LeGuin, Ursula K - Die Geißel des Himmels
Author: HE3373
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Beim ersten Mal war es so: Er träumte, dass seine Tante Ethel, eine junge, hübsche Witwe, die seit Wochen bei ihnen wohnte, bei einem Verkehrsunfall ums Leben kam. Als er am nächsten Morgen erwachte, musste er zu seinem Entsetzen feststellen, dass sie tatsächlich bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen war – und zwar schon vor Wochen! Niemand außer ihm schien sich zu erinnern, dass sie am Abend vorher noch mit ihnen am Tisch gesessen hatte. Als sich die Vorgänge dieser Art häuften, wagte er nicht mehr zu schlafen. Psychisch und physisch heruntergekommen wird er in eine psychiatrische Klinik eingeliefert. Dr. Haber, ein Schlaf-Forscher, der ihn behandelt, erkennt die ungeheuren Möglichkeiten, mittels dieses Patienten die Welt in seinem Sinne zu verändern, doch Träume sind letztlich unkontrollierbar.

Ursula K. Le Guin

Die Geißel des Himmels

Science Fiction Roman

Deutsche Erstveröffentlichung

HEYNE-BUCH Nr. 3373
im Wilhelm Heyne Verlag, München

Titel der amerikanischen Originalausgabe

THE LATHE OF HEAVEN

Deutsche Übersetzung Birgit Ress-Bohusch

Redaktion: Wolfgang Jeschke

Copyright 0 1971 by Ursula K. LeGuin

Copyright © der deutschen Übersetzung 1974 by Wilhelm Heyne Verlag, München

Copyright © der zitierten Verse aus dem Lied »With a Little Help From My Friends« von Lennon-McCartney 1967 by Northern Sons Limited mit freundlicher Genehmigung von Maden Music, Inc.

Printed in Germany 1974

Umschlagzeichnung: C. A. M. Thole, Mailand

Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs, München

Gesamtherstellung: Ebner, Ulm

ISBN 3-453-30250-8

1

Ihr seid beide Träume, Konfuzius und du; und ich, der ich sage, dass ihr Träume seid, bin selbst ein Traum. Das ist ein Paradoxon. Möglich, dass morgen ein Weiser kommt und es erklärt; aber dieses Morgen wird nicht sein in zehntausend Generationen.

Tschuang-Tse, II

Von der Strömung getragen, ein Spielball der Wellen, hin- und hergezerrt von der Macht des Ozeans, treibt die Qualle im Abgrund der Flut. Licht sickert in ihr Inneres, Dunkel durchdringt sie. Getragen, geworfen, gezerrt von Nichts zu Nichts – denn in der Tiefe des Meeres gibt es keinen Kompass, nur nahe und fern, oben und unten – schaukelt und schwankt die Qualle; Stöße durchzucken sie, schwach und flüchtig, im gleichen Rhythmus wie die gewaltigen Pulse, die in ständiger Wiederkehr den mondbewegten Ozean durchzucken. Wie sie da schaukelt, schwankt und pulsiert, eine höchst verwundbare und nahezu körperlose Kreatur, besitzt sie doch zu ihrer Verteidigung die ganze Macht und Gewalt des Meeres, dem sie ihr Sein anvertraut hat, ihre Wege, ihren Willen.

Aber da steigen die unerbittlichen Kontinente auf. Die Kiesbänke und Felsklippen stoßen nackt und schroff aus dem Wasser in die Luft, in jene trockene, furchtbare Hülle aus Strahlung und Unbeständigkeit, der das Leben hilflos ausgeliefert ist. Und jetzt, jetzt führt die Strömung in die Irre, und die Wellen üben Verrat, sie durchbrechen ihren ewigen Kreis, donnern schäumend gegen die Felsen und in die Luft, zerstieben ...

Was wird die Kreatur, die nichts ist als Meeresdrift, auf dem trockenen Sand tun im hellen Tageslicht, was der Verstand -jeden Morgen beim Erwachen?

Seine Lider waren verbrannt, so dass er die Augen nicht schließen konnte, und Licht strömte ihm schmerzhaft grell ins Gehirn. Er vermochte den Kopf nicht zu drehen, denn herabgestürzte Betonblöcke drückten ihn nieder, und die Stahlgerippe, die aus ihrem Kern ragten, hielten ihn fest wie in einer Schraubzwinge. Dann verschwanden sie, und er konnte sich wieder rühren. Er setzte sich auf. Er war auf den Zementstufen; ein Löwenzahn blühte neben seiner Hand, in einer kleinen Ritze. Nach einer Weile erhob er sich, aber als er auf den Beinen stand, fühlte er sich sterbenselend, und er wusste, dass er die Strahlenkrankheit hatte. Die Tür war nur zwei Schritte entfernt; aufgeblasen füllte sein Luftbett das halbe Zimmer. Er erreichte die Tür, drückte die Klinke herunter, trat hinaus. Vor ihm erstreckte sich der endlose Linoleumkorridor, leicht schlingernd, und weit, meilenweit entfernt war die Toilette. Er ging darauf zu, versuchte, sich an der Wand festzuhalten, aber es gab nichts zum Festhalten, und die Wand wurde zum Fußboden.

»Sachte jetzt. Immer sachte.«

Das Gesicht des Liftführers hing über ihm wie eine Papierlaterne, bleich, eingerahmt von ergrautem Haar.

»Es ist die Strahlung«, sagte er, aber Mannie schien ihn nicht zu verstehen und wiederholte nur: »Immer sachte!«

Dann lag er wieder auf dem Bett in seinem Zimmer. »Einen zu viel gekippt?«

»Nein.«

»Oder von irgendwas high?«

»Mir ist nur schlecht.«

»Was hast du denn genommen?«

»Sie blieb nicht zu«, sagte er und meinte die Tür, durch die die Träume gekommen waren und die er vergeblich zu schließen versucht hatte.

»Der Doktor von der fünfzehnten Etage kommt herauf«, sagte Mannie schwach durch das Rauschen der Brandung.

Er schlug um sich und schnappte nach Luft. Ein Fremder saß auf seinem Bett, eine Spritze in der Hand, und sah ihn an.

»Geschafft«, sagte der Fremde. »Er kommt zu sich. Na, wie fühlen Sie sich? Hundeelend, was? Bleiben Sie liegen! Kein Wunder, dass Sie sich hundeelend fühlen. Haben Sie die alle auf einmal genommen?« Er deutete auf die sieben Faltbriefchen aus Plastikfolie, die aus der Automaten-Apotheke stammten. »Dexedrin und Barbiturate – passt genau zusammen. Was hatten Sie denn vor?«

Das Atmen fiel ihm schwer, aber die Übelkeit war vorbei. Was blieb, war eine entsetzliche Schwäche.

»Tragen alle den Stempel dieser Woche«, fuhr der Arzt fort, ein junger Mann mit schlechten Zähnen und dunklem, im Nacken zusammengebundenem Haar. »Das heißt, dass Sie fremde Arzneikarten benutzt haben. Ich muss Sie leider melden. Gern tue ich es nicht, aber man hat mich gerufen, und mir bleibt keine andere Wahl, verstehen Sie? Aber keine Sorge, bei der Sorte von Drogen passiert Ihnen nicht viel. Wahrscheinlich schickt die Polizei Sie zur Bezirks- oder Universitätsklinik, und die Leute verweisen Sie dann zur freiwilligen therapeutischen Behandlung an einen Arzt oder Psychiater. Ihr Personalausweis lag herum; ich habe das Formular gleich ausgefüllt. Nur noch ein paar Fragen: Wie lange nehmen Sie das Zeug schon in überhöhter Dosis?«

»Etwa zwei Monate.«

Der Doktor kritzelte etwas auf einen Bogen Papier.

»Und wer gab Ihnen die Arzneikarten?«

»Freunde.«

»Ich brauche die Namen.«

Nach einer längeren Pause meinte der Arzt: »Einen wenigstens. Eine Formalität, mehr nicht. Sehen Sie, die Burschen werden von der Polizei verwarnt, und die Gesundheitsbehörde sieht sich ein Jahr lang ihre Arzneikarten etwas genauer an. Das ist weiter nicht tragisch. Einen einzigen Namen ...«

»Das kann ich nicht. Sie haben versucht, mir zu helfen.«

»Sehen Sie, wenn Sie die Aussage verweigern, leisten Sie Widerstand gegen die Staatsgewalt, und man steckt Sie ins Kittchen oder in eine Anstalt zur Zwangsbehandlung. Außerdem wäre es eine Kleinigkeit für die Polizei, die Stempel zu überprüfen; wir ersparen ihr nur Arbeit. Nun seien Sie nicht albern, nennen Sie mir einen Namen!«

Er bedeckte das Gesicht mit den Armen, um dem unerträglichen Licht zu entrinnen, und sagte: »Ich kann nicht. Ich kann das nicht. Ich brauche Hilfe.«

»Ich habe ihm meine Karte geliehen«, erklärte der Liftführer. »Tja, ich. Mannie Ahrens, 247-602-6023.« Der Filzstift des Doktors schabte über das Papier.

»Aber ich hatte deine Karte nicht mal in der Hand!«

»Na, und? Die haben längst den Überblick verloren. Ich leihe ständig meine Karte her, und wenn ich mal was brauche, hole ich mir eine andere. Wer kontrolliert das schon? Bei mir liegen ganze Stapel dieser Verwarnungen herum. Ich habe Drogen ausprobiert, deren Namen die Behörde nicht mal kennt. Dich erwischt es zum ersten Mal, George. Nimm die Sache leicht!«

»Ich kann nicht«, sagte er, und das hieß: Er konnte nicht zulassen, dass Mannie für ihn log; er konnte nicht verhindern, dass er für ihn log; er konnte die Sache nicht leichtnehmen, und er konnte so nicht weitermachen.

»In zwei, drei Stunden fühlen Sie sich besser«, meinte der Arzt. »Aber bleiben Sie heute im Bett. Im Zentrum sieht es ohnehin verheerend aus. Die Angestellten der öffentlichen Verkehrsmittel versuchen es mal wieder mit Streik. Zwar hält die Nationalgarde die U-Bahn notdürftig in Betrieb, aber es soll alles drunter und drüber gehen. Erholen Sie sich! Ich muss jetzt rüber zum Sozialbau in der Macadam-Avenue – zehn Minuten zu Fuß, verdammt noch mal!« Das Bett federte, als er sich erhob. »Wissen Sie, dass in dem einen Haus zweihundertsechzig Kinder an Kwaschiokor leiden? Alles Familien mit niedrigem Einkommen oder Fürsorgeunterstützung. Es fehlt einfach an Proteinen. Und was soll ich dagegen tun? Ich habe fünf Eingaben gemacht, damit die armen Würmer wenigstens die Minimalration erhalten, aber es geschieht nichts! Verwaltungskram und Ausreden. Fürsorgeempfänger haben Geld genug für das nötige Essen, sagt man mir. Schön und gut, aber wenn das nötige Essen nirgends aufzutreiben ist? Ach, verdammt, ich gebe den Kindern ein paar Vitamin-C-Stöße und rede mir ein, dass sie an Skorbut leiden und nicht verhungern ...«

Die Tür fiel ins Schloss. Das Bett federte erneut, als Mannie sich auf den Rand setzte. Ein schwach süßlicher Geruch wie nach frisch geschnittenem Gras machte sich breit. Er hatte die Augen geschlossen. Aus dem Dunkel, weit weg wie durch Watteschichten, erreichte ihn Mannies Stimme: »Ein beschissenes Leben, was?«

2

Das Tor zu Gott ist Nicht-Sein.

Tschuang-Tse, XXIII

Die Praxis von Dr. William Haber bot keinen Ausblick auf den Mount Hood. Sie gehörte zu den nüchternen Innen-Büros des Wohnturms Willamette-Ost, lag in der dreiundsechzigsten Etage und bot überhaupt keinen Ausblick. Dafür füllte eine Fototapete mit einem Bild des Mount Hood eine der fensterlosen Wände aus, und Dr. Haber starrte es an, während er mit seiner Vorzimmerdame sprach.

»Wer ist dieser Orr, der gleich nach oben kommt, Penny? Der Hysteriker mit den Aussatz-Symptomen?«

Sie war nur durch eine dünne Mauer von ihm getrennt, aber eine Sprechanlage und ein eingerahmtes Diplom heben nun einmal das Vertrauen des Patienten und das Selbstvertrauen des Arztes. Und welcher Psychiater öffnet schon selbst die Tür und ruft: »Der nächste, bitte!«

»Nein, Doktor, Sie meinen Mister Greene. Der ist erst für morgen zehn Uhr bestellt. Diesen Orr hat uns Dr. Walters von der Universitätsklinik hergeschickt – freiwillige therapeutische Behandlung.«

Drogenmissbrauch? Hmm. Ich habe einen Blick in seine Akte geworfen. Okay, schicken Sie ihn herein, sobald er da ist.«

Im gleichen Moment hörte er den Lift. Die Türen glitten seufzend auf. Danach Schritte, Zögern; jemand betrat das Vorzimmer. Jetzt, da er bewusst horchte, vernahm er noch mehr Geräusche: Türen wurden geöffnet und zugeschlagen, Schreibmaschinen klapperten, Toilettenspülungen rauschten in allen Stockwerken über und unter ihm. Der Trick dabei war, dass man sie ausblenden lernte. Die einzig schalldichten Trennwände befinden sich im Gehirn des Menschen.

Jetzt erledigte Penny die Formalitäten, die jeder Patient bei seinem ersten Besuch über sich ergehen lassen musste. Während Dr. Haber wartete, starrte er wieder die Fototapete an und überlegte, wann die Aufnahme wohl entstanden sein mochte. Blauer Himmel, Schnee von den unteren Hängen bis zum Gipfel. In den Sechziger- oder Siebzigerjahren allem Anschein nach. Der Treibhaus-Effekt hatte sich ganz allmählich ausgebreitet, und Haber, selbst Jahrgang 1962, konnte sich noch deutlich an den blauen Himmel in seiner Kindheit erinnern. Heutzutage war der ewige Schnee von sämtlichen Bergen der Erde geschmolzen, selbst am Mount Everest und dem Antarktis-Feuerkegel des Mount Erebus. Aber vielleicht hatten sie auch ein jüngeres Foto koloriert, vielleicht waren der blaue Himmel und der weiße Gipfel hineinretuschiert – schwer zu erkennen.

»Guten Tag, Mister Orr!« sagte er und erhob sich lächelnd, jedoch ohne seinem Besucher die Hand zu reichen. Viele Patienten besaßen heutzutage eine ausgeprägte Scheu vor physischem Kontakt.

Der Mann zog unsicher seine Hand zurück, fingerte nervös an einer Kette herum und sagte: »Guten Tag.« Es war der übliche Halsschmuck, lang und aus versilbertem Stahl. Kleidung solider Durchschnitt; konservative schulterlange Frisur, kurzer Bart. Haare und Augen hell, ein schmächtiger blonder Mann von guter Gesundheit, wenn auch ein wenig unterernährt, achtundzwanzig bis zweiunddreißig Jahre alt, ohne Aggressionen, sanft, leicht zu lenken, repressiv, ein braver Ja-Sager. Haber erklärte oft, dass die Eindrücke, die der Patient in den ersten zehn Sekunden hinterließ, die wertvollsten waren.

»Bitte, nehmen Sie Platz, Mister Orr! Fein. Zigaretten? Die mit den braunen Filtern beruhigen, die weißen enthalten kein Nikotin.« Orr rauchte nicht. »Na, dann sehen wir uns erst mal die Vorgeschichte an! Die Gesundheitsbehörde will wissen, weshalb Sie mit Hilfe fremder Arzneikarten Ihre Ration an Schlaf-und Aufputschmitteln aufbesserten. Bis dahin stimmt alles, ja? Man schickte Sie also zur Universitätsklinik, und dort empfahl man Ihnen eine freiwillige therapeutische Behandlung. Irgendwelche Einwände?«

Er bemühte sich, den jovialen Plauderton beizubehalten, mit dem er schon so viele Patienten beruhigt und aufgetaut hatte. Aber dieser Orr ließ sich nicht auftauen. Sein Blick war nervös, er saß starr da, die Hände ineinander verkrampft – das klassische Bild unterdrückter Angst. Nun schluckte er und nickte mühsam.

»Okay, schön, das ist weiter nicht schlimm. Wenn Sie das Zeug gesammelt hätten, um es an Süchtige zu verkaufen oder gar einen Mord damit zu begehen, dann säßen Sie jetzt im Schlamassel. Aber da Sie die Pillen selbst geschluckt haben, kommen Sie mit ein paar Sitzungen bei mir davon. Zuerst muss ich natürlich wissen, weshalb Sie es taten. Dann arbeiten wir gemeinsam ein Schema aus, das Ihnen hilft, von den Drogen loszukommen oder den Konsum auf ein vernünftiges Maß zu reduzieren. Sie haben also ...« Sein Blick ruhte einen Moment lang auf dem Befundbogen ... »zwei Wochen lang Barbiturate genommen, sind dann für ein paar Nächte zu Dextroamphetamin übergegangen und wechselten dann erneut zu Barbituraten. Wie fing das an? Schlaflosigkeit?«

»Nein. Ich schlafe gut.«

»Aber Sie träumen schlecht.«

Der Mann hob mit einem Ruck den Kopf; Erschrecken huschte über seine Züge. Ein einfacher Fall, dachte Haber. Er besitzt keinerlei Abwehr.

»So ungefähr«, erklärte er heiser.

»Das war für mich nicht schwer zu erraten, Mister Orr. Ich bekomme meistens die Träumer.« Er lächelte den schmächtigen jungen Mann an. »Ich bin nämlich Traumspezialist. Im wahrsten Sinne des Worts. Oneirologe. Schlaf und Träume fallen in mein Ressort. Also gut, ziehen wir die nächste kluge Schlussfolgerung: Sie nahmen Phenobarbiturat, um die Träume zu unterdrücken, stellten aber fest, dass die Droge mit der Zeit immer schwächer und schließlich gar nicht mehr wirkte. Ähnlich erging es Ihnen mit dem Dexedrin. Darauf begannen Sie abzuwechseln.«

Der Patient nickte steif.

»Und warum verkürzten Sie die Dexedrin-Spanne?«

»Das Zeug machte mich nervös.«

»Kann ich mir vorstellen. Und die letzte Dosis, die Sie dann nahmen, erwies sich als Hammer, was?« Er legte eine Pause ein. »Mister Orr, das Gefährliche an der Sache waren nicht die Drogen an sich, sondern etwas anderes: Sie haben sich Ihrer Träume beraubt!«

Wieder nickte der Patient.

»Können Sie auf Essen und Trinken verzichten, Mister Orr? Haben Sie schon mal versucht, ohne Luft zu leben?«

Er behielt seinen jovialen Tonfall bei, und einen Moment lang huschte ein unglückliches Lächeln über die Züge des jungen Mannes.

»Sie wissen sicher, dass Sie Ihren Schlaf ebenso dringend benötigen wie Wasser, Nahrung und Luft. Aber wussten Sie auch, dass es mit dem Schlaf allein nicht getan ist – dass Sie den Traumschlaf brauchen? Wenn Sie Ihr Gehirn systematisch aller Träume berauben, werden Sie merkwürdige Reaktionen beobachten. Gereiztheit, Hunger, Konzentrationsschwäche – klingt das vertraut? Sie dachten, es sei die Wirkung des Dexedrins, aber das stimmt nicht. Tagträume stellen sich ein, Ihre Reaktionszeiten beginnen zu schwanken, Sie vergessen rasch, sind unzurechnungsfähig und neigen zu paranoiden Vorstellungen. Und letzten Endes wird Ihr Gehirn Sie zum Träumen zwingen – ganz gleich, was! Keine uns bekannte Droge bringt es fertig, Sie völlig vom Träumen abzuhalten. Sie sind den falschen Weg gegangen, Mister Orr. Was führte Sie in diese Sackgasse? Die Angst vor Träumen, nehme ich an, vor unangenehmen Träumen. Können Sie mir Näheres darüber erzählen?«

Orr zögerte.

Haber setzte zum Sprechen an, doch dann beherrschte er sich und schwieg. In den meisten Fällen wusste er, was seine Patienten sagen wollten, noch bevor sie den Mund aufmachten, und er konnte sich besser ausdrücken als sie. Aber es war wichtig, dass sie selbst den ersten Schritt taten. Er konnte ihnen diesen Schritt nicht abnehmen, auch wenn das Sprechen nur die Einleitung darstellte, ein Ritual aus den glorreichen Anfängen der Psychoanalyse. Seine Hauptfunktion bestand darin, dass es ihm die Beurteilung des Patienten erleichterte, dass er feststellen konnte, ob eine positive oder negative Konditionierung angebracht war – dass er die richtige Heilmethode fand.

»Ich leide nicht unter Alpträumen, wenn Sie das meinen«, sagte Orr und betrachtete seine Hände. »Zumindest nicht mehr als normale Menschen. Ich fürchte mich vor allen Träumen.«

»Ich verstehe. Haben Sie eine Ahnung, wie es dazu kam -oder was Ihnen Angst einflößt?«

Orr antwortete nicht sofort. Er saß da und starrte seine Hände an, ungelenke, gerötete Hände, die eine Spur zu ruhig auf den Knien lagen. Haber half ein wenig nach. »Ist es das Irrationale, Gesetzlose, manchmal sogar Unmoralische an einem Traum, das Ihnen Unbehagen bereitet?«

»Ja, auch. Aber aus einem ganz besonderen Grund. Und hier, sehen Sie ...«

Das ist es, dachte Haber, die Sperre, der Haken. Auch er betrachtete die verkrampften Hände seines Gegenübers. Armer Teufel. Pollutionsträume, verbunden mit Schuldkomplexen. Als Kind wahrscheinlich Bettnässer, eine zu strenge Mutter ...

»... das werden Sie mir nicht glauben.«

Der Junge war schlimmer dran, als er gedacht hatte.

»Wer sich wie ich mit Träumen aller Art befasst, Mister Orr, wendet den Begriff Glauben selten an. Er hat in meinem Fach keine Gültigkeit. Ich denke in anderen Kategorien. Also, machen Sie sich darüber bitte keine Gedanken, und fahren Sie fort. Ihr Fall reizt mich.« Klang das zu gönnerhaft? Er musterte Orr prüfend, um zu sehen, ob der Junge seine Worte falsch aufgefasst hatte. In diesem Moment begegneten sich ihre Blicke. Außergewöhnlich schöne Augen, dachte Haber, und diese Feststellung erstaunte ihn selbst am meisten, denn die Schönheit tauchte in seiner Wertskala ebenfalls nur sehr selten auf. Die Iris schimmerte blau oder grau und war sehr klar, beinahe durchsichtig. Eine Sekunde lang vergaß sich Haber und starrte in diese klaren und doch trügerischen Augen, aber nur eine Sekunde lang, so dass ihm das Seltsame seines Tuns gar nicht so recht zu Bewusstsein kam.

»Also«, fuhr Orr entschlossen fort, »ich hatte Träume, die den Alltag beeinflussten – die Realität.« Er geriet ein wenig ins Stammeln. »Damit will ich sagen, dass sich meine Träume manchmal bewahrheiten ...«

»Das ist durchaus denkbar, Mister Orr. Früher nahm man die prophetische Gabe, das sogenannte Zweite Gesicht, sogar sehr ernst. Das Vorrücken der Naturwissenschaften in alle Lebensbereiche hat uns hochmütig gemacht. Wir ...«

»Ich habe keine Zukunftsvisionen«, unterbrach ihn der schmächtige junge Mann. »Ich ... ich verändere die Dinge einfach.« Die Finger waren an den Knöcheln – weiß vor .Anspannung. Haber verfluchte innerlich die Ärzte der Universitätsklinik. Immer schickten sie ihm die Nüsse, die sie nicht knacken konnten.

»Können Sie mir ein Beispiel erzählen? Erinnern Sie sich vielleicht, wann Sie zum ersten Mal so einen Traum hatten? Wie alt waren Sie?«

Der Patient zögerte lange und meinte schließlich: »Sechzehn vielleicht – genau weiß ich es nicht.« Er war also immer noch gefügig. Obwohl es ihm nicht leicht fiel, von seinen Problemen zu sprechen, verriet er keinerlei Abwehr oder Feindseligkeit gegenüber dem Arzt.

»Schildern Sie mir den ersten Traum, bei dem Sie absolut sicher sind ...«

»Ich war siebzehn. Damals war ich noch daheim, und Mutters Schwester hatte sich bei uns einquartiert. Sie stand gerade vor der Scheidung und arbeitete nicht. Lebte von der Fürsorge. Nun, uns fiel sie ziemlich zur Last. Wir hatten eine Dreizimmerwohnung, und sie saß ständig bei uns herum. Trieb meine Mutter die Wände hoch. Besonders rücksichtsvoll war sie nicht, Tante Ethel, meine ich. Nahm das Badezimmer für sich allein in Anspruch – damals hatten wir noch ein eigenes Bad. Und mich, na ja, mich versuchte sie anzuheizen, so halb im Spaß. Kam in neckischen Nachthemden und oben ohne in mein Zimmer. Sie war noch jung, knapp dreißig vielleicht und sehr sexy. Ihr Getue machte mich nervös. Damals hatte ich noch kein Mädchen und – na ja, Sie wissen schon. In dem Alter steigert man sich rasch in etwas hinein. Ich begann, sie zu hassen. Ich meine, schließlich war sie ja meine Tante.«

Er warf Haber einen fragenden Blick zu. Die hartnäckige Toleranz in sexuellen Dingen, die in der zweiten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts vorherrschte, hatte zu ähnlichen Angst-und Schuldkomplexen geführt wie die repressive Erziehung des neunzehnten Jahrhunderts. Orr befürchtete, dass Haber seine Haltung abnormal finden könnte. Aber der Psychiater behielt seinen unverbindlich-interessierten Ausdruck bei, und Orr erzählte weiter.

»Also, ich litt damals oft unter Angstträumen, und immer erschien mir diese Tante, hin und wieder sogar in anderer Gestalt. Einmal war sie eine weiße Katze, aber ich wusste dabei ganz genau, dass mich Tante Ethels grüne Augen anstarrten. Dann überredete sie mich eines Abends zu einem Kinobesuch. Als wir heimkamen, lümmelte sie auf meinem Bett herum und erging sich in Anspielungen, dass meine Eltern längst schliefen und so ... und dass ich ... Ich hatte jedenfalls alle Mühe, sie aus dem Zimmer zu bringen. In dieser Nacht hatte ich dann den Traum. Er war besonders deutlich, so dass ich mich beim Aufwachen in allen Einzelheiten an ihn erinnern konnte. Ich träumte, wir hätten eben ein Telegramm erhalten, dass Ethel bei einem Autounfall in der Nähe von Los Angeles ums Leben gekommen sei. Mutter stand am Herd und weinte, während sie mit den Kochtöpfen hantierte. Sie tat mir leid, und ich überlegte, wie ich sie trösten könnte, aber mir fiel nichts ein. Das war eigentlich alles...

Nur – als ich aufstand und ins Wohnzimmer hinüberging, lag Ethel nicht wie sonst auf der Couch. Sie war nicht da. Sie war nie dagewesen. Ich musste keine Fragen stellen. Ich wusste plötzlich, dass Tante Ethel vor sechs Wochen auf der Autobahn bei Los Angeles verunglückt war. Wir hatten die Todesnachricht per Telegramm erhalten. Mein Traum war also eine Art Nacherleben der tatsächlichen Geschehnisse gewesen – und doch wieder nicht. Ich meine, ich wusste ebenso sicher, dass sie bei uns gewohnt und noch letzte Nacht auf der Couch im Wohnzimmer geschlafen hatte.«

»Und es gab keine Anzeichen, keinen Beweis dafür?«

»Nein. Nichts. Sie war nie dagewesen. Niemand außer mir erinnerte sich an sie. Und ich hatte mich eben getäuscht. Aus!«

Haber nickte verständnisvoll und strich sich nachdenklich den Bart. Nach einem leichten Fall von Drogenabhängigkeit sah das ja nicht gerade aus – schon eher nach einer ernsthaften geistigen Verwirrung. Aber er hatte es noch nie erlebt, dass ihm ein Patient seinen Wahn so direkt servierte. Gehörte Orr etwa zu jener Gruppe von hochintelligenten Schizophrenen, die dem Psychiater gern etwas vorspielten, um ihn hereinzulegen? Haber konnte es sich nicht vorstellen; dem Mann fehlte die Arroganz dieser Leute.

»Besitzen Sie eine Erklärung dafür, weshalb Ihre Mutter die veränderte Realität nicht bemerkte?«

»Nun, sie selbst hatte dieses Traumerlebnis nicht. Ich meine, eigentlich war es der Traum, der die Wirklichkeit umformte. Er schuf rückwirkend eine andere Realität, in der Mutter ihren festen Platz hatte. Da sie sich sozusagen mitveränderte, besaß sie keine Erinnerung mehr an die frühere Realität. Ich dagegen wusste Bescheid, weil ich ... weil ich danebenstand, als sich der Wechsel vollzog. Eine dürftige Erklärung, sicher, aber ich klammere mich daran, sonst musste ich ja glauben, dass ich den Verstand verloren hätte.«

Haber musste zugeben, dass er sich in dem jungen Mann gründlich getäuscht hatte.

»Ich maße mir kein Urteil an, Mister Orr. Ich habe es auf Fakten abgesehen. Und glauben Sie mir, die Dinge, die sich im Innern eines Menschen abspielen, sind Fakten. Ich habe unzählige Male beobachtet, wie Träume schwarz auf weiß im Elektro-Enzephalogramm festgehalten wurden, und ich weiß daher, dass sie existieren, dass sie Ereignisse sind, die ihre Spuren hinterlassen. Ich nehme an, dass Sie noch mehr Träume hatten, die eine ähnliche Wirkung hervorriefen?«

»Einige. Vor allem, wenn ich mich in Stresssituationen befand. Anfangs selten. Aber dann ... schienen sie sich zu häufen. Ich bekam Angst.«

Haber beugte sich vor. »Weshalb?«

Orr sah ihn verständnislos an.

»Weshalb Angst?«

»Weil ich nichts verändern wollte!« entgegnete Orr, erstaunt über diese Frage. »Wer bin ich denn, dass ich es wagen darf, in den Lauf der Dinge einzugreifen? Außerdem werden diese Veränderungen durch mein Unterbewusstsein hervorgerufen. Mein Bewusstsein hat keinen Einfluss darauf. Ich versuchte es mit Autohypnose, aber es war zwecklos. Träume sind unlogisch, egoistisch, sinnlos, unvernünftig – unmoralisch, wie Sie vorhin selbst sagten. Sie entspringen unserem unzivilisierten Ich, zumindest teilweise, nicht wahr? Ich hatte niemals die Absicht, die arme Ethel zu töten. Ich wollte sie nur aus dem Weg haben, weil mir ihre Aufdringlichkeit peinlich war. Nun, Träume kennen diese feinen Unterschiede nicht. Sie steuern nur das Ziel an. Ich trage die Verantwortung für Ethels Tod! Ich brachte sie um – bei einem Verkehrsunfall, tausend Meilen weit entfernt.«

Haber strich sich erneut den Bart. »Deshalb also die Drogen«, meinte er. »Um die Träume zu unterdrücken, um neuen Schuldgefühlen aus dem Wege zu gehen.«

»Ja. Die Drogen dämpften meine Träume. Es sind nur die ganz lebhaften, deutlichen, die ... sich verwirklichen.«

»Ich verstehe. Gut, mal sehen. Sie sind ledig und arbeiten als technischer Zeichner bei der Bonneville-Umatilla-Energieversorgung. Macht Ihnen die Arbeit Spaß?«

»Ja – sehr.«

»Und wie steht es mit Ihrem Sexleben?«

»Ich war zwei Jahre auf Widerruf verheiratet. Die Sache ging letzten Sommer zu Ende.«

»Wer löste die Ehe auf – Sie oder das Mädchen?«

»Beide. Sie wollte keine Kinder.«

»Und seit damals?«

»Ach, hier und da mal ein Mädchen aus dem Büro. Ich bin nicht so mächtig scharf auf Sex wie viele andere.«

»Wie sieht es mit Ihren Beziehungen zu anderen Menschen überhaupt aus? Haben Sie das Gefühl, dass Sie Kontakt gewinnen, dass Sie Ihren festen Platz in der Gesellschaft finden?«

»Eigentlich schon.«

»Sie glauben also, dass Ihr Leben im Großen und Ganzen in den richtigen Bahnen verläuft, ja? Gut. Dann beantworten Sie mir noch eine Frage: Wollen Sie sich allen Ernstes aus dieser Drogenabhängigkeit lösen?«

»Hmm – sicher !«

»Schön. Sie sind auf Drogen ausgewichen, weil Sie nicht mehr träumen wollten. Aber sie sagten selbst, dass sich nur ganz bestimmte Träume verwirklichen – lebhafte Träume. Sie träumten, dass Ihre Tante Ethel ... eine weiße Katze sei, aber deshalb lief sie am nächsten Morgen nicht als weiße Katze durch die Wohnung. Ein Teil der Träume bleibt – ungefährlich.«

Er wartete, bis Orr zustimmend nickte.

»Nun, ich mache Ihnen einen Vorschlag. Wir versuchen, der Sache auf den Grund zu gehen und daraus zu lernen, wie man sicher träumt. Lassen Sie mich das erklären! Ihre Träume sind durch starke Emotionen belastet. Sie schrecken im wahrsten Sinn des Wortes vor Träumen zurück, weil Sie glauben, dass einige davon die Realität beeinflussen, ohne dass Sie es verhindern können. Nun, das mag eine ausgeklügelte und wichtige Metapher sein, mit dem Ihr Unterbewusstsein eine Aussage machen will – eine Aussage über die Realität und Ihr Leben, die Sie im Moment noch nicht verstehen. Aber wir können diese Metapher auch ganz vordergründig betrachten; es ist unnötig, sie schon jetzt in einen rationalen Ausdruck umzuwandeln. Das Problem, das es im Moment zu bewältigen gilt, sieht so aus: Sie haben Angst vor Träumen, aber es ist unerlässlich, dass Sie träumen. Sie versuchten bisher, Ihre Träume durch Drogen zu unterdrücken. Es klappte nicht. Gut, also versuchen wir es einmal umgekehrt. Zwingen wir Sie zum Träumen! Zwingen wir Sie hier dazu, unter meiner Aufsicht, damit Sie wieder lernen, die Dinge zu steuern, die Ihnen entglitten sind!«

»Wie kann man auf Befehl träumen?« Man sah Orr an, dass er sich alles andere als wohl in seiner Haut fühlte.

»In Dr. Habers Traumfabrik ist alles möglich. Wurden Sie schon einmal hypnotisiert?«

»Beim Zahnarzt.«

»Großartig. Dann machen wir jetzt folgendes: Ich versetze Sie in hypnotische Trance und suggeriere Ihnen, dass Sie schlafen und träumen werden. Ich suggeriere Ihnen sogar den Trauminhalt. Sie tragen einen Trancehelm, damit ich kontrollieren kann, ob Sie wirklich fest und tief schlafen. Während Sie träumen, beobachte ich Sie ununterbrochen – Ihre physischen Reaktionen und Ihre Gehirnströme im EEG-Schirm. Danach wecke ich Sie, und wir sprechen über das Traumerlebnis.«

»Aber es wäre ein Riesenzufall, wenn ich gerade hier einen Traum hätte, der die Wirklichkeit verändert; es geschieht nicht oft...«

Merkwürdig, wie stur der Junge bei seiner Rationalisierung bleibt, dachte Haber.

»Trauminhalt und Traumintensität lassen sich von einem willigen Patienten und einem gut ausgebildeten Hypnotiseur nahezu vollkommen steuern. Sie dürfen mir vertrauen. Ich arbeite nun schon seit zehn Jahren auf diesem Sektor. Es geschieht Ihnen wirklich nichts, solange Sie den Trancehelm tragen. Haben Sie so ein Gerät schon einmal benutzt?«

Orr schüttelte den Kopf.

»Aber Sie kennen seine Funktion?«

»Man schickt durch die Elektroden Signale, die das Gehirn zu bestimmten Reaktionen veranlassen, nicht wahr?«

»So ungefähr. Das Prinzip gibt es nun seit gut fünfzig Jahren. Es wurde von den Russen entwickelt und später von den Israelis verbessert. Wir brachten schließlich ein Serienmodell heraus, den Trancehelm, der in erster Linie von Ärzten zur Beruhigung psychotischer Patienten benutzt wird. Aber er setzt sich auch für den Heimgebrauch allmählich durch – zur Bekämpfung von Schlafstörungen oder zur Induktion der Alpha-Trance. Ich verwendete das Gerät erstmals drüben in Linnton, bei einer Zwangstherapie. Die Patientin litt an schweren Depressionen. Wie so viele depressive Kranke bekam sie wenig Schlaf und ganz besonders wenig Traumschlaf. Immer wenn sie zu träumen begann, wachte sie auf. Ein circulus vitiosus -mehr Depressionen, weniger Träume; weniger Träume, noch mehr Depressionen. Ich musste diesen Teufelskreis durchbrechen. Aber wie? Keines der uns bekannten Medikamente verstärkt das Traum-Stadium des Schlafs. EGS – elektronische Gehirnstimulation? Das hätte die Implantation von Elektroden erfordert – und die Schlafzentren liegen tief im Innern des Gehirns. Eine Operation wollte ich so lange wie möglich vermeiden. Also benutzte ich den Trancehelm, um das Mädchen überhaupt zum Schlafen zu bringen. Dabei kam mir eine Idee. Wenn ich nun das diffuse Niederfrequenzsignal einengte, bündelte, wenn ich es auf das Schlafzentrum ausrichtete? Nur zu, Dr. Haber, überhaupt keine Schwierigkeiten! Immerhin, sobald ich die Elektronik des Gerätes durchschaut hatte, gelang es mir innerhalb von zwei Monaten, das Problem zu lösen. Danach zeichnete ich die Gehirntätigkeit von gesunden Menschen während der verschiedenen Schlafphasen auf und versuchte mit ihrer Hilfe das Gehirn der Patientin zu stimulieren. Ich hatte nicht viel Glück dabei. Signale von fremden Gehirnen konnten zu einer Reaktion führen, mussten es aber nicht, soviel fand ich heraus. Ich verallgemeinerte, rechnete aus Hunderten von normalen Gehirnwellenaufzeichnungen einen Mittelwert aus, dann, während meiner Arbeit mit der Patientin, grenzte ich ihn wieder ein, schnitt ihn zurecht; immer wenn die Kranke tat, was ich von ihr verlangte, nahm ich das Gehirnwellenschema auf, verstärkte und verlängerte das Signal, sandte es nochmals aus. All das erforderte eine Menge von Rück-Analysen, so dass ich den Trancehelm mit dem Elektroenzephalographen koppeln musste; letzten Endes entstand aus einer simplen Versuchsanordnung das hier!« Er deutete auf den Urwald von elektronischen Geräten, der sich hinter Orr befand. Ein Großteil davon war hinter Kunststoffverkleidungen verborgen, da viele Patienten Angst vor Maschinen hatten oder sich zu sehr mit ihnen identifizierten. Immerhin nahm das Gewirr ein Viertel des Sprechzimmers ein.

»Das ist meine Traumfabrik«, sagte Haber nicht ohne Stolz und lächelte, »oder, nüchterner ausgedrückt, der Augmentor. Er dosiert Ihren Schlaf und Ihre Träume ganz nach Belieben. O – das hätte ich beinahe vergessen! Die Patientin von Linnton wurde diesen Sommer als völlig geheilt entlassen.« Er beugte sich vor. »Wollen Sie es nicht auch versuchen?«

»Jetzt gleich?«

»Worauf warten Sie noch?«

»Aber ich kann doch nicht nachmittags um halb fünf ...«

Seine Miene drückte Hilflosigkeit aus. Haber wühlte in einer Schublade, die vor Papierkram überquoll, und schob Orr schließlich ein Formular zu – eine Hypnose-Einwilligung, wie sie die Gesundheitsbehörde verlangte. Orr nahm den Stift, den Haber ihm in die Hand drückte, unterzeichnete das Schriftstück und reichte es dem Psychiater mit einer Geste der Ergebenheit.

»Schön, das hätten wir also. Noch eine Frage, George: Hypnotisiert Ihr Zahnarzt Sie persönlich, oder benutzt er ein Tonband?«

»Ein Tonband.«

»Kennen Sie Ihre Empfänglichkeit?«

»Stufe drei.«

»Ziemlich in der Mitte, was? Nun, um Ihnen den Trauminhalt zu suggerieren, muss ich Sie in eine sehr tiefe Hypnose versetzen. Wir benötigen einen echten Schlaftraum; Trancebilder nützen uns wenig. Der Augmentor regelt das zwar, aber wir wollen sichergehen, dass der Befehl tief genug eindringt. Das bedeutet im Normalfall eine Vorbereitungszeit von ein paar Stunden. Durch Abklemmen der Halsschlagadern lässt sie sich wesentlich verkürzen.«

Orr sah ihn misstrauisch an, aber er wagte keinen Widerspruch. Seine nachgiebige Haltung wirkte beinahe feminin. Haber stellte fest, dass der gefügige junge Mann in ihm gleichzeitig einen Beschützer- und Tyranneninstinkt auslöste. Er ließ sich so leicht beherrschen, dass man sich geradezu herausgefordert fühlte, ihn zu gängeln.

»Ich wende diese Methode bei den meisten meiner Patienten an. Sie ist rasch und sicher und erspart uns viel Zeit und Mühe.« Vielleicht hatte Orr die eine oder andere Schauergeschichte über die Abklemmtechnik gehört. Besonders am Anfang war es vorgekommen, dass durch ungeschicktes oder zu langes Anwenden bleibende Gehirnschäden entstanden. Die Gefahr drohte hier nicht, aber er musste den Jungen doch ablenken, damit er sich nicht unterbewusst gegen die Hypnose sträubte. So begann Haber beiläufig über die Entwicklung der Methode zu plaudern, wechselte dann geschickt zur Hypnose über und kam dann wieder auf den Schlaf und das Träumen zu sprechen. »Sehen Sie, wir müssen die Kluft zwischen dem Wach- oder hypnotischen Trancezustand und der Traumphase überbrücken. Diese Kluft hat einen alltäglichen Namen: Schlaf-Normalschlaf, Nicht-REM-Schlaf, S-Stufe, ganz nach Belieben. Wir befassen uns, grob gesprochen, mit vier Zuständen des Gehirns: Wachen, Trance, Normalschlaf und Deltaschlaf. Wenn man die geistigen Vorgänge betrachtet, dann haben Trance, Normalschlaf und Deltaschlaf etwas gemeinsam: sie lösen die Aktivität des Unterbewusstseins aus; sie bevorzugen das Primärdenken, während wir im Wachzustand eher auf die rationale Logik der Sekundärprozesse zurückgreifen. Die EEG-Aufzeichnungen dagegen verraten eine Verwandtschaft zwischen Wachen, Trance und Delta-schlaf; der Normalschlaf zeigt ein völlig anderes Gesicht. Man kann auf keinen Fall direkt von der Trance zum Delta- oder Traumschlaf überwechseln; der Normalschlaf schiebt sich unerbittlich dazwischen. Für gewöhnlich erlebt man in einer Nacht nur vier bis fünf kurze Traumphasen im Abstand von etwa neunzig Minuten. Die übrige Zeit verbringt man in der einen oder anderen Stufe des Normalschlafs. Auch da träumt man, aber nicht so intensiv. Während des Normalschlafs erinnert die Gehirntätigkeit an einen Motor im Leerlauf; Bilder und Gedanken fließen gleichförmig dahin. Uns jedoch geht es um die lebhaften, emotionsgeladenen Träume des Deltaschlafs, um Träume, die in der Erinnerung haftenbleiben. Wir werden sie herbeiführen – mit Hilfe der Hypnose und des Augmentors. Wir werden die neurophysiologische und zeitliche Kluft des Schlafs überbrücken und zu den Träumen vorstoßen. Bitte, nehmen Sie auf dieser Couch Platz. Die Pioniere meines Fachgebiets sind zwar Dement, Aserinsky, Berger, Oswald und Hartmann, aber die Couch geht in direkter Linie auf Papa Freud zurück. Wir benutzen sie allerdings zum schlafen, was er strikt abgelehnt hätte. Kommen Sie, setzen Sie sich hier ans Fußende! Gut so. Ganz locker, denn Sie werden eine Weile in dieser Haltung bleiben! Da Sie sich bereits mit Selbsthypnose beschäftigt haben, ist Ihnen die Technik ja vertraut. Tief einatmen, zehn Sekunden lang, dann fünf Sekunden den Atem anhalten – sehr schön, ausgezeichnet! Würden Sie nun bitte den Blick zur Decke richten? Ja, ausgezeichnet.«

Während Orr gehorsam den Kopf nach hinten beugte, trat Haber unauffällig näher und schob Daumen und Zeigefinger der Linken an eine bestimmte Stelle hinter den Ohren des Patienten. Gleichzeitig umfasste er mit der Rechten seine Kehle dicht unterhalb des blonden Barts und drückte gegen die Punkte, wo Vagusnerv und Halsschlagader verliefen. Er spürte die weiche glatte Haut unter seinen Händen; er spürte den anfänglichen verwirrten Widerstand. Dann schlossen sich die hellen, fast durchsichtigen Augen. Einen Moment lang empfand er Genugtuung über sein Können, über die Art und Weise, wie er seine Patienten beherrschte, aber er verscheuchte diese Gedanken und murmelte rasch: »Sie werden jetzt einschlafen; schließen Sie die Augen, entspannen Sie sich, denken Sie an gar nichts; Sie werden einschlafen, Sie sind vollkommen entspannt, Ihre Muskeln erschlaffen; entspannen Sie sich ...«

Und Orr kippte nach hinten, wie durch einen Schlaf gefällt. Seine Rechte hing schlaff über den Rand der Couch.

Haber beugte sich über ihn. Seine Finger berührten immer noch leicht die Druckstellen, und er unterbrach keine Sekunde den ruhigen Strom der Suggestion. »Sie befinden sich jetzt in Trance, in tiefer hypnotischer Trance, und Sie werden sich erst aus dieser Trance lösen, wenn ich es sage. Sie befinden sich jetzt in Trance, aber Sie können meine Stimme noch hören und meine Anweisungen befolgen. Wenn ich jetzt ganz leicht gegen Ihre Kehle drücke, werden Sie augenblicklich in hypnotische Trance verfallen.« Er wiederholte die Anweisungen und fuhr fort: »Ich werde Ihnen nun befehlen; die Augen zu öffnen; vor Ihnen befindet sich eine Kristallkugel. Konzentrieren Sie sich auf diese Kristallkugel, während Sie immer tiefer in Trance versinken! Öffnen Sie die Augen – ja, gut – und sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie die Kugel sehen!«

Die hellen Augen, nun mit einem merkwürdig nach innen gerichteten Blick, starrten an Haber vorbei ins Nichts. »Jetzt«, sagte der Hypnotisierte ganz leise.

»Schön. Atmen Sie ganz gleichmäßig, während Sie die Kugel betrachten! Sie werden sich nun bald in sehr tiefer Trance befinden ...«

Haber warf einen Blick auf die Uhr. Die ganze Angelegenheit hatte knapp zwei Minuten gedauert. Gut. Er hasste lange Vorbereitungen; ihm ging es darum, so rasch wie möglich zum Ziel zu gelangen. Während Orr dalag und die imaginäre Kristallkugel anstarrte, erhob sich Haber und streifte ihm den Trancehelm über die Stirn. Es dauerte eine Weile, bis die winzigen Elektroden an den richtigen Stellen unter dem dichten hellbraunen Haar befestigt waren. Der Psychiater sprach des Öfteren auf den Patienten ein. Er wiederholte seine Suggestionen oder stellte auch direkte Fragen, um zu verhindern, dass Orr in den Schlaf glitt. Sobald der Helm saß, schaltete er das EEG-Instrument ein und beobachtete eine Zeitlang den Schirm, um sich ein Bild von Orrs Gehirnströmen zu machen.

Acht der Helm-Elektroden standen mit dem Ezephalographen in Verbindung; im Innern des Instruments zeichneten acht Schreibstifte ununterbrochen die Gehirntätigkeit auf. Der Bildschirm gab die Impulse direkt wieder – krakelige weiße Linien auf dunkelgrauem Hintergrund. Haber konnte jede einzeln aussondern und vergrößern, er hatte aber auch die Möglichkeit, die Wellen nach Belieben zu überlagern. Es war ein Schauspiel, das ihn immer wieder faszinierte, sein Heimkino, sein Kanal eins.

Er entdeckte nirgends die Sigma-Spitzen, die charakteristisch für bestimmte schizoide Typen waren. Das gesamte Muster wies, abgesehen von seiner Vielgestaltigkeit, keine ungewöhnlichen Züge auf. Ein einfaches Gehirn produziert ein verhältnismäßig einfaches Auf und Ab von Kennlinien und gibt sich damit zufrieden, sie zu wiederholen. Das Gehirn seines Patienten war kein einfaches Gehirn. Die Bewegungen verrieten Subtilität und Fähigkeit zu komplexem Denken; selbst die spärlichen Wiederholungen waren abgewandelt. Der Computer des Augmentors würde sie analysieren, aber auf den ersten Blick konnte Haber außer der Komplexität keine besonderen Faktoren erkennen.

Als er dem Patienten befahl, sich von der Kristallkugel abzuwenden und die Augen zu schließen, erhielt er sofort eine starke, klare Alpha-Linie mit zwölf Zyklen pro Sekunde. Er spielte noch ein wenig herum, testete die hypnotische Tiefe, machte Aufzeichnungen für den Computer und sagte dann:

»So, John – äh, George ...« Verdammt, dass er immer die Namen verwechselte! »Wenn ich nun das Wort ›Antwerpen‹ ausspreche, werden Sie einschlafen und träumen. Sie werden tief schlafen und erst wieder aufwachen, wenn ich dreimal Ihren Namen rufe. Und während Sie schlafen, werden Sie einen Traum haben, einen angenehmen Traum. Einen Traum, an den Sie sich beim Erwachen deutlich erinnern ...« Haber stockte. »Er ... er soll von einem Pferd handeln«, fuhr er dann fort. Der Gedanke war ihm ganz plötzlich gekommen. »Von einem kräftigen Fuchs, der auf einer Weide umher tollt. Vielleicht reiten Sie das Tier selbst, vielleicht versuchen Sie es einzufangen, vielleicht betrachten Sie es nur. Das spielt keine Rolle. Es soll lediglich ein intensiver ...« Welches Wort hatte der Patient selbst gebraucht? –... ein wirksamer Traum von einem Pferd sein. Sobald ich dann dreimal Ihren Namen ausspreche, werden Sie aufwachen und sich frisch und erholt fühlen. Ich sage jetzt – Antwerpen!«

Gehorsam änderten sich die tanzenden kleinen Linien auf dem Schirm. Sie wurden stärker und bewegten sich langsamer. Die Schlafspindeln von Stufe zwei tauchten auf und hier und da bereits Andeutungen des langen, tiefen Delta-Rhythmus von Stufe vier. Die Brust des jungen Manns hob und senkte sich unmerklich. Die Hände waren schlaff, das Gesicht wirkte entrückt und friedlich.

Der Augmentor hatte eine vollständige Aufzeichnung des Hirnwellenmusters im Wachzustand angefertigt; nun registrierte und analysierte er die Muster des Normalschlafs. Bald würde er die Delta-Rhythmen des Schläfers auffangen und sie verstärkt in sein Gehirn zurücksenden. Vielleicht geschah das schon in diesem Augenblick. Haber hatte mit einer längeren Wartezeit gerechnet, aber die hypnotische Suggestion in Verbindung mit dem langen Traumentzug versetzten den Patienten sofort in die Deltaschlafphase. Kaum hatte er Stufe zwei erreicht, als die Amplituden nach oben schnellten. Die Linien begannen zu tanzen, der Rhythmus verschob sich und wurde gedrängter. Nun war die Brücke aktiv, und die Linie, die vom Ammonshorn kam, zeigte einen Fünf-Sekunden-Zyklus, den Theta-Rhythmus, der bisher bei dem Patienten nicht aufgetreten war. Die Finger zuckten leicht, die Augäpfel unter den geschlossenen Lidern rollten hin und her, die Lippen öffneten sich zu einem tiefen Atemzug. George Orr träumte.

Es war fünf Uhr sechs.

Um fünf Uhr elf drückte Haber auf die schwarze AUS-Taste des Augmentors. Um fünf Uhr zwölf tauchten erneut die Spitzen und Spindeln des Normalschlafs auf. Haber beugte sich über den Patienten und sagte dreimal deutlich seinen Namen.

Orr streckte sich, seufzte und öffnete die Augen. Mit ein paar raschen geübten Griffen entfernte Haber die Elektroden von seinem Kopf. »Nun, wie fühlen Sie sich?« fragte er jovial. »Prächtig.«

»Und Sie haben geträumt. Soviel weiß ich bereits. Wie war der Traum?«

»Es ... es ging um ein Pferd«, sagte Orr, immer noch ein wenig schlaftrunken. »Das hier ...« Und er deutete auf die Fototapete, die eine ganze Wand von Habers Büro ausfüllte, eine Aufnahme von Tammany Hall, dem berühmten Rennhengst.

»Ah, ausgezeichnet«, erklärte Haber erfreut. Er hatte Zweifel gehegt, ob die Suggestion des Trauminhalts schon bei der ersten Hypnose wirken würde.

»Es war ... also, ich befand mich auf dieser Weide, und das Pferd war noch ziemlich weit weg. Plötzlich stürmte es heran. Ich wusste, dass es mich niedertrampeln würde, aber der Gedanke versetzte mich nicht in Angst. Irgendwie war mir nämlich klar, dass es mir gar nichts tun konnte, weil es nur das Pferd von Ihrem Foto hier war ... Sagen Sie, Dr. Haber, kommt Ihnen etwas an der Aufnahme – ungewöhnlich vor?«

»Nun, manche Leute finden diese Fototapete unpassend für das Büro eines Gehirnwäschers, ein wenig zu dramatisch. Ein lebensgroßes Sexsymbol direkt gegenüber der Couch!« Er lachte.

»Befand sich das Foto vor einer Stunde auch schon da? Ich meine, war da nicht der Mount Hood, als ich das Zimmer betrat?«

Himmel, natürlich, der Mount Hood – der Mann hatte recht! Es war nicht der Mount Hood gewesen, es konnte nicht der Mount Hood gewesen sein, es war ein Pferd, es war ein Pferd. Es war ein Gebirgspanorama.

Ein Pferd, es war ein Pferd, es war.

Er starrte George Orr an, starrte ihn ein paar Sekunden lang verwirrt an. Doch dann nahm er sich zusammen. Er musste Vertrauen einflößen. Es ging auf keinen Fall, dass er sich ratlos zeigte.

»George, Sie erinnern sich genau, dass hier eine Aufnahme des Mount Hood hing?«

»Ja«, sagte Orr ein wenig traurig, aber mit fester Stimme. »Ja, es war der Mount Hood – mit verschneitem Gipfel.«

»Hm.« Haber nickte abwägend. Die scheußliche Kälte in seiner Magengrube verflüchtigte sich allmählich.

»Sie wissen es nicht mehr?«

Die Augen des Mannes, mit ihrem unergründlichen graublauen Farbton, unergründlich und doch so klar – es waren die Augen eines Geistesgestörten.

»Nein, leider nicht. Das hier ist Tammany Hall, der dreifache Sieger von 89. Offen gestanden, mir fehlen die Pferderennen. Es ist eine Schande, dass selbst so edle Tiere verdrängt werden. Raumnot und Nahrungsmangel – die Probleme unserer Zeit. Natürlich ist ein Pferd ein Luxus, ein Anachronismus, aber ich mag das Bild; es verrät Vitalität, Lebensfreude – totale Selbstverwirklichung. Auf die menschliche Psychologie angewandt ein Symbol, genau das Ideal, das wir anstreben. Ich betrachtete die Aufnahme zufällig, als ich darüber nachdachte, welchen Trauminhalt ich Ihnen suggerieren sollte.« Haber warf einen Seitenblick auf die Wand. Natürlich, so und nicht anders hatte sich die Sache abgespielt. »Aber wenn Sie die Meinung einer unbeteiligten Person hören wollen, dann fragen wir Miss Crouch. Sie arbeitet seit zwei Jahren bei mir.«

»Sie wird schwören, dass hier schon immer eine Aufnahme von Tammany Hall hing«, entgegnete Orr ruhig. »Und das stimmt auch – seit meinem Traum. Ich dachte, Sie könnten sich vielleicht an beide Realitäten erinnern, so wie ich, weil Sie den Trauminhalt suggeriert haben. Das war wohl ein Irrtum.« Seine Blicke durchbohrten Haber erneut. Sie strahlten Nachsicht aus und eine stumme, verzweifelte Bitte um Hilfe.

Der Mann war krank. Man musste ihn heilen. »Wäre es möglich, dass Sie morgen wiederkommen, George?«

»Hm, ich weiß nicht. Meine Arbeit ...«

»Nehmen Sie eine Stunde frei und besuchen Sie mich gegen vier. Sagen Sie Ihrem Chef ruhig, dass Sie in freiwilliger therapeutischer Behandlung stehen. Das ist keine Schande. Insgesamt sind zweiundachtzig Prozent der Bevölkerung irgendwann psychiatrisch behandelt worden, davon einunddreißig Prozent zwangsweise. Wir müssen eine Lösung für Ihr Problem finden. Kommen Sie um vier, dann setzen wir die Arbeit fort. Hier haben Sie ein Rezept für Meprobamat; es wird Ihre Träume dämpfen, ohne den Deltaschlaf vollständig auszuschalten. Sie können es alle drei Tage neu holen. Wenn Sie einen Traum oder irgendein Erlebnis haben, das Sie erschreckt, dann rufen Sie mich an, zu jeder Tages- und Nachtzeit. Aber ich bezweifle, dass es bei diesem Medikament notwendig sein wird. Und falls Sie bereit sind, eine Weile mit mir zusammenzuarbeiten, werden Sie bald überhaupt keine Drogen mehr brauchen. Wir bewältigen Ihre Traumprobleme. Einverstanden?«

Orr nahm die IBM-Rezeptkarte in Empfang. »Es wäre eine große Erleichterung für mich«, sagte er mit einem verlorenen Lächeln. Er sah den Psychiater an. »Ist Ihnen an dem Pferd übrigens etwas aufgefallen?«

Haber starrte ihn fragend an.

»Es hat Ähnlichkeit mit Ihnen«, fuhr Orr fort.

Haber warf einen raschen Blick auf die Tapete. Es hatte tatsächlich Ähnlichkeit mit ihm. Kraftvoll, vor Gesundheit strotzend, mit einer dichten rötlichbraunen Mähne, stob es über die Weide.

»Vielleicht war ich in Ihrem Traum das Pferd« sagte er jovial. »Ja, das stimmt«, gab der Patient zu.

Als er fort war, betrachtete Haber mit einem Anflug von Unbehagen die große Aufnahme von Tammany Hall. Das Bild war wirklich nicht geeignet für sein Sprechzimmer. Verdammt, wenn er sich nur endlich eine Praxis mit echten Fenstern leisten könnte!

3

Jene, denen der Himmel hilft, nennen wir Söhne des Himmels. Sie erlangen diese Auszeichnung nicht durch das Ansammeln von Wissen, auch nicht durch Arbeit oder logisches Denken. Die Grenze des Verstehens zu erkennen und einzuhalten, ist ein großes Verdienst. Wer dies nicht kann, den wird die Geißel des Himmels vernichten.

Tschuang-Tse, XXIII

George Orr verließ seinen Arbeitsplatz um halb vier und ging zur nächsten U-Bahn-Station; er hatte keinen Wagen. Wozu auch? Die Altstadt war für Autos gesperrt, und er lebte in der Altstadt. Er hatte zwar in den Achtzigern seinen Führerschein gemacht, aber nie ein eigenes Fahrzeug besessen. Nun brachte ihn die Vancouver-Linie zurück nach Portland. Die Züge waren bereits zum Bersten voll; es gelang ihm nicht, an eine der Halteschlaufen heranzukommen. Lediglich der Menschendruck von allen Seiten stützte ihn. Der Mann neben ihm hielt mit beiden Armen eine Zeitung hoch; er hatte gar nicht Raum genug, sie wieder zu senken. Sein Gesicht war in den Sportteil vergraben. Sechs Stationen lang starrte Orr die Schlagzeile entgegen: GENERALSTREIK NAHE DER AFGHANISCHEN GRENZE. Darunter stand etwas kleiner: Drohende Intervention Afghanistans. Dann kämpfte sich der Zeitungsleser zum Ausgang, und zwei Tomaten auf einem flachen grünen Plastikhut rückten nach. Der Aufputz gehörte zu einer alten Dame in einem grünen Plastikmantel, die während der nächsten drei Stationen auf Orrs linkem Fuß stand.

Am East Broadway stieg er aus und zwängte sich durch das ständig anschwellende Feierabendgewühl, bis er nach vier Straßenblocks den Wohnturm Willanette-Ost erreichte, einen protzigen, billigen Bau aus Glas und Beton, der in einem Dschungel ähnlicher Hochhäuser mit der Zähigkeit von Schmarotzerpflanzen um Licht und Luft kämpfte. Bis in die Straße hinunter drang wenig Licht und Luft; man spürte nur den dünnen, warmen Regen. Nun gehörte Regen zur Tradition von Portland. Aber die Schwüle – zwanzig Grad Celsius am zweiten März – war neu, ein Ergebnis der Luftverschmutzung. Man hatte die Entwicklung, die sich bereits Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts anbahnte, nicht rechtzeitig erkannt und viel zu spät damit begonnen, die Abgase von Städten und Industriezentren zu kontrollieren. Bestimmt dauerte es noch ein paar Jahrhunderte, bis das Kohlendioxyd aus der Luft gefiltert war – wenn es überhaupt gelang. Das Polareis schmolz weiterhin, und die Meere stiegen an; New York war wohl eines der prominentesten Opfer des Treibhaus-Effekts; aber genau genommen befand sich die gesamte Zone zwischen Washington und Boston in Gefahr. Es gab auch einige positive Aspekte. Das Wasser in der Bucht von San Francisco stand beispielsweise inzwischen so hoch, dass es all den Dreck und die Abfälle überspülte, die man seit 1948 an die Ufer gekippt hatte. Da zwischen Portland und dem Ozean das Küstengebirge lag, war die Stadt selbst nicht vom ansteigenden Wasser bedroht. Schon eher vom fallenden Wasser.

Es hatte im Westen von Oregon immer viel geregnet, aber nun strömte das Wasser ununterbrochen vom Himmel, gleichmäßig, eine warme Brühe, die alles einhüllte.

Die neuen Städte – Umatilla, John Day, French Glen – befanden sich östlich der Cascades, in einer Landschaft, die vor dreißig Jahren Wüste gewesen war. Den Sommer über herrschte dort immer noch eine Bruthitze, aber der Jahresdurchschnitt an Niederschlägen lag um gut die Hälfte niedriger als in Portland. Man nutzte einen Großteil des Gebiets zu landwirtschaftlichen Zwecken; die Wüste lebte. French Glen hatte bereits eine Bevölkerung von sieben Millionen. Portland mit seinen drei Millionen war weit zurückgefallen, vor allem, da es kein Ausdehnungspotential mehr besaß. Doch wen kümmerte das schon? Unterernährung, Überbevölkerung und eine durch und durch verrottete Umwelt stellten die Norm dar. Wenn in den alten Städten Skorbut, Typhus und Hepatitis wüteten, so wurden die neuen Zentren durch Gewalttätigkeit, Verbrechen, Morde in Atem gehalten. Hier herrschten die Ratten, dort die Banden. George Orr blieb in Portland, weil er hier aufgewachsen war und weil er sich nicht vorstellen konnte, dass das Leben anderswo besser sein würde.

Miss Crouch empfing ihn mit ihrem kühlen Besucher-Lächeln. Orr hatte immer geglaubt, bei der Praxis eines Psychiaters müsse es zwei Zugänge geben, wie in einem Kaninchenbau. Hier schien die Regel nicht zuzutreffen. Dennoch bezweifelte er, dass er in diesen Räumen anderen Patienten begegnen würde. Die Ärzte der Universitätsklinik hatten ihm gesagt, dass Haber nur eine kleine Praxis besaß, da er sich vor allem der Forschung widmete. Diese Auskunft vermittelte einen Hauch von Erfolg und Exklusivität, und das selbstsichere, joviale Auftreten des Doktors hatte den Eindruck noch verstärkt. Aber nun, da sich seine anfängliche Nervosität gelegt hatte, sah George Orr mehr. In Dr. Habers Praxis herrschte weder die vornehme Leder-Platin-Atmosphäre des reichen Modearztes, noch die geniale Schlamperei eines Forschungslabors. Stühle und Couch waren mit Kunstleder bezogen, und ein dünnes Plastikfurnier mit Holzmaserung bedeckte das Metall der Schreibtischplatte. Alles wirkte billig. Dr. Haber, hünenhaft, mit seiner dichten rötlichen Mähne, die weißen Zähne zu einem breiten Lächeln entblößt, dröhnte: »Guten Tag!«

Die Herzlichkeit war nicht gespielt, wenn auch ein wenig übertrieben. Der Mann besaß eine natürliche, nach außen gerichtete Wärme, doch er nützte sie bewusst aus, um seine Patienten für sich einzunehmen. Orr spürte, dass Dr. Haber auf Popularität angewiesen war; sein Wunsch zu helfen entsprang seiner Unsicherheit: er fühlte sich einsam und versuchte sich zu beweisen, dass es noch andere Menschen gab, indem er ihnen half. Sein Gruß klang deshalb so laut, weil er nie genau wusste, ob er eine Antwort erhalten würde. Orr wollte etwas Nettes sagen, aber eine persönliche Bemerkung erschien ihm nicht angebracht. So meinte er zögernd: »Allem Anschein nach wird Afghanistan nun doch in den Krieg verwickelt.«

»Hmm, damit rechne ich seit letztem August.« Er hätte sich denken können, dass der Arzt in der Weltpolitik besser Bescheid wusste als er selbst; er besaß nur halbe Informationen und hinkte im Allgemeinen ein paar Wochen hinter den eigentlichen Geschehnissen her. »Doch das wird die Alliierten kaum erschüttern«, fuhr Haber fort. »Außer Pakistan schließt sich dem Iran an. Dann muss Indien wohl mehr als ein paar Scheintruppen zur Unterstützung der Isragypter losschicken.« Isragypten – das war Fernsehchinesisch und bezeichnete die jüngste Allianz zwischen der Neuarabischen Republik und Israel. »Guptas Rede in Delhi lässt darauf schließen, dass er sich mit dieser Möglichkeit vertraut macht.«

»Es nimmt kein Ende«, sagte Orr kleinlaut. »Der Krieg, meine ich.« Er kam sich ziemlich ungebildet vor.

»Beunruhigt Sie das?«

»Sie nicht?«

»Darum geht es nicht.« Haber lächelte breit und behäbig, wie ein großer Bärengott; aber seit gestern war er auf der Hut.

»Ja, es beunruhigt mich.« Orr spürte selbst, dass seine Antwort ein wenig schroff klang.

Haber nahm unter dem linken Hinterhuf von Tammany Hall Platz. »Gut geschlafen?«

»Ja, danke.«

»Was halten Sie von einem zweiten Ausflug ins Land der Träume?« Er warf dem Patienten einen forschenden Blick zu. »Warum nicht? Deshalb bin ich doch wohl hier.«

Orr sah, wie Haber aufstand und um den Schreibtisch herumkam. Er sah, wie die breite Hand nach seinem Nacken fasste, und dann wusste er nichts mehr.

»... George ...«

Sein Name. Wer rief nach ihm? Keine Stimme, die er kannte. Trockenes Land, trockene Luft, das Dröhnen fremder Laute im Ohr. Tageslicht. Kein Richtungsgefühl. Kein Weg zurück. Er schlug die Augen auf.

Der halbvertraute Raum; der halbvertraute hünenhafte Mann in der weiten rostbraunen Samtjacke; er hatte einen rötlichen Bart, schneeweiße Zähne und dunkle Augen, die nichts von dem verrieten, was in ihm vorging.

»Es sah nach einem kurzen, aber sehr intensiven Traum aus«, meinte die Bassstimme. »Na, dann erzählen Sie mal! Je frischer die Erinnerung, desto besser.«

Orr setzte sich schlaftrunken auf. Er befand sich auf der Couch. Komisch. »Hmm. Viel war es nicht. Wieder das Pferd. Haben Sie mir während der Hypnose befohlen, wieder von dem Pferd zu träumen?«

Haber zuckte mit den Schultern. Er sah Orr gespannt an. »Also, der Raum hier war plötzlich ein Stall. Stroh, eine Futterraufe, in der Ecke eine Mistgabel, und so fort. Der Hengst stand da. Er ...«

Habers erwartungsvolles Schweigen ließ kein Ausweichen zu.

»Er ... ließ eine Ladung dampfender brauner Pferdeäpfel auf den Boden fallen. In den Umrissen erinnerte der Haufen ein wenig an den Mount Hood. Jedenfalls lag das Zeug mitten auf dem Teppich, nicht gerade angenehm für mich, und da dachte ich: ›Es ist gar kein echter Pferdemist, es ist der Berg.‹ Dann wachte ich auf.«

Orr starrte an Haber vorbei. Die Wand gegenüber der Couch zeigte das Foto des Mount Hood.

Es war ein ruhiges Bild in gedämpften, beinahe unwirklichen Farben – grauer Himmel, braune Bergflanken mit ein paar weißen Flecken in Gipfelnähe, dunkle, verschwommene Baumkronen im Vordergrund.

Der Psychiater drehte sich nicht um. Er musterte Orr mit seinen scharfen, undurchdringlichen Augen. Als Orr schwieg, lachte er kurz auf. Es gelang ihm nicht ganz, seine Erregung zu verbergen.

»Wir sind auf dem richtigen Wege, George!«

»Wohin?«

Orr saß auf der Couch, ihm war immer noch ein wenig schwindlig vom Schlaf, seine Kleider waren zerknittert. Er kam sich albern vor, bloßgestellt, ausgenutzt. Dabei war alles so sinnlos!

Der Arzt wusste ganz offensichtlich nichts mehr von Tammany Hall. Seine Erinnerungen waren ausschließlich auf die neue Realität beschränkt. Er konnte Orr nicht helfen. Dennoch ging er nun mit langen Schritten im Zimmer auf und ab, und sein Bass dröhnte noch lauter als gewöhnlich. »Nun verlieren Sie nicht gleich den Mut! Wir haben doch schon einiges erreicht. Erstens träumen Sie, was ich Ihnen suggeriere, und zweitens reagieren Sie famos auf den Augmentor. Das heißt, dass wir auch ohne Betäubung zügig vorankommen. Ich arbeite nicht gern mit Drogen. Die Eigenleistung des Gehirns ist sehr viel aufschlussreicher als jede Reaktion auf chemische Anreize. Deshalb habe ich auch den Augmentor entwickelt. Er soll dem Gehirn die Möglichkeit zur Selbst-Stimulation verschaffen. Die schöpferischen und therapeutischen Vorräte des Geistes sind praktisch unbegrenzt. Wir müssen nur die passenden Schlüssel finden, um sie freizusetzen. Sie ahnen ja nicht, welche Macht die Träume besitzen!« Orr lächelte unbehaglich. Der Satz erinnerte ihn zu sehr an seine eigenen Probleme. »Ich bin jetzt sicher, dass ich bei Ihnen die richtige Therapie anwende. Nutzen Sie Ihre Träume aus, anstatt ihnen zu entfliehen! Bekämpfen Sie Ihre Furcht! Ich helfe Ihnen dabei. Sie haben Angst vor Ihrem eigenen Verstand, George. Damit kann kein Mensch leben, ohne wahnsinnig zu werden. Akzeptieren Sie die Hilfe, die Ihr Geist Ihnen bietet! Setzen Sie ihn schöpferisch ein! Das ist anfangs sicher nicht leicht, aber ich unterstütze Sie. Nun, was halten Sie davon?«

»Ich weiß nicht«, entgegnete Orr zweifelnd.

Als Haber von den Fähigkeiten des Unterbewusstseins sprach, hatte er einen Moment lang geglaubt, dass der Arzt damit sein Talent zur Veränderung der Realität meinte. Aber wenn es so gewesen wäre, hätte er sich vermutlich klarer ausgedrückt. Haber musste wissen, wie viel ihm an einer Bestätigung lag, dass er normal war. Ganz gewiss würde er sie nicht absichtlich zurückhalten.

Orrs Mut sank. Die Narkotika und Aufputschmittel hatten ihn emotionell aus dem Gleichgewicht gebracht; er wusste es und versuchte, seine Gefühle zu beherrschen. Aber die neue Enttäuschung war zu viel für ihn. Er hatte, wie er jetzt erst bemerkte, die winzige Hoffnung genährt, dass dem Psychiater die Veränderung des Wandfotos doch nicht entgangen sein mochte. Die Tatsache, dass Haber im ersten Schock seine Erkenntnis unterdrückte, hatte ihn weder erstaunt noch beunruhigt; vielleicht fand der Mann nicht den Mut, sich selbst die Wahrheit einzugestehen. Auch für Orr war sie anfangs unfassbar gewesen. Aber er hatte geglaubt, dass Haber zur Besinnung kommen und den Wechsel der Realität schließlich doch bestätigen würde.

Zwecklos. Es gab keinen Ausweg. Orr war wieder da angelangt, wo alles begonnen hatte: Er musste zugeben, dass er verrückt war, und wehrte sich mit aller Kraft dagegen. Das wiederum hatte zur Folge, dass er noch tiefer in den Wahnsinn trieb.

»Wäre es möglich«, begann er schüchtern, »dass Sie mir den posthypnotischen Befehl geben, nicht mehr intensiv zu träumen? Auf diese Weise käme ich von den Drogen los, wenigstens für eine Weile ...«

Haber ließ sich hinter seinem Schreibtisch nieder. Seine massigen Schultern waren vorgebeugt. »Ich bezweifle sehr, dass dieser Befehl auch nur eine Nacht lang wirken würde«, meinte er ruhig. Und dann dröhnte er plötzlich los: »Ist das nicht der gleiche sinnlose Weg, den Sie schon einmal eingeschlagen haben, George? Drogen oder Hypnose – das läuft auf das gleiche hinaus: Unterdrückung! Es ist unmöglich, dem eigenen Verstand zu entfliehen. Sie begreifen das, aber noch sind Sie nicht bereit, die Konsequenzen daraus zu ziehen. Nun hören Sie mir einmal genau zu! Sie haben bereits zweimal geträumt, hier auf dieser Couch. War es so schlimm? Hat es Ihnen in irgendeiner Weise geschadet?«

Orr schüttelte stumm den Kopf. Er war so niedergeschlagen, dass er nicht sprechen konnte. Aber Haber fiel das gar nicht auf. Er redete und redete. Erst nach geraumer Zeit merkte Orr, dass er das Thema gewechselt hatte. Er sprach jetzt von Tagträumen, von ihrer Beziehung zu den Neunzig-Minuten-Zyklen der Nacht, von ihrem Wert und Nutzen.

»Jeder Mensch bevorzugt bestimmte Tagträume. Ich zum Beispiel sehe mich oft als Mittelpunkt irgendwelcher Heldentaten, rette unter tollkühnem Einsatz ein Mädchen, oder bin Astronaut und helfe einem Kameraden, der sich in Gefahr befindet, befreie eine belagerte Stadt oder einen ganzen Planeten. Messiasträume, Weltverbessererträume! Haber rettet die Menschheit! Eigentlich machen diese Träume großen Spaß – solange es gelingt, sie da einzuordnen, wo sie hingehören. Wir alle brauchen den Auftrieb, den sie uns geben, aber wenn wir anfangen, sie ernst zu nehmen, dann steht es schlecht um unsere Realitätsparameter. Da sind die Träume von einsamen Südsee-Inseln – typisch übrigens für kleine Angestellte –, die Träume vom edlen Verzicht, Märtyrer- und Sadistenträume. Jeder von uns stand schon in der Arena und kämpfte gegen Löwen, warf eine Bombe, rettete eine ätherische Jungfrau vom sinkenden Schiff oder vollendete Beethovens Unvollendete. Was bevorzugen Sie übrigens?«

»Hm – ich stelle mir manchmal vor, dass ich fliehe ... weit fort...«

»Fort vom Alltag, fort vom ungeliebten Beruf?«

Haber nahm ihm offensichtlich nicht ab, dass er mit seiner Arbeit und seinem Beruf zufrieden war. Ohne Zweifel besaß der Psychiater selbst einen stark ausgeprägten Ehrgeiz und setzte ihn auch bei anderen Menschen voraus.

»Nein. Es ist mehr die Stadt, das hektische Durcheinander, meine ich. Ständig dieses Menschengewühl, ständig diese Schlagzeilen – all das ...«

»Also doch die Südsee«, sagte Haber mit gutmütigem Bärengrinsen.

»Eigentlich nicht. So weit reicht meine Fantasie nicht. Aber manchmal wünsche ich mir ein Wochenendhaus irgendwo abseits des Trubels, in den Wäldern des Küstengebirges vielleicht ...«

»Warum versuchen Sie nicht, eins zu kaufen?«

»In den billigsten Erholungsgebieten, etwa in der Wüste von Süd-Oregon, kostet ein Morgen Land achtunddreißigtausend Dollar. Für ein Plätzchen mit Meeresblick muss man bereits hunderttausend hinblättern.«

Haber pfiff durch die Zähne. »Ich sehe, Sie haben sich Gedanken darüber gemacht – und sind zu Ihren Tagträumen zurückgekehrt. Kein Wunder. Nun, hätten Sie Lust zu einem weiteren Versuch? Uns bleibt noch knapp eine halbe Stunde Zeit.«

»Wäre es möglich ...«

»Was, George?«

»Wäre es möglich, dass ich ... meine Erinnerung behalte?« Haber setzte zu einer seiner weitschweifigen Erklärungen an. »Nun, Sie wissen sicher, dass im Normalfall eine Sperre alles blockiert, was man während der Hypnose erlebt. Uni diese Sperre aufzuheben, müßte ich Ihnen zu viele widersprüchliche Befehle hinsichtlich des Trauminhalts erteilen. Eine heikle Angelegenheit. Es wäre durchaus möglich, dass sich Ihre Erinnerung an die Suggestionen mit der Erinnerung an den eigentlichen Traum vermischt. Ich benötige aber einen klaren Bericht darüber, was Sie geträumt haben – nicht darüber, was Sie hätten träumen sollen. Sie verstehen? Vertrauen Sie mir doch! Es ist schließlich meine Aufgabe, Ihnen zu helfen. Ich werde nicht zu viel von Ihnen verlangen. Mir liegt ebenso wie Ihnen daran, diesen Fall zu durchschauen und zu lösen. Sie sind ein intelligenter Mann, mit dem ich gern zusammenarbeite – und ein tapferer Mann, der bis jetzt seine Ängste mit sich allein herumgeschleppt hat. Wir schaffen es, George. Glauben Sie mir!«

Orr war immer noch skeptisch, aber er widersprach nicht. Er wollte dem Arzt so gern glauben ...

So legte er den Kopf zurück und wartete geduldig, bis die große Pranke seine Kehle berührte.

»So, da wären wir wieder! Was haben Sie diesmal geträumt, George? Erzählen Sie, solange die Eindrücke frisch sind!« Orr fühlte sich verwirrt und elend.

»Etwas über die Südsee ... Kokosnüsse ... ich kann mich nicht genau erinnern.« Er holte tief Atem und fuhr sich mit den Fingern durch das Haar. Ein Schluck kaltes Wasser hätte ihm jetzt gutgetan. »Dann ... träumte ich, dass Sie Präsident John Kennedy begleiteten – durch die Alder Street, wenn ich mich nicht täusche. Ich folgte Ihnen. Ich glaube, ich trug irgendetwas für Sie. Kennedy hatte seinen Regenschirm aufgespannt – ich sah ihn im Profil, wie auf den alten Fünfzig-Cent-Münzen -und Sie sagten: ›Sie brauchen den Schirm nicht mehr, Herr Präsident!‹ und nahmen ihm das Ding ab. Seine Antwort verstand ich nicht, aber sie klang irgendwie verärgert. Im gleichen Moment kam die Sonne heraus. ›Es hat tatsächlich zu regnen aufgehört!‹ rief der Präsident ... Es hat zu regnen aufgehört, nicht wahr?«

»Woher wissen Sie das?«

Orr seufzte. »Allmählich bekomme ich ein Gefühl dafür. War das alles für heute Nachmittag?«

»Wenn Sie wollen, mache ich gern weiter. Und keine Angst vor den Kosten – die Regierung kommt für die Behandlung auf!«

»Ich fühle mich ziemlich ausgepumpt.«

»Schön, dann lassen wir es für heute. Was würden Sie davon halten, wenn wir die Sitzungen auf nachts verlegten? Sie schlafen ganz normal, und ich wende die Hypnose nur an, um Ihnen den Trauminhalt zu suggerieren. Eine Methode, bei der Sie am wenigsten Zeit verlieren. Ich selbst arbeite ohnehin die halbe Nacht durch. Es ist absurd, aber gerade wir Schlafforscher gönnen uns am wenigsten Schlaf. Wir könnten uns die Medikamente ersparen, und zudem würde es die Therapie beschleunigen. Möchten Sie es versuchen? Freitagnacht vielleicht?«

»Da habe ich leider eine Verabredung«, erklärte Orr. Er war selbst verwirrt über diese Lüge.

»Dann Samstag?«

»In Ordnung.«

Als er ging, faltete er den feuchten Regenmantel zusammen und legte ihn über den Arm. Er wusste, dass er ihn nicht mehr benötigte. Der Kennedy-Traum war sehr intensiv gewesen. Er konnte inzwischen normale und intensive Träume genau unterscheiden. Wenn er irgendwie die Realität verändert hatte, dann fühlte er sich beim Erwachen matt und wie zerschlagen, wie nach einer großen körperlichen Anstrengung. Vor seinen Besuchen bei Dr. Haber hatte er höchstens einmal in vier oder sechs Wochen intensiv geträumt. Es war die seelische Last, die ihn niedergedrückt hatte, die Furcht vor dem Träumen. Nun jedoch, nach drei wirksamen Träumen innerhalb von zwei Tagen, fühlte er sich physisch am Ende.

Es regnete tatsächlich nicht mehr. Als er den Wohnturm Willamette-Ost verließ, wölbte sich ein blass-blauer Märzhimmel hoch und klar über die Straßenschluchten. Von der Wüste her kam der ersehnte trockene Wind, der hin und wieder das Willamette-Tal durchwehte und die bedrückende Schwüle etwas erträglicher machte.

Die klare Luft hob Orrs Laune ein wenig. Er drückte die Schultern durch und marschierte los, ohne auf den leichten Schwindel zu achten, der vermutlich auf den Schlaf zur ungewohnten Stunde und die lange Liftfahrt zurückzuführen war.

Welchen Traum hatte der Psychiater ihm suggeriert? Dass es zu regnen aufhören sollte? Oder dass er eine Episode mit Kennedy erleben sollte (der übrigens, jetzt fiel es ihm wieder ein, Abraham Lincolns Bart getragen hatte)? Er wusste es nicht. Die Wetterveränderung hatte sich als der wirksame Teil des Traumes herausgestellt; doch das bewies nichts. Nicht immer war das vordergründige Element eines Traums auch das wirksame. Orr vermutete, dass er Kennedy selbst eingefügt hatte, aus Gründen, die nur sein Unterbewusstsein kannte, aber mit Sicherheit konnte er es nicht sagen.

Er erreichte die U-Bahn-Station East Broadway, warf seine fünf Dollar in den Automaten, erhielt seine Fahrkarte, stieg in den Zug und tauchte in das Dunkel unter dem Fluss.

Das Schwindelgefühl verstärkte sich.

Merkwürdig, unter einem Fluss durchzufahren; geradezu unheimlich.

Ein Fluss lässt sich durchwaten, durchschwimmen, mit Booten und Schiffen oder auf Brücken überqueren; aber unter einem Fluss durchzufahren, war im wahrsten Sinne des Wortes pervers.

Neun U-Bahn- und Auto-Tunnels führten unter dem Willamette hindurch; sechzehn Brücken überspannten ihn, und auf einer Länge von siebenundzwanzig Meilen dämmten ihn Betonufer ein. Die Flutkontrolle funktionierte so exakt, dass der Pegelstand auch nach stärksten Wolkenbrüchen um höchstens zehn Zentimeter anstieg. Der Willamette war ein nützlicher Umweltfaktor, deshalb wurde er in Riemen und Ketten gelegt, wie ein großes geduldiges Zugtier. Wäre er nicht nützlich gewesen, so hätte man ihn unter eine Asphaltdecke verbannt, wie Hunderte kleinerer Flüsse und Bäche, die im Dunkel unter dem Straßen- und Häusergewirr dahin strömten. Aber Portland war immer noch eine bedeutende Hafenstadt; Ozeanschiffe, lange Ketten von Frachtkähnen und große holzbeladene Floße befuhren den Willamette. Deshalb mussten die Lastwagen, die Züge und die wenigen Privatautos, die es noch gab, in die Tiefe ausweichen. Tonnen von Felsgestein und Geröll, Tonnen von Wasser, die mächtigen Betonpfeiler der Brücken, Kaianlagen, Verladerampen, Container mit tiefgefrorenen Hähnchen, die Atmosphäre, eine Düsenmaschine in 10.000 Metern Höhe, die Sterne, 4,3 Lichtjahre entfernt – das alles war über dem BroadwayTunnel. George Orr, mit fahlem Gesicht im flimmernden Neonlicht des U-Bahn-Abteils, stand schwankend da und klammerte sich an eine schwankende Halteschlaufe, eingekeilt zwischen anderen Menschen. Er spürte die Schwere, das Gewicht, das ihn unerbittlich niederdrückte. Ich lebe in einem Alptraum, sagte er sich, von dem ich nur hin und wieder loskomme – im Schlaf.

Das Schieben und Drängeln der Fahrgäste, die an der Union-Station ausstiegen, schreckte ihn aus seinen Gedankengängen. Er hatte alle Mühe, nicht von dem Menschenstrom mitgerissen zu werden.

Der Zug fuhr mit einem irrsinnigen Kreischen an. Das ganze Flusstunnelsystem war erst fünfzehn Jahre alt, aber man hatte es in aller Hast errichtet und das zu einem Zeitpunkt, als es nur noch minderwertige Materialien gab. Die Züge stammten aus Detroit; ihr hoher Verschleiß zeigte, dass man sie in der guten alten Tradition der Privat-Autoindustrie gebaut hatte.

Orr fühlte sich durch den Lärm nicht gestört; da er immer in der Großstadt gelebt hatte, wusste er nicht, was Stille war. Das Rattern und Dröhnen bildete die Geräuschkulisse seines Alltags. Er umklammerte die Halteschlaufe und versank wieder in Gedanken.

Irgendwie beunruhigte es ihn, dass er während der Therapie keinerlei Kontrolle darüber besaß, was Haber tat. Da war der erste Traum von heute Nachmittag. Hatte der Arzt ihm nur suggeriert, von Tammany Hall zu träumen? Dann waren die Pferdeäpfel ein Detail, das er selbst eingefügt hatte. Peinlich. Und Haber konnte von Glück reden, dass sich der dampfende Haufen Dung in den Mount Hood verwandelt hatte und bei seinem Erwachen nicht auf dem Teppich gelegen hatte.

Orr stand wie festgenagelt da, während der Zug in die Alder-Street-Station donnerte. Der Berg, dachte er, während sich achtundsechzig Menschen an ihm vorbeiquetschen und quälten, der Berg ... der Berg! Er hat mir befohlen, wieder den Mount Hood herbeizuschaffen, und ich ließ das Pferd die Arbeit tun. Aber wenn er mir den Befehl gab, dann wusste er, dass früher ein Foto des Mount Hood die Wand bedeckte. Er wusste es! Er wusste, dass jener erste Traum die Realität verändert hatte! Er glaubt meinen Worten! Ich bin nicht verrückt!

Die Erleichterung, die ihn erfüllte, war so groß, dass sie ein wenig auf die sieben oder acht Menschen in seiner unmittelbaren Umgebung übergriff. Die Frau, die gerade versucht hatte, ihm die Halteschlaufe zu entwinden, spürte plötzlich ihr Hühnerauge nicht mehr; der Mann, der sich gegen Orr presste, dachte an Sonnenschein; der Greis, der zusammengekauert in einer Bankecke saß, vergaß für eine Weile, dass er hungrig war.

George Orr war kein schneller Denker. Er hielt nichts von geistigen Höhenflügen. Sein Verstand arbeitete sich mühsam durch die verschlungenen Wege des Daseins. Er suchte die logischen Zusammenhänge nicht; er stieß zufällig auf sie.

So verließ Orr die U-Bahn an der Ross Island Bridge, ging ein paar Straßenblöcke zu Fuß bis zum Corbett-Apartmenthaus und fuhr mit dem Lift in den achtzehnten Stock, wo er seine kleine Wohnung hatte. Er schob eine Scheibe Sojamehlbrot in das Backrohr, holte ein Bier aus dem Wandkühlfach und starrte aus dem Fenster – er zahlte die doppelte Miete für ein Außen-Apartment –, während sich ein Gedanke immer wieder beharrlich in den Vordergrund schob: Warum hat mir Dr. Haber nicht gesagt, dass er Bescheid weiß?

Er wälzte das Problem hin und her, aber ihm fiel keine Lösung ein.

Haber weiß jetzt, dachte er, dass sich die Fototapete zweimal verändert hat. Er behauptet, dass er mir helfen will. Warum beruhigt er mich dann nicht? Er kennt meine Angst vor dem Wahnsinn ...

Orr nahm einen tiefen Schluck von dem kalten Bier. Er weiß jetzt, dachte er, dass es zu regnen aufgehört hat. Warum befreit er mich dann nicht von meinen Zweifeln? Vielleicht hat er Angst. Das wird es sein. Er hat Angst vor dem Phänomen und möchte mehr darüber in Erfahrung bringen, bevor er mir verrät, was er wirklich denkt. Nun, ich kann es ihm nicht einmal verübeln. Es wäre sogar merkwürdig, wenn er keine Angst hätte

Aber was wird er tun, wenn er sich an den Gedanken gewöhnt hat? Wie will er verhindern, dass ich träume, dass ich weiterhin die Realität verändere? Es darf nicht so weitergehen; ich habe genug angerichtet ...

Er schüttelte den Kopf und wandte sich vom Fenster ab.

4

Nichts ist von Dauer, nichts ist genau und bestimmt (ausgenommen die Gedankengänge eines Pedanten), Perfektion ist lediglich die Zurückweisung jenes unvermeidlichen Ungenauigkeitsspielraums, der das geheimnisvolle innerste Wesen des Seins ausmacht.

H. G. Wells, A Modern Utopia

Die Anwaltskanzlei Forman, Esserbeck, Goodhue & Rutti befand sich in einem umgebauten Parkhaus aus dem Jahre 1973. Viele der älteren Gebäude im Stadtkern von Portland hatten vor einigen Jahrzehnten dem gleichen Zweck gedient. Die gesamte Innenstadt schien früher ein riesiges Autoparkgelände gewesen zu sein. Anfangs hatte man sich noch mit ebenerdigen Asphaltflächen begnügt, in winzige Parzellen aufgeteilt und durch Markierungsstreifen oder Zeituhren bezeichnet, doch je höher die Einwohnerzahl kletterte, desto höher schoben sich die Parkhäuser in den Himmel; und bevor die Autoindustrie in ihren eigenen Abgasen erstickte, waren fünfzehn bis zwanzig Etagen keine Seltenheit. Nicht alle dieser Bauwerke riss man in der Folgezeit ein. Durch die Korridore des Firmenblocks S. W. Burnside, 209, geisterte noch immer schwacher Benzingeruch, und die Etagen wiesen eine merkwürdige Abschüssigkeit auf, ein Überbleibsel der ehemaligen Rampenkonstruktion. In den Büros von Forman, Esserbeck, Goodhue & Rutti hatte man deshalb ständig das Gefühl, auf der schiefen Bahn zu sein.

Eine Wand aus Büchern und Aktenordnern teilte den Raum in zwei gleich große Arbeitsplätze auf. Miss Lelache saß an ihrem Schreibtisch, ungesehen von Mister Pearl, und malte sich aus, sie sei eine Schwarze Witwe.

Da lauerte sie nun, hart, glänzend und giftig – sehr giftig sogar. Sie saß da und lauerte.

Und das Opfer kam.

Das geborene Opfer. Weiches hellbraunes Haar, ein kurzer blonder Bart, die Haut weich und weiß wie ein Fischbauch; dazu ein sanfter, furchtsamer Gesichtsausdruck. Scheiße! Wenn man den Kerl zertrat, knatschte es nicht einmal richtig.

»Äh – es handelt sich – es dürfte sich um einen Fall des Persönlichkeitsrechts handeln«, begann er. »Um eine Verletzung des Persönlichkeitsrechts, meine ich. Aber genau weiß ich es nicht. Deshalb komme ich ja zu Ihnen.«

»Na, dann schießen Sie los!« forderte Miss Lelache ihn auf. Aber das Opfer konnte nicht losschießen. Sein Redestrom war bereits versiegt.

Miss Lelache warf einen Blick auf die Notiz, die Mister Esserbeck ihr hereingeschickt hatte. »Sie haben gegen das Drogengesetz verstoßen und unterziehen sich nun einer freiwilligen therapeutischen Behandlung?«

»Ja – wenn sie Erfolg hat, wird die Sache nicht gerichtlich verfolgt.«

»Sie haben den Kern des Problems erfasst«, meinte die Anwältin trocken. Der Kerl war erschreckend naiv. Sie räusperte sich.

Er räusperte sich ebenfalls.

Nach und nach entlockte ihm Miss Lelache, dass die Therapie in der Hauptsache darin bestand, ihn durch Hypnose zum Schlafen und Träumen zu bringen. Nun glaubte der gute Mann, dass der Psychiater sein Persönlichkeitsrecht verletzte, weil er ihn zwang, ganz bestimmte Dinge zu träumen.

»Hm, ich erinnere mich an einen ähnlichen Fall, der letztes Jahr in Arizona einigen Staub aufwirbelte«, sagte Miss Lelache. »Ein Patient, FTB wie Sie, erklärte, dass sein Psychiater homosexuelle Neigungen in ihm geweckt habe. Natürlich wandte der Gehirnwäscher nur die übliche Methode an, und der Kläger war in Wirklichkeit hoffnungslos schwul, der seine Veranlagung bis dahin nur gewaltsam unterdrückt hatte. Noch bevor die Sache vor Gericht kam, überfiel er am helllichten Tag mitten im Phoenix Park einen zwölfjährigen Jungen. Man nahm ihn fest und wies ihn zur Zwangstherapie nach Tehachapi ein. Sie verstehen, was ich damit zum Ausdruck bringen will? Bei Beschuldigungen dieser Art muss man vorsichtig sein. Die Psychiater, die mit der Gesundheitsbehörde zusammenarbeiten, werden im Allgemeinen genau unter die Lupe genommen. Wenn Sie Beweise haben, ist es natürlich etwas anderes. Aber der bloße Verdacht genügt nicht. Im Gegenteil – auf verleumderische Anklage steht Gefängnis oder zumindest eine Zwangstherapie in Linnton. «

»Wäre es möglich – dass ich den Psychiater wechsle?«

»Hm. Nicht ohne triftigen Grund. Wenn Sie mit Haber unzufrieden sind, erfahren es zuallererst die Leute, die Sie an ihn verwiesen haben. Natürlich werden sie Fragen stellen – und einem Arzt glaubt man eher als einem Patienten ...«

»Besonders wenn man Zweifel an seinem Geisteszustand hegt, nicht wahr?«

»Genau.«

Er schwieg eine Zeitlang. Dann sah er sie mit seinen klaren, hellen Augen an. Es war ein Blick ohne Zorn, aber auch ohne Hoffnung. Mit einem Lächeln sagte der junge Mann: »Vielen Dank, Miss Lelache. Entschuldigen Sie, dass ich Sie aufgehalten habe.«

»Moment!« wehrte sie ab. Er war vielleicht naiv, aber ganz bestimmt nicht geisteskrank. Er wirkte nicht einmal neurotisch – eher völlig verzweifelt. »So rasch gibt man nicht auf. Die Verteidigung des Persönlichkeitsrechts ist mein Spezialgebiet. Sie haben mir bis jetzt noch gar nicht so richtig geschildert, worum es geht.«

»Wenn ich das tue, halten Sie mich für verrückt«, erklärte der Junge niedergeschlagen.

»Woher wissen Sie das?«

Achselzuckend sagte er: »Einige meiner Träume beeinflussen die Wirklichkeit. Dr. Haber hat das entdeckt und missbraucht es für seine Zwecke. Nun, was sagen Sie dazu?«

Miss Lelache stützte das Kinn in beide Hände und musterte ihn eine Weile. »Sprechen Sie weiter!« forderte sie ihn schließlich auf. Er hatte ganz recht mit seiner Vermutung, aber sie würde sich hüten, das einzugestehen. Und selbst wenn er verrückt war – welcher vernünftige Mensch konnte in dieser Welt auf die Dauer normal bleiben?

Er starrte zu Boden, während er krampfhaft versuchte, seine Gedanken zu ordnen, »Sehen Sie«, begann er, »er besitzt diese Maschine. Eine Art EEG-Instrument, das jedoch die Gehirnwellen analysiert und verstärkt zurücksendet.«

»Ein übergeschnappter Wissenschaftler mit einer Teufelserfindung?«

Ein Lächeln huschte über die Züge des Klienten. »Meine Worte erwecken diesen Eindruck, nicht wahr? Nein, ich bin überzeugt davon, dass Dr. Haber es gut mit seinen Patienten meint – und dass er ein begabter Arzt ist.« Er spürte den harten Blick der Schwarzen Witwe und geriet ins Stammeln. »Also, diese – diese Maschine. Ich habe keine Ahnung, wie sie funktioniert, aber er benutzt sie, um mich in den Deltazustand zu versetzen -, so nennt man die Schlafphase, in der man träumt. Zuerst bringt er mich durch Hypnose zum Einschlafen und befiehlt mir, was ich träumen soll. Der Augmentor zeichnet auf, wann der Traum beginnt, verstärkt die ausgestrahlten Gehirnwellen und sendet sie wieder zurück, wenn ich mich nicht täusche.«

»Und Dr. Haber bestimmt den Trauminhalt? Nun, vielleicht will er Sie mit Hilfe der Träume irgendwie konditionieren. Aber es steht seit langem fest, dass man in der Hypnose nahezu alles ausführt, ob es nun das Gewissen im Normalzustand zulassen würde oder nicht. Dazu gibt es in der Rechtssprechung sogar Präzedenzfälle. Haben Sie Grund zu der Annahme, dass Dr. Haber Ihnen unmoralische oder gefährliche Dinge suggeriert?«

Der Klient zögerte. »Gefährlich – ja. Wenn Sie akzeptieren, dass ein Traum gefährlich sein kann. Er befiehlt mir nicht, irgendetwas zu tun. Er befiehlt mir nur, es zu träumen.«

»Aber als moralisch abstoßend empfinden Sie die Träume nicht?«

»Er -. er ist kein schlechter Mensch. Wahrscheinlich will er mir sogar helfen. Aber ich wehre mich dagegen, dass er mich als Instrument benutzt, als Mittel zum Zweck – selbst wenn der Zweck gut sein sollte. Und ich möchte geheilt werden, ich möchte von den Drogen loskommen. Dabei hilft er mir nicht. Im Gegenteil – er ermutigt mich!«

Nach einer Pause fragte Miss Lelache: »Er ermutigt Sie wozu?«

»Die Realität durch meine Träume zu verändern«, meinte der Klient beharrlich.

Miss Lelache vergrub erneut das Kinn in beiden Händen. Eine Zeitlang starrte sie die blaue Schachtel mit Büroklammern an, die vor ihr auf dem Schreibtisch stand. Dann musterte sie verstohlen den jungen Mann. Er wirkte immer noch sanft und verwundbar, aber inzwischen glaubte sie nicht mehr, dass er sich ohne weiteres zertreten ließ. Er hatte eine erstaunliche Widerstandskraft gezeigt.

Menschen, die eine Anwaltskanzlei aufsuchten, benahmen sich meist von vornherein abwehrend oder aggressiv. Sie kamen, weil sie etwas ganz Bestimmtes wollten – ein Erbe, einen Besitz, eine einstweilige Verfügung, eine Scheidung, einen Haftbefehl oder sonst etwas. Sie verstand immer noch nicht, was dieser naive, wehrlose junge Mann wollte. Sein Gerede ergab keinen Sinn, und doch klang es irgendwie logisch.

»Also schön«, sagte sie vorsichtig. »Und was stört Sie daran?«

»Ich habe kein Recht, die Dinge zu verändern. Und er darf mich nicht auch noch dazu ermutigen.«

Gott, er glaubte, was er sagte! Er hatte tatsächlich durchgedreht. Aber seine moralische Festigkeit passte einfach nicht zu einem Verrückten.

»Welche Dinge zu verändern? Und wie? Nennen Sie mir ein Beispiel!« Sie empfand kein Mitleid für ihn, wie sie es für einen Kranken empfunden hätte. Hier war »wieder ein Opfer unserer Zeit, welche die Menschheit auf eine so harte Probe stellt«, wie Präsident Merdle in seiner Botschaft zum Jahreswechsel so schön und falsch zitiert hatte. Hier war also ein Opfer der bösen, bösen Zeit, und sie benahm sich ihm gegenüber ziemlich gemein. Aber sie fand, dass er zu normal aussah, um wie ein Schwachsinniger behandelt zu werden.

»Das Wochenendhaus«, sagte er nach einigem Überlegen. »Bei meinem zweiten Besuch kam Dr. Haber auf Tagträume zu sprechen, und ich erzählte ihm, dass ich mich manchmal nach einem Fleckchen Erde in der freien Natur sehnte, nach einer stillen Oase mitten in der Wildnis. Natürlich hatte ich nicht genug Geld, um mir diesen Wunsch zu erfüllen. Ich bin schließlich kein Millionär. Aber letzte Woche muss er mir suggeriert haben, davon zu träumen, denn mit einem Male besitze ich drüben im Siuslaw-Nationalpark, ganz in der Nähe des Neskowin, eine Blockhütte. Auf Regierungsland, mit einem Pachtvertrag für dreiunddreißig Jahre. Ich fuhr am Sonntag mit einem Mietwagen hinaus, um mir das Ding anzusehen. Es ist herrlich, aber ...«

»Warum sollten Sie kein Wochenendhaus haben? Halten Sie das für unmoralisch? Eine Menge Leute beteiligten sich an der Lotterie für die Pachtverträge, die letztes Jahr ausgeschrieben wurde, als der Staat einen Teil der Naturschutzgebiete zur Besiedlung freigab. Sie hatten einfach das Glück ...«

»Ich erinnere mich aber genau, dass der Staat seine Wälder und Nationalparks wie einen Augapfel hütete. Selbst Campingplätze gab es nur in den Randzonen. Die Regierung dachte gar nicht daran, das kostbare Land zu verpachten. Bis zum letzten Freitag. Als ich es träumte ...«

»Nun hören Sie gut zu, Mister Orr! Ich weiß ...«

»Natürlich«, unterbrach er sie resigniert. »Nicht nur Sie – jeder kennt die Geschichte. Wie der Staat letztes Frühjahr beschloss, einen Teil der Naturschutzgebiete zu verpachten. Ich bewarb mich um eine Parzelle, die Bewerbungen wurden ausgelost, meine Nummer gewann, und so fort. Aber ich weiß auch, dass dies erst seit Freitag gilt. Und Dr. Haber weiß es gleichfalls.«

»Dann hat Ihr Traum«, entgegnete sie spöttisch, »die Realität rückwirkend für ganz Oregon verändert, ein Abkommen beeinflusst, das voriges Jahr in Washington ausgehandelt wurde, und obendrein die Erinnerung sämtlicher Betroffenen gelöscht – ausgenommen Ihre eigene und die von Dr. Haber. Nicht schlecht! Können Sie sich noch an Einzelheiten erinnern?«

»Ja«, sagte er müde, aber mit fester Stimme. »Ich träumte von der Hütte und dem Bach davor. Aber ich erwarte gar nicht, dass Sie mir glauben, Miss Lelache. Nicht einmal Dr. Haber scheint sich im Klaren darüber zu sein, was eigentlich geschieht, sonst wäre er vielleicht vorsichtiger. Sehen Sie, es funktioniert so: Angenommen, Dr. Haber suggeriert mir, dass sich im Raum ein rosa Hund befindet. Dann träume ich von diesem Hund. Aber da in der Natur keine rosa Hunde vorkommen, müsste ich die Wirklichkeit so verändern, dass seine Existenz plausibel wäre – meinetwegen bis zurück ins Pleistozän oder wer weiß wann sich die Hunde entwickelt haben. Und beim Erwachen stelle ich fest, dass es schon immer schwarze, braune, gelbe, weiße und – rosa Hunde gegeben hat, seit dem Pleistozän und dass sie gar nichts Außergewöhnliches darstellen. Jeder Traum verwischt seine Spuren vollkommen. Ich begegne im Korridor Dr. Habers Collie oder dem Pekinesen seiner Empfangsdame, und die rosa Farbe stört offensichtlich keinen Menschen – außer mich, da ich mich an die Realität erinnere, die vor meinem Traum geherrscht hat. Dr. Haber gibt nicht zu, dass er Bescheid weiß, aber es muss so sein, denn er kennt den Trauminhalt und erlebt den Augenblick des Wechsels mit. Für alle anderen jedoch hat es seit ewigen Zeiten rosa Hunde gegeben ...«

»Überlagerte Zeiten, wechselnde Kontinua«, meinte Miss Lelache. »Sie scheinen eine Schwäche für alte Horrorfilme zu haben, die das Fernsehen spät nachts ausstrahlt.«

»Irrtum«, erwiderte er ebenso trocken wie sie. »Aber ich verstehe Ihre Skepsis.«

»Ein Glück !«

Er lächelte; irgendwie hatte sie den Eindruck, dass er sie mochte.

»Sehen Sie, Mister Orr, wie zum Henker soll ich Beweismaterial über Ihre Träume zusammentragen? Besonders, wenn Sie nach jedem Traum die Spuren vernichten – bis zurück ins Pleistozän, wie Sie selbst sagten ...«

Er runzelte die Stirn. »Wäre es möglich, dass Sie mich als ... als Rechtsbeistand zu einer der Sitzungen bei Dr. Haber begleiten?«

»Hm. Vielleicht. Bei einem triftigen Grund ließe sich das schon machen. Aber es würde das Verhältnis zwischen Therapeut und Patient gründlich ruinieren, besonders wenn Dr. Haber Ihnen wirklich zu helfen versucht.«

»Daran hege ich keinen Zweifel. Aber er verwendet mich als Versuchskaninchen ...« Orr brach ab, und Miss Lelache horchte auf. Die Schwarze Witwe hatte ihre Beute erspäht.

»Als Versuchskaninchen? Tut er das? Dieser Augmentor ist noch keine ausgereifte Erfindung. Hat ihn die Gesundheitsbehörde überhaupt genehmigt? Was mussten Sie unterzeichnen – außer der Therapieformulare und der Hypnoseeinwilligung? Nichts? Dann besitzen wir vielleicht eine Handhabe gegen Dr. Haber.«

»Sie – Sie begleiten mich?«

»Vielleicht. Aber es geht jetzt nicht mehr nur um eine Verletzung des Persönlichkeitsrechts ...«

»Ich möchte Dr. Haber nicht in Schwierigkeiten bringen«, erklärte Orr mit besorgter Miene. »Das wirklich nicht. Ich weiß, dass er es gut meint. Aber er soll mich endlich heilen und nicht länger hinhalten«

»Wenn er ein reines Gewissen hat, geschieht ihm nichts. Ich habe schon des Öfteren Untersuchungen für die Gesundheitsbehörde durchgeführt. Sicher gelingt es mir, auch diesmal einen offiziellen Auftrag zu erhalten. Dann treten Sie überhaupt nicht in Erscheinung. Falls ich keine Verfehlung feststellen kann, bleibt ihr Verhältnis zu Haber ungestört, ein Problem allerdings gibt es noch: Wie bringe ich ihn dazu, mich zu einem Ihrer Behandlungstermine einzuladen?«

»Soviel ich weiß, bin ich der einzige Patient, bei dem er den Augmentor einsetzt. Er will noch einiges daran verbessern.«

»Dann befindet sich das Ding tatsächlich im Versuchsstadium. Ausgezeichnet. Ich werde sehen, was ich tun kann. Aber voraussichtlich dauert es noch eine gute Woche, bis der Papierkrieg bewältigt ist.«

Er warf ihr einen unglücklichen Blick zu.

»Sie werden mich in dieser Woche schon nicht aus der Welt träumen, Mister Orr!« sagte sie mit ihrem ganzen Spinnen-Charme.

»Nicht wenn ich es verhindern kann«, entgegnete er. Wieder hatte sie das Gefühl, dass er sie mochte. Er war ein armseliger Narr und süchtig obendrein – natürlich, darum mochte er sie. Miss Lelache streckte ihm die dunkle harte Hand entgegen, und er ergriff sie dankbar. Es war wie die kitschige Brosche mit der Aufschrift SCNN oder SNCC, die sie ganz unten in der Schmuckschatulle ihrer Mutter gefunden hatte. Irgendetwas aus dem vorigen Jahrhundert – die weiße und die schwarze Hand vereint. Herrgott noch mal!

5

Wenn wir vom Großen Weg abirren,
stärkt uns Güte und Rechtschaffenheit.

Lao-tse, XVIII

Lächelnd eilte William Haber die Stufen des Oregon-Instituts für Traumforschung hinauf. Jenseits des hohen Portals aus polarisiertem Glas empfing ihn der angenehm kühle Hauch der Klimaanlage. Es war erst der 24. März, aber draußen herrschten bereits Saunatemperaturen. Der Psychiater musterte stolz sein neues Reich: Marmorboden, dezente Einrichtung, vornehme, chromblitzende Empfangshalle, eine gepflegte junge Dame hinter dem Schreibtisch. »Guten Morgen, Dr. Haber!«

Im Korridor begegnete ihm sein Assistent Atwood; er hatte gerötete Augen, und seine Kleider waren verknittert. »Morgen, Chef!« murmelte er. Der Junge kam von der Nachtschicht. Zwar kontrollierten Computer einen Großteil der laufenden Forschungsprogramme, aber es war doch wichtig, dass ein Wissenschaftler die EEG-Schirme der Schläfer überwachte. Maschinen erwiesen sich bei unvorhergesehenen Zwischenfällen als hilflos.

Miss Crouch war im Sekretariat: »Einen schönen, guten Morgen, Doktor!« Er war froh, dass ihn Penny Crouch begleitet hatte, als er letztes Jahr den Posten als Institutsleiter übernahm. Sie war loyal und tüchtig, und ein Mann an der Spitze eines verwickelten Verwaltungsapparats brauchte eine tüchtige Mitarbeiterin.

Haber betrat sein Heiligtum.

Er warf Mappe und Aktenbündel auf die Couch, streckte sich und trat wie jeden Morgen an das große Eckfenster, das einen herrlichen Ausblick bot: die weite Schleife des Willamette im Osten, die sich zu den Bergen hinzog; zahllose Brücken und zu beiden Seiten des Flusses Wolkenkratzer, hoch und diesig im Frühlingsnebel; die Vororte von Portland, die sich bis zum Fuß des Gebirges erstreckten, und dann die Berge selbst: Mount Hood, der Riese, in Wolken gehüllt; im Norden Mount Adams mit seinem Backenzahnprofil; dann St. Helens, hinter dessen langgezogener Flanke der Mount Rainier hervor lugte – kahl und rund wie der Kopf eines kleinen Kindes.

Dr. Haber fühlte sich jedes Mal in gehobener Stimmung, wenn er das prachtvolle Panorama betrachtete. Zudem kletterte das Barometer nach einer Woche Regen wieder höher, und die Sonne schob sich durch den Dunst. Ich muss das beibehalten, die Klimaverbesserung, dachte er flüchtig, beinahe verstohlen. Gleich darauf unterdrückte er den Gedanken wieder. Er ging an seinen Schreibtisch, schaltete das Tonbandgerät ein und begann die Post zu diktieren. Es gab eine Menge Papierkram zu erledigen, da sein Institut viele Regierungsaufträge hatte, aber er nahm die eintönige Arbeit gern auf sich, auch wenn er viel Zeit damit verlor. Jemand musste sie schließlich tun. Er hielt sich jetzt nur noch fünf oder sechs Stunden pro Woche im Labor auf, und er behandelte persönlich nur noch einen Patienten, obwohl er natürlich die Therapie von verschiedenen anderen überwachte.

Diesen einen Patienten jedoch hätte er um nichts in der Welt abgegeben. Schließlich war er Psychiater. Er hatte sich der Schlaf- und Traumforschung in erster Linie deshalb zugewandt, um sie nach therapeutischen Möglichkeiten zu durchleuchten. Wissenschaft um der Wissenschaft willen – - das war nichts für ihn. Ihm ging es um die Anwendbarkeit einer Sache. Er würde sich immer um den einen oder anderen Patienten persönlich kümmern, damit er seine grundsätzliche Verpflichtung gegenüber den Mitmenschen nicht vergaß – damit er in Kontakt mit dem Individuum und seinen Nöten blieb.

Der Termin mit George Orr, seinem Patienten, war auf vier Uhr nachmittags angesetzt. Für diese Zeit hatte sich zudem jemand von der Gesundheitsbehörde angemeldet; die Leute wollten sich vergewissern, dass sein Augmentor weder illegal, unmoralisch, gefährlich oder sonst etwas war. Verdammte Schnüffler, diese Regierungsheinis!

Das waren die Nachteile des Erfolgs: zu viel Presserummel, die Neugier der Öffentlichkeit – und natürlich Kollegenneid und -rivalität. Als er noch seine schäbige kleine Praxis im Büroblock Willamette-Ost hatte, wurde er von keinem Menschen behelligt. Nun aber stand der Augmentor plötzlich im Brennpunkt des Interesses, und man schickte ihm einen Beobachter auf den Hals, der vermutlich nur die Hälfte von dem verstand, was sich abspielte, und die andere Hälfte völlig falsch auslegte.

Um dreiviertel vier rief Penny an und teilte ihm mit, dass die Dame von der Gesundheitsbehörde eingetroffen sei. Eine Frau? Haber bemühte sich, seine Überraschung zu verbergen, als er in die Empfangshalle ging, um Miss Lelache abzuholen. Er setzte sein verbindlichstes Lächeln auf. Die meisten Inspektionen verliefen einfacher, wenn man von vornherein auf einen guten Eindruck bedacht war. Die Gesundheitsbehörde sollte merken, dass er nichts zu verbergen hatte. Viele Ärzte zeigten offen ihre Missbilligung, wenn einer dieser Schnüffler auftauchte, – und erhielten in den seltensten Fällen Regierungszuschüsse.

Aber es war gar nicht so einfach, sich mit Miss Lelache gut zu stellen. Alles an ihr verriet Härte. Klobiger Handtaschenverschluss aus Metall, schwere Messing- und Kupferarmreifen, die bei jeder Bewegung klirrten, Blockabsätze, ein breiter Silberring mit einer abscheulichen afrikanischen Miniaturmaske, gerunzelte Stirn, eine abweisende Stimme: klack, klirr, schnapp ... das war der Eindruck der ersten zehn Sekunden. In den nächsten zehn Sekunden kam Haber zu der Ansicht, dass ihr Aufzug vielleicht auch nur Maske war wie ihr Schmuckstein und darüber hinaus viel Lärm und Getöse, hinter dem sich nur Unsicherheit verbarg. Das ging ihn jedoch nichts an. Er würde die Frau, die hinter der Maske steckte, nie kennenlernen, solange er nur den richtigen Eindruck auf die Anwältin und Regierungsinspektorin machte.

Sein Charme erwies sich als verfehlt, aber man hatte ihm wenigstens jemanden geschickt, der Sachkenntnisse besaß. Miss Lelache war tüchtig, hatte bereits ähnliche Aufgaben erledigt und sich für diese Untersuchung gründlich vorbereitet. Sie hörte aufmerksam zu und hakte an den richtigen Stellen ein.

»Dieser George Orr ist kein Süchtiger, nein?« erkundigte sie sich. »Welche Diagnose stellen Sie nach der dreiwöchigen Therapie? Geistes- oder verhaltensgestört?«

»Verhaltensgestört – nach den Richtlinien der Gesundheitsbehörde. Schwer verhaltensgestört – falsche Realitätsbezogenheit. Aber ich habe bereits die ersten therapeutischen Erfolge erzielt.«

Sie hatte einen Mini-Recorder mitgebracht und zeichnete das Gespräch auf. Alle fünf Sekunden zirpte das Ding, wie es die Vorschrift über Abhöranlagen verlangte.

»Welche Rolle spielt dieser Augmentor zirp bei Ihrer Therapie? Ich will nicht wissen zirp, wie er funktioniert – das habe ich bereits Ihrem zirp Bericht entnommen – sondern, was er bewirkt. Wie unterscheidet er sich zirp beispielsweise vom Elektroson oder Trancehelm?«

»Nun, wie Ihnen sicher bekannt ist, erzeugen die genannten beiden Apparate Niederfrequenz-Impulse, die die Nervenzellen der Großhirnrinde anregen. Dabei handelt es sich um ganz allgemeine Signale. Der Augmentor dagegen reizt das Gehirn mit seinen Impulsen zu bestimmten Tätigkeiten. So bringt er eine Versuchsperson dazu, Alpharhythmen zu produzieren, auch wenn sie normalerweise unempfänglich für diese Wellen ist. Er schickt einen Alpharhythmus von neun Zyklen durch Elektroden, die am Kopf des Patienten befestigt sind, und Sekunden später schwingen die Hirnwellen in diesem Rhythmus mit – so gleichmäßig, dass man glaubt, einen Zen-Buddhisten in Trance vor sich zu haben. Auf ähnliche Weise kann jede Schlafstufe induziert werden.«

»Regt der Augmentor auch das Lust-zirp oder Sprachzentrum an?«

Aha, das moralistische Aufleuchten in jedem Inspektorenauge, wenn das Lustzentrum aufs Tapet kam! Haber verkniff sich jede Ironie und erwiderte freundlich aber bestimmt: »Nein. Es handelt sich hier nicht um die elektrische oder chemische Stimulation irgendeines Zentrums; die Signale dringen nicht in bestimmte Teile des Gehirns ein. Der Augmentor sorgt dafür, dass sich die gesamte Gehirntätigkeit ändert, dass sie von einer Normalphase zur anderen überwechselt. Auf diese Weise bringt man den Patienten in den Zustand, den man zur Untersuchung oder Therapie benötigt. Der Name Augmentor betont die Hilfs-, die Verstärkerfunktion. Das Gerät führt keine grundlegenden Veränderungen herbei. Es unterscheidet sich von den üblichen Elektroschlafapparaten wie ein Maßanzug von einem Konfektionsanzug, und sein Vorteil gegenüber der Elektrodenimplantation ist der eines Skalpells gegenüber einem Vorschlaghammer.«

»Und woher erhalten Sie die nötigen Reizfrequenzen? Nehmen Sie zirp beispielsweise den Alpharhythmus einer Versuchsperson auf und verwenden ihn dann zirp bei Ihren Patienten?«

Er hatte es bisher vermieden, über diesen Punkt zu sprechen. Natürlich hegte er nicht die Absicht, Miss Lelache zu belügen, aber es hatte einfach keinen Sinn, über wissenschaftliche Versuche zu sprechen, die noch nicht abgeschlossen waren; ein Laie konnte das völlig falsch auslegen. Haber holte weitschweifig zu einer Antwort aus, froh darüber, dem Schnarren ihrer Stimme und dem entnervenden Zirp des Aufnahmegeräts entronnen zu sein; merkwürdig, dass er nur auf diese Nebengeräusche achtete, während sie sprach. »Anfangs benutzte ich Durchschnittswerte, gemittelt aus den Rhythmen vieler Versuchspersonen. Die depressive Patientin, die ich in meinem Bericht erwähnt habe, wurde auf diese Weise erfolgreich behandelt. Aber die Methode war mir nicht exakt genug; sie hing zu sehr vom Zufall ab. So begann ich mit Katzen zu experimentieren. Sie müssen wissen, wir Oneirologen lieben Katzen; sie schlafen viel. Nun, es stellte sich heraus, dass ich die größten Erfolge mit Rhythmen erzielte, die das Gehirn des jeweiligen Versuchstiers selbst aussandte. Eine Art Autostimulation also. Bei Menschen bestätigte sich diese Beobachtung – sie reagierten spontan auf die eigenen Rhythmen. Nun birgt diese Erkenntnis natürlich eine Reihe therapeutischer Möglichkeiten. Vielleicht gelingt es beispielsweise bei Patienten mit Gehirnschäden, den Eigenrhythmus durch Überlagerung mit gesunden Wellenmustern behutsam zu verändern und zu bessern. Das jedoch sind gegenwärtig noch Spekulationen; falls ich in dieser Richtung etwas erreiche, verständige ich selbstverständlich umgehend die Gesundheitsbehörde.« Das entsprach absolut der Wahrheit. Er verschwieg allerdings, dass er bereits an diesen Dingen arbeitete; die Ergebnisse waren noch nicht ausgereift genug und konnten leicht missverstanden werden. »Die Form der Autostimulation, die ich im Moment bei meinen Patienten anwende, hat übrigens keinerlei Nebeneffekt.« Er wusste genau, was diese Schnüffler hören wollten.

Aber so leicht ließ sich die Frau nicht abschütteln. »Was bewirkt sie dann?« fragte sie.

»Darauf wollte ich eben zu sprechen kommen«, entgegnete Haber gereizt. Er bremste sich sofort. Miss Lelache durfte nicht merken, dass er verärgert war. »In diesem Fall handelt es sich um einen Patienten, der Angst vor dem Träumen hat – Oneirophobie. Meine Therapie ist im Grunde nichts anderes als eine Konditionierung in der klassischen Tradition der modernen Psychologie. Der Patient träumt hier – unter kontrollierten Bedingungen; hypnotische Suggestionen steuern Trauminhalt und Emotionseinfluss. Der Kranke macht die Erfahrung, dass er ohne jedes Risiko träumen kann, dass die Träume angenehm sind – eine positive Konditionierung also, die ihn von seinen Ängsten befreit. Der Augmentor hat sich als ideales Hilfsmittel zu diesem Zweck erwiesen. Er führt die Deltaschlaf-Aktivität des Patienten herbei und verstärkt sie. Im Normalfall würde es gut anderthalb Stunden dauern, bis der Mann die verschiedenen Schlafstufen durchlaufen und von selbst die Deltaphase erreicht hätte – viel zu lange für einen Termin, der in die allgemeine Sprechzeit fällt. Darüber hinaus schwächen sich die hypnotischen Befehle während des Tiefschlafs ab. Der Augmentor erspart mir also eine Menge Zeit und dient zugleich als Sicherheitsfaktor ...«

Zirp machte das Aufnahmegerät, aber im gleichen Moment knackte die Sprechanlage, und Penny kündigte George Orr an. Na, endlich! »Da kommt unser Patient. Miss Lelache, ich werde Ihnen Gelegenheit geben, ein wenig mit ihm zu plaudern. Sobald ich jedoch mit der Therapie beginne, muss ich Sie bitten, in dem Ledersessel dort drüben Platz zu nehmen. Mister Orr soll sich durch Ihre Nähe nicht gehemmt fühlen. Er leidet unter einer schweren Angstpsychose, die ihn misstrauisch gegenüber seiner Umwelt macht. Seine Wahnvorstellungen sind nichts anderes als ein Schutz vor einer angeblichen Bedrohung von außen. Ach ja – noch eins. Könnten Sie bitte das Tonbandgerät ausschalten? Es verstößt gegen die ärztliche Schweigepflicht, eine Behandlung aufzuzeichnen. Vielen Dank. – Aha, da sind Sie ja, George! Kommen Sie nur herein! Darf ich Sie mit Miss Lelache von der Gesundheitsbehörde bekannt machen? Sie hat den Auftrag, die Arbeitsweise des Augmentors zu überprüfen.« Die Armreifen der Frau klirrten, als sie George Orr die Hand reichte. Haber lächelte insgeheim über den Gegensatz – die spröde, nüchterne Anwältin und der überängstliche, unsichere junge Mann. Man konnte sich kaum einen größeren Gegensatz vorstellen.

»So«, sagte er und rieb sich die Hände, »ich schlage vor, dass wir gleich anfangen. Oder gibt es vorher noch etwas zu besprechen, George? Hatten Sie Schwierigkeiten?« Der Patient schüttelte den Kopf. Haber dirigierte Miss Lelache unauffällig zu dem Sessel in der Ecke. »Nein? Ausgezeichnet! Dann wollen wir der Gesundheitsbehörde den Beweis liefern, dass Ihnen durch den Augmentor kein Haar gekrümmt wird.« Mit den letzten Worten streckte er die Rechte aus und legte sie leicht an Orrs Kehle.

Der Junge zuckte zurück, als sei er noch nie hypnotisiert worden. Orr entschuldigte sich: »Tut mir leid – es kam so plötzlich.«

Es erwies sich als notwendig, mit der Hypnose noch einmal ganz von vorne anzufangen. Natürlich war das Abklemmen der Halsschlagader eine erlaubte Methode, aber sie wirkte auf einen unbeteiligten Zuschauer ziemlich dramatisch, und Haber hätte sie in Gegenwart der Fremden gern vermieden. Sein Ärger wuchs; er hatte bereits während der letzten Sitzungen einen wachsenden Widerstand bei dem Patienten gespürt. Aber Haber ließ sich nichts anmerken. Geschickt führte er die nötigen Griffe durch; dann schaltete er ein Tonband ein, das ihm die langweiligen Wiederholungen beim Vertiefen der Trance ersparte. Während es ablief, ging er an seinen Schreibtisch und ordnete mit ruhigem, ernstem Gesichtsausdruck einen Stoß Papiere. Miss Lelache wusste, dass sie den Hypnosevorgang nicht unterbrechen durfte. Sie hielt sich vollkommen still. Haber musterte sie verstohlen. Sie starrte aus dem Fenster, schien ganz in die Wolkenkratzer-Silhouette von Portland vertieft.

Schließlich hielt Haber das Band an und streifte Orr den Trancehelm über die Stirn. »Während ich alles vorbereite, George, können wir uns schon mal über den Trauminhalt der heutigen Sitzung unterhalten.«

Der Patient nickte langsam.

»Bei Ihrem letzten Besuch sprachen wir über einige Dinge, die Sie bedrücken. Da war vor allem die tägliche Fahrt mit der U-Bahn nicht wahr? Sie hassen das Gedränge und Gewühl, Sie fühlen sich eingesperrt und unfrei inmitten der Menschenmassen.«

Er machte eine Pause, und Orr, der in Hypnose immer ziemlich einsilbig war, murmelte: »Überbevölkerung ...«

»Hmm, dieses Wort taucht immer wieder auf. Es ist Ihre Metapher für die Unfreiheit, die Sie empfinden. Nun, betrachten wir es einmal genauer! Schon im achtzehnten Jahrhundert führte Malthus bewegte Klage über das Anwachsen der Menschheit; vor dreißig, vierzig Jahren versetzten uns dann die Wissenschaftler mit dem Ausdruck ›Bevölkerungsexplosion‹ in Angst und Schrecken. Gewiss, die Zahlen klettern in die Höhe, aber längst nicht alle der düsteren Prophezeiungen sind eingetreten. Es geht uns nicht schlecht hier in Amerika, und wenn unser Lebensstandard in mancher Hinsicht auch gesunken sein mag, so hat er sich doch in manch anderer Hinsicht auch gebessert. Eine übertriebene Furcht vor der Überbevölkerung reflektiert also nicht die Realität, sondern eher einen Gemütszustand. Und was bedeutet es, wenn man sich eingeengt fühlt, obwohl das nicht den Tatsachen entspricht? Vielleicht, dass man Angst vor menschlichen Kontakten hat? George, ich glaube, für Sie ist die Überbevölkerung nur eine Ausrede. Sie versuchen Ihre Menschenscheu zu rationalisieren.« Das EEG-Instrument lief, und während Haber sprach, stellte er die Verbindung zum Augmentor her. »So, George, wenn ich nun das Schlüsselwort ›Antwerpen‹ sage, schlafen Sie ein; Sie werden sich beim Erwachen frisch und erholt fühlen. Vergessen Sie meine Worte, aber behalten Sie Ihren Traum in Erinnerung! Es wird ein lebhafter Traum sein, ein lebhafter, angenehmer Traum – ein wirksamer Traum. Der Traum soll Ihnen zeigen, dass Ihre Angst vor Überbevölkerung falsch ist. Niemand kann allein leben – es wäre die schlimmste Strafe für uns. Wir brauchen die anderen Menschen!« Und so fort, und so fort. Die Anwesenheit der Frau zwang ihn, seine Worte sorgfältig zu wählen. Dadurch klangen die Sätze etwas gestelzt. Er musste alles in abstrakte Begriffe verpacken, anstatt Orr direkt den Trauminhalt zu befehlen.

Miss Lelache beobachtete ihn bereits eine ganze Weile. Nun winkte er sie zu sich, deutete kurz auf den EEG-Schirm und fuhr dann zu Orr gewandt fort: »Sie werden träumen, dass Sie genug Ellbogenfreiheit haben, dass Sie sich ohne jeden Zwang überall bewegen können. Ich sage nun – Antwerpen!« Haber wandte sich der Frau zu. »Sehen Sie, die Linien verlangsamen sich sofort. Und hier treten die ersten Spannungsspitzen auf – Schlafspindeln nennen wir sie. Er befindet sich bereits in der zweiten Stufe des Normal- oder S-Schlafs. Wenn ich nichts unternehme, treibt er weiter bis zur vierten Stufe, der Tiefschlafphase. Aber soweit lasse ich es nicht kommen. Er ist schließlich zum Träumen hier und nicht zum Schlafen. Deshalb schalte ich nun den Augmentor ein. Behalten Sie die Linien im Auge! Sehen Sie?«

»Er scheint wieder aufzuwachen«, flüsterte sie skeptisch. »Der Schein trügt. Beobachten Sie ihn!«

Orr lag auf dem Rücken. Sein Kopf war ein wenig zurückgeneigt, so dass der kurze blonde Bart in die Höhe stand. Der Junge schlief fest. Um seine Lippen lag ein angespannter Zug, und einmal seufzte er tief.

»Erkennen Sie, wie sich die Augen unter den Lidern bewegen? Auf dieses Phänomen geht der Name REM-Schlaf*) für Traumschlaf zurück. Das autonome Nervensystem des Schläfers ist voll in Aktion, aber seine Muskeln besitzen keinerlei Spannkraft; sie sind schlaffer als im 5-Schlaf. Die Gehirnzentren, die beim Normalschlaf inaktiv bleiben, arbeiten während des REM-Schlafs auf Hochtouren. Auch Atmung und Blutdruck entsprechen einem gesteigerten Wachzustand. Hier, fühlen Sie seinen Puls!« Er reichte ihr Orrs Hand. »Achtzig bis fünfundachtzig. Scheint etwas ziemlich Aufregendes zu sein ...«

*) Anm. d. Übers.: REM      rapid eye movement = schnelle Augenbewegung

»Sie meinen – er träumt jetzt?« fragte sie – nun offenbar doch beeindruckt.

»Genau.«

»Und all diese Reaktionen sind normal?«

»Absolut. Jeder von uns erlebt sie jede Nacht – sogar vier- bis fünfmal. Die einzige Besonderheit oder Anomalie, die mir hin und wieder auffällt, ist ein plötzliches Hochschnellen der Spannung. Man nennt dieses Phänomen den Geistesblitz-Effekt, weil es vor allem bei schöpferisch tätigen Menschen auftritt. Was in dem Gehirn in solchen Momenten vor sich geht, weiß ich noch nicht. Aber ich hoffe, mit Hilfe des Augmentors nach und nach zu mehr Daten zu gelangen.«

»Es ist nicht möglich, dass die Maschine diesen Effekt erzeugt?«

»Nein.« Haber schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil, jetzt, da sich der Patient im REM-Schlaf befindet, schalte ich den Augmentor aus. So – bemerken Sie einen Unterschied?« Sie verneinte. »Lassen Sie die Linien nicht aus den Augen! Vielleicht liefert er uns den Beweis. Den Geistesblitz-Effekt erkennt man deutlich am Theta-Rhythmus, der vom Ammonshorn ausgeht. Wenn ich mehr über dieses Phänomen herausfinde, kann ich vielleicht bestimmen, welchem psychologischen oder neuro-physiologischen Typ mein Patient angehört. In dem Augmentor stecken ungezählte Möglichkeiten. Und er hat keinerlei ungünstige Nebenwirkung auf die Versuchsperson. Da!« Sie sah die Spannungsspitze natürlich nicht rechtzeitig; es gehörte einige Übung dazu, die EEG-Linien zu lesen. »Schon vorbei – schade! Er träumt immer noch ...« Haber konnte nicht weitersprechen. Sein Mund war wie ausgetrocknet. Der Wechsel kam, die Veränderung. Er spürte es ganz genau.

Die Frau spürte es ebenfalls. Er fühlte ihr Entsetzen. Ihre Hand umkrampfte den Messinganhänger der Halskette wie einen Talisman. Ihr Blick war starr nach draußen gerichtet.

Darauf war er nicht gefasst. Er hatte nicht erwartet, dass jemand außer ihm die Veränderung bemerken würde.

Aber sie hatte gehört, was er Orr suggerierte; sie hatte neben dem Schläfer gestanden und den EEG-Schirm beobachtet. Sie befand sich wie er im Zentrum. Und nun erlebte sie, dass sich die Wolkenkratzer in Nichts auflösten, dass die Vororte verschwanden wie Rauch im Wind. Sie wusste, dass Portland vor der Seuche eine Million Menschen beherbergt hatte und dass es jetzt, in den Tagen des Wiederaufbaus, kaum noch hunderttausend waren. Die Katastrophe hatte in allen Städten Amerikas zu einem Chaos geführt. Die Häuser verfielen. Nur der nebelumhüllte Fluss mit seinen sieben Brücken war gleichgeblieben – und die blasse Silhouette der Berge.

Sie erlebte, wie es sich abspielte. Und Dr. Haber hatte nicht damit gerechnet. Keinen Gedanken hatte er daran verschwendet. Das bedeutete, dass er selbst nicht an die Wirkung von Orrs Träumen geglaubt hatte, obwohl er sie nicht zum ersten Mal beobachtete ...

Wie würde sie es aufnehmen? Verstand sie, worum es ging? Was würde sie tun? Behielt sie wie er die Erinnerung an beide Realitäten, die alte und die neue?

Das durfte nicht geschehen. Sie würde sich einmischen, andere Beobachter hinzuziehen, das Experiment stören, seine Pläne vernichten.

Er musste sie unbedingt daran hindern. Mit geballten Fäusten ging er auf sie zu, zum Äußersten entschlossen.

Sie stand einfach da, mit hängenden Schultern und halb geöffnetem Mund. Ihre Haut hatte einen fahlen Schimmer angenommen. Sie war wie gelähmt. Sie konnte nicht glauben, was sie erlebt hatte. Sie konnte es einfach nicht.

Haber entspannte sich wieder. Der Schock saß ihr so in den Gliedern, dass sie vermutlich keine Schwierigkeiten machen würde. Nun galt es aber, sie in ihrer Haltung zu bestärken. Er redete einfach darauf los, irgendetwas, um den Bann zu brechen. »Lassen wir Orr noch eine Weile schlafen. Das wird ihm guttun. Allerdings nicht zu lange, sonst vergisst er seinen Traum.« Die Frau starrte unbewegt aus dem Fenster. »Eine hübsche Aussicht, nicht wahr? Wenn der Ostwind die Wolken aufreißt, merkt man erst, was für ein herrliches Land Oregon ist. Nirgendwo sonst findet man so viel unberührte Natur. Kein Wunder – Portland wuchs erst in den späten Siebzigerjahren, zu einer Zeit, als die Überbevölkerung den meisten anderen Staaten bereits unlösbare Probleme aufgab. Stammen Sie aus Oregon?«

Nach einer Weile nickte sie. Sein sachlicher Tonfall drang allmählich in ihr Bewusstsein.

»Ich bin in New Jersey geboren. Entlang der Ostküste herrschte eine katastrophale Umweltverschmutzung, und jedes Fleckchen Boden war ausgelaugt. Erst jetzt, nach der Seuche, erholt sich das Land allmählich.« Es war gefährlich, so direkt von dem kritischen Thema zu sprechen, aber die Worte kamen wie von selbst. Sein Gehirn hatte die beiden Realitäten noch nicht verarbeitet; es enthielt zwei vollständige Erinnerungssysteme -eins von der echten (vergangenen) Welt mit einer Bevölkerung von sieben Milliarden und eins von der echten (jetzigen) Welt mit einer Bevölkerung von knapp einer Milliarde.

Mein Gott, dachte er, was hat Orr getan?

Sechs Milliarden Menschen!

Wo sind sie?

Aber die Frau durfte nichts merken. »Haben Sie sich schon mal im Osten umgesehen, Miss Lelache?«

Sie hob verwirrt den Kopf. »Nein.«

»Nun, es lohnt sich auch nicht. New York und Boston sind zum Untergang verurteilt. Die Zukunft Amerikas liegt hier – in diesem Land.« Er machte eine Pause. »Kennen Sie eigentlich Dewey Furth von der hiesigen Gesundheitsbehörde persönlich.?«

»Ja«, entgegnete sie, immer noch ganz geistesabwesend. Aber er spürte, dass sie allmählich zu sich kam – und sich so verhielt, als sei nichts geschehen. Eine Welle der Erleichterung durchflutete ihn. Am liebsten hätte er sich hingesetzt und ein paarmal tief durchgeatmet. Die Gefahr war vorüber. Sie akzeptierte das Erlebnis nicht. Vermutlich fragte sie sich: Was ist los mit mir? Warum in aller Welt starre ich aus dem Fenster und erwarte eine Millionenstadt zu sehen? Habe ich durchgedreht?

»Es ist stickig hier«, sagte er mit einer Spur von Besorgnis. Er machte sich am Thermostat zu schaffen. »Ich halte die Räume warm – eine alte Gewohnheit von uns Schlafforschern. Die Körpertemperatur sinkt während des Schlafs ab, und es ist unangenehm, wenn sich die Patienten einen Schnupfen holen. Aber diese elektrischen Klimaanlagen arbeiten zu gut. Manchmal wird mir ganz schwindlig von der Hitze. Haben Sie übrigens noch Fragen an mich?«

»Nein ... nein, ich glaube nicht.« Ihre Armreifen klirrten zaghaft. Sie nahm sich zusammen, aber es kostete sie sichtlich Mühe. »Wenn Sie eine detaillierte Beschreibung des Augmentors und seiner Funktionen an Mister Furth schicken und die bisherigen Versuchsergebnisse beifügen, müsste eigentlich alles erledigt sein. Besitzen Sie ein Patent für das Gerät?«

»Noch nicht – aber es ist angemeldet.«

Sie nickte. »Ich halte die Aussichten für günstig.« Während sie sprach, war sie neben den Schläfer getreten. Sie betrachtete ihn, und ein sonderbarer Ausdruck huschte über ihr hartes, dunkles Gesicht.

»Sie haben einen ungewöhnlichen Beruf«, sagte sie unvermittelt. »Die Erforschung der Traumwelt ... ich nehme an, dass Sie hauptsächlich nachts arbeiten.«

»Nun, es gab Zeiten, da kam ich dreizehn Monate lang keinen Tag vor sechs Uhr morgens ins Bett.« Er lachte. »Ein Rekord. Ich gebe gern damit an. Heute nehmen mir der Augmentor und meine Assistenten die Nachtschicht ab. Das Alter verlangt seine Rechte.«

»Schlafende Menschen sind so entrückt«, fuhr sie fort, ohne den Blick von Orr zu lösen. »Wo befinden sie sich?«

»Hier«, erklärte Haber und klopfte mit den Knöcheln auf den EEG-Schirm. »Aber vollkommen abgeschnitten von der Außenwelt. Das ist es, was uns den Schlaf so unheimlich macht. Der Mensch zieht sich in sein Innerstes zurück. ›Der einzelne ist im Schlaf am geheimnisvollsten‹, hat einer meiner Kollegen geschrieben. Aber wir werden das Geheimnis noch läsen, davon bin ich überzeugt. So, ich werde ihn jetzt wecken. – George ... George ... wachen Sie auf, George!«

Er reagierte wie immer rasch, ohne Widerstreben. Haber nahm ihm den Trancehelm ab, und er setzte sich auf. Sein Blick wanderte zwischen dem Psychiater und Miss Lelache hin und her. Dann richtete er sich auf, streckte sich kurz und trat ans Fenster.

Wie er so dastand, in Gedanken versunken, starr, schweigsam, erinnerte er an ein Monument. Haber beobachtete ihn besorgt. Auch die Frau ließ ihn nicht aus den Augen.

Schließlich drehte sich Orr um und sah den Psychiater an.

»Wo sind sie?« fragte er. »Wo sind sie alle geblieben?«

Miss Lelache versteifte sich. Haber erkannte sofort die Gefahr. Reden, er musste jetzt reden! »Dem EEG nach zu schließen, hatten Sie einen ungewöhnlich spannungsgeladenen Traum, George!« Der warme, dunkle Ton seiner Stimme war genau richtig. »Er muss Sie erregt haben – der erste ›schlimme‹ Traum seit Beginn der Therapie, nicht wahr?«

»Ich träumte von einer Seuche«, entgegnete Orr. Ein Schauder durchlief ihn. Einen Moment lang schien er dem Erbrechen nahe.

Haber nickte. Er nahm hinter seinem Schreibtisch Platz und deutete auf den Ledersessel, der für Patienten bereitgestellt war. Orr setzte sich, nachgiebig und gefügig wie immer.

»Sie mussten einen schweren Brocken überwinden, und das hat einige Anstrengung gekostet, was? Ich habe Sie heute im Traum zum ersten Mal einer echten Angst ausgesetzt, George, um den tieferen Elementen Ihres psychischen Unbehagens näherzukommen. Der Weg war für Sie weder leicht noch angenehm. Im Gegenteil, man kann den Traum als niederschmetternd bezeichnen, nicht wahr?«

»Erinnern Sie sich an den Ausbruch der Seuche?« fragte Orr. Eine Spur von Sarkasmus schwang in seiner Stimme mit. Miss Lelache hatte sich in ihre Ecke zurückgezogen, aber sie schien auf jedes Wort zu achten.

»Ich war zweiundzwanzig, als von Russland zum ersten Mal die Kunde kam, dass sich chemische Abfallstoffe in der Atmosphäre zu bösartigen Karzinogenen verbunden hatten. Einen Tag später gab Mexico City seine Krankenhausstatistiken frei. Man errechnete die Inkubationszeit, und dann begann das große Warten. Ich entsinne mich noch genau an die Tumulte, die sich abspielten, an die Fuck-ins, an die Bande des Jüngsten Gerichts und die Vigilanten. Meine Eltern starben gleich zu Beginn der Epidemie, ein Jahr danach meine Frau.« Haber spreizte die Hände. »Ich erinnere mich an. diese Zeit – aber nicht gern.«

»Immerhin wurde damit das Bevölkerungsproblem gelöst«, sagte Orr, und diesmal war sein Hohn unüberhörbar. »Wir haben es geschafft, nicht wahr?«

»Ja, und ich muss gestehen, dass mir diese Lösung humaner erscheint als der Atomkrieg, mit dem jeden Moment zu rechnen war. Es gibt kaum noch Hungertote in Südamerika, Afrika und Asien. Sobald die Transportwege wieder instandgesetzt sind, können wir auch die verstecktesten Winkel der Erde mit Nahrungsmitteln versorgen. Gewiss, immer noch geht ein Drittel der Menschheit abends schlafen, ohne sich sattgegessen zu haben, aber im Jahre 198o waren es 92 Prozent ...« Haber beugte sich vor. »George, antworten Sie mir: Ist unsere Erde noch übervölkert?«

»Nein.« Der Psychiater hatte das unheimliche Gefühl, dass Orr dabei innerlich lachte. Dann erst sah er, dass das Glänzen in den Augen des Jungen von den Tränen herrührte, die er mühsam zurückhielt. Sein Patient war dem Zusammenbruch nahe. Wenn er jetzt durchdrehte, in Gegenwart der unbequemen Zeugin.

»Sehen Sie, und vor einer halben Stunde glaubten Sie noch fest daran, dass die Überbevölkerung unsere Zivilisation vernichten würde. Ich erwarte nicht, dass Ihre Angst vollständig verschwunden ist, aber der Akzent hat sich zumindest verschoben. Sie wissen nun, dass Ihre Befürchtungen keine echte Grundlage hatten, dass sie auf innere Nöte zurückzuführen waren und nicht auf die Realität. Das ist immerhin ein Anfang. Ein guter Anfang. Wir haben mit einem einzigen Traum, in einer einzigen Sitzung, eine ganze Menge erreicht. Erkennen Sie das? Sie können jetzt an einer bestimmten Stelle einhaken. Der Kampf gegen die Angst wird von jetzt an fairer sein, da Sie weniger stark unter Druck stehen. Spüren Sie das nicht? Fühlen Sie sich nicht jetzt schon ein wenig freier?«

Orr sah ihn prüfend an und dann Miss Lelache. Er antwortete nicht.

»Sie machen einen niedergeschlagenen Eindruck«, fuhr Haber nach einer langen Pause fort. Er war besorgt. Er musste den Jungen wieder unter seine Kontrolle bringen, koste es, was es wolle. »Wenn wir nicht gerade eine Beobachterin von der Gesundheitsbehörde hier hätten«, sagte er etwas unbeholfen, »würde ich Ihnen gern einen Schluck Whisky anbieten. Aber wir wollen lieber keinen Wirbel veranstalten, was?«

»Möchten Sie den Traum nicht hören?«

»Doch ... natürlich.«

»Ich verscharrte sie. In einem der Massengräber. Ich war sechzehn. Sie hatten mich nach dem Tod meiner Eltern zum Bestattungskorps eingezogen. Nur – in meinem Traum waren die Menschen alle nackt und sahen aus, als seien sie verhungert. Ganze Berge von Leichen. Ich musste sie alle begraben. Ich suchte nach Ihnen, aber Sie waren nicht dabei.«

»Nein«, entgegnete Haber ruhig. »Ich kam bisher in Ihren Träumen nicht vor.«

»O doch. Einmal als Kennedys Begleiter und einmal als Pferd.«

»Ich entsinne mich. Das war zu Beginn der Therapie«, sagte Haber leichthin. »Der Traum enthielt also echte Erlebnisse aus...«

»Nein. Ich habe noch nie jemanden beerdigt. Und es gab nie eine Seuche, auch wenn Sie sagen, dass Sie sich dran erinnern. Miss Lelache, was halten Sie davon?«

»Tut mir leid, George, das geht zu weit«, erklärte Haber mit fester Stimme. »Miss Lelache besitzt keine psychiatrische Ausbildung. Ihre einzige Aufgabe ist es, den Augmentor zu begutachten. Ich muss darauf bestehen, dass sie nicht in diese Sitzung eingreift.«

Orr war sehr blass; er saß da und starrte Haber wortlos an. Der Psychiater wandte sich an die junge Frau. »Fassen Sie das bitte nicht falsch auf, Miss Lelache, aber wir befinden uns in einem Stadium, in dem ein Zuhörer, selbst ein unbeteiligter Zuhörer, ein echtes Problem darstellt und die ganze Therapie zunichtemachen kann. Am besten machen wir Schluss für heute. George, Sie kommen morgen um vier wieder, ja?«

Orr stand auf, aber er wandte sich nicht zum Gehen. »Ist Ihnen schon einmal der Gedanke gekommen, Dr. Haber«, sagte er stockend, »dass es noch mehr Menschen wie mich geben könnte? Dass die Realität unaufhörlich durch Träume umgeformt, verändert, erneuert wird – ohne dass wir es merken? Aber lassen wir das! Die augenblickliche Situation ist verwirrend genug.«

Mit ein paar belanglosen Worten schob ihn Haber hinaus. Als die Tür endlich ins Schloss fiel, wischte er sich den Schweiß von der Stirn. Er gab sich keine Mühe, seine Erschöpfung zu verbergen. »Puh! Und das ausgerechnet, wenn man Besuch von der Gesundheitsbehörde hat!«

»O, machen Sie sich darüber keine Gedanken«, sagte Miss Lelache, und ihre Armreife klirrten gegeneinander.

»Es ist kein hoffnungsloser Fall – auch wenn eine Sitzung wie die heute sogar mich entmutigt. George besitzt einen hohen Intelligenzgrad. Wenn wir einen Angstkomplex entwirrt haben, verstrickt er sich sofort in neue Netze. Vor zehn Jahren hätte man ihn herschicken müssen – aber natürlich, da hatten wir genug mit den Nachwirkungen der Seuche zu tun. Auch vor einem Jahr wäre es noch leicht gewesen, aber die Drogenabhängigkeit, die sich nun entwickelt hat ...« Haber seufzte. »Nun, er gibt sich Mühe. Und vielleicht gelingt es ihm doch noch, sich an die Realität anzupassen.«

Er konnte nicht mehr sprechen; seine Worte klangen immer unsinniger. Er hatte das Gefühl, dass er seit Stunden albernes, zusammenhangloses Gewäsch von sich gab. Zum Glück erhob sich Miss Lelache. Ihr Schmuck rasselte und klirrte, als sie ihm die Hand reichte und sich verabschiedete.

Als sie fort war, trat er ans Tonbandgerät, das hinter einer Konsole verborgen war und sämtliche Sitzungen aufzeichnete; Abhöranlagen ohne Warnsignal waren das Privileg von Psychotherapeuten und Angehörigen des Geheimdienstes. Haber löschte das Band der letzten halben Stunde.

Dann setzte er sich an seinen Eichenschreibtisch, holte aus dem untersten Fach eine Flasche und ein Glas und goss sich einen Bourbon ein. Mein Gott, vor einer halben Stunde hatte es noch keinen Whisky gegeben – seit zwanzig Jahren gab es keinen mehr. Man brauchte das Getreide für dringendere Zwecke als Schnapsbrennerei.

Er kippte das Zeug hinunter und blickte aus dem Fenster. Der Abend breitete sich über den stillen Fluss, aber auf den fernen Berghängen lag noch Sonnenschein. Einhunderttausend Seelen.

»Auf eine bessere Welt!« sagte Haber zu sich selbst und hob das Glas.

6

Vielleicht werden wir eines Tages zu der Erkenntnis gezwungen ..., dass unsere Aufgabe nur ein Beginn ist und dass uns dabei auch nicht der Schatten einer Hilfe zuteilwird, es sei denn die Hilfe der unfassbaren, unvorstellbaren Zeit. Vielleicht müssen wir erfahren, dass die ewige Spirale von Tod und Geburt, der wir nicht entrinnen können, unsere eigene Schöpfung ist, unserem eigenen Streben entspringt – dass die Kräfte, die Welten vereinen, die Irrtümer der Vergangenheit sind – dass das ewige Leid nichts anderes ist als unsere ewige Gier und unsere ewige Unersättlichkeit – dass die ausgebrannten Sonnen nur durch die unauslöschlichen Leidenschaften vergangener Leben neu entzündet werden können .

Lafcadio Hearn, Out of the East

Die Wohnung von George Orr befand sich nahe der Corbett Avenue, im Obergeschoß eines alten Fachwerkbaus. Es war ein schäbiges Stadtviertel, und die meisten Häuser hatten hundert Jahre und mehr auf dem Buckel. George verfügte über drei Räume und ein Badezimmer mit einer riesigen altmodischen Wanne. Da das Haus an einem Hang lag, sah er über die Dächer hinweg den Fluss. Frachter, Schleppkähne und Vergnügungsboote zogen vorbei, begleitet von Möwenschwärmen. Er konnte stundenlang am Fenster stehen und das bunte Treiben beobachten.

Natürlich erinnerte er sich auch noch an sein früheres Domizil, das winzige Zimmer im achtzehnten Stock des Corbett-Apartmentblocks – mit dem Einbauherd, dein aufblasbaren Bett und der Gemeinschaftstoilette am Ende des langen Linoleumkorridors. Doch diesen Block gab es nicht mehr. Es hatte ihn nie gegeben.

George verließ die fast leere Straßenbahn in der Whiteaker Street und legte den restlichen Weg zu Fuß zurück. Er betrat den Hausflur, ging schwerfällig die breite, dunkle Treppe nach oben, schloss seine Wohnung auf, stellte seine Aktentasche irgendwo ab und warf sich aufs Bett. Er konnte nicht mehr. Er war erschöpft, verwirrt, wütend. »Ich muss etwas tun, ich muss etwas tun!« murmelte er immer wieder. Aber er wusste nicht, was er tun sollte. Er hatte nie gewusst, was er tun sollte. Immer hatte er das Nächstliegende, das Notwendige getan, ohne Fragen zu stellen, ohne sich Gedanken zu machen. Diese traumwandlerische Sicherheit war verschwunden als er Drogen zu nehmen begann, und nun befand er sich auf einem völlig falschen Weg. Er musste endlich wieder selbst handeln. Er musste sein Geschick wieder selbst in die Hand nehmen.

Er spreizte beide Hände, starrte sie an und vergrub dann das Gesicht darin. Die Tränen liefen ihm über die Wangen. Herrgott, was bin ich für ein Mann? dachte er bitter. Tränen! Kein Wunder, dass Haber mich ausnützt. Wie sollte ich es verhindern? Ich habe keine Kraft, keinen Charakter. Ich bin das geborene Werkzeug. Ich habe kein eigenes Geschick. Ich habe nur meine Träume. Und selbst die werden nun von anderen Menschen gelenkt.

Ich muss mich von Haber freimachen, dachte er entschlossen, aber er wusste, dass er es nicht fertigbringen würde. Der Psychiater hatte ihn zu sehr in der Gewalt.

Da war zum einen die moralische Seite. Ihr Talent kann von unschätzbarem Wert für die Wissenschaft sein, hatte Haber gesagt, und er meinte es ernst. Orr hoffte inbrünstig, dass die Forscher etwas Gutes aus seiner verhängnisvollen Gabe machen konnten, etwas, das die Menschheit einen Schritt weiterbrachte. Vielleicht gelang es, das Verbrechen zu sühnen, das er begangen hatte.

Den Mord an sechs Milliarden Menschen ...

Sein Kopf schmerzte zum Zerspringen. Er ließ kaltes Wasser in das tiefe, vergilbte Waschbecken fließen und tauchte das Gesicht eine Zeitlang hinein. Danach fühlte er sich wieder etwas besser.

Aber neben dem moralischen Zwang hatte Haber noch eine zweite mächtige Waffe: Er konnte Orr die Medikamente entziehen, die seine Träume abschwächten. Orr war auf die Drogen angewiesen. Er benötigte sie jetzt mehr denn je zuvor. Wenn er jetzt einen unkontrollierten Traum hatte, in seiner verzweifelten Stimmung, dann kam es zu einer Katastrophe. Er war gefangen wie eine Ratte in der Falle. Es gab keinen Ausweg. Keinen Ausweg! Keinen Ausweg!

Wieder hämmerte das Blut in seinen Schläfen. Als er den Kopf von neuem ins Wasser tauchte, klingelte das Telefon. Er trocknete sich hastig ab und stolperte zurück ins dunkle Schlafzimmer. »Ja – hier Orr ...«

»Heather Lelache«, sagte eine leise, misstrauische Stimme.

Eine unerklärliche Freude stieg in ihm auf. »Hallo«, erwiderte er schüchtern.

»Mister Orr, ich schlage vor, dass wir uns irgendwo treffen und über die ganze Sache reden.«

»Das wäre großartig.«

»Gut. Aber glauben Sie bitte nicht, dass wir Haber aus dieser Maschine, dem Augmentor, einen Strick drehen könnten. Das Ding funktioniert einwandfrei und hat alle nötigen Tests hinter sich. Es ist jetzt bei der Gesundheitsbehörde registriert. überhaupt ein ziemlich schwieriger Fall – ich hatte keine Ahnung, dass Haber eine Kapazität in seinem Fach ist ...«

»Eine Kapazität?«

»Nun, die Regierung hat ihn immerhin zum Leiter des Oregon-Instituts für Schlaf- und Traumforschung ernannt. Und die Leute ziehen genaue Erkundigungen ein, bevor sie jemandem ihre Zuschüsse anvertrauen.«

»Hm ja, ich verstehe«, erwiderte Orr. Es war geschehen, kurz nachdem er sein Wochenendhaus erträumt hatte. Sie hatten eine Nachtsitzung abgehalten – die einzige übrigens, da sich herausstellte, dass die Suggestion des Trauminhalts nicht über die gesamte Schlafspanne hinweg wirkte. Um drei Uhr morgens war Haber so erschöpft gewesen, dass er Orr mit Hilfe des Augmentors in Normalschlaf versetzte. Aber am Nachmittag darauf führte er die nächste Behandlung durch, und der Traum, den Orr dabei hatte, war so verwirrend und vielschichtig gewesen, dass er nicht genau sagen konnte, was er nun alles verändert hatte. In der schäbigen alten Praxis war er eingeschlafen, das wusste er noch. Als er erwachte, befand er sich in einem supervornehmen Sprechzimmer – Haber hatte sich eine Beförderung verschafft. Aber das war sicher nicht alles. Seit jenem Traum hatte er beispielsweise den Eindruck, dass es seltener regnete ...

Er war damals völlig erledigt gewesen, und Haber hatte sich bereit erklärt, ein paar Tage mit der Behandlung auszusetzen. Der Psychiater meinte es gut mit ihm. Außerdem hatte er sicher nicht den Wunsch, das Huhn, das goldene Eier legte, umzubringen.

Ein Huhn. Der Vergleich passt genau, dachte Orr. Ein dämliches, hysterisches Vieh ...

Die Anwältin redete immer noch, aber er hatte nicht zugehört und den Faden verloren.

»Verzeihung«, murmelte er. »Ich – ich habe nicht genau hingehört. Mir brummt immer noch der Kopf.«

»Sind Sie krank?« fragte Miss Lelache besorgt.

»Nein, das nicht. Nur ziemlich erschöpft.

»Kein Wunder. Sie sahen sehr blass aus, als Sie aufwachten. Sind Ihre Träume immer so schlimm?«

»Der heutige Traum war eine Ausnahme. – Wann wollen wir uns treffen?«

»Am Montag, irgendwann in der Mittagspause. Sie arbeiten im Zentrum, nicht wahr? Bei Bradford Industries?«

Natürlich, sie hatte recht. Das große Stauprojekt von Bonneville-Umatilla, mit dessen Hilfe man die Wasserversorgung von John Day und French Glen verbessern wollte, existierte nicht mehr. Es gab keine Großstädte mehr in Oregon, Portland ausgenommen. Er arbeitete nicht für den Staat, sondern für eine private Werkzeugfirma in der Stark Street. »Ich habe von eins bis zwei frei«, erklärte er. »Gehen wir zu Dave?«

»Eins bis zwei passt ausgezeichnet. Also bei Dave. Bis Montag!«

»Einen Augenblick noch«, sagte er. »Sie haben die ganze Sitzung mit verfolgt, oder? Könnten Sie – ich meine, macht es Ihnen etwas aus, mir zu erzählen ...«

»Das geht nicht«, unterbrach sie ihn. »Ich kann nicht in Habers Therapie eingreifen. Es wäre unethisch.«

»Da haben Sie wahrscheinlich recht.«

»Ja. Tut mir leid, George. Bis Montag also?«

»Bis Montag«, murmelte er niedergeschlagen. Er legte auf, ohne ihre Antwort abzuwarten. Sie konnte ihm nicht helfen. Sie war tapfer und stark, aber nicht stark genug. Vielleicht hatte sie den Wandel gespürt – und den Gedanken daran abgewehrt, von sich geschoben. Verständlich. Diese doppelte Erinnerung war eine schwere Bürde. Warum sollte sie sich damit belasten? Warum sollte sie auch nur eine Sekunde lang den Hirngespinsten eines Verrückten Glauben schenken?

Morgen war Samstag. Ihm stand eine lange Behandlung bevor, von vier bis sechs. Kein Ausweg.

Es wurde Zeit zum Abendessen, aber Orr hatte keinen Hunger. Ohne das Licht einzuschalten, schlenderte er ins Wohnzimmer hinüber. Er öffnete das Fenster. Draußen roch es nach Vorfrühling. Seine Blicke wanderten durch den dämmerigen Raum. Seit drei Jahren nahm er sich vor, ihn hübsch einzurichten, aber nie fand er die Zeit dazu. Er sah den holzgetäfelten Kaminplatz an, das alte Piano, an dem ein paar Tasten fehlten, und den altersschwachen, niedrigen Tisch aus japanischem Bambus. Die Dunkelheit lag weich auf dem nackten Fichtenbretterboden. Er hatte ihn lange nicht mehr gescheuert.

George verweilte eine Zeitlang in dem sanften Dunkel, ohne sich vom Fleck zu rühren. Er war weit weg, an einem Ort, wo es keine Träume gab. Und er befand sich nicht zum ersten Mal dort.

Schließlich nahm er eine Chlorpromazintablette und ging zu Bett. Haber versuchte es diese Woche mit Phenothiazinen; sie schienen zu helfen, aber wie lange würde es dauern, bis die Gewöhnung eintrat?

Nun, in dieser Nacht schlief er fest und traumlos. Er wachte erst gegen Mittag des nächsten Tages auf. Sein Magen knurrte, und so ging er in die Küche, um seine Vorräte zu inspizieren. Der Kühlschrank enthielt mehr Lebensmittel, als er je gesehen hatte. In seinem früheren Leben war ein Ei der Luxus des Monats gewesen. Er stürzte sich mit Heißhunger auf die Herrlichkeiten – hartgekochte Eier, Buttertoast, Anchovis, Pökelfleisch, Sellerie, Käse, Walnüsse, ein Stück geräucherten Heilbutt mit Mayonnaise, Salat, Schokoladeplätzchen. Er vergaß nichts. Nach dieser Orgie fühlte er sich zumindest physisch besser.

Es war zwei Uhr vorbei. Er spülte ab, zog seinen Regenmantel an (reine Baumwolle!) und schlenderte zu Fuß zum Oregon-Institut. Natürlich hätte er mit der Straßenbahn fahren können, aber er hatte keine Eile. Er genoss den warmen Märzregen; die Straßen lagen wie ausgestorben da; die Zweige trieben dicke Knospen, und die ersten Kastanienkerzen brachen auf.

Durch die Krebsseuche, die sechs Milliarden Menschen ausgerottet hatte, war die Zivilisation bis in ihre Wurzeln erschüttert worden – und letzten Endes doch intakt geblieben. Die Bevölkerung hatte sich verringert, doch das war die einzige radikale Veränderung.

Die Luft war immer noch gründlich und unabänderlich verseucht. Vor allem für die Neugeborenen stellte sie eine Gefahr dar. Von fünf Säuglingen starb einer an Leukämie. Jene, die überlebten, waren praktisch immun gegen Krebs. Aber es gab andere Schäden.

Aus den Fabrikschloten am Fluss stiegen keine Rauchschwaden mehr in den Himmel. Keine Autos verpesteten die Luft mit Abgasen (die wenigen, die es noch gab, besaßen Dampf- oder Batterieantrieb). Aber die Singvögel waren für immer verstummt.

Noch litt man an den Folgen der Seuche, sie bestimmten den Alltag – doch die Menschheit war nicht zur Besinnung gekommen. Im Gegenteil, die Kämpfe im Nahen und Mittleren Osten tobten heftiger als je zuvor. Die Vereinigten Staaten belieferten die israelisch-ägyptische Allianz mit Waffen, Munition und Flugzeugen und stellten militärische Berater. Der Irak und Iran erhielten tatkräftige Unterstützung von China, das Tibetaner, Nordkoreaner, Vietnamesen und Mongolen als Hilfstruppen einsetzte. Noch versuchten Russland und Indien die Neutralität zu wahren; aber nun, da sich Afghanistan und Brasilien offen zum Iran bekannten, bestand die Gefahr, dass Pakistan Partei für Isragypten ergriff. In diesem Fall ließ sich Indien vermutlich zu einem Bündnis mit China hinreißen, und Russland blieb keine andere Wahl, als die USA zu stärken. Zwölf Atommächte in einem einzigen, gigantischen Krieg! Inzwischen lag Jerusalem in Schutt und Asche, und die Zivilbevölkerung von Saudi-Arabien und dem Irak lebte zusammengepfercht in Bunkern, während Panzer und Flugzeuge ihr Land verwüsteten.

Orr kam an einem Zeitungsstand vorüber. In Johannesburg massakrierte man immer noch Weiße. Seit dem Aufstand der Eingeborenen waren Jahre vergangen. Gab es denn in Südafrika überhaupt noch Weiße, die dem blinden, fanatischen Hass entgangen waren? Die Menschheit ist zäh ...

Der Regen fiel sanft und warm, während er durch die grauen Straßen von Portland ging.

Als er in Habers Sprechzimmer vor dem großen Eckfenster stand und in den Regen hinaus starrte, sagte er: »Bitte, versuchen Sie nicht mehr, mit meinen Träumen die Welt zu verbessern, Dr. Haber! Es klappt nicht. Und es ist unrecht. Ich will nur, dass Sie mich heilen.«

»Der Wille ist die erste Voraussetzung zur Heilung, George.«

»Sie weichen mir aus! Sie benutzen meine Träume, um die Welt zu verändern. Sie geben nicht zu, dass Sie es tun. Warum nicht?«

»George, diese Fragen mögen von Ihrem Standpunkt aus gerechtfertigt erscheinen. Dennoch kann ich sie nicht beantworten, da wir die Realität mit verschiedenen Augen betrachten.«

»Glauben Sie wirklich? Ich sage Ihnen jedenfalls das eine: So darf es nicht weitergehen! Sie haben kein Recht, die Dinge zu ändern und zu dirigieren.«

»Das klingt wie ein moralischer Imperativ.« Haber bedachte seinen Patienten mit einem jovialen Lächeln. Er strich sich über den Bart. »Aber wenn man es genau nimmt, ist gerade das der Daseinszweck des Menschen – die Dinge in die Hand zu nehmen, zu beherrschen, eine bessere Welt zu schaffen!«

»Nein.«

»Was dann?«

»Ich weiß es nicht. Die Dinge haben keinen besonderen Zweck. Das Universum ist keine Maschine, wo jedes Teil seine nützliche Funktion besitzt. Worin sehen Sie die Funktion einer Galaxis? Ich weiß nicht, ob unser Leben einen Sinn hat, und ich finde es auch unwichtig. Wichtig ist nur, dass wir ein Teil des Ganzen sind, wie Fäden in einem Stück Stoff oder Grashalme auf einer Wiese. Das Universum ist, und wir sind. Was wir tun, ist wie Wind, der über das Gras hinweg streift.«

Es entstand eine kleine Pause. Als Haber dann antwortete, schwang in seiner Stimme eine Spur Zynismus mit. »Sie legen eine merkwürdig passive Lebensanschauung an den Tag für einen Mann, der in der Tradition des christlich-rationalistischen Westens aufgewachsen ist. Haben Sie eine Schwäche für den Buddhismus?« Die letzte Frage, deren Antwort auf der Hand lag, verriet Spott und Verachtung.

»Nein. Ich weiß nichts über die mystischen Lehren des Ostens. Aber ich weiß, dass es falsch ist, alles mit unseren Maßstäben zu messen. Diesen Fehler begehen wir seit Jahrhunderten. Sehen Sie ... sehen Sie nicht, was gestern geschehen ist?«

Habers undurchdringliche, dunkle Augen blickten ihn forschend an.

»Was ist gestern geschehen, George?«

Kein Ausweg. Kein Ausweg.

Haber nahm Natriumpentothal, um Orrs Widerstand gegen die Hypnose zu senken. George zuckte zusammen, als die dünne Nadel in seine Vene glitt. Das war der Weg, den er einschlagen musste. Er hatte keine Wahl. Er hatte nie eine Wahl gehabt. Er war nur ein Träumer.

Haber wandte sich ab und kramte in seinen Papieren, bis das Medikament zu wirken begann; pünktlich eine Viertelstunde später kam er zurück, polternd, jovial, neutral. »Also schön -fangen wir an, George!«

Orr wusste mit schmerzhafter Klarheit, was heute auf dem Plan stand: der Krieg. Die Zeitungen waren voll davon. Nicht einmal auf dem Weg hierher hatte er sich der Schlagzeilen erwehren können. Der sich ausweitende Krieg im Nahen Osten. Haber würde ihn beenden. Ebenso wie das Morden in Afrika. Denn Haber gefiel sich als Wohltäter. Er versuchte den Menschen eine bessere Welt zu geben.

Orr streckte sich auf der Couch aus und schloss die Augen. Die Hand berührte seine Kehle. »Sie befinden sich jetzt in Hypnose, George«, dröhnte Habers Bass. »Sie sind ...«

Dunkel. Im Dunkel.

Noch war die Nacht nicht völlig hereingebrochen. Felder in der Dämmerung, düstere, verschwommene Baumgruppen. Das letzte schwache Licht vom Himmel fiel auf eine lange, schnurgerade Landstraße. Sie war alt, mit einer zerbröckelnden, gesprungenen Asphaltdecke. Fünf Meter vor ihm lief ein Huhn, ein heller Fleck in der hereinbrechenden Dunkelheit. Hin und wieder gackerte es leise.

Die Sterne kamen heraus, weiß wie Gänseblümchen. Rechts vor ihm, dicht über dem Horizont, tauchte ein besonders heller Stern auf, schwoll an, flimmerte rötlich. Kleine blaugrüne Blitze umzüngelten ihn – im Zickzack grell aufabaufab. Ein milchiger Hof breitete sich aus, pulsierte um den großen Stern und die winzigen Blitze, heller, dunkler, heller. O nein, nein, nein! schrie er, als der große Stern aufloderte, ZERPLATZTE. Er warf sich zu Boden, bedeckte den Kopf mit beiden Armen, als der Himmel barst und gleißende, tödliche Streifen aussandte, aber er konnte sich nicht abwenden, er musste alles mit ansehen. Der Boden schwankte, Erdbebenwellen durchliefen die Erdkruste. »Aufhören, aufhören!« schrie er, das Gesicht dem Himmel zugewandt. Im nächsten Moment erwachte er auf der Ledercouch.

Er setzte sich auf und vergrub das Gesicht in seinen schweißnassen Händen.

Im gleichen Moment spürte er Habers Pranke schwer auf seiner Schulter. »Verdammt, schon wieder ein Alptraum? Dabei habe ich mir diesmal alle Mühe gegeben. Sie sollten träumen, dass auf der Erde Frieden herrscht.«

»Das habe ich getan.«

»Und was erschreckte Sie so?«

»Ich erlebte einen Kampf im Weltraum.«

»Von wo aus?«

»Von der Erde.« Er schilderte seinen Traum, aber ohne das Huhn zu erwähnen. »Ich weiß nicht, ob sie eines unserer Schiffe erwischten oder umgekehrt.«

Haber lachte. »Wenn wir nur tatsächlich einmal sehen könnten, was da draußen vorgeht! Vielleicht würde uns das aus unserer Gleichgültigkeit rütteln. Leider finden diese Begegnungen bei Geschwindigkeiten und in Entfernungen statt, für die unser Auge nicht ausgerüstet ist. Ihre Version klingt ziemlich romantisch – wie einer der alten Science-Fiction-Filme, die ich in meiner Kindheit gesehen habe ... Aber weshalb träumten Sie von einem Kampf, obwohl ich als Trauminhalt ausdrücklich Frieden suggerierte?«

Orr warf ihm einen skeptischen Blick zu. »Nur Frieden -sonst nichts?«

Der Psychiater antwortete nicht gleich. Er drehte an den Knöpfen des Augmentors.

»Okay«, sagte er schließlich, »vergleichen wir dieses eine Mal die Suggestion mit dem Traum. Vielleicht bringen wir heraus, weshalb er so negativ verlief. Ich erklärte – nein, spielen wir das Band ab!« Er öffnete die Konsole.

»Sie nehmen die ganze Sitzung auf?«

»Natürlich. Das ist in einer Psychiater-Praxis üblich. Wussten Sie das nicht?«

Woher denn, dachte Orr, wenn das Ding verborgen ist, kein Signal ausstrahlt und du mich nicht darauf aufmerksam machst? Aber er schwieg. Vielleicht war es wirklich üblich; vielleicht setzte sich Haber in seiner Arroganz über die Vorschriften hinweg. Ändern konnte er es in keinem Fall.

»So – hier etwa müsste es sein. Sie befinden sich jetzt in Hypnose, George ... Vorsicht, verfallen Sie nicht wieder in Trance!« Orr blinzelte und schüttelte den Kopf. Das Natriumpentothal wirkte immer noch nach.

»Ich lasse dieses Stück am besten aus. Moment ...« Das Band surrte. Dann hielt Haber es erneut an, horchte und ließ es langsam ablaufen. »... Frieden. Kein Krieg mehr zwischen den Menschen. Keine Kämpfe im Iran, in Arabien und Israel. Kein Völkermord mehr in Afrika. Keine Geheimdepots von einsatzbereiten atomaren und biologischen Waffen. Keine Forschung mehr im Auftrag der Verteidigungsministerien. Eine Welt, die in Frieden mit sich selbst lebt, die den Frieden zu ihrem Prinzip macht. Sie werden von dieser Welt träumen. Ich sage jetzt ...« Er hielt das Band abrupt an, um Orr durch das Codewort nicht wieder in Schlaf zu versetzen.

Orr rieb sich über die Stirn. »Nun«, sagte er leise, »ich habe Ihre Anweisungen befolgt.«

»Kaum. Ein Kampf im cislunaren Raum .« Haber sprach den Satz nicht zu Ende.

»Cislunar«, wiederholte Orr. Haber tat ihm ein wenig leid. Wir kannten dies Wort nicht, als ich einschlief. Wie sieht es übrigens in Isragypten aus?«

Das Schlagwort aus der vorigen Realität übte eine Schockwirkung aus. Es klang surrealistisch; es ergab einen Sinn und doch wieder nicht.

Haber wanderte durch den geschmackvoll eingerichteten Raum. Als er endlich zum Sprechen ansetzte, spürte Orr, dass er seine Worte sorgfältig wählte, dass er sich nicht wie sonst auf seinen unerschöpflichen Vorrat an Improvisation verließ. »Es ist merkwürdig, dass Sie die Verteidigung unserer Welt nach außen als Symbol oder Metapher für das Ende der Kriege benutzten. Nicht unangebracht, nur subtil. Träume sind unendlich subtil. In der Tat war es die unmittelbare Drohung einer Fremdrassen-Invasion, die uns zwang, die Kämpfe auf der Erde einzustellen und unsere Waffen gegen den gemeinsamen Feind zu vereinen. Vielleicht würden die blutigen Kriege im Nahen Osten noch heute weitergehen, wenn die Fremden nicht aufgetaucht wären.«

»Vom Regen in die Traufe«, murmelte Orr. »Begreifen Sie nicht, Dr. Haber, dass Sie von mir nie mehr als das bekommen werden? Ich will nicht gegen Sie arbeiten, ich will Ihre Pläne gar nicht zerstören. Der Gedanke, den Krieg zu beenden, war gut, ich stimme darin völlig mit Ihnen überein. Aber wahrscheinlich kann sich mein Unterbewusstsein eine Welt ganz ohne Kampf nicht vorstellen. Sie sagten: kein Krieg mehr zwischen den Menschen. Also erträumte ich die Rasse von einem anderen Planeten. Ihre Gedanken sind klug und logisch, aber mein Unterbewusstsein arbeitet nicht mit Logik. Sie versuchten progressive, humanitäre Ziele mit einem Werkzeug zu erreichen, das sich für diese Aufgabe absolut nicht eignet. Wer von uns hat schon humanitäre Träume?«

Haber zeigte keinerlei Reaktion, und so fuhr Orr fort: »Vielleicht sträubt sich auch mein ganzes Ich gegen Ihre Suggestionen. Ich bin zu defätistisch – zu passiv, wie Sie selbst sagten. Vielleicht verändern meine Träume die Realität, weil ich selbst zu schwach bin, etwas zu unternehmen; aber wenn das nicht zutrifft, dann könnte es andere Menschen geben, die mein Talent besitzen, Menschen Ihres Schlags, mit denen sich besser zusammenarbeiten lässt als mit mir. Stellen Sie Nachforschungen an! Irgendwo finden Sie sicher den richtigen Partner. Ich will mit der Sache nichts mehr zu tun haben. Gut, der Krieg im Nahen Osten ist seit sechs Jahren beendet, aber nun haben wir die Fremden auf dem Mond. Was geschieht, wenn sie hier landen? Welche Monstren haben Sie aus meinem Unterbewusstsein gezerrt – im Namen des Friedens? Ich selbst weiß es nicht ...«

»Niemand kennt das Aussehen der Fremden, George«, versuchte Haber ihn zu besänftigen. »Gott weiß, wir alle haben ihretwegen Alpträume. Aber wie Sie selbst sagten, seit ihrer Landung auf dem Mond sind sechs Jahre vergangen, und sie haben sich noch nicht auf die Erde gewagt. Unser Raketenabwehrsystem ist inzwischen undurchdringlich. Die größte Gefahr bestand während der ersten paar Monate, bevor die Verteidigung koordiniert war. Jetzt wird es ihnen kaum gelingen, unsere Welt zu erobern.«

Orr saß eine Zeitlang zusammengesunken da. »Lügner!« hätte er am liebsten geschrien. »Weshalb sagst du nicht die Wahrheit?« Aber das führte zu nichts. Haber belog nicht ihn, sondern sich selbst. Vielleicht war sein Verstand in zwei hermetisch abgeschlossene Hälften getrennt. Die eine wusste, dass Orrs Träume die Realität veränderten, und nutzte das aus; die andere glaubte, dass hier ein schizoider Patient war, den man mit Hypnose und Traum-Abreaktionen von seinen Wahnvorstellungen heilen musste.

Orr konnte sich zwar kaum vorstellen, dass Haber zu dieser Selbstverblendung fähig war; sein eigener Verstand machte solche Spiele nicht mit. Aber er war immerhin in einem Land aufgewachsen, dessen Politiker Bombenabwürfe auf Kinder billigten, um Kindern eine heile Welt zu verschaffen.

Doch auch das gehörte inzwischen einer anderen Realität an.

»Ich verliere den Verstand«, sagte er. »Sie müssen das doch sehen! Sie sind Psychiater! Begreifen Sie nicht, dass ich am Ende bin? Fremde aus dem Weltraum, die unsere Erde angreifen! Was werde ich in meinem nächsten Traum erfinden? Vielleicht eine vollkommen wahnsinnige Welt, das Produkt eines Wahnsinnigen. Monstren, Hexen, Drachen, Missgeburten, Mutationen – all das Zeug, das wir mit uns herumschleppen, die Ängste unserer Kindheit, der Nächte, die Schreckgespenster unserer Alpträume. Wie wollen Sie verhindern, dass sie entfesselt werden? Ich kann es nicht. Ich besitze keine Macht über sie.«

»Machen Sie sich deshalb keine Sorgen«, polterte Haber los. »Das Unterbewusstsein ist kein Sumpf verborgener Laster. Diese irrige Ansicht vertraten die Viktorianer. Sie lähmten damit die größten Geister ihrer Zeit und behinderten die Psychologie bis in die Mitte des 20. Jahrhunderts. Haben Sie keine Angst vor Ihrem Unterbewusstsein! Es ist kein Sündenpfuhl. Im Gegenteil -es ist der Urquell gesunder Fantasie und schöpferischer Kraft. Was wir ›böse‹ nennen, wird von der Zivilisation geschaffen, von ihren Zwängen und Repressionen, die den spontanen, freien Ausdruck der Persönlichkeit verzerren. Das Ziel der Psychotherapie ist es eben, diese grundlosen Ängste zu beseitigen, das Unbewusste ans Licht des rationalen Denkens zu holen, es objektiv zu betrachten und zu erkennen, dass es gut ist.«

»Wirklich?« fragte Orr leise.

Haber ließ ihn schließlich gehen. Er trat in die Dämmerung hinaus, die Hände tief in den Manteltaschen vergraben. Die Straßenlaternen flammten auf; Nebel hüllte sie ein, und sie schienen zu flimmern wie kleine silbrige Tropenfische in einem dunklen Aquarium. Eine Seilbahn rasselte den steilen Hang herauf, bis zur Umkehrstelle dicht vor dem Institut. Er stieg wie ein Schlafwandler auf die Plattform.

7

Der Tagtraum, für das Denken das gleiche wie der Nebel für den Stern, steht an der Grenze des Schlafes, trennt ihn vom Wachzustand. Ein Reich, belebt von durchsichtigen Geschöpfen, der Beginn des Unbekannten. Aber dahinter breitet sich das Mögliche aus, unermesslich. Fremde Wesen, fremde Dinge warten. Nichts Übernatürliches, nur die okkulte Fortsetzung der infiniten Natur ... Der Schlaf steht in Verbindung mit dem Möglichen, welches wir auch das Unwahrscheinliche nennen. Die Welt der Nacht ist nur eine Welt. Nacht, als Nacht, ist ein Universum ... Die dunklen Dinge der unbekannten Welt rücken dem Menschen näher, sei es durch echte Kommunikation oder durch eine visionäre Überbrückung des Abgrunds ... und der Schläfer, zwischen Sehen und Ahnen, erhascht flüchtige Blicke auf eine fremdartige Fauna, bizarre Vegetationen, schreckliche oder strahlende Geister, Masken, Gestalten, Hydren, Verworrenheiten, mondloses Mondlicht, Wunder, die keine sind, Wachsen und Vergehen in trüben Tiefen, Schemen, das ganze Geheimnis, das wir Träume nennen und das nichts anderes ist als das Näherrücken einer unsichtbaren Realität. Der Traum ist das Aquarium der Nacht.

Victor Hugo, Travailleurs de la mer

Es war der 3o. März. Um zehn nach zwei verließ Heather Lelache Daves Spezialitäten-Restaurant in der Ankeny Street und ging mit energischen Schritten auf die Fourth Avenue zu. Sie trug eine große schwarze Handtasche mit einem Messingverschluss und einen roten Vinyl-Regenmantel. Jeder, der ihr begegnete, ahnte: Da ist Gefahr im Anzug!

Es war ihr gleichgültig, ob der verdammte Spinner sie versetzte oder nicht, aber – verflucht noch mal! – sie blamierte sich nicht gern vor Kellnern. Da hielt man im dicksten Lunch-Trubel eine halbe Stunde lang einen Tisch frei – »Leider nein. Ich warte auf jemanden.« – »Tut mir leid, ich warte auf jemanden.« – und der Kerl kam und kam nicht, so dass sie schließlich doch etwas bestellen und in aller Hast hinunterwürgen musste. Bestimmt würde sie wieder Sodbrennen davon bekommen.

Sie bog in die Morrison Street ein und hielt plötzlich an. Was wollte sie hier eigentlich? Das war doch nicht der richtige Weg zu Forman, Esserbeck & Rutti. Verwirrt kehrte sie um, eilte an ein paar Straßenblocks vorbei, überquerte die Ankeny Street und erreichte die Burnside Avenue. Wieder blieb sie stehen. Was zum Henker hatte sie hier zu suchen?

Natürlich, das umgebaute Parkhaus, S.W. Burnside, zog! Welches umgebaute Parkhaus? Ihr Büro befand sich im Pendleton-Gebäude, dem neuen Geschäftshochhaus in der Morrison Street. Fünfzehn Etagen, im Neo-Inka-Stil gehalten. Welches umgebaute Parkhaus, wer zum Kuckuck arbeitete in einem umgebauten Parkhaus? Drehte sie langsam durch?

Sie ging ein Stück durch die Burnside Avenue und sah sich um. Klar, da stand das Ding. Abbruchreif.

Ihr Büro befand sich in der dritten Etage.

Als sie das leere Gebäude mit seiner komischen Rampenform und den schmalen Fensterschlitzen anstarrte, überkam sie ein unheimliches Gefühl. Was war letzten Freitag bei dieser psychiatrischen Sitzung wirklich geschehen?

Sie musste diese kleine Ratte wiedersehen, diesen Mister Orr, oder wie er hieß. Sie hatte ein paar Fragen an ihn. So kehrte sie zum Pendleton-Gebäude zurück, klick, klack, schnapp, und rief ihn von ihrem Büro aus an. Zuerst bei Bradford Industries (nein, Mister Orr ist heute nicht am Arbeitsplatz erschienen, nein, es liegt keine Krankmeldung vor), dann in seiner Wohnung (drring, drring, drring).

Vielleicht sollte sie es bei Haber versuchen. Aber der war ein ziemlich hohes Tier. Außerdem hatte er keine Ahnung, dass sie Orr kannte. Wer einmal lügt ... Auch an diesem Abend ging Orr nicht ans Telefon, weder um sieben, noch um neun oder elf. Am Dienstag um neun war er ebenso wenig an seinem Zeichentisch wie um zwei. Gegen halb fünf verließ Heather Lelache die Kanzlei von Forman, Esserbeck & Rutti und fuhr mit der Straßenbahn bis zur Whiteaker Street. Sie fand die Corbett Avenue und das Haus am Hang und klingelte an einem der sechs Knöpfe, die sich neben der schäbigen alten Glastür befanden. Das Haus war vielleicht zu Beginn des 20. Jahrhunderts der Stolz seines Besitzers gewesen, aber jetzt löste es sich allmählich in seine Bestandteile auf. Niemand reagierte auf das Klingeln. Schließlich holte sie den Hausmeister, einen gewissen M. Ahrens, heraus. Er kam und zeigte sich anfangs ziemlich unwirsch. Aber die Schwarze Witwe verstand es, kleinere Insekten einzuschüchtern. Der Hausmeister nahm sie mit nach oben und rüttelte an der Türklinke. Orrs Wohnung war nicht abgeschlossen.

Heather Lelache trat einen Schritt zurück. Sie machte sich auf das Schlimmste gefasst. Außerdem wollte sie nicht so ohne weiteres in eine fremde Wohnung eindringen.

Der Hausmeister kannte solche Skrupel nicht. Schnurstracks marschierte er in den Korridor. Sie folgte ihm zögernd.

Die großen alten Zimmer wirkten düster und unbenutzt. Wie dumm von ihr, gleich an Selbstmord zu denken? Orr besaß nicht viel. Er war weder schlampig noch übertrieben ordentlich. Die Räume verrieten kaum etwas von einer persönlichen Note. Immerhin stand auf dem Nachttisch ein Glas mit einem Strauß Heidekraut. Die Pflanzen hatten nicht mehr viel Wasser.

»Keine Ahnung, wo er sich rumtreibt«, murrte der Hausmeister und sah sie hilfesuchend an. »Sie glauben, ihm könnte was zugestoßen sein?« Der Hausmeister trug immer noch die Kluft aus seiner Jugend: Fransenjacke, lange Kette mit Aquariusamulett, wilde Haarmähne. Er ahmte Dylans Tonfall nach und roch sogar ein wenig nach Marihuana. Alte Hippies standen zu ihrem Weltbild.

Heather warf ihm einen freundlichen Blick zu. Der süßliche Geruch erinnerte sie an ihre Mutter. »Vielleicht verbringt er nur ein paar Tage in den Bergen. Das Schlimme ist nur – er steht in psychiatrischer Behandlung und bekommt Schwierigkeiten, wenn er sie abbricht. Wissen Sie, wo sich seine Hütte befindet und ob er dort Telefon hat?«

»Keine Ahnung.«

»Darf ich mal Ihren Apparat benutzen?«

»Warum nicht seinen?« fragte der Hausmeister achselzuckend.

Sie rief einen Bekannten an, der bei der staatlichen Forstverwaltung arbeitete, und ließ sich von ihm den Weg zum Siuslaw-Nationalpark beschreiben Dann erkundigte sie sich, wo die vierunddreißig neuen Wochenendhäuser lagen, die mit Regierungsausschuss entstanden waren.

Der Hausmeister strich herum und hörte jedes Wort mit. Als sie auflegte, grinste er sie schief an. »Beziehungen?« meinte er. »Manchmal helfen sie«, entgegnete Heather.

»Na, hoffentlich gabeln Sie George auf. Ich mag den Typ. Leihe ihm hin und wieder sogar meine Arzneikarte.« Er lachte kurz auf und schwieg dann. Heather Lelache verabschiedete sich, und er brachte sie nach unten. Eine Zeitlang stand er da, gegen den altersschwachen Türpfosten gelehnt, und starrte ihr nach.

Heather fuhr mit der Straßenbahn zurück ins Zentrum, mietete bei Hertz einen kleinen Wagen mit Dampfantrieb und machte sich auf den Weg. Die Sache begann ihr Spaß zu machen. Schwarze Witwe verfolgt ihre Beute. Warum war sie eine drittklassige Anwältin für Zivilklagen geworden und nicht Detektivin? Sie hasste die Juristerei. Man brauchte eine aggressive, rechthaberische Art, um diesen Beruf zu meistern. Und genau das fehlte ihr. Sie war tückisch, schlau, raffiniert, leise – und sie hatte immer wieder Schwierigkeiten mit ihrem weichen Kern.

Der Wagen hatte die Stadt bald hinter sich gelassen. Von den vielen Vororten, die sich einst entlang der westlichen Highways erstreckt hatten, war nichts mehr zu sehen. In den achtziger Jahren, als die Krebsseuche am schlimmsten wütete, hatte sich die Abgeschiedenheit als Nachteil erwiesen. Meilen entfernt vom nächsten Supermarkt, kein Benzin für die Autos – und Tote, nichts als Tote in den hübschen kleinen Reihenhäusern. Keine Hilfe, nichts zu essen. Horden von halbwilden Kötern, die man früher als Statussymbole gehalten hatte – Afghanen, Schäferhunde, Doggen – strolchten durch die ungepflegten Vorgärten. Die Menschen waren in die Stadt zurückgekehrt. Und die vornehmen Villenviertel gingen in Flammen auf, nachdem umherstreifende Plünderer alles geholt hatten, was nicht niet- und nagelfest war. Unkraut wuchs über Kensington Homes West, Sylvan Oak Manor Estates und Valley Vista Park.

Die Sonne ging unter, als sie den Tualatin überquerte. Er lag wie ein schimmerndes Band zwischen hohen, bewaldeten Ufern. Nach einer Weile zog der Mond herauf, voll und sattgelb. Heather wandte sich nach Süden. Es machte keinen Spaß mehr, den Mond zu betrachten. Er symbolisierte weder die Sehnsucht, das Unerreichbare, wie er es Jahrtausende lang getan hatte, noch das Erreichte ... eher das Verlorene. Eine gestohlene Münze, ein rundes Loch im dunklen Himmelsgewebe. Die Fremden hielten den Mond besetzt. Niemand hatte von ihrer Existenz gewusst, bis der Angriff auf die Mondbasis erfolgte, jene luftgefüllte Kuppel, in der vierzig Wissenschaftler arbeiteten. Sie waren qualvoll erstickt, als das Versorgungssystem ausfiel. Noch am gleichen Tag hatten die Fremden die russische Raumplattform zerstört, die wie ein Distelwolle-Gespinst die Erde umkreiste und den Sowjets als Sprungbrett zum Mars dienen sollte. Nach dem Erlöschen der Seuche hatte die Menschheit die Erforschung des Weltraums mit allen Kräften vorangetrieben. Und dann das: vernunftlose, grauenhafte Brutalität; der idiotische Hass des Universums.

Heather Lelache fuhr schnell, obwohl ihr Querrinnen und Schlaglöcher zu schaffen machten. Sie ließ das breite Tal des Yamhill hinter sich, kam durch Dundee und Grand Ronde und erreichte schließlich die Berge. Der Wald wurde dichter. Ein verwittertes Straßenschild mit der Aufschrift Van-Duzer-Schutzzone erinnerte sie daran, dass es schon früher Versuche gegeben hatte, das Gebiet vor den gefräßigen Sägen der Papier- und Textilfabriken zu retten. Eine Abzweigung nach rechts, kaum zu erkennen – Siuslaw-Nationalpark. Riesige Hemlocktannen ragten dunkel in den Himmel. Heather kurbelte das Fenster herunter und atmete die würzige Waldluft ein. Sie hatte mit Baumschulen gerechnet, mit kränklichen Jungschonungen. Das hier war ein Stück richtiger Urwald.

Wieder bog sie ab und steuerte vorsichtig über Gras und Wurzelbuckel. Es war kurz nach acht, als sie die erste Hütte entdeckte.

Man hatte die Holzhäuser in Abständen von fünfzehn bis zwanzig Metern errichtet. Die Bäume waren soweit wie möglich erhalten geblieben; nur das Unterholz hatte man gelichtet. Ein Bach durchschnitt das Gelände. Glucksend und gurgelnd bahnte er sich seinen Weg durch den Felsboden. In einer einzigen Hütte brannte Licht. Kein Wunder – wer fand schon an einem Dienstagabend im Vorfrühling Zeit zur Erholung? Heather ließ den Wagen am Wegrand stehen und näherte sich der Hütte. Außer dem Rauschen des Baches war nichts zu hören. Sie warf einen Blick auf das Auto, das neben dem Holzhaus stand. Bei Hertz gemietet – natürlich, das musste er sein. Und wenn sie sich täuschte? Wenn ein Fremder an die Tür kam? Na und, man würde sie schon nicht gleich fressen! Sie klopfte.

Nichts rührte sich. Heather fluchte leise und versuchte es noch einmal.

Der Bach sprudelte. Sonst war alles still.

Orr öffnete die Tür. Das Haar hing ihm strähnig in die Stirn, seine Augen waren entzündet, die Lippen rissig. Er starrte sie an. Irgendwie sah er entsetzlich heruntergekommen aus. Sie hatte Angst vor ihm. »Sind Sie krank?« fragte sie misstrauisch.

»Nein, ich ... Kommen Sie doch herein ...«

Ihr blieb keine andere Wahl. In einer Ecke entdeckte sie einen Schürhaken. Damit konnte sie sich notfalls verteidigen.

Herrgott, sie war kaum kleiner als er und in einer weit besseren Verfassung. Feigling, Feigling!

»High?« setzte sie ihr Verhör fort.

»Nein – ich ...«

»Was – ich? Stimmt etwas nicht?«

»Ich darf nicht schlafen, auf keinen Fall ...«

In der kleinen Hütte roch es herrlich nach Holzrauch. Neben dem Ofen stand eine Kiste mit Erlenscheiten. Ein Schrank, ein Tisch, ein Stuhl und eine Armeepritsche bildeten die ganze Einrichtung. »Setzen Sie sich!« befahl Heather. »Sie sehen furchtbar aus. Warten Sie, ich habe eine Flasche Brandy im Wagen. Oder soll ich Sie nach Lincoln City bringen, zu einem Arzt?«

»Mir fehlt nichts. Ich bin nur ... todmüde.«

»Herrgott, wie lange geht das schon so?«

»... Sonntag.« Seine Worte waren kaum zu verstehen. »Sie haben seit Sonntag nicht mehr geschlafen?«

»Seit Samstag, glaube ich.«

»Haben Sie etwas genommen? Aufputschmittel?«

Er schüttelte den Kopf. »Hin und wieder bin ich etwas eingenickt«, murmelte er. Er schloss die Augen, aber gleich darauf schrak er wieder hoch. »Sind Sie eigens meinetwegen hierhergefahren?«

»Weshalb sonst? Um mir einen Weihnachtsbaum zu holen? Sie haben mich gestern Mittag bei Dave versetzt.«

»Ach ja.« Er kniff die Augen zusammen und sah sie zum ersten Mal richtig an. »Entschuldigen Sie«, sagte er mühsam. »Ich war ziemlich durchgedreht.«

Plötzlich war er der gleiche wie früher, trotz seiner wirren Mähne und den entzündeten Augen, ein Mensch mit einer ausgeprägten persönlichen Würde.

»Schon gut. Ich kann es verschmerzen. Aber Sie versäumen die Behandlung bei Dr. Haber, nicht wahr?«

Er nickte. »Tasse Kaffee?« fragte er.

Heather überlegte immer noch, was sie so an ihm fesselte. Vielleicht seine Integrität. Er war durch und durch ehrlich. Und stark. Stärker als jeder andere Mensch, den sie kannte, denn er ließ sich nicht von seiner Ehrlichkeit abbringen. Deshalb mochte sie ihn. Sie hatte als Kind viel Liebe um sich gehabt, aber niemals Stärke, nie einen Menschen, an dem sie Halt fand; andere hatten Halt an ihr gesucht. Seit dreißig Jahren sehnte sie sich danach, jemanden kennenzulernen, der sich nicht auf ihre Kraft verließ ...

Der schwache, kranke Neurotiker, der sich auf der Flucht befand – hier war er, ihr Felsen in der Brandung.

Das Leben ist ein unglaublicher Wirrwarr, dachte Heather. Man weiß nie, was als nächstes kommt. Sie zog den Mantel aus, während Orr eine Tasse und Büchsenmilch aus dem Schrank holte. Der Kaffee war stark, zu stark.

»Trinken Sie nicht mit?« fragte sie.

»Ich vertrage nichts mehr davon.«

Ihr Mitleid wuchs.

»Einen Schluck Brandy vielleicht?«

Er sagte nichts, aber sein Blick verriet genug.

»Keine Angst, davon schlafen Sie nicht gleich ein. Nur ein paar Tropfen, damit Sie sich wieder besser fühlen. Warten Sie, ich hole die Flasche.«

Er leuchtete ihr mit einer Taschenlampe bis zum Wagen. Der Bach gurgelte, im Wald herrschte Stille. Der Mond hing schwer am Himmel – der Mond der fremden Rasse.

Als sie in die Hütte zurückkehrte, schenkte sie Orr ein halbes Glas ein. Er nahm einen Schluck und zuckte zusammen. »Ah, das tut gut«, flüsterte er.

Sie beobachtete, wie er das Glas leertrank, und nickte. »Ich habe immer eine kleine Flasche bei mir. Normalerweise in der Handtasche. Heute machte ich eine Ausnahme, denn wenn eine Polizeistreife nach meinen Papieren gefragt und den Schnaps gesehen hätte ...« Sie lachte.

»Deshalb also die große Handtasche?« Orr stimmte in ihr Lachen ein.

»Genau. Geben Sie her, ich verdünne mir den Kaffee damit.«

Sie füllte unauffällig auch sein Glas nach. »Wie haben Sie es nur geschafft, sich mehr als sechzig Stunden wach zu halten?«

»Ich – ich legte mich einfach nicht hin. Man kann auch im Sitzen ein wenig schlafen. Das hat den Vorteil, dass man nicht richtig träumt. Erst wenn alle Muskeln entspannt sind, verfällt man in Traumschlaf. Es funktioniert recht gut. Ich hatte bis jetzt noch keinen wirksamen Traum. Der Körper macht allerdings nicht lange mit. Ich bin ziemlich nervös und bekam heute sogar Halluzinationen. Etwas schien die Wände hinaufzukriechen.«

»Mister Orr, so können Sie nicht weitermachen.«

»Nein, ich weiß. Aber ich brauchte einfach Abstand von den Ereignissen – und von Haber.« Er schien ein wenig benommen. Eine Zeitlang schwieg er, dann lachte er trocken. »Selbstmord, das wäre die beste Lösung. Aber ich sträube mich dagegen. Es erscheint mir einfach nicht richtig.«

»Natürlich ist es nicht richtig.«

»Aber ich muss ein Ende damit machen. Jemand muss der Sache ein Ende machen ...«

Sie verstand nicht, was er meinte, und wollte es auch gar nicht. »Ein hübsches Plätzchen«, sagte sie, um das Thema zu wechseln. »Ich habe seit zwanzig Jahren an keinem Holzfeuer mehr gesessen.«

»Der Rauch ... verseucht die Luft«, murmelte er mit einem schwachen Lächeln. Er schien wieder einzunicken, aber sie bemerkte, dass er sich sehr gerade hielt und sich nirgends anlehnte. »Als Sie klopften«, fuhr er schläfrig fort, »dachte ich, es sei ein Traum. Deshalb kam ich ... nicht gleich.«

»Sie erzählten mir, dass Sie sich diese Hütte im wahrsten Sinn des Wortes erträumt haben. Warum waren Sie so bescheiden? Sie hätten sich eine Strandvilla in Salishan oder eine Burg auf Kap Perpetua wünschen können.«

Er runzelte die Stirn, dann schüttelte er bedächtig den Kopf. »Alles ... was ich brauche.« Wieder eine Pause. Dann fragte er : »Was ist geschehen? Am Freitag ... in Habers Sprechzimmer? Die Sitzung ...«

»Ich bin hergekommen, weil ich das von Ihnen erfahren wollte.«

Er fuhr mit einem Ruck hoch. »Sie haben gemerkt ...« »Sieht so aus. Ich meine, mir ist klar, dass sich etwas ereignet hat. Seit jenem verdammten Freitag finde ich mich nicht mehr zurecht. Ich lebe in zwei Welten. Da ...« Sie schob das dunkle Haar zurück. Auf ihrer Stirn zeichnete sich ein blauer Fleck ab. »Am Sonntag rannte ich in meiner eigenen Wohnung gegen eine Wand, die früher nicht dagewesen war. Wenn ich mir vorstelle, dass Sie schon länger mit diesen Widersprüchen leben ... Wie schaffen Sie das?«

»Überhaupt nicht«, gestand Orr. »Ich bringe alles durcheinander. Wenn Haber mich schon zwingt, die Realität zu verändern, dann sollte er es nicht so oft tun. Es ist gefährlich. Die ständig wechselnden Informationen machen mich wahnsinnig. Aber ... aber, Sie glauben mir, ja?«

»Was bleibt mir anderes übrig? Ich sah aus dem Fenster, als sich der Wandel vollzog. Denken Sie bitte nicht, dass ich es glauben will. Ich versuche mit allen Mitteln, mich dagegen zur Wehr zu setzen. Herrgott, es war furchtbar. Dieser Dr. Haber redete und redete, uni mich abzulenken. Aber dann, als Sie aufwachten und meine Beobachtung bestätigten, als ich in das falsche Büro gehen wollte und meine Wohnung nicht wiedererkannte – da wusste ich, dass Sie recht hatten. Und nun frage ich mich natürlich, ob sich inzwischen wieder etwas verändert hat, ob überhaupt noch etwas echt ist. Ein verfluchter Mist!«

»Genau. Passen Sie auf, Sie wissen doch über den Krieg Bescheid – den Krieg im Nahen Osten.«

»Und ob! Mein Mann kam dabei ums Leben.«

»Ihr Mann?« Er sah sie betroffen an. »Wann war das?«

»Drei Tage, bevor sie Frieden schlossen. Zwei Tage vor der Teheran-Konferenz und dem Pakt zwischen China und den USA. Einen Tag, nachdem die Fremden die Mondbasis vernichteten.«

Orr warf ihr einen verzweifelten Blick zu.

»Aber das ist eine längst verheilte Wunde«, versuchte sie ihn. zu trösten. »Wenn er am Leben geblieben wäre, hätten wir uns ohnehin scheiden lassen. Es war eine miese Ehe. Sie trifft keine Schuld an der Sache.«

»So sicher bin ich mir da nicht.«

»Aber ich. Mit Jims Tod haben Sie nichts zu tun. Der Kerl zog begeistert in den Krieg. Er war ein schießwütiges, arrogantes Großmaul. Sah gut aus, und davon ließ ich mich blenden. Mit sechsundzwanzig wurde er bereits Captain der Luftwaffe. Nun. ja, mit siebenundzwanzig fiel er dann. Sie glauben doch nicht im Ernst, dass Sie diese Story erfunden haben? So etwas spielt sich seit Jahrtausenden immer wieder ab. Ganz genauso war es in jener anderen – Realität, vor dem Freitag, als auf der Erde noch Übervölkerung herrschte. Ganz genauso. Nur hatte der Krieg gerade erst angefangen ... nicht wahr?« Ihre Stimme wurde leise. »Mein Gott, es war zu Beginn des Krieges und nicht erst kurz vor dem Waffenstillstand. Die Kämpfe weiteten sich immer mehr aus. Und es gab ... es gab keine fremde Rasse ...«

Orr schüttelte den Kopf.

»Sie haben die Fremden erträumt?«

»Er zwang mich dazu. Friede auf Erden – Menschen, die guten Willens sind! Also erfand ich die Rasse aus dem Weltraum, damit wir wenigstens irgendjemand zum Kämpfen hatten.«

»Das war diese Maschine!«

»Nein, Miss Lelache. Ich brauche den Augmentor nicht. Er erspart Dr. Haber lediglich Zeit, lässt ihn schneller ans Ziel gelangen. Allerdings hat er in den letzten Wochen viel daran verbessert. Dr. Haber ist groß im Verbessern.«

»Bitte, nennen Sie mich Heather.«

»Ein hübscher Name.«

»Sie heißen George, nicht wahr? Ich hörte, dass Dr. Haber Sie so anredete. ›Legen Sie sich hin, George! Träumen Sie dies und das, George!‹ Es klang, als hätte er einen gelehrigen Pudel vor sich.«

Er lachte. »Gar kein schlechter Vergleich! Sehen Sie, er dressiert mein Unterbewusstsein. Es kann nicht logisch denken, aber es lässt sich zu allerlei Kunststückchen abrichten.«

In seiner Stimme schwang keine Spur von Bitterkeit mit, als er diese schrecklichen Dinge sagte. Gibt es wirklich Menschen, überlegte Heather, die nie Hass empfinden? Menschen, die nie mit sich und Gott hadern? Die das Böse erkennen und dem Bösen ausgesetzt sind und sich doch nie davon anstecken lassen?

Natürlich gibt es sie, überall. Sie gehen ihren Weg, ohne zu ahnen, dass es ein besonderer Weg ist, die Farmersfrau in Alabama, der Lama in Tibet, der Entomologe in Peru, der Fabrikarbeiter in Odessa, der Gemüsehändler in London, der Ziegenhirte in Nigeria und der alte, alte Mann, der irgendwo in Australien an einem ausgetrockneten Bachbett kauert und Pfeilspitzen zurecht-schabt. Es gibt genug von ihnen, genug, um die Menschheit vor dem Untergang zu bewahren. Vielleicht.

»Passen Sie auf, George, ich möchte eins wissen: Wann fing das an – bevor Sie Haber aufsuchten oder danach?«

»Vorher. Deshalb schickte mich die Gesundheitsbehörde ja zu Haber. Ich hatte versucht, meine Träume durch immer größere Mengen von Drogen zu unterdrücken. Ich wusste nicht, was ich sonst tun sollte.«

»Weshalb haben Sie dann in den letzten beiden Nächten nichts genommen, anstatt sich krampfhaft wach zu halten?«

»Alles verbraucht – und hier draußen gibt es keine Möglichkeit, ein Rezept einzulösen. Aber ich musste fort. Ich brauchte Abstand von Haber. Die Dinge sind komplizierter, als er wahrhaben will. Er glaubt, dass er die Welt in Ordnung bringen kann – mit meiner Hilfe, auch wenn er das nicht zugibt. Dabei verrennt er sich in Ideen, die mit den Gegebenheiten nicht in Einklang zu bringen sind.«

»Hin, als Anwältin kann ich da wenig für Sie tun«, meinte Heather und nahm einen Schluck von dem starken, mit Brandy vermischten Kaffee. »Vor Beobachtern wird sich Dr. Haber hüten, Ihnen einen wirksamen Traum zu suggerieren. Ich frage mich, weshalb er es wagte, die Realität in meiner Gegenwart zu verändern. Ob er selbst nicht recht an das Phänomen glaubte? -Egal! Jedenfalls ist es schwer für einen Anwalt, sich zwischen Psychiater und Patient zu stellen, besonders wenn der Arzt einen guten Ruf genießt und der Patient als Spinner gilt – nein, damit möchte ich vor Gericht nichts zu tun haben. Aber gibt es für Sie wirklich keine Möglichkeit, dem Zwang auszuweichen? Tranquilizer vielleicht?«

»Man hat mir die Arzneikarte abgenommen. Sämtliche Medikamente, die ich brauche, verschreibt mir .Dr. Haber. Und dann ist da immer noch der Augmentor ...«

»Der Apparat verletzt also tatsächlich das Persönlichkeitsrecht, aber eine Klage nützt nichts. Wir würden den Prozess haushoch verlieren ... Moment! – Wenn Sie nun einen Traum hätten, in dem Sie Dr. Haber verändern?«

Orr starrte sie durch einen Schleier von Müdigkeit und Alkohol an.

»Wenn Sie ihn gütiger machten ... Halt! Sie haben gesagt, dass er es im Grunde gut meint. Aber er ist machtgierig. Er hat eine herrliche Möglichkeit entdeckt, die Welt zu beherrschen, ohne dass man ihn für seine Entscheidungen zur Rechenschaft ziehen kann. Schön. Nehmen Sie ihm etwas von seinem Ehrgeiz! Träumen Sie, dass er ein wirklich guter Mensch ist, dass er Sie zu heilen versucht, anstatt Sie auszunützen.«

»Aber ich habe doch keine Gewalt über meine Träume!«

Sie ließ den Kopf sinken. »Das hatte ich vergessen. Ich dachte unwillkürlich, dass Sie diese Dinge steuern können. Aber das stimmt natürlich nicht.«

»Nein«, entgegnete Orr niedergeschlagen. »Ich träume nur. Und dann ist es geschehen.«

»Dann werde ich Sie hypnotisieren«, sagte Heather plötzlich kurzentschlossen.

Sie hatte seit Mittag nichts mehr gegessen, und der Brandy stieg ihr allmählich in den Kopf. Sie fühlte sich imstande, jedes Hindernis zu nehmen.

George Orr starrte sie skeptisch an.

»Ich bin keine Anfängerin«, versicherte sie. »Im College gehörte Psychologie zum Lehrstoff. Ich besuchte einen Hypnosekurs, und dabei stellte sich heraus, dass ich Testpersonen ziemlich rasch in Trance versetzen konnte. Ich hypnotisiere Sie und suggeriere Ihnen einen Traum – über Dr. Haber, einen harmlosen, ungefährlichen Dr. Haber. Nur das, sonst nichts ...«

»Ich – ich sträube mich gegen Hypnose. Früher war das nicht so, aber es wird mit jedem Mal schlimmer.«

»Wendet er deshalb die Abklemm-Methode an? Ich kann das nicht mit ansehen, es erinnert mich irgendwie an Mord.«

»Mein Zahnarzt benutzte immer ein Tonband. Das klappte tadellos ... glaube ich.« Sie sah, dass ihm wieder die Augen zufielen.

»Ich habe den Eindruck, dass Sie sich gegen den Hypnotiseur und nicht gegen die Hypnose selbst sträuben ... Wir könnten es zumindest versuchen.«

»Also einverstanden«, sagte er stockend. »Ich bin ohnehin todmüde. Irgendwann muss ich wohl schlafen. Ich glaube nicht, dass ich die heutige Nacht durchhalte. Wenn Sie meinen, wir schaffen es ...«

»Davon bin ich überzeugt. Nur – haben Sie etwas zu essen?«

»Ja.« Erst nach einer Weile begriff er den Sinn ihrer Frage.

»Ach, natürlich. Entschuldigen Sie! Die lange Fahrt – Sie müssen hungrig sein ...« Er taumelte zum Schrank, kramte Brot hervor, Margarine, fünf hartgekochte Eier, eine Dose Thunfisch und einen welken Kopfsalat. Heather entdeckte zwei flache Blechteller, drei verschiedene Gabeln und ein Obstmesser. »Was ist mit Ihnen?« fragte sie. Er wusste nicht genau, wann er zuletzt gegessen hatte, aber nachdem alles auf dem Tisch stand, stürzte er sich mit Heißhunger darüber. Sie teilten die Vorräte – sogar das letzte Ei.

»Sie sind sehr nett«, stellte er fest.

»Ich? Warum? Weil ich hergekommen bin? Quatsch – ich hatte Angst. Das Erlebnis vom Freitagnachmittag saß mir in den Knochen. Ich brauchte einfach eine Erklärung. überlegen Sie doch! Ich stand am Fenster und starrte zur Klinik hinüber, in der ich zur Welt gekommen war. Plötzlich sah ich sie nicht mehr.«

»Ich dachte, Sie kämen aus dem Osten«, sagte er beiläufig.

»Nein.« Sie kratzte die letzten Reste aus der Thunfischdose und leckte das Messer ab. »Ich bin in Portland geboren. Zum zweiten Mal inzwischen. In zwei verschiedenen Kliniken. Herrgott nochmal! Jedenfalls habe ich meine Kindheit hier verbracht, genau wie meine Eltern. Mein Vater war Schwarzer, meine Mutter eine Weiße. Verrückte Mischung. Er war ein Anhänger der Black-Power-Bewegung, sie eine Gammlerin. Er kam aus dem Armenviertel von Albina, sie war die Tochter eines angesehenen Rechtsanwalts. Der Schandfleck der Familie, mit Rauschgift und so. Die beiden lernten sich bei einer politischen Demonstration kennen. Damals in den siebziger Jahren, waren Demonstrationen noch legal. Und sie heirateten. Aber er hatte es bald satt, die ganze Situation, meine ich, nicht nur die Ehe. Als ich acht war, ging er nach Ghana. Er glaubte, dass seine Leute von dorther stammten, aber genau wusste er es natürlich nicht, er bildete sich das eben ein. Seine Vorfahren hatten schon eine Ewigkeit in Louisiana gelebt. Lelache war vermutlich der Name ihres Besitzers – heißt so viel wie ›der Feigling‹. Ich wählte in der High School Französisch, weil ich einen französischen Namen hatte.« Sie lachte trocken. »Nun ja, jedenfalls ging er, und Eva verlor ihren letzten Halt. Eva – das war meine Mutter. Sie wollte nicht, dass ich sie mit Ma oder Mammi anredete. Das roch zu sehr nach bourgeoiser Kleinfamilie. Also nannte ich sie Eva. Eine Zeitlang lebten wir in einer Kommune am Fuß des Mount Hood. Herrgott, war das kalt im Winter! Die Polizei löste die Gruppe schließlich auf – angeblich wegen antiamerikanischer Tendenzen. Danach versuchte Eva uns irgendwie durchzubringen. Sie machte hübsche Keramiksachen, wenn sie bei jemandem die Drehscheibe und den Brennofen benutzen durfte, aber die meiste Zeit half sie in kleinen Läden und Restaurants aus, oder sie verkaufte Stoff. Diese Leute halfen einander, wo sie konnten. Wirklich. Aber sie kam nicht von den harten Drogen los. Ein Jahr ging es vielleicht gut, dann packte die Sucht sie wieder. Die Krebsseuche überstand sie, aber dann, mit achtunddreißig, erwischte sie eine schlecht gereinigte Nadel und starb an Sepsis. Sie war kaum tot, da tanzte ihre Familie an und kümmerte sich um mich. Ich hatte die Bande bis dahin kein einziges Mal gesehen. Sie bezahlten mir das College und das Jurastudium. Einmal im Jahr zu Weihnachten besuche ich sie und lasse ein feudales Dinner über mich ergehen. Sie nennen mich ihre Negerin. Das Schlimme ist, dass ich selbst nicht weiß, auf welcher Seite ich nun stehe. Sehen Sie, mein Vater hasste Eva, weil sie weiß war, aber er liebte sie auch. Sie jedoch liebte seine schwarze Hautfarbe mehr als ihn selbst. Frage: Was bin ich?«

»Braun«, sagte er sanft.

»Scheißfarbe !«

»Erdfarbe.«

»Stammen Sie von Portland?«

»Ja.«

»Ich kann Sie über dem verdammten Bach kaum verstehen. Er rauscht so laut. Dabei dachte ich immer, dass es in der Wildnis still sei. Egal. Erzählen Sie was von sich!«

»Was denn? Ich hatte inzwischen so viele Kindheiten, dass ich sie leicht durcheinanderbringe. In einer starben meine Eltern an der Seuche. In einer anderen gab es die Seuche gar nicht. Ich weiß nicht ... keine war besonders ereignisreich. Irgendwie versuchte ich mich eben immer über Wasser zu halten – zu überleben.«

»Nun, das ist auch das Wichtigste.«

»Aber es wird immer schwerer. Die Seuche und nun die Fremden ...« Er lachte, aber sein Gesichtsausdruck wirkte müde und elend.

»Ich wehre mich gegen den Gedanken, dass Sie die Fremden erträumt haben«, sagte Heather leise. »Und doch, es muss so sein, denn vorher existierten sie nicht – in jener anderen Realität. Da gab es nur die Überbevölkerung und den Hunger. Mein Gott, die winzige Wohnung, die ich mit vier anderen Mädchen teilte! Und das ständige Gedränge auf den Straßen und in der U-Bahn! Ich hatte miserable Zähne und nie etwas Anständiges zu essen. Vor allem nie genug. Wissen Sie, dass ich am Freitag knappe hundert Pfund wog? Inzwischen sind es zwanzig mehr.«

»Stimmt, Sie waren entsetzlich mager, als ich Ihnen zum ersten Mal in der Anwaltskanzlei begegnete.«

»Alle Menschen sehen jetzt besser aus, zufriedener und glücklicher. Schon deshalb finde ich Ihre Skrupel falsch. Diese seltsame Gabe, über die Sie obendrein keine Gewalt haben, trägt dazu bei, uns das Leben zu erleichtern. Vielleicht sind Ihre Träume letztlich eine neue Spielart der Evolution ...«

»Schlimmer als das«, entgegnete er schläfrig. Er setzte sich auf die Pritsche. »Wissen Sie noch, was im April 1998 geschah?« »Im April? Nein, nicht mehr genau.«

»Da ging die Welt unter«, erklärte Orr. Seine Wangenmuskeln zuckten, und er seufzte tief. »Keiner außer mir erinnert sich daran.«

»Wie meinen Sie das?« fragte sie. Ein unheimliches Gefühl beschlich sie. April? April 1998? Das Datum hatte einen vertrauten und hässlichen Klang.

»Mein ... mein Talent hat nichts mit Evolution zu tun«, sagte er. »Es entspringt dem reinen Selbsterhaltungstrieb. Sie erinnern sich an die Überbevölkerung, nicht wahr? An die sieben Milliarden Menschen. Aber die Wirklichkeit sah noch düsterer aus. Nur ein paar kleine europäische Länder hatten rechtzeitig Umweltschutz und Geburtenkontrolle eingeführt. Die Versorgungskrisen mehrten sich. Als unsere Regierung die Lebensmittel zu rationieren begann, war es längst zu spät. Der illegale Tauschhandel blühte, und der Schwarze Markt befand sich fest in der Hand der Mafia. Wer die hohen Preise nicht bezahlen konnte, der musste eben verhungern. Im Jahre 1984 änderte man die Verfassung. Aus der Demokratie wurde ein Polizeistaat – doch auch das half nichts mehr. Ich war fünfzehn, als man die letzten Schulen schloss. Krebsopfer gab es kaum, aber dafür herrschten andere Epidemien: Ruhr, Hepatitis und sogar die Beulenpest. Die meisten Menschen starben jedoch nach wie vor an Unterernährung. Dann, im Jahre 1993, begann der Krieg im Nahen Osten -anders, als später allgemein angenommen wurde. Israel kämpfte gegen Arabien und Ägypten. Einer der großen afrikanischen Staaten stellte sich auf die Seite der Araber und zerstörte zwei israelische Städte durch Atombomben. Das war der Auftakt zu einem weltweiten Nuklearkrieg ...« Er schwieg eine Zeitlang und fuhr dann fort, ohne zu merken, dass in seiner Schilderung eine Lücke entstanden war. »Ich versuchte die Stadt zu verlassen. Ich wollte in die Berge. Aber ich fühlte mich so elend, dass ich mich auf die Steinstufen eines abgebrannten Hauses setzte. Ich weiß noch genau, dass in einer Ritze Löwenzahn blühte. Immer wieder versuchte ich hochzukommen, aber es gelang mir nicht. Mir war klar, dass ich sterben musste. Dass alle Menschen sterben mussten. Wir waren alle strahlenverseucht. Und dann hatte ich diesen – diesen Traum.« Seine Stimme klang heiser. »Ich träumte, dass ich daheim war. Ich wachte auf, und die Welt war wieder in Ordnung. Ich lag in meinem Bett. Nur – es war nicht die gleiche Wohnung wie zur Zeit vor dem Atomkrieg. O Gott, wenn ich das nur vergessen könnte! Wenn ich mir einreden könnte, dass jene Vergangenheit der Traumwelt angehört! Aber es will mir nicht gelingen. Die Gegenwart ist der Traum. Wir haben die Wirklichkeit zerstört. Wir sind alle längst tot, wir und unsere Erde. Es ist nichts mehr da außer unseren Träumen.«

»Und wenn schon!« entgegnete sie trotzig. »Vielleicht muss alles so verlaufen. Vielleicht passt es ins große Schema. Oder glauben Sie, dass man es Ihnen gestatten würde, das Universum in Unordnung zu bringen? Ob Sie unser Leben Wirklichkeit oder Traum nennen – welche Rolle spielt das?«

»Ich weiß nicht«, sagte Orr gequält. Sie zog ihn an sich wie ein kleines Kind.

Sein Kopf sank schwer gegen ihre Schulter, die helle, weiche Hand glitt von ihrem Knie.

»Du schläfst«, sagte sie laut. Er gab keine Antwort. Sie musste ihn kräftig schütteln.

»Nein«, murmelte er. »Nein, ich schlafe nicht.« Sein Kopf sank wieder nach vorn.

»George !« Er zuckte zusammen und hielt die Augen lange genug offen, um sie anzusehen. »Bitte, George, bleib noch eine Weile wach! Vielleicht gelingt mir die Hypnose. Dann kannst du schlafen, solange du willst ...« Sie hatte beabsichtigt, den Trauminhalt mit ihm zu besprechen, aber er konnte nicht mehr, klar denken. »So, setz dich hierhin – auf den Rand der Pritsche! Konzentriere dich auf den Flammenkegel!« Sie wischte ein paar Eierschalen und Salatreste von der Tischplatte und stellte die Öllampe so auf, dass er sie genau im Blickfeld hatte. »Du fühlst dich jetzt ganz gelöst und entspannt, aber du schläfst erst ein, wenn ich dir den Befehl dazu gebe. Du fühlst dich warm und behaglich ...« Schon nach kurzer Zeit befand er sich in tiefer Trance. Sie stellte ihn auf die Probe. »Dein linker Arm ist schwer, ganz schwer, versuche ihn hochzuheben, es geht nicht ... jetzt wird er wieder leicht ... ja, gut so. Du sollst jetzt einschlafen und träumen, George – wirksam träumen ...« Mit einem Mal bekam sie Angst. Was tat sie da? Das war kein Spiel, kein Zeitvertreib für einen Laien! Der Junge befand sich in ihrer Hand; und seine Reaktion war unberechenbar. Welche Verantwortung lud sie da auf sich?

Aber jetzt gab es kein Zurück mehr. »Du sollst von Dr. Haber träumen, einem Dr. Haber, der dir ehrlich zu helfen versucht, der dich nicht für seine Zwecke missbraucht.« Sie hatte keine Ahnung, ob sie das Richtige sagte. »Und du sollst träumen, dass die Fremden den Mond verlassen«, fügte sie hinzu. Diese Last zumindest konnte sie ihm abnehmen. »Sobald du aufwachst, wirst du dich frisch und erholt fühlen, und alles wird gut sein. Schlaf jetzt!«

»Ach, verdammt, sie hatte ihm nicht gesagt, dass er sich hinlegen sollte!

Er kippte langsam nach vorn, wie ein schlaffes Kissen, rollte zur Seite und blieb auf dem Bretterboden liegen.

Mit letzter Anstrengung gelang es ihr schließlich, ihn auf die Pritsche zu zerren. Sie hatte nicht mehr die Kraft, ihn in seinen Schlafsack zu packen. So deckte sie ihn einfach damit zu.

Schweratmend setzte Heather sich an den Tisch und stützte das Kinn in beide Hände. Was sollte sie jetzt tun? Sie räumte den Tisch ab, machte Wasser heiß und wusch das Blechgeschirr. Dann legte sie ein paar Holzscheite nach. Auf einem Regal entdeckte sie ein paar Taschenbücher, die er wohl aus Lincoln City mitgebracht hatte, um sich die Nächte zu verkürzen. Kein Krimi dabei, verdammt nochmal. Heather besaß eine Schwäche für spannende Krimis. Schließlich wählte sie einen russischen Roman, der das Leben in einem kleinen Kaukasus-Dorf während der Seuche schilderte. Er war nicht besonders gut, aber ergreifend geschrieben, und sie legte den Band erst um halb drei Uhr morgens aus der Hand, als sämtliche Bewohner mit Ausnahme des Dorftrottels den Tod gefunden hatten. Gähnend stand sie auf und sah nach George. Er rührte sich nicht. Seine Züge wirkten vollkommen gelöst.

Heather nahm einen Schluck aufgewärmten Kaffee, aber das Zeug schmeckte wie Lauge. Dann trat sie vor die Tür und horchte auf das laute Gurgeln des Baches. Er suchte unbeirrt seinen Weg über die Felsblöcke, seit Jahrhunderten, und würde erst schweigen, wenn die Berge abgetragen waren. Der Wald hielt den Atem an. Ganz weit weg schienen Kinderstimmen zu singen.

Sie fröstelte und kehrte zurück in den kleinen warmen Raum, zurück zu dem Schläfer. Sie blätterte ein Heimwerkerlexikon durch, aber nach den ersten Zeilen fielen ihr die Augen zu. Warum eigentlich nicht? Warum musste sie wach bleiben?

Aber wo sollte sie schlafen?

Wie dumm, dass sie George auf die Pritsche gehievt hatte! Er schlief so fest; der harte Boden hätte ihn sicher nicht gestört. Heather holte den Schlafsack, mit dem sie ihn zugedeckt hatte, und breitete stattdessen ihren Regenmantel über ihn. Einen Moment lang betrachtete sie das stille, von tiefem Frieden erfüllte Gesicht, dann begann sie sich in den Schlafsack zu zwängen. Herrgott, war der Boden hart und kalt! Und sie hatte vergessen, das Licht zu löschen. Auch egal! Scheißkälte ...

Kalt. Hart. Hell. Zu hell. Die Morgensonne fiel durch das Fenster. Die Berge grollten und träumten davon, sich ins Meer zu stürzen. Wölfe heulten, heulten, heulten.

Heather setzte sich auf, blinzelte in das schmerzhaft grelle Licht. Keine Wölfe – Sirenen, die Sirenen ferner Städte. Sie tastete sich durch die Flut von Helligkeit und entdeckte George. Er lag da, das Gesicht in die Matratze gedrückt, und schlief immer noch. »George! Wach auf! So wach doch auf, George! Etwas stimmt nicht!«

Er schlug die Augen auf und lächelte sie an.

»Etwas ist schiefgegangen – die Sirenen – was hat das zu bedeuten?«

Immer noch ein wenig schlaftrunken, erwiderte er ruhig: »Sie sind gelandet.«

Denn er hatte genau das geträumt, was sie ihm befohlen hatte. Die Fremden waren nicht mehr auf dem Mond.

8

Weder Himmel noch Erde sind human.

Lao-tse, V

Im Zweiten Weltkrieg erlebte Oregon als einziger Staat des amerikanischen Festlands einen direkten Feindangriff. Ein paar japanische Brandballons ließen ein Stück Wald entlang der Küste in Flammen aufgehen. Im Ersten Interstellaren Krieg war wiederum nur Oregon Schauplatz der Kämpfe. Aber man hatte nichts aus der Vergangenheit gelernt. Oregon besaß weder Raketenabschussrampen noch NASA-Stützpunkte. Das Land war praktisch wehrlos. Die Abwehrraketen, die sich den fremden Schiffen entgegenwarfen, kamen aus den großen unterirdischen Anlagen von Walla Walla, Washington, und Round Valley, Kalifornien. In Idaho stiegen die neuen Raketenjäger, die XXTT-9900 der Luftwaffe in die Stratosphäre auf. Sie donnerten nach Westen und hielten Ausschau nach Raumschiffen, denen es durch Zufall gelungen sein sollte, die Verteidigungskette zu durchbrechen.

Nun, die Schiffe der Fremden besaßen eine Vorrichtung, die das Lenksystem der Abwehrraketen unbrauchbar machte; die Geschosse drehten mitten in der Flugbahn ab und detonierten im Himmel über dem Staat Oregon. Feuerstürme wüteten auf den Osthängen der Cascades; Gold Beach und Dalles wurden von den Flammen vernichtet. Portland verzeichnete keinen Treffer, aber ein verirrter Atomsprengkopf schlug in den Mount Hood und weckte den alten Vulkan. Dämpfe stiegen aus dem Krater, es folgten Erdstöße, und gegen Mittag – es war ausgerechnet der erste April – öffnete sich in der Nordwestflanke ein breiter Riß. Lava bedrohte die Orte Zigzag und Rhododendron. Ober dem vierzig Meilen entfernten Portland ging ein grauer Ascheregen nieder. Einige der verbündeten Nationen schickten ihre Luftflotten zu Hilfe. Es kam zu Zwischenfällen, da sich die Freunde im Eifer des Gefechts gegenseitig beschossen. Der Boden dröhnte von Bombeneinschlägen und Flugzeugabstürzen. Eins der fremden Schiffe war angeblich acht Meilen außerhalb der Stadt gelandet, und so verwüsteten Jetbomber systematisch den Nordwesten von Portland mit Bombenteppichen. Später stellte sich heraus, dass das Schiff längst verschwunden war, als der Angriff erfolgte. Aber irgendetwas musste man schließlich tun. Ein paar Bomben verirrten sich, wie meist bei Einsätzen dieser Art. So kam es, dass im Zentrum von Portland keine Fensterscheibe ganz blieb. Die Flüchtlinge, die in die Innenstadt strömten, mussten knöcheltief durch Glasscherben waten.

William Haber stand am Fenster seines Büros im Oregon-Institut und beobachtete das Feuer im Hafen. Die Wolken über dem Mount Hood waren dunkelrot gefärbt. Hier, oberhalb des Washington Park, hatten bisher weder Bomben noch Erdstöße irgendwelche Schäden angerichtet. Ganz schwach hörte er vom Zoo her das angstvolle Trompeten der Elefanten. Hin und wieder huschten purpurne Lichtstreifen über den Nordhimmel und hellten das Zwielicht auf. In den meisten Stadtteilen war die Elektrizitätsversorgung zusammengebrochen.

Außer ihm befand sich kein Mensch im Institut.

Haber hatte den ganzen Tag nach George Orr gesucht. Erst als Hysterie und Chaos überhandnahmen, beschloss er, sich in sein Büro zurückzuziehen. Er hatte einen Teil des Wegs zu Fuß zurückgelegt – eine Nervenstrapaze. Einem Mann in seiner Position stand selbstverständlich ein Wagen zu, aber die Batterie hatte plötzlich versagt, und in dem Durcheinander war es ihm nicht gelungen, eine Nachladestation zu erreichen. Ihm blieb keine andere Wahl, als auszusteigen und sich durch den Menschenstrom zu kämpfen. Dabei hasste er den Pöbel! Aber dann, als die Leute allmählich zurückblieben und er allein über die weiten Rasenflächen des Parks eilte, fühlte er sich noch elender.

Haber hielt sich für einen Einzelgänger. Er vermied Gefühlsverstrickungen, und so hatte er enge Freundschaften oder gar eine Ehe immer abgelehnt. Er lebte für seinen Beruf. Wenn er Sex brauchte, dann holte er sich für eine Nacht ein Callgirl oder einen jungen Mann ins Haus. Er wusste, welche Bars, Kinos und Saunas er zu diesem Zweck aufsuchen musste. Er bekam, was er wollte, und löste sich aus jedem Verhältnis, bevor eine Abhängigkeit entstehen konnte. Er war stolz auf seine Freiheit.

Aber das Alleinsein bedrückte ihn, jagte ihm Angst ein, und so rannte er schließlich durch den riesigen, gleichgültigen Park, um der Einsamkeit zu entfliehen. Aber auch im Institut war alles still und verlassen.

Miss Crouch hatte ein Transistorradio in der Schreibtischschublade, das wusste er. Er holte es in sein Büro und schaltete es ein, um die neuesten Berichte zu hören – oder zumindest eine menschliche Stimme.

Er hatte hier alles, was er brauchte: Dutzende von Betten, Lebensmittel, die Sandwich- und Cola-Automaten, die er für sein Nachtpersonal hatte installieren lassen. Aber er war nicht hungrig. Stattdessen spürte er so etwas wie Apathie. Er hörte der Stimme im Radio zu, aber kein Mensch hörte ihm zu. In dieser Einsamkeit erschien nichts real. Er brauchte jemanden, dem er seine Gefühle mitteilen konnte, sonst musste er letztlich glauben, dass er keine Gefühle hatte. Die Angst vor dem Alleinsein war so stark, dass sie ihn beinahe wieder forttrieb. Doch die Apathie überwog. Während er untätig dasaß, brach allmählich die Dunkelheit herein.

Das rötliche Leuchten über dem Mount Hood breitete sich aus und erstarb wieder. Eine mächtige Detonation erschütterte den Nordwesten der Stadt. Haber konnte von seinem Fenster aus nicht erkennen, was geschehen war; er trat in den Korridor hinaus, um einen günstigeren Beobachtungsplatz zu suchen. Leute kamen die Treppe herauf. Er hatte sie nicht gehört. Einen Moment lang starrte er sie einfach an.

»Dr. Haber«, sagte der Mann.

Es war Orr.

»Wird höchste Zeit«, entgegnete Haber bitter. »Wo zum Teufel haben Sie den ganzen Tag gesteckt?«

Orr humpelte. Seine linke Gesichtshälfte war geschwollen und blutverschmiert, die Lippe geplatzt; ihm fehlte ein Stück Schneidezahn. Seine Begleiterin wies keine sichtbaren Verletzungen auf, aber sie schien am Ende ihrer Kräfte zu sein. Sie sah starr geradeaus und zitterte am ganzen Körper. Orr führte sie zur Couch.

»Was hat sie?« fragte Haber sachlich. »Einen Schlag abbekommen?«

»Nein. Es war ein langer Tag für sie.«

Mir fehlt nichts«, murmelte die Frau zähneklappernd. Orr zog ihr mit raschen Bewegungen die schmutzverkrusteten Schuhe aus, bettete sie auf die Couch und hüllte sie in die Kamelhaardecke, die immer bereitlag. Einen Moment lang überlegte Haber, wer die Fremde sein mochte, doch dann schüttelte er den Gedanken ab. Es gab jetzt wichtigere Dinge.

»Sie soll ganz ruhig liegenbleiben, bis sie sich erholt hat.« Allmählich fand Haber zu sich zurück. Er musterte Orr. »Mann, wie sehen Sie aus?! Nun waschen Sie sich erst mal das Blut aus dem Gesicht. Wo haben Sie sich denn die Verletzung geholt?«

»Auf dem Weg in die Stadt. Wir – wir gerieten in einen Bombenangriff. Sie sprengten die Straße. Mein Wagen kam ins Schleudern und kippte um. Heather fuhr hinter mir und konnte noch rechtzeitig anhalten. Sie zerrte mich aus den Trümmern, und wir setzten die Fahrt in ihrem Wagen fort. Aber wir mussten einen großen Umweg machen, bis zum Sunset Highway. Die 99 war völlig zerpflügt. In der Nähe des Vogelschutzgebiets stießen wir dann auf eine Straßensperre. Wir ließen das Auto zurück und kamen durch den Nationalpark hierher – zu Fuß.«

»Aber wo zum Henker waren Sie bloß?« Haber hatte heißes Wasser in ein Becken laufen lassen. Nun tauchte er ein Handtuch hinein, wand es aus und drückte es gegen Orrs Gesicht.

»In den Bergen. Die Hütte ...«

»Was ist mit Ihrem Bein?«

»Prellung, als der Wagen umstürzte. Hören Sie, sind die Fremden noch in der Stadt?«

»Ich weiß nicht. Das Militär hat eine Nachrichtensperre verhängt. Bis jetzt ist lediglich bekannt, dass am Morgen ein paar große Raumschiffe im Westen von Oregon landeten und sich in kleinere Einheiten auflösten, die sich angeblich nicht sehr rasch fortbewegen.«

»Dann haben wir sie gesehen.« Orr schob das Handtuch zur Seite. Sein Gesicht war immer noch zerschunden, aber jetzt, da er den Schmutz und die Blutkrusten entfernt hatte, wirkte er wieder einigermaßen menschlich. »Silbrige kleine Dinger, die in weiten Sprüngen über den Boden schwebten – drüben, in der Nähe der North Plains. Greifen die Fremden eigentlich an? Oder verteidigen sie sich nur?«

»Keine Ahnung, aber darüber können wir später reden. Kommen Sie, ich besorge Ihnen Kaffee und etwas zu essen. Und dann, mein Lieber, beenden wir diesen idiotischen Spuk, den Sie angezettelt haben!« Während er sprach, füllte er eine Spritze mit Natriumpentothal. Ohne Warnung jagte er Orr das Zeug in die Vene.

»Deshalb bin ich hier. Aber ich weiß nicht ...«

»Sie wissen nicht, ob Sie es schaffen? Verlassen Sie sich ganz auf mich!« Orr beugte sich über die Frau, die reglos auf der Couch lag. »Ihr fehlt nichts. Los jetzt, wir haben keine Zeit zu verlieren.« Er führte Orr hinunter zu den Automaten und wählte eigenhändig Sandwiches mit Roastbeef, Ei und Tomate, zwei Äpfel, vier Riegel Schokolade und zwei Tassen Kaffee. Sie nahmen an einem Tisch im Schlaflabor Platz, nachdem Haber ein paar herumliegende Spielkarten zur Seite gefegt hatte. Seine Assistenten waren bei dem Sirenenalarm offenbar Hals über Kopf nach draußen geflüchtet. »So, essen Sie! Und machen Sie sich keine Sorgen! Während Sie sich irgendwo in der Weltgeschichte herumtrieben, habe ich nämlich den Augmentor verbessert. Ich besitze nun das Schema Ihrer Gehirnwellen für die Phase, in der Sie wirksam träumen. Mein Fehler war, dass ich nach einer besonderen Kennlinie suchte, nach einer Omega-Welle. Es gibt keine. Der Zyklus wird durch die Überlagerung mehrerer anderer Wellen gebildet. Siebenundneunzig Sekunden. Natürlich, das sagt Ihnen nichts. Ich will es einmal so ausdrücken: Wenn Sie wirksam träumen, strahlt Ihr Gehirn einen ungeheuer komplexen Rhythmus aus, der sich alle siebenundneunzig Sekunden wiederholt – eine Art Kontrapunkt-Effekt. Neben diesem Rhythmus nehmen sich normale Deltawellen aus wie ein Kinderlied neben einer Symphonie von Beethoven. Ich habe ihn aufgezeichnet, so schwierig es war. Kommen Sie, der Augmentor wartet! Er wird die Wirksamkeit Ihrer Träume noch erhöhen. Schaffen Sie uns die lästige Invasion vom Hals, dann können wir in einem anderen Kontinuum ganz von vorn anfangen. Das ist übrigens meine zweite Entdeckung: Sie verändern keine Einzeldinge, Sie bestimmen keine Einzelschicksale – Sie verschieben das ganze Kontinuum.«

»Wie schön !« Orr hatte die Sandwiches trotz seiner verletzten Lippe mit Heißhunger verschlungen und griff nun nach den Schokoladeriegeln. In seinen Worten klang Ironie mit, aber Haber war viel zu sehr mit seinen eigenen Problemen beschäftigt, um darauf zu achten.

»Hören Sie, ereignete sich die Invasion von selbst, oder ist sie darauf zurückzuführen, dass Sie die Therapie versäumten?«

»Ich erträumte sie ...«

»Was? Sie haben es gewagt, ohne Kontrolle zu träumen!« Er gab sich keine Mühe, seinen Ärger zu verbergen. Bisher hatte er Orr zu sehr in Watte gepackt, ihm jede Verantwortung abgenommen. Durch die Unvernunft dieses labilen Kerls waren eine Menge Menschen ums Leben gekommen; darüber wollte er ihn diesmal nicht im Zweifel lassen.

»Das nicht ...« begann Orr, aber im gleichen Moment erschütterte eine heftige Detonation das Gebäude. Die elektronischen Geräte am Kopfende der leeren Betten gerieten in Bewegung, der Kaffee schwappte über.

»War das der Vulkan oder die Luftwaffe?« fragte Orr ruhig.

Haber, der einen Moment lang Todesängste ausgestanden hatte, starrte ihn verwirrt an. Er begriff diese Reaktion nicht. Noch am Freitag war der Junge wegen einer moralischen Lappalie halb übergeschnappt, und nun, angesichts des Chaos, blieb er vollkommen gelassen. Er schien überhaupt keine Furcht für seine Person zu kennen. Oder er unterdrückte sie. Glaubte er etwa, dass alles nur ein Traum war?

Und wenn es wirklich nur ein Traum war?

Wessen Traum?

»Kommen Sie jetzt!« drängte Haber und stand auf. Er war nervös und verärgert. Allmählich machte sich die Anspannung bemerkbar. »Wer ist überhaupt diese Frau?«

»Miss Lelache.« Orr warf ihm einen sonderbaren Blick zu. »Die Beobachterin von der Gesundheitsbehörde.«

»Was macht sie in Ihrer Begleitung?«

»Sie hatte ein paar Fragen an mich und fuhr mir in die Berge nach.«

»Ach, erklären Sie mir das später!« Haber winkte ungeduldig ab. Er hatte jetzt keine Zeit, solchen Nebensächlichkeiten nachzugehen. Sie mussten fort, fort aus dieser Hölle.

Er riss die Tür zu seinem Büro auf. Wieder durchlief ein Zittern das Gebäude. Glas klirrte, und die Luft entwich mit einem eigenartig hellen Singen. Ein greller Schein blendete die beiden Männer. Sie stürzten zu Boden.

Danach war alles still.

Haber tastete mühsam nach der Schreibtischkante und zog sich hoch. Er sah, dass Orr bereits neben der Couch stand und die verwirrte Frau zu beruhigen versuchte. Es war kalt im Zimmer. Feuchte Nachtluft strömte durch die leeren Fensterhöhlen; sie roch nach Rauch, verbrannter Isolation, Ozon, Schwefel und Tod.

»Wäre es nicht besser, den Keller aufzusuchen?« fragte Miss Lelache gefasst, obwohl sie am ganzen Körper zitterte.

»Ja, gehen Sie ruhig voraus! Wir haben noch eine Weile hier zu tun«, entgegnete Haber.

»Hier?«

»Der Augmentor ist in diesem Raum installiert. Er lässt sich nicht herumtragen wie ein Kofferfernseher. Nun gehen Sie schon!«

»Sie wollen George doch nicht jetzt hypnotisieren?« fragte die Frau. Im Park hatten ein paar Bäume Feuer gefangen. Sie loderten wie überdimensionale Fackeln.

»Und ob! Los, verschwinden Sie, ich brauche die Couch. Legen Sie sich hin, George ... Noch etwas, Miss Lelache! Im Keller, gleich hinter dem Pförtnerraum, befindet sich eine Tür mit der Aufschrift ›Notstromaggregat‹. Gehen Sie hinein, und suchen Sie, bis Sie den roten Haupthebel gefunden haben. Falls das Licht ausgeht, drücken Sie ihn mit aller Kraft herunter, ja?«

Sie nickte zögernd und wandte sich zum Gehen. In der Tür drehte sie sich noch einmal um und lächelte Orr an. »Angenehme Träume, George!«

»Keine Angst«, versuchte Orr sie zu trösten. »Es wird alles gut!«

»Ruhe jetzt!« fauchte Haber. Er hatte das Tonbandgerät eingeschaltet, aber es war über dem Lärm der Detonationen kaum zu hören. »Schließen Sie die Augen!« Der Psychiater legte eine Hand an die Kehle des Patienten und drehte mit der anderen das Gerät lauter.

»ENTSPANNEN!« dröhnte seine Stimme vom Band. »SIE FÜHLEN SICH LOCKER UND ENTSPANNT. SIE BEFINDEN SICH ...« Das Gebäude geriet ins Wanken und stand wieder still. Ein dunkler Schatten verdrängte das schmutzigrote Zwielicht vor dem Fenster – eine große, ovale Form, die sich mit ruckartigen Sprüngen näherte. Sie steuerte auf die Fensteröffnung zu. »Wir müssen weg!« schrie Haber, doch Orr befand sich bereits in Hypnose. Der Psychiater stoppte das Tonband. Er beugte sich zu Orr hinunter. »Bereiten Sie der Invasion ein Ende!« rief er verzweifelt. »Frieden, Frieden! Träumen Sie, dass wir mit jedermann in Frieden leben! Und jetzt schlafen Sie – Antwerpen!« Er schaltete den Augmentor ein.

Aber er fand keine Zeit mehr, sich um Orrs EEG zu kümmern. Die ovale Form schwebte dicht vor dem Fenster. Ihr spitzes Ende, beleuchtet vom Widerschein der brennenden Stadt, deutete auf Haber. Er drückte sich in die Ecke neben der Couch und versuchte den Augmentor mit seinem Körper zu decken. Zum ersten Mal kam ihm zu Bewusstsein, wie winzig und verwundbar er war. Das fremde Schiff rückte näher. Seine Spitze – silbrig mit violetten Streifen und Flecken wie ölverschmierter Stahl – füllte das Fenster aus. Ein Knirschen und Splittern, und dann zwängte sich das Ding durch den Rahmen. Haber schluchzte vor Entsetzen, aber er blieb eisern zwischen dem Schiff und seinem Augmentor stehen.

Ein langes, dünnes Tentakel schob sich heraus und tastete suchend umher. Ein paar Sekunden deutete es starr in Habers Richtung, dann schnalzte es zurück wie ein Stahlmaßband. Ein hohes, durchdringendes Summen ertönte. Der Metallsims des Fensters gab mit einem Ächzen nach. Die Spitze des fremden Schiffes klappte auf, und etwas kroch aus der dunklen Öffnung.

Eine Schildkröte, dachte Haber entsetzt, eine Riesenschildkröte. Dann erst erkannte er, dass der Eindringling einen Schutzanzug trug, der ihm ein unförmiges Aussehen verlieh.

Das Wesen blieb neben Habers Schreibtisch stehen, hob ganz langsam den linken Arm und richtete die Mündung eines metallischen Instruments auf den Psychiater.

Haber sah dem Tod ins Auge.

Eine gleichförmige, tonlose Stimme drang aus dem Ellbogengelenk des Fremden: »Was du nicht willst, dass man dir tu, das füg' auch keinem andern zu.«

Haber starrte das Ding an. Sein Herz klopfte zum Zerspringen.

Wieder hob sich der schwere Arm. »Dies ist eine friedliche Kontaktaufnahme. Bitte anderen mitteilen, dies ist eine friedliche Kontaktaufnahme. Wir haben keine Waffen. Große Selbstvernichtung infolge unbegründeter Furcht. Bitte Selbst- und Fremdvernichtung beenden. Wir haben keine Waffen. Wir sind nichtaggressive, unkriegerische Rasse.«

»Ich ... ich besitze keine Macht über die Luftwaffe«, stammelte Haber.

»Personen in Flugapparaten erhalten gegenwärtig gleiche Botschaft«, erklärte das fremde Geschöpf. »Ist dies militärische Einrichtung.«

Nur die Wortfolge verriet, dass es sich um eine Frage handelte. »Nein«, sagte Haber. »Nein, nichts dergleichen ...«

»Dann bitten wir ungerechtfertigtes Eindringen zu entschuldigen.« Die riesige gepanzerte Gestalt surrte leicht und schien zu zögern. »Was ist Apparat.« Sie deutete mit dem rechten Ellbogengelenk auf die Instrumente, die durch Elektroden mit dem Kopf des Schläfers verbunden waren.

»Ein Elektroenzephalograph, ein Gerät, das Gehirnströme aufzeichnen kann ...«

»Trefflich«, sagte der Fremde. Haber merkte, dass er das Ding gern näher betrachtet hätte. »Dieses Einzelwesen ist iahklu'. Die Maschine zeichnet das vielleicht auf. Ist Gesamtrasse fähig zu ialiklu'.«

»Ich ... ich weiß nicht, was Sie meinen. Wenn Sie mir den Begriff näher erläutern könnten ...«

Wieder das leise Surren, dann hob das Geschöpf den linken Ellbogen über den Kopf (der wie bei Schildkröten fast vom Panzer verdeckt wurde) und sagte: »Bitte zu entschuldigen. Nicht ausdrückbar durch Übertragungsmaschine, die gemacht wurde in aller Eile in sehr naher Vergangenheit. Bitte zu entschuldigen. Wichtig zu erreichen in sehr naher Zukunft alle Einzelwesen, die fähig sind zu vernichten sich und andere. Vielen Dank.« Der Fremde zog sich in das Schiff zurück.

Haber sah, wie die großen runden Sohlen in der dunklen Öffnung verschwanden.

Die Spitze hob sich langsam vom Boden und klappte zu. Es war wie ein Film, der rückwärts ablief. Als sich das fremde Schiff in Bewegung setzte, zertrümmerte es den restlichen Fensterrahmen. Dann verschmolz es mit dem rötlichen Dunkel.

Die Detonationen waren verstummt, wie Haber jetzt erst bemerkte. Draußen herrschte Stille. Der Boden schwankte ein wenig, aber das kam von den Erdstößen und nicht von den Bomben. Weit weg, jenseits des Flusses, wimmerten dünn die Sirenen.

George Orr lag reglos auf der Couch. Sein Atem ging unregelmäßig. Durch die Blässe seines Gesichts wurden die hässlichen Blutergüsse und Schnittwunden noch unterstrichen. Alles war wie zuvor. Die kalte Luft, die durch das zerbrochene Fenster drang, roch nach Rauch. Orr hatte nichts verändert. Oder doch? Die Augäpfel unter den geschlossenen Lidern bewegten sich leicht. Der Junge träumte; er hatte keine andere Wahl, da der Augmentor die Impulse seines Gehirns überlagerte und verdrängte. Aber warum brachte er die Menschheit nicht in ein anderes, friedliches Kontinuum, wie Haber es ihm befohlen hatte? Vielleicht war die hypnotische Suggestion nicht klar genug gewesen. Man musste sie wiederholen. Haber schaltete den Augmentor aus und weckte Orr.

»Setzen Sie sich nicht auf, ich habe die Elektroden noch nicht entfernt!« warnte der Psychiater. »Was haben Sie geträumt?«

Orr räusperte sich. »Der ... ein Fremder war hier, in diesem Sprechzimmer. Er kam mit einem dieser merkwürdigen kleinen Schiffe ... durch das Fenster. Sie sprachen mit ihm.«

»Aber das ist doch kein Traum! Das hat sich tatsächlich ereignet. Verdammt, wir müssen noch einmal ganz von vorn anfangen. Die Erschütterung vorhin – das kann eine Atombombe gewesen sein! Vielleicht sind wir schon alle strahlenverseucht.«

»0 nein, diesmal nicht«, entgegnete Orr. Er setzte sich auf und fischte die Kabelenden aus seinem Haar wie tote Läuse. »Ich weiß, dass es sich tatsächlich ereignet hat, Dr. Haber. Es war ein intensiver Traum ...«

Haber starrte ihn an.

»Ich nehme an, der Augmentor hat die Wirkung beschleunigt«, fuhr er ungewöhnlich ruhig fort. Er schien nachzudenken. »Hören Sie, Dr. Haber, weshalb rufen Sie nicht in Washington an?«

»Wozu denn?«

»Sie besitzen Einfluss. Ihren Rat befolgt die Regierung vielleicht. Soviel ich weiß, kennen Sie den Gesundheitsminister persönlich. Teilen Sie ihm mit, dass alles ein Missverständnis war, dass von einer Invasion oder einem Angriff überhaupt keine Rede sein kann. Leider erkannten die Fremden zu spät, dass die Sprache unser einziges Kommunikationsmittel ist. Sie begriffen nicht, dass sie durch ihre Ankunft einen Krieg ausgelöst hatten. Der Gesundheitsminister soll mit dem Präsidenten sprechen. Je eher Washington das Militär zurückruft, desto weniger Schaden kann es anrichten. Bis jetzt hat es nur unter den Zivilisten Tote gegeben. Die Truppen wurden nicht angegriffen, weil die Fremden gar keine Waffen besitzen. Versuchen Sie Ihr Glück, Dr. Haber! Einem Wissenschaftler schenkt man in dieser Krise am ehesten Glauben.«

Orr wusste genau, was er sagte. Er sprach mit der Sicherheit eines Menschen, der es immer wieder erlebt hatte, dass der freie Wille in der Welt seiner Träume ausgeschaltet war.

Warum, fragte sich Haber verzweifelt, besaß ausgerechnet ein Schwachkopf diese ungewöhnliche Gabe, ein passives Nichts von einem Menschen? Warum musste ein starker, tatkräftiger Mann diesem armseligen Werkzeug gehorchen?

Er setzte sich seufzend an seinen Schreibtisch und wählte die Nummer des Gesundheitsministeriums. Der Anruf ging glatt durch.

Während Haber darauf wartete, dass man ihn mit dem Minister verband, sagte er zu Orr: »Warum haben Sie uns nicht in ein anderes Kontinuum versetzt, in dem es keine Probleme dieser Art gibt? Warum haben Sie die Fremden nicht einfach in der alten Realität zurückgelassen?«

»Die Entscheidung liegt nicht bei mir«, erklärte Orr. »Begreifen Sie das immer noch nicht?«

»Sie befolgen meine hypnotischen Befehle, ja – aber nie direkt, nie vollständig ...«

»Das meinte ich nicht«, unterbrach ihn Orr, aber im gleichen Moment meldete sich Rantows Privatsekretär. Haber bemerkte, dass Orr leise das Zimmer verließ, zweifellos, um nach dieser Frau zu sehen. Nun, ihm konnte es recht sein. Er schilderte dem Sekretär und danach dem Minister selbst, was sich zugetragen hatte, und allmählich wuchs in ihm die Überzeugung, dass alles wieder ins rechte Gleis kommen würde, dass die Fremden tatsächlich friedliebend waren und dass die Regierung das einsehen musste. Haber sah, woran es fehlte. Er würde sein Land aus dem Chaos führen.

9

Jene, die vorn Jubel träumen,
werden zu Wehklagen erwachen.

Lao-tse, II

Es war die dritte Aprilwoche. Orr hatte sich für Donnerstag mit Heather Lelache verabredet, aber als er sich auf den Weg zu Dave machte, wusste er, dass es wieder nicht klappen würde.

Er hatte es inzwischen aufgegeben, seine Erinnerungen zu ordnen. Zu viele Erlebnisgeschichten schoben sich ineinander. Deshalb nahm er die Dinge, wie sie kamen. Wie ein Kind lebte er ausschließlich in der Gegenwart. Ihn überraschte nichts und alles.

Sein Büro befand sich im dritten Stock des Zivilen Planungsamtes. Ihm unterstand die gesamte Süd-Ost-Sektion der Stadtbaukommission. Aber er verabscheute diese Arbeit, hatte sie von Anfang an verabscheut.

Auch die früheren Stellen hatten nie so ganz seinem Geschmack entsprochen; dennoch – er zeichnete gern, er gab den Dingen gern Form und Gestalt. Aber nun war er das, wogegen er sich sein Leben lang gesträubt hatte: ein Bürokrat. Und das beunruhigte ihn.

Bis zu seinem Traum am letzten Montag hatte ein Zusammenhang zwischen seinen Existenzen bestanden, eine Art roter Faden, der sämtliche Realitäten durchlief. Leider gelang es Haber immer besser, seine Träume zu steuern. Die letzten beiden Sitzungen hatten seine Welt und das Gesellschaftgefüge radikal verwandelt.

Orr besaß immer noch seine Wohnung in der Corbett Avenue, und im Flur des alten Hauses hing immer noch der schwach-süßliche Geruch von Mannies Marihuana-Zigaretten, aber sein Arbeitsplatz lag nun genau im Zentrum, und das Zentrum hatte sich so verändert, dass man es nicht wiedererkannte. Hochhäuser ragten in den Himmel, elegante Paläste aus Glas und Stahl, nicht die billigen, grellen Wohn- und Geschäftssilos, die er aus der Zeit vor der Krebsseuche in Erinnerung hatte.

Auch die politische Szene hatte sich gewandelt. Präsident der Vereinigten Staaten war und blieb Albert M. Merdle. Er schien ebenso unveränderlich wie die Meere und Kontinente. Aber Amerika spielte in der Welt längst nicht mehr die Rolle von einst.

In Portland befand sich nun die Weltplanungszentrale, das Hauptorgan der supranationalen Völkerföderation. Portland war die Hauptstadt der Erde; so war es auf allen Ansichtskarten zu lesen. Seine Einwohnerzahl betrug zwei Millionen. Touristengruppen aus Ulan Bator und Santiago de Chile schlenderten durch die Parks und baumbestandenen Promenaden der Innenstadt und warfen ehrfürchtige Blicke auf die WPZ-Wolkenkratzer, in denen über das Geschick ganzer Länder entschieden wurde. Es war ein lebendiges, eindrucksvolles Bild – die modernen, sauberen Bauten, die gepflegten Grünanlagen, die wohlgenährten, gutgekleideten Menschen. George Orr fand, dass alles ziemlich futuristisch wirkte.

Natürlich konnte er Daves Restaurant nirgends entdecken. Er entdeckte nicht einmal die Ankeny Street. Da, wo sie früher verlaufen war, erhob sich zwischen Grasflächen und Rhododendronbüschen der Verwaltungsbau für Forschungs- und Entwicklungs-Koordination. Die Morrison Street gab es noch, eine breite Allee, in der weit und breit kein Bürohaus im Neo-Inka-Stil stand.

Wie hatte Heathers Firma nur geheißen? Forman, Esserbeck & Rutti? Oder Forman, Esserbeck, Goodhue & Rutti? Im Telefonbuch fand er nur einen Rechtsanwalt P. Esserbeck. Er rief an und erhielt die Auskunft, dass in der Kanzlei keine Miss Lelache beschäftigt sei. Schließlich raffte er seinen ganzen Mut zusammen und suchte im Telefonbuch nach ihrem Namen. Er war nirgends zu finden.

Ein Gefühl der Trostlosigkeit überkam ihn. Er hatte das Liebste verloren, das er besaß. Und das Schlimme war, dass er Heather vielleicht nicht einmal erkennen würde, wenn er ihr auf der Straße begegnete.

Heathers Haut war von einem klaren Goldbraun – wie Bernstein aus der Ostsee oder starker Ceylontee. Aber es gab keine braunen Menschen mehr. Es gab auch keine schwarzen, weißen, gelben und roten Menschen mehr. Sie strömten aus allen Teilen der Welt hierher nach Portland, aus Thailand, Argentinien, Ghana, China, Irland, Tasmanien, Äthiopien, Vietnam und Honduras. Aber sie trugen alle die gleiche Kleidung – Hose, Jacke und Regenumhang. Und sie hatten alle die gleiche graue Hautfarbe.

Dr. Haber war begeistert gewesen, als er die Veränderung bemerkte – am letzten Samstag, in der ersten Sitzung nach einer Woche Pause. Immer wieder hatte er sich im Spiegel betrachtet und vor sich hin gelacht. »Diesmal haben Sie ohne Umwege das Ziel erreicht, George«, erklärte er. »Bei Gott, allmählich scheint die Zusammenarbeit zu klappen. Sie wissen, was ich Ihnen suggeriert habe?«

Haber hatte es sich angewöhnt, frei und offen mit George über seine Pläne zu sprechen.

»Wahrscheinlich sollte ich Schluss mit dem Rassenproblem machen.« Orr hatte seine blassgrauen Hände mit den kurzen grauen Nägeln angestarrt.

»Richtig. Ich hatte mir natürlich eine politische und ethische Lösung vorgestellt. Stattdessen wählte Ihr Unterbewusstsein wieder einmal eine Abkürzung. Die erste vernünftige Abkürzung, mein Lieber! Es hat nie Rassenprobleme gegeben. Davon wissen nur wir beide. Niemand wurde in Alabama gelyncht oder in Johannesburg massakriert. Kein Mensch in der Weltgeschichte hatte je unter seiner Hautfarbe zu leiden. Sie lernen, George! Sie sind der größte Wohltäter der Menschheit, auch wenn Sie sich dagegen sträuben. All die Zeit und Energie, die man verschwendete, um das Leid erträglich zu machen! Ich denke nur an die Religionsstifter. George, Sie entlarven Buddha, Jesus und all die anderen als die Scharlatane, die sie waren. Es hat keinen Sinn, dem Bösen zu widerstehen, ihm auszuweichen. Wir vernichten es, wir merzen es aus, Stück für Stück!«

Orr hatte geschwiegen, obwohl ihn Habers Triumphreden mit Unbehagen erfüllten.

Nun jedoch, da ihm die braunhäutige Frau mit ihrem dunklen, drahtigen Haar und der elegant geschwungenen Nackenlinie fehlte, wusste er, wie falsch das alles war. Unerträglich! Menschen in grauer Tarnfarbe! ...

Deshalb finde ich sie nicht, dachte er. Das Braun ihrer Haut ist kein Zufall, es gehört zu ihrer Persönlichkeit, hatte sie geformt. Ihr Aufbegehren und ihre Scheu, ihre Härte und ihre Zärtlichkeit waren Elemente ihrer Mischlingsnatur, dunkel und klar zugleich – Bernstein. Sie hatte in der Welt der grauen Menschen keinen Platz.

Anders er selbst. Er passte sich jeder Welt an. Er hatte keinen Charakter. Er war ein Lehmklumpen, ein Stück unbearbeitetes Holz.

Auch Dr. Haber besaß in jeder Existenzebene seine feste Rolle. Bisher war es Orr nicht gelungen, ihn abzuschütteln. Im Gegenteil, er wurde mit jeder Wiedergeburt noch größer und mächtiger.

Seit jenem Traum in der Blockhütte behandelte er George wenigstens aufrichtig – wenn aufrichtig das richtige Wort dafür war. Haber besaß eine viel zu komplexe Persönlichkeit, um aufrichtig zu sein. Er häutete sich wie eine Zwiebel; man konnte eine Schicht nach der anderen ablösen – darunter kam immer wieder eine Zwiebel zum Vorschein.

Dieses Häuten war der einzige Wandel, der sich an Haber vollzog, und es hatte vermutlich nichts mit Orrs Träumen zu tun, sondern mit den veränderten Umständen. Haber war jetzt so selbstsicher, dass er es nicht mehr nötig fand, seine Absichten zu verheimlichen oder Orr zu betrügen; er konnte ihn zwingen, seine Pläne in die Tat umzusetzen. Orr hatte weniger als je zuvor die Möglichkeit, seinen Fängen zu entkommen. Die freiwillige therapeutische Behandlung trug jetzt den Namen Privatfürsorge, doch die Fußangeln des Gesetzes waren die gleichen. Zudem würde es kein Anwalt wagen, eine Patientenklage gegen Dr. William Haber durchzuboxen. Er war ein bedeutender Mann, ein sehr bedeutender Mann. Er stand an der Spitze der HURAD, des Gesundheitskontrollorgans innerhalb der WPZ. In seinem Amt fielen große Entscheidungen. Er hatte immer Macht gewollt, um Gutes zu tun. Nun besaß er sie.

In dem Gewühl der Morrison Mall stieß Orr gegen eines der Geschöpfe von Aldebaran. Er sah verwirrt auf. Seit jenem denkwürdigen ersten April hatte er die Fremden fast vergessen.

Ihr Auftauchen in dieser Realität – oder diesem Kontinuum, wie Haber sagte – hatte zu keiner Katastrophe geführt. Es waren keine Bomben gefallen, da die Fremden ihre friedliche Absicht kundtaten, bevor sie landeten, und sich für die irrtümliche Vernichtung der Mondbasis und der russischen Raumplattform entschuldigten. Ihr per Funk und Fernsehen ausgestrahltes Versprechen, den angerichteten Schaden soweit wie möglich wiedergutzumachen, hatte beinahe rührend geklungen.

Die WPZ, die sich seit Ende der Krebsseuche in Portland befand, hatte die Gemüter beruhigt. Die Fremden erhielten die Landeerlaubnis; man führte lange Gespräche, und schließlich durften sie ihre sorgfältig bewachte Quarantänestation in der Wüste von Oregon verlassen. Einige von ihnen arbeiteten inzwischen Seite an Seite mit den terranischen Wissenschaftlern auf dem wiedererrichteten Mondstützpunkt; andere – insgesamt etwa tausend – befanden sich auf der ganzen Erde verstreut. Wie sie wirklich aussahen, wusste Orr nicht. Sie kamen von einem Planeten mit Methanatmosphäre und konnten ihre Tanks nicht verlassen; Skizzen kannten sie nicht. Ihre Kommunikationsmöglichkeiten mit den Menschen waren äußerst beschränkt; sie besaßen das Sprechgerät am linken Ellbogen und eine Art Schallwellenempfänger. In anderen Bereichen gab es keinerlei Verständigung – das Delphin-Problem, nur komplizierter. Aber da sich ihre Friedfertigkeit bestätigte und ihre Anzahl klein blieb, wurden sie mit einem gewissen Eifer in die terranische Gemeinschaft aufgenommen. Einige hatten bereits kleine Geschäfte eröffnet; sie besaßen ein besonderes Talent für Handel und Organisation. Ihre überragenden Kenntnisse in der Raumfahrt teilten sie bereitwillig den terranischen Wissenschaftlern mit. Noch wusste man nicht, was sie als Gegenleistung erwarteten und weshalb sie überhaupt auf die Erde gekommen waren. Es schien ihnen hier einfach zu gefallen. Und da sie sich als fleißig, ruhig und friedliebend erwiesen, gebrauchten höchstens paranoide Politiker oder nationalistische Splittergruppen das Schlagwort von der ›Fremdrassen-Unterwanderung‹.

Die einzige Erinnerung an jenen schrecklichen ersten April blieb die vulkanische Tätigkeit des Mount Hood. Keine Bombe hatte ihn getroffen, denn es waren keine Bomben gefallen. Er war einfach wieder ausgebrochen. Eine dünne graubraune Rauchsäule stieg von seinem Krater auf. Zigzag und Rhododendron hatten das gleiche Schicksal erlitten wie Pompeji und Herculaneum. Vor kurzem hatte sich im Mount Tabor Park eine Erdspalte aufgetan, der heiße Dämpfe entwichen. Man wollte kein Risiko eingehen und siedelte die Bewohner dieser Gegend in die aufblühenden neuen Vororte von Portland um.

Orr erstand in einer überfüllten Imbisshalle Fisch mit Kartoffelchips und Erdnusssauce. Während er lustlos aß, dachte er: Damals habe ich sie versetzt, nun kommt sie nicht.

Er kam nicht über den Verlust hinweg – den Verlust einer Frau, die es nie gegeben hatte. Er versuchte sein Essen zu genießen, die anderen Menschen zu beobachten. Aber das Essen schmeckte fad, und die Menschen waren alle grau.

Die Menge, die an den Glastüren des Restaurants vorbei-strömte, wurde dichter. Im Sportpalast unten am Fluss begann die Nachmittagsvorstellung. Man saß nicht mehr daheim vor dem Fernsehapparat herum; die Föderation hatte die Sendungen auf zwei Stunden täglich beschränkt. Die Parole hieß Gemeinschaftserlebnis. Heute war Donnerstag; auf dem Programm standen Ringkämpfe. Die Athleten boten ihr Bestes, dennoch fehlte die Spannung der großen Rugby-Begegnungen, bei denen bis zu hundertvierzig Mann über den Rasen stürmten und sich gegenseitig zerfleischten. Bei diesen Spielen konnte man seine Aggressionen abbauen.

Keinen Krieg mehr, dachte Orr und ließ die letzten aufgeweichten Kartoffelchips liegen. Er trat in das Gewühl hinaus. Die Bruchstücke eines alten Songs fielen ihm ein: Ain't gonna ... war no more ... Aber so sehr er sich bemühte, er brachte den Text nicht mehr zusammen.

Erst im letzten Moment merkte er, dass er sich einem Bürger-Arrest näherte. Ein hochgewachsener Mann mit einem hageren grauen Gesicht hatte sein Gegenüber an den Jackenaufschlägen gepackt und hielt ihn fest. Die Menge stieß gegen die beiden. Einige blieben stehen und beobachteten die Szene, andere eilten weiter zum Sportpalast. »Achtung, ein Bürger-Arrest! Achtung, ein Bürger-Arrest!« kündigte der hochgewachsene Mann mit schriller, nervöser Stimme an. »Sie sehen hier Harvey T. Gonno, der an unheilbarem, bösartigem Magenkrebs leidet! Er hat es bisher verstanden, sich den Behörden zu entziehen, und lebt weiterhin mit seiner Frau zusammen. Mein Name ist Ernest Ringo Marin, 2624237 South West Eastwood Drive, Groß-Portland. Sind zehn Zeugen in der Nähe?« Ein Mann hielt den widerstrebenden Verbrecher fest, während Ernest Ringo Marin die Umstehenden zählte. Orr verschwand in der Menge, bevor Marin seinen Nadler hob und die Euthanasie durchführte. Alle mündigen Bürger trugen eine solche Waffe. Das war gesetzliche Pflicht. Auch Orr besaß eine, aber da er sich in Privatfürsorge befand, war sie nicht geladen. Man hatte ihm erklärt, dass eine Neurose nicht mit einem Verbrechen wie einer Erbkrankheit zu vergleichen sei. Deshalb sah man davor ab, ihn in der Öffentlichkeit zu demütigen.

Ein Tumor, ein Tumor Hatte die Krebsseuche nicht eine natürliche Auslese getroffen und alle hinweggerafft, die anfällig für diese Krankheit waren? Gewiss, aber in einem anderen Traum!

Ain't gonna study war no more ... so hieß der Song.

George Orr bestieg eine Seilbahn und ließ sich über die graugrüne Stadt zum HURAD-Gebäude hinauftragen, das die Westhügel des Washington Park krönte.

Der Bau überragte alles – die Stadt, die Flüsse, die dunstigen Täler im Westen und die dunklen Hänge des Forest Park, die sich nach Norden erstreckten. Über dem Säuleneingang stand in großen schlichten Antiqua-Lettern: ZUM GRÖSSTEN WOHLE ALLER.

Das Foyer, in schwarzem Marmor gehalten, war dem Pantheon nachgebaut. Ein Spruchband zierte die Kuppel in der Mitte: DIE BESTE STUDIE DER MENSCHHEIT IST DER MENSCH. A. Pope • 1688-1744.

Es hieß, dass der Bau eine größere Grundfläche besaß als das Britische Museum und fünf Etagen höher war. Man hatte ihn bebensicher angelegt. Er widerstand jeder Gefahr – außer vielleicht einem bösen Traum.

Orr nahm den Gleitweg zum Westflügel und von dort die breite Wendeltreppe ins oberste Stockwerk.

Dr. Haber hatte immer noch die Psychiater-Couch in seinem Arbeitszimmer stehen, eine ostentative Erinnerung an seine bescheidenen Anfänge im Willamette-Ost-Wohnturm. Aber es dauerte eine Weile, bis man zu dieser Couch gelangte, denn seine Suite bestand inzwischen aus sieben Räumen. Orr meldete sich beim Empfangsroboter am Wartezimmer-Eingang, gelangte zu Miss Crouch, die gerade ihren Computer bediente, und kam in das offizielle Sprechzimmer, das Ähnlichkeit mit einem Audienzsaal aufwies (lediglich der Thronsessel fehlte). Dahinter lag Dr. Habers privater Arbeitsraum mit der Ledercouch und der breiten Fensterfront aus bruchfestem Glas. Redwood-Vertäfelungen auf Gleitschienen verbargen die Messinstrumente.

Haber hatte gerade die Holzverkleidung geöffnet und wühlte in den ›Eingeweiden‹ des Augmentors.

»Hallo, George!« rief er, ohne aufzuschauen. »Setzen Sie sich! Ich bin gleich fertig. Heute versuchen wir es einmal ohne Hypnose. Mir ist da eine Idee gekommen ... Sagen Sie, erinnern Sie sich eigentlich noch an die Tests, die man in der Universitätsklinik mit Ihnen anstellte, bevor Sie hierherkamen? Persönlichkeitsbogen, Intelligenzquotient, Rorschachtest und so fort und so fort. Die Assoziationstests habe ich später selbst durchgeführt. Möchten Sie wissen, wie Sie dabei abgeschnitten haben?«

Habers graues Gesicht mit der dunklen Lockenmähne tauchte plötzlich über der Augmentorverkleidung auf.

»Nun ja, warum nicht? Offen gestanden, ich hatte das Zeug vollkommen vergessen.«

»Dann wird es Zeit, dass Sie die Wahrheit erfahren. Nach Auswertung dieser im Allgemeinen sehr zuverlässigen Tests sind Sie so normal, dass es schon wieder abnormal ist. Wohlgemerkt, ich benutze jetzt den Laienausdruck ›normal‹, der keinerlei objektive Bedeutung hat; medizinisch gesprochen sind Sie absoluter Durchschnitt. Weder extro- noch introvertiert, weder dominant noch submissiv – und dieses Schema wiederholt sich immer da, wo es ein entgegengesetztes Paar gibt, eine Polarität. Unabhängigkeit/Abhängigkeit – gleich. Kreativität/Zerstörungsdrang – gleich. Überall stehen Sie in der Mitte, bilden Sie das Zünglein an der Waage. Sie sind so ausgeglichen, dass in gewissem Sinne nichts mehr übrigbleibt. Walters von der Universitätsklinik liest die Ergebnisse natürlich auf seine Weise. Er behauptet, Ihr Mangel an sozialer Aktivität sei ein Ergebnis Ihrer holistischen Anpassung. Was ich als Selbstannulierung betrachte, ist für ihn ein besonderer Harmoniezustand. Na, unter uns gesagt, der gute Walters kommt vom Mystizismus der siebziger Jahre nicht los. Aber er meint es nicht böse ... So, geschafft!« Er stand auf und stieß den Kopf an. »Au! Nun wissen Sie Bescheid, George. Und heute versuchen wir es mit einem neuen Trick. Keine Hypnose. Kein Schlaf. Heute möchte ich Sie im Wachzustand mit dem Augmentor verbinden.«

Orr hatte Angst und wusste nicht weshalb. »Wozu denn?« fragte er.

»Grundsätzlich, um eine Aufzeichnung Ihrer Gehirnrhythmen im normalen Wachzustand zu erhalten. Ich habe zwar bei der ersten Sitzung eine vollständige Analyse angefertigt, aber da war der Augmentor noch nicht völlig entwickelt. Inzwischen kann er bestimmte Charakteristika Ihrer Gehirntätigkeit anregen, besonders das plötzliche Hochschnellen der Ammonshorn-Linie. Anschließend möchte ich die Ergebnisse mit den Kennlinien anderer Gehirne vergleichen. Ich muss herausfinden, was so besonders an Ihnen ist, George. Nur so lerne ich Ihre Träume beherrschen.«

»Wozu?« wiederholte George.

»Wozu? Erst wenn ich weiß, wie Ihre Träume entstehen, kann ich Ihnen zeigen, wie man sie steuert.«

»Und werden Sie das auch tun?«

Orr betrachtete seine Schuhspitzen.

»Sie haben Angst vor sich selbst, George.«

»Das stimmt nicht«, entgegnete Orr. Er presste die Hände gegen die Schläfen. »Ich habe Angst ...«

» ... die Dinge zu verändern, wie Sie es nennen. Okay, das weiß ich. Wir haben oft genug darüber diskutiert. Warum, George? Was ist falsch daran, die Dinge zu verändern? Ich frage mich nur, ob Ihre Reaktion mit Ihrer Ausgeglichenheit zusammenhängt. Versuchen Sie sich von der eigenen Persönlichkeit freizumachen, und betrachten Sie Ihren Standpunkt von außen, objektiv! Sie haben Angst, das Gleichgewicht zu verlieren. Aber eine Veränderung braucht Sie nicht aus dem Gleichgewicht zu bringen. Auch das Leben ist nicht statisch. Intellektuell wissen Sie das, aber emotionell kämpfen Sie dagegen an. Nichts bleibt von einer Sekunde zur nächsten gleich. Das ganze Universum von Raum und Zeit, Materie und Energie ist im Grunde nichts anderes als ewiger Wandel.«

»Das ist nur ein Aspekt davon«, widersprach Orr. »Der andere ist Ruhe, Stillstand.«

»Stillstand bedeutet den Tod des Universums. Je mehr Dinge sich bewegen, im Fluss sind, desto bunter und vielfältiger ist das Leben. Ich bin für das Leben, George. Und das Leben ist eine große Lotterie. So etwas wie Sicherheit gibt es nicht. Verlassen Sie ihr Schneckenhaus, und kosten Sie das Leben voll aus! Es kommt nicht darauf an, wie Sie das erreichen, sondern was Sie erreichen. Sie verschließen die Augen vor der Tatsache, dass wir beide ein großes Experiment durchführen. Wir sind im Begriff, zum Wohle der Menschheit eine ganz neue Kraft zu erforschen, ein ganz neues Feld der anti-entropischen Energie, der Lebensenergie, des Willens, die Dinge zu verändern.«

»Das ist alles richtig, aber ...«

»Was, George?« Er war jetzt väterlich und geduldig; und Ort zwang sich, weiterzusprechen, obwohl er wusste, dass es keinen Sinn hatte.

»Wir sind in der Welt, nicht gegen die Welt. Wir können die Dinge nicht von außen manipulieren. Man muss die Welt belassen, wie sie ist. Man muss mit ihr leben.«

Haber ging im Zimmer auf und ab. Schließlich blieb er am Fenster stehen und warf einen Blick auf die Silhouette des Mount St. Helen. »Ich verstehe«, sagte er, ohne sich umzudrehen. »Ich verstehe vollkommen. Aber lassen Sie mich einen Vergleich ziehen: Sie sind allein im Dschungel des Mato Grosso und stoßen auf eine Eingeborene, die im Sterben liegt, weil sie von einer Schlange gebissen wurde. Sie haben genug Serum bei sich, um Tausende von Schlangenbissen zu heilen. Werden Sie der Frau Hilfe verweigern, weil Sie nicht in den Lauf der Dinge eingreifen dürfen?«

»Das kommt ganz darauf an ...«

»Worauf ?«

»Hmm – angenommen, es gibt die Wiedergeburt nach dem Tode. Dann verdamme ich die Frau zu einem elenden Leben hier auf Erden, obwohl sie die Seligkeit haben könnte. Oder – ich rette sie, und sie kehrt in ihr Dorf zurück und bringt sechs Menschen um. Ich weiß, ich würde ihr das Serum geben, weil ich Mitleid empfinde, aber ich habe keine Ahnung, ob ich damit etwas Gutes oder Böses tue ...«

»Okay, zugegeben. Ich weiß, was das Schlangengift bewirkt, aber ich weiß nicht, was ich bewirke. Diese Formulierung akzeptiere ich. Sehen Sie, während fünfundachtzig Prozent dieser Sitzungen habe ich keine Ahnung, was ich mit Ihrem verflixten Gehirn anstelle – das gebe ich offen zu. Trotzdem arbeiten wir jetzt seit Wochen zusammen. Warum machen wir also nicht weiter, hm?« Seine Vitalität, sein Schwung waren mitreißend. Orr lächelte schwach und nickte.

Als Haber die Elektroden anlegte, versuchte er es jedoch ein letztes Mal. »Auf dem Weg hierher sah ich, wie ein Bürger den Euthanasietod erlitt«, sagte er.

»Weshalb?«

»Rassenhygiene. Er hatte Krebs.«

Haber nickte. »Kein Wunder, dass Sie deprimiert sind. Sie haben die Anwendung der kontrollierten Gewalt zum Wohle der Menschheit noch nicht voll akzeptiert. Vielleicht gelingt Ihnen das nie. Wir leben in einer realistischen Welt, George. Das Leben bietet, wie gesagt, keine Sicherheit. Die Regeln der Gemeinschaft sind hart und werden mit jedem Jahr härter. Die Rechtfertigung dafür liegt in der Zukunft. Wir brauchen Gesundheit. Wir haben keinen Platz für die unheilbar Kranken, die Gengeschädigten; wir haben keine Zeit für sinnloses Leiden.« Er sprach mit einer Begeisterung, die etwas hohl klang; Orr fragte sich, wie sehr Haber die Welt liebte, die er selbst geschaffen hatte. »Nun bleiben Sie eine Weile ganz still sitzen, aber schlafen Sie nicht aus reiner Gewohnheit ein! – So, sehr schön. Hoffentlich langweilen Sie sich nicht zu sehr. Halten Sie die Augen offen, denken Sie an irgendetwas! Ich beschäftige mich noch mit den Innereien meines Lieblings.« Er drückte auf einen Knopf in der Holzvertäfelung. »So, es geht los!«

Ein Angehöriger der fremden Rasse stieß Orr im Gedränge versehentlich an; er hob den linken Ellbogen, um sich zu entschuldigen. Orr murmelte ebenfalls: »Tut mir leid.« Das Geschöpf blieb stehen, versperrte ihm halb den Weg. Es sah grotesk aus mit seinem plumpen, grünlichen Panzer, und doch war es von seltsamer Schönheit, weil es irgendwie harmonischer und gelöster wirkte als die Erdbewohner.

»Jor, Jor«, sagte die tonlose Stimme.

Nach einer Weile erkannte Orr, dass sich das Wesen bemühte,
seinen Namen auszusprechen. »Ja, ich bin Orr«, erklärte er. »Bitte Aufdringlichkeit zu entschuldigen. Fähig zu ialiklu',
wie schon früher bemerkt. Dies gibt Anlass zum Denken.« »Ich verstehe nicht ...«

»Begriffe kreuzen sich im Nebel. Erkennen ist schwierig. Vulkane speien Feuer. Hilfe wird angeboten, kann abgelehnt werden. Schlangenserum wird nicht allen verschrieben. Bevor Sie folgen Anweisungen in falsche Richtung, können zusätzliche Kräfte angerufen werden in folgender Weise: Er' perrehnne!«

»Er' perrehnne«, wiederholte Orr automatisch. Er bemühte sich mit aller Kraft zu verstehen, was ihm der Fremde mitzuteilen versuchte.

»Falls erwünscht. Sprechen ist Silber, Schweigen ist Gold. Selbst ist Universum. Bitte zu verzeihen Einmischung. Kreuzen im Nebel.« Der Fremde machte die Andeutung einer Verbeugung und ging weiter. Er ragte groß und grün aus der grauen Menschenmenge. Orr starrte ihm nach, bis Haber sagte: »George!«

»Was?« Er sah sich verwirrt im Zimmer um.

»Was, zum Henker, haben Sie da gemacht?«

»Nichts«, entgegnete Orr, Er saß immer noch auf der Couch. An seinem Kopf waren Elektroden befestigt. Haber hatte den Augmentor ausgeschaltet und war neben ihn getreten. Misstrauisch starrte er den EEG-Schirm an.

Schließlich öffnete er das Instrument und zog den Papierstreifen heraus, der die Impulse zusätzlich registrierte. »Ich dachte schon, ich hätte mich geirrt«, murmelte er und lachte nervös. »Merkwürdige Linien, die da von Ihrer Großhirnrinde ausgehen. Dabei sollte der Augmentor nur die Brücke stimulieren. Also, das – Herrgott, das müssen 150 Millivolt sein!« Er wirbelte herum. »Was haben Sie gedacht? Versuchen Sie es zu rekonstruieren!«

Orr zögerte. Er spürte eine unbestimmte Gefahr.

»Auf dem Weg hierher begegnete ich einem der fremden Geschöpfe. Das fiel mir wieder ein.«

»Und es erinnerte Sie bewusst oder unterbewusst an den Euthanasie-Fall, nicht wahr? Hmm. Das wäre vielleicht eine Erklärung für die ungewöhnliche Aktivität Ihrer Emotionszentren. Spürten Sie etwas Besonderes?«

»Nein«, sagte Orr wahrheitsgemäß. Ihm war alles ganz normal erschienen.

»Hm. Ich hoffe, meine Reaktion hat Sie nicht beunruhigt. Mit dem Augmentor hat das nichts zu tun. Er arbeitet absolut störungsfrei. Ich habe ihn an mir selbst und an allen möglichen Versuchspersonen getestet. Aber die Daten, die er eben an den EEG-Schirm weitergab, waren sehr ungewöhnlich. Deshalb wollte ich mehr über Ihre subjektiven Empfindungen erfahren.«

Haber sagte das, mehr um sich selbst als um Orr zu beruhigen.

»So, fangen wir noch einmal an!« Haber trat an den Augmentor. George biss die Zähne zusammen. Er machte sich auf das Schlimmste gefasst.

Aber nichts geschah. Er sag auf der bequemen Couch und betrachtete den graublauen Kegel des St. Helen. Und, heimlich wie ein Dieb in der Nacht, stahl sich ein Wohlgefühl in sein Inneres, die Sicherheit, dass noch alles gut ausgehen würde. Er stand in der Mitte des Geschehens. Selbst ist Universum. Ihm drohte keine Isolation, kein Scheitern. Er war wieder da, wo er hingehörte. Gleichmut durchströmte ihn, Ruhe. Und diese Empfindung hatte nichts Mystisches an sich. Sie war ganz einfach normal. So hatte er sich immer gefühlt, bevor die Zeit der Krisen kam; es war die Stimmung seiner Kindheit und seiner besten Jugendjahre. Es war sein natürlicher Zustand. Er hatte ihn allmählich aufgegeben, ohne es recht zu bemerken. Vor vier Jahren war etwas geschehen, das ihm sein Gleichgewicht raubte; dann kamen die Träume, die vielfältigen Erinnerungsschichten. Haber hatte ihn nur noch weiter von seiner Bahn abgebracht. Nun befand er sich plötzlich wieder auf dem richtigen Weg.

Er wusste, dass er dabei Unterstützung von außen erhalten hatte.

»War das der Augmentor?« fragte er.

»Was?« Haber warf einen Blick auf den EEG-Schirm. »Hmm – ich weiß selbst nicht recht.«

»Der Augmentor tut überhaupt nichts«, erklärte Haber mit einer Spur von Verärgerung. »Er verstärkt lediglich Ihre Gehirnaktivität, und die ist im Moment nicht gerade überwältigend ... Da!« Er machte sich rasch eine Notiz, dann starrte er wieder die tanzenden Linien auf dem EEG-Schirm an. Er trennte drei Rhythmen, die Orr für eine gehalten hatte, und überlagerte sie von neuem. »Schließen Sie die Augen!« befahl er. »Rollen Sie die Augäpfel nach oben! Gut so. Stellen Sie sich irgendetwas vor, einen roten Würfel meinetwegen. Gut ...«

Orrs Gelassenheit blieb, als Haber schließlich die Maschine ausschaltete und ihn von den Elektroden befreite. Ruhig und ohne Furcht sagte er: »Dr. Haber, ich kann nicht länger zulassen, dass Sie meine Träume ausnützen.«

»Wie?« Haber war noch ganz mit seinem Experiment beschäftigt.

»Ich kann nicht länger zulassen, dass Sie meine Träume ausnützen.«

»Ausnützen?«

»Genau!«

»Nennen Sie es, wie Sie wollen«, fauchte der Psychiater. Er hatte sich aufgerichtet und sah auf Orr herunter, ein großer, grauer, breitschultriger Mann mit dunklem Bart und finster gerunzelter Stirn. Dein Gott ist ein eifersüchtiger Gott. »George, Sie können sich kaum leisten, so etwas zu sagen.«

Orrs Götter waren namenlos und ohne Neid; sie verlangten weder Anbetung noch Gehorsam.

»Und doch sage ich es«, entgegnete er fest.

Haber sah ihn endlich richtig an. Er zuckte zusammen. Es war, als hätte jemand versucht, einen Gazevorhang zur Seite zu schieben, und plötzlich entdeckt, dass er es mit einem Granitfelsen zu tun hatte. Er durchquerte mit langen Schritten den Raum und nahm an seinem Schreibtisch Platz. Orr stand auf.

Haber strich sich mit der mächtigen grauen Pranke über den Bart.

»Ich befinde mich kurz vor dem – nein, mitten im Durchbruch«, begann er. Seine Stimme klang dunkel und mächtig. Er verzichtete auf den jovialen Tonfall. »Mit Hilfe Ihrer Gehirnströme programmiere ich den Augmentor, so dass er später die EEG-Rhythmen reproduziert, die man benötigt, um wirksam zu träumen. Begreifen Sie, was das bedeutet? Wenn ich die Kennlinien verallgemeinere und mit den Delta-Rhythmen einer geeigneten Versuchsperson überlagere, muss es mir nach einer gewissen Synchronisationszeit gelingen, wirksame Träume in einem fremden Gehirn zu induzieren. George ich stehe kurz vor dem Ziel. Sobald ich es erreicht habe, sind Sie frei. Aber diese Arbeit muss zu Ende geführt werden. Notfalls zwinge ich Sie, der höheren Sache zu dienen. Ich lasse Sie in eine Anstalt einweisen oder behandle Sie mit Drogen wie einen gefährlichen Geisteskranken, denn Ihre Weigerung, mich bei diesem größten aller Forschungsprojekte zu unterstützen, ist krankhaft. Ihre freiwillige Mitarbeit, das brauche ich wohl nicht zu betonen, wäre mir selbstverständlich sehr viel lieber.«

»Es würde überhaupt keinen Unterschied für Sie machen«, entgegnete Orr gelassen.

»Weshalb bekämpfen Sie mich ausgerechnet jetzt, George? Jetzt, da wir dein Ziel so nahe sind?« Dein Gott ist ein vorwurfsvoller Gott. Aber es war nicht so leicht, Schuldgefühle in Orr zu wecken; er hatte sich seit langem dagegen gepanzert.

»Weil es schlimmer wird, je weiter Sie vorstoßen«, sagte Orr. »Sie beabsichtigen, diese gefährliche Gabe an sich zu reißen. Sie selbst wollen wirksam träumen, habe ich recht? Dr. Haber, die Welten, die ich geschaffen habe, sind mir unheimlich. Aber in einer Welt, die Ihrem Gehirn entspringt, möchte ich erst recht nicht leben.«

»Nun hören Sie mir einmal zu, George! Von Mann zu Mann. Die Vernunft wird siegen. So etwas muss sich doch sachlich besprechen lassen ...« In den wenigen Wochen, die wir nun zusammenarbeiten, haben wir eine Menge erreicht. Es gibt keine Überbevölkerung mehr, keine Umweltprobleme, keinen Rassenhass, keine Kriege. Wir sorgen dafür, dass unsere Nachkommen nicht durch Erbkrankheiten geschwächt werden. Wir versuchen die Armut abzuschaffen. Noch haben wir den Idealzustand nicht erreicht, aber wir machen Fortschritte. George, wir haben in sechs Wochen mehr Fortschritte gemacht, als die gesamte Rasse in sechshunderttausend Jahren!«

»Und wo ist die Demokratie geblieben?« warf Orr ein. »Die Menschen besitzen keine persönliche Freiheit mehr. Warum wirkt alles so grau in grau, so mies? Warum kann sich niemand richtig freuen? Dazu diese Gleichförmigkeit. Man kann die Leute nicht mehr auseinanderhalten, und je jünger sie sind, desto stärker zeigt sich das. Der Gedanke, sämtliche Kinder in Erziehungslagern zusammenzufassen ...«

»Diese Idee stammt von Ihnen!« fauchte Haber. »Als ich Ihnen den Traum suggerierte, stellte ich mir eine Alternative zu der überlebten Kleinfamilie vor, da sie eine Brutstätte neurotischer Persönlichkeitsstrukturen ist. Sie mit Ihren verdammten ungenauen Denkprozessen haben den Vorschlag natürlich völlig fehlinterpretiert. Sie wählten ein billiges utopisches Konzept oder ein zynisches anti-utopisches Konzept, ganz wie man es nimmt, und führten die Erziehungslager ein. Aber so geht es immer. Sie brauchen mir nicht zu sagen, dass Sie alles verabscheuen, was ich mühsam aufzubauen versuche. Das war von Anfang an klar zu erkennen. Die Triebkräfte Ihres Unterbewusstseins sind ganz und gar negativ. Wissen Sie noch, was Sie damals anrichteten, als Sie mit dieser komischen Anwältin verschwanden ...«

»Sie ist tot«, unterbrach ihn Orr.

»Gut. Sie übte einen destruktiven Einfluss auf Sie aus. Sie haben kein soziales Gewissen, George, kein moralisches Rückgrat. Ihre Mitmenschen sind Ihnen gleichgültig. – Im Übrigen erweisen sich diese Erziehungslager als durchaus vorteilhaft. Die Schizophrenie auf unserer Welt ist so gut wie ausgestorben. – Wussten Sie das?« Habers dunkle Augen leuchteten.

»Mag sein, dass sich die Dinge gegen früher gebessert haben.« Orr gab die Hoffnung auf eine vernünftige Diskussion allmählich auf. »Aber wir können nicht ewig so weitermachen. Ich besitze dieses besondere Talent, ja, und ich kenne die Verpflichtung, die es mir auferlegt: es nur im äußersten Notfall einzusetzen, wenn es keine Alternative mehr gibt. Davon kann im Moment nicht die Rede sein.«

»Sie dürfen mich nicht im Stich lassen – nicht jetzt. Es geht darum, der gesamten Menschheit zu helfen. Wenn es uns gelingt, diese Kraft zu steuern, zu kopieren ...« Er atmete tief und straffte die Schultern. »Eine neue Technik ist nur dann sinnvoll, wenn sie sich wiederholen lässt. Solange dieses Talent im Gehirn eines einzigen Menschen ruht, hat es nicht mehr Nutzen für die Allgemeinheit als ein Schlüssel, der eine Tür von innen abschließt. Ich will dafür sorgen, dass die Tür geöffnet und der Schlüssel herausgeholt wird. Wenn ich das geschafft habe, kann ich meine eigenen Träume steuern. Nichts bleibt mehr dem Zufall überlassen, irgendeinem Impuls, einer narzisstischen Laune. Ihr Nihilismus kann meine Pläne für die Menschheit nicht mehr durchkreuzen. Sobald ich weiß, dass die Technik funktioniert, sind Sie frei. Absolut frei. Und mein erster wirksamer Traum soll Ihnen die Bürde, die Sie nicht tragen wollen, abnehmen, das verspreche ich Ihnen!«

Orr hatte sich erhoben. Er stand ganz still und sah Haber an. »Sie wollen Ihre eigenen Träume steuern? Ohne Unterstützung, ohne Hilfe von außen?«

»Natürlich. Das ist meine ethische Pflicht.«

»Ich habe es mit Autohypnose versucht, bevor ich zu den Drogen griff ...«

»Ja, das erwähnten Sie. Aber Sie mussten scheitern. Sie sind weder Psychologe noch Hypnotiseur; zudem waren Sie bereits emotionell gestört. Bei mir sieht die Sache völlig anders aus. Ich bin Experte; ich kann mir einen Traum suggerieren und in jeder Einzelheit nachvollziehen. Ich habe es bereits getan, die ganze letzte Woche, und es klappte immer. Wenn ich mir nun vom Augmentor die verallgemeinerten Impulse Ihrer Traumrhythmen induziere, werden sich diese Träume in die Wirklichkeit umsetzen lassen. Und dann ... und dann ..« Seine Augen glänzten. Er war sichtlich in Ekstase. Orr wandte sich angewidert ab. »Dann schaffe ich ein Paradies auf Erden. Ich mache die Menschen zu Göttern.«

»Wir sind es bereits«, wandte Orr leise ein, aber Haber achtete nicht darauf.

»Ich weiß, was ich zu tun habe und wie ich es anfangen muss. Ich kenne meinen Weg.«

»Vulkane speien Feuer«, murmelte Orr.

»Wie?« rief Haber.

»Kann ich jetzt gehen?«

»Ja – morgen um fünf machen wir weiter.«

»Ich komme«, nickte Orr.

10

Il descend, réveillé, l'autre côté du rêve.

Hugo, Contemplations

Es war erst drei, und die Pläne für die neuen Freizeitzentren am Stadtrand mussten fertiggestellt werden. Aber er hatte keine Lust, in sein Büro zurückzukehren. Obwohl ihm sein Gedächtnis versicherte, dass er nun seit fünf Jahren als Landschaftsarchitekt bei der Parkverwaltung arbeitete, misstraute er der Information. Es war nicht sein Job, er hatte keinerlei Beziehung zu den Dingen, die er tat.

Er wusste, dass es gefährlich war, einen so wichtigen Teil seiner Existenz in die Irrealität abzuschieben. Die Leere, die dadurch entstand, bot Platz für Ängste und Zwangsvorstellungen. Aber er konnte es nicht ändern. Diesem Leben fehlte es einfach an Realität; der Traum, der ununterbrochen Neues schuf, ohne zwingende Notwendigkeit, war dünn und fadenscheinig geworden. Wenn das sein Leben sein sollte, dann zog er die Leere mit ihren Monstren und Schrecken vor.

Er verließ die Seilbahn im Zentrum und machte sich zu Fuß auf den Heimweg. Er war immer gern spazieren gegangen. Am alten Lovejoy Park stand noch ein Stück der ehemaligen Autobahn. Früher hatte sie vermutlich zur Marquam-Brücke geführt, aber nun endete sie mitten in der Luft, zehn Meter über der Front Avenue. Man hatte sie nicht gesprengt, als die Stadt nach der Krebsseuche neu aufgebaut wurde, vielleicht, weil sie so groß, so nutzlos und so hässlich war, dass sie dem amerikanischen Auge nicht auffiel. In den Rissen der Asphaltdecke hatten Sträucher Fuß gefasst; im Schutze des mächtigen Bogens drängten sich ein paar ärmliche Behausungen zusammen – wie Schwalbennester unter einem Dachvorsprung. Es war ein schäbiges Viertel, in dem kleine Läden und Imbissstuben ihr Dasein fristeten, ständig bedroht von den WPZ-Märkten, über die neunzig Prozent des Welthandels abgewickelt wurden.

In einer der Hütten unter der Betonrampe hatte sich ein Trödler niedergelassen. ANTIQUITÄTEN war auf dem vergilbten Schild zu lesen. George Orr warf einen Blick in das Schaufenster. Keramikgefäße, ein alter Schaukelstuhl, ein mottenzerfressener Häkelschal, ein gerahmtes Foto von Präsident Eisenhower, ein Plastik-Klosettdeckel, ein Stapel verkratzter Schallplatten – all der Plunder, der sich im Laufe der Zeiten ansammelte. In einem solchen Laden könnte Heathers Mutter gearbeitet haben. Ohne recht zu wissen warum, trat George ein.

Kühle und Dunkelheit empfing ihn. Zwischen dem verstaubten Trödel vergangener Epochen tauchte lautlos eine unförmige Gestalt auf, ein Angehöriger der fremden Rasse.

»Guten Tag«, quäkte sein Sprechgerät. »Sie wünschen.«

»Danke, nichts Bestimmtes. Ich wollte mich nur umsehen.«

»Bitte fortzufahren in dieser Tätigkeit«, lud ihn der Fremde ein und zog sich wieder in den Schatten zurück. Orr entdeckte ein paar zerschlissene Pfauenfedern, einen Heimkinoprojektor aus dem Jahre 1950, japanische Reisschalen und einen Stoß zerfledderter Comicstrips. Er nahm einen Stahlhammer und wog ihn in der Hand; ein gutes Werkzeug.

»Wählen Sie die Sachen selbst aus?« fragte er den Besitzer. Was reizte die Geschöpfe von Aldebaran wohl am meisten an diesem Kram?«

»Was kommt, wird genommen«, erklärte der Fremde.

»Ich ... ich habe eine Frage an Sie. Was bedeutet iahklu'?« Das plumpe Geschöpf schob sich mit erstaunlichem Geschick
an den fragilen Gegenständen vorbei.

»Unübersetzbar. Sprache enthält nicht Begriffe für andere Formen von Kommunikation, Jor, Jor.« Er streckte Orr zögernd die grüne Flossenhand entgegen. »Tiva'k Ennbe Ennbe.«

George erwiderte den Händedruck. Der Fremde schien ihn zu mustern, aber er empfand kein Unbehagen dabei.

»Eine Miss Lelache kennen Sie nicht zufällig?« fragte er beiläufig.

»Lelache. Nein. Suchen Sie Lelache.«

»Ich habe sie aus den Augen verloren.«

»Kreuzpunkte im Nebel«, stellte der Fremde fest.

»So ungefähr.« Orr nahm eine kleine Büste von Franz Schubert in die Hand, wahrscheinlich das Geschenk einer Klavierlehrerin an einen Schüler. Auf dem Sockel stand in krakeliger Schrift:

Was geht mich der an? Schuberts Gesichts war sanft und geduldig, ein kleiner bebrillter Buddha. »Was kostet das?« fragte Orr. »Fünf neue Cents.«

Orr reichte ihm die Münze.

»Gibt es eine Möglichkeit, iahklu' in die richtige Bahn zu lenken?«

Der Fremde nahm das Geld und watschelte majestätisch zu einer chromverzierten Registrierkasse, die Orr ebenfalls für einen Verkaufsgegenstand gehalten hatte. Er tippte die Summe und legte das Geld in ein Fach. Dann schien er eine Weile zu überlegen.

»Eine Schwalbe macht keinen Sommer«, sagte er schließlich. »Viele Hände erleichtern Arbeit.« Er schwieg wieder und dachte nach. Dann ging er mit steifen, gemessenen Schritten zum Schaufenster, wählte eine der alten Schallplatten und brachte sie Orr. Es war eine Aufnahme der Beatles: With a Little Help of My Friends.

»Geschenk«, erklärte er. »Ist es gestattet.«

Orr nahm die Platte entgegen. »Danke – vielen Dank. Das ist zu liebenswürdig.«

»Vergnügen«, erwiderte der Fremde. Die mechanische Stimme verriet keine Gefühlsregung, aber Orr hatte den Eindruck, dass sich das große Geschöpf ehrlich freute. Ihn selbst rührte die Geste.

»Mein Hauswirt besitzt einen Plattenspieler«, sagte er. »Nochmals vielen Dank.« Er verabschiedete sich und, ging.

Als er das Haus in der Corbett Avenue erreichte, suchte er zuerst Mannie Ahrens auf, um sich den altmodischen Plattenspieler auszuleihen. Natürlich lud ihn Mannie zu einer Tasse Cannabis-Tee ein. Er wusste, dass George nicht rauchte. Sie unterhielten sich eine Weile über das Weltgeschehen. Mannie hasste die großen Sportveranstaltungen; er blieb lieber daheim und sah sich die Kinderstunde an, die jeden Nachmittag vom Erziehungsrat der WPZ ausgestrahlt wurde. »Dooby Doo, der kleine Alligator – das ist der letzte Heuler«, stellte er fest. Es entstanden lange Gesprächspausen, da Mannie nach dem jahrzehntelangen Genuss aller möglichen Drogen ziemlich zerstreut war. Aber es herrschte Wärme und Gemütlichkeit in seiner verdreckten Bude. Nach einiger Zeit verabschiedete sich Orr und schleppte den Plattenspieler nach oben. Er schloss ihn an und legte die Platte auf. Einen Moment lang zögerte er. Was wollte er eigentlich?

Hilfe wahrscheinlich. Was kam, wurde genommen. Das war der Grundsatz von Tiva'k Ennbe Ennbe.

Er legte sich flach auf den staubigen Boden und senkte den Tonarm vorsichtig in die äußerste Rille.

Do you need anybody?
I need somebody to love.

Als die Platte abgelaufen war, schwenkte der Tonarm automatisch zurück. Die Nadel tastete von neuem die Rillen ab.

I get by, with a little help,
With a little help from my friends.*)

*) Ich schaffe es, wenn mir meine Freunde ein wenig helfen ...

Bei der elften Wiedergabe schlief George Orr ein.

Heather wusste nicht so recht wo sie war, als sie in dem kahlen, düsteren Raum aufwachte. Sie hatte auf dem Boden neben dem Klavier geschlafen. Marihuana verwirrte sie wie immer, und es machte müde und hungrig, aber sie wollte Mannie nicht kränken. George lag flach wie eine Ölsardine auf dem Boden, und aus dem Lautsprecher des Plattenspielers dröhnte: With a little help ... Sie stand auf und schaltete das Ding aus. Dann ging sie in die Küche, um das Abendessen zuzubereiten.

Pfui Teufel, Schweineleber. Natürlich, das Zeug war gesund, und man bekam viel davon für die drei Fleischmarken. Sie hatte es gestern vom Markt mitgebracht. Wenn sie es ganz dünn schnitt und mit Zwiebelringen anröstete ... brr. Nun, sie hatte Hunger, und George war ohnehin nicht heikel, was Essen betraf.

Sie setzte Kartoffeln und Kohl auf und deckte den Küchentisch, aber von Zeit zu Zeit hielt sie mitten in der Arbeit inne. Sie fand sich kaum zurecht. Wahrscheinlich der verdammte Stoff – und das stundenlange Liegen auf dem harten Holzfußboden.

George kam herein. Sein Hemd war staubig und verknittert, das Haar hing ihm wirr in die Stirn. »Na, gut geschlafen?« fragte sie.

Er blieb mit einem Ruck stehen und starrte sie verdattert an; dann huschte ein Lächeln über seine Züge, ein strahlendes Lächeln. Es war das schönste Kompliment, das sie sich denken konnte.

»Liebes«, murmelte er und nahm ihre Hände. Dann stutzte er. »Du solltest braun sein ...«

In seinen Augen standen Tränen. Einen Moment lang, nur einen Moment lang, begriff sie, was sich abspielte; sie erinnerte sich an eine andere Existenz, an ihre braune Hautfarbe, an die Blockhütte und den Bach und an viele andere Dinge. Aber sie musste George trösten, das war wichtiger.

»Du bist völlig erschöpft«, sagte sie. »Dieser verdammte Haber macht dich noch völlig fertig. Geh doch einfach nicht mehr hin zu ihm! Irgendwie muss es doch gelingen, einem anderen Psychiater zugewiesen zu werden – und selbst wenn es über den Umweg von Linnton sein muss!«

»Mich kann niemand fertigmachen«, sagte er mit leisem Lachen, das fast wie ein Schluchzen klang. »Solange mir meine Freunde helfen. Einmal suche ich ihn noch auf. Es geht jetzt um wichtigere Dinge als mich. Aber mach dir keine Sorgen ...« Er presste sie an sich, und sie standen engumschlungen in der Küche, während in der Pfanne die Zwiebeln brutzelten.

»Ich habe auch eine Weile geschlafen«, flüsterte sie ihm zu. »Rutti diktierte mir heute einen Berg Post. Übrigens – die Platte, die du gekauft hast, ist gut. Als Kind war ich begeistert von den Beatles. Jetzt hört man sie leider nur noch selten.«

»Es war ein Geschenk«, erklärte George, aber in diesem Moment spritzte das Fett aus der Pfanne, und Heather lief an den Herd, um sie vom Feuer zu nehmen.

Während des Abendessens redeten sie nicht viel. Heather merkte, dass George sie immer wieder verstohlen musterte. Sie waren jetzt seit sieben Monaten verheiratet, und sie mochte ihn noch genauso wie am ersten Tag. Später spülten sie ab und gingen ins Bett. Sie liebten sich leidenschaftlich. Eng aneinandergeschmiegt schliefen sie ein. Heather hörte im Schlaf das laute Gurgeln und Rauschen des Bachs zwischen den Felsen.

George sah im Schlaf den Abgrund des Meeres.

Heather arbeitete als Sekretärin bei Ponder & Rutti, zwei verknöcherten alten Rechtsanwälten. Als sie am Freitag gegen halb fünf Schluss machte, fuhr sie nicht heim, sondern nahm die Seilbahn zum Washington Park. George war für fünf Uhr zu Haber bestellt, und danach wollten sie in einem der neuen WPZ-Restaurants essen.

»Hallo, George!«

»Hallo.« Er nahm ihre Hände. »Du siehst wunderbar aus.«

Wie konnte jemand behaupten, dass ihr Mann krank war? Nun gut, er hatte merkwürdige Träume, aber deshalb musste ihn Haber doch nicht ständig mit seiner Therapie quälen. Diesen Kerl riss sie noch einmal in Stücke!

»Es ist schon fünf«, sagte sie, als sie die breite Marmortreppe hinaufstiegen. »Ich warte am besten hier. Wenn es regnet, komme ich ins Foyer, obwohl es dort aussieht wie in einer Gruft.«

»Begleite mich nach oben«, schlug er vor. »Haber hat ein feudales Wartezimmer. Du wirst dich in bester Gesellschaft befinden. Würdenträger, Staatschefs – sie alle scharwenzeln um Haber herum. Und ich muss jedes Mal an ihnen vorbei. Entsetzlich! Dr. Habers Schaupatient, sein gezähmter Irrer ...« Sie durchquerten das Foyer und erreichten den Westflügel. »Warum gibt er sich nicht mit der Macht zufrieden, die er bereits besitzt? Ich verstehe ihn nicht. Gebt mir Reiche, die ich erobern kann! Wie Alexander der Große ...«

Er war nervös, deshalb redete er zu viel. Aber die Niedergeschlagenheit der letzten Wochen war von ihm abgefallen. Irgendetwas hatte ihm seinen Gleichmut wiedergegeben. Heather überlegte, woran es liegen mochte; sie wusste nur noch, dass er zu den Klängen der Beatles-Platte eingeschlafen war. Danach war er wieder er selbst gewesen.

Das pompöse Wartezimmer stand leer. George wollte sich eben anmelden, als Haber selbst die Tür öffnete.

Heather war ihm nur einmal begegnet, ganz am Anfang, als George mit der Therapie begann. Sie hatte vergessen, wie groß und imposant dieser Mann aussah. »Nur herein, George!« dröhnte sein Bass. Im gleichen Moment bemerkte er Heather. »Ah, Mrs. Orr – wie schön, dass Sie mitgekommen sind! Darf ich bitten?«

»Aber ich wollte nur ...«

»Keine Widerrede. Hat George Ihnen nicht gesagt, dass wir heute Abend wahrscheinlich Schluss mit der Behandlung machen?

Das sollten Sie nicht versäumen. Ich habe meine Leute früher heimgeschickt, weil ich absolute Ruhe brauche. Vielleicht ist Ihnen das Gedränge an der Rolltreppe aufgefallen. So – bitte, nehmen Sie Platz!« Er redete ununterbrochen. Eine Antwort schien er gar nicht zu erwarten. Sie war fasziniert von Haber, von dem Optimismus, den er ausstrahlte; sie hatte vergessen, wie charmant er sein konnte. Kaum zu glauben, dass sich dieser begnadete Wissenschaftler und Politiker all die Wochen persönlich um George gekümmert hatte! Aber George stellte auch einen Sonderfall dar.

»Eine letzte Sitzung«, sagte er, während er das holzgetäfelte Schaltpult öffnete und sich an den Instrumenten zu schaffen machte. »Ein letzter gesteuerter Traum, dann dürfte das Problem gelöst sein. Fertig, George?«

»Fertig«, bestätigte ihr Mann und nahm auf der Couch Platz. Er warf Heather einen Blick zu und lächelte. Dann beugte sich Haber über ihn und begann kleine Drähte an seiner Kopfhaut zu befestigen. Heather kannte diese Prozedur. Wie jeder erwachsene Bürger der Föderation hatte sie schon häufig Tests und Messungen über sich ergehen lassen müssen, aber der Anblick bereitete ihr diesmal Unbehagen. Fast hatte sie den Eindruck, als zerrten winzige Saugnäpfe Georges Gedanken ans Licht und wandelten sie in sinnloses Gekritzel um.

George wirkte sehr konzentriert. Nun trat Haber neben ihn und legte ihm die Rechte an die Kehle, als wollte er ihn erdrosseln. Mit der anderen Hand schaltete er ein Hypnosetonband ein. »Sie fallen jetzt in Trance, in tiefe Trance ...« Schon nach wenigen Sekunden stoppte er es wieder. George befand sich in Hypnose.

»Okay«, sagte Haber. Er schien einen Moment nachzudenken. Wie ein Grislybär stand er zwischen Heather und der schmalen passiven Gestalt auf der Couch.

»Nun hören Sie mir zu, George, und merken Sie sich jedes meiner Worte! Sie werden die Anweisungen, die ich Ihnen jetzt erteile, genau befolgen. Sobald ich Ihnen den Befehl gebe, schlafen Sie ein und beginnen zu träumen. Sie werden wirksam träumen. Sie werden träumen, dass Sie -vollkommen normal sind, dass Sie sich in nichts von einem Durchschnittsbürger unterscheiden. Sie werden träumen, dass Sie früher einmal die Fähigkeit hatten, durch Ihre Träume Dinge zu verändern, dass Ihnen diese Fähigkeit jedoch verlorenging. Es wird ein angenehmer Traum sein. Sobald ich dreimal Ihren Namen ausspreche, werden Sie aufwachen und sich frisch und erholt fühlen. Und Sie werden nie mehr wirksam träumen. Legen Sie sich nun zurück! Machen Sie es sich bequem. Schlafen Sie ein! Ich sage – Antwerpen!«

George bewegte die Lippen und murmelte halblaut etwas vor sich hin. Heather konnte nicht verstehen, was er sagte, aber sie erinnerte sich an letzte Nacht, als er kurz vor dem Einschlafen etwas wie »verbrennen« geflüstert hatte.

Ihr Herz verkrampfte sich, als sie ihn so daliegen sah, schwach und verwundbar.

Haber war aufgestanden und drückte auf einen weißen Knopf am Kopfende der Couch; einige der Elektroden führten dorthin. Andere waren mit dem EEG-Instrument verbunden.

Heather saß zusammengekauert in ihrem Ledersessel. Sie hatte Angst, weil sie nicht wusste, was sich abspielte. Der Psychiater trat neben sie und legte einen Finger auf die Lippen.

»Das ist der Höhepunkt, Mrs. Orr«, flüsterte er. »Wir bereiten uns seit Wochen auf diesen Traum vor. Es freut mich, dass Sie mitgekommen sind – das beruhigt den Patienten. Manchmal ist er mir gegenüber nämlich ein wenig misstrauisch, aber ich glaube fest, dass sich heute der Erfolg einstellen wird. Die Drogenabhängigkeit verschwindet von selbst, sobald George die Angst vor dem Träumen verloren hat. Eine Sache der Konditionierung, sonst nichts ... Moment, ich muss den EEG-Schirm im Auge behalten. Ihr Mann träumt jetzt.« Haber durchquerte mit schnellen Schritten den Raum und beugte sich über das Instrument. Gespannt verfolgte er die tanzenden Linien. Auf George achtete er überhaupt nicht.

Nach einer Spanne, die Heather wie eine Ewigkeit erschien, richtete er sich auf und verstellte etwas am Augmentor. Dann sagte er laut: »George, Sie schlafen, aber Sie können mich hören. Sie verstehen genau, was ich sage. Nicken Sie, wenn Sie mich hören können.«

Der Schläfer verzog keine Miene, aber er nickte kurz – wie eine Marionette.

»Sehr gut. Nun achten Sie genau auf meine Worte! Sie werden noch einen intensiven Traum haben. Sie werden träumen, dass ... dass die Wand hinter meinem Schreibtisch mit einer Fototapete des Mount Hood geschmückt ist. – Das ist alles. Schlafen Sie weiter, und träumen Sie – Antwerpen!«

Wieder konzentrierte er sich auf seine Instrumente. Er redete halblaut vor sich hin. »So ... sehr gut ... in Ordnung.«

George lag ganz still da. Habers Blicke waren starr auf die Wand hinter dem Schreibtisch gerichtet.

Nichts geschah.

Heather fuhr mit den Fingerspitzen leicht über das weiche körnige Leder ihres Sessels. Der Song, den sie gestern gehört hatten, kam ihr wieder in den Sinn.

What do you see when turn out the light?
I can't tell you, but 1 know it's mine

Sie hatte nicht geglaubt, dass Haber so lange stillhalten könnte. Nur einmal zuckte seine Hand zu einem Schalter. Dann stand er wieder reglos da und beobachtete die Wand.

George seufzte, bewegte sich unruhig und schlug die Augen auf. Er sah sofort zu Heather hinüber, wie um sich zu vergewissern, dass sie noch da war.

Haber zog die Stirn kraus. Mit einer nervösen Geste schaltete er den Augmentor aus. »Weshalb, zum Henker, wachen Sie jetzt schon auf?« fragte er verblüfft. »Der Augmentor strahlte Deltarhythmen aus.«

»Was weiß ich«, sagte George und gähnte. »Haben Sie mir nicht befohlen, gleich nach dem Traum zu erwachen?«

»Schon, aber erst auf mein Signal hin. Sie setzen sich einfach über die Impulse des Augmentors hinweg ... Hmm, vielleicht muss ich die Energie erhöhen. Ich war wohl zu zaghaft.« Er sprach offenbar mit dem Augmentor, dann wandte er sich abrupt an George: »Erzählen Sie! Was haben Sie geträumt?«

»Irgendetwas von einem Foto des Mount Hood, das sich an der Wand hinter Ihrem Schreibtisch befinden sollte ...«

Wieder wanderte Habers Blick auf die Redwood-Vertäfelung. Die Wand war leer.

»Sonst noch etwas – vorher?«

»Ich glaube ja. Moment ... es war ziemlich wirr. Ich befand mich in einem Geschäft. Natürlich. Bei Meier & Frank. Ich wollte einen neuen Anzug kaufen, und er musste unbedingt blau sein, warum, weiß ich nicht mehr_ Aber in der Umkleidekabine hing eine Tabelle mit Maßen und den dazugehörigen Gewichten. Ich entdeckte, dass ich genau die Durchschnittsgröße und das Durchschnittsgewicht hatte ...«

»Mit anderen Worten, dass Sie völlig normal sind!« Haber begann zu lachen, so laut, dass Heather zusammenzuckte. »Das ist großartig, einfach großartig!« Er klopfte George auf den Rücken und begann ihm die Elektroden abzunehmen. »Wir haben es geschafft! Sie sind frei.«

»Sieht so aus«, meinte George vorsichtig.

»Die schwere Bürde ist von Ihren Schultern genommen.« »Und Sie wollen sie jetzt tragen?«

»Ganz recht.« Wieder das polternde Lachen, ein wenig zu laut. Heather überlegte, ob Haber immer so war oder ob er sich in einem Zustand besonderer Erregung befand.

»Dr. Haber«, sagte George, »haben Sie je mit einem der fremden Geschöpfe über das Traumproblem gesprochen?«

»Sie meinen die Leute von Aldebaran? Nein. Forde in Washington nahm eine Reihe von psychologischen Tests an ihnen vor, aber die Ergebnisse waren bedeutungslos. Wir haben das Kommunikationsproblem einfach noch nicht gelöst. Sie sind intelligent, aber Irchewsky, unser bester Xenobiologe, meint, dass sie nicht über Vernunft in unserem Sinne verfügen und dass ihr Verhalten unter den Menschen eher eine Art instinktive Mimikry ist. Natürlich sind das alles Theorien. Wir haben keine Ahnung, ob sie überhaupt schlafen oder träumen.«

»Kennen Sie den Ausdruck iahklu'?«

Haber stutzte. »Gehört habe ich ihn. Er ist unübersetzbar. Sie glauben, dass er so viel wie ›Traum‹ bedeutet?«

George schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, was er bedeutet. Aber ich rate Ihnen eins, Dr. Haber: Bevor Sie diese ... diese neue Technik anwenden, bevor Sie versuchen, wirksam zu träumen, sollten Sie mit einem der Fremden sprechen.«

»Mit welchem?« Die Ironie war deutlich.

»Das spielt keine Rolle.«

Haber lachte. »Worüber sprechen?«

»Über die Aspekte des Träumens. Sie sind Experten auf diesem Gebiet. Sie kommen aus der Traumzeit. Ich kann es nicht in Worten ausdrücken. Alles träumt. Felsen haben ihre Träume, und die Erde verändert sich ... Aber wenn der Geist zu Bewusstsein erwacht, wenn die Evolution immer rascher voranschreitet, dann heißt es wachsam sein. Dann muss man den richtigen Weg suchen. Das erfordert Geschick und Einfühlungsvermögen. Der erwachte Geist muss Teil des bewussten Ganzen sein – so wie der Felsen Teil des unbewussten Ganzen ist. Verstehen Sie, was ich sagen will?«

»Ganz so neu ist dieses Konzept nicht. Weltseele und so. Die unbewusste Synthese der Natur zu einem Organismus. Natürlich kann man sich auch von der Mystik her an die Welt des Träumens heranarbeiten. Aber wer einigermaßen logisch denkt, wird diese Methode ablehnen.«

»Ich weiß nicht, ob das richtig ist«, sagte George gelassen, aber sehr ernst. »Jedenfalls habe ich eine Bitte an Sie. Bevor Sie den Augmentor an sich selbst testen, bevor Sie ihn einschalten, sprechen Sie folgende Worte: Er' perrehnne. Sagen Sie sie laut oder in Ihrem Innern. Ein einziges Mal. Versuchen Sie es – aus rein wissenschaftlicher Neugier!«

»Weshalb?«

»Weil es funktioniert.«

»Inwiefern?«

»Sie erhalten dann ein wenig Hilfe von Ihren Freunden«, erklärte George. Er stand auf. Heather starrte ihn entsetzt an. Hatte er den Verstand verloren? Hatte Haber ihn in den Wahnsinn getrieben? Aber der Psychiater behandelte ihn nicht wie einen Geisteskranken.

»Iahklu' ist zu viel für eine Einzelperson«, fuhr George fort. »Es gerät außer Kontrolle. Sie wissen, was es bedeutet, iahklu' zu steuern. Das heißt, Steuern ist nicht der richtige Ausdruck -eher, es da belassen, wo es hingehört. Ich verstehe das alles nicht. Vielleicht gelingt es Ihnen besser. Bitten Sie sie um Hilfe! Sagen Sie Er' perrehnne, bevor Sie den Augmentor einschalten!«

»Klingt gar nicht so unvernünftig«, brummte Haber. »Vielleicht lohnt es sich, der Sache nachzugehen. Ich kümmere mich darum, George. In der Kulturzentrale arbeiten einige dieser Geschöpfe von Aldebaran. Mal sehen, ob sie mir Auskunft geben können ... Für Sie ist das natürlich Kauderwelsch, nicht wahr, Mrs. Orr? Ihr Mann hätte Forscher werden sollen und nicht Konstrukteur!«« Warum sagte er das? George war Landschaftsarchitekt. »Er besitzt das gewisse Fingerspitzengefühl dafür. Mir kam bisher überhaupt nicht die Idee, die Fremden einzuschalten ... Aber vielleicht sind Sie froh, dass er sich nicht mit Psychiatrie beschäftigt, hm? Schrecklich, wenn der Ehemann am Küchentisch die unterbewussten Triebe seiner Angetrauten analysiert!« Er lachte dröhnend und verabschiedete sich wortreich von ihnen. Heather war verwirrt, den Tränen nahe.

»Ich hasse ihn«, sagte sie heftig auf dem Wege nach unten. »Er ist ein widerwärtiger Kerl. Falsch. Ein Schauspieler, mehr nicht!«

George nahm ihren Arm. Er sagte nichts.

»Bist du fertig? Wirklich fertig? Du musst nie wieder zu ihm?«

»Ich glaube nicht. Er wird meine Papiere einschicken, und in sechs Wochen etwa erhalte ich sie dann von der Gesundheitsbehörde zurück. Wenn ich mich gut führe.« Er lächelte müde. »Aber jetzt habe ich Hunger. Wo essen wir? In der Casa Boliviana?«

»Im Chinatown«, entgegnete sie geistesabwesend. Dann schüttelte sie ärgerlich den Kopf. Das alte Chinesenviertel war schon vor zehn Jahren abgerissen worden. »Ich meine natürlich Ruby Loo«, sagte sie verwirrt.

George zog sie enger an sich. »Also gut.«

Es war leicht, dorthin zu gelangen. Die Seilbahn hatte eine Haltestelle im alten Lloyd Center, einst das größte Einkaufszentrum der Welt. Heutzutage standen die weiten Parkflächen leer, und viele der Läden und Restaurants entlang der zweistöckigen Promenade waren geschlossen. In der Eisbahn herrschte seit zwanzig Jahren kein Betrieb mehr. Aus den bizarren Brunnen sprudelte kein Wasser. Kleine Zierbäume hatten sich zu wuchernden Riesen entwickelt; ihre Wurzeln sprengten den Asphalt. Als sie durch die schwach beleuchteten Arkaden schlenderten, klangen ihre Schritte überlaut und ein wenig hohl.

Ruby Loo befand sich auf der oberen Promenade. Die Zweige eines Kastanienbaums verdeckten die Glasfront. Ein seidiger, zartgrüner Himmel spannte sich über ihnen. Heather hob den Kopf. Sie spürte, wie der Druck von ihr wich. Aber das Gefühl hielt nicht an. Etwas schien sie einzufangen, festzuhalten. Sie blieb stehen, wandte den Blick von dem jadefarbenen Himmel ab und starrte die leere Promenade entlang. »Es ist unheimlich hier oben«, flüsterte sie.

Wind war aufgekommen, ein feuchter, heißer Wind, der die gefiederten Blätter der Kastanie in Bewegung setzte. Staub wirbelte auf. Das rote Neonschild an der Fassade flackerte, veränderte seine Form, löste sich auf. Heather riss sich von George los und kauerte sich in eine Ecke. Sie weinte.

George folgte ihr und zog sie in die Arme.

»Was ist denn los?« rief sie verzweifelt.

»Ich weiß nicht«, entgegnete er. Er sah sich um, horchte angespannt. »Heather, hör zu! Ich muss unbedingt zurück.«

»Zurück? Wohin? Was ist geschehen?« Ihre Stimme klang dünn und schrill.

»Zu Haber. Warte auf mich – im Restaurant. Warte auf mich, Heather! Komm nicht mit!« Er rannte los.

Sie musste ihm folgen. Er eilte davon, ohne sich umzusehen, die Treppe hinunter, durch die düsteren Arkaden, vorbei an den trockenen Brunnen, bis er die Seilbahnstation erreicht hatte. Eine Kabine wartete, und er stieg ein. Heather kletterte ihm nach, außer Atem, eben als sich das Gefährt in Bewegung setzte. »Was hat das zu bedeuten, George, verdammt noch mal?«

»Entschuldige!« Auch er keuchte. »Ich muss hin – aber ich wollte dich nicht mit hineinziehen.«

Sie hasste ihn. »Was soll dieses unmögliche Benehmen?« fauchte sie. »Weshalb läufst du fort?«

»Haber ...« George schluckte. »Haber träumt ...« Eine namenlose Angst stieg in Heather hoch, aber sie kämpfte dagegen an.

»Und?« fragte sie trotzig.

»Sieh aus dem Fenster!«

Sie überquerten den Fluss, aber er enthielt kein Wasser mehr. Im Scheinwerferlicht der Brücken sahen sie Schlamm, Unrat, Skelette, Fischkadaver. Die großen Schiffe lagen umgestürzt im Hafenbecken, überzogen mit fauligem Schleim.

Die neuen Bauwerke der Innenstadt, die Grünanlagen – alles zerrann, löste sich auf, wie Butter in der Sonne.

Die Seilbahn hielt nicht mehr an den einzelnen Stationen; sie jagte weiter, über die Ruinenstadt hinweg.

Die böse Ahnung, die Heather erfasst hatte, als sie in den Jadehimmel blickte, war jetzt allgegenwärtig. Sie spürte das Nichts, in das alle Dinge stürzten. Es war entsetzlich. Der falsche Weg .

In diesem Nichts hielt die Bahn, und George stieg aus, ging auf den Kern der Leere zu. Einmal drehte er sich um und rief: »Warte auf mich, Heather! Bitte, folge mir nicht!«

Sie gehorchte, aber es kam zu ihr. Es weitete sich rasch aus. Sie entdeckte, dass alle Dinge verschwunden waren, dass sie allein in dem furchtbaren Dunkel umherirrte und den Namen ihres Mannes rief, bis die Furcht sie packte, zusammenpresste und in den Abgrund stieß. Sie fiel ewig.

Die Willenskraft ist mächtig, wenn man sie zur richtigen Zeit in der richtigen Weise anwendet. George Orrs Füße fanden die Marmorstufen des HURAD-Gebäudes. Er ging weiter. Seine Sinne sagten ihm, dass er im Nebel schwebte, durch Schlamm watete, auf Leichen trat, über Eis schlitterte. Ein fauliger Geruch hüllte ihn ein. Er tastete sich weiter, mit ausgestreckten Händen. Er berührte die Tür zu Habers Büro; er konnte sie nicht sehen, aber fühlen. Ein Wolf heulte. Lava wälzte sich durch die Stadt.

Endlich hatte er die Räume durchquert und stand vor dem Arbeitszimmer. Er schob die Tür auf. Jenseits der Schwelle war Leere. Das Nichts.

»Helft mir!« sagte er laut, denn die Leere sog ihn ein. Allein hatte er nicht die Kraft, durch das Nichts zu gehen.

In seinem Kopf war ein dumpfes Rauschen. Er dachte an Tiua'k Ennbe Ennbe, an die Schubertbüste und an Heathers wütende Stimme: »Was hat das zu bedeuten, verdammt noch mal!« Daran klammerte er sich, als er das Nichts durchquerte. Er wusste, dass er unterwegs alles verlieren würde, was er besaß.

Er betrat das Zentrum des Alptraums.

George wusste, wo der Augmentor stand. Er ertastete ihn, drückte auf den unteren Knopf.

Dann kauerte er sich in eine Ecke, bedeckte das Gesicht mit beiden Armen. Furcht durchdrang sein Innerstes. Als er endlich den Kopf hob und die Augen öffnete, existierte die Welt wieder. Sie war schlimm zugerichtet, aber sie existierte.

Sie befanden sich in einem einfachen, schlampigen Raum, den er noch nie gesehen hatte. Haber lag ausgestreckt auf der Couch, nicht mehr grau, sondern bleich, mit rötlichbraunem Bart. Seine Augen waren halb geöffnet und starrten blicklos ins Leere.

Orr nahm ihm die Elektroden ab, die zum Augmentor führten. Die Holzverkleidung war zur Seite geschoben, die Maschine lag frei da. Eigentlich müsste man sie zerstören, dachte er. Aber ihm fehlte der Wille dazu. Die Maschine war unschuldig ...

»Dr. Haber!« rief er und rüttelte den schweren Mann an der Schulter. »Dr. Haber – wachen Sie auf!«

Nach einer Weile setzte sich der Psychiater auf. Der Kopf sank nach vorn, die Lippen waren schlaff, die Augen starrten ins Dunkel, in die Leere, in das Nichts, das sich im Zentrum von William Haber befand.

Ich brauche Hilfe, dachte Orr, allein schaffe ich es nicht. Er verließ das Büro, rannte die Treppe hinunter. Er war noch nie in diesem Gebäude gewesen und hatte keine Ahnung, wo es sich befand.

Habers Alptraum hatte alle Verbindungen zerstört. Chaos herrschte. Und das Gefühl des Verlusts.

George wusste, dass er sie verloren hatte, wusste es seit dem Moment, als er mit ihrer Hilfe die Leere durchquert hatte, die den Träumer umgab. Sie befand sich irgendwo in der Welt der grauen Menschen. Sie war fort.

Er holte keine Hilfe. Für Haber gab es keine Hilfe. Auch nicht für ihn selbst. Er wanderte durch die Straßen. Die Häuser waren niedrig, und manchmal sah er in der Ferne die Silhouetten der Berge. Der Mount Hood erhob sich violett gegen den Abendhimmel. Keine Rauchsäule stand über seinem Krater. Der Vulkan schlief, war nie zu Leben erwacht.

Träumte.

Orr war erschöpft. Am liebsten hätte er sich irgendwo hingelegt. Er näherte sich dem Fluss. Die Stadt, halb zerstört, wirkte wie ein wimmelnder Ameisenhaufen. Überall waren die Menschen damit beschäftigt, die Trümmer zu beseitigen. Das Leben ging weiter. Zwei Männer plünderten einen Juwelierladen. Eine Frau mit einem wimmernden Kind eilte an ihnen vorbei. Heim.

Wo immer das sein mochte.

11

Sternenlicht fragte Nicht-Sein: ›Herr, existierst du oder existierst du nicht?‹ Doch es erhielt keine Antwort auf seine Frage ...

Tschuang-Tse, XXII

Irgendwann in der Nacht, als Orr durch die Vororte irrte und die Corbett Avenue suchte, nahm sich eins der Geschöpfe von Aldebaran seiner an. Der Fremde überredete ihn mitzukommen. Er hieß E'nememen Asfah.

Sie gelangten zu einer Wohnung in der Nähe des Flusses, über einer Fahrradwerkstatt. Der Fremde bot ihm ein Bett an. »Schlaf heilt alle Wunden«, sagte er.

George bückte sich, um die Schuhe auszuziehen. Er wollte die Bettdecke seines Gastgebers nicht schmutzig machen. Schwindel erfasste ihn. »Ich bin müde«, sagte er. »Ich habe viel getan. Das heißt, eigentlich habe ich zum ersten Mal im Leben etwas getan. Ich habe auf einen Knopf gedrückt. Es erforderte meine gesamte Willenskraft, jede Faser meines Seins, auf diesen verdammten. Knopf zu drücken.«

»Du hast gut gelebt«, erwiderte der Fremde.

Er stand in einer Ecke, wie eine Traumgestalt.

George streckte sich auf dem Bett aus. Er spürte das Mitgefühl, das von dem fremden Geschöpf ausging. Es sah ihn als bedauernswertes, fragiles Wesen, das im Golf des Möglichen trieb – ein Wesen, das Hilfe brauchte. Es stimmte. George brauchte Hilfe. Die Müdigkeit erfasste ihn wie eine Strömung, zog ihn mit sich, trug ihn davon. »Er' perrehnne«, murmelte er.

»Er' perrehnne«, erwiderte E'nememen Asfah lautlos.

Anfang Juni standen die Bäume im vollen Laub, und die Rosen blühten. Der Alltag war wieder eingekehrt. Die Wirtschaft erholte sich. Leute mähten ihren Rasen.

Orr machte einen Besuch in der Nervenheilanstalt von Zinnton. Der Bau, in den neunziger Jahren errichtet, stand auf einer kleinen Anhöhe im Norden von Portland. Man hatte einen herrlichen Blick auf den Willamette und die St.-Johns-Brücke. Im April und Mai waren alle Zimmer belegt gewesen, eine Folge des ›Zusammenbruchs‹, wie man die unerklärlichen Ereignisse jenes denkwürdigen Abends nannte. Aber nun lief wieder alles seinen geordneten Gang.

Ein Pfleger brachte Orr nach oben zu den Einbett-Zimmern im Nordflügel. Die schwere Tür war verschlossen und mit einem Guckloch versehen, so dass man die Kranken von außen beobachten konnte.

»Er macht keine Schwierigkeiten, wirklich nicht«, erklärte der Pfleger, als er die Tür zum Korridor aufschloss. »Hatte nie einen Tobsuchtsanfall. Aber die anderen fürchten ihn. Wir hatten ihn schon auf zwei verschiedenen Stationen. Nichts zu machen. Unsere Patienten schrecken vor ihm zurück, bekommen Schreikrämpfe und versuchen zu fliehen. Dabei liegt er nur da – ganz still. Sie werden selbst sehen.« Er öffnete die Tür und betrat den Raum vor Orr. »Besuch für Sie, Dr. Haber«, sagte er.

Haber war schmal geworden. Der blauweiß gestreifte Schlafanzug schlotterte um seinen abgemagerten Körper. Sein Haar und der Bart wirkten gepflegt, wenn auch sehr kurz geschnitten. Er saß auf der Bettkante und starrte ins Leere.

»Dr. Haber«, begann Orr, aber die Stimme versagte ihm; er empfand Mitleid und Angst. Er wusste, worauf Habers Blick gerichtet war. Auf die Welt nach dem April 1998. Er hatte sie selbst gesehen. Eine Welt, missverstanden vom Geist: der böse Traum.

In einem Gedicht von T. S. Eliot kommt ein Vogel vor, der sagt, dass die Menschheit nicht viel Realität vertragen kann; aber das stimmt nicht. Der Mensch kann achtzig Jahre lang das ganze Gewicht des Universums auf sich nehmen. Was er nicht erträgt, ist die Unwirklichkeit.

Haber war verloren. Er hatte keinen Kontakt mehr zur Realität.

Langsam zog sich Orr zurück. Der Pfleger schloss die Tür hinter ihm ab.

George Orr kehrte mit einem Boot in die Innenstadt zurück. Er hatte die Mittagsstunden für seinen Besuch in der Nervenheilanstalt ausgenützt. Sein Chef, E'nememen Asfah, legte keinen Wert auf geregelte Arbeitszeit. Nur die Leistung zählte. Es war drei Uhr, als Orr das Küchen-Studio betrat und sich an seinen Zeichentisch setzte. Asfah stand vorn im Verkaufsraum und bediente. Er beschäftigte drei Designer und hatte Verträge mit verschiedenen Herstellern von Küchengeräten. Firmen aller Art schossen aus dem Boden, seit die staatlich und international geführte Wirtschaft zusammengebrochen war. In Oregon befanden sich eine ganze Reihe von Unternehmen in der Hand von Aldebaran-Bewohnern. Sie erwiesen sich als ausgezeichnete Kaufleute. Die Regierung hatte keinerlei Schwierigkeiten mit ihnen. Noch gab es Versorgungslücken, aber Präsident Merdle hatte versprochen, dass bis Weihnachten wieder Ordnung herrschen sollte.

Orr prüfte eben einige Holzmuster für Schneidbretter, als er draußen jemanden sagen hörte: »Ich hätte gern einen dieser Schneebesen!« Es war die Stimme seiner Frau. Er stand auf und warf einen Blick in den Verkaufsraum. Asfah verhandelte mit einer mittelgroßen, braunhäutigen Frau. Die elegante Nackenlinie war unverkennbar.

»Heather!« rief er.

Sie drehte sich um und musterte ihn eine Zeitlang. »Orr«, sagte sie. »George Orr, nicht wahr? Wenn ich nur wüsste, woher wir uns kennen ...«

Er zögerte. »Sind Sie nicht Anwältin?«

E'nememen Asfah stand in seinem wuchtigen grünen Panzer gelassen da und drehte mit seiner Flossenhand den Schneebesen wie ein winziges Spielzeug hin und her.

»Nein. Anwaltssekretärin. Ich arbeite bei Rutti & Goodhue im Pendleton-Block.«

»Natürlich. Dort hatte ich einmal zu tun. Wie gefällt Ihnen der Schneebesen hier?« Er holte ein anderes Modell aus dem Regal. »Ich habe ihn selbst entworfen. Der Draht ist nicht so stark gespannt, und der Griff liegt bequem in der Hand.«

»Nicht schlecht«, meinte sie. »Ich habe noch einen alten elektrischen Mixer daheim, aber ich wollte das Ding zur Zierde an die Wand hängen ... Moment, jetzt erinnere ich mich! Sie arbeiteten in einem Büro in der Stark Street, nicht wahr, und hatten Schwierigkeiten mit einem Psychiater ... Stimmts?«

»Ja – das war vor dem Zusammenbruch. Übrigens, Miss Lelache, wir hatten eine Verabredung bei Dave ...«

»Lelache ist mein Mädchenname. Ich heiße Mrs. Andrews.«

Sie betrachtete ihn neugierig. Er stand da, hielt sich tapfer und ertrug die Realität.

»Mein Mann kam im Nah-Ost-Krieg um«, fügte sie hinzu. »Ja.« sagte Orr nur und nickte.

»Entwerfen Sie all diese Sachen hier?«

»Zubehör vor allem. Was sagen Sie dazu?« Er hob einen Teekessel mit Kupferboden hoch, bauchig und doch elegant.

»Herrlich.« Sie nahm den Kessel in die Hand und strich über die blanken Flächen. »Ich liebe schöne Dinge.«

Er nickte.

»Sie sind ein wahrer Künstler.« Heather musterte ihn mit zusammengekniffenen Augen. »Waren Sie nicht der Mann, der glaubte, durch seine Träume die Welt verändern zu können? Aber ja! Was geschah eigentlich? Bekamen Sie damals einen anderen Psychiater?«

»Nein, das war nicht mehr nötig.« Er lachte.

»Und Ihre Träume?«

Er hob die Schultern und schwieg.

»Hätten Sie nicht eine bessere Welt für uns schaffen können als die da?«

»Sie verlangen zu viel.«

Ihm genügte diese Welt, jetzt, da er wusste, dass Heather in ihr lebte. Er hatte sie überall gesucht und sich in die Arbeit gestürzt, als er sie nicht fand. Aber nun stand sie vor ihm, eine spröde Fremde, die er ganz neu erobern musste.

Er kannte sie, er kannte seine Fremde, er wusste, wie man sie zum Lachen brachte. Nach einer Weile sagte er: »Darf ich Sie zu einer Tasse Kaffee einladen? Gleich nebenan ist ein kleines Restaurant. Ich mache jetzt ohnehin Mittagspause.«

»Um Viertel vor fünf?« spottete sie. Sie warf Asfah einen fragenden Blick zu.

»Ich bin in zehn Minuten wieder da, E'nememen Asfah!« rief Orr und schlüpfte in seinen Regenmantel.

»Nehmen Sie Abend frei«, erklärte der Fremde. »Ist Zeit. Gehen ist Wiederkehren.«

»Vielen Dank«, sagte Orr und drückte seinem Chef die Hand. Er ging mit Heather in den warmen, regnerischen Sommernachmittag hinaus. Der Fremde stand am Fenster, wie ein Meeresgeschöpf hinter einer großen Aquariumwand. Er sah ihnen nach, wie sie im. Nebel verschwanden.

Table of Contents

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11