TKKG - Das Geheimnis der Burgruine
Author: Stefan Wolf
Date: 2009-02-01T09:43:17+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Readers; Beginner; General
Description: Der neueste TKKG-Band nach dem erfolgreichen Kinofilm TKKG haben alle Hände voll zu tun. Nicht nur, dass die Stadt von brutalen Bankräubern heimgesucht wird. Nein, auch in der Ruine der Burg Rabenfels geht es nicht mit rechten Dingen zu. In den Katakomben stoßen Tim, Karl, Klößchen und Gaby auf das Geheimnis des genialen, aber größenwahnsinnigen Wissenschaftlers Dr. Geiser, der in den Ruinen ein geheimes Roboter-Forschungszentrum eingerichtet hat. TKKG folgen ihrem Ermittlerinstinkt. Haben die seltsamen Forschungen Geisers etwas mit den Raubüberfällen zu tun? Sie ahnen nicht, dass Geiser schon
Publisher: cbj Verlag
Rights: NONE

Inhaltsverzeichnis

Ein Fall für TKKG
KARL, DER COMPUTER
GABY, DIE PFOTE

1. Tödliches Abenteuer
2. Die Spur der Ratte
3. So entsteht Waldbrand
4. Ganoven-Quartett
5. Mit Brechstange und Keilhammer
6. Eine leere Packung MACHO
7. Nadelöhr
8. Leos Geldgier
9. Heißer Plan für die Nacht
10. Erwischt
11. Missglückte Erpressung
12. Schnipsel aus der Zeitung
13. Phantombild
14. Gefangen im Stall
15. Katastrophe am Hindernis
16. In den Katakomben verschüttet
17. iPod im Luftschacht
18. Notlüge
19. Tim befreit seine Freunde
20. Lahms Schadenfreude
21. Klößchen hat Angst vor dem Hirsch
22. Lebensgefährlich verletzt
23. Polizeiaufgebot
24. Fehlschuss in die große Zehe

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Copyright

Ein Fall für TKKG
Jetzt im Internet:
www.tkkg.de

Tim

TIM
heißt eigentlich Peter Carsten. Aber aben auch immer einen Früher wurde Tim von eunden Tarzan genannt, t dem will er nicht mehr en werden, nachdem er halbfertigen Bodybuileinem Film gesehen im ist der Anführer der -Bande, die so bezeichnet nach den Anfangsbuchen ihrer Vor- oder Spitzmen. Tim ist 14, aber inem Alter geistig und körperlich weit voraus. Ein braun gebrannter Athlet, besonders veranlagt für Kampfsport und Volleyball. Seit zwei Jahren wohnt er in der berühmten Internatsschule, ist Schüler der 9b. Sein Vater, ein Ingenieur, kam bei einem Unfall ums Leben. Tims Mutter, eine Buchhalterin, müht sich sehr, um das teure Schulgeld für ihren Sohn aufzubringen. Tim ist der geborene Abenteurer, hasst Ungerechtigkeit, mischt sich ein und riskiert immer wieder Kopf und Kragen.

KARL, DER COMPUTER
sitzt im Unterricht neben Tim, wohnt aber nicht im Internat, sondern bei seinen Eltern in der nahen Großstadt. Karl Viersteins Vater ist Professor für Mathe und Physik an der Universität; und wahrscheinlich von ihm hat Karl das tolle Gedächtnis geerbt - aus dem man alles abrufen kann wie aus einem Computer. Karl ist lang aufgeschossen und sieht magersüchtig aus, weshalb körperlicher Einsatz nicht seine Sache ist. Er kämpft lieber mit geistigen Keulen und fühlt sich bei den TKKG-Aktionen zuständig für technische und wissenschaftliche Probleme. Wenn ihn was aufregt, putzt er sofort die Gläser seiner Nickelbrille - und das manchmal so heftig, dass er alle paar Monate eine neue braucht.

Karl

Klößchen

KLÖSSCHEN
wird so genannt, weil er so aussieht; und für sein Aussehen gibt es einen Grund: Willi Sauerlich nascht und nascht und nascht. Schokolade ist für ihn Kraftnahrung, auch wenn er davon immer runder wird. Zusammen mit Tim bewohnt er im Internat die Bude ADLERNEST. Klößchens Vater ist Schokoladenfabrikant, und der Sohnemann versteht sich bestens mit seinen Eltern, die im feinsten Viertel der nahen Großstadt leben. Auch als Fahrschüler könnte Klößchen die Internatsschule besuchen, aber zu Hause in der pompösen Villa hat er sich immer nur gelangweilt; deshalb ist er jetzt hier - und wird von Tim mitgerissen in die vielen haarsträubenden Abenteuer, das Markenzeichen der TKKG-Bande.

GABY, DIE PFOTE
muss sich als einziges Mädchen gegen drei Jungs behaupten. Aber alle Trümpfe sind auf ihrer Seite: goldblondes Haar, blaue Augen mit dunklen Wimpern, Anmut, Intelligenz und wenn nötig eine kesse Lippe. Für Tim ist seine Freundin das schönste Mädchen der Welt und er fühlt sich als ihr Beschützer - vor allem dann, wenn es gefährlich zugeht: ein sehr häufig wiederkehrender Zustand. Gabriele Glockner wohnt bei ihren Eltern in der Stadt und besucht die 9b der Internatsschule als Fahrschülerin. Gabys Vater ist Kriminalkommissar und ein väterlicher Freund der Jungs. Gabys Mutter - von Tim, Karl und Klößchen hoch verehrt - betreibt ein kleines Lebensmittelgeschäft. Gaby liebt Tiere und lässt sich von Hunden gern die Pfote geben, was zu dem Spitznamen PFOTE geführt hat. Oskar, ein schwarz-weißer Cockerspaniel, schläft auf ihrem Bettvorleger.

gaby und ihr autour

1. Tödliches Abenteuer

Während der nächsten Minuten würde Tim eine ungeheuerliche Entdeckung machen. Aber noch war er anderweitig beschäftigt: Er spielte nämlich herum mit dem entzückenden Schlüsselanhänger, den Gaby ihm geschenkt hatte, einer kleinen silbernen Weltkugel mit winzigen Karabinerhaken zum Anhängen der Türöffner.

Tim sockte an diesem schulfreien Samstag über den Pausenhof zu einem der Internats-Nebengebäude. Seit fast 150 Jahren befand sich dort die Bibliothek, ein weitläufiger, dunkler Raum mit holzgetäfelten Wänden.

Böse Zungen behaupteten, dass sich dort seit Anbeginn nichts verändert habe: dieselbe Holztäfelung der Wände, dieselben Regale, dieselben Schreibsekretäre, Schränke, Lesetische und Bänke.

Das traf zu und war letztendlich schön, nämlich antiquarische Gediegenheit. Hinsichtlich der wissenschaftlichen und literarischen Bücher war man allerdings immer auf allerneuestem Stand.

Tim warf die kleine Weltkugel von einer Hand in die andere und dachte an seine Freundin - mit einem warmen Gefühl links oben in der Brust.

Es war früher Herbst, die Luft mild, das Blätterkleid der Laubbäume sattbunt, in Rot, Gelb, Gold und Braun.

Tim wollte sich schlaumachen über Tintenfische und Kraken: Infos, die er für eine Facharbeit brauchte. In der Bibliothek würde er bestimmt entsprechende Veröffentlichungen finden.

Am Eingang kam ihm Leo Strutthof entgegen, ein Schüler der 12. Klasse. Tims Intimfeind.

Leo war ein vom Ehrgeiz zerfressener Typ, der nur erste Plätze für sich beanspruchte. Er hatte - obwohl älter, größer und schwerer - Tim viermal auf der Judo-Matte herausgefordert und sich bis zur totalen Lächerlichkeit blamiert. Beim letzten Kampf hatte Tim ihn derart in den Würgegriff genommen, dass Leo blau anlief - im Ton einer überreifen Pflaume - und noch am folgenden Tag nur krächzend sprechen konnte.

Hinzu kam, dass jeder im Internat wusste: Leo war unsterblich in Gaby verliebt. Aber sie hegte nur Verachtung für den großspurigen Angeber.

Leo war sehr groß, grellblond, mit Bürstenschnitt, und lief breitbeinig, als hätte er nicht festen Boden unter den Füßen, sondern die Planken einer schlingernden Jacht. Sein üblicher Gesichtsausdruck war gesteigerte Hochnäsigkeit.

»Willst du endlich das Alphabet lernen? Oder weshalb gehst du in den Leseraum?«, fragte er aus dem Mundwinkel.

Tim schob sich ohne Erwiderung an ihm vorbei, fuhr aber den linken Ellbogen aus, was zu einer für Leo schmerzhaften Berührung am Oberarm führte.

»He!«, brüllte er und taumelte zur Seite.

Aber Tim schloss bereits die Tür der Bibliothek hinter sich.

Niemand war hier. Stille. Der etwas muffige Duft tausender Bücher, der geistigen Schatztruhen der Menschheit. Viele waren uralt, voller Würde und erhaben über alle idiotischen Rechtschreibreformen. Zu den Gerüchen hier kam auch der von altem Holz. Es roch wärmer als Kirchenbänke und hatte schon Generationen von Holzwürmern ernährt.

Tim trat unwillkürlich leise auf, als er in den Hintergrund zur richtigen Abteilung ging. Respekt war gefordert an dieser Stätte des Geistes.

Dennoch spielte der TKKG-Häuptling, den man früher Tarzan genannt hat, weiterhin, ohne sich dessen bewusst zu sein, mit der kleinen Weltkugel.

Dabei passierte das Missgeschick.

Die kleine Kugel flog Tim aus der Hand, prallte auf die Dielen, rollte unter einen schulterhohen Schrank, stieß - klack! - gegen die holzgetäfelte Wand dahinter und blieb dort in staubiger Dunkelheit liegen.

Hm!

Tim kniete. Unter dem Schrank betrug die Bodenfreiheit nur etwa drei Zentimeter. Auch als Tim eine Wange auf den Boden presste, konnte er nichts ausmachen, geschweige denn daruntergreifen. Und ein Stock zum Stochern war auch nicht zur Hand.

Dann also mit Gewalt, dachte er. Hoffentlich ist der Schrank nicht verwachsen mit der Wand. Nach 150 Jahren Backe an Backe wäre es kein Wunder.

Er schob die Finger in den Spalt zwischen Schrank und Wand und begann vorsichtig, ihn vorzurücken. Er schien Zentner zu wiegen und knirschte auf den Dielen. Aber er gab nach und schließlich hatte Tim einen halbmeterbreiten Winkel geöffnet.

Gabys Geschenk lag an der Scheuerleiste in einer Mulde aus Staub. Spinnweben hatten sich dicht verwoben wie eine neuartige Stoffart.

Hier, dachte Tim, ist seit anderthalb Jahrhunderten die Zeit stehen geblieben.

Fast ehrfürchtig bückte er sich. Als er den Schlüsselanhänger aufhob, gewahrte er den Spalt in der Holztäfelung. Direkt über der kleinen Kugel. Hatte sie ihn absichtlich darauf aufmerksam gemacht?

Der Spalt war etwa 20 Zentimeter hoch und zwei Finger breit, dahinter graues Mauerwerk. Aber nicht nur. Die Kante eines braunen Umschlags ragte hervor.

Für einen Moment spürte Tim Schmetterlinge im Bauch. Dann zog er den Umschlag behutsam aus seinem Versteck.

Der TKKG-Häuptling sah sofort: Ein Umschlag dieser Art war ihm noch nie in die Finger gekommen.

Das dicke Papier fühlte sich an wie gewachst, war steif und stabil und offenbar sehr alt. Die Lasche war mit einer metallischen Krampe verschlossen. Tim fühlte den Inhalt.

Eine Entdeckung!

Er steckte den Schlüsselanhänger in die Hosentasche, rückte den Schrank an seinen Platz zurück, ging zu einem der Lesetische und setzte sich.

Der Umschlag war auf keiner Seite beschriftet. Tim öffnete ihn und zog mehrere Seiten vergilbten Papiers hervor. Briefbögen. Sie waren mit blauer Tinte beschrieben, in einer Schönschrift, wie sie vielleicht vor 100 Jahren üblich gewesen war.

... und mit der Schätzung, dachte er, liege ich verdammt richtig.

Er hatte das auf Seite 1 prangende Datum entdeckt.

16. September 1902

Wow!

Tim lehnte sich zurück. Ein Brief aus einer anderen Zeit. Damals war Tims Urgroßvater ein Jüngling gewesen.

Zweifellos hatten Schüler - einer oder mehrere - vor mehr als 100 Jahren diesen Brief verfasst. Welches bittersüße Geheimnis würde die blaue Tintenschrift offenbaren? Vielleicht einen Liebeskummer, über den man sich heutzutage nur beölen konnte?

Tim begann zu lesen.

Zu wem auch immer, las er, diese Zeilen sprechen werden - wir, mein Blutsbruder Waldemar Semrich und ich, Gottfried von Geiserling, hoffen, dass es erst in ferner Zukunft sein wird. Denn unser Geheimnis ist tödlich. Gleichwohl können wir nicht für alle Zeit darüber schweigen. Daran würden wir ersticken. Und eine ferne Zukunft stellt keine Bedrohung für uns dar. Wer weiß, wohin des Schicksals Mächte uns dann geführt haben. Wir sind 14 Jahre alt und Schüler dieser renommierten Heimschule. Wir sind der Klub der Verschworenen und haben das Abenteuer auf unser Panier (Fahne) geschrieben. Wir waren zu dritt, aber unser Blutsbruder Baldur Majowski ist jetzt tot. Und nur wir wissen das. Dieses Wissen lähmt uns den Atem - indes, wir dürfen nichts äußern, weil wir mitschuldig sind. Seit neun Tagen gilt Baldur als vermisst. Die Polizei hat uns vernommen, doch wir sind geschickte Lügner. Alle rätseln. Viele sind traurig. Baldurs Eltern, die sofort angereist sind, geben die Hoffnung nicht auf. Aber Baldur ist tot. Es hätte auch uns treffen können. Verflucht seien die Burgruine Rabenfels und ihre unterirdischen Katakomben. Von denen außer uns niemand weiß.

Tim hob den Kopf, verblüfft von dieser Eröffnung.

Die Burgruine Rabenfels liegt etwa zwei Kilometer westlich der Zubringerstraße, mit der Internatsschule und nahe Großstadt verbunden sind - und nur drei Kilometer südlich der Stadtgrenze.

Rabenfels war eine kleine spätmittelalterliche Festung gewesen, erbaut um 1450 von Kurfürst Otto dem Einfältigen. Die Ruine liegt auf einem Hügel in der Weite der flachen Landschaft und ist jetzt umgeben und überwuchert von Wald. Nur wenige Mauern stehen noch. Für Historiker und Heimatforscher ist Rabenfels völlig uninteressant. Aufgrund des wehrtechnischen Nutzens der Anlage hat man lediglich bestätigt gefunden, dass Otto der Einfältige tatsächlich einfältig gewesen sein muss. Um nicht zu sagen: ein Idiot.

Tim las weiter.

Vor einem Monat hat die Erde gebebt. Wie wahr - es gab hier ein Erdbeben. Aber keine Person hat leiblichen Schaden genommen. Nur die Risse in den Mauern zahlreicher Häuser zeugen davon - und die Veränderung in der Burgruine. Wir sind häufig dort und bemerkten es daher sofort. Das Erdbeben hatte den ›Opferstein‹ - wie wir ihn nennen - verschoben. Das ist der altargroße, behauene, weißfleckige Fels, der in der nordwestlichen Ecke der aneinanderstoßenden Begrenzungsmauern breit und mächtig den Winkel ausfüllt. Den Mauern hat das Erdbeben keinen Schaden zugefügt. Aber der ›Opferstein‹ hat offenbar einen gewaltigen Stoß erfahren. Er ist um einen halben Meter verrutscht und gibt nun den Eintritt in die Unterwelt frei, die Pforte zu den Katakomben - ja, zu unterirdischen Höhlen und Gängen, wo Altvordere ihre Toten bestattet haben. Nun ist auch Baldur bei ihnen. Aber zunächst war er der Verwegenste von uns, stieg als Erster hinab und kehrte mit der Mut machenden Botschaft zurück, dass man dort unten atmen könne. Denn es gibt dort schmale Felsschächte zur Oberwelt, die sich an der Oberfläche zu völliger Unauffälligkeit verengen. In der gerölligen Landschaft ist das noch nie jemandem aufgefallen. Vor fremden Blicken haben wir den Einstieg mit Buschwerk geschützt. Doch kein Tag verging, an dem wir nicht, ausgerüstet mit Grubenlampen und Seilen, die Unterwelt erkundet haben. Schaurig, die vielen Skelette. Gefährlich, die labyrinthartigen Seitengänge, die unterirdischen Klüfte und Wasserläufe. Doch nichts konnte uns abhalten. Dann sind wir auf die Schatzkammer gestoßen. Eine runde Höhle von der Größe eines Klassenraums. Viele Truhen und Kisten stehen dort, angefüllt mit einmaliger Pracht, mit Goldschmuck und Juwelen. Wir vermuten, dass es die Beute der Ritter von ihren Kreuzzügen ins Heilige Land ist. Wir waren geblendet. Aber wir haben nichts angerührt. Denn nur das Abenteuer ist uns wichtig, nicht schnöder Mammon (Besitz). - Auf dem Rückweg vor neun Tagen geschah es dann. Ich, Gottfried, war vorn, Waldemar in zweiter Position. Baldur, eine Seillänge hinter uns, hörte als Erster das Knacken und Bersten im Gestein über uns. Er schrie. Denn der Gang stürzte ein. Aber nur an einer Stelle - direkt über Baldur. Im Licht unserer Grubenlampen sahen wir, wie er zerschmettert wurde, von Felsstücken, groß wie Pianos. Er schrie nur einmal. Dann war er ausgelöscht und begraben für immer unter mörderischem Gestein. Wir sind hinausgeflohen, krank vor Entsetzen. Keine Hilfe war möglich. Nichts ließ sich ändern. Wir fühlten uns schuldig. Und wir schworen bei unserer Blutsbrüderschaft, wir wollten Stillschweigen bewahren. Und daran halten wir uns. Der Gang zur Schatzkammer ist verschüttet, hermetisch verschlossen bis obenhin. Und Baldurs Geist wacht dort, davon sind wir überzeugt, dass niemand vordringe zu Schmuck und Geschmeide.

Tim atmete tief durch, bevor er den letzten Briefbogen umwendete.

Wir haben den Einstieg verschlossen, las er weiter. Ein Flaschenzug war dazu nötig. Aber schließlich brachten wir den ›Opferstein‹ als uneinnehmbare Pforte über den Eingang zur Unterwelt. Und so soll es bleiben. An der Oberfläche haben wir die Landschaft abgesucht, aber nirgendwo Spuren vom Einsturz bemerkt. Stattdessen haben wir weitere Spalten von den Luftschächten entdeckt. Sie setzen sich fort Richtung Stadt und zeigen den Verlauf der unterirdischen Gänge an. Eine gesamte Länge von etwa zwei Kilometern. Dahinter lassen sich keine Luftschächte mehr finden. Gibt es eine nördliche Pforte in diese Unterwelt? Vieles spricht dafür. Aber wir wollen es nicht wissen, denn dieses Abenteuer hat für uns keine Fortsetzung. Zu groß ist die Trauer um unseren Blutsbruder Baldur und zu groß unser Schuldgefühl.

Das Dokument trug zwei krakelige Unterschriften: Gottfried von Geiserling, Waldemar Semrich.

Und ein PS (Postskriptum = Nachschrift), offensichtlich von Gottfried.

Hoffentlich kann ich mich überwinden, mein Tagebuch, das ich mit Leidenschaft führe, zu vernichten. Denn dort habe ich alles festgehalten, was auch hier steht.

Tim legte das letzte Blatt aus der Hand, stützte den Kopf in die Hände und massierte die Schläfen.

Mannomann! Das durfte nicht wahr sein! Ein Samstagmorgen im Herbst - und diese Entdeckung! Niemand ahnte auch nur, dass es Katakomben gab unter der Ruine.

Der TKKG-Häuptling verstaute die Briefbögen im Umschlag, stand auf und verließ die Bibliothek. Tintenfisch und Krake waren jetzt nicht mehr wichtig.

2. Die Spur der Ratte

Er hatte seinen Großvater Gottfried von Geiserling nicht mehr kennengelernt. Das ersparte dem alten Herrn viel Kummer. So gesehen war es ein Glück, dass Gottfried, 83-jährig, ein Jahr vor der Geburt des unguten Enkels Beinhart - er wurde tatsächlich so getauft - das Zeitliche segnete.

Schon Beinharts Vater Heinrich hatte sich als Schandfleck der ehemals ehrbaren Familie erwiesen, war in seiner Jugend als Heiratsschwindler unterwegs gewesen, hatte später als Betrüger und Urkundenfälscher gegen das Gesetz verstoßen und zwei Jahre hinter Gittern abgebrummt.

Das Schicksal gönnte ihm nur noch die mittleren Jahre, dann starb er zusammen mit seiner Frau Adelheid, Beinharts Mutter, bei einem Verkehrsunfall.

Damals war der Junge vier Jahre alt.

Entfernte Verwandte übernahmen seine Erziehung - notgedrungen und lieblos - und packten vor allem die Gelegenheit, sich im Stammsitz der Geiserlings, einem Herrenhaus in schöner Landschaft unweit von Brachhausen-Unterlammheim, einzunisten.

Als Teenager tat sich Beinhart als Schläger hervor, als Erpresser von Schulkameraden und Autodieb. Außerdem belästigte er Mädchen. Es hagelte Jugendstrafen. Aber das half nichts. Er war völlig gewissenlos, der missratene letzte Spross einer alten Adelsfamilie - weshalb auch immer.

Da von Natur aus arbeitsscheu, zeigte er wenig Neigung zu einem ordentlichen Beruf. Schließlich studierte er und wollte Bergbau-Ingenieur werden. Er stellte aber bald fest, dass es ihm überhaupt keinen Spaß machte und die Berufswahl auch wenig aussichtsreich war.

Also schmiss er die Brocken hin und lebte von krummen Geschäften.

Mit 24 - inzwischen schrieb man 1996 - schlug er einen Polizisten krankenhausreif. Den Konsequenzen (Auswirkungen) entzog er sich durch Flucht nach Frankreich. Unter falschem Namen trat er dort ein in die Fremdenlegion.

Diese Militäreinheit besteht seit 1830 und bietet politischen Flüchtlingen, vor allem aber zwielichtigen Abenteurern die Möglichkeit, als Legionär für Frankreich zu kämpfen, nach dem Zweiten Weltkrieg vor allem in Afrika und Indochina.

Beinhart von Geiserling bewährte sich. Er war wirklich beinhart, ein brutaler Landsknecht, für den Plünderung bei den Einsätzen zur Selbstverständlichkeit gehörte. Er wurde Sergeant.

Um militärische Aktionen mit Raubzügen zu koppeln, brauchte er Mittäter. Also scharte er seinesgleichen um sich, zwei Typen vom gleichen Kaliber: Hugo Büttner, einen Österreicher, und Anton Albig, einen Schweizer.

Nach zehn Jahren in der Legion quittierten die drei den Dienst und gingen nach Deutschland - in der festen Absicht, hier das große Geld zu machen. Allerdings nicht mit ehrlicher Arbeit.

Der Zeitpunkt war günstig. Die Keilerei mit dem Polizisten war vergessen oder verjährt, jedenfalls sprach niemand den Ex-Sergeanten darauf an. Außerdem hatten die letzten Verwandten von damals inzwischen den Löffel abgegeben und das Herrenhaus bei Brachhausen-Unterlammheim stand leer.

Man zog also ein in den mittlerweile sehr heruntergekommenen Landsitz, dessen Renovierung (Instandsetzung) Hunderttausende gekostet hätte. Beinhart brachte allerdings seine Freundin mit: Isabel Pillig, eine attraktive Frau von 29 Jahren. Sie war Kosmetikerin, hatte grün schillernde Augen und eine Mähne in der Farbe eines ausglimmenden Lagerfeuers.

Allein die Tatsache, dass sie sich mit Beinhart einließ, verrät, wie ihr Charakter beschaffen war. In puncto Rücksichtslosigkeit stand sie ihrem Lover in nichts nach. Ihr Interesse galt ausschließlich dem Geld und dem damit verbundenen Luxusleben in Saus und Braus.

Ihre hervorstechende Eigenschaft war Neugier. Geradezu leidenschaftlich schnüffelte sie in den Sachen anderer Leute herum. Zwangsläufig ergab sich damit, dass sie jeden Winkel in dem seit Generationen mit persönlichen Sachen vollgestopften Herrenhaus erkundete. Besonders den Dachboden.

Der war riesig. Unter zwei Dachschrägen von Tennisplatzgröße stapelte sich uralter Krimskrams. Dutzende von Kisten waren einheitlich grau gefärbt unter millimeterdicker Staubschicht. Kleider wurden hier verwahrt, alte Bücher, Zeitungen und Zeitschriften aus 100 Jahren, altes Spielzeug, gebündelte Briefe, Urkunden und persönliche Dinge vieler, längst verstorbener Geiserlings.

Isabel war fasziniert.

Täglich wühlte sie in dieser stummen Vergangenheit. Und eines Nachmittags im Herbst - also zu Beginn unserer Geschichte - kam ihr die Ratte zu Hilfe.

Es war ein großes, fettes, silbergraues Tier mit nacktem Schwanz. Es tanzte plötzlich zwischen zwei Kisten hervor und wäre Isabel fast auf die Füße gesprungen.

Die war verblüfft, aber nicht im Geringsten erschrocken - gehörte sie doch zu den wenigen Frauen, die sich nicht fürchten vor Mäusen, Ratten oder Spinnen. Mit einem Tritt wollte sie dem Nager den Garaus machen. Doch die Ratte wich mühelos aus. Flink huschte sie durch ein faustgroßes Loch in eine Kiste hinein.

Hab ich dich!, dachte Isabel und schob einen alten, offenbar mit Büchern gefüllten Handkoffer vor das Loch.

Doch es schien einen zweiten Ausgang an der Kiste zu geben, rückseitig, denn die Ratte war schon wieder in Aktion, sprang über mehrere Kisten und Koffer, jagte einen Balken hinauf, verharrte auf einer Verstrebung und beäugte Isabel aus kleinen rötlichen Augen.

Dann verschwand diese geiserlingsche Hausratte im Gebälk des Dachstuhls und nur das Kratzen der Krallen war noch für einen Moment zu hören.

Mistvieh!, dachte Isabel. Irgendwann kriege ich dich.

Sie betrachtete die Kiste. Tatsächlich! An der Rückseite war ein zweites, faustgroßes Loch - beide Löcher offenbar von der Ratte genagt.

Aber nur an dieser Kiste. Soweit Isabel sehen konnte, an keiner andern. Hatte hier die Ratte ihr Nest?

Isabel versuchte, die Kiste zu öffnen. Doch der verrostete Riegel war mit einem Vorhängeschloss gesichert.

Sie sah sich um und entdeckte eine kurze Eisenstange. Mit ihr konnte sie den Riegel aufsprengen.

Auf den ersten Blick war der Inhalt enttäuschend. Die Kiste enthielt Bücher, alte Atlanten und Mappen mit Schulzeugnissen, ausgestellt auf Beinharts Großvater Gottfried von Geiserling und 100 Jahre alt. Offenbar war er ein guter Schüler gewesen und hatte bis zum Abitur im Jahre 1908 eine traditionsreiche Internatsschule nahe der Landeshauptstadt besucht.

Isabel wühlte, blätterte und las.

Die Ratte war auch Papierfresser. Aus etlichen Büchern und Mappen hatte sie Konfetti gemacht. Vor allem, was schade war, aus Gottfrieds Tagebüchern, mit denen er anscheinend 1898 begonnen hatte, wie noch erhaltene Buchdeckel verrieten. Aber die Jahrgangsbücher selbst waren größtenteils zernagt.

Bis auf eins.

Das war unversehrt, als wollte sich die Ratte gnädig erweisen.

Isabel hielt Gottfrieds Tagebuch von 1902 in den Händen, wischte Staub und Konfetti von dem dunkelbraunen Ledereinband und blätterte per Daumenkino durch die mit Tinte beschriebenen Seiten.

Viele waren leer. Auf anderen fanden sich nur belanglose Eintragungen über Mitschüler und Lehrer.

Dann - mit dem Datum vom 16. September 1902 - stieß Isabel auf einen zusammenhängenden, ausführlichen Text und begann zu lesen.

Es verschlug ihr den Atem.

Sie saßen zu viert im großen Salon, dessen Parkettboden abgewetzt war wie in einem öffentlichen Gebäude, hielten mit Schnaps gefüllte Gläser in den Händen und stießen miteinander an.

»Auf meinen Großvater!«, sagte Beinhart. »Ich glaube jedes Wort, das er da hinterlassen hat. Und ich glaube auch, dass diese unterirdische Schatzkammer noch immer existiert. Wir werden sie knacken und Juwelen ernten, wie es sie heute gar nicht mehr gibt. Dazu kiloweise Gold. Übrigens steigt der Goldpreis weltweit. Isabel! Kameraden! Ich sehe unsere Zukunft in rosigem Licht.«

Alle grinsten. Sie tranken. Beinhart tätschelte Isabels Wange.

»Du bist meine Glücksfee. Vom schönsten Juwel kriegst du eine Kette.«

»Und ein Viertel von der Schatzkammer«, erwiderte sie.

»Selbstverständlich.«

Beinhart war ein großer, athletischer Typ mit kahl rasiertem Schädel, zweifach gebrochener Nase und dem steilen, kantigen Profil der Geiserlings. Er hatte graue Augen - kalt wie schmutziges Eis. Bei jeder Gelegenheit trug der Ex-Sergeant hochschäftige Stiefel. Seine Stimme klang befehlsgewohnt und duldete keinen Widerspruch. Ein schnarrender Tonfall.

»Sicherlich«, prophezeite er, »wird unser Vordringen unter Tage kein Spaziergang. Ich habe da so meine Vorstellungen. Immerhin«, er grinste selbstgefällig, »bin ich ein halber Bergbauingenieur. Der nächste Schritt ist jetzt: Ich begebe mich vor Ort und erkunde. Zwei, drei Tage kostet mich das, schätze ich. Vergnügt euch inzwischen. Ich nehme den Wagen.«

Sie hatten nur den einen, einen geräumigen Kombi, gebraucht gekauft. Zu mehr reichten ihre Finanzen nicht. Denn alle vier waren mehr oder weniger pleite. Isabel hatte noch nie überschüssige Mittel besessen. Beinhart hatte allen Gewinn aus seinen Plünderungen verpulvert. Er lebte stets großkotzig, wenn er was in der Tasche hatte, logierte in Luxushotels und warf mit Geld um sich.

Büttner war ein Zocker. Der Spielteufel hatte ihn fest im Griff. Er, Büttner, verlor sein Geld beim Pokern oder beim Roulette. Manchmal gewann er auch. Aber das stachelte ihn nur dazu an, bei der nächsten Runde noch höhere Einsätze zu tätigen, und natürlich verlor er dann.

Er war 41, ein untersetzter Kerl mit Bulldoggengesicht und Händen von Schaufelblattgröße. Damit konnte er Telefonbücher von mehreren hundert Seiten im Stück durchreißen.

Albig, der Schweizer, war ein Sparfuchs, gönnte sich selbst nichts und anderen noch weniger. Er hortete sein Geld, verwahrte es in einer sogenannten Nierentasche, die er oberhalb des Hinterns auf nackter Haut trug und nur beim Duschen ablegte. Sein Vermögen an 50-, 100-und 200-Euro-Scheinen war auf eine Dicke von drei Zentimetern angewachsen. Nur er allein wusste, welchen Wert das ausmachte.

Doch dann, vor fünf Wochen in Marseille, hatte er seinen Meister gefunden, eine Frau, ein hübsches Weibsbild von der Straße. Eve, wie sie sich nannte, umgarnte ihn, jammerte, sie habe zurzeit keine Bleibe. Er nahm sie mit in sein Pensionszimmer, wo sie eine Flasche Wein trinken wollten.

Schon nach dem ersten Glas kippte Albig um, was kein Wunder war, denn Eve hatte ihm heimlich K.-o.-Tropfen ins Glas geschüttet.

Als er Stunden später mit Brummschädel aufwachte, war sie verschwunden. Sein erster Griff galt der Nierentasche. Doch die wärmte ihm den unteren Rücken wie immer und fühlte sich gefüllt an.

Erst am nächsten Tag erlebte er beim Nachsehen - er brauchte einen Fünfziger - den Schock. Die Tasche enthielt keine Banknoten mehr, sondern Zeitungspapier, geschnitten auf die richtige Größe.

Albig suchte tagelang nach der Frau und wahrscheinlich hätte er sie umgebracht, aber Eve war wie vom Erdboden verschluckt, und er, Albig, fand auch niemanden, der sie kannte.

So stand es also um die Finanzen des Quartetts. Doch beunruhigt war deshalb niemand.

Beinhart kehrte erst nach vier Tagen zurück und hatte zwischenzeitlich auch nicht angerufen. Er wirkte zufrieden, denn er hatte vollendete Tatsachen geschaffen.

Diesmal saßen sie auf der Terrasse, wo verschlissene Gartenmöbel standen, und tranken Isabels aromatischen Kaffee, dazu duftenden Birnenschnaps.

»Der unterirdische Hauptgang«, berichtete Beinhart, »verläuft von der Ruine bis zu einem Bauerngehöft südlich der Stadt. Endet dort. Das habe ich mit’nem geigerzählerähnlichen Gerät eindeutig festgestellt. Gesamtlänge etwa zwei Kilometer. Da hat mein Großvater richtig geschätzt. Die Schatzkammer, vermute ich, liegt im ersten Drittel der Strecke - von der Ruine aus. Und um aus südlicher Richtung dorthin vorzudringen, brauchen wir schweres Bergwerksgerät. Aber so geht’s nicht. Der Einstieg unter dem sogenannten Opferstein - der immer noch an seinem Platz ist - ist dafür völlig ungeeignet. Wir würden sofort auffallen.«

»Wieso?«, fragte Albig. Er sah aus wie jemand, der Geiz geil findet: knochendürr, mit gelblicher Haut und wenig Fleisch am Schädel. Die Augen lagen tief in dunklen Höhlen. Die zusammengepressten Lippen schienen blutleer. Sein schwarzer, struppiger Schopf wirkte wie eine Perücke, war aber echt.

»Die Burgruine«, erwiderte Beinhart, »ist eine Art Ausflugsziel für die Städter. Mit Grillplatz und zwei transportablen Toiletten, wie du sie auf Bauplätzen siehst. Außerdem haben Penner - echte Landstreicher, nicht Stadtstreicher - in der umliegenden Pampa ihre Nester. Wir könnten zwar unauffällig in den Einstieg schlüpfen, aber niemals mit der erforderlichen Logistik (Gerätschaft).«

Albig nickte. »Und was machen wir?«

Beinhart grinste. »Das Glück ist mit uns. Denn das Gehöft am nördlichen Ende wurde vor drei Jahren aufgegeben. Der Bauer ist alt, verwitwet und hat keine männlichen Erben. Er lebt in der Stadt, weil er jeden Tag ins Kino geht und anschließend in ein bestimmtes Wirtshaus. Seine beiden Töchter sind im Ausland verheiratet und haben kein Interesse an der Landwirtschaft. Nur an dem Anwesen als Erbe. Der Bauer hat den Hof nicht verkauft, sondern verpachtet, um den Töchtern ebendieses Erbe zu erhalten. Der Pächter war ein dubioser (zweifelhafter) Psychotherapeut, ein selbst ernannter Guru, der dort gegen teures Geld Schulungen, Heilbehandlungen und Seminare abhielt. Für Psychos mit’nem Hau in der Glocke. Aber das hat’s nicht gebracht. Er ist pleitegegangen und vor zwei Wochen hat der Bauer ihn rausgeschmissen. Als neuer Mieter des Siedlerhofs - so heißt das Anwesen - kam ich da gerade recht.«

»Du hast schon gemietet?«, fragte Büttner verblüfft.

»Logo! Nach meiner Berechnung befindet sich der nördliche Eingang zur Unterwelt genau unter einem ehemaligen Kuhstall. Einem riesigen Kuhstall für mehr als 80 Rindviecher. Dort können wir völlig ungestört baulichen Schaden anrichten.« Er grinste. »Vielleicht haben wir dann freie Bahn zur Schatzkammer. Aber wahrscheinlicher ist, dass wir auf massive Hindernisse stoßen. Das Gelände sieht danach aus. Wir müssen uns voranwühlen wie Maulwürfe. Außerdem brauchen wir Geld. Nicht nur für die Ausrüstung. Der Bauer verlangt einen Mietvorschuss von 9000 Euro. Und jeden Monat 3000 Miete.«

»Haben wir so viel?«, fragte Isabel. »Wenn wir alles zusammenwerfen?«

Sie machten Kassensturz. Jeder legte auf den Tisch, was er besaß. Es wurden nicht mal 4000.

Beinhart schloss die Kiefer wie Fangeisen. »Dachte ich mir. Macht aber nichts. Den Vorschuss muss ich erst am Mittwoch abliefern. Bis dahin haben wir eine Bank ausgenommen - erst mal eine kleine Zweigstelle. Das macht nicht so viel Wirbel. Später steigen wir größer ein, denn wir brauchen viel Kohle für das Gerät. Und zum Überbrücken. Denn ehe aus der Schatzkammer Bargeld wird, müssen die richtigen Hehler ihre Beziehungen spielen lassen.«

»Da kennen wir ja zum Glück die erste Liga«, grinste Albig. »Die mit den internationalen Verbindungen.«

Beinhart zündete sich einen Zigarillo an. Der Ex-Sergeant war ein starker Raucher und trank täglich Schnaps, eine halbe Flasche. Dass er, Beinhart, jeden Morgen mit hartnäckigem Husten zu kämpfen hatte und unter Sodbrennen litt - darüber machte er sich noch keine Gedanken.

»Morgen«, sagte er, »streichen wir hier die Segel und fahren zum Siedlerhof. Der wird euch gefallen. Dort bleiben wir, bis das letzte Stück aus der Schatzkammer zu Geld gemacht ist.«

Der nächste Tag war ein Donnerstag - zwei Tage bevor Tim in der Internats-Bibliothek Gottfried von Geiserlings Aufzeichnungen fand.

3. So entsteht Waldbrand

Mittags kamen Gaby und Karl aus der Stadt. Tims Freundin brachte ihren Cockerspaniel Oskar mit und fuhr zum ersten Mal auf ihrem neuen Mountainbike, einem schicken Gerät mit viel rotem Lack.

Tim und Klößchen empfingen ihre Freunde im Adlernest. Oskar sprang auf Klößchens Bett und streckte sich auf dem Kopfkissen aus. Tim umarmte seine Freundin und küsste sie auf die Wange.

Am Telefon hatte der TKKG-Häuptling beide in groben Zügen informiert. Jetzt ließ er Gottfried von Geiserlings Aufzeichnungen von Hand zu Hand gehen. Dann las er vor, und während er las, war es stiller als in einer leeren Kirche.

»Nun?«, fragte er schließlich.

»Falls das Ganze keine Verarschung ist«, meinte Karl und hatte rote Flecken im Gesicht, »ist es die Entdeckung des Jahrhunderts.«

»Es klingt total echt«, nickte Gaby. »Kein bisschen nach Halloween.«

»Es ist echt«, sagte Tim. »Ich habe inzwischen in den Annalen (Jahrbüchern) unserer ehrwürdigen Bildungsanstalt nachgesehen. Im September 1902 verschwand der 14-jährige Heimschüler Baldur Majowski, beheimatet in Berlin, auf unerklärliche Weise. Er tauchte nie wieder auf. Es gab nie einen Hinweis. Gottfried und Waldemar haben dichtgehalten.«

»Wahnsinn!«, murmelte Klößchen und öffnete eine Schoko-Tafel. »Von Baldurs sterblicher Hülle wird nichts mehr zu finden sein. Aber vielleicht spukt sein Geist an der Einsturzstelle. Darauf sollten wir gefasst sein, wenn wir dort rumschnüffeln. Und das machen wir doch? Oder?«

»Selbstverständlich!«, nickte Tim. »Und vorläufig bleibt alles unter uns. Kein Wort zu irgendwem. Gottfrieds Aufzeichnung«, er hob den Umschlag, in dem die Blätter wieder steckten, »verschließe ich in meinem Schreibtisch.«

»Dessen Fächer«, sagte Karl, »kriegt man mit’ner Büroklammer auf.«

Tim hob die Schultern. »Wer sollte bei mir suchen? Der letzte Kameradendiebstahl liegt zwei Jahre zurück. Außerdem weiß jeder, dass bei mir nichts zu holen ist.«

Gaby pustete gegen ihren goldblonden Pony, der noch sommerlich kurz geschnitten war. »Ist schon ziemlich lange her, dass ich bei der Burgruine war. Jungs, wie wäre es mit einem kleinen Ausflug?«

Minuten später radelten sie über die Zubringerstraße Richtung Stadt, aber nur ein Stück. Dann führte eine unbefestigte, landwirtschaftliche Straße westwärts durch die Felder Richtung Wald. Ein verwittertes Hinweisschild aus Holz wies zur Burgruine Rabenfels - mit der Angabe »fünf Kilometer«. Was unrichtig war, denn die Entfernung betrug weniger als drei Kilometer.

Sie fuhren hintereinander, Tim voran. Vor Erwartung kribbelten ihm Ameisen im Blut, und er überlegte bereits, woher ein Flaschenzug zu kriegen sei, um den Opferstein zu bewegen.

Oskar durfte frei laufen, blieb aber in der Nähe. Die Sonne schien. Es hatte seit Wochen nicht geregnet. Die Felder waren abgeerntet und die kurzen Stoppelhalme von Weizen und Roggen knattertrocken.

Als Tim Motorengeräusch hörte, blickte er über die Schulter zurück. Ein brauner Kombi näherte sich. Er war mit vier Personen besetzt, drei Männern und einer Frau, und hatte ein französisches Kennzeichen. Die Frau fuhr.

Touristen!, dachte der TKKG-Häuptling. Wollen zur Ruine. Denn weiter führt die Straßejanicht. Wahrscheinlich werden sie enttäuscht sein. Zu den sehenswerten Highlights (Glanzpunkten) unserer Region gehört Rabenfels bestimmt nicht. Es sei denn, man weiß, was unter Tage ist. Aber das wissen nur wir.

Der Wagen überholte.

Unmittelbar vor ihnen beschrieb die rumplige Straße eine enge Rechtskurve und entzog sich dahinter dem Blick, denn eine riesige Feldscheune stand nahe der Fahrbahn als lang gestreckte Sichtblende.

An der kurzen Zufahrt zur Scheune, also dicht am Fahrbahnrand, hatte der Bauer seinen Holzsägeplatz eingerichtet. Zwei Schichtholzbänke aus trockenem Altholz, Brettern und Balken, waren hier errichtet - vermutlich die Überreste der alten Scheune, denn die jetzige sah sehr neu aus.

Zwischen den Holzbänken war der Boden knöcheltief mit Sägespänen und Holzmehl bedeckt. Und dort lag auch Papier, alte Zeitungen.

TKKG waren jetzt etwa 30 Meter von dieser Stelle entfernt. Der Kombi war auf Höhe der Zufahrt.

Tim, der den Wagen im Auge behielt, gewahrte einen glühenden Punkt. Wie ein Mini-Meteorit flog er aus dem Fenster des Beifahrers. Zweifellos eine noch glühende Kippe, achtlos hinausgeschnippt.

Tim hatte gesehen, dass der Beifahrer - ein eckiger Typ mit kahl rasiertem Schädel - rauchte.

Im nächsten Moment passierte zweierlei.

Der Wagen verschwand hinter der Kurve. Eine alte Zeitung im Sägemehl fing Feuer und brannte sofort lichterloh.

Schon begannen Sägemehl und Späne zu prasseln. Flammen breiteten sich aus nach allen Seiten.

»Feuer!«, rief Gaby. »Dort brennt’s. Um Himmels willen! Wir haben Ostwind.«

Tim spurtete bereits mit hartem Tritt in die Pedale. Pfote hat’s erkannt, dachte er, das Feuer würde zum Waldrand treiben. Und der ist verdammt nahe. Dieser dämliche Franzose!

Er sprang vom Rad, riss einen großen Zweig von einem noch grün belaubten Busch und drosch wie wild auf die Flammen ein. Karl und Klößchen taten es ihm nach. Gaby scharrte mit den Füßen vor den Holzbänken Sägemehl und Späne weg, um zu verhindern, dass die Flammen dorthin übergriffen. Oskar sprang bellend umher und Klößchen verbrannte sich am Daumen, machte aber weiter, ohne zu jammern.

Es dauerte zehn Minuten, bis alle Flammen erstickt waren. Die noch glimmenden Reste wurden niedergetrampelt.

»Uff!« Tim klopfte sich Ascheflocken vom Windbreaker. »Amigos, wir haben einen Waldbrand verhindert. So leicht entsteht’s. Macht schon Sinn, dass in der Botanik offenes Feuer nicht erlaubt ist.«

»Wie ist das überhaupt passiert?«, fragte Klößchen.

»Aus dem Wagen flog eine glühende Kippe. Auf trockenes Papier. Und dann ging alles ganz schnell.«

»Diese Dumpfbacken im Auto haben das gar nicht mitgekriegt«, meinte Karl.

»Aber jetzt werden wir’s ihnen verklickern«, sagte Tim durch die Zähne. »Hoffentlich reicht unser Französisch dazu aus. Ihr müsst mir helfen, wenn ich nicht genug Schimpfwörter finde.«

Gaby knuffte ihn in die Seite. »Bleib friedlich, Häuptling! Bestimmt sind die Leute am Boden zerstört, sobald sie checken, was sie angerichtet haben.«

»Dann mal los!«, grinste Tim. »Bevor sie durch Blödheit die Ruine abfackeln.«

4. Ganoven-Quartett

Zur Ruine stieg die Straße etwas an. Aber der Hügel war nur ein Buckel in der flachen Landschaft. Die Straße endete an der östlichen Außenmauer, die aus grauen Steinen errichtet und noch gut erhalten war. Stellenweise war sie über fünf Meter hoch. In ihrer Mitte befand sich allerdings eine gewaltige Bresche, durch die ein Möbelwagen gepasst hätte. Dort war früher der Eingang der Burg, beziehungsweise Wehranlage, gewesen.

Tim bezweifelte, dass es einen Turm gegeben hatte. Die Außenmaße der Anlage betrugen ungefähr 30 mal 40 Meter. Innerhalb der umfriedenden Mauern war alles abgetragen bis unter Kniehöhe, sodass man gerade noch den Grundriss der Räume erkannte.

Tim sah, dass der braune Kombi vor dem Eingang parkte, leer war. TKKG saßen ab und lehnten ihre Bikes an die Mauer. Tim ging voran.

Die vier vermeintlichen Franzosen hatten TKKG natürlich gehört und sich - was Tim sofort auffiel - willkürlich in der Ruine verteilt: wie Schachfiguren, die vom Brett gefallen und dann wieder, allerdings falsch, aufgestellt waren.

Der große Kerl mit dem Kahlschädel kehrte dem Eingang den Rücken zu. Die rothaarige Frau stand vor der südlichen Mauer und betrachtete diese, als gäbe es dort eine Inschrift. Der Bulldoggen-Typ hatte sich am weitesten entfernt, stierte nordwärts und legte seine gewaltigen Hände auf dem Rücken zusammen.

Der dritte Mann sah aus wie eine Leiche auf Urlaub und hatte sich in der nordwestlichen Ecke aufgestellt - vor dem gewaltigen sogenannten Opferstein.

Kahlschädel redete. Zu Tims Verblüffung auf Deutsch.

»... nein, gemütlich war das damals nicht in diesen Gemäuern. Keine Heizung, keine Möbel. Durch die Fensterhöhlen pfiff der Wind. Und wenn die verrammelt wurden, war’s duster im Innern. Ich schätze mal, dieses Rabenfels wurde vor 1000 Jahren erbaut.«

»Um 1450«, sagte Tim, »von Otto dem Einfältigen.« Kahlschädel drehte sich um. Er rauchte schon wieder, einen dunklen Zigarillo. In der linken Hand hielt er das dazugehörige Päckchen mit dem Markenaufdruck MACHO.

»Aha!«, sagte er. »Da haben wir wohl einen ganz Schlauen, der sich in Heimatkunde auskennt.«

Es klang keineswegs freundlich, eher spöttisch. Auch die andern blickten her. Auf der südlichen Mauerkrone ließ sich in diesem Moment eine mächtige Rabenkrähe nieder.

»Vor allem bin ich jemand«, erwiderte Tim, »der sich in den Vorschriften mit offenem Feuer in freier Natur auskennt. Wir haben eben mit knapper Not einen Waldbrand verhindert - den Sie verschuldet hätten. Sie haben nämlich eine noch glühende Zigarillokippe aus dem Autofenster geworfen. Und ausgerechnet ins trockene Sägemehl eines Holzplatzes neben der Straße. Es hat sofort gebrannt. Wir brauchten zehn Minuten zum Löschen.«

Graue Augen starrten Tim an. »He, Bengel! Komm mir nicht mit solchen Lügen!«

»Das ist keine Lüge!«

»Eine unverschämte Lüge! Dahinter steckt, dass ihr jetzt gleich die Hand aufhaltet. Eine Belohnung für eine selbstlose Tat, wie? Aber das ist ein alter Trick. Damit kommt ihr bei uns an die Falschen. Alles klar, Bengel?«

Es verschlug Tim fast die Sprache. »Hören Sie mal, Lockenköpfchen«, sagte er ruhig. »Wir wollen keine Belohnung. Wir wollen Sie lediglich darauf aufmerksam machen, dass man in staubtrockener Natur nicht mit offenem Feuer rumwirft. So was könnte Sie teuer zu stehen kommen. Und falls Sie uns nicht glauben, zeigen wir Ihnen gern die Brandstelle.«

»Die ihr gelegt habt. Klar doch! So schlau seid ihr.«

Tim wandte sich um zu seinen Freunden, die wie eine Phalanx (Schlachtreihe) hinter ihm standen. Oskar hockte neben Gaby und knurrte leise.

»Habt ihr so was von bockbeiniger Uneinsichtigkeit schon mal erlebt?« Tim schüttelte den Kopf. »Dieser Typ kann keinen Fehler zugeben. Eher beißt er sich die Zunge ab. Hoffentlich verschwindet er bald wieder nach Frankreich.«

Unbehagliche Stille breitete sich aus. Dann ließ die Rabenkrähe ein »Kraak-kraak« vernehmen und flog mit flappendem Flügelschlag in den Wald.

Bulldogge war näher gekommen. »Soll ich ihm eine reinhauen, Chef?«, erkundigte er sich mit heiserer Stimme.

Karl lachte leise. »Das würde ich nicht versuchen. Der Letzte, der so dumm war, liegt immer noch im Krankenhaus.«

Das hätte Bulldogge nicht abgehalten, aber Kahlschädel hob die Hand. »Mach dir nicht die Hände schmutzig an dem kleinen Scheißer. Im Übrigen gibt’s hier nichts mehr zu sehen. Fahren wir zurück!«

Als er an Tim vorbeiging, warf er den halb gerauchten Zigarillo auf den sandigen Boden. Funken sprühten. Tim wartete einen Augenblick, bevor er die Glut austrat.

Die vier stiegen in den Kombi. Die Frau manövrierte auf engstem Raum und der Wagen fuhr ab.

»Wer waren die denn?«, fragte Gaby. »Touristen? Auf mich wirkten die wie Kriminelle. Was können die hier gewollt haben?«

»Auch Gangster«, griente Klößchen, »machen mal einen Ausflug aufs Land.«

Tim kommentierte nicht. Er ging Richtung Opferstein und hatte den Blick zu Boden gerichtet. Der war teils felsig, teils sandig und an einigen Stellen von Moos bewachsen.

Der Opferstein war ein gewaltiger, aber flacher Brocken und füllte den Winkel der aneinanderstoßenden Mauern. Er maß etwa zwei mal zwei Meter und war 40 Zentimeter hoch.

Tim bückte sich tief und versuchte, unter die Kanten zu spähen, gewahrte aber nichts von dem Einstieg in die Unterwelt. Wahrscheinlich war das nur ein Loch mit dem Durchmesser einer kräftigen Schulterbreite. Im Winkel stieß der Stein dicht an die Mauern an.

Tim entfernte sich Richtung Eingang und deutete zu Boden. »Fällt euch was auf, Amigos? Hier sind Reifenspuren. Ein ziemlich schweres Fahrzeug ist in die Ruine gefahren. Und etwa einen Meter vor dem Opferstein ist der Steinboden zerschrammt. Das sieht frisch aus. Freunde, mich befällt eine böse Ahnung.«

»Du meinst«, rief Gaby, »jemand hat den Opferstein mit dem Wagen weggezogen? Am Abschleppseil?«

»Etwa einen Meter«, nickte Tim. »Um den Eingang freizulegen. Vielleicht auch per Seilwinde, Flaschenzug oder - noch wahrscheinlicher - mit einem kleinen Hebekran, wie sie auf manchen Baufahrzeugen montiert sind. Denn der Stein liegt ja wieder über dem Eingang und per Hand schiebt den keiner zurück.«

Gaby, Karl und Klößchen schwiegen betroffen.

»Dann weiß noch jemand B escheid«, sagte Karl. »Wer? Dieses Ganoven-Quartett? Sie machen einen verdächtigen Eindruck. Wenn ja, wie viel wissen sie? Und wodurch haben sie ausgerechnet jetzt davon erfahren?«

Tim hob die Schultern. »Leider wissen wir nicht, wer sie sind und wo sie stecken. Aber - und da gebe ich dir recht, Karl - es könnte durchaus sein, dass wir mit denen rechnen müssen. Nun, das lassen wir auf uns zukommen. Jetzt interessiert mich der Eingang.«

5. Mit Brechstange und Keilhammer

Die Rabenkrähe kam zurück. Sie schien zu spüren, dass die Atmosphäre bereinigt war, setzte sich an derselben Stelle wie vorher auf die Mauer und beäugte die Kids.

Gaby bot einen berückenden Anblick mit goldblondem Pferdeschwanz und blauer Windjacke. Karl sah aus wie immer: hoch aufgeschossen und lattendürr. Klößchen hatte seit Spätsommer zweieinhalb Kilo zugelegt, war aber auch vier Zentimeter gewachsen. Tim, noch athletischer geworden in seiner männlichen Art, trug neuerdings die Baseballkappe nicht mehr verkehrt herum, sondern mit dem Schirm nach vorn. Gab es doch zu viele zweifelhafte Typen, die sich die andere Art des Tragens zum Markenzeichen gemacht hatten.

Tim hatte jetzt die Hände in den tiefen Taschen seiner Bundfaltenjeans verstaut und den Blick nachdenklich zu Boden gerichtet.

»Ja«, sagte er. »So machen wir’s.« Was offenbar das Ergebnis seiner Überlegung war. »Wir brauchen etwa drei stählerne Steinkeile, einen schweren Keilhammer und zwei Brechstangen. Gerät, wie es im Steinbruch benutzt wird. Dazu einen kleinen Anhänger mit Plane für den Transport. Einen, der hinter einem Bike läuft, angekoppelt. Alles klar?«

»Überhaupt nicht«, sagte Klößchen.

»Willst du die Ruine abtragen?«, fragte Karl. »Eine Festung schleifen (dem Erdboden gleichmachen) wäre mal was Neues.«

»Spinn nicht!«, meinte Gaby. »Es geht doch um den Einstieg. Tim will offenbar den Opferstein zerlegen.«

Tim grinste begeistert. »Voll gecheckt, Pfote. Die Felsplatte wird zwar dadurch nicht handlich wie eine Tür, aber doch gebrauchsfähiger. Ich stelle mir das so vor: Mit den Keilen spalten wir den Opferstein der Länge nach. Mit den Brechstangen hebeln wir die Hälften so weit auseinander, dass wir uns in den Einstieg zwängen können. Zum späteren Verschließen stemmen wir die Teile wieder zusammen. Falls der Spalt zu frisch aussieht, verkitten wir ihn mit Moos und Sand. Im Übrigen wird es jemandem, der nichts weiß, nicht auffallen. Und wer informiert ist, wie vielleicht das Gangster-Quartett, der lässt sich ohnehin nicht täuschen.«

»Hört sich gut an«, nickte Karl. »Aber woher kriegen wir das Gerät? Der nächste Steinbruch ist bei dem Dorf Stonhänjheim. Das ist weit. Außerdem wird man uns keine Geräte leihen.«

Tim legte grinsend einen Finger an die Nase. »Mandl, unser Hausmeister, ist Heimwerkerfreak. Aber nicht nur auf Bastlerniveau, sondern rundum. Als Holzfäller, Maurer, Dachdecker, sogar als Landschaftsarchitekt. Und wenn er wieder eine Neugestaltung im Schulpark plant, zerlegt er manchmal große Steinquader. Er hat alles Gerät in seiner Werkstatt. Ich weiß es.«

»Und du meinst«, forschte Gaby, »er leiht uns, was wir brauchen? Mir habt ihr immer erzählt, er sei taub auf dem Ohr.«

»Mandl ist übers Wochenende verreist«, erklärte Tim. »Wir entleihen, ohne zu fragen. Seine Werkstatt, den Schuppen, knacken wir auf meine Verantwortung. Und damit’s nicht wie Diebstahl aussieht - denn wir werden die Geräte eine Weile benötigen - hinterlegen wir anonym ein Kuvert mit Geld im Gegenwert. Sagen wir 100 oder 150 Euro. Sozusagen als Pfand.«

»Uiiih!«, lachte Gaby. »Du bist offensichtlich wild entschlossen.«

»Ich sehe noch ein Problem«, meinte Karl. »Solange wir in der Unterwelt sind, steht hier alles offen. Was ist, wenn zufällig jemand vorbeikommt?«

Tim nickte. »Der Letzte am Einstieg kann leider hinter sich die Tür nicht zumachen. Aber er kann sie notdürftig tarnen. Mit einem Berg modriger Zweige über dem Einstieg. Und fauligem Laub. So’n Zeugs, das ein Tourist oder Ausflügler normalerweise nicht anfasst.«

»Heißer Plan!«, lachte Gaby. »Also spucken wir in die Hände.«

Die nächsten zwei Stunden waren mit nervenaufreibender Action ausgefüllt.

Mandls Werkstatt, ein weitläufiger, winterfester Schuppen, stand etwas abseits auf dem Internatsgelände. Das mit Kettenschloss gesicherte Tor war außerdem abgewandt von den übrigen Gebäuden. Das vereinfachte den Einbruch. Karl brauchte nur eine Minute, um das Schloss zu knacken.

Gaby und Klößchen begaben sich ins Adlernest, obwohl Mädchen zu diesem Teil der Schule eigentlich keinen Zutritt haben. Doch Tims schöne Freundin ist überaus beliebt und über jeden Verdacht erhaben. Kein Pauker, kein Erzieher hätte ihr den Zutritt verwehrt.

Gaby verfasste die anonyme Erklärung in Druckbuchstaben. Klößchen stellte den Betrag - er kratzte 120 Euro zusammen - zur Verfügung.

Als die beiden zu Mandls Werkstatt zurückkamen, hatte Tim einen zweirädrigen Fahrradanhänger beladen: mit zwei 180 Zentimeter langen, schweren Brechstangen, einem fast ebenso schweren Keilhammer, drei Stahlkeilen, zwei aufgerollten Seilen von 20 und 40 Meter Länge und einer Plane, die alles bedeckte.

Klößchen hatte außerdem die beiden schweren Maglite-Lampen mitgebracht, die er und Tim besaßen. Die Lampen verfügten über unglaubliche Leuchtkraft.

Sie hinterlegten das Kuvert mit dem Geld. Karl verschloss die Werkstatt wieder. Und zurück ging’s zur Ruine.

Tim hatte den Anhänger an sein Mountainbike gekoppelt. Oskar war auf die Plane gesprungen, saß in einer Mulde und ließ sich den Wind um die Ohren wehen.

Bei der Ruine hatte sich nichts verändert. Klößchen stand Schmiere und behielt die Straße im Auge. Ein Reisebus voller Ausflügler war zwar nicht zu erwarten. Aber das freundliche Herbstwetter konnte Wanderer oder Nordic Walker verlocken.

Tim zog eine gedachte Längslinie über den Opferstein, klopfte dann vorsichtig die Keile in gleichem Abstand voneinander zentimetertief hinein.

»Der Stein ist nicht spröde. Er fühlt sich fast weich an.«

»Wahrscheinlich, weil er jahrhundertelang im Regen lag«, lachte Karl.

Tim schwang den Keilhammer. Mit kraftvollen Schlägen trieb er die Keile in den Fels. Die Arbeit war schwerer, als er gedacht hatte. Er kam ganz schön außer Atem. Endlich knackte und knirschte es. Dann ein gedämpftes Bersten und ein langer, tiefer Riss zeichnete sich ab in dem Stein.

Tim ließ den Hammer niedersausen und trieb die Keile noch tiefer hinein. Und der Opferstein brach auseinander.

Tim legte den Hammer weg, stieg auf die Felsplatte bis zum oberen Ende und spähte in den zentimeterbreiten Spalt.

»Freunde! Hier ist es!«, rief er aufgeregt. »Ich sehe den Einstieg. Ein dunkles Loch. Gar nicht groß. Klößchen muss sich dünn machen, wenn er da durchwill.«

»Falls ich stecken bleibe«, war die Antwort, »stelle ich mir vor, ich wäre ein Schlangenmensch. Dann geht’s. Denn noch immer hat der Geist über den Körper gesiegt.«

Alle grinsten. Tim und Karl packten die Brechstangen, drückten sie tief in den Spalt und begannen zu hebeln. Fels schurrte auf Fels. Langsam wurden die beiden Teile des Opfersteins auseinandergedrückt. Ein spitzwinkliges Dreieck entstand, wobei der breite Teil - gleichsam über der Grundlinie - den Eingang freigab: ein nahezu rundes Loch im Felsboden, an den Kanten behauen, etwas mehr als schulterbreit und dunkel wie ein gefährlicher Schlund.

Alle starrten hinein.

»Nicht sehr einladend«, sagte Gaby leise.

»Die drei Jungs vom Klub der Verschworenen«, sagte Tim, »haben es vor 100 Jahren gewagt. Wir folgen ihnen nach.«

6. Eine leere Packung MACHO

Sie verstauten alles Gerät im Anhänger, schoben ihn hinter die westliche, dem Wald zugewandte Außenmauer und versteckten ihn dort tief im Gebüsch. Dann suchten sie modrige Zweige von Fichte und Laubbaum, noch behangen von verwelkten Nadeln und faulenden Blättern. Zu einem Haufen wurde alles auf dem Opferstein neben den Einstieg geschichtet.

Der Letzte, nämlich Karl, sollte ihn über dem Eingang als Tarnung ausrichten.

Tim nahm eine Maglite, Klößchen die andere. Gaby hatte Oskar angeleint, der sich schwanzwedelnd auf das Abenteuer zu freuen schien.

Tim leuchtete in den Einstieg. »Etwa drei Meter geht’s die Röhre runter. Es gibt ein paar vorspringende Steine, die wir als Stufen benutzen können. Einige sehen aus, wie von Hand behauen. Unten beginnt der Gang. Er verbreitert sich nach wenigen Metern, soweit ich sehen kann, und führt leicht abwärts. So! Ich steige jetzt hinein. Gaby, du reichst mir Oskar dann runter.«

»Mit meinem Fracksausen«, murmelte Klößchen, »könnte ich ein Segelboot in Fahrt bringen.«

»Was soll schon passieren?«, meinte Tim achselzuckend. »Wir können jederzeit umkehren.«

Er stieg in das Loch. Die Füße fanden gut Halt. Mit einer Hand sicherte sich der TKKG-Häuptling, mit der anderen leuchtete er nach unten.

Es roch modrig und nach feuchtem Gestein, aber die Luft war erstaunlich frisch. Die von der Natur geschaffenen Luftschächte schienen noch zu funktionieren wie vor 100 Jahren und lange, lange davor.

Oskar herunterzulassen, erwies sich als unnötig. Der geschickte Vierbeiner kletterte selbst und sprang dann Tim in die Arme. Eine Minute später waren alle unten versammelt und Karl wischte sich faulende Blätter vom Kopf.

Tim hatte sich die beiden aufgerollten Seile quer über Brust und Schulter gehängt. Aber noch bestand kein Anlass, sie einzusetzen.

»Ziemlich kühl hier«, sagte Karl. »Aber die Klimaerwärmung wird wohl auch hier bald für höhere Temperaturen sorgen.«

Tim leuchtete voraus. Der breite, tunnelartige Gang senkte sich nur ein Stück, schien dann parallel zur Erdoberfläche zu verlaufen - in einer Tiefe von acht bis zehn Metern, wie Tim schätzte.

Alles ringsum war massiver Fels. Von den Wänden tropfte Wasser. In fast regelmäßigen Abständen waren rechts und links tiefe Nischen.

Als sie die erste erreichten, hielten alle den Atem an. Die Nische war angefüllt mit menschlichen Skeletten, Bergen von vermoderten Knochen und grinsenden Totenschädeln, von denen jedoch keiner mehr heil war.

»Uralte Gräber«, stellte Karl fest. »Diese Altvorderen haben vor langer Zeit ihr damals recht kurzes Leben gelebt.«

»Neandertaler«, meinte Klößchen.

»Das natürlich nicht. Der Dickste von denen hier sah dir schon sehr ähnlich.«

Sie gingen weiter. Ein schmaler Seitengang führte nach links und endete nach 100 Metern als Sackgasse, wie das Licht der Maglite offenbarte. In einigen Nischen ruhten nur wenige Skelette, andere waren voll bis obenhin.

»Nirgendwo Grabbeigaben«, sagte Tim. »Man hat die Toten einfach nur entsorgt. Sie haben also oberirdisch gestört. Das heißt, unsere Gegend muss damals schon erheblich besiedelt gewesen sein.«

»Meines Wissens«, meinte Klößchen, »platzen die städtischen Friedhöfe aus allen Nähten. Wenn wir mit der Schatzhöhle fertig sind, sollten wir unbedingt die Friedhofsverwaltung aufmerksam machen: Hier ist noch Platz.«

»Tolle Idee!«, meinte Gaby ironisch. »Vielleicht wird die Katakombenbestattung ein Hit für Naturfreaks.«

Tim bückte sich, ohne das Maglite-Licht ganz zu Boden zu richten. Mit spitzen Fingern hob er etwas auf und dabei lief es ihm kalt über den Rücken. Im nächsten Moment ließ er die Zigarillokippe fallen, machte einen langen Schritt und beugte sich über die Schachtel auf dem Boden.

Sie war jetzt leer, hatte braune, schlanke Glimmstängel enthalten und trug die Aufschrift MACHO.

Tim hielt die Schachtel ins Licht. Alle starrten sie an. Oskar zerrte an der Leine, wollte endlich in eine Grabnische und die Knochen beschnüffeln.

»Elender Bullshit!« Tims Zähne knirschten. »Kahlschädel war hier. Hat hier sogar geraucht und nach dem letzten Zigarillo die Schachtel weggeworfen. Und diesem Gangster-Quartett ging’s bestimmt nicht um Höhlenforschung hier. Die wissen von der Schatzkammer. Amigos, wir haben Konkurrenz. Aber eine von der Sorte, die über Leichen geht.«

»Wie kann das sein?«, flüsterte Gaby. »Woher wissen die davon?«

»Frag mich was Leichteres.« Tim überlegte. »Mir fällt nur eine Erklärung ein - wenn wir mal eine zufällige Entdeckung ausschließen. Gottfried erwähnt in seinem PS, dass er sein Tagebuch vernichten muss, weil es die gleichen Infos enthält. Vielleicht hat er das versäumt. Und dieses Tagebuch ist nun nach über 100 Jahren durch einen irren Zufall dem Ganoven-Quartett in die Hände gefallen.«

In der Stille war nur Oskars Hechelatem zu hören und das Fallen der Wassertropfen an den Wänden.

»Das verdanken wir Baldur«, sagte Klößchen dumpf. »Sein böser Geist hat diese Gleichzeitigkeit heraufbeschworen. Damit die Tragödie sich fortsetzt. Er will Rache für sein Schicksal und wir sind seine Schachfiguren.«

»Du scheinst zurzeit deine Gruselphase zu haben«, meinte Tim und gab seinem dicken Freund einen Klaps auf die Mütze.

»Ihr werdet schon sehen«, unkte Klößchen. »Meine Vorahnung trügt mich nicht.«

»Dann also los!«, lachte Tim. »Besuchen wir Baldurs Geist!«

7. Nadelöhr

Sie drangen weiter vor. Der tunnelartige Gang veränderte sich nicht. Er war reichlich zwei Meter breit und über drei Meter hoch. Immer wieder musterte Tim prüfend die schalenförmige Decke. Aber dort schien alles stabil zu sein. Obwohl alle gut atmen konnten, war die Atmosphäre unheimlich. Jeder fühlte sich beklommen.

Tim schätzte, dass sie ungefähr 1200 Schritte gemacht und in etliche schulterschmale Seitengänge gespäht hatten, als das Hindernis vor ihnen auftauchte.

Der Gang war verschüttet. Felsbrocken, groß wie Konzertflügel, Bernhardiner-Hundehütten, Überseekoffer und Abraumcontainer, lagen übereinander, waren ineinander verkeilt, füllten den Tunnel knalleng bis unter die Decke. Eine gewaltige Masse. Alle Hohl- und Zwischenräume waren vollgepfropft mit kleineren Steinen und mit Schutt.

Diese Masse war nicht nur aus der Decke gebrochen, die hier etwa fünf Meter hoch war, sondern auch tonnenweise aus den Seitenwänden. Dennoch gab es nirgendwo eine Lücke. Gleichsam aus dem Erdinneren hatte sich Gestein nachgeschoben.

»Mit Hacke und Schaufel geht hier gar nichts«, stellte Karl fest. »Hier müsste gesprengt werden mit Bergmannskunst.«

Tim schaltete seine Maglite aus und schob sie sich in den Gürtel. »Sieht wirklich unüberwindlich aus. Aber ich sehe mir alles genau an. Ich klettere hoch bis unter die Decke. Klößchen, du leuchtest mir bitte den Weg.«

Die Anstiegsfläche war nicht steil, sondern eher stufenförmig aufgrund der mächtigen Felsstücke und dort, wo sich Schutt gehäuft hatte, wie ein schräger Hang.

Auf Händen und Füßen kletterte Tim aufwärts. Es war leichter als Bouldern (freies Klettern am Fels in geringer Höhe zum Training der Griffstärke). Tim verhielt immer wieder und spähte in Spalten und Zwischenräume. Aber die reichten nur wenige Zentimeter tief.

Tim erreichte die Decke und blickte kurz zu seinen Freunden hinunter.

»Denk an Baldurs Geist!«, rief Klößchen.

»Bitte, halt die Lampe ruhig!«

Tim befand sich rechts an der Tunnelwand. Ein Wassertropfen fiel ihm ins Genick und rann eiskalt den Rücken hinunter. Mit eingezogenem Kopf arbeitete sich der TKKG-Häuptling nach links zur anderen Seite des Tunnels, spähte in jeden Spalt und gewann mehr und mehr die Überzeugung, dass es nutzlos war.

In diesem Moment, er hatte die linke Tunnelseite schon fast erreicht, traf ihn ein Lufthauch.

Ein kaum merklicher Hauch, als hätte ihn ein Eichhörnchen angeatmet.

Tim verharrte. Mit der Rechten hielt er sich fest. Er befeuchtete zwei Finger der linken Hand mit Spucke und streckte sie aus wie suchende Fühler.

Da! Da war es wieder. Jetzt spürte er den Hauch deutlich. Zwischen zwei handkoffergroßen Felsstücken, aus einem Spalt wie gespreizten Lippen - drang Luft.

Tim spähte hinein. Finsternis. Er zog die Maglite aus dem Gürtel und leuchtete waagerecht in den Spalt. Das grelle Licht schoss durch eine armdicke Röhre bis zum anderen Ende, dort in einen offensichtlich freien Raum, die Fortsetzung des Tunnels, und beschien weiter hinten ein Stück Felswand. Anscheinend machte dort der Gang eine Biegung.

Die Röhre, die sich hier im Hindernis gebildet hatte - etwa einen Meter unter der Decke - war lang. So lang wie das Hindernis tief. Tim schätzte sie auf vier oder fünf Meter.

»Ich habe ein Nadelöhr entdeckt.«

»Und jetzt brauchst du ein Kamel, das durchpasst«, rief Gaby.

»Es reicht nur für eine Klapperschlange. Aber die Röhre führt hauptsächlich durch Schutt. Vielleicht können wir sie erweitern. Einen Gang schaufeln. So weit ich sehen kann, sind nur hier am Anfang schwere Felsbrocken.«

Karl kletterte zu ihm hinauf und spähte in die Röhre. »Die ist ja mindestens vier Meter lang. Nein, länger.«

»Niemand sagt, dass wir’s heute noch schaffen«, erwiderte Tim. »Aber morgen, am Sonntag, können wir schuften. Mit den Brechstangen zerkleinern wir die schweren Brocken hier vorn. Dann räumen wir den Schutt raus.«

Karl zog eine Grimasse. »Wenn ich da durchkriechen soll, sterbe ich vor Klaustrophobie (Angst vor engen, geschlossenen Räumen).«

»Mach einfach die Augen zu und durch. Aber so weit sind wir noch nicht.«

Sie kletterten hinunter. Auf dem Rückweg drängte Tim zur Eile. Er wollte möglichst bald anfangen. Sie stiegen hinauf in die Ruine und holten den Anhänger. Tim tauchte wieder in den Gang hinunter und ließ sich die Geräte zureichen.

Diesmal übernahm Gaby die Maglite. Die Jungs schleppten. Tim beide Brechstangen, Karl den Keilhammer, Klößchen die Keile.

Am Hindernis ertappte sich Tim dabei, dass er unwillkürlich den Boden musterte, dort, wo die Fels- und Schuttmassen aufgeschlagen waren und Baldur zerschmettert hatten. Hatte irgendetwas von ihm die 100 Jahre überdauert? Ein Fetzen Kleidung, ein Schuh, eine altmodische Uhr, Knochensplitter? Doch da war nichts.

Tim stieg zum Nadelöhr hinauf, wobei er eine Brechstange mit sich zog. Dann holte er den Keilhammer. Aus dem kürzeren Seil flocht der TKKG-Häuptling eine Art Karabiner-Sitz, wie Bergsteiger ihn haben, wenn sie sich in Steilwänden abseilen. Er stieg hinein und befestigte das freie Seilende an einem vorspringenden Fels neben dem Nadelöhr. Als Sicherung war das okay, und er hatte beide Hände frei, um die Geräte zu handhaben.

Als er dem ersten Felsbrocken am Anfang der Röhre zu Leibe ging, wurde ihm klar, was für ein hartes Stück Arbeit bevorstand. Und für den Erfolg gab’s keine Garantie. Außerdem saß ihnen das Ganoven-Quartett im Nacken. Würden die zurückkommen?

8. Leos Geldgier

Am Montagmittag schmeckte Leo Strutthof das Internatsessen wieder mal nicht. Überhaupt: Was das betraf, war Tims Intimfeind ein ewiger Nörgler. Heute gab es Tomatensuppe als Vorspeise. Die war ihm zu dünn und zu salzig. Er schob den Teller beiseite. Die Fleischklopse mit Stampfkartoffeln - das Hauptgericht - enthielten ihm zu viel Brotteig und waren außerdem nicht genug durchgebraten, wie er meinte. Allen andern Schülern, Lehrern und Erziehern schmeckte es vorzüglich. Aber Leo stand hungrig vom Tisch auf und hatte fürs Küchenpersonal nur finstere Blicke.

Er besaß ein Motorrad, das er mehr liebte als beispielsweise seinen zwölfjährigen Bruder, der - zum Glück! - nicht hier, sondern im Heimatort zur Schule ging.

Leo startete seine 250er-HOD und fuhr in die Stadt, die bekanntlich eine Millionenstadt ist und in der es ungezählte Fresslokale gibt.

Der Tag war sonnig, frisch und klar - Herbst von seiner besten Seite. TKKG befanden sich längst wieder im Gang unter der Ruine, diesmal ohne Oskar, den dort nur Langeweile erwartet hätte.

Leo fuhr zu seiner Lieblingspizzeria, die sich ›Toskanischer Steinofen‹ nannte, denn in einem Steinofen wurden die Pizzen bereitet.

Das Restaurant befand sich im ersten Stock eines altehrwürdigen Bürgerhauses in der Vogelsangstraße, Ecke Lermster Straße. Ein Eckhaus also, mitten in der Innenstadt, in einem Geschäftsviertel mit zahlreichen Firmen, Praxen, Verbrauchermärkten und Bankfilialen.

Um diese Zeit war das Restaurant wenig besucht. Leofand einen Platz am Fenster, hängte seine lederne Motorradjacke über die Stuhllehne und bestellte seine Leib-und-Magen-Pizza, die mit den vier Sorten Schinken, dazu einen halben Liter Coke. Mit dem Zeug schlug er sich voll. Den Betrag für die Rechnung und ein kleines Trinkgeld gab er der blonden Bedienung abgezählt in die Hand. Dann ging er zur Toilette, denn die kalte Coke wollte nicht länger in ihm verweilen.

Die Herrentoilette war sauber, ein lang gestreckter Übereck-Raum, weiß gekachelt. Ein schmales Fenster links neben den Klo-Kabinen war immer geöffnet. Es befand sich über Kopfhöhe und zeigte heute einen Streifen blauen Himmels. Darunter, in Kniehöhe an der Wand, verlief waagerecht ein stabiles Rohr.

Leo hatte gerade den Reißverschluss hochgezogen, als er auf der Straße unten das schrille Quietschen von Autoreifen hörte. Sofort stand er auf dem Rohr und spähte durchs Fenster auf die Lermster Straße hinunter.

Leider nichts Aufregendes. Ein Raser im Porsche war an der Ampel bei Rot gerade noch zum Stehen gekommen und musste sich jetzt die wütenden Blicke der Passanten auf dem Zebrastreifen gefallen lassen.

Leo wollte schon wieder von dem Rohr runtersteigen, als sein Augenmerk abgelenkt wurde.

Genau gegenüber befand sich die Seitenfront eines neuen Gebäudes: eine der zahlreichen Filialen der VME-Bank. Das Geldinstitut nahm das Erdgeschoss ein. In den beiden oberen Etagen residierten Steuerberater, Augenarzt, Immobilienmakler, Yoga-Studio und andere. Der Eingang zur VME-Bank lag um die Ecke im Verlauf der Vogelsangstraße. Die Seitenfront hatte breite Fenster, die zu zwei Dritteln ihrer Höhe aus blickdichtem Milchglas bestanden. Von der Straße konnte man also nicht hineinsehen.

Doch Leo konnte. Aus seiner erhöhten Position hinderte nichts den Blick durch das obere Drittel der Fenster.

Leo konnte in die Kundenhalle, die nicht groß war, sehen. Kein Kunde war anwesend. Aber zwei Angestellte befanden sich hinter Schalter und Schreibtisch. Hier war also nichts von Bedeutung. Doch das Büro hinter der Halle fesselte Leos Aufmerksamkeit.

Offensichtlich das Büro des Filialleiters. Der saß hinter seinem Schreibtisch, ein fülliger Krawattenträger mit Halbglatze. Deutlich entsetzt hatte er beide Hände ausgestreckt. Das galt seinem Kunden. Der erhob sich in diesem Moment vom Besucherstuhl vor dem Schreibtisch und öffnete seinen fast bodenlangen, beigefarbenen Staubmantel.

Leo stockte der Atem. Der Heimschüler konnte nämlich sehen, wie der Typ darunter umgürtet, umschnürt war: mit zwei Reihen handlanger, dicker Stäbe, die schwarz-gelb gemustert waren.

Dynamit!

Himmel!, dachte Leo. Das sieht aber gar nicht freundlich aus. Ein Überfall!

Der Kerl mit dem Dynamit hatte struppiges, dunkles Haar, einen fetten, dunklen Schnauzbart und dazu einen gestutzten Backenbart, der das halbe Gesicht verbarg. Was man von ihm sah, wirkte knochig und krank. Außerdem trug der Kerl eine Brille, vermutlich getöntes Fensterglas. Leo bezweifelte auch, ob Bart und Haupthaar echt waren.

Der Typ ist eine lebende Bombe!, schoss es Leo durch den Kopf. Wird dieser Leichenverschnitt ferngesteuert? Oder ist er ein Selbstmordtäter, einer, dem das Wasser bis zum Hals steht?

Fasziniert beobachtete Leo, was nun geschah.

Wild und gestenreich redete Mr. Dynamit auf Halbglatze ein. Dem war das Herz längst in seine großformatige Anzughose gerutscht. Er griff zum Telefon. In der Kundenhalle nahm die junge Angestellte den Hörer ab, nickte und bedeutete ihrem nicht viel älteren Kollegen, mit ihr zu kommen.

Beide betraten das Chefbüro und erschraken mächtig beim Anblick von Mr. Dynamits Brustpanzer. Sie mussten sich in eine Ecke knien, Gesicht zur Wand. Mit Handschellen, die stählern funkelten, fesselte ihnen der Bankräuber die Hände auf den Rücken. Dann verschwanden Mr. Dynamit und Halbglatze durch eine zweite Tür.

Leo vermutete, sie führe zum Tresorraum. Damit lag er richtig. Es dauerte keine drei Minuten und die beiden kamen zurück. Halbglatze hielt in den zitternden Händen eine Art Tablett. Darauf waren banderolierte Geldbündel gestapelt. Der Stapel war kein Anblick, der den Unkundigen vom Hocker reißt. Doch Leo schätzte, dass es durchaus 200 000 Euro sein konnten.

Halbglatze musste dem Räuber helfen, das Geld in einer braunen Falttasche zu verstauen, die der Typ aus den Tiefen seines Mantels hervorholte. Dann musste sich auch der Filialleiter an die Wand knien, wo er gefesselt wurde. Als Mr. Dynamit das Büro verließ, sauste Leo bereits die Treppe der Pizzeria hinunter. Sein Motorrad parkte direkt vor dem Lokal. In den Sattel. Helm auf. Leo rollte bei Grün über die Kreuzung und bog nach links in die Vogelsangstraße ein.

Soeben betrat eine Kundin die Bank. Gleichzeitig eilte Mr. Dynamit auf die Straße. Sein Mantel war geschlossen. Die ansehnlich gefüllte Falttasche klemmte elegant unterm Arm.

Flott, aber ohne auffällige Hast trabte der Typ die Straße hinunter. Leo rollte in eine Lücke zwischen parkenden Wagen und beobachtete erst mal.

Mr. Dynamit lief etwa 100 Meter weit, überquerte dann die Fahrbahn nach rechts und stieg in einen parkenden Wagen, einen von vielen in langer Reihe. Er stieg rechts ein.

Leo konnte das Fahrzeug erst sehen, als es sich vom Bordstein löste. Es war ein brauner Kombi, jetzt mit zwei Insassen besetzt. Leo ließ ihm Vorsprung, hielt sich weit zurück, verlor den Wagen aber nie aus den Augen. Dass es sich um ein französisches Kennzeichen handelte, hatte er bereits gecheckt.

In seinem arroganten Gesicht war jetzt ein böses Grinsen festgeleimt. Er schmiedete bereits an einem Plan. Den beiden dort - wer auch immer die waren - würde er die Beute nicht überlassen. Nein, diesen warmen Regen würde er in seine Tasche lenken, ohne dabei selbst auf der Bildfläche zu erscheinen. Aus dem Hintergrund wollte er agieren, seine Erpressung einfädeln; und die beiden Bankräuber würden sich fügen müssen, um wenigstens nicht aufzufliegen. Aber dazu musste er erst einmal feststellen, wer sie waren.

Bis jetzt lief alles bestens. Die Verfolgung war ein Kinderspiel. Keine Polizeisirene war zu hören und der Weg der Bankräuber führte in südwestlicher Richtung immer weiter ins Weichbild der Millionenstadt.

Als der Kombi einer stadtauswärts führenden Landstraße folgte, begriff Leo, dass sie die Stadt bald hinter sich hatten. Und richtig. Der Kombi bog auf eine mit Schlaglöchern übersäte landwirtschaftliche Straße ein, die zwischen abgeernteten Feldern und kargen Weiden nach Süden verlief.

Leo wusste, wohin. Er wusste auch, dass sie bei einem Gehöft endete. Aber das wurde nicht mehr bewirtschaftet. War das jetzt der Unterschlupf der Ganoven?

Leo ließ sich weit zurückfallen, blieb außer Sichtweite. Die Topografie (Oberflächenform) der Landschaft kam ihm zu Hilfe. Sanfte Hügel mit entsprechenden Senken schluckten die Sicht.

Schließlich buckelte sich der letzte Hügel vor dem Gehöft, und Leo stoppte, bevor er den Kamm erreichte. Er stellte sein Krad ab, lief geduckt weiter und kroch dann die letzten Meter auf Händen und Füßen. Im stoppeligen Gras neben der Straße blieb er bäuchlings liegen, den Kopf auf die Hände gestützt. Von hier aus hatte er den totalen Überblick über das Gehöft unten in der Senke.

Soeben hatte der Kombi die Gebäude erreicht - Haupthaus, Scheune, Geräteschuppen und mehrere Ställe. Der Wagen hielt auf dem Hof. Die beiden Bankräuber stiegen aus. Eine rothaarige Frau und ein bulliger Typ kamen aus dem Haupthaus. Großes Hallo. Mr. Dynamit schwenkte die Falttasche. Alle verschwanden im Haupthaus.

Hm! Leo war nicht viel schlauer geworden. Vier Kriminelle. Wer war dieses Quartett? Ihre Namen hatten sie bestimmt nicht an die Haustür geschrieben. Doch Leo brauchte so was wie eine Postadresse, um seine Erpressung zu starten. Noch besser wäre eine Telefonnummer gewesen. Aber einen Eintrag ins Telefonbuch gab’s ganz sicher nicht. Und wie sollte er, Leo, die Nummern von deren Handys feststellen?

Ihm war klar, dass er dichter heranrücken musste, um entweder Infos über diese Gangster zu erhalten oder aber um ihnen seine Forderung mit genauen Anweisungen für die Übergabe der Beute auf die Fußmatte zu legen. Ein Unterfangen, das bei Tageslicht unmöglich war. Doch die Nacht würde ihm helfen. Einen Hund, der wachsam anschlug, gab es hier offensichtlich nicht.

9. Heißer Plan für die Nacht

Bis zum späten Montagnachmittag hatten TKKG den Anfang des Nadelöhrs erheblich erweitert. Es war Tims Arbeitsleistung, größtenteils. Auch Karl hatte geholfen und inzwischen Blasen an den Handflächen. Klößchen hatte sich ebenfalls mit der Brechstange versucht, wäre aber fast dabei abgestürzt. Dass Gaby für die Knochenarbeit nicht infrage kam, war selbstverständlich.

Alles erwies sich als schwierig. Deshalb war man auch nur etwa zwei Meter vorangekommen. Von der Decke der Röhre fiel Schutt. Also musste abgestützt werden.

»Wir brauchen Bretter«, hatte Tim gesagt, »und stabile Knüppel zum Abstützen.«

»Woher nehmen?«, überlegte Karl.

Tim wusste es bereits. »Etwa 200 Meter südlich der Ruine, am Waldrand, hat ein Jäger seinen Ansitz errichtet. Den bauen wir ab. Die Bretter reichen aus fürs gesamte Nadelöhr.«

Sie blieben bei dem Namen, obwohl nun die ersten zwei Meter »Kriechumfang« hatten, wie Klößchen sich ausdrückte. Das Nadelöhr wurde zur Röhre, in der man auf Händen und Füßen vorankam. Der anfallende Abraum häufte sich vor dem Hindernis.

Der Ansitz war nur schlampig zusammengenagelt und leistete dem Abbruch keinen Widerstand. Dennoch kostete es Zeit, bis alles Material am Hindernis war. Tim verschalte die Decke des Nadelöhrs.

Als sie für heute Schluss machten, spürte der TKKG-Häuptling seine Knochen. Dann, am Einstieg, erlebten die vier eine böse Überraschung.

Klößchen, der als Erster hinaufstieg, schrie auf.

»Was ist los?«, rief Tim von unten.

»Ich habe mir fast den Kopf eingerammt. Hier ist alles dicht. Der Stein liegt über dem Einstieg.«

»Was?«

»Ja! Alles dicht. Wir sitzen in der Falle.«

Tim stieg hinauf und überzeugte sich davon. »Tatsächlich. Irgendwer hat die Hälften des Opfersteins zusammengeschoben. Und das bestimmt nicht aus Ordnungsliebe, sondern eher, um uns den Saft abzudrehen. Aber in der Falle sitzen wir deshalb nicht. Wenn wir die Hälften von oben auseinanderstemmen können, dann geht’s - etwas schwieriger - auch von unten.«

Sie hatten beide Brechstangen mit. Aber der Platz oben am Ende der Natursteintreppe reichte nur für einen.

Karl leuchtete mit der Maglite. Der Spalt zwischen den Hälften befand sich genau über dem Einstieg.

Tim musste alle Kraft aufwenden, um die Brechstange in die Fuge zu pressen. Er hebelte. Er setzte sein Körpergewicht ein. Anfangs ging gar nichts. Dann rückte die eine Steinhälfte zur Seite. Tim keuchte. Als endlich der Einstieg frei war, hatte der TKKG-Häuptling einen Krampf in den Schultermuskeln.

Sie stiegen hinauf. Bald würde die Dämmerung beginnen. Die Sonne berührte hinterm Wald den Horizont und selbst die nur kniehohen Büsche warfen lange Schatten.

»Wie ich mich aufs Abendessen freue«, meinte Klößchen.

»Überanstrengt hast du dich doch nicht«, wies ihn Gaby zurecht. »Tim hat sich die Extraportion verdient.«

»Seelische Strapazen zählen bei dir wohl gar nicht«, murrte Klößchen.

Tim und Karl schlossen den Einstieg. Die Brechstangen wurden unter Büschen versteckt. Mit seiner Maglite leuchtete Tim in der Ruine den Boden ab - und fand, was er vermutet hatte.

»Da! Frische Kippen! Von zwei Zigarillos. Die waren heute Mittag noch nicht da. Amigos, das heißt: Das Ganoven-Quartett ist zurückgekommen. Wahrscheinlich sind wir denen so verdächtig wie die uns. Verdächtig im Hinblick auf das Geheimnis von Rabenfels. Die haben geahnt, dass wir hier nicht Räuber und Gendarm spielen wollen. Jetzt wissen sie Bescheid.«

»Und haben uns den ersten Denkzettel verpasst«, sagte Gaby. »Dass wir uns befreien, davon können sie nicht ausgehen. Also nehmen sie in Kauf, dass wir da unten verschmachten.«

»Oder sie hätten nach drei Tagen die Luke wieder aufgemacht«, überlegte Karl. »Das wäre dann eine eindeutige Botschaft: Lasst euch hier nicht mehr blicken.«

»Das glaubst du doch nicht im Ernst.« Gaby schüttelte den Kopf. »Diese Typen sind eiskalt. Denen traue ich zu, dass sie über Leichen gehen.«

Ist auch meine Einschätzung, dachte Tim.

Zusammen radelten sie über die Piste bis zur Zubringerstraße. Dort trennten sich die Wege. Gaby und Karl bogen links ab in Richtung Stadt. Karl würde Tims Aufgabe übernehmen und Gaby bis vor die Haustür bringen. Tim und Klößchen fuhren zum Internat zurück und mussten Tempo machen, um nicht zu spät zu kommen zum Abendessen. Was den TKKG-Häuptling freilich nicht daran hinderte, sich mit zwei, drei Bussis von seiner Freundin zu verabschieden.

Ein kühler Wind blies über die Felder. Auf der Chaussee war kein Betrieb. Als sich Tim und Klößchen dem Haupttor des Schulgeländes näherten, kniff Tim die Lider zusammen.

Rechts des Tors, wo an der umfriedenden Mauer dichte Büsche stehen, tauchte eine Gestalt auf. Tim erkannte Leo, seinen Intimfeind. Leo kam hinter den Büschen hervor. Seine Haltung drückte Verstohlenheit aus. Eilig verschwand er durchs Tor.

»Hast du den gesehen?« Tim stieß den Atem über die Zähne.

»Ich glaube, er hat hinter die Büsche gepinkelt.«

»Wenn es nur das wäre. Nein, das ist es nicht.«

Leo war auf dem Internatsgelände verschwunden. Tim und Klößchen stoppten bei den Büschen neben dem Tor. Tim stieg ab und zwängte sich durch die noch dicht belaubten Zweige.

Schon nach zwei, drei Metern stieß er auf das schwere Mountainbike. Es war zweifellos Leos Geländefahrrad: ein teures Gerät mit silbriger Lackierung und allen Schikanen. Der 18-Jährige hatte es mit einem Kabelschloss gesichert.

»Er hat sein Mountainbike versteckt«, erklärte Tim seinem Freund.

»Wie? Was? Er hat doch einen Feuerstuhl.«

»Aber der ist nicht schallgedämpft, sondern dröhnt wie die Alphörner vom Jüngsten Gericht.«

»Du meinst, der Mistkerl will heute Nacht abdüsen? Still und klammheimlich?«

»Logo. Er hat was vor. Und ich glaube nicht, dass er einen Disco-Besuch plant. Den könnte er angehen ohne Heimlichtuerei, denn schließlich ist er volljährig. Hausordnung hin oder her - mit 18 sind diese Rechte garantiert. Nein, Freund Leo hat was Besonderes vor, wobei der geräuschlose Start hier nicht die Hauptsache ist. Das soll die Sache nur erleichtern. Wichtig ist, darauf wette ich, dass Freund Leo stiekum (heimlich, leise) ankommen will. Seine Ankunft soll niemand hören. Und daraus ist zu folgern …«

»Er hat was Schreckliches vor«, rief Klößchen. »Aber was?«

»Zutrauen würde ich ihm so ungefähr alles. Vielleicht soll’s ein Einbruch werden.«

Klößchen kratzte sich am Ohr. »Was machen wir?«

Tim überlegte. »Natürlich beobachten wir ihn und greifen ein, falls erforderlich. Fragt sich nur, wann er loszieht. Wohl eher später als früher, sonst wäre er schon unterwegs.«

»Wir wollen doch nicht etwa hier auf ihn lauern?! Mann, Häuptling, das kann Mitternacht werden und ich friere mir jetzt schon den Hintern ab.«

»Ich hab’ne Idee. Wir nehmen die Walkie-Talkies.«

»Was nützen uns Sprechfunkgeräte?«

»Eine Menge. Das eine wird eingeschaltet bei dem Bike positioniert. Das andere lege ich mir aufs Kopfkissen. Die Dinger sind mit ihrer akustischen Leistung rattenscharf. Die übertragen, wenn ein Floh pupst.«

»Wenn du meinst.«

Es war die neuste Generation der Walkie-Talkies. Tim besaß sie erst seit einem Vierteljahr.

Bevor er das eine Gerät aus dem Adlernest holte, versteckten die beiden ihre Bikes ebenfalls an der Außenmauer hinter den Büschen, allerdings auf der anderen Seite des Tors, eine Steinwurfweite von Leos Tretmühle entfernt.

Dann wählte Tim für das eingeschaltete Walkie-Talkie die richtige Stelle, so nah wie möglich bei Leos Bike, in einem handbreiten Spalt der Mauer. Der Spalt war noch dunkler als die Umgebung. Das Gerät fiel nicht auf.

Im Adlernest schaltete Tim auf Empfang. »Hörst du, wie es überträgt?! Das Wispern des Windes, das Rascheln der Blätter, das Knistern der Zweige.«

»Tim, wir müssen verdammt noch mal leise sein. Sonst hört uns am Ende jemand dort unten.«

Tim lachte. »Du vergisst, dass man die Walkies immer von Empfang auf Senden umschalten muss. Das in der Mauer ist auf Senden, dies hier auf Empfang.«

»Stimmt ja. Ist nicht wie bei’nem Handy.«

Beim Abendessen widmete sich Klößchen nur der Bouillon und den herzhaft belegten Broten. Tim hingegen beobachtete Leo, wobei Unauffälligkeit leicht fiel, denn Leo saß in seiner Blickrichtung drei Tische entfernt. Der Zwölftklässler beteiligte sich dort an keinem Tischgespräch, sondern stierte nur auf seinen Teller. Dabei lag ein angedeutetes Grinsen auf seinem Gesicht. Er war in Gedanken weit fort und schien zufrieden zu sein.

Was, zum Teufel, hat er vor?, überlegte Tim. In Gedanken hatte er alles durchgespielt, aber ihm fiel nichts Naheliegendes ein. Dass sich Leo mit dem Risiko eines Einbruchs seine schulische Laufbahn versaute, wäre heller Wahnsinn gewesen. Nein, es musste etwas Bedeutenderes sein.

Nach dem Essen wachte Klößchen am Walkie. Tim sauste auf den Dachboden hinauf und holte die Strickleiter aus ihrem Versteck auf dem breiten Balken. Zigmal schon hatte dieses Klettergerät gute Dienste geleistet, wenn es darum ging, nachts abzuhauen. Alle Eingänge des Gebäudes waren dann verriegelt und verrammelt. Nur das versteckte Flurfenster hier im zweiten Stock des Haupthauses bot sich an für das unerlaubte Sichentfernen. Draußen war die Hausmauer mit dichtem Weinlaub berankt. Außerdem war da eine vorspringende Mauer vom nächsten Gebäudetrakt. Dorthin fiel kein Laternenlicht vom Hof und die baumelnde Leiter verschwand zwischen den Blättern. Natürlich durfte das Flurfenster nicht verräterisch offen bleiben. Mit einem Stück Pappe unter dem Rahmen konnten sie es zuziehen und bei der Rückkehr aufdrücken.

Tim wartete, bis sich auf dem Flur niemand blicken ließ. Dann hängte er die Strickleiter an den stabilen Haken in der Außenmauer. Die Leiter entrollte sich, raschelte im Weinlaub und verhielt sich dann still wie ein erfahrener Komplize.

10. Erwischt

Ausgerechnet Heinz-Werner Lahm hatte heute Abend Dienst als EvD (Erzieher vom Dienst). Der Pädagoge kam frisch von der Uni und leistete hier ein Praktikum, würde aber sicherlich nicht bleiben - dafür war er zu unbeliebt. Tim hielt ihn für eine gehässige Ratte und fragte sich, wieso Lahm diesen Beruf gewählt hatte. Vielleicht wäre er lieber Gefängnisaufseher geworden, hatte aber als Azubi keine freie Stelle gefunden. Die beiden waren noch nicht aneinandergerasselt, hegten aber unverkennbar keine Sympathie füreinander. Lahm war ein hohlgesichtiger Typ mit magerer Gestalt und zu hoher Stimme. Manchmal roch er nach Alkohol und hatte dann einen etwas glasigen Blick.

Um 21.30 Uhr, als Lahm im Haupthaus - also bei Mittel- und Unterstufe - seine Runde machte, hatten Tim und Klößchen schon die Zähne geputzt und lagen im Bett. In den Waschsaal war natürlich immer nur einer gegangen, während der andere aufs Walkie achtete.

Das lag jetzt unter Tims Bettdecke.

»Alles gesund? Nicht mehr lesen! Licht aus und gute Nacht.«

Lahm zog jeden Abend den gleichen Spruch ab.

»Gute Nacht, Herr Lahm«, scholl es im Duett zurück.

Und du kannst mich mal!, dachte Tim.

Dann, in Sekundenschnelle, hatte sich Tim wieder angezogen - bereit für den nächtlichen Einsatz. Er schlüpfte auch in die wasserdichten Sportschuhe, strich das Bett glatt und streckte sich darauf aus, wobei er die Füße wegen der ziemlich dreckigen Schuhe auf eine aufgeschlagene Zeitung legte.

Klößchen brauchte für das alles viel länger.

»Eigentlich bin ich hundemüde«, gähnte er. »Weck mich, wenn die Schinderei losgeht.« Sekunden später war er eingeschlafen.

Tim hätte gern die kleine Bude beobachtet, die Leo allein bewohnte. Doch das Gebäude für die älteren Schüler lag um die Ecke, war nicht einsehbar vom Fenster des Adlernestes. Es hieß also, sich ganz auf das Walkie zu verlassen, auf akustische Signale.

Tim zwang sich, wach zu bleiben. Er dachte an Gaby, an seine Mutter, an den morgigen Tag. Einmal ein kurzes Wegdämmern und Hochschrecken. Verdammt! Er horchte ins Walkie. Nur die gleichen kleinen Geräusche. Er sah zu seinem funkgesteuerten Wecker. Fast dieselbe Zeit. Für höchstens eine halbe Minute war er eingenickt.

Um 23.37 Uhr klirrte es metallisch und die Zweige an der Mauer raschelten jetzt, als wäre eine Wildsau auf Wanderschaft.

»Klößchen, hoch mit dir!«

Dessen Schnarchen brach ab. »Wie? Was? Huch! Geht’s los?«

Tim hatte schon seine Jacke an. Auch Klößchen machte jetzt Tempo. Sie schlichen auf den Flur. Nur ein schummriges Nachtlicht brannte ganz am Ende.

In der Bude Gartenlaube nebenan hatte Kevin Semmelmann wieder seine Albträume und stöhnte schauerlich. Seine beiden Budenkameraden hatten sich daran gewöhnt. Nur wenn er zu laut wurde, schüttelten sie ihn wach.

Tim und Klößchen sausten zum Flurfenster. Tim stieg als Erster hinaus. Er hatte noch die Hand auf dem Sims, als Klößchen ein entsetztes Krächzen vernehmen ließ. Im selben Moment wurde Tim am Unterarm gepackt.

»Rein mit dir!«, gebot Lahm. »Habe ich euch endlich mal erwischt. Von euren nächtlichen Ausflügen hört man ja so einiges.«

Verdammt!, dachte Tim. Dreimal verdammter Suppenkessel der Hölle. Das darf nicht wahr sein! Jetzt hat er uns am Sitzhöcker. Und Leo können wir vergessen.

Tim kletterte wieder hinein. Lahms Heringsfigur schien gewachsen zu sein. Er grinste und sah dadurch noch mehr nach Ratte aus.

»Ab ins Adlernest!«

Dort mussten sie Licht machen.

»Erwischt beim Aufbruch zum nächtlichen Ausflug«, triumphierte Lahm. »Das ist ein schwerer Verstoß gegen die Hausordnung.«

Dazu gab es nichts zu sagen. Tim schaute die Wand an. Klößchen wünschte sich, er hätte jetzt ein großes Stück Schokolade.

»Das hat natürlich Folgen für euch beide.«

»Zu einem Schulverweis reicht es nicht«, erwiderte Tim.

»Ihr kriegt jeder eine Rüge. Und eure Eltern werden benachrichtigt. Ach so! Du hast ja nur noch deine Mutter.«

Tim schwieg. Klößchen unterdrückte ein Grinsen. Auch wenn er gegen die Hausordnung verstoßen hatte, sein Vater - der große Schokoladenfabrikant - würde zu allererst registrieren, dass sich sein Sohn zu einem abenteuerlustigen Typen entwickelt hatte.

»Was hattet ihr vor?«

»Wir wollten zum Wald«, antwortete Tim rasch. »Die Hirschbrunft hat begonnen. Wir wollten uns das Röhren anhören. Und haben natürlich gehofft, dass wir einen Hirsch zu Gesicht bekommen. In längstens zwei Stunden wären wir zurück gewesen.«

Misstrauisch sah Lahm ihn an. »Das macht ja die Sache noch schlimmer. Ihr hättet euch also einer Gefahr ausgesetzt.«

»Wieso?« Tim lächelte dünn. »Wir machen doch dem Hirsch keine Hirschkuh streitig. Auf uns wäre er nicht losgegangen, zumal er uns gar nicht bemerkt hätte - oben auf dem Baum.«

»Die Hirschbrunft«, schaltete sich Klößchen ein, um auch etwas beizutragen, »ist zurzeit unser Thema im Biounterricht.«

Das stimmt zwar nicht, dachte Tim. Wir sind immer noch bei den Tintenfischen und Kraken. Aber was soll’s! Der kleine Unterschied.

»Ihr geht jetzt ins Bett«, sagte Lahm. »Und glaubt ja, dass ich das kontrolliere. Jede halbe Stunde gucke ich hier rein.«

»Nicht nötig«, erwiderte Tim. »Die Hirschbrunft ist uns vergangen.«

Der Erzieher zog ab. Tim begann, sich aus seinen Klamotten zu schälen.

»Verdammtes Pech! Ich kapiere nicht, wieso der uns erwischt hat. Vielleicht hat er zufällig irgendwo gelauert, als ich mit der Strickleiter vom Dachboden runterkam. Ist ja auch egal. Unseren Ausflug können wir vergessen. Leo ist längst über alle Berge. Und wir werden wahrscheinlich nie erfahren, was er Schreckliches vorhat.«

»Die Strickleiter hängt noch an der Mauer«, erinnerte Klößchen.

»Richtig. Und die werde ich ganz schnell wieder auf dem Dachboden verstecken, bevor Lahm abermals antanzt.«

Nachdem Tim das erledigt hatte, kroch er in sein Bett. Klößchen schnarchte bereits. Tim grübelte noch, war aber dann doch schon eingeschlafen, als Lahm leise die Tür öffnete, um zu kontrollieren. Er würde noch zweimal kommen, denn sein Misstrauen war noch größer als seine Gehässigkeit.

11. Missglückte Erpressung

Kalter Wind pfiff über die Felder. Die Nacht war mondlos. Auch die Sterne versteckten sich.

Leo hatte sich tief über den Lenker seines Mountainbikes gebeugt. Es besaß keine Lampe, aber Leo trug eine Stirnlampe über seiner Wollmütze. Das sorgte zwar nicht für Festbeleuchtung, musste aber genügen.

Der weißliche Lichtkegel erfasste den holprigen Boden. Leo hatte die Zubringerstraße bereits hinter sich. Die breiten Reifen des Bikes knirschten auf dem Sand der unbefestigten Straße. Es ging auf Mitternacht. Leo war überzeugt, hier niemandem zu begegnen.

In der Brusttasche seiner Lederjacke steckte der Erpresserbrief. Den hatte er zusammengeklebt, hatte Worte und Wortteile für seinen Text aus der aktuellen Zeitung ausgeschnitten.

Er teilte mit, dass er den Bankraub beobachtet habe, und stellte die vier Gangster vor die Wahl: Entweder sie händigten ihm die Beute aus oder er würde die Polizei anonym verständigen. Dass die Leute aus der VME-Bank den Täter, den »Leichenverschnitt mit den Dynamit-Stäben«, wie er ihn bezeichnete, wiedererkennen würden - daran bestand kein Zweifel.

Da Leo nicht wusste, wie hoch die Beute war, hatte er forsch 120 000 Euro gefordert. War die Beute höher, umso besser für die Ganoven.

Die Geldübergabe sollte morgen sein, am Dienstag, im Hauptbahnhof. Das Geld, verpackt in eine braune, umschnürte Tüte, sollte von dem »Typ mit der Glatze« um genau 15 Uhr deponiert werden. Und zwar in dem Papiercontainer hinter dem Backwaren-Kiosk am Nordausgang des Bahnhofs. Und Leo warnte. Er kenne alle vier. Er würde es merken, wenn jemand in der Nähe blieb, um ihn zu beobachten. Im Übrigen würde er nicht selbst die Geldtüte aus dem Container fischen, sondern einen Unbeteiligten damit beauftragen. Jemanden, der keine Ahnung habe, wer er, Leo, sei.

Jetzt war er auf dem Weg zum Siedlerhof. Dort würde er seinen Erpresserbrief vor die Tür legen.

Im fernen Wald röhrte ein Hirsch. Aha! Die Brunft hatte begonnen, die Paarungszeit des Rotwilds.

Nur noch fünf Minuten, dann hatte er den letzten Hügelkamm vor dem Gehöft erreicht. Leo fuhr in sein Verderben. Aber das war bedingt durch Umstände, von denen er nichts wissen konnte.

Jetzt erreichte er die Stelle, wo er nachmittags im Gras gelegen und beobachtet hatte. Unten in der Senke war es dunkel. Nur schemenhaft ließen sich die Gebäude erkennen. Die Ganoven schliefen bereits.

Er ließ sein Bike zurück. Hastig lief er die Straße hinunter. Als er sich den Gebäuden näherte, meinte er, weit hinter sich in Richtung Chaussee einen Wagen zu hören. Aber das Geräusch war schwach und fern. Er achtete nicht darauf.

In unsymmetrischer Form ordneten sich die Gebäude um den Innenhof, der gepflastert war und bestanden mit zwei ausgetrockneten Trögen. Leo sah nirgendwo den Kombi und vermutete, dass die Gangster ihn in die Scheune gefahren hatten.

Ein Irrtum. Beinhart, Isabel, Hugo und Anton waren in der Stadt gewesen und hatten den geglückten Bankraub gefeiert. Mit einem üppigen Essen beim Griechen und reichlich Wein. Isabel hatte allerdings keinen Alkohol getrunken. Sie saß bei der Rückfahrt am Steuer; denn das Quartett wollte unter keinen Umständen einer Polizeistreife auffallen.

Isabel fuhr langsam. Soeben erklomm der Kombi den letzten Hügel und das Scheinwerferlicht erfasste Leos Bike. Es lag dicht neben der Fahrbahn.

»Halt an!«, gebot Beinhart, der auch nach zwei Flaschen Wein noch rasch begriff. »Und Licht aus.«

Isabel reagierte sofort. Dann war nur der Wind zu hören, wie er am Spalt des Fahrerfensters orgelte.

Alle hatten das Bike gesehen.

»Wem gehört das Ding?«, wunderte sich Hugo, der Bulldoggentyp.

»Jemandem, der sich für uns interessiert«, erwiderte Beinhart.

»Um diese Zeit? Das gefällt mir nicht besonders«, meinte Anton, der »Leichenverschnitt«.

»Den Wagen lassen wir hier«, sagte Beinhart und stieg aus.

Er berührte die Griffe des Bikes und spürte noch Reste von Handwärme. Wer auch immer hier schnüffelte - er war gerade erst angekommen.

Geduckt und leise wollten sie die Straße hinunter. Doch in diesem Moment stieg der Nachtwind ein paar Etagen höher und bewegte die dicken Wolken. Die Mondsichel kam hervor. Das Silberlicht fiel auf den Siedlerhof - und auf Leo.

Er war über den Hof geschlichen, den Brief in der Hand. Die plötzliche Helligkeit erschreckte den Schüler. Er fühlte sich schutzlos. Nicht auszudenken, wenn einer vom Quartett jetzt zufällig am Fenster stand - vielleicht weil der Betreffende unruhig schlief und zum Klo musste.

Aber Leo war nur wenige Meter von der Haustür entfernt und dann mit wenigen Schritten dort.

Es gab keine Fußmatte, sondern einen metallischen Rost. Und daneben, wo an der Hauswand ein Rosenstrauch verkümmerte, lagen ein paar Steine auf krümeliger Erde.

Leo nahm den dicksten und beschwerte damit seine Botschaft. Dann machte er kehrt und sauste zur Straße. Er spürte deutlich ein ungutes Gefühl im Nacken, als werde er gleich hinterrücks gepackt.

Außerdem wurde es ungemütlicher, denn der Wind in großer Höhe trieb noch mehr Wolken beiseite und Sterne blinkten herab.

Leo rannte die Straße hinauf. Seine Stirnlampe war natürlich ausgeschaltet. Trotzdem hatte er den Blick zu Boden gerichtet, um nicht ins Stolpern zu kommen.

Hätte Leo nach vorn gespäht, wäre ihm das wenig hilfreich gewesen. Denn seine Gegner erwarteten ihn bäuchlings, waren nicht zu unterscheiden von den kleinen Erhebungen und Unebenheiten der Weide.

Leo hatte sein Bike fast erreicht, als neben ihm eine Gestalt aus dem Boden wuchs. Im selben Moment erhielt er einen brutalen Hieb in den Magen. Der Schüler gab einen krächzenden Laut von sich, klappte zusammen und fiel ins Gras. Dort krümmte er sich. Der Schmerz nahm ihm die Luft.

»Ich hab’s geahnt.« Beinhart rieb seine Faust. »Der Postbote ist das nicht. Außerdem! Erwarten wir Post?«

Sie bildeten einen Kreis um Leo. Dann holte Isabel eine Taschenlampe aus dem Kombi und richtete das Licht auf den Stöhnenden.

»Kennt den wer?«, fragte Beinhart. Und als alle verneinten, meinte er: »Ich auch nicht. Steh auf, du Pfeife. Du begleitest uns jetzt. Hast uns wohl was ganz Abscheuliches vor die Tür gelegt?!«

Leo konnte nicht aufstehen. Hugo riss ihn hoch und schleifte ihn mit sich. Beinhart und Anton schritten nebenher. Isabel überholte die Gruppe mit dem Wagen und parkte dann vorm Haupthaus.

Leo wurde übel. Er übergab sich. Dann konnte er immerhin auf eigenen Füßen weiter.

Isabel hatte die Lampe über der Haustür eingeschaltet. Beinhart betrachtete den Brief, der zugeklebt und nicht beschriftet war, riss ihn auf und zischte durch die Zähne, als er sah, worum es sich handelte.

»Seht euch das an! Der Spinner hat sich Mühe gemacht.«

Dann las er den zusammengeklebten Text vor. Danach war es still auf dem Hof. Sogar der Wind hielt den Atem an.

Leo stand gebückt und rang immer noch nach Luft. Er versuchte zu denken, aber in seinem Kopf dröhnte nur ein einziger Satz: Jetzt ist es aus mit mir. Jetzt ist es aus.

»Rein mit ihm!«, befahl Beinhart. »Er wird uns eine Menge erzählen. He, wie heißt du überhaupt?«

»L… Leo«, keuchte der Schüler. »Leo... Strutthof.«

Der Wohnraum im Haupthaus hatte eine niedrige Decke und holzgetäfelte Wände. Die rustikalen Möbel waren jahrzehntealt. An den kleinen Fenstern hingen geblümte Vorhänge.

Leo musste sich auf den Boden knien, was ihm schwerfiel. Die andern machten es sich bequem.

»Nun erzähl mal, du Armleuchter«, herrschte Beinhart den Schüler an. »Was hast du beobachtet?«

Leo versuchte, zusammenhängend zu reden. Anfangs stotterte er. Doch was er dann ablieferte, klang glaubwürdig.

»Ein saudämlicher Zufall!« Beinhart schüttelte den Kopf. »Aber statt das alles für dich zu behalten, hast du die Kralle ausgestreckt. Was machst du sonst, wenn du nicht im Pizzeria-Klo aus dem Fenster guckst?«

»Ich … bin Schüler. In der Internatsschule.«

Das interessierte die Gangster nicht. Aber sie wollten wissen, ob er einen Mitwisser habe.

Leo schüttelte heftig den Kopf. »Niemanden. Ich habe keinem was gesagt. Und ich schwöre, ich werde schweigen wie ein Grab. Bestimmt! Ganz bestimmt! Von mir haben Sie nichts mehr zu befürchten. Ich … ich habe halt versucht, ob ich auf diese Weise zu Geld kommen kann. Jetzt kenne ich meine Grenzen. Ich habe nichts gesehen, nichts beobachtet, ich kenne Sie nicht. Ich weiß von nichts. Bitte, lassen Sie mich gehen.«

Die vier sahen ihn an, als hätte er den Verstand verloren. Dann brachen die Männer in prustendes Gelächter aus. Isabel kicherte.

»Du Armleuchter hast wohl ein sonniges Gemüt«, sagte Beinhart. »Aber du wirst dich wundern, was wir mit dir machen.«

12. Schnipsel aus der Zeitung

Tim erwachte an diesem Morgen mit schlechter Laune. Dass er und Klößchen von Lahm erwischt worden waren, hatte ihn in seinen Träumen verfolgt. Doch nach kurzem Morgentraining mit langen Klimmzugserien am Türrahmen und noch mehr Liegestütz-Wiederholungen, ein- und beidarmig, war der Ärger schon ein bisschen verflogen.

Als die Jungs dann zum Frühstück in den Speisesaal gingen, wunderte sich Tim, dass Leo, der sonst immer sehr früh kam, nicht an seinem Platz saß. Der Zwölftklässler erschien auch nicht mehr.

Den Lehrern fiel das natürlich auf. Es lag auch keine Abmeldung vor. Zehn Minuten später stand fest, dass Leo diese Nacht außerhalb verbracht hatte. Jedenfalls nicht in seinem Zimmer. Das Bett war unbenutzt. Außerdem fehlte sein Mountainbike.

Wo war Leo? Wer hatte ihn wann zuletzt gesehen? »Wir müssen sagen, was wir beobachtet haben, Klößchen«, meinte Tim. »Natürlich nur, dass er sein Bike an der Außenmauer versteckt hatte. Dass wir ihm auf die Finger gucken wollten, geht niemanden was an. Da bleiben wir bei unserer Hirschbrunft-Story.«

Sie informierten Dr. Blank, der die Stirn runzelte und sich seine Gedanken machte. Aber er wirkte nicht beunruhigt, sondern vermutete offenbar, dass Leos Abwesenheit mit einem Mädchen zusammenhänge.

»Wenn es nur das wäre«, sagte Tim zu Klößchen, »aber mein Bauchgefühl signalisiert mir Schlimmeres. Wir haben jetzt noch 16 Minuten bis Unterrichtsbeginn. Das reicht mir, um mich in Leos Bude zu schleichen.«

»Wonach willst du suchen?«

»Das weiß ich erst, wenn ich mich dort umsehe.«

Tim passte einen günstigen Moment ab und wieselte dann hinüber zu dem Gebäude, in dem Leo seine Bude hatte. Dort herrschte gähnende Leere. Die Bude war nicht abgeschlossen. Das war allgemein an der Schule nicht üblich. Auch die Lehrer, die im Internat wohnten - ihnen war der Pauker-Silo vorbehalten -, ließen ihre Apartments offen.

Leos Bude bot den gewohnten Anblick: Bett, Schrank, Schreibtisch, zwei Stühle, ein Regal. Das Bett war gemacht. Auf dem Fensterbrett standen drei Fläschchen Eau de Cologne unterschiedlicher Marken.

Tim ließ den Blick kreisen und registrierte sofort, worum er sich kümmern musste. Geradezu magnetisch wurde sein Interesse vom Papierkorb angezogen.

In dem lag die gestrige Tageszeitung, die gleiche, die sich Tim abends auf dem Bett unter die schmutzigen Schuhe geschoben hatte. Aber Leos Ausgabe war zerschnitten. Fein säuberlich waren auf der Titelseite Worte ausgeschnitten. Und nicht nur dort, wie Tim feststellte, als er die Zeitung durchblätterte: auch im Lokalteil und im Wirtschaftsteil.

Tim runzelte die Stirn. Dann zog er einige Fächer am Schreibtisch auf. Im dritten links fand er die Papierschere und eine Tube Klebstoff. Die Tube war angebrochen.

Tim schob sich die Zeitung unter das Sweatshirt und lief hinüber zur Klasse. Gaby, Karl und Klößchen warteten auf dem Flur vor der 9b. Die beiden externen Freunde waren mit dem Schulbus gekommen und Gaby sah noch ein bisschen verschlafen aus. Tim küsste seine Freundin auf die Wange.

»Hallo!«

»Klößchen hat uns das mit Leo erzählt«, sagte Karl. »Und dass der Lahm euch erwischt hat.«

Tim hob die Schultern. »Um zehn müssen wir zum Direx. Die Standpauke anhören. Wir werden uns natürlich als leidenschaftliche Rotwild-Freaks outen, mit denen die Begeisterung durchgegangen ist.«

»Erwartest du eine Belobigung?«, lachte Gaby.

Er grinste und gab ihr ein zweites Bussi. »Ich habe was gefunden bei Leo. Damit beschäftigen wir uns in der dritten Stunde.« Wegen Erkrankung des zuständigen Lehrers hatten sie die frei. »Dann haben wir den Direx hinter uns und beginnen mit dem spannenden Teil.«

»Spannend?«, fragte Karl.

Tim nickte. »Was Leo betrifft, habe ich einen Verdacht, bei dem mir die Haare zu Berge stehen.«

Gaby strich ihm über den Kopf. »Mit deinen Locken gefällst du mir besser.«

Mathe und Geschichte vergingen wie im Flug. Als die Jungs dann bei Dr. Freund, dem Direktor, antanzten, wurde alles halb so schlimm. Tim hatte einen Beliebtheits-Bonus, von dem auch Klößchen profitierte (Vorteile hatte).

Danach sauste Tim zum Adlernest hoch und holte seine unversehrte Ausgabe der gestrigen Zeitung.

TKKG zogen sich ins kleinste der drei Lesezimmer zurück, wo sich sonst niemand aufhielt. Tim breitete beide Zeitungen auf dem Tisch aus.

»Leo hat gestern Worte, Wortteile und Silben aus seiner Zeitung ausgeschnitten. Diese zerschnippelte Ausgabe hier lag in seinem Papierkorb. Die Schnipsel hat er aufgeklebt. Ich habe auch die Tube mit dem Kleber entdeckt. Natürlich hat er die Schnipsel zu einem Text angeordnet. Hm.«

»Da frage ich mich doch, warum er das tut«, meinte Karl.

»Um nicht per Hand schreiben zu müssen. Computer oder Schreibmaschine besitzt er nicht«, erwiderte Tim.

»Er will also seine Schrift verbergen«, stellte Gaby fest. »Das heißt, der Empfänger soll nicht feststellen können, von wem der Text stammt. In Kriminalfilmen sehen so Erpresserbriefe aus.«

Tim nickte. »Dazu würde auch Leos Verhalten passen. Der nächtliche Ausflug, wobei er sein Bike benutzte und nicht den Feuerstuhl. Weil er, Leo, leise ans Ziel gelangen wollte - wie wir schon gestern Abend vermutet haben. Leo ist also ein Erpresser.«

»Aber die Sache ist in die Hose gegangen«, sagte Klößchen. »Leo ist nicht zurückgekommen. Das heißt, er wurde erwischt.«

»Schicksalhaft!«, nickte Tim. »Wäre uns Lahm nicht in die Quere gekommen, hätten wir’s sicherlich verhindern können. Jetzt dürfen wir uns die Birne müde grübeln, wer Leos Opfer werden sollte.«

Gaby klopfte auf die zerschnippelte Zeitung. »Wir haben die Möglichkeit zum Abgleichen. Können feststellen, welche Worte und Fetzen er rausgeschnitten hat. Vielleicht ist ein Name dabei.«

»Ich hole meinen Block«, sagte Karl. »Auf dem notieren wir alles, was wir finden.«

Er war nach einer Minute zurück. Die jeweils passenden Zeitungsseiten wurden nebeneinandergelegt. Tim und Gaby schoben die Köpfe dicht an dicht und suchten in der unversehrten Zeitung, was an der zerschnippelten fehlte.

Leo hatte offenbar einen längeren Text verfasst. Karl notierte eifrig. Es dauerte über eine halbe Stunde. Die Freistunde war nun bald vorbei. Aber weil sich die große Pause anschloss, blieb noch genügend Zeit.

»Ich lasse mal raus, was mir auffällt«, sagte Tim. »Das Wort ›Geld‹ kommt viermal vor, ›Euro‹ dreimal, ›Bank‹ sechsmal - entnommen dem Wirtschaftsteil. Ferner fallen die Worte ›Polizei‹ auf, ›Forderung‹, mehrere einzelne Zahlen, die man zu ›210 000‹ oder ›120 000‹ zusammensetzen kann. Außerdem die Worte ›Warnung‹, ›Hauptbahnhof‹, ›Kiosk‹ und ›Container‹. Zudem: ›15 Uhr‹ - in einem Stück. Und das Wort ›Straße‹. Und - was mir förmlich auf der Zunge zergeht - das Wort ›Überfall‹. Amigos, wir liegen verdammt richtig. Jetzt müssen wir dem Geschnipsel noch Sinn einhauchen.«

»›Bank‹ und ›Überfall‹«, rief Gaby, »lösen bei mir eine Idee aus. Mein Papi hat nämlich erzählt, dass gestern Nachmittag ein Banküberfall verübt wurde. Der Täter hatte sich mit Dynamitstäben in eine lebende Bombe verwandelt. Er hat behauptet, er sei sterbenskrank und wolle das Geld für seine Familie. Wenn er’s nicht kriege, werde er sich und den Bankdirektor samt Bankgebäude in die Luft sprengen. Er hätte doch nichts mehr zu verlieren. Weil wir ja in einer Zeit von Selbstmordattentätern leben, hatte seine Methode - ob wahr oder vorgegeben - Erfolg. 190 000 Euro hat er erbeutet. Und ist rausmarschiert. Die Fahndung lief dann viel zu spät an.«

»Aber das war doch niemals Leo«, sagte Klößchen.

»Natürlich nicht.« Tim schüttelte den Kopf. »Aber er kennt - denke ich mal - den Täter. Muss irgendwas, irgendwo beobachtet haben und fordert jetzt seinen Anteil. Amigos, das ist die Erpressung. Leo deckt einen Bankräuber, um selbst mitzukassieren.«

»Pfui Spinne!«, meinte Klößchen. »Aber Leo traue ich’s zu.«

Tim wandte sich an seine Freundin. »Welche Bank wurde überfallen?«

»Die VME-Filiale in der Vogelsangstraße, Ecke Lermster Straße.«

»Moment!«, rief Karl. »Das Wort ›Vogel‹ habe ich auch auf dem Block. Und die Fetzen ›Le‹, ›rm‹ und ›ster‹. Habe ich auch ›sang‹? Ja, hier. Na, das passt doch wie ein Tritt in den Hintern.«

»Super!«, freute sich Tim.

Klößchen schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Und jetzt werdet ihr staunen. Wisst ihr, wo sich Leo immer die Wampe vollhaut, wenn’s ihm hier nicht schmeckt? Nein? Aber ich! Nämlich im Toskanischen Steinofen.«

»Ist das dort in der Nähe?«, forschte Tim.

»Exakt gegenüber.«

Gaby klatschte die Hände zusammen. »Als Detektive sind wir doch einsame Spitze. Und im Übrigen fällt mir noch was ein.« Sie lächelte geheimnisvoll.

Die Jungs blickten gespannt.

»Papi sagte, die Bankleute hätten den Täter gut beschrieben. Der Gangster hat sich zwar mit Brille und offenkundig angeklebtem Bart maskiert. Trotzdem war deutlich zu erkennen, dass er total elend aussieht. Hohlwangig, mit eingesunkenen Augen, düster. Ansonsten ist er ziemlich groß, hager, dunkelhaarig und hat auffallend struppiges Haar.«

Tim stieß einen Pfiff aus.

»Im Präsidium wird ein Phantombild angefertigt. Heute. Jetzt am Vormittag.«

»Wahnsinn!«, sagte Tim. »Ich glaube, wir denken alle an diesen Typ aus dem Quartett, der aussah wie’ne Leiche auf Urlaub.«

»Für seine Familie sorgt der bestimmt nicht«, sagte Karl. »Höchstens für seine Komplizen. Und die Sterbenskrank-Story haben sie sich einfallen lassen, weil sie den richtigen Typ dafür haben.«

»Wir müssen uns das Phantombild ansehen«, nickte Tim. »Gleich nach der Penne stehen wir bei Wespe auf der Matte.«

Kriminalassessor Bienert, genannt Wespe, ist Kommissar Glockners rechte Hand und Ansprechpartner von TKKG, wenn sie Gabys Vater nicht behelligen wollen. Kommissar Glockner, der Jahr für Jahr die höchste Aufklärungsquote für sich verbuchen kann, wird immer mehr mit Arbeit überhäuft: die Kehrseite des Erfolges. Darauf nehmen die Kids Rücksicht, zumal Wespe, der total ausgeflippte Typ, recht gut in ihr Weltbild passt. Angeblich ist er dauerverliebt in Gaby und frotzelt Tim, wo er kann. Um Insider-Infos, die er eigentlich nicht rausrücken dürfte, lässt er sich nicht lange bitten.

13. Phantombild

Sie kamen unangemeldet. Tim klopfte nur kurz an die Bürotür und trat dann ein, gefolgt von seinen Freunden.

Wespe hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt und aß einen riesigen Hamburger, aus dem Zwiebelringe quollen. Der wurde jetzt auf eine Akte gelegt, wo er einen Fettfleck hinterließ. Wespe kaute hastig mit zum Platzen gefülltem Mund.

»Seht euch das an«, sagte Tim. »Er ernährt sich wie ein Junkie. Mit Junkfood. Wenn er so weitermacht, braucht er sich um seine Rente nicht zu sorgen. Denn das Alter erreicht er nie. Außerdem kaut er zu hastig.«

»Seid ihr gekommen«, fragte Wespe und fing ein Stück Zwiebelring auf, das er versehentlich ausgespuckt hatte, »um einem überarbeiteten Kriminalisten, der in dieser Stadt für eure Sicherheit sorgt, seinen Lunch (Mittagsmahl) zu vermiesen? Wahrscheinlich habt ihr Currywurst an einer Straßenbude vertilgt und mit chemischen Getränken nachgespült.«

»Wir sind auch deshalb so gesund, weil wir uns richtig ernähren«, grinste Tim, »nicht rauchen und Alcopops verabscheuen. Hallo, Wespe!«

»Hallo, Nervensägen.« Er hatte die Füße vom Schreibtisch genommen. »Damit meine ich natürlich nicht dich, allerliebste Gaby. Du hast einen so wundervollen Charakter, dass der schlechte Einfluss dieser drei Typen nicht auf dich abfärbt.«

»Lass gefälligst meine Freundin in Ruhe!«, warnte Tim mit gespieltem Grimm. »Wir sind hier, um möglicherweise deinen Ermittlungen auf die Sprünge zu helfen. Aber erst müssen wir das Phantombild sehen.«

»Das vom Bankräuber, das vom Serieneinbrecher, das vom Sittenstrolch oder das von dem gefährlichen Kinderschreck?«

»Toll, was du im Angebot hast. Uns interessiert der Bankräuber von gestern. Der mit dem Dynamit um die Brust.«

»Aha! Habt ihr ihm das Dynamit besorgt?«

»Wir haben ihm außerdem gesagt, dass die VME-Filiale in der Vogelsangstraße, Ecke Lermster Straße besonders günstig ist.«

»Fein. Aber genug der Späße. Das Phantombild ist fertig. Bin gespannt, was ihr mir zu sagen habt.«

Wespe telefonierte kurz und eine Schreibkraft brachte das nach Beschreibung angefertigte Bild, abgezogen auf einem steifen Papier im Format DIN A4.

Es war erstaunlich gut getroffen.

Tim sah seine Freunde an. Sie nickten wie mit einem Kopf.

»Das ist er«, sagte Tim.

»Das ist wer?«, fragte Wespe.

»Wissen wir leider nicht. Aber wir sind ihm begegnet.«

»Wann? Wo? Unter welchen Umständen?«

»Am Samstagnachmittag. Bei der Burgruine Rabenfels. Er war zusammen mit drei Figuren, denen wir nicht über den Weg trauen würden. Einer hat mit’ner weggeworfenen, noch brennenden Zigarillokippe fast einen Waldbrand verursacht. Deshalb sind wir aneinandergeraten. Mit harschen Worten.«

Tim beschrieb Kahlkopf, Bulldogge und die Rothaarige.

»Sie fuhren einen Kombi mit französischem Kennzeichen.«

Wespe verzog das Gesicht. »Also reisende Kriminelle. Diesmal aus Frankreich.«

»Sie sprechen Deutsch. Ohne Akzent.«

»Auch das noch.«

»Einer kennt sie vielleicht besser. Leo Strutthof.«

»Wer ist das?«, fragte Wespe.

Und Tim erzählte. Karl zog die beiden Zeitungen, die zerschnippelte und das Vergleichs-Exemplar, unter dem Windbreaker hervor und legte sie auf den Schreibtisch.

»... ist zwar alles nur Vermutung«, beendete Tim seinen Vortrag. »Aber die Puzzlestücke passen verdammt gut zusammen. Wir haben vorhin im Toskanischen Steinofen angerufen. Raffaela, die Bedienung, kennt Leo. Sie bestätigt, dass er gestern Nachmittag dort war. Genau zu der Zeit, als in der VME-Filiale gegenüber der Überfall stattfand.«

Wespe hatte anfangs staunend dagesessen. Aber weil er wusste, dass er dabei blöd aussah, machte er jetzt auf cool.

»Ich stimme eurer Vermutung voll zu. Außerdem - unser Sterbenskranker«, er tippte auf das Bild, »hat heute Vormittag einen zweiten Überfall durchgezogen. Nach genau der gleichen Methode. Wieder eine VME-Filiale. Diesmal im Stadtteil Rodenbrück. Er trug allerdings keinen Backenbart, nur einen Schnurrbart. Und er hat sich wie gestern ins Büro des Filialleiters eingeschmuggelt, indem er behauptete, als neuer Kunde ein Konto mit erheblicher Einlage eröffnen zu wollen, allerdings mit besonderen Konditionen, über die man verhandeln müsse. Aber davon war dann nicht mehr die Rede.«

»Beute?«, fragte Tim.

»127 000.«

»Also 317 000 in zwei Tagen. Die werden reich.«

»Ich lasse sofort nach dem Wagen fahnden. Das Kennzeichen wisst ihr nicht zufällig?«

Tim, Gaby und Klößchen hatten nicht darauf geachtet. Karl hatte sich immerhin ein paar Zahlen und Buchstaben gemerkt: das halbe Kennzeichen.

Tim schnippte mit den Fingern. »Mir fällt noch was ein. Es ist höchst unwahrscheinlich. Aber um nichts zu versäumen, sollte man’s in Betracht ziehen. Ich meine Folgendes: Leo könnte ja - rein theoretisch - noch auf freiem Fuß sein und der Grund für seine nächtliche Abwesenheit ist ein anderer. Dann wäre sein erpresserischer Plan im Gange und um 15 Uhr am Hauptbahnhof passiert vielleicht irgendwas.«

Wespe nickte. »Darum kümmern wir uns. Zivilbeamte behalten die Container bei den Kiosken im Auge. Man kann ja nicht wissen.«

14. Gefangen im Stall

Beinhart von Geiserling und seine drei Komplizen taten, ohne sich der akuten Gefahr bewusst zu sein, das Richtige. Um die Mittagszeit dieses Tages mieteten sie bei einem Autoverleih einen Wagen.

Es war ein dunkelgrüner Pick-up, also ein stabiler Lieferwagen mit Pritsche.

»Den brauchen wir«, hatte der Ex-Sergeant der Fremdenlegion seinen Komplizen erklärt, »um das Gerät zu transportieren. Außerdem - man weiß nie, ob nicht irgendein dämlicher Zeuge zufällig beobachtet hat, wie Anton nach den Überfällen zu mir in den Kombi gestiegen ist. Immerhin zwei Gelegenheiten. Und auf den Straßen war ganz schön was los.«

»Unser Kennzeichen ist sowieso auffällig«, stellte Hugo, die Bulldogge, fest.

Isabel hatte im Branchenverzeichnis einen Fachhandel gefunden, der mit seinen Spezialgeräten Hoch- und Tiefbaufirmen, Bauunternehmen und Firmen für Steinbrüche und Kiesgruben bediente. Dort kauften sie ein: drei Bohrhämmer - schwere Dinger -, ein großes Stromaggregat, das sie mit hinabnehmen konnten in die Katakomben, denn die Bohrhämmer bzw. Gesteinsbohrer brauchten Saft. Dazu vier Stirnlampen und transportable Scheinwerfer für die zu erwartenden Mühen unter Tage.

Mit voll beladenem Wagen fuhren sie zum Siedlerhof zurück.

»Ich bringe ihm Wasser, sonst verdurstet er uns«, sagte Isabel, während die Männer die Geräte in den großen ehemaligen Kuhstall schleppten.

Die Frau meinte Leo. In einem kleinen Stall, der stabil gebaut war wie ein Gefängnis, hatten sie ihn eingesperrt und zusätzlich mit einer in die Wand eingelassenen Stahlkette gefesselt. An einem Ende mündete die Kette in eine von Antons Handschellen, die sich um Leos Knöchel spannte und hart ins Fleisch schnitt.

Leo hatte eine breite Holzbank, die vordem ihren Platz beim Küchengarten gehabt hatte, als Bettstatt. Dazu hatten sie ihm zwei zerlumpte Decken überlassen für die Nacht. Der Boden in diesem Verlies war bedeckt mit jahrealtem, fauligem Stroh.

Der Schüler war seelisch am Boden zerstört. Denn sie hatten ihm gesagt, dass es Wochen dauern könne, bis er freigelassen werde.

Was er nicht ahnte, war die Überlegung dahinter: Das Quartett wollte zuallererst die unterirdische Schatzkammer plündern und mit diesen Kostbarkeiten außer Landes abhauen. Erst aus sicherer Ferne sollte dann ein anonymer Anruf bei der Polizei eingehen - mit dem Hinweis auf Leos Verbleib. Allerdings: Jeder der vier Gangster wusste, dass dieser Anruf keineswegs garantiert war. Es würde abhängen von ihrer Stimmung, ihrer Zufriedenheit mit der mittelalterlichen Beute.

Für Leo konnte das bedeuten, dass ihm ein grausiges Schicksal bevorstand: durch Verschmachten im ehemaligen Schweinestall.

Wohl noch nie hatte jemand sein kriminelles Vorhaben so bitter bereut.

15. Katastrophe am Hindernis

Für den restlichen Nachmittag arbeiteten TKKG mit Hochdruck in den Katakomben am Hindernis. Auch Tim hatte inzwischen Schwielen an den Händen. Aber er kam gut voran mit der Brechstange. Mehr als zwei Drittel des Nadelöhrs waren zum »bekriechbaren« Tunnel erweitert und mit den Brettern vom Ansitz abgestützt.

»Wenn es so weitergeht«, prophezeite Tim, »schaffen wir morgen den Durchbruch.«

Spätnachmittags riefen sie Wespe an. Er teilte mit, dass die Observierung (Beschattung) der mutmaßlichen Geldübergabe-Lokalitäten im Hauptbahnhof nichts erbracht hatte. Keiner vom Quartett, auf den eine der Beschreibungen passte, war aufgetaucht. Und Leo schon gar nicht.

»Das heißt«, stellte Gaby fest, nachdem Tim sein Handy ausgeschaltet hatte, »sie haben Leo erwischt. Das macht mir Gänsehaut.«

Tim nickte. »Die vier Typen lassen sich bestimmt nicht in die Suppe spucken. Allerdings wäre es Wahnsinn, ihn umzubringen. Wie eine solche Tat natürlich immer der reine Wahnsinn ist. Ich will da um Himmels willen keine Unterscheidung treffen.«

»Das Quartett macht offensichtlich Raubzüge«, sagte Karl. »Es sind keine hiesigen Ganoven und wahrscheinlich putzen sie irgendwann wieder die Platte. Wenn sie ihn bis dahin einsperren, würde das völlig genügen. Vorausgesetzt, sie haben dazu eine Möglichkeit.«

»Wenn sie in einem Hotel oder einer Pension wohnen«, nickte Tim, »geht das natürlich nicht. Aber ich tippe eher, sie haben sich ein unauffälliges Haus gemietet. Wespe wird ohnehin eine Art Fahndungsblatt als Rundschreiben an die Hotellerie schicken.«

»Vielleicht bringt die Fahndung was«, meinte Klößchen. »Aber wenn morgen das Phantombild in den Zeitungen veröffentlicht wird, könnte das dazu führen, dass zumindest dieser Sterbenskranke vorsichtig ist und sich nicht mehr blicken lässt.«

»Wahrscheinlich lesen sie keine Zeitung«, grinste Karl.

In der Nacht schlug das Wetter um. Der Mittwoch zeigte einen tief hängenden Himmel mit grauen und fast schwarzen Wolken. Die Sonne hatte eingepackt. Aber es sollte wenigstens nicht regnen.

TKKG waren schon um halb zwei am Hindernis unter der Erde. Tim kroch tief ins Nadelöhr, wobei er die Brechstange vor sich herschob. Die Arbeit war grob und man saute sich ein. Deshalb hatte der TKKG-Häuptling, der fast allein für die Schwerarbeit zuständig war, einen alten Overall mitgebracht und sich jedes Mal vor der Arbeit umgezogen. Jeans, Sweatshirt und Jacke lagen unten auf einem Felsblock.

Tim arbeitete wie besessen. Schutt und Wasser rieselten auf ihn herab. Mit einem Spaten, dessen Stiel auf 30 Zentimeter verkürzt war, schaufelte er den Schutt aus dem Tunnel.

Dann - um 14.51 Uhr - nach einem kraftvollen Stoß mit der Brechstange war der Durchbruch geschafft.

Schutt und Gesteinsbrocken fielen auf der anderen Seite des Hindernisses hinab. Das Licht von Tims Stirnlampe leuchtete durch die beachtliche Öffnung in die Fortsetzung des Katakomben-Tunnels.

»Ich bin durch«, rief er und erweiterte die Öffnung auf Kriechumfang.

Den Abraum stieß er jetzt auf der anderen Seite hinunter. Dann robbte er rückwärts zum Eingang und kletterte raus.

Seine Freunde klatschten Beifall.

»Das ist dein Verdienst«, rief Gaby. »Aber du siehst aus wie eine Wildsau nach dem Schlammbad. Bleibst du so? Oder machst du dich schnieke für die Schatzkammer?«

»Ich bleibe so«, lachte Tim. »Das stimmt die Pretiosen (Kostbarkeiten) milde, wenn ich mich präsentiere wie einer aus der Gosse.«

Er übernahm noch das Verschalen der Nadelöhr-Decke. Dann kroch er voran. Seine Freunde kletterten herauf und folgten ihm.

Auf der anderen Seite fiel das Hindernis flacher ab. Man konnte bequem hinuntersteigen. Und 30 Meter weiter vorn beschrieb der Tunnel tatsächlich eine Biegung.

Tim richtete sich auf und rieb seine Hände sauber. Gaby war ihm dicht gefolgt und umarmte ihn jetzt.

»Für diese Leistung ein Extra-Bussi. - Puh! Du schmeckst ja wie Straßenpflaster.«

»Hast du das schon mal geküsst?«

»Ich stell’s mir so vor.«

Karl und Klößchen stellten sich zu ihnen. Und Tim fiel auf, dass es ziemlich düster war.

»Wo habt ihr die Maglites?«

»Schiet!« Klößchen zog den Kopf ein. »Die habe ich drüben vergessen. Ich brauchte ja beide Hände zum Klettern.«

»Meine hat ihren Geist aufgegeben«, sagte Karl. »Ist leer gebrannt. Nach wahrscheinlich endloser Zeit.«

»Aber die andere brauchen wir«, meinte Tim. »Ich hole sie.«

Er übernahm das schon deshalb, weil Klößchen dreimal so lange gebraucht hätte. Doch die Neugier auf die Schatzkammer, die nun nicht mehr weit sein konnte, beflügelte alle.

Tim kroch durchs Nadelöhr und wurde sehr stark berieselt. Vielleicht hätte ihn das warnen sollen. Aber er achtete nicht darauf.

Er fand die Maglite nicht sofort. Klößchen hatte sie auf Tims Jeans gelegt und dabei war sie unter den Bund gerutscht.

Im Deckengewölbe knirschte es.

Tim hielt inne, knipste die Lampe an und richtete den Strahl nach oben.

Das Knirschen wurde lauter. Ein bedrohlicher Laut. Doch in der Tunneldecke über Tim zeigte sich kein Riss.

Dann geschah es.

Berstend und krachend stürzte das Nadelöhr ein. Die abstützenden Bretter splitterten wie Sperrholz. Das Hindernis schien von oben aus der Decke Nachschub zu erhalten. Ein gewaltiger Felsbrocken drückte herab und verschloss den Eingang hermetisch. Dahinter füllte sich das Nadelöhr. Ein Gedröhn, das Tims Blut erstarren ließ. Wenig Schutt rieselte in den Durchstich. Das konnte der TKKG-Häuptling hören. Felsquader schlossen diesmal die Röhre.

Er stand da wie gelähmt, Hände und Füße eiskalt. Sein Herz pochte so laut, dass er’s hörte.

»Gaby!«, schrie er. »Karl! Klößchen!«

Er lauschte.

Nichts. Keine Antwort. Kein Laut.

Alles Knirschen, Bersten und Gedröhn hatte aufgehört. Stille. Gespenstische Stille umgab ihn.

Er kletterte hinauf. Als er den Felsbrocken am Eingang des Nadelöhrs aus der Nähe beleuchtete, wurde ihm fast übel.

Hier war jeder Versuch mit der Brechstange sinnlos. Tim suchte nach einem Spalt, in den er hineinrufen konnte. Aber er fand keinen.

Trotzdem!

»Gaby! Karl! Klößchen!«

Er presste das Ohr an den Felsen, aber er hörte nur, wie sein Blut in den Adern summte. Er rief nach seinen Freunden, lauschte, rief wieder, lauschte. Doch das Hindernis ließ keinen Laut durch. - Auch Handykontakt war nicht möglich. Karls Rucksack lag hier neben Tims Klamotten, ebenso Gabys Umhängetasche. Und in beiden steckten die Handys. Klößchen hatte, wie Tim wusste, sein Mobilgerät mal wieder im Adlernest vergessen.

War auf der anderen Seite die Tunneldecke eingestürzt?

Bei dem Gedanken versagten ihm fast die Knie. Die Angst um seine Freunde gehörte zum Schlimmsten, was ihm geschehen konnte.

Aber wahrscheinlich war mit der Tunneldecke drüben nichts passiert. Die schrecklichen Geräusche der Felsen hatten sich auf das Nadelöhr beschränkt.

Sie haben verdammt wenig Licht, dachte er. Nur Karl hat eine Stirnlampe. Wie lange brennt die noch? Dann sitzen sie in totaler Finsternis. Ohne Verpflegung! Ohne Wasser! Mann, Tim! Reiß dich zusammen. Bleib cool! Überlege!

Unmittelbare Lebensgefahr für seine Freunde bestand nicht. Die letzte Rettungsmöglichkeit - nämlich Feuerwehr und Technisches Hilfswerk verständigen - war nicht der nächste Schritt.

Was die können, dachte er, schaffe ich auch. Aber ich brauche das richtige Gerät.

Rasend schnell zog er sich um. Als er die Katakomben verließ, blieb der Eingang offen. Tim koppelte den Hänger an sein Mountainbike und sauste los. Eine knappe halbe Stunde später parkte er sein ausladendes Gefährt vor der Privatbank, bei der er ein Schülerkonto unterhielt fürs Taschengeld und ein ansehnliches Sparbuch, auf dem sich etliche Prämien und finanzielle Belohnungen angesammelt hatten - raschelnde Scheine für gelöste Kriminalfälle.

Tim hob einen hohen, vierstelligen Betrag ab und stopfte das dicke Geldkuvert unterm T-Shirt in den Gürtel.

Als Tim weiterfuhr, fühlte er sich wie ein Werttransporter, allerdings ohne gepanzertes Auto, sondern nur ausgerüstet wie ein Fahrradkurier.

Sein Ziel war Ehuka, ein spezieller Fachhandel im Industriegebiet zwischen Schlachthof und östlichem Rangierbahnhof. Dort deckten sich die Bau- und Straßenbaufirmen ein, die Betreiber von Steinbrüchen und Kiesgruben. Tim wollte zwei Bohrhämmer erstehen - einen als Ersatz, falls der andere nicht durchhielt - und ein kleines Stromaggregat. Als Technik-Freak wusste er, wie die Geräte zu bedienen waren.

Mit dem schweren Bohrhammer, auch Gesteinsbohrer genannt, hatte er eine gute Chance, das Nadelöhr wieder durchlässig zu machen.

Bei Ehuka herrschte wenig Betrieb. Hier wurden Maschinen ganz großen Kalibers verkauft - und so was ersteht man nicht wie frische Semmeln oder Joghurt mit kurzem Verfallsdatum.

Von einem Obermotz im blauen Kittel ließ sich Tim in die richtige Richtung weisen. Dort, am Ende einer Regalgasse mit Handwerkszeug, war die Abteilung für Bohrhämmer.

Ein freundlicher älterer Mann - diesmal im grauen Kittel - hatte nichts zu tun, beschäftigte sich aber, indem er herumräumte.

Tim grüßte. »Ich möchte zwei Bohrhämmer kaufen, schwerste Ausführung. Dazu ein möglichst kleines Stromaggregat, mit dem ich ihnen Saft geben kann.«

»Aber gern«, lächelte der Oldie. Er war Herr Wimmer, wie ein Namensschild an seinem Kittel verriet. »Für welche Firma ist das?«

»Privat. Ich bin die Firma.«

Wimmer grinste. »Ich hätte dich eher für einen Gymnasiasten gehalten.«

»Bin ich auch. Aber auch unsereins blättert nicht nur Buchseiten um.«

Wimmer nickte. »Ich zeige dir die Dinger. Sie sind schwer. Aber kräftig bist du ja. Und ein Aggregat brauchst du auch? Was ist denn momentan los? Hat jemand im Steinbruch einen Wettbewerb ausgeschrieben?«

Tim spitzte die Ohren. »Wie meinen Sie das?«

»Na, wenn du zwei nimmst, dann habe ich seit gestern, also in zwei Tagen, schon fünf verkauft. Und zwei Stromaggregate. So viel geht oft im ganzen Monat nicht weg.«

»Drei haben Sie schon verkauft?«

»Wenn es vier gewesen wären, hätte ich mich gewundert. Denn eine schicke Frau am Bohrhammer - das wäre dann wohl doch ein bisschen falsch verstandene Gleichberechtigung.«

Tim schaltete sofort. »Heißt das, Sie haben gestern drei Männern drei Bohrhämmer verkauft? Und eine Frau war auch dabei?«

Wimmer nickte. »Genau das will ich damit sagen.« Tim hatte ihn unaufdringlich gemustert. Der Oldie war offenbar nur eine Aushilfskraft und besserte seine Rente auf.

Und ich, dachte der TKKG-Häuptling, habe im Augenblick die Taschen voller Geld.

Er griff unter sein T-Shirt, nestelte einen 20-Euro-Schein hervor und reichte ihn Wimmer.

»Für Sie. Damit Sie sich ganz genau dran erinnern, wie diese vier Leute aussahen.«

Wimmers von Lachfalten umgebene Augen leuchteten. »Danke! Das ist ja wie in einem Krimi. Aber für einen Detektiv bist du noch ein paar Takte zu jung. Also, die Frau hatte rotes Haar, grüne Augen und war wirklich sehr schick. Geredet hat sie kein Wort. Dafür war so ein großer Kahlkopf zuständig, mit’nem Gesicht wie ein Befehl-zum-Angriff-Typ, falls du verstehst, was ich meine. Der zweite Mann war gedrungen, feist und plump. In seinen Pranken wirkte der Bohrhammer direkt niedlich. Bei dem Dritten bezweifle ich, ob er damit umgehen kann. Der sah nämlich richtig krank aus. Ein Gesicht wie ein Schwerkranker.«

Wahnsinn!, dachte Tim. Und verdammt, es macht Sinn.

Er nickte. »Das sind meine Konkurrenten - beim Wettbewerb im Steinbruch, wie Sie ganz richtig vermutet haben«, meinte er grinsend. »Sie brauchen die Geräte zum Training.«

»Außerdem«, sagte Wimmer und verdiente sich sein Trinkgeld redlich, »haben sie nicht nur das Aggregat gekauft, sondern wollten auch Sprengpatronen. Großes Kaliber. Mit Zündschnur und Auslösekasten. Alles, was man braucht für große Gesteinsblöcke.«

»Gehört dazu. Sprengpatronen brauche ich übrigens auch.«

»Die kann ich dir leider nicht verkaufen. Niemandem unter 18. Ist streng verboten. Die andern Kunden haben auch nichts gekriegt. Man braucht nämlich eine behördliche Genehmigung, dass man so etwas kaufen darf. Und die bekommen nur Sprengmeister - von Berufs wegen. Ja, und diese Kunden hatten jedenfalls keine Genehmigung.«

Zwanzig Minuten später hatte Tim die Bohrhämmer und das aufgeladene Stromaggregat auf seinem Anhänger verstaut. Der war zwar stabil, aber jetzt an der Grenze seiner Belastbarkeit. Tim berappte eine Menge Geld und machte sich dann, wobei er vorsichtig fuhr, auf den Rückweg. - Ich werde, dachte er, den Einstieg erweitern müssen. Damit das Aggregat durchpasst. Aber deshalb machte er sich keinen Kopf. Mit der neuen Ausrüstung würde es eine leichte Übung sein.

Das Quartett hat also das Gleiche vor, überlegte er. Aber sie wissen doch, dass wir ebenfalls am Ball sind. Wollen sie uns in den Rücken fallen und dann mit ihrer Ausrüstung loslegen? Haben sie uns die ganze Zeit beobachtet? Denn immerhin war ja da ein untauglicher Versuch, uns den Hahn abzudrehen. Oder haben sie einen anderen Einstieg entdeckt und gehen von dort aus vor?

Je mehr er nachdachte, umso wahrscheinlicher erschien ihm die letzte Idee. Und eine andere kam plötzlich hinzu und war hoffentlich geeignet, seinen Freunden ganz rasch zu helfen.

16. In den Katakomben verschüttet

Der Schock war abgeklungen. Niemand zitterte mehr. Dennoch - die Angst lag Gaby, Karl und Klößchen wie ein Eisbrocken im Genick.

Sie hatten versucht, sich durch lautes Rufen bemerkbar zu machen. Ohne Erfolg. Jetzt hockten sie dicht beim Hindernis auf Felsquadern und sprachen sich gegenseitig Mut zu.

»Nein, nur das Nadelöhr ist eingestürzt«, sagte Karl zum zigsten Male. »Kein bisschen vom Tunnel. Hier nicht und bestimmt auch nicht auf der anderen Seite. Tim hat nichts abgekriegt.«

Gaby nickte heftig. »Das hätten wir gehört. Da war ja das Nadelöhr noch offen. Und auf Tim ist Verlass. Ich bin ganz unbesorgt. Ist nur eine Frage der Zeit, dass er uns hier rausholt.«

»Aber wir haben nichts zu futtern«, jammerte Klößchen. »Kein Stück Schoko. Nichts.«

»Vorhin hattest du eine 200-Gramm-Tafel in der Tasche«, hielt ihm Karl vor.

»Glaubst du, die reicht ewig?!«

»Also hast du sie längst bis auf den letzten Krümel gefressen und schon wieder Hunger.«

»Na und?«

»Das muss vorhalten bis morgen!«

Klößchen stieß einen ellenlangen Seufzer aus. »Wenn wenigstens an den Skeletten noch was dran wäre. Als Notration.«

»Pfui Teufel!«, schimpfte Gaby. »Mit so einem geschmacklosen Witz störst du die Totenruhe dieser uralten sterblichen Überreste.«

Sie saßen ziemlich dicht bei einer Grotte, die angefüllt war mit Gebeinen und Totenschädeln. Gaby vermied es, dort hinzusehen. Die leeren Augenhöhlen und die scheinbar grinsenden lückenhaften Zahnreihen waren furchterregend.

»Wir könnten uns die Zeit vertreiben«, schlug sie vor, »und ein Stück weitergehen. Vielleicht finden wir die Schatzkammer und hier verpassen wir nichts.«

Sie zogen los. Karl hatte die Stirnlampe abgenommen, um nicht jedes Mal mit einem Kopfschwenken in die gewünschte Richtung leuchten zu müssen, und handhabte sie jetzt wie eine Taschenlampe.

Hinter der Biegung setzte sich der Tunnel fort, ohne seinen Charakter zu verändern.

Sie gingen schweigend, fast ängstlich. Die Situation schüchterte ein. Sie kamen an zahlreichen Seitengängen vorbei. Die waren schmal, beschrieben Windungen und mündeten in Finsternis. In großen, staubbedeckten Netzen hingen die Kadaver dicker Spinnen. Karl entdeckte Skelette von Fledermäusen. Alles war schaurig. Klößchen fand eine meterlange Schlange. Aber sie war schon endlose Zeit tot. Als er sie mit der Schuhspitze berührte, zerbröselte die Schlangenhaut, die nichts mehr enthielt.

Sie waren noch nicht weit gekommen, als Gaby als Erste ein neues Hindernis sah. Aber es füllte den Gang nur zu einem Drittel und man konnte mühelos hinübersteigen.

Das wirkliche Hindernis, der Einsturz - der irgendwann während der letzten 100 Jahre stattgefunden hatte -, befand sich links in der Seitenwand des Tunnels. Dort türmten sich Felsbrocken unter einer Art Torbogen bis obenhin. Der Torbogen war so groß wie die Einfahrt zu einer Privatgarage.

Sie blieben davor stehen.

»Das könnte die Schatzkammer sein«, meinte Gaby leise. »Sieht aus wie der Eingang zu einer Höhle.«

»Hoffentlich ist die nicht voller Felsbrocken«, unkte Klößchen. »Dann hätte der Einsturz den ganzen Schmuck plattgemacht.«

Karl trat näher heran. Zwischen den Felsstücken waren Spalten. Er leuchtete hinein.

»Tatsächlich«, berichtete er, »eine Höhle. Sie ist nicht verschüttet. Nur der Eingang. Ob es die Schatzkammer ist, kann ich nicht ausmachen. Kann nämlich nicht nach unten leuchten, nur geradeaus - etwa in zwei Meter Höhe. Vielleicht stehen da unten Kisten mit Geschmeide und Juwelen. Mit dem schnöden Mammon, der die drei vom Klub der Verschworenen nicht interessiert hat.«

Er bückte sich und suchte weiter nach einem Spalt. Aber dort hatte die Masse des Gesteins sich zusammengedrückt und verdichtet. Es gab keine Lücke.

Sie überlegten, ob es Sinn mache, noch weiter zu gehen, und entschieden sich zur Umkehr.

17. iPod im Luftschacht

Die Dämmerung brach an, was Tim in Panik versetzte. Er hatte bereits seine starke Maglite eingeschaltet. Den schwankenden Strahl vor sich gerichtet, stolperte er durchs Gelände.

Nach seiner Berechnung befand er sich jetzt ungefähr in Höhe des Hindernisses, mehr oder weniger. Hier war Waldrand, der Boden aber geröllig und mit Felsbrocken übersät. Viele lagen hier sicherlich seit Jahrhunderten, seit irgendwelchen geologischen Verschiebungen und Ereignissen - und waren fest im Boden verankert.

Tim suchte eine versteckte, gleichwohl dauerhafte Öffnung im Boden, einen Spalt, einen Trichter. Er suchte einen der Luftschächte, von der Natur geschaffen. Und mit dem angenehmen Effekt, die Katakomben mit Atemluft zu versorgen.

Absichtslos trat er auf ein Netz feiner Wurzeln und sackte ein bis zum Knie. Durch die Jeans schürfte er sich die Haut an scharfen Felskanten auf. Aber das war nicht wichtig. Er zog sein Bein heraus und leuchtete in das Loch.

Eine schmale Felsröhre führte in die Tiefe. Etwa drei Meter. Dann knickte sie ab, war aber wahrscheinlich nicht zu Ende.

Er warf ein Steinchen hinunter. Es verschwand hinter dem Knick. Einen Moment später hörte Tim, wie sein Spion unten aufschlug - schätzungsweise zehn oder zwölf Meter unter ihm. Das Steinchen schlug auf Steinboden.

Erleichtert atmete Tim auf. Er hatte einen der Luftschächte gefunden. Hoffentlich befand er sich jenseits des Hindernisses, also auf der Seite seiner Freunde.

Er beugte sich hinunter. »Gaaaaaby!« Keine Antwort. Und noch einmal. Nichts. Allerdings schien ihm, sein Rufen bliebe stecken am Knick. Doch für eine solche Möglichkeit hatte er vorgesorgt.

Aus dem randvollen Rucksack, den er buckelte, holte er seinen iPod (kleines, tragbares MP3-Abspielgerät für Musikdateien). Es steckte in einem Beutel. Aber Tim hatte die Kopfhörer herausgezogen. Der Beutel hing an einer langen Schnur.

Jetzt schaltete er den iPod ein und drehte den Lautstärkeregler voll auf. Augenblicklich dröhnte ein Song der total angesagten Gruppe ›Arschbacke‹, die seit Monaten in den Hitparaden erste Plätze belegte, durch die Landschaft. Erschreckte Vögel flogen auf.

Eigentlich nicht zum Aushalten, dachte Tim. Das und hier. Aber in diesem Fall heiligt der Zweck die Mittel.

Rasch ließ er den dröhnenden Beutel in den Luftschacht hinab. Am Knick angelangt, rutschte der Beutel um die Kurve. Das plärrende Gedröhn verschwand in der Tiefe, klang jetzt erträglicher und wie in weiter Ferne.

Hoffentlich bin ich, dachte Tim abermals, auf der richtigen Seite.

18. Notlüge

Gaby fuhr zusammen. Auch Karl und Klößchen zappelten für eine Sekunde herum. Es kam zu plötzlich. Und wer rechnete denn hier mit dem neusten Megahit der ›Arschbacken‹?!

Spinne ich?, dachte Gaby. Doch ihre Freunde waren genauso verblüfft.

Vor ihnen, aber hinter der Biegung, dröhnte die Musik.

Sie liefen los. Karl leuchtete.

Auf dem Boden des Tunnels, dicht an der Seitenwand, lag ein kleiner Beutel auf dem Boden: die Quelle des Lärms. Eine Schnur führte nach oben und verschwand durch einen Spalt in der Decke.

Karl holte den iPod hervor und schaltete ihn aus.

Nur Sekunden später drang aus der Höhe Tims Stimme herab, aber gedämpft, als spreche er in ein Megafon, das nicht funktioniert.

»Hallooooo! Habe ich euch? Seid ihr da unten?«

»Tim!«, jubelte Gaby. »Ja, wir sind hier.«

»Alles okay, Pfote? Oder ist wer verletzt?«

»Uns ist nichts passiert. Auf dieser Seite hier ist nichts eingestürzt.«

»Drüben auch nicht. Nur das Nadelöhr ist ratzeputz gefüllt.«

»Kannst du es freigraben?«

»Nicht mit der Brechstange. Deswegen habe ich inzwischen Bohrhämmer besorgt. Und ein Stromaggregat. Damit schaffe ich’s.«

»Worauf wartest du?«, rief Klößchen. »Ich bin am Verhungern.«

»Das habe ich mir gedacht. Und weil ich wahrscheinlich eine Weile malochen muss, habe ich euch Verpflegung mitgebracht. Plastikflaschen mit Wasser, Schokolade und Fast Food. Ich will versuchen, es zu euch runterzulassen. Einzeln. Leider hat der Luftschacht einen Knick. Ob er danach breit genug ist, müssen wir ausprobieren.«

»Dann aber los!«, rief Klößchen. »Ist die Schoko für mich oder muss ich teilen?«

»Das macht unter euch aus.«

Tim zog den iPod herauf und befestigte an der Leine einen etwas größeren Beutel. Mit ihm ließ er Stück für Stück die Verpflegung hinunter, zum Schluss eine neue Maglite von 30 Zentimetern Länge.

Alles ging problemlos.

»In einer halben Stunde muss ich zu Hause sein«, rief Gaby hinauf. »Jedenfalls ist das erwünscht.«

»Ich weiß«, erfolgte Tims Antwort. »Und habe vorgesorgt. Habe deine Mutter angerufen und ihr - mit ultraschlechtem Gewissen - eine Beruhigungsunwahrheit erzählt. Dass wir alle in der Penne sind und mit was Wichtigem beschäftigt. Dass es wahrscheinlich spät wird, ich dich aber - klarer Fall! - bis zur Haustür bringe. Deine Mami ist beruhigt. Sie weiß ja schließlich, wie zuverlässig wir sind.«

Gaby pustete gegen ihren Pony. »Fürs Erste muss das genügen. Aber nachher beichtest du und entschuldigst dich.«

»Logo. Ich will ja auch nur ihre Nerven schonen. Das würde wohl nicht geschehen, wenn ich sage, dass du in unterirdischen, einsturzgefährdeten Katakomben verschüttet bist.«

»Und was ist mit uns?«, rief Klößchen, den Mund voller Schokolade. »Wenn wir in der Penne beim Abendessen fehlen, ist die Hölle los. Außerdem gibt’s heute Blutwurst mit Sauerkraut. Kannst du dich nicht ein bisschen beeilen mit dem Baggern?!«

»Ich habe auch Dr. Blank angerufen. Angeblich sind wir von Karls Eltern eingeladen und übernachten dort. Ist schließlich eine unserer bewährtesten Ausreden. Blank hat natürlich zugestimmt.«

»Und was ist mit meinen Eltern?«, fragte Karl.

»Deiner Mutter habe ich das Gleiche erzählt wie Frau Glockner. Ich habe also genügend Zeit, euch rauszubuddeln.«

19. Tim befreit seine Freunde

Nach nur zehn Minuten mit dem Bohrhammer hatte Tim den Bogen raus. Das schwere Gerät wummerte in seinen Fäusten, angetrieben vom Strom aus dem Aggregat.

Tim hatte sich wie ehedem mit dem Sitzgurt oben am Nadelöhr festgemacht. Der Gesteinsbohrer zerteilte die Felsen nicht gerade wie Butter, aber es ging flott voran. Allerdings musste Tim immer wieder unterbrechen, um das gelöste Gestein - Haufwerk, wie es in der Fachsprache heißt - hinunter in den Tunnel zu schaufeln.

Er arbeitete ohne Pause.

Dann endlich - um genau 21.07 Uhr - schaffte er zum zweiten Mal den Durchbruch. Der letzte Steinquader im Nadelöhr zerbarst unter der stählernen Speerspitze des Bohrhammers und fiel in Stücken auf der anderen Seite hinunter.

Gaby, Karl und Klößchen, die dort standen, hüpften zur Seite. Tim schaltete sein Gerät aus. In der plötzlichen Stille klang Gabys Jubel wie Glockengeläut. Tim grinste breit, obwohl ihm die Arme schmerzten, und stieg hinunter. Seine Freundin fiel ihm um den Hals. Einen langen, langen Augenblick hielten sie sich umschlungen.

»Ich bin fast verrückt geworden vor Angst um dich«, murmelte Tim. »Um euch. Aber dann habe ich mich am Riemen gerissen. Und überlegt. Und das Richtige gemacht. Äh, seid ihr satt?«

»Ich konnte vor Aufregung nichts essen. Auch Karl nicht. Klößchen hat alles verputzt. Ich glaube, die Situation, die ihm den Appetit verschlägt, muss erst noch erfunden werden.«

Alle lachten. Alle fühlten sich befreit.

»Möglicherweise haben wir die Schatzkammer gefunden.« Gaby erzählte.

»Das sehe ich mir später an«, nickte Tim. »Vordringlicher ist was anderes auf unserem Programm. Das Gangster-Quartett. Die haben sich nämlich ebenfalls ausgerüstet.« Er berichtete, was er von Herrn Wimmer, dem Oldie, erfahren hatte. »Es könnte natürlich sein«, setzte er seine Überlegung fort, »dass auch sie sich durch dieses Hindernis hier kämpfen wollen. Aber dann wären sie wohl zielstrebiger vorgegangen, um uns auszuschalten. Deshalb …«

»Wahrscheinlich hätten sie versucht, uns abzumurksen«, meinte Klößchen. »Denn dass der Opferstein uns nicht eingekerkert hat, müssen sie inzwischen gemerkt haben.«

Tim nickte. »Garantiert. Deshalb vermute ich, dass sie uns eine Nasenlänge voraus sind. Damit meine ich: Sie haben einen anderen Einstieg gefunden. Das andere Ende der Katakomben. Und die reichen ja wohl kaum bis zum U-Bahnhof Stadtmitte. Ich nenn’s mal den nördlichen Einstieg. Denn der Verlauf geht ja nach Norden.«

»Und wozu«, fragte Karl, »brauchen sie dort drei Bohrhämmer und ein Stromaggregat?«

»Für das gleiche Problem wie wir hier«, erwiderte Tim. »Hindernisse durch Einsturz und Verschüttung. Vielleicht waren sie sogar schon an der Schatzkammer.«

Gaby zog ihren Freund am Ohrläppchen. »An dem Funkeln in deinen graublauen Augen, Häuptling, merke ich, was du vorhast. Du willst jetzt die Strecke oberirdisch absuchen. Und hoffst, dass wir auf das Quartett stoßen.«

»Und damit auch auf den Bankräuber.« Tim grinste.

»Aber oben ist es jetzt stockdunkel«, jammerte Klößchen. »Die Nacht bricht an. Nach diesen Strapazen hier bin ich völlig geschafft. Und ich höre, wie mein Bett nach mir ruft.«

»Vergiss dein Bett. Ich habe uns abgemeldet. Angeblich sind wir bei Karls Eltern. Aber bis Karl sich heimwärts trollt, bleibt uns noch eine Menge Zeit. Auch bis ich Gaby nach Hause bringe. Danach können wir entscheiden, ob wir auf’ner Parkbank ratzen oder die viersteinsche Gastfreundschaft unangemeldet beanspruchen.«

»Auf dem Fußboden vor meinem Bett«, lachte Karl, »könnt ihr jederzeit pennen.«

20. Lahms Schadenfreude

Heinz-Werner Lahm, der unbeliebte Erzieher, hatte von Dr. Blank die Mitteilung erhalten, dass Tim und Klößchen heute nicht im Adlernest ihrer Nachtruhe pflegen würden, sondern - wie so oft - in der trutzigen Villa von Professor Vierstein.

»Also keine Aufregung, Herr Kollege«, lächelte Blank, »wenn die Betten leer sind.«

Lahm nickte und verzog die blutleeren Lippen. Aber Dr. Blank hatte sich schon abgewandt.

Unglaublich!, dachte Lahm, was diesen beiden Typen zugestanden wird. Nur eine matte Ermahnung für diesen ungeheuerlichen Versuch, nachts auszurücken. Und jetzt dürfen sie von ihrem Gewohnheitsrecht Gebrauch machen. Wenn das jeder hier täte! Das totale Chaos wäre programmiert. Und diese Rumtreiber sind erst 14. Ich wette, die sind gar nicht bei Professor Vierstein. Nein, die sind - vielleicht sogar mit Freund Karl - bei der Hirschbrunft. Das heißt, sie begeben sich in Gefahr. Und wenn dann was passiert?! Wenn ein liebestoller Hirsch sie verletzt?! Sie zu Tode forkelt (Jägersprache: mit dem Geweih aufspießen)?! Wir, die Schule, hätten dann den Ärger. Wegen angeblicher Verletzung unserer Aufsichtspflicht.

Er beschloss, Maßnahmen zu ergreifen. In diesem Fall war das einfach. Eine telefonische Nachfrage, scheinbar ohne kontrollierende Absicht, würde genügen.

Er benutzte sein Handy, nachdem er sich die viersteinsche Rufnummer rausgesucht hatte.

»Elisabeth Vierstein«, meldete sich Karls Mutter, die ihr Sohn als eine der liebenswertesten Mütter beschreiben würde, fürsorglich und empfindsam - weshalb es besser ist, dass sie nicht immer weiß, was ihr Sohn treibt im Rahmen der TKKG-Abenteuer.

»Guten Abend, Frau Vierstein.« Lahm gab seiner Stimme einen kreidigen Klang. »Hier spricht Heinz-Werner Lahm, der neue Erzieher an der Internatsschule. Ich habe heute Abend Dienst als EvD und muss feststellen, dass Tim und Willi Sauerlich - die Freunde Ihres Sohnes - nicht in ihrer Schülerbude sind, ja, ich sie hier nirgendwo im Schulheim finden kann. Aber bevor ich mir Sorgen mache, habe ich mir gesagt: Vielleicht sind sie mal wieder bei der Familie Vierstein und übernachten dort.«

Karls Mutter lachte und war ohne Argwohn. »Das kommt zwar sehr häufig vor, Herr Lahm. Aber für heute haben sich die beiden nicht angekündigt. Dafür sorgt Karl sonst rechtzeitig. Damit ich den Jungs Abendessen bereite. Die haben ja immer einen Bärenhunger. Und dann stelle ich zusätzlich die beiden Besuchsbetten in Karls Zimmer auf.«

»Dann muss ich wohl weitersuchen«, meinte Lahm, scheinbar betrübt. »Wahrscheinlich haben sie sich nur verspätet, die beiden, und kommen jeden Moment aus der Stadt. Bitte, entschuldigen Sie, dass ich so spät gestört habe.«

»Karl ist übrigens auch noch nicht da. Und eben fällt mir ein, Tim hat ja vorhin angerufen und mitgeteilt, dass sie noch was Wichtiges vorhaben. Ich glaube, er sagte auch, was und wo. Aber ich hatte gerade Besuch und war nicht darauf konzentriert.«

»Das beruhigt mich, Frau Vierstein. Das erklärt es. Ich wünsche noch einen schönen Abend.«

Er schaltete sein Handy aus.

Ein Blick auf die Uhr. Dr. Freund, der Direktor, war natürlich längst zu Hause bei seiner Familie. Er wohnte in der Stadt. Doch angesichts einer solchen Situation, dachte Lahm, lässt sich eine Störung nicht vermeiden.

Er wählte Freunds Rufnummer. Und als er dann berichtete, machte er keinen Versuch, die gehässige Schadenfreude in seiner Stimme zu unterdrücken.

21. Klößchen hat Angst vor dem Hirsch

Es war Nacht geworden. Ohne die Maglites hätten sich TKKG nicht mehr zurechtgefunden. Der Himmel war von dunklen Wolken bedeckt, die Luft zum Frösteln. Tim richtete sich nach der fahlgelben Lichtglocke, die sich riesenhaft über die Millionenstadt stülpte, verursacht von ungezählten Lichtquellen: Straßenlaternen, erleuchteten Fenstern, Reklamebeleuchtung, den Scheinwerfern der Autos. Dort hinten war Norden. Die Richtung stimmte.

Sie arbeiteten sich langsam voran. Das Gelände war geröllig, von Büschen bewachsen. Felsstücke versperrten alle naslang den Weg, ließen aber auch vermuten, dass TKKG, hier richtig waren - nämlich dem Verlauf der Katakomben oberirdisch folgten.

»Wie stellst du dir den Einstieg vor?«, fragte Karl und meinte Tim. »Eine Baustelle?«

»Im Kleinstformat. Ja. Die Typen sind gierig. Die haben bestimmt schon angefangen und nichts auf morgen verschoben. Dort, wo sie nach unten wollen, werden wir auf drei Bohrhämmer stoßen und ein Stromaggregat. Vielleicht schiebt einer der Männer Wache. Oder sie haben alles mit Kette und Schloss gesichert. Außerdem ist hier eine Gegend, in der höchstens mal ein Forstarbeiter rumsockt, wenn er sich langweilt.«

Gaby, dicht hinter Tim, meldete sich. »Häuptling, wir watscheln wie die Gänse, in der gleichen Formation. Dadurch suchen wir nur einen schmalen Bereich ab.«

»Du hast recht, Pfote. Das ist dumm. Wir müssen eine Kette bilden, nebeneinander. Karl ganz rechts, daneben du, dann ich, Klößchen am Waldrand. Abstand 30 Meter. Karl und ich haben die Lampen und leuchten auch euch den Weg.«

Sie verteilten sich. Tim hatte seiner Freundin selbstverständlich die begehbarste Strecke zugewiesen. Karl musste sich durch Gesträuch kämpfen, Klößchen stolperte über Steinbrocken und Geröll.

Sie kamen jetzt langsamer voran. Die Maglites waren auf breitesten Strahl geschaltet, wurden außerdem geschwenkt und erfassten das Terrain.

Plötzlich schrie Klößchen auf.

»Was ist?«, rief Tim.

»Da vor mir!« Klößchens Stimme zitterte.

»Was denn? Die Baustelle?«

»Neiiin! Augen! Funkelnde Augen. Vor mir ist ein Vieh. Ein Riesenvieh.«

»Wo vor dir? Wird wohl nur eine Wildkatze sein.« Tim hatte den Lampenstrahl auf gebündeltes Fernlicht gedreht und leuchtete in die vermutete Richtung. Aber es war keine Wildkatze. Etwa zehn Schritte vor Klößchen stand ein mächtiger Hirsch. Ein Vierzehnender. Geblendet vom Licht, schüttelte er das gewaltige Geweih. Die Augen rollten, was furchterregend aussah. In diesem Moment legte der Rothirsch den Schädel in den Nacken und ein röhrender Brunftschrei zerriss die Stille der Nacht.

Es klang so gewaltig und war so nah - später beichtete Klößchen seinem Freund Tim, dass er sich beinahe in die Hose gemacht hätte.

Alle standen stocksteif.

Tim wusste nicht, ob es richtig war, den Hirsch weiter anzuleuchten. Vertrieb ihn das oder machte es ihn angriffslustig und wild?

Klößchen wurde vom Rand des Lichtfeldes gestreift. Tim sah, wie sein Freund auf die Knie sank und dann bäuchlings zu Boden. Vielleicht um sich unsichtbar zu machen vor dem Hirsch.

Aber dem war’s jetzt zu grell. Er wandte sich um und trabte zum Waldrand, trabte ruhig in der Gewissheit, der König des Waldes zu sein.

Tims Licht folgte ihm. »Was für ein wunderbarer Anblick«, sagte Gaby. »So eine Begegnung in der Natur ist einzigartig. Viel schöner als ein Spaziergang im Zoo.«

»Sofern es sich um Rotwild handelt«, lachte Karl. »Bei Nashörnern und Löwen bevorzuge ich den Zoo.«

»Jedenfalls können Klößchen und ich im Ernstfall behaupten«, sagte Tim, »wir waren zur Hirschbrunft. Wir haben das Weiße im Auge des Schauflers gesehen. Ein Vierzehnender war’s. Wahrscheinlich der Platzhirsch.«

»Tim!«, rief Klößchen. »Was hältst du davon, wenn wir die Plätze tauschen. Deine Position ist mir sicherer. Du verträgst das besser - so nah am Waldrand!«

»Von mir aus. Aber dann hast du auch die Lampe. Und von der Beleuchtung hängt es ab.«

Eine halbe Stunde später breitete sich Enttäuschung aus. Sie fanden nichts von dem, was Tim erwartet hatte.

»Nur noch ein Stück«, sagte Karl, »und wir sind bei dem alten Siedlerhof. Aber dort ist tote Hose. Der wird nicht mehr bewirtschaftet.«

Hm!, dachte Tim. Den haben wir ja noch gar nicht in Erwägung gezogen.

Das Gelände veränderte sich, ging über in Weideland. Doch die Wiesen waren nicht mehr gepflegt und gedüngt, sondern mager und struppig. Das Terrain senkte sich. Dann hoben sich die Gebäude des Siedlerhofs aus der Dunkelheit.

»Karl, Klößchen - macht die Lampen aus«, rief Tim halblaut.

In der darauffolgenden Dunkelheit war im ersten Moment keine Orientierung möglich. Der bedeckte Nachthimmel war jetzt das Hellste. Die Lichtglocke der Stadt verschwand fast ganz hinter dem nächsten Hügel.

»Alles dunkel«, sagte Gaby leise. »Licht aus dem Wohnhaus hätten wir bemerkt.«

»Ein verlassener Bauernhof«, sagte Tim, »fernab der Stadt ist doch der ideale Unterschlupf. Und noch dazu so dicht bei den Katakomben. Wir hätten eher daran denken sollen, wir Dödel. Mich würde es nicht wundern, wenn sich das Quartett hier verkriecht. Dass sie keine Festbeleuchtung veranstalten, liegt in der Natur der Sache. Die werden doch nicht auf sich aufmerksam machen.«

»Du willst dich sicherlich anpirschen«, vermutete seine Freundin, »und nachsehen.«

Tim grinste, was aber im Dunkeln niemand sah. »Wenn ihr Schüsse hört, haben sie mich erledigt. Wenn Schmerzensschreie ertönen, habe ich die Oberhand. Wenn ich euch rufe, könnt ihr nachkommen. Klößchen, gib mir die Lampe.«

Natürlich ließ er die Maglite ausgeschaltet, als er geduckt loslief. Ein Grummelgefühl im Bauch signalisierte, dass vor ihm Feindesland lag. Er vermied jedes laute Geräusch. Das Rascheln der welken Gräser drang nicht weit. Seine Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt und er fand sich zurecht.

Er erreichte ein großes Stallgebäude, neben dem eine Güllegrube verfiel, aber immer noch stank. Tim schlich an der Seitenwand des ehemaligen Rinderstalls nach vorn und blickte auf den Hof.

Nichts. Kein Licht. Kein Auto. Aber den Kombi, dachte er, parken sie natürlich nicht brezelbreit im Freien. Der steht, falls sie hier sind, im Stall.

Er huschte über den Hof zum Wohnhaus. Dort war nur Dunkelheit hinter den kleinen Fenstern. Aber das bedeutete nichts. Vielleicht waren die vier Ganoven Frühaufsteher und lagen schon in den Federn.

Tim wollte in die Fenster sehen, auch einen Lichtstrahl aus der Lampe riskieren und passierte jetzt die Eingangstür.

Wie angewurzelt blieb er stehen. An der Klinke hing ein Tuch. Er trat näher und befühlte es. Seide. Und aus dem seidigen Tuch stieg der Duft eines süßlichen Parfums.

Da brat mir doch einer die Socken vom Marathonsieger! Dieser Duft ist wie geschaffen für eine Rothaarige. Sie hat ihr Tüchlein hier vergessen. Oder hingehängt, weil’s nicht passt zu grober Arbeit. Vorzimmer zur Hölle! Sie sind hier! Mein Bauchgefühl stimmt.

Tim huschte über den Hof zur anderen Seite. Das Tor des großen Rinderstalls lief auf Rollen. Tim schob es vorsichtig auf, was ihm fast lautlos gelang. Er trat in suppendicke Finsternis, schloss das Tor und schaltete die Maglite ein.

Was er sah, überwältigte ihn.

Nur der hintere Teil des Rinderstalls war in Boxen aufgeteilt. Überwiegend hatten die Kühe im friedlichen Miteinander Seite an Seite gestanden - auf dem Stroh, das noch immer den Boden bedeckte. Aber ziemlich genau in der Mitte des Kuhstalls sah Tim die Baustelle.

Der Boden war aufgestemmt. Zementbrocken lagen neben dem großen, dunklen Loch, dem nördlichen Einstieg in die Katakomben. Dieser Einstieg war erheblich größer als der in der Burgruine. Tim trat an den Rand und leuchtete hinab.

Sie waren fleißig gewesen, hatten wohl den ganzen Nachmittag und Abend geschuftet. Eine umfangreiche Röhre führte schräg nach unten. Das Gestein sah hier lockerer und splitterig aus. Aber sie hatten eine etwa fünf Meter dicke Schicht mit den Bohrhämmern durchbrechen müssen, ehe sie auf den unterirdischen Tunnel stießen. Einen Teil des Haufwerks hatten sie herausgeschaufelt, aber der meiste Schutt war unten verteilt.

Punktgenau, dachte Tim, haben die gewusst, wo sie ansetzen müssen. Vielleicht haben sie’s geortet mit’ner Art Geigerzähler. Jedenfalls kennen sie sich aus - umfassender als wir.

Er ließ den Lampenstrahl durch den Stall wandern. Dass der Kombi mit dem französischen Kennzeichen dort hinten in der Ecke stand, hatte kaum noch Bedeutung.

Mit äußerster Vorsicht öffnete Tim das Tor. Immerhin war jetzt sicher, dass sich das Quartett drüben im Bauernhaus aufhielt.

Oder? Tim überlegte. Sie hatten drei Bohrhämmer und das ziemlich große Stromaggregat transportiert. Dieses Equipment (technische Ausrüstung) befand sich jetzt natürlich unten im Tunnel. Aber es hätte niemals auf die Ladefläche des Kombis gepasst.

Besaßen die Ganoven noch einen anderen Wagen? Einen mit entsprechenden Möglichkeiten? War das Quartett jetzt damit unterwegs?

Tim wollte erst einmal zu seinen Freunden, huschte am Kuhstall entlang und dann an einem stabilen, kleineren Gebäude, das ebenfalls ein Stall gewesen war - vermutlich für Schweine.

Bevor er um die Ecke bog, hörte er das Stöhnen. Es war nicht laut, aber in der Stille dieser finsteren Nacht hätte der TKKG-Häuptling auch das Hüsteln einer Haselmaus vernommen.

Das Stöhnen kam aus dem Stall. Jetzt wieder.

Die Tür war aus massivem Holz gefertigt und hatte außen einen Riegel.

Tim lauschte mit dem Ohr am Holz. Stroh raschelte. Und jemand stöhnte zum dritten Mal, als sei er am Ende seiner Kraft.

Der Riegel schrammte etwas. Tim zog die Tür auf. Die Maglite tauchte den ehemaligen Schweinestall in grelles Licht.

Leo Strutthof, Tims Intimfeind, lag auf einer wackligen Gartenbank, gehüllt in zerlumpte Decken. Ein Fuß ragte hervor. Den Knöchel umschloss eine Stahlkette. Sie war etwa zwei Meter lang und fest eingelassen in der Wand.

Erwischt und eingekerkert!, dachte Tim. Aber wenigstens lebt er.

Leo blinzelte ins Licht. Er war totenbleich. Tim schaltete die Lampe aus.

»Leise, Leo! Ganz leise. Ich bin’s. Tim.«

»Was?«

»Leise! Verdammt!«

»O Mann!« Es klang wie ein Jubelruf.

»Sprich leiser, du Arsch! Dieses kriminelle Gelichter ist wahrscheinlich drüben im Haus.«

»Nein! Sie sind weggefahren. Ich hab’s gehört. Alle vier.«

»Wann war das?«

»Etwa vor’ner Stunde.«

Tim trat näher zu ihm. »Und dich haben sie hier eingebuchtet.«

»Äh, ja. Ich … weiß … auch nicht, warum.«

»Aber ich. Du Armleuchter hast versucht, sie zu erpressen. In deiner Bude habe ich die zerschnippelte Zeitung gefunden. Damit haben wir deinen Erpresserbrief ziemlich genau rekonstruiert. Du musst nicht ganz dicht sein, Leo!« Tim sprach jetzt mir normaler Lautstärke.

»Ich... ich … habe einen Bankraub beobachtet und...«

»Auch das haben wir uns zusammengereimt.«

Tim hatte die Lampe wieder eingeschaltet und untersuchte Leos stählerne Fußfessel.

»Ohne Werkzeug kriege ich die nicht auf. Bin gleich wieder da.«

Er konnte jetzt auf Vorsicht verzichten und rannte ein Stück des Weges zurück, den er gekommen war - bis hinter die Güllegrube. Dort pfiff er auf zwei Fingern.

»Ihr könnt kommen. Die Luft ist rein.«

Er wartete, bis seine Freunde auftauchten. Karl leuchtete mit der zweiten Maglite.

»Die Luft ist nicht rein, sondern riecht nach Fäulnis und Dung«, meinte Gaby. »Ist das ein alter Jauchebehälter?«

»Güllegrube«, erklärte Tim. »Wurde wahrscheinlich nie geleert. Und gammelt immer noch vor sich hin.«

»Und was hast du herausgefunden?«

»Das Quartett ist hier, aber zurzeit mit dem Zweitwagen unterwegs. Sie haben Leo gefangen gesetzt und schon den nördlichen Einstieg zu den Katakomben freigelegt. Leo ist angekettet. Mit Stahlkette und Handschelle. Deine Kunstfertigkeit im Knacken von Schlössern ist jetzt gefragt, Karl.«

Während Tim Einzelheiten berichtete, sockten sie zum Schweinestall, aber mit ausgeschalteten Lampen. Denn niemand wusste, wann die Verbrecher zurückkamen. In der hügeligen Landschaft hätten sie den Lichtschein möglicherweise beim Näherkommen bemerkt.

22. Lebensgefährlich verletzt

Der Fachhandel, in dem Tim und die Ganoven ihre Werkzeuge erstanden hatten, war angesiedelt im Industriegebiet der Millionenstadt und nachts verwaist wie ein Friedhof. Unterschiedliche Betriebe prägen dieses Viertel: Baumärkte, Garten-Center, Kfz-Niederlassungen. Für Diebe, die nicht auf Mundraub oder Juwelen aus waren, ein verlockendes Angebot. Es kam häufig zu Einbrüchen.

Die Polizei fuhr Streife, aber das nützte nicht viel. Wirksamer waren die Patrouillendienste, die zu Fuß von Tür zu Tür und von Tor zu Tor unterwegs waren und auch die Gebäude umrundeten und nach den Fenstern sahen. Wegen Personalmangels - der Job galt als gefährlich und war unterbezahlt - waren die meisten Wachleute einzeln unterwegs. Wer einen wehrhaften Vierbeiner als Begleiter hatte, wie Rottweiler oder Schäferhund, konnte sich glücklich schätzen.

Konrad Wimmer, der ältliche Aushilfsverkäufer, hatte nur eine Katze. Die blieb selbstverständlich zu Hause bei seiner Frau, wenn er dreimal die Woche als Wachmann der Security-Company Watchful & Reliable, W & R, seine Runden machte. Bei dieser Firma handelte es sich um einen deutschen Ableger eines englischen Unternehmens, das Filialen in ganz Europa betrieb. Hauptsächlich wurden rüstige Rentner beschäftigt, die ihr schmales Altersgeld aufbessern wollten. Zu denen gehörte auch Wimmer. Er war allerdings Frührentner und mit nunmehr 61 Jahren noch sehr stabil.

Die Firma W & R hatte hier nur wenige Kunden, unter anderem den Fachhandel Ehuka.

In dieser mondlosen Nacht schlurfte Wimmer seine Runde ab, immer wieder. Und er war ein bisschen sauer deswegen. Denn ausgerechnet heute lief ein spannender Krimi im Fernsehen und den hätte er sich gern angesehen.

Wimmer war warm angezogen. In einem kleinen Rucksack hatte er Butterbrote und eine Thermoskanne mit Kaffee. Auch er besaß eine Maglite. Sie war unterarmlang und schwer und damit Waffe zugleich. Mit der Lampe konnte er, wie er glaubte, einen Angreifer nieder- oder in die Flucht schlagen.

Konrad Wimmer, der sympathische Oldie, ahnte nicht, welches Schicksal ihm bevorstand. Denn er besaß keinen Instinkt und auch sein Misstrauen war nur wenig entwickelt.

Beinhart, Isabel, Hugo und Anton, das kriminelle Quartett, hatte den Pick-up-Lieferwagen nahe einer Müllverwertungsanlage geparkt, dort in eine dunkle Ecke gequetscht - außer Sicht aller Streifenwagen, die hier im Laufe der Nacht vorbeifuhren.

Bis zum Sprengstofflager des Fachhandels war’s eine Strecke. Aber das hatte keine Bedeutung. Was sie stehlen wollten, war leicht zu transportieren.

Sprengpatronen und den Auslösekasten, dachte Beinhart, das klemme ich mir doch untern Arm wie ein Lunchpaket.

In den Katakomben waren sie schon nach kurzer Strecke auf eine Verschüttung gestoßen, ein massives Hindernis, von dem sich nur ahnen ließ, welche Stärke es hatte. Keiner verspürte Lust, mit dem Bohrhammer stunden- oder tagelang zu malochen. Nein, sie würden sprengen. Sie würden sich den Weg zur Schatzkammer frei sprengen. Denn als halber Bergbauingenieur verfügte Beinhart über ausreichend Erfahrung.

Jetzt gingen sie lautlos und dicht beieinander.

Beinhart lachte auf.

»Ist dir was Komisches eingefallen?«, forschte Isabel.

»Allerdings.«

»Nämlich?«

»Anton hat zweimal eine Bank leer geräumt - mithilfe gefährlicher Dynamitstäbe. Und jetzt gehen wir Sprengpatronen klauen.«

»Aber wir haben kein Dynamit«, sagte Hugo, als wäre die Erklärung nötig für seine Komplizen, »sind doch nur Attrappen gewesen. Auch wenn sie aussahen wie echt.«

»Was du nicht sagst«, meinte Beinhart spöttisch. »Jedenfalls wird niemand den Bankräuber in Verbindung bringen mit dem Einbruch von heute Nacht.«

»Vielleicht erinnert sich dieser alte Sack, der Verkäufer, an uns«, meinte Anton.

»Und wenn schon.« Beinhart hob die Schultern. »Er kann uns beschreiben, aber er hat keinen Hinweis auf uns. Und den Wagen hat er nicht gesehen.«

Sie näherten sich dem Sprengstofflager von Ehuka. Und zwar der Rückfront, wo es ein breites Tor gab für Warenanlieferung. Daneben waren etliche Fenster, die Milchglasscheiben hatten.

»Die Alarmanlage habe ich bereits ausgeschaltet. Einfach das Kabel der Zuleitung überbrückt. Aber wahrscheinlich gibt’s hier Wachleute«, warnte Beinhart. Er hatte das schon auf der Herfahrt gesagt. Nicht für Isabel und nicht für Anton, aber für Hugo, der etwas schwer von Begriff war.

»Die machen wir platt«, meinte Hugo und fühlte nach dem Totschläger unter seiner Jacke.

Hinter dem Lager war es dunkel und ruhig. Hugo machte eine Räuberleiter, indem er Anton die gefalteten Hände als Stufe hinhielt. Der stieg darauf und reichte jetzt an die hoch liegenden Fenster heran. Mit seinem Totschläger, der dem des Komplizen glich, schlug er die Scheibe ein. Scherben fielen nach innen. Anton klopfte noch diesen und jenen Splitter aus dem Rahmen, damit sie bequem durchsteigen konnten.

In diesem Moment kam Konrad Wimmer um die Ecke. Er pfiff leise vor sich hin, hatte zwar die Maglite nicht eingeschaltet, sah aber sofort, dass dort - nur wenige Schritte vor ihm - Gestalten waren und einer durchs Fenster klettern wollte.

»He!«

Es reichte noch, seine Maglite anzuknipsen. Ihr Licht fiel auf die Einbrecher. Er erkannte sie sofort. Dann schnellte einer - nämlich der Große, der Kahlschädel mit dem harten Gesicht - auf ihn zu.

Wimmer reagierte viel zu spät. Er wollte mit der Lampe zuschlagen. Unverständlicherweise hielt er’s für nötig, sie vorher auszuschalten. Er wusste selbst nicht, warum. Dann wusste er gar nichts mehr, denn Beinharts Totschläger traf ihn mit voller Wucht auf den Kopf.

Konrad Wimmer fiel um wie in Zeitlupe.

Isabel leuchtete ihn an.

Blut lief dem Oldie aus dem schütteren grauen Haar über Stirn und Gesicht, viel Blut. Unter einer tiefen Wunde war eine Ader geplatzt.

»Verdammter Mist!«, fluchte Beinhart. »Es ist der Alte. Hat der mitgekriegt, wer wir sind?«

»Eher nicht«, sagte Isabel. »Nur für einen Bruchteil einer Sekunde waren wir im Licht. Und der Alte ist Brillenträger. Das haben wir ja heute erlebt.«

»Jedenfalls wird es dauern, bis er wieder zu sich kommt. Bis dahin haben wir alles. Los, Leute! Tempo!«

Isabel und Hugo standen Schmiere unter dem Fenster. Beinhart und Anton stiegen in die Lagerhalle. Wimmer lag auf dem Rücken und rührte sich nicht. Er war lebensgefährlich verletzt.

23. Polizeiaufgebot

Karl brauchte nicht lange, um die Handschelle zu knacken. Sie fiel ab von Leos Knöchel. Der 18-Jährige stand auf, machte ein paar Schritte und stöhnte mit genau den Tönen, die Tim vorhin unterm Fenster gehört hatte. Als Leo weitere Schritte versuchte, war sein Gang noch breitbeiniger als sonst, obwohl der Boden weder hier noch sonst irgendwo schwankte.

»Die vier sind bewaffnet«, sagte er unvermittelt. »Also äußerste Vorsicht.«

»Dachtest du«, meinte Tim, »wir gehen ihnen mit ausgebreiteten Armen entgegen?! Mit deiner Erpressung hast du dich vermutlich sehr dämlich angestellt. Bei unserem Zugriff passiert uns das nicht. Hast du den zweiten Wagen der Gangster gesehen?«

»Ja. Hier durchs Fenster. Ein dunkelgrüner Pick-up.«

»Kennzeichen?«

»Das weiß ich nicht.«

Tim wandte sich an seine Freunde. »Jetzt sollten wir deinen Vater einschalten, Gaby. Sonst wird die Standpauke hinterher ausführlicher als unsere Belobigung.«

»Papi ist in London. Seit heute Nachmittag. Um 17 Uhr ist er geflogen. Es geht wieder mal um eine koordinierende (aufeinander abgestimmte) Konferenz über den Terrorismus in Europa. Seit Papi auch das noch am Hals hat, kommt er zu gar nichts mehr. Aber morgen Abend ist er zurück.«

»Zu spät für uns, Pfote.« Tim hatte sein Handy gezückt. »Dann also Wespe.«

Er wählte dessen Rufnummer im Präsidium, aber dort wurde nicht abgehoben.

»Diese Woche hat er keinen Nachtdienst«, wusste Karl. »Aber er hat doch diese neue Freundin. Angelika. Und ist völlig verknallt. Ganz bestimmt ist er bei ihr. Oder sie bei ihm.«

Tim wählte Wespes Handynummer, doch dessen Gerät war ausgeschaltet.

»Er will nicht gestört werden, der Aufreißer.«

»Auch ein Kriminalist hat Anspruch auf Feierabend und Privatleben«, verteidigte Gaby den bunten Vogel.

»Und auf sein Liebesleben«, grinste Klößchen.

»Aber nicht wenn wir ihn brauchen«, knurrte Tim. »Verdammt! Mein Vertrauen in die Kollegenschar deines Vaters, Gaby, ist beschränkt. Entweder sie reißen sich den Fall unter den Nagel und wir stehen da wie zufällige Zeugen des Geschehens. Oder sie brausen an mit Sirenengeheul und das Quartett seilt sich ab in die Wälder.«

»So schlimm ist es bestimmt nicht«, erwiderte seine Freundin. »Aber ich merke schon, deine Eigenmächtigkeit schlägt voll durch wie immer.«

Tim grinste gedankenverloren und starrte auf den Lichtkegel seiner Lampe, die zu Boden gerichtet war, auf das faulige Stroh.

»Amigos, ich glaube, ich weiß, wo sie sind.«

»Wie bitte? Was?«, fragte Karl.

Tim nickte. »Sie wollten Sprengpatronen kaufen, wie wir von Wimmer wissen. Aber das gefährliche Zeug gibt’s nur gegen Vorlage einer behördlichen Genehmigung. Weiß man denn, ob nicht schon wieder ein terroristischer Anschlag damit geplant werden soll?! Sie haben also nichts gekriegt und jetzt holen sie sich’s.«

»Einbruch?«, rief Gaby. »Du meinst, sie brechen in das Sprengstofflager von Ehuka ein?«

»Davon bin ich überzeugt.«

Leo sagte: »Wozu brauchen die denn Sprengpatronen? Sie haben doch Dynamit?«

»Vielleicht auch nicht. Ich glaube eher, dieser sterbenskrank aussehende Bankräuber ist mit’ner Attrappe unterwegs gewesen.«

»Und wozu brauchen sie jetzt Sprengpatronen?«, fragte Leo abermals.

»Das erfährst du später. Jetzt machen wir Action. Und zwar rasch. Wir sehen uns im Bauernhaus um. Vielleicht finden wir Waffen. Du, Karl, beschäftigst dich mit dem Kombi, falls der Schlüssel nicht steckt. Du musst ihn zum Laufen bringen.«

»Die Zündung kurzschließen - das mache ich mit links.«

»Gut. Leo hat den Führerschein und wird uns fahren. Vielleicht können wir sie im Lager des Fachhandels überraschen.«

Gaby blieb auf dem Hof, um die Straße zu beobachten. Für den Fall, das Quartett kam zurück.

Mit seinen Nachschlüsseln öffnete Karl die Eingangstür des Wohnhauses. Dann lief er in den Rinderstall, um sich den Kombi anzusehen.

Tim und Klößchen durchsuchten das Bauernhaus. Leo stand herum, schauderte und wusste nicht, wie ihm geschah.

Es gab zwei Schlafzimmer. In einem hing der Duft des süßlichen Parfums. Dort unter dem Bett fand Tim eine Maschinenpistole französischen Fabrikats und drei Pistolen, die in militärischen Lederhalftern steckten. Er fand außerdem sechs Handgranaten. Von Dynamit keine Spur.

Karl kam zurück. »Im Handschuhfach des Kombis liegt der Autoschlüssel. Vielleicht ist es der Zweitschlüssel. Ich hab ihn zufällig gefunden - in chaotischem Krimskrams.«

»Super!« Tim drehte schnuppernd den Kopf. »Irgendwo ist auch die Geldbeute. Das rieche ich förmlich. Aber das soll uns jetzt nicht beschäftigen.«

Sie liefen hinaus. Tim schob das Tor des Rinderstalls auf. Leo startete den Kombi, würgte zweimal den Motor ab, aber dann fuhr er den Wagen hinaus. Gaby, Karl und Klößchen stiegen ein.

Tim warf MP und Handgranaten in die Güllegrube. Die drei Pistolen nahm er an sich. Eine davon schob er in den Gürtel, nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass sie geladen war. Er konnte damit umgehen, hatte sogar Talent als Schütze bewiesen, als ihn Kommissar Glockner mitnahm zum Schießstand der Polizei, wo Tim aus der Dienstwaffe ein paar Schüsse hatte abfeuern dürfen. Meisterschüsse!, wie Gabys Vater vermerkt hatte. Für Tim war allerdings klar, dass er allenfalls in einer Situation höchster Notwehr auf Angreifer schießen würde - aber niemals um sie lebensgefährlich zu verletzen, sondern nur in die Beine.

Bevor er in den Kombi stieg, rief er nochmals Wespe an, um ihm eine Nachricht auf die Mailbox zu sprechen. Doch diesmal hatte Tim Glück. Wespe meldete sich.

»Bienert.«

»Ich bin’s, Wespe.«

»Muss das sein?«

»Keine Zeit für Späße. Wir haben die Ganoven gefunden. Das Quartett mit dem Dynamit-Bankräuber.«

»Wie bitte?«

»Kennst du den Siedlerhof?«

»Ich habe dort noch keine Kuh gemolken. Aber ich weiß, wo das ist.«

»Im Siedlerhof sind sie untergeschlüpft. Außerdem haben sie einen Zweitwagen. Mit dem sind sie jetzt unterwegs. Wir vermuten, sie brechen ein beim Ehuka-Fachhandel im Industriegebiet, um Sprengstoff zu klauen.«

»Zu der Annahme habt ihr sicherlich einen Grund.«

»Einzelheiten kriegst du später, Wespe. Erst mal haben wir die Feuerwaffen dieser Verbrecher an uns gebracht. Wir fahren jetzt zu Ehuka. Mit ihrem Kombi. Vielleicht bringt das was.«

»Um Himmels willen! Wer fährt? Du oder Gaby?«

»Leo.«

»Was? Ist er wieder da?«

»Wir haben ihn befreit. Die Kriminellen hatten ihn im Schweinestall eingekerkert. Leo hat seit einem halben Jahr den Führerschein.«

»Mir fällt ein Felsbrocken von der Seele.«

»Über Felsbrocken wirst du nachher allerhand hören. Legst du jetzt los?«

»Na und wie! Zwei Streifenwagen zu Ehuka, zwei zum Siedlerhof. Wo, meinst du, sind die vier am ehesten anzutreffen?«

»Schwer zu sagen. Vielleicht sind sie schon auf dem Rückweg hierher? Vielleicht aber waren sie vor ihrem Einbruch erst noch was essen. Dann kann es dauern, bis sie hier antanzen.«

»Ich fahre erst zu Ehuka, Tim. Dort sind nachts Wachleute unterwegs, lauter graue Esel, die im Ernstfall den Kürzeren ziehen. Da kann leider allerhand passieren.«

»Nimm den Notarzt gleich mit. Wir sehen uns, Wespe. Tschüs!«

Tim setzte sich auf den Beifahrersitz und reichte zwei der Pistolen nach hinten, für Karl und Klößchen.

»Ich glaube, sie sind nicht geladen. Hab zwar nicht nachgesehen, aber das merke ich am Gewicht. Egal! Zum Drohen reicht es im Notfall. Denn Munition lag dabei. Wir hätten sie laden können.«

»Und die dritte, die du hast?«, fragte Karl.

»Die ist schussbereit.«

Leo war nervös. Seine Hände zitterten.

»Was ist, wenn sie uns entgegenkommen?«, fragte er ängstlich.

»Wir sehen sie eher als die uns«, erwiderte Tim, »weil wir damit rechnen. Dann sofort die Scheinwerfer aus. Wir kurven nach links auf die Weide. Fahr nicht nach rechts, denn dort ist der Chausseegraben, links nur ein Rinnsal. Hundert Meter mit Tempo, dann schaltest du den Motor aus.«

Als wäre Tim hellsichtig - genau so sollte es kommen.

24. Fehlschuss in die große Zehe

Wimmer stöhnte trotz tiefer Bewusstlosigkeit. Isabel hörte es, aber sie schob nur die Hände in die Taschen ihrer dreiviertellangen Lederjacke. Der Zustand des alten Mannes war der Rothaarigen gleichgültig. Ebenso Hugo, der eine Zigarette rauchte und einmal zur Ecke ging, um zu pinkeln.

Beinhart und Anton kamen zurück. Sie reichten einen Karton mit Sprengpatronen durchs Fenster, dann den Auslösekasten mit langem, aufgerolltem Kabel.

»Damit«, meinte Beinhart, »könnten wir die Außenmauer einer Atomanlage flachlegen.«

»Nun übertreib nicht«, lachte Isabel. »Die sollen doch angeblich den Anprall einer Passagiermaschine aushalten.«

»Angeblich. Abgesehen davon soll so ein Flieger ja sowieso vorher abgeschossen werden.«

Sie machten sich auf den Rückweg, stiegen in den Pick-up, wo es zu viert sehr eng war, und verließen unbehelligt den Tatort.

Beinhart fuhr. Als er vorschlug, unterwegs einen Schluck zu trinken, stimmten Hugo und Anton begeistert zu.

»Und ich«, meinte Isabel, »kriege dann wieder mal gar nichts. Weil ich fahren muss.«

»Du machst dir doch nichts aus Alkohol«, grinste ihr Galan (Liebster). »Außerdem sind Fruchtsäfte viel gesünder.«

Sie parkten vor einer Bar, in der wenig Betrieb war. Die Serviererin freute sich. Innerhalb einer halben Stunde schluckte jeder der Männer vier Wodka und vier kleine Bier. Isabel trank zwei Furchtcocktails ohne Alkohol und leerte ein ganzes Schälchen gesalzener Nüsse.

Als sie dann weiterfuhren, waren die drei trinkfesten Typen keineswegs betrunken. Aber sie schliefen. Hugo schnarchte entsetzlich. Beinhart, der neben Isabel saß, kippte immer wieder gegen ihre Schulter.

Sie hatten jetzt die Stadt hinter sich. Die Nacht blieb rabenschwarz. Isabel folgte der Zubringerstraße Richtung Internatsschule und bog dann ab zum Siedlerhof.

Als sie über den ersten Hügel fuhr, vermeinte sie, weit vorn einen Lichtschein auszumachen. Aber dann glaubte sie an eine Täuschung. Denn als sie den Blick anstrengte, war nichts mehr zu sehen - nur die Schwärze der Nacht.

Sie erreichten ihr Ziel. Isabel stoppte den Pick-up vor dem Bauernhaus. Scheinwerfer und Motor wurden ausgeschaltet.

»Hallo, Messieurs (meine Herren)! Wir sind da.« Beinhart öffnete die Augen. »Und du bist großartig gefahren. Wie immer.«

»Du riechst nach Schnaps.«

»Ich doch nicht! Das sind Hugo und Anton.«

Auch die waren aufgewacht und beteiligten sich am Geblödel. Alle gingen ins Haus. Die Beute ihres Einbruchs blieb im Wagen zurück, unter der Plane der Ladefläche.

Tim hatte das Scheinwerferlicht der Gegner sofort bemerkt, und Leo tat augenblicklich, wie ihm geheißen. Jetzt stand der Kombi weit draußen auf der Weide, umhüllt von der Dunkelheit. Alle blickten zur Straße, wo der Pick-up vorbeifuhr und dann in der nächsten Senke verschwand. Er tauchte wieder auf, verschwand abermals; das wiederholte sich. Dann war nur noch kurze Zeit der Lichtschein zu sehen, ehe auch der erlosch.

»Jetzt sind sie auf dem Hof«, sagte Tim. »Dass sie gleich nach Leo oder dem Kombi sehen, ist nicht zu erwarten. Die Nachttemperatur ist ungemütlich. Sie werden ins Wohnhaus gehen und sicherlich einen Korken aus der Flasche ziehen. Ist euch aufgefallen, wie viele Schnapspullen dort rumstehen?! Die saufen sich den Feierabend schön.«

»Wie man ja weiß«, sagte Gaby, »ist das eine denkbar blöde Methode. Denn am nächsten Morgen mit dem verkaterten Kopf schlägt der graue Alltag umso erbarmungsloser zu.«

»Manche saufen dann weiter«, meinte Karl. »Geht natürlich nicht, wenn man einen Job hat und Verantwortung trägt.«

»Darf auch sonst nicht die Lösung sein«, sagte Tim. »Alkohol hat noch nie ein Problem gelöst. Nicht mal Halskratzen.«

»Und jetzt?«, fragte Klößchen.

Tim wandte sich an Leo. »Fahr ein Stück zurück. Aber ohne Licht. Und der Motor darf nur wie ein Kätzchen schnurren. Am besten, du fährst über die Weide. Von der Straße könntest du abkommen und dann landen wir im Chausseegraben.«

»Okay.«

Leo wendete und holperte über die Stoppelwiese Richtung Siedlerhof. Sie sahen wenig oder nichts. Doch Tim kannte das Terrain und wusste, dass es hier keine Zäune oder Abwassergräben gab. Vergessen hatte er allerdings, dass noch alte, dem Verfall überlassene Tränken herumstanden, aus denen ehemals die Kühe ihren Durst gelöscht hatten.

»Vorsicht!«, rief er. Aber es war schon zu spät.

Mit etwa 30 km/h rammte Leo einen langen, schweren Holztrog. Blech und Glas klirrten. Der Motor soff ab. In der Stille krächzte eine aufgeschreckte Rabenkrähe.

Gaby begann zu kichern. »Jetzt haben wir dem Gesindel auch noch den Wagen ramponiert.«

»Den brauchen sie nicht mehr«, feixte Tim. »Jedenfalls habe ich noch von keinem Knast gehört, in den man sein Motorboot oder seinen Wagen mitnehmen darf. Geschweige denn Helikopter oder Cessna.«

»Nicht mal Leitern sind erlaubt«, prustete Klößchen.

»Zurück zum Ernst des Lebens!«, meinte der TKKG-Häuptling. »Wir, Amigos, damit meine ich Karl, Klößchen und mich, gehen los zur Attacke. Gaby, du bleibst bitte hier. Du auch, Leo, denn die Sache ist nicht dein Bier.«

»Warum soll ich nicht mitkommen?«, maulte Tims Freundin. »Die Gangster haben keine Feuerwaffen mehr. Also wird mich auch keine verirrte Kugel treffen.«

»Ich glaube eher, Pfote, die haben ein ganzes Arsenal an Schießprügeln. Die Typen sind auch jetzt bewaffnet. Und ich will nicht, dass du in Gefahr gerätst. Mir wäre es lieb, wenn du mit Leo an der Straße auf die Polizei wartest. Irgendwann muss die ja kommen und ihr informiert sie.«

»Also gut!«, seufzte Gaby.

Tim und seine Freunde stolperten etwa zehn Minuten durch die Nacht, dann pirschten sie an der unbeleuchteten Rückfront des Bauernhauses entlang. Aus den vorderen und seitlichen Fenstern fiel Licht.

Tim riskierte einen Blick und sah das Quartett. Die drei Männer fläzten auf der Holzbank beim Kachelofen und hielten Schnapsgläser in der Hand.

Die Frau war offenbar auf dem Weg zur Haustür, und Tim konnte verstehen, was die Rothaarige sagte.

»… seid ihr anscheinend nicht mehr in der Lage. Also hole ich’s aus dem Wagen.«

»Mir nach!«, flüsterte Tim und wieselte um die Hausecke nach vorn.

Er hörte, wie die Haustür von innen aufgeschlossen wurde - was er vermutet hatte.

Als die Frau ins Freie trat, wurde sie von hinten gepackt. Tims harte Karate-Hand verschloss ihr den Mund.

»Keinen Laut!«, zischte er ihr ins Ohr und wurde ganz benebelt von dem süßlichen Parfum. Gleichzeitig drückte er ihr die gesicherte Pistole in die Rippen. Die Rothaarige war erstarrt. Sie wurde durch die Tür ins Haus geschoben und durch die Diele in die große Bauernstube. Dort versetzte Tim der Überrumpelten einen Stoß, der sie zur Seite warf. Gleichzeitig richtete er seine Pistole auf die Männer.

»Hände hoch!«, brüllte er. »Und dann keine Bewegung mehr!«

Der Schnaps hatte ihre Reaktionen verlangsamt. Der Bulldoggen-Typ und der Bankräuber gehorchten, aber der Kahlkopf griff unter seine Jacke.

Tim entsicherte und hielt tief. Neben den Füßen des Kahlkopfs wollte er eine Kugel in die Holzdielen jagen. Aber Tims Hand war nicht so ruhig, wie es hätte sein müssen.

Der Schuss krachte. Der Kahlkopf brüllte auf und fiel von der Sitzbank. Mit beiden Händen umklammerte er die Spitze seines hochschäftigen Stiefels, des rechten. Das Leder war zerfetzt. Das Geschrei des Kahlkopfs hörte nicht auf.

»Du hast mir den Fuß zerschmettert.«

Das traf zwar nicht zu, wie sich später herausstellte, aber Beinhart von Geiserling hatte seine rechte große Zehe für immer verloren. Er wimmerte.

O Schiet!, dachte Tim. Das wollte ich doch nicht. Ein verdammter Fehlschuss. Was mache ich denn jetzt?

Beinahe hätte er sich entschuldigt. Stattdessen schnauzte er: »Deine Schuld, Mistkerl! Du hast unter die Jacke gegriffen. Zu deiner Artillerie. Denkst du, ich lasse mich abknallen?! Und jetzt die Hände in die Höhe, sonst ist auch der andere Fuß dran.«

Der Kahlkopf gehorchte. Dabei klaffte seine Jacke auseinander und Tim sah, dass er tatsächlich bewaffnet war. Mit einem schwarz glänzenden Revolver, der in einem Achselhalfter steckte.

Auch Karl und Klößchen, die seitlich hinter Tim standen, hatten ihre ungeladenen Meuchelpuffer auf die Ganoven gerichtet.

In diesem Moment tirilierte Tims Handy.

Mit der linken Hand und ohne die Verbrecher aus den Augen zu lassen, zog er’s aus der Tasche.

»Ja?«

»Häuptling«, sagte Wespe und seine Stimme klang ernst, »ich bin hier bei Ehuka. Du hattest recht mit deiner Vermutung. Es wurde eingebrochen. Und die Dreckskerle haben einen Wachmann - er heißt Konrad Wimmer - fast totgeschlagen. Der Mann hat eine schwere Kopfverletzung. Sie ließen ihn einfach liegen. Wären wir nicht auf ihn gestoßen, hätte er’s nicht überlebt. Das meint zumindest der Notarzt und der kann das einschätzen. Seid ihr um Himmels willen vorsichtig, wenn ihr dem Gelichter begegnet, und wartet lieber, bis wir...«

»Mach dir deshalb keine Sorge«, fiel Tim ihm ins Wort. »Wir haben sie bereits überwältigt. Das heißt, wir halten sie mit ihren eigenen Waffen in Schach. Dem Wortführer, dem Kahlkopf, musste ich eine Kugel verpassen. Natürlich nur in den Fuß. Wespe, wo bleiben eigentlich deine Leute? Wir … Hoppla! Da draußen rollen Streifenwagen an. Ja, sie sind da. Wespe, wir warten auf dich.«

Gaby und Leo waren mit ihnen gefahren und hatten das Nötigste berichtet. Vier Polizisten, von denen Tim drei kannte, stürmten jetzt mit gezückten Waffen herein. Zwei der Männer waren uniformiert, zwei gehörten zur Kripo.

Mit den Verbrechern geschah nicht viel Federlesens. Sie wurden entwaffnet, mit Handschellen gefesselt und in einen der Wagen - nämlich in eine grüne Minna, einen Gefangenen-Transporter - verfrachtet.

Tim, Karl und Klößchen entledigten sich der Waffen. Tim zeigte, wo er MP und Granaten entsorgt hatte. Bei der Durchsuchung des Hauses wurden dann die vermeintlichen Dynamitstäbe und die Beute aus den beiden Banküberfällen gefunden. Letzteres geschah allerdings erst später, denn das Geld war gut versteckt. Zu dieser Zeit war Wespe bereits eingetroffen.

Er legte die Ausweispapiere des Quartetts auf den Tisch. Drei der Namen - nämlich Isabel Pillig, Hugo Büttner und Anton Albig - sagten TKKG nichts. Aber als sie erfuhren, dass der Kahlkopf Beinhart von Geiserling hieß, zog’s ihnen die Schuhe aus.

Wespe wurde beiseitegenommen. Tim berichtete, beginnend mit seiner Entdeckung des 100 Jahre alten Dokuments in der Bibliothek der Internatsschule.

»... hat dieser Beinhart von Geiserling garantiert das Tagebuch seines Altvorderen Gottfried gefunden. Das Schicksal hat verfügt, dass nach über 100 Jahren zwei Gruppen nahezu zeitgleich auf diesen Schatzplan stoßen. Wir und die Gangster. Ein irres Ding.«

Wespe hatte staunend zugehört. »Und diese Schatzkammer existiert wirklich?«

»Davon sind wir überzeugt. Du darfst dabei sein, wenn wir sie knacken. Am besten gleich. Noch vor Mitternacht. Kannst du nicht euren Sprengmeister herbeordern? So etwas habt ihr doch, oder?«

»Na gut. Aber meinst du wirklich …«

»Baldurs spukender Geist wird es uns schon nicht verübeln.«

»Apropos verübeln«, sagte Wespe. »Auf der Herfahrt erhielt ich einen Anruf von eurem Direktor. Der weiß anscheinend, dass wir uns öfter mal kurzschließen. Ob ich Kenntnis hätte von eurem Verbleib? Ein Erzieher, ein gewisser Lahm, hat nämlich eure Abmeldung überprüft und festgestellt, dass ihr nicht bei den Viersteins seid. Lahm macht jetzt die Gegend rebellisch.«

»Und was hast du gesagt? Dass wir einsitzen wegen nächtlicher Ruhestörung?«

»Ich habe ihm geantwortet, du Banause, dass ihr und auch Karl und Gaby in einer hochnotpeinlichen Angelegenheit für mich tätig seid. Dass ihr euch wieder mal ums Allgemeinwohl verdient macht und dieser Lahm mal einen Gang zurückschalten soll. Daraufhin war euer Direx beruhigt.«

»Ich könnte dich küssen«, lächelte Gaby.

»Kommt nicht infrage!«, sagte Tim.

»Das ist Gabys Entscheidung«, meinte Wespe, küsste sie blitzschnell auf die Wange, wich einen Schritt zurück und nahm Boxhaltung ein. »Überleg’s dir, Häuptling, ob du auf einen Bullen losgehst«, grinste er.

»Typisch, dass du dich hinter deiner Position verschanzt. An einem Bullen vergreife ich mich natürlich nicht. Aber ich werde es mir merken. Und in 30 Jahren, wenn du pensioniert bist, komme ich darauf zurück.«

Wespe ließ die Fäuste sinken. »Was ist nun mit der Schatzkammer?«

»Wir nehmen deinen Wagen und fahren zur Burgruine. Nur wir fünf und der Sprengmeister. Von dort ist der Zugang zur verschütteten Schatzkammer frei. Von hier aus vermutlich noch nicht. Wir nehmen die Sprengpatronen samt Zubehör. Morgen begleichen wir bei Ehuka die Rechnung.«

Wespes Staunen nahm kein Ende, als er und der Sprengmeister TKKG in die Katakomben folgten. Seine jungen Freunde führten ihn zum Hindernis und er kletterte als Zweiter hinauf zum Nadelöhr.

»Diesmal wird es doch halten?«

»Wenn nicht«, grinste Tim, »haben wir genug Sprengpatronen, um uns nach jeder Seite den Weg frei zu schießen.«

Der Karton, den Tim schleppte, enthielt tatsächlich eine Menge. Das Ganoven-Quartett hatte keine Bescheidenheit gezeigt beim Einbruch. Tim trug auch den Sprengkasten mit der luntenartigen Zuleitung, zog beim Durchkriechen der Röhre alles hinter sich her und ließ es sich dann - auf der anderen Seite - von Wespe herunterreichen.

Danach führte Gaby die Gruppe an, was als Geste zu werten war, denn verlaufen konnte sich hier niemand. Mit ihrer Maglite leuchtete Tims Freundin schließlich auf die Verschüttung links in der Tunnelwand.

»Ja«, sagte Tim. »Das muss die Schatzkammer sein, der Eingang zur Höhle. Jetzt sind Sie gefragt, Herr Sprengmeister! Bitte bringen Sie die Knallerbsen an.«

»Aber nicht das größte Kaliber«, meinte Wespe. »Wenn die Tunneldecke auf uns runterkommt, können wir nicht dagegenhalten. Wir haben nicht einmal Schutzhelme.«

»Die würden nichts nützen«, sagte Klößchen. »Als es Baldur erwischt hat, hätte er einen Atomschutzbunker zum Überleben gebraucht.«

»Keine Panik!«, lachte Tim.

Der Sprengmeister machte sich fachmännisch an der Verschüttung zu schaffen. Er dosierte nur so viel, dass ein Einstieg entstehen würde. Wespe, Karl und Klößchen zogen sich etwas weiter in den Tunnel zurück und stopften die Finger in die Ohren. Gaby und Tim hatten sich hinter einen Felsblock gekauert. Der würde Sicherheit bieten vor herumfliegenden Steinsplittern. Der Sprengmeister hatte es Tim überlassen, die Explosion auszulösen. Tim hatte sich den Auslösekasten mit dem herausragenden T-förmigen Hebel zwischen die Knie geklemmt. Das Stromkabel führte über den Boden zum Hindernis. Gaby kauerte hinter ihrem Freund und leuchtete mit der Lampe.

»Drei, zwei, eins - und los!«, rief der TKKG-Häuptling, um die anderen zu warnen. Dann drückte er den Hebel hinunter.

Die Explosion klang gewaltig. Das lag an der Örtlichkeit. Im Freien wäre der Gewaltakt akustisch nur Mittelmaß gewesen.

Die ineinander verkeilten Felsbrocken brachen auseinander. Splitter flogen umher. Es barst, krachte, polterte und knackte. Staub mülmte. Schließlich war nur noch ein Rieseln zu hören.

Tim spähte um die Kante des Felsblocks. Die Staubwolke begann, sich zu legen. An der Verschüttung war auf der linken Seite ein großes Loch entstanden. Die Quader lagen davor auf dem Boden.

»Gott sei Dank!«, ließ sich Wespe vernehmen. »Über uns hat alles gehalten.«

Tim war als Erster an dem neu entstandenen Eingang und leuchtete hinein. Das Licht geisterte durch eine große Höhle mit kuppelförmiger, aber nicht sehr hoher Decke. Tim senkte den Lichtstrahl und - hielt den Atem an. Auch neben und hinter dem TKKG-Häuptling waren alle sprachlos.

Mindestens ein Dutzend Truhen war stumm versammelt. Auf den meisten lag ein Deckel, aber zwei waren geöffnet.

»Ich glaube«, sagte Wespe mit belegter Stimme, »ihr habt einen der größten Schätze aller Zeiten gefunden. Wer mag das hier wann versteckt haben?«

Sie kletterten in die Höhle. Tim schätzte die Größe der Truhen auf jeweils einen Kubikmeter Inhalt, also einen Meter Länge, einen Meter Breite, einen Meter Höhe. Und die Truhen waren gefüllt mit Kostbarkeiten aller Art: mit Halsketten, Ringen, Broschen, Diademen, Gemmen, Kolliers, Königskronen, Frauenkronen, Schwertern aus Abend- und Morgenland sowie Dolchen. Alles war über und über mit Juwelen besetzt. Mit Saphiren, Smaragden, Rubinen, Morganiten, Onyxen, Diamanten, Topasen, Turmalinen, Lapislazuli, Jade, Karneolen, Tigeraugen, Achaten, Opalen, Jaspisen und vielem mehr. Die Arbeit der Goldschmiede wirkte auf den ersten Blick schlampig, denn die Fassungen waren eher roh. Den handwerklichen Feinschliff hatte man erst in späteren Jahrhunderten erlernt.

Sie sahen in die anderen Truhen. Ihr Inhalt war der gleiche.

»Bei flüchtiger Betrachtung«, sagte Karl, »würde ich meinen, die abendländischen Stücke stammen aus der Zeit 1200 bis 1400. Das andere - und das ist der größte Teil - dürfte Beute aus Raubzügen sein. Raubzüge ins Morgenland. Von hier bis Jerusalem, und alles, was am Wege liegt.«

»Wahnsinn!«, flüsterte Gaby ergriffen. »Dieses Funkeln und Glitzern.«

»Man wird mindestens zwei Lastwagen brauchen«, meinte Klößchen, »für den Abtransport.«

»Und ein neues Museum«, sagte Wespe. »Eigens hierfür erbaut. Ja, das muss es sein. Und das Museum sollte man nach euch benennen.«

»Besser wäre: Schatzkammer der Raubritter«, meinte Tim.

Dann trat er zur fünften Kiste, wo obenauf eine flache, wunderschöne Frauenkrone lag: gearbeitet wie ein breiter Reif, aus purem Gold, besetzt mit vorwiegend blauen und grünen Juwelen. Vermutlich hatte sie eine arabische Prinzessin getragen - vor 600 oder 700 Jahren. Ehrfürchtig hob Tim die Krone mit beiden Händen heraus.

»Die kommt nicht ins Museum«, erklärte er feierlich. »Die kommt in privaten Besitz. Ich nehme mir das Recht, sie dir zu schenken, Gaby. Weil du meine Königin bist.«

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1. Auflage 2007

© 2007 cbj, München

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Lektorat: Andreas Rode
Umschlagabbildung und Innenillustrationen: Reiner Stolte, München
Ku ∙ Herstellung: WM
eISBN : 978-3-641-01862-7

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