LeGuin, Ursula K - Hainish 6 - Das Wort für Welt ist Wald
Author: HE3466
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Ursula K. Le Guin

Das Wort für Welt ist Wald

(The Word For World Is Forest)

Roman

Heyne Science Fiction

Band 3466

Übersetzt von Gisela Stege

Titelbild: C.A.M. Thole

ISBN 3-453-30378-4

1

Als Captain Davidson erwachte, fielen ihm sofort wieder zwei Nachrichten ein, die ihm am Tag zuvor übermittelt worden waren, und er blieb liegen, um eine Weile über sie nachzudenken. Eine gute: Die neue Schiffsladung Frauen war eingetroffen. Tatsächlich. Sie waren da, in Centralville, siebenundzwanzig NAFAL-Lichtjahre von der Erde und vier Hubschrauberstunden vom Smith Camp entfernt, die zweite Lieferung gebärfähiger Weiber für die New Tahiti-Kolonie, alle sauber und gesund, 212 Kopf besten menschlichen Zuchtviehs. Oder jedenfalls von einer einigermaßen guten Qualität. Eine schlechte: Der Bericht von Dump Island. Ernteausfall, schwere Erosionen, Totalverlust. Die Reihe der 212 drallen, bettwilligen, großbusigen kleinen Gestalten verblasste vor Davidsons innerem Auge; statt dessen sah er Regengüsse auf gepflügten Äckern, die die Erdkrume in Schlamm und den Schlamm in eine rote Brühe verwandelten, bis sie über die Felsen in das regengepeitschte Meer abfloss. Die Erosion hatte schon begonnen, ehe er Dump Island verließ, um die Leitung von Smith Camp zu übernehmen, und da er mit einem ausgezeichneten visuellen Gedächtnis begabt war, einem eidetischen Gedächtnis, sah er alles überdeutlich vor sich. Anscheinend hatte dieser Schwellkopf, dieser Kees, doch Recht und man musste dort, wo man Farmen einrichten wollte, eine Menge Bäume stehen lassen. Trotzdem konnte er nicht einsehen, warum eine Sojabohnenfarm so viel kostbaren Platz vergeuden sollte; schließlich konnte man den Boden ja wissenschaftlich erschließen. In Ohio war das ganz anders; wenn man in Ohio Mais anbauen wollte, baute man Mais an und verschwendete keine Handbreit Boden für Bäume und anderes Zeug. Aber die Erde war ein gezähmter Planet, New Tahiti dagegen nicht. Und deswegen war er ja hier: um ihn zu zähmen. Wenn Dump Island jetzt nur noch aus Felsen und Wasserläufen bestand – weg damit; dann fing man auf einer neuen Insel von vorne an und machte es dieses Mal eben besser. Wir lassen uns nicht unterkriegen, wir sind Männer. Was das bedeutet, wirst du nur zu bald erfahren, du verdammter, gottverlassener Planet, dachte Davidson und grinste ein wenig in der dunklen Hütte, denn er liebte Aufgaben, die eine Herausforderung für ihn waren. Der Gedanke an Männer brachte ihm wieder die Frauen in Erinnerung, und abermals ließ er die kleinen Gestalten vor seinem inneren Auge Revue passieren, lächelnd, kichernd, graziös tänzelnd.

»Ben!« brüllte er, als er sich aufrichtete und die nackten Füße auf den nackten Boden setzte. »Heißes Wasser machen, fertig, dalli-dalli!« Das Gebrüll machte ihn vollends wach. Er reckte sich, kratzte sich die Brust, zog seine Shorts an und trat aus der Hütte auf die sonnenbeschienene Lichtung hinaus – alles mit lässig-leichten, geschmeidigen Bewegungen. Als kräftiger und muskulöser Mann machte es ihm Spaß, seinen durchtrainierten Körper zu gebrauchen. Ben, sein Creechie, hatte inzwischen, wie üblich, das Wasser fertig, das dampfend über dem Feuer hing, und hockte, wie üblich, ins Leere starrend am Boden. Creechies schienen nie zu schlafen; sie saßen einfach da und starrten ins Leere. »Frühstück! Dalli-dalli!« befahl Davidson und nahm seinen Rasierapparat von dem ungehobelten Brettertisch, auf dem der Creechie ihn zusammen mit einem Handtuch und einem aufgestellten Rasierspiegel zurechtgelegt hatte.

Davidson hatte heute eine Menge vor, denn er hatte in der letzten Minute vor dem Aufstehen beschlossen, nach Centralville zu fliegen und sich die neuen Frauen persönlich anzusehen. Lange würden die sich ohnehin nicht halten, 212 für über zweitausend Männer; dabei waren die meisten von ihnen vermutlich genau wie beim ersten Mal Kolonialbräute, und höchstens zwanzig bis dreißig zum Vergnügen da; die aber waren bestimmt mehr als habgierig, und er wollte diesmal wenigstens bei einer als erster am Drücker sein. Er grinste mit dem linken Mundwinkel; der rechte blieb straff für den sirrenden Rasierapparat.

Der alte Creechie schlurfte umher und brauchte eine Stunde, bis er das Frühstück aus dem Küchenhaus geholt hatte. »Dalli-dalli!« schrie Davidson, und Ben ging von seinem üblichen schlappen Bummelschritt in einen flotten Zuckeltrab über. Ben war ungefähr einen Meter groß, und sein Rückenfell war eher weiß als grün; er war alt und sogar für einen Creechie ausnehmend dumm, doch Davidson wusste, wie man mit ihm umgehen musste. Viele konnten überhaupt nicht mit Creechies umgehen, Davidson aber hatte nie Schwierigkeiten mit ihnen; er konnte sie zähmen, falls es der Mühe wert war. War es aber eigentlich nie. Wenn man genug Menschen herbrachte, Maschinen und Roboter baute, Farmen und Städte anlegte, würde niemand die Creechies mehr brauchen. Und das wäre gut. Denn diese Welt, New Tahiti, war buchstäblich wie für Menschen geschaffen. Räumte man hier erst gründlich auf, holzte man die dunklen Wälder ab, kultivierte den Boden für den Getreideanbau und eliminierte die mittelalterliche Finsternis, Barbarei und Ignoranz, könnte sie ein Paradies werden, ein richtiger Garten Eden. Eine bessere Welt als die alte, ausgelaugte Erde. Und dann wäre sie seine Welt. Denn genau das war Don Davidson im Innersten seines Herzens: ein Weltenzähmer. Er war kein Prahlhans, aber er wusste, was er wert war. Und so war er nun eben mal geschaffen. Er wusste, was er wollte, und wusste ebenso, wie er es bekam. Und er bekam es eigentlich immer.

Das Frühstück wärmte seinen Magen. Die gute Laune wurde ihm nicht einmal durch Kees Van Sten verdorben, der, fett, weiß und vergrämt, die Augen wie runde Golfbälle, auf ihn zukam.

»Don«, sagte Kees ohne Begrüßung, »die Holzfäller haben in den Kahlschlägen schon wieder Rotwild geschossen. Im Hinterzimmer des Clubs liegen achtzehn kapitale Geweihe.«

»Es ist noch niemandem gelungen, Wilderern das Wildern abzugewöhnen, Kees.«

»Aber Sie könnten es unterbinden. Deswegen leben wir ja hier unter Kriegsrecht, deswegen regiert ja die Armee die Kolonie. Damit die Gesetze eingehalten werden.«

Ein Frontalangriff vom fetten Schwellkopf! Beinahe komisch. »Na schön«, lenkte Davidson gelassen ein, »ich könnte es unterbinden. Aber Sie wissen ja, es sind die Männer, für die ich sorgen muss; das ist, wie Sie ganz richtig sagten, meine Aufgabe. Und nur die Männer zählen hier. Die Tiere nicht. Wenn ein bisschen ungesetzliche Jägerei den Männern dieses elende Leben hier erleichtert, drücke ich beide Augen zu. Sie brauchen hin und wieder eine kleine Abwechslung.«

»Sie haben Sport, Spiel, Hobbys, Filme, Teletapes von allen wichtigen Sportereignissen des vergangenen Jahrhunderts, Alkohol, Marihuana, Hallies und eine neue Ladung Frauen in Central. Für diejenigen, die sich mit den phantasielosen Einrichtungen der Army für hygienische Homosexualität nicht zufriedengeben. Sie werden verwöhnt wie Hätschelkinder, Ihre heldenhaften Grenzer, und haben es nicht nötig, ›zur Abwechslung‹ eine seltene eingeborene Spezies auszurotten. Wenn Sie nicht einschreiten, muss ich in meinem Bericht an Captain Gosse eine krasse Verletzung der Ökologischen Protokolle melden.«

»Tun Sie, was Sie wollen, Kees«, erwiderte Davidson, der niemals die Selbstbeherrschung verlor. Es war jämmerlich, dass ein Euro wie Kees puterrot wurde, wenn er die Kontrolle über seine Gefühle verlor. »Es ist ja schließlich Ihre Pflicht, und ich werde es Ihnen nicht übelnehmen. Sollen die in Central sich doch darüber die Köpfe zerbrechen und entscheiden, wer von uns Recht hat. Sehen Sie, Kees, Sie wollen diese Welt so bewahren wie sie ist. Einen großen Nationalpark daraus machen. Den Sie in aller Ruhe studieren können. Großartig, Sie sind schließlich ein Spezi. Wir gewöhnlichen Sterblichen dagegen müssen zusehen, dass die Arbeit getan wird. Die Erde braucht Hölzer, dringend sogar. Auf New Tahiti gibt es massenhaft Holz. Also sind wir Holzfäller. Der Unterschied zwischen uns ist der, dass bei Ihnen die Erde nicht den Vorrang hat. Bei mir dagegen hat sie ihn – bedingungslos.«

Kees warf ihm aus seinen blauen Golfballaugen einen schiefen Blick zu. »Wirklich? Wollen Sie aus dieser Welt ein Abbild der Erde machen? Eine Betonwüste?«

»Wenn ich Erde sage, Kees, dann meine ich Menschen. Sie sorgen sich um Wild und Bäume und Fasergras. Schön und gut, das ist Ihr Fachgebiet. Ich aber betrachte die Dinge gern aus der richtigen Perspektive, von oben nach unten, und oben, das sind bis jetzt immer noch die Menschen. Wir sind hier, und darum wird sich diese Welt uns anpassen. Ob es Ihnen passt oder nicht, es ist eine Tatsache, die Sie akzeptieren müssen; denn so sind die Dinge nun einmal. Hören sie, Kees, ich wollte mal schnell rüber fliegen nach Central und mir die neuen Kolonisten ansehen. Kommen Sie mit?«

»Nein, vielen Dank, Captain Davidson«, antwortete der Spezi und ging davon, zur Laborbaracke hinüber. Der war tatsächlich wütend. Regte sich über dieses verdammte Rotwild auf. Waren fabelhafte Viecher, gewiss. Mit seinem außergewöhnlich guten Gedächtnis erinnerte sich David noch an das erste Mal, als er einen solchen Hirsch gesehen hatte, hier, auf Smith Land, einen großen, roten Schatten von zwei Meter Schulterhöhe und mit schmalem, goldenem Geweih, ein schnelles, mutiges Tier, das schönste jagdbare Wild, das man sich vorstellen konnte. Daheim auf der Erde benutzte man heutzutage sogar in den High Rockies und den Himalaja-Parks Robowild, das echte war inzwischen ausgestorben. Diese Tiere dagegen waren der Traum eines jeden Jägers. Also war es natürlich, dass sie gejagt wurden. Verdammt noch mal, sogar die wilden Creechies jagten sie mit ihren lausigen, kleinen Bogen. Das Wild wurde gejagt, weil es da war, um gejagt zu werden. Aber das sah der arme, alte Kees, diese personifizierte Caritas, nicht ein. Im Grunde war der Mann ja klug, aber weder realistisch noch abgehärtet. Er wollte nicht einsehen, dass man auf der Gewinnerseite mitspielen musste, weil man sonst unweigerlich unterlag. Und der Gewinner war der Mensch – immer. Der alte Konquistador.

Davidson schlenderte durch die Siedlung. Die Sonne schien ihm in die Augen, in der warmen Luft hing der Geruch von frischem Holz und Holzrauch. Es sah recht ordentlich aus, für ein Holzfällerlager. Die zweihundert Mann hier hatten in nur drei E-Monaten ein beachtliches Stück Wildnis gerodet. Smith Camp: ein paar große Wellplastbaracken, vierzig, von Creechie-Arbeitern erbaute Blockhütten, die Sägemühle, aus deren hohem kegelförmigen Ofen eine bläuliche Rauchspur über die vielen Morgen von geschälten Stämmen und geschnittenen Brettern hinzog; auf dem Hügel der Flugplatz und der große, aus Fertigbauteilen zusammengesetzte Hangar für Helikopter und den Maschinenpark. Das war alles. Doch als sie herkamen, hatte es hier nichts gegeben. Nur Bäume. Ein düsteres Durcheinander von Bäumen, wirr, endlos, sinnlos. Einen trägen, von Bäumen fast erstickten Fluss, zwischen den Stämmen versteckt ein paar Creechie-Baue, etwas Rotwild, behaarte Affen, Vögel. Und Bäume. Wurzeln, Stämme, Äste, Zweige, Blätter, Blätter oben, Blätter unten, Blätter, die einem ins Gesicht und in die Augen kamen, zahllose Blätter an zahllosen Bäumen.

New Tahiti bestand hauptsächlich aus Wasser, aus warmen, seichten Meeren, da und dort von einem Riff, einem Inselchen, einem Archipel unterbrochen, und den fünf großen Landmassen, die sich in einem 2500-km-Bogen quer über die nordwestliche Quartersphäre zogen. Und all diese Inseln und Inselchen waren dicht mit Bäumen bedeckt. Ozean: Wald. Zwischen diesen beiden Alternativen konnte man auf New Tahiti wählen. Wasser und Sonne oder Dunkelheit und Laub.

Aber jetzt waren die Menschen gekommen, um diese Dunkelheit zu beenden und den Dschungel in sauber zurechtgesägte Bretter zu verwandeln, die auf der Erde wertvoller waren als Gold. Buchstäblich, denn Gold konnte man aus dem Meerwasser und unter dem Eis der Antarktis gewinnen, Holz indessen aber nicht; Holz gewann man nur aus Bäumen. Zweihundert Männer mit Robosägen und schweren Schleppern hatten auf Smith Land in drei Monaten bereits einen acht Meilen breiten Streifen kahlgeschlagen. Die Baumstümpfe des Kahlschlags, die dem Camp am nächsten lagen, waren schon weiß und faulig geworden; mit Chemikalien behandelt, würden sie, bis die permanenten Kolonisten, die Farmer, kamen, um Smith Land zu besiedeln, zu fruchtbarer Asche geworden sein. Die Farmer brauchten dann nur noch zu säen und der Saat beim Wachsen zuzusehen.

Es war schon einmal geschehen. Das war ja das Sonderbare und überdies gleichzeitig der Beweis, dass New Tahiti eigentlich den Menschen bestimmt war. Alles, was es hier gab, war vor ungefähr einer Million Jahren von der Erde gekommen, und die Evolution war derjenigen der Erde so parallel verlaufen, dass man alles auf den ersten Blick erkannte: Fichten, Eichen, Walnussbäume, Kastanienbäume, Föhren, Stechpalmen, Apfelbäume, Eschen; Hirsch- und Rehwild, Vögel, Mäuse, Katzen, Eichhörnchen, Affen. Die Humanoiden auf Hain-Davenant behaupteten natürlich, dass sie es zur selben Zeit getan hätten, als sie die Erde kolonisierten, doch wenn man diese ETs hörte, konnte man glauben, sie hätten jeden Planeten in der Galaxis besiedelt und alles, vom Sex bis zu Heftzwecken, erfunden. Die Atlantis-Theorien waren weit realistischer, und dies konnte durchaus eine vergessene Kolonie von Atlantis sein. Aber die Menschen waren ausgestorben. Und das Menschenähnlichste, das sich aus den Affen entwickelt hatte und nun die Stelle der Menschen einnahm, waren die Creechies: ein Meter groß und am ganzen Körper mit grünem Fell bedeckt. Als ETs waren sie etwa Standardniveau, als Menschen aber waren sie eine Pleite, kaum dass man sie noch als solche bezeichnen konnte. Vielleicht nach einer weiteren Jahrmillion. Jetzt aber waren die Konquistadoren gekommen. Die Evolution schritt jetzt nicht mehr mit dem Tempo von einer Zufallsmutation pro Millennium voran, sondern mit der Geschwindigkeit der Sternenschiffe der Terranischen Flotte.

»He, Captain!«

Eine Mikrosekunde zu spät in der Reaktion fuhr Davidson herum, aber das genügte, um ihn zu ärgern. Irgendetwas an diesem verdammten Planeten, an seinem goldenen Sonnenschein und dem stets ein wenig dunstigen Himmel verführte einen zum Tagträumen. Man latschte dahin und dachte an Konquistadores, an Schicksal und so dummes Zeug, bis man genauso stumpf und träge wurde wie die Creechies. »Morgen, Ok«, grüßte er den Vorarbeiter der Holzfäller knapp.

Schwarz und zäh wie ein Drahtseil, war Oknanawi Nabo äußerlich Kees' Gegenteil, seine Miene aber war genauso besorgt. »Haben Sie eine Minute Zeit für mich?«

»Klar. Was ist los?«

»Ach, diese kleinen Scheißkerle wieder.«

Sie lehnten sich mit dem Rücken an einen Lattenzaun. Davidson rauchte seine erste Marihuanazigarette des Tages. Schräge, von bläulichem Rauch durchzogene Sonnenstrahlen wärmten die Luft. Der Wald hinter dem Camp, ein etwa eine Viertelmeile breiter, unberührter Streifen, war voll jener leisen, niemals endenden, knackenden, zwitschernden, raschelnden, sirrenden und silberhellen Geräusche, von denen ein Wald am frühen Morgen voll ist. Sie hätte im Idaho des Jahres 1950 liegen können, diese Lichtung. Oder im Kentucky von 1830. Oder im Gallien vom Jahr 5o vor der Zeitrechnung.

»Kiwitt«, sang ein Vogel in der Ferne.

»Ich möchte sie am liebsten wegschicken, Captain.«

»Die Creechies? Wie meinen Sie das, Ok?«

»Sie einfach laufenlassen. Sie arbeiten im Sägewerk nicht so viel, dass sich ihr Unterhalt bezahlt macht. Oder die Schwierigkeiten, die sie machen. Sie wollen einfach nicht arbeiten.«

»Sie werden arbeiten, wenn Sie sie nur richtig anpacken. Schließlich haben sie das Camp aufgebaut.«

Oknanawis Miene war mürrisch. »Na ja, Sie haben den Bogen raus mit ihnen. Ich nicht.« Er hielt inne. »In meiner Ausbildung für den Einsatz draußen habe ich in Angewandter Geschichte gelernt, dass sich Sklaverei niemals bezahlt macht. Sie ist unökonomisch.«

»Stimmt, aber wir treiben keine Sklaverei, mein lieber Ok. Sklaven sind Menschen. Wenn Sie Kühe züchten, nennen Sie das Sklaverei? Bestimmt nicht. Und es geht auch.«

Gleichmütig nickte der dunkle Vorarbeiter, sagte aber: »Sie sind zu klein. Ich habe versucht, die störrischen auszuhungern. Aber sie sitzen einfach da und sterben.«

»Ganz recht, sie sind klein, aber lassen Sie sich da nicht täuschen, Ok. Sie sind zäh; sie haben ein ungeheures Durchhaltevermögen; und sie empfinden keinen Schmerz, wie die Menschen. Das vergessen Sie anscheinend, Ok. Sie haben das Gefühl, wenn Sie sie schlagen, wäre es, als wenn Sie ein Kind schlagen. Aber glauben Sie mir, es ist viel eher, als schlügen Sie einen Roboter, so wenig Schmerz empfinden sie. Bestimmt haben Sie doch schon mal eines von den Weibchen aufs Kreuz gelegt; da müssen Sie doch gemerkt haben, dass sie nichts fühlen, weder Lust noch Schmerz, sie liegen bloß da wie die Matratzen, da kann man anstellen, was man will. Und so sind sie alle. Vermutlich haben sie ein primitiveres Nervensystem als die Menschen. Etwa wie die Fische. Warten Sie, da muss ich Ihnen eine tolle Geschichte erzählen. Als ich in Central war, kurz ehe ich herkam, ist eines von den gezähmten Männchen mal auf mich losgegangen. Ich weiß, es heißt, dass sie sich nie schlagen, aber dieser ist plötzlich loco geworden, hat richtig durchgedreht, aber zum Glück hatte er keine Waffe, sonst hätte er mich umgebracht. Dafür musste ich ihn fast umbringen, ehe er mich auch nur losließ. Und er sprang mich immer wieder an. Unglaublich, was der einstecken konnte, ohne das Geringste zu spüren! Wie ein Mistkäfer, auf dem man immer wieder rumtreten muss, weil er nicht weiß, dass er schon tot ist. Da, sehen Sie mal!« Davidson beugte den Kopf mit den kurz geschorenen Haaren, um dem anderen einen dicken Knoten hinter dem Ohr zu zeigen. »Das wäre fast 'ne Gehirnerschütterung geworden. Dabei hat er das gemacht, nachdem ich ihm den Arm gebrochen und sein Gesicht zu Brei geschlagen hatte. Er griff einfach immer und immer wieder an. Der Witz ist der, Ok, dass die Creechies faul, dumm und hinterhältig sind und keinen Schmerz fühlen. Man muss energisch mit ihnen umgehen und bloß nicht weich werden.«

»Die ganze Mühe mit denen ist doch umsonst, Captain! Diese verdammten kleinen, grünen Scheißkerle können nichts, tun nichts; sie kämpfen nicht, sie arbeiten nicht und erreichen nur, dass ich die Krätze kriege.« Die Gutmütigkeit, die aus Oknanawis bärbeißigen Bemerkungen sprach, konnte nicht über die Barunterliegende Unbeugsamkeit hinwegtäuschen. Er wollte und würde die Creechies nicht schlagen, weil sie so klein waren; das war eine unerschütterliche Tatsache, und die musste Davidson akzeptieren. Er tat es, denn er wusste, wie er mit seinen Männern umzugehen hatte. »Passen Sie auf, Ok, versuchen Sie doch mal folgendes: Suchen Sie sich die Rädelsführer heraus und erklären Sie ihnen, dass Sie ihnen Halluzinogene verabreichen würden. Mesk, Lice, irgendwas, die können das sowieso nicht unterscheiden. Aber sie haben Angst davor. Solange Sie es nicht übertreiben, werden Sie damit Erfolg haben, das kann ich Ihnen garantieren. «

»Wieso haben sie Angst vor Hallies?« fragte der Vorarbeiter erstaunt.

»Woher soll ich das wissen? Warum haben Weiber Angst vor Mäusen? Bei Frauen und Creechies darf man nicht nach Logik suchen. Wobei mir übrigens einfällt, dass ich nachher nach Central fliege. Soll ich mir für Sie ein hübsches Kolli-Mädchen vornehmen?«

»Lassen Sie lieber von wenigstens einer die Finger, bis ich auch mal Urlaub habe«, entgegnete Ok grinsend. Eine Gruppe Creechies kam vorbei, die einen langen, 12 mal 12 Zoll großen Balken für das Erholungszentrum trugen, das unten am Fluss errichtet wurde. Langsam, mühselig dahinschwankende Gestalten, die den riesigen Balken schleppten wie Ameisen eine tote Raupe, schweigend und voll Ungeschick. Oknanawi, der sie beobachtete, sagte plötzlich: »Wenn ich die sehe, packt mich das Gruseln, Captain.«

Eine sonderbare Bemerkung von einem harten, verschlossenen Mann wie Ok.

»Nun ja, Ok, dass sich die Mühe mit ihnen oder das Risiko nicht lohnt, darin stimme ich Ihnen zu. Wenn dieser Furz Ljubow bloß nicht wäre und der Colonel sich nicht so darauf versteifte, stur die Vorschriften zu beachten, könnten wir das Gebiet, das wir besiedeln wollen, kurzerhand säubern, statt uns mit diesen Hilfswilligen rumzuplagen. Früher oder später werden die ja doch ausgerottet, und je früher, desto besser. So geht's im Leben nun einmal. Die primitiven Rassen müssen immer den zivilisierten weichen. Oder sich assimilieren lassen. Diese Unmengen von grünen Affen können wir aber weiß Gott nicht assimilieren. Und, wie gesagt, sie haben gerade Verstand genug, um niemals ganz vertrauenswürdig zu sein. Wie diese großen Affen, die früher in Afrika gelebt haben. Wie hießen die noch?«

»Gorillas?«

»Ganz recht. Ohne die Creechies kommen wir hier viel besser voran, genau wie wir in Afrika ohne die Gorillas besser vorankommen. Sie sind uns im Weg ... Aber Daddy Ding-Dong will, dass wir Creechie-Arbeiter einsetzen, also setzen wir Creechie-Arbeiter ein. Vorläufig. Nicht wahr? Na, dann bis heute Abend, Ok.«

»Gut, Captain.«

Davidson meldete im Hauptquartier von Smith Camp, dass er den Hubschrauber benutzen werde. Ein würfelförmiges Gebäude aus Fichtenbrettern, vier Quadratmeter groß, zwei Schreibtische, ein Wasserkühler. Lt. Birno reparierte ein Walkie-Talkie.

»Lassen Sie das Camp nicht abbrennen, Birno.«

»Bringen Sie mir eine Kolli mit, Captain. Blond, 87-56-91.«

»Mann, Ansprüche haben Sie!«

»Aber sauber, nicht verschlampt, ja, Captain?« Birnos Hände zeichneten seine Traumfigur in die Luft. Grinsend ging Davidson weiter zum Hangar. Als er mit dem Hubschrauber eine Runde über dem Lager drehte, warf er noch einen Blick hinab: Kinderbauklötze, strichschmale Pfade, lange, mit Baumstümpfen bedeckte Kahlschläge – alles wurde immer kleiner, während er die Maschine höher zog, bis er die grünen Wälder der großen Insel und hinter diesem dunklen Grün das helle des Meeres sah. Nun war Smith Camp nur noch ein gelber Fleck, ein Punkt auf einer weiten, grünen Fläche.

Er überquerte die Smith-Meerenge und die bewaldeten, zerklüfteten Berge im Norden von Central Island. Gegen Mittag war er in Centralville. Es kam ihm nach diesen drei Monaten im Wald tatsächlich wie eine Stadt vor; es gab richtige Straßen und richtige Häuser; es bestand, seit die Kolonie vier Jahre zuvor gegründet worden war. Wie provisorisch alles war, merkte man erst, wenn man nach Süden blickte und in einer Entfernung von einer halben Meile über Kahlschläge und Betonflächen hinweg den einzelnen goldenen Turm entdeckte, der alles in Centralville weit überragte. In Wirklichkeit war es gar kein großes Schiff, nur hier wirkte es so groß. Es war nichts weiter als ein Beiboot, ein Landungsboot, eine Barkasse; das NAFAL-Schiff selbst, die Shackleton, schwebte eine halbe Million Kilometer weit oben in der Umlaufbahn. Das Landungsboot war nur eine Andeutung, ein kleiner Hinweis auf die Größe, die Macht, die goldene Präzision und die grandiose Herrlichkeit der sternenverbindenden Technologie der Erde. Deswegen traten Davidson beim Anblick des Schiffes aus der Heimat sekundenlang Tränen in die Augen. Er schämte sich dieser Tränen nicht. Er war durch und durch Patriot, und dies war ebenso seine Art.

Kurz darauf, als er durch die typischen Straßen der Grenzerstadt mit ihrem weiten Blick ins Nichts schlenderte, musste er lächeln. Denn die Frauen waren tatsächlich da, und man sah sofort, dass sie neu waren. Zumeist trugen sie lange, enge Röcke, hohe Schuhe wie Galoschen in Rot, Purpur oder Gold und dazu rüschenbesetzte Blusen in Gold oder Silber. Busen gab es nicht mehr zu sehen. Schade, die Mode hatte sich geändert. Die Haare hatten sie alle hoch aufgetürmt und anscheinend mit diesem klebrigen Zeug besprüht, das sie immer benutzten. Furchtbar hässlich, aber Frauen machten eben alles mit, und wenn es alle machten, war es schön. Davidson grinste einer vollbusigen, kleinen Euraf zu, deren Haaraufbau größer war als ihr Kopf; ihre Antwort bestand zwar nicht in einem Lächeln, immerhin aber in einem Hüftenschwenken, das eindeutig signalisierte, komm mit, komm mit, komm mit. Aber er kam nicht mit. Noch nicht. Zuerst ging er ins HQ von Central: Quickstein und Plastiplatten, Standardausführung, vierzig Büros, zehn Wasserkühler und eine Waffenkammer im Keller. Er meldete sich beim Zentralen Kolonial-Verwaltungskommando von New Tahiti, traf ein paar Mannschaftsmitglieder vom Landungsboot, reichte bei der Forstverwaltung ein Gesuch nach einer Semi-Robot-Rindenschälmaschine ein und verabredete sich mit seinem alten Freund Juju Sereng um vierzehn Uhr in der Luau Bar.

Er war schon eine Stunde früher dort, um vor dem Gelage noch etwas zu essen. Ljubow saß mit zwei Burschen in Flottenuniform am Tisch, mit irgendwelchen Spezis, die mit dem Landungsboot der Shackleton gekommen waren. Davidson hatte für die Navy nicht viel übrig; er hielt sie für einen Haufen überheblicher Sonnenhüpfer, die der Army die mühselige und gefährliche Schmutzarbeit auf den Planeten überließen. Aber Lametta war nun mal Lametta, und irgendwie war es auch komisch, wenn man sah, wie Ljubow sich bei allem, was Uniform trug, anbiederte. Er führte das große Wort und gestikulierte dabei, wie es seine Gewohnheit war, mit beiden Händen. Im Vorbeigehen klopfte ihm Davidson auf die Schulter. »Hallo, Raj, alter Knabe, wie geht's, wie steht's?« Dann ging er weiter, ohne Ljubows Stirnrunzeln abzuwarten, obwohl er es gern gesehen hätte. Wirklich komisch, wie Ljubow ihn hasste! Vielleicht war der Kerl, wie viele Intellektuelle, feminin angehaucht und verargte Davidson seine ausgeprägte Männlichkeit. Wie auch immer, Davidson dachte gar nicht daran, auf Ljubow Hassgefühle zu verschwenden, bei dem lohnte sich das einfach nicht.

Die Luau Bar bot ein erstklassiges Hirschsteak. Was würden sie wohl auf der alten Erde sagen, wenn sie sähen, dass ein Mann allein pro Mahlzeit ein Kilo Fleisch verzehrte? Diese armen Sojabohnenfresser! Dann erschien Juju und brachte – wie Davidson ganz richtig vermutet hatte – die besten Stücke der neuen Kolli-Auswahl mit: zwei wahrhaft aufreizend hübsche Mädchen, keine Bräute, sondern von der Amüsiertruppe. Oh, verdammt, die Kolonialverwaltung konnte manchmal wirklich zuvorkommend sein! Es wurde ein langer, heißer Nachmittag.

Auf dem Rückflug ins Camp überquerte er die Smith-Meerenge in gleicher Höhe mit der Sonne, die wie ein breiter, goldener Dunstschleier über dem Wasser lag. In den Pilotensitz gelümmelt, sang er laut vor sich hin. Im Dunst tauchte Smith Land auf. Über dem Camp hing dicker Rauch, ein dunkler Fleck, als sei Öl in den Verbrennungsofen geraten. Nicht mal die Gebäude konnte er durch den Rauch erkennen. Erst als er auf den Landeplatz niederging, sah er den verkohlten Jet, die zerstörten Hubschrauber, den ausgebrannten Hangar.

Er zog den Helikopter wieder hoch und flog eine Schleife über dem Camp, so niedrig, dass er fast den hohen Kegel des Verbrennungsofens gestreift hätte, das einzige, was noch aufrecht stand. Alles andere war fort, Sägewerk, Hochofen, Holzplätze, HQ, Hütten, Baracken, Creechie-Lager – alles. Geschwärzte Ruinen und Wracks, die noch rauchten. Aber ein Waldbrand war es nicht gewesen. Der Wald stand noch da, grün, direkt neben dem verwüsteten Camp. Davidson kehrte zum Landeplatz zurück, setzte den Hubschrauber auf, stieg aus und sah sich suchend nach dem Motorrad um, aber auch das war nur noch ein verkohltes Wrack inmitten der glosenden Ruinen des Hangars und des Maschinenparks. Er trottete den Pfad zum Camp hinunter. Als er an der ehemaligen Funkbaracke vorbeikam, konnte er plötzlich wieder denken. Ohne einen Sekundenbruchteil zu zögern, wechselte er die Richtung und bog vom Pfad ab hinter das ausgebrannte Blockhaus. Dort machte er halt. Er lauschte.

Niemand. Alles still. Das Feuer war schon lange erloschen; nur die riesigen Holzstapel glühten noch dunkelrot unter der Asche. Mehr wert als Gold waren diese rechteckigen Aschenhaufen gewesen. Von den schwarzen Skeletten der Baracken und Hütten stieg jedoch kein Rauch mehr auf; und in der Asche lagen Knochen.

Davidsons Gehirn arbeitete klar und scharf, als er hinter der Funkbaracke kauerte. Es gab zwei Möglichkeiten. Erstens: ein Überfall aus einem anderen Lager. Vielleicht war ein Offizier von King oder New Java loco geworden und hatte einen Coup de Planète versucht. Zweitens: ein Überfall von außerhalb des Planeten. Er sah den goldenen Turm im Raumhafen von Central. Doch wenn die Shackleton plötzlich zum Freibeuterschiff geworden war, weshalb radierte sie dann zuerst ein kleines Holzfällerlager aus, statt Centralville zu überfallen? Nein, es musste sich um eine Invasion von Fremden handeln. Von einer unbekannten Rasse. Oder die Cetianer oder Hainisch hatten beschlossen, gegen die Kolonien der Erde vorzugehen. Er hatte diesen verdammten, abgefeimten Humanoiden nie getraut. Sie mussten eine Thermobombe benutzt haben. Die Streitkräfte der Invasoren konnten sich ohne weiteres mit ihren Jets, Aircars und Nuks auf einer Insel oder einem Riff irgendwo in der SW-Quartersphäre versteckt haben. Er musste sofort zu seinem Hubschrauber zurück und Alarm geben; dann musste er sich gründlich umsehen, damit er dem Hauptquartier einen kompletten Lagebericht durchgeben konnte. Er wollte sich gerade aufrichten, da hörte er Stimmen.

Keine menschlichen Stimmen, sondern hohes, weiches Geschnatter. Fremde.

Auf Händen und Knien hinter das Plastikdach der Baracke geduckt, das, von der Hitze zu einer Art Fledermausflügel verbogen, auf der Erde lag, verhielt er sich still und lauschte aufmerksam.

Wenige Meter von ihm entfernt kamen vier Creechies den Pfad entlang. Es waren wilde Creechies, nackt bis auf die losen Ledergürtel, an denen Messer und Beutel hingen. Keiner von ihnen trug die Shorts und die Lederweste, die den zahmen Creechies zugeteilt wurden. Die Hiwis im Lager waren wohl mit den Menschen zusammen verbrannt.

Als sie ein Stückchen an seinem Versteck vorbei waren, blieben sie stehen, ohne mit ihrem Geschnatter einzuhalten, und Davidson hielt den Atem an. Er wollte nicht, dass sie ihn entdeckten. Verdammt, was suchten die Creechies hier? Bestimmt dienten sie den Invasoren als Scouts und Spione.

Einer von ihnen deutete beim Sprechen nach Süden und drehte sich dabei um, so dass Davidson sein Gesicht sehen konnte. Und er erkannte ihn sofort. Die Creechies sahen einer genauso aus wie der andere, dieser aber war doch anders. Er selbst hatte ihn vor weniger als einem Jahr im Gesicht gezeichnet. Er war derjenige, der unten in Central loco geworden und auf ihn losgegangen war, der Selbstmörder, Ljubows Liebling. Was, zum Teufel, hatte der hier zu suchen?

Davidsons Gedanken rasten; wie üblich blitzschnell reagierend, stand er plötzlich auf, groß, lässig, Schusswaffe in der Hand. »He, Creechies! Stopp. Stehenbleiben. Nicht bewegen!«

Seine Stimme knallte wie eine Peitsche. Die vier kleinen Grünen rührten sich nicht. Der eine, der mit dem zerschlagenen Gesicht, starrte ihn über die schwarzen Trümmer hinweg mit großen, leeren Augen an, die stumpf und tot wirkten.

»Antwortet! Das Feuer – wer hat gemacht?«

Keine Antwort.

»Antwortet! Dalli-dalli! Wenn nicht antwortet, ich brenne erst einen, dann einen, dann einen, kapiert? Das Feuer, wer hat gemacht?«

»Wir haben das Camp niedergebrannt, Captain Davidson«, sagte der Creechie aus Central mit seiner seltsam-weichen Stimme, die Davidson an eine Menschenstimme erinnerte. »Die Terraner sind alle tot.«

»Was soll das heißen, ihr habt es niedergebrannt?«

Aus irgendeinem Grund wollte ihm Narbengesichts Name nicht einfallen.

»Hier waren zweihundert Terraner. Neunzig Sklaven von meinem Volk. Neunhundert von meinem Volk kamen aus dem Wald. Zuerst töteten wir die Terraner an dem Platz im Wald, wo sie Bäume fällten, dann töteten wir die anderen hier, während die Häuser niederbrannten. Ich dachte, Sie wären tot. Es freut mich, Sie hier zu treffen, Captain Davidson.«

Es war verrückt, und natürlich gelogen. Sie konnten sie gar nicht alle getötet haben, Ok, Birno, Van Sten und die anderen, zweihundert Männer; einige mussten entkommen sein. Die Creechies hatten doch nur Pfeil und Bogen. Außerdem hätten die Creechies so etwas ohnehin nicht getan. Creechies kämpften nicht, töteten nicht, kannten keine Kriege. Sie waren intraspezies-nonaggressiv, das hieß: wehrlos. Sie wehrten sich nie. Und bestimmt veranstalteten sie kein Massaker an zweihundert Menschen. Es war verrückt. Die Stille, der leichte Brandgeruch in diesem langen, warmen Abendlicht, die hellgrünen Gesichter mit den reglosen Augen, die ihn beobachteten – das alles war unwirklich, ein verrückter Alptraum, ein Phantasiegebilde.

»Für wen habt ihr das getan?«

»Neunhundert von meinem Volk«, sagte Narbengesicht mit dieser verfluchten, menschenähnlichen Stimme.

»Nein, nein, nicht das. Wer noch? Auf wessen Befehl habt ihr gehandelt? Wer hat euch befohlen, dies zu tun?«

»Meine Frau.«

Davidson bemerkte das verräterische Anspannen in der Haltung des Creechie, aber er sprang ihn so geschmeidig blitzschnell von schräg unten an, dass sein Schuss danebenging und ihm nur den Arm oder die Schulter verbrannte, statt ihn zwischen die Augen zu treffen. Und dann war der Creechie über ihm; nur halb so groß und halb so schwer wie er, warf er ihn mit seinem Angriff doch aus der Balance, denn er hatte sich auf seine Waffe verlassen und nicht mit einer Attacke gerechnet. Die Arme dieses Wesens waren dünn, hart und rauhaarig unter seinem Griff, und als er mit ihm rang, begann es zu singen.

Er lag auf dem Rücken, am Boden festgehalten, entwaffnet. Vier grüne Gesichter blickten auf ihn herab. Narbengesicht sang immer noch, ein atemloses Geschnatter, aber mit einer Melodie. Die drei anderen hörten zu und zeigten grinsend ihre weißen Zähne. Nie hatte er einen Creechie lachen sehen. Und noch nie hatte er einem Creechie von unten ins Gesicht geblickt. Immer von oben. Immer von oben. Er bemühte sich, stillzuhalten, denn im Augenblick hatte es keinen Sinn, sich zu wehren. Wenn sie auch klein waren, so waren sie ihm an Zahl doch überlegen, und Narbengesicht hatte außerdem noch seine Waffe. Er musste warten. Innerlich aber fühlte er sich elend, empfand er eine solche Übelkeit, dass er sich gegen seinen Willen drehte und wand. Die kleinen Hände hielten ihn mühelos am Boden fest, die kleinen, grünen Gesichter über ihm grinsten.

Narbengesicht beendete seinen Gesang. Ein Messer in der einen Hand, Davidsons Waffe in der anderen, kniete er sich auf Davidsons Brust.

»Sie können nicht singen, Captain Davidson, nicht wahr? Nun, dann dürfen Sie zu Ihrem Hubschrauber laufen und davonfliegen. Richten Sie dem Colonel in Central aus, dass wir das Camp niedergebrannt und alle Terraner getötet haben.«

Blut, vom selben grellen Rot wie menschliches Blut, klebte in den angesengten Haaren auf dem rechten Arm des Creechie, und die grüne Hand mit dem Messer zitterte. Das scharfe, narbige Gesicht musterte Davidson aus nächster Nähe, und jetzt sah er auch das seltsame harte Licht, das tief unten in den kohlschwarzen Augen glühte. Die Stimme aber war immer noch weich und ruhig.

Sie ließen ihn gehen.

Vorsichtig, noch immer benommen von dem Fall, stand er auf. Die Creechies, die wussten, dass seine Reichweite doppelt so groß war wie die ihre, hatten sich zurückgezogen; doch Narbengesicht war nicht der einzige Bewaffnete, noch eine zweite Schusswaffe zielte auf ihn. Und der diese zweite Waffe hielt, war Ben. Sein eigener Creechie Ben, dieser kleine, graue, schäbige Scheißkerl, dumm und dämlich wie eh und je, aber mit einer Waffe in der Hand.

Es fällt schwer, zwei schussbereiten Waffen den Rücken zuzukehren, aber Davidson tat es und schritt auf den Flugplatz zu.

Eine Stimme hinter ihm sagte irgendein Creechiewort, laut und schrill. Und eine andere rief: »Dalli-dalli!« Und dann kam ein sonderbares Geräusch wie Vogelgezwitscher; das musste das Creechie-Lachen sein. Ein Schuss peitschte und sirrte auf dem Pfad haarscharf an ihm vorbei. Großer Gott, das war nicht fair, sie hatten Waffen, während er unbewaffnet war. Er fing an zu laufen. Einem Creechie lief er jederzeit davon. Sie wussten ja nicht, wie man mit Schusswaffen umging.

»Lauf!« sagte die ruhige Stimme weit hinter ihm. Das war Narbengesicht – Selver, jawohl, so hieß er. Sam hatten sie ihn genannt, bis Ljubow Davidson daran hinderte, ihm zu geben, was er verdiente, und ein Schosshündchen aus ihm gemacht hatte. Von da an hatten sie ihn Selver genannt. Verdammt noch mal, was sollte das alles? Es war ein Alptraum. Er lief. Das Blut dröhnte in seinen Ohren. Er lief durch den goldenen, rauchigen Abend. Neben dem Pfad lag ein Toter, er hatte ihn auf dem Herweg gar nicht bemerkt. Er war nicht verbrannt, sondern sah aus wie ein weißer Ballon, der die Luft verloren hat. Er hatte ins Leere starrende blaue Augen. Ihn, Davidson, zu töten, wagten sie nicht. Sie hatten nicht noch einmal auf ihn geschossen. Es war unmöglich. Sie konnten ihn nicht umbringen. Da war der Hubschrauber, beruhigend und glänzend; er schwang sich in den Sitz hinauf und hatte ihn hochgezogen, bevor die Creechies noch einmal etwas aushecken konnten. Seine Hände zitterten – nicht stark, aber sie zitterten. Ihn konnten sie nicht umbringen. Er umkreiste den Hügel und kam dann zurück, schnell, niedrig, auf der Suche nach den vier Creechies. Doch in den schwarzen Trümmern des Lagers regte sich nichts.

Dort hatte am Morgen noch ein Camp gestanden. Zweihundert Mann. Dort waren jetzt nur noch vier Creechies. Er hatte es nicht nur geträumt. Sie konnten doch nicht einfach verschwinden. Sie mussten da sein, hatten sich wohl versteckt. Er entsicherte das Maschinengewehr in der Nase des Hubschraubers und beharkte den verbrannten Boden, schoss Löcher in das grüne Laub des Waldes, durchsiebte die verkohlten Knochen und erkalteten Leichen seiner Männer, die Maschinenwracks, die verfaulenden, weißen Baumstümpfe, flog immer noch eine Runde, und noch eine Runde, bis die Munition verschossen war und das Stottern des Maschinengewehrs verstummte.

Jetzt waren Davidsons Hände ruhig, jetzt fühlte er sich ganz gelöst, jetzt wusste er, dass es kein Alptraum war. Er wendete und flog über die Meerenge, um die Nachricht nach Centralville zu bringen. Beim Fliegen spürte er, wie sich die Verkrampfungen in seinem Gesicht lockerten. Sie konnten ihm diese Katastrophe nicht anlasten, denn er war ja nicht mal da gewesen. Vielleicht würden sie einsehen, wie bezeichnend es war, dass die Creechies zugeschlagen hatten, während er fort war. Weil sie nämlich wussten, dass ihnen der Anschlag misslingen würde, solange er da war, um die Verteidigung zu organisieren. Und ein Gutes würde dabei wenigstens herauskommen: Sie würden tun, was sie von Anfang an hätten tun sollen, nämlich den Planeten für die Besiedlung durch Menschen säubern. Nicht einmal Ljubow würde jetzt verhindern können, dass die Creechies ausgerottet wurden, vor allem nicht, wenn bekanntwurde, dass Ljubows Lieblingscreechie das Massaker geleitet hatte! Jetzt würden sie der Ungeziefervertilgung vorläufig nichts in den Weg legen; und vielleicht, vielleicht würden sie sogar ihm diese hübsche Aufgabe anvertrauen. Bei dieser Vorstellung hätte er beinahe lächeln können. Aber seine Miene blieb unbewegt.

Das Meer unter ihm lag grau in der Abenddämmerung, und vor sich sah er die Inselberge, die zerklüfteten, von vielen Flüssen durchzogenen, dichtbelaubten Wälder in der Dämmerung stehen.

2

Wenn der Wind wehte, wechselten unaufhörlich alle Farbschattierungen des Rostes und des Sonnenuntergangs, braunrote und blassgrüne Töne in den langen Blättern des Waldes. Die Wurzeln der Kupferweiden, dick und wulstig, ragten moosgrün in das strömende Wasser hinein, das dahinfloss wie der Wind, mit vielen Wirbeln und scheinbarem Aufenthalt, behindert von Steinen, Wurzeln, herabhängendem und abgefallenem Laub. Kein Weg im Wald war offen und frei, kein Lichtstrahl ungebrochen. In Wind, Wasser, Sonnenschein, Sternenlicht drängten sich immer Blatt und Zweig, Stamm und Wurzel, das Schattige, das Komplexe ein. Kleine Pfade liefen unter den Ästen her, um Stämme herum, über Wurzeln hinweg; sie führten niemals geradeaus, sondern wichen, gewunden wie Nervenstränge, allen Hindernissen aus. Der Boden selbst war nicht trocken und fest, sondern feucht und federnd, ein Produkt des Zusammenwirkens lebendiger Dinge mit dem langen, langsamen Tod der Blätter und Bäume; und diesem fruchtbaren Friedhof entsprossen dreißig Meter hohe Bäume und winzige Pilze, die in Kreisen von anderthalb Zentimeter Durchmesser standen. Der Geruch, der in der Luft hing, war zart, vielfältig und süß. Der Blick konnte niemals weit schweifen, es sei denn, man schaute hinauf, durch die Äste, und sah die Sterne. Nichts war rein, trocken, dürr, gerade, einfach. Offenbarungen gab es nicht. Niemals sah man alles auf einmal: nirgends Gewissheit. Unaufhörlich wechselten die Farben des Rostes und des Sonnenuntergangs in den hängenden Blättern der Kupferweiden, und man konnte nicht einmal feststellen, ob die Blätter der Weiden bräunlich-rot, rötlich-grün oder grün waren.

Selver wanderte einen Pfad am Wasser entlang, langsam, immer wieder über Weidenwurzeln stolpernd. Er sah einen alten Mann träumen und blieb stehen. Der alte Mann spähte durch die lang herabhängenden Weidenblätter zu ihm herüber und sah ihn in seinen Träumen.

»Darf ich in eure Loge kommen, Lord-Träumer? Ich komme von weither.«

Der Alte saß still. Auf einmal hockte sich Selver neben dem Weg am Fluss auf seine Fersen. Sein Kopf sank vornüber, denn er war erschöpft und brauchte Schlaf. Er war seit fünf Tagen unterwegs.

»Gehörst du zur Traumzeit oder zur Weltzeit«, fragte der Alte endlich.

»Zur Weltzeit.«

»Dann komm mit.« Der Alte stand auf und führte Selver den Fußpfad entlang, aus dem Weidengehölz hinaus in ein trockeneres, dunkleres Waldstück mit Eichen und Weißdorn. »Ich hielt dich für einen Gott«, sagte er, einen Schritt vorausgehend. »Und mir schien, als hätte ich dich schon einmal gesehen. Vielleicht im Traum.«

»Nicht in der Weltzeit. Ich komme aus Sornol. Hier bin ich nie zuvor gewesen.«

»Unsere Stadt hier heißt Cadast. Ich bin Coro Mena. Vom Weißdorn.«

»Mein Name ist Selver. Von der Esche.«

»Eschenleute haben wir hier auch, Männer und Frauen. Auch Leute von euren Eheclans, Birke und Stechpalme; Frauen vom Apfel haben wir nicht. Aber du bist nicht gekommen, um dir eine Frau zu suchen, nicht wahr?«

»Meine Frau ist tot«, sagte Selver.

Sie kamen zum Logenhaus der Männer, das auf erhöhtem Grund inmitten einer Gruppe Eichen stand. Gebückt krochen sie durch den Tunneleingang. Drinnen, im Feuerlicht, richtete sich der Alte auf, Selver jedoch blieb auf Händen und Knien hocken, weil er keine Kraft mehr hatte. Nun, da er Hilfe und Sicherheit gefunden, versagte sein Körper, den er zu hart getrieben hatte, den Dienst. Er legte sich hin, seine Augen schlossen sich, und Selver glitt, voll Erleichterung und Dankbarkeit, in die große Dunkelheit hinüber.

Die Männer der Loge von Cadast sorgten für ihn, und ihr Heiler kam, um die Wunde an seinem rechten Arm zu verbinden. In der Nacht saßen Coro Mena und der Heiler Torber am Feuer. Die meisten anderen Männer waren in jener Nacht bei ihren Frauen; nur zwei junge Träumer-Lehrlinge lagen drüben auf den Bänken, und die waren beide fest eingeschlafen. »Ich weiß nicht, woher ein Mann solche Narben im Gesicht haben kann«, sagte der Heiler, »und noch viel weniger so eine Wunde am Arm. Eine sehr sonderbare Wunde.«

»Er hatte eine sonderbare Maschine am Gürtel«, entgegnete Coro Mena.

»Ich sah sie und sah sie doch nicht.«

»Ich habe sie unter seine Bank gelegt. Sie sieht aus wie blank poliertes Eisen, aber nicht wie ein Werk von Menschenhand.«

»Er sagte zu dir, er komme aus Sornol?«

Beide schwiegen eine Weile. Coro Mena spürte, dass unlogische Furcht ihn bedrängte, und glitt in den Traum hinüber, um die Ursache für diese Furcht zu ergründen; denn er war ein alter Mann und schon seit langem ein Adept. In seinem Traum schritten Riesen einher, schwer und furchterregend. Ihre trockenen, schuppigen Glieder waren in Tuch gehüllt; ihre Augen waren klein und hell wie Zinnkügelchen. Hinter ihnen krochen gigantische Maschinen aus blank poliertem Eisen über den Boden. Vor ihnen stürzten die Bäume um.

Aus den stürzenden Bäumen kam ein Mann hervorgelaufen, laut schreiend, Blut quoll ihm aus dem Mund. Der Pfad, auf dem er lief, war der Pfad vor dem Eingang der Loge von Cadast.

»Nein, es ist kaum daran zu zweifeln«, sagte Coro Mena, aus seinem Traum zurückkehrend. »Er kam übers Meer direkt von Sornol, oder er kam zu Fuß von der Küste von Kelme Deva in unser Land. Die Riesen sind, wie Reisende berichten, an beiden Orten.«

»Sie werden ihm folgen?« sagte Torber. Die Frage blieb unbeantwortet, denn es war eigentlich keine Frage, sondern eher die Feststellung einer Möglichkeit.

»Hast du die Riesen einmal gesehen, Coro?«

»Ja, einmal«, antwortete der Alte.

Er träumte; da er sehr alt und nicht mehr so kräftig war wie früher, glitt er zuweilen in den Schlaf hinüber. Der Tag brach an, der Mittag ging vorbei. Draußen vor der Hütte machte sich eine Jagdgesellschaft auf, Kinder zwitscherten, Frauen sprachen mit Stimmen wie plätscherndes Wasser. Eine trockenere Stimme rief von der Tür her nach Coro Mena. Er kroch in den Abendsonnenschein hinaus. Draußen stand seine Schwester; genüsslich sog sie den aromatischen Wind ein, aber ihre Miene war trotzdem streng. »Ist der Fremde aufgewacht, Coro?«

»Noch nicht. Torber kümmert sich um ihn.«

»Wir müssen seinen Bericht hören.«

»Er wird sicher bald erwachen.«

Ebor Dendep krauste die Stirn. Als Großfrau von Cadast war sie um ihr Volk besorgt; aber sie mochte nicht verlangen, dass man einen Verletzten störte, und wollte die Träumer nicht beleidigen, indem sie darauf bestand, in ihr Logenhaus eingelassen zu werden. »Kannst du ihn nicht wecken, Coro?« fragte sie schließlich doch. »Denn wie, wenn er nun ... verfolgt würde?«

Die Gefühle seiner Schwester differierten ein wenig mit den seinen, dennoch aber verstand er sie; und ihre Sorge rührte ihn. »Wenn Torber es erlaubt, werde ich ihn wecken«, versprach er.

»Versuche rasch zu erfahren, was er zu berichten hat. Ich wünschte, er wäre eine Frau und könnte vernünftig reden ...«

Der Fremde war inzwischen erwacht und lag fiebernd im Halbdunkel des Logenhauses. Die ungezügelten Träume der Krankheit wogten in seinen Augen. Trotzdem richtete er sich auf und sprach beherrscht. Und als Coro Mena ihm zuhörte, schienen ihm die Knochen im Körper zu schrumpfen, als wollten sie sich vor dieser schrecklichen Geschichte, vor diesem unfassbaren Neuen verkriechen.

»Als ich in Eshreth in Sornol lebte, war ich Selver Thele. Meine Heimatstadt wurde von den Humanern zerstört, als sie die Bäume in jener Gegend fällten. Ich gehörte zu denen, die sie in ihre Dienste zwangen, ich und meine Frau Thele. Sie wurde von einem der Humaner vergewaltigt und starb. Ich überfiel den Humaner, der sie getötet hatte. Er hätte mich ebenfalls sofort getötet, aber ein anderer Humaner rettete mich und befreite mich. Ich verließ Sornol, wo jetzt keine Stadt mehr vor den Humanern sicher ist, und kam hierher auf die Nordinsel, wo ich an der Küste von Kelme Deva in den Roten Wäldern lebte. Auch dorthin kamen bald die Humaner und begannen den Wald zu schlagen. Eine Stadt dort, Penle, zerstörten sie. Dabei fingen sie hundert Männer und Frauen ein, zwangen sie in ihre Dienste und steckten sie in einen Pferch. Mich fingen sie nicht. Ich lebte mit anderen, die aus Penle entkommen waren, im Sumpf nördlich von Kelme Deva. Manchmal, bei Nacht, ging ich zu den Gefangenen in den Pferchen der Humaner. Sie berichteten mir, dass er dort war. Der Humaner, den ich hatte töten wollen. Zuerst wollte ich es nochmals versuchen; oder die Gefangenen in den Pferchen befreien. Die ganze Zeit aber sah ich, wie die Bäume stürzten, die Welt aufgeschnitten und dem Verderben überlassen wurde. Die Männer hätten wohl fliehen können, aber die Frauen waren fester eingeschlossen und konnten nicht hinaus, außerdem begannen sie zu sterben. Ich sprach mit den Leuten, die sich in den Sümpfen versteckten. Wir waren alle sehr verängstigt und wütend, und hatten keine Möglichkeit, unsere Angst und Wut abzureagieren. Und so gingen wir eines Tages nach langem Reden, langem Träumen und langem Planen am helllichten Tage hin und töteten die Humaner von Keime Deva mit Pfeilen und Jagdspeeren und verbrannten ihre Stadt und ihre riesigen Maschinen. Wir ließen nichts übrig. Er aber war fortgegangen. Er kam ganz allein zurück. Ich sang über ihm und ließ ihn gehen.«

Selver schwieg.

»Und dann?« fragte Coro Mena flüsternd.

»Dann kam ein fliegendes Schiff von Sornol und jagte uns im Wald, aber es fand uns nicht. Darum setzten sie den Wald in Brand; aber es regnete, und sie richteten nur wenig Schaden an. Die meisten Gefangenen aus den Pferchen und die anderen sind weiter nach Norden und Osten, zu den Holle-Hügeln gegangen, denn wir fürchteten, dass vielleicht viele Humaner kämen und uns verfolgten. Ich ging allein. Die Humaner kennen mich nämlich, sie kennen mein Gesicht. Und das macht mir und denjenigen, mit denen ich zusammen bin, Angst.«

»Was ist das für eine Wunde?« fragte Torber.

»Der eine, der hat mit einer von den Waffen, die sie haben, auf mich geschossen. Aber ich habe ihn niedergesungen und ihn gehen lassen.«

»Du hast einen Riesen zu Boden geworfen – ganz allein?« fragte Torber mit wildem Grinsen. Er hätte es so gern geglaubt!

»Nicht ganz allein. Mit drei anderen Jägern und mit seiner Waffe in meiner Hand – hier.«

Torber wich vor dem Ding zurück

Eine Zeitlang sagte niemand etwas. Dann ergriff Coro Mena wieder das Wort. »Was du uns erzählst, ist sehr, sehr schlimm. Und der Weg führt nach unten. Bist du ein Träumer deiner Loge?«

»Ich war es. Jetzt gibt es keine Loge von Eshreth mehr.«

»Das ist ein und dasselbe; wir sprechen alle die Alte Zunge. Unter den Weiden von Asta nanntest du mich Lord-Träumer. Das bin ich. Träumst du auch, Selver?«

»Jetzt nur noch selten«, antwortete Selver, den Regeln entsprechend das narbige, fiebrige Gesicht gesenkt.

»Im Wachen?«

»Im Wachen.«

»Träumst du gut, Selver?«

»Nein, nicht gut.«

»Hältst du den Traum in deinen Händen?«

»Ja.«

»Und webst und formst, steuerst und folgst, beginnst und endest du nach freiem Willen?«

»Manchmal, nicht immer.«

»Kannst du den Weg beschreiten, den dein Traum geht?«

»Manchmal. Manchmal fürchte ich mich davor.«

»Wer tut das nicht? Es steht nicht ganz und gar schlecht mit dir, Selver.«

»Doch, es steht ganz und gar schlecht«, antwortete Selver. »Es ist nichts Gutes übriggeblieben.« Und er begann heftig zu zittern.

Torber gab ihm einen Schluck Weidenarznei zu trinken und hieß ihn sich wieder niederlegen. Coro Mena musste ihm noch die Frage der Großfrau stellen; er tat es zögernd, an der Seite des Kranken niederkniend. »Werden die Riesen, die Humaner, wie du sie nennst, deiner Spur folgen, Selver?«

»Ich habe keine Spur hinterlassen. In den sechs Tagen von Keime Deva bis hierher hat niemand mich gesehen. Es besteht keine Gefahr.« Mühsam richtete er sich wieder auf. »Hört zu. Ihr erkennt die Gefahr nicht. Wie könntet ihr auch? Ihr habt nicht getan, was ich getan habe, ihr habt nicht einmal davon geträumt, zweihundert Menschen umzubringen. Nein, sie werden mich nicht verfolgen, aber sie werden vielleicht uns alle verfolgen. Uns jagen, wie Jäger wilde Kaninchen jagen. Darin besteht die große Gefahr. Sie werden vielleicht versuchen, uns zu töten. Uns alle zu töten, alle Menschen.«

»Leg dich nieder ...«

»Nein, ich phantasiere nicht. Ich spreche die Wahrheit. In Keime Deva waren zweihundert Humaner, und jetzt sind sie tot. Wir haben sie getötet. Wir haben sie umgebracht, als wären sie keine Menschen. Warum sollten sie uns jetzt nicht dasselbe antun? Sie haben uns einzeln umgebracht, jetzt werden sie uns töten, wie sie die Bäume töten, zu Hunderten und Aberhunderten. «

»Sei still«, beschwichtigte ihn Torber. »Solche Dinge geschehen im Fiebertraum, Selver. In der Welt geschehen sie nicht. «

»Die Welt wird immer wieder neu«, sagte Coro Mena, »so alt ihre Wurzeln auch sein mögen. Wie ist es denn nun mit diesen Geschöpfen, Selver? Sie sehen aus wie Menschen und reden wie Menschen – sind sie denn keine Menschen?«

»Ich weiß es nicht. Töten Menschen, solange sie nicht wahnsinnig sind? Tötet ein Tier seine eigenen Artgenossen? Das tun höchstens die Insekten. Diese Humaner aber töten uns so bedenkenlos, wie wir giftige Schlangen töten. Derjenige, der mir Unterricht gab, sagte, dass sie im Streit einander töten, manchmal aber auch in Gruppen, wie Ameisen, die Krieg führen. Das habe ich nicht gesehen. Aber ich weiß, dass sie diejenigen, die um ihr Leben bitten, nicht schonen. Sie treten auf einen dargebotenen Hals, ich habe es mit eigenen Augen gesehen! In ihnen lebt der Wunsch zu töten, und darum hielt ich es für richtig, ihnen den Tod zu geben.«

»Und alle Träume der Menschen werden sich verändern«, sagte Coro Mena, der mit gekreuzten Beinen im Schatten saß. »Sie werden nie mehr sein wie vorher. Ich werde nie mehr den Pfad beschreiten, den ich gestern mit dir gekommen bin, den Pfad vom Weidengehölz hierher, den ich mein Leben lang benutzt habe. Er ist verändert. Du hast ihn beschritten, und nun ist er verändert. Vor diesem Tag war das, was wir tun mussten, richtig; war der Weg, den wir gehen mussten, richtig und führte uns heim. Wo ist unser Heim jetzt? Denn du hast getan, was du tun musstest, und es war nicht richtig. Du hast Menschen getötet. Ich habe sie gesehen, vor fünf Jahren, im Lemgan-Tal, als sie in einem fliegenden Schiff kamen; ich versteckte mich und beobachtete die Riesen, sechs waren es, ich sah sie sprechen, Steine und Pflanzen betrachten und Essen kochen. Es sind Menschen. Aber du hast lange bei ihnen gelebt, Selver: träumen sie?«

»Wie Kinder, im Schlaf.«

»Sie sind nicht geschult?«

»Nein. Manchmal sprechen sie von ihren Träumen, die Heiler benutzen sie zum Heilen, aber keiner von ihnen ist geschult oder besitzt eine besondere Fähigkeit zum Träumen. Ljubow, der mich unterrichtet hat, verstand mich, wenn ich ihm zeigte, wie man träumt, aber auch er nannte die Weltzeit ›wirklich‹ und die Traumzeit ›unwirklich‹, als gäbe es einen Unterschied.«

»Du hast getan, was du tun musstest«, wiederholte Coro Mena nach kurzem Schweigen. Über die Schatten hinweg begegnete sein Blick dem des Fremden. Die verzweifelte Spannung in Selvers Gesicht löste sich; sein vernarbter Mund entspannte sich und er legte sich ohne ein weiteres Wort zurück. Binnen kurzem war er eingeschlafen.

»Er ist ein Gott«, sagte Coro Mena.

Torber nickte. Er akzeptierte das Urteil des Alten beinahe erleichtert.

»Aber nicht wie die anderen. Nicht wie der Verfolger, nicht wie der Freund, der kein Gesicht hat, oder die Espenlaubfrau, die durch den Wald der Träume wandert. Er ist weder der Türhüter noch die Schlange. Weder der Leierspieler noch der Schnitzer oder der Jäger, obwohl er, wie sie, in der Weltzeit kommt. Wir mögen in diesen letzten Jahren von Selver geträumt haben, aber wir werden nicht mehr von ihm träumen; er hat die Traumzeit verlassen. Im Wald, durch den Wald kommt er, wo Blätter fallen, wo Bäume fallen, ein Gott, der den Tod kennt, ein Gott, der tötet und nicht wiedergeboren wird.«

Die Großfrau hörte sich Coro Menas Berichte und Prophezeiungen an, dann handelte sie. Sie versetzte die Stadt Cadast in Alarmzustand und sorgte dafür, dass jede Familie zum Abmarsch bereit war, dass Lebensmittel gepackt und Tragen für die Alten und Kranken bereitgestellt wurden. Sie schickte junge Frauen als Späherinnen nach Süden und Osten aus, um Neues über die Humaner zu erfahren. Sie behielt ständig eine bewaffnete Jägergruppe in der Stadt, obwohl die anderen, wie gewöhnlich, Nacht für Nacht auf die Pirsch gingen. Und als Selver kräftiger wurde, bestand sie darauf, dass er aus dem Logenhaus herauskam und noch einmal seine Geschichte erzählte: wie die Humaner die Einwohner von Sornol getötet oder versklavt und die Wälder abgeholzt, wie die Einwohner von Kelme Deva die Humaner getötet hatten. Frauen und nichtträumende Männer, die derartige Dinge nicht verstanden, zwang sie, sich alles noch einmal anzuhören, bis sie begriffen und Angst bekamen. Denn Ebor Dendep war eine praktische Frau. Wenn ein Lord-Träumer wie ihr Bruder ihr erklärte, dass Selver ein Gott, ein Veränderer, eine Brücke zwischen den Wirklichkeiten sei, dann glaubte sie ihm und handelte. Des Träumers Aufgabe war es, vorsichtig zu sein, sicherzustellen, dass sein Urteil zutraf. Ihre Aufgabe war es dann, auf dieses Urteil hin zu handeln. Er sah, was getan werden musste; sie sorgte dafür, dass es getan wurde.

»Alle Städte des Waldes müssen es hören«, sagte Coro Mena. Also schickte die Großfrau ihre jungen Läuferinnen aus, und die Großfrauen in den anderen Städten hörten zu und schickten ihrerseits Läuferinnen aus. Das Massaker von Kelme Deva und der Name Selver gingen um die ganze Nordinsel und übers Meer bis in andere Länder, von Mund zu Mund oder geschrieben; nicht sehr schnell, denn die Waldmenschen hatten keine schnelleren Boten als ihre Läufer; dennoch aber schnell genug.

Sie waren nicht alle von einem Volk, die Bewohner der Vierzig Länder der Welt. Es gab mehr Sprachen als Länder, und jede wieder mit einem anderen Dialekt für jede Stadt, in der sie gesprochen wurde; es gab ungezählte Spielarten von Sitten, Gebräuchen, Moralbegriffen und Handfertigkeiten; auf jedem der fünf Großen Länder wohnte eine andere Rasse. Die Menschen von Sornol waren groß, hell und gute Händler; die Menschen von Rieshwel waren klein, viele hatten einen schwarzen Pelz, und sie aßen Affen; und so weiter und so fort. Aber das Klima variierte kaum, der Wald variierte kaum, und das Meer überhaupt nicht. Neugier, Handelsbeziehungen und der Wunsch, einen Mann oder eine Frau vom richtigen Baum zu finden, sorgten für einen regen Austausch von Menschen zwischen den Städten und den Ländern, und daher bestand zwischen ihnen allen eine gewisse Ähnlichkeit – das heißt, bis auf die ganz entlegenen Extremen, die fast sagenhaften Barbareninseln im Fernen Osten und Tiefen Süden. In allen Vierzig Ländern regierten Frauen die großen und kleinen Städte, und fast jede Stadt besaß eine Männerloge. In diesen Logen sprachen die Träumer die Alte Zunge, die von Land zu Land dieselbe war. Frauen und Männer, die Jäger, Fischer, Weber, Baumeister waren, diejenigen also, die außerhalb der Loge kleine Träume träumten, lernten sie kaum jemals. Geschrieben wurde fast nur in dieser Logenzunge; wenn die Großfrau flinke Mädchen mit Botschaften ausschickte, gingen die Briefe von Loge zu Loge und wurden von den Träumern den Altfrauen übersetzt, wie sie auch andere Dokumente, Gerüchte, Probleme, Legenden und Träume auslegten. Immer aber blieb es der Großfrau überlassen, ob sie den Träumern glauben wollte oder nicht.

Selver war in einem kleinen Zimmer in Eshsen. Die Tür war nicht verschlossen, aber er wusste, wenn er sie öffnete, würde etwas Schlechtes hereinkommen. Solange er sie geschlossen hielt, war
alles gut. Das Schlimme war nur, dass vor dem Haus junge Bäume standen, eine richtige Baumschule; nicht Obstbäume oder Nussbäume, sondern eine andere Art, welche, daran konnte er sich nicht erinnern. Er ging hinaus, um nachzusehen, was für Bäume dort draußen angepflanzt waren. Aber sie lagen alle da, umgestürzt und entwurzelt. Er hob einen silbrigen Zweig auf, und aus dem abgebrochenen Ende rann ein wenig Blut. Nein, nicht hier, nicht noch einmal, Thele, sagte er: O Thele, komm zu mir vor deinem Tod! Aber sie kam nicht. Nur ihr Tod war da, die umgestürzte Birke, die offene Tür. Selver drehte sich um und kehrte rasch ins Haus zurück; dabei entdeckte er, dass es, wie ein Humanerhaus, über dem Boden stand, sehr hoch und ganz voll Licht. Draußen, vor der anderen Tür, am anderen Ende des hohen Raums, lag die langgestreckte Straße der Humanerstadt Central. Selver hatte die Waffe im Gürtel. Wenn Davidson kam, konnte er ihn erschießen. Er wartete, hinter die offene Tür geduckt, und spähte ins Sonnenlicht hinaus. Davidson kam, riesig, so schnell laufend, dass Selver ihm nicht mit der Mündung der Waffe folgen konnte; wie wahnsinnig jagte er im Zickzack über die breite Straße, immer schneller, immer näher kommend. Die Waffe war schwer. Selver schoss, aber kein Feuer kam heraus. Voll Wut und Entsetzen warf er die Waffe und den Traum von sich.

Verärgert und deprimiert spuckte er aus und seufzte tief.

»Ein schlechter Traum?« erkundigte sich Ebor Dendep.

»Sie sind immer schlecht und immer gleich«, antwortete er, doch seine tiefe Unruhe und sein Elend ließen ein wenig nach, als er es sagte. Das kühle Licht der Morgensonne fiel gefleckt oder in Streifen durch die feinen Blätter und Zweige des Birkenhains von Cadast. Die Großfrau saß da und flocht einen Korb aus Farn, denn sie legte nicht gern die Hände in den Schoss, während Selver in Halbträumen und Träumen neben ihr lag. Er war jetzt seit fünfzehn Tagen in Cadast, und seine Wunde heilte gut. Zwar schlief er immer noch sehr viel, zum ersten Mal seit vielen Monaten hatte er jedoch wieder begonnen, im Wachen zu träumen – regelmäßig, nicht ein- oder zweimal in einem Tag und einer Nacht, sondern im echten Traumrhythmus, der im Tageszyklus zehn- bis vierzehnmal stieg und fiel. Und so furchtbar seine Träume waren, ganz erfüllt von Entsetzen und Scham, er begrüßte sie trotz allem. Er hatte gefürchtet, von seinen Wurzeln abgeschnitten, zu weit in das tote Land des Handelns eingedrungen zu sein, um jemals den Rückweg zum Urquell der Wirklichkeit zu finden. Nun jedoch trank er wieder, obwohl das Wasser bitter war. Vorübergehend hatte er Davidson wieder inmitten der Asche des verbrannten Camps zu Boden geworfen, doch diesmal sang er nicht über ihm, sondern schlug ihm einen Stein in den Mund. Davidsons Zähne brachen, und zwischen den weißen Splittern rann ihm Blut über die Lippen.

Der Traum war nützlich, reine Wunscherfüllung, aber er stoppte ihn hier, da er ihn schon häufig geträumt hatte – bevor er Davidson in der Asche von Kelme Deva bezwang, und hinterher. Der Traum brachte nichts, höchstens Erleichterung. Wie ein Schluck frisches Wasser. Es war die Bitterkeit, die er brauchte. Er musste ganz zurückkehren, nicht nach Kelme Deva, sondern in die lange, furchtbare Straße in der fremden Stadt namens Central, wo er den Tod angegriffen hatte und besiegt worden war.

Ebor Dendep summte bei ihrer Arbeit. Ihre mageren Hände, deren seidig grüner Flaum altersgrau geworden war, flochten die Farnstängel schnell und sauber. Sie sang ein Lied über das Farnepflücken, ein Lied der jungen Mädchen: »Ich pflücke Farne und weiß nicht, ob er zurückkommt ...« Ihre schwache, alte Stimme zirpte wie die einer kleinen Grille. Die Sonne zitterte im Birkenlaub. Selver legte den Kopf auf die Arme.

Der Birkenhain war mehr oder weniger das Zentrum der Stadt Cadast. Acht Pfade gingen von ihm aus, wanden sich durch die engstehenden Bäume. In der Luft hing eine Ahnung von Holzrauch; am Südrand des Hains, wo das Gezweig dünner war, sah man wie einen blauen Faden Rauch aus einem Schornstein durch das Laub gen Himmel steigen. Wenn man ganz genau hinsah, entdeckte man zwischen den Lebenseichen und den anderen Bäumen überall Hausdächer, die höchstens zehn Zentimeter über den Boden ragten – einhundert bis zweihundert, sie zu zählen, war ziemlich schwierig. Die Holzhäuser waren zu drei Vierteln in die Erde eingelassen, schmiegten sich in die Baumwurzeln wie Dachshöhlen. Die Firstbalken waren mit Bündeln von kleinen Zweigen, Fichtenstroh, Gräsern und Erdschollen bedeckt. Sie waren isolierend, wasserdicht und nahezu unsichtbar. Der Wald und die Stadt mit ihren achthundert Einwohnern gingen rings um den Birkenhain, in dem Ebor Dendep saß und einen Farnkorb flocht, ihren gewohnten Beschäftigungen nach. Ein Vogel im Baum über ihr sang: »Kiwitt«. Es herrschte mehr Unruhe als sonst üblich,
denn in den letzten Tagen waren, von Selvers Anwesenheit hergelockt, fünfzig bis sechzig Fremde gekommen, zumeist jüngere Männer und Frauen. Sie stammten aus anderen Städten im Norden, einige gehörten auch zu der Gruppe, die zusammen mit ihm das Camp in Kelme Deva zerstört hatte; sie waren gekommen, weil sie gehört hatten, er sei hier. Doch die Stimmen, die da und dort aufklangen, und das Geplauder der badenden Frauen und Kinder, die unten am Fluss herumtobten, waren nicht so laut wie das Morgenlied der Vögel, das Gesumm der Insekten und das allgemeine Geräusch des Waldes, dessen Bestandteil die Stadt Cadast war.

Ein junges Mädchen kam herbeigeeilt, eine Jägerin von der Farbe hellen Birkenlaubs. »Eine Botschaft von der Südküste, Mutter«, berichtete sie. »Die Läuferin ist in der Frauenhütte.«

»Schick sie her, wenn sie gegessen hat«, antwortete die Großfrau leise. »Pst, Tolbar, siehst du denn nicht, dass er schläft?«

Das Mädchen bückte sich, pflückte ein großes Blatt des wilden Tabaks und legte es behutsam über Selvers Augen, auf die jetzt fast senkrecht ein heller Sonnenstrahl fiel. Er lag mit halb geöffneten Händen, das vernarbte, zerstörte Gesicht emporgewandt, hilflos und verletzlich, ein Träumer, schlafend wie ein Kind. Aber es war das Gesicht des Mädchens, das die Aufmerksamkeit Ebor Dendeps erregte. Es leuchtete in diesem irrlichternden Schatten des Waldes vor Mitleid und Schrecken – vor Bewunderung.

Tolbar lief wieder davon. Kurz darauf erschienen zwei Altfrauen mit der Botin; stumm schritten sie hintereinander über den sonnengefleckten Pfad. Ebor Dendep hob, Ruhe gebietend, die Hand. Sofort warf sich die Läuferin zu Boden, um sich ein wenig auszuruhen; ihr braungeschecktes, grünes Fell war staubig und verschwitzt, denn sie war weit und schnell gelaufen. Die Altfrauen suchten sich einen Platz an der Sonne und wurden dann still. Mit aufmerksamen, wachen Augen saßen sie da wie zwei alte, graugrüne Steine.

Selver kämpfte mit einem Schlaftraum, der sich seiner Kontrolle entzog, schrie auf wie in großer Angst und erwachte.

Er ging zum Fluss hinab, um zu trinken; als er zurückkam, folgten ihm sechs oder sieben von denjenigen, die ihm überallhin folgten. Die Großfrau legte ihre halbfertige Arbeit beiseite und sagte: »Nun sei mir willkommen, Läuferin, und berichte.«

Die Läuferin stand auf, verbeugte sich vor Ebor Dendep und sprach ihre Botschaft: »Ich komme von Trethat. Meine Worte kommen von Sorbron Deva, zuvor von Seeleuten der Meerenge, zuvor von Broter in Sornol. Sie sollen von ganz Cadast gehört, aber gesprochen werden zu dem Mann namens Selver, der von der Esche in Eshreth geboren ist. Dies sind die Worte: Es sind neue Riesen in der großen Stadt der Riesen in Sornol, und viele von diesen neuen Riesen sind weiblichen Geschlechts. Das gelbe Feuerschiff geht auf und nieder an dem Ort, der Peha genannt wurde. Es ist bekannt in Sornol, dass Selver aus Eshreth die Stadt der Riesen in Kelme Deva niedergebrannt hat. Die Großen Träumer der Exilierten in Broter haben mehr Riesen geträumt als die Bäume der Vierzig Länder. Das sind alle Worte der Botschaft, die ich bringe.«

Nach dem im Singsang vorgetragenen Bericht blieben alle still. Der kleine Vogel in der Ferne rief fragend: »Kiwitt?«

»Dies ist eine sehr schlechte Weltzeit«, sagte eine der Altfrauen, ihr rheumatisches Knie reibend.

Von einer riesigen Eiche am Nordrand der Stadt flog ein grauer Vogel auf, schraubte sich, mit trägen Schwingen im Mittagsaufwind liegend, in weiten Kreisen in die Höhe. Bei jeder Stadt gab es einen Schlafbaum dieser grauen Aasvögel; sie waren sozusagen die Müllabfuhr. Ein kleiner, dicker Junge rannte durch das Birkenwäldchen, dicht gefolgt von seiner etwas größeren Schwester; beide kreischten mit ihren dünnen Stimmen wie die Fledermäuse. Der Junge fiel, weinte, das Mädchen hob ihn auf und wischte ihm mit einem großen Blatt die Tränen ab. Dann trotteten sie Hand in Hand in den Wald.

»Da war ein Humaner, der hieß Ljubow«, sagte Selver zu der Großfrau. »Ich habe Coro Mena von ihm erzählt, dir aber nicht. Als der andere mich töten wollte, war es Ljubow, der mich rettete. Es war auch Ljubow, der mich heilte und freiließ. Er wollte alles über uns wissen; also beantwortete ich seine Fragen, und er beantwortete mir meine Fragen. Einmal fragte ich, ob seine Rasse denn überleben könnte, da sie doch so wenige Frauen hätten. Er sagte, dass ihre Rasse dort, wo sie herkämen, zur Hälfte aus Frauen bestehe, aber die Männer würden die Frauen erst in die Vierzig Länder holen, wenn sie alles für sie vorbereitet hätten.«

»Bis die Männer alles für die Frauen vorbereitet hätten? So was! Da können sie lange warten«, sagte Ebor Dendep. »Sie sind wie die Leute in dem Ulmentraum, die mit dem Rücken voran ankommen, den Kopf nach hinten gewandt. Sie machen den Wald zu einem trockenen Strand« – in ihrer Sprache gab es kein Wort für ›Wüste‹ – »und nennen das, alles für die Frauen vorbereiten? Sie hätten die Frauen vorausschicken sollen. Vielleicht sind die Frauen bei ihnen die Großen Träumer, wer weiß? Sie sind verdreht, Selver. Sie sind nicht normal.«

»Ein ganzes Volk kann nicht anomal sein.«

»Aber du hast gesagt, sie träumen nur im Schlaf, wenn sie im Wachen träumen wollen, nehmen sie Gift, wodurch sie keine Kontrolle über ihre Träume haben! Kann ein Volk denn noch anomaler sein? Sie können die Traumzeit nicht besser von der Weltzeit unterscheiden als ein Säugling. Vielleicht glauben sie, wenn sie einen Baum töten, dass er wieder lebendig wird!«

Selver schüttelte den Kopf. Er sprach immer noch zu der Großfrau gewandt, als seien sie in dem Birkenwäldchen allein, sprach mit ein wenig zögernder, beinahe verschlafener Stimme. »Nein, nein, sie verstehen das Wesen des Todes sehr gut ... Gewiss, sie sehen ihn nicht, wie wir ihn sehen, doch über gewisse Dinge wissen sie mehr als wir. Ljubow hat fast alles verstanden, was ich ihm erklärt habe. Während ich vieles von dem, was er mir erklärt hat, nicht verstehen konnte. Es war nicht die Sprache, die das Verstehen verhinderte; ich hatte seine Sprache und er die unsere gelernt; wir haben die beiden Sprachen sogar zusammen aufgeschrieben. Dennoch aber gab es Dinge, die er sagte, die ich nicht verstehen konnte. Er sagte, die Humaner kämen nicht aus dem Wald. Das ist durchaus klar. Er sagte, sie wollten den Wald haben: die Bäume für Holz, das Land, um Gras darauf zu pflanzen.« Selvers Stimme, obwohl immer noch leise, war kräftiger geworden; die Menschen unter den silbrigen Bäumen lauschten. »Das ist ebenfalls klar, wenigstens für diejenigen von uns, die gesehen haben, wie sie die Welt zerstören. Er sagte, die Humaner seien Menschen wie wir, wir seien miteinander verwandt, so eng ungefähr wie der Rothirsch mit dem Graubock. Er sagte, sie kämen von einer anderen Welt, die nicht der Wald ist, deren Bäume alle gefällt sind; sie hat eine Sonne, die nicht unsere Sonne ist, unsere Sonne ist dort ein Stern.

All das, seht ihr, konnte ich nicht verstehen. Ich spreche jetzt seine Worte, aber ich weiß nicht, was sie bedeuten. Es ist nicht so wichtig. Wichtig ist, dass sie uns unseren Wald nehmen wollen. Sie sind doppelt so groß wie wir, sie haben Waffen, die unseren weit überlegen sind, und Flammenwerfer, und fliegende Schiffe. Jetzt haben sie noch mehr Frauen geholt, und bald werden sie Kinder haben. Im Moment gibt es ungefähr zwei- bis dreitausend von ihnen hier, die meisten leben in Sornol. Wenn wir aber ein oder sogar zwei Leben lang warten, werden sie sich vermehren; ihre Anzahl wird sich verdoppeln und verdreifachen. Sie töten Männer und Frauen; sie schonen jene nicht, die um ihr Leben bitten. Sie können nicht im Wettstreit singen. Sie haben vielleicht in diesem anderen Wald, aus dem sie kamen, diesem Wald ohne Bäume, ihre Wurzeln zurückgelassen. Sie nehmen Gift, um träumen zu können, aber das macht sie nur trunken oder krank.

Niemand weiß mit Sicherheit, ob sie Menschen sind oder nicht, ob sie normal sind oder nicht, aber das spielt keine Rolle. Wir müssen sie zwingen, den Wald zu verlassen, denn sie sind gefährlich. Wenn sie nicht freiwillig gehen, müssen wir sie ausräuchern, wie in den Städten die Nester der Stechameisen ausgeräuchert und verbrannt werden. Sie können uns zertreten, wie wir Stechameisen zertreten. Einmal sah ich eine Frau, das war, als sie meine Heimatstadt Eshreth niederbrannten, sie legte sich vor einem Humaner auf den Weg, um ihn zu bitten, sie leben zu lassen, aber er trat einfach auf ihren Rücken, brach ihr das Rückgrat und warf sie mit einem Fußtritt beiseite, als wäre sie eine tote Schlange. Ich habe es selbst gesehen. Wenn die Humaner Menschen sind, dann sind sie Menschen, die nicht gelernt haben, zu träumen und sich wie Menschen zu betragen. Darum laufen sie in ihrer Qual herum, töten und zerstören, wo sie hinkommen, immer getrieben von den Göttern in ihnen, die sie nicht freisetzen wollen, sondern auszurotten versuchen und verleugnen. Wenn sie Menschen sind, sind sie böse Menschen, da sie ihre eigenen Götter verleugnen und sich im Dunkeln vor ihrem eigenen Angesicht fürchten. Großfrau von Cadast, höre mich.« Selver stand auf, groß und gebieterisch inmitten der sitzenden Frauen. »Es ist an der Zeit, dass ich in meine Heimat, nach Sornol, zurückkehre, zu jenen, die im Exil leben, und zu jenen, die versklavt wurden. Sag allen, die davon träumen, eine Stadt niederzubrennen, sie sollen mit mir nach Broter kommen.« Er verneigte sich vor Ebor Dendep und verließ, immer noch lahmend, den Arm bandagiert, den Birkenhain; dennoch lag eine Entschlossenheit in seinem Gang, in seiner Haltung, die ihn unversehrter als andere Männer erscheinen ließ. Die jungen Leute folgten ihm schweigend.

»Wer ist das?« fragte die Läuferin aus Trethat, die ihm mit den Blicken folgte.

»Der Mann, dem deine Botschaft galt, Selver aus Eshreth, ein Gott unter uns Sterblichen. Hast du je zuvor einen Gott gesehen, Tochter?«

»Als ich zehn war, kam der Leierspieler in unsere Stadt.«

»Der alte Ertel, ja. Er war von meinem Baum und, wie ich auch, aus den Nordtälern. Nun, jetzt hast du einen anderen Gott gesehen, aber einen größeren. Erzähle deinen Leuten in Trethat von ihm.«

»Was für ein Gott ist er, Mutter?«

»Ein neuer«, antwortete Ebor Dendep mit ihrer alten, trockenen Stimme. »Der Sohn des Waldbrandes, der Bruder der Ermordeten. Er ist der Gott, der nicht wiedergeboren wird. Und nun geht, ihr alle, geht zur Hütte. Seht nach, wer mit Selver gehen will, und sorgt, dass alle genug Lebensmittel mitnehmen. Lasst mich allein. Ich bin von Ahnungen erfüllt wie ein dummer, alter Mann. Ich muss träumen ...«

Coro Mena begleitete Selver am selben Abend bis zu der Stelle unter den Kupferweiden am Fluss, wo sie sich getroffen hatten. Viele folgten Selver nach Süden, insgesamt sechzig, eine so große Gruppe, wie sie die meisten Menschen noch nie zusammen auf der Wanderschaft gesehen hatten. Sie würden auf ihrem Weg zur Überfahrt nach Sornol großes Aufsehen erregen und dadurch weitere Mitwanderer anlocken. Für diese Nacht hatte sich Selver das Vorrecht des Träumers auf Alleinsein erbeten, und so wollte er allein aufbrechen. Seine Gefolgsleute würden ihn am Morgen einholen, und von da an, völlig beansprucht von den vielen Menschen und seinen Plänen, würde er nur wenig Zeit für den langsamen und tiefen Strom großer Träume haben.

»Hier haben wir uns getroffen.« Der Alte blieb unter den tief herabhängenden Weidenzweigen stehen. »Und hier trennen wir uns wieder. Diesen Ort werden die Menschen, die von nun an diesen Pfad beschreiten, zweifellos Selvers Hain nennen.«

Selver schwieg eine Weile; er stand so still wie ein Baum, die unruhigen Blätter rings um ihn herum wurden zu immer dunklerem Silber, als Wolken die Sterne bedeckten. »Du bist meiner sicherer als ich selbst«, sagte er schließlich, eine körperlose Stimme in der Dunkelheit.

»Ja, Selver, ich bin deiner sicher ... Ich bin im Träumen gut geschult, und darüber hinaus bin ich alt. Ich träume nur noch sehr selten für mich selbst. Warum sollte ich auch? Für mich gibt es kaum noch etwas Neues. Was ich mir vom Leben erwünschte, habe ich bekommen, und mehr dazu. Ich habe mein Leben gelebt. Tage wie die Blätter eines Waldes. Ich bin ein alter, hohler Baum, nur meine Wurzeln leben noch. Und so träume ich nur, was alle Männer träumen. Ich habe weder Visionen noch Wünsche. Ich sehe, was ist. Ich sehe die Frucht am Zweig reifen. Vier Jahre lang ist sie gereift, diese Frucht des tief verwurzelten Baums. Seit vier Jahren haben wir alle Angst, selbst diejenigen, die von den Städten der Humaner weit entfernt leben und sie nur einmal, aus sicherem Versteck erblickten, ihre Schiffe fliegen sahen, die toten Plätze schauten, wo sie die Welt zerstört haben, oder von alldem nur erzählen hörten. Wie alle haben Angst. Kinder schrecken weinend aus dem Schlaf und erzählen von Riesen; Frauen weigern sich, auf weite Handelsreisen zu gehen; Männer in den Logen können nicht singen. Die Frucht der Angst reift heran. Und ich sehe, dass du sie erntest. Du bist der Ernter. Alles, wovor wir uns fürchten, hast du gesehen, hast du erlebt: Exil, Schande, Schmerz, den Zusammenbruch der Welt, die im Elend gestorbene Mutter, die unversorgten, ungeschützten Kinder ...

Dies ist eine neue Zeit für die Welt: eine schlechte Zeit. Und du hast alles erlitten. Du bist so weit gegangen wie keiner vor dir. Und ganz hinten, am Ende des schwarzen Pfades, steht der Baum; dort reift die Frucht; nun greifst du hinauf, Selver, nun erntest du sie. Und die Welt verändert sich, wenn ein Mensch die Frucht jenes Baumes in den Händen hält, dessen Wurzeln tiefer sind als der Wald. Die Menschen werden es wissen. Sie werden dich erkennen, wie wir dich erkannten. Es braucht keinen alten Mann, es braucht keinen Lord-Träumer, um einen Gott zu erkennen. Wo du gehst, brennen Feuer; nur die Blinden können das nicht sehen. Doch höre, Selver, dieses ist, was ich sah, aber die anderen vielleicht nicht sehen, dieses ist, weshalb ich dich liebte: Ich träumte von dir, bevor wir uns hier trafen. Du wandertest auf einem Pfad, und hinter dir keimten die jungen Bäume empor, Eiche und Birke, Weide und Stechpalme, Föhre und Fichte, Erle, Ulme, weißblühende Esche, das ganze Dach, alle Wände der Welt, auf ewig erneuert. Und nun fahr wohl, mein lieber Gott und Sohn, geh ungefährdet. «

Immer dunkler wurde die Nacht, als Selver ging, bis sogar seine nachtgewohnten Augen nur noch schwarze Massen und Flächen unterscheiden konnten. Es begann zu regnen. Er war erst wenige Meilen von Cadast entfernt, da musste er entweder eine Fackel entzünden oder haltmachen. Er entschied sich fürs Haltmachen und fand vorsichtig tastend einen Platz zwischen den Wurzeln einer großen Kastanie. Hier blieb er sitzen, den Rücken an den breiten, gewundenen Stamm gelehnt, der immer noch ein wenig Sonnenwärme bewahrt hatte. Der feine Regen, in der Dunkelheit nicht zu sehen, prasselte auf die Blätter über seinem Kopf, auf seine Arme, seinen Hals und seinen Kopf, alles von dichten, seidenweichen Haaren geschützt, auf die Erde, die Farne, das Unterholz, auf alle Blätter des Waldes, nah und fern. Selver saß ebenso still wie die graue Eule auf dem Ast über ihm, ohne zu schlafen, die Augen im regennassen Dunkel weit geöffnet.

3

Captain Raj Ljubow hatte Kopfschmerzen. Sie begannen piano in den Muskeln seiner rechten Schulter und schwangen sich crescendo zu einem unerträglichen Trommelwirbel über dem rechten Ohr empor. Die Sprachzentren liegen im linken cerebralen Kortex, dachte er, aber er hätte es nicht aussprechen können; er konnte weder sprechen noch lesen, schlafen oder denken. Kortex, Vortex. Migräne, Margarine, au, au, au. Gewiss, er war bereits zweimal von seiner Migräne kuriert worden, einmal im College und dann bei seinen obligatorischen Prophylaktischen Psychotherapie-Sitzungen der Army, trotzdem aber hatte er Ergotaminpillen mitgenommen, als er die Erde verließ – für alle Fälle. Jetzt hatte er zwei davon geschluckt und außerdem ein Superhyper-Analgetikum, einen Tranquilizer und eine Verdauungspille zur Kompensierung des Koffeins, das wiederum das Ergotamin kompensierte, aber der Bohrer bohrte zum Rhythmus der großen Pauke immer noch direkt über dem rechten Ohr von innen nach außen. Bohrer, bohren, drillen, Pillen, o mein Gott! Herr, erlöse uns von dem Übel. Dübel. Was würden die Athsheaner gegen die Migräne tun? Die würden gar keine bekommen, die hätten die Spannungen schon eine Woche vor ihrem Auftreten weggeträumt. Versuch's doch mal, versuch zu träumen. Genau wie Selver es dir beigebracht hat. Der hatte, obwohl er keine Ahnung von Elektrizität hatte und daher das Prinzip des EEG nicht begreifen konnte, sofort, als er von Alphawellen hörte und wann sie erscheinen, ausgerufen: »O ja, natürlich! Du meinst dies.« Und schon waren die unverwechselbaren Alphaschnörkel auf dem Bildschirm des Enzephalographen erschienen, die verrieten, was in dem kleinen, grünen Kopf vor sich ging; und Selver hatte Ljubow in einer halben Stunde beigebracht, wie man den Alpha-Rhythmus an- und abschaltete. Es war wirklich ein Kinderspiel. Aber nicht jetzt, die Welt lässt mir nicht genügend Ruhe, au, au, au, über dem rechten Ohr höre ich deutlich, wie der geflügelte Triumphwagen der Zeit immer näher kommt, denn die Athsheaner haben vorgestern Smith Camp niedergebrannt und zweihundert Mann getötet. Zweihundertundsieben, um genau zu sein. Jeden einzelnen, bis auf den Captain. Kein Wunder, dass die Pillen nicht an das Zentrum seiner Migräne herankamen, denn sie war auf einer Insel, zweihundert Meilen und zwei Tage entfernt. Über die Berge, auf und davon. Asche, Asche, alles tot. Und ein Teil dieser Asche all seine Kenntnisse der höheren intelligenten Lebensformen auf Welt 41. Staub, Schutt, ein Chaos von falschen Daten und Hypothesen. Beinahe fünf E-Jahre hier, und er hatte geglaubt, die Athsheaner seien unfähig, Menschen zu töten, Menschen ihrer oder seiner Art. Lange Elaborate hatte er verfasst, in denen er darlegte, warum und wieso sie keine Menschen töten konnten. Alles ein Irrtum. Ein tödlicher Irrtum.

Was hatte er übersehen?

Es wurde allmählich Zeit, zur Sitzung im HQ zu gehen. Vorsichtig erhob sich Ljubow, bewegte möglichst den ganzen Körper, damit die rechte Kopfseite nicht plötzlich abplatzte; mit der Langsamkeit eines Menschen unter Wasser näherte er sich seinem Schreibtisch, schenkte sich ein Glas Wodka ein und leerte es mit einem Zug. Der Alkohol krempelte ihn völlig um: extravertierte ihn: normalisierte ihn. Er fühlte sich besser. Er ging hinaus und machte sich, da er das Rütteln und Stoßen des Motorrads nicht ertragen konnte, zu Fuß auf den Weg zum HQ. Als er, die lange, staubige Hauptstraße von Centralville entlangmarschierend, am Luau vorbeikam, sehnte er sich verzweifelt nach einem weiteren Wodka; da jedoch Captain Davidson gerade das Lokal betrat, ging

Ljubow weiter. Die Leute von der Shackleton waren bereits im Konferenzraum versammelt. Commander Yung, der Ljubow schon von früheren Gelegenheiten bekannt war, hatte diesmal neue Gesichter aus dem Orbit mitgebracht. Die beiden trugen keine Navy-Uniform; nach kurzem Zögern erkannte Ljubow mit leichtem Schock in ihnen nichtterranische Humanoide. Sofort drängte es ihn, ihre Bekanntschaft zu machen. Der eine, Mr. Or, war ein Cetianer, dunkel, grau, untersetzt, streng; der andere, Mr. Lepennon, war hochgewachsen, weiß und anmutig: ein Hainisch. Sie begrüßten Ljubow voll Interesse, und Lepennon sagte zu ihm: »Ich habe gerade Ihren Bericht über die bewusste Kontrolle des paradoxen Schlafs bei den Athsheanern gelesen, Dr. Ljubow.« Das freute ihn, und es freute ihn auch, bei seinem rechtmäßig erworbenen Doktortitel genannt zu werden. Ihrem Gespräch entnahm er, dass sie einige Jahre auf der Erde verbracht hatten und dass sie Hilfers oder etwas Ähnliches waren; doch der Commander, durch den sie ihm vorgestellt worden waren, hatte weder ihren Status noch ihre Position erwähnt.

Allmählich füllte sich das Zimmer. Da war Gosse, der Kolonialökologe; da kamen die Militärs; da kam Captain Susun, Leiter der Planetenkultivierungsbehörde, Abteilung Holzfällung, dessen militärischer Rang, genau wie Ljubows eigener, eine Farce war, die nur der Beruhigung der militärischen Gemüter diente. Captain Davidson kam allein, kerzengerade und gut aussehend, das schmale, männliche Gesicht ruhig und ernst. An allen Türen waren Wachen postiert. Die Army-Rücken waren so steif, als hätten ihre Besitzer Säbel verschluckt. Die Konferenz war ganz eindeutig eine Untersuchung. Wer trug die Schuld? Ich trage die Schuld, dachte Ljubow verzweifelt; doch aus dieser Verzweiflung heraus sah er voller Abscheu und Verachtung über den Tisch hinweg zu Captain Don Davidson hinüber.

Commander Yung besaß eine sehr ruhige Stimme. »Wie Sie wissen, Gentlemen, haben wir mit meinem Schiff hier auf Welt 41 nur haltgemacht, um eine Gruppe neuer Kolonisten abzusetzen; der eigentliche Auftrag der Shackleton gilt der Welt 88, Prestno, einem Planeten der Hainisch-Gruppe. Dieser Überfall auf Ihren Außenposten kann, da er sich zufällig während der Woche unseres Aufenthaltes hier ereignete, nicht einfach unbeachtet bleiben; vor allem nicht im Licht gewisser Entwicklungen, von denen Sie bei einem normalen Verlauf der Ereignisse ein wenig später unterrichtet worden wären. Tatsache ist, dass der Status von Welt 41 als Kolonie der Erde nunmehr einer Revision unterzogen wird, und das Massaker in Ihrem Camp mag die Entscheidung der Verwaltung darüber beschleunigen. Entscheidungen, die wir selbst treffen können, müssen mit Sicherheit sofort getroffen werden, denn ich kann mit meinem Schiff nicht allzu lange hierbleiben. Zunächst aber möchte ich mich vergewissern, dass alle Anwesenden im Besitz der relevanten Fakten sind. Captain Davidsons Bericht über die Ereignisse in Smith Camp wurde auf Tonband aufgezeichnet und uns allen auf dem Schiff vorgespielt; Ihnen allen hier ebenfalls? Gut. Wenn irgendjemand jetzt Captain Davidson noch Fragen stellen möchte – bitte. Ich habe übrigens selber eine. Sie, Captain Davidson, kehrten am folgenden Tag mit acht Soldaten in einem großen Helikopter zu dem zerstörten Camp zurück; hatten Sie die Genehmigung für diesen Flug bei einem höheren Offizier hier in Central eingeholt?«

Davidson erhob sich. »Jawohl, Sir.«

»Waren Sie ermächtigt, zu landen und den Wald neben dem Standort des Lagers in Brand zu stecken?«

»Nein, Sir.«

»Aber Sie haben ihn in Brand gesteckt?«

»Jawohl, Sir. Ich wollte die Creechies ausräuchern, die meine Männer umgebracht haben. «

»Nun gut. Mr. Lepennon?«

Der hochgewachsene Hainisch räusperte sich. »Captain Davidson«, begann er, »sind Sie der Ansicht, dass die Männer unter Ihrem Kommando in Smith Camp weitgehend zufrieden waren?«

»Jawohl, der Ansicht bin ich.«

Davidson gab sich selbstsicher und aufrecht; die Tatsache, dass er in der Klemme steckte, schien er zu ignorieren. Gewiss, diese Navy-Offiziere und die Fremden besaßen keine Befehlsgewalt über ihn; er brauchte sich nur seinem eigenen Colonel gegenüber für den Verlust von zweihundert Mann und die eigenmächtige Vergeltungsaktion zu verantworten. Doch dieser Colonel saß mit am Tisch und hörte zu.

»Sie bekamen also ausreichend zu essen, waren gut untergebracht und nicht überarbeitet – soweit das in einem Außenlager möglich ist?«

»Jawohl.«

»Hielten Sie sehr scharf auf Disziplin?«

»Nein.«

»Was war Ihrer Meinung nach dann das Motiv für die Revolte?«

»Ich verstehe Sie nicht.«

»Wenn keiner von Ihren Männern unzufrieden war, warum haben dann einige von ihnen die anderen umgebracht und das Lager zerstört?«

Unbehagliches Schweigen.

»Darf ich vielleicht etwas sagen?« meldete sich Ljubow zu Wort. »Es waren die eingeborenen Hilfs, die Athsheaner, die im Camp arbeiteten, die sich zum Überfall auf die Terraner mit den Waldbewohnern vereinigten. Captain Davidson nannte die Athsheans in seinem Bericht ›Creechies‹.«

Lepennon wirkte verlegen und bekümmert. »Vielen Dank, Dr. Ljubow. Das hatte ich missverstanden. Ich hielt das Wort ›Creechie‹ für die Bezeichnung einer terranischen Rasse, die in den Holzfällerlagern niedere Arbeiten verrichtet. Da ich, wie wir alle, annahm, die Athsheaner seien intraspezies-nonaggressiv, wäre ich nie auf den Gedanken gekommen, dass sie mit diesem Ausdruck gemeint waren. Ich wusste nicht einmal, dass sie überhaupt in ihren Camps arbeiten. Wie dem auch sei, jetzt verstehe ich noch weniger, wodurch dieser Überfall und Aufstand ausgelöst wurden. «

»Ich weiß es nicht, Sir.«

»Als der Captain sagte, die Männer unter seinem Kommando seien zufrieden, galt das auch für die Eingeborenen?« fragte Or, der Cetianer, trocken. Der Hainisch griff das Thema sofort auf und fragte Davidson in dem ihm eigenen höflichen Ton: »Glauben Sie, dass die Athsheaner, die in Ihrem Camp lebten, zufrieden waren?«

»Soweit ich weiß – sicher.«

»An ihrer Position dort, oder der Arbeit, die sie verrichten mussten, war also nichts Ungewöhnliches?«

Ljubow spürte ein Anwachsen der Spannung, wie eine Umdrehung der Schraube, sowohl bei Colonel Dongh und seinem Stab als auch beim Kommandanten des Sternenschiffs. Davidson blieb kalt und ruhig. »Nichts Ungewöhnliches.«

Jetzt wusste Ljubow, dass nur seine wissenschaftlichen Studien zur Shackleton hinaufgeschickt worden waren; seine Proteste, sogar seine von der Verwaltung geforderten alljährlichen Bewertungen der ›Anpassung der Eingeborenen an die Kolonialisierung‹ waren im HQ irgendwo ganz unten in einer Schreibtischschublade verschwunden. Diese beiden N.-T.H.s hatten keine Ahnung von der Ausbeutung der Athsheaner. Commander Yung dagegen wusste Bescheid; er war ja zuvor schon hier unten gewesen und hatte die Creechie-Pferche vermutlich gesehen. Allerdings war einem Navy-Commander auf Kolonienfahrt im Hinblick auf Terraner-Hilf-Beziehungen bestimmt nichts fremd. Ob er die Art, wie die Kolonialverwaltung arbeitete, billigte oder nicht – schockieren konnte ihn gewiss nichts mehr. Aber ein Cetianer oder Hainisch – was wussten die schon über terranische Kolonien, wenn sie nicht irgendwann zufällig auf einer haltmachten? Lepennon und Or hatten wahrscheinlich gar nicht die Absicht gehabt, auf dem Planeten hier zu landen, und erst als sie von den Schwierigkeiten hörten auf einer Inspektion bestanden. Warum hatte der Kommandant sie mitgebracht? Weil er es so wollte, oder weil sie es wollten? Wer immer sie waren, ihnen haftete ein Air von Autorität, ein Hauch des trockenen, berauschenden Ruchs der Macht an. Ljubows Kopfschmerzen waren verschwunden, er war munter und alert, seine Wangen waren heiß. »Captain Davidson«, sagte er, »ich hätte ein paar Fragen über Ihren Zusammenstoß mit den vier Eingeborenen vorgestern. Wissen Sie genau, dass einer von ihnen Sam oder vielmehr Selver Thele war?«

»Ich glaube, ja.«

»Ist Ihnen klar, dass er persönlichen Groll gegen Sie hegt.«

»Das ist mir nicht klar.«

»Wirklich nicht? Da seine Frau unmittelbar nach einem erzwungenen Geschlechtsverkehr mit Ihnen in Ihrem Quartier starb, macht er Sie für ihren Tod verantwortlich; das wussten Sie nicht? Er hat Sie schon einmal überfallen, hier in Centralville; hatten Sie das vergessen? Nun, der springende Punkt ist der, dass Selvers persönlicher Hass auf Captain Davidson zum Teil als Erklärung oder Motivation für diesen beispiellosen Angriff gelten kann. Die Athsheaner sind keineswegs zu individueller Gewaltanwendung unfähig; das habe ich in keiner meiner vielen Studien über sie behauptet. Jugendliche, die das kontrollierte Träumen und das Wettsingen noch nicht beherrschen, pflegen häufig miteinander zu ringen oder zu boxen, und nicht alle diese Kämpfe verlaufen gutartig. Selver jedoch ist ein Erwachsener und ein Adept, und seine erste Attacke auf Captain Davidson, die ich zum Teil miterlebt habe, war ziemlich eindeutig ein Tötungsversuch.

Genau wie übrigens die Vergeltung des Captains. Zu jenem Zeitpunkt hielt ich Selvers Angriff für einen vereinzelten psychotischen Zwischenfall, eine Folge der Trauer und der Nervenbelastung, eine Tat, die sich nicht wiederholen würde. Das war falsch. Captain, als die vier Athsheaner aus dem Hinterhalt über Sie herfielen, wie Sie es in Ihrem Bericht darlegten, lagen Sie da zum Schluss lang ausgestreckt auf dem Boden?«

»Ja.«

»In welcher Position?«

Davidsons gelassene Miene wurde verkniffen, und Ljubow kamen Gewissensbisse. Er hatte Davidson über seine eigenen Lügen stolpern lassen, ihn zwingen wollen, ein einziges Mal die Wahrheit zu sagen, aber ihn hier vor den anderen zu demütigen, das hatte er eigentlich nicht vorgehabt. Anschuldigungen wie Vergewaltigung und Mord erhärteten lediglich das Bild des absolut virilen Mannes, das Davidson sich von sich selbst machte, doch nun war dieses Bild in Gefahr: Ljubow hatte ein anderes heraufbeschworen, das Bild Captain Davidsons, des Soldaten, des Kämpfers, des eiskalten, harten Mannes, der von Feinden, die so groß waren wie sechsjährige Kinder, hilflos zu Boden gestreckt worden war ... Wie schwer musste es Davidson daher fallen, sich an den Moment zu erinnern, da er zum ersten Mal, liegend, zu den kleinen grünen Männern hinaufgeschaut hatte, statt von seiner Höhe auf sie hinabzublicken?

»Ich lag auf dem Rücken.«

»Hatten Sie den Kopf zurückgeworfen oder zur Seite gedreht?«

»Das weiß ich nicht.«

»Ich versuche hier etwas festzustellen, Captain, eine Tatsache, die uns möglicherweise erklärt, warum Selver Sie nicht tötete, obwohl er einen Groll gegen Sie hegte und erst wenige Stunden zuvor mitgeholfen hatte, zweihundert Menschen umzubringen. Ich frage mich, ob Sie nicht zufällig in einer der Positionen dagelegen haben, die, von einem Athsheaner eingenommen, seinen Gegner an jeder weiteren physischen Gewalttätigkeit hindern.«

»Das weiß ich nicht.«

Ljubow musterte die Konferenzteilnehmer; alle Gesichter verrieten Neugier, einige darüber hinaus Nervenanspannung. »Diese aggressionshemmenden Gesten und Positionen können einer natürlichen Grundlage entspringen, aus einer durch den Überlebenswillen motivierten Auslösereaktion entstanden sein, aber sie sind sozial entwickelt und erweitert worden und werden nun natürlich erlernt. Die stärkste und totalste Position ist die Rückenlage, Augen geschlossen, Kopf so gedreht, dass der Hals frei dargeboten wird. Nach meiner Ansicht ist es einem zivilisierten Athsheaner schlechthin unmöglich, einem Feind, der diese Position einnimmt, etwas anzutun. Er müsste etwas anderes tun, um seine Wut und Aggressionen abzureagieren. Als die vier Sie am Boden hatten, Captain, hat Selver da vielleicht gesungen?«

»Ob er was?«

»Ob er gesungen hat?«

»Das weiß ich nicht.«

Blockierung. Nichts zu machen. Ljubow wollte achselzuckend aufgeben, als der Cetianer plötzlich fragte: »Warum, Mr. Ljubow?« Der angenehmste Charakterzug der ansonsten ziemlich rauen Cetianer war Neugier; die Cetianer starben mit Vergnügen – vor Neugier auf das, was anschließend kam.

»Sehen Sie, Mr. Or«, fuhr Ljubow fort, »die Athsheaner ersetzen den physischen Kampf durch eine Art ritualisiertes Singen. Dies ist wiederum ein allgemeines soziales Phänomen, das eine physiologische Grundlage haben mag, obwohl es ziemlich schwierig ist, zu beweisen, dass etwas dem Menschen ›angeboren‹ ist. Aber bei den höheren Primaten hier pflegen die Männchen stets einen vokalen Wettstreit auszufechten, mit furchtbar viel Gebrüll und Gepfeife; der Sieger gibt dem Unterlegenen wohl manchmal einen Knuff, gewöhnlich aber bleibt es dabei, dass sie ungefähr eine Stunde lang versuchen, einander zu überschreien. Bei den Athsheanern selbst gibt es nun eine ganz ähnliche Gewohnheit: Die Männer – und nur sie allein – erledigen ihre Auseinandersetzungen ebenfalls per Sängerwettstreit, aber bei ihnen ist das nicht ausschließlich ein Abreagieren von Aggressionen, sondern eine Kunstform für sich. Der bessere Sänger gewinnt. Deswegen wollte ich wissen, ob Selver über Captain Davidson gesungen hat, und wenn ja, ob er es tat, weil er nicht töten konnte, oder weil ihm ein unblutiger Sieg lieber war. Diese Fragen sind plötzlich ziemlich wichtig geworden. «

»Dr. Ljubow«, sagte Lepennon, »wie wirksam sind diese aggressionshemmenden Gewohnheiten? Sind sie allgemeingültig?«

»Unter Erwachsenen ja. Haben mir meine Informanten berichtet, und meine eigenen Beobachtungen bestätigten die Informationen. Bis vorgestern. Hier kennt man weder Vergewaltigung noch tätlichen Angriff oder Mord. Selbstverständlich gibt es Unglücksfälle. Und auch psychisch Kranke. Von den letzteren allerdings nicht viele.«

»Was machen sie mit den gefährlichen psychisch Kranken?«

»Die werden isoliert. Im wahrsten Sinne des Wortes. Auf kleinen Inseln.«

»Sind die Athsheaner Fleischfresser, jagen sie Tiere?«

»Ja. Fleisch ist ein Hauptnahrungsmittel.«

»Fabelhaft!« sagte Lepennon, und seine weiße Haut wurde vor Aufregung noch bleicher. »Eine menschliche Gesellschaftsform mit einer wirksamen Kriegsblockierung! Wo liegen die Nachteile, Dr. Ljubow?«

»Ich weiß es nicht genau, Mr. Lepennon. Vielleicht darin, dass es keine Veränderung gibt. Sie sind eine statische, unveränderliche, uniforme Gesellschaft. Sie haben keine Geschichte. Sie sind perfekt integriert und absolut unprogressiv. Man könnte sagen, dass sie, genau wie der Wald, in dem sie leben, ein Höchststadium erreicht haben. Aber damit will ich nicht behaupten, dass sie adaptionsunfähig sind.«

»Gentlemen, das ist alles sehr interessant, dürfte aber hauptsächlich wohl die Spezialisten angehen und steht in keinerlei Zusammenhang mit den Fragen, die wir hier klären wollen ...«

»Nein, Colonel Dongh, entschuldigen Sie bitte, aber gerade dies könnte entscheidend sein. a, Dr. Ljubow?«

»Nun, ich frage mich, ob sie ihre Adaptionsfähigkeit nicht vielleicht gerade beweisen. Indem sie ihr Verhalten dem unseren angleichen. Dem Verhalten der terranischen Kolonie. Vier Jahre lang haben sie sich uns gegenüber verhalten, wie sie sich untereinander verhalten. Trotz der äußerlichen Unterschiede akzeptierten sie uns als Angehörige ihrer Spezies, als Menschen. Aber wir haben nicht reagiert, wie Angehörige ihrer Spezies reagieren müssten. Wir haben die Reaktionen, die Rechte und Pflichten der Gewaltlosigkeit ignoriert. Wir haben die Eingeborenen getötet, vergewaltigt, auseinandergerissen und versklavt, wir haben ihre Städte zerstört und ihre Wälder abgeholzt. Es würde mich keineswegs überraschen, wenn sie zu der Ansicht gekommen wären, dass wir überhaupt keine Menschen sind.«

»Und daher getötet werden dürfen, wie Tiere – genau!« sagte der Cetianer eifrig. Lepennons Gesicht jedoch war starr und schneeweiß wie Marmor. »Versklavt?« fragte er.

»Captain Ljubow gibt lediglich seiner persönlichen Meinung, seiner persönlichen Theorie Ausdruck«, erwiderte Colonel Dongh. »Die ich, wie ich betonen möchte, für möglicherweise irrig halte. Ich habe des Öfteren mit ihm über diese Dinge diskutiert und finde, sie gehören nicht hierher. Wir halten keine Sklaven, Sir. Einige der Eingeborenen haben eine sehr nützliche Rolle in unserer Gemeinschaft übernommen. Das Freiwillige Autochthonen-Hilfskorps ist zum Bestandteil aller Camps geworden. Bis auf die provisorischen, natürlich. Wir haben zur Durchführung unserer Aufgaben hier ein sehr begrenztes Personal, wir brauchen dringend Arbeitskräfte und nehmen sie, wo wir sie kriegen können, aber auf einer Basis, die man als Sklaverei bezeichnen könnte – niemals!«

Lepennon wollte etwas sagen, überließ das Wort aber dem Cetianer, der nur fragte: »Wie viele von jeder Rasse?«

Gosse antwortete: »2641 Terraner. Ljubow und ich schätzen die eingeborene Hilf-Bevölkerung auf etwa drei Millionen.«

»Sie hätten dieses Zahlenverhältnis in Betracht ziehen sollen, bevor Sie die Traditionen der Eingeborenen änderten, Gentlemen«, sagte Or mit einem unangenehmen, aber ganz und gar echten Lachen.

»Wir sind ausreichend bewaffnet und gerüstet, um jede Aggression abzuwehren, die von den Eingeborenen kommen sollte«, erklärte der Colonel. »Die ersten Forschungsexpeditionen und unsere eigenen Forschungsspezialisten unter der Leitung von Captain Ljubow unterrichteten uns jedoch übereinstimmend dahingehend, dass die New Tahitianer eine primitive, harmlose, friedliebende Rasse sind. Diese Informationen waren jedoch offensichtlich falsch ...«

Or unterbrach Colonel Dongh. »Offensichtlich! Halten Sie die menschliche Rasse für primitiv, harmlos und friedliebend, Colonel? Bestimmt nicht. Aber Sie wussten, dass die Hilfs auf diesem Planeten der menschlichen Rasse angehören? Genauso der menschlichen Rasse angehören wie Sie, ich oder Lepennon, da wir ja alle von derselben, der Urrasse der Hainisch abstammen?«

»Das ist die wissenschaftliche Theorie. Mir ist klar ...«

»Das ist eine historische Tatsache, Colonel.«

»Niemand kann mich zwingen, es als Tatsache zu akzeptieren«, sagte der alte Colonel hitzig, »und ich schätze es nicht, wenn man mir Meinungen in den Mund legt. Tatsache ist, dass diese Creechies einen Meter groß und mit grünem Fell bedeckt sind, dass sie nicht schlafen und nach meinen Vorstellungen keine menschlichen Wesen sind.«

»Captain Davidson«, fragte der Cetianer, »halten Sie die eingeborenen Hilfs für menschliche Wesen oder nicht?«

»Weiß ich nicht.«

»Aber Sie hatten doch Geschlechtsverkehr mit einer Angehörigen dieser Rasse – mit Selvers Frau. Würden Sie mit einem weiblichen Tier Geschlechtsverkehr vollziehen? Und Sie, was sagen Sie dazu?« Er sah den dunkelrot gewordenen Colonel, die finster dreinblickenden Majors, die aschfahlen Captains, die nervös zusammenfahrenden Spezialisten an. Seine Miene drückte Verachtung aus. »Sie haben diese Fragen offenbar nicht durchdacht«, sagte er. Nach seinen Maßstäben eine schwere Beleidigung.

Endlich rettete der Kommandant der Shackleton ein paar Worte aus dem Abgrund verlegenen Schweigens. »Nun, Gentlemen, die Tragödie von Smith Camp ist eindeutig symptomatisch für das gesamte Verhältnis der Kolonie zu den Eingeborenen und keineswegs ein unbedeutendes oder vereinzeltes Vorkommnis. Diese Frage musste zunächst geklärt werden. Und da der Fall so gelagert ist, können wir zu der Lösung Ihrer Probleme hier ein wenig beitragen. Der Hauptzweck unserer Reise war, wie Sie wissen, nicht, Ihnen die zweihundert jungen Mädchen zu bringen, obwohl ich weiß, wie sehnsüchtig Sie darauf gewartet haben, sondern unser eigentliches Ziel war Prestno, wo es einige Schwierigkeiten gab und wo wir der Regierung einen Ansible bringen sollten. Das heißt einen ICD-Sender/Empfänger.«

»Was?« fragte Sereng, ein Ingenieur. Alle Blicke wandten sich dem Commander zu.

»Der Ansible, den wir an Bord haben, ist eines der ersten Modelle und hat, grob geschätzt, das Jahressteuereinkommen eines Planeten gekostet. Das war natürlich vor 27 Jahren Planetenzeit, damals, als wir die Erde verließen. Heutzutage werden sie relativ billig hergestellt; sie gehören zur Standardausrüstung der Navy-Schiffe, und normalerweise wäre nach einer gewissen Zeit ein Robo- oder ein bemanntes Schiff hierhergekommen und hätte auch Ihrer Kolonie einen derartigen Apparat gebracht. Tatsächlich ist ein bemanntes Schiff der Kolonialverwaltung schon hierher unterwegs und soll, wenn ich mich recht erinnere, in 9,4 E-Jahren hier eintreffen.«

»Woher wissen Sie das?« fragte jemand herausfordernd, und Commander Yung erwiderte lächelnd: »Durch den Ansible, denjenigen, den wir an Bord haben. Mr. Or, Ihre Leute haben den Apparat erfunden. Vielleicht würden Sie den Herren, die sich darunter nichts vorstellen können, seine Funktion erklären?«

Der Cetianer blieb eisig. »Ich werde nicht den Versuch machen, den Anwesenden die Prinzipien zu erklären, nach denen der Ansible funktioniert«, sagte er. »Das Ergebnis lässt sich jedoch höchst einfach schildern: Es handelt sich um die Momentanübertragung einer Nachricht über beliebige Entfernungen. Ein Element muss sich auf einem Körper mit großer Masse befinden, das andere kann irgendwo im Kosmos sein. Seit ihrem Eintritt in die Umlaufbahn hat die Shackleton in täglichem Funkkontakt mit der nun siebenundzwanzig Lichtjahre entfernten Erde gestanden. Nachricht und Antwort nehmen jetzt nicht mehr, wie bei einem elektromagnetischen Apparat, vierundfünfzig Jahre in Anspruch, sondern erfolgen ohne Verzögerung. Es gibt keinen Zeit-Hiatus mehr zwischen den Welten.

Sobald wir aus der NAFAL-Zeitdilatation in die planetarische Raumzeit kamen, haben wir, wie man es ausdrücken könnte, zu Hause angerufen«, fuhr der Commander ruhig fort. »Und erfuhren so, was sich während der siebenundzwanzig Jahre unserer Reise ereignet hat. Der Zeit-Hiatus für Körper bleibt bestehen, die zeitliche Verzögerung bei Informationen nicht. Wie Sie leicht einsehen werden, ist dies für uns als eine interstellare Spezies ebenso wichtig wie die Sprache auf einer früheren Stufe der Evolution. Und wird auch wieder den gleichen Effekt haben: die Gesellschaft funktionsfähig zu machen.«

»Mr. Or und ich verließen die Erde vor siebenundzwanzig Jahren als Botschafter unserer jeweiligen Regierung, Tau II und Hain«, sagte Lepennon. Seine Stimme klang noch immer sanft und höflich, aber die Wärme war daraus verschwunden. »Als wir abreisten, sprach man über die Möglichkeit, nun, da eine derartige Kommunikation möglich war, eine Art Liga der zivilisierten Welten zu bilden. Inzwischen existiert diese Weltenliga, existiert seit achtzehn Jahren. Mr. Or und ich sind nunmehr Emissäre des Ligarats und haben damit gewisse Vollmachten und Verantwortlichkeiten, die wir beim Verlassen der Erde nicht besaßen.«

Die drei vom Schiff sagten diese Dinge immer wieder: Es gibt einen Momentankommunikator, es gibt eine interstellare Superregierung ... Das konnte man glauben oder nicht. Sie steckten unter einer Decke, sie logen. Das schoss Ljubow als erstes durch den Kopf. Er erwog diesen Gedanken, fand, dass er einen logischen, doch unbegründeten Verdacht darstellte, dass es sich lediglich um einen Abwehrmechanismus handelte, und verwarf ihn. Einige der Militärs jedoch, darauf gedrillt, ihre Gedankengänge sorgfältig zu sektionieren, ausgebildete Abwehrspezialisten, würden ihn bereitwillig akzeptieren. Sie mussten ja glauben, dass jeder, der sich so plötzlich eine ganz neue Autorität anmaßte, ein Lügner oder Verschwörer war. Sie befanden sich nicht weniger in einer Zwangssituation als Ljubow, der darauf trainiert worden war, aufgeschlossen zu sein, ob er nun wollte oder nicht.

»Und das alles sollen wir Ihnen einfach so glauben – nur auf Ihr Wort hin, Sir?« fragte Colonel Dongh mit Würde und beträchtlichem Pathos; denn er, viel zu konfus, um ordentlich zu sektionieren, wusste genau, dass er Lepennon, Or und Yung nicht glauben durfte, glaubte ihnen aber trotzdem und hatte Angst.

»Nein«, antwortete der Cetianer, »das ist vorbei. Kolonien wie die Ihre mussten sich bisher auf das verlassen, was ihnen vorüberfahrende Schiffe und überholte Funkmeldungen an Informationen brachten. Das brauchen sie jetzt nicht mehr. Jetzt können Sie sich vergewissern. Wir werden Ihnen den Ansible geben, der eigentlich für Prestno bestimmt war. Die Liga hat uns die Genehmigung dazu erteilt. Selbstverständlich per Ansible. Die Zustände in Ihrer Kolonie sind bedenklich. Bedenklicher, als es aus Ihren Berichten zu ersehen war. Ihre Berichte waren sehr unvollständig; offenbar war da Zensur oder auch Dummheit am Werk. Nun jedoch, da Sie den Ansible haben, können Sie mit Ihrer terranischen Kolonialverwaltung selbst sprechen und sie um Anweisungen bitten, damit Sie wissen, wie Sie vorgehen müssen. In Anbetracht der grundlegenden Veränderungen, die seit unserer Abreise in der Regierung von Terra stattgefunden haben, würde ich Ihnen empfehlen, das sofort zu tun. Es gibt jetzt keine Entschuldigung mehr für das Handeln nach überholten Befehlen, für Ignoranz, für unverantwortliche Autonomie.«

Wird ein Cetianer sauer, dann wird er, wie Milch, sauer bleiben. Mr. Or nahm sich zu viel heraus, und Commander Yung hätte ihn zum Schweigen bringen sollen. Aber konnte er das?

Welche Rangstufe nahm ein ›Emissär des Rates der Weltenliga‹ ein? Wer hat hier den Oberbefehl, dachte Ljubow und verspürte selber ein unangenehmes Angstgefühl. Seine Kopfschmerzen meldeten sich wieder, diesmal als beengender Druck, als trage er ein straffes Eisenband um die Stirn.

Er blickte über den Tisch hinweg auf Lepennons weiße Hände mit den langen Fingern, die, rechts über links, still auf dem nackten, polierten Holz des Konferenztisches lagen. Die weiße Haut war für Ljubows terranisch entwickeltes ästhetisches Empfinden ein Defekt, aber die ruhige Gelassenheit und die Kraft dieser Hände gefielen ihm über die Maßen. Bei den Hainisch, dachte er, ist die Kultiviertheit selbstverständlich. Sie besaßen sie schon so lange. Sie führten ihr sozio-intellektuelles Leben mit der Grazie einer Katze, die im Garten Vögel jagt, mit der Sicherheit einer Schwalbe, die dem Sommer übers Meer folgt. Sie waren Experten. Nie sich verstellen, niemals so tun als ob. Sie waren genau das, was sie waren. Auf niemanden schien die Bezeichnung ›menschlich‹ so sehr zuzutreffen wie auf sie. Außer, vielleicht, auf die kleinen Grünen? Die außergewöhnlichen, zwergwüchsigen, überadaptierten, stagnierenden Creechies, die so restlos, so aufrichtig, so gelassen das waren, was sie waren ...

Benton, ein Offizier, fragte Lepennon, ob er und Or als Beobachter der (er zögerte) Weltenliga auf diesen Planeten gekommen seien oder ob sie sich Befehlsgewalt zumäßen ...

Lepennon antwortete höflich: »Wir sind nur als Beobachter hier, ohne Befehlsgewalt, nur mit dem Auftrag, Bericht zu erstatten. Verantwortlich sind Sie immer noch ausschließlich Ihrer eigenen Regierung auf der Erde.«

Colonel Dongh sagte erleichtert: »Dann hat sich im Wesentlichen ja nichts verändert ...«

»Sie vergessen den Ansible«, unterbrach ihn Or. »Ich werde Sie in seiner Handhabung unterweisen, sobald diese Diskussion beendet ist, Colonel. Dann können Sie sich mit Ihrer Kolonialverwaltung in Verbindung setzen.«

»Da Ihr Problem hier überaus dringlich erscheint, und da die Erde jetzt Mitglied der Liga ist und im Laufe der vergangenen Jahre ihre Kolonialpolitik durchaus verändert haben kann, ist Mr. Ors Empfehlung durchaus richtig. Wir sollten Mr. Or und Mr. Lepennon für ihren Entschluss, den für Prestno bestimmten Ansible dieser terranischen Kolonie zu überlassen, dankbar sein. Es war allein ihre Entscheidung, und ich kann sie nur begrüßen. Nun ist aber noch eine andere Entscheidung zu treffen, und zwar von mir, gestützt auf Ihrer aller Urteil. Falls Sie glauben, dass diese Kolonie der Gefahr unmittelbar bevorstehender weiterer und massiverer Angriffe durch die Eingeborenen ausgesetzt ist, könnte ich mit meinem Schiff ein bis zwei Wochen sozusagen als Verteidigungsarsenal hierbleiben; außerdem könnte ich die Frauen evakuieren. Kinder gibt es wohl noch nicht, richtig?«

»Jawohl, Sir«, antworte Gosse. »Insgesamt jetzt 482 Frauen.«

»Gut. Ich habe Platz für 380 Passagiere; im Notfall kann ich auch hundert mehr an Bord nehmen. Diese Extramasse würde die Heimfahrt um ungefähr ein Jahr verzögern, aber das lässt sich durchaus bewerkstelligen. Mehr kann ich leider nicht für Sie tun. Wir müssen unbedingt nach Prestno weiter, das, wie Sie wissen, Ihr nächster Nachbar und 1,8 Lichtjahre von Ihnen entfernt ist. Auf dem Rückweg nach Terra werden wir New Tahiti noch einmal anlaufen, aber bis dahin werden mindestens weitere dreieinhalb E-Jahre vergehen. Können Sie so lange durchhalten?«

»Ja«, sagte der Colonel, und die anderen stimmten ihm zu. »Wir sind gewarnt worden und werden uns nicht wieder im Schlaf überraschen lassen.«

»Aber«, mischte sich der Cetianer ein, »könnten auch die Eingeborenen weitere dreieinhalb Erdjahre durchhalten?«

»Ja«, sagte der Colonel. »Nein«, sagte Ljubow. Er hatte Davidsons Miene gesehen und war plötzlich von panischer Angst überfallen worden.

»Colonel?« sagte Lepennon höflich.

»Wir sind jetzt vier Jahre hier, und den Eingeborenen geht es glänzend. Es ist Platz genug – ach was, übergenug – für alle; wie Sie sehen, ist der Planet viel zu dünn besiedelt, und wenn dem nicht so wäre, hätte die Verwaltung ihn nicht zur Kolonisierung freigegeben. Und falls sich jemand das einbilden sollte: Wir werden uns bestimmt nicht noch mal unversehens überraschen lassen; wir wurden über die Veranlagungen dieser Eingeborenen falsch unterrichtet, aber wir sind voll bewaffnet und in der Lage, uns zu verteidigen. Vergeltungsmaßnahmen planen wir dagegen nicht. Das ist in den Kolonialvorschriften eindeutig verboten, obwohl ich nicht weiß, welche neuen Vorschriften diese neue Regierung inzwischen hinzugefügt haben mag. Wir jedenfalls werden uns an die halten, die bisher für uns gültig waren, und die verbieten ganz eindeutig sowohl generelle Vergeltungsmaßnahmen als auch Völkermord. Um Hilfe werden wir bestimmt nicht bitten; schließlich ist diese Kolonie siebenundzwanzig Lichtjahre von der Heimat entfernt unter der Voraussetzung gegründet worden, dass sie sich selbst helfen kann und mit allem allein fertig wird, deswegen kann ich mir auch nicht vorstellen, dass dieser ICD tatsächlich etwas an der Situation ändert, denn Schiffe, Menschen und Material können ja immer noch nur maximal mit Lichtgeschwindigkeit reisen. Wir werden also fortfahren, Holz in die Heimat zu verschiffen und unsere Probleme allein zu lösen. Unsere Frauen sind nicht in Gefahr.«

»Mr. Ljubow?« sagte Lepennon.

»Wir sind jetzt vier Jahre hier. Und ich weiß nicht, ob die Kultur der Eingeborenen vier weitere Jahre durchhalten wird. Was nun die Landökologie betrifft, so glaube ich, dass Gosse mir beipflichtet, wenn ich erkläre, dass wir die hier heimischen Lebenssysteme auf einer großen Insel unwiderruflich zerstört, dass wir auf diesem Subkontinent Sornol schweren Schaden angerichtet haben und dass wir, wenn wir mit dem augenblicklichen Tempo weiter abholzen, die größten der bewohnbaren Länder innerhalb von zehn Jahren in Wüsten verwandelt haben werden. Das HQ und das Forstamt der Kolonie trifft daran die geringste Schuld; die haben lediglich einen Entwicklungsplan befolgt, der ohne ausreichende Kenntnisse über den Planeten, seine Ökologie und seine einheimische Bevölkerung, die der menschlichen Rasse angehört, auf Terra entworfen worden ist.«

»Mr. Gosse?« sagte die höfliche Stimme.

»Nun, Raj, ich glaube, Sie übertreiben da ein bisschen. Es ist natürlich nicht abzuleugnen, dass wir Dump Island, das in Nichtbeachtung meiner Empfehlungen praktisch kahlgeschlagen worden ist, als Totalverlust abschreiben müssen. Sobald nämlich mehr als ein bestimmter Prozentsatz des Waldes in einem bestimmten Gebiet geschlagen wird, sät sich das Fasergras nicht mehr aus, und, Gentlemen, das Wurzelsystem des Fasergrases ist auf gerodeten Flächen das einzige, was die Krume am Boden hält; ohne dieses Wurzelsystem zerfällt die Erdkrume zu Staub und wird vom Wind und den schweren Regenfällen erodiert. Dass aber unsere grundlegenden Direktiven falsch sind, darin kann ich Mr. Ljubow nicht zustimmen; sie müssen nur peinlich genau befolgt werden.

Sie beruhen auf sorgfältigen Studien des Planeten. Hier, auf Central, waren wir erfolgreich, weil wir die Anweisungen des Plans genauestens befolgt haben: die Erosion ist minimal, der gerodete Boden ist in höchstem Grade anbaufähig. Einen ganzen Wald abzuholzen, bedeutet schließlich nicht, eine Wüste daraus zu machen – das heißt, höchstens vom Gesichtspunkt der Eichhörnchen aus. Wie die ausschließlich auf den Wald bezogenen Lebenssysteme der Eingeborenen sich der neuen Wald-Prärie-Ackerland-Umgebung, wie sie in dem Entwicklungsplan vorgesehen ist, anpassen werden, können wir nicht vorhersagen, aber wir wissen mit Bestimmtheit, dass für einen großen Prozentsatz Adaption und Überleben gute Chancen bestehen.«

»Das hat das Bodennutzungsamt auch während der ersten großen Hungersnot über Alaska gesagt«, konterte Ljubow. Seine Kehle war wie zugeschnürt, und seine Stimme klang gepresst und heiser. Er hatte auf Gosses Unterstützung gezählt. »Wie viele Sitkakiefern haben Sie in Ihrem Leben bisher gesehen, Gosse? Oder Schneeulen? Oder Wölfe? Oder Eskimos? Die Überlebensrate einheimischer Alaska-Spezies in habitat betrug nach fünfzehn Jahren Entwicklungsprogramm 0,3 Prozent. Heutzutage ist sie gleich Null. Eine Waldökologie ist sehr empfindlich. Stirbt der Wald, stirbt die Fauna mit ihm. Das Wort der Athsheaner für ›Welt‹ ist gleichzeitig das Wort für ›Wald‹. Commander Yung, ich weise darauf hin, dass zwar die Kolonie nicht unmittelbar in Gefahr sein mag, dass aber der Planet ...«

»Captain Ljubow«, unterbrach ihn der Colonel, »ein derartiger Hinweis eines Spezialistenoffiziers an Offiziere anderer Dienstgattungen ist unzulässig und sollte der Entscheidung der dienstältesten Offiziere der Kolonie überlassen bleiben. Daher kann ich weitere derartige Versuche, Ratschläge ohne vorher eingeholte Genehmigung zu erteilen, nicht tolerieren.«

Von seinem eigenen Ausbruch überrascht, entschuldigte sich Ljubow und bemühte sich, ruhig zu wirken. Wenn er nur nicht seine Selbstbeherrschung verlor, wenn nur seine Stimme nicht dünn und heiser wurde, wenn er nur Haltung bewahren könnte ...

Der Colonel fuhr fort: »Captain Ljubow, mir scheint, dass Sie in Ihrer Beurteilung hinsichtlich der Friedfertigkeit und der nichtaggressiven Haltung der Eingeborenen hier einen folgenschweren Fehler begangen haben, und nur weil wir uns auf Ihre, des Spezialisten Beschreibung der Eingeborenen als nichtaggressiv verlassen haben, konnte diese entsetzliche Tragödie in Smith Camp passieren. Deswegen bin ich der Meinung, dass wir lieber warten sollten, bis ein paar andere Hilf-Spezialisten genügend Zeit hatten, um sie gründlich zu studieren, da Ihre Hypothesen ja augenscheinlich bis zu einem gewissen Grad falsch waren.«

Ljubow setzte sich und schluckte den Tadel. Sollten die Besucher vom Sternenschiff doch sehen, wie hier der Schwarze Peter von einem zum anderen geschoben wurde: umso besser! Je mehr Uneinigkeit sie hier bewiesen, desto wahrscheinlicher wurde es, dass diese Emissäre sie kontrollieren und beobachten ließen. Und er trug die Schuld an allem; er hatte sich geirrt. Zum Teufel mit meiner Selbstachtung, wenn nur die Waldbewohner eine Chance bekommen, dachte Ljubow, und das Bewusstsein der eigenen Demütigung, das Gefühl der Opferbereitschaft wurde so stark in ihm, dass ihm die Tränen in die Augen stiegen.

Er merkte, dass Davidson ihn beobachtete.

Er richtete sich steif auf, heißes Blut schoss ihm ins Gesicht, seine Schläfen dröhnten. Von diesem Scheißkerl Davidson würde er sich nicht auslachen lassen. Sahen Or und Lepennon denn nicht, was für ein Mensch Davidson war und wieviel Macht er hier besaß, während Ljubows eigene Macht, ›beratende Funktion‹ genannt, höchstens als lächerlich zu bezeichnen war? Wenn die Kolonisten weitermachen konnten wie bisher, ohne dass es eine andere Kontrolle über sie gab als dieses Superfunkgerät, würde das Massaker von Smith Camp fast mit Sicherheit zur Ausrede für eine systematische Ausrottung der Eingeborenen herhalten müssen. Bakteriologische Vernichtung, höchstwahrscheinlich. Wenn die Shackleton in dreieinhalb bis vier Jahren dann nach New Tahiti zurückkam, würde sie eine blühende Terranerkolonie vorfinden, und überhaupt kein Creechie-Problem mehr. Überhaupt keins. So ein Jammer, diese Seuche, wir haben alle vorgeschriebenen Vorsichtsmaßregeln getroffen, aber es muss sich um irgendeine Mutation gehandelt haben, sie besaßen überhaupt keine Widerstandskraft. Immerhin ist es uns gelungen, eine Gruppe von ihnen zu retten, indem wir sie auf die New Falkland-Inseln in der südlichen Hemisphäre gebracht haben, und es geht ihnen ausgezeichnet dort, allen zweiundsechzig ...

Die Konferenz dauerte nicht mehr lange. Als sie beendet war, stand er auf und beugte sich über den Tisch zu Lepennon hinüber. »Sie müssen der Liga sagen, dass sie die Wälder, die Waldbewohner retten muss«, flehte er beinahe unhörbar, mit zugeschnürter Kehle. »Sie müssen – bitte, Sie müssen!«

Der Hainisch sah ihm in die Augen; sein Blick war reserviert, freundlich und tief wie ein Brunnen. Aber er sagte nichts.

4

Es war nicht zu fassen! Sie waren alle verrückt geworden! Diese verdammte fremde Welt–die allein war schuld daran, dass sie alle einen Dachschaden hatten, dass ihnen die Sicherung durchgebrannt war, genau wie bei den widerlichen Creechies. Er konnte immer noch nicht glauben, was er bei dieser ›Konferenz‹ und der anschließenden Befehlsausgabe erlebt hatte, und wenn man ihm eine Filmaufzeichnung davon vorführte! Der Kommandant eines Schiffs der Sternenflotte, der zwei Humanoiden in den Hintern kroch. Ingenieure und Techniker, die sich in bewundernden Ahs und Ohs über so ein albernes Funkgerät ergingen, das ihnen mit widerwärtiger Prahlerei und herablassendem Gegrinse von einem Cetianer präsentiert wurde. Als hätten die terranischen Wissenschaftler die ICDs nicht vor Jahren schon vorausgesehen! Die Humanoiden hatten die Idee gestohlen, sie ausgeführt und das Ergebnis ›Ansible‹ genannt, damit nur ja niemand merkte, dass es sich schlicht und einfach um einen ICD handelte. Aber das Schlimmste war die Konferenz selbst gewesen, als dieser Wahnsinnige, Raj Ljubow, getobt und geweint und Colonel Dongh keine Anstalten gemacht hatte, ihn daran zu hindern, so dass er Davidson, den HQ-Stab und die gesamte Kolonie schimpflich beleidigen konnte. Und die ganze Zeit hatten die beiden Fremden grinsend dabeigesessen, hatten der kleine graue Affe und der lange weiße Schwule die Terraner Hohn und Spott fühlen lassen.

Es war schlimm gewesen. Und es war auch nicht besser geworden, nachdem die Shackleton abgeflogen war. Dass er ins New Java Camp unter Major Muhamed versetzt worden war, störte ihn nicht. Der Colonel musste ihn bestrafen. In Wirklichkeit war Old Ding Dong vielleicht ganz glücklich über den Feuerüberfall, den er als Vergeltungsmaßnahme auf der Smith-Insel inszeniert hatte, aber der Überfall war ein Verstoß gegen die Disziplin gewesen, und er hatte Davidson zur Rechenschaft ziehen müssen. Gut und schön, so waren eben die Vorschriften. Was aber nicht in der Dienstvorschrift stand, das war das Zeug, das aus diesem überdimensionalen Fernsehkasten kam, den sie Ansible nannten – diesem neuen, kleinen Blechgötzen im HQ.

Befehl des Kolonialverwaltungsamtes in Karachi: Kontakte Terraner-Athsheaner sind auf von den Athsheanern herbeigeführte Gelegenheiten zu beschränken. Mit anderen Worten, es war nicht mehr möglich, einfach in so einen Creechie-Bau zu gehen und sich ein paar Arbeiter zu greifen. Von der Beschäftigung freiwilliger Arbeitskräfte wird abgeraten; Zwangsarbeit ist strengstens verboten. Dasselbe in Grün. Verdammt, wie sollte man nun die Arbeit schaffen? Wollte die Erde dieses Holz oder nicht? Schließlich schickten sie doch immer noch ihre Robot-Frachtschiffe nach New Tahiti, nicht wahr, vier pro Jahr, jedes von ihnen mit einer Ladung erstklassigem Holz im Wert von 3o Millionen Neudollar zu Mutter Erde zurückkehrend. Selbstverständlich wollten die Leute von der Entwicklungsabteilung diese Millionen. Sie waren doch Geschäftsleute. Nein, von denen kamen diese Befehle nicht, das sah ja ein Blinder ohne Stock.

Der Koloniestatus von Welt 41– warum nannten sie sie eigentlich nicht mehr New Tahiti? – wird gegenwärtig überprüft. Bis eine entsprechende Entscheidung gefällt ist, sollten die Kolonisten bei allen Kontakten mit der eingeborenen Bevölkerung äußerste Vorsicht walten lassen ... Der Gebrauch von Waffen jeder Art, abgesehen von kleinen Faustfeuerwaffen, die ausschließlich der Selbstverteidigung dienen, ist strengstens verboten ... Genau wie auf der Erde, nur durfte man da nicht einmal mehr Faustfeuerwaffen tragen. Aber was war das für eine Idiotie – kam man vielleicht siebenundzwanzig Lichtjahre weit auf eine Grenzwelt, nur um sich dann sagen zu lassen, keine Waffen, keine Brandgelatine, keine Biobomben, nein, nein, ihr müsst brave kleine Jungs sein und schön stillhalten, wenn die Creechies kommen, euch ins Gesicht spucken, ihren Singsang anstimmen, euch ein Messer zwischen die Rippen schieben und euer Lager niederbrennen. Ihr dürft diesen niedlichen, kleinen grünen Burschen nichts tun, nein, Sir!

Es wird dringend zu einer Ausweichtaktik geraten; jede Taktik, die auf Aggression oder Vergeltung abzielt, ist strengstens verboten.

Ja, das war im Grunde der Kern all dieser Befehle, und ein Kind musste merken, dass sie nicht von der Kolonialverwaltung stammen konnten. So sehr konnte die sich in dreißig Jahren nicht verändert haben. Die Beamten waren praktische, realistische Männer, die das Leben auf den Grenzplaneten kannten. Jeder, der nicht vom Geoschock loco geworden war, musste einsehen, dass diese ›Ansible‹-Meldungen gefälscht waren. Vielleicht hatte man sie der Maschine direkt eingegeben, einen ganzen Satz Antworten auf wahrscheinlich auftauchende Fragen, computergesteuert. Die Ingenieure behaupteten, dass sie das merken müssten. Mochte sein. Dann stand das Ding eben mit einer anderen Welt in Momentanverbindung. Aber das war ganz bestimmt nicht die Erde. Nie! Die da am anderen Ende der Leitung saßen und die Antworten in den Apparat tippten, das waren keine Menschen, das waren Fremde, Humanoide. Wahrscheinlich Cetianer, denn der Apparat war ja von den Cetianern konstruiert worden, und die waren verdammt schlaue Füchse. Denen war es durchaus zuzutrauen, dass sie interstellare Macht anstrebten. Und die Hainisch steckten mit ihnen natürlich unter einer Decke; all dieses Altweibergewäsch von diesen sogenannten Richtlinien klang doch typisch nach den Hainisch. Was diese Fremden auf lange Sicht anstrebten, war von hier aus schwer zu erraten; wahrscheinlich wollten sie die Terra-Regierung dadurch, dass sie sie in diese sogenannte ›Weltenliga‹ hereinzogen, so lange schwächen, bis die Fremden stark genug waren, um eine bewaffnete Machtergreifung wagen zu können. Eindeutig dagegen war, was sie mit New Tahiti vorhatten: Sie überließen es den Creechies, die terranischen Kolonialisten auszulöschen. Sie banden den Terranern mit diesen falschen ›Ansible, Befehlen die Hände und warteten ab, bis das Massaker begann. Eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus – Humanoiden helfen Humanoiden.

Und Colonel Dongh hatte alles geschluckt. Er beabsichtigte, die Richtlinien zu befolgen. Das hatte er Davidson wortwörtlich gesagt. »Ich beabsichtige, den Befehlen aus dem Terra-HQ zu gehorchen, und Sie, Don, werden bei Gott meinen Befehlen ebenso gehorchen, und wenn Sie in New Java sind, werden Sie Major Muhameds Befehlen gehorchen.« Er war dumm, der alte Ding Dong, aber er mochte Davidson, und Davidson mochte ihn. Wenn das Befolgen seiner Befehle bedeutete, dass er die menschliche Rasse einer Verschwörung der Fremden auslieferte, konnte er diese Befehle nicht befolgen, aber der Alte tat ihm trotzdem leid. Ein Narr, aber ein loyaler und mutiger Narr. Kein geborener Verräter wie dieser winselnde Schwätzer Ljubow. Wenn es einen Mann gab, dem er wünschte, dass er den Creechies in die Hände fiel, dann war es Schwellkopf Raj Ljubow, der die Fremden so liebte.

Manche Menschen, die Asiati- und vor allem die Hindi-Typen waren in der Tat geborene Verräter. Nicht alle, aber manche. Wieder andere waren geborene Erlöser. Dass sie so waren, war reiner Zufall, genau wie die Tatsache, dass man eurafrikanischer Abstammung war oder einen kräftigen Körper besaß; das war auch nicht das eigene Verdienst. Wenn er die Männer und Frauen von New Tahiti retten konnte, würde er es tun; konnte er es nicht, würde er es wenigstens versuchen; damit war die ganze Situation klar ausgedrückt.

Die Frauen allerdings – das tat weh. Die zehn Kollies, die in New Java gewesen waren, hatten nach Centralville zurückkehren müssen, und von dort waren keine neuen geschickt worden. »Noch nicht sicher genug«, behauptete das HQ. Ziemlich hart für die drei Außenlager. Was sollten diese Männer denn machen, wenn sie die weiblichen Creechies nicht anrühren durften und die weiblichen Menschen den Glückspilzen auf Central vorbehalten blieben? Das würde schweren Ärger geben. Aber lange konnte das nicht dauern, die Situation war zu verrückt, um wirklich stabil zu bleiben. Wenn sie nicht jetzt, da die Shackleton wieder fort war, zu ihrer normalen Routine zurückkehrten, dann würde Captain D. Davidson ein bisschen Extra-Arbeit leisten müssen, um diese Entwicklung zu beschleunigen.

Am Morgen des Tages, an dem er Central verließ, hatten sie die gesamten Creechie-Hilfs freigelassen. Sie hatten eine hochtrabende Rede in Pidgin-Englisch gehalten, die Gatter der Pferche geöffnet und alle zahmen Creechies laufenlassen, Träger, Erdarbeiter, Köche, Hausboys, Hausmädchen, alle. Nicht ein einziger war geblieben. Manche waren seit der Gründung der Kolonie, seit vier E-Jahren also, bei ihren Herren gewesen. Aber Loyalität kannten sie nicht. Jeder Hund, jeder Schimpanse hätte sich treu und ergeben gezeigt. Diese Kreaturen aber waren ja nicht einmal so hoch entwickelt, sie standen auf einer Stufe mit Schlangen oder Ratten, konnten nur so weit denken, dass sie kehrtmachten und ihren Herrn bissen, wenn man ihnen den Käfig öffnete. Ding Dong war loco, dass er alle Creechies in der Umgebung losließ.

Auf Dump Island aussetzen und sie verhungern lassen, das wäre die einzig mögliche, die Endlösung gewesen. Aber Dongh war eben immer noch von diesen beiden Humanoiden und ihrer Quakbox eingeschüchtert. Wenn die wilden Creechies auf Central nun also planten, das Massaker von Smith Camp zu wiederholen, hatten sie jetzt zahllose nützliche neue Helfer, die die Anlage der Stadt, die Gewohnheiten ihrer Bewohner kannten, die wussten, wo das Arsenal lag, wo die Wachen postiert waren und alles weitere. Wenn Centralville niedergebrannt wurde, konnte das HQ sich bei sich selber bedanken. Verdient hätten die es eigentlich. Dafür, dass sie sich von Verrätern düpieren ließen, dafür, dass sie auf Humanoiden hörten und den Rat von Männern, die die Creechies in- und auswendig kannten, in den Wind schlugen.

Von den Leuten im HQ war keiner ins Lager zurückgekehrt, um, wie er, nur Asche, Trümmer und verbrannte Leichen zu finden – keiner! Und Oks Leiche, draußen, wo sie die Holzfäller niedergemacht hatten. In Oks Augen hatte je ein Pfeil gesteckt, und er hatte ausgesehen wie ein seltsames Insekt mit zwei Fühlern, die ihm aus dem Kopf ragten. Mann, dieses Bild konnte er nicht vergessen!

Was immer diese gefälschten ›Befehle‹ verlangten, eines hatten die Jungs auf Central den Außencamps jedenfalls voraus: Sie brauchten sich bei der Selbstverteidigung nicht auf kleine Faustfeuerwaffen zu verlassen. Sie hatten Flammenwerfer und Maschinengewehre; ihre sechzehn kleinen Hubschrauber waren mit Maschinengewehren bestückt und konnten zum Abwerfen von Brandgelatinekanistern eingesetzt werden; die fünf großen Helikopter waren voll mit Waffen ausgerüstet. Aber die würden sie gar nicht brauchen. Sie brauchten nur einen einzigen Hubschrauber zu einem der Kahlschläge zu schicken, eine Horde Creechies mit ihren verdammten Pfeilen und Bogen dort zusammenzutreiben, Brandgelatinekanister abzuwerfen und dann zuzusehen, wie sie in der Gegend rumrannten und verbrannten. Das würde genügen. Bei dieser Vorstellung krampfte sich sein Magen ein bisschen zusammen, genau wie jedes Mal, wenn er daran dachte, wie er eine Frau aufs Kreuz legte, oder wenn er sich daran erinnerte, wie dieser Creechie, Sam, über ihn hergefallen war und er ihm mit vier Hieben, einem säuberlich nach dem anderen, das Gesicht zerschmettert hatte. Das kam von seinem eidetischen Gedächtnis und einer lebhafteren Phantasie, als sie die meisten Menschen besaßen, das war nicht sein Verdienst, er war nun mal eben so geboren.

Im Grunde war ein Mann nur dann wirklich und vollständig ein Mann, wenn er gerade eine Frau besessen oder einen anderen Mann getötet hatte. Das war nicht von ihm, das hatte er in so einem alten Buch gelesen. Aber es stimmte. Deswegen stellte er sich gern solche Szenen vor. Obwohl die Creechies ja eigentlich gar keine Menschen waren, geschweige denn Männer.

New Java war die südlichste der fünf großen Landmassen; sie lag gleich nördlich des Äquators und war daher heißer als Central oder Smith, deren Klima geradezu perfekt war. Heißer und sehr viel feuchter. Während der Regenzeit goss es auf New Tahiti überall ununterbrochen. In den nördlicheren Landesteilen handelte es sich jedoch um einen leisen, feinen Regen, der niemals aufhörte, von dem man aber auch nie richtig nass oder kalt wurde; während es hier unten schüttete wie aus Eimern und dazu ein Monsunsturm herrschte, in dem man nicht einmal ordentlich gehen, geschweige denn arbeiten konnte. Vor diesem Regen war man nur unter einem festen Dach sicher – oder im Wald. Dieser verdammte Wald war so dicht, dass er die Stürme vollkommen abhielt. Man wurde zwar von dem ununterbrochenen Tröpfeln der Blätter durch und durch nass, doch wenn man während einem Monsunsturm im Wald war, merkte man kaum, dass draußen der Wind wehte. Kam man dann hinaus ins Freie, wurde man sofort vom Wind umgerissen, beschmierte sich von oben bis unten mit dem roten, dünnflüssigen Schlamm, in den der Regen den Boden verwandelte, und konnte nicht schnell genug in den Wald zurückrennen. Und drinnen im Wald war es dunkel und heiß, und man konnte sich leicht verirren.

Und der Kommandeur, Major Muhamed, war ein unangenehmer Zeitgenosse. Auf N.J. wurde alles streng nach Vorschrift gemacht: Der Wald wurde in einen Kilometer langen Streifen geschlagen und sofort Fasergras in den Kahlschlägen angepflanzt; Urlaub nach Central gab es nur in turnusmäßigem Wechsel ohne jegliche Bevorzugung, Halluzinogene waren rationiert und ihr Konsum im Dienst verboten, und so weiter und so fort. Das Gute an Muhamed war jedoch, dass er nicht dauernd nach Central rüber funkte. New Java war sein Lager, und er führte es nach seinem Geschmack. Er liebte es nicht, Befehle vom HQ zu empfangen. Er befolgte diese Befehle zwar – er hatte, sobald die Befehle eintrafen, die Creechies laufenlassen und bis auf die Faustfeuerwaffen alle Waffen unter Verschluss genommen –, aber er lief nie hinter Befehlen oder Ratschlägen her. Von Central oder von anderen Stellen. Er war ein selbstgerechter Mensch: Was immer er tat, hielt er für richtig. Das war sein allergrößter Fehler.

Als er noch im HQ in Colonel Donghs Stab gewesen war, hatte er hin und wieder Gelegenheit gehabt, sich die Personalakten der Offiziere anzusehen. Mit Hilfe seines ungewöhnlichen Gedächtnisses erinnerte er sich an alles, was er gelesen hatte, und wusste zum Beispiel, dass Muhamed einen IQ von 107 besaß. Während sein eigener ii8 betrug. Es bestand also ein Unterschied von elf ganzen Punkten; aber das konnte er dem alten Mu natürlich nicht sagen, und da Mu es selbst nicht wusste, gab es keine Möglichkeit, ihm klarzumachen, dass es für ihn von Vorteil wäre, auf Davidsons Rat zu hören. Er glaubte alles besser zu wissen als Davidson, und damit basta.

Eigentlich waren sie anfangs alle ein bisschen ablehnend gewesen. Aber keiner von diesen Männern auf N.J. wusste Näheres über die Massaker von Smith Camp; sie wussten nur, dass der Kommandierende Offizier des Lagers eine Stunde vor dem Überfall nach Central geflogen und daher der einzige war, der den Angriff überlebt hatte. So formuliert klang es ziemlich übel. Und man konnte verstehen, dass sie ihn anfangs für eine Art Jonas oder, schlimmer noch, für eine Art Judas gehalten hatten. Sobald sie ihn jedoch besser kannten, würden sie ihre Meinung revidieren. Sie würden einsehen, dass er weder ein Deserteur noch ein Verräter, sondern im Gegenteil einzig darauf bedacht war, die Kolonie auf New Tahiti vor Verrat und Verrätern zu schützen. Und außerdem würden sie einsehen, dass es nur eine einzige Möglichkeit gab, die Sicherheit der Terraner auf diesem Planeten zu garantieren: Man musste die Creechies mit Stumpf und Stiel ausrotten.

Den Holzfällern diese Denkweise beizubringen, war nicht allzu schwer gewesen. Sie hatten diese kleinen, grünen Ratten nie gemocht und sie doch tagtäglich zur Arbeit fahren und jede Nacht bewachen müssen; nun aber begriffen sie allmählich, dass die Creechies nicht nur widerlich, sondern sogar gefährlich waren.

Als Davidson ihnen berichtete, was er im Smith Camp vorgefunden hatte; als er ihnen erzählte, wie die beiden Humanoiden aus dem Schiff der Sternenflotte das HQ beeinflusst hatten; als er ihnen bewies, dass die Vertreibung der Terraner von New Tahiti nur ein kleiner Teil der großen Verschwörung der Fremden gegen die Erde war; als er ihnen die konkreten Zahlen vor Augen hielt, zweitausendfünfhundert Terraner gegen drei Millionen Creechies – da standen sie alle wie ein Mann hinter ihm.

Sogar der Offizier für Ökologische Kontrolle hielt zu ihm. Im Gegensatz zum armen, alten Kees, der böse geworden war, weil die Männer Rotwild geschossen hatten, und der dann selbst von den hinterhältigen Creechies umgelegt worden war. Nein, dieser Atranda war ein echter Creechie-Hasser. In dieser Hinsicht war er sogar ein bisschen loco, musste am Geoschock leiden oder so; er hatte so große Angst, dass die Creechies das Lager überfallen würden, dass er sich manchmal benahm wie eine Frau, die fürchtet, vergewaltigt zu werden. Immerhin aber war es gut, einen Lager-Spezi auf seiner Seite zu haben.

Den Kommandierenden überzeugen zu wollen, war sinnlos; das hatte Davidson als guter Menschenkenner beinahe sofort gemerkt. Muhamed war einfach stur. Außerdem hegte er ein Vorurteil gegen Davidson, das er sich niemals ausreden lassen würde; es hatte etwas mit der Affäre von Smith Camp zu tun. Er hatte Davidson beinahe ins Gesicht gesagt, dass er ihn als Offizier nicht für vertrauenswürdig hielt.

Der Kerl war ein überhebliches Ekel, dass er das N. J.-Camp mit so strenger Hand regierte, war jedoch ein Vorteil. Eine festgefügte Organisation, die daran gewöhnt war, Befehle zu befolgen, war leichter zu usurpieren als eine lockere mit lauter Individualisten und, wenn er das Kommando übernommen hatte, als Militäreinheit bei defensiven und offensiven Einsätzen wesentlich leichter zusammenzuhalten. Das Kommando übernehmen musste er unbedingt. Mu war ein guter Holzfällerboss, ein Soldat hingegen war er nicht.

Davidson ließ nicht nach in seinen Bemühungen, einige der besten Holzfäller und jüngeren Offiziere endgültig auf seine Seite zu ziehen. Er nahm sich Zeit. Als er genügend Männer beisammen hatte, denen er rückhaltlos vertrauen konnte, ›organisierten‹ zehn von ihnen ein paar Dinge aus Old Mus verschlossenem Waffenlager im Keller des Freizeithauses, der bis obenhin voll

Kriegsspielzeug war, und zogen eines Sonntags mit Davidson zum Spielen in den Wald.

Davidson hatte die Creechie-Stadt schon einige Wochen zuvor entdeckt und sie als Bonbon für seine Männer gedacht. Er hätte sie auch allein bewältigen können, aber so war es wirklich wesentlich besser. Es entwickelte den Kameradschaftsgeist, schuf eine echte, tiefe Verbindung zwischen den Männern. Am helllichten Tag spazierten sie dorthin, übergossen alle Creechies, die sie im Freien antrafen, mit Brandgelatine und verbrannten sie, schütteten dann Kerosin über die Hausdächer und ließen die übrigen drunter rösten. Diejenigen, die nach draußen fliehen wollten, kriegten Gelatine über den Kopf. Das war überhaupt die Kunst dabei: vor dem Rattenloch zu warten, bis die kleinen Ratten herausgekrochen kamen, sie glauben zu lassen, sie hätten es geschafft, und sie dann von den Füßen aufwärts so richtig zu braten, so dass sie aussahen wie lebende Fackeln. Das grüne Fell zischte und brutzelte herrlich.

Im Grunde war es kaum aufregender als die Jagd auf richtige Ratten, die einzigen wilden Tiere, die es auf Mutter Erde noch gab; aber es war doch ein bisschen mehr Spannung dabei, denn die Creechies waren ein ganzes Stück größer als Ratten und man wusste, dass sie sich wehren konnten. Was sie diesmal aber nicht taten. Einige von ihnen legten sich sogar hin, statt zu laufen, legten sich einfach mit geschlossenen Augen auf den Rücken. Es war ekelhaft! Das fanden die Kameraden übrigens auch, und einem wurde sogar richtig schlecht und er musste sich übergeben, nachdem er einen von diesen liegenden Creechies gebraten hatte.

Obgleich die Männer sexuelle Not litten, ließen sie nicht eine der weiblichen Creechies am Leben, um sie zu vergewaltigen. Sie hatten vorher mit Davidson besprochen, dass so etwas an Perversität grenze. Homosexualität wurde mit Menschen betrieben, das war normal. Diese Kreaturen dagegen mochten wie Menschenfrauen gebaut sein, waren aber keine Menschen, und wenn man unbedingt einen Nervenkitzel brauchte, war es besser, sie zu töten. So blieb man wenigstens sauber. Das hatten sie alle eingesehen, und sie hielten sich auch daran.

Daheim im Lager hielten sie alle gehorsam den Mund; nicht mal ihren Kollegen gegenüber gaben sie mit ihrer Heldentat an. Es waren tapfere, brave Männer. Muhamed erfuhr kein Wort von der Strafexpedition. Soweit es den alten Mu betraf, waren seine Untergebenen durch die Bank liebe, kleine Jungs, die nichts weiter taten als Baumstämme zu zersägen und sich schön von den Creechies fernhielten. Jawohl, Sir. Und diesen Glauben wollten sie ihm bis zum Tag X belassen.

Denn der Tag X kam bestimmt. Die Creechies würden angreifen. Irgendwo. Hier oder in einem Lager auf King Island oder Central. Das wusste Davidson mit Sicherheit. Er war der einzige Offizier in der gesamten Kolonie, der es wusste. Das war nicht sein Verdienst, er wusste eben einfach, dass er Recht hatte. Niemand hatte ihm glauben wollen, nur diese Männer hier, weil er genug Zeit gehabt hatte, sie von der Richtigkeit seiner Meinung zu überzeugen. Früher oder später jedoch würden auch die anderen einsehen müssen, dass er Recht hatte.

Und er hatte tatsächlich Recht.

5

Es war ein Schock gewesen, Selver von Angesicht zu Angesicht wiederzusehen. Als er von der Stadt am Fuße der Berge wieder nach Central zurückflog, versuchte Ljubow zu ergründen, warum es ein Schock gewesen war, versuchte er, den Nerv zu finden, der bei diesem Wiedersehen gezuckt hatte. Denn normalerweise erschrickt man nicht, wenn man zufällig einem guten Freund begegnet.

Es war nicht leicht gewesen, die Einladung der Großfrau zu bekommen. Während des ganzen Sommers war Tuntar sein Hauptstudienobjekt gewesen; er hatte mehrere ausgezeichnete Informanten dort und stand sowohl mit der Loge als auch mit der Großfrau auf gutem Fuß, die ihm gestattet hatte, sich nach Belieben in der Stadt umzusehen und am Gemeinschaftsleben teilzunehmen. Es hatte sehr lange gedauert, bis es ihm gelungen war, durch die Vermittlung einiger ehemaliger Sklaven, die sich noch in der Gegend aufhielten, eine direkte Einladung aus ihr herauszuholen, schließlich hatte sie sich aber doch erweichen lassen und ihm somit, wie es die neuen Direktiven verlangten, eine echte ›von Athsheanern herbeigeführte Gelegenheit‹ verschafft. Darauf hatte sein eignes Gewissen bestanden, nicht der Colonel. Dongh hatte ihn zu diesem Besuch veranlasst. Er machte sich Sorgen über die Creechie-Gefahr und hatte Ljubow gebeten, ihr Verhalten zu beurteilen, nachzusehen, ›wie sie auf die strikte Zurückhaltung unsererseits reagieren‹. Er hoffte auf eine beruhigende Auskunft. Ob der Bericht, den er einreichen würde, Colonel Dongh zu beruhigen vermochte, konnte Ljubow nicht entscheiden.

Zehn Meilen weit von Central aus war die Ebene kahlgeschlagen und die Baumstümpfe beseitigt worden; sie glich jetzt einem langweiligen Meer von Fasergras, das im Regen wie graues Haar wirkte. Im Schutz dieser zottigen Gräser begannen die Pflanzensämlinge heranzuwachsen, Sumach, Zwergpappeln und Salbei, die, wenn sie ihre volle Größe erreicht hatten, wiederum die Baumschösslinge schützen würden. Überließ man dieses Gebiet jetzt der Natur, würde in diesem gleichbleibenden Regenklima innerhalb von dreißig Jahren wieder ein Wald entstehen und innerhalb von hundert Jahren vollständig ausgewachsen sein. Wenn man es der Natur überließ.

Plötzlich hatte der Wald wieder begonnen – räumlich, nicht zeitlich. Der Helikopter flog über das endlose, vielfältige Grün der Bäume hinweg, von denen die Hügellandschaft North Sornols bedeckt war.

Genau wie die meisten Terraner auf Terra war Ljubow nie unter wildwachsenden Bäumen dahingewandert, hatte er nie einen Wald gesehen, der größer war als ein Häuserblock in der Stadt. Am Anfang seines Aufenthalts auf Athshe hatte er sich im Wald beengt und unbehaglich gefühlt, hatte geglaubt, in der endlosen Enge und Zusammenhanglosigkeit von Stämmen, Ästen, Blättern, in diesem ewigen grünlichen oder bräunlichen Dämmerlicht ersticken zu müssen. Diese Unmenge der verschiedensten miteinander konkurrierenden Gewächse, die alle ständig an Umfang zunahmen und sich dem Licht entgegenreckten, die aus so vielen kleinen, sinnlosen Geräuschen zusammengesetzte Stille, diese absolute Indifferenz dem denkenden Verstand gegenüber, das alles hatte ihn beunruhigt, und so hatte er sich, wie die anderen, hauptsächlich auf Lichtungen und am Strand aufgehalten. Nach und nach jedoch hatte er den Wald lieben gelernt. Gosse hatte über ihn gespöttelt und ihn Mr. Gibbon genannt, und Ljubow mit seinem runden, dunklen Gesicht, den langen Armen und dem frühzeitig ergrauten Haar glich in der Tat ein wenig einem Gibbon. Aber die Gibbons waren längst ausgestorben. Und ob es ihm passte oder nicht, als Hilfer musste er in den Wald gehen, wenn er die Hilfs finden wollte. Daher fühlte er sich jetzt, nach vier Jahren, unter den Bäumen vollkommen zu Hause, mehr vielleicht sogar als anderswo.

Auch die Bezeichnungen der Athsheaner für ihre Länder und Städte hatte er lieben gelernt; es waren klangvolle, zweisilbige Wörter: Endtor, Abtan und vor allem Athshe, der Name für den Wald und zugleich auch für die Welt. So wie Erde, Terra, Tellus sowohl die Scholle als auch den Planeten bezeichnen, zwei Bedeutungen und doch eine. Für die Athsheaner jedoch war Scholle, Boden, Erde nicht das, wohin die Toten zurückkehren und wovon die Lebendigen leben: Die Substanz ihrer Welt war nicht Erde, sondern Wald. Der terranische Mensch war Lehm, roter Staub. Der athsheanische Mensch war Ast und Wurzel. Sie gestalteten ihre Abbilder nicht aus Stein, sondern aus Holz.

Er landete den Hubschrauber auf einer kleinen Lichtung nördlich der Stadt und betrat sie am Logenhaus der Frauen vorbei zu Fuß. Der scharfe Geruch der Athsheaner-Siedlungen hing in der Luft, Holzrauch, toter Fisch, würzige Kräuter, fremdartiger Schweiß. Die Atmosphäre in einem unterirdischen Haus – falls sich ein Terraner überhaupt hineinzwängen konnte – bestand aus einem merkwürdigen Gemisch aus CO_2 und Gestank. Ljubow hatte, wie ein Taschenmesser zusammengeklappt, so manche intellektuell stimulierende Stunde in der erstickenden Dunkelheit der Männerhütte von Tuntar zugebracht. Diesmal jedoch sah es nicht so aus, als würde er dorthin eingeladen.

Die Stadtbewohner wussten natürlich von dem nun sechs Wochen zurückliegenden Massaker von Smith Camp. Wahrscheinlich hatten sie die Nachricht davon sogar schon bald erhalten, denn Neuigkeiten verbreiteten sich schnell auf den Inseln, obwohl bei weitem nicht so schnell, dass man, wie die Holzfäller, an eine ›geheimnisvolle telepathische Kraft‹ glauben konnte. Die Stadtbewohner wussten ebenfalls, dass die 1200 Sklaven von Centralville kurz nach dem Massaker von Smith Camp freigelassen worden waren, und Ljubow war sich mit dem Colonel in der Ansicht einig, dass die Eingeborenen das zweite Ereignis für eine direkte Folge des ersten halten könnten. Das vermittelte, wie Colonel Dongh es ausdrückte, ›einen irrigen Eindruck‹, war aber höchstwahrscheinlich nicht von Bedeutung. Von Bedeutung war allein, dass die Sklaven befreit worden waren. Getanes Unrecht war nicht rückgängig zu machen, aber wenigstens wurde kein neues Unrecht begangen. Man konnte noch einmal von vorn anfangen: die Eingeborenen ohne jene schmerzliche, nicht zu beantwortende Frage, warum die ›Humaner‹ Menschen wie Tiere behandelten; und er ohne die schwere Pflicht des Erklärens und das nagende Bewusstsein einer nicht wiedergutzumachenden Schuld.

Da er wusste, wie sehr sie es schätzten, frei und offen über erschreckende oder problematische Dinge zu sprechen, erwartete er, dass die Einwohner von Tuntar nunmehr mit ihm über alles Geschehene diskutieren würden – triumphierend, entschuldigend, jubelnd oder verwundert. Sie taten es nicht. Kein einziger sagte etwas zu ihm.

Er war am Spätnachmittag gekommen: hier das gleiche, als wäre er in einer terranischen Stadt bei Morgengrauen eingetroffen. Die Athsheaner schliefen tatsächlich – die Auffassung der Kolonisten ignorierte, wie so oft, eindeutig feststellbare Tatsachen –, hatten ihr physiologisches Tief jedoch zwischen zwölf Uhr mittags und vier Uhr nachmittags, während es bei den Terranern gewöhnlich zwischen zwei und fünf Uhr morgens liegt; außerdem wies ihr Zyklus zwei Höhepunkte an Temperatur und Aktivität auf, und zwar während der beiden Dämmerungszeiten, der Morgen- und der Abenddämmerung. Die meisten Erwachsenen schliefen in vierundzwanzig Stunden fünf bis sechs Stunden, Adepten zuweilen tatsächlich nur zwei, wobei der ›Schlaf‹ eigentlich eher aus einzelnen, kleinen ›Nickerchen‹ bestand; und wenn man nun sowohl ihre Nickerchen als auch ihre Traumzustände als ›Faulheit‹ abtat, mochte man sagen, dass sie nie schliefen. Das zu behaupten, war jedenfalls weitaus bequemer, als sich um Verständnis um das zu bemühen, was sie in Wirklichkeit taten. In Tuntar begann sich nach dem Nachmittagstief jetzt gerade wieder das Leben zu regen.

Ljubow sah eine Menge Ortsfremde. Sie starrten ihn an, doch niemand näherte sich ihm; wortlos gingen sie an ihm vorbei, verschwanden auf anderen Pfaden im Dämmerlicht der großen Eichen. Endlich begegnete er jemandem, den er kannte, einer Cousine der Großfrau namens Sherrar, einer alten, unbedeutenden Frau, die überdies nicht mit sehr viel Verstand gesegnet war. Sie begrüßte ihn höflich, konnte oder wollte aber auf seine Fragen nach der Großfrau und seinen beiden besten Informanten, Egath, dem Obstgärtner, und Tubab, dem Träumer, nicht antworten. O bitte, die Großfrau sei sehr beschäftigt, und wer sei Egath, meine er vielleicht Geban, und Tubab sei entweder hier oder auch dort, vielleicht aber auch gar nicht da. Sie heftete sich an Ljubows Fersen, doch außer ihr sprach niemand mit ihm. Immer begleitet von der humpelnden, jammernden, winzigen grünen Alten, schritt er quer durch die Haine und Lichtungen von Tuntar direkt auf das Logenhaus der Männer zu.

»Die haben zu tun«, erklärte Sherrar.

»Träumen sie?«

»Woher soll ich das wissen? Komm mit mir, Ljubow, ich zeige dir ...«

Sie wusste, dass er immer wieder an Neuem interessiert war, im Augenblick aber wollte ihr nichts einfallen, was sein Interesse abgelenkt hätte. »Komm mit, sieh dir die Fischernetze an«, sagte sie hilflos.

Ein vorübergehendes junges Mädchen, eine Jägerin, sah zu ihm auf: mit einem finsteren Blick, einem feindseligen Ausdruck, wie er ihn von den Athsheanern nicht gewohnt war, es sei denn, ein kleines Kind wäre vor seiner Größe und seinem haarlosen Gesicht so sehr erschrocken, dass es misstrauisch die Stirn runzelte. Dieses Mädchen aber fürchtete sich nicht.

»Nun gut«, sagte er zu Sherrar, da er spürte, dass ihm vorerst nur Fügsamkeit weiterhalf. Falls die Athsheaner inzwischen – von heute auf morgen – tatsächlich das Gefühl der Gruppenfeindschaft entwickelt hatten, musste er es akzeptieren und ihnen ganz einfach zeigen, dass er ihr zuverlässiger und treuer Freund geblieben war.

Aber wie konnte es geschehen, dass sie ihre Art zu fühlen und zu denken nach so langer Zeit so plötzlich änderten? Und warum? In Smith Camp war die Provokation unmittelbar und unerträglich gewesen: Davidsons Grausamkeit musste sogar die Athsheaner zu Gewalttätigkeiten treiben. Diese Stadt Tuntar jedoch war noch nie von Terranern überfallen worden, hatte keinen Sklavenraub erlebt, hatte nicht mitansehen müssen, wie der Wald abgeholzt oder verbrannt wurde. Er selbst, Ljubow, war zwar des Öfteren hier gewesen – der Anthropologe kann seinen eigenen Schatten nicht immer aus dem Bild verbannen, das er zeichnet –, jetzt aber seit über zwei Monaten nicht mehr. Die Nachricht vom Smith Camp hatten sie natürlich erhalten, und im Augenblick lebten unter ihnen Flüchtlinge, ehemalige Sklaven, die unter den Terranern zu leiden gehabt hatten und bestimmt davon berichteten. Aber konnten Berichte und Hörensagen die Zuhörer verändern, sie so radikal verändern, wo doch die Nicht-Aggressivität so tief in ihnen verwurzelt war, sich durch ihre gesamte Kultur und ihre Gesellschaftsform zog, bis in ihr Unterbewusstsein, ihre ›Traumzeit‹ und möglicherweise in ihre Physiologie hinein? Dass ein Athsheaner durch ungeheuerliche Grausamkeiten zu einem Mordversuch provoziert werden konnte, wusste er, hatte es selbst ja einmal miterlebt. Dass eine zerrissene Gemeinschaft durch ähnliche Gräueltaten zu ähnlichen Reaktionen provoziert werden konnte, musste er als gegeben hinnehmen: Es war im Smith Camp bereits geschehen. Dass aber Gerede und Gerüchte, ganz gleich, wie erschreckend und beunruhigend, eine festgefügte Gemeinschaft dieser Menschen so in Wut versetzen konnten, dass sie im Widerspruch zu ihren eigenen Gebräuchen, zu ihrer eigenen Logik handelte und total aus ihrem gesamten Lebensstil ausbrach, das konnte und wollte er einfach nicht glauben. Es war psychologisch unwahrscheinlich. Irgendein Element fehlte.

Gerade als Ljubow am Logenhaus vorüberkam, erschien der alte Tubab am Eingang. Hinter dem Alten folgte Selver.

Selver kroch aus der Tunneltür, richtete sich auf und spähte blinzelnd in das regengraue, laubverdunkelte Tageslicht hinaus. Als er aufschaute, fiel der Blick seiner dunklen Augen auf Ljubow. Niemand sprach. Ljubow hatte große Angst.

Auf dem Rückflug im Hubschrauber, als er versuchte, den geschockten Nerv zu analysieren, fragte er sich: Warum diese Angst? Warum hatte ich Angst vor Selver? Unbelegbare Intuition oder einfach falsche Analogie? In jedem Fall aber irrational.

Zwischen Selver und Ljubow hatte sich nichts verändert. Was Selver in Smith Camp getan hatte, war durchaus zu rechtfertigen; und wenn es nicht zu rechtfertigen war, spielte es auch keine große Rolle. Die Freundschaft zwischen ihnen war zu fest, um unter moralischen Zweifeln zu leiden. Sie hatten fleißig miteinander gearbeitet; sie hatten einander in weit größerem als nur dem literarischen Sinn ihre Muttersprache gelehrt. Sie hatten ohne Rückhalt miteinander gesprochen. Und Ljubows Liebe zu dem Freund wurde vertieft durch die Dankbarkeit des Retters gegenüber demjenigen, dessen Leben er hatte retten dürfen.

Tatsächlich war ihm bis zu diesem Augenblick nie richtig klargeworden, wie tief seine Liebe und Treue zu Selver waren. War seine Angst denn möglicherweise die ganz persönliche Angst gewesen, Selver könnte ihn nun, da er Rassenhass kennengelernt hatte, zurückstoßen, seine Treue verachten, ihn nicht als ›du‹ sondern als ›einer von denen‹ behandeln?

Nach jenem ersten, langen Blick kam Selver langsam auf Ljubow zu und begrüßte ihn mit ausgestreckten Händen.

Die Berührung war ein Hauptkommunikationsmittel der Waldbevölkerung. Bei den Terranern nehmen Berührungen nur zu leicht die Bedeutung von Drohungen und Aggressionen an, und so besteht zwischen dem formellen Händedruck und der sexuellen Zärtlichkeit oft nichts weiter als eine große Leere. Diese Leere füllten die Athsheaner mit den verschiedensten Berührungsformen. Für sie war das Streicheln als Signal und Beruhigung ebenso wesentlich wie für Mutter und Kind oder für zwei Liebende; doch seine Bedeutung war sozial anstatt lediglich mütterlich und sexuell. Es war ein fester Bestandteil ihrer Sprache und daher schematisiert, kodifiziert und dennoch unendlich modifizierbar. »Die müssen sich doch ewig betätscheln«, spöttelten einige der Kolonisten grinsend, weil sie unfähig waren, in diesem Berührungsaustausch etwas anderes zu sehen als ihre eigene Erotik, die, zunächst gezwungen, sich ausschließlich auf Sex zu konzentrieren, und dann noch unterdrückt und frustriert, sich in jedes sinnliche Vergnügen, in jede menschliche Reaktion einschlich und alles vergiftete: Der Sieg eines geblendeten, verschlagenen Cupido über die große, wärmende Mutter aller Meere und Sterne, aller Blätter an den Bäumen, aller Gesten der Menschen, die Venus Genetrix ...

Selver trat also mit ausgestreckten Händen auf Ljubow zu, schüttelte ihm nach Terranerart zuerst die Hand und ergriff dann seine beiden Arme mit einer streichelnden Bewegung direkt über dem Ellbogen. Er war kaum mehr als halb so groß wie Ljubow, deshalb fielen bei ihnen beiden all diese Gesten schwierig und ungeschickt aus; aber es lag nichts Unsicheres oder Kindliches in der Berührung dieser kleinen, feinknochigen, grünbepelzten Hände auf Ljubows Armen. Es war eine beruhigende Geste. Ljubow freute sich, sie zu empfangen. »Selver! Welch ein Glück, dich hier zu treffen! Ich möchte gern mit dir sprechen ...«

»Ich kann jetzt nicht, Ljubow.«

Er sprach freundlich, bei seinen Worten jedoch verlor Ljubow die letzte Hoffnung auf eine unverändert feste Freundschaft. Selver hatte sich verändert. Er hatte sich radikal verändert: von der Wurzel aus.

»Kann ich an einem anderen Tag wiederkommen und dann mit dir sprechen, Selver?« drängte Ljubow. »Es ist sehr wichtig für mich ...«

»Ich verlasse diese Stadt noch heute«, antwortete Selver noch sanfter, ließ aber Ljubows Arme los und wandte außerdem das Gesicht ab. So löste er im wahrsten Sinne des Wortes die Verbindung zwischen ihnen. Die Höflichkeit erforderte, dass Ljubow nunmehr dasselbe tat und das Gespräch damit beendete. Doch dann hatte er niemanden, mit dem er reden konnte. Der alte Tubab hatte ihm nicht einmal einen Blick gegönnt; die ganze

Stadt hatte ihm den Rücken gekehrt. Und dies war Selver – Selver, sein Freund.

»Selver, der Überfall von Keime Deva, vielleicht glaubst du, dass der zwischen uns steht. Aber das stimmt nicht. Vielleicht bringt er uns sogar noch näher zusammen. Und deine Leute in den Sklavenpferchen sind alle freigelassen worden, daher kann dieses Unrecht auch nicht mehr zwischen uns stehen. Und selbst wenn es so wäre – es war ja eigentlich immer so –, dann bin ich doch ... dann bin ich doch noch derselbe wie immer, Selver.«

Zuerst antwortete der Athsheaner nicht. Sein seltsames Gesicht, die großen, tiefliegenden Augen, die kraftvollen Züge, verunstaltet durch die schrecklichen Narben und verwischt durch den kurzen, seidigen Pelz, der allen Konturen folgte und sie dennoch versteckte – dieses Gesicht wandte sich mit verschlossenem, trotzigem Ausdruck von Ljubow ab. Um sich ihm dann auf einmal, wie gegen Selvers eigenen Willen, doch wieder kurz zuzuwenden. »Du hättest nicht herkommen sollen, Ljubow. In zwei Nächten von heute musst du Central verlassen. Wer oder was du bist, weiß ich nicht. Es wäre besser gewesen, wenn ich dich niemals kennengelernt hätte.«

Mit diesen Worten ging er davon, geschmeidig wie eine langbeinige Katze, ein grüner Schatten, der zwischen den dunklen Eichen von Tuntar verschwand. Tubab folgte ihm etwas langsamer, immer noch, ohne Ljubow anzusehen. Feiner Regen fiel lautlos auf die Eichenblätter und die schmalen Fußpfade zum Logenhaus und zum Fluss herab. Nur wenn man aufmerksam lauschte, konnte man den Regen hören, zu vielfältig die Musik, als dass ein Verstand allein sie begreifen konnte, eine einzige Saite, gespielt auf dem ganzen, großen Wald.

»Selver ist ein Gott«, sagte die alte Sherrar. »Komm mit und sieh dir die Fischernetze an.«

Ljubow lehnte ab. Es wäre unhöflich und undiplomatisch, jetzt noch zu bleiben. Außerdem brachte er es nicht übers Herz.

Er versuchte sich einzureden, dass Selver nicht ihn selbst, Ljubow, zurückgestoßen hatte, sondern nur ihn als Terraner. Es machte nichts besser. Das tut es nie.

Er war immer wieder unangenehm überrascht, wenn er feststellen musste, wie verletzlich er in seinen Gefühlen war, wie es ihn schmerzte, wenn man ihm wehtat. Diese jugendliche Empfindsamkeit war beschämend; er hätte sich inzwischen ein dickeres Fell zulegen müssen.

Die kleine Alte, das grüne Fell mit Regentropfen bestäubt, seufzte erleichtert, als er sich verabschiedete. Als er den Hubschrauber startete, musste er bei ihrem Anblick lachen. Sie hoppelte eilig unter die Bäume zurück, fast wie eine kleine Kröte, die einer Schlange entkommen ist.

Qualität ist etwas sehr Wichtiges, Quantität aber ebenfalls: relative Größe. Die Reaktion eines normalen Erwachsenen auf eine sehr viel kleinere Person kann arrogant, beschützend, herablassend, liebevoll oder einschüchternd ausfallen, ist aber in jedem Fall weit eher auf ein Kind zugeschnitten als auf einen Erwachsenen. Und wenn diese kindergroße Person dann auch noch bepelzt war, kam eine weitere Reaktion hinzu, die Ljubow als Teddybär-Reaktion bezeichnete. Da die Athsheaner so häufig Streichelberührungen verwendeten, war diese Bezeichnung nicht einmal unangebracht, ihre Motivation dagegen blieb verdächtig. Und zuletzt war da noch die unvermeidliche Monstrum-Reaktion, das Zurückzucken vor allem, was zwar menschenartig ist, aber doch nicht ganz genauso aussieht.

Abgesehen von alldem jedoch war es eine Tatsache, dass die Athsheaner, genau wie die Terraner, zuweilen ganz einfach komisch aussahen. Manche sahen wie kleine Kröten aus, wie Eulen oder sogar wie Raupen. Sherrar war nicht die erste kleine, alte Dame, deren Rückansicht Ljubow komisch fand …

Und das ist auch ein Fehler unserer Kolonie, dachte er, als er den Hubschrauber hochzog und Tuntar zwischen den Eichen und blattlosen Hainen verschwand. Wir haben keine alten Frauen. Alte Männer haben wir auch nicht, höchstens Dongh, aber der ist erst ungefähr sechzig. Alte Frauen aber sind anders als alle anderen, sie sagen immer, was sie denken. Die Athsheans werden, soweit überhaupt, von alten Frauen regiert. Der Intellekt den Männern, die Politik den Frauen und die Ethik der Interaktion dieser beiden: So ist das bei denen organisiert. Dieses Arrangement besitzt Charme und funktioniert – bei ihnen. Ich wünschte, die Kolonialverwaltung hätte uns mit all diesen heiratsfähigen, fruchtbaren, vollbusigen jungen Frauen auch ein paar Großmütter geschickt. Das Mädchen zum Beispiel, das ich neulich nachts hatte, war eigentlich sehr nett; sie war im Bett gut und hatte ein sehr großes weiches Herz, aber, mein Gott, bis die zu einem Mann etwas sagt, müssen mindestens vierzig Jahre vergehen ...

Die ganze Zeit aber, da er an alte und junge Frauen dachte, ließ ihn dieser Schock nicht los, diese Intuition oder Erkenntnis, die sich einfach nicht klar definieren ließ.

Er musste dies genau durchdenken, bevor er dem HQ Bericht erstattete.

Selver: Ja, was war mit Selver?

Für Ljubow war Selver eindeutig eine Schlüsselfigur. Warum? Weil er ihn so gut kannte oder weil seiner Persönlichkeit eine gewisse Macht innewohnte, die Ljubow bewusst noch nicht an ihm wahrgenommen hatte?

Aber er hatte sie wahrgenommen; er hatte Selver beinahe sofort als außergewöhnliche Persönlichkeit erkannt. Damals war Selver noch ›Sam‹ gewesen, Kammerdiener der drei Offiziere, die ein Quartier miteinander teilten. Ljubow erinnerte sich genau, wie Benson damit geprahlt hatte, dass sie einen ganz besonders guten Creechie hätten, einen wirklich hervorragend abgerichteten.

Viele Athsheaner, vor allem die Träumer aus den Hütten, konnten ihr polyzyklisches Schlafschema demjenigen der Terraner nicht anpassen. Holten sie ihren normalen Schlaf bei Nacht nach, kamen sie mit ihrem REM oder paradoxen Schlaf durcheinander, dessen 120-Minuten-Zyklus Tag und Nacht ihr Leben beherrschte und sich nicht in den terranischen Arbeitstag einpassen ließ. Hat man nämlich einmal gelernt, in hellwachem Zustand zu träumen, die geistige Gesundheit nicht auf der Messerschneide des Verstandes balancieren zu lassen, sondern sie auf die doppelte Basis, die Ausgewogenheit von Verstand und Traum zu stellen, wenn man das einmal gelernt hat, kann man es genauso wenig wieder verlernen, wie man das Denken verlernen kann. Daher wurden viele Männer der Athsheaner benommen, verwirrt, kapselten sich ab, gerieten zuweilen sogar in den Zustand der Katatonie. Frauen, ebenfalls verwirrt und gedemütigt, bewegten sich mit der mürrischen Resignation neu Versklavter. Männliche Nicht-Adepten und einige der jüngeren Träumer waren am besten zum Frondienst geeignet: sie passten sich an, arbeiteten fleißig in den Holzfällerlagern oder wurden geschickte Diener. Einer von diesen war Sam gewesen, ein tüchtiger, charakterloser Kammerdiener, Koch, Wäscheboy, Butler, Rückenschrubber und Prügelknabe für seine drei Herren. Er hatte gelernt, sich unsichtbar zu machen. Ljubow entlieh ihn sich als ethnologischen Informanten und hatte, aufgrund irgendeiner Affinität von Geist und Wesen, sofort Sams Vertrauen gewonnen. Er fand in Sam einen idealen Informanten, bewandert in den Bräuchen seines Volkes, unterrichtet über ihre Bedeutung und geschickt darin, sie zu übersetzen, sie Ljubow verständlich zu machen, den Abgrund zwischen den zwei Sprachen, den zwei Kulturen, den zwei Spezies des Genus Mensch zu überbrücken.

Zwei Jahre lang hatte Ljubow Reisen unternommen, studiert, interviewt, beobachtet und dennoch den Schlüssel zum Denken der Athsheaner nicht gefunden. Er wusste nicht einmal, wo das Schloss war. Er hatte die Schlafgewohnheiten der Athsheaner studiert und festgestellt, dass sie anscheinend keine Schlafgewohnheiten hatten. Er hatte zahllose Elektroden an zahllosen grünen, pelzigen Schädeln befestigt, und es war ihm doch nicht gelungen, Sinn in diese vertrauten Muster, die Spindeln und Zacken, die Alphas, Deltas und Thetas zu bringen, die auf der EEG-Kurve erschienen. Selver erst hatte ihn die athsheanische Bedeutung des Wortes ›Traum‹ gelehrt, das gleichzeitig das Wort für ›Wurzel‹ war, und ihm damit den Schlüssel zum Reich der Waldmenschen gegeben. Erst als er bei Selver ein EEG machte, hatte er die außergewöhnlichen Impuls-Muster eines Gehirns verstehen gelernt, das sich im Traumzustand befindet und weder wacht noch schläft: ein Zustand, der sich zum terranischen Schlaftraum verhielt wie der Parthenon zu einer Lehmhütte – im Grunde genommen ganz dasselbe, unterschiedlich nur in der Komplexität, der Qualität und der Disziplin seiner Gestalt.

Ja, und was noch?

Selver hätte fliehen können. Er war geblieben – zuerst als Kammerdiener, dann (unter Zuhilfenahme eines der wenigen Vorrechte, die Ljubow als Spezi besaß) als wissenschaftlicher Assistent, nachts aber immer noch mit den anderen Creechies zusammen in den Pferchen eingesperrt (den Unterkünften der Freiwilligen Autochthonen-Arbeiter). »Ich fliege mit dir nach Tuntar und wir werden dort arbeiten«, hatte Ljubow vorgeschlagen, als er sich etwa zum dritten Mal mit Selver unterhielt. »Mann Gottes, warum willst du hierbleiben?«

»Meine Frau Thele ist in den Pferchen«, hatte Selver schlicht geantwortet.

Ljubow hatte versucht, sie freizubekommen, aber sie arbeitete in der Küche des HQ, und die Sergeants, die die Küchenhilfen beaufsichtigten, verabscheuten es, wenn sich welche mit ›Lametta‹ oder Spezis einmischten. Ljubow musste sehr vorsichtig sein, damit sie ihren Ärger nicht an der Frau ausließen. Beide, Selver und sie, waren anscheinend bereit, geduldig zu warten, bis sie beide fliehen konnten oder freigelassen wurden.

In den Pferchen waren männliche und weibliche Creechies streng getrennt – warum, wusste anscheinend niemand hier –, und so konnten Mann und Frau kaum jemals einander sehen. Ljubow arrangierte für die beiden Zusammenkünfte in seinem Bungalow, den er am Nordende der Stadt allein bewohnte. Als Thele eines Tages von einer dieser Zusammenkünfte ins HQ zurückkehrte, hatte Davidson sie gesehen und sich offenbar von ihrer zierlichen, verängstigten Grazie angezogen gefühlt. Er hatte sie in derselben Nacht noch in sein Quartier bringen lassen und sie dort vergewaltigt.

Möglicherweise hatte er sie dabei getötet; so etwas war des Öfteren vorgekommen: eine Folge des körperlichen Unterschieds. Oder sie hatte einfach aufgehört zu leben. Genau wie einzelne Terraner, besaßen die Athsheaner den Trick des authentischen Todeswunsches und konnten aufhören zu leben. Wie dem auch sei, Davidson hatte sie umgebracht. Solche Morde hatte es zuvor schon gegeben. Was es zuvor noch nicht gegeben hatte, war das, was Selver am zweiten Tag nach ihrem Tode tat.

Ljubow war erst zum Schluss hinzugekommen. Er erinnerte sich an die Geräusche; an die Hauptstraße, die er im heißen Sonnenlicht entlanggelaufen war; an den Staub, das Knäuel Männer. Das Ganze konnte höchstens fünf Minuten gedauert haben, ziemlich lange für einen mörderischen Kampf. Als Ljubow kam, war Selver, vom Blut geblendet, praktisch nur noch ein Spielzeug für Davidson, mit dem dieser nach Belieben umsprang, aber er hatte sich trotzdem noch einmal aufgerappelt und ging wieder auf ihn los – nicht mit Berserkerwut, sondern mit der Intelligenz heller Verzweiflung. Immer wieder ging er auf ihn los. Und schließlich geriet Davidson ob dieser erschreckenden Hartnäckigkeit so in Rage, dass er Selver mit einem fürchterlichen Handkantenhieb niederschlug und dann den Fuß mit dem schweren Stiefel hob, um ihm den Schädel einzutreten. Mitten in dieser Bewegung jedoch hatte Ljubow den Kreis durchbrochen. Er beendete den Kampf (denn der Blutdurst der zehn bis zwölf zuschauenden Männer war inzwischen mehr als gestillt, und sie unterstützten Ljubow sogar, als er Davidson befahl, von Selver abzulassen), und von da an hasste er Davidson und wurde von Davidson wiedergehasst, weil er sich zwischen den Mörder und seinen Tod gestellt hatte.

Denn da, wo wir Selbstmord begehen, tötet der Mörder in seinem Opfer sich selbst; und muss es immer wieder tun, immer wieder, immer wieder.

Ljubow hatte Selver aufgehoben; wie eine Feder lag er in seinen Armen, das verstümmelte Gesicht an sein Hemd gepresst, so dass das Blut hindurchsickerte bis auf seine Haut. Er hatte Selver in seinen Bungalow mitgenommen, das gebrochene Handgelenk geschient, für das Gesicht getan, was er konnte, ihn in seinem eigenen Bett schlafen lassen und unermüdlich jede Nacht versucht, mit ihm zu reden, durch die Verzweiflung seiner Trauer und Scham bis zu ihm durchzudringen. Das verstieß natürlich gegen die Vorschriften.

Aber niemand hielt ihm diese Vorschriften unter die Nase. Das war nicht nötig. Er wusste, dass er die Gunst der Offiziere der Kolonie verspielte, soweit er überhaupt je deren Gunst besessen hatte.

Er hatte stets sorgfältig darauf geachtet, sich im HQ nicht zu sehr zu exponieren, hatte nur in extremen Fällen von Brutalität gegen die Eingeborenen protestiert, hatte nicht aufbegehrt, sondern dargelegt und überzeugt und die letzten Reste seiner Macht und seines Einflusses bewahrt. Dass die Athsheaner ausgebeutet wurden, konnte er nicht verhindern. Die Ausbeutung war viel grausamer, als er nach seiner Ausbildung erwartet hatte, hier und jetzt aber konnte er wenig dagegen tun. Vielleicht zeitigten seine Berichte an die Kolonialverwaltung und den Rechtsausschuss – nach der Hin- und Rückreise von vierundfünfzig Jahren – einige Wirkung; vielleicht kam Terra sogar zu der Erkenntnis, dass die Politik der Offenen Kolonie für Athshe grundfalsch war. Besser vierundfünfzig Jahre zu spät als nie. Wenn er die Toleranz seiner Vorgesetzten hier verlor, würden sie seine Berichte zensieren oder boykottieren, und es gab überhaupt keine Hoffnung mehr.

Aber er war jetzt zu wütend, um diese Strategie weiterzuverfolgen. Zum Teufel mit den anderen, wenn sie in seiner Fürsorge für einen Freund eine Beleidigung der Mutter Erde und einen Verrat an der Kolonie sahen. Wenn sie ihn ›Creechie-Liebhaber‹ betitelten, so litt darunter seine Nützlichkeit für die Athsheaner; aber er konnte Selvers unmittelbare Bedürfnisse unmöglich dem eventuellen Gemeinwohl opfern. Man kann kein Volk retten, indem man seinen Freund verkauft. Davidson war, seltsamerweise in Rage gebracht sowohl von den unbedeutenden Verletzungen, die Selver ihm zugefügt hatte, als auch von Ljubows Eingreifen, überall herumgelaufen und hatte erklärt, er werde diesen aufmüpfigen Creechie fertigmachen. Und das würde er auch tun, wenn sich eine Gelegenheit dazu ergab. Deswegen wachte Ljubow zwei Wochen lang Tag und Nacht über Selver; dann flog er ihn aus Central hinaus und setzte ihn in Broter, einer Stadt an der Westküste, ab, wo Selver Verwandte besaß.

Einem Sklaven bei der Flucht zu helfen, stand nicht unter Strafe, da die Athsheaner lediglich de facto Sklaven waren: Offiziell waren sie Freiwillige Autochthonen-Arbeiter. Nicht einmal zurechtgewiesen wurde Ljubow. Aber von nun an misstrauten ihm die regulären Offiziere nicht mehr nur teilweise, sondern ganz, und sogar seine Kollegen aus dem Spezialistendienst, der Exobiologe, die Koordinatoren für Agrikultur und Forstwirtschaft, die Ökologen, ließen ihn auf die verschiedenste Art und Weise spüren, dass er sich unvernünftig, überspannt oder sogar idiotisch verhalten hatte. »Hatten Sie denn erwartet, das alles hier wäre ein Picknick?« hatte Gosse ihn gefragt:

»Nein. Das hatte ich nicht erwartet«, hatte Ljubow finster erwidert.

»Ich begreife einfach nicht, warum sich ein Hilfer freiwillig in eine Offene Kolonie meldet. Sie müssen doch wissen, dass die Völker, die Sie studieren, untergebuttert und höchstwahrscheinlich sogar ausgerottet werden. So stehen die Dinge nun einmal. Das ist die menschliche Natur, und dass Sie die nicht ändern können, sollten Sie allmählich gelernt haben. Warum also auch noch herkommen und dabei zusehen, wenn Sie so ein zartes Gemüt haben? Aus Masochismus?«

»Ich weiß nicht, wie die ›menschliche Natur‹ beschaffen ist. Vielleicht besteht sie zum Teil daraus, dass wir säuberliche Beschreibungen all dessen hinterlassen, was wir vernichten. Ist es für einen Ökologen denn so viel angenehmer?«

Gosse ignorierte seine Frage. »Na schön, dann verfassen Sie Ihre Beschreibungen. Aber halten Sie sich von den blutigen Aktionen fern. Ein Biologe, der eine Rattenpopulation studiert, greift auch nicht ein, um seine Lieblingsratten zu retten, wenn sie angegriffen werden, nicht wahr?«

Da ging Ljubow aber doch in die Luft. Er hatte zu viel einstecken müssen. »Nein, natürlich nicht«, sagte er. »Eine Ratte kann ein Lieblingstier sein, aber kein Freund. Selver dagegen ist mein Freund. Er ist sogar der einzige Mensch auf dieser Welt, den ich als meinen Freund betrachte.«

Das hatte dem armen, alten Gosse wehgetan, der für Ljubow so gern eine Vaterfigur sein wollte, und geholfen hatte es niemandem. Trotzdem aber war es wahr. Und die Wahrheit wird euch frei machen ... Ich liebe Selver, ich achte ihn; ich habe ihn gerettet, ich habe mit ihm gelitten; ich fürchte ihn. Selver ist mein Freund.

Selver ist ein Gott.

Das hatte die kleine, grüne Alte gesagt, als wäre es eine allgemein bekannte Tatsache, so selbstverständlich, als hätte sie gesagt, der und der ist ein Jäger. »Selver sha'ab.« Was bedeutete sha'ab aber? Viele Ausdrücke der Frauensprache, der Alltagssprache der Athsheans, stammten aus der Männersprache, die in allen Gemeinden gesprochen wurde, und diese Ausdrücke waren nicht nur zweisilbig, sondern auch zweideutig. Sie waren wie Münzen, mit Vorder- und Kehrseite. ›Sha'ab‹ bedeutete Gott, numinose Entität oder mächtiges Wesen. Aber es bedeutete auch noch etwas ganz anderes, nur wollte es Ljubow jetzt nicht einfallen. Da er sich in diesem Stadium seiner Überlegungen schon wieder daheim in seinem Bungalow befand, brauchte er nur in dem Wörterbuch nachzuschlagen, das Selver und er in viermonatiger anstrengender, aber harmonischer Zusammenarbeit verfasst hatten. Und natürlich, da stand es ja: sha'ab bedeutete auch ›Übersetzer‹.

Es war beinahe zu schön, zu treffend.

Bestand ein Zusammenhang zwischen diesen beiden Bedeutungen? Das war zwar ziemlich häufig der Fall, immerhin aber doch nicht so häufig, dass man daraus eine Regel ableiten konnte. Wenn ein Gott ein Übersetzer war, was übersetzte er dann? Selver war tatsächlich ein begabter Dolmetscher, doch diese Gabe war ja nur durch den glücklichen Umstand zum Tragen gekommen, dass eine absolut fremde Sprache in diese Welt gebracht worden war. Übersetzte ein sha'ab vielleicht die Sprache der Träume und der Philosophie, die Männersprache, in die Allgemeinsprache? Aber das konnten alle Träumer tun. Vielleicht übertrug er jedoch das zentrale Erlebnis der Vision ins wache Leben, diente als Bindeglied zwischen den beiden Wirklichkeiten, die den Athsheanern als gleichwertig galten, der Traumzeit und der Weltzeit, deren Verbindung lebenswichtig, aber verborgen ist. Ein Bindeglied: Einer, der die Wahrnehmungen des Unterbewusstseins in Sprache verwandeln konnte. Und diese Sprache zu ›sprechen‹, bedeutet handeln. Etwas Neues tun. Radikal, von der Wurzel aus, zu ändern oder verändert zu werden. Denn die Wurzel ist der Traum.

Und der Übersetzer ist der Gott. Selver hatte ein neues Wort in die Sprache seines Volkes eingeführt. Er hatte etwas Neues getan. Das Wort, die Tat – Mord. Nur ein Gott konnte einen so großen Neuankömmling wie den gewaltsamen Tod über die Brücke zwischen den Welten führen.

Aber hatte er seine Mitmenschen in seinen eigenen Träumen von Empörung und Verlust zu töten gelernt oder aus den unerträumten Taten der Fremden? Sprach er seine eigene Sprache oder Captain Davidsons Sprache? Das, was aus der Wurzel seiner eigenen Leiden aufzusteigen und sein eigenes verändertes Wesen zu spiegeln schien, war in Wirklichkeit vielleicht eine Infektion, eine fremdartige Seuche, die aus seinem Volk nicht eine neue Rasse machen, sondern es vernichten würde.

Es lag nicht in Raj Ljubows Wesen, darüber nachzudenken, was er tun sollte. Sowohl Charakter als auch Erziehung schrieben ihm vor, sich nicht in die Angelegenheiten anderer einzumischen. Seine Aufgabe war es, zu erforschen, was sie taten, und im Allgemeinen neigte er dazu, sie das auch ungestört tun zu lassen. Er zog es vor, zu lernen statt zu lehren, den Tatsachen nachzuspüren statt der Wahrheit. Doch selbst der dem Missionieren ablehnend gegenüberstehende Mensch findet sich, wenn er nicht völlig gefühllos ist, gelegentlich vor der Wahl zwischen Tun und Unterlassen. »Was tun sie da?« wird unvermittelt zum »Was tun wir da?« und dann zum »Was muss ich tun?«

Dass er nun an dem Punkt angelangt war, da er wählen musste, das wusste er, aber es war ihm nicht ganz klar, warum oder welche Alternativen sich ihm boten.

Im Moment konnte er so gut wie gar nichts tun, um die Überlebenschancen der Athsheaner zu verbessern; in dieser Beziehung hatten Lepennon, Or und der Ansible mehr erreicht, als er gehofft hatte in einem Menschenalter zu erreichen. Die Kolonialverwaltung auf Terra machte ihren Standpunkt bei jedem Funkkontakt per Ansible mehr als klar, und Colonel Dongh befolgte die Befehle, obwohl sein Stab und die Holzfällerbosse ihn ständig drängten, die Direktiven zu ignorieren. Er war ein gehorsamer Offizier; und außerdem würde die Shackleton wiederkommen, um sich zu vergewissern und zu berichten, ob die Befehle ausgeführt wurden und wie. Und Berichte an die Heimat hatten einiges zu bedeuten, nachdem dieser Ansible, diese machina ex machina funktionierte, die alte, bequeme Kolonialautonomie beseitigte und dafür sorgte, dass man sich noch zu Lebzeiten für alles, was man tat, verantworten musste. Der Spielraum von vierundfünfzig Jahren für jeden Irrtum existierte nicht mehr. Die Kolonialpolitik war nicht mehr statisch. Jetzt konnte eine Entscheidung der Weltenliga über Nacht dazu führen, dass die Kolonie auf ein einziges Land beschränkt wurde, dass sie Verbot erhielt, Bäume zu fällen, oder ermutigt wurde, die Eingeborenen umzubringen. Möglich war alles. Wie die Liga arbeitete und welche Politik sie verfolgen würde, war aus den nüchternen Direktiven der Kolonialverwaltung noch nicht zu ersehen. Dongh fühlte sich durch diese vielen verschiedenen Zukunftsmöglichkeiten verunsichert, Ljubow jedoch genoss sie von Herzen. Mannigfaltigkeit bedeutet Leben, und wo Leben ist, besteht Hoffnung, lautete die Zusammenfassung seines Glaubens, und das war im Grunde bescheiden.

Die Kolonisten ließen die Athsheaner also in Ruhe, und diese ließen die Kolonisten in Ruhe. Eine gesunde Situation, die nicht unnötig aus dem Gleichgewicht gebracht werden durfte. Und das einzige, was sie aus dem Gleichgewicht bringen konnte, war Angst.

Im Augenblick war zwar zu erwarten, dass die Athsheaner misstrauisch und immer noch feindselig waren, keineswegs aber, dass sie Angst hatten. Und die Panik, die durch die Nachricht von dem Massaker von Smith Camp in Central ausgebrochen war, wurde durch keinerlei Anlass neu geweckt. Nirgends hatten Athsheaner sich zu Gewalttätigkeiten hinreißen lassen; und da die Sklaven verschwunden waren, die Creechies sich in den Wald zurückgezogen hatten, wurde auch nicht ständig neue Xenophobie provoziert. Die Kolonisten konnten endlich aufatmen.

Wenn Ljubow nun aber berichtete, dass er in Tuntar Selver getroffen hatte, würden Dongh und die anderen wieder Angst bekommen. Wahrscheinlich würden sie versuchen, Selver gefangen zu nehmen und ihn vor Gericht zu stellen. Der Kolonialcodex untersagte zwar die Strafverfolgung von Mitgliedern einer planetarischen Gesellschaftsform nach den Gesetzen einer anderen, aber das Kriegsgericht würde sich über derartig unbedeutende Unterscheidungen hinwegsetzen. Sie würden Selver aburteilen und erschießen. Und Davidson würde aus New Java kommen, um gegen ihn auszusagen. O nein, dachte Ljubow, während er das Wörterbuch ins Regal zurückstellte. O nein, dachte er, und dann dachte er nicht weiter darüber nach. Er hatte seine Wahl getroffen, ohne zu wissen, dass er es getan hatte.

Am folgenden Tag reichte er einen kurzen Bericht ein. Darin stand, dass in Tuntar alles seinen gewohnten Gang gehe und dass man ihn weder abgewiesen noch bedroht habe. Es war ein beruhigender Bericht und der unkorrekteste, den Ljubow jemals verfasst hatte. Alles Wichtige war darin ausgelassen: das Nichterscheinen der Großfrau, Tubabs Weigerung, Ljubow zu begrüßen, die ungewöhnlich große Zahl der Fremden in der Stadt, die Miene der jungen Jägerin, Selvers Anwesenheit ... Dieses Letztere war natürlich eine bewusste Informationsunterschlagung, sonst aber, fand Ljubow, beruhte der Bericht ausschließlich auf Tatsachen. Weggelassen hatte er, wie es ein Wissenschaftler immer tun sollte, lediglich persönliche Eindrücke. Während er den Bericht niederschrieb, hatte er heftige Kopfschmerzen. Und noch heftigere, als er ihn einreichte.

In jener Nacht träumte er viel, konnte sich am Morgen aber nicht an die Träume erinnern. Spät in der zweiten Nacht nach seinem Besuch in Tuntar schreckte er aus dem Schlaf hoch und wurde unter dem hysterischen Heulen der Sirene und dem Krachen von Explosionen schließlich doch noch mit dem konfrontiert, was zu erkennen er sich geweigert hatte. Er war der einzige Mensch in Centralville, der von dem Alarm nicht überrascht wurde. Und wusste im selben Augenblick, was er im Grunde war: ein Verräter.

Und dennoch war ihm selbst jetzt noch nicht ganz klar, dass es sich um einen Überfall der Athsheaner handelte. Es war der Schrecken in der Nacht.

Sein eigener Bungalow, der in einiger Entfernung von den anderen in einem Garten stand, wurde verschont; vielleicht ist er durch die Bäume ringsum geschützt, dachte er, als er hinauseilte. Das ganze Stadtzentrum stand in Flammen. Sogar der Steinkubus des HQ brannte von innen heraus wie ein zersprungener Ziegelofen. Dort drinnen stand der Ansible, die unersetzliche Verbindung. Auch in Richtung des Hubschrauber-Hangars und des Flugplatzes waren Brände zu sehen. Woher hatten sie den Sprengstoff? Wie hatten sie es geschafft, überall gleichzeitig Feuer zu legen? Alle Gebäude zu beiden Seiten der Hauptstraße, alle aus Holz, brannten lichterloh; das Geräusch der Flammen war grauenhaft. Ljubow rannte auf das Flammenmeer zu. Wasser überspülte die Straße; zuerst dachte er, es käme aus einem Löschschlauch, dann jedoch merkte er, dass die Hauptwasserleitung, die vom Menend-Fluss herführte, ihren Inhalt sinnlos auf den Boden ergoss, während die Häuser mit diesem grässlich-brüllenden Lärm verbrannten. Wie hatten sie das gemacht? Es waren doch Wachen aufgestellt, und am Flugplatz patrouillierten ständig Wachen in Jeeps ... Schüsse: ganze Salven, das Geknatter von Maschinengewehren. Überall, rings um Ljubow, kleine rennende Gestalten, aber er rannte mitten unter ihnen, ohne viel an sie zu denken. Jetzt befand er sich auf der Höhe des Wohnheims und sah ein junges Mädchen an der Tür stehen – lodernde Flammen im Rücken, einen freien Fluchtweg vor sich. Sie rührte sich nicht. Er rief, dann rannte er quer über den Hof auf sie zu, löste ihre Hände von dem Türpfosten, an den sie sich in ihrer Panik klammerte, zog sie mit Gewalt weiter und sagte beruhigend: »Komm, Mädchen, komm!« Da kam sie mit, aber nicht schnell genug. Als sie gerade den Hof überquerten, neigte sich die Vorderseite des Obergeschosses und kippte, von den Balken des einstürzenden Daches gestoßen, langsam vornüber in den Hof. Dachziegel und Balken kamen wie Granatsplitter herabgeschossen; ein brennendes Balkenende traf Ljubow und streckte ihn zu Boden. Er fiel mit dem Gesicht in eine vom Feuerschein beleuchtete Schlammpfütze. Er sah nicht, dass eine kleine, grünbepelzte Jägerin das Mädchen ansprang, es rückwärts zu Boden riss und ihm die Kehle durchschnitt. Er sah überhaupt nichts mehr.

6

In jener Nacht wurde nicht gesungen. Es gab nur Schreie und dann Totenstille. Als die fliegenden Schiffe brannten, jubelte Selver, und Tränen traten ihm in die Augen; aber sein Mund fand keine Worte. Schweigend, den schweren Flammenwerfer in den Armen, wandte er sich ab, um seine Gruppe in die Stadt zurückzuführen.

Jede Gruppe Angreifer aus dem Westen und aus dem Norden wurde von einem ehemaligen Sklaven wie ihm selbst geführt, von einem, der den Humanern in Central gedient hatte und sich mit den Gebäuden und Straßen auskannte.

Die meisten Athsheaner, die in jener Nacht an dem Überfall teilnahmen, hatten die Humanerstadt nie gesehen; viele von ihnen hatten nicht einmal einen Humaner gesehen. Sie waren gekommen, weil sie Selver folgten, weil der böse Traum sie trieb und nur Selver sie lehren konnte, dieses Traumes Herr zu werden. Sie kamen zu Hunderten und Aberhunderten, Männer und Frauen; sie hatten in der regennassen Dunkelheit schweigend rings um die Stadt herum gewartet, während die ehemaligen Sklaven, zu je zweien oder dreien, all das taten, was ihrer Ansicht nach getan werden musste: Sie hatten die Wasserleitung unterbrochen, die Drähte zerschnitten, die das Licht vom Generatorenhaus weitertrugen, waren ins Arsenal eingedrungen und hatten es ausgeräumt. Die ersten Tötungen – der Wachtposten – waren lautlos erfolgt, schnell, in tiefem Dunkel, mit Jagdwaffen, Drahtschlingen, Messern, Pfeilen. Das Dynamit, früher am selben Abend zehn Meilen südlich aus dem Holzfällerlager gestohlen, wurde im Arsenal, im Keller des HQ-Gebäudes, vorbereitet, während an anderen Stellen schon Feuer gelegt wurde; und dann gingen die Sirenen los, die Feuer loderten, und Nacht und Stille ergriffen die Flucht. Den meisten Lärm, der wie Donnergrollen und Bäumestürzen klang, machten die Gewehrschüsse der Humaner, die sich verteidigten, denn nur die ehemaligen Sklaven hatten sich Waffen aus dem Arsenal genommen und benutzten sie auch; alle übrigen hielten sich an ihre Lanzen, Messer und Bogen. Aber es war das Dynamit, von Reswan und anderen Sklaven des Holzfällerlagers platziert und gezündet, durch das jener Lärm entstand, der alle anderen Geräusche übertönte, die Wände des HQ-Gebäudes zum Einsturz brachte und Hangars und Flugschiffe zerstörte.

In jener Nacht waren ungefähr eintausendsiebenhundert Humaner in der Stadt, fünfhundert von ihnen weiblich; es hieß, dass alle weiblichen Humaner jetzt dort versammelt waren; das war auch der Grund, warum Selver und die anderen sich zum Handeln entschlossen hatten, obwohl noch nicht alle, die mitmachen wollten, eingetroffen waren. Zwischen vier- und fünftausend Männer und Frauen waren durch die Wälder zum großen Treffen nach Endtor und dann, in dieser Nacht, in die Humanerstadt gekommen. Die Feuer brannten lichterloh, die Luft war erfüllt vom beißenden Gestank brennender Leichen und verschmorten Plastikmaterials.

Selvers Mund war trocken und seine Kehle rau, so dass er nicht sprechen konnte und ihn nach Wasser zum Trinken verlangte. Als er seine Gruppe den Mittelpfad der Stadt entlangführte, kam, riesig groß in der rauchgeschwängerten Nacht, ein Humaner auf ihn zu. Selver hob den Flammenwerfer und zog die Zunge daran zurück, als der Humaner schon im Schlamm ausrutschte und hilflos in die Knie brach. Kein Flammenstrahl schoss aus der Maschine, sie war beim Verbrennen der Flugschiffe, die nicht im Hangar gewesen waren, leergeschossen worden. Selver warf die schwere Maschine fort. Der Humaner war unbewaffnet und männlich. »Lasst ihn laufen«, wollte Selver sagen, aber seine Stimme war schwach, und noch als er sprach, sprangen zwei Männer, Jäger aus den Abtam-Schneisen, mit hoch geschwungenen Messern an ihm vorbei. Die großen, nackten Hände griffen in die Luft und fielen dann schlaff wieder herab. Die riesige Leiche lag zusammengekrümmt auf dem Pfad. Außer ihm lagen noch viele andere Tote hier, wo einmal das Stadtzentrum gewesen war. Außer dem Geräusch des Feuers waren kaum noch Geräusche zu hören.

Selver öffnete die Lippen und ließ heiser den Heimruf erschallen, der der Jagd ein Ende setzt; seine Begleiter nahmen den Ruf klarer und vernehmlicher in weittragendem Falsett auf; andere Stimmen, nah und fern in dem Dunst und dem Gestank und der flammendurchschossenen Dunkelheit der Nacht, antworteten.

Statt seine Gruppe sofort zur Stadt hinauszuführen, winkte er ihnen, schon vorzugehen, und trat beiseite, auf das schlammige Stück Boden zwischen dem Pfad und einem Gebäude, das ausgebrannt und eingestürzt war. Er trat über einen weiblichen toten Humaner hinweg und beugte sich dann über einen, der unter einem großen, verkohlten Holzbalken lag. Die von Schlamm und Schatten bedeckten Züge konnte er nicht genau erkennen.

Es war nicht fair; es war nicht notwendig; er hätte nicht ausgerechnet nach diesem einen unter so vielen Toten zu sehen brauchen. Er hätte ihn in der Dunkelheit nicht zu erkennen brauchen. Er wollte seiner Gruppe folgen. Dann kehrte er aber doch wieder um. Mühsam hob er den Balken von Ljubows Rücken; kniete nieder, schob eine Hand unter den schweren Kopf, damit Ljubow bequemer lag und sein Gesicht nicht mehr die Erde berührte. Und kniete dort regungslos.

Er hatte seit vier Tagen nicht mehr geschlafen und noch länger keine Ruhe mehr zum Träumen gehabt – wie lange, wusste er nicht genau. Er war gereist, hatte gehandelt, gesprochen, geplant, Tag und Nacht, seit er mit seinen Gefolgsleuten aus Cadast Broter verlassen hatte. Er war von Stadt zu Stadt gezogen, hatte zu den Waldmenschen gesprochen, hatte ihnen von diesem Neuen erzählt, sie aus dem Traum in die Weltzeit geholt, diesen Überfall von heute Nacht organisiert, gesprochen, immer wieder gesprochen und anderen, die sprachen, zugehört, niemals geschwiegen, niemals allein. Sie hatten gelauscht, hatten ihm zugehört und waren mitgekommen, um mit ihm den neuen Pfad zu beschreiten. Sie hatten das Feuer, das sie fürchteten, in ihre eigenen Hände genommen, hatten gelernt, den bösen Traum zu meistern, und hatten den Tod, den sie fürchteten, über ihre Feinde gebracht. Alles war getan worden, wie er gesagt hatte, dass es getan werden müsste. Alles war so verlaufen, wie er gesagt hatte, dass es verlaufen würde. Die Hütten und die zahllosen Wohnungen der Humaner waren verbrannt, ihre Luftschiffe verbrannt oder zerstört, ihre Waffen gestohlen oder vernichtet; und ihre Frauen waren tot. Die Feuer brannten nieder, die Nacht wurde immer dunkler, es roch nach Rauch. Selver konnte kaum noch etwas sehen. Er blickte nach Osten, fragte sich, ob der Morgen nahte. Und als er zwischen den Toten dort im Schlamm kniete, dachte er: Dies ist jetzt der Traum, der böse Traum. Ich dachte, ich könnte ihn lenken, aber er lenkt mich.

In diesem Traum bewegten sich ganz leicht Ljubows Lippen an der Innenfläche seiner Hand. Selver blickte hinab und sah, dass die Augen des Toten offen waren. Der Schein der sterbenden Feuer spiegelte sich in ihrer Oberfläche. Nach einer Weile sagte er Selvers Namen.

»Ljubow, warum bist du hiergeblieben? Ich sagte dir doch, dass du diese Stadt heute Nacht verlassen solltest.« So sprach Selver in diesem Traum, barsch, als wäre er Ljubow böse.

»Bist du der Gefangene?« fragte Ljubow schwach, ohne den Kopf zu heben, aber mit einer so normalen Stimme, dass Selver sekundenlang klar wurde, dass dies nicht die Traumzeit, sondern die Weltzeit war, die Nacht des Waldes. »Oder ich?«

»Keiner von uns, beide, was weiß ich? Alle Motoren und Maschinen sind verbrannt. Alle Frauen sind tot. Die Männer haben wir laufenlassen, wenn sie es wollten. Ich habe ihnen gesagt, dass sie dein Haus nicht verbrennen sollen, die Bücher wurden verschont, Ljubow. 0 Ljubow, warum bist du nicht wie die anderen?«

»Ich bin wie die anderen. Ein Mensch. Wie die anderen. Wie du.«

»Nein. Du bist anders.«

»Ich bin wie sie. Und du auch. Hör zu, Selver. Macht nicht so weiter. Ihr dürft nicht weiter andere Menschen töten. Ihr müsst zurückkehren ... zu euren ... zu euren Wurzeln ...«

»Wenn deine Leute fort sind, dann wird der böse Traum aufhören.«

»Jetzt!« drängte Ljubow und versuchte den Kopf zu heben, aber sein Rückgrat war gebrochen. Er blickte zu Selver auf und öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Sein Blick erlosch jedoch, und er schaute in die andere Zeit hinüber und seine Lippen blieben offen, lautlos. Sein Atem rasselte noch einige Züge lang in der Kehle und verstummte.

Die anderen riefen Selvers Namen, viele Stimmen, von weither, riefen ihn wieder und immer wieder. »Ich kann nicht bei dir bleiben, Ljubow«, sagte Selver unter Tränen, und als er keine Antwort bekam, erhob er sich und wollte davonlaufen. In dieser Traum-Dunkelheit konnte er jedoch nur sehr langsam gehen, wie ein Mensch, der durch tiefes Wasser watet. Vor ihm her schritt der Eschengeist, größer als Ljubow und jeder andere Humaner, groß wie ein Baum, ohne ihm die weiße Maske zuzuwenden.

Während er ging, sprach Selver mit Ljubow. »Wir werden zurückkehren«, sagte er. »Ich werde zurückkehren. Jetzt. Wir werden jetzt zurückkehren, das verspreche ich dir, Ljubow.«

Doch sein Freund, der sanfte, der ihm das Leben gerettet und seinen Traum verraten hatte, Ljubow antwortete ihm nicht. Er schritt irgendwo in der Nacht neben Selver einher, unsichtbar und still wie der Tod.

Eine Gruppe von Leuten aus Tuntar traf auf Selver, der weinend, vor sich hin redend, von seinem Traum übermannt, im Dunkeln herumirrte. Sie nahmen ihn mit auf den eiligen Heimweg nach Endtor.

In dem provisorischen Logenhaus der Männer dort, einem einfachen Zelt am Flussufer, lag er zwei Tage und zwei Nächte lang hilflos und von Sinnen, während die Altmänner ihn umsichtig pflegten. Die ganze Zeit kamen und gingen die Leute von Endtor, kehrten zu dem Ort von Eshsen zurück, der Central geheißen hatte, beerdigten ihre Toten dort und die Toten der Humaner: die ihren zählten über dreihundert, die der anderen über siebenhundert. Ungefähr fünfhundert Humaner saßen in den ehemaligen Creechie-Pferchen gefangen, die, da sie leer und abseits standen, nicht mit verbrannt worden waren. 'Ebenso viele waren entkommen, einige von ihnen zu den Holzfällerlagern weiter im Süden, die nicht angegriffen worden waren. Diejenigen, die sich noch versteckt hielten und im Wald oder den Kahl-Ländern herumirrten, wurden niedergehetzt. Manche wurden dabei umgebracht, denn zahlreiche der jüngeren Jäger und Jägerinnen hörten immer noch einzig Selvers Stimme, wie er sagte: Tötet sie! Andere hatten die Nacht des Tötens hinter sich gelassen, als wäre sie ein Alptraum gewesen, der böse Traum, dessen Bedeutung verstanden werden musste, damit er sich nicht wiederholte; und wenn diese einen durstigen, erschöpften Humaner entdeckten, der sich angstvoll ins Dickicht duckte, konnten sie ihn nicht töten. Und so tötete er womöglich sie. Es gab Gruppen von zehn bis zwanzig Humanern mit Holzfälleräxten und Handfeuerwaffen, obgleich nur wenige noch Munition hatten; diese Gruppen wurden verfolgt, bis sich um sie herum genügend Kämpfer im Wald versteckt hatten; dann wurden sie überwältigt, gefesselt und nach Eshsen zurückgebracht. Innerhalb von zwei oder drei Tagen waren allesamt gefangen, denn in diesem Teil von Sornol wimmelte es von Waldbewohnern, niemand konnte sich erinnern, jemals auch nur die Hälfte oder ein Zehntel dieser Menschenmenge an ein und demselben Ort gesehen zu haben; manche kamen auch jetzt noch von fernen Städten und anderen Ländern herbei, andere begaben sich schon wieder nach Hause. Die gefangenen Humaner wurden zu den anderen ins Lager gesteckt, obwohl es schon lange überfüllt war und die Baracken die Humaner nicht mehr fassen konnten. Zweimal täglich bekamen sie Wasser und wurden ununterbrochen von zweihundert bewaffneten Jägern bewacht.

Am Nachmittag des Tages, der auf die Nacht von Eshsen folgte, kam ein Flugschiff aus Osten herangerattert; es flog so niedrig, als wollte es landen, schoss dann aber, wie ein Raubvogel, der seine Beute verfehlt hat, steil wieder in die Höhe und kreiste über dem zerstörten Landeplatz, den rauchenden Trümmern der Stadt und den Kahl-Ländern. Reswan hatte dafür gesorgt, dass die Funkgeräte zerstört wurden, und so war es möglicherweise das Schweigen der Funkgeräte, das das Flugschiff von Kushil oder Rieshwel hergelockt hatte, wo es noch drei kleine Humanerstädte gab. Die Gefangenen im Lager stürzten aus den Baracken hervor und schrien zu der Maschine hinauf, wenn sie über ihnen hinwegflog, und einmal ließ sie einen Gegenstand an einem kleinen Fallschirm in das Lager hinabfallen. Dann ratterte sie wieder davon.

Auf Athshe gab es jetzt noch vier solcher geflügelten Schiffe, drei auf Kushil und eines auf Rieshwel, allesamt von der kleinen Art, in der vier Männer Platz hatten; außerdem hatten sie Maschinengewehre und Flammenwerfer und lasteten daher schwer auf den Gedanken von Reswan und den anderen, während Selver ihnen entrückt war und die verschlungenen Pfade der anderen Zeit wandelte.

Am dritten Tag erwachte er wieder zur Weltzeit, mager, benommen, hungrig, schweigsam. Nachdem er im Fluss gebadet und etwas gegessen hatte, hörte er Reswan, der Großfrau von Berre und den andern erwählten Führern zu. Sie berichteten ihm, wie es der Welt ergangen war, während er träumte. Als er sie alle angehört hatte, blickte er sie einzeln an, und sie sahen den Gott in ihm. In ihrem krankhaften Zustand des Ekels und der Angst, in dem sie sich nach der Nacht von Eshsen befunden hatten, waren einigen von ihnen Zweifel gekommen. Ihre Träume waren unruhig, voller Blut und Feuer; den ganzen Tag waren sie von Fremden umgeben, von Menschen, die überall aus den Wäldern gekommen waren, zu Hunderten, zu Tausenden, alle versammelt, wie Aasgeier um das Aas, ohne einander auch nur zu kennen. Und es schien ihnen, als sei das Ende der Dinge gekommen, und nichts würde je wieder so sein wie vorher, nichts würde je wieder richtig sein. In Selvers Gegenwart jedoch sahen sie wieder ihr Ziel vor sich; ihre Unruhe legte sich, und sie warteten, dass er sprach.

»Das Töten ist vorüber«, sagte er. »Sorgt dafür, dass alle es erfahren.« Er sah sie an. »Ich muss mit den Humanern im Lager sprechen. Wer ist ihr Anführer dort?«

»Truthahn, Plattfuß, Nassauge«, antwortete Reswan, der ehemalige Sklave.

»Truthahn lebt? Gut. Hilf mir auf, Greda, meine Knochen gleichen toten Aalen ...«

Als er eine Weile auf den Füßen war, fühlte er sich ein bisschen kräftiger und machte sich nach einer Stunde nach Eshsen auf, das zwei Wegstunden von Endtor entfernt lag.

Als sie ankamen, erstieg Reswan eine Leiter, die an der Lagermauer lehnte, und rief in dem Pidgin-Englisch, das man die Sklaven gelehrt hatte: »Dong-a komm Tor, dalli-dalli!«

Unten in den Gängen zwischen den niedrigen Betonbaracken standen einige Humaner, die zurückschrien und mit Erdklumpen nach ihm warfen. Reswan duckte sich und wartete.

Der alte Colonel kam nicht heraus, aber Gosse, den sie Nassauge nannten, kam aus einer Baracke gehumpelt und rief zu Reswan hinauf: »Colonel Dongh ist krank, er kann nicht kommen.«

»Wie ist krank?«

»Darm, Wasserkrankheit. Was willst du?«

»Reden. – Großer Gott«, sagte Rewan in seiner Muttersprache und blickte zu Selver hinab, »der Truthahn versteckt sich, willst du mit Nassauge reden?«

»Ja, gut.«

»Tor bewachen, Bogenschützen! – Ans Tor, Mis-ter Goss-a, dalli-dalli!«

Das Tor wurde eben weit und lange genug geöffnet, dass Gosse sich hindurchzwängen konnte. Allein stand er dann vor ihnen, vor der von Selver geführten Gruppe. Er schonte ein Bein, an dem er in der Nacht von Eshsen verwundet worden war. Gekleidet war er in einen zerrissenen Pyjama mit Schmutzflecken und vom Regen durchweicht. Das graue Haar hing ihm in glatten Strähnen über die Ohren und in die Stirn. Doppelt so groß wie seine Widersacher, hielt er sich steif aufgerichtet und starrte sie mit trotziger, wütender Verzweiflung an.

»Wir müssen reden, Mr. Gosse«, sagte Selver, der von Ljubow gutes Englisch gelernt hatte. »Ich bin Selver von der Esche aus Eshreth. Ich bin Ljubows Freund.«

»Ja, ich kenne Sie. Was haben Sie mir zu sagen?«

»Ich habe zu sagen, dass das Töten vorüber ist, wenn ein feierliches Versprechen gegeben und von Ihren Leuten und meinen Leuten gehalten wird. Sie sind alle frei, wenn Sie Ihre Leute aus den Holzfällerlagern in Süd-Sornol, Kushil und Rieshwel zusammenholen und dafür sorgen, dass sie alle zusammen hier bleiben. Sie dürfen leben, wo der Wald tot ist, wo Sie Ihr Gras gesät haben. Bäume dürfen nicht mehr geschlagen werden.«

Gosses Gesichtsausdruck wurde lauernd. »Die Lager wurden nicht angegriffen?«

»Nein.«

Gosse schwieg.

Selver beobachtete ihn aufmerksam, dann sprach er weiter. »Es gibt jetzt, glaube ich, nicht einmal mehr zweitausend von Ihren Leuten auf der Welt. Ihre Frauen sind alle tot. In den anderen Camps gibt es noch Waffen; Sie könnten viele von uns töten. Aber einige von Ihren Waffen besitzen wir. Und es gibt mehr von uns, als Sie töten können. Ich nehme an, Sie wissen das und haben deshalb nicht versucht, sich von Ihren Flugschiffen Flammenwerfer bringen zu lassen, die Wachen zu töten und zu fliehen. Das wäre sinnlos; dafür sind wir wirklich zu viele. Es wäre tatsächlich am besten, wenn Sie uns dieses Versprechen geben; dann können Sie ungestört warten, bis Ihr Großschiff kommt, um damit unsere Welt zu verlassen. Das wäre, glaube ich, in drei Jahren.«

»Ja, drei hiesigen Jahren. Woher wissen Sie das?«

»Nun, auch Sklaven haben Ohren, Mr. Gosse.«

Endlich sah Gosse ihm offen ins Gesicht. Er sah wieder fort, bewegte sich unruhig, versuchte sein verletztes Bein zu entlasten. Abermals sah er Selver an, abermals sah er wieder fort. »Wir haben bereits ›versprochen‹, den Angehörigen Ihres Volkes nichts mehr zu tun. Deswegen wurden die Arbeiter nach Hause geschickt. Es hat nichts genützt, Sie haben nicht auf uns gehört ...«

» Uns wurde dieses Versprechen nicht gegeben.«

»Wie kann man mit einem Volk eine Vereinbarung, einen Vertrag schließen, wenn es nicht mal eine Regierung, keine zentrale Befehlsgewalt hat?«

»Das weiß ich nicht. Und ich vermute, dass Sie gar nicht wissen, was ein Versprechen ist. Dieses wurde jedenfalls sofort gebrochen. «

»Was sagen Sie da? Von wem? Und wie?«

»In Rieshwel, New Java. Vor vierzehn Tagen. Eine Stadt wurde niedergebrannt und ihre Bewohner getötet. Von Humanern aus dem Camp in Rieshwel.«

»Wovon reden Sie überhaupt?«

»Von den Nachrichten, die wir durch Boten aus Rieshwel erhielten.«

»Das ist erlogen! Wir haben die ganze Zeit mit New Java in Funkkontakt gestanden. Kein Mensch hat Eingeborene getötet, weder dort noch anderswo.«

»Sie sprechen die Wahrheit, wie Sie sie kennen«, antwortete Selver. »Ich spreche die Wahrheit, wie ich sie kenne. Ich akzeptiere, dass Sie von den Morden auf Rieshwel nichts wissen; aber Sie müssen es akzeptieren, wenn ich Ihnen sage, dass sie geschehen sind. Diese Forderung aber bleibt: Das Versprechen muss uns und mit uns gegeben werden, und es muss gehalten werden. Sie werden sicher mit Colonel Dongh und den anderen darüber sprechen wollen.«

Gosse schickte sich an, wieder durch das Lagertor zu gehen, dann drehte er sich noch einmal um und sagte mit seiner tiefen, heiseren Stimme: »Wer sind Sie, Selver? Haben Sie ... Waren Sie der Organisator des Überfalls? Haben Sie die anderen geführt?«

»Ja, das habe ich.«

»Dann komme all dieses Blut über Sie«, sagte Gosse und fügte plötzlich heftig hinzu: »Ljubows auch! Er ist nämlich tot, Ihr ›Freund Ljubow‹.«

Selver verstand diese Redensart nicht. Er hatte zwar töten gelernt, von Schuld aber wusste er nichts, bis auf den Namen. Als sich sein Blick sekundenlang mit Gosses hasserfülltem Blick traf, verspürte er Angst. Übelkeit stieg in ihm auf, ein unheimliches Frösteln. Flüchtig beide Augen schließend, versuchte er dieses Gefühl zu verdrängen. Dann sagte er: »Ljubow ist mein Freund und darum nicht tot.«

»Ihr seid Kinder«, sagte Gosse voller Hass. »Kinder, Wilde! Ihr habt keine Ahnung von der Realität. Dies ist kein Traum, dies ist real! Ihr habt Ljubow getötet. Er ist tot! Ihr habt die Frauen getötet – die Frauen –, habt sie lebendigen Leibes verbrannt, habt sie abgeschlachtet wie Vieh!«

»Hätten wir sie leben lassen sollen?« gab Selver mit der gleichen Heftigkeit zurück, aber mit leiser, ein wenig singender Stimme. »Damit sie sich wie Insekten in den Trümmern der Welt fortpflanzen können? Um uns zu überwuchern? Wir haben sie getötet, um euch zu sterilisieren. Doch, ich weiß, was ein Realist ist, Mr. Gosse. Ljubow und ich haben uns oft über diese Begriffe unterhalten. Ein Realist ist ein Mann, der sowohl die Welt als auch seine eigenen Träume kennt. Ihr seid geistig krank: Unter Tausenden gibt es bei euch nicht einen einzigen Menschen, der träumen kann. Nicht einmal Ljubow konnte es, und der war noch der Beste von euch. Ihr schlaft, ihr erwacht und vergesst eure Träume, schlaft wieder, erwacht wieder und verbringt euer ganzes Leben so. Und dann glaubt ihr, dass dies das Sein, das Leben, die Wirklichkeit ist! Ihr seid keine Kinder, ihr seid erwachsen, aber ihr seid geistig nicht gesund. Und darum mussten wir euch töten, ehe ihr uns in den Wahnsinn treiben konntet. Kehren Sie jetzt zurück, Mr. Gosse, und reden Sie mit den anderen geistig Kranken über die Realität. Reden Sie lange, und reden Sie gut!«

Die Wachen öffneten das Tor, die herausdrängenden Humaner drinnen mit ihren Speeren zurückstoßend. Gosse betrat das Gefangenenlager, die breiten Schultern nach vorn gekrümmt, als wolle er sich vor dem Regen schützen.

Selver war sehr müde. Die Großfrau von Berre und eine andere Frau kamen zu ihm und gingen an seiner Seite, seine Arme über ihre Schultern gelegt, damit er nicht hinfiel, wenn er stolperte. Der junge Jäger Greda, ein Cousin aus seinem Baum, scherzte mit ihm, und Selver antwortete leichtherzig, lachend. Der Rückweg nach Endtor schien Tage zu dauern.

Er war zu abgespannt, um zu essen. Er trank ein wenig heiße Brühe und legte sich beim Feuer der Männer nieder. Endtor war keine Stadt, sondern nur ein Lager am großen Fluss, ein bevorzugter Angelplatz für alle Städte, die früher, bevor die Humaner kamen, rings um ihn her im Wald gelegen hatten. Eine Loge gab es nicht. Zwei Feuerringe aus schwarzem Stein und eine langgestreckte Uferböschung oberhalb des Flusses, wo Zelte aus Tierhäuten und geflochtenen Binsen aufgestellt werden konnten – das war Endtor. Der Menend-Fluss, Hauptfluss von Sornol, sprach in Endtor unablässig, in der Welt und auch im Traum.

Viele alte Männer saßen am Feuer, einige kannte er aus Broter, Tuntar und seiner zerstörten Heimatstadt Eshreth, andere wiederum kannte er nicht; an ihren Augen und Gesten, am Klang ihrer Stimmen hörte er, dass sie Großträumer waren; wohl nie hatten sich mehr Träumer zusammen an einem einzigen Ort befunden. Lang ausgestreckt auf dem Boden liegend, den Kopf in beide Hände gestützt und ins Feuer starrend, sagte er: »Ich habe die Humaner wahnsinnig genannt. Bin ich selber wahnsinnig?«

»Du unterscheidest die eine Zeit nicht von der anderen, weil du viel zu lange nicht mehr geträumt hast, weder im Wachen noch im Schlafen«, sagte der alte Tubab, während er einen neuen Fichtenkloben aufs Feuer legte. »Bis du den Preis dafür bezahlt hast, vergeht viel Zeit.«

»Die Gifte, die die Humaner nehmen, bewirken ziemlich das gleiche wie der Mangel an Schlaf und Traum«, sagte Heben, der sowohl in Central als auch in Smith Camp Sklave gewesen war. »Die Humaner vergiften sich selbst, damit sie träumen können. Ich habe den Blick der Träumer an ihnen gesehen, nachdem sie das Gift genommen hatten. Aber sie konnten die Träume weder herbeirufen noch kontrollieren, weder weben noch formen und auch nicht aufhören zu träumen; sie wurden getrieben, hilflos. Sie wussten überhaupt nicht, was in ihnen war. So ist es auch mit einem Mann, der viele Tage lang nicht geträumt hat. Und wenn er der weiseste seiner Loge wäre, er wäre dennoch lange Zeit danach hie und da, hin und wieder wahnsinnig. Er wird getrieben, versklavt. Er wird sich selbst nicht verstehen können.«

Ein sehr alter Mann mit dem Akzent von Süd-Sornol legte Selver die Hand auf die Schulter, streichelte ihn und sagte: »Mein lieber, junger Gott, du solltest singen, das würde dir gut tun.«

»Ich kann nicht. Sing du für mich.«

Der Alte sang; andere fielen mit hohen, dünnen Stimmen ein, beinahe tonlos, wie der Wind, der durch das Wasserschilf bei Endtor streicht. Sie sangen einen Gesang vom Eschenbaum, über die zarten, gespaltenen Blätter, die im Herbst, wenn die Beeren sich rot färben, gelb werden, bis der erste Frost sie eines Nachts mit Silber überzieht.

Während Selver dem Gesang von der Esche lauschte, streckte sich Ljubow neben ihm aus. Im Liegen wirkte er nicht so ungeheuer groß und langgliedrig. Hinter ihm ragten, halb eingestürzt, ganz ausgebrannt, die geschwärzten Ruinen des Gebäudes zum Sternhimmel auf. »Ich bin wie du«, sagte er, ohne Selver anzusehen, in jener Traumstimme, die versucht, ihre eigene Unwahrheit aufzudecken. Selvers Herz war schwer vor Trauer um seinen Freund. »Ich habe Kopfschmerzen«, sagte Ljubow mit seiner eigenen Stimme und rieb sich den Nacken, wie er es immer tat. Und nun wollte Selver die Hand ausstrecken, ihn berühren und ihn trösten. In der Weltzeit war er jedoch nur Schatten und Feuerschein, und die alten Männer sangen den Gesang von der Esche, über die kleinen, weißen Blüten, die im Frühjahr zwischen den gespaltenen Blättern an den winterkahlen Zweigen sprießen.

Am folgenden Tag schickten die Humaner im Gefangenenlager nach Selver. Am Nachmittag kam er nach Eshsen und traf sich mit ihnen draußen vor dem Lager unter den Ästen einer großen Eiche, denn Selvers Leute fühlten sich unter offenem Himmel immer ein wenig unbehaglich. Eshsen war ein Eichenhain gewesen; dieser Baum war der größte von den wenigen, die die Kolonisten stehengelassen hatten. Er stand auf dem langen Hang hinter Ljubows Bungalow, der zusammen mit sechs oder acht Häusern die Brandnacht unbeschädigt überstanden hatte. Bei Selver unter der Eiche waren Reswan, die Großfrau von Berre, Greda von Cadast und andere versammelt, die an den Verhandlungen teilnehmen wollten, insgesamt etwa ein Dutzend. Viele Bogenschützen standen Wache, weil man fürchtete, die Humaner könnten versteckte Waffen haben, aber sie hockten hinter Büschen oder Mauerresten, die nach dem Brand übriggeblieben waren, damit sie der Szene keine bedrohliche Atmosphäre verliehen. In Gosses und Colonel Donghs Begleitung befanden sich drei von den Humanern, die Offiziere genannt wurden, und zwei aus dem Holzfällerlager, darunter einer, Benton, bei dessen Anblick die ehemaligen Sklaven den Atem anhielten. Benton hatte ›faule Creechies‹ zu strafen gepflegt, indem er sie öffentlich kastrieren ließ.

Der Colonel wirkte ausgemergelt, seine normalerweise gelblichbraune Haut hatte eine gelbgraue Farbe angenommen: Seine Krankheit war also keine Ausrede gewesen. »Zunächst einmal«, begann er, als alle ihren Platz gefunden hatten, die Humaner stehend, Selvers Leute auf dem feuchten, weichen, mit einer Schicht modernder Eichenblätter bedeckten Boden kauernd oder sitzend, »zunächst einmal verlange ich eine brauchbare und präzise Definition der Bedeutung Ihrer Bedingungen und inwieweit sie die Sicherheit meines Personals unter meinem Kommando hier garantieren.«

Schweigen.

»Sie verstehen doch Englisch, nicht wahr – wenigstens einer von Ihnen?«

»Ja. Ich verstehe nur Ihre Frage nicht, Mr. Dongh.«

»Colonel Dongh, wenn ich bitten darf.«

»Dann nennen Sie mich Colonel Selver, wenn ich bitten darf.« Ein singender Ton hatte sich in Selvers Stimme eingeschlichen; er stand auf, bereit für den Wettstreit, die Melodien durch seinen Geist fließend wie kleine Ströme.

Aber der alte Humaner stand einfach da, groß und schwer, wütend, doch ohne die Herausforderung anzunehmen. »Ich bin nicht hergekommen, um mich von euch kleinen Humanoiden beleidigen zu lassen«, antwortete er. Doch seine Lippen bebten, als er es sagte. Er war alt, verwirrt und gedemütigt. Selvers Vorfreude auf den Triumph erstarb. Es gab auf der Welt keinen Triumph mehr, nur noch Tod. Er nahm wieder Platz. »Ich wollte Sie nicht beleidigen, Colonel Dongh«, sagte er resignierend. »Würden Sie Ihre Frage bitte wiederholen?«

»Ich möchte Ihre Bedingungen hören, und dann werden Sie unsere hören. Das ist alles.«

Selver wiederholte, was er zu Gosse gesagt hatte.

Dongh lauschte mit offener Ungeduld. »Also gut. Ihnen ist wahrscheinlich nicht bekannt, dass wir seit drei Tagen ein Funkgerät im Gefangenenlager haben.« Selver wusste davon; Reswan hatte sofort kontrolliert, was für einen Gegenstand der Helikopter abgeworfen hatte, denn es hätte ja auch eine Waffe sein können; die Wachen hatten berichtet, dass es sich um ein Funkgerät handelte, und Selver hatte es den Humanern gelassen. Er nickte schweigend. »Wir haben also die ganze Zeit mit den drei Außencamps, den beiden auf King-Land und dem einen auf New Java, in Verbindung gestanden. Und wenn wir beschlossen hätten, einen Ausbruch zu wagen und aus dem Gefangenenlager zu fliehen, wäre das sehr einfach für uns gewesen, denn die Helikopter hätten uns Waffen abwerfen und unsere Bewegungen mit ihren eingebauten Waffen decken können. Ein einziger Flammenwerfer hätte genügt, um uns den Weg aus dem Lager hinaus zu bahnen, und für den Notfall haben sie außerdem Bomben an Bord, mit denen man eine ganze Region in die Luft jagen kann. Den Einsatz dieser Bomben haben Sie natürlich noch nicht erlebt.«

»Wenn Sie das Lager verlassen hätten – wohin wären Sie dann geflohen?«

»Die Sache ist die: Ohne nicht zum Thema gehörige oder falsche Faktoren einbringen zu wollen, sind Sie uns mit Ihren Streitkräften zweifellos zahlenmäßig weit überlegen; wir dagegen besitzen die vier Helikopter in den Camps, die zu zerstören Sie gar nicht erst zu versuchen brauchen, denn sie werden jetzt ständig von voll bewaffneten Posten bewacht, was für die größeren und stärkeren Waffen ebenfalls zutrifft. Das nüchterne Faktum wäre also, dass wir uns in einer Pattsituation befinden und als gleichberechtigte Partner verhandeln können. Das ist selbstverständlich eine vorübergehende Situation. Falls notwendig, sind wir durchaus in der Lage, eine defensive Polizeiaktion durchzuführen, um einen allgemeinen Krieg zu verhindern. Darüber hinaus steht die gesamte Kampfmacht der terranischen Interstellarflotte hinter uns, die Ihren ganzen Planeten einfach vom Himmel wischen kann. Derartige Dinge sind für Sie allerdings wohl unvorstellbar, darum lassen Sie mich schlicht und einfach sagen, dass wir vorläufig bereit sind, mit Ihnen zu verhandeln, aber nur unter dem Gesichtspunkt der Gleichberechtigung.«

Selvers Geduld war am Ende; er wusste, dass seine Reizbarkeit ein Symptom seines schlechten seelischen Zustands war, aber er konnte sich nicht länger beherrschen. »Weiter!«

»Nun, zunächst möchte ich Ihnen mitteilen, dass wir den Männern in den anderen Camps sofort, als wir das Funkgerät bekamen, verboten haben, uns Waffen zu bringen, einen Airlift oder einen Befreiungsversuch zu machen oder gar Vergeltungsmaßnahmen zu ergreifen ...«

»Das war wohlüberlegt. Und weiter?«

Colonel Dongh wollte eine ärgerliche Antwort geben, hielt aber inne; er wurde blass. »Gibt es nirgends etwas, auf das ich mich setzen kann?« fragte er.

Selver ging um die Gruppe der Humaner herum, den Hang hinauf in den Bungalow mit den zwei Zimmern und holte den Faltstuhl, der hinter dem Schreibtisch stand. Bevor er das stille Zimmer verließ, beugte er sich nieder und legte die Wange auf das verkratzte, rohe Holz der Schreibtischplatte, an der Ljubowimmer gesessen hatte, wenn er mit Selver oder allein arbeitete; einige von seinen Papieren lagen immer noch da; Selver berührte sie leicht mit der Hand. Er trug den Stuhl hinaus und stellte ihn für Dongh auf den regennassen Erdboden. Der alte Mann setzte sich, vor Schmerzen auf die Zähne beißend und die mandelförmigen Augen schließend.

»Mr. Gosse, vielleicht können Sie anstelle des Colonels sprechen«, schlug Selver vor. »Er fühlt sich nicht wohl.«

»Ich werde sprechen.« Benton trat energisch einen Schritt vor.

Dongh aber schüttelte den Kopf und murmelte: »Gosse.«

Jetzt, da der Colonel eher zuhörte als sprach, kamen die Verhandlungen besser voran. Die Humaner akzeptierten Selvers Bedingungen. Im Rahmen eines gegenseitigen Friedensversprechens sagten sie zu, alle Außenposten einzuziehen und ausschließlich in einem begrenzten Gebiet zu bleiben, der Region von Mittel-Sornol, die sie kahlgeschlagen hatten. Das waren ungefähr 1700 Quadratmeilen gut bewässertes Land. Sie versprachen, keinen einzigen Wald zu betreten; die Waldbewohner versprachen, das Kahl-Land nicht zu betreten.

Die vier letzten Flugschiffe gaben Anlass zu Auseinandersetzungen. Die Humaner behaupteten, sie zu benötigen, um ihre Leute von den anderen Inseln nach Sornol zu holen. Da die Maschinen jedoch nur Platz für vier Mann hatten und für jeden Flug mehrere Stunden brauchten, fand Selver, die Humaner könnten Eshsen weit schneller zu Fuß erreichen, und bot ihnen an, einen Fährdienst über die Meerenge einzurichten. Anscheinend waren die Humaner jedoch an weite Fußmärsche nicht gewöhnt. Nun gut, sollten sie die Hubschrauber für die von ihnen ›Airlift‹ genannte Operation behalten. Anschließend mussten sie aber zerstört werden.

Strikte Weigerung. Zorn. Sie schätzten ihre Maschinen offenbar mehr als ihre eigenen Körper. Selver gab nach. Sie könnten die Hubschrauber behalten, wenn sie damit nur über das Kahl-Land flögen und die Waffen in ihnen zerstörten, sagte er. Darüber stritten sie, aber nur untereinander, während Selver ruhig wartete und nur gelegentlich die Bedingungen seiner Forderung wiederholte, denn in diesem Punkt würde er nicht nachgeben.

»Was soll's denn, Benton«, sagte der alte Colonel schließlich wütend und zittrig. »Begreifen Sie denn nicht, dass wir diese verdammten Waffen doch nicht einsetzen können? Es gibt hier drei Millionen von diesen Humanoiden, die über sämtliche Inseln verstreut sind, und diese Inseln sind alle vollständig mit Bäumen und Unterholz bedeckt, es gibt keine Städte, kein lebenswichtiges Versorgungssystem, keine zentrale Kommandostelle. Eine solche Guerillastruktur kann man mit Bomben nicht außer Gefecht setzen, das ist bewiesen; sogar in dem Teil unserer Welt, wo ich geboren bin, hat sich das in einem dreißigjährigen Kampf gegen weit überlegene Großmächte erwiesen – im zwanzigsten Jahrhundert. Und bis ein Schiff kommt, sind wir nicht in der Lage, unsere Überlegenheit unter Beweis zu stellen. Lassen wir also die großen Waffen: zum Jagen und für die Selbstverteidigung können wir uns an die Handfeuerwaffen halten.«

Er war der Altmann der Humaner, und sein Rat wurde letztlich befolgt – genau wie in der Loge der Männer. Benton schmollte. Gosse fing an, von dem zu reden, was geschehen sollte, wenn der Waffenstillstand gebrochen wurde, aber Selver gebot ihm Einhalt.

»Das sind Möglichkeiten, vorerst haben wir es noch mit den Gewissheiten zu tun. Ihr Großschiff wird in drei Jahren wiederkommen, das sind nach Ihrer Zählung dreieinhalb Jahre. Bis dahin können sie sich hier frei bewegen. Es wird kein hartes Leben für Sie sein. Aus Centralville wird nichts weiter entfernt werden, bis auf einige von Ljubows Arbeiten, die ich persönlich behalten möchte. Sie haben immer noch den größten Teil der Werkzeuge, mit denen Sie Bäume gefällt und Erdbewegungen ausgeführt haben; sollten Sie weitere Werkzeuge benötigen – die Eisenerzminen von Peldel liegen in Ihrem Territorium. Bis dahin, denke ich, ist alles klar. Was noch zu klären wäre, ist folgendes: Wenn dieses Schiff kommt, was wird mit Ihnen und was wird mit uns dann geschehen?«

»Das wissen wir nicht«, antwortete Gosse. Und Dongh ergänzte: »Wenn Sie nicht sofort den Ansible zerstört hätten, wäre es uns möglich gewesen, aktuelle Informationen über diese Angelegenheiten zu erhalten, unsere Berichte hätten hinwiederum natürlich die Entscheidungen beeinflusst, die hinsichtlich einer endgültigen Bestimmung des Status dieses Planeten getroffen worden wären, und wir hätten mit der Ausführung dieser neuen Bestimmungen bereits beginnen können, ehe das Schiff von Prestno zurückkommt. Infolge Ihrer böswilligen Zerstörung aller Apparate, die auf der Unkenntnis Ihrer eigenen Interessen beruht, haben wir nicht einmal ein Funkgerät behalten, dessen Reichweite über ein paar hundert Meilen hinausgeht.«

»Was ist ein Ansible?« Das Wort war schon einmal in diesem Gespräch gefallen; es war Selver völlig neu.

»ICD«, antwortete der Colonel verdrießlich.

»Eine Art Funkgerät«, erklärte Gosse überheblich. »Mit dem wir uns in unmittelbare Verbindung mit unserer Heimatwelt setzen können.«

»Ohne die Wartezeit von siebenundzwanzig Jahren?«

Gosse starrte zu Selver hinab. »Richtig. Sehr richtig. Sie haben viel von Ljubow gelernt, nicht wahr?«

»Allerdings hat er das«, mischte sich Benton ein. »Er war Ljubows kleiner, grüner Liebling. Er hat sich alles Wissenswerte angeeignet, und noch ein bisschen darüber hinaus. Zum Beispiel die Kenntnis aller lebenswichtigen Punkte, an denen sich eine Sabotage lohnt, den Standort der Wachen und wie man in ein Waffenlager eindringen kann. Sie müssen bis direkt vor dem Massaker Kontakt miteinander gehabt haben.«

Gosse machte ein betretenes Gesicht. »Raj ist tot. All das ist jetzt irrelevant, Benton. Wir müssen klarstellen ...«

»Wollen Sie andeuten, dass Captain Ljubow irgendwie an einem Plan beteiligt gewesen ist, den man als Verrat an der Kolonie bezeichnen könnte, Benton?« Dongh funkelte ihn wütend an, presste aber gleichzeitig die Hände auf seinen Bauch. »In meinem Stab gab es weder Spione noch Verräter, ich habe alle Männer selbst ausgesucht, bevor wir Terra verließen, und ich wusste genau, mit wem ich es zu tun hatte.«

»Ich will überhaupt nichts andeuten, Colonel. Ich behaupte offen und unmissverständlich, dass Ljubow die Creechies aufgehetzt hat, und dass dies niemals geschehen wäre, wenn unsere Befehle nicht geändert worden wären, nachdem das Flottenschiff hier war.«

Gosse und Dongh wollten beide gleichzeitig etwas sagen. Selver jedoch stand auf und klopfte seinen Körper ab, denn die feuchten braunen Eichenblätter blieben an seinem kurzen Fell kleben wie an Seide. »Sie alle sind sehr, sehr krank«, sagte er. »Es tut mir leid, dass wir Sie in diesem Creechie-Pferch unterbringen müssen, das tut der Seele überhaupt nicht gut. Bitte lassen Sie Ihre Männer aus den Camps kommen. Wenn alle hier sind und die großen Waffen zerstört worden sind, wenn wir alle das Versprechen abgelegt haben, werden wir Sie in Ruhe lassen. Sobald ich heute von hier aufbreche, werden die Tore des Gefangenenlagers geöffnet. Bleibt noch irgendetwas zu sagen?«

Niemand hatte mehr etwas zu sagen. Sie blickten alle auf ihn hinunter. Sieben hochgewachsene Gestalten mit brauner oder wettergegerbter, haarloser Haut, in Tuch gekleidet, mit dunklen Augen und grimmigen Gesichtern; zwölf kleine Gestalten, grün oder bräunlichgrün, pelzbedeckt, mit den großen Augen der Nachtseher und verträumten Gesichtern; und zwischen den beiden Gruppen Selver, der Übersetzer, zart, verstümmelt, das Schicksal aller in seinen leeren Händen haltend. Weicher Regen fiel auf die braune Erde rings um sie her.

»Lebt wohl«, sagte Selver und führte seine Leute hinweg.

»So dumm sind sie eigentlich gar nicht«, sagte die Großfrau von Berre, als sie Selver auf dem Rückweg nach Endtor begleitete. »Ich dachte, solche Riesen müssten dumm sein, aber sie haben gesehen, dass du ein Gott bist, ich habe es zum Schluss des Redens an ihren Gesichtern gesehen. Wie gut du ihr Kauderwelsch sprichst! Und wie hässlich sie sind! Glaubst du, dass sogar ihre Kinder haarlos sind?«

»Das werden wir hoffentlich nie erfahren.«

»Scheußlich! Stell dir vor – ein Kind zu säugen, das kein Fell hat! Als hätte man einen Fisch an der Brust!«

»Sie sind alle geistig krank«, sagte der alte Tubab zutiefst betrübt. »Ljubow war nicht so, als er zu uns nach Tuntar kam. Er war unwissend, aber vernünftig. Diese aber, sie streiten, sie lachen über den alten Mann und hassen einander – so!« Er verzog sein graubepelztes Gesicht und imitierte den Ausdruck der Terraner, deren Worte er natürlich nicht hatte verstehen können. »Hast du ihnen das gesagt, Selver – dass sie alle wahnsinnig sind?«

»Ich habe ihnen gesagt, dass sie krank seien. Aber schließlich sind sie besiegt, verletzt und in diesen steinernen Käfig eingeschlossen worden. Davon kann jeder krank werden und Heilung brauchen. «

»Und wer soll sie heilen?« fragte die Großfrau von Berre. »Ihre Frauen sind alle tot. Pech für sie. Diese armen, hässlichen Kreaturen. Wie große, nackte Spinnen waren sie – pfui!«

»Sie sind Menschen, Menschen, Menschen wie wir!« sagte Selver mit schriller Stimme, so scharf wie eine Messerschneide.

»O du, mein kleiner Gott, das weiß ich doch, ich meine ja nur, dass sie aussehen wie Spinnen«, sagte die Alte, liebevoll seine Wange streichelnd. »Hört mal, Leute, Selver ist ganz erschöpft von diesem Hinundherlaufen zwischen Endtor und Eshsen. Wir wollen uns setzen und uns ein bisschen ausruhen.«

»Nicht hier«, widersprach Selver. Sie waren immer noch in Kahl-Land, zwischen Baumstümpfen und grasbewachsenen Hängen und unter freiem, offenem Himmel »Erst wenn wir unter den Bäumen sind ...« Er stolperte, und seine Gefährten, die keine Götter waren, halfen ihm weiter.

7

Davidson konnte Major Muhameds Tonbandgerät gut gebrauchen. Irgendjemand musste ja eine Aufzeichnung der Ereignisse auf New Tahiti machen, eine Geschichte der Leiden der Terranerkolonie. Damit die Schiffe, die von der Mutter Erde kamen, die Wahrheit erfuhren. Damit zukünftige Generationen erfuhren, zu wieviel Verrat, Feigheit und Torheit die Menschen fähig waren, aber auch, angesichts einer ausweglosen Situation, zu wieviel Mut. In seiner Freizeit – die sich, seit er den Befehl übernommen hatte, auf wenige Augenblicke beschränkte – zeichnete er die gesamte Geschichte des Massakers von Smith Camp auf und brachte die Aufzeichnungen über New Java, King und Central ebenfalls auf den gegenwärtigen Stand, jedenfalls so gut es ging mit dem fast unverständlichen, hysterischen Zeug, das er über Funk aus dem HQ von Central hörte.

Was eigentlich wirklich passiert war, würde wohl nie jemand erfahren, denn nur die Creechies wussten es, während die Terraner ihren eigenen Verrat und ihre Fehler zu kaschieren trachteten. In großen Zügen jedoch war alles klar. Eine organisierte Bande von Creechies unter ihrem Anführer Selver war ins Arsenal und in die Hangars eingelassen und mit Dynamit, Granaten, Gewehren und Flammenwerfern ausgerüstet worden, damit sie die Stadt zerstören und die Terraner abschlachten konnten. Das Ganze war aus den eigenen Reihen heraus gesteuert worden, das bewies schon die Tatsache, dass das HQ als erstes Gebäude gesprengt wurde. Selbstverständlich war Ljubow daran beteiligt gewesen, und seine kleinen, grünen Lieblinge hatten ihm ihre Dankbarkeit erwiesen, wie man es von ihnen erwarten konnte: Sie hatten ihm ebenfalls die Kehle durchgeschnitten. Jedenfalls hatten Gosse und Benton behauptet, am Morgen nach dem Massaker gesehen zu haben, dass er tot war. Aber konnte man einem von denen überhaupt noch glauben? Eigentlich müsste man doch annehmen, dass jeder Terraner, der diese Nacht in Central überlebt hatte, mehr oder weniger ein Verräter war. Ein Verräter an seiner eigenen Rasse.

Die Frauen seien alle tot, hieß es. Jammerschade, doch was im Grunde viel schlimmer war: Es gab keinen Grund, dieser Behauptung Glauben zu schenken. Es war kinderleicht für die Creechies, Terraner im Wald gefangen zu halten, und nichts wäre einfacher für sie, als ein von Entsetzen getriebenes Mädchen zu fangen, das aus einer brennenden Stadt fliehen wollte. Wäre es denn nicht ein Fest für diese kleinen, grünen Teufel, wenn sie ein Terranermädchen in die Finger kriegen und damit herumexperimentieren könnten? Der Himmel wusste, wie viele Terranerfrauen noch in den Creechie-Bauen am Leben waren, in den stinkenden Löchern unter der Erde festgehalten, berührt, betastet, überwältigt und geschändet von diesen dreckigen, behaarten kleinen Affenmenschen. Es war unvorstellbar! Aber, bei Gott, zuweilen musste man sich sogar das Unvorstellbare vorstellen können.

Ein Hubschrauber von King hatte am Tag nach dem Massaker ein Funkgerät für die Gefangenen von Central abgeworfen, und Muhamed hatte von jenem Tag an den gesamten Funkverkehr mit Central aufgezeichnet. Das Unglaublichste war eine Unterhaltung zwischen ihm und Colonel Dongh. Als Davidson dieses Band zum ersten Mal abspielte, hatte er es vor Wut von der Spule gerissen und verbrannt. Jetzt wünschte er, es lieber behalten zu haben, für die Akten, als perfekten Beweis für die Inkompetenz der Kommandierenden Offiziere sowohl von Central als von New Java. Leider hatte er sein Temperament jedoch nicht zügeln können und das Band sofort vernichtet. Aber wie konnte man auch dasitzen und ruhig mitanhören, wie der Colonel und der Major die totale Kapitulation vor den Creechies besprachen und verabredeten, weder zu Vergeltungsmaßnahmen zu greifen noch sich zu verteidigen, sondern alle großen Waffen aufzugeben und sich auf einem Stückchen Land zusammenzudrängen, das ihnen von den Creechies zugeteilt wurde, in einer Reservation, die ihnen großmütig von den Siegern überlassen wurde, von diesen kleinen, grünen Ungeheuern! Es war unglaublich! Im wahrsten Sinne des Wortes unglaublich!

Vermutlich hatten Old Ding Dong und Mu gar nicht absichtlich Verrat geübt. Sie waren einfach loco geworden, hatten durchgedreht. Dieser verdammte Planet, der brachte einen so weit. Man musste schon eine sehr starke Persönlichkeit sein, um ihm nicht zum Opfer zu fallen. Irgendetwas lag hier in der Luft, vielleicht waren es die Pollen von all den Bäumen, die möglicherweise wie eine Art Droge wirkten und ganz normale Menschen dahin brachten, dass sie so dumm und so wirklichkeitsfremd wurden wie die Creechies. Und da sie zahlenmäßig so weit unterlegen waren, hatten die Creechies leichtes Spiel mit ihnen.

Zu schade, dass Muhamed aus dem Weg geräumt werden musste, aber er hätte sich mit Davidsons Plänen niemals einverstanden erklärt, so viel stand fest; er war schon viel zu weit hinüber gewesen. Darin würde ihm jeder zustimmen, der dieses unglaubliche Tonband hörte. Also war es besser, dass er erschossen worden war, bevor er richtig wusste, was los war; au: diese Weise blieb wenigstens sein Name fleckenlos – im Gegensatz zu dem von Dongh und all den anderen Offizieren, die die Nacht von Central überlebt hatten.

Dongh war in der letzten Zeit gar nicht mehr ans Funkgerät gekommen. Das hatte fast immer Juju Sereng, der Ingenieur, übernommen. Davidson hatte früher mit Juju häufig zusammengehockt und ihn für einen echten Freund gehalten, jetzt aber konnte man doch niemandem mehr trauen. Außerdem war Juju auch so ein Asiatiform. Wirklich komisch, wie viele von denen das Massaker von Centralville überlebt hatten; der einzige Non-Asio von denen, mit denen er gesprochen hatte, war Gosse. Hier in Java waren die fünfundfünfzig Getreuen, die nach der Reorganisation übriggeblieben waren, zumeist Eurafs wie er selber, einige auch Afros und Afrasiaten, aber kein einziger reinrassiger Asio. Das Blut konnte man schließlich doch nicht verleugnen. Ohne ein bisschen Blut von der Wiege der Menschheit in den Adern war man niemals ein vollgültiger Mensch. Aber das würde ihn trotzdem nicht hindern, diese armen, gelben Schweine in Central zu retten; es erklärte nur, warum sie unter Druck moralisch zusammengebrochen waren.

»Begreifst du denn nicht, was für Schwierigkeiten du uns machst, Don?« fragte Juju Sereng mit seiner nüchternen Stimme.

»Wir haben mit den Creechies ganz offiziell Waffenstillstand geschlossen. Und wir haben ausdrücklichen Befehl von der Erde, die Hilfs in Ruhe zu lassen und keine Vergeltungsschläge zu führen. Ich wüsste auch gar nicht, wie wir uns an ihnen rächen sollten. Selbst jetzt, nachdem alle Männer von King-Land und South Central hier bei uns sind, zählen wir immer noch weniger als zweitausend. Und was hast du da drüben bei dir in Java? Ungefähr fünfundsechzig Männer, nicht wahr? Glaubst du allen Ernstes, dass es zweitausend Männer mit drei Millionen intelligenten Feinden aufnehmen können, Don?«

»Fünfzig könnten es mit ihnen aufnehmen, Juju! Es ist lediglich eine Frage der Willenskraft, der Geschicklichkeit und der Bewaffnung. «

»Unsinn! Tatsache ist, Don, dass ein Waffenstillstand geschlossen wurde. Und wenn der gebrochen wird, sind wir geliefert. Nur der Waffenstillstand hält uns augenblicklich über Wasser. Gewiss, wenn das Schiff von Prestno zurückkommt und die sehen, was hier passiert ist, beschließen sie vielleicht, die Creechies auszurotten. Wir wissen es nicht. Vorderhand aber sieht es tatsächlich so aus, als wollten die Creechies den Waffenstillstand einhalten – schließlich war es ihr eigener Vorschlag –, aber wir müssen ihn einfach einhalten. Allein aufgrund ihrer Überzahl könnten sie uns jederzeit vernichten, wie sie es in Centralville ja schon getan haben. Da kamen sie zu Tausenden. Verstehst du das, Don?«

»Sicher, Juju, natürlich verstehe ich das. Wenn ihr zu ängstlich seid, die drei Hubschrauber zu benutzen, die ihr noch habt, dann könntet ihr sie mir eigentlich mit ein paar Leuten herschicken, die der Angelegenheit so gegenüberstehen wie wir. Wenn ich euch da ganz allein rausholen soll, kämen mir ein paar weitere Hubschrauber dabei sehr gelegen.«

»Du wirst uns nicht hier herausholen, du Idiot! Wenn du das versuchst, brennen die uns in Grund und Boden. Bring den letzten Hubschrauber sofort hierher nach Central; das ist ein persönlicher Befehl des Colonels als Kommandierender Offizier. Lass deine Männer damit rüberbringen; zwölf Flüge, das dauert höchstens vier hiesige Tagesperioden. Also halte dich an den Befehl und mach Dampf dahinter!« Klick, abgeschaltet – zu feige, weiter mit ihm darüber zu diskutieren.

Anfangs fürchtete er noch, dass sie ihre drei Hubschrauber herüberschicken und das New Java Camp tatsächlich bombardieren würden; denn technisch gesehen verweigerte er ja wirklich den Befehl, und der alte Dongh war Eigenmächtigkeiten gegenüber sehr unduldsam. Man brauchte sich doch bloß anzusehen, wie er Davidson wegen dieses winzigen Rachefeldzugs auf Smith behandelt hatte. Initiative wurde bestraft. Wie die meisten Offiziere, verlangte auch Ding Dong absolute Unterwerfung. Die Gefahr an dieser Einstellung aber war, dass sie den Offizier selbst auch unterwürfig machen konnte. Und nun wurde Davidson mit einem echten Schock klar, dass die Hubschrauber keine Gefahr für ihn darstellten, denn Dongh, Sereng und Gosse, ja sogar Benton waren zu feige, sie herzuschicken. Die Creechies hatten ihnen befohlen, die Hubschrauber nicht über die Grenzen der Terranerreservation hinausfliegen zu lassen. Und sie gehorchten diesem Befehl natürlich.

Mann, ihm wurde fast übel! Jetzt wurde es wirklich Zeit zum Handeln. Beinahe zwei Wochen hatten sie nun schon verplempert. Das Camp hatte er zu einer richtigen Verteidigungsstellung ausbauen lassen: Der Palisadenzaun war verstärkt und erhöht worden, damit den kleinen, grünen Affen ein Überklettern unmöglich war, und Aabi, der clevere Bursche, hatte Berge von selbstgebastelten Tretminen konstruiert und sie alle innerhalb eines hundert Meter breiten Streifens rings um die Palisade vergraben. Jetzt wurde es langsam Zeit, den Creechies zu zeigen, dass sie die Schafherde auf Central vielleicht herumschubsen konnten, dass sie es auf New Java aber mit Männern zu tun hatten. Er nahm den Hubschrauber und führte damit einen Infanterietrupp von fünfzehn Mann zu einem Creechie-Bau südlich des Lagers. Er hatte inzwischen gelernt, die Dinger aus der Luft auszumachen; das verräterische Zeichen waren die Haine, dichte Gruppen bestimmter Baumarten, aber nicht in Reihen angepflanzt, wie es die Menschen bei Baumschulen machten. Unglaublich, wie viele Baue es gab, wenn man erst einmal gelernt hatte, sie zu erkennen. Es wimmelte im Wald von diesen Dingern. Der Stoßtrupp verbrannte diesen Bau von Hand, und dann, als er mit einigen seiner Boys zurückflog, entdeckte er, kaum vier Kilometer vom Camp entfernt, einen zweiten. Auf diesen warf er eine Bombe, damit nur ja alle seine Handschrift klar und deutlich entziffern konnten. Nur eine Brandbombe, keine große, aber Mann, wie die den Grünpelzen das Laufen beibrachte! Sie hinterließ ein großes Loch im Wald, und an den Rändern dieses Loches brannte es weiter.

Das war natürlich seine wirksamste Waffe, wenn es tatsächlich zu einem massiven Vergeltungsschlag kommen sollte. Waldbrand. Mit Brandgelatine und Bomben konnte er vom Hubschrauber aus eine ganze Insel in Brand stecken. Er musste nur noch ein oder zwei Monate warten, bis die Regenzeit vorüber war. Sollte er King, Smith oder Central niederbrennen? Vielleicht King zuerst, als kleine Warnung, weil es dort keine Terraner mehr gab. Und dann, wenn sie dann immer noch nicht klein beigaben, Central.

»Was soll das alles?« fragte die Stimme am Funkgerät, und er musste grinsen, weil sie so leidend klang, wie ein altes Weib, dem man sein letztes Geld wegnahm. »Wissen Sie eigentlich, was Sie da tun, Davidson?«

»Jawohl.«

»Glauben Sie, die Creechies unterwerfen zu können?« Das war nicht Juju diesmal, vielleicht war es der Schwellkopf Gosse oder irgendein anderer von denen, war überhaupt auch egal, die redeten doch bloß alle dummes Zeug.

»Ganz recht«, antwortete er mit ironischer Sanftmut.

»Sie glauben also tatsächlich, wenn Sie weiterhin die Städte abbrennen, werden sie freiwillig kommen und kapitulieren, alle drei Millionen, ja?«

»Kann sein.«

»Hören Sie, Davidson«, fuhr das Funkgerät nach einer Weile jaulend und summend fort; da sie den großen Apparat zusammen mit diesem Humbug von Ansible verloren hatten – wobei letzteres ja nun wahrhaft kein Verlust war –, mussten sie eine Behelfseinrichtung benutzen. »Hören Sie, ist bei Ihnen jemand in der Nähe, mit dem wir uns unterhalten können?«

»Nein; die Leute haben alle viel zu tun. Warten Sie mal, es geht uns fabelhaft hier, aber uns ist der Nachtisch ausgegangen, Sie wissen schon, Fruit cocktail, Pfirsiche und so weiter. Einige von den Jungs hier entbehren das Zeug sehr. Außerdem war für uns gerade eine Ladung Maryjanes fällig, als bei euch alles in die Luft gejagt wurde. Wenn ich den Hubschrauber rüberschicke, könnten Sie uns mit ein paar Kisten Obstkonserven und Gras aushelfen?«

Pause. »Ja, gut. Schicken Sie ihn rüber.«

»Ausgezeichnet. Packen Sie das Zeug in ein Netz, damit die Jungs es mit einem Haken aufnehmen können, ohne erst landen zu müssen. –« Er grinste.

Auf der Central-Seite gab es einige Unruhe, und dann war plötzlich Old Dongh am Apparat; das erste Mal, dass er selbst mit Davidson sprach. Seine Stimme kam schwach und atemlos über die jaulende Kurzwelle. »Hören Sie, Captain, ist Ihnen eigentlich bewusst, zu welchen Schritten Sie mich mit Ihren illegalen Aktionen auf New Java zwingen? Das ist glatte Befehlsverweigerung. Ich versuche jetzt mit Ihnen wie zu einem vernünftigen und treuen Soldaten zu sprechen. Um die Sicherheit meines Personals hier in Central garantieren zu können, werde ich mich, falls Sie meinen Befehlen weiterhin nicht Folge leisten, gezwungen sehen, den Eingeborenen mitzuteilen, dass wir für Ihr Verhalten keinerlei Verantwortung übernehmen können.«

»Völlig korrekt, Sir.«

»Ich versuche Ihnen klarzumachen, was das bedeutet, Davidson: Wir werden ihnen mitteilen müssen, dass es nicht in unserer Macht liegt, Sie an einem Bruch des Waffenstillstands auf Java zu hindern. Ihr Personal dort ist sechsundsechzig Mann stark, nicht wahr? Nun, ich wünsche diese sechsundsechzig Männer heil und gesund hier bei uns in Central zu sehen, damit sie gemeinsam mit uns auf die Shackleton warten und die Kolonie beisammenhalten. Sie, Davidson, haben einen Weg eingeschlagen, der direkt in den Selbstmord führt, und ich bin für die Männer, die bei Ihnen sind, verantwortlich.«

»Das sind Sie nicht, Sir. Ich bin für sie verantwortlich. Beruhigen Sie sich. Nur, wenn Sie sehen, dass der Dschungel brennt, packen Sie bitte Ihre Sachen und ziehen Sie sich in die Mitte eines Kahlschlags zurück, denn wir möchten unbedingt vermeiden, Sie mit den Creechies zusammen zu schmoren.«

»Hören Sie, Davidson, ich befehle Ihnen, das Kommando sofort an Leutnant Temba abzugeben und sich hier bei mir zu melden«, sagte die ferne, jaulende Stimme, und Davidson schaltete angewidert das Funkgerät ab. Sie waren alle loco da drüben, spielten zwar immer noch Soldaten, hatten aber keinen Kontakt mehr mit der Wirklichkeit. Es gab tatsächlich nur sehr wenige Menschen, die der Realität ins Gesicht sehen konnten, wenn's einmal wirklich hart auf hart ging.

Wie erwartet, reagierten die ortsansässigen Creechies überhaupt nicht auf die Überfälle auf ihre Baue. Er hatte es ja gleich gewusst: Die einzige Möglichkeit, mit ihnen fertig zu werden, war, sie zu terrorisieren und ihnen keine einzige Atempause zu gönnen. Wenn man diese Taktik befolgte, merkten sie bald, wer hier der Herr war, und kuschten. Inzwischen waren viele der Dörfer innerhalb eines Radius' von dreißig Kilometern verlassen worden, bevor er hinkam, aber er schickte seine Männer trotzdem alle paar Tage hinaus, um die Siedlungen niederzubrennen.

Die Jungs wurden jetzt ziemlich nervös. Er beschäftigte sie mit Holzfällen, denn das waren achtundvierzig der fünfundfünfzig treuen Überlebenden ja: Holzfäller. Aber sie wussten, dass die Robo-Frachter von der Erde nicht zum Beladen mit geschlagenem Holz heruntergerufen wurden, sondern nur noch ankommen, im Orbit kreisen und auf das Signal warten würden, das nicht kam. Die Bäume nur zum Zeitvertreib zu fällen, hatte keinen Sinn; schließlich war das Schwerarbeit. Viel einfacher war es, sie anzuzünden. Er teilte die Männer in Gruppen ein und trainierte sie in den verschiedensten Methoden des Feuerlegens. Viel konnten sie allerdings nicht ausrichten, dafür regnete es noch zu stark, aber es lenkte sie jedenfalls ab. Wenn er nur die anderen drei Hubschrauber gehabt hätte; dann hätte er wirklich zuschlagen können! Er erwog einen Überfall auf Central, um sich die Hubschrauber einfach zu holen, sagte aber vorläufig kein Wort von seiner Idee, nicht einmal zu Aabi und Temba, seinen besten Männern. Denn einige der Jungs würden bei der Vorstellung, auf ihr eigenes HQ einen bewaffneten Überfall ausführen zu müssen, mit Sicherheit kalte Füße kriegen. Immer wieder redeten sie davon, was sie machen würden, wenn ›wir drüben bei den anderen sind. Sie ahnten nicht, dass diese anderen sie im Stich gelassen, verraten, ihre Haut an die Creechies verkauft hatten. Aber das sagte er ihnen natürlich nicht; das hätten sie bestimmt nicht ertragen.

Eines Tages würde er mit Aabi, Temba und einem dritten zuverlässigen Mann kurzerhand mit dem Hubschrauber hinüberfliegen, drei von ihnen würden mit Maschinengewehren herausspringen, sich jeder eines Hubschraubers bemächtigen und dann sofort wieder ab, nach Hause, hopp, hopp, nach Hause. Mit vier hübschen Kaffeemühlen, mit denen sie beliebig viel Kaffee mahlen konnten. Man konnte keinen Kaffee trinken, ohne vorher die Bohnen zu mahlen. Im dunklen Zimmer seines Bungalows lachte Davidson laut auf. Er würde diesen Plan noch ein bisschen für sich behalten, weil es ihm so großen Spaß machte, daran zu denken.

Nach zwei weiteren Wochen hatten sie die Creechie-Nester in Marschweite zerstört, und der Wald ringsum war sauber und ordentlich. Kein Ungeziefer mehr. Keine Rauchwolken über den Bäumen. Niemand, der aus dem Gebüsch hervorbrach und sich mit geschlossenen Augen auf den Boden warf, um zu warten, bis man ihn zertrat. Keine kleinen, grünen Männchen. Nichts als Bäume und einige verbrannte Flecken. Die Jungs wurden jetzt wirklich gereizt und bösartig; es wurde Zeit für den Hubschrauberdiebstahl. Eines Nachts berichtete er Aabi, Temba und Post von seinem Plan.

Minutenlang sagte keiner von ihnen etwas. Dann fragte Aabi: »Woher sollen wir den Sprit nehmen, Captain?«

»Sprit haben wir genug.«

»Aber nicht für vier Hubschrauber. Dafür reicht er nicht mal 'ne Woche.«

»Soll das heißen, dass wir für den einen hier nur noch für einen Monat Sprit haben?«

Aabi nickte.

»Na schön, dann müssen wir uns eben auch noch ein bisschen Sprit holen.«

»Aber wie?«

»Denkt euch was aus!«

Sie saßen da und machten dumme Gesichter. Das ärgerte ihn. Mit allem kamen sie zu ihm. Er war eben der geborene Führer, aber er brauchte auch Männer, die selbständig denken konnten.

»Strengen Sie mal Ihr Köpfchen an, Aabi, so etwas fällt doch in Ihr Fach«, sagte er und ging vor die Tür, um eine Zigarette zu rauchen. Ekelhaft, wie die sich benahmen – als hätten sie alle die Hosen voll. Sie konnten sich einfach nicht mit den harten Tatsachen abfinden.

Die Maryjanes waren ihnen jetzt beinahe ausgegangen, und er selbst hatte seit zwei Tagen keine mehr gehabt. Gut war das nicht. Die Nacht war bedeckt und pechschwarz, feucht, warm, mit einem Geruch nach Frühling in der Luft. Ngenene ging an ihm vorbei, mit Bewegungen wie ein Eisläufer oder sogar wie ein Roboter auf Gleitschienen; während eines langsamen Schritts drehte er sich schwerfällig um und starrte Davidson, der im matten Licht der offenen Tür auf der Veranda des Bungalows stand, ins Gesicht. Ngenene, ein hünenhafter Mann, arbeitete an einer Elektrosäge. »Meine Energiequelle steht mit dem Großen Generator in Verbindung, mich kann man nicht abschalten«, sagte er in monotonem Singsang, ohne den Blick von Davidson zu wenden.

»Gehen Sie in Ihre Unterkunft und schlafen Sie Ihren Rausch aus!« befahl Davidson mit seiner scharfen Stimme, die fast einem Peitschenknall glich und der bisher noch jeder gehorcht hatte. Nach kurzem Zögern glitt Ngenene bedächtig und graziös weiter. Eine viel zu große Anzahl der Männer nahm immer mehr Hallies. Gewiss, die Vorräte waren reichlich, aber das Zeug war für die Holzfäller bestimmt, die sich am Sonntag entspannen wollten, und nicht für Soldaten eines winzigen Außenpostens in einer abgelegenen, feindlichen Welt. Die hatten keine Zeit, Rauschmittel zu nehmen und zu träumen. Er musste die Dinger einschließen. Aber dann drehten womöglich einige von den Jungs durch. Ach was, sollten sie doch! Wenn man Kaffee trinken will, muss man die Bohnen vorher zermahlen. Vielleicht wäre es eine gute Idee, diese Schwächlinge nach Central zu schicken und im Austausch dafür Treibstoff zu verlangen. Ihr gebt mir zwei, drei Tanks voll Sprit, und ich gebe euch zwei, drei lebenswarme Menschen dafür, treue Soldaten, gute Holzfäller, genau euer Typ, nämlich auch ein bisschen zu weit ins Traumland geraten ...

Er grinste vor sich hin und wollte gerade wieder hineingehen, um Temba und den anderen von seinem fabelhaften Einfall zu erzählen, als der Wachtposten oben auf dem Schornstein des Holzlagers schrie. »Sie kommen!« kreischte er mit schriller Stimme, wie ein Junge, der Schwarze und Rhodesier spielte. Auf der Westseite der Palisade begann jetzt auch jemand zu schreien. Ein Schuss fiel.

Und sie kamen tatsächlich. Großer Gott, wie sie kamen! Es war unvorstellbar. Sie kamen zu Tausenden und Abertausenden. Kein Laut, kein Geräusch – bis der Wachtposten geschrien hatte; dann ein Schuss; dann eine Explosion – eine explodierende Tretmine
und noch eine, und noch eine, Hunderte und Aberhunderte von aufflammenden Fackeln, eine an der anderen entzündet, geschleudert, wie Raketen durch die schwarze, feuchte Luft fliegend, und der Palisadenzaun plötzlich von Creechies wimmelnd, die heran-, herübergeströmt kamen, einander schiebend, ausschwärmend, Tausende von diesen Kreaturen. Das Bild glich einer Armee von Ratten, die Davidson einmal als Kind gesehen hatte; das war während der letzten Hungersnot in Cleveland, Ohio, gewesen, wo er aufgewachsen war. Durch irgendetwas waren die Ratten aus ihren Löchern getrieben worden und kamen am helllichten Tage herauf und über die Mauer, ein wimmelndes Meer aus Pelzen, Augen, kleinen Händen und Zähnen, und er hatte nach seiner Mom gerufen und war wie wahnsinnig davongerannt, oder hatte er das nur geträumt, als er noch klein war? Er musste jetzt unbedingt klaren Kopf bewahren. Der Hubschrauber stand im ehemaligen Creechie-Pferch; auf jener Seite war es noch dunkel, und er lief hinüber. Das Tor war verschlossen; er hielt es ständig verschlossen, für den Fall, dass eins von diesen Waschweibern auf den Einfall kam, irgendwann in dunkler Nacht einfach zu Papa Ding Dong hinüberzufliegen. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis er den Schlüssel herausgefischt, ins Schloss gesteckt und umgedreht hatte, aber das war eine Frage der Kaltblütigkeit, und dann dauerte es ebenso lange, bis er den Hubschrauber im Laufschritt erreicht und aufgeschlossen hatte. Post und Aabi hatten ihn inzwischen eingeholt. Und endlich ertönte das laute Knattern der Rotoren, der Kaffeemühle, das alle anderen Geräusche überlagerte, die hohen Stimmen, die schrien, kreischten und sangen. Sie stiegen auf, und unter ihnen blieb die Hölle zurück: ein brennender Pferch voll brennender Ratten.

»Man braucht einen klaren Kopf, um eine Notsituation möglichst schnell zu analysieren«, sagte Davidson. »Ihr beiden habt schnell gedacht und schnell gehandelt. Gut so. Wo ist Temba?«

»Hat einen Speer in den Bauch gekriegt«, antwortete Post.

Aabi, der Pilot, schien den Hubschrauber selbst fliegen zu wollen, daher ließ ihn Davidson gewähren. Er kletterte auf einen der hinteren Sitze und lehnte sich bequem zurück, um seine verkrampften Muskeln zu entspannen. Unter ihnen glitt, Schwarz unter Schwarz, der Wald dahin.

»Wo wollen Sie hin, Aabi?«

»Nach Central.«

»Nein. Wir fliegen nicht nach Central.«

»Wohin denn sonst?« fragte Aabi mit einem fast femininen Kichern. »New York vielleicht? Oder Peking?«

»Halten Sie die Maschine einfach eine Zeitlang in der Luft, Aabi. Umkreisen Sie das Lager. In großen Kreisen. Außer Hörweite.«

»Aber es gibt inzwischen kein Java Camp mehr, Captain«, sagte Post, ein untersetzter, ruhiger Vorarbeiter der Holzfäller. »Wenn die Creechies das Lager ganz niedergebrannt haben, werden wir kommen und die Creechies verbrennen. Da unten müssen ungefähr viertausend von ihnen sein, alle auf einem Fleck beieinander. Hinten in diesem Helikopter liegen sechs Flammenwerfer. Wir geben ihnen zwanzig Minuten. Dann beginnen wir mit den Gelatinebomben, und dann holen wir uns alle, die entwischen, mit den Flammenwerfern.«

»Mein Gott, da unten können doch noch welche von unseren Jungs sein!« protestierte Aabi hitzig. »Vielleicht machen die Creechies doch Gefangene, das können wir doch gar nicht wissen. Ich jedenfalls werde nicht dahin zurückfliegen und möglicherweise Terraner umbringen. « Er hatte den Hubschrauber nicht gewendet.

Davidson drückte Aabi die Mündung seines Revolvers an den Hinterkopf. »O doch, wir werden zurückfliegen! Also reißen Sie sich zusammen, Mann, und machen Sie mir keine Schwierigkeiten. «

»Wir haben genug Sprit im Tank, um bis nach Central zu kommen, Captain«, antwortete der Pilot. Immer wieder versuchte er, mit dem Kopf von der Revolvermündung loszukommen, als wäre sie eine Fliege, die ihn störte. »Aber mehr ist nicht drin. Weiter kommen wir nicht.«

»Dann werden wir möglichst viel aus diesem Rest herausholen. Wenden, Aabi!«

»Ich finde auch, dass wir lieber nach Central fliegen sollten, Captain«, sagte Post mit seiner gelassenen Stimme, und diese Verschwörung gegen ihn regte Davidson so sehr auf, dass er seinen Revolver umdrehte, flink wie eine Schlange zuschlug und Post mit dem Griff hinterm Ohr eins über den Schädel zog. Der Holzfäller klappte zusammen wie ein Taschenmesser und blieb mit dem Kopf zwischen den Knien, die Hände bis auf den Boden hängend, auf dem rechten Vordersitz hocken. »Wenden, Aabi!« befahl Davidson noch einmal, wieder den Peitschenknall in seiner Stimme. In weitem Bogen zog der Hubschrauber herum. »Verdammt, wo ist das Camp? Ohne Signal habe ich den Hubschrauber bei Nacht noch nie geflogen.« Aabis Stimme klang dumpf und verschnieft, als hätte er einen schweren Schnupfen.

»Fliegen Sie ostwärts und halten Sie nach dem Feuer Ausschau«, sagte Davidson kalt und ruhig. Sie hatten alle kein Durchhaltevermögen, nicht einmal Temba. Keiner von ihnen hatte zu ihm gehalten, als es wirklich hart auf hart ging. Früher oder später verbündeten sie sich alle gegen ihn, weil sie der Situation einfach nicht so gewachsen waren wie er. Die Schwachen konspirierten gegen die Starken, der Starke stand allein und musste selbständig handeln. So waren die Dinge nun einmal. Wo war das Camp?

Sogar bei diesem schweren Regen hätten sie die brennenden Gebäude in der undurchdringlichen Dunkelheit meilenweit sehen müssen. Aber sie sahen nichts. Grauschwarzer Himmel, pechschwarzer Boden. Die Flammen mussten ausgegangen sein. Oder sie waren gelöscht worden. War es möglich, dass die Terraner die Creechies zurückgeschlagen hatten? Nachdem er geflohen war? Dieser Gedanke schoss wie ein Strom Eiswasser durch seinen Kopf. Aber nein, natürlich nicht, nicht bei dieser Übermacht von Tausenden gegen fünfzig. Aber bei Gott, da unten, auf dem Minenfeld, mussten eine Menge zerfetzter Creechies herumliegen. Das kam davon, dass sie in so dichten Reihen gekommen waren. Nichts hätte diesen Ansturm aufhalten können. Darauf war er nicht vorbereitet gewesen. Woher waren sie bloß gekommen? In den Wäldern rings um das Lager waren seit vielen Tagen keine Creechies mehr gewesen. Sie mussten von irgendwo herbeigeströmt sein, aus allen Richtungen, heimlich durch die Wälder schleichend, aus ihren Löchern hervorkriechend wie die Ratten. Zum Teufel noch mal, wo war das Camp? Aabi wollte ihn überlisten, hatte einen falschen Kurs eingeschlagen. »Suchen Sie das Camp, Aabi«, sagte er leise.

»Verdammt, ich suche ja schon die ganze Zeit!« gab Aabi zurück.

Post, neben dem Piloten zusammengesunken, rührte sich nicht.

»Es kann doch nicht vom Erdboden verschwinden, Aabi. Ich gebe Ihnen sieben Minuten.«

»Suchen Sie es doch selbst, verflucht noch mal!« antwortete Aabi schrill und störrisch.

»Nicht, bevor Sie und Post parieren, Freundchen. Gehen Sie tiefer!«

Nach einer Minute sagte Aabi: »Das da unten sieht aus wie der Fluss.«

Es war ein Fluss, und eine große Lichtung; wo aber war das Java Camp? Sie flogen nordwärts über die Lichtung, fanden es aber nicht. »Es muss aber hier sein, eine andere große Lichtung gibt es in dieser Gegend nicht«, sagte Aabi, noch einmal über den Kahlschlag hinwegfliegend. Ihre Landescheinwerfer waren hell, außerhalb dieser Lichtbalken konnten sie jedoch nichts sehen. Es war besser, die Schweinwerfer abzuschalten. Davidson langte dem Piloten über die Schulter und schaltete die Scheinwerfer ab. Die schwarze, nasse Dunkelheit wirkte auf sie, als hätte man ihnen schwarze Tücher vor die Augen gebunden. »Verdammt noch mal!« schrie Aabi wütend, schaltete die Lichter rasch wieder an und riss den Hubschrauber schräg nach links hoch, aber doch nicht schnell genug. Baumwipfel schossen aus der Nacht und packten die zu tief fliegende Maschine.

Die Rotorblätter kreischten, wirbelten Laub und Zweige durch die grellen Lichtstreifen der Scheinwerfer, aber die Baumstämme waren sehr, sehr alt und daher sehr stark. Die kleine Maschine stürzte, schwankte, schien sich wieder loszureißen und schoss dann seitlich zwischen die Bäume. Die Scheinwerfer erloschen. Der Lärm verstummte.

»Mir ist nicht gut«, sagte Davidson. Er sagte es noch einmal. Dann sagte er es nicht mehr, denn es war niemand da, dem er es sagen konnte. Dann merkte er, dass er es ja überhaupt nicht wirklich gesagt hatte. Er fühlte sich benommen. Musste irgendwo mit dem Kopf angestoßen sein. Aabi war nicht da. Wo war er? Dies war der Hubschrauber. Er hing ganz schief, aber er selbst war noch auf seinem Sitz. Es war so dunkel, als wäre er blind. Er tastete herum und fand Post, reglos, immer noch zusammengeklappt wie ein Taschenmesser, eingeklemmt zwischen Vordersitz und Instrumententafel. Jedes Mal, wenn Davidson sich bewegte, zitterte der Hubschrauber, bis er endlich merkte, dass die Maschine nicht auf dem Boden war, sondern eingeklemmt zwischen den Bäumen hing, bewegungsunfähig, wie ein Kinderdrachen. Sein Kopf wurde allmählich ein bisschen klarer und sein Wunsch, aus der dunklen, schiefhängenden Kabine hinauszukommen, immer stärker. Er zwängte sich nach vorn auf den Pilotensitz, schwang die Beine hinaus, hing an den Händen und konnte immer noch keinen Boden unter den Füßen spüren, nur Zweige, die an seinen baumelnden Beinen kratzten. Schließlich ließ er einfach los, ohne zu wissen, wie tief er fallen würde, aber er musste aus der Kabine raus. Es war nur ungefähr ein Meter. Die Erschütterung tat seinem Kopf nicht gut, aber hier unten, auf dem Boden, fühlte er sich wesentlich wohler. Wenn es nur nicht so dunkel, so pechschwarz wäre! Er hatte eine Taschenlampe am Gürtel, bei Nacht im Camp trug er stets eine bei sich. Aber sie war nicht da. Das war komisch. Sie musste herausgefallen sein. Er musste unbedingt wieder in den Hubschrauber hinaufklettern und sie holen. Vielleicht hatte Aabi sie mitgenommen. Aabi hatte mit dem Hubschrauber absichtlich eine Bruchlandung gemacht, hatte sich Davidsons Taschenlampe genommen und war davongelaufen. Dieser hinterhältige Schweinehund! Der war genau wie alle anderen. Die Luft war schwarz und voller Feuchtigkeit, man konnte nicht sehen, wo man hintrat, überall waren Wurzeln, Büsche, Gestrüpp. Und überall waren Geräusche, tropfendes Wasser, Geraschel, kleine Geräusche, winzige Dinger, die in der Dunkelheit herumhuschten. Am besten kletterte er in den Hubschrauber und holte seine Taschenlampe. Aber er konnte nicht in den Hubschrauber klettern. Die Unterkante des Einstiegs war außer Reichweite seiner Finger.

Da war ein Licht, weiter hinten zwischen den Bäumen, ein schwacher Schimmer, der aufblitzte und wieder verschwand. Also hatte Aabi doch die Taschenlampe genommen und war losgegangen, um das Gelände zu erkunden, eine Orientierung zu bekommen. Kluger Junge! »Aabi!« rief er in durchdringendem Flüsterton. Als er versuchte, das Licht zwischen den Bäumen zu sehen, trat er plötzlich auf etwas Sonderbares. Er stieß mit der Stiefelspitze dagegen, dann streckte er vorsichtig die Hand aus, um danach zu tasten – sehr vorsichtig, denn es war heikel, Dinge anzufassen, die man nicht sehen konnte. Eine Menge feuchtes Zeug, pelzig-nass, wie eine tote Ratte. Rasch zog er die Hand zurück. Nach einer Weile tastete er an einer anderen Stelle herum; das war ein Stiefel, da, unter seiner Hand, er fühlte genau die gekreuzte Verschnürung. Also musste Aabi hier vor seinen Füßen liegen. Er war beim Absturz aus dem Hubschrauber geschleudert worden. Geschah ihm ganz recht, mit diesem hinterhältigen Judastrick, einfach nach Central abhauen zu wollen! Davidson mochte dieses nasse Gefühl der unsichtbaren Kleidung, der unsichtbaren Haare nicht. Er richtete sich auf. Und da war wieder das Licht, von den schwarzen Balken der nahen und fernen Baumstämme geteilt, ein ferner Schein, der sich bewegte.

Davidson hob die Hand an die Revolvertasche. Der Revolver war nicht da.

Ach ja, er hatte ihn in der Hand gehabt, für den Fall, dass Post oder Aabi rebellisch wurden. Aber er war nicht mehr in seiner Hand. Er musste zusammen mit der Taschenlampe oben im Helikopter sein.

Geduckt, regungslos stand er da; dann begann er plötzlich zu laufen. Er konnte nicht sehen, wohin er lief. Er rannte gegen Baumstämme, die ihn hin und her warfen, stolperte über Baumwurzeln. Dann schlug er der Länge nach hin, landete krachend zwischen Büschen. Sich auf Hände und Knie aufrappelnd, versuchte er sich zu verstecken. Kahle, nasse Zweige scharrten und kratzten über sein Gesicht. Er drückte sich noch tiefer ins Gebüsch. Sein Gehirn war restlos mit den komplexen Gerüchen des Moderns und des Wachstums, der toten Blätter, des Zerfalls, der neuen Schösslinge, der Farnwedel, der Blüten, der Nacht, des Frühlings und des Regens beschäftigt. Dann traf ihn das volle Licht. Und er sah die Creechies.

Ihm fiel ein, was sie taten, wenn sie in die Enge getrieben waren, und was Ljubow darüber berichtet hatte. Er legte sich auf den Rücken, bog den Kopf weit zurück und schloss die Augen. Das Herz hämmerte in seiner Brust.

Nichts geschah.

Es fiel ihm schwer, die Augen zu öffnen, aber schließlich schaffte er es doch. Sie standen einfach da, allesamt: ungefähr zehn bis zwanzig. Sie trugen die Speere, die sie für die Jagd gebrauchten, kleine Dinger, die wie Spielzeug wirkten, deren Eisenspitzen aber messerscharf waren und mühelos jeden Hals durchschnitten. Er schloss die Augen wieder und blieb liegen.

Nichts geschah.

Sein Herz beruhigte sich, und es schien, als könne er wieder besser denken. Irgendetwas regte sich tief innen in ihm, irgendetwas fast wie Lachen. Bei Gott, ihn kriegten die nicht unter! Wenn seine eigenen Männer ihn verrieten und menschliche Intelligenz ihm nicht mehr helfen konnte, dann schlug er sie eben mit ihrem eigenen Trick, dann spielte er toter Mann und löste diesen instinktiven Reflex aus, der sie daran hinderte, jemanden, der diese Position einnahm, zu töten. Sie standen einfach um ihn herum und murmelten irgendwelchen Blödsinn. Sie konnten ihm nichts anhaben! Es war, als wäre er ein Gott.

»Davidson.«

Jetzt musste er die Augen wieder aufmachen. Die Harzfackel, die einer der Creechies trug, brannte immer noch, aber ihre

Flamme war bleich geworden, und der Wald ringsum war jetzt mattgrau statt pechschwarz. Wie kam das? Es waren doch erst fünf oder zehn Minuten vergangen. Richtig sehen konnte man zwar immer noch nicht, aber es war jedenfalls nicht mehr Nacht. Er konnte die Blätter und Zweige, den Wald erkennen. Er konnte das Gesicht erkennen, das auf ihn herabblickte. Es hatte keine Farbe, in diesem unbestimmten Zwielicht der Morgendämmerung. Die narbigen Züge wirkten wie die eines Menschen. Die Augen glichen dunklen Höhlen.

»Lasst mich aufstehen!« verlangte Davidson plötzlich mit lauter, heiserer Stimme. Er zitterte vor Kälte von diesem Liegen auf dem nassen Boden. Er konnte nicht dort liegen bleiben, wenn Selver so auf ihn herabsah.

Selver selbst war unbewaffnet, aber eine Menge von diesen kleinen, grünen Teufeln ringsum hatten nicht nur Speere, sondern auch Revolver. Aus dem Waffenlager im Camp gestohlen. Mühsam rappelte er sich auf. Eiskalt klebten seine Kleider an den Schultern und Waden und Schenkeln, und er hörte nicht auf zu zittern.

»Nun macht schon, tötet mich!« sagte er. »Dalli-dalli!«

Selver sah ihn schweigend an. Aber wenigstens musste er jetzt zu ihm aufsehen, wenn er ihm in die Augen blicken wollte.

»Wollen Sie, dass ich Sie jetzt töte?« fragte er dann. So zu sprechen hatte er natürlich von Ljubow gelernt; sogar seine Stimme, es hätte Ljubow selbst sein können, der da sprach. Es war unheimlich!

»Kann ich wählen?«

»Nun, Sie haben die ganze Nacht in der Stellung dagelegen, die bedeutet, dass Sie am Leben bleiben wollen. Wollen Sie jetzt sterben?«

Der Schmerz in Kopf und Magen und der Hass auf dieses grässliche, kleine Ungeheuer, das wie Ljubow redete und dem er auf Gnade und Ungnade ausgeliefert war, dieser Schmerz und dieser Hass vereinigten sich und drehten ihm den Magen um, so dass er würgen musste und sich fast übergeben hätte. Er zitterte vor Kälte und Übelkeit. Krampfhaft versuchte er sich an seine Courage zu klammern. Plötzlich trat er einen Schritt vor und spie Selver mitten ins Gesicht.

Eine Pause entstand, und dann spie Selver mit einer fast tänzerischen Bewegung zurück. Und lachte. Und traf keinerlei Anstalten, Davidson zu töten. Davidson wischte sich den kalten Speichel von den Lippen.

»Hören Sie, Captain Davidson«, sagte der Creechie mit dieser ruhigen, kleinen Stimme, die Davidson ganz krank machte, »wir sind beide Götter, Sie und ich. Sie sind wahnsinnig, und ich bin nicht ganz sicher, ob ich wahnsinnig bin oder nicht. Aber wir sind beide Götter. Nie wieder wird in diesem Wald ein Treffen stattfinden wie dieses Treffen zwischen uns beiden. Wir bringen einander Gaben, wie Götter sie einander bringen. Sie brachten mir eine Gabe, das Töten der eigenen Artgenossen, den Mord. Und nun bringe ich Ihnen, so gut ich kann, die Gabe meines Volkes, das Nicht-Töten. Ich denke, wir werden jeder die Gabe des anderen als eine schwere Last empfinden. Sie aber müssen sie allein tragen. Ihre Leute in Eshsen sagten mir, wenn ich Sie dorthin bringe, müssten sie über Sie zu Gericht sitzen und Sie töten, so befehle es euer Gesetz. Da ich Ihnen aber das Leben schenken will, kann ich Sie nicht mit den anderen Gefangenen nach Eshsen bringen; und im Wald herumwandern lassen kann ich Sie ebenso wenig, denn Sie würden zu viel Unheil anrichten. Deswegen werden wir Sie wie einen der Unsern behandeln, der wahnsinnig geworden ist. Sie werden nach Rendlep gebracht, wo es kein Leben mehr gibt, und dort allein zurückgelassen werden.«

Davidson starrte den Creechie an, konnte die Augen nicht von ihm abwenden. Es war, als hätte Selver eine Art hypnotischer Gewalt über ihn. Er konnte diesen Blick nicht aushalten. Niemand besaß Macht über ihn. Niemand konnte ihm etwas anhaben. »Ich hätte dir damals gleich den Hals brechen sollen, als du auf mich losgingst«, sagte er mit immer noch heiserer und dicker Stimme.

»Das wäre vielleicht am besten gewesen«, antwortete Selver. »Aber Ljubow hat das verhindert. Wie er mich jetzt daran hindert, Sie zu töten. Alles Töten ist jetzt vorüber. Und alles Bäumefällen. Auf Rendlep gibt es keine Bäume mehr, die gefällt werden könnten. Rendlep ist die Insel, die ihr Dump Island nennt. Eure Leute haben dort keinen Baum stehenlassen, daher können Sie sich auch kein Boot bauen und übers Wasser fliehen. Auf Rendlep wächst überhaupt nichts mehr, darum müssen wir Sie mit Nahrung und Brennholz versorgen. Es gibt nichts mehr auf Rendlep zu töten. Keine Bäume, keine Menschen. Früher gab es Bäume und Menschen, jetzt aber gibt es nur noch die Träume von ihnen. Deshalb scheint es mir für Sie wie geschaffen zum Leben, denn weiterleben müssen Sie. Vielleicht lernen Sie dort das Träumen, wahrscheinlich aber werden Sie Ihren Wahnsinn zum logischen Ende treiben.«

»Töte mich endlich und hör mit dieser verdammten Schadenfreude auf!«

»Sie töten?« Selvers schwarze Augen, zu Davidson emporgerichtet, schienen im Dämmerlicht des Waldes in einem klaren, schrecklichen Licht zu glänzen. »Ich kann Sie nicht töten, Davidson. Sie sind ein Gott. Sie müssen sich selber töten.«

Er machte kehrt und ging davon; leichten, schnellen Schritts verschwand er zwischen den grauen Bäumen.

Eine Schlinge fiel über Davidsons Kopf und zog sich um seinen Hals zusammen. Kleine Speere stachen ihn in den Rücken und die Seiten. Verletzen wollten sie ihn nicht damit. Er konnte davonlaufen, ausbrechen, sie wagten es ja nicht, ihn zu töten. Die Klingen waren blank poliert, blattförmig, rasiermesserscharf. Die Schlinge zerrte behutsam an seinem Hals. Er folgte ihnen und ließ sich führen.

8

Selver hatte Ljubow lange nicht gesehen. Dieser Traum war mit ihm nach Rieshwel gekommen. Er war bei ihm gewesen, als er zum letzten Mal mit Davidson sprach. Dann war er verschwunden und schlief vielleicht jetzt im Grab von Ljubows Tod in Eshsen, denn in der Stadt Broter, wo Selver nun lebte, war er nie wieder zu ihm gekommen.

Als jedoch das große Schiff wiederkam und Selver nach Eshsen ging, kam Ljubow dort zu ihm. Er war schweigsam und schwach und so traurig, dass in Selver die alte Trauer wiedererwachte.

Ljubow blieb, ein Schatten in seinem Geist, sogar bei ihm, als er mit den Humanern vom Schiff zusammenkam. Das waren wirklich mächtige Leute; sie waren ganz anders als alle Humaner, die er kennengelernt hatte, bis auf seinen Freund, aber sie waren viel stärker, als Ljubow gewesen war.

Seine Humanersprache war ein bisschen eingerostet, darum ließ er anfangs zumeist die anderen reden. Als er ziemlich sicher erkannt hatte, was für Leute sie waren, zeigte er ihnen die schwere Schachtel, die er aus Broter mitgebracht hatte. »Da drinnen ist Ljubows Werk«, sagte er, nach Worten suchend. »Er wusste mehr über uns als die anderen. Er hat meine Sprache und unsere Männerzunge gelernt; wir haben das alles aufgeschrieben. Er verstand ein bisschen, wie wir leben und träumen. Die anderen wollten oder konnten es nicht verstehen. Ich werde Ihnen das Werk geben, wenn Sie es zu dem Ort bringen, den er wünschte.«

Der große Weißhäutige, Lepennon hieß er, sah glücklich aus; er dankte Selver und erklärte ihm, die Papiere würden wirklich hingebracht werden, wo Ljubow wünschte, und außerdem mit höchster Wertschätzung behandelt werden. Das freute Selver. Aber es war schmerzlich für ihn gewesen, den Namen seines Freundes laut aussprechen zu müssen, denn als er sich Ljubow im Geiste zuwandte, war dessen Gesicht immer noch tieftraurig. Er zog sich ein wenig von den Humanern zurück und beobachtete sie lieber. Dongh, Gosse und die anderen aus Eshsen waren da, sowie die fünf Mann aus dem Schiff. Die Neuen sahen sauber und blank aus wie neues Eisen. Die Alten hatten das Haar in ihren Gesichtern wachsen lassen, so dass sie ein bisschen aussahen wie überdimensionale, schwarzbepelzte Athsheaner. Sie trugen immer noch ihre Kleider, aber die Kleider waren alt und nicht richtig sauber gehalten. Sie waren nicht mager – bis auf den Alten Mann, der seit der Nacht von Eshsen krank war –, aber sie sahen alle ein bisschen aus wie Menschen, die nicht ganz bei sich oder sogar wahnsinnig sind.

Diese Zusammenkunft fand am Waldrand statt, in jener Zone, in der nach stillschweigender Übereinkunft weder die Waldbewohner noch die Humaner in diesen letzten Jahren Wohnstätten gebaut hatten. Selver hatte sich mit seinen Begleitern im Schatten einer großen Esche niedergelassen, die in einiger Entfernung von den Wipfeln des Waldes stand. Ihre Beeren saßen noch als kleine, grüne Knoten an den Zweigen, ihre Blätter waren lang und weich, leicht, sommergrün. Das Licht unter dem großen Baum war weich, mit vielfältigen Schatten.

Die Humaner berieten sich, kamen und gingen, und schließlich kam einer zu der Esche herüber. Es war der Harte aus dem Schiff, der Commander. Er hockte sich neben Selver auf die Fersen, ohne vorher um Erlaubnis zu fragen, aber auch ohne spürbare Absicht der Unhöflichkeit.

»Können wir uns ein wenig unterhalten?« fragte er. »Gewiss«, antwortete Selver.

»Sie wissen, dass wir alle Terraner mitnehmen werden. Wir haben ein zweites Schiff mitgebracht, mit dem sie fliegen können. Ihre Welt wird von nun an nicht mehr als Kolonie benutzt.«

»Das war die Nachricht, die ich in Broter hörte, als Sie vor drei Tagen hier ankamen.«

»Ich wollte sichergehen, dass Sie verstehen, dass es sich dabei um eine endgültige Entscheidung handelt. Wir werden nicht mehr hierher zurückkommen. Ihre Welt ist mit einem Ligabann belegt worden. Das bedeutet mit Ihren Worten: Ich kann Ihnen versprechen, dass niemand mehr herkommen wird, um Bäume zu fällen oder Ihr Land zu nehmen – jedenfalls nicht, solange die Liga besteht. «

»Keiner von Ihnen wird zurückkommen«, sagte Selver. Feststellung oder Frage?

»Während der nächsten fünf Generationen nicht. Niemand. Dann werden vielleicht ein paar Männer kommen, zehn bis zwanzig, auf keinen Fall mehr als zwanzig, um mit Ihrem Volk zu sprechen und Ihre Welt zu studieren, wie es einige von den Männern hier ja schon getan haben.«

»Die Wissenschaftler, die Spezis«, sagte Selver. Er überlegte. »Ihr entscheidet alle Angelegenheiten auf einmal, ihr Leute«, sagte er, abermals zwischen Feststellung und Frage.

»Wie meinen Sie das?« Der Commander wirkte misstrauisch.

»Nun, Sie sagten, dass keiner von Ihnen mehr die Bäume von Athshe fällen soll, dass alle damit aufhören werden. Aber Sie leben doch an so vielen verschiedenen Orten. Wenn hier eine Großfrau in Karach einen Befehl gäbe, würde er schon von den Bewohnern des nächsten Dorfes nicht befolgt werden, und erst recht nicht von allen Bewohnern unserer Welt gleichzeitig ...«

»Nein, weil ihr keine zentrale Regierung habt. Aber die haben wir – jetzt –, und ich versichere Ihnen, dass ihre Befehle befolgt werden. Von uns allen gleichzeitig. Eigentlich aber entnehme ich dem Bericht, den mir die Kolonisten hier gegeben haben, dass ein Befehl, den Sie gaben, Selver, gleichzeitig von allen Bewohnern aller Inseln befolgt worden ist. Wie haben Sie das fertiggebracht?«

»Zu der Zeit war ich ein Gott«, antwortete Selver ausdruckslos.

Als der Commander ihn verlassen hatte, kam der große Weißhäutige herübergeschlendert und fragte, ob er im Schatten des Baumes Platz nehmen dürfe. Er war sehr taktvoll, dieser Lange, und außerdem überaus clever. Selver fühlte sich in seiner Gegenwart beunruhigt. Dieser würde, wie Ljubow, sehr freundlich sein; er würde verstehen, würde sich selbst aber jedem Verständnis entziehen. Denn auch der Freundlichste von ihnen war so unberührbar, so unerreichbar wie der Grausamste. Deswegen blieb auch Ljubows Gegenwart in seinem Geist immer schmerzlich für ihn, während die Träume, in denen er seine verstorbene Frau Thele sah und berührte, köstlich und voller Frieden waren.

»Als ich das letzte Mal hier war«, sagte Lepennort, »lernte ich diesen Mann kennen, Raj Ljubow. Ich hatte sehr wenig Gelegenheit, mit ihm zu sprechen, aber ich erinnere mich an das, was er sagte, und hatte inzwischen Zeit, einige seiner Studien über Ihr Volk zu lesen. Sein Werk, wie Sie es nennen. Diesem seinem Werk ist es hauptsächlich zu verdanken, dass Athshe jetzt von der Terranerkolonie befreit wird. Eine Freiheit, die, glaube ich, Ljubows Lebensziel gewesen ist. Sie, als sein Freund, werden sehen, dass ihn der Tod nicht daran hinderte, dieses Ziel zu erreichen, seinen Weg bis zum Ende zu gehen.«

Selver saß ganz still. Seine innerliche Unruhe verwandelte sich in Furcht. Dieser Fremde sprach wie ein Großträumer. Er reagierte überhaupt nicht auf die Worte.

»Beantworten Sie mir bitte eine Frage, Selver. Falls ich Sie damit nicht verletze. Danach werde ich Ihnen keine Fragen mehr stellen ... Dreimal haben Sie getötet: in Smith Camp, dann hier, in Eshsen, und schließlich in New Java Camp, wo Davidson die Rebellen anführte. Das war alles. Seitdem nicht mehr ... Ist das wahr? Haben Sie seitdem nicht mehr getötet?«

»Ich habe Davidson nicht getötet.«

»Das spielt keine Rolle«, sagte Lepennon, der Selver missverstand. Selver meinte, dass Davidson nicht tot war, Lepennon aber verstand ihn dahingehend, dass jemand anders Davidson getötet hatte. Erleichtert darüber, dass der Humaner sich auch irren konnte, verbesserte ihn Selver nicht.

»Es ist also nicht mehr getötet worden?«

»Nein. Sie« – Selver nickte zu dem Colonel und zu Gosse hinüber – »werden es Ihnen bestätigen.«

»Ich meine, unter Ihrem eigenen Volk. Athsheaner, die andere Athsheaner töten.«

Selver schwieg.

Er blickte zu Lepennon auf, sah in das fremdartige Gesicht des Humanoiden, das so weiß war wie die Maske des Eschengeistes und das sich veränderte, als es seinem Blick begegnete.

»Manchmal kommt ein Gott«, sagte Selver. »Er bringt eine neue Art, etwas zu tun, oder etwas Neues, das zu tun ist. Eine neue Art zu singen oder eine neue Art von Tod. Er bringt es über die Brücke zwischen der Traumzeit und der Weltzeit. Wenn er dies getan hat, ist es getan. Man kann Dinge, die in der Welt existieren, nicht nehmen und versuchen, sie in den Traum zurückzudrängen, sie innerhalb des Traums mit Mauern und Heuchelei festzuhalten. Das ist Wahnsinn. Was ist, ist. Es hat nun keinen Sinn mehr, so zu tun, als wüssten wir nicht, wie wir uns, einer den anderen, töten können.«

Lepennon legte seine lange, schmale Hand auf die Selvers, so rasch und so sanft, dass Selver die Berührung hinnahm, als handle es sich nicht um einen Fremden. Die grüngoldenen Schatten der Eschenblätter spielten über sie beide hin.

»Sie dürfen nicht tun, als hätten Sie Grund, einander zu töten, Selver. Mord kennt keinen Grund«, sagte Lepennon, dessen Gesicht jetzt ebenso sorgenvoll und traurig war wie Ljubows Gesicht. »Wir werden abreisen. In zwei Tagen sind wir fort. Alle. Auf immer. Dann werden die Wälder von Athshe wieder sein wie zuvor. «

Ljubow trat aus den Schatten in Selvers Seele hervor und sagte: »Ich werde bleiben.«

»Ljubow wird bleiben«, sagte Selver. »Und Davidson wird bleiben. Beide. Wenn ich tot bin, werden die Menschen hier vielleicht wieder so werden, wie sie waren, bevor ich geboren wurde und ehe Sie kamen. Aber ich glaube nicht, dass es so kommen wird.«

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