Menno - Ostfriesland Horror: Der letzte Mönch von Ihlow (Horror in Ostfriesland 1) (German Edition)
Author: Moa Graven
Date: 2015-11-12T23:00:00+00:00

Inhalt

Dies ist der Titel meines Romans

Menno und der Mond
Die junge Tote
Das Dorf
Etwa Menno?
Blitz und Donner
Menno schon wieder
Das Kloster
Alleingang
Zur Autorin

Menno

Der letzte Mönch von Ihlow

Horror in Ostfriesland von Moa Graven

Menno und der Mond

Menno wusste genau, dass er die ganze Nacht nicht würde schlafen können. Es war Vollmond. Und auch wenn er nicht an Werwölfe glaubte, so hatte er doch ein wenig Respekt vor dem, was mit einigen Menschen geschah in solchen Nächten. Früher hatte er sogar Bücher darüber gelesen, doch sie langweilten ihn mittlerweile.

Er schlürfte seinen Ostfriesentee und sah Rudolf dabei zu, wie dieser auf einem alten Hausschuh von ihm herumkaute. Auch der Hund schien ruhelos.

Menno verabscheute alle moderne Technik, und so hatte er natürlich auch keinen Fernseher. Wenn er nicht schlafen konnte, dann dachte er gerne nach. Wer machte das heutzutage schon noch? In seinen Gedanken ging er viel auf Reisen. Und oft beschäftigte ihn seine eigene Vergangenheit. Er lebte jetzt schon über zwanzig Jahre alleine in seinem alten Haus, das er von seinen Eltern geerbt hatte. Er war hier geboren worden. Und sterben, ja das würde er hier wohl auch. Er seufzte auf. Auch dies waren keine Gedanken, denen er jetzt nachhängen wollte.

Er sah wieder zu Rudolf. Dieser hatte sich aufgesetzt und beäugte ihn neugierig. Dabei legte er seinen Kopf schief und ließ seine Zunge raushängen.

»Ist ja gut«, sagte Menno. Er stand auf und schlurfte in den Flur. Dort warf er seinen dunklen Mantel über und nahm Rudolfs Leine von der Garderobe. Der Hund stand jetzt schwanzwedelnd neben ihm.

Menno sah noch einmal zu seiner Standuhr, die kurz nach elf anzeigte.

»Ach, was macht man nicht alles mit ...«, seufzte er laut und ging mit Rudolf vor die Tür.

Er wohnte nicht weit vom Ihlower Forst, in dem die beiden jeden Tag spazieren gingen. Weder Menno noch Rudolf wurde es dabei jemals langweilig. Dank des strahlend hellen Mondes war es fast taghell. In den Bäumen gab es hin und wieder ein Wispern von Tieren, so als zischelten sie sich etwas zu.

Rudolf hob hier und da sein Bein, während Menno gemächlich weiterlief. Er dachte darüber nach, wie viele Kilometer er wohl schon zurückgelegt haben mochte. Lief man eigentlich mehr, wenn man kleinere Schritte machte? Während er sich darüber den Kopf zerbrach, blieb Rudolf immer weiter zurück. Menno merkte es erst, als er schon bei der nächsten Biegung angekommen war. Er drehte sich um.

»Rudolf?« Kein Hund zu sehen.

»Rrrrrrruuuudoooolf ...« Wieder nichts. Das rollende »R« hallte aus den Kronen der Bäume wider.

»Du blöder Köter, wenn ik kriegen do«, grummelte Menno und lief die gleiche Strecke zurück. Dann sah er seinen Hund, der kopfüber im Geäst verschwunden war und mit der Nase in etwas stieß, das ihn wie von Sinnen wirken ließ.

»Rudolf, wat hest du dor allwee r...« Menno ging vom Weg ab und folgte Rudolf ins Gebüsch. Beinahe wäre ihm ein Ast ins Gesicht geschlagen, den er, da er geduckt lief, übersehen hatte. Jetzt war er neben seinem Hund und bückte sich ganz tief herunter.

»Oh leve tied«, stieß er aus und bekreuzigte sich. Im hellen Mondschein sah er jetzt ein blütenweißes junges Gesicht, umrahmt von goldenen Locken. Er trat nach Rudolf, damit er endlich aufhörte, in dem Gesicht, das wie versteinert wirkte, zu lecken. Denn da war auch Blut, das konnte Menno deutlich sehen. Er hatte trotz seines hohen Alters noch Augen wie ein Adler.

»Komm jetzt Rudolf«, sagte er barsch und richtete sich ächzend auf. Die Kirchturmuhr schlug gerade zwölf Mal.

Die junge Tote

Menno war zwar kein Technikfreak, aber ein Telefon besaß er schon. Und so waren keine zwei Stunden später alle im Ihlower Forst versammelt. Die Polizei, Sanitäter, ein Gerichtsmediziner und jede Menge Gaffer. Natürlich waren sie von dem Sirenenlärm geweckt worden. Wann war schon mal so viel los in dem kleinen Ort? Schnell waren sie aus den Betten gesprungen und nach draußen geeilt, wo sich der grausige Fund im Wald wie ein Lauffeuer herumgesprochen hatte. Und auch Menno und Rudolf schlossen sich dem Tross zum Schauplatz an.

»Dor hett bestimmt de Düvel sien Fingers mit in«, grummelte Menno, als er vor dem Absperrband von einem Beamten gestoppt wurde.

Es wurde getuschelt und einige übten sich in wilden Spekulationen, dass hier ein Serienmörder sein Unwesen trieb.

»Sieht verdammt übel aus«, sagte der Gerichtsmediziner zu dem ermittelnden Kommissar, der von der Polizei Aurich gekommen war, um den Fall aufzunehmen.

»Wer hat sie denn gefunden um die Zeit?«

»Ich glaube ein älterer Herr, der seinen Hund ausgeführt hat«, antwortete ein weiterer Beamter und deckte die Leiche zu.

»Ich schicke euch so schnell wie möglich den kompletten Bericht«, versprach der Gerichtsmediziner und richtete sich auf.

»Alles klar«, meinte der Kommissar. »Ich werde mal mit dem Mann reden, der sie gefunden hat.«

»Mach das man«, meinte der Gerichtsmediziner. »Ich werde noch ein wenig den Tatort unter die Lupe nehmen.«

Der Kommissar ließ sich von dem Beamten erklären, wo er Menno finden würde.

Trug der Mann etwa eine Mönchskutte? Irgendwie sah es so aus. „Guten Abend“, sagte der Ermittler, als er bei Menno angekommen war. Er stellte sich namentlich vor. „Sie haben also die Leiche entdeckt?“

Rudolf fletschte die Zähne und knurrte. „Ruhig, Rudolf“, mahnte Menno und beäugte den jungen Ermittler. „Sie sind also Polizist?“, fragte er und linste zu dem Mann herauf, der ihn um mindestens anderthalb Köpfe überragte.

„Manchmal frage ich mich das selbst“, seufzte der Kommissar, „ob das wirklich stimmt.“

„Das finden Sie wohl komisch, einen alten Mann auf die Schippe zu nehmen, was?“ Rudolf knurrte wieder und Menno nahm diesmal seinen linken Fuß, um Rudolf zu ermahnen. „Er meint das nicht so.“

„Da bin ich ja beruhigt. Also noch einmal zu der Toten …“

„Dor het bestimmt de Düwel sien Fingers in.“

„Bitte?“

„Sie verstehen wohl kein Platt, was? Sind sicher aus der Großstadt und meinen jetzt, uns alten Ostfriesen das Fürchten lehren zu müssen.“

„Na, ganz so weit würde ich nicht gehen“, meinte der Ermittler, der eigentlich gar keine Lust mehr auf den Alten hatte. Er schien ihm ein wenig wirr, vielleicht sogar verrückt zu sein. Und dann diese Kutte. „Können wir uns vielleicht bei Ihnen kurz unterhalten?“, fragte er und sah wieder zu Rudolf. Der Hund war eine Promenadenmischung, wie sie im Buche stand. Durch sein kurzes graubraunes Fell und die fledermausähnlichen Ohren hatte er etwas von einer Ratte. Nur dass er mindestens fünfmal so groß war.

„Dann kommen Sie man mit“, sagte Menno, der offensichtlich das Interesse des Ermittlers für seinen Hund registriert hatte. „Er wird schon bald zehn“, schob er hinterher. „Wir werden ja alle nicht jünger.“ Menno drehte sich um und lief los. Rudolf folgte ihm direkt und der Kommissar schloss sich an. Auf dem Weg aus dem Wald folgten ihnen bestimmt zehn Augenpaare und registrierten jede Bewegung. So ein Dorf hatte etwas von einer Sekte, dachte der Polizist irritiert. Nach kurzem Fußmarsch kamen sie bei Mennos alter Kate an. Das Mauerwerk wirkte im Mondlicht wie die Wand aus einem alten Märchenfilm.

„Haben Sie gesehen?“, fragte Menno plötzlich und zeigte in die Luft. „Da war eine Fledermaus. Sie sind auf meinem Dachboden …“ Er kicherte vor sich hin und machte die Haustür auf, die offensichtlich nicht abgeschlossen war. Vielleicht lebte er nicht allein. Bevor er hineinging, bekreuzigte er sich und murmelte etwas Unverständliches vor sich hin. Rudolf hatte offensichtlich ein ähnliches Ritual, bevor er ins Haus ging, und hob das Bein und pinkelte an einen Busch.

Drinnen war es kalt und es roch muffig. Der Ermittler ging davon aus, dass Rudolf auch hier vor nichts Halt machte, und rümpfte die Nase. Menno machte Licht und es hätte den Beamten nicht gewundert, wenn er dabei ähnliche Geräusche wie einst Catweazle von sich gegeben hätte. „Soll ich Tee machen?“, fragte Menno.

Um Himmels willen, dachte der Beamte und sagte: „Das wäre nett.“ Sicher erfuhr man mehr, wenn man die Gastfreundschaft nicht ablehnte.

Nach weiteren zehn Minuten saßen sie endlich am Tisch mit selbstgehäkelter und bestimmt zuletzt vor drei Jahrzehnten gewaschener Häkeldecke.

„Sie waren also noch einmal mit Ihrem Hund raus?“, begann die Befragung.

„Ja. Rudolf hat da so seine Zeiten. Und besonders, wenn Vollmond ist.“

Der Kommissar sah auf das Tier, das in einem Hundekorb zusammengerollt lag und die Nase in eine graue Decke gesteckt hatte. Sein Hintern sah jetzt rundlich aus.

„Und dann haben Sie die Tote entdeckt?“

„Ne, das war Rudolf.“ Der Hund zog seine Nase aus der Decke, als er seinen Namen hörte. Er blinzelte zu seinem Herrchen, sperrte das Maul auf und ließ die Zunge raushängen.

Mein Gott, was für ein hässlicher Köter, dachte der Polizist. „Ihr Hund hat die Leiche entdeckt?“, fragte er.

„Allerdings. Brauchen Sie etwa noch einen guten Polizeihund?“

„Nein, nicht dass ich wüsste. Können Sie bitte kurz schildern, was dann geschah?“

Menno ließ noch einmal Revue passieren, was in der Nacht geschehen war, während Rudolf selig schnarchte. Vielleicht malte er hier und da noch ein wenig aus.

Das Dorf

Wie das so ist in einem ostfriesischen Dorf, machte man sich große Sorgen. Die wilden Spekulationen über den brutalen Mord an einer jungen Frau, geschürt von den reißerischen Berichten in den Zeitungen, überschatteten den kleinen Ort. Niemand wagte sich nach Einbruch der Dunkelheit noch alleine vor die Tür. Der Kauf von sicheren Schlössern und Fensterverriegelungen nahm zu. So war der Tod der jungen Frau praktisch zum Konjunkturprogramm geworden.

Menno ließ seine Tür nach wie vor Tag und Nacht offen. Er hatte ja Rudolf. Wann immer ein Geräusch sich dem Haus näherte, schlug er an. Das reichte Menno als Schutz vor den Menschen da draußen vollends aus.

Er hatte eigentlich auch keine Angst vor Fremden, die ihm nach dem Leben trachten könnten. Da war die entfernte Verwandtschaft, die sich irgendwo nach Süddeutschland verzogen hatte, wesentlich bedrohlicher. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie angesichts seines hohen Alters wie der berühmte Sensenmann an seine Tür klopften. Sein altes Bauernhaus war sicher nicht mehr viel wert, aber das Grundstück ließ sich durchaus versilbern. Menno hatte schon mit dem Gedanken gespielt, das ganze Anwesen an eine karitative Einrichtung zu vererben. Oder an das nächste Tierheim, das sich dann auch Rudolfs annehmen sollte, falls er vor seinem Hund ging. Und davor graute ihm am meisten. Seinen treuen Freund im Stich zu lassen.

Geplagt von diesen Gedanken setzte Menno einen Ostfriesentee an. Draußen war es stürmisch und so hatte er eigentlich keine rechte Lust, mit Rudolf vor die Tür zu gehen. Auch der Hund schien viel von dem Plan zu halten, es sich gemütlich zu machen. Er drehte sich noch einmal in seinem Korb um und schloss die Augen.

Menno nahm sich seine Tageszeitung und schlürfte Tee. Vieles von dem, was in der Welt passierte, passte nicht mehr in sein Weltbild. Börsen, Klimakatastrophen und bedrohte Tierarten neben menschlichem Elend erreichten ihn nicht mehr. Manchmal spielte er mit dem Gedanken, die Zeitung einfach abzubestellen. Doch dann wäre ihm der Dorftratsch entgangen.

Es klopfte an seine Haustür. Rudolf sprang praktisch zeitgleich aus dem Korb und kläffte.

Grummelnd lief Menno zur Tür. Vor ihm stand Ede, einer seiner Nachbarn.

»Moin Menno.«

»Hm ...«

»Ich wollte dich fragen, ob du heute Abend zur Bürgerversammlung in die Kirch kommen willst«, kam Ede schnell auf den Punkt. Er wusste, dass Menno nie jemanden auf einen Plausch oder einen Tee ins Haus bat.

»Nee.«

»Alles klar. Ich wollte auch nur Bescheid gesagt haben.«

Menno schloss die Tür und schüttelte den Kopf. Bürgerversammlung dachte er und runzelte die Stirn. Sicher hatte das mit dem toten Mädchen zu tun. Gab es doch noch so etwas wie den oft als verlorengegangen beklagten Zusammenhalt unter den Menschen? Tja, wenn jemand aufgeschlitzt wurde, das schweißte offensichtlich zusammen.

Er setzte sich wieder an den Küchentisch, wo sein Tee mittlerweile kalt geworden war. Rudolf fand nicht wieder in seine Lethargie zurück und setzte sich neben Menno an den Tisch.

»Meinst du, wir müssen raus?«, fragte Menno und Rudolf legte den Kopf schief. »Lass mich man noch eben den Tee auftrinken, dann gehen wir los.«

Wenn ich schon raus muss, dann kann ich auch gleich noch ein frisches Brot mitbringen, dachte Menno, als er sich kurz darauf seine Kutte überwarf. Da der Himmel sich noch weiter zugezogen hatte, band er sich auch einen Schal um und setzte seine schwarze Pudelmütze auf.

Als sie ihren Rundgang durch den Ihlower Forst beendet hatten, kamen sie auch noch beim Kloster vorbei. Bald würde hier wieder der Ihlower Lüchtermarkt stattfinden, dachte Menno. Er ging gerne dorthin. Doch ob das auch in diesem Jahr so ein Vergnügen sein würde, wo das Dorf in Angst und Schrecken lebte? Menno hatte den Wiederaufbau des Klosters mit Spannung verfolgt, der 2009 abgeschlossen werden konnte. Das war ein großes Fest mit viel Prominenz in der kleinen Gemeinde gewesen. Und natürlich hatte er alle Zeitungsberichte dazu gesammelt. Glaubte er doch, dass auch seine Vorfahren in diesem Kloster ihren Beitrag zum Zisterzienserorden geleistet hatten. Wenn die Pferde vollends mit ihm durchgingen, verstieg er sich sogar zu der Aussage, dass sein Ururururururgroßvater die Idee zur Einrichtung des Klostergartens gehabt hätte. Man belächelte ihn oft, wenn man ihn in seiner Mönchskutte durch die Straßen laufen sah. Menno sprach kaum mit den anderen. Dafür sprachen sie umso mehr über ihn. Man beäugte den alten schrulligen Mann in seiner Kutte, von dem eigentlich niemand so richtig wusste, woher er eigentlich gekommen war. Denn Menno war nicht in Ihlow geboren worden. Und das machte ihn für einige schon verdächtig.

Und so wunderte es auch nicht, dass, nachdem die Arbeit der aufgestellten Bürgerwehr ins Leere lief, man irgendwann auf Menno als möglichen Täter kam.

Etwa Menno?

Es dauerte noch eine Woche, bis es wieder an Mennos Tür klopfte. Rudolf fletschte die Zähne, als der Kommissar erneut um Einlass bat.

»Wollen Sie Tee?«, fragte Menno, der sich gerade Wasser aufgesetzt hatte.

»Gerne«, erwiderte der Ermittler. Es roch in diesem Haus nach Einsamkeit.

»Was wollen Sie denn schon wieder hier?« Menno klang unhöflich, doch er meinte es nicht so.

»Tja, es geht noch immer um den Mord im Ihlower Wald. Es ist so ... ich weiß gar nicht, wie ich es ausdrücken soll«, wand sich der Ermittler. »Aber es gibt jemanden, der behauptet, dass Sie etwas mit dem Tod der jungen Frau zu tun haben könnten.«

Menno blieb die Spucke weg.

»Wat?«, fragte er und fiel in seine Muttersprache zurück. »Well secht dat, de krieg ick biet Ohren.«

Der Kommissar verstand nur Bahnhof, doch es schwante ihm, dass dem Verräter durchaus die letzte Stunde schlagen könnte. Dieser Eindruck wurde noch durch den bösen Blick von Rudolf, der unter dem Tisch auf seinen Füßen lag und nach oben lauerte, bestätigt.

»Es ist nur eine Routinesache«, beschwichtigte der Beamte, der niemals auf den Gedanken gekommen wäre, dass dieser alte kauzige Mann etwas mit dem Tod der Frau zu tun haben könnte. Doch es war seine verdammte Pflicht, jedem Hinweis, sei er auch noch so hirnrissig, nachzugehen. Und obendrein gab es nicht den geringsten Hinweis auf einen anderen Täter. Rudolfs Sabber lief auf seine neuen Lederschuhe.

»Routine?« Menno hatte sich wieder gefangen. Offensichtlich war der Polizist nicht gekommen, um ihm Handschellen anzulegen, denn er trank in aller Seelenruhe Tee mit ihm.

Der Kommissar nickte. »Aber ich muss Sie natürlich fragen, was Sie an dem Abend gemacht haben. Ich meine, auch, bevor Sie die Tote gefunden haben.«

Menno schenkte Tee nach. »Ach, ich mache doch immer dasselbe. Nicht Rudolf?« Er fuhr dem Hund mit dem rechten Fuß über den Rücken.

»Hab ich mir schon gedacht«, sagte der Ermittler. Der Tee schmeckte wirklich ausgezeichnet. Irgendwie urwüchsig. Ja, das war genau das richtige Wort. Man schmeckte die ganze Familiengeschichte. »Wohnen Sie hier alleine?«

»Ja, mit Rudolf.« Der Hund ließ wieder einen Speichelfaden abtropfen. Der Kommissar zog seinen Fuß unter dem Tier hervor. »Das ist nicht schlimm«, fuhr Menno fort, als er den nassen Schuh sah, auf den der Ermittler angewidert starrte. »Früher hat man noch mit seinem Vieh im Haus gelebt. Da hat sich auch keiner dran gestört.«

»Danke für den Tee«, sagte der Kommissar und machte Anstalten, sich zu erheben.

»Wie, das war’s schon?«

»Ich denke ja. Oder möchten Sie noch etwas hinzufügen?«

»Ne.«

Menno war wieder mit Rudolf allein. Es war aus dem Ermittler nicht herauszukriegen, wer ihm da übel mitspielte. Aber interessierte ihn das wirklich? Nicht sonderlich. Und doch saß da jetzt der Stachel des Verdachts in seinem Nacken. Und wie konnte er besser dagegen vorgehen, als wenn er den Täter selber überführte.

»Rudolf, wir haben was zu erledigen«, sagte er zu dem Hund, der sich schon wieder in seinen Korb verkrochen hatte. Doch wie sollte er es anstellen? Es wäre verdächtig, wenn er plötzlich zu seinen Nachbarn mehr als nur »Moin« sagte. Die einzige Quelle, etwas in Erfahrung zu bringen, war eigentlich nur Berta, die im Kloster-Café arbeitete. Sie war schon alt, hatte aber Spaß am Umgang mit Menschen. Und auch Menno mochte sie. Ihre unkomplizierte herzliche Art und auch ihren Charakterzug, nicht mit der Wahrheit hinter dem Berg zu halten, gefiel ihm. Als sie dort angefangen war und auf Menno traf, hatte sie als Erstes gefragt, warum er diese alberne Mönchskutte trug. Sie war die Einzige gewesen, die ihn offen darauf ansprach, während die anderen nur tuschelten. Und so hatte er ihr von seinen Vorfahren erzählt, die praktisch in direktem Zusammenhang mit dem Kloster stünden. Sie hatte gelächelt.

Und sie lächelte auch an diesem Nachmittag, als Menno sie aufsuchte und ausnahmsweise einen Kaffee trank. Nein, sie habe nichts davon gehört, dass man Menno für einen üblen Killer hielt. Und überhaupt, vielleicht solle er das als Kompliment auffassen, dass ihm jemand so etwas zutraute. Sie unterhielten sich noch über Gott und die Welt, bis Menno und Rudolf sich bei Beginn der Dämmerung endlich auf den Heimweg machten. Es hatte noch nicht angefangen zu regnen, doch da käme noch etwas auf sie zu, hatte Berta gemeint und in den Himmel geblickt.

Blitz und Donner

.

Es krachte und Menno fuhr aus dem Bett hoch. Ein Blitz, der folgte, erhellte sein Schlafzimmer. Rudolf lag neben ihm und schnarchte.

Sie hatten auf den weiteren Spaziergang am Abend verzichtet, weil gegen zwanzig Uhr ein starker Regen eingesetzt hatte. Berta hatte recht gehabt, da kam noch was auf sie zu. Es donnerte wieder und endlich wachte auch Rudolf auf und bleckte die Zähne. Ihm war warm unter der Decke. Er hechelte.

Der Mond schien ins Zimmer. Menno zog schon lange keine Vorhänge mehr zu. Jetzt war er völlig wach und wusste, dass er nicht wieder würde einschlafen können. Also kroch er aus den Federn und schlüpfte in seine Filzpantoffeln.

Rudolf folgte ihm in die Küche. Menno blieb jäh im Türrahmen stehen. Hatte da jemand in sein Fenster gesehen? Für einen Moment war da ein Schatten gewesen, da war er sich ganz sicher. Doch jetzt war niemand mehr da. Nur die Bäume warfen ihre Arme nach ihm aus, als ihre Äste vom Wind hin und her gezerrt wurden. Menno zog den Kühlschrank auf und nahm seinen Schnaps heraus. Er brauchte jetzt etwas für die Seele. Und Rudolf stand an seinem Wassernapf und schlabberte geräuschvoll. Danach lief er Richtung Tür.

»Ne, Rudolf, dat is nu nich dien Ernst«, klagte Menno, der wusste, worauf das jetzt hinauslief. Er würde mit dem Hund durch Schiet und Rött latschen mitten in der Nacht. Doch Rudolf blieb beharrlich und stand wie ein Baum vor der Haustür.

Menno gab sich geschlagen und zog sich seine alte Manchesterhose über den Schlafanzug und zog noch einen Troyer über den Kopf. Nachdem er seinen Mantel zugeknöpft und einen Schal umgelegt hatte, warf er sich auch noch seine Mönchskutte um. Gegen den Regen half dann sicher auch noch ein Südwester.

Rudolf pinkelte draußen gleich an den nächstbesten Strauch. Es war wohl dringender gewesen als gedacht.

Der Wind pfiff um Mennos Kopf und zerrte am Südwester. Der Regen goss aus Kübeln und die Blitze fuhren vom Himmel und tauchten die Welt in ein bizarres Licht. Rudolf zog Menno mehr, als dass er folgte und so standen sie plötzlich im Ihlower Forst.

Menno wischte sich immer wieder mit der flachen Hand übers Gesicht. Wie von einer Macht gepackt, zog Rudolf ihn immer weiter in den Wald. Der Himmel grollte ihnen, so kam es ihm vor. Immer wieder spie er seinen Donner über ihnen aus. Schickte grelles Licht hinterher, das plötzlich auch eine Lichtung erhellte.

Menno erstarrte bei dem, was er dann sah. Dort auf dem freien Platz tanzten dunkle Gestalten um ... um einen Altar? Er konnte es nicht genau erkennen. Oder war alles nur eine Illusion? Ließ er sich vom Schauspiel der Naturgewalten in die Irre führen? Er wischte noch einmal über sein Gesicht. Rudolf saß dicht gedrängt an seiner Seite. Plötzlich hatte sein Zerren an der Leine aufgehört.

Menno kniff die Augen zusammen und blinzelte. Es war real. Dort drüben, das waren Menschen. Vermutlich Männer. Und sie trugen lodernde Fackeln. Jetzt hörte Menno auch einen liturgischen Singsang. Was geschah da? Er stellte sich ein wenig weiter abseits und lehnte sich an einen Baum. Gott möge behüten, dass sie mich entdecken, dachte er und bekreuzigte sich. Er hatte schon genug gehört und gesehen und war sich sicher, das, was da vor ihm ablief, das hatte nichts mehr mit dem Guten zu tun, an das die Menschen so gerne glaubten.

Erneut fuhr ein Blitz vom Himmel. Jetzt sah Menno genauer, worum die Männer tanzten. Aufgebahrt lag da ein Mensch mit langem blonden Haar. Ein Mädchen wie ein Engel. Für einen Moment konnte er sie sehen. Sie rührte sich nicht. Und doch fühlte Menno, dass sie lebte. Aber wie lange noch? Er dachte an die Tote im Wald. An das Blut, an dem Rudolf geleckt hatte. Der Hund zeigte jetzt die Zähne und knurrte.

»Rudolf ...« Menno stieß den Hund an. Nicht auszudenken, wenn man sie hier entdeckte. Das Beste wäre, wir gehen schnell nach Hause, dachte Menno. Doch er stand wie angewurzelt da. Er musste einfach wissen, wie das Schauspiel ausging. Die Männer tanzten immer schneller. Jeder Blitz schien wie von ihnen gerufen. Sie sangen immer lauter und nur noch ein Stoßgebet half Menno, auf den Beinen zu bleiben. Er hatte von solchen Ritualen gelesen. Doch die Realität war wie bei allem im Leben noch tausendmal faszinierender.

Plötzlich flammten glänzende Klingen auf. Lange scharfe Messer schwangen durch die Luft. Fuhren herab zu dem Mädchen, stoppten kurz davor und wurden wieder geschwungen. Die Männer hatten ihre Köpfe, die in Kapuzen verborgen waren, tief gesenkt. Erst jetzt erkannte Menno, dass sie, genau wie er, Kutten trugen. Sie würden das Mädchen doch nicht töten? Und wenn ja, wie sollte er alleine das denn verhindern? Sollte er wirklich im hohen Alter auch noch Zeuge eines Verbrechens werden? Ihm blieb auch nichts erspart. Er spürte den Regen nicht mehr, der jetzt in seinen Pulloverkragen hineinlief. Rudolf stand in der Leine und war kaum noch zu bändigen. Zum Glück kläffte er nicht los.

Ein grelles Licht, ein spitzer Schrei. Mennos Mund klappte auf. Die Messer der Männer waren in den Leib gefahren. Sie hatte keine Chance. Der Tanz war vorbei. Die Männer verneigten sich vor dem Opfer. Zwei packten den Körper an den Schultern und zogen ihn vom Tisch, der aus morschem Holz und Steinen errichtet worden war. Sie schleppten das Mädchen ins Gebüsch, wo sie es einfach liegen ließen. Dann packten sie ihre Utensilien zusammen und verschwanden in der Nacht.

Ungläubig stand Menno da. Der Regen prasselte auf seinen Südwester. Das Gewitter hatte sich auf wundersame Weise verzogen. Er war jetzt Zeuge eines brutalen Mordes. Eines Rituals des Bösen. Als er sich sicher war, dass die Männer nicht zurückkommen würden, wagte er sich aus seiner Deckung. Rudolf zog wie von Sinnen in Richtung der Lichtung und bog genau dort ab, wo die Männer das Mädchen hingetragen hatten.

Da lag sie. Das schöne ebenmäßige Gesicht wurde vom Mondlicht beschienen. Ihr weißes Hemd war dunkelrot von Blut durchtränkt. Menno hielt Rudolf zurück, und doch schaffte es der Hund, für einen kurzen Moment an die Tote heranzukommen. Menno zog ihn weg und lief mit ihm zurück, nur raus aus diesem Wald der Verdammnis.

Als er die Haustür hinter sich schloss, hörte Menno, wie etwas Hartes auf den Boden fiel. Er drehte sich um und sah Rudolfs weiße Zähne. Vor ihm lag etwas Silbernes. Menno bückte sich und hob es auf. Es war ein Kreuz an einer langen Kette.

»Rudolf ...«, sagt Menno und schloss seine Hand um den Schmuck. Sicher hatte es dem Mädchen gehört. Er musste jetzt dringend in Aurich anrufen.

Menno schon wieder

Der Kommissar war mitten in der Nacht vom Klingeln seines Handys geweckt worden. Schlaftrunken hörte er kurz darauf Mennos Stimme, die heiser in sein Ohr raunte. Schon wieder eine Tote in Ihlow? In Windeseile war er angezogen und auf dem Weg dorthin. Von unterwegs alarmierte er das Einsatzteam. Doch er hoffte bei dem Unwetter nicht auf brauchbare Spuren. Was hatte der alte Mann gefaselt? Schwarz gekleidete Männer hatten getanzt? Nun ja.

Zunächst ging der Ermittler zu seinen Kollegen, die den Tatort aufgrund der guten Beschreibung von Menno schnell gefunden hatten.

»Grauenvoll«, raunte der Gerichtsmediziner. »Sie wurde abgestochen wie ein Schwein.«

Ob das der richtige Vergleich beim Anblick dieses ausgelöschten jungen Lebens war?

»Woher wusstest du eigentlich so schnell davon? Sie ist ja noch nicht einmal steif.«

»Der verrückte Alte, der auch das letzte Opfer gefunden hat, hat mich angerufen.«

»Aha. Merkwürdig, dass ausgerechnet er immer derjenige ist, der die Opfer zuerst findet, meinst du nicht?«

»Eigentlich schon. Aber es gibt ja solche Zufälle.«

»Sieht nach einem Ritualmord aus.«

»Davon hat er auch am Telefon gesprochen. Von einem Haufen schwarz gekleideter Männer, die im Reigen um sie getanzt haben, bevor sie zustachen.«

»Ist ja auch ein kleines Nest hier, da muss man mit allem rechnen.«

»Wie meinst du das denn?«

»Ach, denk doch mal an das Kloster. Es ranken sicher viele Geheimnisse darum. Und da liegt dann auch ein Ritualmord auf der Hand.«

»Hm ... ich werde gleich mal zu dem Alten gehen.«

Der Kommissar schüttelte den Regen von seiner Jacke und klopfte an Mennos Tür. Mit einem Knarzen wurde sie sogleich aufgezogen.

»Kommen Sie rein.« Menno flüsterte fast und zog den Mann mit sich in die Küche. »Haben Sie das Mädchen gesehen?«

»Ja, das habe ich.«

»Es war so furchtbar ... ich musste alles mit ansehen.« Er bekreuzigte sich wieder. »Sie war so jung und schön.«

»Und Sie waren wieder zufällig an Ort und Stelle«, sagte der Kommissar mehr zu sich selbst. Ob vielleicht jemand für Menno dieses ganze Gemetzel veranstaltete?

»Ja, der Rudolf musste noch mal dringend raus.« Menno zeigte auf den Hund, der jetzt friedlich in seinem Korb lag. Menno hatte ihm zur Belohnung für die Kette noch eine luftgetrocknete Mettwurst, die er sich eigentlich fürs Wochenende aufheben wollte, in den Rachen geschoben.

»Und der Hund hat also auch etwas gefunden?«

Menno legte die Kette mit dem Kreuz, die er immer noch in der Hand gehalten hatte, auf den Tisch.

»Ein silbernes Kreuz. Und es gehörte bestimmt der Toten?«

Menno nickte. »Ganz sicher.«

Die Hoffnungen des Ermittlers, darauf noch irgendwelche Spuren sichern zu können, schwanden dahin, als er auf Mennos Hände sah. Und dann hatte der Köter das Kreuz ja auch vom Wald auf dem Weg bis nach Hause vollgesabbert. Aber auf der anderen Seite dürfte es wohl nicht so schwer sein, diese Männer zu schnappen. Sie kamen bestimmt aus der näheren Umgebung. Warum sonst sollten sie ausgerechnet den Ihlower Forst für ihre schwarzen Messen wählen?

Menno schilderte noch einmal den Ablauf des Abends und fasste sich immer wieder an die Brust, als er von dem Schauspiel erzählte.

»Ich werde das Kreuz als Beweismittel mitnehmen. Und vielen Dank noch einmal, dass Sie mich sofort angerufen haben.« Der Kommissar verabschiedete sich und bat Menno, sich wieder zu melden, falls ihm noch etwas einfiele. Fast hätte er gesagt, wenn der nächste Mord passiert, doch das konnte er gerade noch für sich behalten.

Als Menno alleine war, kochte er sich einen Kamillentee. Bald würde der Tag wieder anbrechen und er fühlte sich kein bisschen müde. Der Ermittler hatte ihn komisch angesehen. Aber in Verdacht hatte er ihn wohl nicht mehr. Er rief sich noch einmal die Männer in Erinnerung. Es wäre unmöglich, einen von ihnen wiederzuerkennen. Es war einfach zu dunkel gewesen und dann die Kutten. Ob sie etwas mit dem Kloster Ihlow zu tun hatten? War das vielleicht ihr Treffpunkt und der Grund allen Übels? Und waren die Mädchen Opfergaben gewesen? Es nützte nichts, Menno musste sich selber darum kümmern. Er wollte diesen jungen Ermittler nicht schon wieder belästigen.

Er ging in dieser Nacht nicht noch einmal vor die Tür. Er wollte niemandem mehr begegnen. Und schon gar nicht demjenigen, der ihn schon beim ersten Mord als Täter bezichtigt hatte.

Das Kloster

Ein paar Tage später ging Menno davon aus, dass die Luft wieder rein war. Die Gemüter würden sich zwar nicht beruhigt haben. Doch die Tatsache, dass eine geheimnisvolle Männerbande sich offensichtlich auf blonde junge Mädchen spezialisiert hatte, grenzte die Möglichkeit, dass man selber zum Opfer wurde, doch erheblich ein. Die meisten im Dorf waren schon über vierzig. Oder eben noch nicht erwachsen. Dazwischen gab es gar nicht viel. Also ging Menno davon aus, dass die Opfer von diesen Männern irgendwo anders gefangen genommen wurden. Und dann mussten sie doch auch versteckt werden. Und was lag auch da wiederum näher als ein Kloster, das die meiste Zeit über menschenleer war? Er selber hatte es bei der feierlichen Eröffnung zum letzten Mal betreten.

Als es dunkel wurde, schlich Menno mit Rudolf im Schlepptau aus dem Haus. Er hielt dem Tier einen Stofffetzen unter die Nase und sagte: »Such.« Rudolf marschierte los. Diesen Fund, der Rudolf außer dem Kreuz aus dem Maul gefallen war, hatte Menno vor dem Kommissar geheim gehalten. Man wusste ja nie, wozu es gut war, noch einen Trumpf in der Hand zu haben.

Nach einem kurzen Fußmarsch, bei dem sie niemandem begegneten, kamen die beiden beim Kloster an. Erwartungsgemäß war alles dunkel. Menno sagte wieder »such« und Rudolf legte sich ins Zeug. Sie schlichen um die hohen Mauern und der Hund markierte an jeder Ecke. Alles war totenstill um sie herum.

Menno sah in das ein oder andere Fenster und sah eigentlich nichts. Alles dunkel. Alles ruhig. Er hielt Rudolf wieder den Stoff unter die Nase. »Na Rudolf, sind wir hier richtig?«, fragte er und plötzlich kläffte Rudolf los.

Und als sich kurz darauf eine Hand auf Mennos Schulter legte, hätte ihn beinahe ein Herzinfarkt dahingerafft.

»Du?«, fragte eine Frauenstimme. Es war Berta.

Diese Frau war wirklich mit allen Wassern gewaschen.

»Berta?«

»Menno?«

Rudolf kläffte nicht mehr, weil er Berta erkannt hatte.

»Was machst du hier?«, fragte er erleichtert.

»Das könnte ich dich auch fragen.«

»Erst du.«

»Tja, ich habe noch im Café gearbeitet. Und dann habe ich gesehen, wie du mit Rudolf hier herumgeschlichen bist. Das kam mir doch etwas komisch vor, also bin ich euch gefolgt.«

»Verstehe. Als ... wir ermitteln gerade.«

Berta lachte auf.

»Ihr ermittelt? Du suchst doch wohl nicht etwa nach dem Mörder?«

»Den Mördern, liebe Berta«, sagte Menno und rückte geheimnisvolle Nähe spielend an sie heran.

»Es waren mehrere?«, fragte sie atemlos. Offensichtlich waren ihr die Einzelheiten bisher nicht in Gänze bekannt. Die Polizei hatte anscheinend aus ermittlungstaktischen Gründen endlich einmal dichtgehalten.

»Aber sicher. Ich habe sie doch gesehen, wie sie das Mädchen ... aber die Details will ich dir lieber ersparen.«

»Mein Gott Menno, du machst ja wirklich Sachen.«

»Wieso ich? Aber ich muss sie finden, diese Mörder. Die Polizei braucht meine ... ähm, ja Rudolf ... sie braucht unsere Unterstützung.« Er streichelte dem Tier über den Kopf.

»Na, dann will ich euch mal nicht weiter stören«, meinte Berta und wollte sich schon zum Gehen wenden.

»Ach, wo du schon mal hier bist«, sagte Menno schnell. »Hast du nicht auch einen Schlüssel für das Kloster?«

Berta nickte ahnend. »Aber du verlangst doch wohl nicht von mir, dass ich dir jetzt aufschließe?«

»Eigentlich schon«, antwortete Menno pragmatisch. »Ich muss da rein.«

»Und warum?«

»Das liegt doch wohl auf der Hand. Ritualmord und Kloster. Na, klopft es langsam im Gebälk?«

Berta zog eine Schnute. »Ich weiß nicht, ob ich das verantworten kann. Ich habe den Schlüssel ja auch nur für Notfälle.«

»Das hier ist ein Notfall. Und was für einer. Stell dir doch mal vor, du kannst dadurch das Leben von weiteren Opfern retten.«

Das Argument klang stichhaltig und schließlich nickte Berta.

»Na gut. Ich hole den Schlüssel«, sagte sie und verschwand.

Rudolf nutzte die Gelegenheit und pinkelte nochmal gegen einen Busch neben dem Eingang. Menno sah sich um. Es war nichts Auffälliges zu sehen und das wiederum war ihm unheimlich. Er fühlte sich beobachtet. Vielleicht lag es auch noch an dem Schrecken, den ihm Berta eben eingejagt hatte.

Sie kam zurück mit dem Schlüssel.

»So«, sagte sie und reichte ihn Menno. »Den Rest machst du, ich will damit nichts zu tun haben.«

»Aber du kannst doch wenigstens Schmiere stehen.«

»Na gut, weil du es bist.« Sie atmete hörbar aus. Es war ihr anzumerken, dass sie das erste Mal im Begriff war, das Gesetz zu übertreten.

Menno steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte um. Er drückte die Klinke herunter, schob die Tür auf und hörte ein Knarzen. Aber das konnte doch gar nicht sein, die Tür war doch noch fast neu. Das war sicher nur seine Fantasie, die mit ihm durchging. Er fühlte sich mindestens fünfhundert Jahre zurückversetzt in die Zeit seiner Ahnen, als er über die Schwelle schritt. Rudolf blieb dicht hinter ihm. Hoffentlich hob er nicht irgendwo sein Bein.

Menno atmete die Luft des Geistlichen ein. Er war noch nie ein großer Kirchgänger gewesen. Aber dieses Kloster war ein Ort, der selbst ihm sakramentlichen Respekt einflößte. Er bekreuzigte sich. Schließlich suchte er hier nach einer Schar von Mördern. Das durfte er bei aller Ehrfurcht nicht aus den Augen verlieren.

Der Mond, der durch die großen Fenster hereinschien, gewährte ihm einen Blick auf den Altar. Die Flügel waren geöffnet und die Figuren leuchteten golden. Oder geschah das Ganze nur in seiner Fantasie? Das war doch alles nur noch dunkle Vergangenheit. Dieses Kloster war ja nur eine Nachbildung und was er jetzt sah, erinnerte ihn eher an ein Ufo, denn an einen Altar. Er schlich in dem Raum vorsichtig weiter, als erwarte er, dass jeden Moment das Schwert der Vergeltung auf ihn niedergehen könnte. Fast fand er es bedauerlich, dass die Orgel nicht spielte. Es war so still und es roch komisch. Er sah sich um. Ah, das war Rudolf, er hatte einen fahren lassen. Sicher lag es an der Mettwurst, die er in einem Zug vertilgt hatte. Auf jeden Fall war Menno dadurch wieder im Hier und Jetzt angekommen. Er musste weitersuchen. Er musste nach unten, in den Raum der Spurensuche. So wurde der Raum genannt, der von den Klosterfreunden und dem Kirchenkreis Aurich halbunterirdisch eingerichtet worden war. Menno hatte darüber in der Zeitung gelesen. Dort waren wohl eine Ausstellung zur Geschichte des Klosters sowie die freigelegten Mauerfundamentreste und Grabstätten zu sehen, wenn er sich recht erinnerte. Er schlich in den Raum, der unter der ehemaligen Abtei gelegen war. Er erschien ihm im Dunkeln riesengroß und bedrohlich. Obwohl er Gummisohlen unter den Schuhen hatte, meinte er, jeden seiner Schritte zu hören. Und Rudolfs Krallen kratzten über die Fliesen und gaben Trippelgeräusche von sich. Also, wenn hier unten jemand war, dann wäre es unmöglich für sie beide, unentdeckt zu bleiben. Doch hier war niemand. Das fühlte Menno regelrecht. Aber wenn diese Männer ein Versteck für ihre Opfer brauchten, dann war dieser Raum bestimmt ideal.

»Komm Rudolf«, flüsterte Menno und ging wieder zurück. Als er draußen bei Berta ankam, holte er tief Luft.

»Und?«, fragte Berta atemlos, die froh war, die beiden lebend wiederzusehen.

»Da war nichts zu sehen«, meinte Menno und sah zu Rudolf, der nervös mit dem Schwanz hin und her schlug. »Was ist denn?«, fragte er das Tier und beugte sich herunter. Irgendwas hatte Rudolf im Maul. Er griff hinein. Es war aus Metall. Er zog es heraus und hielt es sich vors Gesicht.

»Was ist das?«, fragte Berta neugierig.

»Weiß nicht ...« Menno drehte sich zum Mondlicht. »Sieht aus wie eine Schnalle oder sowas.«

»Komm, lass uns hier verschwinden. Ich mach uns eine schöne Kanne Tee und dann sehen wir weiter.«

Bereits eine halbe Stunde später saßen sie gemütlich in Bertas Küche vor heißem Ostfriesentee.

»Was willst du denn jetzt mit dem Ding machen?«, fragte Berta und zeigte auf den Gegenstand, der jetzt auf dem Tisch lag.

»Vielleicht rufe ich den Polizisten wieder an«, meinte Menno.

»Und wie willst du ihm erklären, woher du das hast? Willst du etwa sagen, dass du ins Kloster eingebrochen bist?«

»Wieso eingebrochen?«

»Na, weil du auf keinen Fall sagen wirst, dass du den Schlüssel von mir hast, damit das einmal klar ist. Ich habe von Anfang an gesagt, dass ich damit nichts zu tun haben will.«

»Hm ... dann kann ich ja sagen, dass Rudolf es draußen im Klostergarten gefunden hat«, schlug Menno zur Güte vor. Auch er wollte Berta da raushalten.

»Eine gute Idee«, pflichtete sie bei. »Aber glaubst du denn, dass das Ding wirklich etwas mit den Mördern zu tun hat?« Sie zog ihre Strickjacke fester um sich, als sie das Wort Mörder aussprach. »Du weißt ja noch nicht einmal, ob deine Theorie stimmt, dass sie sich da unten im Kloster treffen.«

Berta hatte natürlich recht. Wie würde er mit seinen wilden Theorien dastehen? Wie ein verrückter alter Kauz, der sich wichtigmachte. Es war doch schon schlimm genug, dass er immer die Opfer als Erster fand. Oder verfolgten sie ihn etwa? Hatten sie vielleicht sogar etwas mit ihm zu tun?

»Was ist?«, fragte Berta, als Menno so still geworden war.

»Ich glaub, ich muss weiter auf eigene Faust ermitteln«, flüsterte Menno.

Rudolf war derweil unter dem Küchentisch eingeschlafen.

Alleingang

Seitdem Menno sich für seinen Alleingang entschlossen hatte, lag ein Nudelholz auf seinem Nachttisch. Sein weiterer Plan war, die Menschen im Dorf genauestens unter die Lupe zu nehmen. Er musste sich einfach mal überwinden und mehr nach draußen gehen, und zwar auch vor Einbruch der Dunkelheit.

An diesem Morgen hatte er entschieden, es langsam angehen zu lassen mit einem Besuch des Kloster Cafés. Dabei war ihm leider entfallen, dass ja Sonntag war und somit war das Café bis auf den letzten Platz besetzt. Also stellte er sich zu Berta an den Tresen.

»Ne Menge los was?«

»Ist doch immer so am Sonntag«, meinte sie kurz angebunden. Ihr stand jetzt wirklich nicht der Sinn nach Smalltalk. Dafür hatte sie viel zu viel damit zu tun, den Tee, Kaffee und Kuchen auf die Tische zu bringen.

»Hätte ich gar nicht gedacht ...«, murmelte Menno und ließ seinen Blick wandern. Er kannte kaum jemanden unter den Gästen. Hiesige Dorfbewohner waren es wohl nicht.

»Sonntags ist doch immer Besuchertag im Kloster«, erklärte Berta. »Wusstest du das denn nicht?«

Nein, das wusste Menno wirklich nicht. Aber vielleicht hatte er auch schon einmal darüber in seiner Zeitung gelesen und es dann vergessen. Aber wenn es wirklich stimmte, dass es jeden Sonntag so viele Menschen in das Kloster zog, dann konnte die Schnalle, die Rudolf dort im Raum der Spurensuche gefunden hatte, praktisch jedem gehören. Seine Theorie mit den Mördern in Mönchskutten, die dort ihre hässlichen Rituale feierten, fiel im selben Moment in sich zusammen. Das war eindeutig genug Recherche für einen Tag, dachte er bekümmert und wandte sich zum Gehen. Er wollte Berta noch tschüss sagen, doch sie war schon wieder mit einem Tablett unterwegs.

Zuhause setzte er Wasser für einen Tee auf. Wie konnte es ihm nur entgangen sein, dass es Wochenende war? Plätscherte das Leben so an ihm vorbei? Lebte er überhaupt noch? Geplagt von diesen Zweifeln schlich er sich mit seinem Tee aufs Sofa und Rudolf trottete hinter ihm her.

Die beiden verkrochen sich unter der Wolldecke und schliefen bald ein.

Menno wurde erst wieder wach, als Rudolf mürrisch zu kläffen anfing. Da klopfte jemand an die Tür. Er bekam doch sonntags nie Besuch. Wer konnte das also sein? Er quälte sich vom Sofa und machte auf.

»Guten Tag, ich hoffe, ich störe nicht.« Vor ihm stand der Polizist aus Aurich. War der Fall etwa gelöst und man brauchte ihn für eine Gegenüberstellung? Er drückte den Rücken durch. Man half doch gerne.

»Kommen Sie nur herein, Herr Kommissar. Ich mache uns gleich mal einen Tee.« Er lief voraus in die Küche, wo die von vorhin benutzte Kanne noch stand.

»Oh, machen Sie sich keine Umstände«, meinte der Ermittler und setzte sich. »Es dauert auch nicht lange.«

»Sie arbeiten also auch am Wochenende?«, fragt Menno und setzte Wasser auf.

»Manchmal lässt es sich nicht vermeiden. Die Verbrecher nehmen da wenig Rücksicht.«

Menno machte sich für die Vorbereitung des Tees zu schaffen. Seine Bewegungen wirkten leicht gequält, so als plage ihn ein eingeklemmter Ischiasnerv. Er war ja auch nicht mehr der Jüngste. Als dann endlich der dampfende Tee auf dem Tisch stand, setzte auch er sich hin.

»Wie kann ich Ihnen denn noch weiterhelfen?«, fragte Menno und schlürfte aus der Tasse.

»Nun«, druckste der Beamte herum, »es ist so ...«

»Haben Sie die Täter etwa gefasst?« Menno zerknackte einen Kandis mit seinen Zähnen.

»Nein, leider nicht«, seufzte sein Gegenüber. »Es ist vielmehr so, dass wir nicht die geringsten Spuren gefunden haben, die Ihre Hinweise bestätigen könnten.«

Menno runzelte die Stirn. »Ich versteh nicht ganz ... Sie meinen doch wohl nicht, dass ich lüge, oder?«

»Oh nein, das natürlich nicht. Doch wir können ja keinen Täter jagen, den es vielleicht ... nun ja, sie wissen schon.« Er steckte seine Nase ganz tief in seine Tasse, um Menno nicht in die Augen sehen zu müssen. Es war ihm noch nie leichtgefallen, alten Menschen weh zu tun. Und mit der Annahme, dass Menno auch alles in einem Anflug von Senilität und vielleicht auch ein wenig zu viel Fantasie zusammenfantasiert hatte, war nicht von der Hand zu weisen.

»Hören Sie mal, Herr Kommissar«, bäumte sich Menno auf. »Ich weiß, was ich gesehen habe. Meine Augen sind im Gegensatz zu meinen alten Knochen noch ganz gut in Schuss. Und außerdem war ja auch Rudolf dabei, er ist mein Zeuge.«

Der Hund gab ein leichtes Stöhnen von sich und drehte sich in seinem Korb auf die andere Seite.

»Ich verstehe«, sagte der Beamte. »Wir bleiben natürlich an der Sache dran. Vielen Dank für den Tee.« Er erhob sich zum Gehen.

Menno lief murmelnd mit ihm zur Tür.

Als Berta das nächste Mal an Mennos Tür klopfte, machte niemand mehr auf. Das alte kleine Haus mit seinen dunklen toten Fenstern wirkte gespenstisch. Hatten die von den Dorfbewohnern hinter vorgehaltener Hand getuschelten Bemerkungen über Menno, der nicht ruhen konnte, bis der Mord an den jungen Frauen aufgeklärt war, auch ihr einen Streich gespielt?

***

Immer, wenn die dunkle Jahreszeit beginnt, dann wirft der Mond über Ihlow ein ganz besonders schauerliches Licht. Und die Bewohner des kleinen Ortes bleiben, wenn es sich einrichten lässt, bei Vollmondnächten im Haus.

Diese Geschichte nahm ihren Anfang schon vor über hundert Jahren und wird von Generation zu Generation überliefert und ausgeschmückt. Menno ist schon lange tot. Und doch sieht man ihn immer noch bei Vollmondnächten durch den Ihlower Forst mit einer kleinen Laterne auf der Suche nach den Tätern in Mönchskutten streifen. Man erzählt sich, dass seine Seele erst in Frieden ruhen wird, wenn er sie gefunden hat. Sein Hund Rudolf folgt ihm dabei in ewiger Treue und hält ein silbernes Kreuz im Maul, das im Mondschein hin und wieder aufblitzt.

ENDE

Zur Autorin

Moa Graven ist erfolgreiche Ostfrieslandkrimi-Autorin und schreibt die Kommissar Guntram Krimis aus Leer, sowie die Krimi-Reihen mit Jan Krömer in Aurich und Eva Sturm auf Langeoog.

In ihrer Freizeit ist sie viel mit ihren Hunden in der Natur unterwegs, wo ihr die meisten Ideen für ihre Krimis einfallen.

Besuchen Sie die Autorin gerne auf meiner Homepage www.moa-graven.de

Table of Contents

- Dies ist der Titel meines Romans
- Menno und der Mond
- Die junge Tote
- Das Dorf
- Etwa Menno?
- Blitz und Donner
- Menno schon wieder
- Das Kloster
- Alleingang
- Zur Autorin