Olchi-Detektive. Rote Karte für Halunken: Band 2
Author: Erhard Dietl; Barbara Iland-Olschewski; Christoph Schöne
Date: 2014-01-10T00:00:00+00:00
Keywords: Detektiv- & Kriminalgeschichten; Belletristik; Kinderbücher; Romane & Erzählungen; Sport; Krimi- & Detektivgeschichten; Sport; Spiel & Spaß
Description: Kurzbeschreibung Olchi-Spaß im Fußballstadion. Paddock will sich keines der Spiele des großen Turniers entgehen lassen, und Olchi-Mama, Fritzi und Dumpy kommen mit ins Stadion. Doch hier stimmt etwas nicht: Besteht eine Mannschaft etwa aus lauter Halunken?
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

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Paddock im Fussballfieber

»Boggy sock! Endlich was zu futtern! Ich liebe fein fauliges Leder!«, freute sich Dumpy. Er sprang vom schmuddeligen Sofa im Gully-Büro, das gut verborgen in einem Kanal unter Londons Straßen lag. Von hier aus lösten er und sein Chef Mister Paddock zusammen mit der Praktikantin Fritzi Federspiel immer neue olchige Detektivfälle.

Mister Paddock war gerade mit einem Fußball unterm Arm hereingekommen.

»Welchem armen Kind haben Sie den denn geklaut?«, fragte Fritzi.

»Geklaut? Den Ball hat mir ein Junge namens Amir geschenkt!«, stellte Paddock klar. »Und sein Vater, Scheich Halim aus dem Königreich Wüstenölsardine, kauft ihm bestimmt mindestens drei neue. Außerdem wird der Ball nicht gefuttert, wir brauchen ihn fürs Fußballtraining! Wir müssen das Spiel dringend lernen – für unseren neuen Auftrag!«

»Smelly feet! Arbeiten? Mit leerem Magen?« Dumpys Bauch meldete sich mit lautem Grummeln.

»Yes! Der Junge feiert in drei Tagen seinen zehnten Geburtstag, und Scheich Halim schenkt ihm ein Fußball-Match mit den besten Mannschaften der Stadt in unserem weltbekannten Wembley-Stadion«, erklärte Paddock.

»Waaaahnsinn! Das ist aber ein großes Geschenk, der muss ganz schön reich sein!«, staunte Fritzi. »Die besten Mannschaften – das heißt der FC Blue Chicory gegen den FC Red Seasonal? Mit Mick Backhahn und Tim Bohny?«

»Backhahn und Bohny? Kann man das essen?«, fragte Dumpy.

»Denkst du denn nur ans Futtern? Das sind die absoluten Stars!«, sagte Fritzi. »Mick Backhahn ist Mannschaftskapitän von den blauen Chicorys, und Tim Bohny Stürmer und Kapitän bei den roten Seasonals.«

»Und wieso kennst du die alle?«, fragte Paddock überrascht.

»Bohny war mein großes Vorbild, als ich noch im Verein gespielt hab!«, rief Fritzi.

»Duuuuuu kannst Fußball spielen?«, fragten Paddock und Dumpy wie aus einem Mund und starrten sie verblüfft an.

»Und ob! Ich war Linksaußen beim 1. FFC Gammelsberg. Ich war eine richtig gute Spielerin!« Fritzi stand vom Computer auf und nahm Paddock den Ball aus der Hand.

»Und warum musstest du dann immer nach links draußen?«, fragte Dumpy.

»Oje«, seufzte Fritzi. »Ich kann euch das Spiel beibringen – aber ich fürchte, das wird ein hartes Stück Arbeit!«

Sie ließ den Blick durchs Gully-Büro wandern. Mehrere rostige Ölfässer standen in der Kanalröhre, graue Spinnwebenfäden bildeten eine dichte Schicht vor den Wänden. Neben dem gammeligen Sofa in der Ecke stapelten sich Kisten, vollgestopft mit allerhand Technikkram und Geräten, die Mister Paddock zur Aufklärung der Detektivfälle benutzte. Aufgeräumt war nur der Schreibtisch, an dem Fritzi die Computerarbeiten für ihn erledigte.

»Also los, aber schießt nicht in Richtung Computer, o.k.?« Fritzi ließ den Ball auf den schmuddeligen Boden fallen und trat leicht dagegen. »Am besten, ihr kickt ihn erst mal locker hin und her – mit den Füßen, versteht sich!«

Paddock schoss den Ball im hohen Bogen zu Dumpy. Automatisch riss der die Arme hoch und fing ihn.

»Mit den Füßen!«, riefen Paddock und Fritzi im Chor.

»Rotten rat!«, sagte Dumpy. Er warf den Ball zu Paddock und machte blitzschnell einen Handstand. »Jetzt sind meine Hände die Füße! Das gilt doch auch, oder?«

»Nein, sonst wäre es ja Handball«, erklärte Fritzi. »Beim Fußball bekommst du eine Gelbe oder Rote Karte für Handspiel.«

»Das ist ein Kartenspiel? Mit den Füßen? Cheesy flyshit! Das ist kompliziert«, sagte Dumpy.

»Die Karten gehören nicht zum Spiel!«

»Aber du hast doch gerade gesagt …« Dumpy drehte sich wieder um und kam zurück auf seine Füße.

»Merk dir einfach, dass du den Ball nicht anfassen darfst«, sagte Paddock, holte mit dem Bein Schwung und schoss.

Dumpy riss die Glupschaugen auf. Der Ball flog direkt auf sein Gesicht zu. »Ahhhhhhh!«

»Du darfst auch mit dem Kopf …«, schrie Fritzi.

Zu spät: Die Kugel klemmte in Dumpys offenem Mund.

»Nicht abbeißen!«, rief Paddock. »Spuck ihn aus!«

»Hmmhnpf mmmmh«, antwortete Dumpy. Offensichtlich hing der Ball zwischen seinen spitzen Olchi-Zähnen fest.

Fritzi zerrte daran, bis er sich löste.

Dumpy schickte einen dankbaren Rülpser mit einer ordentlichen Stinkerwolke hinterher.

»Den hättest du dir sparen können!«, sagte Fritzi. Sie rümpfte die Nase und drehte den Kopf zur Seite. »Warum hast du den Ball nicht selbst rausgenommen?«

»Ich darf ihn doch nicht anfassen!«, sagte Dumpy.

»So wird das nichts, Fritzi«, lenkte Paddock ein.

»Ich hab eine Idee«, sagte sie. »Dumpy wird Torwart! Dann darf er auch mit den Händen spielen.« Sie schob zwei rostige Ölfässer mit etwas Abstand nebeneinander.

»So, das sind unsere Torpfosten. Mister Paddock, Sie versuchen, den Ball dazwischenzuschießen. Und du, Dumpy, musst verhindern, dass er durchkommt!«

»Foul fart! I like it!«, rief Dumpy.

Paddock trat gegen den Ball, er flog wieder auf Dumpy zu, der sprang auf seine Hände, erwischte den Ball mit dem rechten Fuß und schoss ihn in Richtung Schreibtisch.

»Neeeiiiin! Nicht auf den …«, schrie Fritzi.

»Mit dem Fuß! Habt ihr gesehen?«, jubelte Dumpy.

Der Computer knallte auf den Kanalboden.

»Was sollen wir bei dem Spiel im Wembley-Stadion eigentlich machen?«, fragte Fritzi, als sie Monitor und Tastatur vom Boden aufsammelte.

»Amirs Vater, der Scheich, spendiert einen sehr wertvollen Pokal für die Siegermannschaft. Und unser Polizeichef Mister Arthur fürchtet, dass Firebomb Jack da fette Beute wittert!«, erklärte Paddock.

Hinter dem berüchtigten Gangsterboss Firebomb Jack und seiner Bande waren die Olchi-Detektive schon lange her. Nichts war vor dem Verbrecherkönig sicher. Sie hatten einige Handlanger von Firebomb Jack auf frischer Tat ertappt und ins Gefängnis gebracht. Aber der Kopf der Bande war ihnen immer wieder entwischt.

»Wir sollen aufpassen, dass bei dem Match alles mit rechten Dingen zugeht. Da ist es gut, wenn wir uns ein bisschen mit dem Spiel auskennen«, fuhr Paddock fort.

»Die Namen der Spieler müsst ihr euch dann aber auch merken«, fand Fritzi.

»Sind das denn viele?«, fragte Paddock.

»Elf pro Team – plus die Auswechselspieler.«

»Die sollen wir alle auswendig lernen?« Dumpys Mund klappte fassungslos auf, und fiese Stinkerwölkchen müffelten heraus.

Paddock schüttelte den Kopf. »Ich bin sicher, da gibt es eine andere Lösung. Läuft der Computer wieder?«

Kurz darauf hatte Fritzi eine Internetverbindung zu Professor Brausewein in Gammelsberg hergestellt. Bevor sie nach London gekommen war, um die Olchis genauer zu studieren, war Fritzi Brauseweins Assistentin gewesen. Der Professor versorgte Mister Paddock mit praktischen Erfindungen, die ihm bei seinen Detektivfällen halfen.

»Hello, old friend«, begrüßte Paddock ihn. »Sind Sie erkältet?«

Professor Brausewein hielt sich ein Taschentuch vor Nase und Mund. »Äh, nein, aber die Luft ist … Nun ja … Was kann ich für Sie tun?«

Paddock erzählte ihm von dem bevorstehenden Geburtstags-Fußballspiel für den Scheichsohn Amir und erklärte ihm das Problem mit den Spielernamen.

»Ich hab da vielleicht was für Sie«, nuschelte der Professor in sein Taschentuch. »Ein Superanalyse-Fernglas. Damit können Sie nicht nur die Spieler von der Tribüne aus heranzoomen. Es blendet auch automatisch die Namen der Kicker ein, bei welchem Verein sie spielen und was Sie sonst noch über sie wissen möchten. Ich muss es nur mit den Spielerdaten füttern. Was halten Sie davon?«

»Excellent!«, rief Paddock. »Wir haben noch drei Tage bis zum Match. Sie können es mit der Post in den Club schicken.«

»Kommt gar nicht infrage!«, rief eine fröhliche Stimme, die ganz eindeutig nicht dem Professor gehörte. Olchi-Mama schob sich vor Brausewein ins Bild, und er drückte das Taschentuch noch fester auf seine Nase.

»Wie ihr seht, habe ich gerade Besuch«, nuschelte er.

»Hallo, Mister Paddock! Schön, dich kennenzulernen!« Olchi-Mama winkte in die Kamera. »Der Professor braut mir einen Stinkerduft – Faule Eier Nummer fünf –, ich habe nämlich heute auch Gefurztag!«

»Herzlichen Glückwunsch!«, rief Fritzi. »Der wievielte ist es denn?«

»Der zweite in dieser Woche«, sagte Olchi-Mama. »Und darum habe ich mir von meinen Stinkerlingen nicht nur diesen olchigen Mief gewünscht, sondern auch noch einen Feuerstuhl-Drachenflug nach London! Zwei Gefurztage – zwei Geschenke! Ich muss unbedingt diese Fischgräten mit ranzigen Chips probieren, von denen die Olchi-Kinder so geschwärmt haben nach ihrem letzten London-Abenteuer!«

Paddock kratzte sich nachdenklich an der Melone. Einerseits war es vielleicht sicherer, wenn Olchi-Mama das Superanalyse-Fernglas mit dem Flugdrachen Feuerstuhl übers Meer brachte. Andererseits …

»Wir haben einen wichtigen Auftrag! Dabei kann ich nur Leute brauchen, die sich mit Fußball auskennen!«

»Sumpfiger Kröterich! Ich kenne mich sogar super-ober-quallig damit aus!«, rief Olchi-Mama. »Fußball gekocht in Schmuddelbrühe, Fußball mit einem Sößchen aus rostigen Eisenspänen …«

Dumpy bekam glänzende Augen. »Auch eingelegt in Fahrradöl?«, fragte er.

Olchi-Mama nickte. »Das kann ich besonders gut!«

»Fußball ist ein Sport und nichts zu essen!«, rief Paddock.

»Was zu essen und ein Sport! Das weiß ich doch«, sagte Olchi-Mama. »Hab ja schon mal Fußball gespielt!«

Paddock sah sie erstaunt an.

»Mit meinen Stinkerlingen hier in Schmuddelfing! Wir sind sogar Fußballmeister geworden«, erklärte Olchi-Mama. »Also abgemacht, ich komme nach London und will unbedingt das Spiel sehen! So ein krötiger Gefurztag!«, freute sie sich.

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Anpfiff zum Geburtstags-Match

»Muffelfurzteufel! Die ist ja gar nicht matschig, die Wiese!«, beschwerte sich Olchi-Mama und starrte aufs Spielfeld. »Warum heißt das dann Fußball-Matsch?«

Drei Tage waren vergangen, und nun saß Olchi-Mama tatsächlich zwischen Paddock und Dumpy auf der Ehrentribüne des berühmten Wembley-Stadions in London.

»Es heißt Match. Das ist das englische Wort für Spiel, nicht Matsch«, erklärte Paddock. Er hielt sich an seinem Regenschirm fest, auch eine Erfindung von Professor Brausewein, mit einem eingebauten Propeller, Stinkerwolkenwerfer und Niespulversprühfunktion.

»Ja, das hat mein mittleres Hörhorn auch gesagt …« Wie alle Olchis konnte Olchi-Mama mit ihrem mittleren Hörhorn sämtliche Sprachen der Welt verstehen. »Aber vielleicht regnet es ein bisschen, und dann wird es doch noch ein Fußball-Matsch!«, hoffte sie.

Paddock hob das Superanalyse-Fernglas, das sie von Professor Brausewein mitgebracht hatte, vor seine Glupschaugen und sah sich die gegenüberliegende Tribüne an.

Das riesige Wembley-Stadion war voll besetzt. Mindestens die Hälfte der Besucher waren Kinder, sie hatten freien Eintritt zu Amirs Geburtstags-Match bekommen.

»Hallo, Mister Paddock!«, rief eine Jungenstimme. Sie gehörte Amir, dem Geburtstagskind. Der Junge kam mit seinem Vater, Scheich Halim, und dem Londoner Polizeichef Mister Arthur auf die Tribüne und balancierte einen nagelneuen Ball auf seiner Fußspitze.

»Und, weißt du jetzt Bescheid über die Fußballregeln?«, fragte Amir den Olchi-Detektiv.

»Oh yes!«, sagte Paddock. »Und über die Spieler!« Seine Hand umklammerte das Superanalyse-Fernglas.

Dem Scheich folgten seine Leibwächter, zwei bullige Männer in schwarzen Anzügen. Sie trugen einen schwarzen Koffer und schleppten ihn in die Mitte der Ehrentribüne. Dann öffneten sie abwechselnd die Kofferschlösser mit verschiedenen Schlüsseln, machten einen Schritt zur Seite, und Scheich Halim klappte den Deckel auf: Im Koffer lag ein goldener Pokal – besetzt mit grünen, funkelnden Edelsteinen!

»Das ist der Preis für die Siegermannschaft«, erklärte Scheich Halim und hielt den Pokal hoch. »Pures Gold und reinste Smaragde.«

Die Stadionbesucher reckten die Hälse, und ein Raunen ging durchs Publikum.

Halim stellte den Pokal auf eine Säule unter Panzerglas, und seine Leibwächter bauten sich rechts und links davon auf, Polizeichef Arthur stellte sich dahinter.

Amir sprang auf den Sitz neben Paddock, daneben nahm sein Vater Platz und ganz außen Fritzi, die sich darauf freute, das Spiel abseits der olchigen Stinkerwolken genießen zu können.

»Die Mannschaften kommen!«, rief Amir.

Paddock richtete das Superanalyse-Fernglas auf den Stadiontunnel und sah ein blaues und ein rotes Team vergrößert auf den Platz laufen. Sofort erschienen eine Menge Zahlen und Buchstaben, das Fernglas zeigte alle Namen, Rückennummern und Positionen der Spieler an. Aber Paddock blickte überhaupt nicht durch, es waren zu viele Spieler auf einmal. Er musste versuchen, sie im Match einzeln zu erwischen.

Der roten Mannschaft folgte ein Scheich mit dichtem Bart und großer, schwarzer Sonnenbrille.

»Noch ein Scheich … Kennst du den?«, fragte Paddock Amir.

»Nein, der Trainer ist das jedenfalls nicht. Vielleicht hat er den Club gekauft?«, antwortete der Junge.

»Nicht, dass sich hier einer einscheichen will …«, brummte Paddock.

»Jetzt kommt die Nationalhymne«, rief Amir.

Aus den Stadionlautsprechern ertönte Musik, doch es war nicht die Nationalhymne, sondern die Melodie von »Happy Birthday«!

»Extra für mich!« Amir strahlte.

Alle Stadionbesucher und auch die Spieler sangen das Geburtstagsständchen mit.

Olchi-Mama und die Olchi-Detektive grölten lautstark ihren eigenen Text:

»Happy birthday to you,
happy birthday to you!

Wir rülpsen alles Gute
und stinken im Schuh!«

»Ranziger Läusemist! Ich liebe Gefurztage!«, rief Olchi-Mama. »Ich sollte bald mal wieder einen feiern!«

»Super, jetzt geht’s los!«, sagte Fritzi gespannt.

Der Schiedsrichter pfiff das Spiel an, und sofort lieferten sich beide Teams einen heißen Kampf um den Ball.

Fritzis Augen wanderten über das Spielfeld. »Ich kann Tim Bohny von den Red Seasonals nirgends sehen.«

»Vielleicht ist er verletzt«, sagte Scheich Halim.

»Kann sein. Schade! Ausgerechnet heute«, fand Fritzi.

»Schleime-Schlamm und Käsefuß!«, rief Olchi-Mama ein paar Sitze weiter. »Die spucken immer auf die Wiese, damit die anderen ausrutschen!«

Mister Paddock hatte es auch gesehen. Ganz schön olchig, diese Spieltaktik. Einer der Spucker war Leo Eckenhauer, Mittelfeldspieler der blauen Chicorys, das hatte Brauseweins Fernglas angezeigt. Der Detektiv richtete es auf einen anderen Spieler im blauen Trikot, der eine Armbinde trug und die Rückennummer 10 hatte. Sofort blendete es die Informationen über den Kicker ein:

10 – Mick Backhahn – FC Blue Chicory – Kapitän.

Zufrieden nahm Paddock das Fernglas herunter.

»Das ist Mick Backhahn vom FC Blue Chicory«, sagte er zu Amir. »Er ist Kapitän.«

»Weiß ich längst«, sagte der Junge. »Ich kenne alle Spieler!« Amir zeigte auf das rote Team. »Aber die roten Seasonals sind heute ganz andere. Vielleicht haben die nur die Ersatzmannschaft geschickt.«

Paddock richtete das Superanalyse-Fernglas auf drei Spieler in Rot. Es zeigte absolut nichts an. Er probierte es auch bei den anderen roten Spielern und bekam keine Informationen. »Wirklich seltsam«, fand Paddock.

»Pah, sollen sich eben die Blauen den Pokal holen!«, rief Amir und sprang von seinem Sitz auf. »Blue Chicory! Kickt heute wie nie!«, feuerte er sie an.

Mick Backhahn, im blauen Trikot, hatte den Ball erobert und war auf dem Weg zum gegnerischen Tor.

»Mick vor – mach das Tor!«, schrie Amir.

Olchi-Mama stupste Dumpy an und zeigte auf den Torwart: »Der hat ganz dicke Handschuhe an, dem ist wohl kalt!«

Mick Backhahn war nun in sehr guter Schussposition, er legte sich den Ball vor und ließ seinen Fuß nach vorne schnellen – da grätschte ihm von hinten ein roter Gegenspieler in die Beine!

»Foul!«, schrie Amir. »Foul! Rote Karte!«

Doch das war nicht alles. Gleichzeitig war Mick Backhahns Mannschaftskollege Leo Eckenhauer von einem anderen Roten zu Fall gebracht worden. Die Zuschauer standen auf den Rängen und schimpften empört.

»Das gibt Elfmeter«, sagte Scheich Halim, und Fritzi nickte.

Mehrere Spieler redeten auf den Schiedsrichter ein, aber der zog die Schultern hoch und machte eine entschuldigende Geste: Er hatte nur auf Eckenhauer geachtet und das Foul des Roten an Mick Backhahn verpasst! Es gab lediglich einen Freistoß, und das Spiel lief weiter.

»Das war ein klarer Elfmeter für die Blauen!«, beschwerte sich Fritzi.

»Der Schiri hat doch Tomaten auf den Augen. Warum ist der eigentlich ganz allein?«, fragte Amir. »Hat der keine Assistenten? Sonst sind die doch zu dritt!«

Paddock horchte auf. Erst lief eine rote Mannschaft ein, die nicht von Brauseweins Superanalyse-Fernglas erkannt wurde, und nun fehlten auch noch die Schiedsrichterassistenten. Er beugte sich zu Dumpy rüber. »Guck mal, ob du was über diese Assistenten rauskriegst.«

»O.k., Chef!« Dumpy sprang von seinem Sitz. »Was ist ein Assistent?«

»What? Das weißt du nicht? Du bist doch selber einer!«, sagte Paddock.

»Oh! Well, kombiniere: Wenn die wie ich sind, finde ich sie da, wo es was zu futtern gibt«, beschloss Dumpy und verschwand.

Auf dem Platz setzte die rote Mannschaft ihr unfaires Spiel fort. Ein Roter eroberte mit einer fiesen Blutgrätsche den Ball und stürmte damit auf das Tor der Blauen zu. Doch die Abwehr der Blauen stand bereit und erkämpfte sich den Ball zurück.

Da ließ der rote Angreifer sich im Strafraum einfach fallen, machte ein schmerzverzerrtes Gesicht und hielt seinen Knöchel fest!

Zwei Sanitäter rannten auf den Platz.

»Dem Roten ist gar nichts passiert, der tut nur so, das war eine Schwalbe!«, schimpfte Amir und mit ihm viele andere Zuschauer auf den Rängen.

Aber der Schiedsrichter hatte es wieder nicht genau mitbekommen. Er entschied auf Foul an dem roten Angreifer, schickte den blauen Verteidiger vom Platz und gab Elfmeter für das rote Team.

»Buuuuh!«, brüllte Amir. »Den Elfer für Mick Backhahn hat er vorhin nicht gegeben! Aber der rote Schwindler kriegt einen! Das gibt’s doch gar nicht!«, regte er sich auf.

Der Kicker im roten Trikot legte sich den Ball auf dem Elfmeterpunkt zurecht, und der Torwart der Blauen breitete auf der Torlinie die Arme aus.

Alle Stadionbesucher hielten die Luft an.

Der Rote schoss. Aber der blaue Torwart hechtete in die richtige Ecke, landete auf dem Rasen und hielt den Ball fest umklammert.

Die Zuschauer atmeten auf – das war gerade noch mal gut gegangen.

Paddock war ein roter Spieler aufgefallen, der eine seltsame, dicke Kappe trug. »Was hat der da auf dem Kopf?«, fragte er Amir.

»Einen Kopfschutz«, erklärte der Junge. »Das dürfen die, wenn sie Angst haben, sich zu verletzen.«

Es sah eher so aus, als ob der Rote andere verletzen wollte.

Der Mann mit dem Kopfschutz war nun in Ballbesitz und rannte aufs Tor der Blauen zu. Zwei seiner Mannschaftskollegen bauten sich vor dem Schiedsrichter auf und verstellten ihm die Sicht. Der Kopfschutzträger gab einem blauen Verteidiger einen Kinnhaken und schoss.

Der Ball landete im Netz.

»Tooooor!«, schrien die Roten und jubelten.

Der Schiri zögerte, sah sich suchend um und wurde von roten Spielern umringt. Er erklärte den Treffer für gültig.

Die Zuschauer pfiffen und protestierten, einige standen auf und gingen, sie wollten sich das unfaire Spiel nicht länger ansehen.

»Ein bisschen Matsch würde dem Spiel guttun«, sagte Olchi-Mama, und alle nickten zustimmend.

Kurz darauf ertönte der Halbzeitpfiff. Es stand 1:0 für die Roten vom FC Red Seasonal.

Mit hängenden Köpfen schlurften die Kicker in den blauen Trikots zum Stadiontunnel. Fast alle aus dem Team waren bei den fiesen Aktionen ihrer Gegner verletzt worden, manche humpelten, andere stützten sich auf ihre Mannschaftskollegen – es war ein trauriger Anblick.

Amirs Geburtstagsgesellschaft machte sich auf den Weg in die VIP-Lounge, eine fein ausgestattete Ehrenloge.

Paddock drehte sich noch einmal um und sah den Spieler mit dem Kopfschutz im Stadiontunnel verschwinden. An irgendjemanden erinnerte er ihn, obwohl der Kopfschutz fast das ganze Gesicht bedeckte. Aber der dürre Körper und der breitbeinige Gang … Das war doch nicht etwa …?

»Ich komme gleich nach!«, rief Paddock Amir hinterher.

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1:0 für Firebomb Jack

»Bloody hell! Was soll ich denn machen, Jungs, wenn der Schiri die Fouls nicht sieht?«, fragte der Trainer der Blauen seine Mannschaft. »Wenn die Roten sich an die Regeln halten würden, hätten die nicht die geringste Chance gegen euch. Aber so …«

Leise betrat Paddock die Kabine. Die Kicker beachteten den Olchi-Detektiv gar nicht. Fast jeder hielt sich einen Eisbeutel irgendwo an den Körper und versorgte seine Wunden mit Pflastern. Außerdem müffelte es krötig nach Schweiß und Stinkerfüßen, sodass Paddock auch vom Geruch her nicht auffiel.

»Ich will euch da nicht mehr rausschicken. Die treten euch zu Brei!«, sagte der Trainer.

»Wir können den Schuften doch nicht den Goldpokal überlassen!«, rief Mick Backhahn, der Kapitän der Blauen.

»Spielen könnt ihr aber auch nicht mehr, jedenfalls die meisten von euch«, sagte der Trainer. »Seht euch doch an: Fast alle sind verletzt, ihr seid fix und fertig!«

»Mit den Roten ist irgendetwas faul, das wissen wir alle!«, rief Mick. »Keiner von uns hat je einen von denen gesehen. Keine Ahnung, wo die echten Red-Seasonal-Spieler stecken – aber die sind es jedenfalls nicht!«

»Und wie sollen wir das jetzt so schnell beweisen?«, fragte der Trainer und blickte hilflos auf den Kabinenboden.

»Wir finden die echte Mannschaft«, sagte Paddock und furzte mit Nachdruck.

Zwei Traineraugen und neunzehn Spieleraugen sahen ihn erstaunt an – die fehlenden drei waren zugeschwollen.

Paddock lief in die VIP-Lounge. Dort kaute Olchi-Mama Amirs Geburtstagskerzen wie Kaugummi, und die anderen stocherten lustlos in ihren Tortenstücken.

»Das ganze rote Team besteht aus Betrügern!«, rief der Olchi-Detektiv.

Polizeichef Mister Arthur sah ihn entsetzt an. »Und was ist mit den echten Spielern passiert?«

»Das werden wir herausfinden«, sagte Paddock.

»Ich lasse das rote Team sofort festnehmen!«, erklärte Mister Arthur und holte sein Handy heraus.

»Wait!«, rief Paddock. »Noch nicht! Wenn die Gauner jetzt merken, dass sie aufgeflogen sind, hauen die schneller ab als ein Furz im Sturm!«

»Und was sollen wir Ihrer Meinung nach tun?«, fragte der Polizeichef.

»Wir schlagen sie mit ihren eigenen Waffen – und zwar in der zweiten Halbzeit. Vom Fußballplatz können sie nicht so einfach verschwinden. Aber zuerst müssen wir die echte Mannschaft vom FC Red Seasonal aufspüren.« Paddock steckte die Hand in die Tasche seines Mantels und zog ein kleines Metalltier heraus. »Dabei wird uns Fido helfen, meine elektronische Abhörratte …«, Professor Brausewein hatte das mechanische Tier für Paddock gebaut, »… und Olchi-Mama!«

»Ranziger Fliegenschleim! Mein erster Detektiveinsatz«, rief Olchi-Mama und spuckte ein Stück Kerzendocht auf den feinen Teppichboden.

»Alle Mann die Füße hoch! Ich muss hier mal olchig durchschmutzen!«, rief Olchi-Mama und warf eine Handvoll Staub in die Kabine des falschen FC Red Seasonal.

Paddock hatte sie hierhergeschickt – ausgestattet mit Putzkittel und Eimer, beides hatte er in einer kleinen Kammer in der Nähe der Kabine entdeckt. Auf dem Stadionparkplatz hatte Olchi-Mama Staub in den Eimer gefüllt und den Kittel mit Dreck eingerieben. Damit war ihre Tarnung perfekt.

Die Gangster in den roten Trikots husteten in der Staubwolke. »Was soll das? Was willst du hier?«, fuhr einer Olchi-Mama an.

»Das siehst du doch, ich bin die Schmutzfrau«, sagte sie und griff wieder in ihren Eimer. Olchi-Mama warf eine zweite Staubwolke in die Kabine. Als alles schön zugenebelt war, zog sie blitzschnell die Abhörratte Fido aus ihrer Kitteltasche und versteckte sie unter der Kabinenbank.

»Jetzt aber raus hier!«, schrie ein Gauner.

»Was denkst du denn? Dass ich den ganzen Tag Zeit für euch habe? Ist schließlich nicht die einzige Kabine, die ich verschmuddeln muss!«, sagte Olchi-Mama und lief hinaus.

Paddock, Fritzi und Amir warteten in der kleinen Putzkammer auf sie, während Mister Arthur und Scheich Halim zurück zum Goldpokal gelaufen waren.

»Das hat Spaß gemacht!«, rief Olchi-Mama. »Schmutzfrau sein ist fast so krötig wie Olchi-Detektiv!«

»Jetzt fehlt nur noch Dumpy. Wo der wohl wieder steckt?«, wunderte sich Paddock. Er lüpfte seine Melone und klemmte die Hörstöpsel von Fidos Empfänger an seine Hörhörner. Schon konnte er verstehen, was in der Kabine der Roten geredet wurde.

»Dauert aber lange, die Halbzeitpause«, hörte er einen der falschen Spieler sagen.

»Die Blauen können bestimmt nicht mehr laufen«, sagte ein anderer und lachte böse.

»Gut so! Dann kriegen wir den Pokal schneller!«

»He, Boss, was passiert eigentlich mit den echten Red-Seasonal-Spielern, wenn wir hier fertig sind? Lässt du die in dem Loch da unten vergammeln?«

»Das überlass mal mir«, sagte eine tiefe Stimme.

»Du bist genial, Boss. War die Baustelle schon da, oder haben unsere Leute die extra in den Boden gehauen?«

»Du redest zu viel, Neal Needle!«, schnauzte die tiefe Stimme den Mann an.

»Sorry, Jack …«

Die Gauner verstummten, Paddock hörte keinen Mucks mehr. Mit zittrigen Händen nahm er die Melone vom Kopf und zog die Hörstöpsel ab.

»Slithery slime! Ich glaube, Firebomb Jack ist da drin!«, rief er. »Das sind seine Leute, ich hab gehört, wie sie mit ihm gesprochen haben!« Er sah Olchi-Mama mit großen Glupschaugen an. »Hast du da drin vielleicht einen Scheich gesehen?«

»Einen Teich?«, fragte sie.

»Nein! Einen Scheich! Wie Amirs Vater!«

»Ja, den hab ich gesehen!«, rief Olchi-Mama. »Vorhin beim Kuchenkerzenfuttern in der Piep-Loge!«

»Nein, nicht Amirs Vater! Einen anderen …!« Paddock zerknautschte ungeduldig die Melone in seinen Händen. »Cheesy sock! Fritzi, lauf schnell zu Mister Arthur. Er soll die Kabine mit den falschen Spielern im Auge behalten – unauffällig, versteht sich. Firebomb Jack darf uns nicht entkommen!«

»O.k., Chef!« Fritzi rannte los.

»Und wir befreien jetzt die echten Spieler!«, sagte Paddock.

»Weißt du denn, wo die sind?«, fragte Amir.

»Nein, das nicht. Aber ich weiß jetzt, wonach wir suchen müssen.«

Rusty stinkpot, das ist ja hier wie bei uns in den Kanälen – lauter Gänge, und alle sehen gleich aus, dachte Dumpy und rülpste. Er hatte an sämtlichen Imbissbuden im Stadion nach den Schiedsrichterassistenten gefragt, sie aber nicht gefunden. Nun irrte er durch die Stadionkatakomben und freute sich, dass seine Rülpser von den Wänden widerhallten. Dumpy blieb stehen und lauschte. Hatte da nicht gerade einer geschrien?

»Help! Ist da jemand?«

Der Detektivgehilfe bog um die Ecke in den nächsten Flur.

»Hört uns denn keiner?«

Es waren Männerstimmen, und sie wurden lauter. Dumpy lief auf eine schwere Metalltür am Ende des Gangs zu und riss am Griff. Die Tür flog auf.

»Endlich!«

»Vorsicht!«

»Der Raum hat keinen …«

Dumpy machte einen Schritt nach vorne.

»… Boden!«, ergänzte Tim Bohny.

Zu spät: Der Detektivgehilfe fiel in die Tiefe. Er landete auf einem Netz, das gefüllt war mit weichen Bällen. Dreizehn Männer kamen näher und sahen auf ihn herunter.

»Schade, du hättest uns vielleicht hier rausholen können«, sagte Tim Bohny enttäuscht.

Dumpy schaute sich um: Er lag in einem fensterlosen Raum, und die einzige Tür war zugemauert. Über ihm klaffte ein Loch in der Decke, durch das etwas Licht fiel. Durch dieses Loch war er ein ganzes Stockwerk nach unten gestürzt.

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Rettung naht

»Wir suchen eine Baustelle, ein Loch, irgendetwas, wo man alleine nicht mehr rauskommt. Passt also auf, wo ihr hintretet«, erklärte Paddock.

Außer Olchi-Mama und Amir wollten sich auch alle Kicker von Blue Chicory an der Suche nach ihren verschwundenen Gegenspielern beteiligen – obwohl sie nach der harten ersten Halbzeit kaum noch laufen konnten.

»Unter der Westkurve wurde vorhin gebaut«, meldete sich ein Mann zu Wort.

Die Fußballer drehten sich um und sahen ihn grimmig an: Es war der Schiedsrichter.

»Ich hab ein paar Fehler gemacht in der ersten Halbzeit«, gab er kleinlaut zu. »Tut mir leid …«

»Quick! Was war das eben mit der Baustelle?«, fragte Paddock aufgeregt.

»Als ich ins Stadion kam, liefen mir ein paar Bauarbeiter mit Presslufthämmern entgegen. Sie kamen von der Westkurve, da war angeblich ein Wasserrohr kaputt.«

»Hurry up!«, rief Paddock. »Wir müssen sofort dahin!«

Sie rannten los und erreichten kurz darauf den Gang mit der Metalltür.

»Hello! Ist hier jemand?«, schrie Paddock.

»Mister Paddock! Wir sind hier!«, rief Dumpy zurück. »Durch die Tür – aber keinen Schritt weiter!«

Vorsichtig öffnete Paddock die Tür und starrte in das Loch im Boden. Unten hockten die echten Spieler des FC Red Seasonal zusammen mit seinem Gehilfen und den beiden Schiedsrichterassistenten auf einem Netz voller Bälle.

»Ich hab die Assistenten gefunden!«, rief Dumpy nach oben. »Und noch ein paar Männer mehr. Aber wir sitzen hier fest, es gibt keinen Ausgang außer dem Loch in der Decke.«

Paddock dachte nach – sie hatten weder ein Seil noch eine Leiter dabei, aber er durfte keine Zeit mehr verlieren. Wenn die Halbzeitpause noch länger dauerte, ahnten Firebomb Jacks Leute womöglich bald, dass sie aufgeflogen waren.

»Dumpy, auf was hockst du da?«, fragte Paddock.

»Das sind Bälle, aber die sind alle platt.«

»Habt ihr eine Ballpumpe da unten im Raum?«

»Keine Ahnung, es ist so dunkel hier!« Dumpy und die anderen standen auf und begannen zu suchen.

»Yes! Hier sind sogar mehrere!«, rief Tim Bohny plötzlich.

»Sacred sock! Dann holen wir euch jetzt da raus!«, rief Paddock. Er erklärte den gefangenen Spielern, was sie tun sollten: Sie pumpten alle Bälle auf und steckten sie zurück ins Netz. Das war nun prall gefüllt und federte wie ein Trampolin.

»Du zuerst, Dumpy!«, rief Paddock.

Dumpy nahm Anlauf, sprang auf das Ballnetz und wurde durch das Loch in der Decke geschleudert. Oben standen die Spieler in den blauen Trikots in der offenen Metalltür, fingen ihn auf und zogen ihn in den Gang hinter sich.

»Not bad! Ich will noch mal!«, rief Dumpy.

»Nein, jetzt sind die anderen dran«, sagte Paddock.

Ein Spieler nach dem andern hüpfte ins Bälle-Trampolin und flog durch das Loch nach oben, wo er von den Spielern des FC Blue Chicory aufgefangen wurde. Bald waren alle Männer befreit.

»Ein dünner Rothaariger hat uns hierhergelockt, er hat gesagt, dass unsere Kabine am Ende des Gangs sei«, erzählte Tim Bohny.

»Slimy bones! Jetzt weiß ich, an wen der Typ mit dem Kopfschutz mich erinnert hat! Wenn das nicht Perry Pimple ist!«, rief Paddock.

Die Olchi-Detektive hatten den Handlanger von Firebomb Jack erst vor Kurzem geschnappt, doch leider war er gleich wieder ausgebüxt.

Tim Bohny fuhr fort: »Wir sind reingestürmt, und da ist uns dasselbe passiert wie eurem Kollegen Dumpy: Wir sind in das Loch gefallen und nicht mehr rausgekommen. Den rothaarigen Kerl würde ich verdammt gerne in die Finger kriegen!« Bohny klang echt sauer.

Auch die anderen befreiten Spieler waren heiß darauf, es Perry Pimple heimzuzahlen.

»Das könnt ihr jetzt«, sagte Paddock. »Auf dem Fußballplatz.«

»Was denn – spielt der mit? Gehört der etwa zu euch, Mick?« Tim Bohny sah seinen Gegenspieler Mick Backhahn finster an.

»Bestimmt nicht!«, entgegnete Backhahn. »Aber er ist mit einer falschen Mannschaft aufgelaufen, in euren roten Trikots! Die haben so unfair um sich getreten, dass meine Jungs nicht mehr weiterspielen können.«

»Darum haben die uns also hier eingesperrt! Die wollten sich garantiert den Pokal unter den Nagel reißen!«

Tim Bohny schlug wütend mit der Faust gegen die Wand.

»Das vermute ich auch«, sagte Paddock. »Aber noch haben sie ihn nicht! Ich schlage vor, wir stellen eine neue Mannschaft zusammen und durchkreuzen ihren miesen Plan – weil wir das Match nämlich gewinnen werden!«

»Super Idee«, sagte Tim Bohny. »Aber wir haben ja nicht mal Fußballschuhe, die Betrüger haben uns alles weggenommen. Außerdem haben sich ein paar von uns beim Sturz durch das Loch in der Decke die Knöchel verstaucht. Unser Torwart gehört auch dazu.«

»Ich wär sofort dabei«, erklärte sein Gegenspieler Mick Backhahn. »Aber meine Leute sind platt, die können nicht mehr.«

Die Blauen nickten müde mit den Köpfen.

»Wenn wir uns zusammentun, schaffen wir das – wir haben auch ein bisschen trainiert«, erklärte Paddock.

»Yes! Ich kann sogar mit den Füßen schießen!«, rief Dumpy und machte einen Handstand.

»Ähm … Dumpy stellt ihr am besten ins Tor«, sagte Paddock. »Fritzi, meine Praktikantin, ist eine sehr gute Kickerin, und Olchi-Mama ist sogar schon mal Fußballmeisterin geworden.«

»Du willst zwei Frauen aufs Feld schicken? Hast du nicht gesehen, wie unfair diese Lumpen um sich treten?«, fragte Mick Backhahn entsetzt.

»Pah, mit Lumpen kenn ich mich aus, und krötig treten kann ich auch!«, rief Olchi-Mama. Sie kickte gegen die Metalltür, die wie ein Blatt Papier in sich zusammenknickte.

Die Fußballer machten große Augen.

»Donnerwetter! Du hast aber einen kräftigen Schuss!«, stellte Tim Bohny beeindruckt fest.

Der Schiedsrichter drängelte sich nach vorne. »Ich passe jetzt auch besser auf«, versprach er. »Außerdem sind meine Assistenten ja wieder dabei.«

Die beiden nickten zustimmend.

»Und ihr kriegt noch zwei dazu«, rief Paddock. »Amir kennt sich mit den Regeln sehr gut aus. Der Junge und ich werden Schiedsrichterassistenten-Assistenten.«

»Mit Trillerpfeife und Fahne und so?«, fragte Amir.

»Yes! Und mit einem dicken Packen Roter Karten!«, sagte Paddock.

»Cool!«, sagte Amir und rülpste wie ein Olchi. Dumpy warf ihm einen anerkennenden Blick zu.

»Alle, die mitmachen, können die blauen Trikots von uns anziehen«, überlegte Mick Backhahn. »Die hatten wir zwar schon eine Halbzeit lang an, aber das ist besser als nichts, oder?«

»Filziger Käsesumpf! Wir spielen in verstunkenen Trikots!«, freute sich Olchi-Mama.

Tim Bohny lächelte schief. »O.k., um diese Gangster zu schlagen, ist mir alles recht!«

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Finale mit Stinkersocken

»Die erste Halbzeit geht an euch, auch wenn ich mit euren Methoden nicht einverstanden bin! Bei den Blue Chicorys gibt es einige Verletzte«, sagte Scheich Halim. Er stand vor Firebomb Jacks Leuten in der Kabine und ließ sich nicht anmerken, dass er genau wusste, mit wem er es zu tun hatte. Paddock hatte ihn in seinen Plan eingeweiht und ihn auch gebeten, in der Kabine unauffällig nach Firebomb Jack Ausschau zu halten. Doch wenn der Gangsterboss tatsächlich hier war, musste er sich unter die falschen Spieler gemischt haben – alle Männer trugen die verschwitzten, roten Trikots aus der ersten Halbzeit.

Halims Leibwächter hatten sich rechts und links hinter dem Scheich aufgebaut, damit die Halunken nicht auf dumme Ideen kamen.

»Was der Schiri nicht gesehen hat, ist auch nicht passiert«, sagte Perry Pimple und grinste frech.

»In der zweiten Halbzeit wird ein anderes Team gegen euch weiterspielen«, verkündete Scheich Halim.

Die Gauner starrten ihn feindselig an. »Das war nicht abgemacht! Das ist gegen die Regeln!«, schimpften sie.

Halims Leibwächter holten tief Luft und machten sich noch ein bisschen breiter.

»Ich spendiere den Preis, ich mache die Regeln!«, erklärte Scheich Halim. »Wollt ihr den Pokal nun gewinnen?«

Alle Gangster-Augen richteten sich auf Perry Pimple.

Er fuhr sich mit der Hand durch die roten Haare und zuckte locker mit den Schultern. »Mit denen werden wir auch noch fertig!«, rief er, und seine Teamkollegen johlten.

»Und was für eine andere Mannschaft ist das?«, fragte Pimple.

»Eine ganz besondere«, sagte Scheich Halim und lächelte. »Der FC Stinkersocke!«

Fritzi schnürte ihre Fußballschuhe mit zitternden Händen. Sie durfte mit Mick Backhahn und Tim Bohny auf dem Platz stehen!

Olchi-Mama suchte sich das müffeligste blaue Trikot aus, und das zweitstinkigste bekam Dumpy. Er steckte sich die mechanische Ratte Fido in die Hosentasche, sie war ganz alleine zu den Olchi-Detektiven zurückgekommen. Amir wurde mit einer Trillerpfeife und Roten Karten ausgestattet, und Paddock startete seinen Propellerschirm und hob ab: Aus der Luft konnte er das Spiel noch besser beobachten!

Ahnungslos lief Perry Pimple mit seinem roten Team auf den Platz. Als er den Olchi-Detektiv über sich schweben sah, knirschte er mit den Zähnen. »Paddock! Was will der Grünling über dem Spielfeld?« Pimple ließ seinen Blick zur Seitenlinie wandern. Rund um das Feld stellten sich Mister Arthurs Männer auf. »Das gefällt mir alles gar nicht!«, schimpfte der Ganove.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte sein Gangsterkollege Neal Needle nervös.

»Wir spielen und gewinnen. Wenn wir den Pokal erst haben, holt uns der Boss hier raus!«, antwortete Pimple.

Der Schiedsrichter pfiff die zweite Halbzeit an.

Firebomb Jacks Leute stürmten rücksichtslos vor.

Aber auch der FC Stinkersocke zeigte vollen Einsatz, und die Mannschaftsmitglieder kämpften mit ihren eigenen Tricks: Olchi-Mama hielt sich die Gauner mit Stinkerpupsen vom Leib. Die müffelten so schrecklich, dass einige der Roten in Ohnmacht fielen.

Als ein roter Angreifer Dumpys Tor mit dem Ball gefährlich nahe kam, zog Dumpy die Ratte Fido aus der Hosentasche. Fido flitzte auf den Ball zu und lenkte ihn ab, der rote Gegner vergaß vor Schreck zu schießen.

Paddock sprühte mit seinem Schirm Stinkerwolken, wenn die Roten sich zu einem Pulk zusammenschlossen, weil sie die anderen umrennen wollten. Die Halunken mussten sich dann übers Spielfeld verteilen, um den Stinkerwolken auszuweichen, und die Blauen konnten ihren Angriff starten.

Mick Backhahn erwischte den Ball und passte ihn zu Fritzi.

Fritzi stürmte an der Seitenlinie damit nach vorne. Im Augenwinkel sah sie, dass Tim Bohny sich in der Mitte vor dem Tor der Gauner in Position brachte. Mit einem Hackentrick umlief Fritzi einen roten Verteidiger, der schon sein Bein ausstreckte, um sie zu Fall zu bringen, und spielte Bohny einen sauberen Pass zu. Der legte sich den Ball vor und ballerte ihn ins Netz.

»Tooooor! 1:1!« Bohny riss die Arme hoch. Jubelnd rannte er zu Fritzi und umarmte sie stürmisch. »Hey girl! Du verstehst was vom Fußball!«

Fritzi wurde rot vor Freude, aber das konnte keiner sehen, sie hatte sowieso schon einen roten Kopf von der Lauferei.

Jedes Foul der Halunken wurde nun bestraft, es hagelte Gelbe und Rote Karten. Alle Gauner, die vom Platz gestellt wurden, nahm Mister Arthur am Spielfeldrand mit Handschellen in Empfang.

Ein Treffer fehlte dem FC Stinkersocke noch zum Sieg.

Doch nun war Perry Pimple am Zug, und der Kerl war schnell. Er wuselte durch die Abwehr bis vor Dumpys Tor und schoss.

Alle starrten gebannt auf den Kasten, aber das Netz bewegte sich keinen Millimeter.

Dumpy hatte einen Handstand gemacht, und der Ball klemmte zwischen seinen Zähnen.

»Du darfst ihn jetzt mit den Händen rausnehmen!«, rief Fritzi.

Dumpy zog den Ball heraus und warf ihn Olchi-Mama direkt vor die Füße.

»Krötig! Ich bin dran!«, rief Olchi-Mama.

Sie pupste sich den Weg frei, ihre Gegner kippten rechts und links von ihr auf den Rasen. Als nur noch der Torwart zwischen ihr und dem Netz stand, holte Olchi-Mama mit dem Bein aus und schoss. Der Ball flog auf den Kasten zu – und noch ein zweites Flugobjekt sauste durch die Luft: Olchi-Mamas Pantoffel! Er hatte sich von ihrem Fuß gelöst und raste hinter dem Ball her!

Verwirrt schaute der Torwart von dem einen zum andern und hechtete schließlich nach dem Schlappen. Der Ball knallte ins Netz, riss ein Loch hinein und flog hinten wieder raus! Olchi-Mama hatte wirklich einen kräftigen Schuss.

»2:1 für den FC Stinkersocke!«, rief Amir.

Nun hielt die Zuschauer nichts mehr auf den Sitzen: Sie jubelten, und eine La-Ola-Welle schwappte über die Tribünen.

Als der Schlusspfiff ertönte, stand es sogar 3:1 für den FC Stinkersocke. Mick Backhahn hatte den Ball zu einem weiteren Treffer ins Tor geköpft.

Mister Arthur nahm die restlichen Gangster einschließlich Perry Pimple am Spielfeldrand in Empfang. Sie waren so erschöpft, dass sie nicht mal zu fliehen versuchten.

»Und wer bekommt jetzt den Pokal?«, fragte Amir. Als Geburtstagskind durfte er die Siegerehrung vornehmen und sah unschlüssig zwischen Mick Backhahn und Tim Bohny hin und her. Eigentlich waren die beiden ja Gegner, aber nun hatten sie gemeinsam mit den Olchis Firebomb Jacks Bande besiegt.

»Wenn ich ihn ein bisschen verbeule und verschmuddle, ist der Eimer ein hübsches Mitbringsel für meine Stinkerlinge!«, rief Olchi-Mama.

Tim Bohny und Mick Backhahn mussten lachen.

»Gib ihn Olchi-Mama«, schlug Bohny vor.

»O.k.! Die hat ihn echt verdient!«, stimmte Backhahn zu.

Amir überreichte Olchi-Mama den Pokal, und die Zuschauer im Stadion klatschten und jubelten.

»Was ist mit Firebomb Jack?«, fragte Paddock den Polizeichef ungeduldig am Rand der Siegerehrung.

»Wir haben die Kabine der Roten nach ihm durchsucht, aber nur das hier gefunden.« Mister Arthur zeigte ihm ein Walkie-Talkie. »Vermutlich war er irgendwo im Stadion und hat über Funk mit seinen Leuten gesprochen.«

»Und das habe ich dann über die Abhörratte Fido gehört!«, kombinierte Paddock.

»Yes, so muss es gewesen sein.«

»Chef, das hab ich im Mülleimer von einer Fish-’n’-Chips-Bude entdeckt«, sagte Dumpy. Er hielt einen falschen Bart und ein Scheichkostüm in seinen Händen.

»Dusty cheese!«, schimpfte Paddock. »Na warte, Firebomb Jack! Diesmal war ich schon so nah dran! Perry Pimple und fast deine ganze Bande habe ich geschnappt – und nächstes Mal kriege ich auch dich!«

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Fritzi's football facts

Die schnellste rote Karte bekam der Amateurspieler Lee Todd aus Wales (dem Nachbarland Englands) nach nur zwei Sekunden. Da er von dem Anpfiff des Schiedsrichters ein starkes Pfeifen im Ohr bekam, beleidigte er ihn vor Schreck.

Das heutige Wembley-Stadion umfasst 4 Mio. Kubikmeter. Das heißt Feuerstuhl würde etwa 45000 Mal in das Stadion passen oder auch 25000 Londoner Doppeldecker-Busse.

Wer mal muss, ist im Wembley-Stadion genau richtig. Hier gibt es 2618 Toiletten!

Die Getränkeautomaten im Wembley-Stadion füllen in weniger als 10 Minuten 30000 Plastikbecher. Die mehr als 180000 leeren Becher pro Stunde sind für Paddock, Dumpy und die Olchi-Kinder doch ein krötiges Festmahl!

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Das ultimative Wörterbuch der Olchi-Detektive

Olchi-Englisch

Deutsch

Neal Needle

Neal Nadel

foul fart

fauliger Furz

slithery slime

Schleime-Schlamm

dusty cheese

staubiger Käse

rusty stinkpot

rostiger Stinkertopf

sacred sock

heilige Socke

I like it.

Das gefällt mir.

Hello old friend!

Hallo, alter Freund!

Bloody hell!

Verdammter Mist!

excellent

hervorragend

Happy Birthday!

Alles Gute zum Geburtstag!

smelly feet

Käsefüße

Help!

Hilfe!

Hurry up!

Beeilt euch!

quick

schnell

not bad

nicht schlecht

Fish’n’Chips: fish and chips

Bratfisch mit Pommes frites

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Detektiv-Extras und Zusatzmaterial gibt es hier.

Mehr von den Olchis gibt es hier.

Mehr über Erhard Dietl gibt es hier.

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Impressum

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2014

Alle Rechte vorbehalten

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlags unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Das Werk basiert auf Motiven der Kinderbücher "Die Olchis" von Erhard Dietl

Text: Barbara Iland-Olschewski

Cover und Illustrationen von Erhard Dietl und Christoph Schöne

Covergestaltung: ach & krach Designbüro GmbH

E-Book-Umsetzung: 2014

ISBN 978-3-86274-239-4

Lust auf mehr?

www.oetinger.de
www.oetinger.de/ebooks

Table of Contents

- Titelseite
- Paddock im Fussballfieber
- Anpfiff zum Geburtstags-Match
- 1:0 für Firebomb Jack
- Rettung naht
- Finale mit Stinkersocken
- Fritzi's football facts

- Das ultimative Wörterbuch der Olchi-Detektive

- Mehr von den Olchis
- Impressum
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