Kleine graue Mäuse
Date: 1994-06-15T00:00:00+00:00
Publisher: Heyne

HAFFMANS KRIMINALROMANE

BEI HEYNE

BRIAN FREEMANTLE

Kleine
graue Mäuse

SPIONAGE-THRILLER

AUS DEM ENGLISCHEN

VON

EKKEHART REINKE

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

HAFFMANS KRIMINALROMANE BEI HEYNE

Herausgegeben von Gerd Haffmans und Bernhard Matt

Nr. 05/60. Im Februar 1994.

Die Originalausgabe

»Little Grey Mice«
erschien 1991 bei Random Century Group, London.

Copyright © 1991 by Brian Freemantle

In großer Zuneigung für

John und Gloria Shearer

Deutsche Erstausgabe

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

Copyright © 1994 by

Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Printed in Germany 1994

Konzeption und Gestaltung: Urs Jakob

Umschlagillustration: The Image Bank, Peter Brown KG, München

Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München

Gesamtherstellung: Ebner Ulm

ISBN 3-453-07295-2

Klappentext

Elke Meyer ist das ideale Opfer für einen Mann wie Otto Reimann: Sie lebt allein, arbeitet im Kanzleramt und ist unzufrieden mit ihrem Leben.

Eine typische »kleine graue Maus«, wie es sie viele andere in Bonns Regierungsviertel gibt.

Doch Reimanns Rechnung geht nicht auf. Er wird die Geister, die er rief, nicht so leicht los, wie er sich das vorgestellt hat.

Europa ist in ein neues, vielversprechendes Zeitalter eingetreten. Die Ostblockstaaten sind dabei, sich zu befreien. Die Sowjetunion hat den langen Weg in eine freie Gesellschaft angetreten. Die Mauern, die bisher Völker und Ideen einschlossen, sind eingestürzt. Die Europäer wollen ihr Schicksal selber bestimmen. Sie wählen die Freiheit. Sie wählen die freie Wirtschaft. Sie wählen den Frieden. Sie wählen ein gesundes, freies Europa. Daraus ergibt sich, daß auch die westliche Allianz sich den veränderten Umständen anpassen muß.

Die Londoner Erklärung der

NATO-Führer vom 6. Juli 1990

Unsere Allianz bedroht keinen. Wir sehen uns nicht als Militärblock gegenüber einem Feind. Wir sind dabei, die Konfrontation zu überwinden und ein Partner in einem neuen Europa zu werden.

Manfred Wörner, NATO-Generalsekretär,

8. Juni 1990

Wir könnten einer Mitgliedschaft des wiedervereinigten Deutschlands in der NATO zustimmen, wenn die USA eine Partnerschaft und den Grundsatz der Annäherung zwischen den beiden Blöcken im Wiedervereinigungsprozeß anerkennt und die Sicherheitsverpflichtungen der Bundesrepublik und der DDR nicht geändert werden.

Michail Gorbatschow

Präsident der UdSSR, 12. Juni 1990

1

Kurz nach dem Verlassen des Kanzleramts wurde Elke Meyer durch einen geringfügigen Verkehrsunfall in der Adenauerallee aufgehalten. Es war keine große Unannehmlichkeit. Dennoch beunruhigte sie der Vorfall, genau wie es sie beunruhigt hatte, als sie wegen eines geringen Verstoßes gegen die Sicherheitsbestimmungen ins Amt gerufen worden war. Elke liebte einen geordneten Tagesablauf, und jede unvorhergesehene Unterbrechung beunruhigte sie. Da genügte schon der Umstand, daß sie etwas später als gewöhnlich zu ihrem üblichen Samstagmorgenbesuch im Bonner Café an Bonns Blumenmarkt eintraf.

Um schneller vorwärtszukommen, zerrte sie an Poppis Leine. Aber es schienen mehr Menschen als sonst unterwegs zu sein, die ziellos zwischen den Ständen umherwanderten und ihr den Weg versperrten. Poppi hatte die angeborene Nervosität aller Zwergdackel, bekam es zwischen den vielen unachtsamen Füßen und Beinen mit der Angst zu tun und sträubte sich, weiterzugehen. Schließlich bückte sich Elke und nahm ihn auf den Arm. Dann bahnte sie sich einen Weg vom größeren Gemüsemarkt Richtung Blumenmarkt und fürchtete schon, daß ihr Lieblingstisch besetzt sein würde. Das war ein weiterer Grund zur Beunruhigung. Sie versuchte jedoch, das Gefühl abzuschütteln. Es war absurd, sich im voraus Schwierigkeiten auszumalen. Normalerweise war sie nicht so nervös: Einmal im Monat, manchmal, aber ihr sorgfältig geführter Kalender sagte ihr, daß der Grund dafür erst wieder in 2 Wochen zu erwarten war. Vielleicht litt sie bereits unter dem Streß der durch die angebahnte Wiedervereinigung verursachten Mehrarbeit im Kanzleramt. Doch ernsthaft glaubte sie das nicht. Sie wußte, wie tüchtig sie im Beruf war. Es war das einzige, dessen sie sich sicher war.

Als sie die lebhaften, bunten Blumenauslagen hinter sich hatte und dem Café näher kam, wurde die Menge lichter, und sie setzte den widerspenstigen Poppi ab. Das verwöhnte Tier versuchte, wieder auf ihren Arm genommen zu werden, aber Elke ließ das nicht zu. Sie war der Ansicht, daß eine Frau, die ein Haustier auf dem Arm trug, die Aufmerksamkeit anderer Leute auf sich zog. Die im Freien stehenden Tische des Bonner Cafés waren tatsächlich alle besetzt. Es war ein funkelnder Vorfrühlingsvormittag, schon warm, aber ohne jene drückende Rheintalhitze, die in der Hauptstadt der Bundesrepublik im Sommer das berüchtigte »Bonner Treibhaus« erzeugte. Daher hatte sie von vornherein angenommen, daß es draußen keinen freien Tisch mehr geben würde. Und außerdem setzte sich Elke nie draußen hin, wo alle sie sehen konnten. Sie gehörte nach drinnen, wo es ruhiger und schicklicher für eine alleinstehende Frau war.

An der Tür blieb sie kurz stehen. Ihre Augen brauchten einen Moment, um sich an das Dunkel im Inneren zu gewöhnen. Dann sah sie, daß ihr Tisch frei war, und ihre gewohnte Serviererin erwartete sie schon lächelnd. Sie wußte, daß das Mädchen Clara hieß, sprach sie jedoch nie mit dem Vornamen an. Clara machte eine Handbewegung zu dem leeren Stuhl, als hätte sie ihn eigens für sie freigehalten. Dankbar erwiderte Elke ihr Lächeln und nahm Platz. Poppi machte es sich mit einem zufriedenen Seufzen unter dem Stuhl bequem, und Elke war erleichtert, daß die Dinge den gewohnten Verlauf nahmen. Jetzt war sie in einer Umgebung, die sie kannte, wo sie sich sicher fühlte, und jetzt spielte es auch keine Rolle mehr, daß sie sich verspätet hatte oder daß draußen zu viele Menschen umherschwärmten. Es war wirklich dumm von ihr, daß sie sich von so läppischen Dingen aus dem Gleichgewicht bringen ließ. Sie hoffte, etwas verspätet, daß bei dem Zusammenstoß in der Adenauerallee niemand zu Schaden gekommen war.

Elke tat so, als studiere sie die Speisekarte, und die Serviererin ließ sich geduldig darauf ein. Dann bestellte Elke wie jeden Samstag Kaffee und Apfelkuchen.

Was sollte sie für die Kinder kaufen? Etwas mußte sie ihnen mitbringen. Da sie ihnen immer etwas mitbrachte, wenn sie Ida zum Mittagessen besuchte, erwarteten sie es auch heute. Aber das war gar nicht mehr so einfach, seit sie so groß geworden waren. Der 14jährige Georg trieb seine Schwester mit seiner Popmusik zum Wahnsinn. Also bot es sich an, daß sie ihm eine Kassette oder eine Schallplatte mitbrachte. Es würde allerdings schwierig sein, seinen Geschmack zu treffen, denn Elke kannte sich in der Popmusik nicht aus. Bei der ein Jahr jüngeren Doris war es einfacher. Ihre Nichte begann gerade, sich ihrer äußeren Erscheinung bewußt zu werden, und Elke entschied sich für ein Paar Haarspangen. Größe und Preis des Geschenks waren ohne Bedeutung. Es war schließlich nur eine Geste.

Die Serviererin bot ihr zum Apfelkuchen Schlagsahne an, und Elke lehnte wie erwartet mit einem Lächeln ab. Der Kuchenboden war ein wenig angebrannt, doch Elke beklagte sich nicht darüber. Es war ihr immer peinlich, wenn jemand in der Öffentlichkeit reklamierte. Sie schnitt das angebrannte Stückchen ab und zerlegte den übrigen Kuchen in mundgerechte Bissen. Vielleicht wäre es besser gewesen, heute nicht nur auf Schlagsahne, sondern überhaupt auf Kuchen zu verzichten. Die Waage hatte heute früh etwas weniger als ein halbes Kilo Zunahme angezeigt. Nicht sehr viel, aber immerhin. Elke achtete auf ihr Gewicht, wie sie überhaupt auf alles achtete, was ihre äußere Erscheinung betraf. Hoffentlich hatte Ida keine schweren Sachen zum Mittagessen vorbereitet. An einem Tag wie heute hätte sie lieber etwas Kaltes, vielleicht einen Salat, zu sich genommen. Doch sie konnte ohne Schwierigkeiten in den nächsten Wochen wieder abnehmen. Sie kannte ihre Entschlossenheit, kannte sie aus bitterer Erfahrung.

»Sie hätten es mir sagen sollen.«

Elke hob überrascht den Kopf. Clara stand am Tisch. Das Mädchen sah auf das angebrannte Stück.

»Unwichtig. Das macht doch nichts.«

»Mit den gekochten Äpfeln ist das immer so ein Problem. Ich glaube, der Zucker macht es.«

»Ich weiß«, sagte Elke zustimmend. »Es war ja nur ein kleines bißchen.«

»Ich bringe Ihnen ein anderes Stück, gratis.«

»Nein!«, sagte Elke rasch. »Mehr könnte ich gar nicht hinunterbringen. Wirklich nicht.«

»Dann nächste Woche«, versprach das Mädchen.

Wie leicht ich für alle zu durchschauen bin, dachte Elke. Da sie es ihr nicht direkt abschlagen wollte, sagte sie laut: »Ja, nächste Woche vielleicht.«

»Möchten Sie noch eine Tasse Kaffee?«

Wieder durchschaut, dachte Elke. Sie nahm immer zwei Tassen. »Bitte.« Als die zweite Tasse serviert wurde, beugte sie sich ein wenig vor und drehte den Arm, um auf die Uhr zu sehen. Manchmal ging sie von hier zur Kirche am Münsterplatz. Aber nach der heutigen Verzögerung hatte sie das nicht vor, weil sie pünktlich um eins in Bad Godesberg sein wollte. Gleich darauf machte sie sich Vorwürfe. Wenn sie wollte, hatte sie mehr als genug Zeit. Aber wofür? Sie hatte bereits alle Kerzen für Ursula angezündet und in allen Seitenkapellen alle erdenklichen Gebete gesprochen. Und Ursula war ja der einzige Mensch, für den sie zu beten pflegte, für keinen anderen.

In die Kirche konnte sie auch noch morgen gehen. Oder übermorgen. Oder nächste Woche. Oder nächsten Monat. Sie hatte genügend Zeit. Zu viel. Sie wünschte, sie könnte sie verschenken, könnte fast ihre ganze freie Zeit verschenken. Ziellos trieben ihre Gedanken ab. Sie dachte daran, wie sie ihre Geschenke Georg und Doris übergeben würde. Hier, meine kleinen Lieblinge: leere Zeit, die ihr wie ein Sandeimerchen am Strand füllen könnt. Eine Woche, ein Monat, nehmt euch, soviel ihr wollt! Ich brauche sie nicht. Ich nehme schon zuviel davon in Anspruch.

Elke stieß sich vom Tisch weg, als müsse sie sich körperlich von ihrem Selbstmitleid befreien. Bei Ursula und allem, was geschehen war, war es verzeihlich, aber schließlich hatte Ida ihr gesagt, sie solle das alles abschütteln. Und Elke glaubte auch, daß es ihr längst gelungen sei. Sie wollte sich nicht wieder in das bequeme Wellental der Verzweiflung sinken lassen, wollte nicht, daß die Leute über sie redeten und den Kopf schüttelten, nie wieder. Dieser Abschnitt ihres Lebens war vorbei: abgeschlossen und vergessen. Alles außer Ursula. Ursula war nicht vergessen. Und würde es nie sein. Konnte es nie sein.

Sie brauchte jetzt Bewegung, um die trübe Stimmung loszuwerden. Deshalb bat Elke um die Rechnung. Als sie das Geld genau abzählte, dazu zwei Mark Trinkgeld, achtete sie sorgfältig darauf, daß der karmesinrote Sicherheitspaß in der Handtasche nicht zum Vorschein kam. Die Serviererin wünschte ihr eine angenehme Woche. Elke wünschte dem Mädchen das gleiche und trat dann wieder auf den geschäftigen Blumenmarkt. Poppi zerrte an der Leine, um auf sich aufmerksam zu machen. Doch Elke meinte, es sei nicht nötig, den Hund wieder auf den Arm zu nehmen.

Sie ging quer über den Platz in die Kaufhalle. Die Abteilung »Mode-Accessoires« war im Erdgeschoß. Die Bänder, Schals und der billige Schmuck funkelten noch heller als die Blumenstände da draußen. Dekoration in Technicolor. Da Doris weißblondes Haar hatte, wählte Elke Haarspangen in kontrastierendem grellem Rot und nahm dann noch eine dazu passende Brosche mit dem Gesicht eines melancholischen Clowns. Ursula hatte auch blondes Haar, aber nicht so hell. Eine Zeitlang betastete Elke ein zweites Set, wobei sie sich vorstellte, wie es im Haar ihrer Tochter wirken würde. Dann legte sie es abrupt wieder hin und gab der Kassiererin nur das eine Set zum Einpacken. Kleine Schmuckstücke waren für Ursula gefährlich, besonders solche mit einer scharfen Anstecknadel. Um zu den Kassetten und Schallplatten zu gelangen, mußte Elke durch die Verbindungsgasse zu einem der einschlägigen Läden am Markt zurückgehen. Ein gelangweilter Verkäufer empfahl ihr lässig die neueste Platte eines amerikanischen Künstlers namens Springsteen, die Elke unbesehen kaufte.

Elke hatte ihren Wagen, einen VW Golf, zwischen vielen anderen an einer Parkuhr am Rinnstein abgestellt. Gewohnheitsmäßig sah sie sich die schimmernde blaue Karosserie des Wagens daraufhin an, ob sie durch einen weniger vorsichtigen Fahrer, als sie es war, beim Einparken beschädigt worden war. Zu ihrer Erleichterung war nichts passiert. Poppis Decke lag noch zum Schutz der Polsterung ordentlich auf der rückwärtigen Sitzbank. Bevor Elke den Hund hineinhob, zupfte sie noch mit übertriebener Sorgfalt daran herum. Er legte sich drauf und schlief, von dem erzwungenen Marsch durch die Stadt offensichtlich erschöpft, sofort ein. Sie nahm hinter dem Lenkrad Platz, schnallte sich an, prüfte durch Ziehen am Sitzgurt, ob er auch fest im Verschluß saß, verstellte geringfügig den Rückspiegel und vergewisserte sich, daß die beiden Außenspiegel auch genügend Sicht nach hinten erlaubten.

Dann erst fädelte sie sich in den Verkehr ein, der von Belderberg zur Adenauerallee floß. Der Unfall vorhin hatte sich an der Kreuzung Hofgarten ereignet. Der Stau war jetzt beseitigt, doch eins der beteiligten Fahrzeuge stand noch da. Man hatte es von der Straße auf den Bürgersteig befördert. Ein Vorderrad war weggeknickt, so daß man mit dem Wagen nicht mehr fahren konnte. Aber sonst schien alles heil geblieben zu sein. Da auch keine Fensterscheiben zu Bruch gegangen waren, nahm Elke an, daß es keinen Schwerverletzten gegeben hatte. In Deutschland fuhren alle zu schnell. Sie hatte erst in der vorigen Woche den Verkehrsminister im Gespräch mit Günther über dieses Problem klagen hören, in einem Ton, als wäre nicht er, sondern jemand anders dafür verantwortlich. Nur in Gedanken nannte Elke ihren Vorgesetzten beim Vornamen. In allen Diskussionen und Unterhaltungen – und erst recht, wenn sie mit ihm persönlich redete – sprach sie immer achtungsvoll von ihm als Herr Werle oder als Herr Doktor. Mit der gleichen Ehrerbietung – und ganz bewußt – sprach er sie als Frau Meyer an. Er war einer der wenigen Menschen außer ihren nächsten Familienangehörigen, der von Ursula wußte.

Elke kam zu früh in Bad Godesberg an. So konnte sie noch auf einen bewachten Parkplatz fahren und mußte ihren Wagen nicht an einem gefährdeten Platz vor einer Parkuhr auf der Straße abstellen. Sie hatte gelesen, daß sich an Parkuhren die meisten Unfälle mit Fahrerflucht ereigneten. Der Parkplatz war ein Stück von Idas Haus am Stümpchesweg entfernt. So hatte Poppi unterwegs Gelegenheit, sich zu erleichtern. Es war immer störend – und ein wenig peinlich –, wenn er rausgeführt werden wollte, kaum daß sie angekommen waren.

Elke näherte sich dem Haus, einem großen, allmählich schäbig wirkenden Gebäude mit drei Stockwerken und einem Keller, in dem ihr Schwager einen unbedeutenden Weinvorrat hielt, den er sich nicht leisten konnte. Sie hatte den Verdacht, daß er sich das ganze Haus nicht leisten konnte. Der Anstrich war teilweise verblaßt und an vielen Stellen vom Holz abgeplatzt, das seinerseits durch Wetterschäden verworfen und verwittert aussah. Was Elke vom Vorgarten sehen konnte, war ungepflegt und mit Unkraut überwachsen, weil ihr Schwager keinen ständigen Gärtner hatte und selber nie dazu kam, sich darum zu kümmern. Der Außenzaun war verfallen, als hätte er es satt, ein so verwahrlostes Anwesen einzugrenzen. Horst Kissel hatte das Haus in dem Jahr gekauft, in dem er zum Personaldirektor der Abteilung Telekommunikation im Postministerium befördert worden war. Das war kurz nach der Hochzeit mit Ida gewesen, also vor 16 Jahren. Manchmal fragte sie sich, was ihre ungeduldige, lebensprühende und gelegentlich auch zu anspruchsvolle Schwester in ihm gesehen hatte. Doch nur gelegentlich. Elke fühlte sich nicht befugt, andere Frauen wegen der Wahl ihrer Männer zu kritisieren.

Als Elke die knarrende Grundstückstür aufstieß, die beim Öffnen über den Boden scharrte, stand Kissel am Wohnzimmerfenster. Daher war er schon an der Haustür, als sie dort ankam. Auch die Haustür knarrte. Kissel war ein großer, fettleibiger Mann, dessen Haaransatz sich bereits bis auf den Scheitel zurückgezogen hatte und dabei war, rasch noch weiter zurückzuweichen. Bei dem familiären Pflichtkuß roch Elke ein Rasierwasser, das sie noch nie an ihm bemerkt hatte.

»Schön bist du, Elke!«, rief er mit übertriebener Begeisterung. »Jedesmal siehst du schöner aus. Und das Kostüm ist fabelhaft. Das kenne ich noch gar nicht. Wie elegant du immer angezogen bist!«

Elegant wofür oder für wen? fragte sich Elke. Das Kostüm war aus grünem Tweed, britische Importware. Kissel hatte es bereits bewundert, als sie es zum Mittagessen vor zwei Wochen getragen hatte. Elke schlüpfte in die von ihr erwartete Rolle und fragte: »Was macht die Welt des Big Business?«

Kissel nahm sie an die Hand, was ihr mißfiel, weil sie körperliche Berührungen scheute, und führte sie ins Wohnzimmer. Er sagte: »Schrecklich! Du kannst dir gar nicht vorstellen, unter welchem Druck ich stehe. Ich bin morgens um acht da und komme manchmal abends erst nach sieben weg. Und in dieser Zeit arbeite ich unentwegt. Ich kann mich gar nicht mehr erinnern, wann ich mittags mal vom Schreibtisch weg konnte, um anständig essen zu gehen.«

»Du solltest dir das nicht gefallen lassen.« Wo waren Ida und die Kinder?

Kissel hob die Schultern und blieb in dieser Haltung stehen. So wirkte er merkwürdigerweise wie ein großer Frosch. »Diesen Einsatz erwartet man eben von leitenden Angestellten. Das müßtest du doch wissen!«

Hoffentlich ließ ihre Schwester nicht so lange auf sich warten. Laut sagte Elke: »Ja, im Kanzleramt war auch viel zu tun, bedingt durch diese ganzen Veränderungen im Osten.« Damit plauderte sie kein Geheimnis aus.

»Ach, ihr werdet doch verwöhnt noch und noch«, sagte Kissel herablassend. »Die ganzen tollen Reisen und Mittagessen auf Spesenrechnung. Bei euch weiß man gar nicht, was schwere Arbeit ist.«

Solche spöttischen Äußerungen war Elke von ihm gewöhnt, und sie reagierte gar nicht darauf. Dabei konnte sie sich ihrerseits nicht vorstellen, daß ihr Schwager eine Ahnung hatte, was schwere Arbeit hieß.

»Trinken wir einen Wein!«, schlug Kissel vor, ganz der beflissene Gastgeber. »Ich habe etwas Besonderes: einen ausgezeichneten Rotwein von den Hängen des Drachenfels. Du würdest staunen, wie günstig man ihn dort beziehen kann, wenn man sich auf Wein versteht, wie ich.«

Während er einschenkte, stürmte Ida mit ihrem üblichen Überschwang ins Zimmer, gefolgt von den Kindern. Elke wurde geküßt und umarmt und wieder geküßt und wandte sich dann den Kindern zu, die sie ebenfalls küßten, erst Doris, dann Georg. Elke übergab die Geschenke, und dafür wurde sie wieder geküßt. Aus Georgs Reaktion auf die Kassette zu schließen, war die Empfehlung des Verkäufers gut gewesen. Der Junge fragte sofort, ob er gehen könne, und eilte dann hinaus. Doris folgte ihm auf den Fersen. Ida nahm ein Glas von ihrem Mann entgegen, nippte an dem Wein und verzog das Gesicht.

»Was ist denn damit?«, fragte Kissel ärgerlich.

»Er ist wunderbar, Liebling«, sagte Ida leichthin. »Leider habe ich nicht deine Zunge, sonst würde ich ihn auch zu schätzen wissen.« Sie führte Elke zu einer abgewetzten Couchgarnitur vor den Fenstern. Im Tageslicht war deutlich zu sehen, wie ausgebleicht die Polster waren.

Kissel zog argwöhnisch die Brauen zusammen und sagte zu Elke: »Was hältst du von ihm?«

»Er ist sehr gut«, log Elke. Der Wein war wässerig und sauer und brannte in der Kehle.

»Du hast eben einen besseren Geschmack als deine Schwester«, sagte Kissel mit dankbarem Lächeln. »Zum Mittagessen mache ich noch eine Flasche auf.«

Ida wartete, bis ihr Mann aus dem Zimmer war. Dann sagte sie: »Es ist deine eigene Schuld, wenn du jetzt diese Pferdepisse trinken mußt.« Sie drückte ihrer Schwester die Hand. »Du siehst gut aus.«

Bei einem anderen wäre ihr die Bemerkung unehrlich vorgekommen. Aber Elke wußte, daß ihre Schwester es auch so meinte. So war es immer zwischen ihnen gewesen. Eine tiefe Verbundenheit, die keine von ihnen als Liebe bezeichnet hätte. Und doch wußte Elke, daß es Liebe war: echte, unangreifbare, unzerbrechliche Liebe, die kein anderer verstehen und an der kein anderer teilnehmen konnte. Nie hatte es zwischen ihnen Eifersucht, Groll oder nagenden, lang andauernden Ärger gegeben. Nicht einmal als Kinder hatten sie sich je gezankt, wie es bei anderen Kindern an der Tagesordnung war. Ida, die zwei Jahre älter war, schien immer für sie da zu sein, war ihre Beschützerin und Trösterin. So wenig wie Eifersucht, Groll und echten Ärger hatte es je gegenseitige Kritik gegeben. Und dabei hatte es doch an Gelegenheiten dafür nicht gefehlt. Elke dachte an heute früh, als sie sich gewogen hatte, und sagte: »Ich nehme zu.«

»Das sieht man dir aber nicht an«, beruhigte Ida sie. »Du hast keinen Grund, dir deshalb Sorgen zu machen. Ich schon eher.«

Zum erstenmal bemerkte Elke an Taille und Hüften ihrer Schwester eine ungewohnte Rundlichkeit. Sie musterte sie eingehender und dachte daran, wie man sie vor langer Zeit häufig schmeichelhaft miteinander verglichen hatte, als Teenager und auch noch später. Wie sie alle erstaunt waren, daß sie einander so ähnelten, daß sie nicht nur Schwestern, nein, sogar Zwillinge sein könnten. Nun, das konnte Elke gut verstehen. Sie und Ida hatten das gleiche volle weißblonde Haar – das Doris geerbt hatte –, die gleichen tiefblauen Augen und hatten sich auch, als sie älter wurden, nie um Falten oder Flecken kümmern müssen. Beide hatten das Glück, eine makellos reine Haut zu haben, die nur ganz wenig Make-up erforderte. Als Teenager hatten sie, auch hier ohne jede Mißgunst, ihre weiblichen Reize miteinander verglichen. Da Ida die ältere war, hatte sie eine größere Brust. Später hatte Elke aufgeholt. Da waren ihre Maße wieder gleich. Ähnlich war es auch bei anderen Körperteilen und -stellen, die ihnen wichtig erschienen.

Aber Elke wußte, daß sie doch unterschiedlich veranlagt waren. Weniger körperlich – das noch nicht einmal jetzt –, sondern in anderer Art. Sie suchte nach einer Beschreibung dieser Verschiedenheit. Sie wollte sie genau bezeichnen. Vielleicht war es ihre Lebenseinstellung. Oder ihre Geisteshaltung. Aber das klang ein wenig steif und förmlich. War es die persönliche Aura? Das konnte es möglicherweise sein. Ida hatte immer mehr Begeisterung von innen her gehabt, in jeder Weise. Sie hüpfte mehr, als daß sie ging. Lachte leichter. Weinte auch leichter und schämte sich ihrer Gefühle nicht. Elke dachte an den ersten Eindruck zurück, den ihre Schwester hinterlassen hatte, als sie ins Zimmer gekommen war. Sofort war ihr das Wort Überschwang in den Sinn gekommen. Das war es, war es immer gewesen. Wenn Ida ein Zimmer betrat, dann füllte sie es aus. Die Leute schauten auf sie und wurden zu ihr hingezogen. Sie wollten an dem Licht teilhaben, das sie um sich verbreitete und in dem sie sich bewegte.

Elke wußte, daß sie selber keine Ausstrahlung hatte. Sie mochte genauso aussehen und das gleiche fühlen wie ihre Schwester, aber in dieser Beziehung waren sie überhaupt nicht miteinander zu vergleichen. Sie konnte sich nicht so unbewußt, so mühelos oder so anziehend darstellen wie Ida. Auch wenn sie mit der gleichen Frisur und identisch gekleidet nebeneinander stünden, würde es doch immer Ida sein, die alle Blicke der Menschen – der Männer – auf sich zog. Plötzlich wurde sich Elke des langen Schweigens bewußt und sagte schnell: »Wir sollten gemeinsam eine Diät beginnen.«

»Sieht man es schon?«

»Ja«, sagte Elke mit eben jener Ehrlichkeit, die zwischen ihnen herrschte.

»Scheiße!«, sagte Ida, aber ohne viel Gefühl. »Manchmal wünsche ich mir, du würdest nicht ganz so wahrheitsliebend sein.«

»Was gibt es bei dir Neues?«

Ihre Schwester zuckte die Achseln. »Georg hat in der Schule ein Lob bekommen, für seine Mathematikarbeit. Doris hatte endlich vorige Woche ihre erste Periode. Ich habe ihr gesagt, jetzt sei sie eine richtige Frau. Sie schien ganz stolz zu sein. Gott sei Dank hatte sie keine Krämpfe. Horst hat versucht, einen größeren Kredit bei der Bank herauszuschlagen, um einen neuen Wagen zu kaufen, aber sie haben die Entscheidung darüber hinausgezögert. Es sieht also danach aus, daß wir uns weiter mit dem verdammten alten Opel behelfen müssen. Dabei wage ich mich jetzt schon kaum mehr mit ihm bis nach Bonn …« Ida hielt grinsend inne. Dann verkündete sie. »Und Horsts Stellvertreter hat es bei mir versucht.«

»Was?«

»Er hat es bei mir versucht«, wiederholte Ida immer noch lächelnd.

Mit Erstaunen bemerkte Elke, daß Ida nicht einmal aufgeregt war. »Wie denn? Und wann?«

»Es war ein langweiliges Abschiedsessen für jemanden aus der Finanzabteilung, der in den Ruhestand trat«, erzählte Ida. »Ich saß neben Horsts Stellvertreter, und gerade als die Reden anfingen, fühlte ich seine Hand auf meinem Bein.« Ida lächelte wieder. »Genaugenommen war er schon unter meinem Rock.«

»Das ist doch nicht dein Ernst!«

»Selbstverständlich ist das mein Ernst.«

»Und was hast du gemacht?«

»Nichts.«

»Nichts?«

»Liebling«, sagte Ida geduldig, »er saß in mehr oder weniger aufrechter Haltung neben mir. Er konnte also an die strategisch wichtigen Stellen gar nicht herankommen, verstehst du?«

»Du meinst, du hast einfach so dagesessen und es dir gefallen lassen!«

»Mich interessierte das auch mehr als dieser ganze Quatsch darüber, was der Finanzprüfer für ein guter Mann gewesen sei.«

»Du bist verrückt«, erklärte Elke. Sie war ehrlich erschrocken. Welche Absicht hatte Ida verfolgt? Was immer es gewesen sein mochte, ihre Schwester hätte es erreicht.

»Was ist denn so schlimm daran?«

»Der Stellvertreter deines Mannes legt dir die Hand aufs Bein, fährt dir sogar unter den Rock, und du fragst mich noch, was daran schlimm sein soll?«

»Er ist mir nicht gerade unter den Rock gefahren. Das ging gar nicht, weil er ziemlich eng war.«

»Verrückt«, beharrte Elke. Sie hätte lieber ein besseres Wort zur Verfügung gehabt: ein Wort, das Ida Einhalt gebieten würde.

»Dann fragte er, ob er mich anrufen könne.«

Elke schüttelte ungläubig den Kopf. »Was hast du gesagt?«

»Selbstverständlich.«

»Und was sagst du ihm, wenn er anruft?«

»Das weiß ich noch nicht.«

Elke bewegte sich auf der durchgesessenen Couch. »Du läßt dich doch bestimmt nicht mit ihm ein! Ich meine, du fängst kein Verhältnis an?«

»Ich weiß nicht. Er hat ja noch nicht angerufen.«

»Ida!«

»Er heißt Kurt. Er hat sanfte Hände …« Ida lächelte über Elkes empörte Miene. »… und er stottert.«

»Was wirst du tun?«, fragte Elke hartnäckig.

»Hab ich dir doch gesagt. Ich weiß es nicht.«

»Was ist mit Horst? Und mit Georg und Doris?«

»Liebling! Es ist doch noch gar nichts passiert.«

»Es hört sich aber so an, als ob etwas passieren wird.«

»Seit Jahren hat es keiner mehr bei mir versucht.«

»Also fühlst du dich geschmeichelt«, warf Elke ihr vor. »Das ist doch kindisch!« Ihr hatte noch nie jemand unter dem Eßtisch die Hand aufs Knie gelegt.

»Ich habe dir doch gesagt, die Reden waren so langweilig.«

»Ich weiß, ich dürfte dich nicht warnen … ich bin die letzte, die dich warnen dürfte … aber sei nicht so dumm, wie ich es war!«

Idas Gesicht verdunkelte sich. Es war, als wäre irgendwo das Licht ausgegangen. »Das brauchtest du nicht zu sagen. Ich habe dein Verhalten nie für dumm gehalten. Du hast einfach Pech gehabt.«

»Es ist nur …« Elke wedelte aufs Geratewohl mit der Hand. »Du machst mir Kummer!«

»Ich mache doch nur Spaß!«, sagte Ida.

»Du meinst, die Sache ist gar nicht passiert?«

»Natürlich ist sie passiert. Ich meine, ich werde mich auf nichts einlassen, selbst wenn er anruft. Wahrscheinlich ist sein Schwanz kleiner als Georgs.«

»Das ist ekelhaft!«

»Aber nein. Wenn du einen Mann siehst, fragst du dich da nie, wie groß sein Schwanz ist?«

»Nein!«, sagte Elke steif, ohne zu zögern.

»Du hast es mir aber einmal erzählt«, warf Ida ihr vor. »Bei deinem Geographieprofessor an der Uni.«

»Ich kann mich nicht erinnern«, sagte Elke, die sich sehr wohl erinnerte.

Ida deutete mit der freien Hand den Abstand zu der Hand mit dem Weinglas an. »Du hast gesagt, er wäre mindestens so lang. Und daß du ihn gern sehen würdest.«

»Das stimmt nicht«, widersprach Elke und wußte, daß sie errötet war.

»Du brauchst dir wirklich keine Gedanken zu machen!«, sagte ihre Schwester. »Es tut mir leid, daß ich dir davon erzählt habe.« Plötzlich richtete sie sich gerade auf, was bei ihr immer das Signal dafür war, daß die Diskussion zwischen ihnen beendet war. So, als klappte sie ein Buch zu. »Du besuchst morgen Ursula?«

»Selbstverständlich.«

»Willst du, daß ich mitkomme?«

»Das hätte gar keinen Sinn. Habe ich dir doch schon gesagt.«

»Trotzdem möchte ich gern mal an einem Wochenende mitkommen. Es ist schon so lange her.«

Elke stand teilnahmslos auf und ließ die Schultern hängen. Sie wünschte nicht, daß jemand mitkam. Selbst Ida nicht. Deshalb versuchte sie immer, jede Begleitung zu vermeiden. Ursula gehörte ihr und keinem anderen. Jeder andere war ein Eindringling. Laut sagte sie. »Irgendwann einmal. Das wäre nett.«

»Bald einmal, am Wochenende«, drängte Ida.

Kissel kam wieder ins Zimmer und rieb sich die Hände wie ein Handwerker, der einen schweren Arbeitstag hinter sich hat. »Der Wein ist aufgemacht«, verkündete er, »ich habe die Kinder heruntergerufen. Doris ist mit dem Hund Gassi gegangen.«

Als sie sich hinsetzten, kam das Kind aus dem Garten zurück. Es gab Kalbfleisch mit Sauerkraut und Klößen. Ganz etwas anderes, als was Elke sich erhofft hatte. Sie nahm keine Kartoffeln, aß nur einen halben Kloß und sah Ida kritisch an, die von allem eine ganze Portion zu sich nahm und den vorwurfsvollen Blick ihrer Schwester nicht beachtete. Elke gratulierte Georg zu dem Lob, das er bekommen hatte, und hörte sich eine endlose Geschichte von Kissel an, die irgend etwas mit den Schwierigkeiten zu tun hatte, innerhalb Europas die notwendigen elektronischen Verbindungen zu schaffen, um der unglaublichen Nachfrage nach Telefaxgeräten gerecht zu werden. Er tat so, als müßte er jede Leitung persönlich installieren.

Schließlich wollte Kissel unbedingt Insidergeschichten aus hochgestellten Regierungskreisen hören und über das, was in der DDR und in allen anderen, früher kommunistischen Ländern vor sich ging. Elke war darauf vorbereitet, weil er das bei jedem Besuch verlangte. Sie antwortete wie immer mit Nachrichten, die sämtlich in der Vorwoche in jeder Zeitung zu lesen und auf jedem Fernsehkanal zu sehen gewesen waren. Kissel schien keine der Geschichten bekannt vorzukommen. So war es häufig bei ihm. Elke fragte sich, ob er, um zu beweisen, daß er besondere Informationen besitze, ihre Geschichten irgendwo weitergab. Hoffentlich nicht. Sie wollte nicht, daß er sich lächerlich machte.

Der Wein zum Mittagessen war noch schlimmer als der Aperitif. Elke trank nur ein halbes Glas, Ida noch weniger. Kissel trank die erste Flasche ganz und die zweite halb aus und erklärte sofort nach dem Essen, er ziehe sich jetzt zu einer nachmittäglichen Siesta zurück, wie es jedem Gentleman anstände. Es war das übliche Ende des Samstagsessens.

Der Garten auf der Rückseite des Hauses war nicht ganz so verwildert wie der nach vorn gelegene. So blieb ausreichend Platz für zwei Liegestühle, und die Frauen konnten sich ausruhen, Zeitungen und Zeitschriften lesen oder dösen. Doris spielte mit Poppi, bis der Hund müde wurde. Georg verschwand wieder in seinem Zimmer zu seinem Kassettenrecorder. Den ganzen Nachmittag über hörte Elke beständig das dumpfe Pochen von Gitarren, Trommeln und Synthesizern. Für sie hörte sich das an wie die letzten Herzschläge eines riesigen – vielleicht vorgeschichtlichen – Tieres kurz vor dem Tod.

Als Elke gehen wollte, war Kissel noch im Bett. Sie trug ihrer Schwester Grüße und Dankesworte auf, und Ida versprach sie auszurichten.

»Ich glaube, ich bin mit Horst glücklich«, erklärte Ida unerwartet. »Er hat den Kopf voll Bockmist, und ich höre meistens nicht hin, wenn er mir was erzählt. Aber ich liebe ihn. Viele Leute können das wahrscheinlich schwer begreifen. Keine blinde Liebe, und wir ficken auch nicht jede Nacht. Es ist mehr so ein Gefühl behaglicher Zufriedenheit. Ich weiß immer, wo er ist, falls ich ihn brauche. Also mach dir deswegen keine Gedanken!«

»Hoffentlich ist es wirklich unnötig«, sagte Elke. Es war ihr peinlich, wenn ihre Schwester unanständige Wörter gebrauchte.

Der Volkswagen stand noch unversehrt auf dem sicheren Parkplatz, und bei der Rückfahrt über die Adenauerallee herrschte nur schwacher Verkehr. So kam Elke ohne Verspätung in ihrer Wohnung an. Essen wollte sie nichts mehr. Sie versorgte Poppi und stellte fest, daß es im Fernsehen nichts Vernünftiges gab. Sie hatte vier neue Bücher, darunter zwei englische im Original. Sie versuchte es mit einem der deutschen Romane, einem Günter Grass in Neuauflage, hörte aber bald auf zu lesen, weil sie nicht in der Stimmung dazu war. Bevor sie zu Bett ging, hörte sie noch im Rundfunk ein Konzert des Wiener Philharmonischen Orchesters, obgleich sie Bach im allgemeinen als zu laut empfand. Das letzte, was sie vor dem Schlafengehen erledigte, war die Eintragung ins Tagebuch. Natürlich schrieb Elke nichts von dem Geständnis ihrer Schwester. Statt dessen trug sie ein: Mittagessen bei Ida und Familie. Ein angenehmer Tag.

Die gleiche Eintragung hatte sie schon in der vorigen Woche gemacht. Und in der Woche davor auch.

Die beiden Männer, die Elke Meyer den ganzen Tag über verfolgt hatten, gehörten zu der Voraus-Observierungsgruppe, die seit über drei Monaten im Einsatz war. Unter ihnen kursierte der ständige – schwache – Witz, daß sie jetzt mehr über Elke Meyer wußten als sie selber. Das war natürlich übertrieben, aber nicht sehr.

Als das Licht in ihrer Wohnung ausging, sagte der Fahrer des Wagens: »Ich hätte nicht gedacht, daß wir die Observierung so lange aufrechterhalten müßten.«

»Stimmt! Moskau gibt sich auffallend viel Mühe mit der«, sagte sein Kollege auf dem Beifahrersitz. »Verständlich, denke ich.«

»Es fällt schwer zu glauben, daß sie eine solche berufliche Aufgabe erfüllt«, sagte der erste. »Hast du schon mal jemanden erlebt, der ein so langweiliges Privatleben führt?«

»Ja«, sagte der zweite Mann sofort. »Die ganzen anderen grauen Mäuse in Bonn.«

Graue Mäuse war in der Hauptstadt der Bundesrepublik – und in allen Spionagediensten – der Ausdruck für alleinstehende, einsame Frauen, die bei der Regierung beschäftigt waren.

2

Sonntags pflegte Elke unweigerlich früh aufzubrechen, wegen des zu erwartenden starken Verkehrs. Als sie über die Straße im Tal in Richtung Süden rollte, kam sie zu dem Schluß, daß das in den kommenden Wochen noch wichtiger werden würde, da das Wetter jetzt immer angenehmer wurde.

Wegen der vielen Windungen und Krümmungen des Flußlaufs hatte sie den Rhein nicht ständig im Blick. Doch wenn er zu ihrer Linken auftauchte, dann glitzerte das Wasser im ersten blassen Sonnenschein. Mehrmals sah sie Vergnügungsdampfer mit schäumender Bugwelle zu den Anlegestellen fahren. Dort gingen die ersten Ausflüge des Tages los: nach Remagen, Linz, Neuwied oder sogar bis Koblenz. Elke hatte früher selber solche Rheinfahrten mitgemacht, aber das war schon längere Zeit her. Sie nahm sich vor, es bald mal wieder zu tun. Wenn sie den ganzen Weg nach Koblenz und zurück fuhr, würde das einen vollen Tag in Anspruch nehmen. Eine Tätigkeit, die den ganzen Tag in Anspruch nahm, war von Bedeutung.

Das Haus lag kurz vor Marienfels hoch in den Vorbergen, inmitten eines Parks. Wegen der frühen Abfahrt kam Elke wie immer lange vor der festgesetzten Besuchszeit an und fuhr noch ein Stück bis zu ihrem gewohnten Parkplatz hinauf. Sie scheuchte Poppi vom Rücksitz. Auf der wenig benutzten Straße brauchte sie ihn nicht anzuleinen. Er schnüffelte herum und hinterließ seine Duftmarke. An die Seite des Wagens gelehnt, wartete sie darauf, daß er zurückkam, und blickte auf die Wasserstraße hinunter, die nun frei vor ihr lag. Sie konnte erkennen, daß auf der Insel Nonnenwerth Menschen umhergingen. Danach schaute sie über den Fluß hinweg auf den Drachenfels und seine Rebenhänge, von denen Kissel angeblich seinen sauren Wein bezog. Elke bezweifelte, daß er überhaupt vom Drachenfels stammte.

Elke war immer noch von dem Bericht ihrer Schwester, sie sei unter einem Eßtisch gestreichelt worden, beunruhigt. Die schnelle Versicherung Idas, es habe nichts zu bedeuten, überzeugte sie nicht ganz. Ida war immer die Impulsivere gewesen – ein weiterer Unterschied –, und Elke wurde die Befürchtung nicht los, daß Ida, wenn sie an einem Tag angerufen wurde, an dem sie nichts vorhatte und in einer gewissen Stimmung war, entsprechend reagieren würde. Daß sie die Angelegenheit nicht ernst nahm und nur als Experiment, Abenteuer oder einfach als Vergnügen ansah, hatte nichts zu besagen. Denn es würde etwas ganz anderes sein. Es würde ein Betrug sein – schon die Art, wie Ida gestern gesprochen hatte, deutete darauf hin, und das hatte Elke noch nie bei ihrer Schwester erlebt.

Würde sie, Elke, mit anderen Männern flirten, wenn sie mit einem so anmaßenden und beschränkten Menschen wie Horst Kissel verheiratet wäre? Dieser Gedanke versetzte sie noch mehr in Unruhe. Sich vorzustellen, sie wäre verheiratet, was für ein Mensch ihr Ehemann, wie ihr Heim beschaffen sein würde und was sie zusammen anstellen würden, diese Gedanken waren ihr schon so lange nicht in den Sinn gekommen wie die kichernd vorgebrachte Überlegung, wie lang wohl ein gewisser Körperteil eines Mannes sein mochte. Sie glaubte überhaupt nicht, daß sie richtig flirten könnte, worin sie sich ebenfalls von Ida unterschied. Das war etwas, das sie nie hatte lernen oder allmählich entwickeln können, wohl im Gegensatz zu den meisten Mädchen. Doch damals …?

Rasch setzte Elke ihrem Gedankengang ein Ende. Sie wollte sich nicht in Träumereien verlieren. Jetzt war sie nicht mehr beunruhigt – dachte auch nicht mehr an Ida –, sondern war wütend über sich, daß sie solche Gedanken überhaupt erst in sich aufkommen ließ. Sie durfte nie daran zurückdenken an das, was sie damals getan hatte. Es war der Erinnerung nicht wert. Sie mußte es vergessen. Jedenfalls, soweit es ihr möglich war. Natürlich spürte sie ihrer Schwester gegenüber keinen Unwillen oder gar Ärger. Es war vielmehr Bedauern darüber, daß Ida so locker über die Hand auf ihrem Bein sprechen konnte. Und daß Ida nichts dagegen unternommen hatte. Am meisten bedauerte Elke, daß das Gespräch Türen geöffnet hatte, ein wenig nur, die Elke für immer in ihrem Kopf verschlossen glaubte.

Ein Mercedes überholte sie auf dem Weg zum Heim. Sie kannte ihn. Er gehörte den Eltern eines anderen behinderten Kindes. Elke rief Poppi, und als das Tier gehorsam zu ihr gelaufen kam, setzte sie es wieder auf den Rücksitz. Dann beeilte sie sich, dem anderen Wagen zu folgen. Elke wollte immer als erste da sein, auch wenn Ursula es nie erfahren konnte. Es war ein kleines Ritual, das für Elke Bedeutung hatte. Elke Meyer war ein Mensch der kleinen Rituale.

Es war keine Hochsicherheitsanstalt. Immerhin war sie zum Wohl der Patienten von einem ziemlich hohen Zaun umgeben und mit einem bewachten Tor ausgestattet. Ohne sich ihres Tuns bewußt zu sein, hatten früher einige Insassen das Heim zu verlassen versucht. Man hatte Angst davor, daß einem solchen Ausreißer etwas zustoßen konnte, bevor ihn die Suchmannschaft fand, besonders bei winterlichen Kältegraden.

Obgleich man Elke kannte, mußte sie sich am Tor ausweisen, bevor sie die mäßig gekrümmte Auffahrt zum Hauptgebäude hinauffahren durfte. Das große, viereckige, steinerne Herrenhaus war vor mehr als 100 Jahren von einem Bankier errichtet worden, der ein Vermögen gemacht hatte, indem er der preußischen Königsfamilie Geld zu außergewöhnlich hohen Zinsen geliehen hatte. Die ursprüngliche Gartenanlage des ausgedehnten Grundstücks mit seinem Saum von Fichten, anderen Nadelhölzern und Bäumen, deren Namen sie nicht kannte, war nicht verändert worden. In Gruppen gingen Patienten auf dem Grundstück umher oder saßen auf Stühlen, stets unter Aufsicht. Elke hoffte, unter ihnen ihre Tochter zu entdecken, aber dem war nicht so. So bog sie auf den vertrauten Platz links neben dem Herrenhaus ein und parkte neben dem Mercedes. Von den geselligen Zusammenkünften her, die man von Zeit zu Zeit veranstaltete – und die Elke wegen ihres künstlichen Gehabes und der zur Schau gestellten falschen guten Laune haßte –, wußte sie, daß der Wagen einem Weinexporteur aus Köln gehörte. Flüchtig fragte sie sich, was er wohl von Horst Kissels Weinauswahl halten würde.

Laut Vorschrift mußten höhergestellte Mitarbeiter die Besucher in der Eingangshalle, einem hohen Gewölbe mit Kronleuchtern, begrüßen. Die Halle hatte man mit geringfügigen Änderungen zu einem funktionsfähigen Vestibül umgewandelt. Es gab ein verglastes Büro und eine davon getrennte Rezeption, deren Schreibtisch von einem kunstvollen Gebinde aus lebhaft orangefarbenen Gladiolen beherrscht wurde. Elke erinnerte sich, daß Orange auch gestern auf dem Blumenmarkt die vorherrschende Farbe gewesen war.

Der Chef, Dr. Schiller, stand vor dem Schreibtisch, eine weißhaarige, leichenhaft wirkende Erscheinung, vornübergebeugt, mit hängenden Schultern, als lausche er ständig aufmerksam auf das, was man ihm sagte. Aus unerfindlichen Gründen – denn Elke brachte den Hund immer mit, weil sie meinte, hier mit ihm auf dem Arm keine Aufmerksamkeit zu erregen – sah Schiller zuerst neugierig Poppi an, bevor er mit gelben Zähnen Elke anlächelte. »Ursula ist auf ihrem Zimmer.«

»Ich dachte, sie wäre an einem Tag wie heute vielleicht draußen.« Poppi begann ungeschickt zu zappeln und kläffte, weil er abgesetzt werden wollte. Elke beruhigte den Hund.

»Sie war vorhin schon draußen. Sie kam aber von allein zurück. Wir zwingen sie nie, etwas zu tun, was sie nicht will. Nein, nie.«

»Wie geht es ihr?«

»Keine Änderung, Frau Meyer«, sagte der Mann mit ernster Miene. »Es wird auch keine geben, das wissen Sie.« Der Chefarzt redete sie immer höflich mit »Frau« an, wie ihr Vorgesetzter im Kanzleramt.

»Ich habe auch nicht an eine Änderung zum Guten, sondern zum Schlechten gedacht«, sagte Elke.

Schiller schüttelte beruhigend den Kopf. »Dafür gibt es immer noch die Musik. Musik beruhigt sie. Das ist ein verbreitetes Charakteristikum bei Autisten.«

»Beruhigt?«, fragte Elke sofort. »Hat sie viele Anfälle gehabt?« Diese irrationalen, unerwarteten Wutausbrüche des Kindes hatten Elke schließlich gezwungen, sie in die Hände von ausgebildeten Pflegern zu geben, weil sie körperlich nicht mehr imstande war, Ursula dann zu bändigen. Obwohl es die einzige Möglichkeit gewesen war, hatte Elke wegen ihrer Unzulänglichkeit immer noch Schuldgefühle.

Dr. Schiller schürzte die Lippen. »Nicht mehr, als zu erwarten war.«

»Sie hat sich dabei keine Verletzung zugezogen?«

»Wir sorgen dafür, daß unseren Patienten nichts zustößt«, sagte der Mann steif.

»Entschuldigung … ich wollte damit nicht sagen …«

»Das weiß ich.«

»Kann ich mit ihr hier draußen im Garten Spazierengehen?«

»Nur wenn sie will. Sie dürfen sie nicht dazu zwingen.«

»Das weiß ich nur zu gut.«

Hinter ihr trafen andere Familien und Freunde ein. Elke ging weiter und stieg die Rundtreppe zu Ursulas Zimmer im ersten Stock hinauf. Die Tür, die dritte rechts am Westflur, war geschlossen, und obwohl Elke wußte, daß das Kind keine Notiz davon nehmen würde, ging sie nicht gleich hinein, sondern klopfte erst an. Das war zwar eine ebenso unehrliche Geste wie diese geselligen Veranstaltungen, aber sie sah es nicht so. Auch wenn sie es nur sich selber zu Gefallen tat und das Kind nicht fähig war, diese rücksichtsvolle Geste zu begreifen, meinte Elke, dadurch Ursulas Würde zu wahren und ihr Achtung zu bezeugen.

Sie wartete sogar eine kleine Weile, bevor sie die Tür aufstieß, die nur auf Druck reagierte, denn Schlösser waren an den Türen der Patientenzimmer nicht gestattet.

Ursula wandte der Tür den Rücken zu. Sie saß auf einem Stuhl, jedoch über das Bett gebeugt, und wippte zu der Musik, die aus dem geschlossenen und zur Sicherheit verriegelten Kasten auf dem Wandregal über ihr kam, vor und zurück. Elke glaubte, daß es ein Violinkonzert von Mozart sei, war sich aber nicht sicher. Ursula bewegte sich nicht im Takt zur Musik. Sie trug ihren neuen roten Rock und einen beigefarbenen Sweater, der ziemlich eng saß. Die blonden Haare, die so sehr denen von Doris glichen, waren ordentlich gekämmt, fielen ihr aber locker bis auf die Schultern, und Elke dachte, wie hübsch hellrote Haarspangen dazu gepaßt hätten.

»Hallo, Ursula.«

Nicht die geringste Reaktion von dem vornübergebeugt wippenden Mädchen.

»Liebling?«

Immer noch nichts. Elke ließ die Tür hinter sich einklinken, blieb aber in ihrer Nähe stehen. Sie wußte nicht, was sie jetzt tun sollte. In der Zimmerecke stand der breite Lehnstuhl. Elke schob ihn vor und näherte sich so ihrer Tochter. Sie streckte die Hand nach ihr aus und sagte: »Ursula? Hallo, mein Liebling.« Erst die körperliche Berührung brachte eine Reaktion hervor. Ursula drehte sich ohne das geringste Zeichen des Erkennens zu ihrer Mutter um und gab einen Laut von sich, der völlig unverständlich war. Die unrhythmischen, unzusammenhängenden Bewegungen zur Musik wurden langsamer.

»Hallo, Ursula«, sagte Elke wieder und führte die ausgestreckte Hand zum Gesicht des Mädchens, um ihr eine lose Haarsträhne zurückzustreifen. Doch Ursula zuckte jäh zurück. Sie wollte nicht angefaßt werden. Sofort ließ Elke die Hand sinken.

Unvermutet sagte Ursula: »Nett.« Die Stimme klang rauh und heiser, gar nicht wie eine Kinderstimme.

Elke hatte keine Ahnung, worauf sich das Kind bezog – falls es sich überhaupt auf etwas bezog. Sie sagte: »Ja, Liebling. Nett. Es ist Mami, Liebling. Mami ist da.«

Poppi bewegte sich auf Elkes Arm, und das Kind schaute auf den Hund. Elke hatte ihn extra für Ursula gekauft, in dem Jahr, als sie sie in Pflege geben mußte, in der vergeblichen Hoffnung, daß er Zugang zu Ursulas abgeschlossener Welt finden konnte – wie die Musik. Solange er ein Welpe war, hatte sich Elke eingebildet, daß sich da so etwas wie ein zartes Band der Zuneigung entwickelt hätte. Doch inzwischen wußte sie, daß es ein Trugschluß gewesen war. »Das ist Poppi«, sagte Elke zu dem Mädchen. »Poppi ist auch da.«

Ursula streckte die Hand mit starren Fingern nach dem Hund aus. Es war eine suchende Bewegung, fern jeder Streichelabsicht. Poppi wich zurück, kam dann aber wieder näher. Er wollte ihre Finger belecken. Bei der ersten Berührung stieß Ursula einen Schrei aus – weder Freude noch Angst – und riß ihre Hand weg. Dann sagte sie: »Nein!«, machte eine Pause, sagte noch einmal heftiger. »Nein! Nein! Nein!«, und schlug zu. Elke konnte den Hund noch rechtzeitig zurückziehen. Der Schlag ging in die Luft. Aber es war ein harter Schlag gewesen, der sie daran erinnerte, über welche Kraft Ursula verfügte. Deshalb war es für sie schließlich unmöglich gewesen, mit Ursula fertig zu werden.

Ohne es zu wollen, verglich Ursula ihr Kind mit Idas Tochter. Obgleich Ursula nur ein Jahr älter als Doris war, war sie viel größer. Hände und Füße wirkten unbeholfen und im Vergleich zum übrigen Körper fast zu groß. Sie hatte auch viel vollere Lippen, dichte Augenbrauen, mehr die eines männlichen Wesens als die eines Mädchens, und stärker behaarte Arme und Beine, als Elke das bei einem Kind erwartet hätte.

Plötzlich hatte Elke Idas gestrige Feststellung im Ohr: Doris hatte endlich ihre erste Periode … sie schien ganz stolz darauf zu sein. Bei Ursula war sie viel eher gekommen, kurz nachdem sie elf geworden war. Von Dr. Schiller wußte Elke, daß sie es auf dem Kalender notieren mußten, weil man es dem Kind auf keine Weise erklären konnte und Ursula jedesmal aufs neue verängstigt war. Sie litt dann auch unter starken körperlichen Beschwerden.

Mit der Erfahrung aus den Jahren ihres Zusammenlebens streckte sie die Hand wieder nach ihr aus, und diesmal schreckte Ursula nicht vor der Berührung zurück. Elke strich ihr sanft über die Wange, vor und zurück. So hatte sie Ursula, als sie noch klein war, zum Einschlafen gebracht. Nach einer Weile streckte Ursula den Kopf der liebkosenden Hand entgegen und gab einen kehligen Laut von sich, ein unmelodisches Summen.

Und Elke begann zu sprechen.

Sie wußte, daß es keinen Sinn hatte. Eine Verständigung war unmöglich. Dennoch sprach sie auf sie ein, immer in der Hoffnung, sie könnte ein Fenster aufstoßen, von dem nicht einmal Dr. Schiller ahnte, daß man es öffnen konnte. Sie hoffte, daß vielleicht ein Wort – oder auch nur ihre Stimme – etwas für Ursula bedeutete und sie erreichte. Vor allem aber lebte sie in der ewigen Hoffnung, das Kind würde begreifen, daß der Mensch, der jeden Sonntag zu ihr kam, sie liebte und immer lieben würde. Elke sprach davon, daß der Winter vorbei war und jetzt die Sonne schien. Von Ida. Von Georg und Doris, die immer sehr nett zu ihr gewesen waren, als Ursula noch bei ihrer Mutter lebte. Sie hatten sie immer so behandelt, als wäre sie völlig normal. Von den Vergnügungsdampfern auf dem Rhein und von ihrem Entschluß, den sie auf der Herfahrt heute morgen gefaßt hatte, so eine Fahrt einmal mitzumachen. Bis ihr nichts mehr einfiel, was sie noch sagen konnte. Während der ganzen Zeit saß Ursula da, den Kopf zur Seite geneigt, und genoß das Streicheln, und ihre tiefen Kehllaute schwollen an und ab.

Das einzige andere Geräusch im Zimmer war das Violinkonzert. Elke meinte eine Wiederholung des Satzes herauszuhören, den sie beim Eintreten gehört hatte, und nahm an, daß der Apparat immer die gleiche Musik spielte, ohne daß eine Pause eintrat. Ursulas Zimmer war karg möbliert, aber sehr sauber. Das Bett war ordentlich gemacht, die Decke nach Krankenhausart zusammengelegt und mit dem Laken an den Rändern eingesteckt. Auf den Regalfächern standen einige Bilderbücher so korrekt und gerade aufgereiht, als seien es bedeutende Werke. Ursulas Morgenrock hing an einem Haken, unter dem ihre Pantoffeln fein säuberlich nebeneinander standen. Die Schubfächer der Frisierkommode waren sämtlich zu. Nirgends lagen Kleidungsstücke nachlässig herum. Am Kopfende des Betts befand sich eine Reihe von Knöpfen. Ursula wußte, daß der rote Knopf, an dem eine Kordel befestigt war, die Notrufglocke auslöste.

Plötzlich hielt Ursula den Kopf gerade und schüttelte ihn dann, als sei ihr das Streicheln nicht mehr angenehm, sondern lästig. Elke zog ihre Hand wieder weg.

»Wollen wir draußen Spazierengehen, Liebling? Wollen wir Poppi mitnehmen? Es ist ein so schöner Tag draußen. Sonnenschein.«

Das Kind gab nicht zu erkennen, ob es sie gehört hatte. Elke ergriff die schlaffe Hand ihrer Tochter, um Ursula behutsam hochzuziehen. Zuerst sah es so aus, als lasse sie sich das gefallen. Aber dann riß sie sich los und setzte sich wieder auf den Stuhl.

»Na schön«, sagte Elke. »Dann gehen wir eben nicht raus.«

Ursula griff wieder nach dem Hund, aber nicht suchend wie vorhin, sondern fordernd mit beiden Händen. Im ersten Moment war Elke so überrascht, daß sie nicht darauf reagierte. Doch dann reichte sie ihn ihr. Poppi war ein Schoßhund und fühlte sich auf jedem Schoß wohl. Er machte es sich sofort bei ihr bequem. Ursula legte beide Arme um ihn, hätschelte ihn und wippte wieder vor und zurück wie bei Elkes Kommen, wozu sie unmelodisch summte.

Elke lächelte erfreut, sie wartete ja auf das kleinste gute Omen. Noch nie hatte Ursula so viel Entgegenkommen gezeigt, auch nicht, als sie noch zu Haus lebte. Dr. Schiller mochte noch so oft behaupten, Ursulas Zustand werde sich nie bessern. Aber war dies denn keine Verbesserung, wenn das Kind etwas völlig Normales und Natürliches tat, nämlich ein Haustier gern zu haben? Vorübergehend war sie versucht, den Mann zu rufen oder sonst jemand, um zu erfahren, ob sie darin ebenfalls ein Zeichen sahen. Aber sie tat es dann doch nicht. Wenn dies auch nur ein geringfügiges Anzeichen dafür war, daß Ursula aus dem Dunkel heraustreten könnte, in dem sie lebte, würde sie vielleicht das plötzliche, möglicherweise verwirrende Erscheinen eines ärztlichen Mitarbeiters aus der Fassung bringen und alles zunichte machen. Elke beschloß also zu warten. Nur ein paar Minuten. Für alle Fälle. Dann konnte sie immer noch jemand rufen.

So sehr war Elke in ihre hoffnungsvollen Erwägungen versunken, daß es eine Weile dauerte, bis sie begriff, was gleich darauf geschah. Als sie später nach einer kleinen Entschuldigung für sich suchte, erinnerte sie sich, daß anfangs nichts auf das spätere Geschehen hingedeutet hatte. Sie hatte zuerst den Eindruck, daß Poppi sich anders hinlegen wollte, um es auf Ursulas Schoß noch bequemer zu haben. Aber seine Bewegungen wurden immer ängstlicher. Dann sah Elke, daß der Hund sich abmühte, loszukommen. Er verdrehte hektisch den Kopf und wollte zuschnappen. Doch Ursula hielt ihn so, daß er sie nicht beißen konnte. Vor Angst begann er zu kläffen. Es war kein lautes Geräusch, eher ein Keuchen. Und da erst merkte Elke, daß Ursula ihn mit den Armen so fest drückte, daß er keine Luft mehr bekam.

Sie packte Ursula am Arm und zerrte an ihm, um ihren Griff zu lösen. Doch Ursula hielt eisern fest, und Elke war zu schwach, um etwas auszurichten.

»Ursula!«, sagte Elke und bemühte sich, Ruhe zu bewahren. »Laß den Hund los, Liebling! Laß Poppi los!«

Das Mädchen rührte sich nicht. Sie drehte nicht einmal den Kopf in Elkes Richtung. Die Laute, die das Tier von sich gab, wurden schwächer. Poppi machte noch einen fruchtlosen Versuch, sich freizubeißen. Die Zunge hing ihm heraus. Wieder zerrte Elke an Ursulas Arm, und der Hund versuchte sie zu beißen und erwischte sie auch am Handgelenk.

»Loslassen!«, schrie Elke und mißachtete damit die vor langer Zeit ergangene Mahnung, ihre Tochter nie anzuschreien.

Immer noch reagierte Ursula nicht. Ihr Würgegriff ließ nicht locker.

Elke faßte nach dem roten Notrufknopf und drückte ihn wieder und wieder. Sie sah, wie Poppis Augen im Kopf zu verschwinden schienen. Ohne sich um ihre Bißwunde zu kümmern, versuchte sie noch einmal, Ursulas Griff zu lockern. Der Hund schnappte schon lange nicht mehr zu. Doch nun sah Ursula auf. Ihr Blick war völlig leer. Und dabei summte sie unmelodisch weiter.

Elke bemerkte gar nicht, daß die Pfleger hereinkamen. Es wurde ihr erst bewußt, als man sie wegschob. Es waren ein Mann und eine Frau, beide in weißen Kitteln.

Sie begriffen sofort, was los war. Um den Hund kümmerten sie sich nicht und machten auch keinen unmittelbaren Versuch, ihn zu befreien. Die Frau zog Ursulas Kopf an ihre Brust, wippte gemeinsam mit ihr vor und zurück, und es schien, als wenn sie sogar mit ihr mitsummte. Der Mann stellte die Musik lauter und strich über Ursulas Arme, die den Hund umklammert hielten, zuerst in ganzer Länge der Arme, dann nur noch da, wo der Hund war. Schließlich legte er die Fingerspitzen an die Fingerspitzen des Kindes, versuchte aber nicht, die Hände mit Gewalt aufzubrechen. Elke stand dabei und legte die Arme vor der Brust übereinander, sonst wäre sie wohl zusammengebrochen. Sie schlug die Lider auf und zu, um freie Sicht zu bekommen, preßte die Lippen fest zusammen und merkte, daß sie am ganzen Leibe zitterte.

Es kam ihr so vor, als dauerte es eine Ewigkeit, bis Poppi freikam. Elke war sicher, daß er tot war. Plötzlich hatte Ursula ihn losgelassen. Sie hatte einfach die Arme ein wenig gespreizt. Der Hund blieb da liegen, wo er war, und rührte sich nicht. Dann kam aus seiner Schnauze ein letztes Ausatmen, wobei die Zunge noch weiter herausrutschte. Der Pfleger nahm dem Kind mit einer langsamen, ruhigen Bewegung den Hundekörper weg und legte ihn neben sich aufs Bett. In diesem Augenblick kam Dr. Schiller ins Zimmer. Der Chefarzt vergeudete keine Zeit mit langen Fragen. Er sagte nur: »Schlimm?«

»Nein«, sagte der Pfleger.

»Hat sie Krämpfe?«

»Nein«, sagte die Frau und fuhr fort, das Kind zu beruhigen. »Sie ist völlig in Ordnung.«

Erst jetzt sah Schiller zu Elke hin. Sie schüttelte den Kopf, ohne zu wissen, warum, und sagte: »Der Hund … es war der Hund … sie wollte …«

»Er atmet wieder«, sagte der Pfleger vom Bett her. »Ich dachte, er wäre tot.«

Gleich darauf wurde seine Aussage durch Poppi selber bestätigt. Das Tier wimmerte, noch immer kurzatmig, hob dann den Kopf und ließ ihn wieder sinken.

»Es war furchtbar … schrecklich …«, stieß Elke hervor. »Sie saß einfach so da und drückte ihm die Kehle zu.«

»Sie wußte nicht, was sie tat«, sagte der Chefarzt geduldig. »Wird es nie wissen. Es hat überhaupt keine Bedeutung … ist völlig unwichtig …« Er stockte und berichtigte sich dann. »Natürlich nicht für das arme Tier.«

»Ich dachte, es würde ihr etwas bedeuten«, gab Elke zu. »Sie griff nach ihm, als hätte sie ihn erkannt. Entschuldigen Sie … es tut mir sehr leid.«

»Da gibt es gar nichts zu entschuldigen … war nicht Ihr Fehler«, sagte Schiller nachdrücklich. »Es war ein Unfall, weiter nichts. Ein bedauerlicher Unfall.«

»Der Hund hätte sterben können! Sehen Sie nur, wie er daliegt! Wahrscheinlich ist er verletzt!«

»Ein Unfall, den niemand vorhersehen konnte«, sagte Schiller mit geduldiger Beharrlichkeit. »Hier kümmern wir uns um menschliche Patienten. Es wäre vielleicht eine gute Idee, ihn dahin zu bringen, wo man sich um kranke Tiere kümmert, damit festgestellt werden kann, ob er verletzt ist.«

Was Elke dann auch tat, nachdem ihr Schiller noch einmal gut zugeredet hatte. Sie vergaß sogar, der verständnislos mit leerem Blick vor sich hin starrenden Ursula auf Wiedersehen zu sagen, und ließ es auch zu, daß der Pfleger sie zu ihrem Wagen brachte. In einem wie eine Hängematte an beiden Enden gehaltenen Handtuch wurde Poppi mitgetragen. Er war noch am Leben, gab aber leise Klagelaute von sich. Auf die gleiche Art brachte Elke ihn in ihre Wohnung und rief dann der Reihe nach die im Telefonbuch verzeichneten Tierärzte an. Der fünfte erklärte sich bereit, in die Praxis zu kommen, obwohl Sonntag war. Zum Glück wohnte er in der Innenstadt, ganz in der Nähe des Münsters.

Der Mann war klein und dünn und strömte Körpergeruch aus. Mit gerunzelter Stirn hörte er sich Elkes wahrheitsgemäße Schilderung an. Ein Kind hatte das Tier unwissend zu heftig umarmt. Er röntgte den Hund, betastete und drückte ihn, bis er zu jaulen anfing. Die Röntgenaufnahme zeigte keine Knochenbrüche. Der Arzt diagnostizierte dagegen schwere Quetschungen. Er gab ihm eine krampflösende Spritze und Elke ein Rezept für weitere entspannende Mittel, Tabletten und Pulver.

»Sagen Sie dem Kind, es soll beim nächstenmal vorsichtiger sein!«

»Ja«, sagte Elke. Ein leeres Versprechen. Sie wünschte, sie könnte es. Mit dem Hund in dem wie eine Hängematte getragenen Handtuch kehrte sie in die Wohnung zurück und legte ihn in das geflochtene Körbchen in der Küche. Unter dem Einfluß der Spritze war er jetzt völlig ruhig. Sonst fertigte Elke immer aus einer Zeitung einen Blendschutz an, den sie um das Körbchen aufstellte, um nächtliche Zwischenfälle zu vermeiden. Aber heute verstärkte sie diesen Schutz vorsichtshalber mit zusätzlichem Zeitungspapier. Poppi lag währenddessen mit offenen Augen auf der Seite und schaute sie an. Elke hatte den Eindruck, es seien anklagende Blicke, weil er ihr die Schuld an dem Zwischenfall gab, obwohl sie wußte, daß das absurd war, denn sonst hatte ihr niemand einen Vorwurf gemacht.

»Entschuldige bitte«, sagte sie.

Im allgemeinen vermied sie es, mit dem Tier zu reden, weil nur einsame Menschen – schwachsinnig gewordene alte Jungfern – Gespräche mit ihren Haustieren führen. Nachts im Bett zitterte sie stärker als vorhin im Heim, in Ursulas Zimmer, und wieder legte sie die Arme um ihren Körper, bis das Zittern aufhörte. Es verschwand allerdings nicht ganz. Von Zeit zu Zeit durchlief sie ein Schauer, als sei ihr kalt, was aber nicht zutraf. Doch sie weinte nicht. In den ersten Jahren hatte sie viel geweint, und wenn damals so etwas passiert wäre, hätte sie auch geweint. War es ein Fehler – gleich vielen anderen Fehlern –, daß sie nicht mehr fähig war zu weinen?

Es war eine Arbeitsgruppe und kein ordnungsgemäß gebildetes Komitee. Drei Männer, die vom Präsidenten selbst ausdrückliche Vollmacht erhalten hatten, mit jeder Stelle zusammenzuarbeiten, die ihnen wichtig schien, und von jedem sowjetischen Ministerium jedwede Hilfe anzufordern.

»Ich meine, es müßten aber unabhängig davon noch weitere Anstrengungen unternommen werden«, wandte General Stefan Tscherny ein, der Chef der Abteilung Heer im sowjetischen Generalstab. Seine Ernennung verriet mehr als alles andere, daß Moskau trotz aller öffentlich abgegebenen Versicherungen noch immer nicht frei von Befürchtungen bezüglich einer militärischen Bedrohung durch das wiedervereinigte Deutschland war.

»Dies ist der richtige Weg«, beharrte Dimitri Sorokin. Er war der Ansicht, daß er als erster Stellvertreter des KGB-Chefs einen höheren Rang bekleidete als Tscherny, erwartete aber nicht, daß der das auch anerkannte.

»Auf diese Weise hängt aber zu viel vom Zufall ab«, protestierte der militärische Befehlshaber.

»Es ist eine erprobte Spionagetechnik«, sagte Sorokin. Und fügte spitz hinzu: »Ich bin immer bereit, Alternativen ins Auge zu fassen.«

»Unser Mann wurde durch einen Profilvergleich unter 20 möglichen Kandidaten ausgewählt«, sagte Nikolai Turow, das dritte Mitglied der Gruppe. Er war Chef des KGB-Direktorats Auslandsspionage und kannte sich am besten in der praktischen Arbeit aus.

»Zu unsicher«, sagte Tscherny unbeeindruckt. »Und zu sehr von diesem psychologischen Scheißdreck abhängig.«

3

Als persönliche Referentin des Staatsministers im Bundeskanzleramt der Bundesrepublik hatte Elke Meyer eine geräumige Bürosuite, aus der man von zwei Seiten Aussicht auf den Park hatte, in dem das Kanzleramt lag. Neben dem großen Schreibtisch gab es einen kleineren, dessen Tischplatte vollständig von einer langen Reihe von Telefonapparaten ausgefüllt war. Alle Anrufe an Günther Werle wurden von Elke überwacht. Hinter dem Schreibtisch befand sich eine kleine, selten benutzte Konferenzecke mit einem von modernen Sesseln aus Chrom und Leder umgebenen niedrigen Tisch. An einer Wand standen zwei Regalreihen mit den offiziellen Protokollen der Bundestagsdebatten aus den letzten zwölf Monaten.

Aktenschränke waren nicht vorhanden. Die befanden sich in den Vorzimmern, in denen der Rest von Werles Stab, die Sekretärinnen, Archivare und Sachbearbeiter, untergebracht war. Auf Elkes Schreibtisch waren keine Privatfotos zu finden, und die drei Drucke an den Wänden – historische Reproduktionen von Burgen am Rhein – stammten vom Beschaffungsamt der Regierung. Auch die beiden immergrünen Pflanzen mit den glatten, wie poliert wirkenden Blättern waren offiziell angeliefert worden und wurden von einer Angestellten der Hausverwaltung gepflegt. Eine Tür führte aus Elkes Suite in die Vorzimmer, die andere verband sie direkt mit Werles eigenem Bereich.

Elke war aus Sorge um den Hund früher als sonst aufgestanden. Doch Poppi war ohne Hilfe aus dem Körbchen gekrochen. Sie hatten ihren Morgenspaziergang gemacht – allerdings nicht so weit wie üblich – und nach der Rückkehr genauso gefrühstückt wie immer. Sie hatte überlegt, ob sie das Tier ins Amt mitnehmen sollte – Werle hatte nichts dagegen –, dachte aber, er werde sich in der vertrauten Umgebung der Wohnung wohler fühlen.

Sie war auch diesmal zu ihrer üblichen Zeit im Kanzleramt, vor allen anderen aus Werles Stab. Diese Pünktlichkeit war unnötig – sie hätte die tägliche Vorbereitungsarbeit auch an andere Mitarbeiter delegieren können –, aber für Elke war diese Gewohnheit von größerer Bedeutung als alles andere. Im Privatleben war sie in jeder Beziehung unsicher, im Beruf dagegen überaus tüchtig und selbstbewußt. Sie war stolz auf ihren Ruf und wollte ihn auch wahren. Sie führte einen Terminkalender, den sie ständig überprüfte, in groben Zügen eine Woche voraus und im Detail für den nächsten Tag.

Als sich die äußeren Büros allmählich füllten, hatte sie bereits eine Anzahl von Memoranden auf Tonband diktiert, alle früheren Protokolle, die neuesten Wettervoraussagen und statistischen Informationen studiert, die Werle möglicherweise für die angesetzten Konferenzen und Verabredungen benötigte.

Pünktlich um neun überbrachte ihr Gerda Pohl, eine langgediente grauhaarige Sekretärin mit harten Gesichtszügen, mürrisch wie immer, die Post für Werle. In der Hauptsache lag der Grund für Gerdas ständigen Mißmut in der Tatsache begründet, daß sie ungern Anweisungen von Jüngeren entgegennahm. Elke wußte aus den Personalakten, zu deren Einsicht sie ermächtigt war, daß die andere fast 20 Jahre älter war als sie. Außerdem vermutete Elke, daß Gerda glaubte, sie hätte eigentlich die Beförderung zur persönlichen Referentin Werles verdient, da sie schon länger zu seinem Mitarbeiterstab gehörte. In der ersten Zeit, praktisch fast ein Jahr lang, hatte Elke versucht, ihre Sympathie zu gewinnen, war aber immer auf Ablehnung gestoßen. Jetzt kümmerte sie sich nicht mehr darum, blieb aber stets höflich.

Die nicht mit einem offiziellen Geheimvermerk versehene Post hatte Gerda schon geöffnet und sortiert. Elke wartete, bis sie gegangen war, ging den Stapel noch einmal durch und ordnete ihn neu, da sie drei Briefen eine größere Bedeutung zumaß, als Gerda es gerade getan hatte. An diese und mehrere andere Schreiben heftete sie handgeschriebene Hinweise auf frühere Äußerungen Werles zu dem entsprechenden Thema und diktierte dann weitere Memoranden auf Tonband, in denen sie anordnete, daß diese früheren Werle-Briefe aus dem Archiv zu nehmen und bereitzuhalten seien für den Fall, daß Werle sie anfordern sollte.

Die mit Geheimvermerk versehenen Briefe waren natürlich nicht durch den normalen Postverkehr gegangen. Sie wurden aus der zentralen Postannahmestelle für Geheimsachen im Keller des Kanzleramts durch Boten übermittelt. Dort trug man jedes an Günther Werle adressierte Schriftstück zugleich mit dem Namen und der Identitätsnummer des Boten und des Beamten ein, der es in Empfang genommen hatte. Danach steckte man alles in eine Posttasche, versiegelte sie und ließ sie in Werles Abteilung bringen. Laut ihrer Geheimstufe hatte Elke Vollmacht, den Packen zu öffnen. Darin befanden sich sechs verschiedene Schriftstücke. Drei davon trugen den Vermerk ihrer eigenen Geheimstufe, die übrigen den einer höheren. Eines von denen, die sie öffnen durfte, war eine Anfrage von der US-Botschaft. Sie betraf die polizeilichen Anweisungen für die Unterbringung der ständig eintreffenden DDR-Flüchtlinge. Das zweite war ein Bericht über die in die DDR zurückkehrenden Flüchtlinge mit geschätzten Zahlen. Das dritte beinhaltete eine Beurteilung der Schwierigkeiten, die die massenhafte Zuwanderung den Wohlfahrtsorganisationen aufbürdete.

Aufmerksam las Elke jeden Brief, machte sich auf Schmierpapier Notizen als Gedächtnisstütze, verfertigte zu jedem einen handgeschriebenen Hinweis für Werle und befestigte ihn am dazugehörigen Schreiben. Diese Schriftstücke legte sie in die Mappe über die andere Post und ganz obenauf die drei Briefe, die sie nicht öffnen durfte.

Als Werle sie mit einem Summerton zu sich rief, hatte Elke schon das vorher von den anderen Mitarbeitern angeforderte Material zur Hand, dazu eine getippte Aufstellung aller Termine, die der Staatsminister an diesem Tage wahrzunehmen hatte.

Als Elke durch die Verbindungstür bei Werle eintrat, sah er vom Schreibtisch auf und lächelte. Die beiden Bürosuiten waren in Möblierung und Ausstattung einander ähnlich, nur daß Werles Suite größer war und der Konferenzraum sich in einem abgeteilten Nebenzimmer befand. Man hatte denselben Blick auf den Park, zusätzlich jedoch mit Aussicht auf den Rhein, die Elkes Büro nicht hatte. Werles Telefonapparate standen auf gleiche Art auf seinem großen Schreibtisch. Außerdem gab es da gerahmte Fotos seiner Frau und seines Sohnes. Abgesehen ferner von einer sauberen Löschunterlage und einer Doppelreihe von Bleistiften und Federhaltern, war die übrige Tischplatte leer. Werle war ein tadellos sauberer und ordentlicher Mensch. Es kam selten vor, daß er irgend eine Arbeit auf den nächsten Tag verschob, und er konnte es nicht leiden, wenn Papiere oder Dokumente auf dem Schreibtisch herumlagen. Er hatte sein System. Jede Vorlage wurde sofort bearbeitet oder beantwortet und dann an Elke weitergeleitet.

Auch persönlich war er ordentlich. Er war von eher zierlichem Körperbau, verhältnismäßig dünn und ohne den bei Männern mittleren Alters üblichen Bauchansatz. Stets trug er einen schwarzen oder grauen Anzug, ein weißes Hemd und eine gedeckte Krawatte. Seine Haare waren kurz geschnitten, und Elke konnte sich nicht erinnern, daß seine Frisur jemals in Unordnung geraten wäre oder daß er bei Schwierigkeiten oder in einer Krise die Ruhe verloren hätte und laut geworden wäre. Er sprach so leise, daß man anfangs leicht glauben konnte, er flüstere nur. Aber nach so langer enger Zusammenarbeit hatte Elke nie Schwierigkeiten, ihn zu verstehen.

Obgleich Werle nie prahlte, weil er dafür viel zu bescheiden war, wußte Elke, daß ihm weit mehr Hochachtung, ja Bewunderung entgegengebracht wurde, als sein offizieller Titel es vermuten ließ. Er hatte die Stellung nun schon seit 20 Jahren inne und war in dieser Zeit, wenngleich auch inoffiziell, zum Vertrauten und Berater von Ministern und leitenden Beamten in allen Bundesministerien geworden, und zwar in jeder Koalition und in jedem Kabinett.

Schon öfter hatte Elke erlebt, daß in anderen Büros der Abteilung ein Gelächter jäh abbrach, wenn sie das Zimmer betrat. Daraus und aus halb überhörten Bemerkungen hatte Elke entnommen, daß im übrigen Stab sporadisch Vermutungen über eine persönliche Beziehung zwischen ihr und Werle angestellt wurden, die völlig unbegründet waren.

Elke hatte ihre wahren Beziehungen zu analysieren versucht. Zwischen ihnen beiden bestand eine aufrichtige gegenseitige Achtung, ein ideales Arbeitsklima und eine durch Instinkt begründete Freundschaft. Auf Werles Bitte machte sie ihm Vorschläge, was er seiner Frau zum Geburtstag und zu Weihnachten schenken könne. Sybille Werle benötigte tägliche Ruhezeiten und häufige Kuraufenthalte, da sie ständig müde und abgespannt war, ein Leiden, für das Ärzte und Fachärzte keine medizinische Erklärung fanden. Elke kaufte die Geschenke dann selber, auch die für seinen Sohn. Zu Werles eigenem Geburtstag und zu Weihnachten bedachte Elke ihn nur mit einer Glückwunschkarte, die er, wie ihr aufgefallen war, nie mit nach Hause nahm, sondern immer im Büro ließ. Umgekehrt schenkte er ihr zu diesen Gelegenheiten schüchtern Parfüm oder Schokolade. Es waren immer nur kleine und verhältnismäßig wenig kostspielige Geschenke, wie es sich zwischen Vorgesetztem und Untergebenem schickt.

»Hatten Sie ein angenehmes Wochenende, Frau Meyer?« Es war die übliche Frage zum Wochenbeginn.

»Danke, ja, Herr Werle«, antwortete Elke gewohnheitsmäßig.

»Ursula?«

»Wie immer.« Sie würde ihm nichts von dem Zwischenfall mit dem Hund erzählen. Sie wußte auch noch nicht, ob sie es Ida erzählen sollte. Am gestrigen Abend war sie nicht einmal in der Lage gewesen, den Zwischenfall in ihr Tagebuch einzutragen. Sie hatte den Platz leer gelassen, und leer würde er auch bleiben. »Wie geht es Frau Werle?« Sie hielt es immer für notwendig, seine Frau in das Ritual einzubeziehen.

Werle verstand es, durch ein Schulterheben Ungeduld anzudeuten. »Leider wieder einmal indisponiert. Sie denkt an einen Kurort in Bayern, über den sie Gutes gehört hat.« Es sah so aus, als wolle er noch etwas sagen, unterließ es dann aber. Er wußte genau, was er Elke empfehlen wollte – und hoffte insgeheim, daß es in mehr als einer Hinsicht nützlich sein würde –, aber er hatte noch zu viele unausweichliche Dinge zu erledigen, bevor er es ihr sagen konnte. Es wäre gut, wenn er es einmal könnte. Dann setzte er sich zurecht und fragte geschäftsmäßig: »Wollen wir anfangen?«

Sie nahm am Nebentisch Platz, der für sie vorgesehen und dessen Platte ebenso leer war wie die des großen Schreibtisches. Sie saß in spröder Haltung, den Rock über die eng aneinandergepreßten Knie gezogen, überreichte ihm als erstes die drei versiegelten Geheimschreiben und wartete, während er den Inhalt durchging. Danach blickte er auf und sagte: »Können Sie sich vorstellen, daß Amerika nach allem, was geschehen ist, immer noch Geheimverhandlungen über die Kurzstreckenatomraketen wünscht?«

Absolutes Vertrauen, dachte Elke, und setzte das im Geist auf die Liste dessen, was sie miteinander verband. Genaugenommen war es nach den Vorschriften ein Bruch der Geheimhaltung, wenn Werle Andeutungen auf den Inhalt der versiegelten Briefe machte. Aber so sahen sie beide es nicht. Sie überreichte die drei Dokumente, zu deren Öffnung sie berechtigt gewesen war, und sagte: »Das ist alles ziemlich vorhersehbar.«

»Ich brauche alles, von 1989 an, als Ungarn die Erklärung zur Öffnung seiner Grenzen abgab. Sorgen Sie bitte dafür, daß die Wiedervereinigungsakte auf dem aktuellen Stand bleibt!«

Elke deutete auf die Notizen, die sie an die drei Schreiben angeheftet hatte. »Darauf steht, was ich bereits angefordert habe. Es wird in einer Stunde bei mir sein.«

Werle lächelte wieder, wobei er gleichmäßige weiße Zähne zeigte. »Auf Sie kann ich mich völlig verlassen«, sagte er. Und bald würde er ihr beweisen, wie sehr das zutraf.

Elke war vorübergehend verwirrt. Ihr wurde warm, und sie hätte gerne in einen Spiegel geschaut, um zu sehen, ob sie errötet war. Hastig sagte sie: »Es wird sehr viel Material sein. Vielleicht wäre es am besten, wenn Sie mir sagen, welche Hinweise Sie voraussichtlich besonders brauchen. Ich könnte dann schon mal alles durchgehen und ein Diskussionsverzeichnis anfertigen. Das Raketenmaterial stelle ich getrennt zusammen.«

»Da brauche ich von Ihnen nur die statistischen Aufstellungen«, ordnete Werle an. »Die zahlenmäßigen Stärkevergleiche zwischen NATO und Warschauer Pakt, die Daten von früheren Entschlüssen und eine Zusammenfassung der Argumente.«

Elke nickte und zeigte auf die verbleibende Post. »Alles andere ist das übliche.«

»Termine?«

Elke reichte ihm die getippte Liste der heutigen Verpflichtungen. Werle warf nur einen flüchtigen Blick darauf. »Noch zwei Stunden Zeit bis zum ersten Termin. Schicken Sie mir als erstes Frau Pohl herein! Ich werde jede halbe Stunde ablösen lassen, damit alles fertig ist, wenn ich gehe. Sie überprüfen es wie üblich.«

Elke ging in ihr Büro zurück und benachrichtigte Frau Pohl, die mit einem Grunzlaut antwortete, aber kein Wort sagte. Gleichzeitig trug Elke den Sekretärinnen auf, ihr nach dem Abschreiben alles zur Prüfung und Absegnung hereinzuschicken. Dieses System, die normale, nicht als geheim eingestufte Post abzuwickeln, ermöglichte es Werle, abends alles zu unterschreiben, ohne jedes Wort lesen zu müssen.

Nach der Anweisung an die Sekretärinnen erläuterte Elke zwei Sachbearbeitern in kurzen Worten, welches Material Werle voraussichtlich über die andauernde Flüchtlingsbewegung aus der DDR in die Bundesrepublik brauchen würde. Schließlich beauftragte sie einen dritten mit der leichter zu bewerkstelligenden Zusammenstellung der Raketeninformationen, die Werle verlangt hatte.

Nachdem so die Tagesarbeit verteilt war, wandte sich Elke endlich der Aufforderung zur Einhaltung der Sicherheitsbestimmungen vom letzten Samstag zu. Es genügten fünf Minuten zur Durchsicht des Nachtdienstbuchs vom vorangegangenen Freitag. Elke seufzte schwer, als sie den Namen Gerda Pohl las. Der Verstoß gegen die Sorgfaltspflicht mußte gerügt werden, obwohl sie Konfrontationen haßte.

Sie war gerade dabei, ihre Worte im Geist durchzuproben, als Ida sich auf dem Privatanschluß meldete. Selbst ein mechanischer Apparat wie das Telefon gab das überschäumende Temperament ihrer Schwester fast greifbar wieder. Zuerst plauderte sie unzusammenhängend über unbedeutende Dinge, bis sie urplötzlich Elke nach ihrem gestrigen Besuch bei Ursula befragte und noch einmal darauf hinwies, daß sie es ernst gemeint hatte, als sie ihre Begleitung anbot. Elke nahm das Angebot an, denn auf einmal war ihr klar, daß sie beim nächstenmal Begleitung brauchte. Doch beschloß sie endgültig, Ida nichts von dem gestrigen Zwischenfall zu sagen. Es war unwahrscheinlich, daß Dr. Schiller oder irgend jemand anders im Heim in Idas Gegenwart eine Andeutung machen würde. Schiller hatte die Angelegenheit als bedeutungslos abgetan. Elke beendete das Gespräch damit, daß sie wie immer die Einladung zum Mittagessen am nächsten Samstag annahm. Eine Stunde lang hatte sie mit Werles Anordnungen zu tun. Dann ging sie zu ihm hinüber, um dafür zu sorgen, daß er sich rechtzeitig zu seinem ersten Termin aus dem Haus begab. Bald nach Werle ging sie auch.

Bis zu ihrer Wohnung im 3. Stock eines fünfgeschossigen Altbaus in einer Sackgasse an der Kaufmannstraße brauchte sie nicht mal eine Viertelstunde. Beim Eintreten rief sie den Hund beim Namen. Kein Bellen begrüßte sie – auch nicht das Geräusch heranschlurfender Pfoten –, und Elke rannte beinahe im Laufschritt in die Küche. Poppi lag noch genauso im Körbchen wie heute morgen, als sie gegangen war. Doch irgendwann mußte er sich doch bewegt haben, weil er sich auf dem Papier der Schutzblende übergeben hatte. Angstvoll rief Elke ihn wieder beim Namen. Der Hund hob den Kopf, stand steifbeinig auf und kam unsicher schwankend auf sie zu. Elke kniete sich hin und wollte ihn auf den Arm nehmen, unterließ es aber sofort, um dem verletzten Tier nicht weh zu tun. Statt dessen streichelte sie ihn vorsichtig an den Ohren. Er sollte sich ja nicht wieder übergeben.

»Kann dich nicht …«, sagte sie zu dem Hund, ohne jedoch den Satz zu beenden. Sie hatte sich fest vorgenommen, nicht mit ihm zu sprechen. Und nun tat sie es doch! Das mußte wirklich aufhören!

Sie rief den Tierarzt an. Er kam kurz ans Telefon, deutlich verärgert über die Störung in der Mittagspause, und ebenso kurz angebunden sagte er ihr, daß es keinen Grund zur Besorgnis gebe. Elke schaffte das Erbrochene weg, legte neues Papier aus und bekämpfte den Geruch in diesem Teil der Küche mit Desinfektionsspray. Dabei nahm sie sich vor, mit Poppi zu einem anderen Tierarzt zu gehen, falls er sich noch einmal übergeben sollte.

Sie wusch sich auch die Hände erst mit einem flüssigen Desinfektionsmittel, bevor sie normale Seife benutzte. Sollte sie sich etwas zu essen machen? Dabei fiel ihr die gestrige Anzeige auf der Waage ein. Sie konnte ebensogut schon heute mit der beabsichtigten Diät anfangen und sich in der Mittagspause um Poppi kümmern. Außerdem hatte sie gar keinen Hunger. Sie führte den Hund aus, langsam und nicht so weit wie morgens, legte ihn wieder ins Körbchen und stellte ihm frisches Fressen und Wasser hin.

»Ich bin bald wieder da«, sagte sie an der Tür. Sie wollte doch nicht mehr mit ihm sprechen!

Bei der Rückkehr ins Amt sah sie, daß inzwischen drei Telefonanrufe eingegangen waren. Es war leicht zu sehen, daß sie alle selber erledigen konnte, ohne erst Werle um Rat fragen zu müssen. Noch bevor sie damit fertig war, brachten ihr die Sachbearbeiter alles, was sie heute morgen bei ihnen bestellt hatte. Das verschaffte ihr die Gelegenheit, alles durchzusehen und sich vor dem Treffen mit Werle zu vergewissern, daß die Akte über die Raketenfrage in der richtigen zeitlichen Reihenfolge zusammengestellt war.

Pünktlich um drei ertönte der Summer. Elke hatte alles fertig. Werle nahm die Akten entgegen, ohne sie aufzuschlagen. Er war sicher, daß sie alles enthielten, was er brauchte. Auf Elkes kurzen Bericht über die telefonischen Anfragen, die sie in seiner Abwesenheit erledigt hatte, nickte er zustimmend. Mit der möglichen Ausnahme von drei früheren Reports hatte Elke alles vorausgesehen, was der Chef benötigte.

Zufrieden mit sich sagte sie: »Bis heute abend habe ich alles katalogisiert, im Laufe des morgigen Vormittags ist es zur Vorlage fertig.« Wenn sie nicht Poppis wegen nach Haus gehen müßte, hätte sie länger arbeiten und die Aufgabe auch noch heute abend erledigen können.

Werle lächelte. »Ich glaube nicht, daß ich ohne Sie mit allem hier fertig werden könnte.«

Elke wäre es lieber gewesen, wenn er diese Bemerkung nicht gemacht hätte. Auch das von heute morgen hätte er nicht sagen sollen. Es paßte nicht zu ihrem normalen Umgang. Sie sagte: »Sie haben dann die Möglichkeit zu einem Überblick und können entscheiden, ob Sie noch zusätzlich etwas brauchen.«

Er blickte beiläufig auf seinen Tagesplan. »Die Nachmittagstermine finden alle hier im Amt statt«, sagte er. »Vor dem letzten Termin komme ich noch einmal her und unterzeichne die Briefe von heute vormittag.«

»Bis dahin ist bestimmt alles fertig«, versicherte Elke.

Wieder fühlte sich Werle gedrängt, ihr zu sagen, was er in Gang gesetzt hatte. Statt dessen sagte er nur lahm: »Das weiß ich.«

Elke forderte die zusätzlichen Informationen über die Raketen an und verlangte, daß die Sekretärinnen ihr innerhalb einer halben Stunde die fertigen Schreiben vorlegten. Bis das geschah, hatte sie bereits drei Akten mit Inhaltsverzeichnissen versehen.

Was sie zunächst verstimmte, wuchs sich bald zu handfester Verärgerung aus. In vier von den fünf Briefen, die sie als erste las, waren Tippfehler, die korrigiert werden mußten, und in den beiden längeren Berichten, die über Nacht an die Ministerien verteilt werden sollten, fand sie noch schwerwiegendere Fehler.

Alles war von Gerda Pohl geschrieben worden.

Elkes erste Überlegung war, daß jede Verzögerung vermieden werden mußte. Rasch sah sie den Stapel durch, nahm alles heraus, was diese Frau getippt hatte, und legte es zur Seite. An der Arbeit der anderen Sekretärinnen gab es nicht das geringste auszusetzen. Elke machte sich wieder an den beiseite gelegten Stapel und fand zwei weitere Briefe mit Tippfehlern. Diese sortierte sie noch einmal und behielt nur die fehlerhaften Arbeiten. Mit voller Konzentration ging sie sie noch einmal geduldig durch und korrigierte jeden Fehler. Dann ließ sie die ältere Frau zu sich kommen.

»Haben Sie ein Problem?«, wollte sie von ihr wissen. Es fiel ihr immer schwer, Autorität auszustrahlen, aber jetzt half ihr der Ärger.

Gerda nahm eine freche Haltung ein. »Problem?«

»Am Samstag wurde ich von der Sicherheitsüberwachung herbestellt. Wegen einer Akte mit Geheimvermerk, die an unser Büro ausgeliehen worden war und sich in Ihrer Obhut befand. Es fehlte die Eintragung, daß sie ordnungsgemäß in Ihrem Safe abgelegt war.«

Sofort entgegnete Gerda: »Ich habe sie in den Safe gelegt!«

»Aber keine Eintragung darüber gemacht«, sagte Elke. Sie schob die von ihr beanstandeten Briefe über den Schreibtisch. »Und nun dies! Sieben Briefe mit falschen Zahlen, verdrehten Tatsachen und entsetzlichen Tippfehlern!«

»Ich kann beim Diktat nicht verstehen, was er sagt«, verteidigte sich Gerda. Es war die übliche Ausrede für alle Korrekturen nach Beanstandungen.

»Hörschwierigkeiten sind keine Entschuldigung für Tippfehler oder fehlerhafte Rechtschreibung«, sagte Elke in dem verzweifelten Versuch, sich ironisch auszudrücken, was völlig mißlang. »Darum wollte ich wissen, ob Sie ein Problem haben, außerhalb Ihrer Büroarbeit.«

»Nein«, sagte Gerda. »Ich habe kein Problem.«

»Wie konnte dann so etwas passieren? Siebenmal! Und warum haben Sie am Freitag keine Eintragung in das Buch gemacht?«

Die Frau zuckte lässig die Achseln. »Fehler, die unvermeidlich sind.«

»Sie sind nicht unvermeidlich.«

»Wollen Sie mir vorwerfen, daß ich es absichtlich getan habe?«

Aha, dachte Elke, die erste Kampfansage. Sie mußte die Gewerkschaft in Betracht ziehen. »Ich werfe es Ihnen nicht vor«, sagte sie, »ich habe Sie danach gefragt.«

Gerda schien über Elkes Antwort enttäuscht zu sein. »Und ich habe es Ihnen erklärt.«

»Aber nicht zufriedenstellend.«

»Was soll ich denn machen?«, wollte Gerda, immer noch herausfordernd, wissen.

Darauf waren mehrere Antworten möglich. Elke wählte die, die sie für die einfachste hielt. »Ich möchte, daß Sie die Sachen wieder zurücknehmen und sie alle neu schreiben. Und zwar korrekt. Bis heute abend.«

Sofort sagte Gerda: »Das würde bedeuten, daß ich Überstunden machen muß.« Sie berief sich auf die geheiligte Arbeitszeitregelung. »Überstunden dürfen nur im beiderseitigen Einverständnis geleistet werden. Heute abend kann ich nicht arbeiten.«

Wieder ärgerte sich Elke. Doch sie gönnte Gerda nicht die Genugtuung, es sich anmerken zu lassen. Statt dessen versuchte sie vernünftig auf sie einzuwirken. »Warum tun Sie das?«

»Tue ich was?«

Elke seufzte. Sie fürchtete, daß der Streit ihr aus den Händen glitt, einfach weil das alles so unsinnig war. Mit steifer Förmlichkeit sagte sie: »Ich betrachte Ihre Arbeit als unzureichend. Diese Einschätzung werde ich zu Ihrer Personalakte geben. Sie erhalten eine Abschrift davon, wie es Ihnen rechtlich zusteht. Ebenso der Vertreter Ihrer Gewerkschaft, wie es die Bestimmungen vorschreiben.«

Gerda war bemüht, wieder so unverschämt aufzutreten wie anfangs, und sagte: »Noch etwas?«

Elke spürte, daß sie die Dinge wieder im Griff hatte, und sagte: »Ja, noch eine ganze Menge. Ich will, daß alle von mir beanstandeten Schreiben morgen mittag vollständig und fehlerlos auf meinem Schreibtisch liegen. Falls nicht – oder falls auch nur der kleinste Fehler darin ist –, werde ich auch diese unzureichende Leistung in Ihrer Akte vermerken lassen. Und auch diese Beschwerde Ihrem Gewerkschaftsvertreter zuleiten …« Plötzlich beschloß sie, daß sie aus Gerda wenigstens ein Zugeständnis herausholen wollte, und sagte: »Haben Sie mich voll und ganz verstanden?«

»Ja«, sagte Gerda, wobei sie kaum die Lippen bewegte.

Ich habe gewonnen, dachte Elke. Sie spürte eine größere Erleichterung, als sie dieser Sieg rechtfertigte. Und sie hätte die Sekretärin ihre Überlegenheit noch stärker fühlen lassen können, tat es dann aber doch nicht. Sie deutete auf die zwischen ihnen liegenden Schreiben und sagte: »Sicherheitshalber lege ich das alles über Nacht in meinen Safe. Morgen früh wird es auf Ihrem Schreibtisch auf Sie warten.«

Elkes Ärger war noch nicht verraucht, als sie zum letztenmal an diesem Tag in Werles Zimmer ging. Denn letztlich fielen diese Unzulänglichkeiten auf sie als Bürovorsteherin des Kabinettssekretariats zurück. Und ihr ganzes Selbstvertrauen beruhte darauf, daß man ihr nie eine Unzulänglichkeit nachsagen konnte. Deshalb erklärte sie sofort: »Ich fürchte, wir haben ein Problem.«

Sie hatte ihm die Antwortschreiben aufzuzählen, die heute abend entgegen ihrer normalen Arbeitsweise nicht mehr abgeschickt werden konnten, da er genau wissen mußte, um welche es sich in jedem einzelnen Fall handelte. Als Elke damit fertig war, sagte er, ohne sich erkundigen zu müssen: »Die Stenogramme hat Frau Pohl aufgenommen.«

»Ja«, sagte Elke. Da sie wußte, daß die Sicherheitsüberwachung ihn automatisch von der Episode am Samstag unterrichten würde, fuhr sie fort. »Außerdem kam es am Wochenende zu Schwierigkeiten. Sie hat eine Akte mit Geheimvermerk ordnungsgemäß in den Safe gelegt, aber versäumt, darüber eine Eintragung zu machen. Die Geheimstufe war niedrig, aber gemäß den Vorschriften hätte sie es eintragen müssen.«

»Sind auch früher schon solche Sachen bei ihr vorgekommen?«

»Gelegentlich Schreibfehler«, räumte Elke ein. Warum sollte sie sich Zurückhaltung in der Kritik an jemandem auferlegen, der sich so widersetzlich benahm wie Gerda Pohl?

»Was haben Sie unternommen?« Jetzt war der Ton zwischen ihnen alles andere als entspannt. Werle war sehr ernst, machte ein strenges Gesicht und wollte alles wissen. Elke berichtete ihm von dem Gespräch mit Gerda, ohne jedoch den ständigen Mißmut der Frau zu erwähnen. Darauf sagte Werle: »Wenn sie größere Schwierigkeiten macht, kann sie versetzt werden, ohne daß Sie Rücksicht auf gewerkschaftlichen Einspruch zu nehmen haben. Wenn nötig, kann man sie auch entlassen.«

Elke erschrak angesichts dieser unerwartet erbarmungslosen Erklärung. Aus der Personalakte, aus der sie Gerdas Alter kannte, wußte sie auch, daß die Frau Witwe war und nur eine niedrige Pension von der Bundesbahn bezog, bei der ihr Mann gewesen war. Schon eine Versetzung aus der Abteilung konnte die Anrechnung ihrer Dienstjahre und die Gehaltsklasse ungünstig beeinflussen. Daher bat sie dringend: »Ich möchte Sie bitten, keine Versetzung anzuordnen! Und denken Sie bitte auch nicht an Entlassung! Ich bin sicher, es wird nicht wieder vorkommen.«

»Ich dulde auch nicht, daß so etwas wieder vorkommt«, sagte Werle mit Nachdruck. »Ich will nicht, daß in dieser Abteilung Fehler gemacht werden.«

Als Elke ihre Wohnung in der Kaufmannstraße betrat, machte Poppi den schwachen Versuch, zur Begrüßung ein wenig mit dem Schwanz zu wedeln. Übergeben hatte er sich nicht wieder. Normalerweise wäre das ein Grund gewesen, den Tag angenehm und erleichtert ausklingen zu lassen. Doch an diesem Abend fühlte sich Elke ungewöhnlich niedergeschlagen. Die Auseinandersetzung mit Gerda hatte sie stark mitgenommen. Und Werles abrupte und völlig überraschende Härte gegenüber der Frau hatte sie betrübt. Mit unerwarteten Ereignissen tat Elke sich immer schwer. Ihr eng begrenztes Leben hatte eine bestimmte Richtung und ein Muster, das sie ungern gestört sah, so unbedeutend einem anderen diese Störung auch erscheinen mochte.

Das war wieder ein Tag, über den sie nichts in ihrem Tagebuch eintragen wollte. Sie ließ die Stelle leer, wie schon am Tag zuvor.

»Bevor Sie anfangen können, müssen wir noch eine Sache besprechen«, sagte der russische Psychologe. Er hieß Juri Panin. Natürlich wurde sein Name nie bekanntgegeben. In all den Monaten, in denen er als Chefpsychologe an der ungewöhnlichsten aller KGB-Akademien gewirkt hatte, war er immer anonym geblieben. »Was ist mit Ihrer Frau?«

»Man hat uns erlaubt, darüber zu diskutieren.«

»Was hatte sie für eine Einstellung zu der ganzen Operation?«

»Professionell.«

»Keinerlei Vorbehalte?«

»Sie betrachtet es als einen Auftrag und nichts anderes. Nichts Persönliches.«

»Glauben Sie, daß sie in der Lage ist, diese Einstellung beizubehalten?«

»Selbstverständlich. Sie ist eine sehr beherrschte, objektiv urteilende Frau.«

Panin zog die Stirn kraus. »Wie würden Sie Ihre private Beziehung beschreiben?«

»Als sehr gut«, sagte der Mann mit Nachdruck.

»Sie haben keine Kinder?«

»Meine Frau geht völlig in ihrer Arbeit auf. Seit Jahren hat sie alles andere ihrer Geheimdienstlaufbahn untergeordnet.«

»In Westberlin war sie offiziell Zellenleiterin und damit Ihre Vorgesetzte«, erinnerte ihn Panin. »Sie mußten ihr gehorchen. Sind daraus Schwierigkeiten zwischen Ihnen entstanden?«

»Ich habe das nie als Gehorchenmüssen empfunden. Wenn Befehlsgewalt ausgeübt wurde, so bezog sich das ausschließlich auf unsere berufliche Tätigkeit.«

»Mit welcher Einstellung gehen Sie an Ihre jetzige Tätigkeit heran? Haben Sie irgend welche Zweifel oder Vorbehalte?«

»Keine.«

»Sie befürchten nicht, daß Ihre Ehe dadurch in Gefahr gerät?«

»Mit Sicherheit nicht!«

»Gut«, sagte der Psychologe und nickte anerkennend. »Ihre Pflichtauffassung soll belohnt werden. Ihre Frau wird heute zu einem kurzen Urlaub einfliegen.«

»Dafür bin ich sehr dankbar«, sagte der Mann.

Er hieß Otto Höhne, hatte sich aber bereits vollkommen an den Namen Otto Reimann gewöhnt, unter dem er arbeiten sollte. Seine Aufgabe sollte es sein, die einsame, verlassene und introvertierte Elke Meyer sich so hoffnungslos in ihn verlieben zu lassen, daß sie ihm jedes Geheimnis, das sie erfuhr, verraten würde.

4

Otto Reimann war kein ausgesprochener Frauenheld, kein Gigolo. Es wäre ein gefährlicher Fehler gewesen, wenn er in Erscheinung und Auftreten daran erinnert hätte. Im übrigen war er wegen seiner bemerkenswerten Ähnlichkeit mit einem anderen Mann ausgewählt worden. Daher hatte sich diese Wahl dem KGB in vieler Hinsicht aufgedrängt.

Er hatte dunkelbraune Haare mit angegrauten Schläfen, was den Eindruck männlicher Reife, doch nicht den von Alter hervorrief. Denn sein Gesicht war faltenlos, und er hatte einen sehr reinen Teint, was auf einen guten Gesundheitszustand hindeutete. Das körperliche Training, das einen Teil des Lehrplans an der Ausbildungsakademie in Balaschicha am Stadtrand von Moskau bildete, tat ein übriges. Braun waren auch seine Augen, und seit seiner Ankunft hatte er gelernt, sie wirkungsvoll einzusetzen.

Die Natur hatte ihm breite Schultern und eine schmale Taille verliehen, und dasselbe Training, das seinen gesunden Teint hervorbrachte, hatte die Vorzüge seines Körperbaus noch verstärkt. Seine Bauchmuskeln waren hart geworden, und der letzte Rest von Fett, der sich noch bei seiner Ankunft über dem Gürtel gezeigt hatte, war verschwunden. Er hatte eine ausgedehnte Zahnbehandlung hinter sich. Zwei Löcher waren gefüllt und der Zahnstein entfernt worden. Nur den leicht vorstehenden linken oberen Eckzahn hatte man nicht korrigiert und es auch unterlassen, das übrige Gebiß völlig gleichmäßig zu machen. Denn außer den Showmastern im Fernsehen gibt es kaum Männer, die ganz ebenmäßige Zähne haben. Seine Hände, denen er wie die meisten Männer vorher wenig Aufmerksamkeit gezollt hatte, waren jetzt geschmeidig, denn er hatte sie jeden Abend mit den vorgeschriebenen Salben behandelt. Die Fingernägel waren sorgfältig manikürt und nicht mehr so unregelmäßig geschnitten wie früher.

Otto Reimann stand da und wartete. Aber nach so vielen Unterrichtsstunden hatte er nicht mehr automatisch die Hände in die Tasche gesteckt, wie es die meisten Männer tun, wenn sie auf jemand warten, als wüßten sie nicht, wo sie mit den Händen hinsollten. Das hatten seine Lehrer in Psychologie als angeborene Nervosität bezeichnet. Statt dessen ließ er sie ruhig herunterhängen, lässig und äußerst selbstbewußt.

Sein Selbstbewußtsein, das frei von Überschätzung und Hochmut war, wäre wahrscheinlich allen, die ihn von früher her kannten, als deutlichste Wesensveränderung aufgefallen. Doch Otto Reimann würde nie wieder einem der wenigen Menschen begegnen, die ihn von früher her kannten, abgesehen von seiner Frau, auf deren Maschine aus Ost-Berlin er jetzt auf dem Moskauer Flughafen Wnukowo wartete. Man hatte ihn so gut ausgebildet, daß er sich seiner veränderten Haltung gar nicht bewußt wurde. Denn in dem Fall wäre daraus eine leicht zu durchschauende Pose geworden. Niemand konnte mehr erkennen, was ihn zu dem gemacht hatte, was er jetzt war. Von dem Augenblick seines Lehrgangsabschlusses an war er ein neugeborenes Geschöpf wie nach einem Frankenstein-Experiment, nur daß es diesmal vollauf geglückt und kein Monster entstanden war. Otto Reimann hatte immer vollkommen zu sein und durfte nie den kleinsten Fehler begehen.

Jutta kam als eine der ersten durch die Ankunftssperre. Sie blickte sich nicht ängstlich um, wie es ein Fremder auf einem unbekannten Flughafen tut, sondern in der gebieterischen Haltung einer gestandenen Frau, die sich völlig in der Gewalt hat. Reimann ging nicht auf sie zu, und deshalb sah sie ihn auch nicht gleich. Sie trug einen Regenmantel mit Gürtel, ein Kleidungsstück, das er noch nie an ihr gesehen hatte. Er nahm an, daß sie es sich für diesen Besuch gekauft hatte. Sie hatte nur einen kleinen Wochenendkoffer bei sich. Das hellbraune Haar war wie immer streng aus der Stirn zurückgekämmt und zu einem dichten Knoten gebunden. Lippenstift und Augenschatten waren dezent und perfekt aufgetragen. Er stellte fest, daß sie ganz anders als die berufstätigen Frauen war, mit denen zusammen er ausgebildet worden war. Schließlich mußte Jutta ja auch anders aussehen, weil sie einen ganz anderen Beruf ausübte.

Als sie ihn erblickte, lächelte sie nur und runzelte dann sofort die Stirn. Sie trat auf ihn zu, bot ihm aber keinen Kuß an, sondern wartete, was er tun würde. Als er sie küßte, berührten sich ihre Lippen kaum.

Vorwurfsvoll sagte sie: »Du hast nur dagestanden und mich beobachtet.«

»Ich wollte dich erst genau ansehen«, gab Reimann zu.

»Warum?«

»Um zu sehen, ob du dich verändert hast.«

Jutta zog wieder die Brauen zusammen. »Warum sollte ich mich denn verändert haben?«

»Es war dumm von mir.« Es war eine absichtliche Probe gewesen, auf die er die entsprechende Antwort geben konnte. Jutta hatte sich allerdings nicht verändert. Ihre selbstherrliche Autorität umgab sie wie ein Kleidungsstück.

Ihr Rundblick durch die Halle zeigte an, daß sie ungeduldig wurde. Diesen Eindruck bestätigte ihre Frage: »Wollen wir gehen?«

»Ein Wagen wartet auf uns.«

Juttas beherrschte Haltung lockerte sich etwas, als sie den von einem Chauffeur gefahrenen Zil erblickte, und erst recht, als er sie in die Wohnung führte, die fast ein ganzes Stockwerk in einem Herrenhaus aus der Zeit vor der Revolution in der Neglinnaja Uliza einnahm. Die hohen Zimmerdecken wiesen geschnitzte Simse auf, anscheinend noch mit der ursprünglichen Vergoldung. Die Möbel entsprachen der Wohnung und der Epoche. Die Vorhänge an den vom Fußboden bis zur Decke reichenden Fenstern mit Balkonen waren aus schwerem Samt, und die allerdings vergilbten Teppiche waren offenbar antik, wahrscheinlich Perser.

Der Tisch im Speisezimmer bot zwölf Personen Platz, obwohl man ihn nicht ausgezogen hatte, damit er kleiner wirkte. Er war aus indischem Atlasholz, ebenso wie die Anrichte, auf der schon Geschirr und Bestecke bereitlagen. Die beiden Sofas und eine Reihe von Lehnsesseln in der großen Halle waren mit Brokat überzogen, schwer gepolstert, und im Schlafzimmer stand tatsächlich ein Himmelbett mit weiterem gestepptem Brokat. In einem großen Fenstererker an einer Ecke standen ein Frühstückstisch mit Klauenfüßen, rundherum vier Stühle, und auf einer Chaiselongue in der Nähe des Frisiertisches war eine ganze Auswahl an Cremetöpfen, Salben und Parfümflaschen aufgestellt. Von hier ging es in ein Badezimmer, das im Gegensatz zu dem Rest der Wohnung modern eingerichtet war. Alles – die Badewanne, die beiden Waschbecken, die in einer Nische verborgene Toilette mit Bidet – war aus schwarzgeflecktem weißem Marmor, reflektiert von den vielen Spiegeln und dem überall glitzernden Chrom.

»Hier wohnst du!«, rief Jutta.

Reimann lachte. Er genoß das seltene Erlebnis einer beeindruckten Jutta. »Wir dürfen hier nur wohnen, solange du zu Besuch bist. Normalerweise wohne ich in der Schule.«

»Es ist …« – Jutta suchte nach einem Wort – »… verblüffend.« Sie fuhr zusammen, als plötzlich eine dicke Frau mit hängenden Brüsten auftauchte.

Bevor der Chauffeur ihn zum Flughafen Wnukowo gefahren hatte, war Reimann hier herumgeführt worden, und man hatte ihm alle Annehmlichkeiten der Wohnung erklärt. »Um das Kochen brauchst du dich nicht zu kümmern«, sagte er.

Die Haushälterin stellte Reimann die Frage, wann sie das Abendessen einnehmen wollten. Noch ehe er antworten konnte, entschied Jutta: »Wir werden früh essen.«

Zum Fisch, frischem Lachs, servierte Reimann Weißwein, zum Stroganoff einen milden Rotwein aus Georgien. Im Laufe dieses Gangs öffnete er dann eine zweite Flasche. Er widmete Jutta volle Aufmerksamkeit, war immer freundlich, wenn sie sprach, und ging auf jeden Einwurf von ihr ein. Wenn Reimann das Wort hatte, sprach er locker und amüsant. Er machte sogar Witze über die Frauen in Balaschicha, erzählte ausführlich von seinen anfänglichen Hemmungen und übertrieb, wenn er beschrieb, wie peinlich es ihm oft gewesen sei. Jutta hörte aufmerksam zu. Nur gelegentlich schweifte ihr Blick zu der kostbaren Wohnungseinrichtung ab.

Ins Schlafzimmer ging Jutta als erste. Reimann ließ es zu und tat so, als sei er damit beschäftigt, der Haushälterin für den Abend freizugeben. Als er hereinkam, lag Jutta schon im Bett. Als er sich neben sie legte, küßte sie ihn zum erstenmal richtig. Danach aber wartete sie darauf, daß er zu ihr kam, und unternahm nicht den ersten Schritt.

Reimann ließ sich Zeit.

Spielerisch fuhr er ihr mit den Lippen über Hals und Schultern, nahm kurze Zeit ihre Brustspitzen in den Mund und kniete dann über ihr. Dabei achtete er darauf, daß sich ihre nackten Körper nicht berührten. Er gab ihr schnelle Küsse auf ihre aufgerichteten Nippel, den Bauchnabel und schließlich auf ihre Schamhaare. Dann drang er in sie ein, wie immer von vorn, und sie schloß in vertrauter Weise die Beine um seinen Unterleib. Reimann hatte sich immer unter Kontrolle. Seine Reaktion auf ihre schnelle Erregung war vorgetäuscht, und als sie den Höhepunkt erreichte, kam es bei ihm nur halb. Fast sofort danach wollte sie sich von ihm freimachen. Er rollte von ihr herunter, und sie beugte sich zum Nachttisch, um Papiertücher herauszunehmen. Damit trocknete sie sich zwischen den Beinen ab und reichte ihm dann auch ein Papiertuch, um sich zu säubern.

»Das war gut«, sagte sie und rutschte von ihm weg.

Reimann dachte: Sie hört sich an wie eine Lehrerin, die die gelungene Hausarbeit eines Schülers lobt. Jutta hatte sich wirklich nicht geändert. Warum nur hatte er erwartet – oder erhofft –, daß sie sich geändert hätte?

»Wie viele andere Frauen hast du gehabt?«, fragte sie plötzlich. Es war eine sachliche Frage ohne jedes sexuelle Interesse.

»Sechs«, antwortete er sofort. Und dachte: Alle waren besser als du.

»Einzeln? Oder manchmal mehrere zugleich?«

»Manchmal mehrere zugleich.«

»Warum solche Orgien?«

»Sie wollten sehen, ob ich da mithalten kann.«

»Konntest du?«

»Zuerst nicht.«

»Und jetzt?«

»Ja.«

Sie blieb sachlich. »Wie war es?«

»Mechanisch.«

»Hat es dir Spaß gemacht?«

»Nein.«

»Bist du gekommen?«

»Natürlich.«

»Dann hat es dir also doch Spaß gemacht!«

»Ein Mann hat bei einer Prostituierten einen Orgasmus, aber wenn er auf die Straße tritt, hat er schon vergessen, wie sie ausgesehen hat. So ein Akt ist ohne jede Bedeutung.« Er war etwas erstaunt, daß sie ihn mit solchen Fragen belästigte.

»Waren es alle Prostituierte?«

»Was denn sonst?«

»Du könntest dir bei ihnen was eingefangen haben! Dann hättest du mich jetzt angesteckt!«

»Das sind besonders ausgesuchte Mädchen, die ausschließlich dem KGB zur Verfügung stehen. Sie sind unter medizinischer Aufsicht und werden dauernd untersucht.«

»Was ist denn so besonders an ihnen?«

Reimann seufzte. »Langweilt dich das denn nicht?« Ihn langweilte das Gespräch. Sex war ihr doch in ihrer Ehe nie wichtig gewesen.

»Ich will es wissen!«

»Sie sind insofern besonders, als sie verschiedene Neigungen haben.«

»Erzähl weiter!«

»Manche haben es gern, wenn man ihnen weh tut. Andere brauchen außer dem Mann auch eine Frau. Manche machen gar nicht mit, jedenfalls nicht zu Anfang. Sie sehen lieber anderen zu.«

Jutta schwieg eine Weile. »Warum so viel Verschiedenes?«

»Ich muß alles kennen. Darf von nichts überrascht sein.«

»Warum? Du sollst doch keine Prostituierten verführen! Keine perversen Frauen!«

»Ich weiß doch gar nicht, wen ich verführen soll.«

»Was ich …«

»Halt!«, sagte Reimann laut. »Wenn du über Sex reden willst, dann spreche ich mit dir über Sex. Wie man das macht, hat man mir auch beigebracht. Aber ich habe keine Lust dazu.«

Auf der Stelle setzte bei ihr wieder Gleichgültigkeit ein. »Morgen besuchen wir die Sehenswürdigkeiten.«

Was sie dann auch taten. Sie gingen zum Roten Platz, jedoch nicht in Lenins Mausoleum. Die Schlange davor war ihnen zu lang. Sie besuchten die Kathedralen und das Lenin-Museum. Jutta las aus einem Reiseführer vor. Weil es so herrliches Wetter war, machte Reimann mit ihr eine Halbtagesfahrt auf der Moskwa. Und jede Nacht liebten sie sich, immer in derselben Stellung, immer mit den Papiertüchern hinterher. Zweimal kam Reimann nicht zum Höhepunkt. Jutta merkte es nicht.

Im Slang des KGB-Geheimdienstes heißen Männer, die als berufsmäßige Frauenverführer mit erstklassigen Kenntnissen in jeder Art von Sex ausgebildet sind, offiziell Raben. Man bildet auch Frauen bis zum gleichen Leistungsstand aus, die Männer in die Falle locken sollen. Sie heißen Schwalben.

Deshalb wird ein Zimmer oder eine Wohnung, wo eine Schwalbe ihre Beute verführt, Schwalbennest genannt. Der manchmal benutzte Ausdruck Honigfalle ist in der Branche nicht üblich. Das Ziel ist selbstverständlich, das Opfer hinterher erpressen zu können. In Schwalbennestern sind in jedem Zimmer an geeigneten Stellen Tonbandgeräte und automatische Kameras für Foto und Film versteckt. Spiegel und gerahmte Fotos sehen nur von einer Seite echt aus. In Wirklichkeit sind es Einwegfenster, hinter denen Beobachter sitzen und alles verfolgen können, was vor sich geht.

Die Wohnung in der Neglinnaja Uliza, in der Otto Reimann mit seiner Frau wohnte, war eines der bestausgestattetsten Schwalbennester, die es in der sowjetischen Hauptstadt gab. Alles, was sich hier abspielte, in jedem Zimmer und zu jeder Zeit, wurde von Tonbändern aufgenommen und gefilmt, gewöhnlich von mehr als einem Apparat, zum Schutz vor Ausfällen. Diesmal war der Zweck allerdings nicht eine geplante Erpressung.

»Nun?«, sagte der Psychologe Juri Panin. Zusammen mit Nikolai Turow hatte er zwei Tage lang das ganze Film- und Tonbandmaterial gesichtet und bewertet. Beide hatten auch völlig ungerührt auf der anderen Seite des großen Schlafzimmerspiegels gesessen, um die sexuelle Tätigkeit am Tag von Juttas Ankunft zu beobachten.

»Ich halte nicht viel von seiner Vorstellung«, sagte Turow. Er steckte sich eine amerikanische Camel-Zigarette nach der anderen an. Turow, der den Rang eines Obersten bekleidete, befürchtete, zu Reimanns Führungsoffizier bestimmt zu werden, was auch weit unter seinem Rang gewesen wäre, wenn nicht das Politbüro und der Präsident die Operation selbst überwacht hätten. Alle, die mit Reimanns Auftrag betraut waren, würden mit seinem Erfolg oder Mißerfolg überleben oder fallen.

»Es war in jeder Hinsicht glänzend!«, widersprach ihm Panin sofort.

»Glänzend?«, fragte Turow und zog die Brauen zusammen. Er hätte gern gewußt, was daran glänzend gewesen sein sollte.

»Denken Sie doch einmal an seine Ausbildung!«, fuhr der Psychologe fort. »Er hätte mit ihr alle möglichen Arten von Sex treiben können, die sie wahrscheinlich nicht einmal vom Hörensagen kennt. Aber das wären dann nur Tricks gewesen, und das hätte sie gemerkt. Statt dessen haben sie es getrieben, wie sie es immer gemacht haben. Damit hat er sie in Wirklichkeit eingelullt. Die Tricks hat er sich für sein Opfer aufgehoben. So hat er Jutta überzeugt, daß ihr Status als Ehefrau nicht bedroht ist. Wie gesagt, es war in jeder Hinsicht glänzend.«

»Na, kann ja sein«, sagte Turow skeptisch. Er war ein Mann wie ein Butterfaß, mit schweren Kieferbögen, einem rosarot glänzenden Gesicht und kurzem Hals. Dieser Eindruck wurde noch durch einen Schnäuzer unterstrichen, der wie zwei Fragezeichen auf beiden Seiten der Oberlippe herabhing. Schnurrbart und Haare waren völlig weiß.

»Er hat seine Befriedigung auf andere Weise gefunden«, fuhr Panin nachdenklich fort. »Er weiß, was er alles mit ihr hätte anstellen können und was er ihr vorenthalten hat.«

Wieder runzelte Turow die Stirn. »Worin soll denn da die Befriedigung liegen?«

»Rufen Sie sich mal die Umstände ins Gedächtnis!«, sagte Panin eindringlich. »Er wurde nach Berlin geschickt und kam in die Gruppe, die von seiner Frau geleitet wurde. Sie war schon Zellenleiterin, als sie geheiratet haben. Also war sie immer seine Vorgesetzte. Und immer mußte er ihr – beruflich – nachgeben.«

»Und?«

»So was ist unnatürlich, völlig unnatürlich, denn es galt für jeden Augenblick ihres Privat- und Arbeitslebens. Bei unserem letzten Treffen hat er behauptet, es habe ihm nichts ausgemacht. Aber jetzt glaube ich, daß es ihm doch etwas ausgemacht hat. Ich glaube, daß er sich diesmal über sie lustig gemacht hat. Endlich durfte er sich als der Überlegene fühlen. Ich glaube, es hat ihm nie geschmeckt, daß sie seine Vorgesetzte war.«

Der KGB-Chef horchte auf. »Könnte das zum Problem werden?«, fragte er.

»Das Bestehen dieser Ehe ist immer ein potentielles Problem gewesen«, sagte Panin ausweichend. »Ich habe mir gewünscht, der Mann mit der größten Ähnlichkeit würde Junggeselle sein. Aber es ist nun mal Reimann. Und damit müssen wir leben.«

»Können wir keine Vorsichtsmaßnahmen treffen?«

Panin schüttelte den Kopf. »Wir dürfen nur nicht vergessen, daß es eine Schwachstelle ist, die wir ständig im Auge behalten müssen. Und ich meine, ich sollte dabeisein, wenn Sie sie einweisen, wenn Sie ihr sagen, was man von ihr erwartet.«

»Wie soll ich sie behandeln?«

»Sie müssen ihr schmeicheln.«

5

Selbst für einen gewissenhaften Menschen wie Elke war es schwer, dem Sicherheitsunterricht volle Aufmerksamkeit zu schenken. Diese Vorlesungen waren immer von Formeln geprägt gewesen, und das wurde von Mal zu Mal schlimmer. Nichts wurde gesagt, was sie nicht schon ein dutzendmal (oder hundertmal?) gehört hatte. Sie sah sich in dem kleinen Konferenzzimmer unter den anderen Abteilungsleitern um, die alle in derselben Geheimstufe waren wie sie, und glaubte, daß sie es genauso empfanden. Langeweile auf jedem Gesicht.

»… ständige, nie nachlassende Wachsamkeit …«, hörte sie den Redner salbadern. Er war ein großer, energischer Mann mit Schnurrbart, der bisher noch nie zu ihnen gesprochen hatte. Sie fragte sich, ob man die Redner deshalb auswechselte, damit der Unterricht interessanter würde. Bei diesem Mann hatte man damit keinen Erfolg erzielt. Er war so pedantisch wie der Name der Behörde, die er vertrat: Amt für Verfassungsschutz.

»… die offensichtliche Entspannung zwischen Ost und West bedeutet nicht, daß die Sowjetspionage in ihren Bemühungen nachgelassen hat …«

Ihr Besuch bei Ursula am letzten Wochenende war viel besser verlaufen, obgleich Ida in letzter Minute angerufen hatte, um ihr zu sagen, daß sie nicht wie versprochen mitkommen könne, was Elke ganz aus der Fassung gebracht hatte. Doch tatsächlich hatte es gar nichts ausgemacht.

Ursula war diesmal viel ruhiger gewesen. Sie waren Hand in Hand im Park spazierengegangen, und Ursula schien damit ganz zufrieden gewesen zu sein. Vielleicht war es albern gewesen, Poppi im Wagen zu lassen, wie sie es getan hatte. Es war für sie eine Erleichterung, daß er sich vollständig erholt hatte, und noch dazu so schnell.

»… müssen Sie jedes besondere Vorkommnis Ihren Vorgesetzten oder der Sicherheitsabteilung hier im Kanzleramt melden …«

Gerda Pohl schien sich gebessert zu haben. Das war ein weiterer Trost. Nachdem Elke dem Gewerkschaftsvertreter die schlampigen Arbeiten gezeigt hatte, war sein Besuch nur noch eine Formsache gewesen. Als Werle von dem erbetenen Gespräch erfuhr, hatte Elke nicht erwartet, daß er sich persönlich einmischen würde. Er hatte ihr auch hinterher nur versichert, daß er sie in jeder Hinsicht unterstützt habe. Doch sie vermutete, daß mehr dahintersteckte. Gerdas Arbeitsleistung hatte sich gebessert, aber ihr mürrisches Benehmen nicht. Doch Elke hatte sich, müde geworden, daran gewöhnt.

»… fast jeder bisherige Fall hätte vermieden werden können, wenn man zur rechten Zeit die erforderliche Wachsamkeit gezeigt hätte …«

Mit ihrer Voraussage, daß Kissel wieder denselben scheußlichen Wein auftischen würde, den er bei der ersten Gelegenheit eingeschenkt hatte, behielt Ida recht. Der arme Mann.

»… wer einen Verdacht gegen Mitarbeiter seiner eigenen Abteilung meldet, stört dadurch nicht das Arbeitsklima …«

Eine Frau aus dem Kanzlersekretariat, die sie nur vom Grüßen, aber nicht dem Namen nach kannte, schien tatsächlich eingeschlafen zu sein, was Elke beunruhigte. Sie wünschte, sie säße in ihrer Nähe. Dann hätte sie sie anstoßen können.

»… unsere Geheimhaltung sichert die Zukunft … unsere Sicherheitsmaßnahmen …«

Elke fand, daß dieser schnurrbärtige Verfassungsschützer noch geschwollener redete als die anderen, die sie bisher gehört hatte. Sie freute sich auf das Mittagessen mit Ida. Hoffentlich sagte sie nicht wieder ab, wie den Besuch bei Ursula. Sie mußte noch ein Reinigungsmittel für das Badezimmer besorgen. Politur auch. Heute abend würde sie in den Schlafzimmern saubermachen. Wie alles führte sie auch diese Arbeit nach genauem Plan aus, der sich nach dem jeweiligen Wochentag richtete.

»… Fragen …?«

Elke konzentrierte sich auf ihre Umgebung. Die Rede war beendet. Erfreut sah sie, daß die Beamtin aus dem Sekretariat die Augen wieder offen hatte. Der Mann vom Verfassungsschutz sah sich erwartungsvoll im Zimmer um. Doch niemand stellte ihm eine Frage.

Er ließ nicht locker. »Ich möchte noch einmal die Bedeutung dessen unterstreichen, was ich Ihnen eben ausgeführt habe«, sagte er. »Ich weiß, man glaubt gern, eine Ansprache wie diese wäre jetzt nicht mehr von Belang. Aber dem ist nicht so. Machen Sie sich nichts vor. Die Öffnung der Grenzen und das Niederreißen der Mauer hat keine geringere, sondern im Gegenteil eine erhöhte Spionagetätigkeit zur Folge. Das dürfen Sie nie vergessen!«

Man murmelte Zustimmung, einige nickten beifällig.

»Hoffentlich beherzigen Sie das«, sagte der Mann. Er war enttäuscht, daß ihm keiner eine Frage gestellt hatte. »Ich danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit und hoffe, Sie einmal wiederzusehen …« Er machte eine kleine Pause, um einen einstudierten Witz abzulassen. »… aber nicht in meiner beruflichen Tätigkeit.«

Alle lächelten oder kicherten aus Höflichkeit. Alle wollten so schnell wie möglich weg. Elke konnte sich etwa in der Mitte der Schlange einreihen, die sich vor der Tür gebildet hatte.

Inzwischen waren fünf Telefonanrufe für sie eingegangen. Keiner von Ida. Elke erledigte die Anrufe, vergewisserte sich, daß ihre Mitarbeiter keine Fragen an sie hatten, und war pünktlich im Restaurant. Wie vorauszusehen, verspätete sich Ida. Elke fühlte sich allein am Tisch unwohl, wie auf dem Präsentierteller. Wenn sie wenigstens eine Zeitung oder ein Buch zur Hand gehabt hätte! In Ermangelung dessen tat sie so, als studiere sie die Speisekarte, obgleich sie sich schon zu einem Salat entschlossen hatte. Die Waage hatte angezeigt, daß sie ihr altes Gewicht wieder erreicht hatte, und sie war entschlossen, nicht noch einmal zuzunehmen.

Ida kam eine Viertelstunde zu spät. Schnellen, sicheren Schritts ging sie durch das Restaurant. Elke sah, wie zwei Männer an verschiedenen Tischen ihrer Schwester mit den Blicken folgten. Der Kellner kam sofort und fragte, ob sie einen Aperitif wünsche. Ida bestellte Wein, ohne Elke gefragt zu haben. Mit dem Probeschluck wandte sich der Kellner gleich an Ida. Sie nickte zustimmend. Als sie dann aus dem vollen Glas trank, sagte sie: »Verdammt besser als der, den Horst uns vorsetzt.«

»Es hat mir leid getan, daß du am Sonntag nicht mitkommen konntest«, sagte Elke und erwartete eine Erklärung.

Ida gab aber keine ab, sondern sagte nur: »Bald. Ich verspreche es dir.«

»Wir sind im Park spazierengegangen. Haben im Konservatorium zu Mittag gegessen. Sie ist groß geworden. Ich muß ihr neue Kleider besorgen.«

»Vielleicht habe ich noch welche, aus denen Doris herausgewachsen ist.«

»Sie ist doch viel größer als Doris«, erinnerte Elke sie. Ida hatte ihr das schon öfter angeboten, und sie hatte es immer abgelehnt. Sie sah keinen Grund dafür, daß Ursula abgelegte Kleider tragen sollte, nur weil sie in einer Anstalt lebte, aus der sie selten herauskam und wo es ihr und dem Personal gleichgültig war, was sie anhatte. So etwas nahm dem Kind etwas von seiner Würde – genauso wie wenn man bei ihr vor dem Eintreten nicht an die Tür klopfte.

Sie gaben ihre Bestellung auf. Als der Kellner wieder weg war, sagte Ida mit einem Lächeln: »Er hat angerufen.«

»Wer?«, fragte Elke. Sie hatte nicht mehr daran gedacht.

»Kurt. Er hat angerufen.«

»Was hast du getan?«

»Mich natürlich mit ihm unterhalten.«

»Worüber?«

»Er sagte, er hoffe, mich bei dem Abendessen nicht beleidigt zu haben.«

»Das war doch die beste Gelegenheit, ihm zu sagen, daß er dich sehr wohl beleidigt hat, und dann aufzulegen«, erklärte Elke.

»Wie tugendhaft!«, spottete Ida und lachte.

»Was hast du denn nun gesagt?«

»Daß er mich nicht beleidigt hat.«

»Du bist verrückt! Da hast du ihn ja noch ermuntert!«

»Es ist ganz harmlos.«

»Mach dich nicht lächerlich! Wie kann das harmlos sein?«

»Es ist doch nichts passiert!« Ida war nicht ärgerlich, aber ihr unbefangener Tonfall war weg.

»Denkst du nicht an die Gefahr, daß du Horst verletzen könntest? Und Doris? Und Georg?« Wollte Ida sie vielleicht nur wieder schockieren?

»Keiner wird etwas davon …«, begann Ida und hielt inne. »Ach, sprechen wir von etwas anderem!«

»Hast du dich mit ihm verabredet?«

»Eigentlich nicht.«

»Was heißt das – ›eigentlich nicht‹?«

»Das Gespräch verlief so ziemlich im Sande. Ich glaube, er hat den Mut verloren. Jedenfalls hat er mehr als sonst gestottert.«

»Vielleicht ist er wieder zur Vernunft gekommen.«

»Wie auch immer«, sagte Ida abschließend, »das war’s jedenfalls! Keine Vorschläge, nichts.«

Elke hätte gern gewußt, ob ihre Schwester die Wahrheit sagte. Wenn sie log, so war es das erstemal. Zumindest das erstemal, daß sie es gemerkt hatte oder es auch nur vermutete.

»Hättest du dich mit ihm getroffen, wenn er dich darum gebeten hätte?«

»Das ist ja ein Verhör!«, verwahrte sich Ida, aber noch immer ohne Verärgerung.

»Sollte es auch sein.«

Ida seufzte. »Vielleicht. Vielleicht nicht.«

»Das ist keine Antwort. Sowie du gemerkt hast, wer am Apparat war, mußt du es dir doch überlegt und einen Entschluß gefaßt haben!«

Da der Kellner zurückkam, hatte Ida eine Atempause. Dann räumte sie ein: »Eigentlich nicht. Klar, ich habe schon mal darüber nachgedacht. Zuerst dachte ich, vielleicht. Und dann dachte ich, nein. Und zuletzt war ich unschlüssig.«

Wieder fragte sich Elke, ob ihre Schwester log und sie in Wirklichkeit mit ihm eine Verabredung getroffen hatte. »Triff dich nicht mit ihm!«, bat sie. »Bitte nicht!« Sie war bestürzt über die Erkenntnis, wie wichtig Ida für sie war. Vermutlich hatte sie es immer gewußt, im Unterbewußtsein – natürlich hatte sie es gewußt! Doch jetzt überprüfte sie ihre Beziehung in Gedanken und bekam Angst. Peinlich war es ihr auch, denn wenn sie ganz ehrlich war, mußte sie sich eingestehen, daß es ihr eigentlich nicht um Kissel, Doris oder Georg, ja nicht mal um Ida ging. Es ging ihr um sie selbst. Ida war ihre sichere Stütze, der einzige Mensch, auf den sie sich verlassen konnte. Sie war immer ruhig gewesen, weil sie Ida hatte. Ihr war ja bekannt, wie untüchtig Horst war. Sie wollte verhindern, daß das alles zu Ende sein könnte, nur weil Ida sich langweilte und die Aufmerksamkeit eines anderen Mannes ihr schmeichelte. Nein, die Gier eines anderen Mannes, korrigierte sich Elke. Wie sie Sex haßte und verabscheute!

Ida ging auf ihre Bitte nicht ein. »Du ißt ja gar nichts von deinem Salat«, sagte sie.

»Ich will auch keinen Salat mehr essen.«

»Ich habe mich doch entschuldigt. Ich hätte lieber gar nicht davon anfangen sollen.«

»Warum denn nicht? Wir haben doch keine Geheimnisse voreinander, nicht wahr?« Es sah aus, als wüßte Ida von ihren Befürchtungen. Aber Elke ahnte, daß es nicht stimmte.

»Nein«, sagte Ida. »Wir haben keine Geheimnisse voreinander.«

Vielleicht log ihre Schwester trotzdem. Elke entgegnete: »Es gibt nichts mehr zu sagen, wir drehen uns sonst nur im Kreis.«

»Gott sei Dank!«, sagte Ida.

»Wirst du es mir sagen, wenn es etwas gibt?«, fragte Elke.

Ida dachte über dieses Verlangen eine Weile nach und sah Elke mit ernstem Ausdruck an. Dann erklärte sie: »Ja, selbstverständlich würde ich es dir sagen.«

Elke hatte keine Freude mehr an dem Treffen und war der Meinung, daß es Ida genauso ging, obwohl sie zum Schluß erklärte, es sei nett gewesen. Sie füllten die Zeit damit aus, daß sie über Kissel und die Kinder sprachen, und Elke trug zu dem Gespräch bei, indem sie einiges aus dem Kanzleramt erzählte, was sie für vertretbar hielt. Doch beide spürten die Verkrampfung, weil es sonst nie zwischen ihnen irgend welche Schranken gegeben hatte. Dieses quälende Gefühl der Unsicherheit verließ Elke den ganzen Nachmittag über nicht, und sie war dankbar, daß es im Büro verhältnismäßig ruhig zuging. Es kamen nur wenige Anrufe, es gab keine Probleme mit den Mitarbeitern über die ihnen zugeteilte Arbeit und nur einen Auftrag von Günther Werle. Sie sollte den Kuraufenthalt seiner Frau in einem Ort in der Nähe von München arrangieren.

Als sie in die Kaufmannstraße zurückkam, sprang der wieder völlig hergestellte Poppi um sie herum, und sie machte die Begrüßungszeremonie mit. Danach führte sie ihn nach draußen und gab ihm sein Fressen. Da sie zu Mittag gegessen hatte, verkniff sie sich abends eine weitere Mahlzeit angesichts des Viertelkilos Übergewicht. Als erstes würde sie Ursulas Schlafzimmer in Ordnung bringen.

Es war nicht allein aus sentimentalen Gründen geschehen, daß sie das in Rosa gestrichene Zimmer so gelassen hatte wie an dem Tag, als das Kind in die Anstalt übergesiedelt war. Denn zweimal war Ursula nach Hause gekommen, zu Weihnachten und zu ihrem Geburtstag. Während Elkes Urlaub im vorigen Jahr hatte sie das Mädchen eine ganze Woche bei sich haben wollen. Es wurden aber nur vier Tage daraus. Dann begann Ursula unter der Veränderung zu leiden, und sie mußte sie in die gewohnte Umgebung und die fachmännische Pflege zurückgeben, an die sie sich gewöhnt hatte.

Das Bett hatte eine Decke aus Samtimitation mit aufgedruckten bunten Märchenfiguren. Darüber hing ein Mobile mit weiteren Märchenfiguren, Sternen und glitzernden Mustern. Ursula schien es zu mögen, denn als Säugling hatte sie es lächelnd und unter glucksenden Lauten mit den Blicken verfolgt. Für Ursulas Besuch hatte Elke das Mobile auf Anraten Dr. Schillers entfernt, da er meinte, es könne für sie gefährlich sein. Vielleicht war es trotz allem kitschige Nostalgie, daß sie die ganzen Strampelanzüge und Kinderkleider aus Ursulas ersten Lebensjahren aufgehoben hatte. Dazu noch den schmusehaarigen Teddybären und den Biber mit den grellroten Augen. Auch diese beiden Kuscheltiere hatte sie während Ursulas Besuchen entfernen müssen, weil Gefahr bestand, daß sie in der Meinung, es seien Süßigkeiten, die Augen herauskratzen und versuchen könnte, sie aufzuessen. Dann war da noch eine Spieldose in Form eines Pfefferkuchenhauses, die einen Strauß-Walzer spielte, wenn man das Dach anhob, und Bilderbücher wie die in Ursulas Zimmer in dem Heim bei Marienfels.

Es war eigentlich unnötig, daß Elke in dem Zimmer noch einmal gründlich saubermachte, weil sie es ja bereits in den beiden vorangegangenen Wochen getan hatte, aber die wöchentliche Prozedur war ihr schon zur festen Gewohnheit geworden. Sie arbeitete mit Staubsauger, Staub- und Putzlappen, ohne sich eine Nachlässigkeit zu gestatten. Sie rückte dazu die Möbel weg, nahm Bilder von den Wänden und machte noch einmal das Bett, das bereits in einwandfreiem Zustand war. Dabei stieß sie an das Mobile, das sich für kurze Zeit klingelnd drehte. Sie hielt inne und lauschte, und dabei fiel ihr ein, daß es gar nicht über Ursulas Bett gehangen hatte, sondern über ihrer Wiege. Ja, Ursula hatte es gern gehabt, hatte es wiedererkannt und gelächelt. Dessen war Elke sich sicher.

Als letztes war die kleine Frisierkommode an der Reihe. Wieder nahm Elke alles von der Platte weg, wischte erst Staub und polierte dann. Es war nicht viel, was sie anschließend wieder an seinen Platz legen mußte: zuerst die Spitzendecke, dann eine Haarbürste, einen Handspiegel, einen Teller mit allerlei Krimskrams, den Elke regelmäßig ausgewechselt hatte, und eine kleine Schüssel zur Aufbewahrung all der Kleinigkeiten, die kleine Mädchen zu sammeln pflegen. Aber Ursula hatte nie wie andere Kinder irgend welche Kleinigkeiten gesammelt. Schließlich noch die Porzellanfigur eines Pfaus.

Elke betrachtete die Figur und erinnerte sich. Sie sah billig aus und war primitiv gearbeitet, nichts, was man aufhob. Sie hatten sie bei einem Frühlingsfest mit Schau- und Spielbuden gewonnen. Damals war Ursula ungefähr neun gewesen. Um einen Preis zu gewinnen, mußte Elke mit einer Angelrute, an deren Leine ein Ring mit Haken befestigt war, eine schwimmende Kunststoffente herausfischen. Ursula hatte vor Freude gejuchzt. Sie wollte den Pfau unbedingt haben und hatte ihn zwei Wochen lang ins Bett mitgenommen, bis sie schließlich jedes Interesse an ihm verlor. Es war der längste Zeitraum, in dem das Kind überhaupt an irgend etwas Anteil genommen hatte, und in dieser Zeit hatte Elke auch die Hoffnung gehabt, daß Ursulas Zustand sich bessern würde. Seitdem sah sie in der verblaßten braunen Figur so etwas wie Ursulas Talisman, und trotz allem dachte sie insgeheim noch heute so und nannte ihn für sich auch weiterhin nicht anders.

Elke nahm die Figur in die Hand, wischte nicht vorhandenen Staub von ihr ab und stellte sie wieder an ihren angestammten Platz. Vielleicht, dachte sie, würde Ursula sie bei ihrem nächsten Besuch wiedererkennen. Sie hatte seit geraumer Zeit nicht mehr mit Dr. Schiller über einen eventuellen Besuch gesprochen, und auch er hatte das Thema nicht erwähnt. Als sie aus dem Zimmer kam, warf sie einen Seitenblick in die Küche und auf Poppi, der in seinem Körbchen schlief. Vielleicht sollte sie Dr. Schiller einen neuerlichen Besuch nicht einfach vorschlagen, sondern erst unter Erwägung aller Umstände gründlich mit ihm darüber diskutieren.

Mit ihrem eigenen Zimmer war Elke um 9 Uhr abends fertig, genau zu der Zeit, die sie sich vorgenommen hatte. Morgen abend würde sie mit der Küche und dem Badezimmer um 8 Uhr fertig sein und ebenso übermorgen abend um 8 Uhr mit dem Wohnzimmer – wo auch in allen Bücherregalen Staub zu wischen war – und der kleinen Diele.

Nach einer solchen Arbeit fühlte sie sich immer schmutzig. Sie ließ warmes Wasser in die Wanne einlaufen, schüttete Badesalz und Schaumessenz in die halbvolle Wanne, nahm das Radio mit und stellte es in die entfernte Fensternische. Sie lag schon im Wasser, als die Musik einsetzte. Von der Wanne aus konnte sie das Radio nicht abstellen. Sonst hätte sie es sofort getan.

Es war Chopins Abschiedswalzer. Sie hatten ihn bei ihrem ersten gemeinsamen Ausflug gehört. Er hatte sie zum Konzert nach Köln ausgeführt. Doch nicht nur deshalb hatte das Stück eine besondere Bedeutung für sie. Durch Zufall wurde es auch in der Nacht im Radio gespielt, als sie zum erstenmal mit ihm geschlafen hatte, in der Nacht, als sie ihre Jungfernschaft verlor. Elke schwelgte in dem Duft der Ölessenzen und der Salze, und ihr war, als schwebe sie darin. Sie tauchte die Hand ins Wasser, wie sie sich das ausgemalt hatte, und spreizte ein wenig die Beine, damit es leichter ging. Sie übereilte es nicht. Sie wollte ja, daß es lange dauern solle. Als es ihr schließlich kam, schauderte sie, streckte die Beine und wünschte, daß es nie enden würde.

Gleich danach packte sie die Reue. Und sie sagte sich, daß sie keinen Grund hatte, Ida mangelnde Selbstbeherrschung vorzuwerfen.

»Was ist weiter vorgesehen?«, wollte Tscherny wissen. Der General war von einer Konferenz der Generalstäbe gleich zum nahe gelegenen KGB-Hauptquartier am Dserschinski-Platz gefahren. Heute trug er Zivil. Doch er schien sich darin unbehaglich zu fühlen, denn häufig hob er die Schultern, als wolle er sich das Jackett zurechtschütteln.

»Morgen erhält Reimann alle seine Instruktionen«, sagte Sorokin. »Seine Frau bekommt ihre in einigen Tagen.« Er war ein Mann, der die besten Jahre schon hinter sich hatte. Er hielt sich vornübergebeugt und war im Begriff, fett zu werden. Seine zunehmende Kahlheit glich er durch einen gestutzten Bart aus, der ihm unglücklicherweise eine Ähnlichkeit mit dem letzten Zar Nikolaus verlieh.

»Wann sind sie in Bonn?«, fragte Tscherny ungeduldig.

»In einer Woche.«

»Ich will schnelle Ergebnisse sehen.«

»Wir wollen schnelle Ergebnisse sehen«, verbesserte ihn Sorokin.

6

Es war ein großes Gebäude, ebenfalls aus der Zeit vor der Revolution, gleich hinter der Hauptstraße Arbat Uliza. An der Tür wurde Reimanns Identität durch Offiziere in undefinierbaren Uniformen überprüft. Im Inneren des Hauses hatte er den Eindruck von geschäftiger, aber äußerst leiser Tätigkeit. Auf den Fluren gingen die Leute ohne erkennbaren Gruß aneinander vorbei. Der mit Gummibelag bedeckte Fußboden dämpfte das Geräusch der Schritte auf ein Minimum.

Das Büro, in das man Reimann führte, war innen ebenso steril wie außen. Es war kein Zimmer, in dem jemand seinen ständigen Arbeitsplatz hatte, sondern ein für diesen Tag gewählter Raum, den morgen schon ein ganz anderer benutzen würde. Auf dem sonst leeren Schreibtisch stand nur ein Telefon. Außerdem gab es darin lediglich zwei Sessel, beide mit dem gleichen dezenten Leder bezogen. Allerdings war der hinter dem Schreibtisch etwas größer und imposanter als der andere. Das Telefon stand an einer Stelle, an der es der Mann im größeren Sessel nur unter Schwierigkeiten erreichen konnte. An einer Seite befand sich ein Filmprojektor, der auf eine bereits aufgespannte Leinwand gerichtet war. Die Leinwand würde sich nach Benutzung um die Streben eines Flügelrads aufwickeln. Eine Vorrichtung, die ebenso provisorisch war wie alles andere.

In dem Augenblick, als Reimann vom Flur hereinkam, ging eine Seitentür auf, und ein ausgesprochen dicker, weißhaariger Mann mit einem genauso weißen, eigenartig geschnittenen Schnurrbart betrat das Zimmer. Mit dem rosafarbenen Gesicht wirkte der Kopf wie ein gemischter Eisbecher. Beim Gehen wackelte er hin und her, als hätte er mechanische, von Motoren angetriebene Beine. Er erinnerte Reimann an eine dieser ständig kichernden Zwergenfiguren, die bei Weihnachtsumzügen über den West-Berliner Ku’damm immer dabeiwaren. Er rauchte eine amerikanische Zigarette, eine Camel.

»Es wird Zeit, daß wir uns kennenlernen«, sagte Nikolai Turow. »Ich bin Ihr Führungsoffizier.«

Reimann hatte das Gefühl, als sei der andere etwas unglücklich über den Umstand, daß er nicht als erster im Zimmer gewesen war. Aus der Nähe roch er nach abgestandenem Zigarettenqualm.

»Setzen!«, befahl Turow und nahm selber auch Platz.

Hinter dem eindrucksvollen Schreibtisch sah der Mann noch mehr wie ein Weihnachtszwerg aus. Reimann überlegte sich, was er sagen sollte, und beschloß dann, erst mal gar nichts zu sagen. Dieser Mann war also sein Führungsoffizier. Ein Russe, der viel höher im Rang stand als er. Also mußte er sich zurückhalten und dem Mann immer die Führung überlassen.

»Sie haben sich in der Ausbildung gut gehalten«, erklärte Turow, »und wurden für einen außerordentlich wichtigen Sonderauftrag ausgewählt.«

»Wo?«

»Bonn.«

»Wer?«

»Sie heißt Elke Meyer und ist die persönliche Referentin von Günther Werle, dem Staatsminister im Kanzleramt der Bundesrepublik. Wenn man sie in die Hand bekommt, besitzt man den Schlüssel zu allen Ministerien und allen Kabinettssitzungen.«

Reimann war zumute, als hätte man ihm einen Faustschlag in den Magen verpaßt. Er bekam kaum Luft. Er hatte durchaus bemerkt, daß ein Großteil seiner Ausbildung darauf gezielt hatte, seine politische Wachsamkeit zu schulen. Alles hatte sich auf die umwälzenden Veränderungen des vergangenen Jahrs in Ost- und Südeuropa bezogen. Seine Instruktoren hatten immer wieder betont, daß Bonn und die Bundesrepublik Deutschland bei den zukünftigen Entwicklungen in Europa zum Dreh- und Angelpunkt werden würden. Den von dem Russen soeben angedeuteten Zugang zu erreichen, würde bedeuten, daß ihnen unglaubliches Informationsmaterial in die Hände fallen würde! Falls er Erfolg hatte, würde er einen unwahrscheinlichen Coup landen. Doch schnell sah er auch die andere Seite der Medaille. Es gab kein falls, er mußte Erfolg haben. Es durfte also nur heißen: Mit seinem Erfolg würde er einen unwahrscheinlichen Coup landen. Vorsichtig sagte Reimann: »Diese Veränderungen im ganzen Block sind schon vor über einem Jahr erfolgt.«

Turow zündete sich eine Zigarette am Stummel der eben gerauchten an, wobei er den Kopf etwas vorbeugte. Neugierig wartete er darauf, was der andere damit sagen wollte. »Ja?«

»Wenn sie verwundbar ist, warum hat man sie dann nicht schon längst angezapft?«

Turow lächelte, die Frage gefiel ihm. »Man hat es versucht«, gab er zu. »Wir haben zwei Raben auf sie angesetzt, beide als Mitglieder von Handelsdelegationen bei offiziellen Besuchen getarnt. Sie ist so introvertiert, daß sie von den Annäherungen nicht einmal Notiz genommen hat. Aber die beiden waren auch nicht nach einem besonderen Ausleseverfahren ausgewählt worden wie Sie.«

»Wie?«

»Warten Sie!«, befahl Turow. Dabei faßte er links unter den Schreibtisch nach dem Regler für den aufgestellten Projektor und dann nach rechts, um an einem anderen unsichtbaren Schaltbrett einen Mechanismus in Gang zu setzen. Sofort schlossen sich unter ganz leisem Summen die schweren Vorhänge hinter ihm, so daß das Zimmer verdunkelt wurde. Die Lichter des Projektors gingen an und sorgten für ein Minimum an Beleuchtung.

Reimann erwartete einen Videofilm, aber zunächst kam es anders. »Elke Meyer!« Turow ließ das erste Standfoto auf dem Bildschirm erscheinen.

Ohne besonderen Grund hatte Reimann sich immer vorgestellt, die Frau, die er verführen sollte, würde häßlich sein oder an irgend einer körperlichen Behinderung oder Mißbildung leiden. Doch Elke Meyer wies keinen solchen Nachteil auf. Das erste Porträt zeigte eine Frau mit angenehmen Gesichtszügen (er tippte auf einen zarten Teint, weswegen sie sich im Sommer vor Sonnenbrand hüten mußte), von mittlerer Größe und mit gutfrisierten blonden Haaren. Als die versteckte Kamera den Schnappschuß aufnahm, hatte sie sich halb abgewendet, so daß an der Nase ein ganz kleiner Höcker zu sehen war, der allerdings ihre markanten Züge eher unterstrich als herabminderte. Auch das über dem linken Auge so eben sichtbare Muttermal schmälerte den vorteilhaften Eindruck nicht. Das strenge Kostüm verhüllte zwar die Figur, jedoch nicht die Tatsache, daß sie eine Figur hatte! Ihr Busen war beachtlich. Das war günstig, denn Reimann mochte große Titten. Der Projektor klickte. Das nächste Foto zeigte sie fast in voller Größe. Reimann dachte: Annehmbare Beine hat sie auch!

Dann begann der andere mit dem Kommentar: »… sie ist 37 Jahre alt und alleinstehend. Allerdings hat sie eine Tochter namens Ursula. Das Mädchen ist autistisch und lebt in einer entsprechenden Anstalt in der Nähe von Marienfels …«

Das nächste Foto zeigte, wie sich Elke mühsam einen Weg durch den Blumenmarkt bahnte, mit Poppi auf dem Arm.

Reimann unterbrach den Sprecher. »Wer ist der Vater des Kindes? Wie ist es dazu gekommen?«

»Ihre ganze Geschichte kennen wir noch nicht«, sagte Turow ausweichend. Dann fuhr er, jetzt notgedrungen wahrheitsgemäß, fort: »Wir verlassen uns hier auf Spekulationen. Und deswegen wurden Sie ausgewählt. Auf der Geburtsurkunde ist der Name des Vaters nicht eingetragen. Ursulas Geburtsdatum ist der 10. Juni 1976. Also muß Elke Meyer damals 22 Jahre alt gewesen sein …« Der Projektorknopf klickte in schnellerer Folge. Die beiden nächsten Fotos zeigten Elke allein auf verschiedenen Bonner Straßen, waren aber höchstwahrscheinlich am selben Tag geschossen wurden, weil sie auf beiden dasselbe Kleid und dieselbe Jacke anhatte. Dann erschien ein vergilbtes, körniges Foto, auf dem eine viel jüngere Elke mit einem Mann im entsprechenden Alter zu sehen war. Sie hatten einander die Arme um die Schultern gelegt und lachten. Elke trug einen modischen Hut, der ihr nicht stand.

Turow mußte lächeln, als er Reimanns Miene sah. »Nun?«, fragte er.

»Sieht mir einigermaßen ähnlich«, räumte Reimann ein.

»Sieht Ihnen sehr ähnlich«, behauptete der Russe. »Wir haben seinen inzwischen erfolgten Alterungsprozeß durch den Computer berechnen lassen. Dann ließen wir ein Programm der Kopfformen von 20 möglichen Kandidaten ebenfalls durch den Computer laufen. Das Ergebnis: Sie weisen die größte Ähnlichkeit auf.«

Reimann schüttelte zweifelnd den Kopf. »Ich sehe darin keine Logik. Warum sollte sie sich zu jemand hingezogen fühlen, der so aussieht wie der Mann, der sie geschwängert und dann vermutlich sitzengelassen hat! Sie würde ihn doch eher hassen!«

»Hm«, machte Turow, »nicht unbedingt, wenn er nur so aussieht. Nach Ansicht der Psychologen könnte das gerade dazu führen, ihren Panzer zu lockern.«

»Könnte«, sagte Reimann abschwächend. »Ich glaube immer noch nicht, daß es so ist.« Damit wollte er für später vorbauen. Wenn sie auf seine Annäherung ebensowenig reagierte wie bei den früheren Fehlschlägen, hatte er eine passende Entschuldigung zur Hand.

»Ich gebe zu, daß hier eine Schwachstelle liegt«, sagte Turow. »Das ist allen Beteiligten klar. Aber Ihr Befehl lautet, den Versuch zu machen. Einsprüche sind nicht erwünscht.«

»Ich möchte nur, daß mein Einwand protokolliert wird.«

»Er wird protokolliert«, versprach Turow. Rasch fuhr er mit den Projektionen fort. Er drückte auf den Knopf WEITER, und es kamen nacheinander zwei Fotos mit gleichem Motiv. »Die haben wir von einem Bonner Fotografen. Von einer Silvesterparty … zu Neujahr 1975 …« Es klickte wieder. »Und dies sind Hochzeitsfotos von Elkes Schwester Ida …« Zunächst erschien ein Foto, aus dem Reimann anfangs nicht schlau wurde, bis er erkannte, daß es sich um einen stark vergrößerten Ausschnitt aus einem Gruppenfoto von der Hochzeit handelte. Darauf war eine befangene Elke zu sehen, im langen Kleid einer Brautjungfer, mit einem Blumengebinde auf dem Kopf, das auf den kleinen Strauß abgestimmt war. »… und hier und hier wieder …«, sagte Turow und zeigte hintereinander die kleine Sammlung.

Der Russe hustete tief in der Kehle. Dann faßte er zusammen: »Aus den Büchern des Fotografen geht hervor, daß ein Mann namens Detlef Becker die Rechnung für die Hochzeitsfotos bezahlt hat. Der Angestellte, der die Aufnahmen machte, hat sich die Namen notiert, von links nach rechts, wie sie das immer machen. Der Mann neben Elke …« – wieder drückte er auf den Knopf, und es erschien das Bild des Mannes, das bisher schärfste – »… wurde unter dem Namen Detlef Becker notiert …« Turow lächelte wie ein Zauberkünstler, der soeben seinen besten Trick vorgeführt hat. »Könnte Ihr Doppelgänger sein!«

»Hat man ihn ausfindig gemacht?«

Turow schüttelte den Kopf. »Jedenfalls gibt es hier keinen Mann dieses Namens mehr. Müßte es aber, wenn er ein Freund der Familie wäre. Elkes Vater dürfte es kaum sein …«

»Warum ist die Kleine in einem Heim?«

»Den offiziellen Einweisungsgrund haben wir in Elkes Fall noch nicht ermitteln können«, gab Turow weiter zu. »Aber unsere Ärzte sagen, daß heranwachsende autistische Kinder manchmal nicht mehr zu bändigen sind. Wir können nur vermuten, daß dies der Grund war. Sie müssen es selber herausfinden.«

»Stehen sie miteinander in Verbindung?«

»Regelmäßig«, sagte der Russe sofort. Wieder klickte es im Projektor. Man sah Elke neben einem Wagen auf einem Parkplatz an der Zufahrtsstraße zur Anstalt und auf dem nächsten Bild neben einem großen, gutgewachsenen Mädchen, offenbar auf dem Gelände der Anstalt. Sie gingen Hand in Hand. An den Rändern sah man andere Menschengruppen, aber unscharf, weil die Schärfe des Teleobjektivs auf Elke eingestellt war. »Sie besucht sie jeden Sonntag«, fuhr Turow fort.

»Das uneheliche Kind könnte ein Druckmittel sein«, sagte Reimann.

»Einverstanden«, sagte Turow auf der Stelle. »Muß auf jeden Fall in Erwägung gezogen werden. Hat uns auch schon einen guten Einblick in ihren Charakter gegeben.«

»Inwiefern?«, fragte Reimann.

»Weil die Besuche so regelmäßig erfolgen«, sagte Turow. »Jeden Sonntag und immer zur gleichen Zeit. Sie fährt immer früh weg …« Das Foto Elkes vom Parkplatz neben ihrem Wagen erschien wieder auf der Leinwand. »Muß dann jedesmal hier einen Halt machen, weil sie zu früh ankommt. Sie ist eine Frau mit festen Gewohnheiten. Bei ihr geht alles nach Plan.«

»Das ist gut«, sagte Reimann mehr zu sich als zu seinem Führungsoffizier. Er dachte an eine der vielen Vorlesungen über Psychologie. »Es gibt mehrere Methoden, um Menschen zu manipulieren, die an festen Gewohnheiten hängen. Was ist mit Werle?«

Turow lächelte, und Reimann dachte, daß Weihnachtszwerge keine nikotinverfärbten Zähne haben dürften. Der Russe klickte schnell durch die Fotos, bis er das des Staatsministers auf der Leinwand stehen ließ, und sagte mit dramatischem Tonfall: »Die Goldmine! In den letzten zwei Jahrzehnten ist im deutschen Kanzleramt – was vor allem für das vergangene Jahr von Bedeutung ist – nichts vorgefallen, über das dieser Mann nicht Bescheid wüßte. Er kennt jede Geheimsache, die es dort gibt. Wenn wir an ihn herankommen, haben wir alles!«

Reimann besah sich genau das Foto des adretten, wie ein Bankangestellter wirkenden Mannes und sagte in Vorausahnung dessen, was jetzt kommen würde. »Wir haben also ein eingehendes Profil von ihm?«

Turow nickte. »45 Jahre alt. Berufsbeamter. Beförderungen in unglaublich jugendlichem Alter, was viel über seine Fähigkeiten aussagt. Seine Frau heißt Sybille. Nach der Geburt ihres Sohnes Frederick scheint sie Krankheiten zu ihrem Hobby gemacht zu haben …«

»Männer mit schwierigen Ehefrauen … die Krankheiten simulieren … schauen sich oft anderswo um«, unterbrach ihn Reimann.

»War auch unsere erste Hoffnung!«, sagte Turow. »Eigentlich haben wir es sogar erwartet. Aber bei dem trifft es nicht zu. Verwöhnt seine Frau, schwärmt von seinem Sohn, geht nie auf Abwege. Er spielt Schach und hört klassische Musik. Wir haben Frauen in seinen Schachklub eingeschleust und andere bei Konzerten neben ihm sitzen lassen. Absolut keine Reaktion. Genauso wie bei Elke Meyer, als wir es bei ihr versuchten.«

»Könnte Werle homosexuell sein?«, sagte Reimann.

»Läge auf der Hand«, sagte Turow zustimmend. »Das haben wir auch versucht. Ebenfalls keine Reaktion.«

»Sind Sie sicher, daß er nichts mit Elke hat? Abgesehen von seiner Frau wäre sie der Mensch, der ihm am nächsten steht.«

»Elke steht seit über einem halben Jahr unter Beobachtung«, enthüllte ihm Turow geduldig. »Wenn sie ein Verhältnis hätten, würden wir es entdeckt haben. Dann hätten wir auch schon kompromittierende Fotos, Hotelanmeldungen oder vielleicht Moteleintragungen. Nichts!«

»Scheinen nicht gerade aufregende Menschen zu sein«, sagte Reimann beiläufig.

»Seit Beethoven hat in Bonn niemand mehr große Töne von sich gegeben«, spottete Turow.

»Was gibt es sonst noch über Elke Meyer?«

»Beide Eltern sind tot«, sagte Turow. »Vater war Lehrer, wurde Anfang des Kriegs vom Wehrdienst befreit, aber 1942 zur Wehrmacht eingezogen und kam nach Rußland. Hat den größten Teil der Schlacht um Stalingrad mitgemacht. Zog sich Erfrierungen zu – verlor zwei Zehen – und litt nach den ärztlichen Gutachten mehrmals an Störungen infolge Granatenschocks. Konnte nach dem Krieg nicht mehr als Lehrer arbeiten. Lebte von der Pension und etwas Geld, das seine Frau geerbt hatte, und kriegte noch mal die Kurve. Er starb 1955, ein Jahr nachdem Elke geboren wurde …« Der Russe suchte in der Projektorkassette nach einem anderen Foto. Auf der Leinwand erschien ein weiteres vergrößertes Foto von Idas Hochzeit: eine kräftige Frau mit Federhut. »Die Mutter«, sagte Turow. »Sie ist 1977 gestorben. Alle Einzelheiten ihres Testaments haben wir selbstverständlich vorliegen. Die Erbschaft ging zu gleichen Teilen an die beiden Töchter. Jede bekam ungefähr 45 000 Mark.«

»Was haben Sie über den Vater?«, fragte Reimann beharrlich. Er wollte alles erfahren. »War er in der Partei?«

»Nein. Wir haben die Archive eingesehen.«

»Und wie ist es in dieser Hinsicht bei Elke?«

»Über ein politisches Engagement ist nichts bekannt. Wir haben die Mitgliederlisten aller politischen Parteien durchgesehen.«

»Was wissen wir über die Schwester Ida?«

»Sie ist eine verheiratete Kissel …« Der Russe zeigte auf die Leinwand, auf der noch das Foto ihrer Mutter bei der Hochzeit stand. »Das war im März 1976. Ehemann ist Personalchef im Ministerium für Post und Telekommunikation. Zwei Kinder, ein Junge und ein Mädchen. Sie wohnen in Bad Godesberg am Stümpchesweg.«

»Ist sie berufstätig?«

Turow schüttelte den Kopf. »Vor der Heirat war Ida Kosmetikerin. Seit 1976 kein Nachweis mehr über berufliche Tätigkeiten. Die beiden Schwestern stehen sich sehr nahe. An den meisten Wochenenden fährt Elke nach Bad Godesberg. Außerdem treffen sie sich fast jede Woche einmal zum Mittagessen. Es sieht so aus, als sei Elke mit keinem Menschen außer mit ihrer Schwester befreundet.«

»Was für Hobbys hat Elke?«

»Wir haben keine entdeckt. Sie hat ein Konto in einem Buchladen in der Nähe des Münsters. Liest viele Sachen, die von der Kritik empfohlen werden. Grass, Böll, Krolow. Auch Klassiker: Goethe. Manchmal kauft sie englische Originalausgaben. Also scheint sie diese Sprache in Wort und Schrift zu beherrschen.«

»Finanzielle Verhältnisse?«

»Ihr Bruttojahreseinkommen beträgt 105 000 Mark. Für ihre Wohnung zahlt sie 800 Mark im Monat. Sie hat ein Auto, einen zwei Jahre alten Volkswagen, den sie gut pflegt. Unterlagen über Abzahlungen sind nicht auffindbar. Daher nehmen wir an, daß sie ihn beim Kauf voll bezahlt hat.«

»Kreditkarten?«

»Wir haben bei allen Gesellschaften nachgeprüft. Keine.«

Reimann nickte in Richtung auf die Leinwand, auf der jedoch gar nicht Elkes Foto war. »Sie scheint sich einigermaßen gut zu kleiden?«

»Ja«, sagte Turow. »Nach den Observationsberichten ist sie immer tadellos gekleidet, aber ihre Garderobe ist nicht extravagant.«

»Und die Zahlungen an das Heim für ihr Kind?«

»Werden zum größten Teil von der Krankenversicherung der Regierung übernommen. Ihr eigener Beitrag beläuft sich auf 8000 Mark jährlich.«

»Haben wir ihre Bankkonten überprüft?«

Turow schüttelte den Kopf. »Wir haben es versucht, konnten aber bisher den Computercode nicht knacken. Selbstverständlich versuchen wir es weiter. Aber es gibt nicht die geringsten Anzeichen für finanzielle Schwierigkeiten.«

»Woher auch, bei diesen Zahlen!«, sagte Reimann. »Urlaub?«

»In der Zeit, in der wir sie beobachten ließen, nahm sie drei Wochen. Blieb in Bonn.«

»Religiös?«

Die nächste Zigarette wanderte in die Spitze. »Katholisch, aber anscheinend nicht praktizierend. Geht kaum in die Kirche. Genau gesagt, in der Zeit der Beobachtung nur einmal.«

»Gewohnheiten?«

»Sonnabend vormittags fährt sie nach Bonn, sieht sich in bestimmten Geschäften um und trinkt Kaffee in einem Café, immer demselben. Dann ab nach Bad Godesberg zur Schwester.«

»Die alleinstehende Frau, einsam und verwundbar«, sagte Reimann nachdenklich. Es würde leicht sein.

»Sobald Sie mit der Arbeit anfangen, ziehen wir unsere Observationsteams natürlich zurück«, versprach Turow. »Aber wir versuchen weiter, das Bankcomputerprogramm zu knacken.«

»Ich bin ein wenig besorgt über meine Rolle als Journalist«, sagte Reimann. »Da werden bei Elke Meyer gleich die Alarmglocken läuten.«

»Auch das ist ein berechtigter Einwand«, sagte der Russe anerkennend. »Aber wie schon gesagt, auch ich hätte eine andere Tarnung vorgezogen. Doch gerade bei einem Journalisten wird sie verstehen, daß er mit ihr über Politik und Zeitereignisse sprechen will. Bei jedem anderen vorgetäuschten Beruf könnte sie noch eher Verdacht schöpfen.«

Reimann wollte einen Punkt zurückgewinnen und fragte rasch: »Unter welchem Namen kenne ich Sie?«

»Alexander.«

Aus der Kenntnis der Branche, die man ihm eingetrichtert hatte, wußte Reimann, daß er nicht mehr erfahren würde. »Auf welche Weise verabreden wir einen Treff?«

»Zwei Wege«, antwortete Turow und schwieg eine Weile. »Der erste – den Sie hauptsächlich benutzen werden – ist über Ihre Frau.«

»Jutta!« Reimann hatte nicht geahnt, daß sie so direkt eingeschaltet werden würde, und er war sich nicht sicher, ob ihm das paßte.

»Es handelt sich hier nicht um eine schnelle Sexerpressung«, erinnerte ihn der Russe. »Wir wollen eine lang andauernde, stabile Lage herbeiführen. Es wäre für Sie doch nicht akzeptabel, wenn Sie Jutta nur selten besuchen dürften, nicht wahr? Also muß sie auch eine Rolle übernehmen.«

Tatsächlich hatte sich Reimann die Fortsetzung seiner Ehe so vorgestellt, allerdings nicht mit gelegentlichen, sondern mit regelmäßigen Besuchen. Außerdem hatte er vor dieser Besprechung nicht an ein lang andauerndes Verhältnis mit Elke gedacht. »Dann wird Jutta auch in Bonn sein?«

»Natürlich leben Sie getrennt. Ihre Unterbringung ist bereits geregelt, für Sie beide.«

»Sie sprachen von zwei Wegen?«, fragte Reimann und lieferte damit das Stichwort.

»Der zweite Weg führt nicht über Jutta. Er betrifft nur uns beide. Sie erhalten eine ganz normale Postkarte. Immer aus Europa. Auf der Karte wird ein Datum angegeben sein. Die Nachricht wird lauten: ›Freue mich auf unser Wiedersehen.‹ Vier Tage nach dem angegebenen Datum fliegen Sie nach Berlin und gehen in den Ostteil …«, der Russe stockte und schob ihm dann eine Karte über den Tisch, »… zu dieser Adresse in der Johannisstraße. Es ist ein sicheres Haus, nur für diese Operation. Dort werde ich dann immer auf Sie warten.«

»Und wozu dieser zweite Weg, der Jutta ausschließt?«

»Eine vernünftige professionelle Vorsichtsmaßnahme«, sagte Turow geschmeidig. »Natürlich darf Ihre Frau nichts davon erfahren.«

Reimann hätte gern mehr Zeit zur Verfügung gehabt, um alles bis ins kleinste zu überdenken, was man ihm hier skizziert hatte. Erwartungsvoll fragte er. »Nur Jutta und ich, das ist doch kaum eine Zelle zu nennen. Wer ist denn da der Zellenleiter?«

»Ich«, sagte Turow. »Aber am besten wäre es, wenn Jutta sich nicht gegenüber ihrer früheren Stellung herabgestuft fühlt. Sie muß in dem Glauben belassen werden, sie sei das einzige Verbindungsglied, die Person, auf die wir uns verlassen und auf die wir uns verlassen können.«

»Ich weiß die Anordnung zu schätzen, weil sie uns ein Zusammenbleiben ermöglicht, aber wäre es nicht weniger kompliziert, wenn ich es die ganze Zeit über nur mit Ihnen direkt zu tun hätte und Jutta öfter als nur gelegentlich besuchen könnte?«

»Nach all den Veränderungen des letzten Jahres hat sich Ihre Aufgabe in Berlin erledigt«, sagte Turow. »Die neue Operation verläuft auf die angegebene Art.« Das war ein klarer Befehl. Damit sollte die Spionageabwehr der Bundesrepublik Deutschland daran gehindert werden, eine direkte Verbindung zu Rußland aufzudecken, falls sie hinter Reimanns Identität oder die seiner Frau kommen sollte.

Also wollten sie, daß ihre Arbeitsgemeinschaft wie früher fortbestehen sollte, mit Jutta als Chefin. Das stand jetzt als sicher fest. Und gerade das hatte er keinesfalls gewünscht.

»Was ist, wenn ich Sie erreichen will, ohne den Weg über Jutta?«

Eine Zeitlang herrschte völliges Schweigen, bevor Turow antwortete: »Diese Möglichkeit hat man allerdings übersehen.« Es ärgerte ihn, daß er es zugeben mußte. »Bis zu unserem ersten separat organisierten Treffen in Berlin werde ich eine Methode der Kontaktaufnahme ausgearbeitet haben.«

Reimann fühlte jetzt festen Boden unter den Füßen und erlaubte sich eine offene Frage. Er sagte: »Die Wohnung, die man Jutta und mir in der Neglinnaja Uliza zur Verfügung gestellt hat – das ist doch ein Schwalbennest, oder?«

Turow schwieg noch eine Weile. Schließlich sagte er. »Ja.«

»Sie haben also alles mit angehört und mit angesehen?«

»Ja. Stört Sie das?«

»Nicht besonders«, sagte Reimann. »Ist Jutta schon über ihre Versetzung nach Bonn unterrichtet worden?«

»Sie trifft morgen hier ein. Bevor Sie beide nach Deutschland zurückgehen, haben Sie noch ein, zwei Tage Gelegenheit zusammenzusein. Sie müssen sich alles, was ich Ihnen über Elke Meyer gesagt habe, einprägen. Und Sie werden noch kurz in Ihre journalistische Rolle eingewiesen werden …« Nach einem Zögern fuhr der Russe fort: »Wünschen Sie diesmal eine andere Unterbringung als in der Neglinnaja Uliza?«

»Nicht nötig«, sagte Reimann herablassend.

Das Zimmer in Arbat, in dem sich Turow und Reimann aufhielten, war ebenfalls mit versteckter Videokamera und Tonaufnahmegerät ausgestattet. Sofort nach Reimanns Weggang besprach Turow das Ergebnis mit Panin.

»Ich fand, daß er sich recht klug benommen hat«, sagte Turow. »Alle Einwände, die er vorbrachte, waren berechtigt.«

Panin sagte: »Ich würde sagen, es machte ihm Spaß, Ihnen eine Vorstellung zu geben. Er wollte Ihnen zeigen, wie gut er ist.«

Der Kettenraucher sah den Psychologen neugierig an. »Ist irgend etwas daran faul?«

Panin gab keine direkte Antwort. Statt dessen sagte er: »Ich meine, daß Otto Reimann ein viel besserer Geheimdienstoffizier als Ehemann ist.«

»Damit wäre er ja für diesen Auftrag der ideale Mann.«

»Hoffentlich haben Sie recht«, sagte Panin.

Als Jutta diesmal in Wnukowo eintraf, wartete er nicht erst ab, daß sie ihn fand. Ihre Begrüßung fiel genauso oberflächlich aus wie beim erstenmal. Auf der Autofahrt nach Moskau sagte Reimann: »Du sollst mitmachen.«

»Selbstverständlich«, sagte Jutta. »Du hast doch keine Änderung in unserer Arbeitsweise erwartet, oder?«

»Eigentlich nicht«, log Reimann.

7

Von Anfang an ging alles schief. Elke fuhr früher als sonst in der Kaufmannstraße ab, da sie in Bad Godesberg von vornherein eine Verzögerung einkalkuliert hatte. Aber bei Ida dauerte es noch länger als vorausgesehen, bis sie aus dem Haus kam, und so erreichten sie die Straße nach Marienfels mit Verspätung. Elke mußte schnell fahren, was sie nie gern tat, nicht mal auf der Autobahn. Sie pflegte selten schneller als 80 Stundenkilometer zu fahren. Jetzt mußte sie es tun, und das verstimmte sie noch mehr. Auf dem Parkplatz standen schon mehrere Wagen, und Elkes überdachter Platz war besetzt.

Dr. Schiller hatte vor der Rezeption Posten bezogen. Heute standen orangefarbene Tigerlilien auf dem Tisch. Der Chefarzt lächelte ihnen mit gelben Zähnen seinen Willkommensgruß zu und sagte, daß er Ida von früheren Besuchen kenne. Elke zweifelte daran. Ursula sei unverändert, sagte der Chefarzt. Sie habe eine ruhige Woche verlebt. Sie scheine zufrieden zu sein.

Mit einer zusätzlichen Person kam einem das Zimmer des Kindes überfüllt vor. Tatsächlich stießen die beiden Frauen beim Eintreten aneinander und waren sich auch beim Platznehmen im Wege. Elke fühlte sich beengt. Wieder war Musik vom Tonband zu hören. Elke konnte die Melodie nicht erkennen. Violinen kamen in zu vielen Stücken vor. Ursula saß und sah zu, wie sie sich beim Hinsetzen gegenseitig behinderten. Wenn ihr Lächeln nicht so ausdruckslos gewesen wäre, hätte man annehmen können, sie amüsiere sich. Elke küßte das Mädchen, das dabei völlig teilnahmslos blieb, und sagte: »Tante Ida wollte dich auch mal besuchen, Ursula.«

Ursula wippte ganz behutsam vor und zurück. Nur der Kopf bewegte sich stärker, als nicke sie zur Begrüßung.

»Hallo, Ursula«, sagte Ida, »hallo, Liebling.« Dann beugte sie sich vor, um dem Kind ebenfalls einen Kuß zu geben.

Elke meinte, dabei ein leichtes Zögern, einen leichten Widerwillen an ihrer Schwester bemerkt zu haben, war sich aber nicht sicher.

»Poppi ist auch mitgekommen.« Elke setzte den Hund auf den Fußboden. Er blieb nur kurz stehen. Dann zog er sich merkwürdig geduckt in eine Ecke zurück, rollte sich zusammen und schaute zu ihnen hin. In dieser Ecke war er so weit von Ursula entfernt wie möglich.

Elke nötigte ihre Schwester, von ihren Kindern zu sprechen. Ida tat es, wenn auch mit sichtlicher Befangenheit. Sie hatte das mitgebrachte Spielzeug unter Elkes Anleitung gekauft: ein langes, faultierähnliches Stofftier mit künstlichem Pelzbezug, aber ohne Knöpfe oder Augen, die man hätte abreißen und verschlucken können. Ida hielt es ihr hin, bestand aber darauf, es sei von Elke. Als Ursula nach langem Warten keine Miene machte, es in Empfang zu nehmen, stellte Ida es vor das Kind aufs Bett.

»Sie wird später damit spielen«, versprach Elke und fragte sich gleich darauf, warum sie das gesagt hatte. Es klang nach Entschuldigung, und es gab nichts, wofür sie sich zu entschuldigen hatte.

Zögernd und nervös wegen Ursulas Zurückhaltung, brachte Elke das Kind zum Aufstehen, was es willig tat. Ebenso willig ließ sich Ursula die neue Strickjacke anziehen. Sie war rot – die Farbe, in der ihr Elke vor einigen Wochen gern Haarspangen gekauft hätte – mit einem eingestickten Muster von weißen Blumen auf Brust und Rücken. Ursula nahm den Wollstoff zwischen die Finger, und es sah wirklich so aus, als prüfe sie ihn. »Hübsch«, sagte sie mit ihrer rauhen Stimme.

»Gefällt sie dir, Liebling?«, fragte Elke voller Erwartung.

»Hübsch«, wiederholte das Kind.

Elke war zufrieden, daß die Strickjacke so gut paßte. Sie hatte die Größe erraten, ohne vorher Maß zu nehmen. Sie hatte auch einen neuen Rock mitgebracht, aber Elke ließ ihn Ursula lieber nicht anprobieren. Denn dazu hätte sie sich für kurze Zeit vor einer anderen Frau entkleiden müssen. Gleich darauf war Elke klar, daß der Gedanke absurd war. Ursula konnte gar kein Schamgefühl haben. Das war wieder nur ihr Bestreben, die Würde ihrer Tochter zu wahren.

Im Beisein eines anderen Menschen fühlte Elke sich gehemmt. Sie konnte nicht wie sonst mit dem Kind sprechen. Ida versuchte ihren Teil beizusteuern und zwang sich zu zwanglosem Plaudern über Georg und Doris, in der unerfüllt bleibenden Hoffnung, einen Anknüpfungspunkt zu finden. Die meiste Zeit über saß Ursula nur da und betastete die neue Strickjacke.

In der ungewissen Erwartung, daß Ursula sich weiterhin ruhig verhalten würde, was sie glücklicherweise auch tat, regte Elke einen Spaziergang durch die Anlagen an. Draußen nahmen die beiden Frauen Ursula in die Mitte und hakten sich bei ihr ein. Poppi rannte und jagte, von der Leine befreit, vor ihnen her, entfernte sich aber nie weit.

»Ist es jeden Sonntag so?«, fragte Ida.

»Meistens.«

»Spricht sie denn nie? Erkennt sie dich wieder?«

Elke wünschte, Ida würde sich nicht über Ursulas Kopf hinweg mit ihr unterhalten, als sei sie gar nicht da. »Eigentlich nicht. Nur manchmal.«

»Das ist ein Widerspruch. Und ergibt auch keinen Sinn.«

»Eigentlich nicht«, wiederholte Elke.

»Du hast recht gehabt, sie ist groß geworden. Viel größer als Doris.«

Sie sprach, als wäre Ursula eine Sache und kein Mensch. Elke erwiderte: »Dr. Schiller sagt, daß sie körperlich kerngesund ist.«

Sie stoppten kurz vor der Umzäunung an einer kleinen Schonung mit neu gepflanzten Fichten, deren Wurzeln mit Rasenstücken abgedeckt waren, machten kehrt und gingen wieder auf das nun weit entfernte Haus zu.

»Was passiert jetzt?«, fragte Ida.

»Wir gehen zum Mittagessen«, sagte Elke. »Weißt du das nicht mehr?«

Das Wetter war so gut, daß das Essen im Konservatorium serviert werden konnte. Sie bekamen sogar einen Einzeltisch für sich allein. Neben den Patienten waren auch ihre Familien zugelassen. Ida sagte, sie habe keinen Hunger. Elke hatte auch keinen. Ursula aß gierig und unmanierlich. Es gab Schweinebraten mit einer trüben Soße. Elke saß, eine Serviette in der Hand, dicht neben dem Mädchen und dachte, daß ihre Tochter sich bei Tisch viel besser benommen hatte, als sie noch bei ihr in der Kaufmannstraße gewohnt hatte. Es war ihre erste und bisher einzige Kritik an dem Heim. Irgendwie war ihr das am vorigen Wochenende nicht aufgefallen. Die neue Strickjacke wurde bekleckert, an einem Ärmel und an der Vorderseite, auf der das weiße Blumenmuster eingestickt war.

Vor dem Weggehen sagte sie Dr. Schiller Bescheid, daß sie einen noch nicht anprobierten Rock in Ursulas Zimmer gelassen hatte. Er versprach, sie zu benachrichtigen, ob der Rock passe oder geändert werden müsse. Elke hatte ursprünglich mit ihm über einen Besuch bei ihr zu Haus sprechen wollen, ließ die Absicht aber fallen. Am nächsten Sonntag würde dazu noch Gelegenheit sein.

Während der Bergabfahrt zur Bundesstraße versuchte keine der Schwestern ein Gespräch anzuknüpfen. Elke fragte sich, ob Ida ebenso wie sie selber nach einem neutralen Thema suchte.

Schließlich war es Ida, die das Schweigen brach. Voller Spott sagte sie: »Horst schreibt ein Buch.«

»Ein Buch!« In ihrer Überraschung drehte sich Elke zur Beifahrerin, was sie sonst nie tat.

»Es soll ein internationaler Bestseller werden«, sagte Ida, immer noch spöttisch. »Und dann werden wir alle im Luxus leben, glücklich bis an unser Lebensende.«

»Worüber schreibt er denn?«

»Weiß der Himmel«, sagte Ida. »Ich bin verdammt überzeugt, Horst weiß es selber nicht.«

»Aber ich verstehe nicht …«, fing Elke an.

»Die Bank will seinen Kredit nicht erhöhen. Wir sind pleite.«

»Aber ein Buch … Horst!«

»Natürlich ist es Scheißdreck«, sagte ihre Schwester zustimmend. »Er hat sich eine Menge Schreibpapier und einige Bleistifte gekauft und einen Tisch ins Schlafzimmer gestellt, wo er schreiben will, wie er sagt. Den Kindern hat er verboten, da ranzugehen. Mir auch. Die Kinder lachen ihn schon aus. Das haben sie noch nie gemacht. Ich wünschte, dazu wäre es nie gekommen.«

»Das tut mir leid, Ida. Tut mir wirklich leid.«

Ihre Schwester zuckte die Achseln, als wäre ihr die Sache unwichtig. Doch die theatralische Geste verriet, daß das Gegenteil der Fall war. »Ich möchte noch nicht nach Haus. Laß uns einen Kaffee trinken! Oder sonst was machen.«

Elke fuhr zum Redoutchen und stellte den Wagen an einer nahe gelegenen Parkuhr ab. Weil es so schönes Wetter war, nahmen sie einen Tisch im Freien, statt nach drinnen ins Café zu gehen, das früher eine mit schwerem Balkenwerk ausgestattete Stallung gewesen war.

»Wieviel braucht ihr?«

»Ich weiß nicht, wieviel im ganzen«, sagte Ida. In ihrer niedergeschlagenen Stimmung begriff sie nicht, worauf Elke mit der Frage hinauswollte.

Ohne Umschweife sagte Elke: »Ich kann dir Geld leihen.«

Erst jetzt wurde Ida aufmerksam. Sie sah ihre Schwester blinzelnd an. Mit schwachem Lächeln sagte sie: »Ich habe gewußt, daß du mir das anbieten würdest. Aber nein, das geht nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil keine Aussicht bestände, daß du es je zurückbekommst«, sagte Ida sachlich. »Und weil ich, wenn ich das Angebot annähme, nicht einmal wüßte, um wieviel ich dich bitten sollte. Und weil man es damit wieder Horst Kissel viel zu leicht machen würde. Er hat immer Glück gehabt und ist aus jeder Klemme wieder herausgekommen.«

»Aber du mußt doch etwas tun!«

»Warum muß ich?«, erwiderte Ida schroff. »Soll doch Horst zur Abwechslung mal was tun, statt immer nur Scheiße zu bauen!«

Als der Kellner kam, sagte Ida, daß sie Elkes Einladung annehme, die gar nicht ausgesprochen worden war, und bestellte einen Armagnac. Elke nahm Kaffee.

»Hast du mit ihm darüber gesprochen?«

»Natürlich. Über die Rechnungen und Mahnungen, von denen ich Kenntnis habe. Er sagt, er würde es erledigen, es würde alles in Ordnung gehen.«

»Was ist mit Mutters Geld?«

Ida lachte schnaufend. Es klang bitter. »In meiner damaligen blinden Verliebtheit habe ich alles auf ein gemeinsames Konto überwiesen! Was für eine Dummheit! Weißt du, heute kann ich nicht mehr begreifen, daß ich den Mann einmal bewundert habe. Ich hielt ihn für einen bedeutenden Mann in einer bedeutenden Stellung.«

»Was hat er damit gemacht, mit dem Geld?«

»Unser werdender Bestsellerautor lebte damals in einer Traumwelt. Er hielt sich für den zukünftigen Guru der Frankfurter Aktienbörse. Der verdammte Schwachkopf war sogar extra eine Woche lang in Frankfurt, um den Markt zu studieren …«

Ida schüttelte den Kopf. »Als er zurückkam, behauptete er, er hätte so gute Insiderquellen aufgetan, daß überhaupt nichts schiefgehen könnte! Kannst du so was glauben?«

»Hast du es geglaubt?«

»Gehofft«, sagte Ida. »Ich habe es gehofft. Das war dumm, was?«

Natürlich war Elkes erstes Gefühl das der Besorgnis, echten, tiefgehenden Kummers. Doch fast ebenso rasch kam die Enttäuschung. »Aber manches wird dadurch leichter verständlich.«

»Was denn zum Beispiel?«, sagte Ida mit gefurchter Stirn.

»Warum dich eine fremde Männerhand unter dem Tisch nicht beleidigt.«

Ida schüttelte den Kopf, und Elke fragte sich, ob ihre Schwester ihr mit weiteren Enthüllungen kommen würde. Statt dessen beugte sich Ida über ihr Glas und sagte: »Herrgott, was für ein Mist! Was für ein verdammter, elender Mist!« Sie blickte mit feuchten, flehenden Augen auf. Elke erschrak, als sie die Verzweiflung in ihrer Miene sah.

So muß ich auch einmal ausgesehen haben, dachte sie. Das war damals gewesen, als sie einsam in ihrem Schlafzimmer hockte und sich im Spiegel sah. Nein, noch schlimmer. Hohläugig, mit blassen Wangen hatte sie sich gefragt: warum ich, warum ich, warum gerade ich? Und sie hatte um ein Wunder gebetet. Nein, berichtigte sie sich, nicht um ein Wunder! Ein Wunder war ja ein geheimnisvolles Ereignis, das über jedes menschliche Verständnis ging, ein Akt Gottes. Nicht darum hatte sie gebetet und gefleht, Verständnis und Verzeihung und einen Ausweg erbeten – um nicht mehr als um normale Körperfunktionen –, als das Datum überschritten war und sich nichts ereignete, Tag um Tag, Woche um Woche. Bis auch der nächste Monat vorbei war und immer noch nichts geschah. Wieder berichtigte sie sich in Gedanken. Sie war ja gar nicht allein gewesen, nicht richtig allein. Nicht mehr nach den ersten Tagen der Betäubung, diesen Tagen des Warum ich? Den Tagen, da sie nicht glauben konnte, daß sie schwanger war.

Ida war der erste Mensch gewesen, dem sie es erzählt hatte, lange vor dem qualvollsten Geständnis, das sie je im Leben abgelegt hatte. Es war Ida gewesen, an die sie sich geklammert, der sie unter Schluchzen gebeichtet hatte. Ida hatte es auch nicht glauben können, nicht gleich jedenfalls. Sie sagte, es müsse sich um eine einfache Störung des körperlichen Gleichgewichts handeln, so was komme manchmal vor – ihr sei das auch schon passiert –, und es werde sich wieder einrenken. Und als nichts anders wurde, war es wiederum Ida gewesen, die ihr gesagt hatte, sie kenne durch ihre Arbeit viele Leute, und die ihr dann die Pillen anbot, sie schüttelte und sie anschrie, weil es Elke nicht möglich war, die Pillen einzunehmen. Es sei unrecht, hatte sie gesagt.

Genauso wie Ida später geschrien und solche Sachen wie »Scheiß auf die Kirche!« gesagt hatte, als Elke sich trotz ihrer Angst und Verzweiflung weigerte, zu dem Arzt in Köln zu gehen, den Ida ihr als verschwiegen, zuverlässig und hygienisch einwandfrei angepriesen hatte. Das war aber nur der Anfang gewesen. Danach war es wieder Ida, die an ihrer Stelle Detlef zur Rede gestellt und ihm gesagt hatte, es bleibe nicht mehr viel Zeit. Ida hatte ihn zu sich kommen und ihn versprechen lassen, er würde das tun, was Pflicht und Ehre von ihm verlangten. Und Ida war es, an die sie sich klammerte, als er am nächsten und übernächsten Abend nicht wiederkam. So viele Tränen waren geflossen, so viele Male hatten sie umschlungen dagesessen. Dann die Mitteilung an ihre Mutter. Und dann bei Ursulas Geburt – trotz allem – die Freude, das kurze Glück. Und dann wieder der entsetzliche Schmerz bei der klinisch kalten ärztlichen Diagnose. Autismus ist eine Anomalität … Kontaktverlust zur Umwelt … behindert das Sprechvermögen und die Beziehung zu anderen Menschen … fortschreitende Verschlechterung … unwiderruflich … nicht zu behandeln …

»Warum denn Mist?«, fragte Elke. »Davon geht doch die Welt nicht unter.« Dabei war es ihr doch damals auch wie der Weltuntergang vorgekommen, und auch heute noch, wenn sie sich wieder einmal selbst bemitleidete.

»Weil es Mist ist«, sagte Ida und streckte der vorbeikommenden Kellnerin das Glas hin. »Ich will das Haus nicht verlieren, auch wenn es baufällig ist. Und ich will die Kinder nicht in eine andere Schule schicken müssen.«

Da steckt mehr dahinter, dachte Elke. »Du hast dich mit ihm getroffen, nicht wahr? Du hast es nicht bei Telefongesprächen bewenden lassen.«

»Vielleicht.«

»Was soll denn dabei Gutes herauskommen?«

»Ich weiß nicht«, sagte Ida gleichgültig. »Es ist für eine Zeitlang eine Ablenkung.«

Das Gespräch verstörte Elke in verschiedener Hinsicht. Plötzlich spürte sie, wie sie sich entfremdeten. Noch nie zuvor hatte sie Ida hilflos erlebt, nicht so wie jetzt. Ida war immer die Dominierende gewesen: Ida die Anführerin, Elke die willig Folgende.

»Du mußt das Geld annehmen.«

»Und was ist mit der Rückzahlung?«

»Ob es zurückgezahlt wird, interessiert mich nicht.« Das stimmt wirklich, sagte sich Elke. Hauptsache, sie behielt einen Notgroschen. Sie hatte immer Angst davor gehabt, einmal ohne Geld dazustehen. Jeden Monat hatte sie 400 Mark gespart, manchmal noch mehr.

»Ich danke dir.« Ida sagte es mit dem wieder vollen Armagnacglas vor dem Munde, als brauchte sie etwas, hinter dem sie sich verstecken konnte.

»Würdest du für mich nicht das gleiche tun?«, fragte Elke. »Hast du es nicht in anderer Weise schon getan?« Spürte Ida, wie sie, den Rollentausch? Daß sie mit der Enthüllung ihrer Finanzkrise die gewohnte Überlegenheit eingebüßt hatte? Ahnungsvoll sagte Elke: »Du stellst Vergleiche an, nicht wahr? Du vergleichst Horst mit …« Sie wedelte mit der Hand, als wollte sie den Namen aus der Luft greifen.

»Kurt«, half ihr Ida. »Kurt Vogel. Kann schon sein.«

»Also ist es jetzt mehr als eine Abwechslung? Mehr als ein Abenteuer?«

Ida gab keine Antwort, sie zuckte nur die Achseln.

»Bist du mit ihm ins Bett gegangen?«

»Nein.«

»Wirst du?«

»Ich weiß nicht.«

»Liebst du ihn?«

Wieder das schnaufende Lachen. »Woher soll ich das wissen?«

»Das meinst du damit, daß es Mist sei, nicht wahr? Nicht die finanzielle Pleite oder der Verlust des Hauses oder das lästige Wechseln der Schule.«

Ida lächelte sie scheu über den Tisch hinweg an. »Kluge kleine Schwester!«, sagte sie.

»Ach was«, sagte Elke. »Aber wenn es so ist, wie ich gesagt habe, dann gebe ich dir recht: Es ist Mist.« Unerwartet überkam sie eine seelische Erregung, die sie nicht einzuordnen vermochte. Ebenso schnell kam ihr ein Gedanke – nicht nur ein Mann, sondern zwei –, aber das war ohne Bedeutung, es sei denn, sie wäre eifersüchtig gewesen, und wie sollte sie das sein?

Ida richtete sich auf, die erste positive Handlung. »Es hat gutgetan, mit dir drüber zu sprechen«, sagte sie.

»Und was ist mit dem Problem, das für uns lösbar ist?«, drängte Elke. »Wie willst du es bei Horst zur Sprache bringen?«

»Indem ich ihn dazu bringe, es mit mir zu besprechen«, sagte Ida, jetzt wieder voller Entschlossenheit. »Und wenn er sagt, er habe alles im Griff und werde damit fertig werden, bestehe ich weiter auf einer Aussprache.«

Es hörte sich an, als wiederhole Ida bereits früher gefaßte Entschlüsse. Als hätte sie erwartet, daß Elke ihr das Angebot machen würde. Als hätte sie beschlossen, es nach anfänglicher Ablehnung auch anzunehmen. Elke war verwirrt, sie hatte das Gefühl, sich ihrer Schwester zu entfremden, von der sie nie zuvor einen solchen Eindruck gewonnen hatte. War Ida wirklich heute mitgekommen, um Ursula zu sehen? Oder war es nur ein Vorwand gewesen, um diese Aussprache herbeizuführen? Elke schämte sich vor sich selber und verjagte die Zweifel.

»Laß uns das so schnell wie möglich über die Bühne bringen! Dann wäre wenigstens eine Sorge aus der Welt geschafft.«

»Ich sorge dafür, daß er es dir zurückzahlt. Bis auf den letzten Pfennig. Das verspreche ich dir.«

»Darüber wollen wir uns jetzt keine grauen Haare wachsen lassen.«

Ida schwieg eine Weile und schaute auf den Tisch. Dann sagte sie mit jener Ehrlichkeit, die immer zwischen ihnen geherrscht hatte: »Es war heute schwierig, Liebling, nicht wahr?«

»Ich weiß nicht …«, sagte Elke. Erst dann begriff sie, was Ida meinte. Mit gleicher Ehrlichkeit antwortete sie: »Ich weiß nicht, warum es heute so war.«

Ida stellte eine brutale Frage. »Warum gehst du jede Woche hin? Ursula merkt es doch gar nicht. Es bedeutet ihr nichts.«

»Es ist meine …« Wieder stockte Elke. »Weil ich es so will.«

»Deine Pflicht? Oder Schuldgefühle?«

»Schuldgefühle! Das ist lächerlich!«

»Genau«, sagte Ida zustimmend. »Wie Ursula ist … wie sie auf die Welt gekommen ist … daran hat niemand schuld. Es war …«, und wieder wedelte ein Arm in der Luft, »… ich weiß nicht. Ein genetischer Fehler. Ein Unfall der Natur. Was auch immer. Aber es gibt nichts, was du dagegen hättest unternehmen können. Du hast keinen Fehler begangen. Höchstens, daß du mit dem Schweinehund überhaupt ins Bett gegangen bist. Aber davon sprechen wir ja nicht. Also brauchst du dich auch nicht schuldig zu fühlen und jede Woche vor dir selber Buße zu tun.«

Merkwürdig, ja, unglaublich, aber Elke fühlte sich durch diese Vorhaltungen, obwohl sie ihr weh taten, gestärkt. So war es richtig – so wollte sie es haben –, Ida hatte wieder die Dinge in der Hand. Eine Anführerin, der man folgen mußte. Elke sagte: »Ich gehe nicht hin, weil ich mich schuldig fühle. Ich gehe hin, weil ich es so will.«

»Ihr Zustand wird sich nicht bessern, Liebling«, sagte Ida noch brutaler. »Es war heute schlimmer, als ich mich je erinnern kann.«

Elke brachte die Lüge kaum über die Lippen. »Es war ein schlechter Tag«, sagte sie verzweifelt. Wenn Ida nicht mit zu Besuch gekommen wäre, hätte Elke es heute für einen guten Tag gehalten. Ursula hatte sich ruhig verhalten und keinen Widerstand geleistet. Sie hatte sogar die neuen Kleidungsstücke beachtet. Elke wünschte, sie hätte sich nicht gleich am Mittagstisch die Strickjacke bekleckert.

»Ist nicht jeder Besuch ein schlimmer Tag?«

»Warum tust du das? Warum sagst du so was?«

»Ich meine es doch nur gut.«

»Es hat nichts …«, sprudelte Elke heraus. Wieder ein verfehlter Anfang. »Ich tue es, weil ich es so haben will.«

Ida griff über den Tisch und drückte ihrer Schwester die Hand. »Weißt du was? Ich kann es gar nicht mehr zählen, wie oft ich mir schon vorgestellt habe, daß ich den Schweinehund, der dich geschwängert hat, mit einem schön stumpfen und völlig verrosteten Messer genußvoll kastriere. Du auch?«

Nein, dachte Elke. Laut sagte sie: »Er konnte es einfach nicht ertragen.«

»Und deshalb ist er weggerannt und überließ es dir, alles zu ertragen!«

An diesem Abend lautete Elkes Tagebucheintragung: Ein schlechter Tag.

Reimann spürte Unbehagen. Er glaubte, schlecht vorbereitet zu sein. Er studierte die Akten und Dossiers, ließ den Projektor klicken und die Fotos auf die Bildwand werfen. Er sah sich die Videofilme an. Immer in der Arbat Uliza, denn es war ihm nicht gestattet, sie in die Wohnung in der Neglinnaja mitzunehmen. Aber Elke wurde für ihn einfach nicht zu einem lebenden Menschen.

Er nahm alles an ihr wahr: wie sie aussah, wie sie sich kleidete und wie sie ihr zurückgezogenes, inselgleiches Leben führte. Er kannte aus der Ferne die wenigen Menschen, die sie kannte. Doch sie blieb für ihn so leblos wie die eingefrorenen Bilder auf der Leinwand vor dem Projektor. Ja, diese Informationen waren eingefroren. Auch die Videofilme zeigten nicht richtig, wie aus dem starren Gesicht ein Mienenspiel wurde. Wie sie wirklich zu gehen pflegte, wie sie sich hielt. Welche kleinen Anzeichen – die Instruktoren hatten es Körpersprache genannt – ein Gefühl oder eine Meinung andeuteten. Der Blick, der Ausdruck, den ihre Augen haben mochten. Er lernte sie einfach nicht kennen, nicht richtig. Aber vielleicht, dachte er, sollte er eben objektiv bleiben, wie man es ihm in der Ausbildung eingetrichtert hatte. Was immer an Manipulationen auch notwendig werden sollte, war es nicht besser, wenn er Elke erst im persönlichen Umgang kennenlernte? Als wäre er ein ganz gewöhnlicher Durchschnittsmensch und ihre Begegnung ein Kennenlernen unter ganz gewöhnlichen Durchschnittsmenschen.

Reimanns generelles Gefühl der Unzufriedenheit wurde durch die Unwirklichkeit ihres Aufenthalts in der Neglinnaja, wo sie buchstäblich unter einem Mikroskop lebten, noch verstärkt. Daß er nicht um eine andere Wohnung ohne Monitore gebeten hatte, war nur ein Akt instinktiver Prahlerei gewesen. Vorübergehend wünschte er sich jetzt, er hätte es getan, bis ihm einfiel, daß man sie nach dem Umzug in eine andere Wohnung genausogut hätte belauschen können.

Er war auch überrascht, wie man mit Jutta umging. Sie hatten beide erwartet, daß sie unmittelbar nach ihrem Eintreffen in Moskau unterrichtet werden würde. Doch das geschah nicht. Jeden Tag brachte ein Fahrer Reimann zum Studium der Dokumente über Elke Meyer in die Arbat Uliza. Aber für Jutta gab es nie irgend welche Instruktionen. Und es ergab sich keine Gelegenheit, den Führungsoffizier, der ihm als Alexander bekannt war, danach zu fragen. Nach dem ersten Gespräch tauchte der weißhaarige Russe nicht mehr auf. Bei den folgenden Besuchen wurde Reimann von immer anderen eiligen Büroangestellten ohne ein Lächeln begrüßt. Sie führten ihn in das nach Tabak stinkende Lichtbildzimmer und zu den mit Dossiers bedeckten Tischen, holten ihn dort wieder ab und kamen sofort, wenn er auf den Summerknopf drückte, um weitere Akten anzufordern.

»Das ergibt doch keinen Sinn«, beklagte sich Jutta.

Mit der Logik des Profis erwiderte Reimann: »Wenn sich irgend etwas an der Planung geändert hätte, würde man mich doch nicht instruiert haben.« Er hatte seiner Frau gegenüber nicht die geringste Andeutung über Elke Meyer gemacht, und sie hatte ihn auch nicht darum gebeten. Selbst wenn sie ihn nach der Zielperson befragt hätte, würde er wegen der versteckten Mikrofone und Kameras kein Wort gesagt haben.

»Warum werde ich dann nicht instruiert?« Jutta hatte immer mit lauter Empörung reagiert, wenn sie sich einbildete, daß man ihr Unrecht tat.

»Es wird schon einen Grund haben.«

Natürlich hatte es einen Grund.

Am dritten Tag sagte der Psychologe, nachdem sie sich wie jeden Tag in der Neglinnaja die Film- und Tonaufnahmen zu Gemüte geführt hatten: »Beide sind waschechte Profis. Sie hat ihm keine Frage nach seinem Auftrag gestellt, und er hat ihr von sich aus nichts darüber verraten.«

»Er weiß, daß die Wohnung verkabelt ist«, erinnerte ihn Turow. »Sie haben selber gesagt, ich solle es zugeben, wenn er mich danach fragt.«

Panin nickte. »Er weiß es also. Aber sie scheint sich ihrer selbst allzu sicher zu sein. Es gibt nicht den kleinsten Hinweis darauf, daß sie den Verdacht hätte, von uns überwacht zu werden. Ich bin froh, daß wir diesen Test in Szene gesetzt haben. Er hat mir meine Ansicht über ihre Beziehung voll und ganz bestätigt.«

»Soll ich sie jetzt kommen lassen?«, fragte Turow.

Panin war einverstanden. »Unbedingt«, sagte er.

8

Die exklusiven, bewachten Datschas der sowjetischen Regierungselite liegen verstreut an verborgenen Stellen der hügeligen Moskauer Umgebung. Das Haus, zu dem man Jutta schließlich brachte, lag am Fuß der Hügel und war ein Kompromiß zwischen Privileg und dienstlicher Benutzungspflicht. Es hatte jedoch sein eigenes Waldstück, das ihm Abgeschiedenheit verlieh. Äußerlich war es ein ziemlich nacktes, viereckiges Gebäude mit Schieferdach und Wänden aus roh behauenem Holz. Beim Näherkommen konnte Jutta nicht erkennen, ob es neu und nach dem Vorbild einer traditionellen Jagdhütte gebaut war oder ob es sich um ein echtes altes Haus handelte, das renoviert worden war. Draußen parkte schon ein anderer Wagen. Der Fahrer lehnte am Türflügel, rauchte eine Zigarette der billigsten in der Sowjetunion käuflichen Sorte, bei der nur die vordere Hälfte Tabak enthält, während die hintere aus einem hohlen Filter besteht. Er sah ihr beim Aussteigen grinsend entgegen.

Jutta hatte sich sorgfältig zurechtgemacht. Das gute Glencheckkostüm war zwar streng geschnitten, betonte aber ihre Figur mit dem vollen Busen und der schlanken Taille. Das hellbraune Haar trug sie wie üblich zu einem Knoten gebunden, weil sie wußte, daß ihr das bei ihrer Größe von fast 1,80 Metern am besten stand. Das Interesse des anderen Chauffeurs machte sie keineswegs befangen. Jutta blieb neben dem Wagen stehen und starrte den Mann so lange an, bis er den Blick abwandte.

Turow hatte von der Tür seiner Datscha aus das Blickduell beobachtet. Der Russe stand sonderbar förmlich da, steif aufgerichtet und alle drei Jackettknöpfe über dem ausladenden Bauch geschlossen, als hätte er sich für ein offizielles Foto in Pose gestellt. »Willkommen, willkommen!«, rief er und winkte die Frau ins Haus.

Ohne Eile und ohne zu lächeln ging Jutta hinein. Das große Zimmer war einfach, aber praktisch möbliert, mit einem Tisch in der Mitte, einer Couch unter dem größten Fenster und zwei Lehnsesseln zu beiden Seiten eines kalten Kamins. Auf einem kleinen Beistelltisch standen Flaschen – Wodka, Cognac und Wein – und Thermosbehälter mit Tee und Kaffee.

»Setzen Sie sich, und machen Sie es sich gemütlich!«, sagte Turow. »Ich hielt es für besser, wenn wir uns in zwangloser Umgebung treffen. Wir müssen Freunde werden.« Sie hatte die blassesten blauen Augen, die er je gesehen hatte.

Jutta merkte, daß sich der weißhaarige Russe in seiner Rolle als Gastgeber unbehaglich fühlte. Das gefiel ihr. »Es hat auch lange genug gedauert.«

Turow reagierte nicht auf diesen deutlichen Vorwurf. »Wir haben eine Menge zu besprechen.« Der Russe hatte zu Anfang seiner Laufbahn einen Posten bei den Vereinten Nationen in New York innegehabt, wo er Spionage betrieben hatte. Dort war er süchtig nach amerikanischen Zigaretten geworden. Er konnte sich an viele Frauen aus der Wall Street und der Madison Avenue erinnern, die ebenso abweisend gewesen waren wie Jutta. Er war immer neugierig auf sie gewesen und ein wenig nervös in ihrer Gegenwart.

Jutta blieb hartnäckig. »Ich will wissen, was für eine Aufgabe ich übernehmen soll«, sagte sie.

»Deshalb haben wir Sie ja auch heute hergeholt«, sagte Turow lächelnd. »Aber erst wollen wir es uns gemütlich machen.« Der Russe bestand darauf, daß er selber die Getränke vom Beistelltisch eingoß – Kaffee für Jutta, Wodka für sich –, wobei er sich allerdings fragte, ob das eigentlich notwendig war. Das Treffen in der Datscha war auf Anregung von Juri Panin zustande gekommen, um der Frau vor Augen zu führen, daß sie im Begriff war, in eine Sondergruppe für eine Spezialoperation eingereiht zu werden. Erst als sie, die Getränke neben sich, auf den Lehnsesseln saßen, begann ihr Turow auseinanderzusetzen, um was für eine Operation es sich handelte. Über Elke Meyer sagte er ihr nur das Notwendigste. Er erwähnte lediglich ihre Stellung im Sekretariat des Staatsministers im Kanzleramt. Er zeigte ihr kein Foto, und Jutta verlangte auch keins zu sehen.

Als Turow mit seinen Ausführungen zu Ende war, fragte sie: »Ich leite die Sache doch wie früher?« Fünf Jahre lang, bis Anfang 1990, hatte Jutta Höhne eine Zelle von vier DDR-Geheimdienstoffizieren, darunter ihren Ehemann, geführt, denen es gelungen war, eine Rehabilitationsklinik für Flüchtlinge aus Osteuropa zu infiltrieren, die teils legal, teils illegal in den Westen gekommen waren. Das hatte dem KGB über das Ministerium für Staatssicherheit der DDR den Aufbau einer großen Aktensammlung über Tausende von Flüchtlingen mit allen Einzelheiten wie Adressen, Berufstätigkeit und möglichen Zugang zu Geheimmaterial erlaubt, ohne daß die Betroffenen merkten, wie genau jeder ihrer Schritte überwacht wurde. Als Ergebnis der Informationen, die Juttas Zelle in den fünf Jahren gesammelt hatte, waren 20 Männer und Frauen einzeln, entweder durch Drohungen gegen ihre Verwandten oder durch glatte Erpressung, gezwungen worden, Agenten für den KGB oder die jetzt aufgelöste DDR-Spionageabteilung zu werden.

Wieder vermied Turow eine direkte Antwort. »Sie haben in der Vergangenheit ausgezeichnet gearbeitet«, sagte er. »Doch jetzt geht es um ein anderes Ziel. Ihre Rolle in dieser neuen Operation ist von höchster Bedeutung.«

»Werde ich wieder die Aktionen leiten?«, fragte Jutta hartnäckig.

»Ja«, log Turow. »Aber Sie müssen sich darüber im klaren sein, daß die Lage ganz anders ist, als sie in West-Berlin war. Die Arbeitsteilung ist nicht so einfach zu definieren. Doch Sie werden immer die Verbindung zwischen Ihrem Mann und mir halten.«

Juttas Miene drückte so etwas wie Bedenken aus. »Hat man das auch Otto erklärt?«

»In allen Einzelheiten.«

»Was hat er dazu gesagt?«

»Nichts Besonderes«, antwortete Turow. »Er schien es erwartet zu haben. Das System hat doch in der Vergangenheit gut funktioniert, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Jutta. Sie schien nachdenklich geworden zu sein.

»Es ist klar, daß Sie getrennt wohnen müssen«, fuhr Turow munter, doch in einer bestimmten Absicht fort. »Sie dürfen sich von ihm nicht in regelmäßigen Abständen besuchen lassen, damit er den Nachbarn und den Geschäftsinhabern nicht auffällt. Und gehen Sie nie in seine Wohnung! Sonst merkt noch jemand, daß er eine andere Frau hat.« Er schwieg und wartete neugierig ab.

»Das dürfte eine elementare Vorsichtsmaßnahme sein, oder?«

Sie hatte so reagiert, wie der Psychologe vorausgesagt hatte. »Die Operation könnte sich über einen langen Zeitraum hinziehen«, sagte Turow warnend.

»Das akzeptiere ich.«

Sie scheint bereit zu sein, allerhand zu akzeptieren, dachte Turow. Das machte es ihm leichter, den zweiten Grund für ihre Teilnahme an der Operation zu nennen. Dabei ging es darum, daß Reimann sich ohne Mühe absetzen könnte, wenn er oder sie von der deutschen Spionageabwehr enttarnt werden sollte. Turow sagte: »Sie haben bewiesen, daß Sie eine tüchtige und aufopfernde Geheimdienst-Mitarbeiterin sind.«

»Und?«

Die Frage drückte einen gewissen Argwohn aus.

»Keiner kennt Otto besser als Sie.«

»Und?«, fragte sie wieder.

»Die Operation ist von außerordentlicher Bedeutung. Wir können nichts gestatten, was sie in Gefahr bringen könnte. Deshalb wollen wir, daß Sie ihn ständig beobachten.«

»Um was zu entdecken?«, fragte Jutta.

»Alles!«, sagte Turow. »Alles, was aus dem Rahmen fällt – wenn Sie etwas Ungewöhnliches merken – dann müssen Sie es mir mitteilen …«

Er stockte. Dann fuhr er fort: »Das heißt nicht, daß Sie Ihrem Mann nachspionieren sollen. Es bedeutet nur, den Erfolg eines überaus wichtigen Auftrags zu gewährleisten.«

»Selbstverständlich«, sagte Jutta ohne Zögern.

Der Russe wartete ab, ob sie noch mehr sagen würde. Als das nicht eintrat, meinte er: »Sie werden natürlich einen anderen Namen annehmen. Schneider. Jutta Schneider. Ihre Tarnung ist die Tätigkeit als reisende Vertreterin für Büroausstattung. Alle notwendigen Papiere haben wir bereits auf Ihren neuen Namen ausstellen lassen. Wenn Sie beide in Ihre getrennten Wohnungen eingezogen sind und sich dort eingerichtet haben, werde ich das Datum und den Ort unseres ersten Treffens festsetzen …«

Der Russe gestattete sich eine Pause. »Noch Fragen?«

»Nein!«

An diesem Abend sagte Jutta in der Wohnung in der Neglinnaja zu Reimann: »Organisatorisch machen wir so weiter wie in West-Berlin. Ich soll die Aktionen leiten.«

»Ich weiß«, sagte Reimann zurückhaltend.

»Gut«, sagte Jutta. Es war alles so, wie es sein sollte.

Die Datscha war mit einer umfangreichen Ton- und Bildapparatur ausgestattet, und Turow kehrte in die Arbat Uliza zurück, um sich die gemachten Aufnahmen anzusehen.

»Sie ist eine ungeheuer starke Frau«, urteilte er. »Ich war überrascht, daß sie alles akzeptiert hat, was mit der Aktion verbunden ist.«

»Ich bezweifle, daß sie eine ungeheuer starke Frau ist«, widersprach Panin. »Ich denke, daß sich hinter ihrer harten Schale ein weicher Kern verbirgt.«

»Sie hat die Zelle in Berlin ausgezeichnet geführt.«

»Das heißt nur, daß sie Organisationstalent besitzt. Was noch?«

Turow zündete sich eine neue Zigarette an, um seine Verlegenheit zu überspielen. »Es ist nichts Ungewöhnliches, daß ein Rabe verheiratet ist. Oder auch eine Schwalbe.«

Der Psychologe stellte wieder eine seiner rhetorischen Fragen, die sein Gegenüber regelmäßig in Rage brachten. »Es geht ja auch nicht nur um die Tatsache ihrer Ehe, nicht wahr? Sie muß ja nicht nur akzeptieren, daß ihr Mann eine andere Frau verführt. Bei ihrer gewissenhaften Berufsauffassung dürfte das kein Problem für sie sein. Aber ob sie es im Augenblick schon erkannt hat oder nicht, von ihr wird außerdem verlangt, daß sie auf der beruflichen Seite ihrer Beziehung nicht mehr die Vorgesetztenrolle spielt, nicht wahr?«

»Wie wichtig ist das?«

Panin zog skeptisch die Mundwinkel herab. »Das kann in diesem Stadium weder ich noch irgend ein anderer abschätzen. Jutta gehört meiner Ansicht nach zu den Menschen, die sich mit einer Aura der Überlegenheit umgeben, und für solche Menschen ist eine leitende Stellung sehr wichtig. Sie büßen sie ungern ein. Und sie lassen sie sich ebenso ungern wegnehmen.«

»Wollen Sie damit sagen, daß wir jetzt, da es noch gar nicht losgegangen ist, schon ein Problem auf dem Hals haben?«

»Ich will damit sagen, daß Jutta Höhne zu einem Problem werden könnte.«

9

Als Ida hereinkam, überlegte Elke, wann ihre Schwester das letztemal in ihrer Wohnung gewesen war. Sie konnte sich nicht mehr entsinnen. Bei weiterer Überlegung wurde ihr klar, daß Ida auch an diesem Abend nicht hergekommen wäre, wenn sie sich nicht selber eingeladen hätte. Elke hatte angenommen, sie würden sich wie üblich in einem Restaurant treffen. Auch Ida schien es so vorzukommen, als sei sie schon lange nicht mehr hier gewesen, denn sie sah sich so neugierig in der Wohnung um, als wäre ihr alles neu.

»Ich wünschte, ich könnte meine Wohnung so sauberhalten wie du deine«, sagte sie.

»Ich wohne ja hier auch allein«, erinnerte Elke sie. »Ich und Poppi.« Sie fand, daß Ida bemerkenswert schick aussah. Das leichte Kostüm, in dem sie sie noch nie gesehen hatte, wirkte raffiniert mit seinen braunen, orangefarbenen und roten Tönen, und über eine ihrer Schultern hatte Ida lässig einen passenden Schal geworfen. Elke hätte höchstens daran auszusetzen gehabt, daß die enge Jacke die Rundung von Idas Busen auffällig unterstrich. Sie sagte: »Möchtest du etwas?«

»Whisky?«

»Bedauere«, sagte Elke. Sie hatte nie Alkohol in der Wohnung, weil sie nie Besuch empfing. Jetzt kam sie sich spießig und provinziell vor.

»Was hast du denn da?«

»Kaffee und Tee.«

Ida schnitt eine Grimasse. »Nein, danke. Mußtest du dich meinetwegen auch nicht zu sehr beeilen?« Ida hatte 6 Uhr vorgeschlagen und war pünktlich eingetroffen.

»Durchaus nicht«, sagte Elke. Sie hätte sich allerdings beeilen müssen, wenn die Arbeitslast auch nur annähernd so umfangreich gewesen wäre wie meist im vorigen Jahr. Heute war sie jedoch schon eine Viertelstunde vor Ida in der Wohnung angekommen.

»Ich muß dich um Verzeihung bitten«, sagte Ida.

»Weswegen?« Für Elkes Geschmack saß nicht nur die Jacke zu eng. Auch der Rock rutschte höher, als Elke für schicklich empfand, wenn Ida wie jetzt mit übereinandergeschlagenen Beinen dasaß. Nach der Kleidung einiger jüngerer Mädchen im Kanzleramt zu urteilen, war das Kostüm von modischem Schnitt.

»Das war eine ziemlich sentimentale Szene, die ich dir im Redoutchen geboten habe.«

»Für mich war es nicht peinlich«, sagte Elke. Was würde Ida wohl sagen, wenn sie ihr gestand, daß sie Angst um sie empfunden hatte?

»Jedenfalls war es nicht gerade erhebend.«

»Hast du mit Horst gesprochen?«

»Soweit man überhaupt mit Horst sprechen kann.« Wieder war dieser spöttische Tonfall in Idas Stimme. Elke wünschte, sie würde das unterlassen.

»Was hat er gesagt?«

Ein spöttisches Auflachen. »Zuerst nur eine Menge Scheißdreck. Er habe keine Schwierigkeiten, alles sei prima, er könne die finanziellen Angelegenheiten seiner Familie meistern, lauter solchen Unsinn. Aber ich hatte einige Rechnungen, die auf unser beider Namen lauteten, zusammengestellt: auch letzte Zahlungsaufforderungen dabei. Da mußte er den Quatsch sein lassen.«

Es war, als wollte ihre Schwester sie absichtlich schockieren, wenn sie so rüde Ausdrücke gebrauchte. Elke sagte: »Es muß schrecklich gewesen sein.«

Ida runzelte die Stirn. »Eigentlich fand ich es überhaupt nicht schrecklich. Ich habe es richtig genossen!«

»Genossen? Wie ist denn das möglich?«

»Daß er mal ehrlich sein mußte«, erklärte ihr Ida. »Zum erstenmal seit Monaten … seit Jahren … mußte er ehrlich sein. Mußte zugeben, daß er nicht der große Zampano ist, daß das Haus zu groß für uns ist und seine Unterhaltung zu viel kostet und daß er bei seinem Ausflug an die Börse zu viel Geld verloren hatte.«

»Du hast ihn in seiner Selbstachtung gekränkt, nicht wahr?«, sagte Elke.

»Verdammt noch mal, was geht mich seine Selbstachtung an!«, sagte Ida ärgerlich. »Seit Jahren hat er mich glauben lassen, alles sei in Butter. Meinst du nicht, daß Ehrlichkeit für eine Ehe wichtig ist?«

»Wissen kann ich das nicht«, erinnerte sie Elke leise. »Aber ich glaube schon.«

»Du kannst es mir glauben!«, sagte Ida. Sie schien nicht zu merken, daß das, was sie sagte, reine Heuchelei war.

»Wieviel?«, fragte Elke direkt.

»30 000 Mark«, antwortete Ida ebenso direkt.

»Ich dachte, es würde mehr sein.« Erleichtert berechnete Elke, daß ihr nach Abzug dieser Summe noch einmal der gleiche Betrag auf dem Bankkonto und in festverzinslichen Anlagen verbleiben würde.

»Das ist alles, was er schließlich zugegeben hat«, stellte Ida richtig. »Außerdem gibt es ja noch den offenstehenden Kredit, den die Bank nicht erhöhen will.«

»Wie hoch ist der?«

»50 000.«

»Kann er ihn reduzieren, ohne gleich wieder Schulden zu machen?«

»Ich habe ihm gesagt, wie ich es haben will: Er soll der Bank den Auftrag geben, regelmäßig monatlich einen bestimmten Betrag einzuziehen. Nur so ist es zu machen. Man kann ja nicht darauf vertrauen, daß er es von sich aus tun wird. Jetzt kann er sich wenigstens nicht mehr seinen Pißwein kaufen.«

»Du springst sehr hart mit ihm um«, warf ihr Elke neuerlich vor.

»Das wurde auch mal Zeit.«

»Meinst du, du könntest etwas ändern, indem du ihn erniedrigst?« Im nächsten Augenblick staunte Elke über sich selber. Zum erstenmal hatte sie fast so etwas wie eine Kritik an ihrer Schwester laut geäußert. Gedacht hatte sie schon manchmal so, aber das war vergleichsweise leicht gewesen.

Ida zuckte sorglos die Achseln. »Seine Gefühle interessieren mich nicht«, sagte sie. »Ich will nur, daß die Geldangelegenheit geregelt wird. Ich hasse diese Schulden! Sie machen mir angst! Du weißt nicht, wie das ist, mit dieser Angst leben zu müssen.«

Ich weiß es doch, dachte Elke. Ich weiß, wie es ist, wenn man Angst davor hat, plötzlich ohne Geld dazustehen. Und ich weiß, wie es ist, vor tausend anderen Dingen Angst zu haben, jeden Tag meines Lebens. Laut sagte sie: »Du kannst die ganze Summe von mir haben: die ganzen 30 000 Mark.«

Sie saßen sich gegenüber. Ida beugte sich vor und griff nach ihrer Hand. Elke hatte Schwierigkeiten, sie ihr zu geben, weil Poppi auf ihrem Schoß lag. Ida sagte: »Vielen Dank! Du bist ein echter Schatz.«

»Hoffentlich hilft es. Hoffentlich kommt damit alles in Ordnung.«

Ida zog ihre Hand zurück. »Ich muß dir aber sagen, daß wir nicht in der Lage sein werden, dir das Geld bald zurückzuzahlen. Aber zurückgezahlt wird es irgendwann. Ich will ja auch die Bankschulden reduzieren.«

»Es liegt mir nichts daran, daß ihr es zurückzahlt«, sagte Elke. Lag ihr wirklich nichts daran? Vielleicht nicht, daß es rasch geschah. Aber irgendwann ja. Geld – ihre Ersparnisse – war ihre einzige Sicherheit, die einzige Garantie für ihre Zukunft.

»Wir zahlen es zurück, das verspreche ich dir«, sagte Ida. »Auf die gleiche Art. Wenn wir die Schulden bei der Bank verringert haben, geben wir ihr den Auftrag, dir regelmäßig einen bestimmten Betrag zu überweisen. Und ich lasse von der Bank ausrechnen, wie hoch dein Verlust an Zinsen ist, und die Summe wird dazugeschlagen.«

»Hör auf!«, sagte Elke. Sie war nur deshalb nicht ärgerlich geworden, weil es ihr unmöglich war, auf ihre Schwester wütend zu sein. »Ich mache mir keine Gedanken darüber, wie oder wann ihr es mir zurückzahlt, und an Zinsen habe ich schon gar nicht gedacht. Was ich …«

Ida wartete. Schließlich fragte sie: »Ja, was?«

»Nichts. Nur was ich eben gesagt habe. Sonst ist nichts.«

Wieder trat Schweigen ein. Bemüht, es zu überbrücken, stand Elke auf, legte Poppi auf einen anderen Sessel, auf dem sie für ihn schon eine Decke ausgebreitet hatte, und ging dann weiter zu dem Sekretär in der Zimmerecke, um ihr Scheckbuch zu holen. Über die Schreibplatte gebeugt, fragte sie: »Auf wen soll ich den Scheck ausschreiben?«

»Auf mich!«, sagte Ida sofort. »Das geht auf mein persönliches Konto, damit ich weiß, welche Rechnungen bezahlt werden.«

»Weiß Horst Bescheid? Daß das Geld von mir kommt?«

»Natürlich! Wo sollte ich sonst 30 000 Mark auftreiben?«

Noch eine Demütigung für ihn, dachte Elke. Trotz Idas gegenteiliger Behauptung war sie sicher, daß die Konfrontation schrecklich gewesen sein mußte. Sie schrieb den Scheck aus und brachte ihn ihrer Schwester. Ida nahm ihn entgegen, faltete ihn sorgfältig zusammen und steckte ihn in die kleine Handtasche mit dem Klemmbügel. Erst jetzt bemerkte Elke, daß die Tasche farblich auf Kostüm und Schal abgestimmt war.

Ida sah auf ihre Armbanduhr und sagte: »Es ist noch früh. Erst sieben.«

Sie könnten noch ausgehen, dachte Elke und war gleich Feuer und Flamme für diese Idee. Sie wußte zwar nicht, wohin, weil sie abends nie zum Essen ausging, aber da sie in der Stadtmitte wohnte, gab es eine Menge Lokale in der Nähe. Lächelnd blickte sie auf ihre Schwester und wollte gerade den Vorschlag machen, als Ida das Wort ergriff.

»Heute will ich mir mal einen vergnügten Abend machen«, erklärte sie.

»Was?«

»Ich habe Horst gesagt, ich sei bei dir …«, sagte Ida und brach ab.

Elke sah sie nur an und sagte kein Wort.

»… und zwar den ganzen Abend«, fuhr Ida fort.

Noch immer sagte Elke nichts. Sie wollte nichts sagen, weil sie sonst etwas gesagt hätte, was sie noch nie zu Ida gesagt hatte.

»Er wird schon nicht anrufen«, sagte Ida beruhigend.

Endlich brach Elke ihr Schweigen. »Das ist nicht fair! Mir gegenüber nicht fair!«

»Ich sage dir doch, er wird nicht anrufen. Du hast gar nichts damit zu tun.«

»Und wenn er es doch tut?«, fragte Elke. »Was ist, wenn …«

Sie kam ins Stottern. Sie suchte nach einem Grund. »Was ist, wenn die Kinder plötzlich krank werden?«

»Werde nur nicht kitschig!«

»Ich bin nicht kitschig. Ich denke nur praktisch.«

»Ich kann dich ja mal anrufen. Dann bleiben wir in Verbindung.«

»Und wie soll ich ihm überhaupt erklären, daß du nicht hier bist?«

»Ich …«, begann Ida zögernd. Dann kam ihr die Erleuchtung, und sie fuhr lächelnd fort: »Du sagst ihm, ich sei weggegangen, um eine Flasche Wein zu kaufen! Wir seien gerade in Stimmung, und da sei ich losgegangen, um noch eine Flasche Wein zu kaufen.«

»Das ist kindisch.«

»Das ist gut.«

Elke war entsetzt, wie sorglos – absolut leichtsinnig – Ida auf einmal mit allem und jedem umging. Sie sagte: »Aber nie wieder. Dies eine Mal und dann nie wieder.«

Ida stand auf. »Ich wußte, daß du es für mich tun würdest. Aber jetzt muß ich mich beeilen.«

Selbstverständlich hatte ihre Schwester gewußt, daß sie es tun würde, dachte Elke. Jeder konnte im voraus wissen, was Elke Meyer tun oder sagen würde: die verläßliche, treue und stets hilfsbereite Elke Meyer. »Ruf mich aber zwischendurch an!«, erinnerte sie Ida ängstlich.

»Ganz klar«, versicherte ihre Schwester, schon an der Tür.

Noch lange Zeit nach Idas Weggang blieb Elke sitzen, wo sie war, während der einbrechende Abend das Zimmer in Dunkel hüllte. Schließlich stand sie auf, schaltete das Licht an, drehte sich um und schüttelte die Kissen auf, auf denen Ida und sie gesessen hatten. Sie versuchte, ihre neueste Graham-Greene-Erwerbung zu lesen, konnte sich aber nicht konzentrieren und legte das Buch beiseite. Dann füllte sie Poppis Freßnapf. Als das Telefon schrill durch die Wohnung klingelte, stieß sie einen kleinen Angstschrei aus und ging zum Apparat hinüber. Am liebsten hätte sie den Hörer gar nicht abgenommen. Schließlich tat sie es doch und meldete sich mit einem ganz leisen: »Hallo?«

»War was?«

Beim Klang von Idas Stimme stieß Elke einen Seufzer der Erleichterung aus. »Nein«, sagte sie verkrampft. Am anderen Ende waren keine Hintergrundgeräusche zu vernehmen, so daß Ida und der Mann wohl nicht in einem Restaurant oder in einer Bar waren.

»Hab ich dir doch gesagt, daß nichts sein wird«, sagte Ida.

»Ruf mich später noch einmal an!«

Ida tat es, zwei Stunden später. Auch diesmal keine Hintergrundgeräusche. Sie sagte, sie sei im Begriff, sich auf den Heimweg nach Bad Godesberg zu machen, und wenn Horst anrufe, solle Elke ihm das sagen.

Er rief nicht an.

»Es ist unrecht, Poppi«, sagte Elke, als sie den Hund zur Nacht ins Körbchen legte. »Es ist ganz und gar unrecht.« Und sie hatte auch unrecht gehandelt, sie hatte sich zur Komplizin gemacht. Und warum? Warum war sie nicht resolut geworden und hatte die Zumutung rundweg abgeschlagen? Elke hätte gerne eine Antwort auf diese und auf so viele andere Fragen gewußt.

»Unrecht«, sagte Elke noch einmal zu dem Hund, den das kalt ließ.

An diesem Abend schrieb Elke in ihr Tagebuch: I. 30 000. Sie brauchte eigentlich kaum eine Erinnerung an das Leihdatum, aber für eine Frau, die in allen Dingen Ordnung liebte, war das eine ordentliche Eintragung. Eine ganze Weile saß sie noch da und schaute in das Buch. Dann schrieb sie noch schnell dahinter: Idiot und klappte es zu.

Nach der Konferenz im Sekretariat des Präsidenten ging Tscherny wieder einmal in Sorokins KGB-Büro, weil der Dserschinski-Platz so nah beim Kreml lag. Diesmal trug Tscherny Uniform und hatte sämtliche Orden angelegt.

»Können Sie sich vorstellen, daß eine Liaison – eine Zusammenarbeit – zwischen der NATO und dem Warschauer Pakt einmal Wirklichkeit wird?«, fragte ihn der stellvertretende KGB-Chef.

»Selbstverständlich nicht«, gab der Soldat zurück. »Amerika kann sagen, was es will, irgendwie betrügt uns der Westen doch. Oder Deutschland. Das lehrt schon die Geschichte. Und der letzte Krieg hat Rußland 20 Millionen Menschenleben gekostet.«

Sorokin schnitt einen anderen Diskussionspunkt aus der Kreml-Konferenz an. »Wird Deutschland je dem Abbau der Raketenstellungen und dem Abzug der amerikanischen Truppen auf seinem Gebiet zustimmen?«

»Das müssen sie tun, sonst kann sich Rußland nie auch nur einigermaßen sicher fühlen. Unsere Verhandlungsführer hätten darauf bestehen sollen, bevor sie unsere Rechte als Besatzungsmacht in Berlin aufgaben.«

»Verdammt, ich wünschte, wir wären in einer stärkeren Position.«

»Die Armee hat das schon seit über einem Jahr gewünscht«, sagte Tscherny mit bösem Gesicht.

10

Für Reimann war Bonn eine Enttäuschung. Er hatte immer gemeint, eine Hauptstadt müsse auch wie die bedeutendste Stadt des Landes aussehen und die Durchschnittsmenschen auf der Straße durch ihre Pracht überwältigen. Gerade weil sie Durchschnittsmenschen waren, mußten sie überwältigt sein und glauben, daß die anderen – die Elite –, die in den Zentren der Macht lebten, größer, besser und fähiger seien als sie. Daß sie zum Herrschen berufen und befähigt waren. Aber in Bonn gab es keine einschüchternden Riesengebäude. Selbst das gründlich zerstörte Berlin von 1945 besaß mehr eindrucksvolle Bauten, als es hier gab, und dabei wurden sie noch nicht mal alle von der Regierung benutzt.

Bonn hätte einfach nicht Hauptstadt werden – oder gar bleiben – dürfen, wie immer die Nachkriegsgeschichte verlaufen war. Reimann kannte sie recht gut, hatte sie schon vor den Unterrichtsstunden in Balaschicha gekannt. Er wußte – obgleich er es, zynisch, wie er war, nicht ganz akzeptierte –, daß Konrad Adenauer, der erste Kanzler nach dem Kriege, diese Stadt nahe seinem Geburtsort Rhöndorf deshalb als Regierungssitz seines westlich orientierten Rumpflandes gewählt hatte, weil er geglaubt hatte, es sei nur ein Provisorium, und nach der Wiedervereinigung würde Berlin wieder in seine alten Rechte eingesetzt werden. Viele Jahre lang stand in jeder offiziellen Erwähnung Bonns als Hauptstadt der Bundesrepublik Deutschland die allgemein anerkannte einschränkende Bezeichnung »provisorisch«.

Bonn kam Reimann wie ein Dorf vor, in dem vorübergehend einige Fremde lebten, die eines Tages wieder wegziehen könnten, worauf das Dorf mit seinen engen Straßen und verkümmerten Behausungen wieder wie Rip van Winkle in Schlaf versinken würde. Und er bemerkte in der Stadt auch so etwas wie eine ländlich-tölpelhafte Schläfrigkeit. Die Menschen bewegten sich langsam, reagierten langsam und sprachen langsam. Da war es kein Wunder, daß das Volk nach dem Fall der Berliner Mauer und dem Aufbrechen des Eisernen Vorhangs so leidenschaftlich die Wiedervereinigung forderte. Reimann nahm an, daß die Politiker hier nur darauf warteten, daß sie so schnell wie möglich in eine echte, eindrucksvolle Metropole übersiedeln konnten. Bonn war wirklich kein Ort, in dem er selber lange wohnen oder gar bleiben wollte. Er konnte nur hoffen, daß sich das nicht als notwendig herausstellen würde.

Bei der Ankunft glaubte er noch, er würde so sehr mit Vorbereitungen beschäftigt sein, daß er an Elke Meyer vorläufig nicht einmal denken konnte. Aber seine Einführung erwies sich als nicht so schwierig, wie er erwartet hatte. Die australischen Zeitschriften, hinter denen der sowjetische Geheimdienst stand, hatten den zuständigen Ministerien und Abteilungen im voraus vom Eintreffen ihres Bonner Korrespondenten Mitteilung gemacht. Also wurde er schon erwartet, als er sich im Pressezentrum nahe der Adenauerallee mit seinen Akkreditierungsschreiben vorstellte.

Zufrieden war Reimann dagegen mit seiner von den Sowjets ausgesuchten Wohnung am Rochusplatz. Er hatte befürchtet, man würde ihn in einen modernen Bau verfrachten, wo die Wohnungen wie Bienenwaben aneinanderklebten. Statt dessen durfte er fast das ganze Erdgeschoß eines umgebauten Hauses aus dem vorigen Jahrhundert beziehen. Hier gab es die seinerzeit üblichen hohen Zimmerdecken und ausladenden Fenster sowie Möbel, die in diesen Rahmen paßten. Es gab schwere Samtvorhänge und große, überdimensionierte Wand- und Garderobenschränke. Der Eßtisch stand auf Klauenfüßen und war wie die Stühle aus schwerem Mahagoni. Die Stühle waren schwer zu verrücken, die Sessel übermäßig gepolstert und eigentlich gar nicht so bequem. Obgleich es nicht gerade eine Luxuswohnung war, erinnerten die großen Zimmer und ihre Möblierung Reimann an Neglinnaja, und er hätte gern gewußt, ob darin auch andere, weniger auffällige Einrichtungsgegenstände vorhanden waren, wie sie in der Moskauer Wohnung ganz selbstverständlich waren. Tatsächlich gab es hier keine versteckten Überwachungsgeräte. So sollte eine Entdeckung durch die westdeutsche Spionageabwehr vermieden werden, falls die Romanze mit Elke Meyer zu einer Sicherheitsüberprüfung führen sollte.

Die Installation war veraltet, die weißen Fliesen waren von Rissen durchzogen, und alle Wasserhähne waren so riesig, daß man bei ihrer Benutzung unwillkürlich beide Hände zu Hilfe nehmen mußte. Die Badewanne stand wie ein auf Land gesetztes Schiff mitten im Badezimmer. Der Toilettensitz war wie die anderen Möbel aus Mahagoni. Wenn man das Wasser laufen ließ, knarrten und quietschten die Leitungsrohre ihre surrealistische Melodie. Wegen des bevorstehenden Sommers war die Zentralheizung mit ihren monströsen Heizkörpern abgestellt. Reimann nahm jedoch an, daß sie vor Gebrauch im Winter neu überprüft werden müßte.

Er selber brachte nur einen Mikrowellenherd und einige andere elektrische Geräte – Kaffeemühle, Kaffeekocher, Toaster und Mixer – mit, die er in die bereits mit Eisschrank und Tiefkühltruhe ausgestattete Küche stellte. Im Wohnzimmer installierte er einen Fernseher, ein Videogerät und eine Hi-Fi-Anlage. Dann schloß er ein Faxgerät am Telefon an, wie es zu seiner Tarnrolle als Journalist gehörte. Sorgfältig beachtete er die letzten Anweisungen aus Moskau, kaufte eine teure Nikon-Kamera und einen Satz Vorsatzlinsen für Nahaufnahmen, die er im linken oberen Schubfach des Schreibtischs unterbrachte. Hoffentlich bekam er bald Gelegenheit, sie zu benutzen. Am selben Tag, an dem Reimann den Mietvertrag unterschrieb, eine Anzahlung und eine Kaution hinterlegte, benachrichtigte er das Fernsprechamt und die Gas- und Elektrizitätswerke.

Mit dem restlichen Geld, das ihm für den Umzug bewilligt worden war, eröffnete er ein Konto in der Filiale der Deutschen Bank in der Dohmstraße. Auf dem Rückweg kam er an einem Autosalon am Flodelinsweg vorbei. Nachmittags ging er dort wieder hin und kaufte einen zwei Jahre alten schwarzen Mercedes 190. Die Karosserie wies nirgends Rostspuren auf, und auf dem Tacho standen erst 24 000 Kilometer.

Am festgesetzten Tag nahm er Kontakt mit Jutta auf. Sie trafen sich in einem mit dunklem Holz getäfelten und gelben Fliesen ausgelegten Lokal in der Kopfsteinpflasterstraße, die zwischen Marktplatz und jenem Ende des Münsterplatzes verläuft, wo die Beethovenstatue vorwurfsvoll auf die Passanten herabblickt. Reimann traf frühzeitig ein. Im Lokal gab es Nischen, Winkel und mit farbigen Glaswänden abgeteilte Tische. Reimann wählte einen Stehtisch auf einem leicht erhöhten, geschmückten Podium und bestellte ein kleines Kölsch.

Jutta kam genau zur verabredeten Zeit. Sie trug einen baumwollenen Sommerrock zu einer kurzärmeligen, am Hals offenen Bluse. Der Ausschnitt war nicht unbedingt aufreizend, erlaubte aber den Blick auf den verheißungsvollen Spalt zwischen den Brüsten. Er sah, daß sich mehrere Männer mit Blicken unverhohlener Bewunderung nach ihr umdrehten, und nahm an, daß Jutta das auch nicht entgangen war. Sie merkte so etwas immer. Jutta wählte Wein. Reimann blieb beim Bier.

Als er mit den Getränken von der Theke zurückkam, fragte er: »Alles okay?«

»Warum sollte nicht alles okay sein?«

»Keine Schwierigkeiten in Berlin?«

Sie schüttelte den Kopf. »Der Hauswirt hat einen Trennungszuschlag in Höhe von drei Monatsmieten verlangt. Das Büro hat mir ein Geschenk gemacht, eine Blumenvase.«

»Was hast du ihnen gesagt?«

»Daß du dich verändern willst und nach München gegangen bist, wo du eine Buchhalterstelle bekommen hast, und daß ich zu dir ziehe. Ich sagte, daß wir beschlossen hätten, keine Wochenendehe zu führen.«

Das hörte sich so an, als sei er der bestimmende Partner in ihrer Beziehung, der er nie gewesen war. »Und haben sie gefragt, wie sie mit dir in Verbindung bleiben können?«

»Ich habe gesagt, wir hätten noch keine ständige Wohnung, und ich würde ihnen schreiben, wenn wir eine gefunden hätten. Sie gaben mir die Adresse des Münchner Büros und baten mich, hinzugehen und zu überlegen, ob ich dort arbeiten wolle.«

Er stellte eine Testfrage. »Hast du das so in Moskau besprochen?«

Jutta zögerte, bevor sie antwortete: »Selbstverständlich. Es wurde als ausreichend angesehen, als normale, stichhaltige Erklärung für einen Familienumzug.«

Reimann hatte eine kompliziertere Tarngeschichte erwartet. Doch darauf war es ihm nicht angekommen. Vielmehr hatte er testen wollen, wie entgegenkommend sie sein würde. Er glaubte, die Antwort gefunden zu haben. »Und wie sieht es hier aus?«, fragte er.

»Meine Wohnung ist wie ein Schuhkarton«, beklagte sie sich. »Ich kann den Nachbarn furzen hören. Und ich habe einen Wagen gekauft, einen Audi. Wie ist es denn am Rochusplatz?«

Sie wußte also, wo seine Wohnung war, obgleich er ihr die Adresse nicht gesagt hatte. Versuchten irgend welche Kreise in Moskau, die Bedeutung ihrer Vermittlungsrolle aufzubauen? Oder wollten sie Jutta und ihn gegeneinander ausspielen, damit sie ordentliche Arbeit leisteten?

Er sagte: »Alt. Groß. Eigentlich nicht schlecht. Ich habe einen Mercedes aus zweiter Hand gekauft.«

»Was hältst du von Bonn?«

Jetzt war es an Reimann zu zögern. Um jede Schärfe aus der Frage zu nehmen, lächelte er, als er sie stellte. »Fragt jetzt Jutta Höhne beiläufig ihren Mann bei einem mittäglichen Drink? Oder stellt Jutta Schneider ihrem Agenten eine berufliche Frage, deren Antwort sie weitergibt?«

Jutta erwiderte das Lächeln nicht. »Es war eine beiläufige Frage bei einem mittäglichen Drink«, behauptete sie. »Es kann aber auch sein, daß man mich fragt, wie du dich eingelebt hast.« Ihre Stimme klang unbeteiligt und sachlich.

»Schwer, was?« Auf die Antwort war Reimann besonders gespannt.

»Nein, wenn wir es uns nicht selber schwermachen. Was ich nicht vorhabe.« Das war wieder die Berliner Jutta, autoritär und ungeduldig gegenüber Bedenken.

»Solange wir beide die Fallstricke kennen.« Er brauchte sich ihr nicht mehr zu fügen, wie er es vorher aus beruflicher Notwendigkeit getan hatte und weil es so erwartet wurde. Sie war keine Leiterin mehr. Doch beschloß er, ihr keinen offenen Widerstand zu leisten. Sie mußte von selber zu der Einsicht kommen. Das war viel besser.

Jutta ließ nicht locker. »Dann beantworte doch meine Frage! Was hältst du von Bonn?«

Vorsichtig sagte Reimann: »Es ist ganz anders, als ich erwartet habe. Im Vergleich zu Berlin sehr klein … Auf dem Gebiet meiner angeblichen Arbeit habe ich noch nichts unternommen. Ich kann also auch nicht sagen, ob es schwierig sein wird. Irgend welche Orientierungsschwierigkeiten habe ich nicht. Ich weiß schon, wo die einzelnen Stadtteile liegen. Wie man von Dransdorf nach Hardtberg und wieder zurück kommt. Und ich war auch schon auf der anderen Rheinseite, in Beuel und Küdinghoven.«

In einem spöttischen Tonfall, der sich beinahe wie Kritik anhörte, sagte sie: »Klingt so, als wärst du sehr beschäftigt gewesen.«

Vielleicht habe ich es verdient, dachte Reimann. Er war nicht beleidigt und schon gar nicht beeindruckt. Seine Antwort auf ihre Frage war tatsächlich geschmackloser gewesen, als er beabsichtigt hatte. Nicht so, wie er ihr Bericht erstattet hatte, als sie in Berlin arbeiteten. Ebenso spöttisch erwiderte er: »Wirst du das so berichten?«

Jutta sah ihn aus ihren ungewöhnlich eisigen Augen an. »Ich weiß nicht, auf was du hinauswillst, was?«

»Nichts Besonderes«, sagte Reimann.

»Warum dann diese seltsame Haltung?«

Reimann meinte, eine gewisse Unsicherheit in ihrer Stimme herausgehört zu haben. »An meiner Haltung ist nichts Seltsames.«

Jutta sah ihn noch eine Zeitlang unverwandt an. »Das wird hier ganz anders werden als in Berlin.«

Absichtlich tat Reimann so, als hätte er sie mißverstanden. »Ich weiß«, sagte er. »Es ist viel wichtiger.«

Es war Jutta, die nachgab. »Ich möchte noch etwas trinken.«

Das Lokal war nicht voll. Die Mittagsgäste kamen erst noch. »Hast du dich überall eingeführt?«

»Beinahe. Es sind noch ein paar Formalitäten wegen der Akkreditierung zu erledigen.«

»Kannst du mit mir zurückkommen?«

Reimann hätte es gern gesehen, daß sie ihn darum gebeten hätte. »Wäre das klug? Wie steht es mit den Nachbarn?«

Doch Jutta schlug ihm ein Schnippchen, und er wußte es. »Es ist ein sehr kleines Haus. Kein Hausmeister. In dem Apartment gegenüber wohnt ein alleinstehender Universitätsdozent. Er geht morgens gegen acht aus dem Haus und kommt abends vor acht nicht zurück. Außerdem ist er oft als Examensprüfer ganz weg. In dem Apartment über mir wohnt ein Bahnbeamter. Er geht morgens kurz nach sieben. Seine Frau ist Lehrerin und geht ungefähr eine halbe Stunde später. Kinder sind keine da. Die Wohnung unter mir steht leer. Niemand hat das geringste Bedürfnis gezeigt, sich mit mir bekannt zu machen, und ich bin allen aus dem Weg gegangen, so daß sie wissen, daß ich sie auch nicht kennenlernen will. Außerdem ist zu dieser Tageszeit das Haus völlig leer. Keiner kann dich beim Reingehen sehen. Auch nicht beim Weggehen, wenn wir die richtige Zeit abpassen. Was wir tun werden. Zufrieden?«

Reimann machte eine übertriebene Verbeugung: »Entschuldigen Sie, Fräulein Schneider, ich hatte vergessen, was für eine Expertin Sie sind.«

»Hör auf!«, sagte Jutta barsch. »Und Fräulein Schneider bin ich nur für andere Leute. Für dich bin ich deine Frau. Und dein Führungsoffizier.«

Genug, dachte Reimann. Er würde nicht mehr widersprechen.

Juttas Wohnung lag im Norden und war genauso, wie sie sie geschildert hatte. Die Möbel sahen billig und unsolide aus, und der Blick aus dem Wohnzimmerfenster traf über einen Streifen von plattgetretenem Gras auf die Rückfronten anderer Schuhkartonbauten. Sie hatte die Wohnung, so gut es ging, verschönert: Fernseher und Stereoanlage, allerdings nicht so groß wie seine am Rochusplatz, dafür eine Überfülle von Blumen in Vasen – eine davon ihr Abschiedsgeschenk – im Wohnzimmer und auf dem Flur. Dazu kam eine ziemlich umfangreiche Bibliothek. Viele Zeitschriften in einem Ständer und auf dem kleinen Beistelltisch. Die Küche war eng und enthielt kaum das Nötigste. Reimann dachte, wie gut es war, daß sie nicht in seine Wohnung kommen durfte. Der Unterschied, die Veränderung im beiderseitigen Status – viel zu auffällig. Sie hätte sich geärgert.

»Willkommen daheim!«, rief sie und drehte sich mit ausgestreckten Armen, um auf die beschränkten Räumlichkeiten hinzuweisen.

»Es ist doch kein Befehl, daß du in diesem Apartment wohnen mußt«, sagte Reimann. »Du kannst dir etwas anderes suchen.« Er fühlte sich eingesperrt wie in einem verschnürten und zur Absendung bereiten Paket. Zur Absendung an wen? »Das ist ja, wie wenn man auf einem Bahnhof wohnt und auf den nächsten Zug wartet! Du mußt dir etwas Besseres suchen!«

»Es ist unauffällig«, erinnerte ihn Jutta. »Vorläufig reicht es.«

»Du brauchst ja nicht morgen oder übermorgen umzuziehen«, sagte er. »Aber es kann sein, daß wir hier lange Zeit bleiben. Und ich will nicht, daß du in einem so schäbigen, vorfabrizierten Schuppen haust. Du bist meine Frau! Meinst du, ich lasse zu, daß du hier bleibst, in diesem Scheißloch?«

»Die Entscheidung treffe ich, wenn ich glaube, daß es Zeit ist.«

»Das ist doch lächerlich. Sinnlose Unbequemlichkeit. Es muß doch Hunderte von ebenso unauffälligen Wohnungen geben, die alle besser sind.«

»Ich habe gesagt, ich ziehe um, wenn ich es für richtig halte.«

Sie hatte Schweinefleisch gekauft. Eine Diskussion darüber, wer kochen würde, gab es nicht. Reimann briet es mit grünen Äpfeln und einer scharfen, sauren Apfelsoße.

Als ausgebildeter Sexexperte – praktizierend, kreativ und experimentierfreudig – brauchte Reimann jetzt geschlechtliche Betätigung. Besseren Sex, als er bisher mit seiner Frau ausgeübt hatte. In dieser Nacht ging er ein bißchen weiter als in Moskau. Er benutzte Mund und Zunge und drängte sie, es ebenfalls zu tun. Sie tat es nur widerwillig und ließ es bald bleiben. Er war sicher, daß sie mehrfach zum Orgasmus gelangt war. Sie schlief lange vor ihm ein.

Sein Aufenthalt in der Nordstadt-Wohnung wurde zu einer klaustrophobischen Parodie auf häusliche Gemütlichkeit. Reimann verließ sie nie zu Zeiten, in denen er anderen Hausbewohnern begegnen konnte, deren Lebensäußerungen man tatsächlich – wenn auch keine Fürze – durch die dünnen Wände hören konnte. Jutta kaufte ein, was er essen wollte, und er kochte. Er sagte ihr, welchen Wein sie kaufen sollte. Wodka, Whisky, Schnaps und Cognac hatte sie bereits vorrätig. Sie sahen sich langweilige Fernsehsendungen an. Von Zeit zu Zeit versuchten sie, ein Buch oder eine Zeitschrift zu lesen, aber beide waren nicht sehr daran interessiert. Und sie liebten sich nur noch einmal.

Am zweiten Tag sagte Jutta: »Nachmittags ist es am sichersten.« Sie schlug vor: »Gegen vier.«

»Okay.« Reimann war bereit zu gehen. Tatsächlich brannte er schon darauf.

Jutta zeigte aufs Telefon. »Hast du dir die Nummer gemerkt?«

»Natürlich.« Sie hatten einen Code verabredet.

Reimann war froh, als er wieder am Rochusplatz war. Das Brot war altbacken, und die Milch war zwar nicht sauer geworden, schmeckte aber nicht mehr frisch. Er hatte aus Vorsicht keinen Händler oder Lieferanten beauftragt, ebenso wie er keine Putzfrau angestellt hatte, obwohl die Wohnung der Pflege bedurfte. Gemächlich kaufte er frische Milch und frisches Brot ein. Es war noch genügend Zeit bis zur wichtigsten Aufgabe des Tages.

Er war lange vor der Zeit, die er aus den penibel geführten Beobachtungsakten kannte, zur Stelle und parkte den Mercedes mit großer Umsicht. Elke kam pünktlich aus dem Kanzleramt nach Hause und parkte ihren properen Volkswagen an der von ihm erwarteten Stelle. Ohne auf der Straße nach links oder rechts zu sehen, ging sie ins Haus, leicht vornübergebeugt und schnellen Schritts, als hätte sie sich verspätet, was aber, wie Reimann wußte, nicht der Fall war. Er blieb, wo er war, und verglich alles mit den früheren, profimäßig durchgeführten Observationsberichten, die sich als äußerst genau erwiesen. Eine Viertelstunde nach Betreten des Hauses erschien Elke Meyer wieder mit Poppi an der Leine und entfernte sich in der bekannten Richtung ihres üblichen Abendspaziergangs. Poppi sah aus, als gehöre er zu der unangenehmen lebhaften Sorte von Hunden.

Elke Meyer war größer, als er sie sich nach den Film- und Fotoaufnahmen vorgestellt hatte. Hatte auch schlankere Beine. Sie hielt sich allerdings etwas steif. Auf den ersten Blick hatte er den Eindruck, daß sie fürchtete, in den Augen irgend eines Menschen, dem sie zufällig begegnete, nicht perfekt zu erscheinen – vielleicht was Figur oder Kleidung betraf. Wieder ging sie, ohne nach links oder rechts zu schauen, um möglichst keinerlei auch nur vorübergehende Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Reimann konnte sie jetzt besser beobachten als bei der Ankunft. Ihm fiel auf, daß sie oft nach unten blickte, damit sie keinem Entgegenkommenden in die Augen sehen mußte.

Ich werde dich verführen, Elke Meyer, dachte Reimann. Ich werde dir die Kleider vom Leibe reißen und dich von deinen Angewohnheiten, deiner Moral und deinen Hemmungen befreien – dich in jedem Sinne nackt ausziehen –, bis ich mit dir machen kann, was ich will. Und es gibt nichts, womit du mich daran hindern kannst.

Elke nahm an, Kissel wollte ihr seine Dankbarkeit bezeugen. Immerhin hatte er drei Wochenenden dafür gebraucht. Ihr wäre es lieber gewesen, es ganz unterlassen zu können. Sie hätte gerne auf seine gestammelten Dankesworte und das befangene Füßescharren verzichtet und erst recht auf die peinlichen Versprechungen.

»Ich habe mich gefreut, helfen zu können«, sagte sie rasch, um ihm das Wort abzuschneiden. Sie waren wieder im Wohnzimmer in Bad Godesberg und warteten darauf, daß Ida aus der Küche käme. An diesem Samstag bot Kissel keinen sauren Wein zum Aperitif an, und Elke war dankbar dafür.

»Es ist ja nur vorübergehend, weißt du«, sagte Kissel. »Alles wird sehr bald zurückgezahlt, mit entsprechenden Zinsen.«

»Das habe ich schon mit Ida besprochen«, sagte sie und war unglücklich, daß er bei diesen Diskussionen kein Mitspracherecht gehabt hatte.

»Ich schreibe ein Buch«, verkündete er.

Elke wollte gerade sagen, daß sie auch das schon von Ida wisse, konnte es aber noch so eben unterdrücken. Statt dessen sagte sie: »Das ist ja phantastisch!«

»Es wird ein Roman«, sagte er, »ein Polit-Thriller. Ich glaube, es wird ein großer Erfolg. Es wird auch nicht lange dauern, bis ich dir alles zurückzahlen kann.«

Elke wurde es vor Unbehagen ganz heiß. Mehr als sonst sehnte sie Idas Gegenwart herbei. Kissel sah sie erwartungsvoll an. Elke sagte: »Wieviel hast du denn schon geschrieben?«

»Ich bin noch in der Planungsphase«, sagte er. »Ich skizziere gerade das Handlungsgefüge und stelle eine Liste der Personen zusammen. Viele Bücher scheitern daran, daß das nicht richtig gemacht wird, weißt du. An der ungenügenden Vorbereitung.«

»Da hast du wahrscheinlich recht«, sagte Elke. Armer Horst, dachte sie. Armer, unschuldiger, tagträumender, gehörnter Horst.

Reimann war an diesem Vormittag Elke von Bonn aus gefolgt. Doch jetzt fuhr er schon wieder zurück, weil er sich endgültig für seinen ersten Schachzug entschieden hatte.

11

Eine Empfehlung von Elke Meyer, die Günther Werle auf der Stelle in die Tat umsetzte, führte kurz nach dem Zusammenbruch des Honecker-Regimes in der DDR dazu, daß von nun an bei den offiziellen Reinschriften der Kabinettssitzungsprotokolle eine Arbeitsteilung erfolgte. Nicht geheime Abschnitte wurden den niedriger eingestuften Mitarbeiterinnen zum Abschreiben zugeteilt. So blieb es Elke überlassen, die als »Geheim« bezeichneten Abschnitte nach der vorgeschriebenen Freigabezeit selber in die endgültigen offiziellen Protokolle einzufügen.

An den Tagen unmittelbar vor einer Kabinettssitzung gab es immer am meisten Arbeit. Da wurde die Tagesordnung erstellt, und es folgten Lobbykonferenzen mit einzelnen Ministern und ihrem ständigen Stab, um zu einem Einverständnis über die Tagesordnung zu kommen. Ein solches wurde in diesen anfänglichen Diskussionen niemals erzielt, auch wenn es vorher noch so sehr danach ausgesehen hatte. Aus langer Erfahrung sah Elke daher in der ursprünglichen Tagesordnung – und manchmal auch in der zweiten, gelegentlich sogar in der dritten – nur ein vorläufiges Papier. Nach einer Kabinettssitzung oblag es ihr lediglich, abgesehen von seltenen Zuständigkeitsentscheidungen Werles, die Arbeitseinteilung vorzunehmen. Das erforderte allerdings einen enormen Zeitaufwand, da im Laufe einer solchen Sitzung alle möglichen Themen zur Sprache kamen, von ganz banalen, die keiner Geheimhaltungspflicht unterlagen, bis zu Debatten, die die höchste Sicherheitsstufe verlangten. So kam es auch nach der Arbeitsverteilung gewöhnlich zu einer Flut von Anfragen der Sekretärinnen, die zum Beispiel in den ihnen überlassenen Protokollen weder Anfang noch Ende fanden und deshalb manchmal beim Abtippen in höchste Verwirrung gerieten.

Geduldig wartete Gerda Pohl den bestmöglichen Zeitpunkt ab, um gegen dieses System Sturm zu laufen und damit die von der Gewerkschaft nicht beanstandete Rüge wegen unzureichender Leistungen gegenstandslos zu machen. Ihren Angriff lancierte sie über den Gewerkschaftsvertreter, jedoch nicht gegen Elke persönlich. Vielmehr verlangte sie an Hand solcher unverständlicher Bruchstücke aus den Diskussionen zu wissen, wie sie oder die anderen Sekretärinnen von dem aus dem Zusammenhang gerissenen Material Reinschriften anfertigen sollten.

Der Ablauf solcher Beschwerdeführung war ein für allemal festgelegt. Das Ersuchen des Gewerkschaftsvertreters um ein Gespräch mit Elke ging auf dem Dienstweg zunächst an Werle. So bestand die Möglichkeit, daß er ihr – was von Gerda sehnlichst erhofft wurde – einen Verweis erteilte.

Der Fehler in Gerdas Rechnung war jedoch ihre Annahme, das System der Arbeitsverteilung sei allein auf Elkes Anweisung zustande gekommen. Nicht einmal Elke selber wußte bis zum Beginn des Beschwerdeverfahrens, daß der Staatsminister diese Methode selber der Sicherheitsabteilung des Kanzleramts zur Absicherung der anderen Ministerien vorgeschlagen hatte. So scheiterte Gerdas Versuch, Elke eins auszuwischen, kläglich. Elke trug mit leiser, zögernder Stimme eine Erklärung vor, die weder durch die Gewerkschaft noch durch Gerda Pohl angefochten werden konnte. Und wie schon bei einer früheren Gelegenheit bestand Werle auf einem gesonderten Gespräch mit dem Gewerkschaftsvertreter. Dafür zog er einige Sicherheitsbeamte hinzu, um Elkes Neuerung zu loben und zu empfehlen.

Bei ihrer eingefleischten Abneigung gegen Auseinandersetzungen empfand Elke auch nach diesem Sieg über ihre Widersacherin keine Genugtuung oder Bestätigung ihres Standpunkts. Die ganze Sache hatte Unordnung in den gewohnten Ablauf gebracht, und Elke hatte in den letzten Wochen schon zuviel Unordnung erlebt.

Vor allem machte ihr Idas Verhalten Sorge. Zwar hatte Ida seit dem Abend, als sie ihr das Geld geliehen hatte, Elke nicht mehr in ihre Liebesaffäre hineingezogen, ja, auch kein Wort mehr darüber verloren. Elke war aber überzeugt, daß sie eine Affäre hatte. An den meisten Wochenenden behandelte Ida ihren Mann in herabsetzender Art. Sie strafte ihn praktisch mit Verachtung. Und auch seine veränderte Reaktion trug zu Elkes Kummer bei. Es war ein Jammer mitanzuhören, wie er weiter behauptete, ein Buch zu schreiben, von dem sie beide genausogut wie er selber wußten, daß es nie geschrieben werden würde. Aber sein früheres prahlerisches Auftreten war ihm vergangen. Er war ertappt worden und stand in den Augen Elkes und seiner Frau als Versager da, der mit seinen geschäftlichen Angelegenheiten nicht zu Rande kam. Mit Demut schien er es beinahe als gerecht zu betrachten, wenn er herabgewürdigt wurde. Darüber war Elke tieftraurig.

Und dann das Geld. Elke wollte es vor sich selber nicht wahrhaben, aber sie bedauerte es schon, daß sie es ihnen geliehen hatte. Es war nicht so, daß sie es ungern gegeben hätte. Sie vermißte aber das Gefühl der Sicherheit, das ihr das Geld geschenkt hatte, solange es sicher auf ihrem Bankkonto lag. Es würde ja alles gut werden, wenn sie ihr Versprechen auf Rückzahlung einhalten würden. Aber Elke war sich dessen keineswegs gewiß.

Ida hatte ihr das ja auch schon klargemacht, und Elke warf ihrer Schwester das gar nicht mal vor. Sie kritisierte sie deswegen nicht wie bei anderen Dingen, die sie ihr vorhielt. Nein, sie sah darin eher einen Beweis von Idas unerbittlicher Wahrheitsliebe, wie sie sich nach ihrem gemeinsamen Besuch in dem Behindertenheim offenbart hatte. Ihr Zustand wird sich nicht bessern. Idas Worte. Seit Monaten sagte ihr Dr. Schiller mit etwas wechselnden Worten immer das gleiche. So unlogisch das war, aber erst aus Idas Mund hatte es ihr wie eine endgültige Bestätigung geklungen. Sie glaubte Ida eher als dem Klinikchef, obwohl sie sich das selber nicht so deutlich eingestand. Schiller sprach von der Notwendigkeit, Ursula stärkere Beruhigungsmittel zu verschreiben, und beschrieb mit ruhiger Stimme die vermehrt auftretenden Schwierigkeiten und Wutanfälle, die sie mit dem Kind erlebten, um die erhöhte Dosierung der Medikamente zu rechtfertigen. Ihr Zustand hat sich verschlechtert, Frau Meyer. Das müssen Sie so sehen. Sie dürfen nicht die Augen davor verschließen. Ich habe Ihnen immer gesagt, daß es dazu kommen würde.

Elke ging das alles zu schnell. Zu viel veränderte sich in zu schneller Folge. Sie fühlte sich wie vom Sturm zerzaust. An diesem Wochenende war sie nach Bad Godesberg und den unerquicklichen Worten Dr. Schillers regelrecht außer Atem. Gegen diese fast körperlichen Auswirkungen würde sie sich wappnen müssen. Denn sonst wäre es das Eingeständnis von Schwäche gewesen. Und Elke war trotz allen seelischen Kummers entschlossen, niemals offen Schwäche zu zeigen, wie Horst Kissel es tat.

Gerdas Beschwerde wurde an einem Mittwoch von der Gewerkschaft zurückgewiesen. Am nächsten Vormittag bat Günther Werle Elke früher als sonst zu sich. Sie hatte ihre Vorbereitung für die Tagesarbeit noch nicht fertig. Im ersten Augenblick erschrak sie. Hatte sie irgend eine Änderung des üblichen Schemas übersehen? Das wäre ein vernichtender Schlag für sie gewesen. In aller Eile prüfte sie den Tagesplan, der auf dem Schreibtisch vor ihr lag. Nein, keine Änderung. Er hatte heute sogar weniger Termine als sonst.

Mit gefurchter Stirn ging sie in das Zimmer des Staatsministers und entschuldigte sich schon, ehe sie ihren Stuhl an seinem Schreibtisch erreichte. »Verzeihung, ich hatte nicht erwartet, daß Sie mich jetzt schon rufen würden. Ich habe noch nicht alles fertig.« Seit Jahren hatte sie so etwas nicht zugeben müssen. Sie konnte sich tatsächlich nicht mehr an einen solchen Vorfall erinnern.

Werle wehrte ab: »Das habe ich auch gar nicht erwartet.« Mit dem Kopf deutete er auf ihren Stuhl. »Nehmen Sie Platz! Ich möchte mit Ihnen sprechen.«

Elke setzte sich und sah ihn neugierig an. »Stimmt etwas nicht?«

Werle, tadellos gekleidet wie immer, schaute auf seine Löschunterlage und drehte einen Federhalter zwischen den Fingern. Er sprach mit gesenktem Kopf, so daß sogar Elke, die an seine leise Stimme gewöhnt war, Schwierigkeiten hatte, ihn zu verstehen. »Sie dürfen das nicht als Kritik auffassen«, sagte er. »Es ist keine. Es ist nur Besorgnis. Ich habe in den letzten Wochen das Gefühl gehabt, daß Sie irgendwie beunruhigt sind. Daß Sie irgend welchen Kummer haben.«

Ein Kälteschauer ging durch Elke, ein unleugbar körperliches Phänomen. Ihre Arbeit – ihre unbezweifelbare Fähigkeit, sie zu meistern – war das einzige, dessen sie sich sicher war. Sie fürchtete sich nicht vor der Verantwortung und empfand keine übermäßige Scheu beim Umgang mit Personen in bedeutenden Stellungen. Die Elke Meyer, die mit großer Tüchtigkeit im Kanzleramt wirkte, war eine ganz andere als die Elke Meyer, die mit einem Schoßhund allein in einer Singlewohnung an der Kaufmannstraße lebte. Bewußt trennte Elke diese beiden Existenzen voneinander, unbewußt dachte sie von sich auch als von zwei getrennten Persönlichkeiten – wobei sie ohne Schwierigkeiten entscheiden konnte, welche ihr besser gefiel. Das würde man ihr doch bestimmt nicht wegnehmen wollen! Sie konnte sich nicht die ganze Zeit über getäuscht haben! Das war nicht möglich, das konnte nicht möglich sein. Stotternd sagte Elke: »Ich bitte sehr um Entschuldigung … ich wußte ja nicht … ich …«

Werle hob den Kopf. »Hören Sie auf, Elke!«, sagte er ungewöhnlich knapp. »Ich sagte Ihnen doch, das ist keine Kritik. Dazu habe ich noch nie Veranlassung gehabt, nicht ein einziges Mal.«

Trotz ihrer Verwirrung hatte sie bemerkt, daß er Elke zu ihr gesagt hatte, wollte aber nicht weiter darüber nachdenken. »Ich verstehe nicht.«

Werle lächelte und sagte: »Ich habe gedacht … ich würde gern … in uns … etwas mehr als nur Berufskollegen sehen.«

Auch jetzt wußte Elke nicht so recht, was er meinte. »Ja?«, sagte sie unsicher.

»Als Freund frage ich Sie: Haben Sie irgend einen Kummer, der mit dem Haus, mit dem Kanzleramt und dem, was Sie hier leisten, nichts zu tun hat? Wenn ich … wenn ich möglicherweise irgend etwas tun könnte … egal was … würde ich Ihnen gern helfen. Ich würde Ihnen wirklich gern helfen.« Zum Schluß hatte Werle wieder woandershin gesehen und ihren Blick gemieden. Verzweifelt hoffte er, daß in diesem späten Stadium nicht noch irgend ein unvorhergesehenes Problem auftauchte, das seine sorgfältig geschmiedeten Pläne über den Haufen warf.

Wenn sie ihm den Zugang in ihr abgeschlossenes Leben ermöglichte, mußte sie eine Reihe von Schutzschranken abbauen. Das war unter allen Umständen undenkbar, selbst wenn er ein enger Freund von ihr gewesen wäre. Elke wollte nicht, daß jemand eindrang, daß jemand ihre Intimsphäre verletzte. Zwischen dem Kanzleramt und der Kaufmannstraße muß immer ein deutlicher Grenzstrich bestehen! Doch dieser Gedanke führte sogleich zu einem quälenden Selbstvorwurf. Wenn die beiden Welten wirklich so streng voneinander getrennt waren, wie sie immer angenommen hatte, wie konnte dann Günther Werle erraten, daß außerhalb des Amts etwas in Unordnung war? »Ich weiß Ihre Anteilnahme zu schätzen«, sagte Elke schließlich.

»Nun?«

In Elkes Kopf jagten sich die Gedanken, und so hatte sie Mühe, sich an den genauen Wortlaut seiner Eingangsfrage zu erinnern. »Es gibt nichts«, sagte sie. »Ursula geht …« Sie stockte vor der unausweichlichen Lüge. »Ursula geht es den Umständen entsprechend gut.«

»Bestimmt?«, fragte er drängend.

»Ganz bestimmt.«

Werle lächelte sie wieder über den Schreibtisch hinweg an. Dann nickte er, als hätte sich sein Verdacht als berechtigt erwiesen. »Ich wußte doch, daß ich recht hatte!«

In Elkes Kopf wirbelte alles durcheinander. »Ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Es ist diese dumme Sache mit Gerda Pohl, nicht wahr?«

O nein! dachte Elke. Sie hatte keine Veranlassung, die Frau zu verteidigen oder in Schutz zu nehmen, aber es wäre ungerecht gewesen, Gerda Pohl etwas in die Schuhe zu schieben, mit dem sie gar nichts zu tun hatte. Hastig sagte Elke: »Das ist alles längst beigelegt.«

»Nein«, widersprach Werle. »Sie übt einen negativen Einfluß auf die ganze Abteilung aus. Abgesehen davon, daß ihre Leistungen unzureichend sind. Einmal habe ich mich von Ihnen überreden lassen, aber das passiert mir nicht wieder. Sie wird versetzt.«

Wie konnte sie das nur verhindern? Sie mußte es versuchen! Ohne ihn über sein Mißverständnis aufzuklären, sagte Elke rasch: »Ich habe sehr dumm reagiert und möchte mich dafür entschuldigen. Es war mein Fehler, nicht Frau Pohls. Durch die Anfrage der Gewerkschaft ist sie zum zweitenmal zurechtgewiesen worden. Das genügt doch, nicht wahr?«

»Nein«, sagte Werle, wiederum mit großem Nachdruck. »Und Sie dürfen nicht länger für die Fehler anderer geradestehen. Sie muß weg.«

»Aber sie ist Witwe«, wandte Elke ein. »Eine Versetzung würde finanzielle Schwierigkeiten für sie bedeuten.«

»Die Schwierigkeiten hat sie sich selber zuzuschreiben«, beharrte Werle. »Und sie wird ja auch nicht unbedingt automatisch niedriger eingestuft.«

Elke sah ein, daß sie nichts mehr ausrichten konnte. Alle Beschwerden über die Frau waren berechtigt. Und objektiv gesehen, hatte Gerda Pohl wirklich dauernd versucht, auf jede nur mögliche Art ihre Stellung zu untergraben und ihr zu schaden. Also brauchte sie sich keine Gedanken darüber zu machen, daß die notwendige Versetzung durch ein Mißverständnis zustande kam. Dennoch fühlte Elke sich schuldig. Resigniert und unglücklich fragte sie: »Werden Sie es ihr offiziell mitteilen? Oder soll ich das übernehmen?«

»Das mache ich«, entschied Werle.

Elke war erleichtert. Gerda Pohls Versetzung würde einen dauernden Unruheherd beseitigen und zu einem besseren Arbeitsklima in der Abteilung führen, der Elke vorstand. Also lag es an Elke, dafür zu sorgen, daß diese Wirkung auch tatsächlich eintrat. Sie mußte aufpassen – vernünftig bleiben – und nicht zulassen, daß ihr Schuldgefühl unnötige Ausmaße annahm.

Schweigen setzte ein. Der gewohnte Ablauf des Vormittags war hoffnungslos durcheinandergeraten. Elke hatte vor, sich jetzt zu entschuldigen, um noch einigermaßen Ordnung zu schaffen. Sie war schon im Begriff, den Mund aufzumachen, als Werle von neuem das Wort ergriff. Wieder beugte er sich über die Löschunterlage, drehte den Federhalter zwischen den Fingern und hielt den Blick abgewandt.

»Ich würde gern wissen …«, begann er und stockte.

Elke wartete. Schließlich sagte sie: »Wie bitte?«

»Frau Werle hat sich entschlossen, noch eine Weile in dem Kurort bei München zu bleiben. Sie fühlt sich viel besser …«

»Wie schön.«

»Bevor ich es erfuhr … bevor sie es mir sagte … hatte ich Karten für ein Konzert der Berliner Philharmoniker hier gekauft. Sie haben einen neuen Dirigenten, einen Italiener. Die Kritiker sagen, er sei genausogut wie Herbert von Karajan.«

»Davon habe ich noch nichts gehört«, sagte Elke. Vor Nervosität war ihr warm geworden, ihre Stirn fühlte sich feucht an, und sie kam sich lächerlich vor. Hoffentlich merkte er es nicht.

»Ich würde gern wissen … Sie haben früher mal von Musik gesprochen … ob ich den Vorschlag machen, Sie fragen könnte, ob Sie von der zweiten Karte Gebrauch machen wollen?«

Elke gab keine Antwort.

»Natürlich, Sie haben wahrscheinlich schon etwas anderes vor …«, begann Werle wieder.

Es war ein Rückzug, und Elke nutzte die Gelegenheit, um zu sagen: »Das ist äußerst großzügig von Ihnen … ich muß mal nachsehen …«

Werle sah auf und lächelte flüchtig. »Es hat keine Eile«, sagte er rasch. »Hat überhaupt keine Eile. Aber ich würde mich sehr geehrt fühlen, es würde mich freuen, wenn Sie zusagen würden.«

Und was soll ich tun? fragte sich Elke.

»Warum nicht?«, wollte Ida wissen. Sie goß sich Wein ins Glas, den sie diesmal ohne Hinweis auf Elke bestellt hatte.

»Er ist doch verheiratet.«

Ida richtete einen gequälten Blick auf Elke. Gleich darauf änderte sich ihr Ausdruck. Spöttisch sagte sie: »Ich glaube, du beschäftigst dich in Gedanken mehr mit Sex als ich!«

Elke drehte sich ängstlich zu den anderen Tischen um. »Warum sagst du so was?«

»Seine Frau hat ihren Kuraufenthalt doch verlängert, nicht wahr?«

»Das hat er wenigstens gesagt.«

»Und er hatte die Karten für das Konzert schon gekauft?«

»Ja.«

»Ist Günther Werle ein Lügner?«

»Ganz bestimmt nicht!«, sagte Elke aufgebracht.

»Na, wenn seine Frau nicht da ist, kann es doch eine ganz normale Geste sein, ohne daß eine zusätzliche Verpflichtung oder heimliche Absicht dahintersteckt.«

Das mußte Elke allerdings zugeben, aber sie hatte das Gefühl einer Zurechtweisung. »Es schien … einfach nicht richtig zu sein.«

»Richtig wäre es dann nicht, wenn du zuläßt, daß daraus mehr entsteht«, sagte Ida mit gnadenloser Logik. »Es wäre dumm von dir, wenn du nicht mitgehst. Du hörst gern Musik, und so oft hast du ja nicht die Gelegenheit, sie von einem so guten Orchester zu hören.«

»Ich meine …«

Ida füllte die Gläser nach und sagte: »Du lebst praktisch wie eine Einsiedlerin. Was findest du eigentlich so schön daran?«

Ich finde es überhaupt nicht schön, dachte Elke, ich hasse es. Laut sagte sie: »Das stimmt nicht, daß ich praktisch wie eine Einsiedlerin lebe. Ich habe nur nicht so oft die Gelegenheit, in Begleitung auszugehen.«

»Na, siehst du!«, sagte Ida triumphierend. »Dann mußt du die Gelegenheit ergreifen!«

Elke vermutete, daß Gerda Pohl es gewesen war, die das Gerücht über eine Beziehung zwischen Günther und ihr ausgestreut hatte. Aber jetzt war Gerda nicht mehr in der Abteilung. Und außerdem war es sehr unwahrscheinlich, daß Gerda oder sonst jemand von dem gemeinsamen Ausgehen erfahren würde. Doch vor einem endgültigen positiven Entschluß scheute Elke noch zurück. Sie sagte: »Mal sehen.«

»Tu es!«, sagte Ida. »Es ist doch nichts dabei!«

Ida trug das Kostüm mit dem Schal, das sie auch an jenem Abend in der Kaufmannstraße getragen hatte, und Elke fand, daß ihre Schwester darin sehr elegant aussah. »Was macht Horst?«, fragte sie.

Ida zuckte die Achseln. »Er behauptet, er hätte jetzt angefangen zu schreiben. Ich nehme an, er hat noch nicht mehr zu Papier gebracht als die beiden Worte ›Erstes Kapitel‹.«

»Du mußt ihn nicht andauernd lächerlich machen«, warf Elke ihr plötzlich vor. »Ich möchte überhaupt nichts mehr davon hören, was zwischen dir und Horst oder sonst jemand vorgeht. Ich finde, die Art, wie du ihn mißachtest und alles runtermachst, was er tut, ist ungerecht.«

Idas Hand mit dem Glas stoppte auf halbem Weg zwischen Tisch und Lippen, so überrascht war sie von dem Ausbruch. Auch Elke wunderte sich über sich selbst. Dann sagte Ida: »Entschuldige, wenn ich dir Unbehagen bereite!«

Die Stimme ihrer Schwester klang brüchig, und Elke dachte, noch verwunderter, daß es jetzt zwischen ihnen zu einem Streit kommen könnte wie nie zuvor. »Mein Unbehagen ist unwichtig«, sagte sie. »Was zählt, ist Horsts Unbehagen.«

»Ich bezweifle, daß er überhaupt Unbehagen verspürt«, sagte Ida gleichgültig.

»Selbstverständlich verspürt er es!«, sagte Elke erregt. »Weißt du noch, was du mir vorgeworfen hast, weil ich Ursula jeden Sonntag besuche? Du hast gesagt, ich mache das nur, weil ich Schuldgefühle hätte. Meinst du nicht, dein Verhalten gegenüber deinem Mann könnte aus Schuldgefühlen wegen der Sache mit Kurt herrühren?«

»Eine kleine Analytikerin!«, sagte Ida.

Wir tauschen wieder einmal die Rollen, dachte Elke. Beim erstenmal hatte ihr das nicht behagt. Doch diesmal war es ihr weniger unangenehm. Vielleicht deshalb, weil Ida nicht wie damals nachgab. Wie dem auch sein mochte, wahrscheinlich war es jetzt Zeit, den Rückzug anzutreten. »Ich will darüber nicht streiten. Ich wollte es nur einmal gesagt haben.«

»Bravo!«, sagte Ida. Doch die Ironie kam nicht an, sie wußten es beide. Ida errötete.

Das gemeinsame Mittagessen war ihnen verdorben, und Elke meinte, sie sei schuld. Machte das etwas aus? Sie hatte doch nur einmal ihre Meinung sagen wollen, was höchst selten bei ihr vorkam. Vergeblich suchte sie nach einem Thema, über das sie sich unterhalten konnten. Zuerst hatten sie über die Kinder gesprochen, bevor sie die Einladung zum Konzert der Berliner Philharmoniker erwähnt und gesagt hatte, sie wolle nichts mehr über Horst Kissel hören. Sie könnte von der Angelegenheit mit Gerda Pohl erzählen, aber dafür würde sich Ida wohl kaum interessieren. War ja für einen Außenstehenden auch nicht interessant.

Elke dachte, ihrer Schwester gehe es ebenso. Aber plötzlich kam Ida mit dem Geständnis heraus: »Das mit Kurt und mir wird allmählich ziemlich ernst.«

»Auf welcher Seite? Auf deiner? Auf seiner? Oder bei euch beiden?«

Ida überlegte. Dann schüttelte sie den Kopf und lächelte, aber nur schwach. »Auf seiner.«

»Inwiefern?«

»Er will, daß wir zusammen wegfahren. Eine Woche oder so verreisen.«

»Wie könntest du das denn machen?« Elke war fest entschlossen, sich nicht mehr zur Richterin aufzuwerfen. Wenn sie der einzige Mensch war, mit dem Ida sich aussprechen konnte – gut, dann würde sie für sie den Resonanzboden abgeben. Vielleicht auch die Rolle der Ratgeberin übernehmen, falls ihr Rat gefragt war. Aber nur nicht Richterin sein. Was gab ihr dazu das Recht?

»Das weiß ich auch nicht«, gab Ida sofort zu.

»Willst du denn?«

Ida zuckte unentschlossen die Achseln. »Ich weiß nicht.«

»Wie ist es bei ihm?«, fragte Elke. »Hat er außer seiner Frau noch Familie?«

Ida griff über den Tisch und nahm Elkes Hand. »Sag nicht er, sag seinen Namen!«, bat sie mit ernster Miene. »Es tut dir doch nicht weh, wenn du seinen Namen sagst, oder?«

Der schmerzliche Ausdruck in Idas Gesicht schnitt Elke ins Herz. Sie sagte: »Hat Kurt noch Familie?«

»Eine Tochter. Zwölf. Ich habe ein Foto von ihr gesehen. Sie ist sehr hübsch.«

»Und seine Frau? Du hast sie doch bei der Party gesehen. Ist sie auch hübsch?«

»War es wirklich nötig, mich daran zu erinnern?«

»Warum nicht?« Was war aus ihrem Vorsatz geworden, sich kein Urteil zu erlauben?

»Könnte sein, daß du nur …«, begann Ida und brach wieder ab.

»Wie bitte?«

»Nichts.« Beinahe hätte Ida ihrer Schwester vorgeworfen, daß sie nur neidisch sei. Bei der Vorstellung, wie ein solcher Vorwurf sich für einen Menschen wie Elke angehört hätte, spürte Ida einen schmerzhaften Knoten im Magen.

»Was könnte sein?«, wollte Elke wissen.

Fieberhaft suchte Ida nach einer Ausrede. »Ich wollte sagen, du könntest die Beziehung zwischen dir und mir stören. Das ist natürlich absurd. Unbedachter Ärger. Entschuldige.«

Elke entspannte sich und lächelte. »Ich hätte den Mund halten sollen«, gab sie zu. Sie hatten wirklich so etwas wie einen Streit gehabt.

»Ich glaube nicht, daß ich es tun werde«, sagte Ida. »Ich meine, mit ihm verreisen.«

»Es würde auch alles nur noch komplizierter machen«, sagte Elke. »Willst du das denn?«

»Nein«, sagte Ida aufrichtig. »Ich möchte mir wirklich nicht noch mehr Schwierigkeiten aufladen, als ich sowieso schon habe.«

An diesem Abend faßte Elke beim Spaziergang mit Poppi den Entschluß, die Einladung zum Konzert anzunehmen. Es war wirklich lächerlich, daß sie überhaupt geschwankt hatte. Das lag nur daran, daß es ihr an Erfahrung fehlte.

Jutta blieb dabei: »Moskau sieht es als gefährlich an. Du würdest ja direkt in Kontakt mit der Polizei kommen.«

»Das ist doch gerade der Zweck der Übung!«, sagte Reimann, enttäuscht über die Einwände. »Die Polizei verschafft mir automatisch Glaubwürdigkeit. Nur anständige Menschen rufen die Polizei, Betrüger nicht!«

»Es kann zu viel schiefgehen.«

»Hat Moskau zugestimmt?«, wollte Reimann wissen. Wegen der dünnen Wände in Juttas Wohnung sprachen beide mit leiser Stimme und hatten zur Vorsicht gegen Lauscher die Stereoanlage laut gestellt.

»Sie wollen wissen, ob es keine andere Möglichkeit gibt.«

»Wenn ich der Meinung wäre, es gäbe eine andere, wirkungsvollere Möglichkeit, dann hätte ich sie vorgeschlagen.« Reimann war ungeduldig. Er hätte gern gewußt, ob die Einwände wirklich nur aus Moskau kamen. Für Jutta bedeutete es den Augenblick der Kontaktaufnahme mit Elke, den Augenblick, in dem seine Beziehung mit der Frau hoffnungsvoll begänne.

»Bist du denn deiner Sache ganz sicher?«

Reimann ließ sich auf weitere Debatten nicht mehr ein. »Haben sie genügend Männer zur Verfügung?«

»Ja«, gab sie zu.

»Und sie werden rechtzeitig zur Stelle sein, wie ich es angeordnet habe?«

»Ja.«

Reimann lächelte zufrieden. Nach der langen Zeit, in der er den gehorsamen Untergebenen spielen mußte, war es ein schönes Gefühl, einmal selber diktieren zu können, was gemacht wurde. Er fragte sich, wie lange es noch dauern würde, bis Jutta die Veränderung bemerkte.

12

Elke war in unerklärlich gehobener Stimmung, beschwingter als seit vielen Monaten. Und zugleich voller Ruhe. Diese Ruhe – einmal frei von grundlosen Ängsten und Spannungen – trug viel zu ihrer guten Laune bei. Natürlich gab es auch andere Faktoren. Nach dem anfänglich instinktiven Unbehagen, dem Widerstreben gegen jede Veränderung im eingefahrenen Gleis empfand sie jetzt schon Vergnügen an dem Wechsel im Verhältnis zwischen Ida und sich.

Es war nicht mehr so einseitig. Jetzt brauchte Ida sie als Vertraute und Ratgeberin, und Elke gefiel diese Umkehrung der Abhängigkeit. Allerdings wünschte sie nicht, daß die Ursache bestehen bleiben sollte. Sie hoffte, sich nicht geirrt zu haben, als sie beim gemeinsamen Mittagessen eine Abkühlung von Idas Gefühlen für Kurt entdeckt zu haben glaubte. Andererseits glaubte sie aber auch nicht, daß es je wieder so werden würde wie früher, als sie sich immer der Führung ihrer älteren Schwester gefügt hatte. Sie waren jetzt gleichberechtigt. Aber worin? In dem Recht, Fehler zu begehen. Sie hatte ihren Fehler gemacht, und jetzt war Ida dabei, ihren Fehler zu machen. Und hier fand Elke ein Haar in der Suppe. Ein ernüchternder Gedanke, der ihre ungewöhnlich zufriedene Stimmung vorübergehend dämpfte. Wenn dies der ausgleichende Fehler war, dann blieb nur zu hoffen, daß er bei Ida nicht so irreparabel sein würde, wie es bei ihr der Fall gewesen war.

Elke fuhr in dem frisch gewaschenen und geputzten Volkswagen in die Adenauerallee ein, diese Straße, die sie so gut kannte, und suchte alle trüben Gedanken abzuschütteln. Es war schließlich gleichgültig, wodurch das neue Verhältnis zwischen Ida und ihr entstanden war. Es war eben geschehen. Das genügte. Der Anlaß war unwichtig, er verdiente keine Beachtung.

Und die anderen Faktoren? Sie wollte nicht darüber nachdenken. Doch schließlich tat sie es doch. Es traf zu, daß sie sich auf den Konzertbesuch mit Günther freute. Als sie ihm zusagte, hatte er erklärt, er freue sich darauf, mit ihr auszugehen. Bald, in wenigen Tagen, mußten sie eine Verabredung treffen. Würden sie sich in der Konzerthalle treffen? Oder würde er sie abholen? Besser war es, sie trafen sich in der Konzerthalle. Weniger kompliziert. Weniger … nun, einfach besser. Aber wenn er ihr nun anbot, sie abzuholen? Eine Ablehnung würde unhöflich sein. Falls er sie abholte, mußte sie ihn auch zu sich einladen, entweder vorher oder nachher, sonst wäre es wieder unhöflich. Also, wenn er darauf bestand, in die Kaufmannstraße zu kommen, würde sie ihn jedenfalls vorher hereinbitten.

Dann mußte sie auch Getränke im Haus haben. Sie wollte nicht so spießig erscheinen wie damals, als Ida bei ihr war. Das gehörte sich einfach so. Was für Getränke? Sie hatte keine Ahnung. Was hatte Detlef getrunken, wenn sie zusammen waren? Bier, entsann sie sich. Stundenten und Absolventen der Uni tranken immer nur Bier. Günther Werle schien ihr nicht der Mann zu sein, der Bier trank. Vielleicht Wein. Sie sollte vielleicht auch Whisky oder Schnaps besorgen. Sie war jetzt schon fast in der Stadtmitte und mußte lächeln: Das war kein Problem. Sie konnte ja Ida fragen, wenn sie wieder gemeinsam aßen. Ida wußte so was bestimmt. Ihr Verhältnis war immer noch so, daß eine auf die andere angewiesen war.

Die Parkplätze waren voll, aber heute machte es Elke nicht wie sonst nervös. Sie fuhr suchend durch ihr bekannte Straßen und entdeckte in der Engeltalstraße ein freies Plätzchen an einer Parkuhr. Zunächst stieg sie aus, vergewisserte sich, daß der Wagen innerhalb der aufgemalten Begrenzungslinien stand, zahlte und hob erst dann Poppi heraus.

Es wurde jetzt wärmer, war aber noch nicht so kochend heiß wie zur Zeit des »Bonner Treibhauses«. Es war angenehm, die Sonne auf dem Gesicht zu spüren. Sie hoffte, daß Ursula morgen nach einem Spaziergang auf dem Heimgelände ebenso zumute sein würde. An den letzten Sonntagen hatte sie nie Einwände erhoben. Das hatte wohl mit den neu verschriebenen Beruhigungsmitteln zu tun.

Der Markt war nicht sehr voll, und obgleich Elke nicht die Absicht hatte, etwas zu kaufen, hielt sie sich eine Weile bei den Ständen auf, lächelte die Händler an, wenn sie ihre Waren ausriefen, und schüttelte den Kopf, wenn ihr jemand eine Kostprobe anbot. Sie verweilte später auch an den Blumenständen. Wenn Günther in ihre Wohnung kam, wäre es nett, frische Blumen da zu haben. Aber bis dahin würden sie sich wohl nicht halten, oder? Lieber noch etwas warten. Wenn der Tag näherrückte, wäre inzwischen auch schon geklärt, ob sie getrennt oder zusammen hinfuhren.

An ihrem gewohnten Tisch im Bonner Café wartete schon Clara, die Serviererin, deren Namen sie nie aussprach. Elke war mit Kaffee einverstanden und studierte dann die Speisekarte, bevor sie sich zu dem Apfelkuchen entschloß, von dem beide vorher wußten, daß sie ihn bestellen würde.

»Schlagsahne?«, schlug Clara wie immer vor.

»Nein, danke«, lehnte Elke wie immer ab.

Und unbeobachtet lächelte draußen, hinter dem Schaufenster des Juwelierladens verborgen, Otto Reimann. Er war jetzt schon überzeugt, daß alles genau nach seinem Plan ablaufen würde.

Reimann setzte voraus, daß der schwierigste Teil – den er nicht beeinflussen konnte – bereits zu seinen Gunsten erledigt war. Das war der Umstand, daß auf den eigens angelegten Parkplätzen nichts mehr frei gewesen war, als Elke die Stadtmitte erreichte.

Die mit Sachkunde ausgeführten Observationen, von deren Richtigkeit er sich durch Augenschein zum größten Teil selbst überzeugt hatte, hatten Reimann die genaue Uhrzeit von Elkes regelmäßiger samstagmorgendlicher Abfahrt aus der Kaufmannstraße verraten. Dennoch hatte Reimann schon frühzeitig draußen gewartet, für den Fall, daß es eine Abweichung von dem normalen Fahrplan gäbe. Das war nicht der Fall gewesen. Die kurze Fahrt in die Stadtmitte war ebenso ereignislos verlaufen. Daher hatte Reimann nur noch wegen des Parkens Sorgen gehabt. Engeltalstraße – es hätte gar nicht besser kommen können. Da Reimann wußte, wo Elke hinwollte, hatte er sie nicht weiter zu verfolgen brauchen. Statt dessen fand er für sich einen Parkplatz in der Spessartstraße und kam immer noch zu früh zu seinem Treff mit Jutta. Als sie kam, zeigte er ihr beide Parkplätze. Mehr denn je war er sich bewußt, wie sehr sich ihre Rangstellung seit dem Anlaufen der neuen Operation verschoben hatte.

Grollend mußte sie zugeben: »Bis jetzt ist alles günstig abgelaufen.«

Ohne daß er es beabsichtigt hätte, klang seine Erwiderung wie eine Drohung: »Es kann nur schiefgehen, wenn du und die anderen jetzt noch Fehler machen.«

»Ich mache keine Fehler«, gab sie herausfordernd zurück.

»Wollen wir hoffen, daß es dabei bleibt«, antwortete er im gleichen Ton. »Und daß die anderen nicht leichtsinnig werden.«

Elke verließ das Bonner Café um 10.30 Uhr, der in den Observationsakten verzeichneten Zeit. Und wie darin vermerkt war, wandte sie sich nach links zu den Bücherläden und dem Münster. Reimann ging in der entgegengesetzten Richtung über den Markt zurück. Die Telefonzelle, die er schon vorher ausfindig gemacht hatte, war nahe der Ecke Spessartstraße. Er ging jetzt sehr schnell, um nachher besser den Eindruck eines Mannes hervorrufen zu können, den der Schreck atemlos gemacht hat. Er wählte den Notruf und sprudelte anfänglich alles so schnell heraus, daß der Angerufene ihn unterbrechen und bitten mußte, die Meldung über den Diebstahl des Wagens zu wiederholen. Er tat es und sagte, daß er zwar Augenzeuge des Delikts, aber zu weit entfernt gewesen sei, um mitzukriegen, in welche Richtung die Täter davongefahren waren. Er gab seinen augenblicklichen Standort an und versprach, so lange zu warten, bis die Polizei eintraf.

Sie kam sehr schnell, schneller, als Reimann erwartet hatte. Er wiederholte vor den beiden Beamten der Unfallbereitschaft seinen Bericht mit allen Einzelheiten und saß auf der Rückbank des Streifenwagens, als die erste Meldung über Funk durchkam.

»Nur ein paar Straßen weiter«, sagte der Beifahrer. »Sie haben Glück gehabt.«

»Da bin ich anderer Ansicht«, sagte Reimann säuerlich, für die Ohren der Polizisten bestimmt, als sie die Engeltalstraße erreichten.

Die KGB-Aktionseinheit, die auf Reimanns Anforderung in Bonn zusammengezogen worden war, hatte den Zusammenstoß glänzend hingekriegt und genau die Art von Schäden verursacht, die er gewünscht hatte. Reimanns Mercedes war auf der rechten Seite verbeult, der Stoßdämpfer gegen das Rad gepreßt. Weit größere Beschädigungen hatte Elkes Volkswagen erlitten. Der Mercedes war so dagegengeschrammt, daß die linke Seite in voller Länge eingedrückt war. Der Aufprall hatte das Blech gegen den Reifen gepreßt und einen Plattfuß verursacht. Zusätzlich war das Rad aus der Achse gerammt worden, so daß der Wagen jetzt schief zur Seite hing.

Reimann führte kopfschüttelnd seine Pantomime auf: Er besah sich den Schaden und schaute in das Fahrzeuginnere, wobei er gewissenhaft die polizeiliche Anordnung beachtete, nichts anzufassen. Indessen nahm ein Beamter die Aussage von Augenzeugen über den Verlauf des Unfalls und die Personenbeschreibungen der Täter auf, während sein Kollege den Verkehr auf einer Fahrbahn um die ineinander verkeilten Wagen lenkte. Die üblichen Gaffer, die bei jedem Verkehrsunfall stehenbleiben und neugierig zugucken, hatten einen Stau verursacht, der es Reimann erschwerte, Elkes Ankunft zu beobachten. Nach seinen genauen Informationen konnte es sich nur um Minuten handeln, bis sie kommen würde.

Tatsächlich dauerte es drei Minuten.

Am Eingang zu der Straße, in der sie geparkt hatte, erblickte Elke als erstes die Menge. Da sie ein Mensch war, der immer gleich das Schlimmste fürchtete, hatte sie sofort eine böse Vorahnung. Zuerst versperrten ihr die Leute den freien Blick. Ohne Erfolg versuchte sie sich durchzuwinden, hörte, wie Menschen, die sie nicht sehen konnte, von »Zusammenstoß« und »Fahrerflucht« sprachen, und ihre Beklemmungen steigerten sich zu akuter Besorgnis.

Als Elke schließlich die Bescherung sah, verfiel sie in Panik. Sie konnte nur einen Gedanken fassen: mein Wagen, mein Wagen, mein schöner Wagen! Dann sprach sie ihn laut aus. Doch ihre Worte blieben unverständlich. Sie brachte nur hilflose, wimmernde Töne hervor.

Wie mitleidige Teilnehmer einer Beerdigung vor dem Hauptleidtragenden machte ihr die Menge Platz. Jemand wollte helfen und schrie den Polizeibeamten zu: »Hier ist die Fahrzeughalterin!« Damit machte er auch Reimann auf sie aufmerksam. Der blickte von den beschädigten Fahrzeugen auf, ging aber nicht auf Elke zu.

Elke konnte sich später nie daran erinnern, ob sie von sich aus zu der Unfallstelle gegangen war. In ihrer Panik war sie sich nur des abgebrochenen Rades, des platten Reifens und des zerschrammten und verbogenen Blechs an ihrem hingebungsvoll geliebten Fahrzeug bewußt.

»Fräulein Meyer?«, sagte einer der Polizisten. Er hatte den Namen der Halterin bereits über Funk aus dem Polizeicomputer erfahren. »Fräulein Elke Meyer?«

Elke bekam die Frage nicht richtig mit. Sie blinzelte den Beamten an. »Mein Wagen!«, rief sie. »Jemand hat meinen Wagen angefahren. Hat ihn beschädigt. Sehen Sie doch, was er für einen Schaden angerichtet hat … abgebrochen …!«

Reimann hielt den Zeitpunkt zum Eingreifen für gekommen. Er hatte zwar gewußt, wie sorgsam sie ihr Auto pflegte, aber ihre Bestürzung ging weit über das hinaus, was er erwartet hatte. Er konnte zufrieden sein.

»Mein Wagen auch«, sagte Reimann. »Der andere ist meiner.«

Elke verfiel jetzt deutlich sichtbar in Verzweiflung. Sie hatte sich nicht mehr in der Gewalt. »Sie waren es also! Sie haben meinen Wagen angefahren!«

»Nein«, unterbrach der Beamte. »Herrn Reimanns Wagen ist gestohlen worden. Die Autodiebe haben Ihr Fahrzeug angefahren. Nach Zeugenaussagen drei Männer. Wir haben schon Personenbeschreibungen ausgegeben.«

Reimann fragte sich, wo man den Porsche finden würde. Inzwischen würde die sowjetische Einheit schon zweimal in vorher bereitgestellte Fluchtwagen umgestiegen sein.

»Aber was soll denn nun geschehen? … Mein Wagen …« Elke bemühte sich um Haltung. Die Brust war ihr so zugeschnürt, daß sie kaum Luft bekam. Als ihr Blick auf den Halter des anderen Wagens fiel, wurde sie schwach. Diese Ähnlichkeit! Das gab es doch nicht! Nein, natürlich konnte es nicht sein! Er war es nicht. Aber diese Ähnlichkeit! Elke erstarrte. Für einen Moment war sie einer Ohnmacht nahe.

Der Beamte sagte: »Die Abschleppwagen sind schon unterwegs, um die Autos von der Straße zu holen.«

Aus keiner der sorgfältig geführten Unterlagen war für mich zu ersehen, daß das dumme Weib auch noch hysterisch ist, dachte Reimann. Der kleine Poppi wurde durch die vielen Menschen und die allgemeine Aufregung in solche Angst versetzt, daß er ihnen dauernd zwischen den Beinen herumwuselte, und kläffte. Reimann hatte ja schon vermutet, daß er ein Kläffer war. Ruhig sagte er, und seine Anteilnahme klang durchaus ehrlich: »Das mit Ihrem Wagen tut mir leid. Mit meinem ist das nicht weiter schlimm, es ist ein Dienstwagen.«

Elke gab sich größte Mühe, ihre Haltung wiederzugewinnen. Jetzt endlich war sie sich bewußt, wie viele Menschen um sie waren und daß sie im Mittelpunkt der allgemeinen Aufmerksamkeit stand. Zu Reimann sagte sie: »Entschuldigen Sie. Es war der erste Schreck … ich konnte doch nicht wissen … entschuldigen Sie.« Wie ähnlich er ihm ist, dachte sie wieder. Praktisch sein Doppelgänger.

»Das ist natürlich ein Schock«, sagte er beruhigend. Im Geist setzte er hinzu: ein schlimmerer Schock, als du dir vorstellen kannst, und du wirst noch viel mehr Schocks erleben, liebe Elke.

In diesem Augenblick trafen die Abschleppwagen ein, und während sie sich in die richtige Stellung manövrierten, sperrten die Polizisten die Straße völlig ab. Aus beiden Autos stiegen Männer in schmierigen Overalls, nickten mit der gleichgültigen Miene von Experten Reimann und Elke zu und fingen sofort an, zwischen dem Volkswagen und dem Mercedes zu hantieren. Einer schrie nach einer Kette mit einem Haken am Ende, der unter der vorderen Stoßstange des Mercedes angebracht werden sollte. Unter erneutem Geschrei wurde ein Wagen von dem anderen weggezogen. Zerfetztes Metall kreischte schrill auf. Reimann sah, wie Elke zusammenzuckte, als seien es menschliche Laute.

»Wie soll denn das alles bezahlt werden?«, fragte Elke benommen.

So wie ich es haben will, dachte Reimann. Statt ihre Frage zu beantworten, wandte er sich an den Polizeibeamten, der die Staatshoheit verkörperte und dessen Erklärungen Elke ohne Widerspruch akzeptieren würde. Der Beamte sagte: »Von den Versicherungsgesellschaften. Doch unter diesen Umständen kann das kompliziert werden. Herr Reimann trägt ja keine Schuld.«

Zum erstenmal hörte Elke den Namen mit Bewußtsein. Seine Stimme war anders, viel tiefer als Detlef Beckers. Doch die Ähnlichkeit war weiterhin unheimlich. Das brachte Elke aus dem Gleichgewicht. Sie fühlte sich immer noch schwach.

»Ich stelle mal fest, wohin sie die Wagen bringen«, sagte Reimann freundlich. Aus der Art, wie sie ihn anstarrte, schloß er, daß ihr die Ähnlichkeit aufgefallen war. Von den Männern der Abschleppwagen bekam er zwei Geschäftskarten und gab ihnen seine. Er sagte, er werde im Laufe des Tages in der Garage vorbeischauen. Sie erwiderten, das sei sinnlos, da so schnell kein Schaden geschätzt werden könne. Aber darauf war er von vornherein gefaßt gewesen.

»Was ist mit ihr?«, sagte einer der Männer und deutete mit dem Kopf auf Elke.

Reimann mußte versuchen, jeden Vorteil zu nutzen. Er sagte: »Wenn etwas ist, soll man sich unter dieser Nummer oder Adresse mit mir in Verbindung setzen.«

Als die Unfallwagen wegbefördert wurden, löste sich die Menge auf. Der Polizeibeamte, der das Sagen hatte, begleitete Elke und Reimann auf den Bürgersteig und sagte: »Ich muß noch einige Sachen aufnehmen.« Er benötigte die Daten von ihren Führerscheinen und Zulassungen, dazu Angaben zur Versicherung. Außerdem nahm er ein kurzes offizielles Protokoll von Reimanns Aussage auf, der behauptete, daß er den Diebstahl seines Fahrzeugs beobachtet hätte. Aber es sei alles so schnell vor sich gegangen, daß er keine brauchbare Beschreibung der Täter geben könne.

»Die Unfallzeugen hier sagen, daß einer verhältnismäßig groß gewesen sein soll, die beiden anderen mittelgroß. Stimmt es, daß alle normal gekleidet waren?«

Reimann schüttelte den Kopf. »Das habe ich wirklich nicht sehen können«, sagte er entschuldigend. Inzwischen würden sich die Männer der Einheit längst umgezogen haben.

»Sowie wir etwas hören, benachrichtigen wir Sie«, versprach der Polizist. »Ich hoffe, bald.«

Lieber nicht, dachte Reimann. Laut sagte er: »Sie waren außerordentlich hilfsbereit.«

»Ja, haben Sie vielen Dank«, sagte Elke schnell. Sie wollte nicht undankbar erscheinen. Heute morgen war sie noch so angenehm ausgeglichen gewesen. Das war nun vorbei. Aber sie war auch nicht mehr in Panik. Nur konnte sie immer noch keinen vernünftigen Gedanken fassen und wußte daher nicht, was sie jetzt tun sollte. Sie mußte sich erst von dem zweiten Schock erholen, der sie überkommen hatte, als sie sah, wie sehr dieser Mann dem anderen ähnelte, den sie noch immer nicht wirklich zu hassen glaubte, obwohl Ida das für selbstverständlich gehalten hatte.

»Wir müssen noch einiges besprechen.«

Elke wandte sich zu Reimann um. Er hatte ein offenes Gesicht, benahm sich rücksichtsvoll und lächelte sie freundlich an.

»Wenn Sie wollen, können wir uns irgendwo hinsetzen und vielleicht einen Kaffee oder sonstwas trinken.« Der verdammte Hund schnüffelte wieder neugierig an seinen Hosenbeinen. Reimann hätte ihm am liebsten einen Tritt versetzt, beherrschte sich aber.

Elke wollte sich gern irgendwo hinsetzen. Sie war erschöpft, und alles tat ihr weh. Sie nickte und sagte: »Ja, bitte.«

Das Café, in das sie gingen, war im Unterschied zum Bonner Café voller Betrieb und Lärm. Er fand für sie und sich einen Tisch abseits vom Krach in einem etwas erhöhten Erker.

»Kaffee? Oder etwas Stärkeres?«

»Kaffee, bitte.« Er hatte eine Art, ihr direkt in die Augen zu schauen, aber merkwürdigerweise störte das Elke nicht. Es sah so aus, als konzentriere er sich ganz auf sie. Und er hatte braune Augen. Auch Detlef hatte braune Augen gehabt. Aber Detlef hatte einen nie so direkt angesehen.

Reimann bestellte und sagte dann sachlich: »Also, gibt es jemand, den Sie benachrichtigen müssen? Ihren Ehemann oder Freund oder sonstwen?«

»Nein, ich …«, begann sie und zog sich wie üblich gleich wieder in sich zurück. Das Mittagessen! Sie hatte sich schon verspätet, um eine volle Stunde! Und da sie sich noch nie verspätet hatte, würden sie sich Gedanken machen. Sie wußten ja nichts. Aber ich darf nicht mehr in Panik geraten und Unsinn schwatzen. Ruhig überlegen! Dann sagte sie: »Ich war auf dem Weg zu meiner Schwester. Man wird schon in Unruhe sein.« Sie stand halb auf und schaute sich zur Tür um. Dann fiel ihr ein, wie albern das aussehen mußte.

»Wir werden anrufen«, sagte Reimann ruhig wie vorher. »Wenn Sie wollen, übernehme ich das.«

Natürlich! Klar, telefonieren mußte sie. »Vielen Dank«, sagte Elke, »das mach ich schon.«

Reimann zeigte ihr, wo das Telefon war, und sah ihr nach, wie sie darauf zulief. In ihrer Eile hielt sie den Kopf nicht wie sonst gesenkt. Sie hatte einen richtig knackigen Arsch. Als der Kaffee kam, überlegte er, ob er sich dazu einen Cognac bestellen sollte. Rasch entschied er sich dagegen. Der erste Eindruck – wie danach jeder folgende – war wichtig. Und der würde noch eine ganze Weile haftenbleiben. Unwillkürlich warf er einen Blick zum Telefon hinüber, sah, daß sie zu ihm hinschaute, beugte sich vor und wollte den an einem Tischbein angebundenen Hund streicheln. Mit nervösem Knurren wich Poppi zurück. Da ließ Reimann es bleiben. Scheißköter, dachte er.

Ida regte sich gleich mächtig auf. Elke unterbrach ihre überstürzte Fragerei und betonte, sie sei nicht verletzt – habe ja gar nicht im Wagen gesessen – und werde so bald wie möglich nach Bad Godesberg kommen, sie habe nur noch mit dem Halter des anderen Wagens einiges zu besprechen. Er wirke außerordentlich vernünftig, und es gebe eine erstaunliche Ähnlichkeit, aber davon werde sie Ida später erzählen. Während des Gesprächs mit ihrer Schwester über den Unfall – in einiger Entfernung von dem Mann – machte Elke äußerlich einen ruhigen Eindruck. Jetzt wird nicht mehr aufgeregt rumgestottert, nahm sie sich vor, als sie an den Tisch zurückging. Sie merkte, daß er sie beim Näherkommen mit einem Lächeln forschend anblickte. Als sie ankam, stand er höflich auf und wartete, bis sie wieder Platz genommen hatte.

»Ich war da draußen wohl ein bißchen durcheinander, wie?« Es war richtig, sich für ihre Panik vorhin zu entschuldigen.

»Da hätte sich wohl jeder aufgeregt«, sagte Reimann. Das mußte er ihr lassen – sie hatte sich wieder einigermaßen gefaßt.

»Sie haben viel Verständnis gezeigt.« Sie fühlte sich gar nicht befangen. Er war sehr angenehm im Umgang.

Mehr Verständnis, als du je erfahren wirst, dachte Reimann. Laut sagte er: »Es wird Zeit, daß ich mich vorstelle, nicht wahr?« Er reichte ihr die Hand über den Tisch und sagte: »Otto Reimann.«

Nach kurzem Zögern nahm sie die dargebotene Hand und sagte: »Elke Meyer.« Er versuchte nicht, mit ihr zu flirten, und tat nichts, was sie in Verlegenheit brachte. Er wollte, daß sie sich beruhigte. Wirklich sehr vernünftig von ihm.

»Was Sie noch wissen müssen«, sagte Reimann förmlich, »hier ist meine Karte mit Telefonnummer und Adresse …« Er schrieb etwas auf die Rückseite. »… und meine Versicherung. Das ist die Werkstatt, wo sie die Fahrzeuge hingebracht haben. Ich habe gesagt, daß ich mich heute nachmittag mit ihnen in Verbindung setzen werde, um zu sehen, ob sie die Schäden schon geschätzt haben. Wahrscheinlich noch nicht, aber es schadet ja nicht, wenn ich mich mal erkundige.«

»Was brauchen Sie von mir?«, fragte Elke.

Die Frage wirkte so komisch auf Reimann, daß er einen Augenblick ins Stocken kam. »Auf jeden Fall Ihre Adresse und den Namen Ihrer Versicherung.«

Elke suchte in ihrer Handtasche. »Ich habe wohl keine …« Weiter kam sie nicht, denn Reimann schob ihr schon ein kleines Notizbuch und seinen Federhalter hin. Elke schrieb die Anschrift in der Kaufmannstraße auf, die er schon kannte, und sagte: »Am besten benachrichtige ich gleich meine Versicherung.«

»Das hat keine Eile«, antwortete Reimann. »Sie brauchen sowieso den geschätzten Schadenswert …« Er zeigte auf seine Geschäftskarte, die zwischen ihnen lag und auf der die Titel der australischen Zeitschriften aufgeführt waren. »Der Schaden an meinem Wagen ist durch die Versicherung gedeckt. Es könnte sein, daß sie auch Ihren übernehmen. Es hat doch wenig Sinn, wenn Sie Ihren Bonus verlieren, nicht wahr?«

Elke runzelte die Stirn. »Warum sollte Ihre Versicherung denn so was tun?«

Reimann zuckte die Achseln. »Wir haben eine ziemlich umfassende En-bloc-Versicherung auf eine stattliche Zahl von Firmenwagen abgeschlossen. Die Versicherung hat kaum ein Interesse, sich mit individuellen Schuldansprüchen zu befassen.«

»Aber Sie haben doch gar keine Schuld!«, hielt Elke ihm vor. »Warum sollte Ihre Versicherung denn für etwas bezahlen, für das sie nicht verantwortlich gemacht werden kann! Das wäre nicht gerecht. Es wäre auch nicht ehrlich!«

Scheiße! Er mußte sich ihre strenge Auffassung von Ehrlichkeit auch später immer vor Augen halten. Es war ein Fehler, ihr den Vorschlag so unverblümt zu machen. Schließlich hatten sie sich jetzt kennengelernt, und das war in diesem Stadium das einzige Ziel gewesen. Er lächelte sie über den Tisch hinweg an und zeigte wieder auf seine Karte. »Wenn Ihre Versicherung mich braucht, kann sie mich hier finden.«

Elke schob ihm den Notizblock zu. »Und hier steht, wo Sie mich erreichen können«, sagte sie.

Du kannst dich darauf verlassen, daß ich dich dort erreichen werde, dachte Reimann. Dann sagte er: »Sie sind schon sehr spät dran zum Mittagessen.«

»Und es wird noch später werden. Ich muß bis nach Bad Godesberg.« Sie hätte Ida bitten sollen, sie hier abzuholen!

»Sie können mit dem Zug fahren«, schlug er vor. »Aber im Taxi geht es sicherlich schneller. Und bestimmt angenehmer. Bad Godesberg ist ja nicht weit, ein Vorort.« Er hatte sich jetzt verständnisvoll genug gezeigt. Ihr Zusammensein durch ein weiteres Hilfsangebot zu verlängern wäre ein psychologischer Fehler gewesen.

Er hatte recht. Bad Godesberg war ein Vorort. Aber wäre ein Taxi nicht schon Verschwendung? Immerhin bestätigte sie: »Ein Taxi wäre allerdings bequemer.« Er schien ein selbstsicherer Mensch zu sein.

»Gibt es noch etwas, das zu besprechen wäre?«, fragte Reimann.

Es schmeichelte ihr, daß er sie das selber bestimmen ließ. »Nein«, sagte sie, »weiter wüßte ich nichts.«

»Kann ich Ihnen sonst irgendwie helfen?« Die Frage stand nicht im Widerspruch zu seinem vorangegangenen Entschluß. Als er sie stellte, veränderte er seine Sitzhaltung, um anzudeuten, daß er das Gespräch beenden wollte. Die Frage war nur eine letzte Höflichkeitsfloskel.

Elke faßte sie auch so auf. »Nein«, sagte sie, nahm ihre Handtasche und griff nach unten, um Poppis Leine loszubinden. »Sie waren wirklich sehr freundlich.«

Reimann brachte sie noch zum Taxi. Er hielt ihr die Tür auf, klappte sie aber sofort zu, als sie eingestiegen war. Dann beugte er sich zum offenen Fenster und sagte: »Ich weiß, es sah übel aus. Aber heutzutage kriegt man beschädigte Autos so hin, daß sie wie neu aussehen.«

»Hoffentlich behalten Sie recht«, sagte Elke. Er sah den Unfall unter dem richtigen Blickwinkel und machte keine mittlere Katastrophe daraus, wie sie es anfangs getan hatte.

Perfekt! dachte Reimann triumphierend, als das Taxi mit ihr abfuhr. Absolut perfekt.

Ida hatte zum Mittagessen einen großen Salat vorbereitet, so daß nichts warmgehalten werden mußte. So blieb Elkes verspätetes Eintreffen die einzige Unannehmlichkeit. Elke stand im Brennpunkt des allgemeinen Interesses. Sie hatte ja ein richtiges Abenteuer erlebt. So im Mittelpunkt zu stehen war für sie ein ungewöhnliches, aber nicht unangenehmes Erlebnis. Beim Erzählen ahmte sie Reimanns Stimme nach und behandelte den Vorfall als Mißgeschick und nicht als Unglück, und Kissel sagte schließlich nicht ohne Bewunderung: »Du nimmst die Sache ja mit philosophischer Gelassenheit.«

Erst als Ida sie nach Bonn zurückfuhr, sprachen die beiden Frauen ausführlich über Reimann.

»Du hast mir doch etwas von einer erstaunlichen Ähnlichkeit angedeutet«, sagte Ida neugierig.

»Er sieht praktisch genauso aus wie Detlef«, verriet ihr Elke. »Ich meine nicht im Auftreten. Er ist viel charmanter und freundlicher. Aber im Aussehen sind sie fast gleich.«

»Mein Gott«, rief Ida mit einem Seitenblick auf Elke, »wie war dir denn da zumute?«

Elkes Antwort war unbefriedigend. Sie lautete: »Ich weiß nicht.«

An diesem Abend war Elkes Tagebucheintragung länger als seit geraumer Zeit. Sie schrieb: Wagen bei Unfall mit Fahrerflucht schwer beschädigt. Der unschuldige andere Wagenhalter war außerordentlich freundlich. Bin sehr unglücklich.

Reimann war es völlig gleichgültig, wie schnell die Schadensschätzung für die Autos erfolgte. Er ging an diesem Nachmittag nur deshalb in die Garage, um nachzusehen, ob die Polizei seinen Wagen genauer untersucht hatte, zum Beispiel auf Fingerabdrücke. Natürlich wußte er, daß die Profis keine Spuren hinterlassen hatten. Aber solche Fragen konnten aus Moskau an ihn gestellt werden, und dann wollte er sofort eine Antwort zur Hand haben. Doch die Polizei hatte kein Interesse an einer gerichtswissenschaftlichen Prüfung seines Mercedes gehabt. Reimann ließ die Preisdiskussion des Kfz-Meisters über sich ergehen, nahm seine Versicherung entgegen, daß jede Schätzung mehrere Tage in Anspruch nehme, und versprach beim Weggehen, er werde mit ihm telefonisch Verbindung halten.

Zum Polizeipräsidium begab er sich dagegen nicht, sondern rief dort nur an. Dabei spielte er die Rolle des verständlicherweise besorgten Fahrzeughalters. Geduldig wartete er, als man ihn über mehrere Abteilungen weiterreichte, bis er mit einem Beamten verbunden war, der ihm sagte, es habe leider noch keine Festnahme gegeben. Der Porsche, der sich ebenfalls als gestohlen herausgestellt habe, sei innerhalb von 30 Minuten nach dem Unfall in der Engeltalstraße verlassen jenseits des Rheins in Limperich aufgefunden worden. Man habe in diesem Fall eine höhere Anzahl von Fahndungsersuchen herausgegeben als für andere an diesem Tag gestohlene Fahrzeuge. Der Beamte sprach sein Bedauern aus. Reimann erwiderte, er hätte Verständnis für seine Lage.

Da am Wochenende die Möglichkeit bestand, daß andere Mieter zu Haus waren, wartete Reimann bis zum Eintritt der Dunkelheit, ehe er vom Stadtzentrum in die Nordstadt fuhr. Als weitere Vorsichtsmaßnahme warnte er Jutta vorher telefonisch. Und trotz ihrer Behauptung, es bestehe keine Gefahr, befleißigte er sich beim Betreten des Hauses größter Vorsicht. So war er schließlich sicher, unbemerkt in ihre Wohnung gelangt zu sein.

»Scotch oder Schnaps?«, fragte sie.

»Scotch.«

Jutta brachte zwei Gläser Scotch mit Eiswürfeln und drehte am Rundfunkapparat, bis sie einen Sender mit stampfender Popmusik gefunden hatte. »Auf dem Tisch im Flur liegt ein Päckchen mit dem Entwurf des Artikels, den du nächste Woche schreiben sollst.«

»Ich nehme es nachher mit.« Zwei waren schon früher gekommen. Es war so kinderleicht wie das Ausmalen von Zahlenmustern. In den sonst fertigen Artikeln brauchte er in die freigelassenen Lücken nur die neuesten Statistiken und Informationen einzufügen. Außerdem lagen immer erklärende Bemerkungen bei, um ihn in die Lage zu versetzen, mit irgend welchen späteren Fragen oder Diskussionen über seinen angeblich geschriebenen Artikel fertigzuwerden. Reimann hatte diese Instruktionen jedesmal gewissenhaft auswendig gelernt.

»Sie wollen einen vollständigen Bericht.«

Reimann war klar, daß in der kurzen Zeit ein solcher Auftrag noch nicht aus Moskau eingetroffen sein konnte. Es war clever von Jutta, ihn sofort im Anschluß an ihre vorangegangenen banalen Anweisungen über die heutige Aktion von ihm zu verlangen. Ohne die Befriedigung über seine Leistung allzusehr durchklingen zu lassen, sagte er: »Ganz einfach. Alles verlief wie erwartet genau nach Plan. Wir haben uns kennengelernt, und es gibt für mich einen plausiblen Grund, wieder Kontakt mit ihr aufzunehmen.«

»Hat die Polizei Verdacht geschöpft?«

»Selbstverständlich«, sagte Reimann, um ihr zu zeigen, wie ungenau sie die Frage formuliert hatte. »Sie hat den Verdacht, daß Diebe meinen Wagen stehlen wollten und dabei einen Unfall gebaut haben.«

Jutta wurde ein wenig rot. »Demnach haben sie ein ganz normales Protokoll angefertigt?«

»Ganz normal«, versicherte er ihr. »Das sind doch klare Tatsachen, nicht wahr?«

»Es hätten ja auch bei der Flucht nach dem Zusammenstoß Probleme auftauchen können.«

»Aber das ist nicht eingetreten, nicht wahr?«

»Und die Frau? Du hast sie ja jetzt kennengelernt.«

Reimann hätte gern gewußt, ob das eine berufliche oder persönliche Frage war. Er sagte: »Sehr nervös. Überempfindlich, beinahe hysterisch. Unsicher. Was vielleicht angesichts ihrer verantwortlichen Stellung im Berufsleben überraschen mag. Tut ihr möglichstes, ihre Unsicherheit zu verbergen, was ihr auch ganz gut gelingt.«

Als Jutta diese umfassende Einschätzung hörte, hob sie die Augenbrauen. »Ist das gut für uns?«

Eine berufliche Frage, dachte Reimann. Vorsichtig sagte er: »Ich weiß nicht. Noch nicht.«

»Hat sie Reaktionen gezeigt?«

»Du kannst Moskau sagen: Ich glaube, die Ähnlichkeit ist ihr aufgefallen. Sie hat deutlich reagiert.«

»Ich soll es ihnen sagen?«, fragte Jutta herausfordernd.

Sie starrten sich eine Weile an. Dann sagte Reimann: »Fang hier keinen Streit an, Jutta! Bitte!«

»Ich habe nicht die Absicht.«

»Gut. Du wirst es also Moskau sagen?«

»Ich meine, wir müssen vorsichtig sein, nicht wahr?«

»Einer von uns bestimmt«, sagte Reimann anzüglich.

Wie vorauszusehen, behielt Jutta das letzte Wort. »Ja«, sagte sie. »Einer von uns. Merk dir das gut!«

13

Elke sah sich außerhalb des vorgeschriebenen alltäglichen Geschäftsgangs im Bundeskanzleramt plötzlich in ihrem Privatleben gefordert. Es traten Wirrungen und Ansprüche auf, viel zu viele, einige unbedeutend, andere nicht. Als sie Ursula am Tag nach dem Unfall besuchte, wurden ihr die unmittelbaren praktischen Probleme erst so recht klar. Vielen Menschen wären sie unbedeutend erschienen, ihr aber nicht.

Es begann damit, daß Ida sagte, ein Taxi sei eine zu große Geldausgabe, und ihr anbot, sie hinzufahren. Elke nahm das Angebot sofort an und wünschte gleich darauf, sie hätte abgelehnt. Ida kam mit Verspätung in der Kaufmannstraße an, mit noch größerer Verspätung im Heim. Unterwegs erklärte sie ihr, sie könne aber nicht so lange bleiben, wie Elke sich dort gewöhnlich aufzuhalten pflegte. Auf der Rückfahrt nach Bonn fragte sich Elke, ob ihre Schwester den Ausflug vielleicht als Vorwand zu einem Rendezvous mit ihrem stotternden Liebhaber ausnutzte. Daher vielleicht das schnelle und mit Nachdruck vorgetragene Angebot, sie in die Anstalt zu fahren, eine Idee, von der sie nicht lassen wollte. Sie wartete darauf, daß Ida über den Mann sprechen würde, doch vergeblich. Das hielt Elke geradezu für eine Bestätigung ihres Verdachts. Elke fand ihren Argwohn selber unschön, konnte aber nichts dagegen tun.

Ins Kanzleramt zu fahren erwies sich als echte Strapaze. Sie nahm probeweise die Bahn, die parallel zur Adenauerallee fährt. Aber obwohl sie es so einrichtete, daß sie ebenso früh wie immer im Büro eintraf, also lange vor dem Spitzenverkehr, fand sie sich von zu vielen Menschen bedrängt und gestoßen. Ihr war, als müsse sie in der Menge ersticken.

Als sie in der Werkstatt anrief, zeigte man sich verwundert. Man sagte ihr, sie hätten gerade mit Herrn Reimann gesprochen, und der habe gesagt, bei Rückfragen sollten sie sich an ihn wenden. Elke beteuerte, daß dem nicht so sei. Was ihren Wagen betreffe, so wolle sie alles selbst erledigen. Sie hinterließ ihre Adresse. Der Kostenvoranschlag sei noch in Arbeit, hieß es, und würde erst in einigen Tagen vorliegen. Der Volkswagen weise die meisten Schäden auf, und die Reparatur würde kostspielig werden.

Günther Werle war überaus rücksichtsvoll. Er bot ihr auf der Stelle an, sie könne sich jederzeit freinehmen, um die nötigen Gänge zu erledigen. Für den Fall, daß sie Rechtsberatung brauche, gab er ihr eine Empfehlung an seinen Anwalt. Er schlug ihr auch vor, sie morgens abzuholen und abends nach Hause zu fahren. Das hätte für ihn jedesmal einen großen Umweg bedeutet, denn er wohnte in Bad Godesberg, allerdings in einem exklusiveren Wohnviertel als Ida. Elke lehnte daher ab. Abgesehen von der Belastung für ihn durch die viel längere Fahrzeit, wäre sie dann nicht mehr in der Lage gewesen, vor seiner Ankunft im Büro die gewohnten Vorbereitungsarbeiten zu erledigen. Schließlich hätte man sie beim Betreten und Verlassen des Kanzleramts immer zusammen gesehen, was sich einfach nicht gehörte, auch wenn es eine völlig unschuldige Ursache hatte. Daher schloß Elke eine vorläufige Vereinbarung mit einer Taxifirma.

Dagegen machte sie sich Werles Vorschlag zunutze, sich gegebenenfalls während der Dienstzeit entfernen zu dürfen. Die Versicherung hatte ihr nämlich telefonisch mitgeteilt, bei ihrem Schutzanspruch hätten sich Komplikationen ergeben. Der Versicherungsangestellte, den sie aufsuchte, war ein unsympathischer Mann, der nie lächelte, Schuppen hatte und schielte. Er redete in gestelzter Fachsprache lang und breit darüber, daß erst einmal die Schuldfrage geklärt sein müsse. Vor Abschluß der polizeilichen Ermittlungen könne leider gar nichts getan werden. Auf keinen Fall werde man eine Zahlung für die Reparaturen an ihrem Volkswagen übernehmen, solange nicht feststehe, ob man die am Unfall schuldige Partei haftbar machen könne. Auch die Polizei bedauerte. Solange die Ermittlungen noch im Gange seien, könne man der Versicherung keinen Schlußbericht geben.

Enttäuscht und mit dem Gefühl wachsender Hilflosigkeit vor der Bürokratie, deren Wirken sie aus eigener Berufserfahrung kannte, deren Opfer sie aber jetzt zum erstenmal geworden war, ging Elke zu Werles Rechtsanwalt. Der Mann war unerwartet jung, viel sympathischer als der Versicherungsinspektor und bediente sich keiner so umständlichen Sprache. Aber was er ihr sagte, war ebenso deprimierend. Selbstverständlich werde er sie vertreten und nachdrücklich auf eine schnelle Schadensregelung drängen. Aber solche Fälle zögen sich immer in die Länge. Versicherungsgesellschaften verzögerten Auszahlungen grundsätzlich bis zum letzten Augenblick und zahlten im übrigen keinen Pfennig mehr als die gesetzliche Mindestsumme. Auch er drückte – wie alle, mit denen Elke gesprochen hatte – sein Bedauern aus.

Doch keiner bedauerte es so wie Elke selber. Sie fühlte sich erschöpft und innerlich leer.

Sie hatte schon ähnliche Zeiten erlebt wie diese, zum Glück nur wenige. Zeiten, da ihr private Probleme über den Kopf zu wachsen drohten, wie das bei privaten Problemen immer der Fall ist. Zeiten, da sie Hilfe brauchte, nirgends eine fand und nicht einmal wußte, an wen sie sich wenden könnte. Auch nicht an Ida, die ihr immer nach Kräften beigestanden hatte. Ihre Schwangerschaft und die Entbindung waren natürlich viel einschneidendere Nöte gewesen als das, was ihr möglicherweise jetzt bevorstand. Das waren damals anfänglich echte Katastrophen. Später die allmähliche Einsicht, daß sie Ursula in die Klinik einweisen lassen mußte – eine weitere Katastrophe.

Und dann die weniger schwerwiegenden Angelegenheiten, eigentlich geringfügige, alltägliche, scheinbar einfache Dinge wie die Verhandlungen um einen langfristigen Mietvertrag in der Kaufmannstraße. Das war eine Qual für Elke gewesen, für eine alleinstehende Frau, die nicht wußte – jedenfalls trotz des zustimmenden anwaltlichen Rats nicht genau wußte –, ob es ein guter oder ein schlechter Entschluß war. Selbst der Kauf des Volkswagens (ist es der richtige oder der falsche Wagen für sie? Ein guter oder ein schlechter Preis?), der jetzt zur Ursache dieser neuen, ihr Leben verändernden Erfahrung geworden war. Was für andere vielleicht nur ein geringfügiger Ausschlag des Zeigers auf der Richter-Skala gewesen wäre, war für sie ein schreckliches Erdbeben.

Nur ein geringfügiger Ausschlag auf der privaten Richter-Skala schien es auch für einen gewissen braunäugigen, aufmerksamen Otto Reimann gewesen zu sein, der eine so sonderbare Ähnlichkeit mit jemand anderem hatte und aus dessen Geschäftskarte hervorging, daß er der Bonner Korrespondent einer Reihe von australischen Zeitschriften war. Während der ganzen Zeit dachte Elke oft über Otto Reimann nach. Sie nahm an, daß es mit dieser bemerkenswerten Ähnlichkeit zusammenhing. Sie hatte erwartet, daß er mit ihr wieder in Verbindung treten würde. Allerdings bestand ja kein dringender Grund dafür, da sie alle notwendigen Informationen schon am Schauplatz des Unfalls ausgetauscht hatten. Aber sie hatte doch erwartet, daß irgendwie die Verbindung nicht ganz abreißen würde.

Eine irrige Hoffnung? Offenbar ja. Worüber sollten sie denn auch sprechen? Sich gegenseitig bemitleiden? Nun, einen wenn auch dürftigen Grund gab es schon zu einem neuen Gespräch. Hatte er vielleicht schon gehört, ob die Autodiebe gefaßt worden waren? Noch weitere Gründe? Müßte er sie nicht noch um Entschuldigung bitten? Aber wofür? Er hatte doch gar nicht am Lenkrad gesessen, als es passiert war. Ja, wenn er den Zusammenstoß selbst verschuldet hätte, wäre alles ganz klar gewesen, und alle diese Schwierigkeiten wären nie aufgetreten.

Elke wartete vier Tage ab. Dann rief sie ihn an. Sie hatte keine bestimmte Frage an ihn und keinen anderen Anlaß zu dem Anruf als den Unfall. Ihre einzige Hoffnung war es, von ihm etwas zu hören, etwas gesagt zu bekommen, was den ganzen Vorgang beschleunigen würde, damit ihr Auto endlich wieder fahrbereit wurde und wenigstens die unangenehmen praktischen Folgen des Unfalls aus der Welt geschafft wären.

Reimann war am Rochusplatz, als der Anruf kam. Ausdruckslos schaute er auf den Telefonapparat und machte keine Miene, den Hörer abzunehmen, obwohl er gern gewußt hätte, ob es Elke war, die anrief. Daß es nicht Jutta sein konnte, wußte er. Sie hatten einen Erkennungscode ausgemacht: zweimal klingeln lassen, auflegen, einmal klingeln lassen, auflegen, zweimal klingeln lassen, auflegen. Beim nächsten Anruf meldete man sich dann. Sollte es ein Ministerium oder dessen Pressesprecher sein, der eine plötzlich angesetzte Pressekonferenz oder eine aktuelle Verlautbarung ankündigen wollte – er war jetzt bei allen akkreditiert, und sie kannten seine Telefonnummer –, dann machte es weiter nichts aus. Darüber konnte er später alles in den Pressestellen erfahren.

Er machte dann die Stichprobe. Nirgends gab es etwas Neues. Also war es wahrscheinlich Elke gewesen. Als sie es am nächsten Tag wieder versuchte, war er ebenfalls in seiner Wohnung. Auch diesmal nahm er nicht ab. Überzeugt, daß es Elke war, sagte er sich: Ich muß dich führen, du hast zu folgen, auch in unwesentlichen Dingen wie einem Telefonanruf. Nur so wird es immer sein. Warte, Elke! Warte, bis ich bereit bin!

Elkes Pechsträhne hielt an, auch beim Konzertbesuch mit Günther Werle. Da sie kein Auto zur Verfügung hatte, mußte er sie in der Kaufmannstraße abholen. Sie hatte Gin, Whisky und Wodka besorgt, außerdem Rotwein und Weißwein. Im Flur und im Wohnzimmer hatte sie Sträuße von Margeriten, Chrysanthemen und Gipskraut plaziert. Werle brachte ihr sechs kurzstielige Rosen mit, die unter den vielen Blumen ganz verloren wirkten. Poppi störte. Er kratzte mit den Pfoten. Sein Verhalten wurde so lästig, daß sie den Hund in der Küche einsperren mußte. Werle bat um ein Glas Mineralwasser. Sie hatte keins. Daraufhin trank er nur ein halbes Glas Weißwein. Beim Öffnen der Flasche ging der Korken kaputt. Die Cocktailhappen, die sie extra gekauft hatte, schmeckten alt und lappig.

Beide suchten krampfhaft nach einem Gesprächsthema, das nichts mit dem Amt zu tun hatte. Poppi verschaffte ihm den Anlaß, über die Wolfshunde zu sprechen, die er zu Hause hielt. Das überraschte Elke, weil Werle nicht der Mann war, von dem man annehmen konnte, daß er Wolfshunde hatte. Elke sagte, sie habe in einer Besprechung gelesen, daß das Orchester fabelhaft sei. Werle sagte, er habe diese Besprechung auch gelesen. Er fragte nach dem Unfall, und sie sagte, in der Angelegenheit sei kein Fortschritt zu verzeichnen. Er sagte, das tue ihm leid. In der Beethovenhalle lehnte sie die Einladung zu einem Drink vor Beginn und in der Pause ab, weil es ihr so vorkam, als trinke er nicht gern. Doch sie hätte sich gern unter die modisch gekleideten Konzertbesucher gemischt, denn ihr blaues Seidenkleid, das ihr anfangs Kummer gemacht hatte, paßte ausgezeichnet in die Umgebung. Beide studierten sie dann eifrig das Programm.

Das Konzert war wunderbar. Elke ließ sich völlig von der Musik gefangennehmen und verbannte alles andere aus dem Bewußtsein – den Autozusammenstoß, die Liebesaffäre ihrer Schwester, den Kredit, den sie gegen ihren Willen gegeben hatte, und jede Überlegung, ob es ihr angenehm war, den Abend mit einem verheirateten Mann zu verbringen oder nicht, der im übrigen mit dieser Situation genausoviel Schwierigkeiten zu haben schien wie sie. Sie dachte nicht einmal an Ursula, die im allgemeinen immer irgendwie in Elkes Gedankenwelt vorhanden war.

Danach führte er sie in ein Restaurant in einer schmalen Gasse der Südstadt. Sie aßen Forellen mit Mandeln und Schweinebraten mit Äpfeln und Aprikosen. Werle bestellte dazu eine ganze Flasche Wein, obwohl Elke sagte, sie wolle nur ein Glas trinken. Der Wein war trockener als der in ihrer Wohnung, und er trank zwei Glas. Zunächst versorgte sie das ausgezeichnete Konzert mit Gesprächsstoff. Doch Elke hatte das Empfinden, es sei lächerlich und schaffe eine gekünstelte Atmosphäre, wenn man jede Erwähnung seiner Familie vermied. Werle war stolz auf die schulischen Leistungen seines Sohnes, die gute Aussichten für sein späteres Universitätsstudium eröffneten. Als Elke ihn nach seiner Frau fragte, hatte sie den Eindruck, daß er weniger begeistert war. Sie hatte noch kein endgültiges Datum für ihre Rückkehr aus dem Kurort in der Nähe von München genannt. Ihr ständiger schlechter Gesundheitszustand war eine große Belastung.

Es war nach Mitternacht, als sie zur Kaufmannstraße zurückkamen. Elke war froh, daß er beim Halten den Motor nicht abstellte. Beide saßen da und schauten starr nach vorn.

»Vielleicht könnten wir irgendwann einmal wieder gemeinsam ein Konzert besuchen«, sagte er.

»Vielleicht.« Elke fiel keine andere Antwort ein.

Er half ihr beim Aussteigen und reichte ihr die Hand. Als sie sie ergriff, deutete er eine förmliche Verbeugung an.

»Wie war es?«, fragte Ida, als sie am nächsten Abend miteinander telefonierten.

»Wunderbar«, log Elke.

Es war noch keine Stunde vergangen, da läutete das Telefon schon wieder. Elke dachte, es sei Ida, die noch über etwas mit ihr sprechen wollte, das sie beim ersten Gespräch vergessen hatte.

»Hier ist Otto Reimann«, sagte die Männerstimme. »Mein Wagen war am Wochenende an dem Zusammenstoß mit Ihrem beteiligt, Sie erinnern sich?«

»Ja«, sagte Elke. Endlich!

»Dachte mir, ich erkundige mich mal, ob alles gut verläuft«, sagte Reimann munter. »Allerdings hat man mir bei der Polizei gesagt, daß man die Diebe noch nicht geschnappt hat.«

»Das hat man mir auch gesagt«, antwortete Elke. »Und es verläuft leider nicht gut. Es entwickelt sich alles sehr schwierig.« Unbeabsichtigt klang das so vorwurfsvoll, als trüge er die Schuld.

Genau richtig, dieser Ton von Entrüstung und Unwillen, dachte Reimann. Laut sagte er: »Das ist ja schrecklich! Wo liegt denn das Problem?«

»Die Frage der Schuld und Haftung ist noch ungeklärt.«

Das kann man nicht in aller Ausführlichkeit am Telefon besprechen, überlegte Reimann. Wir müssen uns treffen, müssen uns Auge in Auge gegenübersitzen. Er heuchelte Betroffenheit und sagte: »Könnten wir uns vielleicht irgendwo treffen, um die Angelegenheit zu besprechen? Wie ich Ihnen schon gesagt habe, könnte ich die Sache vielleicht zu Ihrer Zufriedenheit regeln, wenn Sie mich lassen.«

»Was könnten Sie denn tun?«, fragte Elke unsicher.

»Im Moment weiß ich das auch nicht. Vielleicht ergibt sich etwas, wenn wir Gelegenheit haben, die Sache zusammen zu besprechen.«

Elke war immer noch unsicher. »Ja, vielleicht.«

Man mußte ihr auf die Sprünge helfen, bevor ihr Zweifel kamen. »Ich stehe Ihnen jederzeit zur Verfügung«, sagte er großzügig.

Elke wußte nicht, was sie sagen sollte. »Ich … äh … ich bin …«

»Wie wäre es morgen?«, schlug Reimann vor. »Vielleicht gelingt es uns doch, die Dinge voranzutreiben.«

»Ja, morgen wäre mir recht.«

»Ich bin erst seit kurzer Zeit in Bonn. Ich kann Ihnen kein Lokal vorschlagen.«

Ich auch nicht, dachte Elke. »Ich weiß nicht recht«, sagte sie.

»Wie wär’s in meiner Wohnung?«, schlug Reimann vor. Er durfte die Chance ruhig wahrnehmen. Wenn sie einverstanden war, um so besser.

»Lieber nicht«, sagte sie auf der Stelle in geziertem Ton.

»Ich könnte auch zu Ihnen kommen«, bot er an.

Sie wünschte sich verzweifelt eine Lösung herbei. Sie wollte ihren Wagen wieder benutzen können, damit diese ganzen Unannehmlichkeiten ein Ende hatten. »In Ordnung«, stimmte sie zu. »Um acht?« Sie gab ihrer Stimme einen sicheren Klang. Eine Frau, die weiß, was sie will.

»Acht ist gut«, sagte Reimann, der ihre bemühte Anstrengung heraushörte. Jetzt hatte er sie! Ja, er hatte sie! Jetzt galt es, das Telefonat schnell zu beenden, damit sie es sich nicht noch anders überlegte.

»Meinen Sie, daß Ihnen etwas einfallen wird?«

»Bestimmt fällt mir etwas ein.« Er legte auf und lächelte den Hörer an. Wenn es noch einmal läuten sollte, würde er außer bei einem Codeanruf von Jutta nicht mehr ans Telefon gehen, bis er in der Kaufmannstraße gewesen war. Er durfte ihr nicht gestatten, ihren Entschluß wieder umzustoßen. Elke Meyer durfte ihm nicht mehr entkommen. Sie würde ihm nicht mehr entkommen. Alles lief gut. Wirklich sehr gut.

Schon vor der ersten Paniknachricht hatte Nikolai Turow ein Geheimtreffen mit Reimann ins Auge gefaßt.

In Juttas Wohnung in der Nordstadt waren entdeckungssichere Abhöranlagen unter dem Stuck der Wände und Decken eingepflanzt – auch dort, wo die Telefonleitungen verliefen. Überwacht wurde alles aus einer anderen von den Sowjets gemieteten und ständig besetzten Wohnung jenseits des grasbewachsenen Rechtecks zwischen den vier Häusern des Apartmentkomplexes.

Jede Tätigkeit, auch die seltenen Liebesspiele, wurde zunächst festgehalten. Turow hörte sich alles an, aus keinem anderen Grunde, als weil er sichergehen wollte, daß zwischen dem Paar keine privaten Probleme entstanden. Aus den Originalbändern ließ er von der technischen Abteilung des KGB eine zweite Aufnahme herstellen, unter Auslassung der Sexszenen und der Nebengeräusche, die verrieten, daß Jutta sich allein in der Wohnung aufhielt: leichter Musik, tonlosem Summen, den Geräuschen aus dem Fernseher und den Selbstgesprächen. (Hat der Mensch Worte! Wie kann man einen Mann, der solche Ansichten von sich gibt, als Experten bezeichnen! Natürlich ein amerikanischer Kolonialist! Ist er immer gewesen. Zuviel Freizeit. Deshalb haben ihre Satelliten auch nicht funktioniert. Schwächlinge!)

Er hörte nur ihre Gespräche ab, die sie in der Meinung, nicht abgehört zu werden, führten.

Bisher war Turow nicht sonderlich besorgt. Nur wachsam. Juttas Haltung zeigte weiterhin, daß sie grollte. Und Reimann schien trotz aller Warnungen, die man ihm in Moskau vorher mit auf den Weg gegeben hatte, fast offen darauf hinzuarbeiten, daß Jutta die zweitrangige, eher untergeordnete Rolle, die sie jetzt zu spielen hatte, auch einsah.

Hatte sie bereits, ohne es zu wissen, zu erkennen gegeben, daß sie die neue Rollenverteilung eingesehen hatte? Das würde die ganze Operation gefährden. Die Berichte und Erzählungen, die sie bei ihren beiden geheimen Treffs in Wien seit Beginn der Operation selbst vorgetragen hatte, wichen nur geringfügig von dem ab, was er auf den Tonbändern gehört hatte. Diese Tonbänder aber verrieten, daß sie sich angestrengt darum bemühte, weiterhin die erste Geige zu spielen und alle Aktionen und ihre Begleitumstände maßgeblich zu bestimmen.

Reimann hatte zu vermeiden, daß eine Konkurrenzstimmung zwischen ihnen aufkam.

Turow überlegte gerade, ob er ihn zurückrufen sollte – war es ratsam, Sorokin bei der Entschlußfindung einzuschalten? –, als die erste Bombe platzte, allerdings gedämpft durch die Telefonmuschel.

»Das sieht echt aus!«, beharrte Tscherny. Es lag ihm viel daran, denn das vor ihnen liegende Material könnte seine Überzeugung untermauern, von der er nicht abweichen wollte – daß die NATO nämlich ewig eine angriffslüsterne Militärorganisation bleiben würde. In heller Aufregung stand der Offizier vornübergebeugt und schaute, alle Antipathie vergessend, über Sorokins Schulter auf das Dokument auf dem Schreibtisch des stellvertretenden KGB-Chefs.

»Die technische Abteilung hat eine Papieranalyse durchgeführt«, sagte Sorokin. »Durch Vergleich mit dem uns bekannten Papiertyp von Originaldokumenten, die wir früher mal aus Bonn beschaffen konnten, hat sie festgestellt, daß es einwandfrei in Deutschland zur Benutzung in Bonn hergestellt wurde.«

In diesem Augenblick platzte Turow in die Bürosuite, ziemlich nervös, weil man ihn in das Hauptquartier des 1. Direktorats gerufen hatte, das in einem Vorort Moskaus lag. Bevor Sorokin handeln konnte, schnappte sich der Generalstabschef der Armee die Dokumente von dessen Schreibtisch und hielt sie dem atemlosen Dicken hin. »Ein offizieller Bericht der Bundesrepublik Deutschland«, erklärte er, »ein Diskussionspapier über die Stärke der NATO!«

»Was …?«, fragte Turow tapsig.

Sorokin wollte, seinem Rang entsprechend, das Wort wieder an sich reißen. »Es kam gestern mit der Post anonym in unserer österreichischen Botschaft an. Die erste und die letzte Seite fehlen. Man wird sie entfernt haben, um eine Identifizierung der Quelle zu verhindern.«

»Das ist eine Falle«, sagte Turow sofort, »eine Desinformation. Echte Geheimpapiere kommen nicht mit der Post!«

»So was hat es auch früher schon gegeben«, erinnerte ihn Sorokin. »Ausgeschlossen ist es also nicht. In einem Punkt gebe ich Ihnen aber recht: Es ist undenkbar, daß wir auf Grund dieser Dokumente etwas unternehmen.«

»Wenn Reimann bestätigte, daß sie authentisch sind, wäre es etwas anderes.«

»Daß sie authentisch sind, genügt mir nicht«, sagte Turow schnell. »Es ist nicht ungewöhnlich, daß uns die westlichen Geheimdienste echte Dokumente als Köder in die Hände spielen.«

»Zu welchem Zweck?«, wollte der General wissen.

»Das ist doch klar. Sie wollen testen, wie wir darauf reagieren, ob wir uns deswegen ein Bein ausreißen. Ich will nicht nur bestätigt sehen, daß sie authentisch sind. Ich will auch genau wissen, aus welcher Quelle sie kommen.«

Sorokin suchte nach einem Mittelweg. »Einerseits sollten wir nicht überreagieren, andererseits können wir das Papier auch nicht einfach als unwichtig abtun.«

Tscherny blieb hartnäckig. »Ich will, daß Reimann sofort aktiviert wird.«

Sorokin warf dem General einen säuerlichen Blick zu. Dann sah er Turow fragend an. Der sagte: »Demnächst habe ich einen Treff mit Jutta festgesetzt. Das System, durch das ich mich hinter ihrem Rücken mit Reimann in Verbindung setzen kann, nimmt mehr Zeit in Anspruch.«

»Besprechen Sie das ausschließlich mit Reimann!«, befahl Sorokin. »Er soll nicht glauben, daß noch eine zweite Operation daneben läuft, daß er von irgend etwas ausgeschlossen wird. Aber halten Sie es vor der Frau geheim! Sie darf nichts davon erfahren.«

Tscherny beklagte sich: »Sie hätten ein System einrichten müssen, das schnellere Kontaktaufnahme ermöglicht.«

Die ständige Ungeduld des Generals gefiel Sorokin gar nicht.

14

Reimann verspätete sich absichtlich um genau 35 Minuten. Er hatte in dieser Zeit in der schützenden Dunkelheit der Kaufmannstraße gestanden und erwartungsvoll zu Elkes erleuchtetem Fenster hinübergeblickt, in der Hoffnung, der Vorhang würde einen Spalt aufgezogen werden, oder, was noch besser gewesen wäre, sie würde ganz offen auf die Straße spähen. Beides geschah nicht. Dennoch hoffte er, daß sie etwas aus dem Gleichgewicht geraten war. Für einen vollen Erfolg – und an dem bestand für ihn kein Zweifel – betrachtete es Reimann auf Grund seiner hervorragenden Ausbildung als wichtig, daß er Elke stets, wenn sie einen gangbaren Weg gefunden zu haben glaubte, sanft wieder davon wegdrängen konnte. Daher würde sie auch eine kleine Unpünktlichkeit in Unruhe versetzen.

Reimann brachte ihr nichts mit, weder Blumen noch Konfekt, als er schließlich das Apartmenthaus betrat. Eine solche Geste wäre ein Fehler gewesen. Denn dies war kein Freundschaftsbesuch. Es war nichts anderes als der Versuch eines Menschen, ihr nach einem unglücklichen Zusammenstoß etwas unter die Arme zu greifen. Im Grunde ein rein geschäftliches Treffen. Die kleinen, wenn auch bedeutungsvollen Liebesgaben – bedeutungsvoll für sie – würden später an die Reihe kommen.

Elke öffnete ihm die Tür in einer Art, die so wirkte, als sei sie unsicher, wer da gekommen war. An einer anderen, verschlossenen Tür kratzte Poppi mit den Pfoten und kläffte. Reimann konnte keine Hunde leiden. Und diesen hier schon gar nicht.

»Sie haben es also gefunden«, sagte Elke und wartete auf eine Entschuldigung.

»Es war leicht«, sagte Reimann. Er dachte gar nicht daran, sich zu entschuldigen.

Die Wohnung sah innen genauso aus, wie er sie sich nach den Informationen über die Frau vorgestellt hatte. Es fehlten nur noch aseptische weiße Kittel, und man hätte sie als steriles Operationszimmer verwenden können. Elke mußte noch eine Zeitlang vom sicheren Wege abgedrängt werden. »Störe ich auch nicht? Hat Ihr Mann nichts dagegen, daß ich hier bin?«

»Ich habe keinen Mann«, sagte Elke leise. Mit lauterer Stimme fuhr sie fort: »Und unter den gegebenen Umständen kann man doch kaum davon sprechen, daß Sie stören, nicht wahr? Ich möchte die Angelegenheit nur baldmöglichst geregelt haben.«

Reimann nickte. Als sie zugegeben hatte, nicht verheiratet zu sein, hatte sie seinen Blick vermieden. »Ganz klar«, sagte er. Scheinbar anerkennend sah er sich in der Wohnung um. »Nett«, sagte er. »Sehr nett.«

Elke spürte den leisen Duft eines Rasierwassers, deutete auf einen Sitz und sagte: »Ich hatte Glück, einen langfristigen Mietvertrag zu bekommen. Hatten Sie damit auch Probleme?« Es war leicht, Vergleiche zwischen ihm und dem Detlef aus längst vergangener Zeit zu ziehen.

»Mit meiner Wohnung?«, fragte Reimann. Bevor sie bejahen konnte, sprach er weiter. »Ja, ich hatte wohl auch Glück. Ein Altbau am Rochusplatz. Die Installationen sind recht geräuschvoll. Aber sonst gefällt es mir.«

»In Bonn ist es manchmal nicht ganz einfach.« Es war nicht unbedingt eine fesselnde Konversation, die sie trieben, aber sie hatte dabei ein angenehmes Gefühl. Er schien sich auch wohl zu fühlen. Er rekelte sich mehr im Sessel, als daß er saß, und schien völlig entspannt. Dabei fiel ihr ein, daß es derselbe Sessel war, auf dem Günther Werle gesessen hatte, ganz vorn an der Kante, wie auf dem Sprung.

»Glück gehabt«, wiederholte Reimann. Er nahm an, daß sie sich für seinen Besuch umgezogen hatte. Der Rock wies keine Tragefalten vom Tage auf, und die Bluse war offensichtlich frisch gebügelt. Und sie hatte wirklich große Titten. Die blonden Haare waren sorgfältig gekämmt und verrieten einen guten Friseur. Vielleicht hätte ihr eine andere Make-up-Nuance noch ein wenig besser gestanden. Was ihr Äußeres betraf, so kam Reimann nach objektiver Betrachtung zu dem Ergebnis, daß sein Auftrag viel angenehmer war, als er erwartet hatte.

Elke wollte das Gespräch auf den Unfall bringen. Doch da fiel ihr etwas ein. »Kann ich Ihnen etwas anbieten? Ich meine, zu trinken?« Sie fand, das war eine gute Geste von ihr, richtig weltoffen.

»Ich hätte gern einen Scotch«, sagte Reimann. Er war gespannt, ob sie ihm einen bringen konnte. In den Akten stand, daß sie außer Wein keinen Alkohol trank.

»Pur?«, fragte sie. Das hatte ihr Ida beigebracht.

»Mit Eis, wenn welches da ist.«

Elke hatte nicht bedacht, daß Poppi aus der Küche ausrücken konnte, wenn sie Getränke holte. Der Zwergdackel huschte kläffend und knurrend an ihr vorbei. Als sie sich nach unten beugte, um ihn wieder einzufangen, sagte Reimann: »Lassen Sie ihn doch! Vielleicht kann ich mich mit ihm anfreunden.«

Elke sah, wie der Mann ihm die Hand verkehrtrum hinhielt. Dabei murmelte er irgend etwas Unverständliches. Es dauerte eine ganze Zeit, bis Poppi sich beruhigte. Schließlich kam er schwanzwedelnd und schnuppernd vorsichtig näher. Reimann wartete ruhig ab, ließ sich die Hand lecken und kraulte ihn dann zwischen den Ohren. Danach nahm er den Hund auf den Schoß und kraulte ihn weiter.

»Haben Sie auch einen Hund?«, fragte Elke staunend. Otto Reimann sah im Gegensatz zu Günther Werle eher nach einem Mann aus, der einen Wolfshund haben könnte.

»Bei meinem Job wäre es nicht gut, einen Hund zu halten«, sagte Reimann. »Aber ich mag Hunde, besonders diesen hier. Wie heißt er?« Die schleimige Zunge an seiner Hand und die feuchte Körperwärme auf seinen Beinen waren ihm widerlich.

»Poppi«, sagte Elke lächelnd. Sie hatte gewußt, daß er ein netter Mann sein mußte, schon nach seinem Verhalten gegenüber Poppi im Café, gleich nach dem Unfall. Unbedacht begann Elke: »Er ist …« Sie wollte sagen, daß es eigentlich Ursulas Hund war, konnte es aber gerade noch vermeiden.

»Wie bitte?«, fragte Reimann.

»… kein Schoßhund mehr«, fuhr sie fort. »Schon fünf Jahre alt.« Das bot ihr die Gelegenheit, sich zurückzuziehen. »Ich hole jetzt die Getränke.«

Sie wußte nicht, wieviel Whisky sie eingießen sollte. Sie nahm die Flaschenkapsel als Maß und schenkte zwei Portionen ein. Da es ihr nicht genug vorkam, goß sie aus der Flasche noch etwas nach. Nachdem sie zwei Eiswürfel dazugetan hatte, stand die Flüssigkeit ziemlich hoch im Glas. Dann nahm sie einen Probeschluck aus der wieder zugekorkten Flasche, die sie für Günther Werle geöffnet hatte, und verzog das Gesicht. Es schmeckte wie der Wein, den Kessel in Bad Godesberg serviert hatte und von dem er behauptete, er stamme vom Drachenfels. Elke stellte ihn wieder weg und probierte die andere Flasche. Dieser Wein war akzeptabel.

Als Elke ins Wohnzimmer zurückkam, stand Reimann mit gesenktem Kopf an den Bücherregalen, um die Titel besser lesen zu können. Den Hund hatte er noch auf dem Arm. Bei ihrem Eintreten drehte er sich um und sagte: »Das ist eine Sammlung, die einem Angst einflößen kann. Sie schwärmen also für Goethe!«

Elke mußte lächeln. Er war wirklich ein angenehmer Gesellschafter. Viel angenehmer als Detlef. Hör auf damit! befahl sie sich. »Ganz ehrlich gesagt«, erwiderte sie, »nicht besonders. Aber er ist einer unserer größten Dichter. Ich hatte das Gefühl, mal etwas von ihm lesen zu müssen.«

»Du mußt herrschen und gewinnen oder dienen und verlieren, leiden oder triumphieren, Hammer oder Amboß sein«, zitierte Reimann. Genau so stellte er sich seine zukünftige Beziehung zu Elke vor.

Elke war beeindruckt, daß er Goethe so gut kannte, um aus ihm zitieren zu können. Sie sagte: »Für meinen Geschmack sind seine Anschauungen übertrieben rigoros. Ich konnte nie etwas bei ihm finden, das ich zitieren wollte.« Ich hatte auch nie die Gelegenheit dazu, fuhr sie im Geist fort.

Reimann trennte sich vom Bücherschrank und griff nach seinem Glas.

Unsicher als Gastgeberin, sagte Elke: »Hoffentlich ist es Ihnen so recht.«

Reimann nahm wieder Platz, immer noch mit dem Hund auf dem Schoß. Dann probierte er einen Schluck und sagte anerkennend: »Erstklassig!« Er wußte, daß ihr das Lob guttun würde. Jetzt wurde es aber Zeit, daß er auf den Grund seines Besuchs zu sprechen kam. »Erzählen Sie mir von Ihren Problemen mit dem Unfall!«

Als Elke davon sprach, bemerkte sie, daß er ihr wie damals im Café nach dem Vorfall seine volle Aufmerksamkeit widmete. Als sie fertig war, deutete sie mit dem Kopf auf den kleinen Sekretär zwischen den Bücherschränken und sagte: »Dort sind alle bisherigen Unterlagen, falls Sie sie sehen wollen.«

»Die ziehen die Angelegenheit nur in die Länge«, sagte er, »wollen ihr Geld so lange wie möglich für sich behalten.«

»Und der Rechtsanwalt sagt, das können sie auch.« Unvernünftigerweise hatte sie von ihm erwartet, er wüßte eine Lösung, durch die alles sofort geregelt würde, und würde nicht nur wiederholen, was sie schon von anderen gehört hatte. Sie war enttäuscht.

»Außer wenn die anteilige Schuldfrage geklärt ist?«, fragte Reimann. Auch damit wiederholte er etwas, das sie bei der Schilderung ihrer Schwierigkeiten erwähnt hatte.

Elke nickte. »Und das ist ja nicht möglich, nicht wahr? Schuld hatten die Autodiebe, und die hat man nicht finden können. Und werden jetzt wahrscheinlich nie mehr gefunden.«

»Vielleicht läßt es sich auch auf andere Art regeln«, deutete Reimann an. Der Whisky war wirklich gut. Er würde sich vor dem Weggehen noch einen bringen lassen. Vielleicht sogar noch zwei. Und außerdem mußte er jetzt den verdammten Köter so schnell wie möglich loswerden.

»Wie denn?«, wollte Elke wissen.

Als machte er ein Geständnis, sagte Reimann: »Ich hatte meinen Wagen nicht abgeschlossen. Und außerdem habe ich den Autoschlüssel im Zündschloß steckenlassen. Damit habe ich es den Dieben doch leicht gemacht, nicht wahr? Wenn die Versicherungsfirmen die Schuldfrage diskutieren, kommen sie nicht umhin, mir die Hauptschuld zuzusprechen.«

Elke schaute ihn an und wußte nicht, was sie dazu sagen sollte. »Kann sein … aber …«

»Aber warum denn nicht?«, sagte Reimann. »Ich habe es doch gemacht. Es war fahrlässig von mir. Das muß ich doch zugeben, nicht wahr?«

»Sie sind aber ein sehr ehrlicher Mensch«, sagte Elke.

Genau das sollst du von mir glauben, dachte Reimann. »Das macht mein Beruf als wahrheitstreuer Beobachter und Kommentator. Und im allgemeinen versuche ich mich auch im Privatleben danach zu richten.«

»Sie sind eine ganz ungewöhnliche Persönlichkeit«, sagte Elke voller Bewunderung. Sie hatte im Augenblick ganz vergessen, daß er Journalist war.

Reimann setzte den sich sträubenden Hund auf dem Fußboden ab und hielt das leere Glas so, daß sie es sehen konnte. Der Hund kratzte mit den Pfoten an seinen Beinen. Er wollte wieder hochgenommen werden. Elke sagte: »Poppi, geh da weg, komm her … oh, möchten Sie noch einen Drink?«

Reimann tat lächelnd sein Einverständnis kund und reichte ihr das Glas. Es war das erstemal, daß er eine der umfangreichen Anweisungen in der Praxis richtig angewendet hatte und nicht in einer Übungsstunde, wo die anderen ja wußten, was er tat oder zu erreichen suchte. Es war haargenau das, worauf sich der monatelange Unterricht konzentriert hatte, und nun hatte er es geschafft. Reimann war höchst zufrieden. Mit Genuß hörte er Elkes ungeschickten Worten zu und beobachtete ihre steifen Bewegungen, denn er wußte – mit 90prozentiger Gewißheit –, was sie dachte und was sie als nächstes tun würde. Es machte ihm Spaß, ihr ins Gesicht zu schauen, etwas zu tun oder zu sagen und im voraus zu wissen, wie sie darauf reagieren würde, Sekunden bevor sie ihm antwortete. Es verlieh ihm das Gefühl uneingeschränkter Macht. Schon jetzt war er fähig, mit ihr umzugehen, wie er es wollte.

Vorsicht, mahnte er sich. Es wäre ein Fehler, das zu glauben. Er war noch weit davon entfernt, so viel Macht über sie zu haben. Aber dazu würde es noch kommen. Angeekelt entfernte er die Haare, die von dem dreckigen Köter an seinem Anzug zurückgeblieben waren.

In der Küche legte Elke Poppi ins Körbchen und ermahnte ihn drinzubleiben. Gewissenhaft versuchte sie den Drink für ihren Besucher genauso zu machen wie vorhin und tat auch die gleiche Menge Eis dazu. Ich habe mich doch nicht geirrt, dachte sie befriedigt. Durch seine unglaubliche Ehrlichkeit hatte er einen Weg aufgezeigt, auf dem man die Angelegenheit schneller abwickeln konnte. Ob er verheiratet war? Das war wohl ziemlich unvermeidlich. Ein Mann, der … Elke verbot sich, den Gedanken weiterzuspinnen. Sie ärgerte sich über sich selbst. Was konnte es denn für eine Beziehung zwischen dem, was sie heute hier besprachen, und seinem Privatleben geben? Solche Erwägungen waren albern.

»Ich habe Poppi in der Küche gelassen«, erklärte sie, was gar nicht nötig gewesen wäre, und reichte Reimann das gefüllte Glas.

»Er ist ein feiner Hund«, sagte Reimann lächelnd. Es war wieder Zeit nachzuhaken. Deshalb fuhr er fort: »Er muß Ihnen wohl ein guter Gesellschafter sein?« Als er sah, wie ihr das Blut in die Wangen schoß, wußte er, daß er ins Ziel getroffen hatte.

Elke hoffte, daß er ihr Erröten nicht bemerkt hätte, und sagte schnell: »Ja, das stimmt.«

Reimann setzte den Versuch fort. »Arbeiten Sie?«, fragte er. »Ich meine, es könnte schwierig sein, den Hund zu versorgen, wenn Sie ganztägig arbeiten.«

»Ich arbeite bei der Regierung«, sagte Elke absichtlich vage. »Er ist sehr gut erzogen.«

Und du bist es auch, dachte Reimann, dem nicht entgangen war, daß sie jeden Hinweis auf ihre Tätigkeit vermieden hatte. Um zu sehen, ob er sich noch weiter vorwagen konnte, beschwor er ein Klischee: »Bei der Regierung! Das muß aber interessant sein!«

»Eigentlich nicht«, wehrte Elke ab. »Es geht stur bürokratisch zu.« Sie war sicher, daß sie keinen Grund zu besonderer Vorsicht hatte, nachdem er ihr den Beweis seiner Ehrlichkeit geliefert hatte. Immerhin war er Journalist. Und ihre Standardantworten kamen sowieso automatisch.

Es ist alles andere als sture Bürokratie, was du machst, dachte Reimann. Vielleicht würde es doch nicht so einfach gehen, wie er erwartet hatte. Aber es war zu früh, um sich mit Zweifeln zu quälen, genauso wie es zu früh war, sich über seine Fähigkeit zu freuen, im voraus ihre Reaktionen zu erraten. Es war klar, daß sie bei jemandem, den sie nur oberflächlich kannte wie ihn im Augenblick, Zurückhaltung übte. Und auf keinen Fall durfte sie ihn für neugierig halten. »Am besten werfen wir jetzt mal einen Blick auf den Schriftwechsel, von dem Sie gesprochen haben.«

Elke eilte zum Sekretär und holte die Akte. Sie war übersichtlich gegliedert, mit einem alphabetischen Verzeichnis auf dem Deckblatt. Alles war in ihrer exakten und gut leserlichen Handschrift numeriert und beschriftet. Kleine Schubfächer für einen kleinen Geist, dachte Reimann.

Reimann las sorgfältig sämtliche Briefe, vor allem die von Elkes Versicherungsgesellschaft. Er prägte sich die Aktennummer ein und, was am wichtigsten war, den Namen des Inspektors, der Elkes Anspruch bearbeitete. Dann händigte er ihr die Akte wieder aus.

»Glauben Sie wirklich, Sie könnten etwas tun?«, fragte die noch immer nicht ganz überzeugte Elke.

»Wir müssen abwarten, nicht wahr?« Reimann ließ einen schnellen, abschätzenden Blick über ihren Körper gleiten. Und wieder wurde sie rot. Sollte er sie dazu bringen, ihm noch einen Whisky zu geben?

»Was ist dazu nötig? Von Ihrer Seite, meine ich.«

»Nun, ich muß der Versicherungsgesellschaft mitteilen, daß ich den Wagen nicht ordnungsgemäß gesichert habe. Und vielleicht auch bei der Polizei eine neue Erklärung zu Protokoll geben.« Nein, er würde keinen weiteren Drink verlangen. In diesem Stadium mußte er alles unterlassen, was sie abschrecken konnte. Und die Vorstellung, er sei ein Trinker, könnte sie abschrecken.

»Bringen Sie sich dadurch auch nicht in Schwierigkeiten?«, fragte sie.

Es war eine solche Kleinmädchenfrage, daß Reimann offen darüber lachte, aber nur leise, um sie nicht zu kränken. »Wahrscheinlich werden die Leute außer sich sein«, gab er zu. »Aber den Fehler habe ich ja gemacht. Also ist es mein Problem, nicht wahr?«

»Sie haben sich in dieser Angelegenheit sehr anständig verhalten«, sagte sie.

Er mußte entscheiden, wann er gehen wollte. Es wäre falsch, bei dieser Gelegenheit so lange zu bleiben, daß es peinlich für sie wurde. Reimann klappte das Notizbuch zu, in dem er Angaben aus dem Schriftwechsel eingetragen hatte. »Jetzt habe ich alles, was ich brauche. Wenn mir noch irgend etwas einfällt, kann ich Sie dann anrufen?«

»Selbstverständlich.«

Reimann entschloß sich zu einem weiteren kleinen Test, um zu sehen, ob sie doch noch ein wenig von ihrer beruflichen Tätigkeit preisgeben würde. Er sagte: »Soll ich Sie hier anrufen? Oder an Ihrer Arbeitsstelle? Sie können doch dort Anrufe entgegennehmen, oder?«

»Hier«, sagte Elke schnell. »Ich bin abends …« Sie wurde auf einmal ganz leise, weil sie nicht so offen zugeben wollte, daß sie praktisch kein Privatleben kannte. Aber es blieb ihr keine Wahl. Sie schloß: »… meistens zu Haus.«

Reimann tat, als hätte er ihr kurzes Zögern nicht bemerkt. »Also dann hier.«

»Ich erwarte Ihren Anruf«, sagte Elke.

Versuchte sie, das Zusammensein zu verlängern? Reimann hatte flüchtig diesen Eindruck. Doch zum erstenmal, seit er ihre Wohnung betreten hatte, wußte er das Verhalten der Frau nicht zu deuten. Hüte dich vor allzu großer Selbstsicherheit! sagte er sich. Selbst wenn sie wünschte, daß er noch bliebe, war es zu diesem frühen Zeitpunkt klüger, so zu tun, als merkte er es nicht. Er stand auf, schüttelte ihre Hand (weiche Haut, wie er schon beim Anblick der Fotos in Moskau vorausgesehen hatte) und bedankte sich bei ihr für die Drinks. Draußen in der Kaufmannstraße begab er sich eilig zu der im Dunkeln liegenden Stelle, von wo aus er die Wohnung vorhin beobachtet hatte. Er war neugierig, ob ihm ein Ziehen am Fenstervorhang verraten würde, daß sie ihm nachschaute. Aber das trat nicht ein.

Von einer Telefonzelle aus ließ er Juttas Apparat nach dem verabredeten Code läuten. Als sie den Hörer abnahm, kündigte er ihr an, er werde sich jetzt auf den Weg zu ihr machen, wenn sie es für sicher halte. Sie bejahte das. Er ließ das Taxi zwei Querstraßen vor ihrem Wohnhaus halten, so daß sein Ziel im unklaren blieb, und um sich zu vergewissern, daß die Wohnung nicht überwacht wurde, so absurd und unwahrscheinlich das auch sein mochte.

Der Drink, den Jutta für ihn bereit hatte, als er in die Wohnung kam, war schwächer als der, den die unerfahrene Elke ihm serviert hatte, und es schwamm nur ein Eiswürfel darin. Sie wählten im Radio die erwünschte laute Musik. Dann setzte sich Reimann seiner Frau gegenüber und diktierte ihr den Bericht, den sie weitergeben mußte. Einmal unterbrach er sich, um nachzusehen, ob sie Elkes Versicherungsprobleme korrekt notiert hatte.

»Werden die hiesigen Versicherer nicht hellhörig werden, wenn die australische Gesellschaft die Haftung übernimmt?«, fragte Jutta.

»Wahrscheinlich werden sie überrascht sein«, sagte Reimann. »Und danach froh, daß sie die Sache los sind. Aus dem Schriftwechsel geht klar hervor, daß sie sich auf alle mögliche Art drehen und wenden wollten, um die Auszahlung zu vermeiden. Wenn sich ihnen genau der Ausweg bietet, den sie suchen, werden sie keine Nachprüfung starten oder dagegen angehen.«

»Wie war sie?«, wollte Jutta wissen.

»Das habe ich dir doch schon gesagt, wie sie ist.«

»Heute abend muß es aber anders gewesen sein. Da war sie doch mehr entspannt und hatte sich in der Gewalt.«

»Sie war nicht entspannt und hatte sich nur mit Mühe in der Gewalt.«

»Fühltest du dich zu ihr hingezogen?«

»Sie ist eine vertrocknete, nervöse, völlig unsichere alte Jungfer ohne jeden Sex-Appeal«, sagte Reimann. Jutta lächelte. Vielleicht ist es leicht, jede Frau zu manipulieren, dachte er. Wieder zu selbstsicher! Na schön, dann eben die meisten Frauen.

»Er scheint zu gut, um wahr zu sein«, urteilte Ida am nächsten Tag. Sie sagte es in der Hoffnung, daß ihre stets unbeachtete Schwester nicht zu viel erwartete. Oder daß Elke nicht wieder verletzt wurde, falls sich etwas daraus entwickeln sollte. Im innersten Herzen hatte Ida sich an den Gedanken gewöhnt, daß Elke ewig eine alte Jungfer bleiben würde.

Elke hatte gar nicht die Absicht gehabt, so überschwenglich von ihm zu reden. Um den Eindruck etwas zu dämpfen, sagte sie. »Er ist ein wirklich netter Mensch.«

»Ich kann einfach nicht glauben, daß du nicht versucht hast herauszufinden, ob er verheiratet ist.«

»Wie hätte ich das denn machen sollen?«, wollte Elke wissen. »Und warum hätte ich es tun sollen?«

»Hast du mir sonst noch etwas zu sagen?«

»Nein, nichts«, sagte Elke. Schon gar nicht, wie der Abend geendet hatte, nachdem er gegangen war. Diesmal hatte es gar nicht Chopins Liebeswalzer bedurft, um ihre Phantasie zu erregen.

Der feiste, stark übergewichtige Nikolai Turow liebte Luxus und Privilegien und gab sich beidem hin, wann immer sich ihm die Gelegenheit bot. Deshalb hatte er für sein Treffen mit Jutta auch die Stadt Wien ausgewählt, noch bevor das anonyme bundesrepublikanische Dokument zufälligerweise in der dortigen sowjetischen Botschaft eingegangen war. Er hatte nicht die Absicht, sich in deren Nähe zu begeben. Er stieg im Hotel Sacher ab und aß in den Drei Husaren Wildschweinbraten. Morgens und am Nachmittag wechselte er zwischen Kaffee und Sachertorte im Sacher und Kaffee mit Demeltorte bei Demel ab. Im Demel in der Altstadt traf er sich auch mit Jutta, um Näheres über Reimanns zweite Begegnung mit Elke Meyer zu erfahren, bei der die beiden Freundschaft geschlossen hatten.

Als Jutta fertig war, nickte er durch den Dunst des Tabakqualms und nahm die Aufzeichnungen über Elkes Versicherung entgegen, damit es bei der Abwicklung durch die Australier zu keinen Irrtümern kam. »Es sieht also danach aus, daß alles genau nach Plan abgelaufen ist?«, fragte er. Es war ein kluger Entschluß gewesen, Jutta aus den Ermittlungen über den anonymen Brief herauszuhalten. Praktisch hätte sie kaum etwas tun können, und leicht hätten sich daraus Spannungen zwischen ihr und Reimann ergeben können.

»Es sieht so aus«, bestätigte Jutta.

»Sie haben mir noch nicht gesagt, was Otto für sie empfindet.« Der technischen Abteilung des KGB war es inzwischen gelungen, trotz der überlagernden lauten Musik eine vollständige Abschrift des Gesprächs nach Reimanns Besuch in der Kaufmannstraße anzufertigen. Turow war neugierig, wie Jutta ihm das Gespräch wiedergeben würde.

Wahrheitsgemäß antwortete Jutta: »Er hat gesagt, sie sei eine vertrocknete, in keiner Weise attraktive Frau.«

Turow hielt diese negative Beschreibung für übertrieben. Er überlegte, ob er noch ein zweites Stück Demeltorte bestellen sollte. Es schmeckte köstlich, und er hätte gern noch eins zu sich genommen, aber er wollte sich den Appetit aufs Abendessen nicht verderben. »Glauben Sie, daß Otto sich jetzt eingelebt hat?«, fragte er.

»Es sieht so aus. Über seine journalistische Tarntätigkeit hat er nicht viel erzählt.«

»Dann fragen Sie ihn! Es ist wichtig, daß die Tarnung völlig wasserdicht bleibt. Es dürfen weder berufsbedingte Neugier noch Zweifel von Seiten der anderen Reporter und Kommentatoren entstehen.« Mit diesem Hinweis händigte er der Frau den nächsten Artikelentwurf und weitere Instruktionen für Reimanns nächste Lieferung aus. Das Päckchen war umfangreicher als bei den früheren Treffen, weil es eins der australischen Magazine enthielt, in dem Reimanns erster, angeblich von ihm verfaßter Artikel erschienen war.

»Bisher keine übermäßig großen Fortschritte«, sagte Jutta. Das sollte Bescheidenheit ausdrücken. Doch Turow hörte Kritik an ihrem Mann heraus.

»Aber es hat gut angefangen.« Um die Frau zu testen, sagte Turow: »Sagen Sie Otto, daß wir mit ihm zufrieden sind!« Er würde sich doch noch ein Stück Demeltorte bestellen. Bis zum Abendessen dauerte es ja noch Stunden.

An dem Tag von Turows Rückkehr nach Moskau kam in der Wiener Sowjetbotschaft das zweite anonyme Paket an, das wieder regierungsamtliche Dokumente der Bundesrepublik Deutschland zu enthalten schien. Wieder fehlten die erste und die letzte Seite. Es handelte sich um ein Diskussionspapier über Stärke und Kampfbereitschaft der Truppen des Warschauer Pakts nach dem umfassenden Abzug der Sowjettruppen aus den jetzt unabhängig gewordenen früheren Satellitenstaaten.

»Die Deutschen denken immer in militärischen Dimensionen!«, beharrte Tscherny. »Sie können gar nicht anders! Wenn es noch eines Beweises bedurft hätte, was nicht der Fall ist, hier ist er! Sind damit nicht alle Fragen geklärt?«

»Bevor wir keine positive Bestätigung der Echtheit erhalten haben«, sagte Sorokin, »können wir nicht wagen, die Dokumente dem Präsidentenrat zur Kenntnisnahme vorzulegen. Und im augenblicklichen Stadium nicht einmal dann. Bisher haben wir nur unvollständiges Material erhalten. Und damit beziehe ich mich nicht auf die fehlenden Seiten. Solange wir nicht wissen, in welchem Zusammenhang die Papiere zusammengestellt und diskutiert wurden, sind sie für uns ohne Bedeutung.«

15

Reimann hatte sich in der Tat gut in die Rolle des politischen Journalisten eingelebt, der von Bonn aus die europäischen Ereignisse kommentiert. Gewissenhaft besuchte er das Pressehaus wenigstens einmal am Tag, immer wieder amüsiert darüber, daß es ganz in der Nähe des Kanzleramtes stand, das sein eigentliches Ziel war.

Er machte es sich zum Grundsatz, die wichtigsten der angekündigten Pressekonferenzen und besonders die inoffiziellen Treffen mit Regierungsvertretern zu besuchen. Er pflegte ein freundliches Verhältnis zu den anderen Journalisten und ging auch mit ihnen in deren Stammkneipe in der Joachimstraße einen trinken, achtete aber darauf, daß sich zu keinem so etwas wie eine Freundschaft entwickelte. Es fiel ihm leicht, die von Moskau inspirierten Artikel zu schreiben, da ihm ja jedesmal ein ausführlicher Rahmenentwurf zur Verfügung gestellt wurde. Bald bemerkte er, daß die beigefügten Anweisungen seinen angeblich von ihm geschriebenen Artikeln sehr geschickt eine gewisse rechtslastige Tendenz gaben und manchmal der Sowjetunion gegenüber eine recht kritische Haltung einnahmen.

Die Notizen für die Artikel stellte er immer in der Wohnung am Rochusplatz zusammen, aber in die endgültige Form brachte er sie an dem ihm zugewiesenen Platz im Pressecenter, wo ihn jeder bei der Arbeit sehen konnte. Für die Übermittlung nach Australien bediente er sich der Kommunikationseinrichtungen des Pressecenters. Seine Tarnung vervollständigten die Empfangsbestätigungen aus Australien, die ebenfalls im Center eintrafen – und zuweilen auch Vorschläge, über welche Themen sie etwas von ihm zu erhalten wünschten.

Doch ein anderer Brief aus Australien kam zum Rochusplatz. In steif formulierten Sätzen wurde ihm darin die Haftungs- und Kostenübernahme für die am Volkswagen notwendigen Reparaturarbeiten mitgeteilt. Sofort rief er Elke an.

»Ich kann es noch gar nicht glauben!«, sagte Elke. »Einfach so!«

»Ich bin froh, daß es erledigt ist«, sagte Reimann. Sie war offenbar erregt. Das war gut, denn es hinderte sie am klaren Denken. Und sie war ihm, wie es sich gehörte, dankbar. Das war wichtig und mußte so sein.

»Was muß ich jetzt tun?«, fragte Elke, die ihm voll vertraute. Wunderbar! Es war einfach wunderbar! Sie hatte ja von Anfang an gewußt, daß er ein netter Mensch war.

Reimann mußte lächeln, als ihm die Sätze ins Gedächtnis kamen, die er als Profi zu sprechen hatte. »Sie brauchen den offiziellen Brief …« Er zögerte und wußte einen Augenblick lang nicht genau, wie er weitermachen sollte. Immer Anweisungen geben, beschloß er. »Ich bringe ihn heute abend vorbei«, sagte er. Er war sicher, sie würde das nicht ablehnen, fügte aber zur Sicherheit hinzu: »Dann können Sie gleich morgen früh Ihre Versicherungsgesellschaft in Kenntnis setzen und womöglich sofort danach die Reparatur in Auftrag geben.«

Elke antwortete nicht gleich. Es sah so aus, als habe er sich selbst eingeladen. Aber warum sollte ihr das nicht recht sein? Dann konnte sie tatsächlich die Angelegenheit in Bewegung setzen. Es würde keine weitere Verzögerung geben. Sie sah sich in ihrer tadellosen Wohnung um, in der nichts aufzuräumen war, und sagte: »In einer Stunde?«

»Ich bin in einer Stunde da«, sagte Reimann.

Elke war hocherfreut, von einer Last befreit. Noch vor fünf Minuten waren ihr die Probleme mit dem Auto verwirrend und unlösbar erschienen. Jetzt nicht mehr. Jetzt war alles gelöst und klar. In einer Stunde, ermahnte sie sich. In der Küche nahm sie die Gläser heraus und überlegte, ob sie auch das Eis aus dem Fach im Kühlschrank nehmen sollte. Aber dann würde es bis zu seiner Ankunft schmelzen. Also ließ sie es drin. Im Schlafzimmer stand Elke einige Minuten unentschlossen vor ihrem Garderobenschrank. Schließlich wählte sie ein blaues Leinenkleid. Sie nahm es heraus und bürstete es ab, zog es aber noch nicht an, damit es keine Falten bekam. Dann zog sie das Kleid aus, das sie trug, und trat dicht vor den Spiegel, um das Make-up zu überprüfen. Die Augenschatten waren in Ordnung. Also nur etwas Lippenstift. Und die Haare. Elke kämmte sich, betrachtete das Ergebnis und kämmte sich noch einmal. Sie wollte, daß die Frisur einwandfrei saß. Sie legte Lippenstift auf und tupfte den Mund mit Seidenpapier ab. Parfüm wäre zu viel. Eau de toilette reichte aus. Sie besprühte sich kurz.

Elke drehte sich zu dem Kleid um, ging aber nicht gleich darauf zu. Statt dessen betrachtete sie sich von da aus, wo sie gerade stand, in Büstenhalter und Schlüpfer im mannshohen Wandspiegel. Instinktiv zog sie ein wenig den Bauch ein. Aber sie sah sofort, daß es gar nicht nötig war. Sie war das überflüssige Gewicht losgeworden und hatte seitdem nicht wieder zugenommen. Ihre Beine waren fest, nirgends Anzeichen von Cellulite. Der Büstenhalter unterstützte natürlich, aber ihre Brüste hingen auch so kaum. Sie sind besser als Idas, dachte sie und erinnerte sich daran, wie sie in der Jugend dauernd Vergleiche angestellt hatten. Sie drehte sich etwas zur Seite und befühlte ihr Gesäß. Es war ebenfalls fest. Und ihr Gesicht … Plötzlich fragte sich Elke: Warum posierst du hier eigentlich vor dem Spiegel? Sie sah ihr Zucken. Für wen? Oder für was? Peinlich berührt, kreuzte sie die Arme vor der Brust, wie um sie vor sich selber zu verbergen, obwohl sie gar nicht entblößt war. Gott sei Dank, daß niemand sie so gesehen hatte. Keiner würde erfahren, was sie eben getan hatte.

Schnell legte sie das Kleid an, ohne danach noch einmal in den Spiegel zu blicken, und ging in die Küche zurück. Sie legte die Eiswürfel in eine Schüssel, füllte die Form wieder mit Wasser und stellte die Schüssel mit den ausgelösten Eiswürfeln in den Kühlschrank. Poppi wurde bei diesen Vorbereitungen unruhig, bewegte sich und kroch neugierig aus dem Körbchen. Elke sah lächelnd zu ihm hinunter und sagte: »Wir kriegen Besuch. Ein Mann, der mir geholfen hat. Ist das nicht nett, Poppi?«

Reimann richtete es wieder so ein, daß er mit Verspätung eintraf. Diesmal hielt er sich aber nicht damit auf, von der Straße zu beobachten, ob der Vorhang zurückgezogen würde. Als Elke ihn einließ, bewies ihm der faltenlose Rock ihres Leinenkleids, daß sie sich wie beim erstenmal für ihn umgezogen hatte. Er roch auch das Eau de toilette – nein, Parfüm war es nicht. Gut, dachte er. Sehr gut.

»Es ist sehr liebenswürdig von Ihnen, daß Sie hergekommen sind«, sagte Elke. Manche Menschen sind von Natur aus unpünktlich, das ist unwichtig.

»Ich möchte, daß alles erledigt wird«, sagte Reimann. »Ich fühle mich dafür verantwortlich.« Aus der Küche war das Kläffen des Hundes zu hören. Gott sei Dank, daß die Tür fest zu war.

»Das finde ich eigentlich nicht. Jedenfalls nicht voll verantwortlich.« Da Ida sie über den Mann ausgefragt hatte, sah Elke ihn sich genauer an. Er hatte einen drahtigen Körperbau. Wie jemand, der sich durch Sport in Form hält.

»Sie haben Glück, daß meine Verleger es glauben«, sagte Reimann grinsend.

Der leicht vorstehende Eckzahn fiel ihr auch erst jetzt auf. Das sah aber nicht häßlich aus. Sie sagte. »Whisky, nicht wahr?«

»Bitte«, sagte Reimann. Sein Grinsen bedeutete jetzt, daß er sich über ihre Bemühungen amüsierte, die weltgewandte Gastgeberin zu spielen. Aber das würde Elke nie erfahren.

Wie vorauszusehen, witschte Poppi an ihr vorbei, obwohl sie ihn mit dem Bein zu stoppen versucht hatte, als sie in die Küche ging. Mit heraushängender Zunge machte er sich an Reimann heran und schmiegte sich an sein Bein. Wie eine Ratte, dachte Reimann, eine Ratte mit langen Haaren und verkümmerten Beinen. Wie weit würde er wohl durchs Zimmer segeln, wenn er ihm jetzt, da er auf den Hinterbeinen vor ihm saß, einen Tritt versetzte? Wahrscheinlich bis an die gegenüberliegende Wand. Elke rief den Hund, wollte ihn in die Küche zurückholen. Doch Reimann sagte: »Lassen Sie nur! Es ist schön, ihn mal wieder zu sehen.« Als er Poppi hochnahm, roch er seinen feucht erdigen Hundegeruch. Er blieb mit ihm auf dem Arm stehen, entschlossen, ihn diesmal nicht wieder auf den Schoß zu nehmen und dadurch die Zeit, in der er ihn halten mußte, noch zu verlängern.

In der Küche bereitete Elke den Whisky genauso wie beim erstenmal zu. Aber jetzt ging es schneller, weil das Eis schon fertig war. Sie nahm einen Probeschluck von dem Weißwein, den sie nach Reimanns erstem Besuch wieder verkorkt hatte. Er schmeckte etwas scharf. Nun, sie mußte sich damit behelfen.

Als sie ins Wohnzimmer kam, schien Reimann, mit dem Hund auf dem Arm, in die Innentasche seines Jacketts zu greifen, um den Brief herauszuholen. Er hielt jedoch inne, weil sie ihm gerade das Glas reichte. »Jetzt bringen wir ihn vielleicht doch besser in die Küche«, sagte er. Er gab ihr das Tier nicht, sondern brachte es selber bis an die Tür, so daß sie nicht sehen konnte, daß er es mit einem Schubs bis ans Körbchen rutschen ließ. Als er zu ihr zurückkam, hatte er beide Hände frei. Er griff mit einer nach dem Brief und mit der anderen nach dem Glas. »Durch die Verpflichtungserklärung zur Haftung dürfte alles geregelt sein«, erklärte er.

»Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.«

Nein, dachte Reimann, das weißt du nicht. Laut sagte er: »Von jetzt an müßte es zügig vorwärtsgehen. Ich bitte nochmals um Entschuldigung.« Komm schon, dachte er, stell mir die Frage, die ich hören will!

Elke hatte noch nie einen Menschen gekannt, der ihr so fest in die Augen gesehen hatte wie er. Sie sagte: »Was mache ich jetzt?«

Wie aufs Stichwort, dachte Reimann befriedigt. »Sie geben den Brief Ihrer Versicherungsgesellschaft. Ziehen alle Ansprüche gegen sie zurück. Sagen der Werkstatt, sie solle die Reparaturen ausführen und die Rechnung an mich schicken …« Er ließ den Satz in der Luft hängen.

»Wie bitte?«, fragte Elke.

Reimann fragte sich, ob er es mit ihr so leicht haben würde wie mit dem verdammten Köter. »Das ist mir eben erst eingefallen, als ich es sagte … ob die Werkstatt Ihren Auftrag annehmen wird, wenn sie die Rechnung an jemand anders schicken soll. Es könnte sich komisch anhören.«

Sie wurde wieder besorgt. »Ja, nicht wahr?«

»Kein Problem!«, sagte Reimann mit Nachdruck. »Ich übernehme das. Ich muß denen ja auch noch den Auftrag zur Reparatur des Mercedes geben. Ich sage ihnen einfach, sie sollen beide Fahrzeuge reparieren und mir die Rechnungen schicken. So ist es am einfachsten.«

»Bei Ihnen scheint immer alles einfach zu gehen«, sagte Elke. Es war eine unwillkürliche Reaktion, und sie wünschte, sie hätte sich die Antwort erst überlegt. So hörte es sich zu sehr nach Schmeichelei an.

Aus ihrem Erröten erriet Reimann ihren Gedanken und tat so, als hätte er nichts Besonderes an ihrem Ausspruch gefunden. »Jedenfalls ersparen wir uns dadurch irgend welche Einwände oder Streitereien mit der Werkstatt, nicht wahr?«

»Wird es denn Einwände geben?«, fragte Elke sofort.

»Mit Sicherheit, wenn sie keine gute Arbeit leisten«, antwortete Reimann. Er begann jetzt wieder sein Spiel, ihre Reaktionen vorauszubestimmen: Sieh mal, Elke, mein Glas ist leer!

»Sie sind wirklich sehr freundlich. Ich weiß gar nicht …« Sie stockte und fuhr dann fort: »Aber das habe ich ja schon gesagt, nicht wahr?«

Das Glas, Elke! Schau auf mein Glas! »Ich habe vermutlich mehr Zeit zur Verfügung als Sie«, sagte er. »Ich bestimme meine Arbeitsstunden ja selber.«

»Möchten Sie noch einen Whisky?«

»Danke, gern«, sagte Reimann. Zeitweise etwas langsam von Begriff, das dumme Weib, dachte er. Nun, er würde ihr schon bald einiges beibringen.

Diesmal war Elke an der Küchentür geschickter. Es gelang ihr zu verhindern, daß der Hund wieder ins Wohnzimmer entwischte. Sowie Reimann allein war, warf er einen Blick in den Flur und auf die anderen Türen, die er schon beim Eintreten bemerkt hatte. Er mußte noch ein wenig mehr erforschen, langsam weiter in ihr Leben eindringen. Er lächelte dankend, als Elke mit dem vollen Glas zurückkam, und sagte: »Sie dürfen doch an Ihrer Arbeitsstelle Telefonanrufe entgegennehmen, oder? Es könnte sein, daß ich tagsüber eine Rückfrage an Sie habe.«

»Ich versuche es zu vermeiden«, sagte Elke vorsichtig. »Aber in dringenden Fällen …«

»Ich rufe Sie nur an, wenn es unbedingt nötig ist«, versprach Reimann geläufig. Damit würde er ihr wieder etwas näher auf den Leib rücken.

Elke ging zum Sekretär und schrieb schnell ihre Durchwahlnummer auf ein Blatt eines Notizblocks, reichte ihn ihrem Gast und sagte, ohne zu überlegen: »Das ist meine Durchwahlnummer. Sie sind dann sofort mit meinem Schreibtisch verbunden.«

»Durchwahlnummer!«, rief Reimann, tat, als sei er überrascht, und bewunderte sie, allerdings mit einem leichten Anflug von Spott. »Sie haben mir ja gar nicht gesagt, daß Sie so wichtig für die Regierung sind, um eine Durchwahlnummer zu haben!«

Elke errötete wieder.

Jetzt muß ich sie beruhigen, dachte er, und nicht das geringste Interesse an dieser Information zeigen. »Selbstverständlich rufe ich Sie hier an und teile Ihnen mit, was die Werkstatt sagt. Und Sie können mir dann erzählen, wie die Versicherungsgesellschaft es aufgenommen hat.«

»Ja«, stimmte Elke zu. »Ich erledige das morgen.« Sie wußte bereits, daß morgen nicht viel auf dem Tagesplan stand. Und wenn nötig, würde Günther ihr gestatten, zwischendurch aus dem Haus zu gehen. Um wieviel angenehmer es war, diesen Mann in der Wohnung zu haben als Günther an dem Abend, als er sie zu dem Konzert der Philharmoniker ausgeführt hatte!

Reimann schob das Glas auf dem niedrigen Tisch etwas vor und probierte ein schüchternes Lächeln. »Dürfte ich vielleicht mal Ihr Badezimmer aufsuchen?«

An so etwas hatte sie nicht gedacht und darum auch nicht vorher im Badezimmer Ordnung gemacht. Aber es war ja nie unordentlich, das ließ sie grundsätzlich nicht zu. »Wenn Sie rauskommen, gleich rechts«, sagte sie und zeigte auf den Flur.

Reimann verriegelte die Tür von innen und ging dann gleich wie selbstverständlich zu dem Spiegelkabinett an der Wand. Darin fanden sich ein Behälter für Zahnseide, eine Tube Desinfizierungscreme neben einer Flasche mit desinfizierender Lösung, Deodorants – ein Bodystick und ein Vagina-Deostift – sowie zwei Flaschen Badeöl. Ihre Zahnbürste steckte in einer Plastikhülle, um die Borsten sauberzuhalten. Die Zahnpasta versprach, zahnsteinhemmend zu sein. Ein elektrischer Damenrasierer, sauber in einer Kunststoffhülle verpackt. Haarreste, die eine kürzliche Benutzung verraten hätten, waren nicht vorhanden. In dem Schränkchen unter dem Wasserbecken war eine offene Schachtel mit Tampons, daneben standen zwei Flaschen mit Schmerztabletten. Er nahm die Flaschen heraus und stieß auf eine dritte, deren Etikett Befreiung von Menstruationsbeschwerden verhieß. Er mußte also an den kritischen Tagen besonders rücksichtsvoll sein. Ein dritter Schrank enthielt Reinigungsgerät für das Badezimmer.

Reimann spülte das unbenutzte Toilettenbecken, wusch sich anschließend die Hände und trocknete sie an einem Handtuch ab, falls sie hinterher nachsah, ob eins feucht war. Also, was hatte er hier erfahren? Daß sie peinlich sauber war, aber das hatte er schon gewußt. Daß sie auf körperliche Hygiene bedacht war, was bisher aus allem zu schließen, aber noch nicht ausdrücklich bestätigt worden war. Und die schmerzlindernden Tabletten neben den Tampons. Das allein rechtfertigte die Übung. Er hätte sehr gern ihr Schlafzimmer untersucht. Wohin führte die andere Tür? Er nahm an, in das frühere Kinderzimmer. Er hätte gern gewußt, wofür die Frau es jetzt benutzte.

Als Reimann aus dem Badezimmer zurückkam, bemühte sich Elke angestrengt um Konversation – um irgend ein Gesprächsthema. Aber sie brachte nichts Besseres zustande, als wiederum zu versichern: »Sie sollen wissen, wie sehr ich es zu schätzen weiß, was Sie getan haben.«

»Die ganze dumme Sache hat sich viel zu lange hingezogen«, sagte Reimann.

Er sah an ihr vorbei auf die Bücherregale und wußte auf einmal, wie er noch einmal einen Besuch in der Kaufmannstraße erreichen konnte, ohne eine Rückfrage wegen der Autoreparatur erfinden zu müssen.

»Es wird schön sein, den Wagen wieder zur Verfügung zu haben«, sagte Elke. Die Taxifahrt am vergangenen Sonntag nach Marienfels und zurück hatte fast 150 Mark gekostet.

»Ich veranlasse, daß das so schnell wie möglich erledigt wird«, versprach Reimann. »Vergessen Sie nicht meine Telefonnummer! Für den Fall, daß etwas eintritt, was wir noch nicht besprochen haben. Sie können jederzeit anrufen.«

»Ja«, sagte Elke, »obwohl ich mir nicht vorstellen kann, daß Sie etwas außer acht gelassen haben.« Das klang wieder nach übertriebener Schmeichelei, wie ihre frühere Bemerkung, die ihr zu ihrem Bedauern entschlüpft war. Zum Glück schien er nichts dabei zu finden, ebensowenig wie vorhin.

Reimann hatte den Eindruck – und befriedigt meinte er, daß seine Eindrücke von Elke bisher immer ziemlich ins Schwarze getroffen hatten –, daß sie es gern gesehen hätte, wenn er noch etwas bliebe. Um so wichtiger für ihn, sich jetzt zu verabschieden und in ihr dadurch das Gefühl zu erwecken, daß es ihr nicht gegeben war, die Aufmerksamkeit eines Mannes zu gewinnen. Er trank den Whisky mit einem Schluck aus und sagte: »Mir fällt im Augenblick wirklich nichts mehr ein.«

»Möchten Sie noch etwas trinken?«, fragte Elke hastig.

Wieder recht gehabt! dachte Reimann, und seine Selbstsicherheit wuchs. »Nein, vielen Dank«, sagte er und erhob sich. »Ich habe noch zu tun. Ich bleibe mit Ihnen in Verbindung.«

Am nächsten Tag brachte Günther Werle zum Ausdruck, wie gut es sei, daß nun endlich Fortschritte in der Unfall-Angelegenheit zu verzeichnen seien, und war erwartungsgemäß sofort einverstanden, daß Elke während der Dienstzeit das Büro der Versicherungsgesellschaft aufsuchte. Sie war froh darüber. Es dauerte auch nur eine Stunde. Sie konnte der Sekretärin des Inspektors gleich den Brief mit ihrer Verzichterklärung auf Schadenersatzansprüche diktieren.

Am Nachmittag rief Reimann bei ihr im Bundeskanzleramt an. Er wollte so schnell wie möglich in einen weiteren Bereich von Elke Meyers Territorium eindringen. Dieser reizte ihn besonders, weil dieser Bereich für ihn tabu war. Doch wenn sie es sich später durch den Kopf gehen ließ, mußte sie zugeben, daß er es mit ihrer Genehmigung getan hatte. Das war ein für die weitere Entwicklung wichtiges Zugeständnis gewesen. Einen Vorwand hatte er sich bereits zurechtgelegt. Zunächst entschuldigte er sich für den Anruf. Aber es müsse ein neuer Reifen aufgezogen werden. Die drei beim Unfall nicht beschädigten Reifen seien aber schon stärker abgefahren als der neue, was zu einer geringfügigen Beeinträchtigung der Straßenlage des Fahrzeugs führe. Das sei zwar nur ein geringes Risiko. Dennoch habe er der Werkstatt aufgetragen, alle vier Reifen zu erneuern.

»Das war überaus hilfsbereit von Ihnen«, sagte Elke. Sie hätte an dieses Problem überhaupt nicht gedacht. Und sie bezweifelte, ob ihre zahlungsunwilligen Versicherer da mitgemacht hätten.

»Sie sagten, die Reparatur würde zwei Wochen dauern«, log Reimann. »Ich habe ihnen gesagt, ich möchte, daß sie es in einer Woche machen.« Tatsächlich hatte die Werkstatt von sich aus versprochen, in einer Woche fertig zu sein.

»Eine Woche! Können sie es wirklich so schnell machen?«

»Ich werde dafür sorgen, daß sie es schaffen.« Reimann hatte dem Meister 100 Mark in die Hand gedrückt, um sicherzustellen, daß die Reparatur des Volkswagens mit Vorrang in Angriff genommen wurde. Und er hatte durchblicken lassen, daß er noch mehr Geld erwarten könne, wenn der Termin eingehalten würde.

»Das wäre einfach wunderbar!« Trotz ihrer Erregung merkte Elke, daß das Telefongespräch schon eine ganze Weile gedauert hatte. Unruhig rutschte sie auf ihrem Stuhl hin und her. Aber sie hatte den ganzen Schriftverkehr und die Berichte bereits durchgesehen. Günther Werle brauchte nur noch zu unterschreiben. Also hielt Reimann sie nicht von dringenden Arbeiten ab. Und sie wollte ihn keineswegs kurz abfertigen.

Der Augenblick ist gekommen, dich wieder einmal vom rechten Weg abzudrängen, dachte Reimann. Er sagte: »Ich muß allerdings den Brief von meiner Versicherung zurückhaben.«

»Er liegt bereit«, sagte Elke. Sie lächelte erwartungsvoll. Bei einem dritten Besuch wäre es wohl nicht unangebracht, einige Cocktailhäppchen anzubieten. Aber bessere, als sie für Günther besorgt hatte. Und vielleicht eine neue Flasche Whisky. Sie wußte nicht, ob der Rest, der noch vorrätig war, ausreichen würde.

»Sie haben ja meine Adresse«, sagte Reimann. »Sie steht auf der Karte, die ich Ihnen gegeben habe. Schicken Sie ihn mir mit der Post, ja?«

Mit fast unmerklicher Verzögerung antwortete Elke: »Ja. Ja, natürlich. Ich schicke ihn heute abend ab.«

»Wann immer Sie dazu kommen«, sagte Reimann herablassend. »Es hat keine Eile.« Er wollte das Gespräch in einem ihm genehmen Ton beenden und sagte deshalb noch: »Ich muß aufhören. Wenn noch irgend etwas sein sollte, rufe ich Sie an.«

Bei diesem kurzen Abschied verflog Elkes gute Stimmung, die Freude darüber, daß nun alles ohne Anstrengung erledigt worden war, die durch Reimanns Anruf fast zu einem Glücksgefühl geworden war. Mit ernstem Gesicht ging sie zu der letzten Besprechung des Tages in Werles Büro.

Er bemerkte ihre Niedergeschlagenheit auf der Stelle und fragte besorgt: »Ist was schiefgegangen?«

Elke hatte, als sie darum bat, außer Haus gehen zu dürfen, Werle nicht im einzelnen auseinandergesetzt, warum sie zur Versicherung wollte. Jetzt mußte sie unbedingt den Eindruck vermeiden, als sei sie wieder durch private Probleme abgelenkt. Deshalb erzählte sie ihm von der Vereinbarung und legte besonderen Wert darauf zu erklären, daß alles zu ihrer Zufriedenheit geklärt sei.

Werle zog die Brauen zusammen. »Die Versicherung seiner Firma hat die volle Haftung anerkannt?«, fragte er.

»Vollständig«, erwiderte Elke. »Der Inspektor, mit dem ich heute vormittag sprach, meinte, ich hätte großes Glück gehabt.«

»Das finde ich auch«, sagte Werle. Plötzlich kamen ihm jedoch Bedenken.

Der Sicherheitsbeamte war jener schnurrbärtige Mann, der beim letztenmal den warnenden Vortrag im Kanzleramt gehalten hatte, an dem Elke teilgenommen hatte. Er hörte mit großer Aufmerksamkeit zu, wobei er sich gelegentlich eine Notiz machte. »Sie übernehmen die Zahlung der gesamten Schadenssumme?«, rief er aus, als Werle ausgeredet hatte.

»Das hat sie mir jedenfalls gesagt«, bestätigte der Staatsminister.

»Ich hätte nicht gedacht, daß man allein verantwortlich ist, wenn man den Autoschlüssel im Wagen stecken läßt.«

»Ich auch nicht. Und durch die Ermittlungen über Elke Meyer, die ich durch Ihre Abteilung schon durchführen ließ, möchte ich in dieser Hinsicht völlige Sicherheit haben.«

»Otto Reimann, sagten Sie?«

»Dieser Name stand jedenfalls auf der Karte, die sie mir gezeigt hat. Er wurde vor kurzem als Korrespondent für australische Medien hier akkreditiert.« Werle hoffte, daß Elke nicht in irgend eine peinliche Affäre hineingeraten war. Er war schon drauf und dran gewesen, ihr eine Eröffnung zu machen, die bestimmt eine große Veränderung in ihren Beziehungen herbeiführen würde. Er wollte diese Veränderung so schnell wie möglich herbeiführen. Seine Gefühle für sie waren heftig.

Die zweite Bombe platzte, als noch der Widerhall der ersten zu hören war. Sie verursachte eine regelrechte Panik in Sorokins Büro am Dserschinski-Platz.

»Und vorher kam nichts … nicht die geringste Andeutung von Seiten der Frau?«, wollte Sorokin wissen.

»Wenn eine gekommen wäre, hätte ich es Ihnen berichtet«, sagte Turow.

Falls die Bonner Operation mit einem Fehlschlag endete – wenn sie nur in den kleinsten Verdacht geriet –, noch bevor sie richtig angelaufen war, dann würden alle, die daran beteiligt waren, mit unliebsamen Konsequenzen zu rechnen haben. Zwar würde eine Verbindung zu ihnen hier in Moskau nie nachzuweisen sein, aber es würde dennoch zu internen Strafaktionen kommen. Die öffentlich bekanntgegebenen Veränderungen innerhalb des KGB waren nur kosmetischer Natur, für ein leichtgläubiges Volk verbreitet, aber intern ging es zum großen Teil noch so zu wie zu Berijas und Stalins Zeiten. Turow glaubte nicht daran, daß das Wort ›Säuberung‹ je aus dem Sprachschatz des KGB verschwinden würde.

»Was kann er gemacht haben?«, fragte Tscherny, unbekümmert darum, daß vermutlich niemand diese einleuchtende Frage beantworten konnte. Als Offizier, dessen Welt fast ausschließlich aus Vorschriften bestand, fühlte er sich angesichts der ständigen undurchsichtigen Situationen im Spionagegeschäft unbehaglich.

»Für wann war denn das Treffen angesetzt worden?«, fragte Sorokin.

»Für übermorgen«, sagte Turow. »Dies könnte dazu führen, daß er gar nicht kommen kann. Bis dahin könnte er schon verhaftet worden sein.«

»Kann auch sein, daß sie ihn laufen lassen.« Sorokin mahnte zur Vorsicht. »Wir müssen uns unglaublich sorgfältig gegen feindliche Überwachung abschirmen. Wir kontrollieren ja Ost-Berlin nicht mehr.«

»Trotz der Gefahr sollten Sie die Sache persönlich in die Hand nehmen, in Anbetracht der hohen Stelle, von der die Operation befohlen wurde«, sagte der Offizier zu dem stellvertretenden KGB-Chef. »Wir haben immer noch sichere Militäranlagen auf dem Gebiet der DDR, eine direkt in Ost-Berlin. Insofern kann ich Ihnen Sicherheit garantieren.«

Sorokin hatte große Angst, enttarnt zu werden. Aber noch größer war die Angst davor, daß etwas schiefgehen könnte, wenn er das Treffen nicht persönlich überwachte. Zu Turow sagte er: »Es ist wohl zu spät, noch eine Warnung für Reimann durchzugeben?«

»Ja«, sagte Turow.

»Dann müssen wir hinfahren«, sagte Sorokin dumpf. »Wir beide.«

16

Obwohl Reimann überzeugt war, daß es eine unnötige Vorsichtsmaßnahme war, machte er die Reise mit zeitraubenden Umwegen, um keine sichtbare Fährte zu hinterlassen. Von Köln-Wahn, dem Flugplatz, der auch Bonn bedient, flog er mit der ersten Morgenmaschine nach München. Hier brauchte er nur eine Stunde auf die Anschlußmaschine nach Frankfurt zu warten. Dort fuhr er in die Stadt – mit dem Flughafenbus, weil er hier die anderen Passagiere daraufhin mustern konnte, ob sie ein besonderes Interesse an ihm hatten. Dann wanderte er kurze Zeit durch Straßen der Innenstadt, bis er völlig sicher war, nicht verfolgt zu werden. Er war rechtzeitig wieder im Flughafen, um sich noch ein ausgezeichnetes Mittagessen – Gulasch – zu Gemüte führen zu können, bevor er die letzte Etappe seiner Reise nach West-Berlin antrat. Hier kam er am späten Nachmittag vor dem Treffen des folgenden Tages an.

Reimann fühlte sich wie zu Hause in der Stadt, in der er fünf Jahre seines Agentenlebens verbracht hatte. Doch war er nicht im geringsten versucht, die alten Bezirke wie Lichterfelde oder Lankwitz wieder zu besuchen, wo er alle Kneipen und Restaurants kannte. Denn dort hätte er ja zufällig einem alten Bekannten begegnen können. Er blieb lieber in dem von Touristen wimmelnden Herzen der Stadt, stieg im Hotel am Zoo ab und nahm einen frühen Abenddrink in einem Vorgartencafé am Kurfürstendamm ein. Hier ziehen zu Weihnachten die Zwergclowns entlang, dachte er, denen der Russe, den er morgen treffen sollte, so ähnlich sah. Was konnte er ihm zusätzlich zu dem, was Jutta schon weitergegeben hatte, berichten? Wenig mehr als persönliche Eindrücke. Okay, sein wichtigster Eindruck war, daß er bisher erfolgreich gewesen war. Er durfte mit Sicherheit annehmen, daß Elke Meyer seine Besuche gern gesehen hatte und einer Fortsetzung ihrer Bekanntschaft nicht abgeneigt war, auch nachdem ihr Auto keinen Vorwand mehr dafür lieferte. Bei aller Objektivität konnte er ehrlich sagen, daß alles im gewünschten Zeitmaß voranging. Er hatte allen Grund, zufrieden zu sein, ohne sich durch dieses Gefühl in seinem Urteil beirren zu lassen.

Pünktlich am nächsten Vormittag begab er sich durch die Reste der niedergerissenen Mauer nach Ost-Berlin, wobei er sich an die Geldwechselstelle und an die Paßkontrollen der ehemaligen Sperren erinnerte, die mit dem kommunistischen Regime, das sie errichtet hatte, hinweggefegt worden waren. Und auf der anderen Seite fielen ihm gleich die immer noch halbfertigen, von Baugerüsten umstellten Gebäude ins Auge. Sie sahen noch genauso aus wie vor einigen Monaten, als er zuletzt an ihnen vorbeigekommen war: mitten im Bau für immer verlassen. Nirgends sah man Bauarbeiter am Werk.

Absichtlich schlug Reimann den Weg durch die Normannenstraße ein, vorbei am verrußten Haus des Ministeriums für Staatssicherheit, dem ehemaligen DDR-Geheimdienst, in dem er vor seiner Versetzung zum KGB gearbeitet hatte. Die Fassade des Stasi-Hauptquartiers wies viele weißgescheuerte Flecken auf, die seltsam an Pockennarben erinnerten. Ein krankes Gebäude. Im Erdgeschoß und an den Fenstersimsen sah er Tausende kleiner, miteinander verbundener schwarzgebrannter Ringe. In ihnen hatten die Kerzen gesteckt, die von den Bürgerbewegungen aus Protest gegen Erich Honeckers Regime entzündet worden waren. Sie nannten sie Freiheitslichter. Auch jetzt noch wunderte sich Reimann darüber, daß man das damals alles zugelassen hatte. Man hätte es verhindern müssen, wie man ja auch so vieles andere verhindert hatte. Die Korruption in der Führung und die Proteste an der Basis.

Im Umkreis des sicheren Hauses in der Johannisstraße waren keine besonderen Sicherheitsmaßnahmen zu erkennen. Nur ein brummiger Wächter in Zivil war da, der ihm die Tür aufmachte. Doch Reimann war sicher, daß ausgedehnte verborgene Schutzvorrichtungen existierten. Vor einem leeren Schreibtisch stand in drohender Haltung der weißhaarige, schwabblige Turow. Hinter ihm erblickte Reimann einen bärtigen Mann mittleren Alters, der zur Korpulenz neigte. Den hatte er noch nie gesehen.

»Was ist denn in Sie gefahren?«, brauste Turow sofort auf. Sorokins stumme Anwesenheit steigerte noch die Panik des Russen. »Wissen Sie überhaupt, was Sie für einen Fehler begangen haben?«

Reimann war wie vor den Kopf geschlagen. »Fehler? Welchen Fehler denn?« Das schwitzende Gesicht des Russen wirkte aschgrau, das des Mannes hinter dem Schreibtisch nicht minder. Ausnahmsweise war keine Zigarette zu sehen.

»Gegen Sie läuft eine Sicherheitsüberprüfung!«, erklärte Sorokin. Seine ruhige Stimme täuschte. Innerlich war er genauso nervös wie Turow. »Sie wird von der australischen Spionageabwehr geführt, aber offensichtlich auf Ersuchen Bonns!«

Reimann spürte, wie ihn eine Welle eisiger Kälte erfaßte. Doch seine Ausbildung bewahrte ihn angesichts einer nicht näher erklärten Ungewißheit vor jener Panik, die die beiden anderen Männer verrieten. Er mußte nachdenken. Eine Erklärung finden.

»Was genau – und ich meine genau – ist der Zweck der Ermittlung?«

»Ob die Versicherungsgesellschaft tatsächlich die Gesamthaftung für die Unfallschäden übernommen hat«, erklärte Turow. Und in bitterem Tonfall setzte er hinzu: »Es war eine schlechte Idee, das Kennenlernen auf diese Weise herbeizuführen. Das war der eigentliche Fehler!«

Obwohl man ihn nicht aufgefordert hatte, Platz zu nehmen, setzte sich Reimann auf den einzigen Besucherstuhl, um die Situation in Ruhe abzuwägen und zu analysieren. Er hatte auf dem Herweg genügend verwirrende Wege eingeschlagen. Ein Blick auf die Armbanduhr sagte ihm, daß er bereits seit zwei Stunden in Ost-Berlin war. Dazu zählte auch der nostalgische – inzwischen nützlich gewordene – Umweg am Stasi-Hauptquartier vorbei. Wenn sie etwas unternehmen wollten, hätten sie ihn längst festgenommen. Reimanns Selbstbewußtsein war wieder da. »Weiter nichts?«, fragte er. »Nur die Bestätigung, daß die Rechnungen tatsächlich von einer soliden Versicherungsgesellschaft beglichen werden?«

»Es ist doch klar, was dahintersteckt!«, beharrte Turow.

»Ist es eine solide, angesehene Gesellschaft?«, wollte Reimann wissen. Jetzt hatte er die Gelegenheit, den bärtigen Mann zu beeindrucken, der offenbar über die größere Autorität verfügte.

»Selbstverständlich!«, sagte Turow. »Genau wie die Magazine.«

»Und sie haben ihnen die gewünschte Bestätigung ausgestellt?« Reimann sah, daß der Mann hinter dem Schreibtisch aufhorchte.

»Natürlich«, sagte Sorokin.

Reimann fühlte sich jetzt den beiden überlegen. Das war ein angenehmes Gefühl. Er wandte sich an Turow: »Sie haben mir doch gesagt, meine Legende halte jeder Überprüfung stand, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Turow. Seine Stimme verriet nervöse Zweifel. Jetzt wurde endlich die erste Zigarette angezündet.

Reimann lächelte. »Dann glaube ich nicht, daß ich überhaupt einen Fehler begangen habe«, sagte er. »Im Gegenteil, es war sogar ein Glücksfall für uns.« Er mußte sich nur vor allzu großer Selbstsicherheit hüten.

»Das müssen Sie uns erklären«, sagte Sorokin. Er war froh, daß er Turow den ersten Angriff übertragen hatte. So hatte er nach außen hin Gelassenheit zeigen können.

»Zuerst müssen Sie mir etwas erklären«, sagte Reimann. »Wann haben Sie von der Sicherheitsüberprüfung in Australien erfahren?«

»Vor etwas mehr als 24 Stunden«, sagte der bärtige Mann.

»Und doch sind Sie beide hergekommen. Sie haben also die Verabredung eingehalten, obwohl Sie wußten, daß ich unter Beobachtung stehen und verhaftet werden könnte?«

Turow lief in die Falle. »Aber nicht blind!«, sagte er.

»Genau!«, stellte Reimann fest. »Wann hat meine Überwachung von Ihrer Seite eingesetzt?« Noch während er die Frage stellte, merkte er, daß er damit ein eigenes Versagen eingestand. Er hatte nicht entdeckt, daß er überwacht wurde.

»Als Sie die ehemalige Mauer passierten«, gab Sorokin zu. Er fand allmählich Gefallen an dem verbalen Schlagabtausch.

»Und man stellte fest, daß ich nicht verfolgt wurde, nicht wahr? Sonst hätte dieses Treffen nicht stattgefunden. Sie hätten einen Funkspruch erhalten und das Haus verlassen, bevor ich meine Verfolger hierher geführt hätte.«

Sorokin lächelte. »Und?«

»Das Ganze war für uns ein großer Glücksfall«, wiederholte Reimann. »Ich weiß nicht, ob es Elke Meyer war, die Meldung bei der Sicherheitsbehörde erstattet hat. Es spielt eigentlich auch keine Rolle. Nehmen wir mal an, ja, hoffen wir, daß sie es war. Wie ich Ihnen schon durch Jutta klarzumachen versucht habe, verlieh mir von Anfang an die Beteiligung der Polizei Glaubwürdigkeit, ließ mich als anständigen Bürger erscheinen. Und wenn die wahre Identität der australischen Versicherung so gut verborgen, wenn zudem meine Legende so hieb- und stichfest ist, wie Sie behaupten, dann besteht für uns nicht der geringste Grund zur Aufregung. Genausowenig wie es heute vor diesem Treffen nötig war, Alarm zu schlagen. Diese Sicherheitsüberprüfung wird doch in Zukunft für mich die beste Garantie sein. Und nicht allein in Elkes Augen, falls sie die Meldung erstattet hat. Wenn jetzt noch irgend jemand auf Grund der Beziehungen, die ich anzuknüpfen hoffe, Verdacht schöpft, wird keine neue Sicherheitsüberprüfung angeordnet werden. Denn dann bin ich ja schon von der Bonner Spionageabwehr durchleuchtet und für völlig sauber erklärt worden.«

Für Sorokin war das ein starkes, überzeugendes Argument. Es hatte in der Zeit, seit Reimann in Ost-Berlin war, in der Tat keine feindliche Überwachung gegeben. Obwohl Sorokin sich ungern an der Basis einmischte, war er froh, Reimann kennengelernt zu haben. So konnte er die Fähigkeiten des Mannes selber einschätzen. Er übernahm jetzt die Leitung der Konferenz und sagte: »Wir müssen annehmen, daß es die Frau war, die die Meldung erstattet hat. Woraus hervorgeht, daß sie außerordentlich vorsichtig ist.«

Das war Reimann schon einige Minuten vorher klargeworden. Trotz ihrer Sorgfalt in Kleinigkeiten und ihrer vogelhaften Nervosität hätte Reimann nicht gedacht, daß Elke nach dem, was sich zwischen ihnen abgespielt hatte, gleich zur Spionageabwehr rennen würde. Allerdings hatte sie bei ein, zwei Dingen, die ihr Auto betrafen, nachgefragt. Aber diese Fragen hatten der Versicherung gegolten und keinen deutlichen Argwohn gegen ihn beinhaltet. Vielleicht hatte sie über die Sache mit jemandem vom Kanzleramt gesprochen, und der hatte dann die Meldung gemacht. Aber auch hier hatte Reimann nicht mit einem so hohen Grad von Wachsamkeit gerechnet. Er mußte wirklich sehr vorsichtig sein. Gleichzeitig wurde ihm bewußt, daß die Russen sich offenbar seine Meinung zu eigen gemacht hatten, wonach die Sicherheitsüberprüfung für ihn eher einen Glücksfall als eine Gefahr darstellte. Demnach hatte er sich glänzend bewährt. »Ich muß also vorsichtig sein«, sagte er.

Sorokin beugte sich über den Schreibtisch und reichte ihm Fotokopien der beiden in Wien anonym eingegangenen Dokumente. »Noch etwas, das Sie wissen müssen.«

Ohne Hast studierte Reimann die Papiere. Er war sich seiner jetzt wieder völlig sicher. Nach einer Weile blickte er auf und fragte: »Wie kam das in unseren Besitz?«

Turow erklärte es ihm. Als er fertig war, sagte Reimann: »Ein Täuschungsmanöver. Kann gar nichts anderes sein.«

»So behandeln auch wir es zur Zeit«, stimmte Sorokin zu. »Es sei denn, wir bekämen von Ihnen eine unabhängige Bestätigung, daß solche Dinge in der Bonner Regierung besprochen werden.«

Reimann warf noch einmal einen Blick auf die Fotokopien. »Truppenstärken und NATO sind einleuchtende Themen. Es ist unvermeidlich, daß darüber diskutiert wird.«

»Nach allen Verlautbarungen – nach allen Erklärungen beim Gipfeltreffen – soll das wiedervereinigte Deutschland in der NATO keine aggressive Rolle spielen«, sagte Sorokin. »Darauf müssen Sie jetzt Ihr Hauptaugenmerk richten. Versuchen Sie, durch diese Meyer eine Bestätigung zu bekommen!«

Reimann mißfiel die Haltung arroganter Überlegenheit des Mannes. Sie maßen also anonymen Briefen größere Bedeutung zu als ihm. Damit wurde er wieder zu einer untergeordneten Rolle verurteilt – er sollte die Informationen eines anderen bestätigen!

»Also«, sagte Sorokin fast mit der Ungeduld eines Tscherny in Moskau, »glauben Sie, daß Sie das aus ihr herausholen können? Das und vieles andere mehr?«

Reimann ließ sich nicht ins Bockshorn jagen. »Mit der Zeit und nach gebührendem Vortasten«, sagte er. »Wenn man sie jetzt zu heftig bedrängte, würde man sie nur abschrecken. Besonders dann, wenn sie tatsächlich den Anstoß zu der Sicherheitsüberprüfung gegeben haben sollte. Überstürzung hätte katastrophale Folgen.«

Turow bohrte weiter. »Aber Sie glauben doch, daß Sie schließlich mit Elke Meyer alles machen können, was nötig ist? Daß Sie alles aus ihr herausholen können, was wir brauchen?«

Sie verlangten von ihm viel mehr als seinen persönlichen Eindruck. Er beschloß, nicht etwa aus Angst zu eindeutige Versprechungen abzugeben. Dann würden ihm allein alle zukünftigen Fehlschläge und Fehler zur Last gelegt werden. Deshalb sagte er: »Ich bin einigermaßen sicher. Aber es ist noch viel zu früh, um definitive Aussagen zu machen. Wir haben uns gerade mal erst kennengelernt. Ich habe ihr zuvorkommend geholfen, bin aber ganz bewußt nicht darüber hinausgegangen. Ich glaube, sie wäre dafür durchaus empfänglich gewesen, aber ich kann keine definitive …«

»Wie bald können Sie denn definitive Aussagen machen?«, fragte Sorokin.

Das Tempo bestimme ich, nicht ihr, dachte Reimann. Laut sagte er: »Wir stehen noch ganz am Anfang.«

Sorokin und Turow nickten, aber die Enttäuschung war ihnen anzusehen. »Die Hauptsache ist, daß Sie nie die enorme Bedeutung des Auftrags aus den Augen verlieren«, sagte Sorokin. »Wir müssen wissen, ob die NATO beabsichtigt, ihre Zusagen einzuhalten. Wir müssen uns gegen jedes mögliche Mißverständnis absichern, ebenso gegen einen unerwarteten diplomatischen Schritt von Seiten der Vereinigten Staaten oder eines gemeinsamen Europas. Die könnten ja vielleicht glauben, die sowjetische Schwäche gestatte ihnen übertriebene Veränderungen, aus denen sie dann weitere Vorteile ziehen können.«

»Das ist mir schon klar«, sagte Reimann, der sich über Sorokins oberlehrerhafte Redeweise ärgerte.

»Hat Jutta meine Botschaft an Sie weitergeleitet?«, fragte, viel zu direkt, der inzwischen wieder Kette rauchende Turow.

Reimann war sofort auf der Hut. »Welche Botschaft?«, fragte er.

»Meinen Glückwunsch zu Ihren bisherigen Leistungen«, sagte Turow lächelnd.

»Das zu hören ist ein großer Ansporn für mich«, sagte Reimann. Er hatte seine Worte sorgsam gewählt. Die Antwort war weder ein Ja noch ein Nein auf die Frage, ob Jutta die Botschaft weitergeleitet hatte. Was nicht der Fall gewesen war. Warum hatte sich der Russe ausgerechnet darauf gestürzt? Dafür waren selbstverständlich verschiedene Erklärungen denkbar. Doch Reimann nahm an, er wußte bereits, daß Jutta es unterlassen hatte. Daraus ließ sich eine Anzahl weiterer Schlüsse ziehen. Einer war, daß Jutta ihm absichtlich das Lob vorenthalten hatte. Was wiederum bedeutete, daß sie dumm genug war, immer noch die dominierende Stellung einnehmen zu wollen. Eine weitere Folgerung war, daß die Wohnung seiner Frau in der Nordstadt genauso elektronisch verkabelt war wie die Wohnung in Moskau.

Sorokin griff wieder in die Diskussion ein. »Sind irgend welche arbeitsmäßigen Schwierigkeiten zwischen Ihrer Frau und Ihnen entstanden?«

»Nicht daß ich wüßte«, sagte Reimann, weiterhin wachsam und zweideutig.

Turow blieb beim Thema. »Ich meine, daß unsere Zusammenkünfte durchaus von Vorteil sind«, sagte er.

»Unbedingt«, stimmte Reimann ihm zu. Ursprünglich hatte er erwogen, Jutta zu überreden, daß sie gleich nach seiner Rückkehr von dieser Konferenz nach Bonn aus der Nordstadt wegziehen sollte. Aber rasch änderte er jetzt seinen Entschluß. Die augenblickliche Lage diente ja im Grunde ihm zum Schutz. Im übrigen hätte ein Umzug auch keinen Sinn gehabt. Der KGB würde auch in einer neuen Wohnung, wenn Jutta einmal nicht da war, seine Wanzen anbringen. Aber wie wäre es, wenn er die vorhandenen Abhöranlagen zu seinen Gunsten verwandte? Es machte verdammt nichts aus, ob Jutta alle Instruktionen befolgte oder nicht. Denn die Russen würden immer wissen, was sie in ihrem Groll nicht an ihn weitergab, und es ihm bei diesen geheimen Konferenzen schon sagen. Aber da Reimann nun wußte, daß sie abgehört wurden, konnte er immer dafür sorgen, daß die Lauscher jeweils hörten, was er übermittelt haben wollte. Ohne daß jemand ahnte, daß er über ihre Lauschaktion informiert war! Es würde natürlich auch bedeuten, daß sie alle Privatgespräche und -geschehnisse mithörten. Doch Reimann sagte sich, daß er sich daraus, verdammt noch mal, nichts zu machen brauchte.

»Deshalb werde ich jetzt auch eine umgekehrte Benachrichtigungsmöglichkeit einrichten«, sagte Turow, nahm ein Kärtchen aus einer Innentasche und übergab es Reimann. »Wir benutzen weiterhin Rom. Von dort kam ja auch die Postkarte, die Sie zu unserem heutigen Treffen berief. Lernen Sie diese Postfachnummer auswendig! Es ist eine Postlageradresse, die von der Residentura der Botschaft als toter Briefkasten benutzt wird.«

»Aber eine Postkarte kann ich nicht schicken«, sagte Reimann weitsichtig, in der Absicht, sich immer auf der Höhe der Situation zu zeigen. »Kein Mensch verschickt eine Postkarte an eine Postlageradresse.«

Turow nickte anerkennend.

»Wir sind zwar sicher, daß der tote Briefkasten bisher nicht entdeckt wurde, aber natürlich trotzdem keine Postkarte! Eine Karte ohne Anschrift und Absender im geschlossenen Umschlag. Und damit der Brief nicht abgefangen werden kann, darf er nie in Bonn eingesteckt werden. Köln ist mit dem Wagen keine Stunde entfernt. Und das Postaufkommen ist dort so hoch, daß der Brief nicht auffallen kann.«

»Was soll auf der Karte stehen?«

»Nur eine Zahl, die aber nicht als Datum zu erkennen sein darf. Fünf Tage nach der Zahl auf der Karte erwarte ich Sie hier«, versprach Turow.

»Damit verlassen wir uns aber zu sehr auf die unzuverlässige Postzustellung«, sagte Reimann. »Wenn wir annehmen, daß der Brief bis Rom drei Tage braucht und ein weiterer bis zur Meldung nach Moskau vergeht, müssen wir mit einer Verzögerung von mindestens einer Woche rechnen. Und was ist, wenn die Sache dringend ist?«

»Dann kommen Sie einfach ohne Voranmeldung her!«, ordnete Turow an. »Ich kann in weniger als 24 Stunden hier sein.«

Von der Annahme ausgehend, daß die Nordstadt ein offener Kanal war, fühlte sich Reimann jetzt in einer erheblich verbesserten Position. Er sagte: »Ich glaube allerdings nicht, daß ein so dringender Fall eintreten wird. Ich wollte nur eine Rückversicherung haben.«

Turow wollte auf die kleine Unterlassungssünde Jutta Reimanns nicht überreagieren. Immerhin fragte er sich flüchtig, wie Reimann wohl reagieren würde, wenn man Jutta gänzlich aus der Operation herausnahm. Aber es war zu früh, das auch nur zur Sprache zu bringen. Die Gründe für einen solchen Schritt waren nicht ausreichend. Noch überwog das Interesse an einer Fernkontrolle. Also sollte man die Frau an ihrem Platz belassen.

»Auf unserer Seite hat es auch einen Fortschritt gegeben«, sagte er. »Unsere Computerexperten haben inzwischen das Paßwort für Elkes Bankunterlagen ermittelt. Wie erwartet, ist sie von kleinlichem Ordnungssinn besessen. Das bezieht sich nicht nur auf die monatlich fälligen Zahlungen für Miete und öffentliche Dienstleistungen. Auch ihre privaten Kontoentnahmen bleiben stets gleich, was den Betrag und das genaue Datum betrifft. Ihren Gehaltsscheck bezieht sie am 30. jedes Monats, und die Einzahlungen auf ihr Sparkonto oder an die Versicherung macht sie am nächsten Tag. Außerdem ist sie der Traum jedes Gläubigers. Alle Rechnungen werden sofort bezahlt, praktisch immer am selben Tag.« Er machte eine Pause. »Aber es gibt eine interessante Abhebung. Im vergangenen Monat hat sie irgendwem 30 000 Mark gezahlt. Der Scheck wurde am Tage nach der Ausstellung der Bank vorgelegt.«

»Ist etwas über den Empfänger bekannt?«, erkundigte sich Reimann erwartungsvoll.

»Die Eintragungen in den Bankbüchern gehen nicht in den Computer. Wir haben nur Zugang zum Kontostand, der uns lediglich die Schecknummer verrät.«

Reimann überlegte eine Weile. »An wen könnte die sparsame, vorsichtige Elke Meyer plötzlich 30 000 Mark gezahlt haben?«

»Das ist ungefähr die Hälfte ihrer Ersparnisse«, eröffnete ihm Turow. »Und Sie haben recht. Sie ist sparsam, und sie ist vorsichtig. Also muß es eine äußerst wichtige Sache gewesen sein. Haben Sie eine Idee?«

»Noch nicht. Aber ich möchte das gern herauskriegen. Für ihre Begriffe ist das eine Menge Geld.«

»Für viele Menschen ist das eine Menge Geld«, bemerkte Sorokin.

»Es wäre gut, wenn man diese Zahlung als Druckmittel anwenden könnte.«

»Wir werden das Konto weiter überwachen«, sagte Turow.

»Ich brauche Gift«, sagte Reimann ziemlich sachlich. »Es braucht nicht besonders stark zu sein. Das Körpergewicht ist minimal.«

»Wofür?«, fragte Sorokin verwundert.

»Sie hängt sehr an ihrem Hund«, sagte Reimann. »Das geht nicht. Sie darf niemand haben außer mir. Ich will ihn töten.«

»Nichts?«, fragte Günther Werle. Das war eine Erleichterung! Zu Beginn, als er sich an den Sicherheitsdienst gewandt hatte, hatte er befürchtet, die Verwicklung könnte mit dem Umstand zusammenhängen, daß Elke Meyer ein uneheliches Kind hatte.

»Nichts, was uns oder Sie betrifft«, bestätigte der Offizier von der Spionageabwehr. »Wir hatten vollste Unterstützung durch das amerikanische FBI und die australische Spionageabwehr. Otto Reimann hält jeder Überprüfung stand. Er ist echt. Wir haben sogar unsere Analytiker einen Blick auf die Artikel werfen lassen, die er geschrieben hat. Sie waren ziemlich langweilig, aber politisch einwandfrei.«

Also kann ich weitermachen, dachte Werle. Er war gespannt, wie Elke reagieren würde. Vermutlich in ihrer gewohnten Art: ruhig, gelassen, einfach professionell. Er hätte es gern schon jetzt bekanntgegeben, doch waren noch einige Formalitäten zu erledigen. Aber lange würde es nicht mehr dauern. Er dachte über ihre Beziehung zu einem anderen nach. Aber es war ja keine richtige Beziehung. Jedenfalls keine, die ihn stören konnte. Was natürlich auch schon eine verfrühte Überlegung war. Sie standen sich in keiner Weise so nahe, daß er ein Recht gehabt hätte, eifersüchtig zu sein. Noch nicht. Und auf jeden Fall war Eifersucht ein Zeichen der Unreife. Was auf ihn nun wirklich nicht zutraf.

17

Obwohl ihm von der Sicherheitsüberprüfung keine Gefahr drohte, ließ Reimann auch auf dem Rückweg nach Bonn Vorsicht walten. Nachträglich war er froh, daß er schon auf der Hinreise ähnliche Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte. Er blieb sogar einen ganzen Tag in Frankfurt, um sich bei Finanzanstalten über die Bedeutung einer starken D-Mark für den europäischen Devisenverkehr zu informieren. Das Material konnte er in seinem nächsten Artikel für Australien verwenden.

Ununterbrochen achtete er auf Anzeichen einer Überwachung. Er entdeckte nichts. Dennoch ließ er auch bei der abendlichen Ankunft in Köln und der Fahrt nach Bonn in seiner Wachsamkeit nicht nach. Zwei Querstraßen vor dem Rochusplatz stieg er aus dem Taxi und bewältigte die letzte Strecke zu Fuß. Er sah nichts, das ihn fürchten ließ, seine Wohnung würde bewacht. Am nächsten Vormittag begrüßten ihn die Journalisten und Beamten, bei denen die Abwehrleute Auskünfte über ihn eingezogen haben konnten, ganz normal. Allmählich fühlte er sich besser.

Nach dem Pflichtbesuch im Pressecenter ging Reimann direkt in die Werkstatt. Um sein eigenes repariertes Fahrzeug kümmerte er sich anfangs nicht, sondern besichtigte nur den Volkswagen. Die Reparatur war hervorragend. Reimann gab dem Meister das versprochene Trinkgeld und stellte dann einen Bankscheck über 5000 Mark aus, mit dem die Reparaturkosten gedeckt waren, auch die, die über den Kostenvoranschlag hinausgingen. Er ließ sich eine Quittung über die Summe des Voranschlags für die australische Versicherungsgesellschaft und eine Quittung über die zusätzlichen Kosten geben, die er auf sein monatliches Spesenkonto setzen würde. Eine weitere Quittung ließ er in den Volkswagen legen. Sie sollte Elke als Beleg dafür dienen, daß sie den Wagen abholen konnte.

Beim zweiten Klingeln meldete sich Elke etwas atemlos, als wäre sie an den Apparat gerannt.

»Der Wagen ist fertig«, sagte Reimann. »Er steht zur Abholung bereit.« War sie gerannt? Er hoffte es.

»Das ist wunderbar«, sagte Elke. Dieses Wort gebrauchte sie dauernd bei den Gesprächen mit ihm. Es schien auch immer zu passen.

»Ich habe ihn mir heute angesehen. Sie haben erstklassige Arbeit geleistet. Man sieht überhaupt nicht, daß er einen Unfall hinter sich hat. Tut mir leid, daß es länger gedauert hat, als ich versprochen habe.« In Wirklichkeit war er pünktlich fertig gewesen. Der Berlin-Besuch war der Grund, daß Reimann die finanziellen Formalitäten verspätet abgewickelt hatte.

Wie vorauszusehen, fragte Elke: »Was muß ich jetzt tun?«

»Nichts«, sagte Reimann lässig. Er wünschte, sie ständen sich von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Dann hätte er sehen können, wie sie auf seine offenbare Gleichgültigkeit reagierte. Mit Sicherheit hatte sie erwartet, daß er zu ihr in die Kaufmannstraße kam, statt sie nur anzurufen. Aber das gehörte nun mal zu seinem abweisenden Verhalten.

»Nichts!«, wiederholte sie.

»Es ist alles in Ordnung«, sagte Reimann noch einmal. »Ich habe die quittierte Rechnung in den Wagen gelegt. Sie brauchen weiter nichts zu tun, als ihn abzuholen.« Sie konnte nicht mißverstehen, was er ihr damit sagen wollte: leb wohl, kurze Bekanntschaft. Ende.

»Oh«, sagte Elke. Die Enttäuschung war deutlich herauszuhören.

»Noch irgend ein Problem?«, fragte Reimann beflissen.

»Nein … ich … keine Probleme.«

Jetzt bist du ganz allein, und keiner steht dir mehr bei, dachte Reimann. Genauso hatte er es geplant. Er sagte: »Die Werkstatt erwartet, daß Sie ihn morgen abholen, wenn es Ihnen genehm ist. Falls nicht, rufen Sie lieber dort an.«

»Ja … natürlich … ich hole ihn morgen.« Elke bemühte sich, daran zu denken, was sie zu tun hatte und wie sie es tun würde. Vermutlich mußte sie Günther noch einmal bitten, ihr freizugeben. Dann eine Vereinbarung mit der Werkstatt treffen, damit der Wagen abholbereit dastand. Aber Otto (nannte sie ihn im Geist schon Otto?) hatte ja gesagt, er stehe bereit. Also nicht nötig anzurufen. Sie würde es aber trotzdem tun. So daß der Wagen bestimmt auf dem Hof stand, wenn sie ankam, und sie mit ihm sofort zum Kanzleramt zurückfahren konnte. Dann wäre sie nur eine Stunde weg. Höchstens zwei. Wäre es nicht wunderbar gewesen (schon wieder dieses Wort!), wenn er ihn für sie abgeholt hätte, ihn zur Kaufmannstraße gefahren hätte und zu ihr in die Wohnung gekommen wäre, um ihr die Schlüssel und die Papiere auszuhändigen? Sie hatte eine neue Flasche Whisky im Haus. In Wirklichkeit zwei, für alle Fälle. Für welche Fälle? Ach, nichts. Unwichtig. Irgendwie hatte sie sich eingebildet, er würde ihr den Wagen selber bringen, weiter nichts. Das wäre der richtige Abschluß gewesen. Es hätte so …

»Ja, das wär’s dann«, sagte Reimann munter.

»Ja.«

»In Zukunft schließe ich meinen Wagen immer ab.«

»Ja.«

Es läuft gut, dachte er. Werde sie noch ein wenig ihre Hilflosigkeit spüren lassen. »Schade, daß wir uns unter so unerfreulichen Umständen kennengelernt haben.«

»Ja.«

»Ich bin froh, daß endlich alles geklärt ist.«

»Ja.«

Irgend etwas kratzte sie in der Kehle. Elke mußte husten. Sie wollte genauso lässig antworten, wie er sprach, fand aber nicht die richtigen Worte. Das gelang ihr selten.

Es war nicht nötig gewesen, ihr von Angesicht zu Angesicht gegenüberzutreten. Er hätte, fiel Reimann weiter ein, sich bei den Russen in Ost-Berlin auch nicht so vorsichtig über die Chancen seines Erfolgs auszudrücken brauchen. Aber sein Verhalten war ein Gebot der Klugheit gewesen. »Guten Abend«, sagte er.

Warum fand sie die richtigen Worte nicht? Die richtigen vernünftigen Worte, die einer Erwachsenen so leicht über die Lippen kommen mußten! Sie sagte: »Ich danke Ihnen für alles. Sie sind … Sie haben mir alles sehr erleichtert. Dafür bin ich Ihnen dankbar. Wirklich.« Ein schüchternes Schulmädchen, dachte Elke mit Bitterkeit, genau wie ein schüchternes Schulmädchen. Ida wäre ganz anders gewesen. Ida hätte locker geredet, vielleicht sogar einen Scherz gemacht, Freundschaft geschlossen. Unerfreuliche Umstände, na ja, aber wenigstens haben wir uns kennengelernt. Wir können uns doch mal wieder treffen. Ende gut, alles gut. Entweder rufen Sie mich an, oder ich rufe Sie an.

Ida war nie schüchtern, benahm sich nie wie ein Schulmädchen, auch wenn sie manchmal dumme Phrasen von sich gab, den Personen irgend einer aus Amerika stammenden, deutsch synchronisierten Fernsehschnulze nachgeplappert. Wollte sie, Elke, auch Anleihen bei amerikanischen Fernsehschnulzen machen? Nein. Sie wollte nur die richtigen Worte finden können und sich so ungezwungen fühlen wie die kühlen, selten aufgeregten Personen auf dem Bildschirm, mit glatter Zunge, nie beunruhigt und immer alles, vor allem sich selbst, im Griff.

»Ja, dann leben Sie wohl, und seien Sie vorsichtig!« Abrupt legte Reimann den Hörer auf, so daß sie nicht mehr auf sein Lebewohl antworten konnte. Jetzt mußte er Elke Meyer sich selbst überlassen. Sie mußte allein grübeln und noch unsicherer werden. Eine Redensart kam Reimann in den Sinn: im eigenen Saft schmoren. Wenn man Fleisch im eigenen Saft schmoren ließ, wurde es schön zart.

Jutta war nach den vorangegangenen Codeanrufen so schnell am Apparat wie Elke vorhin, nur atemlos war sie nicht. Aber sie war ja schon vorgewarnt und hatte neben dem Telefon gewartet.

»Ich habe ein paarmal vergeblich bei dir angerufen«, warf sie ihm gleich vor. »Du hast dich nie gemeldet.«

»Dann war ich wohl aus.«

»Ich habe gegen Mitternacht angerufen. Und einmal morgens vor sieben.«

Es war leicht, seine durch den Berlin-Besuch verursachte Abwesenheit zu erklären. Er brauchte nur zu sagen, er sei zu Recherchen für seine Artikel aus Bonn weggefahren, um seine Tarnung hundertprozentig zu machen. In Frankfurt hatte er es ja sogar zum Schein getan. Aber warum sollte er sich diese Mühe machen? Es war nicht gut, ihr alles zu erklären. Besser, es nur bei seinen allerhöchsten sowjetischen Herren zu tun. Und vielleicht nicht mal bei denen. »Ich habe gesagt, daß ich aus war.«

»Ich verstehe«, sagte Jutta.

Erst hart, dann weich, erinnerte sich Reimann. Das war der genaue Wortlaut eines Rates, den einer der Dozenten in Balaschicha gegeben hatte: der mit dem undefinierbaren Gehabe und den gefärbten Haaren. Er hatte dieses Klischee bei der Beschreibung einer Verhörtechnik verwendet. Man konnte ihn für butterweich halten, bis man ihm in die Augen sah und merkte, daß sie einen mit leerem Blick und gänzlich frei von jedem Gefühl und Mitleid anschauten. Reimann sagte: »Wir können uns doch morgen treffen.«

»Warum denn nicht heute abend?«

»Ich habe noch zu tun.« Das stimmte nicht. Er wollte den Abend nur allein am Rochusplatz verbringen, um nachzudenken und sich alles durch den Kopf gehen zu lassen. Ein einziger Mauerstein im Fundament falsch gelegt, und der ganze Wolkenkratzer kann zu Staub zerfallen: auch so ein Spruch, der einem vor Augen führen sollte, wie wichtig die kleinste Kleinigkeit war – von einem Dozenten, dessen er sich nicht mehr so gut entsinnen konnte, wie des Mannes mit dem leeren Blick.

Jutta gab keine Widerworte. »Um welche Zeit wirst du dann morgen hier sein?«, fragte sie mit dumpfer Stimme.

Reimann wollte nicht seine gesamte Freizeit mit Jutta verbringen, wo er jedes Wort auf die Goldwaage legen mußte, bevor er es vor den Mikrofonen aussprach, die – nach seiner Überzeugung – überall in der Nordstadt-Wohnung versteckt waren. Es lag auch kein Grund dafür vor, daß Jutta ihnen dauernd ausgesetzt sein mußte. Er sagte: »Wir können doch mal einen Tagesausflug machen. Schließlich ist es schon beinahe Sommer!« Das Telefon war bestimmt auch angezapft. Na und? Warum sollten sie beide nicht mal einen Tag im Freien verbringen?

Jetzt klang ihre Stimme schon lebhafter. »Wohin?«

Reimann hatte sich das noch nicht überlegt. »Auf dem Rhein!«, sagte er impulsiv. »Wir können doch eine Dampferfahrt machen. Gleich südlich der Kennedy-Brücke ist eine Anlegestelle.«

»Die kenne ich«, sagte Jutta noch lebhafter. »Um welche Zeit?«

»Früh«, schlug Reimann vor. Einmal nicht im Pressehaus aufzukreuzen war auch nicht gefährlicher, als wenn er jeden Tag hinging. »Nehmen wir einen Dampfer, der so gegen 10.30 Uhr abfährt!«

»Ich erwarte dich da«, sagte Jutta. Und so war es auch. Sie wartete am Fahrkartenhäuschen. Sie trug leichte Jeans und ein gestreiftes Hemd. Einen Sweater hatte sie über dem Arm. Sie gehörte zu den Frauen, dachte Reimann, die immer gut – ja, sogar schön – aussahen, egal ob elegant gekleidet oder im Freizeitlook. Als sie ihn erblickte, eilte sie auf ihn zu. Er war glücklich, sie zu sehen, und breitete einladend die Arme aus. Sie küßten sich, und er sagte: »Heute, morgen und übermorgen, was hältst du davon?«

»Gut.« Sie schien unbeschwert und locker, worüber er froh war. Ihm mißfiel der introvertierte Ernst, mit dem sie sich umgeben hatte, seit sie aus Moskau abgereist waren. Ebensosehr das herrische Auftreten, das sie früher in West-Berlin an den Tag gelegt hatte.

Im Schaukasten des Häuschens war eine Landkarte mit Erklärungen angebracht. Jutta besah sie sich eine Zeitlang und sagte dann, ohne ihn anzusehen: »Wie wäre es mit Linz?«

»Linz ist gut.« Reimann kaufte die Fahrkarten, nahm Juttas Arm und führte sie zum Schiff. Heute würde es heiß werden. Aber zu dieser verhältnismäßig frühen Stunde war es nur angenehm warm. Auf dem Rhein pflügten die unwirklich langen Lastkähne mit tiefliegendem Bug in beiden Richtungen ihren Weg – eckige Alligatoren aus einem Kinderbaukasten. Jutta legte eine Hand auf die Hand seines Arms, mit dem er sie eingehakt hatte – die unwillkürliche Bewegung der Frau, die er schon so lange kannte. Die Haltung eines Ehepaars: Ich weiß, daß du da bist, und ich weiß, du bist mein. Reimann lächelte sie an. Er wünschte sich von ihrer Seite öfter solche Gesten, ob sie nun von besonderer Zuneigung veranlaßt waren oder nicht.

Hielt sie Informationen aus Moskau zurück, oder manipulierte sie sie, um die eingebildete winzige Überlegenheit zu erhalten, die ihr so viel bedeutete? Nach der Einführung des neuen, doppelten Kontrollsystems war das nicht mehr von Belang. Doch er wünschte sich sehr, daß es ihr nicht immer darauf ankäme zu herrschen.

Das Schiff war ein schnelles Tragflügelboot. Sie waren deshalb in einer der engen Sitzreihen eingepfercht, und ihre Unterhaltung konnte von anderen Passagieren mitgehört werden. So beschlossen sie unabhängig voneinander, gar nichts zu sagen. Sie saßen Arm in Arm, ihre Hand noch immer auf seiner, und schauten auf die Sehenswürdigkeiten am Ufer, während sie unter einem Regenbogen farbiger Wassertropfen dahinrasten. Sie begegneten noch vielen eckigen Alligatoren und anderen bucklig wirkenden Lastkähnen, die Kohle zu transportieren schienen. Reimann zeigte auf die Ruine der Burg Drachenfels, die sich mit ihren Weingärten an den Hängen hoch über Königswinter erhob. Die ironische Verknüpfung dieser Landschaft mit seinem Auftrag sollte er erst viel später erfahren.

In Linz benutzten sie, noch immer Arm in Arm, die Fußgängerunterführung, um auf der Uferstraße zur Altstadt zu wandern, die sie durch das aus dem Mittelalter stammende Tor betraten. Als sie auf dem Kopfsteinpflaster den Hügel hinaufstiegen, sagte Jutta: »Es kann uns doch nichts daran hindern, öfter solche Ausflüge zu unternehmen, nicht wahr? Ich meine, auch wenn du mit ihr zusammen bist.«

Also hatte Jutta sich damit abgefunden, daß es ihm gelingen würde, Elke zu verführen. »Durchaus nicht. Sie arbeitet ja tagsüber. Und ich werde schließlich nicht jede Nacht mit ihr verbringen.«

Beide sprachen in so gleichgültigem Ton darüber, als sei Elke Meyer eine Sache, ein Objekt und kein menschliches Wesen.

»Das wäre schön.« Jutta blieb stehen, so daß er auch anhalten mußte, und schaute ihm in die Augen. »Ich langweile mich«, gab sie zu. »In Berlin gab es immer jeden Tag etwas zu tun. Da haben wir in der Agentur noch richtig gearbeitet. Hier habe ich überhaupt nichts zu tun, außer daß ich alle 14 Tage nach Wien fliege. Die ganze übrige Zeit bleibt mir nichts, als Bücher zu lesen, die mir nicht gefallen, in das verflucht blöde Fernsehen zu gucken und verdammt blöde Filme zu sehen, in der Umgebung rumzufahren oder rund um dieses Bonn zu wandern. Weißt du, wie lange man braucht, einmal rund um Bonn? Zwei Stunden! Ich habe es gestoppt!«

Jetzt hat sie endlich ihre untergeordnete Stellung akzeptiert, dachte Reimann. Endlich! Er ging weiter aufwärts und zog sie mit. Ein Glück, daß er den Ausflug vorgeschlagen hatte, statt in Juttas Wohnung zu bleiben. Er hätte nicht gewollt, daß man in Moskau ihren Ausbruch mitanhörte. Sie würden zornig darauf reagiert haben, daß sie ihre zweimal im Monat, offenbar immer in Wien stattfindenden Treffen ausgeplaudert hatte. Wenn ihr Kontrolloffizier bereit war, in den Westen zu kommen, um sich mit Jutta zu treffen, warum mußte er sich dann mit dem Mann in Ost-Berlin treffen? Vielleicht hatte das keinen besonderen Grund. Es mußte ja nicht alles einen Grund oder Zweck haben. Er sagte: »Ich kann mir nicht vorstellen, daß es so schlimm ist, wie du es darstellst. Auch in Berlin war es oft langweilig. Warten wir ab, wie diese Operation weiter verläuft!«

»Ich habe schon daran gedacht«, enthüllte Jutta, »mich an die Flüchtlingsagentur in München zu wenden. Das hatte man mir angeboten, als ich aus Berlin wegging. Natürlich nicht ganztägig. Wenn ich halbtags für sie arbeitete, kann ich immer noch die Treffs in Wien wahrnehmen. Und ich könnte eine Menge Nützliches dazulernen.«

Daraus zog Reimann sofort den Schluß, daß es sie in die Vergangenheit zurückzog, wo sie wieder ihre alte Führungsstellung einzunehmen hoffte. »Das ist Unsinn. Und ich will das nicht.«

Sie warf den Kopf hoch. »Du willst das nicht!«, rief sie erbost.

Vor ihnen breitete sich der Marktplatz mit dem blumengeschmückten Rathaus und den roten Fensterläden aus. Reimann ging einfach weiter, links herum auf dem Kopfsteinpflaster, bis dorthin, wo mitten auf der Straße eine kleine Oase war, ein von einer dichten Reihe von Sitzen umgebener Baum. Alle Stühle waren unbesetzt. Er drängte sie, Platz zu nehmen, und tat es auch. Sie setzten sich so, daß sie sehen konnten, wenn sich jemand näherte und ein weiteres Gespräch unmöglich machte. »Nicht ich«, sagte er. »Moskau würde das nicht wollen. Du bist hier mit einem Sonderauftrag betraut. Wenn es dir langweilig wird, mußt du es ertragen, wie es deine Pflicht als ausgebildeter Geheimdienstoffizier ist. Du darfst mit keinem von den Leuten Kontakt aufnehmen oder Verbindung halten, die wir von früher kennen. Das weißt du selber.« Es war schön zu fühlen – zu wissen –, daß endlich er die tonangebende Person war.

Juttas Gesicht wurde eisig, und Reimann fragte sich, ob er seine Überlegenheit zu offen gezeigt hatte. Aber Jutta widersetzte sich nicht. Statt dessen sagte sie etwas bei ihr Ungewohntes: »Es war ja nur so eine Idee.«

»Hast du davon etwas in Wien erwähnt?«, fragte er besorgt. Das würde erklären, warum man ihn in Ost-Berlin danach gefragt hatte, wie die Zusammenarbeit zwischen Jutta und ihm klappte – ohne daß dazu Abhöranlagen in der Nordstadt nötig waren.

»Bisher nicht.«

»Bisher nicht!«

»Ich habe überlegt, ob ich es tun soll«, gab sie zu. »Nicht in der Form, wie ich zu dir darüber gesprochen habe. Vielleicht sollte ich nur andeuten, daß eine Halbtagstätigkeit gut wäre, um meine Tarnung zu vervollkommnen.«

»Tu das nicht!«, sagte Reimann nachdrücklich. »Es wäre ein Fehler, ein schlimmer Fehler.« Es war ihm jetzt gleich, ob er sie damit gegen sich aufbrachte. Was sollte er tun? Jutta zeigte plötzlich unerlaubte Schwächen, die er nie bei ihr erwartet hätte. Er war über sie erstaunt. War er als ausgebildeter, zu allem bereiter Geheimdienstoffizier nicht verpflichtet, die Russen über das neu eingerichtete Kontaktaufnahmesystem vor dem möglichen Problem zu warnen? Er nahm an, daß sie dann zurückberufen würde. Die Operation allein weiter durchzuführen würde schwierig werden. Dann mußte er selber zweimal im Monat zu einem Treffen nach Wien reisen. Natürlich konnte auch leicht eine andere Schaltstelle eingerichtet werden.

Was also würde ihre Zurückberufung tatsächlich für Folgen haben? Es würde die Sicherheit der Bonner Operation verbessern, und die war ja von höchster Priorität. Er würde von ihrer Sucht nach einer eingebildeten Führungsrolle befreit sein. In diesem Augenblick kam ihm noch eine andere Idee. Er würde auch in anderer Weise frei sein. Denn es bedeutete ja praktisch das Ende ihrer Ehe. Während der langen Psychologie-Lehrstunden in Balaschicha hatte man ihn dazu erzogen, emotionslos zu denken und zu handeln. Und dies war eine einfache Entscheidung für einen Geheimdienstprofi. Es gab gar keine andere Möglichkeit. Die Entscheidung war unausweichlich. Im Interesse der Auftragserfüllung mußte Jutta ausmanövriert und verlassen werden.

Und doch werde ich es nicht tun, beschloß Reimann.

Er würde sie nicht verlassen oder ihre unerwartet aufgetretene Schwäche verraten. Im Gegenteil, er würde wie ein guter Ehemann handeln und sie in Schutz nehmen. Er würde sie vor diesem Fehler bewahren und nach Möglichkeit verhindern, daß sie in ihrer gefährlichen Wohnung noch andere, ähnlich gefährliche Ideen hinausposaunte.

Ob Jutta in der umgekehrten Lage für ihn dasselbe tun würde? Reimann war selber überrascht, daß er sich diese Frage stellte. Noch mehr erstaunten ihn seine Zweifel. Er bemühte sich, ehrlich zu sein. Nein, wahrscheinlich würde sie es nicht tun. Er hatte immer klar erkannt, daß ihre Hingabe an den Dienst – an ihre Karriere – genauso stark war wie ihre Bindung an die Ehe. Das erklärte seiner Meinung nach auch, warum es eben zu diesem gänzlich unerwarteten Gespräch zwischen ihnen gekommen war. Es war ihr trotz der Versuche der Sowjets, die Sache zu übertünchen, nicht entgangen, daß sie beruflich einen Rückschritt gemacht hatte.

Was Jutta tun wollte oder nicht, war unerheblich. Er hatte sich entschieden. Und er war froh über seinen Entschluß.

»Ich weiß ja, daß du recht hast«, gab Jutta zu.

Auch hier ein Wandel. Jutta hatte ihm nachgegeben. Jetzt herrschte zwischen ihnen zwar nicht mehr der unbeschwerte Ton wie am Vormittag, dafür zeigte sie sich aber auch nicht so streitlustig wie sonst häufig. So nachdrücklich, wie er konnte, sagte Reimann: »Moskau darf nicht auf die Idee kommen, daß etwas nicht stimmt. Daß überhaupt Unsicherheit aufgekommen ist.«

Zwei alte Männer, gebeugt und mit Backenbart, kamen aus dem gegenüberliegenden Tabakladen. Der eine hatte schon die Pfeife in Brand gesetzt. Wie aus einer Papplokomotive wehte der Rauch hinter ihm her. Bevor sie die Oase erreichten, nahm Reimann Juttas Arm und veranlaßte sie, aufzustehen und den Rückweg über das Kopfsteinpflaster anzutreten.

»Ich habe uns den ganzen Tag versaut«, entschuldigte sich Jutta. »Ich hätte so was nicht sagen dürfen.«

»Wir wollen immer alles ausdiskutieren. So räumen wir Schwierigkeiten am besten aus dem Weg.« Aber nicht in der Nordstadt, dachte er, sondern nur, wenn wir unter uns sind. Ungeachtet seiner eben getroffenen Entscheidung hoffte er, daß Juttas Niedergeschlagenheit nicht erneut zu unnötigen Komplikationen führen würde.

Sie lächelte ihn dankbar an. »Das verspreche ich dir«, sagte sie. »Bestimmt.«

Reimann hatte auf dem Weg vom Flußtal herauf mehrere verlockende Restaurants bemerkt. Er wählte das auf dem steilsten Teil des Hügels, das geradezu angeklebt wirkte, eine Gaststube mit abgetretenem Holzfußboden und klobigen altdeutschen Möbeln. Sie tranken Wein – Jutta schien großen Durst zu haben, so daß er noch vor dem Essen eine zweite Flasche bestellen mußte –, und Reimann lenkte das Gespräch wieder auf ihr Fachgebiet, indem er ihr auseinandersetzte, daß bei den Autoreparaturen der Kostenvoranschlag überschritten worden war, um die Spesenabrechnung zu rechtfertigen, die er nach Australien schicken würde.

»Was jetzt?«, fragte sie.

»Ich werde vorsichtig den nächsten Schritt machen«, sagte Reimann.

»Ich verstehe«, sagte Jutta, ergeben wie zuvor.

Reimann schmerzte es zu hören, wie ausdruckslos ihre Stimme war. Doch würde er sie nicht danach fragen.

Als hätte Jutta seine Gedanken erraten, sagte sie, plötzlich wieder kraftvoll: »Entschuldige, du brauchst dir aber um mich keine Gedanken zu machen.« Sie schien befangen zu sein.

Seltsam, daß Reimann sich auch befangen fühlte.

Reimann war überzeugt, daß sie mit höchstens fünf Minuten Verspätung kommen würde. Dennoch war er schon früh zur Stelle, dort wo die Gasse vom Münsterplatz abgeht. Von hier konnte er durch die Menschenmenge gerade noch zum Blumenmarkt hinübersehen, wo Elke ankommen würde. Sie kam etwas früher als sonst, etwa um drei Minuten. Er wartete ganz ruhig, bis sie sich im Bonner Café niedergelassen hatte, ehe er sich in Bewegung setzte. Als er das Café betrat, saß Elke bereits an ihrem Tisch, der Kaffee war serviert, der Apfelkuchen ohne Schlagsahne stand vor ihr.

Reimann blieb blinzelnd an der Tür stehen, wie jemand, dessen Augen sich nach der draußen herrschenden Helligkeit erst umstellen müssen. Als sie schließlich aufsah und ihn erblickte, zeigte sein Gesicht Überraschung. Er lächelte und kam zögernd näher, als befürchtete er zu stören.

»Hallo!«, sagte er.

»Hallo.« Elke bereitete sein unerwartetes Erscheinen eine geradezu absurde Freude. Es war ein betäubendes, prickelndes Gefühl.

Poppi schoß aus seinem versteckten Platz unter dem anderen Stuhl vor. Er erkannte Reimann, wedelte mit dem Schwanz und kläffte seine Hosenbeine an. Reimann bückte sich, um ihn zwischen den Ohren zu kraulen. Dann sagte er: »Was für ein Zufall!«

»Ich komme recht häufig hierher«, sagte Elke.

»Wie steht es mit dem Wagen?«

»Wund… –«, begann Elke und unterbrach sich, ohne das abgedroschene Wort ganz auszusprechen. »Wie Sie gesagt haben, so gut wie neu.«

Sie sah, wie er einen forschenden Blick durch das Café schweifen ließ und dann flüchtig auf den leeren Stuhl an ihrem Tisch schaute. Er sagte: »Nun, dann werde ich mal …«

»Leisten Sie mir doch Gesellschaft!«, lud Elke ihn ein. In dem dunklen Café würde er nicht sehen, daß sie errötet war, falls das der Fall war.

Reimann sagte, immer noch ein bißchen reserviert: »Ich möchte mich nicht aufdrängen …«

»Bitte! Ich erwarte niemanden.« Bitte! dachte sie.

Reimann stellte den Stuhl zurecht, schob den Hund weg und nahm Platz. »Sehr gern«, sagte er. Clara, die pflichtbewußte Serviererin, stand sofort neben ihm. Reimann bestellte nur Kaffee.

»Was führt Sie auf den Blumenmarkt?«, erkundigte sich Elke. Vielleicht eine ungeschickte Frage, aber unter diesen Umständen verzeihlich.

»Die Blumen nicht«, sagte Reimann lächelnd. Er machte eine unbestimmte Handbewegung zu den Ständen da draußen und zu dem alles überragenden Münster. »Ich habe im Buchladen etwas geschmökert. Eigentlich wollte ich eine Graham-Greene-Sonderausgabe: Das Herz aller Dinge, Ein ausgebrannter Fall und Die Macht und die Herrlichkeit gekürzt in einem Band. Sie hatten sie nicht. Ich weiß, daß es die Ausgabe gibt, aber das Personal war nicht gerade hilfsbereit. Schade. Ich werde woanders danach fragen müssen.«

Elke vergaß ihre Tasse abzustellen. »Das ist wirklich ein Zufall!«

»Ich verstehe nicht«, sagte Reimann. Das war gelogen, denn er hatte das Gespräch ja darauf hingesteuert.

»Ich habe die Ausgabe!«, sagte Elke.

Das weiß ich, dachte Reimann. Dort habe ich sie ja gesehen, in deinem Bücherschrank. In gespielter Verwunderung lehnte er sich zurück. »Das gibt es doch nicht!«

Elke lachte unsicher. »Ist das nicht merkwürdig?«

»Sie müssen mir sagen, wo Sie sie gekauft haben«, sagte Reimann. Er wußte aber schon durch den KGB, wo Elke Meyer ein Kundenkonto unterhielt.

Sie deutete in die gleiche Richtung wie er vor wenigen Minuten. »Der Bücherladen am Münster«, sagte sie.

Reimanns Geicht zeigte Enttäuschung. »Ach, so ist das«, sagte er resigniert. Nun komm schon, Frau! Mach!

»Ich könnte Ihnen mein Exemplar leihen«, bot sie an.

Reimann machte wieder die zögernde Miene, die besagen sollte: Ich möchte Ihnen nicht zur Last fallen. »Würde Ihnen das wirklich nichts ausmachen?«

»Natürlich nicht. Ich habe das Buch schon gelesen.« Sie würden sich einmal sehen, wenn sie es ihm lieh, und noch einmal, wenn er es zurückbrachte.

»Das ist aber sehr, sehr nett von Ihnen«, sagte Reimann. »Natürlich werde ich es sehr pfleglich behandeln. Greene ist einer meiner Lieblingsautoren. Wissen Sie, er war auch mal Journalist.«

»Ja, das habe ich mal irgendwo gelesen«, sagte Elke. Es war alles so angenehm, so angenehm und natürlich. Doch ihre Nerven lagen immer noch bloß.

»Wann könnte ich es abholen?«, fragte Reimann. »Ich möchte Ihnen keine Ungelegenheiten machen.«

»Heute habe ich etwas vor«, sagte Elke. »Morgen auch.« Zwar wäre es heute nach ihrer Rückkehr aus Bad Godesberg möglich gewesen, oder morgen nach ihrem Besuch bei Ursula. Aber Elke war es lieber, wenn sie sich einen ganzen Tag auf den Besuch freuen konnte.

Alberne Kuh, dachte Reimann.

Laut sagte er: »Könnte ich Sie nächste Woche mal abends anrufen? Vielleicht am Dienstag?«

»Dienstag ist gut«, sagte Elke viel zu schnell. »Aber warum müssen Sie erst anrufen? Wir können doch gleich jetzt verabreden, daß Sie am Dienstag kommen, um es abzuholen.«

Sie macht es mir einfach, dachte Reimann. Aber das hatte er ja auch nie ernsthaft bezweifelt.

Das dritte Dokument, das anonym und ohne erste und letzte Seite in Wien ankam, war eine Anweisung an Diplomaten der Bundesrepublik Deutschland in den ehemaligen sowjetischen Satellitenstaaten, ein Urteil über etwa noch vorhandene Bündnistreue der einzelnen Länder abzugeben. Damit verbunden war ein Ersuchen um Beschaffung aller verfügbaren Informationen über die Wahrscheinlichkeit von Unabhängigkeitsbestrebungen in den Sowjetrepubliken und über Anzeichen von sowjetischen Truppenbewegungen mit dem Ziel, solche Bestrebungen zu unterdrücken.

»Wofür zum Teufel brauchen die denn das?«, wollte Sorokin wissen.

»Na, aus welchen Gründen will wohl ein potentieller Feindstaat militärische Informationen über andere Staaten sammeln?«, sagte Tscherny. »Das vorliegende Material mag noch so undurchsichtig und schwierig zu erklären sein, aber wir müssen jetzt einen Bericht darüber anfertigen.«

Doch in diesem Punkt dachte Sorokin nicht daran nachzugeben. »Nein! Da es absolut undurchsichtig ist, würden wir dadurch mehr Fragen aufwerfen, als wir beantworten können. Das wäre schlechte Geheimdienstpolitik. Es muß erst etwas von Reimann kommen.«

»Von Reimann kommt aber nichts«, widersprach Tscherny genauso hartnäckig.

»Es wird«, sagte Sorokin. »Warten wir ab! Es wird etwas kommen.«

18

Beide machten große Anstrengungen, und zwar komischerweise zu dem gleichen Zweck. Um nämlich Eindruck auf den anderen zu machen.

Diesmal hielt Reimann es für angebracht, ihr ein Geschenk mitzubringen. Eigentlich hatte er etwas gegen die üblichen Blumen oder Konfekt. Aber alles andere, auf das er verfiel, um originell zu wirken, verwarf er bei näherer Prüfung als zu kitschig. Schließlich blieb er doch bei Blumen. Er wollte sie so überreichen, daß es etwas linkisch wirkte. Gerade das würde ihr gefallen. Und für den Hund kaufte er ein Spielzeug, auf dem er rumbeißen konnte. Es war so rührend, daß er beim Einkauf vor Peinlichkeit beinahe ins Schwitzen kam. Doch er beruhigte sich bei dem Gedanken, daß Elke gerade diese Geste würdigen würde. Wenn sie sich dafür bedankte, würde sie Worte wie »süß« und »wie aufmerksam« sagen. Und aufmerksam war es auch, sie am Montag anzurufen und sich zu erkundigen, ob ihr die Verabredung für morgen abend noch angenehm sei. Elke kribbelte es schon im Magen, weil sie sofort befürchtete, er wolle absagen. Sie sagte überstürzt, ja, es sei ihr immer noch recht und sie erwarte ihn. Du hast noch viel mehr zu erwarten, dachte Reimann, viel, viel mehr.

Sobald Elke am Sonntag nachmittag von ihrem Besuch bei Ursula in Marienfels heimkam, durchbrach sie in gehobener Stimmung ihre sonstige Gewohnheit und fing an, in der Wohnung zu saugen, staubzuwischen und umzuräumen. Erst am Montag abend, kurz vor Reimanns vorsorglichem Anruf (wie aufmerksam, aber war denn von ihm etwas anderes zu erwarten?), kam Elke dazu, sich ihr Schlafzimmer vorzunehmen. Hier hatte sie die Fotos von Ursula aufgestellt, drei verschiedene Aufnahmen in einzelnen Rahmen und eine Zusammenstellung von mehreren Schnappschüssen in einer Collage.

Lange stand Elke da und betrachtete sie. Sie konnte sich in jedem Fall genau erinnern, bei welcher Gelegenheit die Fotos entstanden waren. Zwei von Ursula als Säugling im Haus ihrer Mutter in Oberkassel auf der anderen Rheinseite. Da hatten sie noch nicht geahnt, daß etwas mit ihr nicht stimmte. Dann die von ihrem zweiten und dritten Geburtstag. Da hatte es schon die ersten warnenden Anzeichen gegeben, aber sie hatten ihnen noch kaum Glauben schenken wollen, da Ursula so normal, so hübsch aussah. Als das Foto von ihr am Karussell des Kinderspielplatzes gemacht wurde, war sie acht gewesen. Die Kinder im Hintergrund lächelten, sie aber nicht, und man sah deutlich den leeren Blick ihrer Augen. Da war schon alles klar gewesen.

Beim Betrachten staubte Elke die Rahmen und Gläser ab. Auch danach blieb sie noch stehen und schaute auf die Bilder ihrer Tochter. Ohne einen ersichtlichen Grund legte sie sie dann alle in das Schubfach für Unterwäsche in der Frisierkommode. »Will dich ganz für mich haben«, sagte Elke in einem ihrer Selbstgespräche. »Nur wir beide.« Es war ausgeschlossen – gänzlich unvorstellbar –, daß der Mann einen Blick in dieses Zimmer werfen könnte. Aber sie wollte einfach nicht, daß Ursula zur Schau gestellt war. Auch das hatte mit der Menschenwürde des Kindes zu tun.

Es war noch eine ungeöffnete Flasche Whisky da, und in der angebrochenen war noch ein Rest. Also brauchte sie keinen neuen. Nur Wein für sich. Sie fand ein neues, gutbestücktes Delikatessengeschäft, wo man die Cocktailhappen vor dem Kauf probieren durfte. Doch mit dem Kaffee wartete sie bis Dienstag abend. Dann ließ sie sich Kaffeebohnen aus Kolumbien, die ihr der Ladenbesitzer selbst empfohlen hatte, frisch mahlen.

Sobald Elke am Dienstag in ihrer Wohnung ankam, badete sie. Nur ihre Haare ließ sie so, wie sie waren, weil die Frisur ihr gut stand. Wenn sie die Haare gewaschen und gefönt hätte, würden sie vielleicht nicht mehr so gut sitzen. Völlig nackt stand sie unentschlossen vor dem Spiegel der Frisierkommode. Sie schwankte, ob sie Kölnisch Wasser oder parfümierten Puder nehmen sollte. Schließlich entschied sie sich für Kölnisch Wasser, weil der Duft länger anhalten würde. Sorgfältig legte sie ein leichtes Make-up auf und suchte dann den neuesten Rock und Pullover hervor. Dabei mußte sie lächeln, weil sie an Idas spöttischen Rat beim Mittagessen dachte: »Verzichte auf den Büstenhalter, und wenn du dann noch einen engen Rock trägst, kann er sehen, daß du auch kein Höschen anhast!«

Büstenhalter und Höschen waren ganz neu. Neu war auch der Hüftgürtel. Als sich Elke dann im Spiegel betrachtete, fand sie, daß ihr alles ausgezeichnet stand. Sie sah genauso aus, wie sie aussehen wollte: die lässige, selbstbewußte Karrierefrau. Wenn sie doch nur wirklich so selbstbewußt wäre wie das Spiegelbild mit ihrem Gesicht und ihrem Körper, das ihre Kleider trug! Mehr konnte sie nicht tun.

Die Canapés wollte sie erst kurz vor dem Servieren aus dem Kühlschrank nehmen und auspacken. Dagegen legte sie die Eiswürfel schon vorher in eine Schüssel. Bei seinem vorigen Besuch hatte sich das Verfahren bewährt.

Der Hund saß aufmerksam mit gespitzten Ohren dabei, den Kopf neugierig zur Seite gelegt. »Ich bin gespannt, was heute passieren wird, Poppi«, sagte sie. Und beantwortete sich die Frage gleich selber: wahrscheinlich gar nichts. Sie wollte auch nicht, daß heute abend etwas – gleich was – passierte. Dies war praktisch sein erster privater Besuch. Bei den anderen war es um den Wagen gegangen, also um geschäftliche Dinge. Aber heute suchte er sie privat auf. Heute abend brauchte sie kein Buch zu lesen oder im Rundfunk nach einem Konzert zu suchen. Sie brauchte nicht nachzudenken. Nein, das stimmte nicht, sie mußte dauernd nachdenken, Gesprächsthemen und die richtigen Worte finden. Sie mußte ihm zeigen, daß sie eigene Ansichten und Meinungen hatte und eine Persönlichkeit war. Daß sie kein dummer, langweiliger Mensch war. Aber das würde leicht sein, denn während ihrer kurzen Bekanntschaft mit Otto Reimann hatte sie immer das Gefühl gehabt, daß er das Nachdenken übernahm und die Entschlüsse faßte. Es war ein schönes Gefühl. Danach hatte sie sich immer gesehnt.

Würde er pünktlich dasein? Sie hatten ausgemacht, um acht. Aber vorher hatten sie auch immer eine Zeit ausgemacht, und er hatte sich jedesmal verspätet. Sie nahm den Graham-Greene-Sammelband aus dem Regal und legte ihn oben auf den Bücherschrank, so daß er zur Hand war. Gleich darauf fand sie, daß das ein Fehler war – er würde merken, wie gut sie alles vorbereitet hatte –, und stellte ihn wieder zurück. Ob er über die Romane sprechen wollte? Es war lange her, daß sie sie gelesen hatte, und sie konnte sich kaum noch an die Handlungen erinnern. Sie nahm das Buch wieder heraus und blätterte zur Gedächtnisstütze darin, hörte aber gleich wieder damit auf. Er konnte doch nicht über Bücher sprechen, die er noch gar nicht gelesen hatte! Wie dumm von ihr! Sie machte sich einfach zu viele Gedanken. Davor mußte sie sich hüten, wenn er da war: irgend so etwas – etwas Dummes – zu sagen. Sie war nervös, weil sie befürchtete, lächerlich zu erscheinen. Das alles machte ihr angst.

Elke stellte das Buch wieder ins Fach, ging ins Schlafzimmer zurück und betrachtete sich noch einmal in dem mannshohen Garderobenspiegel. Sie hatte rote Wangen bekommen, brauchte also kein Rouge aufzulegen. Wie wäre es mit etwas mehr Lippenstift? Man muß sich gut verkaufen, hatte Ida gesagt und zur Verdeutlichung die Lippen geschürzt. Aber ich will doch nichts verkaufen, sagte sich Elke. Sie hatte gar nichts, was man gut verkaufen konnte. Also ließ sie das Make-up, wie es war. Dann schaute sie noch einmal in das Fach mit ihrer Unterwäsche, wo Ursulas Fotos ruhten. »Du würdest Verständnis dafür haben, Liebling«, sagte sie. »Ich weiß, daß du dafür Verständnis hättest.«

Die Türglocke läutete pünktlich um acht.

Elke war bereit. Sie hatte schon darauf gewartet. Sie sprang sofort auf, blieb stehen und ging dann weiter. Nicht zu schnell. Es war verkehrt, zu schnell zu gehen. Er würde merken, daß sie schon auf ihn gewartet hatte.

Reimann zählte und war zufrieden. So sollte es sein. So mußte es immer sein. Immer versuchen, ihre Reaktionen vorauszuahnen. Eine Minute, zwei Minuten, drei Minuten. Okay, du hast deine klägliche Schau hinter dich gebracht.

»Hallo.« Sie trat zurück, um ihn einzulassen. Er wirkte so ruhig und gelassen. Wie immer wandte er ihr seine volle Aufmerksamkeit zu. Reimann übergab seine Geschenke und sagte: »Ich wollte mich im voraus bei Ihnen bedanken. Da wir uns am Blumenmarkt getroffen haben, mußten es Blumen sein, nicht wahr?«

»Sie sind sehr schön«, sagte Elke. Es waren Rosen. Auch Günther hatte Rosen gekauft. Aber dies war die richtige Sorte Rosen, langstielige, die man in eine große Vase stellen konnte. Keine kurzabgeschnittenen wie die von Günther, die sich unter den anderen Blumen verloren. Elke rief sich die alte Regel ins Gedächtnis: Rote Rosen bedeuten Liebe, weiße Rosen Frieden. So lautete es wohl, sie war sich nicht ganz sicher. Reimanns Strauß besagte nichts, es waren rosafarbene Rosen.

»Noch eine Kleinigkeit«, sagte er und übergab ihr eine in Geschenkpapier eingeschlagene Schachtel.

»Was ist das?«

Reimann riß sofort das Kommando an sich. »Machen Sie auf!«, ordnete er an. Elke stand da, die Rosen in der einen und die Schachtel in der anderen Hand, aus der Fassung gebracht, unfähig, etwas zu tun – ganz wie es Reimann beabsichtigt hatte. Unter Schwierigkeiten legte sie die Blumen auf der Flurgarderobe ab und wickelte das Hundespielzeug aus. Verwirrt sagte sie: »Für mich …?«

»Für Poppi«, erklärte er, absichtlich verlegen lachend, als wüßte er nicht, ob es eine gute Idee gewesen war.

Erfreut stimmt Elke in sein Lachen ein. »Oh, das ist süß!«, sagte sie.

Wie leicht es war, ihre Reaktionen vorauszuahnen, dachte Reimann. Hoffentlich blieb es so oder wurde noch einfacher. »Ich hoffe, daß es Ihnen gefällt. Nicht daß Sie es kindisch finden.«

»Wie kommen Sie denn darauf!«, sagte Elke fast ungehalten. »Es ist süß und sehr aufmerksam von Ihnen. Sie sind sehr nett.«

Also, das hatte er nicht geahnt, daß sie ihn nett nennen würde. Immerhin, er hatte acht von möglichen zehn Punkten geschafft. Gut genug. Er blieb schweigend auf dem kleinen Flur stehen und überließ ihr die Last – die gesellschaftliche Pflicht.

»Bitte!«, sagte Elke zuvorkommend. »Kommen Sie doch bitte herein! Was sollen wir auf dem Flur herumstehen?«

»Weiß ich auch nicht«, sagte Reimann achselzuckend. Unsicherheit erzeugt auch beim anderen Unsicherheit, hatte einer der Psychologiedozenten gesagt.

Elke ging schnell voran ins Wohnzimmer. Sie war wütend auf sich. Selbstbewußte Karrierefrauen lassen ihre Gäste nicht auf dem Flur rumstehen. Sie nehmen die pflichtgemäßen Mitbringsel entgegen und drücken angemessen – nicht übertrieben – ihren Dank aus. Sie betrachten die Geste als Pflicht des Gastes und tun nicht so, als hätte er ihnen ein Geschenk gebracht, nach dem sie sich nach der letzten Geburtstagsenttäuschung verzehrt hätten. Doch sie machte es schnell wieder gut, das mußte auch Reimann feststellen. Sie ging weit ins Zimmer hinein, zeigte hierhin und dorthin und machte laufend unzusammenhängende Bemerkungen. »Nehmen Sie irgendwo Platz! Ich will nur die Blumen ins Wasser stellen. Ich weiß, was Sie trinken wollen …« An der Küchentür blieb sie stehen und sah sich um: »Wollen Sie Poppi das Geschenk geben?«

»Machen Sie das!«, sagte Reimann sofort. Er wollte das Tier nicht in seiner Nähe haben. »Er soll seine Zuneigung nicht teilen.«

Sie hatte vergessen, die Canapés herauszunehmen! Elke merkte es erst, als sie den Kühlschrank aufmachte und die Häppchen in ihren Plastikhüllen liegen sah, wie Fossilien, die seit einer Million Jahren unter einem Gletscher begraben liegen. Jetzt wußte sie nicht, was sie tun sollte. Wenn sie sie mit den Getränken servierte, würde es so aussehen, als hätte sie alles mühevoll und planmäßig vorbereitet. Verdammt, dachte Elke, verdammt, verdammt, verdammt! Am besten wäre es, sie jetzt hierzulassen. Erst beim zweiten Glas so nebenbei fragen – möchten Sie vielleicht etwas zum Knabbern? Ich glaube, ich habe was da – und sie dann reinbringen. Aber nicht alles auf einmal. Bei sechs verschiedenen Sorten würde es nicht spontan wirken. Verdammt!

Poppi kratzte an der Tür, er wollte raus. Elke riß die Umhüllung von der Schachtel ab. Das Spielzeug, aus irgend einem Tierprodukt hergestellt, hatte die Form eines alten Schuhs. Sie konnte nur hoffen, daß Poppi es nicht zu einer breiigen Masse zerkaute und dann damit über den Küchenfußboden oder, noch schlimmer, über die Teppiche zottelte. Das Ding mußte mit irgend einem Geruchsstoff getränkt sein, der Hunde anzog, denn der Hund sprang sie an und schnupperte gierig. Sie legte es ihm hin. Poppi schlurfte damit, ein vierbeiniger Geizhals, zu seinem Körbchen.

Da Elkes Hände mit der Hundeschnauze in Berührung gekommen waren, spülte sie sie ab, bevor sie die Rosen in die Vase stellte. Rasch machte sie dann die Getränke fertig. Sie hatte ihren Gast schon zu lange sich selbst überlassen. An der Tür schaute sie sich unsicher noch einmal zum Kühlschrank um, ging dann aber weiter. Reimann saß, die Beine ausgestreckt, auf dem Sessel, auf dem er sonst auch gesessen hatte. Er hatte es sich bequem gemacht.

»Poppi ist verrückt nach dem Schuh. Er hat ihn versteckt.«

»Gut.«

»Der Graham Greene muß da drüben sein«, sagte Elke und deutete mit dem Kopf in die ungefähre Richtung, als wüßte sie nicht ganz genau, wo der Sammelband stand. Sollte sie es sagen? Sie wollte nicht vorwitzig erscheinen. Andererseits wollte sie ihre Intelligenz beweisen. Also warum nicht? »Er entspricht aber nicht ganz Ihren Vorstellungen.«

»Wie bitte?«, fragte Reimann. Egal, was sie damit meinte, aber seine Neugier war geweckt.

»Im Bonner Café sagten Sie am Samstag, Sie suchten eine gekürzte Ausgabe. In meiner sind aber die vollständigen und ungekürzten Romane abgedruckt.«

Klugscheißerin, dachte Reimann. Lächelnd und etwas kavalierhaft, um ihr zu zeigen, daß er nicht gekränkt war, sagte er: »Ich bitte um Verzeihung, Madame. Aber eigentlich bin ich froh. Gekürzte Romane lese ich eigentlich gar nicht so gern.«

Er schien keineswegs verstimmt zu sein. Trotzdem machte Elke sich Vorwürfe wegen ihrer Berichtigung. Sie kannte ihn noch nicht gut genug, um sich eine solche kritische Bemerkung erlauben zu können. Im Bemühen, ungezwungen zu wirken, sagte sie mit einer weiteren Handbewegung zum Bücherschrank: »Da Sie schon einmal hier sind, sehen Sie sich ruhig um! Wenn Sie wollen, können Sie auch noch andere Bücher ausleihen. Sie haben doch sicher noch nicht die Zeit gehabt, sich eine eigene Bücherei anzulegen, nicht wahr?«

Reimann erfaßte die Gelegenheit, aber zu einem anderen Zweck, als Elke beabsichtigt hatte. »Gerne. Es stimmt, ich bin noch dabei, mich einzurichten.«

»Wie finden Sie Bonn?« Diese Augen, die ihr so direkt ins Gesicht schauten, waren für einen Moment abgeirrt. Er hatte wie früher schon einmal den Blick auf ihren Körper gerichtet. Dessen war sie ganz sicher!

Ihre Frage ebnete den Weg für Reimann, um eine Reihe sorgfältig vorbereiteter und eingeübter Geschichten zu erzählen. Dabei befolgte er die Lehren einer weiteren Unterrichtsstunde in Balaschicha über die erotische Wirkung des Lachens. Alle Geschichten waren frei erfunden, maßlos übertriebene, angebliche Schwierigkeiten beim Erlangen der Akkreditierung. Er erzählte diese Anekdoten betont zurückhaltend, indem er sich über sich selbst lustig machte. Er war ungemein witzig, und bald lachte Elke hemmungslos und ohne jede Befangenheit. Das kam bei ihr so selten vor, daß sie sich wunderte. Denn selbst in dem eng begrenzten und sicheren Gesellschaftskreis, in dem sie sich bewegte, fühlte sie sich sonst nie völlig unbeschwert. Irgendwie war sie immer befangen.

Nachdem Reimann von den erfundenen Schwierigkeiten eines Fremden, der in einer unbekannten Stadt einen neuen Job antritt, erzählt hatte, ging er dazu über, verschiedene Minister und hohe Staatsbeamte zu parodieren, mit denen er schon beruflich in Kontakt gekommen war. Dazu einige, die er nur vom Fernsehen oder vom Journalistenklatsch in der Kneipe in der Johannisstraße her kannte. Da Elke die meisten der parodierten Personen persönlich bekannt waren, wirkte das dank seiner erstaunlichen Imitationsgabe auf sie viel komischer, als es auf einen Unbeteiligten gewirkt hätte.

»Und was«, wollte er wissen, »halten Sie von dem Adenauer-Denkmal auf dem Bürgersteig vor dem Kanzleramt?«

»Was meinen Sie?«, fragte sie mit erwartungsvollem Lächeln.

»Sieht es nicht so aus, als wäre es von einem Mann geschaffen worden, der sonst Gartenzwerge herstellt?«

Elke stellte sich vor, welche Empörung dieser Vergleich unter den Menschen hervorrufen würde, mit denen sie zusammenarbeitete – zum Beispiel Günther Werle –, mußte aber unter Gekicher zugeben, daß es zutraf. Sie bat ihn, ihr eine Pause zu gönnen, damit sie sich vom Lachen erholen könne, und benutzte das als Vorwand, neue Drinks – und drei Sorten Canapés – aus der Küche zu holen. Sie konnte keinen anderen Gedanken fassen. So völlig stand sie in Ottos Bann, daß im Augenblick für sie nichts anderes existierte. Sie konnte sich nicht erinnern, sich je in der Gesellschaft eines anderen Menschen so glücklich und gelöst gefühlt zu haben, schon gar nicht in der Gesellschaft eines doch weitgehend Fremden. Ja, nicht einmal, wenn sie mit Ida zusammen war.

Kaum war sie im Wohnzimmer zurück, als er die Erzählung wieder aufnahm. Diesmal ging es um Probleme mit Handwerkern und Mietverträgen beim Einzug am Rochusplatz. Und erneut mußte sie so schrecklich lachen, daß es ihr schließlich weh tat und sie ihn anflehte, sofort aufzuhören.

»Kommen sie Ihnen nicht auch komisch vor, diese Politiker? Nach einer verlorenen Wahl könnten sie alle ihr Geld als Berufsleidtragende bei Beerdigungen verdienen!« Das läuft ungemein gut, dachte Reimann. Obwohl er scheinbar eine improvisierte Vorstellung gab, beobachtete er die Frau mit größter Aufmerksamkeit, wie immer darauf bedacht, ihre Gedanken und ihre Einstellung zu erraten. Er war überzeugt, daß ihr Vergnügen und ihr Lachen ohne Einschränkung echt waren. Das ließ ihn um so mehr daran zweifeln, daß sie es gewesen sein sollte, die seine Sicherheitsüberprüfung veranlaßt hatte.

Nie waren ihr die Politiker, von denen er sprach, komisch vorgekommen – jedenfalls nicht so komisch, wie er sie darstellte –, doch im übrigen fand sie seine Schilderungen sehr zutreffend. Sie fragte: »Schreiben Sie auch in diesem Stil Ihre Artikel, also satirisch?«

»O nein!«, sagte Reimann sofort. Die Frage eröffnete ihm neue Möglichkeiten. »Ich wünschte, es wäre so, dann würde es mehr Spaß machen. Aber man erwartet von mir Insider-Geschichten. Ich soll die wahren Hintergründe hinter den allgemein bekannten Vorgängen aufdecken und im Zusammenhang mit den aktuellen Ereignissen zukünftige Reaktionen und Stellungnahmen vorausahnen. Ich fürchte, das ist alles recht langweilig.«

»Wie machen Sie das denn?« Elke war froh, daß das Gespräch sich vorübergehend ernsteren Themen zuneigte, obwohl sie nicht wollte, daß es lange dabei blieb.

Na, warte mal ab, bis du es herausfindest, dachte Reimann. Laut sagte er: »Indem ich mit so vielen Menschen spreche wie möglich. Wenn ich Glück habe, kann ich mich mit Politikern anfreunden. Sie würden erstaunt sein, wenn Sie wüßten, wie gern manche Personen der Zeitgeschichte mit einem sprechen und bereit sind, Hintergründe aufzuhellen, vorausgesetzt, daß ich meine Quelle nicht nenne.« Hoffentlich erkannte sie den Hinweis auf inoffizielle Verbindungen und wußte den von ihm gewählten Ausdruck »meine Quelle« dahin zu deuten, daß er bereits viele einflußreiche Persönlichkeiten kannte, die ihm und seiner Aufrichtigkeit vertrauten.

»Ich weiß, daß das manchmal vorkommt«, sagte Elke sehr allgemein. Sie fand die Unterhaltung auf diesem Niveau höchst angenehm. Schließlich verletzte sie ja dabei keine offiziellen Vorschriften. Darüber hinaus konnte sie durchblicken lassen, daß sie beruflich eine Stellung innehatte, in der sie über derartige Indiskretionen durchaus Bescheid wußte. Hoffentlich glaubte er nicht, daß sie angab!

Reimann hatte nicht erwartet, daß ihr Gespräch so bald bis zu diesem Stadium gelangen würde. Er war hocherfreut. Um es wieder in das Fahrwasser des vorausgegangenen, lustigen Geplauders zu lenken, in Wirklichkeit aber, um einen weiteren Test zu starten, sagte er mit leichtem Spott: »Das habe ich ganz vergessen! Sie sind ja Beamtin mit eigenem Telefonanschluß im Kanzleramt!«

Sofort erkundigte sich Elke, plötzlich ernst werdend: »Woher wissen Sie denn, daß es das Kanzleramt ist?«

Scheiße! dachte Reimann. Er hatte einen Fehler begangen! Sie hatte ja nur ihre Durchwahlnummer aufgeschrieben, mit deren Hilfe man sofort zu ihrem Schreibtisch gelangte ohne Einschaltung der Telefonzentrale, wo er eventuell diese Auskunft hätte erhalten haben können. Ein entsetzlicher Fehler! Unglaublich! Mit gequältem Lächeln sagte er: »Ich wußte es ja nicht. Ich hatte nur die Nummer, die Sie mir gegeben hatten, verlegt. Deshalb rief ich verschiedene Ministerien an und nannte Ihren Namen. Im Kanzleramt kannte man ihn schließlich. Allerdings waren Sie gerade nicht da, als man mich mit Ihnen verbinden wollte.«

»Mir wurde aber keine Mitteilung hinterlassen«, bohrte Elke weiter.

Wie ein schwergewichtiger Mann im Treibsand mühte sich Reimann weiter. »Weil ich keine hinterlassen habe. Ich war mir nicht sicher, wie man es bei Ihnen mit Privatgesprächen hält, und wollte Ihnen keinen Ärger machen. Später fand ich die Nummer wieder und hatte nun keine Schwierigkeiten mehr.« Das hatte nicht sehr überzeugend geklungen. Wie konnte er nur so ein Schwachkopf sein!

»Sie hätten ruhig eine Nachricht hinterlassen können«, sagte Elke, obwohl sie ihm dankbar war, daß er es nicht getan hatte. »Trotzdem möchte ich mich bedanken, daß Sie so rücksichtsvoll waren.«

Hatte sie seine armselige Erklärung geschluckt? Es sah so aus. Aber es gab keine Möglichkeit, es einwandfrei festzustellen. Wie konnte er sie noch stärker überzeugen? Indem er sich weiter über den Anruf verbreitete, den er nie gemacht hatte. »Das Kanzleramt, ja? So hat sich wenigstens die Zentrale gemeldet.«

»Ja«, bestätigte Elke nervös. Sie fühlte sich nicht mehr behaglich. Sie hatte zwar keine Vorschrift verletzt, aber peinlich war es ihr doch.

Bei Reimann klingelten die Alarmglocken. Rückzug! befahl er sich. Diesmal hatte er alles durch eigenes Unvermögen verdorben. Jetzt mußte er den Rückzug antreten, um Schlimmeres zu verhüten. »Aber warum spreche ich mit Ihnen über Bonner Politiker? Sie kennen sie sicherlich alle viel besser als ich! Sie müssen mir versprechen, daß Sie keinem von ihnen sagen, wie ich sie sehe. Sonst reden die eines Tages überhaupt nicht mehr mit mir!«

Elke entspannte sich etwas. »Versprochen«, sagte sie lächelnd. Sie wollte nicht, daß die heitere Stimmung zwischen ihnen verflog.

Er mußte ein Anzeichen finden oder wenigstens einen Hinweis darauf, daß seine mühsam vorgebrachte Erklärung ihren Zweck erfüllt hatte. Er kam auf eine Idee, die alles andere als geistreich war, aber etwas anderes wollte ihm nicht einfallen. Er stellte das Glas fest auf den niedrigen Kaffeetisch und sagte: »Aber ich habe Ihre Zeit schon über Gebühr in Anspruch genommen. Ich suche mir jetzt das Buch heraus und verabschiede mich!«

Nein! dachte Elke. Das Wort war so stark in ihr, als hätte sie es laut gesagt. Sie war kurz davor, offen zu widersprechen, scheute aber im letzten Augenblick davor zurück. Statt dessen sagte sie, stolz darauf, diese weniger kompromittierende Antwort gefunden zu haben: »Lassen Sie sich nur Zeit! Ich habe heute abend nichts vor. Soll ich Ihnen noch einen Drink holen, während Sie nachschauen?«

Reimann wägte ihre Worte ab. Wäre sie unsicher und argwöhnisch geworden, hätte sie die Gelegenheit benutzt, um ihn loszuwerden. Verlassen konnte er sich nicht darauf, aber es sah so aus, als wäre er noch einmal davongekommen. »Ich habe auch nichts anderes vor«, sagte er. »Also, warum nicht noch einen Drink nehmen?«

In der Küche sah Elke, daß der Hund das Spielzeug schon zu einem glitschig aussehenden Streifen zerkaut hatte. Sie würde das Zeug wegwerfen, sobald Otto gegangen war. Bei der Vorstellung, Poppi könnte es durch die Wohnung schleppen, graute es ihr. Sie konnte ja immer … Sie dachte den Gedanken nicht zu Ende. Ihr war gerade eingefallen, daß sie ihn im Geist automatisch immer Otto nannte, als wäre er ein alter Bekannter. Na und? Günther Werle war für sie auch Günther. Warum sollte sie denn an diesen Mann nicht unter seinem Vornamen denken? Ihr kam es so vor, als wäre sie schon seit langer Zeit mit Reimann bekannt, länger als mit Werle. Aber das war natürlich Unsinn. Nun ja, vielleicht kannte sie ihn trotzdem schon besser. Das war noch größerer Unsinn. Sie kannte ihn überhaupt nicht.

Überrascht stellte sie fest, daß sie schon mehr als die Hälfte der Flasche Weißwein allein ausgetrunken hatte. Und sie spürte keine Wirkung. Beim letzten Gläserfüllen hatte sie die neue Whiskyflasche öffnen müssen, und jetzt goß sie auch wieder großzügig ein. Otto – sie berichtigte sich: Reimann – war völlig nüchtern geblieben. Ihr kam ein Wort in den Sinn und gesellte sich zu den anderen Worten, die ihr zu ihm eingefallen waren. Er war ein Mann von Welt. Ein Mann von Welt kann eine Menge trinken und wird sich trotzdem immer in der Gewalt haben.

Reimann wußte von seinem früheren Besuch her genau, wo der Graham-Greene-Sammelband stand, und fand ihn schnell wieder. Dabei merkte er sich noch andere Bücher, um die er notfalls bei Gelegenheit bitten konnte. Sein Fehler von vorhin störte ihn immer noch. Kritisch sagte er sich, daß er zu selbstsicher gewesen war. Nein, das war nicht kritisch genug. Arrogant war das richtige Wort dafür. Das drückte seine Haltung viel genauer aus. Alles schien sich nach seinen Wünschen entwickelt zu haben. Und er hatte sich zurückgelehnt wie ein Schauspieler (ja, auch das stimmte), der sich in seiner Rolle gefällt. Rasch fand er nun das Gleichgewicht zwischen Optimismus und Pessimismus wieder. Es sollte ihm eine Lehre sein. Er hatte eine Dummheit begangen, hatte sie aber wieder gutgemacht (hoffentlich!), und von jetzt an würde er sich nie wieder so selbstgefällig verhalten. Ein echter Schwachkopf muß seine Fehler büßen, ein Mann, der gelegentlich eine Dummheit macht, lernt aus ihnen und macht sie nie wieder. Auf jeden Fall würde er sich nicht wieder zu Arroganz und Selbstgefälligkeit hinreißen lassen. Er durfte sich das gar nicht erlauben. Du Esel, dachte er, noch immer nicht ganz mit sich versöhnt.

Als Elke wieder ins Zimmer kam, war er, das Buch in der Hand, schon von den Regalen zurückgekehrt. »Ich habe es gefunden«, sagte er überflüssigerweise.

»Nur das eine?«

Mit Absicht drückte Reimann sich jetzt ungeschickt aus. »Ich meine, ich sollte nicht gleich mehrere mitnehmen, obwohl ich noch einige gesehen habe, die ich gern lesen würde.«

»Sie können sie sich jederzeit ausleihen«, sagte Elke. Na ja, nach einer Karrierefrau hörte sich das nicht gerade an, viel zu durchsichtig. Ihr Magen verkrampfte sich, in ihrem Kopf drehte sich alles. Es war doch absurd zu glauben, ein Mann würde sie noch ein- oder gar zweimal wiedersehen wollen. Sie, Elke Meyer, eine ledige Mutter, die nie ein Gesprächsthema fand und sich ewig unsicher, einsam und verloren fühlte. Dieser trotz eines schiefen Zahns attraktive Mann, der sie nach langer Zeit mal wieder zum Lachen gebracht hatte, der sich nach dem Unfall, durch den sie sich kennengelernt hatten, so freimütig und ehrlich verhalten hatte – der konnte doch bestimmt nicht an ihr interessiert sein, auch wenn er neu zugezogen und ebenfalls einsam war!

»Ich werde darauf zurückkommen«, sagte Reimann verständnisvoll. Er hielt das Buch hoch. »Wie gesagt, ich werde es pfleglich behandeln.«

»Das weiß ich.«

»Kann ich Sie anrufen, wenn ich es zurückbringen will?«

»Selbstverständlich.« Er traf Anstalten zu gehen. Sie hätte es gern gesehen, wenn er noch länger geblieben wäre, wollte ihn aber nicht ausdrücklich dazu drängen. Er hatte bisher immer die Initiative ergriffen, sollte er es weiterhin tun! Hoffentlich hatte sie sich richtig entschieden. Ida würde es beurteilen können.

Sie begleitete ihn an die Wohnungstür. Was dann kam, hatte sie nicht erwartet. Auf dem Flur drehte er sich um. »Gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Reimann ergriff ihre rechte Hand und führte sie kurz an die Lippen, berührte sie aber kaum. »Ich rufe wieder an«, versprach er.

»Bitte«, sagte sie.

An diesem Abend schrieb Elke die ganze Seite in ihrem Tagebuch voll. Sie schilderte alles, was vorgefallen war, samt ihrer Angst vor Fehlern und Mißverständnissen, die ihr unterlaufen sein konnten. Wunderbar, schloß sie. Es war ganz wunderbar. Sie mußte lächeln, als sie das Wort las. Dahinter schrieb sie: Ich darf das Wort wunderbar nicht mehr benutzen. Ich darf ihn doch nicht langweilen.

Als sie am nächsten Morgen Poppi auf die Straße führte, warf sie das glitschige, zerkaute Hundespielzeug in einen Mülleimer.

»Du hast also die Bekanntschaft vertieft?«, fragte Jutta.

»Ich bin meiner Sache jetzt sicher«, antwortete Reimann. Damit gab er endlich so etwas wie ein Erfolgsversprechen ab.

»Keine Probleme?«

»Nein«, versicherte er ihr. Jedenfalls würde nie einer etwas von seinem Fehler erfahren, der ihm immer noch unfaßbar erschien.

»Gut gemacht«, sagte Jutta, ganz Profi.

19

Entschlossen vermied Elke, irgend welche Gefühle in sich aufkommen zu lassen. Es wäre lächerlich gewesen, nach so oberflächlicher Bekanntschaft auch nur die kleinste Erwartung zu hegen. Doch leicht fiel ihr das nicht.

Und Ida machte es ihr auch nicht gerade leichter, kühle Objektivität zu bewahren. Schon morgens, bevor Elke zum Kanzleramt fuhr, rief sie in der Kaufmannstraße an und überfiel sie mit einer Flut von Fragen. Sie bestand darauf, ihr gemeinsames Mittagessen einen Tag vorzuverlegen, weil es so viel zu besprechen gäbe. Sie war sogar vor ihr im Restaurant, was nach Elkes Erinnerung noch nie vorgekommen war.

Noch bevor sie Platz genommen hatte, sagte Ida: »Ich will alles wissen! Alles! Alles ohne Ausnahme!«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen.«

»Quatsch!«, rügte ihre Schwester und grinste erwartungsfroh. »Natürlich hast du eine Menge zu erzählen!« Ungeduldig gab sie ihre Bestellung auf, drängte Elke, das gleiche zu tun, und wählte wie üblich den Wein, ohne Elke zu fragen. Ihr Grinsen vertiefte sich. »War er noch bei dir, als ich heute morgen angerufen habe?«

»Selbstverständlich nicht!«, sagte Elke. »Wie kommst du denn darauf?« Zu ihrem Ärger merkte sie, daß sie errötet war, als gäbe es irgend etwas, das ihr peinlich sein müßte. Vielleicht war der Vorwurf ihrer Schwester, sie sei ein Dummchen, doch berechtigt.

»Was dann? Laß mich doch nicht so lange zappeln!«

Elke zwang sich zu einfachen Aussagen. »Er blieb ungefähr zwei Stunden. Wir haben uns unterhalten. Er hat mich zum Lachen gebracht.«

»So geht das nicht«, protestierte Ida. »Von Anfang an! Von dem Augenblick an, als du ihm die Tür aufgemacht hast!«

Elke trank etwas Wein. Sie wünschte, er wäre trockener. Dann kam sie dem Wunsch ihrer Schwester nach. Allmählich begann sie es wieder zu genießen, daß sie eine Geschichte zu erzählen hatte und einmal nicht einem anderen geduldig zuhören mußte. Sie versuchte auch, die Anekdoten Reimanns wiederzugeben, die sie am komischsten gefunden hatte. Aber beim Nacherzählen verloren sie jeden Witz, und so begnügte sie sich mit zweien. Ab und zu unterbrach Ida sie, weil sie etwas genauer erläutert haben wollte. Die übrige Zeit saß sie da, das Kinn auf die Hände gestützt, und hörte aufmerksam zu.

Als Elke fertig war, rief Ida: »Er hat dir die Hand geküßt!«

»Es war nicht so toll, wie es sich anhört«, sagte Elke. Persönlich hielt sie es für eine völlig angebrachte Geste Reimanns, weder zu förmlich noch zu herablassend.

»Es hört sich schrecklich an.«

»War es aber nicht.«

»Was hat er sonst noch gemacht?«

»Gemacht?«

»Du weißt schon, was ich meine!«, sagte Ida, wieder voller Ungeduld. »Tu doch nicht so naiv!«

»Nichts hat er gemacht. Es war ein normaler, angenehmer, vergnüglicher Abend.« Für mich war es alles andere als ein normaler Abend, dachte Elke. Aber angenehm und vergnüglich war er bestimmt gewesen.

»Und er hat dir nur die Hand geküßt?«

Ob es Ida besser gefiele, wenn er versucht hätte, ihr unter den Rock zu greifen? Elke sagte: »Er war … er ist … ein vollkommener Gentleman.«

»Da können wir nur hoffen, daß er es nicht mehr lange bleibt.«

»Das wollen wir auf keinen Fall hoffen!«, sagte Elke empört.

Ida hatte ihre Schwester nur ein wenig necken wollen. Im Grunde war sie froh, daß Elke so zufrieden war. Doch nun wurde sie ernst. Elkes Glück lag ihr am Herzen. »Ja, Liebling, worauf hoffst du denn dann?«

»Auf nichts«, antwortete Elke viel zu rasch. Als sie die Miene ihrer Schwester sah, fuhr sie fort: »Na ja, das stimmt nicht ganz, nicht wahr? Es ist nur … nun, ich weiß nicht, worauf ich hoffen soll … nein, hoffen ist überhaupt nicht das richtige Wort. Ich weiß nicht, was ich erwarten soll … wahrscheinlich nichts. Warum sollte denn etwas daraus entstehen?«

»Und warum nicht?«, gab Ida zurück. »Du brauchst vor mir keine Ausflüchte zu machen oder Verstecken zu spielen.«

»Es gibt Gründe«, deutete Elke an.

»Ursula? Warum sollte Ursula ein Hindernis sein?«

»Meinst du nicht?«

»Nein!«, sagte Ida beinahe ärgerlich. »Na schön, du hast ein behindertes Kind. Das Kind ist in guter Pflege. Wo siehst du denn da ein Problem?«

»Ein uneheliches Kind.«

»Liebling!«, sagte Ida. »In welchem Zeitalter lebst du? Meinst du wirklich, das sei heutzutage noch ausschlaggebend?«

»Für manche Männer, möglicherweise.«

»Und für diesen Mann?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Elke. »Auf mich macht er nicht den Eindruck eines Menschen, der sich zum Richter aufwerfen würde. Aber ich kann es noch nicht beurteilen.«

»Hat er etwas über sich erzählt?«

»Nur komische Geschichten. Wie er sich hier eine Wohnung besorgt und eingerichtet hat.«

»Er könnte also verheiratet sein? Oder getrennt leben? Oder geschieden sein? Selber Kinder haben?«

Unter dem Ansturm der vielen Fragen zuckte Elke mit den Lidern. »Ja«, räumte sie skeptisch ein. »Das ist alles möglich. Ich weiß es nicht.«

»Du hast nicht gefragt?«

»Natürlich nicht.«

»Bist du denn nicht neugierig gewesen?«

»Es hat sich keine Gelegenheit dazu ergeben. Deshalb wäre es falsch gewesen.«

»Hat er dich nach nichts gefragt?«

»Nein.« Das stimmte nicht ganz, fiel Elke ein. Er hatte erwähnt, daß sie im Kanzleramt arbeitete. Aber richtig betrachtet, war das ja kein Versuch, etwas über ihr Privatleben zu erfahren. Sie schob den Salatteller weg, von dem sie nur die Hälfte gegessen hatte. Sie hatte keinen Hunger mehr.

»Bist du bereit für die entscheidende Frage?«, sagte Ida.

»Wie bitte?« Es war schön zu erleben, daß sich das Gespräch um sie drehte. Schöner als damals nach dem Unfall.

»Was empfindest du für ihn?«

»Wie soll ich das beurteilen? Ich war doch erst einmal privat mit ihm zusammen. Die beiden anderen Male kannst du nicht rechnen. Da drehte es sich nur um das Auto.«

»Du kannst es mir ehrlich sagen«, drängte Ida. »Wie gesagt, du brauchst vor mir nicht Versteck zu spielen.«

Elke lächelte schüchtern. »Er ist sehr nett«, gab sie zu.

»Mein Fleischer ist auch sehr nett«, entgegnete Ida. »Etwas genauer mußt du dich schon ausdrücken.«

»Ich mag ihn gern«, sagte Elke schließlich. »Er ist nett, er ist lustig, und er sieht gut aus und …« Sie brach ab und fügte dann achselzuckend hinzu: »… er scheint alles mögliche zu sein. Bis jetzt gefällt mir alles an ihm.«

»Auch weil er Detlef ähnlich sieht?«

»An die Ähnlichkeit denke ich gar nicht mehr.« Für sie war er Otto und kein anderer.

»Das wird doch wohl nicht Liebe sein?«, neckte Ida sie.

»Wir haben uns durch einen Unfall kennengelernt«, sagte Elke geduldig. »Er war zwei Stunden lang bei mir zu Hause und hat sich ein Buch geliehen. Mehr ist nicht.«

»Das Buch bringt er wieder zurück?«

»Ja«, sagte Elke. »Und …«

»Und was?«

»Vielleicht leiht er sich dann noch andere.«

»Hast du ihm das angeboten, oder hat er darum gebeten?«

Elke zögerte. »Ich habe es ihm wohl angeboten, aber nur ganz allgemein. Er hat gesagt, er wolle nicht mehr als eins mitnehmen, aber es gebe noch einige, die er auch gern lesen würde.«

Idas Urteil lautete: »Es ist bestimmt nicht die heißeste Romanze, die die Welt je gesehen hat. Aber ich glaube, sie ist ausbaufähig.« Lieber Gott, dachte sie, mach, daß Elke nicht wieder verletzt wird!

»Ich habe Angst!«, gestand Elke. Es war ihr plötzlich in den Sinn gekommen, und gleich darauf wünschte sie, sie hätte es nicht ausgesprochen.

»Nun mal langsam!« Ida wollte sie beruhigen. Spott und Zynismus waren vergessen. In der Annahme, daß Ursula weiterhin irgendwie der Anlaß für Elkes Bedenken war, sagte sie: »Sie kann doch nicht der Grund dafür sein, daß du Angst hast. Wirklich nicht.«

»Es ist nicht allein Ursula«, sagte Elke.

»Was dann?«

Elke zuckte die Achseln, die Geste eines hilflosen kleinen Mädchens. »Ich kann es nicht in Worte fassen, nicht richtig jedenfalls. Du kannst sagen, was du willst, ich glaube immer noch, daß sich kein Mann für mich interessieren wird, wenn er erfährt, daß ich ein uneheliches Kind habe. Ein weiterer Hinderungsgrund bin ich selbst. Ich weiß gar nicht, wie man eine Beziehung aufbaut. Außer zu Detlef hatte ich ja nie eine, und im Grunde war das auch keine. Jedenfalls nicht das, was ich jetzt als echte Beziehung ansehe …«

Nun war Ida an der Reihe, die Achseln zu zucken. Bei ihr wirkte es noch hilfloser. »Ich verstehe nicht …«

»Ich weiß einfach nicht, wie ich mich verhalten soll!« Elke hatte sehr leise gesprochen, damit kein anderer sie hörte.

»Ach, Scheiße! Hör doch auf, dir ewig in die Hosen zu machen!«

Elke verzog das Gesicht über das unanständige Wort. Ida sah es und sagte: »Ja, genau das meine ich! Du tust, als hättest du dieses Wort noch nie gehört und kämst gleich in die Hölle, weil es an deine zarten Ohren gedrungen ist. Okay, du hast Schlimmes durchgemacht. Andere Leute machen auch eine Menge durch. Der Unterschied ist nur, daß sich die anderen dadurch nicht ins Bockshorn jagen lassen. Sie flüchten sich nicht in einen Minderwertigkeitskomplex wie unter eine warme Decke. Jetzt hast du einen Mann kennengelernt, den du gern hast. Wenn du Glück hast, hat er dich auch gern. Aber wenn du nicht aufhörst rumzujammern und wegen jedem Mist an den Fingernägeln zu kauen, weißt du, was dann passieren wird?«

»Nein«, sagte Elke beklommen.

»Dann wirst du dir alles versauen! Dann war die ganze Scheiße für den Arsch! So, jetzt hast du das Wort zweimal an einem Tag gehört! Mach dich davon frei, Liebling! Es sieht doch alles gut aus.«

»Begreifst du denn nicht, wovor ich Angst habe?«, sagte Elke, der es selber eben erst völlig klargeworden war. »Ich möchte ja die Gelegenheit wahrnehmen. Aber ich habe Angst, daß sie mir entgleitet, weil ich etwas Falsches sage oder mache!«

»So wird es auch kommen!«, stellte Ida fest. »Sie wird dir bestimmt entgleiten, wenn du dich weiter so anstellst. Und dann wird es ganz allein dein Fehler sein.«

Nein, beschloß Elke, sie würde es nicht dazu kommen lassen. Wenn Otto Reimann daran interessiert sein sollte, die Beziehung zu vertiefen, dann würde sie von ihrer Seite aus alles dazu beitragen. Alles? fragte sie sich sofort. Es war noch zu früh, sich solche Fragen zu stellen. »Wir werden sehen«, sagte sie.

»Hoffentlich«, sagte Ida. Sie mußte ja immer das letzte Wort haben.

»Die Sowjetunion zerfällt!«, erregte sich Tscherny. »Sie taumelt ins Chaos! Die russische Föderation übergeht uns! Litauen, Lettland und Estland widersetzen sich der Kontrolle durch die Zentrale! Bestenfalls bleibt uns noch eine Konföderation, die sich dem Götzen des freien Markts beugt. Haben Sie eine Vorstellung, wie verwundbar wir dann als Nation sein werden? Keine Pufferstaaten! Kein Schutzgürtel!«

In Anbetracht seines höheren Rangs hatte sich Sorokin heute zu Tscherny begeben, in dessen private Datscha, die in dem bewaldeten Militärkomplex abseits der Landstraße nach Sagorsk lag. »Diese Argumente und Befürchtungen sind mir bekannt«, sagte er.

Noch nie, seit sie zusammenarbeiteten, hatte der General so nahezu unverblümt zugegeben, daß er zu Glasnost und Perestroika nur Lippenbekenntnisse abgegeben habe und dem Verschwinden der alten Ordnung nachtrauerte. Sorokin hatte für diese Einstellung Verständnis, besonders bei einem alten Soldaten. Es fiel ihm ja selber schwer, sich mit den Neuerungen abzufinden. Sorokin zeigte mit Daumen und Zeigefinger einen ganz kleinen Zwischenraum an. »So dicht ist Reimann vor dem Ziel. Er hat überzeugende Argumente gegen ein rascheres Vorgehen vorgebracht, weil er dann Gefahr liefe, sie wieder aus dem Griff zu verlieren.«

Tscherny, der Uniform trug, aber ohne Waffenrock und mit offenem Hemd, schüttelte den Kopf. »Wissen Sie, was mir Sorge macht? Ich kann mir nicht vorstellen, wie wir den Aufbau ihrer Militärmaschinerie stoppen sollen, wenn wir entdeckt haben, daß sie wirklich dabeisind.«

»Das würde nicht mehr in unsere Verantwortung fallen«, sagte Sorokin. »Es wäre eine Aufgabe unserer Politiker.«

»Genau das bereitet mir Sorgen«, sagte Tscherny. »Es sind dieselben Politiker, die unsere Sowjetunion zerstören!«

20

Es war ein Vormittag, an dem Günther Werle keine Termine außerhalb seines Büros hatte. Am Ende ihrer üblichen Konferenz über den Tagesplan bat er Elke, sofort zurückzukommen, wenn sie die nicht geheimen Stenogramme zur Abschrift an die Sekretärinnen verteilt hatte.

Als sie wieder in seine Bürosuite kam, stand Werle am Fenster, das auf den Park des Kanzleramts ging. Als er sich umdrehte, machte er einen nachdenklichen Eindruck. Dann lächelte er wie in plötzlicher Erinnerung. »Meinen Glückwunsch!«, sagte er. Er hatte versucht, die Ankündigung vorher einzustudieren, war sich aber immer noch nicht über den genauen Wortlaut klar, mit dem er ihr das Ereignis mitteilen wollte.

Werle pflegte sich nie in dunklen Andeutungen zu ergehen, und deshalb wunderte sich Elke, warum er es jetzt tat. Es war, als wolle er Eindruck auf sie machen. Sie konnte sich nicht erinnern, daß er es je zuvor so offen versucht hatte. Sie fragte: »Wozu?«

»Sie sind in der Sicherheitseinstufung höher geklettert«, erklärte er. »Sie sind jetzt in der Stufe ›Streng geheim, nur zum Lesen bestimmt‹.«

Elke war aufs äußerste erstaunt. Damit hatte sie Zugang zu sämtlichem Geheimmaterial, das durch dieses Büro ging. Ihrer Einschätzung nach war das die höchste Anerkennung ihrer beruflichen Fähigkeiten. Es war eine Ehre, obwohl sie das nicht ganz für den richtigen Ausdruck hielt. »Das kommt völlig unerwartet!«, sagte sie etwas lahm.

Werles Lächeln verstärkte sich. »Es geschah auf meine persönliche Empfehlung. Und es hat einen besonderen Grund.«

»Welcher ist das?«

Sie mußte sich der Verantwortung, welcher Art sie auch sein mochte, würdig erweisen. Sie war ihr bestimmt gewachsen. Es handelte sich ja um Arbeit. Und an ihrem Arbeitsplatz hatte sie sich immer bewährt.

Schließlich nahm Werle Platz. Er beugte sich zu ihrem kleinen Schreibtisch hinüber. Mit leiser, kaum hörbarer Stimme sagte er: »Es wird ein Kabinettsausschuß geschaffen. Im Augenblick hat er noch keinen Namen, aber den wird er bald erhalten. Er hat die Aufgabe, sämtliche Vorgänge und Entwicklungen in der DDR zu analysieren … wenn nötig, die Gesamtlage im Osten. Und darüber hinaus unsere neue Stellung innerhalb der NATO nach der völligen Wiedervereinigung. Darüber hat bereits ein Meinungsaustausch zwischen dem US-Außenministerium und dem Auswärtigen Amt stattgefunden. Demnächst erwarten wir eine Delegation aus Washington, der eventuell sogar ein Besuch des Außenministers persönlich folgen wird.«

»Ich dachte, über die neue Aufgabe der NATO sei schon eine Entscheidung gefallen«, sagte Elke. Sie sollte also an den inneren Arbeitskreisen und den strengsten Geheimnissen der Regierung während der bedeutendsten Umwälzungen in der Nachkriegsgeschichte teilhaben. Wenn ihr so viel Vertrauen und Zustimmung entgegengebracht wurden, warum sollte sie sich dann noch in ihrem Privatleben als Niete vorkommen? Es wäre schön, wenn sie jemandem erzählen, sich vielleicht sogar ein bißchen damit brüsten könnte, in welchem hohen Ansehen sie stand. Das ging natürlich nicht. Streng geheim hieß streng geheim in jeder Hinsicht. Plötzlich fühlte sie sich als höchst bedeutende, privilegierte Persönlichkeit, die im Mittelpunkt des Geschehens stand, auf das alle anderen Menschen nur einen Blick von außen werfen durften.

Werle machte eine unbestimmte Handbewegung. »Großbritannien ist gegen jede militärische Entspannung. Es vertritt den Standpunkt, die Veränderungen seien alle zu schnell erfolgt. Man solle eine Zeitlang alles beim alten lassen, bis alle Umstände hinreichend analysiert seien. Washington hat die russische Idee einer Kontaktaufnahme zwischen NATO und Warschauer Pakt verworfen.«

Elke sagte, um ihren politischen Sachverstand zu beweisen: »Wenn es zu einer Kontaktaufnahme ohne jedes militärische Ziel käme, so würde dadurch eine Konkurrenz zum Gemeinsamen Europäischen Markt entstehen.«

»Diese Ansicht haben bereits mehrere EG-Staaten zum Ausdruck gebracht«, sagte Werle. »Viele Analytiker betrachten den Warschauer Pakt bereits als nichtexistent. Auf jeden Fall ist er nicht mehr moskauhörig. Worin bestände der Sinn für die NATO, sich mit einem Gebilde zusammenzuschließen, das es gar nicht mehr gibt?«

»Ist das ein Argument?«

»Mit Gewißheit eins, das sich einige Länder in der Allianz – besonders Amerika – leicht zu eigen machen können. Und dann ist auch die militärische Stärke der NATO zu berücksichtigen. Sie spielt in der Politik eine wichtige Rolle. Die US-Waffenindustrie ist der stärkste finanzielle Förderer der Republikanischen Partei. Doch wenn keine Spannungen, kein gegenseitiger Argwohn mehr bestehen, wer braucht dann noch eine Waffenindustrie?«

»Eine sehr komplexe Lage«, antwortete Elke. Was konnte sie noch für Fragen stellen, um zu zeigen, daß sie sich in der Politik auskannte? »Wie wird sich ein wiedervereinigtes Deutschland in der EG ausnehmen?«

Durch ein Nicken bestätigte Werle ihre Weitsicht. »Das ist ein weiteres Thema für den Ausschuß«, bekräftigte er.

»Wie oft wird er zusammentreten?«

»Wann immer die Notwendigkeit es erfordert. Doch mindestens zweimal im Monat, würde ich sagen. Wenn es aber zu einer Situation kommt, die sofortige Beurteilungen und Empfehlungen an das Kabinett verlangt, auch häufiger.« Werle hatte, von seinen eventuellen persönlichen Gefühlen und Hoffnungen einmal abgesehen, gewußt, daß er recht daran tat, Elke so energisch zu fördern, wie er es getan hatte. Ihr schnelles Erfassen der von ihm umrissenen Lage zeugte von einem flexiblen politischen Verstand.

»Und worin soll meine Rolle bestehen?« Sie wünschte sich wirklich sehr, sie könnte zu jemand anders über das alles sprechen.

»Es liegt auf der Hand, daß ich Ausschußvorsitzender werde. Doch die praktische Arbeit übernehmen Sie. Sie werden alles erledigen, ohne etwas an die Abteilung zu delegieren …« Er hielt inne, um das Gesagte zu unterstreichen, und fuhr dann fort: »Dazu müssen Sie zu meiner Unterstützung an allen Sitzungen teilnehmen.«

Damit wurde ihr eine große Verantwortung auferlegt. Um auf der Stelle die Durchführbarkeit dessen aufzuzeigen, was ihr Chef angedeutet hatte, sagte Elke: »Ich soll mich also um sämtliche Protokolle und Aufzeichnungen kümmern, die ich entweder selbst angefertigt habe oder die Sie persönlich an mich weiterleiten?«

»Ja.«

»Sachbearbeiter?«

»Nur unter seltenen, dringenden Umständen. Alles das wird von mir angeordnet.«

»Und sonst?«

»Sind Sie Ihre eigene Sachbearbeiterin!«

»Protokolle?«

»Über die genaue Anzahl muß noch ein Beschluß gefaßt werden. Was dieses Sekretariat betrifft, ein Exemplar, das immer in meinem Stahlschrank verschlossen aufbewahrt werden muß. Zugang haben nur Sie, ich und der Geheimdienst.«

Die Erwähnung des Geheimdienstes veranlaßte Elke zu der Frage: »Ich muß mich doch wohl einer genauen Überprüfung unterziehen, oder?«

Wieder schüttelte Werle lächelnd den Kopf. »Sie sind bereits monatelang auf das genaueste überprüft worden. Erst nach dieser Überprüfung war es überhaupt möglich, Ihre neue Einstufung vorzunehmen. Eine mündliche Befragung wird nicht für notwendig gehalten, da das bei Ihnen schon früher erfolgt ist.« Auch das hatte Werle selber entschieden.

Die Vorstellung, daß man ihr nachspioniert hatte, störte Elke ein wenig. Aber schließlich bot ihr Privatleben keinerlei Anlaß zu Besorgnis oder peinlichen Erkenntnissen. Die Zeugnisse ihrer Loyalität waren unanfechtbar. »Wann findet die nächste Sitzung statt?«

»In fünf Tagen.«

Also am Dienstag. »Werde ich daran teilnehmen?«

»Selbstverständlich.«

»Gibt es noch etwas, das ich wissen müßte?«

»Sie werden natürlich eine Gehaltserhöhung bekommen. Die höhere Sicherheitseinstufung bedingt automatisch eine höhere Gehaltsstufe.«

Elke beschloß, jeweils den gesamten Mehrbetrag auf ihr Bankkonto einzuzahlen. Damit würde sie ihre durch den Kredit an Ida zusammengeschrumpften Ersparnisse wieder auffüllen. Elke hatte zwar keine baldige Rückzahlung erwartet – dafür waren die anderen Schulden zu drückend –, doch hatte sie zumindest damit gerechnet, daß Ida ihre Schulden bei Elke wenigstens hin und wieder erwähnen würde. »Welche Vorbereitungen habe ich zu treffen?«

»Das kann ich in diesem Stadium noch nicht übersehen. Praktisch geht es so vor sich, wie Sie es gewöhnt sind. Die Abschriften werden von den offiziellen Stenografen angefertigt werden.«

Ich werde also direkt ins Zentrum der politischen Macht gelangen, dachte Elke aufgeregt. Sie sagte: »Ich bin mir bewußt, welches Vertrauen Sie in mich setzen.«

»Dazu gehört, daß wir von jetzt an noch enger zusammenarbeiten werden als bisher«, sagte Werle mit besonderer Betonung.

»Ja«, antwortete Elke. Das war doch klar, warum wies er noch ausdrücklich darauf hin? Es war unnötig, ihr die Arbeitsvorgänge im einzelnen zu erläutern.

»Manchmal wird es unausweichlich später werden.«

»Das macht keine Schwierigkeiten«, sagte Elke. Sie brauchte sich ja nur um Poppi zu kümmern, und das war kein Problem. Und was würde mit …? Elke unterließ es, sich die Frage zu stellen. Es wäre lächerlich, über Konsequenzen nachzudenken, solange noch gar nichts geschehen war. Die mit der Beförderung verbundene Mehrarbeit würde ohnehin nicht so beschwerlich sein und einen so großen Zeitaufwand erfordern, daß sie überhaupt kein Privatleben mehr führen könnte.

Als hätte Werle ihre Gedanken über ihren zukünftigen Arbeitsumfang erraten, sagte er: »Wenn Sie Bedarf an einem zusätzlichen Mitarbeiter haben, der einige Ihrer jetzigen Tätigkeiten übernehmen kann, brauchen Sie es nur zu sagen. Ich habe an einen persönlichen Assistenten für Sie gedacht.«

Elke blieb zurückhaltend. »Ich glaube nicht, daß wir jetzt schon darüber eine Entscheidung treffen sollten. Lassen Sie uns erst einmal abwarten, wie sich alles entwickelt, nicht wahr?« Das Angebot eines persönlichen Assistenten war schmeichelhaft für sie – es würde jedem im Kanzleramt und darüber hinaus ihre höhere Stellung vor Augen führen –, aber zunächst wollte sie versuchen, ihre bisherigen Aufgaben mit dieser neuen Verantwortung zu vereinbaren.

Werle war sofort einverstanden. »Wie Sie wünschen. Aber ich will nicht, daß Sie sich überarbeiten.«

Das bedeutete, daß er vermeiden wollte, die erprobte Effektivität seines Amtes dadurch in Mitleidenschaft ziehen zu lassen, daß sie sich übernahm. Sie sagte: »Ich werde alles daransetzen, daß der Leistungsstandard gewahrt bleibt.«

Wieder lächelte Werle in scheuer Anerkennung. »Ich weiß, daß Sie dafür sorgen werden, Elke.«

Elke hatte er gesagt. Es war ihr unangenehm. Sie sagte: »Ich fühle mich ungemein geehrt. Ich werde Sie nicht enttäuschen.«

»Auch das weiß ich.« Er wandte den Blick ein wenig ab. »Ich habe gehört, daß der Chor der Wiener Sängerknaben eine Tournee unternimmt und auch in Bonn gastieren wird.«

Elke ahnte, was jetzt kommen würde. »Davon weiß ich gar nichts.«

»Ich hätte gern gewußt, ob Sie das Konzert mit mir besuchen würden?«

Nein, entschied sich Elke mit Nachdruck. Es hatte nichts mit Otto Reimann zu tun. Und diese Erkenntnis beruhigte sie. Es war wegen Günther Werle selber. Es kam gar nicht darauf an – brauchte nicht extra in Betracht gezogen zu werden –, ob seine Ehe unglücklich und unbefriedigend war. Jedenfalls war er verheiratet. Und hatte einen Sohn. Es wäre ein großer Fehler gewesen, vor allem im Hinblick auf ihre Beförderung, Verwirrungen oder Komplikationen zwischen ihnen zu riskieren, indem sie ihre beruflichen Beziehungen auf ihr Privatleben Einfluß nehmen ließen. Andererseits könnte er gekränkt sein, wenn sie die Einladung rundweg ablehnte. Sie suchte krampfhaft einen Ausweg, der für beide Seiten nicht peinlich sein würde, fand aber keinen. So fragte sie: »Ist Frau Werle noch in dem Kurort?« Sie wußte sehr gut, daß sie eigentlich schon vor Wochen hatte zurückkehren sollen. War das ein Hinweis auf den Zustand von Werles Ehe?

»Nein«, gestand Werle, »aber sie hat keinerlei Interesse an der Musik, die mir gefällt.«

Das war nun gerade nicht der Ausweg, auf den sie gehofft hatte. Was sollte sie tun? Sie würden in Zukunft viel mehr Zeit miteinander verbringen. Deshalb mußte die Beziehung von Anfang an auf eine Basis völliger Ehrlichkeit gestellt werden. Im Bemühen, sich diplomatisch zu verhalten, sagte sie: »Ich weiß die Einladung zu schätzen, bin aber noch nicht imstande zu sagen, ob ich sie annehmen kann.« Das war alles andere als diplomatisch, es war reichlich ungeschickt. Warum nahm sie nicht einfach eine vorübergehende Verstimmung in Kauf und lehnte rundweg ab?

»Wir sprechen noch darüber, wenn der Termin näherrückt«, sagte Werle hartnäckig.

Sag nein, forderte Elke sich auf. Sag, daß du nicht in etwas verwickelt werden willst, das alles kompliziert! Statt dessen sagte sie: »Ja, so werden wir es machen.« Und redete sich ein: Bis dahin werde ich mir etwas ausgedacht haben, das die Ablehnung nicht so schroff klingen läßt.

Neugierig betrat Jutta das Bonner Café. Welcher Tisch es war, wußte sie nicht genau. Sie wählte einen im hinteren Teil. Tatsächlich war es nicht der, an dem Elke normalerweise zu sitzen pflegte. Jutta bestellte Kaffee und Kuchen, schaute sich im Café um und stellte mit Bestürzung fest, daß es durchaus kein Tummelplatz schlampig gekleideter, vertrockneter, in ihre Haustiere verliebter alter Jungfern mit Hüten war. In diese Kategorie hatte sie nämlich Elke eingeordnet.

»War alles in Ordnung?«, fragte die Serviererin sie später.

»Alles in Ordnung«, log Jutta. Sogar der Kaffee war eine Enttäuschung gewesen.

21

Als Elke seine Stimme erkannte, wurde sie wieder von heftiger Erregung gepackt. Lächelnd versicherte sie ihm, daß sein Anruf nicht zu ungelegener Zeit komme (wie konnte er ihr je ungelegen kommen?), worauf der übliche Austausch von Höflichkeiten folgte – ja, ihr gehe es gut, und sie freue sich, daß es ihm auch gutgehe.

»Sie hat mir gefallen …« Reimann machte eine Pause. »Ja, die Anthologie«, fuhr er fort. »Das ist doch die richtige Bezeichnung, oder?«

Sie hatte ja gleich gewußt, daß es ein Fehler gewesen war, ihn zu korrigieren. Also mußte sie so tun, als hätte sie seinen Unterton überhört. Sie sagte: »Er ist ein glänzender Schriftsteller, nicht wahr?«

Auf eine literarische Diskussion ließ Reimann sich nicht ein. Er sagte nur: »Und jetzt möchte ich sie Ihnen zurückgeben.«

»Wann Sie wünschen«, sagte Elke. Bald, dachte sie, bitte bald!

»Hoffentlich halten Sie mich nicht für vermessen …« Am anderen Ende der Leitung grinste Reimann über seine gespielte Schüchternheit. »Aber ich habe Ihre Gastfreundschaft bereits in solchem Maße in Anspruch genommen und dabei Ihren ganzen Whisky getrunken, daß ich Sie fragen wollte, ob ich mich revanchieren darf.«

Sie spürte die Spannung am ganzen Körper. »Revanchieren?«

»Ich möchte Sie zum Essen einladen …« Wieder machte Reimann eine Pause, um den Eindruck von Schüchternheit aufrechtzuerhalten. »Zum Abendessen, meine ich …« Noch eine genau berechnete Pause. »In einem Restaurant … nicht hier in meiner Wohnung, damit Sie mich recht verstehen.« Reimann war überzeugt, den erwartungsvollen Kavalier, der eine Ablehnung befürchtet, perfekt gespielt zu haben.

Es war soweit! Elke wollte weder zu begierig darauf eingehen noch den Eindruck erwecken, sie sei uninteressiert, das auf keinen Fall. Die Sache war zu wichtig, um die errötende Widerspenstige zu spielen, obgleich sie rot geworden war. Aber widerspenstig war sie gewiß nicht. Sie sagte: »Ich nehme sehr gerne an.«

»Das freut mich!«, sprudelte Reimann offenbar erleichtert heraus. »Ich habe an morgen abend gedacht. Aber vielleicht kommt Ihnen das ungelegen. Also wann es Ihnen recht ist.« Los, Elke, spring drauf an!

Elke sprang drauf an. »Morgen paßt mir gut.«

»Wie schön.« Es waren die ersten wahren Worte, die Reimann bei dieser Unterhaltung von sich gegeben hatte. Auf diese Weise würde er auch nicht in Kontakt mit dem Scheißköter kommen.

»Wie …?«

»Um sieben«, unterbrach sie Reimann. Das Pendel schwang zurück. Erst die unsicher vorgetragene Einladung, nun die selbstbewußte Aufforderung. »Ich hole Sie um sieben ab. Die Otto-Reimann-Geheimnistour.«

Elke lachte und suchte nach der passenden Antwort. »In festlicher Gala? Oder zwanglos im Räuberzivil?«

Nicht übel, mußte er zugeben. Sie strengte sich an. Wie es sich gehörte. Sie hatte sich immer zu bemühen, ihn zufriedenzustellen. Im Geist konzentrierte er sich auf Gala. Wenn es soweit war, würde er ihr zunächst alles andere als Gala bieten. Ins Telefon sagte er: »Ich kenne Sie nur in erstklassiger Garderobe.« Manchmal war es ihm beinahe peinlich, solche idiotischen, aber notwendigen Sätze auszusprechen.

Wieder errötete Elke in ihrer einsamen Wohnung in der Kaufmannstraße über das Kompliment. Die unterschwellige Anspielung hatte sie gar nicht mitgekriegt. »Könnten Sie mir nicht eine kleine Andeutung machen?«, bat sie.

Reimann entsann sich eines früher gemachten Vergleichs. Sie muß im eigenen Saft schmoren, darf nie wissen, was er vorhat. Diese psychologischen Verführungstricks waren unbezahlbar. »Eine Geheimnistour«, erinnerte er sie. »Andeutungen werden nicht gemacht. Wenn Sie etwas falsch machen, müssen Sie damit leben!«

»Nein!«, protestierte sie. Dabei lachte sie und fühlte eine intime Vertrautheit mit ihm, die noch gar nicht bestand.

»Doch!«

»Biest!« Sogleich befürchtete sie, zu weit gegangen zu sein. Auf so vertrautem Fuß standen sie wahrlich nicht. Sie zitterte vor seiner Antwort. Blöde Gans, dachte sie. Blöd, blöd, blöd!

»Ich weiß doch, daß Sie nichts falsch machen«, schmeichelte ihr Reimann. Nun hab bloß nicht gleich einen vorzeitigen Orgasmus! dachte er. Ich bin doch noch gar nicht bei dir.

Diesmal kam er wieder pünktlich auf die Minute. Er trug ein Sportjackett mit Krawatte und Button-down-Hemd. Die Hose war tadellos gebügelt, die Schuhe waren ebenso tadellos geputzt. Elke hatte inzwischen dreimal mit Ida telefoniert. Einmal unmittelbar nach seinem Anruf gestern abend, zweimal tagsüber. Danach hatte sie sich für ein schwarzes Wollstrickkleid mit einem Schmuckgürtel entschieden, den sie jederzeit ablegen konnte, falls sie sich dort, wo er sie hinführen würde, zu elegant gekleidet vorkommen sollte. An der linken Schulter trug sie eine kleine Modeschmuckbrosche mit imitierten Diamanten. Sie hatte nicht die Absicht gehabt, vor ihm zu posieren, als sie ihn einließ. Doch nach seiner Reaktion mußte sie annehmen, daß es für ihn so ausgesehen hatte.

Sehr ernst sagte er: »Sie sehen fabelhaft aus. Ich werde es genießen.«

»Was genießen?«, fragte sie mit gerunzelter Stirn.

»Daß ich von vielen Männern, die mich heute abend mit Ihnen sehen, beneidet werde.«

»Sie machen mich verlegen!«, sagte sie, nur schwach protestierend. Ohne besonderen Anlaß, auch ohne Absicht – daran hatte sie nicht einmal gedacht! – hatte sich ihr Verhältnis plötzlich völlig verändert. Sie suchte nach einem Wort, um die Veränderung zu benennen, fand aber keins. Sie wollte auch keins finden. Sie war so zufrieden.

»Das würde ich nie tun«, sagte Reimann immer noch in ernstem Ton. Schade, daß in der Kaufmannstraße keine Wanze verborgen war. In Moskau würde man sich über seine Bemerkung freuen.

Elke war völlig verwirrt. Sie machte eine Bewegung ins Innere der Wohnung, aus der man das Wimmern und Kratzen des neugierigen Hundes hörte, und sagte. »Möchten Sie … ich meine, sollen wir … was …?«

Reimann übernahm die Initiative, wie er sie bald in jeder Hinsicht übernehmen wollte. Er nahm ihren Arm und führte sie ins Wohnzimmer. Dabei sah sie, daß er in der anderen Hand eine Tüte hatte. Daraus entnahm er ihr Buch, sagte, er gebe es ihr mit Dank zurück, und holte gleich darauf eine Flasche Champagner heraus. »Ich trinke keinen Schluck Whisky mehr«, erklärte er. »Bringen Sie zwei Gläser!«

Elke war froh, daß er wieder zu dem scherzhaften Ton zurückgefunden hatte. Ohne Poppi loszulassen, holte sie die Gläser und wartete auf das Knallen des Korkens. Vergeblich. Denn er zog ihn so fachmännisch heraus, daß nur ein ganz leises Geräusch wie ein geflüsterter Seufzer zu hören war und kein Tropfen verschüttet wurde. »Einen Trinkspruch!«, forderte er sie auf.

»Ich kenne keinen …«

»Ich bestehe darauf.«

Noch nie hatte sie einen Trinkspruch gesagt, in ihrem ganzen Leben nicht! Es fiel ihr auch keiner aus den Büchern ein, die sie gelesen hatte. »Ich kenne wirklich keinen …«

»Denken Sie sich einen aus!«

Elke wollte nicht versagen. Aber sosehr sie ihr Gedächtnis durchforschte, ihr Gehirn war leer. Es schien nur Stroh darin zu sein. Ohne einen klaren Gedanken fassen zu können, begann sie aufs Geratewohl: »Auf …« Weiter wußte sie nicht.

Reimann wollte sie in Spannung halten. »Auf was?«, fragte er.

»Sagen Sie einen!«, flehte sie. »Bitte!«

Reimann tat, als überlegte er. Dann stieß er mit ihr an und sagte: »Auf daß der Tag so glücklich endet, wie er begonnen hat!«

Elke trank ihm zu und dachte darüber nach, wie oft ein Tag bei ihr in ungetrübtem Glück begonnen und geendet hatte. Dann fiel ihr Idas Rüge ein. Nein, sie durfte sich nicht in Zweifeln und Selbstmitleid ergehen. »Erfahre ich jetzt, wohin wir gehen?«

»Nein!«, sagte Reimann. Sie hatte sich wirklich Mühe gegeben. So weltgewandt und sicher wie Jutta war sie allerdings noch nicht. Er glaubte auch nicht, daß Elke das je sein könnte. Aber darin sah er keinen Nachteil. Weltgewandte Selbstsicherheit wirkt schnell ablehnend, distanziert. Bisher hatte Elke ihn gewiß nicht abgelehnt. Das Kleid war vollkommen, etwas herausfordernd, und wie immer hatte sie nicht zu viel Make-up aufgelegt. Sie war wirklich eine Frau, die man vorzeigen konnte. Die Einschränkung, die Reimann machte, ärgerte ihn gleich darauf. Nein, sie war nicht nur vorzeigbar, sondern ausgesprochen attraktiv.

»Aber vielleicht gefällt es mir dort nicht«, sagte sie wenig überzeugend.

»Das wird nicht der Fall sein.«

War es auch nicht. Nach dem Champagner, der ihr ein angenehmes Gefühl vermittelte, sie aber nicht betrunken machte, fuhren sie zu dem verqualmten, von Menschen wimmelnden Lokal gleich hinterm Münsterplatz, in dem er sich zum erstenmal in Bonn mit Jutta getroffen hatte.

»Ein Journalistentreffpunkt!«, erklärte er ihr, wiewohl das nicht stimmte. Er fand das Klischee aber passend.

Der an- und abschwellende Lärm und das Geschiebe und Gestoße der Gäste machten Elke nervös. Er hatte gesagt, sie sehe fabelhaft aus, doch das stimmte nicht. Sie fühlte sich zu elegant und war froh, daß Ida ihr den Rat mit dem Gürtel gegeben hatte. Deshalb entschuldigte sie sich erst mal und ließ ihn allein. Ihre Anstrengungen, sich einen Weg zur Toilette zu bahnen, blieben wirkungslos, bis sie schließlich im Gedränge darauf zugeschoben wurde. Ihr wurde heiß, und sie fühlte sich fehl am Platz. Als sie zu dem erhöhten, gefliesten Stehtisch zurückkam, sah sie, daß er wieder Champagner bestellt hatte, aber diesmal nur eine halbe Flasche.

»Das Lokal gefällt Ihnen nicht«, sagte er, um sie zu einer Stellungnahme zu zwingen.

»Doch, wirklich.«

»Wie oft besuchen Sie so ein Lokal, um etwas zu trinken?«

»Nicht oft.«

»Wie oft?«, fragte er nach. Er wollte, daß sie sich an Detlef erinnerte – falls Detlef wirklich der Vater ihres unehelichen Kindes war –, damit sie später Vergleiche ziehen konnte.

»Kaum mal«, gab sie schließlich zu. »Schon seit längerer Zeit nicht mehr.« Im Geist beschwor sie, wie Reimann es gewünscht hatte, alte Erinnerungen herauf. Damals hatten sie Bier getrunken. An den Qualm, den Lärm und an die dicht an dicht stehenden Menschen konnte sie sich nicht mehr erinnern. Sie und Detlef hatten, wenn sie in solche Lokale gingen, alle Gäste gekannt, fast so, als wären es Klubs, in denen nur eingetragene Mitglieder zugelassen waren. Sie hatten viel gesungen, lauter Freiheits-, Friedens- und Anti-Faschismus-Lieder. Sie konnte sich heute nicht mehr vorstellen, daß sie das damals mitgemacht hatte.

»Sie hatten das aber nicht nötig«, sagte Reimann.

»Was hatte ich nicht nötig?«, fragte Elke noch mehr verwirrt.

»Den Gürtel abzunehmen. Mit dem Gürtel waren Sie fabelhaft angezogen. Das habe ich Ihnen doch gesagt.«

Sie genoß das Kompliment, ohne diesmal zu erröten. »Sie sind ein ausgesprochen guter Beobachter.«

»Hoffentlich«, sagte Reimann. Die Bemerkung hatte nur für ihn Bedeutung. »Sie können ihn später wieder anlegen.«

»Wenn Sie es wünschen.« Reimann sah ihr in die Augen, und es war ihr nicht unangenehm. Doch sie spürte eine wachsende Spannung zwischen ihnen beiden und hätte gern gewußt, ob er sie auch fühlte.

Reimann fühlte die Spannung auch. Er hatte sie ja selber hergestellt und geschürt, und sie reagierte darauf ganz nach seinen Wünschen. So überlegen und mächtig mußte sich ein Bildhauer fühlen, wenn er einen Haufen formlosen Tons vor sich sah, aus dem er die vollkommene Menschenfigur schaffen wollte. Doch er selbst löste die Spannung wieder. Später würde sie sich daran erinnern und ihm dankbar sein. »Wollen wir hier noch etwas trinken?«

»Sie sind der Tourleiter«, sagte Elke. »Sie haben das Sagen.« Sie hatte tatsächlich ihren Spaß! Als diese Spannung zwischen ihnen entstand, hatte sie sich kein bißchen unsicher oder befangen gefühlt. Mußte ihr nicht gerade das mit allen seinen möglichen Folgen Angst einflößen? Kein Grund vorhanden, sagte sich Elke. Es hatte ihr sogar gefallen. Nicht unbedingt mit allen Schlüssen, die daraus zu ziehen und ihnen beiden nicht verborgen geblieben waren, die aber nie Wirklichkeit werden würden. Was ihr daran so gefallen hatte, war der Umstand, daß sie die Aufmerksamkeit eines Mannes vollkommen zu fesseln wußte, daß er in ihr die Frau sah, an sie als Frau dachte, vielleicht sogar – kaum auszudenken – als Sexobjekt.

Sie empfand diese Vorstellung auch nicht als kränkend, wie es so viele Frauen im Fernsehen und in Zeitungskommentaren taten. Vielmehr fühlte sich Elke geschmeichelt. Vielleicht weil es ihr bisher so selten zugestoßen war. Geschmeichelt und doch sicher. Von einem, der ihr mit so viel Rücksichtnahme entgegengekommen war, hatte sie keine Gefahr, kein Mißverständnis zu befürchten. Ein Eindruck führte zum nächsten. Es war zwar idiotisch, aber sie meinte, sie seien alte Freunde. Ihr war, als sei sie seit langem mit ihm bekannt und könne ihm ihr volles Vertrauen schenken.

»Ja«, sagte Reimann. »Ich bleibe der Mann, der das Sagen hat, nicht wahr?« Auch das eine Bemerkung zur eigenen Belustigung.

Sie tranken nichts mehr. Als sie jetzt die Adenauerallee entlangfuhren, erkannte sie, in welche Richtung es ging. Am Kanzleramt fuhr Reimann nur noch Schrittempo und hielt schließlich vor der Adenauer-Büste. Wieder stellte er fest, daß sie nach einem Gartenzwergentwurf aussah, und wieder stimmte Elke ihm lachend zu. Dreimal ließ er sie raten, was das Ziel sei. Sie riet jedesmal falsch. Dann verkündete er, es solle das Maternus sein. Rasch sagte sie, um ein wenig mit ihren Kenntnissen zu prahlen, das sei ja das Lieblingsrestaurant von Ministern und Botschaftern. Ebenso rasch erwiderte Reimann, das habe er gar nicht gewußt. Selbstverständlich hatte er es gewußt. Er hatte es ja extra gewählt, um Eindruck auf sie zu machen.

Elke war auch beeindruckt, und als sie in der Adenauerallee anhielten, war sie froh, daß sie den Schmuckgürtel wieder angelegt hatte. Drei Tische von ihnen entfernt saß der Verkehrsminister. Außerdem entdeckte sie die Botschafter von Frankreich und Spanien. Das laut lachende, strohblonde junge Mädchen an der anderen Seite hielt sie für eine Schauspielerin, kam aber nicht auf ihren Namen.

»Wie dumm von dem Mann«, sagte Reimann und deutete mit dem Kopf dorthin, wo der Minister saß. »Er sollte sich nicht mit einer anderen Frau als seiner Gattin in einem so bekannten Restaurant blicken lassen. Es sei denn, er will mit ihr gesehen werden – was ich mir nicht vorstellen kann.«

Daraufhin besah sich Elke zum erstenmal dessen Begleiterin. Sie war nur wenig älter als die strohblonde Schauspielerin. »Das finde ich auch«, sagte sie. Plötzlich erschrak sie! »Und Sie hier als Journalist …«

Reimann kam ihr zuvor. »Ich betreibe nicht diese Art von Journalismus. Ich versuche nie, Leute bloßzustellen. Trotzdem halte ich es für eine Dummheit. Er könnte doch leicht ertappt werden.« Es war eine Dreingabe für Moskau, die er durch Jutta durchgeben lassen würde. Eine erstklassige Gelegenheit für Erpressung oder Vernichtung. Der Mann lief offenbar jeder Fotze nach.

Elke gestattete sich, an das Wort zu denken, das zu äußern sie sich untersagt hatte: wunderbar, dachte sie. Alles an Otto – sein Verhalten und seine Ehrlichkeit – war wunderbar. Sie wußte nicht, welches Gericht sie bestellen sollte, und schloß sich deshalb seiner Bestellung an. Das Kalbfleisch war nach einem Rezept zubereitet, das sie nicht kannte. Es schmeckte herrlich. Er wählte einen Moselwein, eine Wehlener Sonnenuhr, und sagte, er werde nach Honig schmecken, was auch stimmte. Armer Horst, dachte sie. Der Vergleich drängte sich auf.

»Ich finde, es ist ein wunderbarer Abend«, sagte er.

Nun hatte er das Wort benutzt! »Ich auch.«

»Wenn ich es mir recht überlege, kenne ich Ihren Wagen immer noch besser als Sie!«

Elke lachte. Wie gern hätte sie ihm jetzt von der Bedeutung ihrer Beförderung erzählt! Das kam natürlich nicht in Frage, obgleich sie es ihm sicherlich hätte sagen können, nachdem er ihr gerade trotz seines Journalistenberufs angesichts eines indiskreten Ministers seine Diskretion unter Beweis gestellt hatte! Dennoch kam es nicht in Frage.

»An mir gibt es nichts Interessantes«, sagte sie, um seinen Widerspruch herauszufordern.

Reimann merkte es und tat ihr den Gefallen. »Das glaube ich Ihnen nicht«, sagte er. »Erzählen Sie mir von sich!«

In gelinder Verzweiflung dachte Elke, daß es wirklich nichts Interessantes an ihr gebe. Doch sie geriet nicht in Panik. Sie begann zögernd zu sprechen – und sprach lange Zeit, ohne Vorbereitung. Mit kritischem Unbehagen lauschte sie den eigenen Worten. Sie versuchte die Aufmerksamkeit von sich abzulenken, indem sie statt dessen von Ida und Horst erzählte und ihre Stellung im Kanzleramt auf die einer langgedienten Sekretärin herunterspielte. Wieder hörte er ihr mit nie erlahmender Aufmerksamkeit zu. Zeitweise stützte er die Ellbogen auf den Tisch und das Kinn auf die Hände. Elke hätte ihm gern mehr über sich berichtet, hätte auch ganz gern ein bißchen übertrieben. Er drängte sie freundlich dazu, indem er sie nach ihrer Familie fragte, ohne sich direkt nach früheren Ehemännern oder anderen Männern in ihrem Leben zu erkundigen. Sie erzählte von ihren Eltern und dem Kriegsdienst ihres Vaters und umging geschickt die wichtigeren ungestellten Fragen. Reimann drängte sie auch nicht dazu.

Das dient alles zur Bestätigung unserer Informationen, dachte Reimann mit kalter Objektivität. Alles, was sie sagte, deckte sich mit den Unterweisungen, die er in Moskau empfangen hatte. Nur Ursula blieb natürlich unerwähnt. Er war neugierig gewesen, ob sie sich zu dem Kind bekennen würde, hatte aber nicht ernsthaft damit gerechnet. Wenn sie es getan hätte, wäre Elke eine ganz andere Person gewesen als die, für die er sie gehalten hatte. Vielleicht hätte er dann seine Meinung und seine Annäherungstaktik ändern müssen. Er war zufrieden und erleichtert, daß sie Ursula nicht erwähnte. So blieben ihm mehr Möglichkeiten. Sie hütete ihr Geheimnis – glaubte, daß es ein Geheimnis war –, das sie vor ihm verborgen halten wollte, weil sie Angst hatte, es könnte zu einer Barriere zwischen ihnen werden. Was wiederum bedeutete, daß sie ängstlich darauf bedacht war, keine Barriere aufzurichten, damit sie in nähere Beziehungen zueinander treten könnten.

»Jetzt Sie!«, verlangte Elke.

Reimann merkte deutlich, wie sie nach ihrer ersten verwirrenden Begegnung ständig mehr Zutrauen gefaßt hatte. Jetzt fühlte sie sich in seiner Gesellschaft wohl und sicher. Er tauchte in seine sorgfältig vorbereitete Legende, sprach von Auswanderung nach Amerika, schwindelte ihr unbesorgt von Städten wie New York, Chicago und San Francisco vor, weil er wußte, daß sie ihn bei keiner Lüge ertappen konnte, da sie selber nie dort gewesen war. Er erfand Reisen als Journalist in Amerika, nach Südamerika und nach Australien. Während der ganzen Zeit wußte er, was sie eigentlich hören wollte. Und gerade deshalb verlor er kein Wort darüber.

Hingerissen hörte ihm Elke zu. Sie stellte keine Zwischenfragen und äußerte nie einen Zweifel. Als sie merkte, daß er zum Ende kam, überlegte sie: Kann ich ihn danach fragen? Ida hatte gesagt, ja – hatte sie dazu sogar aufgefordert –, aber Elke war sich dessen nicht sicher. Wahrscheinlich hing es davon ab, wie sie die Frage verpackte.

»Sie haben ein arbeitsreiches Leben geführt? War es auch aufregend?«

»Ich glaube, ja. Obgleich mir das selber nicht so zu Bewußtsein gekommen ist.« Nicht schlecht, dachte er, ihre Bemühungen bewertend: Sie verdiente fünf von zehn möglichen Punkten.

»Sie sind dadurch wohl zu nichts anderem gekommen.«

Reimann gab keine Antwort, sondern zuckte nur die Achseln. Er überließ er ihr, sich näher zu erklären.

»Für ein Privatleben blieb Ihnen da wohl keine Zeit?«

Nun ja, nach einem einigermaßen guten Start rennt sie jetzt bergab und verliert allmählich die Kontrolle, dachte Reimann und kam ihr zu Hilfe. »Ja, manchmal habe ich das schon bedauert. Vielleicht habe ich mich zu sehr in den Beruf reingekniet. Manchmal denke ich, es wäre schön gewesen, zu heiraten und Kinder zu haben.«

»Aber Sie haben es nicht getan?«, wollte Elke wissen. Jetzt mußte sie es herauskriegen, es 110prozentig wissen, damit kein Zweifel mehr blieb.

Vor Aufregung zieht sie sich gleich das Höschen aus, dachte Reimann. Er mußte sie in diesem Punkt beruhigen und sie gleichzeitig weiter vorantreiben. Er wandte einen Moment lang den Blick von ihr ab und sagte wie in aufrichtigem Bedauern: »Nein, dazu ist es nie gekommen.« Er wandte den Kopf und sah ihr in die Augen: »Und Sie? Bedauern Sie es auch, daß Sie nie geheiratet haben? Nie Kinder hatten?«

Elkes Gesicht glühte. Sie konnte nicht gleich sprechen. Schließlich brachte sie heraus: »Ja. Manchmal. Manchmal ja.« Dann wurde ihr klar, wie dumm sie ihm eines Tages vorkommen mußte. Warum hatte sie ihm diese leicht zu entlarvende Lüge erzählt? Aber hatte sie denn eine andere Möglichkeit? Sie saß in der Falle, sie hatte keine Alternative!

Das ist der Dreh- und Angelpunkt, dachte Reimann zufrieden. Sie glaubte, er wüßte nichts über Ursula, und nun hatte sie bestritten, je ein Kind gehabt zu haben. Das war eine Lüge, die sie ihm irgendwann in der Zukunft beichten würde.

Beichten mußte, beschloß Reimann. Er würde sie dazu bringen. Sie mußte begierig sein, es wiedergutzumachen. Dahin mußte sie schließlich gelangen: ständig bemüht sein, ihm zu gefallen und ihre Fehler, echte oder nur eingebildete, wiedergutzumachen. Und sie würde dahin gelangen. Reimann bezweifelte nicht mehr, daß er sie nach seinem Belieben formen konnte – wie der bereits erwähnte Bildhauer den Ton.

Ein Blumenverkäufer betrat das Restaurant und bot einzelne Rosen in Silberpapier an. Der Minister winkte ihn zu sich, und Reimann stöhnte innerlich auf. Eine verpaßte Gelegenheit, weil kein Fotograf zur Stelle war! Es werden sich noch andere Gelegenheiten ergeben, tröstete er sich. Der Mann war ein zu großer Idiot, er würde sich immer wieder Blößen geben.

Dann kam der Verkäufer auf ihren Tisch zu, und Reimann nickte.

»Nein!«, protestierte Elke schwach.

»So sieht man es aber in allen romantischen Hollywoodfilmen«, sagte er.

Elke vermied es, darauf einzugehen. Immer noch in Abwehr, sagte sie: »Sie schenken mir immer Rosen.«

»Ich habe Freude daran«, sage Reimann. Er wollte sie bei der Stange halten, um wieder diese Spannung zwischen ihnen aufzubauen. »Ich möchte Ihnen immer Rosen schenken.« Herrje, dachte er, wie mit dem Holzhammer! Jetzt war er wirklich dankbar, daß niemand hören konnte, was er sagte, kein noch so gut verstecktes Lauschgerät. Reimann wählte eine der in Silberpapier verpackten Rosen aus, übergab sie ihr und dachte dabei, daß sie in einer Stunde verwelkt sein würde.

Elke nahm sie entgegen, bedankte sich lächelnd und erwiderte seinen Blick. Was sollte sie nachher tun, wenn …? Sie hielt inne, sie wollte sich diese Frage noch nicht stellen. Er erwartete sicherlich noch nicht von ihr, daß sie … nein, bestimmt nicht. Aber wenn er es wollte? Nein, bestimmt nicht, dachte sie. Auch wenn es ihr so vorkam, als sei sie schon lange Zeit mit ihm bekannt, kannte sie ihn in Wirklichkeit überhaupt noch nicht. Was schon mal der erste Grund war, sich ihm zu verweigern. Wenn es je zu einer tieferen Beziehung zwischen ihnen kommen sollte, mußte sie korrekt – auf sicherem Untergrund – entstehen. Auf gegenseitiger Achtung. Auf Verständnis. Warum vermied sie bei ihren Überlegungen das entscheidende Wort? Endlich gestattete sie es sich: Ihr Verhältnis mußte auf Liebe beruhen. Nicht auf Wollust und sexueller Erregung oder, wie Ida meinte, einfach aus Spaß an der Freude. Hoffentlich würde er es heute abend nicht versuchen. Alles war bisher so vollkommen gewesen – er war einfach vollkommen –, und wenn er sie heute abend dazu drängte, wäre alles verdorben.

»Alles in Ordnung?«, fragte er. »Sie sind so still geworden.«

»Ich habe nachgedacht«, sagte Elke.

»Worüber?« Er wußte es schon: Soll ich? Soll ich nicht? Soll ich? Soll ich nicht?

»Es ist so ein schöner Abend gewesen«, sagte Elke, wieder ausweichend.

»Er ist es immer noch«, stellte Reimann richtig. Und setzte hinzu, um sie weiterhin in Unsicherheit zu halten: »Der Abend ist noch nicht vorüber.« An ihrem Lächeln sah er, daß ihre Befürchtungen langsam schwanden.

Als sie das Restaurant verließen, nahm er ihren Arm, offenbar nur, um sie durch die Tür zu führen. Aber draußen ließ er sie nicht los. Doch da spürte er, wie sie kaum merklich verkrampfte. Und so blieb es, bis er kurz vor dem Mercedes ihren Arm freigab. Drinnen wollte er ihr beim Anlegen des Sitzgurtes behilflich sein, was sie wieder näher zusammengebracht hätte. Doch Elke sagte schnell, sie werde schon allein damit fertig. Sie wurde es auch, obwohl sie sich in der Eile ungeschickt anstellte. Reimann schürte ihre Stimmung, indem er auf der Rückfahrt nach Bonn kein Wort sprach. Er war gespannt, ob sie das Schweigen brechen würde. Sie tat es nicht.

In der Kaufmannstraße hielt Reimann direkt vor Elkes Apartmenthaus und stellte den Motor ab. Er drehte sich ihr zu und sagte: »Es war ein schöner Abend.«

»Ich fand ihn auch schön«, sagte Elke. Sie mußte ihn hereinbitten, auf einen Kaffee oder einen letzten Drink! Auf irgend etwas! Nein, nicht auf irgend etwas! Auf einen Kaffee oder einen letzten Drink und mehr nicht.

Reimann wartete ab und sah sie erwartungsvoll an. Sie rang die Hände auf ihrem Schoß, machte kleine Waschbewegungen. »Nun …?«, sagte er nach gebührender Zeit.

Sie mußte es tun! Sie mußte ihn hereinbitten. Ihn hereinbitten und hoffen, daß er nichts tun würde, das für sie beide peinlich wäre, alles kaputtmachen würde. Sie fragte: »Würden Sie gern noch …«

Doch Reimann ließ sie den Satz nicht zu Ende führen. »Nein«, sagte er. »Es ist nett von Ihnen, aber ich habe noch zu arbeiten. Sie nehmen es mir doch nicht übel, oder?«

Elke war wie erlöst. »Nein«, sagte sie, »das nehme ich Ihnen natürlich nicht übel.«

Nächstesmal, dachte Reimann, nächstesmal, du kleine, unschuldige Rührmichnichtan, steige ich mit dir ins Bett. Ich weiß, du willst mich haben. Laut sagte er: »Ich würde Sie gern wiedersehen.«

»Ja«, sagte Elke und war froh, daß es im Wagen dunkel war. »Das möchte ich auch.« Ein attraktiver, witziger, wunderbarer Mann wollte sie, Elke Meyer, wiedersehen!

Reimann brachte sie bis zur Haustür. Der Arm, den er hielt, war nicht mehr abweisend steif. An der Tür merkte Elke, was er vorhatte, kam ihm entgegen und bot ihm den Mund. Er küßte sie voll auf die Lippen, aber nur leicht, nicht fest.

»Ich rufe Sie wieder an«, sagte er. Ein Versprechen, das er nicht nur ihr, sondern auch sich gab.

»Bitte«, sagte Elke. Dann drehte sie sich um und ging, die verwelkte Rose an sich gedrückt, ins Haus. Sie spürte ihre Beine nicht mehr, war sich kaum bewußt, daß sie einen Schritt nach dem anderen machte, die Wohnungstür aufschloß und hineinging. O bitte, dachte sie, bitte, bitte, bitte.

Reimann brauchte nur eine halbe Stunde bis zur Nordstadt. Er versuchte keinen Sex mit Jutta, und sie schien es auch nicht erwartet zu haben. Statt dessen lagen sie im Dunkeln nebeneinander und unterhielten sich.

»Du zweifelst nicht mehr daran?«

»Ich glaube, es klappt«, sagte Reimann.

»Moskau wird zufrieden sein.«

Eigentlich war es ganz einfach gewesen, dachte Reimann. Für die versteckten Mikrofone sagte er: »Ich muß aber noch für längere Zeit sehr vorsichtig sein.«

Plötzlich fragte Jutta: »Trägt sie Hüte?«

Ganz verwundert rückte Reimann von ihr ab. »Wie bitte?«

»Hüte! Ob sie Hüte trägt?«

»Nein!«

»Ich dachte«, sagte Jutta.

»… er ist sehr nett, Liebling. Er würde dir bestimmt gefallen. Und so freundlich. Ja, sehr freundlich.«

Heute saß Ursula, in sich zusammengesunken, auf dem Bett, hörte auf die leise Musik im Hintergrund und nicht auf den üblichen Monolog ihrer Mutter. Vorn auf der Strickjacke und an den Ärmeln waren Flecken von Essensresten zu sehen.

»… er versteht es, mich zum Lachen zu bringen. Er hat viele aufregende Sachen erlebt, denn er ist Journalist, ein Mann, der für Zeitungen und Magazine schreibt …«

Das Tonband klickte, fing wieder von vorn an, und Ursula bewegte den Kopf dazu. Elkes Anwesenheit nahm sie weiterhin nicht wahr. Sie wippte wieder vor und zurück, aber nicht im Takt zur Musik.

»… und er will mich wiedersehen. Er scheint mich gern zu haben. Ist das nicht wunderbar?«

22

Der Ausschuß trat im Sitzungsraum zusammen. Das war schon wegen der Anzahl seiner Mitglieder notwendig. Außerdem hielt man ihn für den sichersten Raum im Kanzleramt. Elke wußte, daß die Elektronikexperten vor der Sitzung Zentimeter für Zentimeter mit ihren Spürgeräten untersucht hatten. Vor jeder Tür stand ein Sicherheitsbeamter, und gleich drei bewachten den Haupteingang. Hier mußte sich jeder einer umfassenden Identitätsprüfung unterziehen.

Elke hielt sich direkt hinter Werle und richtete sich nur nach ihm. Das hatte sie sich bereits vorgenommen, bevor er es ihr beim Verlassen ihrer eigenen Bürozimmer angeraten hatte. Dabei hatte er sie wieder mit ihrem Vornamen angesprochen. Auf dem Weg über die Verbindungsflure hatten sie kein Wort mehr gewechselt.

Ein langer, auf Hochglanz polierter Tisch beherrschte den Sitzungsraum. Er war aus demselben Holz wie die davor aufgereihten Stühle – Elke hielt es für Mahagoni, war sich dessen aber nicht sicher –, die vornehm geschnitzte Rücken- und Armlehnen hatten. Vor jedem Platz lag eine einfache Löschunterlage in roter Lederfassung auf dem Tisch. Rechts daneben standen je zwei Flaschen Mineralwasser und zwei Gläser. Bei einem so riesigen Tisch, um den sich gleich Personen höchsten Ranges versammeln würden, wirkten diese Vorbereitungen unzureichend.

Selbstbewußt schritt Werle um den Tisch und blieb drei Sitze vor einem Platz stehen, der aus der genormten Ordnung herausstach. Der Stuhl hatte eine stärkere Lederpolsterung, eine Idee heller als die roten Löschunterlagen, und war größer als alle anderen. Neben ihm und den Positionspapieren, die Elke verteilt hatte, stellte er seine Aktenmappe ab. Gleich hinter seinem Platz standen separat ein Tisch und ein Stuhl, beide größer als die an Elkes gewohntem Platz in Werles Bürozimmer. Aus der Vorbesprechung wußte Elke, daß sie keine wörtlichen Aufzeichnungen zu machen brauchte, sondern die offiziellen Berichte aus den Abschriften anderer herzustellen hatte. Während sie warteten, zeigte ihr Werle die Stenografen, die in einem abgeteilten Raum an der anderen Seite des Zimmers saßen. Zusätzlich würde alles durch ein offizielles, allerdings nicht sichtbares Tonbandgerät aufgenommen werden, dessen Standort sie in der Stenografenkabine vermutete.

Außer dem Kanzler, der auch den Vorsitz übernehmen sollte, kamen sämtliche offiziellen Ausschußmitglieder gemeinsam herein, als hätten sie sich vorher woanders getroffen und wollten jetzt einen eindrucksvollen Auftritt inszenieren. Der bebrillte, nervöse, dünne Finanzminister Walter Kahr führte die Gruppe an. Ein unglückseliger Zufall, dachte Elke, daß direkt hinter ihm der Verteidigungsminister hereinkam. Hans Mosen war ein fetter Bajuware, dessen Hängebäckchen beim Gehen zitterten. Nebeneinander wirkten die beiden Minister wie die Reklame für eine Abmagerungsdiät: vorher – nachher. Der dritte in der Gruppe war Außenminister Gottfried Schere. Hinter ihnen kam Klaus Müller, der Minister für Innerdeutsches. Alle waren in Begleitung von Mitarbeitern, von denen Elke keinen kannte.

Sowie sie den Sitzungssaal betreten hatte, teilte sich die Gruppe auf. Jeder ging an seinen Platz, genauso mit ihm vertraut wie Werle vorhin. Alle Minister nickten Werle grüßend zu und nannten ihn beim Vornamen. Elke hatte vorher nicht daran gedacht. Aber als der Verkehrsminister kam, war sie gespannt, ob er sie aus dem Maternus wiedererkennen würde. Sie bezweifelte es. Nicht weil sie zu den Menschen gehörte, die man schnell vergißt, sondern weil der Mann im Restaurant vollauf mit dem Mädchen in seiner Begleitung beschäftigt gewesen war.

Als der Kanzler eintrat, standen alle auf. Gustav Rath war ein stattlicher grauhaariger Mann, der es immer eilig zu haben schien, ob gehend, sprechend, Befehle erteilend oder über einen Beschluß nachdenkend. Er vermittelte den Eindruck eines Menschen, der ewig gehetzt ist und kaum Zeit für die Erfüllung seiner vielfältigen Verpflichtungen findet. Dieser Eindruck war völlig irreführend. Elke kannte seinen Ruf. Er galt als Mann, der Probleme lieber aussitzt als löst. Rath ging geschäftig um den Tisch, wobei er im Vorbeigehen jedem zunickte. Dann ließ er sich rasch in seinen Sessel fallen und bedeutete allen mit beiden Händen, ebenfalls Platz zu nehmen.

Rath räusperte sich, sah mit Verschwörerblick in die Runde und begann lebhaft: »Im Verlauf der beiden letzten Jahre sind wir alle Zeugen vieler historischer Veränderungen geworden – die viele von uns wohl zu unseren Lebzeiten nicht mehr erwartet hätten. Die heutige Sitzung und die Diskussionen, die sich anschließen werden, sind von großer historischer Bedeutung. Es ist wichtig, daß wir uns das alle ständig vor Augen halten.«

Der Kanzler sprach schnell und zusammenhängend. Elke schloß daraus, daß er die Ansprache mit Blick auf seine Rolle in der Geschichte eingeübt hatte. Meistens sprach er in die Richtung der Stenografen, obwohl das nicht nötig gewesen wäre. Sie hörten ihn auch so sehr gut über die Verstärkeranlage, mit der ihre Kabine ausgestattet war.

Es ist auch ein historischer Augenblick, dachte Elke, über ihren Notizblock gebeugt. Ein echter historischer Augenblick, und sie durfte dabeisein! Seit der Unterrichtung am frühen Vormittag hatte sie gedacht, sie würde ein Prickeln verspüren. Zu ihrer Überraschung – und gelinden Enttäuschung – spürte sie nichts. Aufgeregt war sie allerdings, aber nicht übermäßig. Und das war alles. Es erschien ihr nicht ausreichend, ebenso wie die einfachen Löschblattunterlagen und die Mineralwasserflaschen auf dem Tisch ihr angesichts dieser schwerwiegenden Diskussionen unzureichend erschienen.

»… viele, viele Gesichtspunkte auf vielen Ebenen und in manch verschiedener Hinsicht …«, sagte der Kanzler gewichtig.

Elke war sich jetzt sicher, daß er praktisch den Historikern diktierte. Hielt sich Rath vielleicht für den Staatsmann des 20. Jahrhunderts, der Deutschland geeint hatte, so wie Bismarck ein Jahrhundert zuvor die einzelnen deutschen Staaten zusammengefügt hatte?

Als ihr dieser Gedanke in den Sinn kam, sprach Rath tatsächlich von der ersten Gründung des Vaterlandes. Er durcheilte die Geschichte der beiden Weltkriege und erinnerte ziemlich überflüssigerweise daran, daß in der Verfassung von 1949 die Wiedervereinigung als Ziel festgeschrieben worden war.

Jetzt machte Rath eine Pause und schaute in Richtung Stenografenkabine. »Ich bin stolz darauf, in einer Zeit Kanzler zu sein, in der der Traum von der Wiedervereinigung unumstößliche Tatsache geworden ist.«

Er redete tatsächlich für die Geschichtsbücher, dachte Elke.

»Aber wir dürfen uns in der Euphorie des Augenblicks nicht blenden lassen«, fuhr Rath fort. »Die Wiedervereinigung ist eine Tatsache. Die Währungseinheit ist eine Tatsache. Aber Einheit – ein echtes Zusammenwachsen der beiden Länder, die mehr als 40 Jahre lang getrennt gewesen sind – ist keine …«

»Ich bin erfreut, daß dieser Gesichtspunkt genannt wurde«, sagte Klaus Müller, in dessen Verantwortlichkeit die Sorge für die Tausende aus dem Osten fiel, die nach dem Wegfall der Grenzkontrollen in die Bundesrepublik gekommen waren und sich hier niedergelassen hatten. Müller war ein zerknitterter, nachlässig gekleideter Mann, der als Hochschulprofessor in die Politik eingestiegen war und von dem gerüchtweise verlautete, er sei erzürnt darüber, daß man ihn nicht zum Bildungsminister ernannt hatte.

Der Kanzler sah ihn, durch die Unterbrechung verärgert, an, lächelte dann aber und sagte: »Möchten Sie noch Ausführungen zu diesem Punkt machen?«

Müller nahm das Angebot mit einem Nicken an. »Die Tausende, die in den ersten Monaten über die Grenze kamen, erweckten einen irreführenden Eindruck. Es mag einem gefallen oder nicht – und uns sollte es nicht gefallen, ganz und gar nicht –, aber die beiden Deutschlands bestehen noch immer. Bei der Mehrheit sitzt die Ideologie so tief in den Köpfen, daß es noch lange Zeit nicht zu einer inneren Einheit kommen wird, die wir vielleicht schneller erwartet haben.«

»Das ist doch sicherlich eine vorübergehende Erscheinung«, sagte der Außenminister, ein weltgewandter silberhaariger Mann, dessen elegante Maßanzüge ihm bei einer satirischen Zeitschrift den Spitznamen Kleiderständer eingebracht hatten.

»Das glaube ich nicht«, warf Werle ein. »Es wird wahrscheinlich zehn Jahre dauern, bis die Angleichung, die wir uns einmal vorgestellt haben, wirklich eintritt.«

»Was können wir dazu tun?«, fragte Walter Kahr.

»Das ist eins der soziologischen Themen für den Ausschuß«, stellte Rath fest. »Wahrscheinlich das wichtigste und am schwierigsten zu lösende.«

»Und wie steht es mit den handfesteren Themen?«, wollte Gottfried Schere wissen. »Ich bin der Ansicht, daß die Wiedervereinigung – selbst mit all den Schwierigkeiten, die Sie angedeutet haben – unsere Macht beträchtlich gestärkt hat. Dabei waren wir bereits die Achse der NATO und der beherrschende Partner im Gemeinsamen Markt, auch wenn andere Mitgliedsstaaten, wie Großbritannien und Frankreich, sich dafür ausgegeben haben.«

»Das mag unsere persönliche Ansicht sein, die wir jedoch nicht außerhalb dieses Zimmers draußen im Lande öffentlich machen sollten«, warnte Rath.

»Das wiedervereinigte Deutschland erweckt – und das wird noch viele Jahre so bleiben – mancherlei Befürchtungen und sogar Argwohn«, unterstützte ihn Werle.

»Und um ehrlich zu sein«, fuhr der Kanzler fort, »sind nach den beiden noch frisch in der Erinnerung haftenden Beispielen unserer militärischen Expansion in Europa – und Amerika – gute Gründe für eine gewisse Nervosität gegenüber dem wiedervereinigten Staat gegeben.« Er wandte sich an Mosen. »Was ist Ihr Beitrag dazu?«

Der dicke Verteidigungsminister hustete und räusperte sich. »Mich hat es außerordentlich überrascht, daß sich die Sowjetunion so schnell mit den drei anderen Alliierten darüber verständigt hat, auf ihren Status als Besatzungsmacht nach dem Zweiten Weltkrieg in Berlin zu verzichten. Ich hatte angenommen, sie würden auf ihr international verbrieftes Recht weiterhin pochen, wie sie es 40 Jahre lang getan haben, und es als Druckmittel verwenden. Sie haben wohl Angst vor dem wiedervereinigten Deutschland als NATO-Partner. Und ich erwarte, daß sie in Zukunft Druck zugunsten einer Verbindung mit dem Warschauer Pakt ausüben werden, obgleich ich es noch nicht in den nächsten Wochen erwarte.«

Elke machte sich, voll auf die Diskussion konzentriert, Notizen. Aus dem, was sie bisher gehört hatte, ging bereits hervor, daß es gewaltige Schwierigkeiten gab, und dabei hatten die hier versammelten Minister kaum an der Oberfläche gekratzt.

»Lassen Sie uns an dieser Stelle einiges statistisches Material zu Protokoll geben!«, verlangte Rath.

Mosen war dazu in der Lage, ohne in Notizen oder Akten Einsicht nehmen zu müssen. »Unsere eigene Truppenstärke beträgt mehr als 997 000 Mann. Die Vereinigten Staaten sind bereits dabei, ihr Kontingent von 321 000 zu verringern. Frankreichs Truppenstärke beträgt fast 585 000. Großbritannien hat 246 000 Mann.«

»Was heißt das im Vergleich zum Warschauer Pakt?«, wollte der Kanzler wissen.

»Die ehemalige DDR erklärt, 450 000 Mann unter Waffen zu haben«, fuhr Mosen fort. »Auf ihrem Gebiet sind aber auch 380 000 sowjetische Soldaten stationiert. Polens gesamte Streitkräfte belaufen sich auf 660 000, Ungarns auf 139 000 Mann. Für die Tschechoslowakei sind die Schätzungen noch im Gange. Moskau hat zugesagt, seine Truppen aus all diesen Ländern zu unterschiedlich festgelegten Terminen zurückzuziehen.«

»Wird da noch taktiert?«, fragte Kahr.

Mosen zuckte die massigen Schultern. »Wie schon gesagt, zieht Amerika Truppen zurück, um sich einen Hebel zu verschaffen, mit dem es in Moskau auf Abrüstung der konventionellen Waffen drängen kann. Großbritannien unterstützt seine Haltung. Nach meiner Beurteilung ist Frankreich da noch unentschlossen, wobei man aber auch nicht seine historisch begründete Angst vergessen darf.«

»Falls Polen und Ungarn ihre bereits verkündete Demokratie nach westlicher Art verwirklichen, so ist das sicherlich ein starkes Argument für die Behauptung, daß der Warschauer Pakt gar nicht mehr existiert«, sagte Schere. »Und wenn er nicht mehr existiert, welche Daseinsberechtigung hat dann noch die NATO?«

Dieses Argument ist dem Werles ähnlich, dachte Elke. Ihre Notizen waren zwar notwendig, aber sie glaubte, alle Argumente im Kopf zu haben. Bisher war nichts gesagt worden, was in ihr Zweifel an ihrer Fähigkeit zur Abfassung des vorläufigen Berichts erweckt hätte.

»Wir sollten das Anomale an der Situation immer vor Augen haben«, warnte Werle. »Trotz weitgehender Verringerungen der Truppenstärke gilt es immer noch die ehemalige NVA von 450 000 Mann in unsere Streitkräfte zu integrieren. Sie bildet dann einen Teil des NATO-Kontingents. Und zur gleichen Zeit stehen noch 380 000 Sowjetsoldaten in den neuen Ländern, die jetzt offiziell Teil eines NATO-Staates sind!«

»Moskau hat sich verpflichtet, sie abzuziehen«, sagte Mosen rasch.

»In einem Zeitraum von zumindest vier Jahren«, sagte Werle.

»Halten Sie diese Truppen für eine Schutzmacht?«, erkundigte sich Rath sofort.

»Es gibt sicherlich Leute in Moskau, die dieser Ansicht sind«, antwortete Werle.

Da Elke noch nie an einer solchen Sitzung teilgenommen hatte, fehlte es ihr an Kriterien zu einer gerechten Beurteilung. Doch schien es ihr, als lege man auf Werles Meinung und Ansicht mehr Wert, als es bei einem Kanzleramtsminister zu erwarten war. Es sah eher so aus, als sei er ein allseits geachteter Minister und nicht nur ein Regierungsbeamter im Ministerrang.

Ein Mitglied des Sonderkomitees nach dem anderen griff in die NATO-Diskussion ein. Elke, die sich inzwischen sehr gut in die Atmosphäre eingelebt hatte, konnte nicht umhin zu bemerken, wie oft Werles Rat gesucht wurde und wie häufig man sich auf ihn bezog. Nach fast einer Stunde drängte der Kanzler darauf, die Debatte auf das Thema ›Gemeinsamer Markt‹ zu verlagern. Nun führte eine Zeitlang Walter Kahr, der Finanzminister, das Wort. Er erinnerte die Anwesenden an die früher gefallene Bemerkung, daß Polen und Ungarn sich dem Westen zuwandten, und daran, daß diese beiden Länder – zusammen mit der ehemaligen DDR – ein unglaubliches Marktpotential darstellten. Er verwies auf die Milliarden von D-Mark, die Bonn schon vor der Öffnung der Grenzen Polen für Exportkredite und Umschuldung zur Verfügung gestellt hatte, und vertrat die Meinung, daß Polen eine deutschfreundliche Tendenz verfolge.

»Das wiedervereinigte Deutschland bildet eine Nation von 80 Millionen Menschen«, sagte Kahr. »Im östlichen Teil eines integrierten Deutschlands stehen uns unzählige und verhältnismäßig billige Arbeitskräfte zur Verfügung. Im Laufe der Zeit können wir Polen und Ungarn in die EG aufnehmen, was das Potential an Arbeitskräften noch einmal enorm erhöhen wird. Und wir werden wie jetzt die führende Rolle spielen! Wir werden die Zügel in der Hand haben!«

»Und gerade das wird jeder anderen Nation in Europa, ob im Westen oder im Osten, eine Höllenangst einjagen«, wandte der Außenminister ein. »Die unvermeidliche Folge wird sein, daß sie fürchten, die Welt, die das Dritte Reich durch Gewalt nicht zu erobern vermochte, werde nun durch die Wirtschaftskraft des Vierten Reichs beherrscht.«

»Das halte ich für übertrieben«, protestierte Kahr.

Aber Schere hielt dagegen. »Ich halte die Wirtschaftsgemeinschaft, die Sie ausmalen, für weit überzogen. Ich glaube nicht, daß wir dafür auch nur Pläne entwerfen sollten. Noch auf Jahre, vielleicht auf Jahrzehnte hinaus nicht! Wenn überhaupt.«

Etwas konzilianter sagte der Kanzler: »Auf jeden Fall dürften solche Spekulationen verfrüht sein.«

Kahr trat, wenn auch nicht auf breiter Front, den Rückzug an. Er wollte weitere Statistiken über Einzelheiten der bereits geleisteten Finanzhilfen Bonns für die ehemalige DDR sehen. Dazu kämen ja noch die Sonderausgaben für den Strom von Flüchtlingen, die sich hier schon niedergelassen, aber noch keine Arbeit gefunden hatten.

Hier trat Klaus Müller in die Debatte ein. Er führte unter Angabe der Kosten aus, was für ein riesiges Wohnungsbauprogramm für die Flüchtlinge notwendig sein werde.

»Unter den westdeutschen Bürgern der Bundesrepublik herrscht weitverbreiteter Unmut darüber, daß ihnen Arbeitsstellen und Wohnungen an gerade erst aus dem Osten eingetroffene Flüchtlinge verlorengehen«, sagte der gesamtdeutsche Minister. »Die Gewerkschaften murren schon. Sie sprechen sogar von der Einführung eines Systems, bei dem freie Stellen vorrangig an Westdeutsche vergeben werden sollen.«

»Und die arbeitslosen Ostdeutschen«, warnte, ihn unterstützend, Kahr, »haben unsere Arbeitslosenzahlen, die vor dem Flüchtlingsstrom knapp unter zwei Millionen lagen, in die Höhe getrieben. Jetzt haben wir auch noch die Währungseinheit. Vorher wurden die Kosten der Wiedervereinigung für die Bundesrepublik auf jährlich 40 Milliarden D-Mark und das auf fünf Jahre geschätzt. Jetzt würde ich sie auf das Fünffache schätzen. Die Kostenspirale droht uns aus der Hand zu gleiten. Die D-Mark steht bereits unter Druck, weil ausländische Finanzexperten und Analytiker bezweifeln, daß wir in der Lage sind, damit fertigzuwerden.«

Der Kanzler wandte sich an Werle, wobei er auch einen kurzen Blick auf Elke warf: »Neben einem allgemeinen Bericht über diese Diskussion möchte ich auch zu den hier besprochenen Themen getrennte Positionspapiere haben. Grundsätzlich bin ich nicht für die Bildung von Unterausschüssen. So etwas führt nur zu mehr Bürokratie. Aber einige werden doch nötig sein, um uns Vorschläge zu unterbreiten, über die wir dann im Hauptausschuß zu entscheiden haben.«

Werle nickte zustimmend und sagte dann: »Und wie wäre es mit beruhigenden Erklärungen in der Öffentlichkeit? Die Ereignisse haben sich überschlagen. Das hat die Menschen bei uns – wie auch in anderen Staaten – verunsichert. Auch jetzt noch kommt jeder zu anderen Schlüssen.«

»Da haben Sie recht«, sagte Rath. »Wir müssen eine Erklärung zur Lage herausgeben, die die Gemüter besänftigt. Irgend etwas in der Richtung, daß wir zwar für die Europäische Union sind, aber ohne die volle Zustimmung unserer Verbündeten keine einseitigen Beschlüsse fassen werden.«

»Könnten wir nicht getrennte Vereinbarungen mit dem Osten ohne vorherige Beratung mit den anderen EG-Mitgliedern abschließen?«, fragte Schere. »Oder auch ohne Einschaltung der USA?«

Der Kanzler lächelte. »Möglicherweise«, sagte er. »In der Tat würde uns das für spätere Verhandlungen ein weiteres Druckmittel in die Hand geben. Wir werden daher ein entscheidendes Wort in diese Erklärung einfügen. Die Bundesrepublik Deutschland wird keine bedeutenden Beschlüsse ohne Beratung mit ihren Verbündeten fassen. Das würde uns nicht daran hindern, weniger bedeutende Vereinbarungen zu treffen, nicht wahr? Das werden alle ausländischen Regierungen erkennen, wenn sie unsere Erklärung unter die Lupe nehmen.«

Von den Anwesenden am Tisch kam bejahendes Lächeln und bestätigendes Nicken. Werle hatte während der Diskussion eifrig Aufzeichnungen gemacht. Daher war er jetzt am Schluß schon in der Lage, einen Entwurf dieser geplanten Erklärung vorzulesen. Rath forderte zu einer Debatte darüber auf. Der Finanzminister schlug eine Einfügung vor, in der bestätigt werden sollte, daß die westdeutsche Wirtschaft den Druck durch die Flüchtlingswelle ohne Schwierigkeiten verkraften könne. Doch er wurde vom Kanzler und von Schere überstimmt, die beide besorgt waren, daß ausländische Analytiker und Bankiers in der Erklärung nur einen verbalen Rauchschleier zum Schutz der unter Druck geratenen deutschen Währung sehen würden. Am Schluß einigte man sich auf die Erklärung, die der Kanzler ursprünglich vorgeschlagen hatte.

Werle und Elke begaben sich sofort im Anschluß an die Sitzung in sein Büro, um die Sitzung unter vier Augen zu besprechen und zu einem Einverständnis zu kommen. Werle fragte begierig: »Nun, hat es Eindruck auf Sie gemacht?« Vor allem hoffte er, daß sie seine Diskussionsbeiträge zu schätzen gewußt hatte und daß ihr aufgefallen war, welche Beachtung sie bei allen anderen gefunden hatten.

In Wirklichkeit war Elke nicht sonderlich beeindruckt, obgleich ihr Werles Günstlingsstellung durchaus nicht entgangen war. Für ihr Verständnis war es allerdings eine bedeutungsvolle Sitzung gewesen, sowohl in politischer wie in historischer Hinsicht. Doch kein Diskussionsbeitrag und keine der darin vorgebrachten Ideen waren ihr bedeutungsvoll erschienen. Die fehlende Dynamik bei den Anwesenden und in ihren Ideen hatte sie sogar enttäuscht. Aber sie sagte: »Es war faszinierend.«

Werle schmunzelte erfreut, in dem falschen Glauben, Elke sei in Ehrfurcht erstarrt. Schließlich hatte er sogar öfter das Wort ergriffen als bei normalen Kabinettssitzungen. Es lag ihm am Herzen, ihr seinen Einfluß und politischen Scharfsinn zu beweisen. »Sehen Sie irgend welche Schwierigkeiten bei der Abfassung der erforderlichen Berichte?«

Elke antwortete darauf, indem sie ihm die Titel der Positionspapiere vorlas, die sie sich bereits im Verlauf der Sitzung notiert hatte, und zählte die Punkte auf, die sie als entscheidend für den Gesamtbericht ansah. Werle stimmte allem ohne Zusatz oder Korrektur zu.

»Unsere Zusammenarbeit läßt sich sehr gut an, nicht wahr?«, sagte Werle.

»Ich hoffe es auch«, sagte Elke zurückhaltend.

Er lächelte. »Sie haben doch nichts dagegen, daß ich Elke zu Ihnen sage?«

»Selbstverständlich nicht«, sagte sie zögernd.

»Ich hätte auch nichts dagegen, wenn Sie Günther zu mir sagen.«

Elke schüttelte den Kopf. »Das wäre im Beisein des übrigen Sekretariats nicht richtig.«

»Nun, dann sagen Sie es eben, wenn keiner aus dem Sekretariat dabei ist«, sagte Werle hartnäckig.

»Sie müssen entschuldigen, daß ich nicht schon früher angerufen habe«, sagte Reimann. »Wahrscheinlich können Sie sich vorstellen, daß es für mich eine Menge zu tun gibt, wenn ich die Ereignisse in Deutschland deuten und kommentieren soll.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen«, sagte Elke.

Sie war niedergeschlagen gewesen, weil sich in ihr die Überzeugung gefestigt hatte, daß er mit ihr nicht mehr in Verbindung treten würde. Allerdings konnte sie deshalb an mehreren Abenden Überstunden machen, um die Positionspapiere und den Allgemeinbericht zu verfassen. Aus dem Kanzleramt war ein Glückwunsch für die geleistete Arbeit und die schnelle Fertigstellung eingetroffen.

»Und daran wird sich auch nichts ändern«, sagte Reimann. Er zögerte eine Weile, ehe er weitersprach. Er wollte sehen, ob sie etwas sagen würde. Sie sagte nichts. Da fuhr er fort: »Ich würde Sie gern fragen, ob wir am Sonnabend etwas gemeinsam unternehmen wollen. Tagsüber, meine ich.«

Jetzt war es an Elke zu zögern. An diesem Tag pflegte sie immer zu Ida nach Bad Godesberg zu fahren, eine feste Gewohnheit. Seit Jahren hatte sie es so gehalten, außer im Urlaub. Aber sie fand auch sofort ein Gegenargument. Da sie im Urlaub auch mit den Besuchen ausgesetzt hatte, war die Verbindung mit Ida ja nicht unumstößlich. Was war an dem Besuch überhaupt so wichtig? Wenn sie noch länger mit der Antwort zögerte, würde er glauben, sie wolle ablehnen. »Samstag wäre gut«, sagte sie.

»Wir werden den ganzen Tag unterwegs sein«, sagte Reimann. »Ziehen Sie sich für einen längeren Ausflug an! Jeans, falls Sie welche haben.« Als er den Hörer wieder auflegte, grinste er über das ganze Gesicht.

23

Reimann bereitete alles mit größter Sorgfalt vor. Er hatte den Anruf absichtlich hinausgezögert, um sie nervös zu machen. Daß er den Sonnabend gewählt hatte, war eine weitere Herausforderung. Er wollte sehen, wie willig sie war, eine feste Verabredung seinetwegen zu versäumen. Sie war recht willig gewesen, was ermutigend war, wenn er überhaupt noch Ermutigung gebraucht hätte. Seiner selbst – und dessen, was geschehen würde – sicher, setzte Reimann schon im voraus den Sonntag als endgültigen Test fest, den Tag, an dem Elke immer nach Marienfels fuhr.

Er holte sie früh ab. Zur Begrüßung küßte er sie an der Tür, was sie überraschte. Elke glaubte allerdings, sie hätte sich nichts anmerken lassen. Er hatte es aber gemerkt. Als sie in den Wagen stieg, sah sie, daß auf dem Rücksitz ein Rucksack lag, und fragte: »Wo fahren wir denn hin?«

»Ins Grüne, wie ich gesagt habe!«, sagte er leichthin. Für den Ausflug ins Grüne gab es einen wichtigen Grund.

Elke war froh, daß sie sich Jeans gekauft hatte, die er als Bekleidung vorgeschlagen hatte. Sie wünschte nur, daß man ihnen nicht so ansehen könnte, wie neu sie waren. Sie machte sich Gedanken darüber, wie sie in Jeans aussah. Die letzte halbe Stunde vor seiner Ankunft hatte sie damit verbracht, ihre Rückansicht im Wandspiegel zu begutachten. Seine Jeans waren vom vielen Waschen ausgebleicht, obwohl der leichte Sweater neu aussah. Sie hatte es riskiert, Leinenschuhe anzuziehen. Er trug dicke Wanderschuhe. Sie sagte aus ehrlicher Überzeugung: »Ich habe mich wirklich nie für einen Freiluftfan gehalten.«

»Es ist mit keinerlei Anstrengung verbunden«, versprach er.

Elke merkte, daß es zur Anlegestelle ging, lange bevor sie dort waren. Als er den Rucksack aus dem Wagen nahm, hörte sie Gläser klirren. Am Fahrkartenschalter bat er sie zu entscheiden, wo sie aussteigen sollten. Aber sie erhob Einwände und sagte, er solle den Ort bestimmen. Bis Koblenz sei es zu weit, erklärte er und war versucht, Karten nach Linz zu lösen, das er von dem Besuch mit Jutta her kannte. Dann wählte er Andernach.

So kurz vor Sommeranfang und noch dazu am Wochenende war das Schiff vollbesetzt. Doch es gelang ihnen, Sitzplätze an Deck auf der Seite zu bekommen, die in der Morgensonne lag. Sobald sich das Schiff in Bewegung setzte, begann Reimann mit einem Kommentar über die Schlösser auf beiden Seiten, an denen sie vorbeifuhren, der in scharfem Gegensatz zu der metallisch klingenden Stimme des Bordlautsprechers stand. Auch Reimann erzählte die Sagen entlang des Rheins, aber auf seine Weise, die Elke jedesmal zum Lachen brachte. Automatisch blickte sie nach Bad Godesberg, als sie dort vorbeikamen. Dabei lächelte sie einmal nicht über Reimanns Geschichten, sondern in Erinnerung an Idas Antwort auf ihre telefonische Entschuldigung (»Du brauchst dich doch nicht zu entschuldigen! Du mußt alles tun, um ihn dir zu angeln, Liebling! Hörst du, ich sage alles!«). Ebenso schaute sie an Land, als sie an Schloß Marienfels vorbeikamen, und fragte sich, was Ursula jetzt wohl machte, obwohl es da nicht viel zu fragen gab. Ursula könnte gerade unter Aufsicht durch die Anlagen der nahegelegenen Anstalt spazieren. Wahrscheinlicher war, daß sie wie bei ihrem Besuch morgen in ihrem Zimmer saß und sich zu ihrer Musik bewegte, während ihr armer Verstand sich jedem äußeren Eindruck verschloß.

In Andernach mußten sie erst ein Stück in das Städtchen hineingehen, bevor sie ein Taxi bekamen. Reimann hatte einen leichten, schnellen Schritt, den Schritt des geübten Athleten. Sie hatte Mühe mitzuhalten. Sie hörte nicht, was er mit dem Taxifahrer besprach. Doch als sie einstiegen, lächelte er sie von der Seite an und sagte lächelnd: »Er hat mir versichert, er kennt die richtige Stelle.«

»Sie haben mir immer noch nicht gesagt, was wir unternehmen wollen!«

»Ein Picknick!«, sagte Reimann.

Elke mußte zugeben, daß es eine herrliche Stelle war. Die Fahrt aus der Stadt nahm nicht mal eine Viertelstunde in Anspruch. Dann folgten sie dem Weg, den ihnen der Taxifahrer empfohlen hatte. Er führte, allmählich ansteigend, zu einem mit Bäumen bestandenen Hügel hinauf. Doch der Eindruck trog. Als sie auf der Anhöhe ankamen, sahen sie, daß es gar keine richtige Anhöhe war, sondern der Rand einer unbewaldeten, grasbewachsenen, stillen Mulde. Von dort aus war die Stadt nicht mehr zu sehen – eigentlich nichts mehr außer dem Rhein, der anmutig funkelte und glitzerte. Die Sonne, noch angenehm, stand gerade über dem Hügelrand, als luge sie neugierig zu ihnen hinüber. Die ganze Mulde lag in gelber Wärme. Nur die Bäume warfen Schatten.

»Das ist aber idyllisch!«, rief Elke.

»Ja, nicht wahr?«, sagte Reimann. Auf etwas Besseres hatte er nicht hoffen können.

Obgleich das Gras nicht feucht war, holte er eine dünne Decke aus dem Rucksack, breitete sie mit Schwung für sie aus und lud sie dann mit einer vollendeten Armbewegung zum Hinsetzen ein. Dabei sagte er: »Ein einfacher Imbiß: Wachteleier, kaltes Perlhuhnfleisch, etwas Brot, ein bißchen Käse, Pfirsiche und Weintrauben. Und Wein. So viel Wein, daß er für den ganzen Tag reichen wird.«

Elke fand es traumhaft schön. Sie konnte sich wahrhaft vorstellen, sie sei in einem Traum und nicht in der wirklichen, manchmal beunruhigenden Welt. Wie schön wäre es, hier für immer bleiben zu können, wie in einem Kokon, sicher und beschützt. So fühlte sie sich in Ottos Gesellschaft. Er füllte die Gläser – zunächst mit Champagner. Das Getränk war kalt. Er mußte es in einem Kühlbehälter mitgebracht haben. Er pellte ihr die Eier ab, und sie sah, daß er die Schalen sorgfältig in eine Tüte legte, um keine Abfälle zu hinterlassen. Dann legte er das Perlhuhnfleisch vor, bot ihr Brot und eine Käseauswahl an, wie ein aufmerksamer, rücksichtsvoller Diener.

Im Verlauf des Picknicks wechselte er von Champagner zu Rotwein, kehrte aber beim Obst zum Champagner zurück. Wie auf dem Schiff – wie überhaupt immer, wenn er mit ihr zusammen war – erzählte er ihr lustige Geschichten, die zur Umgebung paßten und in denen er sich über sich selber lustig machte. Daß er der schlechteste Pfadfinderjunge in Amerika und ein hundsmiserabler Jäger in den amerikanischen Hinterwäldern gewesen sei. Danach kamen völlig verrückte Geschichten über Begegnungen mit wilden Tieren, bei denen er die Rolle des Feiglings spielte.

»Lügen!«, rief sie, atemlos vor Lachen. »Lauter Lügen!«

Sie lagen sich gegenüber auf der Seite, jeder auf einen Arm gestützt, so daß ihre Körper einander zugewandt waren. Auf ihre Bemerkung hin wurde Reimann plötzlich ernst und sagte: »Das würde ich Ihnen gegenüber nie tun. Ich werde Sie nie anlügen.«

Elke ging auf seinen Ton ein. »Das glaube ich Ihnen«, sagte sie.

Reimann packte die Überreste des Picknicks wieder in den Rucksack, stellte die Flaschen in Griffnähe, machte eine lustige Bemerkung über die Wärme und fragte sie, ob sie etwas dagegen hätte, wenn er sich das Hemd ausziehe. Den Sweater hatte er schon abgelegt, als sie angekommen waren. Elke tat so, als sehe sie auf den fernen Fluß, konnte ihn dabei aber im Auge behalten. Jetzt wurde es offenkundig, daß er körperlich sehr fit war, was sie schon bei dem schnellen Marsch nach Andernach vermutet hatte, als es ihr schwergefallen war, mit ihm Schritt zu halten. Ein makelloser Körperbau, schlanke Taille, kein Fett, kräftige Muskeln an Bauch und Schultern.

Reimann war sich bewußt, daß sie ihn heimlich betrachtete. Sieh dir nur alles nach Herzenslust an! dachte er. Du wirst nicht nur das, sondern noch viel mehr zu sehen kriegen. Und entschuldigend sagte er: »Ich hätte Ihnen raten sollen, ein schulterfreies Top mitzunehmen, vielleicht ein Bikinioberteil.« Ihm fiel ein, daß er bei der ersten Durchsicht ihrer Fotos in Moskau gedacht hatte, sie habe eine zarte Haut und könne leicht Sonnenbrand bekommen. Dieser Eindruck schien falsch gewesen zu sein.

»Ach, es geht schon so«, sagte Elke, die ein langärmliges Baumwollhemd anhatte. Sie besaß gar kein schulterfreies Top und auch keinen Badeanzug. In seiner Gegenwart hätte sie so etwas auch nie getragen.

Reimann wechselte die Stellung, kam hinter sie und sagte: »Legen Sie sich doch zurück, und benutzen Sie mein Bein als Kopfkissen! Sonst schläft Ihnen noch der Arm ein. Meiner ist mir schon eingeschlafen.«

Es stimmte, auch ihr Arm wurde schon taub. Aber wenn sie sich so hinlegte, wie er es vorgeschlagen hatte, würde sie dicht an seinen nackten Oberkörper kommen. Dummchen! schalt sie sich, legte sich im rechen Winkel zu ihm und ließ den Kopf auf seinem Oberschenkel ruhen. So war es bequem, genau wie er gesagt hatte.

Sie sah nicht, daß Reimann ihr Zögern bemerkt hatte und darüber lächeln mußte. Er sagte: »Ich habe es wirklich bedauert, daß ich nicht schon früher anrufen konnte. Aber es gab unglaublich viel zu tun.«

Elke hatte die Augen wegen der Sonne geschlossen. Sie badete in ihrer Wärme und in der Wärme, die der Wein erzeugte. »Ich weiß«, sagte sie. »Ich habe auch jeden Tag bis lange nach Feierabend gearbeitet.«

Es hatte also eine Kabinettssitzung stattgefunden, schloß Reimann sofort. Und wenn sie jeden Tag bis lange nach Feierabend hatte arbeiten müssen, war es eine Sitzung von längerer Dauer oder größerer Bedeutung gewesen. Denn aus der Observierung, die vor seiner Ankunft in Bonn durchgeführt worden war, wußte er, daß ihre Tage sonst so regelmäßig wie ein Uhrwerk abgelaufen waren. Er überlegte sich, ob irgend ein Ereignis im Osten die Kabinettssitzung veranlaßt haben könnte. Doch fiel ihm keins ein. »Ich vergesse immer wieder, wie eingespannt Sie sein müssen.«

Was hatte er da gesagt? Elke nahm sich zusammen und rief sich die Worte ins Gedächtnis zurück. Nein, dachte sie, keine Ursache zur Besorgnis. »Ach, so schlimm ist es gar nicht.«

»Ich glaube, Sie sind allzu bescheiden.«

Wie beeindruckt er sein würde, wenn ich ihm alles erzählen könnte, dachte sie sehnsüchtig. Sie wollte etwas sagen, das nicht banal klingen würde – um ihm zu beweisen, daß sie eine eigene Meinung und feste Ansichten hatte –, und dachte an ihren Eindruck nach der Sitzung des Ausschusses. Dann sagte sie: »Das ist aber kein Versagen von seiten der Politiker. Finden Sie es übrigens auch manchmal enttäuschend, wenn Sie sie in Aktion sehen, sozusagen auf der politischen Bühne?«

Was zum Teufel hatte das zu bedeuten? Als persönliche Referentin des Kanzleramtsministers bekleidete sie eine ziemlich hochrangige Stellung, aber seiner Meinung nach doch nicht hoch genug, daß sie sagen konnte, sie hätte sie in Aktion gesehen. Was sollte also diese Kritik? Wie immer die Kabinettssitzung ausgegangen war, sie schien sie unbefriedigend zu finden. Vielleicht hatte da sogar Verachtung mitgeschwungen? Nein, sagte er sich gleich darauf. Es wäre ein Fehler, so weitgehende Schlüsse zu ziehen. In einem Versuch, sie zu weiteren Äußerungen zu bewegen, sagte er: »Ja, das finde ich meistens. Man vergißt zu leicht, daß auch Politiker ganz normale Menschen sind, nicht die unfehlbaren Supermänner, für die man sie hält …« Er stockte, um sie glauben zu machen, daß er scherzte, und fügte noch hinzu: »Die einzige Alternative heißt Diktatur! Ein einziger Mann an der Spitze. Die Demokratie funktioniert ja doch nicht!«

»Aber im Osten hatten sie doch nur Diktaturen, nicht wahr?«, warf Elke ein, zufrieden mit sich. »Und nun sehen Sie mal, was daraus entstanden ist! Sie sind alle gestürzt.«

Das könnte ein gangbarer Weg sein, dachte Reimann. Laut sagte er: »Ja, da sind Veränderungen im Gange. Aber ich bin nicht davon überzeugt, daß der Kommunismus vollständig ausgeschaltet ist. Noch nicht.«

Elke erkannte die Differenzierung an. »Er ist auf dem Weg in den Untergang.«

Sie eröffnet mir unwissentlich immer neue Wege, dachte Reimann zynisch, bestimmt wird das noch besser, wenn ich erst mal sexuell tätig werde. »Hoffentlich nicht«, sagte er.

Elke drehte den Kopf, um ihn anzusehen, und mußte in die Sonne blinzeln. »Warum hoffen Sie das nicht?«

»Ich bin doch politischer Kommentator, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Elke. Sie hob eine Hand schirmend vor die Augen. Sein Gesicht lag im Schatten, das Mienenspiel war kaum zu erkennen, weil die Sonne sie blendete. Wie eine Aura umgaben ihre Strahlen seinen Kopf. Und darunter war sein kräftiger Körper.

»Das war nur eine spekulative Deutung der Ereignisse«, sagte Reimann, als stimme er ihr zu. »Ich habe natürlich mit vielen Menschen darüber gesprochen und jede Menge Theorien gehört. Aber unter den vielen Vorschlägen fiel mir einer auf, der selten aufgegriffen wird. Man sollte auch die Kehrseite der Medaille betrachten.«

Elke veränderte ihre Stellung, um ihn besser im Auge zu haben. Da ihr warm geworden war, hatte sie die Hemdsärmel aufgekrempelt. Es wäre wirklich angenehmer gewesen, wenn sie etwas Leichteres angezogen hätte. »Das verstehe ich nicht.«

»Im Westen legt man ausschließlich der selbstverständlich scheinenden Ansicht Bedeutung bei, daß die Menschen im Osten die Grundsätze des Kommunismus aufgeben und, so schnell sie können, durch Löcher und über Mauern und durch geöffnete Kontrollstellen in den Westen überlaufen wollen, um sich dort niederzulassen. Da stimmen Sie mir doch zu, nicht wahr?«

Jetzt verläuft es ganz anders, als ich es mir gewünscht habe, dachte Elke. Eben hatte sie sich noch durch und durch zufrieden gefühlt. Jetzt ließ dieses Gefühl nach. Sie hatte sich weiter umsorgen und verwöhnen lassen wollen, in einer Mulde, die kein anderer kannte, in die kein anderer eindrang, an einem zauberhaften Ort. Statt dessen redeten sie von Politik. Von politischem Handel: Ringen um Kompromisse, Anpassung, wenn nötig, brutal, wenn erforderlich. Das paßte nicht zu ihrem schwebenden, euphorischen, kokongesponnenen Traum. Meine Schuld, sagte sich Elke. Sie hatte damit angefangen, weil sie ihn beeindrucken wollte. Einwandfrei ihre Schuld. »Es mag so aussehen«, gab sie zu, »wenigstens nach außen hin.«

Nach außen hin, hörte Reimann heraus. Sie sprach, als hätte sie Kenntnis von einer gegenteiligen, umgekehrten Einschätzung. »Wer sagt das?«, fragte er. »Okay, also die Menschen im Osten wünschen Veränderungen. Reiseerleichterungen, freie Wahlen. Verbesserung des Lebensstandards.«

»Und?«, fragte Elke. Wie konnte sie dieses Gespräch beenden? Wie konnte sie wieder in die Stimmung kommen, die zu Anfang geherrscht hatte, als sie hier angekommen waren?

»Ich interpretiere das so«, sagte Reimann erläuternd, »daß dies alles nicht so automatisch und simpel vor sich geht, wie es bisher analysiert wurde. Ich erkenne an, daß der Osten Freiheit verlangt. Das ist sicher. Aber er will nicht auf Kosten seiner Identität aufgesogen werden.« Dies ist der Augenblick, einen Stein ins Wasser zu werfen und zu sehen, was für Wellen er erzeugt, dachte er. »Und ich habe Menschen getroffen, die mir schließlich darin zugestimmt haben. Die Vorstellung eines integrierten Europa ist um Jahre, wenn nicht um Jahrzehnte verfrüht. So steht es in dem Artikel, den ich gerade geschrieben habe. Im Osten wünscht man eine bestimmte Art von Demokratie, die die Grundsätze des Kommunismus nicht außer acht läßt …« Die entscheidende Pause. »… und die Bonner Regierung erkennt diese Realität insgeheim auch an, ungeachtet dessen, was sie durch diskrete Kanäle oder offizielle Verlautbarungen in die Öffentlichkeit fließen läßt. Das heißt, daß sie trotz aller gegenteiligen Erklärungen die unterschiedlichen Ideologien berücksichtigt und zu Kompromissen bereit ist.«

Reimann war sich zu seinem Unmut bewußt, daß er gegen Ende seiner erfundenen Argumentation ein wenig die Richtung verloren hatte. Als er auf sie hinunterschaute – überrascht von seinem plötzlichen Empfinden –, sah er in ihr plötzlich eine schwache, verwundbare Frau, die da vor ihm lag. Er konnte nur hoffen, daß es so bleiben würde.

Elke war beunruhigt. Seine Zusammenschau paßte überhaupt nicht zu ihrer Ansicht von den Dingen. Und auch nicht zu der von Günther Werle, mit dem sie wer weiß wie oft darüber diskutiert hatte, wenn sie ihre Berichte für den Ausschuß aufeinander abstimmten. Zumindest nicht der Bonner Haltung. Sie räumte ein, daß seine These von einem veränderten Kommunismus vielleicht Gültigkeit besaß, aber das war auch alles. Also lag er falsch. Dieser rücksichtsvolle, freundliche, aufmerksame Mann, der so viel für sie getan hatte, war zu einer falschen Lagebeurteilung gelangt, die ihn, wenn andere sie kommentierten, beruflich sogar der Lächerlichkeit preisgeben könnte. Sie könnte verhindern, daß es so weit kam. Es genügten ein paar Worte, ein Satz vielleicht: In einer Hinsicht bin ich da nicht so sicher … haben Sie an die Möglichkeit gedacht … vergessen Sie nicht das Versprechen in der Verfassung … Doch gerade das war ihr nicht gestattet, war ihr klar und unzweideutig untersagt. Sie wünschte sehr, daß er sich nicht lächerlich machte. Doch sie konnte es nicht verhindern.

Laut sagte sie: »Das ist eine interessante Hypothese.«

»Und stimmen Sie ihr zu?«, wollte Reimann wissen. Er schmeichelte sich, sie in der Falle zu haben, im Kasten.

Die Wärme des Weins war verflogen. Obwohl es noch lind war, schien auch die Sonne ihr keine Wärme mehr zu spenden. Sie durfte sich auf solche Gespräche nicht einlassen – das Wort verboten ging ihr durch den Kopf –, obwohl sie sich bei einem Menschen wie Otto unschuldig und sicher behütet fühlte. Sie hatte ihm nicht gesagt, welche Stellung sie jetzt einnahm, und durfte es auch jetzt nicht tun. Sie hatte Glück, daß es Otto war, der diese Dinge zur Sprache gebracht hatte, ein Mensch, von dem keine Gefahr ausging. Lächelnd sagte Elke: »Sie sind der Experte. Ich bin politisch nicht so auf dem laufenden und habe auch nicht die Kenntnisse, um Ihnen zustimmen oder widersprechen zu können.« Sie legte sich wieder an sein Bein und hoffte, damit das Zeichen zur Beendigung des Gesprächs zu geben.

Scheiße, dachte Reimann, der das Zeichen sehr wohl verstanden hatte. Doch dann faßte er sich wieder. Jedenfalls hatte er etwas erfahren, wenn er es auch noch nicht in seiner Bedeutung einschätzen konnte. Und es wäre kindisch, wenn er in diesem Stadium schon mehr verlangte. Wir haben schließlich noch den größeren Teil des Wochenendes vor uns, dachte er und sagte schnell: »Verzeihen Sie mir?«

»Verzeihen – was?« Elke wußte nicht, worauf er mit dieser Bemerkung zielte. Also blieb sie liegen, wie sie war, mit geschlossenen Augen, abgelöst.

»Daß ich Sie gelangweilt habe.«

Jetzt bewegte sie sich, aber nur den Kopf, um ihn noch einmal anzusehen. »Gelangweilt?«, fragte sie ungläubig.

»Indem ich über Politik gesprochen habe. Fachsimpelei! Es muß Sie tödlich gelangweilt haben, so wie mich im Grunde die Politik auch langweilt. Und ausgerechnet heute, an unserem freien Tag. Dafür bitte ich um Verzeihung.«

Erleichtert dachte Elke: Nun sind wir wieder auf dem Gleis, das ich mir gewünscht habe. »Schon verziehen«, sagte sie. Sie konnte ihm leicht alles verzeihen. Sie spürte etwas an ihrem Gesicht und zuckte zurück, weil sie dachte, es sei ein Insekt. Aber dann merkte sie, daß es seine Finger waren, die ihr sanft über die Wange strichen. Da hielt sie still.

»Ich wollte Sie nicht erschrecken.«

»Ich bin gar nicht erschrocken.«

»Wollen Sie, daß ich mich dafür auch entschuldige?«

»Nein.«

Er streichelte sie weiter, sanft wie mit einer Feder. »Was dann?«

»Nichts.« Etwas schnürte ihr die Kehle zu. Es war die Intimität der Berührung, obwohl man sie kaum als intim bezeichnen konnte. Sie war froh, daß man es ihrer Stimme nicht angehört hatte.

»Möchten Sie noch Wein?«

»Ich müßte mich dazu aufsetzen. Und ich möchte gern so liegen bleiben.«

»Ich bin sehr glücklich«, sagte er.

»Ich auch.« Elke hatte die Augen noch fester geschlossen als zuvor, denn man träumt mit geschlossenen Augen.

»Ich möchte Ihnen etwas sagen.«

Elke wollte darauf nichts erwidern. Aber er schwieg, als warte er darauf, daß sie ihm erlaubte weiterzusprechen. Deshalb sagte sie schließlich: »Was denn?«

Er sprach nicht weiter, nicht sofort. Endlich sagte er: »Es wäre einfach – zumindest das Wort spricht sich leicht aus –, wenn ich sagte, daß ich Sie liebe. Aber ich sage es nicht, eben weil sich das Wort leicht sagt. Es ist auch fast bedeutungslos, durch zu viel Gebrauch abgenutzt. Deshalb werde ich andere Worte benutzen. Mit Ihnen zusammen fühle ich mich vollkommen glücklich. Im Augenblick möchte ich weiter nichts, als mit Ihnen zusammenzusein. Und ich glaube nicht, daß das je anders werden wird. Ich habe zuletzt fast den ganzen Tag an Sie gedacht. Sie sind schön, auch wenn Sie es vielleicht nicht glauben wollen, aber es ist wahr …«

Reimann stockte mit Vorbedacht. Wenn ein Mensch aufrichtige Gefühle ausdrückt, spricht er selten zusammenhängend und immer ungeschickt, hatte ihn der Dozent in Balaschicha gelehrt. Er begann von neuem: »Ich komme mir dumm vor. Ich habe Ihnen etwas sagen wollen und mich dumm ausgedrückt, obwohl es eigentlich das war, was ich sagen wollte. Ach herrje, entschuldigen Sie! Ich wollte nicht, daß sich das so sonderbar anhört. Wenn Sie wollen, können wir dem Wein die Schuld geben. Ich kann dem Wein die Schuld geben.«

Elke lag unbeweglich, an sein Bein gelehnt, die Augen so fest geschlossen, daß sie beinahe das Gesicht verzog. Es war ein Traum, mußte einer sein. Ein schöner, schwebend leichter, vollkommener Traum, und wenn sie daraus erwachte, würde sie nichts vorfinden, keinen Menschen.

»Elke?« Reimann gelang es, einen besorgt klingenden Ton zu treffen. »Es tut mir wirklich aufrichtig leid. Ich hätte nicht so zu Ihnen sprechen dürfen. Ich habe Sie in Verlegenheit gebracht. Jetzt bin ich verlegen. Weiß nicht mehr, was ich sagen soll.«

»Halt!«, sagte sie kurz.

So blieben sie lange Zeit. Elke wurde von einer so heftigen Erregung erfaßt, daß sie meinte, er müsse sie als ein Zittern an seinem Bein spüren. Reimann lag geduldig, den Kopf auf dem Ellbogen. Er sah die Schiffe wie Spielzeugboote über den Rhein gleiten und die Kondensstreifen eines Flugzeugs – wohl einer Verkehrsmaschine –, die einen sauberen weißen Strich hoch am Himmel zog, so weit von allem entfernt, was sich zwischen ihm und der Frau abspielte, die an seinem Bein lag, daß er gern gewußt hätte, wohin die Maschine flog, wo sie herkam und was für Passagiere sie an Bord hatte.

»Otto?«

»Ja?« Der ängstliche Ton gelang vollkommen. Er beglückwünschte sich selbst dazu.

»Ich bin nicht verlegen … Ich bin nicht …« Minutenlang konnte sie nicht weitersprechen. »Das einzige, was ich dazu sagen kann, ist, daß ich mich geschmeichelt fühle, aber das stimmt auch nicht … ich wollte sagen, daß ich …«

»Sagen Sie mir, was Sie empfinden!«, verlangte Reimann. Sie konnte die bohrende Ungeduld seines Tons glatt für tiefes Gefühl halten. »Das möchte ich wissen: was Sie empfinden!«

Sie zauderte. Sie mußte erst überlegen, und das beunruhigte ihn. Dann sagte Elke: »Ich weiß es auch nicht. Möchte das Wort auch nicht benutzten. Aber auch ich mußte dauernd an Sie denken … Wenn wir zusammen sind, bin ich überglücklich … Dann weiß ich, daß mir nichts – nichts Böses oder Schädliches – zustoßen kann, solange wir zusammen sind … aber«

»Aber was?«

»Es gibt Verschiedenes … über das wir sprechen müßten …« Elke kam ins Stottern. Sie mußte von Anfang an ehrlich zu ihm sein. Wenn sie es ihm jetzt nicht sagte, dann war es wie eine Lüge. Und wenn sie ihn jetzt anlog, dann würde alles auf unsicherem Boden stehen, auf einem Fundament, das beim leisesten Anstoß einstürzte. Sie fühlte seinen Finger leicht an ihren Lippen.

»Ich will von keinen Geheimnissen aus der Vergangenheit hören«, sagte er. »Sie sind für mich unwichtig.« Vom psychologischen Standpunkt aus war ein verspätetes Geständnis viel besser. Sie mußte dann immer daran denken, wie sie wiedergutmachen konnte, was sie versäumt hatte.

Elke richtete sich auf. Sie hatte das Gefühl, daß sie es ihm jetzt gestehen müsse, sosehr es ihr widerstrebte. »Doch«, sagte sie unglücklich.

Reimann legte ihr den Finger auf die Lippen. »Nein«, sagte er. »Nicht jetzt. Lassen wir alles andere jetzt!«

Es ist seine Entscheidung, dachte Elke und unterwarf sich ihr nur zu gern. Eine ungeschickte, stammelnde Erklärung wäre genauso schlimm wie gar keine. Sie mußte Zeit haben, sich das genau zu überlegen, sich zurechtzulegen, was sie ihm sagen und wie sie es sagen sollte. Das war keine Unehrlichkeit, sondern nur vernünftig. Sie durfte das Glück, das sie jetzt so fest umarmte, nicht durch einen kleinen Fehler aufs Spiel setzen.

Reimann goß Champagner ein, stieß mit ihr an und sagte: »Auf daß wir beide sehr bald das richtige Wort finden!«

Elke trank und sagte dann: »Ich glaube nicht, daß mir das sehr schwerfallen wird.«

»Mir auch nicht.« Dann küßte er sie richtig, doch mit wohlbedachter Zartheit. Er nahm sie nicht in die Arme, sondern beugte sich nur vor, legte seine Lippen auf ihre und öffnete sie mit der Zunge.

Elke bekam es mit der Angst zu tun. Sie sagte sich, sie wüßte nicht, warum, aber sie fühlte die ganze Zeit über, daß sie Angst hatte, und hoffte verzweifelt, er werde es nicht merken. Sie ließ seine Zunge gewähren, wollte sie im Mund haben, schmeckte den starken Geschmack des Weins, streckte ihre Zunge vor und erforschte seinen Mund. Er hatte sie nicht in die Arme genommen, so daß sie seine Nacktheit gefühlt hätte, und Elke glaubte froh darüber zu sein, war sich aber nicht sicher.

Wann? Das hatte er zu bestimmen. Hier? Auch das hatte er zu bestimmen. Hier im Freien wollte sie es nicht, obwohl sie gut verborgen waren. Aber wenn er es wollte, wollte sie es wahrscheinlich auch. Warum wahrscheinlich? Natürlich würde sie es wollen. Es war nicht gefährlich. Vor zwei Wochen hatte es angefangen. Fünf Tage danach war der Eisprung erfolgt. Ihr war sogar unwohl gewesen. Jetzt konnte also nichts passieren, es war sicher. Wenn sie nur mehr davon verstünde! Wenn sie wüßte, wie er es gern hatte! Vielleicht erwartete er es von ihr. Sie wollte ihn nicht enttäuschen, ihm unvollkommen vorkommen. Bitte, laß es nicht weh tun! Er war ja immer sanft, immer rücksichtsvoll. Also würde es auch nicht weh tun. Warum war sie noch so trocken? Wenn sie trocken war, würde es weh tun.

Er löste sich von ihr und sagte: »Du zitterst ja.«

»Ich weiß nicht, warum.«

»Dir ist doch nicht kalt?«

»Ich bin glücklich«, sagte sie. »So richtig glücklich.«

»Ich auch«, sagte Reimann, genauso ehrlich wie sie, wenn auch aus anderen Gründen. Sollte er sie hier nehmen, mit dem nackten Arsch im Gras? Wahrscheinlich würde sie es romantisch finden, wie in einem ihrer Bücher in der Kaufmannstraße. Aber wahrscheinlich würde sie in eine nervöse Spannung geraten, aus Angst, jemand könnte kommen. Er wolle beim erstenmal nichts verderben. Es mußte für sie etwas ganz Besonderes sein, mußte sich als etwas Vollkommenes in ihr Gedächtnis einprägen. Dies waren nicht seine einzigen Erwägungen. Psychologisch hatte er mehr zu erreichen als nur das Eindringen in ihren Körper. Also nicht hier. Vielleicht bei einer anderen Gelegenheit, denn diese abgeschiedene kleine Mulde würde für sie eine besondere Bedeutung annehmen, und eines Tages würde sie es gern hier machen. Aber heute hatte es für ihn größere Vorteile in der Kaufmannstraße, wo er in ihr privates Gebiet eindringen würde. Er kam sich wie ein Schwein vor.

Wieder einmal wußte Elke nicht, was sie tun oder sagen sollte. Nichts, was ihr einfiel, schien richtig zu sein, und sie wollte doch das Richtige tun und sagen. Schließlich sagte sie: »Es hört sich an wie ein Satz aus einem schlechten Film, aber ich wünschte, dieser Tag würde nie enden.«

Das meiste von dem, was sie bis jetzt zueinander gesagt hatten, hatte sich angehört wie Sätze aus einem schlechten Film, dachte Reimann. Laut sagte er: »Er muß ja noch nicht zu Ende sein, nicht wahr?«

Elkes Hals zuckte unsicher. Leise sagte sie: »Nein.«

»Wir brechen bald auf«, sagte Reimann.

Also wollte er sie nicht hier lieben. Elke hätte erleichtert sein müssen, war sich aber nicht sicher, ob dem so war. »Wie du meinst«, sagte sie sofort. Dann runzelte sie die Stirn. »Aber wie? Wie kommen wir in die Stadt zurück?«

Reimann lächelte, daß der schiefe Eckzahn sichtbar wurde, und schaute auf seine Armbanduhr. »Ich habe dem Taxifahrer zehn Mark Trinkgeld versprochen, wenn er uns um 3 Uhr abholt.«

Elke sah ihn in lächelnder Bewunderung an. Er war immer Herr der Lage. »Woher wußtest du denn, daß du um drei zurück wolltest?«

»Ich wußte es eben«, sagte er entschlossen.

»Du hattest Angst, später würde es dir mit mir langweilig werden!«

Er beugte sich vor, um sie wieder zu küssen, und sagte: »Das habe ich nie befürchtet. Und du brauchst nicht nach Komplimenten zu fischen!«

»Ich habe es aber gern, wenn man mir Komplimente macht.«

»Du bist sehr schön.«

»Und du siehst sehr gut aus.«

Wieder wie aus einem schlechten Film, dachte Reimann. Er stand auf, warf das Hemd über und knöpfte scheinbar achtlos – doch in Wirklichkeit sorgfältig geplant – die Hose auf, um das Hemd in die Jeans zu stecken, die Andeutung einer bereits erreichten Intimität zwischen ihnen. Dann reichte er ihr beide Hände, um ihr beim Aufstehen von der Decke zu helfen, küßte sie wieder und legte die zusammengefaltete Decke in den Rucksack. Langsam gingen sie Hand in Hand zur Anhöhe des Hügels und machten sich dann an den leichten Abstieg. Auf das Taxi brauchten sie nur zehn Minuten zu warten.

Auf dem Schiff saßen sie eng nebeneinander, Schenkel an Schenkel, sprachen aber kaum. Im Wagen sagte Reimann auf dem Weg zur Kaufmannstraße: »In diesem Aufzug können wir kaum zum Essen ausgehen, nicht wahr?« Genau um diese Situation herbeizuführen, war er auf das Picknick im Freien und die dafür nötige Bekleidung verfallen. So konnten sie nach der Rückkehr in Elkes Wohnung bleiben.

»Ich habe gar keinen Hunger«, sagte Elke, von ihrer Offenherzigkeit selber überrascht.

»Ich auch nicht.«

»Dann können wir doch einfach zu Haus bleiben.«

Jetzt schreibt sie tatsächlich schon das Tempo vor, dachte Reimann amüsiert. »Das wäre mir lieb.«

Poppi schwänzelte um sie herum, als sie in die Wohnung kamen, und kläffte. Elke sagte, sichtlich darüber verärgert: »Ich müßte ihn noch auf die Straße führen.«

Er wird uns sowieso nicht mehr lange stören, dachte Reimann und sagte: »Das kann ich doch übernehmen. Und du bleibst hier.«

»Du brauchst nicht weit zu gehen.«

»Habe ich auch nicht vor.«

Als Elke allein war, überlegte sie, ob sie sich umziehen sollte. Dann dachte sie an seine Bemerkung im Auto und unterließ es. Ursulas Fotos fielen ihr ein. Sie legte sie wie schon einmal wieder in das Fach der Frisierkommode, versteckte sie aber jetzt tiefer zwischen der Unterwäsche. Diesmal führte sie dabei kein Selbstgespräch mit Ursula. Kein Grund, sich zu schämen. Sie versteckte sie ja nicht. Es ging nur darum, alles in der richtigen Reihenfolge zu tun. Erst mit ihm sprechen, ihm alles erklären. Dann die Fotos zeigen. Das war es: die richtige Reihenfolge.

Reimann zerrte den Hund auf die Straße und stand ungeduldig dabei, als er anhielt, um sich zu erleichtern. »Bald habe ich eine Überraschung für dich«, sagte er in freundlichem Tonfall zu ihm. »Eine große Überraschung.« Der Hund kratzte an seinem Hosenbein, um ihn auf sich aufmerksam zu machen. Reimann achtete nicht darauf und zerrte ihn zur Wohnung zurück. Er entschloß sich, es mit Elke heute abend in der normalen Missionarsstellung zu machen. Er wollte sie nicht kränken oder erschrecken. Um abenteuerlichere Dinge mit ihr zu treiben, mußte er sie allmählich daran gewöhnen. Er würde sie dahin bringen, daß ihr alles Spaß machte, alles. Sie sollte ihm hörig werden.

»Ich habe ein paar Eiswürfel herausgenommen, falls du Whisky trinken willst«, sagte Elke, als er wieder da war. Sie standen im Wohnzimmer und sahen sich an.

»Ich glaube nicht, daß ich Whisky trinken möchte«, sagte er.

»Na, gut«, sagte sie.

»Kann ich dir irgend etwas bringen?« Es war wichtig, daß er so tat, als hätte er jedes Recht in ihrer Wohnung.

»Nein«, sagte sie.

»Ich fahre heute nicht nach Haus«, kündigte er an.

»Gut.«

»Oder willst du das?« Sie mußte so weit kommen, daß sie ihn fast anflehte, es mit ihr zu machen.

»Nein. Das weißt du doch.«

Reimann führte sie ins Schlafzimmer, und als er sie dort neben dem Bett küßte, spürte er, wie ein Zittern durch ihren Körper lief. Er machte kein Licht. Bestimmt wollte sie heute abend im Dunkeln sein. Tastend zog er sie schnell aus. Doch als er neben ihr im Bett lag, ließ er sich mehr Zeit. Sie brauchte Zeit, bis sie soweit war, es gern mit sich machen zu lassen.

Das war auch Elke klar.

Sie lag steif neben ihm, die Beine fest geschlossen, die Arme eng am Körper, und konnte nichts dagegen tun. Tu doch was! schrie sie sich im Geist an. Beweg dich! Zeig Reaktion! Wirf dich in seine Arme! Tu irgend etwas! Sie war trocken, völlig trocken. Es würde weh tun.

Reimann war geduldig. Lange Zeit küßte er sie nur schmeichelnd, fuhr mit dem Mund über ihr Gesicht, ihre Haare und ihre Lippen. Dann gab er ihr Küsse auf Hals und Schultern. Als er sanft ihre Brustspitze umschloß, zitterte sie wieder und stöhnte ganz leise. Der Nippel schwoll an, und er biß ganz leicht hinein. Er hielt ihn mit den Zähnen fest, ließ die Zunge vor- und zurückschnellen, vor und zurück, bis er sie lauter stöhnen hörte und spürte, daß sie sich zu entspannen begann.

Ach, war das schön! Oh, lieber Gott, war das schön! Ihr war, als stände ihre Haut in Flammen, jeder Nerv entblößt und heiß. Warum biß er nicht stärker zu? Sie wollte, daß es ein bißchen weh tat. Jetzt faßte seine Hand dorthin! Sie fühlte den Finger, hart, aber auch sanft. Er versuchte nicht, ihn einzuführen. Langsam, herrlich, wunderbar, wie er ihn vor ihrer Grotte – ihrer Grotte – bewegte, und es war besser, viel besser, als wenn sie es selber machte. Auch anders. Stärker, bitte stärker! Noch ein bißchen mehr. So ist es richtig. Genau so. Vollkommen.

Sie war jetzt weich und nachgiebig. Reimann spürte, daß er alles mit ihr – an ihr – machen könnte. Aber nein, sagte er sich wieder, heute abend noch nicht. Sie hatte die Hand an seinem Kopf, drückte ihn an ihre Brust, und die Beine hatte sie einladend gespreizt. Er nutzte das aber nicht aus, noch nicht. Er reizte sie noch, fuhr mit dem Finger über ihren Kitzler, auf und ab, auf und ab, bis sie seine Hand nahm und dorthin führte, wo sie sie haben wollte.

Und jetzt war sie so feucht, daß sie wußte, es würde nicht weh tun, konnte nicht weh tun. Sie wünschte sogar, daß er es jetzt täte. Sollte sie bei ihm anfassen? Wollte er das? Erwartete er es? Sie legte die Hand an sein Glied und hielt es zwischen ihren Beinen. Er konnte ihr zeigen, wie er es haben wollte. Tu nichts, laß ihn die Führung übernehmen, in allem. Das war es, was sie sich wünschte, daß er sie immer führen, ihr sagen sollte, was sie zu tun habe. Elke hörte sich stöhnen, ein leises, halb tierhaftes Stöhnen. Sie schämte sich nicht, sie war im Rausch.

Als er sie bestieg, war es schon beinahe zu spät. Sie glitten herrlich ineinander. Kein Schmerz, keine Pein. Sie genoß jeden Augenblick seiner Stöße, kam ihm voll entgegen, wünschte, das Gefühl würde nie enden, er würde ihn nie herausziehen, zog die Muskeln zusammen, um ihn festzuhalten, ihn für immer in sich zu bewahren. Zauberhaft – unglaublich –, er blieb in ihr, bewegte sich weiter, ließ sie nicht im Stich. Und wieder kam es ihr, sie schwebte im siebten Himmel, über sich, ihren Körper, das Schlafzimmer, über alles hinaus.

Danach streichelte und liebkoste Reimann sie, spielte an ihr und schmeichelte ihr, bis Elke erschöpft sagte: »Ich war noch nie so glücklich, so erfüllt und glücklich, in meinem ganzen Leben nicht!«

Sie läßt sich gar nicht übel ficken, dachte Reimann. Noch etwas Training, und sie wird es einigermaßen gut bringen.

Jutta, die von der Verabredung wußte, fuhr mehrmals an der Wohnung am Rochusplatz vorbei. Dazwischen stieg sie einmal aus und nahm in einem Café etwas zu sich, aus keinem anderen Grund, als weil es hell erleuchtet war und an der Straße lag, durch die sie dauernd fuhr, und, nach den vielen davor parkenden Autos zu urteilen, ein beliebtes Lokal sein mußte. Sie aß Kalbfleisch. Es schmeckte wie Pappe.

Um Mitternacht fuhr sie zur Kontrolle ein letztesmal an Reimanns Wohnung vorbei. Den Heimweg wählte sie absichtlich durch die Kaufmannstraße und erblickte den Mercedes, lange bevor sie an seiner Parkbucht war.

Also war es jetzt passiert, passierte vielleicht gerade in diesem Augenblick. Ein Job, dachte sie. Otto erledigt einen Job. Es hatte nichts zu bedeuten. Warum also tat sie dies? Warum mißachtete sie alle Instruktionen, die man ihr in Moskau auf den Weg gegeben hatte?

»Es muß eine Gehaltserhöhung sein«, urteilte Sorokin. Er betrachtete den Computerausdruck, den die sowjetischen Experten von Elkes Bankauszug gemacht hatten.

»Zweifelsohne«, stimmte Turow ihm zu. »Die Einzahlung stammt vom gleichen Tag, und die Kennziffer ist dieselbe wie von der Zahlstelle.«

»450 Mark – das ist eine ansehnliche Gehaltserhöhung«, sagte Sorkin nachdenklich.

»Aber wofür?«, fragte Turow. »Warum hat Elke Meyer eine solche Gehaltserhöhung bekommen?«

24

Reimann war nachts einmal aufgewacht und hatte überlegt, ob er Elke auch wecken sollte – (Frauen haben es gern, wenn sie nach dem erstenmal geweckt und noch einmal auf die Schnelle genommen werden, sie kommen sich dann weniger wie eine Bekanntschaft für eine Nacht vor. Dieser Lehrspruch stammte von einer Dozentin). Er tat es dann doch nicht, weil er ja so viele andere Möglichkeiten hatte, Elke davon zu überzeugen, daß es sich um keine vorübergehende Affäre handelte.

Später wurde er dann zum zweitenmal wach, ohne es anfangs richtig zu merken. Mit geschlossenen Augen, immer noch regelmäßig atmend, lag er lauschend da und spürte, noch ehe er die Augen aufschlug, daß es schon Morgen war. Nach dem bleichen Licht, das durch die Vorhänge kam, nahm er an, daß es noch recht früh sein mußte. Elke hatte sich im Schlaf bewegt. Sie lag auf dem Bauch, ein Bein über seins geschlagen, so daß sein Oberschenkel in ihrem Schritt lag. Die Stelle war feucht. Ihr Haar war zerwühlt, und an den Wimpern hingen winzige Tröpfchen Augenbrauentusche. Nahe der Stirn sah er eine blaue Ader schwach durch die Haut schimmern. Jetzt am Morgen kam es darauf an, daß er sie ungestört ruhen ließ. Sie mußte von selbst aufwachen, sich dann sofort erinnern, seine Hand zwischen ihre Beine nehmen, laut aufschreien und ihn bei sich einführen. Und wissen, daß sie ihm im hellen Tageslicht ins Auge sehen mußte.

Reimanns Blick wanderte durchs Schlafzimmer. Er war neugierig auf Privatgeheimnisse, die er hier finden würde, wenn er es durchsuchte. Beweise für die Existenz ihres Kindes? Es war interessant, daß für das Auge nichts darauf hindeutete. Hatte das vielleicht etwas mit dem Vater zu tun? Das war zu bezweifeln, nach den Umständen, unter denen er sie verlassen hatte. Die Hoffnung, hier könnte sich ein auch nur entfernt offizielles Schriftstück aus dem Kanzleramt befinden, war zu weit – viel zu weit – hergeholt. Dennoch konnte es etwas geben, was von Nutzen wäre – Fotos von einer gesellschaftlichen Regierungsveranstaltung, auf der sie zum Beispiel mit Günther Werle oder einem Ressortminister zu sehen war. Er mußte bald eine Gelegenheit herbeiführen, hier allein zu sein. Aber zunächst gab es Dringenderes zu erledigen. Bisher hatte er ihre Reaktionen immer richtig vorausgeahnt. Aber wie es heute sein würde, konnte er in keiner Weise wissen. Es würde ein aufschlußreicher Test sein.

Neben ihm gab Elke ein leises Geräusch von sich, ein kaum hörbares Stöhnen. Reimann schloß die Augen und stellte sich schlafend. Sie rührte sich träge, ihr Bein blieb über seinem, sie schlummerte noch. Auf einmal spürte er eine Spannung in ihrem Körper. Sie mußte gemerkt haben, daß noch jemand – er – in ihrem Bett lag. Er merkte, daß sie leicht den Kopf vom Kissen hob und ihn anschaute. Es folgte eine heftige Bewegung auf ihrer Seite. Sie hatte wohl den Kopf abgewandt, so daß er ihr Gesicht nicht sehen konnte, und überlegte gerade mit weit aufgerissenen Augen, wie sie sich jetzt verhalten sollte, am Morgen danach. Vorsichtig, zu Anfang fast unmerklich, zog sie ihr Bein von seinem zurück.

Du mußt dich ganz normal geben, sagte sich Elke. Auf keinen Fall so, als sei ihr alles peinlich oder als schäme sie sich, ihn hier vorzufinden. Dazu war das, was ihr gestern abend geschehen war, zu wunderbar gewesen. Aber barg ein solches Benehmen nicht auch eine Gefahr in sich? Wenn sie sich zu sachlich benahm, könnte er auf den Gedanken kommen, sie nehme öfter mal Männer mit ins Bett, sie sei ein leichtes Mädchen. Also hieß es, einen Mittelweg zu finden. Nicht peinlich berührt, aber auch nicht zu sachlich zu sein. Es war kein Fehler – verriete keine Naivität oder Schwäche ihrerseits –, wenn sie ihm zeigte, daß es für sie etwas Besonderes gewesen war. Sie hoffte nur, daß es auch für ihn etwas Besonderes gewesen war. Sie glaubte es, war sich aber nicht völlig sicher. Er konnte ihr auch etwas vorgemacht haben. Es hätte zu ihm gepaßt, weil er so rücksichtsvoll war – so zu tun, als wäre es gut gewesen, wenn es in Wirklichkeit enttäuschend war.

So, jetzt ist es gleich soweit, mit dem Theater anzufangen, dachte Reimann. Das Körpergewicht verlagern, als komme er gerade zu Bewußtsein, dann ein überraschtes Zögern und schließlich ein geflüstertes Wiedererkennen. Er merkte, wie sie sich leise weiter zurückzog, damit sie nicht so nahe nackt aneinanderlagen. Er hinderte sie daran, indem er sich zu ihr drehte und scheinbar noch schläfrig instinktiv den Arm um ihre Schulter legte. Nun konnte er sein Spiel ausführen: mit einem leichten Erstaunen erkennen, wo er war und wer bei ihm war. Warte noch einen Augenblick! Eins, zwei, drei … »Hallo.«

»Hallo.« Noch hatte sie den Kopf abgewandt, und ihre Stimme klang gedämpft.

»Alles in Ordnung?«

»Ja.« Tatsächlich war sie ein wenig wund. Nicht direkt unangenehm, nur eine Erinnerung an das Geschehene. Eine erfreuliche Erinnerung.

Reimann schmiegte seinen Körper an ihren und umfaßte mit der Hand eine ihrer Brüste. »Du bedauerst doch nichts?«

»Nein.«

»Bestimmt nicht?«

»Warum sollte ich?«

»Das freut mich.« Ihre Worte hörten sich an, als hätte er ihr den Text geschrieben.

Sie befürchtete immer noch, sie hätte ihn enttäuscht. Sie zwang sich zu der Frage: »Und wie ist es bei dir?«

Reimann küßte sie auf die Stelle, wo der Hals in die Schulter übergeht, und sagte: »Es war phantastisch. Und ich fand es schön, neben dir aufzuwachen.«

Elke hatte es auch schön gefunden. Nach dem ersten Schreck und der Angst, es hätte ihm nicht gefallen, hatte sie ein Gefühl völliger Zufriedenheit. Es wurde noch besser, als er sie so in den Armen hielt. Und jetzt hatte er auch gesagt, daß sie ihn nicht enttäuscht hatte. Es gab so viel zu überlegen, zu verarbeiten, zu glauben. Aber jetzt wollte sie nicht nachdenken, über nichts. Sie wollte nur so daliegen und sich von ihm halten lassen. Ach, war das schön! Seine Finger bewegten sich zu ihrem Nippel, das war noch schöner, und sie veränderte ihre Lage, damit er leichter herankam.

»Dreh dich um!«, sagte er. Sein heutiges Experiment mußte er beginnen, nachdem er sie noch einmal geliebt hatte. Das war eine Sache des richtigen Timings.

»Ja, gern.« Beim Umdrehen wollte sie die Augen schließen. Doch dann kam ihr zu Bewußtsein, wie dumm das gewesen wäre.

Wieder die Normalstellung von vorn wie gestern abend? Ja, war wohl am besten. An ihren Wimpern hingen noch die Tröpfchen von der Augenbrauentusche. »Du bist schön«, sagte er.

Jetzt waren seine suchenden Finger dort, wo sie sie haben wollte. Etwas kühner als gestern griff sie zu und nahm ihn in die Hand. Das erregte sie. »Ist es so gut?«

»Unglaublich schön.« Er hätte es gern schnell hinter sich gebracht. Aber er wäre ein Fehler gewesen, es jetzt zu überstürzen. Das Licht kam nun hell durch die Vorhänge. Es würde wieder ein schöner Tag werden. Köln, entschied er. Köln gefiel ihm. Er überlegte, wo dieses Restaurant in der Nähe des Doms war. Es fiel ihm nicht ein. Aber er würde es schon finden.

Ihre Stimme klang gedämpft, wie aus weiter Ferne. »Woran denkst du?«

»An dich. Nur an dich. Und was wir tun. Wie herrlich es ist.« Er meinte, sicher zu sein, daß es ein Name mit einer Zahl davor war. Vielleicht die Drei Bischöfe. Oder waren es vier? Die Auswahl an Würsten war hervorragend. Echt Köln. Er nahm den Mund von ihrer Brust, und Elke strampelte und gab keuchende Laute von sich. Drei Bischöfe! Jetzt war er sich ziemlich sicher, daß es Drei Bischöfe hieß. Wahrscheinlich konnte man die Telefonnummer bei der Auskunft erfragen.

»Mach es jetzt! Bitte, mach es jetzt!«

Reimann legte sich auf sie, hielt sich aber noch einen Moment zurück. Leberkäse, dachte er. Sein Lieblingswurstgericht. Aber ohne Eier. Nein, Eier auf keinen Fall. Er wunderte sich immer, daß es in den meisten Restaurants keinen Leberkäse gab. Sie sahen darin verächtlich ein Kneipengericht.

»Oh, mein Liebling!«, stöhnte Elke, »mein Liebling!« Es tat etwas weh, weil sie wund war, aber es war ein erregender, aufpeitschender Schmerz.

»Liebling! Liebling!«, sagte er. Sauerkraut! Ja, das würde er bestellen: Leberkäse mit Sauerkraut. Am besten schmeckte Bier dazu, aber Wein war besser wegen der Kalorien. Er mußte fit, immer in Form bleiben.

Elke unter ihm durchliefen Schauder, und Reimann schauderte im Takt mit ihr.

»Bist du gekommen?«

»Ja.« Sie war nicht so gut durchfeuchtet gewesen wie gestern abend. Das durfte er nicht mehr zulassen.

»Gut«, sagte sie. Der Gedanke zu versagen machte sie immer noch nervös. »Gut! Gut! Gut!« Ihr Kopf ruhte nun in seiner Halsbeuge, sie hielt ihn in den Armen, und bei jedem »Gut!« packte sie ihn fester.

Fünf Minuten, schätzte Reimann. Nach fünf Minuten war sie bei ihm gekommen. Das zeigte ausreichend, wie begierig sie war zu behalten, was sie in ihm gefunden zu haben glaubte. Mit einem Arm hielt er sie genauso fest wie sie ihn, mit der anderen Hand streichelte er ihre Haare, ihr Gesicht und ihren Rücken. Ihm fiel ein, daß der feucht riechende Hund auf die Straße geführt werden mußte. Heute morgen würde er ihr das überlassen. Wenn er eine Ausrede erfand, warum er sie dabei nicht begleiten wollte, könnte sich eine Möglichkeit ergeben, die Wohnung flüchtig zu durchsuchen. Allmählich beruhigte sie sich in seinen Armen und atmete gleichmäßiger.

»Ich …«

»Nicht!«

Gehorsam schwieg Elke. Er hatte ja recht. Wenn er nicht wollte, brauchten sie nicht zu reden. Sie würde warten, bis er dazu bereit war. Sie würde sich immer nach ihm richten.

Reimann fragte sich, was sie zu ihm hatte sagen wollen. Irgend etwas Albernes und Unwichtiges. Es gab nur ein Thema, über das er Elke Meyer sprechen hören wollte. Angefangen mit der Kabinettssitzung in der vergangenen Woche. Sie bewegte sich, aber nicht, weil sein Gewicht auf ihr lastete. Doch er benutzte es als Vorwand, sich von ihr zu lösen. Er wollte weg von ihr. Er stützte sich auf einen Arm, so daß er über ihr blieb. In überschwenglichem Ton sagte er: »Es ist Sonntag, und wir haben den ganzen Tag noch vor uns! Wir fahren nach Köln! Man braucht nicht mal eine Stunde, und es ist eine hübsche Stadt.«

Sonntag! Ursula! Es war unglaublich, aber sie hatte es beinahe vergessen! Es verschlug Elke buchstäblich den Atem. Die Brust wurde ihr eng. Wie konnte sie nur! Wie konnte sie sich so völlig gehenlassen – sich so vollständig hingeben –, daß sie vergaß, welcher Tag heute war und was sie sich ein für allemal am Sonntag vorgeschrieben hatte!

Reimann konnte aus seiner Stellung genau beobachten, wie die Erinnerung an diese Pflichtübung sie überkam. Deshalb hatte er sich ja aufgerichtet. Er hörte, wie ihr der Atem stockte. Er sah, wie sie die Stirn runzelte und wie ihre Lider nervös flatterten. Und war außerordentlich zufrieden. Selbst in seinen kühnsten Träumen hatte er eine so starke Wirkung nicht erwartet.

»Entschuldige … ich kann nicht … ich meine …« Elke fing an zu stottern, sie war nicht klar im Kopf, konnte keinen zusammenhängenden Satz sprechen.

»Was ist denn?«, fragte er und täuschte beginnende Verärgerung vor.

»Es ist nur, daß …«

Reimanns Miene war verkniffen, als er kurz angebunden sagte: »Ich verstehe! Du hast eine andere Verabredung? Ich verstehe.«

»Ja … nein … ich habe etwas vor, aber …« Er mußte denken, es gäbe einen anderen Mann! Daß es nicht vollkommen und wunderbar und ganz besonders und daß sie nie im ganzen Leben so glücklich gewesen war!

»Ich habe gesagt, ich verstehe.« Reimann stellte zufrieden fest, daß er genau den richtigen Ton getroffen hatte. Gekränkt, aber höflich darauf bedacht, daß sie es nicht merkte.

»Bitte, nein!«, sagte Elke. Sie konnte wieder klar denken und wollte nicht, daß er sie mißverstand. »Ich habe allerdings etwas anderes vor. Eine alte familiäre Verpflichtung.«

»Ich hätte nicht geglaubt …« Jetzt spielte er den ungeschickten Liebhaber, dem es peinlich ist, daß er sich zu schnell Rechte angemaßt hat.

»Ich würde ja gern den ganzen Tag mit dir verbringen, ganz bestimmt«, sagte Elke in der Hoffnung, ihn zu beruhigen und zu versöhnen.

Wieder die ideale Antwort für ihn. Prompt ging Reimann darauf ein. »Und warum tust du es nicht? Kannst du denn diese familiäre Verpflichtung nicht auf ein andermal verlegen?«

»Man erwartet mich aber.«

Wer denn? fragte sie sich gleich darauf. Gewiß nicht Ursula, die monatelang mit leerem Blick, ohne auf etwas zu hören, uninteressiert dasaß. Dr. Schiller? Was machte es schon aus, wenn Dr. Schiller ihren Besuch erwartete? Er hatte ihr doch nie gesagt, daß die Besuche irgend einen praktischen Sinn hätten, daß sie helfen könnten. Und das wußte sie ja auch selber, oder etwa nicht? Also wem gegenüber fühlte sie sich verpflichtet? Nur sich selbst, das mußte sie zugeben. Eine Verpflichtung, um einen Teil des Tages auszufüllen und ihr Gewissen zu beschwichtigen. Aber es gab ja nichts mehr zu beschwichtigen. Sie hatte kein schlechtes Gewissen mehr.

»Da du beruflich so eingespannt bist und ich auch so viel zu tun habe«, drängte Reimann, »hatte ich gedacht, das sei der günstigste Tag für uns. Der einzige, an dem wir lange Zusammensein können.«

Es war der günstigste Tag. Ein ganzer Tag! »Es wäre schön gewesen«, sagte sie mit schwindender Entschlossenheit.

Rasch beugte er sich über sie, küßte sie und machte dann ein trauriges Gesicht. »Wir konnten es ja nicht im voraus planen, nicht wahr?«, sagte Reimann, der in Wirklichkeit jeden Augenblick im voraus geplant hatte. »Wir wußten ja nicht, daß uns dies geschehen würde.«

Sie lächelte ihn ebenso traurig an. »Nein«, sagte sie.

»Könntest du nicht … nein … das wäre egoistisch von mir gedacht …«

Wer würde sie denn wirklich in Marienfels vermissen? Niemand! Also, warum … Das Läuten des Telefons unterbrach ihren Gedankengang. Beide fuhren auf. In der Küche fing der ebenfalls überraschte Hund zu bellen an. Ida! Es war ja immer nur Ida, die sie anrief. Aber jetzt ist sie nicht mehr die einzige, dachte sie froh. Und nun war er sogar hier bei ihr. Das Telefon läutete weiter.

»Willst du nicht rangehen?« Er wollte, daß sie es tat. Da es im Schlafzimmer keinen Nebenanschluß gab, würde sie nackt durchs Zimmer gehen, sich ihm nackt zeigen müssen. Es würde bedeuten, daß er noch tiefer in ihre Intimsphäre drang.

»Ich weiß, wer es ist. Ich kann später zurückrufen.«

»Ich bin dir im Wege, nicht wahr?«

»Nein!«, sagte sie beschwörend. »Es wird meine Schwester sein.« Er darf nicht denken, es sei ein anderer Mann!

»Ich verstehe«, sagte er so, daß sie den Zweifel heraushören mußte.

Das Telefon läutete immer weiter.

Sie wollte sich nicht nackt vor ihm zeigen, sich ohne Morgenrock sehen lassen! Sie wußte, es war unsinnig nach dem, was vorgefallen war – sie brauchte sich ihres Körpers auch nicht zu schämen –, aber sie wollte es einfach nicht. Es schien so … Es ist zu früh dafür, sagte sie sich. Ja, das war’s, noch zu früh. Unglücklich sagte sie: »Sie heißt Ida.«

»Und sie wird nicht aufhören«, sagte Reimann und rückte wieder ein Stück von ihr ab.

Elke erfaßte, daß er damit eine Trennung von ihr vollzog. Hastig warf sie die Bettdecke ab, wobei sie auch ihn teilweise entblößte, und sprang ruckartig aus dem Bett. Sofort wandte sie ihm den Rücken zu, obwohl sie sich immer noch bewußt war, wie dumm das erscheinen mußte, und schnappte sich einen Morgenrock aus dem Schrank. Dazu brauchte sie sich nur halb umzudrehen. Erst als sie ihn übergeworfen hatte und schon an der Tür war, drehte sie sich zu ihm um und lächelte ihn an.

Reimann lächelte auch.

Hauptsächlich darüber, wie prüde sie war, aber außerdem, weil es ihn angenehm berührte zu sehen, was für einen strammen Körper sie hatte. Nichts wabbelte an dem Arsch, den sie ihm zukehrte, und als sie sich halb umwandte, sah er, daß auch ihre Titten nur ganz wenig herunterhingen.

»Warst du im Bad?«, sprudelte Ida heraus, als Elke den Hörer abnahm. »Das hat ja eine Ewigkeit gedauert! Ich wollte dich noch erreichen, bevor du wegfährst! Wie war es?«

»Nein«, sagte Elke. Sie kostete den stolzen Augenblick richtig aus. »Ich war nicht im Bad.«

Ida bekam den Wink mit dem Zaunpfahl nicht mit und wollte wieder wissen: »Wie war es denn?«

»Phantastisch«, antwortete Elke. Damit habe ich es genau beschrieben, dachte sie. Es war absolut und uneingeschränkt phantastisch.

»Ich will alles hören!«

»Im Augenblick geht es nicht.«

»Es geht ni… WAS?«

»Schrei doch nicht so!«

»Na, muß ich doch!«

»Es ist passiert.«

»Das glaube ich nicht!«

»Vielen Dank!«

»Ich meine, ich freue mich für dich … ich bin glücklich. Mein Gott, Elke!«

»Ich rufe dich später an …« Sie genoß es wirklich. »Aber ich weiß noch nicht, wann.«

»Sieh nur zu, daß du ihn festhältst, Liebling!«, drängte Ida. »Laß ihn nicht wieder los!«

»Nein«, sagte Elke. Sie legte auf, blieb aber noch eine Weile am Telefon stehen und schmeckte das Gespräch nach. Sofort fielen ihr, ernster geworden, einzelne Sätze wieder ein. Ich wollte dich noch erreichen, bevor du wegfährst. Und dann zwei andere Sätze. Sieh nur zu, daß du ihn festhältst! Laß ihn nicht wieder laufen!

Dr. Schiller kam sofort ans Telefon, als sie der Vermittlung ihren Namen gesagt hatte. Es sei etwas dazwischengekommen, so daß sie wohl kaum ihren Besuch einhalten könne. Der Chefarzt verstand. Sie glaube kaum, daß Ursula sie vermissen werde, dieses eine Mal. Schiller glaubte es auch nicht. Sie trennten sich mit der Versicherung, daß sie sich am nächsten Sonntag sehen würden.

Elke wollte ins Schlafzimmer zurück, ging aber im letzten Augenblick zur anderen Seite, ins Bad. Mit einem Seufzer des Unbehagens sah sie das verwischte Make-up um die Augen und die zerzauste Frisur. Schnell spülte sie sich das Gesicht ab und kämmte sich die Haare, aber nicht so sorgfältig, daß es aussah, als hätte sie sich extra zurechtgemacht. Im Geist hörte sie immer noch: Laß ihn nicht wieder laufen!

Als sie durch die andere, die Verbindungstür ins Schlafzimmer kam, lag Reimann noch so da wie vorhin, die Bettdecke abgeworfen, entblößt.

Reimann bemerkte ihren Blick und war zufrieden. Damit hatte sie wieder ein Stückchen ihrer scheuen Zurückhaltung aufgegeben. Bald wird nichts mehr davon übrig sein, versprach er sich. Sie mußte ganz Wollust werden und immer nach ihm verlangen. Er sah, daß sie sich das Gesicht gewaschen und die Frisur ein wenig in Ordnung gebracht hatte. »Alles okay?«

Elke blieb zögernd am Bett stehen. Sie wußte nicht, was sie jetzt tun sollte. Dann stieg sie ein, behielt aber den Morgenrock an und setzte sich auf, den Kopf an die Stütze gelehnt. »Es war Ida«, sagte sie. Und da es gerade gut hineinpaßte, fügte sie hinzu: »Den Besuch bei ihr habe ich abgesagt. Ich freue mich auf Köln.«

Ich muß sie ihre Lüge eindeutig bestätigen lassen, dachte Reimann, eingedenk der Psychologieunterweisungen. Deshalb fragte er: »Es war also deine Schwester, mit der du heute verabredet warst?«

»Ja«, bestätigte Elke. »Sie hat gesagt, sie könne es verstehen.« Für die Wahrheit war noch nicht die richtige Zeit und der richtige Ort gekommen. Sie wußte ja immer noch nicht, wie sie es ihm sagen sollte! Laß ihn nicht wieder laufen! Das war alles, woran sie im Augenblick denken konnte.

Offenbar überließ sie es ihm zu entscheiden, was sie unternehmen würden. Sie hatte genügend Sex gehabt, und er hatte bestimmt keine Lust auf mehr. Vorerst reichte es für seine Zwecke. Die Wohnung, fiel ihm ein. Er sagte: »Geh zuerst ins Badezimmer und mach dich fertig, ja?«

»Ich beeile mich«, versprach sie.

Von mir aus nicht nötig, dachte Reimann.

Sobald Reimann das Badewasser einlaufen hörte, stand er auf. Das Glück war mit ihm. Im zweiten Fach ihres Nachttisches fand er sofort ihr Tagebuch. Er ließ es drin, um nicht überrascht zu werden, wenn sie unerwartet hereinkam. In den übrigen Fächern fand sich nichts, was von Interesse gewesen wäre. Die Fotos von Ursula fand er ebenso schnell. Aber er merkte sich nur, wo sie lagen, und nahm sie nicht zu näherer Betrachtung heraus. Alles – Unterwäsche, Schals, Strumpfhosen und Pullover – war in sämtlichen Fächern mit unglaublichem Ordnungssinn untergebracht, wie nach einem ausgeklügelten System. Nachdem Reimann alle Schubfächer der Frisierkommode untersucht hatte, hörte er auf und lag wieder im Bett, als Elke hereinkam.

»Freizeitkleidung?«, fragte sie.

»Ja«, sagte Reimann. »Ich habe ja nichts anderes mit und will nicht noch extra in meine Wohnung fahren. Aber ich möchte ein ausgiebiges Bad nehmen. Kannst du dich inzwischen anziehen und Poppi ausführen?«

»Das wollte ich gerade vorschlagen«, sagte Elke ohne Zögern.

Reimann drehte im Bad die Hähne auf – den Stöpsel hatte er herausgenommen, damit das Wasser gleich wieder ablief – wusch sich schnell und war schon abgetrocknet, als Elke ihm durch die Tür zurief, daß sie jetzt gehe. Das Wasser lief noch ein, so daß es sich anhörte, als wäre er noch nicht in der Wanne. Sowie sich die Wohnungstür hinter ihr schloß, ging er hinaus und stürzte sich sofort auf das Tagebuch.

Die Eintragungen waren lächerlich langweilig. Nichts Intimes, keine Bekenntnisse. Nicht mal die Wortwahl änderte sich. Sonnabends stand unveränderlich: Mittagessen mit Ida und Familie. Ein angenehmer Tag. Interessant war nur, daß sie an den Sonntagen, wenn sie ihre Tochter besuchte, nie etwas von einem angenehmen Tag schrieb. Es gab nur eine Sonntagseintragung, die seine Neugier erregte. Ein schlechter Tag. Was war wohl an diesem bestimmten Sonntag schlecht gewesen? Reimann war neugierig, was sie über dieses Wochenende eintragen würde. Er würde es irgendwann später einmal nachlesen.

Nachdem Reimann sich durch die eintönigen Wiederholungen der ersten beiden Monate des Jahres gequält hatte, war er schon in Versuchung, die Tagebuchlektüre als nutzlos aufzugeben. Aber berufliche Gründlichkeit veranlaßte ihn dann doch zum Weitermachen. Darüber war er heilfroh, als er auf eine Eintragung stieß, die ganz anders lautete. I. 30 000. Eine Dummheit. Reimann starrte darauf. Dies war bestimmt wichtig. Aber wie und warum? Fragen, die er beantworten mußte. Vielleicht hatte es auch gar keine Bedeutung. Vielleicht sah es nur interessant aus, weil es so ganz anders war, eine Unterbrechung des langweiligen Einerleis. Auf jeden Fall wert, es sich zu merken.

Plötzlich hatte er eine Idee. Unverständlich, daß er nicht gleich darauf gekommen war. Er blätterte zu dem Datum des vorgetäuschten Unfalls. Wagen bei Unfall mit Fahrerflucht schwer beschädigt. Der unschuldige andere Wagenhalter war außerordentlich nett. Bin sehr unglücklich. Ihm fiel auf, daß sie Detlef Becker nicht erwähnt hatte. Vielleicht war die Ähnlichkeit mit ihm gar nicht so wichtig gewesen. Nun, lange würde sie nicht mehr unglücklich sein. Jetzt war sie ja bereits außerordentlich glücklich. Und dankbar. Rasch fand er Elkes Eintragung nach seinem Besuch bei ihr, um das Buch abzuholen. Wie zutreffend seine damalige hämische Einschätzung gewesen war! Wunderbar, hatte sie in ihrer guten, leicht lesbaren Handschrift notiert. Es war ganz wunderbar. Ich darf das Wort wunderbar nicht mehr benutzen. Ich darf ihn doch nicht langweilen.

Wunderbar, dachte Reimann, zu seinem eigenen Vergnügen ihr verschmähtes Wort gebrauchend. Er hatte ganz falsch gelegen, als er das Tagebuch als nutzlos angesehen hatte. Obwohl er nach dem äußeren Anschein und ihrem Verhalten immer daran geglaubt hatte, fand er es nun erst einwandfrei bestätigt, daß sie scharf auf ihn war und Angst hatte, ihn wieder zu verlieren. Sie hatte es für ihn aufgeschrieben! Vielen Dank! Dann sagte er laut: »Also langweile mich nicht, Elke! Und ich werde mich schrecklich langweilen, wenn du mir nicht alles erzählst, was ich hören will.«

Sorgfältig legte Reimann das Tagebuch wieder an dieselbe Stelle, wo es im Nachttisch gelegen hatte. Dann ging er zur Frisierkommode, in der sie Ursulas Fotos aufbewahrte. Auch ein Umstand, den ich mir merken muß, dachte er, als er die Bilderrahmen aus ihrem Versteck zwischen der Unterwäsche holte. Allein das Versteck verriet, daß sie sich schämte. Sie log also instinktiv. Er mußte sich daran erinnern, wenn er einmal ein Druckmittel gegen sie brauchte. In der Tat war Ursula in mancher Hinsicht zu benutzen. Er mußte noch darüber nachdenken.

Die ersten Bilder sagten ihm nichts, außer daß Elke offenbar hocherfreut war. Ihre Mutter erkannte er nach den Hochzeitsfotos wieder, die man ihm in Moskau gezeigt hatte. Für Reimann sah ein Säugling so aus wie der andere. Er konnte da keine Unterschiede feststellen. Selbst aus den späteren Fotos hätte er, wenn er ehrlich war, nicht erkannt, daß das Kind geistig behindert war. Ursula sah für ihn ganz normal aus. Ja, etwas auffallend groß und entwickelt. Allerdings wußte Reimann auch nicht, in welchem Alter sich die Figur bei Mädchen zu entwickeln pflegt. Sie hatte ernste Gesichtszüge, aber nichts darin deutete für ihn auf geistige Mängel hin. Man konnte sie sogar als einigermaßen hübsch bezeichnen.

30 000! Wieder drängte sich ihm diese Zahl auf. Sie wußten ja bereits, daß Elke den Betrag – genau 30 000 D-Mark! – von ihrem Bankkonto abgehoben hatte! Auch die Daten stimmten überein, wenn man die Zeitspanne zwischen Ausstellung des Schecks und seiner Einlösung berücksichtigte. Dies war wenigstens teilweise die erste nachprüfbare, echte Entdeckung, die er gemacht hatte. Zum erstenmal konnte er sagen, daß die Tatsachen übereinstimmten. Was waren daraus für Schlüsse zu ziehen?

Anscheinend finanzielle Schwierigkeiten in der Familie. Betraf es beide Schwestern, da die eine der anderen Geld lieh? Aber warum Eine Dummheit? Hatte Ida eine Dummheit gemacht, so daß sie plötzlich 30 000 D-Mark brauchte? Oder ging es die Familie im weiteren Sinne an, war es ein allgemeiner Kredit? Wenn ja, mußte auch ihr Schwager damit zu tun haben – der Name! dachte Reimann, wie hieß er doch gleich? – und war erleichtert, als er ihm wieder einfiel: Kissel, Horst Kissel. Das könnte von Vorteil für ihn sein. Er erinnerte sich rasch: Personalchef bei der Postverwaltung. Denkbar, daß ihm das sehr von Vorteil sein konnte. Unter dem notwendigen, richtig angesetzten Druck könnte er Kissel in dessen hoher Beamtenstellung zwingen, ihm den Zugang zu überregionalen Daten zu eröffnen. Geheimtelefonnummern, Kommunikationssysteme im Kriegsfall, Ausführung von Telefonüberwachungen durch den Geheimdienst, heiße Telefone im Kanzleramt.

Alle diese Möglichkeiten schossen Reimann durch den Kopf, als er mit Ursulas Fotos in der Hand dastand. Dann erinnerte er sich, daß schon einige Zeit seit Elkes Weggang verstrichen war, und er verschob die Überlegungen auf später. Mechanisch wischte er mit dem Badehandtuch alle Fingerabdrücke von den Bilderrahmen, bevor er sie an ihren Platz legte. Glänzend, dachte er, sich selbst beurteilend, glänzend hatte er das gemacht.

Als die Wohnungstür aufgemacht wurde, trat Reimann wie aufs Stichwort aus der Badezimmertür und tat, als trockne er sich die Haare ab. »Ausgezeichnetes Timing!«, rief er »Ich bin gerade fertig geworden.«

Mit den Entdeckungen dieses Morgens zufrieden, ließ es Reimann über Mittag in Köln locker angehen. Er drängte nicht darauf, weitere Vorteile zu erringen, ließ aber auch zu keiner Zeit in seiner Aufmerksamkeit nach. Er erriet, daß Elke Schuldgefühle mit sich herumtrug, weil sie Ursula heute nicht besucht hatte. Um zu verhindern, daß sie ihm insgeheim Vorwürfe machte, weil er die Ursache dafür gewesen war, sorgte er unablässig für eine heitere, gelöste Stimmung. So würde sie auch keine Gelegenheit haben, etwa Reue über die Ereignisse der vergangenen Nacht zu empfinden. Auf dem Wege zur Domplatte besuchten sie verschiedene Cafés, und Reimann drängte ihr Champagner auf (Wir haben doch wirklich Grund zum Feiern! Ich meine das, jedenfalls!) Als sie schließlich ankamen, war Elke ein wenig beschwipst und scherte sich um nichts mehr. Das Restaurant hieß tatsächlich Drei Bischöfe, und der Leberkäse schmeckte wirklich so gut, wie er vorausgesehen hatte.

Auf der Rückfahrt nach Bonn erklärte Reimann plötzlich: »Heute nacht kann ich nicht bei dir bleiben.« Er sagte es so, als sei es zwischen ihnen abgemacht worden, daß er bleiben würde.

»Oh!«, sagte Elke, die es in der Tat erwartet hatte und nun enttäuscht war.

»Ich habe dir doch gestern von meiner Interpretation des deutschen Standpunkts in der Ost-West-Frage erzählt. Nun habe ich gerade noch Zeit, einige Änderungen in dem Artikel vorzunehmen. Da sind noch ein, zwei Punkte, über die ich mir nicht recht klar bin.« Jeden Satz hatte er vorher formuliert und eingeübt.

»Was für Punkte?«, fragte Elke wie erwartet.

»Ich weiß nicht, ob ich es erwähnt habe«, sagte Reimann in beiläufigem Ton. »Aber ich hatte mir gedacht, daß das Kabinett hier in Bonn völlig einhelliger Meinung ist, daß es weder abweichende Meinungen noch Streit gibt. Aber dann fiel mir ein, daß das möglicherweise etwas übertrieben sein könnte. Wir wissen doch aus zahlreichen Kommentaren in Zeitungen und im Fernsehen, von wie vielen verschiedenen Seiten auf die Minister Druck ausgeübt wird. Da muß es zwangsläufig zu Unstimmigkeiten zwischen ihnen kommen, sosehr sie sich auch dem Grundsatz der Einheit verpflichtet fühlen.«

Elke wußte, daß so etwas tatsächlich in vielen Zeitungen gedruckt und in vielen Fernsehsendungen ausgesprochen worden war. Vermutlich von ehrgeizigen Ministern inspiriert, die gern – ohne Namensnennung – zu Journalisten aus der Schule plauderten. Wer hatte ihr davon erzählt? Ach ja, Otto. Und es stimmte ja auch, wie sie damals sofort eingesehen hatte. »Ich könnte mir vorstellen«, sagte sie. »daß das Ministerium für gesamtdeutsche Fragen die Lage als schwierig ansieht. Die Kosten der Einheit werden hoch sein. Das wurde ja schon öffentlich bekanntgegeben.« Nein, diese Äußerung enthielt nicht die mindeste Indiskretion.

»Da hast du recht!«, sagte Reimann, als hätte sie ihn erst darauf aufmerksam gemacht. Es machte ihm nichts aus, daß sie ihm nichts Neues sagte. Gewöhne dich daran, Elke, dachte er, gewöhne dich daran, zu mir in Allgemeinplätzen zu reden, aus denen ich dennoch Geheiminformationen herausfiltern kann, ohne daß du merkst, was du mir verraten hast. Sollte er es jetzt gleich versuchen? Warum nicht? Er sagte: »Was ich wissen müßte, um sicher zu sein, ist, ob wirklich Schritte zur Annäherung vom Osten ausgegangen sind. Oder ob die Anstöße nur in einer Richtung erfolgt sind, von Bonn nach Ost-Berlin.«

»Ja«, sagte Elke, »das würde es dir leichter machen, die Entwicklung richtig zu deuten, nicht wahr?«

Sie weicht aus, dachte Reimann, blieb aber unbeirrt. Jedenfalls hatte sie spontan reagiert, ohne zu überlegen, soweit er es beurteilen konnte. Er entnahm daraus, daß sie auch nicht wußte, ob es solche Kontakte gegeben hatte oder nicht. Aber das war nur seine Vermutung, und er war weit davon entfernt, diese Vermutung als bewiesene Tatsache hinzunehmen. Laut sagte er: »Na ja, ich muß eben sehen, wie ich da weiterkomme.«

Als sie in der Kaufmannstraße angelangt waren, traf er keine Anstalten auszusteigen.

»Kommst du mit rauf?«, fragte sie kühn.

Belohnungen gibt es nur für den, der brav sein Kunststück ausgeführt hat, dachte er. So hat Pawlow auch seine willigen Hunde abgerichtet. Er sagte: »Heute abend nicht. Ich muß meinen Artikel noch überarbeiten.«

»Gut«, sagte sie, aber ihr Tonfall verriet deutlich, daß sie alles andere als einverstanden war! Aber sie durfte ihn zu nichts drängen, sonst würde er sich von ihr erstickt fühlen. Laß ihn nicht wieder laufen! »Rufst du mich morgen an?«

»Wenn ich kann«, sagte Reimann. Dann beugte er sich zu ihr und küßte sie leidenschaftlich.

An diesem Abend saß Elke lange unschlüssig vor ihrem Tagebuch. Sie wußte nicht, was sie eintragen sollte. Im ersten Impuls wollte sie alles notieren, auch den Sex. Aber natürlich tat sie es nicht. Schließlich schrieb sie ganz einfach und vollkommen aufrichtig: Ich bin verliebt.

Am nächsten Tag veröffentlichte eins der westdeutschen Magazine, das für seine sensationellen Enthüllungen bekannt war und seinen Sitz in München hatte, einen bis in alle Einzelheiten gehenden Bericht über die Liebesaffäre des Verkehrsministers mit einer 28jährigen Frau, die nach dokumentierten Unterlagen einmal Hosteß gewesen war, und zwar im Dienst einer Bonner Agentur, die alleinstehenden Männern attraktive Begleiterinnen vermittelte.

Dazu Fotos der beiden, wie sie Hand in Hand Restaurants und Nachtklubs besuchten, und eins, auf dem sie sich küßten. Ein großes Foto zeigte die Frau nackt in einem Hamburger Stripteaselokal, in dem sie vor ihrer Hostessenkarriere aufgetreten war. Es fehlten auch nicht die Fotos von der Frau und den beiden Töchtern des Verkehrsministers.

Noch am selben Tag trat der Minister zurück, was eine Kabinettsumbildung zur Folge hatte.

25

Als Reimann zum Rochusplatz zurückkam, fand er die Postkarte vor, die ihn nach Ost-Berlin beorderte. Das war ein Zufall, der ihm gelegen kam. Denn er wollte gerade die neu eingerichtete Verbindung von seiner Seite benutzen, um einen Treff zu erbitten. Das konnte er sich nun ersparen. Da zwischen dem Empfang der Postkarte und seiner erwarteten Ankunft in Ost-Berlin ein Fünf-Tage-Verzug eingebaut war, konnte er in der Zwischenzeit mit Jutta sprechen, um das durchzugeben, was er Moskau mitteilen wollte. Das kam ihm noch mehr entgegen. Außerdem konnte die Reise insofern nützlich sein, als Elke dann wieder ins Grübeln geraten würde.

Merkwürdigerweise fürchtete sich Reimann ein wenig vor Juttas Reaktion auf seine Eröffnung, daß er Elke Meyer nun wirklich verführt habe. Er war überrascht, als zunächst gar keine Reaktion erfolgte. Er fing gerade an, von der von ihm vermuteten Kabinettssitzung zu sprechen, als sie ihn unterbrach und fragte: »Du bist das ganze Wochenende bei ihr geblieben?« Reimann sagte: »Ja.« Jutta nickte und forderte ihn auf weiterzuerzählen, sonst nichts.

Natürlich konzentrierte er sich auf die mutmaßliche Kabinettssitzung, über die nichts in die Öffentlichkeit gedrungen war, und auf Elkes offensichtliche Enttäuschung über einige der daran beteiligten Minister. Als Reimann andeutete, daß im Kabinett der Bundesrepublik Uneinigkeit über die Beurteilung der neuen Freiheiten in der anderen Hälfte des Landes herrsche, sagte Jutta sofort: »Das ist hinlänglich bekannt. Es stand in den meisten Zeitungen und Nachrichtenmagazinen.«

Verärgert über den abschätzigen Einwurf seiner Frau, sagte Reimann: »Das waren reine Spekulationen. Ich will ja auch nur klarmachen, wie behutsam ich in diesem Stadium vorgehen muß. Wenn ich zu ihr darüber spreche, muß ich immer so tun, als wäre es etwas, das ich weiß oder worüber ich geschrieben habe, um sie dann nach ihrer Ansicht zu fragen. Ich möchte gern, daß du ihnen darüber berichtest, damit sie verstehen, wie schwierig das für mich ist.« Dabei dachte er: Sie werden es sowieso über ihre versteckten Mikrofone erfahren. Ob ich bei dem Treff in Ost-Berlin aus irgend einer Andeutung entnehmen kann, daß sie diese Botschaft vielleicht nicht weitergegeben hat?

»Und was hat sie gesagt?«, wollte Jutta wissen.

»Daß der Minister für gesamtdeutsche Fragen überlastet sei und daß auf den Finanzminister enorme Kosten zukommen.« Plötzlich sah er Jutta mit anderen Augen. Sie wirkte auf einmal fast männlich hart auf ihn. Das lag auch an ihrer Kleidung, an ihrem Make-up und ihrer sorgfältigen Frisur. Nie zuvor hatte sie diesen Eindruck auf ihn gemacht. Und sie hatte sich doch nicht so stark verändert. Daß ihm das früher nicht aufgefallen war, erklärte er sich damit, daß er die unbeugsame Haltung seiner Frau als berufsbedingt angesehen hatte. Stahlhart widmete sie sich ihrer Aufgabe. Im Vergleich zu ihr erschien ihm Elke als weich, als weich und weiblich. Sofort übte er Selbstkritik. Solche Vergleiche paßten nicht zu seinem Beruf.

»Mein Gott!«, rief Jutta verächtlich. »Darüber hat man doch nicht spekuliert! Das wurde durch Fakten und Zahlen klar und deutlich belegt!«

Reimann mißfiel ihre offen zur Schau getragene Widersetzlichkeit ebenso wie der Eindruck, den sie auf irgend welchen Tonbändern hervorrufen würde. Er sagte: »Um Himmels willen, es war doch das erstemal! Sie muß erst noch mehr Vertrauen zu mir gewinnen!«

»War sie nicht kooperativ?«

»Was soll das nun wieder heißen?«, fragte Reimann, obwohl er es wußte. Sie hätten nicht in der Nordstadt darüber diskutieren dürfen, diesmal nicht. Er hätte sie ausführen und sie umschmeicheln sollen. Dieses Gespräch hätten sie gefahrlos auch in einem öffentlichen Lokal führen können.

»Wie war sie?«

»Langweilig.« Das stimmt nicht, dachte Reimann leidenschaftslos. In Wirklichkeit hatte es ihm Spaß mit ihr gemacht.

»Bleibst du heute über Nacht hier?«

Hätte Reimann die freie Wahl gehabt, dann wäre er lieber zum Rochusplatz zurückgefahren, um allein zu sein. Doch er sagte: »Natürlich bleibe ich hier. Habe ich von vornherein vorgehabt.«

Was dann folgte, brachte ihn zum Nachdenken. In dieser Nacht verlief ihr Geschlechtsverkehr anders als vorhergesehen. Sie wurde sehr laut, als sie zum Höhepunkt kam, klammerte sich an ihn und sagte, daß sie ihn liebe. Reimann hielt sie ebenso fest und sagte, er liebe sie auch. Er hatte seinen Höhepunkt nur vorgetäuscht, ohne daß sie es merkte. Aber das hätte sie auch nicht merken dürfen. Schließlich war er fachmännisch ausgebildet.

Mitte der Woche rief er Elke an, und zwar im Kanzleramt, mit dem Hintergedanken, dadurch wieder einmal in ihre ureigene Domäne einzubrechen. Sein Anruf kam eine halbe Stunde, nachdem sie von einer neuen Ausschußsitzung am nächsten Vormittag erfahren hatte. Daher wirkte sie anfänglich nicht voll bei der Sache, was Reimann am anderen Ende der Leitung nicht entging. Nachdrücklich betonte er, wie leid es ihm tue, daß er unbedingt einige Tage außerhalb verbringen müsse, um Recherchen zu führen, die ihm ein neuer Auftrag aus Australien für den nächsten Artikel auferlege. Elke verbannte alle Gedanken an die Ausschußsitzung aus dem Hirn und versicherte ihrerseits, daß sie Verständnis dafür habe. Dann fragte sie ihn, wann er zurückkommen werde. Reimann war auf die Frage vorbereitet und antwortete, er glaube, erst nach dem Wochenende. Damit bot er ihr die Gelegenheit, ihr Kind in Marienfels zu besuchen, und forderte sie, wie er hoffte, dazu heraus, den Trübsinn ihres gewohnten Wochenendes mit den aufregenden Erlebnissen des mit ihm verlebten Wochenendes zu vergleichen.

»Du wirst mir sehr fehlen«, sagte er.

»Du mir auch.«

»Paß auf dich auf!«

»Du auch.«

»Und verliebe dich nicht in einen anderen Mann!«, sagte Reimann, während er geistesabwesend auf dem Notizblock, der neben dem Telefon lag, ein großes Rechteck mit lauter kleinen Rechtecken darin zeichnete.

Elke ging darauf ein. »Warum nicht?«, fragte sie.

Die Rechtecke in den Rechtecken bildeten ein labyrinthähnliches Gefängnis. In das kleinste in der Mitte schrieb er ihren Namen. »Weil ich dann eifersüchtig werde«, sagte er.

»Meinst du das ehrlich?«

»Das weißt du doch.«

Auf der Reise nach Berlin befolgte Reimann die gleichen Vorsichtsmaßnahmen wie früher. Allerdings schlug er diesmal eine andere Route ein. Er flog über München und wählte die Anschlußflüge so, daß er nicht in West-Berlin zu übernachten brauchte. Die Atmosphäre – oder vielmehr das Fehlen einer Atmosphäre – empfand er diesmal noch stärker als bei dem vorangegangenen Besuch. Solange er in dieser Stadt gewohnt und gearbeitet hatte, hatte er das Gefühl des Eingeschlossenseins gehabt. Das war jetzt verschwunden. Jetzt war es eher das Gefühl der Offenheit. Ein unlogisches Gefühl, denn die Stadt war ja nicht größer geworden.

Von der Mauer schien seit seinem letzten Übergang noch viel mehr abgerissen worden zu sein. In der Friedrichstraße sah er, wie ein Lastzug mit Trümmern beladen wurde. Er wußte, daß er nicht zu einem Schuttabladeplatz fahren würde. Vielmehr war er für den Hinterhof eines Unternehmers bestimmt, wo die großen Brocken sorgfältig in praktische kleine Stücke zertrümmert und als Souvenirs verkauft werden würden. Von dort würden sie in die Schauschränke idiotischer Andenkensammler in der ganzen Welt wandern. Habt ihr Lust, dann seht euch das an! Das ist ein echtes Stück von der Berliner Mauer! Von der Mauer! Ja, ist das zu glauben! Wirklich von der Mauer. Das muß man gesehen haben! Glücklich, wer ein Stück der echten Mauer ergattern konnte.

Nüchtern erkannte er, daß der Kommunismus einen großen kapitalistischen Markt eröffnet hatte. Es erinnerte ihn an die Reliquien von dem angeblich echten Kreuz, an das Christus geschlagen worden war. Davon gab es inzwischen so viele Holzsplitter, daß man daraus die brasilianischen Regenwälder eine Million Mal aufforsten könnte. Bald würde es so viele Bruchstücke der Mauer geben, daß man eine anderthalb Kilometer hohe Mauer um die ganze Welt errichten könnte. Kauft nur weiter, ihr Idioten, kauft weiter!

Es standen immer noch Teile der Mauer, die nicht eingerissen worden waren. Aber sie behinderten den freien Durchgangsverkehr nicht mehr. Menschengruppen standen herum, ließen sich davor fotografieren oder sahen auf die übriggebliebenen Reste wie auf das Skelett eines vorgeschichtlichen Ungeheuers. Eigentlich waren sie auch so etwas, dachte er. Und noch nicht mal ein vollständiges Skelett. Nur noch ein Überbleibsel aus vergangenen Zeiten.

Doch es gab noch einige Menschen, die anders darüber dachten. Und zu diesen wenigen gehörte er. Wie dumm diese ganzen Andenkensammler waren! Sie begriffen nichts. Doch eines Tages würden sie begreifen. Am Ende würden sie es alle begreifen.

Unangefochten überschritt Reimann den Grenzstreifen. Es war keine Grenze, keine Trennungslinie mehr. Es standen zwar noch einige grau-uniformierte Grenzsoldaten herum, aber die meisten sahen nur verdutzt drein – Wächter, die nichts mehr zu bewachen hatten.

In dem sicheren Haus in der Johannisstraße wurde er genauso empfangen wie beim erstenmal. Auch das Zimmer war dasselbe. Nur daß diesmal der feiste Russe allein hinter dem Schreibtisch auf ihn wartete. Der Aschenbecher war schon übervoll.

»Sie haben sie also herumgekriegt!« Das war Turows ganze Begrüßung.

»Ja«, sagte Reimann. Wie damals nahm er ohne Aufforderung auf dem einzigen Besucherstuhl Platz. Wo war der andere, der höhergestellte Russe, der mit dem Vollbart?

»Ausgezeichnet!«, lobte ihn Turow. »Sie sind sicher, daß Sie sie jetzt in der Hand haben?«

»Ich glaube ja. Aber sie übt noch Zurückhaltung.«

»Es war keine richtige Kabinettssitzung«, sagte Turow mit hörbarem Triumph in der Stimme.

Reimann war gekränkt, diese Information zu erhalten, statt daß er sie überbracht hatte. »Woher wissen Sie das?«

»Wir haben den Aufenthaltsort aller Kabinettsmitglieder während der Woche überprüft, in der nach Ihren Angaben die Sitzung stattgefunden hat. Drei von ihnen waren nicht in Bonn.«

Das war ein naheliegendes Ausleseverfahren, auf das er schon selber hätte kommen müssen. Reimann ärgerte sich über sich selbst. Aber wenn er eine Rechtfertigung versuchte, würde er noch schlechter dastehen. »Also eine Sondergruppe? Vielleicht ein Ausschuß?«

Turow nickte. »Doch sie glaubte, einige Mitglieder kritisieren zu können …«

»… als wäre sie selber dabeigewesen«, vollendete Reimann. Er mußte jetzt Pluspunkte sammeln.

»Das würde über die Befugnisse hinausgehen, die sie unserer Einschätzung nach hat«, sagte der Russe unnötigerweise. »Aber es hat sich noch etwas herausgestellt, das wir uns nicht erklären können. Ihre Bankauszüge weisen eine Gehaltserhöhung von 450 Mark aus. Irgend eine Vorstellung, wie sie dazu gekommen ist?«

»Nein.« Reimann kam sich wie eine Lusche vor.

»Könnte sie denn an einer solchen Sitzung teilgenommen haben?«, fragte der Russe erwartungsvoll.

»Ich bin nicht in der Lage, das zu beantworten«, mußte Reimann zugeben. Warum war er nicht selber zu dieser Schlußfolgerung gelangt? Er war zu selbstgefällig geworden, selbstgefällig und schlampig.

»Eine Möglichkeit«, drängte Turow.

»Ich werde es herauskriegen«, versprach Reimann. Hoffentlich, dachte er.

»Sie würde dann nämlich für uns noch viel nützlicher werden, als wir bisher dachten.«

Reimann blieb vorsichtig. Als er sie vor der Abreise aus Bonn angerufen hatte, war sie nicht ganz bei der Sache gewesen, nicht so ungeduldig, wie er erwartet hatte. Aber das genügte nicht für eine eindeutige Aussage. »Wenn es stimmt, muß sie selber dabeigewesen sein.«

»Das gilt es jetzt als erstes herauszufinden.«

»Ist mir klar.«

Reimann war überrascht, daß der Russe ihn bisher nicht getadelt hatte. Er hätte es verdient.

»Noch was?«, wollte Turow wissen.

»Ich weiß über die 30 000 D-Mark Bescheid. Sie hat sie ihrer Schwester geliehen.« Es war nicht viel, aber wenigstens etwas. Weil man ihm beim vorhergegangenen persönlichen Treff gesagt hatte, daß sie jetzt Zugang zu Elke Meyers Bankauszügen hätten, hatte er es Jutta nicht zur Weitergabe erzählt.

»Warum sollte sie so etwas tun?«, fragte Turow nachdenklich.

Reimann war erpicht darauf, etwa verlorengegangene Achtung zurückzugewinnen. »Wir könnten daraus Nutzen ziehen. Der Ehemann der Frau bekleidet einen hohen Beamtenposten bei der Bundespost.«

Turow nickte. »Überlassen Sie das uns! Ich will nicht, daß Sie darin verwickelt werden. Übrigens, Ihr Tip mit dem Verkehrsminister war gut. Sein Rücktritt hat Schaden angerichtet.«

Reimann war immer noch so wütend auf sich, daß auch dieses Lob ihn nicht beruhigte. Er sagte: »Ich will auf die Frau einen besonderen Druck ausüben. Ich glaube zwar nicht, daß sie die Sicherheitsüberprüfung gegen mich veranlaßt hat, aber falls sie es doch war, möchte ich, daß man mir eine Anweisung aus Australien über das Pressecenter schickt. Der Inhalt: eine sehr kritische Stellungnahme zu meinem letzten Artikel. Lassen Sie einen Satz einfügen, der dem Sinn nach besagt, daß man tief enttäuscht von mir sei!«

»Wissen Sie etwas über die Dokumente, die in Wien angekommen sind?«

Wieder mußte Reimann einen Mißerfolg eingestehen. »Nein, nichts.«

Turow streckte den Arm aus, um ein Schreibtischfach zu seiner Linken aufzuziehen, und holte eine Schachtel heraus, in der etwas lag, das wie eine Inhalationspumpe aussah, wie sie Asthmatiker benutzen, um Atemschwierigkeiten zu beheben. »Das Gift, das Sie haben wollten. Es ist ein Gas, das Herzversagen hervorruft. Es verfliegt wenige Minuten, nachdem der Tod eingetreten ist. Stört Sie der Hund?«

»Er geht mir auf die Nerven«, sagte Reimann. »Und er stinkt.« Mit dem Verlauf des Treffs war er ganz und gar nicht zufrieden.

Die Beratung des Unterausschusses über die Folgen des Flüchtlingsstroms aus der ehemaligen DDR, der Bericht darüber und die daraus resultierenden Empfehlungen hatten Elke nicht so in Anspruch genommen, daß sie die nächste Ausschußsitzung nicht hätte vorbereiten können. Immerhin mußte sie das übliche Mittagessen mit Ida Mitte der Woche absagen, und so konnten sie sich erst am Samstag abend im Garten unterhalten.

»Für jemand, der einen so tollen Liebhaber hat, siehst du aber nicht gerade glücklich aus!«, sagte Ida mit leisem Vorwurf. Sie hatte allem zugehört, was Elke zu erzählen wußte. Bei dieser seltenen Gelegenheit hatte Elke keine Einzelheit ausgelassen.

»Ich muß ihm doch das mit Ursula sagen, oder?«

»Wenn du Angst davor hast, tu es lieber nicht!«

»Aber wenn er es hinterher erfährt, wäre es doch viel schlimmer. Und warum sollte ich es ihm nicht sagen? Ich brauche mich deswegen nicht zu schämen!«

»Um Himmels willen, das sage ich dir doch die ganze Zeit!«

»Diese Woche«, erklärte Elke. »Ich sage es ihm noch diese Woche.«

26

Bevor er kam, goß Elke sich ein Glas Wein ein. Sie wollte eben daraus trinken, als ihr bewußt wurde, daß sie sich wie eine der lächerlichen Figuren in amerikanischen Fernsehschnulzen benahm. Sie stellte das Glas abrupt auf die Anrichte zurück, wobei etwas überschwappte.

Sie hatte große Angst: leerer Magen, weiche Knie, starre Miene. Vergebens hatte sie sich damit zu beruhigen versucht, daß er zu rücksichtsvoll und zu wunderbar war und daß alles schon zu weit zurücklag, um noch etwas zu bedeuten, und daß er Verständnis haben werde – nichts hatte geholfen.

Ida hatte sich fabelhaft benommen und sie angerufen, weil sie wußte, daß er kommen würde. Du machst ein Drama daraus, dabei ist es doch gar keins … wenn er so gut ist, wie du sagst, macht er sich überhaupt nichts daraus … bring ihn doch mal am nächsten Wochenende zum Mittagessen mit … wenn er dich verläßt, nehme ich ihn … du kannst Kurt haben … Kurt und Horst zusammen, mit meinem Segen.

Ida hatte versucht, sie zum Lachen zu bringen, sie von ihrer Starre zu befreien. Auch das hatte nichts genützt. Sie trank etwas Wein. Er schmeckte sauer. Dabei hatte sie die Flasche – eigentlich sechs Flaschen – erst heute abend auf dem Heimweg vom Kanzleramt gekauft. Beim Überschwappen hatte sie sich die Finger naß gemacht. Sie trocknete sie an einem Papiertuch ab und wischte dann damit den nassen Ring auf der Anrichte ab.

Ich möchte dir etwas sagen. Zu abrupt, zu rechthaberisch. Ich habe ein Geheimnis. Albern, hört sich nach Schnulze an. Ich habe da etwas, das ich dir erzählen möchte. Schon wieder schnulzenhaft. Ich habe etwas, das ich dir noch nicht gesagt habe. Warum klang nur alles so gemacht, so künstlich? Ida hatte recht. Sie machte ein Drama daraus. Es war etwas, das vor langer Zeit passiert war. Nichts, das ihn berühren konnte. Sie hatte ein Kind gekriegt. Na und? Jetzt kam es auf ihn an. Entweder fand er sich damit – mit Ursula – ab, oder er konnte es nicht. Wenn er es nicht konnte, dann war es eben vorbei.

Nein, lieber Gott, mach, daß es nicht vorbei ist! Mach, daß ich mich nicht geirrt habe, daß er wirklich so nett und gütig, so rücksichtsvoll, so wunderbar ist! Mach, daß er sich nicht gekränkt oder verletzt oder angeekelt fühlt! Sie liebte ihn zu sehr. Sie verlangte zu sehr nach ihm. Vielleicht sollte sie es ihm auf diese Art beibringen. Jetzt kann ich es dir sagen. Jetzt möchte ich es dir sagen. Ich liebe dich. Und weil ich dich liebe, will ich ehrlich zu dir sein … Nein, so war es noch nicht richtig, aber schon besser. Unbedingt sagen, daß sie ihn liebte! Weil es stimmte. Aber würde sie dabei nicht versuchen, ihn in eine Falle zu locken, ihm eine Pflicht aufzuerlegen, bevor sie ihm sagte, was sie zu sagen hatte? So könnte er es auffassen. Was immer sie sagte, wie immer sie es sagte, er konnte es so oder so auffassen. Nein, eigentlich nicht. Sondern nur auf eine Art. Ich habe ein Kind von einem anderen Mann. Ich bin eine beschädigte Ware. Beschädigte Ware! So redeten sie ja noch nicht mal in den Schnulzenserien. Sie trank noch etwas Wein. Wie denn nun? Sie wußte es nicht.

Als er angerufen hatte, hatte sie gedacht, sie wüßte es. Wir wollen noch nicht besprechen, was wir unternehmen, wo wir hinfahren, komm erst mal her! Sehr fest, sehr offen. Was ist passiert? hatte er mit deutlicher Sorge gefragt. Sie hatte die Frage umgangen: Komm erst mal her! Also wußte er bereits, daß etwas im Gange war, er war gewarnt. Ich wollte nicht, daß es sich so dramatisch anhört. Es ist nur, daß … Nein, Ursula war kein »es ist nur, daß«. Ursula war ihre Tochter, ihr Liebling, ihre süße, schöne, leider behinderte Tochter. Nicht einfach »es ist nur, daß«. Nie! Wenn er sie vor die Wahl stellte …

Elke erschrak. Sie weigerte sich, den Gedanken zu Ende zu führen. Es gab keine Wahl. Hatte nie eine gegeben, würde nie eine geben. Sie würde immer zu Ursula halten, ihr nahe sein, ihre Mutter sein, so gut sie es vermochte. Die Entscheidung lag bei ihm. War sie sich nicht schon darüber klar gewesen? Sie glaubte, ja. Nichts zählte. Nur Ursula zählte. Wenn er sich damit nicht abfinden, sie nicht annehmen konnte, gab es für sie beide keine gemeinsame Zukunft. Nichts mehr. Das mußte sie ihm sagen, daß mußte sie ihm verständlich machen. Nein! widersprach sie sich gleich darauf. Das wäre ja eine Forderung, ein Ultimatum. Ein Ultimatum wollte sie ihm nicht stellen. Sie war gar nicht in der Lage dazu. Das durfte sie nicht sagen, es mußte aber herauszuhören sein. Es tut mir leid, aber wenn du nicht … Woher sollte sie wissen – wie sollte sie erraten –, ob er sich damit abfinden konnte oder nicht?

Als sie erneut das Glas hob, merkte sie, daß es schon leer war. Sie goß sich wieder ein. Poppi wuselte ihr um die Knöchel, aber sie achtete nicht auf den Hund. So wie er sich im Bett verhielt, mußte er schon andere Geliebte gehabt haben. Vielleicht hatte er auch irgendwo ein Kind. Das zählte nicht. Es war auch nicht möglich, sagte sie sich überzeugt. Wenn er ein Kind hätte, würde er es nach Bonn mitgebracht haben, würde sich darum kümmern. Dafür kannte sie ihn schon zu gut. Er würde sich um das Kind kümmern, es schützen und lieben. Er konnte keins haben! Otto mochte Geliebte gehabt haben, vielleicht sogar viele, aber Kinder hatte er nicht. Bestimmt nicht. Liebling, ich will nicht, daß es Geheimnisse zwischen uns gibt, deshalb sollst du wissen …

Die Türglocke läutete.

Elke fuhr so heftig hoch, daß das Glas wieder überschwappte. Einen Augenblick stand sie unbeweglich und starrte auf den neuen feuchten Ring. Sie konnte keinen klaren Gedanken fassen, sich nicht rühren. Wieder läutete es, diesmal länger, und der Hund sprang herum und bellte. Endlich rührte sich Elke.

Als sie Reimann einließ, schloß er die Tür hinter sich, blieb aber mit ernstem Gesicht im Flur stehen. »Kein Kuß?« War jetzt die Zeit zum Geständnis? Es konnte auch etwas anderes sein, aber es lag nahe, daß sie sich jetzt von ihrer Last befreien wollte. Gut, dachte er, aber mach schnell, um Himmels willen!

Elke trat rasch auf ihn zu, bot sich ihm an, blieb aber steif und wußte, daß er es merkte. Als er sie losließ, trat sie zurück, weg von ihm.

»Scheint etwas Ernstes zu sein«, sagte er mit leisem Spott. Er würde sie erst anhören, würde sie sich geißeln lassen, bevor er ihr half.

»Komm rein!«, sagte Elke und ging ins Wohnzimmer vor. »Möchtest du etwas zu trinken?«

»Nicht unbedingt.« Er übergab ihr das Konfekt.

»Ich ja.« Sie nahm das Geschenk entgegen und vergaß, sich dafür zu bedanken.

»Dann trinke ich ein Glas mit.«

Als sie mit den Gläsern zurückkam, wischte der Hund hinter ihr aus der Küche. Sie nahm keine Notiz davon. Reimann hob das Tier auf und legte es sich auf den Schoß. Er hatte mit dem Gedanken gespielt, den Gassprüher mitzunehmen, falls sich an diesem Abend eine Gelegenheit ergeben sollte, sich dann aber anders entschlossen. Doch getan werden mußte es, wenn er den größtmöglichen Nutzen erzielen wollte. Und zwar bald. Der Hund ekelte ihn an.

Laß die Komödie beginnen, dachte er. »Was immer ich getan habe, es tut mir leid.«

»Es handelt sich nicht um dich! Du hast nichts getan!«

»Warum bist du dann so düster und traurig?«

»Ich möchte mit dir sprechen.« Ihr Glas war schon halbleer. Vielleicht hatte sie es nicht vollgegossen.

Ich habe recht gehabt, dachte Reimann selbstzufrieden, wie immer bisher. Er trank von seinem Whisky. Der Hund stank wirklich. Er sagte: »Über etwas Ernstes?«

»Ja … nein … ich meine, es ist wichtig. Wichtig für mich, daß du es erfährst, jetzt, bevor …«

»Bevor was?«

»Bevor wir uns weiter treffen.«

»Willst du dich denn weiter mit mir treffen?« Sie muß sich immer, unter allen Umständen, vorstellen können, daß wir eine gemeinsame Zukunft haben.

»Das weißt du doch!«, sagte Elke fast ungeduldig. »Du weißt, daß ich dich liebe!«

»Bis zu diesem Augenblick habe ich das nicht gewußt«, sagte Reimann. »Ich habe es immer gern hören wollen.« Er würde nicht gleich sagen, daß er sie auch liebte. Noch nicht. Sie mußte noch eine Weile im ungewissen bleiben. Geduldig wartete Reimann ab und sah zu, wie sie unruhig auf dem Stuhl ihm gegenüber hin und her rutschte. »Nun?«, half er ihr freundlich weiter.

Elke wußte, daß sie alles verderben würde. Es würde alles verkehrt herauskommen, nichts würde sich so anhören, wie es sein sollte. Sie würde ihn vertreiben, und alles wäre ihre Schuld. »Ich habe ein Baby …«, sprudelte sie heraus. »Nein … eine Tochter … schon groß. Nein, nicht erwachsen … beinahe 15 … ich war nicht verheiratet … es war ein Unfall. Nein, das nicht … ich meine, es war ein Unfall, daß ich schwanger wurde. Nicht, daß sie zur Welt kam. Ich liebe sie …« Elke wußte nicht mehr weiter. Sie hatte sich völlig verheddert. »Ich wollte, daß du es weißt … jetzt weißt du es.«

»Ich verstehe«, sagte Reimann ernst. Er mußte es ernst nehmen, weil sie es ernst nahm. Aber nicht lange. Dann mußte er sie beruhigen, ihre Stimmung heben, ziemlich rasch. Sie hatte mit abgewandtem Kopf gesprochen, und auch jetzt sah sie ihn nicht an.

»Sie heißt Ursula«, setzte Elke matt hinzu.

Reimann beschloß, sie weitersprechen, sie sich befreien zu lassen. Je mehr sie ihm erzählte, um so stärker würde sie sich ihm verbunden fühlen. »Wo ist Ursula jetzt? Bei ihrem Vater?«

Immer noch ungeschickt, aber schon zusammenhängender erzählte ihm Elke, daß das Kind autistisch und in einer Anstalt in Marienfels untergebracht sei. Zweimal erwähnte sie, ohne es zu merken, den Mann, der sie verlassen hatte. Sie nannte ihn Detlef, womit sie die russische Vermutung bestätigte, die er bei seiner Unterrichtung vor langer Zeit gehört hatte.

Vielleicht hat die körperliche Ähnlichkeit doch geholfen, dachte Reimann.

»Dann habe ich noch einmal gelogen«, gestand Elke. »An dem Sonntag, als wir in Köln waren. Sonst fahre ich nämlich jeden Sonntag zu ihr zu Besuch.« Endlich sah sie ihn an und versuchte zu ergründen, wie das auf ihn gewirkt hatte. Er war ganz ruhig und zeigte keine Reaktion. Sie wünschte, aus seiner Miene ließe sich etwas ablesen. Es gefiel ihr nicht, wenn er so völlig gleichgültig aussah. Es entrückte ihn in eine kalte Ferne. Aber vielleicht fühlte er sich ihr jetzt auch weit entrückt.

Wonach würde sie am meisten verlangen? Daß er ihr vergab. Daß er ihr vergab, Verständnis zeigte und ihr bestätigte, daß es nichts ausmachte und zwischen ihnen nichts änderte. Es kam eigentlich nicht darauf an, in welcher Reihenfolge er das sagte. Wahrscheinlich war es sogar besser, wenn er keine bestimmte Reihenfolge einhielt, als komme alles impulsiv ohne Überlegung heraus. Er wartete so lange, bis sie ihn ungeduldig ansah. Dann begegnete er ihrem Blick und lächelte ihr zu. »Ist es das? Das große, schreckliche Geheimnis?«

Elke nickte, die Lippen aufeinandergepreßt.

Mit einer fließenden Bewegung stand Reimann auf, setzte den Hund auf dem Fußboden ab, stellte sein Glas auf den Beistelltisch und kam auf sie zu, ohne sich ganz aufzurichten. So kam er fast auf den Knien bei ihr an und mußte zu ihr aufsehen. »Oh, mein Liebling! Mein armer, verängstigter, unschuldiger Liebling! Hast du wirklich gedacht, es würde etwas ändern? Mich aus der Fassung bringen oder …« Reimann tat, als falle ihm das Weitersprechen schwer. »… oder mich kränken …?«

»Ich dachte es, ja … es könnte …«, gab Elke zu. Er war also nicht schockiert, er zog sich nicht von ihr zurück! Er kniete vor ihr, hielt sie an den Händen und gab sich so mitfühlend, als könne er alles verstehen!

Reimann kam näher, um ihr einen Kuß zu geben, einen leichten, tröstenden Kuß. »Du möchtest wissen, was ich empfinde? Ich bin wütend, daß ein Mann es gewagt hat, dich so zu behandeln. Und traurig, weil Ursula so krank ist. Aber auch glücklich, ganz egoistisch glücklich. Denn wenn du damals geheiratet hättest, wären wir uns nie begegnet. Und daß ich dich kennengelernt habe, ist eins der wichtigsten Dinge in meinem Leben …« Noch eine Pause. Jetzt müßte Geigenmusik erklingen, dachte er. Oder ein Trommelwirbel das große Finale ankündigen. Er sagte: »Ich liebe dich, Elke. Ich liebe dich so sehr.«

Elke kam ihm entgegen, warf sich an seine Brust, zu überwältigt, um Küsse zu tauschen oder zu sprechen. Nur umarmen wollte sie ihn. Er hatte es gesagt! Er hatte es gesagt, und sie wußte, daß er es ehrlich meinte! Jemand, der sie liebte! Ein wunderbarer Idealmann liebte sie! Nie wieder Einsamkeit! Nie wieder Unsicherheit, nie wieder alle Probleme des Alltags allein bewältigen müssen! Jemand haben, auf den sie sich verlassen konnte! Jemand, der ihr helfen würde! Sie wollte jetzt nicht weinen. Weinen wäre albern gewesen. Und unangemessen. Sie war ja nicht traurig. Sie war so glücklich wie noch nie. Wie einfach es war, glücklich zu sein, wenn er bei ihr war!

Reimann spürte, wie sie zitterte, wie ihre Wange feucht an seiner lag. Die Sache war ganz nach seinen Wünschen verlaufen. Es war noch nicht an der Zeit, seine eigene kleine Überraschung platzen zu lassen. Aber bestimmt noch im Laufe des Abends. Sie mußte erfahren, wie dünn der Boden war, auf dem sie ging, wie schnell ihr ganzes Glück zerbrechen konnte. Jetzt mußte er diese zärtliche Szene erst mal so schnell wie möglich beenden. Die Knie fingen ihm schon an weh zu tun. Und der verdammte Hund schnüffelte um seine Beine und an seinem Schritt herum und verlangte, an allem teilzuhaben, was immer das auch sein mochte. Einmal vielleicht konnte er von Vorteil sein. Sanft schob Reimann Elke von sich, hockte sich hin und sagte: »Poppi wird eifersüchtig. Er muß sich wohl erst an mich gewöhnen.«

Elkes Nase glänzte rot. Sie hatte geweint. Auch die Augen waren gerötet. »Ich muß mal raus und …« Sie ließ den Satz unbeendet.

»Geh nur! Ich hole uns inzwischen noch etwas zu trinken.« Der Gang in die Küche war ein guter Vorwand, um den Hund loszuwerden. Als sie aus dem Badezimmer kam, das Gesicht frisch gewaschen, die Nase nicht mehr glänzend, war Reimann bereit. Er bat sie, ihm Fotos von Ursula zu zeigen, und Elke raste ins Schlafzimmer, um die gerahmten Bilder zu holen, die er schon eingehend betrachtet hatte. Er sagte, was für ein hübsches Mädchen sie sei, und fragte, wie weit Marienfels von Bonn entfernt sei.

»Könnte ich sie auch besuchen?«, fragte er plötzlich.

»Du … aber …?«, fragte Elke zunächst überrascht, dann angenehm berührt.

»Oder willst du mich nicht dabeihaben?«

»Selbstverständlich! Es ist nur … ich hatte gar nicht daran gedacht. Habe mir nicht vorgestellt, daß du das möchtest.«

»Doch, ich möchte gern.«

»Dann wünsche ich mir sehr, daß du mitkommst.« Hoffentlich war Ursula dann nicht gerade in einer schwierigen Stimmung. Elke wünschte, er sollte den bestmöglichen Eindruck von ihr erhalten, vielleicht sogar Ursula liebgewinnen, wenn er das konnte. Vielleicht war das zu viel erhofft. Es genügte, wenn er sie mochte.

»Wie ist es mit nächsten Sonntag?« Moskau hatte es eilig. Je eher er sich bei ihr einschmeichelte, um so besser. Er überlegte schon, wie er die Situation zu seinem Vorteil nutzen konnte.

»Nächsten Sonntag wäre gut.« Sie wußte, daß Idas Einladung zum Mittagessen auch ernst gemeint war. Aber dafür war es noch zu früh. Sie wollte ihm nicht gleich mit ihrer Familie auf den Leib rücken. Bald, aber nicht so schnell. Elke war sehr stolz auf ihn, sie wollte ihn ins beste Licht stellen, mit ihm sogar angeben. Seht her! Das ist meiner! Ist er nicht phantastisch? Sie wußte, Horst und Ida würden ihn liebgewinnen, ihn bewundern. Das war auch nicht mehr als gerecht. Hoffentlich würde Horst nicht wieder so geschwollen daherreden, wie er es normalerweise tat.

Warum hat sie eigentlich keinen Mann gefunden? fragte sich Reimann, selber überrascht, daß er plötzlich daran denken mußte. Sie war attraktiv, und sie kleidete sich gut. Mag sein, im Bett etwas unerfahren, aber das ließ sich ändern. Vielleicht fehlte es ihr an Selbstbewußtsein, aber das ging Millionen Frauen so, und viele waren trotzdem verheiratet, viele sogar glücklich. Aber wer war schon wirklich glücklich? Kein Mensch, jedenfalls nicht völlig, nicht in tiefster Seele. Woran hatte es also bei Elke gelegen? Offenbar hatte sie immer den entscheidenden Augenblick verpaßt. Die Frau, die immer zur falschen Zeit am falschen Platz war. Einer der Dozenten – ein amerikanischer Überläufer – hatte Frauen, wie Elke Meyer eine war, mit einem amerikanischen Klischee beschrieben. Eine der ewigen Verliererinnen. Kann nichts dagegen tun. Jedesmal fällt sie wieder in die Scheiße. Arme Elke, arme ewige Verliererin. Laut sagte er: »Wenn du willst, können wir ausgehen.«

»Ich möchte nicht.«

Hol sie vom Podest, degradiere sie, erinnerte er sich und sagte: »Du willst also lieber ficken?«

Sie wurde sehr rot, sah aber nicht weg. »Ja«, sagte sie, »ich will lieber ficken.«

Reimann stellte fest, daß Elke mit dieser Erklärung die Grenzlinien weiter gesteckt hatte. Diesmal arbeitete er mehr mit Mund und Zunge – brachte sie erstmalig zum Orgasmus, ohne in sie einzudringen –, hütete sich aber, sie aufzufordern, es ihm gleichzutun. Nein, nicht beim erstenmal. Später erkannte er an ihren wilden Zuckungen, die ihm aus der Ausbildung und aus Filmen bekannt waren, daß sie einen mehrfachen Orgasmus erlebte. Es wurde in jeder Hinsicht ein außerordentlich erfolgreicher Abend. Es dauerte wirklich lange Zeit, ehe sie sich wieder beruhigt hatte. Reimann bewies Geduld und überstürzte nichts.

Als sie ruhig atmend schläfrig wurde, sagte er: »Die letzten Tage sind für mich nicht gerade gut verlaufen.«

»Wie bitte?« Ihre Stimme klang schläfrig.

»Meine Nachrichtenmagazine waren nicht mit mir zufrieden.«

»Wie bitte?«, sagte sie wieder, aber diesmal in einem anderen Ton. Es war, als tauche sie aus den Nebeln des Schlafs auf.

»Erinnerst du dich an den Artikel, über den ich mit dir gesprochen habe? Mit meiner Interpretation der Lage?«

»Ja.« Elke war jetzt völlig wach und hörte gespannt zu.

»Sie haben mir nicht geglaubt. Sie meinten, ich hätte die politische Lage falsch eingeschätzt.«

»Und weiter?«

»Sie drucken ihn nicht«, sagte Reimann einfach. »Die wichtigste politische Geschichte über Europa seit 45 Jahren! Ich gelte als ihr führender Kommentator, und sie trauen meinem Urteil nicht!«

»Hat das Folgen?«

Das sollst du glauben, sagte Reimann, du sollst glauben, daß du uns beide retten mußt. Er antwortete: »Beruflich gesehen, ist das ein Schlag ins Gesicht. Aber so was kommt vor, so ist es in diesem Job nun mal. Ich darf mir das nur nicht zu oft erlauben.« Nach der psychologischen Belehrung, die er erfahren hatte, müßte sie nun etwas von ihm im Bett abrücken, um besser nachdenken zu können.

Er wartete.

Sie rückte ab.

»Ich möchte genau wissen, was du damit sagen willst«, sagte Elke.

»Wenn ich weiter – ihrer Ansicht nach – falsche Einschätzungen abgebe, bin ich nicht mehr lange der führende Kommentator der europäischen Politik bei diesen Magazinen, verstehst du?«

»Was würde das praktisch bedeuten?«

»Sie würden mich natürlich ablösen.«

»Dann müßtest du aus Bonn weg!«

»Was sonst?«

»Ich will nicht, daß du aus Bonn weg mußt.«

»Das will ich auch nicht.«

Günther Werle war unglücklich, weil Elke und er sich bisher privat nicht nähergekommen waren. Beruflich hatte sie sich dagegen hervorragend bewährt. Nicht daß er an Elkes Fähigkeit, jede ihr gestellte Aufgabe zu bewältigen, je auch nur im mindesten gezweifelt hätte. Es war trotzdem nie ganz genau vorauszusehen, wie ein Mensch unter höherer Verantwortung reagieren würde. Ein Versagen ihrerseits wäre auf ihn zurückgefallen, da er sie so stark gefördert hatte. Aber sie hatte in keiner Weise versagt. Sie hatte sich allen Anforderungen völlig gewachsen gezeigt. Sie war immer respektvoll, aber nie unterwürfig. Nichts an ihren Notizen, Memos und Berichten brauchte die geringste Korrektur. Höchstens mal eine Anregung, eine kleine Akzentverschiebung, ein anderes Wort. Daher hatten ihre Leistungen auch sein Ansehen gesteigert.

Sie hatte ihn auch in Aktion gesehen. Miterlebt, wie er bei allem hinzugezogen wurde, wie die mächtigsten Männer des Landes auf ihn hörten. Sie wußte jetzt, welchen Einfluß er auf die Führung der deutschen Politik nahm. Bestimmt bewunderte sie ihn deswegen auch, obgleich sie viel zu beherrscht war, um sich das anmerken zu lassen. Aber sie wußte es. Er hatte allerdings erwartet, daß sich ihre private Beziehung dadurch merklich verändern würde. Er sagte nun immer Elke zu ihr, aber sie nannte ihn nur gelegentlich beim Vornamen, und meistens mußte er sie noch dazu auffordern.

Er beschloß, es diesmal ganz anders anzustellen, wenn er mit ihr zu dem Konzert der Wiener Sängerknaben ging. Viel besser. Daß es beim erstenmal schwierig sein würde, den richtigen Ton zu treffen, war vorauszusehen gewesen. Aber jetzt standen sie sich näher, kannten sich besser, waren Vertraute. Er mußte sich Restaurants empfehlen lassen und sie vorher allein besuchen, so daß er sich dort auskannte. Und in der Pause mußte er Champagner bestellen, obgleich er ihn nicht gern trank, weil er davon peinliche Blähungen bekam.

Als Elke zur Besprechung des Tagesplans hereinkam, sah er lächelnd auf. »Ich habe Glück gehabt«, sagte er, »und zwei ausgezeichnete Logenplätze für die Wiener Sängerknaben bekommen.«

Elke hatte das Konzert ganz vergessen. »Es tut mir sehr leid, Herr Werle«, sagte sie, »aber ich kann nicht mitkommen.«

»Ich verstehe«, sagte Werle. Er schluckte heftig vor Enttäuschung. Herr Werle, hatte sie gesagt, nicht Günther.

»Bitte, verzeihen Sie mir. Ich hätte es Ihnen schon längst sagen sollen.«

»Schon in Ordnung«, sagte er kurz. Sein Adamsapfel bewegte sich, er mußte schon wieder schlucken. Warum will sie nicht mitkommen? fragte er sich verzweifelt. Warum nicht?

27

Am Samstag abend setzte ihre Periode ein. Eine Gelegenheit, die Reimann nutzen mußte. Da er von seiner ersten Durchsuchung des Badezimmers wußte, daß sie unter Unwohlsein leiden würde, sagte er die Tischreservierung zum Abendessen ab und briet in ihrer Küche Steaks. Darauf verstand er sich, dank Juttas Abneigung gegen Küchenarbeit. Beim Abräumen des Geschirrs lehnte er ihre Unterstützung ab und half ihr, sich auf die Couch zu legen, die Füße nach oben. Nachdem er abgeräumt hatte, kam er mit Kaffee und den Tabletten gegen ihre Menstruationsbeschwerden zurück und forderte sie auf, es ihm sofort zu sagen, wenn sie noch mehr brauchen sollte.

Er setzte sich an das eine Ende der Couch, so daß sie sich mit dem Rücken an seine Brust anlehnen und die Beine oben behalten konnte. Er achtete darauf, daß er im Fernsehen keine Nachrichtensendungen verpaßte, wobei er mit gespielter Lässigkeit bemerkte, es dürfe ihm jetzt nicht die kleinste politische Entwicklung entgehen und vor allem nicht die Deutungen, die ihnen andere Kommentatoren unterlegten. Ohne ein Wort darüber zu verlieren, galt es als ausgemacht, daß er bei ihr übernachten werde, aber diesmal ließ er sie zuerst allein ins Schlafzimmer gehen. Als er dann hereinkam, lag sie schon im Bett. Sie trug ein hochgeschlossenes Nachthemd.

»Es stört dich doch nicht? Es ist nur …«

»Warum sollte es mich stören?«, fragte Reimann.

Noch in seinen Armen schlief sie ein. Es war zu unbequem, so die ganze Nacht zu verbringen. Aber zum Glück wachte er am nächsten Morgen vor ihr auf, so daß er sie wieder in den Armen hielt, als sie sich das erstemal rührte. Und sie fühlte auch sofort nach seinem Arm, um sich zu vergewissern.

Reimann sagte, sie solle im Bett bleiben, während er Kaffee kochte. Als Elke in die Küche kam, lagen die Tabletten neben ihrem Platz.

»Am zweiten Tag ist es nie so schlimm.«

»Nimm sie trotzdem!«

»Du machst alles richtig – wo hast du das nur gelernt?«

»Ich habe Unterricht genommen«, sagte Reimann in einem seltenen Augenblick der Aufrichtigkeit.

Er wandte nichts dagegen ein, als sie die Zeit zur Abfahrt aus der Kaufmannstraße festlegte, obwohl er wußte, daß sie viel zu früh in Marienfels ankommen würden. Elke saß auf dem Beifahrersitz, ihm halb zugewandt, so daß sie meistens ihn ansah und nicht die Landschaft draußen. Laß es einen von Ursulas guten Tagen sein! Sie hatte überlegt, ob sie Dr. Schiller anrufen sollte, wußte aber nicht, wie sie die Frage formulieren sollte, damit sie in seinen Ohren nicht sonderbar klang. Reimann hatte offenbar keine Lust, sich zu unterhalten, und so unterließ es Elke auch. Sie war schon zufrieden – mehr als zufrieden –, daß sie mit ihm zusammen, in seiner Nähe war.

Reimann erkannte den Parkplatz auf dem letzten Anstieg zur Anstalt nach den russischen Fotos wieder.

»Ich halte hier meistens an und lasse Poppi etwas herumlaufen«, sagte Elke. Also hielt er auch an. Er sah sich auf den bewaldeten Hügeln um und überlegte, wo sich die Observationsteams wohl versteckt hatten. Die Bilder wurden mit einem Teleobjektiv gemacht. Ringsum gab es genügend Deckung durch Bäume und Unterholz.

Elke meinte, sie müsse ihn auf den Besuch vorbereiten. »Manchmal kann Ursula schwierig werden«, sagte sie. »Störrisch. Sie ist ungewöhnlich kräftig, zu kräftig für mich, wenn sie irgend etwas durchsetzen will. Und sie spricht kaum.«

Reimann lächelte sie an. »Schon gut«, sagte er freundlich.

»Ich wollte nur, daß du vorher Bescheid weißt …«

»Keine Sorge.«

Elke stellte ihn Dr. Schiller als einen Freund vor. Während Elke mit dem Chefarzt über Ursula sprach, hielt sich Reimann höflich ein Stück abseits. Er hörte den Arzt sagen, daß Ursula sich geweigert habe, ins Freie zu gehen, und sah, daß Elke sofort eine besorgte Miene aufsetzte. Das Blumenarrangement in der Vorhalle bestand heute aus Rosen.

Ursula machte den Eindruck, als habe sie sich seit Elkes letztem Besuch nicht von der Stelle gerührt. Sie trug sogar noch denselben Rock aus Köper und den roten Pullover. Ein Ärmel wies Flecken von Essensresten auf, wahrscheinlich Kartoffeln. Vom Tonband war Mozart zu hören. Reimann rückte Elke den Stuhl zurecht und setzte sich selbst aufs Bett, wo er dem Kind näher war. Elke war es genauso unbehaglich wie immer, wenn sie vor anderen Leuten zu dem auf nichts reagierenden Mädchen sprach. Wieder bezeichnete sie Reimann als einen Freund, sprach dann über Georg und Doris und sagte, trotz der Gefahr einer Zurückweisung, was für ein schöner Tag es sei und wie nett es sein würde, in den Anlagen spazierenzugehen. Beim Sprechen griff sie nach Ursulas Hand, aber das Mädchen zog sie so heftig zurück, daß Elke keinen zweiten Versuch unternahm.

Etwa fünf Minuten später streckte Reimann den Arm aus. Er versuchte nicht, Ursulas Hand zu fassen, sondern streichelte sie nur sanft, wobei er sie anfangs kaum berührte. Elke wurde sofort daran erinnert, wie der Pfleger sie an jenem schrecklichen Sonntag gestreichelt hatte, um ihren Würgegriff um Poppi zu lösen. Ursula ließ sich streicheln. Sie lächelte sogar, sah Reimann an und gab einen Laut von sich, der jedoch unverständlich blieb. Dann sagte sie aber doch ein richtiges Wort: »nett«, das sie offenbar mit Vorliebe gebrauchte – und Reimann erwiderte ihr Lächeln und entfernte behutsam die Essensreste vom Pulloverärmel.

»Jetzt gehen wir nach draußen«, sagte er. Er sagte es mehr zu Ursula als zu Elke. Dabei stand er auf und ließ Ursulas Hand nicht los, um das Kind ebenfalls zum Aufstehen zu bewegen. Ursula erhob sich gehorsam. Draußen ließ sie sich, in der Mitte gehend, von ihnen einhaken, sagte mehrmals »nett« und gab viele unverständliche Laute von sich. Der Hund tanzte und schoß vor ihnen her, und einmal fiel er über seine eigenen krummen Beine, lag auf dem Rücken und kläffte. Ursula lachte und zog ihre Hand aus Elkes Arm, um auf ihn zu zeigen. »Dummer Hund« war ganz deutlich zu verstehen. Reimann sprach zu Ursula über den Hund, zeigte ihr Vögel und spreizte spielerisch seine Finger, ließ sie in den Gelenken knacken und zählte dabei, aber nie weiter als bis drei. Wenn er zu Elke etwas sagte, dann nie so, als beachte er das Mädchen wegen seiner Behinderung nicht. Elke kam alles ganz natürlich vor: ein spazierengehendes Ehepaar mit seinem Kind an einem warmen, hellen Tage. Alles völlig natürlich.

Beim Mittagessen bekamen sie einen Tisch für sich allein, so wie Elke es am liebsten hatte. Reimann schnitt für Ursula das Fleisch zurecht, teilte ihren Salat in kleinere, leichter zu verzehrende Stücke, und er hielt Ursulas Hand fest, als sie anfangen wollte zu essen. Er gab ihr den Löffel so in die Hand, daß es ihr leichter fiel, mit ihm das Essen zum Mund zu führen. Nur zweimal mußte Elke ihr den Mund abwischen.

Auch danach legte Reimann keine Ungeduld an den Tag. Er machte nicht den Vorschlag zu gehen, sondern wanderte mit ihnen wieder durch die Anlagen. Daher war es schon spät am Nachmittag – später, als Elke normalerweise wegging –, bevor sie Ursula wieder aufs Zimmer brachten und sich dann von Dr. Schiller verabschiedeten.

»Sie war heute sehr aktiv«, sagte der Arzt. »Sie hat sich über Ihren Besuch gefreut.« Damit sprach er aus, was Elke dachte.

Auf der Fahrt zur Bundesstraße sagte Elke nichts. Sie wußte, daß ihre Stimme belegt und unruhig klingen würde. Sie war froh, daß auch Reimann kein Gespräch in Gang zu bringen versuchte. Sie waren schon kurz vor Bonn, als Elke meinte, ihrer Stimme wieder trauen zu können. Sie sagte: »Ich danke dir. Das reicht nicht aus, aber sonst fällt mir nichts ein, was ich dir sagen könnte. Ich kann mich gar nicht mehr erinnern, wann ich das letztemal einen solchen Tag mit ihr verlebt habe. Es war wunderbar.«

Das verpönte Wort, dachte Reimann. »Nichts zu danken«, sagte er. Er hatte selber nicht erwartet, daß das Kind gleich so positiv auf ihn reagieren würde. Da hatte er ganz großes Glück gehabt.

»Doch, glaub es mir!«, sagte Elke aufrichtig.

Er überlegte, ob er jetzt die sorgfältig geplante Überraschung präsentieren sollte. »Wie lange ist sie schon da?«

»Fünf Jahre. Etwas mehr.«

»Durfte sie schon mal zu dir nach Haus kommen?«

»Zuerst ja.« Die Frage erweckte Schuldgefühle in Elke. Ihr war, als hätte sie sie vernachlässigt. Sie fuhr fort: »Jetzt, wo sie so kräftig ist, ist es schwieriger. Beim letztenmal geriet sie aus der Fassung, und ich konnte sie nicht beruhigen. Dr. Schiller meint, daß es besser für sie ist, in der gewohnten Umwelt zu bleiben.«

»Wann hat sie Geburtstag?«, fragte Reimann. Er kannte ihn vom Unterricht in Moskau und meinte, das sei äußerst günstig.

Elke drehte sich zu ihm um, wie sie es am Morgen auf der Hinfahrt nach Marienfels getan hatte. »Nächsten Monat.«

»Wir könnten sie doch an ihrem Geburtstag abholen«, schlug Reimann vor und erwiderte ihr Lächeln. »Diese Kinder, von denen du ihr erzählt hast, Georg und Doris, sind das Idas Kinder?«

Elke fühlte wieder einen Kloß im Hals. »Ja.«

»Es muß natürlich am Wochenende sein, wo wir beide nicht zu arbeiten brauchen.« Reimann sprach so, als entstände die Idee erst jetzt in seinem Kopf. »Dann könnten wir eine kleine Feier veranstalten. Ursula, du und ich. Und Idas Kinder? Ida auch. Wenn Ursula einen Anfall bekommt, könnte ich sie bestimmt beruhigen und wieder in den Griff kriegen. Was hältst du davon?«

»Das hört sich großartig an«, sagte Elke leise. »Ganz großartig.« Wie konnte ein Mensch nur so freundlich, so gut sein!

»Vielleicht sprichst du mal mit Dr. Schiller darüber. Wir tun es für Ursula. Aber bevor wir Pläne machen, müssen wir uns vergewissern, daß dem nicht medizinische Gründe entgegenstehen.«

Als sie an diesem Abend zufrieden im Bett lag und seine Arme so vertraut um sich fühlte, sagte Elke: »Könnte das wirklich passieren? Könntest du wirklich versetzt werden, wenn die Magazine deine Meinung nicht teilen?«

Reimann lächelte im Dunkeln. »Mach dir keine Sorgen darüber!«

»Ich will es aber wissen«, beharrte sie.

»Ja«, sagte Reimann. »Das würde passieren.«

»Nein!«, rief Elke, als Ida den Wein bestellte. »Wir nehmen einen Niersteiner, der ist trockener.«

»Entschuldige«, sagte Ida grinsend, ohne es ihr übelzunehmen.

»Otto versteht viel von Wein.« Gleich darauf wünschte sie, sie hätte ihre neu gewonnene Selbstsicherheit nicht so offen gezeigt.

»Als ob es etwas gäbe, worin er nicht gut ist!« Es war kein verletzender Spott. Ida freute sich wirklich über Elkes neues Glück.

»Anscheinend nicht«, sagte Elke kichernd. »Und besonders gut ist er in Du-weißt-schon-was!«

»Du brauchst mir keine weiteren Einzelheiten zu schildern«, sagte Ida. »Ich bin schon ganz feucht vor Eifersucht.«

Elke hatte über ihre sexuellen Erlebnisse mit Otto zu Ida gesprochen, und zwar aus einem besonderen Grund. Sie wollte etwas wissen. Sie hatte in den Vereinigungen mit Detlef nie echten Sex gesehen – wie sie ihn gern erleben wollte –, auch wenn Ursula als Ergebnis herauskam. Es war außerdem nicht sehr oft geschehen, und wenn, dann immer eilig, und gewöhnlich hatte es weh getan. Für ihn war es gleich vorbei, sie blieb mit Schmerzen unbefriedigt zurück. Und Detlef war ihr einziger Liebhaber gewesen. So hatte sie keine Vergleichsmöglichkeit. Doch nun hatte sie Idas Urteil gehört: Was ganz Besonderes. Genauso hatte es Elke empfunden. Otto Reimann war etwas ganz Besonderes, nicht nur im Bett, sondern in jeder Hinsicht. Aber daß er im Bett gut war, war aufregend, und sie war stolz auf ihn. Gut im Bett, und er gehörte ihr ganz.

Ida hatte Grund, eifersüchtig zu sein, wie jede andere Frau. Es lohnte sich also nicht mehr, damit anzugeben. Elke fragte: »Was hältst du von der Geburtstagsfeier für Ursula?«

»Glänzende Idee«, sagte Ida. »Natürlich kommen wir alle hin.«

»Dr. Schiller hält es auch für gut.«

»Wollen wir uns schon vorher mal treffen? Du und Otto, Horst und ich? Die Kinder auch. Bring ihn doch zum Mittagessen mit, wie ich schon vorgeschlagen habe!«

Elke wollte ihn gern vorzeigen. Ihn zur Schau stellen und, wenn er alle durch seinen Charme bezaubert hatte, denken: Das ist mein ganz besonderer Mann. Sie sagte: »Ich spreche mit ihm darüber. Wir sprechen uns jetzt fast jeden Tag, auch wenn wir uns nicht immer sehen können. Weißt du, er muß schwer arbeiten.«

»Wie Horst!« Ihr Spott hatte einen bitteren Unterton.

Seit dem Kredit waren Wochen vergangen, und sie hatte nie ein Wort darüber fallenlassen. »Wie steht es denn so?«, fragte Elke.

Ida überlegte. »Mies«, sagte sie schließlich. »Ich weiß kaum noch, worüber ich mit ihm sprechen soll, und er weiß kaum, worüber er mit mir sprechen soll. Man könnte sagen, wir unterhalten eine höfliche Beziehung.«

Ich habe ein Recht, danach zu fragen, dachte Elke. »Wie sieht es mit dem Geld aus?«

»Die Geldangelegenheiten hat er mir überlassen, woraus du schon den Charakter Horst Kissels ersehen kannst. Wenigstens darf ich mich jetzt um die Finanzen der Familie kümmern. Wir werden uns schon aufrappeln, aber es kann noch lange dauern, bis es soweit ist.«

Also lag die Rückzahlung des Kredits noch in weiter Ferne. Die Gehaltserhöhung war gerade zur rechten Zeit gekommen. »Was ist aus dem großen Buch geworden?«, fragte Elke.

»So nennt er sein Manuskript«, sagte Ida. »Es liegt auf dem Tisch im Schlafzimmer. Vor einiger Zeit habe ich ihn mal gefragt, ob ich es lesen könne. Ich dachte, es sei gut, Interesse dafür zu zeigen. Aber da kam ich schlecht an. Es sei noch nicht fertig, und er müsse es noch gründlich überarbeiten.«

»Du hast schon lange nichts mehr von Kurt erzählt«, stellte Elke fest. Sie fühlte sich nicht mehr zur Kritik dieses Verhältnisses aufgerufen, obwohl ihre Liebesaffäre ja unter ganz anderen Vorzeichen ablief, ohne daß einer seinen Ehepartner betrog.

Elke betrachtete Ida und sich jetzt als völlig gleichwertige Menschen.

Ida zuckte müde die Achseln. »Wir treffen uns ungefähr zweimal in der Woche. Er erzählt mir, wie unglücklich er mit seiner Frau ist. Ich erzähle ihm, wie unglücklich ich mit Horst bin. Dann ficken wir, und er geht wieder nach Hause zu seiner Frau, und ich gehe nach Haus zu Horst.«

»Das hört sich ja an, als hättet ihr großen Spaß miteinander«, sagte Elke und wünschte gleich darauf, sie hätte das Wort Spaß nicht benutzt, mit dem Ida den Beginn der Affäre bezeichnet hatte. Es könnte sich so anhören, als wollte sie sie verspotten.

Ida schien aber nichts gemerkt zu haben. Sie sagte: »Du kannst es mir glauben, Liebling, Spaß macht es nicht!«

Elke bedauerte, daß sie sich überhaupt nach Kurt erkundigt hatte. Das Mittagessen hatte in einer heiteren Stimmung begonnen – mit ihr selbst im Mittelpunkt –, und nun machte sich Niedergeschlagenheit breit. Sie sagte: »Ich wünschte, ich könnte dir helfen. Schlag mir doch etwas vor!«

Ida fand als erste zu der Anfangsstimmung zurück. »Du könntest Otto schön verpacken und ihn mir als Gastgeschenk überreichen!«

»Kommt gar nicht in Frage!«, sagte Elke. »Ich überlasse ihn keiner anderen! Niemals!«

Ida lächelte voller Zuneigung. »Wenn er so gut ist, wie du sagst, im Bett und außerhalb, dann kann ich dir das kaum übelnehmen! Meine behütete kleine Schwester hat endlich einen Lebensinhalt, ist es nicht so?«

Nachdem sich Elke so lange vorgekommen war, als stände sie unsichtbar in Idas Schatten – und auch daran geglaubt hatte –, spürte sie plötzlich den Drang, ihrer Schwester alles zu sagen. Es ist ja ganz ungefährlich, sagte sie sich. Ida verdiente ihr volles Vertrauen, und wenn sie es richtig formulierte, würde sie auch keinen Geheimnisbruch begehen. Sie sagte: »Ehrlich gesagt ist mein Leben jetzt ausgefüllt.«

»Inwiefern?«

»Ich bin befördert worden«, erklärte Elke stolz, froh darüber, es endlich jemandem sagen zu können. »Mir wurde eine besonders hohe Verantwortung übertragen, die weit über alles hinausgeht, was ich bisher zu tun hatte.«

»Warum so geheimnisvoll?«

»Es fällt unter die höchste Geheimhaltungsstufe.«

»Also kannst du mir nichts darüber verraten?«

»Nicht mehr, als ich dir schon gesagt habe.«

Ida seufzte. »Brauchst du auch nicht. Jedenfalls hört es sich toll an. Du würdest wohl nicht mehr mit mir tauschen wollen?«

»Nein!«, sagte Elke entschieden. »Ich würde mit keiner anderen mehr tauschen wollen.« Nie mehr, dachte sie. Nie mehr.

»Wir haben schon Zeit genug vergeudet!«, sagte General Tscherny. »Wenn die Frau jetzt höhere Verantwortung trägt, dann müssen wir uns das zunutze machen, nachdem er sie herumgekriegt hat.«

»Sie gibt noch keine Informationen weiter«, sagte Turow warnend.

»Weil er sie nicht genügend bedrängt!«, beharrte der Offizier.

»Was würden Sie denn vorschlagen?«, fragte Dimitri Sorokin milde. Jeder Fehler würde auf die Person zurückfallen, die ihn ausgelöst hatte. Sorokin dachte nicht daran, einen Fehler zu begehen, schon gar nicht aus Ungeduld.

»Eine Liste«, sagte Tscherny. »Wir sollten alles aufschreiben, was wir erfahren wollen. Alles, was das Politbüro und die Führung zu wissen wünschen.«

»Halten Sie das für klug?«, stichelte der stellvertretende KGB-Chef.

»Es ist lebenswichtig«, erklärte der General. »Und ich werde die militärischen Wünsche persönlich aufschreiben. Ich will endlich wissen, ob das Zeug, das über Wien zu uns kommt, echt ist oder nicht!«

28

Es war eine logische Folgerung: Wenn die Wohnung in der Nordstadt verwanzt war, würde auch das Telefon abgehört werden. Aber Reimann war der Ansicht, bei den Sowjets keinen Verdacht zu erregen, wenn er ihr vorschlug, sich nicht in der Wohnung (vor Lauscherohren) zu treffen. Er schlug eine Fahrt mit dem Rheindampfer vor. Und als sie stutzig wurde, sagte er, sie könnten nach Köln fahren (wobei er sich vorstellte, dort Leberkäse zu essen) oder vielleicht einige der Touristenziele entlang des Rheins besichtigen, die so günstig in der Nähe Bonns gelegen waren. Doch zu seiner Enttäuschung legte sie ein eisernes Veto ein.

»Es ist zu schönes Wetter, um in der Wohnung zu hocken«, sagte Reimann nachdrücklich. Er trieb es so weit, wie er glaubte, es riskieren zu können.

»Es muß hier sein«, lehnte Jutta ebenso beharrlich ab.

Reimann sah ein, daß er schließlich nachgeben mußte, wodurch sie für kurze Zeit die Oberhand gewinnen würde. »In Ordnung.« Warum stellte sie sich so dümmlich bockbeinig an, nur um einen so bedeutungslosen Sieg zu erzielen?

Als er in ihre Wohnung kam, dachte er wieder: Sie wirkt hart. Nein, berichtigte er sich gleich darauf. Gestärkt war das richtige Wort. Jede Falte in Rock und Bluse exakt am richtigen Platz, jedes Haar ihrer Frisur wie gelackt. Als er sie küßte, war ihm, als stände er kritisch neben ihnen beiden. Dann versuchte er es noch einmal. Er sagte: »Es ist wirklich ein zu schöner Tag, um in den vier Wänden zu bleiben!«

Ihre Stimme war schneidend mit aggressiven Untertönen. »Fang nicht schon wieder damit an!«

»Was zum Teufel ist denn mit dir los?« Reimann wollte die Auseinandersetzung nicht noch verschärfen, aber er wollte sich auch nicht wie ein Kind zurechtweisen lassen, das ständig Schwierigkeiten macht. Die Musik, die ihr Gespräch übertönen sollte, fand er zu laut.

»Ich entscheide, wie die Befehle überbracht werden«, sagte Jutta. »Heute ist es aber mehr denn je nötig, daß es hier geschieht!«

Reimann sagte sich, daß er alles versucht hatte, was möglich war. Mehr ging nicht. Er würde es nicht weiter versuchen. »Ich habe noch nichts erfahren, was du weitergeben könntest.«

»Das wird allmählich zum Problem.«

»Hat diese Bemerkung irgend eine besondere Bedeutung?«

»Sie bedeutet die ernste Besorgnis, daß diese Operation nicht die Fortschritte macht, die sie machen sollte. Ja, daß es so gut wie kaum Fortschritte gibt!«

»Von wem stammt dieses vernichtende Urteil?«, erkundigte sich Reimann.

»Du scheinst auf einmal sehr empfindlich zu sein, Otto! Das ist überhaupt kein vernichtendes Urteil. Es ist die einfache Feststellung einer einfachen Tatsache.«

Eine grobe Übertreibung, meinte Reimann. Wenn man so tief enttäuscht von ihm wäre, hätte es ihm der Russe bei ihrem letzten Treff in Ostberlin zu verstehen gegeben. »Hat man dir aufgetragen, mir das zu sagen? Sollst du von mir schnellere Ergebnisse verlangen?«

»Nur Ergebnisse«, sagte Jutta. Sie wollte es wohl doch nicht bis zum äußersten treiben. »Der Befehl lautet, daß wir jetzt, nachdem du dich in diese Position gebracht hast, auch echte, positive Ergebnisse erwarten.«

Wir erwarten jetzt, hatte sie gesagt. Jutta versuchte nun also, durch ihre klägliche Verbindung zu den Führungsoffizieren ihre Autorität zu stärken. Verächtlich sagte er: »Daran braucht mich niemand zu erinnern.«

»Ich habe hier einen vollständigen Fragenkatalog, der beantwortet werden soll. Den hätte ich wohl kaum auf einem Vergnügungsdampfer oder an einem Mittagstisch mit dir besprechen können.«

Reimann wunderte es, daß man einen Katalog aufgestellt und nach Bonn gebracht hatte. Wäre er verlorengegangen oder abgefangen worden und sein Inhalt dadurch bekannt geworden, wäre sofort das Interesse der Spionageabwehr erregt worden, auch wenn Elke Meyer nicht mit Namen erwähnt wurde. Elke wurde durchgehend nur als »die Frau« bezeichnet. Die erste Forderung war die nach einer vollständigen, detaillierten Beschreibung ihrer Tätigkeit, mit der zusätzlichen Anfrage, ob ihr irgend eine besondere Rolle zugedacht war. Über den ersten Ärger war Reimann schnell hinweg. Er wunderte sich nur noch. Er hatte darüber mit dem Russen in Ost-Berlin gesprochen – sie hatten es durchgehechelt –, also war es sinnlos, das noch einmal aufzuführen. Schließlich hatte er selber seinen Eindruck von einer ihrer Verabredungen weitergegeben, daß Elke neuerdings in eine verantwortlichere Stellung befördert worden sein könnte. Wie konnte man nun in dieser Frage durch Jutta Druck auf ihn ausüben wollen? Das beschwor doch nur die Gefahr herauf, daß sie einen zweiten Verbindungskanal vermuten würde! Reimann unterdrückte aufsteigenden Zorn, setzte sich darüber hinweg. Dieser Fragenkatalog unterstrich nur die Art von schlecht beratener, unüberlegter Sorge, die ihm schon aufgefallen war, als er den beiden Russen in Ost-Berlin gegenübergesessen hatte. Dagegen mußte man sich auflehnen, wie er es dort auch getan hatte. Und jetzt hatte er dazu die ideale Gelegenheit. Insofern war es doch ein Glück, daß sie in der Nordstadt geblieben waren. Er sagte: »Von wem oder woher kommt die Andeutung, daß Elke Meyer mehr als die persönliche Referentin des Ministers im Kanzleramt sei?«

Die Frage war für Jutta unangenehm, da sie keine Antwort darauf wußte und deshalb den Eindruck einer engen Verbindung zu ihrem russischen Führungsoffizier nicht aufrechterhalten konnte, wie sie es so gern getan hätte. »Das hat man mir nicht gesagt«, erwiderte sie. »Man hat mich nur beauftragt, dir die Fragen zu übergeben.«

Reimann hatte seine Verärgerung jetzt völlig überwunden. Er sagte: »Und was ist mit all den anderen Fragen? Können wir darüber sprechen, du und ich? Oder gilt da ebenfalls, daß man dich nur ›beauftragt hat, sie zu übergeben‹?«

Jutta flammte zornig auf. »Wir können darüber so viel sprechen, wie du willst«, sagte sie auftrumpfend. »Aber nun lies sie doch erst mal!«

Die Fragen waren niederschmetternd.

Der Katalog begann mit Fragen nach der internen Arbeitsweise des bundesrepublikanischen Kabinetts. Moskau verlangte eine namentliche Gegenüberstellung derjenigen Minister, die offen die Wiedervereinigung forderten, mit denen, die sich offen dagegen aussprachen, sowie Hinweise auf einen möglichen Riß im Kabinett. Man forderte einen genauen Zeitplan an, nach Monaten und Jahren, wie Bonn die vollständige Integrierung der DDR zu erreichen glaubte, und eine gesonderte Aufführung der Druckmittel, die Bonn zur Erreichung dieses Ziels anwenden könnte. Hier wurde ausdrücklich auf eine Nebenfrage hingewiesen: Die Russen wollten wissen, ob beabsichtigt sei, die früher vereinbarten Zahlungen von einigen Millionen D-Mark zur Finanzhilfe und zum Ausbau der Verkehrswege zwischen den noch geteilten Ländern an die damalige DDR auszusetzen oder abzuändern. Dies war mit der weiteren Nebenfrage verbunden, wie hoch genau sich die Kosten für den Flüchtlingsstrom für das Finanzministerium der Bundesrepublik beliefen. Dazu forderte man nähere Angaben dazu, wie lange Bonn glaubte, die beunruhigenden finanziellen Lasten tragen zu können.

Es folgte eine Reihe von Fragen wirtschaftlicher Art. Sie begannen mit der Haltung der Gewerkschaften zum massiven Zustrom von Arbeitskräften. So wollte man wissen, ob diese Bewegung die Produktionskraft der Bundesrepublik erhöhen oder den Arbeitsmarkt durcheinanderbringen würde. Zum wirtschaftspolitischen Teil gehörten Fragen nach den Lasten, die den öffentlichen und privaten Hilfsorganisationen der Bundesrepublik dadurch aufgebürdet wurden, und nach Bonns Möglichkeit, genügend Wohnungen bereitzustellen. Dazu gab es die Zusatzforderung nach schnellster Unterrichtung darüber, ob Gettosiedlungen oder Behelfsunterkünfte geplant seien, solange nicht genügend Wohnungen vorhanden waren, und nach Anzeichen von Feindseligkeit und Verdrossenheit unter den Westdeutschen, die sich durch den ostdeutschen Zuzug benachteiligt fühlten.

Eine zweite, gesonderte Liste verlangte Antwort auf die Folgen der Freiheit im Osten für die Europäische Wirtschaftsgemeinschaft. Priorität hatte die Einstellung der EG zur Frage der Zulassung der DDR als neues Mitglied, mit der Zusatzfrage, ob Bonn diesen Eintritt genehmigen oder darauf bestehen würde, daß das wiedervereinigte Deutschland Mitglied sein sollte. Dazu weitere Einzelfragen nach der von der Bundesrepublik beeinflußten EG-Meinung zu Mitgliedschaften von Polen, Ungarn und der Tschechoslowakei. Verlangt wurde eine Aufstellung über die erwarteten Handelsvorteile, gesondert für den Fall, daß diese östlichen Staaten Vollmitglieder der EG werden oder nur durch Handelsverträge assoziiert würden. Eine gesonderte Liste forderte Aufklärung darüber, welche Beträge die EG als Ganzes und die Mitgliedstaaten im einzelnen jeder Ostblocknation als Handelshilfe oder als begünstigte, langfristige Kredite mit niedrigen Zinsen zu gewähren bereit seien, mit gesicherten finanziellen Schätzungen. Schließlich sollte die Haltung jedes EG-Staates daraufhin abgeklopft werden, ob er für oder gegen den Eintritt der Oststaaten in die Gemeinschaft Stellung beziehen würde.

Reimann las weiter. Er nahm alles in sich auf, jedoch mit wachsendem Unverständnis. Die Sache wurde so unglaublich, daß er plötzlich einen Blick auf Jutta warf. Er begegnete einem seiner Meinung nach höhnischen Blick, der aber sofort wieder aus ihrer Miene verschwand. Er starrte sie an, und sie starrte ihn an. Sie sagte kein Wort. Und Reimann fiel nichts ein, was er zu ihr sagen konnte. Noch nicht.

Die dritte Liste – nicht gerechnet die Zusätze – widmete sich ausschließlich Fragen der Verteidigung und der NATO. Flüchtig wunderte sich Reimann, warum diese Fragen nicht schon früher aufgetaucht waren. Wie bei allem anderen bestand man auch hier auf genauesten Einzelheiten. Wie würde Bonn auf die von Amerika initiierte und von der NATO gewünschte Aufstockung von Kurzstreckenraketen auf westdeutschem Boden reagieren? Welchen Druck übte Washington aus, um die NATO-Streitkräfte in alter Höhe aufrechtzuerhalten, statt sie angesichts der Entwicklung in Osteuropa zu verringern? Welche Haltung nahmen die einzelnen Mitgliedstaaten in der EG dazu ein? Welche Beratungen und Kontakte hatte es bereits zwischen den einzelnen Staaten und – auf welcher offiziellen Ebene – zwischen Bonn und Washington dazu gegeben, und welche präzisen Bedingungen waren zum Truppen- und Waffenabbau, falls überhaupt, genannt worden? Welche westlichen Staaten – und besonders welche Bonner Minister – widersetzten sich jedem Abbau oder jeder Schwächung der NATO-Stärke im Hinblick auf die Veränderungen in den Staaten des Warschauer Pakts?

Und zum Schluß ging es um politische Ansichten. Obenan stand hier eine Frage, von deren Beantwortung alle weiteren abhingen. Sah man in den Umwälzungen in der DDR, in Polen, Ungarn und der Tschechoslowakei – und, ins einzelne gehend, in den Konzessionen an nationale Interessen in einigen Sowjetrepubliken – den praktischen Zusammenbruch des Kommunismus als staatsbeherrschende Ideologie? Die Folgefragen waren wieder gestaffelt, Staat um Staat, Republik um Republik. Und um die Sache noch auszuweiten, wurde die Frage nicht nur für alle EG-Staaten gestellt, sondern auch für die Vereinigten Staaten von Amerika und schließlich für Japan. Japan schien später hinzugefügt worden zu sein, weil es mit einem Sternchen versehen und von einer Anlage mit Handelsfragen begleitet war, die eher zum EG-Teil des Fragebogens gepaßt hätten, auch wenn Japan nicht Teil der Gemeinschaft war.

Reimann war entsetzt. Und so wütend, daß ihm anfangs das Sprechen Schwierigkeiten machte. Nicht daß er sprachlos gewesen wäre. Im Gegenteil. Aber in seiner Wut konnte er seine Gedanken nicht ordnen. So platzte er im Stakkato heraus: »Unglaublich … eine unglaubliche Scheiße! … Wahnsinn … das ist doch Wahnsinn! Ungeheuerlich! Ich kann’s gar nicht glauben! … Ich kann es einfach nicht glauben … Irrsinn …« Dann hielt er inne. Er dachte an die Lauschgeräte und gebot sich Mäßigung. Es war nie seine Art, etwas unglaublich zu finden wie eben jetzt, noch dazu auf eine Weise, die man eines Tages gegen ihn ausspielen konnte. Und Jutta zeigte ihren Hohn. Seine Verärgerung machte ihr Spaß, sie fühlte sich ihm wieder überlegen.

»Ich kann das alles gar nicht verstehen«, sagte sie.

Das kommt noch, sagte sich Reimann. Und der feiste russische Schweinehund würde es auch noch begreifen. Der suchte doch mit diesem bürokratischen Scheißdreck nur Rückendeckung, er und noch so einer, der jetzt zuhörte. Hoffentlich war es ein hohes Tier. »Ich auch nicht!«, sagte er, immer noch wütend, aber wieder gefaßt und Herr seiner Sinne. »Ich verstehe das überhaupt nicht.« Dann fragte er sie: »Hast du das geschrieben? Oder hast du es wirklich nur weitergegeben?« Die Antwort wußte er im voraus. Er hätte ja sonst gleich ihre Handschrift erkannt. Außerdem strotzte das Schriftstück von grundlegenden grammatikalischen Fehlern, die Jutta nie gemacht hätte.

Angesichts seines offenkundigen Zorns verging Jutta die überlegene Miene. Rasch sagte sie: »Ich habe es wirklich nur weitergegeben, weiter nichts.«

Reimann warf ihr die Blätter zu. »Sieh dir das an!«, verlangte er. Es fiel ihm nicht schwer, weiter den Wütenden zu spielen. »Lies das! Denk mal darüber nach! Soll ich dir mal was sagen? Wenn ich jetzt zehn Jahre lang persönlich an jeder Kabinetts- und jeder Ausschußsitzung im Deutschen Bundestag teilnehmen dürfte, würde ich immer noch nicht einmal die Hälfte der hier aufgeführten Fragen beantworten können! Das ist doch Unsinn, absoluter, völliger, absurder Quatsch. Wenn man das von mir erwartet, kann ich mich gleich von Elke Meyer zurückziehen. Dann brauche ich sie nie wiederzusehen und kann die Operation einstellen. Sag ihnen das! Mach mit ihnen einen Treff aus und sag diesem Witzbold von einem Führungsoffizier, der nicht von diesem Planeten zu stammen scheint, daß er in einer Phantasiewelt lebt, die mit der Wirklichkeit nichts zu tun hat!«

So, das reicht, sagte er sich. Er wollte, daß sein flammender Zorn auf den Tonbändern zu hören war. Doch zu viel war gefährlich, er war schon bis an die Grenze gegangen.

Jutta war fast sichtbar von seinem Ausbruch zurückgezuckt. Auf einmal klang ihre Stimme versöhnlich. Sie sagte: »Das sind nur Leitlinien, Liebling! Nur Leitlinien! Niemand erwartet von dir, daß du sämtliche Fragen beantwortest!«

»Quatsch!«, ereiferte sich Reimann. »Es ist eine spezifizierte Liste von spezifizierten Fragen. Und unglaublich gefährlich. Es gab ein Dutzend Möglichkeiten, daß sie verlegt werden und in falsche Hände geraten konnte. Und doch hast du sie hergebracht …« Beinahe hätte Reimann gesagt: aus Wien, aber er konnte sich gerade noch bremsen. »… von Gott weiß woher in die Bundesrepublik. Hast du eine Vorstellung, was passiert wäre, wenn sie in falsche Hände geraten wäre?«

»Man hat mir den Auftrag dazu gegeben«, sagte Jutta. Sie beschwor jetzt Moskau, um ihn einzuschüchtern.

»Man hat diese ganze Operation in Gefahr gebracht«, erklärte Reimann. »Man hat mich in Gefahr gebracht und dich auch. Ich gebe zu, es war keine große Gefahr, aber immerhin. Völlig unnötig, sie überhaupt heraufzubeschwören.«

»Ich werde es ihnen klarmachen«, versprach Jutta.

Reimann bezweifelte das. Er wußte auch nicht, wie heftig er beim nächsten persönlichen Treff auftrumpfen würde. Es war unbedingt nötig, eine baldige Begegnung zu verlangen, bei der er seinen Protest wiederholen würde, ganz gleich, was Jutta ihnen inzwischen berichtete oder nicht berichtete. Allerdings sollten die Russen nicht ahnen, daß er über ihre Lauschaktion in der Wohnung Bescheid wußte. Reimann dachte schon weiter. Er konnte jetzt ruhiger überlegen. Er würde den Katalog aufbewahren. Wozu, wußte er im Augenblick noch nicht. Sorgfältig faltete er die Blätter zusammen und steckte sie in die innere Jackettasche.

Jutta sah ihm neugierig zu. »Jetzt verstehe ich aber nicht, was du machst. Als ich sie herbrachte, war es gefährlich. Warum soll es denn nun plötzlich weniger gefährlich sein, wenn du sie mit dir herumträgst?«

Verdammt, dachte Reimann, jetzt wußte es auch Moskau, daß er die Blätter eingesteckt hatte. Doch dafür gab es eine einfache Lösung. »Weil ich derjenige bin, dem Gefahr droht. Und kein anderer. Deshalb schütze ich mich. Ich nehme sie hier weg und sorge selber dafür, daß sie bis zum letzten Krümel vernichtet werden.«

Sie griff ihn sofort an. »Also hast du kein Vertrauen zu mir gehabt, daß ich sie vernichtet hätte?«

»Ich hatte sogar Vertrauen zu den Leuten, für die wir arbeiten, daß sie so was nicht zusammenstellen würden!«, gab Reimann zurück, und jetzt mußte er seinen Zorn schon spielen. »Mir reicht es jetzt mit den Dummheiten! Es geht um meinen Hals – um meine Freiheit –, genau das steht auf dem Spiel!«

Später in der Nacht sagte Jutta im dunklen Schlafzimmer: »Du wolltest heute wohl gar nicht, wie?«

»Ich bin doch keine Maschine!«

»Ich dachte, deine Ausbildung war so, daß du es jederzeit bringen kannst.«

»Möchtest du etwa eine automatisch arbeitende Maschine haben, der es gleichgültig ist, mit wem sie im Bett liegt? Oder doch lieber einen Ehemann, der sich um dich kümmert und dich liebt?«

Gleich war Jutta wieder unterwürfig. »Entschuldige bitte«, sagte sie. »Das hätte ich nicht sagen sollen, nicht wahr?«

»Nein«, sagte Reimann.

Es wurden so viele Berichte vorgetragen, über die anschließend diskutiert werden mußte, daß der Kabinettsausschuß, der am Vormittag zusammengetreten war, erstmalig bis in den Nachmittag hinein tagte. Da die Sitzung ausschließlich Fragen der Landesverteidigung gewidmet war, führte Hans Mosen das große Wort. Elke, die ihren üblichen Platz hinter dem Minister im Kanzleramt eingenommen hatte, vermutete, daß der fette Verteidigungsminister seine Hauptrolle genoß. Die Minister hatten heute zum erstenmal beim Eintritt von ihr Notiz genommen. Sie nickten oder lächelten sie an. Sogar der Kanzler hatte ihr zugenickt.

Mosen erklärte, daß der Besuch des Verteidigungsministers der Vereinigten Staaten bei der NATO-Konferenz in Brüssel in der vergangenen Woche der wichtigste seit Jahren gewesen sei, was sich von selbst verstand. Neben den öffentlichen Sitzungen, über die in voller Breite berichtet und kommentiert worden war, hatte er mit jedem Verteidigungsminister der NATO-Mitgliedsstaaten ein privates Treffen vereinbart. Hier lächelte Mosen, er wollte bewundert werden. Denn mit ihm hatte der Amerikaner zwei persönliche Begegnungen gehabt, womit er die besondere Bedeutung Deutschlands bei jeder Debatte über die Verteidigung anerkannte. Ohne Zweifel kostet der Mann seine Rolle aus, dachte Elke.

Mosen schaute sich unter seinen Ministerkollegen um. Seine Hängebacken wabbelten. »Die US-Regierung«, eröffnete er ihnen, »erwägt eine Reihe dramatischer Abrüstungsvorschläge. Einige davon kommen vielleicht im Hinblick auf die große Bedeutung und den politischen Einfluß der US-Waffenindustrie ein wenig überraschend.«

Der Kanzler kam ihm mit einer Frage zuvor. »Einsparungen?«

Mosen nickte, wobei weitere Fettmassen an seinem Kopf in Bewegung gerieten. »Es gibt einen Vorschlag auf Kürzung des US-Verteidigungshaushalts um 180 Milliarden Dollar im Laufe der nächsten fünf Jahre«, sagte er. »Das ist eine gewaltige Summe. Alle drei Teile der Streitkräfte sollen sie durch kräftige Einsparungen bei der zukünftigen Waffenbeschaffung erreichen. Wobei noch nicht entschieden ist, worauf man verzichten will. Man denkt an das neue taktische Hochleistungskampfflugzeug, eine elektronische Rakete, die unter der Bezeichnung AMRAAM läuft, eine ganz neue Klasse von Hubschraubern, die sich unter dem Codenamen LHX in der Entwicklung befinden, und den vorgesehenen Bau von U-Booten der Burke-Klasse und des Seewolfs.«

»Damit würde man die gesamte Summe einsparen?«, fragte Finanzminister Walter Kahr.

Mosen war auf die Frage vorbereitet. »Nein. Man rechnet mit der Einsparung von 20 Milliarden Dollar pro Jahr. Also muß noch woanders geknapst werden. Die Armee hat zugestimmt, daß sie eventuell drei ihrer acht Divisionen aus Übersee zurückholen muß. Die US-Marine will freiwillig zwei ihrer 14 Flugzeugträgergruppen auflösen. Die US-Luftwaffe, bei der eine erstklassige Technologie für nötig gehalten wird, ist bereit, bis zu 15 ihrer Stützpunkte zu schließen, widersetzt sich jedoch allen Einschränkungen auf dem Gebiet der Forschung und der Waffenentwicklung.«

»Sollten alle diese Einsparungen erfolgen«, sagte Außenminister Gottfried Schere, »dann würde unweigerlich ein beträchtlicher Teil der US-Beteiligung an der Verteidigung Europas – durch die NATO – in Mitleidenschaft gezogen.«

»Sie werden sich erinnern«, sagte Mosen, »daß der US-Verteidigungsminister bei den öffentlichen Debatten in Brüssel versichert hat, die amerikanische Beteiligung an der NATO und ihre Zuschüsse zur Allianz würden in ungeminderter Stärke weiterbestehen. Diese Versicherung wiederholte er mir gegenüber bei beiden privaten Treffen.«

»Aber das ergibt doch keinen Sinn«, wandte Schere ein. »Bei Kürzungen in dieser Größenordnung und in diesen Dimensionen läßt sich das gar nicht erreichen.«

Aus den ernsten Gesichtern aller Anwesenden entnahm Elke, von welcher Bedeutung diese Diskussion war. Es schien ihr die bisher wichtigste Sitzung des Ausschusses zu sein.

Der Kanzler wollte wissen: »Wurde irgend eine Zahl – oder auch nur eine geschätzte Zahl – für den zu erwartenden Truppenabzug aus Europa genannt?«

»Nur geschätzte Zahlen«, sagte Mosen. »Wir wissen, daß zur Zeit 321 000 Amerikaner in Europa stationiert sind. Wenn wir die 6. Flotte im Mittelmeer einbeziehen, sind es 340 000. Nach den in Brüssel angedeuteten Prozentzahlen zu urteilen, würden annähernd 40 000 Mann abgezogen werden.«

Endlich ergriff Werle, der sich nach Elkes Auffassung bisher ungewöhnlich schweigsam verhalten hatte, das Wort. »Das sind doch alles nur Vorschläge! Alles, was in Brüssel vorgebracht wurde, war doch rein hypothetisch, nicht wahr?«

Elke bemerkte, daß der Ausschuß bei jeder Äußerung des Ministers im Kanzleramt aufhorchte.

»Ja«, gab Mosen zu. Das hätte er nicht tun sollen.

»War das nicht etwa ein Spiel für die Galerie, für die Sowjets?«, gab Werle zu bedenken. »Washington hofft wieder einmal, wie schon so oft, unter Ausschaltung Europas ein vom Präsidenten forciertes dramatisches Übereinkommen mit Moskau zu erzielen! Und erwartet von uns und allen anderen betroffenen Staaten, daß wir das Ergebnis demütig wie pflichtbewußte Satelliten hinnehmen!«

Elke war überrascht von der Leidenschaft in Werles Stimme.

»Sowohl öffentlich wie im privaten Gespräch versicherte uns der Amerikaner, daß die Vereinigten Staaten in erster Linie die Interessen der NATO berücksichtigen würden«, wiederholte Mosen hoffnungsvoll. »Außerdem haben die Präsidenten der USA und der Sowjetunion erklärt, daß sie an keine einseitigen Beschlüsse über Europa denken.« Dem Verteidigungsminister war die Frage nach seiner politischen Ansicht offenbar unangenehm.

»Es wird immer viel öffentlich und im privaten Gespräch versichert«, sagte Werle, davon anscheinend unbeeindruckt. »Haben Sie Gespräche über das Wiener Abkommen zur konventionellen Abrüstung geführt?«

Der Verteidigungsminister wurde rot, und Elke war nun klar, daß Werle ihn bei einem Versäumnis ertappt hatte. »Eine Verringerung der bewaffneten US-Streitkräfte in Europa ist von der Unterzeichnung und Ratifizierung des Vertrags abhängig«, betonte Mosen. »Darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen.«

Er hätte nicht zu einer so offensichtlich schwachen Ausrede Zuflucht nehmen sollen, dachte Elke traurig. Sowohl Kahr wie Klaus Müller, der Minister für gesamtdeutsche Angelegenheiten, trugen unverhohlen eine verächtliche Miene zur Schau.

»Ein Geschäftstrick«, sagte Werle einfach.

»Also nicht ernst zu nehmen?«, fragte der als Aussitzer bekannte Kanzler wie gewohnt mit vorgetäuschter Energie.

»In der Lage, in der wir uns befinden, muß man alles ernst nehmen«, sagte Werle. »Nach meiner Ansicht kommt es darauf an, korrekt einzuschätzen, in welchem Maße wir es ernst zu nehmen haben. Abzuwägen, wieviel Washington und Moskau wirklich aufzugeben bereit sind und was nur ein Bluff ist, um ein wiedervereinigtes Deutschland in die westliche Allianz zu bringen.«

Es kommt immer auf die Interpretation an, dachte Elke. Für diese Männer hier, die die Zukunft des Landes sichern wollten. Für Otto, der ihre Interpretation seinerseits interpretierte, um ungläubige Chefredakteure in einem Land auf der anderen Seite der Welt zu überzeugen, die wahrscheinlich nur eine blasse Vorstellung davon hatten, wo Bonn oder Berlin in Europa liegen. Ihre Konzentration ließ nach. Erinnerte Sätze gingen ihr durch den Kopf. Könntest du wirklich versetzt werden, wenn die Magazine deine Meinung nicht teilen? Ihre eigenen Worte. Und seine Antwort, nach einem kläglichen Versuch, sie zu beruhigen: Ja. Er konnte nicht weggehen, konnte sie nicht verlassen, jetzt nicht mehr. Sie mußte alles tun, um zu verhindern, daß dies auch nur eine entfernte Möglichkeit wurde. »… ob ernst zu nehmen oder nicht, wenn Ihre Einschätzung zutrifft, müssen wir unsere Reaktionen mit äußerster Vorsicht abstimmen …« Die Worte des Verteidigungsministers zwangen Elke nach vorübergehender Geistesabwesenheit wieder zu voller Konzentration.

»Noch etwas«, sagte Werle. »Gab es Gespräche über eine Aufstockung der Kurzstreckenraketen noch vor dem vereinbarten Diskussionstermin im Jahre 1992?«

»Nein«, sagte Mosen lakonisch.

»Haben Sie ausdrücklich danach gefragt?«

»Nicht direkt«, räumte der Verteidigungsminister ein. »Ich sah das als einen Bestandteil der augenblicklichen Kopf- und Waffenstärke an, die hier stationiert ist. Danach habe ich gefragt. Die Antwort lautete, daß über sämtliche Stützpunkte und Verpflichtungen der USA in Europa vor dem amerikanischen Verteidigungsausschuß beraten wird.«

»Vor dem Verteidigungsausschuß?«, fiel Werle ein.

»Wie bitte?«, fragte Mosen verblüfft.

»Hat er das gesagt: vor dem Verteidigungsausschuß?«

Mosen wurde wieder rot. »Ja, vor dem Verteidigungsausschuß. Ich bin sicher, daß er das gesagt hat.«

»Also auch nur ein Manöver«, folgerte Werle. »Der Verteidigungsausschuß ist Kongreßangelegenheit, also nicht der Regierung unterstellt. Sie können sich die Raketenaufstockung monatelang zwischen Kapitol und Weißem Haus zuspielen, den Eindruck ernsthafter Debatten erwecken und wenn sie den Zeitpunkt für gekommen halten, ankündigen, daß es keine Aufstockung geben wird. Dann erscheint Washington einmal mehr als großer Friedensstifter.«

»Wir sollten wieder eine öffentliche Erklärung abgeben«, schlug der Kanzler vor. »Ich schlage vor, wir geben ein vom ganzen Kabinett gutgeheißenes Kommuniqué heraus, in dem wir die Erklärungen des amerikanischen Präsidenten und seines Außenministers begrüßen, wonach die Vereinigten Staaten ihre Verpflichtung zu voller Unterstützung und Erhaltung der NATO bekräftigt haben. Und daß wir jede weitere amerikanische Verpflichtung begrüßen, vor irgend welchen Abrüstungsvereinbarungen mit der Sowjetunion ihre NATO-Verbündeten zu konsultieren. Das schränkt Washingtons Handlungsfreiheit ein und vermindert die Möglichkeit einer Einigung der Großmächte hinter unserem Rücken.«

Erwartungsvoll schaute Elke in die Runde, ob wohl alle zustimmend nicken würden.

»Sind wir uns einig?«, fragte der Kanzler eindringlich.

Bevor sie zustimmten, warf Werle schnell ein: »Es müßte noch ein Zusatz eingefügt werden.« Er blickte den Kanzler direkt an. »Wir sollten zum Ausdruck bringen, daß Sie erwarten, demnächst persönlich nach Washington zu fliegen, um mit dem Präsidenten eine Reihe von Gesprächen über die Zukunft Europas zu führen. Schon heute könnten wir über den US-Botschafter den Besuch in die Wege leiten. Eine Abfuhr können sie uns nicht erteilen, und wir wären in der Lage, ihre Handlungsfreiheit weiter einzuschränken.«

»Ausgezeichnet!«, sagte der Kanzler und ließ keine Diskussion über diese Idee zu.

Als sie in ihre Büros im Kanzleramt zurückkehrten, legte sich Elke Rechenschaft darüber ab, daß sich Günther Werle bei allen Diskussionen, die sie miterleben durfte, als starke Antriebskraft gezeigt hatte. Inzwischen hatte sie sich mit gestärktem Selbstbewußtsein in ihre neue Rolle so eingelebt, daß sie während der gemeinsamen Analyse in seinem Zimmer bemerkte: »Herrn Mosen schien die heutige Diskussion zeitweise recht unangenehm zu sein, nicht wahr?«

»Er ist dem Ministeramt nicht gewachsen«, sagte Werle mit ungewohnter Offenheit. »Auf Landesniveau, in Bayern, reichten seine Fähigkeiten aus. Aber nicht für die Politik auf nationaler Ebene.«

»Ist das nicht in Zeiten wie diesen von Nachteil?«

Werle nickte zustimmend. »Ein ganz entscheidender Nachteil. Aber andererseits darf man gerade in Zeiten wie diesen nicht einmal daran denken, ihn abzulösen, nicht wahr?«

»Ich finde das alles faszinierend«, sagte Elke ehrlich.

Doch anstatt die berufliche Unterhaltung weiterzuführen, sagte Werle: »Der Wiener Chor war hervorragend.«

»Hat es Frau Werle auch gefallen?«

»Sie ist nicht mitgekommen«, sagte Werle. »Der zweite Platz blieb leer.«

Es war ein bereinigtes Tonband. Alle störenden Geräusche waren entfernt worden. »Es besteht eine ganz deutliche Spannung zwischen den beiden«, urteilte Sorokin. Der stellvertretende KGB-Chef hatte erstmalig verlangt, das Gespräch mitabzuhören. Er stand am Fenster seines Bürozimmers, das auf den Platz hinausging, und wandte den beiden anderen Männern den Rücken zu.

»Ihre persönlichen Beziehungen kümmern mich einen feuchten Kehricht«, sagte General Tscherny, der die eben abgehörten Bemerkungen Reimanns persönlich genommen hatte. »Er ist ein arroganter, eingebildeter Schweinehund.«

»Aber es war doch ein unsicheres Verfahren, nicht wahr?«, sagte Sorokin. »Der Frau so einfach dieses Dokument mit auf den Weg zu geben!« Tscherny hatte nicht nur darauf bestanden, daß der Fragenkatalog aufgestellt wurde, sondern auch, daß Jutta ihn mit in die Bundesrepublik zu nehmen hatte, um sicherzustellen, daß keine Anweisung oder Forderung übersehen oder vergessen werden würde. Damit wäre er unweigerlich zur Verantwortung gezogen worden, wenn etwas schiefgegangen wäre.

»Wir brauchen Ergebnisse!«, verteidigte sich Tscherny. »Und bis jetzt haben wir noch keine erhalten. In Bonn werden Erklärungen über die Stärke der NATO und die Erwartung einer Wiedervereinigung Deutschlands abgegeben. Und was kriegen wir von Reimann, der uns ein authentisches Bild vermitteln soll? Nichts außer faulen Ausreden!«

»Die Erklärungen Bonns sind nur zur Beruhigung der Öffentlichkeit abgegeben worden«, sagte Turow. »Sie enthalten nichts Neues.«

»Er ist Ihr Mann!«, sagte der Offizier mit der weitausholenden Armbewegung eines Sämanns, als weise er ihnen damit alle Schuld zu. »Sie müssen ihn mehr antreiben!«

Turow entdeckte einen herablassenden Ausdruck in Sorokins Miene und schloß daraus, daß er den Zorn des Generals nicht zu fürchten habe. Er wußte genau wie Sorokin, daß er sich nur über die Bemerkungen auf dem Tonband ärgerte. »Meiner Meinung nach«, sagte er, »leistet Reimann so gute Arbeit, wie man es nur von ihm erwarten kann.«

»Wir werden bald eine Anfrage erhalten, warum das alles so lange dauert«, sagte Tscherny voraus. »Entweder vom Politbüro oder vom Sekretariat des Präsidenten selbst.«

Sorokin deutete auf das Gerät, das vor ihnen auf dem Tisch stand. »Wir können durch die Tonbänder nachweisen, daß wir unser Möglichstes tun«, sagte er.

Mit dunkelviolettem Gesicht starrte Tscherny den stellvertretenden KGB-Chef an, reagierte aber nicht auf dessen Spott. Vielmehr erkundigte er sich: »Und was ist mit der Wiener Quelle passiert? Warum ist die versiegt?«

Sie war es nicht.

Zwei Tage später traf wieder eine anonyme Postsendung ein. Sie bezog sich auf mögliche US-Truppenabzüge aus Europa.

29

Wie vor dem Besuch bei Ursula in Marienfels versuchte Elke ihren Freund Reimann auf die Begegnung mit Ida und ihrer Familie vorzubereiten. Es war ihr wichtig, daß er sie sympathisch fand. Sie sagte, Horst sei ein hochgestellter Beamter bei der Bundespost, und bezeichnete Ida als Schönheit. (Ich habe schreckliche Angst vor dem Vergleich!) Sie seien ihre besten und engsten Freunde. Vielleicht würde er ihr Haus etwas vernachlässigt und die Möbel schon etwas abgenutzt finden, aber das sei so ihr etwas bohemienhafter Lebensstil. Horst schreibe gerade ein Buch. Er halte sich auch für einen Weinkenner.

»Gut«, sagte Reimann. Und fragte sich: Bohemiens oder knapp bei Kasse? Das wäre eine mögliche Erklärung für die 30 000 D-Mark. Die Sache mußte sich zu seinem Vorteil wenden lassen.

»Nein, schlecht«, sagte Elke. »Er ist überhaupt kein Weinkenner. Du mußt tapfer sein.«

Es war Reimann klar, daß Elke ihm im voraus einen günstigen Eindruck von ihnen vermitteln wollte. Aber Reimann nahm auch an, daß sie sich ihrer ein bißchen schämte und Angst hatte, sie würden ihm nicht gefallen. Er war froh, daß sie so nervös deswegen war. Sie mußte immer in Unsicherheit gehalten werden. Niemals durfte sie sich ihrer Beziehung ganz sicher sein oder irgend etwas für selbstverständlich halten. Es war Reimann, der vorschlug, ihnen Geschenke mitzubringen, bevor die zögernde Elke es wagte. Und er suchte sie auch aus. Sie hatte ihm ausführlich von den Kindern und ihren Interessen erzählt. Also kaufte er für Georg eine neu erschienene Kassette mit sämtlichen Tophits der Beatles und für Doris eine billige poppige Uhr, die wie ein Dampfer aussah. Um die Uhrzeit ablesen zu können, mußte man den Schornstein aufrichten. Für Ida wählte er einen Seidenschal von Hermès in einer grellen Geschenkverpackung aus. Für Horst fand er einen 1975er Château La Tour-Martillac und ließ drei Flaschen in einen Präsentkorb legen.

»Das Passende für einen Weinkenner!«, erklärte er.

»Du bist viel zu spendabel«, wandte sie ein.

»Ich will eben Eindruck auf sie machen«, sagte er, und das entsprach durchaus der Wahrheit. Wenn er sich bei ihnen lieb Kind machte, würde er sich auch weiter in Elkes Herz einschmeicheln. Er wußte, was für große Stücke sie auf Ida und deren Urteil hielt.

Auch in Bad Godesberg hatten sich alle Mühe gegeben. Elke fand das lieb von ihnen. Die Gesichter der Kinder glänzten vor Sauberkeit, und kein Haar lag verkehrt. Georg trug seine neueste Hose, frisch aufgebügelt, und Doris wirkte in einem gestärkten Plisseerock etwas befangen. Kissel zeigte sich in lässigem Aufzug. Doch immerhin war auch seine Hose frisch gebügelt, und das Hemd war ganz neu. Man sah noch die Falten von der Verpackung. Zufälligerweise paßte der Hermès-Schal genau zu Idas Seidenkleid, das Elke noch nie gesehen hatte. Ida legte ihn sich gleich um die Schultern.

Während der Begrüßung und der Überreichung der Geschenke hielt sich Elke etwas abseits und spielte die Rolle der stillen Beobachterin. So sah sie erfreut mit an, mit welcher gesellschaftlichen Leichtigkeit Reimann jede Situation meisterte. Weder behandelte er Georg und Doris wie Erwachsene, noch redete er von oben herab wie zu Kindern mit ihnen. So streiften sie schnell ihre Scheu ab und antworteten ihm unbefangen. Ida gegenüber war er zwar aufmerksam, flirtete aber nicht einmal andeutungsweise mit ihr. Am meisten Erfolg hatte er in Elkes Augen bei Kissel. Man merkte Kissel deutlich an, wie unsicher er sich gegenüber einem politischen Kommentator für einflußreiche Nachrichtenmagazine in Übersee fühlte. Daher begrüßte er ihn mit lauter Stimme und überdeckte seine Unsicherheit mit geräuschvollem, gutmütigem Gehabe. Reimann zog ihn sofort ins Gespräch, und Elke sah, wie er auf alles einging, was Kissel sagte. Einmal fragte er sogar nach Horsts Ansicht über die Entwicklung in Mittel- und Südeuropa und wartete aufmerksam, mit gesenktem Kopf, auf die Antwort.

In dem schäbigen Wohnzimmer tranken sie zunächst Sekt, und dann bestand Kissel darauf, eine Flasche von dem Wein zu öffnen, den Reimann ihm geschenkt hatte.

»Ich liebe Burgunder«, verkündete er. »Kann gar nicht genug davon kriegen.«

Allmählich wurde er jedoch leiser, was Elke dankbar vermerkte. Ihr war nicht verborgen geblieben, daß Ida gereizt auf das laute Wesen ihres Mannes reagiert hatte.

Während des Essens unterhielt sich Reimann angeregt mit allen und gab sich Mühe, auch die Kinder einzubeziehen, indem er sie ausfragte und sich amüsiert gab. Wenn Kissel etwas sagte, widersprach er ihm nie, obwohl Elke deutlich merkte, daß er nie seiner Ansicht war. Er knüpfte an Bemerkungen Idas an – und einmal auch an eine von Georg – und erzählte Geschichten von sich, in denen er immer der Antiheld war, um Ida zum Lachen zu bringen, was ihm auch gelang. Übrigens hatte Elke noch keine davon gehört. Auch alle anderen mußten lachen. Elke war stolz, hörte aber bis auf gelegentliche Ausrufe nur zu und lachte genausoviel wie die anderen. Mehr brauche ich auch nicht zu tun, sagte sie sich.

Ihr genügte es, daß sie zusammen waren, Otto und sie. Sie bewunderte ihn und freute sich über ihn. Er sollte sie ja auch bewundern und sich über sie freuen. Es war kaum – höchstens ein bißchen – übertrieben zu sagen, daß ein Abglanz seines Erfolgs auf sie zurückfiel. Hast du die beiden beobachtet? Also, das ist ja unglaublich! Wieviel Spaß die miteinander haben! Was für ein Witz! Dieser Humor! Und dabei doch – du wirst es kaum glauben – so bescheiden! So natürlich. Als ob sie es selber gar nicht merkten. Unglaublich! Ganz und gar unglaublich! Na ja, ganz so war es ja noch nicht, dachte Elke, wieder auf den Boden der Tatsachen zurückkehrend. Noch nicht. Aber so ungefähr könnte es sein, wenn … Nein, der Gedanke war nicht erlaubt.

Die zweite Flasche La Tour-Martillac wurde geöffnet. Und dann, trotz Reimanns Einwand, es sei ein Geschenk, die dritte. Beim Käsegang war Reimann sicher, daß er die Abhebung von 30 000 Mark von Elkes Bankkonto erklären und daraus Nutzen ziehen könne. Es würde sich bestimmt lohnen, in dieser Richtung etwas in Gang zu setzen, und falls es sich als nötig erweisen sollte, blieb ihm eine einfache Möglichkeit zum Rückzug. Beim Geschichtenerzählen hatte sich Reimann immer an Kissel gewandt. Jetzt sagte er: »Elke hat mir erzählt, Sie schreiben ein Buch?«

»Ich versuche es«, wehrte Kissel mit ungewohnter Bescheidenheit ab. Es war wohl eher die Angst vor dem Profi-Schreiber. »Es steckt noch im Rohentwurf. Da ist noch viel Arbeit zu leisten.«

»Roman oder Tatsachen?«

»Roman. Nur ein Roman.«

»Nur ein Roman! Werten Sie das nicht ab! Ich hatte schon immer den Ehrgeiz, ein Buch zu schreiben. Hatte aber auch immer Angst, damit anzufangen!«

»Sie?«

»Warum überrascht Sie das?«

»Weil Sie doch ein Schreiber sind.«

Die anderen am Tisch schwiegen jetzt, und Reimann spürte die Spannung, mit der sie seinen Worten lauschten. »Da besteht ein großer Unterschied«, sagte er eindringlich. »Ein riesiger Unterschied. Für den Journalisten existiert die Geschichte, die er schreiben will, bereits, sie ist da. Man braucht sie nur zu erzählen. Zu berichten, was geschehen ist …« Elke hört zu, dachte er. Er durfte keinen Augenblick vergessen, daß Elke zuhörte. Er fuhr fort: »Selbst bei einem Kommentator, einem Interpreten der politischen Ereignisse, wie ich es bin, liegt schon eine Grundlage vor. Aber einen Roman zu erzählen ist richtiges Schreiben, heißt Schriftsteller sein. Wenn Sie anfangen, haben Sie nichts als ein leeres Blatt Papier vor sich. Und dann schaffen Sie etwas, das möglicherweise die Menschen bewegt, mit dem Sie vielleicht sogar die Welt verändern. Das macht auf mich Eindruck.«

»Nun … ja … ich verstehe schon, was Sie sagen wollen …«, sagte Kissel nickend, ganz Bescheidenheit.

Kretin! dachte Reimann, während er ihn mit bewunderndem Ausdruck anblickte. »Ob ich mal reinschauen dürfte?«

Einen Augenblick suchte Kissel, der angehende Schriftsteller, nach Worten. Dann sagte er: »Wie gesagt, es ist noch im Rohzustand … nur ein Rohentwurf. Da ist noch viel Arbeit zu leisten …«

»Warum so zögernd, Liebling?«, sagte Ida. »Seit Wochen sagst du mir, wie gut schon dein Rohentwurf ist.«

»Na ja … vielleicht ein, zwei Seiten …«

Elke meinte zu sehen, daß Kissel errötete. Es mußte vom Wein sein, der wirklich köstlich war.

Ida sagte: »Ich schlage vor, Elke und ich räumen den Tisch ab und kochen Kaffee für nachher im Garten, und ihr gießt euch noch was ins Glas, geht nach oben und schaut euch das Werk an!«

Und so kam es, daß sie, die Gläser in der Hand, nach oben gingen, der widerstrebende Kissel vorneweg. Unterwegs fielen Reimann weitere Anzeichen der Verarmung auf: der zerfranste, an einigen Stellen notdürftig geflickte Teppichbelag auf der Treppe, überall abgeplatzte Farbe, die schweren, für dauernd zurückgezogenen Samtvorhänge, die wahrscheinlich zerfallen würden, wenn man sie zuzöge, verblichene Tapeten, von der Sonne so ausgebleicht, daß es schwer – manchmal unmöglich – war, das ursprüngliche Muster oder Motiv zu erkennen. Das Schlafzimmer war sauber und aufgeräumt – keine herumliegenden Kleidungsstücke, das Bett ordentlich gemacht, die Tagesdecke stramm, ohne Falten zurechtgezogen –, aber das war nur eine Äußerlichkeit. Der Gesamteindruck war der von schäbigem Zerfall. Die einzige Ausnahme zu der im Schlafzimmer vorhandenen Ordnung bildete Kissels Klapptisch mit stoffüberzogener Platte. Auf ihm herrschte ein Chaos von durcheinanderliegenden Blättern, Bleistiften, Federhaltern und anderen Schreibutensilien wie Heftklammern, Gummibändern, einem Klammergerät und einer Ablage mit drei Fächern, aus denen weitere Blätter heraushingen, während andere bereits ganz heruntergerutscht waren – es sah aus wie ein gefrorener Papierwasserfall.

»Schriftsteller sind immer unordentlich«, sagte Kissel.

»Ich weiß«, sagte Reimann als Kollege zum Kollegen. Leck mich am Arsch! dachte er.

Und dachte es dann immer wieder, als er die Seiten las, die Kissel ihm reichte. Reimann sah sich in keiner Weise als Fachmann, denn alles, was er angeblich schrieb, war ja bereits von anderen für ihn vorgeschrieben. Aber was Kissel da zusammengeschmiert hatte, war hanebüchen, eine Sammlung von aneinandergereihten Klischees ohne Sinn und Verstand. Die handelnden Personen waren Parodien ihrer selbst.

»Das ist wirklich schon sehr gut«, beglückwünschte ihn Reimann. »Einiges muß zwar noch überarbeitet werden, aber grundsätzlich ist es sehr gut.«

Kissel lächelte unsicher. »Meinen Sie wirklich?«

»Bestimmt«, sagte Reimann und gab ihm die Seiten zurück. »Haben Sie schon mal Kurzgeschichten geschrieben? Meine Zeitschrift druckt auch Belletristik ab, Geschichten von etwa 5000 Wörtern Umfang. Die werden natürlich bezahlt. Sie müssen nur damit einverstanden sein, daß alles, was Sie schreiben, redigiert wird. Also stilistische Änderungen und natürlich eventuell auch platzbedingte Kürzungen.«

»Ich weiß, wie das gemacht wird«, sagte Kissel eifrig. »Vielleicht versuche ich es mal. Wäre eine ersehnte Abwechslung zur Arbeit am Roman. Würde sozusagen meine Batterien aufladen.«

Reimann gab ihm seine Visitenkarte und sagte: »Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie etwas fertig haben! Entweder direkt oder über Elke.«

Die beiden Frauen lagen im Garten, zwischen sich auf dem Rasen Tassen und die Kaffeekanne. Mit der für ihn typischen Übertreibung verkündete Kissel: »Otto sagt, seine Zeitschrift würde jede Kurzgeschichte veröffentlichen, die ich schreibe.«

Unbeeindruckt goß Ida Kaffee ein. »Allen bieten sich neue Möglichkeiten«, sagte sie. »Elke mit ihrer Top-Secret-Stellung, Horst mit seinen Kurzgeschichten. Nur mir nicht.«

Elke sah mit gerunzelter Stirn ihre Schwester an. Aber Ida war mit dem Kaffee beschäftigt und bemerkte es nicht. Die beiden Männer schienen gar nichts gehört zu haben. Elke nahm sich vor, Ida Vorwürfe zu machen, sobald sie unter sich waren. Vielleicht hätte sie ihr gar nichts davon erzählen sollen.

Der Nachmittag verging für Elke so angenehm wie das Mittagessen. Die Männer unterhielten sich immer angeregter. Nach einer Stunde tauchte Georg mit einem Ball und einem provisorischen Schläger auf und bat Reimann, ihm Baseball beizubringen. Er müsse es doch in seiner Schulzeit in Amerika gelernt haben. Reimann redete sich überzeugend damit heraus, daß der Garten für ein Baseballfeld nicht groß genug sei. Aber als Georg vom Fernsehen zurückkam, ließ er ihn sich an einer Seite aufstellen und warf ihm Bälle zu. Nach einer Weile bezog er Doris in das Spiel ein. Kissel versuchte sich ungeschickt als Feldspieler und erlöste Reimann schließlich, indem er zu Georg sagte, er solle mit seiner Fragerei aufhören. Reimann hatte gerade erklärt, er sei schon so lange aus den Vereinigten Staaten fort, daß er sich ohnehin nicht mehr an alle Regeln erinnern könne.

Ida sah außer Hörweite dem Spiel zu und sagte zu Elke: »Okay, ich gebe zu, er ist fabelhaft! Noch besser, als ich nach deinen Erzählungen angenommen habe. Und er ist wirklich genau wie Detlef.«

»Er ist nicht wie Detlef«, fiel ihr Elke ins Wort. »Otto ist ein guter Mensch.« Es war wohl jetzt nicht der richtige Augenblick, ihrer Schwester wegen ihrer Bemerkung über ihre neue Stellung Vorwürfe zu machen. »Es freut mich, daß er dir gefällt.«

»Mir gefallen! Ich will ihn haben!« Gleich darauf schämte sich Ida dieser Äußerung, fragte sich aber, was ein wirklich faszinierender Mann wie Otto Reimann an Elke so reizvoll finden mochte. Sie hatte doch sonst immer ihre Schwierigkeiten mit persönlichen Beziehungen gehabt. Doch aufkommende Zweifel erstickte Ida im Keim. Das einzige, was zählte, war ja, daß er Elke reizvoll fand.

»Verbotene Früchte! Ich habe dir doch gesagt, daß ich ihn mit keiner anderen teilen will. Und ich lasse ihn mir auch von keiner wegnehmen.« Ida hat ja nur im Scherz gesprochen, wie es so ihre Art ist, sagte sich Elke. Aber was sie selber gesagt hatte, war kein Scherz gewesen. So jung ihre Beziehung auch noch war – und schließlich in keiner Weise legitimiert –, sie konnte sich ein Leben ohne ihn nicht mehr vorstellen. Sie würde ihn festhalten, er durfte ihr nicht verlorengehen.

Sie fuhren später aus Bad Godesberg weg, als Elke es sonst tat, genau wie sie auch aus Marienfels später abgefahren waren. Wie in letzter Zeit immer, saß Elke im Wagen so, daß sie ihn ständig betrachten konnte. »Du hast großen Eindruck gemacht«, sagte sie. »Meinst du wirklich, Horsts Sachen könnten gedruckt werden?«

Da sie, wie er wußte, sehr belesen war, mußte er vorsichtig sein. »Manches ist schlecht formuliert. Er braucht einen guten Redakteur.«

»Es wäre großartig, wenn es klappte. Ich glaube, sie könnten das Geld gut gebrauchen.«

Reimann war sich jetzt über den Verbleib der 30 000 D-Mark sicher. »Aber er hat doch bestimmt eine gutbezahlte Stellung?«

»Horst versteht leider nicht mit Geld umzugehen. Und dann gibt er gern mit seinen Weinkenntnissen und solchen Sachen an. Übrigens, der Burgunder, den du mitgebracht hast, war vorzüglich.«

»Es war kein Burgunder, es war Bordeaux. Er hätte ihn lieber noch eine Weile stehen lassen sollen, damit er Zeit gehabt hätte zu atmen.«

Elke drückte leicht seine Hand. »Du hast ihn aber nicht verbessert, als er ihn Burgunder nannte«, sagte sie bewundernd.

»Was hätte es denn für einen Sinn gehabt, seine Unwissenheit bloßzustellen?«

»Du nimmst immer auf die Gefühle anderer Menschen Rücksicht, nicht wahr?«

»Vor allem auf deine«, sagte Reimann. Diesmal hatte er die Wahrheit gesagt, was er als amüsant empfand. Zu ihrer Rechten kam das Gebäude der DDR-Delegation in Sicht, aber Reimann sah nicht hin. Er sagte: »Was hast du denn für eine geheime Stellung?« und merkte, daß sie kurz den Atem anhielt.

»Ach, nichts weiter.« Verfluchte Ida! Verflucht, verflucht, verflucht noch mal!

Enttäuscht faßte Reimann das Lenkrad fester. »Ida schien aber beeindruckt zu sein. Bitte, sag es mir! Ich interessiere mich für alles, was du tust, das weißt du doch.«

Elke rutschte unbehaglich auf ihrem Sitz, wandte den Kopf und schaute geradeaus. »Ein Ausschuß«, murmelte sie. »Ich bin offizielle Berichterstatterin. Nichts Besonderes, wirklich nicht.«

»Ein Kabinettsausschuß?«

»Ich darf wirklich nicht darüber sprechen«, sagte Elke fast flehend. »Es fällt unter die Geheimhaltungsvorschriften.«

»Ich will ja keine Geheimnisse von dir wissen. Oder hast du kein Vertrauen zu mir?«

»Natürlich habe ich Vertrauen zu dir!«

»Ich würde dich nie hereinlegen, das weißt du. Oder aus deiner Stellung Vorteil ziehen und dich durch etwas, was ich sage oder tue, kompromittieren.«

»Das weiß ich, Liebling. Das brauchst du mir nicht zu sagen.«

»Ein Kabinettsausschuß?«

»Ja.«

»Die Sitzungen werden wohl geheimgehalten, wie? Ich kann mich nicht erinnern, daß etwas darüber veröffentlicht worden wäre.«

»Ist auch nicht.«

Ich mußte es anders anfangen, dachte Reimann. In verändertem Ton – ich weiß, daß du es mir nicht sagen darfst – sagte er: »Klar, das ist ja logisch. Sie brauchen einen Sonderausschuß, um über die vielen Ereignisse zu beraten. Es passiert ja zu viel, was man nicht gleich auf Kabinettsebene beraten kann.«

Elke gab keine Antwort.

»So ist es doch, nicht wahr?« Nun komm schon, du Biest!

»Ja.«

»Jetzt verstehe ich.«

Sie wandte sich ihm wieder zu. »Was verstehst du?«

»Warum du in letzter Zeit manchmal abends keine Zeit hattest: die zusätzliche Arbeit. Einige Male dachte ich schon, du hättest noch einen anderen Freund … Einen anderen Mann … Weißt du …?«

Elke griff nach seiner Hand und drückte sie diesmal fester, so daß der Wagen einen kleinen Schwenker machte. »O nein, Liebling! Ehrlich nicht! Es gibt keinen anderen, glaube mir! Ja, es war wegen der Arbeit. Es tut mir leid, tut mir aufrichtig leid.«

»Es war nur jede Woche immer am gleichen Tag. Aber vermutlich findet wöchentlich eine Sitzung statt, nicht wahr?«

»Ja, es liegt nur daran«, sagte Elke inständig. »Du glaubst mir doch, oder?«

»Ich weiß, daß du mich nicht belügen würdest! Warum solltest du auch?«

Elke fand, daß sie Ida gar keine Vorwürfe machen konnte. Denn wenn sie die Sache nicht ausgeplaudert hätte, wäre zwischen Otto und ihr ein Mißverständnis entstanden, und das hätte alles in Gefahr gebracht. »Ich bin froh, daß du es jetzt weißt.«

»In Zukunft mußt du mir immer alles sagen, damit ich es weiß«, sagte Reimann mit Nachdruck. »Damit ich keine Pläne mache, die mit deiner Arbeit in Konflikt kommen. An welchem Tag sind denn die Sitzungen?«

Zögernd sagte Elke: »Gewöhnlich mittwochs. Zweimal hat man sie auf den Dienstag vorverlegt, weil es etwas besonders Wichtiges zu besprechen gab.«

Im Wagen war eine Atmosphäre entstanden, die Reimann nicht dulden konnte. In heiterem Ton sagte er deshalb: »Verstanden! Also darf ich mir in Zukunft mittwochs nichts mehr mit dir vornehmen.« Endlich: Scheiße noch mal, es wurde auch Zeit!

Am Sonntag sprachen sie mit Dr. Schiller über die Idee, Ursula für einen Tag aus der Anstalt zu holen. Er stimmte ohne Zögern zu. Nach dem Besuch in Marienfels unterhielten sie sich über die geplante Geburtstagsfeier, schmiedeten Pläne und gingen so weit, schon eine Liste der benötigten Lebensmittel und besonderen Leckerbissen aufzustellen. Und in der Nacht, als Elke befriedigt eingeschlafen war, beschloß Reimann, den Hund zu töten.

Es war nicht schwer. Als Elke am nächsten Morgen aufstand, konnte er noch liegen bleiben. Er sagte ihr, er brauche nicht vor zehn oder elf im Pressehaus zu sein, und schlug ihr vor, er werde noch bleiben und ihr die Mühe abnehmen, Poppi zu seinem Morgenspaziergang auszuführen. Er werde die Wohnung dann später verlassen. Elke war sofort einverstanden. Er stand am Fenster und sah zu, wie sie in den Volkswagen stieg und um die nächste Ecke fuhr. Er hatte es nicht eilig, in die Küche zu gehen. Statt dessen blätterte er wieder in ihrem Tagebuch, angefangen von dem Datum seiner letzten Prüfung, lächelte über die Eintragung Ich liebe dich, fand aber sonst nichts von Interesse.

Die Gaskartusche war im Handschuhfach des Mercedes. Als Reimann sie holte, ließ er die Wohnungstür nur ins Schloß fallen. Nachher kam ihm der Hund in der Küche aufgeregt entgegen. Vor Freude wackelte er mit dem Schwanz. Reimann veranlaßte ihn, näher zum Körbchen zu gehen, und hielt ihm die Spritzdüse genau vor die Nase. Das Tier begann zu winseln, fuhr zurück und kam sofort ins Taumeln. Er fiel hin, ein Schauder lief durch seinen Körper, dann wurde er schnell schlaff. Die Eingeweide entleerten sich, es kam aber nur wenig.

Da Reimann genau wußte, wann Elke abends wieder in der Kaufmannstraße eintreffen würde, saß er schon wartend am Telefon in seiner Wohnung am Rochusplatz, als ihr hysterischer Anruf kam. Er fuhr zu ihr, umarmte sie auf dem Flur, tröstete sie und sagte, er werde alles Nötige erledigen. Sie solle ins Wohnzimmer gehen, weg von allem. Die Hundekacke fing schon an zu stinken. Er legte den Hund ins Körbchen, räumte den Dreck weg und wusch sich die Hände danach mit der Desinfektionslösung. In der Nassestraße war ein größeres Bauvorhaben im Gange. Auf einer Seite war die Straße verengt. Hier standen Tonnen für die Aufnahme von Bauschutt. Reimann holte das Körbchen mit dem Kadaver aus dem Kofferraum und warf beides in die größte Tonne. Auf der Rückfahrt in die Kaufmannstraße ließ er sich Zeit.

Elke saß im Wohnzimmer. Ihre Augen waren noch tränenfeucht, aber jetzt weinte sie nicht mehr.

»Wo?«, fragte sie.

»In dem Park an den Rheinauen«, log ihr Reimann vor. »Ich habe mir das Blumenbeet gemerkt, falls du es einmal sehen willst.«

»Ich weiß, es ist albern, sein Herz an ein Tier zu hängen. Aber er war … weißt du, ich habe ihn für Ursula gekauft. Und als sie aus dem Haus war, wurde er etwas Besonderes für mich … eine Bezugsperson … nein, keine Person, etwas, was immer hier war, wenn ich nach Hause kam … wie ein Freund … ach, ich werde ja rührselig.«

Reimann kniete vor ihr, um sie in die Arme nehmen zu können, und sagte: »Du hast jetzt einen anderen Freund. Das darfst du nie vergessen, hörst du?«

»O Gott, ich liebe dich so sehr!«, sagte Elke. »Ich weiß nicht, was ich ohne dich anfangen sollte!«

»Das wird nie wieder der Fall sein«, sagte Reimann befriedigt.

Das Zimmer war voll abgestandenem Zigarettenqualm. Daraus entnahm Reimann, daß der Russe schon einige Zeit auf ihn gewartet hatte. Als er eintrat, zündete sich Turow gerade an der Kippe der letzten Zigarette die nächste an.

»Ich habe nicht erwartet, daß Sie so bald nach unserem letzten Treff schon wieder Kontakt aufnehmen würden«, sagte Turow.

»Und ich habe nicht diesen Fragenkatalog erwartet, den Jutta mir vorgelegt hat!«, sagte Reimann. »Das war völlig unnötig. Und dummerweise obendrein gefährlich!«

Über den Mangel an Respekt verärgert, sagte Turow: »Wir haben durch Jutta von Ihrem Protest Kenntnis genommen.«

»Ich möchte nicht, daß so etwas noch einmal vorkommt«, sagte Reimann.

»Sie möchten das nicht!«

»Ja, ich möchte das nicht«, bestätigte Reimann. »Ich bin es doch, der in Gefahr schwebt, und kein anderer. Alles, wirklich alles, was in dem Fragenkatalog stand, hätte bei einem unserer Treffs besprochen und vereinbart werden können.« Ob ihre persönlichen Treffs auch auf Band aufgenommen wurden? Bestimmt gab es in diesem Haus die entsprechenden Anlagen. Und es gehörte auch zu den Vorsichtsmaßnahmen, die sie seines Wissens – oder seiner Vermutung nach – bisher ergriffen hatten.

Dem arroganten Schweinehund mußte man mal die Flötentöne beibringen. Turow sagte: »Ist das Ihr einziger Grund für dieses Treffen: zu jammern? Ich hatte etwas Wichtigeres erwartet.«

Reimann war begierig, endlich positive Ergebnisse vorzuweisen. »Es gibt tatsächlich einen Sonderausschuß des Bonner Kabinetts, der eingesetzt wurde, um alle Entwicklungen in der DDR zu erörtern. Er untersucht diese Entwicklungen – was logischerweise auch die Einrichtung von Unterausschüssen bedingt – und debattiert darüber, bevor er seine Empfehlungen dem Kabinett zur Entscheidung unterbreitet. Die Sitzungen finden jeweils mittwochs statt, nur gelegentlich, wenn etwas besonders Wichtiges ansteht, auch dienstags. Bisher hat es zwei Dienstagssitzungen gegeben. Ich schlage vor, jedes Kabinettsmitglied unter scharfe Beobachtung zu stellen – etwas, was ich nicht selber tun kann. Aus ihren jeweiligen Aufenthaltsorten läßt sich leicht feststellen, wer an den Ausschußsitzungen teilnimmt, und folglich wissen wir auch die Zusammensetzung des Ausschusses mit den Namen der Teilnehmer. Elke Meyer gibt langsam nach. Sie wird sehr bald noch mehr erzählen.«

Es sieht aus, als habe Reimann genügend Grund für seine vorhin an den Tag gelegte Arroganz, mußte Turow insgeheim zugeben. Mit einiger Mühe unterdrückte der Russe seinen Ärger und sagte: »Das ist gut. Das ist sehr gut!«

»Ich habe noch mehr«, sagte Reimann ungeduldig. »Ich bin sicher, daß Elke Meyer die 30 000 D-Mark ihrer Schwester geliehen hat. Sie sind knapp bei Kasse. Der Mann ist, wie wir wissen, bei der Bundespost. Er ist ein Blödmann. Er bildet sich ein, er könne Romane schreiben. Ich habe ihm gesagt, die australischen Magazine würden bereit sein, Kurzgeschichten von ihm zu veröffentlichen. Was er schreibt, ist Quatsch. Es müßte völlig umgeschrieben werden, was nicht ins Gewicht fällt. Ich habe ihm versprochen, daß er sie bezahlt kriegt. Sobald er von diesem Geld abhängig ist, kann man ihn manipulieren. So können wir Zugang zum Nachrichtennetz der Bundesrepublik erhalten. Zu allen nicht verzeichneten Telefonnummern oder Adressen, die wir haben wollen. Zum NATO-Notstandscode. Zu sämtlichen Telefonnummern der Regierung. Und alle können angezapft und abgehört werden.«

Er ist zu eingebildet, dachte Turow triumphierend. Es würde Spaß machen, die anmaßende Haltung dieses Kerls zum Einsturz zu bringen. »Das kann nicht funktionieren. Da Sie ihn da reingebracht haben, sind Sie sofort enttarnt, wenn wir Druck auf ihn ausüben!«

Reimann seufzte laut. Hoffentlich waren hier Mikrofone versteckt. Laut sagte er: »Ich verschaffe ihm doch nur die Möglichkeit, sich durch Schreiben Geld zu verdienen. Wenn er sich daran gewöhnt hat, könnte sich doch irgend ein Magazin oder eine Organisation unabhängig von mir an ihn wenden. Man lobt seine Arbeiten und ködert ihn durch immer höhere Summen. Er ist geldgierig, und dumm ist er auch. Er wird sich darauf stürzen, besonders wenn wir diesen Vorschlag zeitlich mit der Ablehnung eines Manuskripts in Australien koppeln. Wenn dann Druck auf ihn ausgeübt wird, kommt er aus einer ganz anderen Richtung, mit der er mich nicht im entferntesten in Verbindung bringen kann. Er ist es dann, der mich hat fallenlassen, um zu jemandem überzulaufen, der ihm mehr bietet.«

Turow war geschlagen. »Das haben Sie sich wohl alles genau überlegt, wie?«

»So genau, daß es gar nicht fehlschlagen kann«, erwiderte Reimann.

Abends versuchte Jutta dreimal vergeblich – das letzte Mal kurz vor Mitternacht –, mit Otto durch ihren Anrufcode Verbindung aufzunehmen.

Also mußte er bei ihr sein. Wie eine Litanei sagte sie sich immer wieder: Er erledigt einen Auftrag. Warum fühlte sie sich dann …? Wie fühlte sie sich denn? Eifersucht war es nicht. Für sie war es unvorstellbar, je Eifersucht zu empfinden. Dazu war sie viel zu sehr Profi – und kannte Otto zu gut –, als daß es dazu kommen könnte. Was war es dann? Ich bin einsam, dachte Jutta. Bin einsam und fühle mich mies. Aber eifersüchtig bin ich auf keinen Fall. Es gab ja keinen Grund, eifersüchtig zu sein. Ein Auftrag! Otto erledigte nur einen Auftrag.

30

Vergebens suchte Elke nach Worten, die ihre Gefühle auszudrücken vermochten. Kein Superlativ, keine Übertreibung reichte. Sie schwebte im siebenten Himmel der Zufriedenheit, wobei Zufriedenheit nicht der richtige Ausdruck war. Er genügte nicht, um das Gefühl zu beschreiben, das sie von morgens bis abends ständig empfand. Zu diesem Gefühl gehörten auch Zufriedenheit, Stolz und Hoffnung, die Hoffnung, daß ihre Beziehung zu Otto ewig weitere Fortschritte machen würde wie bisher, obwohl sie nicht gern so weit in die Zukunft blickte. Sie tat es natürlich doch. Daraus entstand ein neues Gefühl, das für sie vielleicht noch wichtiger als die anderen war. Das Gefühl der Sicherheit. Sie entsann sich, daß es ihr anfänglich nur vage bewußt geworden war: Sie würde nie wieder allein sein! Vielleicht war es damals in den Anfangstagen noch nicht so stark gewesen wie jetzt.

Früher hatte die Einsamkeit sie nie verlassen, eine bedrückende Stimmung, für die es kein Heilmittel, keine Kur gab. Und wie jemand, der an einer unheilbaren Krankheit leidet, hatte sie sich widerwillig an das Leiden gewöhnt, an ihr Schicksal, immer allein zu leben, immer allein zu sein, allein alt zu werden und eines Tages unweigerlich allein zu sterben. Doch jetzt war sie nicht mehr einsam. Obgleich sie noch nie vom letzten Schritt, von Heirat gesprochen hatten, war Elke sicher, daß sie nie wieder allein sein würde. Er würde immer um sie sein. Sie beschützen. Sich um sie kümmern. Für sie denken. Sie umhegen. Jetzt hatte sie Sicherheit. Sie befand sich in völliger Sicherheit, abgeschirmt gegen jede Kränkung und jedes Unheil.

Das brachte sie auf ein anderes Wort. Glück! Was für ein erstaunliches, unglaubliches Glück, daß ihr das geschehen, daß er ihr begegnet war! Elke hielt sich für die glücklichste Frau in dieser und in jeder anderen Welt. Sie war in so euphorischer Stimmung, daß sie nahe daran war, gleichzeitig Schuldgefühle zu empfinden, weil kein Mensch so viel Glück, wie ihr widerfahren war, verdienen konnte. Es gab nichts – oder doch nur sehr wenig –, das ihr Glück trübte. Und alles hatte sich so sehr verändert, daß sie kaum fassen konnte, in welch verhältnismäßig kurzer Zeit es sich entwickelt hatte.

Sie hatte zum Beispiel nie erwartet, daß Kissels Kurzgeschichte gut genug war, um veröffentlicht zu werden. Hatte in Wahrheit nicht einmal geglaubt, daß er sich dazu aufraffen würde, eine zu schreiben. Aber er hatte sie geschrieben, und sie war in der australischen Zeitschrift abgedruckt worden. Reimann hatte sie nebst Champagner und Glückwünschen zu einem samstäglichen Mittagessen mitgebracht. Kissel hatte sich über die schlechte Übersetzung beklagt, woraus Elke entnahm, daß man sie stark umgeschrieben hatte. Aber dann war binnen einer Woche der Scheck über 5000 D-Mark eingetroffen, und Ida hatte ihr die gleiche Summe als erste Rückzahlungsrate bei einem ihrer regelmäßigen gemeinsamen Essen angeboten. Und Kissel hatte jetzt den Roman ganz liegenlassen und schrieb nur noch Kurzgeschichten.

Der Höhepunkt der letzten Wochen aber war unstreitig Ursulas Besuch aus Marienfels an ihrem Geburtstag gewesen. Je näher der Tag rückte, um so besorgter und unruhiger war Elke geworden. Sie ließ sich noch einmal von Dr. Schiller bestätigen, daß er es wirklich für ein gut durchführbares Vorhaben hielt, und sie hatte Reimann kurz vorher noch geraten, lieber auf die ganze Sache zu verzichten. Wie froh war sie jetzt, daß er ihren Rat in den Wind geschlagen hatte!

Er half ihr beim Kauf des Partykleids – rot, weil diese Farbe Ursula am besten stand –, und es wurde einer von Ursulas guten Tagen. Ohne Einwände stieg sie ins Auto. Sie fuhren in seinem Mercedes, weil da mehr Platz war. Erst auf der Bundesstraße wurde Ursula unruhig. Reimann bog rasch auf eine kleinere Landstraße ab, hielt an und beruhigte sie. Elke hatte Ida den Wohnungsschlüssel gegeben. Daher wartete die ganze Familie schon dort, als sie in der Kaufmannstraße ankamen.

Ursula zeigte keine Anzeichen eines Wiedererkennens, zuckte mit den Armen und stieß Kehllaute aus, die Doris und Georg erschreckten. Wie immer war Reimann darauf vorbereitet. Er hatte den Recorder bereitgestellt und die Mozart-Bänder gekauft. Allmählich gelang es ihm, Ursula zu beruhigen. Allerdings ging das nicht so leicht wie im Auto. Jeder setzte einen Ulkhut auf – Ursulas war danach ausgewählt, daß er ohne gefährlichen, leicht ablösbaren Schmuck war. Es gab Götterspeise und Kuchen und eine Geburtstagstorte mit Ursulas Namen obendrauf. Sie aß unmanierlich und beschmierte sich den Mund und das ganze Gesicht. Aber Reimann war immer zur Stelle, um sie abzutupfen und zu säubern.

Auf Partyspiele mußten sie natürlich verzichten. Aber dafür gab es Geschenke, auch sie sorgsam ausgewählt, ohne gefährliche Anhängsel, in der Hauptsache Plüschtiere. Ursula schien mehr Vergnügen am Aufreißen des bunten Einwickelpapiers zu haben als an dem Inhalt der Schachteln selbst. Insgesamt waren es fünf Sachen zum Spielen. Weil es so viele waren, drängte Elke das Mädchen dazu, zwei in der Wohnung in ihrem Kinderzimmer zurückzulassen. Natürlich halfen ihr Reimann und sie dabei, sie hinzuschaffen. Und dort in ihrem Zimmer wurde Ursulas Aufmerksamkeit für einen kurzen Moment von dem alten Faun vom Jahrmarkt angezogen. Vorsichtig betastete sie ihn mit dem ausgestreckten Finger, als fürchte sie, er könne rauh oder heiß sein und sie verletzen.

Zwei Tage später rief Dr. Schiller selbst im Kanzleramt an, dessen Nummer sie für Notfälle in der Anstalt hinterlassen hatte, und sagte ihr, er habe das ganze Jahr über keine so durchgreifende Verbesserung in Ursulas Haltung, Benehmen und Verständnis beobachtet wie jetzt. Als sie es Reimann erzählte, sagte er, dann sei es klar, daß sie sie öfter mal abholen müßten. Der nächste Sonntag brachte eine der seltenen Enttäuschungen der vergangenen utopisch schönen Wochen. Ursula zog sich wieder in ihre Schale zurück, benahm sich grob und aggressiv, lehnte jede Liebkosung ab, und selbst Reimann war nicht imstande, ihren Panzer zu durchbrechen.

Schließlich betrat Elke auch seine Wohnung am Rochusplatz mit ihren hohen Zimmerdecken, den schweren Möbeln und den gluckernden Heizungsrohren. Mehrmals blieb sie dort über Nacht bei ihm. Sie sah darin eine weitere Vertiefung ihres Liebesverhältnisses, in seiner Bereitwilligkeit, sie in seinen Lebenskreis einzuführen, was sie aber, weil es ihr so sonderbar vorkam, nicht einmal Ida gestand. Aber es gefiel ihr dort, und sie stimmte immer gern zu, wenn er ihr einen Besuch vorschlug. In ihren verbotenen Träumen von der letzten Stufe ihres Zusammenlebens, der Ehe, stellte Elke sich ihr Dasein immer am Rochusplatz vor, nie in der Kaufmannstraße.

Wäre Poppi noch am Leben gewesen, hätten sie nicht so viel Zeit am Rochusplatz verbringen können, es sei denn, sie hätten ihn mitgenommen. Elke schämte sich ein wenig darüber, daß sie ihm gar nicht nachtrauerte. Ja, sie dachte nur noch selten an den Hund, der bis vor wenigen Monaten ihr einziger Gefährte gewesen war. So war es auch Reimann, der ihr vorschlug, das angeblich selbstgebuddelte Grab im Park an den Rheinauen zu besuchen. Sie war enttäuscht, weil in dem Blumenbeet nichts auf das Vorhandensein eines Grabes hindeutete. Die Erde mußte sich, nachdem er sie darüber gehäufelt hatte, schnell wieder gesetzt haben. Es waren ja im Park auch viele Gärtner beschäftigt. Wahrscheinlich hatten sie es glattgeharkt.

Die Samstage verbrachten sie nicht mehr regelmäßig bei Ida und ihrer Familie, und sie fuhren auch nicht mehr an jedem Sonntag nach Marienfels. Reimann erklärte, er sei gegen jede feste Gewohnheit, und Elke, der ihre strenge Einhaltung doch einmal so wichtig gewesen war, gab ihm recht. An manchen Wochenenden fuhren sie zum Essen nach Köln oder gingen dort ins Theater. Einmal flogen sie nach München, verbrachten die Samstagnacht in einem Hotel und besuchten das Hofbräuhaus in der Altstadt, wo Hitler vor den Nazis Reden gehalten hatte. Sie machten auch Rheinfahrten. An einem Sonntag fuhren sie wieder nach Andernach und zu ihrer verschwiegenen Mulde hinter dem Hügel, und diesmal liebten sie sich dort. Und als sie sagte, sie hätte sich das so gewünscht, weil der Ort eine besondere Bedeutung für sie habe, antwortete er, er habe es sich auch gewünscht, und zwar aus dem gleichen Grunde. Sie konnte sich gar nicht mehr daran erinnern, wann sie zum letztenmal ihren Samstagmorgenkaffee im Bonner Marktcafé eingenommen hatte.

Zwischen Günther Werle und ihr war die Atmosphäre gespannter geworden. Als sie es merkte, bemühte sie sich, die Spannung abzubauen. Nach der Ablehnung, mit ihm das Konzert der Wiener Sängerknaben zu besuchen, lud er sie noch zweimal zu Konzerten ein. Beidemal lehnte sie wieder ab. Bevor es zu einer unvermeidlichen dritten Einladung kam, flocht sie Reimann in ein Gespräch zwischen dem Kanzleramtsminister und ihr ein. Sie nannte ihm nicht den Namen, sondern sagte nur, es sei der Mann, der unverschuldet an ihrem Unfall beteiligt gewesen sei. Sie hatte sich erst nicht getraut, aber dann war es ihr doch wichtiger gewesen, eine Schranke zu errichten, und es schien ihr auch gelungen zu sein. Sie ging so weit, von einer tiefen Freundschaft zu sprechen und die Reise nach München zu erwähnen, woraus Werle schließen konnte, daß sie gemeinsam im Hotel übernachtet hatten. Fortan verhielt er sich kühl und schweigsam, abgesehen von einem unbedingt notwendigen Gespräch über Vorgänge im Kanzleramt zwei oder drei Tage später. Jetzt begegneten sie sich wieder auf dem Niveau, das sich Elke gewünscht hatte, waren freundlich und höflich zueinander, ein perfektes Team. Er nannte sie weiter Elke. Sie redete ihn weiter mit Herr Werle an.

Oft diskutierten Reimann und sie über die politische Lage. Eigentlich bei jedem Zusammensein. Doch Elke fühlte sich nicht mehr unbehaglich dabei und glaubte auch nie, eine Indiskretion zu begehen oder ein offizielles Schweigegebot zu brechen. Er schien ja bereits so vieles zu wissen. Es war klar, daß er andere Quellen hatte. Er war genauso gut informiert wie sie – wahrscheinlich noch besser. So ein Fall war die Zusammensetzung des Sonderausschusses: ein Beweis für seine guten Verbindungen! Reimann selber hatte ihr die Namen der Beteiligten genannt, und alle stimmten: der Kanzler, Kahr, Mosen, Schere und Müller. Als sie sich erstaunt zeigte, hatte Reimann lachend gesagt, sie sei nicht die einzige, die in Geheimsachen eingeweiht sei. Das traf sicherlich zu.

Sie blieb aber immer vorsichtig. Sie war überzeugt, daß die Truppenzahlen der Ostblocknationen bereits veröffentlicht worden waren, als sie beide darüber diskutierten. Ebenso die Zahl der amerikanischen Soldaten, die möglicherweise aus der NATO abgezogen werden würden. In den Zeitungen hatte man bereits über die möglichen finanziellen Einsparungen spekuliert, mit denen das Pentagon nach einem Truppenabzug rechnete. Also verriet sie keine Geheimnisse, wenn sie mit ihm in allen Einzelheiten darüber sprach. Sie glaubte auch nicht, bei ihrer hypothetischen Debatte über die ersichtlichen Schwierigkeiten oder gar die kaum lösbare Aufgabe jeder Regierung, sich streng an bestehende Verträge zu halten, wenn politische Umwälzungen diese Verträge längst außer Kraft gesetzt hatten, etwas Näheres zur deutschen Wiedervereinigung ausgeplaudert zu haben. Und die immer größer werdenden Schwierigkeiten der Gewerkschaften und des Arbeitsmarkts durch den Zustrom von Arbeitskräften aus der DDR waren doch schließlich auch kein Geheimnis, nicht wahr? Ebensowenig die schwierige Aufgabe, angemessene Unterkünfte für sie bereitzustellen.

Allerdings war sie überrascht, als Reimann andeutete, die Zahlen seien so hoch, daß Gefahr bestehe, es würden primitive Gettosiedlungen errichtet werden müssen. Es geschah nicht selten bei ihren Diskussionen, daß Reimann solche übertriebenen Erklärungen abgab, so daß ihr dann gar nichts anderes übrigblieb, als ihn zu berichtigen. Sie war froh, daß sie dazu in der Lage war. So konnte sie verhindern, daß er von seinen mißtrauischen Redakteuren wieder einmal so heftig kritisiert wurde wie in jenem peinlichen Telegramm, das er ihr gezeigt hatte, als sie bei ihm am Rochusplatz übernachtete. Wenn ich wieder etwas falsch mache, werden sie mich höchstwahrscheinlich ablösen. Und er hätte manches falsch gemacht – sehr viel sogar –, wenn sie nicht mit ihm über diese Themen gesprochen hätte. Ein Beispiel kam ihr da in den Sinn: Als er nämlich geschrieben hatte, Bonn glaubte innerhalb der NATO, in den Beziehungen zu Amerika und in der Europäischen Gemeinschaft keine Druckmittel in der Hand zu haben. Aber sie hatte nie eine Indiskretion begangen, nie gegen irgend welche Geheimhaltungsvorschriften verstoßen. Davon war sie überzeugt.

Es war alles wunderbar. Sie scheute zwar immer noch davor zurück, ernsthaft an einen Heiratsantrag von seiner Seite zu denken, zweifelte aber – nach seinem jüngsten Geschenk, nach all den Blumen, Schals, Taschentüchern und Büchern – nicht daran, daß er sie wirklich liebte.

Statt des Opalrings, den er ihr schenkte, hätte sie sich allerdings zur Verlobung lieber den üblichen Brillantring gewünscht. Aber von Verlobung war ja auch gar nicht die Rede gewesen. Immerhin wagte sie es, ihn zu fragen, an welchem Finger sie ihn tragen solle. Er sagte, das überlasse er ihr, er habe allerdings Maß an jenem Ring genommen, den sie häufig abends am rechten kleinen Finger trage. Dennoch war sie überzeugt, daß das Geschenk eine besondere Bedeutung hatte. Sie konnte es kaum abwarten, Ida beim Mittagessen am nächsten Tag den Ring zu zeigen.

»Sie halten eine neuerliche Überprüfung nicht für notwendig?«, erkundigte sich Günther Werle.

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß wir mehr machen könnten als beim ersten Mal.«

»Sie halten Otto Reimann also für völlig sauber?«

Der Sicherheitsbeamte erlaubte sich einen ganz leichten Seufzer. »Wir haben bei den Ermittlungen nicht die kleinste Kleinigkeit übersehen. Was macht Sie denn so argwöhnisch? Hat sich seit unserem letzten Gespräch etwas Neues ergeben?«

»Nein«, sagte Werle. »Ich wollte nur auf Nummer Sicher gehen.«

»Sie können beruhigt sein.«

Werle hätte den Mann, den er als seinen Rivalen ansah, nur zu gern vernichtet.

31

Reimann hatte bei seinen Ausflügen nach Ost-Berlin keine Bedenken mehr. Er sah in ihnen normale Geschäftsreisen, wie normale Geschäftsleute sie machen. Er war sich seiner Sache so sicher, daß er schon den Rückflug gebucht und Elke versprochen hatte, sie am selben Abend zum Essen auszuführen. Trotz dieses Selbstvertrauens zögerte er kurz an der Schwelle zu dem bereits bekannten Zimmer im Haus in der Johannisstraße. Hinter dem Schreibtisch saß in Chefpose wieder der bärtige Russe. Diesmal würde es anders verlaufen als letztes Mal.

Die Begrüßung durch ihn war kurz und herrisch. Sorokin stellte sich nicht vor, nicht einmal mit dem Decknamen. Die Begegnung war auf Reimanns Ersuchen zustande gekommen. Er hatte Grund zu der Annahme, Eindruck auf sie zu machen. Er begann sofort zu sprechen. »Die Europäische Wirtschaftsgemeinschaft ist bereit, Polen, Ungarn und die Tschechoslowakei als neue Mitgliedsstaaten aufzunehmen. Und Bonn würde nur dann dagegenstimmen, wenn auch die Aufnahme der DDR als selbständiger Staat beantragt werden würde.«

»Interessant«, sagte Turow. »Sonst noch etwas?«

Reimann ärgerte sich über die herablassende Antwort. Als sei das, was er gesagt hatte, unwichtig! »Über den angekündigten Washington-Besuch des Bundeskanzlers«, fuhr er fort. »Es sollen Geheimgespräche über die Stationierung neuer Kurzstreckenraketen geführt werden, also lange vor dem für 1992 vereinbarten Termin.«

Bei dieser Eröffnung beugte sich Sorokin etwas vor. Er wußte ja, wie Tscherny darauf reagieren würde. Und nicht nur Tscherny. Bei allen Konferenzen mit den Sekretariaten des Politbüros oder des Präsidenten standen die militärischen Absichten eines wiedervereinigten Deutschlands im Vordergrund. Er mußte größere Anstrengungen machen, um die anonym nach Wien geschickten Dokumente auf ihre Echtheit zu überprüfen. Zu entscheiden, ob man darin eine verläßliche, aber von Reimann völlig unabhängige Quelle sehen könne. Sorokin sagte: »Amerika kann doch nicht erwarten, daß die Bundesrepublik der Stationierung neuer Atomraketen zustimmen wird!«

»Der amerikanische Außenminister und der Verteidigungsminister haben beide Europa besucht«, sagte Reimann betont. »Dabei führten sie mit deutschen Regierungsmitgliedern Geheimgespräche, über die nichts verlautbart wurde. Ich bin aber ziemlich sicher, daß die Amerikaner nicht die Ansichten ihrer Regierung, sondern die des Kongreß-Verteidigungsausschusses dargelegt haben. Ob daraus auf eine Meinungsverschiedenheit zwischen Kongreß und Weißem Haus zu schließen ist, weiß ich nicht. Darüber konnte ich von Elke keine Informationen erhalten. Wir wissen bereits über die Art und Weise der Kürzungen und Geldeinsparungen Bescheid, die das Pentagon zu machen hat. Es könnte der Gesichtspunkt dahinterstehen, daß mit einer Raketenaufrüstung die Truppenverringerung auszugleichen sei.«

Sorokin nutzte gern die Gelegenheit, die sich ihm hier bot. »Politische Argumente und Rhetorik sind etwas ganz anderes als tatsächlich gefaßte Beschlüsse und konkrete Politik«, sagte er bestimmt. »Es steht außer Frage, daß wir nicht allein auf Grund der Wiener Dokumente handeln werden. Sie sind noch unvollständig. Dagegen ist der militärische Aspekt von höchster Bedeutung. Wir dürfen niemals zulassen, daß ein wiedervereinigtes Deutschland eine militärische Rolle spielt! Nach allem, was wir in der Vergangenheit durchgemacht haben, ist das undenkbar.«

»Ich habe mit Elke über alles gesprochen, was in diesen Dokumenten steht!«, wandte Reimann ein. »Es fehlte nur noch, daß ich sie direkt danach gefragt hätte. Was erwarten Sie denn noch von mir?«

»Daß Sie sich von ihr echte Geheimpapiere geben lassen«, antwortete Sorokin klar und deutlich. »Wir brauchen nachweislich echte Dokumente aus dem Kanzleramt. Dann können wir eine begründete Beurteilung abgeben und jedem Schachzug aus Bonn zuvorkommen. Wir wollen ihnen voraus sein und nicht hinterherhinken.«

In Reimann stieg Erbitterung auf. »Ich kann sie aber noch nicht dazu verleiten, mir wissentlich Informationen zuzuspielen! Ich kann es noch nicht wagen, ihr zu eröffnen, daß ich ein Geheimdienstoffizier bin, der für Moskau arbeitet. Obwohl sie mir schon in jeder Weise hörig ist, glaube ich nicht, daß sie mir wissentlich Geheimnisse verrät, selbst wenn ich damit drohe, sie sonst zu verlassen.«

Turow war über Reimanns Haltung ebenso verärgert wie sein Vorgesetzter. »Dann ist sie Ihnen eben doch noch nicht völlig hörig«, sagte er.

Reimann hielt dagegen. »Nennen Sie mir ein Beispiel, ein einziges Beispiel, daß ich Ihnen Informationen gegeben habe, die sich als unzuverlässig oder falsch erwiesen hätten! Nur eins!«

»Sie waren sämtlich einwandfrei«, gab Sorokin zu.

»Sie vertrauen also meinen Informationen?«

»Vollkommen.«

»Dann nutzen Sie sie in der Form aus, in der ich sie Ihnen gebe!«, sagte Reimann. »Wo liegt denn der Unterschied zwischen einem mündlichen Bericht von mir, aus dem man später in Moskau ein Arbeitspapier herstellt, und einem echten Dokument aus dem Kanzleramt mit dem Siegel des Kanzleramts, dem Briefkopf des Kanzleramts und dem Stempel Streng geheim? Die Information bleibt sich gleich. Höchstens, daß noch ein paar Einzelheiten dazukommen, sonst nichts. Aber das reicht ja auch. Was Sie verlangen, ist unrealistisch, genauso unrealistisch wie der Fragenkatalog, mit dem Sie Jutta auf den Weg geschickt haben.«

Mit Bedauern sah Sorokin ein, daß man Reimann wie immer seine arrogante Anmaßung nachsehen mußte. Um so mehr angesichts der Stellung, die er jetzt bei der Frau einnahm. Der Russe strich sich über den Bart und sagte: »Im Augenblick ist Ihnen die Frau also noch nicht hörig, nicht wahr? Und niemand kann ihr strafrechtlich nachweisen, daß sie irgend etwas an Sie weitergegeben hat.«

Reimann wußte nicht, worauf der andere hinauswollte. Mit gefurchter Stirn sagte er: »Und?«

Sorokin kam auf den entscheidenden Punkt. »Alles, was nötig ist, ist ein Blatt Papier. Weiter nichts. Nur ein Blatt. Wenn Sie ihr dann eröffnen, wer Sie wirklich sind, weiß sie, daß sie unrettbar in der Falle sitzt. Der Gedanke an Strafverfolgung und Gefängnis im Falle eines Bekanntwerdens plus Ihrer Drohung, sie zu verlassen, würde alle Schleusen öffnen. Sie würde uns jedes Dokument, das durch ihre Hände geht, ausliefern müssen.«

Reimann erkannte das Szenario der endgültigen, vernichtenden Erpressung wieder. So hatten sie es in Balaschicha gelehrt. Dort hatte er es widerspruchslos akzeptiert. Jetzt war er nicht mehr bereit, es zu akzeptieren, was ihn selber überraschte. Es würde Elke vernichten, ihr vor Augen führen, wie er sie betrogen, erniedrigt und verraten hatte. Und das wollte er nicht. Er wollte sie nicht zur Sklavin machen, die jedem kleinsten Wink von ihm zu gehorchen hatte. Sklaven waren mißgestimmt und feindlich gesinnt.

Gleich darauf ärgerte er sich über die eigene Schwäche. Was war denn dabei, wenn sie seinen Betrug erkannte? Was kümmerte es ihn, was sie empfinden mußte, wenn sie die Wahrheit herausfand? Das war keiner Erwägung wert, war es nie gewesen. Für ihn war Elke Meyer ja kein menschliches Wesen, auf dessen Gefühle er irgendwie Rücksicht zu nehmen brauchte. Er durfte nie vergessen, daß sie nur ein Werkzeug war. Ein nützliches Werkzeug, dessen man sich zu einem bestimmten Zweck, und nur dazu, bediente.

»Bei meiner augenblicklichen Arbeitsweise«, sagte er, »kann ich von ihr Hinweise auf alles erhalten, was sie zu sehen bekommt. Wenn wir ihr aber die Augen öffnen, ihr mitteilen, was sich in all diesen Wochen wirklich abgespielt hat, begeben wir uns in ihre Hand, nicht wahr? Wie könnten wir nachweisen, welche Möglichkeit hätten wir zu überprüfen, wenn sie uns dann nur noch Material der niedrigsten Geheimhaltungsstufe übergibt? Und die wirklich wichtigen Informationen zurückhält?«

Turow widersprach. »Was Elke Meyer bei den Sitzungen dieses Kabinettsausschusses hört, ist in keinem Fall Material der niedrigsten Geheimhaltungsstufe.«

»Aber es gibt Dinge, die wichtiger sind als andere«, entgegnete Reimann ebenso bestimmt.

»In diesem Punkt scheinen Sie nicht nachgeben zu wollen«, stellte Turow fest.

»Ich will das Maximum aus ihr herausholen, nicht mehr und nicht weniger. Ich bin es, der am besten beurteilen kann, wie das zu erreichen ist. Ich glaube nicht, daß der von Ihnen bezeichnete Weg in diesem Stadium gangbar ist.«

Sorokin beendete die Diskussion mit förmlicher Strenge. »Das ist ein Befehl!«, schnarrte er. »Und Sie haben zu gehorchen!«

Du Schweinehund, dachte Reimann. Statt bedingungslos zu kapitulieren, versprach er: »Ich werde es versuchen.«

Du Schweinehund, dachte Sorokin. So kommst du mir nicht davon. Er sagte: »Sie werden mehr tun, als es nur zu versuchen.«

Schweigend sah Reimann eine Zeitlang dem Russen, der Haare am Kinn, aber keine auf dem Kopf hatte, starr in die Augen. Schließlich sagte er: »Veranlassen Sie, daß mir noch einmal ein Telegramm ins Pressecenter geschickt wird, in dem Kritik an meinen Artikeln geübt wird! Und lassen Sie zusätzlich einen Brief aus Australien folgen, in dem von einer möglichen Ablösung die Rede ist, falls meine Arbeit nicht besser wird! Setzen Sie mir dabei ein Zeitlimit, bis wann diese Verbesserung erreicht sein muß!«

Turow nickte verständnisvoll lächelnd. »Das verstärkt den Druck. Können wir noch etwas tun?«

»Nein«, sagte Reimann. Er hatte es plötzlich eilig, nach Bonn zurückzukommen, weg von diesen Betonköpfen und von diesem beklemmend düsteren Sektor Berlins. Auch dieser Wunsch verwunderte ihn, wie seine frühere Ablehnung, etwas zu tun, was Elke verletzen würde. Und doch hatte er einmal höhnisch die Hauptstadt der Bundesrepublik als Dorf belächelt und wollte damals seinen Auftrag so schnell wie möglich erledigen, um ihr den Rücken zu kehren!

Indessen glaubte Sorokin den besten Weg gefunden zu haben, um Reimann daran zu erinnern, daß er immer noch weit unter ihm stand. »Wir erwarten sehr bald offizielles Material«, sagte er.

An der Tür blieb Reimann stehen, drehte sich um und sagte: »Wir können dann nur hoffen, daß es kein Müll ist.«

Reimann rief Elke vom Flughafen aus an. Daher war sie schon fertig angezogen, als er die Kaufmannstraße erreichte. Sie kamen etwas verspätet ins Maternus, aber der Tisch war noch für sie reserviert.

»Warum hier?«, fragte Elke.

»Dies ist für mich auch ein Ort, der mit einer besonderen Erinnerung verknüpft ist, wie das Tal bei Andernach.« In diesem Augenblick beschloß Reimann, Elke nicht durch offene Erpressung in die Knie zu zwingen. Er würde versuchen, an offizielle Dokumente heranzukommen, die ihnen so wichtig zu sein schienen. Aber er würde sie nicht völlig vernichten, wie sie es verlangten. Das war doch ein lächerlicher Vorschlag! Er sah Elke über den Tisch hinweg an und fragte stirnrunzelnd: »Alles in Ordnung? Du bist so schweigsam.«

»Mir geht es gut«, log sie.

An diesem Abend speisten hier keine unvorsichtigen Minister der Bundesregierung. Es kam auch kein Blumenverkäufer. Beim Verlassen des Restaurants sah Reimann einen Audi, den er kannte. Er parkte kaum 20 Meter von seinem Wagen entfernt. Im Dunkeln konnte er nicht erkennen, ob jemand drin saß. Wahrscheinlich ja. Brennender Zorn erfaßte ihn.

32

Es konnte doch nichts passiert sein! Elke wußte, daß es unmöglich war. Also weg mit diesem Gefühl! Sie waren immer vorsichtig gewesen, hatten wie reife Erwachsene offen darüber gesprochen. Und es immer nur in dem sicheren Zeitraum getan. Immer. Sonst hatte er ein Kondom benutzt. Jedesmal. Also konnte nichts passiert sein.

Reife Erwachsene, dachte sie wieder. Das mußte es sein. Bestimmt war es das. Sie war fast 39, da mußte sie damit rechnen, daß Unregelmäßigkeiten auftraten. Das war bei vielen Frauen so. War vermutlich auch die Ursache ihrer Stimmungsschwankungen, ihrer seelischen Tiefpunkte, bevor sie ihn kennengelernt hatte. Eine logische, einleuchtende Erklärung. Ja, bestimmt. Außerdem waren es erst fünf Tage. Bei Frauen ihres Alters vergingen manchmal ein, zwei Monate, bevor es wieder auftrat. Nicht wie damals, wo es ausgerechnet an einem Tag der höchsten Empfänglichkeit passiert war. Damals hatte sie jeden Grund gehabt, sich Sorgen zu machen, als es ausblieb. Aber diesmal doch nicht. Warum hatte sie dann jetzt das gleiche Gefühl? Wegen damals, deshalb. Auch diesmal zunächst Ungläubigkeit. Ich doch nicht! Mir kann so was nicht passieren! Nur daß es ihr damals eben passiert war. Aber jetzt war es anders, ganz anders. Nicht in dem Alter, wo man es erwarten konnte. Und wo sie immer so vorsichtig gewesen waren.

Der größte Unterschied zwischen damals und heute bestand in den beiden Männern. Detlef hatte nie Rückgrat behabt. Im Inneren hatte sie das immer gewußt. Nur weil sie schwanger geworden war, hatte sie gehofft, daß er sie heiratete, nicht weil sie ihn geliebt hätte. Nicht so, wie sie Otto liebte. Otto würde nie davonlaufen, sie nie im Stich lassen. Sie kannte Otto. Sie kannte ihn genau. Er war ein guter Mensch. Ehrlich. Jemand, dem man sein volles Vertrauen schenken konnte. Wunderbar.

Elkes Befürchtungen wurden ein wenig schwächer. Sie stellte den Kalender wieder an seinen Platz und ging zum Kühlschrank, in dem eine geöffnete Weinflasche stand. Sie setzte sich an den Küchentisch und schaute ins Glas, das sie in beiden Händen hielt. Selbst wenn es passiert wäre, bestand nicht der geringste Anlaß zur Sorge. Aber natürlich war es ja gar nicht passiert. Keine Frage, er würde sie heiraten. In ihrem tiefsten Inneren hielt Elke es für unausweichlich, daß sie einmal heiraten würden, auch wenn er ihr den Opalring nicht wie gehofft als Verlobungsring geschenkt hatte. Diese Sache jetzt – falls es passiert war – würde die Hochzeit nur beschleunigen. Irgendwo in aller Stille. Wenn möglich, weg von Bonn. Vielleicht in Köln. Köln war hübsch. Otto sollte es bestimmen. Nur Ida, Horst und die Kinder. Wenn Dr. Schiller einverstanden war, auch Ursula. Das wäre schön.

Es würde natürlich bedeuten, daß sie aus dem Kanzleramt ausschied. Das würde ihr schwerfallen. Dort war sie angesehen und wurde bewundert. Minister kannten sie. Sogar der Kanzler. Sie nahm eine Stellung der höchsten Geheimhaltungsstufe ein, genoß von allen Seiten Anerkennung. Das würde ihr fehlen. Sogar der erwartungsvoll hoffende, stammelnde Günther würde ihr fehlen. Aber es war nicht zu ändern. Frau Elke Reimann. Das klang gut.

Elke trank etwas Wein und stellte eine neue Überlegung an. Was war, wenn Otto nicht heiraten wollte? Welch ein Gedanke! Kaum zu glauben, unvorstellbar. Und doch, wenn? Diesmal würde sie nicht zögern. Religiöse Vorbehalte erschienen ihr jetzt sinnlos. Dann wiederum Köln. Irgend eine verschwiegene Klinik. Sie hatte gelesen, daß es ein einfacher Eingriff war, wenn er rechtzeitig unternommen wurde. Gefahrlos. Würde nur 14 Tage Urlaub vom Kanzleramt bedeuten. Ida würde ihr helfen, eine Klinik zu finden. Ida würde ihr immer helfen. Sie brauchte nur …

Elke stellte das Glas absichtlich laut auf den Küchentisch. Schluß mit solchen Erwägungen! Sie hatte schon viel zuviel darüber nachgedacht. Sie waren doch immer vorsichtig gewesen. Also konnte es unmöglich schiefgegangen sein. Demnach waren auch alle anderen Befürchtungen lächerlich. Ihr Alter, das war es. Kam möglicherweise etwas zu früh. Aber an etwas anderem konnte es nicht liegen. Kein Grund, etwas zu Otto darüber zu sagen. Auch nicht zu Ida. Einfach abwarten, bis es wieder einsetzte. Wahrscheinlich war es morgen schon soweit. Oder übermorgen. Und wenn nicht? Dann zum Arzt. Am besten wohl zum Gynäkologen. Nicht weil sie schwanger wäre. Wegen der Unregelmäßigkeiten. Ein Gynäkologe konnte sie behandeln und ihr sagen, welche anderen Symptome und Probleme noch zu erwarten waren.

Elke merkte, daß ihr Tränen kamen. Sie sah das Weinglas nur noch verschwommen. Ich doch nicht! Mir kann so was nicht passieren! Sie fing zu weinen an.

»Nun?«, fragte Sorokin.

Juri Panin antwortete erst nach einer Weile. »Das Risiko bestand immer, daß er zu selbstsicher werden würde. Aber bei diesem Auftrag war es unumgänglich, ihm Selbstvertrauen einzuflößen.«

»Ich habe nie etwas auf diesen psychologischen Quatsch gegeben«, sagte Tscherny.

Doch der Psychologe ließ sich von dem General nicht einschüchtern. »Reimann hat den beabsichtigten Erfolg erzielt. Wir haben ihn zum Verführer dieser Frau ausgebildet, und genau das ist er geworden.«

»Mit welchem Ergebnis?«, wollte Tscherny wissen.

»Ich mache mir mehr Sorgen wegen der anderen Frau«, sagte Turow.

»Die Ehefrau?«

Turow nickte. »Ich habe seinerzeit eingesehen, daß ihre Einschaltung uns im Falle einer Festnahme durch die westdeutsche Spionageabwehr aus dem Spiel hält. Eine Festnahme würde erfolgen wegen Spionage gegen die Bundesrepublik durch zwei Leute, die nachweislich zum Geheimdienst der DDR gehören. Aber jetzt zweifle ich an dem Nutzen dieses Verfahrens. Auf jedem Tonband, das ich angehört habe, waren Anzeichen von Feindschaft zu entdecken. Und Reimann hat immer gesagt, er wolle sie nicht dabeihaben. Er war von Anfang an dagegen.«

»Verursacht sie denn echte Schwierigkeiten?«, fragte Sorokin.

»Ärger und Ablenkung.«

»Wenn es schlimmer werden sollte, können wir sie einfach herausnehmen«, sagte Sorokin.

»Sie hat Kenntnis von der Operation«, wandte Panin ein.

»Hier in Moskau könnte sie uns keine Probleme machen«, sagte Sorokin knapp.

33

Jutta stand in erwartungsvoller Haltung da. Sie hoffte, daß Reimann sie umarmen und küssen würde. Aber er ging einfach an ihr vorbei.

»Warum?«

»Ich …«, fing Jutta an. Sie wollte alles abstreiten. Aber dann sagte sie: »Warum nicht?«

»Du weißt verdammt gut, warum nicht! Du darfst nie in unsere Nähe kommen, wenn ich mit ihr zusammen bin. Es ist gegen die Anweisungen … gegen jede Regel.«

So schnell gab Jutta nicht auf. »Ich bin enttäuscht, daß du nicht gemerkt hast, wie ich euch von der Kaufmannstraße an gefolgt bin!«

»Ich habe doch nicht mit solchen Dummheiten rechnen können. Nicht von dir.«

»Es hat aber nichts geschadet«, sagte sie hartnäckig.

Er wiederholte: »Warum?«

»Ich wollte mal sehen, wie sie wirklich ist«, gab Jutta zu. »Du hast behauptet, sie sei eine vertrocknete alte Jungfer. Das stimmt nicht. Sie ist eine attraktive Frau.«

Mehr als attraktiv, dachte Reimann. Vorwurfsvoll sagte er: »Du hast deinen Wagen so geparkt, daß ich ihn sehen mußte, nicht wahr?«

»Nein.« Juttas Abwehr klang schwach.

»Dann war deine Überwachungsaktion auch nicht besser als meine Aufmerksamkeit.« Die Mikrofone würden alles belauschen. Wenn er gewollt hätte, hätte er diese Auseinandersetzung auch außerhalb der Wohnung führen können. Und warum hatte er es nicht getan?

»Es hat doch nichts geschadet«, wiederholte sie stur.

»Bist du jetzt zufrieden?«

»Warum hast du sie mir nicht so beschrieben, wie sie wirklich ist?«

»Ich habe sie so beschrieben, wie ich sie gesehen habe.«

Jutta wußte, daß sie aufhören mußte. Es konnte nichts Gutes dabei herauskommen, wenn sie dieses Gespräch fortsetzte. Er hatte, wie von ihr beabsichtigt, ihren Wagen gesehen. Das genügte. Sie sagte: »Na schön, ich bin dir gefolgt und habe dich mit ihr gesehen, nur dies eine Mal …« Sie schnippte mit den Fingern. »Das ist alles. Weiter war nichts dabei, und ich will auch nicht mehr darüber reden. Ich will mit dir darüber sprechen, daß ich aus diesem Rattenloch in eine andere Wohnung umziehen will.«

Sofort überlegte Reimann: Würde das etwas ändern? Schon vor Monaten war er zu dem Schluß gekommen, daß der KGB jede Wohnung, in die sie zog, mit Wanzen versehen würde. Also würden sie weiter alles mitanhören, so wie er es wünschte. Man könnte sogar praktische Gründe für einen Umzug anführen. Ausziehen, bevor noch jemand im Haus neugierig wurde. »Warum nicht?«, sagte er. »Hast du dich schon umgesehen?«

Jutta wünschte, er würde mehr Interesse zeigen. »Noch nicht. Ich wollte erst mal hören, wie du darüber denkst.« Das stimmte nicht. Sie war schon bis nach Plittersdorf gefahren, um dort eine Wohnung zu besichtigen, hatte sich zwei in der Weststadt zeigen lassen und war noch im Besitz einer Adresse in Niederdollendorf auf der anderen Rheinseite, wo sie am folgenden Tag eine weitere Wohnung besichtigen wollte, obgleich es von dort ebenso wie von Plittersdorf weiter zum Stadtzentrum war, als sie es eigentlich wünschte.

»Du weißt doch, was ich von Anfang an von dieser Wohnung gehalten habe.«

Auch das war eine Antwort, die Jutta nicht gern hörte. Erwartungsvoll sagte sie: »Ich dachte, du könntest mir bei der Wohnungssuche vielleicht helfen.«

»Du weißt, daß ich das nicht machen kann!«

Jutta wußte es, aber sie mußte es versuchen. Deshalb gab sie noch nicht auf. »Es kann doch nicht zu Schwierigkeiten führen, wenn du einfach mitkommst. Nur zur Besichtigung.«

»Das ist genauso absurd, wie wenn du mich in Restaurants verfolgst!«

Jutta trat den Rückzug an. »Es war ja nur ein Vorschlag.«

»Hast du es mit ihnen schon besprochen?«

»Das habe ich beim nächsten Treff vor.«

Dann würden sie es bereits wissen. Auch daß sie ihn an der Wohnungssuche beteiligen wollte und ihn zu dem Restaurant in Bad Godesberg verfolgt hatte, in das er mit Elke gegangen war. »Ich halte es für eine gute Idee. Vielleicht solltest du in ein größeres Wohnhaus ziehen, wo du noch mehr anonym bist. Wenn man zu lange in ein und derselben Wohnung bleibt, kann es immer gefährlich werden.«

»Ich kann ihnen also sagen, daß du einverstanden bist?«

Er fand es erstaunlich, daß sie Einverständnis und Zustimmung von ihm haben wollte. »Selbstverständlich.«

Zeig mehr Interesse! dachte Jutta. Bitte, zeig doch mehr Interesse! Laut sagte sie: »Ich möchte gern, daß wir ein Wochenende zusammen verbringen. Es ist schon lange her, daß wir es getan haben.«

»Sie hat nur am Wochenende frei«, erinnerte er sie. »Da ergeben sich immer die besten Möglichkeiten. Dann ist sie entspannt, und es läßt sich manches herauskitzeln.«

»Nur ein Wochenende!«

Es paßte nicht zu Jutta, ihn anzuflehen. Das kannte er nicht von ihr. Er überlegte, was jetzt Priorität hatte. Er mußte den Druck auf Elke verstärken. Wenn er einen Teil des nächsten Wochenendes nicht mit ihr verbrachte, könnte ihm das zum Vorteil gereichen. Es würde ihr vor Augen führen, daß es doch noch nicht so glänzend zwischen ihnen stand, wie sie sich einbildete. Und Jutta hatte etwas Rücksichtnahme verdient. Er wünschte nur, er würde mehr Begeisterung empfinden. »In Ordnung«, sagte er. »Nächsten Sonnabend. Wir verbringen den ganzen Sonnabend gemeinsam.«

»Ich möchte wieder eine Rheinfahrt machen«, sagte Jutta.

»Wir machen eine Rheinfahrt«, sagte Reimann. Er würde jetzt auf alles eingehen. Was die Russen wohl tun würden, wenn sie dieses Tonband abhörten?

»Weißt du, was ich mir wünsche?«, sagte Jutta. »Ich wünschte, es wäre schon alles vorbei und wir könnten wieder leben wie früher.«

Reimann wußte, daß es nie wieder zwischen ihnen so werden konnte wie früher. Was würde aus ihnen werden, wenn diese Operation vorbei war? Berlin war unmöglich, war von vornherein unmöglich gewesen. Irgendwo anders im ehemaligen Ostblock? Ebenso unwahrscheinlich. Blieb also nur Moskau. Was sollte er in Moskau tun, was konnte er dort tun? Irgend eine Rolle im Hauptquartier übernehmen, am Dserschinski-Platz oder in einem der weiter draußen gelegenen Häuser? Das wollte er nicht. Er wollte überhaupt nicht in Moskau leben.

»Daran können wir noch lange nicht denken«, sagte er.

34

Gerda Pohls Festnahme erfolgte, wie es oft bei Festnahmen der Fall ist, anläßlich einer Routineuntersuchung. Stichprobenartige Sicherheitsüberprüfungen im vergangenen Vierteljahr hatten ergeben, daß gelegentlich Geheimdokumente, die eigentlich am Ende jedes Arbeitstages zurückgegeben werden mußten, erst am nächsten Tag wieder da waren, und zwar in der Abteilung, in die Gerda vom Kanzleramt versetzt worden war. Diese Abteilung war verantwortlich für die Beziehungen und den Nachrichtenaustausch zwischen Außenministerium und Kanzleramt. Sie wurde nun überwacht. Außerdem wurden alle durchgeschleusten Schriftstücke mit unauffälligen Vermerken versehen, aus denen dann zu erkennen war, welcher Angestellte oder Beamte sie in Händen gehabt hatte.

Auf Gerda Pohl kam man schon in der ersten Woche. Stunden später ergab eine Kontrolle der Akten, daß sie sich schon früher solche Fahrlässigkeiten hatte zuschulden kommen lassen. Man stellte sie einen Monat lang unter Beobachtung, um dadurch möglichen anderen Mitgliedern einer Spionagezelle auf die Spur zu kommen. In dieser Zeit kam sie in den Besitz von drei Akten ihrer Abteilung, die unter Geheimhaltung fielen. Doch hatte man sie in der Beobachtungszeit nie mit jemandem Kontakt aufnehmen sehen, der als Mitglied einer Spionagegruppe in Frage kam. Erst viel später, als nach Gerda Pohls umfassendem Geständnis die Überwachungsaufzeichnungen nochmals einer intensiven Prüfung unterzogen wurden, kam man darauf, welche Bedeutung ihre Besuche im Postamt hatten.

In ihrem ersten, unvollständigen Geständnis leugnete Gerda Pohl jede Spionagetätigkeit und jeden Spionageversuch ab. Sie sagte, es sei ihr auf Grund ihres Alters von 59 Jahren schwergefallen, die täglich anfallende Arbeit fristgemäß zu erledigen. Wenn sie in der Abteilung und damit überhaupt im Staatsdienst bleiben wollte, mußte sie das aber schaffen. Aus finanziellen Gründen sei das für sie lebenswichtig gewesen. Als Witwe war sie von Gehaltszahlungen abhängig. Sie habe also die Dokumente mit nach Hause genommen, um weiter daran zu arbeiten. Obwohl sie mindestens zweimal wöchentlich Überstunden gemacht habe, habe sie allein im Büro die Termine nicht einhalten können.

Erst später, nach eindringlichem Verhör, änderte Gerda ihre Aussage ab und gestand, Kopien dieser Dokumente mit der Post an die sowjetische Botschaft in Wien geschickt zu haben. Weiterhin gestand sie, aus Verärgerung gehandelt zu haben, weil sie in ihrer früheren Stellung im Sekretariat des Kanzleramts ungerecht behandelt worden sei. Trotz manchmal brutal geführter Verhöre, die sich eine ganze Woche lang hinzogen, blieb sie dabei, daß sie sich nicht mehr erinnern könne, wie viele Dokumente sie nach Wien abgeschickt hatte. Auch an den Inhalt könne sie sich nicht mehr entsinnen.

Als Elke am Morgen nach der Festnahme eintraf, erwarteten sie bereits Mitglieder der Spionageabwehr. Auf Grund ihrer Sicherheitseinstufung durfte sie an allen Vernehmungen teilnehmen, bei denen Gerda sich allmählich zu einem vollen Geständnis durchrang. In ihren Erklärungen erwähnte Gerda niemals Elke als die Person, gegen die sich ihr Groll gerichtet hatte. Die Männer von der Spionageabwehr verlangten, daß ihnen alles zur Verfügung gestellt werde, was die Frau während ihrer Zeit im Sekretariat des Kanzleramts bearbeitet hatte. Diese scheinbar anspruchsvolle Forderung war verhältnismäßig leicht zu befriedigen dank einer weiteren Neuerung, die Elke eingeführt hatte. So mußten alle Bezugsakten von dem Angestellten oder der Sekretärin, die sie bearbeiteten, namentlich abgezeichnet werden. Am ersten Tag brauchte man nur drei Stunden, um sämtliche Materialien zu beschaffen, die Gerda Pohl während der letzten zwei Jahre in Werles Abteilung bearbeitet hatte.

»Eine Katastrophe!«, sagte Werle.

»Nach ihrer Aussage hat sie damit erst nach ihrer Versetzung angefangen«, sagte Elke.

»Aber wir werden nie erfahren, ob sie die Wahrheit sagt«, erwiderte Werle. »Durch die Verbindungsabteilung zum Außenministerium gehen viele heikle Schriftstücke.«

Zu ihrer Überraschung fühlte Elke kaum Empörung über Gerdas Handlungsweise. Sie wollte sich zwingen, Schock und Zorn zu empfinden, aber es mißlang. Sie empfand eigentlich nur Mitleid mit der Frau.

An diesem ersten Tag verursachte die Affäre jedoch im ganzen übrigen Sekretariat eine aufgeregte Stimmung, die merkwürdigerweise fast einer Ferienstimmung glich. Denn durch die Anwesenheit so vieler Ermittlungsbeamter des Geheimdienstes war es unmöglich, das normale Arbeitssoll zu erfüllen.

Aber auch diese Aufregung ging spurlos an Elke vorüber. Ihr Geist war von dem anderen, dem persönlichen Kummer voll in Anspruch genommen. Heute morgen hatte sie tatsächlich gedacht, es sei endlich eingetreten. Erwartungsvoll war sie ins Badezimmer geeilt, um nachzusehen, aber es war Fehlanzeige. Und auf der Fahrt ins Kanzleramt war auch ihre Magenverstimmung – nicht die üblichen Krämpfe, sondern Schmerzen, die kamen und gingen – wie weggeblasen gewesen. Nur eine leichte Übelkeit war geblieben, die wirklich nicht schlimm war, wie sie sich selber einredete.

Damals war ihr wirklich in den ersten Monaten jeden Morgen entsetzlich übel gewesen. Es hatte schon angefangen, bevor sie mit Sicherheit wußte, daß sie schwanger war. Sie konnte sich noch erinnern – sie konnte sich ja an alles aus dieser Zeit erinnern –, wie Ida und sie sich damals an die Idee geklammert hatten, daß sie an einer Krankheit litte, vielleicht an einem Magengeschwür. Und dann hatten sie Tag für Tag trübselig überlegt, was sie gegessen haben mochte, das diese Magenbeschwerden hervorrief.

Der Fall Gerda Pohl hatte eine unglaubliche Publicity zur Folge, sowohl in der Presse wie im Hörfunk und im Fernsehen. Gegen Mittag war das Kanzleramt von Kameraleuten und Journalisten umlagert. An diesem ersten Tag zog eine Münchener Zeitung einen anderen Skandal zum Vergleich heran. Sie druckte noch einmal die Geschichte von dem Verkehrsminister und dem Stripteasegirl ab, in der Hauptsache wohl, weil sie dadurch wieder ein Foto des Mädchens bringen konnte. Die massenweise erschienenen Fotoreporter schossen Bilder von jedem, der das Kanzleramt betrat oder verließ. Um ihnen zu entgehen, schlüpfte Elke an einem Seiteneingang hinaus.

Reimann schlug ihr an diesem Abend vor, nicht auszugehen, sondern bei ihm am Rochusplatz zu bleiben. Er bot ihr an, für sie beide das Abendessen zu bereiten, was er häufig tat, wenn sie wirklich ihre Tage hatte. Auch dafür war sie ihm dankbar. Er grillte hervorragende Steaks. Er wußte ja, wie sie sie am liebsten mochte. Aber die Übelkeit wurde schlimmer als tagsüber. Sie konnte kaum etwas hinunterbringen und ließ das meiste unberührt.

»Was ist los?«, fragte Reimann.

»Nichts.«

»Du hast kaum etwas gegessen.«

»Ich habe keinen Hunger.«

»Und du bist auch so bedrückt, schon den ganzen Abend über.« Eine solche Stimmung hatte er bei ihr noch nicht erlebt. Sonst war an ihr immer nur eine leichte Besorgnis spürbar, die Bereitwilligkeit, ihm in allem zu folgen und ihm zu gefallen. Heute abend wirkte Elke völlig in sich gekehrt.

»Wegen dieser Spionagegeschichte ist das ganze Kanzleramt in Aufruhr«, sagte Elke. Dabei hatte sie Gewissensbisse, weil sie eine arme, verängstigte alte Dame für ihre Stimmung verantwortlich machte, die ganz andere Ursachen hatte. Elke nahm an, daß Gerda jetzt abgeschlossen in einer Gefängniszelle mit vergitterten Fenstern saß, ganz allein.

»Das wird es wohl sein«, sagte er. Es war eine große Scheiße und brachte seinen ganzen Auftrag durcheinander. Wie konnte er jetzt noch hoffen, daß er sie dazu verleiten könnte, ihm offizielle Geheimpapiere zu überlassen? Das ganze Kanzleramt – aber vor allem ihr Sekretariat – würde in Aufruhr sein. Man würde alle noch einmal eindringlich an ihre Schweigepflicht erinnern, ihnen Geheimhaltung predigen und sie zu einwandfreiem Verhalten auffordern. Die Aussichten waren mehr als beschissen!

»Sie tut mir leid«, gestand Elke.

Reimann horchte neugierig auf. »Sie tut dir leid?«

Übelkeit stieg in ihr auf. Sie mußte schlucken und konnte nicht gleich antworten. »Vielleicht sollte sie mir nicht leid tun. Sie hat ja etwas Schreckliches angestellt. Aber ich kann nicht anders. Sie tut mir einfach leid.«

Oho, Land in Sicht, dachte Reimann. Laut sagte er: »Aber sie hat doch Geheimdokumente hinausgeschmuggelt!«

Elke wußte, daß die Tageszeitungen sehr viel, praktisch schon alles veröffentlicht hatten. Es bestand also kein Grund mehr, Zurückhaltung zu üben. »Aber wohl nicht aus dem Kanzleramt, sondern aus dem Außenministerium. Sie hat nur eine niedrige Sicherheitseinstufung. Also können es keine besonders heiklen Papiere gewesen sein.«

Reimann stellte die Frage, deren Beantwortung ihm besonders am Herzen lag. »Jetzt werden die Sicherheitsvorkehrungen im Kanzleramt wohl verschärft werden, wie?«

Elke schüttelte den Kopf. Das hätte sie lieber nicht tun sollen. Denn jetzt pflanzte sich der Schmerz bis in die Schläfen und den Nacken hinunter fort. »Die sind ohnehin sehr scharf. Wahrscheinlich wird man einige Änderungen im System einführen.«

Daraus kann ich nicht viel entnehmen, dachte er und versuchte es auf andere Weise. »Vielleicht hast du sogar recht. Vielleicht ist sie wirklich eine arme alte Dame.«

Elke lächelte schwach. Er gab ihr also recht. Wie würde er reagieren, wenn sie ihm die andere, die persönliche Angelegenheit eröffnete? Nein, noch nicht. Noch keine Veranlassung dazu. Sie wollte nichts sagen und tun, was ihm das Gefühl vermitteln würde, kompromittiert oder in eine Falle gelockt worden zu sein. Denn sie hatte ihn ja weder kompromittiert noch in die Falle gelockt. Das würde sie nie tun. Noch kein Grund zum Verzweifeln. In ein, zwei Tagen würde alles wieder in Ordnung sein. Es machte auch nichts, wenn es einen ganzen Monat dauerte. Falls es einen ganzen Monat dauerte, würde sie aber einen Frauenarzt aufsuchen. Der würde ihr etwas verschreiben, was den Zyklus wieder normalisierte.

Freimütig gestand sie: »Ich sollte mich zu Haus von meinen beruflichen Problemen freimachen.«

Reimann war nahe daran, laut aufzulachen. Er beherrschte sich, erfaßte die Gelegenheit beim Schopfe und sagte: »Warum denn? Wenn man seine Probleme mit einem anderen bespricht, sieht man oft, daß sie gar nicht so wichtig sind.«

»Es gibt nichts mehr zu besprechen, wirklich nicht. Ich muß nur immer daran denken, was jetzt aus ihr werden wird.«

Das war genau die falsche Richtung! Sie durfte sich auf keinen Fall vor Bestrafung für Handlungen fürchten, zu denen er sie ja gerade überreden wollte! »Wenn es nur Sachen von geringerer Geheimstufe sind, wie du meinst, kann es nicht so schlimm für sie werden«, sagte er.

»Sie ist sich jetzt völlig selbst überlassen«, sagte Elke. »Kein Mensch kümmert sich um sie.« Und sie dachte: So ist es mir auch gegangen, bevor ich dich kennengelernt habe. Sie lächelte ihn an. Sie waren auf der großen, weichen Ledercouch näher zusammengerückt. Ihr Kopf ruhte an seiner Schulter, sein Arm lag um sie. Sie brauchte das jetzt. Er hatte ihr einen Cognac eingegossen, aber sie traute sich nicht zu trinken, weil sie nicht wußte, wie ihr Magen reagieren würde, wenn sie ihn nur riechen würde.

»Ich werde vermutlich auch darüber schreiben müssen, über diese Spionagesache«, sagte er. »Sie beherrscht ja im Augenblick die Schlagzeilen. Man erwartet das bestimmt von mir. Was meinst du, wird es schwer sein, den vollen Umfang ihrer Tat aufzuklären? Kann es irgendwie nachgewiesen werden, welche Dokumente sie bearbeitet hat und welche nicht? Das ist doch wohl unmöglich, oder?«

Es war schön, wenn er sie so im Arm hielt! Sie mußte herauskriegen, was für ein Haarwasser er benutzte – er hatte es entweder im Bad oder im Schlafzimmer –, und ihm eine Flasche schenken. »Wie es in der Verbindungsstelle zum Außenministerium ist, weiß ich nicht«, sagte sie. »Aber bei uns im Sekretariat kann ich genau feststellen, was sie alles zu Gesicht bekommen hat.«

Es fiel ihr von Minute zu Minute leichter, mit ihm darüber zu sprechen! Er zog sich ein wenig zurück und sagte: »Alles? Du machst Witze!«

»Ich habe das System selber eingeführt. Nicht unbedingt wegen solcher Vorkommnisse. Ich wollte eigentlich nur immer im Bild darüber sein, wer was bearbeitet hat.«

»Du selber?«

Elke genoß es, von jemandem bewundert zu werden, den sie verehrte. »Du würdest staunen, was ich für eine Stellung im Kanzleramt innehabe!«

Kaum, mein Liebling, dachte Reimann. Laut sagte er: »Wie sehen solche Dokumente denn aus? Was haben sie für ein Format? Steht immer Streng geheim darauf? Wird jeweils eingetragen, wer sie in die Hand bekommt, um die Nachprüfung zu erleichtern? Wie sieht es mit Kopien aus? Werden sie numeriert und in einer Liste aufgeführt? Gibt es ein Hauptbuch, in dem Absender und Empfänger vermerkt werden?«

Elke riskierte es, den Cognacschwenker zum Mund zu führen. Aber dann hob sich ihr Magen, und sie berührte das Glas nur eben mit den Lippen, ohne etwas zu trinken. »Es gibt sie in jeder Größe und Form. Und sie sind alle mit einem Sicherheitsvermerk versehen. Natürlich steht nicht auf allen Streng geheim. Auf manchen steht Nur zum Lesen. Die müssen eingetragen werden. Die mit dem Aufdruck Streng geheim auch. Die mit Geheim oder Vertraulich markierten Papiere werden nicht eingetragen. Aber numeriert sind alle. Auch die Kopien.«

Das ging ja unglaublich gut. Viel besser, als er gedacht hatte! Er sagte: »Ob man zur Gerichtsverhandlung einige Faksimiles als Beweismittel vorlegen wird? Etwas, das man veröffentlichen kann?«

Elke zuckte die Achseln. Sie wußte es nicht. »Wenn sie zur Veröffentlichung in Zeitungen oder Nachrichtenmagazinen bestimmt sind, würden es nicht die echten sein. Es wäre nur Spielmaterial.«

»Da hast du wahrscheinlich recht«, sagte Reimann zustimmend. Er wollte sie nicht herausfordern, nicht heute abend. Wie weit durfte er sich noch vorwagen? »In den Zeitungen steht, daß sie beim Verlassen des Ministeriums Papiere in der Handtasche oder in einer Aktenmappe bei sich hatte.«

»Soviel ich weiß, in der Handtasche«, sagte Elke bereitwillig. Sie achtete auf alles, was sie sagte. Bisher war ihr keine Indiskretion unterlaufen.

Für eine Schmeichelei wird sie sicherlich empfänglich sein, dachte Reimann. »Du mit deiner hohen Einstufung wirst doch wohl nicht kontrolliert? Der Sicherheitsdienst weiß bestimmt, welche wichtige Stellung du bekleidest?«

»Möglich ist es jederzeit«, sagte Elke. »Theoretisch kann sogar der Bundeskanzler kontrolliert werden, wenn er das Haus verläßt.«

Reimann lachte herzlich. Er wußte, daß sie darauf gewartet hatte. »Aber er ist noch nie kontrolliert worden, nicht wahr? Der Kanzler doch nicht!«

»Nicht daß ich wüßte.«

»Und du?«, wollte er wissen.

»Nein«, sagte Elke schließlich. »Mich hat man noch nie kontrolliert. Wahrscheinlich kennen mich die Sicherheitsbeamten.«

Reimann war mit seiner Arbeit an diesem Abend zufrieden. Elke war so gesprächig geworden, wie es erforderlich war. »Ich bin sehr stolz auf dich«, sagte er. »Und ich bewundere dich, und ich bin stolz auf dich.«

»Ich …«, begann Elke und hielt dann inne. Noch nie hatte ihr jemand gesagt, daß er stolz auf sie sei. Sie sagte: »Du machst mich ganz verlegen. Trotzdem danke.«

Das Telegramm, in dem Reimann kritisiert wurde, war inzwischen im Pressecenter eingegangen. Ungeduldig wartete er auf den Brief mit der noch schärferen Kritik. Er wollte ihr beides zugleich zeigen. Es mußte bald sein, dachte er. Vielleicht schon morgen.

Als er später im Bett die Hand nach ihr ausstreckte, sagte Elke: »Heute nicht.«

»Was ist los?«

»Nichts. Mir ist nur heute nicht danach.«

Die drei Männer trafen sich gleich nach dem offiziell ergangenen sowjetischen Dementi. Darin hieß es, man habe nie in der Wiener Botschaft deutsche Geheimdokumente erhalten. Die Behauptungen der Regierung in Bonn wurden als Phantasiegebilde abgetan, die nur dazu gedacht gewesen seien, die sich anbahnende Verbesserung der Beziehungen zwischen den beiden Regierungen zu stören.

Tscherny fühlte sich bestätigt. »Also waren sie doch echt!«, sagte er.

»Dennoch ist ihr Inhalt unvollständig«, sagte Turow.

»Der Inhalt vielleicht«, räumte der General ein. »Aber sie liefern einen schlüssigen Beweis. Es sind viele militärische Überlegungen und Planungen im Gange, über die offiziell nie etwas verlautbart wurde.«

»Was wir ja bereits von Reimann erfahren haben«, sagte Turow. »Dies ist nur eine Bestätigung.«

»Eine Bestätigung von weittragender Bedeutung«, sagte Sorokin. »Es beweist, daß wir uns auf Reimann hundertprozentig verlassen können.«

»Dann sollten wir dafür sorgen, daß seine verdammte Frau ihn nicht mehr von seiner Aufgabe ablenken kann!« Am Abend vorher war das Tonband mit der Auseinandersetzung wegen der Verfolgung zu dem Restaurant eingetroffen, und Tscherny hatte es mit abgehört.

»Sollten wir das nicht erst mit Reimann absprechen?«, gab Sorokin zu bedenken.

»Ich glaube nicht, daß ihm das etwas ausmachen wird«, sagte Turow. »Ich meine, er wird kaum etwas dagegen haben.«

»Ich will aber verhindern, daß sie Verdacht schöpft, bevor wir sie hier haben«, entschied Sorokin. »Sie darf nicht noch mehr Dummheiten anstellen.«

»Beim nächsten fälligen Treff?«

»Warum warten?«, wollte Tscherny wissen.

»Ja, es wird beim nächsten fälligen Treff gemacht«, sagte Sorokin. Er kostete seine Autorität voll aus.

35

Am nächsten Morgen mußte Elke sich zum erstenmal übergeben. Sie schaffte es gerade noch ins Badezimmer, drehte die Wasserhähne auf, um die Geräusche zu übertönen, und hing über dem Toilettenbecken.

Einige Wochen zuvor hatte Elke auf Anregung Reimanns verschiedene Kleidungsstücke und frische Unterwäsche zum Rochusplatz gebracht, damit sie, wenn sie bei ihm während der Woche über Nacht blieb, am nächsten Morgen nicht früher als sonst aufstehen und auf dem Weg zum Kanzleramt zum Umziehen noch bei ihrer Wohnung vorbeifahren mußte. Sie hatte diese Idee so freudig aufgenommen, wie Reimann erwartet hatte. Aber heute morgen wünschte sie, sie könnte noch mal in die Kaufmannstraße fahren, um eine Zeitlang allein zu sein. Elke fühlte sich elend. Ihr war, als müßte sie sich erneut übergeben, obwohl sie wußte, daß das nicht der Fall war. Sie hatte Kopf- und Magenschmerzen. Ihre Glieder waren schwer wie Blei und müde. Es wäre viel schöner gewesen, jetzt eine Zeitlang allein auszuruhen, bis es ihr wieder besser ging.

Wenn sie zurück ins Bett ging, würde er annehmen, daß sie Sex haben wollte, weil sie gestern abend im Gegensatz zu sonst nichts gemacht hatten. Außerdem machten sie es normalerweise immer am Morgen, wenn sie zusammen geschlafen hatten. Oft geschah es sogar auf Elkes Drängen. Sie wußte, daß sie durch ihn lüstern geworden war, und schämte sich dessen nicht mehr. Sie wollte mit ihm Dinge anstellen, die sie genoß, Dinge, von denen sie früher kaum etwas geahnt und die sie nur halb verstanden hatte, wenn sie darüber eine umschreibende Schilderung in einem Buch las.

Doch heute morgen habe sie es nicht ertragen, wenn er sie angefaßt hätte. Niemand und nichts durfte ihr heute so nahe kommen. Sie steckte den Stöpsel in den Badewannenabfluß und stieg in die Wanne, als das Wasser noch viel zu heiß war, wobei sie sich vormachte, es habe nichts damit zu tun, was Ida ihr einmal gesagt hatte: ein brühheißes Bad kann es auslösen. Nein, sie wollte doch nur die Schmerzen in Armen und Beinen loswerden. Diese Wirkung hatte das heiße Bad auch. Sogar die Übelkeit verschwand. Als sie schließlich aus der Wanne stieg, war ihr Körper rosarot, als hätte sie sich verbrüht. Auch ihr Gesicht war gerötet. Dafür war die Röte um die Augen, die durch die Übelkeit verursacht worden war, nicht mehr da. Sie beschloß, mit dem Auflegen des Make-up noch zu warten. Es war ja noch viel Zeit. Sie fühlte nach, es hätte ja sein können. Aber es war nichts. Als sie ins Schlafzimmer kam, war er bereits wach.

»Warum so früh?«

»Mir war nach Aufstehen.«

»Alles in Ordnung?«

Elke mißfiel dieses Anzeichen von Ungeduld. »Das hast du mich gestern abend schon gefragt.«

»Du warst aber lange im Bad.«

»Mir geht’s gut, wirklich.« Du lieber Gott, wenn es doch wahr wäre! Sie durfte nicht so ärgerlich mit ihm sprechen. Er hatte nichts Böses getan – sie hatten beide nichts Böses getan –, er zeigte ihr ja nur seine Liebe, und sehr bald würde sie seine Unterstützung und seine Liebe dringend brauchen. Sie würde viel brauchen.

»Wenn etwas ist, wirst du es mir doch sagen, oder?«, fragte Reimann. Er merkte auf einmal, daß er sich wirklich Gedanken um Elke machte. Ganz andere Gedanken, als er sie sich wegen der Unpäßlichkeit oder Krankheit eines willenlosen Opfers machen würde.

»Ich würde es dir sagen«, versprach Elke und schaute – Reimann den Rücken zugewandt – in den Kleiderschrank. Er sollte ihr Gesicht nicht sehen. Ich werde dir eine Menge sagen müssen, mein Liebling, dachte sie. Hoffentlich ist es nicht zu viel.

»Komm wieder ins Bett!«

»Ich habe schon gebadet.«

»Dann badest du eben noch mal.«

»Mir ist nicht danach.«

»Gestern abend war dir auch nicht danach.«

»Ich spüre meine Tage kommen.« Ach, wäre es doch wahr, hoffte sie flehentlich.

»Entschuldige«, sagte Reimann zerknirscht. Er hatte sich die Tage nicht gemerkt, wie er es sich eigentlich vorgenommen hatte. Es war auch kaum möglich gewesen, da man ihn öfter als erwartet nach Ost-Berlin gerufen hatte, wozu noch die Zeiten kamen, in denen er es für geraten hielt, sich nicht bei Elke blicken zu lassen. »Kann ich dir irgend etwas holen? Vielleicht Tabletten. Ich habe welche, die helfen könnten.«

»Nein. Trotzdem danke.« Sie fühlte sich jetzt besser. Sie hatte keine Schmerzen mehr. Und müde war sie auch nicht. Als er endlich aufstand, lächelte sie ihn schon an. Sie wußte nun, daß er sie liebte. Ja, er liebte sie wirklich. Sie brauchte keine Angst davor zu haben, wie er darauf reagieren würde. Es war sinnlos, sich Sorgen zu machen. Jedenfalls solche Sorgen.

Der Tag fing so gut an, wie Reimann es sich gewünscht hatte – wie das meiste, was er für diese Operation geplant hatte. Unter der Post erkannte er die australische Briefmarke. Also konnte er sich an den Schreibtisch setzen und in aller Ruhe seinen Ausbruch vorbereiten.

»Scheiße!«, schrie er auf. »Diese Schweinehunde!«

»Was ist?«, fragte Elke besorgt quer durchs Zimmer.

»Nichts!«, sagte Reimann laut, mit der Grobheit eines Mannes, der sich einer persönlichen Krise gegenübersieht. In gespieltem Zorn warf er den Brief offen auf die Schreibtischplatte.

»Hast du ein Problem?«

»Ich habe gesagt, es ist nichts!« Er sprach immer noch laut. Nicht übertreiben, sagte er sich.

Elke fühlte sich zurechtgewiesen. »Entschuldige bitte!«

»Du mußt entschuldigen«, sagte Reimann sanft. »Ich habe es nicht so gemeint. Es ist … vielleicht können wir später darüber sprechen. Entschuldige.« Als wollte er unbedingt das Thema wechseln, sagte er dann: »Kommst du heute abend?«

»Ja«, sagte Elke sofort. Da sie nicht wußte, wie es ihr heute abend körperlich gehen würde, fügte sie hinzu: »Vielleicht können wir wieder zu Haus bleiben. Diesmal koche ich.« Hoffentlich würde ihr beim Kochen nicht übel werden.

»Wie du meinst«, sagte Reimann.

Er hatte ohnehin gewollt, daß sie wieder zu Haus blieben. Sie mußte Dinge erfahren, die ihr Kopfschmerzen bereiten würden.

Im Kanzleramt behinderten die Ermittler vom Geheimdienst immer noch den normalen Arbeitsablauf. Im Lauf des Vormittags nahm Elke mit Werle an einer Konferenz teil, bei der der leitende Geheimdienstbeamte berichtete, daß Gerda Pohl auch bei dem Verhör, das die ganze Nacht gedauert hatte, standhaft dabei geblieben sei, sie könne sich an die Anzahl und den Inhalt der an die sowjetische Botschaft geschickten Dokumente nicht mehr erinnern. Für das inzwischen eingetroffene russische Dementi hatte er nur ein Achselzucken übrig, und Werle redete wieder von einer Katastrophe. Der Mann vom Geheimdienst erklärte dann, es sei dringend erforderlich, eine möglichst umfassende Schadensermittlung vorzunehmen. Daraufhin leitete Elke an Hand ihres Buchungssystems eine weitere Suche ein. Diesmal ging es um die Dokumente, die Gerda Pohl in den noch weiter zurückliegenden zwei Jahren in den Händen gehabt hatte. Am Nachmittag wurde Werle allein zum Bundeskanzler gerufen, um ihm persönlich über den möglichen Schaden Bericht zu erstatten. Bei seiner Rückkehr war Werle so niedergeschlagen, wie ihn Elke bei früheren Regierungskrisen noch nie erlebt hatte.

»Es ist unmöglich, den Schaden auch nur einigermaßen genau abzuschätzen!«, sagte der Kanzleramtsminister.

»Was wird mit ihr geschehen?«

»Vermutlich Gefängnis«, sagte Werle in bitterem Ton.

»In ihrem Alter!«

»Das Alter hat damit gar nichts zu tun.«

»Was wird denn jetzt unternommen?«

»Man kann ja kaum etwas unternehmen. Der Kanzler hat beschlossen, heute nachmittag in einer Erklärung das sowjetische Dementi zurückzuweisen. Er wird betonen, daß es sich nur um Papiere von geringerer Bedeutung handelt. Dann wird man in einer Reihe von Gesprächen die westlichen Botschafter unterrichten. Und die NATO-Botschafter. Wir hoffen, sie geben sich mit der beruhigenden Erklärung zufrieden. Das eigentliche Problem liegt darin, daß es nicht unser erster Spionageskandal ist.«

»Es ist schwierig, den korrekten Arbeitsablauf im Sekretariat aufrechtzuerhalten«, sagte Elke.

»Es ist schwierig, überhaupt einen normalen Ablauf aufrechtzuerhalten.«

Kurz bevor sie aus dem Amt gehen wollte, rief Ida an. Sie wollte wissen, ob es bei ihrem üblichen gemeinsamen wöchentlichen Mittagessen bleibe. Elke nahm die noch andauernde Untersuchung zum Vorwand, das Essen abzusagen. Sie fürchtete allerdings, daß Ida sich nicht so leicht täuschen lassen würde wie Reimann heute morgen. Ida kannte sie zu gut. Sie hatte bei ihr so etwas wie einen sechsten Sinn entwickelt. Wenn es so weit kam, daß sie es Ida sagen mußte – falls es dazu kommen sollte, berichtigte sie sich verzweifelt –, würde es nicht nötig sein, viele Worte zu machen.

»Das muß ja scheußlich sein«, sagte Ida mit unbeabsichtigtem Doppelsinn.

»Ja«, sagte Elke ehrlich.

»Also dann zum Wochenende? Mit Otto?«

»Ich hoffe«, sagte Elke. Sie vermied es immer noch, für ihn zuzusagen, bevor sie mit ihm gesprochen hatte. Besonders jetzt.

Als Elke an diesem Abend am Rochusplatz ankam, war sie froh, keinerlei Beschwerden zu spüren – keine Schmerzen, kein Unwohlsein, keine Müdigkeit. Sie wollte jetzt ficken. Im Geist gebrauchte sie jetzt immer das Wort, das sie von ihm übernommen hatte und das sie untereinander auch immer gebrauchten. Sie war sicher, daß sie es nachher tun würden. Sie hatte ja nur gesagt, daß sie das Nahen ihrer Periode spürte, und nicht, daß sie schon eingetreten war. Auch das war für sie einigemal kein Hindernis gewesen. Als er sie einließ, merkte sie, daß er immer noch bedrückt war. Sie küßten sich. Zum Sprechen waren sie nicht aufgelegt. Er schlug einen Aperitif vor. Sie lehnte ab. Sie wollte keine Veränderung ihres körperlichen Zustands riskieren. Reimann war es nicht lieb, daß sie abgelehnt hatte. Er hatte mit seiner Vorstellung erst nach mehreren Drinks anfangen wollen, um sie für sein Vorhaben empfänglicher zu stimmen. »Ich möchte mich noch einmal für heute morgen entschuldigen«, sagte er. »Ich war unverzeihlich grob zu dir.«

»Ach, das hatte ich längst vergessen«, log Elke ihm vor. Der Brief, den er so wütend weggeworfen hatte, lag auf einer Schreibtischecke neben den noch leeren Bücherregalen. Das Schreiben stand gefaltet und sonderbar aufrecht im Umschlag.

Sie saßen Seite an Seite. Wenn sie wirklich so ruhig war – was er bezweifelte –, würde sie es jedenfalls nicht mehr lange bleiben. Er stand auf, nahm den Brief und das zuerst eingetroffene Telegramm und brachte ihr beides. »Sieh dir das an!«, sagte er, jetzt eher in erbittertem als verärgertem Ton. »Was um Himmels willen erwarten sie denn noch von mir! Ein Scheißwunder! Ich arbeite mir für sie den Arsch wund, und das ist der Dank!«

Elke las das Telegramm zuerst. Es lautete: Schwer enttäuscht über fortdauernde Unfähigkeit, Bedeutung der politischen Lage an Ihrem Posten zu erfassen und darzustellen. Erneut nicht mit Ihrer Lagebeurteilung einverstanden, da von keinem anderen Beobachter geteilt.

Der Brief war erheblich länger. Der Anfang war in freundschaftlichem Ton gehalten. Man sprach ihn mit dem Vornamen an. Aber dann häuften sich die Vorwürfe. Wieder tauchte der Ausdruck Schwer enttäuscht auf. An einer Stelle wurde von ständigen Niederlagen gegenüber unseren Konkurrenzblättern gesprochen. Man warf ihm Mangel an Tiefblick und Detailkenntnis vor. Der Schlußsatz lautete: Nach so vielen Hoffnungen und Erwartungen sehen wir uns leider gezwungen, Ihnen vorsorglich mitzuteilen, daß wir, falls in den nächsten sechs Monaten keine spürbare und durchgreifende Verbesserung eintritt, keine andere Wahl haben, als die Besetzung unseres Europakorrespondenten mit Sitz in Bonn neu zu erwägen.

Mit zitternder Hand gab ihm Elke die beiden Schreiben zurück. Ihr war wieder übel geworden, wenngleich in ganz anderer Weise als heute morgen. »Diese Leute sind einfach dumm«, sagte sie.

»Dumm? Das sind Arschlöcher!«

»Was willst du tun?«

»Was kann ich denn mehr tun als bisher?«

»Wenn du merkst, daß sie dich ablösen wollen, könntest du von dir aus kündigen und dich um eine Stellung bei einem anderen Presseorgan bemühen«, sagte Elke eifrig, in dem kläglichen Versuch, ihm zu helfen. Doch vor allen Dingen ging es ihr darum, daß er in Bonn blieb.

Reimann nickte, als dächte er über den Vorschlag nach. Dann sagte er: »Nach den jüngsten Ereignissen hat jedes ernstzunehmende Blatt schon einen eigenen Mann nach Bonn entsandt. Bonn ist zur Zeit eine der Welthauptstädte für interessante Neuigkeiten und wird es noch lange Zeit bleiben. Also gibt es da keine offenen Stellen mehr. Und die Australier werden einen Nachfolger schicken, und dann macht es schnell die Runde, daß sie mich gefeuert haben, weil ich nicht gut genug war. Keiner wird einen politischen Kommentator engagieren wollen, der seiner Aufgabe nicht gewachsen ist.«

»Und dann müßtest du Bonn verlassen?«, fragte sie zutiefst niedergeschlagen.

»Ich will es nicht«, sagte Reimann. »Ich will alles versuchen, daß es nicht dazu kommt.« Damit ließ er ihr noch eine winzige Hoffnung, an die sie sich klammern konnte.

»Aber letztlich müßtest du dann doch weg?«

Reimann richtete sich auf. Elke sah ihm an, wie schwer es ihm fiel, noch einen letzten Rest von Optimismus zu verbreiten. »Ich habe noch ein halbes Jahr Zeit!«, sagte er. »In einem halben Jahr werden sie mich mit Telegrammen und Briefen überschütten, in denen steht, daß ich der beste Kommentator bin, den es je gab!«

Der allzu deutlich zur Schau gestellte Optimismus konnte Elke nicht überzeugen. »Was könntest du denn besser machen als bisher?«, erkundigte sie sich.

»Ich muß mir etwas überlegen«, sagte er, und wieder merkte sie, wie hohl seine Hoffnung klang.

Danach erklärten beide, Hunger zu haben. Elke machte Omeletts. Sie aßen aber beide kaum etwas. Reimann öffnete eine Flasche Wein, aber jeder trank nur ein Glas.

Normalerweise ließ er das Licht im Schlafzimmer an, weil sie beide auch etwas sehen wollten. Heute abend machte er es sofort aus, als sie zu Bett gingen. Im Dunkeln lachte er verlegen und sagte: »Heute ist es umgekehrt.«

»Umgekehrt?«

»Ja, heute ist mir nicht danach. Entschuldige … es ist nur …«

»Ich verstehe … ich will ja auch nicht … habe ich dir ja schon heute morgen gesagt«, erwiderte Elke. Sie war froh, daß sie diese Entschuldigung heute morgen gebraucht hatte. Jetzt wollte sie es auch nicht mehr. Ich darf ihn jetzt nicht verlieren, dachte sie. Jetzt weniger als vorher. Ich darf ihn nicht verlieren.

36

Elke glaubte sich Reimann jetzt so eng verbunden, daß seine Entschuldigung, er könne zum zweitenmal hintereinander das Wochenende nicht in Bonn verbringen, bei ihr nicht eine automatische, sondern eher eine instinktive Enttäuschung hervorrief. Sie ließ sich natürlich nichts anmerken und erklärte, sie habe volles Verständnis dafür, daß er sich vordringlich seiner Arbeit widmen müsse, besonders nach dem Telegramm und dem Brief, den er sie hatte lesen lassen.

Ihre Enttäuschung dauerte nicht lange an. Sie war sogar eigentlich froh darüber, daß sie diesmal nicht zusammen waren. Es ersparte ihr die Anstrengung, die Niedergeschlagenheit, die sie vor ihm nicht verbergen konnte, wegerklären zu müssen. Elke blieb bei ihrer ursprünglichen Ausrede. Als er jedoch sagte, diesmal dauere es aber lange, wäre sie fast zusammengebrochen. Dazu kam es noch ein weiteres Mal, als Reimann ihr nämlich mit all dem Mitgefühl, das sie von ihm gewohnt und das einer der vielen Gründe war, warum sie ihn liebte, später den Vorschlag machte, einen Frauenarzt zu konsultieren, falls sie jetzt jeden Monat so starke Beschwerden haben sollte. Elke sagte, daran habe sie auch schon gedacht.

Die Affäre Gerda Pohl beanspruchte weiterhin Günther Werles Aufmerksamkeit in solchem Maße, daß er an Elke gar keine Veränderung bemerkte. Das war auch ein Trost. Und die vorgesehene Sitzung des Sonderausschusses wurde zugunsten einer Kabinettssitzung über das Spionagedebakel verschoben. Das ersparte ihr die damit unweigerlich verbundene Mehrarbeit. Dennoch flüchtete sie sich in eifrige Tätigkeit. Sie bemühte sich, die durch die Anwesenheit und die Vernehmungen der Spionageabwehr liegengebliebene Arbeit nachzuholen, und entlastete Werles täglichen Terminkalender soweit wie möglich, damit er sich auf die Affäre Pohl konzentrieren konnte. Durch ihre höhere Sicherheitseinstufung war sie in der Lage, Werle einen Teil seiner täglichen Pflichten abzunehmen und sie selber zu erledigen.

Doch das alles genügte nicht. Das Gespenst, das dauernd um sie kreiste, konnte sie nicht verbannen.

Am Freitag teilte sie Ida telefonisch mit, daß sie am Wochenende nicht wie üblich der Einladung zum Mittagessen nachkommen könnten. Dabei ließ sie durchblicken, daß Reimann und sie etwas anderes vorhätten, obgleich sie vermied, es auszusprechen und damit zu lügen. Es ist gut, dachte sie, daß ich auch das Mittagessen während der Woche abgesagt habe. Sie hätte nicht mehrere Stunden mit ihrer Schwester Zusammensein können, ohne mit einem tränenreichen Geständnis herauszuplatzen.

»Aber am nächsten Samstag bestimmt!«, verlangte Ida. »Horst hat ein paar neue Ideen für Kurzgeschichten, die er mit Otto besprechen will.«

Bisher hatten die Honorare aus Australien sie in die Lage versetzt, Elke 20 000 D-Mark des Kredits zurückzuzahlen. »Wenn es irgend möglich ist«, sagte Elke. Sie wollte nicht daran denken, was am nächsten Wochenende zu besprechen sein würde.

»Zwischen euch beiden noch alles okay?«

»Aber ja.« Ob es stimmte, würde sie bald herausfinden.

»Ich muß dir auch etwas erzählen«, deutete Ida an. »Über einen Freund.«

Normalerweise wäre Elke neugierig gewesen. Aber jetzt mußte sie sich buchstäblich anstrengen, Interesse zu heucheln. Sie nahm an, daß Ida Gäste in ihrem Haus in Bad Godesberg hatte und darum nicht frei sprechen konnte. Da aber niemand an ihrem Ende der Leitung mithörte, fragte Elke: »Meinst du Kurt?«

»Ja.«

»Du hast mit ihm Schluß gemacht?«, fragte Elke erwartungsvoll.

»Warte, bis wir uns treffen!«, wehrte Ida ab.

Als Elke den Hörer auflegte, überwältigte sie die Erkenntnis, daß sie zum erstenmal im Leben Ida gar nicht treffen wollte, jedenfalls nicht jetzt, nicht zu diesem Zeitpunkt. Bei dem Gedanken wurde ihr heiß. Aber sie bemühte sich nicht um eine Analyse der vielfältigen auf sie einstürmenden Gefühle. So viele Gedanken schossen ihr durch den Kopf, und keinen dachte sie zu Ende. Doch aus dem Durcheinander hörte sie die Stimme heraus, die ihr einmal geraten hatte: Hör auf, dir selber leid zu tun … mach Schluß mit dem Selbstmitleid!

Es war Idas Stimme, die in ihrer Erinnerung aufgetaucht war. Sie wußte nicht mehr, ob es wirklich die genauen Worte waren und bei welcher Gelegenheit und aus welchem Anlaß sie gefallen waren. Sie glaubte nur, es sei vor gar nicht langer Zeit gewesen. Kam auch nicht darauf an, wann und wieso. Aber die Warnung mußte sie beachten. Denn eins war klar: Sie war dabei, sich wieder einmal in dem Sumpf des trübseligen Selbstmitleids versinken zu lassen. Vor Monaten war es ihr gelungen, sich aus dieser Stimmung zu befreien, und einen Rückfall durfte sie sich nicht gestatten. Okay, das seelische Auf und Ab der letzten Tage – hatte es überhaupt ein Auf gegeben? – war verständlich und erlaubt, aber jetzt mußte auch dies endgültig der Vergangenheit angehören. Nur der Ausblick in die Zukunft zählte. Es galt Pläne zu machen. Vielleicht sogar eine Liste der Prioritäten aufzustellen.

Was hatte Priorität? Die Antwort war klar. Sie mußte einen Termin mit einem Frauenarzt vereinbaren, ihm erklären, wie vorsichtig sie immer gewesen waren und daß sie es nach dem plötzlichen Auftreten der Symptome für das beste gehalten habe, einen Spezialisten aufzusuchen. (Ganz richtig gehandelt, aber ich kann Ihnen versichern, daß Sie sich keine Sorgen zu machen brauchen … völlig normal … nehmen Sie einfach dieses Medikament nach Vorschrift!) Montag: Sie mußte mit ihrem Hausarzt sprechen, sich eine Überweisung geben lassen und den Termin mit dem Facharzt vereinbaren. Ein Hinauszögern war nicht angebracht. Sie konnte doch nicht ewig weitermachen wie jetzt, so tun als ob und Ausreden suchen. Wie lange würde er für seine Diagnose benötigen?

Nicht lange. Damals bei Ursula hatte die Feststellung der Schwangerschaft nicht mal einen ganzen Tag gedauert, und es war nicht mal ein Facharzt gewesen, sondern ein Allgemeinarzt. Und wenn er nicht zu der beruhigenden Prognose gelangte, auf die sie immer noch schwach hoffte? Dann mußte sie sich der neuen Lage stellen, nüchtern und ohne Vorbehalt. Sie brauchte von Ida keine Hilfe und Unterstützung. Sie brauchte es nur Otto zu sagen. Einfach, geradeaus und unzweideutig. Und sie würde von ihm eine einfache, gerade und unzweideutige Antwort erhalten. Ich bin so glücklich, mein Liebling. Jetzt suchen wir Namen für unser Kind, planen ein Kinderzimmer und richten die Hochzeit ganz nach deinen Wünschen aus. Wir werden glücklich sein, wir vier, du, ich, das Kind und Ursula … Und erst danach würde sie es Ida sagen. Gleich am nächsten Wochenende, wenn Ida glaubte, sie könnte mit Neuigkeiten aufwarten!

Elke erkannte, wie lächerlich es war, daß sie sich so hatte gehen lassen. Sie durfte nicht vergessen, sich bei Otto zu entschuldigen, nachdem sie ihm alles erklärt hatte und sie sich geküßt, gelacht und Pläne geschmiedet hatten. Sie sollte sich freuen, sie sollte jubeln, statt in schwarze Trauer zu versinken. Es würde wunderbar werden, sagte sie sich. Diesmal durfte sie sich das verpönte Wort einmal gestatten: Alles würde wunderbar werden.

Impulsiv beschloß Elke, am Samstag mal wieder alte Gewohnheiten aufleben zu lassen. Ganz genauso wie früher würde es allerdings nicht sein. Es hatte sich so viel verändert. Zunächst einmal gab es keinen Poppi mehr. Dennoch hatte sie Sehnsucht, vor dem Beginn einer erfüllten Zukunft für einen Tag in die Vergangenheit einzutauchen: Nostalgie.

Am Samstag fuhr Elke also vorsichtig in die Stadtmitte von Bonn und fand durch einen unglaublichen Zufall eine unbesetzte Parkuhr in der Engeltalstraße, wo sie auch an dem Tag geparkt hatte, als Reimanns Wagen mit den Autodieben darin gegen ihren Volkswagen geprallt war. Wieder wimmelte es auf dem Weg zum Café von Menschen auf dem Marktplatz und auf dem anschließenden Blumenmarkt. Auch Clara war noch da und begrüßte Elke mit zurückhaltender Freundlichkeit. Ihr Glück hielt an, denn ihr Tisch war unbesetzt und wartete auf sie. Der Apfelkuchen war hervorragend und nirgends angebrannt. Elke lehnte Schlagsahne ab, nahm aber Sahne zum Kaffee.

In gehobener Stimmung, von allen Ängsten befreit, fühlte sich Elke unbeschreiblich glücklich. Wann war sie je so glücklich gewesen? In Andernach, fiel ihr ein. An jenem vollendet schönen Tag in Andernach, als er zum erstenmal mit ihr dahin gefahren war, als er ihr stammelnd seine Liebe erklärt hatte. Der Tag, an dessen Ende sie zum erstenmal miteinander geschlafen hatten. Fast so glücklich bin ich jetzt, dachte Elke, nicht ganz so wie damals in Andernach. Ja, da war ich noch glücklicher.

Die Erinnerung tröstete Elke und erwärmte ihr Herz. Und warum sollte sie nicht weiter in Erinnerungen schwelgen? Einen Teil des Tages konnte sie noch einmal mit der Rheinfahrt nach Andernach verbringen. Nicht zu der verschwiegenen Mulde, nein, allein nicht. Möglicherweise nur bis in das Städtchen. Dort konnte sie zu Mittag essen und am Nachmittag schon wieder in Bonn sein. Sie wollte nicht zu spät in der Kaufmannstraße ankommen. Konnte ja sein, daß Otto anrief.

Damit er sich nicht in der Nordstadt blicken lassen mußte, war abgemacht worden, daß Jutta ihn mit ihrem Wagen weiter in der Stadt, vor dem Hotel Schloßpark in der Kurfürstenstraße, abholen sollte. Es war ein herrlicher Tag, und deshalb beschloß Reimann, zu Fuß hinzugehen. Er rechnete sich aus, wie lange er brauchen würde, und war früh da. Jutta kam auf die Minute pünktlich. Als er den grauen Audi kommen sah, trat er auf den Bürgersteig.

»Ich habe mich auf heute gefreut«, sagte sie.

»Ich auch«, sagte Reimann. Was Elke wohl jetzt tat?

37

Obwohl er so früh dagewesen und Jutta pünktlich gekommen war, merkte Reimann bei der Fahrt am Ufer entlang, daß sie sich verrechnet hatten. Sie hatten die Zeit, die sie für das Parken brauchten, nicht einkalkuliert. Die bekannten Parkplätze waren alle voll, und am Straßenrand fanden sie zunächst keine Lücke.

Jutta wurde allmählich ärgerlich, sagte mehrmals »Scheiße!« und schlug mit der Hand aufs Lenkrad, wie ein Kind, das seinen Lieblingsausflug gefährdet sieht. Sie fuhr zu schnell und zu weit am Rheinufer entlang. Schließlich wendete sie und fuhr zur Brücke zurück. Es war schon beinahe Abfahrtszeit des Dampfers, als sie endlich in einer kleinen Seitenstraße von der Zweiten Fährgasse eine Lücke entdeckten. Reimann rannte voraus, um Fahrkarten zu besorgen, während Jutta Münzen in die Parkuhr warf. Er wartete schon ungeduldig am Anlegeplatz, als sie herankeuchte. In dem Augenblick, als sie an Bord kamen, legte das Schiff ab.

»Geschafft!«, sagte Jutta, über den kleinen Erfolg begeistert.

»Warum mußte es denn unbedingt dieser Dampfer sein?«

»Darum.« Daß die Antwort unlogisch war, kümmerte Jutta nicht. Nichts war mehr so, wie es sein sollte. Otto hatte ihre Stellung übernommen, er war jetzt tonangebend. Sie wünschte, es würde ihr Freude machen, von einem Mann gesagt zu bekommen, was sie zu tun hatte. Anderen Frauen machte es doch auch Freude.

Das Schiff war überfüllt. Doch es gelang ihm, noch zwei Außenplätze auf der Steuerbordseite des Decks zu ergattern, der Seite, auf der sie eingestiegen waren. Sie saßen eng zusammengepfercht. Ihre Körper berührten sich. Bei dem warmen Wetter empfand er die Enge als unangenehm.

»Du weißt, daß ich dir noch etwas sagen möchte«, begann Jutta.

Reimann hatte es vergessen. »Ja?«, sagte er.

»Ich möchte mich entschuldigen.« Sie mußte sich damit abfinden.

»Wofür?«

»Für mein Verhalten. Die ganze Zeit über.«

Reimann runzelte die Stirn und sah sie an.

Bevor er etwas erwidern konnte, fuhr Jutta fort: »Ich habe es nicht so gemeint.« Sie hoffte, es klang so, wie sie es wünschte. »Es war nicht mit Absicht … aber ich kann mir vorstellen, wie du es aufgefaßt hast … es bedeutet mir einfach viel … Verstehst du, was ich meine …?«

»Ich weiß nicht recht«, sagte Reimann zweifelnd. Unterwürfigkeit war nicht ihre Art.

»Ich habe dich nicht korrekt behandelt … nicht so, wie es dir zukam …« Jutta hielt inne. Sie würde, sie konnte ihm nicht sagen, daß sie in ihm den ihr geistig Unterlegenen gesehen hatte. Was er bestimmt nicht war. Jedenfalls nicht mehr. Sie sagte: »Es war ein Fehler, den ich aufrichtig bedauere. Auch daß ich dir blödsinnigerweise zu dem Restaurant nachgefahren bin. Es war … Ich wollte eben sehen, wie sie aussieht, weiter nichts. Ich war … ich brauchte das. Es wird nicht wieder vorkommen. Das nicht und alles andere auch nicht.«

»Hör schon auf, Jutta!«, sagte Reimann leise. »Ich verstehe ja.« Sie war im Begriff, sich ihm unterzuordnen. Eigentlich hätte ihn das berühren müssen. Warum berührte es ihn nicht?

»Verzeihst du mir?«

»Es gibt nichts zu verzeihen.« Wenigstens war die Operation nicht in Gefahr geraten. Was sonst noch war, konnte er nicht beurteilen.

»Ich liebe dich. Ich möchte, daß du weißt, ich liebe dich.«

Bestimmt erwartete sie jetzt die gleiche Erklärung von ihm. »Ich liebe dich auch.«

»Es wird nicht wieder vorkommen … in Zukunft …«

»Vergessen wir das!« War es zu spät? fragte er sich. Er wollte das Thema wechseln, mit ihr über anderes sprechen. Er verspürte keine Lust, ihre private Beziehung zu analysieren. »Wie weit bist du mit der Wohnungssuche?« Etwas Besseres fiel ihm nicht ein.

Jutta schien ebenfalls erleichtert, über etwas anderes sprechen zu können. »Ich habe ein Objekt in Niederdollendorf besichtigt. Ein Altbau, nicht besonders zweckmäßig eingerichtet. Aber im Vergleich zu der Wohnung in der Nordstadt ist noch ein Schlafzimmer darin, und es kostet auch nicht mehr.«

»Nimmst du die Wohnung?« Niederdollendorf – da mußte er weiter als bisher fahren, wenn er sie besuchen wollte.

»Ich habe eine Anzahlung von 3000 Mark geleistet«, sagte Jutta. »Dafür halten sie mir die Wohnung zwei Wochen frei. Wie du schon sagtest, ist es vielleicht besser, wenn ich eine offizielle Genehmigung einhole.«

Reimann überlegte, ob die Russen ablehnen würden. Möglicherweise hatte es sie Mühe gekostet, die Wohnung in der Nordstadt zu verkabeln. »Und was ist, wenn sie sagen, daß du bleiben sollst, wo du bist?«

Sie hatte ihren Kopf auf seine Schulter gelegt. Jetzt nahm sie ihn weg, um ihn ansehen zu können. Reimann war froh. Nun war es nicht mehr ganz so eng und warm. Besorgt fragte sie: »Warum sollten sie? Sie haben zu Anfang auch nicht unbedingt auf der Wohnung in der Nordstadt bestanden.«

»Es war nur eine Überlegung.« Es waren zu viele Menschen auf dem Schiff. Vornehmlich umherjagende, schreiende Kinder. Sie mußten die Beine anziehen, um einen unablässigen Strom zielloser Wanderer vorbeizulassen. Reimann fühlte sich wie auf einem Viehfrachter.

»Ich könnte Gegenargumente vorbringen«, sagte Jutta. »Ich will nicht mehr in der Nordstadt bleiben. Ich will da raus.«

Gib dir mehr Mühe! forderte Reimann sich auf. Du mußt dir mehr Mühe geben und Interesse zeigen. Laut sagte er: »Wenn du willst, kannst du ihnen sagen, es sei genauso meine wie deine Idee. Sag ihnen, ich hätte Angst, daß die anderen Mieter aufmerksam werden, wenn ich so oft zu dir komme!«

Jutta zog an seinem Arm und legte ihm wieder den Kopf auf die Schulter. Er wünschte, sie hätte darauf verzichtet. Sie sagte: »Wunderbar, Liebling! So mache ich es.«

Wunderbar, dachte Reimann. Elkes Wort. Ich darf das Wort nicht mehr benutzen. Ich darf ihn nicht langweilen. Reimann verfolgte den Gedanken weiter. Elke langweilte ihn nicht. Er hatte es geglaubt, sogar erwartet, daß sie ihn langweilen würde. Wegen ihres isolierten Insel-Lebens. Aber es war ganz anders gekommen. Obwohl er aus leicht begreiflichen Gründen immer auf der Hut sein mußte, hatte er sich bei ihr nie bedrängt oder unter Druck gefühlt. Nie. Vor allem nicht in den letzten Nächten am Rochusplatz, wo jeder dem anderen seinen Willen gelassen hatte. Ein Gefühl der Zufriedenheit war da über ihn gekommen. Es behagte ihm, mit ihr zusammenzusein, ohne etwas zu tun, etwas zu brauchen, manchmal ohne zu sprechen. Insgeheim hatte er darin ein berufliches Versagen gesehen. Es war auch Pech, daß sie neuerdings so starke Menstruationsbeschwerden hatte. Nun, er mußte sich damit abfinden, bis sie zu einem Frauenarzt ging, der das Problem beheben würde. »Wie bitte?« Jutta hatte etwas zu ihm gesagt, und er hatte es nicht mitgekriegt.

»Glaubst du, daß sie etwas dagegen haben werden?«, fragte Jutta noch einmal.

»Ich weiß nicht«, sagte Reimann. »Es ist mir nur gerade in den Sinn gekommen.« Sogar Ölsardinen in der Büchse hatten mehr Platz!

»Was unternehmen wir in Koblenz?«, fragte Jutta neugierig.

Das weiß der Himmel, dachte er. Bei Gesprächen in der Kneipe in der Joachimstraße hatten andere Journalisten ein Restaurant erwähnt, das ausgezeichnet sein sollte. Aber er kam nicht mehr auf den Namen. Doch dann fiel es ihm plötzlich ein. Weinhaus Hubertus. Sehr alt und mit vielen Jagdtrophäen geschmückt. Aber sie würden in Koblenz zu spät zum Mittagessen ankommen. »Uns umschauen«, sagte Reimann gedankenlos. »Was trinken. Einkaufen.« Warum in Gottes Namen gab er sich mit ihr ab? »Auf jeden Fall einkaufen!«, wiederholte er und bemühte sich, mehr Gefühl in die Stimme zu legen. »Wir gehen Shopping, und ich kaufe dir ein Geschenk!«

Jutta nahm wieder den Kopf zurück, und es war nicht mehr so bedrückend warm. »Was?«

»Was möchtest du denn haben? Denk dir etwas aus, was du lieber als alles andere auf der Welt haben möchtest!«

»Daß du immer …« Jutta hielt inne, sah von ihm weg und erwartete eine Zurechtweisung. Als keine kam, sagte sie: »Ich weiß nicht! Mir fällt nichts ein!«

»Du hast ja noch Zeit«, sagte er. Ja, noch stundenlang, dachte er. Obwohl sie durch das vorspringende Oberdeck vor direkter Sonnenbestrahlung geschützt waren, wurde ihm zu warm. Ja, sie würden in Koblenz lange nach der Zeit ankommen, wo man zu Mittag essen konnte. Er hob den Kopf und spähte nach der Bar und dem Restaurant auf dem Mitteldeck. »Am besten, wir gehen jetzt rein, bevor der große Ansturm einsetzt. Wir könnten in aller Ruhe etwas trinken.«

»Wahrscheinlich sind dann aber hinterher unsere Plätze hier besetzt«, gab Jutta zu bedenken.

»Das wäre mir nur lieb«, sagte Reimann. Wieder mußte er die Beine anziehen, um eine lärmende Gruppe von Schülern durchzulassen, der ein gestreßt aussehender Lehrer folgte.

»Das mußt du entscheiden«, sagte Jutta.

Sie stand auf und ging hinter ihm her in den geschlossenen Teil des Dampfers. Das Restaurant war praktisch leer, die Tischdecken waren noch fleckenlos, die Blumensträuße standen unversehrt in ihren Vasen, die Bestecke glänzten in Habacht-Stellung. Sie nahmen einen Tisch, der für zwei Personen gedeckt war, wieder auf der Steuerbordseite. Reimann raffte sich auf und bestellte eine Flasche Sekt. »Wir haben einen ganzen Tag für uns, das ist ein Grund zum Feiern.«

Juttas Gesicht umwölkte sich. Das hatte er nicht erwartet. »Und was ist mit morgen?«, wollte sie wissen.

Obwohl Reimann wußte, daß diese Frage im Laufe des Tages aufs Tapet kommen würde, hatte er die Entscheidung darüber vor sich hergeschoben. »An morgen habe ich noch gar nicht gedacht.« Das war eine Lüge! Eine glatte Lüge! Selbstverständlich hatte er an morgen gedacht. Er hatte daran gedacht, erst zu telefonieren und dann rechtzeitig in der Kaufmannstraße einzutreffen, um Elke nach Marienfels zu fahren. Danach konnte man immer noch überlegen, was man mit dem Rest des Tages anfangen sollte.

»Dann überleg es dir!«, sagte Jutta. Um sofort eilig hinzuzusetzen: »So habe ich es nicht gemeint. Ich wollte sagen: bitte!«

Bedrängt und unter Druck, dachte Reimann. Dann gab er nach. »Wir haben auch morgen noch den ganzen Tag für uns.« Es mußte sein. Allerdings war trotzdem ein Anruf bei Elke fällig. Sie hatten zwar keine eindeutige Verabredung getroffen, aber er konnte sich vorstellen, daß sie ihn zurückerwartete. Wenn er sagte, daß seine Arbeit ihn noch länger in Anspruch nehme, würde sie sich damit zufriedengeben.

Jutta lächelte ihn über den Tisch hinweg an. Dann schaute sie sich unnötigerweise um und fragte: »Hast du mir heute etwas zu sagen, das ich weitergeben muß?«

In der vergangenen Woche war ihm Elke zuvorkommender erschienen, aber dieser Eindruck war nicht durch irgend welche greifbaren Tatsachen bestätigt worden. Warum sollte er den Schweinehunden zu imponieren versuchen, nachdem sie ihn beim letzten Treff so niedergemacht hatten? »Noch nicht«, sagte er. »Wir sprechen noch einmal darüber, bevor du hinfährst.«

»Etwas Besonderes!«, sagte Jutta, die vorübergehend geistesabwesend gewirkt hatte. Sie griff über den Tisch nach seiner Hand. »Das möchte ich als Geschenk: etwas Besonderes! Einen Ring, eine Brosche oder ein Armband!«

Keinen Ring, beschloß Reimann sofort. Er nahm ihre Hand wie so oft in seine beiden Hände und zog sie zum Kuß an die Lippen. Was für eine theatralische Geste! dachte er verächtlich.

Das war der Augenblick, in dem Elke sie erblickte.

Mit gewohnter Voraussicht war Elke lange vorher an der Schiffsanlegestelle an der Kennedy-Brücke angekommen. Der Volkswagen war sicher auf einem bewachten Parkplatz abgestellt, und sie war unter den ersten, die an Bord gingen. Von den früheren Rheinfahrten mit Reimann kannte sie den Sonnenstand und wählte deshalb einen Sitzplatz auf der Backbordseite, wo sie der Sonne nicht ausgesetzt sein würde.

Auf dem ersten Teil der Fahrt betrachtete sie die ihr nun schon bekannten Sehenswürdigkeiten und lächelte dabei zufrieden vor sich hin, denn sie hatte noch Reimanns witzige Kommentare im Ohr. Danach beschloß sie ebenfalls, vor dem allgemeinen Ansturm ins Restaurant zu gehen. Deshalb schaute sie von draußen hinein, um zu sehen, wie weit es schon besetzt war.

Zuerst glaubte sie an einen Irrtum. Es konnte nur ein Irrtum sein! Hervorgerufen wahrscheinlich durch das spiegelnde Fensterglas. Otto war ja gar nicht in Bonn. Er war beruflich weggefahren. Es mußte also jemand sein, der ihm ähnlich sah. So ähnlich wie dem, den sie früher einmal gekannt hatte. Aber nein, das stimmte nicht. Es war Otto – ihr Otto –, und er saß da drin und hielt mit beiden Händen zärtlich die Hand einer schönen, tadellos gekleideten Frau und sah ihr über den Tisch hinweg tief in die Augen, und auf dem Tisch stand eine schon geöffnete Flasche Sekt, und er hatte alles um sich vergessen.

Eine Anlagestelle wurde angesagt, aber Elke hörte den Namen nicht. Es war ihr zuerst auch nicht bewußt, daß sie sich bewegte. Blind stolperte sie vorwärts, drängte sich heftig in eine Menschenmenge, die sie nicht durchlassen wollte. Sie dachte nichts, überlegte nichts, verstand nichts. Sie wollte nur weg. Durch diese Menschen hindurch, weg von dem eben erlebten Grauen. Sie wollte im Laufschritt über die schmale Brücke rennen. Das war aber nicht möglich. Als sie schließlich auf festem Boden war, ging sie immer weiter, ohne sich einmal umzudrehen. Denn was sie hinter sich ließ, erfüllte sie mit Entsetzen.

Sie war schon ein ganzes Stück gegangen, als sie das Stationsschild vor sich sah.

Sie war in Andernach, in ihrem Andernach.

38

Wenn Elke sich lange Zeit später daran zu erinnern versuchte, merkte sie, daß ein großer Teil ihrer Erlebnisse nach der wirren Ankunft in Andernach aus ihrem Gedächtnis entschwunden war. Sie konnte sich noch so anstrengen, sie entsann sich nicht mehr. Es war, als hätte ihr Bewußtsein immer wieder zeitweise ausgesetzt. Manchmal zum Teil, manchmal völlig. Das war wohl die beste Beschreibung.

Sie konnte sich noch an das Ortsschild erinnern. Und daß sie daran gedacht hatte, was diese Stadt und die verschwiegene Mulde für sie bedeutet hatten. Und an die vielen Menschen. Schon auf dem Dampfer waren zu viele Menschen gewesen. Und jetzt kamen ihr zu viele Menschen in die Quere, wo sie doch am liebsten gar keinen gesehen hätte. Sie wollte nur ganz weit weg sein, irgendwo im Freien, mit keinem Menschen um sich. Als sie unbedacht eine Straße überquerte, hörte sie einen Schrei oder eine Autohupe, sie wußte es nicht mehr. Mitten auf der Straße blieb sie wie angewurzelt stehen, unfähig, sich zu rühren. Eine Hand legte sich auf ihre Schulter. Jemand sagte etwas, das sie nicht verstand.

Dann war sie in einem Café, saß draußen an einem Tisch. Eine Serviererin fragte, was sie bestellen wolle, nicht so höflich wie Clara, sondern ungeduldig. Sie wußte es doch nicht. Sie konnte keinen klaren Gedanken fassen. Sie erhob sich und ging weiter, ohne zu wissen, wohin. Endlich wurde es still. Eine fast menschenleere Straße und ein Gebäude, das sie zunächst nicht einordnen konnte. Sie brauchte einige Zeit, um zu erkennen, daß es eine Kirche war.

An das Folgende konnte sie sich besser erinnern, mehr im Zusammenhang. Instinktiv wollte sie in die Kirche gehen. Ebenso rasch unterließ sie es. Dann der erste klare Gedanke. Ich habe in der Kirche nichts verloren. Da drin hilft mir keiner, hat mir noch nie einer geholfen. Sie blickte sich um und suchte nach Orientierungspunkten. Sie war einen Hügel hinaufgegangen. Unter ihr breitete das Städtchen sich aus, wie auf Lob und Anerkennung wartend. Das funkelnde Band des Rheins schmiegte sich um die Häuser. Der nächste Gedanke, der sich oft wiederholen sollte: Das war ihr Ort, es war ihrer beider Ort gewesen. Und jetzt nicht mehr. War es wirklich nicht mehr ihr Ort?

Das zweite Café stand ihr noch deutlich vor Augen. Rosa Tischtücher und Lampen, die Kerzen sein sollten, aber keine waren, und ein halbwüchsiger Kellner, der herumstolzierte und an einem Finger einen Ring trug, der wie ein Totenkopf aussah. Sie trank einen Cognac, was sie sonst selten tat. Nein, zwei. Und überlegte.

Sie fühlte sich leer, wie ausgehöhlt. Dann fiel ihr unvermittelt mit Bitterkeit ein, daß sie gerade das nicht war. Das verstärkte die hoffnungslose Verzweiflung. Damals glaubte sie nicht, je den Verrat, das ganze Ausmaß des Betruges erfassen zu können. Und konnte es auch noch lange später nicht, nachdem sie so viel anderes erlebt hatte, von dem sie einiges nie erfahren sollte. Wollte es auch nie erfahren. Er hätte ihr doch nicht zu sagen brauchen, daß er sie liebte. Aber er hatte sie so weit gebracht, daß sie es fest glaubte. Daß sie ihn auch von ganzem Herzen und mit ganzer Seele liebte. Das hatte sie sich ja immer gewünscht, davon hatte sie geträumt. Geliebt zu werden. Und wiederzulieben. Jemanden für immer zu haben. Sicher zu sein. Nun würde sie es nie mehr sein.

Er hatte betrogen, gelogen, sie gedemütigt. Er hatte das alles nie ernst genommen – konnte es ja nicht ernstgenommen haben –, die Liebkosungen, die Zärtlichkeiten, die freundlichen Worte. Hatte er sie ausgelacht, sich über sie amüsiert, sie bemitleidet? Hatte er zu der anderen Frau das gleiche gesagt, sie auch belogen und betrogen? Hatte er sie auch gefickt? (Unser Wort, Liebling, sei nicht so schüchtern, sag es!) Sie alle Tricks, alle Arten der Erregung gelehrt? Sie dazu gebracht, daß sie es ständig haben wollte und daß es ihr jedesmal gekommen war? Sie auch geschwängert?

Was sollte sie tun? Sie wußte es nicht, konnte darüber nicht nachdenken. Sie konnte in die Vergangenheit blicken mit all ihren Vorwürfen, doch nicht in die Zukunft. Noch zu viel zu verarbeiten, zu viel, was sie nicht begriff. Warum hatte er das getan? Wie konnte er so etwas tun? Sie hatte ihn doch nicht belogen und betrogen, ihn nicht gedemütigt. Sie hätte nie etwas getan, das ihn verletzt, das ihm Schmerz bereitet hätte. Sie wollte ihm zu Gefallen alles tun. Und hatte es auch getan. Sie hatte nie mit ihm gestritten, um recht zu behalten. Nur manchmal, um einen anderen Gesichtspunkt ins Spiel zu bringen, um ihm zu helfen, ihm Tips zu geben, damit er keine Briefe mehr bekäme, in denen man ihm Entlassung androhte. Sie hatte ihn immer entscheiden lassen und war ihm gern gefolgt. Hatte sich nie einem neuen Experiment im Bett versagt, auch wenn ihr manches zuerst nicht gefallen und sie kein Vergnügen dabei empfunden hatte. Warum also? Mehr hätte sie doch nicht tun können, um ihn glücklich zu machen!

Warum?

Der Kellner stolzierte auf sie zu, schaute fragend auf ihr leeres Glas, und Elke dachte: Er denkt, ich sei eine einsame, aber erwartungsvolle Frau, die auf Abenteuer aus ist. Einsam, gewiß. Wieder einmal. Aber nicht auf Abenteuer aus. Und nicht erwartungsvoll. Nicht mehr. Sie schüttelte den Kopf, wollte keinen dritten Cognac mehr. (Warum hatte sie überhaupt welchen bestellt? Ihr schmeckte das Zeug doch gar nicht!) Sie zahlte und ging den Hügel hinunter, wieder auf die Stadt zu.

Wohin? fragte sie sich. Nicht auf ein Schiff. Sie wußte nicht, was sie vorhatten und wohin sie fahren wollten, aber sie konnte doch nicht an Bord eines Dampfers oder Tragflügelbootes gehen, auf dem sie vielleicht gerade nach Bonn zurückfuhren, immer noch Hand in Hand, Auge in Auge und offenbar ineinander verliebt. Wie sollte sie also zurückkommen? Wahrscheinlich gab es eine Zugverbindung. Ein Zug mit vielen Menschen darin. Sie konnte jetzt keine Menschen ertragen. Wie weit war Andernach von Bonn entfernt? Elke wußte nur, daß es bestimmt ein weiter Weg war. Ein Taxi würde also teuer werden. Aber im Taxi war sie, vom Fahrer abgesehen, wenigstens allein.

Der Mann fragte nach ihrem Fahrtziel und sagte, es werde vermutlich über 100 Mark kosten. Elke sagte, das sei ihr gleich. Anfangs versuchte er, ein Gespräch anzuknüpfen, ließ es aber bleiben, als er nur einsilbige Antworten erhielt.

Gleich nachdem sie die Stadt hinter sich gelassen hatten, überlegte Elke, ob sie die Fahrt ein wenig abkürzen sollte, indem sie nur bis Bad Godesberg fuhr und sich dann Ida an den Hals warf. Ja, diese Redensart – sich an ihren Hals werfen – kam ihr in den Sinn, und das veranlaßte sie auch, davon abzusehen. Bei der anderen Sache konnte sie Idas Hilfe gebrauchen – eine gute, verschwiegene Klinik in Köln finden –, aber das war’s dann auch. Mit überraschender Entschlossenheit wußte sie auf einmal, daß sie sich nie wieder jemandem an den Hals werfen würde, um Hilfe oder sonstwas zu erbitten. Was immer sie zu tun hatte – wozu immer sie sich entschloß –, sie würde es allein tun. Nur sie allein. Wie sie es immer getan hatte.

Wohin aber nun? Sie hatte nur gesagt, er solle sie nach Bonn fahren, und keine bestimmte Adresse angegeben. Zu dem Parkplatz, auf dem sie den Volkswagen abgestellt hatte. Den Volkswagen, der sie überhaupt erst zusammengeführt hatte. Dann zurück in die Kaufmannstraße. Wohin sonst? Es gab nichts anderes. Poppi würde nicht wie früher dasein, um sie zu begrüßen. Keiner war da. Sie war einsamer denn je.

Von der Bundesstraße am Rhein aus war das stattliche, mit Zinnen gekrönte Schloß Marienfels gut zu sehen. Elke strengte sich an, dahinter auch das Heim zu erblicken, in dem Ursula lebte, aber die dichten Baumreihen verdeckten es völlig. Von der Anstalt aus konnte sie doch den Rhein sehen. Warum konnte sie vom Rhein aus nicht die Anstalt sehen? Eine unlogische Frage, dachte sie. Ihr Kopf stellte unlogische Fragen, um den seelischen Schmerz zu verdrängen. Aber sie wollte ihn gar nicht verdrängen. Sie wollte ihn spüren, sich ihm stellen, ihn erforschen, ihn begreifen, um sich die immer wiederkehrende Frage beantworten zu können: Warum?

Vielleicht war sie ihm nicht gut genug gewesen. Sie hatte sich nur eingebildet, alles richtig zu machen, so wie er es haben wollte. Ja, das war die Erklärung. Sie war ihm nicht gut genug, sie war unzulänglich. Hatte sie das nicht immer in ihrem Privatleben gefürchtet – ja, gewußt? Sie war unzulänglich. Deshalb versuchte er bei einer anderen das zu finden, was er bei ihr nicht gefunden hatte. Aber was? Warum hatte er ihr nichts gesagt? Sie hätte alles getan, was er verlangte. Er hätte es ihr doch nur zu sagen brauchen! Das hätte genügt.

Sie war aber nicht unzulänglich! Wie zum Teufel wäre sie sonst in diese hohe Stellung gelangt, in der sie Vertrauen und Achtung genoß? Die höchsten Staatsmänner ihres Landes kannten und achteten sie, und ihr Land war vielleicht das wichtigste Land der Welt – jedenfalls eine der führenden Mächte.

Wie sonst aber sollte sie das Geschehene mit Vernunft begreifen? Vielleicht sollte sie ihr Verhältnis zu ihm noch selbstkritischer unter die Lupe nehmen? Otto und sie waren nicht miteinander verlobt. Sie hatten nie über eine Heirat gesprochen. Also bestand auch keinerlei gegenseitige Verpflichtung. Er brauchte ihr nicht unbedingt treu zu sein. Vielleicht hatte er den Eindruck eines stillen Einverständnisses bei ihr erweckt. Das wäre eine Täuschung gewesen – immer noch nicht so schlimm wie eine glatte Lüge. Jedenfalls war er nicht an sie gebunden, weder durch ein Versprechen noch durch ein Gelöbnis.

Wohin führte dieser Gedankengang? Daß er noch dabei war zu wählen? Diese Idee brachte Elke zum Grübeln. So unentschlossen er sein mochte – wenn er sich vor die Wahl gestellt sah, dann war sie sicherlich seine Favoritin! Hatte er nicht an Wochentagen und an Wochenenden, abgesehen von den beiden letzten, mehr Zeit mit ihr verbracht? Zweifellos. Und einige seiner Reisen mußten Dienstreisen gewesen sein. Damit sanken die Aussichten der anderen Frau noch tiefer. Elke gefiel die Vorstellung nicht, daß er die Wahl zwischen ihnen hatte, daß er ständig Vergleiche zwischen ihr und jemand anders anstellte. Doch irgendwie war der Gedanke auch beruhigend. Wenn er zutraf, dann bedeutete es nämlich, daß sie ihn keineswegs schon verloren hatte, bestimmt nicht vollständig. Sondern nur, daß er sich seiner Sache noch nicht sicher war. Das befriedigte sie zwar auch nicht ganz, weil er nämlich kategorisch erklärt hatte, er liebe sie, aber sie konnte sich daran gewöhnen. Wenn es nur das war – eine gewisse Unsicherheit in letzter Minute –, dann mußte sie ihm auch verzeihen können.

Wie eine schwere Last fiel ihr jetzt auf die Seele, was sie vorher über ihn gedacht hatte. Wie konnte sie nur? Wie konnte sie so empfinden, wie sie empfunden hatte, ihn kritisieren, wie sie ihn kritisiert hatte? Ihre Liebe zu ihm hätte sich ja beinahe in Haß verwandelt!

Wie stand es denn mit ihr? Immerhin hatte sie ein uneheliches Kind von einem Mann, der sie verlassen hatte. Was gab ihr da das Recht, über Otto ein Urteil zu fällen? Sie konnte sich noch genau an jenen Abend erinnern, der so schrecklich begonnen – schrecklich aber nur durch ihre Ängste – und so wunderbar geendet hatte. Ich habe ein Baby … nein … eine Tochter … und war nicht verheiratet. So etwa hatte sie damals gestammelt, vielleicht mit etwas anderen Worten, darauf kam es nicht an. Wichtig war nur, wie er darauf reagiert hatte. Elke hörte noch deutlich seine Stimme. Oh, mein Liebling. Mein armer, verängstigter, unschuldiger Liebling! Hast du wirklich gedacht, das würde für mich etwas ändern? Mich aus der Fassung bringen oder sogar verletzen? Und er hatte noch viel schönere Worte gesprochen. Willst du wissen, was ich empfinde? Ich bin zornig auf den Mann, der dich so behandelt hat. Und traurig, weil Ursula so behindert ist. Aber auch glücklich. Egoistisch glücklich, weil wir uns nie kennengelernt hätten, wenn du verheiratet gewesen wärst. Und daß ich dich kennengelernt habe, ist eins der wichtigsten Ereignisse in meinem Leben … Ich liebe dich, Elke. Ich liebe dich sehr.

Wie konnte sie an einem Mann zweifeln – ihn kritisieren oder sich sogar vorstellen, ihn zu hassen –, der so etwas sagen konnte, der auf der Stelle so reagierte? Elke kuschelte sich in den Rücksitzt des schnell fahrenden Taxis, überwältigt von Schamgefühlen. Sie waren so schnell über sie gekommen wie alle Emotionen dieses Tages. Ja, sie hatte ein Recht, bestürzt zu sein. Sich verletzt zu fühlen. Aber keinen Grund – und kein Recht –, sich so völlig vernichtet zu fühlen wie in dem Augenblick, als sie die beiden zusammen gesehen hatte. Er war sich also seiner Sache nicht sicher. Damit konnte sie sich abfinden. Besser, daß er seine Ungewißheit jetzt abreagierte als später.

Sie gab sich einen Ruck. Mit einem geistigen Salto rückwärts überwand sie ihr Schwanken und gelangte zur Gewißheit. Redete sich ein, sie sei sogar froh darüber, daß sie von der Existenz einer anderen Frau erfahren hatte. Jetzt wußte sie es wenigstens. Sie wußte, daß sie eine Konkurrentin hatte, mit der sie den Kampf aufnehmen mußte. Und gewinnen würde! Es war normal für einen Mann, vor einer Heirat unschlüssig zu sein. Ein unschlüssiger Mann war ihr ja sogar schon mal weggelaufen. Aber diesmal würde sie gewinnen. Sie würde kämpfen, alles tun, was nötig war, was erforderlich sein mochte, um ihn zu halten. Sie war nicht unzulänglich. Vielleicht war sie es früher einmal gewesen. Aber jetzt nicht mehr. Sie war gewachsen, sie hatte sich im Griff. Sie hatte Selbstvertrauen erworben. Sie wußte, was sie zu tun hatte, wonach sie strebte. Ich denke nicht daran, ihn einer anderen zu überlassen. Niemals.

Zu wem hatte sie diese selbstbewußte Äußerung getan? Zu Ida. Und sie hatte es ernst gemeint, ernster und entschlossener als irgend etwas anderes in ihrem Leben. Sie durfte ihn nicht wieder verlieren. Sie konnte entschlossen sein, wenn die Situation es verlangte, sehr entschlossen. Ja, erbarmungslos. Doch plötzlich wurde sie in dieser Überzeugung wieder wankend. Sie wünschte sich glühend, er hätte es nicht getan, er hätte an ihr, der Nichtsahnenden, keinen Betrug begangen, den sie ihm verzeihen müßte. So vollkommen er ihr vorher erschienen war, so wenig war er es jetzt.

Das Taxi fuhr in die vertrauten engen Straßen der vertrauten kleinen Hauptstadt ein, und Elke beugte sich vor und erklärte dem Fahrer, daß sie zu ihrem eigenen Wagen wolle, und gab ihm die Richtung zu dem Parkplatz an. Der Fahrpreis belief sich auf 160 Mark. Elke gab ihm noch 15 Mark Trinkgeld. Nun hatte sie nur noch 20 Mark bei sich.

Sie stieg in den Volkswagen, ließ den Motor aber nicht an, sondern überließ sich erst weiteren Erwägungen. In Andernach, wo sie unter einem schweren Schock (und vielleicht der Wirkung der Cognacs) gestanden hatte, hatte sie gewünscht, die beiden nie wieder zusammen sehen zu müssen. Aber nach den Überlegungen und Erwägungen im Taxi sah sie die Lage mit veränderten Augen an. Jetzt wollte sie sie wiedersehen, beide zusammen, um ermessen zu können, in welcher Beziehung sie zueinander standen.

War es eine alte, war es eine neue Romanze? Waren sie verliebt, oder langweilten sie sich schon? Und sie mußte sich vor allem die Frau genauer ansehen. Sie hatte sie ja nur durch das Restaurantfenster auf dem Schiff erblickt. Das Glas hatte den Eindruck verzerrt, auf Einzelheiten konnte sie sich kaum besinnen. Sie hielt sie für eine elegante Dame. Ein grauer oder möglicherweise grüner Pullover mit V-förmigem Ausschnitt. Lange Finger – Finger, die er in seinen Händen hielt. Aber das war auch schon alles. Sie mußte sie noch einmal sehen. Ihr Alter schätzen können. Und feststellen, ob sie wirklich schön war, große Brüste und eine gute oder eine schon erschlaffte Figur hatte. Ihren Gang und ihre Haltung beurteilen. Und anderes, was ihr im Augenblick nicht einfiel.

Elke stieg wieder aus, ließ den Wagen stehen, ging noch einmal zu dem Häuschen der KD-Rheinschiffahrt unter der Brücke und ließ sich einen Fahrplan der Dampfer und der Tragflügelboote geben. Danach plante sie ihre amateurhafte Beobachtungsaktion. Sie stellte sich das ganz einfach vor. Gleich vor dem Ufer war ein hochgelegenes, von einer Mauer umgebenes Parkgebiet. Sie erklomm die steilen Stufen, die hinaufführten. Als sie oben war, hatte sie einen guten Überblick, viel besser, als sie erwartet hätte. Von hier oben konnte sie weit auf den Fluß hinausblicken und die Schiffe schon lange vor dem Anlegen entdecken. Sie war also in jedem Fall vorgewarnt.

Es wurde ein langes, ernüchterndes Warten. Viermal suchte Elke unter der wimmelnden Menge aussteigender Passagiere nach diesen beiden Menschen. Allmählich wich das Tageslicht, und Elke bekam es mit der Angst zu tun, es würde bald so dunkel sein, daß ein Wiedererkennen unmöglich wäre.

Doch es kam anders. Lange bevor der nächste Dampfer anlegte, machte sie Otto Reimann auf dem Deck aus. Seine Figur kannte sie ja so gut. Dicht neben ihm stand die Frau. Sie klammerte sich besitzergreifend an seinen Arm und schaute ihn, alles andere um sich herum offenbar vergessend, hingerissen an. Dann sagte sie etwas, lachte, ihre Hand fuhr an eine Brosche an der linken Schulter, und dann lachte auch Reimann. Die Frau hob den Kopf, Reimann beugte sich zu ihr und küßte sie.

Danach wußte Elke nicht mehr, was sie nun tun sollte. Sie blieb stehen, starrte hinunter und durchlebte ein irgendwie anderes, gleichwohl ähnliches Gefühl wie bei dem ersten Blick durchs Restaurantfenster. Das gleiche lähmende Gefühl, die gleiche Ungläubigkeit. Doch diesmal war sie weit schmerzlicher verletzt, weil sie alles, was sie befürchtet hatte, direkt vor ihren Augen bestätigt sah. Im Taxi hatte sie noch so ruhig, ganz vernünftig überlegen und nach Gründen suchen können. Jetzt war ihr das unmöglich.

Tief unter ihr stiegen Reimann und die Frau aus und gingen langsam – der gemächliche Spaziergang eines alten Liebespaars – am Rheinufer entlang. Wie auf dem Dampfer setzte Elke sich automatisch in Bewegung. Ohne sich dessen recht bewußt zu werden, verließ sie den Park und ging die Treppe hinunter auf den Fluß zu. Als sie unten auf die Menge der aussteigenden Passagiere traf, konnte sie Reimann gerade noch weit vor sich auf der Straße erkennen. Sie dachte nicht daran, daß die vielen Menschen ihr willkommene Deckung bieten könnten, sie erwog nicht einmal die Möglichkeit, daß Reimann sich umdrehen und sie vielleicht entdecken könnte, sondern machte sich einfach auf die Verfolgung.

Erst nach einer Weile wurde ihr bewußt, was sie tat, und sofort kam ihr ein neuer Gedanke. Was würde geschehen, wenn sie die beiden einholte und sie aufhielt? Würde er dann so gelassen bleiben, wie er ihr immer erschienen war? Ihr die Frau vorstellen und eine Erklärung abgeben? Oder würde er erschrecken und in Verwirrung geraten?

Er würde gelassen bleiben, dachte Elke. Sie konnte sich nicht vorstellen, daß Reimann je die Beherrschung verlor. Und sie selber? Was würde sie tun, wenn sie ihnen begegnete? Was konnte sie überhaupt tun? Sie waren nicht verlobt, hatten kein stillschweigendes Übereinkommen geschlossen, waren einander nicht verpflichtet. Das alles fiel ihr wieder ein. Elke schüttelte im Weitergehen den Kopf. Sie konnte sie weder verfolgen noch stellen.

Die beiden vor ihr bogen in die Zweite Fährgasse ein und entzogen sich so ihrem Blick. Elke hatte das nicht rechtzeitig bemerkt und ging, weil sie nicht wußte, wo sie geblieben waren, noch schneller. Als sie an die Kreuzung kam, sah sie gerade noch, wie Reimann und die Frau in eine schmale Seitenstraße gingen und vor einem schmutzigen grauen Audi stehenblieben. Auch Elke blieb stehen. Sie befand sich noch auf der Uferpromenade, verdeckt durch Passanten und eine Gruppe von Ziersträuchern, ohne daß ihr dieser Vorteil zu Bewußtsein kam. Sie sah, wie die Frau etwas wegnahm, das hinter dem Scheibenwischer eingeklemmt war, und damit Reimann lachend zuwinkte. Wahrscheinlich ein Strafzettel wegen unerlaubten Parkens. Die Frau tat so, als wolle sie ihn wegwerfen. Aber Reimann rief ihr etwas zu, und daraufhin steckte sie ihn sorgfältig in die Handtasche.

Beim Aufschließen der Wagentür schien sie Schwierigkeiten zu haben. Reimann kam herum und schloß für sie auf. Wieder bot ihm die Frau den Mund, und wieder küßte Reimann sie. Als sie im Wagen saßen, legte er den Arm um ihre Rückenlehne. Es kam Elke so vor, als blicke das Bonner Kennzeichen des Audi – BN-K 278 – sie höhnisch an. Ohne zu überlegen, notierte sich Elke die Nummer auf der Rückseite ihres Scheckbuchs. Als sie aufblickte, sah sie das Fahrzeug um die nächste Ecke biegen und verschwinden.

Hatte sie nun die Antworten auf ihre Fragen von vorhin gefunden? Eine alte Liebesromanze, dachte sie, eingefahren, bequem, einer war sich des anderen sicher. Also ein enges, liebevolles Verhältnis. Genau das, was sie nicht hatte sehen und einsehen wollen. Und trotzdem werde ich ihn nicht verlieren, sagte sie sich entschlossen, das kann einfach nicht sein. Auch sie konnte zupackend sein, wenn es erforderlich war. Keiner ahnte, wie zupackend sie sein konnte.

Elke rechnete später nie nach, wie lange sie gebraucht hatte, sich alles zurechtzulegen. Die Zeit hatte ihren Wert verloren. Die Ideen kamen ihr unzusammenhängend. Es waren kaum Ideen, sondern Bruchstücke, wie Treibholz, an das sie sich klammerte, um nicht unterzugehen. Der Vergleich erschien ihr sehr treffend, denn in der ersten Nacht wachte sie mehrmals mit dem Angstgefühl auf, daß ihr die Brust zu eng würde, daß sie ersticken müßte, und so stellte sie sich den Ertrinkungstod vor. Einmal verlor sie sich wieder in Selbstmitleid, dem sie doch eigentlich abgeschworen hatte. Und da beschloß sie: Wenn ich einmal zu ertrinken drohen werde, dann lasse ich mich einfach untergehen.

Wichtig erschien ihr jetzt nur zu erfahren, wer die andere Frau war. Dabei leiteten sie keine besonderen Gründe oder weitergehende Absichten. Nur kurz – viel zu kurz – erregte sie die Vorstellung, ihr Name würde ihr verraten, daß die Frau eine nahe Verwandte Reimanns wäre, vielleicht eine Schwester. Bis ihr einfiel, daß Reimann ja keine Angehörigen mehr hatte, und auch dieses Treibholz versank unter ihr.

Zuerst wußte Elke nicht, wie sie ihren Namen ermitteln sollte. Doch dann glaubte sie es zu wissen. Allerdings mußte sie sich dazu mit anderen Leuten treffen, was sie lieber vermieden hätte. Aber die Bedeutung des einen überwog die Unannehmlichkeit des anderen. Sie war sicher, die Begegnung durchzustehen, nur dieses eine Mal. Da hatte sie bereits beschlossen, Ida von ihrer ausgebliebenen Periode Mitteilung zu machen.

Am Telefon hörte es sich an, als sei Ida leicht verwundert. Doch sie war sofort damit einverstanden, daß Elke sie am nächsten Tag nach der Rückkehr von Marienfels in Bad Godesberg besuchen werde.

»Kommt Otto auch mit?«, fragte sie.

»Nein!«, sagte Elke und bereute sofort, daß sie so schnell und so entschieden geantwortet hatte.

»Oh«, sagte Ida sofort. »Stimmt was nicht?«

Verdammt! Sie mußte sich mehr zusammennehmen, viel mehr. Denn es war ja nicht Ida allein, die sie in dem Glauben lassen mußte, sie lebe noch in einer Idylle des Glücks. »Nein«, sagte Elke, »es ist alles in Ordnung! Aber Otto ist nicht da. Er ist auf Dienstreise.«

»Na schön, dann nur du«, sagte Ida beruhigt. »Die Kinder werden sich freuen.«

In dieser Nacht lag Elke die meiste Zeit über wach, bis auf vielleicht zwei Stunden, in denen sie in Halbschlaf fiel, und starrte mit offenen Augen ins Dunkle. Gelegentlich verirrte sich ihr Arm zur anderen Seite des Betts, wo er sonst zu liegen pflegte.

Ihre Gedanken waren unzusammenhängend und verwirrten sich oft. Warum sagte sie es Ida nicht gleich morgen? Es hatte doch sowieso keinen Sinn mehr, erst auf die Bestätigung durch einen Arzt zu warten. Es war ja so einfach. Du wirst es nicht glauben, aber es ist mir wieder passiert. Nein, das war zu beiläufig. Hörte sich an, als mache es ihr nichts aus. Muß es diesmal ordentlich planen. Und schnell, keinen Unsinn machen. Muß noch diese Woche ein Urlaubsgesuch im Kanzleramt einreichen. Kein festes Datum angeben. Erst einen Platz in der Klinik reservieren lassen. Und Günther rechtzeitig Bescheid geben, daß sie bald in Urlaub gehen werde. Ihm ihr Bedauern ausdrücken, daß es ungelegen käme, doch es müsse sein. In einem Monat würde alles erledigt sein. Womöglich noch eher.

Wo waren sie hingefahren, Reimann und die Frau? Bestimmt nicht nach Andernach. Aber vielleicht kannte er in der Nähe einer anderen Anlegestelle ein anderes verschwiegenes Tal, wo er Wachteleier und Champagner aufgetischt hatte? Der Schweinehund! Erschrocken blinzelte Elke ins Dunkel. Aber das Wort mußte ihr ja einmal in den Sinn kommen. Hielt sie ihn wirklich dafür? Ja, dachte sie. Er hatte sie belogen und betrogen. Also war er ein Schweinehund. Daß es kein stillschweigendes Übereinkommen und keine gegenseitige Verpflichtung zwischen ihnen gab, hatte nichts damit zu tun. Schweinehund! Das hätte er nicht tun dürfen.

Als das Telefonläuten Elke aufschreckte, war sie gerade aus der Wanne gestiegen, war aber noch nicht angekleidet. Elke starrte den Apparat an, nahm den Hörer aber nicht ab. Es konnte natürlich Ida sein, aber das bezweifelte sie. Sie konnte auch später von Marienfels zurückrufen. Sonst kam nur noch ein Anrufer in Frage, und mit dem wollte sie jetzt nicht sprechen. So blieb sie regungslos stehen, in den Morgenrock gehüllt, die Arme vor der Brust gekreuzt, und starrte auf den Hörer, bis es aufhörte zu läuten. Der zweite Anruf kam, als sie gerade gehen wollte, aber sie hob auch diesmal nicht ab. Bevor sie dann ging, schrieb sie sich das Autokennzeichen vom Scheckbuch ab.

In Marienfels erledigte sie ungeduldig die Begrüßungszeremonie mit Dr. Schiller, der heute vor einer übervollen Vase weißer und gelber Lilien stand. Elke mochte diese Blumen nicht, weil sie sie im Geist immer mit Gedanken an Trauer verband.

Bei Ursula übereilte sie nichts und zeigte auch keinerlei Ungeduld. Das Kind war, wie Dr. Schiller sie vorgewarnt hatte, wieder völlig abgekapselt, ließ es aber zu, daß sie ihre Hand nahm und festhielt. Elke hatte sogar den Eindruck, daß Ursula bereit gewesen wäre, mit ihr im Park spazierenzugehen. Aber da sie selbst keine Lust dazu verspürte, versuchte sie es gar nicht.

»Mami hat großen Kummer«, begann sie ihren Monolog vor dem Kind, das nicht zuhörte. »Wir dachten doch, er sei ein netter Mann, nicht wahr? Aber weißt du, er ist gar nicht nett. Nicht so nett, wie wir gedacht haben. Aber keine Sorge, ich denke mir schon etwas aus. Ich lasse nicht zu, daß er mich verläßt, nicht wie bei Vati. Diesmal nicht. Ich darf nicht wieder verlieren, zweimal hintereinander – nein, das geht nicht. Das wäre doch nicht gerecht, nicht wahr? Wirklich nicht gerecht. Mami bringt schon alles in Ordnung. Sie denkt sich etwas aus. Du wirst sehen.«

Elke fuhr etwas früher als sonst aus Marienfels ab und kam im Laufe des Nachmittags bei Ida an. Ida hatte im Garten schon die Stühle aufgestellt. Georg und Doris umdrängten und küßten Elke. Aber wahrscheinlich waren sie enttäuscht, daß Reimann nicht mitgekommen war. Georg sagte sogar, er habe sich ein Buch mit den amerikanischen Baseballregeln gekauft. Elke versprach ihm, sie werde es Otto sagen und ihm vorschlagen, am nächsten Wochenende ein Spiel zu versuchen.

»Wo ist Horst?«, fragte Elke.

»Der Schriftsteller sitzt pflichtbewußt am Schreibtisch«, sagte Ida so voller Verachtung wie immer. »Er war enttäuscht, daß Otto nicht mitgekommen ist. Er wollte ihn sprechen.«

Und ich will ihn sprechen, dachte Elke. Laut sagte sie: »Dann wollen wir ihn auch nicht stören.« Die Kinder waren jetzt weit außer Hörweite auf der anderen Seite des verwilderten Gartens. »Und die große Neuigkeit über Kurt?«

»Wir haben beschlossen, uns nicht mehr zu treffen.«

Die Eröffnung war offenbar im voraus geplant. »Das kann ich mir nicht denken«, sagte Elke.

»Nur für einige Zeit«, sagte Ida. »Eine Probezeit.«

»Und dann?«

»Er spricht davon, daß er seine Frau verlassen will. Und will, daß ich Horst verlasse. Will mit mir auf Dauer wegziehen.«

Elke seufzte. Noch zu Jahresanfang wäre sie bei einer solchen Erklärung zutiefst erschrocken. Irgendwie müßte sie doch darauf reagieren. Sie spürte aber nur Ärger. »Wirst du es machen?«, fragte sie. »Die Geschichte läuft ja schon ziemlich lange. Inzwischen hast du doch sicherlich einen Entschluß gefaßt.«

Ihre Liegestühle standen dicht beieinander. Ida runzelte die Stirn. »Ich hätte von dir etwas anderes erwartet.«

Es war aber eine langandauernde Geschichte, und Elke fühlte sich schon gelangweilt. Gelangweilt und uninteressiert. Allerdings machte sie sich Sorgen um die Kinder. Aber sonst war es ihr gleichgültig. Nur die Kinder. »Na schön«, sagte sie, »was willst du denn von mir hören?«

»Es hörte sich nicht … nun, nicht gerade mitfühlend an.«

»Mitfühlend! Zum Teufel, wovon redest du denn? Du läßt dir von einem Mann unter den Rock fassen, du fickst mit ihm fast ein Jahr lang, stöhnst und seufzt abwechselnd, was du tun sollst, und dann weißt du es immer noch nicht. Und da soll ich Mitgefühl haben!«

»Entschuldige!«, sagte Ida laut. Dabei hatte sie kaum den Mund geöffnet.

»Gleichfalls. Weil ich nicht das gesagt habe, was du hören willst. Ich weiß eben nicht, was ich dazu sagen soll.«

»Was ist denn los? Du bist ja wirklich ärgerlich!«

Aber nicht deinetwegen und nicht wegen Kurt oder Horst oder der Kinder, dachte Elke. »Wir haben das doch schon alles durchgesprochen. Du weißt, wie ich darüber denke.« Jetzt fiel Elke ein, daß sie doch nicht aus Marienfels angerufen hatte. Sie fragte: »Hast du mich heute morgen angerufen, so gegen neun?« Es gab ihr einen plötzlichen Stich, einen echten Schmerz tief im Unterleib, der sie leicht das Gesicht verziehen ließ.

Aber da Ida sie nicht anblickte, hatte sie ihr Mienenspiel nicht beobachtet. Sie bekam noch mehr Stirnfalten und war jetzt ganz verwirrt. »Nein. Warum?«

»Jemand hat angerufen. Ich war gerade im Bad.«

»War es denn nicht Otto?«

»Könnte sein«, sagte Elke. Und aufrichtig fuhr sie fort: »Ich weiß nicht, wo er hingefahren ist. Ich konnte mich auch nicht danach erkundigen.« War er am Rochusplatz gewesen, mit der anderen Frau zusammen? Hatte er sich Ausreden ausgedacht?

»Bei dir alles in Ordnung?«

»Natürlich ist bei mir alles in Ordnung! Warum denn nicht?« Zum zweitenmal kam es zu erregt, zu aggressiv heraus.

»Du kommst mir nicht ganz … ach, vergiß es … ist ja unwichtig.«

Wenn du wüßtest, dachte Elke. Sie würde sich später entschuldigen. Wenn sie es Ida erzählt hatte und sie um Hilfe bitten würde. Plötzlich schämte sich Elke ihrer Heuchelei. Wieder überfiel sie dieser Schmerz. Bisher hatte sie mit körperlichen Beschwerden noch einigermaßen Glück gehabt, abgesehen von dem Erbrechen an jenem Morgen. Seitdem war ihr manchmal flau gewesen, aber sie hatte sich nicht mehr erbrechen müssen. »So schwer kann dir die Entscheidung doch nicht fallen, oder? Wenn Kurt dir mehr bedeutet als Horst – was wahrscheinlich der Fall ist – und als die Kinder – was ich nicht weiß –, dann mußt du mit ihm weggehen. Schluß machen, weggehen und auf einer einsamen Insel oder in einer Einzimmerwohnung leben oder irgendwo, wo du meinst, glücklich zu werden.« Eigentlich hatte sie etwas Freundliches zu ihr sagen wollen, aber es war ganz anders herausgekommen.

»Du hast bei deiner Gleichung noch jemanden vergessen.«

»Wen?«

»Dich.«

Elke schüttelte abwehrend den Kopf. Sie wollte da nicht hineingezogen werden. »Ich habe damit nichts zu tun, habe nie etwas damit zu tun gehabt. Natürlich würde ich traurig sein. Du würdest mir fehlen. Aber in deinen Überlegungen darf ich keine Rolle spielen. Versuche nicht, die Verantwortung auf mich abzuwälzen!«

Würde Ida ihr wirklich fehlen? Würde es ihr viel ausmachen, wenn ihre Schwester ihr nicht mehr mit Rat und Tat zur Seite stände? Vertraute Fragen. Doch diesmal reagierte sie anders darauf als früher. Ganz anders. Früher hatte sie immer alles mögliche befürchtet: Angst gehabt, Ida nicht zur Seite zu haben, ihre Hilfe zu entbehren. Diese Angst hatte Elke nicht mehr. Sie glaubte, auch ganz gut allein zurechtzukommen. Aber wirklich allein. Auch ohne Otto, falls es sein mußte. Nicht daß sie es gern ausprobieren wollte. Nur falls. Kein Selbstmitleid! Sie war jetzt so stark, daß sie kein Selbstmitleid mehr brauchte. Sie war so stark, daß sie unabhängig sein konnte und keinen mehr brauchte.

»Was meinst du?«, wollte Ida wissen. »Soll ich mir die ganze Verantwortung vor Augen halten, damit ich einsehe, daß ich nicht weggehen darf?«

»Ich habe keine Analyse angestellt«, sagte Elke. »Vielleicht solltest du das tun. Falls du es tust, bedeutet es, daß du in Wirklichkeit nicht weggehen willst. Daß du nur dein Gewissen beruhigen willst, wenn du die endgültige Entscheidung fällst und Kurt sagst, daß alles vorbei ist.« Das Gespräch ließ Elke völlig gleichgültig. Zum erstenmal war es so, daß Ida und Idas Probleme sie überhaupt nicht berührten. Sie wollte weiter nichts, als Ida zu überreden, ihr zu helfen und dann in die Kaufmannstraße zurückkehren. Ob das Telefon heute abend wieder läuten würde? Erneut überfielen sie die Bauchschmerzen in mehreren kurzen Wellen. Und dann stieg Übelkeit in ihr auf. Elke wußte nicht mehr, wann sie zum letztenmal gegessen hatte. Gestern jedenfalls nicht – dieses schreckliche Gestern –, abgesehen von dem Apfelkuchen morgens im Bonner Café. Heute auch noch nicht. Sie hatte auch keinen Hunger. Sie hätte jetzt nichts heruntergebracht.

»Du verachtest mich, nicht wahr?«, sagte Ida plötzlich herausfordernd.

Nicht! dachte Elke, bitte nicht! Laut sagte sie: »Ich verachte nur diese ewigen Ausflüchte.«

»Hast du damals nicht auch Ausflüchte gemacht?«, fragte Ida. Sie war jetzt giftig. Sie wollte verletzen.

Doch ihr Ton verletzte Elke nicht. »Einmal ja«, gab sie zu. »Es wird nicht wieder vorkommen. Nie wieder.«

»Hoffentlich irrst du dich nicht«, sagte Ida bitter.

»Ja«, sagte Elke in völliger Ruhe. »Das hoffe ich auch.«

Ein kaltes Schweigen senkte sich wie ein Eisblock auf sie herab. Vor einigen Monaten hätte das Elke noch aus dem Gleichgewicht gebracht, wie so vieles andere. An diesem Nachmittag bereitete es ihr nicht das mindeste Unbehagen. Die Kinder riefen und winkten. Ida und Elke konnten nichts verstehen. Sie winkten zurück. Ida sagte: »Sie wissen, daß es zwischen Horst und mir nicht mehr stimmt.«

»Gut«, sagte Elke. »Dann würde es für sie kein so großer Schock sein, wenn du mit Kurt auf und davon gingst, nicht wahr?«

Hellsichtig fragte Ida: »Du hast mir doch etwas zu erzählen?«

Die Antwort kam trotzig und schnell. »Nein. Warum?«

»Du bist ganz anders als sonst.«

»Mir geht es gut.« Das war eine Lüge, die sie nur wenige Tage aufrechterhalten konnte. Elke hatte es eilig, hier wegzukommen. »Du hast doch gesagt, daß Horst mich sprechen will?«

»Ich rufe ihn.«

»Nicht nötig. Ich gehe rauf. Und danach fahre ich ab.«

»Ja«, sagte Ida. Sie versuchte nicht, sie zum Bleiben zu überreden.

Elke rief den Kindern einen Abschiedsgruß zu und ging ins Haus. Als sie die abgetretene Treppe hinaufging, rief sie nach Kissel, um ihn vorzuwarnen. Er empfing sie an der Schlafzimmertür und bedeutete ihr einzutreten. Der Tisch, an dem er anscheinend gearbeitet hatte, sah aus, als hätte er gerade ein Erdbeben überstanden.

»Ich hatte gehofft, daß Otto heute mitkommen würde«, sagte Kissel.

»Er ist auf Dienstreise.«

»Ich bin gerade mit einer Geschichte fertig geworden, die ich ihm geben wollte. Könntest du sie ihm geben?«

Eine Hand wäscht die andere, dachte Elke. »Selbstverständlich«, sagte sie.

Kissel reichte ihr einen unverschlossenen Briefumschlag und sagte: »Ich halte sie für eine meiner besten. Weißt du, daß sie bisher jede angenommen haben?«

Elke hatte das aus den regelmäßigen Rückzahlungsraten entnommen. »Ja, ich weiß.«

»Du siehst zu, daß er sie bald bekommt, ja?«

»So schnell wie möglich.« Dann sagte sie: »Ich möchte, daß du auch etwas für mich erledigst.« Sie übergab Kissel den Zettel, auf dem sie das Kennzeichen des Audi von der Rückseite ihres Scheckbuchs abgeschrieben hatte. »Könntest du feststellen, wer der Halter dieses Fahrzeugs ist? Es handelt sich um einen grauen Audi. Das Baujahr weiß ich nicht.«

Kissel legte die Stirn in Falten. »Ich habe keinen Draht zur Zulassungsstelle«, sagte er abwehrend.

»Aber du mußt doch Leute von der Zentrale in Flensburg kennen«, sagte Elke bestimmt. »Den Gefallen könntest du mir doch tun, nicht wahr? Es kostet dich nur einen Telefonanruf bei einem befreundeten Beamten.«

»Es wäre aber gegen die Vorschriften«, sagte Kissel.

»Ich habe Ida nichts davon gesagt. Und Otto weiß auch nichts davon. Es bleibt unter uns.« An das noch ausstehende Geld wollte sie ihn nicht erinnern.

»Könntest du das nicht auch über das Kanzleramt machen?«

Ich will doch gerade vermeiden, daß man mich mit der Rückfrage in Verbindung bringen kann, du dusseliges Schwein! Laut sagte Elke: »Du kennst dich damit sicherlich besser aus als ich.«

»Ich werde es versuchen«, sagte Kissel widerwillig.

»Es ist wirklich sehr wichtig für mich.«

»Ich rufe dich morgen an.«

Elke deutete auf die Telefonnummer, die sie ebenfalls auf dem Zettel notiert hatte. »Das ist meine Nummer im Kanzleramt. Da kannst du mich tagsüber erreichen.«

Langsam fuhr sie nach Bonn zurück. Die Bauchschmerzen und die Übelkeit dauerten an. In der Kaufmannstraße schluckte sie ein paar Schmerztabletten. Würde sie sie bei sich behalten? Sie war erleichtert, als sie ihr nicht wieder hochkamen. Ich sollte etwas essen, sagte sie sich. Elke machte den Kühlschrank auf. Stirnrunzelnd betrachtete sie den Inhalt. Nichts sagte ihr zu. Sie war gerade dabei, ihn wieder zu schließen, als sie die offene Flasche im Türfach sah. Sie goß sich ein Glas ein und nahm es ins Wohnzimmer mit. Der Briefumschlag, den Horst ihr mitgegeben hatte, lag auf dem Kaffeetisch, auf den sie ihn hingeworfen hatte. Sie nahm ihn hoch, legte ihn wieder hin und nahm ihn noch einmal hoch. Es handelte sich ja um keinen Privatbrief, sie würde kein Briefgeheimnis verletzen. Wenn sie nicht gewesen wäre, hätte Horst überhaupt Otto gar nicht erst kennengelernt und sich dadurch eine zusätzliche Einkommensquelle erschlossen. Außerdem war der Umschlag nicht mal zugeklebt. Und Horst wollte doch, daß seine Geschichte nach ihrer Veröffentlichung von Tausenden gelesen wurde, oder? Gespannt begann Elke zu lesen. Sie las langsam und legte die Seiten, die sie fertig hatte, sorgfältig wieder übereinander. Den Wein hatte sie vergessen.

Sie war so in die Geschichte versunken, daß sie zuerst gar nicht merkte, was ihr geschah. Erst nach einer Weile wurde ihr bewußt, daß die Schmerzen immer heftiger wurden. Sie mußte sich vorbeugen. Dann spürte sie die Nässe. Alles schien naß zu sein. Elke stand mühsam auf, immer noch wegen der Schmerzen vornübergekrümmt, und torkelte auf steifen Beinen ins Badezimmer. Wahrscheinlich hinterließ sie unterwegs lauter Flecken.

Als sie im Bad war, hatte eine starke Blutung eingesetzt. Rock und Unterwäsche waren rot verfärbt. Lange Zeit hockte sie auf dem Toilettensitz, vor Schmerzen, aber mehr noch vor Angst wimmernd. Sie überlegte, ob sie sich vielleicht ans Telefon schleppen und einen Arzt anrufen sollte. Im Sitzen zog sie sich langsam aus, sah, daß alles blutig war, und versuchte sich mit einem kleinen Handtuch zu säubern. Das klappte zwar nicht, aber ihr wurde etwas besser.

Allmählich, viel zu langsam, ließen die Schmerzen und die Blutung nach. Doch es dauerte lange, bis es ihr bewußt wurde. Aus Angst vor jeder Bewegung blieb sie einfach, wo sie war. Schließlich versuchte sie aufzustehen. Sie fühlte sich sehr schwach. Die Beine drohten nachzugeben. Sie nahm nur einen Tampon aus dem Schränkchen. Dann setzte sie sich wieder hin, drehte ein etwas größeres Handtuch zu einem dicken Wulst und hielt es sich vor, damit der Tampon sich nicht löste. Die blutgetränkten Kleidungsstücke wickelte sie in ein gebrauchtes Handtuch und warf das Bündel in eine Ecke, um es am nächsten Morgen wegzuräumen. Immer noch wimmernd, diesmal von der Anstrengung, wischte Elke auf den Knien den Fußboden im Wohnzimmer und im Bad auf. Dabei wurde ihr mehrmals schwindlig, und sie mußte dann immer aufhören. Einmal merkte sie, daß sie während eines solchen Schwindelanfalls zur Seite gekippt war. Offenbar hatte sie zeitweise die Besinnung verloren. Sie hatte noch Bauchschmerzen, aber die Übelkeit war weg. Sie beschloß, keinen Arzt anzurufen. Sie konnte allein damit fertig werden.

Elke breitete gerade ein weiteres Handtuch auf dem Bettlaken aus, damit es nicht auch schmutzig wurde, als sie das Telefon klingeln hörte. Nach einigem Zögern schleppte sie sich an den Apparat.

»Wo hast du denn gesteckt? Ich habe mir die schlimmsten Gedanken gemacht! Ich habe heute mehrmals bei dir angerufen. Ich dachte, du wärst zu Haus!«

»Ich bin heute früh nach Marienfels gefahren. Danach habe ich Ida besucht.«

»Deine Stimme hört sich so merkwürdig an. Stimmt was nicht?«

»Ich war zu Bett gegangen und schon fast eingeschlafen. Meine Periode ist diesmal sehr schlimm.« In ihrem Kopf erhob sich heftiger Widerspruch. Nicht meine Periode! Ich habe eben eine Fehlgeburt gehabt. Eine Fehlgeburt deines Kindes, während du mit einer anderen gefickt hast!

»Möchtest du, daß ich zu dir komme?«

»Nein!«, lehnte sie entschieden ab, aber ihre Stimme war so schwach, daß es nicht auffiel.

»Morgen?«

»Morgen komme ich zu dir, zum Rochusplatz.«

»Kann ich bestimmt nichts für dich tun?«

»Bestimmt nicht.«

Im Bett krümmte sich Elke wie ein Fötus. So waren die Schmerzen leichter zu ertragen. Dann weinte sie. Aus keinem besonderen Grunde. Sie dachte an nichts. Es kam alles zusammen. Sie weinte bitterlich, ohne aufhören zu können, über alles. Über alles und nichts. Vielleicht am meisten darüber, daß ihr nichts mehr geblieben war.

Am nächsten Nachmittag wählte Horst Kissel Elkes Anschluß im Kanzleramt und teilte ihr kleinlaut mit, daß der graue Audi mit den Kennzeichen BN-K 278 auf den Namen einer Frau Jutta Schneider eingetragen sei. Die Adresse lag in der Nordstadt.

»Es war nicht einfach«, beklagte sich Kissel.

»Aber du hast es geschafft, nicht wahr?«, sagte Elke. Sie glaubte jetzt zu verstehen, warum ihre Schwester nichts mehr für ihn übrig hatte.

39

Er hatte sich immer gut vorbereitet. Jedesmal hatte er ihr das Gefühl vermittelt, heute sei es ein besonderes Zusammensein. Aber an diesem Abend war ihr, als habe er sich noch größere Mühe als früher gegeben. Die Gläser standen bereit, der Wein war geöffnet, Blumen waren da, ein Rundfunkorchester spielte einschmeichelnde Melodien.

Alles so einladend, liebevoll und intim. Und alles so falsch. Reimann schloß sie in die Arme – behutsam, nicht zu fest –, und sie ließ sich in die Arme nehmen. Sie zwang sich, seine Küsse mit gleicher Leidenschaft zu erwidern. Den Arm um ihre Schultern gelegt, brachte er sie zu einem Sessel und half ihr beim Platznehmen. Dabei kniete er neben ihr nieder. Elke fand, daß er die Aufmerksamkeiten übertrieb. Er ließ ihre Hand nicht los. So hat er auch die Hand einer Frau namens Jutta Schneider gehalten, dachte Elke. Mit welcher von ihnen beiden hatte er geübt?

»Du hättest mich gestern abend zu dir kommen lassen sollen.« Als er ihre veränderte Stimme gehört hatte, hätte er darauf bestehen sollen, daß er zu ihr kam. Und er hätte sich nicht abweisen lassen, hätte trotzdem hinfahren sollen. Sie sah blaß und matt aus, schien sogar unsicher auf den Beinen zu sein. Er sah sie ungern so schwach. Und dies nicht, weil es für die Ausführung seines Auftrags ein Nachteil war.

»Ich wollte es aber nicht.« Sie hatte erwartet, sich viel mehr abgestoßen zu fühlen, vor jeder Berührung zurückzuschrecken. Das war nicht der Fall. Tatsächlich genoß sie seine Berührungen, verlangte danach. Ich will ihn ja auch nicht verlieren, erinnerte sie sich.

»Ich bin schon öfter bei dir gewesen, in dieser Situation. Sehr oft. Ich hätte mich um dich kümmern können.«

Elke wollte darüber nicht sprechen. Sie hatte sich alles zurechtgelegt. Darum fragte sie: »Wie war deine Reise?«

Reimann erhob sich aus der knienden Haltung und sagte achselzuckend: »Ganz gut.«

»Hast du Sorge, daß du nicht erreicht hast, was du wolltest?« Die Frage war ernst gemeint, aber Elke war der zynische Unterton bewußt.

Die Frage kommt mir entgegen, dachte Reimann. Doch merkwürdig, unerklärlicherweise sträubte sich etwas in ihm, die Gelegenheit zu ergreifen. Er mußte sich erst überwinden, ehe er es dann doch tat. »Das Bild ist noch nicht vollständig. Ich habe die Finanzzahlen und die Statistiken. Aber mir fehlt noch der politische Hintergrund.« Er hatte ihr gesagt, er fahre nach Frankfurt, um den Finanzdruck und die durch die Veränderungen im Osten erzeugte Unsicherheit zu untersuchen.

Elke stellte die nächste vorbedachte Frage. »Wo bist du abgestiegen?«

»Im Steigenberger«, antwortete Reimann ohne Zögern. Sie sah wirklich krank aus. So hatte sie bei früheren Gelegenheiten nie ausgesehen, auch wenn ihre Tage schmerzhaft verlaufen waren.

»Das hast du mir leider vor der Abreise nicht gesagt. Sonst hätte ich dich anrufen können. Nur um mit dir zu sprechen.« Sie brauchte nur in dem Hotel anzurufen, um die Lüge aufzudecken. Aber warum sollte sie dazu ein Ferngespräch führen? Sie wußte ohnehin, daß er log.

»Ich habe nicht daran gedacht. Ich hatte gehofft, es würde nicht so lange dauern. Und ich habe ja versucht, dich zu erreichen.«

Also war Jutta ein guter Fick gewesen, für den sich das Bleiben lohnte. »Beim nächstenmal müssen wir es anders machen. Ich möchte mit dir sprechen können, wenn du weg bist.«

»Du hast recht«, sagte Reimann. Wenn es soweit war, mußte er eine Ausrede erfinden. Andererseits widerstrebte es ihm. Er wollte sich nicht von ihr entfernen. Der Gedanke machte ihn unruhig. Er durfte nicht auf solche Gedanken kommen.

»Hast du eine angenehme Zeit verbracht?« Diese Frage zu stellen, hatte sich Elke ganz besonders vorgenommen. Sie war auf seine Reaktion gespannt.

»Eine angenehme Zeit!«, wiederholte Reimann verwirrt. Er überlegte. Darauf wollte er auch für sich selber eine Antwort finden. Nein, dachte er. Er hatte keine angenehme Zeit verbracht. Das ganze Wochenende war vom Anfang bis zum Ende eine einzige Zerreißprobe gewesen. Er hatte sich verstellen und alles vortäuschen müssen: Zuneigung, Interesse, Rücksichtnahme, Sex. Sein einziger Wunsch war gewesen, daß die Zeit schneller verginge, damit er Jutta wieder verlassen konnte.

Da er merkte, wie gespannt Elke war, sagte er: »Ich habe die ganze Zeit gearbeitet. Gegessen – nicht gerade gut –, gearbeitet und geschlafen.«

Elke ließ nicht locker. »Und dann kommst du zurück und findest mich in diesem Zustand!«

»Ich komme zurück, sehe, daß es dir schlecht geht, und mache mir Gedanken«, sagte Reimann. »Unterwegs habe ich es mir noch einmal überlegt. Wenn es nicht besser wird, mußt du ärztlichen Rat einholen. Es darf nicht so weitergehen. Ich möchte, daß es in Ordnung kommt.«

»So schlimm wird es schon nicht wieder werden«, sagte Elke. Wie alles andere hatte sich Elke diese Antwort auch vorher zurechtgelegt. Er spielte sie gut, diese scheinbar echte Besorgnis.

»Das kannst du doch gar nicht wissen«, widersprach Reimann.

»Wir wollen erst mal den nächsten Monat abwarten«, sagte Elke. »Ich habe keine Lust, meine Zeit unnötig bei einem Arzt oder Spezialisten zu vertrödeln.«

»Aber wir warten nur noch einen Monat ab«, beharrte er. Jetzt endlich goß er Wein in die Gläser und reichte ihr eins. Er setzte sich nah zu ihr und sagte, diesmal ehrlich: »Du hast mir gefehlt. Du hast mir schrecklich gefehlt. Ich konnte es kaum erwarten, wieder hier zu sein.«

Vielleicht ist Jutta doch kein so guter Fick gewesen, dachte Elke und sagte: »Ich habe mich auch einsam gefühlt.« Er ist ein ausgezeichneter Schauspieler, dachte sie. Oder ein erstklassiger Lügner. Oder beides.

»Du wirst wohl heute abend nicht ausgehen wollen«, sagte er.

»Nein«, sagte Elke rasch. Sie tat so, als falle es ihr gerade ein, und fuhr fort: »Ich habe Horst gestern gesehen. Er gab mir eine neue Geschichte zum Weiterleiten.« Sie nahm den Umschlag aus der Handtasche und gab ihn ihm.

Ohne Interesse nahm Reimann ihn entgegen und brachte ihn zum Schreibtisch. Auf ihm lag allerhand herum, aber so, als würde hier wirklich gearbeitet. Nicht so wie bei Kissel, der absichtlich ein Durcheinander auf seinem Schreibtisch angerichtet hatte. »Ich schicke sie morgen ab. Er ist drüben schon recht populär geworden.«

»Hast du welche hier?«, fragte Elke. »Von den veröffentlichten Geschichten?« Sie wußte, daß er die Belegexemplare neben dem Schreibtisch auf einem Stapel aufbewahrte.

Wie auf ein Stichwort zeigte Reimann zu dem Stapel. »Du kannst sie dir heraussuchen. Ich mache uns inzwischen etwas zu essen. Forelle. Ich wußte nicht, worauf du Appetit hast. Deshalb habe ich auf Verdacht Forellen gekauft.«

»Forelle ist gut«, sagte Elke. Vieles schien gut zu verlaufen.

Als Reimann ankündigte, daß das Essen fertig sei, hatte Elke fünf der Belegexemplare gelesen. In jedem der Hefte hatte ein mit Reimann gezeichneter Artikel und eine Geschichte von Kissel gestanden. Wie immer war das Essen vorzüglich geraten. Sie hatte wirklich Hunger und aß ohne ein Anzeichen von Übelkeit. Reimann schwebte fortwährend um sie her, um ihr jeden Wunsch von den Lippen abzulesen. Danach hätte Elke gern noch mehr Magazine gelesen, entschied sich aber dagegen. Statt dessen nahm sie auf der großen Couch Platz, während Reimann abräumte.

»Bleibst du heute nacht hier?«, fragte er, als er zurückkam.

»Ich wußte nicht, ob dir das lieb ist, weil ich …«

»Wenn du so was denkst, könnte ich wütend werden«, unterbrach er sie. »Ich hätte es sehr gern, daß du hierbleibst.«

Elke hatte noch einige vorbereitete Fragen zu stellen. »Mußt du bald wieder wegfahren?«

»Ich weiß nicht«, sagte Reimann. »Hoffentlich nicht.« Er streckte einladend den Arm aus, und Elke machte es sich an seiner Schulter bequem. Wieder genoß sie die körperliche Berührung.

»Sind noch mehr böse Briefe gekommen? Oder Telegramme?«

Ich muß so antworten, wie es für meinen Auftrag gut ist, dachte er. Und erneut widerstrebte es ihm. »Noch nicht«, sagte er. »Aber wenn ich ihnen kein Material schicke, wie sie es haben wollen, fürchte ich, daß wieder welche kommen.«

»Du sagst mir doch, wenn sie dich wieder bedrängen, ja?«, sagte Elke. »Man weiß ja nie. Vielleicht könnte ich dir helfen.«

»Helfen?« Sofort war Reimann bei der Sache. Nun würde er bald die letzte Schranke überwinden. Sie brauchte ihm nur ein Dokument zu überlassen – beim erstenmal kam es nicht einmal darauf an, ob es besonders wichtig war –, und dann würden alle Dämme brechen.

»Natürlich kann ich nichts tun, was ich nicht tun darf«, berichtigte sich Elke. »Ich meine, wir könnten über die Ereignisse wieder wie früher diskutieren.«

So hat Elke das anfangs aber nicht gemeint, dachte Reimann. Offenbar meint sie, zu weit gegangen zu sein, und zieht sich wieder zurück. Laut sagte er: »Das würde mir bestimmt helfen. Ich fand es immer nützlich, wenn wir miteinander diskutiert haben.«

Elke fragte sich, ob Jutta auch bei der Regierung beschäftigt war. Viele Menschen in der Stadt hatten bei der Regierung Arbeit gefunden. Also war es durchaus möglich. Sie sagte: »Also, wenn du ein Problem hast, sprechen wir darüber.«

»Abgemacht«, sagte er.

Elke war wie immer, wenn sie ihre Tage hatte, froh, daß sie zuerst ins Schlafzimmer gehen, sich auskleiden und ein Nachthemd anziehen konnte. Sie brauchte noch immer eine Binde – sie hatte sich heute noch keine richtige gekauft – und einen Haltegürtel, den sie unter der Wäsche trug.

Reimann stieg neben ihr ins Bett, seufzte in echter Zufriedenheit und nahm sie zärtlich in den Arm. »Es ist so schön, wieder neben dir zu liegen. Ich liebe dich sehr.«

Elke hätte gern gewußt, ob er bei Jutta Schneider auch solche sentimentalen Geständnisse abgelegt hatte. Mit Sicherheit hatte er ihr heute abend mehrmals etwas vorgelogen. Wie oft würde sie ihn noch beim Lügen ertappen?

»Denken Sie daran, ich will vermeiden, daß sie Verdacht schöpft!«

»Das wird sie nicht«, sagte Turow zu Sorokin. »Sie dürfen nicht übersehen, daß sie immer die Zügel in der Hand halten will! Sie wird sich geschmeichelt fühlen.«

»Sie sind bereit, auch alles andere abzuwickeln?«

»Wenige Stunden nach ihrer Ankunft in Moskau wird alles erledigt sein. Einen Tag, nachdem wir sie hier haben, ist jede Spur von einer Jutta Schneider in Bonn verschwunden.«

»Hoffentlich haben Sie Reimanns Reaktion richtig eingeschätzt.«

»Ich habe es so eingerichtet, daß er unmittelbar danach in Ost-Berlin sein muß.«

40

Elke hatte es eilig, ihre Pläne terminlich festzusetzen, obgleich nichts darunter war, das besondere Eile erforderte. Da eine Sitzung des Sonderausschusses auf Freitag neu anberaumt war, was unvermeidliche Mehrarbeit bedeutete, ließ sie sich die Überweisung von ihrem Hausarzt telefonisch erteilen und vereinbarte mit dem Frauenarzt einen Termin zu Anfang der nächsten Woche. Er war ein gebildeter, grauhaariger Mann mit einem rosa glänzenden Gesicht, der die affektierte Gewohnheit hatte, die Finger beider Hände turmartig gegeneinanderzulegen. Am Ende seiner Ausführungen ließ er den Turm immer zusammenfallen, um die Bedeutung des Gesagten zu unterstreichen.

Er hörte sich Elkes Bericht über ihre stärker werdenden Menstruationsbeschwerden an und fragte dann, ob sie eine sexuelle Beziehung unterhalte. Ohne jede Scheu gab Elke, die früher bei der Frage zusammengezuckt wäre, fast mit Stolz zu, daß dem so sei. Bei der weiteren Befragung gestand sie, daß es eine außerordentlich aktive Beziehung sei, daß sie Freude daran habe, daß dem aber Jahre völliger Enthaltsamkeit vorangegangen seien. Als sie dies sagte, ließ der Arzt den Fingerturm einstürzen, ohne daß er selber gesprochen hätte. Elke beteuerte, wiederum ohne jede Verlegenheit, daß es keine Anzeichen von Schwangerschaft gegeben habe, und merkte bei dieser Gelegenheit, wie leicht es einem fiel zu lügen. Die Beratung dauerte eine Stunde. Am Schluß verschrieb ihr der Gynäkologe die Pille und versicherte, daß sie ihr nicht nur den offenbar notwendigen Schutz vor einer Schwangerschaft gewähren, sondern auch ihre Menstruationsprobleme beseitigen werde.

Nach der Rückkehr ins Kanzleramt fand Elke einen lobenden Brief von der Spionageabwehr vor, in dem die Einrichtung ihres Kontrollsystems gerühmt wurde. Es habe erst die schnelle und zufriedenstellende Abwicklung der Ermittlungen ermöglicht. Eine Kopie davon hatte, wie vermerkt war, Günther Werle erhalten. Beigefügt war eine schriftliche Belobigung von Werle persönlich, die zu ihrer Personalakte genommen werden würde. Als Elke sich bei ihrer Vormittagskonferenz bei ihm bedankte, sagte der Staatsminister, sie habe es dank ihrer wirkungsvollen Leitung des gesamten Sekretariats nicht anders verdient.

Unter anderen Dingen, die sie bei der Rückkehr von dem Frauenarzt erwarteten, war eine Mitteilung der Personalabteilung, daß eine Jutta Schneider auf keiner Gehaltsliste der Regierungsstellen geführt werde.

Auf Elkes Anregung hin war abgemacht worden, daß sie auch die folgende Nacht am Rochusplatz verbringen würde. Doch hatte sie Reimann gegenüber durchblicken lassen, daß sie nicht wegen der andauernden körperlichen Beschwerden darauf drang.

Schnell gelangte Elke in die Nordstadt. Aber dort war es nicht ganz einfach, die Adresse von Jutta Schneider zu finden, die sie bekommen hatte. Schließlich half ihr dabei der davor geparkte Audi. Beim Anblick des Apartmenthauses hatte Elke gemischte Gefühle. Dabei spielte der Gedanke, die Frau zur Rede zu stellen, falls sie sie draußen träfe, nur eine flüchtige Rolle – ein Gedanke, den sie zudem gleich wieder als unklug fallenließ. Stärker war ein Gefühl der Enttäuschung, das ihr aber umgehend als noch dümmer bewußt wurde. Das Haus wirkte billig und unansehnlich, ein Ort des Scheiterns für gescheiterte Existenzen. Dagegen hatte Jutta Schneider bei dem kurzen Blick auf dem Dampfer und später beim Spaziergang auf der Rheinpromenade keineswegs billig und unansehnlich gewirkt. Elke wartete eine Stunde darauf, daß die Frau herauskäme. Doch diese Hoffnung erfüllte sich nicht. Sie wußte übrigens nicht, was sie getan hätte, wenn Jutta Schneider herausgekommen wäre. Wahrscheinlich gar nichts. Was hätte sie denn auch tun sollen?

Reimanns Begrüßung fiel so besorgt aus, wie sie erwartet hatte. Obwohl Elke keine Beschwerden mehr spürte und sich auch nicht geschwächt fühlte, ließ sie es zu, daß er das Abendessen zubereitete. Er führte sie zur Couch. Doch sie begab sich an den Schreibtisch, um die Magazinexemplare zu studieren, zu denen sie gestern nicht mehr gekommen war. Diesmal setzte sie sich direkt an den Schreibtisch. Als er einmal aus der Küche hereinkam, fragte er sie, was sie darüber denke. Ohne aufzublicken, sagte sie, sie sei beeindruckt. Bis zu seiner Ankündigung, daß das Essen fertig sei, hatte sie alles gelesen, was sie lesen wollte. Gegen Ende der Mahlzeit fragte er: »Wir sind ein ziemlich häusliches Paar geworden, nicht wahr?«

Zuerst zögerte Elke mit der Antwort. Dann ärgerte sie sich über ihr Zögern und sagte mit neugewonnener Selbstsicherheit: »Ich dachte immer, daß man dazu verheiratet sein muß.« Dabei sah sie ihm zur Abwechslung fest in die Augen.

»Ja«, sagte er und begegnete standhaft ihrem Blick. »So ist es wohl in der Regel.«

Warum nicht weitermachen? fragte sich Elke. Sonst würde sie ja nie erfahren, ob sie etwas zu verlieren hatte. Sie sagte: »Wir sind aber nicht verheiratet.«

»Ich weiß. Und das ist nicht in Ordnung. Meinst du das?« Was sollte er tun, was sagen? Wie konnte er sich nur auf ein dermaßen sinnloses Gespräch einlassen? Er war dabei, alles zu vergessen: seine Berufsauffassung, seine Ausbildung, den gesunden Menschenverstand, alles. Es war Wahnsinn! Der nackte Wahnsinn!

Elke beobachtete ihn argwöhnisch über den Tisch hinweg und suchte nach einer geeigneten Antwort. Hatte er ihr damit auf ungelenke Art das sagen wollen, was sie zu hören wünschte? Daß er unschlüssig gewesen war und sich nicht entscheiden konnte, sich aber inzwischen entschieden hatte, und zwar für sie? Daß das vergangene Wochenende für ihn ganz anders verlaufen war, als es den Anschein gehabt hatte? Daß der Konkurrenzkampf jetzt nicht weitergehen würde, sondern zu Ende war? Vorsichtig sagte Elke: »›Nicht in Ordnung‹ ist vielleicht nicht der richtige Ausdruck. Man könnte wohl eher sagen, die Sache schleppt sich zu lange hin.«

Er konnte jetzt keinen Rückzieher machen. Damit hätte er alles gefährdet. Es waren schließlich nur Worte, ein Ausweg würde sich immer finden. So sagte er: »Du hast recht. Es schleppt sich zu lange hin.«

»Also?«, fragte Elke kühn und ohne jede Scham.

Reimann wußte, daß er Zeit gewinnen mußte. Er durfte nicht Gefahr laufen, daß sie sein Ausweichen bemerkte. Er dachte an die Ausbildung zurück und rief sich ins Gedächtnis, was zu dieser Situation paßte. Die Ausbildung und seine Berufserfahrung. Auf die mußte er jetzt bauen, dahinter konnte er seine wahren Absichten verstecken. Er sagte: »Ich könnte und würde nie daran denken, dich zu bitten, meine Frau zu werden, solange ich in Unsicherheit lebe, was man in Australien über mich beschließt. Das wäre dir gegenüber unfair.«

»Das zu beurteilen ist doch wohl eher meine Sache.«

»Nein!«, sagte er mit Nachdruck. Er war wieder in seinem Fahrwasser. »Dazu wird es nie kommen. Die Entscheidungen treffe immer ich.«

Im Grunde hatte er um sie angehalten! Wenn auch mit anderen Worten. Entschlossen fragte Elke: »Willst du, daß ich deine Frau werde?«

Eine Weile saß Reimann mit ausdruckslosem Gesicht vor ihr und wußte keine Antwort. Es dauerte so lange, daß Elke schon bedauerte, darauf gedrungen zu haben. Schließlich sagte er: »Ich glaube ja. Aber damit meine ich: wenn der richtige Zeitpunkt da ist – wenn ich mir ganz sicher bin.«

Sicherheit – das war es, was Elke beeindruckte. Dieser Gesichtspunkt hatte immer eine große Bedeutung für sie gehabt. Das Gespräch hatte eine Wendung genommen, die sie in eine gehobene Stimmung versetzte. Sie war so selig wie in den schönsten Stunden mit ihm. Ja, er hatte sich entschieden. Er hatte sich für sie entschieden. Eifrig stimmte sie ihm zu: »Wenn du es so haben willst, in Ordnung.«

Reimann lächelte sie über den Tisch hinweg an. Er genoß den Augenblick, obwohl er ohne Bedeutung war. »Ist das ein Jawort?«

»Ja«, sagte Elke. »Ich gebe dir stolz und dankbar mein Jawort.« Wenn er sie heiratete, konnte sie ihm alles vergeben. Mit der Zeit würde sie alles Böse vergessen.

Reimann, der Elkes Gefühle erriet, tat alles, um ihr die gehobene Stimmung nicht zu verderben. Deshalb verschwieg er ihr, daß er bald wieder eine Dienstreise antreten würde. Diesmal war es sogar eine echte. Heute morgen hatte ihn Turow aus Rom zu einem Treff beordert. Erst kurz bevor sie schlafen gingen, sagte er ihr, daß er wieder wegfahren müsse, beeilte sich aber zu versichern, daß es erst nach dem Wochenende soweit sei. Wenn sie wollte, könnten sie am Sonnabend Ida besuchen. Und am Sonntag wollte er mit ihr nach Marienfels fahren.

»Wie lange wirst du diesmal weg sein?«, fragte Elke tonlos.

»Nur einen Tag«, versprach Reimann. Er ahnte nicht, warum man ihn schon wieder nach Ost-Berlin gerufen hatte. Aber jetzt war er an diese Reise so gewöhnt, daß er ohne eine Übernachtung hin und zurück fliegen konnte.

»Aber den Rest der Woche können wir doch zusammen verbringen?«, fragte Elke drängend.

»Morgen abend können wir uns nicht sehen«, sagte er ausweichend. »Da muß ich einen Kommentar schreiben.« Übermorgen sollte Jutta nach Wien fliegen. Dann konnte sie ihren Gesprächspartnern mitteilen, daß er fest daran glaubte, bei Elke demnächst die letzte Hürde überwinden zu können und von ihr ein nachweislich offizielles Schriftstück zu erhalten.

Wie bei vielem anderen war Elke später außerstande, eine Erklärung für das zu finden, was sie am folgenden Abend tat. Es war so vieles davon unlogisch. Als ihr Dienst im Kanzleramt beendet war, fuhr sie in die Nordstadt. Um 17.30 Uhr war sie an Ort und Stelle. Sein Mercedes war schon da. Er parkte gleich hinter dem Audi. Elke wartete bis Mitternacht, und die gerade neuerblühte, zerbrechliche Hoffnung welkte wieder. Als sie endlich wegfuhr, stand der Mercedes immer noch da.

Sie hatte ihm glauben wollen. Sie hatte gebetet, ihm glauben zu dürfen. Aber er hatte sie wieder belogen. Es war die gemeinste Lüge bisher. Übrigens sah sie in Jutta Schneider nicht mehr die einzige Rivalin. Elke hätte gern gewußt, wer ihm die Postkarte aus Rom geschickt hatte, die sie gestern abend unter den vielen Papieren auf dem Schreibtisch am Rochusplatz gesehen und gelesen hatte. Auf ihr hatte gestanden: Freue mich auf unser Wiedersehen.

41

Die Ankündigung kam für Jutta völlig überraschend, aber es war eine angenehme Überraschung. Und jetzt war sie aufgeregt und voller Ungeduld, nach Moskau zu kommen. Sie mühte sich ab, durch das Flugzeugfenster an der Landschaft unter ihr zu erkennen, ob sie bereits über russischem Boden flogen. Der dicke Mann neben ihr quoll über seinen Sitz. Seine Arme und Beine beanspruchten ihren Sitzplatz, und sie mußte genausoviel Zigarettenqualm schlucken wie er. Auch deshalb sehnte sie das Ende des Flugs herbei. In den Düsenmaschinen der Aeroflot hatte man nie genügend Platz.

Sie sah den Mann an und sagte: »Sie müssen doch eine Vorstellung haben!« Schon mehrmals hatte sie eine ähnliche Äußerung gemacht, seit sie sich vor wenigen Stunden in Wien im verglasten Café Sacher getroffen hatten.

Turow schüttelte den Kopf. »Ich weiß nur, daß man Ihnen eine größere Verantwortung übertragen will, um die Dinge voranzutreiben. So wie damals in Ost-Berlin, als Sie die Operation allein geleitet haben.«

Hinter den Worten spürte Jutta eine kaum verhüllte Kritik an ihrem Mann. Aus Treue zu ihm sagte sie: »Es kann nicht leicht für ihn sein …« Sie schaute sich in der vollbesetzten Maschine um. »Und ich kann Ihnen von ihm nachher einige erfreuliche Nachrichten übermitteln.«

»Das ist gut«, sagte Turow. Er war froh, daß alles so glatt und ohne jede Schwierigkeit abgegangen war. Vorsichtshalber hatte er in Wien ein gutunterrichtetes vierköpfiges Eingreifteam in der Nähe gehabt. Sie waren nicht nur für den Fall der Fälle da, sondern begleiteten sie auch unbemerkt zu der Maschine, in der sie jetzt nach Moskau flogen. Hier waren sie auf den unmittelbar benachbarten Sitzplätzen verteilt. Aber es hatte sich nie die Notwendigkeit für ihr Eingreifen ergeben, und er war zuversichtlich, daß sie sich auch nicht mehr ergeben würde. Die dumme Gans hatte genau so reagiert, wie er vorausgesehen hatte. Sie war so eingebildet, daß sie sofort glaubte, sie sei unersetzbar. Jetzt würde es nicht mehr lange dauern, bis sie einsah, wie leicht sie zu ersetzen war.

»Ich nehme an, daß ich in Bonn bleiben werde?«, fragte Jutta.

»Ich weiß es wirklich nicht. Ich sagte Ihnen doch, das wird alles an höherer Stelle entschieden.«

»Ich will eine andere Wohnung nehmen«, erklärte sie. »Das wollte ich heute mit Ihnen in Wien besprechen. Man wird doch nichts dagegen haben, oder?«

»Was haben Sie denn gegen die Wohnung, die wir für Sie ausgesucht haben?«

»Sie ist nicht sicher«, sagte Jutta. Die Antwort war vorbereitet. »Sie hat zu dünne Wände. Und das Haus ist nicht groß genug. Jeder kennt jeden. Otto hält es für unklug, wenn ich da länger drinbleibe. Wir haben darüber gesprochen, und er sagte, ich soll es Ihnen mitteilen.«

Turow nickte. Dann sah er auf seine Armbanduhr. Sie würden in weniger als einer Stunde landen. Der Russe setzte sein falsches Spiel fort, indem er sie fragte: »Haben Sie schon eine andere gefunden?«

»Ja«, sagte Jutta eifrig. »Sie ist weiter vom Stadtzentrum entfernt als die jetzige. Sie liegt auf der anderen Rheinseite. Sie ist auch größer, aber die Miete ist die gleiche.«

Plötzlich wurde Turow klar, daß er die Unterhaltung fortsetzen mußte. Sie durfte keine losen Enden hinterlassen. »Haben Sie schon einen Vertrag geschlossen? Ist die Sache endgültig abgemacht?«

Jutta schüttelte den Kopf. »Ich habe nur eine Anzahlung gemacht, und die Vermieterin hält die Wohnung so lange für mich frei, bis ich mit Ihnen darüber gesprochen habe.«

Kein Problem, dachte Turow. Dann würde sie einfach eine von den Mietern in spe sein, die plötzlich anderer Meinung geworden waren. Ich brauche sie nur noch eine kleine Weile bei guter Laune zu halten.

Jutta schaute auf die Brosche, die Reimann ihr in Koblenz gekauft hatte. Bei der Erinnerung lächelte sie beglückt. Es war ein vollkommener Tag gewesen. Und er hatte ihr versprochen, daß sie so etwas sehr bald wieder unternehmen würden. Sie war froh, daß sie sich bei Otto entschuldigt hatte. Das hatte ihrer Beziehung gutgetan. Wie dumm sie gewesen war, daß sie sich eingebildet hatte, Elke Meyer könnte ihr gefährlich werden, nur weil sie nicht so schlampig und unattraktiv war, wie sie geglaubt hatte! Sie würde den Umzug nach Niederdollendorf sofort nach der Rückkehr nach Bonn in die Wege leiten. Möglichst noch morgen. Sie war sicher, sie würde es in wenigen Tagen hinter sich haben.

Die Leuchtschrift, die zum Anschnallen der Sitzgurte aufforderte, flammte gleichzeitig mit der Ankündigung des Flugkapitäns auf. Durch die zerrissenen Wolken beobachtete Jutta den Anflug. Im scheidenden Licht wirkte das Land unter ihr flach und grau und wenig einladend. Mit einem Schneeteppich würde es wahrscheinlich hübscher aussehen. Offenbar mußte sie hier über Nacht bleiben. Sie durfte wohl kaum erwarten, daß man die Luxuswohnung in der Neglinnaja Uliza extra für sie hergerichtet hatte.

Bei der Ankunft in Scheremetjewo stand alles für sie bereit. Turow führte Jutta von den übrigen Passagieren weg durch ein kleines Gebäude abseits der großen Terminals des Flughafens. So blieben sie von der üblichen Abfertigung verschont. Beim Betreten des Gebäudes gesellten sich zwei Mitglieder des Wiener Eingreifteams zu ihnen. Jutta merkte nicht, daß sie mit ihnen zusammen in der Maschine gesessen hatte. Nachdem sie sich bereits widerwillig mit einer zweitrangigen Rolle abgefunden hatte, war sie jetzt um so beeindruckter von dieser scheinbaren Vorzugsbehandlung, und ihre Stimmung stieg.

Als sie auf der anderen Seite herauskamen, fuhr ein Zil mit Vorhängen an den Fenstern vor. Er hatte schon auf sie gewartet. Für die beiden Begleiter stand ein kleineres Fahrzeug bereit.

»Fahren wir gleich zu einer Besprechung?«, fragte Jutta.

»Ja.«

Die Limousine gelangte auf die Autobahn, die im Ring um Moskau verläuft, und erreichte bald ein hohes Tempo, da für die offiziellen Regierungsfahrzeuge keine Geschwindigkeitsbegrenzung bestand. Jutta steckte lässig eine Hand durch die Halteschlaufe neben dem Sitz. Wenn man sie in einem solchen Luxusauto abholte, schien es durchaus möglich zu sein, daß man sie auch in der Neglinnaja Uliza unterbrachte. Plötzlich verlangsamte der Wagen die Fahrt und fuhr von der Autobahn auf ein großes, modernes Haus zu.

Sie runzelte die Stirn. »Wo sind wir?«

»Hier findet die Besprechung statt«, sagte Turow. Als Hausherr dieses großen Gebäudes kannte er sich bestens darin aus und watschelte zielbewußt einen langen Korridor im Erdgeschoß entlang. Er hatte es eilig, die Sache zu Ende zu bringen. Er hatte sie nun hergebracht, ohne daß sie Verdacht geschöpft hatte. Dennoch hatte er die ganze Zeit unter Streß gestanden.

Die Tür, vor der Turow stehenblieb, war nach dem üblichen Einheitsmuster gefertigt, und nichts an ihr verriet, daß sie mit einer Stahlfütterung und einem komplizierten Schließmechanismus ausgestattet war, den man bei Vernehmungszimmern für erforderlich hielt. Erst jenseits der Schwelle, als Turow hinter ihr eingetreten war und die Tür von innen hermetisch abschloß, blieb Jutta jäh stehen, verdutzt darüber, wie es hier drin aussah. Das Zimmer hatte nur ein einziges Fenster, hoch angebracht und vergittert, das undurchsichtige Glas obendrein durch ein Drahtnetz verstärkt. Es diente offenbar keinem besonderen Zweck, denn es ließ kein Tageslicht herein. Die grellweiße Beleuchtung, die einen zwang, die Augen halb zu schließen, kam aus Lampen, die in die Decke eingelassen waren. Auch hier Drahtnetze davor. Die beabsichtigte Wirkung war die eines sterilen Operationssaals. Auch der rein funktionelle Tisch in der Mitte erinnerte an einen Operationstisch. Auf der linken Seite des Tisches stand ein Tonbandgerät. Auf dem einen Stuhl saß bereits Sorokin, auf den einzigen anderen daneben setzte sich Turow. Jutta ließ er stehen.

Völlig verdattert stammelte Jutta: »Ich weiß nicht … es ist …«

Ungeduldig streckte Sorokin die Hand aus und stellte das Tonband an. Die Lautstärke war absichtlich extrem hoch, so daß das ganze Zimmer von dem Streitgespräch zwischen Reimann und ihr dröhnte, das nach ihrer Verfolgungsfahrt zum Maternus stattgefunden hatte.

Verständnislos starrte Jutta das Gerät an. Im ersten Augenblick begriff sie überhaupt nichts. Dann platzte sie heraus: »Sie hatten die ganze Zeit über Wanzen in meiner Wohnung versteckt!«

Sorokin überhörte ihre Äußerung. »Begeben Sie sich nie in ihre Nähe!«, sagte er leise. »So lautete der Befehl für Sie. Suchen Sie nie direkten Kontakt!«

»Das ist unfair … das ist nicht richtig!«

»Nein«, sagte Sorokin, »das war nicht richtig. Wo blieb da Ihre Disziplin? Warum haben Sie das gemacht?«

Ohne die Fragen zu beantworten, sagte Jutta: »Es hat doch nichts geschadet.«

Sorokin hatte eine Stelle auf dem Tonband sorgfältig gekennzeichnet. Er drückte wieder auf den Startknopf. Jetzt widerhallte das Zimmer von Juttas Stimme. Man hörte sie sagen, sie wünschte, die Operation in Bonn wäre schon vorüber. »Was soll das heißen?«

»Es war eine beiläufige Bemerkung … nichts sonst …« Sie hielt inne und wiederholte dann: »Nichts geschadet.«

»Diesmal noch nicht. Und beim nächstenmal?«

»Es gibt kein nächstesmal!«

»Das weiß ich«, sagte Sorokin. »Weil wir Ihnen keine Gelegenheit dazu geben werden. Sie haben sich gehenlassen. Das hätte alles in Gefahr bringen können. Eine Operation von höchster Bedeutung, deren Vorbereitung Monate, Jahre in Anspruch genommen hat. Das alles in Gefahr gebracht!«

»Das ist nicht wahr … es ist lächerlich!«

»Sie sind zu einem Unsicherheitsfaktor geworden. Und Unsicherheitsfaktoren können wir uns nicht leisten.«

Zum erstenmal verriet ihre Stimme Angst. »Was soll mit mir geschehen?«

»Sie werden hier in Moskau bleiben, bevor wir eine andere Entscheidung fällen. Wir können Ihnen nirgendwo anders mehr trauen. Schon gar nicht vor dem Ende der Bonner Operation. Man wird für Sie eine Beschäftigung in irgend einer Behörde finden. Oder vielleicht in einem Ministerium.«

»Ich will Otto sehen!«, sagte Jutta mit mühsamem Trotz.

»Machen Sie sich nicht lächerlich!«

»Er wird es ablehnen, ohne mich weiterzuarbeiten!«

»Das werden wir sehen.«

»Ich liebe ihn! Deshalb wollte ich sie mir ansehen … ich liebe ihn!«

Sorokin wirkte ehrlich erstaunt. »Was hat Liebe damit zu tun?«

Turow nahm das Tonband aus dem Gerät. Es hörte sich fast wie eine Entschuldigung an, als er sagte: »Wir mußten die Operation retten.«

»Ja.« Reimann schaute sich in dem vertrauten Ost-Berliner Zimmer in dem abhörsicheren Gebäude um. Er wartete darauf, daß sich ein Gefühl in ihm regte. Vergebens. Aber warum auch? Er hatte ja gewußt, daß sie alles mitanhörten. Dennoch hatte er Jutta nicht veranlaßt, außerhalb der Wohnung mit ihm zu sprechen. Allerdings hatte er nicht damit gerechnet, daß sie sie abziehen würden. Oder doch? »Ich glaube nicht, daß es irgend etwas geschadet hat.«

»Sie hat einen ausdrücklichen Befehl mißachtet. Wir können kein Risiko eingehen.«

»Das stimmt.«

»Wir hatten mehr von ihr erwartet. Wir sind überrascht.«

»Was wird jetzt aus ihr werden?«

»Sie bekommt eine Beschäftigung in Moskau.«

Also praktisch unter Arrest gestellt, dachte Reimann. Gitter und Wächter unnötig. »Wie lange wird sie dort bleiben?«

»So lange, wie wir es für nötig halten.«

»Ich verstehe.«

Zögernd fuhr Turow fort: »Wir könnten es vielleicht einrichten, daß Sie sie zu sehen bekommen. Nicht sofort, nicht gleich heute. Aber irgendwann später.«

Was hatte er denn noch mit ihr zu besprechen? »Danke«, sagte er. Und suchte seine Gefühle zu ergründen. Nichts als Erleichterung. Von jetzt an würde ihm Jutta nicht mehr ständig im Nacken sitzen. Er war mehrere Sorgen los, brauchte sich nicht mehr für sie verantwortlich zu fühlen, brauchte keine Ausreden mehr für Elke zu erfinden, wenn er mit Jutta zusammen war. Von jetzt an gab es nur noch Elke und ihn. Und natürlich, fiel ihm gleich darauf ein, den Auftrag, den er zu erfüllen hatte. »Und wer übernimmt in Zukunft die Verbindung?«, fragte er.

»Keiner«, sagte Turow. »Wir verständigen uns beide direkt. Es war ein Fehler, Ihre Frau überhaupt einzuschalten.«

Als Reimann weg war, blieb der feiste Russe noch in Ost-Berlin. Er wartete auf Panin, der das ganze Gespräch über die Abhöranlage mitgehört hatte.

»Ich hatte eigentlich mit etwas mehr Reaktion von seiner Seite gerechnet«, sagte Turow. Seine Stimme verriet Unsicherheit.

»Ich nicht«, sagte der Psychologe. »Otto Reimann verhielt sich völlig erwartungsgemäß. Er ist jetzt ein 100prozentiger Profi geworden, so wie seine Frau es einmal war. Nur in ihr haben wir uns getäuscht.«

»Es ist der einzige Fehler, der uns bisher unterlaufen ist«, sagte Turow. »Und wir haben ihn vollständig wiedergutgemacht.«

42

Genau eine Woche nach Reimanns Treff in Ost-Berlin brachte ihm Elke Meyer das erste Dokument. Als sie es ihm überreichte, spürte er ein Gefühl des Bedauerns. Es war widersinnig, aber gerade in dem Augenblick, wo er sein großes Ziel erreicht hatte, wünschte er, sie hätte nicht völlig kapituliert.

Elke mußte wohl etwas bemerkt haben. Denn sie sah ihn neugierig an und sagte, ob es das sei, was er habe sehen wollen. Es war der genaue Wortlaut eines Memorandums vom Sonderausschuß, der ihm bei der Abfassung seines Artikels über die kommende Wiedervereinigung der beiden Hälften Deutschlands helfen sollte. Reimann mußte seine ganze Erfahrung in die Waagschale werfen, um den Fehler auszuwetzen. Er versicherte ihr, es sei genau das, was er brauche, um seine unzufriedenen, mit Entlassung drohenden Redakteure zufriedenzustellen. Weiterhin versprach er ihr, er werde den Inhalt nie so verwenden, daß es sie in Verlegenheit bringen könnte. Er würde sich nur auf den Grundtenor beziehen. Es war eine einzige Seite. Die Kopie Nr. 2 mit dem Vermerk: Zur Aufbewahrung im Kanzleramtssekretariat. Er sah sie sich an und hielt den Kopf dabei so, daß es aussah, als sei er mehr an der Aufmachung als an dem tatsächlichen Inhalt interessiert. In diesem Augenblick kribbelte es ihm im Bauch. Ihm wurde bewußt, daß er eine Sensation in den Händen hielt.

Über dem Memorandum stand: Nur zum Lesen bestimmt. Also fiel es unter die höchste Geheimhaltungsstufe. Der Titel lautete: Absichtserklärung zur Wiedervereinigung/Föderation. Es trug ein Datum aus der vergangenen Woche – als er gerade in Ost-Berlin gewesen war –, und der Verteiler führte alle Mitglieder des Sonderausschusses auf, deren Namen die Russen bereits ermittelt hatten.

Der volle Wortlaut lautete wie folgt:

Optionen, die sich aus Geheimgesprächen und Kontakten mit der DDR ergeben haben:

1. Unterstützung eines Aufnahmeantrags der DDR als selbständigen Staat in die Europäische Wirtschaftsgemeinschaft.

2. Unterstützung von Aufnahmeanträgen Polens, der Tschechoslowakei, Ungarns und Rumäniens in die Europäische Wirtschaftsgemeinschaft.

3. Einspruch gegen die Aufnahme der DDR, Polens, der Tschechoslowakei, Ungarns und Rumäniens in die Europäische Wirtschaftsgemeinschaft zugunsten einer Behandlung dieser Staaten als getrennte Handelspartner.

4. Beschluß der dafür zuständigen Organe über die militärische Präsenz und die Bedingung einer NATO-Mitgliedschaft des wiedervereinigten Deutschlands.

»Hilft dir das weiter?«, wollte Elke wissen.

»Sehr«, sagte Reimann. Der vierte Punkt in der Aufstellung war genau das, was ihm herauszufinden befohlen worden war. Es elektrisierte ihn. Noch nie war das Vorhandensein eines solchen Protokolls irgendwo auch nur vage erwähnt worden.

»Und wenn ich dir weiterhin solche Orientierungshilfen beschaffe, besteht keine Gefahr mehr, daß du aus Bonn abberufen wirst?«, fragte sie und wartete gespannt auf die Antwort. Ich überlasse ihn keiner anderen Frau.

Reimann sah ihr in die Augen, aber aus einem anderen Grunde als sonst. Hatte sie ihn etwa durchschaut? Erwartete sie, daß er ihr jetzt auch die volle Wahrheit gestehen sollte, nachdem sie sich ihm durch die Übergabe eines streng geheimen Dokuments völlig ausgeliefert hatte? Eine überwältigende Regung drängte ihn, die Wahrheit zu gestehen. Dann würde er sie in Zukunft nie mehr betrügen müssen. Doch seine berufliche Erfahrung gewann die Oberhand. Er konnte es nicht wagen, den gesamten Einsatz auf eine einzige, möglicherweise zweideutige Frage und den sie begleitenden Blick zu setzen. Später vielleicht, aber nicht jetzt. Reimann ging schon recht weit, aber nicht weiter, als er es für zulässig hielt, als er antwortete: »Wenn ich weiterhin Orientierungshilfen wie diese erhalte, ist es unmöglich, daß man mich abberuft.« Dann wartete er ab.

Auch Elke wartete noch eine Weile, bis sie lächelnd sagte: »Das wollte ich von dir hören.« Sie deutete mit dem Kopf auf das Memorandum, das er noch in der Hand hatte. »Ich muß es morgen früh zurückbringen.«

»Ich weiß«, sagte Reimann. Er war unsicher, ob er das Gespräch in die richtigen Bahnen gelenkt hatte. Nachts wartete er, bis er genau wußte, daß sie fest schlief, und benutzte dann die lange vernachlässigte Nikon-Kamera mit den Vorsatzlinsen zum erstenmal.

Als die Sowjets das Memorandum erhielten, reagierten sie darauf mit der von Reimann erwarteten Bestürzung. Zum nächsten Treff in Ost-Berlin nach dem, bei dem Reimann die Fotos überbracht hatte, kam Sorokin aus Moskau angereist. Nach kurzem Glückwunsch kam die dringende Forderung, Reimann solle noch mehr Material beschaffen. Sorokin gab sogar zu, daß das Material, das Reimann zur Zeit beschaffte, dazu verwandt wurde, die Politik auf höchster Ebene zu bestimmen.

»Es kann sich nur um geheime Protokolle handeln!«, sagte Sorokin.

»Das glaube ich auch«, sagte Reimann. »Dies ist der erste Hinweis darauf.«

»Wir müssen alles haben! Alle Verhandlungen, die wir führen, hängen von diesen Informationen ab!«

»Das ist mir klar«, sagte Reimann. »Ich werde alles beschaffen.«

Nach kurzem Zögern sagte Sorokin: »Für Ihre Frau hat man eine Beschäftigung in einem Ministerium gefunden. Doch wir wollen nicht, daß Sie zur gegenwärtigen Zeit Bonn verlassen. Dafür wird man Ihnen später gestatten, sie zu besuchen.«

»Danke«, sagte Reimann automatisch. Ich habe Jutta einmal geliebt, dachte er, oder es mir auch nur eingebildet. Aber jetzt nicht mehr. Seine jetzigen Gefühle waren wie die zu einem Freund, mit dem er einmal eng verbunden gewesen war und dessen Gesellschaft er genossen hatte, mit dem er aber auseinandergekommen war und an den er nur noch selten dachte. Er unterzog sein eigenes Verhalten einer Prüfung. Sicher, er hätte Juttas Ablösung verhindern können, wenn er den Streit mit ihr außerhalb der Wohnung ausgetragen hätte. Doch es war sinnlos, das jetzt zu bereuen. Er hatte sie nun einmal vor den versteckten Mikrofonen zur Rede gestellt. Jetzt konnte er ihr nicht mehr helfen. Im übrigen hatte sie sich ja nie auf ihn verlassen, war nie von ihm abhängig gewesen. Hatte ihn nie – nicht so, wie es sich gehörte – in ihr Berufs- und Privatleben einbezogen. Ja, ein Freund, dachte er wieder. Jutta war für ihn so etwas wie ein Freund gewesen. Sie waren befreundet gewesen, aber kein Ehepaar.

»Es ist nur eine zeitweilige Trennung«, sagte Sorokin.

»Selbstverständlich.«

»Auf Ihre Tätigkeit darf sie keinen Einfluß und keine Wirkung haben.«

»Mit Sicherheit nicht«, versicherte Reimann.

Das Leben mit Elke in Bonn verlief – wenn sie sich einmal Rechenschaft darüber ablegten – jetzt in für beide Teile zufriedenstellenden Bahnen. Sie verbrachte mehr Zeit bei ihm am Rochusplatz als er bei ihr in der Kaufmannstraße. An dem Wochenende nach seiner Rückkehr von dem mit Händeschütteln und Glückwünschen begleiteten Treff schlug Reimann eine Abweichung von der gewohnten sonnabendlichen Einladung zum Mittagessen vor. Also kamen Ida und ihre Angehörigen zu ihnen zum Essen. Während die Männer sich mit einem neuen Beitrag Kissels in einem anderen Teil des großen Zimmers beschäftigten, sagte Ida von sich aus leise: »Ich habe Kurt abgesagt. Als ich mich entscheiden mußte, brachte ich es nicht fertig, die Kinder im Stich zu lassen. Aber glücklich bin ich nicht darüber. Mir ist sogar scheißelend. Ein stinklangweiliges Leben – das ist es, was mir bleibt.«

Elke war auch nicht glücklich darüber. Eigentlich merkwürdig, denn sie hatte ihr doch dazu geraten, hatte es ihr geradezu gepredigt. Aber sie freute sich immerhin für Georg und Doris, die ja auch bei Ida den Ausschlag gegeben hatten. Jetzt war es Ida, die in Selbstmitleid zerfloß. Alles hatte sich im Kreis gedreht, wie auf einem Karussell. Man durfte nur während der Fahrt nicht schwindlig werden und nicht den Kopf verlieren.

Trotz seiner regelmäßigen – sehr regelmäßigen – Reisen wurde Reimann noch aufmerksamer, was Elke kaum für möglich gehalten hätte. Er brachte immer Geschenke mit. Jede Woche Blumen. Musikkassetten, wenn sie nur einmal von einem Stück beiläufig erwähnt hatte, daß sie es gern haben würde. Karten für Konzerte und Theaterstücke, von denen sie vielleicht einmal, angeregt durch öffentliche Vorankündigungen, gesprochen hatte. Doch am liebsten blieben sie zu Haus – meistens am Rochusplatz –, oder sie besuchten alle empfohlenen Restaurants, nicht nur in Bonn, sondern auch in Köln. Das Maternus blieb ihr Lieblingsrestaurant. Noch immer bewahrte Elke zwischen den Seiten eines Gedichtbandes jene Rose vom ersten Abend sorgsam auf.

Sie fuhren nicht jeden Sonntag nach Marienfels, wie Elke es früher getan hatte. Im Durchschnitt nur alle 14 Tage, gelegentlich auch in größeren Abständen. Aber Reimann begleitete sie jedesmal. Ursula schien ihn zu erkennen und war gewöhnlich in seiner Gegenwart zugänglicher und leichter zu behandeln. Einmal hatten sie sie auf Reimanns Anregung ein ganzes Wochenende vom Freitag abend an in der Kaufmannstraße gehabt. Später kamen sie darauf, daß es ein Fehler gewesen war, Ida mit ihrer Familie zum Mittagessen am Samstag einzuladen. Im Gegensatz zu der Geburtstagsfeier verwirrten die vielen Anwesenden das Kind und versetzten es in Unruhe. Trotz der beruhigenden, ständigen Musik und Reimanns stundenlangen Bemühungen um sie wurde Ursula zornig, sträubte sich gegen alles und besonders dagegen, daß sie die folgende Nacht hier schlafen sollte.

Sie blieb zwar da, aber keiner kam nachts zum Schlafen, und plötzlich fing Ursula an zu weinen, was sie ungeachtet ihrer Launen nur sehr selten tat. Wegen ihres Zustands brachten sie sie am Sonntag morgen nach Marienfels zurück. Auf der Rückfahrt brach Reimann das beiderseitige Schweigen, indem er sich entschuldigte. Es sei schließlich seine Idee gewesen. Elke sagte, er solle nicht so albern sein, niemand sei schuld. Ursula war eben so und würde nie anders werden.

Und weiterhin spielte sie ihm Dokumente in die Hände, in wachsender Menge. Und eines war sensationeller als das andere. Offenbar machte man sich im Kabinettsausschuß Gedanken darüber, wie man sowjetischen Argwohn und Verdacht gegen ein wiedervereinigtes Deutschland, das dennoch aktives Mitglied des NATO-Pakts bleiben wollte, besänftigen könne. Zwei Dokumente wiesen ausdrücklich auf Geheimprotokolle hin. Fünf aufeinander folgende Memoranden, die Elke aus dem Kanzleramt geschmuggelt hatte, beschäftigten sich vorwiegend mit militärischen Plänen. Das letzte beinhaltete sogar den Rahmen des Geheimprotokolls. Darin wurde empfohlen, den Außenministern der NATO-Staaten einen Vorschlag zu unterbreiten, der nie an die Öffentlichkeit kommen sollte: Sämtliche atomaren Kurzstreckenraketen auf deutschem Boden sollten dort verbleiben, und zusätzlich sollten die von Washington der Allianz aufgedrängten neuen Raketen hier stationiert werden. Doch sollten alle diese Raketen in mobilen Transportern der bewaffneten Streitkräfte der anderen NATO-Mächte versteckt werden, damit das wiedervereinigte Deutschland später behaupten konnte, es habe keine Kenntnis von dem Inhalt der Transporter gehabt.

Zwischen Elke und Reimann entwickelte sich ein unausgesprochenes, nie verabredetes Übereinkommen. An den Tagen der regelmäßig stattfindenden Sitzungen des Sonderausschusses schlug er regelmäßig vor, den Abend zu Haus am Rochusplatz zu verbringen. Jedesmal war Elke einverstanden. Dann brachte sie Papiere zum Vorschein. Beide bezeichneten sie nur noch als Orientierungshilfen. Er las alles, was sie ihm brachte, ohne je größeres Interesse zu verraten. In der Nacht pflegte er dann oft sehr lange wach zu bleiben, bis er sicher war, daß sie schlief. Das Fotografieren dauerte meist nur wenige Minuten. Nur bei dem Dokument, das den Inhalt des Geheimprotokolls beschrieb, nahm es längere Zeit in Anspruch. Zwei Tage danach pflegte er dann Elke auf eine wieder bevorstehende Dienstreise vorzubereiten. Manchmal schaffte er die Reise nach Berlin und zurück an einem Tag. Dann flog er frühmorgens ab und kehrte abends zurück, so daß sie nicht mal eine Nacht allein bleiben mußte.

Diese Regelmäßigkeit erstreckte sich auch auf seine Treffs mit den sich immer hektischer gebärdenden Russen. Jetzt begegnete er dort nicht mehr dem fetten Russen allein. Jedesmal war auch der halbkahle, bärtige Mann dabei. Und jedesmal verlangte er mehr. Vor allem wollte er die endgültige Entscheidung über das Schicksal des Geheimprotokolls erfahren, das nach ihrem bisherigen Verständnis zur Zeit ja nur als vorläufiger Entwurf bestand.

Fast ein Vierteljahr, nachdem Elke ihm das erste Dokument gebracht hatte, formte sich in Reimanns Kopf eine Idee. Zuerst amüsierte er sich darüber, weil er wußte, daß sie eigentlich unsinnig war. Und beschuldigte sich dann selbstkritisch, daß ihn der reibungslose und problemlose Verlauf seiner Tätigkeit beeinflußt und sein klares Urteilsvermögen beeinträchtigt habe, so wie er vor langer Zeit versucht hatte, Elkes Verstand und Emotionen aus dem Gleis zu bringen. Doch dann begann er ernsthaft nachzudenken, wenn auch nicht gleich über den gesamten Inhalt. Sondern nur über das, was wichtig war, was in die Tat umgesetzt werden konnte und sollte.

Vor allem das, was Jutta betraf. Es hatte keinen Zweck – und war sicherlich unvernünftig –, daß sie offiziell verheiratet blieben. Warum sollte er sich nicht scheiden lassen? Wahrscheinlich würde es wegen der besonderen, bizarren Umstände kompliziert werden. Doch das konnte er den russischen Behörden überlassen, die ihm jeden Gefallen tun würden. Sie konnten den Gerichtsstand bestimmen und die Formalitäten abwickeln. Er redete sich ein, daß Elke Meyer bei diesen Erwägungen gar keine Rolle spielte. Er wollte nur eine Situation bereinigen, die bereinigt werden mußte. Er wollte sich aus Gründen der Vernunft von einer unnötigen, unliebsamen Fessel befreien. Aber eins kam nicht in Frage: Er wollte es nicht in absentia tun. Er hatte vor, es Jutta ins Gesicht zu sagen.

Bei einem Treffen mit Sorokin und Turow, bei dem Reimann ihnen das Dokument über den Vorschlag an die Außenminister der NATO-Staaten zur Raketenstationierung auf deutschem Boden überreichte, sagte er: »Ich würde gern mit Ihnen über Jutta und mich sprechen.«

Sorokin lehnte ab. »Es gibt wichtigere Dinge«, sagte er.

43

»Das hätte ich nie geglaubt«, sagte Sorokin zurückhaltend. »Obwohl zu erwarten war, daß sie Ausflüchte machen würden, hätte ich das wirklich nicht für möglich gehalten!«

In Gedanken versunken saß er da und starrte auf das aus einem einzelnen Blatt bestehende Dokument, das Reimann überbracht hatte. Jetzt mußten sie es glauben. Durch das Wiener Material, dessen Echtheit erwiesen war, obwohl daraufhin nie etwas veranlaßt worden war, war bekannt, daß Reimann ausschließlich authentische Papiere geliefert hatte. Das Format der Dokumente Gerda Pohls, der Stil und sogar die Wortwahl entsprachen genau dem von Elke Meyer überlassenen Material. Alles, was aus Bonn kam, wurde nun direkt dem Präsidenten vorgelegt. Dazu in einer besonderen Akte die Eindrücke, die Reimann aus seinen Gesprächen mit Elke gewonnen hatte.

»Es ist noch immer nur eine Empfehlung«, warnte der vorsichtige Turow. »Das Kabinett hat noch keinen Beschluß gefaßt.«

»Wird es dazu kommen?«, wollte Sorokin von Reimann wissen.

Wenn sie Reimann jetzt nach seiner Meinung fragten, zögerte er nur selten. »Ich würde sagen, das ist unvermeidlich«, antwortete er. »Und wenn der Beschluß gefaßt wird, bekomme ich ihn auch.«

»Sie haben die Frau tatsächlich danach gefragt?«, bohrte Turow.

»Nicht mit diesen Worten«, sagte Reimann seufzend. »Ich meine, es doch nun genügend klargemacht zu haben, wie ich bei ihr vorgehe. Wir haben in allgemeinen Wendungen darüber gesprochen. Ich fragte sie, ob das ein echter Vorschlag sei oder ob Bonn nur den Versuch unternehme, durch Imponiergehabe die anderen NATO-Mitglieder zu beeindrucken. Sie sagte, nein, um ein Imponiergehabe handle es sich nicht. Und wir wissen aus dem übrigen Material selber, daß ein solches Auftrumpfen nicht die Art und Weise ist, in der der Sonderausschuß arbeitet. Sie meinen es ernst. Das Politisieren überlassen sie den Bundestagsdebatten.«

Lächelnd nickte ihm Sorokin über den Schreibtisch zu. »Ich glaube und vertraue Ihnen. Sie haben glänzend gearbeitet.«

»Danke«, sagte Reimann. Er sagte es zu schnell, so daß er dem anderen das Wort abschnitt.

Doch Sorokin war nicht beleidigt. »Das verdient Anerkennung«, fuhr er fort. »Ich bin bemächtigt, Ihnen mitzuteilen, daß Sie zum Rang eines Obersts im sowjetischen Geheimdienst befördert sind.«

»Das ist …«, begann Reimann, war aber nicht in der Lage, den Satz zu vollenden. »Vielen Dank … ich fühle mich geehrt. Sehr erfreut«, fügte er noch hinzu. Es klang nicht nach echter Freude. Warum fiel es ihm so schwer, sich wirklich darüber zu freuen? Das war doch das, wovon er immer geträumt hatte, seit den Tagen, da er als Juttas pflichtbewußter Untergebener – oder als ihr Sklave? – in Berlin gearbeitet hatte. Dies war der große Augenblick, in dem ihm für seine eigene Tätigkeit die verdiente Anerkennung zuteil wurde. Die Anerkennung als hervorragender Offizier des Geheimdiensts.

Sorokins Lächeln wich einem Ausdruck der Sympathie, falls er überhaupt eines solchen Ausdrucks fähig war. »Und jetzt können wir langsam an einen Moskaubesuch denken, damit Sie Ihre Frau wiedersehen können.«

»Ja, sehr gern«, sagte Reimann schnell. »Ich habe mich nämlich entschlossen, mich scheiden zu lassen. Aber sie soll es von mir selber hören.«

Sorokins Miene nahm einen völlig anderen Ausdruck an. Neugierig zog er die Brauen hoch. »Warum?«, fragte er knapp.

»Es war nie eine richtig glückliche Ehe«, antwortete Reimann. »Ich sehe keinen Sinn darin, sie fortzusetzen.«

»Das ist Ihre Entscheidung«, sagte der Russe, immer noch skeptisch.

»Erheben Sie irgend welche offiziellen Einwände?«

»Nein«, sagte Sorokin.

Als Reimann weg war, sagte Turow: »Sieht so aus, als hätten wir uns unnötig eine Menge Arbeit aufgeladen, um die beiden zusammenzulassen.«

»Nun, es hatte ja nebenbei auch den Sinn, daß man im Fall der Entlarvung keine sowjetische Mitwirkung nachweisen kann«, erinnerte ihn Sorokin. »Im übrigen spielt das keine Rolle. Es hat sich alles prachtvoll entwickelt.«

Früher hatte sich Sorokin immer mit Mitgliedern des Politbüros oder des Präsidentschaftssekretariats getroffen. Aber bei dieser Sitzung übernahm der Präsident selbst den Vorsitz, und alle Mitglieder seines Sekretariats nahmen daran teil.

»Demnach sollen wir ausgetrickst werden«, stellte der Präsident fest. »Doch ich muß eine falsche Lagebeurteilung ausschließen. Wie oft hat sich unser Mann in Bonn seit der Zeit, in der er dieses Material bekommt, geirrt?«

Da Tscherny das nicht beantworten konnte, überließ er es dem stellvertretenden KGB-Chef. »Nicht ein einziges Mal«, sagte Sorokin. »Bevor wir die Kopien der Dokumente erhielten, waren seine Informationen manchmal unvollständig. Es ergab sich die Notwendigkeit, sie richtig zu deuten. Aber man konnte sich immer auf alles verlassen, was von ihm kam.«

»Also können wir sie herausfordern und schlagen! Wären diese Transporter schwer zu überwachen?«

Das war eine militärische Frage, deren Beantwortung Tscherny oblag. Der General rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl. »Eigentlich nicht. Mobile Raketenträger sind durch unsere Spionagesatelliten zu orten. Wenn wir dann auf dem Wege von Verhandlungen Inspektionen vor Ort erreichen, können wir sie bestätigen.«

»Damit könnten wir die NATO völlig durcheinanderbringen«, erklärte der Präsident. »Und ebenso das wiedervereinigte Deutschland.«

Der Schachzug erfolgte keine Woche später. Die Sowjetunion ließ ihre Forderung nach einem Verbund des Warschauer Pakts mit der NATO fallen und erklärte sich bereit, innerhalb von sechs Monaten sämtliche sowjetischen Streitkräfte aus den früheren Staaten des Warschauer Pakts, besonders aber aus der DDR zurückzuziehen. Eine solche Geste, hieß es in der Erklärung, mache den Weiterbestand der NATO sowie die Anwesenheit von US-Raketenwaffen und Truppen auf dem Boden Westeuropas unnötig. Daher seien die von Moskau angebotenen Konzessionen davon abhängig, daß die Waffenbestände in der Bundesrepublik einer Inspektion vor Ort unterzogen würden. Zeitlich war diese Erklärung mit einer weiteren sowjetischen Erklärung anläßlich der Wiener Abrüstungskonferenz gekoppelt, wonach umfassende Kürzungen im Arsenal an konventionellen Waffen der Sowjetunion vorgenommen würden.

»Damit haben wir nichts weggegeben!«, erklärte der Präsident auf der Vollversammlung des Politbüros. »Wir können, wann immer wir wollen, enthüllen, daß wir das Geheimprotokoll kennen, und damit den Westen als Aggressor entlarven. Ferner können wir dann unsere Truppen dort lassen, wo sie jetzt sind, und jede Vereinbarung über die konventionellen Waffen ablehnen.«

Am selben Tag wurden Sorokin zum Leiter des KGB und Turow zum Stellvertreter ernannt. Um ironische Kommentare über die Ernennung von General Tscherny zum Verteidigungsminister zu unterlaufen, erklärte der Kreml vorsorglich, daß Tschernys Beförderung eher politische als militärische Überlegungen zugrunde lägen.

Die NATO reagierte mit allgemeiner Verwirrung, was ja Moskaus Absicht gewesen war.

Elke Meyer nahm an einer Sondersitzung des Kabinetts teil, über die auf Drängen Washingtons kein Kommuniqué herausgegeben wurde.

Nach der Sitzung sagte Werle: »Moskau verhält sich so, als habe es Kenntnisse, die niemand anders besitzt.«

44

Die Unterredung mit den Russen hatte bei Reimann bewirkt, daß er sich endlich etwas eingestehen mußte: Er empfand etwas für Elke Meyer. Wahrscheinlich hatte er es bereits seit Wochen, vielleicht seit Monaten unterschwellig gespürt. Aber hundert verschiedene Gründe hatten ihn daran gehindert, diese absurde Idee näher zu untersuchen. Als er sich tatsächlich, erst vage, dieser Möglichkeit bewußt wurde, war er zunächst ausgesprochen verwundert, daß er an so etwas auch nur denken konnte. Bei der Ausbildung und Indoktrinierung eines Raben kam Liebe überhaupt nicht vor. Kein Wort war stark genug, um auszudrücken, was sie für ein Unsinn war. Dennoch gestand er sich trotz aller Selbstvorwürfe schließlich ein, daß er sie tief und innig liebte.

Reimann wußte auch noch genau, wann ihm die Erkenntnis gekommen war, wann er sich zum erstenmal gestattet hatte, das Undenkbare zu denken. Es war auf dem Heimweg – als solchen betrachtete er seit einiger Zeit den Rückflug nach Bonn – aus Berlin gewesen, als er aus einer Höhe von 7600 Metern auf die verstreuten Lichter unbekannter Städte und Dörfer der Bundesrepublik hinunterblickte. Es war nach dem Treff, auf dem er den NATO-Beschluß überbracht hatte. Nur logisch, daß es mit Erwägungen über Jutta begonnen hatte. Es war ohne jeden Belang, ihre Ehe rechtlich aufzulösen. Für ihn, der im Geheimdienst eine derartig außerhalb aller Rechtsnormen stehende Arbeit ausführte, wie es die eines Raben war, war es geradezu lachhaft, sich mit Rechtsfragen zu befassen! Was er mit Jutta gemeinsam gehabt hatte – es war wenig genug gewesen –, war vorbei. Endgültig. Er war wieder ein freier Mann. Ohne jede Fessel.

Nur eins war mißlich: Solange seine Ehe mit Jutta vor dem Gesetz noch bestand, konnte er Elke nicht rechtsgültig heiraten. Das kam ihm nach all den vagen Überlegungen – den Erwägungen, die seinen Denkprozeß erst in Gang gesetzt hatten – plötzlich klar zum Bewußtsein. Doch immer noch sträubte er sich dagegen und suchte nach weiteren Ausreden und Auswegen. Natürlich könnten sie heiraten. Nicht allein aus Instinkt hatte er die direkte Frage der Russen umgangen. Schließlich hatte er inzwischen ein solches Renommee bei ihnen, daß er sie mit dem einfachen Argument überrumpeln könnte: Wenn ich mit Elke Meyer verheiratet bin, wird es mir noch leichter fallen, alles von ihr zu bekommen.

Aber was wollte er denn eigentlich?

Es stand fest, daß er sie liebte. Da brauchte er sich nichts mehr vorzumachen. Und sie liebte ihn. Sie würde nie etwas von seinen anfänglichen Betrugsmanövern erfahren, nie wissen, wie verlogen alles angefangen hatte. Daher bestand auch keine Gefahr, daß sie sich verletzt fühlen würde. Auch wenn sie noch getrennte Wohnungen besaßen, lebten sie doch praktisch schon die ganze Zeit über zusammen. Bestand darin irgend eine Gefahr für seinen Auftrag? Konnte sie dadurch Wind von den Vorgängen bekommen? Da waren zum Beispiel die Postkarten aus Rom, die ihn zu den Treffs nach Ost-Berlin riefen. Sie konnten leicht durch eine neue Methode der Kontaktaufnahme ersetzt werden. Er konnte selber die Daten und Zeiten festsetzen und die Postkartenmethode nur beibehalten, um die Russen zu verständigen, wenn er sie zu sprechen wünschte. Was noch? Nichts, sagte sich Reimann, wirklich nichts.

Er hatte sich inzwischen so sehr an die Ankunft in Köln gewöhnt, daß er fast unbewußt den Ausgang passierte. Im Geist beschäftigte er sich nur mit seinem Verhältnis zu Elke.

Aber wie sah es denn Elke? Bisher hatte er alle Erwägungen und Berechnungen nur von seinem Standpunkt aus angestellt. Wenn er so viel für sie übrig hatte, müßte er die Angelegenheit dann nicht auch einmal aus ihrer Sicht betrachten?

Wenn er sie bäte, für immer zu ihm zu ziehen, würde sie es tun. Sie tat ja jetzt alles, worum er sie bat. Andererseits bedeutete ein Zusammenleben noch lange nicht die Erfüllung von Elkes Hoffnungen. Sie erwartete, daß sie wirklich heirateten. Was eben nicht möglich war. Jedenfalls nicht rechtsgültig. Es würde immer die Ehe eines Bigamisten sein. Aber kein Betrug, der sich mit dem vergleichen ließ, den er in all den Monaten an ihr begangen hatte. Wenn er Elke heiratete, tat er etwas für sie. Und zugleich auch für sich. Es würde sie glücklich machen, ihrer beider vollkommenes Glück bedeuten. Zufrieden dachte er: Es kann klappen. Es wird klappen.

Wirklich? Er war sich sicher, daß er mit ihr zusammenleben konnte. Dann brauchte er ihr auch nichts mehr vorzulügen. Die ständige Lügerei würde früher oder später eine Barriere zwischen ihnen entstehen lassen. Und sie würde sein Geheimnis nie erfahren, nie erraten. Aber was würde geschehen, wenn die Russen entschieden, was unweigerlich einmal geschehen würde, daß sein Zweck – ihr Zweck – erfüllt war? Reimann rechnete nicht damit, daß sie ihn einfach gehen lassen, ihm für die geleistete Arbeit danken und ihn ruhig von seiner Pension als Oberst in Bonn leben lassen würden. Sie würden ihm ein neues Betätigungsfeld zuweisen. Oder ihn vorsichtshalber in die graue Trübseligkeit Moskaus zurückbeordern. Zurück möglicherweise auch zu Jutta. Was sollte er in diesem Fall tun? Sich einfach fügen und Elke im Stich lassen?

Nein, dachte Reimann. Da würde er unerbittlich sein. Ob verheiratet oder nicht, Elke würde er nie im Stich lassen. Dazu war er nicht imstande. Das war für ihn unvorstellbar. Das stand auf der Liste dessen, was unvorstellbar war, an erster Stelle. Aber gab es denn eine Alternative? Nein. Es gab keine. Er war ja nicht sein eigener Herr. War nicht in der Lage, über seine Tätigkeit, über seine Zukunft selber zu entscheiden. Dazu würde er nie in der Lage sein. Nie im Leben. Er war nur der zerlumpte Affe auf dem Apparat des Leierkastenspielers, der zu einer Melodie tanzte, die er nicht gewählt hatte.

Und doch konnte er eine Wahl treffen. Eine Wahl, die Nerven kostete, die ans Eingemachte ging, die er fürchtete. Er könnte Elke alles gestehen. Zugeben, daß er sie von Anfang an belogen und betrogen hatte, sie um Verzeihung bitten und sie gleichzeitig davon überzeugen, daß er sie liebte und ewig lieben würde. Was zur Folge hätte, daß er sie dazu überreden müßte, aus dem Kanzleramt auszuscheiden und mit ihm zu fliehen – irgendwohin, wo sie unter falschen Namen ein anderes Leben anfangen würden, in der Hoffnung, daß die Russen sie nie aufspüren würden, um an ihnen Vergeltung zu üben, wie sie es bei allen Überläufern taten. Nein, sagte sich Reimann, darum darf ich Elke nie bitten. Er durfte sie nie einer solchen körperlichen Gefahr aussetzen. Einer größeren Gefahr als der, in die er sie jetzt schon gebracht hatte, als er sie zum Verrat zwang.

Außerdem war das aus einem anderen Grunde nicht möglich. Denn wie könnte sie je darauf verzichten, sich um Ursula zu kümmern? Wie könnte er sie darum bitten? Dazu würde sich Elke nie bereit finden. Das konnte er nicht von ihr erwarten. Reimann wurde die Brust eng, das Atmen fiel ihm schwer. Warum, das wußte er selber nicht. Er kam sich vor wie ein schlechter Schwimmer, der auf einmal merkt, daß er in tiefes Wasser geraten ist.

Dies war ein Tag der Wahrheitsfindung, der Erkenntnis gewesen. Und jetzt sah sich Reimann dem größten aller Schrecken gegenüber. Er saß in der Falle! Hoffnungslos und ohne Ausweg. Gut, er hatte noch Raum zum Manövrieren, er hatte noch Lebensraum. Kein Grund, Platzangst zu bekommen, aber er war ein Gefangener der Umstände. Er hatte sich in einem Irrgarten verlaufen, der einem Gefängnis glich. Und so verzweifelt er es sich wünschte, er konnte ihm nicht entrinnen.

Und er hatte einmal Elkes Namen in die Mitte eines unentrinnbaren Labyrinths geschrieben! Und jetzt durfte er sich nur noch fragen, wie er es fertigbringen könnte, Elke noch unentrinnbarer in dieses Labyrinth zu locken! Was automatisch die nächste Frage aufwarf: Wie aufrichtig liebte er sie eigentlich? Wie weit war er bereit zu gehen, um sie zu schützen und vor Unheil zu bewahren?

Sowie Reimann am Rochusplatz war, rief er sie an. »Möchtest du, daß ich zu dir komme?« Noch vor wenigen Wochen wäre das eine rhetorische Frage gewesen. Damals hatte sie immer gewünscht, daß er zu ihr käme.

»Es ist besser in deiner Wohnung«, erwiderte Elke.

Als sie ankam, küßten sie sich, und sie sagte, das Meißener Porzellan sei sehr schön, aber er solle ihr nicht so viele Geschenke kaufen. Dann sagte sie beiläufig: »Ich habe heute daran gedacht, wie es wäre, wenn ich einen Wohnungsschlüssel hätte. Dann könnte ich schon immer hier auf dich warten.«

Sie wollte also mit ihm zusammenleben. Das gefährdet meinen Auftrag in keiner Weise, dachte er. Er streifte den zweiten Wohnungsschlüssel von seinem Bund und überreichte ihn ihr wie ein neues Geschenk. »Ich möchte, daß du immer hier bist, wenn ich nach Hause komme.«

Elke dachte: Jetzt habe ich jederzeit Zugang zum Rochusplatz. Damit habe ich einen Vorteil gegenüber der anderen Frau. Im Grunde hat keine Rivalin mehr die Möglichkeit, hier reinzukommen. Außerdem hingen ihre Sachen im Kleiderschrank. Und er würde doch wohl nicht das Risiko eingehen, daß sie eine andere Frau fand. Übrigens schien Jutta Schneider nicht mehr in der Nordstadt zu wohnen. Aus reiner Neugier war Elke inzwischen insgesamt fünfmal dorthin gefahren und hatte nach dem verräterischen Audi Ausschau gehalten. Mehrmals hatte sie sogar bis zu einer Stunde gewartet, um die Frau zu sehen, wenn sie von der Arbeit – wo immer sie beschäftigt sein mochte – heimkam. Doch nie war Jutta Schneider aufgetaucht. Laut sagte Elke: »So habe ich es mir immer gewünscht, hier zu sein, wenn du kommst.«

»Ja«, wiederholte Reimann, »das heißt immer.« Er hätte es nie für möglich gehalten, daß er sich so in eine Frau verlieben könnte. Für Jutta hatte er nie so viel empfunden.

»Du wolltest doch etwas über das Geheimprotokoll wissen«, sagte Elke. »Es ist gebilligt worden. Ich habe es mitgebracht.«

In dieser Nacht fiel es Reimann nicht so schwer wie in anderen Nächten, so lange wach zu bleiben, bis Elke in tiefem Schlaf lag. Er war froh, daß er sich endlich Gedanken um ihre gemeinsame Zukunft gemacht hatte, und gleichzeitig wütend auf sich, daß er sich über seine wahren Gefühle zu Elke nicht früher klargeworden war. Es war einfach lächerlich, sich die ganze Zeit über vorzumachen, daß es diese Gefühle nicht gegeben hatte. Es hatte ihm nicht einmal einen Vorteil gebracht.

Was würde ihm diese Erkenntnis bringen? Da war er sich nicht sicher. Er hatte nicht die geringste Ahnung, wohin der Weg logischerweise führen würde. In seinem Kopf herrschte noch eine zu große Verwirrung. Alles ging drunter und drüber. Aber er würde Klarheit schaffen. Vielleicht nicht vollständig. Es gab zu viel, was nicht abzusehen war. Zu viele Schwierigkeiten, die seine Zukunft mit Elke unklar erscheinen ließen. Aber das war immer noch besser, als es vorher gewesen war. Irgendwie fühlte er sich wohler, machte es ihn sicherer. Vor allem war sie nun sicher. Er mußte es erreichen, daß sie sich sicher fühlte, was immer geschehen mochte. Daß er von jetzt an immer auf irgend eine Art für sie sorgen würde. Sie sollte nie mehr allein sein.

Reimann ließ sich Zeit. Er wußte, heute nacht würde er sowieso nicht einschlafen. Da war er ganz unbesorgt. Es war schon nach drei, als er sich leise von Elkes Seite löste und lautlos in das Wohnzimmer schlich. Das Dokument aus dem Kabinett war in ihrer Handtasche. Reimann arbeitete schnell. Er war jetzt im Umgang mit der Nikon und ihren Speziallinsen geübt, die in den vergangenen Wochen so lange unbenutzt im Fach gelegen hatten. Mit Hilfe von zwei Briefbeschwerern und einem Deckel breitete er das einzelne Blatt straff aus, um die entstandenen Knitterfalten auf dem Negativ so weit wie möglich unsichtbar zu machen. Dann stellte er die Schreibtischlampe direkt darauf ein und schaltete sie an. Zusätzliches Licht war wegen der hohen Empfindlichkeit des benutzten Films nicht erforderlich. Er machte sechs Aufnahmen, ohne den Blickwinkel sonderlich zu verändern, weil das nicht nötig war. Er brauchte ja nur den offiziellen Wortlaut, den er in einem einzigen, fünf Sätze umfassenden Absatz vor sich liegen sah.

Befriedigt schaltete Reimann die Lampe aus und legte das abfotografierte Dokument wieder in Elkes Handtasche. Dann ging er an den Schreibtisch zurück, schraubte die Vorsatzlinsen ab und legte sie in ihre Schutzhüllen.

Von der Schlafzimmertür her sagte Elke: »Was machst du denn da?«

Reimann zuckte zusammen. Nun, es machte nichts, wenn sie gesehen hatte, wie er erschrocken war, weil es eine natürliche Reaktion war. »Ich konnte nicht schlafen. Da bin ich aufgestanden. Ich hätte mich sonst nur im Bett herumgewälzt und dich gestört.«

»Was machst du da mit der Kamera?«

»Ich lege die Zubehörteile weg. Ich habe auf der Reise Fotos von den Leuten gemacht, die ich interviewte. Die muß ich morgen entwickeln lassen.« Lieber Gott, da hatte er noch Glück gehabt! Wenn sie ihn nur einige Minuten früher ertappt hätte, wäre er um eine Erklärung verlegen gewesen.

Elke kam im Morgenrock weiter ins Zimmer. »Ich bin aufgewacht, sah, daß du nicht da warst, und wußte nicht, was ich davon halten sollte.«

Reimann war dankbar, daß er die Schreibtischlampe ausgeknipst hatte. So konnte sie in dem schwach beleuchteten Zimmer nicht sehen, daß ihm der Schweiß auf der Stirn stand. Er suchte nach einer harmlosen Antwort. »Ich konnte dich ja nicht wecken und dir sagen, daß ich aufgestanden bin, nicht wahr?«

Er hatte gehofft, Elke würde darüber lächeln. Das tat sie jedoch nicht. Sie schien unschlüssig, was sie tun sollte. Schließlich nahm sie in einem Lehnstuhl Platz. Von dort aus konnte sie ihn von der Seite beobachten. Sie beugte sich vor und legte die Hände um die Knie. Sie sah zu Reimann hin, dann auf ihre Handtasche und wieder zu ihm.

Rasch sagte er: »Kann ich dir etwas holen? Vielleicht ein warmes Getränk?«

»Nein.«

»Fühlst du dich wohl?«

»Warum fragst du?«

»Du wirkst …« Reimann zuckte die Achseln und merkte, daß ihm immer mehr der Schweiß ausbrach. »… irgendwie verkrampft. Als ob du dich nicht wohl fühltest.«

»Ich fühle mich aber wohl«, sagte Elke.

»Du mußt wieder zu Bett gehen. Sonst bist du morgen müde … heute … wenn du nicht noch ein wenig schläfst.«

»Ich bin aber nicht mehr müde«, sagte Elke. »Genausowenig wie du.«

Reimann steckte die Kamera jetzt in die Bereitschaftstasche. Dazu konnte er sich umdrehen und sich verstohlen den Schweiß von der Stirn wischen. Er war überzeugt, daß sie es nicht gesehen hatte. Dann drehte er sich wieder um und kam auf sie zu. »Hätte ich schon längst tun müssen«, sagte er. Er war sich des falschen Klangs in seiner Stimme wohl bewußt.

»Was bist du?« Die Frage wurde ohne Emotionen gestellt, ohne jedes Gefühl. Sie hörte sich auch nicht herausfordernd an. Es waren einfach nur drei flache, ausdruckslose Worte.

»Wie bitte?«

»Du hast doch gehört, was ich gefragt habe.«

Es war ein günstiger Augenblick. Jetzt konnte er es sagen. Sie gab ihm selber die Gelegenheit, sich endlich ehrlich zu machen – er wollte ja ehrlich zu ihr sein. Wenn er jetzt eine vollständige Beichte ablegte, konnte er versuchen, ihr alles so darzulegen, daß sie es von seiner Warte aus sah. Ihr die geheimen Schubfächer seines Geistes öffnen. Aber er hatte Angst. Es war mehr als Angst. Plötzlich schauderte Reimann bei dem Gedanken, er könnte es ihr nicht verständlich machen. Dann würde er sie davontreiben und alles zerstören, was zwischen ihnen bestand. Später, sagte er sich. Später, wenn er alle Argumente und überzeugenden Gründe bereit hätte. So sagte er nur: »Du weißt doch, was ich bin!«

»Weiß ich das?«

»Natürlich weißt du es!« Wie konnte er sich herauswinden? Wie sie ablenken? Wie ihrer bohrenden Neugier entgehen?

Elke blieb hartnäckig. »Ich bin mir nicht sicher. Ich werde das Gefühl nicht los, daß ich etwas an dir nicht begreife. Daß ich etwas wissen müßte, es aber nicht weiß, weil du es mir nicht sagst.«

»Es ist jetzt 4 Uhr früh«, sagte Reimann. Wo war der Ausweg? Wie konnte er sich herausreden?

»Du liebst mich doch? Mehr als jede andere, nicht wahr?«

Damit öffnete sich ein rettender Weg vor ihm. Er ging zu der Couch, die neben ihrem Lehnstuhl stand, und nahm ihre Hände, die sie immer noch um die Knie gelegt hatte. »Es gibt keine andere«, sagte er ehrlich. »Es gibt nur dich. Und es wird immer nur dich geben …« Sollte er es ihr sagen, ihr das Versprechen geben? Es wäre ein Weg, sie abzulenken, und ablenken mußte er sie. Er fuhr fort: »Auf dem Rückflug habe ich über uns nachgedacht.«

»Worüber denn?«

»Ich habe dir doch versprochen, den Termin unserer Hochzeit festzulegen.«

Elke war erstaunt. Sie schaute blinzelnd zu ihm auf. »Meinst du das wirklich ernst?« Bisher war sie davon überzeugt gewesen, daß er sie nur wieder angelogen hatte.

»Wir haben schon darüber gesprochen«, erinnerte er sie. »Es wird Zeit, daß wir alles in Ordnung bringen.«

»Ich denke … Ich weiß nicht …«

Jetzt war Reimann erstaunt. »Willst du denn nicht, daß wir heiraten?«

»Ich …«, begann sie und brach wieder ab. Dann sagte sie: »Ich habe es gehofft. Ich brauche aber Zeit zum Überlegen.«

Reimann kam aus dem Staunen nicht heraus. »Ich hatte gedacht, du würdest anders reagieren! Ich hatte gedacht, du würdest dich freuen!«

»Ich bin … Es ist nur …« Elke ließ die Schultern fallen. »Ja, es ist 4 Uhr morgens!« Würde es anders sein, wenn sie verheiratet wären? Oder würde es weiterhin elegante Frauen in grauen Audis geben? Und andere, die Postkarten aus Italien schickten: Ich freue mich darauf dich wiederzusehen. Laut sagte sie: »Wenn wir verheiratet sind, müßtest du dann weiter so oft verreisen?«

»Manchmal ja«, sagte Reimann vorsichtig. »Aber ich würde es so selten wie möglich tun.« Wenn er darauf bestand, daß die Treffs mit den Russen in regelmäßigen Abständen stattfanden, brauchte er wirklich nicht mehr so oft weg. Und er könnte auch verlangen, daß sie mehr in die Nähe von Bonn verlegt würden, damit er nicht zuweilen über Nacht weg sein müßte.

»Da ist noch etwas …«, begann Elke und brach wieder ab.

»Was?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nichts.« Sie lächelte flüchtig. »Wann? Wann können wir heiraten?«

»Wann du willst! Sobald du willst! Es wird alles fabelhaft werden!« Er konnte mit der Lüge leben. Er konnte mit jeder Lüge leben, wenn es ihm dadurch möglich war, mit ihr zusammenzubleiben.

»Ja«, sagte Elke. »Fabelhaft.«

45

Es war ein grauer, wolkenverhangener Tag. Als Reimann ins Flugzeug stieg, regnete es. Hoffentlich regnete es in Berlin nicht. Es war ein langer Weg in den Ostteil der Stadt. Er konnte es nicht riskieren, im Taxi zu dem abhörsicheren Gebäude zu fahren.

Genaugenommen hätte er nach den Anweisungen für die Operation auch nicht auf direktem Weg von Köln nach Berlin fliegen dürfen. Aber er war es allmählich müde geworden, immer diese Umwege zu machen. Da sie über den Wolken flogen, konnte man nicht auf die Städte und Dörfer hinuntersehen wie an jenem Abend, als er zuletzt aus Ost-Berlin gekommen war. Reimann wußte, daß er noch heute abend zurückfliegen konnte, hoffentlich noch am frühen Abend. Die bestätigende Filmrolle zu übergeben würde nur wenige Minuten dauern, und er hatte beschlossen, nicht mit ihnen über seine Hochzeit mit Elke zu sprechen. Lieber wollte er ihnen einige Lügen über unerwartete Schwierigkeiten bei ihr erzählen. Dann würden sie sich eher mit der Idee anfreunden.

Wenn Elke es wünschte, würde er sich auch mit einer kirchlichen Hochzeit einverstanden erklären. Wahrscheinlich würde sie Ida als Trauzeugin haben wollen. Und vielleicht auch Doris. Und was war mit Ursula? Nein, als Brautjungfer konnte sie nicht eingesetzt werden. Aber nichts sprach dagegen, das Kind bei dieser Gelegenheit wieder aus dem Heim abzuholen. Das mußte er noch mit Elke besprechen. Er hatte tatsächlich noch viele Dinge mit Elke zu besprechen.

Es überraschte ihn, daß sie so wenig Aufregung und Freude zeigte. In den letzten Tagen hatte er immer das Gespräch darauf bringen müssen, und er war sich eigentlich sicher gewesen, daß sie am vergangenen Wochenende mit Ida hätte sprechen und mit ihr Pläne schmieden wollen. Doch sie hatte Ida nichts gesagt und ihn auf der Fahrt nach Bad Godesberg sogar gebeten, auch nichts zu sagen. Ich will keine Ankündigungen machen, bevor wir das Datum festgesetzt und alle Vorbereitungen getroffen haben, hatte sie gesagt. Er sah es ein – aber mehr auch nicht –, daß sie vielleicht besonders vorsichtig war, weil sie schon einmal von einem Mann verlassen worden war. Aber er hatte doch gehofft, daß sie mehr Vertrauen zu ihm hätte.

Und wie stand es mit ihm selbst? Hätte er nicht mehr Vertrauen – mehr Glauben – zu ihr haben müssen, als sie ihm die Gelegenheit dazu gegeben hatte? Denn es war eine gute Gelegenheit gewesen, als sie ihn gefragt hatte, was er sei. Nun, es war sinnlos, über die verpaßten Gelegenheit zu trauern. Wenn es eine Gelegenheit gewesen war, dann hatte er sie eben verpaßt. Es würden sich später noch andere Gelegenheiten ergeben, noch oft. Jetzt war es wichtig, die Hochzeit in die Wege zu leiten. Alles andere würde folgen. Wenn Schwierigkeiten auftauchen sollten, würde er sie bewältigen.

In Berlin regnete es nicht, aber auf den Straßen war es feucht. Reimann ging auf direktem Wege nach Ost-Berlin. Die alten Sehenswürdigkeiten, die verlassenen Grenzbauten interessierten ihn nicht mehr. Der Gang zur Johannisstraße war ihm jetzt lästig. Langweilige Routine. Der übliche Wärter öffnete ihm die Tür. Doch in dem gewohnten Zimmer erwartete ihn nur Turow. Es stank, wie es immer um diesen Mann stank.

»Wir können hier nicht bleiben«, sagte Turow drängend. »Kommen Sie!«

Reimann war über die plötzliche Abweichung von dem gewohnten Ablauf überrascht. »Was … wohin?«

»Wir glauben, daß das Haus überwacht wird. Es gab aber keine Möglichkeit, Sie zu warnen. Deshalb warne ich Sie jetzt. Kommen Sie!«

»Aber sagen Sie mir doch …«

»Später. Später erklärt man Ihnen alles.« Eilig watschelte der fette Russe quer durch das Zimmer zur Tür. Reimann folgte ihm. Er merkte, wie aufgeregt der Mann war. Sein Körper zuckte. Und als der Russe den kurzen Weg vom Haus zu dem wartenden Wagen zurücklegte, den Reimann vorher gar nicht wahrgenommen hatte, warf er Blicke nach allen Seiten, als fürchte er, angerufen und festgenommen zu werden. Zwischen den Vorder- und den Hintersitzen war eine Trennwand. Der Fahrer blickte sich nicht um. Als sie die Türen zugezogen hatten, fuhr der Wagen ab. Reimann fragte: »Wohin fahren wir?«

»Zu einer unserer militärischen Einrichtungen. Sie liegt nur wenige Kilometer außerhalb der Stadt. Dort sind wir sicher.« Der Wagen füllte sich mit Qualm. Die Hand, in der Turow die Zigarette hielt, zitterte.

»Wer hat das Haus entdeckt? Die Deutschen oder jemand anders?«

»Vielleicht beide.«

»Wir hätten schon früher einen Wechsel vornehmen sollen«, sagte Reimann. Sie schienen jedoch ungehindert entwischt zu sein. Also brauchte der Mann doch nicht vor Angst zu zittern. Aber diese Leute gerieten ja immer schnell in Panik, erinnerte sich Reimann. Sie würden sich über einen neuen Ort für ihre Treffs einigen müssen. Vielleicht würde er Juttas ehemaligen Anlaufpunkt wählen und Wien vorschlagen. Wien war dem trüben, grauen Ost-Berlin vorzuziehen.

Der Russe ging auf die verhüllte Kritik nicht ein. Er saß vorgebeugt wie auf Kohlen und starrte stur geradeaus. In dieser Haltung blieb er, bis sie sich dem Armeestützpunkt näherten. Erst als der Wagen durch den bewachten Eingang gefahren war, entspannte er sich ein wenig, aber nur, um Reimann mit unbeweglicher Miene anzusehen. Dann sagte Turow: »Ich habe Sie sicher auf russisches Territorium gebracht.«

Sie fuhren vor einem niedrigen Kasernengebäude vor. Überall standen uniformierte Männer, die meisten bewaffnet. Beim Aussteigen hörten sie das knatternde Geräusch eines Hubschraubers, der gerade von einem nahe gelegenen Startplatz abhob. Der Krach machte jede Unterhaltung unmöglich. Der Russe streckte ruckartig den Arm aus, um Reimann zu bedeuten, daß er ihm folgen solle. Das Kasernengebäude wurde von weiteren bewaffneten Soldaten bewacht.

Das Zimmer, in das er ihn führte, war größer als das in der Johannisstraße. Ein Unterrichtszimmer, nahm Reimann an. Als er eintrat, erhob sich der halbkahle, bärtige Mann, den er erwartet hatte, hinter dem Schreibtisch, wobei er sich mit beiden Händen auf die Platte stützte. Reimann bemerkte, daß auch der Bärtige zitterte.

»SCHWEINEHUND!«, brüllte Sorokin, krebsrot im Gesicht. In seiner eigenen Angst brauchte er diesen Ausbruch, bereute ihn aber sofort, weil er lieber kühl und gelassen wirken wollte.

Reimann war einen Augenblick sprachlos. »Was ist …«, stammelte er.

»Schweinehund!«, wiederholte Sorokin jetzt mit leiserer Stimme, aber immer noch drohend. »Du wirst mir alles sagen! Du wirst von Experten in die Mangel genommen werden. Und wir werden sämtliche Drogen anwenden, die uns zur Verfügung stehen, bis wir dich soweit haben, daß du uns alles sagst.« Die größte politische Katastrophe seit Jahren, seit Glasnost und Perestroika, dachte Sorokin. Mit ihrem diplomatischen, wenn auch noch nicht verlautbarten Einverständnis zu Waffenkontrollen vor Ort hatte die NATO Moskaus Bluff zunichte gemacht. Damit hatten die Sowjets keine Möglichkeit mehr, die Einbeziehung der Warschauer-Pakt-Staaten zu fordern. Sie mußten den begonnenen Truppenabzug fortführen und sich weiß Gott welchen Abrüstungsvereinbarungen auf dem Gebiet der konventionellen Waffen fügen. Sorokin wußte, daß seine Beförderung rückgängig gemacht werden würde. Sie würden alle degradiert werden. Und es würde weitere, schlimmere Strafen hageln.

»Bitte!«, sagte Reimann und streckte hilflos die Arme aus. Hinter ihm gab es ein lautes Geräusch. Er drehte sich um und sah drei bewaffnete Sowjetsoldaten im Zimmer. Als er sich bewegte, kamen sie auf ihn zu. Reimann schaute wieder zu dem immer noch mit rotem Gesicht vor ihm stehenden Sorokin und sagte: »Ich verstehe nicht … Sie müssen mir sagen …«

»Nein, das klappt nicht!«, sagte Sorokin mit schneidendem Hohn. »Also, wer ist es? Die Westdeutschen? Der CIA? Die Briten? Wer? Wer hat dich umgedreht? Jetzt ist klar, warum du dir herausnehmen konntest, an jedem Befehl herumzukritteln und immer wieder Gegengründe vorzubringen. Und warum dir die Sicherheitsüberprüfung durch die bundesrepublikanische Spionageabwehr nichts ausgemacht hat. Haben sie dich bei dieser Gelegenheit enttarnt? Und dich umgedreht? Aber du hattest ein falsches Timing! Hast die Sache zu lange hingezogen! Und jetzt haben wir dich am Kanthaken! Und wie wir dich haben!«

Benommen schüttelte Reimann den Kopf. Verzweifelt versuchte er es noch einmal. »Sie müssen mir sagen … ich kann nicht …«

Sorokin hörte gar nicht hin. Er war von Wut verzehrt und hatte Angst um sein eigenes Leben.

Der Krach eines zweiten Hubschraubers ließ ihn wieder zur Besinnung kommen. Mit dem Kopf deutete er durch das verdrahtete Fenster und sagte: »So wird man dich nach Moskau bringen. Du hast dich in Sicherheit gewiegt, wie? Hast gedacht, du könntest uns immer weiter an der Nase herumführen! Hast uns ausgelacht! Dachtest, du könntest heute ohne Gefahr herkommen! Aber jetzt wirst du bald merken, in welche Gefahr du dich begeben hast! Du wirst wahnsinnig werden, sage ich dir! Du wirst vor Schmerzen den Verstand verlieren. Und zuletzt wirst du uns anflehen, daß wir dich töten sollen. Und du wirst getötet werden. Das verspreche ich dir. Aber erst, nachdem du uns alle Geheimnisse und alle Tricks verraten hast. Alles, was du angestellt hast, du Schweinehund!«

»ICH WEISS GAR NICHT, WAS SCHIEFGEGANGEN IST!«, schrie Reimann ihn an.

»Nehmt ihn fest!«, befahl Sorokin den wartenden Soldaten.

Jutta starrte auf die offizielle, auf dünnem Papier gedruckte Benachrichtigung. Die Schrift verschwamm ihr vor den Augen. »Tot!«, wiederholte sie.

In mürrischem Ton sagte der Gefängnisbeamte im Angestelltenbüro des Innenministeriums: »Ja, so steht es da.«

»Wie … das steht nicht drin …«

»Mehr ist Ihnen nicht gestattet zu erfahren. Nur, daß er tot ist.« In keinem offiziellen Schriftstück war verzeichnet, daß Otto Reimann beim Verhör unter Qualen gestorben war, ohne die Fragen des außer sich geratenen Sorokin beantworten zu können.

»Nein!«, heulte Jutta auf. In all diesen Wochen hatte sie sich an die einzige Hoffnung geklammert, Otto würde es irgendwie fertigbringen, daß sie wieder in ihren alten Rang eingesetzt würde.

»Sie müssen den Empfang quittieren«, sagte der Mann.

»Was soll denn jetzt aus mir werden?«, fragte Jutta, so wie sie einmal Sorokin gefragt hatte.

»Woher soll ich das wissen?«, sagte der mürrische Beamte.

46

Alle waren außerordentlich nett gewesen, voller Mitgefühl. »Alle« – das war wohl nicht das richtige Wort. »Alle« – das hörte sich so an, als seien es viele Menschen gewesen. Es waren aber nicht viele. Sie hatte ja auch vor Otto nicht viele Menschen gekannt. Ida und ihre Angehörigen natürlich. Ida immer. Es schien verrückt und unlogisch, aber Elke hatte das Gefühl, daß es ihr um Ida mehr leid tat als Ida um sie.

In diesen ersten Wochen hatten die arme Ida und der noch ärmere Horst echte Qualen ausgestanden, um die richtigen Worte zu finden, bis sie sich mit allem abgefunden und ihnen gesagt hatte, sie brauchten sich nicht mehr abzumühen, sie wisse nun, daß Otto sie ebenso verlassen habe, wie Detlef sie verlassen hatte. Es passierte ihr ja stets so. Noch immer wurden halbe Sätze gesprochen, deren Ende in der Schwebe blieb. Wenn sein Name fiel, war es, als hätten sie ihn lieber heruntergeschluckt als ausgesprochen. Bis Ida sagte, sie habe immer gedacht, es sei etwas Sonderbares an ihm, und sie habe ihm deshalb nie über den Weg getraut. Elke war froh, daß sie Reimann nicht nachgegeben und ihr von der geplanten Hochzeit erzählt hatte. Ida tat ihr leid und Horst erst recht, weil er jetzt den Markt für seine Kurzgeschichten verloren hatte. Und nicht nur Horst, seine Selbstsicherheit und das zusätzlich verdiente Geld. Der Mann würde ja nie erfahren, wie gut er noch weggekommen war. Elke hatte sich schon an den Gedanken gewöhnt, daß sie die noch ausstehenden 5000 Mark nie zurückgezahlt bekommen würde, wie sie sich schon an so vieles, an alles gewöhnt hatte.

Wer war sonst noch nett gewesen? Nun, Günther Werle wohl. Und wie sie wußte, auch erfreut. Er hatte ja sogar das Thema angesprochen – Sind Sie immer noch mit dem Mann befreundet, den Sie durch den Unfall kennengelernt haben? Und als sie zugab, daß es vorbei sei, hatte er in den nächsten beiden Wochen wieder über ein Konzert gesprochen. Wahrscheinlich würde Elke schließlich doch mit ihm gehen. Wie sie schließlich auch anderes tun würde. Werle würde zwar kaum so gut ficken können wie Otto, aber jetzt hatte sie so viel Vergnügen daran gefunden, daß sie wahrscheinlich mit ihm ins Bett gehen würde, wenn er mit einigem Nachdruck darauf bestand. Natürlich lief sie dabei keine Gefahr mehr. Auch wenn Elke im Augenblick wieder ohne Sex lebte, nahm sie noch die Antibabypille und wollte es auch weiterhin tun, aber nicht ausgesprochen zur Verhütung. Denn durch die Pille hatte sie an den kritischen Tagen tatsächlich weniger Beschwerden. Mit einem gewissen Zynismus, der sie jetzt nie verließ, dachte Elke, daß diese geringeren Beschwerden während ihrer Periode zu den wenigen guten Dingen gehörten, die ihr von ihrer Bekanntschaft mit Otto Reimann geblieben waren. Gab es denn noch andere? Da mußte sie schon lange überlegen.

Elke stellte den Scheibenwischer an. Zuerst hatte sie befürchtet, daß es Schnee geben würde. Sie war froh, daß es nicht geschneit hatte. Nicht mehr lange, und es wird Winter werden, dachte Elke. Vielleicht in ein, zwei Wochen. Zwar würden mit deutscher Tüchtigkeit die Autobahnen sehr schnell geräumt sein, aber Elke fuhr im Winter immer etwas früher los, wenn sie nach Marienfels wollte. Sie durfte nicht vergessen, ihre Autoreifen zu überprüfen, ob sie winterfest waren. Nein, fiel ihr gleich darauf ein, das war ja nicht nötig. Otto hatte nach dem Unfall neue Reifen aufziehen lassen. War das alles wirklich in so kurzer Zeit geschehen, in nicht mal einem ganzen Jahr? Es war kaum zu glauben.

Da die Anstalt erhöht auf den Hügeln lag, heulte hier der Wind durch die Bäume, und Elke wurde kalt, als sie aus dem Volkswagen stieg. Da nützte auch der Mantel wenig. Eilig ging sie in das frühere Herrenhaus zur Begrüßungszeremonie mit Dr. Schiller. War er auch nett gewesen? Otto war sehr oft mit nach Marienfels gekommen. Aber in den letzten Wochen hatte der Chefarzt nie eine Bemerkung darüber gemacht, daß er sie nicht mehr begleitete. Ja, dachte Elke, er ist auch nett gewesen. Aber das genügte ja noch nicht für das umfassende Wort »alle«.

Ursula saß nicht auf dem Stuhl, sondern auf dem Bett. Es sah nicht so aus, als hätte sie es in dieser Stellung gemütlich. Doch Elke machte keinen Versuch, sie aufstehen zu lassen oder anders hinzusetzen. Dr. Schiller hatte ihr nämlich gesagt, sie sei wieder einmal sehr reizbar. Es sei am besten, sie nicht zu stören. Wie vorauszusehen war, kam wieder leise Musik vom Tonband. Elke erkannte Chopin.

»Hallo, Liebling. Ich bin’s, Mami.«

Ursula rührte sich nicht. Sie hatte sie gar nicht gehört.

Elke setzte sich auf den Stuhl, den Ursula gewöhnlich einnahm, und seufzte. Es war wie immer. Habe mich daran gewöhnt, dachte sie, habe mich völlig daran gewöhnt. Sie hob die Hand und berührte Ursula an der Schulter. Das Mädchen ließ die Hand liegen, sie spürte sie gar nicht.

»Es ist alles vorbei«, erklärte Elke und begann einen längeren Monolog als sonst. »Du hast den Mann ja auch kennengelernt. Den, der so nett war. Er ist weg. Ich hatte gehofft, er würde nicht gehen. Ich wünschte es nicht. Nun werden wir ihn nie wiedersehen … ich werde ihn nie wiedersehen …«

Das Tonband im versiegelten Behälter stoppte mit einem Klicken und surrte dann beim Rückwärtsspulen.

»Natürlich habe ich geweint«, sagte Elke, als antworte sie auf eine Frage. »Wollte zuerst nicht glauben, daß er nicht wieder zurückkäme, so wie dein Vati. Aber nicht lange, weißt du. Ich wußte ja inzwischen Bescheid, ich hatte herausgefunden …«

Die Musik setzte wieder leise ein.

»… weiß sogar ihren Namen. Schneider. Jutta Schneider. Gesetzt, attraktiv. Sie schienen sehr verliebt zu sein. Kannten sich wohl schon lange. Und dann gab es noch eine andere. Wenigstens nehme ich das an. Sie schickte ihm Postkarten. Es stand immer dasselbe darauf … eine Art Liebesbotschaft …«

Ursula bewegte sich, richtete sich verwirrt auf. Elke beobachtete sie und zog, statt ihr zu helfen, ihre Hand zurück.

»Er hat mich betrogen. Das stieß mich ab … konnte es ihm nie vergeben. Er schlief mit mir, hatte Sex mit mir, sagte, daß er mich liebte, und wollte doch die ganze Zeit über noch andere Frauen haben. Selbst als er mich fragte, ob ich seine Frau werden wolle, und ich ihn fragte, ob er nach der Heirat auch wieder wegfahren müsse, sagte er ja … Das konnte ich ihm nie verzeihen … damit konnte ich mich nicht abfinden …«

Ursula rutschte wieder herum und nahm jetzt fast die gleiche Stellung ein wie vorhin, als Elke ins Zimmer gekommen war.

»Und ich hätte mich mit vielem abgefunden.« Elke nahm den Faden wieder auf. Sie sprach mehr zu sich als zu dem Kind.

»Ich wußte ja, was er sonst noch war. Vermutete es schon lange, bevor ich es bestätigt fand. Vor langer Zeit hatte er mal einen Fehler begangen. Er benutzte eine Ausrede, doch ich wußte, daß er log. Er wollte mir einreden, jemand hätte sich am Telefon mit Kanzleramtssekretariat gemeldet, wo ich doch weiß, daß das niemand bei uns tut. Ihm war also, lange bevor ich es ihm sagte, bekannt, wo ich arbeite …«

Elke warf einen flüchtigen Blick auf den Kassettenrecorder. Heute hätte sie die Musik gern abgeschaltet. Wenn sie den Kasten genau untersuchte, würde sie wahrscheinlich auch dazu imstande sein. Aber da fiel ihr Dr. Schillers Warnung ein, und sie unterließ es.

»… und dann unsere Gespräche. Orientierungshilfen nannte er sie. Alles, was er brauchte, seien Orientierungshilfen, damit er Artikel schreiben könne, wie sie sein Nachrichtenmagazin haben wollte. Es kamen auch Beschwerden, angeblich aus Australien. Aber weißt du was? Er schrieb nie das, was ich ihm sagte. Als wir am Rochusplatz praktisch zusammenlebten, las ich alle Artikel, die unter seinem Namen erschienen waren, und fand darin nicht eine einzige Andeutung auf das, was ich ihm erzählt hatte, auch nicht in veränderter Form. Er hatte mir nämlich versprochen, sie so abzufassen, daß ihre Quelle nicht zurückzuverfolgen wäre. Dann fand ich auch heraus, wie er den armen, unschuldigen Onkel Horst ausgetrickst hatte. Ich werde nie erfahren, aus welchem Grunde. Ich nehme an, um sich bei ihm einzuschmeicheln. Er sagte zu Horst, er sei ein begabter Schriftsteller, und nahm Kurzgeschichten von ihm in Kommission. Ich habe eine im Original gelesen, weißt du. Sie war schrecklich, schrecklich albern und fade. Die Geschichten aber, die in den Magazinen erschienen – ich habe sie am Rochusplatz schließlich alle gelesen –, waren völlig anders. Die eine, die ich im Original gelesen hatte, war in der abgedruckten Form kaum wiederzuerkennen – wiederum ein Trick.«

Ursula drehte sich ruckartig um, lächelte Elke an, und Elke erwiderte ihr Lächeln. Sie sagte: »Ursula!« Die Miene des Kindes verlor jeden Ausdruck. Sie starrte ins Leere.

»Ja«, sagte Elke, als beantworte sie wieder eine Frage. »Das hätte ich ihm alles verziehen. Ich hätte ihm auch weiter Dinge erzählt, wenn ich dadurch erreicht hätte, daß wir zusammenblieben, daß er immer bei mir bleiben würde. Aber wie gesagt, da gab es die andere Frau. Und als er dann Dokumente von mir haben wollte, fing ich an, ihn zu hassen. Damals war ich von ihm schwanger, so wie ich mit dir schwanger gewesen bin. Ich war schwanger, und er war mit der anderen Frau zusammen, küßte sie und drückte sie fest an sich. Ich ging natürlich nie ein Risiko ein, kein persönliches Risiko. Die arme Gerda Pohl … du erinnerst dich, daß ich dir von ihr erzählt habe … die arme Gerda verriet unwichtige Geheimnisse … Ich war bei den Ermittlungen dabei und sah, wie leicht ich es anders machen konnte. Ich hätte nie in solche Schwierigkeiten kommen können wie sie. Weißt du, ich habe mir das alles ausgedacht. Aber so, daß die Dokumente völlig echt aussahen. Wer weiß denn besser über das Format und den Stil der streng geheimen Schriftstücke Bescheid als ich? Also habe ich das erste Dokument aus der Phantasie angefertigt. Nicht so schlecht, daß es für ihn Nachteile gehabt hätte. Das wollte ich nicht. Nur um ihm Schwierigkeiten zu machen, als Revanche, weil er mich mit der anderen Frau so verletzt hatte. Aber er fragte immer weiter nach militärischen Dingen. Also erfand ich neue Sachen, stellte gefälschte Schriftstücke her und schrieb darin das Gegenteil von dem, was ich bei den wirklichen Kabinettssitzungen über die NATO und die Verteidigung gehört hatte. Ich wollte, daß er den Inhalt in Frage stellen und mir die Wahrheit über sich erzählen sollte. Dann hätte ich mich auch zu dem bereit gefunden, was er wirklich haben wollte …«

Weit in der Ferne rief in einem anderen Teil des Hauses eine Glocke zum Mittagessen. Elke beschloß, noch zu warten. Zu Beginn herrschte immer so ein Ansturm.

»… ich beobachtete natürlich auch, wie er sie fotografierte. Gleich von Anfang an, gleich das erste Schriftstück, das ich erfunden hatte. Ich merkte, wie er das Bett verließ und ins Wohnzimmer ging, und ich guckte durch den Türspalt und sah, wie er die Aufnahmen machte. Da wußte ich mit Sicherheit, daß Otto ein Spion war. Beinahe wäre ich in dieser Nacht zu ihm hineingegangen und hätte gesagt: ›Ich weiß, was du bist, und es ist mir gleich, und ich mache auch weiterhin alles, was du willst, solange du keine anderen Frauen hast.‹ Und schließlich habe ich es gemacht. Es war in der letzten Nacht, als ich ihm das selbstangefertigte Dokument gezeigt hatte, in dem ich geschrieben hatte, das Kabinett habe in einer Geheimsitzung beschlossen, die Raketen zu behalten. Ich wartete so lange, daß ich ihn nicht richtig dabei ertappte, ging also etwas später hinein und fragte ihn offen, wer er sei. Ich wollte, daß er endlich ehrlich zu mir ist. Ich wartete darauf, daß er mir die Wahrheit sagte. Dann hätte ich ihm gesagt, ich sei nicht schockiert und mir mache es nichts aus, und hätte zugegeben, daß ich ihn übertölpelt hatte und wie ich das wiedergutmachen wollte, indem ich es richtigstellte. Aber er wollte mir die Wahrheit nicht sagen! Er war so an das Lügen gewöhnt, daß er sie mir nicht sagen wollte! Statt dessen setzte er seine Betrügerei fort. Sprach von unserer Hochzeit und rannte dann mit dem, was er für das letzte Dokument hielt, weg … wie sie alle immer wegrennen … Kann natürlich auch sein, daß er Ärger bekommen hatte. Moskau machte eine Menge Konzessionen. Daher ist es möglich, daß er Ärger bekommen hatte. Wenn ja, dann hat er es verdient. Er hat mich sehr schwer getroffen …«

Ganz plötzlich merkte Elke zu ihrer eigenen Überraschung, daß ihr die Tränen kamen. Sie kämpfte dagegen an. Sie hatte ja, wie sie Ursula gestanden hatte, schon geweint, aber das war lange her.

»… ich liebte ihn doch«, sagte Elke. »Ich wollte nichts anderes als ihn. Darum hätte ich auch bereitwillig für ihn spioniert, wenn er es von mir verlangt hätte. Mich kümmern alle diese dummen Politiker mit ihren dummen Diskussionen und ihren Winkelzügen, in denen sie hier und da eine Konzession machen, um dort etwas zu erreichen, mich kümmern sie einen feuchten Kehricht. Und ich hätte es so leicht tun können! Niemand hätte mich je verdächtigt …«

Elke hielt ruckartig inne, da die Tür geöffnet wurde. Eine Pflegerin sagte: »Dr. Schiller meint, Ursula möchte heute nicht in den Speisesaal kommen.«

»Ja, das glaube ich auch«, bestätigte Elke.

»Ich bringe das Essen nachher rauf«, sagte die Frau. »Sie könnten mir ja Bescheid sagen, wenn sie essen will, ja?«

Elke nickte. Mit einem Blick auf ihre Tochter zog sich die Pflegerin zurück. »Ich weiß, daß er nie zurückkommen wird«, fuhr Elke fort. »Ich habe durch das Kanzleramt bei der Pressestelle anfragen lassen. Sie haben einen Brief von den australischen Magazinen erhalten, in dem stand, daß die Akkreditierung zurückgezogen werde, da Otto Reimann gekündigt habe. Ich hätte der Sicherheitsabteilung reinen Wein über diese Magazine einschenken müssen, aber das hätte sie auf meine Spur gebracht, und das will ich nicht, weißt du? Und in der Wohnung am Rochusplatz habe ich alle Vorsichtsmaßnahmen ergriffen. Er hatte mir zuletzt einen Wohnungsschlüssel gegeben. Also habe ich alle meine Kleidungsstücke abgeholt und bin alle Schubfächer durchgegangen, für den Fall, daß irgend etwas herumlag, das mich belasten könnte. Ich fand eine sonderbare Liste, einen Fragenkatalog. Darin war von ›der Frau‹ die Rede. Damit war wohl ich gemeint. Er hatte mir viele dieser Fragen gestellt, bevor ich ihm die Dokumente gab, die er für echt hielt. Ich nahm die Liste und vernichtete sie. Sonst hätte sie bei anderen noch Neugier erregt …«

Elke beugte sich vor und küßte das Kind, das nicht reagierte. »Nun sind wir beide also wieder allein, Liebling. Alle denken, es sei so gewesen wie damals. Daß er mich verlassen habe …« Wieder machte Elke eine Pause. »Und so ist es auch gewesen, Liebling. Wir sind wieder alleingelassen worden …«

Elke merkte, daß ihr Tränen in die Augen stiegen. Sie schluckte sie hinunter. »Ich habe wirklich geglaubt, er liebe mich«, klagte sie. »Diesmal glaubte ich wirklich, glücklich zu werden, wie er es mir versprochen hatte …«

Elke lächelte ihre Tochter traurig an.

»Ich bin noch oft zu der Wohnung gefahren, in der, wie ich wußte, Jutta Schneider lebte. Aber sie war nie da. Schließlich habe ich mich bei dem Makler erkundigt. Er sagte, sie sei ohne vorherige Kündigung ausgezogen. Anwälte hätten alles nachträglich für sie geregelt. Also muß ich annehmen, daß er jetzt bei ihr ist. Das heißt, falls man ihn nicht bestraft hat. Wie gesagt, er hat Strafe verdient …«

Elke stand auf, ging zur Tür und beschloß, daß heute die Schwester Ursula füttern könne. Sie drehte sich noch einmal um. »Nächste Woche, mein Liebling«, versprach sie. »Nächste Woche bin ich wieder hier, wie immer.«

Auf der Rückfahrt nach Bonn beschloß Elke, ihr Tagebuch weiterzuführen. Vielleicht könnte sie sich auch einen neuen Hund anschaffen. Poppi fehlte ihr. Ein Hund würde ein Gefährte sein. Jemand, mit dem sie in der Kaufmannstraße sprechen konnte.

ENDE

Table of Contents

- Widmung & Impressum

- Klappentext

- Kleine graue Mäuse

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