Date: 2015-01-27T00:10:02+00:00
Keywords: Psychological; Police Procedural; Literary; International Mystery & Crime; Fiction; Mystery & Detective; Crime
Description: “Compelling . . . A chilling read.” —Sydney Morning HeraldTwenty years ago, two children were kidnapped and left for dead.Raised by a master criminal, they grew up to become cops. Very unusual cops . . .Homicide detective Frank Bennett has an intriguing new partner. Dark, beautiful, coldly efficient, Eden Archer is one of the most enigmatic colleagues Frank has ever worked with—that includes her brother Eric, who’s also on the Sydney Metro police force. All of them are tested to the core when a local man discovers a graveyard of large steel toolboxes lying at the bottom of the harbor. Each box
Publisher: Kensington Books

Hades ist der »Herr der Unterwelt« von Sydney. Er weiß alles über das Verbrechen in seiner Stadt, denn auf seiner gigantischen Müllhalde entsorgt er gegen Honorar Menschen, die gewaltsam zu Tode gekommen sind. Dieses Schicksal hätten auch beinahe die Kleinkinder Eden und Eric geteilt, die man bei Hades deponiert hat. Aber die beiden leben noch. Sie wachsen bei Hades auf und werden Top-Cops bei der Mordkommission von Sydney. Das ist jedoch nur ihr eines Gesicht, ihr eines Konzept von »Gerechtigkeit«. Denn schließlich hat Hades Eden und Eric erzogen …

CANDICE FOX stammt aus einer eher exzentrischen Familie, die sie zu manchen ihrer literarischen Figuren inspirierte. Nach einer nicht so braven Jugend und einem kurzen Zwischenspiel bei der Royal Australian Navy widmet sie sich jetzt der Literatur, mit akademischen Weihen und sehr unakademischen Romanen. Für ihr Debüt Hades, den ersten Teil einer Trilogie, wurde sie 2014 mit dem Ned Kelly Award for Best First Fiction ausgezeichnet. Der zweite Teil, Eden, erscheint im September 2016, und Fall folgt im Frühjahr 2017.

CANDICE FOX

HADES

THRILLER

Aus dem australischen Englisch von
Anke Caroline Burger

Herausgegeben von
Thomas Wörtche

Suhrkamp

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel

Hades
bei Bantam.

Published by Random House Australia Pty Ltd
eBook Suhrkamp Verlag Berlin 2016

Der vorliegende Text folgt der 1. Auflage der Ausgabe des suhrkamp taschenbuchs 4673.

© der deutschen Ausgabe Suhrkamp Verlag Berlin 2016

© 2014 by Candice Fox

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Umschlaggestaltung: Cornelia Niere, München

Umschlagabbildung: © Hybrid Images / Getty Images; Nga Nguyen / Getty Images
eISBN 978-3-518-74444-4
www.suhrkamp.de

Für meine Eltern

Als der Fremde das Bündel auf den klebrigen Küchenboden legte, wusste Hades sofort, dass es eine Kinderleiche war. Zusammengekrümmt lag der kleine Körper auf der Seite, in ein altes, blaues Laken verpackt und an Hals, Taille und Knien mit Klebeband umwickelt. Ein kleiner, perlweißer Fuß ragte schlaff unten heraus. Hades lehnte an der Anrichte seiner kleinen, unordentlichen Küche und starrte das Füßchen an. Der Fremde stand unruhig in der Tür, zog Zigaretten und Streichhölzer aus der Tasche. Der Mann, den man Hades nannte, warf einen kurzen Blick in das hagere Gesicht des Fremden.

»Bei mir wird nicht geraucht.«

Dem Fremden war gesagt worden, wie man zu Hades kam, aber nicht, wie schrecklich es dort war. Hinter dem Eisentor der Utulla-Deponie, der Müllkippe am Schmutzrand der westlichen Vororte Sydneys, erhoben sich Abfallberge, dazwischen eine Schotterpiste. Hoch und schwarz ragte der Müll neben der Piste auf, so hoch, dass Himmel und Sterne dahinter verschwanden. Ein Kranz aus Bäumen und Büschen versperrte die Sicht auf die Holzhütte oben auf dem Hügel. Vorsichtig war der Fremde an den turmhohen Halden vorbeigefahren, in denen es vor Nachtwesen nur so wimmelte – Eulen, Katzen, Mäuse und Ratten scharrten und schnüffelten in alten Milchtüten und Säcken mit vergammeltem Fleisch herum. In ausgebrannten Autowracks leuchteten Augen, Tiere spähten unter Wellblechgeknäuel hervor.

Weiter oben an der Schotterstraße hielten Kreaturen anderer Art Wache. Gestalten aus Altmetall und kaputten Maschinenteilen standen an der Straße – eine in die Form eines brüllenden Löwen gehämmerte und gebogene Waschmaschinentrommel, Fahrräder, die zusammengeschweißt und zu einem Flamingo mit langem Hals zerdehnt worden waren. Im Mondlicht wirkten die Tiere mit den Federn aus Küchenutensilien und den Augen aus Glasflaschen lebendig und bereit zum Sprung. Der Fremde war froh, dass er ihre aufmerksamen Blicke nicht mehr auf sich spürte, als er das Haus betrat. Die Erleichterung verpuffte sofort, als er den Mann vor sich sah, der als Herr der Unterwelt bezeichnet wurde.

Als der Fremde eintrat, stand Hades in der Küchenecke. Als habe er sein Kommen geahnt. Und dort war er stehen geblieben, die haarigen Arme über der Tonnenbrust verschränkt. Unter schweren Lidern blickte Hades das Bündel in den Armen des Fremden an. Auf der vollgekramten Anrichte lag eine Walther PP mit Schalldämpfer neben einem halbvollen Glas Scotch in Reichweite. Die grauen Haare auf Hades’ eckigem Schädel waren gekämmt. Er war breit wie ein Schrank und stark wie ein Ochse und strahlte Aggressivität aus, was sie die Küche peinigend eng wirken ließ.

Die Bäume bildeten eine dunkle Kuppel über dem kleinen Holzhaus, an der die heiße Luft leckte und streichelte. Dinge, die Hades aus dem Müll gerettet hatte, zierten die Küche. Flaschen und Gläser in allen erdenklichen Formen und Farben hingen an Angelschnüren von der Decke, bizarre Schneidewerkzeuge waren wie Waffen an die Wände genagelt. Porzellanfische und Plastikfrüchte standen herum, ein ausgestopftes gelbes Frettchen schlief zusammengerollt in einem Korb neben der Tür. Einmachgläser waren mit Gegenständen gefüllt, die niemand mehr brauchte – bunte Murmeln und glaslose Brillengestelle und Tausende von Kronkorken. Auf dem Fensterbrett eine Galerie von Puppenköpfen, manche mit Augen, andere ohne, Plastikmünder, die lächelten, schmollten, weinten. Hinter der Tür war das kleine Wohnzimmer zu sehen, in dem sich zerfledderte Taschenbücher stapelten; von den rohen Bodendielen bis zur stockfleckigen Decke lagen und standen Bücher, überall Bücher.

Der Fremde wand sich in dem unangenehmen Schweigen. Am liebsten hätte er sich alles angesehen, fürchtete sich aber vor dem, was er finden würde. Nachtvögel stöhnten draußen in den Bäumen vor den bunt zusammengewürfelten Bleiglasfenstern.

»Soll ich, äh …« Der Fremde bearbeitete seinen Nacken mit den Fingernägeln. »Soll ich das andere holen gehen?«

Hades sagte lange nichts. Er starrte nur die Kinderleiche in dem alten blauen Laken an.

»Sag mir, wie das passiert ist.«

Der Fremde spürte, wie ihn der Schweiß an den Schläfen kitzelte.

Er seufzte. »Man hat mir gesagt, dass es keine Fragen geben würde. Ich habe gehört, ich könnte einfach kommen und sie hier abladen und …«

»Da hast du was Falsches gehört.«

Mit einem dicken Finger tippte Hades langsam auf seinen linken Bizeps, als würde er die Sekunden zählen. Der Fremde fingerte an der Zigarette herum, die er sich nicht angezündet hatte, steckte sie sich in den Mund, erinnerte sich wieder ans Rauchverbot. Er ließ sie in die Tasche rutschen und starrte auf das Bündel am Boden, auf den Umriss des an die Brust gedrückten kleinen Mädchenkopfes.

»Es war alles perfekt geplant. Einwandfrei hätte das laufen sollen.« Der Fremde schüttelte den Kopf. »Das Ganze war Bennys Scheißidee. Der hat in der Zeitung was über einen Professor gelesen, Tenor hieß er, keine Ahnung. Jedenfalls hatte der gerade fett abgesahnt für irgendwas, was er erforscht hatte, Hautkrebs, Sonnenbrand, was weiß ich. Benny hat sich total reingesteigert und war völlig besessen von dem Typ, schleppte ständig irgendwelche Zeitungsausschnitte an. Er zeigte uns Bilder von ihm und seiner Frau und den zwei Kids und meinte, die Familie wüsste sowieso schon nicht mehr wohin mit dem ganzen Schotter und jetzt wurde der dicke fette Haufen Kohle nur noch fetter.«

Der Fremde atmete tief durch, so dass sich seine Hühnerbrust blähte. Hades sah ihn regungslos an.

»Dann hieß es, die Familie würde allein in ihr Ferienhaus in Long Jetty fahren. Wir also hin, alle sechs, wollten sie nur ein bisschen aufmischen und die Bambinos mitnehmen – nur für kurz, ist doch klar, nicht lange. Ein Kinderspiel hätte das sein können, Mann. Reinstürmen, die Bambinos schnappen, raus, sie ein paar Tage behalten und dann die Übergabe anleiern. Wir wollten ihnen nichts zuleide tun. Ich habe sogar Spiele ausgeliehen, Mann! Damit sie bei uns was zu tun hatten.«

Hades zog eine Schublade neben sich auf und holte einen Notizblock und einen Stift heraus. Er knallte beides auf einen kleinen Beistelltisch an der Wand.

»Die anderen«, sagte er. »Schreib ihre Namen auf. Deinen auch.«

Der Fremde wollte protestieren, aber Hades schwieg. Mit zitternden Händen setzte sich der Fremde auf den Kunststoffstuhl und schrieb die Namen auf. Seine Handschrift war kindlich schief und verschmiert.

»Dann ist alles den Bach runtergegangen, ganz schnell«, murmelte er beim Schreiben und hielt den Zettel mit seinen langen weißen Fingern fest. »Benny hatte auf einmal die fixe Idee, der Prof würde ihn schräg angucken, als hätte er irgendwas Verrücktes vor. Keine Ahnung. Ich hab nicht drauf geachtet. Die Frau hat geweint und geschrien wie am Spieß und einer hat ihr eins übergezogen und die Kinder haben sich gewehrt. Da hat Benny die Eltern weggepustet. Hat einfach … drauflosgeballert, bis das Magazin alle war. Immer die Hand am Abzug, der Mann, echt zum Kotzen. Viel zu aggressiv, der Depp.«

Seufzend stieß der Fremde die Luft aus. Er starrte auf die Namen, die er aufgeschrieben hatte. Hades beobachtete ihn.

»In der einen Minute lief noch alles prächtig. In der nächsten sitzen wir in der Karre, die Kinder im Kofferraum, und niemand, der sie uns abkaufen will. Wir haben drüber geredet, wie wir sie loswerden sollen, einer meinte, er würde Sie kennen, und …« Der Fremde zuckte die Achseln und wischte sich die Nase mit dem Handrücken ab.

Zum ersten Mal seit der Ankunft des Fremden kam Hades aus seiner Küchenecke hervor. Als er jetzt mit seinen Riesenpranken nach dem Notizblock griff und die Seite mit den Namen abriss, ragte er groß und bedrohlich vor dem Fremden auf, wie ein Gott. Völlig eingeschüchtert saß er auf seinem Plastikstühlchen. Er wagte es nicht, zu Hades aufzublicken, als der das kleine Stück Papier zusammenfaltete und in die Tasche steckte. Er merkte nicht, wie der Ältere die Pistole in die Hand nahm und entsicherte.

»Es war ein Versehen«, murmelte der Fremde, in dessen roten Augen die Tränen standen, als er mit offenem Mund hinunter auf das Leichenbündel starrte. »Es lief doch alles so gut.«

Der Mann, den man Hades nannte, jagte dem Fremden zwei Kugeln ins Herz. Der blickte mit verwirrtem Blick hoch und drückte die Hände auf die Löcher in seinem Rumpf. Hades legte die Pistole zurück auf die Anrichte und hob das Scotchglas an die Lippen. Die Nachtvögel hatten aufgehört zu ächzen, nur die Sterbegeräusche des Fremden füllten die Luft.

Seufzend stellte Hades das Glas ab und überlegte, wo er auf der Deponie rund um seinen Berg die Leiche des Fremden am besten loswurde. Die beiden Kleinen würde er an einem anderen, passenderen Ort begraben. Hinter der Sortieranlage gab es eine Stelle, an der ein Baum zwischen den Abfallbergen wuchs, ein verkrüppeltes, krummes Ding, das trotz allem manchmal rosa blühte. Dort würde er die Kinder nebeneinander begraben. Den Fremden würde er irgendwo verscharren, neben den Dutzenden von Vergewaltigern, Mördern und Dieben, die bereits auf der Halde lagen. Hades schloss die Augen. Zu viele Fremde kamen mit ihren Bündeln zu ihm, wenn etwas schiefgegangen war. Er musste es allen sagen, dass er keine neue Kundschaft mehr annahm. Die, die er kannte, seine Stammkunden, die brachten ihm die Leichen von Bösen. Aber diese Fremden … Er schüttelte den Kopf. Die Fremden kamen immer wieder mit Unschuldigen bei ihm an.

Hades stellte das leere Glas auf der Anrichte neben der Pistole ab. Sein Blick wanderte über den aufgeplatzten Linoleumboden zum kleinen Perlmuttfuß des toten Mädchens.

Erst da fiel ihm auf, dass sich die Zehen zusammengekrallt hatten.

Als ich Eden Archer zum ersten Mal erblickte, hielt ich mich für einen glücklichen Menschen. Sie saß an der verspiegelten Trennscheibe und wandte mir den Rücken zu. Als sie einen Blick in die Runde der um sie versammelten Männer warf, war ein wenig von ihrem markanten Gesicht zu sehen. Es schien sich um ein Briefing zu handeln, vermutlich ging es um den Mann, den ich ersetzen sollte. Edens verstorbenen Teampartner. Manche der Männer im Kreis hatten graue, mürrische Gesichter, als könnten sie ihre Gefühle kaum unter Kontrolle halten. Sogar die Psychologin sah aus, als hätte ihr gerade jemand den letzten Fünfer aus der Tasche geklaut.

Eden hingegen wirkte gelassen. In der rechten Hand hielt sie, nur von meiner Warte aus sichtbar, ein Springmesser, das sie mit dem Daumen öffnete und wieder zuschob. Ich betrachtete ihren langen schwarzen Zopf und leckte mir über die Zähne. Ihren Typ kannte ich. Frauen wie sie hatte ich auf der Akademie kennengelernt. Keine Freundinnen, keine Kumpel, kein Interesse an einer schnellen Nummer im Männerschlafsaal an einem ruhigen Wochenende, wenn die anderen weg waren. Sie wusste, wie man mit diesen Sieben-Zentimeter-Stöckeln rannte, da war ich mir sicher. Die Nägel hatte sie sich diesen Monat zum dritten Mal im Edelstudio machen lassen, aber einer Ratte in ihrem Vorratsschrank würde sie gnadenlos den Hals umdrehen. Sie sah hinreißend aus. Ich fand es toll, wie sie seelenruhig dasaß und gleichmäßig atmete, während die Kollegen um sie herum versuchten, nicht die Fassung zu verlieren.

Ich lehnte am Einwegspiegel und hörte nur halb hin, wie »Captain« James über den herben Verlust schwadronierte, den die Mordkommission von Sydney Metro durch Doyles Tod erlitten, welchen Schaden die Truppenmoral genommen hatte. Die Therapiesitzung wurde beendet und Eden steckte das Messer zurück in den Gürtel. Ihr weißes Baumwollshirt schmiegte sich an die hart antrainierten Muskeln ihres Oberkörpers. Der Blick ihrer großen, dunklen Augen war auf den Teppichboden gerichtet, als sie auf mich zuging.

»Eden.« Der Chef zeigte auf mich. »Das ist dein neuer Partner, Frank Bennett.«

Grienend schüttelte ich ihr die knochige, warme Hand.

»Mein Beileid«, sagte ich. »Doyle soll ein ausgezeichneter Kollege gewesen sein.« Angeblich war sein Blut Eden ins Gesicht gespritzt, und sein Hirn hatte in Bröckchen an ihrem Hemd gehangen.

»Dein Vorgänger war ein besonderer Mann.« Sie nickte. Ihre Stimme klang ausdruckslos.

Sie lächelte mir so müde zu, als sei mein Auftauchen als ihr neues Teammitglied nichts als ein weiteres Ärgernis an einem bereits sehr langen und beschissenen Morgen. Für einen Sekundenbruchteil blickte sie mir in die Augen, dann ging sie weg.

Chief Superintendent James zeigte mir meinen Schreibtisch im Dezernat. Doyles persönliche Sachen waren ausgeräumt worden. Der Tisch war kahl und angestoßen, außer einem schwarzen Plastiktelefon und einem Laptop-Dock stand nichts darauf. Einige Leute im Büro blickten auf, als ich hereinkam. Die würden sich schon noch vorstellen kommen. Ein Grüppchen an der Kaffeemaschine musterte mich einmal von Kopf bis Fuß und wandte sich dann wieder ab, garantiert, um über mich zu tratschen. In der Hand hielten sie Kaffeebecher mit humorigen Aufdrucken wie »Achtung, Biss-Fan!« oder »Größtes Arschloch der Welt«.

Meine Mutter war eine radikale Tierschützerin gewesen, die Sorte, die am Straßenrand anhält und in den Beuteln totgefahrener Kängurus nach überlebenden Babys kramt und halb zu Brei gefahrene Vögel von der Straße kratzt, um ihnen einen schnellen Tod zu bescheren oder sie zu retten. Eines Morgens brachte sie mir eine Schachtel mit drei flaumigen kleinen Eulen, die von der Eulenmutter verlassen worden waren. Ich sollte mich um die Viecher kümmern. Die Leute in dieser Dienststelle erinnerten mich an die verlassenen Eulen – an die Art, wie sie sich in eine Ecke des Schuhkartons gedrückt hatten, als ich den Deckel anhob, und mich mit großen Augen voll bodenloser Angst anglotzten.

Dabei freute ich mich auf meine neuen Kollegen hier. Es gab eine ganze Reihe interessanter Fälle in diesem Dezernat, und für mich war es auf jeden Fall eine Stufe nach oben auf der Karriereleiter. Als Letztes hatte ich in North Sydney gearbeitet, hauptsächlich Asiaten-Gangs. Das war alles ziemlich langweilig gewesen, immer dasselbe – Turf Wars, Drive-bys, Gangster-Hinrichtungen, Überfälle auf Restaurants, verprügelte Väter, voller Todesangst schweigende Mädchen. Aus den Medien und dem Gerede in meiner alten Dienststelle wusste ich, dass Sydney Metro nach einem elfjährigen Mädchen suchte, das vor kurzem verschwunden und vermutlich tot war. Außerdem ging das Gerücht um, einer hier habe etwas mit dem Backpacker-Serienmörder Ivan Milat zu tun gehabt. Ich wollte meine Sachen so schnell wie möglich auspacken und mir dann ein paar gute Geschichten erzählen lassen.

Eden lehnte an meinem Schreibtisch, während ich meine Plastikbox aus- und die Schubladen einräumte. Sie räusperte sich, wich meinem Blick aus und blickte nervös in die Gegend.

»Verheiratet?«, fragte sie.

»Zwei Mal.«

»Kinder?«

»Ha!«

Sie drehte die silberne Uhr an ihrem Arm immer weiter im Kreis und warf mir einen schnellen Blick zu. Ich setzte mich auf Doyles Stuhl. Er war warm. Natürlich wusste ich, dass er nur von der Morgensonne, die zu den Fenstern über uns hereinkam, angewärmt worden war. Dennoch lief mir bei der Vorstellung, Doyle habe bis vor kurzem noch hier gesessen, telefoniert oder seine E-Mails gecheckt, eine Gänsehaut über den Rücken.

»Und warum hast du die Stelle hier angenommen?«

Als ich mich vorbeugte und meinen Rucksack vom Boden hochhob, konnte ich Eden riechen. Sie roch teuer. Rassige Lederstiefel schmiegten sich an ihre Waden, am Hals duftete Designerparfüm. Ich schätzte sie auf Ende zwanzig, garantiert suchte sie wie alle Frauen in ihrem Alter nach einem Mann mit ein bisschen mehr Erfahrung – ich war kein alter Sack, nur weil ich plus minus zehn Jahre älter war als sie. Sie würde das Grau an meinen Schläfen bestimmt nicht bemerken.

»Ich habe auch meinen Teampartner verloren. Bin seit einem halben Jahr allein.«

»Tut mir leid.« Wieder diese ausdruckslose Stimme. »Im Einsatz?«

»Nein. Suizid.«

Ein Mann kam im Bogen auf uns zu und pflanzte sich neben Eden auf den Schreibtisch. Eine große, hässliche Narbe lief wie ein weißer Blitz über seine gesamte rechte Schläfe und verschwand im Haaransatz. Sie zog den rechten Augenwinkel ein wenig nach oben. Eden sah ihn mit einem betreten wirkenden, schiefen Lächeln an.

»Frankie, richtig?« Er griente mich mit seinen weißen Hauern an.

»Frank.«

»Eric.« Er griff nach meiner Hand und schüttelte sie. »Falls du Schwierigkeiten mit unserer Schönen hier hast, sag mir einfach Bescheid. Ich kümmer mich um sie.« Er versetzte Eden einen harten Ellbogenstoß in die Rippen. Was für ein Kotzbrocken. Sie verzog das Gesicht.

»Keine Sorge, ich komme zurecht.«

Ich fing an, meine Sachen schneller einzuräumen. Aber Eric fasste einfach in die Box und zog einen Ordner heraus.

»Ist das deine Personalakte?«

Ich streckte die Hand nach dem braunen Ordner aus. Er zog ihn einfach weg.

»Ja. Das kannst du mir jetzt gern wiedergeben, danke.« Ich merkte, wie mir die Zunge am Gaumen kleben blieb. Eden lehnte daneben und sah zu. Eric stellte sich außerhalb meiner Reichweite und blätterte in meinen Unterlagen.

»Jetzt schaut euch das mal an. North Sydney Homicide. Asiatische Gangs. Du sprichst Koreanisch? Chinesisch? Ein Disziplinarverfahren haben sie dir auch angehängt, steht hier. Alkohol am Steuer auf dem Weg zur Arbeit.« Er lachte. »Auf dem Weg zur Arbeit, Frankie! Jetzt sag nicht, du hängst an der Flasche. Trinkst gern mal einen übern Durst, was?«

Ich riss ihm die Akte aus der Hand. Seine Pranke landete auf meiner Schulter.

»Nichts für ungut, war nur ein Witz.«

Ich reagierte nicht, und er schlenderte zurück zu den Eulen. Über die Schulter hinweg zeigte er mit dem Daumen auf mich und sagte etwas. Die Eulen starrten. Eden beobachtete mich. Mir wurde ganz heiß vor Zorn, und ich kratzte mich am Hals.

»Was für ein verdammter Idiot.« Ich schüttelte den Kopf.

»Ja.« Sie lächelte mich mit blitzenden, weißen Zähnen an. »Die Nummer kann er besonders gut.«

Dass Eric Edens Bruders war, fand ich erst heraus, als wir zu unserem ersten Tatort gerufen wurden. Beziehungsweise kurz davor. Ich weiß nicht, warum mir die Ähnlichkeit vorher nicht aufgefallen war. Beide waren markante dunkle Typen, denen die unter der Oberfläche schwelende Aggressivität deutlich anzusehen war. Gelangweilt und voller Energie – was für Alptraumgeschwister. Keine Ahnung, wer der Ältere war, Eric wirkte jedenfalls wilder, unbeherrschter. Eden saß neben mir auf dem Fahrersitz, Hände am Lenkrad, und kaute auf ihrer Unterlippe, als denke sie über etwas nach. Ich musterte sie von der Seite. Sie wirkte, als habe sie irgendwann in ihrem Leben ein schreckliches Trauma mitgemacht, von dem sie nicht loskam, etwas, das ihr Tag und Nacht zusetzte. Lügen und Geheimnisse. Eric wirkte außer Rand und Band, Clown oder Partyschreck, je nach Laune.

Kaum waren wir am Polizeipräsidium an der Little Street losgefahren, wurden wir vom Stau auf der Parramatta Road ausgebremst, vor uns die bläulich verschwommene Skyline der City. Wir krochen über eine Kreuzung, dann standen wir schon wieder, jetzt vor einem griechischen Restaurant, an dem ein Junge mit vielmonatiger Verspätung die auf die Fensterscheiben gesprühten Schneeflocken abkratzte. Ein riesiges, über einer Videothek hängendes Schild schrie mir in lautem Gelb und Rot entgegen, ob ich längeren, besseren Sex wollte, angestrahlt von der bereits tiefstehenden, brutalen Sonne. Der Vater des griechischen Jungen kam heraus, trieb ihn zum schnelleren Arbeiten an und zeigte auf die Thai-Restaurants links und rechts mit ihren blitzblanken Schaufensterscheiben.

»So so, also ein Trinker mit starkem Frauenverschleiß.« Eden grinste unvermittelt, als sei ihr das gerade durch den Kopf gegangen. »Kein Wunder, dass deine Partnerin den Abgang gemacht hat.«

»Mensch, hör auf.«

»Darfst Eric nicht ernst nehmen. Der macht nur Späßchen.«

Ich musste mich schwer zusammenreißen, um nicht in Obszönitäten auszubrechen. Mir war natürlich klar, dass es die Sache nicht besser machen würde, wenn ich mich über seine Unverschämtheit aufregte. Ich war mal betrunken am Steuer erwischt worden, na und? Kann jedem Mal passieren. Und ja, es war auf dem Weg zur Arbeit. War kein gutes Jahr gewesen.

»Und du? Arbeitest mit deinem Bruder zusammen. Das ist doch Inzest, oder nicht?«

Sie lächelte. Ich hatte einen Lacher erwartet. Sie betätigte den Blinker mit dem kleinen Finger, als gehöre ihr der Wagen seit Jahren, und wechselte die Spur.

»Wir kommen nie ins selbe Team«, erklärte sie. »Interessenskonflikt, weißt du.«

Wir hielten an einem kleinen Yachthafen an der Watsons Bay, auf der Ostseite des Sydney Harbour, zwischen dem Marinestützpunkt und dem Naturschutzgebiet. An der Straße reihte sich ein in hübschen Pastellfarben gehaltenes Mehrfamilienhaus an das nächste, auf jedem Balkon die obligatorischen Liegestühle und gestreiften Strandhandtücher, ordentlich auf Chromständern aufgehängt. Die örtliche Metzgerei hatte ihr Sonderangebot mit Kreide an eine Tafel geschrieben: Bratwurst mit Knoblauch und Rosmarin, achtzehn Dollar das Kilo. Frauen wie Männer folgten demselben Dresscode: Seglerschuhe und Freizeithosen. Der Szenenwechsel war abrupt. Vor wenigen Minuten waren wir noch in North Strathfield an den Bordellen über den Läden vorbeigefahren, dann durch die schattigen Einkaufsstraßen von Edgecliff. Jetzt waren die Würstchen mit einem Schlag zehn Dollar teurer, und als wir parkten, wischten feuchte Tropenpflanzen über unsere Wagenfenster. Ich fühlte mich in so einer Atmosphäre unwohl und stieg seufzend aus.

Eden stand neben dem Auto, putzte ihre Ray-Bans mit dem Hemdzipfel und betrachtete die schicken Apartments an der Straße mit abfälligem Blick. Yachtbesitzer und Spaziergänger aus dem angrenzenden Naturschutzgebiet standen auf der Anhöhe und hielten die Hand gegen das gleißende Morgenlicht über die Augen, ohne ihre an den Leinen ziehenden Kompakthunde zu beachten. Kackbeutelchen baumelten an Handgelenken. Zwei Detectives von der Mordkommission wurden natürlich sofort erkannt; die Glotzer stießen einander an und zeigten auf uns. Jetzt wird’s interessant. Komm, wir holen uns einen Latte und gucken uns die Sache an. Journalisten waren auch schon da, die Eden knipsten, wie sie mit einem vom Wachdienst redete. Mich beachtete natürlich keiner.

Im Auge des Sturms aus Einsatzwagen und Sanitätern saß ein junger Mann einsam und allein in eine graue Felddecke gewickelt hinten in einem offenen Notarztwagen. Das Wahnsinnsaufgebot musste heißen, dass ihm etwas richtig Schlimmes zugestoßen war. Ich ließ Eden vorgehen und musterte den Mann mit seinem zu Boden gerichteten, verzweifelten Blick. Die Leute machten Eden automatisch Platz. Ich war erstaunt, dass niemand sie unauffällig streifen und ein bisschen was von ihrer Kraft und Schönheit abhaben wollte. Aber alle schienen zu wissen, dass mit ihr nicht gut Kirschen essen war.

»Erzählen Sie.« Sie deutete mit dem Kinn auf den Mann in der Wolldecke.

»Ich habe dem Cop da hinten, der mit der Mütze, dem habe ich’s schon gesagt. Ich habe nichts auszusagen.« Der Mann zitterte und nickte in Richtung eines Officers, der rauchend am Tor stand. »Sie haben doch, was Sie brauchen. Ich will jetzt gehen. Ich will hier weg.«

Jetzt fielen mir auch die Schrammen und Kratzer an dem Mann auf, die mit Blut verklebten Haare. Die Haut an seinen Fußgelenken war offen und sein linker Fuß war geschient. Den rechten Fuß ließ er ständig auf- und abwippen, er schniefte, sein unsteter Blick wanderte durch die Gegend.

»Noch ein Mal, bitte.« Eden zog ihr Notizbuch aus der Tasche. »Dann können wir drüber reden, ob Sie gehen dürfen.«

Der Mann hatte entzündete Einstichstellen an den Armen, die uns lila entgegenleuchteten, als er sich mit der Hand durch die nassen Haare fuhr. Es schien, als wollte er an einer alten, nicht verheilten Stelle auf seiner linken Wange kratzen. Er warf mir einen schnellen Blick zu. Ich lehnte mit verschränkten Armen am Krankenwagen.

»Ich hab da oben an der Straße gestanden.« Der Junkie erschauderte und nickte in Richtung der Bootsrampe, die hinunter zum Yachthafen führte. »Ich wollte zurück nach Bondi, wo ich bei Kumpels wohne. Aber keiner von den reichen Arschgesichtern hier hat angehalten. Es war, was weiß ich … ungefähr drei Uhr morgens. Da habe ich einen Typen gesehen, der ist rückwärts durch das Tor in den Seglerhafen gefahren und hat neben einem Boot angehalten. Das Tor stand offen, also hab ich mir gedacht, schnell durch, dann kann ich mich da auf dem Gelände mal umgucken. Dann war ich drin und dachte, ich beobachte erst mal den Typ mit dem Van.«

»Und den wollten Sie ausnehmen?«, fragte ich.

»Kann sein. Ich hab dran gedacht. Ich wollte erst mal gucken, was er hat. Ich habe mir gedacht, dass da was Gutes für mich drin sein könnte, wenn er mitten in der Nacht irgendwas zu verladen hat. Das, was er hatte, war allerdings weggeschlossen in einer schicken, glänzenden Werkzeugkiste aus Edelstahl. So eine, wie die Handwerker sie hinten auf dem Pick-up stehen haben. Ungefähr ein Meter lang. Er muss ein Riesenkerl gewesen sein, weil er das dicke Ding quer vor der Brust in den Armen getragen hat. Die Kiste hat er auf dem Boot abgesetzt und ist um den Van herumgegangen. Ich hab drauf gewartet, dass er auf der anderen Seite wieder auftaucht, aber da kam nichts. Ewig hab ich gewartet, aber er taucht nicht wieder auf. Ich will also gerade ein Stück hinter den Bäumen weiterlaufen, um zu sehen, wo er hin ist, da höre ich ein Riesenkrachen, und dann war nichts mehr.«

Der Junkie fasste hoch und berührte seinen Hinterkopf, an dem er eine provisorisch geklammerte Platzwunde spürte. Eden hatte eine Stiefelspitze hochgestellt auf die eingeklappte Rampe hinten am Notarztwagen und sah dem Mann in die Augen.

»Als ich wieder aufgewacht bin, lag ich an Deck auf dem Boot und hatte eine fette Kette um die Fußgelenke.« Eine Zuckung durchlief den Junkie, der sich an seinen Bartstoppeln kratzte. »Das Boot lag so still im Wasser, dass ich gedacht hab, wir hätten den Hafen noch gar nicht verlassen. Aber es wurde schon hell, ich muss also ewig weg gewesen sein. Alles war voller Blut. Ich habe mich auf die Seite gerollt und gesehen, wie der Typ die Werkzeugkiste auf den Schiffsrand zugeschoben hat. Und dann sehe ich, dass die Kette um meine Füße direkt zu der Kiste führte.«

»Ich fass es nicht.« Einer der Cops hinter mir lachte. Ich warf ihm einen ungnädigen Blick über die Schulter zu. Ich hatte ganz vergessen, dass wir von Unmengen von Streifenpolizisten umgeben waren, die mit verschränkten Armen und Kippe zwischen den Zähnen hinter uns standen. Zwischen ihnen glitzerte das Hafenwasser hindurch. Ich kniff die Augen zusammen.

»Ich ging über Bord.« Der Junkie zitterte und sein rechtes Bein zuckte immer schneller auf und ab, wie ein Kolben. »Ich wurde unter Wasser gezogen.«

Der junge Mann unter der Pferdedecke brach in Tränen aus. Die Polizisten um mich herum wanden sich, schauten einander an, schüttelten die Köpfe, hüstelten und lachten. Eden stand absolut bewegungslos da, das schmale Kinn in die Hand gestützt, den Ellbogen auf ihrem Knie in Jeans. Sie atmete tief und gleichmäßig. Der Junkie wischte sich das Gesicht mit seiner zum Skelett abgemagerten Hand trocken. Lange Fingernägel. Bevor er mit seiner Story weitermachen konnte, platzte einer von den Cops heraus: »Und warum sitzt du dann hier, Houdini?«

Der Junkie warf den Menschen um sich herum gehässige Blicke zu.

»Als ich ein kleiner Knirps war, hab ich mir den Fuß gebrochen«, nuschelte er. »Einfach in der Mitte durch – beim Tanzen.«

»Beim Tanzen?«

»Ja, genau, beim Tanzen«, gab der Junkie pampig zurück. »Ich hab getanzt bei einer Talentshow, bei uns in der Grundschule. Bin von der Bühne gesprungen, und da bin ich wahrscheinlich falsch aufgekommen, was weiß ich, jedenfalls war er gebrochen, der Fuß, direkt hinter den Zehen. Seitdem war er nicht in Ordnung. Als ich im Wasser versunken bin, habe ich an der Scheißkette gezogen und gemacht und getan. Als es immer tiefer ging, da habe ich einfach meinen Fuß genommen und ihn wieder gebrochen.«

Alle Blicke richteten sich auf die Schiene, in der der Fuß des Mannes steckte. Ein beifälliges Stöhnen entfuhr den um mich Stehenden.

»Na, da sind Sie ja wirklich der schlüpfrigste Aal aller Zeiten.«

»Halleluja. Da hast du aber einen Schutzengel gehabt, Junge.«

»Dafür, dass du dir den ganzen Tag irgendwelchen tödlichen Scheißdreck in die Venen jagst, hast du wirklich einen erstaunlichen Überlebenstrieb, Alter«, sagte ein anderer Polizist.

Der Junkie wischte sich angetrocknetes Blut aus seiner Nase mit dem Handrücken ab.

»Schönen Dank auch.« Er funkelte ihn an. »Den Kommentar hättest du dir sparen können.«

»Gern geschehen.«

»Okay, okay«, unterbrach ich die beiden. »Zurück zum Ablauf der Ereignisse. Hat der Mann Sie gesehen, als Sie wieder auftauchten?«

Der Junkie reagierte gereizt. Eden betrachtete mich mit ausdruckslosem Gesicht.

»Als ich rauskam, war der Typ lange weg«, sagte er und starrte auf den Betonboden vor sich. »Ein paar Figuren in einem kleinen Motorboot haben mich eingesammelt und hier an Land gebracht, wahrscheinlich eine Stunde später oder so. Schwimmen ging nicht, ich war zu weit draußen, und das Bein konnte ich auch nicht benutzen. Ich hab die ganze Zeit drauf gewartet, dass ich von was gefressen werde. Ich hab echt gedacht, das war’s dann, Alter.«

Er schluchzte auf und hielt sich die Faust vors Gesicht. Alle schwiegen.

»Wonach suchen wir jetzt also?« Ich seufzte und zog meinen Notizblock heraus. »Einen Mann, ein Boot, eine silberne Kiste.«

»Ich kann nichts beschreiben«, sagte der Junkie. »Habe ich alles schon gesagt. Der verdammte Typ trug eine Jacke, die bis zur Nase zugezogen war und auf dem Kopf eine Kappe. Das Boot war weiß und sah aus wie ein Boot. Ich weiß nichts weiter. Groß und weiß. Wenn Sie mich ausquetschen wollen, bitte. Der Cop, der mit der Mütze, der hat das schon versucht.«

»Was ist mit der silbernen Kiste?«, fragte ich und stellte meinen Fuß auch auf die Rampe, damit ich auf meinem Knie schreiben konnte. »Stand da ein Name drauf? Irgendeine Aufschrift an der Seite?«

»Nein.« Der Junkie schüttelte den Kopf. »Nur silbern, genau wie die anderen.«

»Wie welche anderen?«, fragte Eden mit einer Stimme, die so viel feiner und schöner als die der Männer um sie herum klang. Wie Vogelgesang. »Was meinen Sie mit die anderen?«

Der Junkie schlang die Arme um den Leib und starrte zu Boden. Seine Unterlippe zitterte, als würde er gleich anfangen zu flennen.

»Als ich untergegangen bin, habe ich die Augen aufgemacht«, schniefte er. »Das Morgenlicht kam durchs Wasser. Da unten auf dem Meeresboden lagen noch mehr so Kisten. Jede Menge.«

Das Laken rund um den Kopf war blutgetränkt, auf dem Stoff waren blutige Handabdrücke. Hades wickelte das Faserband ab, mit dem das Laken zugeklebt war, und rollte die Kleine heraus und auf den Boden. Klebeband um ihre Hände, über ihrem Gesicht, in ihren Haaren. Sie brüllte, als er es von ihrem Mund abriss, laut und durchdringend und voller Angst.

»Da ist noch ein Zweites«, sagte er zu sich selbst, und seine Stimme zitterte, wie sie es nie zuvor getan hatte, als er das Klebeband über ihren Augen zu entfernen versuchte. »Er hat gesagt, da wäre noch eins.«

Hades ließ das Mädchen auf dem Boden zurück, seine Finger glitschig vom Blut in ihrem Gesicht, und rannte aus dem Haus zum Auto des Fremden. Er schmierte Blut auf den Schlüssel, den er aus der Zündung der alten roten Schrottmühle zog, und auf den Kofferraum, als er ihn aufschloss. Wie betrunken kam das kleine Mädchen hinter ihm aus dem Haus geschwankt, die langen dunklen Haare vom Küchenlicht golden angestrahlt. Lautlos sah sie zu, wie er den Kofferraum öffnete und das zweite Bündel aus dem Dunkel hervorholte. Ihre Augen waren leblose, dunkle Flecke in einer roten Maske.

»Bitte bitte«, hörte Hades sich murmeln. »Na komm schon.«

Rund um diesen Kinderkopf war alles schwarz getränkt. Hades zog das durchweichte Laken weg und bettete den aufgeplatzten Schädel in seine Hand. Ein aus Onyx gemeißeltes Gesicht. Eingesunkene Augen, aufgerissener Mund. Der Mann hielt seine Finger an den glitschigen Hals des Jungen. Da war nichts. Wärme, aber keine Bewegung.

»Komm schon, Kleiner. Na komm.«

Hades bettelte nicht. Jedenfalls nicht, wenn es um Männer ging. Bei Rennpferden war das etwas anderes gewesen, früher. Er hatte Windhunde angefleht, die über flimmernde Bildschirme rasten. Jetzt flehte er den Jungen an. Bettelte, dass er wieder aufwachte. Er beugte sein Stoppelkinn über die blutnassen Lippen des Kindes. Das Mädchen sah zu, die Hände vorn in das Kleidchen gewickelt. Hades hielt die kleine Nase und das Kinn des Jungen mit seinen dicken Fingern, beatmete ihn, sah, wie Luft in die schmale Brust ein- und wieder ausströmte wie in einen nassen Ballon. Während er das Vogelbrüstchen mit seinen Pranken pumpte, blickte er hoch ins Küchenlicht und sah aus dem Augenwinkel das zitternde Mädchen. Die Sekunden zogen sich dahin. Aus einem alten Autowrack gefertigte Schrottpfauen standen vor dem Haus und beobachteten das Geschehen. Lautlos heulte ein Bronzewolf. Auf dem Küchenlinoleum lief das Blut des Fremden zu einer dicken, dunklen Pfütze zusammen.

In dem kleinen Körper zwischen Hades’ Fingern zuckte und hustete es. Hades schüttelte den Jungen unsanft und schlug ihm auf den Rücken.

»So ist’s gut«, knurrte er. »Da bist du ja wieder. Komm schön wieder zurück.«

Der Junge erbrach sich, gurgelte und wurde wieder bewusstlos. Mit einem Herzrasen, wie er es lange nicht mehr gekannt hatte, kniete Hades im Staub und Schotter über ihm. Er strich die verklebten schwarzen Haarsträhnen aus der großen Wunde, die im Kopf des Jungen klaffte. Aufgeplatzte Haut, rohes Fleisch, darunter sichtbar der knochige Schädel. Voller Hass auf den Fremden blickte Hades hoch in den Himmel.

Das Mädchen lief Hades hinterher, als er den schlafenden Jungen in die Küche trug. Im Licht wirkte das Kind in seinen Armen noch viel kleiner, weiße Haut zwischen tintenschwarzem Haar und dunkelroten Schmierstreifen. Hades breitete die kaputte Puppe auf dem Küchentisch aus. Er untersuchte den Jungen wie ein Metzger ein Stück Fleisch, begutachtete seine knubbeligen Gelenke, an denen Sehnen zogen, die schlaffen Füße, die geballten Fäuste. Er drehte sich um zur zusammengesackten Leiche des Fremden auf dem Stuhl, dann fiel sein Blick auf das Mädchen, das mit hängenden Armen neben ihm stand und ihn ohne zu blinzeln fixierte. Hades atmete, überlegte, sortierte die verschiedenen Stimmen in seinem Kopf, die auf ihn einschrien. Einen Augenblick beobachteten der Mann und das Kind einander nur und fragten sich, was als Nächstes passieren würde. Hades schien zu einem Entschluss gekommen zu sein und umfasste das dünne Ärmchen mit einer Bärenpranke.

»Komm mit«, murmelte er und zog sie hinter sich her, das Mädchen ließ sich führen. In dem unordentlichen Flur zwischen Schlafzimmer und Wohnzimmer stellte Hades sich auf die Zehenspitzen und langte an die Oberseite der Zierleiste. Er drückte einen geheimen Knopf an der Wand, die daraufhin versank und schwerelos zur Seite glitt. Er stieß das Mädchen in die Kammer dahinter. Verzweifelt sah es sich um, betrachtete die drei Regalwände mit Stapeln voller Bargeld und auseinandergebauten Waffen, die verschlossenen Kisten und Safes, die Dutzende von Reisepässen und gefälschten Geburtsurkunden, die dort ordentlich gestapelt lagen.

Das Mädchen drehte sich zurück zu Hades. Er streckte die Hand nach oben und drückte wieder auf den Knopf.

»Nein!«, japste sie und streckte die Hände aus, als die Geheimtür zuging. »Nein! Nein!«

Sie schrie. Hades merkte, wie sein Gesicht vor Scham brannte, als die Tür zuging und ihre Fäuste von innen dagegentrommelten.

»Ist ja nicht für lange.« Er zog eine Grimasse. »Tut mir leid. Ist nicht für lange.«

Er redete mehr mit sich selbst als mit ihr. Bei ihrem Gebrüll konnte er sein eigenes Wort kaum verstehen.

Eden koordinierte die Untersuchung im Schatten einer blauen Plastikplane, die zwischen zwei Polizeitransportern aufgespannt worden war. Die langen Beine übereinandergeschlagen lehnte sie an einem provisorisch aufgebauten Schreibtisch, eine Karte des Yachthafens in der Hand. Mit dem Fingernagel zog sie eine Linie rund um das Gelände, das abgesperrt werden sollte. Sie blickte so gelangweilt auf die Karte, als würde sie in einer Klatschgazette blättern. Der Junkie war ausgezogen, abgewischt und fotografiert worden, und der Notarztwagen, in dem er gesessen hatte, fuhr ins Labor. Der Junkie selbst wurde ins Krankenhaus zu einer gründlichen forensischen Untersuchung gebracht. Er machte einen Riesenaufstand, aber Eden ignorierte ihn einfach. Ihre Anweisungen besaßen eine beiläufige Endgültigkeit, als wäre es schlicht und einfach Wahnsinn, sie nicht zu befolgen.

In weniger als einer Stunde drängelten sich hinter der Straßensperre an der Zufahrt zum Yachthafen die Schaulustigen. Nichts bringt die Menschen schneller miteinander ins Gespräch als ein saftiger Skandal. Es wimmelte nur so vor Sprücheklopfern, die herumstanden, flüsterten, zeigten, die Arme verschränkten und schlaue Sprüche von sich gaben. Über uns wummerten die Hubschrauber in einem großen Kreis die Küste hinauf und herunter. Vier Polizeiboote waren dabei, Taucher an verschiedenen Stellen der riesigen Bucht abzusetzen.

Ich stand neben dem Schreibtisch herum und trank einen Kaffee, den jemand auf einem Pappträger angeschleppt hatte. Ich hätte Eden am liebsten darauf hingewiesen, wie unwahrscheinlich es war, dass der Junkie auf dem Meeresgrund andere Kisten gesehen hatte. Der Mann war an eine schwere Werkzeugkiste gekettet gewesen und wurde im schwachen Morgenlicht in der Tiefe des Ozeans versenkt. Was er dort gesehen zu haben glaubte, waren vermutlich Felsen, unterseeische Leitungen, Krebskäfige oder illegal abgeladener Schrott. Aber ich sagte nichts. Eden hatte mich nicht in die Koordination mit einbezogen. Bitte, sollte sie sich doch zum Affen machen, wenn sich das Ganze als Hirngespinst herausstellte. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und starrte ins ferne Getümmel, als sei ich überhaupt nicht da. Ich riss ein paar Witze, sie beachtete mich immer noch nicht. Mittlerweile war mir mehr als klar, dass sie ihrem Bruder in puncto arroganter Coolness in nichts nachstand.

Einer der Kriminaltechniker, ein junger Filipino mit Aknenarben im Gesicht, kam mit einem Laptop an, den er neben Eden auf den Tisch knallte. Ich erkannte ihn – eine der verschreckten Eulen aus unserer Abteilung. Ohne mich zu grüßen, klappte er den PC auf, fing an, darauf herumzuhacken und loggte sich per Satellit und Modem ein.

»Was haben Sie?«, fragte ich und stellte mich hinter ihn. Beim Klang meiner Stimme zog er den Kopf ein, als mache er sich auf einen Schlag gefasst. Eden gesellte sich zu mir, und der Techniker vor uns fing regelrecht an zu zittern.

»Wir haben jetzt die Verbindung zum Computer auf dem Polizeischiff hergestellt. Der Live-Feed zeigt uns, was der Taucher gerade sieht. Die Küstenwache hat mit den beiden Männern geredet, die den Zeugen aus dem Wasser gefischt haben, und hat ihre GPS-Position bekommen. Wenn man Strömung, Abdrift und geschätzte Verweildauer im Wasser mit einberechnet, haben wir eine relativ genaue Vorstellung davon, wo er über Bord gegangen ist. Wir schicken ein Team von Tauchern runter und hoffen, dass sie die Kisten lokalisieren können. Wir haben versucht, sie mit dem Echolot zu orten, aber das ist in der Wassertiefe nicht genau genug.«

Die Eule öffnete eine GPS-Karte des Küstenverlaufs an der Watsons Bay. Das Meer war als hübsches, tiefenloses Blau dargestellt. Auf dem Bildschirm blinkten Pfeile und Marker – zehn oder zwölf Schiffe, die als Kreuze und Dreiecke zu sehen waren. Ich sah dem Techniker zu, wie er blitzschnell auf den schwarzen Laptoptasten herumtippte. Innerhalb weniger Minuten konnte er uns den tonlosen, zeitverzögerten Blick einer Kamera zeigen, die an der Maske eines Tauchers angebracht zu sein schien. Auf dem Bildschirm war verschwommen das Deck des Patrouillenboots zu erkennen, auf dem der Einsatzleiter Befehle gab, während sich rund um die Kamera andere Taucher fertig machten.

Eden und ich blickten der Eule über die Schulter und sahen uns die Einsatzbesprechung an Bord an. Die Taucher zippten die Reißverschlüsse ihrer Neoprenanzüge hoch und nahmen ihre Position ein. Die Sonne schien mir warm auf die Schultern – Zeit, die Jacke auszuziehen. Als ich mir die Hemdsärmel hochkrempelte, warf Eden einen neugierigen Blick auf meine Tattoos. Ich verschränkte die Arme und schloss die Augen. Die Wärme des Morgens machte mich herrlich schläfrig. Es war ein Tag, wie geschaffen dafür, auf irgendeiner Restaurant-Terrasse am Wasser zu sitzen, Mittag zu essen, zu Fuß nach Hause zu gehen und mit Eden an meiner Seite einen genüsslichen Mittagsschlaf zu halten. Ihre schlanken, weißen Glieder schweißnass auf meinem Laken. Wer wollte an so einem Morgen arbeiten? Das Wochenende war fast da. Die Wellen würden gut werden.

Die Taucher sprangen ins Wasser und die Kamera hatte einen kurzen Aussetzer, als das Wasser über dem Kopf des Tauchers zusammenschlug. Hinter uns drängelten sich Leute. Zehn Minuten lang war außer blauen und dunklen Schemen, die über den Monitor tanzten, nichts zu sehen. Die Zuschauer murmelten erwartungsvoll. Im Schatten der Plastikplane sah ich zu Eden hinüber; sie wirkte angespannt, die sehnigen Muskeln ihrer Unterarme waren verkrampft.

Zwanzig Minuten – nichts als die Armbewegungen des namenlosen Tauchers und ab und an ein Blick auf die anderen, mit ihm nach unten Schwimmenden. Dann materialisierte sich der Meeresboden auf dem Bildschirm, was eine spürbare Veränderung der Stimmung in unserem Grüppchen mit sich brachte. Jetzt sahen wir auf dem Monitor eine Felskante, dahinter schien eine größere Höhle zu kommen. Und in dieser Höhle lagen an die zwanzig algen- und schlicküberzogene Werkzeugkisten.

Zwei Stunden dauerte es, bis Hades die Tür zur Geheimkammer wieder aufmachte. Das kleine Mädchen hatte sich in die am weitesten von der Tür entfernte Ecke gekauert und saß mit aufgerissenen Augen und schützend an die Brust gedrückten Armen da. Der Junge hing wie ein nasser Sack über Hades’ Schulter. Hades breitete eine dicke Decke auf dem Betonboden aus, ließ ein Kissen fallen und bettete den Kleinen darauf. Das Mädchen beobachtete die beiden und sah den Verband um den Kopf des Jungen und seine eingesunkenen Augen mit fast panischer Angst an. Ihr Bruder trug ein ihr unbekanntes T-Shirt in Männergröße. Hades ächzte, als er in die Hocke ging, eine dünnere Decke über den Schlafenden breitete und bis hoch unters Kinn zog. Als er fertig war, richtete er sich auf und sah dem Mädchen in die Augen.

»Komm mit.« Er hielt ihr die Hand hin.

Sie rührte sich nicht.

»Ich tu dir nichts, Kleine. Wenn, dann hätte ich das schon lange getan.« Das Mädchen verlagerte das Gewicht auf ihren blutbefleckten Füßen und dachte nach. Langsam kam sie hoch und machte ein paar zögerliche Schrittchen auf den Mann zu.

Hades nahm sie bei der Hand und führte sie in die Küche. Er wies das Mädchen an, sich auf die Tischkante zu setzen, wo wenige Minuten zuvor noch der Junge gelegen hatte. Die Leiche des Fremden war verschwunden, die Blutpfütze weggeputzt. Neben dem Mädchen auf dem Tisch lagen blutige Lappen, Mullbinden, die abgeschnittenen Enden chirurgischen Nähfadens, ein aufgeklappter Erste-Hilfe-Koffer und eine Schere. Auf dem Boden sah das Mädchen die verdreckten Kleider ihres Bruders in einem schwarzen Müllsack.

Hades füllte eine Schüssel mit warmem Wasser, die er neben dem Mädchen abstellte. Sie verfolgte jede seiner Bewegungen mit dem Blick – seine Hände, sein Gesicht, seine müden Schritte zum Spülstein, wo eine Flasche Johnnie Walker stand. Er schenkte zwei Gläser voll ein. Als er auf sie zukam, zitterte das kleine Mädchen vor Angst so stark, dass ihre Nasenflügel bebten.

»Trink das, dann fühlst du dich gleich besser«, sagte Hades und drückte ihr ein Glas in die Hand. Ihre Finger waren klebrig vom vielen Blut. Sie sah den Whisky an, dann das Gesicht des Mannes. Hades trank seinen in einem Zug aus und setzte das Glas mit einem Seufzer ab. Das Mädchen zögerte.

»Ist in Ordnung. Ich versprech es dir.«

Das Mädchen nahm einen großen Schluck, so wie der Mann es ihr vorgemacht hatte. Sie verzog das Gesicht und hustete.

»Gut gemacht«, sagte Hades.

Er füllte ihr Glas noch einmal zur Hälfte. Als Hades einen Waschlappen nahm und in der Schüssel auswusch, färbte das Blut ihres Bruders das Wasser blassrosa. Hades fasste nach dem Kinn des Mädchens, aber sie zuckte zurück. Er hielt ihr Gesicht mit seiner Pranke fest, sie wimmerte.

»Beruhig dich.«

Der Whisky fing schnell an zu wirken. Als Hades ihr die blutige Maske abwusch, war sie anfangs noch steif und wehrte sich. Doch bald wurde sie gelassener. Hades hob ihr Gesicht ans Licht und inspizierte die tiefe Platzwunde auf ihrer Stirn. Ungefähr vier Zentimeter lang klaffte sie am Haaransatz. Er ließ den Waschlappen sinken und betrachtete das Mädchen. Sie hatte kantige Gesichtszüge, mit denen sie später einmal klug und überlegt aussehen würde. Schön und gefährlich. Beide Kinder waren dünn wie Windhunde. Hades fragte sich, ob die Kinder nach ihrer Mutter oder ihrem Vater schlugen. Beide tot. Das Mädchen seufzte vor Erschöpfung, als Hades ihr die Hände wusch.

»Wie heißt du, Kind?«

»Morgan.«

Er spreizte ihre Finger und untersuchte die Schürfwunden an den Handtellern. Morgans Gesicht war wenige Zentimeter von seinem entfernt, ihre großen Augen blickten hinunter auf ihre vielen Wunden. Er versuchte zu raten, wie alt sie sein mochte. Wahrscheinlich fünf.

»Womit haben sie dich geschlagen, Morgan?«

»Mit einem Stock«, flüsterte sie, und die Tränen flossen ihr am Kinn herunter.

Hades verband ihr die Hände. Er holte Nadel und Faden hervor, und ihr betrunkener, trauriger Blick folgte seinen Fingern.

»Wollten die euch umbringen?«

»Ich glaub schon. Das haben sie gesagt. Wir mussten uns hinknien auf den Schotter. Dann haben sie sich angeschrien.«

Hades nickte und nähte die weiche, weiße Haut um die klaffende Wunde in ihrer Stirn mit dem Faden zusammen. Das Mädchen zuckte nicht einmal. Sie starrte nur auf seine Brust und leckte sich die korallenroten Lippen.

»Was passiert mit Marcus?«, fragte sie.

»Entweder wacht er wieder auf oder nicht.«

»Müssen wir hier bleiben?«

»Erst mal ja«, antwortete Hades und knotete den zweiten Stich zu. »Aber mach dir keine Sorgen. Ich finde schon eine Lösung.«

Draußen, hinter den Müllbergen, hupte ein Fernfahrer auf der Autobahn, lang und durchdringend. Der Klang rief die Welt außerhalb der Küche in Erinnerung, aber sie war weit weg und spielte keine Rolle mehr. Diese Welt war verloren. Lautlos flossen die Tränen des Mädchens. Hades stützte sich mit den Handballen auf ihrer Stirn ab, während er sie zusammenflickte. Als er fertig war, band er eine saubere Mullbinde um ihren Kopf und trat dann zurück wie ein Künstler, der sein Werk begutachtet.

Das Mädchen mit dem Namen Morgan saß still da und starrte auf den Boden, als habe sie vergessen, dass der Mann vor ihr stand, als denke sie über irgendeine fürchterliche Entscheidung nach. Hades runzelte die Stirn und merkte, wie sich sein Magen zusammenzog. In die Augen des Mädchens war eine seltsame Kälte getreten. Als ob etwas, für das er keinen Namen hatte, etwas, das vor wenigen Augenblicken noch gelebt hatte, für immer verschwunden war.

Noch nie hatte er einen solchen Blick bei einem Kind gesehen.

Wir öffneten den ersten Behälter auf dem Betonsteg, zwischen zwei Polizeitransportern, durch blaue Plastikplanen von der Presse abgeschirmt. Über das, was wir finden würden, bestanden nur relativ wenig Zweifel. Das schreckte aber niemanden ab, sondern zog die Leute an wie eine makabre Freakshow. Eden und ich standen mit dem Chief des zuständigen Polizeireviers und einem Gerichtsmediziner um die Kiste herum, während die Nobodys der Untersuchung miteinander flüsterten. Die Sonne knallte schräg auf die Plane, hinter der sich die Schatten von mehreren Dutzend Menschen abzeichneten.

Der Typ von der Spurensicherung kniete sich hin, schob einen Meißel unter das angerostete Schnappschloss des Werkzeugkoffers und hebelte ihn vorsichtig auf. Eden stand mit verschränkten Armen daneben. Sie nahm die Sonnenbrille ab und beobachtete den Vorgang mit misstrauischem Blick, den Kopf ein wenig geneigt, als könne sie den fürchterlichen Gestank schon riechen, der uns jeden Augenblick überfallen würde.

Als Erstes sah ich das Gesicht. Das Mädchen war nicht in boxgroße Stücke geschnitten worden, wie wir es später bei vielen anderen finden sollten. Sie lag in Embryohaltung zusammengekrümmt da, Hände und Füße angezogen. Ihr kleiner Körper passte perfekt in den beengten Sarg – das Gesicht in die dunkle Ecke gedrückt, die Nase ein wenig hochgedreht, die trüben Augen weit offen. Sie war noch frisch. Erst seit einer Woche tot, wenn man mich fragte. Kleinlebewesen in der Kiste flüchteten voller Panik unter Wasser und suchten Zuflucht in den Körperfalten des Leichnams. Die langen blonden Haare schwammen wirr wie Seetang um den Hals des Mädchens. An ihrem Körper waren Wunden zu sehen, tiefe Einschnitte unten am Rücken, aber das Innere der Box war dunkel und von meinem Blickwinkel aus nicht richtig zu erkennen. Ihr schmaler, knochiger Rücken war milchweiß, an manchen Stellen durch die fehlenden Körperflüssigkeiten fleckig geworden. Es war, als hätte die Kleine sich in diese Kiste verkrochen, hatte nur Versteck spielen wollen, und war dabei versehentlich auf dem Meeresboden versenkt worden.

Ich sah Eden an. Keine Regung auf ihrem Gesicht. Sie starrte auf das Mädchen herunter, als lese sie das Kleingeschriebene in einem Vertrag: aufmerksam, aber völlig unbeteiligt. Der Chief hielt sich Mund und Nase zu, weil die Leiche so stank.

»Wie alt ist die Kleine?«, fragte ich den Forensiker. »Sechzehn?«

»Elf. Zwölf.«

Ich kaute auf der Unterlippe. Als keiner etwas sagte, zuckte ich die Achseln und sprach aus, was vermutlich alle dachten.

»Sie ist noch ziemlich frisch. Wahrscheinlich das vermisste Mädchen.«

»Sei still«, befahl Eden, wandte sich ab und hob eine Plastikecke an. Hinter der Plane wichen die Umstehenden hastig zurück, um sie durchzulassen.

Die meisten Menschen finden den Geruch von Mäusen und Mäusekot fürchterlich. Jason konnte das nicht verstehen. Nagetiergerüche hatten etwas erdverbunden Warmes, Nasses an sich, etwas Natürliches, das sich der Sterilität des modernen Hauses widersetzte. Der Geruch erinnerte ihn an seine Kindheit, an die Höhlen und Tunnel und Gänge, die es bei ihnen unter dem Haus zwischen den Tragebalken gegeben hatte. Als Kind war Jason immer unterm Haus herumgekrochen, hatte Schätze in der Erde vergraben, durch die Fußbodenplanken gelinst, Gespräche belauscht. Da unten gab es Mäuse, sogar Ratten, die sich in die Spalten drückten und in versteckten Bauten hausten. Ganze kleine Städte aus zerfetztem Zeitungspapier und trockenen Grashalmen hatten sie sich dort unten gebaut. Jason liebte es, die kleinen Nagerfamilien zu beobachten, wie sie einander ableckten und schleckten und mit der Nase piekten, die lautlose Leichtigkeit, mit der sie sich Schlaf oder Spiel oder Kampf zuwandten. In Jasons eigener Familie ging es anders zu. Da gab es ständig Chaos und Lärm, Türenschmeißen und Weinen ins Kissen. Den Mäusen war es egal, ob er auf den Fingernägeln kaute, ob er das Einmaleins konnte oder nicht, ob sein Hemd gebügelt war oder sein Gesicht gewaschen. Die Mäuse konnten ihm nichts tun. Die Mäuse konnten ihm keine schlimmen Sachen hinterherschreien. Er beneidete sie um ihr unkompliziertes Leben.

Die Unterschiede zwischen Mensch und Tier fand Jason faszinierend, aber auch die Gemeinsamkeiten. Gefühle wie Liebe waren für ihn schwer zu begreifen. In seinem kahlen, sauberen Zimmer hatte er sich im Taschenlampenlicht unter der Bettdecke verkrochen und viel über die Brolgakraniche gelesen. Die grauen, langbeinigen Vögel, die an einem See in der Nähe tanzten, suchten sich bei der Balz einen Partner, mit dem sie ihr Leben lang zusammenblieben, komme, was wolle. Was für eine Vorstellung – lebenslange Bindung. Auf seinen einsamen Streifzügen nahm Jason sich vor, am nächsten Wochenende einen Kranich zu finden und sich diese Magie der Natur mit eigenen Augen anzusehen. Am See traf er auf Klassenkameraden – grausame, sommersprossige, sonnengebleichte Blondschöpfe, die im Unterricht Bleistifte nach ihm warfen und ihn für den Haarschnitt verspotteten, den seine Mutter ihm verpasste. Die anderen Jungs hockten in einer Gruppe zusammen und ließen Steine übers Wasser hüpfen. Als sie sich lachend und mit ausgestreckten Zeigefingern auf Jason stürzten, ihn ausfragten, was er an ihrem See zu suchen habe, erzählte er ihnen vom Brolga und dass er einen fangen würde, lebendig. Unter der brennenden Sonne mühte er sich den ganzen Tag lang ab, um einen von den würdevollen Vögeln mit den breiten Schwingen zu erwischen. Er wandte jeden Trick an, der ihm einfiel – anschleichen, schwimmen, Fallen stellen, Köder legen, mit Steinen werfen. Die Schuljungs verfolgten ihn wie ein Rudel Straßenköter, lachten über jeden Misserfolg, wälzten sich vor Schadenfreude am Boden. Doch als Jason endlich einen Vogel packte und dessen Partner quakend und trompetend aus dem Wasser aufflatterte und zornig mit den Flügeln nach ihm schlug, verstummten die Kinder ehrfürchtig. Jason lachte triumphierend. Er provozierte den aufgebrachten Vogel immer weiter und drehte seinem Balzpartner langsam und sanft den Hals um, dann ließ er die Federn im Wind flattern. Das Männchen stieß panische Trompetenrufe aus. Grinsend drehte Jason sich zu seinen Klassenkameraden um und hielt den leblosen Vogel hoch.

»Ich hatte recht«, schrie er. »Die Vögel lieben sich. Tiere können sich auch lieb haben.«

Manchmal reichte es ihm nicht, Tiere in der Wildnis zu jagen, mit ihnen zu spielen, ihnen Fallen zu stellen. Jason hatte gern Tiere um sich. Seine stetig größer werdende Sammlung von Käfern, Eidechsen und Schlangen, seine Einladungen an streunende Katzen und Hunde führten oft genug zu Schlägen, Hausarrest und Hunger, aber die Begeisterung starb nie ganz in ihm. Die Tiere wollten nichts von Jason außer Futter, Zuneigung, Wärme. Er liebte ihre Dummheit, ihre Beschränktheit. Man konnte sich einen Hund zu eigen machen, ihn zur Treue erziehen, ihn praktisch totprügeln, und der Hund kam trotzdem zu einem zurück, liebte und beschützte einen. Jason wusste das. Treue bewunderte er. Loyalität, wie bei den Brolgakranichen. Wie eine Kreatur zum Sklaven einer anderen wurde, das faszinierte ihn. Wie unnatürlich das war. Und doch schien das Leben so zu funktionieren.

Jason wollte kratzen, beißen, sich wehren, sich irgendwo in einem Loch verkriechen und die böse Welt vergessen. Stattdessen war er ein treuer Hund, ein geschlagenes und dennoch gehorsames Wesen, Feind seiner eigenen Instinkte. Eine Maus, die im Terrarium statt im Mauseloch lebte.

Die kleine, düstere Wohnung in Chatswood taugte für nichts, das größer war als ein Mäuseterrarium, aber dem erwachsenen Jason war das egal. Er saß morgens vor der Scheibe und beobachtete die Tierchen – wie sie schliefen, sich einbuddelten und wie wild in ihrem Plastikrad im Kreis rannten.

Als er einen Finger in das Terrarium hielt, stürzte sich ein Mäuschen darauf, krallte sich fest und krabbelte mit seinem warmen, samtweichen Körper auf seine Hand. Vertrauensvoll. Jason saß im Licht, das zur heruntergelassenen Jalousie hereindrang, gerade so weit geöffnet, dass ein klein wenig von der Außenwelt sichtbar war. Er ließ die Maus über seine Hände rennen, lächelte, wie sie panisch von einer Handfläche zur nächsten hastete, immer wieder, ohne jemals zu erkennen, dass sie schon dort gewesen war, ohne zu ahnen, wo sie hinlief. Die Menschen waren keinen Deut besser als die Mäuse. Große Augen, voller Panik, der fleischigen Hand eines gleichgültigen Gottes ausgeliefert.

Jason setzte die Maus ab und sah zu, wie sie auf dem Tisch herumschnupperte, um die Gegenstände darauf wetzte – die Skalpelle verschiedener Größe in einer Schaumstoffeinlage, die Glasfläschchen, Küchentuchrollen, Pflasterpackungen und Spulen mit medizinischem Nähfaden. Die Maus hielt inne und knabberte an der Ecke eines Papierstapels, auf dem seitenweise Namen, Altersangaben, Geburtsdaten, Blutgruppen und Adressen standen. Sie machte sich über eine Ecke her und riss mit den rosa Pfötchen winzige Streifen ab.

Jason nahm ein Skalpell aus der Ablage, hielt ein Mäuseohr vorsichtig mit Zeigefinger und Daumen fest, spürte, wie unglaublich dünn und weich es war, wie selbst mit der sanftesten Berührung der ganze Kopf des kleinen Wesens seinem Willen unterworfen war. Ein Hauch von Fleisch. Er betrachtete das Skalpell, überlegte und gab dem Ohr nur einen kleinen Klaps. Er ließ die Maus los und strich mit der flachen Seite der Klinge über ihren runden Rücken. Zappelndes, zitterndes Leben unter dem Pelz. Jason hielt das Skalpell am Ende, so dass es mit der rasiermesserscharfen Spitze nach unten baumelte, und ließ los. Die Messerspitze bohrte sich wenige Zentimeter vor der rechten Vorderpfote der Maus in den Tisch. Das Tier schenkte ihm keine Beachtung. Jason zog das Chirurgenmesser aus dem Holz, hob es wieder hoch, diesmal höher, zielte besser. Das Skalpell spaltete das Holz direkt vor der Mäusenase.

Das fast lautlos gestellte Fernsehprogramm erregte Jasons Aufmerksamkeit. Auf der Mattscheibe war ein Schwarm Polizisten zu sehen, die wie die Ameisen auf einem Hafengelände herumkrochen, mit den Mundwerkzeugen aneinanderstießen, sich betatschten und befühlten, alle in Schwarz. In einer Sequenz wurde ein unwilliger junger Mann zu einem Transporter geführt. Auf diesen Mann war Jason in den frühen Morgenstunden desselben Tages schon einmal gestoßen und war ganz sicher davon ausgegangen, dass er ihn nie wiedersehen würde. Weitere Kameraschwenks über die von Menschen wimmelnde Mole, dann eine Aufnahme von einem Werkzeugkoffer aus Stahl. Zorn und Stolz durchfuhren Jason wie ein Kitzel, bevor er seine Emotionen wie üblich erstickte. Er sog die Luft zwischen den Zähnen ein.

Als der Bericht zu Ende war, blickte Jason zurück zu dem Tier auf dem Tisch, das sich neben seiner Hand die Barthaare putzte. Hirnloses, sorgloses Ding. Jason hob das Skalpell in voller Armlänge hoch, zielte, hielt es einen langen Augenblick zwischen den Fingern fest, dann ließ er los.

Wir suchten uns eine ruhige Ecke im Café auf der Mole, das wir den Nachmittag über als Basis benutzen konnten. Es war nah genug am Tatort, so dass die Spezialisten und Zeugen bei uns vorsprechen konnten, aber weit genug vom Chaos am Wasser entfernt, um ohne Ablenkungen arbeiten zu können. Endlich gab Eden mir auch etwas Verantwortung ab – die Aufzeichnungen der Überwachungskameras am Yachthafen besorgen, die Angestellten zu Befragungen herbeirufen, einen Lagebericht an unsere Zentrale schicken. Sie saß mir gegenüber und steckte sich zwischen den Telefongesprächen Kartoffel-Wedges in den Mund, hin und wieder warf sie einen Blick hinaus zur glitzernd im Meer versinkenden Sonne. Ein Trupp Radler in kreischend buntem Spandex kam auf harten Kunststoffsohlen hereingeklackt, belegte einen Tisch in unserer Nähe, bestellte glutenfreie Fritten und Smoothies, lachte mit langen Zähnen. Um die Poller unter uns schwammen gelbe und neongrüne Fische, die man durch die schützende Glaswand der Terrasse hindurch sehen konnte. Die beobachtete ich beim Telefonieren, voller Neid auf ihre gelassenen, sinnlosen Bahnen.

Irgendwann hatten wir alle Telefonate getätigt, alle Notizen gemacht. Ich bestellte einen Scotch mit Cola, Eden nahm einen Bourbon auf Eis.

»Bis wir den Untersuchungsbericht aus der Forensik bekommen und mehr über die Leichen wissen, gibt’s nicht mehr viel zu tun. Wie wär’s, wenn wir zum Privaten übergehen?«, schlug ich vor, als die Kellnerinnen des Cafés anfingen, an den anderen Tischen die Bestecke einzusammeln. »Wir müssen eng zusammenarbeiten. Wär doch nett, wenn wir uns ein bisschen kennenlernen würden, oder nicht?«

Eden lächelte spöttisch. Ich hatte einen Knoten im Magen.

»Mir ist ein bisschen professioneller Abstand lieber. Dann fällt es leichter, nicht eines Tages die Kugel abzufangen, die für dich bestimmt ist.«

»Ach, komm, wir gehen zusammen einen trinken, weiter nichts.«

»Unser ganzes Dezernat geht ab und zu zusammen aus.« Sie warf mir einen schnellen Blick zu. »Heute Abend sind die anderen ab sechs im Hound. Wenn du mich näher kennenlernen willst, dann können wir das mit den anderen zusammen tun.«

»The Hound? Puh. Du treibst dich in so einem Laden herum?«

Sie starrte in ihren Whisky. »Eric ist auch da.« Es klang nach einer Warnung.

»Und warum soll mir das was ausmachen, dass Eric da ist?«, fragte ich und merkte, wie der Knoten in meinem Bauch größer wurde. »Er ist der Bruder meiner Kollegin. Wir können Freunde werden.«

»Warum nicht.« Sie zuckte die Achseln. »Probieren kann man’s ja. Aber wunder dich nicht, wenn er dich nicht gleich ans Herz drücken will. Es dauert lange, bis Eric jemanden an sich ranlässt.«

Ich zog nur die Augenbrauen hoch. Ihre Antwort überraschte mich nicht.

Ich kannte das Hound, aber es war keine Kneipe, wo ich jemals freiwillig hingegangen wäre. Zu viele Cops. Ein Besäufnis im Hound endete unweigerlich mit irgendeinem bescheuerten Wettbewerb, wer wem besser ans Bein pissen konnte. Die Streifenbeamten mussten einander beweisen, wer den Größten hatte, angefeuert von unrasierten Detectives und Inspectors, im Hintergrund der Chor der coolen Sanis und Feuerwehrmänner. Im Hound konnten sich die frischgebackenen Absolventen der Polizeiakademie Goulburn, noch im Schockzustand über das mangelnde Verständnis der alten Hasen, unter ihre Helden mischen – die Kollegen, die schon mindestens ein halbes Jahr mehr im Streifenwagen auf dem Buckel hatten. Bei solchen Zusammentreffen von Jung und Alt wurde immer mächtig angegeben – wer hat die wüstesten Anekdoten, die meisten Festnahmen, die größeren Narben, wer kann von den spannendsten Verfolgungsjagden erzählen. Fähigkeiten wurden in Frage gestellt, Motive durchleuchtet. Je öfter sich die Gläser leerten, desto häufiger kam es zu Streitereien und Schlägereien vor der Tür auf der Parramatta Road. In den schäbigen Wohnungen über den Läden von Haberfield schauten sich Familien aller ethnischen Schattierungen die besoffene Prügel- und Brüllerei an. Die Polizei schritt natürlich nicht ein, und wenn am nächsten Morgen jemand mit Veilchen und geplatzter Lippe auf der Wache erschien, wurde nur geschmunzelt. Beförderungen, leichtere Reviere, Bonuszahlungen, all das war für Jungspunde drin, wenn sie nach zehn Bieren noch ordentlich zuschlagen konnten. Ich konnte diese Art Wettpissen auf den Tod nicht ausstehen. Je älter ich wurde, desto lieber trank ich allein.

In der Kneipe ging es zu wie auf dem Schulhof, schön nach Rang, Status und Tätigkeit in Grüppchen aufgeteilt. Die Leutchen aus dem Leichenschauhaus hatten ihr stilles Eckchen, in dem sie widerliche Witze rissen und Komasaufen praktizierten. Die Forensikspezialisten fachsimpelten draußen an den Tischen bei Wodka und Pils und gingen meist als Erste. Die sonnenbrandgeplagten, leicht reizbaren Streifenpolizisten saßen dichtgedrängt Hintern an Hintern in den Sitzecken.

Die Mordkommission hielt sich von den anderen fern. Die Eulen in ihren Designerjeans und Baumwollhemden wirkten steif, aber irgendwie gewollt steif, und saßen eingekeilt auf den Ledersofas bei der Jukebox. Die Unterhaltung war spärlich und die Musik laut, und obwohl sie sich nicht recht wohl in ihrer Haut zu fühlen schienen, entstand wenigstens durch die körperliche Nähe und das gemeinsame Trinken ein gewisses Gemeinschaftsgefühl. Eric hatte sich auf der Lehne einer Couch breitgemacht und gab laute Frotzeleien auf Kosten der Eulen zum Besten, was alle ungemein witzig zu finden schienen. Ich saß an der Bar neben Eden und beobachtete Eric im Spiegel, wie er platzhirschmäßig die Runde durch den Raum machte. Er kannte natürlich jeden. Alle begrüßten ihn, als hätten sie ihn seit Jahren nicht gesehen. Ein paar Frauen flüsterten ihm ins Ohr und hielten seine Finger liebevoll fest, während sie mit ihm tuschelten.

»Und seid ihr von hier?«

»Eric und ich kommen aus Utulla, noch hinter Camden.« Also ungefähr eine halbe Stunde von mir entfernt, den Hume Highway hinunter. Eden atmete tief seufzend ein und langsam wieder aus, als würde es eine lange, mühsame Sache werden, ihre Geheimnisse vor meiner Neugier zu verstecken. Ich fragte mich, was sie wohl zu verbergen hatte. Ich bestellte ihr noch einen Drink, sie wirkte dankbar.

»Und woher stammst du?«, fragte sie.

»Aus Bankstown. Geboren und aufgewachsen.«

»Go Bulldogs go.«

»Aber hallo.«

»Noch Verwandtschaft da draußen?«

»Nein.« Ich grinste und gab mir keine Mühe, meine Erleichterung über diesen Umstand zu verbergen. »Du in Utulla?«

»Den Vater.« Sie nickte.

Es kam mir komisch vor, wie sie »Vater« sagte und nicht »Dad«, als wollte sie mir extra deutlich zu verstehen geben, dass der Mann ihr biologischer Erzeuger war. Sie beugte sich vor, um etwas an ihrer Stiefelette zu richten, und ich bemerkte eine lange Narbe, die fast unsichtbar auf ihrer Stirn am Haaransatz verlief.

»Also«, sagte ich. »Was ist dein größtes, düsterstes Geheimnis?«

Sie hustete in ihr Getränk und lächelte.

»Ach, hör doch auf, Frank. Du hast zu viel Law & Order geguckt. Das ist doch alles völlig übertrieben mit diesem mein Partner und ich sind ein unzertrennliches Gespann und der ganze Mist. Man braucht mit seinem Partner nicht intim auf du und du zu sein, um gute Arbeit zu leisten.«

»Ich wäre aber gern mit dir intim auf du und du.« Ich grinste.

»Keine Bange, das legt sich bald wieder.«

»Ich verrat dir meins.«

»Ich will deins aber gar nicht wissen.«

»Wir fangen ganz einfach an.« Ich spreizte die Finger auf der Theke, als wolle ich sie für einen Partytrick sauberwischen. »Ich bin mal nach einem One-Night-Stand aus dem Badezimmerfenster geklettert und abgehauen, während das Mädchen mir in der Küche das Frühstück gebrutzelt hat.«

Eden nickte anerkennend. Weitere Getränke wurden vor uns gestellt.

»Na schön.« Sie lächelte verlegen, nachdem sie lang und ausgiebig über die Herausforderung nachgedacht hatte. »Ganz am Anfang musste ich eine Woche lang eine Ausbildung zur Hundeführerin machen, draußen in Rockdale. Da gab es einen Hund, der mich auf den Tod nicht ausstehen konnte, und ausgerechnet den haben sie mir ständig für irgendwelche Aufgaben zugeteilt. Als keiner hingeguckt hat, habe ich den Hund getreten. Ganz fest, direkt ins Hinterteil.«

Ich machte einen Riesenaufstand, brüllte und johlte und wedelte mit den Armen durch die Luft. Sie boxte mir in den Bizeps.

»Du bist mir ja eine ganz, ganz Schlimme«, sagte ich.

»Du hast keinen Schimmer, mein Freund.«

»Ich hab mal eine Tombola bei der Polizeiwohlfahrt getürkt. Für krebskranke Kinder. Da habe ich mir einen schönen Urlaub in Neuseeland zugeschustert.«

»O nein!« Sie krümmte sich zusammen. »Frank, was bist du für ein Ungeheuer!«

Ich drehte immer mehr auf. Vielleicht war es der Bourbon, oder es gab tatsächlich die Chance, dass Eden sich für mich erwärmen könnte. Nie hätte ich mir vorstellen können, dass sie neben mir sitzen, in ihren Drink kichern und den Kopf mit den langen, schwarzen Haaren schütteln würde.

»Okay. In der fünften Klasse habe ich unserer Lehrerin was aus der Handtasche geklaut, und beschuldigt wurde ein anderes Mädchen. Sie musste die Schule wechseln.«

In gespielter Empörung schlug ich mit der flachen Hand auf die Theke und bestellte die nächste Runde. Eden zog die Brieftasche heraus, legte einen Zwanzig-Dollar-Schein auf den Tresen und blickte über die Schulter nach den anderen. Ich laberte einfach weiter und merkte nicht, dass sie nicht mehr lächelte.

»Ich habe in der zwölften Klasse mit meiner Englischlehrerin geschlafen.« Ich grinste. »Eine Referendarin. Naive Hippiebraut. Ich überredete sie, nach dem Unterricht dazubleiben und mir Grammatiknachhilfe zu geben. Ich war ein echter Herzensbrecher.«

Ich sah ihren Gesichtsausdruck. Er versetzte mir einen Dolchstoß ins Herz.

»Komm, jetzt sei nicht so!« Ich schlug ihr auf die Schulter. »Ich war erst siebzehn! Das ist ja wohl –«

»Ich sag mal den andern Hallo«, murmelte Eden und rutschte vom Hocker. Ich folgte ihrem Blick durch die Kneipe und sah, dass Eric uns beobachtete, obwohl er von quasselnden, nervös grinsenden Leuten umrundet war.

Ich stand am Pissoir und wollte mich gerade erleichtern, da spürte ich heißen Atem in meinem Nacken. Eric flüsterte mir ins Ohr:

»Kann ich dir dabei behilflich sein, Schätzchen?«

Ich zuckte zusammen und drückte ihn mit dem Rücken weg, er hieb mir mit der Pranke auf die Schulter. Sein dröhnendes Lachen erfüllte das WC. Ich hatte mir auf die Schuhe gepinkelt.

»Jetzt sei doch nicht so verklemmt, Frankie.«

»Wenn jemand beim Pinkeln ist, kann man ja wohl Abstand halten«, fauchte ich, bereute meine Überreaktion aber sofort. Eric lachte in sich hinein und stellte sich in Siegerpose ans übernächste Pissoir.

»Reife Leistung. Du hast es jetzt schon geschafft, Eden auf den Sack zu gehen«, sagte er und betrachtete dabei den seinen. »Sie hat dich sitzen lassen.« Ich reagierte nicht. Einer von den Eulen kam zur Tür herein, sah uns und verdrückte sich schnell wieder.

»Was weiß ich. Vielleicht hat ihr unser Gesprächsthema nicht gepasst. Ist ja nicht meine Schuld, dass sie was zu verstecken hat.«

»Jeder hat was zu verstecken, Frankie.« Eric grinste, zog den Reißverschluss hoch und drehte sich zu mir um. »Du willst ja auch nicht, dass die andern über die Körperverletzung in deiner Akte Bescheid wissen, oder?«

Um ein Haar hätte ich mir den Schwanz im Reißverschluss eingeklemmt. Ich konnte nicht anders. Meine Hände schossen vor und packten Eric vorn am Hemd. Ich drückte ihn gegen die Wand. Obwohl ich mich mit meinem ganzen Gewicht dahinterklemmte, war klar, dass er sich von mir absichtlich herumschubsen, dass er mich spüren ließ, wie viel Kraft in seinem Körper steckte, die er jederzeit gegen mich wenden konnte. Seine kräftigen Pranken schlossen sich um meine Hände. Er drückte zu, und ich hörte meine Knöchel knacken.

»Du hast deine Exfrau angegriffen und ins Gesicht geschlagen.«

»Reines Missverständnis.« Ich knurrte. »Außerdem Verschlusssache. Du hast kein Recht, deine dreckige Nase in meine Akte zu stecken.«

»In unserem Job geht’s darum, einander zu kennen, Frank. Man kennt die Geheimnisse der anderen und ignoriert sie. Wir sind hier alle die Guten. Keiner ist besser als der andere. Und irgendwelchen Dreck am Stecken hat doch jeder.«

»Die andern kennen deine Geheimnisse also, tun aber so, als wäre nichts, ja?« Ich stieß ihn wieder gegen die Wand, es war ein gutes Gefühl. »Warum haben die armen Schweine denn so eine Angst vor dir, Eric? Warum rückst du nicht raus mit der Sprache, was du Schlimmes auf dem Kerbholz hast?«

Ich sah die Bewegung nicht, so schnell war sie. Erics breite Pranke schoss hoch und er schmierte mir eine. Er ballte nicht die Faust, er verpasste mir eine Ohrfeige, und das war Absicht. Es tat nämlich mehr weh als alles, was mir bis dahin jemals zugestoßen war. Als sei seine Hand aus Stahl. Demütigend, das laute Klatschen, danach ein knallrotes, kochendes Ohr. Im selben Augenblick trat er mir die Füße weg. Ich landete hart auf den Ellbogen und lag am Scheißhausboden.

»Du bist jetzt unter Wölfen, Frankie. Da musst du schon ein bisschen schneller sein.« Er lachte, als er sich abwandte und ging. Sein Wolfsgeheul hallte durch den großen, gefliesten Raum.

Ich verdrückte mich nicht, auch wenn es aussah, als sei Eden verschwunden. Die Genugtuung würde ich Eric nicht verschaffen. Mit dröhnendem Schädel nahm ich meinen Platz am Tresen wieder ein, wo ich mit Eden gesessen hatte. Ich bestellte was zu trinken, der Barkeeper sah mich besorgt an und holte für mich extra eine Flasche oben aus dem Regal. In meinem Rücken spürte ich Erics heißen, schweren Blick. Aus einer Gruppe von Leuten an der Tür war er so deutlich herauszuhören wie eine Sirene.

Meine erste Frau und ich hatten jung geheiratet und ziemlich bald angefangen zu koksen, um dem deprimierenden Absturz ins langweilige Vorstadtleben zu entkommen. Ich war damals Streifenpolizist in Sydney, und Koks war praktisch überall zu bekommen – Gott und die Welt und ihr Hund hatten den Stoff und keiner sah einen dumm an, wenn man danach fragte. Meine Frau und ich meinten, wir wären ja ach so anders als die Mary Janes und Onkel Bills in den anderen billigen Reihenhäusern draußen in West-Sydney, nur weil wir drauf waren und eine aufgemotzte Karre fuhren. Wir kannten uns aus der Partyszene in der Stadt und heirateten eigentlich nur, weil ich Louise in der dritten Woche schwängerte. Wir fanden uns richtig cool. Wir fanden uns so abgefahren, so anders, wir waren ja so verliebt, die ganze Scheiße. Suburbia machte diesem Traum schnell den Garaus. Unser Leben war im Handumdrehen von hundert auf null angelangt. Auf einmal hockten wir samstagsabends vor der Glotze, guckten Wer wird Millionär? und zankten uns darüber, welches Spülmittel gekauft wird.

Während der Schwangerschaft kokste Louise heimlich, aber ich wusste die ganze Zeit, was los war. Mich tangierte das nicht. Ich hatte zu dem Zeitpunkt schon zwei Leben. Zu Hause überbrückte ich nur die Zeit zwischen meinen Schichten auf der Straße. Ich liebte Louise nicht, jedenfalls nicht genug, und als das Baby in ihr zu wachsen begann, fingen wir an zu streiten. Am liebsten wäre ich ständig auf der Arbeit gewesen, hätte meine Aggros an den bösen Buben ausgelassen und klargestellt, wer das Sagen hatte. Zuschlagen. Schnell fahren. Türen mit Gebrüll eintreten. Mir Bier ausgeben lassen und dran glauben, dass ich jede haben konnte, die ich wollte. Am liebsten hätte ich die ganze Nacht mit meinen Kollegen in der Kneipe gesessen, gesoffen und mich an unserem coolen Jargon berauscht. Louise wollte, dass jemand für sie da war. Ich war nicht der Richtige dafür. Ich war viel zu sehr mit mir selbst beschäftigt.

Sie hatte eine Totgeburt, ein Mädchen, an einem Dienstag im November um 2 Uhr morgens. Ich war nicht da. Dass ich nicht da war, als das passierte, versetzte unserer Beziehung den Todesstoß.

Monatelang stritten wir uns fürchterlich und versuchten, den anderen so sehr zu provozieren, dass er das Handtuch warf. Sie bombardierte mich mit Gegenständen, stürzte sich auf mich, zerkratzte mir das Gesicht. Die Nachbarn schritten ein paar Mal ein, weil wir so laut herumbrüllten. Eines Nachts schlug ich meine Frau, damit sie mich endlich in Ruhe ließ, danach sah ich sie nie wieder. Ich wurde angezeigt, bekannte mich schuldig und konnte von Glück sagen, dass ich meinen Job behalten durfte.

Ich dachte über das Baby nach, als ich an der Bar in mein Getränk starrte. Ich warf einen Blick in den Spiegel hinter der Theke und sah, dass Eden am Fenster saß und hinaus auf den Verkehr blickte. Eine alte Libanesin verkaufte draußen zwischen den Tischen Rosen. Ich wollte gerade gehen, als ich zufällig mit der Hand gegen eine kleine, rote Brieftasche stieß, die neben mir auf dem Tresen lag.

Die Brieftasche war flach und viereckig und sah, abgesehen von dem dunkelroten Glanzleder, aus dem sie hergestellt war, aus wie eine Männerbrieftasche. Solche Dinger hatte ich in Chinatown oder auf der Oxford Street schon gesehen, inmitten von Schlüsselanhängern in Form von Kaninchenpfoten, glitzernden Handyhüllen und Haschpfeifchen. Mir war augenblich klar, dass die Brieftasche Eden gehörte. Ich saß bewegungslos da, starrte sie an und spürte, wie die Hitze durch meine Gliedmaßen strömte, wie der Puls in meinen Schläfen pochte. Ohne Edens Spiegelbild aus dem Auge zu lassen, öffnete ich schnell die Brieftasche. Hinter einem Plastikfensterchen steckte ihr Dienstausweis vom Morddezernat.

Es gibt zwei Methoden, Herz und Seele einer Frau kennenzulernen. Entweder man schläft mit ihr, oder man stöbert in ihrer Handtasche herum. Beides bringt die akute Gefahr eines Stiletto-Absatzes in der Halsschlagader mit sich. Mir war das egal. Ich war extrem sauer auf Eric. Mit irgendwas musste ich mich bewaffnen, etwas, das mir Zugang zum elitären Zirkel um Eden und ihn geben würde.

Mitgliedsausweis im Gun Club. Lesekarte der Unibibliothek. Visitenkarten eines Kickboxing-Clubs. Kundenkarte für Genie’s Nails.

Getrennt von den anderen Ausweisen steckte ein kleiner Zettel hinter Edens Dienstausweis. Er fiel mir auf, weil er so alt aussah – vergilbt und ausgefranst, als würde er seit Jahrzehnten angefasst. Vorsichtig zog ich das Stück Papier heraus und lauschte seinem Rascheln, als ich es auseinanderfaltete.

Sechs Namen. Vier waren durchgestrichen. Zwei standen in blauer Tinte mit zittriger Hand geschrieben noch unberührt unten auf der Liste.

Jake DeLaney.

Benjamin Annous.

Ich las mir die Namen ein paar Mal durch. Ich zog ein kleines Foto aus demselben Fach. Ein alter Mann war darauf, dem Aussehen nach ein ehemaliger schwerer Junge, mit Stiernacken und eckigem Schädel. Wie ein greiser Rottweiler sah er aus. Er saß in einem Lehnstuhl aus Holz, hielt spielerisch die eine Hand hoch, als wolle er sich vor der Kamera verstecken, in der anderen ein dickwandiges Glas.

Irgendwie kam mir der Mann bekannt vor. Ich kannte die Art, wie er seine knotige Hand ruhig und bedrohlich zugleich hochhielt. Er erinnerte mich an jemanden, dessen Bild schon mal in der Zeitung aufgetaucht war, wahrscheinlich, wie er aus einem Gerichtsgebäude kam. Eine echte Gangstertype. Nach einem richtig krummen Hund sah er aus.

Eine der Eulen stieß gegen meine Schulter, als sie an der Bar etwas zu trinken bestellte. Ich steckte das Foto und den Zettel schnell zurück in die Brieftasche und ließ sie auf dem Tresen liegen. Eric sah mir mit einem kurzen Lächeln in die Augen, als ich mir einen Weg zur Tür bahnte.

Abends, wenn die Laster die Müllberge nicht mehr plattwalzten und die Arbeiter aus der Sortieranlage nach Hause gegangen waren, ließ Hades das Mädchen aus der Kammer. Am ersten Morgen ging er hinunter zur Anlage und nahm unauffällig ein paar Altkleider mit, die den Kindern vielleicht passen würden. Er stopfte sie in einen Müllsack und trug sie nach oben auf seinen Hügel. Außerdem fand er ein Plüschtier, einen kuscheligen, kleinen schwarzen Hund; er dachte, dass er dem Mädchen vielleicht gefallen würde.

Sie erwartete ihn, als er die Geheimtür aufmachte, stand da, die Augen zu seinem Gesicht erhoben, der Junge lag ihr nach wie vor bewusstlos zu Füßen. Sie sah blass und kränklich aus. Er saß schweigend neben ihr, während sie die Spaghetti Bolognese aß, die er für sie gekocht hatte. Ganz allmählich kam etwas Farbe zurück in ihre Wangen. Das Stofftier beachtete das kleine Mädchen nicht, sondern ließ es lieblos neben ihrem Stuhl zu Boden rutschen.

Als Hades ihr den leeren Teller wegnahm, wanderte ihr Blick hoch zur Decke, wo sie die bunten Glasflaschen, Ketten und gesprungenen Teetassen betrachtete, die dort hingen, die kaputten Mobiles, Knochenstücke, die polierten Maschinenteile. Sie streckte den Arm nach der großen, schwarzen Schwinge eines toten Vogels aus, die neben dem Tisch an die Wand genagelt war. Mit den Fingerspitzen strich sie über die langen Schwungfedern. Hades beobachtete sie und fragte sich, ob der seltsame Blick wohl wieder in ihren Augen auftauchen würde, den er in der Mordnacht gesehen hatte – dieser schrecklich düstere Blick, wie er ihn bisher nur in den Augen von Todgeweihten gesehen hatte. Er sah nichts und sagte sich, dass er es sich eingebildet haben musste. Als er sie ins Wohnzimmer winkte, folgte sie ihm gehorsam und saß mit zusammengepressten Knien auf der Sofakante, so weit von ihm entfernt wie möglich. Er stellte die Simpsons an, weil er vermutete, dass sie das vielleicht in ihrem anderen Leben geschaut hatte. Das Mädchen lachte nicht. Kein einziges Mal.

Der Junge war mal mehr, mal weniger bei Sinnen, wachte aber nie ganz aus seiner Bewusstlosigkeit auf. Hades stellte sich den Wecker und sah zwei Mal pro Nacht nach ihm, wovon das Mädchen manchmal wach wurde und zu schreien und weinen anfing.

Am dritten Tag war der Junge immer noch bewusstlos. Hades überlegte, ob er ihn zu einem Krankenhaus fahren und dort vor der Tür abladen sollte, aber was sollte dann mit dem Mädchen geschehen? Sie wusste, wie er aussah. Sie kannte sein Haus. Hades sorgte sich schrecklich um den Jungen, hob immer wieder seine Lider an und starrte ihm hilflos in die leeren Augen. Er wollte nicht, dass der Junge starb. Und noch viel weniger wollte er, dass das Mädchen es vor ihm mitbekam. Er wechselte den Verband am Kopf des Jungen und reinigte seine tückische Wunde.

Am Nachmittag ließ er das Mädchen zum ersten Mal nach draußen. Es war Freitag und relativ wenige Arbeiter hatten Schicht. Er hatte bei den Leuten in der Sortieranlage durchblicken lassen, dass ihm eine alte Flamme Schwierigkeiten wegen seiner Kinder gemacht und angedroht habe, sie ihm vor der Tür abzuladen. Er nahm das Mädchen mit zu seiner Werkstatt unten am Hügel. Sie setzte sich auf eine Hobelbank und sah ihm bei der Arbeit an seinem neuesten Werk zu.

Endlich schien er etwas entdeckt zu haben, das Leben in ihren Blick brachte. Mit gespannter Aufmerksamkeit sah sie ihm zu, wie er den Eisenschrott schweißte und schliff und hämmerte, bis die Gestalt eines Fuchses daraus entstand. Andächtiges Staunen spielte um ihre Lippen. Als er sie zu sich an die Werkbank winkte, kam sie an seine Seite gesprungen und berührte das noch warme Metall, streichelte die Schnauze des riesigen Tieres behutsam, als lebe es – und könne beißen. Stundenlang sah sie Hades wortlos bei der Arbeit zu.

Als sie zum Haus zurückgingen, fasste sie nach seinen mächtigen Fingern. Hades blickte zu ihr hinunter, und sie merkte, was sie getan hatte. Schnell riss sie sich von seiner Hand los. In der untergehenden Sonne leuchteten ihre Wangen rosa, in ihren Augen blinkten goldene Sprengsel. Auf Hades wirkte sie wie ein lebendes Püppchen, und er befürchtete, dass er sie mit seinen klobigen Händen zerbrechen könnte.

In der Tür des kleinen Holzhauses blieben Mann und Mädchen wie angewurzelt stehen. Der Junge hockte in der Küche und stützte sich mit einer Hand auf dem Boden ab. Sein Blick war auf die Decke gerichtet. Schockartig wurde Hades klar, dass er die Tür zur Geheimkammer offen gelassen hatte. Das Mädchen stieß einen Schrei aus, stürzte sich auf den Jungen und umarmte ihn. Er war durcheinander und konnte sich nicht recht auf den Beinen halten. Zum ersten Mal hatten sich die Augen des Jungen von allein geöffnet. Auf Hades wirkten sie noch trauriger und seelenloser als die des Mädchens.

»Marcus?«, schluchzte das Mädchen, umfasste sein Gesicht mit beiden Händen und schüttelte ihn. »Marcus? Marcus? Marcus?«

»Nicht so heftig«, warnte Hades sie und löste ihre Hände sanft. »Du musst vorsichtig mit ihm umgehen.«

Marcus blickte mit der kühlen Gelassenheit eines Geisteskranken hoch zu Hades. Dieser Blick ließ Hades fürchten, der Junge könnte einen dauerhaften Hirnschaden erlitten haben. Die Narbe von der selbst zusammengeflickten Kopfverletzung hatte seinen rechten Augenwinkel nach oben gezogen. Schief und kaputt sah er aus. Hades setzte den Jungen auf die Tischkante, umfasste sein Kinn mit der Hand und drehte sein Gesicht ins Licht.

»Weißt du, wie du heißt, Junge?«, fragte der Mann.

»Na klar«, antwortete der Junge. »Und wie heißt du?«

Ich hatte eine Frau mit nach Hause genommen. So was kommt vor. Aufgegabelt hatte ich sie in meiner Stammkneipe, wo ich mir eigentlich nur einen doppelten Scotch als Schlaftrunk genehmigen wollte, bevor ich hoch in meine Wohnung ging. Manchmal gibt es diesen unvorhergesehenen Moment zwischen völlig Fremden: Man schaut sich wortlos in die Augen, und beide sehen dasselbe im Gesicht des anderen – wie einsam man trotz des eigentlich ganz erfolgreichen Lebens, trotz der vorfabrizierten Identität im Grunde ist. Ich brauchte nichts weiter als »Komm, wir verpissen uns« zu sagen. Am Morgen danach war ich nicht mehr einsam und sie, glaube ich, auch nicht.

Mein Handy riss uns aus dem Schlaf. Ich wusste, wer es war, und ging nicht dran. Es war fünf und noch nicht mal hell. Das Mädchen ächzte über die Ruhestörung und kratzte mir protestierend mit den scharfen Zehennägeln übers Schienbein. Das Telefon hörte auf zu klingeln. Sekunden später hämmerte es an der Tür. Ich schnappte mir die Bettdecke, zog sie uns beiden über den Kopf und drückte meine Bettgenossin ganz fest an mich, damit sie nicht wegging, süchtig nach der Wärme ihres Körpers.

»Bleib einfach liegen, rühr dich nicht, dann verschwindet sie wieder.«

»Mensch, steh auf, Frank!«

»Wer ist das?«, fragte das Mädchen.

»Niemand.«

Eden klopfte ans Fenster. Ich zog die Decke noch weiter über unsere Köpfe.

»Weiche von mir, du Teufel!«

»Neun Leichen warten auf uns. Wir müssen los.«

»Die werden nicht schlecht. Es ist mitten in der Nacht, verdammt noch mal. Was soll dieser Schwachsinn?«

»Leichen?« Das Mädchen fuhr auf und warf die Decke von sich. Ich seufzte. »Wie? Bist du etwa von der Polizei oder was?«

»Hast du dich gar nicht gefragt, warum ich Handschellen habe?«

»Das hättest du mir ruhig vorher sagen können, dass du ein Cop bist. Ich mag Cops nicht.« Sie sah mich finster an.

»Das sagen nur Leute mit Dreck am Stecken.«

Sie fing an, ihre Kleider zusammenzusuchen, und ich kroch zitternd unter der Bettdecke hervor. Der herrliche Geruch von warmen Körpern und friedlichem Atem verflüchtigte sich aus der Bettwäsche. Ich riss die Tür auf, und Edens Blick richtete sich als Erstes auf meinen nackten Unterleib, dann auf die Adler-Tätowierung auf meiner Brust, dann auf mein Gesicht. Sie wirkte genervt.

»Mein Gott, Frank.«

»Wenn du um diese Uhrzeit hier bei mir aufkreuzt, kriegst du mich halt so.«

»Zieh dir verdammt noch mal was an und steig ein.« Sie schüttelte den Kopf und wandte sich ab. Ich lachte ihr hinterher, als sie die Treppe hinunterging, und ließ mein Becken kreisen, damit alles richtig schön schlackerte.

»Da, gucks dir ruhig an«, rief ich. »Das kriegst du so schnell nicht mehr zu sehen!«

Ich geierte immer noch, als Eden an meiner ältlichen Nachbarin eine Treppe tiefer vorbeiging. Die Alte stand mit dem Wäschekorb unterm Arm da und starrte zu mir hoch. Ich bedeckte meine Blößen und knallte die Tür zu.

Die neun Leichen lagen im Kühlraum des Parramatta District Hospital, jede mit einem Klemmbrett und dem Autopsiebericht versehen. Einige Körper waren wieder zusammengesetzt worden. Andere befanden sich noch in der gleichen zusammengekrümmten Haltung, in der sie gefunden worden waren. Die Gerichtsmediziner und Leute von der Spurensicherung hatten sie in dieser Frühphase der Untersuchung nicht aus der Haltung, in der sie in die Koffer gezwängt worden waren, befreien wollen. Ich ging von einer Bahre zur nächsten und sah mir jede der Leichen genau an. Es waren vier weibliche und fünf männliche. Die jüngste weibliche Leiche war das Mädchen aus der ersten Kiste, die wir geöffnet hatten. Die jüngste männliche Leiche war ungefähr fünfzehn Jahre alt.

Bei dem Jungen blieb ich stehen. Sein Gesicht war gegen die Knie gedrückt, aber ich konnte erkennen, dass die Augen geschlossen waren. Rund um den verrottenden Schädel lagen ausgefallene Haare. Der von ihm ausgehende Gestank war unnatürlich in seiner Intensität – ein überwältigender Verwesungsgeruch, vermischt mit giftigen Chemikalien. Ich starrte seine geballten Fäuste an. Eden trat neben mich, und ich wandte den Blick ab. Ich fühlte mich seltsam befangen.

»Wir haben mit den Leichen angefangen, die noch am wenigsten verwest sind«, sagte der Gerichtsmediziner, ein schlaksiger Asiate. »Es handelt sich um insgesamt zwanzig Leichen. Ungefähr die Hälfte davon wird anhand der Zähne identifiziert werden müssen. Das hier sind die einzigen mit Gesichtern.«

Mir drehte sich der Magen um. Kalt blickte Eden die Überreste eines Mannes auf dem Tisch neben uns an.

»Aber es gibt bei allen eine gemeinsame Todesursache, was es für Sie einfacher machen dürfte«, sagte der Mediziner fröhlich und zeigte mit dem Kuli auf meine Nase. »Die Opfer sind alle ausgeblutet worden. Alle Leichen weisen einen chirurgischen Eingriff auf, der nicht vernäht wurde.«

»Einen chirurgischen Eingriff?« Eden runzelte die Stirn. »Nennen Sie mir ein Beispiel.«

Der Gerichtsmediziner zeigte auf den Jungen neben sich.

»Ihm fehlt das Herz.« Er zeigte auf einen anderen Leichnam. »Der Leiche da wurden beide Lungenflügel entfernt. Das kleine Mädchen da bei der Tür hat beide Nieren eingebüßt.«

»Scheiße.« Ich schauderte. »Irgendein Perverser, der Körperteile klaut?«

»Nein, wir haben es hier nicht mit einem Perversen im herkömmlichen Sinn zu tun. Die Person, nach der Sie suchen, ist ein kühl kalkulierender Geschäftsmann.« Der Gerichtsmediziner hob eine Folie auf einer Bahre am Ende der Reihe. Ich starrte in die blutleere Körperhöhle einer jungen Frau, aus der Organe entfernt worden waren. Der Mediziner zeigte mit der Kulispitze auf sie wie ein Seefahrer, der auf einer Landkarte die Küstenlinie nachfährt.

»Diese Schnitte sind sauber und präzise positioniert. Die Organe wurden mit größter Vorsicht in der für Direkttransplantationen vorgeschriebenen Weise entnommen. In allen Opfern finden sich Spuren von Narkosemitteln. Der Täter macht das schon seit einiger Zeit. Er ist medizinisch ausgebildet – und hat Erfahrung auf dem Gebiet.«

Eden kaute auf ihrem Daumennagel. Sie sah an die Decke und atmete so tief aus, als freue sie sich, noch eine Lunge zu besitzen.

»Ein Organdieb«, flüsterte sie unglücklich. »Was Neues.«

Martina Ducote war schon oft genug mit dem Thrill erwacht, nicht genau zu wissen, wo sie war. Der Augenblick, bevor sie die Augen öffnete, war meist noch mit dem Überschwang der durchzechten Nacht und der schwummerig gefürchteten Offenbarung gefüllt, neben wem sie wohl im Bett liegen mochte. Dieses Mal war anders. Ihr tat schon alles weh, bevor sie die Augen aufmachte, und als sie sich ein wenig rekelte, fühlte sie keine weiche, unbekannte Matratze, sondern kaltes Eisen und Rost.

Sie schlug die Augen auf.

Die K.o.-Tropfen, die ihr in der Weinbar an der Oxford Street jemand ins Glas getan haben musste, machten ihr die räumliche Wahrnehmung unmöglich, und als sie die Hand nach den Gitterstangen vor sich ausstreckte, knallte sie unbeholfen mit den Knöcheln dagegen. Sie trug immer noch ihren Partydress, das kleine Schwarze, aber an ihren Handgelenken waren Striemen, die wie bizarre Armbänder aussahen, und ihre Lippe war aufgeplatzt, als hätte ihr jemand auf den Mund geschlagen. Ihre Ohrringe und ihre Uhr waren weg.

Sie drehte sich auf die Knie und verharrte bewegungslos an die Käfigtür gedrückt, um die Übelkeit mit ihrer Willenskraft zu unterdrücken.

Es funktionierte nicht. Martina fing an zu würgen und kotzte neben ihrer Wasserschale auf den Boden.

»Hilfe«, schrie sie heiser. Es klang so leise, dass sie es selbst kaum hören konnte. »Hilfe.«

Das gemeinsame Bedürfnis aller Polizisten ist Essen. Um die kontrollierte Anspannung aufrecht zu erhalten, die man für einen Beruf braucht, bei dem man ständig mit Gefahren konfrontiert ist, muss man für eine konstante Kalorienzufuhr sorgen. So holen sich Kriminalpolizisten die Energie zurück, die sie verpulvern, wenn sie voller Sorge über ihrem Fall brüten, die Verwirrung, wenn die Dinge sich überschlagen, den Horror der Tatorte. Dem Stress um das Kleinklein. Eden setzte sich in den Konferenzraum, stellte ihren Eiskaffee in Reichweite und riss die Verpackung eines Brötchens mit Ei und Schinken auf, das sie zum Frühstück mitgebracht hatte. Sie zog das Springmesser an ihrem Gürtel heraus, schnitt das Brötchen in der Mitte durch und leckte die Schneide dann auf beiden Seiten ab. Ich säbelte den Blätterteigdeckel meiner Fleischpastete ab, während ich die Autopsiebilder vor mir betrachtete. Im Gegensatz zu Eden würde ich mein kalorienreiches Frühstück später bereuen, auch wenn klar war, dass ich das jetzt brauchte. Eden sah aus, als käme bei ihr außer Eiweißshakes und Reiskräckern nichts in den Magen. Ich fragte mich, ob sie wohl zum Krafttraining ging. Ihre Hände waren stark und geädert. Kämpferhände.

Schweigend lasen wir uns die zehn Autopsieberichte durch. Eden legte die Füße in Stiefeln auf den Tisch und las doppelt so schnell wie ich. Etliche Journalisten, die sie kannte, riefen bei ihr an. Sie reagierte nicht. Auch vor dem Polizeipräsidium hingen Reporter herum und schnippten Zigarettenkippen in die Grünanlage, während sie auf uns warteten.

Nach dem Frühstück fühlte ich mich schon ein bisschen besser. Eden beobachtete mich, als ich den letzten Bericht fertig las und mir dabei die Soße von den Fingern leckte. Ich rief in der Gerichtsmedizin an und erinnerte sie daran, die Fertigungsnummern der Werkzeugkisten nachzuverfolgen. Die Überwachungskameras des Yachthafens brachten gar nichts. Genau wie der Junkie gesagt hatte, war der Täter gut vermummt gewesen und das Boot am Vortag mit einem gefälschten Ausweis geliehen worden. Wir ließen das Video trotzdem analysieren, damit wir eine ungefähre Vorstellung von Größe und Gewicht des Verdächtigen hatten, und der Angestellte beim Bootsverleih wurde fürs Phantombild ausgequetscht.

»Wir wollen also wissen, ob der Täter als Teil eines psychotischen Rituals Stücke aus seinen Opfern rausschnippelt oder ob es sich um einen Transplantationsring handelt.«

»Die Vorgehensweise ist sehr sorgfältig«, murmelte Eden. »Bedacht. Keins der Opfer weist Zeichen größerer Gewaltanwendung auf. Er geht nicht mit brachialer Gewalt vor. Es ufert nicht aus. Das alles passt nicht zum Profil eines Psychotikers. Ich würde sagen, er transplantiert.«

»Ja, aber wer sind die Empfänger?« Ich schüttelte den Kopf. »Er müsste schon Leute haben, denen er die Organe transplantiert.«

»Die Wartelisten für Organspenden in diesem Land sind unglaublich lang. Es gibt garantiert jede Menge Leute, die sich gern eine neue Niere kaufen würden, wenn sie ihnen zu einem guten Preis angeboten wird. Für sich. Oder ihre Kinder.«

Ich blickte hinunter auf die Blätterteigbrösel, die noch von der Pastete auf meinem Teller lagen. Unser Gespräch kam mir wie ein absurder, surrealer Alptraum vor.

»Ach, jetzt hör doch auf. Du kannst mir nicht erzählen, dass normale Leute bei so was mitmachen würden. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass Otto Normalverbraucher sich eine neue Niere kauft, die von einem Mordopfer stammt.«

»Ich rede auch nicht von Otto Normalverbraucher. Ich rede von stinkreichen, aber verzweifelten Menschen. Wer weiß, ob sie überhaupt durchschauen, wo ihr Organ herkommt? Und selbst wenn doch: Man braucht eine Sache nur im richtigen Licht zu betrachten und schon kann man sich von allem überzeugen. Wer ein Recht auf Leben hat und wer nicht, ist doch eine uralte Frage, auf die es keine wirklich endgültige Antwort gibt.«

Etwas schien in ihr aufzuflackern, ein Gedanke, der sich in ihr gemeldet hatte und nun nicht mehr zu unterdrücken war. Sie schüttelte den Kopf, als wolle sie den Gedanken daraus vertreiben.

»Ich meine, du hast dir doch auch Drogen auf der Straße besorgt, Frank. Und keinen Gedanken dran verschwendet, wer für deren Herstellung gestorben ist. Wir verursachen in allen möglichen Ländern der Welt Gewalt, Leid und Tod, weil wir von unserem Lebensstil abhängig sind. Was uns nicht ins Konzept passt, ignorieren wir einfach. So ist der Mensch halt.«

Ein kalter Schauder durchlief mich. Niedlich, die Anspielung auf meine Akte. Fies, aber niedlich. Ganz beiläufig ließ sie mich wissen, dass Eric sie aufgeklärt hatte. Über alles. Sie las weiter, als hätte sie nichts Besonderes gesagt.

»Er spricht also Leute auf der Warteliste an«, dachte ich laut. »Leute mit Geld. Nach welchen Kriterien sucht er sich die Opfer aus? Woher weiß er, dass Spender und Empfänger zusammenpassen werden?«

»Da müssen wir ein paar Fachärzte befragen.« Eden klickte auf ihren Edelstahlkuli und machte sich eine Notiz. »Wir müssen herausfinden, wer Zugang zur Warteliste hat, wie lang sie ist, welche Arten von Transplantationen hier vorgenommen worden sind und welche medizinische Ausbildung man dafür braucht. Das ist jetzt ins Unreine geredet, aber der Täter muss vermutlich ein Opfer finden, dessen Gewebe und Blutgruppe mit dem Empfänger übereinstimmen. Er braucht Zugang zu den medizinischen Daten seiner Opfer, um sicherzustellen, dass die keine Krankheiten haben. Er müsste außerdem wissen, dass die potenziellen Empfänger Geld haben. Ihre finanzielle Situation müsste ihm also auch bekannt sein.«

»Na, das sind ja eine Menge äußerst vertraulicher Informationen, auf die dieser Kerl Zugriff hat. Daraus schließe ich doch, dass er mal als Arzt oder als Transplantationschirurg gearbeitet hat, oder er hat jemanden im Medicare-System, der ihm die Patientendaten zukommen lässt.«

Eden nickte und trank ihren Eiskaffee. Das Kondenswasser der Plastikflasche hing feucht an ihren Fingerspitzen.

»Von den Organempfängern werden wir jedenfalls nichts erfahren«, fuhr ich fort. »Damit würden sie sich selbst das Grab schaufeln. Wofür könnte man sie drankriegen? Verabredung zum Mord? Hehlerei mindestens.«

Eden lächelte mich zynisch an. Mir verging das Lächeln mit einem Schlag, als Eric den Raum betrat. Er trug eine goldverspiegelte Fliegerbrille, damit man die schwarzen Ringe unter seinen Augen nicht sah. Sein schwarzes Hemd war am Kragen offen, unter dem ein kunstvolles Tattoo am Schlüsselbein zum Vorschein kam. Sein Schulterholster hing schief. Er sah aus wie ein Model aus einem Männermagazin, das jemand zum Spaß als Polizist verkleidet hatte.

»Morgen, Genossen«, griente er und nickte mir zu. »Na, Frankie.«

Lust auf Gewalt durchzuckte mich. Ich atmete einmal ganz tief durch. Ich wollte, dass Eden mir vertraute, als Mann und als Partner. Sie war eine schräge Type, aber ich mochte sie. Eric war der Pferdefuß, den eine gefährlich-schöne, dunkel-mysteriöse Frau nun einmal haben muss. Ich würde schon mit ihm fertigwerden. Er war ein Arschloch, ein Arschloch, das meine Vergangenheit kannte. Aber ich hatte im Leben schon mit genug Arschlöchern zu tun gehabt.

»Was gibt’s?«, fragte ich. »Wir haben hier zu tun.«

»Immer mit der Ruhe, Kollege. Ich hab was Schönes für euch.«

Eric ließ eine Asservatentasche vor uns auf den Tisch fallen.

»Was würdet ihr nur ohne mich anfangen?« Er grinste Eden süßlich an. Sie verdrehte die Augen.

Ich angelte mir den Plastikbeutel, der Gegenstand darin klimperte. Es war ein goldfarbener, verdreckter, angerosteter Armreif. Ich betastete ihn durch das Plastik hindurch.

»Der lag in der Box mit dem Mädchen.«

Es war ein Armreif mit eingraviertem Namen und einem rosa Steinchen neben dem Schriftzug. Eden beugte sich vor, um den Namen zu lesen.

»Monica«, sagte sie.

Unser Team wusste seit Stunden, dass das Mädchen in dem Werkzeugkoffer das vermisste Kind aus Maroubra war. Es war unschwer zu erkennen: Körperbau der Kleinen, Gesichtsform und Gliedmaßen passten zum Vermisstenfoto. Das Aussehen eines Menschen verändert sich durch Tod und einsetzende Verwesung natürlich ziemlich dramatisch. Den Eltern durften wir trotzdem nichts Definitives mitteilen, bis nicht die Ergebnisse von Odontogramm und DNA vorlagen. Ganz gleichgültig, wie sicher man ist, dass man in einer Leiche einen Vermissten erkennt – die Familie wird erst informiert, wenn man den Laborbericht hat. Scheißegal, ob sie dieselben Tätowierungen, Muttermale, amputierten Gliedmaßen, was weiß ich, haben. Die Familie wird erst unterrichtet, wenn die DNA festgestellt worden ist. Ich weiß noch, wie mein erster Chef bei der Kriminalpolizei mir das eintrichterte, als ich in meinem schicken neuen Anzug und auf Hochglanz gewienerten Schuhen vor ihm stand. Ein wenig fragte ich mich, ob sein Nachdruck in dieser Sache bedeutete, dass er es auf die harte Tour gelernt hatte.

Die Info, dass der Armreif in der Personenbeschreibung der Vermissten aufgeführt war, erhielten wir gleichzeitig mit dem DNA-Bericht. Aber selbst das hätte noch nicht gereicht, um den Eltern eine definitive Auskunft zu geben. Als wir die Wache um 11 Uhr verließen, warteten sie bereits seit geschlagenen zwanzig Stunden oder mehr auf die Nachricht, ob ihre Tochter noch am Leben war oder nicht. Im Wagen lehnte ich mich zurück, Eden fuhr. Auf dem Weg nach Maroubra starrte ich zwischen den Tunnelabschnitten mit ihrer orangefarbenen Beleuchtung hinaus zum Flughafen und auf die schwarze Skyline der City vor einem heraufziehenden Gewittersturm. Das One-Hit-Wonder »Short Skirt/Long Jacket« von Cake lief im Radio. Eden sang leise mit. Das überraschte mich.

»Was war eigentlich mit Doyle?«, fragte ich sie.

Eden sah mich durchdringend an. Als sie wieder nach vorn blickte, hechelte uns ein Border Collie hinten von der Ladefläche eines Kleinlasters entgegen. Sie musterte den Hund, als sei sie von seiner Anwesenheit verwirrt.

»Doyle hat eine Kugel ins Gesicht gekriegt.« Sie seufzte. »Sonst war nichts. Wir haben einen Dealer verfolgt und dachten, er sei unbewaffnet. Wir forderten Verstärkung an, aber sie kam nicht rechtzeitig. Er wartete hinter einer Ecke auf uns. Doyle war schneller als ich und lief vor mir. Treffer, direkt zwischen die Augen.«

»Hast du den Schützen gesehen?«

»Ich habe ein Phantombild machen lassen. Nichts.«

»Geschoss?«

»Hohlspitz, nicht zurückzuverfolgen.«

»Ich habe gehört, du hättest eine volle Ladung von seinem Blut abgekriegt.«

»Wo hast´n das her?«

»Keine Ahnung.« Ich zuckte die Achseln. »Aus den Akten?«

Ich hatte mir die Akte an diesem Morgen gekrallt und in den Bildern von Eden geblättert, die bedeckt von den Hirnbröckchen und dem Blut ihres Partners (jetzt Ex-Partners) neben dem Notarztwagen stand. Die Haare hingen ihr ins Gesicht. Sie hatte die Hand an die Schläfe gedrückt und bleckte die Zähne. Aus ihrem Gesicht sprach kein Entsetzen, sondern blanke Wut. Enttäuschung. Fast, als hätte sie sich gewünscht, dass es auf eine andere, würdigere Art passiert wäre.

Eden verzog angewidert den Mund. Ich zuckte die Achseln.

»Was? Willst du mir etwa erzählen, dass Eric als Einziger in alten Polizeiberichten herumschnüffeln darf? Ich habe auch meine Privatinteressen.«

»Ich wäre dir sehr verbunden, wenn du deine Privatinteressen in eine andere Richtung lenken könntest. Ich stand direkt hinter ihm«, sagte sie. »Ich habe gesehen, wie er erschossen wurde.«

Ich sagte erst mal nichts mehr.

Wir kamen an die Eastern Beaches, Hügel und Steilklippen, auf denen sich eine bunte Mischung aus Holzbaracken, Reihenhäusern aus Klinkern, Mietshäusern und zum Meer hin Villen mit Riesenglasfront abwechselten. T-Shirtlose, knackig braun gebrannte Surfer standen an jeder Ecke. Die Tribal Tattoos, die eintätowierten »My Brother’s Keeper«-Schriftzüge auf vielen Oberkörpern und das völlige Fehlen nichtweißer Gesichter waren auffällig. Ich kannte diesen Stadtteil ziemlich gut und war als Jugendlicher in meinen schlimmsten Zeiten hier nur zu oft besoffen am Strand eingeschlafen. Es war ein gefährlicher Ort für Ausländer, für die Einwanderer aus dem Libanon oder Korea, die an größeren Stränden wie Bondi in Sicherheit waren. Am Strand von Maroubra gab es ungeschriebene Gesetze darüber, wer auf die von Gebüsch umwucherten Trampelpfade gehörte, wer ins Wasser durfte, wer am Strand liegen, wer in der Kneipe sitzen durfte. Nur in den Zeitungsläden durften Nichtweiße arbeiten. In Maroubra hatten sich Ausländer, die per Hautfarbe als solche zu erkennen waren, nur ganz am südlichen Strandende mit ihren Brettern ins Wasser zu stürzen, nie am Hauptstrand, wo sie den Cracks die Welle vermasseln könnten. Bis um zehn durften sie in den Seals Club und bis elf in die Hotelbar. In Maroubra gab es die Bra Boys, die hier geboren und aufgewachsen waren. Alle anderen waren Gäste, und die hatten sich zu benehmen, sonst wurden sie rausgeschmissen.

Ich lehnte den Kopf an die Scheibe, während der Wagen einen Hügel nach dem anderen erklomm, immer parallel zu den Klippen. Es fing an zu regnen, aber die Wellenreiter an den Straßenecken rührten sich nicht vom Fleck. Im Wasser waren weitere Surfer zu sehen, die träge wie Treibholz von den Wellen hochgehoben wurden.

»Das muss schlimm gewesen sein«, sagte ich. »Du und Doyle. Ihr wart drei Jahre lang ein Team.«

Eden schnaubte. Es war nicht humorvoll gemeint.

»Es soll schlimm sein, wenn man sieht, wie jemandem ins Gesicht geschossen wird, Frank.«

Hades wusste nicht, wie die Kinder auf ihre neuen Namen gekommen waren. Eines Morgens fingen sie damit an, einander bei ausgedachten Namen zu nennen, und da machte er natürlich mit. Seit dem Augenblick, in dem Eric das Bewusstsein wiedererlangt hatte, merkte Hades, wie das Mädchen sich von ihm distanzierte. Er war ihr in den ersten Tagen auch nicht sonderlich nahe gewesen, aber jetzt führten Eric und sie eine Beziehung, die seltsam intim war und ihn völlig ausschloss. Sie unterhielten sich in einer Blick- und Zeichensprache. Hin und wieder hörte Hades sie nachts wispern, wenn sie im Geheimraum lagen und schlafen sollten. Er konnte nie verstehen, was sie sich da zuflüsterten.

Die Entscheidung, die Kinder zu behalten, fiel eigentlich nie. Anfangs schob er die schwere, schmerzliche Frage, was das Beste für die beiden – und für ihn – war, vor sich her, bis klar war, ob der Junge überleben würde, und dann immer weiter, bis er ganz sicher sein konnte, dass er leben würde. Bevor er sich’s versah, waren drei Wochen vergangen, und im Supermarkt kaufte er für die Kinder mit ein. Falls ihn Zweifel überkamen, wie er sie aufziehen oder wo sie wohnen sollten und wie komplett idiotisch die Vorstellung war, weiterhin sein nächtliches Business zu betreiben und gleichzeitig ihr Vater zu sein, dachte Hades einfach an etwas anderes. Er beschäftigte sich mit irgendetwas, das war nicht schwer. Die Kinder waren immer um ihn. Spielten zu seinen Füßen oder kuschelten sich mit ihm in den Sessel oder versuchten, ihm auf ihre umständliche, unlogisch atemlose Kinderart Geschichten zu erzählen. Ein Monat war wie im Nu vergangen, Normalität.

Praktisch von Anfang an war klar, wie unterschiedlich die Charaktere der Kinder waren. Eden war ein stilles, geheimnisvolles Kind. Sie behielt Dinge für sich, deren Sinn ihm absolut nicht einleuchtete – wo sie die letzten paar Stunden abgeblieben war, auch wenn sie gar nichts angestellt hatte, sondern unten in der Sortieranlage beim Falten von Kleidern geholfen oder am Tor gesessen und zugesehen hatte, wie die Leute der Morgenschicht zur Arbeit kamen. Sie sang leise vor sich hin. Sie machte alles, was Eric von ihr wollte, ließ fallen, wobei sie gerade war, und folgte ihrem Bruder hinaus in die Müllberge. Doch trotz allen Gehorsams gegenüber ihrem Bruder hatte sie auch ihren eigenen Willen. Wenn Hades in seinen Arbeitsschuppen ging, lief sie ihm hinterher, seltsam besorgt, sie könne in seiner Werkstatt nicht willkommen sein. Stundenlang sah sie ihm dabei zu, wie er zeichnete, an seinen Skulpturen arbeitete oder herumexperimentierte.

Eines Morgens fand er sie dort schon vor, allein, wie sie eine seiner Entwurfszeichnungen kopierte. Unbemerkt stand er hinter ihr und sah fasziniert, wie sie mit überraschend geübter Hand den Umriss des Eisendrachens nachzeichnete, ohne sich zu vertun, nichts musste ausradiert werden. Als sie seinen Entwurf vollständig kopiert hatte, fügte sie Eigenes hinzu, änderte Dinge, befreite Hades’ ursprünglichen Plan von seiner Schwere und Unbeholfenheit, fügte Details hinzu, an die er nicht gedacht hatte. Als sie merkte, dass sie beobachtet wurde, brach sie in Tränen aus, weil sie irgendwie glaubte, etwas falsch gemacht zu haben.

Nur selten durfte er sie mal in den Arm nehmen. Als er sie an diesem Morgen tröstete, gestand sie, dass sie ihm schon lange bei der Herstellung der Schrotttiere hatte helfen wollen. Als er fragte, warum sie ihm das nicht früher gesagt hatte, konnte sie ihm keine Antwort geben.

Durch die Ermordung ihrer Eltern war Eden ein verstörtes, in sich gekehrtes Kind geworden. In Eric war etwas Wildes, Animalisches geweckt. Er war das genaue Gegenteil des Mädchens. Eric trieb sich von morgens bis abends zwischen dem Müll herum, dachte sich Spiele aus, führte laute Selbstgespräche, zettelte kleine Kämpfchen mit den Arbeitern an. Er heckte raffinierte Pläne aus, wie er die Deponiearbeiter quälen konnte – er spionierte ihnen hinterher, fertigte Überwachungsprotokolle an, bastelte Tretminen, spielte sie gegeneinander aus, bis es zu Faustkämpfen kam, die er voller Schadenfreude beobachtete. Er sammelte Schätze im Müll und vergrub sie an geheimen Stellen, Schatzkisten voller Maschinenteile, Schmuck, Tagebücher und Landkarten. Er war aufgeschlossen und neugierig. Er stellte alles in Frage. Wenn die Sonne unterging, kehrte er mit zerzaustem Haar und Raubtierblick nach Hause zurück, sagte wenig und verschlang Unmengen von Essen. Wenn Hades morgens in der Küche das Radio anstellte, spielte Eric Luftgitarre und sang laut mit – sein Erinnerungsvermögen für Liedtexte war bemerkenswert.

Abends las Hades den Kindern im kleinen Wohnzimmer vor, eins auf jeder Seite, so sanken sie ins Sofa, im Schoß hatte er einen Scotch. Eine andere Methode für ihre Erziehung fiel ihm nicht ein. Er las ihnen Dickens und Wordsworth vor, Henry James und Henry Rider Haggard. Als Eric sich interessiert zeigte, las er ihnen Patrick Süskinds Parfum und Edgar Allan Poes düstere Gruselgeschichten vor. Als besondere Belohnung für Eden gab es Shakespeare, den Eric nicht ausstehen konnte.

Musste Hades eine Entscheidung bezüglich der Kindererziehung treffen – wie er ihre Fragen über die Welt beantworten sollte, wie er ihre Ängste vertreiben und sie zum Treffen der richtigen Entscheidungen in ihrem kleinen, schwarzweißen Leben anleiten sollte – dann benutzte er die experimentelle Zufallsmethode. Aus eigener Erfahrung konnte er nicht schöpfen. Von seinen eigenen Eltern hatte er nur das Flammenlodern des Hauses in Erinnerung, in dem beide umgekommen waren; er war noch klein gewesen, als sie mit ihrer Zärtlichkeit und unbedingten Liebe aus seiner stetig wachsenden Welt verschwanden. Nach ihnen hatte er auf der Straße gehaust, wie lange, wusste er nicht, wie ein Tier, das sich um Dinge wie Gerechtigkeit und Respekt nicht schert. Hades war nur deshalb von der Straße weggekommen, weil er ein Naturtalent in Sachen Brutalität bewies. Ein Mann musste sterben, damit er sich seinen Platz in der Obhut von einigen der finstersten Gestalten Sydneys verdiente. Nein, in Hades’ Vergangenheit gab es nichts, was als Vorbild für eine gesunde Kindheit taugen würde. Respekt hatte er anderen immer nur mit den Fäusten eingebläut, und Gerechtigkeit war etwas, das er eigentlich gar nicht kannte – sie war für ihn ein schönes, nie greifbares Wesen, das er aus dem Augenwinkel in der Dunkelheit weghuschen sah. Er vermutete, dass er im Laufe seines Lebens von einigen Menschen geliebt worden war, aber nicht mit mütterlicher Liebe und nie als verletzliches Kind. Er war sich nicht einmal ganz sicher, dass er Liebe in einem anderen Menschen erkennen würde, und sie selbst zum Ausdruck zu bringen, war fast unmöglich. Ungewissheit machte ihn unruhig. Liebe schien keine Regeln zu kennen, und das gefiel Hades gar nicht.

Als die Kinder zum ersten Mal töteten, waren sie acht und zehn.

Eden und Eric hatten sich auf der Deponie häuslich eingerichtet, in einem Leben, das Hades unkompliziert und übersichtlich erschien, ein Leben, wie es Kinder zum Heilen brauchten, wenn ihnen das Herz gebrochen worden war. Er ließ ihnen den ganzen Tag über völlig freie Hand, sie durften toben, entdecken, spielen und unbeaufsichtigt herumrennen. Abends unterrichtete er sie, orientierte sich an Edens Vorlieben für klassische Literatur und europäische Geschichte und Erics Interesse an Naturwissenschaften und Krieg. Sie in die Schule zu schicken, riskierte Hades nicht. Er hatte die Geburtsurkunden, Impfpässe und anderes, das er zum Beweis ihrer Legitimität würde vorweisen müssen, bereits fälschen lassen. Aber er fürchtete sich vor dem Tag, an dem sie jemand aus den Fernsehbildern und Vermisstenanzeigen, die nach der Ermordung ihrer Eltern allgegenwärtig gewesen waren, wiedererkennen würde. Er hatte Angst, dass sie so unvermittelt aus seinem Leben verschwinden könnten, wie sie darin aufgetaucht waren. Gesetzesbrecher aller Spielarten standen immer noch hilfesuchend vor seiner Tür, aber die Kinder waren für ihn Ausdruck der Hoffnung, dass nicht alles in seinem Leben dem Bösen gewidmet war.

Am Anfang schaute Hades ständig Nachrichten und versuchte zu verstehen, wie es sein konnte, dass die Entführer es so gigantisch verbockt hatten; das ging aber nur, wenn die Kinder im Bett waren und er sicher sein konnte, dass sie schliefen.

Auf diese Weise fand er heraus, dass es ihrem Vater, einem großen, schlaksigen Mann, gelungen war, ein für Hautkrebswachstum verantwortliches Gen zu isolieren. Um diese Entdeckung hatte die Wissenschaftswelt ein Riesentamtam veranstaltet. Die Mutter war anscheinend eine nicht unbekannte Künstlerin gewesen, die in allen möglichen Sparten kreativ tätig war und hin und wieder pfiffige feministische Glossen für die Zeitung schrieb. Sie war eine dunkelhaarige, glamouröse Frau gewesen, auf Fotos abgebildet mit Pinseln, die in ihrem seidig schimmernden, schwarzen Dutt steckten, oder mit Ton, der an ihren schlanken Fingern trocknete – eine Frau, die immer viel gelacht und geredet und ihr Gegenüber beim Sprechen an der Schulter berührt hatte.

Häufig wurde im Fernsehen auch das Riesenhaus am See gezeigt, die eingeschlagenen Scheiben und die weißgekleideten Kriminaltechniker, die auf Zehenspitzen durch das Chaos stiegen und alles fotografierten. Es gab Bilder von einer Toreinfahrt, vor der Blumen und Teddybären und zornige Rachebotschaften an die Mörder lagen. In den Nachrichtensendungen wurden die Tenor-Kinder mit den drei Beaumont-Sprösslingen verglichen, die in den Sechzigerjahren von einem Strand bei Adelaide spurlos verschwanden. Innerhalb weniger Tage ging man davon aus, dass die vermissten Kinder tot waren. Auf den Meinungsseiten wurde gefordert, dass die Entführer in der Hölle schmoren oder ähnliche unangenehme Bestrafungen erleiden sollten. Während der anfänglichen allgemeinen Empörung über das Verschwinden der Kinder wälzte Hades sich schuldbewusst im Bett hin und her. Aber in den Medien wurde bei der ganzen Berichterstattung über die Jagd nach den Tenor-Mördern nie ein einziger Angehöriger erwähnt, und das Interesse an dem Fall ließ allmählich nach. Hades tröstete sich damit, dass er in der Tür zu ihrem Zimmer stand und die Kinder betrachtete, wie sie friedlich schliefen, ungestört von den zornigen Wellen, die sie in der Welt draußen geschlagen hatten.

Hin und wieder kam es in dem kleinen Kinderzimmer, das er hinten am Haus für sie angebaut hatte, zu lautem Gezänk, aber da ging es immer um Nichtigkeiten – anders als an dem Abend, als er ihr Geheimnis entdeckte. Hades hatte am Küchentisch gesessen, die Zeitung gelesen und nicht weiter auf das Getöse aus ihrem Zimmer geachtet. Aber als sie nicht mehr nur auf dem Bett herumhopsten, sondern ein lauter Schrei von Eden zu hören war, blickte Hades doch von der Zeitung auf. Er nahm die Lesebrille ab, stand auf und ging lautlos durch den Flur.

»Aufhören, Eric, aufhören! Ich will das nicht! Nein, nein, nein!«

Hades riss die Tür auf. Eden sprang, auf der Flucht vor Eric, von einem Bett zum anderen. Sie landete gerade auf dem Kissen, da sah sie ihn in der Tür stehen. Ihr Lächeln war mit einem Mal verschwunden, im Zimmer herrschte Totenstille. Eric schob die Hände unter seinen kleinen Hintern und blickte Hades kalt kalkulierend wie ein Raubtier ins Gesicht.

»Was macht ihr?«

»Nichts.« Eric grinste. »Nichts. Tut uns leid. Wir haben nur gespielt. Wir machen nichts, stimmt’s, Eden?«

»Ja.« Sie nickte.

Eric seufzte einmal tief auf. Hades warf Eden einen misstrauischen Blick zu. Ihre Wangen waren gerötet. Hades sah wieder Eric an.

»Was versteckst du da?«

»Was? Nichts.« Eric schüttelte den Kopf. »Ich verstecke gar nichts.«

»Was hast du da?« Hades zeigte mit ärgerlich gerunzelter Stirn auf Erics Hände. Unbeholfen rutschte Eric herum, zog die Hände unter seinem Gesäß hervor und wedelte sie unschuldig durch die Luft. Eden wirkte wie ein kleines wildes Tier.

Das Verhalten der Kinder versetzte Hades einen Stich. Er war verärgert und verletzt. Die Kinder wussten, was er Unheiliges unter den Abfallschichten draußen auf der Deponie versteckte. Erics Neugier war derart groß, dass er es bereits geschafft hatte, die ganze dahintersteckende Wissenschaft zu enträtseln. Er hatte herausgefunden, wie das säurehaltige Sickerwasser, das aus den verrottenden Abfällen vieler Jahre zusammenkam – gespeist und angereichert und gesammelt durch Hades’ erfindungsreiches System von Schichtungen und Kanälen – die darunter begrabenen Leichen allmählich auflöste. Die Kinder wussten, dass dieses Schicksal ursprünglich auch für sie vorgesehen war. Sie wussten, dass Hades nicht perfekt war. Es gab also keinen Grund, Verbotenes vor ihm geheim zu halten. Er hatte ja wohl unter Beweis gestellt, dass sie ihm vertrauen konnten.

»Ich will nicht, dass du mir etwas verheimlichst, Eric.« Hades seufzte. »Ihr sollt mir beide nichts verheimlichen. So, und jetzt zeig mir, was du da hast. Wenn es etwas ist, was du nicht haben darfst, werde ich dich bestrafen. Aber wenn du mich weiter anlügst, verlierst du mein Vertrauen. Zeig mir, was du hast, Junge. Los.«

Eric dachte schweigend darüber nach. Er warf Eden einen schnellen Blick zu. Hades wartete schweigend. Seiner Ansicht nach gab es nichts zu bedenken. Aber es hatte den Anschein, als wäge Eric den möglichen Vertrauensverlust gegen die eventuelle Bestrafung ab.

Schließlich zog der Junge etwas unter seinem Po heraus und legte es Hades in die ausgestreckte Hand. Hades betrachtete den Gegenstand. Er sah nach einem Tierschwanz aus.

»Was ist das?«

»Das ist ein Katzenschwanz. Ich habe versucht, Eden damit zu kitzeln. Deswegen hat sie rumgekreischt.«

»Wo hast du den her?«

»Tut mir leid.« Eric versuchte, zerknirscht dreinzublicken, bekam aber nur ein Stirnrunzeln hin. »Entschuldige.«

Entschuldige, sagte er. Das war nichts als auswendig dahergesagt. Die Kinder glaubten, sie bräuchten das Wort nur pro forma zu sagen, und dann wäre alles wieder in Ordnung, aber es hatte keinerlei Bedeutung für sie. Eric kratzte sich die Braue. Seine steinharten Augen lagen im Schatten.

»Woher stammt das?«

»Hab ich gefunden.«

»Hast du nicht.«

Eric verkrampfte die Finger ineinander und blickte Eden hilfesuchend an. Sie sagte nichts. Eine eisige Anspannung herrschte im Zimmer.

»Eden und ich haben ein kleines Entlein entdeckt«, erzählte Eric resigniert. »Das war von einer Katze angefallen worden, und jetzt war es am Sterben. Die Enteneltern standen daneben und haben ganz laut geschnattert, als ob … als ob sie schreien würden. Eden hat geweint. Da laufen überall so viele Katzen rum, weil so viel Fleisch weggeschmissen wird. Das sind alles Streuner, keiner will diese Katzen haben. Da hab ich einfach …« Er schluckte. »Eden hat so doll geweint, und da habe ich einfach …«

Hades wartete. Es kam nichts mehr.

»Warum hast du den Schwanz mitgenommen?«, fragte er und wog ihn in der Hand. Eric kaute auf den Fingernägeln.

»Aber sie hat nicht leiden müssen«, warf Eden ein.

»Halt den Mund, Eden«, fuhr Hades sie an. Sie zuckte zusammen. Eric musterte eingehend den Teppich, als lägen die Antworten da versteckt.

»Und hast du so etwas schon einmal getan?«, fragte Hades den Jungen. Eric schwieg. Hades ging auf ihn zu, schob ihn beiseite und fasste unters Bett, wo Eric, wie er wusste, eine seiner Schatztruhen aufbewahrte. Er zog sie heraus und riss den Deckel herunter. Die Kinder sahen ihm zu, wie er den Ball aus Katzenschwänzen auf den Boden warf, die wie haarige Raupen verschiedenster Farben auseinanderfielen – schwarz und rotblond und kastanienbraun und weiß. Es waren achtzehn Stück.

Eden brach in Tränen aus.

Der von den Eltern aufgegebenen Vermisstenanzeige zufolge war die elfjährige Courtney Turner verschwunden, als sie von einer Freundin, bei der sie übernachtet hatte, nach Hause ging. Courtney war um sieben Uhr morgens bei der Freundin in der Oberon Street losgegangen, hatte den Randwick-Friedhof an der Malabar Road durchquert und war irgendwo zwischen der Elphinstone Road und ihrem Zuhause am Jacaranda Place verschwunden. Niemand hatte irgendetwas gesehen. Ich kannte die Gegend – grün, ruhig, etwas beengt hinter dem Friedhof –, hügeliges Terrain, schattige Gässchen, jede Menge Sozialwohnungen neben den Villen. Ganz in der Nähe war das von Rekruten der Army und Navy bewohnte Endeavour House.

Um acht Uhr an dem Morgen, an dem sie verschwand, riefen Courtneys Eltern bei der Freundin zu Hause an. Um halb neun setzten sie sich ins Auto und fuhren die Gegend ab. Um zehn waren sie auf der Polizeiwache Maroubra und saßen eine Stunde lang zwischen den Angehörigen von Drogensüchtigen und komasaufenden Teenagern im Wartesaal. Sie wurden wieder weggeschickt. Es sei noch zu früh, um eine Vermisstenmeldung aufzugeben. Um Mitternacht saßen sie mit Constable Alan Marickson zusammen, dem es dann schrecklich leid tat; die vollumfängliche Anzeige wurde aufgenommen. Zu diesem Zeitpunkt war Courtney natürlich lange verschwunden, das wusste auch jeder. Tschüss und weg.

Als Eden und ich an der Haustür der Turners aufkreuzten, wurde Courtney schon seit zwei Wochen vermisst. Bisher war es ein Fall des Dezernats für vermisste Personen gewesen. Meinen Gesprächen mit den Sachbearbeitern dort hatte ich entnommen, dass sie den Fall nach einer Woche ans Morddezernat hatten abgeben wollen, welches ihn aber aufgrund mangelnder Beweise zurückgeschickt hatte. Und die großen Bosse wollten natürlich jeden Pressewirbel vermeiden, falls durchsickerte, dass in den friedlichen Vororten in Strandnähe möglicherweise ein Kindermörder sein Unwesen trieb. Außerdem hatte das Vermisstendezernat in letzter Zeit sowieso ständig herumgezickt, ihre Fallbelastung sei viel zu hoch, und niemand nahm die Leute mehr ernst. Der Leichenfund in der Watsons Bay schien die Besorgnis über eine Zunahme ihrer Arbeitsbelastung allerdings zu bestätigen.

Courtneys Mutter erkannte Eden sofort aus dem Fernsehen – den Nachrichten über die Leichen am Yachthafen. Ihre Knie gaben nach, und ich fing sie auf, bevor sie zu Boden ging. Ich hörte, wie ihr Mann aus der Küche nach ihr rief.

Bald darauf hörte das große Geschrei auf und die Benommenheit setzte ein. Wir saßen zu viert um den gläsernen Esstisch im eleganten Esszimmer der Turners und schwiegen uns an. Courtneys Mutter saß mit verquollenen Augen neben Eden und starrte ihre Reflektion in der Mikrowelle an. Der Vater biss sich in die Knöchel.

Die Situation war nichts Neues mehr für mich. So lief es meistens. Erst heulten und schrien die Angehörigen, weigerten sich, die Mitteilung zu glauben, warfen mit Dingen um sich. Sie schluchzten und stöhnten und machten einander Vorwürfe. Nach einer Weile wurden sie sich dann der unangenehmen Anwesenheit der Polizisten bewusst, die aufgefordert wurden, Platz zu nehmen. Dann sagten die Eltern nichts mehr.

Eden saß still da und machte sich Notizen auf ihrem Block. Sie sah aus, als arbeite sie an einem Roman. Ich ließ den Blick durch die Küche schweifen und zählte die violetten Kacheln im Spritzschutz über der Spüle.

Courtneys Mutter war eine kleine, zierliche Blondine. Ihr Mann war das völlige Gegenteil, ein Schrank mit roten Haaren, und sah aus wie eine Wikingerkarikatur. Erdrückende Verzweiflung lag in der Luft. Überall standen gerahmte Bilder des Mädchens. Auf der Anrichte in der Küche lag ein Stoß Plakate mit ihrem Gesicht darauf. Ich konnte partout keine Verbindung zwischen der lächelnden Kiddieschönheit auf den »Vermisst«-Plakaten und der Toten mit den eingesunkenen Augen herstellen, die ich nur Stunden zuvor im Kühlraum gesehen hatte.

Ich war derart in meine Gedanken an Courtney versunken, dass ich dem Gespräch nicht mehr richtig folgte. Eden ließ ihre Finger knacken. Sie machte mehrere Seiten Notizen über das, was die Mutter schwach flüsternd zum Besten gab.

»Wer ist Monica?«, fragte Eden sanft. Eliza Turner biss sich auf die Lippen. Sie atmete ein Mal tief durch und seufzte. Der Armreif mit dem Namenszug, der zusammen mit Courtneys Leiche in der Box gefunden worden war, lag immer noch im durchsichtigen Beutel in der Tischmitte.

»Wir haben noch eine Tochter, sie ist zwei Jahre älter als Court«, flüsterte Eliza und warf ihrem Mann einen Blick zu. »Derek und ich streiten uns seit … seit dem Abend. Wir haben Monica zu Dereks Mutter geschickt, nach Richmond. Da ist sie jetzt. Damit sie …«

»Damit sie in Sicherheit ist«, ergänzte Eden.

»Monica und Court tauschen manchmal ihre Armreifen. Die Reifen sind bis auf den Namen genau gleich. Warum sie das tun, weiß ich nicht.« Eliza zog die Nase hoch. »Das haben sie immer gemacht.«

Die Verwendung der Gegenwartsform fiel mir auf. Ich hätte am liebsten auf meinen Nägeln herumgebissen. Ich warf einen näheren Blick auf die Fotos, die ich mir bisher nicht hatte ansehen wollen, und bemerkte, dass es in der Tat zwei Töchter waren. Sie sahen sich so ähnlich, dass es auf den ersten Blick wie eine ausgedehnte Sammlung von Schulporträts und Tanzaufführungen und grinsenden Weihnachtsbildern ein- und desselben Mädchens gewirkt hatte. Courtney und Monica ähnelten sich wie ein Ei dem anderen. Auf den wenigen Bildern, auf denen sie zusammen abgebildet waren, sahen sie aus wie Zwillinge.

»Bei keinem der anderen Opfer wurden Schmuckstücke gefunden«, formulierte Eden vorsichtig. »Eheringe, Ohrringe, Piercingschmuck fehlen komplett. Haben Sie irgendeine Vermutung, warum Courtney das noch bei sich hatte, als wir sie gefunden haben?«

Eliza und Derek sahen einander an. Er zuckte die Achseln.

»Diese Armreifen haben den Mädchen sehr viel bedeutet. Niemand durfte den von Court anfassen. Vielleicht … hat sie ihn versteckt. Ich weiß es nicht.«

»Das würde darauf hindeuten, dass sie ahnte, was geschehen würde. Dass sie sich bedroht fühlte«, entgegnete ich.

»O Gott.« Derek rieb sich die Augen.

»Mr. Turner, Sie sind der Stiefvater der Mädchen?«, fragte Eden.

»Richtig.«

»Und wo ist ihr leiblicher Vater?« »Gestorben. 1998«, warf Eliza ein. »Er hatte einen Herzinfarkt. Monica war erst vier, als Derek und ich geheiratet haben. Courtney war zwei.«

Eden schrieb weiter mit.

»Und hatten Sie schon mal Schwierigkeiten mit den beiden, Mr. Turner?«, fragte ich.

»Spielt das eine Rolle?«

»Ich will Ihnen nichts unterstellen. Wenn ich Sie provozieren wollte, hätten Sie das schon lange mitbekommen. Jeder hat Probleme mit seinen Stiefkindern, das ist normal. Ich versuche nur, mir ein Bild zu machen.«

»Sie sind beide ziemlich gut damit umgegangen.« Derek seufzte. »Sie waren noch so klein, dass es im Grunde keine Rolle gespielt hat. Vor ein paar Jahren hat Courtney mal Stunk gemacht, ich wäre nicht ihr echter Vater, aber … das ist wahrscheinlich ganz normal.«

»Ist Ihnen jemand Verdächtiges aufgefallen, der sich vor Courtneys Verschwinden hier in der Gegend hat blicken lassen?«, fragte ich. »Gab es ungewöhnliche Anrufe?«

»Nein.«

»Von meinen Kollegen weiß ich, dass Sie erst vor wenigen Monaten hier in die Gegend gezogen sind«, sagte Eden und blickte hinunter auf ihren Block. »Die Mädchen waren gerade auf eine neue Schule gekommen. War dort jemand, mit dem es Schwierigkeiten gab?«

»Nein, niemand«, schniefte Eliza. »Alle waren so nett zu uns. Alle Nachbarn …«

»Das haben wir doch schon alles gesagt, als wir die Vermisstenanzeige aufgegeben haben«, murmelte Derek.

»Ich weiß. Wir müssen Sie das leider noch einmal fragen, nur für den Fall, dass Sie sich an etwas Neues erinnern.«

»Courtney hatte die Blutgruppe 0 negativ«, sagte Eden bedächtig. »Das ist ziemlich selten. Wenn Sie eine Liste aufstellen sollten mit Menschen, die das wussten, mit wem würden Sie da anfangen?«

»Tja. Ich weiß es wirklich nicht.«

»Versuchen Sie’s«, sagte Eden. »Denken Sie ganz scharf nach. Lassen Sie sich Zeit.«

Eden gab Eliza ihren Notizblock. Eliza warf nur einen Blick darauf, dann stand sie auf und torkelte in die Küche.

»Ich mache jetzt Tee«, sagte sie. »Wir brauchen einen Tee.«

»Sehr unschön«, sagte ich. Wir saßen im Auto. Der Regen hatte aufgehört und die Nachmittagssonne leuchtete rot zwischen den Plakatwänden hindurch, auf denen neue Eigentumswohnungen angepriesen wurden, die auf einer abgezäunten, trostlosen Sandfläche entstehen sollten. Ich hatte Eden gesagt, ich könnte fahren, aber sie wollte sich lieber selbst hinters Steuer setzen. Ich verstand, warum sie fahren wollte. Man konnte sich auf den Verkehr konzentrieren. Hindernissen ausweichen. Das Verhalten der anderen rational einschätzen und vorhersagen. Damit man nur nicht an gequälte Kinder zu denken brauchte. Alles, nur nicht den Gedanken an die kommenden Jahre ohne das getötete Kind.

»Geld oder Begeisterung. Was meinst du?«, fragte Eden irgendwann.

Ich dachte über die Frage nach. Wie viel verdiente unser Killer, wenn er Patienten, die dem Tod schon ins Auge blickten, ein neues Leben in Aussicht stellte? Tat er das, weil er vom Leiden anderer profitieren wollte? Oder weil er den Kitzel genoss? Er hatte Macht darüber, wer weiterleben durfte und wer im Krankenhaus langsam wegdämmerte und starb, während er auf einen Schlaganfall oder Autounfall wartete, der eine neue Niere, ein neues Herz, eine neue Lunge bringen würde.

»Es macht ihm Spaß«, war meine Schlussfolgerung. »Er muss es tun. Wir wissen bisher von zwanzig Leichen. So viele Male tut man es nicht fürs Geld. So viele Male hintereinander tut man etwas nicht, das nur eine Pflichtübung ist.«

»Ob sie es wohl wissen? Die Empfänger, meine ich«, fragte Eden sich und mich. »Was er ihnen wohl erzählt hat? Er könnte sich leicht Lügen ausdenken, die die ganze Sache attraktiver machen. Wenn du im Sterben liegen würdest und ich würde dir erzählen, dass ich eine Niere habe, die aus Übersee von jemandem aus der Todeszelle stammt, würdest du sie nicht auch nehmen? Irgendjemand muss sie ja schließlich bekommen.«

»Ich weiß es nicht.«

»Du stehst seit einem halben Jahr auf der Warteliste. Seit zehn Monaten. Zwei Jahren. Du bist seit zwei Jahren bettlägerig.«

»Ich müsste drüber nachdenken«, seufzte ich. Wir kamen an einem Werbeplakat vorbei, auf dem ein Schlussverkauf in großen, roten Druckbuchstaben angekündigt wurde. Preismassaker!

Wir schwiegen beide bedrückt.

Jason stand auf der Wiese neben dem zugenagelten Haus und sah hinauf zu den Bergen. Von tief aus der Wüste im Westen zog ein riesiges Gewitter heran; es war zwar noch nicht zu sehen, aber der Geruch aufgewirbelten Staubs war schon eine Stunde zuvor zu riechen gewesen. Er war hinaus ins lange Gras getreten, um auf das Gewitter zu warten.

Gewitter erinnerten Jason immer an seinen Vater, dessen laut trampelnde Heimkehr aus dem Büro immer etwas von einer Naturgewalt an sich gehabt hatte. Während der brüllend heißen Mittagszeit hatte sich ihr kleines Haus an der Greendale Road in eine dunkle Höhle verwandelt – seine Mutter war eine Sklavin der von der Hitze verursachten Trägheit gewesen und hatte mittags alle Rollos heruntergezogen, alle Türen und Fenster geschlossen, das Licht gelöscht und sich von der Stille in den Schlaf lullen lassen. Die Temperatur sank, die Stille kam, und er und sein sabbernder, ungeschickter kleiner Bruder Sam spielten in diesen Nachmittagsstunden still vor sich hin, während die Anspannung ganz langsam zunahm. Seine Mutter erwachte pünktlich um sechzehn Uhr und hetzte sich dann mit den Vorbereitungen für die Rückkehr des Vaters ab, rannte in immer schnelleren, engeren Kreisen durchs Haus, platzte fast vor Hektik, fegte und putzte und polierte. Wenn Vaters Wagen in die Einfahrt polterte, stand sie mit ihren beiden Söhnen am Ende des Flurs und lauschte seinen lauter werdenden Schritten. Der erwachsene Jason erinnerte sich mit Grauen und Begeisterung zugleich an diese Augenblicke, als er die schwarzen Berge betrachtete, das weiße Licht, das zwischen den Spitzen hervorbrach, das dunkle Meeresblau der Wolken darüber.

Er stand auf der Wiese und erinnerte sich an das größte Unwetter seines Lebens. Es war eines der letzten großen Gewitter gewesen, bevor er und sein Vater das Haus an der Greendale Road verließen. Das Ganze hatte sich aus einem von Jasons Experimenten entwickelt. Eigentlich hatte Jason genug von seinen Spielen mit Vögeln und deren wortlosen Hochzeiten in der Wildnis. Aber er dachte immer noch über die Bande verschiedener Lebewesen nach. Der Fund eines toten, plattgedrückten braunen Täubchens am Fuß eines Baums am See veranlasste ihn dazu, über den Bund von Mutter und Kind nachzudenken. Die eingekrallten Füßchen und leeren Augenhöhlen des Taubenjungen waren bedeckt von wimmelnden Ameisen, eine dünne Lederhaut bedeckte den winzigen Schädel. Jason blickte am Stamm hinauf, sah das Nest und hörte praktisch im selben Augenblick das Piepsen und Zwitschern der anderen Vogeljungen im Nest aus Zweigen, Schlamm und Federn. Er war erstaunt. Was war an diesem Jungen so anders, dass es so grausam aus dem Nest geschubst worden war? Wie hatte die Vogelmutter, die sicher Liebe empfinden konnte, die Liebe zu diesem Jungen so komplett abschalten können? Er trug den winzigen, ausgetrockneten Tierkadaver vorsichtig in den Händen nach Hause, bettete ihn auf einem Taschentuch auf seinen hölzernen Kindertisch und fing an zu lesen.

Die schlimmste Gewitternacht hatte begonnen wie alle anderen. Der verdunkelte Nachmittag senkte sich auf das Haus, die bloßen Füße seiner Mutter lagen überkreuzt auf dem akkurat gemachten Bett, die Bauklötzchen klackerten leise auf den gebohnerten Dielenbrettern, Sam spielte. Jason beobachtete seinen Bruder lange und eingehend – der unbeholfene Griff seiner plumpen Finger, der durchsichtige Spuckefaden, der von seinem Kinngrübchen hing. Jason wusste, dass etwas mit Sam nicht stimmte. Er war schwach. Die Mutter hatte Jason ermahnt, dass er mit Sam vorsichtiger umgehen musste als mit seinen kleinen Cousins, weil Sam nicht richtig wuchs, weil etwas in Mamis Bauch schiefgegangen war, als vor seiner Geburt Sam darin saß. Sam war anders als die anderen Kleinkinder. Jason beobachtete ihn und fragte sich: Warum hatte seine Mutter Sam nicht aus dem Nest geschubst? Hatte sie es tun wollen? Wäre es nicht nur natürlich gewesen, Sam zu verstoßen?

Wie gewohnt wachte Jasons Mutter Punkt sechzehn Uhr auf und fing mit dem üblichen Polieren, Putzen und Herumrennen an, riss die Fenster auf, scheuerte die Küchenschränke, schüttelte die Sofakissen zurecht und brummte dabei vor sich hin. Wie immer zog sie Jasons Hemdkragen gerade, kämmte ihm die Haare, wischte ihm das Gesicht ab und seufzte über seine schmutzigen Hände und die Blätter in seinem Hemd. Dann fing sie an, nach Sam zu suchen. Vater kam nach Hause, und sie war nicht fertig, die beiden fingen an, erst schnell und laut zu reden, dann zu schreien. Interessiert sah Jason sich das Ganze an. Seine Mutter fing an zu weinen, sein Vater explodierte, und kurz darauf brüllten beide mit donnernden Stimmen herum und hasteten wie aufgescheuchte Hühner von einem Zimmer zum nächsten. Als sie hinaus in den Garten rannten und immer wieder nach Sam riefen, folgte Jason ihnen, vor Aufregung bebend, während das Experiment seinen Lauf nahm.

Sie würden Sam nie finden.

Am nächsten Tag war ich mit Fahren dran und holte Eden zu Hause ab. Ich hatte nicht vernünftig geschlafen, es war eine einzige Abfolge von Edelstahl-Werkzeugkisten, Skalpellen und Betäubungsspritzen gewesen. Der Junkie hatte mich die ganze Nacht angeschrien. Ich hab mir einfach den Fuß gebrochen. Ich hab mir einfach den Fuß gebrochen. Die Verzweiflung, die notwendig war, damit jemand nach seinem eigenen Knochen griff und ihn durchbrach. Die war mir sogar im Schlaf bewusst. Mehrmals war ich schweißgebadet aufgewacht und hatte einem über mir grummelnden Gewitter gelauscht. Derart stark hatte mich schon lange kein Fall mehr mitgenommen.

Ich hielt vor Edens Mehrfamilienhaus an. Es war ein eher unauffälliges Gebäude aus rotem Backstein, vermutlich eins der super angesagten, zu Lofts umgebauten Fabrikgebäude. Von der breiten Straße aus konnte ich durch runde Fenster in die Obergeschosse blicken und sah, dass alle Wohnungen eine offene Maisonette und freiliegende Deckenbalken hatten. Die frühere Lieferanteneinfahrt im Erdgeschoss war in ein winziges Café verwandelt worden, in dem man auf Barhockern sitzen konnte. Die Speisekarte war mit Kreide angeschrieben. Eden streckte kurz den Kopf zu einer Balkontür im zweiten Stock heraus. Ich hob die Hand zum Gruß, aber sie reagierte nicht. Als ich die Leere hinter ihr zu durchdringen suchte, bemerkte ich das Gemälde an der Wand. Ich hob den Blick zu dem Bullauge über ihr und erspähte weitere Gemälde und etwas, das mit einem farbbeklecksten Tuch bedeckt war. Ein Grinsen machte sich auf meinem Gesicht breit.

Endlich. Eins ihrer Geheimnisse.

Sie öffnete die Wohnungstür und zuckte zusammen, als sie mich davorstehen sah. Sie trug ein kurzes, schwarzes, militärisch aussehendes Jäckchen über einer schwarzen Bluse und einer gut geschnittenen, engen Jeans. Unwirsch schüttelte sie ihr langes Haar von den Schultern.

»Hättest nicht hochzukommen brauchen, Frank.«

»Zeig mir dein Atelier.« Ich lächelte.

Eden erstarrte und sah mir gezwungenermaßen kurz in die Augen.

»Ich …«

»Mensch, komm schon, Eden. Ich habe die Bilder von der Straße aus gesehen. Zeig mir dein Geheimnis, dann verrat ich dir auch eins von meinen.«

»Frank.« Seufzend zog sie die Schultern hoch, ließ sie wieder fallen. »Lass den Scheiß.«

»Kommt nicht in Frage.« Ich verschränkte die Arme. »Ich kann den ganzen Morgen über hier stehenbleiben.«

Etwas huschte über Edens Gesicht – Zorn. Scham. Ich hatte sie ertappt und würde nicht locker lassen, bis sie mir ihre nackten Phantasien offenbart hatte. Was sie davon hielt, verbarg sie hinter ihrem typischen schiefen Lächeln und verdrehte nur die Augen. Mir egal. Ich wollte etwas, irgendwas, über sie erfahren, und wenn ein bisschen Druck notwendig war, von mir aus.

Im Gegensatz zum wenig ansprechenden Äußeren war das Loft selbst groß und modern. Der glänzende Dielenboden traf auf enorme weiße Wände, an denen überall Gemälde hingen. Jedes war perfekt ausgeleuchtet und hatte so viel Platz, dass es eine eigene Welt für sich bildete. Ein paar der ursprünglichen Fabrikstrukturen waren, weiß übermalt, noch da – Eisenbänder und Bolzen an der Wand. Ein ausladendes, schwarzes Ledersofa umrahmte einen großen Flachbildfernseher in der Ecke. Vor den Balkontüren hing ein blutroter Vorhang.

»Wow.«

Sie seufzte und wusste nicht recht, was sie mit ihren Händen anfangen sollte, während sie ungeduldig wartend an der Tür stand. Aber ich ging erst einmal nicht auf die metallene Wendeltreppe zu, die hoch auf die Galerie im Obergeschoss führte. Es gab zu viel zu gucken. Die Gemälde an den Wänden waren mit dicker Ölfarbe und Pigment gemalt, hohle, von Träumen verschattete Gesichter. Ein brennendes Bauernhaus. Ein Mann, der seewärts auf einer Klippe stand. Ein kleines Mädchen, das in einem Zimmer mit blutverschmierten Wänden mit einem schwarzen Plüschhund spielt.

»Wie hast du mir das verschweigen können?«, tönte ich.

»Ich hatte bisher nicht den Eindruck, dass du auf Kunst stehst … Kunst ist etwas sehr Persönliches.«

Unsicher berührte ich den Sockel einer polierten Holzstatue, zwei nackte, im Kampf verschlungene Krieger. Einer würgte den anderen und versuchte, ihm ein Messer zwischen die Rippen zu stechen. Ich ging die Treppe zum Maleratelier hoch. Goldene Dressurpferde standen mit gebleckten Zähnen und verdrehten Hälsen auf den Hinterbeinen. Eine Wand war schwarz und mit Pinselstrichen und Flecken bedeckt, wo Eden ihre Pinsel beim Malen ausgestrichen hatte. Der Effekt war ein bunter, um sich selbst wirbelnder Strudel. Schweigend betrachtete ich die Bilder von weitem, weil ich das Gefühl hatte, mir würde nicht genug Zeit bleiben, um mir jedes einzeln genauer anzusehen. Ein bulliger, untersetzter Mann, der Eisenstücke zusammenschweißt, glühende Funken sprühen durch die Luft, landen in seinem Nacken. Ein dünner, schwarzhaariger Teenager starrt in den Spiegel und streckt die Hand nach seinem Spiegelbild aus. Auf manchen Gemälden waren scheinbar alltägliche Dinge zu sehen, aber auch sie besaßen eine bedrohliche Atmosphäre, als wären sie der Schnappschuss eines Augenblicks, in dem gleich alles fürchterlich schiefgehen würde. Ich ging auf die verhüllte Skulptur zu, die ich von der Straße aus gesehen hatte. Zusammen mit ihrem Stahlgerüst überragte sie mich um mindestens einen halben Meter. Eden war an der Treppe stehengeblieben, verschränkte die Arme, ließ sie wieder fallen. Mit einem schnellen Schritt trat sie vor, griff nach dem besprenkelten Laken und zog es mit einem Ruck von dem Werk.

Wieder zwei Männer. Unglaublich glatter, tiefschwarzer Marmor. Ein Mann wurde auf dem Rücken zu Boden gedrückt und rieb sich am Körper des anderen. Arme und Beine waren schutzsuchend angezogen, die muskulösen Füße und Knöchel anatomisch perfekt herausgebildet. Der Krieger oben drückte dem Verlierer mit einer Hand die Kehle zu, mit der anderen hielt er ein Schwert bedrohlich über seinem Gesicht. Ich betrachtete die fein herausgearbeiteten Wangenknochen und schreiend geöffneten Lippen des Untenliegenden. Ich beugte mich vor, blickte in seinen Mund und sah die gekonnt aus dem Marmor gehauenen Zähne.

»Wo hast du das her?«

»Aus Italien. Da kann man das Zeug in großen Blöcken kaufen.« Edens Gesicht schien sich ein wenig vor Stolz zu röten, als sie den Umfang des Marmorblocks mit den Armen zeigte. »Ursprünglich hat das Ding eine halbe Tonne gewogen. Ich habe mich bei einem Statiker erkundigt, ob mein Zwischenboden das aushalten wird.«

Die Zähne des Kriegers waren gefletscht, die Lippen zurückgezogen. Beide Männer waren nackt. Meine Finger ließen sich nicht davon abhalten, über den gerippten Marmor eines muskulösen Bauches zu streichen.

»Wie heißt das Werk?«

Eden zögerte und betrachtete die Skulptur. Ich wartete.

»Vergeltung«, gab sie zu.

Ohne zu wissen warum, hatte ich in diesem Augenblick etwas Angst vor ihr. Ich bekam das beunruhigende Gefühl, dass jedes Ölbild in der Wohnung, jede Skulptur, jedes Farbfeld, jeder dunkle Pinselstrich, dass alles miteinander zu tun hatte. Alles hatte etwas zu bedeuten, und es machte Eden nervös, dass ich mich in ihrem Tempel umsah, der diesem einen Ding gewidmet war. Sie hatte Angst, dass ich es kapieren würde. Ich kapierte es nicht, damals zumindest noch nicht. Aber ich sehnte mich danach. Furcht und Sehnsucht zugleich. Ich wollte Eden verstehen, wusste aber, dass es ein großer Kampf werden würde.

»Du bist unglaublich talentiert.«

»Können wir jetzt gehen?«

»Ja, wir können jetzt gehen.« Ich wandte mich ab und ging vor ihr die Wendeltreppe hinunter. Ihre Wangen röteten sich in sichtbarer Erleichterung.

»Ich verspreche dir, dass ich das Geheimnis nicht vergesse, das ich dir schulde«, sagte ich, während sie die Tür abschloss.

»Aha. Da hoffe ich ja bloß, du hast was richtig Gutes zu bieten.«

Die Praxis von Dr. Claude Rassi befand sich im fünfzehnten Stock eines Gebäudes an der Darlinghurst Road unweit des St. Vincent-Krankenhauses. Es war ein kurzer Fußweg die Straße hoch zu den historischen Gefangenenbaracken und dann weiter zum Hyde Park mit seinen glupschäugig herumstolzierenden Ibissen, fahrenden Kaffeeständen und Rechtsanwälten in der Mittagspause. Hier wäre ich gern jeden Tag auf meinem Weg zur Arbeit durchgegangen – immer war etwas los, jede Menge Leute, Obdachlose, ärgerliche Autofahrer und berittene Polizisten.

Dem Aussehen seines Sprechzimmers nach zu schließen hatte Dr. Rassi, abgesehen vom Gemüse zum Abendessen, seit Jahren nichts mehr zerschnippelt. Eine Wand seines Büros wurde von vier gleich aussehenden Aktenschränken eingenommen, an zwei anderen Wänden hingen Regale mit medizinischen Fachbüchern und Zeitschriften. Auf seinem großen Glastisch lagen zwei Papierstöße: Postein- und Postausgang. Beide waren mindestens zwanzig Zentimeter hoch.

Ein bodentiefes Fenster vermittelte einem das Gefühl, man könne einfach durch das Büro hindurch und zum fünfzehnten Stock wieder hinauslaufen. Ich stand an der Scheibe und genoss das Gefühl der Schwerelosigkeit, als ich auf die Menschlein unten auf der Straße hinunterblickte.

»Ich muss mich von vornherein entschuldigen, ich habe nicht viel Zeit«, sagte Dr. Rassi, als er in dem enormen Ohrensessel hinter seinem Schreibtisch Platz nahm. »Ich fliege heute Nachmittag nach Indien und leite dort ein Seminar.«

»Wir werden Sie hoffentlich nicht lange behelligen müssen«, erwiderte Eden. »Wir hätten nur gern einen kurzen Überblick über das Transplantationswesen.«

Eine beeindruckende junge Schönheit mit glänzenden Haaren und wohldefinierten Muskeln kam auf Stilettos hereingeklappert und stellte eine Tasse mit schwarzem Kaffee vor dem Arzt ab. Eden bestellte einen weißen Tee bei ihr, ich winkte nur ab. Die junge Frau bedachte mich mit einem höhnischen Lächeln auf ihren feuchten roten Lippen und ging. Ich fühlte mich, als hätte sie mich geohrfeigt.

»Unserem Telefongespräch habe ich entnommen, dass Sie es mit einem wildgewordenen Chirurgen zu tun haben, der auf eigene Faust Organtransplantationen vornimmt?«, sagte Rassi mit hochgezogenen Augenbrauen. Wenn man es so formulierte, fand sogar ich es schwer zu glauben. Ich nickte trotzdem. Der Chirurg schüttelte den Kopf.

»Nach dem zu urteilen, was ich bisher in den Nachrichten gesehen habe, scheint es sich ja um ein ziemlich groß angelegtes Unternehmen zu handeln.«

»Wir haben zwanzig Leichname gefunden.«

»Da muss ich Ihnen leider als Allererstes sagen, dass Sie vermutlich noch mehr finden werden«, seufzte Rassi und rieb sich die Augen. »Für etwas derartig … Primitives braucht man schon ein paar Anläufe, bis man es richtig hinbekommt. Selbst bei einer sehr guten Ausbildung ist es eine erstaunliche medizinische Leistung, den komplexen Transplantationsvorgang allein in einer Gartenhütte durchzuziehen. Selbst ich würde das trotz all meiner Erfahrung nicht versuchen.«

Er machte eine Handbewegung in Richtung der Zertifikate, die gerahmt an der Wand hingen. Ich betrachtete sie und versuchte, ein angemessen beeindrucktes Gesicht hinzubekommen – langsames Nicken mit vorgeschobener Unterlippe.

»Womit kann ich Ihnen also behilflich sein?« Rassi zuckte die Achseln. »Die öffentliche Bereitschaft zur Organspende bricht einem das Herz. Auf der Warteliste stehen immer siebzehnhundert Menschen. Es werden nie weniger. Letztes Jahr konnte nur die Hälfte der Organwünsche erfüllt werden. Die Situation hat sich zwar ein klein wenig verbessert, aber gut ist sie immer noch nicht. Das Missverhältnis zwischen Spendern und Kranken wird von vielen Faktoren beeinflusst. Die Menschen haben falsche Vorstellungen von Organspenden. Sie glauben, dass es gegen ihre religiösen Vorstellungen oder den göttlichen Willen verstößt. Das ist natürlich völliger Humbug. Es wird doch in keiner der Heiligen Schriften erwähnt, weil so etwas damals einfach nicht vorstellbar war.«

»Was hält die Menschen sonst vom Organspenden ab?«, fragte Eden mit über dem Notizblock gezücktem Stift.

Rassi lächelte bitter, als habe man ihn persönlich beleidigt.

»Märchen aller Art gibt es genug. Immer kennen die Leute irgendeinen Freund von Freunden, bei dem der Arzt ein Unfallopfer angeblich nicht wiederbelebt hat, weil auf seinem Führerschein vermerkt war, dass er Organspender ist. Die Menschen befürchten eine Organentnahme ohne Zustimmung der Angehörigen. Im Optimalfall kann man mit einem einzigen Spenderkörper bis zu zehn Menschen das Leben retten. Aber die Leute haben Angst, dass sie geopfert werden, damit ein Arzt mehr überlebende Fälle vorweisen kann. Oder es herrschen nebulöse Vorstellungen wie ›Die anderen werden es schon machen‹ und ›Ich brauche so was sowieso nie‹. Die Leute ekeln sich vor der Vorstellung, dass die Organe des einen Menschen im Körper eines anderen munter weiterleben. Das wird als unnatürlich empfunden. Besonders, wenn es um die Transplantation von Tier zu Mensch geht.«

Eden nickte beim Schreiben. Der Ekel, von dem der Arzt gerade gesprochen hatte, überkam mich auch allmählich, als ich mir die gezeichneten Diagramme an den Wänden betrachtete, die alten Ölgemälde von primitiven Operationen. Auf einem Bild stand ein großer Mann rittlings über dem Körper eines Jüngeren, der von mehreren Krankenschwestern festgehalten wurde, in der Faust eine lange Säge. Auf einem anderen lag ein Leichnam neben einem lebendigen, aber graugesichtigen Patienten, während Gestalten in schwarzen Umhängen die Vorgehensweise berieten.

»Und wie lange bleibt ein Patient normalerweise auf der Warteliste für eine Organtransplantation?«, fragte ich.

»Zwischen sechs Monaten und vier Jahren. Die meisten Organe erhalten wir nach Schlaganfällen – Blutgerinnsel im Gehirn, Hirnschlag und so weiter.«

»Und wie geht nun die Transplantation selbst vor sich?«, fragte Eden. »Sie erwähnten bereits, dass sie für eine Person allein schwierig, wenn nicht sogar fast unmöglich durchzuführen ist.«

Der Arzt blies die Wangen auf.

»Möglich wäre es schon, aber es ist schwierig, ja. Eine Herztransplantation ist zum Beispiel eine fünfstündige Operation mit einem sechsköpfigen Team. Wenn eine Person so etwas allein in einem Schlachterladen, wie man das gemeinhin nennt, durchführen wollte, bräuchte sie eine Herz- und Lungenmaschine, ein Überwachungssystem, einen Defibrillator und jede Menge Medikamente. Der Eingriff wäre hochriskant. Einfacher wird die Transplantation dadurch, dass nur einer der Patienten zu überleben braucht. Wie ich bereits sagte: Der Mann, nach dem Sie suchen, hat ganz sicher mehrmals erfolglos herumprobiert, bevor er die Technik heraushatte.«

»Es ist also gut möglich, dass wir Empfänger wie Spender in unserem Leichenberg haben«, erklärte ich Eden. Sie wirkte deprimiert.

»Und nach was für Medikamenten sollen wir suchen?«

»Desinfektionsmitteln, Gerinnungshemmern, Beruhigungsmitteln, Narkosemitteln. Adrenalin. Was wirklich ins Geld geht, sind die Immunsuppressiva. Das sind die Mittel, die die Abstoßung des fremden Organs verhindern. Die sind schwer zu beschaffen, sogar auf dem Schwarzmarkt. Die kritischste Phase ist direkt nach der Operation, wenn der Körper gegen das Fremdorgan kämpft, weil es eine unbekannte DNA hat. Die Immunsuppressiva wirken dagegen. Die Transplantierten müssen für den Rest ihres Lebens Medikamente gegen die Abstoßung des Organs schlucken.«

»Wir brauchen eine Liste der gebräuchlichsten Immunsuppressiva mit Herstellernamen.«

»Meine Sekretärin kann Ihnen eine ausdrucken.«

»Und können Sie irgendwelche Mutmaßungen anstellen, was für Kosten auf den Organempfänger zukommen würden?«

Wieder zuckte Rassi mit den Schultern.

»Der Täter könnte verlangen, was er wollte. In China gibt es eine Menge Transplantationstourismus. Das wird durch die laxen Gesetze zum medizinischen Einverständnis und Maos Barfußdoktor-Programm befördert. Man kann im ländlichen China eine Niere für zehntausend Dollar bekommen, aber da geht man das Risiko schlecht ausgebildeter Ärzte, Betrügereien und Infektionen ein. Ein gut ausgestatteter, selbstbewusster und diskreter Chirurg, der hier in Australien operiert und Erfolge vorweisen kann – ob echt oder gefälscht, das sei dahingestellt – der könnte achtzigtausend und mehr verlangen.«

»Wahnsinn«, sagte ich.

»Welchen Preis hat das Leben, Detective?« Rassi betrachtete mich neugierig. »Wenn Sie das Geld hätten, würden Sie es auf der Warteliste drauf ankommen lassen?«

Ich gab keine Antwort.

Wir unterhielten uns insgesamt sicher eine Stunde lang und erfuhren alles über den Vorgang der Transplantation, die Materialien und Kenntnisse, die notwendig waren. Während ich in meinem Armsessel zuhörte und die Zahlen im Kopf zusammenaddierte, rechnete ich aus, dass der Mörder allein für seine Ausstattung mindestens eine Million australische Dollar hingeblättert hatte. Die Gewinnmargen dieses Geschäfts waren im Vergleich dazu gering, dafür aber unbegrenzt. Rassi berichtete von dokumentierten Fällen von Transplantationstourismus in China, den Philippinen und Pakistan. Er schloss, dass es keinen Grund gäbe, warum unser Killer sein Business nicht auch global betreiben sollte. Theoretisch könnte er alle paar Wochen eine Transplantation durchführen.

Als wir uns gerade erheben wollten, schob Rassi einen Papierstoß auf uns zu. Ich sah eine lange Namensliste, gefolgt von persönlichen Angaben.

»Das ist die Warteliste. Alle Leute, die auf eine Organtransplantation warten.« Er nickte in Richtung des Dokuments. »Ich hätte sie natürlich zurückhalten können, bis ich einen Durchsuchungsbefehl bekomme. Aber wie ich schon sagte, reise ich heute Nachmittag ab, und ich bin der Einzige hier, der autorisiert ist, so etwas herauszugeben. Ich habe mir gestattet, die Namen der neunundvierzig Patienten gelb zu markieren, die sich im vergangenen Jahr von der Liste haben streichen lassen, ohne dass sie eine Transplantation erhalten haben.«

»Danke.« Ich zog die Augenbrauen hoch.

»Bevor Sie sich zu früh freuen, Detective: Das ist keine komplette Liste der Kunden Ihres Verdächtigen«, erläuterte Rassi mir. »Wenn der Bedarf nach einer Transplantation festgestellt wird, wird der Patient automatisch auf die Liste gesetzt. Insofern ist es nicht ungewöhnlich, dass Patienten sich streichen lassen. Manche tun das aus religiösen Gründen, wie vorhin schon angedeutet. Andere finden sich zu alt oder in zu schlechter Verfassung, als dass sie ein neues Organ verdienen würden. Andere versuchen, sich mit Alternativmedizin heilen zu lassen. Es ist eine persönliche Entscheidung.«

»Hübsch«, sagte Eden beim Losfahren und blickte auf die Liste auf ihren Knien. »Fangen wir oben an?«

Der Käfig war ein Würfel aus Eisenstangen, ein mal ein mal ein Meter, ein Zwinger vielleicht, vermutete Martina, für einen großen, bissigen Hund. Der Käfig stand ungefähr einen Meter von der Wand entfernt in einem großen Raum mit zugenagelten Fenstern. An den Wänden waren noch blass die Umrisse von Bildern zu sehen, die dort einmal gehangen hatten. Sie spitzte die Ohren, konnte aber nichts hören. Keine Stimmen, keine Autos. Nichts als das ungebrochene Heulen des Windes.

Die ersten zwei Stunden lang hatte Martina um Hilfe geschrien. Hin und wieder war sie in Tränen ausgebrochen. Die Geräusche, die aus ihr drangen, das Schreien und Stöhnen, waren so fremdartig, dass sie ihr selbst Angst einflößten. Die Stunden danach lag sie an die Käfigwand gedrückt da und versuchte, sich zu erinnern.

Immer und immer wieder ließ sie den Abend vor ihrem inneren Auge abspulen: Sie war mit George und Stephen ausgegangen – Flirten, Lachen, etliche Baileys, das Pulsieren der Musik in ihren Ohren, der Bässe in ihrer Brust. Oxford Street. Willkürliche Polizeirazzien am Straßenrand, obdachlose Männer beschimpften die Polizisten und entwanden sich ihrem latexbehandschuhten Griff. Trupps junger Männer, die im Vorbeigehen Martinas Schulter streiften und obszön die Zunge zwischen den Fingern durchsteckten. George und Stephen, die die Treppe zum Pleasure Chest hochgerannt waren, wo sie einen Schwertkampf mit meterlangen Dildos ausfochten, Martina am Handgelenk packten und zwangen, Analstöpsel, Analketten, Penisringe anzufassen. Der Ladenbesitzer, der sie finster gemustert hatte. Stephen, der an der Schaufensterscheibe einen Porno gelesen, einen flotten Dreier vorgeschlagen und sie an den Haaren gezogen hatte. Die kalte Nachtluft, als sie zurück auf die Straße stolperten. Sie hatte sich von den Jungs verabschiedet und mit Sascha im Stonewall getroffen, wo es jede volle Stunde eine Transenshow gab und die Gäste auf der Bühne tanzen durften. Der schräge Thrill, als Hetera in so einen Laden zu gehen, die Blicke, die die Mädchen ihr zuwarfen, wie herrlich peinlich das Ganze war. Das Letzte, woran sie sich noch erinnern konnte, waren die erleuchteten Kellerstufen, die aus dem Arc Nightclub hoch zur Straße führten, das Klackern ihrer Absätze auf den Stufen.

Martina kaute auf ihren Lippen. Sie hatte noch nichts von dem Wasser aus der Schale in der Käfigecke getrunken, obwohl sie schrecklichen Durst hatte. Sie schloss die Augen, damit sie nicht wieder zu der offenen Tür wanderten. Durch die Türöffnung sah man in den Nebenraum und zur Kante von etwas, das mit ziemlicher Sicherheit ein Tisch war.

Ein Stahltisch.

Wie in einem Operationssaal.

Der Klang von Schritten riss sie aus einem krankhaften Halbschlaf. Martina kam auf ihre kotzeverschmierten High Heels und warf sich absurderweise gegen die Käfigtür.

»Hilfe«, jaulte sie. »Bitte helfen Sie mir!«

Ein Mann trat in ihr Blickfeld. Im Türrahmen wirkte er riesig, seine breiten Schultern füllten die Türöffnung aus, seine kurzen braunen Haare berührten fast den Türsturz. Er trug ein perfekt gebügeltes weißes Oberhemd.

»Hör auf hier herumzuschreien«, sagte er.

Martina verschluckte einen Schluchzer. Er stand abwartend da, ob sie etwas sagen würde, ob sie versprechen würde, nicht um Hilfe zu rufen. Als klar zu sein schien, dass sie nicht antworten würde, ging der Mann auf sie zu und hockte sich vor die Käfigtür. Mit tränenverschwommenem Blick sah sie zu, wie er ein Paar Latexhandschuhe aus der Tasche zog und über seine großen, glatten Hände streifte.

»Hier ist im Umkreis vieler Kilometer keine Menschenseele«, murmelte er, die grauen Augen auf seine Finger gerichtet. »Niemand hört dich.«

»Was wollen Sie von mir?«, schluchzte Martina. Als er keine Antwort gab, spürte sie eine Welle des Zorns in sich aufsteigen. »Was soll das, du beschissener Perverser?«

Der Mann langte in den Käfig und schlug nach ihr. Martina kauerte sich zusammen, aber vor dem langen Arm gab es kein Entkommen. Als er ihr Handgelenk zwischen den Gitterstäben hindurch nach draußen zog, heulte sie; ihre Schulter wurde gegen das Metall gerammt, als er den Arm so weit wie möglich hinauszog. Er setzte sich und umfasste ihren Arm mit seinem. Sie war hilflos und konnte nichts tun, als ihn ein wenig an Schultern und Nacken zu zupfen.

»Bitte nicht! Bitte nicht!«

»Ich tu dir doch nicht weh, Kind«, sagte er. Der Alkohol war kalt in ihrer Armbeuge. Martina verschluckte sich, als die Nadel ihre Haut durchstieß; ihre Beine zitterten unter ihrem Gewicht.

»Sie haben sich in der Person geirrt«, schluchzte sie. »Ich … ich heiße Martina Ducote. Ich bin Barkeeperin, verdammt noch mal. Ich bin niemand! Ich … ich habe nichts. Ich weiß …«

»Es ist mir scheißegal, wer du bist oder was du früher gemacht hast«, sagte der Mann lächelnd und zog eine Kanüle mit ihrem Blut ab. »Wenn deine Akten in Ordnung sind, dann hast du Blutgruppe AB negativ, du rauchst nicht und hast noch nie was am Herz gehabt. Mehr will ich nicht wissen.«

Er ließ ihren Arm los, stand auf und steckte die Spritze in die Tasche.

»Was haben Sie mit mir vor? Was haben Sie mit mir vor?«

Langfristige Angestellte waren Hades lieber. Es gab genug Jugendliche, die nur zu gern auf der Deponie gearbeitet hätten – viel Erfahrung brauchte man nicht und es war gut bezahlt, der perfekte Studentenjob für die Sommerferien, und wer die Schule geschmissen hatte, konnte sich an der frischen Luft ein paar Muckis antrainieren. Ab und an versuchte die Stadtverwaltung, ihm ein paar geistig Behinderte aufs Auge zu drücken, die sollten in der Sortieranlage oder an der Schrottpresse arbeiten, dafür würde er auch Vergünstigungen bekommen, aber Hades nahm nie jemanden. Er wollte Arbeiter, die er ein bisschen kennenlernen konnte, die ihm nah genug standen, dass ihnen zumindest vage bewusst war, dass sie ihm besser nicht in die Quere kamen. Hades wusste, wo sie wohnten, hatte mit ihren Freundinnen und Frauen telefoniert, kannte ihre Krankenakten und was für eine Karre sie fuhren. Arbeiter, die sich von ihren Kollegen an die Hand nehmen ließen, waren gut. Die sich mit den anderen verbunden fühlten und haargenau wussten, dass man sich niemals gegen Hades stellte, nie, egal was man sah oder hörte oder was man für ein komisches Gefühl hatte, wenn man in einer dunklen Ecke der Deponie allein unterwegs war. Hades zahlte Weihnachtsgeld, Geburtstagsgeld, Ostergeld. Hades bemerkte alles – wenn jemand auf einmal eine andere Marke rauchte, einen neuen Haarschnitt hatte, hinkte, schlapp oder übereifrig wirkte. Er zahlte Zahnarztrechnungen und machte sich nichts aus Vorstrafen. Er war ein Arbeitgeber, der die Leute in Ruhe ließ und nur als rundlicher Umriss in der Tür seines Häuschens auf dem Berg zu sehen war, von wo er sich alles einen kurzen Augenblick ansah und ansonsten darauf verließ, dass alles in seinem Sinne ablief. Für ihn war es ein uraltes Spiel. In der einen oder anderen Form spielte Hades es schon sein Leben lang.

Greg Abbott und Richard English waren neu und das machte Hades unruhig. Die beiden Männer waren als Doppelpack von einem Subunternehmer gekommen und schienen unter sich bleiben zu wollen – was Hades noch stärker missfiel. Die zwei waren jünger als die anderen Mitarbeiter, rauchten viel, brüllten herum.

Eric, der den Arbeitern oft wie ein herumhopsendes Äffchen unter den Füßen hing, schien von vornherein etwas gegen die beiden zu haben. In ihrer zweiten Arbeitswoche hatte Hades English zurechtweisen müssen, weil er Eric aus der Mitarbeitergarage geschmissen und ihm eine Backpfeife verpasst hatte. Niemand durfte seinem Sohn sagen, wo er hinzugehen hatte und wo nicht. Niemand fasste seinen Sohn an. Eric hatte sich bisher noch nie in der Garage herumgetrieben. English fuhr irgendeine bescheuerte Angeberkarre und war wahrscheinlich paranoid, jemand könnte ihm seinen Liebling zerkratzen. Hades vermutete, dass Eric den Mann mit seinem Verhalten nur nerven wollte. Eric schien ein sehr gutes Gespür dafür zu haben, was die Leute auf keinen Fall wollten.

Als Greg Abbott zwei Monate später bei ihm an der Tür klopfte, döste Hades gerade vor den Nachrichten, die nackten Füße auf dem vollgekramten Couchtisch. Die Arbeitszeit war vorbei. Er ließ das Buch, das er Eden vorgelesen hatte, bevor sie zu Bett gegangen war, von seinem Bauch aufs Sofa gleiten.

Hades schaltete das Flurlicht ein und öffnete die Tür, wodurch der Besucher im Licht stand, Hades’ eigenes Gesicht aber im Schatten blieb. Abbott stand auf der untersten Stufe, eine Plastiktüte in der Hand. Er sagte nichts, als Hades auf ihn hinunterblickte.

»Es ist sieben«, sagte Hades. Der sommersprossige Abbott, sonnengebräunter, muskulöser Körper, nickte und kaute nervös auf der Unterlippe herum.

»Kann ich mit Ihnen reden?«, fragte der Mann.

»Es ist sieben«, wiederholte Hades.

»Es ist wichtig. Es geht um Richard.«

Hades ließ Abbott noch ein bisschen da stehen und ins Licht blinzeln, bis das Schweigen fast unangenehm wurde. Dann wandte er sich ab und ging zurück ins Haus.

Abbott machte die Tür hinter sich zu. Am Küchentisch setzte er sich auf den Stuhl, der der Tür am nächsten war, und beobachtete Hades misstrauisch. Der ging zum Fernseher und drehte den Ton ab. Der Alte setzte sich auf seinen gewohnten Platz, schob die Zeitungen beiseite, machte Platz auf dem Esstisch. Abbott wühlte in seiner Plastiktüte.

Zwei Wochen zuvor war English urplötzlich erkrankt, Asthmaanfall oder etwas in der Art. Es war in der Garage passiert, in seinem Auto. English war aufs Gaspedal gelatscht, war in das vor ihm parkende Auto gedonnert, das gegen die Spinde der Mitarbeiter geknallt war und diese zusammengestaucht hatte. Seine Windschutzscheibe war zersplittert und in tausend Stücke gesprungen. Hades hatte nicht nachgefragt, was da genau passiert war. Es war ihm egal und er wollte sich auch nicht damit beschäftigen, weil er so wütend über die kaputten Spinde war. Sie waren neu gewesen. Er kaufte nie neue Sachen. Hades hatte vermutet, dass Abbott irgendwann bei ihm auftauchen und über English reden würde, wahrscheinlich weil er Geld brauchte, um die Schäden am Auto zu bezahlen. Vielleicht würde er sogar richtig frech werden und Schmerzensgeld verlangen. Hades hatte bloß nicht gedacht, dass er abends kommen würde.

»Und, was gibt’s?«, fragte er und zeigte mit dem Kinn auf die Tüte. »Einkaufen gewesen?«

Abbott fasste hinein, holte eine Handvoll schimmerndes Glas heraus und breitete es auf dem Tisch aus. Hades sah sich das Häuflein dünner Scherben an. An manchen Stücken war noch zu sehen, dass das Glas gerundet gewesen war. Ein Nippel auf einer glatten Oberfläche, wie die Brustwarze einer Glaspuppe, war ein wenig von Hitze geschwärzt.

»Wissen Sie, was das ist?«, fragte Abbott.

»Eine zerbrochene Glühbirne.«

»Zwei zerbrochene Glühbirnen«, korrigierte Abbott ihn. Hades merkte, wie sein Mund hart wurde. Abbott saß ihm gegenüber, regungslos, ausdruckslos, und wartete auf eine Reaktion. Hades verweigerte sie. Er verschränkte die Arme vor der Brust und malte sich die Gewalt aus, die er anwenden würde, wenn dieses beknackte Spiel nicht sehr bald aufhören würde. Abbott musste einer von den Uni-Typen sein, das war ihm jetzt auf den ersten Blick klar. Die wollten immer alles in Frage stellen, »kritisch denken« und nach Verbesserungsmöglichkeiten suchen. Man sollte selbst nachdenken und zu seinen eigenen Schlussfolgerungen kommen. Hades konnte Uni-Typen auf den Tod nicht ausstehen.

»Eine von den Glühbirnen war eine ganz normale Glühbirne aus einer Lampe, würde ich sagen.« Abbott ging den Glasstaub vorsichtig mit dem Finger durch und schob etwas beiseite, das nach dem Rand der größeren Birne aussah. »Die zweite Birne war kleiner – ein ganz kleines Birnchen, wie von einer Ofenbeleuchtung. So klein, dass man das Birnchen in die Birne reinstecken kann. Als ich die Scherben hier gefunden habe, waren der Rand der großen und der kleinen Birne mit Kreppband zusammengeklebt.«

»Faszinierend.«

Hades starrte Abbott weiter unverwandt ins Gesicht, ohne einen einzigen Blick nach unten auf das Glas zu werfen.

»Diese Glasscherben stammen aus dem Auto von Richard English«, fuhr Abbott fort und sortierte die Scherben sachte mit dem Finger in zwei Häufchen. »Es war noch mehr Kreppband da, und mit dem wurde die größere Birne mit der kleineren darin unter das Bremspedal geklebt. Wenn man das Auto anlässt, tritt man als erstes auf die Bremse, stimmt’s? English steigt jedenfalls ein, knallt die Tür zu, tritt auf die Bremse und knirsch, kaputt sind die Birnchen.«

Hades sagte nichts. Abbott lehnte sich zurück und wartete. Auf der Autobahn hinterm Horizont jaulte ein Krankenwagen. Das Geräusch erinnerte Hades an das traurige Heulen der Dingos. Er merkte, wie ein Tick unter der ledrigen Haut an seiner Schläfe zuckte, und fragte sich, ob Abbott es wohl sehen konnte.

»Wissen Sie, was Yperit ist?«

Schweigen. Hades wartete.

»Meistens wird es Senfgas genannt«, sagte Abbott und lehnte sich wieder zurück. »Man nimmt Ethylenoxid, ist in den Gasflaschen für Grills drin, und vermischt es mit reinem Chlor, das man sich leicht als Swimming-Pool-Chemikalie besorgen kann. Schlimmes Zeug, das Senfgas. Da braucht man nur einmal richtig tief einzuatmen, und hinterher sieht die Lunge aus wie ein Schweizer Käse. Wenn’s stark genug ist, kann einen so was in Minutenschnelle umbringen.«

»Sie wollen mir also erzählen, dass jemand Ihren Kumpel English versenfgast hat.« Hades seufzte und ließ seinen Kopf zur Seite sacken.

»Ausgezeichnet erkannt«, nickte Abbott. »Derjenige hat sich nicht nur diese ausgetüftelte Verabreichungsmethode ausgedacht, sondern gleich auch noch die Griffe an den Türen innen in Richards Auto abgeschraubt und die Fenster verklemmt. Als Richard auf die Bremse getreten ist, hat er eine ordentliche Lunge voll des tödlichsten Gases eingeatmet, das je produziert worden ist. Hätte er nicht so blitzschnell reagiert, den Wagen angelassen und das Auto vor ihm gerammt, damit die Windschutzscheibe zerbricht, dann wäre er jetzt tot. Es ist immer noch unklar, ob er je wieder sprechen kann. Hat ihm ein Riesenloch in die Speiseröhre gebrannt, so groß wie ein Fünfzig-Cent-Stück.«

»Und das haben Sie alles aus ein paar Glasscherben in einem zertrümmerten Auto, fehlenden Türgriffen und einer kaputten Windschutzscheibe kombiniert?« Hades schüttelte langsam den Kopf. »Vielleicht schreiben Sie besser Krimis.«

»Jetzt tun Sie mal nicht so«, erwiderte Abbott. »Sie wissen genau, was Ihr Sohnemann getan hat, Hades.«

Hades hatte schmunzelnd zu Boden gesehen, weil er seinen eigenen trockenen Humor lustig fand. Doch jetzt wurden seine Augen groß, und er warf dem Mann ihm gegenüber einen schnellen Blick zu. Abbott schluckte, dass man seinen Adamsapfel sah, und rutschte auf seinem Sitz herum.

»Mein Junge?«

»Eric hat uns wochenlang genervt und angepisst wie ein verdammter Köter. Er spielt ständig mit irgendwelchen Chemikalien herum, die er auf der Deponie findet. Sie wissen haargenau, Hades, dass –«

»Für dich bin ich immer noch Mr. Archer, du kleines Arschloch.« Hades keuchte, einmal, spürte die Luft heiß und schwer an seiner Zunge, die ihm vor Zorn dick im Mund lag. »Mein Sohn soll das angeblich verbrochen haben?«

»Ich –«

Unter Hades drohendem Blick versagte Abbott die Stimme. Der Mann starrte vor sich auf den Tisch. Hades hörte, wie die Kinder in ihrem Zimmer flüsterten, sich in den Betten bewegten. Er ließ sich in Gedanken von dem Geräusch wegtragen, während er dasaß und Abbott wie ein Geier beobachtete.

Ein ausgedehntes Schweigen breitete sich aus.

»English und du, ihr bekommt eure Abfindungszahlung mit der Post«, sagte Hades leise. Abbott fuhr beim Klang seiner Stimme zusammen. »Ich würde euch empfehlen, euch hier nicht mehr blicken zu lassen.«

Abbott stand auf, Hades beobachtete ihn. Das Glas glitzerte auf der Tischplatte in zwei Häufchen wie geraspeltes Eis. Der Jüngere ließ die Plastiktüte auf den Stuhl fallen, auf dem er gesessen hatte, und wandte sich schwerfällig in Richtung Tür. Als er auf der Schwelle stand, drehte er sich noch einmal um, schien sich etwas zu überlegen. Hades wartete angespannt.

»Sie werden noch viel Ärger mit ihnen haben«, sagte der Mann mit der Hand an der Tür. »Mit denen stimmt was nicht.«

Hades erhob sich. Abbott verschwand. Als er weg war, seufzte Hades tief auf und überließ sich dem wütenden Zittern, das sich in ihm aufgebaut hatte. Steif ging er zur Geheimkammer, holte zwei Bündel Geldscheine heraus und steckte sie in Briefumschläge, wobei er vor sich hin murmelte. Das würde ihnen das Maul stopfen. Eigentlich hatten sie sowieso nichts zu melden. Niemand würde ihnen eine derartige Story abkaufen. Und sämtliche Beweise lagen hier auf seinem Küchentisch. Hades zwang sich zum Gähnen, um seine verkrampften Kaumuskeln zu lockern.

Als Hades in die Küche zurückkehrte, stand er lange an der Spüle, blickte zur dunklen Haustür und dachte nach. Dann ging er zum Herd, machte die Tür auf und hockte sich davor. Die Glühbirne im Ofen fehlte.

Nachmittag. In den Feigenbäumen an der Alloe Street in North Sydney gurrten die braunen Turteltauben. Eden und ich saßen im Auto und beobachteten seit zehn Minuten ein Reihenhaus. Das Haus wirkte seltsam nach innen gewandt, die Front versteckt hinter überhängenden Bougainvillearanken und einem großen roten Vordach, die Fenster verschwanden hinter verschnörkelten Eisengittern.

An diesem Tag hatten wir schon bei zwei anderen Häusern vorbeigeschaut. Das eine gehörte einem Mann, der sich von der Transplantationsliste hatte entfernen lassen, weil er sich für zu alt hielt, um die Operation zu überstehen. Seine nach Wicks riechende Witwe war an die Tür gekommen und hatte nicht recht verstehen können, was wir von ihr wollten. An der zweiten Adresse hatte uns eine junge Frau mit Magenkrebs nach dem beschwerlichen Abstieg von ihrer Wohnung aufgemacht und uns auf der Straße begrüßt. Sie versuchte es mit alternativen Therapiemethoden und trug eine winzige Glasvase mit einem grünen Zweiglein darin um den Hals. Ihre Augen leuchteten fröhlich unter dem bunten Kopftuch, und ihre Haut war weich und weiß wie Milch. Als wir uns von ihr verabschiedeten, war ich überrascht, wie gut ich mich fühlte. Ihr charmantes Lächeln war ansteckend und hintergründig, als wisse sie etwas über mich, von dem ich selbst nichts ahnte. Als hätte sie mich erwartet und mir eine nette Tretmine hingelegt.

»Was hast du heute Abend vor?«, fragte Eden, ohne den Blick vom Haus abzuwenden. Die Frage überraschte mich. Es klang, als wollte sie mit mir ausgehen. Das konnte natürlich nicht sein, aber ein lächerliches bisschen Hoffnung flackerte trotzdem in mir auf.

»Keine Ahnung. Was machst du heute Abend?«

»Heute Abend ist das zweite Spiel im State of Origins.«

»Hab ich mitbekommen«, sagte ich und nickte in Richtung der blauen Fähnchen am Auto vor uns.

»Na, jedenfalls gibt es bei uns in der Abteilung die bescheuerte Sitte, dass wir uns für die Play-offs alle zwei Wochen bei jemandem zu Hause treffen und uns das Spiel zusammen angucken. War die Idee von Captain James, Teambuilding und so weiter. Jetzt wagt es keiner, aus der Sache auszusteigen.«

»Und diese Woche bist du dran?«

»Genau.«

»Mensch, das tut mir aber leid für dich. Bin ich eingeladen?«

»Würde wahrscheinlich komisch aussehen, wenn du nicht dabei wärst.«

»Du weißt wirklich, wie man einem Mann das Gefühl vermittelt, dass er was Besonderes ist. Ich muss in meinen Kalender gucken. Eigentlich wollte ich die Dusche putzen.«

Wortlos stieg sie aus und ging auf das Haus zu. Lachend rannte ich ihr hinterher.

Alles Klopfen an der Tür der Sampsons brachte nichts. Ich ging hinten ums Haus herum, aber auch da war alles fest verschlossen und die Jalousien heruntergelassen. Eden stand vor der Tür und blickte hinunter auf einen Stoß Woolworth-Kataloge, die vom Regen durchweicht auf der Veranda lagen. Die beiden auf Ronnie und Julie Sampson zugelassenen Wagen standen an der Straße. Am roten Commodore klemmte ein Strafzettel unter dem Scheibenwischer, die Kühlerhaube war völlig zugeschissen. Ronnie hatte anderthalb Jahre lang auf der Transplantationsliste gestanden und war dem oberen Ende nicht wesentlich näher gerückt als anfangs bei der Diagnose. Der örtliche Fußballverein hatte ein paar tausend Dollar in Münzen für seine Frau und sein Kind gesammelt, als Nothilfe während des Krankenhausaufenthalts. Aber danach hatte sich das Reich der Sampsons hier in ihrem Vorort immer weiter aufgelöst, die Türen ihres Möbelgeschäfts blieben geschlossen und ihr Kind fehlte in der Schule. Zwei Wochen zuvor hatte Ronnie seinen Namen von der Liste nehmen lassen, seitdem hatte niemand einen Piep von der Familie gehört. Ich kickte ein paar Blätter auf der Veranda herum und überlegte.

»Abgehauen?«, fragte ich Eden und versuchte mir auszumalen, was so faszinierend an alten Woolworth-Katalogen sein könnte. Ich schaute ihr in die Augen. Sie sah nicht. Sie dachte nach.

»Sie sind tot«, verkündete sie in einem Ton, als hätte ich sie nach der Uhrzeit gefragt. »Wir fordern besser die Forensik an.«

Ich stand nur da, glotzte sie an, versuchte zu begreifen. Als ich mich nicht rührte, holte sie selbst das Handy heraus und rief bei der Spurensicherung an.

»Mensch, jetzt warte doch erst mal ab«, protestierte ich. »Woher bist du dir so sicher?«

Ich hatte das ungute Gefühl, dass ich etwas völlig Offensichtliches übersehen hatte. Ich sah mich um und schnüffelte. In der Straße war es still und kalt, und der Geruch, der ganz typische, widerliche Verwesungsgeruch, auf den Leute vom Morddezernat ihre Nasen eichen, war schlicht und einfach nicht da.

»Spürst du’s denn gar nicht?«, fragte sie.

»Was denn?«

»Die Leere.«

»Du bist echt merkwürdig«, sagte ich. Sie zuckte die Achseln und machte eine einladende Geste in Richtung Tür. Wahrscheinlich hatte sie die falschen Schuhe an.

Eden zog ein Paar Latexhandschuhe aus der Hosentasche, während ich die Tür eintrat. Sie reagierte mit einem fast unsichtbaren Naserümpfen auf den Geruch, der uns überwältigte. Sie knipste das Licht an und ging zielstrebig durch die Diele und das Wohnzimmer in die Küche, als sei sie in der Hütte zu Hause. Verwirrt stolperte ich ihr hinterher und kam in ihrem Rücken zum Stehen. Eden blickte hinauf zur baumelnden Leiche von Ronnie Sampson und seinem grünlich-blauen, aufgedunsenen Gesicht. Von meiner Warte aus konnte ich schlaffe Kinderbeine und Blutspritzer an der Wand im Nebenzimmer sehen. Die verschlossenen Zimmer hatten den Gestank nicht nach draußen dringen lassen. Hier drin war die Luft dick wie in einem vollgepissten Raubtierkäfig. Auf dem Tisch lag eine Pistole. Daneben stand eine halbvolle Müslischale, die Milch darin war geronnen und klumpig.

Eden ging um die Leiche des Mannes herum und hob den Rücken seines verdreckten Baumwollshirts an. Der Leichnam schwankte sacht am Ende eines Abschleppseils, das um den Deckenventilator geschlungen worden war. Eden fuhr die geschwungene Narbe mit den Fingern nach, wo Mr. Sampsons kaputte Niere entfernt und durch eine neue ersetzt worden war. Es war ein unelegant zusammengenähter Schnitt, der der Rundung seines rechten Schwimmrings folgte.

»Siehst du einen Abschiedsbrief?«, fragte sie mich. Ich sah mich um. Am Kühlschrank hingen Rechnungen, die nie mehr bezahlt werden würden. Auf dem Tisch neben der Müslischale lag eine orangefarbene Pappkarte, auf der »Schülerin der Woche« stand und mehrere goldene Sternchen pappten.

Kein Abschiedsbrief. Ich ging ins Schlafzimmer und betrachtete die Leichen von Mutter und Kind. Mrs. Sampson hielt das Mädchen schützend im Arm, als habe sie gewusst, was kommen würde.

»Kein Brief?«

»Vergiss es.«

Eden ging zu der Fensterfront, von der aus man hinaus in einen zugewucherten Garten blickte. Sie stand still atmend da, ihr dunkler Umriss war fast bewegungslos. Sie betrachtete ihre Handflächen, als sähe sie sie zum ersten Mal.

Ich sah Eden an, versuchte die getötete Mutter und ihr Kind hinter meinen Augenlidern wegzublinzeln und nur noch meine Partnerin zu sehen. Wenn man bestimmte Dinge einmal weiß, kann man sie nie wieder vergessen, nie wieder nicht mehr wissen. Man sammelt diese Augenblicke, einen nach dem anderen, bis man aus dem aktiven Dienst ausscheidet. Zu dem Zeitpunkt hat man dann das volle Recht, total zu entgleisen – nein, es wird sogar erwartet, dass man einer der fiesen, grantigen alten Männer wird, die keiner leiden kann. Ich fragte mich, ob das der Grund für meinen seltsamen Widerwillen sein mochte, Menschen in mein Leben zu lassen. Warum ich Frauen mit ihren Kinderwünschen wegstieß. Ich wollte ihre Gesichter nicht dort sehen. In meinen Träumen. Es war einfacher, wenn es nur mich und die Fremden gab.

Sirenengeheul hinterm Berg. Als ich vorn zum Fenster hinausblickte, sah ich, dass die Übertragungswagen der Presse, die den Notruf mit dem Funkscanner abgehört hatten, schon da waren.

Eden trat an der Tür des Kinderzimmers zu mir, betrachtete die Leichen, das Feuerwerk der Blutspritzer auf der Bettdecke, den Wänden, dem Spielzeug. Ich schauderte, schüttelte mich von Kopf bis Fuß, und sie spitzte die Lippen und nickte, als stimme sie mir zu.

»Die Party heute Abend«, sagte ich und folgte ihr hinaus zu den Vans. »Soll ich was mitbringen?«

Am Ende brachte ich dann zwei Tüten Maischips und ein Glas Salsa mit, nachdem ich eine geschlagene Viertelstunde durch die Snack-Abteilung getigert und über die verschiedenen Möglichkeiten nachgegrübelt hatte. Es durfte nichts sein, worauf etwas von »Light«, »Vollkorn«, »dekadent« oder »sinnlich« stand. Als ich das Supermarktangebot so auf alles eingeengt hatte, was »Klassik«, »Crunch« und »salzig« versprach, griff ich nach den erstbesten Tüten, die mir in die Hände fielen – Doritos.

Eden öffnete mir die Tür und schenkte mir ein Lächeln, das aussah, als würde sie jemand von hinten kneifen. Musik lief, und ein paar von den Eulen hockten unverbindlich auf den Sofalehnen. Sogar zum Hinsetzen waren sie zu feige.

»Du siehst phantastisch aus«, sagte ich zu Eden, was sie mit einem Stirnrunzeln quittierte. Dabei stimmte es. Sie trug die Haare offen, die ihr glatt in die Stirn und auf die Schultern fielen. Hilflos zornige Augen. Als einziges Zugeständnis an das Thema des Fernsehabends hatte sie sich einen Bulldogs-Button an ihr enges, schwarzes Shirt gepinnt. Augenblicklich kam ich mir in meinem blauen Rugbytrikot total bescheuert vor. Keine von den Eulen hatte sich in den Farben unserer Mannschaft zurechtgemacht.

»Soll ich das in die Kühlbox stellen?«, fragte ich und hob das von mir mitgebrachte Sixpack hoch. Eden führte mich zu dem riesigen Edelstahlkühlschrank in ihrer Küche. Eine Kühlbox war es nicht, aber egal, Hauptsache, das Bier wurde kalt.

»Die Forensik hat bestätigt, dass der Sampson-Fall Mord mit anschließendem Selbstmord ist«, sagte sie, als sie mein Bier entgegennahm. »Kein Abschiedsbrief, aber auf Ronnie Sampsons Handy ist eine Reihe von Nummern, die er angerufen hat, bis zu dem Tag, an dem er seinen Namen von der Transplantationsliste nehmen ließ. Und ein Spezialist hat uns bestätigt, dass die Transplantationsnarbe mit dem Stil der Schnitte an unseren Leichen in der Watsons Bay übereinstimmt.«

»Dem Stil?«, fragte ich.

»Na, angeblich habe alle Chirurgen ihren besonderen Stil. Die einen schnippeln hier, die andern da. Manche schneiden sauber, andere nicht. Keine Ahnung. Frag mich nicht, ich bin kein Metzger.«

»Das heißt, jemand ist auf Sampson zugekommen und er hat sich auf den Deal eingelassen, und dann hat er Muffensausen gekriegt, als er die Nachrichten im Fernsehen gesehen hat. Hat sich wahrscheinlich gedacht, lieber macht er zusammen mit der lieben Familie den Abgang, bevor wir kommen und bei ihm klingeln.«

»Sieht ganz danach aus.«

»Was für ein Arschloch.«

»Morgen früh haben wir eine Pressekonferenz, wär also gut, wenn du bis dahin wieder halbwegs nüchtern wärst.«

»Und wie wirst du dich auf dem Sofa über mich hermachen, sobald alle weg sind, wenn ich nicht sturzbetrunken bin?«, fragte ich.

»Keiner macht sich über dich her, keine Bange.« Sie seufzte. »Kannst du mir mal kurz helfen?«

Ich stand in der Küche und füllte dickwandige, schwarze Tonschalen mit Knabberzeug, als Eric mit einem Glas Rotwein in der Hand vom Balkon hereinkam. Er trug einen eleganten Pullover aus schwarzer und dunkelblauer Wolle mit Kragen. Er lächelte mir zu und griff sich einen Chip aus einer meiner Schalen.

»Steht dir gut, das Trikot«, mampfte er. »Richtig überzeugend. Erst ein Bier, dann knöpfst du dir die Alte vor.«

»Und mir gefällt der Pulli an dir.« Ich nickte mit dem Kinn in Richtung seiner Brust. »Du musst sicher hinterher noch zum Schönheitssalon.«

»Das reicht«, fuhr Eden uns an. »Eric, mach die Tür auf. Ich hab hier genug zu tun.«

Eric warf mir einen Blick von der Seite zu und ging zur Tür. Mir fiel auf, dass Eden einige ihrer Gemälde abgenommen hatte. Was noch hing, zeigte keine Personen. Dunkle Landschaften und unbeleuchtete Häuser, umwuchert von Dschungel. An Stelle der gewalttätigen Skulptur der beiden kämpfenden Männer stand jetzt eine Blumenvase. Auch andere kleine Dinge waren offensichtlich beiseite geräumt worden – Notizbücher und Papierstapel, Andenken und Fotos.

Hinter dem Balkongeländer wurde es dunkel am Himmel. Über dem Horizont leuchtete ein tiefer Lilaton. Die ersten beiden Bier trank ich zu schnell. Eden entzog sich dem Geplauder rund um den Fernseher, indem sie die ständig beschäftigte Gastgeberin spielte, aber auf mich machte es den Eindruck, als sei das nur ein Vorwand. Ein paar von den weiblichen Detectives steckten in der Küche die Köpfe zusammen und flüsterten. Sie hielt sich raus.

Wie sich die Gäste gaben und redeten, kam mir irgendwie künstlich vor. Nervöse Blicke, übertriebenes Gelächter. Unauffällige Blicke auf die Uhr. Eric patrouillierte wie ein Gefängniswärter, dem das Beisammensein mit seinen Häftlingen so richtig Spaß macht.

»Lass mich doch auch etwas tun«, sagte ich zu Eden, die sich schwitzend über ein Blech mit Pastetchen beugte. »Du amüsierst dich ja gar nicht.«

»Ich will mich nicht amüsieren.«

»Wir haben genug zu essen.« Ich hielt ihre Hände fest, die eine weitere Chipstüte aufreißen wollten. »Die werden nur schlecht.«

Sie zog ihre Hände weg und schob sich eine seidig schwarze Haarsträhne hinters Ohr. Auf der anderen Seite des Wohnzimmers war Eric dabei, Erdnüsse in die Luft zu werfen und mit dem Mund aufzufangen.

»Mir … gefällt so was nicht.«

Ich wartete darauf, dass sie weiterredete. Sie polierte ihre Fingernägel mit dem Daumen, einen nach dem anderen.

»Als es Doyle erwischt hat«, fuhr sie fort, »da waren sie auch alle hier. Haben blöd gelabert und Fragen gestellt und wollten mir unbedingt helfen. Haben hier allen Ernstes Tiefkühlfraß und lustige DVDs angeschleppt. Ich wollte nicht, dass sie herkommen. Ich will niemanden hier haben. Das hier ist meine Wohnung.«

»Jeder hat doch seine Geheimnisse«, versuchte ich sie zu ködern.

Sie beäugte mich misstrauisch. Keine Chance.

»Ich bin nicht so sozial veranlagt wie Eric. Nichts für ungut, aber ich habe gern allein gearbeitet, nach Doyles Beerdigung. Mir war natürlich klar, dass er irgendwann ersetzt würde. Aber eine Weile war es echt eine Erleichterung, dass ich bei dem Kasperletheater nicht mitzuspielen brauchte.«

»Und was für ein Spiel spielst du mit mir, Eden?«, fragte ich, während ich sie über den Rand meines Biers hinweg ansah.

Sie gab keine Antwort. Das Schweigen wollte ich nicht auf mir sitzen lassen. Am liebsten hätte ich es ihr richtig fett aufs Butterbrot geschmiert – ich wollte ihr auf den Kopf zusagen, dass ich wusste, dass bei ihr und Eric nicht alles koscher war. Ich wollte sie nach den Namen in ihrer Brieftasche fragen und dem Foto, das ich aus einem Zeitungsartikel oder von einem Verbrecherplakat oder Ähnlichem her kannte. Aber Eric stieß eine Biertulpe um, die laut klirrend auf dem gläsernen Couchtisch zerbrach. Als Eden alles saubergemacht und wieder in der Küche war, hantierte sie schon wieder mit dem Essen herum.

»Hast du denn selber irgendwas gegessen?«, fragte ich.

»Ich habe vorher was gegessen.«

Ich lehnte mich an die Anrichte und entfernte den Teigdeckel von einer der Pasteten. Mir zuliebe unterbrach sie ihr hektisches Getue einen Augenblick, nippte an ihrem Weinglas und warf den Gästen einen nervösen Blick zu.

»Hier«, sagte ich, »ich mach dir jetzt ein Frank Bennett Special.«

Ich zog bei einer zweiten dampfenden Pastete die Teigdecke ab und stopfte ein Stück Käse in die Innereien. Sie sah mir zu, wie ich einen eleganten Ketchupkringel über den Käse malte, bevor ich den Teigdeckel wieder draufsetzte.

»Aber so isst man doch keine Pastete«, sagte sie, nahm das Ding aber trotzdem entgegen.

»Ach, seit wann gibt’s da Regeln?«, fragte ich und machte mir auch eine zurecht.

»Aber durch die Öffnung gefährdest du die Unversehrtheit der Pastete.« Sie lächelte ein klein bisschen. »Und den Ketchup tut man oben drauf. Käse in Pastete, das ist unaustralisch.«

»Na, ich trage wenigstens ein blaues Trikot. Erzähl du mir nichts von wegen unaustralisch.«

Eric tauchte hinter Eden auf und streifte ihre Hüfte mit der Hand. Sie sahen einander an. Eden fasste nach ihrem Handy und zog sich auf den Balkon zurück. Ich tat so, als würde ich die Frauen belauschen, die in der Ecke miteinander tuschelten. Eric nahm sich von allen Snacks was, die vor ihm standen, vermischte die Dips miteinander, krümelte alles voll und summte leise mit zur Musik. Ich hätte mich gern aus der Küche verdrückt, war aber jetzt in dem idiotischen Zweikampf mit ihm gefangen, wem die Küche gehörte. Eric trank seinen Wein und beobachtete mich. Ich machte das nächste Bier auf und prostete ihm vom Kühlschrank aus zu. In der Pattsituation waren wir gefangen, keiner wollte als Erster nachgeben und rausgehen.

Endlich fing das Rahmenprogramm vor dem Spiel an. Eine von den Eulen stellte den Fernseher lauter. Die Leute ließen sich auf Edens langem Sofa nieder. Leere Flaschen begannen sich auf den Tischen und in den Ecken zu sammeln, die Stimmen wurden lauter.

Eden erschien an der Balkontür. Beim Telefonieren starrte sie hinaus zum Horizont. Ich beobachtete sie, wie sie sich ganz unauffällig zwischen die Gäste mischte und dann ums Sofa herum in Richtung Wohnungstür bewegte. Sie verschwand, und es schien sofort kälter ohne sie, als hätte jemand das Fenster aufgelassen.

Ich durchbrach das Patt und trat auf den Balkon. Eden stand draußen auf der Straße außerhalb des orangefarbenen Lichtkegels einer Laterne und telefonierte.

Erics Stimme hinter mir ließ mich zusammenfahren.

»Vielleicht habe ich mich ja doch in dir geirrt, Frank, und du bist gar kein Frauenhasser«, sagte er. »An Eden scheinst du ja sehr zu hängen.«

Ich sagte nichts. Im Licht der Straßenlampe wirkte Eden fragil, wie sie da an einem Steinmäuerchen auf und ablief, dünn wie eine Spinne.

»Aber denk dran: Dem letzten Typ, der sie bemuttern wollte, ist der Kopf weggepustet worden.«

»Doyle hat sie begluckt?«, fragte ich. »Das finde ich überraschend. Du bist eine derartige Überglucke, das reicht doch fürs ganze Dezernat.«

»Doyle war neugierig. Wollte sie für sich haben. Sie ist deine Partnerin. Nach der Arbeitszeit ist sie nicht mehr deine Partnerin.«

»Ich hätte mich gern ein bisschen mit ihr angefreundet.« Ich versuchte, den Hass nicht in meiner Stimme durchscheinen zu lassen, aber er ließ sich nicht verheimlichen. »Aber von Freundschaft verstehst du vermutlich nicht besonders viel. Du bist umgeben von Menschen, die eine Heidenangst vor dir haben.«

»Wenn du mit ihr befreundet bist, ist das ein Interessenskonflikt. In unserem Job gehts um Neutralität. Wenn jemand sie bedrohen würde, müsstest du sie leiden sehen, um andere zu schützen.«

»Wir zwei sollten ein Team werden.« Ich grinste ihn breit an. »Dich leiden zu sehen, würde mir allergrößte Freude bereiten.«

Er griente höhnisch. Ich atmete tief durch. Wieder hatte ich mich zu kleinlichem, idiotischem Hickhack hinreißen lassen.

Eric warf Eden einen Blick zu.

»Na komm, Schwachmat.« Er machte eine Kopfbewegung nach drinnen. »Du verpasst noch das Spiel.«

Ich ignorierte ihn und lehnte auf der Balkonbrüstung. Eden stand jetzt still und hielt die Hand schützend über ihren Mund und das Handy, als sei selbst die Entfernung zwischen Straße und Wohnung mit der Party nicht ausreichend, um sicherzugehen, dass sie nicht belauscht wurde. Sie beendete das Gespräch und starrte das Telefon in ihrer Hand ein paar Sekunden lang an, ihr Gesicht so passiv und regungslos wie im Haus der Sampsons. Dann hob sie den Blick und bemerkte mich, überrascht und, wenn mich nicht alles täuschte, ein bisschen verärgert. Selbst auf diese Entfernung konnte ich sehen, wie sie die Schultern abwehrend hochzog. Ich wandte mich ab, trat durch die Balkontür und wäre fast über Eric gestolpert. Er hatte denselben Ausdruck auf dem Gesicht.

Jason traf eine Viertelstunde zu früh ein. Er versuchte das wenn möglich immer so zu halten. Wenn man zu früh kam, erwischte man die Leute unvorbereitet, konnte im Wohnzimmer warten, während sie sich fertig machten, konnte sich die Sachen angucken, die sie nicht weggestellt hatten, ihre Briefe lesen, mit ihren Kindern plaudern, mit ihrem Hund spielen. Er war enttäuscht, dass Sandra Turbot direkt hinter der Milchglasscheibe ihrer Haustür auf ihn wartete. Sie hatte seinen Wagen gehört. Sie war eine zierliche Frau Mitte vierzig, mit gebeugtem Rücken, als husche sie seit vielen Jahren wie eine Ameise unter einer großen Last auf ihren Schultern herum. Ihre Augen versteckten sich hinter einer Brille mit dickem, schwarzem Gestell, die sie vermutlich für modisch hielt, ihn aber nur an hässliche Achtzigerjahre-Politiker in braunen Anzügen erinnerte. Sie lächelte nicht, als er die Stufen hoch auf ihre Veranda kam. Er wurde nie angelächelt.

Ein Mann tauchte auf. Angst durchfuhr ihn wie ein elektrischer Stromschlag, gefolgt von einer Welle des Zorns, so stark, dass er keine Luft mehr bekam.

»Wer ist das?«, herrschte er Sandra an, als sie die Tür aufmachte.

»Das ist mein Mann, Reg. Er weiß Bescheid. Er hat von vornherein Bescheid gewusst.« Sie zuckte ängstlich die Achseln. »Es ist sein Geld.«

Jason seufzte und drängte sich an ihr vorbei in die Diele. Der Ehemann war noch so eine gebeugte, froschäugige Kreatur, kurze Haare, angehende Glatze, der ledrige Nacken voller Falten. Jason hatte über den Ehemann Bescheid gewusst, aber trotzdem gehofft, die Frau allein anzutreffen. Die stille Anspannung einer schutzlosen Frau an einem stillen Fleckchen gefiel ihm, das Blinkern der Bedrohung in der Luft, im gemeinsamen Bewusstsein, wozu er fähig war, war er ihr antun könnte. Wenn er der Turbot wehtun wollte, könnte er das natürlich auch so, aber der Ehemann machte es komplizierter. Jason gab sich damit zufrieden, seine Enttäuschung durch Seufzer und Kurzangebundenheit statt durch Gewalt zu vermitteln.

Er ging zum Esstisch und lud seine Sachen ab. Sandra und Reg beobachteten ihn. Er packte seine Sachen aus, die er zu Häufchen sortierte.

»Wir wollen mehr über den Spender wissen«, sagte Reg.

Jason stieß einen weiteren, langen, zischenden Seufzer aus, schloss die Augen und ließ den Kopf hängen. Als er Reg ins Gesicht sah, zuckte der ein wenig zusammen.

»Fick dich«, sagte Jason. »Fick. dich. Reg. Ich habe keine Ahnung, wie du darauf kommst, dass du irgendwas in dieser Sache zu sagen hast. Von mir hast du das auf jeden Fall nicht. Deine Frau und ich haben eine Abmachung. Es gibt kein Zurück mehr. Und jetzt hältst du schön deine blöde Klappe und sagst deiner Alten, sie soll sich hier hinsetzen.«

Sandra schien nicht recht zu wissen, für welche Seite sie sich entscheiden sollte. Schließlich schlich sie auf Regs Nicken hin zu dem Stuhl und setzte sich.

»Der Spender«, höhnte Jason. »Gütiger Himmel. Was zum Teufel geht euch der Spender an? Was ist, wenn der Spender dein Nachbar ist, Reg? Oder euer Priester? Oder die Frau vom Bürgermeister? Und, was macht ihr dann, ihr armen kleinen Würstchen? Ihr braucht das Herz, sonst stirbt Sandra.«

»Wir hatten den Eindruck, dass der Spender jemand äh … sein würde, der … der einen äh … geringen Wert für unsere Gesellschaft besitzt.«

Jason schüttelte den Kopf und nahm ein Stethoskop vom Tisch. Er steckte sich die Enden in die Ohren.

»Zieh das Kleid aus.«

Sandra blickte zu ihm hoch.

»Ausziehen.«

Sie krümmte sich zusammen, warf ihrem Mann einen Blick zu und mühte sich so langsam aus dem Kleid, als bereite ihr das Ausziehen Schmerzen. Jason stand vor ihr und kicherte über ihre runden, braunen Brüste, die in die Fettwülste unter ihren Achseln übergingen.

»Ihr habt euch einen Junkie vorgestellt, was«, nickte er und warf Reg einen abfälligen Blick über die Schulter zu. »Eine Prostituierte oder einen Vergewaltiger oder etwas in der Art. Und ja, vielleicht hätte ich so jemanden finden können und ihr hättet euch dann denken können, dass ihr am Tod von jemandem beteiligt wart, der es nicht anders verdient hat. Der sich aus lauter Egoismus oder Dummheit oder Gier sowieso umgebracht hätte. Was du nicht verstehst, mein Freund: Es ist scheißegal.«

Jason machte ein paar Notizen in seinen Unterlagen auf dem Tisch. Er hörte Sandras Rücken ab, zählte die unregelmäßigen, unsicheren Herzschläge gegen seine Uhr.

»Natürlich ist es nicht egal«, erregte Reg sich. »Wir .. wir sind doch keine Tiere!«

»Haargenau das seid ihr«, seufzte Jason, zog eine Spritze aus einer Schachtel und entfernte die sterile Verpackung. »Ihr seid Tiere. Du glaubst, nur weil du dir eine Krawatte umbindest und deine Füße in italienische Lederschuhe steckst und jeden Tag mit deinem fetten Hintern in einen Lexus furzt, bist du kein Tier? Du meinst, nur weil du dir von Chopin einen vorklimpern lässt, bist du kein Tier?« Er lachte. Die Turbots hörten sich das regungslos an, sahen dem Arzt versteinert ins Gesicht. Draußen im Garten bellte pausenlos ein Hund und kratzte an der Fliegentür. Niemand machte Anstalten, ihn zum Schweigen zu bringen.

»Vielleicht glaubt ihr mir nicht. Ich will es euch beweisen«, sagte Jason und schwenkte beim Reden die Nadel durch die Luft. »Vor ein paar Jahren saß ich auf dem Weg zur Arbeit in einem Zug, und der überfuhr einen Mann. Schlimme Sache, ihr könnt es euch vorstellen: Hier stehen wir dicht an dicht wie die Sardinen im Zug, fünfzig Leute oder mehr in jedem Waggon, versuchen einander zu ignorieren, so gut es geht, und irgendein Arschloch – wahrscheinlich ein Junkie, jemand, der es gar nicht verdient zu leben – beschließt, sich vor unseren Zug zu schmeißen. Sogar hinten im Wagen acht wussten wir, was los war. So was weiß man einfach, stimmt’s? Die Bremsen setzen sich auf eine ganz besondere Art in Gang, eine Pause und dann ein schönes, schmatzendes Fuump!«

Sandra und Reg verzogen angewidert das Gesicht. Jason nickte, während er weiter die Blutabnahme bei Sandra vorbereitete.

»Als dann die Durchsage kommt, die wir lange vorhergesehen haben, sind alle schrecklich schockiert. Die Betroffenheit im Waggon ist so dick, man hätte sie auf Flaschen abfüllen und nach Hollywood verkaufen können. Die Leute schlagen die Hand vor den Mund, sagen ›O Gott!‹, brechen in Tränen aus – eine Frau hat sogar laut gebetet. Ha! Der Zug steht auf offenem Gleis, während die Notrufe rausgehen. Es darf natürlich niemand aussteigen, weil Stückchen von dem Typ überall verteilt hängen, da müssen Fotos gemacht und Berichte geschrieben werden. Eine Stunde vergeht. Die Leute fangen an, miteinander zu reden, wie man es in so einer Situation macht. Die Leute fangen an, unruhig zu werden, zu seufzen, auf die Uhr zu gucken. Die Klimaanlage ist aus und es wird heiß und stickig. Als die nächste Stunde abgelaufen ist, werden die Leute ernsthaft ungehalten. Sie klopfen an die Scheiben, versuchen die Polizisten zu fragen, wie lang es noch dauert. Sie fluchen und telefonieren. Sie fangen an, sich gegenseitig zu beschimpfen, futtern das Essen, das sie dabeihaben, schwitzen, bohren sich in den Zähnen, meckern darüber, wie schlecht unsere Gesellschaft ist. Ein Streit bricht aus. Frauen weinen, Babys schreien.«

Jason verschloss die Blut- und Plasmaröhrchen, beschriftete sie und steckte sie in einen Styroporhalter. Er schrieb ein paar Hinweise zur Ernährung für Sandra auf ein Blatt Papier, das er mit der Obstschale in der Tischmitte beschwerte.

»Die Leute sind ›betroffen‹, solange es gesellschaftlich erwartet wird, dass man ›betroffen‹ ist«, schloss er seine Geschichte. »Sie lieben und hassen und teilen miteinander und haben Schuldgefühle, so lange sie müssen, und keine Sekunde länger. All das kann man jederzeit abschalten. Man kann es so machen, dass man gar nichts empfindet. Du bist ein Tier. Homo sapiens, das bist du. Der höchstentwickelte Primat der Familie Hominidae. Schuldgefühle sind nicht Teil deiner Natur, Reg. Sie sind nicht in deinen Genen. Waren sie nie und werden sie auch nie sein.«

Der Arzt packte seine Sachen zusammen und hängte sich die Tasche über die Schulter. Er sah auf die Uhr und stellte das Datum fest.

»Wir sehen uns in zwei Tagen«, sagte er zu Sandra, ohne ihren Mann anzusehen. »Und zwar allein.«

Er wurde zu alt für die beiden. Deswegen beschloss Hades, sie zur Schule zu schicken, als der Junge dreizehn und das Mädchen elf waren. Er war zu alt, um sie auf eine Welt vorzubereiten, in der er ihre Freunde nicht auswählen, ihren Beruf nicht verstehen würde, für eine Welt, vor der er sie nicht schützen konnte. Mit diesem Argument versuchte er sich selbst zu überzeugen, aber dass Eden ihn anflehte, es nicht zu tun, und Eric einen Wutanfall bekam, machte es nicht leichter. Sie konnten nicht ewig hier bei ihm auf der Kippe leben und nur von ihm etwas lernen. Irgendwann mussten sie draußen in der Wirklichkeit zurechtkommen, selbst wenn sie sich dort als etwas ausgeben mussten, das sie nicht waren.

Er redete sich ein, dass normale Kinder zur Schule gingen. Eine lang unterdrückte Stimme in seinem Hinterkopf flüsterte, dass es sich nur positiv auf ihre seltsamen Charaktere auswirken konnte. Das Zusammensein mit Gleichaltrigen würde sie hoffentlich davon abbringen, nachts mutterseelenallein in der Landschaft umherzustreifen. Vielleicht würden sie aufhören, über Rache zu reden. Vielleicht würden sie aufhören, andere zu hassen, ihnen wehzutun, Schlimmes anzuzetteln.

Wochenlang wartete der alte Mann jeden Nachmittag am Küchentisch auf die Heimkehr der Kinder. Und wochenlang verletzte es ihn zutiefst, wenn er von Eden bei der Rückkehr aus der Schule noch nicht einmal begrüßt wurde und Eric nur hereinstürmte und seine Schultasche an die Küchenwand schleuderte.

Von den Lehrern hörte er, die Kinder seien hochintelligent, zielstrebig und bisweilen fast rücksichtslos in ihrem Arbeitseifer. Ihre Hefte waren ordentlichst geführt. Ihre Hausaufgaben übertrafen alle Erwartungen. Auf der Aschebahn stellte Eden neue Rekorde auf. Eric wurde zur Teilnahme an einem nationalen Boxwettkampf eingeladen, lehnte aber ab.

Hades freute sich.

Doch neben diesen Triumphen gab es das asoziale Verhalten der Kinder: aufbrausend im Zorn, sonst zurückgezogen und den Mitschülern gegenüber feindselig eingestellt. Eden verbrachte die Mittagspause in der Bibliothek. Eric legte sich mit den anderen Jungs an. Hades gab die Hoffnung nicht auf, dass sich ihr Verhalten noch ändern würde.

Ein Jahr verging, dann noch zwei. Die Kinder galten in der Schule nach wie vor als distanziert, aber wenigstens besserte sich ihre Laune. Eden küsste Hades beim Heimkommen auf die Stirn. Eric setzte sich neben ihn und klaute ihm die Zeitung aus den Fingern. Der Junge war nach wie vor ein Einzelgänger, aber Eden redete mal von einer Freundin, Rachael oder Rebecca oder so etwas, und dass das Mädchen ihr beigebracht habe, wie man Freundschaftsbändchen aus bunten Schnüren flocht. Eric konnte die Freundin nicht ausstehen und meinte, sie sei eine fette Kuh, die zu doof sei, um sich am Unterricht zu beteiligen. Hades ging davon aus, dass es sich nur um Eifersucht handelte. Hauptsache, Eden hatte eine Freundin, auch wenn es ein schüchternes Pummelchen war, das mit ihr zusammen in der Bibliothek herumhing. Hades wollte die Hoffnung nicht aufgeben, dass auch Eric einen anderen kleinen, vorlauten Rüpel finden würde, mit dem er sich kabbeln konnte.

Der Alte fand, dass es eigentlich gar nicht so schlecht lief.

Er sah die Bluttat nicht kommen.

Hades glaubte, ein Kunde stände vor seiner Tür. Wie die Schritte sich mit der kaum zu bändigenden Dringlichkeit eines Mörders in Not seinem Haus näherten, ließ Hades an die vielen verzweifelten Kunden denken, die schon bei ihm erschienen waren. Ein Raubüberfall gerät außer Kontrolle, ein Bankangestellter wird erschossen. Ein kleinerer Drogenkrieg bricht aus, der Anführer einer Drogenbande wird hingerichtet. Und dann stehen sie vor ihm, Männer, manchmal Teenager, mit aufgerissenen Augen und Blutspritzern im Gesicht.

Hilf mir, Hades. Ich habe einen Fehler gemacht. Einen schrecklichen Fehler.

Als der Alte von seiner Zeitung aufblickte und Eden vor sich stehen sah, verschluckte er sich an seinem Scotch. Zögernd trat sie ein und wischte sich die schweißnassen Haare mit blutigen Händen aus der Stirn. Mit wildem Blick sah sie ihn an. Wie betäubt erhob sich Hades.

»Hades«, flüsterte sie. »Wir haben einen Fehler begangen.«

Sie trug noch ihre Schuluniform. Dass die Kinder nach der Schule nicht gleich heimkamen, war nichts Ungewöhnliches. Vermutlich waren sie durch den Regen nach Hause gelaufen. Tropfnass und lachend würden sie heimkommen, einander schlagen und gegen die Wände schubsen. Bei Regen kam das Animalische in ihnen zum Vorschein.

Jetzt sah ihn ein Tier an, aber ein ganz anderes Tier.

»Was ist passiert?«

»Wir …«

Sie brachte kein Wort heraus. Eden war nie um Worte verlegen.

»Was ist das für Blut?«

Mit flehendem Blick wich sie zurück. Hades riss seine Jacke vom Stuhl und eilte ihr hinterher.

Ihre magere Gestalt verschwand wie eine Katze im Dunkeln. Egal. Er wusste, wo sie hinwollte. Blind rannte er durch den Regen. Die Lichter der Werkstatt leuchteten durch die Finsternis. Seine alten Knochen trugen ihn zu schnell auf das Viereck goldenen Lichts zu. Die Welt kippte.

Einem Novizen in der Kunst des Tötens wäre die Szene vielleicht unwirklich vorgekommen. Eric stand an der Werkbank, eine von Hades’ Plastikschürzen am Leib, eine Metallbügelsäge in der Hand. Auf der Werkbank lag der Körper eines Mannes, dessen Beine unterhalb der Knie fehlten. Blut lief in dünnen Tintenbächen von der Tischkante und auf den Boden, wo es sich in Marmormustern auf dem Beton sammelte.

Alles an dieser Szene war falsch. Der Killer war ein Kind. Neben ihm schlich ein blutüberströmtes Mädchen schuldbewusst in die Mitte des Geschehens.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst ihn nicht holen«, zischte Eric.

»Was habt ihr bloß angerichtet?« Hades fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Er sah die Leiche an. »Was habt ihr getan?«

Die Kinder schwiegen. Absurd, das war ihm klar. Aber Hades fühlte trotzdem an der Kehle des Mannes nach einem Puls.

»Hades.« Eric seufzte und fing mit seiner Diskutierstimme an. »Also das …«

»Schweig«, fuhr Hades ihn an. »Du.« Er zeigte mit dem Stummelfinger auf Eden. »Ich will es von dir hören.«

Das Mädchen wand sich und wusste nicht, wohin sie blicken sollte. An diesem Morgen hatte sie ihre langen schwarzen Haare zu einem Zopf geflochten. Jetzt fuhr sie sich mit den Fingern durch das zerzauste Geflecht.

»Das ist mein Lehrer«, stammelte sie. »Mein Biolehrer. Ich habe beschlossen, dass wir ihn nehmen, nicht Eric. Ich habe im Regen an der Bushaltestelle gewartet. Ich wusste, dass er mit dem Auto vorbeifahren würde. Er hat mir angeboten, mich mitzunehmen. Ich habe ihn hierherfahren lassen. Du hättest gar nichts davon mitzukriegen brauchen, außer … außer dass wir es nicht geschafft haben, ihn in einem Stück wegzuschaffen, und die Säge ging nicht durch …«

»Na toll«, fauchte Hades. »Ausgezeichnet. Ich hätte nichts davon mitzukriegen brauchen. Ich hätte nicht mitzukriegen brauchen, dass ihr jemanden in meiner Werkstatt ermordet habt!«

Er zitterte vor Zorn. Es schnürte ihm die Kehle ab. Eric ließ still und in sich gekehrt die Finger über die blutigen Sägezähne wandern. Der Junge warf Eden einen Blick zu, und sie seufzte und ließ die hochgezogenen Schultern fallen.

»Ich habe ihn mit Renee zusammen erwischt«, sagte sie und machte eine Kopfbewegung hin zu dem Leichnam.

Hades versuchte, langsamer zu atmen.

»Wer?«

»Renee. Mit meiner Freundin. Renee.«

»Das ist nicht deine Freundin«, fuhr Eric sie an.

»Halts Maul!«, brüllte Hades. »Was willst du damit sagen, du hast ihn mit Renee zusammen erwischt? Was haben sie gemacht?«

Schweigen. Eden leckte sich über die Lippen.

»Er hat sie ja nicht …«, begann Hades.

»Sie hat mir alles erzählt«, murmelte Eden. »Sie hat mir erzählt, sie hätten es immer in der großen Pause im Abstellraum für die Kunstsachen gemacht. Wenn die anderen beim Mittagessen waren. Der Abstellraum ist hinten am Gang und man kann ihn von innen abschließen. Renee wollte das nicht. Sie hat gesagt, sie wusste nicht, wie es angefangen hat, aber sie wollte, dass es aufhört.«

Edens Worte überschlugen sich nur so. Die Hände hatte sie in ihrem Rockstoff verkrallt, den sie zusammenballte und knetete.

»Wenn ich sagen würde, dass er mit mir auch so was macht, dann könnten wir vielleicht zusammen was dagegen unternehmen. Meinte Renee. Alleine hatte sie zu viel Angst.«

Hades wartete darauf, dass sein Körper aufhören würde zu zittern, aber er hörte nicht auf. Ihm wurde klar, dass er insgeheim mit so etwas gerechnet hatte, dass er das Grauen, das ihn jetzt überkam, seit langem geahnt, aber immer vor sich selbst verleugnet hatte. Es hatte so kommen müssen. Er hatte es in den Augen der Kinder gesehen, in ihrem Flüstern gehört.

»Der Mann war ein Monster, Hades«, sagte Eric. »Er musste sterben. Es war richtig so. Es ist Gerechtigkeit.«

Der Alte wischte sich über die Augen und betrachtete die Leiche auf der Werkbank. Die Kinder hatten einen Anfängerfehler begangen. Sie hatten nicht geahnt, wie nass so viel Blut war, wie dick die Knochen sein würden. Dass die Säge abrutschen und den Dienst verweigern würde. Bei einem Erwachsenen war eine Säge mit langen Zähnen notwendig. Außerdem musste man an den Gelenken mit dem Knorpel ansetzen und nicht versuchen, ein Bein mitten am Oberschenkelknochen durchzusägen.

»Raus. Alle beide. Raus mit euch«, herrschte der Alte sie an.

»Er war ein Hund.« Auf Erics gerunzelter Stirn mischten sich Verwirrung und Wut. »Er war ein Teufel, kapierst du das denn nicht, Hades –«

»Ihr wisst nicht, was ihr da tut«, keuchte Hades mit mahlendem Kiefer. »Ihr seid Kinder. Ihr habt nicht darüber zu entscheiden, wer lebt und wer nicht.«

Eric ließ die Säge klirrend auf den Betonboden fallen. Eden schlang die Arme um den Leib und warf den beiden einen Blick über die Schulter zu, als könne sie es nicht ertragen, ihnen ins Gesicht zu sehen. Langsam umrundete der Junge die Werkbank und blieb in der Tür hinaus zur regennassen Nacht noch einmal stehen.

»Wir waren nie Kinder«, sagte er und ging.

Zu essen gab er ihr nichts. Als es dunkel wurde, dachte Martina über Entführungen nach, Sexsklavinnen, Folter, und kam zu dem Schluss, dass der Mann ihr Essen hinstellen würde, wenn er sie für länger behalten wollte. Seit sie ihn zum letzten Mal gesehen hatte, war vermutlich ein ganzer Tag vergangen. Sie saß mit dem Rücken zur Tür da, weil sie den stählernen Operationstisch nicht sehen und nicht an Skalpelle und pochende Herzen, Blutlachen und ihre eigenen Entsetzensschreie denken wollte.

Was immer er mit ihr vorhaben mochte, würde bald kommen. Es würde eintreten, bevor sie verhungerte. Bis dahin würden eher Stunden als Tage vergehen. Wenn sie überleben wollte, musste sie vor seiner Rückkehr fliehen. Und sie wollte überleben. Sie wollte so unbedingt leben wie noch nie zuvor.

In den langen, lautlosen Stunden und der dunklen Kälte hatte Martina ausreichend Zeit, um darüber nachzudenken, was ihr Tod für die Menschen bedeuten würde, die sie hinterließ. Wahrscheinlich war es gut, dass sie ein Waisenkind war. Es gab eine Reihe von Exfreunden, die vielleicht kurz betroffen sein, ein paar Freundinnen, die um sie heulen würden. Aber als Martina Ducote dort in der Dunkelheit saß, wurde ihr klar, dass sie nichts hatte, an dem sie sich festklammern konnte und ihr Ableben bestenfalls ein kleines Kräuseln auf dem unermesslichen Ozean der Welt darstellen würde. Ja, man würde ihrer auf Facebook gedenken und Blumen an der Tür ihres Apartments ablegen; in einer Kirche irgendwo würde es Reden und Tränen und Umarmungen geben. Aber all das verging schnell. Geriet in Vergessenheit. Falls man herausfinden sollte, wer ihr das angetan hatte, würde ihr Name als einer von vielen in einem Buch mit wahren Kriminalfällen auftauchen. Wenn es gut lief. Wenn sie weniger Glück hatte, war ihr Schicksal das Zeitungsarchiv.

Bedeutungslos. Das war sie. Kein Mensch würde ihr zu Hilfe kommen.

Im trüben Blau des länger werdenden Morgens wurde Martina immer deutlicher, dass niemand nach ihr suchen würde, niemand sie finden und retten würde. Wenn sie überleben wollte, musste sie selbst dafür sorgen.

Vor lauter Hunger konnte sie nicht schlafen oder lange still liegen. Deswegen kroch sie im Kreis in dem Käfig umher und versuchte, seine Schwachstelle zu finden. Der Boden war aus Eisen und mit den Gitterstangen verschweißt. Das Vorhängeschloss an der Käfigtür war mindestens ein Kilo schwer. Sie schob die Beine zwischen den Gitterstangen hindurch nach draußen und versuchte, den Käfig über den Boden zu schieben, aber ihre Kraft half ihr in dieser Haltung nicht.

Sie weinte, dann fauchte sie sich selbst zornig an – was, so leicht willst du aufgeben? Sie wischte sich den Schweiß und die Tränen aus dem Gesicht.

»Okay. Okay«, murmelte sie und atmete tief durch. »Es gibt einen Ausweg. Es gibt immer einen Ausweg.«

Die Wand neben dem Käfig sah nach Rigipsplatte aus. Martina fragte sich, ob sie die wohl mit ihren Heels eintreten konnte, ein Loch nach draußen schlagen, hindurchschreien, jemandem ein Signal geben. Martina arbeitete sich auf dem Rücken vor bis zum äußersten Käfigende, streckte die Beine zwischen den Gitterstäben hindurch und trat mit einem gewaltigen Womm gegen die Wand. Ihre Absätze bohrten sich in den Gipskarton und der Käfig wackelte ein wenig. Sie sah um sich. Wie viel wog dieser verdammte Käfig?

Sie stemmte sich mit den Füßen gegen die Wand und probierte aus, ob sich der schwere Käfig zum Kippen bringen ließ. Martina packte die Eisenstangen über ihrem Kopf und zog. Sie merkte, wie sich der Käfigboden unter ihrem Hintern ein klein wenig anhob.

»Komm schon«, fauchte sie und biss die Zähne knirschend aufeinander. »Na komm. Bitte. Bitte.«

Der Käfig kippte. Mit einem Ruck warf sie sich nach hinten, landete hart auf der Käfigtür, die Wasserschale zerkrachte schmerzhaft unter ihrer Hüfte. Sie hustete und keuchte wie verrückt, als sie sich mit zitternden Gliedmaßen auf Hände und Knie hochdrückte.

»Ja.« Martina erschauderte. »Ja, ja, ja.«

Mit gerundetem Rücken drückte sie den Käfig hoch, Füße zwischen den Gitterstangen auf dem Boden. Das Eisending schien eine Tonne zu wiegen. Sie rutschte von der Wand weg und schleifte den Käfig zwei halbe Schritte vorwärts, bevor sie ihre eiserne Last erschöpft und außer Atem fallen ließ.

Im Watschelgang arbeitete sie sich so auf die Tür zu, das gesamte Gewicht des schweren Käfigs lastete auf ihren Schultern. Der erste Operationstisch wurde sichtbar. Martina sah die Instrumente und Arzneimittel im Schrank und erbrach sich, direkt auf ihre Hände.

Umgeben von so viel Krankheit und Tod ein Mandelcroissant zu essen, war ein herrlich sündiges Vergnügen. Eden bestand darauf, dass ich auf dem Krankenhausgang vor Cameron Millers Zimmer fertig frühstückte. Sie sah mich finster an, während ich genießerisch seufzend schmatzte, göttliche Mandelcreme zwischen den Zähnen. Ich hatte Eden auch eins angeboten, aber sie hatte abgelehnt. Selber schuld.

Seit sie am Vorabend die Treppe hochgekommen und zu ihrer Party zurückgekehrt war, verhielt Eden sich seltsam, noch seltsamer als sonst. Ich hatte das gesamte Rugbyspiel darüber nachgegrübelt, warum sie so paranoid auf den Anruf reagiert haben mochte. Die einzigen Menschen, die ich kannte, die sich zum Telefonieren sonst wohin verzogen, waren notorische Fremdgänger. Aber soweit ich wusste, war Eden Single und weigerte sich vehement, auch nur Ausschau zu halten.

Bei der Pressekonferenz hatten wir bekannt gegeben, dass wir nicht weiterwussten. Wir hatten sämtliche Anrufe aus öffentlichen Telefonzellen zurückverfolgt, die in den Tagen vor Ronnie Sampsons Operation auf seinem Handy eingegangen waren. Für keine der über die ganze Stadt verteilten Zellen konnten wir Überwachungsvideos auftreiben. Die Werkzeugkisten aus dem Meer hatten uns bei der Identifizierung des Mörders auch nicht weitergebracht – sie waren ohne erkennbares Muster in verschiedenen Läden gekauft worden, in denen es keine Videoüberwachung oder besonders aufmerksames Verkaufspersonal gab.

Courtney Turner und vier andere Verstorbene hatten wir identifiziert, blieben nur noch sechzehn namenlose Leichen. Jede Familie zwischen Sydney und Madrid, die nach einem Sohn oder einer Tochter suchte, die möglicherweise irgendwann in der Nähe von Sydney hätten gewesen sein können, belagerte unsere Telefonleitungen und wollte auf der Stelle antreten und die Leichen sehen.

Wir hatten versucht, ob eine undichte Stelle in der australischen Datenbank der gesetzlichen Krankenkasse uns irgendeinen Hinweis darauf geben könnte, woher der Killer die Medicare-Daten, Anschriften, Geburtsdaten und Krankheitsgeschichten der Opfer und Organempfänger bezog. Aber jeder Arzt im ganzen Land konnte vom Computer in seiner Praxis aus auf dieses Register zugreifen, und die jederzeit durchsuchbaren Krankenakten standen nicht unter Verschluss wie die von Straftätern oder Adoptivkindern. Wir hatten Hinweise auf Arzneimittel, die aus diversen Sydneyer Krankenhäusern entwendet worden waren, aber die Langfinger konnten auch Krankenschwestern, Pfleger oder Ärzte sein, und nicht alle Verwaltungen wollten mit der Sprache herausrücken.

Eden und ich waren schweigend zum Prince of Wales Hospital gefahren. Die Schwierigkeit unserer Aufgabe lastete auf uns wie eine unerträgliche Hitzeglocke.

Das Bett von Cameron Miller stand am Fenster, von dem aus er einen schönen Blick auf die durch und durch herzlose Architektur des Krankenhauses genoss: Ein auf allen Seiten von Gebäuderiegeln gesäumter Innenhof mit identischen Fenstern, aus denen die Kranken starrten. Die Querschnittsgelähmten konnten über die große, leere Fläche hinweg zu den Krebspatienten blicken und sich fragen, wie es sein mochte, Schmerzen zu haben. Die Krebspatienten konnten zurückstarren und von Gefühllosigkeit träumen. Ich lehnte mich gegen das Fensterbrett und fühlte mich noch eine Runde schlechter, dass ich das Mandelcroissant gegessen hatte.

Mr. Miller hatte Bauchspeicheldrüsenkrebs im Endstadium, und das seit mehreren Monaten. Wir hatten an diesem Morgen den Anruf bekommen, er wolle mit uns reden. Er stand noch auf der Transplantationsliste. Ich sah seinen blutleeren, heruntergekommenen, im Bett versunkenen Körper an und hätte keinen Cent auf seine Gesundung verwettet.

»Ich habe Ihren Mörder kennengelernt«, sagte er, als Eden sich setzte. Sie erstarrte auf dem roten Plastikstuhl, die Hände auf die Armlehnen gestützt, den Mund geöffnet, und versuchte, eine passende Antwort zu formulieren.

»Tatsächlich?«

Ich verzog das Gesicht zu einem überraschten Grinsen und ließ mich auf den anderen Stuhl fallen. Camerons Wangen waren derartig eingesunken, dass man seinen Gesichtsausdruck unmöglich feststellen konnte. Mit seinen gelblichen Augen warf er einen Blick auf das Päckchen Pall Malls, das neben ihm auf dem Tisch lag. Ich nahm es in die Hand und schüttelte ihm eine heraus.

»Ich wette, die bösen Schwestern wollen Ihnen Ihre Kippen nicht gönnen«, sagte ich, während ich ihm eine ansteckte.

»Die können mich mal«, grunzte Cameron.

Eden zückte ihr Notizbuch, schrieb aber noch schnell eine SMS. Cameron Miller ließ sich Zeit und rauchte schweigend. Im kalten Morgenlicht sahen seine Bartstoppeln blau aus.

»Ich liege jetzt seit zwei Monaten hier auf der Intensivstation”, fing er an. »Ich bin aus der Krebsstation hierher verlegt worden, als sie es mit der experimentellen Chirurgie aufgegeben haben. Seitdem kann ich nicht mehr selbst scheißen. Im Magen habe ich auch Metastasen, wissen Sie, die müssen mich also mit der Sonde ernähren. Davor gab’s Blumen und Musik und Besuch vom Büchereiwagen, den ganzen Quatsch, den die da unten auf der Krebsstation veranstalten, damit man keine Trübsal bläst. Die Wiggles. Die gottverdammten Wiggles, jeden Tag, als wären die hier zu Hause! Beschissene Schwanzlutscher. Hier oben im Sechsten warten die Leute nur noch auf den Tod. Hier gibts nichts zu futtern. Keine Musik. Das Beste, was sie hier zu bieten haben, ist das Wägelchen mit den Süßigkeiten, und davon darf ich nichts essen. Die Freiwilligen werden auch nicht reingelassen, weil sie in dieser Abteilung damit rechnen müssen, dass sie angeschnauzt werden. Und das will man ja nicht. Die Freiwilligen darf man nicht anschnauzen, dann kommen sie nämlich nicht mehr. Zu viel Todesangst, das ist nichts für sie.«

Eden warf mir einen Blick zu. Von dem süßen Mandelcroissant in meinem Bauch wurde mir allmählich speiübel, und ich hatte den Eindruck, Eden wusste das.

»Ungefähr einen Monat bevor sie mich hier rauf verlegt haben, rief mich jemand unten auf meinem Zimmer an«, fuhr Cameron fort, wobei er sich die aufgesprungenen Lippen leckte. »Ich dachte, meine Ex ist dran. Die ruft hin und wieder an, um mir mitzuteilen, wie leid ihr alles tut und wie sie mein Geld schön verjubelt. Meistens habe ich so viele Schmerzmittel intus, dass ich’s nicht schaffe, die Alte abzuhängen. Dann muss ich mir ihr Geseire anhören, bis eine von den Schwestern reinkommt. Diesmal war aber nicht meine Exfrau dran. Es war ein Mann, der mir seinen Namen nicht verraten wollte.«

Eden machte schnell ein paar Notizen. Ich starrte die hervorstehenden Venen auf Camerons schmalen Händen an und versuchte zu erraten, wie alt er sein mochte. Er hätte dreißig oder siebzig sein können.

»Wissen Sie ungefähr, wann der Mann angerufen hat?«

»Ich weiß nicht mal, welchen Monat wir momentan haben.«

»Macht nichts.« Eden nickte ihm zu. »Reden Sie weiter.«

»Jedenfalls erzählt mir der Typ Sachen, da würde jeder alte Mann wie ich Wallungen kriegen. Er meint, er könnte die Warteliste für Organe umgehen und die Transplantation von der Bauchspeicheldrüse selber vornehmen. Ich glaube, er macht Witze, also lache ich, was verdammt wehtut. Er meint, er wollte sich mit mir treffen, ich sage klar, warum nicht. Mich besucht sonst keiner, wissen Sie, und die Pointe wollte ich auch gerne hören. Am nächsten Morgen kommt er her und sitzt bei mir am Bett, genau wie Sie jetzt, und guckt mich an.«

»Heilige Scheiße«, meinte ich. Edens Blick schien das Gleiche zu sagen.

»Er hat mir verraten, wie es funktioniert«, redete Cameron weiter. »Was man dazu braucht. Der hat nicht um den heißen Brei rumgeredet, der Typ. Er meint, er würde das schon seit fast zwei Jahren machen, mit großem Erfolg.«

»Zwei Jahre«, erwiderte ich. »Das kann doch nicht wahr sein. In zwei Jahren hätte jemand nein sagen müssen. Irgendjemand hätte ihn angezeigt.«

»Genau das habe ich auch gesagt.« Cameron nickte mir mit einem knappen Lächeln zu. »Ich habe gesagt: Was ist, wenn ich nein sage? Wenn ich zu den Cops gehe? Was dann? Ich krepiere sowieso, was habe ich groß zu verlieren? Da hat er mir ein Bild von meinem Enkelchen gezeigt, dem Sohn von meinem Sohn, wie er Gott weiß wo im Sandkasten spielt, ich weiß nicht mal, wo. Das Foto hatte er mit seinem Handy gemacht. Er meinte, das wäre es nicht wert. Und sowieso, was ich den Cops überhaupt erzählen wollte, meinte er. Ich wusste nicht, wie er heißt oder woher er kommt oder wie ich ihn erreichen kann. Danach haben wir nicht mehr viel über wenn und ob geredet. Aber mir war sonnenklar, dass die Leute nicht sehr oft nein zu ihm sagen und wenn doch, dann verpfeifen sie ihn nicht. Eine echte Spezialität von dem Typ, Probleme zum Verschwinden zu bringen. Der denkt an alles, falls Sie wissen, was ich meine. Der hats gern sauber und ordentlich.«

»Nur um sicherzugehen, dass ich Sie richtig verstanden habe.« Eden wählte ihre Worte mit Vorbedacht. »Als der Mann Ihnen das Angebot gemacht hat. Hat er Ihnen da mitgeteilt, dass die Organe von unfreiwilligen Spendern stammen würden?«

»So nett hat er das nicht formuliert«, antwortete Cameron. »Er hat gesagt, jemand müsste sterben, damit ich überleben kann, und damit müsste ich dann für den Rest meines Lebens klarkommen.«

Das Zimmer schien zu schrumpfen. Ich hatte Cameron reden gehört und gedacht, ich wüsste, was er für ein Typ war. Und mit einem Mal war alles anders. Mir wurde klar, dass ich den sterbenden Mann vor mir im Bett nicht einschätzen konnte. Die Art, wie er mit seiner langsamen, medikamentenumnebelten Stimme über den Mord an einem Mitmenschen sprach, war zutiefst befremdend.

Ich hielt die Luft an. Cameron drückte seine Zigarettenkippe auf der Vorderseite einer rosa Hallmark-Grußkarte aus, die neben ihm auf dem Tischchen lag.

»Und was haben Sie gesagt?«, fragte Eden.

»Ich habe gesagt: ›Was kostet das?‹«

Eden seufzte lautlos. Sie starrte lange auf ihre Notizen. Vielleicht wartete sie darauf, dass ich etwas dazu sagte. Ich traute mich nicht, den Mund aufzumachen, weil ich Angst hatte, dass mir übel werden würde.

»Ja, ja. Ich weiß, was ihr jetzt denkt, alle beide.« Cameron stieß einen Seufzer aus. »Und ich sag euch eins: Ihr könnt das nicht verstehen, und nicht nur wegen dem körperlichen Unterschied zwischen uns. Ich werde nämlich gerade von innen heraus aufgefressen, und ihr zwei, ihr seht aus, als wärt ihr die ganze Nacht unterwegs gewesen, hättet gesoffen oder gevögelt oder euch anderweitig prächtig amüsiert. Hättet ganz allgemein euer Leben und eure Gesundheit bestens genossen. Und gleich verpisst ihr euch von hier und geht an den Strand, legt euch in die Sonne, atmet gute Seeluft ein. Ihr könnt ins Restaurant gehen, euch ein schönes Steak bestellen und ein gutes Glas Merlot dazu trinken. Ihr könnt eure Jobs an den Nagel hängen, die Ersparnisse vom Konto abheben und nach Bella Italia ziehen. Ich werde dieses Scheißzimmer hier nie wieder verlassen. Für mich wars das. Wenn ich abgekratzt bin, schieben sie mich hier raus und in den Aufzug und runter in den Kühlraum. Und dann kann ich die Radieschen von unten betrachten. In der harten, kalten Erde.«

Eden und ich sahen einander an.

»Nicht nur das«, fuhr er fort. »Ich war zweimal am Golf, als Soldat an der Front. Es ist nicht so, als würde ich das nicht kennen – anderen das Leben zu nehmen, um mein eigenes zu retten. Man hat ein Leben, und damit basta. Ein einziges. Gerade als ich dachte, das wars dann, wollte der Mann mir mehr Lebenszeit schenken. Ich habe nicht darum gebeten. Ich habe nichts getan, um das zu verdienen. Wenn irgendein Junkie oder Gauner sterben muss, damit ich leben kann – na und, wie soll ich da nein sagen?«

»Die erste Leiche, die wir aufgefunden haben, war die eines elfjährigen Mädchens«, entgegnete Eden, ohne den Blick von ihrem Schoß zu heben. Cameron sagte nichts. Er blickte aus dem Fenster hinüber zum gegenüberliegenden Gebäude, als hätte er ihren Einwurf gar nicht gehört.

Als wir lange geschwiegen hatten, fragte ich schließlich: »Und warum haben Sie’s dann letztendlich nicht gemacht?« Cameron Millers Blick streifte meinen. Er lächelte, aber die wächserne Haut um seinen Mund verzog sich kaum.

»Ich hatte das Geld nicht«, sagte er.

Wir benutzten das Faxgerät in der Krankenhausverwaltung, um eine Täterbeschreibung an alle großen Nachrichtensender zu schicken, und waren eine Stunde lang mit der Haussicherheit zugange, um den Leuten klarzumachen, welches Material wir von ihren Überwachungskameras brauchten. Am Ende hatten wir einen minimalen Ausschnitt seines Gesichts – einen Wangenknochen hier, ein Mundwinkel da – aber er trug eine Basecap und schien zu wissen, wo die Kameras installiert waren.

Einen langen Augenblick stand Eden schweigend auf dem Fußweg vor dem Krankenhaus. Im Sonnenlicht sah ihre Haut weiß und makellos aus. Um uns her gingen und liefen, humpelten und rollten die Menschen ins und aus dem Krankenhaus. Eine Frau mittleren Alters und ein kleiner Junge saßen auf einer Gartenbank vor der Steinfassade des Gebäudes. Die Frau weinte. Der Junge zeichnete mit einem Stöckchen Figuren in die Erde.

»Unser Mann verwendet sehr, sehr viel Mühe darauf, seine Sache sauber und korrekt durchzuführen«, sagte ich. »Unglaublich viel Arbeit. Er muss vorher wissen, dass sein potenzieller Kunde jemand ist, der sich auf so ein Angebot einlassen wird. Finanziell und emotional. Selbst wenn derjenige dann ablehnt, muss er wissen, dass er ihn mit irgendetwas in der Hand hat und der ihn nicht verpfeifen wird. Er muss unglaublich viele Vorbereitungen treffen. Das muss Spaß und Nervenkitzel für ihn sein, sonst würde er sich diese enorme Mühe nicht machen.«

»Ich glaube nicht, dass es hier um Mühe geht, die dann belohnt wird, Frank. Ich glaube, er muss es tun. Es ist sein Lebensstil. Alle Vorbereitungen dienen dazu, seinen Trieb zu nähren, damit der Anfang des Rituals möglichst bald eintritt.«

»Was für ein Ritual?«

»Ich spekuliere nur.« Eden sah mir kurz in die Augen und gleich wieder weg. »Aber er tut ja dasselbe immer und immer wieder. Es läuft wohlgeplant und geordnet ab. Ein kontrollierter Vorgang zwischen ihm und seinem Kunden, ihm und seinem Opfer, in einem provisorischen Operationssaal. Stell dir vor, du würdest mit dem Skalpell in der Hand über den beiden stehen und langsam und sorgfältig dem einen das Leben nehmen und es dem anderen einpflanzen. Er spielt Gott. Ich kann mir vorstellen, dass es eine ziemlich irre Erfahrung sein muss, so fürchterlich es uns auch erscheinen mag. Eine Erfahrung, für die es sich lohnt, so lange zu warten. Ohne die er nicht leben kann. Sobald es vorbei ist, geht der Countdown los, bis er es wieder tun muss.«

Ein Krankenwagen schaltete die Sirene ein, als er auf den dichten Verkehr rund um das Royal Randwick Shopping Centre traf.

»Alles reine Spekulation, was?«, feixte ich.

»Alle Ärzte spielen doch gerne Gott, oder etwa nicht? Warum würde man sonst Arzt werden? Die extremen Arbeitszeiten, der Stress, die ewig lange Ausbildung, die Verantwortung. Und dann wird man Lebensretter. Ein Held. Ein Halbgott in Weiß.«

»Bloß dass er anderen das Leben nehmen muss, wenn er Gott spielt.«

»Ja, für ein krankes Gehirn ist das ein herrlicher Widerspruch.«

Wir gingen durch die Tiefgarage und stiegen in den Holden aus unserem Fuhrpark. Edens Wangen waren gerötet, als sei sie gerade eine Treppe hochgerannt. Als sie den Motor anließ, breitete sich ein schweres Schweigen im Wagen aus, eine kalte Sprachlosigkeit, wie sie eintritt, wenn man etwas Unbedachtes gesagt und einen Schritt zu weit gegangen ist. Mir war unwohl zumute.

Sechs Tage lang blieb der Alte verschwunden, ohne dass die Kinder ihm folgen durften. Natürlich wussten sie genau, wo er war. Jeden Morgen bei Sonnenaufgang verschwand Hades in dem dichten Wald, der die Kippe gegen Osten hin abschloss. Es war ein herrliches Spielgelände aus umgestürzten Baumstämmen, ausgehöhlten, zweihundert Jahre alten Eukalyptusriesen, dicht wuchernden Wandelröschen, die erbarmungslos wie Stacheldraht kratzten. In ihrer Kindheit hatten Eden und Eric viele Nächte dort verbracht, waren in der Dunkelheit herumgekrochen, auf Entdeckungsreise gegangen, hatten sich gejagt und begeistert herumgeschrien. Sobald Hades zu schnarchen anfing, hatten sie sich aus ihren Betten in den Wald geschlichen. Als Eric nun am zweiten Tag versuchte, Hades in den Wald zu folgen, wurde er von den Deponiearbeitern aufgehalten, die wussten, dass sie ihren Job verlieren würden, wenn sie den Jungen durchließen. Er bemerkte Männer, Unbekannte, mit denen sich Hades noch vor Sonnenaufgang am Tor traf. Als er Eden dazu anstacheln wollte, es zusammen von der anderen Seite her über die Wiese des benachbarten Bauern zu versuchen und Hades von dort im Wald aufzustöbern, lehnte sie ab. Hades’ Schweigen hatte sie zu sehr verletzt. Der Alte hatte seit dem Abend, an dem sie den Lehrer ermordet hatten, nicht mehr mit ihr gesprochen. Als sie ihn anflehte, ihr zu vergeben, lief Hades aus dem Haus und allein durch die Gassen zwischen den aufgetürmten Autowracks, alten Haushaltsgeräten, morschen Bücherregalen und Beistelltischen.

Am siebten Abend, 168 Stunden nach ihrer ersten Tötung eines Menschen, sah Hades Eden in die Augen. Sie blieb wie angewurzelt im Flur stehen, die Schultasche über die Schulter gehängt, und sah, wie er sich von seinem Stuhl erhob. Eric kam mit so viel Erleichterung, endlich zu Hause zu sein, hinter ihr hereingepoltert, dass er Eden von hinten fast umrannte.

»Lasst eure Sachen hier«, sagte der Alte und zeigte zu Boden. Drohend kam er auf sie zu, und die Kinder drückten sich gegen die Wand, als er an ihnen vorbeiging.

An der Tür wartete er nicht auf sie. Als Eric und Eden aus dem Haus kamen, war Hades’ gedrungene Gestalt schon in einiger Entfernung auf dem Weg zu sehen, der durch die Deponie hindurch in den Wald führte.

Die Kinder rannten. Zwanzig Meter hinter dem Alten stoppten sie. Eden keuchte. Das Gesicht ihres Bruders war hart, der Blick auf den Schädel des Mannes vor ihm gerichtet. Die Bäume schwankten in einem eisigen Wind, der Edens Pony hochwehte und an den Lippen brannte. Sie schlang die Arme gegen die Kälte um sich und drückte sich beim Gehen gegen Eric, der ihr irgendwann den Arm um die Schultern legte. Er zog sie an sich.

»Er kann uns nicht beide gleichzeitig fertigmachen«, flüsterte der Junge. »Ich will, dass du dich verdrückst, falls wir einen einzigen anderen Menschen da sehen. Ist das klar? Ich kümmere mich um alles.«

»Ich will nicht mit«, wimmerte Eden. »Bitte, Eric, mach alles wieder gut, bitte.«

»Trödelt da nicht rum«, schnauzte Hades sie über die Schulter hinweg an. Sie traten in den Wald und folgten Hades über einen unebenen Pfad. Sie kamen an einem großen Haufen frischen Erdaushubs vorbei, der nach Regen und modrigen Blättern roch. Zehn Minuten liefen sie schweigend weiter. Das schwarze Blätterdach über ihnen bog und wand sich vor dem schmutzigen Orange des Himmels, Widerschein der Deponiebeleuchtung.

Hades wartete am Wegesrand auf die Kinder. Drei Meter von ihm entfernt blieben sie stehen. Hades fand, dass sie verängstigt aussahen. Das freute ihn. Irgendwo fauchte eine Katze kampfeslustig, und Eden fuhr zusammen und drückte sich in den Arm ihres Bruders. Ein, zwei Minuten ließ Hades die beiden so unter seinem Blick schwitzen. Eric erwiderte mutig seinen Blick, Eden schob Steinchen mit der Schuhspitze herum.

»Von jetzt an verbringt ihr euer Leben hier«, sagte der Alte und zeigte hinter sich. Die Kinder spähten mit zusammengekniffenen Augen ins Dunkel. Hades trat auf die Veranda eines Häuschens, deren Stufen sich unter seinen Füßen aus der Nacht zu materialisieren schienen – als erschienen sie dort durch seine reine Willenskraft. Eric ließ Eden los und ging vor, sah sich das Dach des kleinen Bungalows an, das wiederverwertete Wellblech, die alten Pfosten, von denen die Terrasse gestützt wurde – einer war aus Eiche, einer bemaltes Kiefernholz, einer gedrehtes Schmiedeeisen. Hades schloss die Tür auf, ein schweres Ding aus Mahagoni, das er schon seit langem für eine spätere Verwendung aufbewahrt hatte, mit Buntglasverzierungen darin. Die Tür sah aus, als stamme sie aus einem Beichtstuhl. Das ist dein Leben, dachte Hades beim Eintreten. Das sammeln, was andere Leute wegwerfen. Dir die Ungewollten ins Haus holen. Dir daraus ein Leben aufbauen.

Der Gegensatz zwischen dem Äußeren, das aus wiederverwerteten Fundstücken bestand, und der brandneuen Einrichtung im Haus war stark. Im vorderen Zimmer standen zwei große, L-förmige Schreibtische, an denen noch die Aufkleber mit dem Strichcode klebten, schwarz glänzend mit Glasplatte. Über ihnen hingen lange, helle Lampen mit Warmlicht-Leuchtstoffröhren darin. Zwei große, mit Büchern gefüllte Regale nahmen die Rückwand ein. Eric trat ans Bücherregal und fuhr mit dem Finger über die Buchrücken. Manche Bände waren ledergebundene, backsteinschwere Konvolute mit Goldprägung, andere moderne Lehrbücher, deren weicher Einband mit einer Schutzfolie bedeckt war. Geordnet waren sie nach Fachgebiet, Alter und Relevanz. Auf den oberen Regalen standen De Humani Corporis Fabrica von Vesalius und Philosophiae Naturalis Principia Mathematica von Isaac Newton. Auf den unteren Regalen fanden sich Titel wie Hämatologie im technologischen Wandel, Ballistik als Wissenschaft, Autopsie: Recht für die Toten.

Eden stand schwer atmend in der Zimmermitte. Erleichterung zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab, aber auch ein gebrochenes Herz. Ihr Blick wanderte über die ordentlich auf den Schreibtischen aufgebauten Gegenstände – die zwei schicken silbernen Laptops, die Hefte und Notizbücher, die Stifthalter. Unter dem Fenster war ein Leseplatz eingerichtet – zwei einander gegenüberstehende Sofas mit einem breiten Couchtisch dazwischen.

»Ihr seid jetzt beide im Fernstudium an der Monash University eingeschrieben. Dafür musste ich eine Menge Strippen ziehen. Eden, du wirst dich mit der körperlichen Seite des Ganzen beschäftigen. Dem Körper, seiner Mechanik und allen Details, wie man ihn loswerden kann. Autopsie. DNA. Als Hauptfach wirst du Strafrecht studieren. Eric, du konzentrierst dich auf die praktische Seite. Ballistik. Blutuntersuchung. Physik. Als Nebenfächer belegst du Soziologie und Psychologie. Aber für euch wird es nicht wie bei einem normalen Studium zugehen. Entweder ihr erzielt perfekte Ergebnisse, oder ihr fangt wieder von vorne an. Es geht nicht darum, dass ihr eine Ausbildung bekommt. Ihr rüstet euch für das, was später einmal aus euch werden wird.«

Wie Schaufensterpuppen standen die Kinder mit hängenden Armen da, schwarze Umrisse vor dem krank orangefarbenen Licht von draußen, das die Dunkelheit notdürftig erhellte.

»Auf der Schule habe ich euch schon abgemeldet. Morgen fangt ihr hier an.«

»Aber wir sind nicht alt genug –«

»Jetzt seid ihr alt genug.« Hades nahm einen dünnen Papierstoß aus einem der Regale über den Schreibtischen und ließ ihn auf die Glasplatte klatschen. Als er am Regal vorbeiging, blinkte die Goldprägung auf Erics neuem Reisepass im Licht auf. Hades ging durch die schmale Diele. Links war die Tür zu einer kleinen Küche, rechts zu einem Badezimmer. Als Eden ihm folgte, roch sie die frische Farbe an den Wänden. Sie sah, wie der Alte eine verborgene Falltür im Badezimmerboden anhob, deren Kante an den Fuß einer alten rosa Toilettenschüssel stieß, die sie aus der Sortieranlage kannte. Hades verschwand in der Öffnung. Sie folgte ihm, und Eric hielt die Schulter ihres Hemds fest, als sie die Füße auf die Leitersprossen setzte.

Ein Raum mit gegossenen, rohen Betonwänden. Verglichen mit der sorgfältigen Ausstattung der Zimmer oben war dieser Kellerraum erschreckend leer. Ein am Boden festgeschraubter Stahltisch. Leere Regale. Hades stand da und starrte sein verschwommenes Spiegelbild an. Eric landete mit einem Plumps unten an der Leiter auf dem Boden. Eden überlegte, ob sie zum Alten hingehen, ihre Hand auf seine legen sollte, tat es aber nicht. Die drei standen schweigend da.

»Das, was ihr für diesen Raum braucht, gebe ich euch nicht«, sagte Hades. »Wenn ich herkomme, um euch zu unterrichten, bringe ich mein eigenes Werkzeug mit. Ich zeige euch die Grundlagen, das wichtigste Handwerkszeug, mehr nicht. Wenn ihr mit der Ausbildung fertig seid, werde ich nicht mehr herkommen.«

Er betrachtete die Kinder und dachte mit stillem Grauen, wie unendlich jung sie im grellen Licht der Deckenlampe aussahen. Faltenlose Haut. Leuchtende Augen. Er dachte, dass Eden in dem Alter war, in dem sie allmählich weibliche Formen bekommen müsste. Die kamen aber nicht. Ihre Bizepse waren kräftig ausgebildet wie bei einem halbwüchsigen Jungen, ihre Brust flach, ihre Hände und Füße lang und schmal. Tiere waren sie, alle beide. Fürs Rennen geschaffen. Fürs Töten gemacht. Hingen in der Zeit wie Spinnen, die sich in ihrem Netz einer Windbö widersetzen. Ein Schmerz zog Hades die Brust zusammen, ein alter Warninstinkt, dann war er wieder verschwunden.

»Warum machst du das?«, fragte Eden.

»Weil ich euch liebe«, antwortete der Alte. Er hatte diesen Satz noch nie ausgesprochen. »Kapiert ihr das denn nicht? Ich habe euch von Anfang an geliebt.«

Und genau so war es auch, gleichgültig was er vor Augen hatte, wenn er sie anschaute – dass Eden wie ein Engel aussehen und sich wie ein Kind anfühlen konnte, wenn er sie im Arm hielt. Wie Eric sich wie ein dummer Schuljunge benahm, der eine dicke Lippe riskierte, um wie ein Mann zu wirken, der seine Ängste und Bedürfnisse verborgen halten wollte. So sehr Hades sich wünschen mochte, dass die beiden normale Kinder wären, formbar und erziehbar, nach Liebe und Anerkennung dürstend – seit der Nacht, in der sie ihm gebracht wurden, waren die beiden keine Kinder mehr gewesen, der Nacht, in der ihre Eltern ermordet wurden. Hades hatte sich in zwei Chimären verliebt, zwei Ungeheuer in Kindergestalt, die unfähig waren zu fühlen und zu lieben wie er. Das Grauen, das sie miterlebt hatten, hatte ein Loch in sie gerissen, das sie ihr Leben lang zu füllen versuchen würden. Vergebens. Sie waren Raubtiere, die Blut geleckt hatten, Sklaven ihrer Triebe.

Aber er liebte sie trotzdem. Er liebte sie mit einer großen, umfassenden Liebe, der Liebe eines Vaters. Er konnte nichts weiter tun, als ihre Killerinstinkte auf die anderen Ungeheuer dort draußen in der Nacht zu lenken, die, die es verdienten. Vielleicht würden die Kinder auf eine verquere, schreckliche Art ein wenig dazu beitragen, die Welt vor der Dunkelheit zu schützen, die sie selbst in sich trugen. Hades konnte nichts weiter tun, als sie zu schulen, wie man es richtig machte, ohne gefasst zu werden. So dass sie ihren Bedürfnissen nachkommen konnten, ohne unnötiges Leiden zu verursachen – die immer neue Bedürfnisse nach sich ziehen würden, das wusste er. Die beiden im Knast verschwinden zu sehen, damit könnte er nicht fertigwerden.

Der Alte seufzte tief auf und wandte den Blick schließlich von dem Mädchen ab.

»Nur weil ich euch liebe, heißt das noch lange nicht, dass ich euch nicht eigenhändig umbringen werde, wenn ihr hier das Falsche tut«, sagte er. »In der Nacht, damals, da wollte ich euch eigentlich begraben. In der Nacht, in der ich euch gefunden habe. Ich hatte mir schon eine Stelle gesucht. Natürlich bin ich zu so etwas fähig. Ich bin mir nicht sicher, dass ihr Gut und Böse voneinander unterscheiden könnt, aber ich hoffe sehr, dass ihr das lernen werdet. Das hier ist ein Ort für die Bösen und nie für die Unschuldigen. Habt ihr mich verstanden? Nie für die Unschuldigen!«

Er stach mit seinem Stummelfinger in die Tischoberfläche. Klappernd erzitterte der Stahltisch. Die Kinder nickten, die Lippen aufeinandergepresst. Es war das verwirrte, naive Nicken der hoffnungslos Verlorenen.

Allein ging der Alte zurück zu seiner Hütte auf dem Berg.

Martina wusste nicht, wie lang sie gebraucht hatte, um bis an die Tür zu kommen. Hämmerndes Herzklopfen. Dann wieder blieb die Zeit völlig stehen, wenn Martina sicher war, dass sie draußen auf dem Schotter vor dem Haus Autoreifen oder ein Hupen auf der Autobahn gehört hatte. Er kam. Er kam. Er kam. Martina erstarrte und schlang die Arme um die Gitterstangen, fest entschlossen, sich nicht von ihnen wegreißen zu lassen. Das Atmen fiel ihr schwer. Manchmal war die Angst so überwältigend, dass aus Geräuschen Stimmen wurden und aus dem Knarren und Ächzen des alten Hauses gackerndes Gekicher und schlurfende Schritte.

Komm schon, Baby. Lass uns spielen.

Martina schaffte es bis an die Tür und versuchte, den Käfig Zentimeter um Zentimeter hindurchzuschieben, nur um dann vor Verzweiflung laut loszuheulen, als er sich keinen Millimeter mehr bewegte, weil er sich zwischen Türrahmen und Flurwand verkeilt hatte. Sie krallte sich mit den Fingernägeln in den Türrahmen, zog, bog, ließ sich mit dem Käfig vor- und zurückschaukeln, stieß sich die Ellbogen an den Gitterstäben wund. Nichts.

Ende. Aus.

Martina ließ sich zu Boden sinken und weinte lange, weinte, bis sie atemlos war. Sie wunderte sich selbst über die Geräusche, die aus ihr drangen, ihre Unfähigkeit, das Stöhnen und Heulen, das Klappern ihrer eigenen Zähne zu stoppen.

Scheiße. Scheiße. Scheiße.

»Nein, nein, nein, nein, nein«, murmelte sie und zog sich hoch auf die Knie. »Oh nein. So nicht. So nicht.«

Sie sah sich auf dem kurzen Flur um. Abgesehen von den Staubflocken und Tierhaaren, die wie graue Gischt an den Trittleisten lagen, war er völlig leer. Am Ende war ein zugenageltes Fenster, daneben führte eine Tür in den nächsten Raum. In ihrer Nähe lehnte ein spinnwebbedeckter, großer Besen. Martina starrte den rohen Holzstiel an. Sie konnte den Käfig nicht durch den Flur schleppen, weil der Türrahmen sie daran hinderte. Der Türrahmen war nur aus Holz. Ein Holzrahmen, der es ihr unmöglich machen würde, am Leben zu bleiben. Sie schob die Schulter zwischen die Gitterstäbe, streckte den Arm so weit aus, wie sie konnte, warf den Besen um und angelte nach den Borsten. Zitternd stieß sie mit dem Besen gegen die Wände, Gitterstäbe und ihre eigenen Gliedmaßen, als sie ihn zu sich in den Käfig hineinmanövrierte. Hinter den Gitterstangen fasste sie nach dem Stiel und bog ihn mit aller Macht. Der Besenstiel splitterte. Erst nur ganz wenig. Martina schloss die Augen und drückte. Der Holzstiel brach. Sie ruckelte und zog, ihre Hände schwitzten und rutschten auf dem rohen Holz. Hin und wieder schluchzte sie ein wenig.

Der Besen brach entzwei, und im selben Augenblick hörte sie, wie irgendwo draußen ein Wagenschlag zugeworfen wurde. Martina klammerte sich an den Gitterstangen fest und kämpfte wieder gegen die aufsteigende Übelkeit an. Lange, tiefe Atemzüge fuhren schaudernd durch ihre Lunge, die sich anfühlte, als seien Löcher darin, Muskeln, die schmerzhaft in ihrer Brust dagegen ankämpften, dass sie einfach zusammenbrach. Doch es kamen keine Schritte. War es wirklich eine Autotür gewesen? Einen Augenblick saß Martina da, schlang die Arme um ihre Knie, drückte sie an die Brust, wiegte sich, zog an ihren Haaren. Kein Laut. Ihr Gesicht war nass, bedeckt von einer heißen Maske aus Tränen, Schweiß und Rotz. Sie strich sich die Haare aus der Stirn, holte den gesplitterten Besenstiel in den Käfig und zog ihn auseinander.

Ja, ja, ja.

Genau, wie sie es sich erhofft hatte. Das kürzere Ende des Besenstiels vom runden Ende oben bis zur gesplitterten Bruchstelle hatte sich mit einer schön scharfen Kante von dem Rest des Besens gelöst. Martina drehte sich um, schob die Arme auf der anderen Käfigseite zwischen den Stäben hindurch und steckte den Stiel mit der scharfen Kante versuchsweise in den winzigen Zwischenraum zwischen Türrahmen und Wand. Farbpartikel regneten zu Boden. Sie setzte den Hebel an. Der Türrahmen bewegte sich. Martina drückte den Besenstiel tiefer in den entstehenden Spalt, schlug mit der flachen Hand darauf, bis jeder Knochen in ihrer Hand schmerzte. Sie hebelte und hebelte, bis der äußere Teil des Türrahmens leicht schräg hing. Sie setzte den Besenstiel an einer höheren Stelle an und schlug ihn dort in den Spalt.

»Bitte«, flüsterte sie vor sich hin. »Bitte, lieber Gott, bitte.«

Der Türrahmen krachte und hing plötzlich nur noch an seinen langen, dünnen Nägeln, während sie den Besenstiel hin- und herhebelte. Mit Klauenfingern riss sie den Holzrahmen von der Wand, der jetzt nur von den Nagelspitzen dort gehalten wurde. Martina schrie laut auf, als der Türrahmen zu Boden fiel. Sie bewegte den Käfig ein Stück voran, wobei sie hysterisch loskicherte.

Nur noch einen weiteren Türrahmen, und sie konnte mit dem Käfig in den Raum gelangen, in dem die Stahltische standen. Der Schlüssel zum Käfig musste irgendwo dort liegen. Wenn nicht, gab es keine Hoffnung.

Am Morgen nach unserem Treffen mit Cameron Miller hatte ich beschissene Laune. So beschissen, dass es mich schon ankotzte, wenn ich die Lippen aufstemmen und jemandem »Morgen« zunuscheln musste. Ich fühlte mich von Kopf bis Fuß zerschlagen, als ich vor dem Kaffeeautomaten stand und zu begreifen versuchte, wie das Scheißding funktionierte. An der Tasse, die ich mir gegriffen hatte, prunkten eingetrocknete Kaffeeränder und die saublöde Aufschrift »Im Büro ist es doch am schönsten!«. Um ein Uhr morgens hatte ich das Büro verlassen und mich nur deshalb auf den Heimweg gemacht, weil ich es nicht mehr sehen konnte. Ich hatte geduscht, ein paar nächtliche religiöse Sendungen geguckt, die mir verklickerten, wie meine Seele in der Hölle schmoren würde, und war nach einem fiebrigen Halbschlaf am Küchentisch hierher zurückgekehrt.

Der Armani tragende, nach Hugo Boss riechende Eric hieb mir so stark und unvorhergesehen auf die Schulter, dass mir der Zucker vom Löffel sprang und sich wie Glassplitterchen über den Tisch verteilte.

»Good morning, Fran-kie«, sang er. »The world says hell-o!«

»Dir ist ja hoffentlich klar, dass hier Waffen rumliegen«, zischte ich. »Eine Menge Waffen.«

»Sag mir Bescheid, Kumpel, wenn du zum Amokläufer wirst. Die Genugtuung, dich zur Strecke zu bringen, hätte ich zu gern.«

Er schlug mir noch einmal auf die Schulter und ging pfeifend davon. Ich wollte ihm ein paar Beleidigungen hinterherschreien, bemerkte aber gerade noch rechtzeitig unseren Captain James, der an der Tür zum Raucherbalkon stand und unsere Kameraderie mit einem Lächeln in seinen Schnauzbart beobachtete. Danach ging es erst mal ähnlich beschissen weiter, als ich mich an Doyles Schreibtisch setzte und das Hochglanz-Gedenkheft für Courtney Turner in die Hand nahm, das dort auf mich wartete. Wie es schien, waren Eden und ich zur Trauerfeier für die Kleine eingeladen worden.

Erstaunlicherweise hellte das Büchlein meine Stimmung etwas auf. Es erinnerte mich nämlich daran, wie belanglos eine schlaflose Nacht im Großen und Ganzen gesehen war. Ich blätterte in dem Heft, als Eden in schwarzen Jeans und einem Paar Stiefeletten hereinkam, mit deren Absatz man jemanden zum Krüppel hätte machen können. Oben herum trug sie einen grauen Hoody mit hochgeschobenen Ärmeln. Sie sah auch müde aus. Ihr französischer Zopf saß schräg am Hinterkopf.

»Mal wieder ein herrlicher Tag.« Sie gähnte im Vorbeigehen. Ich gab einen Grunzer als Antwort zum Besten und verbrannte mir die Zunge am Kaffee.

Das Büchlein war künstlerisch gekonnt gestaltet. Fotos von Courtney waren darin, wie sie Weihnachtsgeschenke auspackte und an ihrem ersten Schultag stolz in die Kamera lächelte, die Arme hinter dem Rücken, das schmale Brüstchen vorgereckt. Ein Klassenbild nahm die Rückseite ein, auf das ihre Klassenkameraden Botschaften geschrieben hatten.

Wir haben dich lieb, Court. Du fehlst uns. Du winkst uns jetzt aus dem Himmel zu.

Ich seufzte und blätterte zurück. Auf einer Seite war ein Bild von Courtney und Monica, die Arm in Arm auf einem Bett saßen. Monica war ein wenig älter, ihre Haare ein wenig dunkler, aber sonst sahen sich die beiden ungemein ähnlich. Schiefes Lächeln und große, leuchtende, glückliche Augen. Unter Monicas Arm klemmte ein Teddybär, der einen grünen Arztkittel, eine grüne Haube und ein Stethoskop trug. Ein Doktorbär.

Ich legte den Kopf schräg und hielt mir das Bild ein wenig dichter vor die Nase.

Monica hatte nackte Füße, das Bett war ungemacht, hinter den Mädchen war weißes Bettzeug zu sehen.

»Eden«, sagte ich. Sie kam zu mir geschlendert, in einer Hand ihr Büchlein, in der anderen eine Tasse mit der Aufschrift »Weltbester Papa«.

»Hmmm?«

»Was würdest du sagen – wo ist das Foto hier aufgenommen?« Eden nippte an ihrem Kaffee und schlug die Seite auf, die ich ihr zeigte. Edens Augen waren so rot, als habe sie gar nicht geschlafen. Ich tippte mit dem Finger auf das Foto.

Mein Herz fing an zu pochen. Eric lehnte in seinem Bürostuhl, Hände hinterm Kopf, und tat, als würde er dösen. Edens Hand mit der Kaffeetasse erstarrte wenige Zentimeter vor ihren Lippen in der Luft.

In meinem Magen ballte sich ein Gefühl zusammen, als hätte ich etwas übersehen, etwas Wichtiges, das beachtet werden musste, und zwar jetzt sofort, bevor es zu spät war und das Chaos losbrach. Meine Mutter nannte dieses Gefühl Die Huuhaas – die vernünftig nicht zu erklärende Ahnung, dass irgendetwas ganz und gar nicht stimmte. Ich hatte Die Huuhaas, und wie.

Ich stand auf und ging hinüber zu Erics Schreibtisch. Er klappte eins seiner Augen zu einem schmalen Schlitz auf und betrachtete mich wie eine Schlange eine wegrennende Maus.

»Wurde Monica seit Courtneys Verschwinden von jemandem gesehen?«, fragte ich. Eric runzelte die Stirn. Ich lief vor seinem Tisch auf und ab und wartete auf Antwort. Eric löste die hinter dem Kopf verschränkten Hände und legte einen Fuß auf dem Schreibtisch über den anderen.

»Redest du allen Ernstes mit mir?«

»Jetzt benimm dich mal fünf Minuten wie ein normaler Mensch«, sagte ich, während meine Gehirnzellen ratterten. »Hat irgendjemand aus der Abteilung persönlich mit ihr gesprochen?«

Eric sah stirnrunzelnd an mir vorbei.

»Das war nicht nötig. Sie ist bei ihrer Großmutter auf dem Land, in Richmond. Ich glaube, sie ist am Telefon befragt worden, aber sie ist nur ein Kind. Sie weiß nichts.«

»Aber gesehen hat sie keiner.«

»Nein.«

»So alt ist dieses Bild nicht. Garantiert nicht älter als ein Jahr.« Ich tippte auf das Trauerbüchlein. »Guck dir das Bild hier an und sag mir, ob die Mädels in einem Krankenhausbett sitzen? Oder bin ich blöd?«

»Das hat nicht unbedingt was zu bedeuten«, warf Eden ein. »Sie hätten aus allen möglichen Gründen im Krankenhaus sein können.«

Eden hockte auf meiner Schreibtischkante, während ich die Warteliste für Organtransplantationen zur Hand nahm. Meine Finger zitterten. Ich suchte nach Monicas Namen. Es gab nur eine Monica, und die hieß mit Nachnamen Russell und nicht Turner. Ich merkte, wie die Luft aus mir entwich. Eden griente.

»Mein Gott«, sagte sie. »Da wären aber Köpfe gerollt, wenn wir so was übersehen hätten.«

»Ja«, seufzte ich. »War ne blöde Idee.«

Ich kratzte mir die Brust. Mein Hemd juckte mich auf einmal. Eric klappte die Augen wieder zu, Eden ging weg. Ich versuchte, unsere Liste von Hinweisen aus der Bevölkerung abzuarbeiten, meine E-Mails zu lesen, meine Berichte fertig zu schreiben. Aber ich hatte Hummeln im Arsch. Ich griff nach dem Telefonhörer und bat unsere Zentrale, Dr. Claude Rassi für mich anzurufen.

»Schön, dass Sie wieder da sind«, sagte ich, als er dran war.

»Ich bin erst heute Morgen zurückgekommen. Was kann ich für Sie tun?«

»Das wird Ihnen jetzt vielleicht seltsam vorkommen«, sagte ich zu dem Chirurgen. »Aber außer Ihnen kenne ich keine Transplantationsspezialisten. Ich habe so ein komisches Gefühl und bin neugierig geworden. Ich wüsste gern Bescheid über die medizinische Vorgeschichte eines Mädchens, Monica Turner heißt sie. Haben Sie gerade Zugang zur Medicare-Datenbank?«

Ich hörte Dr. Rassis ledernen Chefsessel knarren. Es knisterte im Hörer.

»Haben Sie alle Angaben über die Patientin vorliegen?«, fragte er.

»Die muss ich hier irgendwo haben.« Ich suchte in meinen Unterlagen.

Ich nannte dem Arzt die Details. Er sagte sehr lange nichts.

»Hier in der zentralen Datenbank habe ich keine Monica Turner mit diesem Geburtsdatum. Was entweder bedeutet, dass sie noch nie krank war oder dass sie ihren Namen geändert hat und hier nicht als Turner verzeichnet ist.«

»Ihren Namen geändert … Namen geändert«, murmelte ich, wobei ich langsam aufstand. »Man kann also in seiner Geburtsurkunde den einen Namen haben und bei Medicare einen anderen?«

»Nein«, antwortete Rassi. »Bei Medicare muss man den gleichen Namen führen, der auch auf der Geburtsurkunde steht. Den rechtlich gültigen Namen. Das ist Gesetz. Aber man kann trotzdem einen anderen Namen annehmen, ihn benutzen, ihn führen, damit unterschreiben, bevor man ihn dann auch offiziell bei Medicare ändert – das ist völlig legal. Sie hätte sich ein Jahr lang Turner nennen können, ohne dass wir etwas davon mitbekommen hätten, dabei ist ihr echter Name ein ganz anderer.«

»Hätte sie in der Schule einen anderen Namen führen können?«

»Solange sie die Einwilligung ihrer Eltern hatte, ja.«

»Sie hatte gerade auf eine andere Schule gewechselt …«, stotterte ich. »Ihre neuen Freunde und Bekannten würden sie also nur als Monica Turner kennen …«

»Entschuldigung, ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Wenn Monicas Mutter die Namensänderung also bei Medicare nicht bekannt gab, würde sie in den medizinischen Akten nie als Turner auftauchen, weil die alle unter ihrem alten Namen geführt wurden.«

»Das ist korr–«

Ich ließ den Hörer auf den Tisch fallen und rannte in die Küche. Eric sah mir hinterher. Schlitternd kam ich hinter Eden zum Stehen, die sinnend in den Kühlschrank schaute. Erschreckt quietschte sie los, als ich sie am Arm packte.

»Wie heißt Eliza Turner mit Mädchennamen?«, fragte ich. Sie starrte mich nur verständnislos an.

Auf der Fahrt zurück zum Haus der Turners herrschte eine eisige Atmosphäre bei uns im Auto. Wir standen unter Hochspannung. Es war zwar ein Zivilwagen, doch die Passanten schienen uns und unsere düstere Mission trotzdem zu bemerken. Mir schien es, als würden wir überall angestarrt.

Im Laufschritt waren wir aus dem Büro geeilt. Eric war mit der Aufgabe zurückgeblieben, den Durchsuchungsbefehl zu beschaffen, bis wir bei den Turners eintrafen. Eden saß angespannt da. Ihre Hände auf dem Lenkrad sahen im Licht der früh am Morgen noch brennenden Straßenlampen verkrampft und weiß aus. Im selben Augenblick, in dem sie den Motor ausstellte, ging sie schon mit langen Schritten auf die Eingangsveranda des Hauses zu. Ich sprintete an ihr vorbei und ließ meinen Zorn an der Tür aus, die ich mit dem Stiefel eintrat.

Die Tür flog krachend auf, draußen traf die von uns angeforderte Verstärkung im selben Augenblick auch ein. Von der Veranda aus sah ich, dass Derek Turner wie von der Tarantel gestochen am Küchentisch hochfuhr und Eliza mit einem Schrei aufsprang.

»Polizei!«, fauchte Eden, die neben mir hereinstürmte, die Waffe auf Eliza gerichtet. »Auf den Boden, aber zackig!«

»O Gott!«, heulte Derek und kroch benommen von seinem Stuhl herunter. »O mein Gott!«

Auf dem Tisch standen zwei Teller mit Rührei und Toast. Kaffeeduft erfüllte die Küche.

»Mr. Turner«, sagte ich. »Wo ist Monica Russell? Ich stelle diese Frage ein Mal. Wenn Sie mir nicht antworten, jage ich Ihnen eine Kugel in den Kopf.«

Heiß durchflutete mich der Adrenalinrausch. Sogar meine Handrücken waren schweißnass. Eliza Turner kreischte. Sie hörte unvermittelt damit auf, als Eden ihr eine Stiefelspitze in den Nacken stellte.

»Bitte tun Sie mir nichts. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Eden warf die Papierrolle zu Boden, die sie sich beim Verlassen der Zentrale hinten in die Jeanstasche gesteckt hatte. Es war ein Ausdruck der Warteliste. Auf Seite vier stand als Drittletzte auf der Liste Monica Russell.

Weiblich. Dreizehn Jahre alt. Diabetische Nephropathie. Zwei neue Nieren erforderlich.

Monica war schwer erkrankt. Ihre Familie wurde an einem dunklen Abend von einem großen, gut aussehenden Fremden mit beeindruckender Ledertasche besucht, als die Mädchen längst hätten schlafen sollen. Nicht lange nachdem die Familie umgezogen war. Monica war im Laufe der Monate immer und immer kränker geworden, hatte aber dennoch unter einem neuen Namen die neue Schule besucht. Ganz nach Plan hatten sie so getan, als sei alles in bester Ordnung. Eines Abends wurde Monica von dem Mann mit der Ledertasche mitgenommen, in ein Haus an unbekannter Stelle, und erhielt eine Spritze, von der sie einschlief. Auf dem Stahltisch neben Monica lag Courtney, ihre Schwester, die ein wenig misstrauisch gelächelt und ihr die Hand gehalten hatte, während auch sie in Narkose versetzt wurde.

Der Zorn in mir brannte so lichterloh, dass ich Angst vor mir selbst bekam. Ich befürchtete, zu allem fähig zu sein. Sobald ich die Augen zumachte, sah ich die tote Courtney vor mir. Ich kniete mich auf Dereks Rückgrat, griff in seine Haare und riss ihm den Kopf hoch.

»Sie Arschloch haben den Mord an einem Kind angeordnet, verdammt noch mal!«

»Derek«, schluchzte Eliza. »Sag bloß nichts.«

»Aber wir hatten doch keine Wahl! Monica hätte jahrelang auf der Warteliste gestanden. Wir durften keine Zeit verlieren.«

»Sie haben Courtney ermorden lassen, um Monica das Leben zu retten.« Eden schüttelte den Kopf. »Warum nur? Warum? Es sind beides Ihre Kinder.«

Derek brach in Tränen aus. Ich drückte sein Gesicht in den Boden.

»Warum?«

»Derek, nein.«

»Weil ich einfach nicht wollte, dass diese verdammte Nervensäge lebt und Monica nicht«, brachte Derek heraus, während ihm die Tränen am Kinn heruntertropften. »Courtney war ein schrecklich verzogenes, verwöhntes Balg. Monica hat ihr Schicksal nicht verdient. Eine von beiden musste sowieso sterben. Wir haben nichts Böses getan. Wir haben nicht das Kind von jemand anderem umgebracht. Wir haben sie nur ausgetauscht, sonst nichts. Wir haben sie nur ausgetauscht. Das sind unsere Kinder und mit denen können wir verdammt noch mal machen, was wir wollen.«

Unsere Verstärkung drängte in die Küche, die auf einmal sehr voll war. Ein Polizist nahm mir Derek ab. Eliza wehrte sich in Edens Armen, als ihr Handfesseln angelegt wurden. Eden richtete sich auf, hielt die Hand vor den Mund und ließ den Blick so kalt über Elizas Körper wandern, nachdem die Uniformierte sie überwältigt hatte, als kenne sie die Frau überhaupt nicht.

»Detective Bennett«, sagte einer der Officers und legte mir die Hand auf die Schulter. »Wir haben die Kleine gefunden.«

Ich trat mit Eden nach draußen vor die Hintertür des Hauses. Hinten im Garten am Zaun stand eine alte grün-gelbe Schaukel, an deren Gerüst das ungemähte Gras hochwucherte. Wir atmeten beide schwer und wischten uns trotz der kalten Morgenluft den Schweiß aus dem Gesicht. Mein Herzschlag wollte einfach nicht langsamer werden.

Im Auto auf dem Weg zu den Turners hatte ich ernstlich gehofft, dass ich mich irrte, dass es irgendwo eine andere leidende, todkranke Monica Russell gab, dass die Turner-Tochter tatsächlich bei ihrer Oma war. Aber der Blick, mit dem Derek mich ansah, als ich die Tür aufbrach, hatte mir alles verraten, was ich wissen musste. Ich folgte Eden zur Aluminium-Hütte hinten im Garten und schob die Glastür auf.

Das Sonnenlicht hinter den dicken Vorhängen war schwach. Neben Monicas Bett saß eine uniformierte Polizistin und hielt dem Mädchen die Hand. Ich ließ den Blick über den Gerätepark schweifen, von dem sie umgeben war – den Herzmonitor, das Beatmungsgerät, den Ständer, an dem der Tropf hing. Monica wirkte klein und schwach. Bis auf ein paar schlaffe, kastanienbraune Strähnen auf ihren knochigen Schultern waren ihr die Haare ausgegangen. Unter ihrer Nase klebte eine Sauerstoffsonde.

»Was ist denn los?«, fragte sie und sah mich mit entsetzten, dunklen Augen an. »Was ist passiert?«

»Alles in Ordnung, meine Süße«, sagte ich. Ich hatte einen sauren Nachgeschmack im Mund. »Wir holen dich gleich hier raus.«

»Wo ist Courtney?«, fragte das Mädchen und sah Eden und die Frau neben sich hilfesuchend an. »Bringen Sie mich jetzt zu Courtney?«

Ich hielt ein Nickerchen an meinem Schreibtisch, während die Personalien von Derek und Eliza Turner aufgenommen wurden. Bei den Turners hatte ein schreckliches Tohuwabohu geherrscht, bis die Eltern festgenommen, so viel an Beweismaterialien wie möglich eingesackt und Monica herausgeschafft worden war. Das Schlimmste, was uns hätte passieren können, wäre das Auftauchen der Presse gewesen, deswegen musste alles sehr schnell gehen. Es wäre eine Katastrophe gewesen, wenn die Journaille von Dereks und Elizas Tat erfahren und das Ganze in die Welt hinausposaunt hätte, bevor wir es zu unseren Gunsten verwenden konnten.

In weniger als einer Stunde war das Haus der Turners verschlossen, das Telefon abgestellt, die Vorhänge zugezogen. Die Nachbarn, die hinter den Fenstern herübergespäht hatten, verloren schnell das Interesse. Als ich gegen Mittag wieder aufwachte, waren keine Journalisten da, die den Eingang unserer Dienststelle belagert hätten. Vielleicht hatten wir ja den Einsatz mit ganz viel Glück tatsächlich über die Bühne gebracht, ohne dass halb Australien davon erfuhr.

Während ich schlief, ließ Eden ihren Zorn an der Tretmühle im Fitnessraum des Polizeipräsidiums aus. Ich fand sie auf dem Gang vor der Glastür, hinter der die Cardiogeräte standen, wo sie sich gerade schwer atmend den Nacken trocken rubbelte.

»Und, fühlst du dich besser?«, fragte ich.

»Nein«, gab sie zurück.

Ich mich auch nicht. Wir waren beide unglaublich sauer. Wie viele schlaflose Stunden hatte ich über Courtney nachgegrübelt, über ihre armen Eltern, wie schrecklich es sein musste, sein Kind zu verlieren. Jetzt wurde mir richtiggehend schlecht bei dem Gedanken, dass sie einfach ihre eine Tochter für die andere umbringen ließen. Hatten sie dem Killer erlaubt, Courtney auf offener Straße zu entführen, was er ja offensichtlich sehr gut beherrschte, oder hatten sie die beiden bis vor die Tür seines Schlachterladens gefahren? Kommt, Mädchen, wir fahren ein bisschen spazieren. Oder hatte er sie überhaupt irgendwohin gebracht? Hatte er die Operation vielleicht gleich dort in der Gartenhütte durchgeführt? Ich wollte Derek Turner wehtun. Ich wollte ihm den Hals umdrehen. Die ganze Trauer, die vielen Tränen, alles kam mir mittlerweile so vor, als hätten Eden und ich damit nur verhöhnt werden sollen. Vielleicht waren die Turners ja wirklich traurig gewesen. Vielleicht hatte die Situation sie ernsthaft beschäftigt. Mir war natürlich klar, dass in gar nicht wenigen in Familien ein Kind vorgezogen wurde – besonders bei Stiefeltern. Ich war nicht total naiv. Aber ein Kind für das andere zu ermorden? So schrecklich konnte Courtney nicht gewesen sein.

Ich folgte Eden zum Umkleideraum der Frauen und wartete vor der Tür auf sie, während sie duschte und sich wieder anzog. Sie kam heraus und ging einfach an mir vorbei, während sie ihre langen, tintenschwarzen Haare zu einem hohen Pferdeschwanz zusammenband. Als wir den Raum neben dem Verhörzimmer betraten, redeten wir nicht miteinander. Derek Turner saß mit Handfesseln am Tisch, in den dicken Händen ein halbleerer Pappbecher.

»Dem hat jemand Kaffee gegeben?«, fragte Eden.

Schweigen von Seiten der Männer und Frauen, die im Beobachtungsraum herumstanden und den Festgenommenen durch den Einwegspiegel betrachteten. Keiner gab zu, dass er Derek Turner den Kaffee gegeben hatte. Den anderen mochte es vielleicht nicht wie eine große Sache vorgekommen sein, aber ich fand, und Eden vermutlich ganz genauso, dass der Pappbecher dem Mann in die Kehle gerammt gehörte.

Durch die Seitentür folgte ich Eden in das Verhörzimmer. Wir setzten uns. Derek sah uns erwartungsvoll an, aber Eden und ich sagten nichts. Ich wusste nicht recht, was ich sagen sollte. Eden spreizte die Finger vor sich auf dem Tisch und betrachtete ihre Nägel.

»Ich habe keinen Anwalt verlangt«, verkündete Derek.

»Waren Sie dabei?«, fragte Eden, ohne den Blick von ihren Nägeln zu heben. Derek schien zusammenzuzucken. Er trank seinen restlichen Kaffee und stieß einen abgrundtiefen Seufzer aus.

»Waren Sie dabei, als er sie eingeschläfert hat?«

»Nein«, antwortete Derek mit bebender Stimme. »Nein, ich war nicht dabei.«

»Empfindlicher Magen?«

Derek erschauderte und rieb sich die Nase. Er musste sich beim Sprechen ständig räuspern und atmete immer lauter.

»Eins unserer Kinder musste sterben, verstanden? Ist Ihnen das klar? Wir hatten uns schon fast damit abgefunden, dass unsere Kleine nicht überleben würde. Sie hat eine seltene Blutgruppe und davon abgesehen war sie auch ganz weit unten auf der Empfängerliste. Ein Mann kam zu uns, der sagte uns, er könne sich um alles kümmern. Er sagte, er würde etwas Zeit brauchen, aber er könnte ein anderes Kind für sie finden. Als Spender. Die … die Vorstellung gefiel uns nicht, dass jemand anderem das Kind weggenommen werden sollte. Courtney benahm sich zu dem Zeitpunkt absolut unmöglich. Sie hat sich wie ein echtes Arschloch aufgeführt. Sie war einfach … einfach unerträglich.«

Schweigen auf unserer Seite des Tisches. Derek wischte sich eine Träne aus dem Auge und seufzte wieder.

»Courtney konnte mich noch nie ausstehen, schon seit sie klein war. Sie ähnelte ihrem Idioten von einem Vater. Sie war immer schon ein schrecklich wildes Kind. Als Monica krank geworden ist, da fing Courtney an, die Schule zu schwänzen, die Lehrer zu beschimpfen und in der Schule auszurasten. Die Direktorin wollte, dass wir sie untersuchen lassen. Ob sie geistesgestört ist oder so. Dabei wusste ich haargenau, dass sie nicht geistesgestört ist. Sie war einfach eine ungezogene Göre, eine schreckliche … Ich vermute nicht, dass Sie sich so etwas vorstellen können.«

»Können wir nicht«, erwiderte Eden trocken. Ein langes Schweigen entstand. Derek schien in Gedanken versunken zu sein und starrte in die Kaffeereste unten in seinem Becher.

»Er hat das geplant, alles.« Derek zitterte. »Er hat uns gesagt, wir sollen die Kinder in der Schule abmelden, woanders hinziehen, ihre Namen ändern, aber nicht bei der Krankenversicherung, damit Monica nicht auf der Liste gefunden werden kann. Wir sollten warten – damit die Leute uns vergessen. Unsere Familie hatte sowieso noch nie besonders viele Freunde. Wir haben gewartet, so lange wir konnten. Aber Monica war schwer krank. Er rief an, und ich habe ihm klargemacht, dass wir nicht länger warten können.«

»Das Ganze wurde also über Monate hinweg geplant?«, fragte Eden.

»Ja.«

»Monate«, sagte ich.

»Ja«, murmelte er und kratzte sich am Hals. »Jetzt verstehen Sie doch. Wir haben niemand anderem das Kind weggenommen. Warum sehen Sie das nicht ein? Er hat gesagt, er würde jemanden für uns finden und wir bräuchten nie zu erfahren, wer das war. Aber das wollten wir nicht. Wir wollten niemandem wehtun.«

»Ich werd bekloppt.« Ich hielt mir die Hände vors Gesicht und lachte wie ein Wahnsinniger. Es war, als würde ich zusehen, wie jemand verzweifelt einen grässlichen Witz machen will. Als versuche jemand vor meinen Augen, unglaublich witzig zu sein, und versage dabei aufs Schrecklichste. Vielleicht war ich müde. Hysterisches Glucksen schüttelte mich. Ich fuhr mir mit den Fingern durch die Haare und kratzte mich am Kopf.

Die Situation verwirrte Derek vermutlich. Wahrscheinlich hatte er Verhöre im Fernsehen gesehen, in denen die Kommissare schrecklich viel reden, Unterstellungen machen, dem Beschuldigten drohen, sich über ihn beugen und ihm mit dem Finger im Gesicht herumfuchteln. Eden und ich saßen still auf unseren Stühlen und blickten zu Boden. Ich weiß nicht, wie es ihr ging, aber fast wäre es mir lieber gewesen, wenn Derek nicht gestanden hätte. Ich wollte nicht hören, was er getan oder wie er sich dabei gefühlt hatte. Ich wollte einfach nur über den Tisch zwischen uns springen und ihm die Zähne einschlagen.

»Ja, also …«, sagte er, damit wir ihn ansahen. »Also jetzt kommt wahrscheinlich der Augenblick, wo wir anfangen, über einen Deal zu reden, oder?«

Mit einem Ruck blickte Eden hoch zu Derek.

»Einen Deal?«

»Ja, na ja, Sie wissen schon, einen Deal für … für mein Geständnis und so weiter?«

»O nein, nein, nein. O nein, mein Lieber.« Eden lachte. »Nein, Mr. Turner, Sie werden lange, sehr lange weggesperrt, darüber gibt es keinerlei Zweifel. Richtig lange. Wie das Urteil am Ende aussehen wird, ist eigentlich gar nicht so wichtig. In ein oder zwei Jahren, da kommt nämlich jemand mitten in der Nacht in Ihre Zelle und sticht Ihnen einen angespitzten Zahnbürstengriff in den Hals. So geht das mit den Leuten, die Kinder ermorden, Mr. Turner. Für die gibt es keine Deals.«

»Aber, aber ich kann Ihnen helfen!« Unkontrolliert liefen Derek die Tränen die dicken Wangen hinunter. »Ich kann Ihnen helfen, den Schuldigen zu finden. Ich weiß, wie er aussieht.«

»Na und? Das wissen wir auch. Ein gut aussehender Schweinehund.«

»Aber er wird mich anrufen. Die ersten sechs Monate nach der Operation ruft er an jedem Monatsersten an, um zu hören, wie es Monica geht, verstehen Sie. Ich kann machen, dass er zu mir kommt! Ich kann helfen, ihm eine Falle zu stellen. Sie müssen einen Deal mit mir machen. Sie haben keine Wahl.«

Eden sprang so schnell auf, dass der Stuhl unter ihr wegrutschte und hinten gegen die Wand prallte. Ich blieb sitzen, während sie Derek Turner am Schlafittchen packte und an seinem durchgeschwitzten Hemd zu sich heranzog, bis seine Nase nur noch wenige Zentimeter von ihrer entfernt war.

»Was Sie tun müssen, Mr. Turner, ist beten. Beten Sie zu Gott, dass Sie die Chance bekommen, uns zu helfen und ich Ihnen gnädigerweise ir-gend-et-was dafür zugestehe. Von jetzt an müssen Sie nämlich um alles betteln. Um … Jeden. Letzten. Atemzug.«

Für Santi war es der dritte Kaffee dieser Nacht und der letzte, den er je trinken sollte. Er stand an der Bean-Man Espressomaschine im 7-Eleven, sah zu, wie der braune Sud in seinem Pappbecher hochstieg, und träumte davon, daheim im Bett zu liegen. Immer um diese Zeit, beim dritten Kaffee und der achten Stunde seit Sonnenuntergang, fing er an, sich nach seinem Zuhause zu sehnen. Wie seine nackten Beine unter das kühle, glatte Laken glitten. Das Ticken der Wanduhr. Noch drei Stunden. Die Nachtschicht war zwar lang, aber man hatte weniger Leute zu bedienen, zu versorgen und zu fürchten. In der letzten Stunde war nur ein Mann in die Tankstelle gekommen, und der schien nichts weiter zu wollen, als am Zeitschriftenregal zu stehen und ihm einmal unverbindlich mit der schmucklosen Baseballkappe auf dem Kopf zuzunicken. Santi ging zurück auf seinen Posten hinter der Kasse, fuhr sich mit der Hand durch die dunklen Haare, um ein wenig Gefühl in seine Kopfhaut zu bringen, und machte es sich für eine weitere Stunde mit seinem John-Connolly-Krimi gemütlich – Das dunkle Vermächtnis.

Die Frau kam in den Laden und stand in der Mitte des Eingangsbereichs zwischen den verderblichen Lebensmitteln und der Kasse. Erst war Santi derartig in sein Buch vertieft, dass er nicht hochschaute, als sie hereinkam. Doch als er sie anblickte, fiel ihm das Buch aus den Fingern und klappte zu. Er sah den Schweißfilm auf ihrer bronzebraunen Haut, die schwarzen Seilabdrücke an ihren Handgelenken. Am Leib hatte sie ein völlig zerrissenes schwarzes Kleid, das die Rundung ihres Hinterteils kaum bedeckte, und ein Paar Highheels, in denen selbst Naomi Campbell gestolpert wäre. Diese Stöckel waren dick mit Matsch überkrustet. Santi schaute ihr in die Augen und sah kalte, animalische Todesangst darin, wie er sie schon in den Augen seiner Kollegen gesehen hatte, wenn der Laden überfallen worden war.

»Helfen Sie mir«, flüsterte sie. Santi merkte, dass er den Mund nicht mehr zubekam.

»Was …«

Das letzte Geräusch, das Santi je hören sollte, war ein gedämpftes Tschack, als die Kugel auf seinen Schädel traf. Martina zuckte bei dem Geräusch zusammen, fuhr herum und sah dem Mann ins Gesicht, der sie in den Käfig gesteckt hatte. Er stand vor einem Regal mit Zeitschriften, eine davon hielt er zusammengerollt in der Faust, in der anderen Hand die Pistole, mit der er gerade den Kassierer ins Jenseits befördert hatte. Mit vor Zorn verzerrtem Mund schüttelte der Mann den Kopf.

»Wie zum Teufel bist du da rausgekommen?«

Mit zwei langen, wutentbrannten Schritten hatte er den Laden halb durchquert. Seine Hand umfasste ihren Bizeps problemlos. Martina erinnerte sich an diese Berührung. Ihre Lippen verzogen sich hasserfüllt, ihre Hand griff nach dem Nächstbesten, das sich in ihrer Reichweite befand.

Später, als die Bänder der Überwachungskamera analysiert wurden, starrten zwölf Beamte auf ein flimmerndes Schwarzweißbild von Martina Ducote, die ein Glas Saure Gurken aus dem Lebensmittelregal nahm, es hochriss und wie einen Hammer auf dem Kopf des Killers niedergehen ließ. Der Schlag war so laut, dass er von einer Frau gehört wurde, die draußen gerade den Tank ihres Mitsubishis füllte. Sie sagte später aus, dass sie einen zweiten Schuss gehört zu haben glaubte.

»Hau ab, hau ab, hau ab!«

Auf dem Band klang Martinas Stimme schrill wie eine fauchende Katze. Von dem kräftigen Schlag kippte der Kopf des Mörders nach hinten und seine Gliedmaßen wurden schlaff, als ihm kurz schwarz vor Augen wurde. Martina stand wie gelähmt im Eingang des Ladens, während der Mann, von dem sie entführt worden war, wieder zu sich kam, sich aufrappelte und durch die automatisch aufgehende Tür ins Freie torkelte. Die Frau, die ihren Mitsubishi betankt hatte, sah dem Killer voller Verwirrung hinterher, der in einem blauen Ford ohne Kennzeichen davonfuhr. Unter den Leuchtstoffröhren des Ladens sackte Martina Ducote in die Knie und fing an zu weinen.

Als ich am Krankenhaus vorfuhr, blickte ich zufällig in den Rückspiegel, der nur vom bleichen Blau des Morgengrauens beleuchtet wurde, und sah mich selbst. Ich erkannte den hageren, verschlafenen Mann, der mir aus dem Spiegel entgegenblickte, kaum. Insofern war ich höchst erstaunt, als ich Eden makellos gekleidet im Foyer vorfand, die Haare nackenfrei hochgesteckt, einen Kaffeebecher in der Hand. Ich fragte mich, ob sie vielleicht schon wach gewesen war, als wir den Anruf bekamen, eine Frau Martina Ducote sei aufgefunden worden. Ich sah auf die Uhr. Es war vier Uhr morgens.

»Das ist er.« Eden grinste untypisch vergnügt. »Das ist unser großer, großer Augenblick.«

Alle Fälle haben diesen großen Augenblick, den »entscheidenden Moment«. Es ist das Riesenversehen, die totale Selbstüberschätzung, der kolossale Fehler, den fast alle Mörder irgendwann machen, und dann werden sie gefasst. In den meisten Mordfällen gibt es diesen Augenblick. Ted Bundy wurde von der Polizei gestellt, weil er bei einer routinemäßigen Verkehrskontrolle nicht angehalten hatte. Bei der Durchsuchung seines Wagens wurden eine Skimaske, ein Brecheisen, Handfesseln, Müllbeutel, Seil und ein Eispickel gefunden. Riesenversehen. Jeffrey Dahmer erhielt von seinem letzten Opfer einen Schlag ins Gesicht, es entkam und führte die Polizei zu seiner Wohnung, wo ein menschlicher Kopf im Gefrierfach lag und Fotos der schrecklich zugerichteten Opfer an den Wänden hingen. Kolossaler Fehler. Auf der Fahrt ins Krankenhaus waren die Glücksfeen durch meinen Kopf getanzt. Wahrscheinlich hatten wir das Blut des Mörders am Gurkenglas, sein Gesicht auf dem Überwachungstape des 7-Eleven, eine Beschreibung des Fluchtwagens durch Zeugen. Vielleicht hatte der Killer drinnen im Laden etwas angefasst, dann konnten wir seine Fingerabdrücke sichern. Der arme Angestellte, ein glückloser indischer Student, der sich mit der Nachtschicht etwas Geld dazuverdienen wollte, hatte eine Kugel in den Kopf gekriegt. Wenn es kein Hohlspitzgeschoss war, würde uns Santi Vermas Tod zu einer Schusswaffe führen. Es handelte sich ganz eindeutig um unseren großen entscheidenden Moment. Ich konnte es kaum abwarten, Martina Ducote ans Herz zu drücken und dafür abzuknutschen, dass sie uns so viel Arbeit erspart hatte.

Ich hatte nicht erwartet, die junge Frau in einem derartig katastrophalen Zustand anzutreffen. In meinem Kopf war jemand, der sich aus einem Käfig befreien, auf Stöckeln durch den Busch laufen, sich in eine Tanke flüchten und seinen Entführer dann mit nichts als einem Gurkenglas zur Strecke bringen konnte, ein quasi unbesiegbarer Superheld. Aber Martina wirkte schrecklich mitgenommen. Sie saß auf der Kante eines Krankenhausbettes, während der Arzt die Blasen an ihren Füßen behandelte, die so groß waren, dass sie wie Säureverätzungen aussahen. An Armen, Gesicht und Hals hatte sie die typischen Schrammen und Kratzer, die man sich zuzieht, wenn man quer durch den australischen Busch läuft. Ihre kurzen Haare standen hinter den Ohren wild vom Kopf ab. Das kleine Schwarze, das sie trug, hatte sich auf der einen Seite komplett aufgelöst, so dass die Rundung ihrer linken Brust zu sehen war. In Martina Ducote brodelte eins der beiden für Verbrechensopfer typischen Gefühle: Wut.

Als Eden und ich hereinkamen, sah sie uns mit einem stillen, rasiermesserscharfen Zorn an, der mir durch und durch ging. Mir war natürlich klar, dass es nicht persönlich gemeint war. Der Arzt bekam auch sein Fett weg.

»Miss Ducote«, sagte Eden. »Ich heiße Eden Archer. Das hier ist mein Kollege Frank Bennett.«

Martina streckte mir die Hand hin. Ich bemerkte die Scheuerspuren an ihrem Handgelenk.

Sie sah, wie ich das Gesicht verzog. »Ist gar nicht so schlimm, wie es aussieht.«

»Wir brauchen Ihnen vermutlich kaum zu sagen, wie unglaublich toll Sie das gemacht haben.« Ich lächelte sie an. »Wie ich höre, haben Sie ordentlich ausgeteilt.«

Sie seufzte. »Na ja. Wenn er nicht noch hinterher mit Hirnblutungen zusammengebrochen ist, ist er jetzt schon halb in Perth.«

»Das spielt keine Rolle. Sie haben uns die entscheidenden Anhaltspunkte geliefert. Wenn wir erst einmal wissen, wer es ist, kann er sich nicht mehr vor uns verstecken.«

Martina nickte und leckte über den Riss in ihrer Unterlippe. Die heruntergelaufene Wimperntusche unter ihren Augen ließ sie noch erschöpfter aussehen, als sie mit Sicherheit sein musste. Ich bemerkte die Stöckelschuhe, die sie getragen hatte, die bereits als Beweisstücke eingetütet in einem Beutel auf dem Tisch lagen. Die Riemen hatten tiefe, rohe Wunden an ihren Knöcheln hinterlassen.

»Er hat von meiner Blutgruppe geredet und dass ich ein gut funktionierendes Herz hätte«, sagte Martina, den Blick auf den Arzt gerichtet, der ihre Füße in Verbände wickelte. »An dem Abend bevor ich entführt wurde, habe ich was in den Nachrichten gesehen von einem … einem Mann, der Menschen die Organe klaut. In dem Raum, in dem ich den Schlüssel für den Käfig gefunden habe, standen zwei Operationstische.«

Keiner sagte etwas. Der Martina zu Füßen hockende Arzt hatte seine Tätigkeit unterbrochen und blickte hoch zur Frau auf dem Bett. Doch Martina schaute mich an, und es kam mir plötzlich vor, als sei ich mit ihr allein im Zimmer.

»Der wollte mein Herz, oder?«

Ich nickte. Martina hielt die offenen Hände vor sich und starrte hinunter auf ihre aufgeschürften Handflächen. Sie musste gestolpert und auf etwas Hartes gestürzt sein. Drei ihrer manikürten Fingernägel hatten die Tortur überstanden.

»Ich glaube, ich kann Sie hinbringen«, sagte Martina.

Eden neben mir bewegte sich und ich merkte, wie mir das Herz in der Brust wehtat.

»Wohin?«

»Zum Haus«, sagte Martina und schob sich die Haare hinter die Ohren. »Zu dem Haus, in dem er mich gefangen gehalten hat.«

Die beiden hatten unterschiedliche Lernmethoden. Eric schloss sich im Häuschen im Wald ein und beugte sich mit gerundetem Rücken und gerunzelter Stirn am Schreibtisch über die Bücher, stundenlang in derselben Haltung. Er musste auswendig lernen, zusammenfassen, Listen machen, in verschiedenen Farben markieren und Sachen in Kalendarien organisieren. In der Hütte war es immer dunkel, still, sauber und ordentlich, die Fenster geschlossen, der Wind, der zwischen den Bäumen hindurchpfiff, blieb draußen.

Eden war das genaue Gegenteil. In den Wintermonaten saß sie gern in der Sonne, die am Fuß des Hügels gedämpft durch einen Zylinderputzerbaum auf sie schien. Die Haare hatte sie zu einem Dutt hochgesteckt, Mund und Nase verschwanden in einem grauen Wollschal, während sie die Seiten des monströs dicken Buchs in ihrem Schoß umblätterte. Hades stand hinter der Fliegentür seiner Hütte und beobachtete seine Ziehtochter, wie sie den Kopf hob und ins Weite starrte, Konzepte miteinander verband, zu Schlussfolgerungen kam und leise vor sich hin murmelte.

Anzutreiben brauchte man die beiden nicht. Schnell hatten sie eine Routine entwickelt: lernen, schreiben, studieren, lesen, von morgens früh bis zum Einbruch der Dunkelheit. Wenn Hades sie prüfte, saß Eric kerzengerade und ohne zu blinzeln auf dem Küchenstuhl, wie ein Hund, der auf sein Fressen wartet. Eden tat lieber etwas mit den Händen, während sie ihre Antworten vortrug, und rührte auf dem Herd in einem Topf, füllte Kreuzworträtsel aus, flocht ihre langen Haare. Manchmal wurde Eric gewalttätig, wenn er einen Fehler machte. Eden gab nie eine falsche Antwort. Wenn Hades ihr das ausgezeichnete Ergebnis mitteilte, zuckte sie nur die Achseln und ging zurück an die Arbeit.

Im zweiten Studienjahr kam Eden unaufgefordert zu Hades in die Hütte und packte ihm eine selbstverfasste Abhandlung auf den Roman, den er gerade las. Während er die Brille auf seiner schiefen Nase geraderückte und sich den Aufsatz ansah, ging sie an den Kühlschrank.

»Und das ist?«

»Eine Korrektur«, sagte sie und setzte sich mit einem Glas Milch ihm gegenüber. »Des Lehrbuchs. Da ist ein Fehler drin. Ich hab mir gedacht, das sollten sie vielleicht wissen.«

Hades blätterte stirnrunzelnd die erste Seite von Edens Studie um.

»Schutz intestinaler Epithelzellen vor toxininduzierter Schädigung durch Clostridium difficile mittels Zellkommunikation von Ecto-5-Nucleotidase und A-Rezeptoren?« Er sah sie fragend an.

»Genau.«

»Und was soll ich damit machen? Unter deinem Namen können wir das nirgendwo einreichen. Da musst du mindestens siebzehn sein.«

»Vielleicht kannst du es ja anonym einreichen.« Sie leckte sich die Milch von den Lippen. »So als eine Art Leserbrief oder so, weißt du?«

Der Alte nickte nachdenklich und sah ihr hinterher, als sie ins Wohnzimmer ging und sich mit dem halbvollen Milchglas aufs Sofa fallen ließ. Er legte den wissenschaftlichen Aufsatz beiseite und dachte tagelang nicht mehr daran. Als er ihn später an die Kontaktperson schickte, die es ihm ermöglicht hatte, die Kinder an der Uni einzuschreiben, einem Spielsüchtigen, den Hades sich zum Sklaven herangezogen hatte, bot der ihm zwanzigtausend Dollar, wenn er den Artikel unter seinem Namen veröffentlichen durfte.

Hades dachte ausgiebig darüber nach und beschloss dann, Eden von dem Angebot zu erzählen. Er wusste, dass sie im Gegensatz zu Eric nicht größenwahnsinnig werden würde. Ihr war es immer peinlich, wenn er sie lobte, was ihm wiederum Freude bereitete. Hades ging zur Tür, blieb aber schon auf der ersten Stufe stehen, als er sie unten am Fuß des Hügels mit dem Rücken zu ihm auf ihrem Lieblingsbaumstumpf sitzen sah.

Neben ihr auf dem Baumstumpf saß ein Junge. Der Platz reichte kaum aus für die beiden Pos und den Sicherheitsabstand, den fünfzehnjährige Mädchen zum anderen Geschlecht einzuhalten pflegten. Hades merkte, wie sich sein Kiefer verkrampfte. Als er auf die beiden zuging, erkannte er den Savage-Sprössling an seinem langen, krusseligen Haar, das im Nacken zwischen einem kräftigen, bronzebraunen Hals und breiten Schultern endete. Der Vater, Elijah Savage, arbeitete seit dreizehn Jahren als Kipperfahrer für Hades. Der Sohn hatte dieselben großen, schwieligen Maurerhände wie sein Vater und schien dieselben billigen Kippen zu rauchen. Ein Gemisch aus blindem Zorn und väterlicher Freude durchfuhr Hades. Der Savage-Sprössling war ein guter Junge, sanftmütig und normal wie sein Vater, geprägt von dem duldsamen Humor, der wohlerzogene Männer auszeichnete. Hades schlich sich von hinten an die Jugendlichen heran und belauschte sie. Über der Schulter des Jungen kräuselte sich Zigarettenrauch.

»Ein biochemischer Katalysator?«, fragte der Junge. »Was soll das denn sein? Eine Bombe oder was?«

Zu seinem Erstaunen hörte er Eden lachen.

»Und du wirst gleich der Katalysator für eine Morduntersuchung, Savage, wenn du hier weiter deine Arbeitszeit vertrödelst«, fuhr Hades dazwischen.

Wie von der Tarantel gestochen sprang der Junge vom Baumstumpf auf und wich vor Hades zurück. Seine schmutzigen Arbeitsstiefel stießen gegen einen Stein am Wegesrand.

»Äh, ja natürlich, Mr. Archer. Alles klar.« Der Junge legte die Handkante an die Stirn.

»Na dann.« Hades sah ihm hinterher und nahm den Platz ein, auf dem der Junge gesessen hatte. Travis Savage warf Eden einen schnellen Blick zu, bevor er sich abwandte und zurück zu der Männergruppe rannte, die an der Sortieranlage zusammenstand. Eden klappte das Buch in ihrem Schoß zu und faltete ihre Beine zu einem Lotussitz, ein Knie berührte den Alten. Sie sahen einander an. Sie strahlte mit einem seltenen Lächeln, das sein Herz mit Licht füllte, aber dann sah sie gleich wieder weg.

»Brauchst es gar nicht zu sagen.« Hades seufzte. »Ich bin ein echter Doofmann, stimmt’s?«

Vertreibung. Verirrung. Jason hatte das Gefühl, die Welt sei aus den Fugen geraten, so dass er zwischen schiefen, schrägen Wänden herumirren und versuchen musste, das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Und daran war nicht nur der Schlag auf den Kopf Schuld. In die Wohnung konnte er nicht zurück. Viel zu riskant, allein der Gedanke unmöglich, als die Fernsehberichterstattung häufiger wurde und sein verschwommenes, halb geformtes Bild ständig über irgendwelche Bildschirme flackerte. Und das Haus am Fuß der Berge war jetzt auch verloren. Seine Welt hatte keine Mitte mehr, keine Achse, um die sie sich drehen konnte. Wo waren seine Mäuse? Was würde aus ihnen werden? Er stellte sich vor, wie sie mit den Pfötchen verzweifelt an dem Glas kratzten, das sie nicht sehen konnten.

Das Deckenlicht über ihm in der öffentlichen Toilette flackerte, ein lila Neonlicht schaltete sich ein, in dem seine Augen schwarz aus dem Spiegel zurückblickten. Draußen rumpelte eine Bahn in die Station, fuhr kreischend wie ein hungriges Baby durch und entfernte sich wieder. Die Hand, mit der er die Pinzette hielt, zitterte. Im Waschbecken lag Glas, an dem sein Blut klebte. Er drehte den Kopf, befühlte die Wunde, zuckte zusammen, als die Pinzette auf Knochen stieß. Schmerzen spürte er noch. Gut. Diese Normalität wärmte seine Gliedmaßen und brachte die schiefe, lila Schwarzlichtwelt wieder etwas ins Lot. Er wusch sich die Hände und betastete die Platzwunde mit den Fingern, ob noch irgendwo Glassplitter steckten. An die Frau hatte er noch gar nicht gedacht, die, die ihm entkommen war. Er fürchtete die rasende Wut, die ihn dann packen würde.

Jason hatte die klaffende Wunde an seinem Hinterkopf schon mit zwei Stichen genäht, als der Mann das öffentliche WC betrat. Ansehen konnte Jason ihn nicht, weil er mit den Zähnen auf das eine Ende des Nähfadens biss und die Nadel links schräg über seinem Kopf hielt, im Spiegel schwer zu sehen. Er hörte Schritte schlurfen, fühlte Luft von draußen hereinkommen. Im Spiegel neben ihm tauchte eine schlaksige, zögerliche Gestalt mit langen Haaren, Lederjacke und großen Lücken zwischen den grauen Zahnstummeln auf. Draußen hatte Jason den Typ schon gesehen, wo er auf einer Bank gesessen und eine ebenfalls dort sitzende junge Frau mit seinen lauten Gesprächsversuchen bedrängt hatte. Irgendein bekloppter, obdachloser Nobody, der auf der Erde herumkroch und jeden Menschen, auf den er traf, nervte. Ein Schatten. Ein Nichts, Schall und Rauch.

»He, was machst du da?«, fragte der Mann. Er hatte eine hohe Stimme und klang eher nach einer alten Vettel als nach einem Mann. »Wehgetan oder was?«

Jason ließ die Luft langsam zwischen seinen Zähnen entweichen. Die Wunde blutete schon wieder. Bevor der Obdachlose hereingekommen war, hatte er es gerade geschafft, die Blutung zu stillen. Es roch wesentlich unmittelbarer nach Urin als zuvor. Jason ließ den Faden in seiner Wunde hängen, stand halb zugenäht da und klammerte sich mit beiden Händen ans Waschbecken, damit das wütende Zittern aufhörte.

Bevor er den Mund aufmachen konnte, redete der Obdachlose schon weiter.

»Kein Bus weit und breit. Nichts fährt. Schöne Scheiße.« Er schüttelte den Kopf. »Busfahrerstreik. Wie das Chaos damals, unter Whitlam. Hab meine Mum angerufen. Vielleicht kann sie dich zum Arzt bringen, auf dem Heimweg, wenn du willst … Ich kann sie fragen. Sie ist nett. Die macht das, könnt ich wetten.«

»Ach, deine Mum hast du angerufen, ja?« Gepresst kam Jasons Stimme zwischen den Lippen heraus. Die Rage drückte ihm von hinten gegen die Augen wie Würmer, die sich durch seine Tränendrüsen nach draußen bohren wollten. Er musterte den Mann. Er musste mindestens vierzig sein. »Wohnst bei deiner Mum, was?«

»Ab und an. Den Fraß, den sie macht, kann ich nicht ausstehen. Kochen ist nicht so ihr Ding. Heh heh. Da schmeckt das besser, was man auf der Straße aufliest. Da brauch ich auch nicht mein Zimmer aufzuräumen. ’N eigenes Zimmer hab ich ja nicht.«

Mit einem nach Freundschaft oder zumindest Anerkennung hungernden Blick nickte der Mann vor sich hin. Jason fasste nach seiner Tasche, hörte das Leder knarren, ließ die Schnalle aufspringen.

»Ich weiß, wer du bist«, sagte Jason.

»Ach, echt? Kennen wir uns?«

»Allerdings.« Jason befeuchtete seine Unterlippe und merkte, wie es an den Stichen in seiner Kopfhaut zog. »Du trampelst an den Rändern meines Lebens herum, seit ich auf der Welt bin. Du bekloppter, behinderter Wicht. Nichts stimmt an dir. Krankes, kaputtes Opfer. Du bist der Kümmerling, den hätte man aus dem Wurf ausstoßen oder aus dem Nest werfen müssen. Verhungern hättest du sollen. Nur wegen unserer idiotischen Gesetze bist du noch am Leben. Dabei werdet ihr immer mehr, und irgendwann laufen hier alle rum wie die Lemminge. Immer hat euch jemand gehätschelt und getätschelt und ei-ei gemacht. Mir wird schlecht, wenn ich dich angucke. Du bist das da.« Er zeigte auf das Loch in seinem Kopf. »Du bist eine Wunde, die noch keiner Zeit hatte zuzunähen.«

»Hey.« Der Mann runzelte verunsichert die Stirn. »Das ist aber nicht nett, so was.«

»Du Papagei.« Jason machte einen Schritt auf den Mann zu und trat in seine Uringestankswolke. »Quatschst bloß das Zeug nach, was du von andern hörst. Damals unter Whitlam. Das Chaos. Hast du irgendeine Ahnung, was du da redest? Du kommst noch nicht mal von A nach B. Du schaffst es nicht mal, dir nicht die Hose vollzupissen.«

Jason bebte von Kopf bis Fuß. Seine Lippen bewegten sich nicht mehr, aber die Worte kamen trotzdem weiter. Parasit. Blutsauger. Niete. Opfer. Kotlutscher. Hautsack. Wertlose, nutzlose Kreatur. Nichts als ein weiteres Beispiel dafür, dass der Welt sämtliche Instinkte abhanden gekommen waren. Dann würde man ihm nämlich einfach Maul und Nase stopfen und ihn so sauber aus der Welt schaffen, wie man ein Wasserbein amputiert. Auf der Welt wimmelte es nur so von diesen widernatürlichen Gestalten, die wie die Blinden herumschlappten, herumstolperten und übereinanderfielen. In ihnen waren Organe, Blut, Knochen, Plasma, mit denen man die Starken versorgen könnte, Nährstoffe, die der Erde zurückgegeben werden mussten, aus der diese Wesen kamen, wo sie Bäume, Gräser und Pflanzen ernähren könnten. Sie hatten den Kreislauf unterbrochen und verbogen. Verbrauchten die gute Luft.

Luft, die dem Mann auf dem Toilettenboden unter Jasons Händen ausging. Er japste.

Er schluckte die Luft mit weit offenem Mund, zum klaffenden Schlitz in seiner Kehle strömte sie wieder aus.

Jason fühlte Blut in seinem Gesicht, während er arbeitete. Nicht alles war sein eigenes.

»Du«, ächzte er, während er auf glitschiges Fleisch einhackte, schnitt und immer tiefer schnitt. »Du. Unwertes. Leben.«

Martina Ducote war in Grose Vale in den 7-Eleven getaumelt. Er lag am Fuß der unberührten Blue Mountains nahe der Bowen Mountain Road, der Hauptzufahrtsstraße zur nächsten menschlichen Ansiedlung. Nach den K.o.-Tropfen hatte der Killer sie bewusstlos ins Auto geladen und war über zwei Stunden lang mit ihr in westlicher Richtung aus der Stadt herausgefahren. Jetzt saß Eden am Steuer, brachte uns zu der Tankstelle und hielt neben zwei Streifenwagen. Vier Polizisten aus Grose Vale lehnten an den Kotflügeln und rauchten.

Die Fahrt über war Martina sehr still gewesen, hatte aus dem Fenster hinaus auf den Wald gestarrt und sich unter den Verbänden an ihren Handgelenken gekratzt. Sie hatte sich die Haare gewaschen, die ihr Gesicht jetzt völlig glatt in einem gerade geschnittenen Pagenschnitt einrahmten. Trotz der Kratzer und blauen Flecken auf ihren Wangen sah sie schön und exotisch aus. Sie hatte sinnliche Lippen und große Augen, aus denen sie fragend in die Welt schaute, als denke sie ständig darüber nach, ob sie sich nicht einfach aus ihrer Existenz verabschieden, die Tür hinter ihrem Leben zumachen und verschwinden sollte. Mit einem Fuß im Leben, mit dem anderen draußen. Sie hatte darauf bestanden, noch am selben Tag aus dem Krankenhaus entlassen zu werden, und wollte auch keine Polizistin bei sich zu Hause in der Wohnung haben. Sie schien auf Teufel komm raus entschlossen zu sein, mit ihrem Leben weiterzumachen. Dabei konnte es sich um die knallharte Entschlossenheit einer sehr starken Frau oder schlicht und einfach Schock handeln – die Weigerung, das Grauen zu akzeptieren, das sich sehr bald den Weg in ihr Bewusstsein erzwingen und sie untergehen lassen würde wie ein Stein.

Natürlich half sie uns damit, wenn sie heimkehrte, auch wenn wir sie nie darum gebeten hätten. Falls der Mörder ihr jemals wieder nachstellen sollte, hatten wir ihn – ihre Wohnung wurde rund um die Uhr von unseren Einheiten überwacht.

Als ich sie an diesem Morgen zu Hause abholte, trug sie ein weißes Top und Jeans, und es waren keine Freunde oder Verwandten da, die sie begleitet hätten. Ich fragte nicht, warum.

Wir stiegen aus und absolvierten das obligatorische Federnspreizen und Gürtelschnallenzurechtrücken mit den Grose Vale Cops und plauderten über die kühle Bergluft hier im Schatten des Bowen Mountain. Martina fühlte sich offensichtlich unwohl, als sie zusah, wie die Spurensicherungsleute in der Tankstelle ein- und ausgingen. Die Revierpolizisten schienen sie von Pressefotos her zu erkennen. Einer flüsterte einem anderen etwas zu von wegen, sie sehe in diesen Klamotten besser aus als in dem berühmten Partydress, der immer wieder in den Nachrichten zu sehen gewesen war. Ich fand das alles widerlich und hätte am liebsten gekotzt, musste ihnen allerdings recht geben.

»Na schön.« Der Einsatzleiter klatschte auffordernd in die Hände. »Wollen wir dann mal los?«

Ein wenig unsicher ging Martina voran, blieb aber schon vor der Wand aus dichtem Unterholz am Straßenrand wieder stehen und versuchte, einen Eingang in den Wald zu finden. Ich hielt niedrige Zweige zur Seite und ließ sie vor. Wir gingen im Gänsemarsch, die Beamten aus Grose Vale hinten, Eden in der Mitte, Martina und ich vorneweg. Irgendwann wurde Eden das langsame Tempo zu bunt und sie joggte voraus und ließ sich wie eine geübte Bergsteigerin seitlich eine steile Böschung hinunterrutschen. Martina blickte kurz auf und sah ihr hinterher, als Eden nach unten aus dem Blickfeld verschwand. Sie musste sich schon hundert Mal die Haarsträhnen hinter die Ohren gesteckt haben, während wir zusammen den schmalen Wildwechsel entlanggingen. Es war dämmrig im Wald, das Sonnenlicht traf in kleinen, goldenen Flecken auf den Boden.

Martinas Hand streifte meine, und wir entschuldigten uns beide umgehend.

»Es, äh.« Sie schluckte. »Tagsüber sieht hier alles ganz anders aus.«

»Das muss ja unglaublich gruselig gewesen sein, hier in der Dunkelheit herumzuirren.«

»Die Leute haben mich gefragt, ob ich denn gar keine Angst gehabt hätte, dass er mich in den Wald verfolgen würde. Aber ich habe nicht eine Sekunde daran gedacht, dass ich ihn jemals wiedersehen würde, bis ich an der Tanke ankam, und da war er. Ich habe natürlich Angst gehabt, dass ich mich hier draußen verlaufen würde. Ich wusste ja nicht … wo ich war und wo ich hinmusste.«

Sie war urplötzlich außer Atem und sah aus, als müsste sie sich setzen. Man konnte sich aber nirgendwo ausruhen.

Die Grose Vale Cops trotteten gleichgültig an uns vorbei und teilten sich am Fuß der Böschung auf zwei Pfade auf, die grob in dieselbe Richtung führten.

Martina blieb ein, zwei Minuten so hocken, dann kam sie wieder nach oben und stützte sich auf meinen Arm.

»Mir tun die Füße weh.«

»Wenn wir allein unterwegs wären, könnte ich Sie vielleicht tragen«, sagte ich. Sie wirkte, als wisse sie nicht recht, ob sie das ernst nehmen sollte oder nicht. »Aber wenn andere Männer dabei sind, kann ich das leider nicht tun. Die werden eifersüchtig. Vielleicht schlagen sie mich.«

Ich zuckte die Achseln. Sie schmunzelte.

»Mit den Ärmchen können Sie mich sowieso nicht tragen.«

Wir liefen so lange schweigend weiter, bis es peinlich wurde. Dann redeten wir irgendwelches dummes Zeug. Ob es wohl zu kalt für Schlangen war. Das Gelände. Warum alte Leute so gern wandern gingen. Martina schien gern zu lachen. Ich hatte in meinem Job bisher nie den großen Wortführer gespielt, aber Eden würde auf keinen Fall die Aufgabe übernehmen, mit ihr zu plaudern. Manchmal kann das Erinnerungen wieder hervorholen, wenn man Smalltalk mit einem Opfer führt, Erinnerungen, von denen es selbst nichts geahnt hat.

Als die Polizisten aus dem Ort den Weg verloren hatten, warteten sie auf uns und ließen uns wieder vor. Martina blieb stehen, kniff die Augen zu und atmete lange tief durch. Sie reagierte nicht auf die Geräusche, die Eden machte, als sie zu unserer Rechten aus dem Wald wieder auftauchte. Schließlich blickte sie hoch zu einem Bergkamm über uns, drehte sich um und schätzte die Entfernung zu einer auffälligen Felsformation ab, die wie ein abgebrochener Zahn aus dem Blätterdach herausragte.

»Die Richtung.« Martina zeigte nach Norden.

»Sie hat recht.« Eden nickte kläglich. »Ungefähr zweihundert Meter in der Richtung ist eine Farm. Das ist es, garantiert.«

»Woher willst du das wissen?«, fragte ich, aber Eden rannte einfach los, alle anderen ihr hinterher. Martina stolperte und klammerte sich an mir fest. Durch das Oberhemd hindurch spürte ich, wie ihre Hand zitterte. Wir waren wieder allein.

»Ist alles in Ordnung?«

»Geht schon.«

»Ganz sicher?«

»Er ist nicht da«, sagte sie, als müsse sie sich selbst davon überzeugen. »Er würde nicht hierher zurückkommen.«

Der Brandgeruch wurde immer stärker und kratzte mir in den Augen und der Kehle. Als wir auf eine Öffnung im dichten Unterholz zugingen, fiel mir auf, dass die Blätter mit grauer Asche verschmiert waren. Wir traten ins Freie auf eine mit Stacheldraht eingezäunte Langgraswiese.

Vor uns lag ein heruntergekommener, verlassener Bauernhof. Das Gras war zur Hälfte tot, ansonsten hüfthoch. In der Mitte der großen Wiese hatte ein kleines Haus gestanden. Jetzt war es ein schwarzes Gerippe, aus dem verkohlte Balken himmelwärts ragten. Neben den Überresten des Gebäudes standen ein Feuerwehrwagen und ein Polizeiauto. An dessen Kühlerhaube lehnten zwei Streifenpolizistinnen; die eine schrieb den Bericht, die andere machte Fotos. Ich sah mich nach Eden und den anderen um. Sie waren vor uns und hatten das Feld bereits halb überquert.

»Sie haben sich leider geirrt«, sagte ich zu Martina. »Er war doch noch mal hier.«

Sie nickte. Die Polizistinnen waren überrascht, als sie uns näher kommen sahen.

»Und ihr habt nicht eins und eins zusammengezählt, hm?« Ich zeigte auf das verkohlte Haus.

»Das hier ist nicht mehr der Zuständigkeitsbereich von Grose Vale«, antwortete einer von unseren Männern. »Das hier gehört zu Kurrajong. Und die hätten uns sicher benachrichtigt – hab ich recht, Mädels?«

»Sie sind Martina Ducote.« Eine von den Polizistinnen aus Kurrajong zeigte mit dem Kuli auf Martina. »Und dann ist das hier …«

Wir betrachteten alle das Haus. Feuerwehrleute trampelten in den nassen, verkohlten Innereien herum, kickten Dinge zur Seite, traten auf letzte Glutreste.

»Genau«, seufzte Eden. »Das war der Schlachterladen.«

Bei der Zerstörung des Hauses hatte der Täter ganze Arbeit geleistet. Die Hitze war so extrem gewesen, dass der Hundekäfig, aus dem Martina sich befreit hatte, nur noch ein geschmolzenes, surrealistisches Abbild seiner früheren Gestalt war. In dem Raum mit den Operationstischen waren mehrere Gasbehälter zur Explosion gebracht worden. Teile der Tische hatten sich in fünfzig Meter Entfernung in die Erde gebohrt, wo auch Fragmente von Skalpellen, Messern, Sägen und Spritzen herumlagen. Der Defibrillator war zu einem beigefarbenen Plastiktümpel zusammengeschmolzen. Zusammen mit Martina stakste ich durch die Ruine, hob Ecken verbrannten Papiers und die geplatzten Hälften von Chemieflaschen auf und steckte sie in Asservatenbeutel. Auch ein paar Schmuckstücke hatten das Feuer überstanden: eine goldene Kreole und eine Männeruhr.

Eden kam zu uns, lief mit uns zusammen herum und berichtete uns, die Überprüfung des Grundbucheintrags habe ergeben, dass das Land Regierungseigentum war und das Haus schon vor Jahren hätte abgerissen werden sollen. Ich sah Martina hinterher, die von uns weglief und dort, wo vermutlich einmal das Wohnzimmer gewesen war, in die Hocke ging, die Hand ausstreckte und mit den Fingerspitzen über die Asche auf dem Boden fuhr.

Ich hätte nach Beweisstücken suchen müssen. Ich hätte Mitgefühl mit Martina haben müssen, einer Frau, die die Begegnung mit einem Ungeheuer überlebt hatte, die an den Ort zurückgekehrt war, an dem er versucht hatte, ihr das Herz aus dem Leib zu schneiden. Aber ich war woanders mit meinen Gedanken. Fröstelnd zog ich die Jacke enger um mich und blickte hinüber zu den Blue Mountains.

Ein Übertragungswagen vom Fernsehen kam die Schotterpiste heruntergeholpert, die zum Haus führte. Unmöglich festzustellen, ob sie nur von dem Häuserbrand berichten wollten oder ob sie irgendwie Wind davon bekommen hatten, dass hier das Schlachthaus des Killers stand. Zwei von den Polizisten telefonierten gerade. Ich lief los in der Hoffnung, die Reporter aufzuhalten, bevor sie am Tatort herumtrampelten.

»Hey!« Eine der Polizistinnen aus Kurrajong schrie etwas vom anderen Ende der Wiese. »Hey! Hey! Kommt schnell her!«

Ich blieb wie angewurzelt stehen. Sie brüllte nicht nur so laut, dass ihre Stimme über die Entfernung bis zu uns drang, sondern auch in einer mehrere Oktaven höheren Tonlage. Das klang nach echter Panik. Ich drehte mich um und rannte mit Eden durch das verfilzte Gras hinter dem Haus. Die Polizistin stand ganz hinten rechts in der Ecke des eingezäunten Geländes neben einem flachen Gemäuer. Als ich auf die mit Stacheldraht eingefasste Ecke des Feldes zu rannte, knirschten meine Stiefel über Glas und Schutt.

Das Gemäuer war ein Brunnen. Officer Sanders von der Polizeiwache Kurrajong hatte unbedacht den Betondeckel halb von dem Brunnen heruntergeschoben. Sie hatte die Kotzerei gerade lang genug unterbrechen können, um nach uns zu rufen. Ich hielt mir den Hemdzipfel vor Mund und Nase, beschattete mit der anderen Hand die Augen und blickte hinab ins Dunkel.

Der Brunnen war an die sechs Meter tief. Im Halbmond aus grauem Licht erkannte ich ein milchiges Auge, das tot zu mir hochstarrte. Dem Gestank nach zu urteilen gab es noch viele andere Leichen da unten.

Als Cop stumpft man ab. Uralte Geschichte. Wer zu viel mit Grausamkeit und Tod zu tun hat, kann irgendwann nicht mehr an das insgesamt Gute im Menschen und den ganzen anderen Sonntagsredenmist glauben. Man ist irgendwann überzeugt, dass moralische Verkommenheit und Mord normaler Bestandteil des menschlichen Zustands sind. Man steht herum, raucht, reißt Witze über die Toten oder stellt Mutmaßungen an, wer dieses Wochenende beim Fußball gewinnt. Man ächzt und stöhnt und meckert wie bei jedem anderen Beruf auch.

Für die Cops, die kamen, um die Leichen aus dem Brunnen zu holen, war das Böse des Täters eher eine Störung ihres Feierabends als ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit. Der Job würde sicher bis tief in die Nacht dauern.

Als Martina Ducote also verkündete, sie wolle dableiben und zusehen, meldete sich mein Magen mit einem Zwicken. Sie würde nicht nur mitansehen müssen, was aus ihr geworden wäre, sondern schlimmer noch, sie würde Zeugin der Respektlosigkeit werden, mit der Polizisten so natürlich über Tote reden.

Ich behielt sie die ganze Zeit im Auge, als es Abend wurde und zwei Forensikexperten an Sitzgurten in den Brunnen hinabgelassen wurden, um dort zu fotografieren, Fingerabdrücke zu sichern und Proben zu entnehmen. Auch eine hochspezialisierte forensische Anthropologin wurde per Hubschrauber aus der Stadt eingeflogen; wir hatten sie zu Hause erreicht, wo sie gerade dabei war, Abendessen für ihre Kinder zu kochen. Was für ein Job. Ein größeres Kontingent Streifenpolizisten versuchte, die Kamerateams und hübschen Nachrichtensprecherinnen zurückzudrängen, die schon dabei waren, Mikrofone und Beleuchtung aufzubauen und die stark geschminkten Gesichter ins rechte Licht zu setzen.

Eden lief mit verschränkten Armen auf und ab und dachte nach. Ich wälzte ebenfalls Gedanken und kam vermutlich zu demselben Ergebnis wie sie. Warum gab es Leichen im Brunnen und Leichen in der Bucht? Wie es schien, hatte der Täter die Operationen hier durchgeführt; die Leichen hier im Brunnen zu entsorgen, war die einfachste Methode. Was hieß, dass die, die er im Meer versenkte, von einem anderen Operationssaal näher am Wasser stammten. Hatte er also auch eine Wohnung in der Stadt?

In weniger als zwei Stunden wurde die erste Leiche mit einer Seilwinde aus dem Brunnen gehoben. Vorsichtig aus dem Gewirr sterblicher Überreste befreit wie ein Stück eines dreidimensionalen Puzzles, wurde sie auf einer Bahre nach oben geleiert. Es war ein Mann, der in zusammengekrümmter Haltung mit geschlossenen Augen auf der Seite lag. Martina sah mit ausdruckslosem Gesicht zu, wie der Leichnam aus der Dunkelheit hochkam und über dem Brunnen schwebte. Ihre Wangen wurden vom Blitzlichtgewitter der Reporter erleuchtet, die sie neben mir entdeckt hatten. Jemand witzelte, dass da mal wieder jemand vor Langeweile bei der Arbeit gestorben sei, die Leute kicherten. Ich legte Martina die Hand auf die Schulter.

»Macht sich denn gar niemand Sorgen darum, wo Sie sind?«

»Nein«, sagte sie, ohne mich anzusehen.

»Kann ich jemanden für Sie anrufen?«

»Niemanden, der nicht erstaunt wäre, wenn er von mir hört.« Sie lächelte schwach über meine Bemühungen. »Ich habe eigentlich niemanden, der mir so nahe steht, dass ich ihn im Krisenfall anrufen würde.«

Erst dachte ich, wie unglaublich traurig das klang, bis mir klar wurde, dass ich mich in haargenau derselben Lage befand. Es schien, als würden Martina und ich ein sehr ähnliches Leben führen – bindungsscheu, unterwegs mit losen Bekanntschaften, intim nur mit Fremden. Ich lebte so, für mich war es eine, wenn auch zerstörerische Selbsterhaltungsmethode, an die ich mich mittlerweile gewöhnt hatte. Aber dafür sah Martina Ducote nicht alt genug aus. Ich merkte, dass sie mich betrachtete, und lächelte sie etwas betreten an.

»Das geht hier noch die ganze Nacht so weiter«, sagte ich. »Als wir hergefahren sind, habe ich unten an der Straße einen Hungry Jack’s gesehen.«

»Ich mag Hungry Jack’s«, sagte sie. Jemand fing an, irgendetwas grölend zu singen, woraufhin wieherndes Gelächter ertönte. Ich lief rot an und zog Martina schnell mit zum Auto.

Ich weiß nicht, wie ausgehungert Martina war, jedenfalls aß sie mit ausgeprägter Begeisterung. Ihrem Burger schickte sie noch frittierte Zwiebelringe und eine große Cola hinterher. In sich gekehrt sog sie am Strohhalm und starrte zum Fenster hinaus in Richtung der Autos, die auf der Fahrt in die Blue Mountains vom Highway abbogen. In dem Schnellrestaurant arbeiteten ausschließlich Teenager, die immer wieder hinter der Theke hervorgeschossen kamen, sobald sich die Gelegenheit bot, und hektisch, mit rosigen Wangen und verschwitzter Stirn, die Tische abwischten. Mein erster Schülerjob war Pommesjunge bei McDonalds gewesen. Ich dachte daran zurück, wie furchtbar der Job war und dass ich jetzt nur noch gemütlich hier zu sitzen und nichts dafür zu tun brauchte.

»Wie wärs mit einem Eisbecher?«, fragte ich Martina und hoffte, dass sie einen wollte, damit ich mir auch einen holen konnte.

Prustend faltete sie die Hamburger-Papierverpackung zusammen.

»Danke, Papa!«

Ich holte uns einmal Erdbeer und einmal Schokolade. Sie nahm Erdbeer. Sehr feminin von ihr, dachte ich.

»Haben Sie oft mit so was zu tun?«

»Mit was jetzt genau?«, fragte ich und legte die Arme auf den Tisch.

»Ich weiß ja nicht. Mit Entführungsopfern meine ich. Mit Leuten …. Leuten, die fast …«

»Nein.« Ich attackierte mein Eis mit dem Löffel. »Meistens lese ich nur die Berichte und damit hat sich die Sache. Ganz ehrlich gesagt sind die meisten Opfer nicht so kooperationsbereit wie Sie.«

»Ich fühle mich nicht sicher«, gestand sie mir, hielt den Blick aber auf ihren Eisbecher gerichtet. »Bei den komischsten Sachen kriege ich so viel Angst, dass ich mich am liebsten irgendwo verstecken würde. Lichter. Wenn ich kaltes Metall fühle. Das Heulen des Winds.«

Es tat weh, sie so über den quälenden Wunsch reden zu hören, sich einfach aus dem Leben zu verabschieden. Ich hatte so etwas auch schon erlebt, nachdem Louises Baby tot geboren worden war. Unser Baby. Der Klang einer Frauenstimme am Telefon. Der Anblick einer Schwangeren. Die Farbe Rosa. Das hatte alles eine überwältigende Übelkeit bei mir ausgelöst, und monatelang wäre ich am liebsten weggerannt, sobald ich so etwas sah oder hörte. Meine zweite Frau Donna hatte ich ziemlich rasch gefunden und geheiratet, um mich in das Frau-und-Kind-Schema zurückzuzwingen, als könne man sich mit einer Beziehung therapieren. Ganz schlechte Idee. Innerhalb weniger Monate bekam sie spitz, dass ich seltsam, kalt und generell »emotional nicht verfügbar« war.

»Für das Gefühl gibt’s einen Namen«, sagte ich. »Deswegen wäre es besser für Sie, wenn Sie nicht mit uns rumhängen würden. Sie sollten sich mit jemandem auf dem Sofa zusammenkuscheln und versuchen, über die Sache wegzukommen.«

»Aber mir geht es besser, wenn ich mit Ihnen zusammen bin«, erwiderte sie. Sie ließ die Worte so in der Luft hängen, nur untermalt vom Klappern der Frittierkörbe und den Bestellnummern, die schreiend durchgegeben wurden. Ein paar Truckies belegten die Sitzgruppe hinter mir, und Martina folgte ihren Bewegungen mit dem Blick, wobei sie sich unbewusst an der Schläfe kratzte.

»Ich weiß ja, dass er nicht mehr wiederkommt.«

»Er kommt nicht wieder«, sagte ich. »Sie sind nicht die Einzige, die entkommen ist. Am Morgen, als wir die ersten Leichen gefunden haben, hat er versucht, einen Junkie im Meer zu ersäufen. Unserer Berichterstattung zufolge war der junge Mann gestern Abend glücklich und zufrieden in Darlinghurst damit beschäftigt, sich bei den Narcotics Anonymous zu Jesus zu bekehren.«

Martina lauschte meinen Worten aufmerksam und überdachte sie, während das Eis vor ihr schmolz. Nachdenklich lutschte sie ein paar Löffel voll, ihre Augen hinter den langen schwarzen Wimpern verborgen.

»Jemand sollte mein Herz bekommen«, sagte sie leise. »Irgendwo leidet gerade jemand, wartet auf den Tod. Vielleicht jemand, der krank und schwach ist. Jemand, der es ungerecht findet, dass er dran glauben muss. Ich habe das Gesicht gesehen von dem Arzt, aber nicht das Gesicht von der Person, die da neben mir in dem Raum auf dem Tisch liegen sollte. Ich könnte auf der Straße an demjenigen vorbeigehen. Er könnte hier in unserer Nähe sitzen.«

Unwillkürlich blickte ich mich um. Hinter Martina saß eine Familie zusammen, eine Mutter, die die Pappkrone auf dem Kopf ihres Kleinkindes gerade rückte.

»Man kriegt sie nie alle«, seufzte ich. »Das Böse ist wie ein Virus. Er breitet sich aus, bei jeder Berührung, wird durch die Luft übertragen und eingeatmet. Man fängt sich den Virus ein, wenn man ein hartes Leben hat oder misshandelt worden ist. Man bekommt ihn, wenn man bedürftig ist. Und irgendwas braucht doch jeder. Die Person, die Ihr Herz bekommen sollte, brauchte es. Man kann nicht alles Böse in der Welt bestrafen. Da müsste man schon bei sich selbst anfangen.«

»Das klingt, als ob Sie den Job schon zu lange machen würden.«

»Das stimmt.« Ich freute mich über ihr Lächeln, auch wenn es nicht viel mehr als ein hochgezogener Mundwinkel war.

»Und, was haben Sie schon angestellt, wofür Sie bestraft werden müssten?«, fragte sie. Lärm- und Geruchskulisse des Restaurants schienen verschwunden zu sein. Meine Hand lag dicht neben ihrer Hand auf dem Tisch und wirkte alt und faltig neben ihrer glatten Haut.

»Meine erste Frau habe ich fies behandelt«, antwortete ich. »Die zweite lieblos. Ich konnte meine Teamkollegin nicht leiden, weil sie mir wahnsinnig auf den Sack gegangen ist mit ihrer lauten, fröhlichen Art. Der typische mollige Muttityp, der sich in alles einmischt und ständig bescheuerte Komplimente zum Besten gibt. Ich habe mich nicht um sie gekümmert. Ich habe sie weggestoßen, als ich für sie hätte da sein müssen. Sie hat sich erschossen.«

Die Stimme in meinem Kopf war entspannt, als mir das über die Lippen kam. So etwas kannte ich von mir nicht. Ich fragte mich, ob ich einfach nur erschöpft war oder Martina vielleicht besonders mochte – die Art, wie sie sich meine Worte sekundenlang durch den Kopf gehen ließ, bevor sie etwas erwiderte.

»Ich habe Menschen wehgetan, damit ich bemerkt werde«, sagte sie. Ich sah zu, wie sie ihr Eis zu einem runden rosa Hügel modellierte. »Das hat mit sieben angefangen. Nach dem Tod meiner Eltern bin ich adoptiert worden – von einer großen Patchworkfamilie aus lauter Halbgeschwistern und anderen Adoptivkindern. Wenn man da rumgeschrien hat, hat das keinen Menschen interessiert. Aber wenn man sich ekelhaft und gemein verhalten hat, böse war und niemanden an sich rangelassen hat, dann bekam man Beachtung. Das hat mir Spaß gemacht. Es hat mir Spaß gemacht, das Kind zu sein, das keiner leiden konnte.«

Sie sah auf, als zwei uniformierte Polizisten hereinkamen und zur Theke gingen. Die beiden bestellten das Abendessen für die Mitarbeiter am Tatort. Das Mädchen, das sie bediente, schien in sich zusammenzuschnurren und hackte kraftlos auf dem Plastikschutz an der Kasse herum, als die Bestellung immer und immer länger wurde.

Ich ließ den Blick durchs Restaurant streifen und wehrte mich gegen den Gedanken, wie sehr Martina mir ähnelte. Da bemerkte ich eine Tageszeitung, die auf dem Tisch neben unserem herumlag. Ich las die Schlagzeile immer wieder. Das dazugehörige Bild sagte mir nichts. Es war ein unscharfer Schnappschuss in Schwarzweiß von einem Mann um die vierzig, der ein Baby auf dem Arm hielt und in die Augen des Säuglings blickte.

Es war der Name, der mir wie ein Stromschlag durch die Eingeweide fuhr, während ich regungslos am Tisch sitzen blieb. Etwas war an dem Namen, das mein Inneres zum Brennen brachte.

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JAKE DELANEY ERGEBNISLOS

Martina, das Mädchen, das keiner leiden konnte, beobachtete mich. Ich schob das Tablett von mir, stand auf und griff nach der Zeitung, die ich mir unter den Arm klemmte.

»Kommen Sie«, sagte ich. »Ich bring Sie nach Hause.«

Derek Turner saß seit fünf Tagen im Schutzgewahrsam in Long Bay. Dort wurde er von den übrigen Häftlingen getrennt festgehalten, damit nichts über seine Inhaftierung an die Öffentlichkeit dringen konnte. Aber das Wachpersonal hatte trotzdem mitbekommen, was er sich hatte zuschulden kommen lassen – auf den Gängen wird immer geflüstert und getuschelt, man langweilt sich fürchterlich und kann die Nase in Dokumente stecken, die irgendwo herumliegen. Vor Gefängniswärtern kann man nichts geheim halten. Sie sind bedauernswerte, neugierige, paranoide Gestalten. Das rührt von jahrelangem Misstrauen und ewiger Wachsamkeit her. Sie haben Verfolgungswahn, weil es die Lebensaufgabe jedes Häftlings ist, Sachen vor der Institution zu verheimlichen, und Aufgabe der Institution, diese Geheimnisse aufzudecken. Nach stundenlangem Auf- und Ablaufen in leeren Gängen, Herumstehen in grellbeleuchteten Höfen und dem nicht enden wollenden Gefühl vergehender Zeit braucht ein Justizvollzugsbeamter einfach ein bisschen Klatsch und Tratsch. Ein Gerücht oder ein Geheimnis kann einen eine ganze Nacht lang unterhalten. Als Derek Turner eingeliefert wurde und die Beamten zu hören bekamen, seine Anwesenheit dort sei streng geheim und seine Straftat unbekannt, tja … das war ein Krimi, bei dem die Stunden wie im Flug vergingen. Es war ein Geheimnis, dem sie einfach auf die Schliche kommen mussten.

Eden und ich quetschten uns in Dereks winzige Betonzelle. Ich lehnte an der Wand, Eden setzte sich auf den einzigen Stuhl, einen am Boden festgeschraubten Stahlhocker. Es war schwül in der Zelle und roch nach Desinfektionsmittel. Derek wirkte verschwitzt und würde es auch bleiben, bis sich jemand die Mühe machte, ihn zum Duschraum zu eskortieren, wo er sich von vier Leuten bewacht schnell mit kaltem Wasser waschen konnte.

»Die schieben mir Rasierklingen unter der Tür durch«, war das Erste, was Derek Turner zu uns sagte. Eden und ich drehten den Kopf beide zum schmalen Schlitz unter der schweren Eisentür. Weiter hinten am Gang schrie jemand herum und schlug gegen die Wände. Eden sah auf die Uhr.

»Aha.« Sie nickte gelangweilt. »So was kommt vor.«

Unmöglich zu sagen, wer Derek Turner da genau die Aufforderung zum Selbstmord in die Zelle bugsierte, aber ich vermutete, dass es die Wärter waren. Ein Kindesmörder wird von Insassen und Aufpassern gleichermaßen gehasst. Die Wärter ermutigen ihn dazu, seinem Leben zum Wohl aller Beteiligten selbst ein Ende zu setzen. So gnädig würden die Mithäftlinge nicht mit ihm umgehen. Die Einlieferung von jemandem wie Derek Turner wäre eine Sensation in Long Bay. In der Minute, in der er seinen ersten Hofgang antrat, würde das Gerede losgehen, was sie mit ihm anstellen sollten. Mein erster echter Fall war ein Mord im John Morony Knast gewesen – die Ermordung eines Insassen, der den kleinen Sohn seiner Exfreundin erwürgt hatte. Sein Zellengenosse hatte ihm die Kehle mit dem Deckel einer Thunfischbüchse aufgeschlitzt. Hatte anscheinend nicht weniger als eine halbe Stunde gedauert.

Die Long Bay Boys würden schon auf Derek Turner warten, mit Eimern voll kochend heißem Wasser, geflochtenen Bettlaken und Klappmessern. Eliza Turner würde es im Silverwater-Frauenknast wahrscheinlich kaum besser ergehen.

»Ich bin bereit, alles zu tun, um Ihnen zu helfen«, murmelte Turner. »Ich will gegen Eliza aussagen. Ich weiß, dass das nicht richtig war, was wir gemacht haben. Mir war das immer klar, aber sie … sie hat sich durchgesetzt und …«

»Na, so ein Zufall aber auch. Wir haben nämlich mit ihr geredet, und sie will gern gegen Sie aussagen. Ihrer Frau die Schuld in die Schuhe zu schieben, das können Sie sich also sparen.« Eden hielt abwehrend die Hand hoch. »Machen wir’s schnell. Ich habe noch nicht gefrühstückt, und ich kann ziemlich ungenießbar sein, wenn ich Hunger habe. Sie erklären sich bereit, sich genau nach Script zu verhalten, wenn der Killer morgen anruft. Sein Routineanruf am Monatsersten. Das Drehbuch müssen Sie ein paar Mal mit einem von unseren Spezialisten einüben.«

»Ich mache alles, was Sie von mir wollen.«

»Morgen früh kommen die Beamten und bereiten Sie auf das Telefongespräch vor. Es ist allerdings ziemlich unwahrscheinlich, dass er sich überhaupt bei Ihnen melden wird. Die Story ist überall in den Medien. Aber wenn Sie sich ganz normal verhalten, als wäre nichts passiert, dann wird er sich darauf verlassen, dass Sie nur am Überleben Ihrer Tochter interessiert sind. Er will das Geld, das Sie ihm noch schulden. Wenn er so süchtig nach dem Nervenkitzel ist, wie wir vermuten, wird ihm das Risiko vielleicht sogar Spaß machen. Wenn Sie ihm irgendeine Art von Warnung geben, dass wir ihn in eine Falle locken wollen, machen wir Ihre Situation wesentlich schlimmer. Und sie kann schlimmer werden, Derek, das können Sie mir glauben.«

Der Mann, der Courtney Russell hätte beschützen sollen, ihr Stiefvater und Vorbild, brach in Tränen aus und nickte. Eden erhob sich und bürstete sich die Hose ab, als versuche sie, sämtliche Dreck- und Schimmelpartikel loszuwerden, die in der Zelle an ihr hängengeblieben sein könnten. Dereks Gesicht sah dick und lila verfärbt aus, als ich an die Tür hämmerte, dass wir wieder rauswollten.

»Bitte helfen Sie mir«, schluchzte Derek. »Eine Sache. Nur eine einzige Sache.«

»Was?«

Derek hielt sich weinend die Hände vors Gesicht. Ich stand da und beobachtete ihn, als der Wärter die Tür aufschloss und Eden schon zum Spalt herausschlüpfte und durch den Korridor davonging.

»Sie flüstern mir nachts Sachen zu«, schluchzte Derek. »Die Leute draußen auf dem Gang. Die geben mir Rasierklingen und flüstern ständig, ich soll es tun, jetzt tun. Bitte machen Sie, dass sie damit aufhören. Die sollen aufhören.«

Ich trat durch die Tür nach draußen und sah den Schließer an, der sie hinter mir verriegelte. Er war ein untersetzter Inder mit perlweiß glänzenden Zähnen. Als unsere Blicke sich begegneten, wusste ich, dass er und seine Freunde diejenigen waren, die Derek Turner quälten. Er griente und nickte in Richtung Flur.

»Hier geht’s lang, Detective«, sagte er. »Wenn Sie mir folgen würden.«

Je älter er wurde, desto schwerer fiel Hades das Aufwachen. Er befürchtete, dass ihn der Schlaf irgendwann mit Haut und Haar verschlingen und sein Leben im Koma versinken würde wie in glänzendem, schwarzem Schlick. Wenn er träumte, dann von den Kindern, die sich in deutlichem Schwarzweiß vor seinen Augenlidern abzeichneten. Im Traum blieben sie für ihn unerreichbar. Immer lachten sie böse über irgendwas, nie konnte er herausfinden, was sie zu dem Gelächter veranlasst hatte.

Als er von Edens Händen wachgeschüttelt wurde, fuhr er mit einem Jaulen hoch aus dem Schlaf. Ihre Fäuste trommelten auf seiner nackten Brust herum, als wolle sie ihn wiederbeleben.

»Wach auf!«

»Was? Was?«

»Er ist weg! Er ist Travis hinterher!«

Hades verstand kein Wort. Wie ein dicker Fisch rollte er sich aus dem Bett und zog immer noch betäubt die Jeans hoch. Das Mädchen war außer Rand und Band, krabbelte über das Bett und warf Kleidungsstücke nach ihm.

»Bitte, bitte, beeil dich, Hades, bitte!«

Hades nahm das Buch zur Hand, das auf dem Nachttisch lag, schüttelte den Kopf wie ein Hund, legte es wieder hin und nahm die Autoschlüssel hoch. Das Herz klopfte ihm wie wild in Hals und Gesicht. So musste sich ein Herzinfarkt anfühlen. Er dachte an all den Speck, den er im Laufe des letzten Monats gegessen hatte, die Zigaretten, den Eiskaffee, den die Arbeiter ihm mitgebracht hatten. Der Whisky. O Gott, der Whisky. Eden schubste ihn vorwärts. Er war am Auto. Erst unter dem Licht der Natriumlampen wurde er richtig wach und merkte, dass Eden weinte. Er fasste nach ihrem Gesicht.

»Was ist denn mit dir los?«

»Eric bringt ihn um«, schluchzte sie. »Eric bringt Travis um.«

Auf der Piste durch den Wald rutschten die Reifen auf dem Schotter weg, der Motor puckerte unter seinen bloßen Füßen. Es musste früher Morgen sein. Kaninchen flitzten vor dem Auto über den Weg und verschwanden wie kleine Pelzraketen im Unterholz. Eden so weinen zu sehen, machte ihm Angst. Das kannte er an ihr nicht. Sie weinte wie ein kleines Mädchen in ihre Hände, leise und untröstlich. Allmählich ließ es nach, bis sie nur noch schniefte, und Hades brachte den Mut auf sie anzusehen.

»Er hat uns erwischt«, sagte sie, als sie seinen Blick auf sich spürte. »Vor einer Woche. Travis und mich. Am Bach.«

»Bei was erwischt?«

»Herrgott, Hades«, heulte sie. Er nickte und hielt den Blick auf die Straße gerichtet. Er wusste ja, dass sie etwas mit dem Savage-Jungen hatte. Er wusste es schon vor zwei Jahren, als er sie zusammen auf dem Baumstumpf gesehen hatte. Er wusste es aus der lautlosen Anspannung, die in Erics Körper trat, sobald die Sprache auf Travis Savage kam, auch wenn Eden ihre Beziehung zu ihm immer herunterspielte. Der Junge war oft monatelang weg, wenn er oben im Norden mit seinem Vater zusammen auf Fischkuttern arbeitete. Dann tat Eden so, als hätte es Travis nie gegeben. Hades hatte die Situation im Auge behalten, hatte den Jungen ein paar Mal dran erinnert, dass es ihm ans Leder gehen würde, falls er sich an seiner Tochter vergriff. Aber nach einer Weile verlor der Alte das Interesse an der Sache. Warum sollte er sich einmischen? Eden war schlau, erwachsen und selbstsicher. Wenn der Junge sich ihr gegenüber nicht anständig verhielt, würde sie ihn bei lebendigem Leib verspeisen. Auf Hades wirkte sie wie eine Katze, die mit einem kleinen Wesen spielt, das sie nicht recht verstehen kann, aber instinktiv weiß, dass es keine Gefahr für sie darstellt. Der Junge träumte nur – jede Minute mit ihr war geborgte Zeit.

An Erics Einstellung zu der Sache hatte der Alte bisher nicht gedacht.

»Wir wollten uns treffen«, schniefte Eden. »An der Gold-Akazie am Zaun Richtung Westen. Nur zum Spaziergehen, klar? Jedenfalls ist er nicht gekommen. Als ich zurück im Haus war, war Eric nicht mehr da. Er hat mir eine Nachricht hinterlassen.«

»Was steht drauf?«

»Dass es ihm leid tut.«

Travis Savage wohnte zusammen mit seinem Vater auf dem flachen Gelände, das sich an den Nationalpark anschloss, gute zehn Minuten von der Deponie entfernt. Karge Farmen, auf denen außer trockenem Gras, verrosteten Geräten, Autowracks und vereinzelten Marihuanapflanzungen nichts wuchs. Hades und Eden schwiegen sich an. Nachtregen hatte die Straße benetzt, so dass sich tausend orangefarbene Lichter darin spiegelten. An der Kreuzung hinter der Stadtgrenze von Utulla stand ein Streifenwagen an der Ecke. Der Polizist hinterm Steuer winkte Hades mit einer Handvoll McDonalds-Fritten zu, als der abbog. Ungehalten richtete sich ein Mädchen im Beifahrersitz auf.

Hades hielt an dem kaputten Maschendrahtzaun an, ließ den Motor aber laufen. Zu Hause schien der Junge nicht zu sein. Nirgendwo brannte das Licht, und in der Einfahrt stand kein Auto. Bevor Hades sie daran hindern konnte, sprang Eden aus dem Wagen, drehte eine schnelle Runde ums Haus und spähte zu den Fenstern hinein, die Hände um die Augen gewölbt.

»Hier sind sie nicht.«

»Ach nee. Steig ein.«

Sie zog die Knie dicht an die Brust, als Hades davonraste, dass der Schotter nur so spritzte. Seine Hände am Lenkrad waren schweißnass. Es war alles seine Schuld. Er hatte Eric in letzter Zeit nicht genug beachtet. Als würde man vergessen, einen alten Stiefel erst auszuschütteln, ob auch keine Spinnen darin saßen, bevor man mit dem nackten Fuß hineinfuhr. Darauf hatte Eric mit seinem brennenden Hass nur gewartet.

Es war einfach zu viel los. Die Deponie florierte. Der Alte hatte versäumt, den Jungen im Auge zu behalten.

Als sie durch die menschenleeren Straßen außerhalb der Ortschaft Camden ins Industriegebiet fuhren, in dem eine Kunststofffabrik, Lagerhäuser und das örtliche Tierheim standen, redeten sie nicht. Die Straße zwischen den eingezäunten Industriegeländen wurde von einer Allee aus hohen, weißen Eukalyptusbäumen gesäumt. Sie wussten beide, wo Eric sein musste. Hades hatte in der Vergangenheit Beschwerden von der Schule und der örtlichen Polizei bekommen, die Kinder würden sich in der verlassenen Singer-Nähmaschinenfabrik herumtreiben, Fenster einschmeißen und alte Maschinen anlassen. Es war der einzige Ort jenseits der Mülldeponie, an dem die Kinder sich gern aufhielten. Bei den anderen Teenagern in der Shopping Mall oder im Kino waren sie wegen ihres aggressiven, unfreundlichen Benehmens und Erics ständigen Prügeleien nicht gern gesehen.

Als sie mit dem Auto ans frühere Ladedock der Fabrik fuhren, war sofort zu erkennen, dass drinnen jemand war. Durch die hohen, kaputten Scheiben waren die Schatten von Maschinen zu sehen, die über die Decke wanderten, der Widerschein skelettartiger Arme und Hebel und Seilzüge. Hades musste an die alten Schwarzweißhorrorfilme denken, die er als Kind so gern geschaut hatte. Die Maschinen in der alten Fertigungsanlage ächzten und quietschten ungeölt und protestierten gegen ihre Zweckentfremdung. Der alte Mann hielt Eden am Arm fest, bevor sie aus dem Wagen schlüpfen konnte.

»Du bleibst schön hinter mir, Mädchen«, fuhr er sie an. Sein Blick sagte alles. Eden wurde ganz klein auf ihrem Sitz und nickte. Hades stieg aus, ließ die Tür offen und bewegte sich leichtfüßig auf den Eingang zu.

Die Szene in der Fabrik erinnerte ihn an eins der Jahrhunderte alten Gemälde, die er beim Unterrichten der Kinder in ihren Büchern gesehen hatte – primitive Gefängnisse, mittelalterliche Folterkammern. Überall lagen zerbrochene Teile und Maschinen herum, die vom Betrieb der Singer-Fabrik übrig geblieben waren – schwere Nähmaschinen, Werkzeuge in Halterungen, mechanische Maschinenarme über Fließbändern, deren Räderwerk im Innern sichtbar war. Polierte Arbeitstische standen herum, verrottete Stoffballen, ölschwarz betropfte Spritzlackiermaschinen mit Rostblasen an den aufgeplatzten Schweißnähten. Über ihm wurden Elektrokabel von Ketten und Haken an der Decke gehalten, zu Venensträngen vereint und zusammen durch die gesamte Fabrik bis zum Hauptstromkasten geleitet. Eine der Ketten war abgemacht worden, die Kabel hingen lose herunter. Daran hing an den Handgelenken ein Mensch.

Travis Savage war geknebelt und hatte eine Kapuze über dem Kopf. Unter dem Rand der Kapuze rann ihm Blut dick wie Honig über die mageren Rippen und wirkte im Licht einer einzigen Lampe leuchtend, wie gemalt. Auf seiner Brust, seinem Bauch und seinen nackten Oberschenkeln öffneten sich Dutzende kleiner Wunden wie mandelförmige rote Augen. Sie weinten Blut. Eric stand daneben, in der Hand das Werkzeug, mit dem er Travis die unzähligen klaffenden Wunden zugefügt hatte – ein kurzes, breites Messer, mit dem Hades ihn schon oft gesehen hatte.

Hades gab ein wütendes Geräusch von sich, ein empörtes Schnaufen, das er nicht hatte machen wollen, und Eric drehte sich zu ihm um wie ein Hund mit einem Karnickel zwischen den Zähnen – überrascht, aufsässig, sprungbereit, falls er seine Beute in Sicherheit bringen musste. Hinter sich spürte Hades Eden. Sie legte eine Hand auf seinen bebenden Arm, zog sie aber schnell wieder weg, als sie den übermächtigen Zorn in Hades pulsieren spürte.

Eden versuchte, zu Eric hinzurennen, aber weiter als Hades’ Arm kam sie nicht. Sie wurde gepackt und zur Seite gestoßen. Mit ein paar langen Schritten war Hades bei Eric, schlug ihm das Messer aus den Fingern, packte ihn am Schopf und zerrte ihn an den Haaren nach draußen. Der Junge wehrte sich nicht. Hades knallte sein Gesicht auf die Kühlerhaube des Autos und drückte es nach unten.

Durch die wütend zusammengebissenen Zähne bekam er kaum ein Wort heraus. Im Nachtwind lehnte er sich direkt über den Jungen und zwang sich zu sprechen.

»Hat er dich gehört? Oder gesehen?«

»Nein.«

»Weiß er, wer du bist?«

»Nein.«

Hades presste den Kopf des Jungen vor Zorn keuchend noch ein wenig länger nach unten auf die Motorhaube. Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, um sich hemmungsloser Wut hinzugeben. Jetzt musste er die Kontrolle bewahren. Er ließ Erics Kopf los, packte ihn am Schlafittchen, riss die hintere Wagentür auf und stieß Eric hinein. Eden stand regungslos im Eingang und hatte die Arme um sich geschlungen. Hades ging mit langen Schritten an ihr vorbei, lief zum Savage-Jungen, der immer noch an den Handgelenken festgebunden hing, schnitt ihn los und ließ ihn in einem schluchzenden Häufchen Elend zu Boden fallen. Hades steckte das Messer in die Tasche und wischte sämtliche Oberflächen in der Nähe mit dem Hemdzipfel ab. Ohne ein einziges Wort ließ der Alte den Jungen dort auf dem Boden der Nähmaschinenfabrik liegen.

Erst in der Küche seiner Hütte, als die Tür geschlossen und die Vorhänge zugezogen waren, ging der Zorn mit Hades durch. Und Eric ließ sich willig schlagen. In gewisser Weise machte der fehlende Widerstand Hades nur noch wütender. Der Junge akzeptierte seine Strafe einfach, steckte die Schläge schweigend ein und erhob die Hand nur, um sich das Blut vom Mund zu wischen, als Hades mit ihm fertig war. Eden unternahm auch nichts. Sie stand in der Flurtür und sah nur zu, die Hände wie im Gebet an ihre geschlossenen Lippen gedrückt. Als es vorbei war, wusch Hades sich seine blutig geschlagenen Knöchel unter dem Wasserhahn ab, die Zähne immer noch so fest aufeinandergebissen, dass sie schmerzten. Eric saß keuchend in der Ecke auf dem Boden, betastete vermutlich gebrochene Rippen, eine rote Zungenspitze fühlte nach einem ausgeschlagenen Zahn.

Mehrere Minuten vergingen. Hades stützte sich auf den Spülstein, betrachtete das Vorhangmuster vor sich und wartete, dass sich seine Körpertemperatur etwas normalisierte. Das Hemd klebte ihm verschwitzt auf der Brust. Die offenen Stellen an seinen Knöcheln verfärbten sich schon wieder rot, neues Blut trat aus.

»Heute morgen reist du ab«, sagte er schließlich, schob den Vorhang beiseite und starrte hinaus in die Nacht. »Um sechs Uhr hast du gepackt und bist bereit zum Abmarsch. Ich rufe ein Taxi. Ich will dich nicht mehr sehen.«

Sehr lange kam keine Antwort. Der Junge lag zusammengekrümmt in der Ecke, eine Hand auf seinem zuschwellenden Auge.

»Wo soll ich hin?«

Die Frage war nicht als Protest gedacht. Hades wusste, dass sie ganz ernst gemeint war. Eric würde gehen, wohin er es befahl. Er war sein Sklave. Sein perverser, gewalttätiger Hund, gehorsam trotz seiner Triebe.

»Ich habe einen Bekannten in der Stadt, der nimmt dich auf. Wenn du wieder gesund bist, bewirbst du dich bei der Polizei. Goulburn, wie wir es geplant hatten. An dem Ort wird niemand nach einem Ungeheuer wie dir suchen. Da musst du endlich gehorchen lernen. Verstehen, wie die Welt läuft.«

»Eden?«

»Nein.« Hades warf dem Jungen zum ersten Mal einen Blick zu, merkte aber, wie seine Kiefer gegen seinen Willen wieder zu mahlen begannen. »Wenn ich bestimme, dass sie so weit ist, folgt sie dir. So lange musst du allein zurechtkommen.«

Erics Blick wanderte durch die Küche und suchte den seiner Schwester, verweilte dort, dann stützte er sich auf den Händen hoch. Hades atmete allmählich wieder normal. Eric zu verprügeln hatte ihm gut getan, hatte etwas von der überschüssigen Energie in seinen pochenden Adern verbrannt. Er spülte sich noch mal die Hand ab und wickelte sie in ein sauberes Küchenhandtuch. Irgendwann schaffte Eric es, auf die Füße zu kommen und in sein Zimmer zu schwanken, um zu packen.

Ich saß nicht gern an Doyles Schreibtisch. Es war, als würde ich in seinem Grab liegen. Die Arbeitsplatte war zwar leer und die Schubladen gefüllt mit meinen mageren Habseligkeiten, aber die Aura dieses Mannes, den ich nie gekannt hatte, war nach wie vor da – seine Fingerabdrücke an dem verchromten Gestell, die Spuren im Lack, die er gedankenverloren hineingekratzt hatte. Die Männer und Frauen in unserem Dezernat wurden gerade zum dritten Mal über den Einsatz im Haus der Turners gebrieft. Oberflächlich betrachtet schien es eine relativ simple Operation zu sein, aber in der kleinen Schuhschachtel von einem Raum hinten auf unserer Etage, die eigentlich nur drei Leute fasste, jetzt aber mit dreizehn vollgestopft war, wurde seit vielen Stunden mit kaum kontrollierter Panik geplant, gezeichnet, gerechnet und gestritten. Mit der Hilfe von Logistikexperten, Computergenies, Rechtsanwälten und Verhandlungsführern hatten wir Dereks Freilassung über Nacht erwirkt, damit wir ihn zurück in sein Haus in Maroubra bringen und dort in Erwartung des Anrufs vom Täter festhalten konnten. Mit viel Aufwand hatten wir ein Drehbuch geschrieben, wie Derek sich verhalten sollte. Er würde den Killer auffordern, zu ihm zu kommen und nach Monica zu schauen, weil sie krank war, scheinbar nur eine Erkältung, jedenfalls etwas, das ihr in ihrem fragilen Gesundheitszustand nach der Operation gefährlich werden konnte. Wir würden das Haus umstellen und uns auf ihn stürzen, wenn er kam.

Es gab tausend Dinge, die gegen diesen Plan sprachen. Das war mir und allen anderen sonnenklar. Aber wir konnten nicht anders, der Druck von Seiten der Medien war enorm, irgendetwas mussten wir tun, auch wenn es noch so abwegig war.

Ich saß in der kugelsicheren Weste und der übergroßen Schutzjacke auf meinen Stuhl gelümmelt da wie ein gelangweiltes Kind bei einer Hochzeit und schob vor mir Gegenstände auf dem Schreibtisch hin und her. Mich bedrückten nicht nur Doyles Gespenst und der uns direkt bevorstehende verrückte Einsatz, mit dem wir den Killer in die Falle locken wollten, sondern besonders die Phantombilder, die ein Zeichner nach den Beschreibungen von Cameron Miller, Martina Ducote, Derek Turner und Eliza Turner angefertigt hatte. Ich hatte sie vor mir auf dem Tisch ausgebreitet.

Der Organräuber, wie er in der Presse genannt wurde, war eine beeindruckende Persönlichkeit von fast zwei Metern Größe mit markanten Gesichtszügen und großen braunen Augen. Er verströmte den Stolz und die Unerschrockenheit eines Löwen. Keine besonderen Kennzeichen, Narben oder Tätowierungen. Muskulöser Körperbau. Kurze, dunkelbraune Haare. Nicht der widerliche, bucklige Leichenfledderer, den man sich vorgestellt hatte. Der Typ sah richtig gut aus. Ich fragte mich, ob das Bild seiner seelenvollen Augen den Hass der Öffentlichkeit eher verstärken oder dämpfen würde. Die große Medienaufmerksamkeit machte es natürlich noch viel unwahrscheinlicher, dass er sich bei Derek melden oder es wagen würde, zu dessen Haus in Maroubra zu kommen. Aber wenn ich eins in den vielen Jahren bei diesem Job gelernt habe, dann: Auf ein »normales« Verhalten unserer Freunde, der Psychopathen, sollte man nicht zählen. Wenn man seine Mitmenschen über einen längeren Zeitraum hinweg verstümmeln, foltern und töten will, sind eine Menge Narzissmus und Selbstüberschätzung notwendig. Ich bin kein Psychologe. Ich kenne einfach nur eine Menge schlechter Menschen. Schlechte Menschen lassen sich nicht gern sagen, was sie zu tun oder zu lassen haben, weil es eventuell nicht »gut« für sie sein könnte. Selbst wenn der Killer spürte, dass irgendetwas nicht stimmte, würde er vielleicht trotzdem auftauchen. Einfach um den Trubel zu sehen, den er verursacht hatte. Diese Leute brauchten ständige Bestätigung.

Eden war irgendwo damit beschäftigt, anderen Polizistinnen beim Anlegen der Montur zu helfen, aber ihr Bruder lehnte auf der Fensterseite des Raums an seinem Schreibtisch und beobachtete mich gelangweilt. Immer wieder sah ich zu ihm hoch und verabscheute mich jedes Mal für meine Feigheit. Eric rollte eine Zigarette zwischen Daumen und Zeigefingern und leckte sich über seine Reißzähne. Genervt riss ich die oberste Schublade von Doyles Schreibtisch auf und stöberte darin herum, um das brennende Gefühl an meiner Stirn loszuwerden, mit dem ich mich unter Erics Blick wand.

In dem Moment fiel mir das weißbeschichtete Stück Spanplatte auf. Doyle hatte die dünne Spanplatte so exakt auf die Maße des Schubladenbodens zugeschnitten, dass sie fast überall bündig abschloss. Doch als ich die Schublade so ungeduldig aufgerissen hatte, war die Platte ein paar Millimeter verrutscht und hatte meinen Blick auf den Spalt gelenkt. Ich neigte den Kopf, und in meinem Nacken fing es an zu kribbeln. Ich schob mein Papier, meine Stifte und Kulis weg von der Stelle, an der das Stück Sperrholz vorn gegen die Schubladenwand stieß, und versuchte, die Finger in den viel zu schmalen Zwischenraum zu bekommen.

Mit immer schneller schlagendem Herzen bohrte ich eine Kulispitze in den Spalt, aber das Brett war so perfekt zugeschnitten, dass es sich nicht hob. Ich nahm ein Lineal und manövrierte eine Ecke in den Zwischenraum. Eric beobachtete mich stirnrunzelnd. Ich ignorierte ihn. In Sekundenschnelle hatte ich den falschen Boden von Doyles Schublade angehoben und sah die Fotos darunter.

Am auffälligsten war das viele Blut. Auf vielen der Bilder war Blut zu sehen. Es lief aus Nasen und tropfte in Augen, erzeugte braunrote Schmierstreifen auf Armen und Schenkeln. Auf den oben liegenden Fotos waren bereits drei verschiedene Frauen zu sehen, gefesselt, geschlagen, weinend. Auf manchen erkannte ich auch Doyle, von seinem Brustbild in der Eingangshalle – »Unvergessen«. Die Finger hatte er bösartig in die schwarzen Haare einer Frau verkrallt. Seine Faust mit den aufgeschlagenen Knöcheln war geballt, als er hinüberblickte zu einer Frau, die in der Ecke eines leeren Raumes kauerte.

Ohne es zu merken war ich aufgesprungen. Die dünne Spanplatte fiel zurück über die Fotografien, als hätte es die nie gegeben. Ich stand in der Büromitte, starrte meinen äußerlich völlig normal aussehenden Schreibtisch mit angehaltenem Atem an und fragte mich, was ich wohl tun sollte.

Auf halbem Weg zum Arbeitsplatz unseres Captains merkte ich, dass ich die Fotos gar nicht mitgebracht hatte. Ich drehte mich auf dem Absatz herum, machte zwei Schritte zurück in Richtung Schreibtisch, entschied dann aber, dass es sich bei dem, was ich gesehen hatte, potenziell um Beweismittel handelte. Auf der Schublade, dem falschen Boden und den Fotografien klebten wahrscheinlich Doyles Fingerabdrücke, vielleicht auch noch die von anderen. Ich wirbelte wieder auf dem Absatz herum und rannte zum Büro von Captain James. Er telefonierte gerade, forderte vermutlich Luftunterstützung für unseren Großeinsatz an, dabei machte er Notizen auf einem Block.

»Das ist korrekt«, wiederholte er. »Genau wie ich gesagt habe. Barker Street.«

»Captain James?«

Er warf mir einen finsteren Blick zu und schrieb weiter mit. Ich nickte entschuldigend und blieb in der Tür stehen, bis er endlich aufgelegt hatte.

»Ich telefoniere, Bennett«, sagte er.

»Ja, natürlich, Sir. Entschuldigen Sie die Störung.« Ich lehnte in der Tür. »Ob Sie wohl mal ganz kurz mitkommen könnten? Es ist wirklich wichtig.«

James griff nach seiner Kaffeetasse, während er gemächlich hinter seinem Schreibtisch hervorkam. Ich bezweifelte, dass er sich auf dem Rückweg wirklich einen neuen Kaffee holen würde. Väterlich behäbig folgte er mir an meinen Arbeitsplatz.

Die Schublade war zu. Ich hatte sie offen gelassen. Ich blieb so unvermittelt stehen, dass James mir mit der Schuhspitze von hinten an den Hacken trat.

»Entschuldigung, Sir.« Ich schluckte.

»Was ist denn los?«, fragte er.

Ich riss die Schublade auf und fühlte nach der MDF-Platte. Sie war verschwunden. Als ich die ganze Schublade nahm und auf dem Schreibtisch ausleerte, wirbelte mein Briefpapier wild durcheinander. Ich zog die anderen beiden Schubladen heraus und durchwühlte die. Captain James stand daneben und kratzte sich ratlos den faltigen Hals.

»Ich weiß, das können Sie sich jetzt vielleicht schwer vorstellen«, brummte er. »Aber Ratespielchen interessieren mich nicht.«

»Vor ein paar Sekunden waren hier noch Fotos, von Doyle. Kompromittierende Bilder, Sir, erfüllen einen Straftatbestand.« Ich starrte das Chaos auf meinem Tisch an. »Aber … aber ich habe …«

Captain James sah mir mit seinen Bulldoggen-Triefaugen fragend ins Gesicht. Ich stand mit hängenden Armen da.

»So ist das also.« Er nickte und tippte mit dem Zeigefinger gegen seine Tasse. »Sie kriegen keinen Kaffee mehr, Bennett. Wir planen gerade einen großen verdeckten Einsatz und Sie machen hier die Welt verrückt, weil irgendwelche Schnappschüsse weggekommen sind. Geht’s noch?«

Damit ging er zur Kaffeemaschine. Ich wühlte noch einmal die Schubläden durch. Ich blätterte sogar in allen Unterlagen auf meinem Tisch, in der absurden Hoffnung, jemand habe die Dinger vielleicht gefunden und dort hingelegt. Erics Lachen klang vom Raucherbalkon zu mir herüber; als ich aufsah, stand er dort draußen und erzählte sich was mit einer von den Eulen.

Er drehte sich um, drückte seine Kippe aus und grinste mir durch die Glastür hindurch zu.

Als ich auf die beiden zugestürmt kam, verzog sich die Eule ängstlich in die Balkonecke. Als ich die Balkontür aufriss, nach draußen kam und wieder hinter mir zuknallte, klammerte der arme Mann sich am Stahlgeländer fest.

»Warum?«

»Warum was?« Eric feixte.

»Die Fotos«, sagte ich. »Warum hast du sie geklaut? Was hast du damit gemacht?«

»Jetzt redest du aber echt in Rätseln, Frankie. Süß.«

Ich griff mit den Fäusten nach Erics schusssicherer Weste und drückte ihn gegen das Balkongeländer. Die Eule murmelte panisch irgendeine Entschuldigung und verschwand nach drinnen. Eric stellte das Grinsen nicht ein. Er sah mich fast mitleidig an. Ich spürte, wie mein Puls in die Höhe schnellte.

»Und, was hätte ich da gefunden?«, fragte ich. »Ist deine Visage auch auf den Fotos?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass du ein bisschen schneller sein musst, Frankie.« Seine Stimme klang auf einmal ganz anders, leise und bedrohlich. »Du weißt, dass du jetzt unter Wölfen bist.«

Ich ließ ihn los. Sein Lächeln war falsch. Die Morgenluft tat mir in der Lunge weh.

»Warum willst du bloß so einen Mann schützen?«

»Der Bestatter würde mir vermutlich bestätigen, dass unser Freund Doyle meinen Schutz nicht mehr nötig hat.«

Ich kochte vor Wut. Wir wurden von innen beobachtet; Eulen mit ihren bescheuert bedruckten Kaffeetassen in der Hand standen da und starrten uns an. Meine erneute Niederlage wurmte mich entsetzlich. Eric zog sich die Jacke glatt. Er wusste genau, dass ich ihn hier in der Geschäftsstelle nicht verprügeln würde. Außerdem war ich mir nicht einmal sicher, ob ich ihm einen einzigen Schlag versetzen könnte, selbst wenn ich es versuchte. Die Kraft der Ohrfeige, die er mir auf der Toilette des Hound verpasst hatte, ließ sich unmöglich vergessen. Er war blitzschnell. Viel schneller als ein alter Knochen wie ich.

»Jetzt reiß dich zusammen, Frankie.« Eric ging kopfschüttelnd hinein. »Du versetzt die Leute noch in Panik.«

Du kannst nichts beweisen, dachte ich, als ich mit meinem Wagen auf den Parkplatz hinter dem Liquorland an der Malabar Road fuhr, einen halben Kilometer vom Haus der Turners entfernt. Ich parkte zwischen fünf oder sechs anderen, dicht an dicht stehenden Zivilfahrzeugen und schaltete das Licht aus.

Du kannst nichts beweisen.

Was hatte ich denn in der Hand, wenn ich Eden und Eric damit konfrontieren wollte, dass sie Doyles Perversität deckten? Was hatte ich vorzuweisen außer meiner Vermutung, dass die beiden gute Gründe dafür hatten, warum niemand von Doyles Übergriffen auf die Frauen wissen sollte? Vielleicht war Doyle ein perverses Arschloch gewesen. Vielleicht hatte Eric es herausgefunden. Vielleicht wollte er einfach nicht, dass der Chef unserer Abteilung und damit notwendigerweise auch der Rest der Welt von seinem miesen Charakter wussten. Es könnte sich einfach nur um eine Geste handeln, um die Würde eines Toten zu wahren. Aber vielleicht steckte auch mehr dahinter. Vielleicht standen die Fotos mit Doyles Tod in Verbindung.

Warum wollte Eric etwas verbergen, das mit Doyles Tod zu tun hatte? Wie dem auch sein mochte – ohne die Fotos selbst fehlte mir jeder Anhaltspunkt. Ich fragte mich allmählich, ob ich sie überhaupt wirklich gesehen hatte.

Im Dunkeln stand ich neben meinem Auto, gerade außerhalb der Hörweite von Spezialeinsatz- und SWAT-Leuten an der Hintertür des Liquorland. Ich hörte Eden nicht kommen, hörte ihre Stiefel auf dem Schotter nicht.

Sie sagte nicht Hallo. Ich hob den Blick, und sie stand einfach nur da, sah mich an und wartete, dass ich etwas sagte.

Du kannst nichts beweisen.

»Du weißt ja, was wichtig ist, habe ich recht, Frank?«, sagte Eden leise. In der Ferne schlugen die Brecher auf den Strand, und das Rauschen der Wellen schien einen Augenblick in meiner Brust zu rasseln.

»Natürlich weiß ich das«, sagte ich.

»Heute Nacht fangen wir unseren Killer, stimmts?«

»Haargenau.«

Eden sah mir lange in die Augen und sagte nichts. Dann wandte sie sich ab und ging zurück zu dem Trupp Polizisten. Der Atem, der aus meinem offenen Mund kam, kondensierte in der Nachtluft. Eden wollte, dass ich mich auf unseren Job konzentrierte. Wie hatte sie ahnen können, dass mir etwas anderes durch den Kopf ging?

Mit heftig pochendem Herzen folgte ich Eden. Hinten auf ihrer Einsatzjacke war ein Wort in großen, fluoreszierend weißen Buchstaben zu lesen: POLIZEI. Im Kreis der Männer und Frauen sah ich Eric, der mich auch schon bemerkt hatte. Er grinste mich im Taschenlampenlicht an, Schatten tanzten unter seinen kalten, blauen Augen. Er zog sich seine dunkle Kappe in die Stirn, unter der seine Augen verschwanden. Jetzt wusste ich nicht mehr, ob er mich beobachtete oder nicht. Ein ungutes Gefühl breitete sich in meinem Magen aus und drückte von innen gegen meine Rippen. Eric formte unhörbar mit den Lippen Worte, und ich zuckte zusammen, als mir klar wurde, was er zu mir gesagt hatte.

Wollen wir spielen?

»Sobald ein Auto in die Straße einbiegt, will ich, dass es an den Checkpoints hier und hier eingekesselt wird.« Captain James stand in der Mitte des Kreises und zeigte auf einen Stadtplan, den er auf der Kühlerhaube eines Autos ausgebreitet hatte. »Gebt mir das Nummernschild umgehend durch. Der Codename für unseren Freund ist ›Schlachter‹. Das Codewort für die Einsatzzentrale ist ›Vogel‹.«

Mein Gesicht brannte, das Gefühl breitete sich über meinen Hals nach unten aus wie ein Buschfeuer an einem Berghang. Das schwarze T-Shirt klebte an meiner Brust. Ich zog mir die Kappe tief in die Stirn und tat so, als würde ich auf die Karte gucken, bekam aber kaum etwas von den Anweisungen mit, die der Captain den verschiedenen Teams gab. Die Leute, die mich im Dunkeln umstanden, schienen es gar nicht mehr abwarten zu können. Sie rieben die Hände aneinander, traten von einem Fuß auf den anderen und scharrten mit den Absätzen im Kies wie Stiere, die nur auf das Hochziehen des Tors zur Arena warten.

Eden nahm ihre Pistole und lud sie. Dann zog sie ihr Springmesser aus dem Gürtel, ließ es aufschnappen und betrachtete die Klinge im flackernden Taschenlampenlicht.

Du weißt ja, was wichtig ist, habe ich recht, Frank?

Ich schloss die Augen, atmete einmal ganz tief ein und wieder aus.

Jetzt zählt nur eins, nämlich den Täter zu fassen, bevor er weitere unschuldige Menschen ermordet, redete ich auf mich ein. Das ist mein Job. Deswegen bin ich hier. Ich bin nicht hier, um irgendwelchen Gespenstern hinterherzujagen. Irgendwelchen nebulösen Ahnungen nachzuspüren. Ich bin hier, um das Leben Unschuldiger zu schützen.

Als Eden sich an mir vorbeidrängte, gingen meine Augen wieder auf. Ich folgte ihr um das Liquorland herum und auf die Hauptstraße, blieb ihr so dicht wie möglich auf den Fersen, während wir von einem Schatten zum nächsten huschten. In der Nase hatte ich den dezenten Duft von Shampoo und Deospray, von dem sie immer umgeben war. Ich versuchte, mit ihr Schritt zu halten, aber jedes Mal, wenn sie an eine Ecke gelangte oder sich hinter ein niedriges Gartenmäuerchen kauerte, war sie mir zwei Meter voraus. Ständig dachte ich daran, dass ich nicht wusste, wo Eric war. Bei dem Gedanken lief es mir eiskalt den Rücken herunter. Ich sah mich schnell um, sah die Umrisse anderer Polizisten, aber wenn sie ins Licht traten, war er nie dabei. Eden brachte sich hinter einem Auto in Stellung, schräg gegenüber vom Haus der Turners. Ich kroch in den Schatten hinter ihr und hockte mich hin, so dass mein Kinn auf der Höhe ihrer Schulter war. Eine geschlagene Minute saß ich so in Totenstille da, bis mir auffiel, dass mein Ohrhörer an meinem Hals hing. Schwitzend steckte ich ihn mir fest ins Ohr.

»Vogel an alle Einheiten«, rief es aus dem Ohrhörer. »Statusmeldung bitte.«

»Einheit eins, bereit.«

»Einheit zwei, bereit.«

»Einheit drei, bereit«, flüsterte Eden. Ihre Stimme in meinem Kopf kam mir vor wie ein Eindringling, der langsam aber sicher meinen Verstand an sich reißen wollte.

Die Einheiten an den Checkpoints und im Hubschrauber meldeten sich ebenfalls. Ab und an war dumpf das Wummern des Helikopters zu hören, aber er flog in weiter Entfernung die Küste ab, bis er angefordert wurde, um den Täter nicht abzuschrecken.

Wir warteten. Irgendwo in der Nähe wurde gegrillt. Bei den Gerüchen bekam ich plötzlich einen Bärenhunger. Anderthalb Stunden vergingen, bis endlich etwas passierte. Eden hockte bewegungslos wie ein Stein da und starrte zum Turner-Haus hinüber, in dem hinter zugezogenen Vorhängen das Licht brannte. Ich wand mich in der Bewegungslosigkeit, verlagerte das Gewicht auf meinen Beinen, versuchte es mit hinknien, um etwas Druck von meinen Fußgelenken wegzunehmen. Eden schien nicht einmal mehr richtig zu atmen. Ihre Silhouette war so reglos wie eine Statue, und ich hätte am liebsten den Arm ausgestreckt und sie berührt, nur um ganz sicher zu sein, dass sie noch da war.

»Checkpoint A, wir haben einen Verdächtigen gesichtet.«

»Einheit drei überprüft Nummernschild.«

»Roger«, bestätigte Vogel.

Ich drückte mich wieder hoch in die Hocke und drehte den Kopf in Richtung Checkpoint. Ein goldbrauner Toyota Tarago war in die Straße gebogen. Das in der nächsten Straße bei einem Einsatzfahrzeug stationierte Team überprüfte das Kennzeichen des Vans.

»Negativ, Vogel. Alles okay mit der Zulassung.«

Ich sah dem Wagen hinterher, der drei Häuser entfernt in eine Einfahrt fuhr. Ungeduldig sprangen zwei Kinder aus dem Auto und rannten zur Haustür, während die Eltern Plastiktüten aus dem Supermarkt ausluden.

Eine weitere Stunde verging. Eine fette schwarze Kakerlake lief eine Weile neugierig um uns herum und verschwand dann wieder. Im Turner-Haus bewegten sich Schatten. Ich spürte, wie der Schweiß an meinen Unterschenkeln hinunterrann, in meinen Haaren klebte, in den Socken juckte. Ich wollte mit Eden reden, wusste aber nicht mal, ob sie überhaupt antworten würde. In der Stille der Straße hallten ihre Worte immer noch durch meinen Kopf.

Du weißt ja, was wichtig ist.

Die Stimme aus meinem Ohrhörer durchfuhr mich wie ein elektrischer Schlag.

»Checkpoint B, Verdächtiger gesichtet.«

Ein kleines grünes Auto, sah aus wie ein Kia, war von der anderen Seite her in unsere Straße gebogen. Die Scheiben waren schwarz eingefärbt. Meine eingeschlafenen Füße fingen an, wie verrückt zu kribbeln, als ich das Gewicht auf die Fersen verlagerte. Eden bewegte sich ein klein wenig, als das Auto auf uns zu rollte.

»Einheit drei an Vogel. Das hier ist nicht seine Straße. Auto ist gemeldet auf Michael Dalley, Chatswood.«

»Vogel an alle Einheiten. Könnte Schlachter sein. Macht euch bereit.«

Lautlos zog Eden die Pistole aus dem Gürtelholster. Ich zog ebenfalls meine Waffe und entsicherte sie. Leise rollte der Kia an uns vorbei und fuhr vor dem Turner-Haus an den Straßenrand. Das Licht im Wagen wurde ausgeschaltet, aber keiner stieg aus. Zitternd stützte ich mich mit einer Hand auf dem Waschbeton der Einfahrt ab, in der ich kauerte, und bereitete mich innerlich aufs Lospreschen vor.

»Alle Einheiten: fertig«, flüsterte Vogel.

Eine weitere Minute verging. Ich zählte die Sekunden, in denen sich im Auto nichts rührte. Als die Tür aufging, dröhnte es wie ein Schuss durch die Straße. Ein großer, dunkelhaariger Mann stieg aus, der eine verblichene, orangefarbene Kappe auf dem Kopf und eine große schwarze Tasche über die Schulter trug. Mit einer einzigen fließenden Bewegung richtete Eden sich auf und rannte los, während der Mann sich auf die Tür zubewegte. Ein Polizist aus Einheit zwei war zuerst da und warf den Mann zu Boden, der gerade die Hand nach der Klingel der Turners ausstreckte.

»Runter! Runter! Runter!«

»Polizei! Auf den Boden!«

Menschliches Gejaul, rudernde Gliedmaßen. Die Stimmen in meinem Ohrhörer überschlugen sich.

»Schlachter ist am Boden, rufe Streifeneinheit.«

Eden schob den nächststehenden Kollegen einfach zur Seite und packte den Mann am Hemdkragen.

Ich roch etwas Bekanntes und blickte hinunter auf meine Füße. Ich stand auf der Tasche, die an der Schulter des Mannes gehangen hatte. Meine rechte Stiefelspitze steckte in etwas, das ich einwandfrei als Butterhuhn auf Jasminreis identifizieren konnte, mit Peshwari Naan-Brot als Beilage. Ein leckeres Junggesellengericht, das ich mir ziemlich oft kommen ließ.

»Verfickte Scheiße!«, brüllte jemand. Eden riss dem jungen Mann die Kappe vom Kopf. CURRY 4 U stand vorn darauf.

»Bitte tun Sie mir nichts«, schluchzte der Junge, der am ganzen Leib zitterte. Panik breitete sich in unserer Gruppe aus. Die Tür der Turners ging auf und drei Uniformierte mit gezogenen Waffen kamen herausgestürzt.

»Das ist der Falsche.«

»Vogel an alle Einheiten. Rückzug. Rückzug.«

»Wir haben verschissen!«, tobte ich. »Total.«

Ich drehte mich um. An unserem südlichen Checkpoint war ein Zivilfahrzeug mitten auf der Straße abgestellt worden, das jeden Fluchtversuch vereiteln sollte. Das war jetzt unbemannt, weil die Einsatzkräfte ebenfalls zu der Person hingesprintet waren, die mit leider nur fast hundertprozentiger Sicherheit Schlachter war und nun von fünfzehn Handpaaren zu Boden gedrückt wurde.

Neben dem Checkpoint saß eine einzelne, dunkle Figur auf einem Motorrad und sah sich den Auftrieb an. Als ich ihn bemerkte, betätigte er den Kickstarter und drehte.

»Komm.« Ich packte Eden an der Jacke. »Das ist er, komm!«

Eden sprintete schneller als ich zu dem Streifenwagen am Checkpoint. Als ich mich auf den Beifahrersitz warf, fuhr sie schon mit quietschenden Reifen los, die kurz auf dem nassen Asphalt durchdrehten. Ich riss mir das Mikrofon aus dem Revers und stützte mich mit der anderen Hand am Wagendach ab, als wir schleudernd um eine Kurve fuhren.

»Einheit drei an Vogel, wir folgen Schlachter auf der Malabar Road in südlicher Richtung.«

Keine Reaktion. Während ich angespannt auf eine Antwort wartete, hängte Eden sich über das Lenkrad, das sie mit weißen Knöcheln umklammert hielt. Ich stand so unter Strom, dass ich in meinem Sitz hochfuhr und mir den Schädel am Wagendach anschlug, als mir eine Hand in den Nacken fasste.

»Endlich haben wir Spaß, was, Genossen?!«

Eric lachte und breitete die Arme über die Rückenlehne, als erfreue er sich an einer Kutschfahrt durch den Park. Ich hatte am Checkpoint nichts davon mitbekommen, dass er eingestiegen war. Ich fragte mich, ob er wohl schon im Auto gesessen hatte, als Eden und ich hineingesprungen waren.

Lange konnte ich nicht über Eric nachdenken. Eden fuhr geradeaus über einen flachen Verkehrskreisel und bretterte dem Motorradfahrer, der zwischen den Autos auf der Hauptstraße hindurchraste, über mehrere rote Ampeln hinterher. Unser Zivilfahrzeug flog über die Steigung auf die Maroubra Junction zu. Vor uns ein Dutzend salzluftverklebte Fenster von winzigen Apartments, in denen die Leute fernsahen oder am Esstisch saßen. Eden raste über eine weitere Kreuzung, in der sich das Rot der Ampel in der regennassen Straße spiegelte.

»Einheit drei, wir geben euch Rückendeckung. Bleibt dran und haltet uns auf dem Laufenden.«

Hinter uns tauchten zwei Polizeiwagen mit Blaulicht auf. Erst holten wir etwas zum Mann auf dem Motorrad auf, dann fielen wir wieder zurück. Er witschte zwischen zwei überholenden Lastern hindurch, Eden musste auf die Bremse latschen. Wir folgten dem Motorradfahrer nun in einigem Abstand. Das rote Auge seines Rücklichts blinzelte uns zwischen den fahrenden Autos zu, als wir erst auf die Stadtautobahn hinauf- und dann wieder abfuhren. Auf der Botany Road hatte sich der Fahrer offensichtlich entschlossen, wo er hinwollte, lehnte sich tief über den Lenker, ließ den Motor aufheulen und raste zwischen den an der Ampel wartenden Autos hindurch.

»Arschloch«, knurrte Eden. Sie stieß einen kurzen, genervten Seufzer aus. »Er ist auf dem Weg zum Flughafen. Da wird er den Hubschrauber los und wir verlieren ihn in der Menge.«

»Einheit drei an Vogel, Schlachter ist auf der Botany Road auf dem Weg zum Sydney Airport.«

Ich konnte mir gut vorstellen, wie Captain James am anderen Ende der Leitung fluchte. Den Täter im Flughafengebäude ausfindig zu machen, würde der reinste Alptraum werden.

»Wir versuchen, die Zufahrtsstraßen abzuriegeln, bevor er dort eintrifft. Bleibt ihm auf den Fersen.«

»Vergiss es«, lachte Eric von hinten. »Der schafft es locker, mit Zeit für einen Espresso.«

Eric behielt recht. Das rote Rücklicht des Motorrads flitzte einfach über eine Kreuzung durch neun Spuren Verkehr, entwischte uns und ließ sich die Zufahrt zum Abflugterminal hinunterrollen wie ein Lausebengel auf dem Fahrrad. Eden versuchte, sich über die blockierte Kreuzung zu schlängeln, stand auf der Hupe, musste aber immer wieder abrupt abbremsen. Als wir endlich bei den Taxen waren, die auf neuankommende Kundschaft aus dem Terminal warteten, tanzten der schwarze Motorradhelm und die Schultern in der Lederjacke hundert Meter vor uns durch den dichten Verkehr. Eden schaltete auf »Parken« und sprang aus dem laufenden Wagen. Ich sprintete mitten auf der Straße zwischen den Autos hinter Eden her.

»Aus dem Weg! Polizei!«

Weit vor uns ließ der Motorradfahrer sein Kraftrad einfach fallen, warf den Helm weg und rannte zur automatischen Schiebetür hinein. Als mich die Fluggäste am Taxistand mit am Gürtel hängender Pistole angerannt kommen sahen, spritzten sie flüchtend in alle Richtungen davon.

Ich warf einen Blick über die Schulter, um zu sehen, wo Eric abgeblieben war, aber er war verschwunden. An den Schaltern in der Abflughalle standen mindestens fünfhundert Leute. Keiner rannte. Übergewichtige Rentner in Hawaiihemden. Junge Geschäftsfrauen im Kostüm. Soldaten, die Seesäcke über der Schulter hängen hatten. Auf der Treppe zum Food-Court standen, lachten, redeten Leute oder trugen Plastiktabletts herum.

An meiner Seite tauchte ein pummeliger Mann vom Flughafenwachschutz mit gezogener Pistole auf. Ich hielt meine Marke hoch, ohne den schwitzenden Wachmann näher anzusehen. Ein schneller Blick sagte alles: bleiche Haut, rundes Gesicht, zwischen Speckfalten herauslugende Schweinsäuglein. Mein Blick fiel auf sein Namensschild, ohne dass meine sich überschlagenden Gedanken seine Anwesenheit richtig registrierten.

Ich heiße Chester und nehme Witze über die Sicherheit im Flughafen sehr ernst.

»Haben Sie Kontakt zu allen Einheiten im Gebäude?«, fragte ich.

»Aber logo.« Er nickte eifrig.

»Wir suchen nach einem Mann, weiß, um die zwei Meter groß, schwarze Motorradjacke und Jeans.«

Der Sicherheitsmann gab die Beschreibung mit seinem Funkgerät durch. Ohne auf ihn zu warten, rannte ich auf die Selbstbedienungsrestaurants im Untergeschoss zu. An der Treppe blieb ich stehen, um den Blick über die Hunderte von Essern unter mir schweifen zu lassen.

Hätte er mir nicht direkt in die Augen gesehen, hätte ich ihn vielleicht nie bemerkt. Der Killer stand an der gegenüberliegenden Wand in der Nähe eines großen, blauen Notausgangs. In der Sekunde, in der ich mich zu ihm umdrehte, drückte er die silberne Griffschiene der Feuertür nach unten. Im gesamten Food-Court ging ein kreischender Alarm los, der alle zum Erstarren brachte.

Der Killer verschwand durch den Notausgang. Ich stürmte die Treppe hinunter und spürte, dass Eden mit mir Schritt hielt. Auf dem Weg durch den Food-Court rannte ich einen Mann über den Haufen, der schockstarr mit seinem Tablett in der Hand dastand, als wir auf ihn zugerast kamen. Über uns heulte der Alarm und terrorisierte meine Gehörgänge.

Der Notausgang führte ins Freie, hinaus auf eine Laderampe. Der Mörder war nirgendwo. Eden und ich rannten über zwei verschiedene Treppen nach unten in den Ladebereich, wo Paletten voller Kartons mit tiefgefrorenen Pommes Frites auf die Entladung warteten.

Rechts und links erstreckten sich Dutzende ähnlicher Ladebuchten in die Dunkelheit. Unsicher lief ich nach rechts und hielt meine Waffe vor mich gereckt, als ich um die Ecke ins nächste Dock bog. Mit einem Blick über die Schulter sah ich, wie Eden auf der Straße auftauchte, sich nach links vorarbeitete, bis ihre Gestalt zwischen den orangefarbenen Lichtflecken der Straßenbeleuchtung verschwand.

Lass sie nicht allein, schoss es mir durch den Kopf. Keine Ahnung, woher das kam. Lass sie nicht aus den Augen.

Ich versuchte, den Gedanken abzuschütteln. Edens Durchsage knisterte in meinem Ohr, als sie ergebnislos am anderen Ende des Gebäudes angekommen war. Ich machte den Mund auf, um ihr zu antworten, aber aus meinem Mund kam nur ein Heulen. Ich wusste nicht einmal, dass ich getroffen worden war. Mein Mund gehorchte mir nicht mehr, dann gaben meine Beine unter mir nach und ich sackte mit meiner schweren Schutzmontur zu Boden.

Ich blinzelte die Lichtblitze in meinen Augenwinkeln weg. Versuchte die Arme zu bewegen, aber sie waren nutzlos. Alle Befehle, die mein Hirn zu geben versuchte, schienen irgendwo zu verenden. Neben meinem Gesicht tauchten zwei Stiefel auf, dann griff eine Hand von hinten nach meinem Kragen.

»Undank ist der Welt Lohn, was, Detective?«, höhnte eine Stimme.

Der Mann in der Lederjacke rollte mich auf den Rücken. Er war riesig. Keuchend lag ich unter ihm, während langsam Gefühl in meine Arme und Beine zurückkehrte. In der Hand hielt er meine Waffe. Ich spürte, wie mir mein eigenes warmes Blut in den Nacken lief.

»Da versucht man, den Leuten einen Gefallen zu tun.« Der Killer grinste. Seine blauen Augen glitzerten im Natriumlicht. »Und was hat man davon? Nichts als Ärger. Die Leute kapieren es einfach nicht. Es geht nicht um ihr Leben. Hier geht es um das nackte Überleben der menschlichen Rasse. Wir vergessen, woher wir stammen.«

Ich hatte keinen blassen Schimmer, wovon er redete. Die Pistole war auf mein Gesicht gerichtet. Ich schnappte nach Luft, als der Killer einen Fuß hob und sich damit auf meine Brust stellte, die Stiefelspitze an meinem Adamsapfel.

»Nicht«, sagte ich und versuchte verzweifelt, mir irgendetwas einfallen zu lassen. Nichts kam. »Tu’s nicht. So wird es nur schlimmer für dich. Lass die Waffe fallen und renn weg.«

Der Killer lachte. An meinem Hinterkopf auf dem Beton fühlte es sich nass an. Als er jetzt den Mund wieder öffnete, kamen wohl einstudierte Worte heraus. Ich konnte hören, wie er sie zu mir sagte, und zugleich hörte ich, wie er sie zu Männern, zu Frauen, zu Kindern sagte, die er auf einen Operationstisch aus Stahl gefesselt hatte. Seine Stimme drang an meine Ohren und die Ohren von Kellnerinnen, Studenten, städtischen Bediensteten, Geschäftsleuten. Eine Mutter. Ein Vater. Ein Schulmädchen. Seine Opfer waren tot und doch in diesem Augenblick bei mir. Sie durchlebten die letzten Minuten ihres Lebens noch einmal, genau wie ich jetzt.

»Ich bin Jason Beck.« Der Mann lächelte auf mich herunter. »Ich bin der letzte Mensch, den Sie in Ihrem Leben sehen werden.«

Beck zielte mit der Pistole zwischen meine Augen. Mit einem Blitz wurde sie in seinen Fingern nach oben gerissen, und die Kugel grub sich zehn Zentimeter hinter meinem Schädel in den Beton. Ich konnte gerade noch rechtzeitig den Kopf heben, um zu sehen, wie Beck sich vor Schmerz zusammenkrümmte und nach seiner Schulter fasste. Ich blinzelte, und weg war er, und die Stahlträger an der Decke verschwammen im tannengrünen Nebel meiner Bewusstlosigkeit.

Ich öffnete die Augen, weil ich einen stechenden Schmerz in der Nase verspürte. Chesters Wurstfinger zerdrückten mir vor lauter Nervosität die Nasenflügel, mit der anderen Hand hielt er mir den Mund auf. Ich wehrte mich wie ein Wahnsinniger, als sein Mund sich meinem näherte.

»Aufhören, verdammt noch mal!«, jaulte ich und versuchte verzweifelt, von ihm wegzurobben. »Ich lebe noch, du Penner!«

Chester stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. Von seinem runden Kinn tropfte der Schweiß.

»Sie haben nicht mehr geatmet«, keuchte er. »Ich habe gerade meinen Erste-Hilfe-Kurs aufgefrischt. Bei mir sind Sie in guten Händen!«

Um mich her tauchten Menschen in meinem Blickfeld auf. Jemand stellte mich auf die Füße, woraufhin mein Kopf höllisch zu pochen anfing. Ein Notarztwagen mit blinkenden Lichtern heulte über die Straße und in unsere Ladebucht. Die Sanitäter schoben Polizisten und Sicherheitspersonal zur Seite, um zu mir zu gelangen. Eden und Eric standen schweigend bei den Paletten und betrachteten desinteressiert das Chaos. Von ihren kalten Blicken wurde mir so übel wie von dem Schlag auf den Kopf. Ich würgte, aber es kam nichts heraus.

»Ich sehe die Schlagzeile schon vor mir«, sagte jemand, als sich Captain James durch das dichte Gedränge zu mir vorarbeitete. »Doktor Tod angeschossen von rundlichem Rent-a-Cop.«

Um mich herum wurde gekichert. Die Beamten waren aus der Flughafenaufsicht hierhergeeilt und konnten sich nicht vorstellen, wie unglaublich demütigend es für uns war, den Killer entwischen zu sehen, wenn wir ihn schon praktisch gehabt hatten. Ich sah mich um und erkannte einige von unseren Leuten. Von denen kicherte keiner. Chester sah aus, als könnte ihn jeden Augenblick der Herzinfarkt ereilen. Er saß hinten im Krankenwagen und saugte dankbar an seiner Sauerstoffmaske.

»Ich habe meine Waffe noch nie benutzt«, war gedämpft von hinter der Maske zu hören.

»Hey hey hey!«, witzelte ein anderer. »Achtung, er nimmt Witze über die Flughafensicherheit sehr ernst.«

Jason Beck war über alle Berge. Aber wenigstens waren sich alle einig, dass er einen Schuss abgekriegt hatte. Etwas vom Blut auf dem Beton musste auch von ihm stammen. Das Wachpersonal war noch dabei, am Ende der Straße Barrikaden aufzubauen, als schon die ersten Presseleute eintrafen. Ein paar Reporter schlüpften hindurch und joggten durch die Lichtflecken der Straßenlampen auf mich zu. Eine Sanitäterin stand neben mir und öffnete meine schusssichere Weste, während ich auf einer Milchkiste saß. Ich war so daneben, dass ich nicht einmal merkte, dass sie mir schon die Jacke ausgezogen hatte.

»Einen Augenblick«, sagte ich, als ich aus meiner Benommenheit aufwachte. »Nicht so rasch.«

»Sie sind mit einer Brechstange niedergeschlagen worden, Sir. Sie müssen jetzt leider mitkommen.«

Die Frau drückte mir einen sterilen Tupfer auf den Hinterkopf. Das tat weh. Im Versuch, sie wegzuschubsen, richtete ich mich zu schnell auf. Eden und Eric sahen einander an. Sie schienen sich in Zeitlupe von mir abzuwenden und durch den Notausgang hinein ins Gebäude zu gehen.

»Schnell, macht ein Foto!«, rief einer von den Streifenpolizisten. »Ich will den Detective und den Rent-a-Cop Arm in Arm, und dazu die Bildunterschrift: Mein Held! Kuss des Lebens rettet Detective aus Sydney.«

Ich stöhnte und ließ mich von der Sanitäterin zum Krankenwagen führen.

Dank Brecheisen über den Kopf bekam ich den Rest des Abends frei, gegen meinen Willen allerdings. Wir hatten einen Namen, und das entzündete ein Feuer in mir. Die blöden Bemerkungen über Chester, der Mund-zu-Mund-Beatmung bei mir durchführen wollte, und die beidseitigen Veilchen auf meinen Augen tangierten mich nicht. Als ich zu Hause abgeliefert wurde, lief ich rastlos in der Wohnung auf und ab. Ich stellte mich unter die Dusche und versuchte, nicht über Beck nachzugrübeln und wie es jetzt, wo wir einen Namen zu seinem Gesicht hatten, weitergehen sollte. Als ich vor Sonnenaufgang an einem Bier nuckelte, tauchte in der endlosen Abfolge von Namen, die in meinem Kopf Karussell fuhren, auch Jake DeLaney auf.

Die Zeitung, die ich bei dem Restaurantbesuch mit Martina eingesteckt hatte, lag noch bei mir herum. Das dumpfe Gefühl, dass der Name »Jake DeLaney« etwas zu bedeuten hatte, machte mich halb wahnsinnig. Um fünf Uhr morgens war ich alle meine bisherigen Fälle durchgegangen – ich hob die Deckblätter unter meinem Schreibtisch auf –, konnte dort aber nichts finden, was mit dem Namen zu tun hatte. In der Zeitung stand, dass Jake, geschiedener Vater zweier Kinder, Hilfsarbeiter ohne festen Job, seit dem Verlassen einer Kneipe in Coogee verschwunden war. Seit drei Tagen war er schon weg – nur mit seiner Brieftasche, seinem Schlüssel und Handy, einer Schachtel TicTacs und den Kleidern am Leib. Drei Tage waren nun keine außergewöhnlich lange Zeit, aber dass man seit seinem Verschwinden so gar nichts mehr von ihm gehört hatte, beunruhigte die Familie. Er hatte zwei Wetten auf ein Fußballspiel abgeschlossen und 63,23 $ gewonnen, aber seinen Gewinn nicht abgeholt. Keine Kontobewegungen, nichts von seinem Handy. Auch an Bahnhöfen, Bushaltestellen, Flughäfen oder Autovermietungen war er nicht gesichtet worden. Kein Taxifahrer meldete sich, der ihn an der Kneipe abgeholt haben könnte. Die Tiden waren berechnet und das Meer abgesucht worden, alles ergebnislos. Dem Vernehmen nach hatte Jake DeLaney den Stammgästen in der Sportsbar im Erdgeschoss des Palace Hotels an jenem Sonntagnachmittag zugewinkt, war hinaus auf die Straße am Coogee Beach getreten und hatte sich in Luft aufgelöst.

Bis sieben Uhr morgens brauchte ich. Ich lag auf dem Rücken, starrte Löcher in die Luft, wartete minütlich auf Edens Anruf, da fiel mir endlich ein, wo ich den Namen schon einmal gesehen hatte.

In Edens Portemonnaie.

Ich riss ein Blatt von dem Notizblock neben meinem Bett ab, nahm einen Stift aus dem Wasserglas dahinter und schrieb den Namen Jake DeLaney auf. Ich erinnerte mich sogar wieder an den anderen Namen – die beiden einzigen, die nicht von der Liste gestrichen worden waren. Es war nämlich derselbe Nachname wie der eines Mädchens, mit dem ich auf der Highschool mal zwei Wochen zusammen war.

Benjamin Annous.

Ich habe keinen Computer zu Hause. Noch nie einen gehabt. Ich brauche so was nur, um Berichte zu schreiben oder in Registern nach Straftätern und Freigängern zu suchen, und das mache ich auf der Arbeit. Wenige Meter von meiner Wohnung entfernt war das Biz-zip Internet Café, in dem ich für zwei Dollar die Stunde Internet, Plastikbecher mit kaltem Wasser und eine schöne Sicht auf die Schnellstraße bekam. Schulkinder trödelten auf dem Weg zur Bushaltestelle, Bauarbeiter markierten Straßenabschnitte, die aufgerissen werden sollten. Ich setzte mich an einen PC am Fenster und bestellte einen großen Kaffee bei der Frau hinterm Tresen. Sie sah aus, als verstehe sie so viel vom Kaffeekochen wie ich von Computern.

Als ich mich hinsetzte, zirpte mein Telefon los. Edens Name blinkte mir vom Display entgegen. Ich ging nicht dran. Aber ich war vom Handyklingeln zusammengezuckt, als sei ich gerade bei etwas Unanständigem ertappt worden. Ich hatte ein komisches Gefühl dabei, meine Partnerin derart zu verdächtigen. Aber ich konnte mein Gehirn nicht mehr davon abhalten. Ich ließ mir noch einmal den Kneipenabend mit ihr durch den Kopf gehen und suchte nach etwas in ihren Worten oder ihrem Verhalten, das erklären würde, warum sie den Namen eines Mannes in ihrer Brieftasche hatte, der viele Tage später erst verschwand. Ich erinnerte mich, wie samtig sich die Papierkante angefühlt hatte, die vom monate-, vielleicht jahrelangen Tragen in ihrer Jeanstasche ausgefranst war. Wenn sie schon so lange eine Liste mit seinem Namen darauf hatte, warum war er dann jetzt erst verschwunden? Ich versuchte, mich der darüber stehenden Namen zu entsinnen, die von verschiedenfarbigen Stiften durchgestrichen worden waren, aber die hatte mein Gedächtnis nicht bleibend abgespeichert.

Jake DeLaney hatte sich langsam aus dem Urschleim der Kleinkriminalität zum Helden der Arbeiterklasse hochgearbeitet. Ich sah mir seinen Eintrag im Polizeiregister an und scrollte mich durch eine beachtliche Liste von Übergriffen, die vermutlich stellvertretend für eine Riesenlatte anderer Vergehen standen, die nicht aktenkundig geworden waren. Dem Mann brannte schnell mal die Sicherung durch, und mit den guten Vorsätzen war es offensichtlich noch schneller vorbei. Er war unter anderem zu sechs Wochen Entzugsklinik verdonnert worden, als er im Koksüberschwang mit seinem Auto in die Schaufensterscheibe einer Boutique gekracht war. Unter seinen schwerwiegenderen Verbrechen war der versuchte Überfall auf ein gepanzertes Geldfahrzeug vor der Westpac-Bank in Bankstown, zusammen mit zwei anderen Männern – eine Unterschätzung des lokalen Polizeiaufgebots, die ihn fünf Jahre seiner Freiheit kostete.

Ich schrieb die Namen der zwei anderen Männer auf, die bei dem missglückten Überfall mitverurteilt worden waren. Richard Mars und Geoff Gould. Diese Namen gab ich in die Suchmaske des zentralen Strafregisters ein und fand ähnliche Einträge: Böser-Jungen-Kleinkram, mit dem die beiden sich allmählich zu schwereren Verbrechen hochgearbeitet hatten. Vielleicht war es ja möglich, dass Eden irgendwann mit diesen Fällen zu tun gehabt hatte, aber als ich mir die digitalisierten Akten näher ansah, tauchte ihr Name nirgendwo auf. Vermutlich, weil sie zum Zeitpunkt der glorreichsten Taten der Typen noch ein Baby gewesen sein musste. Als DeLaney, Mars und Gould aus dem Knast entlassen wurden, war Eden gerade mal vier Jahre alt. Ich nippte an meinem bitteren Kaffee und leckte ihn mir von den Zähnen, während ich DeLaneys dicke Fresse auf unzähligen Polizeifotos betrachtete.

Mars und Gould. Ob sie auf Edens Liste gestanden hatten, wusste ich einfach nicht mehr. Ich sah auf die Uhr und merkte, dass mir nur noch fünfunddreißig Minuten bis zu unserem Pressebriefing blieben. Mit zunehmenden Schuldgefühlen googelte ich schnell noch Mars’ Namen.

Als der erste Artikel auftauchte, warf ich meinen leeren Kaffeebecher um. Mars war vor zwei Jahren in Thailand verschwunden. Es wurde für einen Raubmord gehalten, oder er verschwand absichtlich von der Bildfläche, um sich nach einem unbekannten Verbrechen abzusetzen. Zuletzt war er im Indigo Pearl Resort in Phuket gesichtet worden, wo er über den Strand zum Taxi ging. Vermisst gemeldet wurde er von seiner Freundin, die zum billigen Shoppen mit ihm zusammen nach Thailand geflogen war. Wenig andere beklagten sein Verschwinden. Mit nervös kribbelnden Fingern verkleinerte ich die Artikel, die ich gerade gelesen hatte, und tippte jetzt Goulds Namen in die Suchmaschine.

Das Telefon vibrierte in meiner Tasche. Die Tresenkraft blickte auf, als ich dranging.

»Ja?«

»Du kommst zu spät«, sagte Eden.

»Ich weiß.« Ich stand auf. »Ich, äh … ich hab die Zeit ganz vergessen.«

»Soll ich dich abholen?«

»Nein.« Ich warf ein paar Münzen auf den Tresen und zog die Schiebetür des Internetcafés auf. »Wenn die Konferenz losgeht, bin ich da. Versprochen.«

Als Kind stand Eden immer gern auf dem Flur und beobachtete Hades, wie er am Küchentisch saß und im Licht einer eingestaubten, antiken Lampe Zeitung oder Romane las. Sie sah gerne zu, wie seine niedergeschlagenen grauen Augen den Worten auf der Seite folgten, und dachte dann an die Nacht, in der sie ihn zum ersten Mal gesehen hatte: Wie sein Blick mit väterlicher Liebe auf ihrem blutverschmierten Gesicht geruht hatte. Und sie dachte: Nie wieder würde jemand sie so anschauen. Sie fand es herrlich, direkt außerhalb des Lichtkegels zu stehen, die Augen zuzumachen und einfach die Nähe des Alten zu spüren, zu träumen, dass er sie im Arm hielt, und sie würde sich nicht dagegen wehren. Sie hoffte, dass sie sich eines Tages nicht mehr juckend und verängstigt und klein fühlen würde, wenn er sie festhielt. Die chaotischen Augenblicke, in denen ihr echter Vater sie an sich drückte, als die Kidnapper zur Tür des Ferienhauses hereingeplatzt kamen, hatten ihr jeden Körperkontakt für immer verleidet.

Sieben Jahre waren vergangen, seit sie Hades zum letzten Mal gesehen hatte, und er hatte sich nicht verändert. Sie hatte erst zu ihm zurückkommen wollen, wenn sie ihm beweisen konnte, dass seine Mühen sich gelohnt hatten. Dass sie eine einflussreiche, starke Persönlichkeit geworden war. Dass sie das Startkapital, das er ihr mitgegeben hatte, gut genutzt hatte. Natürlich hatte sie mit ihm telefoniert. Sie hatte ihm Päckchen geschickt. Briefe. Bücher. Kleine Dinge, bei denen sie an ihn hatte denken müssen. Aber zurückgekehrt war sie nie, bis jetzt, wo sie ihm ihr neues Ich präsentieren konnte. Machtvoll. Bereit, um mit ihrer echten Arbeit zu beginnen.

Es war ein Gefühl, als blicke sie zurück in die Vergangenheit, als sie dort im Dunkeln hinter der Fliegentür stand. Die Bewegungslosigkeit wurde erst unterbrochen, als Hades die Zeitung umblätterte und seine stoppelige Wange in die kräftige Hand stützte. Mit den Knöcheln klopfte Eden an den Türrahmen. Hades hob den Blick und erkannte ihren Umriss.

Er sagte nichts. Beim Aufmachen quietschte die Fliegentür. Die schweren Absätze ihrer Stiefel schienen nicht zu den rohen Bodendielen zu passen. Eden setzte sich neben ihn. Sie trug den enganliegenden Overall einer Streifenpolizistin, dunkelblau und durch den breiten Pistolengurt in der Taille zusammengehalten. Eine schwarze Polizeischirmmütze beschattete ihr Gesicht. Hades musterte die Uniform, das Wappen, die Schulterabzeichen. Er sah sie zum ersten Mal in der Uniform, die sie an diesem Tag auch zum letzten Mal tragen sollte. Danach kamen nur noch die Innendienstuniform und die Zivilkleidung der Mordkommission. Der alte Mann und die junge Frau beäugten einander schweigend. Schließlich legte sie ihre Hand auf seine neben der Zeitung und fasste mit den Fingern in die Wärme seiner Handfläche.

»Bist du müde?«, fragte Hades. Eden nickte und merkte, wie sie zu schmunzeln begann, den Blick auf die Zeitung gerichtet. Der alte Mann wusste zwar, wie ungern sie sich anfassen ließ, aber er hob die Hand und schob ihr eine der feinen schwarzen Haarsträhnen hinters Ohr.

»Du siehst gut aus«, sagte er. »Aber hübsch bist du immer gewesen.«

Seine Stimme klang traurig. Eden schloss die Augen. Sie merkte, wie er ihre Hände musterte – welche Todesqualen sie bereits ausgeteilt haben mochten.

»Du hast mir gefehlt«, sagte sie. »In jeder Straße. An jeder Ecke. In jedem Zimmer. Du fehlst mir immerzu.«

Schweigen machte sich zwischen den beiden breit. Die Nachtvögel von früher riefen nicht an diesem Abend.

»Und wo ist Eric?«

»Wartet im Auto. Ich wollte dich allein.«

Hades nickte. Geistesabwesend klappte er die Zeitung zu. Er schien Angst zu haben, ihr in die Augen zu sehen. Sie drückte seine Hand, aber er sah sie nicht an.

»Ich habe all die Jahre über Angst gehabt, dass es dir vielleicht leid tut, was du damals in jener Nacht gemacht hast«, sagte sie. »Wenn du geahnt hättest, was aus uns werden würde, dann … dann hättest du vielleicht lieber das Geld genommen und …«

»Ich habe von vornherein gewusst, was ihr seid«, antwortete Hades. »Und ich habe euch trotzdem immer geliebt. Ich wusste es von Anfang an.«

Eden leckte sich die trockenen Lippen.

»Dass ihr so geworden seid, ist nicht eure Schuld«, fuhr der Alte fort. »Aber meine ist es auch nicht. Einer der Männer, der euch zu dem gemacht hat, was ihr seid, ist tot. Ich habe ihn in der Nacht begraben, in der ich euch begraben sollte. Aber die anderen fünf sind noch irgendwo. Ich habe warten wollen, bis ihr so weit seid, dann wollte ich euch die Namen verraten. Ich glaube, jetzt seid ihr so weit. Ich glaube, deswegen seid ihr hier.«

Der Alte erhob sich, und jetzt bemerkte Eden, dass er sich doch verändert hatte, nicht in seinem Aussehen, aber in seinen Bewegungen. Sie sah ihm hinterher, als er zu dem Küchenschrank über der Spüle schlurfte und einen kleinen Umschlag herausholte, der dort im Regal lehnte. Aus diesem Umschlag zog er einen Notizzettel. Ein Beben schüttelte Eden, als Hades das Stück Papier über den Tisch zu ihr hinüberschob. Sie zog die Hand weg, damit sie es nicht zu berühren brauchte, aber ihr Blick hatte sich schon an den Namen festgesaugt.

»Der, der euch hergebracht hat, sagte, es sei alles ein riesiges Versehen gewesen. Ich war gnädig mit ihm. Ich hoffe, ihr werdet die anderen genauso behandeln.«

»Wir sind immer gnädig«, erwiderte Eden. Sehr lange ließ sie das Stück Papier auf dem Tisch liegen. Irgendwie schaffte sie es nicht, die Kraft aufzubringen und es an sich zu nehmen. Schließlich holte sie ihr Portemonnaie heraus und steckte den Zettel in das Fach für die Geldscheine. Der Rand des Papiers ragte heraus, als wolle es fliehen.

»Ein paar von den andern«, sagte Hades und zögerte, weil es ihm so schwer fiel. »Ich habe sie beobachtet, im Laufe der Jahre. Sie haben Kinder.«

Eden merkte, dass die Tränen unter ihren langen Wimpern hervorrollten. Sie zwang sich in die Arme des Alten und hielt sich hinten an seinem Hemd fest. Als Eric an die Fliegentür kam, sah er Hades, der die weinende Eden an sich drückte.

Ich kam zehn Minuten zu spät zur Pressekonferenz. Alle merkten es. Eden erzählte der versammelten Presse gerade, dass die Mordkommission Beck unter Einsatz aller denkbar möglichen Mittel suche, und forderte die Öffentlichkeit zur Mitarbeit auf. Ich lehnte hinten an der Wand des Konferenzraums und sah ihr zu, wie sie aus den Unterlagen vorlas, was wir bereits hatten.

»Jason Beck, neununddreißig Jahre alt, wird in Zusammenhang mit dem Fund von über zwanzig Todesopfern bei Watsons Bay und Kurrajong wegen mehrfachen Mordes und Freiheitsberaubung gesucht. Dem Tatverdächtigen werden außerdem eine Reihe weiterer Straftaten zur Last gelegt, die er im Laufe der vergangenen zwei Jahre mutmaßlich verübt hat. Man geht davon aus, dass Beck sein Medizinstudium 1999 an der University of Sydney abschloss. Von 1999 bis 2003 hat er als Arzt an verschiedenen Orten in Übersee gearbeitet. Becks Aufenthaltsort von 2003 bis heute ist unbekannt. Man geht nicht davon aus, dass er in dieser Zeit als Arzt in Australien zugelassen war oder praktiziert hat.

Unsere Nachforschungen zu Beck haben ergeben, dass er ein fleißiger und begabter Student war und ein geschätzter und zuverlässiger Angestellter. Unsere Gespräche mit seinen ehemaligen Kollegen haben ergeben, dass er ein ruhiger, sozial eher inkompetenter, aber höflicher Mensch war. Wir haben keinen Grund zu der Annahme, dass irgendjemand aus Becks Vergangenheit diese erschreckenden Straftaten vorhersehen konnte. Es gibt keine Mittäter, niemand hat ihn in irgendeiner Art und Weise dabei unterstützt. Seine Taten sind für Personen aus seiner Vergangenheit ein Schock. Die durchgängige Interpretation der von uns befragten Personen deutet darauf hin, dass Becks Verhalten mit seinen Überzeugungen zu tun haben könnte – Natur, Darwinismus, natürliche Auslese und so weiter. Dabei handelt es sich aber um reine Spekulationen. Oberste Priorität hat seine Festnahme.

Ich möchte noch einmal unterstreichen, dass wir zum gegenwärtigen Zeitpunkt keinerlei Anlass zur Annahme haben, dass Beck bei seinen Verbrechen Helfer gehabt hat oder dass frühere Kollegen Kenntnis von den Straftaten gehabt haben könnten. In Zukunft wird sicher mehr über Becks Tatmotive ans Licht kommen, doch bis dahin lassen sich nur Vermutungen anstellen. Das Morddezernat der Sydney Metro Police warnt ausdrücklich davor, sich dem Verdächtigen zu nähern. Er ist äußerst gefährlich.«

Aus dem Bericht, den Eden da offensichtlich im Laufe einer einzigen Nacht aus dem Boden gestampft hatte, ging hervor, dass Beck als reisender Buscharzt in Uganda unterwegs gewesen war. Im Auftrag der australischen Regierung hatte er in Flüchtlingslagern und kleinen Dörfern medizinisch gearbeitet, und zwar ganz allein. Es klang wie das ideale Trainingslager für die Sorte unorthodoxer medizinischer Verfahrensweisen, von denen Dr. Rassi gesprochen hatte: Wie man ohne Team operierte und Transplantationen durchführte.

Sobald Eden geendet hatte, wurde sie von allen Seiten mit Fragen bestürmt. Sie antwortete stoisch, die Hände vor sich auf dem Tisch gefaltet.

Kameras blitzten, Journalisten schrien durcheinander, aber Eden stand einfach auf, als sie die Mindestzahl von Fragen beantwortet hatte. Sie ging um den Tisch herum und kam auf mich zu. Als sie wortlos an mir vorbeiging, sah sie mich erschöpft und gereizt an.

Erics Bewegungen in unserem Büro waren mir ständig unangenehm bewusst. Er und zwei andere Kollegen waren dazu verdonnert worden, die Hinweise aus der Öffentlichkeit zu Beck mit uns zusammen zu sichten. Er saß mit den Füßen auf dem Schreibtisch da und warf immer wieder einen blauen Gummiball in die Luft, den er hinter seinem Kopf auffing. Ich versuchte, mich auf die Unterlagen vor mir zu konzentrieren, und schrak schrecklich zusammen, als der Ball direkt vor mir auf den Tisch dotzte und dann in meinen Papierkorb hüpfte. Als Eric an mir vorbeiging, klatschte er mir auf die Schulter.

»Hey, tut mir leid, Alter.«

»Kein Problem.« Ich lächelte. »Sag Bescheid, wenn ich das Ding für dich entsorgen darf.«

Eric schlenderte bei Eden vorbei, sah ihr über die Schulter und ließ den Flummi auch dort ein paar Mal auf den Schreibtisch dotzen. Er flüsterte ihr irgendetwas ins Ohr, und sie runzelte die Stirn und sah um sich.

»Es ist zu bald«, murmelte sie. »Das weißt du genau.«

Ich stützte mich auf den Ellbogen und beobachtete Eric auf seinen ruhelosen Kreisbewegungen durch das Büro. Ich konnte einfach nicht aufhören, an das Verschwinden von Jake DeLaney und Richard Mars zu denken. Als ich die Nase voll hatte von den Unmengen nutzloser Hinweise aus der Bevölkerung und aus der Crime Stoppers-Fernsehsendung, erlaubte ich mir fünf Minuten – mehr nicht – für mein zwanghaftes Interesse an DeLaney und Konsorten. Ich behielt Erics Wanderschaft im Auge, klappte meinen Laptop auf und loggte mich im Strafregister ein.

Geoff Goulds Eintrag öffnete sich mit einem blinkenden Balken neben dem körnigen erkennungsdienstlichen Foto.

AUFENTHALTSORT UNBEKANNT –
siehe Vermisstenkartei 06. 02.1995

Ich klickte auf den Link zur Vermisstenkartei, wo ich einen Haufen Text und ein anderes Bild von Gould fand. Dieses hatte große Ähnlichkeit mit dem von DeLaney, auf dem er das Baby im Arm hielt – das Bild, das der Herald auf der Titelseite gebracht hatte. Gould lächelte allerdings direkt in die Kamera.

Mars, Gould und DeLaney. Unterweltskumpanen. Allesamt verschwunden. Hatten sie alle auf Edens Liste gestanden?

Es war reiner Zufall, dass ich den Laptop genau in dem Augenblick zuklappte, als Erics Ball auf mich zuflog. Ich fing den Dotzball an der Brust und stand auf. Eine der Eulen trat gerade durch die Schiebetür hinaus auf den Raucherbalkon. Ich schleuderte den Ball durch die sich schließende Türöffnung. Der glänzende blaue Flummi segelte geräuschlos übers Geländer hinweg und verschwand im Nichts.

Mit hängenden Armen sah Eric dem Ball hinterher. Mit vollendeter Coolness zog er die oberste Schublade seines Schreibtischs auf und holte dort einen genau gleich aussehenden Ball heraus, den er befriedigt grinsend auf seinem Tisch dotzen ließ.

»Zum Kotzen«, seufzte ich und ließ mich in meinen Stuhl sinken. Das Telefon auf meinem Schreibtisch klingelte.

»Frank Bennett.«

»Detective Bennett?« Eine Frauenstimme. »Hier ist Gina von vorn am Empfang. Ich glaube, Sie kommen besser mal her.«

Umgehend überkam mich das Gefühl, dass ich irgendetwas verbrochen hatte. Wie damals in der Schule, wenn ich über die Lautsprecheranlage ins Direxbüro bestellt wurde.

»Okay«, sagte ich. »Ich komme gleich runter.«

Jeden Morgen ging ich auf meinem Weg in unsere Dienststelle an Gina Shultz vorbei, aber ich hatte sie bisher immer nur sitzend hinter dem Empfangstisch gesehen. Jetzt stand sie an der Eingangstür zum Polizeipräsidium. Entgegen aller Erwartungen hatte die Frau Beine, und was für welche, muskulös und gebräunt wie aus dem Playboy. Toll. Ich stellte mich neben sie und blickte mit ihr zusammen hinaus in den Platzregen.

Sie bemerkte mich und nickte in Richtung der regennassen Treppe.

»Kennen Sie die Frau?«, fragte sie.

Martina stand, die Arme um den Leib geschlungen, auf der dritten Stufe. Mein Lächeln verflog mit einem Schlag.

»Warum haben Sie sie denn nicht reingebeten?«

»Habe ich versucht«, antwortete Gina.

Ich sprintete hinaus in den eisigen Graupelschauer und versuchte, den Kopf zwischen die Schulterblätter zu ziehen. Martina stand bis auf die Knochen durchnässt in dem Wolkenbruch, die Jeans und das schwarze T-Shirt klebten wie eine zweite Haut an ihr. Ich warf meine gesammelten beruflichen Instinkte über Bord und schloss sie in die Arme, als könne ich sie so vor dem Wetter schützen. Sie krallte sich an meinen Schultern fest und vergrub ihr Gesicht an meiner Brust. Ihr Körper wurde von Schluchzern geschüttelt.

»Es geht mir nicht gut. Es geht mir gar nicht gut.«

Ich drückte ihre Schultern. »Ja. Das merkt man.«

Ich führte Martina ins Gebäude und stand mit ihr an der Tür. Ihre nassen Turnschuhe quietschten auf dem Marmorboden. Gina hielt ihr eine Polizeiwindjacke hin, wie ich sie unzählige Male auf meinen Rundgängen durch das winterliche Sydney getragen hatte. Ich drapierte sie wie eine schützende Decke über Martinas Schultern.

Gina zog sich unauffällig zurück, und Martina versuchte, das Schluchzen zu unterdrücken. Mir war am ganzen Körper heiß von ihrer Berührung. Es war nicht unbedingt ein erotisches Gefühl. Es ging tiefer – wie zwei Puzzlestücke, die zusammenpassen, wie Heimkehr nach einer langen Abwesenheit. Ich fühlte mich erfrischt durch ihre Berührung, hellwach, froh. Ich dachte nicht an die Männer und Frauen, die durch die Eingangshalle gingen und uns neugierige Blicke zuwarfen. Ich strich Martina die nassen Haare aus dem Gesicht und zog den Kragen der Windjacke an ihrem Hals zusammen.

»Du bist mir eine«, sagte ich. »Jetzt guck dich bloß mal an.«

»Du bist sicher beschäftigt.«

»Für dich habe ich immer genug Zeit«, sagte ich. »Komm schon. Hier drin ist es schön warm.«

Das Café hinten in der Eingangshalle war nur für die Benutzer des Gebäudes gedacht, hatte aber nicht das schäbige, schlecht riechende Ambiente einer Behördenkantine. Hier waren richtig Steuergelder geflossen, um es mit schicken roten Ledersitzgarnituren und modernem Chrom und Glas auszustatten. Ein Goldfischteich war kunstvoll in eine schwarze, sechseckige Säule in der Mitte des Raums eingelassen. Ich führte uns zu einer Sitzecke hinten mit Blick zur Tür. Als Martina neben mir auf die Bank rutschte, war ich erstaunt. Ihr Schenkel drückte sich gegen meinen. Ich bestellte zweimal Kaffee, während sie sich das Gesicht mit einer Serviette trocken tupfte.

»Ich habe dir doch gesagt, dass du mit jemandem sprechen musst«, sagte ich, als die Bedienung wieder weg war.

»Ich spreche mit dir.«

Dazu fiel mir erst mal nichts mehr ein. Die Kellnerin stellte die Kaffeetassen vor uns. Martina massierte den Zucker in dem kleinen Papierbeutelchen und trennte die einzelnen Zuckerkristalle mit den Fingernägeln voneinander.

»Wie kann es sein, dass die Menschen einfach weitermachen, als sei nichts gewesen?«, fragte sie und blickte sich in der Cafeteria um. »Da draußen ist ein Ungeheuer unterwegs. Er macht andere Menschen zu Ungeheuern. Männer und Frauen und Kinder kommen ums Leben. Warum ist die Welt nicht stehengeblieben?«

Ich folgte ihrem Blick. Am Fenster saßen zwei gutgelaunte Frauen und kicherten hinter vorgehaltenen Händen. Draußen auf der Straße quollen Trauben von Angestellten aus der Bahnstation, rannten unter schräg gehaltenen Schirmen über die Straße und suchten Schutz unter Cafémarkisen. Der Graupelschauer, der immer noch vom Himmel fiel, glich einem dichten Vorhang. Nichts und niemand war stehengeblieben. Das Leben ging einfach weiter, während die Frau neben mir damit kämpfte, die Bruchstücke ihrer eigenen Existenz irgendwie zusammenzukitten. Sie hatte ihren Schirm vergessen. Sie hatte ihren Mantel vergessen. Sie hatte vergessen, dass man nicht wusste, wie man reagieren sollte, wenn man eine Unbekannte zitternd im Regen stehen und weinen sah. Die Regeln, nach denen ihr Leben funktioniert hatte, waren vernichtet. Wie sollte sie Normalität vortäuschen, wenn ein Mitmensch sie in einen Käfig gesperrt hatte?

»Was du durchmachst, versteht niemand außer dir«, sagte ich. »Niemand kann es nachempfinden. Für die anderen ist es kurz interessant und dann wieder vorbei. In dieser Dunkelheit bist du leider ganz allein, verstehst du? So geht es mit Leid und Schmerz.«

Ich wusste nicht, ob sie verstand, was ich damit sagen wollte. Martina hielt den Blick auf ihre Hände gerichtet. Ich dachte an meine erste Frau und das Baby, bei dessen Totgeburt ich nicht dabei war. Selbst als ich dann ins Krankenhaus kam, war an Louise in ihrer Trauer nicht heranzukommen. Ich konnte ihr nicht helfen. Niemand konnte das. Ich war hilflos, konnte nicht nachvollziehen, was das Kind ihr bedeutet hatte, wie es sich angefühlt hatte, ein totes Kind zu gebären. Die Welt ging einfach weiter, genau wie jetzt. Der Rest der Welt machte Witze, lachte, ging zur Arbeit. In den Nachrichten kam der Wetterbericht. In anderen Kreißsälen wurden andere Babys geboren. Nichts hörte auf. Die Zeit kannte keine Gnade. Ich vergaß das Essen und das Schlafen. Es gab niemanden, der sich so erbärmlich fühlte wie ich, niemanden, der mir diese Last abnehmen konnte. Gnadenlos waren sie, die Schuldgefühle. Reines Gift.

Martina fasste auf einmal nach meiner Hand. Ich betrachtete ihre Finger. Ihre Nägel wirkten unwirklich perfekt neben meinen.

»Es wird ewig dauern, oder?«, sagte sie. »Es wird ewig dauern, bis ich wieder weiß, wie alles funktioniert.«

»Ich bin ja da«, sagte ich. Die Andeutung eines Lächelns trat auf Martinas Lippen. Die letzten schwachen Schluchzer waren verstummt. Die Hitze, die aus ihrem Körper auf meinen strahlte, die unbeschreibliche Energie, die von ihr ausging, als erkenne mein Körper den ihren, all das spürte ich. Ich wusste nicht, was ich mit diesem seltsamen neuen Gefühl anfangen sollte – dem Verlangen nach einem anderen Menschen. Jede Minute wollte ich mit ihr zusammen sein. Aber ich begehrte sie anders als die Frauen, in die ich mich früher verguckt hatte; es ging nicht darum, sie zu besitzen, zu unterwerfen, mir gefügig zu machen. Ich wollte Martina nicht so, wie ich bisher Frauen gewollt hatte, die ich aus ihrem Leben reißen und mein Eigen nennen wollte. Es war eher ein Gefühl, als würde es mir vielleicht reichen, sie einfach nur in ihrer eigenen kleinen Welt zu betrachten und diese dann ganz vielleicht in Kontakt mit meiner Welt zu bringen. Idiotische Gedanken rasten durch meinen Kopf, einer folgte dem anderen wie die Waggons in einem Güterzug. Bei dieser Frau schämte ich mich vor mir selbst. Schämte mich, sie an mich mit allem, was ich war, heranzulassen.

Martina konnte protestieren, wie sie wollte, ich telefonierte herum und fand schnell heraus, dass der Mensch, dem sie am nächsten stand, ihre Vermieterin war, eine rundliche italienische Mama mit voluminöser Oberweite. Issa wohnte in der Wohnung über Martina in Randwick.

Als ich Martina die Treppe hochbrachte, stand Issa in ihrer Tür, die Hände in die Hüften gestemmt, und redete in einem Strom vorwurfsvollen Italienischs auf sie ein. Sie umfasste Martinas Wangen, drückte und schüttelte sie in einer Geste, die halb verzweifelte Liebe und halb entnervten Zorn zum Ausdruck brachte. Martina versteifte sich wie eine menschenscheue Katze. Issa umarmte sie, küsste sie und verschwand dann in Martinas Wohnung, wobei sie scheltend wie eine Mutter die auf dem Boden verteilten Kleider aufsammelte und die Möbel zurechtrückte.

»Sprichst du Italienisch?«

»Kein Wort«, murmelte Martina.

»Kann sie Englisch?«

»Nein.«

»Ich habe eine Therapeutin gefunden, die heute Abend zu dir kommen kann«, sagte ich. »Aber ich habe kein gutes Gefühl dabei, dich hier allein zu lassen. Nicht, wenn es dir so schlecht geht.«

»Ich bin ja nicht allein.« Sie lächelte müde. »Jetzt hast du Issa auf was gebracht und sie lässt mich nicht mehr aus den Augen. Gleich fängt sie an, meine Küche zu wienern und Fleischklößchen für mich zu kochen.«

Ich nickte. Aus Martinas Wohnung war bereits das Scheppern von Töpfen und Pfannen zu hören. Ich wusste, dass ich mich jetzt verabschieden musste, stand aber noch unentschlossen im Treppenhaus herum.

»Es geht schon wieder.« Martina zog die Nase hoch. »Du musst zurück zur Arbeit, Frank. Bitte geh. Ich habe mich schon so peinlich genug benommen.«

»Quatsch, das ist doch nicht peinlich.«

Sie lächelte ein bisschen und legte mir die Hand auf die Schulter. Ich wollte gerade etwas sagen, da küsste sie mich, auf die Lippen, sanft, aber fordernd. Es war kaum mehr als ein Küsschen, aber dieser kleine Schritt über das Freundschaftliche hinaus wühlte mich auf. Ich sah ihr mit trockener Kehle hinterher, als sie in der Wohnung verschwand. Als die Tür sich geschlossen hatte, stand ich immer noch wie betäubt da und versuchte mich zu erinnern, wo der Ausgang war.

Eden und Eric saßen lange im Leihwagen und beobachteten die Mietskaserne, in der Martin Vellas wohnte. Eden hatte das Gefühl, dass es fast reichte, den Mann dort hinter den erleuchteten Fenstern zu sehen. Es reichte sich vorzustellen, wie er dort in den Zimmern im zweiten Stock herumlief, seinen Schatten kurz auf der Küchengardine zu sehen, als er das Geschirr abwusch und wegstellte. Es reichte zu wissen, dass er existierte und Rache für den Tod ihrer Mutter und ihres Vaters möglich war. Ruhig atmend blickte Eden hinaus in die Dunkelheit, bis sie hörte, dass Eric im gleichen Rhythmus atmete wie sie.

»Weißt du noch?«, fragte Eric. Er brauchte keine Antwort. Sie erinnerte sich an alles. Sie wusste noch genau, wie heiß es im Ferienhaus gewesen war, das mystische Blau der Sommernacht, wie die Sonne noch lange nachdem sie untergegangen war, aus dem spiegelglatten See herauszuleuchten schien. Sie erinnerte sich an das weiche Polohemd ihres Vaters, dass sie ihre Wange daran geschmiegt hatte, seine flaumig behaarten Arme, seine Finger in ihren langen Haaren. Sie erinnerte sich an das Hintergrundgemurmel des Fernsehprogramms, das sich keiner ansah, dass sie einfach nah beieinander zusammen auf den Ledersofas gesessen hatten. Zum letzten Mal zusammen.

Sie wusste noch, wie die Terrassentür unter den schweren Schritten zitterte und die Glasscheibe zersplitterte. Eden erinnerte sich an Gebrüll, das brutal und fies wie Gewehrschüsse klang. Sie wusste noch, wie ihr Vater sie enger an sich gedrückt hatte, der Schmerz an ihrer Schulter, als sie von ihm weggerissen und zu Boden geworfen wurde. Das Reißgeräusch des Klebebands, das von der Rolle abgewickelt wurde. Die blutigen Zähne in Erics Gesicht neben ihrem auf dem polierten Dielenboden. Er war der Einzige im Raum, der nicht schrie.

Eden war fünf Jahre alt. Sie war noch ein Kind und würde nie mehr eins sein.

»Ich weiß noch, wie sie aussehen«, murmelte Eric neben ihr. Endlich sah sie doch zu ihm hinüber und fand im dunklen Auto seinen Blick. In Erics Augen spiegelten sich die goldenen Rechtecke der Küchenfenster von Martin Vellas. »Angeblich vergisst man die Gesichter als Erstes, aber ich habe sie nie vergessen. Wie Mum in sich zusammensackte, als sie zum Fenster hereinkamen. Wie klein sie auf einmal aussah.«

Eden merkte, wie sie die Zähne zusammenbiss. Dann verkrampften sich auch ihre Hände, die Fingernägel bohrten sich immer tiefer in ihre Handfläche, bis das Blut auf der Haut zusammenlief. Sie zog ihre Brieftasche heraus und aus dieser die Namensliste: Der Name Martin Vellas war der zweite von oben.

»Martin Vellas«, flüsterte sie.

Sie schloss die Augen und steckte den Zettel zurück in die Brieftasche.

Erics Bewegungen waren so langsam, als sei er betrunken. Bedächtig holte er die Latexhandschuhe aus der Schachtel, die auf der Mittelablage im Auto lag, und streifte sie über. Als Eden ihre anziehen wollte, blieben ihre Hände vor Schweiß am Gummi kleben. Eric rollte seine Sturmhaube sorgfältig nach unten übers Gesicht. Eden keuchte sofort vor Hitze, die Wolle klebte ihr am Gesicht.

»Wir sollen gnädig sein«, flüsterte sie schnell, während sie noch mit ihrem Sitzgurt kämpfte. Eric glitt schon wie eine Rauchwolke aus dem Auto.

»Wir sollen gnädig sein«, wiederholte sie und fasste nach seinem Arm, als er die Straße überquerte. Eric drückte ihr die Hand so stark, dass sie seine Körperhitze durch das Latex hindurch spürte. Er grinste sie unter der Skimaske an und bleckte im Licht eines über dem Auto hängenden Neonzeichens die großen, weißen Zähne.

»Wir werden gnädig sein«, murmelte er nickend. »Früher oder später.«

Ich hatte mir geschworen, es nie wieder zu tun. Aber nun stand ich trotzdem hier und schämte mich in Grund und Boden. Mit einer riesigen, dick mit Salami belegten Pizza stand ich vor der Tür einer Frau und ging im Kopf ein Dutzend Begrüßungssätze durch, einer blöder als der nächste. Mein Gott, war das peinlich. Ich lehnte die Stirn gegen Martinas Tür und seufzte. Die Pizza in dem Karton in meiner Hand wurde kalt. Ich verfluchte mich und drückte mit dem Daumen auf den Klingelknopf.

Als Martina endlich aufmachte, fiel mir nichts Besseres ein als idiotisch zu grinsen und »Hi« zu sagen.

»Hi.« Sie lächelte mich an. Sie betrachtete den Pizzakarton in meiner Hand. Ich nahm ihn an die Brust und streckte ihn ihr dann hin.

»Ich dachte, vielleicht hast du ja keine Lust zum Kochen.«

Und ob deine Vermieterin kochen würde, wusste ich auch nicht, aber ich habe natürlich gehofft, dass sie nicht gekocht hat, außerdem wollte ich einen Vorwand haben, um bei dir vorbeizukommen und dich zu sehen und zu hören und zu fragen, ob es dir auch gut geht und …

Und was hat das alles überhaupt zu bedeuten?

»Du hast recht«, antwortete sie. »Ich habe nicht gekocht.«

Martina nahm mir den Pizzakarton ab und hielt mir die Tür mit dem nackten Fuß auf. Ich schlüpfte hinein, stand betreten da und sah mich um. Ihre Wohnung war schmal mit einer schicken rohen Ziegelwand und Edelstahlküche an einer Seite, aber an den Wänden hingen Poster wie in einem Jugendzimmer. Ich musste unwillkürlich daran denken, wie viel jünger sie war, was für ein Idiot ich Mitte zwanzig noch gewesen war und welche Lehren ich aus all den harten Jahren seitdem gezogen hatte. Irgendwo brannte eine Duftkerze, auf der langen, eckigen Couch lag eine akustische Gitarre. Ich biss mir auf die Lippen. Martina stellte die Pizza auf dem Couchtisch ab und ging, um ihren rosafarbenen Morgenmantel aus- und sich umzuziehen.

Was willst du hier, du Idiot?

Ich ging zum Sofa, überlegte es mir anders, stand an der Balkontür und sah nach draußen. Ich geierte nach einer Zigarette, ein Verlangen, das mich seit meiner Ehe mit Donna nicht mehr überkommen hatte. Die Straße war leer. Ich hatte den Jungs von der Streife draußen gesagt, sie könnten nach Hause gehen. Sie hatten wissend gekichert, aber sofort aufgehört, als ich die Stirn runzelte. Um Mitternacht kam die Ablösung. Als ich Martina aus dem Schlafzimmer zurückkommen hörte, drehte ich mich um. Sie trug Jeans und ein schwarzes Trägertop. Ihre Schultern waren glatt und braun wie Karamell.

Aus unerfindlichem Grund sagte ich: »Wahrscheinlich ist das überhaupt nicht angemessen.«

Sie verzog das Gesicht. »Ich verrats auch keinem.« Sie kam mit zwei vollen Weingläsern zum Esstisch vor der Balkontür. Ich setzte mich und trank die Hälfte des Glases mit einem Schluck aus. Im Weingläserumstoßen bin ich ganz groß. Ich nahm mir fest vor, das nicht zu vergessen, und schob es immer weit von mir, wenn ich nicht daraus trank.

Eine graue Katze, die ich bisher gar nicht bemerkt hatte, lag zusammengerollt in einem Körbchen an der Tür. Sie hob den Kopf.

»Wer ist das denn?«, fragte ich und nickte in Richtung Haustier.

»Grauekatze.«

»Du hast sie genannt, wie sie aussieht?«

»Warum nicht?«

Ich grinste. Die Katze schlief weiter.

»Und wie fühlst du dich?«

»Du weißt schon.« Sie zuckte die Achseln. Ich wusste es nicht. Ich wartete, während sie sich ein Stück Pizza nahm und die Mozarellafäden voneinander trennte. »Ich mach halt weiter. Was soll ich auch sonst tun?«

Sie wollte über den Fall sprechen. Ich wählte meine Worte mit Bedacht. Der Wein half. Während sich die Dunkelheit rund um die Wohnung senkte, merkte ich, wie meine Glieder langsam locker wurden. Sie knipste eine Lampe an, die über der Couch hing, sonst nichts. Leute kehrten von der Arbeit heim und waren draußen auf dem Flur vor der Wohnung zu hören. Sie begrüßten sich oder gingen mit ihrem Hund im Nieselregen Gassi.

Ich habe an dich gedacht, dachte ich.

»Ich habe an dich gedacht«, sagte sie. Ich drehte mein Weinglas auf dem Tisch. Die Pizza war schon halb weg. Müdigkeit überkam mich. Martina streckte die Hand aus und berührte meine. Ich hielt ihr meine offene Handfläche hin und ließ es zu, dass sie die Linien mit ihren Fingern nachfuhr.

So läuft das bei mir nicht.

Mir wurde ganz heiß bei dem Gedanken. So bin ich nicht. Ich bin der Schleimscheißer an der Bar. Ich bin der Stärkste von den widerlichen Schlägertypen, die um Mitternacht noch in der Kneipe sitzen. Ich bin cool. Ich bin schnell und schlau. »Liebe« gibt’s bei mir nicht. Ich bezahle euch nicht die Taxifahrt nach Hause. Daran ist der Feminismus Schuld – ihr Frauen, ihr hockt im grellen Morgenlicht auf der Türschwelle, und schon verblasst die Erinnerung an meinen Körper. Ich bin kein Mann, der unter Schuldgefühlen, Herzschmerz oder Sehnsucht leidet. Ich nicht.

Martina grätschte die Beine um mich und rutschte auf meinen Schoß. Ich gab einen erschreckten Seufzer zum Besten. So was war mir zuletzt als Teenager passiert. Ich schob den rechten Träger ihres Tops hinunter auf ihren Arm. Aus einer Wohnung auf der anderen Straßenseite erklang Klavierspiel. Schön, wunderschön. Martina schlang die Arme um meinen Kopf und drückte ihn an ihr Herz. Ich schloss die Augen und hörte diesem Herzschlag zu, wie lang, weiß ich nicht.

Jason lehnte an einem Laternenmast, Hände in den Hosentaschen, und schaute in den Himmel. Er bemerkte, wie das Abendlicht in bunten Streifen zwischen den Häusern einfiel, rosa und lila, mit einem gelben Film über dem schweren Grau der nahenden Nacht.

Randwick war ein hügeliger Vorort, und er spürte den Zug der Schwerkraft an seiner Brust. Die Welt brauchte nur noch ein klein wenig mehr aus dem Lot zu kippen, und er würde die steile Straße vor sich hinunterpurzeln, die Haut abschürfen, die Knochen aufschlagen. Er rollte seine Schulter mit der Wunde darin, dem Loch, in dem die Kugel gesteckt hatte – Ziehen, Drehen, das Brennen der Stiche. Er sehnte sich nach Schmerzen, ausgedehnten, tief bohrenden Schmerzen, die ihm versicherten, dass er noch da war, dass er in diesem und dem nächsten Moment seinen Platz auf der Erde behauptete und seine Entscheidungen selbst fällte. Ja, er musste Entscheidungen treffen, Pläne schmieden, Ressourcen mobilisieren. Er war nämlich ein Macher, ein Entscheider. Nicht wie die hirnlosen Massen um ihn herum in ihren Häusern und Wohnblocks, die stupide vor sich hin lebten. Müll ansammelten, mit dem sie ihre Nester füllten. Ihren bedeutungslosen Müll mit dem von anderen verglichen.

Jason war wie ein Fuchs, der sich auf den Winter einrichtete, der es bis ins Mark spürte, dass eine gewaltsame, gnadenlose Zeit auf ihn zukam. Jetzt würde er jagen gehen, und dann würde er sich verkriechen und wiedergeboren werden, wenn alles dunkel war und die Welt auferstehen würde.

Er ließ den Blick schweifen, hinauf zu der Wohnung mit der Spitzengardine hoch über ihm. Geistesabwesend tasteten seine Finger nach den Stichen in seiner Kopfhaut und zogen daran, was für brennende Schmerzen sorgte.

Nahe beim Fenster brannte eine Lampe, und er konnte dort oben eine weiße Stuckdecke erkennen. Eine graue Katze kam hinaus auf den Balkon und spähte durch das schmiedeeiserne Geländer nach unten, als hätte sie immer schon gewusst, dass er dort steht.

Jason lächelte und winkte.

Becks Wohnung war gestürmt worden, lange bevor Eden und ich dort eintrafen. Es war ein taktischer Großeinsatz, bei dem eher die Jungs vom Spezialeinsatzkommando gefragt waren. Wir hatten uns deswegen in einem Café auf der anderen Straßenseite eingenistet und sämtliche Nachbarn zur Vernehmung einbestellt, die vom Team aufgetrieben werden konnten. Die Betreiber des Cafés, ein ältliches, griechisches Ehepaar, standen ein wenig unter Schock über den Glücksfall, der sie zur informellen Einsatzzentrale gemacht hatte. Die Einsatzleiter, Leute von der taktischen Aufklärung, Streifenbeamte, Forensikexperten, Spurensicherer, Journalisten, Nachbarn und Schaulustige bestellten alle etwas an ihrem kleinen, vollgestellten Tresen, solange die Beweissicherung in der Wohnung durchgeführt wurde. Ein Pulk kaffeebecherbewaffneter Leute stand auf der Straße vor dem Café herum und versuchte, die auf einer Tafel angeschriebene Speisekarte zu entziffern. Von meiner Warte aus konnte ich den jugendlichen Sohn der Besitzer in der Küche sehen, der verzweifelt versuchte, vierzehn Schinken-Käse-Croissants gleichzeitig zu toasten und vor lauter Anspannung den Tränen nahe war.

Von den Nachbarn erfuhren wir nichts. Die einzigen Leute im Wohnblock, mit denen Jason je ein Wort gewechselt hatte, war das Ehepaar im Stockwerk unter ihm. Sie hatten zwei kleine Söhne, die sich zu allen möglichen und unmöglichen Uhrzeiten im Treppenhaus herumtrieben und Verstecken spielten. Doch auch James und Kat konnten mir nur sagen, dass der Arzt in der Achtzehn ein stiller, gut aussehender Mensch war, bei dem es nicht gut roch. James hatte sich einmal die Bohrmaschine bei ihm geliehen und auf dem Flur hinter der Tür ein Terrarium gesehen, wahrscheinlich mit einer Schlange drin. Der Mann hatte nie Besuch und war mucksmäuschenstill.

Als Eden und ich endlich in die Wohnung gerufen wurden, war es später Vormittag. Ich hatte bisher kaum ein Wort mit Eden gewechselt und wurde von der Vorstellung gepeinigt, sie könnte irgendwie ahnen, dass ich die vergangene Nacht mit Martina verbracht hatte. Ich war an diesem Morgen kurz heimgefahren und hatte mich in dem bescheuerten Tran, in den Männer verfallen, wenn sie nichts als eine Frau im Kopf haben, geduscht und umgezogen. Nicht in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Erst als ich am Auto war, stellte ich fest, dass ich den Schlüssel vergessen hatte. Und meine Uhr hatte ich auf dem Waschbecken im Bad liegen gelassen.

Wir streiften unsere Schuhüberzieher und Latexhandschuhe über und standen wartend da, bis uns die Spurensicherung das Zeichen gab und der Fotograf sein Equipment organisiert hatte. Als wir die Treppe zu Becks Wohnung hochgingen, musste ich schon wieder an Martina denken. An ihre langen, schlanken Finger. Wie sie im Schlaf manchmal ein wenig zuckte, Nase und Mund an meinen Arm gedrückt, das Gesicht in meinem Schatten verborgen. Ich wollte sie an diesem Abend natürlich wiedersehen, aber sie sagte, sie sei irgendwo eingeladen. Bei einer Verwandten. Wer das wohl sein mochte. Ich gab mir einen Klaps auf die Wangen. Eden drehte sich zu mir um und sah mich mit hochgezogener Augenbraue an.

»Nur müde«, sagte ich.

»Na, dann schlaf doch zu Haus.«

Ich verzog höhnisch das Gesicht. Falsche Reaktion. Schweiß rann mir die Rippen hinunter.

»Ich war zu Hause.«

»Wirklich?«

»Na klar.«

»Ganz echt?«

»Lass mich doch in Ruh.«

Sie stieß einen ihrer seltenen Lacher aus und betrat vor mir die Wohnung. Mein Gesicht brannte vor Scham. Ich war froh, dass wir abgelenkt wurden, doch dann überwältigte mich die Gestankwolke aus Jasons Wohnung. Der abscheuliche Geruch hing wie ein unsichtbarer Vorhang direkt hinter der Tür. Eben hatte ich noch die etwas muffige Luft auf dem Flur geatmet, jetzt hatte ich eine ganze Lunge voll mit widerlichem Treibhausgestank – Unmengen von Urin und Hitze wie in einem tropischen Urwald. Ich hustete und verbarg mein Gesicht in der Ellbeuge. Eden atmete einfach unbeeindruckt weiter, als sei es die köstlichste Meeresbrise. Sie stand am Ende des Flurs in dem winzigen Wohnzimmer und sah sich um.

»Was ist das für ein Gestank?«

»Mäuse«, sagte sie.

Die Mäuse hatten den am stärksten in die Nase stechenden Anteil an den vielen Raubtiergerüchen, weil sie aus ihrem kleinen Terrarium auf dem Esstisch geflüchtet und sich in der ganzen Wohnung eingenistet hatten. Überall lag Mäusekot, zwischen den Papieren, den leeren Kaffeetassen und den zahlreichen medizinischen Instrumenten, auf den Tellern in der Küche, wie Pfeffer auf dem Teppich verstreut. In die Zimmerecken hatte ein größeres Tier über längere Zeit hinweg geschissen, ein Haustier, das an ein Katzenklo gewöhnt war, aber keins hatte. Angetrockneter, klumpig schwarzer Kot, Geschmier und Klauenkratzspuren an den Wänden, aber kein Zeichen vom Tier selbst. In den Terrarien, die James hinter der Tür gesehen hatte, waren tatsächlich einmal Schlangen gewesen, aber auch diese Tiere waren verschwunden, nur ihre Häute noch übrig. Wie Bonbonpapierchen lagen sie da. Blinzelnd stand ich an der Küchenanrichte, weil meine Augen von den Ammoniakdämpfen brannten. Fenster aufreißen kam nicht in Frage. Sollte es Beweisstücke hier geben, und sei es etwas so Kleines wie eine Wimper, dann konnten wir durch den kleinsten Fehler jemandem die Chance nehmen, seinen Angehörigen tot oder lebendig wiederzufinden.

Eden blätterte in den Unterlagen, die auf dem Tisch lagen. Ein Fotograf kam herein, sah sie missbilligend an und flitzte schnell ins Nebenzimmer weiter. Ich ging um Eden herum ans Fenster, wo ein großer Haufen Bücher auf dem Boden lag, als seien sie aus einem Regal gekippt worden, das nicht mehr da war. Medizinische Fachbücher, Nachschlagewerke, Tausende von National-Geographic-Heften. Alles wirkte verlassen. Alt, traurig, überflüssig. Irgendwann hatte es auch noch hereingeregnet, so dass unter dem Schlafzimmerfenster üppiger Schimmel blühte. Das Bett sah kalt und klamm und unbenutzt aus.

»Beim Einziehen oder Ausziehen?«

»Ich glaube nicht, dass er irgendwohin zieht.« Eden seufzte, während sie die Küchenschränke aufklappte. Alles leer. »Er wohnt teils hier, teils in dem alten Haus, in dem Martina festgehalten wurde. Und teils irgendwo und nirgends, unterwegs. Hat kein Zuhause. Wahrscheinlich ständig auf Achse.«

»Extrem chaotisch, der Typ. Und ich dachte, Ärzte wären so penibel?«

»Ich glaube nicht, dass es hier immer so ausgesehen hat«, antwortete Eden. »Er … ist auf dem Weg nach unten. Ins Kaninchenloch gefallen. Für ihn ist es ein stetiger Kampf, den anderen Instinkt unter Kontrolle zu halten, das Dunkle in ihm, das ihn von der Realität weg- und in die Phantasiewelt der Jagd hineinziehen will. Er verwischt seine Spuren nur deshalb so sorgfältig, weil er noch einen Bezug zur Realität hat, weil er sich noch darum sorgt, was passiert, wenn er gefasst wird. Erst wenn die Täter diesen Bezug zur Realität verlieren, dann werden sie so.« Sie zeigte auf den Tisch vor sich. »So chaotisch.«

Ein paar Spezialisten von der Spurensicherung kamen, und Eden sagte ihnen, was sie eintüten sollten. Ich fühlte mich schrecklich leer, als ich Eden beobachtete. Es gefiel mir nicht, wie sie über Jasons Verbrechen redete. Als sei es ein Instinkt, der von selbst funktionierte wie eine Maschine, die in ihm zugange war und marionettengleich die Glieder für ihn bewegte. Dabei hätte er sich auch gegen die Grausamkeit entscheiden können. Da war ich mir ganz sicher. Hier waren freier Wille und das rein Böse, zu dem nur Menschen fähig sind, am Werk. Daran musste ich glauben. Wenn ich das, was Jason getan hatte, nicht etwas mir Verständlichem zuschreiben konnte, wusste ich nicht, wie ich darüber hinwegkommen sollte: Die leblosen Gesichter. Die schlaffen Glieder. Wie sie unten im Brunnen übereinandergelegen hatten wie die weißen Maden. Menschliche Maden. Wie hätte er Martina so etwas antun können, wenn er nicht bewusst den Entschluss dazu gefasst hatte? Wenn er es nicht genoss? Martina ließ sich leicht durchschauen, ohne dass man ein einziges Wort mit ihr gewechselt hatte. Aus der Art, wie sie einen ansah, wie sie atmete, wie sie lachte, wusste man sofort, was Leiden, Angst, Liebe für sie bedeuteten. Sie war ein unglaublich natürlicher Mensch, sehr geradeheraus. Beck musste gewusst haben, dass in dem Augenblick, in dem eine Frau wie sie im Käfig aufwachte, etwas für immer in ihr kaputtging. Wut überkam mich, als ich umgeben von Jasons Dreck und Gestank in seiner Höhle des Wahnsinns stand. Es gab keine Entschuldigung für seine Taten.

Eden trat zu mir, als ich in einer Tupperwareschüssel mit Schmuckstücken wühlte, die auf einem Sessel vor dem Fernseher stand wie eine Schale voller Popcorn. Ich nahm eine billige Plastikuhr in die Hand und spielte an den Knöpfchen herum, sah, wie das Zifferblatt in der dämmrigen Wohnung aufleuchtete. Irgendein Actionheld war darauf abgebildet, den ich nicht kannte. Die hatte sicher dem halbwüchsigen Jungen gehört, den wir zusammen mit Courtney und den anderen im Meer gefunden hatten.

»Wir müssen dieses Arschloch kriegen«, sagte ich.

»Wir kriegen ihn.«

»Nein, ganz ehrlich. Wir müssen ihn kriegen und ihm richtig wehtun. Wir schnappen ihn uns, und dann drehen wir ihn ein paar Stunden durch die Mangel, bevor wir seine Festnahme offiziell bekanntgeben.«

Eden sah mir sehr aufmerksam ins Gesicht, als versuche sie etwas zu entscheiden. Dann vergaß sie den Gedanken, fingerte in der Schale herum und nahm einen Ehering heraus. Sie ließ ihn fallen und fasste schnell nach etwas auf ihrem Arm.

»Was hast du?«, fragte ich.

»Flöhe.«

»Ich fass es nicht.« Ich zog meine Hände von der Schale weg und bürstete mir die Arme ab.

»Da sitzt einer an deinem Hals.«

Panisch wischte ich mir den Nacken und die Kehle ab. Lächelte Eden an und ging weg.

Gegen zwei Uhr morgens setzte ich mich ins Auto. Ich hatte sehr schlecht geschlafen, immer wieder von Becks Wohnung geträumt und irgendwann frustriert aufgegeben. Es war ein Gefühl, als würden meine Augäpfel von innen gegen das Knochige der Augenhöhlen drücken, als würde elektrische Ladung durch meine Schläfen fließen. Ich stand unter Strom. Ich ließ meine Finger über das Lenkrad tanzen und fuhr wie ein Tourist in der Stadt spazieren, beguckte mir die warme Beleuchtung der St. Mary’s Cathedral, das gelbe Licht, das sich um jedes gotische Türmchen und Giebelchen der großen Kirche schmiegte. Über die Außenwand des Längsschiffs stolperten die riesenhaften Schatten der umherwandernden Obdachlosen. Ich hielt an allen Ampeln und hatte Zeit, einer Gruppe betrunkener Matrosen zuzusehen, die durch den Park nach Hause schwankten und einander missmutig Sprüche an den Kopf warfen.

Martina hatte mein Leben aus den Fugen gebracht. Hatte es auf den Kopf gestellt und einmal kräftig durchgeschüttelt. Alles hing schief in den Angeln, war kaputt, am falschen Ort. Die Luft schmeckte anders. Ich merkte, dass ich mich seltsam von ihr abgestoßen fühlte. Dass sie eine solche Macht über mich ausüben und meine Überzeugungen so durcheinanderbringen konnte. Ich verbrannte mich an ihr. Ich brauchte ein bisschen Abstand, um herauszufinden, was ich nun wirklich für sie empfand. Was ich von dieser Frau wollte, gegen deren Anziehungskraft ich machtlos war. Das war notwendig so. Man muss von den Frauen weg, wenn man über sie nachdenken will. Aus nächster Nähe geht nichts mehr: Man ist Sklave ihrer samtig weichen Haut, ihrer honigsüßen Stimme, des unwiderstehlichen Gefühls der Sicherheit in ihren Armen.

Bevor ich wusste, wo ich eigentlich hinwollte, fuhr ich zu Edens Wohnung. Wahrscheinlich wollte ich mit ihr über Martina sprechen, keine Ahnung. Ich wollte die Bestätigung eines anderen Menschen, dass Wirklichkeit war, was mit mir passierte, dass es in Ordnung war, dass Martina einen Mann wie mich lieben konnte und durfte. Eden wusste bereits, dass ich in der Nacht zuvor nicht zu Hause gewesen war, und da war es wahrscheinlich nur noch ein kleiner Schritt, ihr auch zu verraten, mit wem ich die Nacht verbracht hatte. Amouröse Beziehungen zu Verbrechensopfern kamen hin und wieder bei der Polizei vor. Vermutlich stand irgendwo in irgendeinem Handbuch, dass so etwas nicht passieren sollte. Aber man hatte etwas gemeinsam mit den Verbrechensopfern; beide waren durch das Verbrechen traumatisiert, beide wollten Gerechtigkeit wiederherstellen. So etwas war mir auch bei anderen Gelegenheiten schon passiert. In meinen Anfangstagen als Streifenpolizist hatte ich einen Einbrecher aus dem Haus eines älteren Mannes in Coogee vertrieben. Danach hatte ich bis zu seinem Tod jeden Freitagabend bei ihm vorbeigeschaut und mit ihm über Fußball geplaudert. Wir hatten dem gleichen Feind gegenübergestanden, wir zwei, und so etwas vergisst man nicht.

Ich bog in Edens Straße und hielt vor dem kleinen Café an der alten Laderampe an. Nirgends brannte Licht. Ich wusste nicht mehr recht, was ich hier eigentlich genau wollte, und wäre schon fast wieder weitergefahren, da sah ich zwei dunkle Gestalten schnell die Straße überqueren.

Eden und Eric.

Alle meine Sinne waren hellwach, wie ein Tier auf der Jagd, auch wenn ich nicht sofort hätte sagen können, was an ihrer Erscheinung seltsam schien. Sie ganz in Schwarz gekleidet zu sehen, war ja nichts Außergewöhnliches – Schwarz passte zu ihnen mit ihren markanten Gesichtern und dunklen Augen. Aber Eric hatte eine Wollmütze auf dem Kopf, die an den Ohren hochgeklappt war. Er warf einen Blick durch die Straße und öffnete Eden die Wagentür. Ich sah, wie er schnell einstieg, den Motor anließ und sofort aus der Parklücke bog.

Wahrscheinlich war es die Zielgerichtetheit ihrer Schritte und Bewegungen, die mich davon überzeugte, dass ich ihnen folgen musste. Es war theoretisch vorstellbar, dass Eric trotz der warmen Nacht eine Mütze tragen könnte. Und bei Eden hatte ich auch schon gesehen, dass sie keine Handtasche bei sich trug, sondern wie ein Mann alles in die Hosentaschen steckte. Aber die Art, wie sie gingen, hatte nichts Lockeres, Entspanntes an sich. Es war eine reine zweckgerichtete Fortbewegungsweise mitten in der Nacht, und deswegen glaubte ich, dass sie in einer wichtigen Mission unterwegs waren und ich mir das ansehen sollte. Die Fotos von Doyle mit seinen misshandelten Opfern tauchten vor meinem geistigen Auge auf, die Namen der verschollenen Männer auf der Liste in Edens Brieftasche. Ich dachte an die Worte, die über Edens Schreibtisch gemurmelt von mir belauscht worden waren, die einzig und allein für ihren Blutsbruder gedacht gewesen waren.

Es ist zu bald. Das weißt du genau.

War es immer noch zu bald?

Ich hielt Abstand und fuhr mindestens vier oder fünf Autos hinter ihnen auf der Schnellstraße Richtung Süden. Eine unverhältnismäßig große Zahl von Straßenlampen schien zu flackern und zu blinken, als stimme etwas nicht mit dem elektrischen Strom, der durch die Stadt floss, als sei das Netz überlastet. Vermutlich war das immer so. Aber durch meine Übermüdung wirkte alles unwirklich; alles schien extrem dunkel zu sein, die Lichtreflexionen in den Pfützen übertrieben grell. Ich riskierte es, fuhr etwas dichter auf und bemerkte, dass Eric die Scheibe heruntergelassen hatte, mit dem Ellbogen im Fenster lehnte und von draußen mit den Fingern auf den Rahmen trommelte. Als wir von der Schnellstraße ab- und in das Viertel Mortdale fuhren, schloss Eric sein Fenster wieder und schien sich über das Lenkrad zu beugen.

Der Abstand zwischen uns wuchs. Der Wagen vor mir kroch die Hauptstraße entlang, an einem Chinarestaurant vorbei, vor dem Tische und Stühle auf dem Bürgersteig standen. Lichterketten hingen zwischen den Bäumen, drinnen war alles leer und dunkel. Ich ließ die beiden so weit wie irgend möglich vorfahren, so dass ich gerade noch mitbekam, wo sie abbogen. Als ich ihnen in die Pickering Avenue folgte, schaltete Eric gerade das Licht aus. Ich parkte hinter einem blauen Pkw und stellte Motor und Scheinwerfer aus.

Durch die Fenster des Pkws vor mir konnte ich Edens und Erics Umrisse in ihrem Auto erkennen. Die beiden schmalen, eckigen Gesichter waren im Profil zu sehen. Ich folgte ihrem Blick zu einem Haus gegenüber, in dem ein einzelnes Licht brannte. Es sah nach einer Küche mit Gardine aus. Abgesehen von einem Weihnachtsstern in Buschgröße wuchs vor dem Haus nichts. Es war ein heruntergekommener, billig zusammengenagelter Schuppen, wie sie in den westlichen Vororten zu Hunderten herumstehen. In der Einfahrt parkte ein kleiner Lieferwagen, aber das Firmenlogo seitlich an der Fahrerkabine konnte ich nicht erkennen.

Eden und Eric bewegten sich nicht. Ich kniff die Augen zusammen und versuchte zu erkennen, ob sie sich unterhielten. Aber die beiden beobachteten nur regungslos wie Statuen das Haus. Ich sah wieder hin und versuchte zu erkennen, was sie beobachteten, was sie zu sehen hofften. Nichts rührte sich.

Kälte breitete sich in meinen Gliedern aus. Ich wartete, aber die Minuten tickten dahin, ohne dass die beiden sich bewegten. Mir wurde klar, dass ich den Atem anhielt. Eine schreckliche, dickflüssige Vorahnung schien mir die Lunge zu verkleben.

Die Türen gingen auf. Ich umklammerte das Lenkrad, als Edens und Erics dunkle Gestalten sich auf der Straße trafen.

Mein Handy klingelte, das hohe Schrillen eines alten analogen Telefons. Ich zuckte zusammen und krümmte mich unter dem Adrenalinstoß, der mich durchfuhr. Ich stelle mein Handy immer so laut es geht, mit dem entnervendsten Klingelton, den es gibt, damit ich es auf keinen Fall überhöre. Als ich das Scheißding endlich aus der Tasche geklaubt und ausgestellt hatte, waren Eden und Eric mitten auf der Straße stehengeblieben.

Sie starrten in meine Richtung. Ganz langsam ließ ich mich hinter das Lenkrad rutschen, bis ich auf Augenhöhe mit dem Armaturenbrett war. Wie zwei Katzen waren Eden und Eric bei dem Geräusch erstarrt. Gegen das Licht wirkten ihre Silhouetten regungsloser, als ich jemals für möglich gehalten hätte. Ihre Augen konnte ich nicht erkennen, aber ich spürte, wie sie die Schatten rund um mein Auto, die leere Windschutzscheibe, die Fenster und Türen mit dem Blick zu durchdringen suchten. Sie konnten mich nicht sehen. Da war ich mir ganz sicher. Im Dunkeln rangen sie mit ihren Instinkten.

Schließlich fasste Eden nach Erics Hand und berührte sie wortlos. Sie stiegen wieder ins Auto und fuhren davon.

Ich wurde mal wieder von ihrem Anruf geweckt. Mein Herz raste. Ich fuhr im Bett hoch und atmete keuchend, da hatte ich noch nicht mal das erste Wort herausgebracht.

»Wir haben eine Leiche«, sagte Eden. »In fünf Minuten bin ich bei dir.«

Im Auto herrschte Schweigen, als ich einstieg. Eric saß hinter dem Steuer, neben ihm Eden. Auf dem Rücksitz zwei Eulen, die ihre Labortaschen umklammert hielten und ein Gesicht machten, als würden sie in die Gaskammer gefahren werden.

»Und, wo steigt die Party?«, fragte ich. Keiner reagierte.

»Utulla«, sagte Eden dann doch noch, als wir losfuhren. »Auf der Deponie.«

Bei der Info war ich mit einem Schlag hellwach. Ich wusste damals noch nicht, warum. Die Mülldeponie in Utulla, das klang irgendwie beunruhigend. Ich wusste, dass Eden und Eric aus Utulla stammten, deswegen kam mir der Stadtteil bekannt vor.

»Heimspiel für euch«, sagte ich fröhlich. »Warum fahren wir nicht bei euch zu Hause vorbei und ihr erzählt uns was Schönes von früher aus eurer Kindheit?«

Eric beobachtete mich im Rückspiegel. Eden rutschte unangenehm berührt auf ihrem Sitz herum. In der City Inner West sollte ein Fahrradmarathon stattfinden, und der Verkehr wurde kompliziert umgeleitet. An der Woodville Road stand ein Besoffener zwischen zwei Autos und bewegte beim Pinkeln langsam das Becken hin und her wie ein Wasserskifahrer. Als wir endlich auf die Stadtautobahn fuhren, war die Stimmung im Auto so angespannt, dass es fast wehtat. Die Eule neben mir nieste und die andere zuckte zusammen, als hätte sie einen Stromschlag gekriegt. Eden lehnte mit dem Ellbogen am Fenster und betrachtete die vorbeiziehende Stadt, als freue sie sich darauf, sie für immer hinter sich zu lassen.

Ich schlief gegen die Scheibe gelehnt ein. Als ich die Augen wieder aufmachte, rumpelten wir einen großen Waldweg entlang, eine breite, in den dichten Busch geschlagene Schneise. Die Eulen machten sich fast ins Hemd vor lauter Angst. Ich wischte mir den Sabber von der Unterlippe und setzte mich aufrecht hin.

Vor mir tauchte ein aus Müll gefertigtes Schild auf. Aus Rohren, Flaschen und altem Draht waren die Worte »Deponie Utulla« geformt.

Eric parkte am Fuß eines Hügels und lief los, ohne auf uns zu warten. Eden war ein klein wenig geduldiger, aber nur ein bisschen. Ich stand neben dem Auto im Schatten eines riesigen Ficus mit enormen Brettwurzeln, der mindestens zweihundert Jahre alt sein musste. Als ich hoch in die Krone blickte, sah ich fliegende Hunde, die von den Zweigen hingen und im Schlaf die Flügel reckten. Aber nicht sie waren es, die meine Aufmerksamkeit erregt hatten. Unter dem Baum standen zwei überlebensgroße, grasende Pferde – komplett aus Altmetall und Weggeworfenem gefertigt.

»Jetzt guckt euch das mal an!« Ich war sprachlos. Eden trat hinter mich und versuchte, mich weiterzuschieben. Aber ich lief durch das feuchte Gras und streckte die Hand hoch, mit der ich gerade einmal an den Bauch des Riesentieres fassen konnte. Bei näherem Hinsehen wurde sichtbar, dass der Pferderumpf aus Zahnkränzen, Rädern, Rohren und Stangen zusammengeschweißt war. Auch Motorenteile und Rahmen von Maschinen, die ich aus meiner Jungenzeit erkannte, in der ich mich als Mechanikerlehrling versucht hatte, waren dabei. Eden fuhr mich an, und als ich mich umdrehte, um ihr zu antworten, bemerkte ich noch weitere Tiere aus Schrott am Straßenrand – eine Gazelle auf den Hinterbeinen, zwei überlebensgroße Opossums, die scheinbar an einem echten Baum hochklettern wollten.

Als ich endlich den steilen Berg erklommen hatte, war ich begeistert wie ein Kind im Safaripark. Mir stand der Mund offen, ständig entdeckte ich ein neues Wunderding nach dem anderen. Als ich oben auf einer kleinen Lichtung zwischen den Bäumen ankam, verstand ich endlich, warum Eric und Eden auf der ganzen Fahrt hierher so angespannt gewesen waren. Sie standen, Eden offensichtlich unbehaglich, Eric die Arme abweisend verschränkt, rechts und links des vierschrötigen, grauhaarigen Mannes von dem Bild in Edens Brieftasche.

Heinrich Archer.

Hades. Der Herr der Unterwelt.

Und ich hatte mich nicht geirrt. Ich kannte sein Gesicht, weil Heinrich »Hades« Archer in den siebziger und achtziger Jahren oft in den Lokalzeitungen und Nachrichten zu sehen gewesen war – wie er aus einem Gerichtsgebäude kam, vor der Presse zu fliehen versuchte, eine Hand vors Gesicht hielt, um sich vor den Kameras zu verstecken. Hades Archer war ein Strippenzieher – jemand, der für die berüchtigtsten Verbrecher des Landes heikle Situationen fixte. Er hatte über ein Dutzend Mal vor Gericht gestanden. Immer wieder war dem Macher vorgeworfen worden, er habe Leichen verschwinden lassen, heiße Drogenlieferungen entsorgt und Bandenkriege geschlichtet, die um Territorien oder Frauen zwischen den Drogenkartellen und Rockerbanden West Sydneys ausbrachen. Doch nie konnte er verurteilt werden, weil er professionell, diskret und genial war. Wenn es in der Unterwelt ein Problem gab, ging man zu Hades. Wenn ein ruhiger, intelligenter Vermittler mit Autorität gesucht wurde, war Hades der Mann. Beging jemand einen schrecklichen Fehler, dann ließ er sich von Hades helfen. Hades konnte selbst das größte Chaos beseitigen, gewann beim Zocken immer und zog aus jeder Beziehung Gewinn, auch wenn es da eigentlich nichts zu verwerten gab. Opfer wie Täter waren hinterher zufrieden und glaubten, das große Los gezogen zu haben.

Im Laufe meiner Polizeilaufbahn waren mir schon die unglaublichsten Storys über Hades zu Ohren gekommen. Seinen ersten Mord hatte er angeblich mit zehn begangen, aus Notwehr – ein Straßenkind, das sich gegen einen perversen Kinderschänder zur Wehr setzen musste. Zum ersten Mal vor Gericht stand er mit zwölf, als es um Rachefeldzüge gegen eine verfeindete Drogenbande ging. Ich hatte gehört, er habe einem Mann einen Finger abgebissen, als der was mit seiner Freundin anfangen wollte. Es hieß, er hätte fünf größere Figuren der Unterwelt bei einer einzigen Party erschossen, weil er die lokale Szene an sich reißen wollte. Im Laufe seines Lebens war Hades Archer mit einigen der irrsten kriminellen Höchstleistungen in Verbindung gebracht worden. Doch nichts führte je zu einer Verurteilung. Die Mächtigen in den oberen Etagen des Polizeipräsidiums, die alteingesessenen Chiefs und Superintendents, schienen auf du und du mit Hades zu sein – war Hades im Fernsehen zu sehen, dann redete er über die Dinosaurier des Justizapparats mit dem Vornamen. Nie hatte er bei der Untersuchung von Korruptionsfällen im Polizeiapparat belangt werden können. In der Öffentlichkeit trat Hades stets mit der ruhigen, väterlichen Autorität auf, mit der er auch jetzt vor mir stand. An seinem stoischen Charakter schienen selbst die unverfrorensten Angriffe abzuprallen.

Jetzt stand der bullig gebaute Mann gebeugt und auf einen Gehstock gestützt vor mir. Er wirkte uralt und gefährlich zugleich. Der Mann hatte den viereckigen Schädel und die breiten Schultern eines Rottweilers und strahlte eine ähnliche Bösartigkeit aus. Ich betrachtete die Abraumhalden rund um den Hügel. Die Deponie war immer und immer wieder nach Leichen durchsucht worden. Nie wurde etwas gefunden. Nicht der kleinste Finger. Kein Auge. Nichts. Trotzdem wusste jeder, was Hades tat. Jeder wusste, wozu er imstande war. Auf der Polizeiakademie hatte ich von seinen Geschichten geträumt.

Heinrich Archer.

Edens Vater. Erics Vater.

Der alte Mann streckte mir seine harte Pranke entgegen. Als er mir die Hand schüttelte, spürte ich meine Knochen knirschen.

»Ich heiße Heinrich.« Er nickte. »Meine Bekannten nennen mich Hades, wie Sie wahrscheinlich wissen. Suchen Sie es sich aus.«

»Frank.« Seine offene Art brachte mich zum Grinsen. Eden und Eric wandten sich ab und liefen erregt flüsternd voran.

»Wenn Sie mir folgen würden.« Hades machte eine einladende Geste. Vor uns steckten Eden und Eric die Köpfe zusammen. Eric warf einen Blick hinter sich. Der von schweren Schritten ausgetretene Pfad führte im Zickzack den Berg hinunter, zwischen Sandsteinblöcken und weiteren beeindruckenden Schrottkreationen hindurch. Wir gingen auf eine Werkstatt vor der eigentlichen Mülldeponie zu. In einiger Entfernung war eine Anzahl von Arbeitern und Arbeiterinnen zu sehen, die neben einem großen Müllhaufen um eine flache Vertiefung standen. Jetzt roch man den Müll auch, verrottet und sauer, über uns kreisten die Möwen und Krähen.

»Haben Sie die Statuen selbst gemacht?«, fragte ich Hades und zeigte auf die Tiere. Wir kamen an einem Dingo aus Glas und Schmiedeeisen vorbei, in dem Dreiecke aus goldgelbem Glas funkelten. Hades nickte ernst.

»Ich halte nichts von Verschwendung«, sagte er. »In jedem Ding stecken noch Möglichkeiten. Man muss bloß drüber hinwegsehen, dass sie nicht ganz perfekt sind, dann findet man noch jede Menge Verwendungsmöglichkeiten für sie.«

Meine Gedanken begaben sich auf Wanderschaft. Langsam wurde mir alles klar. Edens Kunstwerke. Ihre fähigen, starken Hände. Das Düstere ihrer Gemälde. Den alten Mann, den sie in Öl gemalt hatte, auf dessen Schultern die Funken landeten, während er im Dunkeln schweißte. Hier waren Eden und Eric aufgewachsen. Ich blickte hinaus zum Horizont, wo die Müllwagen über die Deponie rumpelten und schwarze Abgase ausstießen. Das Leben dieser Kinder hatte im Müll, im Dreck, in Finsternis begonnen.

»Ich bin kein sonderlicher Freund der Polizei, müssen Sie wissen«, sagte Hades. »Ich hatte schon ein durchwachsenes Verhältnis zum Gesetz, da war ein Jungspund wie Sie noch nicht mal auf der Welt. Aber es ist meine Bürgerpflicht, so eine Sache zu melden. Mit so einem Schweinkram will ich mir meinen guten Ruf nicht ruinieren lassen.«

Er zeigte auf die Grube vor mir. Ich machte einen Schritt nach vorn und blickte hinunter auf die Leiche, die dort lag. Der Rücken des Junkies war seltsam über einen zerdrückten Kanister gereckt. Der Tote war nackt. In seiner Brust klaffte eine große, tiefe Öffnung. Meine anatomischen Kenntnisse waren begrenzt, aber ich hätte wetten können, dass Teile aus ihm herausgeschnitten worden waren. Doch das hier war keine Chirurgie. Das war Raserei. Blinder, tobender Hass. Jason verlor die Kontrolle. Das Ritual veränderte sich. Jason drehte durch. Der Fuß des Junkies steckte noch in dem Gipsverband, den er nach der Versenkung in der Watsons Bay bekommen hatte. Ich musste mich abwenden, um nach Luft zu schnappen, und schob betäubt die immer noch schockiert gaffenden Müllarbeiter beiseite. Hades stand hinter den Leuten, die Hände in den Hosentaschen, und stützte sich mit dem Ellbogen auf seinen Stock. Ich beobachtete, wie die Eulen Flatterband rund um das Loch spannten.

»Meine Schichtleiter haben sich schon zusammengesetzt und überlegt, wo die Leiche abgeladen worden sein mag«, sagte Hades zu mir. »Unserer Erfahrung nach sieht er nach Innenstadtmüll aus. In derselben Fuhre waren jede Menge Fastfoodverpackungen. Zu viele für einen Müllcontainer aus dem Vorort.«

»Darlinghurst.« Ich schauderte. »Das Opfer hat sich in Darlinghurst aufgehalten und da ein Entzugsprogramm mitgemacht. Ich muss Martina anrufen …«

Ich sprach den Satz nicht zu Ende und entfernte mich rasch von der Gruppe. Martina klang noch verschlafen. Es tat weh, all die schönen Versprechungen wieder zurücknehmen zu müssen: dass der Mörder nicht wiederkommen würde, dass der Junkie Beweis dafür war, dass Beck kein Interesse an Rache hatte. Aber der Junkie war jetzt tot.

»Glaubst du, dass ich in Lebensgefahr schwebe, Frank?« Ihre Stimme klang ernst.

»Ich kann es dir nicht sagen.«

»Was soll ich denn tun?«

»Du hast ja den Streifenwagen vor deiner Wohnung. Bleib zu Hause«, sagte ich ihr. »Ich komme heute Abend zu dir.«

Meine Worte stürzten mich in eine Krise. Ich komme heute Abend zu dir. Wollte ich wirklich den Rest meiner Nächte damit verbringen, sie zu beschützen, mich um sie zu sorgen, sie festzuhalten? Vor wenigen Tagen war ich noch allein gewesen, so, wie ich mein Leben gerne hatte.Ich hatte alles, was mir wichtig war, völlig unter Kontrolle – meinen Körper, mein Berufsleben, meine paar belanglosen Besitztümer. Jetzt hatte ich mit einem Mal doppelt so viele Sorgen am Hacken und musste einen ganzen weiteren Menschen mit durchschleppen. Allein bei der Vorstellung, Martina könnte etwas zustoßen, bebte ich vor Zorn. Mit zitternden Fingern steckte ich mein Handy wieder ein. So fühlt man sich als Ehemann, dachte ich. So hätte ich empfinden müssen, als Louise mich vor vielen Jahren aus dem Krankenhaus anrief und wissen wollte, wo zum Teufel ich steckte.

»Besser, Sie sperren das Gelände ab«, sagte ich zu Hades. »Sonst rennt hier in null Komma nichts überall die Presse herum.«

Er musterte mich schweigend, die Augen gegen die Sonne zusammengekniffen, so dass die ledrige Haut an seinen Schläfen Falten warf. So tun zu müssen, als wüsste ich nicht, dass dieser Mann der Vater meiner Kollegen war, kam mir schrecklich absurd vor. Vorzutäuschen, dass der Ursprung von Edens und Erics Bedrohlichkeit mich nicht von allen Seiten umgab – in dem Boden, auf dem ich stand, in der Luft, die ich atmete. Ich spürte, dass die beiden mich beobachteten, obwohl ich ihnen den Rücken zugedreht hatte. Allen hatten sie diese Scharade eingebläut, und alle mussten mitspielen – unser Chef, die Eulen, die Behördenmitarbeiter. Die intakte Fassade musste gewahrt werden. Unschuldig, bis die Schuld bewiesen ist. Was brachte es, dass ich um eine Kindheit im Haus von einem der finstersten Männer unserer Stadt wusste, wenn Eric und Eden nichts vorzuwerfen war? Was brachte mir das Wissen um einen Mann und eine Frau, die in einem dunklen Auto vor dem Haus eines Unbekannten saßen, wenn kein Verbrechen verübt wurde? Was sollte eine Namensliste auf einem Blatt Papier in einer Brieftasche, in die ich nicht hätte schauen sollen? Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf Martina. Du weißt ja, was wichtig ist, habe ich recht, Frank? Es zählte nur eins, und das war, den Mann zu finden, der den Junkie in der Grube ermordet, der so viel sinnlose Gewalt auf dem Gewissen hatte.

Eric lachte über etwas. Ich richtete meine Aufmerksamkeit auf ihn. Er stand am Rand der Grube und blickte auf die verrenkte Gestalt des Junkies hinunter. Mit der rechten Hand schnippte er unbewusst Asche von der Zigarette und ließ sie auf den Abraum zu seinen Füßen fallen.

Schließlich hielt ich es doch nicht mehr aus. Ich lief den Berg halb hinauf, stellte mich in den Schatten eines großen schwarzen Panthers, der aus Tausenden weggeworfener iPhones gemacht war, und rief von dort auf meinem früheren Revier an.

Anthony Charters antwortete. Mein alter Tischnachbar.

Nach dem notwendigen Smalltalk sagte ich: »Du müsstest bitte eine Adresse für mich recherchieren. Ein Haus in Mortdale.«

Sie stand in der Hitze und sah dem Wasser zu, das dünn und gleißend an ihren Fingern hinunter und auf die Fliesen unter ihren Füßen lief. Das fast schmerzhaft heiße Wasser beruhigte ihre kribbelnde Haut. Vor einer ihrer Bluttaten ging es ihr immer so, vor dem Tod eines Mannes, dessen Unrecht ihr eigenes war. Sie aß nicht mehr. Sie schlief nicht. Wie eine Frau, die auf das Eintreten eines ungenannten Grauens wartet. Wie ein Soldat im Morgengrauen vor dem Gefecht. Während sie sich abtrocknete, hatte sie das Gefühl, dass die Zeit von ihr abperlte. Eine Ahnung grenzenloser Macht durchfuhr sie – als könne sie die Zeit zum Stillstehen bringen. Eden hob die Arme und nahm ihre langen schwarzen Haare zu einem strengen Dutt zusammen, den sie mit einem Gummi festband. Ein seltenes, schmerzliches Lächeln zog ihre Mundwinkel nach oben. Bald würde es vorbei sein. Bald war es vorbei mit dem Töten, das ein so fester Teil ihres Lebens geworden war. Zum Glück. Es wäre wieder etwas in der Ferne und nichts, das mit den Schrauben und Rädchen in ihrem Gehirn spielte.

Der letzte Mann auf der Liste. Zum allerletzten Mal ging es um sie persönlich.

Zu töten hatte Eden nie Spaß gemacht. Sie mochte die Augenblicke, wenn die Bluttat vollzogen war, wenn die Leiche reglos und friedlich auf dem Tisch lag, wenn die nackten Füße nach außen fielen, Zehen berührt, Gliedmaßen gedrückt werden konnten. Die seelenlose Leere eines toten Dings gefiel ihr. Der Anblick gefiel ihr, wenn Eric die Werkzeuge wegpackte. Sauber. Ordentlich. Ein Körper, aus dem die Dämonen ausgetrieben worden waren. Ein Ungeheuer, das aus der Welt geschafft worden war. Darin lag eine gewisse Befriedigung. Wie viele Male war ihr Körper in Gesellschaft einer Leiche von dieser Befriedigung erfasst worden, die Muskeln rund um ihre Gelenke lösten sich und sie wurde herrlich müde. Die Welt war ein bisschen sicherer geworden, für Söhne und Töchter, Mütter und Väter, die in Millionen von Häusern an Millionen von Straßen in aller Welt lachten, sich im Arm hielten und friedlich schliefen. Eden und ihr Bruder hatten einen Unhold nach dem anderen aus der Welt geschafft und sie so ein bisschen besser gemacht. Der Job machte es ihnen so leicht, die Ungeheuer zu finden, herauszupicken und wie eine Laus unter die Lupe zu nehmen. Sie aufs Korn zu nehmen, zu zerquetschen und loszuwerden. Kinderschänder, Vergewaltiger, Zuhälter, Psychotiker, Genussmörder. Schnipp, schnipp, schnipp. Eden schnitt die ausgefransten Ränder der gesunden, geordneten Welt weg. Angenehm war es nicht, aber so einfach. Heute Nacht würde es ihr zum letzten Mal persönlich zu Herzen gehen, womit Eric und sie sich die Zeit vertrieben. Eden atmete nervös durch. Ach, wenn es doch nur schon vorbei wäre. Wenn die Befriedigung hinterher nur schon da wäre. Das Ende einer Geschichte, die sich viel zu lange dahinschleppte, ein Abschluss der nicht enden wollenden, dunklen Kapitel. Wie lange sehnte sie sich schon nach diesem Augenblick, und jetzt stand er unmittelbar bevor.

Eden schloss die Augen und ließ die Erinnerungen kommen. Zum allerletzten Mal ließ sie sich von ihnen einhüllen und hinabziehen.

Der aufspringende Kofferraumdeckel über ihren Köpfen, der plötzliche Strom frischer Luft an ihren Gesichtern. Durch den Schweiß im Gesicht hatte sich das Klebeband über ihren Augen an der rechten Seite gelöst. Die fünfjährige Eden blickte in dem roten Licht hoch in die Gesichter von Männern, die sie aus dem Auto gerissen und auf den Boden geworfen hatten, wo sie wimmernd und schluchzend lag.

»Verdammte Scheiße, Benny«, stammelte jemand. »Ich fass es nicht. Was hast du bloß angerichtet?«

»Mensch, halt die Fresse, Mann, du hast ja wohl auch geschossen. Der Typ wollte mich anspringen, das weißt du genau.«

»Seid still, ihr Deppen. Wir müssen vernünftig nachdenken. Was zum Teufel machen wir jetzt?«

Eden wurde gezwungen, sich hinzuknien. Eric kniete neben ihr. Sie konnte ihn zwar nicht sehen, spürte aber die Wärme seines Körpers, hörte das Wimmern, das aus seiner Kehle kam. Die Schottersteine bohrten sich in ihre Knie und Füße. Entsetzensschreie wollten in ihr aufsteigen, trafen auf ihre zugeklebten Lippen und verwandelten sich in ein verzweifeltes Fauchen. Gegen die Geräusche konnte sie nichts tun. Sie schienen mit jedem Atemzug aus ihr herauszudrängen.

»Halt die Fresse, kleines Luder.«

Jemand stieß sie in den Schotter. Blut füllte ihren Mund.

»Vielleicht ist ja noch nicht alles für die Katz«, sagte einer der Männer. Eden sah die sich auf- und abbewegenden Beine, den gesichtslosen Schatten im Dunkel am Straßenrand. »Für die kriegen wir immer noch Lösegeld. Irgendwelche Onkel und Tanten müssen die doch haben.«

»Darüber haben wir schon geredet, du verdammter Nullchecker. Du hast gerade alle Verwandten, die sie hatten, plattgemacht.«

»Dann verkaufen wir sie halt«, sagte eine kalte Stimme. Einer der Männer, der hinter dem Van stand und eine Zigarette rauchte. »In der Stadt kann man zehn Mille für ein Kind kriegen. Das Mädel ist doch hübsch. Schöne lange Haare. Irgendein notgeiler Kinderficker zahlt glatt fünfzehntausend für so was.«

»Kein Kinderficker der Welt kauft dir zwei Kinder von einem toten Millionär ab, Mann. Niemand ist so unglaublich bescheuert!«

Schweigen. Eden versuchte, der Sicherheit von Erics Körper näher zu rutschen, konnte sich aber mit ihren zusammengebundenen Händen und Füßen nicht bewegen. Ihr Kleid war von irgendetwas durchweicht. Drückendes Schweigen lastete auf den beiden Kindern, die im Dunkeln knieten.

»Und, wer macht es?«

»O Mann ey!«

»Mensch, jetzt hör doch zu. Wenn du versuchst, die Gören an irgendeiner Ecke abzuladen, dann sieht uns jemand. Wahrscheinlich hat uns schon lange jemand gesehen. Die ganze Sache ist eine elende Scheiße, und die müssen wir jetzt zu Ende bringen, Mann. Und zwar jetzt. Kinder sterben jeden Tag irgendwo. Sei nicht so eine beschissene Heulsuse.«

»Mit so einer Sauerei will ich nichts zu tun haben.«

»Ich weiß, wo wir sie loswerden können.«

Pause. Lauter Atem, Zigarettenrauch im Dunkel.

»Ein Kumpel hat mir von einem Typ erzählt, der hat eine private Müllkippe, draußen in Utulla. Für zwanzig Riesen nimmt er sie uns ab und wir vergessen die ganze Sache einfach. Wir müssen jetzt schnell machen und unsre Spuren verwischen. Für so was gibts lebenslänglich, Jungs. Ich weiß nicht, wies euch geht, aber ich gehe jedenfalls nicht zurück in den Knast.«

Wieder Schweigen. Eric weinte. Beim Geräusch seines Weinens gingen auch die verzweifelten Schluchzer wieder los, die das Kind Eden gerade noch unterdrückt hatte.

»Der Typ mit der Kippe … macht der sie fertig?«

»Nein, der nimmt nur Leichen. Wir müssens selber machen.«

»Vergiss es. Ich mach so was nicht.«

»Ich machs«, sagte einer.

»Erschießen ist nicht.«

»Und warum wohl nicht, du Depp?«

»Willst dus machen oder was?«

»Brauchst sie nicht zu erschießen. Die sind so klein, die bringst du ganz leicht um die Ecke. Wenn du sie abballerst, hast du sie überall. Ich will nichts davon in meinem Auto haben.«

Mit ihrem unverklebten Auge sah Eden, wie ein Mann zu den Bäumen am Straßenrand trat und nach einem dicken, toten Ast fasste. Aus dem Nichts landeten plötzlich zwei zusammengefaltete blaue Bettlaken und eine Rolle Klebeband vor ihr auf dem Schotter.

Jetzt sah Eden im Badezimmer ihrer eigenen Wohnung in den Spiegel, starrte sich selbst in die Augen, während die Gegensprechanlage im Wohnzimmer verkündete, dass ihr Bruder unten auf der Straße war.

Der letzte Mann. Sie würde endlich frei sein.

Eine meiner Exfrauen, ich weiß nicht mehr, welche, sagte immer zu mir, wenn ich ihr unbedingt etwas mitbringen wollte, dann bitte schön was zum essen oder anziehen, sonst konnte sie drauf verzichten. Deswegen hatte ich eine Plastiktüte mit zwei Portionen indischem Essen von Harthi’s Best Indian und ein paar Naanbrote in der Hand, als ich an diesem Abend bei Martina an der Tür klingelte. Frauen essen für ihr Leben gern. Da kann man nichts falsch machen. Man kann ihnen den falschen Ring oder eine scheußliche Kette oder eine Handtasche aus der vorletzten Saison kaufen, aber hat man was zu essen dabei und die Frau ist hungrig – tja, dann guckt sie dich an wie ihren Märchenprinz.

Martina schloss auf. Sie sah mich an, dann die Plastiktüte an meinem Zeigefinger.

»Du stehst auf mollige Frauen oder was?«

»Nein«, sagte ich. »Aber bis fünfhundert Kilo darfst du machen, was du willst. Danach wird’s kritisch.«

Sie nahm mir den Beutel aus der Hand und küsste mich auf den Mund. Sie trug rote Stecker in der Form anatomisch korrekter Marienkäferchen in den Ohren. Die Stecker wirkten so echt, als hätten zwei Insekten beschlossen, sich über Nacht auf ihren Ohrläppchen niederzulassen. Ich lächelte und berührte einen mit dem Finger. Sie nahm mich an der Hand, als wir zum Esstisch gingen. So was hatte ich seit Jahren nicht mehr erlebt, dass eine Frau meine Hand halten wollte.

Von ihren Messern und Gabeln und Tellern und Tassen passte nichts zusammen. Sie sahen aus, als wären alles Einzelstücke, die sie im Secondhandladen aufgetrieben hatte. Jedes Stück war auf seine Art schön. Ich suchte Geschirr für uns in den Küchenschränken zusammen. Sie stand gedankenverloren an der Balkontür, die Finger wanderten durch die Spitzengardine, die neben ihr hing. Ich unterbrach meine Bewegungen, um sie zu beobachten. Ich wusste, dass sie zu den beiden Cops unten im Wagen hinuntersah. Ich weiß noch, dass meine zweite Frau mir oft vorwarf, ich sei zwar zu Hause, geistig aber gar nicht anwesend. Mein Körper war da, aber nur als leere Hülle, an die sie nicht herankam. Wie unfair das war, sagte sie, wie aufreizend, nur meinen Körper zu haben, aber nicht meinen Kopf. Ich wusste, wie sich diese Einsamkeit anfühlte. Martina war ein Geist. Ihre Abwesenheit tat weh.

Ich trat neben sie ans Fenster und legte ihr die Hand auf den Arm, und ein warmes, helles Bisschen ihres alten Selbst flackerte auf. Und dann aßen wir doch nicht. Wir stellten das Essen in den Kühlschrank, zogen uns aus und legten uns zusammen ins Bett. Sie schmiegte sich mit den Kurven ihres Körpers an mich und faltete die Hände unter meinem Kinn. Noch waren wir Fremde, und ich war froh darüber. Es gab so viel zu entdecken. Der Duft ihrer Haare unter meiner Nase war neu und einladend.

»Als ich klein war«, flüsterte sie, »habe ich mit meinen Stiefbrüdern gekämpft. Nur im Spiel. Sie wussten natürlich, dass ich nicht gegen sie ankam, aber es machte ihnen Spaß, wie ich mich reingesteigert habe. Mir hat es irgendwie auch Spaß gemacht, bis zu dem Augenblick, in dem ich auf den Boden gepinnt wurde. Dann habe ich all meine Gliedmaßen, jeden Muskel, alles ausprobiert, um einen Ausweg zu finden. Wenn es keinen gab, bekam ich Angst. Immer. Ich wusste, dass es nur ein Spiel war. Ich wusste, dass sie mich irgendwie lieb hatten. Aber damals, als Kind, da ist mir klar geworden, dass meine Kraft gar nichts bedeutet. Es war ein Spiel, aber … es war auch kein Spiel. So habe ich mich auch in den Tagen gefühlt, in denen ich im Käfig gesessen habe. So fühlt es sich auch jetzt an. Ich werde auf den Boden gepinnt. Ich liege hilflos am Boden, Frank, weil ich weiß, dass er lebt.«

Es war sehr dunkel und ihre Stimme klang klein, fast als spiele es keine Rolle, ob ich ihre Worte hörte oder nicht. Sie schlief auf der Stelle ein, als warte sie schon seit Jahren auf diesen Augenblick der Sicherheit.

Die Nacht kommt in vielen Gestalten. Auf Eden wirkte sie wie eine willkommene Hitze – die Wärme einer begonnenen Aufgabe, das Lodern der verrinnenden Zeit. Eden schwitzte, als sie die schwarze Plastikplane auf dem großen Holztisch glattzog, die Ecken im perfekten Fünfundvierzig-Grad-Winkel einschlug und festklebte. Eric stand in der Tür des Schuppens, in dem die Fische ausgenommen wurden, und blickte hinaus in die Stille des Fischereihafens.

Dicker, durchdringender Fischgestank umgab die Geschwister, sauer und salzig. Die einzigen Geräusche waren das wohlbekannte Ratschen des Gewebebands und das Schwappen des Meerwassers gegen die Bootshauspoller. Das Lecken der Wellen klang ein wenig wie näher kommende, aneinanderprallende Boote. Eden zitterte. Mit ihren hypersensiblen Sinnen kam es ihr vor, als könne sie das Saugen und Luftschnappen der Seepocken und anderer Krustentiere hören, wenn das Wasser sich entfernte. Sie legte die Kabelbinder zurecht, einen in jede Ecke, für Benjamin Annous’ Hände und Füße. Aus einem schwarzen Lederfutteral zog Eden drei lange, fleckenlose Messer: ein gezahnter Hirschfänger, ein schmales Filetiermesser, ein spitzes Kochmesser.

Beim schabenden Geräusch der Messer in ihren Scheiden drehte Eric sich wieder dem Raum zu und schloss die Schuppentür leise. An der Wand hingen weniger präzise Instrumente, die Waffen der Fischer – Haken und Harpunen, Hackebeile und Schabmesser. In der Ecke stand eine große, bedrohlich wirkende Maschine, deren Malmzähne einladend offenstanden, auf den Regalen viele Reihen etikettenloser Büchsen. Hier arbeitete Benjamin. Hier verbrachte er seine Tage und Nächte, löschte in jeder Stunde das Leben unzähliger kleiner, dummer Kreaturen aus, zog Eingeweide aus zuckenden Bäuchen, raubte nassem Fleisch das Leben.

Benjamin Annous. Der mit der Schießerei angefangen hatte.

Eden stützte sich auf den Tisch, die Finger in Handschuhen vor sich gespreizt. Eric trat neben sie und nahm eins der Messer in die Hand. Er lächelte. Er erinnerte sich jetzt, Teil seines Rituals. Eden fasste nach seiner Hand und drückte sie mit der Klinge zurück auf den Tisch.

»Nein«, sagte sie. »Diesmal bin ich dran.«

Die Nacht kommt in vielen Gestalten. Während Martina in meinem Arm lag, wechselte sich in meinem unruhigen Schlaf ein Traum mit dem nächsten ab wie die Schauspieler auf einer Bühne. Einem Polizisten sind die ersten Stunden der Nacht die liebsten, in denen noch niemand betrunken ist, in denen spät von der Arbeit heimkehrende Väter vor ihren Fernsehern einschlafen und Kinder im Dunkeln flüstern und kichern. Um Mitternacht geht es in den Kneipen hoch her, Kellnerinnen seufzen über ihren Uhren. Nächtliche Putzfrauen saugen quadratkilometergroße Teppichböden, die von Schlaflosigkeit geplagten Alten lesen im Lampenlicht die Zeitung. Kalt und still kommen die Dämonenstunden. Besoffene beschimpfen Taxifahrer. Flaschen zerschellen auf der Straße, Mülleimer werden umgekippt. Teenager treten Lagerfeuer am schwarzen Strand aus und ziehen wortlos nach Hause. Mein Handy spritzte blaues Licht an die Decke. Zuerst hielt ich es für Wetterleuchten. Vorsichtig zog ich den Arm unter der schlafenden Martina heraus und schlich zum Telefonieren an die Balkontür. Als ich hinausblickte, sah ich den Streifenwagen nach wie vor an seiner Stelle stehen.

»Du hast gesagt, es sei dringend«, sagte Anthony.

»Ist es auch.«

»Na schön. Jedenfalls habe ich die Info, die du wolltest. Das Haus in Mortdale gehört einem gewissen B. T. Annous. Dieser Annous saß ’91 in Silverwater ein, und zwar in derselben Zelle wie ein gewisser Stanley J. Harwich und ein gewisser Michael A. Nattier. Harwich und Nattier werden vermisst.«

Ich stieß ein überraschtes Geräusch aus und starrte in die Finsternis. Martinas Katze kam und rieb sich mit ihrem mageren Körper an meinem Bein. Sanft stieß ich sie weg.

»Eine Menge Leute haben mitten in der Nacht Anrufe von mir gekriegt, um diesen Scheiß rauszukriegen. Du schuldest mir´n Kasten Bier. Kannst du jederzeit auf der Wache abliefern.«

»Geht klar«, sagte ich. »Danke.«

Ich drückte ihn weg. Das Telefon glitt mir aus den Fingern und landete mit einem dumpfen Knall auf dem Boden. Sechs Namen. Fünf der Personen wurden vermisst. So sauber aus der Welt der Lebenden geschnitten wie Krebsgeschwüre. Warum machten sie das? Was stellten sie mit diesen Männern an? Eine Flut vergifteter Gedanken raste durch meinen Kopf – Gegenreaktion zur überwältigenden Angst, die meinen Körper lähmte. Du kannst gar nichts beweisen. Keine Leiche, kein Verbrechen. Das sind Kollegen, Frank. Es gibt eine normale Erklärung dafür. Hinter all dem stecken völlig harmlose Zufälle.

Als ich die dünne Spitzengardine an Martinas Fenster beiseite schob, sah ich die Detectives, die gegenüber im Auto saßen. Einer schrieb SMS, der andere starrte träge zur Windschutzscheibe hinaus. Ich ging zurück zur Schlafzimmertür und blickte hinunter auf Martina. Die fiedrigen Haare an ihrem Hinterkopf standen auf dem Kissen hoch wie der Kamm eines Kakadus. Ihre Hand lag geballt an der Stelle, an der ich eben noch gelegen hatte. Die Katze strich an mir vorbei ins Schlafzimmer, rollte sich in Martinas linker Kniebeuge zusammen und schmiegte sich an ihren Oberschenkel.

Ich ging.

Am Haus von Annous war alles dunkel. Ich kam von einer Straße entfernt auf Zehenspitzen über einen mäandernden Betonweg angejoggt und duckte mich unter den nassen Zweigen der über die Gartenzäune hängenden Frangipanibäume hindurch. Ihr Blütenduft folgte mir, als ich hinaus auf die Straße schlich und nach einem mir bekannten Auto Ausschau hielt. Nichts. Annous’ Lieferwagen stand in der Einfahrt; auf die heruntergelassene Rolltür hinten war comicartig ein dicker blauer Fisch gemalt. Ich wartete zehn Minuten, dann rannte ich geduckt über die Straße, während ein kleiner Hund irgendwo hinter einem Zaun schwächlich kläffte.

Als ich noch Streife fuhr, waren die Nächte nicht so kalt gewesen. Nicht, dass ich mich erinnern könnte. Mir tränten die Augen, als es anfing zu nieseln und die Wassertropfen sich in meiner Armbehaarung sammelten. Die Nacht schien in einer Art Reglosigkeit gefangen, in der man sich fragt, ob man allein auf der Welt ist, ob ich vielleicht das letzte Lebewesen bin, das noch auf der Erde herumkriecht. Weltuntergang. Keine Grillen zirpten im Gras. Keine Fledermäuse flatterten über meinem Kopf. Kein Mond. Ich schlich an der Seite des Annous-Hauses entlang und versuchte, eine langsam immer bohrender werdende Angst abzuschütteln, eine Angst, wie ich sie seit meiner Kindheit nicht mehr erlebt hatte, in der Schatten zu Gestalten und leere Luft zu Gespenstern wurde. Ich stand an der Hausecke und lauschte. Nichts. Die Hintertür war unverschlossen und stand einen Spalt weit offen. Vorsichtig drückte ich sie auf und stand im Haus von Benjamin Annous.

Als ich ein kleiner Knirps war, fünf oder sechs, kam meine Großmutter regelmäßig zu uns zu Besuch und schlief in einer umgebauten Garage hinten auf dem Grundstück, die sonst als Hobbyraum genutzt wurde. Mein Vater war ein aufbrausender Workaholic und hatte mir verboten, ins Bett meiner Eltern zu kommen, ganz egal, wie schrecklich ich mich nachts vor dem Dunkeln fürchtete. Insofern waren die Besuche meiner Großmutter willkommene Gelegenheiten, nachts Schutz bei einem Erwachsenen zu suchen. Der endlose Weg durch das Haus, den Garten und in die Garage mit seinen langen Strecken undurchdringlicher Dunkelheit war jedoch absolut entsetzlich. Eines Nachts begab ich mich zitternd und schluchzend auf den Treck durch das Haus, zur Küchentür hinaus, quer durch den Garten und in die Tiefen der langen, vollgekramten Garage, wo ich erleichtert den Namen meiner Nanna flüsterte, als ich es endlich geschafft hatte. Doch meine tastenden Hände fanden ein leeres, ordentlich gemachtes Bett. Sie war, lange nachdem ich zu Bett gebracht worden war, spät am Abend in den Bus gestiegen. Und so stand ich da im Dunkeln, meilenweit, wie es schien, von meinem Bett entfernt, in Erwartung der Sicherheit und Wärme eines anderen Menschen, und fand mich mutterseelenallein wieder.

An diese Nacht dachte ich, als ich durch das Annous-Haus schlich und es ebenfalls leer vorfand. Seltsamerweise hatte ich erwartet, dass jemand da wäre, irgendjemand, und seien es Eden und Eric, selbst wenn das bedeutet hätte, dass meine Vermutungen stimmten und ich in Lebensgefahr schwebte. Doch niemanden vorzufinden, war noch gruseliger. Schwer atmend stand ich in der Küche und rang, gelähmt von der Leere um mich, nach Luft. Mein Blick fiel hinunter auf die gold- und orangefarbenen Fliesen. Ich bemerkte einen Blutstropfen, so groß wie eine Münze, kreisrund und tintenschwarz im schwachen Licht.

Ein wunderbarer neuer Morgen. Jason stand mit erhobenem Gesicht im Garten und sah seine warme Atemwolke weiß zum unberührbaren, noch schwarzen Himmel aufsteigen. Auf der Haut war ihm eisig kalt, doch im rollenden Inneren seines Fleischs loderte ein Feuer, eine Kraft, die stärker als Muskeln, Knochen und Adern war. Er fühlte es hinter seinen Augen glühen und in seinen Fingerspitzen kochen. Allein der nasse Garten hielt ihn am Boden, die Seile hängender Blüten, die Maschen aus Blättern, ein duftender Käfig, in dem er sich ausruhen und sammeln konnte, bevor er weitermachte.

Er setzte seine Tasche ab und drehte an dem rostigen Wasserhahn auf der Seite des Gebäudes und wusch sich Arme und Hände in dem Wasserstrahl. Als er ihn über die Spitzen seiner Schuhe laufen ließ, bemerkte er ein orange blinkendes Licht, das von der Klinkerwand zurückgeworfen wurde, an der er lehnte. Er drehte sich um. Ein Mann in einer Warnweste stand vor ihm, eine Hand an der ersten der Mülltonnen, die am Straßenrand aufgereiht standen. Der junge Mann sah Jasons Hände und die rosa Überbleibsel abgewaschenen Bluts an, die ihm von den Fingern tropften. Jason nahm die Hand hoch und strich sich die Haare glatt.

»Morgen«, sagte er. Reine Tatsachenfeststellung. Der Müllmann wich zurück zu seinem Wagen.

Ich konnte nicht an mich halten. Als Eden und Eric um halb fünf vor Edens Haus ankamen, packte mich ein zuckender, zitternder Hass. Ich war schweißgebadet. Sie sagten beide nichts, als sie aus dem Auto stiegen. Es war seltsam, das Schweigen. Eric musterte mich gelangweilt, als ich auf die beiden zuging, als hätte er schon seit einiger Zeit auf mich gewartet. Er wehrte sich nicht, als ich ihn an der Jacke packte und donnernd aufs Auto warf.

»Was habt ihr gemacht?«, fauchte ich und spürte meine Knöchel knacken. »Verdammt noch mal, was habt ihr getan?«

»Frank –« Eden berührte mich an der Schulter. Ich schob sie weg.

»So was aber auch. Du solltest längst im Bett liegen, Frank.« Eric grinste. »Komm mit hoch, da kannst du dich im Gästezimmer ausschlafen. Ich mach dir auch ein schönes Thunfischsandwich.«

Eden drückte die Hand auf den Mund.

»Ich weiß über Annous Bescheid«, keuchte ich. »Ich weiß über alle Bescheid. Ich habe die Liste in Edens Brieftasche gesehen. Ich weiß, dass sie alle vermisst werden.«

Alle Luft schien mit einem Mal aus Eden zu entweichen. Sie fiel in sich zusammen wie eine leere Papiertüte. Doch Eric war nichts anzumerken. Er starrte mit einem gewissen Mitleid auf mich herunter, als sei ich verrückt. Diese Art Blick hatte ich von ihm erwartet.

»Es ist uns egal, was du zu wissen meinst, Frank«, murmelte Eden. »Es stimmt jedenfalls nicht. Halt dich da raus und verpiss dich, aber sofort.«

»Genau wie Doyle, was?«, fragte Eric sie, den Blick immer noch in meine Augen gebohrt. »Ich hab’s dir vom ersten Augenblick an gesagt, dass der Typ ein Problem sein wird. Du bist schuld, Eden. Du bist das Problem. Nie kannst du den Hals vollkriegen.«

Seine Pranke schien mit einem einzigen Griff die gesamte Vorderseite meines Hemds zu packen. Den Hemdstoff benutzte er als Hebel, um mich wie eine Puppe aus den Latschen zu heben. Seine Kraft war nicht normal. Angesichts seiner Größe konnte ich mit meinem Gewicht, trotz breiter Schultern, Brust und Bauch, absolut nichts gegen ihn ausrichten. Er wirbelte mich herum und drückte mich gegen das Auto.

»Hab ich’s dir nicht gesagt, Eden? Ich hab immer recht, oder etwa nicht?«

»Lass ihn los.«

»Was haben sie euch getan?«, keuchte ich. »Was haben sie euch angetan?«

Erics Telefon klingelte. Ich nutzte die kurze Ablenkung, um ihm mit dem Schuh einmal am Schienbein runter zu schrappen. Sein Griff lockerte sich. Ich boxte ihm in den Bauch und stieß ihn mit aller Macht, aller Kraft, die ich hatte, von mir. Er bewegte sich kaum. Mit der Hand schob er meinen Unterkiefer nach oben. Als ich nur noch den Nachthimmel im Blickfeld hatte, schlug er mir in den Solarplexus, ein Schlag, von dem jeder zusammenklappen musste.

Ich sank zu Boden, rang nach Luft, bekam keine mehr. Mit der Stiefelspitze trat er mir in den Bauch, dass die Rippen krachten. Aus mir drang kein Geräusch. Schmerz war in der Luft und überall. Ich ertrank darin. Ich ersoff in einem heißen, roten Meer.

Mein Handy klingelte. Gleich darauf das von Eden. Alarmierung aller Kräfte. Nichts weniger hätte Eric zum Innehalten gebracht, der mich an den Armen packte und auf die Straße schleuderte.

»Jason Beck, bestätigt in Randwick. Wir müssen los, Eric. Wir müssen los!«

Eden schrie auf ihn ein. Ich zog mich an der Kühlerhaube meines Autos hoch. Schreckliche Übelkeit drohte mich zu überwältigen, aber ich weigerte mich, ihr nachzugeben. Ich taumelte zur Tür und ließ mich auf den Sitz meines Wagens fallen, während Eden und Eric schon mit quietschenden Reifen losbrausten.

Randwick. Martina wohnte in Randwick.

Sobald sich mein Auto in Bewegung setzte, war alles, was ich über Eden und Eric wusste, was sie vermutlich verbrochen hatten, was Eric mir angetan hatte, wie weggeblasen. Es gab nur noch eins – meinen brennenden Wunsch, so schnell wie irgend möglich nach Randwick zu kommen, koste es, was es wolle. Ich bretterte an Stoppschildern vorbei, über Kreuzungen, mitten durch Verkehrskreisel, auf den Gegenfahrbahnen. Die Straße war nass, der Regen wurde ständig stärker und von Sturmböen seitlich gegen das Auto gepeitscht. Sydney erwachte, und es war ein düsterer Tag, verhängnisvolle Anspannung hing tief und lila wie die Wolken über der Stadt. Keine Sonne. Immer wieder atmete ich tief durch, spürte die Kraft des Wagens, die sich durch Achse und Lenkrad auf meine Hände übertrug. Meine verkrampften Schultern schmerzten. Ein Hügel nach dem anderen voll einförmiger, dunkler Wohnblocks erhob sich vor mir, fiel weg.

Ich habe sie verlassen. Ich habe sie im Stich gelassen. Ich habe ihm das gegeben, was er wollte. Er hat nur darauf gewartet, dass ich wegfahre.

Eden und Eric schlingerten aus einer Seitenstraße in meine Bahn. Sie saßen steif und aufrecht im Auto wie ein älteres Ehepaar beim Morgenausflug. Ich fuhr ihnen hinterher. Auf der Avoca Street sah ich die ersten rennenden Menschen – vor dem Regen flüchteten sie nicht, dafür stoben sie zu panisch auseinander. Schirme flogen, Kinder wurden am Handgelenk gerissen, Jugendliche kämpften in entgegengesetzter Richtung, zurückgehalten von den vorgereckten Händen nervöser Polizisten. Blaue und rote Warnlichter blinkten und glitzerten im Regen. Auf dem Gehweg sprang ich aus dem Wagen, mit dem ich fast die Schaufensterscheibe eines Hochzeitsfotografen eingefahren hätte.

Es wimmelte nur so vor Polizei. Zivilisten rempelten mich an und sahen mir beim Vorbeihasten verängstigt in die Augen. Ich versuchte, trotz Regenböen etwas zu erkennen, die gegen die Windschutzscheiben von zwanzig, dreißig Streifenwagen peitschten. Wie vergessene Spielzeugautos standen sie mitten auf der Kreuzung herum. Die Wolken über der Sacred Heart Church waren schwarz wie Kohle.

Ich schnappte mir eine kugelsichere Weste vom nächststehenden Polizisten. Er schien mich zu erkennen und streckte sie mir schon hin, als ich im Dauerlauf auf ihn zukam. Eden und Eric luden neben einem Auto vorn im Getümmel ihre Waffen.

»Was geht vor?«

»Vor zirka einer Stunde kam die Meldung, dass Beck gesichtet wurde, auf der anderen Seite vom Einkaufszentrum. Der Müllkutscher hat berichtet, Beck wäre allen Ernstes gerade dabei gewesen, sich die blutigen Hände in einem Garten am Wasserhahn abzuwaschen. Unglaublich, oder? Wir hin, nachsehen, haben es aber nicht sonderlich ernst genommen, bis wir die nächste Sichtung in Parknähe hatten – da spielte er mit einer streunenden Katze. Wir haben ihn bis hierher gejagt. Er ist gerade in der Kirche verschwunden und hat ein paar Schüsse abgefeuert, damit sich die Frühmesse auflöst. Unser Chef hat angeordnet, dass wir uns zurückziehen und eine Straßensperre errichten sollen.«

»Verletzte?«, fragte ich.

»Unklar.«

Zum Seiteneingang und dem Hauptportal der Kirche strömten immer noch die Menschen heraus, die hingefallen und von den Rennenden niedergetrampelt worden waren. Die Fünf-Uhr-Morgenmesse in Our Lady of the Sacred Heart war eine der größten im Osten Sydneys. Ich kannte die Messe nur zu gut. Meine gesamte Kindheit hindurch musste ich jeden Samstagmorgen mit meiner Großmutter hingehen, und wenn ich Mist baute, dann waren wir am Sonntag gleich wieder da. Ein Donnerschlag erschütterte die Luft, ein Geräusch, als würde Stoff zerfetzt werden. Ich blickte hoch zum Kirchturm, der vor dem Himmel mit den jagenden Wolken nach vorn zu stürzen schien. Eine Maria aus weißem Marmor stand schützend über den Kirchentüren, zwischen den doppelten Spitzbögen mit den Bleiglasfenstern. Heulende Heilige. Ein blutbefleckter Jesus. Ich schloss die Klettverschlüsse der Schutzweste und rannte los. Regen spritzte mir an die Beine und in die Stiefel.

Im Dauerlauf erreichte ich die Eingangstür. Eden und Eric krochen gebückt, die Waffen im Anschlag, seitlich am Gebäude entlang zum Nebeneingang. Die Fenster in der Vorhalle waren zersprungen, auf den staubigen Tischen mit Heiligenbildern, Karten und Broschüren lagen überall Scherben. Ich kauerte mich hinter einen Sandsteinpfeiler und lauschte. Heulend pfiff der Wind zu den kaputten Fenstern hinein, ließ Papier im Andenkenlädchen aufflattern, fegte Regale leer. Ich trat auf eine Catholic News.

In der Ausbildung hatten wir gelernt, dass wir in einem solchen Augenblick mit Beck sprechen mussten, dass wir einen Kommunikationskanal eröffnen und zu einem vernünftigen Ergebnis zu kommen versuchen sollten. Aber ich wollte nicht mit ihm reden. Ich hatte ihm nichts zu sagen. Ich wollte nicht vernünftig mit ihm umgehen. Ich wollte ihn nicht mit Freundlichkeit oder Lügen oder Phrasen dazu überreden, aus der Kirche zu kommen. Ich wollte ihn fangen und mich auf ihn werfen. Ich wollte die Klauen in ihn bohren. Mir taten die Zähne weh. Sie war animalisch, diese Wut in mir, krank. Mich hungerte nach ihm.

Mein Blick ging als Erstes an die Decke, hinauf in das hohe, offene Kirchenschiff, das seitlich von Mahagonistreben gestützt wurde. Unter dem Dach waren auf beiden Seiten Fenster in Spitzbögen, durch die das wenige Licht trüb auf die Kirchenbänke fiel. Aus meinen Jeans tropfte der Regen auf den goldgemusterten, königsblauen Teppich, der bis zum sicher hundert Meter entfernten Altar führte. In den Bänken lagen Taschen und Mäntel und Schirme, auf den Holzböden waren Gebetskarten verstreut. Überall Zartrosa, Aquamarinblau, Gold. In den Alkoven Gesichter, Statuen, Schnitzwerk, Putten, eine sinnende Maria, ein leidender Jesus.

»Beck?«

Meine Stimme hallte in alle Richtungen und scheuchte oben im Dachstuhl Tauben auf, die durchs Querschiff flatterten. Der Donner antwortete mir. Ich kroch nach rechts und zwängte meinen Körper unter einem lebensgroßen Nachbild von Michelangelos Pietà aus Fiberglas hindurch. An den Knien Christi und an Marias offener Hand war die Farbe von Tausenden von Berührungen abgerieben. Das friedlich in sich ruhende Gesicht Marias. Ich musste an Martinas schlafendes Antlitz denken.

Ein Schatten huschte vor dem Altar vorbei. Ich hörte Schüsse und sah in einer der Bänke etwas aufblitzen. Beck blieb mit der Jacke an einem Ständer mit brennenden Votivkerzen hängen. Krachend stürzten die Kerzen um und auf den Teppich.

»Eden!«, schrie ich. Weitere Schüsse. Den Blick auf die Stelle gerichtet, an der ich Beck zuletzt gesehen hatte, kroch ich auf allen vieren vorwärts. Vor mir qualmte es zwischen den Bankreihen. Ich kam auf die Füße und rannte geduckt weiter.

Mehr als ein heftiges Reißen spürte ich nicht, als ich die Kugel in die Schulter bekam. Ich wurde umgerissen und taumelte vor den Türen des Beichtstuhls zu Boden. Meine Pistole rutschte über den staubigen Marmor davon. Das Geräusch kam erst nach dem Schmerz, ein Widerhall, der sich an den hohen Wänden brach. Eine Gestalt kam aus der Hocke hoch, von hinten umgeben von einem grünen Licht. Ich rutschte an den Beichtstuhl neben mir und sah, dass er mit meinen Blutströpfchen bedeckt war.

Erics Schuss hatte mich direkt neben der Kante der Weste erwischt, an der fleischigen Stelle zwischen Schulter und Arm. Grinsend kam Eric zwischen den Bankreihen auf mich zu, seine Deckung hatte er aufgegeben.

Er seufzte kopfschüttelnd. »Und dabei waren wir doch willens, Doyle seinen perversen Geschmack zu vergeben, weil er uns einfach zu nahe war. Weil er womöglich ungewollte Aufmerksamkeit auf uns gelenkt hätte. Wir ließen ihn ein bisschen den Unhold spielen. Aber der Mann war ein schrecklich neugieriger Hund, immer wollte er schnüffeln und graben. Genau wie du. Ständig hat er seine Nase in unsere Angelegenheiten gesteckt. So lange, bis er etwas herausfand, das er lieber nicht gewusst hätte. Du kannst nicht sagen, du wärst nicht gewarnt worden, Frank.«

Seine Pistole zielte mir direkt ins Gesicht. Ich wandte den Kopf ab, spürte die Hitze des vor dem Altar züngelnden Feuers auf meiner Stirn. Ich dachte an nichts als an ihre Augen. Angesichts von Erics Waffe war Martina bei mir, als habe ihr Bild nur auf meine Aufmerksamkeit gewartet.

Ich weiß nicht, was ich von dem Pistolenschuss erwartete. Todesangst überwältigte mich, schien mich zu lähmen, alle Empfindungen abzuschneiden, mir die Luft zu nehmen. Dann der laute Knall. Steif wie ein Brett zuckte mein Körper. Voller Angst vor dem Schmerz riss ich die Augen auf und atmete laut aus.

Eric brach auf meinen Beinen zusammen. Sein Blut war auf meinen Handflächen, die ich ihm zum Zeichen der Kapitulation entgegengestreckt hatte. Es war in meinem Gesicht. Eden hatte sich zum Feuer hingedreht. Ihre Silhouette erschien vor einem kaputten Fenster wie die einer Katze vor dem Mond. Sie bebte. Ihr gesamter Körper schien sich zusammenzukrümmen, als sei ihr schrecklich schlecht. Ich sah den Augenblick, in dem ihr bewusst wurde, was sie gerade getan hatte, in den Sekunden der Stille zwischen dem Knall, dem Fallen ihres Bruders und ihrem Finger, der sich vom Abzug löste. Entscheidung gefällt, getan, fertig. Ihr Gesicht verzog sich, sie bleckte die Zähne, ein schmerzliches Grollen drang tief aus ihr hervor. Das war nicht nur der Klang von Schmerz. So klang Schmerz, der heraus musste, der sich nicht unterdrücken ließ, aber von ihr mit wilder Entschlossenheit zurückgehalten wurde. Sie richtete sich auf und wischte sich mit dem Rücken ihrer Pistolenhand den Schweiß von der Stirn.

Ihre Augen waren unergründlich, als sie von Erics Leichnam weg und mich ansah. Kein Widerschein der rot und grün hinter den bunten Kirchenfenstern zuckenden Blitze war in ihnen zu sehen. Ihre schwarzen Augen schienen jedes Licht zu schlucken.

»Er war auch gewarnt«, sagte sie.

Ich schob Eric von mir herunter. Als ich endlich auf die Knie kam, war Eden verschwunden. Meine Gliedmaßen fühlten sich wie tot an. Ich tastete nach meiner Waffe und kroch auf das nördliche Querschiff zu. Dort stand eine bemalte Marienfigur auf einem großen Globus, unter ihren nackten Füßen wand sich eine Schlange. Endlich bekam ich wieder Luft, aber mein Blick war gebannt von dem Feuer, das sich an den Samtvorhängen neben dem Altar hochfraß. Ein gelbrückiges Ungeheuer.

»Eden!«

Eine Tür knallte. Ich rannte. Vor mir eine Holztreppe mit ausgetretenen, rohen Stufen. Schüsse gellten durch die schale Luft. Ich rannte die Turmtreppe hoch und spürte die Hitze aus dem Kirchenschiff unter mir, die die Wände erzittern ließ. Mein Körper schien von den Ecken des hohen, massigen Kirchturms abzuprallen. Überall hinterließ ich blutige Handabdrücke. Auf einem Treppenabsatz unter einem Bleiglasfenster, das den stirnrunzelnden Heiligen Antonius darstellte, standen Plastikrosen in Tontöpfen.

Eric. Sie hat Eric erschossen.

Schweiß lief mir die Brust hinunter. Ich hatte Erics Blut überall. Ich dachte an die Bilder von Eden, die mit Doyles Blut bedeckt war.

Ich trat die Tür zum Turmzimmer auf, zielte auf die einzige dort stehende Gestalt. Es war Eden. Beck lag auf dem Boden, die gespreizten Hände auf dem polierten Holz. Unten in der Kirche zersprangen Fenster. Ich hörte, wie Scherben auf den steinernen Altar regneten, wie sich Stimmen an den Wänden brachen. Eden sah mich an. Mit dem Stiefel stand sie fest auf dem Nacken des Killers. Mit einer raschen Daumenbewegung entsicherte sie ihre Pistole. Schuldbewusstes Kind.

»Tu die Knarre weg«, sagte ich sanft, »und fessel ihm die Hände.«

Edens Haare lagen dicht an ihrem Schädel an. In diesem Augenblick wurde mir klar, wie ähnlich sie ihrem Bruder sah, die harten Züge ihres Gesichts, das störrische Kinn, die Böse in ihr. Wild sah sie aus. Mir lief das Blut den Bauch hinunter. Ich entsicherte meine Waffe ebenfalls.

»Der kriegt keine Handfesseln«, erwiderte sie.

Ich schüttelte den Kopf. Merkte, dass ich lachte.

»Dazu hast du nicht das Recht.«

Die Hitze von unten verbrannte mir die Füße. Eden lächelte nachsichtig, als rede ein Verrückter mit ihr.

»Du hast nicht das Recht dazu«, zischte ich. »Du beraubst Hunderte von Menschen ihres Schlussstrichs. Sie wollen das bis zum bitteren Ende mitverfolgen. Er gehört dir nicht.«

»Wenn sie wüssten, wie gut er’s haben wird, würden sie mir das Recht geben.« Sie war den Tränen nahe und zitterte vor Empörung. »Mein Gott, Frank, jetzt sei doch nicht so begriffsstutzig! Du weißt, wies in der Hochsicherheit aussieht! Komfortabel. Sicher. Therapie. Fernstudium und Gitarrenstunde und Fanpost und Interviews mit Illustrierten, verdammt noch mal! Niemand braucht zu erfahren, dass ich es war. Niemand braucht zu wissen, was ich schon getan habe. Es gibt eine Grenze, Frank, und manchmal muss man sie einfach überschreiten. So jemanden kann man nicht leben lassen. Das Recht hat er verwirkt.«

»Steck die Waffe weg, Eden.«

»Nein.«

»Steck die Waffe weg!«

Ich war weit genug von den beiden entfernt, um Becks Bewegung zu bemerken. Eden bekam nichts davon mit. Beck schwang die Hand herum, packte ihr Fußgelenk und riss ihr das Bein weg. Gerade als er sich hoch in die Hocke rollte, warf ich mich auf ihn. Ich konnte mit nichts als meinem Körpergewicht kämpfen. Den angeschossenen Arm konnte ich nicht gebrauchen, in meinem Kopf drehte sich alles. Beck schüttelte mich ab und kam auf die Knie. Seine nassen Zähne streiften mein Gesicht.

»Undank ist der Welt Lohn. Keine Treue, keine Dankbarkeit.«

Eden brüllte auf und schmetterte ihm den Kolben ihrer Waffe an die Schläfe, so dass er zurück auf den Bauch fiel.

Ich lag am Boden und betrachtete die Ohrstecker neben meiner Hand, betrachtete sie einfach nur, wusste, dass sie aus Becks Hemdentaschen gefallen waren, ohne es gesehen zu haben. Zwei perfekt detailgetreu gestaltete Marienkäferchen, die in den Blitzen um den Kirchturm glitzerten. Ich nahm sie in meine blutige Hand und setzte mich hin. Schaudernd strömte die Luft in mich hinein, aus mir heraus, als pfeife sie durch Stacheldraht.

Meine Schmerzen waren verschwunden. Eine kalte, schrille Leere ersetzte sie. Eine Tür war zugefallen. Alles, was auf diesen Augenblick zugeführt hatte, war vorbei, als ich jetzt mit ihren Ohrsteckern in der Hand auf dem Boden des Kirchturms saß. Alles hinter der Tür war unerreichbar weit weg. Eden stand abwartend über mir, Beck lag auf der Seite in ihrem Schussfeld. Sie rief mir irgendetwas zu, aber ich hörte sie nicht. Er lachte, glaube ich. Oder bellte. Ich weiß es nicht mehr. Zitternd erhob ich mich, ohne den Blick von meiner Hand lösen zu können. Vielleicht sagte ich etwas. Ich weiß es nicht. Beide sahen mich an. Rauch trieb hinter den Fenstern vorbei, erste Flammen züngelten an der Wand hinter Eden.

Es gab keinen Gedanken. Nichts Rationales wie bei Eden, keine kalte Kalkulation, wer was verdient und wer das Recht hat, Leben zu beenden. An nichts konnte ich denken als an Martina im Bett, in dem ich sie verlassen hatte, die an ihr Bein geschmiegte Katze, ihre Hand auf dem Kissen, wo ich gelegen hatte. An nichts konnte ich denken als an ihr zusammengestückeltes Porzellan und die Poster an der Wand und ihre dicke Vermieterin und die Treppe zu ihrer Wohnung, mit rotem Teppich ausgelegt, leer und immer dunkel. Ich erinnere mich nicht an den Entschluss, Beck zu töten. Ich spürte nichts, als ich es tat. Meine Hand bewegte sich und hob die Pistole. Ich sah zu, wie sein Kopf nach hinten gerissen wurde, als die Kugeln trafen, und dachte an ein Tier.

Die Pistole klickte, war leer. Eden drückte meine Hand nach unten. Der Raum brannte, meine Augen tränten, mein Skalp tickte unter meinem höllischen Herzschlag.

Asche fiel von der Decke wie sanfter schwarzer Schnee. Die Flocken fielen auf Edens keuchend geöffnete Lippen. Wir sahen einander an. Zeit existierte nicht mehr.

EPILOG

Ich konnte vermutlich von Glück sagen, dass mich niemand aufhielt, als ich das Prince of Wales Hospital nur vier Stunden nach meiner Schulteroperation wieder verließ. Die Presse bestürmte mich schon auf dem Parkplatz, wo die vielen Stimmen von dem gewölbten Glasdach vor der Patientenaufnahme widerhallten. Auf der Treppe zum Präsidium waren auch Reporter, belagerten einen Kaffeestand, auf den sie die halbgerauchten Zigaretten regnen ließen, als ich aus dem Taxi stieg. Keiner wagte sich an mich heran. Ich war Gift. Die Eulen stoben auseinander, als ich das Büro betrat, keiner wollte mir in die Augen sehen. Zwei Cops warteten schon auf mich, die hilflos um meinen Schreibtisch tigerten und auf meinen Kulis herumkauten. Es waren die beiden, die Martinas Wohnung hätten bewachen sollen, die sie nach meiner Wegfahrt hätten schützen sollen. Sie kamen auf mich zugestürzt, wagten aber nicht, mich anzuschauen. Ich wusste, was sie mir zu sagen hatten. Anruf aus einer Telefonzelle, ein anderer Streifenpolizist würde gerade von einer Jugendbande in einer nicht weit entfernten Gasse zusammengeschlagen. Sie waren sofort hingelaufen. Uralter Trick. Beck wusste, dass sie eher einen Kollegen als eine Fremde beschützen würden. Er wusste, dass sie treue Hunde waren. Ich ging einfach an den Männern vorbei, ohne sie mit ihrer Erklärung zu Wort kommen zu lassen.

Die Einzige, die mich an diesem Abend direkt anblickte, war Eden, als ich die Tür zum Verhörzimmer öffnete.

Sie hob das Gesicht und sah mir mit einem Ausdruck in die Augen, den ich schon so oft an ihr gesehen hatte – äußerlich kalt und schwarz, doch dahinter versteckten sich schwere Gedanken, wie unter einer glatten Meeresoberfläche, unter der der Hai schwimmt. Eden saß nur da, die Hände unterm Tisch, und starrte einen unbenutzten gelben Notizblock an, neben dem der Stift präzis wie ein Skalpell lag.

Ich ging zu dem Stuhl ihr gegenüber und richtete ein wenig die Schlinge um meinen Arm, als ich mich setzte. Dröhnende Stille, die Welt umschlossen von Betonwänden. Über uns hing eine Kamera, an der eine LED langsam blinkte.

Das ist jetzt mein Leben, dachte ich. Jeden Augenblick, jede Sinnesregung hatte ich den Händen der Frau mir gegenüber zu verdanken. Die Sekunden und Minuten und Stunden, die vergangen waren, seit sie ihren Bruder getötet hatte, um mir das Leben zu retten, gehörten ihr und ihr allein. Wenn ich sie jetzt betrachtete, wusste ich, was er ihr bedeutet hatte. Lebensgefährte und Retter, Peiniger und Beschützer. Ohne ihn auf der Welt wirkte sie kleiner. Zerbrechlicher. Und doch streckte auch etwas Neues seine Fühler hinaus ans unbekannte Tageslicht. Wenn ich in ihre Augen sah, wusste ich, dass ein Teil von ihr ihn gehasst hatte. Aber wie sie ohne ihn leben sollte, wusste sie auch nicht. Ich gehörte Eden, weil sie mich auserwählt hatte. Ich sollte seinen Platz einnehmen, und natürlich hasste sie deswegen auch mich und würde mich eine ganze Zeitlang noch hassen. Ihr gehörte meine Trauer, die ich noch nicht zulassen konnte, der grauenhaft schmerzende Kleinkram, die mit der erkennungsdienstlichen Behandlung von Martinas Leichnam einhergehen würde, mit dem Zusammenpacken und Verteilen ihres Hab und Guts. Das hatte ich Eden zu verdanken. Jeder Atemzug, den ich machte, gehörte Eden. Ich spürte heiß kitzelnden Hass in mir aufsteigen, in meine Brust, in meine Arme.

Ich gehörte ihr, doch zugleich war ein Teil von ihr nun auch mein. So wie ich es unbewusst seit dem Moment unseres Kennenlernens gewollt hatte. Ich war jetzt von ihrem Leben besudelt, von dem Wissen, was sie war, ihren dunklen Höhlungen. Intim. Auf du und du. Das ist jetzt mein Leben. Ich glaube, irgendwie hatte ich vom ersten Augenblick an gewusst, dass sie wild war, dass sie anders war als alle Frauen, die ich je vor ihr gekannt hatte. Das hatte mich anfangs magisch angezogen, betört, ein Sirenengesang, der mich neugierig gemacht, ein gefährlicher Kitzel, den ich selbst ausprobieren wollte. Damals hatte ich nicht ahnen können, dass ich es mit einem Ungeheuer zu tun hatte. Jetzt wusste ich es, und ich würde nie mehr von ihr loskommen. Rannte ich weg, würde das den Raubtierinstinkt in ihr wecken. Eine Einladung, mich anzufallen. Ich war gezwungen, ihr Partner zu bleiben, ihr geheimer Hüter, ihr wachsamer Sklave. Einst hatte ich ihr ein Geheimnis versprochen. Jetzt hatte sie es.

Schweigend wanderte ihr Blick über mein Gesicht, als würde ein Wesen einer anderen Spezies versuchen, die Gefahr abzuschätzen, die Bewegungen eines fremden Wesens zu kalkulieren.

Ich legte meinen gelben Schreibblock auf den Tisch. Sie schaute aufs Papier, dann in meine Augen. Ich setzte den Stift oben auf die erste Zeile der Seite, sie tat es mir nach.

»Fang du an«, sagte ich. »Ich folge dir.«

Sie nickte und begann, ihren Bericht niederzuschreiben. Als sie ein gutes Stück geschafft hatte, fing ich mit meinem an.

DANKSAGUNGEN

Eine große Geschichtenerzählerin war ich schon immer. Aber den Erfolg, den meine Bücher genießen, verdanke ich dem Einfluss vieler passionierter und talentierter Lehrmeister und Lehrmeisterinnen. James Forsyth, mein erster »Fan«, brachte mir an der University of the Sunshine Coast ein ganzes Jahr lang bei, wie ich meinen Überschwang als Jungautorin eindämmen und mich zu den dunklen Seiten in mir bekennen kann. Ross Watkins und Gary Crew lehrten mich die Mechanik des Schreibens und Kim Wilkins an der University of Queensland brachte mir bei, wie man Sprache liebt, Mist rausstreicht und sich nie mit einigermaßen okay zufriedengibt.

Mein Dank gilt Camilla Nelson von der University of Notre Dame, dass sie sich meine Geschichte angehört hat, und meiner mit allen Wassern gewaschenen Agentin Gaby Naher, dass sie für mich in den Ring gestiegen ist. Viel schulde ich auch meiner freundlichen Verlegerin Beverley Cousins für ihr Vertrauen, ihre Begeisterungsfähigkeit und ihre harte Arbeit.

Für meine Familie – danke, dass ihr auf den Nägeln gekaut habt, wenn ich auf eine Antwort gewartet habe, dass ihr gejubelt habt, wenn es gut für mich aussah, und mit mir geweint habt, wenn es schiefging. Danke dir, Mum, dass du jedes Wort gelesen hast, das ich je geschrieben habe, dass du meine betrunkenen Anrufe erduldet hast, wenn ich abgelehnt wurde. Und dass du mich Fremden auf der Straße immer als deine Tochter, die Schriftstellerin, vorgestellt hast.

Table of Contents

- [Informationen zum Buch/Autor]
- [Titel]
- [Impressum]
- Widmung
- Hades
- Epilog
- Danksagungen