Gebot der Lust - Shadows of Love
Author: Felicity La Forgia
Date: 2016-05-03T00:10:22+00:00
Keywords: Erotica; General; Fiction
Description: Valeska kann es nicht fassen. Sie bekommt den Modeljob für die neue Schuhkollektion von Tacito Nikbahl angeboten, dem hippsten Schuhdesigner aller Zeiten. Und das Beste: Der legendäre Ramon Bayarri wird die Fotos schießen. Ein Traumjob - wäre da nicht das Gerücht um das Model Monika Pracházková, das sich aufgrund einer Affäre angeblich seinetwegen umbrachte. Trotz allem entscheidet sich Valeska, den Job anzunehmen. Sie ist allerdings nicht darauf vorbereitet, dass Bayarri so eine starke Anziehungskraft auf sie ausübt. Weiter verunsichert sie, dass das Shooting mit BDSM-Motiven realisiert werde
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2016 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über diese Folge
3. Über die Autorin
4. Titel
5. Impressum
6. Felicity La Forgia
7. In der nächsten Folge

„Shadows of Love“ sind in sich abgeschlossene erotische Liebesgeschichten von unterschiedlichen Autoren. Die Folgen erscheinen monatlich als Romanheft und E-Book.

Über diese Folge

Valeska kann es nicht fassen. Sie bekommt den Modeljob für die neue Schuhkollektion von Tacito Nikbahl angeboten, dem hippsten Schuhdesigner aller Zeiten. Und das Beste: Der legendäre Ramon Bayarri wird die Fotos schießen. Ein Traumjob – wäre da nicht das Gerücht um das Model Monika Pracházková, das sich aufgrund einer Affäre angeblich seinetwegen umbrachte.

Trotz allem entscheidet sich Valeska, den Job anzunehmen. Sie ist allerdings nicht darauf vorbereitet, dass Bayarri so eine starke Anziehungskraft auf sie ausübt. Weiter verunsichert sie, dass das Shooting mit BDSM-Motiven realisiert werden soll. Angestachelt von der sexuell aufgeladenen Luft während des Fotoshootings lässt sich Valeska auf ein heißes Abenteuer mit Ramon ein. Als er sie dann nach Hause bringt und sie ihn einlädt mit reinzukommen, reagiert er äußerst abweisend und weigert sich, das Haus zu betreten. Auch als sie einen schönen Abend gemeinsam im Hotel ausklingen lassen, will Ramon die Nacht nicht mit ihr auf dem Zimmer verbringen, sondern zieht sich zurück. Valeska ist enttäuscht: Sie hat sich unsterblich in Ramon verliebt, aber er sieht scheinbar nur eine heiße Affäre in ihr …

Über die Autorin

Felicity La Forgia ist ein deutsch-dänisches Autoren-Duo mit einer Vorliebe für romantische Erotik-Literatur. Unter verschiedenen Pseudonymen hat das Duo zahlreiche Liebesromane in vielen Verlagen veröffentlicht. Mit Geschichten voller Leidenschaft entführt Felicity La Forgia ihre Leser in eine Welt zum Träumen. Ästhetik und Sinnlichkeit sind ihr dabei ebenso wichtig wie eine mitreißende und in sich stimmige Handlung.

Felicity La Forgia

Gebot der Lust

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Titelgestaltung: Jeannine Schmelzer unter Verwendung der folgenden Motive: © shutterstock/Svyatoslava Vladzimirska

E-Book-Erstellung: César Satz & Grafik GmbH, Köln

ISBN 978-3-7325-1884-5
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de
www.bastei.de

Ich hasse das Warten. Acht Jahre im Model-Business machen die Zeit vor der Entscheidung nicht weniger quälend. Jetzt, mit fünfundzwanzig Jahren, sollte man denken, dass ich mich daran gewöhnt habe. Aber so ist es nicht.

Die anderen Mädchen stehen in kleinen Gruppen zusammen und unterhalten sich, während hinter der verschlossenen Tür der Kunde, eine große Münchner Werbeagentur, und der Chefdesigner des angesagten spanischen Schuhlabels Nikbahl ihre Entscheidung treffen. Von irgendwo, ein paar Türen den weiß gestrichenen Gang hinunter, rattert das Mahlwerk einer Kaffeemaschine. In der ganzen Agentur riecht es nach Espresso, künstlichem Blumenaroma und kaltem Zigarettenrauch. Nicht das beste Duftbouquet, aber typisch für die kreativen Schmieden in der Landeshauptstadt. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie zwei der anderen Models immer wieder zu mir herübersehen und tuscheln. Jaja, die Zicke ist auch hier, kriegt euch ein, denke ich und blicke demonstrativ in die andere Richtung. Ich bin die Einzige, die sich keine Mühe gibt, auf gut Freund mit den anderen zu machen. Sicher, man kennt sich. Es sind immer dieselben jungen Frauen, die auf den Castings und in den Showrooms auftauchen. Mal kommt eine dazu, mal geht eine in Ruhestand. Das ändert aber nichts an der Tatsache, dass wir keine Freundinnen sind, sondern Konkurrentinnen. Wenn es hart auf hart kommt, ist aller freundlicher Schein vergessen. Ich habe das auf die bittere Art gelernt und werde mich hüten, diesen Umstand jemals aus den Augen zu verlieren.

Weil es nicht so aussieht, als würde sich hinter der Tür demnächst etwas tun, angle ich in meiner Tasche nach meinem Handy und scrolle durch die Nachrichten. Meine Agentur fragt, ob ich übernächste Woche Zeit für einen Promo-Job habe, ein Kunde erinnert mich an ein Fitting im MTC heute Nachmittag, und Rebecca, meine beste Freundin, schickt mir Grüße aus Wien. Sie hat letztes Jahr das Modelbusiness an den Nagel gehängt und sich in Wien an der Schauspielschule beworben. Ich vermisse sie wie wahnsinnig, aber noch größer ist meine Freude für sie, dass sie der Erfüllung ihres Traums so viel näher gekommen ist.

Eben bin ich dabei, ihr eine Antwort zu tippen, als die Tür aufgeht. Die langbeinige Blondine mit Klemmbrett und marineblauem Business-Kostüm, die schon bei der Vorstellung und den Probeaufnahmen das Wort geführt hat, erscheint auf der Schwelle.

»Valeska Bruckner?«, fragt sie in die Runde.

Hektisch stecke ich mein Handy weg und suche ihren Blick. »Ja?«

»Wenn Sie bitte mitkommen? Herr Perez will Sie sprechen.«

»Natürlich.« Ich drücke meine Mappe an die Brust, erhebe mich und folge ihr ins Casting-Zimmer. Die Blicke der anderen Frauen spüre ich als feine Stiche im Nacken. Ich straffe die Schultern und hebe das Kinn. In unserem Geschäft ist die Show die halbe Miete.

Leise fällt hinter mir die Tür ins Schloss, und Fräulein Klemmbrett weist mir einen Stuhl auf der zum Raum gerichteten Seite des langen Schreibtischs zu. Auf der anderen Seite haben sich all diejenigen niedergelassen, die hier das Sagen haben. Drei Männer und zwei Frauen. Allesamt große Namen in der Münchner Modewelt. Artig setze ich mich, neige elegant meine Knie zur Seite und sehe den Menschen, die mir gegenübersitzen, fragend in die Gesichter.

»Nun.« Es ist Sascha Maurer, der Inhaber der Agentur, der zuerst das Wort ergreift. »Wir haben uns Ihre Probeaufnahmen angesehen, uns telefonisch mit dem Fotografen kurzgeschlossen und sind zu der Überzeugung gekommen, dass Sie diejenige sind, der wir den Job anbieten wollen. Sie haben genau die Mischung aus sinnlicher Eleganz und verruchtem Sex-Appeal, die wir uns für die neue Kampagne vorstellen. Ihre Agentur kennt die Rahmenbedingungen. Wenn Sie wollen, haben Sie den Job.«

Echt jetzt? Ich kann kaum glauben, was ich höre. In meiner Brust beginnt ein aufgeregtes Flattern, und meine Wangen spannen, weil ich mir das Grinsen nicht verkneifen kann. Zum Teufel mit professioneller Coolness, das ist ein Riesenwurf. Ich wette, nicht wenige von den Mädels da draußen würden dafür töten, jetzt in meinen Schuhen zu stecken. Das heißt, nicht in meinen Schuhen, sondern in denen von Tacito Nikbahl, dem hippsten Schuhdesigner aller Zeiten. Und das Ganze inszeniert von niemand anderem als Ramon Bayarri. Dieser Gedanke ist es, der meiner Euphorie dann doch einen Dämpfer verpasst. »Ist es sicher, dass Bayarri die Fotos macht?«

Blondie setzt ihr künstlichstes Lächeln auf und sieht mir ins Gesicht. Ich frage mich, ob sie Angst hat, dass ihre Gesichtszüge irgendwann festfrieren, wenn sie immer so gezwungen lächelt.

»Sie sollten nicht so viel auf die Gerüchteküche geben. Herr Bayarri ist ein Profi. Jedes Model kann sich glücklich schätzen, einmal vor seiner Kamera zu stehen.«

»Das könnte Ihr Durchbruch in der Welt der ganz großen Mode werden«, bestätigt Blondie Nummer zwei. Von ihr habe ich bisher kein Wort gehört.

Ich schlucke. Gerüchte hin oder her, ich wette, dass Monika Prachazkóvá, tschechisches Top-Model und ehemalige Verlobte von Bayarri, nicht ganz so glücklich war, als sie sich das Leben genommen hat. Die Boulevardblätter quollen seinerzeit über mit den Schlagzeilen. Ich bin lange genug im Geschäft, um mich daran zu erinnern. Monatelang haben die Medien das Traumpaar Bayarri-Prachazkóvá gefeiert, nur um dann in Schockstarre zu verfallen, als der Perfektionismus des Star-Fotografen die schöne Monika in den Tod getrieben hat. »Wie lange kann ich mir überlegen, ob ich das Angebot annehme?«

Das ewig künstliche Lächeln von Fräulein Klemmbrett verrutscht, und auch Maurer sieht plötzlich aus, als hätte er in einen faulen Apfel gebissen. »Wenn Sie gekommen sind, um unsere Zeit zu verschwenden …« Er schickt sich an aufzustehen.

»Nein, nein.« Verdammt, jetzt oder nie. Was soll das? Jahrelang habe ich auf so eine Gelegenheit gewartet. Mich mit unbedeutenden Jobs über Wasser gehalten, immer in der Hoffnung, dass der große Wurf um die Ecke auf mich lauert. Und jetzt will ich einen Rückzieher machen, nur wegen dem, was andere über einen Menschen sagen? Ich weiß selbst, wie das ist mit Gerüchten. Ich achte schon gar nicht mehr drauf, was sie über mich reden, weil es mir die Laune verdirbt. So schlimm kann es kaum werden. Schließlich habe ich keine Beziehung mit dem Maestro, es geht um einen Job. Um einen Hammer-Job. Zeit, den Rücken durchzudrücken und zu zeigen, dass ich es draufhabe. »Natürlich nehme ich an.« Das Strahlen meiner Augen fühlt sich falsch an, aber hey, in diesem Geschäft verkaufen wir Illusionen, richtig?

»Sehr gut.« Maurer setzt sich wieder. »Ich war mir sicher, dass wir Sie nicht überreden müssen. Alles Weitere klären wir mit Ihrer Agentur.«

♡♡♡

Meine Finger beben vor Aufregung, sodass ich beinahe das Handy fallen lasse, als ich es aus meiner Handtasche fummele. In meiner Brust rumpelt etwas, von dem ich mir einreden muss, dass es mein Herz ist. Es fühlt sich ganz anders an als sonst. Lauter.

Ich wähle Rebeccas Nummer, während ich die Franz-Josef-Straße hinuntereile zur U-Bahn-Station Giselastraße. Hier, im Herzen von Schwabing, wimmelt es am späten Vormittag auf den Bürgersteigen von Passanten. Studenten hasten vorbei auf dem Weg zur Mensa, Touristen kaufen Kirschen an einem der Straßenstände mit bunt gestreiften Markisen. Der Riemen meiner Tasche rutscht mir von der Schulter, ich rücke ihn zurecht, dabei fällt mein Blick auf die Gehwegsteine. Auf meine Füße in den hochhackigen roten Pumps. Auf meine Beine. In diesen Schuhen sehen meine Beine im Verhältnis zu meinem Körper länger aus als die Arme eines Schimpansen. Ich muss grinsen. Perfekt gewählt, Valeska.

»Hallo, bist du da?« Der ungeduldige Ton in Rebeccas Stimme reißt mich aus meinem Tagtraum. Mist, wie lange redet sie schon auf mich ein, während ich meine Beine betrachte?

»Tut mir leid, hab dich nicht gehört«, murmele ich. »LKW.«

»Ich höre keinen LKW«, erwidert sie. »Was ist denn so dringend? Du hast mir gerade erst getextet. Diese halb fertige Nachricht, die mitten im Satz abbricht …«

Habe ich den Text abgeschickt? Ich bin völlig durch den Wind. Ein Porschefahrer hupt verärgert, als ich zwanzig Schritte vor den Zebrastreifen die Straße überquere und er in die Eisen steigen muss.

»Ich hab den Job.« Ich fühle mich, als hätte ich Helium geatmet. Ich könnte abheben. Fliegen. Der Porschefahrer zeigt mir den Finger. Ich lache ihn an und winke ihm mit Kusshand zu.

»Welchen Job?« Aus dem Hörer dringt das Rascheln von Papier.

»Na, wo ich heute zum Casting war. Die neue Kollektion von Nikbahl.«

»Wow.«

»Rauchst du etwa wieder?« Für einen Moment bin ich abgelenkt. Es hat Jahre gedauert, ehe Rebecca es geschafft hat aufzuhören, aber ich bin mir sicher, dass sie gerade …

»Lenk nicht ab«, nuschelt sie. »Nikbahl, ja? Ich dachte, du wolltest nicht mehr modeln.«

»In ein paar Jahren.«

»Du bist fünfundzwanzig, Süße. Als Nächstes beschimpfen die dich als die alte Schabracke. Willst du demnächst bei den Castings aussehen wie die Mami der anderen?«

In einem Hauseingang bleibe ich stehen. »Hey, ich rufe dich an, damit du dich mit mir freust. Nikbahl, Rebecca, so eine Chance kriegt man nur ein Mal im Leben! Und weißt du, wen die als Fotografen für die Kampagne haben? Sitzt du?«

»Ja, ich sitze.«

»Ernsthaft, sitzt du? Der Fotograf ist Bayarri. Ist das ein Hammer?«

Offensichtlich ist es ein Hammer, denn Rebecca schweigt mehrere Atemzüge lang. Das passiert eigentlich nie. Es bedeutet, dass sie wirklich sprachlos ist.

»Versprichst du mir, dass du auf dich aufpasst, Valeska?« Sie klingt sehr ernst, als sie sich endlich gefangen hat. Keine Spur Humor. Sie gratuliert mir nicht. Jede in unserer Szene kennt den Namen Ramon Bayarri. Jede will mit ihm arbeiten. Jede kennt das Gefühl von Gänsehaut, wenn sein Name fällt. Das hat nichts damit zu tun, dass die Kamera ihn ebenso liebt wie er die Kamera. Der Mann sollte Model sein und nicht Fotograf. Nein, die Schauder kommen daher, weil man den Namen Ramon Bayarri nicht hören oder lesen kann, ohne dass der Schatten des Namens Monika Prachazkóvá darauf fällt.

»Ich bin ein großes Mädchen«, erwidere ich und versuche, gelassen zu klingen, aber so ganz gelingt es mir nicht.

»War er heute dabei?«, will sie wissen.

»Nein. Er kommt erst zum Shooting in die Stadt.«

»Sorg dafür, dass du nicht mit ihm allein bist, hörst du?«

»Du glaubst doch diese Schauermärchen nicht! Der Mann ist eine Legende, der hat mit Hunderten Mädels gearbeitet, vor und nach Monika. Wieso sollte er ausgerechnet …«

»Die anderen Hundert sind mir egal.« Endlich flackert Emotion in ihren Worten auf. »Aber du bist mir nicht egal. Pass auf dich auf, okay? Wer weiß, was ihm diesmal einfällt, um die Sujets zu etwas Besonderem zu machen. Der giert doch nur nach dem nächsten Schocker.«

»Es ist ein Foto-Shooting. Da werden zig andere Leute dabei sein. Beruhige dich, okay? Freu dich einfach für mich. Ich werde einen Heidenspaß haben, der Maestro wird mich perfekt ins Licht rücken, und ich krieg die größte Chance meines Lebens. Nicht mehr für die Brötchen von Biederbauers Bäckerei oder das heimische Felsquellwasser lächeln.«

Habe ich mit Neid gerechnet? Eher nicht, es war Rebeccas eigene Entscheidung, mit dem Laufsteg und den Fotos aufzuhören und was anderes zu machen. Ich weiß, dass sie mir den Job gönnt. Dass sie sich trotzdem nicht für mich freuen kann, ärgert mich. Gleichzeitig fühlt es sich an wie eine Tasse warmer Kakao, wenn ich höre, wie besorgt sie ist. Es gibt wenige Menschen, denen nicht egal ist, was ich treibe.

Der Gedanke an warmen Kakao gefällt meinem Magen, der hörbar knurrt, als ich den Hauseingang verlasse und mich die letzten Schritte zur U-Bahn treiben lasse. »Ich wünschte, du wärst hier«, sage ich ehrlich.

»Als dein Anstandsdackel?« Endlich lacht sie.

»Ich hab nicht vor, den Kerl zu verführen!«, protestiere ich. Meine Absätze klappern auf den Stufen.

»Dann hoffen wir, dass er dich hässlich findet«, sagt sie, und ich höre ein Feuerzeug schnippen. »Hör zu, ich hab hier einen Haufen Text liegen, der lernt sich nicht allein. Mein Professor ist eine Plage und versteht keinen Spaß. Ist es okay, wenn ich dich abwürge?«

»Ich bin sowieso gleich unter der Erde«, erwidere ich und warte schon darauf, dass das Signal abreißt, was in der Münchner U-Bahn immer wieder gern passiert.

»Ganz blöde Analogie, Valeska, wo wir gerade von Monika geredet haben. Halt den Kopf über Wasser, brich dir nicht die Beine und melde dich bei mir, verstanden? Ich will alle pikanten Details über den großen Bayarri hören, und vor allem will ich sofort informiert werden, wenn er sich danebenbenimmt.«

»Du wirst die Erste sein, die es erfährt.« Ich stehe am Bahnsteig. Als die Bahn einfährt, bricht das Netz zusammen. Der warme Kakao spukt immer noch durch meine Gehirnwindungen, aber ich verdränge ihn. Ich habe bald ein Date mit dem kultigsten Modefotografen der Gegenwart. Ab heute nur noch Mineralwasser. Vier Liter am Tag. Macht klare Haut ohne Cellulitis. Vor allem an den Beinen.

Ich finde einen Sitzplatz am Fenster und schaue wieder auf meine roten Schuhe. Es sind keine Nikbahls. Nikbahls kann ich mir nicht leisten. Noch nicht.

Aber bald. Ramon Bayarri sei Dank.

♡♡♡

Die Optimolwerke in der Nähe des Ostbahnhofs waren vor langer Zeit eine Kartoffelfabrik. Heute gehört das Gelände zu den angesagtesten Feiermeilen in München. Clubs, Restaurants, Bars, Veranstaltungshallen, alles findet man hier, in Szene gesetzt durch den Charme der Vergänglichkeit. Man sieht dem Gebäudekomplex an, dass er, wenn es nach den Ordnungshütern ginge, längst abgerissen sein müsste.

Das Nikbahl-Shooting findet in der Theaterfabrik statt. Für Bayarri und sein Team wurde die riesige Konzerthalle mit Tüchern und Stellwänden in eine Art Loft verwandelt. Es herrscht rege Betriebsamkeit, als ich drei Tage nach dem Casting die Theaterfabrik betrete. Wie vom Kunden gewünscht, trage ich kein Make-up und legere Kleidung. Ich sehe aus wie ein ganz normales Mädchen von nebenan, aber das Wissen, dass sich dies in ein paar Augenblicken ändern wird, flirrt durch meine Adern.

Das ist etwas, das ich an meinem Job wirklich liebe. Die Unberechenbarkeit, die Möglichkeit, immer wieder in verschiedene Rollen zu schlüpfen und nie zu wissen, was mich erwartet. Meine Augen brauchen einen Moment, bis sie sich an das Dämmerlicht in der Halle gewöhnt haben. Lange Leisten mit Scheinwerfern hängen an der Decke, es riecht nach Staub und stark nach Haarspray. Sobald ich mich orientiert habe, halte ich auf einen Alkoven zu, in dem mehrere Personen stehen und miteinander reden.

»Hi. Ich bin Valeska. Das Model für heute. Wo braucht ihr mich?«

Die einzige Frau in der Gruppe dreht sich zu mir um. Sie hat dunkelbraune Rastalocken und trägt eine bunt gemusterte Pumphose mit einem engen Spaghettiträgertop. Ihre Füße stecken in ausgelatschten Espandrilles, was sie mir auf Anhieb sympathisch macht. Zu einem Stelldichein mit den Designern von Nikbahl in Espandrilles zu erscheinen, erfordert eine ganze Menge Querdenkertum, etwas, das ich schon immer mochte.

»Oh, Valeska, schön, dass du da bist. Ich bin Maike. Ich koordiniere für die Agentur das Shooting heute. Das hier«, sie deutet auf den jungen Mann zu ihrer Rechten, der mit nackter Brust und Jogginghose eigentlich nur mein Shootingpartner sein kann, »ist Christoph. Und das ist Dennis, Mister Bayarris Lichtassistent.«

Dennis und Christoph lächeln zur Begrüßung. Maike sieht auf ihre Armbanduhr, dann wendet sie sich wieder an mich. »Das Styling-Team ist gleich so weit, in zehn Minuten kann es losgehen, aber Ramon wollte dich vorher noch kurz sehen. Er macht sich gern einen ungeschminkten Eindruck von den Models, bevor es losgeht. Komm, ich bring dich zu ihm.«

Plötzlich fühlen sich meine Knie an, als wären sie aus Wackelpudding. Ramon. Maike nennt den großen Bayarri tatsächlich beim Vornamen. Immer noch kann ich nicht glauben, dass ich ihm gleich persönlich gegenüberstehen werde.

Während wir durch die Halle gehen, fällt mein Blick auf eines der Sets, die bereits aufgebaut sind. Auf einem großen Quadrat aus Fischgrätenparkett steht eine cognacfarbene Ledercouch mit Löwenfüßen und Kassettenmuster. Daneben sind gusseiserne Beistelltische aufgebaut, einer mit einem Liliengesteck und zwei Champagnerflöten darauf, einer mit einer antik anmutenden Stehlampe. Die Szenerie erinnert mich an Filme aus den zwanziger Jahren, sehr edel und gleichzeitig sinnlich.

Es sind die Requisiten, die neben der Stehlampe liegen, die mein Herz dazu bringen, für ein paar Schläge auszusetzen. Auf der glänzenden Marmorplatte liegen Handschellen und eine etwa dreißig Zentimeter lange, schwarze Peitsche mit kurzem Griff und unzähligen dünnen Lederstriemen. Mein Atem stockt, genau wie mein Gang, aber ich komme nicht dazu, Maike zu fragen, was das zu bedeuten hat, denn sie zieht mich weiter zu einer Stellwand, die eine Seite eines improvisierten Büros bildet.

»Da sind wir.« Sie hebt die Hand, um an die Resopalplatte zu klopfen. »Mister Bayarri. Ich habe Valeska Bruckner hier für Sie. Darf ich sie reinschicken?«, sagt sie dann auf Englisch.

Klar, eigentlich sollte es mich nicht wundern. Bayarri ist Amerikaner. Seinen klangvollen Namen hat er von seinen argentinischen Vorfahren. Dass es mich doch wundert, schiebe ich darauf, dass in meinem Kopf immer noch die Handschellen und die Peitsche spuken. Das kann auch der einzige Grund dafür sein, dass mich der Anblick des Fotografen vollkommen unvorbereitet trifft.

Bayarri tritt zwischen zwei der Stellwände hervor, und ich bin geblendet. Geblendet auf eine Art, die absolut nichts mit den Scheinwerfern zu tun hat. Mit meinen eins zweiundachtzig bin ich nicht gewohnt, zu anderen aufsehen zu müssen, aber Ramon Bayarri ist richtig groß. Mindestens eins fünfundneunzig, und er füllt die dunkle Jeans, die tief auf seinen Hüften sitzt, und das lässig an den Ärmeln hochgekrempelte Hemd aufs Vortrefflichste. Der cremeweiße Seidenstoff schimmert im dämmrigen Licht. Sein Oberkörper bildet ein perfektes V, das zu schmalen Hüfen zusammenläuft, betont durch einen eleganten Gürtel mit einfacher Schnalle. Seine kastanienbraunen Haare fallen über die Ohren und könnten einen Schnitt gebrauchen. Aber dadurch, dass er sie so lang trägt, kommen die leichten Wellen besser zu Geltung, die den herben Kanten seines Gesichts zumindest ein wenig Schärfe nehmen. Dabei ist nichts an diesem Mann weich. Ein leichter Bartschatten betont die rasiermesserscharfen Linien seiner Kieferknochen, das Grübchen in seinem Kinn und die Fältchen unter der Nase lenken den Blick auf ausdrucksstarke Lippen, die nur einen ganz leichten Bogen bilden und dadurch sehr maskulin wirken. Dazu passen die aristokratische Nase und die kräftig ausgebildeten Brauen. Seine Augenfarbe ist schwer zu erkennen in der halbdunklen Halle. Ich schätze, sie sind braun, aber ich meine auch Einsprengsel von Grün und Gold darin zu erahnen. Auf jeden Fall sind es Augen, die weit mehr zu sehen scheinen als das Äußere eines Menschen.

Unter seinem Blick kann ich das klopfende Pulsieren meines Blutes fühlen, und ich spüre fast körperlich, wie er mit seinem Blick meinen Körper abtastet. So, wie ich es bei ihm getan habe? Nein, intensiver, viel intensiver.

Niemand, der mich kennt, hat mich je als schüchtern beschrieben, aber diesem Blick kann ich nicht standhalten. Ich senke meine Augen. Ein Fehler, denn jetzt fällt mein Blick auf seine Hände, die er vor der Gürtelschnalle zu einem Dreieck verschränkt hat. Lange, schlanke Finger mit sauber gefeilten Nägeln. Künstlerhände, geschickt und kräftig. Ich muss an die Dinge denken, die auf der Marmorplatte liegen. Wo kommt das her? Vor meinem inneren Auge sehe ich, wie diese Finger sich um den Griff der Peitsche schmiegen, um die Lederstriemen sanft über meinen nackten Bauch zittern zu lassen. Hitze steigt mir in die Wangen, ich bemühe mich, meine Atmung in den Griff zu bekommen, die viel zu schnell geht, seit Bayarri mich mit seinem Blick fixiert, doch ich scheitere kläglich. In meinem Bauch glüht ein Feuer.

»Miss Bruckner?« Eine Stimme wie ein Jahrgangsrotwein reißt mich aus meinen Gedanken. Ich muss den Kopf schütteln, um die Fantasie loszuwerden, die mich mattgesetzt hat.

»Ich, ja, ähm. Guten Tag, Mister Bayarri.« Mit Verspätung erinnere ich mich an meine Manieren und strecke ihm die Hand zum Gruß hin. Erst jetzt bemerke ich, dass Maike nicht mehr bei uns ist. Mein Englisch lässt heute zu wünschen übrig, dabei war ich immer sehr stolz darauf, nach mehreren Auslandsaufenthalten so gut wie fließend zu sprechen.

»Bitte, nennen Sie mich Ramon.« Er ergreift meine Hand und erwidert den Gruß. Seine Hände anzusehen, war ein Fest für meine Imagination, von diesen langen Fingern berührt zu werden, lässt meinen Kopf schwirren. Ein Gefühl wie ein elektrischer Schlag schießt meinen Arm empor und lässt Gänsehaut überall auf meinem Körper erblühen. Gedanklich verfluche ich die Tatsache, dass ich nur eine dünne Bluse trage, denn so kann Bayarri gar nicht anders, als zu bemerken, wie die Spitzen meiner Brüste sich unter seinem Blick aufrichten.

Ohne meine Hand loszulassen, verziehen sich seine Lippen zu der Ahnung eines Lächelns. »Ich denke, mit Ihnen werden wir wunderschöne Bilder bekommen. Sie sind genau die Richtige für den Job.« Sein Blick fällt auf meine Brüste, und ich weiß genau, was er sieht. Das letzte bisschen Zweifel zerbirst, als er sich grinsend über die Lippen leckt und sagt: »Zumindest können wir uns das Eis sparen, um sie perfekt in Szene zu setzen.« Er hebt eine Hand bis auf die Höhe meines Gesichts, ich erstarre in Erwartung der Berührung. Aber er umspielt nur die Form meiner Wangenknochen, ohne dass seine Fingerspitzen auf meine Haut treffen. »Aber auch die anderen Formen. Klar. Perfekt.«

»Danke.« Jetzt werde ich auch noch rot. Zum Teufel noch mal. Nervös trete ich von einem Bein aufs andere und begreife nicht, was mit mir los ist. Ich bin doch keine Anfängerin mehr, ein Kompliment sollte mich nicht aus der Fassung bringen. Ein Kompliment von diesem Mann tut es aber. Ich raffe den letzten Rest Haltung zusammen, den ich noch finden kann, und straffe die Schultern. »Ich werde mein Bestes geben.« Als ich an meiner Hand rucke, lässt er mich los. Puh, wenigstens etwas.

»Die Stylistin wartet auf Sie. Ich will Sie nicht länger aufhalten. Wir sehen uns am Set.« Ein kurzes Kopfnicken, und bevor ich mich von ihm verabschieden kann, verschwindet er in seinem Kabuff.

Das wird ein langer Shooting-Tag, denke ich, und mache mich auf dem Weg in die Garderobe.

♡♡♡

Als ich Christoph das nächste Mal sehe, trägt er hautenge schwarze Jeans und ein schwarz glänzendes Seidenhemd, hoch geknöpft, die Ärmel fast bis zu den Ellenbogen hochgerollt. Er sieht zum Anbeißen aus – aber er ist nicht mein Typ. Die Crew wuselt, bewaffnet mit tragbaren Scheinwerfer-Gestellen, Leinwänden und Stoffbahnen, um uns herum. Christoph lächelt mich an. Als ich sein Lächeln erwidern will, höre ich hinter mir ein Zungenschnalzen.

»In character.« Es ist die Stimme des Maestros. Diese Stimme, die mir in die Glieder fährt, selbst wenn ich den Mann nicht mal sehe. Die mir die Nackenhärchen aufstellt. Christoph vor mir versucht relativ erfolglos, das gewinnende Lächeln aus seinen Mundwinkeln zu verjagen.

»Hätte ich das vorher gewusst …« Ein Stoßseufzer. Maike schleppt einen gewaltigen, auf antik getrimmten hölzernen Stuhl in die Mitte des Raumes. Als Christoph ihr helfen will, pfeift Bayarri ihn zurück.

»Was denn?«, frage ich flüsternd, und kann den Blick dabei nicht von dem Monstrum aus lackierter Eiche abwenden. Dann kommt jemand und hängt die Handschellen über eine Armlehne des Stuhls. Als der unscheinbare dickliche Kerl die vielschwänzige Peitsche dazulegen will, ruft Bayarri ihm etwas auf Spanisch zu. Das Männchen mit der Peitsche verschwindet in den Schatten, aus denen die Stimme des Meisters uns Anweisungen gibt.

Was für eine surreale Atmosphäre.

»Mein Englisch ist nicht so toll«, gesteht Christoph und errötet ein bisschen. Ich nehme an, dass er noch keine zwanzig ist, aber durch seine muskulöse Erscheinung wirkt er älter.

»Wenn du professionell modeln willst, solltest du das ändern«, empfehle ich ihm. Wie ist der Kerl überhaupt an diesen Job gekommen?

»Ich mach Bodybuilding«, sagt er, als hätte ich die Frage laut gestellt. »Auf einmal kam die mit den Rastas, Maike, ins Studio und guckte uns auf die Arme und den Oberkörper, und dann hat sie mich rangepfiffen.« Er zuckt mit den Schultern. »Sie zahlen gut. Die haben mir aber nur gesagt, Fotos. Nicht, was für Fotos.«

Was für Fotos. Das ist der springende Punkt. Die Handschellen schaukeln an der Stuhllehne. Ich trage ein Korsett, das aussieht wie ein Originalstück aus den Goldenen Zwanzigern, dazu mit Strumpfhaltern befestigte Seidenstrümpfe, meine rote Mähne hat man mir zu einer superstrengen Frisur hochgepinnt, und mit meinem Gesicht hätte ich auf jeder Gatsby-Party reihenweise Kerle abgeschleppt. Maike hat mir einen halbdurchsichtigen Seidenmantel über die Schultern gehängt. Vermutlich nicht wegen der Temperaturen, die Hitze hier drin ist fast unerträglich und wird minütlich schlimmer.

Handschellen. Scheiße. Mir hat das auch keiner gesagt.

Endlich gibt Ramon Bayarri sich die Ehre, uns nicht nur mit seiner Stimme, sondern auch mit seinem Anblick zu erfreuen. Christoph ist niedlich und verdammt muskulös, aber es ist dieser Mann mit seinem kultivierten und gleichzeitig geheimnisvollen Äußeren, der mir die Knie weich macht. An Zeige- und Mittelfinger seiner linken Hand baumelt ein Paar mit Juwelen besetzter fliederfarbener Riemchensandalen. Flieder? Absolut nicht meine Farbe. In der Rechten trägt er die verdammte Peitsche. Will er uns an die Arbeit prügeln?

Knapp nickt er mir zu. »Setz dich, Valeska.«

Christoph darf stehen bleiben. Bayarri nimmt auf einem Klappstuhl Platz, den das dickliche Männlein ihm eifrig unter den Hintern schiebt. Er legt die Peitsche auf seinen linken Oberschenkel, spreizt weit die Knie, lässt die Schuhe dazwischen hin und her schaukeln. Ich krieg den Blick nicht von der Peitsche los.

Er ruft etwas auf Spanisch. Oh Gott. Das Männchen kramt in einem der Regale an der Rückwand des Raumes herum und kommt mit Seilen und schwarzen Stoffbahnen zurück. Es entspinnt sich ein kurzer Dialog, den Bayarri sehr brüsk führt und noch brüsker abbricht. Dann, übergangslos, fixiert der Blick seiner Augen mich.

Goldbraune Augen. Ich bin froh, dass ich sitze.

»Was wir tun, enthält keine Wertung, Valeska«, beginnt er. »Wir können, wenn du willst, nach den Fotos, die ich geplant habe, gern die Rollen wechseln, sodass du den dominanten Part übernimmst und Chris den devoten.«

Mir bricht der Schweiß aus. Ich weiß nicht, was ich sagen soll, aber Bayarri scheint sowieso keine Antwort zu erwarten.

»Wer weiß, manchmal ist es die Lösung, die Rollen zu tauschen. Aber vom künstlerischen Standpunkt her möchte ich dich als die unterwürfige Frau in den atemberaubenden Schuhen ablichten. Das ist der Auftrag.« Er macht eine Pause, sein Blick gleitet wieder einmal über meinen ganzen Körper, vom Scheitel bis zu den noch nackten Sohlen und wieder zurück. Es kribbelt ganz gewaltig. Und das Schlimmste ist, dass dieser Mistkerl das ganz genau weiß. Wickelt er sie alle auf diese Weise um den Finger?

»Wir fangen mit etwas Einfachem an«, fährt er fort. »Nimm die Handschellen.«

»Was?«

Seine Mundwinkel zucken. Er lehnt sich gegen die Rückenlehne des Klappstuhls und betrachtet mich unverhohlen. Hinter mir kommt Bewegung auf. Nervös fahre ich herum. Der Assistent baut mehrere Kameras in verschiedenen Höhen auf. Im Rücken des Stuhls, auf dem ich sitze. Was soll das?

»Die Handschellen, Valeska.« Die Stimme des Maestros holt mich zurück. Ich betrachte die Dinger aus hochglanzpoliertem Stahl, nehme sie vorsichtig in die Hand. Sie sind schwer. Irgendwie haben sie etwas Endgültiges. Ich schaue von den Schellen zu Ramon.

»Und nun?«

»Befestige eine um deinen rechten Knöchel und die andere um dein rechtes Handgelenk.« Er hebt seine Hand mit den Riemchensandalen. »Zur Belohnung bekommst du die hier. Und wenn du ganz besonders artig bist, kannst du sie hinterher behalten.« Er grinst breit. Scheiße. Für dieses Lächeln sollte irgendwer Waffenscheine ausstellen. Es ist nicht fair, dass es Menschen wie Ramon Bayarri erlaubt ist, so zu lächeln.

Meine Finger zittern, meine Handflächen sind schweißnass, als ich die Handschellen anlege. Ich bin nicht mit ihm allein, rede ich mir die ganze Zeit ein. Aber verdammt, wegen diesem Kerl hat sich eine Frau das Leben genommen, und langsam bekomme ich eine Ahnung davon, wie das passieren konnte. Von einem Mann wie Ramon Bayarri geliebt zu werden, muss eine Frau in den Himmel heben. Wenn er einen dann loslässt, ist der Fall tief und manchmal – wie bei Monika – tödlich.

Als ich das nächste Mal den Kopf hebe, steht er direkt vor mir. Ich zucke zusammen, habe nicht mitbekommen, wie er aufgestanden ist. Er geht vor mir in die Hocke und zieht mir die Sandalen mit dermaßen sicheren Handgriffen an, dass mir sofort klar ist, er macht das ständig.

Natürlich macht der das ständig, Valeska, er ist Modefotograf.

Seine Hände fühlen sich perfekt an meinen Füßen an. Als er die Riemchen festgezurrt hat, greift er nach dem Knöchel und dem Handgelenk, die von der Fessel zusammengehalten werden, und legt beides über die Stuhllehne, sodass die hinter mir positionierten Kameras den Schuh erfassen. Ich will das linke Bein ebenfalls darüberlegen, aber er hält es fest, wo es ist. Spreizt mich weit. Mein Puls stolpert, ich fühle Hitze in meine Brust steigen. Was soll das? Er sieht mir in die Augen dabei. Seine Nasenflügel beben.

»Perfekt«, sagt er, ein Wispern, das durch meine Adern vibriert.

Das ist nicht fair. Wie kann er so beherrscht und kühl sein, während ich in der Hitze seines Blicks zerfließe? Der feine Schweißfilm, der sich in meinem Nacken bildet, hat nichts mit der Hitze in der Halle zu tun.

Ramon steht auf, geht zur Seite, dann hinter mich. Sobald er aus meinem Blickfeld verschwindet, entspanne ich mich ein wenig. Jetzt steht da nur noch Chris, der überall hinschaut, nur nicht auf mich. Bayarris spanisches Männlein drückt meinem überforderten Shootingpartner die vermaledeite Peitsche in die Hand und arrangiert ihn. Verstehen können die beiden einander ohnehin nicht. Das Männchen reißt Christophs Seidenhemd am Hals auf, bis eine Ahnung von rasierter Bodybuilderbrust sichtbar wird. Eine Hand in der Hosentasche, in der anderen baumelt locker die Peitsche. Er steht direkt vor mir.

Sagte Bayarri nicht, wir fangen mit was Einfachem an? Ich sitze weit offen vor diesem Knaben, der eine Peitsche in der Hand hat. Wie sollen denn die anderen Aufnahmen werden? Ich hoffe, dass sie Christophs Gesicht bei den Bildern aussparen. Er sieht aus, als müsste er sich gleich übergeben.

»Gesicht nach links, Valeska.« Ramons Stimme hat jedes Wispern verloren. Kühl und professionell gibt er mir Anweisungen, wie ich den Kopf zu drehen habe. Kein einziges Mal verlangt er von mir, die Beinhaltung zu ändern. Na gut, ich vermute, das fliederfarbene Riemchen ist perfekt in Szene gesetzt, direkt unter dem dünnen Stahlring. Ramons Anweisungen an Christoph muss ich übersetzen, und es ist dieses Detail an Professionalität, das mich erdet. Ich muss mich konzentrieren. Es dauert ein wenig, aber schließlich werden Christoph und ich tatsächlich lockerer, und es gelingt dem Jungen, selbstsichere Posen einzunehmen.

Ramon Bayarri ist ein Wunder, ein Geschenk des Fotografengottes an die Welt der hoffnungsvollen Models. Er weiß genau, was er tut, und er hat die Fähigkeit, Anweisungen zu geben, die keinen Raum für Ratespielchen lassen. Selbst als ich den Morgenmantel verliere, selbst als ich von einem der Männer am Set, die sich auf Bondage verstehen, in Seile eingewickelt werde, die mich normalerweise in Panik versetzen würden, verliere ich nicht die Fassung. Die paar Mal, wenn ich kurz davor bin, nach Hilfe zu schreien, reicht ein Blick auf den Maestro, und ich fange mich. Konzentriere mich. Ich bin ein professionelles Model, verdammt. Das hier ist ein lukrativer Job. Mehr nicht.

Sie stopfen mir einen Ballknebel in den Mund. Ich habe den bitteren Geschmack von Gummi auf der Zunge und will wütend werden auf das Genie des Meisters, aber als sein Blick aus den Schatten hinter der Kamera meine Augen trifft, habe ich das Gefühl, in ein Luftloch zu stürzen. Meine Muskeln erschlaffen, auch die in den Wangen, rund um den Knebel. Ich senke den Kopf. Das ist das zehnte Paar Schuhe an diesem Tag.

Ich kann nicht mehr.

Christoph habe ich schon beim fünften oder sechsten Paar Schuhe vergessen. Ich sehe nur noch Bayarri. Bei jedem anderen Fotografen hätte ich längst die Arme hochgeworfen, weil ich nicht mehr kann. Ich habe keine Ahnung, was dieser Mann mit mir macht. Ich will ihm gefallen. Ich will, dass er sich an mich erinnern wird, auch dann noch, wenn unsere gemeinsame Arbeit längst beendet ist.

Geknebelt und mit Händen, die hinter meinem Rücken mit Klebeband zusammengebunden sind, liege ich auf dem Bauch auf einer zerschlissenen Ledercouch, die Knie angewinkelt, sodass die Endlosabsätze der schwarzen Pumps sich fast in meinen Hintern bohren. Ramon verlässt seinen Stammplatz hinter der Kamera und tritt zu mir. Geht in die Hocke. Fassungslos starre ich ihn an, verfolge jede seiner Bewegungen mit den Augen. Da scheint eine Verbindung von ihm zu mir zu existieren, die mir Sicherheit gibt, auch wenn ich in den hilflosesten Posen gefangen bin. Allein ihn anzusehen gibt mir Kraft.

Er betrachtet mich eingehend. Seine Augen sind nicht ganz braun, nicht ganz golden. Ich schmelze noch ein wenig mehr, und nicht nur metaphorisch gemeint. Während er vor mir steht und auf mich herabblickt, wächst die Verbindung noch weiter, und Feuchtigkeit sickert zwischen meine Schenkel. Ich hoffe nur, dass später keine Flecken auf dem abgewetzten Leder zu sehen sein werden.

Er lächelt mich an, streckt eine Hand aus, seine Finger greifen unter das Gummiband, das den Ballknebel in Position hält, und nehmen das verfluchte Ding aus meinem Mund.

»Genug für jetzt«, sagt er. Es dauert, ehe mir auffällt, dass er es auf Deutsch gesagt hat. Mit schwerem spanischem Akzent. Süß.

Er hilft mir dabei, mich aufzusetzen, und lässt es sich nicht nehmen, eigenhändig das Klebeband durchzuschneiden. Dann wickelt er mich in den Morgenmantel. Er hockt noch immer vor mir, sieht zu mir auf.

»Falls es dir noch nie jemand gesagt hat, Valeska, du bist ein großartiges Model. Ich bin sehr stolz auf dich.«

Mir bleibt der Atem in der Kehle stecken.

♡♡♡

Kaum komme ich wieder zu Atem, stürze ich in meine Garderobe. Endlich Pause. Ich muss mich dringend abkühlen. Noch nie hatte ein Mann auf mich eine Wirkung wie die, die Ramon Bayarri allein mit seinen Blicken auf mich ausübt. Dabei liegt es nicht nur daran, dass er höllisch gut aussieht. Es ist dieses selbstverständlich zur Schau getragene Selbstbewusstsein, das bei jedem anderen arrogant wirken würde, ihm aber eine Aura aus Macht verleiht, der ich mich nicht entziehen kann. Vielleicht liegt es daran, dass seine Taten beweisen, dass er es ernst meint. Er brilliert in dem, was er tut. Mit einem einfachen Fingerzeig hat er sämtliche Mitglieder der Crew unter Kontrolle, und schlimmer noch, es fühlt sich gut an, mich seiner Führung anzuvertrauen. Instinktiv weiß ich, dass das Ergebnis, wenn ich tue, was er sagt, überragend sein wird, und es macht meinen Kopf leicht und meinen Körper schwer vor Verlangen, für diese zwei Tage ein Teil seiner Welt sein zu dürfen.

Auch die Stylistin hat Pause. Ich lasse mich auf den Drehsessel vor dem Spiegel fallen, greife nach einer gekühlten Flasche Evian auf der Ablage und halte sie mir an die überhitzten Wangen. Winzige Kondensperlen sickern meinen Kiefer hinab, über meinen Hals. Ein himmlisches Gefühl, doch gegen das Ziehen hinter meinem Bauchnabel hilft es nicht. Ich schließe die Augen, und sofort sehe ich Ramons Gesicht vor mir, halb verdeckt von der Kamera. Hinter der Linse kann ich seine Augen nicht erkennen, doch ich weiß, dass er mich ansieht, jede meiner Bewegungen wahrnimmt, und sei sie noch so klein. Das Ziehen in meinem Bauch wird stärker, verwandelt sich in ein verzehrendes Pochen. Der Stoff des winzigen Spitzenslips, den man mir unter dem Korsett zugestanden hat, ist mittlerweile so nass, dass es unangenehm auf der Haut ist. Ramon in meiner Vorstellung lächelt auffordernd.

Unmöglich, denke ich, nicht hier, nicht, wenn jeden Moment jemand in die Garderobe kommen könnte. Meine Hand streicht dennoch langsam durch das Tal zwischen meinen Brüsten, meinen Bauch entlang, bis meine Finger den Saum des Höschens erreichen. Vor meinem inneren Auge sehe ich, wie Ramon die Kamera beiseitelegt, wie er über mir aufragt, genauso wie eben am Set. In seinem Blick erkenne ich, was er von mir erwartet, und gehorche. Meine Finger tauchen in Feuchtigkeit, ich muss mir auf die Zunge beißen, um nicht laut aufzustöhnen. Das hier ist ein Loft, die Stellwände gaukeln Privatsphäre nur vor. Aber Himmel noch mal, es fühlt sich gut an. Wie auf Seide gleiten meine Finger, streicheln, reiben und finden ihr Ziel. Ich habe keine Zeit, um zu locken und die Spannung langsam aufzubauen. Sie ist da, war da, schon die ganze Zeit. Dafür hat ein argentinischer Teufel gesorgt. Ich werde schneller, kreise, höre das leise Geräusch von Stoff, der über meine Hand streicht. Immer schwerer wird es, meinen Atem zu kontrollieren. Er wird schneller, die Spannung baut sich auf und ich will stöhnen, will die Lust herausschreien, die in mir wütet. Nah, ganz nah, der Höhepunkt lauert bereits unter der Oberfläche, wartet darauf, mich zu überrollen. Ich nehme die zweite Hand zu Hilfe, spreize die Schenkel ein wenig mehr, sodass ich einen Finger unter den Slip schieben kann und in mich hinein, während ich mich mit der anderen Hand immer höher treibe. Die Welle baut sich auf, ist kurz davor, zu brechen, ich beiße mir auf die Unterlippe, kneife die Lider zusammen. Ramon verschwindet aus meiner Vorstellung, es gibt nur noch mich, meine Lust und die Gier nach Erlösung, als ein Klopfen mich aufschreckt.

Plötzlich geschehen mehrere Dinge gleichzeitig. Ich ziehe meine Hände zurück, springe vom Stuhl, mein Körper brüllt auf, weil ihm so kurz vor der Erlösung verweigert wird, was er so dringend benötigt. Mit einem leisen Schnarren wird eine Stellwand zur Seite gezogen, dann steht Ramon vor mir. Genau so, wie ich ihn gerade in meinem Tagtraum gesehen habe. Für die Dauer einiger Wimpernschläge wird mir schwarz vor Augen, ich greife nach der Ablage, um mich festzuhalten. Gott, es kommt mir vor, als würde die ganze Halle nach meiner Lust riechen. Sofort ist Ramon bei mir und stützt mich. Dabei streifen seine Finger meine und ich bin mir sicher, dass er die Feuchtigkeit daran fühlen muss. Dass er riechen muss, was ich gerade getan habe. Denn diesem Mann entgeht nichts. Und warum stelle ich mir vor, dass er sich meine Finger zwischen die Lippen schiebt und daran saugt? Wie pervers ist das denn? Am liebsten würde ich vor Scham sterben, aber gleichzeitig fühlt sich die Berührung seiner Hände verboten gut an. Sicher, geborgen.

»Verdammt, Valeska, geht es dir nicht gut?«

»Geht schon.« Ich entziehe ihm meinen Arm mit mehr Nachdruck, als nötig wäre, aber plötzlich fühle ich mich sehr verletzlich. Sein Blick gleitet an meinem Körper abwärts, registriert meine verrutschten Strumpfhalter, legt sich auf meine Finger. Bevor ich meine Hand zur Faust ballen kann, zuckt ein Muskel in seiner Wange.

»Habe ich dich bei etwas gestört? Lass dich nicht aufhalten.« Er macht einen Schritt zurück. Mit vor der Brust verschränkten Armen lehnt er sich lässig an die Stellwand hinter ihm. Mistkerl. Widerlicher, arroganter, unwiderstehlicher Mistkerl. Mit mehr Selbstverständlichkeit als ich empfinde, stelle ich mein rechtes Bein auf den Sessel und befestige den Straps, der sich während meiner kleinen Solonummer gelöst hat, wieder an meinem Strumpf. Was er kann, kann ich auch.

»Geht es weiter?«

Einen kurzen Moment lang mustert er mich noch, eine Frage in seinem dunkelgoldenen Blick, die ich nicht deuten kann. Dann ist der Moment vorbei.

»Nun, wenn das dein Spiel ist: Nein. Wir haben noch ein paar Minuten. Ich bin aus einem anderen Grund hergekommen.«

»Okay.« Ich stelle mein Bein zurück auf den Boden und richte mich auf.

In seinen Augen blitzt es, während er jede meiner Regungen aufmerksam beobachtet.

»Was gibt es dann?«

»Noch zwei Motive, dann sind wir durch für heute. Ich wollte dich zu einem After-Show-Drink einladen. Natürlich nur … falls du nicht noch etwas anderes erledigen musst.« Vielsagend nickt er in Richtung meiner Taille, an der, zu einer Faust geballt, meine Rechte liegt. Am liebsten würde ich ihm in diesem Moment dorthin treten, wo es besonders wehtut. Aber das geht nicht. Aus mehreren Gründen. Der naheliegendste ist: Er ist Ramon Bayarri. Der Gott hinter der Linse, der beste Modefotograf unserer Zeit. Einen Gott tritt man nicht. Darüber hinaus ist er gefährlich. Aber ein anderer Grund macht mir weit mehr Sorgen. Selbst wenn ich wollte, ich könnte einfach nicht. Nicht solange er mich mit seinem Blick gefangen hält.

»O-okay«, stammle ich, offenbar immer noch nicht im Vollbesitz meiner geistigen Kräfte. Valeska Bruckner stotternd? Das hat es noch nie gegeben.

Als er mir jetzt dieses ganz besondere Lächeln zuwirft, das nicht nur seine Zähne zeigt, sondern auch sehr viel Seele, meine ich, vor ihm zu einer Pfütze schmelzen zu müssen.

»Wunderbar. Ich freue mich.«

»Ich mich auch«, sage ich und beginne plötzlich zu strahlen wie ein radioaktives Gänseblümchen. So viel zum Thema Vorsicht. Rebecca wird einen Herzinfarkt bekommen, wenn ich ihr erzähle, wie dieser Tag sich entwickelt hat.

♡♡♡

Drinks mit dem Superstar. Dass er das Schumann’s ausgesucht hat, spricht für seinen guten Geschmack. Aber wahrscheinlich war das nicht seine Idee, sondern die von Maike. Ich kann mir nicht vorstellen, dass einer, der in New York, Paris und Buenos Aires zu Hause ist, sich in der Szene von München auskennt.

Es ist nicht die Stylistin, sondern Maike, die mir hilft, mich zurechtzuhübschen. Das verrucht-elegante Zwanziger-Jahre-Make-up fällt, zusammen mit der Hochsteckfrisur und dem Korsett. So also fühlt es sich an, frei atmen zu können? Ich hatte es schon fast vergessen. Während ich in weichem B-Körbchen-BH und passendem Slip am Schminktisch sitze und das Atmen übe, fährt Maike mir mit einer Rundbürste durch die hüftlangen Haare.

»Wie Kupfer«, murmelt sie, ein Anflug von Neid in der Stimme. Erstaunt blicke ich sie im Spiegel an. Ausgerechnet sie ist auf meine Haare neidisch? Mit ihren Rastazöpfen ist sie so ziemlich das Groovigste, was ich je gesehen habe, und ich habe einiges gesehen.

Sie hebt kurz die Schultern und lächelt schief. »Leute wie ich müssen ins Extreme greifen, um aufzufallen. Leute wie du brauchen das nicht. Deswegen hat er dich bemerkt. Ramon, meine ich.«

»Die Leute von Nikbahl haben mich verpflichtet, nicht Bayarri«, erinnere ich sie.

»Ich rede nicht von Verpflichten. Ich rede von Bemerken.« Ihr Lächeln wird spöttisch. Sie legt die Bürste beiseite. »Zusammenbinden?«

»Nicht heute. Soll ich dir beim Schminken helfen?«

»Du meinst, beim Abschminken?«

»Kommst du nicht mit?«

Sie greift nach der Rückenlehne meines Stuhls und dreht ihn schwungvoll herum, bis wir einander auch ohne Spiegel in die Augen sehen können. »Süße, niemand kommt mit. Ist dir nicht aufgefallen, dass Chris schon seit einer halben Stunde verschwunden ist? Dass alle hier eine bemerkenswerte Gelassenheit beim Aufräumen an den Tag legen? Wir haben alle Zeit der Welt. Ramon hat dich eingeladen, nicht uns.« Von vor der Halle tönt ein Hupen zu uns durch. »Und das, nehme ich an, ist das Taxi, und du bist immer noch in Unterwäsche. Du siehst darin zwar sensationell aus, aber so wirst kaum mit ihm ausgehen wollen. Bring ihn nicht auf dumme Gedanken.«

Ich packe ihr Handgelenk. »Wie gut kennst du ihn?«, frage ich hastig.

»Das ist mein zweiter Job mit ihm. Ich weiß, woran du denkst, aber darüber redet er nicht, ich weiß nicht mehr als alle anderen.«

Ein tiefes Seufzen entfährt mir. »Ich meine – ich mit ihm allein, in einem Taxi und dann nachher im Schumann’s …« Oh Gott, ich kann die Frage einfach nicht stellen. Zu ungeheuerlich sind die Bilder, die sich aufdrängen.

»Er ist kein Mörder«, weist sie mich in die Schranken. »Er hat meines Wissens nie eine Frau zersägt. Ihr geht was trinken, mehr nicht.« Sie blinzelt. »Nur, wie gesagt, das mit der Unterwäsche würde ich lassen. Die einzige Gefahr, in die du dich mit ihm begibst, ist die, dass du dein Herz verlierst.«

Ich beginne mich zu fragen, wie sie es geschafft hat, das ihre zu behalten, denn es ist offensichtlich, dass sie scharf auf ihn ist. Dann erinnere ich mich an das, was sie übers Bemerken gesagt hat. Der Maestro ist also wählerisch, und ich falle in sein Beuteschema? Nun, den Zahn werde ich ihm schleunigst ziehen müssen. Ich mag mein Herz ganz gern heil. Zu spät, raunt eine leise Stimme in meinem Hinterkopf, aber ich verdränge sie, bevor sie zu überzeugend wird.

Seufzend greife ich nach dem nachtblauen Kleid, das über einer Stange hängt. Der Saum des Kleides umschmeichelt die Mitte meiner Oberschenkel. An meine Füße steckt Maike ein Paar Nikbahl-Pumps in Schwarz mit endlosen Absätzen. Drinks mit dem Meister. Eigentlich muss ich jetzt schon pinkeln.

Großartig.

♡♡♡

Dass Ramon im Taxi nicht ein einziges Mal versucht, mich auch nur mit einer Fingerspitze zu berühren, macht mich ganz verrückt. Dabei weiß ich nicht mal, was mich daran so ärgert. Ich kann mir doch nicht ernsthaft wünschen, von ihm angemacht zu werden! Wir gehen was trinken, na und? Immerhin haben wir sehr gut zusammengearbeitet. Jedenfalls hat er das gesagt. Ich habe die Bilder des heutigen Tages noch nicht gesehen. Will ich im Moment auch nicht, mir würde nur noch heißer werden.

Angestrengt schaue ich zum Fenster hinaus auf die vorbeibummelnde Stadtlandschaft von München. Der Tag war lang, die Sonne geht schon unter, Zwielicht schleicht durch die Straßen. Die Autofahrer haben bereits die Scheinwerfer eingeschaltet. Trotzdem bin ich mir in jeder Sekunde Ramons körperlicher Nähe bewusst.

Vor dem Schumann’s, einer exklusiven Cocktailbar nach bestem amerikanischem Vorbild, hält der Fahrer an. Ramon pinnt mich mit einem arroganten Blick in den Sitzpolstern fest, wechselt ein paar Worte mit dem Fahrer und steigt aus, ohne zu bezahlen. Mit unvergleichlicher Eleganz öffnet er meine Tür und hält mir den Arm hin, damit ich mich beim Aussteigen darauf stützen kann. Gerade so, als wäre ich immer noch das Ikönchen aus den wilden Zwanzigern.

Der Gedanke ist noch nicht zu Ende, als ich mit dem rechten Absatz in einem Spalt zwischen den Gehwegsteinen hängen bleibe.

Doch der Mann, an dessen Seite ich stehe, heißt Ramon Bayarri, und der lässt keine Jungfrau in Nöten auf die gepuderte Nase stürzen. Er fängt mich ab und hält mich, und dabei lacht der Mistkerl und macht den Eindruck, als habe er mit einem solchen Missgeschick gerechnet. Seine Hand liegt auf meiner Hüfte. Warme, sichere Finger. Mit der anderen Hand hilft er mir, mich auszubalancieren. Das Taxi gibt Gas und zieht zurück in den Verkehr. Ramon neigt sich ein wenig vor und schaut mir in die Augen. »Alles in Ordnung?«

Wenn er seine paar Wörter Deutsch zusammenklaubt und mit diesem unwiderstehlichen Akzent spricht, was soll Frau da machen? Ich bin verloren, und wer zur Hölle war noch mal diese Monika?

Ich nicke mit absoluter Überzeugung und umklammere meine Clutch. »Gehen wir rein?«

»Nach dir.« Er macht eine einladende Handbewegung, ohne das amüsierte Funkeln seiner Augen zu verbergen.

Im Schumann’s beschleicht mich das Gefühl, jeden Augenblick müsste Tom Cruise hinter der Theke auftauchen und mindestens drei Shaker gleichzeitig jonglieren. Mit Ramon an meiner Seite wäre mir das völlig egal. Der amerikanische Argentinier oder argentinische Amerikaner oder was auch immer er ist, verlangt volle Aufmerksamkeit. Denn das ist auch das, was er gibt. Volle Aufmerksamkeit. Er lässt nur die Augen von mir, um unsere Bestellung aufzugeben. Es müsste mich ärgern, dass ich nicht selbst aussuchen darf, sondern dass er für mich bestellt. Aber es ärgert mich nicht, und das wiederum ärgert mich gewaltig. Dieser Mann bringt mich aus dem Konzept. Er bringt mich ins Stolpern, aber er fängt mich auch auf. Ich beginne mich zu fragen, was ich mir noch alles von ihm gefallen lassen würde.

Er lehnt sich zurück. Seine Finger tanzen am Stiel des Champagnerglases. Er sieht mich an. Berührt mich nicht. Seine Augen sind goldenes Feuer im Kerzenlicht. Ich bin längst verloren.

»Hast du Erfahrung?«, fragt er mich geradeheraus.

»Ich bin seit acht Jahren Model«, erwidere ich. Er sollte meinen Steckbrief kennen. Es gehört zu seinen Aufgaben, die Models, mit denen er arbeitet, in- und auswendig zu kennen, um das Beste aus ihnen herauszuholen.

»Davon rede ich nicht.« Kein Muskel zuckt in seinem unanständig schönen Gesicht. Ich kann sehen, wie unter dem Ärmel seines Jacketts Muskeln spielen. »Hast du Erfahrung darin, dich einem Mann zu unterwerfen?«

Ich verschlucke mich, weil ich gerade an meinem Glas nippe. Hustend stelle ich es ab. Ohne mit der Wimper zu zucken, reicht Ramon mir eine Serviette. »Als wir heute begonnen haben, sagte ich, dass wir gegebenenfalls die Rollen tauschen könnten. Versuchen könnten, dich als Domina darzustellen, was in der Tonalität der Bilder ebenfalls gut hätte wirken können.« Für eine Sekunde geben seine Gesichtszüge etwas mehr preis, er wischt es beiseite, indem er einen Schluck trinkt. »Der Junge hätte als dein Sklave vermutlich mehr hergegeben denn als dein Master.«

Es gibt Momente, in denen wünsche ich mir, ich wäre wirklich die vorlaute, nie um eine Entgegnung verlegene Zicke, als die ich in der Modewelt verschrien bin. Aber ich habe keine Ahnung, was ich diesem Mann antworten soll. Ich umklammere mein Glas und wünsche mich weit weg. An einen sonnenüberfluteten Südseestrand vielleicht. Dumm nur, dass auch der ohne Ramon Bayarri nur halb so schön wäre.

Er lehnt sich wieder nach vorn, bringt sein Glas näher an meines, berührt mich nicht. »Ich denke nicht, dass du als Domina wirken würdest. Es würde aufgesetzt aussehen. Dagegen kann auch das schärfste Objektiv und das beste Licht nichts machen. Du bist devot. Und ich frage mich, ob du das gewusst hast.«

Meine Stimmbänder jedenfalls sind sehr devot. Ohne mein Zutun, nur von Ramon Bayarris Worten geleitet, haben sie sich zu einem unentwirrbaren Knoten verschlungen, fühlen sich an wie die Seile, mit denen sein Bondage-Assistent mich in Szene gesetzt hat. Wenn ich jetzt versuchen würde, etwas zu antworten, würde ich krächzen. Sehr sexy.

Unter Ramons aufmerksamen Blick werde ich feuerrot. Als ich die Lider hebe, um ihn anzusehen, glimmt in seinen Augen ein träges Lächeln. Ich habe oft Menschen lächeln sehen, bei denen die Gefühlsregungen nie die Augen erreichen. Ramon gehört nicht zu ihnen. Dieser Mann ist brandgefährlich.

»Hast du Erfahrung?«, bohrt er nach. Scheiße, er ist kein Mann, der aufhört, bevor er eine Antwort erhalten hat.

Ich kratze zusammen, was ich an Mut finden kann, und räuspere mich. Instinktiv weiß ich, dass ich die Farbe einer Strauchtomate angenommen habe. »Nein«, krächze ich. »Ich habe mich noch nie mit solchen Dingen beschäftigt.«

Er fährt sich mit der Zunge über die Lippen, scheint zu entscheiden, dass sie ausgetrocknet sind, und trinkt sein Glas leer. Immer noch ohne mich aus den Augen zu lassen. Er sieht so aus, als würde er auf etwas warten. Ja, Señor Bayarri, mit fünfundzwanzig sollte eine Frau wissen, was für ein Typ sie ist und die Phase des Herumprobierens hinter sich gelassen haben. Sie haben sich wohl in mir getäuscht.

Er fragt nicht, ob es mir gefallen hat, dieses Shooting mit Handschellen und Seilen und einer Peitsche, die man Flogger nennt. Oh ja, ich habe dazugelernt, während wir die Fotos gemacht haben. Ein Mensch soll immer danach streben, seinen Horizont zu erweitern, nicht wahr?

Er fragt nicht weiter, aber das muss er auch nicht. Denn diesem Mann entgeht nichts.

»Trink deinen Champagner aus«, sagt er, plötzlich untypisch kühl. »Ich lasse dich nach Hause bringen.«

♡♡♡

Der zweite Shooting-Tag ist ein Desaster. Die Location, das Team, die Sets – alles ist wie am Tag zuvor. Ich bin es, die sich verändert hat. Nachdem das Taxi mich nach Hause brachte, habe ich mich den Rest der Nacht schlaflos von einer Seite auf die andere gewälzt. Ich möchte mir einreden, dass es an der Mücke lag, die immer wieder um mein Ohr surrte, doch wenn ich ehrlich bin, weiß ich, dass sich ein ganz anderes Ungeziefer in meinem Kopf eingenistet hat. Dieses Ungeziefer heißt Schwärmerei. Oh ja, ich weiß genau, wie lächerlich das ist. Himmel noch mal, es ist Ramon Bayarri, von dem wir hier reden. Der Mann, der Frauen in den Himmel hebt, nur um sie im nächsten Moment fallen zu lassen, der Mann, der ein Herz zerquetschen kann, mit nichts als einem Fingerschnipsen. Was wundert es mich da, dass er mich in eine der exklusivsten Bars Münchens einlädt, um mich dann fallen zu lassen wie eine heiße Kartoffel. Nein, eigentlich wundert es mich nicht. Was mich wundert, ist meine Enttäuschung.

»Valeska, die Augen in die Kamera.«

»E-, Entschuldigung.«

In Ramons Befehl schwingt deutlicher Tadel mit. Wie mit einer Ohrfeige holt er mich aus den Gedanken. Ich versuche, mich zusammenzureißen und mich auf das Shooting zu konzentrieren. So gut es die Fesseln, die meinen Körper zieren, zulassen, rutsche ich mich auf der Couch zurecht, doch es hilft nicht. Ich fühle mich steif und fehl am Platz. Natürlich sieht Ramon das in meinen Posen, die unnatürlich wirken und gekünstelt. Wie gestern kribbelt meine Haut unter seinem Blick, aber heute treibt mich das Wissen, wie er mich durch seine Linse mustert, nicht zu Hochleistungen an. Eher das Gegenteil. Ich habe Angst davor, ihn zu enttäuschen, Angst, dieselbe Frustration in seinem Blick zu erahnen, die gestern dort flackerte, als ich seine Vermutung, devot zu sein, kategorisch abgelehnt habe. Je mehr ich versuche, es wiedergutzumachen, desto fahriger werde ich. Es ist ein Teufelskreis.

»Pause!« Mit hochgeworfenen Armen tritt Ramon hinter seinem Stativ hervor und schaltet einen der Set-Scheinwerfer aus. Der plötzliche Lichtwechsel lässt mich schwanken. Zumindest rede ich mir ein, dass das flaue Gefühl in meinem Magen nichts mit der angespannten Kälte in Ramons Miene zu tun hat.

»Valeska, auf ein Wort.«

Während Dennis, Ramons Assistent, flink meine Fesseln löst, stürmt Ramon bereits davon in Richtung seines Büros. Das Licht bleibt, wie es ist, das flaue Gefühl in meiner Magengegend wird stärker. Verdammt.

»Hab keine Angst«, raunt Dennis mir zu. »Er ist ein Perfektionist. Wenn jemand nicht so spurt, wie er will, verpasst er ihm eine Abreibung, aber er ist nie unfair.«

Ich weiß, dass Dennis seine Worte gut meint, aber bei mir bewirken sie das Gegenteil. Zu dem Zementklotz in meinem Magen gesellt sich ein Brennen hinter den Augen. »Meinst du, er feuert mich?«

»Ach, was. Der Kunde wollte dich, und Ramon ist ein Profi.« Die letzte Fessel löst sich, und Dennis schenkt mir ein aufmunterndes Nicken. »Jetzt geh. Du machst es nicht besser, wenn du ihn warten lässt.«

Vielleicht ist ja alles nicht so schlimm, rede ich mir auf dem kurzen Weg vom Set zu Ramons Büro ein. Vielleicht hat er nur gemerkt, wie sehr mich seine brüske Verabschiedung gestern verletzt hat, und will sich entschuldigen. Vielleicht mit einer neuerlichen Einladung.

Träum weiter, Valeska, übertönt eine andere Stimme das gute Zureden meines Schutzengelchens.

Bevor ich mich auch nur halbwegs für das gewappnet habe, das mir jetzt bevorsteht, bin ich bei den Stellwänden angekommen, die die unordentliche Ecke vom Rest des Lofts trennen.

Ich klopfe.

»Komm rein.«

»Sie wollten mich sprechen?« Unbewusst falle ich zurück in die Höflichkeitsform. Seine Präsenz ist so übermächtig, dass ich es nicht fertigbringe, ihm in die Augen zu sehen. In einer nervösen Geste reibe ich mit den Daumen meine Fingerknöchel, mein Herz schlägt so laut, dass ich sicher bin, dass auch er es hören muss. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie er mich mit seinem Blick fixiert, und obwohl ich bis zum Zerreißen angespannt bin, merke ich, wie meine Haut sich unter seinem Blick erhitzt.

»Habe ich dir Grund gegeben, Angst vor mir zu haben?« Die Frage kommt so unerwartet, dass mein Kopf in die Höhe ruckt.

»Nein, Mister Bayarri.«

In seinen Augen blitzt etwas auf, heiß und hungrig, doch es ist zu schnell verschwunden, um es deuten zu können.

»Du bist unkonzentriert.« Langsam, lauernd, kommt er auf mich zu, Schritt für Schritt, bis ich die Hitze seines Körpers auf meiner Haut fühlen kann. Doch er berührt mich nicht. Ohne mich aus den Augen zu lassen, umrundet er meinen Körper, witternd, wie ein Raubtier, kurz vor dem Sprung. »Ich frage mich, was ich mit dir machen soll.« So nah ist er, dass ich seinen Atem über meinen Nacken perlen fühle. Er riecht nach Kaffee und ein bisschen nach Anisdrops.

»Wenn du mir gehören würdest, wüsste ich Wege, das Beste aus dir herauszuholen. Ich würde nicht zulassen, dass du weniger gibst als das Beste, um mich zufriedenzustellen.«

Aber ich will doch mein Bestes geben, jammere ich im Stillen. Und was meint er damit, wenn ich ihm gehörte? Im Grunde genommen gehöre ich doch ihm. Für diese zwei Tage. Er ist der Fotograf. Ich bin das Model. Er modelliert mich.

Er hat seine Runde vollendet, steht vor mir, ganz nah ragt er über mir auf. Das Blut in meinen Ohren rauscht im Takt meines Herzschlags. Weil ich nicht weiß, was ich sagen soll, zwinge ich mich dazu, ihm in die Augen zu sehen, und lege die Antwort in meinen Blick. Zeig mir, was du willst, sagen meine Augen. Zeig mir, wie ich es wiedergutmachen kann.

Sein Blick fällt auf meine Lippen, der Raum um uns herum zieht sich zusammen, bis es nur noch uns gibt. Ihn und mich in einer heftig pulsierenden Blase aus gegenseitiger Anziehung. Ich weiß, dass er es auch spürt, denn obwohl kein Muskel in seiner Miene zuckt, verraten ihn seine Augen. Goldene Flammen lecken über meine Haut, lösen ein heißes Kribbeln aus.

Dann sind seine Lippen auf meinen. Nicht süß und werbend, sondern fest und sicher. Mit den Händen greift er nach meinen Handgelenken, führt sie unnachgiebig in meinem Rücken zusammen und reißt mich an seinen Körper. Empfindungen stürzen auf mich ein wie ein tropischer Wasserfall. Die Verheißung seines Kusses, der feste Griff seiner Hände, die Härte, die sich an meinen Bauch drückt. Die Härte ist, was mich am meisten schockiert. Ich stöhne in seinen Mund, er nutzt die Gelegenheit, um mit der Zunge in mich einzutauchen. Gott, er schmeckt gut. Herb und würzig, genau wie dieser Kuss. Kaffee und Anis. Intuitiv folge ich seiner Führung, werde weich in seiner Umarmung, presse mich an ihn. Das Spiel seiner Zunge ist eine toxische Mischung aus Leidenschaft und Arroganz, mit der er meine Mundhöhle plündert, als wäre es sein gutes Recht. Der Kuss ist berauschender als jeder Cocktail. Ich möchte darin ertrinken, doch bevor ich mich auch nur annähernd satt geküsst habe, ist es vorbei.

Er lässt meine Hände los, löst seine Lippen von meinen und tritt einen Schritt zurück. Mit dem Zeigefinger streicht er sanft von meinem Ohr zu meinem Kinn.

»Interessant«, sagt er, und ich habe keine Ahnung, was er damit meint. Um ehrlich zu sein, habe ich in diesem Moment von nichts eine Ahnung, nur davon, wie berauschend dieser Kuss war, wie einzigartig.

»Du wirst dich zusammenreißen, nicht wahr? Für mich. Ich vertraue dir, du wirst mich nicht länger hängenlassen.« Der letzte Satz ist keine Frage, trotzdem nicke ich. In diesem Moment würde ich ihm wahrscheinlich alles geben, was er verlangt. Meinen Stolz, meine Prinzipien, mein Herz und meine Seele. Ein kleiner Teil von mir fragt sich, ob ich nicht genau das bereits getan habe.

♡♡♡

Meine Augen brennen. Der Kaffee in meiner Tasse ist längst kalt, und als ich einen Schluck davon nehme, spucke ich ihn beinahe im hohen Bogen aus. Gibt es etwas Widerlicheres als kalten Kaffee?

Mein Blick gleitet zurück zum Bildschirm, auf dem die Ergebnisse der Google-Bildersuche in all ihrer Glorie ausgebreitet sind. Mich schaudert. Das ist nicht der kalte Kaffee. Es gibt Widerlicheres.

Aber dann sind da auch die anderen Bilder. Die in Schwarz-Weiß gehaltenen, mehr Schatten als Licht, aufreizende Posen, aber nichts Vulgäres daran. Auch bei diesen erschauere ich, und das ist alles andere als widerlich. Davon will ich mehr. Wenn ich diese Bilder sehe, zucken meine Finger in Richtung meiner Brustspitzen, verwandelt sich das Gesicht des Mannes im Bild in das des Mannes hinter der Kamera.

Seit drei Tagen ist mein Leben wieder Bayarri-los. Was aber nicht bedeutet, dass auch mein Kopf Bayarri-los ist. Da drin ist jede Menge Bayarri los, und es fühlt sich an wie das Kribbeln in meinem Bauch beim Anblick der Bilder. Der Kerl hat mich auf eine Weise geküsst, wie ich noch nie geküsst worden bin, und hat sich dann sang- und klanglos aus dem Staub gemacht. Fühle ich mich benutzt? Ja, sehr sogar, und das tut weh.

Aber das Verrückte daran ist, dass ich mehr davon haben will. Nicht von dem Schmerz. Mehr von dem Mann, der sich nimmt, was er will.

Seit drei Tagen durchstöbere ich das Internet auf der Suche nach Informationen. Natürlich ist mir die Vokabel devot geläufig. Ich habe mich nur nie darum gekümmert, weil es sich für mich wie eine Krankheit angehört hat, etwas, das man meiden sollte, etwas, unter dem man leidet. Du bist devot? Nimm ein Aspirin.

Mittlerweile habe ich von meiner Freundin Google gelernt, dass das, was sich in meinem Magen abspielt, seit Ramon Bayarri mit mir ein Glas Champagner getrunken hat, darauf hinweist, dass ich genau das bin: devot. Weil ich mehr davon will, dass er sich mir aufdrängt. Weil ich das Gefühl von Nylonseilen und Stahl an meiner Haut genossen habe. Es macht mich wahnsinnig, dass dieser Mann, der meinen Model-Steckbrief kennt und erst einen Tag mit mir gearbeitet hatte, mich so mühelos durchschaut hat. Nur um sich dann schleunigst aus dem Staub zu machen.

Natürlich habe ich nicht mit Rebecca über mein Dilemma geredet. Sie würde sofort ihre Vorlesungen sausen lassen, nach München kommen und mir in der Isar den Kopf waschen. Zum Glück ist sie schwer beschäftigt, sodass es mir gelungen ist, sie davon zu überzeugen, dass alles ganz prima läuft und die Bilder eine Wucht sind. Sehr komisch. Ich habe noch kein einziges Bild gesehen.

Wäre es unprofessionell, Ramon Bayarri anzurufen und nach den Bildern zu fragen? Es wäre eine Ausrede, denn früher oder später werde ich Abzüge für meine Mappe bekommen.

Aber ich will die Bilder, die Bayarri von mir gemacht hat, jetzt sehen. Will mit der Fingerspitze über das Glanzpapier streichen und noch einmal in dem Gefühl schwelgen, wie sich das Nylon auf meiner Haut angefühlt hat. Ich will mir vorstellen, dass er hinter der Kamera steht und mich beobachtet, während ich tiefer und tiefer in die Illusion, die ich darstelle, eintauche. Ich will mehr von Ramon, und gleichzeitig habe ich Angst davor, weil ich ahne, dass mein Herz es nicht überleben wird, mehr von ihm zu bekommen. Die Sehnsucht und Selbstzweifel, die mich in den letzten Tagen gequält haben, sind nur ein Appetithäppchen gegen das, was mich heimsuchen wird, wenn ich zulasse, dass mir dieser Mann noch tiefer unter die Haut geht.

Auf seiner Webseite ist eine Kontaktnummer. Das dürfte der Anschluss von dem spanischen Männlein sein. Meine Finger zucken in Richtung Telefon. Maike hat mir zum Abschied nach dem Shooting erzählt, dass Ramon sofort im Anschluss nach Barcelona fliegen wird, um dort für eine Prada-Kampagne zu fotografieren. Er ist also weit genug weg, damit er mir nicht den Kopf abreißen …

Mein Handy jodelt. Ich greife danach, ohne hinzusehen. Es ist kurz nach Mittag. Das wird Rebecca sein, die es sich angewöhnt hat, mich in ihren Mittagspausen entweder mit SMS zu bombardieren oder anzurufen.

»Hey, Becca.«

»Weißt du, was eine Milonga ist?«

Ehe ich wirklich begreife, dass es nicht Rebecca ist, sitze ich bereits kerzengerade auf meinem Drehstuhl und presse mir das Handy ans Ohr. Mein Puls rast. Die Wonnen der modernen Telekommunikation. Ramon Bayarri klingt, als würde er im Nebenzimmer sitzen, und nicht Tausende von Kilometern entfernt im sonnigen Barcelona.

Dann erst dringt seine Frage zu mir durch. »Was?«

Sein leises, gutturales Lachen ruft mir den Schwung seiner Lippen ins Gedächtnis, die leicht nach oben gekräuselten Mundwinkel. Und den Geschmack seiner Zunge. Mir bricht der Schweiß aus.

»Eine Milonga.«

Ich weiß, was eine Milonga ist. Ich reiße mich zusammen. »Eine Milonga ist eine Tango-Tanzveranstaltung«, antworte ich gestelzt.

Wieder lacht er. »Bist du im Internet?«

»Ja.« Die Antwort kommt, ehe ich darüber nachgedacht habe. Ich schlage mir mit der flachen Hand vor die Stirn. »Nicht, um nachzusehen«, schiebe ich schnell hinterher. »Ich weiß es auch so.«

»Tatsächlich?« Kaum zu glauben, aber ich kann hören, wie er die Augenbrauen hochzieht. Verrückt spielende Hormone haben die seltsamsten Nebeneffekte.

»Dann stimmt es, was in deinem Steckbrief steht. Du hast eine Tanzausbildung.«

»Es ist lange her«, erwidere ich vorsichtig.

»Zwischen deinem elften und sechzehnten Lebensjahr.« Jetzt ist er es, der klingt, als ob er ablesen würde. Vermutlich tut er das auch. Ich höre Papier rascheln.

»Kann ich dich zu so einer Veranstaltung einladen?«

»Nach Barcelona?«, bricht es aus mir heraus.

»Wenn du willst.« Wie großzügig. »Morgen Abend findet eine Milonga in München im Filmcasino am Odeonsplatz statt. Eigentlich würde ich gern die mit dir besuchen.« Natürlich kenne ich das prächtige Bazargebäude am Odeonsplatz, das viele Jahre lang das legendäre Kino Filmcasino beherbergte und Stars wie Sophia Loren und Ingrid Bergmann eine Bühne bot. Dass Ramon es kennt, wundert mich allerdings. Erst das Schumann’s, jetzt das Filmcasino. Er kennt sich viel besser in München aus, als ich es bei einem, der nur gelegentlich in der Stadt ist, erwarten würde. »Du kommst extra nach München «

»Ich hab die Stadt nie verlassen«, unterbricht er mich.

»Maike sagte, du hast einen Prada-Job.«

»Maike schwatzt zu viel, und ich bin nicht auf jeden Job angewiesen, den man mir an den Kopf wirft. Ich bin in München. Hast du Lust?«

Tango tanzen mit Ramon Bayarri, der in Argentinien geboren ist und den Tango im Blut hat? Ich werde mich blamieren bis auf die Knochen und dabei auf Wolke Sieben schweben.

Vermutlich dauert mein Nachdenken zu lange. »Ich schicke dir ein Outfit. Genügend passende Schuhe hast du ja jetzt.« Ich liebe das Schmunzeln in seiner Stimme. Noch mehr liebe ich diesen neuartigen Unterton, der fast etwas Flehendes hat. Ihm scheint wirklich etwas daran zu liegen, dass ich mit ihm auf die Milonga gehe.

»Okay«, höre ich mich hauchen, noch ehe ich bewusst eine Entscheidung getroffen habe.

»Okay«, erwidert er, und ich habe das Gefühl, dass er nur mühsam die Erregung aus dem einen Wort heraushalten kann. »Morgen Abend halb neun holt dich ein Chauffeur ab.«

Warum nicht du selbst? Ich verbeiße mir die Frage. Solange ich noch das Gefühl habe, über meine Reaktionen selbst bestimmen zu können, möchte ich es ausnutzen. Etwas sagt mir, dass diese Selbstbestimmung zerbersten wird, sobald ich wieder in die goldbraunen Augen von Señor Bayarri blicke.

»Valeska?«

»Ja?« Wenn er jetzt sagt, dass er sich freut, bringe ich mich um. Ich muss an Monika denken und habe sofort einen schalen Geschmack im Mund.

»Was treibst du im Internet?«

Scheiße. »Facebook.« Meine Stimme kiekst.

»Ich höre, dass du lügst.«

Wie im Reflex drehe ich meinen Stuhl so, dass ich zum Fenster sehen kann. Ja, klar, als ob irgendwer in mein Fenster hereinstarren und beobachten würde, was mir die Google-Bildersuche auf den Bildschirm gepappt hat.

»Bis morgen.« Immer noch ein Kieksen, aber ich will dieses Thema wirklich nicht vertiefen.

Er lacht, leise und grollend. »Ich werde es herausfinden, mi bonita«, sagt er ominös und legt ohne Abschiedsgruß auf.

♡♡♡

Das Kleid ist ein Traum. Glänzend schwarzer Satin, im Rücken sündhaft tief ausgeschnitten, fällt es in einer geraden Linie über meinen Po bis zu den Kniekehlen. Damit ich beim Tanzen dennoch genug Bewegungsfreiheit habe, ist es seitlich tief geschlitzt, was zum einen die schwarzen Netzstrümpfe ins rechte Licht rückt und zum anderen den Blick auf das scharlachrote Futter lenkt. Außer den Netzstrümpfen gehören zum Ensemble fingerfreie Netzhandschuhe. Für den schwarzen Spitzenstrumpfhalter und die Zwölfzentimeter-Stilettos aus rotem Satin habe ich mich freiwillig entschieden. Señor Bayarri will spielen? Das kann er haben.

Bereits auf der Fahrt auf der Rückbank seiner Limousine komme ich mir vor wie eine Diva. Meine Haare habe ich zu einem Chignon im Nacken zusammengebunden, mein Make-up erinnert an die Aufmachung während des Nikbahl-Shootings. Dicker Lidstrich, mehrfach getuschte Wimpern, leuchtend roter Lippenstift zu blassem Teint. Während wir die Leopoldstraße entlangfahren, passieren wir die Franz-Josef-Straße, und ich erinnere mich an das Casting, daran, wie ambivalent meine Gefühle waren, als ich erfuhr, dass ich den Nikbahl-Job haben kann. Hätte ich an jenem Tag auf meine innere Stimme gehört, säße ich jetzt nicht in diesem sündigen Kleid auf der Rückbank eines 7er BMWs und würde mich zu einer Milonga an der Seite von Ramon Bayarri chauffieren lassen. Wäre das besser? Mein Herz, das schon den ganzen Nachmittag vor Aufregung zittert, schüttelt eifrig den Kopf. Aber da ist noch etwas, das nagende Gefühl hinter der Vorfreude, das mir sagt, dass ich mich auf einen Punkt ohne Wiederkehr zubewege, diese Gewissheit, dass dieser Abend alles verändern könnte. Sogar mein Leben.

Kaum haben wir das Siegestor hinter uns gelassen, erheben sich die Zwiebeltürme der Theatinerkirche majestätisch in den abendblauen Himmel. Erste Sterne blinken am Firmament, feudal liegt die Feldherrnhalle in ihrer klassizistischen Pracht vor uns, und wir gleiten am Leuchtenbergpalais vorbei bis zum Bazargebäude. Spaziergänger kommen aus dem Hofgarten, genießen den lauen Abend, auf der Terrasse des Café Tambosi sitzt ein verliebtes Pärchen, füttert sich gegenseitig aus einem Rieseneisbecher und wirft sich hungrige Blicke zu. Auf dem Taxistreifen kommt der Wagen zum Stehen. Der Fahrer steigt aus, um mir zu öffnen. Hinter meinem Brustbein sitzt ein Knoten aus Sehnsucht. Ich kann das verliebte Paar nicht aus den Augen lassen, denn plötzlich ist mir eines absolut klar. So sehr ich das wunderbare Kleid genieße, die Fahrt in der Luxuskarosse, die Aussicht auf einen Abend mit sinnlicher Musik und heißen Rhythmen, das, was ich mir wirklich wünsche, ist, was diese beiden haben. Nicht nur das Kribbeln und die Aufregung, sondern die Nähe. Das Vertrauen, das ich in den kleinen Gesten erkennen kann, die sie teilen. Die Liebe.

Hinter meinen Augen beginnt es zu brennen, weil ich weiß, dass ich das von Ramon niemals bekommen werde. So sehr er mich auch begehren mag, so heiß seine Blicke auch sein mögen, ich bin mir sicher, dass das nur eine Fassade ist, die er mich sehen lässt. Der wahre Ramon Bayarri existiert nicht in meiner Welt, er versteckt sich hinter einer Maske aus kultivierter Arroganz und grenzenlosem Selbstbewusstsein.

»Bonita«, reißt mich die Stimme, von der ich seit Tagen im Schlafen und Wachen träume, aus den Gedanken. Hastig versuche ich, die Tränen wegzublinzeln, aber es gelingt mir nicht.

Ramon tritt von der Seite in mein Sichtfeld, träge, raubtierhaft. Er kann gar nicht anders. Dann gleitet ein Schatten durch das Gold seiner Augen, und er runzelt die Stirn. »Freust du dich nicht, mich zu sehen?«

»Doch, natürlich.« Ich schlucke den Kloß in meinem Hals hinunter. Er sieht fantastisch aus. Stilecht in einen schwarzen Smoking gekleidet, komplett mit Fliege und Einstecktuch genau in der Futterfarbe meines Kleides. Erst jetzt bemerke ich die langstielige Baccararose, die er in der Hand hält.

»Für dich, aber Vorsicht, jede noch so schöne Rose hat Dornen.« Mit dem unvergleichlichen Lächeln, das so sehr zu ihm gehört, überreicht er mir die Rose, bevor er eine Hand tief in meinen Rücken legt und mich zum Eingang des Filmcasinos führt. Bereits in der verspielten Art-Deco-Bar höre ich die ersten Klänge der Musik. Unter einem pompösen Lüster geht es eine elegante Treppe hinauf in den alten Kinosaal. Schwarzes Parkett, rote Vorhänge, bodentiefe Fenster und die kunstvoll geschwungene Decke bieten das perfekte Ambiente für die Milonga.

Am Rand der Tanzfläche leitet mich Ramon zu einem runden Zweiertisch unweit der Bar in einer relativ ruhigen Ecke. Zahlreiche Paare bewegen sich bereits in dem verführerischen Reigen aus Locken und Begehren des Tango Argentino.

Ramon bestellt eine Flasche Bodegas Catena Mendoza 2006 und dazu Wasser, ich bekomme den Blick nicht von der Tanzfläche. Er kann nicht im Ernst glauben, dass ich mich mit diesen Tänzern messen könnte.

»Es ist alles eine Frage der Führung«, sagt er, als hätte er meine Gedanken gehört. »Ein guter Tänzer weiß, was er will. Aber noch wichtiger, er weiß, was seine Partnerin braucht. Braucht sie Bekräftigung?« Langsam fährt er mit dem Zeigefinger den Rand seines Weinglases entlang. Ölig glänzt die Feuchtigkeit am Kristall, schwankt ein wenig in ihrem Gefängnis. »Braucht sie Mut oder braucht sie Halt? Nicht immer ist das, was sie will, das, was sie braucht.«

»Und du bist ein guter Tänzer?« Nur ein Krächzen. Gegen die Trockenheit meiner Kehle kommt auch der Spitzenwein nicht an. Wie schafft er es, ein Gespräch übers Tanzen in etwas ganz anderes zu verwandeln? Etwas Heißes, Verheißungsvolles, das pure Lava durch meine Adern jagt und mit Feuerzungen über meine Haut leckt. Er hat mich noch nicht einmal berührt, doch ich stehe bereits derart in Flammen, wie andere es nicht einmal mit Küssen und Streicheln schaffen.

»Ich bin ein sehr guter Tänzer. Ich bin gut, in allem, was ich tue. Nur Meisterschaft gibt einem das Recht, über andere zu bestimmen.«

»Ist es das, was du willst? Über mich bestimmen?« Die Bilder meiner Internetrecherche kommen mir in den Sinn, und plötzlich passen alle Puzzleteile in meinem Kopf zusammen. Natürlich will er das. Die Tonalität der Fotos, seine Art, sich zu nehmen, was er will, seine Anspielungen, besser in mir lesen zu können als ich selbst. Das waren keine Zufälle – und auch keine Blindschüsse. Er weiß, wovon er spricht, weil er ein Teil dieser dunklen Welt ist, die wir während des Shootings nachgestellt haben. Die Distanz, die ich immer wieder in ihm zu spüren meine, ist in Wahrheit die Dunkelheit verbotener Vergnügungen, und ich bin auf dem besten Weg, mich von ihm umarmen und in die Tiefe ziehen zu lassen.

»Ich will dich führen«, sagt er, und der Geist eines Lächelns spielt um seine Lippen. »Und du willst dich führen lassen. Du musst mir nur vertrauen.« Langsam hebt er die rechte Hand, streckt sie mir in einer auffordernden Geste mit der Handfläche nach oben entgegen. »Vertrau mir, und ich zeige es dir.«

♡♡♡

Ich starre auf seine Hand und bin wie festgefroren. Auf gar keinen Fall werde ich mich auf der Tanzfläche zum Idioten machen. Mich und – noch viel wichtiger – Ramon, wenn ich ihm mit meinen spitzen Hacken auf die Füße trete. Nach einer Weile lässt er die Hand sinken, schüttelt kaum merklich mit einem Lächeln in den Augen den Kopf.

»Später, Bonita. Das letzte Wort ist noch nicht gesprochen.«

Wir trinken den Wein, der fruchtig und schwer ist. Wir reden nicht viel, aber beobachten das Treiben auf der Tanzfläche. Das heißt, ich beobachte das Treiben. Ramon beobachtet mich. Ich spüre es genau, auch wenn ich seine Blicke nur selten erwidere.

Gerade als ich sicher bin, dass ich darum herumkommen werde, selbst das Tanzbein zu schwingen, steht Ramon mit gemessenen Bewegungen auf und knöpft sein Jackett zu. Mein Herz macht einen Salto in Richtung Fußsohlen. Ich starre zu ihm auf, während er mir die Hand entgegenstreckt. Diese perfekte, schlanke Hand mit den sauber gefeilten Nägeln, die ich nicht ansehen kann, ohne dass mir heiß wird.

»Ich glaube nicht, dass ich da mithalten -«, beginne ich, aber wie von selbst schieben sich meine Finger zwischen seine, und ich komme auf die Füße. Halb zieht er mich, halb falle ich gegen ihn. Seine freie Hand schiebt sich um meine Taille, sodass ich nicht mehr wegkann, und er bringt seinen Mund nah an mein Ohr.

»Das ist kein Wettbewerb, Bonita«, murmelt er. »Ich will nur mit dir tanzen.«

Ich öffne den Mund, will ihm sagen, dass ich herumstolpern werde wie das hässliche Entlein zwischen jeder Menge stolzer Schwäne, aber er verschließt meine Lippen mit seinem Mund. Überrumpelt erwidere ich den Kuss. Er küsst sich satt, und als er sich löst, funkeln Perlen aus goldenem Licht in seinen Augen.

»Ab jetzt kein Wort mehr von dir. Du musst dich aufs Tanzen konzentrieren.«

Ich bin offiziell sprachlos. Hat er mir gerade den Mund verboten? Mit einem verborgenen Lächeln in den Mundwinkeln bewegt er sich rückwärts zur Mitte der Tanzfläche, er schaut gar nicht hin, so als hätte er Augen im Hinterkopf oder – was wahrscheinlicher ist – blind darauf vertrauend, dass die Tänzer einem wie ihm Platz machen werden. Tun sie auch, das Gewirr von ineinander verschlungenen Leibern teilt sich wie das Rote Meer für Moses. Unsere Füße bewegen sich im Einklang. Nicht dass ich drauf achten müsste, mich seinem Rhythmus anzupassen. Es ist ganz natürlich. Sein Blick hält meinen fest umklammert, so wie seine Hand meine Taille und die andere Hand meine Finger.

Der Mann ist unglaublich. Wie macht er das? Es ist locker fünf Jahre her, seit ich zuletzt gewagt habe, Tango zu tanzen, obwohl ich als Teenager richtig gut darin war. Also so gut, wie eine pubertierende Zwölfjährige in einem Tanz sein kann, der purer Sex ist. Jetzt da Ramon mich führt, erinnert sich mein Körper an all die komplizierten Schritte, an die Drehungen, die Ochos und Ganchos. Je länger wir tanzen, desto mehr stelle ich fest, dass es nicht seine Hände sind, mit denen er mich führt. Auch nicht sein Körper. Es sind seine Augen. Es ist dieser fordernde, leicht überhebliche Ausdruck in seinem Gesicht. Mein Herz nimmt den Rhythmus der Musik auf, und ich stelle mir vor, dass sein Herz genau im Gleichklang schlägt. Es ist berauschend. Aphrodisierend.

»Die gucken alle her«, sage ich, als er mich nah an seinen Körper zieht, ein wenig hochhebt und sich, mit mir an seine Seite gepresst, um die eigene Achse dreht.

»Hör auf, dich ständig zu widersetzen«, grollt er und setzt mich zurück auf meine Füße. Ich wäre umgeknickt, weil seine Worte mich aus dem Rhythmus bringen, aber er hält mich, wirbelt mich herum, bringt mich zurück in den Tanz.

»Ich sagte, keine Worte mehr von dir. Ich habe nicht bemerkt, dass uns jemand anstarrt.«

Nein, wahrscheinlich nicht, denn er hat nur Augen für mich. Er schafft es wirklich, mich so sehr auf sich zu fixieren, dass ich an einem Aufblitzen seiner Augen erkennen kann, in welche Richtung er mich als Nächstes führen wird. Für die Leute um uns herum müssen wir wirken wie ein Paar, das seit Jahren zusammen tanzt.

Es dauert ein paar Schritte, ehe ich begreife, dass er sich zur Tür hin orientiert. In seinem Blick lodern Flammen. Noch immer scheint er die Umgebung zu ignorieren. Ich bade in der Aufmerksamkeit, die er mir schenkt. Es ist wie ein Bad in warmem Karamell. Ich könnte süchtig danach werden.

Durch die Tür zieht er mich in den Gang, der mit demselben schwarzen Parkett ausgelegt ist. Der Gang ist leer. Gerahmte Poster an den Wänden wischen als undefinierte Farbenspiele in meinen Augenwinkeln vorbei, denn sobald die Tür ins Schloss fällt, liegen Ramons fein gemeißelte Lippen auf meinem Mund, drängt sich seine Zunge in meine Mundwinkel, begehrt Einlass. Ich bin so aufgedreht, dass ich mich nicht zweimal dazu auffordern lassen muss, mich ihm zu öffnen. Die ganze Zeit geht er rückwärts weiter, zieht mich mit, immer noch in Tanzhaltung, es ist ein Rausch. Ein Erlebnis. Ich habe mich noch nie so gewollt gefühlt, so begehrt. So sexy und verrucht.

Er löst seine Hand aus meinen Fingern, legt die Handfläche an meine Wange, als er den Kuss unterbricht. Sieht mir in die Augen. Er sagt etwas auf Spanisch, das herzzerreißend schön klingt, aber ich kann nur hilflos zu ihm hoch lächeln.

Er legt seine Wange an meine. Der Akzent in seiner Stimme, als er ins Englische wechselt, ist viel schwerer als sonst. »Im Tango ist nur eines wichtig. Die Leidenschaft. Wenn du es wagen kannst, deine Leidenschaft zu entfesseln, kannst du Tango tanzen.« Seine Finger bohren sich in meine Wange, fast schmerzhaft. Aber nur fast. Sein Gesicht ist ganz nah. Ich rieche den Rotwein in seinem Atem. Rotwein und Anis. Ich wusste vorher nicht, wie sehr diese Mischung zu Kopf steigt.

»Was wagst du noch mit mir, Bonita?« Seine Frage ist ein stimmloses Wispern. Ich hebe ein Bein, schlinge es um seinen Oberschenkel, presse meine Mitte an seine und trinke das grollende Stöhnen, das er ausstößt, als meine Weichheit auf seine Härte trifft.

Er hält die Luft an. Blickt mir in die Augen. Ich erkenne den Moment, als er einen Entschluss fasst.

»Komm.« Dann streift er mein Knie von seinem Oberschenkel herab, packt mich beim Handgelenk und zerrt mich ans Ende des Ganges, wo eine weitere Tür in die Garderobe führt. Das Licht ist eingeschaltet, aber als Ramon leise die Tür zuzieht und seinen Zeigefinger auf meine Lippen legt, lauschen wir für ein paar Sekunden und können nichts hören. Ich muss kichern. Er zerrt mich an dem verwaisten Tresen vorbei nach hinten, zwischen Reihen von Garderobenständern aus edel schwarz lackiertem Holz, zwischen pelzverbrämten Damenmänteln und Trenchcoats, bis an die rückwärtige Wand. In seinen Armen dreht er mich herum. Es ist eng hier. Es riecht nach Mottenkugeln und schwerem Damenparfüm, über uns dreht sich träge ein Ventilator und verteilt Staub.

Ramon greift nach meinen Händen, küsst nacheinander meine Handflächen und zieht sie dann über meinen Kopf. Ich spüre Metall an meinen Fingern. Die Handschellen am Set kommen mir in den Sinn, und für einen Moment erstarre ich. Hat er das hier vorbereitet? Ich schaue nach oben. Kleiderhaken sind in die Wand eingelassen. Ramon drückt meine Finger um das schwarze Metall der Haken.

Wieder spricht er Spanisch, aber dieses Mal verstehe ich ihn dennoch. Ich soll nicht loslassen. Seine Hände fahren meine Arme hinab, an meinen Seiten herunter, mit den Flächen der Daumen streift er meine Brustspitzen, seine Augen glühen, als er merkt, dass die Brustwarzen hart sind wie Bleistiftenden. Ich zittere am ganzen Leib. Es ist Vorfreude, Erwartung, Erregung, aber es ist auch immer noch ein wenig von der Angst und den Vorbehalten. Ich sollte das hier nicht wollen. Ich sollte mich von diesem Mann fernhalten, denn es ist nur eine Frage der Zeit, bis er mich mit sich in die Dunkelheit reißen wird. Und dann werde ich darin ertrinken. Genau wie Monika Prachazkóvá. Aber mein Körper brüllt mit einer Intensität nach ihm, dass er jeden vernünftigen Gedanken übertönt. Ihn abzuweisen ist unmöglich.

Wieder küsst er mich. Ich bin süchtig nach diesen Küssen. Seine Zunge streift an meiner entlang, träge, selbstvergessen, streichelt dann die Innenseite meiner Lippen, meine Mundwinkel. Er stöhnt in meinen Mund hinein. Seine Finger verschwinden in den Beinschlitzen meines Kleides, liegen auf meiner Haut an den Innenseiten meiner Oberschenkel. Ich bin froh, dass die Kleiderhaken in der Wand verankert sind, als sollten sie einem Erdbeben standhalten, denn sonst würde ich schon als Pfütze am Boden schwimmen.

Irgendwo poltert etwas. Ich höre ein Geräusch, das wie das Rascheln einer Zeitung klingt.

»Da ist jemand!«, zische ich. Meine Stimme versickert in Ramons Haaren, weil er den Kopf in mein Dekolleté vergraben hat und den Ansatz meiner Brüste leckt. Ich werfe den Kopf in den Nacken, presse mich ihm entgegen. Das fühlt sich verboten gut an.

Erneut raschelt eine Zeitung. Näher als zuvor? Mein Herz rast noch schneller.

»Ramon … Da ist jemand …«, wiederhole ich.

Er hebt den Kopf, sieht zu mir auf. Seine Mundwinkel zucken. »Klingt so, nicht wahr?«

»Wir können nicht … oh verdammt …«

Eine seiner Hände hat den Jackpot gefunden, mit dem Mittelfinger streicht er nachdrücklich über mein Höschen, und er trifft die Stelle perfekt. Meine Beine sacken unter mir weg, nur meine Hände an den Kleiderhaken halten mich. Er fährt sich mit der Zunge über die Lippen im selben Rhythmus, in dem seine Fingerspitze an mir reibt. »Ich höre auf, wenn es dich stört«, sagt er leise.

Oh Gott. Der Mann ist der Teufel. Wieder senkt er den Kopf. Seine Zunge am Ansatz meiner Brüste. Er bringt eine seiner Hände, die, die nicht an meiner Scham liegt, wieder hoch, zerrt am Ausschnitt des Kleides. Alles wird irreparabel verrutschen. Und es ist mir egal, als er eine meiner Brustwarzen freilegt und sofort die Lippen darum schließt.

»Soll ich aufhören?«, murmelt er. Seine Zunge beginnt zu spielen.

»Untersteh dich«, fauche ich und werfe mich ihm entgegen.

Sein Lachen treibt heißen Atem über meine Haut. Seine Finger und sein Mund werden fordernder. Er schiebt den Stofffetzen zwischen meinen Beinen beiseite. Irgendwo scharrt ein Stuhl. Ich bin überzeugt davon, dass wir nicht allein sind, und eigentlich sollte das mein Blut abkühlen, aber das Gegenteil ist der Fall. Adrenalinschäumend schießt heiße Gier in jeden Winkel meines Körpers. Ich höre das Ratschen eines Reißverschlusses und stelle mir für einen Augenblick vor, dass es nicht Ramon ist, sondern unser Spanner, der sich zur Musik unserer ungezügelten Begegnung einen runterholt. Viel Spaß, denke ich noch, gern geschehen. Als würde ich den unbekannten Besucher dazu ermutigen wollen, bemerke ich, wie mein Stöhnen lauter wird, die Bewegungen meiner Hüften deutlicher.

Ich schlinge meine Beine um Ramons Mitte, ohne dass er mich dazu auffordern muss. Natürlich war es sein Reißverschluss. Er nimmt die Hände von mir, ein kurzes Graben und Suchen, dann das Reißen von Folie. Meine Schenkel an seinen Hüften beben. Als er an meinem Slip vorbei in mich eindringt, stoße ich einen Ton aus, der halb ein Triumphschrei ist und halb das Entladen von Erregung. Ich lasse die Kleiderhaken los, umklammere Ramons Schultern. Seine Stöße werfen mich gegen die Wand in meinem Rücken. Die langen Haare eines Fellkragens kitzeln mich an der Stirn. Sein kurzes, abgehacktes Stöhnen ist Musik in meinen Ohren.

Es dauert nicht lange. Beide sind wir zu gefangen in unserer Lust, um Raffinesse oder Besonnenheit an den Tag zu legen.

»Komm«, verlangt er nach wenigen Stößen. »Komm für mich, Valeska.« Seine Finger krallen sich in meinen Hintern, die Pailletten des Kleides schaben Farbe von der Wand, und ich bin dermaßen reif, dass ich seine Aufforderung gar nicht gebraucht hätte. Ich explodiere um ihn herum, fühle, wie meine Muskeln sich an ihn klammern, ihn mit hinüberreißen auf die andere Seite.

Wie ein verhungerndes Kätzchen hänge ich an ihm, vergrabe meine Stirn an seiner Schulter und frage mich, wie wir hier rauskommen sollen, ohne unserem Beobachter zu begegnen.

♡♡♡

Es ist dunkel geworden in der Stadt. Leise, wie auf Schienen gleitet der BMW über die immer noch gut befahrene Leopoldstraße, zurück zu meiner Wohnung. Wir sprechen kein Wort. Nur meine Hand liegt in der von Ramon, unsere Finger verschränkt, mit dem Daumen kann ich den Puls an seinem Handgelenk fühlen. Ein stetiges, ruhiges Pochen.

Es ist nicht weit vom Odeonsplatz zu meiner Wohnung. Wären meine Knie nicht immer noch weich von unserem gewagten Stelldichein in der Garderobe, hätten wir sogar laufen können. Drei U-Bahn-Stationen, dann ein paar hundert Meter durch das Herz von Schwabing, vorbei an Kneipen und Bars bis an den Rand des Englischen Gartens. Ich stelle es mir schön vor, mit ihm durch die Stadt zu schlendern. Obwohl die Abende nicht mehr sommerlich sind, geht unter Wärmepilzen und Markisen das Nachtleben weiter. Wir haben Ende August, noch ein paar Wochen, mit etwas Glück und viel Föhnwind zwei Monate vielleicht, und die Landeshauptstadt wird in Grau versinken. Grau. Nicht Licht, nicht Dunkelheit. Das nasse, ungemütliche Dazwischen, wenn die Biergärten ihre Tische einmotten und der Sommer mit den Grillfeuern an der Isar und seiner mediterranen Leichtigkeit nur noch eine Erinnerung ist. Die Vorstellung macht mich melancholisch. Ich will ihn festhalten. Den Sommer, aber auch den Mann neben mir, in dessen Armen, unter dessen Führung ich mich so leicht und lebendig fühle wie nie zuvor in meinem Leben.

»Können wir den Rest des Weges zu Fuß gehen?«, frage ich aus dem Gedanken heraus. Im Rückspiegel sehe ich, wie der Fahrer Ramon einen fragenden Blick zuwirft.

»Michael, fahr rechts ran.« Am Café Münchner Freiheit lenkt Michael den Wagen an den Bordstein. Eine Gruppe Jugendlicher nutzt die Gelegenheit, um kurz vor uns eine Seitenstraße zu überqueren. Von hier sind es nur noch fünf Minuten zu Fuß zu mir nach Hause.

Ramon löst seine Hand aus meiner, öffnet die Tür an seiner Seite und steigt aus, um den Wagen zu umrunden und mir zu öffnen. Galant reicht er mir die Hand, um mir beim Aussteigen zu helfen.

»Valeska.«

»Señor Bayarri.«

Auch als ich aus dem Wagen geklettert bin, lässt er meine Finger nicht los. Hand in Hand schlendern wir die leicht abschüssige Straße hinab. Es ist fast so, wie ich es mir zu Beginn des Abends gewünscht habe, und trotzdem ist dort eine kalte Stelle hinter meinem Brustbein, ein eisiges Loch, das sich umso schmerzhafter anfühlt, weil der Rest von meinem Körper noch immer heiß von Ramons Nähe ist. Er hat mir seinen Körper geschenkt, Leidenschaft und einen Orgasmus, der mich bis ins Mark erschüttert hat, aber dem Mann Ramon Bayarri bin ich noch ebenso fern, wie ich es vor einer Woche war.

»Du kennst dich in München gut aus«, beginne ich ein Gespräch. Wenn ich Ramon besser kennenlernen will, muss ich es sein, die den ersten Schritt macht. »Bist du oft hier?«

An meinen Fingern, die in seiner Hand liegen, merke ich, wie er sich verkrampft. Es war eine Fangfrage und ein ziemlich armseliger Versuch. Natürlich war er oft in München, schließlich war Monika in derselben Agentur unter Vertrag wie ich.

»Hin und wieder.« Seine Antwort ist nicht unfreundlich, aber auch weit entfernt von freundlich. Mein Mut sinkt.

»Wie lange wirst du bleiben?«

Mit der Hand fährt er sich durch die Haare, ich meine, einen leisen spanischen Fluch zu hören, weil aber ein Taxi an uns vorbeifährt, kann ich nicht sicher sein.

»Valeska, hör zu. Ich habe den Abend mit dir sehr genossen. Aber ich suche keine Nähe. Intimität, ja. Lust, auf jeden Fall, aber keine Nähe. Mit Beziehungen habe ich keine guten Erfahrungen gemacht.«

Mein Herz setzt für zwei Schläge aus, dann sackt es in meinen Magen. »Verstehe«, presse ich zwischen tauben Lippen hervor. Warum tut es so weh, wenn er ausspricht, was ich ohnehin geahnt habe?

»Wunderbar, jetzt habe ich dich verletzt.« Er lässt meine Finger los und rammt seine Hand in die Hosentasche. Von seiner raubtierhaften Eleganz ist nicht mehr viel übrig. Mit jedem Schritt, den wir uns meiner Wohnung nähern, verkrampft er sich mehr. »Das wollte ich nicht. Bitte entschuldige meine Gedankenlosigkeit. Du darfst mich nicht falsch verstehen, ich will dich wiedersehen, aber nur unter bestimmten Regeln. So etwas wie heute wird nicht noch einmal passieren. Ich würde dich nur verletzen, weil du mehr zu sehen glaubst, als drinsteckt. Das zeigt mir deine Reaktion.«

»Regeln?« Meine Frage klingt wie das Fiepen eines strangulierten Rotkehlchens.

»Lust, keine Liebe. Der Abend mit dir hat mir gezeigt, dass ich recht habe. Wir passen zusammen. Du und ich. Ich führe gerne, du wirst unter meiner Führung weich und fügsam. Gib es zu, der Orgasmus, den du erlebt hast, weil du dich meiner Führung anvertraut hast, war der beste deines Lebens.«

Da ist sie wieder, seine unwiderstehliche Arroganz. Ich will ihm seine Selbstherrlichkeit übelnehmen, aber es gelingt mir nicht. Denn – egal wie ich es drehe und wende – er hat recht. Trotzdem sträube ich mich dagegen, sein Ego durch Zustimmung noch weiter aufzublasen. Ich presse die Lippen aufeinander und weiche seinem Blick aus, was ihm ein leises Lachen entlockt.

»Wusste ich es doch. Akzeptiere es oder nicht, Bonita, aber du bist devot. Du bist eine devote Frau, und ich bin ein dominanter Mann. Wir passen zusammen, und wenn du es mir erlaubst, will ich dir zeigen, wie besonders das ist. In vier Wochen bin ich wieder in München. Triff mich wieder, begib dich unter meine Führung, sei für vierundzwanzig Stunden meine Submissive, und ich zeige dir, was in dir steckt, wenn du loslässt.«

Zum x-ten Mal, seit ich Ramon Bayarri begegnet bin, macht er mich sprachlos. Er will, dass ich seine Submissive werde? Eine Art Sexsklavin? Im Leben nicht. Verrat mir lieber, wovon du nachts träumst. Ich bin schon so weit, ihm sein unerhörtes Angebot zurück in die Kehle zu stopfen, da mache ich einen Fehler. Ich werfe ihm aus den Augenwinkeln einen Blick zu, und was ich sehe, trifft mich mitten ins Herz. Selbstgefälligkeit habe ich erwartet, Arroganz. Was ich finde ist … Verletzlichkeit. Er mustert mich so aufmerksam wie schon den ganzen Abend, stille Erwartung im Blick. Ausgeliefert, schießt es durch meine Gedanken. Dieser starke, erfolgreiche Mann, dem die Welt zu Füßen liegt, hat sich mir ausgeliefert. Ich habe mir einen Blick in seine Seele gewünscht, und genau den gestattet er mir.

Mittlerweile sind wir vor meiner Haustür angekommen. Ich drehe mich zu ihm, greife nach seiner Hand. Ich will nicht, dass alles hier endet, aber das, was er mir vorschlägt, ist noch zu viel. Wenn er mir Zeit gibt, wenn er mir zeigt, dass es um mehr geht als nur um meinen Körper, wenn er … Weil ich die Distanz zwischen uns nicht mehr ertrage, führe ich seine Finger an mein Gesicht, schmiege meine Wange an seine Handfläche.

»Warum können wir uns nicht erst einmal kennenlernen? Miteinander ausgehen, wie zwei ganz normale Menschen? Du hast recht, dass es mir gefallen hat, wie du die Zügel in die Hand genommen hast, aber können wir nicht … du könntest mit mir nach oben kommen. Wir könnten langsam anfangen. Uns in der Mitte treffen.« In meinen Ohren rauscht das Blut. Selten habe ich so offen um etwas gebeten. Da fällt mir auf, dass seine Hand an meiner Wange eiskalt ist. Brüsk entzieht er sich meiner Berührung. Sein Blick ruckt an der Fassade meines Hauses empor, und plötzlich strahlt er eine solche Wut aus, dass ich instinktiv vor ihm zurückweiche.

»Hast du mir nicht zugehört? Ich will keine Beziehung. Keine Dates, keine Versprechungen, keine glühende Romantik. Und ganz sicher keine Nacht in diesem … diesem Loch hier. Ruf mich an, wenn du weißt, ob du mein Angebot annehmen willst.« Mit fahrigen Bewegungen zieht er eine Visitenkarte aus seiner Smokingjacke und hält sie mir hin.

Ich stehe zu sehr unter Schock, um sie abzuweisen. Mechanisch greifen meine Finger nach dem edlen Stück Karton. Meine Hand zittert, meine Lippen zittern, mein ganzer Körper bebt. Das kalte Loch in meiner Brust ist aufgebrochen und heraus fließt bittere Säure, verätzt mich, bis ich meine, daran zugrunde zu gehen. Ich starre auf die Karte in meiner Hand, blicke an der Fassade meines Hauses empor. Es ist kein Luxuskomplex, aber es ist okay. Rotgestrichener Gussbeton, gelbe Balkone. Wohnraumbeschaffung aus den sechziger Jahren. Nichts Besonderes, aber zweckmäßig, und allein für die Lage würden viele Menschen töten. Ein Loch. Nicht gut genug für den Maestro. Genau wie ich. Nicht gut genug. Dreck. Nur ein Loch. Die Metapher ist so offensichtlich, dass sie den Boden unter mir ins Schwanken bringt. Ich sehe mich nicht nach ihm um, als ich die letzten Schritte bis zur Haustür hinter mich bringe. Irgendwo finde ich meinen Schlüssel, schließe auf. Hinter meinen Augen brennen Tränen, die ich diesen verfluchten Bastard auf keinen Fall sehen lassen will. Ich schaffe es bis zum Aufzug, dann bricht sich all die Demütigung Bahn, ergießt sich in heißen Tränenbächen und zwerchfellerschütternden Schluchzern.

Für wenige Augenblicke hatte ich geglaubt, dass er mich mag, dass ich mehr für ihn wäre, dass ihm sein Angebot wirklich ernst ist, weil es ihm um mich geht, nicht nur um … um ein Loch. Was für ein riesiger Irrtum.

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Der Anruf von meiner Agentur, dass meine Dienste auf einem Laufsteg in der Münchner Innenstadt gebraucht werden, passt mir ausnahmsweise richtig gut in den Kram. Normalerweise hasse ich Modenschauen, ich bin Fotomodell. Aber wer sich in Schwabing eine eigene Wohnung ohne Mitbewohner leistet, darf nicht wählerisch sein, und außerdem lenken mich das Gewusel und der Stress der Show sicher von den Gedanken ab, die mir seit Tagen den Kopf vernebeln. Ramon Bayarri und seine Unstetigkeit. Es ist mir früher schon passiert, dass mich die Stimmungsschwankungen eines Partners aus dem Gleichgewicht gebracht haben. Bei Ramon ist mir permanent schwindelig.

Übertreib nicht, Valeska Bruckner. Ramon Bayarri ist alles Mögliche, aber nicht dein Partner. Er will, dass du seine Sexsklavin wirst.

Ich sehe mich im Spiegel an, während die Visagistin mein Make-up auffrischt, und frage mein blass geschminktes Gesicht, was daran so falsch wäre. Die Entscheidung, die ich treffen muss, lautet, gar kein Sexleben oder jede Menge Sex mit Ramon Bayarri. Schwere Entscheidung.

Mein sechster Gang über den Laufsteg. Wie üblich bei solchen Veranstaltungen werde ich von den anderen Models geschnitten. Das war noch viel schlimmer, als ich ein paar Jahre jünger war. Mittlerweile ignoriert man einander, und ich mache mir nichts draus. Ich beende meine Wanderung, zweimal rauf und runter, Hüftschwung, Beinkick, der mich an den Tango mit Ramon erinnert. Ganchos heißt das dort. Ich muss grinsen. Ja, verdammt, ich habe Sehnsucht. Nach seinen langen, cleveren Fingern, nach den goldenen Funken in seinen Augen, nach seinem hinreißenden Akzent und nach dem Duft von Anis in seinem Atem. Gerade frage ich mich, wie meine Kolleginnen es wohl werten würden, wenn sie von dieser Affäre wüssten, denn jede von ihnen träumt davon, von dem Starfotografen aufs Kreuz gelegt zu werden. Klug, dass ich es schaffe, das geheim zu halten. Ich stoße die Schwingflügel der Tür zur Garderobe auf und überlege noch, welche von denen, die da sitzen und hastig von einem Outfit ins nächste wechseln, mein Geheimnis sofort weitertratschen würde, als ich sie sehe.

Hüftlange Rastalocken, bunt gemusterte Pumphose, ausgelatschte Espandrilles, die sie mir sofort sympathisch machen. Maike. Sie schwatzt mit einem der anderen Mädels, lacht ihr kehliges Lachen, dann sieht sie mich und winkt mir zu, als wären wir alte Bekannte. Bilde ich mir das ein, oder wird es tatsächlich plötzlich leiser im Raum? Spitzen neun aufgetakelte Hühner plötzlich die Ohren, fürchtend, dass sie etwas Wichtiges verpassen könnten?

»Lang nicht gesehen«, begrüßt mich Maike. »Deine Agentur meinte, du würdest heute hier sein.« Sie drückt mir einen weißen Umschlag in die Hand. Einen dicken, stabilen weißen Umschlag. »Sie sind einzigartig geworden. Bayarri will unbedingt wieder mit dir arbeiten. Das soll ich dir ausrichten.«

Ja, denke ich, das weiß ich, aber es geht dabei nicht um eine Kamera und Schminke im Stil der flotten Zwanziger. Nur die Fesseln und die Peitschen, die sollen bleiben.

Der Name Bayarri hat die Wirkung eines besonders starken Industriemagneten. Sofort sind wir umringt. Mädchen, die mich normalerweise nicht mit dem Hintern ansehen würden, drücken sich so nah an mich, dass ich ihre Parfümmarke erkennen kann. Eifersucht, Neid darauf, dass ich mit dem großen Bayarri gearbeitet habe. Als ob das nicht längst alle wüssten. Aber auch Bewunderung. Alle wollen die Bilder sehen. Ich zögere, aber Maike lacht.

»Es sind keine Schmuddelbilder, Valeska«, beruhigt sie mich. »Ramon hat seine Lieblingsaufnahmen ausgesucht.«

Der Maestro persönlich ist für die Selektion verantwortlich, die Nikbahl mir überreichen lässt? Das kann nichts Gutes bedeuten. Doch irgendwie ist es auch eine ganz neue und herzerwärmende Erfahrung, im Mittelpunkt zu stehen, nicht von den anderen geschnitten zu werden. Also öffne ich den Umschlag und ziehe die Fotos heraus.

Sie sind noch besser als meine tollsten Erwartungen. Das Spiel von Licht und Schatten, die Geschmeidigkeit der eingefangenen Bewegungen, die Posen … Sämtliche Aufnahmen sind in Schwarz-Weiß, nur die Schuhe, um die es schließlich beim Shooting ging, sind farbig. Die Leute werden niederknien.

Ganz egal, was meine Bekanntschaft mit Ramon Bayarri noch bringen wird, diese Fotografien werden in keiner Mappe ein ungeliebtes Dasein frönen. Die gehören gerahmt und aufgehängt. Ich kann den Blick kaum davon lösen.

Maike drückt mir einen Kaffee in die Hand. Eine kleine Blondine, die mir nur bis zur Schulter reicht und die, wenn ich mich recht erinnere, Sissy heißt, reicht mir die Hand. Sie ist zwei oder drei Jahre älter als ich, schon sehr lange im Geschäft, aber immer noch gefragt, weil sie trotz ihrer verhältnismäßig geringen Körpergröße sehr viel Präsenz hat und mit den Jahren immer schöner wird. Aufgeweckt und quirlig.

»Hast du was mit ihm?«, fragt sie mich gerade heraus.

»Wie kommst du darauf?«

»Na ja, wegen der Bilder.«

»Es sind Fotos für einen Schuhdesigner.«

Sie schnaubt. »Aber klar doch. Du hast was mit ihm, stimmt’s? Ich erinnere mich an ihn. Er ist ein Charmeur.«

»Hast du mal mit ihm gearbeitet?«

Sie zieht die Brauen hoch. »Nein. Es hat sich nie ergeben. Nach Monikas Tod kamen zwei Anfragen, für die er die Bilder hätte machen sollen, aber die habe ich abgelehnt.«

»Hast du Monika gekannt?«

»Ich hab mir mit ihr eine Wohnung geteilt. Für eine Weile. In Schwabing. Als sie mit Bayarri zusammenkam, bin ich ausgezogen. Der Kerl war unersättlich, und das ewige Zuhören hat genervt.« Sie verdreht die Augen, dann kichert sie. »Ansonsten war er wirklich nett. Er hat sich zauberhaft bemüht, bayrisch zu lernen. Verrückt, was manchmal passiert, wenn Beziehungen sich in die falsche Richtung entwickeln. Vielleicht hätte ich drauf achten sollen, dass Monika nicht so viel in ihm sieht.«

Sie plappert. Jedes zweite Wort klingt wie Schwabing. Schwabing. Monika hatte dieselbe Agentur wie ich. Die Wohnung in Schwabing, die heute ich bewohne, wird direkt von der Agentur an Models vermietet. Sie hat zwei Schlafzimmer, weil Models meistens in kleinen Wohngemeinschaften zusammenwohnen.

Meine Kehle wird trocken. Ich muss mich räuspern. »Wo in Schwabing?«

»Die Wohnung? In der Biedersteiner Straße. Eine kleine Zweizimmerwohnung. Wirklich tolle Lage direkt am Englischen Garten gegenüber der Sankt Sylvester Kirche. Ist aber zurzeit vermietet.«

Ja. An mich. Unauffällig fasse ich nach einer Stuhllehne in Reichweite. Klammere mich an den Stapel Bilder, die den Weg zurück in meine Hand gefunden haben, nachdem alle Anwesenden sie ausgiebig bestaunt haben. Das erklärt, warum Ramon plötzlich so ruppig geworden ist, als er mich nach der Milonga nach Hause brachte. Erinnerungen sind eine Pest. Sie lassen einen Menschen niemals ganz los. Meine Wohnung ist ein Ort, an dem Ramon Bayarri mit der Frau, die er liebte, einmal sehr glücklich gewesen ist, bis das Glück zersprang wie eine Glasschüssel, die auf einen Steinfußboden trifft.

Mein Herz blutet für ihn. Ich kann mir vorstellen, wie er sich fühlt. Es muss für ihn den Anschein haben, als hätte Gott sich einen besonders üblen Scherz ausgedacht, um ihn zu bestrafen.

Ich möchte so gern wissen, was damals zwischen ihm und Monika schiefgelaufen ist.

»Hey.« Sissy zupft mich am Ärmel. »Das wollte ich dir schon lange mal sagen. Was Angelique damals abgezogen hat, war eine Sauerei. Ich denke mal, ich hätte genau so reagiert wie du. Gebranntes Kind und so.«

Angelique, die eigentlich Angelika hieß und meine beste Freundin war, als wir beide mit Siebzehn unsere ersten ernsthaften Schritte in diesem Business taten. Alles, aber auch wirklich alles, was mich bedrückte, habe ich mit ihr geteilt. Und sie hat es mit der Welt geteilt. Dinge, die nicht mal meine Mutter über mich wusste. Sie hat alles weitergetratscht, um sich wichtig zu machen. Heute präsentiert sie das Regionalwetter bei einem Fernsehsender, und kein Mensch kennt ihren Namen. Ich hingegen bin ihretwegen als die größte Zicke der Branche verschrien.

Maike zwinkert mir zu, und Sissy, die wieder raus muss, lächelt mich an. »Gehen wir hinterher zusammen was trinken?«

Vielleicht ist Gott doch nicht so verschlagen. Nicht zu mir jedenfalls.

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Ich habe es getan. Ich habe es wirklich getan und Ramon auf der Mobilnummer von der Visitenkarte angerufen, um sein Angebot anzunehmen. Das Gespräch war kurz und geschäftsmäßig. Dennoch hatte ich das Gefühl, Freude in seiner Stimme zu hören und sogar etwas wie Verwunderung. Hatte er etwa ein schlechtes Gewissen, mich nach unserem Tangoabend derart abserviert zu haben? Die Vorstellung ist absurd, trotzdem wärmt sie mir den Bauch besser als eine heiße Schokolade mit Schuss.

Die wenigen Fetzen Stoff auf meinem Bett scheinen mich zu verhöhnen. Jedes Mal, wenn mein Blick auf sie fällt, frage ich mich, ob ich mich übernommen habe. Ramon nimmt das, was er mir angedeutet hat, sehr ernst, das wird deutlich an den Anweisungen, die er mir für diesen Abend gegeben hat. Er wird mich abholen. Punkt sechzehn Uhr. Ich soll Unterwäsche tragen, einen kurzen Mantel und die olivfarbenen Nikbahls vom Shooting. Diese drei Dinge und sonst nichts. Von den Sachen auf dem Bett irrt mein Blick auf den Radiowecker auf dem Nachttisch. Zwanzig vor vier. Ich bin geduscht, rasiert und geschminkt. Für einen Rückzieher ist es zu spät, denn eines ist mir klar. Sollte ich Ramon jetzt hängen lassen und sagen, dass ich es mir anders überlegt habe, war es das mit mir und Señor Bayarri. Ich kann mir noch so sehr versuchen einzureden, dass es ein Fehler ist, wie sehr mich diese Vorstellung erschreckt. Ich kann nichts dagegen tun.

Seufzend schäle ich mich aus meinem Morgenmantel und werfe ihn aufs Bett. Showtime, Baby. Die Unterwäsche, die ich für heute ausgewählt habe, ist ein Überbleibsel von einem Job. Eine BH-Höschen-Kombination aus olivfarbener Spitze, die meine kupferfarbene Lockenmähne und meinen blassen Teint perfekt zur Geltung bringt. Die Schalen des BHs sind fast durchsichtig, nur um die Aureolen meiner Brustwarzen schlängelt sich ein filigranes Rankenmuster wie züngelnde Flammen. Der dazu passende Slip ist so tief geschnitten, dass er gerade bis zur Oberkante meiner Spalte reicht, vorn aus glatter Baumwolle und über meinen Pobacken aus derselben Rankenspitze wie der BH.

Dazu werde ich einen kurzen Regenmantel aus ebenfalls olivfarbenem Lack anziehen, der etwa zwei Handbreit über meinen Knien endet. Kaum habe ich mich angezogen, klingelt es. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie die Digitalanzeige des Radioweckers auf 16:00 springt. Kopfschüttelnd lache ich in mich hinein. Warum wundert es mich nicht, dass Ramon auf die Minute pünktlich ist?

Ich schlüpfe in die Schuhe, eile zur Tür und betätige den Summer. Die Gegensprechanlage knackt.

»Ich warte im Wagen auf dich.« Kein Hallo, kein Gruß. Mein Mut sinkt weiter, gleichzeitig schäumt Vorfreude durch meine Adern. Mir war zwar klar, dass Ramon mir in den letzten Wochen gefehlt hat. Doch wie sehr ich ihn wirklich vermisst habe, wird mir erst jetzt bewusst, wo ich seine Stimme wieder höre.

Hinter mir schließe ich ab und nehme den Aufzug hinunter ins Erdgeschoss. Ein schwarzer Mercedes mit getönten Scheiben wartet im Halteverbot direkt vor dem Haus auf mich. Im selben Moment, als ich auf den Bürgersteig trete, steigt Ramon aus dem Fond. Seine Augen mustern mich, streifen meinen Körper entlang. Ich bin mir sicher, er nimmt jedes Detail in sich auf. Von den Schuhen, über den kurzen Mantel, wie ich meine Haare gemacht habe, sogar den Hauch von Rouge, den ich auf den Wangen verteilt habe, um die Form meines Gesichts zu betonen. Während er mich mustert und belauert, beginnt mein Herz zu rasen. Mein Job bringt es mit sich, zur Schau gestellt und betrachtet zu werden, doch einen Blick wie den von Ramon habe ich noch nie erlebt. Seine Blicke gehen tiefer, kriechen unter meine Haut und berühren mich an einer Stelle ganz tief in meinem Inneren, einer Stelle, an der jedes Maskenspiel vergessen ist und ich verletzlich und nackt bin.

»Du bist wie immer eine Augenweide, Bonita. Dreh dich um, dass ich dich betrachten kann.« Mit dem Zeigefinger deutet er eine kreisende Bewegung an.

Artig drehe ich mich um die eigene Achse, und der zustimmende Laut, den ich dafür ernte, macht meinen Kopf ganz leicht.

Ramon legt eine Hand tief in meinen Rücken und führt mich zum Einstieg des Wagens. Direkt hinter mir klettert er auf die Rückbank.

»Wir können los, Pascal.« Im Rückspiegel erkenne ich, dass der Chauffeur heute jemand anders ist als vor drei Wochen.

»Wie viele Fahrer hast du eigentlich?« Ich bin nervös und trunken von Ramons Nähe. Das Gespräch auf neutrales Terrain zu lenken, scheint mir eine gute Idee.

»Keinen einzigen. Ich miete die Wagen mit Fahrer, weil ich Navigationssysteme hasse und mich in fremden Städten regelmäßig verfahre. Es ist angenehmer, einen persönlichen Fahrer zu haben, als ständig auf Taxis warten zu müssen.«

»Du kennst dich mit Technik nicht aus?« Ich lache. Sollte es tatsächlich etwas geben, das Ramon Bayarri nicht perfekt beherrscht?

Das Lachen vergeht mir, als er sich zu mir lehnt und mit den Lippen an meinem Ohrläppchen zupft. »Ich kenne mich sehr gut mit Technik aus. Soll ich es dir beweisen?« Von meinem Ohr wandern seine Lippen zu meinem Hals, knabbern, küssen, locken. Heiße Wonneschauer rieseln über meine Haut, finden ein Echo in meinem Blut, das sie in jeden Winkel meines Körpers trägt. Mein Atem stockt, als Ramon mit der Linken den Gürtel meines Mantels löst und die Seiten auseinanderschiebt. Die ganze Zeit über hört er nicht auf, mich mit dem Mund zu verwöhnen.

»Sehr schön. Du hast getan, was ich dir gesagt habe. Du bist ein braves Mädchen.« Seine Hand fährt über die Brüste in den Körbchen, meinen Bauch, bis sein kleiner Finger am Saum meines Höschens liegt. Direkt oberhalb meines Geschlechts. So nah. Meine Klit beginnt zu pochen, sehnt sich nach seiner Berührung.

Ein trockenes Schluckgeräusch vom Fahrersitz lässt meinen Blick zum Rückspiegel schießen. Er zeigt mir die Augen von Pascal, blau, jungenhaft und wahnsinnig gespannt.

Ich richte mich im Sitz auf, versuche, Ramons Hand zu entkommen. »Ramon«, zische ich. »Wir können nicht …« Mit aufgerissenen Augen nicke ich zum Rückspiegel.

»Oh, doch, wir können. Ich kann. Wenn du daran zweifelst, hast du etwas an unserem Arrangement nicht verstanden. Für die kommenden vierundzwanzig Stunden gehört dein Körper mir. Ich kann damit machen, was ich will.« Vielsagend nimmt seine Hand die Wanderschaft wieder auf, stülpt erst das eine Körbchen unter meine Brust, dann das andere, sodass meine Brüste in die Höhe und zusammengedrückt werden.

Als ich mich halbherzig wehre, hält Ramon sich nicht erst mit Warnungen auf. Mit wenigen Handgriffen löst er seine Krawatte und zieht sie sich vom Hals, biegt mir die Arme auf den Rücken und schlingt die Krawatte um meine Handgelenke. Ich bäume mich auf, zerre an der Fessel, aber da ist nichts zu machen. Ramon lässt los und betrachtet mich. Hilflos gleitet mein Blick wieder zum Rückspiegel. Dem armen Kerl auf dem Fahrersitz bricht der Schweiß aus.

»Alles«, betont Ramon noch einmal, umkreist mit den Fingern meine Nippel, bis sie hart sind wie zwei getrocknete Erbsen. Sein Mund findet meinen Hals, beißt. Der kurze, stechende Schmerz lässt mich aufstöhnen, doch sofort umschmeichelt er das geschundene Fleisch tröstend mit seiner Zunge. Meine Arme zucken, doch die Fessel hält.

»Sogar dich teilen. Was meinst du? Soll ich dich unserem Freund Pascal hier geben? Damit auch er in den Genuss deiner heißen Pussy kommt?« Seine Hand lässt von meinen Brüsten ab, schlüpft unter meinen Slip. Mit einer einzigen schnellen Bewegung hat er mir das Fähnchen Stoff ausgezogen.

»Spreiz die Beine für mich, Valeska. Zeig unserem jungen Freund, was er haben kann, wenn ich es ihm schenke.«

Oh Gott. Das kann nicht sein Ernst sein. Das darf nicht sein. Wie kann er nur denken, dass ich mich von ihm verhuren lasse, an einen jungen Kerl, der wahrscheinlich sein schmales Studentenbudget dadurch aufbessert, reiche Schnösel in der Gegend herumzukutschieren?

Ich schüttele heftig den Kopf. Härte sickert in Ramons Blick, die goldenen Funken verlöschen. Er denkt kurz nach, dann greift er in seine Jackentasche und zieht mit einem leisen Klimpern eine Silberkette heraus, an deren Enden etwas baumelt, was mich entfernt an Wäscheklammern erinnert. Wäscheklammern? Oh Gott Valeska, das muss das Hausfrauengen sein.

Ich versuche zurückzuweichen, als ich begreife, was er mit diesen Dingern vorhat. Aber die Fluchtmöglichkeiten in einem fahrenden Auto, noch dazu mit gefesselten Händen, sind denkbar begrenzt. Als Ramon sich über mich neigt und beginnt, mit Lippen und Zunge abwechselnd meine Brustspitzen zu umspielen, vergesse ich den Gedanken an Flucht. Im Spiegel sehe ich die Konzentration in Pascals Blick, die Schweißperlen auf seiner Oberlippe, und kann nicht anders, als mich Ramon entgegenzubiegen.

Dann beißt er mich. Nein, nicht er. Er hat eine der Klemmen an der Brustwarze angesetzt, der Gummi ist kalt an meiner heißen Haut. Ganz langsam lässt er los, sodass die Feder sich öffnet und die beiden Gumminoppen um meine Brustwarze zusammenpresst. Ich keuche auf, finde mit den Augen seinen Blick und sehe die tiefe Bewunderung, als er ganz loslässt und ich es aushalte. Er küsst mich auf die Wange. »Spreiz die Beine, Bonita, dann bekommst du eine Belohnung.«

Sehr langsam öffne ich meine Beine ein Stück. Er greift unter mein linkes Knie, hebt mein Bein über seinen Schenkel und zieht es nach außen.

»Weiter«, kommandiert er, seine Stimme gehärteter Stahl überzogen mit einer lockenden Schicht aus Samt. Ich biege auch mein rechtes Bein so weit nach außen, wie es geht, bis ich weit geöffnet bin. Fast nebensächlich beginnt Ramon mit den drei mittleren Fingern seiner Linken über meine Schamlippen zu fahren. Hinauf, hinunter, ein sanftes, stetiges Locken, viel zu wenig, aber genug, um mich so feucht zu machen, dass ich merke, wie meine Lust aus mir heraussickert auf den glatten Stoff meines Mantels.

»Bereit für deine Belohnung?«, fragt er und lächelt mich an.

Ich kann nur wimmern.

Dann setzt er die andere Klammer an, schneller als die erste, ein kurzer, stechender Schmerz, dann ein dumpfes Pochen, das ich zwischen meinen Beinen spüre. Meine Stirn fällt gegen seine Schulter. Sein Schmunzeln vibriert durch mich.

»Nun, Pascal? Wie sieht es aus? Würdest du das gern genießen? Die Feuchtigkeit hier.« Mit dem Mittelfinger dringt Ramon in mich ein, beginnt zu stoßen. »Die Enge. Die Art, wie ihre Pussy sich um dich krampft, als würde sie dich verschlingen wollen.«

»Herr Bayarri, Sir, ich … ich habe eine Freundin.« Der arme Junge auf dem Fahrersitz klingt genauso atemlos, wie ich mich fühle.

Ramons Finger dehnt mich, taucht wieder und wieder in den engen Kanal meiner Weiblichkeit. Er nimmt die Kette, die die beiden Klemmen miteinander verbindet, zwischen die Zähne und zieht ein wenig daran. Ich keuche, folge dem Ziehen, biege das Kreuz durch, und währenddessen kann ich die Augen nicht von Pascal nehmen, der sichtlich Mühe hat, dem Verkehr auf den Straßen zumindest noch ein wenig Aufmerksamkeit zu widmen. Der sich immer weiter verstrickt in dem Netz aus verbotener Versuchung und Gefahr, das Ramon um uns beide spinnt, und plötzlich ändert sich etwas in mir.

Macht spült durch meine Adern, steigt mir zu Kopf, vermischt sich dort mit der Gier, die Ramons geschickte Finger in mir auslösen, und plötzlich ist mir nichts mehr peinlich. Ganz im Gegenteil. Ich genieße, was Ramon mit mir macht, mit uns, genieße den verbotenen Rausch, den kleinen pochenden Schmerz, genieße die Perversität der Situation. Ich lasse meinen Kopf gegen die Nackenstütze fallen, schließe die Augen, dränge meine Hüften Ramons Hand entgegen.

Wie durch einen Nebel höre ich, wie er Pascal fragt, ob er zusehen will. Kurz darauf kommt der Mercedes mit einem Ruck in einer Seitengasse zum Stehen.

Ich bin viel zu weggetreten, um mir noch Gedanken darüber zu machen, wo wir sind und wer uns noch alles trotz der getönten Fensterscheiben sehen kann. Ramons Finger, seine gnadenlose Selbstsicherheit haben mir jede Vernunft genommen.

Ich höre, wie ein Reißverschluss geöffnet wird, und weiß instinktiv, dass es nicht der von Ramon ist. Denn dessen Hände liegen beide auf meinem Körper, die eine reizt meine Brüste, zieht an der Kette, die andere ist noch immer in meinem Schoß zu Gange. Treibt mich hoch, immer höher, bis alles, was ich empfinde, ein einziger Mahlstrom aus Lust ist.

Pascals rauer Atem füllt das Wageninnere, vermischt sich mit meinem Stöhnen und dem Geräusch einer nassen Faust, die hartes Fleisch pumpt.

»Was meinst du, Pascal, sollen wir sie erlösen? Hast du dann auch was davon?« Ramons Daumen liegt über meiner Klit, streicht darüber, so zart, dass ich es kaum spüre, zu zart, zu wenig. Ich stehe in Flammen, brauche die Entladung, die das Brennen löschen wird.

»Gleich«, keucht Pascal. »Mister Bayarri, Sir, ich …«

»Ich verstehe schon. Noch ein bisschen, ja?« In Ramons Stimme klingt ein Lachen, als er seine Finger aus mir zurückzieht, seine Bemühungen nur noch auf meine Brüste konzentriert. Ein Wimmern steigt aus meinem Hals, mein Unterleib schmerzt, weil ich so nah gewesen bin, so nah, und jetzt lässt er mich hängen, widmet mir nur noch gerade so viel Aufmerksamkeit, dass ich nicht runterkommen kann von dem Berg aus Erregung, es aber auch nicht über den Gipfel schaffe. Es ist qualvolle Folter und süße Pein zugleich. Habe ich wirklich gedacht, auch nur ein kleines bisschen Macht in diesem Spiel zu besitzen? Was für eine Närrin ich war. Ramon ist es, der mit mir spielt. Mit mir und Pascal, und wir beide sind ihm ausgeliefert.

»Bitte«, flehe ich, versuche meine Schenkel aneinanderzureiben, um zumindest ein wenig von dem Druck loszuwerden. »Bitte, Ramon …«

»Nun?«, fragt er, und ich weiß, dass die Frage nicht an mich gerichtet ist, sondern an Pascal. Dessen Bewegungen werden hektischer, die Augen im Rückspiegel verlieren den Fokus.

»Ja, Mister Bayarri. Ja, jetzt!«

»Hast du gehört«, flüstert mir Ramon ins Ohr, umkreist mit dem Zeigefinger meine Klit, ohne sie zu berühren, ohne mir das zu geben, was ich brauche. »Jetzt!« Mit dem Befehl rammt er zwei Finger in mich hinein, drückt auf die Spitze meiner Klit. Endlich! Pascal hechelt wie ein dehydrierter Yorkshire-Terrier, der Geruch von Sperma explodiert im Wagen, ich schreie. Eine der beiden Klemmen löst sich, Blut schießt zurück in meinen Nippel, der Schmerz ein stechendes Brennen, schlimmer als alles andere zusammen. Und dann komme ich, mein Inneres klammert sich um Ramons Finger, ich komme und komme, bis ich meine, gestorben zu sein, einen süßen, köstlichen, kleinen Tod.

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»Kejzer« nennt sich zwar ganz bescheiden einfach nur Modehaus, doch es ist viel mehr als das. Es ist ein Tempel, mitten auf der Maximilianstraße. Ich kann es kaum fassen, als Pascal vor der achtflügeligen Eingangspartie aus geschwärztem Glas anhält. Wieder mal im Halteverbot.

Als Ramon sich anschickt auszusteigen – mein Mantel steht immer noch offen, und Señor Bayarri hat offenbar nicht die Absicht, ihn zu schließen, also muss ich das selbst tun – halte ich ihn am Ärmel fest. Dabei bemerke ich nicht ohne Neid, dass sein perfekt sitzender Einreiher bei unserem kleinen Gerangel auf dem Rücksitz nicht mal eine einzige Falte bekommen hat. Mir hingegen tun die Brüste weh, sodass ich ihre Existenz mindestens eine Woche lang nicht vergessen werde. Auf eine angenehme Weise, wie ich zähneknirschend zugeben muss.

»Hast du hier eine schicke Bluse für mich gesehen, die ich anprobieren soll?«, frage ich ihn hoffnungsvoll.

»Noch nicht. Komm.« Er verzieht keine Miene, steigt aus, knöpft sich das Jackett zu und geht um den Wagen herum. Ich bin schneller und purzele ihm fast entgegen, als er meine Tür öffnet.

»Ramon! Das kannst du nicht machen! Du kannst mir hier nichts kau-«

Mit Leichtigkeit fängt er mich auf und schiebt mich in den Fond zurück. Sein Gesicht ist ganz nah vor meinem. Seine Augen haben in diesem Moment eine berückende Ähnlichkeit mit Flammenwerfern. Er fletscht die Zähne.

»Ich kann tun, was ich will, Bonita, ich dachte, das hätte ich dir gerade gezeigt. Wenn du nicht aufpasst, wirst du gleich eine für dich äußerst peinliche Situation erleben.« Er greift in seine Jackentasche und zieht ein Lederband hervor, an dem ein Ball aus rotem Gummi befestigt ist. Was hat er da noch alles drin? Ich starre darauf und schlucke schwer. Ein Ballknebel. So ein Ding, wie ich es bei dem Nikbahl-Shooting getragen habe. Ich erinnere mich an den Gummigeschmack, und mein Magen zieht sich unangenehm zusammen.

Ramon hebt eine Augenbraue. »Ich sehe, wir verstehen uns.« Er nimmt mich am Arm, zieht mich aus dem Wagen und balanciert mich auf dem Bürgersteig aus. Ein Finger unter meinem Kinn hebt meinen Kopf. »Wenn du dich fügst, bist du zauberhaft, Valeska. Du bist die schönste Frau, die je an meinem Arm gegangen ist, und glaubst du wirklich, dass ich dich jemals in ein anderes Licht als das allerbeste rücken würde?«

Was soll ich darauf antworten? Er hält mir den angewinkelten Ellenbogen hin, und vorsichtig schiebe ich meinen Arm hindurch. Am Arm dieses Mannes zu gehen, sorgt dafür, dass ich mich zehn Zentimeter größer fühle. Erhaben, trotz dessen, was er gerade mit mir gemacht hat. Es ist verrückt.

Das Innere von Kejzer erinnert mich an den Laden, in dem Richard Gere zum Manager sagt: »Ein richtiges Vermögen«, ehe er Julia Roberts seine Kreditkarte in die Hand drückt. Mir schwitzen die Handflächen. Ich kann nicht von einem Mann, den ich kaum kenne, ein richtiges Vermögen akzeptieren.

»Hör auf zu zappeln«, raunt er mir zu. Das Pretty-Woman-Déjà-vu ist komplett, als Ramon einige Worte mit einer elegant gekleideten Dame mit hochgesteckten dunklen Haaren wechselt und diese uns in ein privates Zimmer führt. Zimmer? Es ist ein Salon. Spiegel, Umkleidekabinen, eine flauschige Sitzgruppe. Madame Hochsteckfrisur beschränkt sich darauf, mich kurz von oben bis unten zu mustern, aber sie spricht kein Wort mit mir. Stattdessen lässt sie uns Kaffee bringen und tippt unentwegt etwas in ein handtellergroßes Gerät ein, das aussieht wie ein Smartphone.

Minuten später beginnt die Parade. Kleider werden hereingebracht, Röcke, Blusen. Schuhe, Unmengen an Schuhen. Ramon lehnt sich in der tiefen Couch zurück, sieht aus dem Augenwinkel zu, während er gehetzt auf Spanisch telefoniert, und ich muss mich wieder und wieder umziehen. Das meiste winkt Ramon zu meiner grenzenlosen Erleichterung gleich weg, aber je länger das Theater dauert, desto höher wird der Berg an Sachen, die er beiseitelegen lässt.

Nur für einen zweiten Blick, sage ich mir. Wir könnten zum Beispiel einfach den schicken schwarzen Rock dort kaufen und wieder gehen. Ich schwitze.

Ramon beendet sein Telefonat und richtet sich auf. Er nickt der Hochsteckfrisur zu, und diese winkt zwei Assistentinnen herbei, die sich daran machen, den Haufen zusammenzulegen, die einzelnen Stücke in Folie einzuschlagen und in Papiertüten zu verpacken. Madames Finger auf der Tastatur ihres Gerätes stehen keinen Augenblick lang still. Mir kribbeln die Handgelenke. Ich will protestieren, doch das Brennen meiner Brustwarzen hält mich davon ab.

Als sie dann auch noch mindestens fünfzehn verschiedene Sets Spitzenunterwäsche vor mir ausbreiten, reißt mein Geduldsfaden. Ich habe wirklich versucht, brav zu sein, Señor Bayarri, aber genug ist genug.

»Ich will nicht, dass du mir hier irgendwelche Sachen kaufst, Ramon«, wage ich zu sagen.

Er bleibt arrogant auf der Couch sitzen und blickt mich von unten herauf an. »In dieser Sache interessiert mich nicht, was du willst.«

»Was soll ich mit all diesen Klamotten? Ich werde nie Gelegenheit haben, sie anzuziehen.« Zumal du ständig woanders bist und ich allein zu Hause sitze. Eine Beziehung haben wir nicht. Nur Sex. Zum Sex brauche ich keine dreißig Outfits.

»Du willst also störrisch sein und alles in Frage stellen, was ich für dich tun möchte«, fasst er zusammen. »Ich möchte dich einkleiden, damit du dich so schön fühlst, wie ich dich sehe. Weil du etwas Besonderes bist. Du aber willst das Geschenk zurückweisen.«

»Ramon …«

Er ignoriert mich und wendet sich an Madame. »Würden Sie uns bitte allein lassen?«

»Selbstverständlich, Herr Bayarri.« Endlich nimmt sie die Finger von der Tastatur und scheucht ihre Assistentinnen nach draußen.

Und jetzt? Ich knete die Finger ineinander, kann ihn nicht ansehen. Die Luft ist schwer von seinem Missfallen, und das ist sicher nicht das, was ich gewollt habe. Ich spüre seinen Blick. Er scheint auf etwas zu warten. Dass ich etwas sage? Etwas tue? Meine Brüste schmerzen. Ich muss an den Knebel in seiner Jackentasche denken. Die Jacke hängt über der Armlehne des Sofas. Was, wenn ich ihm den Knebel bringe, als Zeichen, dass ich gewillt bin, ab sofort die Klappe zu halten? Ich will nicht, dass er sauer auf mich ist. Es tut fast körperlich weh.

»Komm her«, sagt er endlich.

Ich halte den Kopf gesenkt und trete neben ihn.

»Ich bin ein Mann, der Unstimmigkeiten gern umgehend aus der Welt schafft. Ich denke nicht, dass du die Erniedrigung vor den Augen anderer Frauen besonders anregend findest, deshalb habe ich um Privatsphäre gebeten.«

Erniedrigung? Mir wird siedend heiß.

Er klopft sich mit der rechten Hand auf die Oberschenkel. »Bäuchlings, Bonita. Ich denke, fünf sollten für dieses Mal reichen.«

Fünf was?

Als ich den Blick hebe, funkeln seine Augen amüsiert, aber seine scharf geschnittenen Lippen sind ernst.

»Schau, Valeska, die Sache ist die. Du widersprichst mir. Nicht zum ersten Mal an diesem Tag. Das ist respektlos, da sind wir uns doch einig, oder?«

Meine Lippen beben, ich nicke.

»Respekt ist das oberste Gebot. Ich werde dich in den Himmel führen, Bonita, auf jede nur erdenkliche Weise, und alles, was ich dafür von dir erwarte, ist Respekt. Du verwehrst ihn mir. Damit das nicht wieder passiert, werde ich dafür sorgen, dass du es nicht nur mit dem Kopf begreifst, sondern auf deinem Körper spürst. Die Klemmen waren offenbar nicht genug dafür. Fünf Hiebe auf den bloßen Hintern, und ich verspreche dir, du wirst deine Lektion lernen.«

Ich habe keine Argumente gegen das, was er sagt. Zu fassungslos bin ich, aber auch zu heiß, und diese Erregung, die ängstigt mich wirklich. Viel mehr als die Aussicht, den Hintern versohlt zu bekommen.

Ich finde mich bäuchlings auf seinen Knien wieder, die Hände hinter meinem Rücken von seiner Hand umklammert, meine Beine rudern hilflos umher, und dann saust die andere Hand auf meinen Hintern. Ich trage immerhin noch einen String. Ich verbeiße mir den Aufschrei. So schlimm ist es nicht. Seine Hand gleitet über meinen Hintern, die Finger graben sich unter das dünne Bändchen aus Stoff, fahren durch meine Falten, und ich kann spüren, wie meine Nässe seine Finger benetzt. Das hier kann mich doch unmöglich anmachen! Aber das tut es. Oh Gott, und wie sehr es mich anmacht. Ich zappele, aber er ist stärker als ich. Nummer zwei und drei folgen direkt aufeinander, ein Hieb ein leichtes Zwiebeln, der andere tut verdammt weh, sodass ich aufschreie. Er schmunzelt.

»Du lernst dazu«, murmelt er, er wirkt gedankenverloren, wie er mir über das heiße Fleisch streicht. Die Hitze von der wunden Haut auf meinem Hintern fließt durch meinen ganzen Körper, versengt mich von innen. Nummer vier kommt aus dem Nichts. Ich will nach ihm treten, aber er macht das nicht zum ersten Mal und weiß, wie er mich positionieren muss, damit die Stilettos, die ich trage, ihm nicht gefährlich werden können.

Nummer fünf liegt ihm wirklich am Herzen. Er streichelt mich, gräbt die Finger in mich, brummt zufrieden, und Himmel noch mal, er steckt sich die Finger, die eben noch in mir waren, in den Mund und leckt sie ausgiebig ab! Dann erst holt er aus. Ich zucke unter dem Einschlag zusammen, zapple, will mich wehren, er hält mich nieder. Seine Schlaghand streichelt, beruhigt. Er küsst meine nackten Schultern, richtet mich halb auf, zieht mich an sich, und mein Widerstand erlahmt. Ich sacke gegen ihn, vergrabe mein Gesicht an seiner Schulter, halte mich an ihm fest. So verrückt es ist, obwohl ich wütend auf ihn bin, dass er das hier mit mir gemacht hat, fühle ich mich auf eine seltsame Art geläutert.

»Nun?«, fragt er.

»Es tut mir leid, Señor«, stammele ich. Irgendwo tief in meiner Kehle sitzen Schluchzer, und ich wünschte, ich könnte mich gehen lassen, aber wir sind nicht allein. Nicht mehr, denn wenig später taucht die Hochsteckfrisur erneut auf. Ramon weist sie an, sämtliche Unterwäschesets einzupacken und auf die Rechnung zu setzen, und drückt ihr seine Kreditkarte in die Hand. Alle Outfits sind verpackt, bis auf ein Kleid aus weich fließendem Seidentaft, dessen Farbe zwischen einem dunklen Grün und weichem Gold changiert. Es ist eigentlich gar kein Kleid, vielmehr eine Versuchung.

Er steht auf, stellt mich auf die Füße. »Entschuldigung angenommen. Zieh die Unterwäsche aus, Bonita.« Es stört ihn nicht, dass wir nicht allein sind. Ich schaue mich um, aber entscheide, dass es nicht weitere fünf Hiebe wert ist, mich seiner Aufforderung zu widersetzen. Ich streife den BH und den String ab.

»Die Schuhe auch.« Dann hält er das goldgrüne Kleid über meinen Kopf und lässt es fallen. Es fällt weich, sitzt sofort perfekt, der Ausschnitt vorn reicht fast bis zum Bauchnabel, hinten verdeckt der Stoff vermutlich gerade so die Poritze. Obwohl das Material seidenweich ist, spüre ich jede meiner Bewegungen an meinem Hintern, wo mich das Brennen, das seine Hand hinterlassen hat, sicher den ganzen Abend lang unterhalten wird. So wie die Erinnerung an die Klemmen meinen Brüsten erhalten bleibt. Das Kleid endet knapp unter meinem Hintern. Mehr ist da nicht. Einen BH kann ich darunter sowieso nicht tragen, aber was ist mit meinem Höschen?

Fassungslos beobachte ich, wie Ramon sich den Stofffetzen in die Hosentasche schiebt. Plötzlich steht auch Pascal im Raum, glühend vor Diensteifer. Er wird mit all den Papiertüten und Kartönchen beladen, auch mit denen, die meine neue Unterwäsche enthalten. Fragend sehe ich Ramon an, aber der beachtet mich nicht, schiebt seine Kreditkarte zurück in die Brieftasche und verlangt von der Hochsteckfrisur, ein Taxi zu rufen.

Moment mal … Pascal ist mit den Einkäufen zum Wagen, und …

Ramon blickt auf mich herunter. Seine Hand liegt in meinem Rücken auf bloßer Haut. Bei der Tür stehen Nikbahls, die farblich genau zum Kleid passen. Er hilft mir, sie anzuziehen.

»Gehen wir.«

Ich möchte schreien, protestieren, einen flauschigen Jogginganzug anziehen und mich endlich wieder sicher fühlen. Stattdessen lasse ich mich hinausschieben. Und als die ersten Kunden von Kejzer mir mit bewundernd offenstehendem Mund nachstarren, breitet sich erneut Hitze zwischen meinen Schenkeln aus.

Ramon neigt sich zu mir. Seine Lippen streifen mein Ohr. »Ich kann es kaum erwarten, dass du mir das nächtliche München zeigst«, raunt er. Es klingt nach etwas ganz und gar Unanständigem.

♡♡♡

Die Luft im P1 ist schwer von tausend verschiedenen Gerüchen. Parfüms, Schweiß, Menschen. Die Musik hämmert, Scheinwerfer schneiden sich einen Weg durch das Chaos. Ramon fasst nach meiner Hand. Als ich seine Finger spüre, greife ich sie, klammere mich daran. Er zieht mich näher zu sich.

»Ich lass dich nicht los«, raunt er mir ins Ohr.

Bei der Theke ist das Gedränge so dicht, dass ich Angst habe, irgendein pickeliger Zwanzigjähriger könnte mich anrempeln. Dabei würde das Kleid über meinen Brüsten verrutschen und alles zeigen, was ich zu bieten habe. Da ist nur ein fingerbreiter Steg aus Taft, der die beiden Hälften des Kleides zusammenhält.

Ramons Nähe ist Gift für mich, süßes, berauschendes Gift. Er steht hinter mir, eine Hand in meiner, die andere liegt auf meiner Hüfte. Durch die laute Musik dringt seine Stimme als ein tonloses Vibrieren zu mir durch.

»Ich will mit dir die Dunkelheit erforschen.« Die Hand löst sich von meiner Hüfte, streicht über das Kleid nach vorn und oben, seine Finger schieben sich durch den knapp über dem Bauchnabel endenden Ausschnitt auf bloße Haut. Menschen gaffen uns an. Ramon ist es egal. Mein Herz überschlägt sich fast, als sein Daumen unter der Rundung meiner Brust entlangstreicht. Der Mann kennt keine Scham.

»Wir könnten auf die Terrasse gehen«, schlage ich vor. »Da draußen wird es nicht so voll sein.«

Er dreht mich zu sich um. Sein Gesicht nah vor meinem. »Warum hast du mich hierhergebracht?«

»Du wolltest ins Nachtleben von München. Jeder sollte mal im P1 gewesen sein.«

»Du hast mich hierhergebracht, weil du gedacht hast, dass es mir gefällt, gesehen zu werden? Weil du das Sehen und Gesehenwerden genießt?« Seine Finger sind unerbittlich, überall auf mir, und ich fürchte und ersehne den Augenblick, wenn er eine Hand auf meinen Schenkel und unter den viel zu kurzen Rock schiebt. In meinen Ohren braust es, und das hat nichts mit der Musik zu tun. Wann bin ich so ruchlos geworden? Macht er das mit mir? Oder hat diese Seite schon immer in mir geschlummert und nur darauf gewartet, erweckt zu werden? Von einem Mann wie Ramon Bayarri?

Einem Mann, der mich sieht. Mich, nicht nur meine Hülle. Mich, mit all meinen dreckigen Geheimnissen und Sehnsüchten. Er ist mir immer einen Schritt voraus und liest in mir wie in einem Buch. Das ist beängstigend, aber auch befreiend. Ich brauche keine Energie zu verschwenden, indem ich ihm etwas vorflunkere, denn er durchschaut mich sowieso.

»Aber du hast recht. Ich will mich mit dir zeigen, Bonita. Ich will mit dir an meiner Seite gesehen werden, weil du atemberaubend bist. Dich zu besitzen, macht mich stolz.« Er küsst mich. Ein keuscher Kuss nur mit den Lippen, der mich aus dem Gleichgewicht bringt. »Und auch du willst gesehen werden. Es macht dich an, darüber nachzudenken, was alles passieren kann, mit dir in diesem Kleid.« In aufreizender Langsamkeit leckt er mir mit der Zungenspitze über die Unterlippe. Ich muss mich an seinen Armen festhalten. Spüre seine Finger an meinem Hals, wie sie den Puls ertasten. Er hebt den Kopf, sieht mich an. Ernst.

»Ich nehme an, sie würden uns verhaften, wenn ich dich hier irgendwo an eine Wand drücke, um dich zu ficken, oder?«

Hat er das gerade wirklich gesagt? Ich kann ihn nur sprachlos anstarren. Ich bin ihm nicht gewachsen. Er wird mich zerquetschen. Ich bin gefangen in seinem Bann, und wenn er mich loslässt, werde ich von der Brücke stürzen oder mir die Pulsadern aufschneiden, weil ein Leben ohne ihn undenkbar ist, wenn man ihm einmal so nahe war. Ich bin Ikarus, und er ist die Sonne.

Langsam nickt er. »Ja, das werden sie«, beantwortet er selbst seine Frage, holt das Smartphone aus der Innentasche seines Jacketts und beginnt darauf herumzutippen. »Ich hab keine guten Erfahrungen mit Verhörzellen und Untersuchungshaft. Und du, Bonita, musst dringend gevögelt werden, sonst zerfließt du.«

In seinem Mundwinkel hockt ein verschlagenes Grinsen, als er das Handy wegsteckt. Dann liege ich in seinen Armen, er presst mich an sich, eine Hand schlängelt sich unter den Stoff, der in meinem Rücken praktisch nicht existiert, und greift ungeniert nach meinem Hintern. »Gehen wir.«

Es ist Pascal mit der Limousine, der uns vor dem Portal des Clubs abholt. Ich habe mich noch nicht auf dem Rücksitz arrangiert, da ist Ramon schon halb über mir. Er küsst mich wie ein Verhungernder, zerreißt den dünnen Steg zwischen meinen Brüsten, schiebt mir das Kleid von den Schultern. Ich komme kaum hinterher, habe nicht mal Zeit, mich zu entscheiden, ob ich es genießen oder mich wehren will. Er verdreht mir die Arme auf den Rücken und leckt und beißt an meinen Brüsten. Eine seiner Hände reicht aus, um meine Handgelenke zusammenzuhalten. Mit der anderen Hand greift er mir zwischen die Beine, gräbt die Finger in mich hinein. Er hat nichts von seiner üblichen Raffinesse, aber ich vermisse sie auch nicht.

»Du triefst«, knurrt er überflüssigerweise in das Tal zwischen meinen Brüsten. »Lass die Hände, wo sie sind, oder du machst Bekanntschaft mit den Handschellen.«

»Das habe ich bereits«, keuche ich und biege mich seinem Mund entgegen. Er wird mit mir schlafen, hier, im Auto, auf dem Rücksitz, unter den Augen des verschüchterten Studenten Pascal, aber Hölle noch mal, der hat sich ohnehin schon mal einen runtergeholt, als Señor Bayarri es mir mit den Fingern besorgt hat.

»Keine ernsthafte Bekanntschaft«, stellt er klar, lässt meine Handgelenke los, greift unter den Beifahrersitz und zieht klirrend ein Paar Handschellen heraus. Nachlässig wirft er sie auf die Hutablage. »Nur dass du weißt, dass ich nicht spaße. Rühr dich nicht.«

Ich blinzele. Da ist kein Humor in seiner Stimme, und was in seinen Augen flackert, ist Gier, nicht Belustigung. Er reizt mich zwischen den Beinen, ohne Zartheit vorzugaukeln. Etwas summt. Einen Augenblick lang vermute ich einen Vibrator. Señor Bayarri ist gern vorbereitet. Aber das hat er doch gar nicht nötig mit mir, ich bin heißer als eine läufige Hün-

Scheiße. Als er sich bewegt und an seinen Hosen zerrt, trifft mich ein Windstoß. Fahrtwind. Der verrückte Kerl hat beide Fenster im Fond heruntergefahren! Daher das Summen. Wir könnten es genauso gut auf dem Bürgersteig tun, so sehr befinden wir uns auf dem Präsentierteller.

Ramon knurrt wie ein Wolf, als er bemerkt, dass Pascal bemüht ist, das Stadtzentrum zu meiden. »Den direkten Weg!«, schnauzt er den armen Jungen an. »Mitten durch die Stadt zum Hotel, und wenn wir nicht rechtzeitig fertig sind, fahr eine Ehrenrunde. Aber nicht auf irgendwelchen Ringstraßen.«

Ich bin schockiert und fasziniert zugleich. Mein Körper kribbelt. Wir haben viel Platz im Wagen, da ist einiges möglich, und wildfremde Menschen werden uns dabei beobachten, wie Ramon Bayarri es mit mir auf dem Rücksitz der Limousine treibt. Ich möchte die Arme um ihn legen, ihn an mich ziehen, den Fremden eine Show bieten, möchte ihn spüren, aber er hat mir verboten, meine Hände zu benutzen. Aber nicht die Beine. Ich schlinge die Schenkel um seine Hüften. Reibe meine nackte Scham an ihm, während er sich die Hose aufreißt und mit einem Kondom hantiert.

Er blickt auf mich herunter, blickt auf sich, darauf, wie ich mit meinem Saft die Anzughose benetze.

»Du bist schamlos«, sagt er. Da ist wieder das Funkeln, das ich so liebe, das flüssige Gold in seinen Augen, der Anflug eines amüsierten Lächelns in seinen Mundwinkeln. Ich liebe seinen Mund. Ich will ihn küssen. Doch er packt mich und dreht mich um, sodass ich auf den Polstern knie. Verbotenerweise fange ich mich mit den Händen ab, um nicht mit dem Kinn gegen die Wagentür zu krachen, aber er rügt mich nicht.

»Halt dich am Fenster fest, wenn du musst«, empfiehlt er mir. Zwei Finger gleiten durch meine Falten, als müsste er sich vergewissern, dass ich ausreichend feucht bin. Als gäbe es da noch Zweifel. Und am Fenster festhalten? Damit die Leute noch schneller merken, was hier drin vor sich geht?

Er dringt in mich ein. Ohne Präambel. Er nimmt mich, wie ich noch nie genommen worden bin, mit einem einzigen Stoß überwältigt er mich, und ich schwöre, ich komme sofort. Er hat mich den ganzen Abend lang so heiß gemacht, indem er Dinge für mich getan und von mir verlangt hat, die ich nur aus Filmen kannte. Ich explodiere um ihn herum, aber er wartet nicht, er stößt weiter in mich, benutzt mich. Ich greife nach hinten, lege die Finger auf seinen Bauch, als könnte ich ihn aufhalten.

»Warte …«, schaffe ich zu sagen. Ich muss Luft holen. Muss mich sammeln. Eigentlich würden meine Knie unter mir wegbrechen, aber so viel Platz bietet der Rücksitz dann doch nicht. Wie in einem Schraubstock hält Ramon meine Hüften umklammert, jetzt löst er eine Hand und wischt meine Finger beiseite. Ein grollendes Lachen. Er beugt sich weit über mich, sodass er meine Hand, die er von seinem Bauch gepflückt hat, auf den Rand des weit offenen Fensters legen kann. Ich kralle die Finger um den Stahl und senke den Kopf, um niemanden sehen zu müssen. München ist um diese Zeit noch sehr belebt. Ramon verkrallt seine Finger in meinen Haaren und zieht meinen Kopf in den Nacken. Er hört nicht auf, sich in mir zu vergraben, wieder und wieder. Es ist der beste Sex meines Lebens, und ich blicke in die Gesichter von wildfremden Menschen, die mir dabei zusehen.

Pascal bremst an einer roten Ampel.

»Sieh hin«, murmelt Ramon atemlos an meinem Ohr. »Sieh dir die Leute an. Was siehst du?«

Oh Gott.

Er ruckt an meinen Haaren, stößt langsamer jetzt, aber mit unverminderter Kraft. »Was siehst du?«

»Neid«, bringe ich hervor. Ich habe keine Ahnung, was ich sehe, vermutlich sind die Leute schockiert und versuchen vergeblich, sich an die Rufnummer für die Polizei zu erinnern. Ich stelle mir vor, was ich empfinden würde, wenn ich da draußen an der Ampel stehen würde und zusehen könnte, wie ein unverschämt gut aussehender Latino es einer vor Lust hechelnden Frau besorgt. Ich wäre wahnsinnig vor Neid.

Ich bin diese Frau. Die Erkenntnis spült wie ein Feuersturm durch meine Adern. Sie beobachten mich, beobachten uns. Als Ramon um mich herumgreift und seine Finger hauchzart über meine Klit gleiten, komme ich erneut. Die Farben und Formen des nächtlichen München, die an uns vorbeirauschen, verwirbeln zu einem Tornado. Ich beiße mir in die Hand, um nicht zu schreien. Alles in mir zieht sich zusammen, es scheint ewig zu dauern, alles, was ich noch mit Sicherheit wahrnehmen kann, ist seine Haut an meiner. Hör auf, denke ich, komm zum Ende, Ramon, noch so einen Orgasmus macht mein Herz nicht mit.

Ich spüre den Moment, als er kommt. Er wird ganz ruhig. Presst sich in mich. Seine Hände auf meinem Bauch halten mich nah, halten mich bei ihm, als er sich verströmt. Ich spüre seinen Herzschlag an meinem Rücken. Spüre seine Lippen an meinem Nacken. Seinen Atem.

Ich liebe diesen Mann. Und das macht mir Angst.

Pascal hält den Wagen vor dem Portal des Hotels an.

♡♡♡

Natürlich wohnt Ramon im Hotel Bayerischer Hof. Alles andere hätte mich auch sehr enttäuscht. Er liebt Luxus, und er liebt es aufzufallen, das habe ich mittlerweile gelernt, und kein anderes Hotel bietet ihm beides auf so unnachahmliche Weise wie der Bayerische Hof. Wir schreiten durch die Lobby, vorbei am Rezeptionstresen und den Schaukästen, in denen einheimische Schmuckdesigner und Modeschöpfer für ihre Waren werben. Schon bevor ich im Aufzug einen Blick in den Spiegel werfe, weiß ich, dass ich fürchterlich aussehe. Die Haare zerzaust, die Wangen rot, die Lippen geschwollen von Ramons Küssen. Ja, ich sehe fürchterlich aus, aber glücklich. Zufrieden wie ein frisch geficktes Eichhörnchen, würde Rebecca sagen.

Der Gedanke bringt mich zum Lachen, und ich schmiege mich in Ramons Umarmung. Auch er wirkt bei Weitem nicht mehr so korrekt wie zu Beginn unseres Abends. Die Nacht hat Spuren hinterlassen.

»Danke«, murmle ich und hauche einen Kuss auf den Hemdstoff über seiner Brust. »Das war ein unvergesslicher Tag.«

»Das war er auch für mich.«

In diesem Augenblick ertönt das Pling des Aufzugs und zerstört den Moment. Aber er war da gewesen, ich fühle ihn noch immer warm hinter meinem Bauchnabel. Der Moment der Hoffnung, dass das mit ihm und mir ein gutes Ende nehmen könnte. Dass er sich in mich verliebt hat, wie ich mich in ihn. Das, was wir heute geteilt haben, kann ihn nicht kaltgelassen haben. Das war mehr als Sex. Eine tiefe Verbundenheit, die Sicherheit, auf derselben Welle zu schwimmen bis hinauf in den siebten Himmel.

Vor einer der vielen Türen in einem langen Korridor hält Ramon an, um mit der Schlüsselkarte aufzuschließen. Dazu lässt er meine Hand los. Augenblicklich fühle ich den Verlust. Ich fröstle und schlinge die Arme um meine Mitte, als ich ihm ins Zimmer folge. Kaum steckt die Magnetkarte in dem dafür vorgesehenen Kästchen an der Wand, gehen sämtliche Lichter an. Ich bleibe stehen.

Ich weiß nicht, was ich erwartet habe. Eine Suite oder zumindest ein pompös ausgestattetes Doppelzimmer. Ich habe mich getäuscht. Sicher, das Zimmerchen zieren luxuriöse Möbel, ein flauschiger Teppich liegt auf dem Boden, und eine Flasche Wasser samt Glas steht auf dem Nachttisch. Der Bettüberwurf ist einladend halb zurückgeschlagen. Doch es ist ein Einzelzimmer, das Bett nicht viel breiter als das, welches einst in meinem Kinderzimmer stand. Plötzlich bin ich froh, meine Mitte zu umschlingen, denn wenn ich mich nicht selbst festhalten würde, würde ich wahrscheinlich auseinanderbrechen. Einfach so. Ein leises Knacken, und alles wäre vorbei.

Ramon hat meine Verwirrung bemerkt und sieht sich über die Schulter hinweg zu mir um.

»Na komm, Kleines. Zieh dich aus und geh ins Bett. Das war ein langer Tag, und morgen musst du fit sein für das, was ich mit dir vorhabe.«

»Ich schlafe nicht bei dir?« Die Frage ist dumm und überflüssig. Alles, was ich gerade noch an Hoffnung und Zuversicht empfunden habe, zerfällt im Brennen hinter meinen Augen zu Staub.

»Nein, Bonita.« Er tritt zu mir und streicht mir eine Träne aus dem Augenwinkel. Seine Stimme klingt so zart, dass ich ihn dafür hassen möchte. Wie kann ein Mensch so etwas Grausames sagen und dabei klingen, als würde er eine Liebeserklärung machen?

»Die Regeln waren von Anfang an klar, du erinnerst dich? Keine Beziehung, keine Liebe. Deine Unterwerfung, meine Führung, unsere Lust. Habe ich dir nicht gegeben, was ich dir versprochen habe? Habe ich dir nicht Lust bereitet, wie kein anderer Mann zuvor?«

»Doch.« Warum sollte ich lügen? Mein Herz liegt ohnehin in Trümmern.

»Na siehst du.« Sacht küsst er meine Wange. »Schlaf gut, Bonita. Ich werde dich zu mir rufen, wenn das Frühstück bereit ist.«

Ich sehe ihm nicht hinterher, als er das Zimmer verlässt. Ich starre auf das Einzelbett und kann mich nicht rühren. Erst die Tränen, die irgendwann ungehemmt über meine Wangen laufen, schmelzen die Eisstarre, in die Ramons Worte mich versetzt haben.

♡♡♡

Als es am Morgen kurz nach neun Uhr an der Zimmertür klopft, stehe ich bereits fertig zurechtgemacht dahinter. In einer Tüte neben dem Bett habe ich beim Schlafengehen eines der sündhaft teuren Kostüme gefunden, die Ramon bei Kejzer für mich gekauft hat, ebenso die passende Unterwäsche. Das Kostüm – eine weiße Bluse und dazu ein Minirock und ein Blazer aus zartgelber Seide – passt perfekt zu den Schuhen, die ich am vergangenen Abend getragen habe. In langen roten Wellen fallen mir die frisch gewaschenen Haare auf den Rücken, ich habe ein wenig Make-up aufgelegt, sehr dezent. Es wird ihm gefallen, aber tief in mir empfinde ich bei dem Gedanken nur Taubheit. Warum sollte ich ihm gefallen wollen?

Weil er viel Geld für mich ausgegeben und mir vier fantastische Orgasmen beschert hat? Kaum. Ich bin keine Hure und werde mich nicht für Sex bezahlen lassen, rede ich mir ein, als ich die Tür öffne. Er lächelt mich an. Selbstverständlich sieht er wieder aus wie aus dem Ei gepellt. Aber während meine Erscheinung das Ergebnis einer schlaflosen Nacht und eines heißen Bades um sechs Uhr morgens ist, ist das Auftreten, das Ramon an den Tag legt, sein natürlicher Look. Nicht fair.

Er bietet mir seinen Ellenbogen, und ich hake mich gehorsam bei ihm unter. Sanft legt er seine Hand über meine zur Faust geballten Finger.

»Du siehst zauberhaft aus«, sagt er. Ich spüre, dass er es ernst meint, aber die Erkenntnis vermag das taube Gefühl hinter meiner Brust nicht zu vertreiben.

Wir fahren in den obersten Stock und betreten die Dachterrasse. Von hier oben hat man sicher einen atemberaubenden Blick hinab auf die Stadt, doch ich schaue gar nicht hin. Umso deutlicher nehme ich den Geruch wahr. Frühstück. Essen. Kaffee, Rühreier, gebratener Speck. Mein Magen schlägt Purzelbäume, doch nicht auf die angenehme Art. Es tut weh, Übelkeit kriecht mir die Kehle hinauf. Bis gestern Abend wäre meine Instinktreaktion gewesen, dass ich mich an Ramon klammere. Heute früh? Ich versuche, ihm meinen Arm zu entziehen. Verwirrt blickt er auf mich herunter.

»Ist alles in Ordnung?«

Haltung, Valeska, rede ich mir zu. Er will mit dir gesehen werden. Du hast eingewilligt. Ich unterdrücke den Brechreiz und lächele Ramon an. Trotzdem sehe ich einen Schatten in seinem Blick. Misstrauen.

Eine junge Kellnerin führt uns an einen Tisch am Geländer. Ramon bestellt Kaffee und Orangensaft und bittet darum, dass uns eine Auswahl vom Buffet an den Tisch gebracht wird, sodass wir nicht selbst aufstehen müssen. Es sollte mich freuen, aber ich kann nur daran denken, dass er erwartet, dass ich etwas essen werde. Ich kann aber nicht. Nicht heute, nicht mit diesem Gefühl im Bauch, das mich fast umbringt.

»Du siehst blass aus«, sagt er. »Hast du nicht gut geschlafen?«

Gar nicht, wäre die ehrliche Antwort. Anlügen kann ich ihn nicht, also sage ich gar nichts, falte die Serviette in meinem Schoß und schaue blicklos in den Himmel. Zum Glück kommt das junge Mädchen schnell mit den Getränken zurück. Ich halte mich an meiner Kaffeetasse fest. Als sie Platten mit Käse und Schinken, einen Brötchenkorb und ein Schüsselchen mit Rühreiern in der Mitte des Tisches arrangiert, kehrt meine Übelkeit zurück.

Ramon wartet. Sieht mich an. »Bediene dich«, sagt er schließlich. Lauernd.

Ich schüttele den Kopf. »Ich habe keinen Hunger.«

Kaum merklich verengen sich seine Augen. Seine Nasenflügel beben. »Bist du krank?«

Vielleicht sollte ich das bestätigen. Doch er würde die Lüge erkennen. Also schüttele ich noch einmal den Kopf und blicke unglücklich auf all das Essen vor mir. Wie kann er erwarten, dass ich tue, als ob nichts geschehen wäre? Als ob er mir mit seiner abweisenden Haltung, nach all dem, was wir geteilt haben, nicht den Boden unter den Füßen weggerissen hätte?

Er nimmt sich ein Brötchen. »Dann will ich, dass du etwas isst. Du brauchst Energie für das, was ich mit dir vorhabe.«

Was er mit mir vorhat. Sex. Weltbewegender Sex. Ich sollte es wollen, weil ich weiß, dass er mich zwar benutzt, aber immer darauf achtet, dass ich es genieße. Weil mir gefällt, was er mit mir macht. Das ist deutlich mehr, als ich von den meisten meiner bisherigen Liebhaber erwarten konnte. Das Problem ist, es genügt mir nicht. Ich will mehr. Er nicht. Wir sind in einer Sackgasse. Das, was er mir anbietet, will ich nicht mehr. Nicht wenn er mir nicht mehr von sich geben kann.

Seine Miene wird zu einer Maske aus Eis, als ich nichts nehme. Er legt sein Messer zurück, faltet die Hände. »Du wirst essen, Valeska.« Ein drohender Unterton. »Sonst wird das Konsequenzen haben.« Ist er mein Herr und Gebieter? Ja, für vierundzwanzig Stunden habe ich ihm diese Rolle geschenkt. Ein riesiger Fehler. Weil ich nicht geahnt habe, wie sehr ich mich verlieben würde.

Hat sich Monika so gefühlt, ehe sie sich vor einem Güterzug auf die Schienen warf? Oder war sie noch verzweifelter, als ich es bin?

Seine Lippen sind schmal und fast weiß. Seine Augen schwarz. »In diesem Fall, wenn du mir den Gehorsam verweigerst, sehe ich mich gezwungen, unser Arrangement zu beenden. Ich trage die Verantwortung für dein Wohlbefinden. Wenn du nichts essen willst, kann ich diese Verantwortung nicht tragen.«

Ich erkenne, dass dies sein letzter Versuch ist, mich umzustimmen. Er fährt sein schwerstes Geschütz auf. Widersetz dich, und du siehst mich nie wieder. Ich kann mich nicht dazu bringen, das volle Ausmaß der Drohung in mein Bewusstsein sickern zu lassen. Mein Herz ist schon gebrochen, es macht keinen Unterschied mehr.

Sichtlich irritiert legt er seine Serviette auf den Tisch. »Ich möchte im Restaurant nicht mit dem Telefon hantieren«, sagt er sehr förmlich. »Bitte entschuldige mich zwei Minuten.«

Er verlässt die Dachterrasse. Von meinem Platz aus beobachte ich, wie er im Foyer auf und ab geht, das Smartphone am Ohr, aber ich kann nichts verstehen. Dann kehrt er an den Tisch zurück und reicht mir die Hand. »Komm. Pascal wartet mit dem Wagen unten am Portal. Er wird dich nach Hause bringen. Die Sachen, die wir gekauft haben, hat er gestern schon in deine Wohnung gebracht.«

»Aber …«, beginne ich, doch er schneidet mir mit einer Handbewegung das Wort ab.

»Diskutier nicht. Ich bringe ungern Dinge in einen Laden zurück, die passen und schön sind und für die es keinen Grund gibt, dass der Laden sie zurücknehmen soll. Behalte die Sachen. Ich hatte einen sehr schönen Abend mit dir. Ich will nicht, dass ein schaler Nachgeschmack zurückbleibt.«

Das will ich auch nicht, aber dazu ist es zu spät. Während wir mit dem Aufzug nach unten fahren, überlege ich bereits, was ich mit diesen Unmengen von Designerklamotten machen soll. Tragen werde ich sie nie.

♡♡♡

Zu sagen, dass die Wochen, die auf mein Abenteuer mit Ramon Bayarri folgen, eine Katastrophe sind, wäre ein Euphemismus. Das Leben zeigt sich mir von seiner garstigsten Seite. Alles fällt mir schwer. Angefangen mit dem Aufstehen, darüber, mir einzureden, dass alles gut ist, wie es ist, bis hin zum Schlafengehen. Der Tiefpunkt ist erreicht, als sich gleich zwei Kunden in Folge über ein Shooting mit mir beschweren. Ich sei unkonzentriert, abwesend und viel zu melancholisch gewesen, um ihre Produkte zu verkaufen. Wunderbar. Ich beginne zu ahnen, was Monika dazu getrieben hat, in ihrem Leben keinen Sinn mehr zu sehen. Die Welt wirkt nicht mehr bunt und schillernd, wenn man einmal mit Ramon unterm Regenbogen getanzt hat, nur um dann zurückzumüssen in die graue Tristesse der Wirklichkeit.

Rebecca ist mir in dieser Zeit keine große Hilfe. Die ersten Tage versucht sie es mit Verständnis, doch irgendwann geht selbst der besten Freundin die Geduld aus.

»Himmel, du wusstest doch, auf was du dich einlässt«, faucht sie mich am Telefon an. »Und vor allem, auf wen. An jedem Gerücht ist auch ein Funken Wahrheit. Sieh zu, dass du dir wieder ein eigenes Leben anschaffst. Mach es dir hübsch, dann wirst du sehen, dass du keinen Ramon Bayarri in deinem Leben brauchst, um glücklich zu sein. Der hat dich nicht verdient.«

Ich beende das Telefonat und bin beleidigt. Erst nach und nach sickert die Wahrheit ihrer Worte in mein Bewusstsein. Sie hat recht. Ich habe Besseres verdient. Ich habe alles verdient: Liebe, Zuneigung und einen Mann, der zu mir steht. Monika hatte das auch verdient, und sie hat es bekommen, das ist der große Unterschied zwischen uns. Das ist der Grund, warum sie ein Recht auf ihre Verzweiflung hatte und ich nicht.

Okay, ich gebe es zu, ich habe das Internet nach Bildern von ihr und Ramon durchsucht. Auf der Suche nach Hinweisen, nach einer Erklärung, warum er nach ihr nie wieder einer Frau mehr von sich zugestanden hat als Sex und Dominanz. Was ich gefunden habe, war erschreckend. Bilder über Bilder, die das hübsche Paar glücklich vereint zeigen, Ramon mit einem Lächeln auf dem Gesicht, das mir so schrecklich vertraut und doch unglaublich fremd war. Denn aus diesem Lächeln strahlte nicht nur Gier und Hunger, sondern Liebe.

Wieder drohen mir, Tränen in die Augen zu steigen. Ich wende den Blick vom Telefon ab und starre auf meine Füße. Wegrennen? Oder anpacken. Die fleckige Auslegeware in meinem Wohnzimmer muss schon hier gelegen haben, als Monika diese Wohnung bewohnt hat, und mit einem Mal halte ich das alles nicht mehr aus. Nicht die Gedanken an Monika, nicht die Erinnerungen an Ramon, nicht mein Selbstmitleid und auch nicht den echten Kummer in meinem Herzen, der davon kommt, dass ich einmal mehr einem Menschen vertraut habe, der mich enttäuscht hat.

Wie von Sinnen eile ich zur Abstellkammer, finde im Werkzeugkasten einen Teppichschneider und renne zurück ins Wohnzimmer. Ich falle auf die Knie und mache mich an die Arbeit. Das versiffte Ding muss raus. Als Sinnbild für all die schlechten Dinge, die ich in mein Leben gelassen habe.

Es ist eine schweißtreibende, anstrengende Arbeit. Mehrmals schneide ich mich. Meine Fingerkuppen und Unterarme sind übersät von Kratzern, die Nägel bis aufs Bett abgebrochen. Ein Handmodeljob wird monatelang nicht in Frage kommen, aber es ist mir egal.

Gut ein Drittel des Teppichs habe ich abgerissen, als eine Bahn sich als besonders hartnäckig erweist. Der Kleber ist zwar bröckelig und alt, aber er will nicht nachgeben. Ich ziehe und zerre, und dabei merke ich, dass die Bodendiele darunter locker ist. Sie löst sich, gemeinsam mit dem Fetzen Teppich, den ich abreißen will, und darunter blitzt etwas Weißes hervor. Seltsam.

Ich lege den Teppichschneider beiseite und hebe die Diele an. Tatsächlich. Es ist wie ein Geheimversteck, ein unsichtbarer Tresor. Jemand hat dort einen Stapel Papiere hineingeschoben. Neugierig greife ich danach, falte sie auseinander. Das Papier ist vergilbt und fleckig von Staub, trotzdem ist noch alles lesbar.

Mein Herz setzt für einige Schläge aus. Ich kann nicht glauben, was ich lese. Arztbriefe von einer onkologischen Praxis am Harras, ausgestellt für Monika Prachazkóvá, einige Wochen vor ihrem Freitod.

Jemand klingelt an meiner Tür Sturm, aber ich kann mich nicht von den Arztbriefen lösen. Wenn meine Nachbarin sich wieder einmal beschweren will, dass ich meinen Briefkasten nicht oft genug leere und deshalb ab und zu die Wochenanzeiger auf dem Fußboden landen, soll sie sich einen anderen Augenblick suchen. Immer hastiger eilt mein Blick von links nach rechts. Ein Wort springt mir ins Auge und lässt mein Blut in den Adern gefrieren. Bauchspeicheldrüsenkrebs. Wieder und wieder lese ich das Fachchinesisch, bis sich in meinem Kopf alles dreht. Aber im Auge des Wirbelsturms aus Worten erkenne ich die bittere Wahrheit.

Monika ist nicht freiwillig aus dem Leben geschieden. Sie hatte Krebs, Bauchspeicheldrüsenkrebs im Endstadium. Ihr ganzer Körper war zerfressen von Metastasen, alles, was die behandelnden Ärzte ihr noch ans Herz legen konnten, war eine Palliativbehandlung. Monika wusste, dass sie sterben würde. Sie ist dem Schicksal nur zuvorgekommen, als sie sich entschloss, selbst zu entscheiden, wann und wo sie sterben sollte. Ihr Selbstmord war kein Akt der Verzweiflung, er war ein Akt der Barmherzigkeit, um sich und den Menschen, die sie liebten, ein langes und hoffnungsloses Leiden zu ersparen. Doch warum hat sie die Arztbriefe versteckt?

Bevor ich eine Antwort auf diese Frage finden kann, fliegt meine Wohnungstür mit einem ohrenbetäubenden Krachen gegen die Wand.

♡♡♡

Ich kann nicht glauben, was ich sehe. Er hat an jenem Morgen vor einigen Wochen im Bayerischen Hof keine Zweifel gelassen: Ich würde ihn nie wiedersehen, wenn ich das Arrangement nicht einhalte. Es hat mich innerlich zerrissen, aber ich habe es akzeptiert. Mit jedem Tag, der verging und bei dem ich mehr und mehr am eigenen Leib erfahren habe, wie verzehrend Sehnsucht sein kann, habe ich mehr Verständnis für ihn aufbringen können. Er war wahnsinnig verliebt und hat die Frau, für die sein Herz schlug, verloren. Er konnte sich nicht durchringen, das noch einmal zuzulassen. Deshalb hat er mir gar keine Chance gegeben. Mir nicht, genauso wenig wie den anderen Frauen, die nach Monika kamen.

Ihn hier zu sehen, in der Tür zu meiner Wohnung, ist ein Schock. Er ist nicht mehr der leger-elegante Starfotograf. Er sieht zerzaust aus, mit dunklen Ringen unter den Augen und verkniffenen Lippen. Ich sinke zurück auf meine Fersen und starre ihn an, so wie er mich.

»Hast du geklingelt?«, frage ich ihn. Wie viel Kraft muss ein Mann haben, dass er mit einem Tritt die Tür aufbrechen kann? Beeindruckend.

Er blinzelt. »Ich habe … Das Licht brennt, aber du hast nicht aufgemacht. Ich habe geklingelt und geklopft.«

Wärme sprudelt durch mich hindurch. Die Briefe in meiner Hand wiegen schwer, aber ich sehe nur ihn. Den Mann, der mir gesagt hat, ich würde ihn nie wiedersehen. Den Mann, der so besorgt um mein Wohlergehen ist, dass er die Tür aus den Angeln tritt.

Ich liebe ihn, und es ist mir egal, wie gefährlich das ist. Für ihn und für mich.

»Warum bist du hier?«

Er räuspert sich, begutachtet die Tür, aber da ist nichts zu machen. Ich werde in der Agentur anrufen müssen, dass sie einen Handwerker schicken. Aber das hat Zeit. Jetzt gibt es wichtigere Dinge zu besprechen.

»In einer Stunde beginnt die Präsentation von Nikbahl. Deine Agentur sagte, dass du nicht kommen würdest. Aber du bist der Star, Valeska. Ich wollte dich abholen.«

»Oh.« Deswegen ist er gekommen? Seine Augen sagen etwas anderes. Seine angespannten Schultern. Seine Hände, die er nicht stillhalten kann. Er sieht aus, als könne er sich nur mit Mühe davon abhalten, nach mir zu greifen.

»Es ist gut, dass du da bist«, sage ich dann sehr langsam und blicke auf die Briefe in meiner Hand. »Ich habe etwas gefunden. Es war unter einer Bodendiele versteckt.« Ich hebe den Kopf, strecke eine Hand nach ihm aus. »Setz dich zu mir.«

Er zögert nicht. In seinen Designerjeans kniet er sich zu mir auf die verschrammten, mit altem Teppichkleber versauten Bodendielen. Ich lege ihm die Briefe in die Hand und warte auf seine Reaktion. Ich weiß, dass er nur wenig Deutsch versteht. Er dürfte erkennen, dass es sich um Mitteilungen medizinischer Art handelt, und er erkennt Monikas Namen. Seine Augen weiten sich, Schmerz sickert in den Blick, als er den Kopf hebt und mich ansieht. »Was ist das?«

»Monika hat die Papiere versteckt. Sie war unheilbar krank.« Was ist das englische Wort für Bauchspeicheldrüsenkrebs, und würde er es überhaupt verstehen? Ich nehme seine Hand zwischen meine, drücke sie. »Sie hatte Krebs, Ramon. Ich nehme an, dass sie es erst erfahren hat, als die Ärzte schon nichts mehr machen konnten. Sie wusste, dass sie sterben würde, aber sie wollte nicht, dass du oder irgendwer davon erfährt, damit ihr euch nicht um sie sorgt. Deswegen hat sie diese Briefe so gut versteckt.«

Seine Schultern sacken nach vorn. Er starrt auf die Papiere, die in Monikas Händen gelegen haben. Ich begreife, mehr als von den Fotos, die ich gesehen habe, wie viel sie ihm bedeutet hat. Wie sehr er sie geliebt hat. Vielleicht immer noch liebt. Aber sie ist fort, und er ist weitergegangen, hat sein Herz abgeschirmt gegen alle und jeden, um nicht noch einmal derjenige zu sein, der einen anderen Menschen in den Tod treibt.

Aber sie hat sich nicht seinetwegen umgebracht.

»Danke, dass du mir das gezeigt hast.« Seine Stimme ist ein atemloses Krächzen, irgendwo in der Tiefe lauern Tränen, aber er kämpft dagegen an. »Aber ich will nicht, dass du glaubst, dass … Ich habe nicht … Valeska.« Er sieht mir in die Augen. Das Gold in seinem Blick ist trüb. Voller Schmerz. Und voll banger Hoffnung. »Vergiss das mit Nikbahl. Es ist nicht wichtig. Ich bin nicht deswegen hier, das war nur eine Ausrede, falls du mich davonjagen würdest, was ich verdient hätte. Ich bin hier, weil ich es nicht mehr aushalte. Ich habe alle ausgesperrt, aber ich will das nicht mehr. Ich will dich nicht aussperren. Du bist alles, was ich gesucht habe. Ich war ein Idiot, und ich kann nur hoffen, dass du mir verzeihst. Ich will dich wiederhaben. Deshalb bin ich hier. Nicht wegen Nikbahl, die können sich ihre Schuhe sonst wohin schieben.« Er lässt die Papiere fallen und umschließt mit seinen Händen meine Handgelenke. Der Griff ist fest, warm und wunderbar. Das Gold in seinen Augen beginnt zu funkeln, als er mich ansieht und er die Antwort, auf die er hofft, in meinem Blick lesen kann.

»Kann ich dich zurückhaben, Valeska? Gibst du mir noch eine Chance?«

♡♡♡

Wir haben uns geküsst und geherzt, minutenlang, eine halbe Ewigkeit. Wir hatten keinen Sex, aber wir haben uns geliebt. Anders als die anderen Male, als wir zusammen waren. Ohne Hast und Gier. Nur er und ich und unsere Hände und Münder, die sich ganz neu kennenlernen mussten.

Jetzt schlendern wir Arm in Arm durch den Englischen Garten. Die Enten quaken nach Brotkrumen, die sie hier von vielen Spaziergängern bekommen, aber ich habe kein Futter mitgenommen.

»Lass uns ein Boot nehmen.«

Ich sehe Ramon an, als habe er den Verstand verloren. Der Tretbootstand direkt am Seehaus sieht aus, als wäre er bereits verlassen. Immerhin haben wir mittlerweile Oktober, auch wenn sich der Herbst von der lieblichsten Seite zeigt. Die Kastanien, Linden und Buchen im Park glühen in allen Farben von Gelb, Rot und Braun; sommermüde Blätter rascheln unter unseren Sohlen.

»Da ist doch niemand mehr.« Obwohl ich mich spröde zeige, finde ich seine Idee hinreißend. Seit ich in München lebe, habe ich mir gewünscht, einmal auf dem Kleinhesseloher See Bötchen zu fahren, hab es mich aber nie getraut, weil ich dachte, das sei nur etwas für Familien und Verliebte.

»Nein. Schau, da ist noch ein Schild.«

Wir finden den Bootsmann in der kleinen Holzhütte. Ramon mietet eines der kleinen Elektrobötchen für eine Stunde, und ehe ich es mich versehe, sitze ich dick eingemummelt in eine Fleecedecke auf der Rückbank. Natürlich spielt Ramon den Kapitän. Bei allem, was sich für uns in den letzten Stunden verändert hat, bin ich mir sicher, dass eines immer gleich bleiben wird. Ramon liebt es, das Steuer in der Hand zu haben.

Kleine Wellen bilden sich um den Bug unseres Bootes, während Ramon ziellos über den See schippert. Die Enten gucken neugierig in unsere Richtung. Entweder sind sie die Anwesenheit der Boote in ihrem Revier so gewohnt, dass sie sich davon nicht mehr stören lassen, oder der kleine Elektromotor ist so leise, dass selbst die Haubentaucher ihn nicht ernst nehmen. Trotzdem übertönt Ramons Stimme das leise Tuckern kaum, als er zu sprechen beginnt.

»Ich wusste es wirklich nicht«, sagt er. »Das von Monika. Ich habe mich fünf Jahre lang gefragt, warum sie es getan hat.«

»Du warst dabei, oder?«

Er nickt. »Wir hatten uns gestritten. Immer ging es in unseren Streits ums Essen. Sie meinte, Diäten gehören zum Modeldasein, aber sie wurde immer dünner und dünner, und ich habe sie angefleht, mehr auf sich zu achten, habe gesagt, dass das, was sie tut, nicht mehr gesund sein kann. Ich wollte eine Zukunft mit ihr. Eine gesunde, glückliche Zukunft, aber sie wollte nur ihr Karriere.«

Während die Worte in mein Bewusstsein sickern, wird mir eine Sache klar. »Deshalb hat es dich so aufgeregt, als ich nicht frühstücken wollte. Ramon«, ich lege eine Hand auf seinen Oberarm, fühle, wie angespannt seine Muskeln sind. Unser Gespräch kostet ihn viel Kraft. »Ich habe an diesem Morgen keinen Bissen runterbekommen, weil ich Liebeskummer hatte. Ich hab mein Leben lang keine Diät gemacht, aber ich war unglücklich.« Eines der frühen Symptome von Bauchspeicheldrüsenkrebs ist Gewichtsverlust, schleichend zuerst, dann immer drastischer und unerklärlicher. Ramon hat gemerkt, dass mit Monika etwas nicht stimmte, aber als sie aufhörte, seine Warnungen zu ignorieren, war es zu spät, und niemand konnte ihr mehr helfen. Ich weiß nicht, ob er diesen Zusammenhang begreift, und wünsche mir tief drinnen, dass er es niemals erfahren wird. Hätte sie auf ihn gehört, hätte man vielleicht etwas für sie tun können. Mein Herz bricht ein weiteres Mal.

Er schaltet den Motor aus und dreht sich zu mir um. Das Bötchen hat noch genug Schwung, um weiterzugleiten, hin zu der kleinen Insel inmitten des Sees. Es ist absolut still hier, jetzt, da auch der Motor nicht mehr surrt.

»Es tut mir unsagbar leid, dich verletzt zu haben. Das, was du in mir ausgelöst hast, hat mir Angst gemacht. Verzeihst du mir?«

»Das habe ich längst getan.«

Er legt die Hände um mein Gesicht, zieht mich an sich. An seiner Brust geborgen, fühle ich mich wie im siebten Himmel. Eine Weile lang sitzen wir einfach nur so da. Körper an Körper, sein Atem in meinem Haar, sein wundervoller Duft nach Mann und Anis überall um uns herum.

»Warst du schon einmal in New York?«, fragt er dann. Ich verkrampfe mich. New York ist, wo er lebt. So sehr ich mir eine gemeinsame Zukunft mit Ramon wünsche, ich hatte noch keine Zeit, darüber nachzudenken, wie das funktionieren soll mit einem Mann, dessen Zuhause zigtausend Kilometer von meinem entfernt ist.

»Ein paar Mal«, gebe ich zu. »Mir ist die Stadt zu groß. Zu hektisch.«

»Es gibt auch ruhige Ecken.«

Auch wenn ich den Moment mit ihm weiter genießen will, halte ich es nicht mehr aus, still zu sitzen und abzuwarten. Vorsichtig schäle ich mich aus seiner Umarmung, sehe ihn fragend an. »Verrätst du mir, was das hier wird?«

»Weißt du das nicht?«

Ich zucke mit den Schultern. »Vielleicht.« Aber wenn es das ist, was ich denke und hoffe, und Ramon mit mir tatsächlich über die Zukunft reden will, muss er mehr von sich preisgeben.

Sein leises Lachen beweist, dass er auch dieses Mal durch mich hindurchsehen kann wie durch Glas.

»Du hast recht. Ich habe mich verhalten wie ein Schuft, jetzt muss ich es wiedergutmachen.« Er reicht mir eine Hand und zieht mich auf die Füße. In großer Geste macht er einen halben Schritt rückwärts, nur um dann auf ein Knie zu gehen. Das Boot schwankt gefährlich bei der Gewichtsverlagerung, und ich stoße einen kleinen Schrei aus, weil ich um ein Haar das Gleichgewicht verliere.

»Ramon, bist du wahnsinnig? Wir landen gleich im See.«

»Nein, ich bin nicht wahnsinnig. Ich bin endlich zur Vernunft gekommen.« Immer noch auf einem Knie, greift er fester nach meiner Hand.

»Ich habe keinen Ring für dich, Valeska. Ich habe das hier nicht geplant, weil ich nicht zu hoffen gewagt habe, dass du mir verzeihst. Alles, was ich dir in die Hand legen kann, ist mein Herz. Aber du musst keine Angst haben, dass wir kentern. Ich schwöre dir, dass ich auf dich aufpassen werde, solange du mich lässt. Ich will an deiner Seite stehen und dich lieben, ich will dir helfen, das Beste aus dir herauszuholen, und dir jeden Tag die Möglichkeit geben, aus mir das Beste herauszuholen. Ich will an dir wachsen und mit dir alt werden. Ich will dich jeden Tag neu kennenlernen, dich immer wieder suchen und mich neu von dir finden lassen. Bitte, Valeska, komm mit mir nach New York. Sei in meinem Leben, so wie du in meinem Herzen bist. Ich liebe dich.«

Ich blicke hinunter auf diesen wunderbaren Mann, der mir sein Herz und seine Zukunft in die Hand legt, und ich weiß, dass es keine schönere Liebeserklärung geben kann. Zumindest nicht für mich, denn diese ist von Ramon, dem Mann, den ich liebe, genauso wie er mich liebt.

Ich ziehe ihn auf die Füße, vorsichtig, schlinge meine Arme um seinen Nacken und küsse ihn. Mein Kuss ist ihm Antwort genug.

ENDE

In der nächsten Folge …

Auf der Hochzeit ihrer besten Freundin lernt Pia den Star-Archäologen Luca El Bari kennen, der gerade ganz groß in den Medien ist, weil er einen spektakulären Fund in Ägypten gemacht hat. Es knistert gewaltig zwischen der Flugbegleiterin und dem TV-Star, am Ende verlässt er die Feier jedoch mit einer anderen – was Pia schwer enttäuscht. Zwei Wochen später meldet sich Luca plötzlich wieder bei Pia und will sie sehen. Sie weiß zwar inzwischen von seinem Ruf als Weiberheld, lässt sich aber dennoch zu einem Treffen in Kairo überreden. Dort geht es heiß her, aber Luca zieht sich nach der gemeinsamen Liebesnacht ohne Worte von Pia zurück. Die ist sehr verletzt und reist Hals über Kopf ab. Als sie Luca wenig später dann auch noch zufällig am Flughafen in einer innigen Umarmung mit einer hübschen Blondine entdeckt, beschließt Pia, sich Luca aus dem Kopf zu schlagen und ignoriert fortan all seine Kontaktversuche. Aber irgendwie geht er ihr einfach nicht mehr aus dem Kopf …

1001 Berührung  – Shadows of Love
von Cara Bach

Shadows of Love – Gebot der Lust

Wir hoffen, dass es dir gefallen hat. Du willst noch mehr? Dann bleib dran und erlebe weitere prickelnde Abenteuer mit neuen Folgen von »Shadows of Love«.

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