Thors Hammer: Oldenburgkrimi (Stahnke 2)
Date: 2016-02-17T00:00:00+00:00
Keywords: Polizeiromane; Krimis & Thriller; Cosy-Krimis; Detektivromane
Description: Ein Mord auf offener Straße, ein nächtlicher Anschlag auf den Tatzeugen - Marian Godehau tut gut daran, Oldenburg für ein Weilchen den Rücken zu kehren. Stahnke rät zum Bootsurlaub, doch dabei kommt der Journalist vom Regen in die Traufe. Was ist das für eine Bande, die international operiert und über Leichen geht? Wer ist ihr Kopf? Und wie kann Godehau seinen eigenen Kopf retten? ** Kurzbeschreibung Ein Mord auf offener Straße, ein nächtlicher Anschlag auf den Tatzeugen - Marian Godehau tut gut daran, Oldenburg für ein Weilchen den Rücken zu kehren. Stahnke rät zum Bootsurlaub, doch dabei kom
Publisher: Leda Verlag

Thors Hammer

Oldenburgkrimi

Peter Gerdes

ISBN: 978-3-86412-189-0
1. Auflage 2016, Leer/Ostfriesland, Deutschland
© 2016 Leda-Verlag

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Titelillustration: Andreas Herrmann
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf - auch auszugsweise - nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Inhalt

- Die Hauptpersonen
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15

Die Hauptpersonen

Dr. Marian Godehau sieht einen Mord und gleich mehrmals einen Mörder. Dann übersieht er etwas.

Sina Gersema kennt sich mit Schmuck aus. Und mit Göttern.

Jörg Möhle hegt und pflegt einen liebgeworde- nen Verdacht. Und hat den Bogen raus.

Fabian Goldtmann hat die Fäden in der Hand. Alle?

Konrad Pikuleit lässt sich nicht abschüttelt. Und er hat ein Messer.

Ahlrich Schulze von Laan hat das Geld für die Macht.

Coord Barghorn erwirbt sich Verdienste um das Ansehen der Deutschen im Ausland.

Steffen Prekelow ist Fußballtrainer und kann sehr un- gemütlich werden.

Gustav Hauke hat Träume, ein großes Herz und riesengroße Hände.

Beene Pottebakker ist ein freundliches Phänomen, das im richtigen Moment aufzutauchen pflegt.

Stahnke ist Hauptkommissar und gibt gern gute Ratschläge. Das hat Folgen.

1

„Was zum Teufel ist das?!“

Wie ein Berg stand Gustav Hauke mitten im Chefzimmer der Sportredaktion. Der ebenso hochgewachsene wie massige Chef der Rundschau-Fahrbereitschaft hatte den rechten Arm waagerecht ausgestreckt und deutete mit dem dicken Zeigefinger seiner linken Hand, dessen Glieder mit kleinen schwarzen Haarbüscheln verziert waren, auf das, was er in der rechten hielt. Sein brausendes Schnaufen lieferte die passende Untermalung für diesen hochdramatischen Auftritt.

Marian Godehau hob die kräftigen Unterarme vom Schreibtisch und richtete sich so weit auf, wie es im Sitzen ging. Wie alle zur Korpulenz neigenden Menschen hatte er einen ausgeprägten Sinn für körperliche Dimensionen, und die von Hauke nötigten ihm immer wieder Achtung ab.

Mit einer gewissen Erleichterung stellte er fest, dass der Riese im Blaumann gar nicht ihn meinte, sondern den schmächtigen jungen Mann, der auf der anderen Seite des Schreibtischs stand.

Eduard Giese blinzelte hinter seinen winzigen, dicken Brillengläsern, über denen seine Stirn Falten schlug. Sein Blick folgte dem drohenden Fingerzeig und heftete sich an das, was zwischen Haukes rechtem Daumen und Zeigefinger steckte. Auch Marian schaute dorthin. Ja, zum Teufel, was war das?

Es war klein, steckte in einer rissigen Plastikhülle und tropfte. Fahrzeugpapiere, kombinierte Marian. Womit noch nicht erklärt war, warum Haukes annähernd kreisrundes Gesicht so dunkelrot war und warum seine grauen Augen, die sonst hinter hängenden Lidern gut verborgen waren, förmlich aus ihren Höhlen zu springen schienen.

Aber Hauke blieb diese Erklärung nicht schuldig. „Wissen Sie denn gar nicht, dass Ihr Handschuhfach undicht ist?“, donnerte er Giese an. „Oder ist Ihnen das etwa egal? Schauen Sie sich bloß diese Sauerei an!“

Marian biss sich auf die Unterlippe. In dienstlichen Fragen hatte Hauke überhaupt keinen Humor, und die höchst fragilen Beziehungen zwischen Redaktion und Werkstatt hätten einen Heiterkeitsausbruch des diensthabenden Sport-Volontärs sicherlich nicht gut verkraftet.

Giese dagegen schien ebenso wenig belustigt zu sein wie Hauke. Im Gegenteil: Der Fotograf, allgemein bekannt als „der letzte Künstler“ und für seine unerschütterliche Höflichkeit, lief ebenfalls rot an.

Hauke war noch nicht fertig: „Ein Dienstwagen ist ein Arbeitsgerät, das lässt man nicht verlottern, damit geht man anständig um. Wissen Sie, was ich in Ihrem Wagen gefunden habe? Siebzehn leere Filmdosen! Siebzehn! Für den Zustand des Wagens mache ich Sie verantwortlich, Sie ganz allein!“

Gieses Gesichtsfarbe hatte sich endgültig der von Hauke angeglichen. Der Fotograf kam hinter dem Schreibtisch hervor und ging auf Hauke zu, wobei er mit aller Kraft aufstampfte, was wegen seiner weichen Sohlen aber nur zu sehen und nicht zu hören war. Er funkelte Hauke an, den Kopf weit in den Nacken gelegt. „Fünf Wochen hat es jetzt nicht geregnet“, sagte er mit bebender Stimme, „dann heute früh dieser Wolkenbruch. Glauben Sie denn im Ernst, da gucke ich als Erstes in mein Handschuhfach, ob’s vielleicht leckt?“

Giese wurde lauter und klang eindeutig kein bisschen höflich. „Ich mache hier Bilder, klar? Das ist meine Arbeit, und dafür bin ich verantwortlich, verstanden? Und Sie sorgen dafür, dass mein Auto fährt, ja?“

Haukes Kinnlade sackte um ein paar Zentimeter ab, und auch seine Arme sanken nieder. Fassungslos starrte er auf Gieses Fäustchen, das etwa auf der Höhe seines Bauchnabels wie im Krampf zitterte.

Marian lehnte sich zurück, dass der Chefsessel knarrte. Das glaubt mir wieder kein Mensch, dachte er und überlegte, ob jetzt wohl noch eine weitere Eskalation möglich war.

Aber Giese hatte seine eigene Faust bemerkt und ließ sie blitzschnell in der Hosentasche verschwinden. Seine Stimme klang ruhig und freundlich wie gewöhnlich, als er fortfuhr: „Übrigens habe ich das Gefühl, dass der Motor in letzter Zeit heißer wird als sonst. Ich musste auch schon etwas Kühlwasser nachfüllen. Vielleicht könnten Sie den Thermostat mal nachsehen.“

„Thermostat kaputt, ja, das kann sein.“ Hauke war schlagartig hochinteressiert. „Das ist ja eine Schwachstelle bei diesen kleinen Autos. Da gucke ich gleich mal nach. Also, bis dann.“ Der massige Meister vollführte eine halbe Drehung, schwankte kurz, um die Fliehkräfte auszupendeln, und ging. Die Papiere hielt er immer noch in der Hand. Im Redaktionsbüro blieb ein nasser Fleck auf dem lindgrünen Teppichboden zurück.

Marian sah Giese bewundernd an. Er selbst hatte bisher jeden noch so kleinen Streit mit Hauke vermieden. Nicht etwa, weil er Angst vor Handgreiflichkeiten gehabt hätte; so etwas war kaum vorstellbar. Nein, es war mehr etwas Grundsätzliches. Aus irgendeinem Grund scheuten alle Angehörigen der Rundschau-Redaktion die persönliche Auseinandersetzung mit anderen Abteilungen, obwohl man unter sich überhaupt nicht zimperlich war.

Beiden Verhaltensgrundsätzen hatte sich Marian nur bedingt angepasst. Er fand, dass er gut damit fuhr. Unehrliche Zurückhaltung war alles andere als geeignet, das Ansehen der Redaktion zu heben. Sie stärkte vielmehr den Ruf der Hochnäsigkeit. Und innerhalb der Redaktion konnte etwas mehr Zusammenhalt nicht schaden.

Giese, der Marians Blick bemerkt hatte, sah das ähnlich, wenn auch nicht ganz genauso. „Der Freundliche ist der Dumme heutzutage“, sagte er entschuldigend. „Ich zwinge mich in letzter Zeit dazu, hin und wieder aus der Haut zu fahren. Leicht fällt mir das nicht, aber es hilft. Sonst denkt doch jeder, ich wäre sein Scheuerlappen.“

Der Stoß Abzüge, den Giese in der Hand gehalten hatte, lag jetzt als gefächerte schwarz-weiße Diagonale auf der grünen Schreibunterlage. Die Fotos, die obenauf lagen, waren für den Sport bestimmt: Gruppen- und Einzelbilder vom Fußball-Kreisvorstand, der sich gestern Abend im Amt hatte bestätigen lassen. Fast nur bekannte Gesichter; der junge Mann ganz links musste der neue EDV-Wart sein. Angeblich verstand er sein Handwerk. Das war auch zu wünschen, denn bisher war die Ergebnisübermittlung noch ein höchst mühsames Geschäft.

„Viel war da leider nicht zu machen.“ Künstler Giese entschuldigte sich schon wieder. Seine Ansprüche an die eigene Arbeit waren hoch, und ein Gruppenbild im Versammlungssaal sperrte sich nun einmal von selbst gegen jeden innovativen Ansatz. Dafür war das Foto scharf und gut ausgeleuchtet, und der Betrachter blickte in freundliche Gesichter und offene Augen. Marian, der einiges an fotografischen Katastrophen gewohnt war, lobte ehrlichen Herzens.

„Und was ist das?“ Er griff sich eins der Fotos, die nicht für ihn bestimmt waren. Ein Bild der Verwüstung: Zerschlagene Scheiben und Flaschen, zertrümmerte Flipper und andere Spielautomaten.

„Das ist der neue Goldtmann-Spielsalon“, sagte Giese, „oder besser, das war er. Hier, dieses Foto finde ich noch besser, längs über den Billardtisch.“ Der aufgeschlitzte grüne Filz lag voller glitzernder Scherben, in die sechs Löcher hatte man Queues gerammt und abgebrochen. Wirklich ein schönes Bild. Giese strahlte. Dann packte er seine Sachen zusammen und verabschiedete sich.

Seufzend machte sich Marian wieder über seinen Seitenspiegel her. Sein derzeitiger Ausbilder und künftiger Chef hatte sich heute eine Stunde eher verabschiedet, weil in seiner Nachbarschaft wieder einmal eine Feier anstand, und allerhand Arbeit übriggelassen. Den Umbruchtermin, gewöhnlich halb sechs Uhr abends, würde er schon wieder nicht einhalten können. Was nicht weiter schlimm war. Der Sport musste seine Seiten häufig zu später Stunde ändern, die Technik rechnete also grundsätzlich mit Verzögerungen.

Noch ein guter Monat, dann war Marian Redakteur und vollwertiges Mitglied der Sportredaktion. Er war ziemlich baff gewesen, als Jan Wanowski, der als Chef vom Dienst auch die Personalplanung machte, ihm lange vor Ablauf seiner zwei Volontariats-Jahre diesen Vorschlag unterbreitet hatte. „Wir wollen dir auf jeden Fall einen Job anbieten, das steht fest. Ich weiß, du willst ins Feuilleton, aber da wird auf Jahre hinaus nichts frei. Im Regionalen auch nicht, und von der Politik wollen wir mal gar nicht reden.“

Marian schüttelte sich schon beim Gedanken an diese Redaktion, deren Mitglieder untereinander derart verfeindet waren, dass ihr Hass automatisch auf alles und jeden übergriff. Dann schon lieber raus aufs Land.

„In eine der Landredaktionen will ich dich auch nicht schicken, da sehe ich Mentalitätskonflikte“, hatte Wanowski jedoch gesagt. Marian wollte protestieren, aber da rückte der CvD mit der Neuigkeit heraus. Der Sport sollte um eine Stelle aufgestockt werden. „Und du kommst da ja ganz gut klar, sagt Jocha. Der ist von deiner Schreibe sehr angetan. Also, wie wär’s?“

Das Leben treibt mich vor sich her, dachte Marian, während er sich mit den Fingern durch den struppigen Bart fuhr und die breiten, etwas zu runden Schultern noch weiter über den Schreibtisch beugte. Schon die Tatsache, dass er überhaupt die Journalisten-Laufbahn eingeschlagen hatte, beruhte auf einer Reihe von Zufällen. Er hatte Literatur und Philosophie studiert, hatte promoviert – und angesichts gestrichener Forschungsgelder vor dem Nichts gestanden. Als sein Freund Jörg Möhle ihn bei der Rundschau als Mitarbeiter empfohlen hatte, war er den sicheren, den einfachen Weg gegangen. Und jetzt hatte er vor der Wahl gestanden, es entweder in einer anderen Stadt bei einem anderen Blatt zu versuchen oder aber in den Sport zu gehen.

Marian seufzte wieder. Der bequeme Weg sollte ja angeblich in die Hölle führen. Dank der Julisonne war es in Jochas Zimmer, wo der jeweilige Sport-Planer bei Abwesenheit des Chefs immer saß, sowieso höllisch heiß. Er ließ die Jalousien herunter.

Hoffentlich hielt sich das Wetter noch eine Weile. In knapp zwei Wochen begann sein Urlaub, quasi im fliegenden Wechsel mit dem Kollegen Förster, der dann von Mykonos zurückkam, falls er dort nicht vorher einem Hitzschlag erlag; laut Reisewetterbericht sollte Griechenland die 40-Grad-Marke deutlich überschritten haben. Marian wollte zusammen mit Sina nach Holland fahren, natürlich mit dem Boot. Auf dem Wasser war es auch bei Hitze angenehm. Marian seufzte zum dritten Mal und machte sich daran, den Artikel zu redigieren, der zu Gieses Vorstands-Bild gehörte. Dabei vergingen ihm die Urlaubsträume ganz von selbst.

*

Gegen halb neun konnte sich Marian endlich auf den Heimweg machen. Er ging zu Fuß. Sein Auto war zur Inspektion in der Werkstatt, und wegen des Platzregens am Vormittag hatte er sein Fahrrad im Keller stehen und sich von Sina zur Rundschau bringen lassen. Jetzt war Sina längst wieder zu Hause; in ihrer Redaktion machte man pünktlich Feierabend.

Sina Gersema, die ihre eigene, sowieso kaum noch benutzte Wohnung vor kurzem aufgegeben hatte und nun auch offiziell bei ihm eingezogen war, hatte in der Lokalredaktion die Nachfolge der frühpensionierten Gesellschaftsreporterin angetreten. Kein unwesentlicher Grund für die Wahl des bequemen Weges, dachte Marian.

Bei diesem Wetter war abends rund um die Oldenburger Fußgängerzone eine Menge los. Anzahl und Ausdehnung der Straßencafés nahmen immer mehr zu, registrierte Marian. An einigen Stellen mussten sich die Fußgänger schon zwischen Tischen und Stühlen hindurchwinden wie Flussschiffer zwischen Sandbänken. Südliches Flair im Norden Deutschlands. Ganz nett für ein aufstrebendes Mittelzentrum. Aber diese Geschichte hatte Sina ja längst geschrieben.

An den Straßenlaternen waren neue Plakate angebracht. Schon wieder Wahlen? Wohl kaum. FBU, registrierte Marian, irgendein Vortrag, noch ein Weilchen hin. „Zu Gast im Paradies“, lautete das Thema. Oha, das roch nach Prügel. Bestimmt hieß das wieder nichts anderes als „Ausländer sind Schmarotzer“. Also Gegendemo, Polizeischutz mit Helm und Schild, nach anderthalb Stunden Abzug der Friedlichen, anschließend Hauerei mit Verletzten auf beiden Seiten und lachenden Braunen im Hintergrund, die wieder einmal nichts abbekamen.

Wenigstens die Rechten haben aus Weimar gelernt, dachte Marian und fand, dass solche Gedanken überhaupt nicht zum Wetter passten.

Er bog nach links in den Stau ein, eine der weniger attraktiven Straßen am Rand der Innenstadt, deren Bürgersteige entsprechend wenig belebt waren. Auch an der überdachten Bushaltestelle stand niemand. Der Mann mit der schillernden Bomberjacke, der ihm schon vor einer Weile aufgefallen war, ging immer noch etwa zwanzig Meter vor ihm her. Schon der Gedanke, bei diesem Wetter eine Jacke zu tragen, trieb Marian den Schweiß aus den Poren. Sein Hemd, das er am Morgen frisch angezogen hatte, müffelte sowieso schon.

Der knallrote Audi kam von hinten, driftete mit kreischenden Reifen über die Gegenfahrbahn und hüpfte krachend über den Bordstein. Alle vier Türen wurden im selben Moment von innen aufgetreten, vier Lederjackenträger sprangen heraus.

Der Mann vor Marian war stehen geblieben, verharrte einen Moment wie erstarrt mit leicht gebeugten Knien und halb ausgebreiteten, angewinkelten Armen. Als er dann auf dem Absatz herumwirbelte, war es zu spät. Einer der Lederjackenträger packte ihn von hinten um die Taille, hob ihn hoch und schleuderte ihn aufs Pflaster. Im nächsten Moment waren die vier aus dem Audi über ihm und um ihn herum. Und noch einen Augenblick später rannten sie zu ihrem Wagen zurück. Der Mann mit der Bomberjacke lag auf Bauch und Gesicht und rührte sich nicht.

Dafür rührte sich Marian. Die ganze Zeit – wenige Sekunden – hatte er sich nicht vom Fleck bewegt, hatte das Geschehen atemlos verfolgt. Jetzt machte er zwei schnelle Schritte nach rechts und nahm Deckung hinter dem Wartehäuschen der Bushaltestelle. Er sah, wie sich der Audi-Fahrer hinters Steuer warf, zum Türgriff hinausbeugte und dabei zu ihm herüberschaute. Blonde Stoppelhaare, Sonnenbrille, langes Michael-Schumacher-Kinn mit Spalt-Falte, prägte sich Marian ein. Das und die Autonummer.

Dann knallten die Türen, quietschten die Reifen. Der Audi rumpelte funkensprühend über den Bordstein, röhrte auf und raste davon. Mit heulendem Motor verschwand er um die nächste Straßenecke.

Der Mann auf dem Pflaster regte sich immer noch nicht. Das Einzige, was sich bewegte, war die dunkle Lache, die sich unter seinem Körper hervor schnell ausbreitete.

Während Marian hinrannte, spürte er seine ganze Hilflosigkeit; der einzige Erste-Hilfe-Kurs, den er je absolviert hatte, war schon zwölf Jahre her. Als er den Liegenden erreicht hatte, sah er sofort, dass hier auch ein Fachkundigerer nichts mehr ausrichten konnte. Der Mann lag mit der rechten Wange auf den Steinen. Sein linkes Auge war offen und starr und signalisierte, dass er tot war.

Marian rannte gleich weiter. Nach fünfzig Metern musste er stoppen und ein paar Meter zurücklaufen, weil er die hässliche graue Telefonzelle im ersten Moment übersehen hatte.

*

„Ein Russe?“

„Deutsch-Russe, um genau zu sein. Spätaussiedler. Lebte schon zwei Jahre hier.“ Marian warf sich rücklings auf das breite, abgewetzte Sofa und trat sich die Schuhe von den Füßen. Es war schon weit nach Mitternacht, was ihn wunderte; die Zeit bei der Kripo war ihm gar nicht so lang vorgekommen. Gleich morgen Vormittag wollten die ihn wieder sehen, das hatte Hauptkommissar Stahnke schon angekündigt.

Sina hockte sich auf den Teppich vor dem Sofa und zog die bloßen Füße unter ihren dünnen, blauen Rock. Ihre feinen, rotbraunen Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, und ihr herzförmiges Gesicht glühte rötlich. „Schon wieder zu lange in der Sonne gewesen“, sagte Marian und tippte ihr auf die Nasenspitze.

„Au, lass das gefälligst.“ Sina war sauer und machte kein Geheimnis daraus. „Vielleicht erzählst du endlich mal im Zusammenhang. Ich dachte, als Journalist lernt man, dass das Wichtigste vorne stehen muss.“

Marian schenkte sich eine Erwiderung. In letzter Zeit stritten sie sich ziemlich häufig, hauptsächlich über Kleinigkeiten, und das nicht nur in Sinas prämenstruellen Phasen. Der Schritt von der Volontärin zur verantwortlichen Redakteurin hatte mehr Stress mit sich gebracht als erwartet. Mag sein, dass es mir demnächst auch so geht, dachte Marian. Allerdings hatte ihn Jocha schon oft genug ins kalte Wasser geworfen.

„Also hast du den Fahrer erkannt“, sagte Sina, als Marian mit seinem Bericht fertig war.

„Was heißt erkannt.“ Das hatte er auch schon zu Stahnke gesagt: „Wenn ich ihn wiedersehe, werde ich ihn vermutlich erkennen. Auf einem Foto aber schon nicht mehr. So eine Sonnenbrille macht viel aus.“

In Stahnkes Büro hatte er sich alle Details, an die er sich noch erinnern konnte, aus dem Hirn gequetscht. „Er ist ziemlich groß, weit über einsneunzig. Schlank, lange Beine und Arme. Die Schultern sahen breit aus, aber das kann auch von der Lederjacke gekommen sein.“

„Und was war das mit dem Kinn?“

„Tja. So eine Falte, fast eine Kerbe. Sieht bei anderer Beleuchtung aber vielleicht ganz anders aus.“

Von den drei anderen Männern war ihm kaum etwas im Gedächtnis haften geblieben. „Kantig geschorene Jungschädel, weißt du, Marke Disco-Türsteher, ziemliche Brocken. Die Lederjacken waren alle verschieden, grau, schwarz und braun, alles dabei. Ach ja, und die Autonummer war natürlich falsch. Gehört zu einem völlig anderen Wagen. Wahrscheinlich geklaut oder mit Klebestreifen nachgemacht.“

„Klingt alles nach Bandenkrieg.“ Sina stand auf, stellte sich auf die Zehen und streckte sich. Ihr T-Shirt rutschte hoch und legte den Bauchnabel frei. Marian genoss den Anblick. „Ich wusste gar nicht, dass wir jetzt auch schon die Mafia in der Stadt haben. Was sagt Stahnke denn dazu?“

„Kein Wort, jedenfalls nicht in meiner Gegenwart. Kannst du dir ja vorstellen.“

„Bloß gut, dass bald Urlaub ist.“ Sina zog das Band aus ihren Haaren und ließ sie über ihre Schultern fließen. „Dann kommst du wenigstens nicht in Versuchung.“ Sie sah ihn ernst an: „Du lässt doch die Finger davon, ja? So neugierig kannst ja nicht einmal du sein.“

„Versprochen.“ Marian stand auf und nahm Sina in die Arme. „Wir reißen jetzt noch die zwei Wochen ab, und dann geht’s an Bord. Eine verbrannte Nase in der Familie reicht.“

Sina streckte ihm die Zunge heraus.

*

„Gradwanderung“! Marian stöhnte und machte einen dicken roten Kringel. Manche lernten es wirklich nie. Und da: „Widerholung“. Kollege Klosse hatte sich die Rüge, die er für seinen „Wiederspruch“ kassiert hatte, wohl etwas zu sehr zu Herzen genommen. Marian schaute zur Uhr. Zehn vor zwölf, und er war heute mit der Blattkritik dran. Höchste Zeit.

Zu Leibmanns Zeiten war Blattkritik in der Zwölf-Uhr-Konferenz Chefsache gewesen, ein unglaublich verkrampftes Solo-Tribunal, vor dem alle bis auf Leibmanns Vasallen gezittert hatten. Nachfolger Otto von Bode hatte eine Neuerung eingeführt, die stürmisch begrüßt worden war, sich jedoch als ziemlich zweischneidig erwiesen hatte. Jetzt kritisierten alle Redakteure reihum das gemeinsame Produkt. Da die Redaktion aber alles andere als ein Kollektiv war, erwies sich der Kritiker-Stuhl ziemlich schnell als höchst unbequemes Möbel. Das Geflecht von Beziehungen und Abhängigkeiten, von Zu- und Abneigungen, das die Kollegenschaft durchzog, sorgte für Fallstricke allerorten. Und dafür, dass gegenseitige Schonung auch kein Ausweg war, sorgte Chefredakteur von Bode.

Überschriften, Bilder und Bildtexte, Vorspänne und das Layout waren in den letzten Tagen durchgehechelt worden. Marian knöpfte sich die Rechtschreib- und Redigierfehler vor. In dieser Hinsicht war die Rundschau eine wahre Fundgrube, seit das Korrektorat eingespart worden und jeder Redakteur für seine Texte endgültig allein verantwortlich war. Von Bode würde die Schelte mit einem anerkennenden Nicken quittieren und in ein Donnerwetter umwandeln, da war sich Marian sicher. Und einige Kollegen würden stinksauer auf ihn sein. Aber es war ja nicht mehr lange hin bis zum Urlaub.

Auch im Lokalen wurde er fündig. Die Jecken vom Karnevalsklub fanden es auch im Hochsommer ganz gewiss nicht witzig, als „Gecken“ bezeichnet zu werden.

Der nächste Lapsus empörte Fahrensmann Marian ganz besonders: Eine Segel-Tjalk war zum „Schalk“ mutiert. Der Rotstift riss ein Loch ins Papier.

Das Porträt oben auf der Seite kam Marian bekannt vor. Richtig, der erstochene Russe. Name und einige Lebensdaten waren inzwischen recherchiert und veröffentlicht worden. Jetzt hieß es, eine in der Wohnung des Sergej Ulakin gefundene Banknoten-Banderole lege dessen Beteiligung am Überfall auf den zerstörten Goldtmann-Spielsalon nahe. Ein Teil des dort geraubten Geldes war bereits gezählt und sortiert gewesen, die Banderolen hatte man mit einem grünen Kugelschreiber markiert. Ziemlich unvorsichtig, dieser Ulakin, dachte Marian. Und wenn das wirklich alles war, was es über beide Fälle an Erkenntnissen gab, dann sprach das nicht gerade für Stahnke und seine Kollegen.

Marian sprang auf. Zwei Minuten nach zwölf. Nichts wie los.

*

Ob der VfL sein Pokerspiel mit der Stadt nun gewonnen oder verloren hatte, war noch nicht raus. Aus dem erhofften nagelneuen Stadion für den Fußball-Zweitligisten war jedenfalls nichts geworden. Dafür war der Verein aus seiner zwar urigen, aber völlig maroden eigenen Kampfbahn ins städtische Leichtathletikstadion umgezogen, wo man in Windeseile Flutlichtmasten und neue Umkleidekabinen errichtet sowie den vorgeschriebenen Zaun rund um den Rasen gezogen hatte. Der VfL, der seine alte, zentral gelegene Arena für eine vieldiskutierte Millionensumme – zweistellig, so wurde gemunkelt – an den größten Bauunternehmer der Region verkaufen wollte, hatte sich an den entstandenen Kosten nur mit einem eher symbolischen Betrag beteiligen müssen.

Aber das alte Flair ist weg, dachte Marian, als er vor dem ersten Saisonspiel die neuen Presseplätze inspizierte. Fünftausend Zuschauer hatten im alten Stadion eine massive, beeindruckende Kulisse gebildet. Hier, in diesem weitläufigen, flachen Oval, verliefen sich fünftausend Leute zu einem löcherigen Flickenteppich.

Erste zaghafte Sprechchöre klangen verloren – kein Widerhall, keine stimulierenden Wechselgesänge zum Aufwärmen, nichts. Früher war der VfL, der seit drei Jahren in der Zweiten Liga ums Überleben kämpfte, wenigstens zu Hause eine kleine Macht gewesen. Jocha hatte schon vor Monaten geunkt, mit dem alten Stadion werde nun auch die Heimstärke verhökert. Tatsächlich aber hatte die Schuldenlast dem VfL-Vorstand gar keine andere Wahl gelassen.

Und da waren sie auch schon, die Herren vom Präsidium. Der umzäunte VIP-Bereich lag gleich unterhalb der Presseplätze. Barsinger, der beliebte Vorsitzende, dessen Schnurrbart sich unter seiner Rotwein-Nase unternehmungslustig sträubte, winkte der versammelten Schreiber-Riege zu.

Vizepräsident Fabian Goldtmann wirkte noch mürrischer als sonst. Geldsorgen wegen seines ausgeraubten Spielsalons? Unwahrscheinlich. Goldtmann, Mitte vierzig, war Makler und galt als ebenso clever wie schwerreich. Seine Spezialität waren Spielhallen, die er schon in den unglaublichsten Geschäftslagen durchgesetzt hatte, und zwar in der gesamten Region. Zimperlich ging er dabei nicht vor. „Flipper-Fabian“ und „Goldtfinger“ waren die gebräuchlichsten der vielen Spitz- und Schimpfnamen, die ihm das schon eingetragen hatte.

Durch gelegentliche Zahlungen an den VfL, die stets mit irgendwelchen spektakulären, werbewirksamen Aktionen verbunden waren, versuchte Goldtmann seinen Beliebtheitsgrad zu steigern. Der Erfolg hielt sich in engen Grenzen.

Jetzt trippelte der Mann mit den schmalen Schultern, dessen weichwangiger Kopf auf dem plumpen Körper saß wie eine kleine Birne auf einer großen, schon wieder die Tribünentreppe hinab. Mindestens zwei Goldkettchen hüpften und klimperten im weit offen stehenden Kragen seines fliederfarbenen Seidenhemdes. Zwei Minuten vor Spielbeginn, die Mannschaften sammelten sich schon zum Auflaufen. Merkwürdig, dachte Marian. Sein neugieriger Blick folgte Goldtmann. Der hastete an der VfL-Bank vorbei, wo der Betreuer-Tross gerade eintraf, wechselte ein paar Worte mit Trainer Prekelow und eilte dann weiter Richtung Haupttor. Von seinem hochgelegenen Platz aus konnte Marian sehen, dass da nur noch ein paar Nachzügler ihre Karten zeigten. Er reckte den Hals.

Goldtmann, dessen von einem hellen Borstenkranz umgebene Glatze gut auszumachen war, winkte ein paar der Ordner her, die gelangweilt herumgestanden hatten und sich sofort um ihn scharten. He, das war neu: Die klotzigen jungen Burschen trugen den Schriftzug Schutz und Sicherheit hinten auf ihren Lederjacken. Aufkleber offenbar. Also hatte sich der VfL doch einen privaten Ordnungsdienst geleistet.

Auch das hatte eine Vorgeschichte. Die weitläufige Anlage des städtischen Stadions mit den vielen Nebenplätzen galt als praktisch unabsperrbar. Im Winter pflegten ganze Schulklassen über die zugefrorenen Gräben bis in den Innenbereich vorzudringen, und viele der niedrigen Zäune waren zu keiner Jahreszeit ein Hindernis. Leichtathleten und Hobbykickern war das ziemlich egal, ein profitorientierter Profiklub aber wollte sich das natürlich nicht bieten lassen.

Die Stadt wiederum hatte es abgelehnt, noch einen weiteren Kilometer Sperrzaun zu bezahlen. Blieb nur der Ordnungsdienst. Und der des VfL bestand überwiegend aus Veteranen, die mit dem Abreißen von Karten völlig ausgelastet waren.

Diese Brocken da waren natürlich etwas anderes. Und sie gefielen Marian überhaupt nicht. Die beiden S von Schutz und Sicherheit waren bestimmt nicht ohne Absicht übermäßig groß und ziemlich zackig ausgefallen. Zwei Glatzen waren zu sehen, die meisten anderen Männer trugen Stoppelschnitte.

Jetzt zerstreute sich die Traube. Goldtmann kam zurück zur Haupttribüne, die Ordner nahmen Kurs auf die verschiedenen Zuschauerblöcke. Zwei gingen zum Tor, hinaus auf die Straße. Die schwankenden Lederrücken erinnerten Marian an etwas. So etwa haben sie ausgesehen, die Banditen, dachte er eher widerwillig. Der Anpfiff ließ ihn herumfahren.

Schon zur Pause lag der VfL 0:2 zurück und spielte außerdem in Unterzahl. Eisenfuß Martin Docter hatte dem Gäste-Mittelstürmer dreimal den Ball vom Fuß operiert, beim viertenmal aber einen Amputationsversuch unternommen und dafür die Rote Karte gesehen.

Steffen Prekelows sattsam bekannte Schiedsrichter-Schelte begann ausnahmsweise schon auf dem Weg zur Kabine, und sein Gebrüll war durch zwei geschlossene Türen hindurch zu hören. Der kaum mittelgroße, aber kräftige Mann mit dem mächtigen Schädel galt als Motivationskünstler. Warum eigentlich, fragte sich Marian. In letzter Zeit jedenfalls hatte der Trainer kein einziges Produkt dieser hohen Kunst abgeliefert.

Auch diesmal ereignete sich nichts Produktives. Die VfL-Elf stümperte weitere 45 Minuten lang und verlor am Ende 0:3. In der Pressekonferenz ließ Prekelow gewohnheitsgemäß kein gutes Haar an seinen Spielern.

So richtig bei der Sache ist er aber nicht, dachte Marian, der keine wirklich neue Gemeinheit niederschreiben konnte. Prekelows Blick wanderte ziellos über den Köpfen seiner Zuhörer hin und her, und mehr als einmal brachte er einen angefangenen Satz nicht zu Ende. Das war absolut nicht seine Art. Auch seiner Stimme fehlte das gewohnte Donnergrollen.

„Der VfL-Umzug hat offenbar auch die Kampfkraft des Trainers beeinträchtigt“, notierte sich Marian als Einstieg für seine Randgeschichte.

*

Marian öffnete die stachelbewehrte Gittertür, die den Zugang zum Steg versperrte, und ging vorsichtig die geneigte Rampe zu den Schwimmpontons hinunter. Eine Menge Betrieb, stellte er fest; etliche Eigner machten ihre Boote urlaubsklar, andere waren längst unterwegs, und an ihren Liegeplätzen tummelten sich Gastlieger, die ihrerseits auf Urlaubstörn waren.

Marian grüßte nach rechts und links, während er zu seinem eigenen, weit hinten gelegenen Platz ging. Vor dem Stichsteg blieb er stehen. Rechts lag Vineta, links Arcturus. Bis zum Frühjahr war der alte Jollenkreuzer Vineta noch sein Boot gewesen, jetzt gehörte ihm der imposante Kutter Arcturus. Er atmete tief ein und ging an Bord.

Mit dem handlangen blanken Schlüssel, an dessen Griff ein Schwimmkörper aus Kork baumelte, schloss er die Backbord-Tür zum Steuerhaus auf. Er sog den typischen, leicht muffigen und etwas dieselhaltigen Bootsgeruch ein und setzte sich bedächtig ins rechte der beiden hinteren Ecksofas, zwischen denen der Niedergang zur Achterkajüte lag.

Vorn links war der innere Steuerstand, das zweite Rad mit den gedrechselten Mahagoni-Sprossen und dem blanken Ring aus Niro-Stahl befand sich an der Rückwand des Steuerhauses und wurde bei Schönwetter-Fahrten vom erhöhten Achterdeck aus bedient. Noch aber fühlte sich Marian sicherer, wenn er das Schiff von drinnen steuerte; der ausladende Bug mit der Rundum-Reling war von hier einfach besser zu überblicken, außerdem konnte er beim Anlegen jederzeit durch eine der Seitentüren an Deck springen, um Sina zu helfen. Denn anspruchsvoll waren die Manöver mit diesem Elf-Meter-Trumm schon.

Arcturus war liebevoll ausgebaut, drohte aber schon ein wenig zu verkommen. Das hatte denselben Grund wie der überraschende Besitzerwechsel. Marians stets hilfsbereiter Stegnachbar, der diesen schmucken Kutter vor Jahren aus einem alten Rettungsboot-Rumpf gezaubert hatte, war schon länger nicht mehr auf der Höhe gewesen. Letzten Herbst war Lungenkrebs festgestellt und sofort operiert worden; seither konnte der frühere Eisenbahner kaum noch seine Wohnung verlassen. Da er keine Kinder hatte, die sich um das Boot hätten kümmern können, musste er Arcturus verkaufen. Was nicht leicht war, denn der Gebrauchtboote-Markt war übersättigt.

Schließlich hatte er bei Marian angerufen und ihm ein überraschendes Angebot gemacht: Günstiger Preis, zinsfreie Ratenzahlung, Anzahlung in Höhe des Erlöses aus dem Verkauf von Vineta. Denn einen Käufer für den Jollenkreuzer hatte der Alte gleich mit präsentiert. Einen Abend und eine halbe Nacht lang hatten Sina und Marian gemeinsam überlegt und dann zugegriffen.

Das hatte sich schnell herumgesprochen. Die anderen Bootseigner reagierten sehr unterschiedlich. Ein paar Dickschiffsfahrer behandelten Marian plötzlich redselig-schulterklopfend als Aufsteiger in ihre eigene Klasse, andere ließen ihn hochnäsig spüren, dass er sich im Steigerungs-Tempo vertan und in ungebührlich jungen Jahren ein unanständig großes Boot angeeignet hatte.

„Was regst du dich auf. Mit diesen Typen setzt du dich doch sowieso nicht freiwillig an einen Tisch“, hatte Sina gesagt. Recht hatte sie. Aber Marian ärgerte sich trotzdem.

Die Glasen-Uhr schlug fünfmal. Halb elf, bald musste er in der Redaktion sein. Er musterte die Schapps und Stauräume durch: Dosen mit Bohnen, Tomaten, Fleisch und Fertiggerichten, Trockensuppen, Tüten mit Reis und Nudeln, kistenweise Mineralwasser, Bier und Wein, alles reichlich da. Anscheinend hatten sie nichts vergessen.

Frischproviant kam erst direkt vorm Ablegen an Bord, Trinkwasser desgleichen. Die Dieseltanks waren randvoll, vier metallene Reservekanister ebenfalls; Benzin für den Außenborder, der achtern an der Reling angeklemmt und gesichert war, lagerte im Farbenschapp. Die kleine Jolle war oben auf dem Kajütdach angelascht und würde während der langen Anreise nicht stören. In Holland konnte man sie dann einfach hinterherschleppen. Marian seufzte in vorfreudiger Erwartung.

*

„Der Stadion-Verkauf ist geplatzt!“ Jörg Möhle empfing ihn mit dieser Sensation, noch ehe er den Fahrstuhl verlassen hatte. Seine Augen leuchteten, und er hüpfte förmlich beim Gehen.

Gemeinsam drangen sie bei Jocha ein, der schon aufgeregt telefonierte und sich dabei strahlend die Haare zauste. Marian nutzte die Zwangspause: „Erzähl mal.“

„Die FBU stellt sich quer. Plötzlich wollen die nicht mehr, dass der Bebauungsplan geändert wird. Donnerschwee muss sein Sportgelände behalten, sagen sie jetzt, sonst würde die Lebensqualität noch weiter absinken. Kannst du dir das vorstellen?“

Dass die Lebensqualität in Donnerschwee nicht die beste war, wusste natürlich jeder. Dieses Viertel hatte die spärlichsten Grünzonen, die verlottertsten Spielplätze und die übelsten Schulen der ganzen Stadt. Dafür gab es hier die meisten Junkies, die meisten Prügeleien, die meisten arbeitslosen Jugendlichen und die meisten Spielhallen, außerdem so viele Bars und Kneipen pro tausend Einwohner wie sonst nur im Hafenviertel.

In dieses Nachtjackenquartier, so hatte Jocha kürzlich erst geschrieben, passe der VfL mit seinen zwielichtigen Vorstands-Gestalten ausgezeichnet hinein. Der VfL aber war weg, und zwar unwiderruflich, umgezogen samt Geschäftsstelle. Das alte Stadion hatte noch nie als Breitensportanlage gedient, und dazu eignete es sich auch überhaupt nicht. Wenn Jörg die FBU-Argumentation richtig wiedergegeben hatte, dann war sie blühender Unsinn.

Marian tippte sich an die Stirn, und Jörg nickte. Dann sahen sie Jocha weiter beim Telefonieren zu. Der hatte inzwischen die melierte Strähne, die er kunstvoll von seiner mittleren Haarinsel aus schneckenartig über die wachsenden Geheimrats-Schluchten zu drapieren pflegte, gänzlich aufgezwirbelt und abgewickelt. So dürfen wir ihn auf keinen Fall aus dem Haus gehen lassen, dachte Marian fürsorglich.

Die FBU – Freiheitliche Bürger-Union – war nach der letzten Kommunalwahl recht überraschend mit zwei Abgeordneten in den Stadtrat eingezogen. Überraschend deshalb, weil die FBU knallrechts war und die Rechtsradikalen ihren parlamentarischen Höhenflug im ganzen Land eigentlich schon hinter sich hatten. Die FBU aber verstand es vorzüglich, ungelöste Probleme zum Thema zu machen und die tatsächlichen Sorgen der Menschen zu griffigen Slogans umzupressen. Was sie an Parolen verbreitete, war leicht zu entlarven, verfing aber offenbar im Stammtisch-Spektrum recht gründlich. Zwar waren die Kandidaten überaus farblos, dafür aber waren die Schriften und Plakate, mit denen die FBU für sich warb, höchst professionell gemacht.

Jocha hatte endlich aufgelegt; sofort läutete das Telefon erneut. Der Sportchef nahm nicht ab. „Das war Barsinger. Der ist kurz vorm Durchdrehen“, frohlockte er. „Wenn die Millionen nicht rüberkommen, ist der ganze VfL-Etat geplatzt. Die Banken haben ihm die neuen Spieler doch nur finanziert, weil sie sicher waren, dass die Altschulden demnächst abgetragen werden. Und daraus wird jetzt wohl nichts. Wenn auf dem Gelände nicht geklotzt werden darf, dann ist da auch nichts zu verdienen. Und dann ist es auch nicht zu verkaufen. Jedenfalls nicht zu solch einem Preis.“

Die Art der zulässigen Bebauung war der entscheidende Streitpunkt, der im Stadtrat so etwas wie eine Pattsituation hatte entstehen lassen. Generell hatte niemand etwas gegen den Bau von Wohnungen auf diesem Gelände. SPD und Grüne wollten jedoch eine maximal zweigeschossige, locker gestaltete Wohnanlage, während der potentielle Käufer einen Entwurf mit weit höheren Blocks und einem riesigen Einkaufszentrum präsentierte. Dass solch ein Zentrum die vielen Einzelhändler des Viertels in kürzester Zeit ruinieren musste, war klar. Damit stand die Ablehnungs-Front.

Die CDU, die sich ansonsten in einem losen Mehrheitsbeschaffungsbündnis mit den Sozialdemokraten befand, war genauso eindeutig für die Pläne des Investors, der innerhalb der Partei über eine starke Position und einige abhängige Gefolgsleute verfügte. Die FBU hatte sich zunächst auf die Seite der Rechten geschlagen, was niemanden wunderte. Dieser plötzliche Schwenk war ein Hammer.

„Heute früh kam ein Fax, seitdem ist Sendepause“, berichtete Jörg. „Der Schreibtischfuzzi im FBU-Parteibüro hat den Text bestätigt. Weitere Stellungnahmen gibt es nicht. Die beiden Ratsmitglieder sind nicht zu erreichen. Dafür schreien die anderen Fraktionen umso lauter.“

Jörg Möhle und Jocha teilten das Thema unter sich auf. Meldung auf Politikseite eins, Bericht mit offiziellen Stellungnahmen auf der ersten Regionalseite – das hatte die Chefredaktion schon festgelegt. Jörg schrieb darüber hinaus einen Situationsbericht mit Stimmen aus Donnerschwee für das Lokale, Jocha wollte im Sport die Konsequenzen für den Zweitliga-Verein ausbreiten. Marian hielt eigentlich überhaupt nichts davon, eine Story durch vier Ressorts zu schleifen. Ein Fall wie dieser rechtfertigte aber wohl eine Ausnahme.

„Was für ein Bild nehmen wir denn“, fragte Marian, „noch einmal die Fotomontage mit den Hochhäusern?“

Jocha zog seine unterste Schreibtischschublade auf. „Da habe ich was Besseres, extra für solche Fälle zurückgelegt.“ Er kramte kurz, dann hielt er ein Foto hoch: Sämtliche VfL-Stars in Zivil und mit Koffern in der Hand auf dem Weg zum Bus, aufgenommen beim Abmarsch ins Trainingslager. „Das ist es doch: Exodus der Gladiatoren!“

Marian nickte. Wenn alles so kam wie vermutet, dann war’s das wohl wirklich.

*

Erstaunlicherweise kam Jörg an diesem Abend fast pünktlich zum Training, aller Aufregung zum Trotz. Gemeinsam spannten sie ihre Bogen, legten Arm- und Streifschutz an, montierten Visiere und Stabilisatoren, hängten sich die Köcher an die Gürtel und zwängten Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand in die Schlaufen des ledernen Fingerschutzes.

„Was machen wir heute?“, fragte Marian.

„Wieder die fünfzig Meter“, sagte Jörg. „Hab’ keine Lust, stundenlang Pfeile zu suchen.“

Bei großen Distanzen ging zwangsläufig mancher Schuss daneben. Und es war kaum zu glauben, wie schwer die Aluminiumpfeile trotz ihrer bunten Federn und Markierungen im Gras zu finden waren.

Sie machten ein paar Dehnübungen und gingen dann hinüber zum Schießplatz. Noch waren sie allein an der Linie. Vier große Scheiben aus gepresstem Stroh standen zwischen dreißig und neunzig Meter entfernt. Unterschiedlich große Papierauflagen mit roten, blauen, schwarzen und weißen Ringen und goldgelben Kreisflächen im Zentrum waren daraufgeheftet. Die zweite Scheibe von links war ihre.

Jörg konzentrierte sich. Marians Blick ruhte auf seinem schmalen Rücken, den abfallenden Schultern, von denen die Arme schlaff herabhingen, und dem nach vorn geneigten Kopf mit den wirren dunkelblonden Haaren. Dann bückte sich Jörg, nahm seinen Bogen auf und straffte sich.

Fasziniert folgte Marian jeder seiner Bewegungen. Vor Monaten schon hatte Jörg ihm den Mund wässrig gemacht, hatte ihn mit zum Übungsplatz geschleppt. Zu sehen, wie der fahrige, hektische kleine Schlamper Jörg plötzlich ruhig, exakt und konzentriert sein konnte, hatte Marian berührt. Und damit war er infiziert.

Jörgs erstes Geschoss zischte davon und schlug in die Scheibe ein. Auch Marian legte einen seiner schwarzen, gelb-grün gefiederten Aluminiumpfeile in die Auflage, hakte seine ledergeschützten Finger ober- und unterhalb des gekerbten Pfeilendes um die Bogensehne, stemmte seine offene linke Hand in die Griffmulde des Bogenmittelstücks, spannte leicht vor und hob den Bogen. Sein rechter Arm zog, bis die Sehne Nase und Kinn berührte, der rechte Ellbogen zeigte nach hinten, der linke Arm war gerade, nicht überstreckt. Der Visierring mit dem winzigen Korn darin huschte über die Scheibe. Jetzt ruhig werden, das Gold suchen, sicher ankern, dann lösen.

Da war das Gold. Marians Finger öffneten sich von selbst, zweiundvierzig Pfund Wurfkraft wurden lebendig. Twäng – klatsch! Marian fuhr zusammen, als sein linker Unterarm den Schmerz zu registrieren begann. Er sah seinen Pfeil eine taumelige Kurve beschreiben, sah ihn den metallenen Außenring der Strohscheibe touchieren und seitlich wegspritzen.

„Ein Zwanzig-Euro-Schuss“, sagte Jörg.

„Hä?“ Marian rieb sich den Unterarm. Dort, wo ihn die Sehne oberhalb des Armschutzes erwischt hatte, bildete sich bereits ein Bluterguss.

„Vierzehn Euro für den Schaft, dazu Spitze, Nocke, Federn, Klebstoff – macht runde zwanzig Flocken. Teures Goldfieber. Das Ding kannst du nämlich vergessen, auch wenn du’s wiederfinden solltest. Dieser Pfeil fliegt nie mehr geradeaus.“

Jörg stellte sich vor Marian hin und nahm Grundstellung ein, Füße auf Schulterbreite auseinander und parallel zur Scheibe. „Also: Mit der rechten Hand nicht zupfen, nicht reißen, die Finger nicht bewusst öffnen. Alles falsch. Man trifft nichts und tut sich weh. Nur die Muskeln entspannen und die Hand locker nach hinten ziehen.“

Marian seufzte. Es war schwer nachzuvollziehen, dass genau an diesem entscheidenden Punkt totaler Spannung die Aktion darin bestand, gezielte Passivität zu entfalten. Zu verstehen schon – aber das war ja nur ein Schritt. Bogenschießen ist eben ein Akt der Selbstdressur, dachte er. Man kann es auch Disziplin nennen.

Wieder und wieder gingen sie ihre Pfeile holen, zweimal fünfzig Meter durchs hohe Gras, erst in der Abendsonne, später im Baumschatten. Das Wintertraining in der Halle mit ihren kurzen Distanzen war ungleich intensiver, das im Sommer dafür viel entspannender.

Inzwischen waren noch zwei weitere Bogenschützen eingetroffen, hatten sich aber der Neunzig-Meter-Scheibe zugewandt. Jörg und Marian blieben ungestört.

Entsprechend seiner kräftigen Figur hatte sich Marian einen Bogen mit höherer Zug- und Wurfkraft gekauft. Das versprach mehr Treffsicherheit auf große Entfernung, hatte aber auch zur Folge, dass die Pfeile tief in die Scheibe eindrangen und nur mit Mühe wieder herauszuziehen waren. „Wer protzt, muss leiden“, spottete Jörg.

„Hast du eigentlich noch einen von den FBU-Stadträten erreicht?“, erkundigte sich Marian, als sie wieder einmal wanderten.

„Allerdings, den Becker. Gott, was für eine Null!“ Jörg steckte einen Pfeil, dessen Leitfeder halb abgerissen war, in ein Extrafach seines Köchers. „Nur rumgestammelt hat der. Lebensqualität für den deutschen Arbeiter und Existenzsicherung für dito Mittelstand, das hat er gerade noch herausgebracht. Aber keine Idee, was nun eigentlich werden soll. Das Stadion ist doch eine Ruine, da kann man im Moment nicht einmal Kinder bolzen lassen. Giese hat ein tolles Foto gemacht: meterhohes Unkraut, so eine einzelne Pflanze, die mitten durch einen Tribünensitz wächst.“

„Irgendwer wird’s schon kaufen“, sagte Marian. „Eine so große Brache mitten in der Stadt, das ist doch unvorstellbar.“

„Du kennst ja den Knackpunkt.“ Jörgs Eifer war zu entnehmen, dass er sich von diesem Thema noch eine Menge sommerlicher Aufmacher versprach. „Der Bebauungsplan, der vermutlich beschlossen wird, verspricht einfach zu wenig Profit, weniger als ein Viertel dessen, was in dem anderen steckt. Und wenn man das auf die Kaufsumme umrechnet – mit zwei oder drei Millionen ist dem VfL nicht gedient.“

„Vielleicht findet sich ja ein Spekulant“, überlegte Marian. „Sechs Millionen zahlen und auf die nächste Wahl hoffen. Wäre doch möglich, oder?“

„Gewählt wird erst in fast dreieinhalb Jahren.“ Sie hatten die Grundlinie wieder erreicht. Jörg nahm seine Position ein, fest, aber entspannt, und nockte einen Pfeil an die Sehne. „So viel Kapital so lange herumliegen lassen bei so ungewissen Aussichten, das muss man sich leisten können. Sei bloß froh, dass du kein Kaufmann bist.“

„Bin ich auch“, sagte Marian.

2

Nur gut, dass er vorher noch beim Türken gewesen war. Marian konnte das frische Fladenbrot riechen, das in seiner halboffenen Tüte neben ihm auf dem Beifahrersitz lag; Knoblauchwurst und Schafskäse waren geruchsdicht verpackt. Er langte hinüber und fummelte so lange in der Tüte herum, bis er ein Stückchen Brot abgerissen hatte. Die Kruste war glatt und elastisch, das Innere ganz frisch, weich und würzig. Hungrig biss er zu.

Er hatte sich total verkalkuliert. Entweder die Handballer fassen sich kurz, hatte er gedacht, oder sie tischen auf. Glatte Fehlanzeige. Der Streit zwischen dem Bezirksvorstand und der Mehrzahl der Vereine war ernster Natur, da hatte niemand ans Essen gedacht. Leider. Immerhin hatte Marian eine schöne Geschichte im Block, und von der Konkurrenz war niemand dagewesen.

Es dämmerte schon, und sein Magen knurrte immer heftiger. Der Gedanke an die Knoblauchwurst ließ ihm das Wasser in den Mund schießen. Die musste man aber erst pellen, und das ging während der Fahrt nun wirklich nicht.

Die Scheinwerfer leckten über ein blaues Schild und ließen ein weißes P aufleuchten. Das passte ja bestens. Marian blinkte rechts und ließ Sinas neuen Mazda Kombi zwischen Büschen und Bäumen ausrollen. Sein eigener Golf war wieder einmal unpässlich, und einen Dienstwagen hatte er sich nicht rechtzeitig reserviert. Hauptsache, er vergaß nicht wieder, die Kilometer abzurechnen.

Marian musste sich im Sitz herumwälzen, als er seine Hand in die Hosentasche zwängte, um an sein Taschenmesser zu kommen; die Jeans saß wirklich enger als gewöhnlich. Er stöhnte, griff sich aber trotzdem die Wurst und säbelte die Verpackung auf. Fast hätte er sich dabei in den Finger geschnitten. Das Schweizer Offiziersmesser, das Sina ihm zum Geburtstag geschenkt hatte, war wirklich verflucht scharf.

Kam da noch ein Auto? Scheinwerfer waren nicht zu sehen. Der Parkplatz lag so dicht an der Stadtgrenze, dass er nur selten benutzt wurde. Unter Liebespaaren galt er als Geheimtipp, hatte Jörg einmal behauptet. Aber der …

Schritte, eindeutig. Durch das Fahrertür-Fenster, das einen Spalt weit offen stand, war ein Knirschen zu hören. Marian fuhr herum, sein Ellbogen streifte den Knopf der Türverriegelung. Es klackerte viermal – Zentralverriegelung, schoss es ihm durch den Kopf, der Wagen steckte ja voller technischer Spielereien.

Dann waren sie da, rüttelten an allen vier Türklinken gleichzeitig, brüllten, schlugen aufs Blech. Marian ließ Brot und Wurst fallen. Acht Finger quetschten sich durch den Fensterspalt, zwei Hände drückten die Scheibe herunter. Marian riss das Taschenmesser hoch, zog die kleine Klinge über alle acht Fingerrücken. Entsetzt sah er, wie Blut hervorquoll. Dann verschwanden die Finger. Der Wagen dröhnte wie eine Kesselpauke.

Mit der linken Hand kurbelte er die Scheibe hoch, mit der rechten drehte er den Zündschlüssel. Im selben Moment wurde die Heckklappe aufgerissen. Mist, dachte Marian. Die Klappe hatte einen eigenen Schalter für die Fernverriegelung.

Er ratschte den Rückwärtsgang hinein, gab Gas und ließ die Kupplung kurz kommen. Der Mazda machte einen Satz nach hinten. Ein Schmerzensschrei stach spitz aus dem Motorgeheul heraus. Wer auch immer vor der halboffenen Heckklappe gestanden hatte – jetzt bereute er das. Die Klappe schlug zu.

Vorwärtsgang, Gas, Licht, weg, weg. Als Marian die Straße vor sich sah, brach ihm der Schweiß aus, und seine Hände begannen zu flattern wie zwei Wimpel im Großtopp.

*

„Sieh an, sieh an.“ Für jemanden, der gerade aus dem Fernsehsessel heraustelefoniert worden war, machte Stahnke einen recht aufgekratzten Eindruck. Zur grauen Hose trug er eine eng sitzende Trainingsjacke, die seinen kugeligen Bauch betonte. Rotbraune Flecken zierten den breiten, weißen Brustring und bildeten einen augenfälligen Kontrast zum pinkfarbenen Werbelogo des Herstellers. Rotwein oder Ketchup, dachte Marian verständnisvoll. Oder vielleicht Heringstunke aus der Dose.

„Wieder einmal ein Überfall, wie ich höre. Ist ja richtig nett von Ihnen, dass Sie uns nicht mit Kleinigkeiten behelligen.“ Stahnkes Zwinkern ließ Marian auf eine ungehaltene Erwiderung verzichten. Wenn Stahnke ihn nur ernst nahm, dann durfte er auch blödeln.

Sinas Wagen war schon im Garagen-Labyrinth der Polizeizentrale verschwunden. Marians Schilderung ließ auf Fingerabdrücke hoffen, und außerdem gab es Blutspuren am Fenster.

„Das Auto bekommen Sie frühestens morgen Mittag zurück“, kündigte Stahnke an.

Sina wird sich freuen, dachte Marian. Dann erzählte er alles noch einmal von vorn.

„Vier Männer, ja?“ Stahnke kratzte sich unter der Nase, aus der dichte Büschel schwarzer Borsten hervorlugten. Marian hatte auf dem dunklen Parkplatz niemanden erkennen können, aber der Zusammenhang drängte sich geradezu auf. „Wenn es wieder die vier waren“, überlegte der Hauptkommissar weiter, „dann haben Sie mächtig Schwein gehabt. Dann wissen die nämlich, wer Sie sind, und wollen Sie unter der Erde haben. Hätte ich nicht gedacht, dass die so rangehen.“

„Wer?“ Marian saß kerzengerade, hatte die Füße hinter die Stuhlbeine gehakt, die Ellbogen auf die Lehnen gestemmt und die Hände vor dem Bauch gefaltet, um sie ruhig zu wissen.

„Ja, wer. Es gibt da eine Gruppe, die ich auf dem Kieker habe. Aber jetzt bin ich, ehrlich gesagt, etwas verunsichert.“ Stahnke lehnte sich zurück. „Die sind ein bisschen so wie früher mal die Hell’s Angels. Raub, Erpressung, Schutzgeld, Drogen, Zuhälterei. Von allem etwas, wie’s aussieht, nichts in wirklich großem Stil, schwer zu berechnen. Vom Auftreten her eher unauffällig, ohne Motorräder und Tätowierungen und dieses ganze Zeugs. Darüber, wie sie organisiert sind, wissen wir noch nicht viel. Wir fangen ja gerade erst an.“ Stahnke lächelte fast entschuldigend. „So eine Messerstecherei mit Todesfolge hätte noch ganz gut ins Bild gepasst“, fuhr er fort. „Aber ein gezielter Mordversuch an einem Augenzeugen …“

Marian musste husten und verschluckte sich, so dass ein richtiger Anfall daraus wurde. Er schnappte nach Luft. Wieder standen ihm Schweißperlen auf der Stirn.

„Ich wollte Sie nicht erschrecken“, sagte Stahnke und sah ihn dabei besorgt an. „Aber was kommt denn sonst in Frage? Irgendwelche Feindschaften ja wohl nicht, trotz Ihres Berufs.“

Er grinste, und Marian war ihm dankbar für den gutgemeinten Versuch, die Angst-Klammer um seinen Hals etwas zu lockern.

„Und ein Raubüberfall, ausgerechnet dort, ausgerechnet auf Sie – das müsste doch mit dem Teufel zugehen.“

Stahnke stand auf und ging hinüber zu einer Tafel, die wie ein Dienstplan aussah. Genau das war sie auch. „Schätze, wir müssen mal etwas für Ihre Sicherheit tun.“ Er kräuselte die Lippen und pustete geräuschvoll. „Ausgerechnet in der Urlaubszeit.“

Urlaub, richtig. „Übermorgen fahre ich übrigens los.“ Marian erzählte von seinen Holland-Plänen.

Stahnke, selbst Segler, war doppelt begeistert. „Na prima. Bis dahin behalten wir Sie im Auge. Auf dem Wasser sind Sie ja wohl in Sicherheit. Haben Sie eine feste Route?“

„Nur bis Groningen. Bis dahin auf schnellstem Weg, tja, und dann einfach nach Lust und Laune.“

Stahnke setzte sich wieder. „Vorschlag: Wenn Groningen Ihr Fixpunkt ist, dann meiden Sie die Stadt lieber. Natürlich erzählen Sie das keinem. Und nehmen Sie eine andere Route für die Anreise. Ich kenne eine, die dauert vielleicht ein, zwei Tage länger, ist aber sehr schön. Wenn Sie erst einmal in Friesland sind, dann findet Sie so schnell keiner. Morgen bringe ich Ihnen meine Wasserstraßenkarte vorbei und erklär’s Ihnen genauer.“

Das klang nicht schlecht; Marian stimmte zu. Stahnke brachte ihn zur Tür und drückte ihm eine Visitenkarte in die Hand: „Falls Ihnen irgendetwas komisch vorkommt, rufen Sie mich lieber direkt an. Ich rede dann mit meinen niederländischen Kollegen.“

Alles, was Sie wollen, dachte Marian. Dann dachte er an Sina, was ihn auch nicht aufheiterte, weil ihm sofort ihr Auto einfiel.

*

Am letzten Arbeitstag vor einem Urlaub wurde Kuchen aufgefahren, das war Sitte, und auch Marian ließ sich nicht lumpen. Die Platten mit den Obst- und Sahneteilchen sorgten für regen Betrieb in der Sportredaktion.

Natürlich tauchte auch Jan Wanowski auf. „Ein neues biologisches Phänomen: Urlaubs-Metamorphose“, witzelte der baumlange Chef vom Dienst, dass die Krümel nur so sprühten: „Als Volo fährt er weg, als Redakteur kommt er wieder.“

„Ihr fahrt doch zu zweit los“, musste nun auch Olaf Klosse seinen Senf beisteuern. Der junge Politik-Redakteur folgte seinem CvD seit einiger Zeit auf Schritt und Tritt. Wanowski hatte sich noch nicht entschieden, ob ihm das nun schmeichelte oder ob er das einfach nur peinlich fand.

„Dann passt mal auf, dass ihr nicht zu dritt wiederkommt, von wegen Biologie.“ Klosse lachte laut und ausgiebig. Wanowski kürzte das peinliche Schweigen ab, indem er sich verabschiedete und Klosse beim Abgang in seinem Kielwasser nachzog.

Jocha stopfte ein Stück Kuchen nach dem anderen in sich hinein.

„Dass Sie dabei so schlank bleiben“, staunte Marian scheinheilig.

Jocha brach in sein berüchtigtes Strahlen aus: „Tja, bei mir löst sich eben jede Kalorie sofort in Temperament auf!“ Dabei ließ er seine Augenbrauen unter dem Brillenrand hervor bis zur halben Höhe seiner Stirn hüpfen. Diesmal lachten alle. Jocha war zwar sogar für ein Genie ungewöhnlich schusselig, aber selbst die, die darunter zu leiden hatten, mochten ihn. Als Lebenskünstler degradierte Jocha jeden zum Dilettanten.

„Na die Herren, gut gelaunt und gut genährt, so ein Leben möchte ich auch mal haben!“ Steffen Prekelow stand federnd in der Tür. Trotz seiner kurzen Arme und Beine und seines recht massiven Körpers wirkte er topfit und beweglich. Seine dunklen Augen blitzten, sein dichter Haarschopf saß wie ein Helm auf seinem mächtigen Schädel, und ein breites Lächeln formte seine rosigen Wangen zu kleinen Halbkugeln. Eine schwarzsilberne, großgliedrige Kette lag um seinen breiten, muskulösen Hals.

Typisch Fußballer, dachte Marian, der am Fenster stand und auf den Parkstreifen vor dem Pressehaus hinunterschauen konnte, wo Prekelows schwarzsilbernes GMC-Wohnmobil stand. Selbst von hier oben waren die Breitreifen, die langen Antennenpeitschen, der verchromte Doppelauspuff, die breiten Trittbretter, die ungleich großen, rauchig getönten Scheiben und die beiden stilisierten Widderköpfe auf der Motorhaube zu erkennen.

Jocha, der sich gerade ein Viertelstück Teekuchen in den Mund geschoben hatte, stürmte auf Prekelow zu und griff nach seiner Hand: „Die gute Laune ist ja wohl ganz auf Ihrer Seite, Herr Fußball-Lehrer! Wie kommt’s?“ Das letzte, kaum verständliche Wort schickte ein paar Mandelstückchen auf eine kurze Flugreise.

Prekelow grinste noch breiter, befreite seine rechte Hand, griff sich ebenfalls ein Stück Kuchen und biss ab. „Alles eine Frage der Einstellung, wenn Sie verstehen, was ich meine“, antwortete er mampfend.

Jocha wurde rot und schluckte krampfhaft.

„Könnte es nicht bald auch eine Frage der Anstellung werden?“ Marian intervenierte. Er konnte sich zwar ein Lächeln nicht verkneifen, eigentlich aber ärgerte es ihn gewaltig, wie der gründlich verhasste Prekelow hier seinen Chef vorführte. „Wer weiß, ob das nächste Gehalt noch kommt. Oder haben Sie schon etwas anders in petto?“

Prekelow sah ihn scharf an; sein Lächeln glitt ins Verächtliche, ehe es erlosch. „Wegen dieser Panikmache bin ich ja hier. Wissen Sie eigentlich, dass Sie mir die ganze Mannschaft verrückt machen mit Ihrem Geschreibsel?“ Jetzt fixierte er wieder Jocha, der inzwischen ausgekaut hatte.

Der Sportchef ging zum Gegenangriff über. „Alles Fakten. Die wirtschaftliche Zukunft des VfL steht in den Sternen, und im Profifußball ist das Sportliche nun einmal vom Finanziellen nicht zu trennen. Das wissen Sie doch genauso gut wie ich. Wenn Sie den Spielern nicht umgehend erklären können, womit der Verein sie in Zukunft bezahlen will, dann sind die weg. Jedenfalls die sieben, acht besten.“ Jocha kreuzte die Arme. „Würde mich nicht wundern, wenn die Banken schon die Vereinskonten gesperrt hätten.“

„Stuss.“

Damit, dass Prekelow widersprechen würde, hatte man rechnen können. Der unglaublich arrogante Ton aber, in dem die knappe Antwort erfolgte, ließ aufhorchen. „Sie schreiben über Dinge, von denen Sie nichts verstehen. Und Sie werden es damit noch nicht einmal schaffen, Schaden anzurichten, was Sie ja zweifellos vorhaben“, fuhr der Trainer in gleichem Stil fort.

Jochas Aufbrausen fing er mit einer raschen Bewegung seiner flachen Hand ab, Finger zusammen, Daumen abgespreizt. Marian fühlte sich an seinen früheren Mathelehrer erinnert. Der Mann hatte regelmäßig die Hälfte des Unterrichts damit zugebracht, von seinen Erlebnissen als Offizier im Weltkrieg zu erzählen.

„Jetzt passen Sie mal auf. Das Stadion ist verkauft, die Schulden sind getilgt, der Verein ist saniert, die Gehälter sind pünktlich bezahlt worden. Barsinger wird sich gleich bei Ihnen melden, dann haben Sie’s offiziell, falls Sie mir nicht glauben.“ Prekelow verschränkte die Hände hinter seinem Rücken und warf den großen Kopf mit den dunklen, an den Schläfen leicht angegrauten Haaren in den Nacken. „Und für die Zukunft wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie ausschließlich über Dinge schreiben würden, von denen Sie etwas verstehen. Was immer das auch sein mag. Meine Herren!“ Prekelow tippte sich mit zwei Fingern an die Schläfe, grinste und ging.

Als der Achtzylinder des GMC sein kampflustiges Bullern bis hoch in den dritten Stock schickte und das breitschultrige Gefährt mit unvermuteter Beschleunigung vom Parkplatz katapultierte, läutete Jochas Telefon. Barsinger. Marian sah seinen Chef schweigend nicken, ergeben und verwirrt.

*

„Hättest wohl doch Kaufmann werden sollen.“ Jörg war ein guter Verlierer, das musste man ihm lassen. „Oder Prophet. Scheint ja wirklich alles genau so gekommen zu sein, wie du dachtest.“ Er grinste und ließ sich noch tiefer ins abgewetzte Sofa rutschen. Sina guckte interessiert auf das Glas, das er auf seinem Bauch balancierte. Der Rotwein schwappte von Rand zu Rand. „Wahrscheinlich hast du das Stadion überhaupt selbst gekauft. Erbtante vielleicht? Oder hast du den ollen Kutter in Zahlung gegeben?“

„Wohl verrückt geblieben.“ Marian räkelte sich in seinem sperrmüllreifen Segeltuch-Sessel, dass die Holzlehnen krachten. „Und wenn mir einer das Olympiastadion geboten hätte, von mir aus auch beide, Berlin und München, wäre auch egal gewesen. Morgen früh legen wir ab. Von Fußball will ich erst in vier Wochen wieder etwas hören.“

„Wir können ja an Bord eine Spardose aufstellen“, schlug Sina vor. Von ihrer dunkelroten Nase, die vor Creme fettig glänzte, pellte die Haut ab. „Jeder, der das Wort Fußball erwähnt, muss zehn Cent reinwerfen.“

„Und davon gehen wir nachher groß essen.“

„Ach, davon könnt ihr bestimmt ein neues Schiff kaufen.“ Jörg war in Läster-Laune: „Du bist doch völlig zum Sportler mutiert. Wenn ich überlege, dass du mal ein begnadeter Feuilletonist warst!“

„Bin ich immer noch. Hast du etwa meine Konstantin-Wecker-Rezension neulich nicht gelesen?“

„Ach, die war doch bestimmt von Sina!“

Marian warf seinen Schlappen. Sina schrie auf, Jörg aber hatte blitzschnell sein Glas gepackt und angehoben. Der Schuh flog zwischen Bauch und Glas hindurch, prallte gegen die Sofalehne und landete auf dem Tisch, mitten im Salzgebäck.

„Käse-Cracker“, grinste Jörg. „Dir ist ja wohl klar, dass du gerade gegen die Genfer Konvention verstoßen hast?“

Es wurde noch ein lustiger Abend.

*

„Geh zu den Wassersportlern, haben sie gesagt“, zischte Marian durch die Zähne und versuchte, nur durch den Mund einzuatmen, „dann erlebst du was, haben sie gesagt.“ Er wühlte in der braunen Soße wie ein römischer Legionär im Gallierblut. Statt eines Pilums benutzte er einen Schraubenzieher, der allerdings etwas zu kurz war. „Sina!“, brüllte er. „Bring mir mal die Pütz und die Kelle!“

„Was für eine Kelle?“

„Die Suppenkelle, was denn sonst!“

„Schrei mich nicht so an, Döskopp. Glaubst du vielleicht, ich hab’ das Ding mit Absicht kaputt gemacht?“

Marian kniete vor dem Bordklo. Hätte ihn jetzt jemand gefragt, er hätte die Arcturus gegen ein Fleckchen Torraum in der Ostkurve des alten VfL-Stadions getauscht, und zwar ohne zu zögern. Die Porzellanschüssel war voll bis zum Rand, Ergebnis mehrerer vergeblicher Abpump-Versuche. Kanalwasser kam rein, aber nichts wollte mehr raus.

Jetzt musste er der Sache wohl auf den Grund gehen. Wer wagt es, Rittersmann, und zwar nicht zu knapp, dachte er und lachte bellend. Verdammte Scheiße.

„Is’ was?“

„Nee, wieso?“

Marian griff nach der Kelle, die Sina ihm über die Schulter zureichte, stieß sich dabei den Ellbogen am Waschbecken-Ventil, stellte die Pütz neben das Klo und tauchte die Kelle ein. Sina wandte sich schweigend ab. Ihr Glück, dachte Marian und schöpfte.

Sie waren noch nicht einmal in Holland. Vielmehr in den Niederlanden, die Provinz Holland lag ja mehr südwestlich. Die Fahrt auf der Ems, die hier zwar Dortmund-Ems-Kanal hieß und durch Schleusen geknebelt war, sich aber trotzdem streckenweise elegant durch die Landschaft schwang und einiges fürs Auge bot, hatte sie für zähe Stunden auf dem schnurgeraden, stinklangweiligen Küstenkanal zu entschädigen begonnen. Bis zu Sinas Alarmruf: „Du, Marian, irgendwas stimmt hier nicht.“

Jetzt lagen sie im Yachthafen von Haren, dessen abnorm hohe Stege selbst die imposante Arcturus wie eine wohlgenährte Jolle aussehen ließen, und spielten Klempner.

Die Schüssel war leer. Marian löste die Schrauben, mit denen Schüssel und Pumpenelement auf dem Sockel befestigt waren. Mehrmals rutschte er mit dem Schraubenschlüssel ab, stieß, schrammte und klemmte sich die glitschigen Finger. Sina packte die Pflasterdose gar nicht mehr weg.

Schließlich löste er die Schelle vom Abflussschlauch. Blieb die Spülwasser-Zuleitung. Marian dreht das Seeventil, das unterhalb der Wasserlinie im Rumpf steckte, fest zu. Dann öffnete er die Schelle und zog den Schlauch ab. Sofort sprudelte ihm Wasser über die Hände, grünliches, irgendwie chemisch riechendes Wasser. Eindeutig Hafenwasser. Von außenbords.

Nur keine Panik jetzt, dachte Marian, während er spürte, wie sein Herz zu rasen begann. Das Seeventil ist kaputt. Also haben wir ein schönes rundes Loch im Schiff. So ist schon manche Yacht gesunken. Sofort zustopfen. Aber womit? Und wie, bei dem Wasserdruck? Mit einem Lappen vielleicht. Am besten von außen. Witzig.

Er drückte das Schlauchende zusammen. Das Wasser spritzte in drei Fontänen ans Kajütdach, an den Sicherungskasten der Bordelektrik und ihm ins Gesicht. Marian kniff die Augen zu und riss die Hand mit dem Schlauchende hoch.

Das Spritzen hörte auf.

Marian zwang sich zu drei ruhigen Atemzügen, ehe er nach Sina rief: „Bring mir bitte das Klebeband.“ Mit einer dicken grauen Bandage machte er den Schlauch am Griff der Schublade mit dem Waschzeug fest, das Ende schön oberhalb der Wasserlinie.

„Du bist ja ganz nass“, sagte Sina.

„Bleibt nicht aus.“ Marian war wieder ganz Gelassenheit. Man muss sich eben nur klarmachen, dass es immer noch schlimmer kommen kann, dachte er. Nur weitersagen muss man das ja nicht.

„Es ist ja auch immer was“, sagte der Dicke vom Nachbarboot teilnahmsvoll, als Marian auf dem Steg die Klo-Pumpe zerlegte. Der Mitnehmer des Pumpenschwengels war aus der Öse gerutscht, die ihn mit dem Ventil-Mechanismus koppeln sollte. Mit der Kombizange bog Marian das übermäßige Spiel aus dem Verbindungselement heraus. Kleine Ursache, große Scheiße, dachte er und lachte.

Beim Anbringen des Schlauchs, der nicht gleich über den Stutzen rutschen wollte, wurde er noch einmal kräftig nass. Anschließend spülte er den Steg sauber und ging zweimal duschen. Erst mit Klamotten, dann ohne.

*

„Siehst du? Da kommt tatsächlich noch ein Binnenschiff.“

„Weißes Licht, rotes Licht. Zeigt uns also die Backbordseite.“

„Klar. Kommt ja auch von rechts.“

„Ja-ha. In der Fahrrinne ist das natürlich keine Kunst, da sieht das jeder. Aber wenn jetzt hier die Nordsee wäre und nicht das Bergumer Meer …“

„Dann wär’ ich jetzt nicht hier, verlass dich drauf.“

„Ach, was seid ihr Weiber doch unromantisch.“

„Frechheit.“

Der Binnensee lag glatt wie ein Spiegel, nachdem die Abendbrise abgeflaut war. Dickbackige Wolkentürme standen fast bewegungslos am Himmel, im Westen ins letzte kitschige Mattrosa getaucht, im Osten vor Schwärze kaum noch zu erkennen. Auch das Wasser sah jetzt schwarz aus. Hunderte von Lichtern spiegelten sich darin, in einiger Entfernung waren Silhouetten und Ankerlichter anderer Boote noch auszumachen. Dennoch war der Eindruck von Einsamkeit und Stille fast vollkommen. Zumal, wenn man wusste, dass es an Bord kein einziges Handy gab.

Marian räusperte sich.

„Unromantisch, jawohl. Und phantasielos. Was ja daran liegt, dass ihr das rationalere Geschlecht seid. Wir Männer sind bekanntlich wesentlich emotionaler.“

„Verwechselst du da nicht etwas, mein Junge?“

„Keineswegs. Guck dir doch die Männer an: Kriege führen, Orden tragen, dicke Autos fahren, Profite machen und Umwelt versauen. Alles nur, damit jeder glaubt, sie hätten den Längsten. Hat das etwa irgendwas mit Vernunft zu tun?“

„Nicht, dass du glaubst, ich will dir widersprechen. Wenn du sagst, Männer sind bescheuert, bitte. Aber ich dachte immer, in dieser Frage geht es um Sachen wie Liebesfähigkeit, Harmoniebedürfnis, Ausgleich bei Konflikten. Und was ist mit der berühmten Mutterliebe?“

„Genau das ist der Punkt. Wie könnten es Frauen denn jemals schaffen, ihre Kinder großzuziehen, wenn sie nicht die vernünftigeren Menschen wären?“

Sina stemmte sich aus ihrem Ecksofa hoch und angelte nach ihren Zigaretten. Andächtig fitzelte sie das zerknüllte Päckchen auf und zog ein verbeultes Stäbchen heraus, ganz vorsichtig, um den Filter nicht abzureißen.

Arcturus begann sich sanft zu wiegen; die Bugwellen des längst entschwundenen Binnenschiffs waren angekommen und betasteten zärtlich den runden Rumpf. Rhythmisch und sacht ruckte der Kutter an seiner Ankerkette. Das Ankerlicht pendelte leise quietschend an der Saling des kleinen Ziermastes. Dünne Musik und ein helles, weit entferntes Lachen waren einen Moment lang zu hören. An Land wurde irgendwo gefeiert.

„Marian?“

„Ja?“

„Schenkst du mir noch einen ein?“

Marian griff sich die Sherryflasche vom kleinen hölzernen Klapptisch, der auf dem Luk des Motorraums stand. „Das wäre dann der dritte, meine Liebe. Findest du das etwa vernünftig?“

„Nö.“

„Dann ist’s ja gut.“

Beim Einschenken musste er sich an der Armlehne festhalten.

„Schon wieder ein Binnenschiff?“, fragte Sina und gnickerte. Marian zielte und traf.

„Candy is dandy, but liquor is quicker.“

„Was’n das?“

„Alte englische Büchsenöffner-Weisheit.“

„Da kommen ja Sachen zum Vorschwein! In was hast du nochmal deinen Doktor gemacht?“

„In Hemd und Hose, oder was hast du gedacht?“

In der Koje blödelten sie weiter, während sie sich streichelten und aneinander rieben. Marian fühlte sich angenehm gelöst und völlig uneilig. Frei von aller Zielstrebigkeit genoss er jede Berührung. Auch Sina hatte sich endlich in den Urlaub sinken lassen.

Bei ihren Liebkosungen mieden sie beide die Signalstellen, strichen sich sanft, warm und großflächig über die Haut, schauten sich lange an, lächelten zwischen den Küssen. Dann kuschelte sich Sina an Marians Schulter, Arm und Brust und verknotete ihre Beine mit seinen.

„Stoß dich nicht“, sagte er.

„Fängst du schon wieder an zu ferkeln? Sag ihm, er soll sich gedulden.“

„Selber Ferkel.“ Marian lachte. „Ich hab’ hier am Kopfende eine Halterung angebracht, da kommt tagsüber eine Lehne rein. Also stoß dich nicht.“

„Aha. Und wo ist die Lehne?“

„Die muss ich noch machen. Im Herbst vielleicht.“

„Ach, Marian.“ Sie biss ihn nachsichtig ins Ohr.

Welcher Tag war eigentlich? Marian zählte im Kopf durch und kam auf Mittwoch. Also vermutlich schon Donnerstag. Sinas Körper war ganz locker, weich und schwer geworden; ihr Atem ging ruhig. Auch Marian räkelte sich vorsichtig in Schlafposition.

Morgen mussten sie ein Telefon suchen und mit Jörg, der übers Wochenende vorbeikommen wollte, einen Treffpunkt vereinbaren. Die Vorstellung, dass sie nach tagelanger Reise innerhalb von zwei Stunden per Motorrad zu erreichen waren, schmeckte ihm eigentlich nicht. Aber egal. Er freute sich darauf, Jörg und natürlich auch Sina diese herrliche Seenplatte vorzuführen, von der das Bergumer Meer nur ein erster Vorgeschmack war.

Er spürte, wie seine Gedanken zerfaserten. Hoffentlich weiß Jörg, wie der VfL gespielt hat, dachte er, ehe er einschlief.

3

An Bord schlief Marian nie so tief und so lange wie zu Hause. Gleich das erste Morgenlicht weckte ihn. Mehrmals ließ er sich in den Schlummer zurückgleiten, schließlich aber kletterte er über die leise murrende Sina hinweg und setzte Kaffeewasser auf. Es war kühl und klamm in der Kajüte, und der Propangaskocher verbreitete eine kleine Glocke wohliger Wärme. Marian streifte den grauen Jogginganzug über, den Sina so unausstehlich spießig fand, kletterte hoch ins Steuerhaus, öffnete leise die Backbord-Schiebetür und trat hinaus an Deck.

Viel verstand er nicht von der Wetterkunde, aber dies versprach doch ganz offensichtlich ein schöner Tag zu werden. Die Sonne stand schon eine Handbreit über dem Horizont und räumte gerade mit den letzten Nebelfetzen auf; der gleißend weiße Ball ließ die Hitze, die er bald verbreiten würde, schon ahnen. Nach wie vor war es praktisch windstill.

Längst schon waren Boote unterwegs, Angler vermutlich oder richtige Fischer. Ein blubbernder Diesel tupfte eine exakte Linie kleiner harter Basspunkte in die Morgenstille, ein heiserer Zweitakter sägte dazu die Obertöne. Niedrige V-förmige Bugwellen kräuselten verschämt übers Wasser und schienen auf dem glatten hellgrauen Spiegel kein Ende zu nehmen.

Marian griff sich einen Lappen aus der Pütz, die innen an der Bugreling hing, und wischte das taunasse Kajütdach ab. Dann stieg er zurück in die Hauptkajüte, wo das Wasser gerade zu kochen begann, stellte den Plastikaufsatz auf die Isolierkanne, stopfte den Papierfilter hinein, maß großzügig Kaffeepulver ab und begann vorsichtig mit dem Aufgießen. Augenblicklich war die ganze Kajüte von Duft und Wärme erfüllt.

Sina schniefte, räkelte und kratzte sich ausgiebig und ließ die Lider flattern. Marian fühlte sich an die Schmetterlinge erinnert, die in seinen Schlafzimmervorhängen hatten überwintern wollen. Er grinste zufrieden und goss Wasser nach. Seine Vorstellung von Glück war einfach. Leider war sie nur selten und höchst umständlich zu realisieren.

Sina aß Müsli mit Fruchtjoghurt zum Frühstück, während Marian von dem wabbeligen holländischen Mischbrot, das vorsichtshalber fertig geschnitten verkauft wurde, gar nicht genug bekommen konnte. „Das ist wie mit Hamburgern“, verteidigte er sich. „Jeder weiß, dass das Müll ist. Aber eben raffinierter Müll. Hier, riech mal! Wie direkt aus dem Ofen.“

Sina drehte das Gesicht weg. „Das ist nicht frisch, das ist einfach so ’ne Art gebackener Weichspüler. Pure Chemie. Iss nur. Blähbauch und Verstopfung sind dir sicher. Gerechte Strafe.“

Marian war so gut gelaunt, dass sich seine Rache darauf beschränkte, zwei Stullen mit Kümmelkäse zu belegen. Gegen den hatte Sina alles mögliche, nur keine Argumente.

Verlässlich wie gewohnt sprang der Diesel an. Mit dem Anker kam eine Menge Modder an Deck; Sina schrubbte, Marian spülte eifrig mit mehreren Pützen Wasser nach. Später fiel ihm auf, dass der Wischlappen weg war.

Zwischen zwei Binnenschiffen fädelte Marian die Arcturus in den Prinses-Margriet-Kanaal ein, der das Bergumer Meer durchschnitt. Sie passierten die Stadt Bergum, fuhren durch Kromme Ee, Wijde Ee und Wijde Hop, ehemalige Naturgewässer, die die Wasserstraßenkünstler der Niederlande in den Kanalverlauf eingebunden hatten. Rechts ging es nach Leeuwarden.

„Guck mal, der Kanal heißt Schalke-Diep“, sagte Sina.

Marian lachte: „Erwischt! Zehn Cent in die Kasse!“

„Wir haben doch gar keine.“

„Dann kaufen wir eben eine.“

„Was das wieder kostet!“

Sie näherten sich dem Prinsenhof, einer ganzen Ansammlung von flachen Seen, Schilfbänken und Inseln. Längst waren auch andere Yachten unterwegs. Zwei dickleibige Tjalken schäumten ihnen entgegen, an den Pinnen stoische Bartträger, die ihren Gruß herablassend erwiderten. Von achtern näherten sich zwei hochbordige weiße Motoryachten.

„Da siehst du, was dabei herauskommt, wenn man in solche Kästen dicke Maschinen stellt“, moserte Marian. Schon zog das vordere der beiden Boote vorbei. Noordwind stand am Bug, achtern wehte eine nagelneue deutsche Flagge. Mietboot, folgerte Marian. Bugwelle und Hecksee brodelten heran, schoben sich in unterschiedlichem Winkel unter Arcturus’ eirunden Rumpf und versetzten ihn in eine kombinierte Roll- und Stampfbewegung, die stark an die eines Korkenziehers in Funktion erinnerte.

Noordwind wurde vom Achterdeck aus gesteuert. Am Ruder saß ein junger Mann in einem Campingstuhl, die nackten, glänzenden Beine rechts und links vom Steuerpult weit von sich gestreckt. Die Füße steckten in Badelatschen. Eine Art Ringerleibchen ließ mächtige Schultern und Oberarme sehen, und genau das sollte es wohl auch. Kurze blonde Haare stiekelten aus der Öffnung der Sonnenkappe, die er verkehrt herum auf dem Kopf trug. Der Bursche trug eine Sonnenbrille und sah stur geradeaus, während er mit der rechten Hand lässig am Ruderrad spielte. Er sah gut aus, gemessen an dem, was gerade allgemein als geschmacklich korrekt galt. Aber die Art, wie er das unterstrich, zerstörte die Wirkung.

Marian riss am Ruder wie ein Besessener. Wenn Arcturus schon taumelt, dann wenigsten schnurgerade, dachte er und zog die Unterlippe herunter. Was ihm mit der Pinne der Vineta zuletzt fast mühelos gelungen war, gestaltete sich mit der Radsteuerung des Kutters weit schwieriger. Die Schiffsbewegung erkennen, ehe sie eintrat, mit übertriebenem Rudereinsatz diese Bewegung unterbinden und den entstehenden Kraftüberschuss sofort durch Gegenruder kontern – ein fast ununterbrochenes Gekurbel.

Marian spürte das Spiel in Ketten und Gestänge, fühlte und brach unerwartete Widerstände, dachte an die vielen kleinen Lager der Ruderanlage und daran, dass er die Muttern lange nicht mehr nachgezogen hatte. Mit der Zunge kehrte er das Salz von seiner Oberlippe.

Aber es klappte. Arcturus, aufgrund seiner Form alles andere als kursstabil, hielt eisern die Spur.

Die zweite Yacht rauschte heran, Noordsteer, derselbe Typ, dieselbe Charterfirma, die gleiche Flagge. Selbst der Steuermann war fast identisch. Nein, er hatte dunklere und etwas längere Haare und keine Kappe. Aber auch er trug so ein affiges Vorzeigehemdchen um den massiven Oberkörper, und auch er hatte weder Blick noch Gruß für die Überholten. Marian kurbelte.

Im Kielwasser der Noordsteer schlingerte ein langes, offenes Boot, graugrün und schlank, mit einem klotzigen, hochgeklappten Außenborder am Spiegel. Der Beiboot-Bug war spitz und scharfkantig, und der schützende Gummiwulst hatte am Heck der Mietyacht bereits eine Reihe dicker schwarzer Streifen hinterlassen. Das wird die Deutschen in Holland auch wieder nicht beliebter machen, dachte Marian und zog den Gashebel ein wenig nach hinten. Arcturus wurde langsamer, die Noord-Schiffe und ihre Wellen entfernten sich zügig.

An der Rogsloot-Kanalkreuzung fuhren sie rechts ab Richtung Wartena. Den großen Yachthafen kurz vor der hohen Schnellstraßen-Brücke ließen sie rechts liegen, lieber steckten sie dem dicken Dorfbrücken-Wärter zwei Euro in den rotlackierten Maut-Holzschuh und legten mitten im Ort an. Marian ging telefonieren.

„Wartena? Na warte!“ Jörg war gut drauf. „Schätze, ich komme hier morgen kurz nach Mittag raus. Überstunden habe ich in den letzten Tagen genug gemacht. Also dann bis zum Kaffee!“

„Wie hat der VfL gespielt?“, rief Marian in den Hörer, aber Jörg hatte schon aufgelegt.

*

Am Nachmittag verholten sie doch in den Yachthafen, um näher an den Duschen und Toiletten zu sein. Direkt verboten war es zwar nicht, trotzdem benutzten sie Arcturus’ Pumpklo im Hafen nur ungern und schuldbewusst. Sina fing das rote Klompje, das der Brückenwärter an seiner Besenstiel-Angel routiniert zu ihnen herüberschwang, und steckte den Obolus hinein. Neben dem dicken Mann stand ein kahlgeschorener Jüngling, dessen nackter Oberkörper fast vollständig tätowiert war. Marian grüßte, der Brückenwärter winkte freundlich und satt zurück. Der Tätowierte riss den rechten Arm hoch und die Hacken zusammen.

„Hast du das gesehen?“ Sina stolperte ins Steuerhaus. Sie war fassungslos. Marian guckte angestrengt nach vorne; der Kanal war eng und gewunden, und ein wahrer Korso verschiedenster Yachten kam ihnen entgegen. Der Brückenwärter verdient sich dusselig, dachte er.

„Ob der Deutsche hasst? Oder war das nur ein fauler Witz?“, überlegte Sina. Sie hatte in den letzten Tagen ohnehin das Gefühl gehabt, überall bei den Niederländern auf deutliche Reserve zu stoßen. Marian empfand das nicht so. Immerhin aber bewegten sie sich ja überwiegend unter Menschen, die vom Tourismus profitierten. Und wer etwas will, ist immer freundlich.

Gründe genug, den Deutschen zumindest zu misstrauen, hatten die Niederländer ja. Die Nazi-Renaissance und vor allem die schmierige Beifälligkeit der großmäuligen Vereinigungsdeutschen zu den mörderischen Gemeinheiten gegen alles, was von außerhalb ihres Schnapsglas-Horizonts kam, ließ Jahrestage wieder zu echten Warnveranstaltungen werden. Marian schämte sich, was ihn ärgerte, da er sich absolut unschuldig fühlte.

„Entweder er hasst Deutsche, weil uns alle für Nazis hält, oder er mag Deutsche, und zwar aus demselben Grund“, sagte er. „Da ich jetzt nicht umkehren werde, um den Kerl zu verprügeln, werden wir es wohl nie erfahren.“ Er gab sich locker, obwohl der Ärger in ihm jetzt erst richtig zu wachsen begann. Urlaub, dachte er. Den wollen wir uns doch wohl nicht versauen lassen.

Sie meldeten sich beim Hafenmeister an, der ausnehmend freundlich war, und lavierten Arcturus in die zugewiesene Box. Sina machte die Bugleinen fest, Marian legte eine Leine um den Mittelpoller. Der Pfahl für die Achterleine ragte mindestens fünf Meter weit entfernt aus dem Wasser. Da hätten wir den Festmacher besser im Vorbeifahren drübergelegt, fiel Marian etwas spät ein.

Er trat an den Heckkorb, nahm die aufgeschossene Zwölf-Meter-Leine in die rechte Hand, hielt das Ende mit der linken fest und warf. Das feuchte Tauwerk entrollte sich im Fluge zu einer schlanken Bucht, sank im richtigen Moment und hing punktgenau am Pfahl, ehe es wieder zurückschnalzen konnte. Marian pfiff leise vor sich hin und schaute aus den Augenwinkeln nach rechts und links. Ja, auf den Nachbarbooten gab es reichlich aufmerksames Publikum. Der Tag war gerettet.

*

„Und dann haben wir Goldtmann geoutet.“ Jörg fläzte sich in seinen Klappsessel und schlürfte eiskaltes Mineralwasser.

Angesichts der Hitze hatte Marian den Strom-Automaten am Steg mit zwei Euro gemästet und den Bordkühlschrank über Nacht angeschlossen. Zufrieden beobachtete er, wie Flaschen und Gläser beschlugen. „Wie, schwul auch noch? Wen willst du denn damit schocken?“, stichelte er.

„Quark. Viel besser.“ Jörg nahm noch einen spannungssteigernden Schluck. „Goldtmann steckt hinter der FBU.“

Donnerwetter. Zufrieden las Jörg die Wirkung seiner Worte von zwei gebräunten Gesichtern ab. „Er steuert sie, und er finanziert sie“, schob er nach. „Giese hat die ganze Bande zusammen gesehen und fotografiert, und zwar im Garten von Goldtmanns Wochenendhaus am Großen Meer. Das ist in Ostfriesland, irgendwo zwischen Emden und Norden. Unser Giese hat sich da nämlich zufällig den Schuppen schräg gegenüber auf der anderen Seite des Stichkanals gekauft.“

Jörg lachte. „Zufälle gibt’s! Geknipst hat er dann natürlich von woanders aus, und wir haben seinen Namen unter dem Bild weggelassen. Fiel ihm schwer genug, aber er hat ja keine Lust, dass ihm die Bude überm Kopf angesteckt wird.“

Sie saßen auf dem Achterdeck im Schatten der beiden Sonnenschirme, die Marian mit Schlauchschellen an der Heckreling angebracht hatte und die den Kutter ein bisschen wie die Lust-Dschunke eines altchinesischen Mandarins wirken ließen. Jörg hatte Helm, Lederjacke und Tankrucksack ins Steuerhaus geworfen und seine verschwitzten dunkelblonden Haare zum Trocknen aufgestrubbelt. Jetzt genoss er das Yachthafen-Panorama.

Beiboote aller Farben und Größen voller Kinder aller Farben und Größen flanierten zwischen den Boxenreihen. Eine Yacht nach der anderen tastete sich vorsichtig aus dem Hafen. Die meisten nahmen Kurs auf den Prinsenhof, ein labyrinthartiges Gewirr von kleinen Binnenmeeren und halb überwachsenen Kanälen.

„Was verspricht sich Goldtmann davon?“ Sinas Frage lag nahe. Fanatismus egal welcher Couleur passte eigentlich nicht zu diesem Parade-Geschäftsmann.

„Wir arbeiten dran“, sagte Jörg. „Denkbar, dass es etwas mit den Mehrheitsverhältnissen im Stadtrat zu tun hat. Wer das Zünglein an der Waage steuert, der hat so seine Möglichkeiten.“

„Das würde bedeuten, dass Goldtmann erst zur FBU gestoßen wäre, nachdem sie schon erfolgreich war“, sagte Marian und zog skeptisch die Mundwinkel herunter. „Ich entsinne mich, dass die Brüder, als sie vor ein paar Jahren plötzlich auftauchten, vom ersten Augenblick an verdammt professionell waren. Und gut ausgerüstet.“

Die Stadtteilzeitungen der FBU waren immer noch die dicksten, buntesten und aktuellsten. Verteilt wurden sie von den üblichen Schülern, Hausfrauen und Rentnern, gegen Bezahlung. Außer den Amtsinhabern trat kein einziges FBU-Mitglied öffentlich in Erscheinung.

„Henne oder Ei.“ Jörg schien diesem Punkt wenig Bedeutung beizumessen. „Auf jeden Fall hat Goldtmanns Image einen dicken Knacks bekommen. Dauernd Ärger wegen dieser Spielhallen, als Makler ist er auch kein Wohltäter, und jetzt noch Neonazis. Da hilft ihm auch der Posten im VfL-Vorstand nicht mehr.“

„Das Stadion!“ Marian schnippte mit Daumen und Ringfinger, was er sich angewöhnt hatte, weil es mit dem Zeigefinger einfach nicht klappte. „Mensch, da haben wir’s doch!“ Er schaute Sina und Jörg auffordernd an. Die schauten fragend zurück.

Marian riss beide Hände hoch. „Klare Sache. Goldtmann hat doch die Verkaufsverhandlungen selbst geführt, zusammen mit Barsinger, der kennt jedes Detail. Und als er wusste, was maximal an Profit drin ist, hat er seine Leute im Rat Sperrfeuer schießen lassen. Dann hat er gekauft, unter Preis, natürlich durch irgendeinen Strohmann. Jetzt müssen die FBU-Ratsherren nur noch ihre Meinung ändern, vorwärts marsch zurück. Ich wette, das passiert irgendwann in den nächsten Wochen.“

Jörgs mitleidsvolles Lächeln deutete schon an, dass Marians Kombinationskette irgendwo eine Schwachstelle hatte. „Nun ist es ja nicht so, dass ich noch nicht auf diesen Bolzen gekommen wäre“, sagte er langsam und grinste schief, „was ja allein schon zeigt, dass dein Gedanke wirklich klasse ist.“ Er peilte kurz, aber Marian schien nicht ans Werfen zu denken.

„Alles logisch“, fuhr Jörg fort, „nur leider ist der Käufer kein Strohmann. Alles andere als das. Ahlrich Schulze von Laan, Privatbankier, Stammhaus in Kiel. Alteingesessen, guter Leumund.“ Wirtschafts-Ressortchef Hellwig hatte mal wieder ganze Arbeit geleistet. „Schulze von Laan ist bekannt dafür, relativ wenige, aber hochkarätige Projekte durchzuziehen. Sein Eigenkapital ist naturgemäß begrenzt, aber wenn er dabei ist, ziehen die Großbanken in der Regel gerne mit. Ideale Gallionsfigur.“ Jörg zuckte die Achseln. „Aber Verbindungen zu Goldtmann sind nicht feststellbar. Schade. Ich hätte ihn auch gerne mit dieser Mine hochgehen lassen.“

„Und was hat Kieler Geldadel in Donnerschwee verloren?“ Marian ließ nicht locker.

„Mann, das wird ein Großprojekt, wenn da endlich gebaut werden darf. So etwas spricht sich rum, nicht nur in Deutschland.“ Jörgs Gestik ließ auf jahrelange Erfahrung auf den internationalen Finanzmärkten schließen.

Marians Zeigefinger stach zu. „Es ist aber eben kein Großprojekt mehr, jedenfalls im Moment. Wer jetzt kauft, bei dieser Beschlusslage, der spekuliert. Da waren wir uns doch einig, oder? Und das will mir doch gar nicht zu solch einem Edelwucherer passen.“

Jörg nickte langsam.

„Worauf willst du hinaus?“, fragte Sina.

„Spekulation lohnt sich nur, wenn man exklusive Informationen hat“, dozierte Marian. „Goldtmann hat, wie wir jetzt wissen, sowohl alle Informationen als auch Einfluss auf die Wertgestaltung des Objekts. Und was hat Schulze von Laan? Einen ziemlich kleinen Fisch an der Angel.“

„Es sei denn …“ Sina biss am Nagel ihres linken Mittelfingers herum.

„Was?“

„Es sei denn, bei dem läuft auch etwas über die Polit-Schiene.“ Sina schüttelte selbst den Kopf. „Aber damals, als die FBU gegründet wurde, hieß es überall, das sei eine ganz und gar lokale Erscheinung. Das hat denen ja reichlich Sympathiepunkte eingebracht. Schwer zu glauben, dass die auf einmal einen großen Steuermann in Kiel haben, von dem bei uns noch nie jemand etwas gehört hat.“

„Jetzt wird’s aber ein Ratespiel.“ Jörg hatte genug. „Vielleicht ergibt sich ja doch noch eine Geschäftsverbindung zwischen diesem Laan und Goldtmann, die Hellwig übersehen hat. Ich kümmere mich darum.“

Er räkelte sich. „Aber erst Montag. Leute, wisst ihr eigentlich, wie schön ihr’s hier habt?“

Marian war dagegen, noch am Freitagabend loszufahren, weil die besten Liegeplätze um diese Zeit garantiert besetzt waren. Er ließ sich aber überstimmen; Sina hatte Jörg vom Ankerliegen vorgeschwärmt, und der sah keinen Grund, das nicht sofort auszuprobieren.

„Weißt du zufällig“, begann Marian, als Jörg endlich seine Motorradstiefel ausgezogen und die Turnschuhe aus dem Rucksack gekramt hatte, „wie der VfL letzten Sonntag …“

„Ha!“, schrie Jörg so laut, dass Sina sofort aus der Kajüte auftauchte. „Fast hätte ich’s vergessen.“ Er holte etwas Rundes aus dem Lederbeutel. Eine Spardose. Natürlich in Fußballform. „Also bitte.“ Er stellte sich in Positur. „Wie war doch gleich die Frage?“

Marian zückte sein Portemonnaie.

Und natürlich hatte der VfL verloren.

*

Da der Prinsenhof vermutlich inzwischen aus allen Nähten platzte, folgten sie dem breiten Kanal in südwestlicher Richtung. Die Landschaft wurde immer reizvoller, ihr Tourismus-Outfit allerdings auch immer professioneller.

Sie passierten die kleine Fähre zwischen Biggemeer und Pikmeer. Überall dort, wo die Ufer zurückwichen, ragten bunte Holzhäuschen aus dem Schilf, lugten Hausboote zwischen Büschen hervor, balancierten Pfahlbauten auf ihren Stelzen, zwischen denen Jollen und kleine Motorboote dümpelten.

Da der Yachthafen von Grouw völlig überfüllt war, nahmen sie Kurs auf das Sneeker Meer. Große Wanderjollen kreuzten zu Dutzenden im Kanal. Marian machte sich auf Ausweichmanöver gefasst, stellte aber schnell fest, dass die Segler durch die Bank auf ihr Wegerecht verzichteten und immer rechtzeitig abdrehten. Holland war eben das Land der führerscheinfreien Mietboote. Erfahrung macht klug, Klugheit gibt nach, dachte Marian. Eigentlich ganz logisch.

Jörg tauchte aus der Achterkajüte auf, wo er seine Koje inspiziert hatte. Die andere der beiden Achterkojen diente als Ablage für alles Sperrige. „Du hast ja deinen Bogen mit“, sagte er. „Willst wohl heimlich trainieren?“

„Erraten.“ Eigentlich hatte Marian keine genaue Vorstellung davon, wo man hier gefahrlos schießen konnte. Es musste schon ein übersichtliches, völlig menschenleeres Fleckchen sein, und solche Stellen waren in einem der beliebtesten Feriengebiete der dicht bevölkerten Niederlande sicher selten. Aber man konnte ja nie wissen. Platz für Überflüssiges war genug an Bord, auch für die kleine, schon etwas fusselige Strohscheibe.

Jörg musterte den Steuerstand.

„Zündschloss, Anlasser, Öldruckmesser, Tourenzähler, Kühlwassertemperatur“, zählte Marian auf, „außerdem Ladekontrolllampen für die beiden Stromkreise. Die Anlasserbatterien sind vom sonstigen Verbrauch abgetrennt. Könnte sonst passieren, dass du ein paar Tage im Grünen liegst, lustig Strom verbrauchst und nachher kommst du nicht mehr weg, weil die Spannung für den Anlasser nicht mehr ausreicht.“

„Und anschleppen ist ja schwierig auf dem Wasser“, nickte Jörg, der sich das Grinsen verbiss. „Und wo ist der Tacho?“

„Der Tacho heißt Log, und das gibt’s hier nicht“, sagte Marian. „Braucht man auch nicht für so ein Schiff. Marschfahrt sechs Knoten, acht Knoten Höchstfahrt. Da musst du nur auf den Tourenzähler gucken.“

Rechts und links vom Armaturenbrett standen Echolot und UKW-Sprechfunk, der kleine Kompass hing an der Decke, „möglichst weit weg von Metall, vor allem vom Motor.“

Jörg fasste in das kleine Ablagefach direkt daneben. Er pfiff durch die Zähne und zog einen Finndolch heraus. „Ha, Metall! Du bist ja bis an die Zähne bewaffnet. Sag mal, gibt’s hier Räuber?“

„Das heilige Messer.“ Marian platzte heraus, als er Jörgs schiefen Blick sah. „Stell dir vor, du liegt in einer Schleuse, es geht drei Meter runter oder mehr, und irgendein Depp hat die Leine festgemacht. Da kommt so ein Zug drauf, dass du keinen Knoten mehr aufkriegst. Tja, und dann hast du entweder ein scharfes Messer zur Hand, oder du baumelst. Samt Schiff.“

Jörg guckte skeptisch, aber Marian meinte es ernst.

An Backbord gab das Schilf jetzt nach und nach den Blick auf eine weite Bucht frei, an deren Ende der Hafen von Terhorne lag. Voraus war die doppelte Schutzschleuse, deren Tore offen standen, in Sicht. Pro Fahrtrichtung gab es eine riesig lange Kammer, die Betonplatten an beiden Seiten ließen schmale Schlitze frei und erinnerten an die Leitplanken einer maritimen Autobahn. Die Wellen der vorausfahrenden Boote kabbelten zwischen den Sockeln der Sperrwerke hin und her. Aber auch dieses Monstrum nahm ein Ende, und dann waren sie auf dem Sneeker Meer.

Obwohl es längst Abend war, waren noch fünfzehn, zwanzig Segel zu sehen. Jollen zumeist, aber auch Kielyachten, sogar Zweimaster nutzten die leichte Brise, die die Wärme des Tages angenehm durchmengte. Zwei Gaffelsegler zeigten ihr braunes Tuch, eine Tjalk und ein kleineres Schiff mit breitem, hohem Bug, vielleicht ein Botter. Marian war in der Bestimmung dieser traditionellen Schönheiten noch nicht ganz sattelfest.

Hinter der Landzunge an Backbord tauchte nach und nach die Hauptfläche des Binnenmeeres auf. Längst nicht das größte der friesischen Meere, aber eines der schönsten ganz zweifellos. Marian seufzte. Als Junge war er schon einmal hier gewesen und hatte nun Angst gehabt, die erinnerte Schönheit nicht mehr vorzufinden. Das hier sah so aus, als sei die Sorge unbegründet gewesen.

Eine betonnte Fahrrinne, die längs übers Meer führte, verband die beiden Mündungen des Prinses-Margriet-Kanals, auf dem sich die Berufsschifffahrt durch den Freizeit-Trubel zwängte. Dort, wo die Rinne wieder zum Kanal wurde, lag Starteiland, ein großer Flecken Insel, wo es einen ganz neuen Yachthafen direkt am Meer geben sollte. Stahnke hatte ihm diesen Tipp gegeben.

Marian lenkte Arcturus aus der Fahrrinne heraus; für die nur 90 Zentimeter Tiefgang, die der Kutter hatte, war es überall mehr als tief genug. Auf der anderen Seite des doppelten Tonnenstrichs rasten zwei Rennboote vorbei, ein offenes und ein ziemlich großes mit Kajüte. Dort musste die „Speedbootbaan“ sein, die auf der Karte als grünes Karree eingezeichnet war.

Das nächste Rennboot war lang und schmal und graugrün. Es lag auf dem Wasser wie ein Brett. Drei Männer standen aufrecht zwischen den Duchten, einer saß hinten, einen Arm über den mächtigen Außenborder gelegt. Alle vier trugen Sonnenbrillen. Der längste der drei Stehenden drehte den Kopf und sah in Marians Richtung. Schon war das Boot vorbei.

Marian schüttelte den Kopf, aber die Fleischbrocken, die er auf den Mietyachten gesehen hatte, gingen nicht raus. Waren sie es? Dutzendtypen, dachte er energisch. Alles Einbildung, mehr nicht.

Und wenn doch? Er dachte an Stahnkes Karte. Sie steckte irgendwo zwischen den Bootspapieren.

Und wenn nicht? Marian nahm sich vor, erst einmal gründlich zu überlegen. Heute Abend, in Ruhe.

Der Yachthafen war da, er war brandneu und fast leer. „Kennt wohl noch kaum einer“, vermutete Marian.

Im mittleren der drei Hafenbecken, die jeweils eigene Zufahrten hatten, lagen nur vier oder fünf Boote in Boxen. Eine lange braune Tjalk, an deren Relings-Persenning der Name Marlene-Jakobine prangte, lag längsseits am Mittelsteg. Sie kam aus Emden.

Die Besatzung, drei Paare mittleren Alters, bereitete gerade auf dem Rasen zwischen diesem und dem äußeren Hafenbecken alles für eine Grillfete vor. Instinktiv steuerte Marian eine entfernte Ecke an.

Einer der Männer, ein dicker, lachender Rotbartträger, kam trotzdem herübergerannt. „Ausgelassener Speck“, feixte Jörg.

Der hilfsbereit grinsende Rotbart gab Zeichen wie auf einem Parkplatz, und Marian ließ sich darauf ein, was Arcturus eine Schramme am Heck eintrug. Beim Festmachen stellte sich heraus, dass der Dicke schon ziemlich angetrunken war. Die Begrüßung fiel kurz aus und hatte abschreckende Wirkung.

Sie aßen Tütensuppe mit Dosenwürstchen und tranken anschließend auf dem Achterdeck kaltes Bier und eisigen Genever. Die Grillfete des Tjalk-Sextetts war in vollem Gange. Man sang „Wir sind Ostfriesenkinder“ und ähnliches. Krähende Stimmen häckselten an den Texten herum, verrührten Wortfetzen und Melodiefragmente zu einem dicken, zähen, aufdringlichen Klangbrei.

Längst war die Dunkelheit hereingebrochen. Marian stellte fest, dass auf der Arcturus schon seit Minuten kein Wort mehr gefallen war. Alle lauschten gespannt auf die Randale der Landsleute, die ihre Kampftrinkerei offenbar noch lange nicht aufgeben wollten, obwohl sie längst verloren hatten.

Einer torkelte zur Tjalk, verschwand im Niedergang, tauchte wieder auf, torkelte zurück. Plötzlich war alles ringsherum in rotes Licht getaucht.

„Das geht jetzt aber zu weit“, fuhr Marian hoch. „Eine Seenotfackel. Da hört der Spaß auf.“

Sina fasste ihn am Arm. „Willst du etwa da rüber und dich mit den Spritköpfen prügeln?“, fragte sie leise. „Zu reden ist mit denen doch sowieso nicht mehr. Da liegst du gleich im Wasser.“

„Weiß ich.“ Marian lehnte sich wieder zurück und kreuzte die Arme. „Aber das sind doch genau die Idioten, nach denen man uns hier beurteilt.“

„Lass gut sein“. sagte Jörg. „Hast Du schon mal die Fußballfans aus Eindhoven in Aktion gesehen? Die sind genauso bescheuert.“

Die sechs sangen wieder. „Lass mich dein Badewasser schlürfen“ wurde angestimmt. Es folgten zotige Abwandlungen, die sich überwiegend um gewagte bis abseitige sexuelle Praktiken und die genussvolle Wiederaufnahme körperlicher Ausscheidungen drehten. Danach zischte eine Seenotrakete hoch. Natürlich eine rote.

Als die Rakete erlosch, tauchte vor der Einfahrt ein grünes Licht auf. Sina sah es zuerst, Marian entdeckte das zweite, direkt dahinter. Neben dem zweiten grünen erschien ein weißes Licht, dann ein rotes, während das grüne verschwand.

„Beigedreht“, sagte Marian, „hast du gesehen?“

Sina nickte aufgeregt und starrte gespannt in die Dunkelheit.

„Ich ahne etwas“, sagte Marian. „Kinder, jetzt geht die Show erst richtig los.“

Im selben Augenblick, als der große blaue Rijkspolitie-Kreuzer P 47 durch die Einfahrt rauschte, ließ er seine Scheinwerfer aufflammen. Die Sechser-Runde, so überraschend von gleißendem Licht überflutet, erstarrte in der Bewegung und gab einen Moment lang ein bizarres Bild ab, ehe die plötzliche Ernüchterung die Feiernden abrupt zusammensinken ließ. Jetzt wurde der flaschenübersäte Grillplatz auch von der anderen Seite her angestrahlt. Das Polizei-Speedboot hatte die rechte Einfahrt genommen, um jeden Fluchtversuch zu vereiteln.

Baumlange Wasserschützer mit weißen Mützen, die sie noch größer machten, knöpften sich die Tjalk-Besatzung ebenso korrekt wie unerbittlich vor. Personalien wurden aufgenommen, Anzeigen angekündigt, Beschlagnahme angedroht.

Die Deutschen gaben ein jämmerliches Bild ab. Im Scheinwerferlicht räumten sie ihre Hinterlassenschaften weg. Die Wasserschützer überwachten die Reinigungsaktion mit steinernen Mienen. Dann schickten sie die sechs in die Kojen und legten erst ab, als sich auf der Marlene-Jakobine nichts mehr regte.

Jörg goss noch drei Genever ein. „Ist das nicht irre“, schwärmte er, „die Polizei sorgt für Ruhe und Ordnung, und ich stehe am Zaun und bin total begeistert. Hätte nicht gedacht, dass mir das in diesem Leben noch mal passiert.“

4

Es war noch dunkel. Marian tastete ins Leere. „Sina?“, fragte er leise. Keine Antwort. Er richtete sich auf. Vom Steuerhaus her war ein kalter Luftzug zu spüren. Marian schwang die Beine aus der Koje, zog sich Sweatshirt und Trainingshose über.

Sina stand auf dem Seitendeck und hielt das Fernglas in der Hand. „Hör mal“, sagte sie leise.

Es knallte. Kurze, trockene Laute.

„Schüsse“, sagte sie, „da wird geschossen. Schon eine ganze Weile.“

Im Osten, da, wo zwischen Inseln und Halbinseln die Durchfahrten zu den Randmeeren waren, dämmerte es schon. Ein Streifen aus sämtlichen Schattierungen von dunkelweiß bis anthrazit schob sich unmerklich in die Höhe. Von dort kamen die Schüsse.

„Jäger“, sagte Marian.

„Glaub’ ich nicht.“

„Warum nicht?“

Es tackerte, so wie das Knattern einer bedächtig geschwungenen Narren-Ratsche. Marian kannte das Geräusch. „Mein Gott“, flüsterte er.

„Maschinengewehr, nicht?“

„Eher ein Automatikgewehr. Oder eine Uzzi. Maschinenpistole.“

„Ist das was anderes?“

„Kleiner. Zum Umhängen.“ Als Mannschaftsdienstgrad hatte er solch ein Ding nie in die Hand bekommen, aber gesehen, wie Maate, Bootsleute und Offiziere damit herumalberten. Gesehen und gehört.

Kurze Garben, sechs, sieben hintereinander. Dann heulte ein Motor auf. Sina schaute durchs Glas.

„Und?“, fragte Marian.

„Zu dunkel.“ Sie wand Kopf und Hals aus dem Tragriemen und reichte Marian das schwere schwarze Fernglas.

Marian fokussierte auf den hellen Horizont. Einen Augenblick lang glaubte er einen flachen dunklen Umriss zu sehen. Mit mehreren Buckeln darauf und einem glitzernden Schaumstreifen dahinter. Liegt wie ein Brett, dachte er. Dann war das Ding zwischen den Landzungen verschwunden. Wenn es überhaupt da gewesen war. Aber das war es wohl.

Sie machten Kaffee und weckten Jörg. Fröstelnd hockten sie um den Kajüttisch und bliesen die Dampfwolken von den Bechern, die sie umklammert hielten. Marian erzählte, was er auf der Herfahrt gesehen hatte. Oder gesehen zu haben glaubte.

Sina guckte vorwurfsvoll, Jörg nachdenklich. „Möglich ist alles“, murmelte er.

„Aber du hast doch niemanden erkannt, damals bei dem Überfall, denke ich“, sagte Sina. Sie klang ärgerlich. Marians absolute Offenheit ihr gegenüber war für sie mehr als nur eine von vielen seiner Eigenschaften. Zweifel daran empfand sie als bedrohlich.

„Habe ich auch nicht. Darum habe ich jetzt ja auch nicht sofort darüber gesprochen.“ Marian spürte deutlich, dass Verteidigung nicht schaden konnte. „Mindestens einer von den Burschen in dem Boot hat bestimmt nicht zu den vier Killern gehört, Kopf und Haare haben ganz anders ausgesehen. Was mich nur so nervös macht, ist die Art, wie diese Leute auftreten. So fährt man nicht zum Angeln oder zum Baden. Nicht einmal zum Saufen. Versteht ihr?“

Er stellte den leeren Becher hin und ließ sich zurücksinken. Dabei stieß er sich die Schulterpartie an der Innenkante des Seitendecks. Die Lehne, dachte er. Mist. Man kommt auch zu nichts.

„Aber vielleicht zum Schießen. Verstehe.“ Jörg flachste nicht. „Wisst ihr, was mir gerade einfällt? Neonazis in Dänemark. Ihr kennt ja wohl die Berichte. Treffs in Ferienhäusern, Kriegsspiele in den Dünen. Außerdem haben die da ihren Propagandakrempel drucken lassen.“ Sein erwartungsvoller Blick wanderte von Marian zu Sina und zurück.

Ehe Marian den Kopf schütteln konnte, fielen ihm die neuen VfL-Ordner ein. Schutz und Sicherheit. Schutzstaffel. Goldtmanns Leute offenbar. FBU-Goldtmann. Der Ermordete hatte Goldtmann bestohlen, seinen Laden überfallen.

Marian schlug mit den flachen Händen auf den Tisch. Es knallte. „Manchmal bist du gar nicht so dumm, mein lieber Jörg.“ Der kräuselte den Mund.

*

Sie wuchteten die Jolle vom Steuerstand herunter und ließen sie ins Wasser gleiten. Marian schraubte den Außenborder von der Reling los, Jörg nahm ihn an und befestigte ihn am Heck des vier Meter langen Bootes, Sina holte Paddel und Benzinkanister. Minuten später waren sie unterwegs.

Bei mittleren Drehzahlen war der Zweizylinder erfreulich leise. Marian hielt das Boot in Ufernähe, was zwar die doppelte Fahrtstrecke bedeutete, aber jederzeit Unterschlupf im Schilf versprach.

„Goldtmann ist die Schlüsselfigur.“ Marian kombinierte jetzt schwungvoll. „Die FBU hält er sich als Hausmacht. Einen seriösen Flügel für die offizielle Politik, einen rabiaten für die Schmutzarbeit.“

„Was allerdings nicht zu beweisen ist“, wandte Jörg ein. „Die FBU ist noch nie mit irgendwelchen Gewalttaten in Verbindung gebracht worden.“

„Weil ja auch kein Mensch weiß, wer eigentlich dazugehört.“ Marian nahm diese Hürde locker. „Außerdem ist Mitgliedschaft im rechtsradikalen Lager etwas sehr Relatives. Irgendwie sind die alle miteinander vernetzt. Richtungskämpfe und Schlammschlachten finden doch nur für die Medien statt. In Wirklichkeit sind die Übergänge fließend, und deshalb nützt es auch nichts, wenn hier und da mal eine Gruppe verboten wird. Die Typen machen einfach woanders weiter.“

„Ich hab’ mal ein Buch gelesen über die Zusammenarbeit von Nazis in ganz Europa“, sagte Sina. „Unglaublich, wie sich Nationalisten international verbünden. Das Buch ist übrigens fast zwanzig Jahre alt. Von wegen Mode-Erscheinung.“

„In Belgien soll’s viele geben“, überlegte Jörg. „Aber Holland? Nie was gehört.“

„Holland gilt als liberal, und diese Gegend hier ist überschwemmt von deutschen Urlaubern“, sagte Marian. „Ich denke, darauf kommt’s an. Hier können sie sich frei bewegen wie die Fische im Wasser.“

„He, he! Das ist von Mao.“

„Ach ja? Kann ich auch nicht ändern.“

Die Jolle hatte im fahlen Morgenlicht einen Halbkreis aus blasigem Kielwasser auf die graue Oberfläche des Sees gezeichnet; der aufkommende leichte Wind begann ihn auszuraspeln. Jetzt passierten sie die Durchfahrt zwischen dem letzten Ausläufer das Festlandufers und der Insel Lytse Griene. Hier gab es keine befestigten Liegeplätze. Die Niederländer hatten eine höchst erfreuliche Art, Anlegeverbote auszusprechen. Dort, wo man anlegen durfte, gab es Poller und Mülltonnen. Dort, wo es die nicht gab, wusste man dann Bescheid.

Marian nahm Gas weg. An den Stellen, wo das Ufer zwischen Schilffeldern sichtbar war, machte es einen sumpfigen Eindruck. Die Jolle glitt weiter. Das Flügelflappen eines startenden Fischreihers ließ die Suchenden zusammenzucken.

„Dort vielleicht?“ Im schmalen Schilfgürtel war eine kurze Schneise zu erkennen; an der Wasserseite hatten sich die Halme schon fast wieder aufgerichtet. Marian richtete den Bug der Jolle aus, stellte den Motor ab und klappte ihn hoch. Das Schilf verursachte an der Bordwand ein schleifendes Geräusch, das bis in die Zähne zu spüren war. Die Uferkante war einen guten Meter hoch, etwas weiter inseleinwärts gab es Büsche und ein kleines Birkengehölz.

Der Uferschlamm hatte den tiefen, V-förmigen, steilkantigen Abdruck eines Gleitboot-Bugs bewahrt. Ja, hier.

Die Jolle glitt in die Schlammzone, wo wassergefüllte Stiefelabdrücke deutlich zu erkennen waren, und kam zum Stillstand. An Gummistiefel hatten sie nicht gedacht. Sie stakten mit den Paddeln, was nur einen guten Meter einbrachte, da die Paddelblätter fast widerstandslos einsanken. Anderthalb Meter waren es noch bis zum festen Boden.

Jörg kletterte aufs Vordeck und griff nach dem Festmacher. Marians Warnruf kam zu spät. Jörg stemmte den rechten Fuß gegen den Bug des Bootes und sprang. Federleicht glitt die Jolle unter ihm zurück, die Absprungenergie verflüchtigte sich, Jörg stand einen Wimpernschlag lang in der Luft und klatschte dann senkrecht in den Modder.

Niemand lachte. Niemand schimpfte. Ein paar Sekunden lang hielten sie den Atem an. Dann stemmte Jörg sich hoch und stapfte durch den schmatzenden Schlamm. Die Leine hatte er nicht losgelassen.

Vom festen Grund aus war es kein Problem, die Jolle heranzuziehen. Jörg besorgte das mit der rechten Hand. Dann öffnete er seine linke. Es glänzte messinggolden. „Wir sind hier richtig“, sagte Jörg und ließ die Patronenhülse in der Tasche verschwinden. „Hat doch alles sein Gutes.“

Sina übernahm die Führung und ging zielstrebig auf das Wäldchen zu. Wo das Gras höher war, konnte man die Andeutung eines Trampelpfades erkennen, der sich zwischen den Büschen fortsetzte. Die Bäume standen hier unterschiedlich eng, bildeten mehrere Säume mit Schneisen dazwischen.

„Ideale Schießbahnen“, sagte Jörg. „Schade, dass du deinen Bogen nicht mitgebracht hast.“

Sie mussten lange suchen, ehe sie in einem umgestürzten Baum ein paar Einschüsse entdeckten. Längst nicht so viele wie erwartet. Auch Patronenhülsen fanden sie keine mehr. Dafür entdeckte Marian, der nach Buntmetall spähte, eher zufällig einen kleinen schwarzen Kunststoffzylinder mit verjüngter, geborstener Spitze.

„Übungsmunition, Platzpatronen sozusagen“, erklärte er. „Damit treiben die ihre Ballerspielchen. Und wenn sie Zielschießen machen mit scharfer Munition, dann räumen sie hinterher alle Hülsen weg.“

Jetzt, da sie wussten, wonach suchen mussten, fanden sie noch eine Handvoll Übungspatronen, sonst aber nichts. Als Jörgs Zähne zu klappern begannen, machten sie sich auf den Rückweg.

5

Erste Sonnenstrahlen leckten über Wasser und Jolle. Jörg pellte sich aus der steifen, schmadderigen Jeans.

„Um Vergebung, Madam.“

„Nur zu. Bin einiges gewohnt.“

Marian steuerte den direkten Weg. Außer den üblichen Anglern war noch niemand auf dem Wasser unterwegs. Oder doch. Hinter der Insel tauchte eine weiße Motoryacht auf. Dann eine zweite. Sie liefen hohe Fahrt. „Verdammter Mist“, murmelte Marian.

Kleine Boote sehen oft schneller aus als große. Meistens ist das eine Fehleinschätzung. Marian widerstand der Versuchung, den Gasgriff des Außenborders ganz aufzureißen, weil er wusste, dass das keinen Zweck hatte.

Die anderen hatten die Yachten auch bemerkt. „Guckt nach vorne“, sagte er.

„Soll ich vielleicht vor mich hin pfeifen?“, fragte Jörg.

Motorradfahrer sind Fatalisten, dachte Marian, schaffte es aber nicht zu lächeln.

Marian hielt auf die Einfahrt zu, hinter der die Arcturus lag. Die beiden Noord-Schiffe waren schäumend auf gleichen Kurs eingeschwenkt und holten schnell auf.

„Meinst du, sie haben gesehen, wo wir herkommen?“, fragte Sina.

Marian zuckte die Achseln. „Könnte doch sein, dass wir Angler sind“, sagte er. Dass Angler nur selten zu dritt in einem Boot hocken, sagte er nicht.

Noordwind setzte zum Überholen an. Marian zwang sich ein grüßendes Winken ab. Wenigstens karren sie uns nicht über den Haufen, dachte er. Was immerhin unwahrscheinlich war. Schließlich gab es Zeugen, wenn auch wenige und recht weit weg.

Jetzt war die weiße Yacht auf gleicher Höhe, etwa zehn, zwölf Meter seitlich. Aus der Jollenperspektive sah sie noch hochbordiger und klotziger aus. Auch die breiten hellgrünen Streifen oberhalb der Wasserlinie und rund um die Schanz konnten aus solchen Trögen keine eleganten Erscheinungen machen. Dafür musste in diesen Rümpfen irrsinnig viel Platz sein, weit mehr als im rundlichen, schiffigen Spitzgatter Arcturus, der fast genauso lang und sicher ebenso breit war.

Noordsteer folgte in drei bis vier Bootslängen Abstand, wieder mit der schnittigen Blechwanne im Schlepp. Nirgendwo war ein Mensch an Deck zu sehen. Gesteuert wurde von innen. Die Scheiben der Deckshäuser waren dunkelgrün getönt, praktisch undurchsichtig.

„Geisterschiffe“, sagte Jörg.

„So ähnlich stinken sie auch“, nickte Sina finster. Dunkle Dieselschwaden zogen über die Jolle hinweg. Die Motoren schienen stark zu rußen. Ein Zeichen für hohe Belastung. Man fuhr offenbar Vollgas.

Vorsichtig drehte Marian das Handgas zurück, die Jolle wurde langsamer. Stattliche Bug- und Heckwellen rollten unter ihr hindurch und ließen sie tanzen. Marian steuerte mit dem Motor gegen und hielt das kleine Boot auf Kurs.

Ehe die steinerne Mole des Yachthafens ihnen die Sicht nahm, konnten sie erkennen, wie die beiden Kaventsmänner nach links in den Kanal Richtung Südwesten hineindrehten. „Das Stück hätten die abkürzen können“, merkte Marian an. „Auf der anderen Seite von Starteiland gibt es noch eine Durchfahrt.“

„Statt dass du froh bist, dass sie weg sind, moserst du auch noch rum.“ Jörg war schon wieder obenauf. Oder immer noch, musste Marian zugeben. Zäh war er ja, der Hänfling.

*

„Es gibt verschiedene Möglichkeiten“, sagte Marian, als Jörg wieder sauber und trocken war. Frischer Kaffee war auch fertig, und sie frühstückten. „Entweder wir machen uns schnell aus dem Staub. Oder wir rufen Stahnke an und fragen, was der dazu meint. Da hinten im Inselrestaurant gibt’s ein Telefon, die machen sicher früh auf. Oder wir gehen gleich hier zum Wasserschutz.“

„Letzteres, eindeutig“, sagte Sina. „Wenn die Nazis hier Krieg spielen, ist das ja wohl ein Thema für die niederländische Polizei. Ich meine, wir gehen sofort hin und legen denen die Hülse auf den Tisch.“

Das Messingröhrchen stand aufrecht zwischen Margarine und bitterer Orangenmarmelade. Marian hatte es schon identifiziert: Kaliber 7.62, Nato-Standard.

„Ich könnte den Wasserschutz gleich anfunken“, meinte er, „über Kanal zehn oder sechzehn. Nur kann dann jeder mithören, und warnen wollte ich die Brüder eigentlich nicht. Anlocken auch nicht. Immer vorausgesetzt, sie haben mich noch nicht erkannt.“

„Dann wären sie doch nicht vorbeigefahren“, sagte Sina.

„Nicht gesagt“, widersprach Jörg. „Vielleicht überlegen sie sich ja gerade etwas schön Unauffälliges.“

Sina schauderte.

„Wir sollten nach Sneek reinfahren und direkt zur Polizei gehen“, schlug Marian vor. „Dann ersparen wir uns das Palaver am Telefon.“

„Und wenn die beiden Pötte da liegen?“ Sina war immer noch mehr fürs Anrufen.

„Da ist es rappelvoll. Was sollen die da schon groß machen?“

„Abhauen vielleicht.“

Jörg ging zur Niedergangstreppe und angelte sich die Revierkarte vom Kartentisch. „Wohin können die denn von hier aus fahren?“

„Wohin sie wollen“, sagte Marian. „Theoretisch jedenfalls. Logisch wären drei Hauptrichtungen. Entweder über den Haukesloot nach Sneek hinein, oder über das Heeger Meer südwestlich nach Stavoren, oder südlich zum Tjeukemeer beziehungsweise nach Lemmer.“ Nach Sneek waren es nur ein paar Kilometer. Stavoren und Lemmer lagen am Ufer des Ijsselmeers, jeweils einige Fahrtstunden entfernt.

„Da hätten sie vorhin doch gleich anders herum fahren können. Dann wären wir uns gar nicht begegnet.“ Sina fuhr die Route mit dem Zeigefinger ab, dessen Nagel schwärzlich schimmerte: „Über das Randmeer, dann Noorder Oudeweg, Langweerder Wielen …“ Sie sah Marian zweifelnd an: „Können die da eigentlich fahren?“

„Können schon.“ Marian zeigte auf die winzig klein gedruckten Angaben über Wassertiefen und Brückenhöhen. „Man kann aber Pech haben und auf eine Brücke stoßen, die am Wochenende nur zu bestimmten Zeiten öffnet. Wer’s eilig hat, nimmt die Hauptstrecken.“

Er rieb sich das immer noch ungewaschene Gesicht und kratzte sich im Nacken. „Stavoren oder Lemmer. Mit leichten Vorteilen für Lemmer. Vielleicht von da aus raus aufs Ijsselmeer. Wer nur nach Sneek will, kann sich mehr Zeit lassen.“ Er stand auf. „Aber wisst ihr was? Ich rufe doch lieber an.“

„Aber nicht Stahnke“, sagte Jörg. Er sagte es leise und ruhig und ernst.

„Warum das denn nicht?“, fragte Marian entgeistert.

„Wer hat dir denn den Tipp gegeben, diesen Yachthafen anzulaufen?“, fragte Jörg zurück.

Marian plumpste wieder aufs Polster.

*

Die Rijkspolitie te Water schickte diesmal nur ein Boot, das kleine. Seine Ankunft rief Bewegung hinter den Tüllgardinen der Marlene-Jakobine hervor. Schmale, rotgeränderte Augen spähten misstrauisch, die Luks blieben geschlossen.

Die beiden Eins-Neunzig-Polizisten traten korrekt, aber zurückhaltend auf, ließen sich alles berichten, machten Notizen und enthielten sich jeden Kommentars. Ohne übertriebene Hast fuhren sie hinüber zur Insel. Sina, die mit dem Fernglas Wache hielt, sah sie nach einer halben Stunde aufbrechen. Recht gemächlich. In weitem Abstand zog das Polizeiboot vorbei und verschwand hinter dem Schilfgürtel bei der Kanaleinfahrt.

„Vielleicht hätten wir ihnen doch etwas mehr erzählen sollen“, sagte sie. Die anderen schwiegen. Sina stellte das Glas weg. „Na denn. Fahren wir gleich oder essen wir erst?“

„Lasst uns fahren.“ Marian, der leicht zusammengekrümmt auf dem erhöhten Steuerstuhl gesessen und vor sich hin gestiert hatte, gab sich einen sichtbaren Ruck. „Mittag machen wir unterwegs.“

Schüsse bei Nacht, Übungsmunition, Einschusslöcher, eine Patronenhülse. Alles andere hatten sie für sich behalten. Für den Wasserschutz ein Fall von Rowdytum, mehr als Routine, sicher, aber bereits kalt. Ohne weitere Anhaltspunkte erst einmal eine Sache für die Akten.

Marian kuppelte vorsichtig ein. Bedächtig folgte Arcturus dem Zug der langsam rotierenden Schraube. Dass das Heck bei Rückwärtsfahrt leicht nach rechts auszubrechen pflegte, kam dem Manöver in diesem Fall zugute.

Sobald der Bug die hinteren Boxenpfähle erreicht hatte, legte Marian den kombinierten Schalt- und Gashebel nach vorn, gerade soweit, dass das Öldruck-Automatikgetriebe reagierte und der Propeller mit Leerlauftouren vorwärts drehte. Gleichzeitig gab er Backbordruder. Arcturus, noch in der Rückwärtsbewegung begriffen, sprach auf den seitlich abgelenkten Vorwärtsdruck an und drehte auf der Stelle. Den Minimalismus-Trick hatte der Vorbesitzer verraten. Im Zeitalter des narrensicheren, aber uneleganten Bugstrahlruders konnte man damit Eindruck schinden.

Jörg hatte sich während des Manövers um die Jolle gekümmert, die jetzt, da Marian den Kutter vorsichtig durch den sonnabendlichen Auftrieb von Segel- und Motorbooten zwängte, gut abgefendert an kurzer Schleppleine hinterhertänzelte. Arcturus rundete Starteiland und nahm Kurs auf das Koevorder Meer.

„Du traust Stahnke wirklich nur das Schlechteste zu“, sagte Marian.

Jörg hatte sich mitten auf die Revierkarte gesetzt, die auf der großen, glänzenden Mahagonifläche hinter der Steuerbord-Frontscheibe lag, und ließ die Beine in den Niedergang baumeln. Genau unter ihm polterte Sina mit Töpfen und Tellern. „Ich habe meine Erfahrungen mit dem Mann“, sagte Jörg. „Natürlich spielt er sich als Kumpel auf. Aber wenn es ihm in den Kram passt, dann benutzt er dich. Jeden. Eiskalt.“

„Du übertreibst.“ Marian sprach laut, um den Diesel zu übertönen, trotzdem klangen Zweifel mit. Er gab eine Menge auf Jörgs Urteilsvermögen, aber in diesem Punkt war es möglicherweise ein wenig getrübt.

Stahnke hatte Jörg tatsächlich übel mitgespielt, hatte ihn nach dem tödlichen Fenstersturz von Chefredakteur Leibmann ganz bewusst als Hauptverdächtigen hingestellt, um von seinen eigentlichen Untersuchungen abzulenken. Fast ein Jahr lang hatte Jörg kein Wort mehr darüber verloren, aber verziehen hatte er Stahnke offenkundig nicht.

Wie auch immer. Der Verdacht, den Jörg geweckt hatte, stand schon auf eigenen Füßen.

„Zwei Möglichkeiten“, hatte Jörg behauptet und sich dabei derart auf den knarzenden Kajüttisch gelehnt, dass Marian beinahe eingeschritten wäre: „Entweder hat er euch hierher gelotst, um für ihn Kundschafter zu spielen. Ihr kostet nichts, könnt euch hier frei bewegen, und wenn’s schief geht, weiß Stahnke von nichts. Oder er wollte euch der Bande direkt ans Messer liefern.“

Empört hatten sie widersprochen, und Jörg hatte gleich abwehrend die Handflächen vorgestreckt: „Na gut, sehr unwahrscheinlich, gebe ich zu. Obwohl: Was wissen wir schon von Stahnke? Ich meine, wo er politisch steht und was so in seinem Kopf vorgeht.“

„Korrupt ist er jedenfalls nicht“, hatte Sina gesagt. Stahnkes Ruf war untadelig.

Jörg aber hatte das nicht gelten lassen: „Unbestechlichkeit ist relativ, Loyalität ebenfalls. Loyal waren die KZ-Kommandanten auch. Typisch deutsche Sekundärtugend, ihr wisst schon.“

Die Möglichkeit jedoch, dass Stahnke wieder einmal sein Spielchen mit ihnen spielte, hatte sich nicht wegdiskutieren lassen. Das wollten sie genau wissen. Darum hatten sie beschlossen, die beiden simpelsten Regeln des Spiels (wenn es denn eins war, mussten dies die Regeln sein) zu brechen. Sie hatten Stahnke nicht angerufen. Und jetzt fuhren sie nach Lemmer.

Am rechten Ufer standen Bäume Spalier, links dehnten sich ungekämmte Weiden. Gedrungene Pfahlreihen lugten durch das Uferschilf, unterbrochen von Böschungsbefestigungen aus Steinen, die in Maschendraht eingeschlagen waren, so dass sie nicht weggespült werden konnten. Marian bewunderte die Niederländer für solche Lösungen. Und dafür, dass für sie die Begriffe Land und Wasser keine absolute Bedeutung zu haben schienen. Wenn es ihnen in den praktischen Sinn kam, verwandelten sie einfach das eine ins andere. Und zwar in großem Maßstab.

Aus der Kajüte duftete es. „Nasi Goreng“, tippte Marian. Direkt voraus lag das Koevorder Meer, an Backbord leuchteten weiße Holzpoller und der unvermeidliche Müllcontainer. „Fender raus, klar bei Vorleine“, sagte Marian und gähnte herzhaft.

Natürlich zerknüllte Jörg beim Aufstehen die Karte. Anschließend rammte er mit dem stumpfen Ende des dreieinhalb Meter langen Bootshakens zwei dicke Macken in den Lack des Steuerhauses und belegte die Vorleine zu früh und am falschen Poller, so dass Arcturus beinahe quer zur Fahrrinne getrieben wäre, wenn Marian nicht im letzten Moment einen Satz an Land gemacht und wie ein Berserker an der Achterleine gerissen hätte. Einen Moment lang hatte er das deutliche Gefühl, Stahnke bitter Unrecht zu tun.

Obwohl es wieder herrlich warm war, aßen sie in der Kajüte. Nasi Goreng aus der Dose, danach Pudding aus dem Becher. Und richtigen Kaffee.

Sie sprachen nur das Nötigste. Marians Blick hing an den blassgelben Vorhängen, die vor der rotbraunen Wandverkleidung sachte pendelten. Sina schabte so lange in ihrem Puddingbecher herum, bis er aussah wie gespült, und leckte bedächtig ihren Löffel blank. Jörg zog sich mit seiner Kaffeetasse in eine Kojenecke zurück, überkreuzte die Füße auf dem blauen Polster und schaute den an Messinghaken aufgereihten Küchengerätschaften beim Baumeln zu. Alles schien zu schweben wie die Staubpartikel auf ihren Sonnenstraßen. Draußen brummte eine Yacht nach der anderen vorbei. Sie guckten nicht hinaus.

Schließlich stemmte sich Marian hoch, ließ Wasser in den Kessel laufen und stellte ihn auf den Gaskocher.

„Ich wasche ab“, sagte Jörg. Der ferne Klang seiner Stimme passte weder in die Kajüte noch zu den schlichten Worten.

Marian nickte, stieg die Stufen zum Steuerhaus hoch und ließ die Maschine an. Sina flankte über die Reling und machte die Leinen los. Wortlos und ohne eine überflüssige Bewegung brachten sie Arcturus in Fahrt.

Als Sina Leinen und Fender aufgeklart hatte, legte sie Marian, der leicht nach vorne gebeugt am Runder stand, von hinten die Arme um den Bauch, presste sich an ihn und küsste ihn in den Nacken. Das tat sie sonst nie, und er ließ es geschehen. Die Berührung gab ihm Sicherheit und vergrößerte seine Angst.

*

Der Grote Brekken, eine nord-südlich ausgestreckte Wasserwüste, schien in einen großen Trichter auszulaufen, der direkt auf die gigantische Schleuse von Lemmer zuführte. Das stete Getröpfel von Yachten und Binnenschiffen verdichtete sich hier zu einem kompakten Strom. Die Frachter und die meisten Segler strebten der Schleuse und damit dem Ijsselmeer zu, der Rest der Bootsflottille nahm den Abzweiger Richtung Stadt, einen Kanal von gleichfalls imposanten Ausmaßen. Er mündete in ein weites Becken, an dessen Westufer die ersten Yachthäfen auftauchten.

Am Südende, vor einem bedrohlich wirkenden Stauwehr, gab es noch mehr Marinas. Und an Backbord, wo es in ostsüdöstlicher Richtung weiter in die Stadt hinein ging, lag schon die nächste. Auf der äußersten Landspitze stand dort ein buntbeflaggtes Gebäude. Der Gästesteg davor wies noch freie Lücken auf. Marian hielt darauf zu.

Jörg setzte das Fernglas ab. „Mein Gott, was für Massen! Sagtest du nicht, Wassersportler wären Individualisten?“

Auch Sina schüttelte den Kopf. „Tausende sind das. Was passiert eigentlich, wenn die alle gleichzeitig losfahren?“

„Tun sie nicht“, sagte Marian, dem vor allem die enorme Größe und die Gleichförmigkeit der meisten neueren Boote Unbehagen bereitete. „Schätze, gut die Hälfte gehört irgendwelchen Deutschen, die nur hin und wieder mal hier sind. Die kommen mit dem Auto her, die Boote sind hier sozusagen deponiert. Und dann geigen sie draußen rum. Wusstet ihr, dass man das Ijsselmeer deswegen auch ‚Kölner Bucht‘ nennt?“

Automatisch fiel ihm Kiel ein.

Sina studierte die Karte. „Zur Stadt hin gibt’s ja noch mehr Yachthäfen“, stöhnte sie. „Wie soll man denn da die Ballermänner finden? Wenn sie überhaupt hier sind.“

„Kein Problem“, sagte Jörg. Diesmal setzte er das Glas nicht ab. „Wir fahren direkt drauf zu.“

Fast krachten sie mit den Köpfen zusammen, als Marian ihm den Feldstecher, dessen Tragriemen noch um seinen Hals lag, aus der Hand riss. Die Lücke, auf die er zuhielt, tauchte in siebenfacher Vergrößerung in den Okularen auf. Sie lag genau zwischen Noordwind und Noordsteer.

Das Wasserbecken war wirklich enorm groß. Noch waren sie nicht am ersten Yachthafen vorbei. Marian nahm Gas weg und drehte am Rad; zügig schwenkte Arcturus nach Steuerbord, schüttelte sich unwillig zu den Leerlauftouren des Diesels, passierte eine regelrechte Ladenstraße, die das Kopfende eines der Hauptstege in ein Vergnügungszentrum mit Promenade und Wasseranschluss verwandelte, und schob sich zwischen die Boxenreihen. Gleich rechts war eine Box frei. Sie war breit genug und lag im Sichtschutz der Holzhäuser auf dem Kopfsteg.

Marian zog den Hebel zurück, Arcturus’ Motor grollte ärgerlich, das Boot stoppte auf dem Fleck. Vorsichtig ließ Marian den Kutter zwischen die Pfähle schlüpfen.

Der kleine Hafenmeister, dessen fröhliches Gesicht ein einziges Netz aus rotbrauen Falten war, nahm die Vorleine an. Beim Festmachen schäkerte er mit Sina. Sie gaben sich urlaubsfröhlich und wunderten sich, wie leicht ihnen das plötzlich fiel. Das Jagdfieber hatte sie gepackt.

*

Das Gebäude auf der Landspitze war eine Kombination aus Hafenmeisterei, Werkstatt und Kneipe. Dahinter gab es eine Terrasse, im Obergeschoss hatte das Hafenmeister-Paar seine Wohnung. Auf den Noord-Booten rührte sich nichts, kein Mensch ließ sich blicken. Auch das schnelle Beiboot war nicht zu sehen.

Die Promenade war ein idealer Beobachtungsplatz. Sie saßen auf Plastikstühlen unter Sonnenschirmen, aßen Eis und tranken Zitronenlimonade. Immer wieder bot eine vorbeifahrende Yacht den Anlass, unauffällig das Fernglas zu heben.

„Sie werden im Ort sein“, spekulierte Jörg. „Wahrscheinlich zum Mittagessen hingegangen und dann dort geblieben.“

„Deswegen liegen die Boote auch nicht direkt hintereinander“, puzzelte Marian mit. „Vormittags muss da noch eine andere Yacht gelegen haben, die ist dann mittags losgefahren. Wenn bei den Noords jemand an Bord gewesen wäre, hätten sie doch bestimmt eins der Boote umgelegt.“

Ein Kalauer drängte sich auf, aber keiner sprach ihn aus. Dennoch hatte ihr Schweigen jetzt einen anderen Klang.

Am Imbissstand holten sie sich Pommes mit Frikandel. Marian liebte diese gut gewürzten Hackfleischrollen. Als sie sich wieder an ihren Tisch setzten, standen auf den Noord-Booten Steuerhaustüren und Lukendeckel offen.

Sie waren da.

Sina zählte acht Männer, möglicherweise waren es auch mehr. Alle schienen Anfang bis Mitte zwanzig zu sein. Dass alle Sonnenbrillen trugen, war bei diesem Wetter nicht ungewöhnlich. Die Kleidung reichte von Jeans und T-Shirt bis zur Badehose. Drei sonnten sich auf dem Kajütdach, andere hantierten an den Booten herum, einer versuchte einen Wimpel zu setzen. Zwei sprachen mit dem Hafenmeister, riefen dann den anderen etwas zu und verschwanden im hinteren der beiden Schiffe.

„Sieht aus wie ein Kegelklub auf Freigang“, sagte Jörg. Reine Männer-Besatzungen waren zwar die Ausnahme, aber es gab sie, vor allem auf Mietbooten. Im Augenblick wirkten diese Deutschen unauffälliger als ihre besoffenen Landsleute von der Marlene-Jakobine.

„Was haben die denn alle um den Hals?“ Jörg reichte Marian das Fernglas. Der drückte den Zoom-Hebel auf maximale Vergrößerung und musterte die entblößten, gebräunten oder geröteten Hälse ihrer Forschungsobjekte der Reihe nach. Tatsächlich, alle trugen Halsketten, und es hatte den Anschein, als seien die silbrigen Anhänger identisch.

„Kreuze?“

„Unfug.“ Jörg forderte des Glas zurück. „Das würde ja nun gar nicht passen. Rein ideologisch. Scheinen eher Anker zu sein. Gab’s wahrscheinlich irgendwo im Sonderangebot. Dutzend billiger.“

„Wo ist eigentlich das Schnellboot?“, fragte Sina. Längsseits lag es nicht, vor den Yachten auch nicht, dahinter wäre ebenfalls kein Platz gewesen, und in der Lücke dazwischen hatte inzwischen ein kleineres Kajütboot angelegt.

„Vielleicht weiter innen in der Marina, in einer Extra-Box“, sagte Jörg.

Marian schüttelte den Kopf. Er hatte den Yachthafen, hinter dem ein großes Sporthotel lag, lange genug beobachtet. „Da drinnen bewegt sich so gut wie nichts. Das ist ein reiner Depothafen mit fest vergebenen Plätzen. Der einzige Gäste-Steg ist der vor der Kneipe. Außerdem zahlt doch keiner Liegegeld für ein Beiboot, wenn er’s auch umsonst haben kann. Und bequemer.“

„Also ist noch jemand unterwegs“, sagte Sina.

Mittlerweile war es Abend geworden. Sie räumten ihre Pappteller weg und gingen an Bord.

6

In den Hornblower-Romanen umwickeln sie immer die Riemen, damit nichts quietscht und knarrt, dachte Marian. Dann riss er an der Starterleine des Außenborders, der laut zu knattern begann.

Sina stieß ab. Plätschernd glitt die Jolle über das Wasser des Beckens, dessen schwarze, von der leichten Brise sacht gerippte Oberfläche Hunderte von Lichtern widerspiegelte. Trotz der späten Stunde – nach halb elf abends – waren immer noch Boote unterwegs. Da war es am unauffälligsten, einfach loszufahren.

Sina hatte sich extra ein Kissen mitgebracht. Sie trug ihren weißen, seidig fließenden Sommerrock, ihre nackten Füße steckten in den feinsten Sandalen, die sie besaß. Das weiße, bauchfreie Top war breit ausgeschnitten, so dass immer eine Schulter frei lag. Ihr Busen zeichnete sich deutlich ab, die Brustwarzen schimmerten ein wenig durch. Marian konnte sich an Sinas weichem, elastischem, rundlich geschwungenem Busen gar nicht sattsehen. Er fragte sich, ob sie ihre Aufmachung nicht ein bisschen übertrieben hatte, und kämpfte Angst, Eifersucht und Verlangen nieder.

Der Steg vor der Kneipe war hell erleuchtet. Wummernde Bässe waren zu hören, dann Stimmen, laut, fröhlich, trunken, deutsch. Die Kneipe war rappelvoll, das hatte sich schon vor Stunden angebahnt, seit sie den Laden beobachteten. Offenkundig war er als Deutschen-Treff bekannt.

Auf der gegenüberliegenden Kanalseite gab es eine Feriensiedlung im Reihenhaus-Stil, die von verzweigten Wassersträßchen durchzogen und anscheinend auch weitgehend in deutscher Hand war.

Marian hatte einmal Werbung für ein anderes Eigentumsprojekt dieser Art gesehen: „Der Niederländer-Anteil beträgt mindestens 60 Prozent.“ Damals hatte er den Kopf geschüttelt.

Mehrere Schlauchboote waren im Laufe des Abends von der Kolonie zur Kneipe herübergefahren; die nächste Brücke war kilometerweit weg. Die Boote lagen in der Einfahrt zum inneren Yachthafen, wo sie um diese Zeit nicht störten. Eins davon hieß Ah toll, wie Marian registrierte, als er die Jolle gleich daneben an die Kaimauer gleiten ließ. Der Motor sirrte im Leerlauf.

Jörg kletterte als Erster heraus, noch unbeholfener als sonst, weil er auf keinen Fall seine weiße Hose schmutzig machen wollte. Dass er überhaupt eine besaß, lag am Bogenschießen. Weiße Kleidung war bei Turnieren üblich.

Er reichte Sina die Hand, aber die hatte schon ihren Rock hochgerafft und war mit einem sicheren Satz oben. Marian riss seinen Blick von ihren Beinen los. Was ist eigentlich dran an diesen vielbesungenen Knien, dachte er. Zwischen Waden und Schenkeln sind Knie doch nichts als faltige Gnubbel. Aber wer von Knien spricht, der meint natürlich nichts anderes als Waden und Schenkel. Dann schalt er sich selbst einen überreizten Gockel, stieß die Jolle ab und tuckerte weiter, Richtung Stadt.

Über die Schulter sah er, wie Jörg seinen Arm um Sinas Taille legte und mit ihr auf die Kneipe zuschlenderte, an deren Fernstern das Wasser innen herunterlief. Die beiden tauchten in den Qualm und den Lärm ein, der aus der offenen Tür quoll.

Marian ließ die Jolle in langsamer Fahrt weitergleiten. Erst verschwinden, ab Mitternacht in der Nähe bereithalten, so war es verabredet. Dass er selbst nicht mit in die Kneipe konnte, in der sich auch die Noord-Fahrer aufhielten, war klar. Zu leicht konnte ihn einer wiedererkennen. Trotzdem fühlte er sich wie ein Drückeberger.

Weiden, Gärten, Stege, kleine Häuser und große Villen zogen vorbei, dann weitere Yachthäfen. Die niedrigen Klappbrücken waren für die Jolle kein Hindernis, Marian musste sich nur lang machen und auf die Bodenbretter legen. Da das Boot keinen großen Schwertkasten in der Mitte, sondern zwei kleine an den Seiten hatte, war das gar nicht unbequem.

Je näher er der Innenstadt kam, desto lebendiger wurde es. Straßencafés, in denen kaum ein Stuhl unbesetzt war, säumten die hochgemauerten Ufer. Der Touristenrummel war unglaublich.

Als er die alte Schleuse erreicht hatte, machte er kehrt. Den Gedanken, anzulegen und etwas zu trinken, hatte er sich gleich aus dem Kopf geschlagen. Dazu war er viel zu nervös. Lieber wollte er länger vor der bewussten Kneipe warten.

Weit vor der Yachthafen-Landspitze stellte er den Außenborder ab und klappte ihn hoch. Er kniete sich hin, griff sich das Paddel, tauchte es gerade so oft ein, dass das Boot in Fahrt blieb. Noch nicht einmal halb zwölf. Der Kneipenlärm hatte noch zugenommen.

Auf der Terrasse bewegte sich etwas, schemenhafte Gestalten, die jetzt in den Lichtkegel einer der Uferlaternen traten. Einer von denen, dachte Marian. Der blonde Hüne alberte mit einer ebenso blonden Frau herum. Jetzt posierte er sogar, ließ seine glänzenden Armmuskeln zucken.

Die Frau war um die vierzig, schätzungsweise, fast doppelt so alt also wie der Muskelprotz. Ihr breites Gesicht war auffallend hübsch, Mund und Augenpartie waren sorgfältig geschminkt. Ihre bunte Bluse hatte sie überm Bauch verknotet, dichte Locken fegten über ihre Schultern, als sie lachend den Kopf schüttelte. Die enge weiße Hose betonte ihren sportlich-runden Po und reichte bis knapp über die Knie. Sie war barfuß und fast zwei Köpfe kleiner als der junge Brocken, der sie anstierte.

Er griff nach ihr, tapsig, plump. Sie machte eine halbe Drehung rückwärts, torerogleich, kicherte, als er einen Ausfallschritt machen musste, um das Gleichgewicht zu halten. Marian hatte die Frau am Nachmittag auf einer der Yachten beobachtet und wusste, dass sie zwei Kinder hatte und einen mürrischen Mann. Sie genießt es, dachte er. Spieglein, Spieglein. Wenn der dir sagt, du bist die Schönste im Land, dann tut der das nicht umsonst.

Die Frau tänzelte zurück in die Kneipe, blickte über die Schulter zurück, er folgte ihr. Lautes Hallo empfing die beiden.

Marian fröstelte. Immer noch viel zu früh. Er tauchte das Paddel ein. Da war die Einfahrt zur Ferienhaus-Anlage. Kurz entschlossen lenkte er die Jolle hinein, paddelte ein paar Meter bis zur ersten Gabelung, ließ das Boot treiben.

Wie viele Wohneinheiten mochten das sein? Sicher über hundert, vielleicht zwei-, dreihundert. Trotzdem war es sehr ruhig. Sicher war immer nur ein kleiner Teil der Besitzer gleichzeitig da. Viele Wohnung waren wohl vermietet, stellte er sich vor. Aber die üblichen Grillpartys waren schon beendet, jetzt waren die Leute entweder unterwegs oder in den Betten, erschöpft vom Segeltörn oder vom Alkohol oder wovon auch immer. Marian zählte und dividierte: nur jedes elfte Fenster war erleuchtet. Elf und ein bisschen.

Das Fahrtmoment hatte die Jolle fast unmerklich weitertreiben lassen. Marian konnte jetzt in die nächste der künstlichen Grachten hineinblicken. Die Häuserzeilen waren winklig angelegt, um trotz Reihenbauweise wenigstens optisch eine gewisse Eigenständigkeit der teuren Wohnwaben zu signalisieren. Jede hatte Vorgarten, Autostellplatz, Anleger. Einige hatten sogar hafenähnliche Einschnitte, in die aber höchstens kleine Dingis passten.

Marian dachten an die Wochenendhäuser in Ostfriesland, am Kleinen und am Großen Meer. Die meisten waren aus ehemaligen Baubuden entstanden, die Stück für Stück per Boot oder auf Fahrradanhängern dorthin geschafft worden waren. In all den Jahren war dort ein Paradies gewachsen, das aus lauter Einmaligkeiten bestand.

Aber halt, ganz so war es ja auch nicht mehr. In den Uferzonen, die zuletzt bebaut worden waren, standen ebenfalls uniforme Massenprodukte, und zwar dicht an dicht. In sieben Reihen. Aber winterfest. Und auch da, wo sich heute die Erben der Pioniere erholten, war manches Grundstück gegen gutes Geld geteilt und verschandelt worden.

Marian verkniff sich den Seufzer. Raum am Wasser war knapp, selbst hier. Je mehr Leute sich ihr ganz privates Stück davon reservierten, desto knapper wurde er. Na ja. Vielleicht sah es hier in ein paar Jahren, wenn alles zugewuchert war, gar nicht so übel aus.

Als er die Jolle wendete, sah er das Heck. Es ragte weit aus einem der Minihäfen heraus und trug einen mächtigen Außenborder, der hochgeklappt war und eine doppelte Schraube emporreckte. Marian erkannte den metallenen Rumpf sofort. „Das Sturmboot“, murmelte er.

Vorsichtig paddelte er näher heran. Graugrün innen wie außen, schmal und knickspantig, scharf geschnitten, kein Deck, rundherum ein schwarzer Gummiwulst. Innen waren sitzartige Kästen zu sehen, Auftriebskörper offenbar. Eindeutig, das war es. Ein schwarzes Schlauchboot lag daneben und scheuerte leise an der Bordwand. Das gehörte wohl zum Haus.

Marian schaute hoch. Ein Reihenendhaus, ansonsten wie alle anderen. Allerdings mit doppeltem Carport. War das ein Jaguar? Ganz sicher war er sich nicht. Den neueren Baureihen fehlte einfach das Typische. Daneben stand jedenfalls ein Mercedes-Kombi. Ziemlich alt schon und sehr dreckig. Deutsche Nummernschilder, das hatte er schon gesehen.

Marian tauchte das Paddel noch einmal, zweimal ein. Jetzt war ein Busch davor. Als er sich aufrichtete, merkte er, dass seine Beine vom langen Hocken fast taub waren. Er stemmte die Arme auf die glatten Seitendecks und schüttelte erst das eine, dann das andere Bein ganz behutsam aus. Dann stellte er sich hin, hob Kopf und Oberkörper.

Ein Hund bellte. Marian zuckte herunter und sah ärgerlich auf die ringförmigen Wellen, in deren Zentrum seine Jolle sachte schwankte. Sein Herz raste, während er nach dem Nummernschild spähte.

Eine verschlafene, ärgerliche Stimme irgendwo am anderen Ufer befahl dem Hund, endlich das Maul zu halten. Marian wartete zwei endlose Minuten lang. Dann paddelte er zurück zum Kanal. Sein Herz spürte er immer noch hinten im Hals, seine Beine prickelten schmerzhaft, seine Augen brannten. Kiel, dachte er. Kiel. Kiel. Kiel.

*

Gegen halb eins waren erste Auflösungstendenzen zu erkennen. Einige Kneipengäste gingen zu ihren Yachten, andere torkelten dorthin. Schlauchboote wurden über den Kanal gerudert oder schossen mit aufheulenden Außenbordern hinüber.

In der Kneipe aber war noch lange nicht Schluss. Die Tür wurde inzwischen geschlossen gehalten, was immerhin ein Akt der Rücksicht war. Aber jeder Gast, der das Lokal verließ, ließ einen Lärmkeil in die kühle Nacht fallen, der anzeigte, dass der hart feiernde Kern gut entwickelt und noch sehr leistungsfähig war.

Marian hatte sich samt Jolle hinter eine unbewohnte Yacht verkrochen, die am äußersten Eck des Innenhafens lag und mit einer staubigen, von Vogelkot verdreckten Plane bedeckt war. Er fing an zu frieren und spürte, wie trotz seiner Anspannung die Müdigkeit wuchs.

Hundewache. Wo sie nur blieben, verdammt.

Wieder schwoll das Getöse an. Diesmal blieb die Tür offen, bis ein genervter Kellner sie von innen schloss. Die drei Gestalten unterhielten sich mit der unbekümmerten Lautstärke von beinahe Betrunkenen. Zwei Männer und eine Frau.

Die Frau. Marian erkannte sie sofort wieder. Offenbar hatte sie in der Zwischenzeit kräftig weitergezecht; ihre Fußsohlen schurrten unsicher über die rauen Terrassenplatten.

Der Stier von vorhin wirkte eher nüchterner. Während der zweite Deutsche, der im Halbschatten wie ein Zwillingsbruder des ersten aussah, das Turteln übernommen hatte, machte der erste einen grimmigen, entschlossenen Eindruck.

Die Frau giggelte. Anscheinend merkte sie noch immer nichts.

Jetzt wollte sie gehen, war wohl müde, spürte vielleicht in der Nachtkühle ihre Trunkenheit. Sie hob die rechte Hand und winkte, während sie sich abwandte und suchend in die Dunkelheit außerhalb des Kneipenlichts blinzelte.

Der Grimmige packte zu. Er fasste sie am Handgelenk und zerrte sie von den Füßen. Ein heller, dünner Schrei stand über dem Hafen, einen kurzen Moment nur, dann lag eine große linke Hand auf einem entsetzt verzerrten Mund.

Auch der zweite Blonde zögerte keine Sekunde, drängte sich zwischen die Beine der Frau, die sich wand und nach ihm zu treten versuchte, hob sie an den Oberschenkeln hoch. Gemeinsam schleppten sie sie um das Gebäude herum, dorthin, wo die Werkstatt war.

Abgekartete Sache, dachte Marian, während er sich an der planenverhüllten Reling seiner Deckung zum Ufer hangelte. Die Vorleine der Jolle wickelte er um den Festmacher der leblosen Yacht, dann packte er sein Stechpaddel und lief los, hinten herum, gebückt und vorsichtig, um nicht über irgendeine Leine zu fallen.

Die Kneipentür ging auf, als er gerade zwischen Terrassenrand und Hafenbecken stand. Weit und breit keine Deckung. Er ging in die Knie und hob das Paddelblatt auf Kinnhöhe. Zwei Gestalten traten aus dem Dunst, riefen Grüße nach hinten, winkten, schlossen die Tür. Sina und Jörg.

Sie schauten in seine Richtung, sahen ihn aber nicht einmal, sondern gingen langsam zur Einfahrt. Marian hetzte zurück, hinter ihnen her. Sie erschraken furchtbar, als er plötzlich neben ihnen auftauchte.

„Später, später“, sagte er. „Kommt jetzt mit. Ganz schnell und leise.“

Zu dritt liefen sie um das Gebäude herum.

Das große, rollladenähnliche Metalltor der Werkstatt stand offen, ein breiter grauer Teppich aus Zwielicht lag auf dem Beton. Klatschende Geräusche drangen aus der Halle, Keuchen, ersticktes Stöhnen. Sie hatten ihr die Bluse heruntergerissen. Einer hielt ihr von hinten die Arme fest, der andere schlug sie ins Gesicht, langarmig, weit ausholend, immer wieder. Seine Haltung drückte eine Verachtung aus, wie sie nur stumpfsinniger Selbstüberschätzung entspringen konnte. Die Frau blutete aus Nase und Mund. Sinas Atem zischte.

„Hast du was Passendes?“, flüsterte Marian.

Jörg hielt ein Rundholz hoch, das er auf dem Vorplatz aufgeklaubt hatte. „Los!“, sagte er und rannte. Marian blieb nichts anderes übrig, als hinterherzuhetzen.

Sie kamen von draußen, was ein Nachteil war, da sie gegen den restlichttrüben Himmel deutlich zu sehen waren. Dem Schläger nützte das nichts mehr. Er stand mit dem Rücken zum Tor, und Jörg hatte keine Skrupel, als er im Laufen weit ausholte. Lautlos brach der Brocken zusammen.

Sein Komplize ließ die Frau los und streckte die Fäuste vor. Marians Paddel traf ihn in der rechten Armbeuge. Der Hüne schrie auf. Den nächsten Schlag wehrte er mit der linken Faust ab und schrie erneut.

Als Marian zum dritten Mal ausholte, kam ihm Sina zuvor, die plötzlich hinter dem Blonden auftauchte und etwas silbrig Blitzendes schwang. Der Blonde verdrehte die Augen und fiel aufs Gesicht. Seine Halskette klirrte auf den Boden. Marian griff zu, riss sie ihm ab und steckte sie in die Hosentasche, ohne zu überlegen.

Sie sahen sich um. Die Frau kniete auf dem Werkstattboden, wischte sich mit der einen Hand das Blut durchs Gesicht und tastete mit der anderen nach ihrer zerfetzten Bluse. Sie stand unter Schock und konnte jeden Moment zu schreien anfangen. Anscheinend aber war sie genügend bei Sinnen, um sich in Sicherheit zu bringen und Hilfe zu holen.

„Weg hier“, sagte Marian. Jörg nickte. Sina schleuderte den großen Schraubenschlüssel in eine dunkle Ecke.

Dann tauchte ein Schatten im Tor auf. Der Mann war sehr groß, er war breit in den Schultern, und er hatte ein langes Kinn. Mit einer tiefen Falte darin.

„Scheiße“, sagte Marian.

Einen Moment lang standen sie sich gegenüber. Dann griff der Lange in Richtung Hosentasche. Marian drosch mit dem Paddel zu, der Lange packte das Paddel blitzschnell, drehte es ihm aus der Hand, warf es nach hinten weg. Als rechte Gerade kam seine Faust zurück.

Der Schlag hätte Marian garantiert umgehauen, wenn er im Ziel gelandet wäre. Marian aber hatte ihn mehr geahnt als gesehen und sich geduckt. Trotzdem ging er in die Knie, als ihn die Faust am Kopf streifte. Er suchte einen Halt, umklammerte die Oberschenkel des Langen und spürte, dass der um seine Balance kämpfte. Marian zog das rechte Knie hoch, setzte den Fuß auf den Boden und spannte seine kräftigen Beinmuskeln an. Der Lange verlor endgültig den Halt und kippte um sich schlagend nach vorne, als Marian sich ins Hohlkreuz warf. Stirn und Kinn knallten auf den Boden.

Jörgs Knüppelhieb ließ den muskulösen Körper vollends erschlaffen.

Jetzt begann die Frau zu wimmern. Ohne ein weiteres Wort rannten sie los. Marian dachte sogar daran, das Paddel mitzunehmen. Als die Zecher aus der Kneipe strömten, schoss die Jolle schon durch den Kanal. Vorbei am Sturmboot, das jetzt neben Noordsteer vertäut lag.

*

„So ein Mist. So ein verdammter Mist.“ Sina kniete vorne in der Jolle und trommelte aufs Vordeck. „Alles für die Katz, die ganze Versteckspielerei. Mist.“

Marian schwieg. Er verstand Sinas Ärger, teilte ihn. Natürlich hatten sie eingreifen müssen, das wusste auch Sina, gerade sie. Aber jetzt war’s eben vorbei mit ihrer Tarnung.

„Wo fährst du eigentlich hin?“, fragte Jörg.

Marian hatte die Jolle im weiten Bogen nach links gesteuert. „Letzter Versuch“, sagte er. „Vielleicht kennen sie unser Schiff ja doch noch nicht.“ Er stellte den Motor ab und drückte Jörg das zweite Paddel in die Hand. Schweigend zogen sie durch.

Dann sagte Jörg: „Und wenn sie ein Nachtglas haben?“

„Haben sie bestimmt“, sagte Sina. „Solche haben sowas.“

Seufzend legte Marian das tropfende Paddel ins Boot und warf den Motor wieder an.

Sina drehte sich um. Ihr guter Rock sah nicht so aus, als ob er noch zu retten wäre. „Wenn ich das richtig sehe, hauen wir ab“, sagte sie. „Warum eigentlich? Lasst uns die Bullen holen. Versuchte Vergewaltigung und Körperverletzung. Dafür sitzt man doch, oder?“

„Drei sitzen“, sagte Marian, „vielleicht. Wenn sie nicht vorbestraft sind, kommen sie garantiert bis zur Verhandlung aus der U-Haft raus. Und dann hab’ ich den Mörder endgültig an den Hacken. Nein danke. Die Bullen holt schon jemand anders.“

„Der Lange ist es, was? Dachte ich mir. Ich wette, der schläft immer noch.“ Jörg war natürlich wieder obercool.

Sina guckte entsetzt.

„Außerdem sind da immer noch die anderen“, fuhr Marian fort. „Kann natürlich sein, dass die ihre Waffen noch an Bord haben. Muss aber nicht. Und wenn’s keine sind, die in irgendeiner Tatwaffen-Kartei stehen, ist das auch wieder kein besonders schweres Delikt. Ich finde, wir lassen sie richtig hochgehen oder gar nicht.“

„Du bist verrückt“, sagte Sina, während sie die Leine klarmachte. Sie hatten den Yachthafen erreicht, und Sina dirigierte die Jolle vorsichtig an Arcturus’ Heck vorbei zum Stichsteg. „Wenn du ihn als Mörder identifizierst, dann wird er doch ausgeliefert und in Deutschland verknackt.“

Marian schloss den Steuerstand auf. „Genau das glaube ich nicht. Dass der Lange zu irgendeiner Organisation gehört, steht ja wohl fest. Also wird er auch ein Alibi haben und teure Anwälte. Verstehst du? Bei solchen Typen musst du dreifach nähen.“

„Er ist nicht nur organisiert, er ist auch eine große Nummer“, sagte Jörg. „Wir können einiges erzählen zu dem Thema. Aber erst müssen wir klären, was wir jetzt machen.“

Marian schaltete das Funkgerät ein und ließ die Frequenzen durchlaufen. Nachdem er das Rauschen weggeregelt hatte, war alles still. „Es bleibt ja nur Losfahren oder Abwarten“, sagte er. „Viertel nach eins. Klar kann man jetzt fahren, hier gibt es überall Blinkfeuer. Aber dann sitzen wir endgültig auf dem Präsentierteller. Und die Arcturus ist ja ein tolles Schiff, aber schnell ist sie nicht.“

„Möchte wissen, was sich da drüben tut“, warf Jörg ein. „Wie lange waren die Kerle wohl besinnungslos? Hoffentlich flitzen die nicht, ehe die Polizei da ist.“

„Sind doch Leute genug da, um sie festzuhalten“, sagte Marian.

„Aber auch Leute genug, um sie rauszuholen“, konterte Sina. „Außerdem ist ja jetzt kein Zeuge mehr da. Und wenn die Frau nicht gleich aussagen kann? Vielleicht hat sie einen Schreikrampf, das könnte ich mir gut vorstellen. Dann weiß erst einmal keiner, was eigentlich los war. Und schwupp! sind die Kerle weg.“

Jörg und Marian schwiegen betroffen.

In diesem Moment hallten Schreie über das Becken, laute Männerstimmen von der Landspitze gegenüber. Dann tackerte es, genau wie in der Nacht vorher, nur näher. Ein vielstimmiges Kreischen folgte. Panik. Und wieder: Tack-tack-tack-tack.

„Was tun die?“, schrie Marian.

Ein Scheinwerfer fingerte übers Wasser. Die Noord-Yachten legten ab, ihre dröhnenden Maschinen waren weit zu hören. Offenbar fuhren sie Höchstfahrt, dorthin, woher sie gekommen waren. Unter Land zog das Sturmboot vorbei und setzte sich an die Spitze des schäumenden Konvois. Kurz bevor die Boote um die Kanalbiegung verschwanden, flammten ihre Positionslichter auf.

Sie saßen da wie gelähmt. Dafür ging es gegenüber umso lebhafter zu. Menschen rannten und riefen. Ein paar Hitzköpfe wollten offenbar die Verfolgung aufnehmen, andere Leute hinderten sie daran. Eine Sirene ertönte und näherte sich von der Landseite her.

Auch auf den Nachbarbooten wurde jetzt es lebendig. Menschen in Trainingsanzügen kletterten aus den Kajüten und sammelten sich auf der Steg-Promenade.

Marian stieß die Steuerhaustür auf. „Zieht euch um, ehe ihr nachkommt“, sagte er, sprang auf den Steg und schob sich zwischen die anderen Neugierigen.

Vier Streifenwagen trafen kurz nacheinander ein. Scheinwerfer verbreiteten gleißendes Bühnenlicht. Zwischen Sporthotel und Kneipe gab es seitlich vom Hafenbecken eine Verbindungsstraße, über die wenig später auch ein Krankenwagen rollte. Marian sah, wie die blonde Frau dorthin geführt wurde. Andere Verletzte schien es nicht zu geben, zum Glück.

„Blöde Bande“, sagte die alte Dame, die neben ihm stand. „Das war jetzt wohl hoffentlich der letzte Akt.“

Marian drehte sich herum. Die kleine alte Frau wirkte drahtig und energisch. Grauen Locken zipfelten aus der Kapuze ihrer dunkelblauen Segeljacke. Tiefe Falten zielten auf ihre Augenwinkel. Sie trug keine Brille.

„Kennen Sie die Leute?“, fragte er.

„Ob’s immer dieselben sind.“ Sie hob die Schultern. „Weiß nicht. Die Boote sind jedenfalls immer andere. Mietboote. Aber immer fallen sie hier in Horden ein, und meistens gibt es Ärger. Sowas wie die gehört nicht aufs Wasser.“

Das sagen viele über viele, dachte Marian. „Sind Sie oft hier?“, fragte er.

Die Grauhaarige nickte. „Wir haben hier unseren Liegeplatz, schon mehr als zehn Jahre. Schlimm genug, dass es immer voller wird. Und dann haben sie vor ein paar Jahren auch noch diese Wohnmaschine da drüben hingestellt.“ Sie ballte ihre braunen, runzligen Hände zu kleinen Fäusten und schlug wütend auf das hölzerne Geländer, das fast genauso braun und schrundig war.

Etwas weiter rechts legte gerade Sina ihre glatten, weichen Hände auf den rauen Balken; auch sie trug eine Regenjacke über Sweatshirt und Leggings. Jörg, in seinem lila Jogginganzug kaum wiederzuerkennen, stand schon schräg hinter der alten Dame.

„Das Ding, diese Siedlung, zieht solche Typen an wie die Schmeißfliegen“, fuhr sie fort. „Und seit dieser Mensch hier wohnt, wie heißt er doch, der aus Kiel, seitdem haben wir hier mehrmals im Jahr Remmidemmi.“

Marian räusperte sich zweimal. Dann sagte er betont beiläufig: „Aus Kiel – meinen Sie vielleicht den Schulze von Laan?“

Sie sah ihn an und runzelte die Stirn. „Nie gehört. Wer soll das sein? Nein, jetzt weiß ich’s wieder. Barghorn. Coord Barghorn. Mit dem ziehen die immer los. Wenn’s wieder so weit ist, kann man nur zusehen, dass man aufs Boot kommt und rechtzeitig ablegt. Man muss sich ja schämen als Deutsche.“

Drüber erlosch ein Teil der Scheinwerfer, zwei Polizeiwagen rückten ab, der Krankenwagen war längst weg. Am Gästesteg, dort, wo die Noord-Yachten zwei Lücken hinterlassen hatten, legte ein Polizeiboot an. Das weiße Kennzeichen an der Bordwand war nicht zu übersehen: P 47.

„Warum verfolgen die denn diese Brüder nicht?“ Jörg sprach niemanden direkt an.

Die alte Dame drehte sich halb zu ihm um: „Hat keinen Sinn, dafür ist das Kanalnetz viel zu verzweigt. Tut aber auch nicht nötig. Es gibt ja Funk. Weit werden die wohl nicht kommen.“

Die Schaulustigen begannen sich zu zerstreuen. Auch Sina und Jörg gingen zum Boot zurück. Marian verabschiedete sich von der alten Dame und folgte ihnen.

7

„Lohnt sich’s noch, schlafen zu gehen?“ Jörg warf sich ins Ecksofa: „Zwei Uhr durch. Ein paar Stündchen wären noch drin.“

„Könntest du jetzt wirklich schlafen? Das geht doch gar nicht.“ Sina schauderte. Sie ging in die Hauptkajüte hinunter und kam mit einer Decke um die Schultern zurück, drehte aber im Niedergang wieder um. Wasser klöterte in den Kessel.

Während der Kocher zischte, blieb Sina auf der zweiten Stufe stehen, die Ellbogen auf Steuerstand und Kartentisch gestützt. „Am besten, wir erzählen erst einmal“, sagte sie. „Jörg, du fängst an.“

„Erinnert mich mal daran, dass ich demnächst etwa ganz Ekliges schreibe über Deutsche im Ausland“, sagte Jörg und räkelte sich. „Die paar Holländer, die da mitgesoffen haben, waren zwar auch nicht besser. Aber da hat ja wohl schon ein Ausleseprozess stattgefunden. Hast du mal auf die Kellner geachtet, Sina? Die hätten am liebsten den ganzen Laden desinfiziert, so sah’s jedenfalls aus.“

„Sie haben aber auch ihren Spaß gehabt“, sagte Sina. „Immer, wenn die beiden Schwarzhaarigen sich an der Theke begegnet sind, hat der eine den Gert Fröbe imitiert, ihr wisst schon, ‚Die tollkühnen Männer in ihren fliegenden Kisten‘, wo er immer Marschmusik vor sich hin schmettert.“

Unten schmetterte der Kessel. Sina tauchte ab.

Jörg richtete sich ein wenig auf und klopfte die Sofapolster zurecht. „Also, ein Nazitreff ist das nicht gerade, aber die Burschen konnten sich da ziemlich wohl fühlen. Stammtisch hoch sieben, nur mit weltmännischem Anspruch. Sind ja fast alles Geldsäcke, die da regelmäßig verkehren. Leute mit Yacht und Ferienhaus. Schätze, die wissen ziemlich genau, was unsere Freunde für welche sind. Und sie haben ihnen eine Runde nach der anderen ausgegeben.

Außer uns waren noch ein paar Zufallsgäste da, darum sind wir nicht allzu sehr aufgefallen. Außerdem waren die meisten schon ziemlich blau. Wir haben uns dann bald getrennt. Sina hat sich von den alten Säcken anbaggern lassen, und ich hab’ mich zu den Nazis gesetzt.“ Er legte Daumen und Zeigefinger um sein Kinn, als wollte er es künstlich verlängern: „Dein spezieller Freund war übrigens nicht dabei.“

„Weiß ich“, sagte Marian. „Der hatte eine andere Verabredung.“

Sina kam mit dem Kaffee, und Marian klappte schnell den kleinen Tisch auf. Dann überließ er ihr das zweite Ecksofa und stieg auf den Steuermannsstuhl.

„Ihr kennt ja euren Orwell, nehme ich an. Innere und äußere Partei, klar? Wie in 1984. Nur mit mehr verschiedenen Ebenen.“ Jörg hatte sich vorgebeugt. Mit dem Zeigefinger malte er konzentrische Kreise in die Luft, und seine Stimme klang akzentuiert und eindringlich. So fesselnd sprach der Pseudo-Zyniker selten.

Jetzt redet er so, wie er beim Bogenschießen aussieht, dachte Marian.

„Es gibt einen äußeren Kreis, der zwar gewaltbereit, aber recht unbedarft ist. Mitläufer auf Nationaltrip. Von der Sorte waren ein paar dabei. Dann gibt es welche, die solche Jungs ideologisch bearbeiten, und welche, die sie gezielt zu Aktionen einsetzen. Die bilden quasi die nächste Ebene. Und die arbeiten wiederum an der langen Leine der Geldbeschaffer. Die stehen praktisch am äußeren Rand des inneren Kreises. Sie planen Brüche, Überfälle, illegale Geschäfte, so etwas eben. Selbst bleiben sie im Hintergrund, und die Leute, die sie einsetzen, sind immer wieder andere, kommen meistens nicht aus der Gegend, wo sie eingesetzt werden, und haben keinen Dunst von den Zusammenhängen. Darum sind die Brüder auch so schwer zu packen.“

„Und das haben sie dir alles mal so eben erzählt?“ Marian war skeptisch, obwohl ihm das Konzept einleuchtete.

„Natürlich nicht. Obwohl vor allem die Grünschnäbel ganz hübsch geplaudert haben.“ Jörg lachte laut auf. „Ich war natürlich schwer beeindruckt, kannst du dir ja denken. Die haben angegeben wie die rasierten Affen. Zwei von ihnen haben die anderen hin und wieder mal gebremst, und da konnte man merken, dass da Befehlsstrukturen bestehen. Manches habe ich mir auch zusammengereimt.“

„Wer ist denn nun der große Boss?“, fragte Sina. „Solche Gruppen haben doch immer einen Führer. Apropos, wie nennen die sich eigentlich?“

„Einen richtigen Namen haben die überhaupt nicht, und das ist auch wieder typisch“, sagte Jörg. „Sie sprechen nur von der Bewegung. Solche offiziell aktiven Gruppen wie etwa die FBU gehören nicht direkt dazu, sondern sind mehr beigeordnet. Schwer auszudrücken, weil ich dafür so recht keine Beispiele finde. Auch das mit den Ebenen, was ich vorhin gesagt habe, ist eine Vergröberung. Ich vermute, je höher hinauf es geht, desto genauer ist alles auf die einzelnen Personen zugeschnitten. Jeder hat seine speziellen Funktionen und einen ganz festen Platz in der Hierarchie.

Tja, und wer ganz oben sitzt – ich schätze, das wissen die meisten von ihnen selber nicht. Was ja auch nur konsequent wäre. Mit Namen waren die überhaupt sehr sparsam. Der eine sprach mal von Piko und Cordi, der hat gleich eins an den Hinterkopf bekommen.“

„Coord Barghorn.“ Das lag auf der Hand. Marian erzählte von seinem Ausflug in die Feriensiedlung, von den Kieler Autos und dem Sturmboot.

Sina hakte ein. „Die meisten da kennen ihn. Seine Nachbarn halten ihn für eine Art Lebemann, irgendwas zwischen Gunther Sachs und Peter Graf. Er ist oft da, arbeitet angeblich kaum, hat also vermutlich Geld im Rücken. Um die fünfzig, kräftig, Halbglatze. Soll schon ziemlich verbraucht aussehen, so hieß es wenigstens. Hält sich aber immer noch für unwiderstehlich und macht sich regelmäßig zum Narren.“

Sie zündete sich eine Zigarette an, hielt sie zwischen Zeige- und Mittelfinger und klemmte sie zusätzlich mit dem dazwischen geschobenen Daumen fest. Diese unschuldig-obszöne Geste brachte Marian immer wieder zum Schmunzeln.

„Irgendwie kam das Gespräch darauf, dass diese Horden regelmäßig bei ihm einfallen“, fuhr Sina fort. „Ich habe dann ganz harmlos gefragt, ob die Leute denn irgendwas mit Barghorn zu tun hätten. ‚Das sind Fans von ihm‘, hieß es. Alle haben gelacht, und mehr gab’s dann nicht zu dem Thema. Auch kein böses Wort, außer Frotzeleien eben. Möglich, dass die alle ein bisschen Angst vor ihm haben.“

„Klingt ziemlich bedeutend“, sagte Marian. „Wie weit oben mag der wohl stehen? Oder innen, um im Bild zu bleiben.“

„Bisschen zu ungedeckt für den großen Boss“, fand Sina. „Für mich klingt das eher nach einem Rekrutierungs-Unternehmen. Boot fahren, Spaß haben, Krieg spielen. Und dann anheuern. Sponsor und Zuarbeiter. Vermutlich mit guten Kontakten nach allen Seiten, auch nach oben und innen. Aber ganz Lemmer hat er jedenfalls nicht in der Tasche, wie wir vorhin von der netten alten Dame erfahren haben.“

Marian nickte. „Ich glaube auch, dass Barghorn einer von den gehobenen Handlangern ist. Cordi und Piko. Piko wäre dann wohl der lange Messerstecher. Was kann das heißen?“

„Keine Ahnung.“ Jörg goss sich neuen Kaffee ein. „Ich habe aber das Gefühl, dass der eine von den größeren Nummern ist. Schmutzarbeit macht er sicher nicht mehr oft. Und darum haben die auch so heftig reagiert, als du ihn ausgerechnet bei dieser Mordaktion beobachtet hast.“

Marian stützte sich auf den linken Ellbogen und spielte wieder am Funkgerät herum. „Klingt alles ziemlich vorzeigbar. Trotzdem möchte ich wissen, wer der Kopf dieser Bewegung ist. Wir sollten auf jeden Fall der Kieler Fährte folgen. Vielleicht gibt es eine Verbindung zwischen Barghorn und diesem Schulze von Laan.“

„Oder zwischen Barghorn und Goldtmann“, sagte Jörg. „Für mich ist der immer noch Kandidat Nummer eins. Er unterstützt die FBU, hat die Faschos als Ordner angeheuert, und was den Mord angeht, so war das Opfer immerhin einer, der sich mit ihm angelegt hat. Würde mich nicht wundern, wenn er der Auftraggeber war.“

„Als Großen Bruder kann ich ihn mir aber nicht vorstellen“, sagte Sina. „Allein schon von der Erscheinung her. Der ist doch ein ziemlicher Weichling.“

„Ich zeig dir nächstens mal ein Bild von Himmler.“ Jörg sprach wieder in dem ätzenden Tonfall, den man von ihm gewohnt war. „Der war Chef der Muskelmänner von der SS und hatte auch solche Hamsterbacken.“

Sina guckte böse, erwiderte aber nichts.

„Und eins sollten wir nicht aus den Augen verlieren“, fuhr Jörg fort, „nämlich Stahnke und seine undurchsichtige Rolle.“

Marian stöhnte. „Du und dein Stahnke-Komplex! Ich kann’s ja ein Stück weit verstehen, weil ich selber so nachtragend bin, aber zuletzt hat Stahnke sich doch äußerst fair verhalten. Außerdem haben wir gar keinen Anhaltspunkt, der gegen ihn spricht.“

„Das sehe ich anders.“ Jörg ließ sich nicht beirren. „Er bearbeitet alles, was mit der Bande zu tun hat. Das hat er ja wohl selbst gesagt. Und kommt er etwa einen Schritt weiter? Pustekuchen. Er gibt zu, dass es die Bande gibt, weil sich das nicht leugnen lässt. Aber damit hat es sich auch. Und dann dieser Tipp. Er hat uns mitten ins Wespennest geführt.“

Er hob abwehrend die Hände: „Klar, das beweist nichts. Vielleicht ist alles nur ein dummer Zufall. Aber du wirst mich nicht daran hindern, misstrauisch zu sein.“

Marian hatte demonstrativ seine Hände in die Hosentaschen gerammt. Zwischen Schlüsselbund und Taschenmesser rieselte ihm etwas Metallgliedriges über die Finger. Die Kette! Er zog das Beutestück heraus. Augenblicklich brach die Unterhaltung ab.

Der Kettenanhänger war etwa vier Zentimeter breit und nicht ganz so hoch und erinnerte tatsächlich an einen Anker. „Ist aber eindeutig keiner“, murmelte Marian, der das Schmuckstück an der Kette baumeln und kreisen ließ.

„Woher hast du das denn?“, fragte Sina.

Marian berichtete: „Das ergab sich so. Als ich das Ding sah, habe ich einfach zugegriffen. Weil wir doch vorher so herumgerätselt hatten.“

„Hat er’s denn mitbekommen, wie du ihm die Kette abgerissen hast?“

„Glaube ich nicht. Der war total weg in dem Augenblick.“ Prüfend ließ Marian die Kette durch die Finger gleiten. Der Verschluss war auseinandergebogen. „Ich glaube auch nicht, dass er davon eine Verletzung am Hals hat. Wahrscheinlich denkt er, er hätte das Ding einfach so verloren.“

„Außerdem hat er jetzt andere Sorgen“, nickte Sina.

„Aber was ist das denn nun eigentlich?“, fragte Jörg.

Der Anhänger, wohl eine Art Amulett, erinnerte an ein auf den Kopf gestelltes T. Der senkrechte Balken verjüngte sich und lief in eine Öse aus, durch die die Kette gefädelt war. Der Querbalken war deutlich dicker und breiter, leicht geschwungen und hatte in der Mitte eine angedeutete Spitze. Sie vor allem sorgte für die Ähnlichkeit mit einem Anker.

Das T war auf seiner Vorderseite mit urtümlich anmutenden Verzierungen übersät. Kleine Kreise und Linien aus schraffierten Einzelstrichen bildeten ein umlaufendes Muster. Am breiten Ende des Stiels gab es ein X, um das vier Kreise gruppiert waren.

Das Metall erinnerte an Silber, war aber matter. Marian schaute auf die glatte Hinterseite. „Tin“ war da eingestempelt. Daneben ein drachenähnliches Symbol, das mit den Ornamenten auf der Vorderseite aber offensichtlich überhaupt nichts zu tun hatte.

„Ich habe keine Ahnung“, antwortete Marian mit einiger Verspätung.

„Aber ich“, sagte Sina. Sie wartete einen Moment; alle Aufmerksamkeit war ihr sicher. „Das Original liegt in einem Museum in Dänemark“, fuhr sie dann fort. „Eine Grabbeigabe. Stammt aus der Wikingerzeit.“

„Und was soll das nun sein?“

„Thors Hammer.“

„Na prima!“ Jörg klang aufgekratzt wie nach einem Lottotreffer. „Das ist doch mal was anderes als diese ewigen Odalsrunen und all das Zeug. Thors Hammer, ein schönes Spielzeug. Fährt herab aus den Wolken und tötet alle Ungläubigen.“

„Sehr sattelfest bist du ja nicht in Nordischen Götter- und Heldensagen“, spottete Sina. „Glaubenskriege kannten die nicht, da ging’s immer um etwas Handfestes. Und Thor, der Donnergott, war der Handfesteste von allen. Übrigens der große Freund der Bauern.“

„Fürsorgender Vater, Schirmherr der Ackerbauern und Freund der Knechte“, bestätigte Marian. „Das waren noch Götter, was?“

„Der Hammer heißt Miölnir, das bedeutet ‚der Zermalmer‘. Ein Zaubergerät, geschmiedet von den Zwergen. Die wurden bei der Arbeit gestört, darum ist der Stiel so kurz geblieben. Aber Miölnir knackte trotzdem jeden Riesenschädel.“ Sina runzelte die Stirn. „Da fällt mir noch etwas ein. Dieser Bauernfreund war doch immer darauf aus, fiese Unholde von ihrem Land zu vertreiben, um für seine geliebten Landwirte neue Äcker und Weideplätze zu beschaffen. Man kann auch Lebensraum sagen.“

„Thor hatte zwei Söhne, Mut und Macht“, ergänzte Marian.

„Passt doch hundertprozentig“, knurrte Jörg.

Das Funkgerät war zum Leben erwacht. Mechanisch tippte Marian die Kanäle durch: Fetzen eines Wetterberichts, ein Gespräch unter Seelotsen in holländisch eingefärbtem Englisch, dann wieder ein Weile nichts.

Das Nächste, was zu hören war, klang sehr deutlich und nah. Zwei niederländische Männerstimmen, abwechselnd, in auffallend professionellem Tonfall. Die drei im Ruderhaus lauschten unwillkürlich. Marian hatte in den letzten Tagen versucht, sich ein paar Brocken Niederländisch anzueignen. Aber das war nicht so einfach, denn jeder Einheimische, mit dem er redete, sprach perfekt deutsch.

Eine dritte Stimme schaltete sich ein. Das war jetzt gut zu verstehen: „Zurück nach Lemmer.“ Und: „Wie sind die Namen der Boote?“ Die Antwort lautete: „Noordwind en Noord-steer“.

Sie schwiegen gespannt, aber das Gespräch war beendet. „Das ging ja schnell“, sagte Sina. „Die alte Dame hat richtig gelegen.“

„Ob sie die Yachten aufgebracht haben, so richtig piratenmäßig?“ Jörgs Augen glänzten. „Vielleicht haben holländische Polizeiboote ja Enterhaken an Bord. Denen traue ich alles zu.“

„Ich glaube eher, sie haben die Boote schlicht und einfach gefunden“, sagte Marian. „Diesem Piko und seinen Leuten muss ja auch klar gewesen sein, dass sie nicht weit kommen würden. So schnell sind diese Mietboote nun auch wieder nicht. Verstecken hätte auch nichts gebracht. Also alles zusammenpacken, irgendwo ans Ufer und zu Fuß weiter. Bis zur nächsten Telefonzelle. Barghorn sorgt bestimmt dafür, dass sie abgeholt werden.“

Er schnippte mit den Fingern: „Das Sturmboot! Das haben sie ja noch. Damit sind sie sehr beweglich, selbst wenn es überladen ist. Die Reichweite ist allerdings nicht sehr groß, dass Ding frisst bestimmt jede Menge Benzin.“

„Dann wären sie also über alle Berge, die Muskelbubis. Soweit dieses Bild in Holland statthaft ist.“ Jörg kicherte.

„Noch sind sie nicht über die Grenze“, sagte Sina.

Jörg kicherte noch inbrünstiger. „Falls du es noch nicht realisiert hast, wir leben in der Europäischen Union. An der Grenze kontrollieren die nur noch Leute wie mich. Wenn die Typen nicht innerhalb der nächsten Stunde gepackt werden, sind sie so gut wie zu Hause.“

„Wo immer das auch ist“, knurrte Marian.

*

Als der Konvoi langsam um die Kanalbiegung gedampft kam, ließ sich der Morgen schon ahnen. Die hochbordigen weißen Yachten fuhren vorneweg, zurück an den Steg vor der dunklen Kneipe; zwei Polizeiboote folgten, ein großes und ein kleines. Der Kreuzer, natürlich wieder P 47, tauchte den Steg in gleißendes Licht, bis die Boote nebeneinander festgemacht hatten; das kleinere Boot nahm die uniformierte Besatzung auf. Die baumlangen Weißhemden winkten zu dem Polizeiboot aus Lemmer hinüber, das nach wie vor die zweite Lücke am Steg besetzt hielt. Im Scheinwerferlicht blinkte der Hörer eines UKW-Funktelefons.

„Versuch doch mal, ob du den Kanal findest“, drängte Jörg. Marian schüttelte den Kopf. „Zwecklos. Diese Kanäle sind bei zivilen Geräten gesperrt. Lassen sich einfach nicht schalten.“

„Ach. Und was war denn das vorhin?“

„Noordwind und Noordsteer sind eben keine Polizeiboote.“ Marian grinste und weidete sich daran, wie bei Jörg der Groschen fiel.

„Sehr lehrreich wieder einmal, der Herr Doktor.“

*

Wenig später brachen sie auf, kaum dass es halbwegs hell war. Zum Glück gab es keinen Morgennebel. „Entweder zur Polizei oder Abmarsch. Wenn wir hier bleiben und uns zufällig jemand erkennt, macht das einen ganz schlechten Eindruck.“ Jörg hatte es auf den Punkt gebracht, und sie hatten sich für Abmarsch entschieden.

Sie fühlten sich zu zerschlagen, um die Stille des Sonntagmorgens zu genießen. Jörg verschwand in der Achterkajüte, noch ehe sie den Grote Brekken erreicht hatten. Das Dieselgeräusch, das weit mehr nach sonorem Synthesizer klang als nach Schlagzeug, übertönte sein leises Schnarchen. Sina hatte sich im Steuerbord-Ecksofa zu einem kleinen Bündel zusammengerollt, schaffte es aber, wach zu bleiben.

Bei Spannenburg knipste Marian die Positionslichter aus. Ein gewaltiger Schwimmkran, bewegt von zwei winzigen Schleppern, kam ihnen entgegen. Immerhin sind wir nicht ganz allein auf dem Wasser, dachte Marian, der für jede Abwechslung dankbar war. Die Frage, wohin sie nun eigentlich fahren wollten, hob er sich bis kurz vor Sneek auf. Noch ging es schlicht nordwärts.

Das Koevorder Meer hatte eine ähnliche Längsausdehnung wie der Grote Brekken, nur breiter und irgendwie lieblicher. Vielleicht lag es auch nur am allmählich wärmer werdenden Licht, dass Wasser und Ufer unglaublich sanft und friedlich wirkten. Kurz hinter Teroele zweigte ein extra betonntes Fahrwasser von der Hauptfahrrinne nach links ab. Marian suchte die Stelle auf der Karte, schaute nach links, dann nach hinten, wie er es während der Fahrt regelmäßig machte, um sich gegen überraschende Überholer abzusichern. Diesmal war da ein Boot. Es schien aus dem Schilf herausgekommen zu sein und wurde zügig schneller.

Marian merkte, dass Arcturus nach Backbord vom Kurs abwich, sah nach vorne und korrigierte. Dann drehte er sich wieder um.

Das andere Boot raste. Es war lang, schmal, flach, graugrün und lag auf dem Wasser wie ein Brett. Er musste schlucken, ehe er schreien konnte: „Sie kommen, sie kommen, he, sie kommen!“

Das Sturmboot preschte an Arcturus’ Backbordseite vorbei. Vier Männer waren darin, drei standen, einer saß am Motor. Die vier, diesmal war er ganz sicher. Alle schauten ihn an. Da, der Lange. Piko. Nein, das war keine Uzzi, was da am Lederriemen quer vor seinem Bauch hing. Das war ein Sturmgewehr G 3, Nato-Standard.

Jörg und Sina waren auf den Beinen. Das Sturmboot fuhr gut hundert Meter voraus, schlug einen weiten Bogen nach rechts, kam zurück. Marian wusste, dass der Lange jetzt schießen würde. Er gab Steuerbordruder, zielte mit Arcturus’ breitem, durchaus nicht plumpem Bug auf die pfeilschnelle Metallschale, die leicht schwankend auswich.

„Runter!“, brüllte er Sina an, stieß sie und Jörg den vorderen Niedergang hinab. „Auf den Boden!“ Er blieb noch zwei, drei Sekunden am Ruder, bis er sicher war, dass das Sturmboot den Kutter wirklich an Steuerbord passieren würde. Dann ließ er das Rad los, sprang aufs Backbord-Seitendeck und kauerte sich neben dem Ruderhaus hin.

Die Geschossgarbe fetzte durch Glas und Holz, Splitter flogen, aber keine Scherben; die dicken Scheiben verwandelten sich nur, zeigten Löcher und Blindheit. Marian hörte den Außenborder jaulen. Das Sturmboot wendete so scharf, dass sich die Angreifer hinhocken und festklammern mussten.

Dann kam es von achtern, diesmal an Backbord. Die nächste Salve. Marian hatte sich auf den Motorraumdeckel geworfen, der Bestandteil des Steuerstand-Bodens war. Diesmal fühlte er förmlich, dass der Lange das G 3 tiefer hielt. Keine Einbildung, das zeigte schon die spantiefe Kerbe, die plötzlich in der Schanz auftauchte.

Beim nächsten Mal kommen sie an Bord, dachte Marian, als er vorsichtig über den Kartentisch peilte. Das Sturmboot fuhr etwas langsamer, schwenkte beim Wenden noch weiter aus, und der Lange ließ das Gewehr baumeln.

Marian kurbelte am Ruder, zeigte das Heck. Viel Sinn hatte das nicht, das flinke Boot würde trotzdem herankommen. Rammen, dachte er. Im letzten Moment herum und rammen. Aber gerade bei höherer Fahrt war die Arcturus nicht besonders wendig. Außerdem hing ja immer noch die Jolle am Heck und bremste zusätzlich. Marian fühlte die Verzweiflung in Magen und Hoden. „Tut doch was“, schrie er und spürte dabei, wie sein verkrampfter Kiefer schmerzte.

Er hatte gar nicht bemerkt, dass Jörg in die Achterkajüte abgetaucht war. Von dort kam er jetzt zurück, Marians Bogen in der Hand, den Köcher am Gürtel. In der Steuerstandtür ging er halb in die Hocke, um den Bogen unter dem zwei Meter hohen Dach überhaupt spannen zu können, nockte den Pfeil ein, visierte, zog die Sehne bis zur Nasenspitze, voll konzentriert, und löste.

Der Pfeil traf den Mann am Motor, der den Mund aufriss, die Motorpinne losließ und nach hinten kippte.

Das Boot brach aus, schoss auf Arcturus’ Heck zu. Marian kurbelte rechts herum, das Schiff begann zu drehen, das Sturmboot preschte hinter dem Heck entlang, unter der Schleppleine der Jolle hindurch. Deren Bug traf die Blechwanne mittschiffs, schob sich unter den Gummiwulst, verhakte sich.

Die Arcturus zog, das Sturmboot krängte, beschrieb eine halbe Luftschraube und schlug um, seine Insassen ausschüttend wie Spielzeugsoldaten. Die Jolle glitt über seinen algenbewachsenen Kiel hinweg. Wie durch ein Wunder entging sie dabei dem rasend rotierenden Doppelpropeller.

Zuerst fassten sie es nicht. Dann fingen sie an zu brüllen, umarmten sich, schlugen mit den Fäusten auf Steuerpult und Kartentisch. Die Arcturus zog einen weiten Kreis um den Schauplatz ihres Sieges. Jörg küsste den Bogen, Sina und Marian küssten Jörg und dann sich.

Dann rammte Marian eine Kassette in den Recorder. Die Ärzte: „Immer mitten in die Fresse rein!“ Sie grölten begeistert mit.

Das Sturmboot stand senkrecht im See. Das Heck mit dem riesigen Motor ruhte im Bodenschlamm, die Luftkästen ließen den Bug hoch aufragen. Der blutende Steuermann, der sich den Pfeil aus der Schulterwunde gezogen hatte, klammerte sich am Boot fest, daneben war ein zweiter Kopf zu sehen. Zwei andere strebten zügig dem Ufer zu. Der Lange und einer seiner Kumpane. Sie schwammen schnell und hatten schon fast die Flachwasserzone erreicht.

Marian schaltete UKW-Kanal zehn ein: „Mayday, Mayday. Accident on Koevorder Meer. One ship sinking.“ Er nannte seine Funk-Kennung und die Nummer der nächsten Fahrwassertonne. Dann wiederholte er den Spruch. Eine Männerstimme, die offiziell und nah klang, bestätigte.

Langsam fuhren sie an das sachte dümpelnde, denkmalgleiche Sturmboot heran. Jörg reichte dem Verwundeten die Bootshakenspitze zum Festhalten hinunter. An Bord ließen sie die beiden nicht.

Minuten später tauchten zwei Polizeiboote auf, ein großes und ein kleines. Als P 47 längsseits kam und zwei baumlange Hünen an Bord der Arcturus kletterten, lachte deren Besatzung immer noch.

8

Sie begannen auf der Terrasse des Yachthafenrestaurants, wo ihnen der hagere, nachsichtig lächelnde Ober eiskaltes, nahezu schaumfreies Bier in einem Höllentempo servierte, und arbeiteten sich langsam Richtung Stadt vor. In einem Café tranken sie alten Genever, in einer muffigen Kellerkneipe, die eigentlich noch gar nicht geöffnet hatte, bekamen sie mörderisch starken Kaffee, und im Bahnhofsrestaurant bestellten sie Beaujolais, den Sina ganz trinkbar fand.

Marian und Jörg, der vorsorglich bei der Rundschau angerufen und sich für Montag krankgemeldet hatte, konnten sich schon kein Urteil mehr erlauben, bestanden dafür auf einem Frikandel-Test in zwei Imbissstuben, die einander in der Fußgängerzone fast gegenüber lagen. Danach waren sie zwar wieder etwas nüchterner, hatten sich aber in ihrer Gier die Münder verbrannt und schmeckten erst recht nichts mehr.

Schließlich landeten sie in einem Lokal, das früher einmal das Schaufenster eines Kolonialwarenladens gewesen war. Die Einrichtung bestand aus einer Theke und vier rechteckigen, dunkelholzigen Tischen, die mit den Schmalseiten zur mattierten Fensterscheibe parallel ausgerichtet waren. Sie tranken ihr Bier jetzt langsam, stellten fest, dass es draußen inzwischen dunkel geworden war, und tauschten sparsam Satzfetzen über diesen unglaublichen Tag aus. Alkohol und Müdigkeit erzeugten in ihren Köpfen und Gliedern ein Taubheitsgefühl, das nicht etwa die Vorstufe des Schlafs war, sondern dessen Stelle eingenommen hatte.

Die Wasserschutzpolizisten hatten die zwei Treibenden geborgen, den Verwundeten versorgt, das vollgelaufene Sturmboot in Schlepp genommen, den Bogen beschlagnahmt und die Arcturus nach Sneek eskortiert. Über Funk hatten sie die Suche nach den beiden Flüchtigen eingeleitet, die aber ergebnislos blieb. Wenn ihnen irgendetwas an dieser ganzen Angelegenheit ungewöhnlich vorgekommen war, dann hatten sie es sich nicht anmerken lassen.

Auch der Polizist, der während der Rückfahrt an Bord des Kutters geblieben war, hatte sich geradezu diskret und sehr korrekt verhalten. Nur die Mütze hatte er abgenommen, weil Arcuturus’ Steuerstand für Mützenträger seiner Größe nicht gebaut worden war.

Zu den beiden, die die Rijkspolizisten aus dem Wasser gefischt hatten, gehörte auch einer der beiden Vergewaltiger von Lemmer. Der andere, der mit der Pfeilwunde, packte aus. Seine Wunde war übrigens weder sehr tief noch sonderlich schmerzhaft; Jörg hatte mit einem Turnierpfeil geschossen, der eine glatte, abgerundete Spitze hatte. Trotzdem war der Bursche schwer beeindruckt. Er war es einfach nicht gewohnt, selbst beschossen zu werden.

Auch die drei Journalisten waren ausgiebig verhört worden, und auch sie hatten alles erzählt. Sie hatten sich Vorwürfe anhören müssen, natürlich in perfektem, höflichem Deutsch. Erst ein Telefonat des Verhörleiters mit Stahnke, den er passenderweise persönlich und gut kannte, hatte die Situation entspannt. Bootsschlüssel und Bogen bekamen sie zurück, die restlichen Pfeile aber nicht. Dafür einen Namen: „Pikuleit. Konrad Pikuleit.“ Die Fahndungsbestätigung war natürlich nicht für sie bestimmt gewesen.

Marian langte sich eine Zeitung vom Nachbartisch: Nieuwsblad van het Noorden. Top-Meldung auf Seite eins: Die Groninger Staatsyacht, eine prächtige hölzerne Tjalk, wie das Archivfoto verriet, war im Wattenfahrwasser zwischen der Insel Schiermonnikoog und dem Festland auf Grund gelaufen. Die Bergungsversuche dauerten bei Redaktionsschluss noch an, der Kapitän sei jedoch zuversichtlich, hieß es. So ein Blatt lasse ich mir gefallen, dachte Marian und schüttelte kurz und heftig den Kopf, um das lästige Sirren zu vertreiben.

Er blätterte sich zum Sportteil durch. Hinter den üblichen Agenturnachrichten lag eine Doppelseite, die ausschließlich mit Zitaten gefüllt war. Eigentlich eine schauderhafte Bleiwüste, aber alle zehn Zeilen ein Name. Er dachte an die Layout-Fetischisten der Rundschau und lachte leise. Thema der Umfrage war die Drei-Punkte-Regel im Fußball. Die Schlagzeile verkündete ein leichtes Pro-Übergewicht bei den Nieuwsblad-Lesern.

Rechts war eine Spalte mit Stimmen von Fachleuten. Die Zeilen verschwammen vor Marians müden Augen, durchscheinende Abbilder irrten in verschiedene Richtungen davon wie Ufos in einem Low-Budget-Film. Er kniff die Lider zu Schlitzen zusammen. Tatsächlich, da stand auch der Name Steffen Prekelow. Der Mann musste wirklich einen Namen haben. Er war gegen jede Regelreform: „Fußball lebt von der Tradition.“ Na sicher.

Sie fuhren alle drei zusammen, als ein Riesenkerl auf den freien Stuhl an ihrem Tisch plumpste und seine langen Arme auf die Tischplatte krachen ließ, dass die Gläser hüpften. Abgewetzte braune Lederjacke, wirre blonde Haare, dicker Bauch, breite Schultern, breites Grinsen: „Naa, Alter?“

„Backe!“ Marian klatschte seine rechte Hand auf die des Riesen: „Wie kommst du denn hierher? Da denkt man an nichts Böses …“

Seit zwei Jahren hatte er von Beene Pottebakker nichts mehr gehört. Hin und wieder hatte er sich schon Sorgen gemacht. Vieles, eigentlich alles an Backes Lebenswandel deutete auf ein baldiges, abruptes Ende hin. Der ehemalige Automechaniker und Langzeit-Student – Marian hatte keine Ahnung, ob man ihn inzwischen exmatrikuliert hatte oder nicht – war ein Nachkömmling jener Generation, die einige heftige Jahre lang an den großen bunten Traum geglaubt hatte.

Was den Ostfriesen von den meisten seiner Vorbilder unterschied, war seine einmalige Konstitution. Wie viele Entgiftungen und Entzüge er schon hinter sich hatte, wusste er vermutlich selber nicht. Die tiefen Riefen in seinem Gesicht und sein lückenhaftes Gebiss ließen immerhin Vermutungen zu.

Marian, der sich in Sachen Rauschgift lieber an Alkohol hielt, mochte diesen Zwei-Meter-Klops. Kirchenfeind Backe vereinigte in sich genau die urchristlichen Eigenschaften, die Marian so bewunderte: Aufrichtigkeit, Nachsicht, Hilfsbereitschaft. Backe trug seine Seele offen. Der Preis waren Wunden und Drogen.

Der Wirt kam mit frischem Bier, begrüßte Backe lärmend, schlug ihm auf die ausgestreckte Hand, beugte sich dann herunter und flüsterte. Backe lachte, nickte und steckte ihm seinen Autoschlüssel zu. „Alter Kumpel. Hab’ ihn vor ewigen Zeiten in Amsterdam kennen gelernt. Seitdem komme ich immer mal hier durch und bringe ihm das eine oder andere mit“, erzählte er, „dafür kann ich hier pennen, und meinen Deckel habe ich auch noch nie bezahlt.“

Marian wusste, dass Pottebakkers freimütige Art ihm schon mehrere Knastaufenthalte eingetragen hatte. Von dem Gebot, die Finger von anderer Leute Eigentum zu lassen, hielt er außerdem nichts, jedenfalls nicht pauschal. Trotzdem wäre es Marian nie eingefallen, Backe einen Kriminellen zu nennen. Niedere Motive kannte er nicht. Er sah die Welt nur etwas anders.

Pottebakker war auf der Durchreise, wollte diese Nacht noch weiter nach Hannover. Ein Bedürfnis nach regelmäßigem Nachtschlaf hatte er noch nie gekannt, dafür schlief er gelegentlich vierundzwanzig Stunden durch. „Da bring ich den Rest von dem Dope hin, für ein paar Freunde, die noch was guthaben bei mir.“ Marian glaubte das sofort. „Und dann geht’s weiter in die alte Heimat. Kleiner Auto-Transfer. Ich brauche wieder mal etwas Bares.“

„Auto-Transfer?“ Jörg musste zweimal ansetzen, ehe er das Wort herausbekam. „Richtig so’n Doppelstock-Laster mit Anhänger und zehn Wagen drauf?“

Backe lachte. „Nee. Bloß ein Auto, wahrscheinlich wieder’n Daimler. Das fahr’ ich da runter, so zwei, drei Tage dauert das, und dann komme ich mit irgendeinem Truck zurück. Bringt einen Tausender, manchmal auch mehr. Je nachdem, wie heiß die Karre ist.“

„Wo runter?“, fragte Sina, die wieder sehr wach klang.

„Beirut.“ Backe trank sein Bier aus und winkte zur Theke: „Wollt ihr auch noch?“

Das Geschäft mit gestohlenen Luxusautos hatten sie bisher für eine Domäne der mafiaähnlich organisierten Russen und Rumänen gehalten. „Die mischen da auch mit, aber sie sind nicht die einzigen“, erzählte Pottebakker. „Da steckt viel Geld drin, und darum gibt es auch eine scharfe Konkurrenz. Beirut ist der Umschlagplatz für den ganzen Nahen Osten. Den Leuten dort ist es ziemlich egal, wer sie beliefert. Was du brauchst, sind ein paar Spezialisten, die sich mit den teuren Kisten auskennen. Außerdem welche für Papiere und Kennzeichen. Und schnell muss es gehen. Auto knacken, Nummern und Kodierungen bearbeiten, alles passend machen, Fahrer rein und ab zur Grenze, alles möglichst in ein paar Stunden.“ Er strich sich demonstrativ die Haare glatt: „Ich zieh’ dann immer mein Jackett an und mach’ mich fein. Klappt hundertprozentig.“

„Kein Risiko?“ Jörg guckte ungläubig.

Backe hob die Schultern und grinste. „Irgendwo ist die ganze Sache natürlich riskant, logo. Die Strecke ist nicht von Pappe. Du musst wissen, wo du anhalten darfst und wo nicht, wem du wie viel zustecken musst und wie du die Karre wieder ans Laufen kriegst, wenn sie mal verreckt. Du musst mit den Leuten reden können. Und manchmal musst du einem was aufs Maul hauen.“

Er breitete bedauernd die Arme aus. Die aufgeknöpften Manschetten rutschten ein Stückchen an den haarigen Muskelwülsten hoch. „Mit der Konkurrenz gibt es unterwegs bis jetzt keine Probleme. Die Fahrer tun sich nichts. In Beirut würde ich’s nicht drauf ankommen lassen. Und in Deutschland ist Krieg. Da legen die sich auf offener Straße gegenseitig um.“

Marian öffnete den Mund, suchte nach Worten, während Beene Pottebakker ihn freundlich und geduldig ansah. „Sag mal“, fragte er dann. „spielen irgendwelche Neonazis eine Rolle in diesem Geschäft? Wir haben nämlich mit ein paar von den Typen Ärger bekommen.“ Marian erzählte von dem Mord, den er beobachtet hatte: „Seitdem haben wir die Brüder auf dem Hals. Und die meisten laufen noch frei herum.“

„Klar mischen die mit.“ Backe lachte, als er ihre offenen Münder sah. „Einige von denen fahren auch. Und der Mann, der uns einteilt, ist sogar sowas wie ein Politiker. Sitzt im Stadtrat. Becker, kennt ihr vielleicht. Dieser abgehalfterte Rechtsanwalt.“

„Der FBU-Mann.“ Jörg schob sein halbvolles Bierglas weg. „Also der organisiert die Autoschieberei? So richtig in großem Stil?“

Backe schüttelte den Kopf. „Nicht wirklich. Der ist eigentlich nur ein besserer Handlanger. Spielt den Strohmann, obwohl die meisten genau wissen, nach wessen Pfeife er tanzt.“

Wieder blickte er grinsend in die Runde, war aber zu gutmütig, um sie allzu lange zappeln zu lassen: „Der Laden gehört einem gewissen Goldtmann. Schon mal gehört?“

9

Früher haben Züge ganz anders gerochen, dachte Marian und erschrak: Hoppla, das Alter. Aber es stimmte. Als kleiner Junge war er mit seinen Eltern, die nie ein Auto besessen hatten, manchmal mit der Bahn zu Verwandten gefahren. Die Fahrt dauerte auch damals etwa eine halbe Stunde, für ihn eine kleine Ewigkeit. Da hatte er entdeckt, dass selbst Glasscheiben Geruch und Geschmack haben konnten, wenn sie nur in Zügen steckten.

Natürlich war es die Dampflok, die allem ihren Sekretstempel aufdrückte, die ihren langen Leib von außen mit Rauchschwaden betastete und von innen mit hitziger Nässe durchströmte, weshalb es in der blanken Heizung unter dem großen, staubigen Aschenbecher an der Fensterseite auch immer so geheimnisvoll fiepte und tickte. Der Triebwagen, in dem er jetzt mit Sina saß und döste, hätte höchstens nach Dieselöl riechen können. Aber selbst das tat er nicht. So dominierten die Bananenschalen, die modernd aus den Abfallbehältern quollen.

Sie waren erst gegen ein Uhr mittags aufgestanden, als die stickige Luft in den Kajüten einfach nicht mehr auszuhalten war. Marian hatte beim Hafenmeister Liegegeld für eine Woche im Voraus bezahlt, Jörg hatte sich nach dem Frühstück Helm und Jacke geschnappt und war in Richtung Landstraße losgelaufen. Er wollte nach Wartena trampen, wo sein Motorrad stand, und hatte keine Bedenken: „In Holland kommst du immer weg.“

Sina und Marian hatten trotzdem lieber die Bahn genommen. Dienstag früh wollten sie alle zusammen den unvermeidlichen Besuch bei Stahnke hinter sich bringen.

Sie hatten noch eine Weile getrödelt und waren dann in den nächsten Zug nach Groningen gestiegen. Als sie dort feststellten, dass es abends keine direkte Verbindung mehr nach Deutschland gab, ahnten sie schon, dass das ein Fehler gewesen war. Jetzt saßen sie im Triebwagen nach Nieuweschans, zur Grenze, und zwar allein. Die Schüler, Pendler und Einkäufer, zwischen die sie sich in Groningen quetschten mussten, hatten sich längst über ungezählte Haltestellen verteilt.

„Hoffentlich gibt’s da überhaupt einen Bahnhof“, sagte Sina.

Marian rieb sich den schmerzenden Rücken. „Na sicher“, sagte er lahm.

Der kleine, hellgraue Betonbahnhof war genauso verlassen wie der Triebwagen, der sich sofort auf den Rückweg machte. Mit einem mulmigen Gefühl im Bauch sah Marian die glotzäugigen Scheinwerfer schrumpfen.

Sie suchten ziellos, amüsierten sich krampfhaft über das Schild mit der Aufschrift Nuttige adressen und fanden schließlich den Diensthabenden, der diese Funktion gerade zusammen mit seiner straffen Mütze abgelegt hatte und Feierabend machte. Nein, kein Zug mehr vor morgen früh. Der nächste deutsche Bahnhof sei in Weener, aber das hätte keinen Zweck, wenn sie heute noch weiter wollten, müssten sie nach Leer. Ja, viel zu weit zu Fuß. Nein, da führe um diese Zeit praktisch niemand mehr hin. Er selbst, das ließ sich seinem energischen Kopfschütteln entnehmen, sowieso nicht.

„Sie könnten ein Taxi nehmen“, sagte er, als die beiden schon völlig verzweifelt waren. „Da beim Telefon hängt die Nummer. 50 Euro.“ Er grüßte knapp, stieg in seinen Wagen und brauste davon.

Marian warf seine letzten Münzen ein und wählte. Es tutete, siebenmal, achtmal. Dann klickte es, die Münzen rasselten durch, eine Kinderstimme krähte. Mist, dachte er. Trotzdem sagte er sein Sprüchlein auf, wiederholte das Wort Taxi mehrmals. Der Hörer knallte gegen irgendetwas Hartes.

„Hallo?“ Eine bedächtige Frauenstimme, anscheinend die Großmutter des Knaben.

„Wir hätten gern ein Taxi, wir möchten nach Leer, bin ich da richtig bei Ihnen?“

Ja, durchaus, 50 Euro. „Einen kleinen Moment warten, bitte.“

Skeptisch standen sie am Bahnhofszaun und suchten die Gegend ab. Nichts, wirklich nichts rührte sich zwischen den niedrigen Häuserreihen, die für holländische Verhältnisse ungewöhnlich einförmig waren. Kein Mensch, kein Hund, kein Auto, schon gar kein Taxi. Ganz hinten wälzte sich ein uralter nachtblauer Straßenkreuzer mit spiegelnden, abgedunkelten Scheiben zwischen den niedrigen Hecken hindurch. Sie ließen ihre Blicke weiter schweifen, bis sie merkten, dass der Buick genau auf sie zuhielt. Die Scheibe der Fahrertür surrte herunter.

„Taxi?“, lächelte die Großmutter.

Siebzig waren erlaubt, die Oma fuhr knapp sechzig und dachte dabei laut über den deutschen Bahnfahrplan nach. Zehn vor zehn würde der letzte Zug wohl fahren, schätzte sie, ohne deshalb mehr Gas zu geben.

Als sie ihre Blechlawine vor der Bahnhofstreppe zum Stehen brachte, war es elf vor zehn. Sina drückte ihr die Scheine in die magere Hand, dann stürmten sie los.

Der letzte Zug war weg. Seit neun Uhr fünfundvierzig.

Sie fanden ein Hotel, nahmen ein teures Zimmer, standen am nächsten Morgen um halb fünf auf, kletterten in den Frühzug und erzählten später niemandem davon.

*

Coord Barghorn war der Schlüssel, das Codewort, das fehlende Glied. Der Mann betrieb – ohne allzu viel eigenes Engagement – eine Kette von Autohäusern, die ausschließlich mit sogenannten Exoten handelten und alle eigene Werkstätten hatten. Diese Werkstätten galten besonders unter Oldtimerfreunden als gute Adressen, weil sie nicht markengebunden und sehr flexibel waren. Autoredakteur Mohdler, selbst Besitzer eines Klassikers und deshalb Träger des Spitznamens „Rostumwandler“, kannte sich aus.

Barghorns Stammhaus stand in Kiel; Mehrheitsgesellschafter war das Bankhaus des Herrn Schulze von Laan, Eigentümer des Gebäudes der örtlichen Autozauber-Filiale war Goldtmann. Ein Blick ins „Wer gehört zu wem“ und zwei kurze Gespräche mit Mohdler und der Wirtschaftsredaktion hatten gereicht, um das klarzustellen.

„Goldtmann hat die Verbindungen, Barghorn die Werkstätten, zusammen haben sie die Leute, und dieser Schulze wäscht die Kohle.“ Für Jörg war alles klar: „Natürlich ist das nur einer von mehreren Geschäftszweigen. Dazu kommt die Vergnügungsbranche, Spielhallen und wer weiß was noch alles. Außerdem seine Spekulationen mit Grundstücken und so. Möchte wissen, wie weit sich dieses Netz erstreckt.“

„Über ganz Norddeutschland, vorsichtig geschätzt“, sagte Marian.

„Das auch“, sagte Jörg. „Aber ich meine: Wirtschaft, Politik – und was noch? Sport? Oder Polizei?“

Marian wollte sich nicht schon wieder aufregen. „Lass gut sein, wir sehen’s ja bald. Kann nicht mehr lange dauern, bis Stahnke zupackt.“

„Wollen wir’s hoffen.“

„Hat er doch heute selbst gesagt, zum Donner! Oder willst du das abstreiten?“

„Klar, hat er gesagt. Die Autoschieber. Paar kleine Fische, und wenn wir Pech haben, ist dein famoser Freund Backe auch dabei. Ich wette, der Stahnke nagelt nicht einmal Barghorn fest. Von den beiden anderen ganz zu schweigen. ‚Missbrauch von Einrichtungen ohne Wissen oder Mitschuld des Eigentümers‘, ich seh’s schon vor mir.“

Marian hielt den Blick gesenkt. Er mochte seinem verbohrten Freund nicht andauernd Spinnerei vorwerfen. Noch weniger mochte er die Vorstellung, Jörg könnte recht haben. Dann hätte er diesen Pikuleit und seine Truppe weiter auf dem Hals und könnte am besten gleich auswandern. Was Backe anging, so musste der eigentlich schon unterwegs nach Beirut sein. Wenigstens ein Trost.

„Der Sport kann wohl nur als Deckmäntelchen dienen“, schwenkte Marian lieber ins Seitenfahrwasser ein. „Zu verdienen ist da nichts, das Geldwaschen erledigen sie anderswo, und Fascho-Nachwuchs kannst du vermutlich auch nicht auf Fußballplätzen einsammeln.“

„Aber in den Fanclubs“, sagte Jörg.

Marian zog die Mundwinkel herunter. „Hier bei uns nicht. Die sind alle ziemlich harmlos.“

„Wäre das nicht mal ein Thema für eine Reportage? Nur so, um die Wartezeit ein bisschen zu verkürzen.“

„Mensch, ich hab’ doch Urlaub! Außerdem will Brecht schon seit Wochen etwas über die Fan-Szene machen. Dem kann ich nicht so einfach dazwischenfunken.“

„Na gut.“ Jörg rappelte sich hoch und angelte nach seiner Jacke, die er hinter Marians altes Sofa geworfen hatte. Er klopfte die Staubflocken ab. „Im Gegensatz zu dir muss ich morgen wieder schuften.“ Sein Abschiedsgruß war stumm und lässig wie immer.

Gemeinsam überstandene Lebensgefahr soll doch angeblich unheimlich zusammenschweißen, dachte Marian, als die Wohnungstür zufiel. Redensart. Jörg war ihm ebenso vertraut und fremd wie vorher. Komisch, was für Freunde man hat. Kann man sich eben nicht aussuchen.

Sina schlief längst. Marian steckte den Kopf ins Schlafzimmer, hörte sie atmen, roch ihren Duft. Dann schloss er die Tür wieder und ging zurück ins Wohnzimmer.

Draußen fielen Regenfäden senkrecht durch die unbewegte Luft, glitzerten in den Lichtbäuschen der Straßenlaternen, rauschten in den Bäumen und plätscherten in den schwarzleuchtenden Pfützen. Es war deutlich kühler geworden, richtig angenehm.

Er schloss das Fenster bis auf einen Spalt und setzte sich vor den Fernseher. Mechanisch zappte er die Kanäle durch, achtete kaum auf Werbung, Musikfetzen und Konservengelächter. Ein Strom von Reizen schäumte vorbei, wogende Belanglosigkeit, aus der gelegentlich etwas Bedeutsameres auftauchte, abtrieb und wieder versank.

Zwei Sender zeigten brandneue Eigenproduktionen, die sich beide um Neonazis drehten, auf dem nächsten Kanal lief eine uralte amerikanische Klamottenserie, die in einem deutschen Kriegsgefangenenlager spielte. Das wächst sich echt zum Trend aus, dachte Marian.

Einer der beiden Sportkanäle brachte Sumo-Ringen. Japanische Stars auf Europa-Tournee zeigten hohe Schule. Schmunzelnd registrierte Marian, dass der kleinste und leichteste Ma-washi-Träger immer noch etliche Kilo mehr auf den Rippen hatte als er. Gewichtsklassen gab es keine, daher waren aberwitzige Duelle zwischen rundlichen Ringern und gigantischen Fleischwalzen zu sehen. Meist wurden die sekundenschnellen Kämpfe durch blitzartige Finten und Ausweichmanöver entschieden, zuweilen aber auch durch schlichtes Wegschubsen.

Sumo-Könner galten in ihrer Heimat als Meister der Geisteskraft, wusste Marian. Das radikal abstrahierte Regelwerk sollte eigentlich ganz auf mentale Überlegenheit zugeschnitten sein. Dass nach diesen Regeln, die vor allem das Gleichgewicht und dessen Verlust zum Inhalt hatten, ein klopsiger Körper von Vorteil war, hatte zu einer grotesken Fehlentwicklung geführt. Die wiederum sorgte für andauernde Popularität.

Man kann eben keine stabilen Zustände schaffen, dachte Marian. Stabilität ist Dekadenz und Verfall. Man kann nur Entwicklungen steuern.

Etliche Kanäle weiter stieß er auf Wrestling und legte die Fernbedienung weg. Wrestling fand er faszinierend. Weniger, weil die Kämpfer Artistisches leisteten und bizarr aufgeblähte Körper hatten, obwohl das zum Reiz durchaus dazugehörte. Interessant war vor allem die Dramaturgie der Show. Jeder Kämpfer hatte seinen festen Stellenwert, fast wie eine Schachfigur, jeder Kampf verlief nach bestimmten Gesetzmäßigkeiten, alle Kämpfe zusammen ergaben die zwingende Hinführung zu einem der regelmäßigen Großereignisse, denen es vorbehalten war, Gewichte zu verschieben und neue, natürlich nur leicht abgewandelte Gesetze aufzustellen. Alles in allem war es der ewige Schaukampf Gut gegen Böse, wie er so pur eben nur in der amerikanischen Unterhaltungskultur vorkam.

Eingestreute kleine Überraschungen sollten die Vorhersehbarkeit mindern. Trotzdem lag Marian mit seinen Prognosen zu hundert Prozent richtig. Bei den ersten drei Kämpfen war das nicht schwer. Ein riesenhafter Totengräber, ein stiernackiger 180-Kilo-Mann mit eintätowierten Flammen auf der Glatze und ein muskulöser Dandy in Reiterhosen traten jeweils gegen blasse, nicht austrainierte Jünglinge in gestreiften Einteilern an und verdroschen sie variantenreich, aber ohne glaubhafte Mühe.

Der vierte Kampf war diffiziler. Beide Kämpfer waren durch die Choreographie ihres Auftritts, durch eigene Erkennungsmusik, maßgeschneidertes Outfit und spezielle Griffe und Würfe als Erstgardisten ausgewiesen, standen aber derzeit nicht ganz oben in der bunten Hierarchie. Der edle Indianer landete zunächst ein paar gute Aktionen gegen den fetten schwarzen Rapper, ehe der mit Pseudo-Tritten, Armhebeln und Würgegriffen konterte. Für den Indianer begann nun eine lange Leidenszeit, die ebenso symbolträchtig wie gelogen war. Marian tippte auf ihn und lag wieder richtig.

Das Abschlussmanöver misslang ein wenig, der Schwarze musste deutlich nachhelfen, um programmgemäß auf den Schultern zu landen. Marian amüsierte sich prächtig.

Das nächste Duell wurde angesagt. Ein glatzköpfiger, auf diabolisch getrimmter Bauch- und Schnauzbartträger betrat den federnden Ring zuerst, danach erschien ein durchgestylter Bodybuilder mit blondierter Borstenfrisur. Er begrüßte das Publikum mit erhobenem rechtem Arm.

Marian schaltete um.

*

Um zehn Uhr am nächsten Morgen klingelte es Sturm. „Gehst du?“, rief Sina verschlafen. Sie lag immer noch im Bett und zeigte keinerlei Neigung, an diesem Zustand etwas zu ändern.

Marian, der perlend vor der Dusche stand, warf sich seinen Baumwoll-Bademantel über, der sofort an der Haut festklebte und eine überraschend unangenehme Kühle verbreitete, und ging öffnen.

Jörg stürmte herein. Statt seiner üblichen Lederjacke trug er ein helles Leinenjackett. „Los, spring ins Hemd“, sagte er, „schnapp dir deine Kamera und komm. Wir haben einen Termin.“

„Wo denn?“, fragte Marian mechanisch, während er die Krümel spürte, die seine feuchten Fußsohlen vom ewig ungesaugten Flurteppich aufgetupft hatten.

„Bei Goldtmann.“ Jörg strahlte. „In einer halben Stunde. Hurtig, hurtig.“

Marian seufzte ergeben.

„Du bist bloß der Fotograf, also lass mich reden“, ordnete Jörg an, während er den blauen Dienstwagen mit unglaublicher Dreistigkeit durch den Stadtverkehr presste. Marian hatte die Sonnenblende mit dem Schminkspiegel heruntergeklappt, zog seinen Scheitel nach und pflückte sich die Krümel aus dem Bart. Ein faseriges Stückchen Salami steckte noch zwischen seinen oberen Schneidezähnen. Er zuzelte.

„Das Thema ist Spielsucht.“ Jörg wirkte richtig aufgekratzt. „Das musste ich mir nicht einmal selbst ausdenken. Recherche per ordre de mufti, sozusagen. Von Bode hat’s angeregt, und zwar nachdrücklich.“

Der Chefredakteur hatte Kinder im gehobenen Teeny-Alter. Sicher auch die entsprechenden Probleme.

Zu diesem Thema Goldtmann zu befragen, lag nicht nur auf der Hand, sondern war einfach Pflicht. Er war nun einmal der Hauptprofiteur. Da ihm außerdem sehr daran gelegen war, sein lädiertes Ansehen zu flicken, hatte er einem Gespräch sofort zugestimmt.

„Wer vornehm schweigt, ist nachher immer der Dumme. Und dumm ist Goldtmann bestimmt nicht“, ließ Jörg Anerkennung durchschimmern: „War mir klar, dass er zusagt.“

Marian fand Jörg reichlich selbstgefällig. „Hast du dir eigentlich überlegt, was passiert, wenn wir da jetzt aufkreuzen? Wenn Goldtmann der ist, für den wir ihn halten, dann weiß er doch längst alles, was in Holland passiert ist.“

Aus dem Dämpfer wurde nichts. „Mir scheint, du hast selbst noch nicht nachgedacht“, konterte Jörg; Häme lugte aus den kleinen Falten rund um seine leicht gedehnten Mundwinkel. „Wenn er’s nun ist, was kann er dann tun? Uns beide ins Verlies sperren? Nichts wird er tun, außer sich freuen. Wenn wir nämlich zu ihm reinspazieren, muss er doch annehmen, dass wir ihn nicht verdächtigen, oder?“

„Wir gehen hin, weil wir ihn verdächtigen, damit er denkt, dass wir es nicht tun. Ja, doch, sehr einleuchtend.“ Marian schnäuzte sich.

Jörg warf den Kopf gegen die Nackenstütze und lachte schallend. „Werd’ mal erst wach, dann kapierst du’s schon.“

Goldtmann residierte in einer renovierten Riesenvilla, die an der westlichen Ausfallstraße lag; nah genug an der Innenstadt, um noch als zentral zu gelten, und weit genug davon entfernt, dass es keine Parkprobleme gab. Riesige Kastanien standen vor dem altweißen Gebäude, das von einem über zwei Meter hohen Eisenzaun mit lilienförmigen Spitzen umgeben war. Die klobigen, ausfächernden Geländer des breiten Portals kringelten sich unten zu zwei Steinschnecken zusammen.

„Jugendstil?“, fragte Marian, der Architektur zwar für eine Kunstform hielt, sie aber nicht würdigte.

„Keine Ahnung, kommt mir ziemlich alt vor“, blödelte Jörg.

Er ist nervös, dachte Marian. Man sah es nicht gleich, aber so gut kannte er ihn nun doch.

Ein großes Messingschild bezeichnete Goldtmann als Realitätenhändler – ein anderes Wort für Makler, veraltet zwar, aber weniger verrufen. Die schwere Holztür hatte einen ziselierten Drücker, der kaum in eine Hand passte.

Der Anblick des Foyers war schockierend. Die Villa musste gründlich entkernt worden sein. Die lichtdurchflutete, marmorglänzende, nirostahlschimmernde Halle jedenfalls hatte keinerlei Bezug mehr zur Fassade des Gebäudes. Der Eindruck von Größe, Weite und Helligkeit war sichtlich gewollt und wurde durch Spiegelwände und eine freischwebende Treppe mit flachen, nur an den Seiten verbundenen Stufen gezielt gesteigert. An den Wänden hingen riesenhafte Fotografien von riesenhaften Gebäuden. Eine niedrige, schwarzlederne Sitzgruppe duckte sich rechter Hand in einen lächerlich flauschigen Teppich.

Links stand ein kleiner Empfangstresen, unten Stahl, oben Marmor, dahinter eine atemberaubende Brünette, die sie freundlich begrüßte und richtig nett klang. Trotzdem eine Mogelpackung, entschied Marian, als sie auf dem schwarzen Sofa Platz nahmen. Die Sitzfläche war zu lang und zu weich und fiel nach hinten ab, was ein Gefühl der Hilflosigkeit erzeugte. Das sollte wohl auch so sein.

Goldtmann holte sie persönlich ab, schüttelte ihre Hände ausgiebig, lächelte ungewohnt freundlich und anhaltend, tänzelte vor ihnen her die Treppe hoch und führte sie in sein Büro. Marian hätte gern gewusst, was an den Kettchen hing, die wie immer um seinen Hals baumelten.

Auf dem glattglänzenden Gang begegneten ihnen zwei VfL-Fußballer, die auf Goldtmanns Gehaltsliste standen und sich offenbar tatsächlich hin und wieder bei ihrem Arbeitgeber blicken ließen. Marian grüßte und bereitete sich darauf vor, seine Fotografenrolle erklären zu müssen. Aber Goldtmann fragte nicht.

Der Schreibtisch, hinter dem sich Goldtmann in einen Sessel setzte, dessen Rückenlehne ihn um Haupteslänge überragte, wölbte sich den Besuchern bananengleich entgegen und hatte eine Fläche aus dickem, rötlichem, matt schimmerndem Holz, auf der außer allerhand Schreibzeug und zwei Telefonen nur einige dünne Aktendeckel und ein paar Papiere lagen. Hinten links schloss sich ein niedrigerer Tisch an, der mit Elektronik vollgestellt war. Marian sah neben dem Computerbildschirm mehrere kleine Monitore flimmern.

Goldtmann lächelte, langte hinüber und schaltete sie mit einer Handbewegung ab.

Jörg lächelte zurück, zog sein Diktaphon aus der Jackentasche, drückte die Start-Taste, stellte es auf die Schreibtischkante und eröffnete das Gespräch.

Währenddessen schaute Marian sich um. Das Zimmer war größer als jedes andere Chefbüro, das er bisher gesehen hatte. Außer den Besucherstühlen vor dem Schreibtisch, auf denen sie saßen, gab es noch einen Konferenztisch mit zwölf Stühlen und eine Sitzgruppe, die genauso aussah wie die in der Halle. Dicke, feste Teppiche bedeckten den Parkettboden, großformatige Bilder von unverfänglicher Gegenständlichkeit, Stadtansichten zumeist, hingen etwas zu dicht beieinander. Wenn dieser Raum etwas ausstrahlte, dann war es Reichtum – aber nicht direkt protzig, eher als Erfolgs-Ausweis. Alles atmete geschäftsmäßige Verbindlichkeit. Von Geschmacklosigkeit konnte man sicher nicht reden, von Stil aber auch nicht.

Marian kramte seine Kamera aus der Tasche, spannte sie, schraubte den klobigen Blitz mit der Verbindungsschiene darunter fest, drückte den Schalter, horchte auf das Summen. Goldtmann, der sich mit Jörg in ein Streitgespräch über Suchtkrankheiten vertieft hatte, begann automatisch wieder zu lächeln. Marian schwenkte den Blitzreflektor zur Decke und ließ ihn aufflammen. Rund, hohl und geschwätzig wie eine Sprechblase, dachte er.

Goldtmann verteidigte sich geschickt. Er sei kein Dealer, sei nicht einmal einem Spirituosenhändler vergleichbar, der Genussmittel verkaufe, die objektiv und für jeden schädlich seien. Er befriedige nur eine Nachfrage, die auf jeden Fall befriedigt werden würde, mit Dingen, die den allermeisten Menschen in keiner Weise schadeten.

Dann zog er seinen Trumpf: „Ich habe eine Stiftung angeregt, die sich der Erforschung der sogenannten Spielsucht und der Hilfe für diese bedauernswerten Einzelfälle widmen wird. Und ich kann heute sagen, die Sache steht, die Gründung findet in den nächsten Tagen statt. Das, meine Herren, haben Sie exklusiv.“

Goldtmanns außergewöhnliche Aufgeschlossenheit und gute Laune waren damit erklärt. Natürlich sollte die Stiftung seinen Namen tragen. Jörg zeigte angemessene Begeisterung und fragte brav die Details ab, Marian schoss eine weitere Porträt-Serie. Dieses bleiche Gesicht mit den knopfigen Augen und den harmlosen Wangen erinnerte wirklich sehr an Himmler. Ansonsten aber zeigte Goldtmann noch keine weiche Stelle, wirkte im Gegenteil sehr überzeugend, weder aggressiv noch irgendwie verunsichert.

Na denn, dachte Marian, war ja nur ein Versuch.

„Wie ist es aber mit den Opfern der Folgekriminalität? Werden die von Ihrer Stiftung auch erfasst?“ Überraschend ging Jörg doch noch zum Angriff über.

Goldtmann, noch ganz im Rausch der Selbstzufriedenheit, zog die Augenbrauen hoch: „Wie meinen Sie das?“

„Nun, ich denke da zunächst an die Straftaten, die zur Geldbeschaffung begangen werden. Man kennt das ja von Drogensüchtigen. Diebstähle, Autoaufbrüche, kleinere Überfälle.“

Goldtmann lächelte wieder. Darauf war er vorbereitet und öffnete schon ungeduldig den kleinen Mund.

Aber Jörg hatte nur fintiert, jetzt stieß er zu. „Und dann ziehen solche Spielhallen ja nicht nur Kriminelle an, sie sind auch selbst Gegenstand von Straftaten. Die Erträge sind gut, also ist der Markt umkämpft, und zwar im wörtlichen Sinne. Man kann durchaus von Mafiamethoden reden, die da angewandt werden. Sie selbst waren ja erst kürzlich das Opfer eines solchen Verteilungskampfes.“

Das war dreist unterstellt, offiziell war der Überfall auf Goldtmanns neuen Laden noch immer nicht aufgeklärt. Außerdem klang aus Jörgs Opfer-These eine deutliche Täter-Vermutung heraus. Goldtmann schnappte nach Luft.

„Und das geht bis zum Mord.“ Marian hatte die Kamera weggelegt und gab Flankenfeuer. „Einer der Russen, die Ihren Laden zertrümmert haben, ist bekanntlich auf offener Straße erstochen worden. Sind Ihre Leute da nicht etwas zu weit gegangen?“

Jörg hielt den Atem an und stemmte sich halb aus dem Sitzpolster. Marian zwang sich dazu, über seiner Fototasche hocken zu bleiben, während ihm heiße Schauer über den Rücken liefen. Das war zu plump, dachte er. Jetzt schmeißt er uns raus. Und danach wissen wir nicht einmal, ob er nun der große Boss ist oder völlig unbeleckt.

Goldtmanns bleiches Gesicht wurde erst rot, dann weiß. Er keuchte. Er wischte sich den Schweiß von Wangen, Stirn und Glatze. Jörg und Marian sahen sich an. Damit hatten sie nicht gerechnet. Jörg ließ sich auf seinen Stuhl zurücksinken, Marian erhob sich. Goldtmann blickte jetzt ihn an. Seine aufgerissenen Augen signalisierten grelle Panik.

„Sie haben Ihre Leute nicht im Griff.“ Jörg kombinierte aus dem Stegreif. „Die machen, was sie wollen, und reißen Sie dabei rein. Stimmt’s?“

Goldtmann krächzte, räusperte sich: „Das sind nicht meine Leute.“

„Quatsch.“ Marian gefiel sich in der Rolle des Bösen, der den Verhörten in die Arme des Freundlichen treibt. „Sie sind doch zusammen gesehen worden. Sogar fotografiert. Nicht nur draußen an diesem Binnensee, auch im Stadion.“

„Das sind nicht meine Leute!“ Goldtmann schrie, seine Stimme vibrierte.

Gleich heult er, dachte Marian mitleidlos. Merkwürdiger Makler.

„Sie haben sie engagiert“, stellte Jörg fest.

Goldtmann nickte eifrig und dankbar. „Ja, allerdings. Über die FBU, die haben das vermittelt. Zuerst nur als Ordner für den VfL. Und als dann diese Russen auftauchten und mir den neuen Salon zerstört haben, da dachte ich …“ Hilflos breitete er die Arme aus: „Wer konnte das denn ahnen!“

„Barghorn vielleicht.“ Marian versuchte den nächsten Schritt und sah, wie Unverständnis die Panik aus Goldtmanns Gesicht zu drängen drohte.

„Wieso Barghorn? Was hat der damit zu tun?“

„Schließlich kennt der den Pikuleit genau und weiß, wozu der fähig ist.“ Wieder nichts. Goldtmann guckte immer ärgerlicher und gewann zusehends an Fassung.

Marian führte die Hand zum Kinn, machte die erprobte Schumacher-Kinn-Geste. Jetzt verstand Goldtmann, und für einen kurzen Moment kehrte das Entsetzen zurück.

Trotzdem war der Bann gebrochen. „Gehen Sie jetzt, sofort“, sagte Goldtmann, während er nach einem seiner Telefone tastete. Rosa Flecken hatten sich auf seinen Wangen gebildet. Jörg und Marian rafften ihren Kram zusammen und traten den Rückzug an. Den Raum verließen sie grußlos, von der Brünetten in der Halle verabschiedeten sie sich freundlich. Sie sah wirklich nett aus.

10

Der Beamte im Glaskasten nickte nur und hatte schon aufs Knöpfchen gedrückt, ehe sie ihre Presseausweise zücken konnten. Die Glastür im abgeschrammten Sechziger-Jahre-Metallrahmen klemmte wie üblich, aber Jörg hatte den Bogen längst raus und riss sie aus dem Handgelenk über den kritischen Punkt hinweg. Das Schnarren der Öffnungsautomatik verstummte erst, als sie schon fast auf dem ersten Treppenabsatz waren. Sie hätten den Weg auch im Schlaf gefunden. Der bärtige Rotblonde in Stahnkes Vorzimmer wies mit dem Daumen auf die Verbindungstür, ohne auch nur den Unterarm zu heben. Marian gluckste. So gut bekannt bei der Polizei – wenn das seine Mutter wüsste!

Stahnke zeigte auf zwei Stühle, die sie aus den Ecken heraus und vor den Schreibtisch zerrten, beugte sich vor, stemmte die ausgebreiteten Arme mit hochgewinkelten Ellbogen gegen die Tischkante und legte die Stirn in fragende Falten. Diese Position behielt er bei, bis sie zu Ende erzählt hatten. Dann lehnte er sich zurück, blähte seinen Bauch auf, legte den rechten Arm quer darüber, stützte den linken Ellbogen aufs rechte Handgelenk und das Kinn in die linke Handfläche. Marian musste sich bremsen, um diese Haltung nicht an Ort und Stelle zu kopieren.

Stahnke ließ keine Regung erkennen, starrte sie nur an. Sie starrten zurück. Marian hörte, wie Jörg durch die Nase Luft einsog, und hoffte inständig, er möge doch die Klappe halten. Jörg schwieg, holte aber das Diktaphon aus der Jackentasche und stellte es unüberhörbar auf die glatte dunkelweiße Tischplatte.

Stahnke setzte sich gerade hin und ließ die Arme sinken. „Wissen Sie was?“, sagte er ganz ruhig. „Für heute Abend ist der Zugriff angesetzt. Vier Luxuswagen sollen behandelt und abgeschickt werden, mindestens, einer davon hier. Die wollen die Autos jetzt zu kleinen Konvois zusammenfassen. Wahrscheinlich ist da unterwegs irgendwas passiert. Deswegen sollen die Wagen von verschiedenen Orten zeitgleich abgehen und sich hinter der Grenze treffen. Damit haben wir die Chance, das Netz an mehreren Stellen gleichzeitig anzuzwacken. Heute Abend.“

Stahnke bückte sich, zog eine Schublade auf und holte einen flachen Karton heraus. „Praline?“

Sie dankten höflich, bedienten sich und kamen sich ziemlich albern vor. Die Pralinen waren mit Schnaps gefüllt. Früher hatten auf Stahnkes Schreibtisch immer mehrere runde Blechdöschen mit grellbunten Hustenbonbons gestanden, erinnerte sich Marian. Orange, rot und türkis, alle zuckerfrei. Ob die Schnapspralinen ein Stressphänomen waren?

„Ich spare mir mal alle Vorträge.“ Stahnke tupfte sich die Mundwinkel mit einem Papiertaschentuch. „Sie servieren mir Goldtmann auf dem Tablett, aber Sie sehen ja wohl auch, was passiert, wenn ich ihn nehme.“ Alles Altväterliche und Belehrende war aus seiner Stimme verschwunden.

Sie schwiegen. Stahnke Zunge inspizierte gut sichtbar seine untere Zahnreihe. Dann sagte der Hauptkommissar: „Das geht nur, wenn Sie mir helfen.“

„Hilfssheriffs, ja?“ Jörg hatte ein feines Gespür für die aufkeimende Feierlichkeit des Augenblicks und zerstörte sie gnadenlos.

Stahnke lachte höflich. „Sagen wir mal, ich gebe Ihnen welche mit. Jetzt gleich. Mit denen zusammen holen Sie mir den Goldtmann her.“ Er lachte wieder, diesmal kurz und laut: „Lebendig. Und vor allem unauffällig. Alles andere regeln wir dann.“

*

„Gar nicht übel, die Band“, brüllte Marian. Sina nickte. Auf der anderen Seite des Tisches hob Jörg den Kopf: „Was?“

„Die Band ist gar nicht übel!“

Jörg überlegte kurz, dann nickte er auch. Der zottelige Kellner mit dem Geschirrtuch im Gürtel kam vorbei und hob fragend drei Finger. Jörg nickte weiter, der Kellner nickte zurück. Marian lachte mitten in die Pause nach dem ohrenbetäubenden Songfinale hinein. Die drei Musiker hielten es für Begeisterung und strahlten.

Die Bühne im Litfaß war gut dreißig Zentimeter hoch und nur für Gruppen ohne allzu großes Schlagzeug geeignet. Sie stand genau dort, wo die drei Altbauräume, die irgendwann einmal zu einer Kneipe zusammengefügt worden waren, aufeinandertrafen. Nach links ging es an der Theke entlang zum Ausgang, geradeaus zwischen einigen Tischen hindurch zu den Toiletten, nach rechts unter schummerigen Lampen hindurch nirgendwohin. Weiße Kerzen in vollgetropften Flaschen standen auf schartigen Holztischen. Zwischen den Plakaten der verschiedensten Musikgruppen, mit denen die Wände tapeziert waren, hockte der unvermeidliche nackte Zappa auf dem Klo. Nichts an dieser Pinte war irgendwie besonders, nicht einmal die Live-Mucke einmal die Woche. Trotzdem war der Schuppen praktisch jeden Abend rappelvoll.

Außer den üblichen Studenten und Schülern waren viele Amateurmusiker da, solche, die häufig selbst hier spielten für zweihundert Euro pro Gruppe von neun bis zwei. Die Musiker hatten andere Künstler nachgezogen. Und an diesem Abend, das hatte Marian gleich beim Hereinkommen amüsiert festgestellt, war sogar der städtische Kulturdezernent da. Er saß direkt unter einem Strahler, aber auch diese gespenstische, schattenwerfende Beleuchtung konnte das Jungenhafte aus seinem apfelbackigen fünfzigjährigen Gesicht nicht vertreiben.

Der Mann stand in dem Ruf, einer leistungsverherrlichenden Esoteriker-Sekte nahezustehen, die mit Designerdrogen experimentierte. Angeblich führte er dieser Sekte auch Nachwuchs zu, vor allem Studentinnen. Kollege Brecht war auch an dieser Sache dran. Da bahnte sich ein hübscher lauter Knall an, mindestens so laut wie die Rockband, die es in dieser Hinsicht eindeutig übertrieb. Marian fühlte sich von einer isolierenden Schallhaube umschlossen. Er ließ seinen Kopf pendeln und dämmerte vor sich hin, bis das frische Bier kam.

Jetzt waren sie also Stahnkes Verschworene. Mit zwei Zivilbeamten waren sie im Zivilwagen zu Goldtmann gefahren, hatten hinter der Villa geparkt, die Beamten hatten den immer noch verwirrten, aber ziemlich widerborstigen Makler zum Mitkommen ohne Aufsehen überredet, was mit dem Hinweis auf seine sensible Klientel schließlich gelang.

Stahnke hatte seine ganze Routine ausgespielt, hatte Goldtmann als Gegenleistung für bedingungslose Kooperation eine Aufsplittung seines Delikts auf die anderen Fälle angeboten – unter der Voraussetzung, dass die Hauptschuldigen gefasst würden, wozu er, Goldtmann, nach Kräften beizutragen habe.

Das Angebot grenzte an Strafvereitelung. Goldtmann hatte kurz kalkuliert und zugegriffen. Sein Anwalt, den er noch von seinem eigenen Büro aus angerufen hatte, wurde in einem zweiten Telefonat zu absoluter Passivität verdonnert. Der Makler steckte tief drin, jetzt konnte er nur noch gewinnen, und das war ihm klar.

Die bitterste Pille hatte Jörg geschluckt. Dass er nichts von dem schreiben durfte, was sie Goldtmann entlockt hatten, war logisch und schlimm genug. Weit schlimmer war, dass er die Rundschau-Redaktion mit keinem Wort informieren durfte und deshalb irgendetwas anbieten musste, um allen Fragen nach dem Stand seiner Recherche zuvorzukommen. Also hatte er über die geplante Goldtmann-Stiftung geschrieben.

Diese Selbstverleugnung war Jörg an die Substanz gegangen: „Erst machen wir ihn fertig, dann bewahren wir ihn vor dem Knast, und als Krönung feiern wir ihn auch noch!“ Im Litfaß hatte er Bier bestellt, das erste Glas gleich an der Theke getrunken, das zweite mit zum Tisch genommen und noch im Gehen das dritte geordert. Inzwischen trank er wieder in normalem Tempo.

Der Gitarrist kündigte das nächste Stück an. Der Titel ging im Jaulen und Quietschen der völlig übersteuerten Anlage unter, das laute Johlen vorne an der Theke deutete jedoch auf einen weiteren Oldie hin. Der Frontmann zählte an und stampfte dazu mit dem schrägen Absatz seines Westernstiefels. Bei vier splitterte das Bühnenbrett, der Musiker taumelte nach hinten und riss die Basstrommel mit. Der Applaus übertraf alles zuvor Dagewesene. Die Band machte eine außerplanmäßige Pause.

In dem Getümmel war der Mann, der jetzt an ihrem Tisch stand, nicht weiter aufgefallen, obwohl er mit seiner grauen Lederjacke, seinen scharfen Bügelfalten und seiner akkuraten Haltung in dieser Umgebung so fehl am Platz wirkte wie ein Vegetarier an der Wursttheke.

„Schöne Grüße von Herrn Stahnke“, sagte er. Jetzt erkannten sie ihn, er war bei der Goldtmann-Aktion dabei gewesen. „Wenn Sie möchten, können Sie mitkommen. Es geht gleich los.“ Er grinste und sah auf einmal sympathisch frech aus: „Das heißt, wenn Sie noch können.“

Sie erhoben sich gleichzeitig. Nur Sina, die völlig nüchtern war, stieß dabei ihren Stuhl um.

„Die Dame kommt mit?“, fragte der Polizist.

„Worauf Sie sich verlassen können“, sagte die Dame.

Sie drängelten sich zur Theke durch und zahlten.

„Ärger?“, fragte der Wirt, dessen Haar- und Barttracht genauso nostalgisch lang und struppig war wie die seines Kellners. Ein paar Gäste drehten sich auf ihren Hockern zu ihnen um und zogen drohend die Augenbrauen zusammen.

Jörg winkte ab, und sie nahmen den Beamten schützend in die Mitte.

*

Die Autozauber-Filiale lag mitten in einem der Gewerbegebiete am Stadtrand, direkt unterhalb der Autobahn, und war peripherer Bestandteil eines großen Laden- und Werkstattkomplexes, der sich rund um einen gigantischen Supermarkt entwickelt hatte. Eine vierspurige Straße führte auf kürzestem Wege von hier zur nächsten Autobahnauffahrt.

Nachts war hier alles menschenleer. Stahnkes Hauptproblem war gewesen, seine Leute unter diesen Umständen ohne Aufsehen nahe genug an die Werkstatt heranzubekommen. Die Lösung war ebenso simpel wie originell: Die Polizeiwagen sammelten sich einige hundert Meter entfernt hinter der Waschanlage des Supermarkts. Als Stahnke, der sich in der hellblau und rosa leuchtenden Auslage eines Babyausstatters versteckt hatte und die Werkstatt im Auge behielt, per Funk das Signal gab, preschte die bunt gemischte Autoherde über den riesigen, bis auf die eingepferchten Einkaufswagen völlig leeren Supermarkt-Parkplatz wie durchgehende Rinder über die Prärie. Marian bedauerte, dass es nicht staubte. Und dass er seine Kamera nicht dabeihatte.

Der Wagen, in dem sie saßen, folgte langsam. Die anderen hatten die Werkstatt, die mit dem langgestreckten Autozauber-Gebäude nur durch einen verglasten Durchgang verbunden war, schon eingekreist wie Indianer eine Wagenburg. Polizisten mit Panzerwesten, Helmen und Maschinenpistolen sicherten die Fenster und Eingänge. Kein Schuss war zu hören.

Ihr Begleiter entspannte sich sichtlich. „Wenn’s bis jetzt ruhig war, bleibt’s auch ruhig“, meinte er. Offenbar war die Überraschung gelungen, und die demonstrative Übermacht hatte ihre Wirkung erzielt.

Ein Funkgerät schlug an. Die Bewaffneten sammelten sich um einen Seiteneingang, der von innen geöffnet wurde. Männer in Handschellen stolperten ins Scheinwerferlicht, sieben, acht, neun. Rechtsanwalt Becker war auch dabei. Das sah nach einem Treffer aus.

Der Letzte in der Reihe trug einen blauen Overall. Backe, erschrak Marian, als er die mächtige Gestalt sah. Aber das war nicht Backe. Das war Gustav Hauke. Der Fahrbereitschaftsleiter der Rundschau weinte. Marian schaute ihm nach, bis sich die Hecktüren des dunklen Kastenwagens hinter ihm geschlossen hatten.

*

„Gute und schlechte Nachrichten“, sagte Stahnke, als sie sich kurz darauf in der Kantine der Polizeizentrale zusammensetzten. „Alle Zugriffe haben prächtig geklappt, und unter den Festgenommenen sind eine Menge Spezialisten. Könnte mir vorstellen, dass dieser Geschäftszweig der Bande eine Weile lahmgelegt ist.“

Die Kantine war fast voll und brodelte tosend wie eine Uni-Mensa um zehn vor eins mittags. Anscheinend war es Usus, nach einer erfolgreichen Nacht-Aktion nicht gleich nach Hause zu gehen. Die Polizisten waren froh und erleichtert über den schadlosen Verlauf und plünderten die Automaten.

„Und die schlechte Nachricht?“, fragte Jörg. Er blickte misstrauisch aus zusammengekniffenen Augen.

„Coord Barghorn.“ Stahnke seufzte. „Wir haben zeitgleich sein Privathaus durchsucht, und die holländischen Kollegen waren in seinem Ferienhaus. Beides Fehlanzeige. Immerhin haben wir so dies und das gefunden.“

„Was gefunden?“

Stahnke stutzte und sah Jörg missmutig an. „Das geht jetzt ein bisschen zu weit, finden Sie nicht?“, sagte er. „Ich halte Sie über die Ermittlungen auf dem Laufenden, schön und gut, aber ermitteln lassen müssen Sie uns schon.“

Sina schaltete sich ein: „Ist das nicht ein Schuldeingeständnis, wenn der Barghorn sich einfach so absetzt? Das wäre dann doch sogar günstig.“

„So einfach ist das nicht.“ Jetzt klang Stahnke wieder anmaßend oberschlau. „Das kann im Nachhinein auch als Zufall gelten, je nachdem, was er in der Zwischenzeit so macht. Vielleicht schafft er Beweise beiseite und tut dann, als ob nichts wäre. Man nennt das Verdunkelung, wissen Sie?“

Ja, das wussten sie. Sie nickten genervt.

*

„Sagt, was ihr wollt. Für mich steckt er mit Barghorn und Konsorten unter einer Decke.“ Jörg rammte seine Plastikforke in die faltige Pelle eines Stückchens Currywurst, tunkte so viel von der blutroten Soße auf, wie es die Schwerkraft zuließ, und schnappte zu.

Sie saßen im Grillstübchen, einer grellweiß erleuchteten Hütte dicht beim alten Stadion, die von außen an einen gestrandeten Omnibus erinnerte. Die Einrichtung war brandneu und weiß und reflektierte das Licht mit schmerzhafter Intensität. Der Tresen, an dem sie aufgereiht saßen, wies jenen feinen Fettfilm auf, der nur zu spüren ist und jeden Putzteufel zur Raserei bringt.

Der Frittenverkäufer, zugleich der Besitzer dieser durchgehend geöffneten Bude, lehnte an der Arbeitsplatte neben der Friteuse und schien im Stehen zu schlafen. Die schiffchenartige, ehemals weiße Mütze auf seinem Kopf hatte kaum Haare zu bedecken und sollte vermutlich vor allem seine angemaßte Kochswürde unterstreichen. Seine prallen Tränensäcke ruhten sicher auf ballonartigen Wangen, und sein Hängebauch schmiegte sich in eine Schürze, die eindeutig aus der Zeit vor dem Umbau stammte.

Marian, der ganz gegen seine Gewohnheit in der Mitte saß, schüttete die Pommeskrümel aus seinem zusammengeknickten Pappteller in die Handfläche und katapultierte sie sich in den Mund. „Ich bin’s langsam leid“, sagte er ohne jedes Anzeichen von Erregung. „Es gibt nichts, aber auch wirklich nichts Konkretes, das gegen Stahnke spricht. Nur deinen lendenlahmen Verdacht. Und den hättest du heute Nacht doch nun wirklich in Rente schicken können.“

Jörg hob seine leere, nur noch schwach rötlich schimmernde Pappschale hoch und wölbte die Augenbrauen. Der Koch stieß sich von seinem Ruheplatz ab, indem er mit einer Pobacke zuckte, griff nach einem Wurstrohling und schlenzte ihn in einen Drahtkorb, den er ins siedende Fett senkte. Dann ließ er sich in die Grundstellung zurückfallen. Ob er die Augen schloss, war nicht zu erkennen. Auch nicht, ob er sie vorher offen gehabt hatte.

„Falsch“, sagte Jörg. „Stahnke kann unheimlich fix sein, sicher. Und zwar immer dann, wenn es nicht um die Naziorganisation selbst geht. Fällt euch nichts auf? Nach dem Mord, nach dem Überfall auf Marian, nach der Sache in Holland – nichts. Nicht ein einziger von den Burschen ist bisher erwischt worden. Auch Pikuleit nicht. Das mag vielleicht kein Wunder sein, aber immerhin ist der Kerl ja identifiziert und ziemlich bekannt.“

Er nahm einen Schluck aus seinem Mineralwasserglas. Fettige Abdrücke von Lippen und Fingern blieben zurück. „So, und nun die Autoschieber. Da hat er sofort zugeschlagen, und zwar sehr erfolgreich. Nur einen kriegt er natürlich nicht, und zwar den Obermotz, den einzigen, der nachweisbar zu den Nazis gehört. Der kann flitzen. Also für mich ist das mehr als faul.“

Marian schüttelte, nun doch ungeduldig, den Kopf. „Und was ist mit Goldtmann? Lässt er den auch noch laufen?“

„Goldtmann gehört eben nicht dazu.“ Jörg strahlte eine derartige Gewissheit aus, dass die anderen widerwillig aufmerkten. „Man unterscheidet ja gewöhnlich zwischen Geschäftsleuten und Kriminellen, obwohl beide das Ziel haben, sich auf Kosten anderer zu bereichern. Und ich schätze, Goldtmann hat die Grenze gerne mal überschritten. Aber bei den Nazis war er sozusagen nur Kunde. Vermutlich nicht zum ersten Mal; wer weiß, wie viele Häuser die schon für ihn entmietet haben. Trotzdem, einer wie Goldtmann braucht die Legalität, und deshalb bleibt er da immer mit einem Bein drin, klar? Der Mord hat ihn umgehauen, das war nicht sein Ding. Dass Stahnke mit ihm einen Deal gemacht hat, war reine Taktik, genau wie er’s gesagt hat. Mit Barghorn ist das etwas anderes. Barghorn gehört zur Organisation, und Stahnke ist dieser Organisation verpflichtet. Und darum hat er Barghorn laufen lassen.“

Jörgs zweite Currywurst war fertig und wurde die Theke entlanggeschlenzt. Das Schälchen kam exakt vor ihm zum Stillstand, nur der kleine Plastikpieker wäre vorbeigeklimpert, wenn Jörgs vorschnellende Linke ihn nicht aufs gänsehäutig genoppte Resopal geklatscht hätte.

Sina trommelte mit den Fingern auf die Theke; es klang leicht gedämpft, weil ihre Fingernägel wegrutschten. „Gut, mein Lieber“, sagte sie. „Und jetzt kommt die Stelle, wo du den Beweis aus der Tasche ziehst. Also, nenn’ mir einen Anhaltspunkt dafür, dass Stahnke Nazi ist oder mit denen sympathisiert oder von ihnen erpresst wird oder sonst etwas. Nur einen.“ Sie guckte eher ärgerlich als gespannt.

Jörg ließ seinen Zeigefinger Kringel drehen, die im Gegenlicht schlierig schimmerten. Dann schob er die Pappschale zur Seite, machte auf seinem Hocker eine Vierteldrehung und beugte sich vor. „Jetzt passt mal auf“, sagte er leise. „Was ich jetzt sage, ist mehr als nur vertraulich. Da hängt eine Existenz dran. Also kein Wort, ja?“ Es war ihm ernst, und sie bejahten stumm.

„Wenn eine neue Gruppierung für irgendein Parlament kandidiert, dann muss sie eine bestimmte Anzahl Unterschriften vorlegen, damit sie kandidieren darf. Das galt seinerzeit natürlich auch für die FBU. Die Listen wurden eingereicht und überprüft, alles in Ordnung. So. Nun kenne ich jemanden, der weiß, wo diese Listen deponiert sind und der auch an sie herankommt.“

„Das müsste beim Landeswahlleiter sein“, unterbrach Sina. „Aber halt, es war ja eine Kommunalwahl. Also hier beim Oldenburger Wahlamt?“

Jörg schnitt ihr das Wort ab: „Tut nichts zur Sache. Ich habe diesen Jemand letzte Woche gebeten, mal nach einem bestimmten Namen zu gucken. Und heute Nachmittag kam der Rückruf. Positiv. Stahnke hat die Kandidatur der FBU unterstützt. Und ehe ihr mir damit kommt: Die Unterschrift ist echt.“

Sie redeten durcheinander. „Wer eine Kandidatur unterstützt, muss noch lange nicht die Partei wählen. Das ist pure Demokratie“, sagte Sina.

„Anfangs wussten viele doch gar nicht, was die FBU für ein Haufen ist“, sagte Marian.

Jörg setzte nach. „Wisst ihr eigentlich, dass etwa ein Drittel der deutschen Polizisten rechtsradikale Ideen gut finden? Da gibt’s eine Untersuchung. So läuft doch der Hase. Und erzählt mir bloß nicht, der Herr Hauptkommissar wäre ein politischer Naivling.“

„Die Untersuchung ist auch schon ein paar Jahre alt“, sagte Marian. Er sprach langsam und klang skeptisch.

Jörg grinste. „Ihr wolltet einen Beweis, einen einzigen, nicht wahr, Sinchen? Das sind jetzt schon anderthalb.“

Marian stöhnte. „Jörg, du machst mich fertig. Jetzt haben wir gerade so eine gute Position bei Stahnke. Und nun? Sollen wir etwa wieder auf Distanz gehen?“

„Auf keinen Fall.“ Jörg erbarmte sich nun doch der lauwarmen Wurstreste, und die anderen mussten genau hinhören, als er weitersprach. „Hab’ ich ja auch nicht gemacht, trotz allem. Ich denke mehr an Zweigleisigkeit.“

„Denk’ nicht, sag es.“

„Wir suchen doch immer noch den großen Mann an der Spitze, richtig? Und wir hatten drei Kandidaten. Goldtmann ist ausgeschieden, Barghorn kommt eigentlich nicht in Frage. Bleibt der Herr Bankier Schulze von Laan. Kennt ihr euch ein bisschen in Kiel aus?“

„Ich hasse es“, murmelte Sina. Marians fragendem Blick wich sie aus.

„Und ich hasse solche Solo-Nummern“, murrte Marian und starrte auf Sinas Haare, die wie ein Vorhang vor ihr Gesicht gefallen waren. Erstaunlich, was ich alles nicht von ihr weiß, dachte er. Er hatte sich schon so an die Vertrautheit mit ihr gewöhnt. Plötzlich fühlte er sich wieder unsicher.

Er riss sich los und fixierte Jörg, der gelassen zurückschaute.

„Der einsame Wolf läuft sich einen“, sagte Marian. „Wenn wir etwas unternehmen, muss das verdammt gut geplant sein.“

„Na also.“ Jörg hieb ihm auf die Schulter. „Endlich ein vernünftiges Wort.“

„Wusste gar nicht, dass du auf sowas stehst“, sagte Marian.

11

Warum musste er bloß jedes Mal den Schal vergessen? Marian keuchte und lauschte auf das Mörsergeräusch seiner Laufschritte, deren Stoßen er bis in den Schädel hinein spürte. Er konnte Joggen nicht ausstehen, und die Hoffnung, er würde sich schon daran gewöhnen, war reiner Selbstbetrug.

Sein Bauch wuppte unangenehm. Wie etwas angepapptes Fremdes schlenkerte er vor dem, was Marian für seinen wahren Körper hielt, auf und ab. Er stellte sich vor, was das Bindegewebe jetzt auszuhalten hatte, und wäre am liebsten stehen geblieben. Immerhin war der stechende Schmerz, der schon nach wenigen Metern durch sein rechtes Knie gezuckt war, inzwischen abgeklungen. Jetzt fühlte er dort nur noch ein dumpfes Unbehagen.

Viel schlimmer aber war das taube Gefühl in den Armen, die sich nur noch mühsam anwinkeln ließen. Er stemmte versuchsweise die Hände in die Hüften, ließ das aber sein, als er merkte, wie sich sein Hinterteil herauswölbte.

Er hatte einmal einen Läufer gesehen, der seine Arme mit einem Schal stützte, den er um den Nacken trug, die Hände in die beiden Enden gewickelt. Aber wer dachte schon im Sommer daran, einen Schal mitzunehmen.

Marian begann zu zählen, wie es ihm sein sadistischer Sportlehrer in der Unterstufe beigebracht hatte: einatmen, zwei, drei, vier, ausatmen, zwei, drei, vier. Prompt bekam er Seitenstiche. Er keuchte wieder: einatmen, zwei, ausatmen, zwei.

Vormittags war nicht viel los im Stadtwald. Die Radfahrer waren in den Schulen und an ihren Arbeitsplätzen unter Verschluss, sämtliche Hunde der Umgebung hatten auf Vorrat geschissen, und die Kinder hatten im Sommer Besseres zu tun, als auf dämmerigen Schlackewegen und langweiligen Dreckwiesen zu spielen. Sechs alte Frauen und einen alten Mann hatte Marian bis jetzt gezählt. Er dachte über seine eigene Lebenserwartung nach und versuchte einen halbherzigen Zwischenspurt. Das Knie protestierte.

Wald konnte er auch nicht ausstehen. Nicht nur, weil Wald das Gegenteil von Wasser war. Jedenfalls sah er das so. Wald und Wasser waren die Pole, zwischen denen seine Eltern jahrelang erbittert über Urlaubsziele gestritten hatten, bis sie schließlich auf die Flensburger Förde bei Glücksburg verfallen waren. Da hatte das Wasser bewaldete Steilküsten.

Glücksburg. Flensburg. Kiel.

Wald. Diese klebrige Kühle, dieser pilzige Geruch, dieser windlose Schatten. Modrig, beklemmend. Er wäre lieber unter freiem Himmel gelaufen. Aber auf den betonierten Landwirtschaftswegen vor der Stadt schmerzten Füße und Gelenke noch mehr, und die Flussdeiche waren von den Deichschäfereien derartig parzelliert, dass an Laufen nicht zu denken war. Außerdem waren die Schafe rückwärtig noch produktiver als die Köter.

Der breite rötliche Weg führte ihn in einem weiten Bogen zu seinem Ausgangspunkt zurück. Das Gartenlokal, das nur hundert Meter vom großen Parkplatz entfernt lag, hatte anscheinend schon geöffnet. Jedenfalls stand die Tür offen, und auch das Schiebefenster vom Kiosk war oben. Marian hatte eine Flasche Wasser im Auto liegen und lief weiter.

Zwei Männer kamen ihm entgegen. Einer war ziemlich klein, dünn und weißhaarig. Sein schmales Gesicht war voller brauner Flecken. Er war alt und musterte Marian wohlwollend. Alter Mann Nummer zwei, dachte Marian. Er nahm sich vor, irgendwann einmal auszurechnen, was diese Quotenverdopplung für seine Lebenserwartung bedeutete.

Der andere Mann war deutlich jünger und überragte den Alten um gut einen Kopf. Beide trugen hellgraue Anzüge, weiße Hemden und dunkle Schlipse. Ihre Jacketts standen offen. Der Jüngere sprach leise und mit gesenktem Gesicht, der Alte ließ neugierig seinen Blick schweifen und warf nur hin und wieder ein Wort ein. Er hatte schwarze Augen. Als Marian vorbeistampfte, kam er sich schmutzig und lächerlich vor.

Das Wasser war warm, trotzdem trank er gierig die halbe Flasche aus. Er stemmte beide Hände gegen die Autodachkante, drückte die Knie durch und ließ den Kopf pendeln. Sein Herz beruhigte sich langsam. Er stieg ein, startete, rangierte den Wagen aus der Lücke und steuerte die Ausfahrt an.

Da stand ein Jaguar. Ein dunkelgrüner mit Kieler Nummer. Marian bremste abrupt und hörte den Schotter rauschen. Kurze dunkle Spuren blieben zurück, als er rückwärts wieder einparkte.

Er fand die beiden Männer nicht wieder. Auf dem Rundkurs waren sie nicht, im Gartenlokal auch nicht. Und als er zum Parkplatz zurückkehrte, war der dunkelgrüne Jaguar auch nicht mehr da. Er trank die Wasserflasche leer, aber seine Wangen blieben tiefrot.

*

Viel war es nicht, was der junge Meyerhoffer wusste. Klaus Meyerhoffer war der Sohn von Rundschau-Feuilletonchef Meyerhoffer; Marian kannte ihn noch aus seiner Zeit als freier Mitarbeiter. Dass Klaus jetzt Volontär bei einer Kieler Zeitung war, kam natürlich gerade recht. Allerdings passten seine Informationen allzu genau in Schulze von Laans bekanntes Erscheinungsbild: gediegen, seriös, zurückgezogen, angesehen. Alles andere wäre ja auch zu schön gewesen, dachte Marian und fragte: „Wie sieht er denn eigentlich aus?“

„Klein, dünn, weiße Haare. Wird demnächst achtundsechzig. Warum willst du das eigentlich wissen?“

„Ach Gott, falls er hier mal auftaucht, dann erkenne ich ihn wenigstens.“ Er hatte Klaus vom Stadionkauf und den Spekulationsvermutungen erzählt, das musste reichen. „Kannst du mir ein Foto von ihm schicken?“

„Klar doch. Geht heute noch raus.“

Marian legte auf und grübelte. Warten mochte er jetzt am allerwenigsten. Wo konnte der Mann stecken? Ach ja, vielleicht inspizierte er seine Neuerwerbung. Marian seufzte. Jörg war bei der Arbeit und Sina irgendwo, jedenfalls nicht zu Hause. Na gut. Dann musste er sich wenigstens nicht auslachen lassen.

Er kämmte seine duschnassen Haare und ging los.

*

Kette und Vorhängeschloss am Haupttor waren dick verrostet. Durch die Gitterstäbe konnte man in die tiefliegende, trogartige Arena blicken. Die Bandenwerbung hing teilweise noch und erinnerte an ein buntgeschecktes, lückenhaftes Gebiss. Marian radelte gleich weiter zum Hintereingang. Es ging abwärts, die hintere Zufahrt lag auf Platzniveau.

Er lehnte sein Fahrrad an die Rückwand der alten Geschäftsstelle und fädelte das Spiralschloss durch den eingelassenen Ring. Das hatte er früher bei VfL-Terminen auch schon so gemacht. Rechts an dem ausgelaugten Backsteingebäude vorbei ging es zu dem Tor mit dem Rautengitter, das vor allem als Zufahrt für Polizei- und Krankenwagen gedacht gewesen war. Die beiden Flügel, von denen die dunkelgrüne Farbe abzuplatzen begann, waren höchstens anderthalb Meter hoch, das Schloss war intakt. Die VfL-Profis trainierten immer noch regelmäßig hier.

Marian probierte: abgeschlossen. Wer schließt hinter sich ab, wenn er sein Grundstück besichtigt? Immerhin, solche Leute mochte es geben. Er stellte den rechten Fuß auf die linke untere Torangel, zog sich an Gitter und Pfosten hoch und stieß sich mit dem linken Fuß von der oberen Angel ab. Auf der anderen Seite landete er auf allen vieren. Die Jungs, die er früher dabei beobachtet hatten, konnten das viel eleganter. Aber wenigstens war der Boden trocken.

Der Platz war frisch gemäht und gekreidet, als sollte heute noch gespielt werden. Überrascht blieb Marian stehen. Links von ihm begann die alte Sitztribüne. Disteln wuchsen durch die Ritzen der Holzbänke; die Pflanzen waren inzwischen ein ganzes Stück höher als auf Gieses Bildern. Dicke Putzbrocken waren aus der Rückwand der Überdachung gefallen und hatten klaffende Löcher hinterlassen. Die Terrassenstufen der Gegengerade und der beiden Kurven waren in Auflösung begriffen. Viele Kantsteine waren schon nach vorne gekippt, bald würden sie auf den Schlackepisten, die aus den Zwischenräumen herausfächerten, zu Tale gleiten. Das war die Realität, nicht der Rasen, den der Platzwart des städtischen Stadions für seine Idole nebenher in Ordnung hielt. Jocha hatte ihm das schon vor Wochen erzählt, jetzt fiel es ihm wieder ein.

Unschlüssig tappte Marian unten vor den Sitzreihen entlang und hielt sich dabei im Tribünenschatten. Damit, dass niemand zu sehen war, hatte er rechnen müssen. Er hatte früher auch nie erwartet, wirklich ein Segelboot zu Weihnachten zu bekommen, aber diese ferne, nadelspitze Enttäuschung hatte er dennoch jedes Mal gespürt.

Ob er warten sollte?

Er stieg hoch zu den ehemaligen Presseplätzen, ließ seine Fingerspitzen über das verquollene Holz der Schreibplatten holpern, fand ein altes Stadionheft und blätterte. Ein Mannschaftsfoto der vergangenen Saison, die Tabelle vom dreiundzwanzigsten Spieltag, dann die Vorstellung des Gegners, der inzwischen abgestiegen war. Ein Kommentar zum letzten Spiel von VfL-Trainer Steffen Prekelow. Das pausbäckige Gesicht grinste verkniffen vom üblichen Foto: Prekelow in Sponsor-Leibchen und strammer Haltung, die kurzen Arme hinter dem kräftigen Körper verschränkt.

Marian überflog den Text. Schriftlich kamen Prekelows Spitzen kaum rüber. Vermutlich wurden seine Auslassungen vom Vorstand gründlich redigiert.

Immer noch niemand. Er feuerte das vergilbte Heft zwischen die Sitze und trippelte die niedrigen Stufen der Tribünentreppe hinunter. Gegenüber dem Haupteingang war eine kleine Pizzeria mit großen Fenstern. Falls die schon offen hatte, konnte er da ja noch etwas trinken. Vielleicht auch essen, es war schon fast Mittagszeit. Oder doch besser nichts essen. Er dachte ans Joggen und ächzte leise.

Wieder kletterte er an den Torangeln hoch. Als er fast oben war, verfing sich sein Hosenbein zwischen zwei diagonalen Gitterstäben. Marian zerrte, bekam den Jeansstoff los, verlor aber den Halt und musste springen. Er kam herunter wie eine Bahnschranke, wollte sich abrollen, prallte aber mit Hüfte und Schulter auf den schwarzen Schlackeboden und wälzte sich durch die ausgefahren Rinnen.

Er holte tief Luft, hustete und spuckte schwarz. Gebrochen hatte er sich nichts, bestimmt aber ein paar saftige Blutergüsse geholt. Er humpelte zu seinem Fahrrad, lehnte sich rücklings an die Querstange und begann sich abzuklopfen. Als er damit fertig war und den Fahrradschlüssel herausgekramt hatte, klappte drinnen eine Tür.

Er lauschte. Stimmen näherten sich. Links von ihm war die eiserne Außentür der früheren Geschäftsstelle. Er griff nach seinem Fahrradschloss, wollte den Schlüssel hineinstoßen, verfehlte die Öffnung und ließ den Schlüssel fallen. Die Stimmen waren jetzt direkt hinter der Tür.

Er hörte ein gedämpftes Klappern. Sie kommen hier raus, dachte Marian, warf sich auf die Knie, kratzte den Schlüssel aus dem Staub, beschmierte sich den Unterarm an der Kette. Seine Hände zitterten, als er aufschloss und das Spiralkabel vorsichtig aus der Öse zog. Während er das Rad auf die schmerzende Schulter hob, klackerte schon das Türschloss. Dreimal umgeschlossen, registrierte er, als er an der Tür vorbei zur hinteren Hausecke hetzte.

Leise schnaufend ging er in die Hocke, ließ das Rad sachte an die Ziegelwand sinken. Vorne schurrte die hängende Tür über den Estrich, die Stimmen klangen jetzt ungedämpft und alltagslaut. Zwei Männer, dachte Marian, während das Schlüsselbund erneut rasselte. Schritte knirschten. Sie mussten sich entfernen, die Straße und der eingezäunte Parkplatz lagen auf der anderen Seite. Trotzdem hielt Marian den Atem an, bis er sicher war. Dann schaute er um die Ecke.

Drei Männer. Der kleine alte weißhaarige Mann mit dem hellgrauen Anzug ging in der Mitte, sein Kopf drehte sich neugierig nach rechts und links, während er sprach. Links von ihm ging sein großer Begleiter. Rechts ging Prekelow.

*

Sie schüttelten sich drei-, viermal die Hände, ehe der Weißhaarige endlich in den Jaguar stieg und sein Begleiter Gas gab. Prekelow winkte ihnen nach, den Oberkörper in den Hüften leicht nach vorn geknickt. Marian kauerte hinter dem Bretterzaun und lugte durch einen Spalt. Er wartete, bis auch Prekelows GMC bollernd vorbeigerauscht war. Dann ging er langsam zurück und musterte das alte Gebäude, das wie ein kantiger Brotlaib aus der Tribünen-Rückfront ragte. Die Tür war aus Eisen, die Fenster waren klein und vergittert.

Er überlegte. Auf der anderen Seite gab es einen Durchgang, an den er sich erinnerte, obwohl der früher bei den Spielen selten benutzt worden war; Umkleidekabinen und Duschen waren in einem anderen Bau an der Straßenfront des Stadions untergebracht. Ein Versuch konnte sich lohnen. Zum dritten Mal stieg er über das Tor, diesmal problemlos. Dafür spürte er bei der Landung glühende Dolche in Schulter, Hüfte und Knie.

Der Durchgang führte leicht abwärts und war finster wie ein Hohlweg im Tannenwald. Staub, Papierfetzen und Mörtelbrocken hatten sich zu kleinen Hügeln getürmt. Da war eine hölzerne Doppeltür, abgeschlossen; im Mittelspalt glänzte es metallisch.

Er presste seine Handflächen gegen die Flügel und drückte. Sie gaben federnd ein paar Zentimeter nach. Also waren die Riegel oben und unten nicht eingerastet. Er ging einen Schritt zurück, hob den rechten Fuß und stemmte ihn gegen das Holz der beiden Türflügel. Zweimal, dreimal ließ er die Tür federn, spannte die Beinmuskeln, steigerte den Druck, spürte die Spannung im Holz. Dann trat er zu, mit aufgesetzter Sohle. Die Türflügel sprangen auf. Er griff zu, ehe sie zurückprallen konnten, und schob sie vorsichtig hinter sich zusammen. Sie waren unbeschädigt.

Er wartete, bis sich seine Augen an das Dämmerlicht gewöhnt hatten, das durch zwei schmutzige, von außen fast verdeckte Gangfenster drang. Die stumpfen Schachbrettfliesen des Flurs führten nach links, rechts und geradeaus. Also nicht nur ein Hohlweg, sondern auch noch ein Kreuzweg, dachte Marian. Was, wenn ihn hier jemand erwischte? Im Stadion hätte er sich noch herausreden können.

Geradeaus musste es direkt zur Außentür gehen. Von dort hatte er das Türklappen gehört und die Stimmen, die sich ziemlich schnell näherten. Der Mittelgang hatte vier Türen, die einander paarweise gegenüber lagen, zwei beim Ausgang und zwei gleich hier an den Ecken, alle unbeschriftet. Marian probierte die an der rechten Ecke. Sie war unverschlossen.

Der Raum war fensterlos und stockdunkel. Das Deckenlicht funktionierte überraschenderweise. Bis auf einen alten Holztisch, dessen Platte von schwarzen Brandnarben gesäumt war, die von abgelegten Kippen stammen mussten, war der Raum leer. Die dunkelgelben Tapeten wiesen große helle Flecken und Dübellöcher auf. Schränke und Regale, dachte Marian. Irgendein Büro, wo es früher einmal Sachen abzulegen und wegzuschließen gab. Stadionhefte vielleicht oder Eintrittskarten. Er stellte sich aufgeregte Kassierer vor, die hier unter Aufsicht des Schatzmeisters die Tageseinnahmen gezählt und darüber ihre filterlosen Zigaretten vergessen hatten. Oder Zigarillos?

Er knipste das Licht wieder aus.

Das Zimmer gegenüber war prallvoll. Gleich an der Tür stand ein verkratzter Schreibtisch aus hellem Holz mit zwei Schubkästen auf dünnen, affektiert geschwungenen Beinchen, davor ein weißer Küchenstuhl mit Plastikpolster. Rechts standen vier zottige Cocktailsessel, alle in verschiedenen Farben, um einen gekachelten Couchtisch herum. Drei dicke weiße Tassen, alle benutzt, Thermoskanne mit Kaffeetränen, Würfelzucker im aufgerissenen Paket. Hier war er richtig.

Die Rückwand des kleinen Raums wurde vollständig von einem Metallregal verdeckt, das zur einen Hälfte mit Aktenordnern, zur anderen mit Stößen von Zeitschriften, Mappen und Papieren gefüllt war. An den anderen Wänden hingen Wimpel und Plakate. Über dem Schreibtisch eine gerahmte Urkunde: Prekelows Diplom von der Sporthochschule in Leipzig.

Breitbeinig stand Marian vor der Regalwand, rieb sich die Hände und schluckte trocken. Dann griff er nach einem Zeitschriftenstapel, zog ihn ein paar Zentimeter zwischen den anderen heraus und ließ den rechten Daumen über die Hefte gleiten. Fußball. Deutsche, niederländische, französische, italienische Fußballzeitschriften. Einige erkannte er wieder, er hatte sie schon in der Redaktion gesehen und teils gelesen, vor Wochen und Monaten.

Systematisch nahm er sich einen Stapel nach dem anderen vor. Immer nur Fußball. Prekelow schien die ganze europäische Szene nach Informationen über Spieler abgegrast zu haben.

In den Mappen fand er Korrespondenz mit Trainern, Spielern, Vereinen und Managern. In den Ordnern Spielbeobachtungen, handschriftlich und getippt, schematisiert und stichwortartig, von Prekelow selbst verfasst und von vielen anderen, deren Namen Marian zumeist gar nichts sagten. Außerdem Unterlagen über Spieler, Steckbriefe, Bewertungen. Keine Nazipropaganda, keine Waffenjournale, keine Nationalzeitung, keinen einschlägigen Brief.

Die meisten Ordner staubten furchtbar. Als Marian sich die Nase putzte, fand er graue Flecken im Taschentuch.

Blieb der Schreibtisch. Verschmierte Kulis, achtlos aufgerissene Kuverts, zwei alte Rundschau-Ausgaben. Was in den Schubladen lag, schien nur darauf zu warten, ins Regal einsortiert zu werden.

In der Lade ganz unten rechts fand er zwei gelbliche Pappschachteln mit dickrandigen Deckeln. Er zog sie heraus. Die eine enthielt VfL-Anstecknadeln. Die andere wog schwerer, zwei dicke rote Gummibänder hielten ihren Deckel. Marian rollte sie vorsichtig herunter, um sie nicht zu zerreißen. Das zweite schnalzte in Richtung Regalwand davon. Er hob den Deckel an und griff hinein. Zwischen den Fingern hielt er Thors Hammer.

An die dreißig dieser Symbole aus silbrigem Zinn waren in der Schachtel, samt Ketten.

Marian zitterte. Prekelow. Er hatte ihn noch nie leiden können. Dieses großkotzige Schwein, dachte er. Kettenhund des Führers, na prima. Das passt. Der hat mich identifiziert, nicht Goldtmann. Der hat mir den Pikuleit und seine Bande auf den Hals gehetzt. Und jetzt hat er neue Befehle empfangen. Mal gespannt, was …

Er zuckte zusammen. Wie lange war er jetzt schon hier drin? Er schaute auf die Uhr, sah die Zeiger, aber verstand sie nicht. Panisch drückte er den Deckel auf die Schachtel, zog das Gummiband drüber, drehte sich nach dem zweiten um, konnte es nicht finden. Die Zimmerwände schienen sich ihm entgegenzuwölben.

Er schnappte nach Luft und stopfte die Schachtel in die Lade. Die Lade ging nicht zu. Er zerrte sie ganz heraus, fing sie gerade noch auf, ehe sie sich auf den Linoleumboden entleeren konnte, fingerte den Inhalt zurecht, bis alles passte, schob die Lade zurück. Unter seinen Armen brannte der Schweiß.

Er zwang sich stillzustehen, zu schauen und zu horchen. Alles sah wieder so aus, wie es gewesen war, fand er. Kein Laut war zu hören. Er machte das Licht aus, drückte die Klinke, sah sich um, schlich sich hinaus, schloss die Tür hinter sich. Als er die Doppeltür aufgezogen hatte und das Sonnenlicht, das jetzt in den Hohlweg fiel, auf der schweißnassen Haut spürte, atmete er auf.

Den Schlossriegel, der hämisch herausragte wie eine Spötterzunge, führte er vorsichtig an sein Gegenstück und vereinigte beide durch einen kräftigen Ruck. Es krachte und rasselte, dann war die Tür wieder wie fest verschlossen. Mit der flachen Hand wischte er über die Stelle, die seine Schuhsohle berührt hatte. Dann strich er sich die Haare glatt und ging ganz offen Richtung Hinterausgang.

Immer noch war niemand in Sicht. Er begann zu pfeifen. Als er auf seinem Fahrrad saß, konnte er sich gar nicht mehr daran erinnern, wie er zum vierten Mal über das Tor gekommen war.

12

Sina war zu Hause, ihr Wagen stand vor dem Haus, das rechte Vorderrad auf dem Kantstein. Marian stürzte die Treppe hoch. Sina riss ihm die Tür vor der Nase auf, ihr Blick schnitt ihm das Wort ab.

„Goldtmann ist tot“, sagte sie. „Stahnke hat angerufen. Komm.“

Diesmal war der Parkplatz zwischen Autohaus und Supermarkt rappelvoll. Wieder standen Polizeiwagen hinter der Waschanlage. Sie hielten an und stiegen aus, drängten sich durch die Barrikade aus Neugierigen. Da war Goldtmanns Benz, goldbraunmetallic, mit bräunlich getönten Scheiben. Sie tauchten unter dem Flatterband hindurch. Zwei Uniformierte fassten sie an den Armen, ließen sie aber auf Stahnkes Wink hin passieren. In der offenstehenden Hintertür des Wagens kamen ihre Zerrbilder auf sie zu.

„Ich dachte, das sollten Sie sehen“, sagte Stahnke. Seine Lippen waren kaum zu erkennen. Langsam ging er drei kurze Schritte zurück, scharrte mit den Vorderkanten seiner dünnen Ledersohlen über den körnigen Asphalt. Sie zögerten einen Moment, ehe sie aus dem Sichtschutz der Türkante heraustraten.

Marians erster Gedanke war: Dieses breite graue Klebeband habe ich auch an Bord, im Werkzeugschapp. Die Klo-Reparatur und das kaputte Seeventil fielen ihm ein und die Panik, die ihn fast gelähmt hatte, als das Wasser ins Boot schoss. Goldtmann war an Händen und Füßen mit genau dem gleichen Band gefesselt. Sein Gesicht war ins Rückenpolster gedrückt, der Klebestreifen über Mund und Wangen trotzdem gut zu erkennen. Der rotklaffende Schnitt in seinem Hals auch.

Goldtmann trug kein Jackett, sein helles Hemd war voller blutiger Schlitze. Die Halskettchen hingen aus dem Kragen heraus. Ein Kreuz und ein Medaillon, registrierte Marian.

Er wunderte sich, dass nicht mehr Blut auf dem Sitzpolster war. Wahrscheinlich war das meiste nach hinten unter die Bank gelaufen. Logisch, dachte er und schwankte leicht.

Stahnkes Hand schob sich unter seinen linken Oberarm. „Kippen Sie mir bloß nicht um“, knurrte er ihm ins Ohr.

Er schaute Sina an, deren Augäpfel in feine rote Netze eingehüllt waren. Ihre Schultern zuckten wie von lautlosen Schluchzern, aber ihre Lippen blieben ruhig.

„Einer von den Wagenwäschern hat ihn gefunden, heute Vormittag“, sagte Stahnke, während er sie beiseite führte. Ein junger Kriminalbeamter musterte sie unter zerknautschten Augenbrauen hindurch. Der Hauptkommissar scheuchte ihn weg. „Es hat eine Weile gedauert, bis der Mann mal genauer nachgeschaut hat. Der Betrieb lief schon längst. Na ja, die getönten Scheiben. Jedenfalls waren die Türen nicht abgeschlossen.“

Stahnke bohrte mit dem Nagel des rechten kleinen Fingers zwischen seinen unteren Schneidezähnen herum. „Sie haben die Leiche ja gesehen. Ich will ja nicht gleich von einem Ritualmord sprechen, aber alles deutet darauf hin, dass Goldtmann gefoltert worden ist. Und wenn er die ganze Zeit geknebelt war, was wir noch nicht wissen, wenn man also nichts von ihm erfahren wollte, dann war das ein reiner Racheakt. Möglicherweise war er praktisch schon tot, als man ihm die Kehle durchgeschnitten hat. In seinem Bauch hat er ein paar Löcher, die sind nicht von schlechten Eltern.“

Marian kämpfte mit der Übelkeit. Auf keinen Fall wollte er sich jetzt eine Blöße geben. Sina stand ganz ruhig und blickte nirgendwohin.

Stahnke wurde gerufen, entschuldigte sich mit einem Nicken und ging.

Das also war Prekelows Auftrag, dachte Marian. Oder nein, quatsch. Als ich Prekelow und seinen Boss beobachtet habe, muss Goldtmann ja schon tot gewesen sein. Also eher ein Rapport? Auftrag ausgeführt?

„Guck mal, da ist Jörg“, sagte Sina. Tatsächlich. Offenbar war er dienstlich da, wollte sich an den Polizisten, die ihm kein Foto erlaubten, vorbeidiskutieren. Mit Stahnke sprach er nur ganz kurz. Auch der ließ ihn nicht knipsen, weil gerade der Blechsarg gebracht wurde, der aussah wie zwei langgezogene Kinderbadewannen übereinander.

„Eine Hinrichtung, ganz klar“, sagte Sina leise. „Sie haben rausgekriegt, dass Goldtmann einen Handel mit Stahnke gemacht hat. Verrat ist bei denen ja das Allerschlimmste.“ Sie fasste ihn am Arm, obwohl er ihr längst in die Augen sah: „Pikuleit ist hier. Du bist in Gefahr. Wir dürfen hier nicht bleiben.“ Jetzt rollten Tränen über ihre Wangen. „Verdammt, was machen wir bloß, wenn die ihn nicht bald kriegen?“

Pikuleit, Prekelow. Sina wusste ja noch gar nichts von seinem neuen Fund. Marian winkte Jörg zu, der sie gerade erst entdeckt hatte und in ihre Richtung schlenderte. Gerade wurde Goldtmanns Leiche aus dem Auto gezerrt.

Sie gingen an der Waschanlage vorbei, in deren Schlund die roten Fäden der ruhenden Rundbürsten herunterhingen wie die Zweige einer Trauerweide, und um die Ecke herum, bis dicke wellige Glasscheiben die Szenerie verwischten.

„Wenn Goldtmann noch leben würde, dann wäre er jetzt entlastet“, sagte Jörg. „Prekelow als Brückenkopf vor Ort, das erklärt natürlich, warum die Bande hier bei uns so aktiv ist. Aber was für ein Zufall, dass dir der Schulze so einfach über den Weg läuft!“ Er schüttelte den Kopf, sein versonnenes Lächeln blieb ungläubig.

„Es war ja nur ein Verdacht“, sagte Marian. „Eigentlich wollte ich das Foto abwarten, das muss morgen kommen. Aber jetzt ist der Fall ja klar.“ Jörg nickte, aber sein Ausdruck änderte sich nicht.

Stahnke schaute um die Ecke, kam auf sie zu. „Ich würde Sie alle gerne morgen bei mir sehen. Sagen wir so mittags? Oder am frühen Nachmittag?“ Er hatte es eilig.

„Ist gut, bis morgen“, sagte Jörg schnell. Und dann, leise, als Stahnkes Rücken um die Ecke verschwand: „Morgen ist früh genug. Ja?“

*

Die Attacke kam völlig unerwartet. Marian krümmte sich vor Schmerz, ließ sein Schlüsselbund auf die Fußmatte fallen, stieß mit der Schädeldecke gegen die Türfüllung.

Hinten unten rechts, dort, wo der schrägwachsende Weisheitszahn seinen alteingesessenen Nachbarn beinahe zerquetscht hätte. Der Zahnarzt hatte den lädierten Backenzahn seinerzeit unbedingt retten wollen. Das kam nun davon.

Sina fand ihn wenig später auf dem Sofa, die Oberschenkel an den Bauch gezogen und ein nasses Geschirrtuch an die rechte Wange gedrückt. Marian hatte die gekräuselten Lippen zu einem O geformt und stieß gespenstische Laute aus, deren Vibrationen die Schmerzgipfel zu einem stetig stechenden Nagelteppich auseinanderzogen. Sein Zustand grenzte so dicht an Apathie, dass er noch nicht einmal seinen Zahnarzt angerufen hatte.

Das Telefon läutete, als Sina gerade nach dem Hörer griff. Jörg war in heller Aufregung: „Gestern Abend ist außerordentliche Stadtratssitzung gewesen. Die FBU-Leute sind umgefallen, genau wie wir gedacht haben! Der Bebauungsplan ist durch. Mensch, weißt du, was das heißt?“

Sie schnitt ihm das Wort ab, versprach zurückzurufen, drückte die Leitung frei und rief den Arzt an.

Marian hörte das, was sie ihm im Auto erzählte, wie durch brausende, heiße Dampfstrahlen aus Schmerz und Angst hindurch, nahm es so auf, wie ein blödes braunes Tonband das tut, ohne es zu begreifen. Bebauungsplan. Er ließ das Wort zum Rhythmus des Pochens in seinem Zahn kreisen. Bebauungsplan. Om mani padme hum. Bebauungsbauungsplan.

Sina schleppte ihn über den Bürgersteig und die beiden Treppen hoch wie einen Greis, meldete ihn an wie ein Kleinkind. Zum Glück durfte er gleich in eines der Behandlungszimmer. Der blutrote Plastikstuhl zwang ihn in eine entspannte Haltung und brachte ihn halbwegs zur Besinnung. Im gleißenden Licht der Schwenklampe über seinem Kopf schloss er die Augen, quetschte die Armlehnen und presste sich ins Polster, kämpfte jetzt nur noch gegen die Angst, während der Schmerz unter der Betäubung dahinstarb.

Das Knirschen, Schaben und Rütteln des Bohrers erlebte er aus der Ferne. An seinem linken Oberarm spürte er die Wärme der Zahnarzthelferin mit dem dunkelbraunen Pagenkopf. Sie war groß und roch nach gar nichts.

„Sie werden morgen Muskelkater haben“, sagte der Arzt. „So verkrampft wie Sie hat hier noch keiner gesessen.“ Die anschließende Strafpredigt ertrug Marian nickend, während er seinen wattigen Unterkiefer betastete. Den Zettel mit den Terminen für die Zahnfleischbehandlung wollte er in die Hosentasche stecken, aber Sina kam ihm zuvor und zupfte ihm das weißgrüne Papier hinterrücks aus den Fingern.

Sie fuhr auch zurück. Marian döste auf dem Beifahrersitz. Bebauungsbauungsplan. Den ganzen Rückweg über wunderte er sich, dass der Sicherheitsgurt von rechts oben nach links unten verlief.

*

„Schau mal, da ist Brecht!“

Der Rundschau-Kollege schlenderte schräg über die Straße auf das Lokal mit dem schlichten Namen Bierkeller zu. Zu seinem verschossenen, knallengen Jeansanzug trug er nadelspitze Cowboystiefel; er ging, als würde er sie reiten. Über der Jeansjacke schlenkerte die weite, stickerbenähte, ärmellose Kutte der VfL-Fangruppe Ultras. Seine hagere Gestalt mit den langen Armen und Beinen passte hervorragend zum Outfit. Sein schmales Gelehrtengesicht, dem er seinen Spitznamen verdankte, weniger. Nickelbrille und hohe Stirn blinkten im Reklamelicht.

Brecht schnippte den Stummel seiner Selbstgedrehten elegant-parodistisch in die Gosse und stemmte die Kneipentür auf.

„Sieht überzeugend aus“, fand Jörg.

„Überhaupt nicht“, sagte Sina. „Viel zu alt und intellektuell. Sieht doch jeder, dass der nur verkleidet ist.“

„Täusch dich nicht“, sagte Marian. „Natürlich sind die meisten Fans jung, aber längst nicht alle. Wie alt ist Brecht? Dreißig, oder? Von der Sorte gibt’s etliche bei den Ultras. Und die sind auch längst nicht alle blöd.“

„Aber viele.“ Sina bog ihre Wirbelsäule nach vorne durch und ließ den Autositz knarzen. „Und deswegen glaube ich, dass Brecht heute noch ein paar auf die Nase kriegt.“

Jörg streckte sich auf der Rückbank aus. „Der kann schon auf sich aufpassen. Mach dir mal um Brecht keine Sorgen.“

Der Bierkeller war genauso wenig spektakulär wie sein Name. Höchstens der große Biergarten hinterm Haus konnte als eine Art Attraktion durchgehen. Von dort konnten die drei, die schon seit einer halben Stunde in Marians Golf schräg gegenüber saßen, erste Fan-Gesänge aufbranden hören.

Der Wirt des Bierkellers hatte sich mit den Ultras arrangiert. Das, was ihm durch die regelmäßigen Treffs der VfL-Anhänger an Laufkundschaft verloren ging, glich deren Konsum locker aus. Und sie ließen seinen Laden ungeschoren.

Die drei lauschten den klappenden Türen. Das Geräusch zugeschlagener Autotüren war ebenso durchdringend wie vielfältig, und Marian hätte gern ein Ratespiel daraus gemacht. Leider waren die meisten in Frage kommenden Autos außer Sicht. Aussteigen und nachsehen verbot sich von selbst.

Um Mitternacht hatte ihr Elan deutlich nachgelassen. „Er war heute in der Stadt, also besteht auch die Möglichkeit, dass er herkommt“, wiederholte Marian. Die anderen schwiegen. Brecht hatte bestätigt, dass es unter den Fans tatsächlich Rechtsradikale gab, die auch geduldet wurden, aber nicht den Ton angaben.

„Es wird viel darüber gesprochen, ob man sich ‚von denen mitnehmen lassen‘ soll, so im kleinen Kreis, ganz geheimnisvoll“, hatte Brecht erzählt. Das würde die Rekrutierungs-These stützen, dachte Marian. Und nach der Polizeiaktion neulich bestand erhöhter Bedarf an neuen Rekruten. Barghorn war abgetaucht, also würde sich vermutlich Prekelow darum kümmern. Oder aber Ahlrich Schulze von Laan selbst, jetzt, wo er mal in der Stadt war.

Um halb zwei gingen die ersten Ultras, zumeist in kleinen Rudeln. Um zwei schloss der Bierkeller. Brecht kam kurz vor zwei heraus, ging an ihrem Wagen vorbei und um die nächste Ecke. Jörg stieg aus und ging ihm nach, wie verabredet.

Nach fünf Minuten war er zurück. „Nichts“, sagte er kurz. „Normales Kampftrinken, bisschen ausländerfeindliches Gewäsch, aber vor allem Fußball. Sie haben sich wohl über Prekelow gestritten.“ Klar, der VfL hatte einen klassischen Fehlstart in die neue Saison hingelegt. Da mussten die Ultras ja maulig werden. Obwohl sie sonst wie ein Mann hinter dem Trainer standen, das war bekannt.

„Na denn.“ Marian tastete nach dem Schlüsselbund, das am Zündschloss baumelte.

Drüben flog die schwere Holztür auf. Eine riesige Silhouette schwankte ins Freie, eine mächtige Pranke fing die zurückpendelnde Tür auf. „Gustav Hauke!“ Fast hätte Marian laut gerufen. Der Riese schaute sich um, wandte sich dann schwerfällig nach links und tappte los.

„Warum sitzt der denn nicht?“, fragte Sina, die aus ihrem Halbschlaf hochgeschreckt war.

„Warum hat Stahnke den rausgelassen?“, fragte Jörg.

„Keine Ahnung“, sagte Marian. „Könnte mir aber vorstellen, dass bei ihm keine Fluchtgefahr besteht. Oder so.“ Er achtete kaum auf seine Worte, schaute angestrengt hinter Hauke her. „Wisst ihr was, fahrt doch schon mal los. Ich komme später nach.“

*

Hauke ging wankend, einigermaßen geradeaus zwar, aber offenbar ziellos. Marian hielt Abstand, bis sie sich dem Schlosspark näherten. Dort konnte man sich schnell aus den Augen verlieren, also legte er etwas Tempo zu.

Unter den Bäumen blieb Hauke stehen, schien sich zu orientieren, ging noch ein paar Schritte und ließ sich auf eine Bank fallen.

Anhalten und warten geht nicht, dachte Marian; schräg vor der dunkelgrünen Bank, auf der jetzt Haukes Bauch im Rhythmus seines Schnaufens wogte, schimmerte eine Laterne durch die Blätter. Also vorbeigehen?

Er trat auf die Bank zu und setzte sich ebenfalls, nur eine Armlänge von Hauke entfernt.

Der sah ihn kurz an, die Augen zu faltigen Schlitzen gekniffen. Dann schaute er wieder geradeaus. Er hielt sich gerade, die ausgestreckten Arme auf die Knie gestemmt. Der schwere Mann schnaufte konstant, so als würde ihm das Sitzen Mühe bereiten. Er musste sehr betrunken sein.

Marian hatte längst zusammengekratzt, was er über Hauke wusste. Wenig war das und doch vielsagend: Mürrisch und polterig im Umgang, exakt und zuverlässig in dienstlichen Dingen, verliebt in seine Arbeit. Was er bei den Autoschiebern verloren hatte, war Marian immer noch ein Rätsel.

„Es war gar nicht der Thermostat.“ Hauke blickte nach wie vor geradeaus. „Nee. War der Keilriemen. Hat er gar nicht gemerkt.“

Richtig, er sprach von Gieses Auto. Wie lange war das jetzt her? Also hat er mich erkannt, dachte Marian und zog die Füße an. Aber Hauke rührte sich nicht.

„Klappt das denn überhaupt mit der Wartung, jetzt, wo ich weg bin? Ich meine, pünktlich?“, fragte Hauke nach einer Weile.

Marian räusperte sich. „Weiß nicht. Ich hab ja Urlaub.“

„Hoffentlich klappt das.“ Hauke seufzte. „Der Krömer wird’s ja wohl werden jetzt. Wollte er immer schon. Ha. Schöne Schlafmütze. Das klappt bestimmt nicht bei dem.“

Er stöberte in den Innentaschen seiner blassblauen Windjacke. Es klapperte, dann förderte er einen Flachmann zutage. Mit einer einzigen, flüssigen Bewegung seiner fleischigen rechten Hand entfernte er den Deckel und ließ ihn zu Boden fallen. Drei Viertel des hochprozentigen Doppelkorns ließ er in seinen Mund gluckern, ohne eine andere Reaktion zu zeigen als ein reflexartiges Lippenwischen. Dann bot er Marian das Fläschchen an.

Judas, dachte er, als er annahm.

Das Zeug war lauwarm. Ein Nachgeschmack wie von Kümmel stieg ihm in die Nase, und er musste niesen.

„Allerbest“, sagte Hauke. Er guckte wieder geradeaus und hatte das Fläschchen anscheinend längst vergessen.

„Ich mag gar nicht nach Hause“, sagte er dann. „Meine Frau und der Junge. Ich schäm’ mich so. Hab’ immer gesagt: anständig. Vor allem anständig. Und jetzt muss ich mich ja schämen.“

Hauke sprach monoton, so, als hätte er all das in dieser Nacht schon öfter erzählt und hoffte längst nicht mehr auf eine hilfreiche Antwort.

Die fiel Marian auch nicht ein. „War das denn nötig?“, fragte er. „Hat’s Geld nicht gereicht? Teures Haus, Schulden? Oder für den Sohn?“

Jetzt wandte Hauke sich ihm zu, legte den linken Arm auf die Rückenlehne der Bank, so dass ihn die dicken, schwarzborstigen Finger fast berührten. Marian erschrak ein bisschen, als er die grauen Augen auf sich gerichtet sah, weit offen plötzlich und scheinbar hellwach.

„Nein“, sagte Hauke gedehnt und nachhauchend, „Geld hab’ ich genug. Mein Haus ist längst bezahlt, hab’ ich doch fast alleine gebaut. Und Harald verdient schon lange selbst. Bei mir ist alles geregelt. Und wenn ich nu’ in den Bau gehe, dann muss keiner Hartz IV abholen gehen, das kannste glauben.“

Seine Augen glänzten, seine Züge hatten sich ins Mild-Fanatische gekrampft. Marian starrte zurück, ängstlich bemüht, seinen eigenen Ausdruck jetzt bloß nicht zu verändern.

„Weißt du eigentlich, was ich da bei euch für einen Saustall übernommen habe?“, fuhr Hauke fort.

Er sagt ‚euch‘, registrierte Marian, dabei ist er doch zehnmal so lange bei der Rundschau wie ich.

„Das hat sechs Monate gedauert, dann hatte ich den Laden auf Vordermann. Werkstatt mit Grube, Waschanlage, Tanksäule. Alles tipptopp, und immer auf Stand gehalten. Trotzdem nie den Etat überzogen.“ Hauke schnaufte stärker. „Und wie dann der neue Geschäftsführer kam, damals, der ist ja längst nicht mehr da, da hat der das ja gar nicht anders gekannt. Und wie ich dann mal drei Wochen Urlaub hatte und nachher war nach drei Tagen nicht alles aufgearbeitet, da hat’s schon ’nen Anschiss gegeben.“

Marian erwartete einen Wutausbruch. Stattdessen lächelte Hauke nachsichtig und etwas spöttisch, schüttelte den Kopf: „Ich weiß, was ich kann, das glaub man. Aber wenn du so älter wirst, dann denkst du schon mal: Da fahren die jungen Schnösel die Wagen zuschanden, und dann zauberst du sie wieder hin, und die nächsten fahren sie wieder kaputt ohne ’n müdes Arschrunzeln, und das isses denn, jeder denkt, das muss so, und mit fünfundsechzig gibt’s ’ne blöde Uhr. Da überlegst du dann und guckst, wo noch eine Chance ist für dich.“ Seine Augen glänzten wieder: „Weil, irgendwie reicht’s ja nicht, dass du weißt, du kannst was. Das muss ja auch mal einer sagen.“

Der Hauptmann von Köpenick in der Midlife-Crisis, dachte Marian. Hätte ich nie gedacht. Jetzt schämte er sich. Dann fragte er: „Und der Barghorn, das war so einer, der hat es gesagt?“

„Barghorn.“ Hauke winkte ab, übertrieben gestikulierend, musste sich abstützen. „Der Prekelow, das ist einer. Bin ja mit dem Harald immer zum Fußball. Der ist dann in diesen Fanverein rein. Na, und so bin ich da rangeraten.“ Er klang erschöpft, gähnte ausgiebig.

Schnell fragte Marian: „Und was haben Sie genau gemacht?“

„Alles.“ Hauke kramte schon wieder in seinen Innentaschen. „Das heißt, alles, was mit den Autos so zu machen war. Na, das sind vielleicht Dinger gewesen! Und immer was Neues. Das musste ja schnell gehen jedes Mal, da konnte man nicht lange überlegen!“ Hauke schwelgte richtig im Erinnerungsglück. „Und wenn der Prekelow mal da war und hat einem so auf die Schulter gehauen und gesagt, das schaffst nur du – also, Junge!“ Er hatte den nächsten Flachmann gefunden, öffnete ihn und trank. Diesmal behielt er ihn in der Hand.

„Und was war da sonst noch?“

Hauke bog den Rücken nach vorn und zog die Brauen wie Markisen über die Augenhöhlen. „Weiß nicht genau. Alles mögliche, Hauen und Stechen. Ich weiß nur, was mit den Autos war. Hab’ ich der Polizei auch gesagt, alles. Darum konnt’ ich auch raus. Muss mich jetzt immer melden.“ Seine Stimme wurde undeutlicher.

Marian überlegte, ob er Hauke wohl nach Hause bringen sollte. Was er ja offenbar gar nicht wollte.

Dann setzte der große Mann doch noch einmal an: „Er wollt’ mich ja mal für ’ne andere Sache haben. Sollte ihn begleiten, sagt’ er, nur so, weil ich so’n Kerl bin.“ Er ballte seine Hände zu klobigen Fäusten und kippte gegen die Rückenlehne. Die knackte. „Hab’ aber nein gesagt. Nach Russland wollte ich nicht.“

„Nach Russland?“

„Sag’ ich doch!“ Hauke wechselte die Laune mit der Schlagartigkeit des Volltrunkenen. „Hörst du überhaupt zu? Ach, was rede ich denn die ganze Zeit.“

Ärgerlich stemmte er sich hoch und torkelte los, blieb dann stehen, drehte sich schwerfällig zu Marian um, der ihm nachgegangen war: „Irgendwie war das ja alles Spielerei, das mit den Autos. Denke ich. Aber egal. Für mich war das wenigstens was. Und jetzt hau ab.“

Mit beiden Händen stieß er Marian weg. Der lag plötzlich auf dem Rücken. Während er sich aufrappelte und abklopfte, sah er Haukes schwankenden Umriss zwischen den Büschen verschwinden. Er ging ihm nicht nach. In seinem Unterkiefer klopfte es wieder. Seufzend machte sich Marian auf den Heimweg.

13

Sina war zuerst am Telefon. Marian fingerte nach dem Wecker: kurz nach neun. Er war immer noch hundemüde. Jeder Knochen tat ihm weh.

„Was? – Wie bitte? – Ach du Scheiße.“

Marian richtete sich auf. Sina klang beunruhigt.

„Ja, natürlich. – Klar. Sofort. Vielen Dank auch, tschüß.“ Sie kam ins Schlafzimmer und riss die Vorhänge beiseite. „Auf der Arcturus ist eingebrochen worden. Du sollst hinkommen und gucken, was fehlt.“

„Ach du Scheiße.“

„Sag’ ich doch.“

Während der Kaffee durchlief, fragte er: „Wer hat denn angerufen? Der Hafenmeister?“

„Wahrscheinlich“, sagte sie. „Sprach ziemlich gut deutsch. Aber das tun die Holländer ja fast alle.“

„Kommst du mit?“

„Und wer geht dann heute Nachmittag zu Stahnke?“

„Ach ja.“ Hauke fiel ihm wieder ein, dann Jörg und sein ewiger Verdacht. „Besser, du lässt Jörg nicht alleine dahin.“

Sina hörte kaum zu. „Ich muss gleich zu Brecht. Alles vorbereiten für das Treffen heute Abend.“

„Hä?“

„Richtig, du warst ja schon weg letzte Nacht, als Jörg das erzählt hat. Ein paar von den Ultras treffen sich, und da könnte irgendwas Neonazistisches laufen, ’ne rituelle Feier oder so etwas. Brecht will’s noch einmal versuchen, und ich gehe mit. Sozusagen zur Vervollständigung seiner Tarnung.“ Sie lächelte gekonnt geziert: „Nebengeräusch oder Begleiterscheinung, ich darf’s mir aussuchen.“

„Ach nee.“ Marian war alles andere als begeistert. „Wo läuft denn das? Irgendwo in einem Hünengrab? Oder hat der Schlachthof Tag der offenen Tür?“

Sie schüttelte sich lachend: „Danke, ohne mich! Da kann die Tür noch so offen sein. So offen kann die gar nicht sein.“

„Also im Ernst: wo?“

„Im alten Stadion. Da müsstest du dich doch auskennen.“

„Allerdings.“ Sein Widerstand erstarb. Das klang interessant.

Kurz darauf ging Sina. Marian rief in der Rundschau an. Jörg sei auf Termin, hieß es.

Wenig später kam die Post. Der Brief aus Kiel war dabei. Marian öffnete ihn und starrte auf das Foto. Ein Glatzkopf mit weißem Haarkranz, buschigem Schnauzbart über faltigem Mund und fliehendem Kinn starrte aus düsteren Augen zurück. Ein Gesicht, das er noch nie gesehen hatte.

Er dreht das Bild um, las den Archiveintrag: Ahlrich Schulze von Laan. Ein recht aktuelles Foto sogar. Verflucht. Und wer war dieser andere Mann aus Kiel gewesen, der Mann bei Prekelow? Wer auch immer – falsche Spur, korrektes Ziel, Treffer. Daran gab es wohl keinen Zweifel mehr. Verrückter Zufall.

Und was war mit den Umfallern von der FBU? Wenn Schulze von Laan nun gar nicht in der Stadt gewesen war? Andererseits: Wer konnte das denn ausschließen? Und gab es nicht tausend andere Wege, Befehle zu übermitteln?

Gedankenverloren steckte Marian das Foto in seine Brusttasche, dorthin, wo Scheckkarte, Presseausweis, Krankenkassenkarte, Notizzettel steckten und alles mögliche andere. Und seine beiden Kulis. Weiß mit blauem Rundschau-Aufdruck. Immer zwei, denn einer konnte just im falschen Moment leer sein.

Da war aber nur einer. Er tastete: Nein, in die Tasche hineingerutscht war der andere nicht. Ob Sina ihn vielleicht gemopst hatte? Die wusste eigentlich, wie albern er sich mit seinen Kulis anstellte. Merkwürdig.

*

Etwas mehr als zwei Stunden waren es mit dem Auto nach Sneek. Eigentlich hatte er diese Strecke nie mit dem Auto fahren wollen, aus Prinzip. Er parkte in der Nähe des Freibades, das mit fröhlichem Getöse lockte, und ging zügig hinunter zum Yachthafen. Hinter dem Tor gab es auch reichlich freie Parkplätze, stellte er fest. Egal.

Er hielt sich im Schatten der Büsche und Bäume. Hinter dem Restaurant begegnete ihm der Hafenmeister.

„Einbruch?“ Der Mann war bass erstaunt. Nein, er habe nicht angerufen. Klar hätte er von einem Einbruch gewusst. Er kippte den Kopf und stemmte die Arme in die Seiten, als glaubte er, Marian wollte ihn veralbern. Schließlich gingen sie gemeinsam zum Steg.

Die Arcturus strahlte in ihrer ganzen massigen Schönheit, die auch durch die unübersehbaren Einschüsse im Rumpf kaum gelitten hatte. Fenster, Luks und Steuerhaustüren waren unangetastet, die Schusslöcher in den Scheiben waren nach wie vor von beiden Seiten mit durchsichtiger Folie überklebt. Innen war alles wie immer. Der Hafenmeister verabschiedete sich höflich und knapp.

Marian setzte sich auf den Steuerstuhl, so, dass er Bug und Steg im Auge behalten konnte. Dies alles roch nach einer Falle. Irgendwer hatte ihn hierher gelockt. Wenn er nun mit dem Wagen auf den Parkplatz gefahren wäre, wenn er den normalen Weg genommen, wenn er den Hafenmeister nicht getroffen hätte? Was dann? Immerhin war es heller Tag.

Marian kannte jemanden, der am hellen Tag mordete. Der Schweiß lief ihm in die Augen.

Der Yachthafen lag da wie ausgestorben. Das Restaurant machte wochentags erst gegen Abend auf, der Hafenmeister war vermutlich zu Tisch gegangen, sein großer schwarzer Hund döste in Zwinger. Die Boote lagen bewegungslos in der flirrenden Mittagshitze. Kein Dingi kräuselte den Wasserspiegel. Selbst die ewigen Enten rührten sich nicht.

Marian spürte sein Herz; es schien zu flattern. Wenn er nun da war, er, irgendwo zwischen ihm und seinem Auto? Aber warum sollte er hier sein, praktisch mitten in der Stadt, jetzt, wo alle Welt nach ihm fahndete? Aber irgendwer hatte doch angerufen, hatte ihn hergelockt. Das konnte doch nur er sein. Pikuleit.

Wenn er jetzt einfach den Hauptsteg entlangging und dann mitten über den Parkplatz, zwischen Restaurant und Hafenmeisterei? Nein, da war die kleine Slipanlage, die für Jollen gedacht war und den Steg mit ihrem tiefen Einschnitt, der weit landeinwärts reichte, unterbrach. Den musste er umgehen, und dann kam er ganz dicht an die Büsche heran. Die sollten zwar demnächst weg, so hieß es, weil dort Stellplätze für Wohnmobile geplant waren, aber noch waren sie da. Und dahinter war ein verwilderter Park, nicht groß, aber dicht genug.

Er spürte die Angst wie ein kantiges Stück Eis im Magen.

Der Hund würde bellen. Aber der bellte doch andauernd, auf den hörte niemand. Er konnte rennen. Aber der lange Pikuleit rannte bestimmt schneller. Und was war, wenn der sich schon über seinen Wagen hergemacht hatte? Marian dachte an Zifferblätter und rote Kabel, stellte sich vor, wie er den Zündschlüssel drehte. Wie sah so ein Feuerball wohl von innen aus?

Er stand auf, klappte den Steuerstuhl weg, schob die Seitentüren zu, bückte sich, hob den Motorraumdeckel an. Da unten sah alles aus wie immer. Schnell ließ er den Deckel fallen und richtete sich auf. Nichts. Er öffnete die Türen und auch das Luk; die Hitze nahm stetig zu. Sein Blick fiel auf den Finndolch, der oben im Fach hinter der Schlingerleiste lag. Er nahm ihn heraus und steckte ihn samt Scheide in die linke Gesäßtasche seiner Jeans.

Er konnte einfach den Motor anwerfen, die Leinen kappen und abdampfen. Und dann? Irgendwo anders anlegen. Aber da hatte er dann kein Auto. Außerdem konnte der Lange ihn verfolgen, an Land oder auf dem Wasser. Arcturus war ja so verteufelt langsam. Und wenn er nun die Jolle nahm?

Marian schüttelte den Kopf und lachte. Das Lachen klang grell und erschreckte ihn. Zum Teufel, was sollte der Blödsinn. Er brauchte doch nur zu warten. Die Mittagszeit ging vorbei, bald würde wieder Leben sein im Yachthafen. Dann konnte er seelenruhig zu seinem Auto spazieren.

Der Durst, den er jetzt spürte, wurde augenblicklich unerträglich. Er schaute sichernd nach allen Seiten, zog wieder die Seitentüren zu, sprang dann den Niedergang hinunter, tauchte hinab zum Kühlschrank, griff sich die Wasserflasche.

Als er zurückwollte ins Steuerhaus, waren da zwei Beine, die von der Decke hingen. Die Schuhspitze traf ihn an der Stirn. Er wunderte sich, dass er keinen Schmerz spürte, und fühlte sich seltsam leicht. Dann schlug ihm die Tischkante den Kopf zur Seite, und vor seinen Augen wurde es blau. Die knollige Oberfläche des dunkelblauen Juteteppichs grub sich in seine Gesichtshaut.

Marian spürte den Ruck, der durchs Schiff ging, als Pikuleit auf dem Motorraumdeckel landete. Er hatte sich durchs offene Luk gehangelt, das war klar; aber wie war er an Bord gekommen? Marian stellte fest, dass er hellwach war. Auch der Schmerz, der ihn jetzt heiß überspülte, löschte ihm nicht den Schirm.

In seiner rechten Hand konnte er die Wasserflasche fühlen. Als er Pikuleits Schritte auf der Niedergangstreppe hörte, spannte er die schmerzenden Muskeln, fuhr herum und warf.

Pikuleit lachte, als die Flasche das Tassenregal abräumte. Er lachte, als Marian die Beine zur Abwehr hob. Er lachte, während er zutrat und Marian sich krümmte. Er lachte, als er sich bückte, ihm das Finnmesser aus der Tasche zog und es hinter sich warf. Er lachte ein Lachen, wie es Marian noch aus seiner Schulzeit kannte, vom Sportunterricht. Nicht wirklich böse, aber grenzenlos geringschätzig.

Die Tritte in Oberschenkel und Gesäß hatten sein linkes Bein fast gelähmt. Er griff nach dem Tischfuß, zog sich ein Stück nach vorne. Pikuleit riss den Tisch beiseite, warf ihm um. Dann stand er wieder vor dem Niedergang, dort, wo er sich zu seiner ganzen Größe aufrichten konnte. Er zog sein eigenes Messer.

Marian hatte fest mit einem Springmesser gerechnet. Stattdessen hielt Pikuleit einen richtigen Dolch in der Hand, mit glitzerndem Griff und geschwungenem Handschutz. Die Klinge wirkte kurz und gedrungen, ihre beiden Schneiden waren vom Schleifen matt. Wollte er werfen?

Marian zog das rechte Knie an, wusste genau, dass er von oben einen jämmerlichen Anblick bieten musste. Pikuleit lächelte. Seine Messerhand zuckte vor, fintierte, Marian schrie und bäumte sich auf, Pikuleit lachte schallend.

Dann wurde sein Kiefer hart. Jetzt, dachte Marian.

Im nächsten Augenblick schrie Pikuleit, spitz und hell, guckte aus großen Augen fassungslos auf seine Hand, deren Finger sich kraftlos öffneten. Das Messer fiel fast lautlos auf den Teppich. Dann flog Pikuleit nach vorn, sein Körper krachte auf den umgestürzten Kajüttisch und blieb in dessen Trümmern liegen. Marian schnappte nach Luft.

Der baumlange Wasserschutzpolizist stellte seinen riesigen schwarzen Schuh ganz sacht auf den Boden zurück. Er beugte sich vor, bis sein Gesicht im Niedergang erschien, und grüßte.

„Bedankt, Mijnheer“, stammelte Marian.

Der Mann lächelte.

*

„Er hat die ganze Zeit auf dem Nachbarboot gelegen, auf dem Achterdeck“, berichtete Marian. „Und als ich dann in der Kajüte war und keiner in der Nähe, ist er einfach rübergekommen und durch das Dachluk in den Steuerstand eingestiegen. Dabei hat ihn allerdings der Hafenmeister von seinem Balkon aus beobachtet. Tja, und dass P 47 gerade vor der Hafeneinfahrt herumdümpelte, war einfach Glück.“

„Hat die Hafenmeisterei denn Funk?“, fragte Sina.

Marian schüttelte den Kopf. „Nein, aber Telefon. Die Polizeiboote haben Mobiltelefone an Bord.“

„Warum hast du denn eigentlich nicht gefunkt?“

„Hab’ einfach nicht daran gedacht.“ Er nickte versonnen. „Aber was hätte ich auch sagen sollen? Hilfe, Hilfe, ich traue mich nicht von Bord?“

„Allzu viel Stolz konntest du dir ja wohl nicht leisten.“

„Allerdings nicht.“ Die Erinnerung daran, wie er sich vor Pikuleit auf dem Boden gewälzt hatte, würde ihm noch eine ganze Weile erhalten bleiben.

„Brigadier Op den Dijk hat ihn mit dem ersten Tritt genau am Ellbogen erwischt. Nicht zu hart, sonst wäre das Messer in der Gegend herumgeflogen, aber hart genug. Das muss richtig gesungen haben. Und dann voll ins Kreuz. Er ist direkt vom Polizeikreuzer über Arcturus’ Heckreling gejumpt. Hat sich sogar noch dafür entschuldigt, dass er den Flaggstock angeknackst hat.“

Marian seufzte. „Trotzdem ein Deutschenhasser, sagt der Hafenmeister. Dass er einen fertigmachen konnte, war ihm bestimmt wichtiger, als dass er einen gerettet hat.“

Es wurde immer dunkler im Zimmer. Keiner von beiden machte Licht. Sie schauten sich lange an, sahen den vertrauten Silhouetten zu, wie sie in der aufsteigenden Dunkelheit mit den Schatten der Möbel verschmolzen. Langsam, ganz langsam tropfte die Angst aus ihren Gliedern.

Die Türglocke zerschrillte die wohlige Gelöstheit. Jörg und Brecht polterten herein, letzterer wieder in seiner Ultra-Kluft.

Marian berichtete.

Auf Jörgs Reaktion hätte er wetten können: „Wieder ein Punkt für mich. Wer hat denn gewusst, wo euer Schiff liegt, hä? Und wer wusste, dass Zeuge Marian einfach keine Ruhe gibt? Stahnke, immer wieder Stahnke. Ich sage euch, der entpuppt sich noch als das ganz große Tier.“

„Den Termin heute hat er übrigens platzen lassen.“ Sina sah Marian zweifelnd an. „Sein Zimmerkollege hat uns am Telefon abgewimmelt. Irgendwelche wichtigen Verpflichtungen. Mir kommt das langsam auch spanisch vor.“

Marian rollte die Augen zur Decke.

Brecht, der die ganze Angelegenheit zwar in groben Umrissen kannte, von ihrem internen Glaubensstreit aber nichts wusste, zeigte Ungeduld: „Um halb elf wollten wir uns dort treffen, jetzt ist es Viertel vor. Also.“

Jörg und Marian tauschten Blicke. Als Brecht und Sina unterwegs waren, stiegen sie in Jörgs Wagen und fuhren hinterher. In diesem Punkt waren sie sich einig.

*

Marian konnte sich noch gut an die Flutlichtspiele im alten Stadion erinnern. Damals hatten bengalische Fackeln die Ränge in gespenstisch rotes Licht getaucht. Jetzt blitzte alles blau, und die Wirkung war genauso.

Beide Eingänge waren besetzt, die Mauern und Zäune gesichert, und der zerpflügte Rasen glich einem Heerlager. Stahnkes Kohorten hatten ganze Arbeit geleistet. Brechts überraschendes Auftauchen bei den VfL-Fans hatte die Polizeispitzel unter den Ultras zu Höchstleistungen angespornt.

Die neugierigen Grünschnäbel, die an diesem Abend bei Fackelschein eingewickelt werden sollten, hatte man gleich nach Hause geschickt, die braunen Animateure zielsicher herausgepickt. Und der korpulente Stenz in der schwarzglänzenden Designer-Lederjacke dort, der so brüllte, dass er sich fast übergeben musste, konnte nur Coord Barghorn sein. Dieser Fang alleine stempelte den Polizeieinsatz zum vollen Erfolg.

Kein Wunder, dass Stahnkes Gesicht blau und zufrieden glänzte. Er kam sogar zu ihnen an die Absperrung und schüttelte die Hände, die sie ihm entgegenstreckten. Auch Jörgs.

„Sie müssen schon entschuldigen, wegen heute Nachmittag“, sagte Stahnke, „aber Sie sehen ja.“

„Klar“, sagte Jörg. „Keine Ursache.“

Sie standen beim hinteren Stadiontor, das Marian kürzlich noch so mühsam überklettert hatte. Jetzt lag es am Boden, aus den Angeln gerissen und niedergewalzt von dem gepanzerten Wasserwerfer, den er noch aus seinen Studententagen kannte.

Plötzlich wusste er, wo er seinen zweiten Kuli verloren hatte.

*

Samstags vormittags waren die Korridore im Pressehaus so leer wie die einer Grundschule vor dem Pausenklingeln. Marian tauschte ein paar Worte mit dem Pförtner, stieg in den Fahrstuhl und ließ sich hinauftragen zur Sportredaktion. Der Geruch von Staub, kaltem Rauch, Lösungsmitteln und Klo hing in der Luft wie ein vergessener Scheuerlappen am Spülstein.

Im Vorbeigehen schlug er die Toilettentüren zu. Ewig ließen diese Putzfrauen die Toilettentüren offen stehen. Und dann auch noch mit Beckensteinen aasen. Marian konnte spüren, wie seine Psyche auf Job-Touren kam und in Sekundenschnelle seine Nerven blank fräste.

Die alten Fußballzeitschriften wurden im Garderobenschrank aufbewahrt. Vorsichtig hob er die letzten zwölf Monate ab und verteilte sie auf dem Teppichboden. Klinsmann war auf dem Titelbild gewesen, das wusste er noch. Vier Klinsmann-Titel waren auf einen Blick auszumachen, weitere dreimal war Klinsmann mit anderen Fußballern zum sinnträchtigen Ensemble montiert. Marian fing an zu blättern.

Er fand den Artikel schneller als erwartet in einer der weniger auflagenstarken Zeitschriften. „Kopfjäger im wilden Osten“, lautete die Schlagzeile. Darüber eine Reihe von Porträts. Ganz links das eines alten Herren mit weißen Haaren, wachen Augen und zahlreichen Flecken im Gesicht. Ottfried Märker, Kiel, stand darunter. Marian sprang auf, ging zum Fenster und presste seine Stirn an die Scheibe.

Seine Beine prickelten vom Schneidersitz. Er räumte die anderen Hefte zurück in den Schrank und ging in sein eigenes kleines Büro.

Der Nächste in der Kopfbildleiste war Prekelow, die anderen beiden Abgebildeten stammten aus Süddeutschland. Alle vier wurden als Spielervermittler mit besonders guten Kontakten zu Vereinen und Verbänden in den ehemaligen Ostblockstaaten vorgestellt. Prekelow galt als Russland-Experte.

Der Artikel war oberflächlich recherchiert und schlampig geschrieben. Marian stellte das nüchtern fest, ohne seinen Kollegen zu verurteilen. Er kannte inzwischen die üblichen Arbeitsbedingungen und wusste Fehlleistungen einzuordnen.

Immerhin war eine Reihe von Transfers aufgelistet, die alle auf Prekelows Konto gehen sollten; fast alle diese Spieler hatten sich inzwischen durchgesetzt, viele davon in Frankreich. Beim VfL spielte übrigens kein einziger Russe.

Prekelow war auch zitiert, zwei Absätze lang: „Russland ist das Land der Zukunft, und das nicht nur im Sport“, stand da. „Die politische Wende musste ins Chaos führen, und das Chaos war erst einzudämmen, nachdem es fast zum Zusammenbruch geführt hatte. Der Westen kann von dem enormen russischen Leistungspotential profitieren – und damit meine ich ausdrücklich die Menschen, in diesem Falle die Sportler. Wenn sich der Westen aber nur aufs Abwarten und Abstauben beschränkt, dann wird er die Quittung bekommen, dann werden wir eines Tages von verzweifelten Besitzlosen überschwemmt. Vielmehr müssen wir beizeiten steuernd eingreifen, damit wir im entscheidenden Augenblick zur Stelle sind und die Nase vorn haben.“

Die Zwischenüberschrift lautete „Sportliche Entwicklungshilfe beim ehemaligen Giganten“. Marian überlegte, ob er den Artikel vor einem Jahr überhaupt durchgelesen – und wenn ja, ob er diesen Abschnitt damals tatsächlich so harmlos gedeutet hatte, wie es die Überschrift verlangte.

„Entwicklungshilfe“! Das hier war eine klare Anleitung zur wirtschaftlichen Ausbeutung eines in Not geratenen Staates. Vorausgesetzt, Prekelow war halbwegs richtig zitiert. Aber so klang es eigentlich. Und außerdem lag der Kollege mit der Umschreibung „Entwicklungshilfe“ in Wahrheit gar nicht so falsch, überlegte Marian.

Also Russland-Experte. Na ja, als ehemaliger DDR-Jugendauswahltrainer hatte er dafür die besten Voraussetzungen: Sprachkenntnisse, Kontakte zu Funktionären, genaue Kenntnis der Gepflogenheiten. Prekelow wusste, wer wann was erwartete. Und er hatte praktisch alle Spieler, die jetzt im Leistungszenit standen oder kurz davor, schon in ihrer Talent-Phase gekannt. So weit klar.

Hatte Schulze von Laan ihn deshalb angeheuert? Als Experten für die Konkurrenz aus Russland, als deren Kenner und Bekämpfer? Marian musste an Haukes Worte denken: „Er wollte mich mal für eine andere Sache haben, mich mitnehmen nach Russland.“ Prekelow, der Russen-Terminator?

Aber als solcher hätte er sich wohl nicht mehr so oft und so öffentlich nach Russland hineingetraut. Vermutlich hatte er darauf geachtet, dass seine Finger sauber blieben. Darum hatte auch Pikuleit vor Marians Augen gemordet und nicht Prekelow. Und Pikuleit schwieg angeblich wie ein Grab.

Aber wofür war Prekelow dann zuständig, wenn nicht für die Drecksarbeit im Kampf gegen die Russen-Konkurrenz? Nein, irgendwie passte dieser Mann in die hierarchische Partei-Pyramide, die Jörg sich ausgedacht hatte, nicht hinein. „Sperriger Kerl“, murmelte Marian vor sich hin und beschloss, sich das Spiel am Nachmittag doch anzusehen. Um sein Boot musste er sich eben später kümmern.

*

„Na, alte Socke?“

Marian schaute an der abgewetzten braunen Lederjacke des Riesen hoch, der plötzlich wie aus dem Boden gewachsen neben ihm am Edelstahltresen der Hamburger-Schmiede stand. Natürlich Backe. Sie schüttelten sich ausgiebig die Hände.

„Und? Alles gut gelaufen?“

Backe nickte, aber er wirkte ernster als sonst. „Ich hab’ dich schon gesucht. Muss dich was fragen.“

Sie trugen ihre Tabletts zu einem kleinen Ecktisch, der unter der Last von Backes Ellbogen zu quieken begann. „Ich habe viel nachgedacht über das, was ihr mir erzählt habt“, begann der. „Und dann ist mir allerhand aufgefallen bei der letzten Tour.“

„Bloß gut, dass du schon weg warst“, sagte Marian und dachte an die Nacht auf dem Supermarktparkplatz.

„Ja, schon gehört“, sagte Beene Pottebakker, ging aber nicht näher darauf ein. Er holte weiter aus.

„Als damals diese Naziburschen bei den Autotransfers auftauchten, fand ich erst nichts weiter dabei. Im Gegenteil, je mehr verschiedene Leute beteiligt sind, desto besser, habe ich gedacht. Das ist gut gegen die Blockbildung. Aber dann wurde mir klar, dass die Nazis längst ein eigener Block waren, und zwar ein gut organisierter.“

Backe hatte seinen Hamburger verschlungen und schob jetzt die Pommes bundweise hinterher. „So nach und nach hat sich herausgestellt, wer so alles bei den Nazis mitmischt, und das gab dann ein ganz anderes Bild. Plötzlich waren da drei große Organisationen: Die Russen, die Rumänen und die Nazis. Und ich mitten bei den Nazis dabei. Junge, kannst du dir das vorstellen?“ Backe lachte, aber längst nicht so hemmungslos wie sonst.

Da kommt noch was, dachte Marian.

„Und dann habe ich noch was rausgekriegt.“ Backe war tatsächlich noch lange nicht fertig. „Nämlich, dass sich die Nazis eigentlich gar nicht für das Autogeschäft interessieren. Für die ist das mehr so ein Härtetraining, verstehst du? Wo sie ihre Leute sichten und aussieben. Musst du doch kennen, du Sportredakteur: Test unter Wettkampfbedingungen!“

„Und wozu soll das gut sein?“

„Pass auf. Wenn einer so ein heißes Geschäft betreibt, obwohl es ihm eigentlich wurscht ist, dann heißt das ja wohl, dass die Leute sich bewähren sollen für die Sachen, die wirklich schwierig sind und sich richtig lohnen. Richtig?“

„Du wiederholst dich, mein Bester.“ Marian wurde ungeduldig.

Backe langte mit seinem Orang-Utan-Arm über den Tisch und knuffte ihn in die Schulter, dass er fast den Halt verloren hätte. „Muss ich ja, sonst kommt ja nichts an bei dir. Ich fasse zusammen: Die Nazis stecken erstens in verschiedenen Geschäften drin, die zweitens noch viel fettiger sind als Autoschmuggel, betreiben das alles drittens in ganz großem Stil und viertens mit einer Bombenorganisation. Hast du das jetzt intus?“

Marian nickte widerwillig. Das deckte sich eigentlich ganz gut mit dem, was sie sich selbst schon ausgetüftelt hatten. Nur deutete sich hier ein ganz neuer Maßstab an. „Und was für Geschäfte sind das nun?“, fragte er.

Backe lehnte sich zurück und wedelte sich die Krümel vom T-Shirt, das nicht so aussah, als hätte die Wedelei viel Sinn.

„Schritt für Schritt“, sagte er. „Denk an die Blockbildung, weißt du noch? Russen, Rumänen, deutsche Neonazis. Gut. Stimmt aber so nicht. In Wirklichkeit arbeiten Russen und Faschos nämlich zusammen.“ Er beugte sich vor, um Marians Überraschung aus der Nähe auszukosten.

Marians Blick ging durch Backe hindurch. Zusammen, dachte er. Das ist es. Nicht gegeneinander. Prekelow ist der Mann für die Russland-Kontakte. Na sicher. Die Ultra-Nationalisten haben doch längst ihre Internationale. Und Russland hat starke Faschistengruppen. Mit so einer Achse lässt sich alles mögliche aushebeln. Nicht zu fassen. Prekelow und seine Lederjacken-Brigade!

Marian schüttelte den Kopf. Trotz der handfesten Angst, die er vor ihnen empfand, hatte er die Neonazis bis zu diesem Moment doch nicht so ganz für voll nehmen mögen. Kettchen tragen, auf Bäume schießen, Haare kappen, Arme heben – lächerlich. Auch wenn es da ein paar Sachen gegeben hatte, die überhaupt nicht zum Lachen gewesen waren. Aber das, was Backe ihm da zusammengepuzzelt hatte, war keine überholte Gewaltfolklore, das klang nach einer echten Bedrohung mit Zukunft.

„Glaubste nicht?“ Backe hatte das Kopfschütteln falsch gedeutet und war enttäuscht.

Marian beeilte sich, den Irrtum zu korrigieren. „Manches bleibt aber noch unklar“, sagte er dann. „Zum Beispiel: Warum hauen die Russen Goldtmanns Laden klein, obwohl der mit den Nazis kooperiert? Und warum müssen die Nazis als Rache gleich einen von den Russen erstechen? Oder waren das irgendwelche anderen Russen?“

„Dicht dran.“ Backe lächelte wie ein stolzer Lehrer. „Über die Sache weiß ich zufällig ganz genau Bescheid. Also, die Russen waren schon die richtigen Russen, aber der eine war es nicht. Oder nicht mehr.“

Er weidete sich an Marians Verständnislosigkeit. „Das kam so: Der Goldtmann, der arbeitete zwar schon mit den Faschos zusammen, war ihnen aber noch zu unabhängig. Von wegen nur auf der Polit-Schiene und so. Also haben sie dafür gesorgt, dass ihm die Russen ein bisschen die Pistole auf die Brust gesetzt haben.“

„Schutzgeld?“

„Klar. Und als er nicht gleich gespurt hat, haben die ihm seinen Laden zerbröselt. Gut. Dann ist Goldtmann natürlich zur FBU gelaufen, und die haben gesagt: Kein Problem, wir wissen da Leute, die schützen dich. So.“

Backe schaute ungewohnt ernst drein. Auch seine ganze Haltung hatte sich geändert. Er wirkte jetzt noch größer und bedrohlicher als sonst. „Dann haben sie den Sergej Ulakin umgelegt, das hast du ja selbst beobachtet. Und dem Goldtmann haben sie das als Strafaktion verkauft, die hätte er ja quasi in Auftrag gegeben. Da hatte der natürlich die Hosen voll und hat hübsch pariert. Dabei waren beim Ulakin-Mord in Wahrheit ganz andere Gründe im Spiel.“

Marian lauschte atemlos. Backe reihte hier Lösungen aneinander, nach denen sie tage- und nächtelang gesucht hatten. Einfach so, aus dem Ärmel. Wie war das möglich?

„Ulakin war ein Abweichler, Dissident, Aussteiger, wie du willst. Deswegen musste er weg. Und so konnten sie aus einer Strafaktion noch Kapital schlagen. Ganz interessant, wie diese Leute so denken, nicht? Warum der Ulakin allerdings ausgestiegen ist oder aussteigen wollte, weiß ich nicht. Darüber hat der Alex bis jetzt nichts erzählt.“

„Wer ist Alex?“

„Der, der mir das alles erzählt hat. Oder was glaubst du, woher ich das alles weiß? Alexej Ulakin. Sergej war sein jüngerer Bruder.“

Backe hatte Alexej in Beirut getroffen. „Sie haben ihn zu den Fahrern strafversetzt, weil er seinen kleinen Bruder nicht an der Kandare gehabt hatte“, erzählte er weiter, „jedenfalls wurde ihm das so verklickert. Ich schätze, sie wollten ihn nur aus dem Weg haben bei der Aktion. Ihn wollen sie nämlich behalten, das ist eindeutig, sonst hätten sie bestimmt gleich beide plattgemacht. In dem Punkt sind die nicht so kleinlich.“

„Die Russen?“

„Eher die Faschos. Oder die Gangster. Jedenfalls die, Herrgott nochmal. Alex sagt, sie halten ihn für irgendwas in Reserve. Vielleicht, weil er mal Maschinist auf einem Atom-U-Boot war.“

Der Gedanke an Plutoniumschmuggel war Marian auch schon gekommen. Oder gleich ganze Kernwaffen? So eine U-Boot-Interkontinentalrakete ließ sich bestimmt irgendwie transportieren.

Am besten mit einem U-Boot.

„Jedenfalls haben sie Alex erzählt, sein Bruder wäre von den Rumänen erstochen worden. Er hat die Wahrheit trotzdem rausgekriegt, aber erst einmal nichts gesagt. Und jetzt kommt das, was ich dich eigentlich fragen wollte.“ Backe senkte die Stimme. „Alex will sich auch abseilen, aber er weiß nicht wie. Nach Russland kann er nicht, einfach so in Deutschland bleiben auch nicht. Sie kriegen ihn hier wie dort. Bleibt eigentlich nur, dass er den Kronzeugen spielt.“

Er kniff die Augen zusammen, faltete die Hände auf der Tischplatte und hob die Mundwinkel leicht an. „Alex vertraut mir, weiß der Henker warum, und ich will ihn nicht enttäuschen. Ich soll jemanden suchen, der gute Kontakte zur Polizei hat. Und irgendwas sagt mir, dass du so einer bist. Was, Alter?“ Er zwinkerte.

Marian zwinkerte zurück.

*

„Mein Name ist Bond. Marian Bond. Hahahaha!“ Jörg hob die Hacken, knickte in den Knien ein, warf sich ins Hohlkreuz und johlte die Decke an. Seine Augen tränten. „Ich fass’ es nicht! Fußballtrainer Prekelow fällt mit seiner Ordnertruppe in Russland ein und klaut ein U-Boot, und der große böse Nazi-Boss erpresst damit von Kiel aus die Welt. Heiliger! Sag mal, Bondi, ist da was an deinem Auto, wovon ich noch nichts weiß? Oder an deinem Kopf? Oder hast du vielleicht ’ne Mini-Knarre im Ersatzkuli?“

Marian ballte die Fäuste. Er war stocksauer, das merkte Jörg sofort, obwohl er leise blieb. „Hör mal zu. Wer hat denn die ganze Zeit diesen Stahnke-Quatsch erzählt und verlangt, dass wir das Gesülze ernst nehmen? Wer denn? Und ich erzähle dir hier Sachen, die allem Anschein nach handfest belegt sind, für die es einen Zeugen gibt, und wenn der aussagt, dann wird aufgeräumt. Nur diese eine These, die ist etwas gewagt, sicher. Aber da musst du natürlich das Maul aufreißen. Ausgerechnet du!“

Jörgs Mund blieb tatsächlich offen stehen. Das Telefon ersparte ihm eine Antwort.

Backe war dran. „Er will erst einmal nur mit euch sprechen, ohne Polizei“, sagte er. „Irgendwo, wo viele Menschen sind. Ich hatte schon an ein Schützenfest gedacht oder so. Gibt’s hier irgendwo im Moment eins?“

Marian schaute auf die Uhr an der Wand, die Sina ihm aus einer alten Schallplatte gebastelt hatte: Schon nach eins. „Wie wär’s mit dem Stadion?“, fragte er. „Heute ist Zweitliga-Derby, da kommen bestimmt achttausend Leute.“

„Bist du verrückt? Wenn ihn da nun einer sieht, der ihn kennt?“

„Kann eigentlich nicht passieren“, sagte Marian. „Goldtmann ist tot, Barghorn sitzt, und wenn ihn vom Ordnungsdienst einer erkennt, dann als Kumpel, oder? Und Russen gibt’s sonst keine beim VfL.“

„Und was ist mit Prekelow?“

„Der betritt den Zuschauerraum grundsätzlich nicht. Er kommt durch den Seiteneingang ins Verwaltungsgebäude, und zwar sehr früh, wahrscheinlich ist er jetzt schon da. Zum Aufwärmen und nachher zum Spiel geht er durch den unterirdischen Gang auf den Platz, und der ist von Tribünen und Erdwällen umgeben. Wir sollten uns eine halbe Stunde vor dem Spiel bei den Bierbuden treffen. Wüsste echt keinen Ort, wo Alex sicherer wäre.“

Backe klang nicht überzeugt. „Ich rufe wieder an“, sagte er und legte auf.

„Nimm’s mir bitte nicht übel“, sagte Jörg, als Marian das Telefon zurückstellte. „Die Albernheit eben tut mir leid. Aber diese Atomraketen-Chose ist doch etwas hanebüchen, findest du nicht? Immerhin gibt es doch ein paar Dinge, die näher liegen.“

„Nämlich?“ Marian war immer noch bockig.

„Einen Mord, eine Anstiftung zum Mord, eine doppelte Anstiftung zum Mordversuch, einen betrügerischen Handel mit Immobilien. Lauter so Kleinigkeiten halt.“

„Aber kapierst du denn nicht! Wenn Alexej Ulakin auspackt …“

„So einfach ist das aber nicht, zum Donner! Glaubst du, es reicht, wenn er mit dem Finger auf die Leute zeigt?“

„Weil er ein Russe ist, meinst du?“ Marian stemmte die Arme in die Seiten, ließ sie aber gleich wieder sinken: „Hast ja recht. So ganz allein wird seine Aussage nicht reichen.“

„Und Pikuleit sagt nichts.“

„Immer noch nicht?“

Jörg schüttelte den Kopf. „Name sein stummer Fisch. Hat mir Stahnke heute Mittag noch erzählt.“

„Ihr seid ja plötzlich dicke Freunde.“ Marian grinste und hielt Jörg die flache Hand hin. Der schlug ein.

Das Telefon klingelte wieder.

„Wir kommen hin“, sagte Backe. „Meinst du, ihr findet uns?“

„Keine Sorge“, sagte Marian. Er legte auf und hieb Jörg auf die Schulter. „Hören wir uns das erst einmal an. Nachher sind wir schlauer.“

„Wär’ ja nicht auszuhalten“, murmelte Jörg.

14

„Was treiben Sie denn hier? Urlaub im Stadion? Das nenne ich den wahren Geist!“

Typisch, dachte Marian. Alles schwarz von Menschen, und ich renne als erstes Jocha in die Arme.

Sein Chef strahlte, schwatzte und gestikulierte mit der ihm eigenen Intensität, die ihm keiner wirklich übel nehmen konnte. Wenn er mir jetzt bloß keinen Aushilfsjob in den Magen drückt, dachte Marian und hielt Ausschau nach Backe.

Jocha schaute zur Uhr, brach mitten im Satz ab: „Ich wollte mich ja noch mit Barsinger treffen, habe was läuten hören, der VfL-Vorstand wird ja aufgefüllt, schreckliche Sache mit Goldtmann, was? Können Sie mal so gut sein, ich habe das Redaktionstelefon mit, mein Schwager wollte das Ergebnis gerne ganz schnell nach Spielschluss haben, er muss dann nämlich gleich weg zur Silberhochzeit. Die Nummer ist eingespeichert. Hier, bis nachher dann!“

Die zähfließende Menschenmasse verschluckte den quirligen Mann. Marian steckte das Telefon ein. Immerhin, es hätte schlimmer kommen können.

Jörg und Sina schlossen wieder zu ihm auf, Jörg knuffte ihn leicht in die Seite: „Du hast übrigens noch Urlaub, mein Lieber. Rechne schon mal aus, wie viel das macht, was du hier treibst.“

Marian glotzte stumm und verständnislos.

„Na, in Zehn-Cent-Stücken, meine ich.“

„Ha, ha.“

Backe ragte an einem der Tischchen zwischen Bratwurstbude und Bierstand aus dem Gewimmel heraus. Alexej war klein, trotz seiner Sonnenbräune seltsam blass, hohlwangig, schwarzhaarig, schnauzbärtig. Er musste deutlich älter sein als sein Bruder.

Ähnlich sehen sie sich kaum, dachte Marian. Höchstens die Augen. Dunkel und ängstlich.

Sie sagten ihre Namen. Ulakin nickte. Als er sprach, klang sein Deutsch fast akzentfrei. „Beene sagt, der Mörder meines Bruders sei verhaftet. Meint ihr, er wird verurteilt?“

Marian dachte an seine eigene Aussage und an die von Brigadier Op den Dijk. Er nickte energisch. Natürlich war ihm schon der Gedanke gekommen, auch Pikuleit könnte der Polizei einen Handel anbieten. Trotzdem, als Mörder konnte er höchstens auf einen Strafnachlass hoffen, niemals auf Freilassung. Außerdem schwieg er ja eisern.

„Gut“, sagte Ulakin. „Aber das reicht nicht. Der Mörder hatte einen Auftrag. Von ganz oben. Wenn ich dafür Beweise liefere, was meinst du, kann man darüber mit der Polizei reden?“

Er schaute Marian an. Die anderen auch.

Marian musste schlucken, musste sich bremsen. Heiße Schauer jagten ihm über die Haut. „Was ist mit dir?“ Diese Frage musste sein, und zwar zuerst. „Was hast du an den Händen?“

„Schmuggel, Einbruch, Körperverletzung, Sachbeschädigung. Nichts Großes bis jetzt.“ Ulakin antwortete ganz sachlich. Hier wurde gehandelt, vielmehr ein Handel vorbereitet. Sein Wissen gegen seine Schuld. Kein Platz für Eitelkeiten. „Aber ich will Schutz, einen neuen Pass. Weißt schon.“

„Dann musst du auch ein Pfund zu bieten haben“, sagte Marian. Er konnte seine Ungeduld kaum noch im Zaum halten.

Ulakin stützte die Ellbogen auf die kleine runde Tischplatte, spielte mit der rechten Hand an seinem Schnurrbart, sprach durch die Finger. Die anderen rückten zusammen, standen fast Kopf an Kopf. Der Stadionsprecher kündigte die Mannschaften an. Sie achteten nicht darauf.

„Sie haben Firmen gekauft“, sagte er. „Chemische Betriebe, alle in der Nähe von Woronesch und Liepaja. Mit Lagern und Forschungsabteilungen und allem. Die stellen heute Lacke her, Kunstdünger, Pestizide. Früher standen diese Firmen alle unter Aufsicht der Armee.“

„Kampfstoffe“, sagte Marian. Er verzichtete auf einen kleinen Triumph, sah nicht Jörg an, sondern Ulakin. Der senkte bestätigend die Augenlider.

„Die meisten Leute, die da arbeiten, waren früher auch schon dort“, fuhr der Russe fort. „Die könnten die Produktion innerhalb von Wochen wieder umstellen, ganz sicher. Aber das ist noch nicht das Schlimmste.“

Seine leise Stimme ging fast unter in dem Tosen, das jetzt aus dem Tribünenkessel herüberschwappte. Gerade wurde die VfL-Aufstellung verlesen. Sie steckten die Köpfe noch weiter zusammen und lauschten gebannt.

„Es gibt Depots auf dem Gelände einer der Firmen. Riesige Munitionsdepots. Giftgas verschiedenster Art, vielleicht auch biologische Waffen. Gehört natürlich der Armee und wird auch von Soldaten bewacht. Kontrolle und Wartung machen die alten Spezialisten. Und das kostet.“

Ulakins Blick wanderte von einem zum anderen, traf überall auf gespannte Erwartung. Aus seinen dunklen Augen sprach jetzt keine Angst mehr, sondern Wut. „Es heißt, sie verhandeln über eine Totalübernahme. Also Übernahme der Gesamtverantwortung für die Depots durch den neuen Besitzer des Areals. Gegen eine feste Gebühr, zahlbar in Rohstoffen. Die Armee behält sich natürlich regelmäßige Bestandskontrollen vor, logisch. Aber wenn die erst einmal alles in der Hand haben …“

„Wer?“ Jetzt, endlich.

„Es gibt da eine Bank in Kiel, die wickelt das Finanzielle ab.“

Also doch.

„Ahlrich Schulze von Laan“, soufflierte Jörg.

„Ja“, sagte Ulakin. „Aber Eigentümer ist natürlich der Chef selbst.“ Er wies mit dem Kopf über seine linke Schulter: „Das Haupt der Bewegung. Der Donnerer. Prekelow.“

Die Köpfe fuhren auseinander.

„Der?“ Sina klang richtig entrüstet.

Jörg rieb sich mit zwei Fingern die Nasenwurzel und sah zu Marian herüber: „Hättest du das gedacht?“

Der schob die Unterlippe vor und schwieg. Was sollte er auch sagen? Ja hätte ebenso wenig gestimmt wie nein.

Vom Platz her brauste es wieder. Fünfzehn Uhr, Anpfiff. Marian riss sich zusammen. „Was hast du an Beweisen, Alexej?“

„Ein Wort.“ Ulakin lächelte, als sie ihn verständnislos anstarrten.

Backe lächelte auch. „Tja, Leute“, feixte er von oben herab, „die Elektronik macht alles einfacher. Mit einem Wort kannst du alles verschließen. Und mit demselben Wort steht dir alles offen.“

„Prekelow hat alles im Computer“, erklärte Ulakin. „Das muss er, weil er bestimmte Dinge einfach nicht delegieren kann. Er hat einen großen Kopf und einen großen Verstand, aber sein Gedächtnis ist eben nicht übermenschlich, versteht ihr? Darum hat er alles abgespeichert, was mit seinen Geschäften zu tun hat. Was ihr wollt: Verträge, Briefe, Protokolle. Und Namenslisten. Alles verschlüsselt.“

„Und du hast das Passwort? Woher?“ Jörg ließ seine Fingerspitzen über die gänsehäutige Tischplatte spielen, als hätte er eine Tastatur vor sich.

„Über die Schulter geschaut“, sagte Ulakin. Dass er das erklären musste, wusste er auch ohne die Blicke, die ihn jetzt zu durchbohren schienen.

„Prekelow hat einen Befehlsstand“, sagte er. „Den habe ich gesucht. Erst dachte ich, er wäre im alten Stadion. Da gibt es nämlich so ein Büro …“

„Ist bekannt“, sagte Marian. Die anderen nickten ernst und ungeduldig.

Ulakin schaute erst überrascht, dann anerkennend. „Dann kennt ihr sicher auch sein Wohnmobil, diesen GMC“, fuhr er fort.

Diesmal nickte nur Marian. „Da drin?“

Das leuchtete ein. Der Platz in diesem breitschultrigen Kasten reichte locker für alles: Computer mit allem Drum und Dran, Nachrichtenelektronik, komplett mit Funkgerät, Satellitentelefon, Internetmodul und so weiter. Energieanschlüsse und starke Akkus waren vorhanden, ein Stromaggregat sicher auch. Dazu Tanks mit Wasser und Brennstoff. Und dann passten immer noch Koje, Küche und Klo hinein.

Etwas überrascht stellte Marian fest, dass er Prekelow um dieses Gefährt beneidete. Dass der Mann zu seinem Auto ein ähnliches Verhältnis haben musste wie Marian zu seinem Boot, zeigten schon die beiden Widderköpfe auf der Kühlerhaube. Marian hatte nachgeschlagen: Der Sage nach wurde der Wagen des Donnergottes von zwei Widdern gezogen.

„Wo steht das Teil jetzt? Hier auf dem Parkplatz?“, fragte Jörg.

„Den bringt er nie zu den Spielen mit“, erklärte Marian. „Muss er auch nicht, er wohnt ja nicht weit von hier. Der GMC steht hinterm Haus. Im Frühjahr konnte man ihn von der Straße aus sehen, jetzt ist der Parkplatz zugewachsen. Und? Was schwebt dir vor?“

„Wäre doch nicht schlecht, wenn wir etwas mehr in der Hand halten würden“, sagte Jörg. „Prekelow läuft hier ja nicht weg. Wie wär’s, wollen wir nicht mal nachsehen?“

„Wie willst du denn in den Wagen reinkommen?“

„Leichte Übung.“ Backe machte eine derart wegwerfende Handbewegung, dass diese Frage für erledigt galt.

„Und das Passwort?“

„Lokithor.“ Auch Ulakin tippte auf den Tisch: „Viermal mit der rechten Hand, ganz dicht beieinander, das war nicht einfach rauszukriegen. Das andere konnte ich besser sehen. Durch einen Fensterspalt. Es ist ein heißer Sommer in Deutschland.“

„Thor ist klar. Für den hält er sich offenbar selbst“, sagte Sina. „Aber Loki? Das ist doch in der nordischen Sagenwelt der Teufel.“

„Nicht ganz“, sagte Jörg. Offensichtlich hatte auch er sich in der Zwischenzeit gründlich informiert. „Loki ist nicht nur böse, und er wechselt die Seiten, wie es ihm passt. Vor allem ist er nämlich unheimlich listig, sagt die Sage. Aber seine Nachkommen sind der Fluch der Menschheit. Die Midgard-Schlange, der Fenriswolf und Hel, die Herrin der Totenwelt. Loki fürchtet sich vor nichts – außer vor Thor. Irre, was?“

„Was ist nun?“, sagte Backe ungeduldig. „Die Zeit läuft uns weg.“

„Einer muss hierbleiben und auf Prekelow aufpassen“, sagte Jörg. „Am besten du, Marian. Du kannst dich hier frei bewegen. Und Sina sollte bei dir bleiben. Vier Augen sehen mehr, und wir anderen wären sonst zu viele.“

Backe zückte ein Handy. „Hast du ein Telefon dabei?“

Marian wollte den Kopf schütteln, dann fiel ihm Jochas Redaktionstelefon ein und er nickte.

„Gut“, sagte Backe. „Du rufst an, falls Prekelow sich hier wegrührt. Oder wenn er jemanden schickt, sagen wir mal. Und wir rufen an, wenn wir was haben. Dann könnt ihr gleich mit Alex zu den Bullen gehen.“

Sie tauschten die Nummern aus.

Ein kollektiver Jubelschrei ließ den Boden zittern. Anscheinend führte der VfL.

Sie trennten sich.

*

Die Pressetribüne war überfüllt, ebenso wie die umzäunte VIP-Zone. Das Duell mit dem alten Rivalen aus der Nachbarstadt, der seinen traditionsreichen Vereinsnamen erst kürzlich gegen die einträglichere Bezeichnung Titan getauscht hatte, zog die Massen an wie eh und je. Außerdem kamen jedes Mal Hunderte von Gäste-Fans mit.

Der rot-schwarze Block war leicht auszumachen. Marian runzelte die Stirn: Mitte Gegengerade. Warum nicht Westkurve? In der Ostkurve tobten die Ultras. „Da stellen wir uns auf keinen Fall dazwischen“, sagte er zu Sina.

Sie stiegen die Treppe an der Rückseite der Haupttribüne hinab. Gleich links von ihnen war das Marathontor. Auf diesen gemauerten, röhrenartigen Bogen waren die Leichtathleten seinerzeit nach dem Bau der ersten Tribüne besonders stolz gewesen. Damals gab es zwar noch jede Menge Möglichkeiten, ein Läuferfeld aus dem Stadion hinaus- und wieder hereinzulassen, aber so ein Marathontor hatte schließlich was.

Jetzt lungerten hier ein paar von den alten Ordnern im Schatten herum. Schutz und Sicherheit war nirgends zu sehen. Die Knittergesichter kannten Marian und ließen die beiden anstandslos durch, ohne das Spiel länger als eine Sekunde aus den Augen zu lassen.

Der Schutzzaun bildete hier einen Trichter, der zur Tartanbahn hin offen war. Früher waren auch die Fußballmannschaften von hier aus eingelaufen. Dann hatte man ans Verwaltungsgebäude einen neuen Trakt mit Umkleidekabinen und Duschen angehängt und, nach einigen üblen Keilereien mit betrunkenen Kuttenträgern, den tunnelartigen Durchgang von dort zum Platz gebaut. Daran, das Marathontor während der Spiele nun zu schließen, hatte aber noch niemand gedacht. So hatten ein paar Ordner hier einen lauen Lenz.

Marian empfand jedes Mal ein Saugen in der Magengegend, wenn er sich zwischen die raunenden Menschentreppen einer solchen Arena begab. Mit seiner eigenen Balltreterei, vor Jahren absolviert auf Schul- und Dorfsportplätzen, hatte das hier nichts zu tun. Immer wieder vergingen ein paar Sekunden lähmender Befangenheit, bis ihm wieder klar wurde, dass die Zuschauer ihn natürlich gar nicht bemerkten, dass er als Element des unvermeidlichen Presse- und Betreuerschwarms einfach Teil der üblichen Kulisse war. Er zog Sina mit vor den Schutzzaun.

Der Zaun stand auf einem halbmeterhohen Betonsockel. Davor hockten sie sich hin, lehnten sich an die raue Kühle. Links von ihnen war die VfL-Bank, umgeben von Kühltaschen, Flaschenträgern und Kleidungshaufen. Ersatzspieler, Arzt und Masseur plauderten angeregt; es schien gut zu stehen für den VfL. „1:0“, bestätigte die Anzeigetafel.

Der gedrungene Mann mit den auf dem Rücken verschränkten Armen, der fünf Meter vor der Bank stand, drehte sich zu ihnen um. Marian spürte seinen Blick wie einen Peitschenhieb. Dann wandte sich Prekelow der Bank zu. „Den Kortmann kann man heute wieder vergessen. Lässt die Flügel glatt verhungern.“ Pflichtschuldig nickten die Ersatzleute. Die Unterhaltung verstummte.

Der Trainer lief jetzt seine üblichen kleinen Achten zwischen Bank und Rasen. Das Spiel schien an einem kritischen Punkt angelangt zu sein. Titan hatte den Rückstand verdaut und den eigenen Strafraum abgeriegelt. Jetzt wurde alles, was in die eigene Hälfte eindrang und nach Spielzug aussah, systematisch und rücksichtslos zerstört. Der VfL hatte aus dem ersten Überschwang nach dem Führungstor nichts gemacht und reagierte jetzt hilflos auf die Aggressionen der Gästespieler. Der Schiedsrichter pfiff kleinlich, zwar nicht parteiisch, aber willkürlich. In den Fan-Blöcken wurde es bedrohlich laut. Marian ertappte sich dabei, wie er in Gedanken den Spielbericht formulierte.

Er hatte nicht gemerkt, dass Prekelow von seiner Bahn abgewichen war. Plötzlich stand er vor ihm, wippend, die Arme hinten. Seine braunen Augen glommen unter der breiten Stirn und dem fellartig dichten, etwas zerzausten Haarschopf. Marian hatte sich noch nicht gerührt, als ein breites Grinsen Prekelows Kinnpartie abtrennte. Der Trainer nahm seine Wanderung wieder auf.

„Klassisch“, sagte Sina. „Zeigt dem Rivalen Bauch, Kehle und Weichteile. Und wenn der sich nicht traut zuzubeißen, muss er den Schwanz einkneifen und abziehen. So demütigen Leitwölfe ihre Konkurrenten.“

„Und was ist mit der Beißhemmung?“

„Was soll damit sein.“ Sina zuckte die Achseln. „Als Stegreif-Psychologin kann man ja nicht an alles denken.“

„Vielleicht hätte ich ihm ja die Klöten abbeißen sollen“, sagte Marian. Er drückte ihren Arm.

Als der Trainer wieder näher kam, stand Marian aufrecht, die Arme vor der Brust verschränkt, die unteren Schneidezähne leicht gebleckt. Prekelow lachte kurz und höhnisch, stellte sich dann neben ihn, den Rücken zum Zaun, und schaute geradeaus aufs Spielfeld.

„Möchte mal wissen, was Sie über so etwas schreiben wollen“, sagte er so laut, dass es die Zuschauer in den ersten Reihen hören konnten. „Aber ich sehe, Sie schreiben ja gar nicht. Denken sich wohl sowieso alles selber aus.“ Er grinste kurz nach hinten, als beifälliges Gemurmel zu hören war.

„Vielleicht schreibe ich ja etwas, wenn Sie mir meinen Kuli zurückgeben“, sagte Marian leise.

Sie fixierten sich aus den Augenwinkeln.

„Amateur“, gab Prekelow ebenso leise zurück. Der beleidigende Tonfall, in dem er dieses Wort für gewöhnlich aussprach, wollte ihm nicht recht gelingen. „Und Schlamper noch dazu. Lässt seinen Kuli rumliegen, mit Aufschrift. Visitenkarte hatten Sie wohl keine.“

Marian verfluchte sich, dass es das Diktaphon nicht dabei hatte.

„Amateur, ach ja?“ Provokation konnte trotzdem nicht schaden, jedenfalls nicht hier, wo er sich sicher fühlen durfte. „Dann war Ihr Mann wohl ein echter Profi. Na, so hat er sich aber nicht gerade angestellt.“ Er hatte Pikuleits Lachen noch im Ohr und war selbst erstaunt, wie gut er es nachahmen konnte. „Dreimal hab’ ich den aufs Kreuz gelegt, dann wurde es langweilig. Jetzt sitzt er und singt.“

Prekelows nächster Blick war nicht hasserfüllt, sondern einfach nur kalt. „Sabbel du nur. Dein Glück ist verbraucht. Und denk bloß nicht, ich wäre aus der Welt.“

Er stieß sich leicht vom Gitter ab und lief zum Spielfeldrand, lauthals auf den Schiedsrichter einbrüllend, der gerade auf Freistoß gegen den VfL entschieden hatte. Der Linienrichter drängte ihn zurück zur Bank und ließ erst von ihm ab, als er sich hingesetzt hatte.

Die letzten Minuten der ersten Spielhälfte liefen. Titan wollte es noch einmal wissen, versuchte den Ausgleich zu erzwingen. Prekelows Elf wurde jetzt ebenfalls ruppig. Eine ganze Serie von Fouls ließ die Gegengerade aufkochen. Die Ostkurve antwortete kampflustig.

„Weißt du, was ich glaube?“ Marian zog Sina zu sich heran. „Prekelow will sich absetzen. Der will weg.“

„Wie kommst du darauf?“

„Dieses ‚Ich bin nicht aus der Welt‘ gerade.“ Sina hatte nicht alles hören können. Hastig gab er das Gespräch wieder. Der Pausenpfiff fuhr dazwischen.

Prekelow stürmte auf den Rasen, schnappte sich seinen Mannschaftskapitän, redete im Gehen auf ihn ein, während sich die anderen Spieler und der Tross um ihn sammelten. Sie tauchten in den Tunnel ein. Einen normaleren Anblick konnte es auf einem Fußballplatz kaum geben.

Das Telefon wimmerte. Fast hätte er es überhört, weil überlaute Werbung aus den Platzlautsprechern dröhnte.

Jörg war dran. „Wir sind reingekommen. Ins Auto und in den Computer. Da sind aber noch mehr Sperren eingebaut“, berichtete er. „Wir haben bis jetzt eine Menge Korrespondenz und mehrere Namenslisten. Auf jeden Fall hat uns der Alex nicht angelogen, so viel steht fest.“

„Reicht das denn?“, fragte Marian. „Irgendwas über die Morde?“ Das letzte flüsterte er fast, aber Jörg verstand ihn trotz des Lärms.

„Nein, aber damit war auch nicht zu rechnen. Irgendwas muss Stahnke ja auch noch tun.“

„Wie sieht der Wagen sonst aus? Hast du mal in die Schränke geguckt?“

„Ja.“ Jörg zögerte. „Warum fragst du? Wir haben uns schon ein bisschen gewundert. Proviant, Wasser, Benzin, Batterien, alles voll bis an den Rand. Kann natürlich Prinzip sein.“

„Möglich. Aber ich glaube, dass er abtauchen will. Wir müssen uns beeilen.“

„Na gut.“ Diesmal fragte Jörg nicht nach. „Wir suchen weiter, sagen wir bis Spielende. Und ihr informiert Stahnke. Bis nachher dann.“

Als Marian den Hörer einrasten ließ, merkte er, dass irgendetwas um ihn herum anders war als sonst. Das vielfältige Stimmengewirr, das Trappeln auf Treppen und Gängen, das Klockern leerer Plastikbecher, all die Laute, die typischerweise in einem Fußballstadion die Pause untermalten, waren verstummt. Alles starrte gebannt auf die Gegengerade, wo eine merkwürdige, bedrohlich wirkende Bewegung entstanden war, die an ein Strömungsdiagramm erinnerte.

Aus dem Zuschauerblock, der zwischen Titan-Anhängern und Ultras lag und ohnehin schon ausgedünnt war, flüchteten die Leute nach oben und unten. In das entstandene Vakuum stießen zwei Keile vor, ein rot-schwarzer und ein blaugescheckter.

Jetzt brach das Werbegebrüll ab, das das Wutgeheul der Hooligans bis dahin kaschiert hatte. Der Stadionsprecher redete irgendwas von Sport und Fairness, verhaspelte sich, rief dann panisch nach dem Ordnungsdienst.

Die Keilspitzen hatten einander inzwischen erreicht. Sie vermengten sich und zerfaserten. Prügelnd ineinander verkeilte Menschen wurden wie Gischtflocken nach oben und unten geschleudert, von nachdrängenden Wellen aufgefangen und geschluckt. Für einen Augenblick schwankte und kabbelte der zusammengepresste Menschenblock, dann brach seine untere Hälfte heraus, löste sich stolpernd und stürzend auf und brandete gegen den Zaunsockel.

Weiße Helme über grünen Uniformen tauchten auf, stauten sich an den Zauntoren, quollen auf die Ränge, um die feindlichen Lager zu trennen. Aber die waren schon entsetzt auseinandergefahren, bis auf ein paar Betrunkene, die nicht mehr begreifen konnten, was da angerichtet worden war, und stumpf torkelnd weiterdroschen. Sie fühlten wohl auch die Knüppel nicht.

Unten reckten sich Hände, winkten Sanitätern, die jetzt angerannt kamen, die noch zusammengefalteten Tragen wie Paddel schwenkend. So still war es geworden, dass die Schreie der Verletzten und derer, die bei ihnen standen, in die Ohren stachen.

Sie hatten genauso starr geglotzt wie die anderen. Jetzt tippte Marian Stahnkes Durchwahl ein, wunderte sich, dass er durchkam und dass abgenommen wurde. Stahnke sei im Stadion, hieß es. Marian schilderte kurz, was sich abgespielt hatte, dann legte er auf.

Auf der Tribüne gegenüber war bereits wieder Ruhe eingekehrt. Eine Vierfachkette von Polizisten mit Plexiglasschilden teilte die Ränge. Die Fangruppen hatten sich zusammengeklumpt und meterweise betongraue Leere hinterlassen. Ein paar Randalierer wurden abgeführt, ein paar Leichtverletzte auch. Weggetragen wurden nur drei oder vier Menschen. Offenbar war alles halbwegs glimpflich abgegangen. Also würde das Spiel in wenigen Minuten weitergehen.

„Stahnke soll irgendwo im Stadion sein“, sagte Marian. „Guck doch mal, wo die ihre Einsatzleitung haben, und frag dich durch. Ich bleibe hier.“

Sina entschied sich, außen herum zu gehen, und tauchte zwischen den Zuschauern unter, die zurück auf ihre Plätze strömten.

Auch die Mannschaften kamen zurück auf den Platz. Prekelow würdigte Marian keines Blickes, während er seinen Platz ganz rechts auf der Bank einnahm.

Wenige Minuten nach Wiederbeginn kam er dann doch. Diesmal lehnte er sich mit der Schulter ans Gitter, kam ihm dabei so nahe, dass Marian seinen Atem am Ohr fühlen konnte.

„Du hast mir ganz schön in die Suppe gespuckt, Kleiner“, sagte er. Obwohl er dabei ein wenig zu Marian hinaufschauen musste, wirkten die Worte aus seinem Mund alles andere als lächerlich. Körperhaltung und Gesichtsausdruck stellten pure Kraft zur Schau. Seine Ausstrahlung, für die man ihn in Fußballerkreisen so schätzte, war nie stärker gewesen als jetzt. „Aber du sollst nicht glauben, dass du damit irgendwas erreicht hast. Bei mir kochen viele Töpfe, und das war der kleinste.“

Eitel ist er, dachte Marian, sieh mal an. Und er will wirklich weg, das ist sicher. Sonst wäre er bestimmt nicht noch einmal gekommen. Er will weg, und er kann es nicht einmal ertragen, dass jemand auch nur denkt, er hätte ihn geschafft. Auch wenn ihm das bloß nützen könnte.

„Dann sollten Sie mal an Ihren ganz großen Topf gehen und ein bisschen abschmecken“, sagte er und zwang sich, diesem Blick, der aus Prekelows dunklen Augen flammte wie brennendes Eis, standzuhalten. „Aber Vorsicht beim Umrühren. Heiße Sache.“

Einen Augenblick lang flackerte der Blick des Donnerers. Marian nutzte die Chance und wandte sich ab. Beim Blinzeln spürte er den Schweiß auf seinen Augenlidern.

Prekelow stapfte zur Bank, brüllte die Ersatzspieler an, die sich erschrocken warmzulaufen begannen, und stellte sich dann an die Seitenlinie, die Arme in die Hüften gestemmt. Das Spiel wogte an ihm vorbei, ohne dass er auch nur einen Halsmuskel bewegte.

Angeknockt, dachte Marian. Eitler Fatzke. Na warte.

Da war Sina wieder. „Es hat einen Toten gegeben“, keuchte sie. Entsetzt sah er sie an, während sie nach Luft rang. „Einer von den Ultras. Sie halten es vorläufig geheim, damit es nicht noch mehr Unruhe gibt“, sagte sie dann. „Der Name kommt mir bekannt vor. Harald Hauke. Ist das nicht der Sohn …“

„Ja“, sagte er. Einen Moment lang füllte das Mitleid mit diesem riesenhaften, frustrierten Mann seine Gedanken vollkommen aus. Dann fragte er: „Wie?“

„Anscheinend Schädelbruch beim Sturz gegen den Zaun“, sagte sie. „Die Polizei ist total aufgeregt. Anscheinend hat er für sie gearbeitet, als Informant. Es gibt aber vorläufig noch keinen Hinweis auf einen Racheakt oder so etwas. Ist natürlich auch schwer zu sagen, nach diesem Chaos. Stahnke habe ich übrigens noch nicht gefunden.“ Sie machte sich erneut auf die Suche.

Prekelow rauschte wieder heran, die angewinkelten Arme vorgestreckt wie ein Widder die gesenkten Hornspitzen. Marian ging ihm zwei Schritte entgegen und zerstörte damit seine Choreographie.

„Das war’s jetzt“, sagte er, fast Brust an Brust mit seinem Gegner. „Das war der eine zu viel. So etwas hat die Polizei gar nicht gern, auch wenn’s nur ein Spitzel war. Jetzt kannst du deine Autoschlüssel abgeben, weil du nämlich hier bleibst. Und zwar lange genug, dass wir deine Blechkiste von Computer auskratzen können bis auf den Boden.“

Er wusste, dass er Unsinn redete. Er wusste, dass er seine Freunde vielleicht in Gefahr brachte. Aber er konnte nicht anders, er musste diesem Kraftklotz einfach wehtun, er musste ihn umstoßen, er musste es wenigstens versuchen.

Das Gegenteil trat ein. Mit dem Büschel Haare, das ihm in die Stirn gefallen war, wischte Prekelow jede Andeutung von Nervosität aus seinem Gesicht. Marian stand plötzlich wieder mit dem Rücken am Zaun.

„Was weißt du?“, fragte Prekelow leise und böse.

„Lokithor“, sagte Marian. „Russland. Die Fabriken. Und das Giftgas, das Sie verkaufen wollen.“ Er zitierte den Sagentext aus dem Gedächtnis: „Felsen bersten, Berge beben, Vögel fallen tot von den Bäumen. Ragnarök.“

Prekelows Blick lauerte und drohte weiter. Dann: „Alles?“

Marians Finger krallten sich rücklings ins Gitter. Was noch, Himmel, was noch?

Prekelow lächelte wieder sein Henkerlächeln. „Stehst davor und siehst es nicht“, sagte er mit all der Geringschätzigkeit, die Marian ihm hatte austreiben wollen. „Giftgas verkaufen! Blödmann. Wenn ich was verkaufe, dann Formeln. Und auch darum geht’s nicht.“

Er drehte sich auf dem Absatz zum Spielfeld um, sah sich einen Moment das Gekicke an, als wollte er sich noch einmal auf seine Rolle besinnen. Co-Trainer und Masseur sahen schon fragend zu ihnen herüber.

Dann aber fuhr er wieder herum und nagelte Marian abermals am Gitter fest: „Die Menschen, Junge! Die Menschen, begreifst du das nicht? Was bin ich denn? Trainer, Junge, Menschenführer! Und das kann ich, verlass dich drauf. Du hast nichts in der Hand, wenn du die Menschen nicht in der Hand hast. Das ist mein Geschäft, verstehst du? Unter welcher Fahne das läuft, ist mir doch egal. Bei uns in Deutschland sind Nazis gerade Mode, in Russland bei einigen auch, bitte, bei mir können sie Nazis spielen. Das ist so richtig was für den alten Schulze, diesen Herrenreiter, meinen Dukatenscheißer. Aber das ist doch nur Fassade. Du musst die Menschen haben, verstehst du? Du musst nach und nach in sie reinkriechen, bis sie dir folgen wie deine eigene Haut. Und wenn ich dann so mache“ – er legte ihm die Hand auf die Brust – „dann bist du Matsch. Kapiert?“

Seine Augen loderten. „So wie Goldtmann. Genau so.“

Marian wusste, dass der Verhasste sein Zittern spüren konnte. Er schloss die Augen, versuchte sein Herz und seine Nerven zur Ruhe zu zwingen.

Als er die Augen wieder aufschlug, stand Prekelow am Spielfeldrand und brüllte wie ein Besessener. Der Schiedsrichter sprintete heran, gestikulierte streng. Jetzt brüllte der Coach ihn an. Der Schiedsrichter zückte die Rote Karte.

Schimpfend wandte sich Prekelow ab, lief durch das Pfeifkonzert der ahnungslosen Fans hindurch zum Marathontor. Im Vorbeigehen zwinkerte er Marian zu.

Du willst flitzen, du schlauer eitler Arsch, dachte er. Immer brauchst du Publikum. Das wird dir den Hals brechen, eines Tages.

Als er sich endlich vom Zaun losgerissen hatte und hinter Prekelow her in den Durchgang hineinstolperte, war der Trainer noch da. Zwei riesige, schwarzbehaarte Hände lagen um seinen Hals, zwei dicke Arme mit quellenden Muskeln unter geröteter Haut drückten ihn in die Knie. Mühelos schüttelte Gustav Hauke die greisen Ordner ab, während er weinte. Weil ihm die Tränen den Blick verschleierten, drückte er länger, als es nötig gewesen wäre. Weil er es richtig machen wollte.

Marian sah Giese, dessen fassungsloses Gesicht in kurzen Intervallen hinter seiner Kamera auftauchte, während er wieder und wieder auf den Auslöser drückte. Er sah Stahnkes offenen Mund und Sina, die sich die Hände vors Gesicht schlug. Er sah hinunter auf seine eigenen Beine, die ihm den Dienst versagten. Dann entschloss er sich, auch das Ende mit anzusehen.

Prekelow starb ohne einen Laut.

15

„Diese ewige spießbürgerliche Schamhaftigkeit sehe ich langsam nicht mehr ein.“ Jörg musste zweimal ansetzen, um das Wort „Schamhaftigkeit“ glatt über die Lippen zu bringen. Obwohl die Sonne noch längst nicht untergegangen war, hatten sie schon die dritte Flasche Bordeaux angebrochen.

„Nehmen wir doch mal den FKK-Strand als Beispiel.“ Jörg hatte sich warmgeredet und dozierte jetzt wieder flüssig. „Die Leute rennen nackt rum und kommen sich wer weiß wie freizügig vor. Aber was ist, wenn sich da unten mal was regt bei unsereinem? Dann heißt es umdrehen oder Handtuch vor oder ab ins Wasser. Etwas Unehrlicheres gibt es ja wohl nicht.“

Sie hatten es sich auf Arcturus’ Vordeck gemütlich gemacht. Jörg und Marian lehnten an der Vorderkajüte, Sina hatte sich am Bug mit einer Wolldecke in den Winkel der Schanz gekuschelt. Der Kutter lag auf dem Sneeker Meer, ziemlich genau zwischen Rotlicht-Hafen und Schießübungs-Insel, und drehte sich träge um seine schlaffe Ankerkette.

Ihr Urlaub neigte sich dem Ende zu. Die Zeit reichte gerade noch, um das Boot halbwegs gemütlich nach Hause zu bringen. Jörg hatte die freien Tage eingefordert, die ihm noch zustanden, und sich angeschlossen.

„Das nächste Mal“, sagte er jetzt und nahm einen heftigen Schluck Rotwein, „das nächste Mal, wenn ich merke, da rührt sich was, dann lasse ich’s sich rühren. Was sollen denn sonst die Frauen denken? Die denken doch: Da seh’ ich nun schon so gut aus, und es tut sich immer noch nichts. Ha! So einen Baum lasse ich mir stehen!“

Sina lächelte ihn aus katzigen Augen an und schob die Ellbogen nach hinten über die Oberkante der Schanz. Ihr T-Shirt spannte sich, und man konnte ihren Brustwarzen dabei zusehen, wie sie sich in der Abendkühle langsam verhärteten.

Marian stemmte sich hoch, beugte sich über Sina und küsste sie. Betont unauffällig griff er nach ihrem Sweatshirt und hielt es ihr hin: „Erkälte dich nicht, mein Schatz.“

„Süßer kleiner Spießer.“ Sie leckte ihm blitzschnell über die Nasenspitze.

„Wisst ihr eigentlich, dass ich inzwischen Redakteur bin?“, fragte er etwas später. Sie stießen darauf an.

„Das haben wir tatsächlich völlig aus den Augen verloren in all dem Trubel“, sagte Sina. „Na, ist auch kein Wunder.“

In ihrem Blick zeigte sich wieder das gewisse übermütige Etwas: „Sag mal, Jörg, wie war das noch mit Stahnkes Unterschrift für die FBU? Müsstest du da nicht mal nachhaken? Oder seid ihr beiden inzwischen zu dicke Freunde?“

Jörg lächelte milde und trunken. „Du wirst lachen, Süße, aber ich hätte ihn fast schon danach gefragt. Nur würde ich dann natürlich meinen Informanten furchtbar reinreißen. Also wird dieser Punkt wohl offen bleiben.“ Er verschüttete etwas Wein und trank schnell sein Glas leer, um den Schaden zu begrenzen.

„Wahrscheinlich ist die FBU schneller abgehakt als diese Frage“, sagte Marian. „Bei der nächsten Wahl bekommt der Haufen doch keine Schnitte mehr. Außer durch rechte Sprüche und überraschende Kurswechsel sind die doch nur durch Passivität aufgefallen.“

„Und?“ Sina klang sarkastisch. „Dann kriegt das Kind eben einen neuen Namen. Glaub doch nicht, dass diese Brüder so schnell aufgeben. Die haben Geldgeber und Nachwuchs genug. Für die ist gesorgt.“

„Apropos“, warf Jörg ein: „Es deutet ja alles darauf hin, dass man diesem Schulze von Laan nichts am Zeuge flicken kann. Dabei ist das nun wirklich ein echter brauner Knochen, im Gegensatz zu Prekelow. Aber er hat eben nur die Geschäfte gemacht, und die waren wohl mehr oder minder legal. Jedenfalls die, die man ihm nachweisen kann.“

„Mag ja sein, dass Prekelow über diesen ganzen Nazi-Kitsch gelacht hat“, sagte Marian. „Für mich war er deswegen trotzdem ein Faschist. Sein ganzes Menschenbild, seine Vorstellungen von Führung, Herrschaft und Macht – grauenhaft. Für mich hatte der das Zeug zum Religionsstifter, wenn ihr versteht, was ich meine.“

„Klar doch, Herr Doktor“, sagte Jörg. „Sag mal, ist da an deinem tollen Taschenmesser eigentlich auch ein Korkenzieher?“

„Was passiert eigentlich mit Hauke?“, fragte Sina.

„Es wird wohl auf verminderte Schuldfähigkeit hinauslaufen“, spekulierte Marian. „Aber geliefert ist er so oder so.“

Dabei sollte man ihm ein Denkmal setzen, dachte er.

„Mal gespannt, ob wir Alex noch einmal wiedersehen“, sagte Jörg. Den Russen hatten sie in der kurzen Zeit ihrer Bekanntschaft richtig ins Herz geschlossen. Seine Chancen auf eine neue Identität standen gut. Und die auf eine erneute Begegnung mit ihm daher schlecht.

„Klar sehen wir den wieder“, sagte Sina. „Wetten, der kommt eines Tages hier angedampft?“

„Wieso hier?“, fragte Jörg.

„Wieso angedampft?“, fragte Marian.

„Weil die Atommeiler auf diesen U-Booten doch Dampfturbinen antreiben“, sagte Sina.

Ihr Lachen scheuchte Hunderte von Enten aus dem Schilf.

Ende

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