sie sachlich mit ihm darüber gesprochen, haben Sie ihn angeschrien? Was ist zwischen Ihnen vorgefallen? Was ist in Ihnen seelisch vorgegangen? Sie können es mir ruhig sagen, Mrs Tyndall, denn Ihre Ärztin bezeugt, dass Sie unmittelbar vor der Fahrt zum Gold Cup von der Infektion erfahren haben. Diese Tatsache ist unbestreitbar.«

»Ich habe es zuerst … nicht geglaubt.« Die Antwort steht in dem kleinen, weißen Raum. »So etwas glaubt man einfach nicht, man kann es nicht glauben.«

Fisher will zum Notizblock greifen, Rosy bedeutet ihm, es zu lassen.

»Sie haben es mit Ihrem Mann besprochen, nicht wahr? Nur er kann die Krankheit an Sie weitergegeben haben, nur er konnte also den Verdacht entkräften.«

»Wir haben darüber gesprochen.«

»Auf der Fahrt nach Cheltenham?« Ein Nicken. »Und der Fahrer?«

»Wir hatten die Scheibe zur Fahrerkabine geschlossen. Fulke hat mich ausgelacht. Hältst du mich für blöd?, sagte er. Noch nie hatte ich ein Techtelmechtel mit einem Junkie. Für ihn gab es nur die Schlussfolgerung, dass man sich Aids ausschließlich bei Drogenabhängigen holt.«

»Er hat Annie Kowalsky nicht erwähnt?«

»Nein.«

»Sie glauben, er wusste nichts von ihrer HIV-Erkrankung?«

»Da bin ich sicher.«

»Und Sie selbst?« Rosy senkt die Stimme. »Wann kamen Sie dahinter, dass Miss Kowalsky den Aids-Erreger übertragen hat?«

»Ich wusste es nicht.« Mrs Tyndalls Blick ist bleiern.

»Bis wann nicht, Mrs Tyndall?«

»Bis vorhin.« Kate wirft das Haar zurück. »Bis eben, als Sie es mir sagten.«

Für einen Moment muss Rosy sich auf den Garderobentisch stützen. »Das glaube ich Ihnen nicht.«

»Wie sollte ich es herausgekriegt haben? Ich habe Annie nie kennengelernt, und es gibt die ärztliche Schweigepflicht.«

»Sie wussten es nicht … und trotzdem haben Sie Gerald Glease als Verdächtigen ins Spiel gebracht?«

»Ich habe niemanden ins Spiel gebracht«, erwidert Kate. »Sie haben mich nach einer Affäre meines Mannes gefragt, von der Sie durch Mrs Eccles erfahren hatten. Ich habe Ihnen alles dazu gesagt, was ich wusste. Über Annies Selbstmord und den mutmaßlichen Grund, der dazu geführt hat.«

Rosemary braucht ein paar Sekunden, das zu verdauen. Sie hat etwas Wichtiges übersehen, ohne Beweise ist sie in luftleeren Raum vorgestoßen. Trotzdem muss sie weitermachen. »Mit der Antwort, dass Ihr Mann nie etwas mit Suchtabhängigen zu tun hatte, konnten Sie sich nicht zufriedengeben. Wollten Sie nicht mehr von ihm wissen?«

»Dafür blieb keine Zeit. Der Wagen näherte sich bereits dem Racecourse. Wir mussten Leute begrüßen, wir mussten gute Miene zum bösen Spiel machen.«

»Ihre Aussprache wurde also mittendrin abgeschnitten. Sie haben Ihren Mann ins Studio gebracht und sich in Anwesenheit der Studioangestellten von ihm verabschiedet.«

»So ist es.«

»Aber danach haben Sie das Gebäude nicht verlassen.«

»Doch«, erwidert die Witwe. »Ich bin nach unten gelaufen, ging für ein paar Minuten spazieren und lief schließlich auf die Tribüne.«

»Stimmt. Sie waren auf der Tribüne, Mrs Tyndall, aber um einiges später. Ich frage mich, weshalb Sie sich in diesem leichten Kostüm auf Ihren Platz setzten.«

»Leichtes Kostüm?« Ein blitzschneller Blick.

»Ich habe mir die Videos sämtlicher Kameras vor dem Gold Cup kommen lassen. Auf keinem sind Sie vor dem Mord zu sehen. Eine Viertelstunde nach dem Mord sieht man Sie allerdings auf den V.I.P.-Plätzen, in einem dünnen blassblauen Kostüm. Sie sind eindeutig zu erkennen.«

Sie zuckt die Schultern. »Mir war warm. Ist das nicht verständlich nach den Aufregungen jenes Morgens?«

»An diesem Tag hatte es in Cheltenham gerade mal zwölf Grad. Haben Sie keinen Mantel mitgenommen?«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Dass Sie Ihren Mantel verschwinden lassen mussten.«

»Weshalb?«

»Weil er über und über mit Blut bespritzt war. Mit dem Blut Ihres Mannes.«

»Falsch.« Kate hält dem Blick der Kommissarin stand.

»Sie hatten die Tötung Ihres Mannes nicht geplant, davon bin ich überzeugt. Trotzdem waren Sie erstaunlich gut dafür präpariert. Sie trugen einen längeren Mantel und Handschuhe. Man hat Sie im Studio in diesem Mantel gesehen. Mrs Eccles, die Ihnen die Hand schüttelte, bestätigt, dass Sie Handschuhe getragen haben. Wohin ist beides nach dem Mord verschwunden?«

Kate schweigt.

Rosy zeigt um sich. »Nach Ihrer Verabschiedung haben Sie hier drin auf Fulke gewartet. Unter vier Augen wollten Sie das besprechen, was davor nicht möglich gewesen war. So hatten Sie es verabredet.«

»Kurz vor einer Moderation hätte sich Fulke nie auf eine Unterredung eingelassen.«

»Sie haben ihn dazu gezwungen. Die Studiomitarbeiter sagen aus, dass Ihr Mann ungewöhnlich aufgekratzt war, wahrscheinlich seine Art, die Nervosität zu überspielen.« Rosy macht ein paar Schritte. »Niemand wusste, dass Sie im Ruheraum auf ihn warten, alle waren mit den Vorbereitungen für die Übertragung beschäftigt. Alle dachten, Sie hätten das Studio längst verlassen. Sie aber warteten hier, erregt, verzweifelt, von quälenden Fragen geplagt. Fulke trat ein, seine Zeit war knapp bemessen. Sie wollten eine Antwort, wann und mit wem er sich infiziert haben könnte. Sie machten ihm Vorwürfe, weil er nicht nur Sie, sondern auch Ihr Kind infiziert hatte. Sie stritten, Ihr Streit artete aus. In Ihrer begründeten Verzweiflung haben Sie die Beherrschung verloren.«

»Merken Sie nicht, wie absurd Ihre Geschichte klingt?«, entgegnet Kate herablassend. »Damit wollen Sie vor den Staatsanwalt treten?«

Ohne darauf einzugehen, fragt Rosy: »Wieso die Brille, Mrs Tyndall? Bitte erklären Sie mir, warum es ausgerechnet Fulkes Brille war? Einfach nur ein Reflex?«

»Ich halte das nicht länger aus.« Hektisch greift die Witwe zum Telefon, prüft, ob eine Nachricht eingegangen ist, und ruft erneut den Anwalt an. »Richard, die halten mich hier gegen meinen Willen fest. Bitte komm nach Cheltenham, so rasch wie möglich, ins TV-Studio auf dem Renngelände. Ich verweigere die Aussage. Richard, bitte …«

Ein plötzlicher Griff, Rosemary nimmt Mrs Tyndall das Telefon aus der Hand. »Das genügt. Sie hatten die Gelegenheit, Ihren Anwalt zu verständigen.«

»Das ist Freiheitsberaubung!« Zum ersten Mal verliert Kate die Beherrschung.

»Constable Fisher, Sie können bestätigen, dass ich Mrs Tyndall den ihr gesetzlich zustehenden Telefonanruf erlaubt habe.«

»So ist es.« Er zieht die Schultern zurück.

»Wenn Sie mich also nicht verhaften, Detective, sehe ich keinen Grund, weshalb ich das noch länger …« Kate macht ein paar Schritte zur Tür.

Sofort hat Fisher sie eingeholt. »Bitte, Mrs Tyndall.« Er blockiert den Ausgang. »Seien Sie vernünftig.«

»Hilfe!«, schreit Kate.

»Sie wissen, dass man Sie hier nicht hört«, sagt Rosy. »Sie selbst haben davon profitiert, dass die Türen schalldicht sind. Niemand wurde auf Ihren Streit aufmerksam, niemand kam herein. Und plötzlich haben Sie zugestoßen. Ich nehme an, Sie taten es in Rage, in höchster Verzweiflung. Vielleicht taten Sie es nicht einmal bewusst. Aber Sie haben es getan, Mrs Tyndall.« Ernst betrachtet Rosy die Frau an der Tür. »Sie haben es getan.«

»Sie können nichts davon beweisen.« Kate Tyndalls Augen sind tief verschattet. »Sie haben nicht den geringsten Beweis.«

Statt einer Antwort greift Rosy zum Telefon. »Wie weit seid ihr?« Sie hört kurz zu und nickt. »Dann kommt bitte herauf.«

Der Mann auf dem Korridor

Ihr Mann hatte Probleme«, sagt Rosy, »außergewöhnlich belastende Probleme. Und das, kurz bevor er ein wichtiges Rennen moderieren sollte.«

Es ist eng geworden in der Garderobe. Der Detective, der Sergeant und der Constable sind anwesend sowie der Onkel von der Spurensicherung. Am hinteren Ende steht die Witwe im dunkelblauen Kostüm an die Wand gelehnt.

»Zunächst war da der Anruf Anthony Keoghs an jenem Morgen, der Ihren Mann in Cheltenham sprechen wollte. Ging es um das Projekt Manila? Hatte Eric von Baer Keogh losgeschickt, damit er die Sache mit Fulke klären sollte? Ging es um die Eröffnung des Zockerparadieses auf den Philippinen? Ich weiß es nicht, aber ich gehe davon aus, dass Ihr Mann gereizt war, nervös, außer sich. Was jedoch schwerer wog, er hatte gerade erst erfahren, dass er sich mit Aids infiziert hatte, durch seine Untreue, durch einen Seitensprung, der ihm nichts bedeutete. Und deshalb, Mrs Tyndall …« Rosy fixiert die Witwe. »Deshalb glaube ich, dass die Gewalt zunächst nicht von Ihnen ausging, sondern von Ihrem Mann. Wurde er handgreiflich? Wollte er Ihnen den Mund verbieten? Wie kam es zu dem blutigen Geschehen?«

»Nichts davon ist wahr«, antwortet Mrs Tyndall. »Ich möchte endlich meinen Anwalt sprechen.«

Rosemary beobachtet die schöne Frau. Was geht in ihr vor, während ihr Blick von einem zum andern schweift? Da steht der dicke Kerl von der Spurensicherung, mag sie denken, daneben der Sergeant im abgetragenen Trenchcoat, hier die rotmähnige Kommissarin mit ihrer Motorradjacke. Kate Tyndall fühlt sich sicher, denkt Rosy, sie hält es für ausgeschlossen, dass dieses Team aus Witzfiguren ihr einen Strick drehen könnte.

»Ihre Schlussfolgerungen sind absurd«, wiederholt Kate, »und ich sage Ihnen auch, warum: Weil Anthony Keogh hier war, er suchte Fulke in diesem Raum auf. Dabei wurde er von einer Zeugin gesehen. Er, nicht ich. Da Keogh nachweislich hier drin war, hätte er mich sehen müssen. Und wenn er mich dabei überrascht hätte, wie ich gerade einen Mord begehe, wäre er bestimmt nicht so selbstlos gewesen, es zu verschweigen. Spätestens dann nicht, als man ihm selbst die Tat anhängen wollte. Er hätte mich des Mordes beschuldigt.« Mrs Tyndall streicht ihre Kostümjacke glatt. »Sie sehen, Ihre kleine Geschichte ist völlig haltlos.«

»Dieser Punkt hat mir auch einiges Kopfzerbrechen bereitet«, antwortet Rosy. »Ich werde Ihnen die Lösung dafür präsentieren.«

»Gern, wenn Sie sich weiter blamieren wollen.« Kate verschränkt die Arme.

»Nachdem Sie erkannt haben, dass Ihr Mann tot ist, standen Sie unter Schock. Fulke leblos, blutüberströmt, Sie selbst blutbespritzt, Ihr Mantel, die Handschuhe, alles voller Blut. Die Brille ragt noch aus Fulkes Hals. Was sollen Sie tun? Sie wollen weg, ein ganz natürlicher Impuls. Als Sie die Tür öffnen, hören Sie Schritte, sehen vielleicht sogar, wer den Korridor entlangkommt – Anthony Keogh. Der Freund Ihres Mannes, der kleine Mann im Cutaway, den Zylinder in der Hand. Hektisch ziehen Sie sich zurück. Keogh wird jeden Moment da sein. Sie besitzen die Geistesgegenwart, diesen Schrank zu öffnen.«

Rosy bittet den Onkel, beiseitezutreten. »Er ist eng, aber nicht zu eng, um hineinzuschlüpfen. Sie riskieren es, auch wenn Sie dadurch in der Falle sitzen. Sie schließen die Tür von innen. Sie lauschen, kriegen mit, wie Keogh eintritt und erschrickt, wie er die Leiche anstarrt und hastig die Garderobe wieder verlässt. Jeden Augenblick wird er Alarm auslösen, denken Sie, er wird Hilfe herbeirufen. Sie wollen aus dem Schrank, wollen fliehen, doch das geht nicht. Jemand anders kommt herein, schnelle, leichte Schritte, ein Schrei, eine Frau schreit. Sie ruft um Hilfe, aber durch die schalldichte Studiotür hört es niemand. Sie selbst lauschen mit angehaltenem Atem, Mrs Tyndall. Sie vernehmen Schritte, die sich entfernen. Während Jane Scrumptious draußen Mister Keogh weglaufen sieht, während er nicht in die Tat verwickelt werden möchte und verschwindet, nutzen Sie den Augenblick, schlüpfen aus dem Schrank und aus der Garderobe. Niemand ist zu sehen. Sie rennen den Korridor hinunter, während Miss Scrumptious im Studio die anderen alarmiert.«

»Habe ich das getan, ja?«, fragt Mrs Tyndall mit gespielter Leichtigkeit. »Im blutigen Mantel, mit blutigen Handschuhen, für jedermann erkennbar, dass ich die Täterin bin? Das glauben Sie doch selbst nicht.«

»Auch ich habe es lange nicht für möglich gehalten. Sie hatten Glück im Unglück, Mrs Tyndall. Die Security des Studios war gerade abgelenkt. Die Sicherheitsleute beschäftigten sich mit einem Paraglider, der über dem Racecourse kreiste. So haben Sie es geschafft, das Studio unbemerkt zu verlassen.«

»Und im Freien? Da wäre ich doch sofort aufgefallen.«

»Sie waren nicht allein, Mrs Tyndall, Sie hatten Hilfe. Vor der Tür stand die Limousine mit den getönten Scheiben, darin saß Ihr Fahrer. Der treue, unscheinbare Mann, der später behauptet hat, sich während der ganzen Zeit im Auto die Übertragung angesehen zu haben. In Wirklichkeit sah er zuerst Anthony Keogh und kurz darauf Sie in Ihrem auffälligen Zustand aus dem Gebäude kommen. Er sah, wie Sie sich den Mantel vom Leib rissen und die Handschuhe auszogen. Der Fahrer sprang aus dem Wagen, fragte, was passiert sei, und Sie baten ihn um Hilfe. Kurz entschlossen öffnete er den Kofferraum, und Sie warfen die blutigen Sachen hinein. Wahrscheinlich sagten Sie, dass Sie ihm alles später erklären würden und dass er unbedingt zu allem schweigen sollte, was passiert war. Vielleicht sagten Sie noch, dass es zu seinem Nutzen sein würde. Und dann, Mrs Tyndall, erst dann machten Sie sich zu Ihrem Spaziergang auf, wie Sie es nennen, im kalten Märzwind, in Ihrem viel zu dünnen Kostüm. Sie brauchten diesen Gang an der frischen Luft, um sich zu beruhigen und über Ihre nächsten Schritte nachzudenken. Sie bangten, Sie hatten wenig Hoffnung, dass Sie ungeschoren davonkommen würden. Schließlich liefen Sie auf die Tribüne und warteten, was als Nächstes geschehen würde. Wer würde Ihnen die Nachricht vom Tod Ihres Mannes überbringen? Mister Hennessy, der Rennleiter, war es. Er kam mit bitterer Miene und brachte Ihnen die grausame Tat schonend bei. Daran erkannten Sie, dass noch kein Verdacht auf Sie gefallen war. Sie spielten ihm und allen anderen die trauernde Witwe vor. Und das tun Sie bis heute, Mrs Tyndall.«

Mit einem Ruck löst sich Kate von der Wand. Die Überheblichkeit ist aus ihrem Gesicht gewichen. »Wo sind Ihre Beweise, Detective?«

»In diesem Schrank haben wir einen Beweis gefunden«, antwortet Rosy.

»Wahrscheinlich Blut. Ist es Fulkes Blut? Das würde nur beweisen, dass jemand sich da drin versteckt hat.«

»Nicht nur Blut, Mrs Tyndall, wir haben auch eine DNA-Spur gefunden. Den Kofferraum Ihrer Limousine lasse ich gerade untersuchen. Doch der entscheidende Beweis …« Wieder muss der Onkel beiseitetreten, Rosy öffnet die Tür zum Korridor. Draußen steht ein unscheinbarer Mann im grauen Anzug. Er hält eine Fahrermütze in der Hand. Er schaut in die Garderobe, Mrs Tyndall blickt ihm entgegen.

»Mein Fahrer?«

»Bitte kommen Sie herein«, sagt Rosemary.

Der Mann tritt näher. Sein Gesichtsausdruck spiegelt Unruhe und Ernst wider, er schaut zu Boden. Er dreht die Mütze in der Hand.

»Sie haben, während wir hier oben waren, … mit meinem Fahrer gesprochen?«, fragt Mrs Tyndall tonlos.

»So ist es. Er hat eine Aussage gemacht. Nicht wahr, Ralph?«

Der Sergeant nickt.

Ein Telefon klingelt. Reflexartig fassen alle an ihre Taschen. Mrs Tyndall zieht ihr Handy hervor.

»Es ist mein Anwalt.« Bevor sie das Gespräch entgegennimmt, sieht sie dem Fahrer schweigend in die Augen.

Ein beweglicher Punkt

Ich gehe in die Hocke und schnüre meinen rechten Schuh. »Wie seid ihr so schnell an Mrs Tyndalls DNA-Probe gekommen?«

»Onkel und Neffe waren fix.« Rosy setzt sich auf den Tudorstuhl im Vorzimmer und schlüpft in die Bergschuhe.

»Ich meine, wie seid ihr so rasch an einen Abstrich von ihr gekommen?« Ich schnüre meinen linken Schuh.

»Sie war so freundlich, ihn uns selbst zu überlassen.«

Da ich schon mal unten bin, rutsche ich zu Rosy rüber. »Lass mich das machen.«

»Mrs Tyndall nahm einen Kaugummi aus dem Mund und gab ihn ihrem Fahrer. Nachdem sie ins Studio gegangen war, hat sich der Onkel darauf gestürzt.«

Ich binde Rosys schwere Schuhe. Sie betrachtet mich schmunzelnd von oben. »Weißt du, dass du da hinten schon eine kahle Stelle kriegst?«

»Die kriege ich seit zehn Jahren. Weil ich so groß bin, merkt das bloß keiner.« Ich stehe auf. »Wie fühlst du dich?«

»Hör schon auf. Ich war erschöpft, das ist alles.«

Das ist nicht alles. Rosy hatte einen dritten Schwächeanfall. Nachdem sie den Tatort verlassen hatte, unmittelbar nachdem Mrs Tyndall vorläufig festgenommen und von ihrem Anwalt ins Untersuchungsgefängnis begleitet worden war, wurde Rosy plötzlich schwarz vor Augen. Sie taumelte. Glücklicherweise standen die Kollegen in der Nähe, sodass Rosy in die Arme von Onkel, Neffe, Ralph und Fisher fiel. Vier Männer hinderten sie daran, hinzustürzen. Sie hatte sich bald wieder im Griff und die Erklärung parat, das sei aus Erleichterung geschehen, weil mit einem Mal der Druck, der mit dem Fall auf ihr gelastet habe, nachlasse. Obwohl viel Schreibarbeit auf die Mordkommission wartete, bestand Ralph darauf, Rosy heimzufahren. Er brachte sie persönlich die hundertsechs Stufen hoch. Als ich die Tür öffnete, sah sie erschöpft aus, eingefallen, was bei meiner rosigen Rosy selten vorkommt. Ralph erklärte, was passiert war, und erzählte, dass sie alle Register gezogen und den Fall Tyndall praktisch gelöst hatte.

»Ist ja gut«, schnitt sie seine Lobhudelei ab, verabschiedete sich und lief an mir vorbei ins Bad. Dort blieb sie eine Weile. Ich hörte Wasser rauschen. Im Bademantel setzte sie sich schließlich zu mir und sah hundemüde aus.

»Ich muss noch die Protokolle überprüfen.« Sie rieb sich die Augen. »Ich muss mit dem Superintendent telefonieren. Ich sollte den Commissioner anrufen.«

»Lass die andern das machen. Du hast gute Mitarbeiter.«

»Ich sollte …«

»Morgen, Rosy, alles morgen.«

»Morgen muss die Akte schon an die Staatsanwaltschaft rausgehen.«

»Du hattest den dritten Anfall dieser Art. Du ruhst dich erst mal aus.«

»Rede keinen Stuss. Ich bin nur erleichtert, dass wir es geschafft haben.«

»Nicht wir, du.« Ich lief in die Küche. »Du hast es geschafft, meine Schwertlilie.«

Erwartungsvoll blickte sie auf, als ich das Essen brachte. »Reis mit Möhrchen«, rief sie begeistert, als ob ich das raffinierteste Menü der Welt auf den Tisch zaubern würde.

»Du hast es dir doch gewünscht.«

Mit Heißhunger machte sie sich über die Altersheimkost her.

»Magst du erzählen?«

Mampfend schüttelte Rosy den Kopf. Auch eine ihrer Besonderheiten, Rosy ist lobresistent. Sie kann den größten Erfolg einfahren, etwas, von dem jeder andere vollmundig erzählen würde, aber nicht Rosemary. Wenn ihr etwas geglückt ist, wird sie still und nachdenklich und hängt dem Erlebten innerlich nach. Bei unserem Möhrchen-Dinner lächelte sie manchmal in sich hinein, das war alles. Mit keinem Wort wurde der Fall an diesem Abend noch erwähnt.

Nachdem ich heute Morgen eine halbe Stunde auf sie eingeredet habe, ist sie vernünftig geworden und will sich zum Arzt begleiten lassen. Hundertsechs Stufen an diesem prächtigen Aprilmorgen. Hundertsechs Stufen, auf denen Rosy erzählt.

»Mrs Tyndalls DNA-Abstrich stimmte mit den Hautschuppen überein, die der Neffe im Schrank von Tyndalls Garderobe gefunden hatte. Das hätte als Beweis aber nicht genügt. Sie hätte sagen können, der Partikel sei hineingelangt, als sie irgendwann ihren Mantel in den Schrank gehängt habe.«

Im Gleichschritt steigen wir von Schloss Sutherly herab.

»Dann brachte der Fahrer also die entscheidende Wendung?«

»Genau. Ralph hatte ihn sich vorgenommen.«

»Warum bist du nicht früher darauf gekommen, dass die Aussage des Fahrers wichtig ist?«

»Was ist das für eine Frage?« Sie stoppt mitten auf der Treppe. »Wieso bist du nicht Rosenzüchter der Jahres geworden? Manche Dinge passieren eben, wenn sie passieren sollen. Ich hatte den Mann die ganze Zeit vor meiner Nase, aber solange mein Verdacht nicht auf Mrs Tyndall fiel, gab es keinen Grund, mich näher mit ihm zu beschäftigen.«

Unten erwartet uns der betagte Volvo.

»Die Wahrheit ist, dass ich mich zu sehr mit Keogh und dem Syndikat beschäftigt habe. Es war naheliegend, das Motiv des Verbrechens dort zu suchen. Es war vielleicht sogar verlockend – ein Mafia-Fall, wann kriegt man so was schon mal auf den Schreibtisch? Deshalb habe ich die eiserne Grundregel für jeden Mord außer Acht gelassen: In neunzig Prozent der Fälle stehen Täter und Opfer einander nahe.«

Ich schließe auf, wir steigen ein, die Türen knallen zu.

»Der arme Keogh.« Rosy schnallt sich an. »Unglücklicher als er kann man in eine Sache nicht verstrickt werden. Sein einziges Vergehen war es, vom Tatort abzuhauen. Hätte er den Mord sofort gemeldet, wäre Mrs Tyndall vielleicht noch auf frischer Tat ertappt worden. Doch so sah die Augenzeugin nur einen kleinen Mann davonlaufen.«

Behutsam steuere ich den Volvo aus dem schmalen Parkplatz. »Komm schon, Rosy.«

»Was denn?«

»Du weißt, was mich vor allem interessiert.«

Sie schmunzelt. »Die Brille?«

»Was ist damit? Was ist mit der Story um den Paten, dritter Teil?«

»Ich weiß es noch nicht hundertprozentig. Mrs Tyndall hat noch nicht gestanden.«

»Wird sie das tun?«

»Ich glaube, ihr Anwalt begreift, dass er bei dieser Indizienlage besser auf schuldig plädieren sollte. Er wird versuchen, einen Totschlag für sie herauszuhauen.«

»Totschlag – mit einer Brille?« Im zweiten Gang gleitet der Volvo die Serpentinen abwärts.

»Sie hat es im Affekt getan. Was sie in Rage gebracht hat, war wohl, dass ihr Mann die Sache nicht ernst nahm. Vielleicht hat er sie ausgelacht und dabei die Brille abgenommen. Vielleicht hat er seine Frau auch selbst bedroht und körperlich bedrängt. Vielleicht riss sie ihm die Brille vom Gesicht und schlug hilflos um sich. Wegen der scharfen, abgekauten Stelle am Bügel war es möglich, ihm die tödliche Verletzung beizubringen. Dieser Mord kam nicht gezielt zustande, er war ein schreckliches Unglück.« Rosy faltet die Hände im Schoß. »So wie es ein schreckliches Unglück ist, wenn du erfährst, dass dein Kind HIV-positiv ist.« Sie atmet durch. »Lass uns über etwas anderes reden.« Sie schaut die Straße hinunter und dreht sich plötzlich um. »Du hättest eben links gemusst.«

»Entlang der alten Stadtmauer sind wir schneller. Weißt du noch, wir haben schon mal über einen Fall diskutiert, als wir zu Doktor Rogers fuhren.«

»Der Mord im Labyrinth?«

Ich lächle. »Das dürfte ziemlich genau ein Jahr her sein.«

»Im Vergleich zu diesem Fall war das ein Pappenstiel.« Rosy nickt versonnen. »Zwei Tote auf der Rennbahn, Riesenpolizeiaufgebot, sogar der heilige Scotland Yard wird eingeschaltet. Ich nehme an, die Suche nach Keoghs Mörder dürfte noch einige Zeit dauern.«

Ich biege in die Waverly Terrace und parke vor Doktor Rogers’ Praxis. »Damit hast du ja glücklicherweise nichts zu tun. Ich bin heilfroh, dass du von nun an nicht mehr in die Großstadt musst. Bleib im schönen Gloucestershire und ruh dich aus. Und sollte unbedingt irgendjemand einen anderen umbringen wollen, dann bitte hier in der Nähe. So bist du abends zu Hause, und ich kann dich verwöhnen.«

Beim Abschnallen rutscht Rosy zu mir herüber. »Verwöhnen willst du mich? Dann sehen wir beide einem schwungvollen Frühling entgegen.« Sie steigt aus, läuft die paar Stufen hoch und klingelt beim Arzt.

Gerade habe ich die dritte Frauenzeitschrift durchgeblättert, als die Sprechstundenhilfe hereinkomt.

»Mister Escroyne?«

Umringt von Frauen hebe ich den Kopf. »Ja?«

»Könnten Sie bitte kommen, Sir?«

Beim Aufstehen spüre ich ein besorgtes Kribbeln im Bauch. Sollte der Arzt mir etwas Ernstes mitteilen?

»Gleich hier entlang, Sir.«

Ich war noch nie im Allerheiligsten des Frauenarztes, es widerstrebt mir, gynäkologische Einzelheiten zu sehen. Beim Eintreten senke ich den Kopf.

»Hallo, Lord Escroyne«, sagt der sonnengebräunte Doktor mit sonniger Stimme. »Wir dachten, dass Sie das bestimmt sehen wollen.«

»Sehen, aha?« Ich erkenne, dass der Doktor einen Plastikkeil über Rosys nacktem Bauch hin- und herführt.

»Ultraschall, Arthur.« Ihre Bluse liegt daneben.

»Kommen Sie nur näher, Sir.« Rogers drückt den Keil auf, rutscht damit hierhin und dahin. »Da«, sagt er. »Sehen Sie das?«

»Was?«

»Den dunklen Punkt. Diesen beweglichen dunklen Punkt.«

»Ist das etwas Ernstes?«

»Das kann man wohl sagen.« Der Doktor wendet den stahlgrauen Kopf zu mir. »Etwas absolut Ernstes – und etwas Wundervolles. Der schwarze Punkt, Lord Escroyne, ist Ihr Baby.«

Lord Escroyne, Ihr Baby. Wie lächerlich, zugleich wie verständlich ist mein erster Gedanke. Wenn mein Vater das noch erlebt hätte, wie sehr hätte es den wunderbaren Mann, den Gärtner, den unheilbar Kranken gefreut. Unser Name wird weiterleben, hätte er gesagt. Es wird einen 37. Earl auf Sutherly geben oder eine Lady Escroyne. Glücklich gemacht hätte ihn aber vor allem, dass wieder Leben auf Sutherly Castle einkehren würde. Wenn hoch oben aus dem Turm Kinderlachen schallen würde, wenn man Windeln von den Zinnen flattern sehen könnte, wenn der Geist und die Liebe einer Mutter einkehren würden. Denn eines wusste mein Vater genau: Der frühe Tod seiner Frau, meiner Mutter, schlug eine Wunde in dieses Schloss, die nicht wieder heilte. Eine Leere blieb zurück, die er allein nicht auffüllen konnte, so viel Liebe er mir auch schenkte. Darum fürchtete Papá bis zu seinem Tod, dass sein in sich gekehrter, menschenscheuer Sohn ein Leben lang allein bleiben könnte. Welche Frau würde sich für den Herrn einer vergammelnden Ruine interessieren? Welche Frau wäre bereit, jeden Abend hundertsechs Stufen hochzusteigen? Rosy hat das getan, sie allein, und sie tut es immer noch. In ihrem neuen Zustand dürfte ihr das allerdings bald zu beschwerlich werden.

»Sie sagen ja gar nichts«, reißt Doktor Rogers mich aus meinen Gedanken. Niemand weiß so gut wie er, was Rosy und ich alles unternommen haben, um ein Kind zu kriegen.

»Ich bin einfach … einfach …« Überwältigt starre ich auf den Ultraschallmonitor. Schwarze und weiße Gebilde zucken, ich kann unmöglich irgendetwas erkennen. »Und jeder Zweifel ist ausgeschlossen?«

»Natürlich, Arthur«, geht die Frau mit dem nackten Bauch dazwischen. »Glaubst du, Doktor Rogers würde uns falsche Hoffnungen machen, ausgerechnet uns?« Wie sie leuchtet, wie meine Schwertlilie erblüht. Ein junges Mädchen liegt da auf dem aseptischen Papier der Untersuchungsliege, nicht die mit allen Wassern gewaschene Mörderjägerin. Ein Mädchen, so glücklich, so stolz, genauso überwältigt wie ich.

»Sind Rosys Anfälle darauf zurückzuführen?«, frage ich, weil ich sonst einfach nichts zu sagen weiß.

»Da werden noch jede Menge anderer Anfälle dazukommen«, lächelt der Arzt, nimmt den Sensor weg und wischt die Gleitflüssigkeit von Rosys Bauch. »Das sollten wir alles bei den kommenden Konsultationen besprechen.«

Die werdende Mutter springt vom Tisch.

»Nicht so heftig.« Ich greife nach ihrer Hand.

»Sei nicht kindisch. Das hat noch so viel Zeit«, sagt sie und bricht plötzlich in Tränen aus. Niemand, der so glücklich ist wie ich, könnte da unbeteiligt bleiben. Und so falle ich ihr um den Hals, und wir flennen in aller Herrlichkeit.

»Rosemary, meine Schwertlilie –«

»Mein Lord wird Vater.«

Solchen und ähnlich süßen Unsinn brabbeln wir einander ins Ohr, bis Doktor Rogers zu erkennen gibt, dass er eine Praxis leitet und sein Wartezimmer voller Frauen ist.

»Ich lasse Sie noch einen Augenblick allein.« Er öffnet die Nebentür. »Jenny, rufen Sie bitte die Nächste in Behandlungsraum zwei.«

»Ja, Doktor.«

»Bis nächste Woche, Rosemary.« Doktor Rogers verabschiedet sich und ist draußen.

Es ist das Glück des Augenblicks, das wir in der Umarmung festhalten. »Himmel Herrgott«, sagt die robuste Rosy und schiebt mich von sich. »So was, nein, so was!«

»Ja, so was. Hast du denn gar nicht damit gerechnet?«

»Bei meinem Stress der letzten Tage? Ich habe nicht einmal gemerkt, dass ich längst über der Zeit war.«

»Wann ist das nur passiert?« Ich fahre mir übers unrasierte Kinn. »Wann, Rosy? Wir haben in letzter Zeit doch gar nicht …«

»Ich weiß, wann.« Sie lacht ein bisschen dreckig. »In der Nacht, als wir es wie die kernlosen Mandarinen getrieben haben. Sie dienen nur der Lust und nicht der Fortpflanzung, hast du gesagt.«

»Da habe ich mich aber erstklassig getäuscht.« Ich will sie küssen, Rosys Handy klingelt. »Ach nein! Das kann doch warten.«

Gewohnheitsmäßig greift die Kommissarin zum Telefon. »Will nur schnell hören, ob Ralph was braucht. Die sind wahrscheinlich mit dem Papierkram restlos überfordert.«

»Und wenn schon.«

Rosy nimmt ab. »Ich habe große Neuigkeiten«, sagt Ralph am andern Ende.

»Ich auch.«

»Du wirst ihm doch nicht gleich erzählen …«, flüstere ich. »Du weißt ja, bis zur zwölften Woche ist nichts sicher.«

Sie winkt beruhigend. »Deine Neuigkeiten zuerst«, sagt sie.

»Weißt du, wer uns gerade angerufen hat?«, fragt Ralph.

»Der Staatsanwalt? Hat Mrs Tyndall gestanden?«

»Falsch. Die noblen Kollegen aus London waren es.«

»Was wollten die City-Schnösel?«

»Sich bedanken.«

»Bedanken, bei uns …?«

Ralphs Stimme gluckst. »Kannst du dir das vorstellen? Der heilige Scotland Yard bedankt sich bei uns Provinzlern.«

»Hast du sie persönlich gesprochen?«

»Die lassen sich zu einem mickerigen Sergeant nicht herab. Sie haben es dem Commissioner gesagt, der wollte darauf dich sprechen. Weil du nicht da warst, hat er es dem Superintendent ausgerichtet, und der hat es brühwarm an uns weitergeleitet.«

»Mach’s nicht so spannend.« Rosy verdreht die Augen in meine Richtung. »Wofür hat London sich bedankt?«

»Für die Spur, die zu Mick Feathers geführt hat.«

»Ist er tot?«

»Quietschlebendig. Sie haben ihn endlich geschnappt.«

»Und jetzt?«

»Micky singt wie ein Zaunkönig. Damit will er Haftminderung rausschinden, heißt es.«

»Was erzählt er?«

»Er gibt zu, dass er Baers Laufbursche war und bei allem in Baers Auftrag gehandelt hat.«

»Damit ist Baer reif zum Abschuss.« Rosy wendet sich zu mir.

Ungeduldig wiege ich den Kopf. Was kümmert mich der Kunsthändler, was kümmern mich seine Schergen, jetzt, da ich mit Rosy unser Glück begießen möchte. Feiern will ich, was das Zeug hält!

Rosy ist von Ralphs Neuigkeiten angefixt. »Kann Feathers etwa Licht in den Mordfall Keogh bringen?«

»Er hat zumindest einen Verdacht geäußert. Mick sprach von einem Mörder-Pärchen, das Eric von Baer angeheuert hat. Zwei Auftragskiller, mutmaßlich vom Balkan.«

»Balkan«, wiederholt Rosy nachdenklich.

Gerade beuge ich mich über das Standbild des Ultraschalls, da fahre ich herum. »Wer ist vom Balkan?«

Rosy lässt das Handy sinken. »Zwei Mordverdächtige.«

»Ein Pärchen, zwei Slawen?« Ich springe auf sie zu.

»Ja«, antwortet sie überrascht. »Woher weißt du …?«

»Ich habe sie gesehen, im Salon bei Keogh und später auch im Lusthaus.«

Rosy hält das Handy zu. »Harold Arthur Philipp Escroyne, du erstaunst mich mehr und mehr. Nicht nur, dass du dich als Zuchthengst entpuppst, auch für die britische Polizei wirst du allmählich unentbehrlich.«

»Soll ich dir was sagen?« Ich streiche über Rosys Locken. »Kein Mordfall im ganzen Königreich könnte mich annähernd so interessieren wie das Geschenk, das du mir machst.«

»Du hast recht.« Ihr Blick wird weich, ihre Lippen zittern. »Lass uns heimfahren, Arthur.«

»Ja, gehen wir nach Hause.«

»Hallo, hallo?«, schallt es aus dem Telefon.

»Ralph, ich habe dich ganz vergessen.«

»Vergessen – bei diesen Neuigkeiten?«

Bevor der Sergeant sich weiter ereifern kann, beendet Rosy den Anruf. Still und fröhlich verlassen wir das Haus von Doktor Rogers, still und glücklich kehren wir auf unser Schloss zurück.

Table of Contents

- Impressum
- Kapitel 1: Steife Hüte
- Kapitel 2: Den Tod vor Augen
- Kapitel 3: Kernlose Mandarinen
- Kapitel 4: Der Klassiker
- Kapitel 5: Sieben kleine Männer
- Kapitel 6: Der Killer im Lorbeer
- Kapitel 7: Herr der Hengste
- Kapitel 8: Teil drei
- Kapitel 9: Im grünen Kabinett
- Kapitel 10: Alle Köpfe gehen hoch
- Kapitel 11: Männertreu
- Kapitel 12: Von Baer
- Kapitel 13: Detective auf der Mauer
- Kapitel 14: Morgensport
- Kapitel 15: Hinter Glas
- Kapitel 16: Eure Lordschaft
- Kapitel 17: Dan Tiu
- Kapitel 18: Kleine Brötchen
- Kapitel 19: Annie mit dem Gerstenhaar
- Kapitel 20: Undercover
- Kapitel 21: Sonst bringt es mich um
- Kapitel 22: Aufgesattelt
- Kapitel 23: Nass
- Kapitel 24: Schande
- Kapitel 25: Überschäumend
- Kapitel 26: Große Erwartungen
- Kapitel 27: Der Lauscher
- Kapitel 28: Der Schrei
- Kapitel 29: Geschwister
- Kapitel 30: Vater der Toten
- Kapitel 31: Manila
- Kapitel 32: Diagnose
- Kapitel 33: Flüssigkeiten
- Kapitel 34: Karotten oder Pinienkerne
- Kapitel 35: In einem kleinen Raum
- Kapitel 36: Der Mann auf dem Korridor
- Kapitel 37: Ein beweglicher Punkt