Jeremias Voss und die Spur ins Nichts. Der dritte Fall. Exklusive Thalia-Ausgabe
Author: Ole Hansen
Date: 2016-01-02T23:00:00+00:00
Keywords: Jamaica; Miami; Privatdetektiv; Segeln; Krimi; Spannung; eBooks; Karibik; Oligarch; Hamburg
Description: Hamburg kennt er wie seine Westentasche, doch sein neuer Fall führt Privatdetektiv Jeremias Voss einmal um die halbe Welt und dabei an seine Grenzen: Er soll die verschwundene Tochter des reichen russischen Oligarchen Malakow finden. Angeblich wollte diese mit ihrem Mann von Miami aus zu einem Segeltörn in die Karibik aufbrechen. Doch zwischen Miami und Jamaica verliert sich die Spur in der Weite des Meeres. Ein scheinbar unlösbarer Fall … selbst für Jeremias Voss? Ein Privatdetektiv der alten Schule – begleiten Sie Jeremias Voss bei seinem dritten Fall!
Publisher: dotbooks

Über dieses Buch:

Hamburg kennt er wie seine Westentasche, doch sein neuer Fall führt Privatdetektiv Jeremias Voss einmal um die halbe Welt und dabei an seine Grenzen: Er soll die verschwundene Tochter des reichen russischen Oligarchen Malakow finden. Angeblich wollte diese mit ihrem Mann von Miami aus zu einem Segeltörn in die Karibik aufbrechen. Doch zwischen Miami und Jamaica verliert sich die Spur in der Weite des Meeres. Ein scheinbar unlösbarer Fall … selbst für Jeremias Voss?

Ein Privatdetektiv der alten Schule – begleiten Sie Jeremias Voss bei seinem dritten Fall!

Über den Autor:

Ole Hansen, geboren in Wedel, ist das Pseudonym des Autors Dr. Dr. Herbert W. Rhein. Er trat nach einer Ausbildung zum Feinmechaniker in die Bundeswehr ein. Dort diente er 30 Jahre als Luftwaffenoffizier und arbeitete unter anderem als Lehrer und Vertreter des Verteidigungsministers in den USA. Neben seiner Tätigkeit als Soldat studierte er Chinesisch, Arabisch und das Schreiben. Nachdem er aus dem aktiven Dienst als Oberstleutnant ausschied, widmete er sich ganz seiner Tätigkeit als Autor. Dabei faszinierte ihn vor allem die Forensik – ein Themengebiet, in dem er durch intensive Studien zum ausgewiesenen Experten wurde.

Heute wohnt der Autor in Oldenburg an der Ostsee.

Von Ole Hansen sind bereits die folgenden eBooks erschienen:

Jeremias Voss und die Tote vom Fischmarkt. Der erste Fall
Jeremias Voss und der tote Hengst. Der zweite Fall

Unter Herbert Rhein veröffentlichte der Autor bereits folgende eBooks:

Todesart: Nicht natürlich. Gerichtsmediziner im Kampf gegen das Verbrechen.
Todesart: Nicht natürlich. Mit Mikroskop und Skalpell auf Verbrecherjagd

Der Autor im Internet: http://www.herbert-rhein-bestseller.de

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eBook-Lizenzausgabe 2016
Thalia Holding GmbH
Copyright © 2016 dotbooks GmbH, München
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.
Redaktion: Ralf Reiter
Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design unter Verwendung von shutterstock/canadastock
E-Book-Herstellung: Open Publishing GmbH

ISBN 978-3-95952-094-2

Ole Hansen

Jeremias Voss und die Spur ins Nichts

Der dritte Fall

Thalia Holding GmbH

Kapitel 1

Der Wind kam aus dem Norden und brachte Kälte und Schnee mit sich. Ein Wetter, auf das man im April in Hamburg gern verzichtet hätte. Auch Jeremias Voss sehnte sich nach Frühling, Sonnenschein, grünen Bäumen und Segelbooten auf der Alster. Als er aus der Tür seines Hauses am Mittelweg trat, erfasste ihn eine Mischung aus Wind, Regen und Schnee. Das ließ seine Stimmung sofort in den Keller sinken. Er beneidete Nero, seinen Hund, eine Mischung aus allen Straßenkötern Istanbuls, der zu faul war, ihn beim morgendlichen Jogging zu begleiten. Warum musste er auch so verdammt gewissenhaft sein? Und das alles nur, weil er mit seinem Freund Kriminaloberrat Friedel gewettet hatte, dass er beim Halbmarathon im Juni besser abschneiden würde als er. Aber wenn er das erreichen wollte, musste er trainieren, und die einzige Zeit dafür war der Morgen.

Hans Friedel war Leiter der Abteilung für Tötungsdelikte am Landeskriminalamt von Hamburg, Voss kannte ihn schon seit der Schulzeit und war seitdem mit ihm befreundet. Sie hatten zusammen Abitur gemacht und waren in den Polizeidienst eingetreten. Danach hatte sich Friedel für ein Studium entschieden, während Voss bei der Polizei geblieben war, bis ihn ein Unfall mit einem Hubschrauber zwang, aus dem Dienst auszuscheiden. Das hatte seiner Karriere jedoch keinen Schaden zugefügt, denn er hatte sich zum besten und teuersten Privatdetektiv Hamburgs emporgearbeitet. Sein Ruf ging längst über die Grenzen der Hansestadt hinaus, und er erhielt Ermittlungsanfragen aus ganz Deutschland, aber auch aus dem Ausland, so dass er in der Lage war, sich seine Aufträge auszusuchen.

Voss schlug den Kragen seiner dünnen Wetterjacke hoch und zog die Strickmütze tief in die Stirn. Mit halb geschlossenen Augenlidern joggte er den verlassenen Bürgersteig entlang. Wahrscheinlich sah es um diese Zeit hier immer so aus. Das war natürlich nur eine Annahme, denn er lag ja gewöhnlich noch im warmen Bett. Er gehörte zu den Glücklichen, die ihr Büro im eigenen Haus hatten. Wenn er es vermeiden konnte, begann er mit der Arbeit nicht vor neun Uhr, und auch erst dann, nachdem ihn seine Assistentin mit starkem Kaffee versorgt hatte.

Der Bürgersteig war von einer Baumreihe gesäumt. Platanen, wie er annahm, weil sie jedes Jahr einen Teil ihrer Rinde abwarfen. Mit Gewissheit konnte er es nicht sagen, denn seine Noten in Biologie waren nie über eine Vier hinausgekommen. Die Lücken zwischen den Bäumen waren mit Autos zugeparkt. Sie standen zum Teil so dicht zusammen, dass man kaum eine Zeitung dazwischen schieben konnte.

Ungefähr 50 Meter vor ihm parkte ein Auto in der zweiten Reihe. Dass es dabei die Hälfte der Straße blockierte, schien den Fahrer nicht zu stören. Voss ärgerte sich jedes Mal über solche Rücksichtslosigkeit.

Zwei Männer in schwarzen Mänteln und mit Hüten auf dem Kopf standen auf Höhe des Wagens auf dem Bürgersteig. Er überlegte, ob er seinen gerade erst begonnenen Lauf unterbrechen sollte, um ihnen die Meinung zu sagen. Er kam jedoch nicht dazu. Die beiden traten so auf den Bürgersteig, dass er nicht an ihnen vorbeilaufen konnte. Die Hüte hatten sie in die Stirn gezogen, so dass Voss ihre Augen unter den Hutkrempen nicht erkennen konnte. Wütend blieb er stehen und überlegte, ob er sich mit Gewalt freie Bahn verschaffen sollte.

Bevor er sich zum Handeln entschließen konnte, fragte der kleinere der Männer: »Jeremias Voss?«

»Ja«, knurrte er.

»Steig in das Auto, unser Boss will dich sehen!«, forderte der andere ihn mit starkem russischem Akzent auf und deutete auf die Limousine in der zweiten Reihe.

Voss war alarmiert. Sofort einsatzbereit zu sein, war eine Fähigkeit, die er bei der GSG 9 gelernt hatte. Und wenn sich einem um diese Zeit zwei Männer näherten, dann wollten sie bestimmt nicht zum Frühstück bitten. So etwas konnte nur Ärger bedeuten.

»Hey, Jungs, wenn das ein Witz sein soll, dann haut besser ab«, rief Voss ungehalten. »Und sagt eurem Boss, dass ich grundsätzlich keine Einladungen von Leuten annehme, die ich nicht kenne oder nicht kennen will. Wenn er etwas von mir will, kann er mich in meinem Büro während der Bürostunden erreichen, und nun verpisst euch! Ich muss weiterlaufen, mir wird kalt.«

Während er sprach, hatte er schnell die Situation und seine Chancen beurteilt. Der eine Mann war einen Kopf größer als er, und seine Schultern waren breiter. Unter dem Mantel sah er jedoch die Wölbung eines Bauchs und im Gesicht fleischige Wangen. Beides deutete darauf hin, dass er das Essen mehr liebte als das Training. Große und fettleibige Männer reagierten gewöhnlich langsam.

Der Große trat einen Schritt näher an Voss heran und packte seinen Arm. Der Griff war erstaunlich fest.

»Ich sagte, du sollst einsteigen, Klugscheißer, oder …«

Er konnte den Satz nicht beenden, denn Voss’ Handkante traf seine Kehle. Die Bewegung war so schnell, dass er sie gar nicht hatte kommen sehen. Nach Luft zu keuchen war alles, was der Gorilla jetzt noch tun konnte. Manche mochten Voss’ Reaktion als brutal bezeichnen, doch in Fällen wie diesen war sofortiges, entschlossenes Handeln erforderlich. Sich nach Hilfe umzusehen, war um diese Zeit sinnlos. Außerdem war es fraglich, ob ihm überhaupt jemand geholfen hätte.

Voss verlor nicht eine Sekunde. Sofort nach dem Schlag wandte er sich dem zweiten Mann zu. Doch der war mehr Profi als der Große. Anstatt vorzupreschen, um seinem Gefährten zu helfen, sprang er zurück, zog seine Hand aus der Tasche, und Voss sah in die dunkle Mündung eines 38er-Revolvers. Halb unbewusst registrierte er den kurzen Lauf. Ungenau, aber auf kurze Distanz tödlich – und sie standen kaum drei Meter voneinander entfernt.

»Steig ein«, sagte der Kleine mit leiser Stimme, was das Kommando noch gefährlicher klingen ließ.

Voss war kein Idiot. Kämpfe niemals gegen einen Gegner mit Pistole, wenn der sich außerhalb deiner Reichweite befindet. Versuche, Zeit zu gewinnen, um an ihn heranzukommen, und dann schlage zu. Das war ein Lehrsatz, der ihm während seiner Ausbildung eingebläut worden war.

Da der Kleine alle Asse in der Hand hielt, tat Voss, was ihm befohlen worden war, und nahm auf dem Rücksitz Platz. Der Kleine setzte sich auf die andere Seite, allerdings nicht, bevor er Voss ein Paar Handschellen in den Schoß geworfen hatte.

»Leg sie an«, befahl er. »Hände auf den Rücken.«

Da es keine Alternative gab, folgte Voss auch diesem Befehl.

Während er umständlich die Handschellen anlegte, kletterte der Große, der einem Gorilla ähnelte, hinter das Lenkrad. Er röchelte noch immer nach Luft.

Der Kleine war sehr vorsichtig. Er befahl Voss, sich umzudrehen, so dass er die Handschellen kontrollieren konnte. Mit einem Blick erkannte er, dass Voss die linke nicht geschlossen hatte.

»Na, hier haben wir vielleicht einen Witzbold«, sagte er, während er die Handschelle zusammenpresste.

Der Gorilla fuhr durch Nebenstraßen in Richtung Elbe. An einem der aus Glas bestehenden Geschäftshäuser verlangsamte er die Fahrt und bog in eine Tiefgarage ein.

Voss wusste sofort, wo sie sich befanden. Als Hamburger kannte er natürlich das Geschäftshaus. Es gehörte dem russischen Oligarchen Malakow. Es beherbergte die Verwaltungszentrale für alle europäischen Unternehmungen des Malakow-Konzerns, ein Privatunternehmen, dessen oberster Chef Dimitri Malakow war.

Voss vergaß seine Pläne, sich zu befreien. Jetzt war er neugierig, wohin sie ihn wohl brachten.

Sie bestiegen einen Fahrstuhl, das heißt, der Gorilla und der Kleine stießen Voss hinein und traten dann erst ein. Der Gorilla hätte wohl die Gelegenheit genutzt, um sich für den Schlag gegen die Kehle zu revanchieren, wenn ihn der Kleine nicht angefahren hätte: »Halt, du Idiot! Willst du, dass der Boss uns rausschmeißt?«

Der Kleine drückte den Knopf zum elften Stock. Es dauerte nur ein paar Sekunden, dann hielt der Fahrstuhl. Die beiden schubsten Voss in den Flur und dann vor sich her. Sie hielten nicht bei einem der rechts und links abgehenden Büros an, sondern gingen bis zur Treppe am Ende des Gangs. Sie führte aufs Dach. Hier befand sich ein Landeplatz, auf dem ein Hubschrauber stand. Malakow Corporation verkündeten große rote Buchstaben an der Seite. Der Schriftzug war mit dem typisch dynamischen Pfeil des Konzerns unterstrichen. Voss hatte ein mulmiges Gefühl, als sie auf den Eurocopter EC 135 zugingen, war aber nach wie vor neugierig.

Der Kleine deutete auf die Tür. Voss stieg in die Maschine und setzte sich auf den Rücksitz. Mit den Handschellen und den Händen auf dem Rücken war das schwierig, doch niemanden interessierte es. Der Gorilla kletterte ebenfalls nach hinten, während sich der Kleine auf den Sitz neben dem Piloten schob. Voss’ Wachhunde setzten sich Kopfhörer auf und ignorierten ihn.

Sobald der Kleine seine Tür geschlossen hatte, startete der Pilot die Maschine. Der Lärm des Rotors schmerzte in Voss’ ungeschützten Ohren.

Sie verließen Hamburg in Richtung Osten und flogen eine Zeit lang die Elbe entlang. Nach vielleicht 20 Minuten ließen sie den Fluss rechts liegen. Der Kurs »Ost« lag weiter auf dem Kompass an.

Wenn die beiden Männer ihren Auftraggeber erwähnten, dann sprachen sie nur vom Boss, jedenfalls meinte Voss, dieses Wort von den Lippen des Gorillas ablesen zu können. Verstehen konnte er nichts, da er keine Kopfhörer aufhatte.

Inzwischen war er zur Überzeugung gekommen, dass der »Boss« kein anderer als Dimitri Malakow sein konnte. Vielleicht auch ein Mitglied des obersten Managements. Anders konnte er sich den Hubschrauber nicht erklären. Er überlegte, ob er jemals für den Malakow-Konzern oder eines der Tochterunternehmen gearbeitet hatte, konnte sich aber nicht daran erinnern. Warum wollte man ihn dann sehen, und warum diese Gangstermethoden? Warum hatte man nicht einfach bei ihm angerufen und einen Termin vereinbart? Wie auch immer, das Ganze blieb mysteriös.

Sie waren etwa eineinhalb Stunden geflogen, als der Hubschrauber in den Sinkflug überging. Unter ihnen lagen nur Wald und einige kleinere Seen. Nach Voss’ Schätzung befanden sie sich nordöstlich von Berlin. Der EC 135 flog, wie er wusste, etwa 250 Kilometer pro Stunde, was bei eineinhalb Stunden etwa 370 bis 380 Kilometer Flugstrecke ergab.

Er beobachtete die Landschaft unter sich, doch alles, was er sah, waren Baumwipfel. Erst einige 100 Meter über dem Boden konnte er eine gemähte Rasenfläche erkennen. Kurz vor der Landung drehte der Pilot die Maschine um 180 Grad. Ein Blockhaus kam in Sicht, ein bungalowartiges Gebäude mit einer Front von gut und gern 30 Metern.

Der Hubschrauber setzte auf einem mit Plastersteinen befestigten Platz auf.

»Raus!«, befahl der Gorilla und öffnete die Tür, indem er über Voss hinüberreichte.

Unbeholfen glitt Voss aus dem Hubschrauber. Der Kleine kam außen herum und öffnete die Handschellen. Offenbar war er überzeugt, dass Voss hier nicht mehr gefährlich werden konnte. Ein grober Fehler. Der Fesseln ledig, hatte er nun alle Asse in der Hand, denn jetzt, davon war Voss überzeugt, waren sie keine wirklichen Gegner mehr für ihn.

»Folge mir!«, befahl der Kleine, während der Gorilla gerade um das Heck des Hubschraubers bog. Der Kleine drehte sich um und wollte in Richtung Blockhaus gehen, als Voss ihn aufhielt.

»Einen Augenblick, ich habe etwas vergessen«, sagte er beiläufig.

Der Kleine drehte fragend den Kopf. »Was ist lo…«, war alles, was er herausbrachte, dann traf ihn Voss’ Faust direkt an der Schläfe, dort, wo die Nerven verliefen. Der Kleine fiel wie ein Sandsack zu Boden. Danach warf Voss sich herum und rammte den rechten Fuß in die Genitalien des Gorillas. Die Schmerzensschreie, die der Bursche ausstieß, mussten alle Bewohner des Blockhauses alarmieren. Voss sah sich nach dem Piloten um, bereit, auch ihn außer Gefecht zu setzen, doch der saß seelenruhig auf seinem Sitz und füllte Formblätter aus. Als ihm gewahr wurde, dass Voss ihn ansah, lächelte er und gab mit dem Daumen das Zeichen: alles okay.

Voss ging auf den Eingang des Blockhauses zu. Jetzt war er bereit herauszufinden, wer für diese entwürdigende Behandlung verantwortlich war. Wehe dem Übeltäter. Er war nicht in der Stimmung zu einem versöhnlichen Gespräch.

Er war etwa 20 Meter von der Tür entfernt, als sie sich öffnete und ein Mann heraustrat. Was er sah, erschien ihm wie ein Witz. Der Mann in der Tür war angezogen, als käme er direkt von einer Butler-Schule in London. Inmitten der Wildnis, weit und breit nur Wald, trug er einen Frack, wie man ihn bei den Seniorbediensteten der High Society in London erwarten würde. Selbst die Hände steckten in weißen Handschuhen.

»Herr Jeremias Voss?«, fragte er mit starkem englischem Akzent.

»Ja«, antwortete der mit steinerner Miene.

»Ich bin Johann, Mister Malakows Butler. Bitte, würden Sie so freundlich sein, mir zu folgen.«

Er führte Voss in eine Eingangshalle, die der Größe eines Einfamilienhauses entsprach. Die Wände und die Decke bestanden aus Holzstämmen, die mindestens 60 Zentimeter Durchmesser hatten. Sie waren so poliert, dass Voss sich darin spiegeln konnte. Der Fußboden war mit schwarzen Schieferplatten ausgelegt. Dicke Wollteppiche nahmen ihnen die Kälte. Voss hatte das Gefühl, über Moos zu gehen.

»Darf ich Ihnen die Jacke abnehmen?«

Voss zog sie wortlos aus und reichte sie dem Butler.

Dieser führte ihn zu einer Tür, die dem Eingang gegenüber lag. Er klopfte und öffnete sie, bevor er dazu aufgefordert worden war. Die Tür weit offen haltend, kündigte er Voss in einer Art und Weise an, als würde der Premierminister der Queen seine Aufwartung machen. Sobald Voss in den Raum getreten war, schloss der Diener geräuschlos die Tür von außen.

Voss hatte Dimitri Malakow noch nie getroffen, und doch erkannte er ihn sofort. Sein Name und sein Bild erschienen oft in den Medien. Das Hamburger Tageblatt hatte ihn einmal beschrieben als »ein Zwerg von Statur, aber ein Gigant im Leben«. Eine zutreffende Beschreibung. Der Mann, der an der Glasfront stand, war kaum einen Meter fünfzig groß. Er schien in die Betrachtung des kleinen Sees versunken zu sein, der, umgeben von einem Kiefernwald, nicht weit vom Haus entfernt lag. Voss hatte ihn vom Hubschrauber aus nicht gesehen. Malakow wirkte so zerbrechlich, dass man unwillkürlich Mitleid mit ihm haben musste. Aber diese Gefühlsregung war vorschnell. In der Geschäftswelt galt er als knallharter Verhandlungspartner.

Als Voss den Raum betrat, drehte sich Malakow um und sah ihn mit durchdringendem Blick an. Dann kam er mit einem Lächeln auf den Lippen und ausgestreckten Händen auf ihn zu.

»Herr Voss, ich bin froh, Sie zu sehen, und sehr dankbar, dass Sie meiner Einladung gefolgt sind. Lassen Sie uns zusammen frühstücken.« Er nahm eine kleine schwarze Box aus seiner Tasche und drückte auf einen Knopf. »Bitte, Herr Voss, setzen wir uns dort drüben hin.« Er deutete auf einen Tisch, um den vier mit Leder bezogene Klubsessel standen.

Voss bewegte sich keinen Millimeter. »Sie haben eine sehr ungewöhnliche Art, Leute einzuladen. Ich für meinen Teil fühle mich eher gekidnappt.« Voss’ Stimme war hart und sein Gesicht steinern.

»Ich bedauere, dass Sie das so sehen. Es war bestimmt nicht meine Absicht, Ihnen Unannehmlichkeiten zu bereiten. Ich habe Sie hierher gebeten, weil ich einen Auftrag für Sie habe.«

»Gebeten? Ich glaube, Sie scherzen. Oder wie würden Sie sich fühlen, wenn man Ihnen einen Revolver vor die Nase hält, sie zwingt, in ein Auto zu steigen, und Ihnen die Hände mit Handschellen fesselt, Sie ohne eine Erklärung in einen Hubschrauber verfrachtet, ohne Ohrschutz dem Lärm der Rotoren aussetzt und irgendwo in der Wildnis ablädt? Ich kann darin kaum eine Einladung erkennen. Deshalb, was immer Sie wollen, die Antwort ist – nein!«

»Was reden Sie da? Revolver? Handschellen? Ich nehme doch nicht an, dass Sie schon zur Morgenstunde betrunken sind.«

»Gewiss nicht! Und nun möchte ich zurück nach Hamburg zu meiner Arbeit. Ich habe bereits einen wichtigen Termin versäumt. Würden Sie bitte Ihren Piloten beauftragen, mich zurückzufliegen?«, sagte Voss noch immer mit versteinerter Miene.

»Augenblick, Augenblick! Lassen Sie uns die Sache klären. Ich habe niemanden beauftragt, Pistolen oder Handschellen anzuwenden. So etwas auch nur anzunehmen, ist lächerlich. Würden Sie mir bitte erzählen, was vorgefallen ist?«

Voss war plötzlich nicht mehr so sicher, was er tun sollte, denn der fragende Blick in Malakows Augen zeigte, dass der kleine Mann nichts verstand.

»Fragen Sie Ihre Gorillas«, sagte er deshalb etwas freundlicher.

Malakow starrte ihn überrascht an. Offenbar wagte es sonst niemand, so mit ihm zu sprechen.

Für einen Augenblick stand er bewegungslos da, dann ging er zum Telefon und drückte einen Knopf. »Was ist passiert?«, fragte er in einem ganz anderen Ton als dem, mit dem er Voss begrüßt hatte. Er hörte schweigend zu und legte dann, ohne ein Wort zu sagen, den Hörer auf. Langsam drehte er sich um. Voss hatte das Gefühl, als benötige er Zeit, um sich darüber klar zu werden, was zu tun sei.

»Mein lieber Herr Voss«, sagte Malakow dann herzlich. »Ich muss mich für meine Angestellten entschuldigen. Diese Idioten haben meine Anweisungen vollkommen missverstanden. Als ich ihnen sagte, dass sie kein Nein als Antwort akzeptieren sollten, habe ich niemals erwartet, dass sie sich wie Gangster in einem Hollywood-Film aufführen würden.« Er legte seine rechte Hand auf Voss’ Arm. »Bitte, Herr Voss, seien Sie so freundlich, und machen Sie einem alten, kranken Mann die Freude, mit ihm zu frühstücken.«

Was konnte Voss tun? Sollte er sich weiterhin verbohrt stellen? Nein, das war gegen seinen Charakter. Und so sagte er Dimitri Malakow, dass er die Entschuldigung akzeptieren und das Angebot annehmen würde.

Malakow entspannte sich sichtbar. Seine harten Züge wurden weicher. Er lächelte Voss freundlich an, während er ihn zu einem der Klubsessel führte. Beide Männer hatten gerade Platz genommen, als der Butler mit einem Servierwagen hereinkam, auf dem alles angerichtet war, was man sich zu einem Frühstück nur wünschen konnte.

»Bitte, Herr Voss, bedienen Sie sich, und nehmen Sie sich kein Beispiel an mir. Ich esse nur einen trockenen Toast und trinke dazu ein Glas Kamillentee. Ein großartiger Genuss – aber es ist eine Anweisung des Arztes.«

Der Butler schenkte Voss Kaffee ein und sagte: »Wenn Sie irgendetwas benötigen, läuten Sie bitte.« Er deutete auf eine Klingel unter der Servierauflage.

»Danke«, sagte Voss, »aber ich bin sicher, es ist mehr als reichlich.« Dann wandte er sich seinem Gastgeber zu. »Sie sagten, Sie hätten einen Job für mich. Worum handelt es sich?«

Dimitri Malakow knabberte an seinem trockenen Toast. Voss konnte sehen, wie zuwider es ihm war. Er musste Voss’ prüfenden Blick bemerkt haben, denn er sagte unvermittelt: »Krebs. Magenkrebs. Die Ärzte haben die Hälfte meines Magens herausgenommen. Die verdammten Schlächter haben mir jede Aufregung verboten. Deshalb bin ich hier draußen. Es ist langweilig, verdammt langweilig. Aber ich darf mich nicht beschweren. Die Ärzte sagten, dass sie den ganzen Krebs entfernt haben und ich, sofern ich ihre Anweisungen befolge, wieder gesund werde. Das Dumme ist nur, dass ich auch ein schwaches Herz habe und mich jede Aufregung umbringen könnte, das jedenfalls meint mein Arzt.«

»Ich hoffe, Sie werden wieder ganz gesund. Ich wünsche es Ihnen auf jeden Fall.« Was hätte er auch anderes sagen können?

Malakow machte mit der Hand eine Bewegung, als wollte er die letzten Worte wegwischen. »Meine Krankheit ist der Grund, warum ich Sie hier treffen wollte. Ich bin noch nicht in der Lage, in die Stadt zu fahren, und ich muss meine Angelegenheit mit Ihnen persönlich besprechen. Ich möchte, dass Sie meine Tochter finden. Sie scheint verschwunden zu sein, und ich bin sehr beunruhigt.«

»Seit wann vermissen Sie sie?«

»Seit etwa zwei Wochen.«

»Wie alt ist sie?«

»28, aber das ist nicht der Punkt. Augenblick«, sagte er, als Voss etwas sagen wollte, »warten Sie mit Ihren Fragen, bis Sie die ganze Geschichte kennen.«

»Okay, lassen Sie hören.«

»Sie müssen verstehen«, fuhr er fort, »dass meine Tochter Charlotte und ich ein sehr enges Verhältnis haben. Als meine Frau starb, war sie gerade sieben Jahre alt. Ich habe mich um sie gekümmert und verbrachte jede freie Minute mit ihr. Als sie alt genug war, sandte ich sie auf eines dieser Nobel-Internate in der Schweiz. Ich hätte es nicht tun sollen, denn dort traf sie einen englischen Adligen und verliebte sich in ihn. Lord Francis Pembroke. Er ist der Sohn eines Viscounts oder so etwas Ähnliches. Ich habe keine Ahnung von der Stellung dieser Kerle. Langer Rede kurzer Sinn: Sie heiratete ihn, wurde zu Lady Pembroke, und ich machte gute Miene zum bösen Spiel. Aber ich habe ein wenig herumschnüffeln lassen und herausgefunden, dass er mehr Löcher in den Taschen hat als ein Bettler in Moskau. Ich denke also, der Kerl hat meine Tochter nur geheiratet, weil er wusste, dass ihr Vater Geld hat. So weit die Lage. Als ich krank wurde, machte es sich Charlotte zur Gewohnheit, mich zweimal am Tag anzurufen, nur um sich zu erkundigen, wie es mir geht. Ich sagte ihr, das sei nicht nötig, doch sie bestand darauf. Genau vor zwei Wochen hörten die Anrufe abrupt auf. Zuerst dachte ich mir nichts dabei, doch dann versuchte ich sie zu erreichen – ohne Erfolg. Zuerst meldete sich mein Schwiegersohn und danach nur noch das Dienstmädchen. Alles, was ich aus ihr herausbekam, war, dass die beiden nach Florida geflogen waren, um von dort aus einen Segeltörn nach Jamaika zu unternehmen. Sie erzählte mir, mein Schwiegersohn und auch Charlotte hätten ihr verboten, jemandem etwas von der Reise zu sagen. Sie wollten einen ruhigen Urlaub verleben. Ich war natürlich argwöhnisch, denn ich wunderte mich, dass meine Tochter mir nichts davon erzählt hatte. Nun …?« Er verstummte, als wenn er plötzlich nachdenken müsste. Voss hatte das Gefühl, dass Malakows Konzentration nachließ.

»Wissen Sie, von wo aus sie in See stechen wollten?«

»Mia-mi, glau-be … ich … Meine Sekretärin …«

Seine Sprache wurde unkontrolliert. Voss konnte die Müdigkeit in seinen Augen sehen. Die Unterhaltung erschöpfte ihn.

Obwohl die Informationen dürftig waren, verzichtete Voss darauf, den Fall weiter zu besprechen. Malakows Zustand schien ihm zu bedenklich. Er klingelte nach Johann. Der Butler erschien sofort.

»Ich glaube, Herr Malakow benötigt Ruhe«, sagte Voss zu ihm.

Der Butler sah in das wachsbleiche Gesicht seines Herrn. »Sie haben recht. Ich kümmere mich um ihn. Bin gleich zurück, bitte warten Sie hier.«

»Halt!«, befahl Dimitri Malakow. Es schien Voss, als nehme er all seine Kraft zusammen, als er fragte: »Wer-den Sie mei-ne Tochter fin-den?«

Voss hatte sich bereits entschlossen. »Ja, ich werde mein Bestes tun, um sie zu finden. Ruhen Sie sich jetzt aus. Ich werde Sie entweder heute Nacht oder morgen früh anrufen, um mehr Informationen über Charlotte zu erhalten. Bis dahin benötige ich Zeit, um meine laufenden Geschäfte abzuwickeln.«

Malakow erhob sich langsam. Der Butler half ihm dabei. Der Hauch eines Lächelns zeigte sich auf seinen Lippen.

»Ich glaube, ich bin … schwächer, als ich dachte. Aber … vielen Dank, dass Sie den … Auftrag übernehmen. Verlieren Sie keine Zeit und machen Sie sich keine … Gedanken über Geld. Ich übernehme … alles. Bitte warten Sie auf meinen … Butler. Er wei…« Malakow sackte zusammen.

Voss sprang auf, um zu helfen. Doch der Butler hatte alles unter Kontrolle. Sobald er bemerkte, dass sein Herr ohnmächtig zu werden drohte, griff er ihm unter die Arme und hob ihn hoch, als wäre er ein Kind. Voss war verblüfft über die Kraft, die unter dem Frack steckte.

»Ich bin gleich zurück«, rief Johann.

»Ist schon okay, nur keine Eile.«

Während der Butler Malakow hinaustrug, stand Voss auf und ging zur Fensterfront. Sie war wohl 30 Meter lang und reichte von der Decke bis zum Boden. Er sah hinaus, ohne das schöne Panorama wahrzunehmen. Er war in Gedanken versunken, wollte herausfinden, was er von dem Fall zu halten hatte und wie er die Nachforschungen am besten anpacken sollte. Je länger er nachdachte, desto mehr kam er zur Überzeugung, dass Malakows Tochter weder verloren gegangen noch das Opfer eines Verbrechens geworden war. Es sollte ihm nicht schwerfallen, sie aufzustöbern. Wenn die Bedienstete in England recht hatte, dann musste er nach Florida fliegen und von dort die Spur des Ehepaars aufnehmen. Der Rest war nichts weiter als Beinarbeit. Leicht verdientes Geld, dachte er.

Er bemerkte den Butler erst, als der ihn ansprach: »Sir, Herr Malakow bittet Sie, mit Ihren Nachforschungen sofort zu beginnen. Er war so frei, mir zu sagen, was er getan haben möchte. Darf ich sprechen?«

»Sicher.«

»Herr Malakow hat einen Ordner zusammengestellt, genau genommen, habe ich es getan. Er enthält Informationen über seine Tochter Charlotte und ihren Gatten. Es befindet sich ein Umschlag mit 10.000 Dollar darin. Das Geld ist für Spesen gedacht. Ihr Honorar bekommen Sie extra. Wie Herr Malakow bereits gesagt hat, erwartet er, dass Sie sofort mit Ihren Nachforschungen beginnen. Er meint, dass Sie in Miami anfangen sollten, deshalb wird Sie sein Chauffeur zum Flughafen bringen, von wo aus Sie mit dem Firmenjet nach Miami …«

»Stopp, Stopp!«, unterbrach Voss den Redefluss. »Ich kann doch nicht so fahren. Ich muss wenigstens nach Hause und ein paar Sachen einpacken.«

»Nicht nötig, Sir, Sie werden alles, was Sie brauchen, an Bord des Jets finden.«

Voss war verblüfft. Malakow sorgte sich wirklich sehr um seine Tochter. Trotzdem, er musste Sand ins Getriebe streuen, denn er hasste es, wenn er manipuliert wurde. Wie er einen Auftrag ausführte, das war allein seine Entscheidung, und nur seine. Er entgegnete: »Wie ich bereits gesagt habe, ich muss zuvor noch einiges klären.«

»Wenn Sie mir sagen, um was es sich handelt, wird Herr Malakow sich darum kümmern.«

Wenn der Fall nicht so ernst und tragisch gewesen wäre, hätte Voss gelacht. Malakow schien ein Nein als Antwort wirklich nicht zu akzeptieren. Da er selbst einen Sinn für Ungewöhnliches hatte, gab Voss nach.

»Na gut, dann los. Um meine Aufgaben kümmere ich mich selbst. Ich warne Sie jedoch, das wird Herrn Malakow zusätzlich eine Stange Geld kosten.«

»Herr Malakow ist sich dessen vollkommen bewusst, Sir. Geld spielt für ihn keine Rolle.«

Der Butler öffnete die Tür und führte Voss zum Eingang. Hier parkte ein funkelnder, schwarzer Rolls Royce. Der Chauffeur, ebenfalls in Schwarz, öffnete die Tür zum Rücksitz mit der linken Hand, während er sich mit der rechten seine Mütze ehrfurchtsvoll vor die Brust hielt. Voss registrierte diese Details automatisch. Seit er als Privatermittler arbeitete, hatte er sich angewöhnt, gerade die kleinen Gesten zu beachten. Sie drückten Gefühle und Motive ehrlicher aus als 100 Worte.

»Ich wünsche Ihnen viel Erfolg. Herr Malakow ist wirklich um seine Tochter besorgt. Sie bedeutet ihm alles. Wenn Sie irgendetwas benötigen, lassen Sie es uns wissen. Sollten Sie Herrn Malakow wegen seiner Krankheit nicht erreichen können, dann sprechen Sie mit mir. Herr Malakow hat mich beauftragt, Sie in jeder erdenklichen Weise zu unterstützen.«

Obwohl Voss die Worte zu überschwänglich vorkamen, dachte er nicht lange darüber nach, sondern antwortete: »Beruhigen Sie Ihren Chef. Ich werde seine Tochter finden.«

Auf dem Rücksitz des Rolls fand er einen ledernen Aktenkoffer, wie ihn Piloten zu tragen pflegten. Er öffnete ihn nicht, sondern genoss erst einmal die entspannende Atmosphäre des Rolls. Er enthielt jeden nur erdenklichen Luxus. Der Rückweg von Malakows Refugium war sehr viel bequemer als der Hinweg.

Kapitel 2

Am Flughafen in Berlin wurde Voss von einer Stewardess empfangen. Sie war eine charmante Frau in den späten Vierzigern. Das zeigte ihm, dass Malakow nicht zu den Managern gehörte, die, obwohl selbst alt, sich mit jungen Frauen umgaben. Er legte offenbar Wert auf Stil und Seriosität.

Der Firmenjet entpuppte sich als ein Airbus A 340-200. Äußerlich sah er wie jedes andere Passagierflugzeug aus, doch innen war er ein Traum von Luxus. »Das ist die richtige Art zu reisen«, sagte Voss zur Stewardess. Sie lächelte zustimmend. Wahrscheinlich nahm sie den Luxus gar nicht mehr wahr.

Während die beiden Piloten die Flugvorbereitungen trafen, zeigte die Stewardess Voss das Flugzeug. Hinter der Pilotenkabine befand sich ein Kommunikationsraum, der keine Wünsche offenließ. Danach kamen die Küche und Dimitri Malakows Salon, dahinter ein Kompartiment für seine Begleiter. Alle Sitze waren Erste-Klasse-Sitze, die in Liegen umgewandelt werden konnten. Dahinter lagen die Wasch- und Duschkabinen für die Begleiter, und im rückwärtigen Teil befand sich der Schlafsalon des Konzernchefs. Ein Ankleideraum und ein Badezimmer mit Dusche und Wannenbad schlossen sich an.

Im Ankleideraum befand sich ein eingebauter Kleiderschrank. Die Stewardess öffnete die Schiebetür. Er war gefüllt mit Kleidungsstücken aller Art. »Alles für Sie«, sagte sie. Voss zog eine Jacke heraus und probierte sie an. Sie saß perfekt.

Er war verblüfft. Seit er Malakow getroffen hatte, folgte eine Überraschung der nächsten. Wie hatte er es nur geschafft, in der kurzen Zeit alles in seiner Größe heranzuschaffen?

Voss ging die Sachen flüchtig durch. Es war alles vorhanden, was man für jede nur denkbare Gelegenheit benötigte. Selbst einen Smoking mit Fliege und den dazu passenden Schuhen fand er. Die Stewardess informierte ihn, dass Herr Malakow sie beauftragt hatte, ihm den Flug so angenehm wie möglich zu machen. Sie hatte außerdem den Auftrag, dafür zu sorgen, dass er sich mit allem einkleiden konnte, was er zur Erfüllung seines Auftrags für notwendig hielt.

Sie hatten die Tour durch das Flugzeug fast beendet, als der Pilot sie aufforderte, Platz zu nehmen und sich für den Take-off anzuschnallen.

Sobald der Jet seine Flughöhe erreicht und der Pilot das Fasten-Seat-Belt-Zeichen ausgeschaltet hatte, ging Voss in das Bade-Kompartiment und duschte, bis er sich entspannt fühlte. Seine Joggingsachen warf er in den Abfalleimer. Ihm standen ja ausreichend Kleidungsstücke zur Verfügung. Er warf einen prüfenden Blick in den Spiegel und war mit dem, was er sah, zufrieden.

Erfrischt ging er in Malakows Salon und nahm in einem der bequemen Sessel Platz. Wenn schon, denn schon, dachte er und klingelte nach der Stewardess.

Sie kam sofort.

»Ich müsste ein Gespräch mit meinem Büro in Hamburg führen. Ist das möglich?«

»Selbstverständlich, Herr Voss. Wenn Sie einen Augenblick warten würden, ich bin gleich zurück.«

Es dauerte keine Minute, dann war sie wieder da. In der Hand hielt sie ein Telefon und reichte es ihm.

»Sie brauchen nur die Nummer Ihres Büros und die Vorwahl von Hamburg zu wählen.«

»Danke, und wenn ich jetzt noch einen großen Becher Kaffee ohne alles bekommen könnte, dann bin ich vollkommen glücklich.«

»Kommt sofort.«

Voss rief sein Büro in der Jugendstilvilla am Mittelweg 85 an.

Vera, seine Assistentin, meldete sich. »Chef, wo stecken Sie denn? Sie können doch nicht immer noch joggen. Nero ist schon ganz unruhig. Ich hab ihm erst mal was zu fressen gegeben, damit er nicht Ihre ganze Küche auseinandernimmt. Und was hat das zu bedeuten, dass ein gewisser Johann McNeil Ihre Kleidergröße wissen wollte?«

Voss schmunzelte. Deswegen passten die Kleidungsstücke so perfekt. Er war von der organisatorischen Leistung des Butlers beeindruckt.

»Vera, Sie sind ein Schatz. Sie werden niemals raten, wo ich mich gerade befinde.«

»Chef, wenn ich was erraten will, dann melde ich mich bei Günther Jauch an. Da lohnt sich das Raten wenigstens.«

»Vera, Sie sind ein Spielverderber. Ich sitze in einem Airbus, umgeben von lauter Luxus, und sehe unter mir die Küste von Holland. Jedenfalls glaube ich das, denn die Leute laufen alle in Holzpantinen herum.«

»Chef, auf den Arm nehmen kann ich mich selbst.«

»Im Ernst, Vera, bis auf die Holzpantinen stimmt alles. Ich habe den Auftrag übernommen, die verschwundene Tochter des – und nun halten Sie sich fest – russischen Oligarchen Dimitri Malakow zu finden. Ich …

»Chef, meinen Sie den Malakow, der hier in Hamburg seinen Büroturm hat?«, unterbrach sie aufgeregt.

»Genau den.«

»Wow!«

»Sie sagen es. Ich bin zurzeit auf dem Weg nach Miami, wo besagte Dame verloren gegangen zu sein scheint.«

In der nächsten halben Stunde erklärte Voss ihr, was sich am Morgen ereignet hatte und was er zu unternehmen gedachte. Zum Schluss forderte er sie auf, alle Termine für die nächste Zeit abzusagen.

»Ich melde mich, sobald ich in Miami etwas Genaueres herausgefunden habe.«

»Okay, Chef, ich hab hier alles im Griff. Ich werde Herrmann informieren. Er kann sich um Nero kümmern.«

»Machen Sie das. Ich weiß, dass Sie alles geregelt kriegen. Jetzt mache ich Schluss, um mich dem Luxus hinzugeben. Tschüss.«

»Sie sind gemein. Wenn Sie ein rücksichtsvoller Chef wären, dann hätten Sie mich mitgenommen.«

»Seien Sie dankbar, dass ich es nicht getan habe, denn das hier hätte Ihre Psyche nicht verkraftet.«

Der scherzende Ton zwischen Voss und Vera Bornstedt zeigte, wie eng sie miteinander verbunden waren. Dass sie sich trotzdem mit Sie anredeten, lag an Vera. Voss hatte ihr wiederholt das Du angeboten, und sie hatte jedes Mal abgelehnt. Nicht, weil sie ihren Chef nicht mochte, sondern gerade, weil sie ihn verehrte. Aber sie war glücklich verheiratet, hatte einen siebzehnjährigen Sohn und wollte Ehe und Familie nicht gefährden.

Für Voss war ihre Haltung anfangs unverständlich gewesen, denn er war von ihrem Engagement, ihren Computer-Kenntnissen und ihrer Persönlichkeit fasziniert. Er fühlte auch, dass die Chemie zwischen ihnen stimmte, und hätte gegen eine intime Beziehung nichts einzuwenden gehabt. Aber er akzeptierte Veras Haltung.

Nachdem er sich mit zwei Bechern starkem Kaffee gestärkt hatte, war es an der Zeit, sich dem Inhalt des Pilotenkoffers zu widmen. Als er ihn hochhob, war er verblüfft, wie schwer er war. Er öffnete die beiden Schnappverschlüsse. Wie ihm der Butler gesagt hatte, enthielt der Koffer einen Umschlag mit Geld und dazu noch zwei Kreditkarten, jede mit einem Kreditrahmen von 10.000 Euro. Malakow war wirklich besorgt um seine Tochter. Der Aktenordner darin enthielt zwar etliche Blätter Papier, aber letztlich nicht viel, was ihm bei seiner Suche weiterhelfen würde – abgesehen von den Fotos, die ein hübsches Mädchen in verschiedenen Posen zeigten sowie einen Mann in den Dreißigern, der in Sportanzügen verschiedener Sportarten fotografiert worden war. Er sah gut aus. Voss studierte die Papiere, betrachtete die Bilder und prägte sich so viele Details wie möglich ein.

Nach einiger Zeit zog er sich ins Schlafzimmer des Konzernchefs zurück und ließ sich von der Stewardess eine Schlaftablette geben. Er wollte so lange wie möglich schlafen, um in Miami voll einsatzbereit zu sein …

***

Jemand rüttelte ihn am Arm.

»Bitte, Herr Voss, wachen Sie auf«, sagte eine weibliche Stimme. »Wir haben Miami erreicht und werden in wenigen Minuten auf dem Kendall-Tamiami Executive Airport landen. Nehmen Sie bitte wieder im Salon Platz und schließen Sie Ihren Sicherheitsgurt.«

Voss rieb sich die Augen und sah überrascht auf.

»Sie haben den gesamten Flug über geschlafen. Wir hatten Rückenwind und sind schneller angekommen als geplant.«

Als der Jet schließlich seine Parkposition erreicht hatte, öffnete die Stewardess die Bordtür. Heller Sonnenschein und 25 Grad Wärme begrüßten ihn. Voss streckte sich. Er fühlte sich hoch motiviert.

»Warten Sie bitte eine Minute«, sagte die Stewardess, als sie den in der Nähe des Jets geparkten Wagen erreichten. »Ihr Gepäck wird in wenigen Minuten hier sein.«

»Ich hab doch kein Gepäck«, antwortete Voss verwundert. Sie hatte doch gesehen, dass er in Berlin ohne Koffer eingestiegen war.

»Sie haben. Während Sie schliefen, habe ich mir erlaubt, alles aus Kleiderschrank und Badezimmer einzupacken.«

In diesem Moment sah er einen Handwagen mit drei riesigen Koffern um das Heck des Jets herumkommen.

Niemand wird das glauben, dachte er. Hier stehe ich als Privatermittler, der eine verschwundene Frau sucht, und habe drei gewaltige Koffer dabei, gefüllt mit Sachen, die ich nie benötigen werde. Was für ein Witz.

Kapitel 3

Im Zentrum von Kingston, der Hauptstadt der schönen Karibikinsel Jamaika, befand sich das Devon House. Es war vor etwa 150 Jahren vom ersten schwarzen Millionär Jamaikas an der Ecke Trafalgar Square und Hope Road erbaut worden. Das ehemalige Wohnhaus des Erbauers George Striebel war heute ein bekanntes Unterhaltungszentrum mit Geschäften und Restaurants, die sich der vielseitigen jamaikanischen Küche verschrieben hatten.

Am Samstag herrschte im Devon House viel Betrieb. Besonders die Restaurants waren überfüllt. Eine Gruppe Frauen schlenderte entspannt durch die Geschäfte im Erdgeschoss. Obwohl sie die Auslagen schon oft gesehen hatten, fanden sie immer wieder Gründe, sich dafür zu begeistern. Sie waren so mit sich beschäftigt, dass sie den großen, schlanken Mann, der ihnen schon seit einiger Zeit folgte, nicht bemerkten. Sobald die Frauen aus einem der Geschäfte traten, ging er in eine der Boutiquen auf der anderen Seite.

Als sie ihren Bummel durch die Geschäfte beendet hatten, suchten sie die Bin 26 Wine Bar auf. Auch hier war der Raum gut mit Gästen gefüllt. Doch da die Frauen reserviert hatten, störte sie der Betrieb nicht. Der Mann, der wenig später das Lokal betrat, hatte weniger Glück. Er fand nur einen Platz an der Bar. Um die Damen weiter beobachten zu können, musste er der Bar den Rücken zukehren. Damit war er leicht auszumachen, da die anderen Gäste mit dem Gesicht zur Bar saßen.

Eine der Frauen am Tisch bemerkte den Fremden, beachtete ihn jedoch nicht weiter, sondern wandte sich wieder ihren Begleiterinnen zu. Der Fremde war erleichtert. Offenbar waren seine Befürchtungen, die Frauen könnten auf ihn aufmerksam werden, unbegründet.

Während sie ihr Dinner genossen, ging die Unterhaltung ohne Unterbrechung weiter. Das ermöglichte es dem Fremden, sich besonders eine der Damen näher anzuschauen. Was er sah, befriedigte ihn. Ihn interessierte nicht so sehr, dass die junge Frau hübsch war, sondern dass sich sein erster, flüchtiger Eindruck bestätigte. Sie entsprach ganz seinen Vorstellungen.

Er hatte sie zum ersten Mal gesehen, als er in einem Café in der Innenstadt von Kingston saß. Damals war er in gedrückter Stimmung gewesen, denn er war bereits seit zwei Tagen in der Stadt und hatte noch keine Frau gesehen, die seinen Ansprüchen genügte. Dann sah er diese hier vorbeigehen, und seine Aufmerksamkeit war sofort geweckt. Er stand auf und folgte ihr. Perfekt, dachte er, obwohl er ihr Gesicht nur im Vorbeigehen gesehen hatte, aber die Gestalt, die Haltung und der Gang waren genau das, wonach er suchte.

Und jetzt in der Bar hatte er ausreichend Gelegenheit, ihr Gesicht, die Art, wie sie sich gab und wie sie sprach, zu studieren. Es entsprach zwar nicht alles seinen Vorstellungen, aber mit etwas Schminke und Make-up und etwas Training würde es gehen.

Während er die Frau, die von den anderen Mary genannt wurde, beobachtete, betrat ein Polizist die Wine Bar. Der Beobachter hatte ihn nicht kommen sehen. Der Beamte ging mit entschlossenen Schritten zum Tisch der sechs Damen. Der Beobachter fuhr erschrocken zusammen, als er ihn sah. Aus Angst, die Frauen hätten ihn doch bemerkt und die Polizei gerufen, verließ er die Bar. Draußen wandte er sich nach rechts und ging, ohne Aufmerksamkeit zu erregen, zum Ausgang. Auf der Hope Road mischte er sich unter die Fußgänger und schlenderte in Richtung seines Hotels. Innerhalb der Menge fühlte er sich sicher. Obwohl er wegen des plötzlichen Erscheinens der Polizei seine Beobachtung hatte abbrechen müssen, war er mit dem Ergebnis zufrieden.

Das Hotel lag nur drei Blocks entfernt. An der Rezeption fragte er nach seinem Schlüssel und ging zum Fahrstuhl. Dort entschied er sich anders, wandte sich zur Bar, nahm an der fast leeren Theke Platz und bestellte einen Bacardi. Vom Barkeeper ließ er sich eine Extra-Serviette geben und skizzierte darauf mit einem Kugelschreiber seinen Plan für den nächsten Morgen.

Nach einer Weile sah er, wie sich der einzige andere Gast am Tresen ihm näherte. Im dunklen Licht der Bar war ihr Alter schwer zu schätzen, aber sie mochte die 40 schon überschritten haben. Ihr Abendkleid war elegant, vielleicht etwas zu freizügig, das Make-up eine Spur zu aufdringlich und das Parfüm zu intensiv. Der Mann an der Bar wusste, was für eine Art von Dame da auf ihn zukam, aber da sie gut aussah und er mit seinen Planungen fertig war, entschied er, dass ihm ein wenig Entspannung guttun würde. Er hatte sich nicht geirrt. Nach einer kurzen Unterhaltung verließen sie die Bar und gingen zum Lift.

***

Es war gegen sieben Uhr in der Früh, als der gutaussehende Fremde aufwachte. Noch bevor er völlig wach war, spürte er unbewusst, dass etwas nicht stimmte. Er fühlte sich so zerschlagen, als hätte er eine schwere Grippe. Sein Kopf schien platzen zu wollen, und jeder Muskel im Körper schmerzte. Er wälzte sich aus dem Bett und versuchte, sich zu erinnern, was geschehen sein mochte. Das Bett neben ihm war leer – wieso? –, seine langsam wieder einsetzende Erinnerung sagte ihm, dass er in Begleitung einer Frau gewesen war. Zwei Gläser und eine Flasche Champagner auf dem Schreibtisch belegten, dass ihn seine Erinnerung nicht trog. Er schleppte sich ins Bad und stieg unter die Dusche. Der kalte Wasserstrahl ließ ihn erschauern, aber sein Kopf wurde klarer, und das Gedächtnis begann, wieder normal zu funktionieren.

»Scheiße«, rief er, als ihm bewusst wurde, dass die Frau von gestern Abend verschwunden war. Ein fürchterlicher Gedanke überkam ihn. Nass, wie er war, sprang er aus der Dusche und rannte ins Schlafzimmer, hob die Matratze und steckte die rechte Hand darunter. Nichts! Er war geschockt. Seine Papiere, sein Geld, seine Kreditkarten, sein Flugticket und sein Revolver, alles war verschwunden. Der Schock verwandelte sich in Wut. Er griff nach der Champagnerflasche und warf sie mit voller Wucht gegen die Wand. Das dicke Glas widerstand dem Aufprall, die Wand jedoch nicht. An ihr zeichnete sich ein Riss ab. Er fluchte wie wild. Sein ganzes britisches Gehabe war verschwunden.

Es dauerte lange, bis er sich wieder beruhigt hatte. Dann ging er zum Kühlschrank, nahm drei kleine Flaschen Rum heraus, goss sie in ein Zahnputzglas und stürzte die Flüssigkeit mit einem Schluck hinunter. Die Wärme des Alkohols entspannte seine verkrampften Muskeln. Er wurde ruhiger und begann, seine Situation zu überdenken. Genau genommen gab es nur eins: Er musste die Frau finden und sie zwingen, seine Sachen herauszugeben.

Entschlossen zog er sich an und ging hinunter zur Bar. Zu seiner Erleichterung war der gleiche Barkeeper wie letzte Nacht im Dienst. Drei Gäste saßen am Tresen. Er nahm etwas abseits Platz und bestellte sich ein Bier.

Während der Barkeeper das Bier zapfte, fragte er ihn: »Gestern saß da hinten in der Ecke eine Frau. Ich ging zusammen mit ihr hinaus. Erinnern Sie sich?«

»Sicher.«

»Kennen Sie sie?«

»Natürlich, sie ist eine von unseren Profis.«

»Profis?«

»Professionelle, Nutten, Sie verstehen? Sie warten zumeist an der Bar auf der Suche nach Kunden. Solange sie keine Schwierigkeiten machen, sagen wir nichts. Leben und leben lassen. Es ist schließlich Sache unserer Gäste, ob sie sich mit ihnen einlassen oder nicht.«

»Kommt sie jeden Abend hierher?«

»Nein.« Der Barkeeper schüttelte den Kopf. »Nur einmal pro Woche. Sie arbeitet noch in anderen Hotels. Ich habe sie vor kurzem im Hilton gesehen.«

»Wenn sie hierher kommt, wann erscheint sie normalerweise?«

»Meistens gegen sechs Uhr abends. Sie hofft wohl, Kunden noch vor dem Dinner zu finden.«

»Danke.«

Der gutaussehende Fremde bezahlte das Bier und gab dem Barkeeper zwei Dollar Trinkgeld.

Er war kurz nach zwölf Uhr mittags, als er die Bar verließ. Das gab ihm Zeit, seinem eigentlichen Auftrag nachzugehen, bevor er versuchen konnte, die Diebin aufzuspüren. Er verließ das Hotel und ging zu seinem Leihwagen. Die Frau namens Mary arbeitete als Rechtsanwaltsgehilfin in einer Kanzlei in der Peripherie der Stadt. Seine Nachforschungen an dem Tag, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte, hatten ergeben, dass sie ihre Mittagspause in einem nahe gelegenen Shopping Center verbrachte.

Er parkte seinen Wagen auf dem Parkplatz des Shopping Center. Als er den Coffee Shop erreichte, war Mary noch nicht da. Er sah auf die Uhr. Es war ein paar Minuten vor halb eins. Er holte sich am Selbstbedienungstresen einen Kaffee und suchte sich einen Tisch am Eingang. Wenige Minuten später erschien Mary. Zu seiner Freude war sie allein. Er wartete bis sie sich mit ihrem Tablett an einem der Tische niederließ, dann stand er auf und ging zu ihr hinüber.

»Entschuldigen Sie«, sagte er mit wohlklingender Stimme und im besten Queens-Englisch. »Würden Sie mir ein paar Minuten Ihrer Zeit gewähren?«

Mary sah überrascht und ablehnend zugleich zu ihm auf.

»Bitte, fühlen Sie sich nicht belästigt. Ich bin Geschäftsmann und möchte Ihnen ein sehr vorteilhaftes Angebot unterbreiten. Es ist völlig seriös – absolut nichts Zweifelhaftes. Darf ich mich für einen Augenblick zu Ihnen setzen und Ihnen das Angebot erklären? Wenn Sie danach nicht interessiert sind, brauchen Sie es nur zu sagen, und ich verlasse Sie sofort. Darf ich?«

Mary konnte ihre Neugier nicht verbergen. »Bitte«, sagte sie und deutete auf den Stuhl, den der Fremde schon halb herausgezogen hatte.

»Sind Sie mit dem Begriff Head Hunter vertraut?«, fragte er, nachdem er sich gesetzt hatte.

»Ja, ich weiß, was das ist.«

»Nun, ich bin so ein Head Hunter. Hier meine Geschäftskarte.« Der Fremde öffnete ein Lederetui und entnahm ihm eine von den Visitenkarten, die er gestern in einem Internetladen kreiert hatte.

Mary las: Stanley O’Toole, Manager für Personal Promotion. In der linken unteren Ecke stand eine Adresse in Miami, Florida, gegenüber waren eine Mobiltelefonnummer und eine eMail-Adresse aufgeführt.

»Ich suche auf der ganzen Welt nach Personen, die meine Klienten während seriöser Veranstaltungen doubeln können«, fuhr er fort und erklärte ihr dann, wofür er gerade sie benötigte. Nachdem er eine halbe Stunde auf Mary eingeredet hatte, war sie überzeugt, dass sich hier eine Möglichkeit bot, ihrem langweiligen Job zu entfliehen. Vielleicht ergab sich daraus sogar die Möglichkeit, später als Modell oder Schauspielerin zu arbeiten. Als sie hörte, dass 150 Dollar am Tag und alle Unkosten extra bezahlt wurden, sagte sie zu.

Der gutaussehende Fremde bedankte sich und informierte sie, dass er sich für alles Weitere mit ihr telefonisch in Verbindung setzen würde. Die Hälfte ihres Honorars würde sie beim ersten Treffen bekommen. Den Rest nach Abschluss des Auftrags. Danach verabschiedete er sich und fuhr, zufrieden mit seinen Überredungskünsten, ins Hotel zurück.

Kurz nach sechs Uhr abends verließ er die Unterkunft erneut. Sein Ziel waren die Hotels im Stadtzentrum von Kingston. Er hatte sich überlegt, dass die diebische Prostituierte in einem Bereich operieren würde, der ihr möglichst viele Kunden bot. Davon gab es mehrere in Kingston. Der Down-Town-Distrikt war einer davon, und da sein Hotel hier lag, war es nur logisch, dass er hier mit der Suche begann.

Als er um elf Uhr noch keinen Erfolg gehabt hatte, begann er, die Hotels in den Außenbezirken von Kingston aufzusuchen. Und hier war er erfolgreich. Wie in seinem Hotel saß die Frau am äußersten Ende des Bartresens und schien vollauf mit ihrem Drink beschäftigt. Niemand hätte vermutet, welchem Beruf sie nachging.

Er trat sofort einige Schritte zurück, damit sie ihn nicht sehen konnte. Er beobachtete sie einen Augenblick und überlegte, was er tun konnte, um sie aus der Bar zu locken. Dann kam ihm eine Idee. Er ging zum Telefonhäuschen in der Lobby und rief die Bar an. Der Barmann nahm den Ruf an. Der Fremde bat ihn, der Dame in der Ecke auszurichten, dass ein Gentleman sie gern in Zimmer 310 treffen würde. Er sah, wie der Bartender zu der Frau hinüberging und mit ihr sprach. Sie nahm ihre Handtasche und stand auf. Darauf eilte er zum Fahrstuhl und fuhr in den dritten Stock. Neben der Fahrstuhltür blieb er stehen und wartete auf sie. Er hatte Glück. Als sich die Tür öffnete, befand nur sie sich im Fahrstuhl. Er sprang hinein, ergriff im selben Moment einen ihrer Arme und drehte ihn um. Der Angriff erfolgte so schnell, dass sie keine Chance hatte, auch nur die kleinste Abwehrbewegung zu machen. Der Fremde drückte auf den Knopf fürs Erdgeschoss. Die Tür schloss sich. Er war mit der Frau allein.

»Ein Wort, und ich breche dir den Arm!«, zischte er ihr ins Ohr. Bevor der Fahrstuhl den zweiten Stock erreichte, drückte er den Halt-Knopf. »So, Lady, wo ist mein Geld, und wo sind die anderen Sachen?«

»Sind Sie verrückt?«, rief sie empört. »Was zum Teufel denken Sie sich? Ich habe Sie noch nie gesehen. Wenn Sie mich nicht augenblicklich loslassen, schreie ich so laut, dass das ganze Hotel zusammenläuft, Sie verfluchter Kerl!« Obwohl die Worte wütend klangen, war Angst herauszuhören.

»Versuche es, und ich breche dir das Genick.« Seine Stimme war so kalt, dass sie sichtbar erschauderte. »Und nun, Lady, hör auf, die Unschuldige zu spielen. Du hast gestern Nacht ein Schlafmittel in meinen Champagner getan und dann alles, was unter der Matratze lag, mitgenommen. Ich will es zurückhaben. Du gibst es mir entweder freiwillig, oder ich foltere dich so lange, bis ich es bekomme, und glaub mir, ich bekomme es, und danach wird dich niemand mehr anrühren wollen – eine Nutte ohne Zähne und Fingernägel, mit entstelltem Gesicht, ohne Brustwarzen – also, wo hast du die Sachen?« Er hob die Hand, als wollte er sie schlagen.

»Halt, halt«, schrie sie. Tränen rannen über ihre Wangen. »Sie sind zu Hause. Bitte entschuldigen Sie – ich wollte es nicht.«

»Halt’s Maul«, sagte er ganz leise, was seine Worte noch gefährlicher wirken ließ. »Wir gehen jetzt durch die Lobby zu meinem Auto. Wenn du eine falsche Bewegung machst oder ein Wort sagst, dann breche ich dir den Arm. Hast du verstanden?«

»Ich werde nichts sagen – ich schwöre es.«

Der Fremde löste den Halteknopf, und der Fahrstuhl setzte sich wieder in Bewegung. Die ganze Unterhaltung hatte höchstens zwei Minuten gedauert. Niemand hatte bemerkt, dass der Fahrstuhl auf halber Strecke stecken geblieben war.

Sobald sich die Fahrstuhltür öffnete, schob er die Frau hinaus. Für einen zufälligen Beobachter sah es zuvorkommend aus. Er mochte angesichts der tränennassen Wangen der Frau möglicherweise denken, dass die beiden Streit gehabt hatten, der aber inzwischen beigelegt war. Was er nicht sehen konnte, war, dass der Mann das Handgelenk der Frau bis zur Schmerzgrenze verbogen hatte. Mit seiner linken Hand deckte er die andere Hand ab.

Sie durchquerten die Lobby, ohne beachtet zu werden, und gingen zu seinem Leihwagen. Er öffnete die Beifahrertür und ließ die Frau einsteigen. Dabei nahm er ihr die Handtasche weg. Während er an der Motorhaube vorbei zur Fahrerseite ging, öffnete er die Tasche und sah sofort seinen Revolver. Er nahm ihn heraus und warf die Tasche der Frau in den Schoß.

»Wohin?«, fragte er und startete den Wagen.

Sie führte ihn durch Kingston, bis sie zu einer Apartmentanlage kamen, in der die wohlhabenden Einwohner Kingstons wohnten. Vor einem der Häuser hielten sie an und stiegen aus.

Den Revolver in der Hand tarnte der Fremde mit seiner Jacke. Er sah sich um und nickte anerkennend. »Dein Job scheint dir ja viel einzubringen.«

Die Frau sagte nichts. Sie zitterte trotz des heißen Wetters.

Zusammen gingen sie zur Eingangstür, die die Frau mit ihrem Schlüssel aufschloss. Den Revolver in ihren Rücken gedrückt, fuhren sie mit dem Fahrstuhl in den fünften Stock. Die Frau zitterte noch immer am ganzen Körper, als sie versuchte, den Schlüssel in das Schlüsselloch zu stecken. Der Fremde nahm ihn ihr aus der Hand und sperrte die Tür selbst auf. Mit einem kräftigen Stoß beförderte er sie in die Wohnung. Er hatte keinen Blick für das elegante Ambiente, sondern stieß nur ein Wort heraus: »Wo?«

»Im … Schlafzimmer«, stotterte sie.

»Hol es!«

Sie ging in das ebenfalls elegant eingerichtete Schlafzimmer. Er folgte ihr auf dem Fuß, jederzeit bereit, sie niederzuschlagen, falls sie Dummheiten machen sollte.

Die Frau ging zu einem Bild, schob es zur Seite und tippte die Kombination in den dahinter eingebauten Safe. Bevor sie ihn öffnen konnte, riss der Fremde sie so brutal zurück, dass sie auf den Boden stürzte. Für ihn war das eine reine Vorsichtsmaßnahme für den Fall, dass sich im Safe eine Waffe befand. Sein Verdacht war berechtigt, denn im Safe lag ein kleiner Derringer. Neben seinen gestohlenen Papieren sah er einen Stapel von Dollarscheinen. Er steckte beides in die Hosentasche. Nachdem er sich überzeugt hatte, dass nichts fehlte, drehte er sich langsam zu der Frau um, die sich inzwischen aufgerappelt hatte. Sie schrie entsetzt auf, denn der Blick des Fremden war nicht misszuverstehen.

Eine Minute später lag sie mit gebrochenem Genick vor ihrem Bett.

Kapitel 4

»Der Wagen, der Sie abholt, muss gleich hier sein. Der Pilot und die Crew wünschen Ihnen einen angenehmen Aufenthalt in Miami.« Die Stewardess drehte sich um und stieg die Gangway zur Kabine des Airbus hinauf.

»Einen Augenblick, bitte«, bat Voss. »Da ist noch etwas, was ich wissen möchte.«

Die Stewardess drehte sich um und sah ihn fragend an.

»Wo liegt eigentlich der Kendall Airport? Ich habe noch nie von ihm gehört.«

»Der Kendall-Tamiami Executive Airport liegt etwas südlich vom International Airport. Herr Malakow bevorzugt ihn, weil er kleiner ist und die Abfertigung wesentlich schneller geht. Auch sind hier immer ausreichend Parkplätze verfügbar. Kann ich Ihnen sonst noch helfen?«

»Nein, vielen Dank. Guten Rückflug.«

Voss musste etwa zehn Minuten warten, bis er einen Wagen mit überhöhter Geschwindigkeit heranrasen sah. Das Warten hatte ihn nicht gestört. Im Gegenteil, der Wagen hätte ruhig noch später kommen können. Er saß auf einem Koffer und genoss die Sonne.

Die schwarze Limousine hielt direkt neben ihm. Ein Mann – Voss schätzte ihn auf etwa 40 – stieg aus. Er trug einen dunkelblauen Anzug und eine farblich dazu passende Schirmmütze.

»Mister Jeremias Voss?«, fragte er, während er höflich die Mütze zog.

Voss biss sich auf die Zunge, um nicht zu lachen. Was zum Teufel sollte er während einer Untersuchung mit einem Cadillac und einem Chauffeur anfangen? Selbst in Miami würde er damit auffallen wie ein bunter Hund.

»Ja, der bin ich«, sagte er mit einem Lächeln.

»Man hat mich beauftragt, Sie zu Ihrem Hotel zu bringen. Ist das Ihr ganzes Gepäck?«

»Ja, das ist alles. Wie heißen Sie?«

»Roger Hamilton, Sir. Ich bin der persönliche Chauffeur von Mister Malakow.« Er hatte das »persönliche« besonders betont, wohl um seine Stellung herauszuheben.

»Ich werde Sie Roger nennen, und ich bin Jeremias für Sie, einverstanden?«

»Vielen Dank, Sir – äh, Jeremias.«

Er nahm zwei der großen Koffer und verstaute sie mit einigen Schwierigkeiten im Kofferraum. Den dritten legte er auf den Beifahrersitz. Den ledernen Pilotenkoffer stellte er davor.

Als der Cadillac das Flughafengelände verließ, fragte ihn Voss: »Wohin fahren wir?«

»Zum Marriot Hotel Beaux Arts. In diesem Hotel bringt die Malakow Corporation alle ihre Besucher unter, und auch Mister Malakow übernachtet hier, wenn er in Miami ist.«

»Ich nehme an, es gehört zu den Top-Hotels.«

»Klar, es ist wohl das beste.«

»Und natürlich ist es voll von High Society.«

»Normalerweise schon, aber um diese Jahreszeit ist es nicht besonders belegt.«

Zwei Kilometer lang schwieg Voss, dann wandte er sich erneut an den Fahrer: »Wenn da so viel Geld verkehrt, haben die bestimmt auch ein gutes Sicherheitssystem.«

»Das beste. Das ist einer der Gründe, warum Mister Malakow dieses Hotel bevorzugt.«

Wieder schwieg Voss. Warum behandelte Malakow ihn so zuvorkommend? Irgendwie war es befremdlich. Noch nie hatte ihn ein Kunde so generös behandelt. Warum Malakow? Wollte er demonstrieren, dass er keine Kosten und Mühen scheute, um seine Tochter wiederzubekommen? War es, weil er Charlotte so liebte, oder wollte er nur einen Show-Effekt erzielen? Was immer Voss als möglichen Grund betrachtete, keiner ergab Sinn. Vielleicht konnte er über den Chauffeur etwas mehr erfahren, denn oftmals waren persönliche Fahrer so etwas wie Vertrauenspersonen. Außerdem schnappten sie das eine oder andere auf, was nicht für ihre Ohren bestimmt war.

»Sagen Sie mal, Roger, werden bei Ihnen alle Gäste so zuvorkommend behandelt wie ich?«

»Nicht, dass ich wüsste. Normalerweise kümmern sich Besucher um sich selbst. Nur ganz selten fahre ich zum Flugplatz und hole jemanden ab. Wir haben eine Besucherzentrale, die alles Nötige veranlasst. Ich kümmere mich nicht darum. Ich bin nur für Mister Malakow zuständig.«

»Dann fühle ich mich geehrt.« Voss lächelte ihn an. »Wer hat Ihnen denn den Auftrag gegeben, mich abzuholen?«

»Ich bekam einen Anruf von Mister McNeil. So gegen Mittag. Er gab mir im Auftrag von Mister Malakow die Weisung, Sie abzuholen und Ihnen anschließend Tag und Nacht zur Verfügung zu stehen.«

»Sie meinen, man hat Ihnen gesagt, Sie sollen sich täglich 24 Stunden zu meiner Verfügung halten?«

»Das ist richtig, rund um die Uhr, solange Sie sich in Miami aufhalten.«

»Na, das ist doch mal was«, sagte Voss anerkennend. »Wohnen Sie im gleichen Hotel?«

»Aber nein.« Roger lachte. »Sobald wir das Hotel erreichen, gebe ich Ihnen meine Telefonnummer. Sie können mich dort jederzeit erreichen, und scheuen Sie sich nicht, mich anzurufen«, fügte er mit Nachdruck hinzu.

»Danke, Roger. Sie erwähnten jemanden mit dem Namen McNeil. Ist das der Butler?«

Roger zuckte gleichgültig mit den Schultern. »Ja, Mister Malakow erwähnte, als er das letzte Mal hier war, dass er sein Butler sei oder so etwas Ähnliches.«

»Haben Sie ihn mal gesehen? Spricht er mit einem starken britischen Akzent?«

»Kann sein, ich weiß nicht, wie die Engländer sprechen, auf jeden Fall hat er eine komische Art zu reden.«

Der Butler gab also in Malakows Namen Anweisungen. Absolut verständlich und kein Grund, sich darüber Gedanken zu machen. Und doch störte es Voss. Er hasste es, wenn er an einer kurzen Kette geführt wurde, auch wenn sie aus Gold war. Er brauchte zum Arbeiten Freiheit. Er lieferte Ergebnisse und war nicht bereit, Zwischenberichte abzugeben, es sei denn, er selbst hielt es für erforderlich. Es war sein Geschäftsprinzip. Mit welchen Methoden er sein Ziel erreichte, war ausschließlich seine Sache.

Spontan, wie er war, entschied er, anders vorzugehen als von Malakow geplant.

»Gibt es eine Autovermietung auf unserem Weg?«, fragte er.

»Wir sind gerade an einer vorbeigefahren – Alamo Rental.«

»Sehr gut. Wenden Sie an der nächsten Kreuzung und bringen Sie mich dorthin.«

Roger drehte sich zu ihm um und sah ihn verständnislos an. »Soll das ein Witz sein?«

»Natürlich ist das mein Ernst.«

Als Roger bei der nächste Kreuzung keine Anstalten machte abzubiegen, rief Voss befehlend: »Verpassen Sie nicht die Abfahrt.«

Roger riss das Steuer noch rechtzeitig herum, und der schwere Cadillac schleuderte mehr, als dass er fuhr, auf die Kreuzung und in die zum Flughafen führende Fahrbahn. Wenn Roger nicht ein so exzellenter Fahrer gewesen wäre, hätte der Wagen sicherlich die Fahrbahnbegrenzung gerammt.

Sie waren noch keine 100 Meter von der Kreuzung entfernt, als sie hinter sich eine Sirene hörten und das rote Blinklicht eines Polizeifahrzeugs sahen.

»Scheiße«, fluchte Roger und fuhr auf den Seitenstreifen.

Der Streifenwagen stoppte schräg vor dem Cadillac. Ein Polizist stieg aus, die rechte Hand auf dem Futteral seiner Pistole. Langsam kam er auf den Cadillac zu, während der andere Beamte im Wagen blieb und ins Mikrofon sprach. Der Beamte, der ausgestiegen war, hielt kurz vor der Motorhaube an und stellte sich so, dass er nicht angefahren werden konnte, wenn der Fahrer des Cadillac plötzlich flüchten wollte.

»Steigen Sie aus«, befahl er, »langsam, ganz langsam, und halten Sie Ihre Hände so, dass ich sie sehen kann.«

Voss und Roger stiegen aus, sorgfältig darauf bedacht, keine falsche Bewegung zu machen. Es könnte leicht sein, dass die Polizisten sie für Drogenhändler hielten. Der Finger des Beamten lag nervös am Abzug. Hier in Miami erregten zwei Männer in einem luxuriösen Auto Verdacht.

Sobald sie den Wagen verlassen hatten, wurden sie aufgefordert, die Hände aufs Wagendach zu legen, die Beine zu spreizen und sich so weit rückwärts zu bewegen, dass es unmöglich war, sich überraschend auf die Polizisten zu stürzen. Inzwischen hatte der im Streifenwagen verbliebene Beamte seinen Anruf beendet. Er stieg aus, trat zu seinem Partner und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Danach diskutierten sie miteinander. Sie sprachen allerdings so leise, dass Voss sie nicht verstehen konnte. Nach einigen Augenblicken wandte sich der Beamte, der sie in Schach gehalten hatte, an Roger, von dem er wusste, dass er gefahren war.

»Ist das der Wagen von Mister Malakow?«

»Ja, das ist er«, sagte Roger und fügte hinzu: »Und ich bin sein persönlicher Chauffeur.«

»Stehen Sie bitte bequem und fahren Sie nicht wieder so verkehrswidrig wie vor ein paar Minuten. Sie sind sonst eine Gefahr für sich und andere. Haben Sie mich verstanden?«

»Selbstverständlich. Es wird nicht wieder vorkommen.« Voss konnte Roger ansehen, wie erleichtert er war.

»Denken Sie besser daran. Sie können jetzt weiterfahren.«

»Vielen Dank. Ich bin sicher, Mister Malakow wird Ihr Verhalten zu würdigen wissen.«

Als sie wieder im Wagen saßen und auf den Highway fuhren, sagte Roger zu Voss: »Mister Malakow spendiert der Miami-Polizei jedes Jahr 50 Karten für das Super Bowl Game, und ich profitiere davon, wie Sie sehen.«

Fünf Minuten später hielten sie vor Alamo Rental. Voss wies Roger an zu warten und ging ins Büro. Als er wieder herauskam, hielt er einen Schlüssel in der Hand.

»Roger«, sagte er mit einem leichten Lächeln auf den Lippen, »sagen Sie bitte Ihrem Auftraggeber, dass ich ihm sehr für seine Fürsorge und Unterstützung danke, aber dass es meine Geschäftsphilosophie ist, völlig unabhängig zu arbeiten. Nur wenn niemand eine Verbindung zwischen mir und meinem Auftraggeber herstellen kann, bestehen gute Chancen, erfolgreich zu sein.«

Als er an Rogers verständnislosem Blick sah, dass er ihn nicht verstanden hatte, versuchte er, es an einem Beispiel zu erklären.

»Nehmen wir einmal an, Roger, ich würde eine Person beschatten, und diese Person würde in der Nähe den Wagen von Mister Malakow oder einen von der Malakow Corporation sehen – oder mich sehen oder feststellen, dass ich in dem Hotel wohne, in dem Malakow seine Gäste unterzubringen pflegt, dann wäre ich sofort enttarnt, und die Person würde verschwinden, und ich hätte keine Chance mehr, in ihre Nähe zu kommen. Verstehen Sie nun, was ich meine?«

»Klar, Jeremias, alles klar.«

»Dann können Sie es auch Ihrem Auftraggeber erklären?«

»Klar, kein Problem.«

»Gut, ich nehme jetzt mein Gepäck, und Sie tun, was immer Sie tun wollen, ohne Rücksicht auf mich zu nehmen. Und wenn Sie mich irgendwo treffen, kennen Sie mich nicht, außer ich spreche Sie an. Und vergessen Sie nicht, mein Zimmer im Mariott zu stornieren. Sorgen Sie dafür, dass mein Name aus dem Computer genommen wird. Ich möchte, dass ich vollkommen anonym in Miami bin. Mich gibt es nicht. Verstanden?«

»Sicher, ich erledige alles.«

»Bestens, und vielen Dank für Ihre Unterstützung. Nun fahren Sie schon los. Ich werde mein Gepäck verladen und dann auch aufbrechen.« Voss gab ihm die Hand. »Es war schön, Sie getroffen zu haben.«

Roger schüttelte seine Hand, dann griff er in die Innentasche seiner Jacke, zog ein Lederetui heraus und entnahm ihm eine Visitenkarte.

»Sollten Sie irgendwo und irgendwann Hilfe brauchen, rufen Sie mich an – zu jeder Tages- und Nachtzeit. Dies hat nichts mit meinem Job zu tun. Es ist mein persönliches Angebot.«

Voss war gerührt. »Danke, Roger, danke. Ich weiß Ihr Angebot und Ihre Hilfsbereitschaft zu schätzen und werde darauf zurückkommen. Auf jeden Fall werde ich es Mister Malakow gegenüber erwähnen.«

Er verließ Roger, der damit beschäftigt war, die Koffer auszuladen, und ging zum Parkplatz neben dem Alamo-Büro. Das Auto, das er gemietet hatte, war ein Chevy-Mittelklassewagen und war gleich vorn geparkt. Voss nahm sich Zeit und inspizierte den Wagen auf mögliche Schäden. Das war eigentlich nicht notwendig, da er eine Vollkasko-Versicherung abgeschlossen hatte, aber er wollte Zeit schinden, damit Roger außer Sichtweite war, wenn er den Parkplatz verließ.

Sobald der Chauffeur auf den Highway bog, fuhr er vor das Bürogebäude, lud die Koffer ein und wartete ein paar Minuten, dann fuhr auch er los. Zunächst schlug er die Richtung zum Kendall-Flughafen ein und beobachtete im Rückspiegel den nachfolgenden Verkehr. Nichts sah ungewöhnlich aus. Als er sicher war, dass ihm niemand folgte, bog er bei der nächsten Kreuzung Richtung Innenstadt ab. Er fuhr nicht direkt ins Zentrum, sondern machte einige Umwege über wenig belebte Nebenstraßen. Wieder konnte er keinen Verfolger entdecken, also bog er schließlich auf den Highway in Richtung Stadtmitte. Sein Ziel war das Hyatt Regency.

Selbst um diese Jahreszeit war das Hotel fast ausgebucht. Das einzige Zimmer, das er bekommen konnte, war eine Suite. Da Geld für ihn kein Problem war, nahm er sie, auch wenn er lieber bescheidener gewohnt hätte.

Nachdem er dem Hotelboy ein großzügiges Trinkgeld gegeben hatte, zog er seine Jacke aus, drehte den Thermostat für die Klimaanlage auf eine moderatere Temperatur und warf sich aufs Bett. Während er sich überlegte, was er als Nächstes tun sollte, schlief er ein.

Ein kräftiges Hämmern an der Tür weckte ihn auf.

»Polizei – öffnen Sie, oder wir schlagen die Tür ein.«

Es dauerte einen Augenblick, bis Voss realisierte, dass die Polizei ihn besuchte – und das in einer Form, die einer Verhaftung ähnelte. Bevor sein Handeln von seinem Ärger beeinflusst wurde, rief er: »Komme.« Barfuß, aber sonst angezogen ging er zur Tür. Sein Verstand lief auf Hochtouren. Was konnte die Polizei von ihm wollen? Ihm fiel auch nicht der kleinste Grund ein. Das vorige Mal war er vor fünf Jahren in Miami gewesen, eine Vergnügungsreise.

Er öffnete die Tür und fuhr die Beamten an: »Was zum Teufel erlauben …« Weiter kam er nicht. Zwei breitschultrige Polizisten stießen ihn zurück ins Zimmer, während beide ihre Revolver auf ihn gerichtet hielten, die Zeigefinger auf dem Abzug.

»Hände hoch – umdrehen! Hände auf den Rücken!«

Angesichts der tödlichen Waffen verzichte Voss auf jede Art von physischer Verteidigung. Das Nächste, was er fühlte, war der kalte Stahl von Handschellen.

Zum zweiten Mal Handschellen. Was für ein Tag, dachte er.

Einer der Beamten steckte seinen Revolver ins Holster, während der andere Feuerschutz gab.

»Sind Sie Jeremias Voss?«, fragte der Beamte, der die Waffe weggesteckt hatte.

»Was zum Teufel hat das zu bedeuten?«, fragte Voss statt einer Antwort wütend.

»Beantworte die Frage«, fuhr ihn der Polizist an.

»Den Teufel werde ich tun, bevor ich nicht weiß, was das hier zu bedeuten hat.« Voss war nun richtig wütend.

»In Ihrer Situation sollten Sie das Maul nicht zu weit aufreißen, sondern mit uns kooperieren. Das könnte sich bei der Bewertung Ihrer Situation positiv auswirken.«

»Was meinen Sie mit Ihrer Situation?«

»Sieh in seiner Geldbörse nach, da wird sicher ein Führerschein drin sein«, schlug der Beamte, der Voss mit dem Revolver in Schach hielt, vor.

»Einen Augenblick«, fuhr Voss dazwischen. »Sie rühren nichts an. In dem Augenblick, in dem Sie auch nur mein Taschentuch ohne meine Erlaubnis oder einen Haftbefehl anfassen, sind Sie in Schwierigkeiten – in großen Schwierigkeiten. Ich werde bei der ersten Gelegenheit eine Dienstaufsichtsbeschwerde einreichen, und glauben Sie mir, das ist keine leere Drohung. Ich habe Ihnen gesagt, dass ich mich identifiziere, sobald Sie mir sagen, was Ihr idiotisches Handeln zu bedeuten hat.«

Voss’ erste Überraschung und Ärger waren verflogen. Sein Verstand arbeitete jetzt klar und präzise, und was die Polizisten wohl am meisten verwirrte, war, dass er keine Spur von Angst zeigte. Wenn sie gedacht hatten, sie könnten ihn überrumpeln, um in der ersten Verwirrung ein Geständnis aus ihm herauszuholen, dann merkten sie jetzt, dass dieser Versuch fehlgeschlagen war. Und Voss’ nächste Worte ließen daran keinen Zweifel.

»Sie täten gut daran, mir sofort die Handschellen abzunehmen, oder Sie nehmen mich offiziell fest, sagen mir, wessen man mich beschuldigt, und lesen mir meine Rechte vor«, forderte er sie mit eisiger Stimme auf. »Beides haben Sie versäumt! Bin ich nun offiziell festgenommen?«

Im ersten Moment waren die Polizisten von seiner Reaktion überrascht. Dann sahen sie sich unschlüssig an. Schließlich sagte einer: »Wir haben den Auftrag, Sie zu einer Befragung ins Hauptquartier zu bringen. Sofern Sie Jeremias Voss sind.«

»Na, das klingt doch schon mal ganz anders – nicht wahr?«, stellte Voss fest. »Wenn diese Dinger«, er hielt ihnen die Handschellen hin, »nicht innerhalb der nächsten zwei Sekunden von meinen Händen sind, haben Sie die nächste Dienstaufsichtsbeschwerde am Hals. Diesmal wegen gesetzwidriger Freiheitsberaubung – eine schwere Straftat, wie Sie sicher wissen.«

Der Beamte, der die Rolle des Sprechers einnahm, entfernte die Handschellen. »Wir haben das nur zu unserer Sicherheit getan, wir wussten ja nicht, ob Sie bewaffnet sind«, versuchte er, ihr Verhalten zu erklären.

»Bullshit«, fuhr Voss ihn an. »Der einzige Grund war, dass Sie hofften, in meiner ersten Verwirrung und Angst eine Aussage zu bekommen – unrechtsmäßig! Ich werde das nicht vergessen. So, und jetzt sagen Sie mir, was Sie von mir wollen.«

»Wir sollen Sie im Zusammenhang mit einer Autobombenexplosion zur Befragung ins Präsidium bringen.«

»Autobombe?« Voss war tatsächlich überrascht, zeigte es aber nicht, sondern behielt seinen steinernen Gesichtsausdruck bei. »Was zum Teufel habe ich mit einer verdammten Autobombe zu tun? Ich bin erst seit ein paar Stunden hier.«

»Das wollen wir ja gerade herausfinden. Sind Sie nun Jeremias Voss?«

»Der bin ich.«

»Kommen Sie freiwillig mit, oder müssen wir Gewalt anwenden?«

»Ich komme freiwillig mit. Ich bin neugierig zu erfahren, was passiert ist und wie Sie darauf kommen, dass ich etwas damit zu tun haben könnte. Aber merken Sie sich: Ich bin keiner Ihrer Drogenjunkies. In dem Augenblick, wo Sie meine Rechte einschränken, gibt es eine formelle Beschwerde. Zwei haben Sie schon auf Ihrer Liste.«

»Wir haben es gehört. Auf geht’s.«

»Einen Augenblick, ich kann ja wohl schlecht barfuß gehen.« Voss setzte sich auf den Bettrand und zog sich Socken und Schuhe an.

»Nun beeilen Sie sich, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit«, fuhr ihn einer der Polizisten an. Voss ließ sich dadurch nicht beeindrucken.

Als er fertig war, verließen sie die Suite, fuhren mit dem Fahrstuhl in die Lobby und gingen zum Streifenwagen. Als sie die belebte Lobby passierten, sahen sich vereinzelt Gäste nach ihnen um, aber niemandem schien an den dreien etwas Besonderes aufzufallen. Für Voss war das wichtig. Er wollte zu der anonymen Schar Gäste gehören, die man zwar sah, aber im nächsten Augenblick wieder vergessen hatte.

Die Polizeistation, zu der er gebracht wurde, kam ihm vor wie eine Verrücktenstation. Eine größere Gruppe von Männern und Frauen umlagerte traubenförmig einen Schalter, hinter dem ein grauhaariger Polizist stand. Aufgeregt redeten die Leute auf den Sergeant ein, natürlich nicht einer nach dem anderen, sondern alle gleichzeitig. Und es war kein Reden, sondern eher ein Schreien. Wie Voss aus ein paar identifizierbaren Worten entnahm, handelte es sich um eine Reisegruppe, die von einer Jugendgang ausgeraubt worden war. Voss war fasziniert von dem Polizeibeamten, der sich völlig gelassen Notizen machte. Er sprach nur mit einem älteren Herrn und ignorierte den Rest der Gruppe.

Die beiden Polizisten drängten sich rigoros durch die Schar, öffneten an der rechten Seite eine Tür und schoben Voss in einen Raum, der mit Schreibtischen und Computern vollgestellt war. Ein Mittelgang teilte ihn in zwei Teile. Links saßen die Beamten in Uniform, rechts die in Zivil. Niemand nahm Notiz von ihnen, als sie den Mittelgang entlanggingen. An der Rückwand führte eine Tür in einen Gang, an dessen linker Seite sich sechs Gefängniszellen befanden. Sie waren, soweit Voss sehen konnte, alle belegt.

Die Beamten führten ihn in die entgegengesetzte Richtung und öffneten wieder eine Tür, die offensichtlich in den Vernehmungsraum führte, jedenfalls nahm Voss das an, als er sah, dass sich in ihm nur ein Tisch und drei Stühle befanden. Zwei Stühle standen am Tisch und einer in einer Ecke. Die Wände bestanden aus rohem Mauerwerk, das mit lindgrüner Farbe gestrichen war.

Einer der Beamten deutete auf einen Stuhl und forderte Voss auf, sich zu setzen. Voss sah direkt auf einen Spiegel. Er war überzeugt, dass es sich um einen Einwegspiegel handelte.

Er nahm auf dem Stuhl Platz. Einer der beiden Polizisten verließ den Raum, während der andere ihn bewachte. Nach ein paar Minuten betrat ein weiterer Mann den Raum. Er war in Zivil und älter als die beiden anderen und sah mit steinerner Miene auf Voss herab. Voss hatte das Gefühl, dass er ihm mit seinem Blick Angst einjagen wollte – ein Versuch, für den er das untauglichste Objekt war. Im Gegenteil, Voss starrte mit der gleichen Miene zurück. Das Augenduell dauerte ein paar Sekunden, dann wandte sich der Zivilbeamte ab und nahm ihm gegenüber Platz.

»Ich bin Lieutenant Moralis vom Miami Police Department. Ich nehme diese Vernehmung auf Band auf. Haben Sie dagegen Einwände?«

»Nicht im Geringsten. Ich bin selbst daran interessiert, dass meine Aussage genauso festgehalten wird, wie ich sie gemacht habe.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass wir Ihre Aussage manipulieren könnten?« Lieutenant Moralis sah Voss verärgert an.

Ein Punkt für mich, dachte Voss. Es sollte nicht schwierig werden, den Lieutenant in kritischen Situationen dazu zu bringen, seine professionelle Haltung zu verlieren.

»Vergessen Sie’s. Fangen Sie an.«

Moralis schaltete das Tonbandgerät ein und drehte es so, dass das Mikrofon beide Stimmen gleichmäßig gut aufnehmen konnte. Dann drückte er auf die Aufnahmetaste und gab Tag, Zeit, Personen und Grund für die Vernehmung ein. Danach forderte er Voss auf, seinen Namen, den Beruf, den Familienstatus und die Adresse seines Wohnorts zu nennen.

Als die Formalitäten erledigt waren, sagte Voss: »Bevor wir weitermachen, möchte ich wissen, als was ich hier vernommen werde. Bin ich Zeuge oder Beschuldigter? Und wenn ich als Beschuldigter vernommen werden soll, dann will ich wissen, wessen ich beschuldigt werde.«

»Zurzeit sind Sie nicht wegen einer Straftat angeklagt. Sie sollen verhört werden, weil Sie in dem Auto gefahren sind, in dem später eine Bombe explodierte«, antwortete Lieutenant Moralis unverbindlich.

Voss war überrascht. Welcher Wagen? Etwa Rogers Limousine? Oder der Leihwagen von Alamo? Aber er hielt sich vorerst bedeckt und fragte: »Heißt das, ich kann die Polizeistation als freier Mann verlassen?«

Moralis zögerte. Voss hatte das Gefühl, dass er seine Antwort sorgfältig abwog.

»Das habe ich nicht gesagt und auch nicht andeuten wollen. Wenn Sie beispielsweise die Tat während des Verhörs gestehen, dann werden Sie natürlich festgenommen. Das versteht sich von selbst. Das Gleiche trifft zu, wenn Sie mit der Tat in Verbindung gebracht werden können – wenn Sie mitgeholfen haben, die Tat zu planen, zu begehen oder zu verschleiern.«

»Aber im Augenblick habe Sie keine Anklage gegen mich – ist das korrekt?«

»Hören Sie mit dem Unsinn auf«, fuhr ihn Lieutenant Moralis an. »Hier stelle ich die Fragen, und Sie antworten. Nur so läuft das Verfahren. Haben Sie das verstanden?«

Voss antwortete nicht. Er lehnte sich bequem in dem Stuhl zurück, schlug die Beine übereinander und harrte provokativ der Dinge, die da kommen würden. Auf seinen Lippen lag ein feines, ironisches Lächeln. Seine ganze Haltung strahlte vollkommene Unschuld aus.

»Kennen Sie einen Roger Hamilton?«, fragte Moralis

»Ja.«

»Wie gut kannten Sie ihn?«

Voss sah den Lieutenant überrascht an. »Wieso sprechen Sie von ihm in der Vergangenheitsform?«

»Er wurde am Nachmittag getötet.«

»Getötet?« Voss brauchte einige Momente, um die Antwort zu verdauen. »Wie?«

»Sein Auto explodierte auf der Straße. Und nun beantworten Sie endlich meine Frage: Wie gut kannten Sie Roger Hamilton?«

»Was verstehen Sie unter kennen? Wenn Sie meinen, ob ich ihn getroffen habe, dann ist die Antwort ja. Sonst weiß ich nichts über ihn.«

»Haben Sie ihn kürzlich getroffen?«

»Ja, wie Sie sicher wissen, denn sonst säße ich wohl nicht hier, um Ihre Fragen zu beantworten. Lassen Sie das Auf-den-Busch-klopfen und sagen Sie mir, was Sie wissen wollen.«

Lieutenant Moralis ging auf die Bemerkung nicht ein. Sein Gesicht blieb steinern, so dass Voss nicht deuten konnte, was hinter seiner Stirn vorging.

»Wo haben Sie ihn getroffen?«

»Am Flugplatz.«

»Warum haben Sie ihn getroffen?«

»Er wurde dorthin geschickt, um mich abzuholen.«

»Wer hat ihn zum Flughafen geschickt?«

»Keine Ahnung.«

»Keine Ahnung? Können Sie erklären, was Sie damit meinen?«

»Ich weiß es nur vom Hörensagen, und damit ist die Auskunft rechtlich nicht verwertbar.«

»Wir sind hier nicht vor Gericht! Also sagen Sie mir, was Sie wissen.«

»Roger Hamilton sagte mir, dass er den Auftrag von einem Mann namens Johann McNeil, dem Butler von Mister Dimitri Malakow, bekam.«

»Sind Sie mit Roger Hamilton gefahren?«

»Ja.«

»Warum waren Sie dann nicht im Wagen, als er explodierte?«

»Weil ich einen Schutzengel hatte.«

»Reden Sie keinen Blödsinn. Warum?«

»Ich stieg aus, bevor wir unser Ziel erreichten.«

»Was war Ihr Ziel?«

»The Marriot Beaux Arts Hotel.«

»Warum sind Sie ausgestiegen?«

»Weil ich der Überzeugung war, dass es für meinen Auftrag besser war, wenn ich unabhängig und anonym blieb.«

»Was meinen Sie mit unabhängig und anonym?«

»Ich wollte so wenig wie möglich mit meinem Auftraggeber in Verbindung gebracht werden.«

»Wer ist Ihr Auftraggeber?«

»Das geht Sie nichts an.«

Bis jetzt hatte Voss alle Fragen beantwortet, ohne irgendein Gefühl zu zeigen und ohne eine Information freiwillig preiszugeben, um zu zeigen, wie lächerlich die ganze Befragung war. Da sich das Ganze jedoch immer mehr in die Länge zog und Zeit für ihn wichtig war, entschloss er sich, das Prozedere zu umgehen.

»Lassen Sie uns diesen Unsinn abkürzen. Ich erzähle Ihnen, was ich weiß und getan habe, und Sie hören zu, ohne mich zu unterbrechen.«

»Gut, fangen Sie an.«

Voss berichtete mit knappen Worten, was von dem Augenblick an geschehen war, an dem er Roger Hamilton kennengelernt hatte, bis zu dem Zeitpunkt, an dem Roger vom Büro der Alamo-Autovermietung weggefahren war.

»Haben Sie Ihr gesamtes Gepäck aus dem Wagen genommen?«, fragte Lieutenant Moralis.

Bevor Voss antworten konnte, betrat ein uniformierter Beamter den Raum. Er ging zu Moralis, beugte sich nieder und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Moralis nickte und gab dem Uniformierten ebenfalls geflüstert eine Anweisung. Dann wiederholte er seine Frage.

Voss zögerte einen Moment und ging im Geiste die Gepäckstücke durch, die er in den Leihwagen geladen hatte. »Ich denke schon.«

Die Tür öffnete sich erneut, und der Uniformierte kam mit einem Kasten und einigen Formblättern zurück.

»Wir müssen Ihre Fingerabdrücke nehmen«, sagte Moralis, während der Beamte Stempelkissen und ein Abdruckpad zurechtlegte.

Voss ließ die Prozedur ohne Kommentar über sich ergehen.

Nachdem der Beamte den Verhörraum mit den Fingerabdrücken verlassen hatte, setzte der Lieutenant die Befragung fort.

Nach knapp zehn Minuten kam der Beamte wieder und flüsterte erneut mit Moralis.

»Sind Sie sicher, dass Sie Ihr ganzes Gepäck aus dem Wagen der Malakow Corporation genommen haben?«, fragte Moralis noch einmal.

»Was soll das? Ich habe die Frage bereits eindeutig beantwortet und habe dazu nichts mehr zu sagen.«

»Dann tun Sie es eben noch einmal«, fuhr ihn der Lieutenant an.

Voss zuckte mit den Schultern. »Ja, ich habe mein gesamtes Gepäck herausgenommen.«

»Waren Sie zum Zeitpunkt, als Sie bei der Mietwagenfirma Alamo ausstiegen, im Besitz einer ledernen Aktentasche, eines sogenannten Pilot Case?«

In dem Moment, in dem der Lieutenant den Pilotenkoffer erwähnte, lief es Voss heiß und kalt über den Rücken. Er hatte an die Tasche nicht mehr gedacht, weil er den Inhalt herausgenommen hatte. Er fluchte innerlich, dass er vergessen hatte, sie aus dem Auto zu nehmen. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als zuzugeben, dass er sie im Wagen der Malakow Corporation zurückgelassen hatte. Deswegen war sie so schwer gewesen. Die Bombe musste in einem doppelten Boden versteckt gewesen sein.

Zum ersten Mal seit Beginn der Vernehmung lächelte Lieutenant Moralis zufrieden. Dann sagte er: »Jeremias Voss, ich verhafte Sie unter dem Verdacht, Roger Hamilton getötet zu haben, indem Sie eine Bombe im Wagen platzierten. Sie haben das Recht …«

»Einen Augenblick, warten Sie«, rief Voss. »Das ist kompletter Unsinn.«

Moralis ignorierte seinen Protest und fuhr mit der Erklärung von Voss’ Rechten fort. Danach sagte er zu dem uniformierten Beamten: »Bringen Sie ihn weg.«

Voss konnte sehen, wie zufrieden er war.

Kapitel 5

Während der Nacht war eine Sturmfront östlich von Jamaika durchgezogen. Es war kein schwerer Sturm gewesen, eher ein starker Wind, aber er hatte doch hohe Wellen mit weißen Schaumkronen aufgetürmt. Es würde bis Mittag dauern, bis die Wellen sich zur normalen Dünung zurückgebildet hatten. Es waren nicht die besten Voraussetzungen, um zum Fischen hinauszufahren. Für Charly und seinen Zwillingsbruder Billy war das jedoch kein Grund, von ihrer täglichen Routine abzuweichen. Sie waren kurz vor vier Uhr morgens aufgestanden, hatten die Ausrüstung ins Boot verladen und tuckerten nun durch die Bucht, die den Hafen des kleinen Dorfes gegen die offene See schützte. Sobald sie das Kap, das die Bucht nach Norden abschirmte, passiert hatten, wurde das offene Boot zum Spielball der Wellen. Die Zwillinge ignorierten das Auf und Ab. Sie waren an die See gewöhnt. Noch bevor sie richtig laufen konnten, hatte ihr Vater sie zum Fischen mitgenommen.

Charly saß im Heck, hielt die Pinne des Außenbordmotors fest in der Hand und steuerte das Boot gekonnt durch die Wellen, während Billy damit beschäftigt war, die Netze zum Auslegen vorzubereiten. Es war erstaunlich, wie die beiden Männer ihre Aufgaben an Bord wahrnahmen. Man hatte den Eindruck, als würden sie nicht in einem schwankenden Boot, sondern in Mutters Gemüsegarten arbeiten.

Als der Stand der Sonne anzeigte, dass sie ihre Position erreicht hatten, warfen sie die Netze aus, schleppten sie durch die See und zogen sie wieder ein. Während Billy sie erneut zum Auswerfen zurechtlegte, verstaute Charly den Fang. Sie arbeiteten konzentriert, bis der Stand der Sonne zeigte, dass es zehn Uhr morgens sein musste. Bislang hatten sie kaum ein Wort gesprochen, und auch jetzt nickten sich die Brüder nur zu. Wieder nahm Charly den Platz am Motor ein, und Billy machte Klarschiff. Die schwere See hatte sich inzwischen beruhigt. Die Sonne brannte vom Himmel, und die Sicht war gut.

Warum Billy in diesem Moment aufsah und aufs Meer hinausstarrte, hätte er nicht sagen können. Es war wohl so, dass die beiden Männer, die über 30 Jahre auf See verbracht hatten, einen sechsten Sinn für ungewöhnliche Situationen entwickelt hatten. Es war dieses Gefühl, das Billy dazu veranlasst hatte, den Horizont abzusuchen.

»Hey, Charly, kannst du was sehen – auf drei Uhr?«, rief er seinem Bruder zu.

Charly beschattete die Augen mit der freien Hand und sah in die angegebene Richtung. »Ich sehe nichts. Was ist es?«

»Bin nicht sicher, ich glaube, etwas Oranges gesehen zu haben – fast am Horizont.«

Charly schaute wieder in die Richtung, aber alles, was er erkennen konnte, waren die leicht rollenden Wellen.

Plötzlich rief Billy: »Jetzt sehe ich es wieder.«

Nun stand Charly auf. »Ich auch. Sieht aus wie ein Gummiboot. Wir sollten besser mal nachsehen. Könnte ein Rettungsboot sein.«

Er ließ das Boot eine 90-Grad-Wende nach Steuerbord fahren und nahm Kurs auf das orange Objekt.

Billy stand am Bug und gab ihm Kurskorrekturen durch.

Es dauerte etwa 15 Minuten, bis sie sicher waren, dass ihre Annahme richtig war.

»Da liegt einer im Boot«, rief Billy. »Er bewegt sich nicht, winkt nicht, ich glaube, der hat richtig Probleme.«

»Okay. Ich sehe ihn jetzt auch. Ich werd mal das Boot umkreisen und sehen, was Sache ist.«

Sein Bruder antwortete nicht, aber er hatte die gleiche Idee, denn er nahm den Bootshaken und hielt ihn wie eine Waffe in den Händen. Mit dem starken Eisenhaken an der Spitze war es eine mörderische Waffe, wenn man damit umgehen konnte, und Billy war ein Experte darin.

Außerhalb der Reichweite einer Pistole umrundeten sie das Schlauchboot. Es war so klein, dass nur zwei Personen darin Platz fanden, wenn sie eng zusammenkrochen. Im Boot lag nur eine Person. Der Kopf ruhte bewegungslos auf der prall aufgeblasenen Seitenwand. Arme und Nacken lagen ebenfalls erhöht. Der hölzerne Spiegel, an dem normalerweise ein Außenbordmotor befestigt war, war leer. Sonst sah alles sehr neu aus. Die Aufdrucke auf den Seitenschläuchen des Bootes waren noch nicht vom Salzwasser angefressen oder von der Sonne ausgebleicht.

»Legen wir an«, sagte Billy, und sein Bruder brachte das Fischerboot längsseits.

Billy befestigte eine Leine am Schlauchboot und stieg zu dem bewegungslosen Mann hinüber. Der war schlank und sonnengebräunt, ohne verbrannt zu sein. Billy schätzte seine Größe auf 1,80 bis 1,85 Meter. Der Körper machte einen muskulösen, gut durchtrainierten Eindruck. Billy sprach ihn an, doch der andere reagierte nicht. Auch als er ihm leicht auf die Wangen schlug, zeigte er keine Reaktion.

»Hat er Papiere bei sich?«, fragte Charly.

Billy drehte ihn mit einiger Mühe so weit auf die Seite, dass er die Hosentaschen durchsuchen konnte.

»Ich kann nichts finden«, antwortete Billy und suchte nach einer Identifikationsnummer am Schlauchboot.

»Ist er schwer verletzt?«

Billy sah sich die Wunde am Kopf an, aus der Blut über das Gesicht gelaufen war. »Glaub ich nicht. Ist nur ein Schnitt. Mit ein paar Stichen ist der wieder in Ordnung. Blut läuft nicht mehr heraus. Nichts Schweres. Was wirklich schlecht aussieht, sind die Mückenstiche. Sie bedecken das Gesicht, die Füße, die Arme, alles, was nicht durch Kleidung geschützt war. Der muss in einen richtigen Schwarm geraten sein.«

»Du solltest ihm etwas Wasser einflößen. Vielleicht hat er zu viel Flüssigkeit verloren und ist deshalb ohnmächtig. Einen Augenblick, ich geb dir die Wasserflasche.«

Charly warf Billy die Flasche hinüber.

Der fing sie sicher auf und drehte mit einiger Mühe den Mann so weit um, dass er ihm Wasser zwischen die Lippen tropfen konnte. Danach wischte er das Gesicht ab. Er war verblüfft, dass die Haut kaum mit Salz überzogen war, etwas, was ihm zuvor nicht aufgefallen war. Bei dem Sturm und dem starken Seegang hätte er, wenn er länger auf dem Wasser getrieben wäre, anders aussehen müssen. Nach einiger Zeit sah Billy, wie die Muskeln zu zucken begannen.

»Ich glaube, er kommt zu sich«, informierte er seinen Bruder.

»Gut, reib ihn weiter mit kaltem Wasser ab. Nimm dies«, Charly warf ein feuchtes Tuch ins Schlauchboot. Billy tauchte es in das kalte Seewasser.

»Wenn das Tuch ihn nicht aufweckt, dann ist er tot«, sagte Billy grinsend, denn es war der Lappen, mit dem sie ihre Fischtanks säuberten.

Billy hatte recht. Innerhalb weniger Sekunden öffnete der Mann die Augen. Seine Hände versuchten, den nach Fisch stinkenden Lappen wegzustoßen. Dabei bewegte er den Kopf etwas nach oben.

»W… was ist los … hier?«, stammelte er.

»Das wollen wir eigentlich von Ihnen wissen.« Billy gab ihm die Flasche mit dem frischen Wasser.

Der Fremde stemmte sich in eine sitzende Stellung und trank einen langen Schluck. Billy konnte sehen, wie das Wasser ihn erfrischte.

»Was ist passiert?«, wollte Billy wissen.

»Ich weiß es nicht. Alles, woran ich mich erinnern kann, ist, dass ich in diesem Boot zur Besinnung kam und irgendwo auf dem Meer herumtrieb.«

»Erinnern Sie sich, ob am Boot ein Motor war oder Ruder drin lagen?«

»Nein, ich weiß nichts. Als ich zur Besinnung kam, sah ich weder einen Motor noch Ruder. Aber ich glaube, ich war nur für ein paar Augenblicke bei Bewusstsein. Ich hatte …«

»Schon gut, sprechen Sie nicht so viel«, unterbrach ihn Billy, als er sah, dass das Sprechen den Fremden anstrengte und sein Gesicht wieder verdächtig bleich wurde. »Versuchen Sie, wach zu bleiben.«

Er wandte sich an seinen Bruder. »Was sollen wir tun? Wollen wir versuchen, ihn auf unser Boot zu bringen?«

Charly schüttelte den Kopf. »Besser nicht. Er scheint zu schwach zu sein, als dass wir ihn rüber bekommen könnten. Ich denke, wir lassen ihn im Schlauchboot und ziehen es hinter uns her.«

»Gut, wirf mir die Leine rüber.«

Billy befestigte die Abschleppleine am Bug und sprang zurück ins Boot. Charly machte es am Heck des Fischerboots fest, wobei er darauf achtete, dass die Leine nicht in die Schraube gelangen konnte. Als das Schlauchboot sicher vertäut war, gab er langsam Gas und fuhr mit halber Kraft Richtung Heimatbucht. Er wusste, dass, wenn er schneller fuhr, die Fahrt für den Fremden sehr rau werden würde.

Sie hatten das Fischerboot kaum an Land gezogen, als die ersten Neugierigen erschienen. Wie gewöhnlich waren es die Dorfkinder, aber auch Erwachsene versammelten sich nach und nach um das Boot. Die meisten kamen, um etwas vom Fang zu kaufen.

Das Schlauchboot mit dem Fremden erregte natürlich die Neugier aller. Als die Ersten hörten, dass es ein Schiffbrüchiger sei, den die Zwillinge auf See aufgefischt hatten, lief die Neuigkeit wie ein Lauffeuer durch den Ort. In weniger als einer halben Stunde war das ganze Dorf um das Boot versammelt. Davon würden die Dorfbewohner noch in 20 Jahren sprechen.

Der Aufruhr lockte auch den Dorfpolizisten an. Mit wichtiger Miene drängte er sich durch die Neugierigen, um die Aufklärung des Falls zu übernehmen. Für ihn war es der erste wirkliche Fall, seit er den Posten hier übernommen hatte.

Charly und Billy waren froh, die Verantwortung los zu sein, denn sie waren hauptsächlich daran interessiert, ihren Fang zu verkaufen. Jetzt, wo der Schiffbrüchige dem Dorfpolizisten übergeben worden war, interessierte er sie nicht mehr.

»Ihr beide kommt in mein Büro«, befahl der Dorfpolizist, »und zwar heute noch.«

»Wird gemacht«, antwortete Charly, ohne aufzusehen, denn er verkaufte gerade einen Fisch.

Der Polizist fing sofort an, den Fremden zu befragen, ohne sich daran zu stören, dass sie zwischen den Fischerbooten standen und jeder ihn hören konnte. Er erfuhr jedoch nicht mehr als die Zwillinge. Nicht einmal an seinen Namen konnte sich der Schiffbrüchige erinnern. Damit blieb dem Polizisten nichts anderes übrig, als das Schlauchboot sicherzustellen, damit es für mögliche Untersuchungen verfügbar war, und den Fremden zu einem Arzt zu bringen.

Der Arzt im nächsten größeren Ort nähte den Schnitt an der Stirn mit sieben Stichen und gab ihm für die Moskitostiche eine schmerzlindernde Salbe. Weiter konnte er nichts für den Patienten tun, da dieser sonst gesund und kräftig war. Herz, Lunge, Blutdruck und die Muskulatur waren die eines durchtrainierten Sportsmanns. Zur Behandlung des Gedächtnisverlusts empfahl er, den Patienten ins Hospital nach Kingston zu bringen, wo ihn Fachleute untersuchen sollten.

Der Dorfpolizist meldete den Vorfall seinem Vorgesetzten und erhielt von ihm den Auftrag, entsprechend der Empfehlung des Arztes zu handeln. Um sicherzugehen, dass der Fremde ihm unterwegs nicht entwischte, befestigte er eine Hand mit Handschellen an der Tür und erklärte, dass dies aus Sicherheitsgründen geschehe. Der Fremde gab sich mit der Erklärung zufrieden und leistete keinen Widerstand. Auch sonst behandelte der Polizist seinen »Gefangenen« sehr höflich. Er tat es zu seinem eigenen Schutz, denn die Kleidung und die Art und Weise, wie der Fremde sprach, ließen darauf schließen, dass er ein vornehmer Mann war. Da solche Leute meist über Einfluss in Regierungskreisen verfügten, war es besser, ihm keine Möglichkeiten zur Klage zu geben.

Im Krankenhaus übergab ihm die Schwester am Empfang eine Notiz. Die forderte ihn auf, sich im Polizeipräsidium bei Assistant Superintendent Penelope Winter zu melden.

Der Polizist tat wie befohlen. Als er den neugeschaffenen Olymp der Kingstoner Kriminalpolizei betrat, verspürte er Nervosität. Er war es nicht gewohnt, mit hochrangigen Polizeibeamten zu verkehren. Er war noch ein junger Mann, und seine Stelle als Dorfpolizist in dem kleinen Fischerdorf war sein erster eigenständiger Posten. Der höchste Dienstgrad, mit dem er es zu tun hatte, war ein Sergeant. Und hier wimmelte es nur so vor hohen Dienstgraden, und er wusste nicht, wie er sich verhalten sollte. So tat er das Verkehrteste, was er tun konnte: Er schaute zu Boden, wenn er einem höheren Polizeioffizier begegnete. Doch er hatte Glück. Niemand beachtete ihn, und so erreichte er ohne eine Zurechtweisung Zimmer 131, in dem er sich zu melden hatte. Er klopfte an die Tür und trat ein, als er ein ungehaltenes »Herein« hörte. Nachdem er die Tür geschlossen hatte, salutierte er zackig und meldete sich mit Namen und Dienstgrad.

Fünf Augenpaare starrten ihn an. Sie saßen auf beiden Seiten eines Tisches. An der Stirnseite hatte eine gutaussehende Frau Platz genommen. Da sie Zivil trug, war nicht zu erkennen, welchen Rang sie hatte.

»Ich soll mich bei Assistant Superintendent Winter melden«, sagte er mit unsicherer Stimme.

»Ich bin Assistant Superintendent Winter«, sagte die Frau mit einem Lächeln auf den Lippen.

Dass er es mit einer Frau zu tun hatte, machte ihn noch nervöser. Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Er wünschte, er wäre zurück in seinem Dorf.

»Melden Sie, was passiert ist. Und stehen Sie bequem.«

Mit einem Kloß im Hals berichtete er über den Fall des Schiffbrüchigen, dabei ließ er manches aus, weil er es in seiner Aufregung vergessen hatte. Er berichtete, was er von den Zwillingen erfahren hatte. Dass dies nur Informationen aus zweiter Hand waren und von daher keine rechtliche Relevanz hatten, vergaß er ebenfalls zu erwähnen.

Assistant Superintendent Winter ahnte das jedoch und fragte deshalb nach: »Dass der Mann ein Schiffbrüchiger ist, ist Ihre eigene Vermutung, oder?«

»Ja, Ma’am, aber es war offensichtlich …«

»Ich verstehe schon«, unterbrach sie ihn. »Aber Sie haben keine Beweise, dass es tatsächlich eine Havarie gab, außer den Vermutungen, die Sie selbst als Schlussfolgerung gezogen haben?«

»Nein, Ma’am.«

»Geben Sie Ihre Meldung zu Protokoll. Corporal Merlin«, sie deutete auf einen Mann in Zivilkleidung am Ende des Tisches, »wird das Protokoll aufnehmen.«

»Jawohl, Ma’am«, sagte der Corporal. Er stand auf und gab dem Constable mit der Hand ein Zeichen, ihm zu folgen.

Während die beiden den Konferenzraum verließen, wandte sich Penelope Winter an den Beamten rechts von ihr.

»Sergeant, Sie rufen gleich das Krankenhaus an und sagen dem behandelnden Arzt, dass er uns sofort verständigen soll, sobald der Mann seine Erinnerung wiedererlangt hat. Sagen Sie ihm auch, dass er dafür zu sorgen hat, dass der sogenannte Schiffbrüchige das Krankenhaus nicht verlässt, bevor wir mit ihm gesprochen haben. Sollte er Schwierigkeiten machen, schicken Sie einen Polizisten zum Krankenhaus, der den Mann bewacht. Danach rufen Sie das Marinehauptquartier an und erkundigen sich, ob in den letzten Tagen Schiffsunfälle gemeldet wurden.« Sie überlegte einen Augenblick und sagte dann: »Sagen wir, innerhalb der letzten Woche.«

»So, wie der Constable den Mann beschrieben hat, kann er nicht lange auf See gewesen sein«, gab der Sergeant zu bedenken.

»Das ist schon richtig, aber ich möchte auf der sicheren Seite sein. Also machen Sie es so, wie ich gesagt habe.«

»Selbstverständlich.« Der Sergeant erhob sich und verließ den Raum.

Anschließend verschob Penelope Winter die Konferenz auf vier Uhr nachmittags. Mit zwei Männern weniger im Team ergab es keinen Sinn, den Mordfall im Hill Resort zu diskutieren.

Sie sah mit Widerwillen auf den Stapel Akten auf ihrem Schreibtisch. Es war zum Auswachsen, wenn sie daran dachte, dass sie bereits vor Wochen drei zusätzliche Beamte für ihre Abteilung beantragt hatte und bis jetzt nichts geschehen war. Im Gegenteil, die Arbeit hatte zugenommen. Sie nahm hinter dem Schreibtisch Platz, sah den Stapel durch und nahm dann die Akte mit dem Raubmord im Strawberry Hill Resort zur Hand. Doch bevor sie sich darin vertiefte, schob sie entschlossen den Stuhl zurück und verließ das Büro. Drei Türen weiter klopfte sie an und öffnete die Tür, bevor jemand Zeit hatte, auf das Klopfen zu reagieren.

Ein schwergewichtiger Mann Mitte 50 und mit grauen Haaren saß hinter einem Schreibtisch. Die kleinen Augen in seinem fleischigen Gesicht sahen ungehalten auf. Die feinen Äderchen, die sein Gesicht wie ein Wurzelgeflecht durchzogen und eine dunkelrote Farbe zeigten – wie bei Menschen mit Alkoholproblemen –, wurden noch eine Nuance dunkler, als er sah, wer sich auf so resolute Weise Zutritt zu seinem Büro verschaffte.

»So in Eile, Assistant Superintendent? Haben wir einen Notfall?«

Penelope Winter wusste, dass er sich immer, wenn er sie mit ihrem Rang ansprach, ärgerte und sie durch sein Gehabe auf den Rangunterschied hinwies. Penelope beachtete das Getue nicht. Sie wusste, dass ihr Verhältnis angespannt war, und sie wusste ebenfalls, dass er Rang und Position nur seinen Verbindungen zu einflussreichen Politikern zu verdanken hatte. Und was ihn besonders ärgerte, war, dass sie das wusste.

Im Gegensatz zu ihm hatte sie ihre Stellung durch harte Arbeit, Intelligenz und ein gutes kriminalistisches Gespür erreicht.

»Ja, Sir, wir haben einen Notfall – ich habe einen Notfall.« Penelope ging zum Schreibtisch und nahm auf dem Besucherstuhl Platz. Sie tat es mit voller Absicht, denn nichts regte den Superintendent mehr auf, als wenn es jemand am nötigen Respekt mangeln ließ.

»Vor drei Wochen habe ich um zusätzliches Personal gebeten. Drei Mann, nur einfache Dienstgrade, nichts Aufwendiges. Bis jetzt habe ich nichts bekommen – keine Unterstützung, keine Leute und noch nicht einmal eine Information über den Stand der Dinge. Unter diesen Umständen ist es selbst meiner Abteilung unmöglich, die übertragenen Aufgaben zu erfüllen. Die Akten stapeln sich auf meinem Schreibtisch, und niemand ist frei, um zusätzliche Untersuchungen durchzuführen. Noch nicht einmal die dringenden Fälle können bearbeitet werden. Wie Sie wissen, sind die ersten drei Tage bei einer Ermittlung die wichtigsten. Aber niemand kann auf zwei Hochzeiten tanzen.« Penelope starrte ihn mit ihren großen schwarzen Augen wütend an.

Die Wangen des Superintendent waren noch dunkelroter geworden. Mit seinen Fingern malte er Kreise auf die Schreibtischunterlage. Für Penelope war das ein klares Zeichen, dass er wütend war – wegen der indirekt vorgebrachten Anschuldigung, er sei für die Misere verantwortlich.

Er sah Penelope an, blickte aber nicht in ihre Augen. »Wenn Sie eine offizielle Beschwerde vorbringen wollen, machen Sie es schriftlich.«

Er dachte offensichtlich, dass er sie damit beeindrucken oder verängstigen könnte, denn so eine Eingabe war gleichzeitig ein Eingeständnis, dass man nicht in der Lage war, die eigene Arbeit zu schaffen. Ob berechtigt oder unberechtigt, so eine Eingabe würde immer an einem haften bleiben. Aber wie gewöhnlich hatte er Penelope unterschätzt.

»Ein guter Vorschlag, danke, Super. Ich werde das Schreiben an den Commissioner adressieren«, stimmte sie ihm zu. Natürlich wusste sie, dass der Super niemals ein Schreiben aus seinem Verantwortungsbereich gehen lassen würde, das auch nur den leisesten Schatten auf seine Kompetenz werfen könnte.

»Selbstverständlich nicht, Assistant Superintendent, das Schreiben geht nur an mich.«

»Das ergibt doch keinen Sinn, dass ich Ihnen noch einmal schriftlich gebe, was ich Ihnen gerade mündlich vorgetragen habe. Aber«, fuhr Penelope fort, bevor der Super einen Einwand machen konnte, »es gibt noch etwas anderes Wichtiges, was ich Ihnen melden muss. Wie Sie wissen, wurde ich vor drei Monaten angeschossen, nicht Besonderes, dachte ich damals, aber seit einiger Zeit verspüre ich Schmerzen im Rückgrat. Ich ging deshalb zu meinem Arzt, und der sagte mir, dass in Amerika eine Behandlungsmethode entwickelt worden sei, die meine Beschwerden lindern könnte. Vorgestern rief er mich an, dass er jetzt alle Informationen verfügbar habe und mit der Behandlung beginnen könne. Das bedeutet, dass ich drei Wochen im Krankenhaus bleiben muss und danach noch einige Zeit in einer Reha-Klinik. Da zwei meiner Kollegen in London bei Scotland Yard an einem Fortbildungslehrgang teilnehmen, würde das bedeuten, dass Sie sich während meiner Abwesenheit um meine Abteilung zu kümmern hätten.«

Der Super schwieg einige Augenblicke. Penelope war sich nicht sicher, ob er die Erpressung verstanden hatte. Sie wusste natürlich, dass er nie selbst die Verantwortung für die praktische kriminalistische Arbeit übernehmen würde, weil dann jeder erkennen würde, dass er für seinen Job nicht qualifiziert war.

»Wenn ich Ihnen die drei angeforderten Beamten bewillige, wären Sie dann in der Lage, so lange im Dienst zu bleiben, bis wenigstens Assistant Superintendent Morrel von seinem Training zurück ist?«

»Ich weiß nicht so recht, aber es würde natürlich helfen, und ich könnte versuchen, meine Behandlung so lange aufzuschieben.«

»Gut, Sie bekommen die drei Beamten. Sie werden sich morgen bei Ihnen melden.«

»Danke«, sagte Penelope, erhob sich und ging zur Tür.

»Miss Winter, machen Sie das niemals wieder mit mir.«

Penelope drehte sich an der Tür um. »Wie soll ich das verstehen?« Ihre großen schwarzen Augen sahen den Super unschuldig an.

»Mich zu erpressen!«

»Sir?«, fragte sie, als hätte sie keine Ahnung, was er meinte. Dann drehte sie sich um und verließ den Raum.

Zurück in ihrem Büro, arbeitete sie die wichtigsten Akten durch und erstellte dann Zettel mit Aufträgen an ihre Mitarbeiter für den nächsten Tag. Da es darüber spät geworden war, entschloss sie sich, nach Hause zu gehen. Sie schloss das Büro ab, stieg die Treppe ins Foyer hinunter und lächelte dem Polizisten in seinem Wachlokal freundlich zu. Dann trat sie durch die Eingangstür ins Freie. Die feuchtheiße Luft Kingstons umfing sie und trieb ihr Schweißperlen auf die Stirn. Früher war Kingston als Paradies für Mücken und Malaria verschrien gewesen, doch das hatte sich gebessert. Penelope ignorierte die Hitze und die fast hundertprozentige Luftfeuchtigkeit. Sie war hier geboren und aufgewachsen und an das Klima gewöhnt.

Nach 15 Minuten hatte sie ihr Apartment erreicht. Es befand sich zwar an der lauten Hauptstraße, doch dafür hatte es den Vorteil, in einer bewachten Wohnanlage zu liegen. Sie war zwar eine gut ausgebildete Kriminalbeamtin, doch sie war auch eine Frau, und als solche gab ihr der Wachmann am Eingang ein Gefühl der Sicherheit. Sie liebte ihre kleine Wohnung im zweiten Stock. Zwei kleine Schlafzimmer und ein Wohnraum, der mit der amerikanischen Küche verbunden war. Es war ihr Refugium. Hier wechselte sie mit dem Ablegen der Bürokleidung vom hochrangigen Assistant Superintendent zu einer ganz normalen Frau Mitte 30. Sie hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, die Arbeitswelt vor der Tür zu lassen. Jeder ihrer Mitarbeiter wusste und akzeptierte das.

Als sie die Wohnungstür öffnete, strömte ihr die trockene, kühle Luft der Klimaanlage entgegen. Sie atmete tief durch, legte die Handtasche mit ihrer Dienstwaffe auf die Ablage im Flur und ging ins Schlafzimmer. Die Schuhe flogen von den Füßen. Im Gegensatz dazu hängte sie ihre Oberbekleidung sorgfältig auf einen Kleiderbügel. Nur mit BH und Höschen bekleidet ging sie barfuß in die Küche und schenkte sich ein großes Glas eiskalten Orangensaft ein. Ihrem täglichen Ritual folgend, ließ sie sich mit dem Glas in der Hand auf einem Loveseater nieder. Sie zog ihre Füße unter den Hintern und schloss die Augen, den Augenblick der Ruhe genießend. Als sich der Orangensaft in ihren Händen etwas erwärmt hatte, schlug sie die Augen wieder auf und trank langsam den süßen, erfrischenden Saft.

Gegenüber ihrer Couch hing ein Bild, das sie vor kurzem einem Studenten abgekauft hatte. Auf den ersten Blick zeigte es ein menschliches Gesicht, das in den kräftigen Farben der Karibik gemalt war. Je intensiver sie jedoch hinschaute, desto deutlicher begann ein zweites Gesicht durchzuscheinen. Die Konturen waren nicht so deutlich wie auf einer Fotografie, es bedurfte einiger Fantasie, um ihnen Gestalt zu geben. Dann jedoch erschlossen sich immer neue Momente, und der Beobachter erkannte die große Komplexität, die diesem Gemälde innewohnte.

Heute jedoch lenkte der Blick auf das Bild ihre Fantasie in eine ganz andere Richtung. Vielleicht war es diese Kontroverse zwischen scharfen Linien und verschwommenen Konturen, die ihre Gedanken zu dem Schiffbrüchigen und zu den beiden Fischern, die ihn gerettet hatten, driften ließ. Aus der Beschreibung im Protokoll bildete sich vor ihrem inneren Auge ein Bild von dem Mann und was ihm passiert sein mochte. Besonders die Frage, wie es zu dem Unglück gekommen war, beschäftigte sie. Möglicherweise waren noch mehr Menschen an Bord gewesen. Was mochte aus ihnen geworden sein? Trieben sie jetzt noch als Schiffbrüchige auf See? Wie lange mochte die Katastrophe zurückliegen? Waren auch Kinder an Bord gewesen? Das große Problem war Wasser. Ohne Speise konnte man lange aushalten, aber ohne Trinkwasser nur drei Tage, insbesondere wenn der Körper keinen Schatten hatte und in der Sonne austrocknete. Sie stellte sich die Lage vor, in der sich die Schiffbrüchigen befinden mochten, und tat etwas, was sie nur sehr selten tat.

Sie stand auf, ging zum Telefon, rief das Marinehauptquartier an und ließ sie sich mit dem Offizier vom Dienst verbinden. Ein Lieutenant meldete sich.

»Hier spricht Assistant Superintendent Winter von der Kriminalpolizei Kingston«, identifizierte sie sich. »Liegen bei Ihnen Meldungen über Schiffskatastrophen vor? Sagen wir innerhalb der letzten Woche?«

»Einen Moment bitte, ich muss erst nachsehen.«

Nach einem Augenblick meldete er sich wieder: »Ma’am, hier war heute Nachmittag bereits ein Polizist, der die gleiche Frage gestellt hat.«

»Das ist richtig. Es war einer meiner Mitarbeiter, aber er hat sich noch nicht zurückgemeldet, und da der Fall sich als dringlich zu erweisen scheint, rufe ich selbst an. Bitte geben Sie mir die Information.«

»Ma’am, ich habe keine Befugnis, Informationen an Personen herauszugeben, die sich nicht als Regierungsbeamte ausweisen können.«

»Ich sagte Ihnen doch, wer ich bin, Lieutenant.«

»Das ist richtig, aber am Telefon kann das jeder behaupten. Es tut mir leid, aber …«

»Einen Augenblick, Lieutenant«, unterbrach Penelope ihn, bevor er auflegen konnte. »Bitte rufen Sie das Polizeipräsidium an und fragen Sie, ob es dort einen Assistant Superintendent Penelope Winter gibt. Und wenn Ihnen das noch nicht reicht, fragen Sie, wann die Beamtin das Präsidium verlassen hat.«

Einen Augenblick war es stumm in der Leitung. Offenbar überlegte der Lieutenant, was er tun sollte. Dann meldete er sich wieder: »Warten Sie bitte einen Augenblick.«

Es dauerte geraume Zeit, bevor Penelope ihn wieder hörte.

»Ma’am, sind Sie noch am Apparat?«

»Ja.«

»Wir haben kein Schiffsunglück im angegebenen Zeitraum in unseren Akten.«

»Keine Segeljacht oder ein privates Motorboot?«

»Überhaupt nichts.«

»Vielen Dank, Lieutenant. Aber in diesem Fall muss ich eine offizielle Meldung aufgeben. Haben Sie etwas zum Notieren?«

»Selbstverständlich, Ma’am.«

Penelope diktierte ihm eine Zusammenfassung des Polizeireports und überließ es ihm, daraus zu machen, was er für richtig hielt. Natürlich war die Situation nicht zufriedenstellend, doch mehr konnte sie im Augenblick nicht tun. Solange eine Havarie nicht von Augenzeugen gemeldet wurde, würde die Marine nicht eingreifen.

***

Am nächsten Morgen war Penelope früher als gewohnt im Büro. Sie hatte eine schlechte Nacht hinter sich. Albträume hatten sie gequält. Plötzlich war sie die Schiffbrüchige, die in der Karibik umhertrieb. Gerade bevor sie unter Wasser gezogen wurde, wachte sie auf. Sie und ihr Bett waren nass von Schweiß. Erst eine lange kalte Dusche hatte die Albträume verscheucht.

Sie rief als erstes das Marinehauptquartier an, um festzustellen, was in Bezug auf ihre Meldung unternommen worden war. Wie sie befürchtet hatte, war nichts geschehen. Der Commander hatte entschieden, dass eine teure Suchaktion aufgrund der vagen Angaben nicht gerechtfertigt war.

Ihr zweiter Anruf ging zum Krankenhaus. Hier sprach sie mit dem behandelnden Arzt des Schiffbrüchigen. Das Resultat war ebenfalls gleich null. Der Patient hatte bis jetzt sein Gedächtnis nicht wiedererlangt. Der Arzt versprach ihr, sie sofort anzurufen, sobald sich am Zustand des Patienten etwas änderte.

Es vergingen zwei Tage, bevor sie wieder etwas vom Krankenhaus hörte. Mitten in der Nacht wurde sie vom Klingeln des Telefons geweckt.

»Wer zum Teufel ruft an?«, brummte sie halb verschlafen mit belegter Stimme in die Sprechmuschel.

»Sind Sie das, Assistant Superintendent?«

»Ja.« Penelope sah auf die Uhr auf dem Nachttisch. Es war fünf Minuten nach drei. »Wer, verdammt noch mal, ruft mich um diese Zeit an?«

»Ich bin Sergeant Blanks, der Offizier vom Dienst im Präsidium. Ich bedaure, Sie um diese Uhrzeit stören zu müssen, aber ich bekam gerade einen Anruf vom Krankenhaus. Sie hatten angeordnet, dass der behandelnde Arzt des Schiffbrüchigen Sie anrufen soll, wenn der Patient sein Gedächtnis wiedererlangt. Das scheint der Fall zu sein. Außerdem verlangt er nach einem Polizeibeamten.«

»Danke, Sergeant, und entschuldigen Sie meinen ungehaltenen Ton.«

»Keine Entschuldigung nötig, Ma’am.«

»Wenn jemand fragen sollte, ich bin auf dem Weg ins Krankenhaus. Und rufen Sie dort an und sagen Sie dem Arzt, dass keiner mit dem Patienten sprechen darf, bevor ich dort bin.«

Sie legte das Telefon zurück auf den Nachttisch. Die Nachricht hatte sie sofort wach werden lassen. Sie sprang aus dem Bett und stellte in der Küche die Kaffeemaschine an. Während der Kaffee durchlief, ging sie unter die Dusche und zog sich an. In der Küche füllte sie den Kaffee in einen Thermobehälter und verschloss ihn mit einer Plastikkappe. Dann verließ sie ihr Apartment, verriegelte die Tür sorgfältig und ging in die Garage. Um diese Zeit benutzte sie ihren eigenen Wagen.

Während sie durch die fast menschenleere Stadt fuhr, nippte sie vorsichtig am heißen Kaffee. Er erfrischte sie und weckte ihre Lebensgeister.

Am Eingang des Krankenhauses wurde sie von einer Krankenschwester erwartet. Die brachte sie zur Station, auf der der Patient lag.

Penelope betrat das Krankenzimmer und sah, wie ein Arzt sich mit dem Patienten unterhielt. Sie sah den Mediziner, der es wagte, sich ihren Anordnungen zu widersetzen, ärgerlich an.

»Ich bin Dr. Bernhard Spengler. Würden Sie mir bitte auf den Flur folgen?«, forderte er sie auf.

Er hielt der verärgerten Penelope die Tür auf und ließ sie auf den Flur treten. Leise verschloss er die Tür und wandte sich ihr dann zu.

»Ich habe ausdrücklich …«

»Bitte, Assistant Superintendent, missverstehen Sie nicht die Situation«, unterbrach der Arzt. »Es war notwendig, den Patienten sprechen zu lassen. Er befindet sich in einem Zustand großer Anspannung und Nervosität oder besser gesagt Unruhe. Stellen Sie sich einen Topf mit kochendem Wasser vor, auf dem ein Deckel festsitzt. Wenn der Deckel nicht entfernt wird, dann platzt der Topf. So in etwa ist sein Zustand. Ich hätte ihm eine Beruhigungsspritze geben müssen, habe es aber noch nicht getan, weil Sie dringend mit ihm sprechen wollten. Sie können es jetzt tun, mit dem Versprechen, dass Sie sofort aufhören, wenn ich es Ihnen sage.«

Penelope zögerte einen Augenblick, stimmte dann aber zu.

Doktor Spengler hielt ihr wieder die Tür auf und folgte ihr ins Krankenzimmer.

»Dies ist Assistant Superintendent Winter von der Kriminalpolizei Kingston«, stellte er sie vor. »Fühlen Sie sich kräftig genug, ihr einige Fragen zu beantworten?«

»Ja«, sagte der Mann mit einer kultivierten Stimme. »Wie Sie sich sicher erinnern, Doktor, habe ich, sobald meine Erinnerung wieder zurückgekommen war, nach der Polizei verlangt, nicht wahr? Nun lassen Sie mich berichten, was passiert ist, Superintendent. Es ist leichter für mich, als wenn Sie Fragen stellen – natürlich nur, wenn Sie einverstanden sind.« Seine Stimme hatte den typischen, leicht nasalen Klang eines Oxford-Absolventen.

»Das ist in Ordnung, aber mein Rang ist Assistant Superintendent. Sind Sie damit einverstanden, wenn ich das Gespräch auf Band aufzeichne?«

»Selbstverständlich, zeichnen Sie es auf, Assistant Superintendent.«

Penelope nahm ein sprachgesteuertes Diktiergerät aus der Handtasche. Es gehörte zu ihrer Grundausrüstung wie Pistole, Notizblock und zwei Kugelschreiber. Sie führte diese Dinge immer in ihrer Handtasche mit sich. Ein Paar Handschellen gehörte auch dazu. Sie hielt das Gerät so, dass der Mann direkt in das kleine Mikrofon sprechen konnte, schaltete es ein und nickte ihm zu.

»Ich bin Lord Francis Pembroke von Pembroke Court in Sussex, England. Ich mietete in Miami eine Motorjacht, um zusammen mit Lady Pembroke, meiner Frau, eine Vergnügungsfahrt durch die Karibik zu machen. Alles lief perfekt. Die Jacht war in einem guten Zustand, und das Wetter war ideal. Vor vier Tagen, wie ich heute herausfand, gerieten wir in einen Sturm nördlich von Jamaika. Die See war aufgewühlt, jedoch nicht so, dass ich die Situation nicht hätte beherrschen können. Es muss so gegen vier Uhr morgens gewesen sein, die genaue Zeit weiß ich nicht, ich hatte jedenfalls Wache, als ich plötzlich einen harten Schlag verspürte. Wir hatten irgendein hartes Objekt gerammt. Ich verlor die Balance, stolperte und fiel über Bord. Dabei muss ich mit dem Kopf an einen harten Gegenstand gestoßen sein, denn ich verlor das Bewusstsein. Ich kam erst wieder zu mir, als die beiden Fischer sich um mich bemühten. Bei dem Stoß, der zu meiner Bewusstlosigkeit führte, muss ich das Gedächtnis verloren haben, denn ich kann mich an nichts erinnern, was sich zwischen dem Überbordfallen und der Rettung durch die Fischer ereignet hat. Wie ich in das Schlauchboot gekommen bin, weiß ich nicht. Es hing an einer Leine hinter dem Heck im Wasser. Zum Zeitpunkt des Unglücks war nur meine Frau an Bord. Sie befand sich in der Kabine und schlief wahrscheinlich. Haben Sie sie gefunden? Ich werde verrückt, wenn ich hier liege und nicht weiß, was aus ihr geworden ist. Wenn sie noch nicht gefunden wurde – und der Umstand, dass sie sich nicht hier befindet, zeigt mir, dass dies wahrscheinlich der Fall ist –, dann muss ich sofort eine Suche organisieren. Würden Sie mir bitte dabei helfen? Die Kosten sind egal. Mobilisieren Sie alles, was erforderlich ist. Flugzeug, Hubschrauber, Schiffe, nur machen Sie schnell.«

Während der Lord seinen Bericht abgab, hatte Penelope ihn aufmerksam beobachtet. Er war schlank, gutaussehend, und selbst nach der Katastrophe, die er überlebt hatte, sah er gesund aus. Seine Haut war braun gebrannt. Sie konnte nirgends die typische Blässe entdecken, die Menschen eigen war, wenn sie Situationen durchlebt hatten, die sie an den Rand des Todes gebracht hatten. Die einzigen Anzeichen, dass er das Opfer einer Tragödie war, waren die vielen Moskitostiche und das nervöse Reiben seiner Hände. Seine innere Erregung steigerte sich noch, als er seine Frau erwähnte. Nun hatte es den Anschein, als würde er jeden Moment zu weinen anfangen.

»Das ist genug, Assistant Superintendent«, sagte Doktor Spengler in einem Ton, der seine berufliche Autorität widerspiegelte. Ohne eine Antwort von Penelope abzuwarten, nahm er eine Spritze aus seinem weißen Kittel und injizierte eine Flüssigkeit in den Arm des Lords.

Penelope wollte noch mehr Details erfahren, aber weitere Fragen waren sinnlos, denn sie sah, wie Lord Pembroke sich zu entspannen begann.

Kapitel 6

Der Polizist packte Jeremias Voss unsanft am Arm. »Kommen Sie, Mister.« Seine Stimme war voller Ironie. »Sie haben das große Glück, dass von jetzt an die Regierung für Ihre Unkosten aufkommt.« Er lächelte Voss mit einem kalten Blick an.

»Augenblick«, sagte der, doch es klang mehr wie ein Befehl. »Ich will telefonieren.«

»Raus mit ihm«, befahl Lieutenant Moralis unwirsch.

»Sie lassen mich besser telefonieren«, warnte Voss. »Sie wissen, dass ich ein Recht darauf habe. In dem Augenblick, wo Sie mich aus diesem Büro bringen, ohne dass ich mein Telefongespräch geführt habe, sind Sie in Schwierigkeiten, in großen Schwierigkeiten, das versichere ich Ihnen. Wie ich bereits Ihren Männern gesagt habe, werde ich nicht zögern, eine Dienstaufsichtsbeschwerde gegen Sie einzureichen. Der Beamte hier ist mein Zeuge.« Voss blickte den Polizisten an. »Wie ist Ihr Name?«

Der Beamte sah etwas hilflos zum Lieutenant.

Voss fuhr ihn an: »Sie geben mir besser Ihren Namen. Ihr Lieutenant kann Ihnen auch nicht weiterhelfen.«

»Mach schon«, befahl Moralis.

»William Morley.«

»Sie merken sich alles, was gesagt wird, denn ich werde Sie als Zeugen benennen, wenn ich die Beschwerde gegen den Lieutenant einreiche. Und nun? Bekomme ich ein Telefon oder nicht?«

»Lassen Sie ihn anrufen«, ordnete Moralis ungeduldig an.

Der Beamte führte Voss zu einem öffentlichen Telefon am Eingang der Wache.

Voss entnahm seiner Geldbörse Malakows Geschäftskarte und rief die Nummer des Landhauses in Deutschland an. Der Ruf ging durch. Er hörte das Klingeln, aber niemand nahm den Hörer ab. Schweiß rann an seinem Rückgrat hinunter. Was sollte er tun, wenn er weder Malakow noch seinen Butler erreichen konnte? Für einen kurzen Augenblick fühlte er sich hilflos, doch er verscheuchte die Verzagtheit sofort, und er hatte Glück. Der Hörer wurde abgenommen, und eine weibliche Stimme sagte in gebrochenem Deutsch: »Herr Malakow Datscha.«

»Ich möchte Herrn Malakow oder seinen Butler sprechen.«

»Nicht hier.«

»Wo kann ich ihn erreichen?«

»Nicht wissen. Herr Malakow sehr krank, Krankenhaus, nicht wissen.«

»Können Sie Herrn Malakow oder seinem Butler eine Nachricht geben? Mein Name ist Jeremias Voss.«

»Ich nicht verstehen.«

Bevor Voss etwas sagen konnte, hatte sie aufgelegt.

Er drehte sich zu dem wartenden Polizisten um. »Haben Sie ein Telefonbuch von Miami hier?«

»Wozu?«

»Ich muss eine andere Nummer anrufen.«

»Tut mir leid, Mister, Sie sind berechtigt, einen Anruf zu tätigen. Sie haben angerufen. Das war’s. Kommen Sie.«

»Aber ich habe meinen Auftraggeber nicht erreicht. Ich muss sein Büro in Miami anrufen.«

»Das ist leider nicht möglich. Wenn ich Sie einen zweiten Anruf machen lasse, könnten sie mir eine Dienstaufsichtsbeschwerde anhängen, weil ich meine Pflichten selbstständig erweitert habe. Und da Sie so sehr darauf erpicht waren, dass wir genau nach Vorschrift handeln, werden Sie verstehen, dass ich Sie nicht telefonieren lassen kann. Vergessen Sie nicht, Sie haben mich als Zeugen berufen, und glauben Sie mir, ich werde ein sehr korrekter Zeuge sein. Wenn man mich befragt, werde ich aussagen, dass ich Sie telefonieren ließ. Ich sah, dass Sie wählten, ich hörte, dass Sie sprachen, mit wem, weiß ich nicht, und es geht mich auch nichts an. Und nun, mein Lieber, ist Ihre Show vorbei. Ab geht’s.«

Der Polizist brachte Voss zum Eingangstresen, wo die offizielle Einlieferung abgewickelt wurde. Er musste alle Sachen, einschließlich Gürtel und Schnürsenkel, abgeben, nur das Geld ließ man ihm. Nachdem er eine Quittung für die beschlagnahmten Sachen erhalten hatte, wurde er in eine Zelle geführt. Voss konnte sich glücklich schätzen, nicht in eine Massenzelle gesteckt zu werden, in die bis zu 20 Gefangene passten. Seine Zelle war eines dieser typischen Zwei-mal-drei-Meter-Löcher, wie man sie überall in den USA fand. Es enthielt drei Betten. Wenn nicht zwei von den vier Wänden aus Eisenstäben bestanden hätten, wäre das Atmen in der heißen, feuchten Luft unmöglich gewesen. Wer auch immer für den Bau des Gefängnisses verantwortlich gewesen war, er hatte vergessen, eine Klimaanlage oder zumindest eine brauchbare Lüftung einzubauen.

Die Zelle war bereits mit zwei Häftlingen belegt. Voss wusste, dass die Hackordnung innerhalb der nächsten Minuten entschieden wurde. Er musterte die Mithäftlinge mit einem unauffälligen Blick. Der Mann, der gerade auf der Toilette saß, war ein Junkie, dünn, seine Arme glichen eher Makkaroni als menschlichen Gliedmaßen, und sein Gesicht sah aus wie das eines Achtzigjährigen. Voss schätzte sein Alter auf 50 bis 60. Er strahlte die Unterwürfigkeit eines Dieners aus. Der zweite Zellengenosse hatte die Figur eines Box-Champions, allerdings zeichnete sich überall Fett ab. Arme, Nacken und Gesicht waren mit Tattoos übersät. Sein hinterhältiger Blick zeigte, dass er nicht hier war, weil er einer alten Dame die Handtasche geklaut hatte.

Voss wusste im ersten Moment, dass sich die Rangordnung zwischen ihnen beiden entscheiden musste. Deshalb konzentrierte er sich ganz auf den Bullen, unauffällig natürlich.

Er ging zu den Etagenbetten, die dreifach übereinander gebaut waren, und zog das Bettlaken von einer der Matratzen. Er war überzeugt, dass in diesem Bett der Riese schlief. Das oberste Bett, das ebenfalls benutzt wurde, konnte es nicht sein, denn direkt unter der Decke war die Luft besonders stickig.

Obwohl er annahm, dass der Riese keine wirkliche Herausforderung für ihn war, schränkte der begrenzte Raum die Anwendung seiner Kampfausbildung ein und machte den anderen dadurch gefährlich. Der Raum zwischen den Betten und der Wand war kaum breiter als seine Schultern, und da der Riese in der Mitte vor den Betten stand, berührte Voss mit dem Rücken die Eisenstangen der Tür. Die Enge machte das freie Bewegen seiner Arme und Beine nahezu unmöglich. Trotzdem musste der Riese mit dem ersten Schlag ausgeschaltet werden, denn wenn der Kampf länger dauerte, könnten die Wachen die Geräusche hören und eingreifen, und wie sie sich verhalten würden, war nicht vorhersehbar. Die Beurteilung dieser Lage kostete Voss nur den Bruchteil einer Sekunde.

Während er das Betttuch herunterriss, lächelte er den Riesen geringschätzig an, was diesen wild und damit verwundbar machte. Sein Angriffsplan stand fest, bevor der Tätowierte auch nur Anstalten machte, ihn zu packen. Er hob sein Knie, als wollte er es dem Riesen zwischen die Schenkel stoßen. Die Täuschung funktionierte. Der andere tat genau das, was Voss angenommen hatte: Er riss sein Becken nach hinten und zog dadurch den Kopf nach vorne und nach unten. Auf diesen Moment hatte Voss gewartet. Er stieß mit dem eigenen Kopf vor und zertrümmerte mit der Stirn das Nasenbein des Gegners. Der schrie vor Schmerz auf, Blut spritzte aus seiner Nase.

Voss sah den Junkie an, der noch immer auf der Toilette saß.

»Ruf die Wachen«, befahl er. »Unser Freund ist gegen die Eisenstäbe gefallen und hat sich die Nase gebrochen.«

Der Junkie kletterte von der Toilette und drängte sich an dem Riesen vorbei, der, die Nase haltend, aufs untere Bett gesunken war. Die Augen des Junkies glänzten vor Freude. Offensichtlich hatte er unter dem anderen zu leiden gehabt.

Während der Junkie nach der Wache rief, half Voss seinem Opfer beim Aufstehen.

Als zwei Wachmänner erschienen, erklärte der Junkie ihnen, was passiert war, und bediente sich Voss’ Worten.

Die Wachen sahen ungläubig erst auf den Riesen, dann auf Voss, der den Blick mit unschuldiger Miene erwiderte.

»Er stolperte und schlug mit dem Kopf gegen die Eisenstangen«, sagte er. »Das ist auch kein Wunder bei der Enge hier.« Dann drehte er das Gesicht seinem Opfer zu und fragte: »Das stimmt doch, oder?«

»Ja…aa«, stammelte der Riese unter Schmerzen.

Nachdem die Wachen das von den Häftlingen in den anderen Zellen bestätigt bekamen, blieb ihnen nichts anderes übrig, als die Geschichte zu glauben. Sie öffneten die Zelle und holten den Riesen heraus.

Voss warf dessen Sachen auf das mittlere Bett und breitete seine unten aus. Er lächelte den Junkie freundlich an. »Nun, mein Freund, haben wir etwas mehr Platz. Wie heißt du?«

»Alle hier nennen mich Joe, Sir.« Das ›Sir‹ zeigte, wie viel Respekt er vor ihm hatte.

»Wie lange bist du schon hier drinnen?«

»Erst eine Woche, aber dies ist fast mein Zuhause. Jedes Mal, wenn ich den Hunger nicht mehr aushalte, klaue ich im Supermarkt eine Kleinigkeit und lasse mich dabei erwischen. Ich gehe dafür als Wiederholungstäter für ein paar Tage in den Knast. Hier habe ich dann Essen und kann mich ausschlafen. Die Jungs kennen mich schon und wissen, dass ich keine Probleme mache, und behandeln mich gut.«

»Dann kennst du also alle Tricks hier?«

Joe grinste. »Was wollen Sie wissen?«

»Ich muss unbedingt eine Botschaft an meinen Rechtsanwalt rausbekommen. Gibt es eine Möglichkeit, so etwas zu arrangieren?«

»Nichts einfacher als das. Ich mach’s selber.«

»Du?« Voss sah erstaunt in das faltige Gesicht seines Zellengenossen.

»Klar, wo ist die Botschaft?«

»Ruf diese Nummer an.« Voss nannte ihm die Nummer von Malakows Landhaus. »Aber nicht vergessen.«

»Keine Sorge. Mein Gedächtnis ist besser, als ich aussehe.«

»Sehr gut, sag Mister Malakow oder seinem Butler, dass ich – mein Name ist Jeremias Voss – im Gefängnis sitze und sofort einen Anwalt benötige.« Dann kam ihm ein Gedanke. »Erlauben die Wachen hier drinnen gekauftes Essen?«

»Wenn Sie das bezahlen können.«

»Ich kann. Was möchtest du essen?«

»Fragen Sie mich das wirklich, oder machen Sie Witze?«

»Kein Witz. Also?«

»Ein großes T-Bone Steak. Ich hatte seit Jahren keins mehr.«

»Gut, also zwei Steaks mit allem, was dazu gehört, und zwei große Kaffee, meinen mit Milch.«

Voss gab Joe etwas von dem Geld, das man ihm gelassen hatte.

»Und nun störe mich nicht, ich muss nachdenken.«

Voss streckte sich der Länge nach auf dem Bett aus, schloss die Augen und konzentrierte seine Gedanken auf die Geschehnisse des heutigen Tages.

Es waren vier Fragen, auf die er seinen Verstand fokussierte. Erstens: Warum wollte man ihn töten? Denn dass die Bombe im Auto für ihn bestimmt gewesen war, darüber bestand kein Zweifel. Einen Anschlag auf den Fahrer schloss er aus. Zweitens: Wer hatte die Bombe in die Aktentasche getan? Drittens: In welcher Verbindung stand das alles zu dem Fall der verschollenen Lady? Viertens: Wieso war die Bombe im Taxi explodiert und nicht schon im Flugzeug?

Der Anschlag stand in direkter Verbindung zu dem Fall, darüber bestand für ihn kein Zweifel. Alle anderen Annahmen ergaben keinen Sinn. Aber warum unternahmen der oder die Täter solche drastischen Schritte, wo er doch noch gar nicht mit seinen Ermittlungen angefangen hatte? Warum wollte man verhindern, dass er damit begann? War es, weil er nach Miami geflogen war? Gab es hier etwas, was ihn auf die Spur der vermissten Frau führen konnte, oder wollte man ihn nur generell an der Suche hindern? Selbst der dümmste Anfänger musste doch erkannt haben, dass er durch seinen Tod nichts erreichen würde. Die Betroffenen würden jetzt erst recht darauf aufmerksam, dass hier kein Zufall oder Unfall, sondern ein Verbrechen vorlag. Außerdem würde durch seinen Tod die Untersuchung nur um ein paar Stunden verzögert. Bei den Mitteln, die Malakow zur Verfügung standen, konnte er eine ganze Armee von Detektiven auf den Fall ansetzen und – was noch schlimmer für den oder die Täter war – jetzt gab es einen Grund, die Polizei mit den Nachforschungen zu beauftragen. Also, was bedeutete diese unsinnige Tat? Gab es vielleicht eine Spur in den Unterlagen? Wenn ja, dann hatte der Täter nichts erreicht, denn diese lagen wohlbehalten im Hotel. Nur hatte Voss bislang nichts darin gefunden, was ihm weiterhelfen konnte.

Er rief sich jedes Detail, das er gelesen hatte, ins Gedächtnis, aber es gab keine Information, die nicht jedem in Malakows näherer Umgebung bekannt waren.

Die Antwort auf die zweite Frage war einfacher, denn die Anzahl der in Frage kommenden Personen war begrenzt. Wer jedoch für den Anschlag ein Motiv hatte, blieb reine Spekulation.

Die Möglichkeit, eine Bombe in die Aktentasche zu schmuggeln, hatten nur der Pilot, der Co-Pilot, die Flugbegleiterin, die ja seine Sachen zusammengepackt hatte, der Butler und die Bediensteten im Landhaus, sofern sie Zugang zur Tasche gehabt hatten, und nicht zu vergessen die Leibwächter. Das Flugpersonal schloss Voss aus, denn wer wäre schon so verrückt, eine Bombe mit an Bord zu nehmen, bei der man Gefahr lief, dass sie vorzeitig explodieren könnte? Was übrig blieb, war Malakows Personal. Malakow selbst schloss er ebenfalls aus, denn es ergab keinen Sinn, ihn erst zu beauftragen, seine Tochter zu finden, und ihn anschließend zu beseitigen. Butler Johann konnte es gewesen sein, doch welches Motiv hätte er? Voss nahm sich vor, ihn zu überprüfen. Die anderen Bediensteten mussten ebenfalls gecheckt werden. Dass die beiden Leibwächter in den Anschlag verwickelt waren, erschien ihm ebenfalls wenig überzeugend. Was ihn am meisten von ihrer Unschuld überzeugte, war der Zeitfaktor. Es wäre unmöglich gewesen, in der kurzen Zeit zwischen seiner Ankunft und Abfahrt eine Bombe zu bauen und sie so in dem Koffer zu platzieren, dass er sie beim Öffnen der Tasche nicht bemerkt hätte. Nein, die beiden schieden aus. Blieb als Hauptverdächtiger der Butler, aber warum?

Die dritte Frage konnte zu diesem Zeitpunkt ebenfalls nicht beantwortet werden. Aber die Tatsache, dass ihn jemand umbringen wollte und dass derjenige auch in Kauf nahm, unschuldige Personen zu töten, war ein deutliches Indiz, dass hinter diesem Fall weit mehr steckte, als er zunächst angenommen hatte. Ob Malakow das gewusst hatte, als er ihn damit beauftragte?

Die Antwort zu Frage vier erschien ihm nach längerem Überlegen ebenfalls eindeutig. Die Bombe ergab nur Sinn, wenn sie über dem Meer explodiert wäre. Flugzeug, Besatzung und er wären dann auf Nimmerwiedersehen verschwunden. Dass sie nicht explodiert war, könnte bedeuten, dass es einen Fehler im Zündmechanismus gegeben hatte. Die Explosion in der Limousine wies darauf hin, dass sich der Fehler durch irgendwelche Umstände, vielleicht durch das Ruckeln des Autos, selbst behoben hatte. Oder aber es hatte eine Zeitzündung gegeben, und das Flugzeug war verfrüht in Miami eingetroffen. Und genau das hatte die Stewardess ihm ja kurz vor der Landung mitgeteilt.

Er streckte sich und stand langsam auf. Eins war klar. Er musste hier raus. Im Gefängnis war er hilflos, besonders da die kleinen, mit Eisenstangen gesicherten Fenster zur Straße hinausgingen. Es würde nicht schwer sein, das Fenster einzuschlagen und eine Handgranate oder eine Bombe in die Zelle zu werfen. Der Sprengsatz in der Aktenmappe hatte bewiesen, dass der Täter keine Skrupel hatte, andere mit ihm zu töten.

Voss sah sorgenvoll zum Fenster empor. Sollte er hier lebend rauskommen, dann würde er den Kontakt zu Malakow und seinem Personal so weit wie möglich reduzieren. Je weniger sie wussten, desto schwieriger würde es, ihn auszuschalten.

20 Minuten später kam Joe zurück. Er war mit einer großen Tüte und einem Papptablett mit zwei großen Bechern bewaffnet. Der Geruch von Kaffee erfüllte die Zelle und ließ den Gefangenen in den anderen Zellen sicherlich das Wasser im Mund zusammenlaufen. Der Geruch nach Schmutz, Schweiß und Exkrementen wurde von dem Kaffeearoma überlagert. Er löste ein fast anheimelndes Gefühl aus.

Mit einem glücklichen Lächeln legte Joe die Warmhaltepackungen mit den Steaks, den Pommes frites und dem Salat auf den Tisch. Die Eiscreme ließ er im Kühlbehälter in der Tüte.

Voss sah kopfschüttelnd auf die großen Packungen. »Für wen ist das alles?«

»Das sieht nur so viel aus. Ich dachte, ich nehme lieber von allem eine doppelte Portion, falls Sie besonders hungrig sind, Chef.«

»Bevor wir uns auf das Essen stürzen, Joe, was ist mit meiner Botschaft? Bist du durchgekommen?«

Joe schüttelte den Kopf. »Nein, es war außer der Reinemachefrau niemand zu Hause. Mister Malakow hatte einen Herzanfall, nachdem er heute einen Anruf bekam. Der Butler hat ihn ins Krankenhaus gebracht und war noch nicht zurück. Aber die Reinemachefrau versprach mir, das Krankenhaus anzurufen und die Botschaft an den Butler durchzugeben.«

»Scheiße!« Voss warf die Plastikgabel auf den Tisch.

»Einen Augenblick, Chef, kein Grund, wütend zu werden. Ich bin nur halb so blöd, wie Sie vielleicht annehmen. Sobald die Reinigungsfrau den Namen Malakow erwähnte, kam mir eine Idee. Ich fragte sie, ob sie wüsste, ob Ihrem Mister Malakow auch die Malakow Corporation in Miami gehört. Natürlich wusste sie es nicht genau, aber sie hatte mitbekommen, dass Malakow des Öfteren mit Miami telefoniert. Also rief ich bei der Firma an und kam mit einer wilden Geschichte bis in die Chefetage. Es ist einfach lachhaft, mit welch einf…«

»Vergiss es. Was hast du erreicht?«

»Ich wurde mit der Sekretärin von Malakow verbunden, und sobald sie Ihren Namen hörte, war sie die Hilfsbereitschaft selbst. Ich beschrieb ihr die Lage und dass Sie schnellstens einen Rechtsanwalt benötigten. Sie versprach mir, sofort alles zu erledigen. Ich möchte auch mal so behandelt werden wie Sie.«

Voss sprang auf und schüttelte dem verdutzten Joe die Hand. »Klasse, Joe, einfach klasse. Du bist mir schon einer.« Er schlug ihm auf die Schultern. »Ich werde dir das nicht vergessen. Kann ich irgendetwas für dich tun?«

»Ja, schlagen Sie mir nicht so hart auf die Schultern und lassen Sie uns endlich die Steaks essen. Mir läuft schon derart das Wasser im Mund zusammen, dass ich Angst habe, daran zu ertrinken.«

»Wie hast du das alles nur aus der Russin herausbekommen?«

»Mit Charme und Englisch. Bevor sie Reinigungskraft in Deutschland wurde, war sie Lehrerin für Russisch und Englisch in Moskau.«

»Und ich hab Deutsch mir ihr gesprochen. Dascha een Ding«, sagte Voss. Immer, wenn ihn etwas verblüffte, verfiel er ins Hamburgische.

»Haben Sie was gesagt?«, fragte Joe, der kein Wort verstanden hatte.

»Vergiss es. War ein Selbstgespräch.«

Sie packten ihre riesigen Steaks aus.

Voss war so aufgewühlt, dass er Joe eine Hand auf den Arm legte und sagte: »Ich verspreche dir, ich werde es nicht vergessen. Ich muss mich bei dir entschuldigen. Ich habe dich unterschätzt.«

Joe antwortete nicht. Er kaute glücklich auf einem Stück Fleisch, das gerade in seinem Mund verschwunden war, und machte mit der Gabel eine Bewegung, die so viel bedeuten konnte wie: Verstanden, Ende.

Voss aß nur wenig, obwohl das Steak, wie er zugeben musste, zart und genau richtig gebraten war. Eins war sicher: Joe wusste, wo man gutes Essen bekommen konnte, und das auch noch in der Nähe seiner zweiten Unterkunft, dem Gefängnis. Je länger Voss ihn beim Essen beobachtete und sah, welche Mengen er in sich hineinstopfte, desto rätselhafter wurde der Bursche. Er sah aus wie ein Junkie, benahm sich aber überhaupt nicht wie einer.

Als Joe mit seiner Portion fertig war, sah er Voss an. »Mögen Sie Ihr Steak nicht?«, fragte er verwundert.

»Doch, es ist wunderbar, aber ich bin nicht hungrig.«

»Kann ich es dann haben?«

»Nur zu, aber pass auf, dass dein Bauch nicht hier in der Zelle explodiert. Ich hatte heute bereits genug Ärger mit einer Explosion. Eine zweite würde ich nicht überleben.«

»Keine Sorge, Chef, aber das ist mein erstes richtiges Essen seit Monaten.«

»Dann hau rein.«

Es dauerte nicht lange, dann hatte Joe die Teller bis auf den letzten Krümel leer gegessen. Danach lehnte er sich zufrieden in seinem Stuhl zurück und sagte: »Das war ein Fest für mich, danke. Und danke, dass Sie mich vor diesem Riesenschwein gerettet haben und dass Sie mich wie einen normalen Menschen behandeln.« Seine letzten Worte gingen fast in einem gewaltigen Rülpser unter.

»Das ist schon in Ordnung. Darf ich dich etwas fragen?«

»Aber sicher.«

»Du siehst aus, als wärst du ziemlich fertig. Was ist los mit dir?«

»Sie meinen, ich sehe aus wie ein Junkie?«

»Nun, ich würde es nicht gerade so ausdrücken, aber …«

»Kein Grund, höflich zu sein«, unterbrach ihn Joe. »Ich sehe selbst von Zeit zu Zeit in den Spiegel. Aber ich bin kein Junkie.« Er krempelte die Ärmel seines schmutzigen Hemds hoch und zeigte Voss seinen nackten Arm. »Sehen Sie hier etwa Einstiche?« Er wartete nicht auf eine Antwort, sondern fuhr fort: »Das Problem ist, ich habe ein defektes Gen. Dadurch altere ich schneller als andere. Der Doktor sagt, es gäbe Medikamente, mit denen man den Prozess verlangsamen, ja sogar aufhalten kann, aber die kosten Geld, und das habe ich nicht. Auf wie alt schätzen Sie mich?«

Um seine Gefühle nicht zu verletzen, verringerte Voss seine erste Schätzung erheblich. Er machte mit der Hand eine vage Geste und sagte zögernd: »Na, so um die 50.«

»Danke, Sie sind sehr höflich. Sicher meinen Sie, der Kerl wird mindestens 70 bis 75 sein. Beides ist falsch. Ich bin 39.«

»Unmöglich!«

»Aber es stimmt. So ergeht es einem, wenn man die notwendigen Medikamente nur gelegentlich bekommt. Aber ich habe noch Glück. Mein Arzt hat mit einem Apotheker vereinbart, dass ich diejenigen Medikamente bekomme, die kurz vor dem Verfallsdatum sind. Der Apotheker gibt sie meinem Arzt, und der gibt sie mir. Das Dumme ist nur, dass so etwas nur selten vorkommt. Als ich noch meine Arbeit hatte, konnte ich mir die Medikamente kaufen, und alles war mehr oder weniger okay. Ich wurde jedoch entlassen, weil es immer wieder Zeiten gab, in denen es mir saumiserabel ging und ich nicht arbeiten konnte. So ist halt das Leben.«

»Was hast du gemacht? Ich meine, was für einen Job hattest du?«

»Sie werden es mir wohl nicht glauben, aber ich habe einen Bachelor in Schiffsbau.«

Voss hörte bei der Lebensgeschichte nur noch mit halbem Ohr hin. Ihm war eine Idee gekommen, die ihm, je länger er darüber nachdachte, immer besser gefiel.

»Weshalb bist du im Knast? Irgendetwas Ernstes?«

»Nein, natürlich nicht. Ich nahm ein Brot aus dem Supermarkt mit, ohne es zu bezahlen, so wie ich es immer mache, wenn ich mal wieder was Richtiges zum Essen und zum Schlafen brauche. Ich stelle immer sicher, dass mich jemand beim Stehlen sieht. Der Supermarkt ruft die Polizei an, die kommt und nimmt mich fest, und dann stecken sie mich in eine Zelle. Sie behandeln mich immer sehr gut. Meistens fragen sie mich sogar, wie lange ich bleiben möchte. Diesmal hatte ich Pech. Die Zellen waren alle voll, wie Sie ja sehen können, und ich musste zu diesem brutalen Schwein. So ist es halt im Leben, man kann nicht immer gewinnen.«

»Bist du mit den Bootsvermietungen hier in Miami vertraut?«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen, Chef? Der Hafen ist meine zweite Heimat. Nicht nur hier, sondern bis rauf nach Jacksonville.«

»Bist du verheiratet?«

Joe sah ihn mit einem traurigen Blick an. Sein Gesicht legte sich noch mehr in Falten. Voss wollte daraufhin schnell das Thema wechseln, doch Joe antwortete: »Ich war es, doch als ich meine Krankheit nicht mehr verheimlichen konnte, hat meine liebe Frau mir den Laufpass gegeben. Ein halbes Jahr später waren wir geschieden. Sie wollte nicht mit einem kranken Mann ohne Geld zusammenleben. Nur wenige Monate später war sie mit einem dieser Sunbirds verheiratet. Er ist fast doppelt so alt wie sie, doch er hat Geld.«

Joe redete sich seinen Kummer von der Seele, und Voss ließ ihn, ohne zu unterbrechen.

Es mochte vielleicht eine Stunde seit ihrem Festmahl vergangen sein, als die Wachen den Riesen zurückbrachten. Seine Nase war schwer bandagiert, und in seinen Augen stand Mordlust.

»Passen Sie auf, dass er nicht wieder zufällig gegen das Eisengitter stolpert«, sagte eine der Wächter und sah Voss an.

»Ich kann mir das nicht vorstellen. Er wird jetzt sicher aufpassen, wohin er tritt«, antwortete Voss lächelnd und wandte sich dann mit freundlicher Stimme an den Riesen: »Während du beim Arzt warst, haben wir dir das mittlere Bett zurechtgemacht. Du solltest dich besser gleich hinlegen. Es gibt nichts Besseres als Schlaf, wenn man sich verletzt hat.«

Der Riese sagte nichts. Er starrte wütend auf die Überbleibsel der Mahlzeit. Wortlos legte er sich auf das zugewiesene Bett.

Armer Joe, dachte Voss. Mit Sicherheit wird der Kerl seine Laune an ihm auslassen, sobald ich hier raus bin. Das melancholische Lächeln auf Joes Lippen zeigte Voss, dass sein Zellengenosse dasselbe dachte. Als Joe Voss’ Blick bemerkte, zuckte er nur mit den Achseln, als wollte er sagen: Da kann man halt nichts machen.

Es war dieses hoffnungslose Achselzucken, das Voss veranlasste, ihn vor dem gewalttätigen Riesen zu schützen.

Während der nächsten halben Stunde sagte niemand ein Wort. Die Stille war beängstigender, als wenn hier drinnen jemand wütend getobt hätte. Als dann eine Wache erschien, begrüßten sowohl Joe als auch Voss diese Abwechslung.

»Mister Voss«, sagte der Polizist in einem höflichen Ton, »bitte kommen Sie mit. Ihr Verteidiger ist hier und möchte Sie sehen.«

Während der Mann die Tür aufschloss, beugte sich Voss zu dem Riesen hinunter.

»Wenn du Joe auch nur anrührst, breche ich dir beide Arme, wenn ich wiederkomme«, zischte er ihm ins Ohr. Dann gab er ihm einen freundschaftlichen Klaps auf die Schulter, was so aussah, als würden sich zwei Kumpel verabschieden. Der Wachmann, für den diese Szene bestimmt war, lächelte ironisch, sagte aber nichts.

Er brachte Voss in den gleichen Raum, in dem Voss verhört worden war. Neben dem Lieutenant stand ein weißhaariger Mann in einem dunklen Geschäftsanzug.

Sobald Voss den Raum betrat, kam der Weißhaarige auf ihn zu, ergriff seine Hand und schüttelte sie.

»Mister Voss, nehme ich an. Ich bin Dr. William P. Peers, Rechtsanwalt und als Strafverteidiger im Staat Florida zugelassen. Ich bin von der Malakow Corporation beauftragt worden, Sie offiziell zu vertreten. Bitte sagen Sie kein Wort. Überlassen Sie mir das Reden.«

»Herzlichen Dank, Sie sind ja schneller, als ich erwartet hatte.«

»Die Rechtsabteilung der Malakow Corporation hat es sehr dringend gemacht. Ich habe bereits mit dem Staatsanwalt gesprochen. Die Beschuldigungen gegen Sie wurden fallengelassen. Ich habe hier die Papiere, die Ihre Entlassung aus dem Untersuchungsgefängnis anordnen.« Er gab die Dokumente Lieutenant Moralis. »Wie ich annehme, Lieutenant, hat der Staatsanwalt Sie bereits telefonisch von der Freilassung unterrichtet.«

Moralis prüfte mürrisch die Papiere. »Das ist richtig, Doktor. Mister Voss kann die Wache sofort verlassen. Seine Sachen befinden sich bereits vorn beim Sergeant.«

»Bevor ich gehe, habe ich noch eine Bitte«, sagte Voss.

»Zu Ihrem Fall?«, fragte der Rechtsanwalt leicht beunruhigt.

»Nein, es hat nichts mit mir zu tun.«

»Dann betrifft es mich nicht«, sagte der Rechtsanwalt und schloss seinen Aktenkoffer.

»Was wollen Sie?«, fragte Moralis.

»In meiner Zelle ist ein Mann, der sich Joe nennt. Soweit ich informiert bin, ist er wegen einer Kleinigkeit hier. Ich würde ihm gern Arbeit geben. Er besitzt Kenntnisse und Fähigkeiten, die ich sehr gut gebrauchen kann. Wenn es möglich ist, würde ich ihn mitnehmen. Könnte er mit mir entlassen werden, ohne dass wir die Bürokratie dazu bemühen müssen?«

Der sich bislang sehr distanziert gebende Lieutenant lächelte Voss plötzlich freundlich an.

»Das wäre anständig von Ihnen. Er ist ein netter Bursche und verdient eine Chance. Wenn er mitgehen will, dann nehmen Sie ihn mit. Wir können den Platz dringend gebrauchen.«

»Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich es ihm selbst sage? Denn er weiß noch nichts von seinem Glück. Ich wollte zunächst mit Ihnen darüber sprechen.«

»Okay. Die Wache wird Sie zurückbringen.«

»Da meine Arbeit hier erledigt ist, verabschiede ich mich.« Der Rechtsanwalt gab dem Lieutenant die Hand und überreichte dann Voss seine Visitenkarte. »Wenn Sie wieder in Schwierigkeiten kommen, rufen Sie mich bitte an. Ich werde Sie in jeder Weise unterstützen.«

20 Minuten später standen Voss und Joe vor der Polizeiwache. Ein starker Regenschauer ging gerade nieder. Voss winkte einem vorbeifahrenden Taxi zu und hatte Glück. Es hielt an.

»Hyatt Regency«, sagte er zum Fahrer. Dann wandte er sich an Joe: »Hast du einen Platz, wo du duschen kannst? Wenn nicht, kannst du es auf meinem Zimmer tun.«

»Hier ist ein türkisches Bad ganz in der Nähe, wo ich mich stadtfein machen kann, aber das kostet Geld.«

»In Ordnung, bevor du zum Bad fährst, kauf dir ein paar Sachen, Hemd, Hose, Schuhe, alles, was du brauchst, einschließlich Sachen zum Wechseln. Kauf so viel, dass du damit drei Wochen über die Runden kommst. Und dann fährst du zu einer Apotheke und kaufst dir deine Medizin. Werden 500 Dollar reichen?«

Joe wusste nicht, was er sagen sollte. »Das ist mehr als genug«, antwortete er tief bewegt. »Ich danke Ihnen von ganzem Herzen. Sie können von mir verlangen, was Sie wollen. Ich werde Ihnen das niemals vergessen.«

»Dank nicht mir, sondern unserem Auftraggeber. Er bezahlt alles. Ich setze die Ausgaben für dich auf mein Spesenkonto, genauso wie dein Gehalt.« Voss gab ihm das Geld. »Ich gebe dir noch 50 Dollar extra. Dafür besorg dir einen vernünftigen Platz zum Schlafen. Ich sehe dich morgen früh um neun in meinem Hotel zum Frühstück. Sei pünktlich. Ich hasse es, wenn ich warten muss.«

Voss stieg am Hyatt Regency Hotel aus, bezahlte das Taxi und gab dem Fahrer 30 Dollar extra.

»Fahren Sie meinen Freund, wohin er will. Der Rest ist für Sie.«

Im Hotel streifte er sich als erstes die Kleider vom Leib und verbrachte die nächste Viertelstunde unter der Dusche. Danach legte er sich erfrischt aufs Bett, um nachzudenken. Es dauerte nicht lange, da war er eingeschlafen.

Kapitel 7

Als er aufwachte, zeigte seine Armbanduhr sieben Uhr an. Voss klopfte ungläubig auf die Uhr. Sie ging richtig, denn als er den Fernseher einschaltete, wurden gerade die Sieben-Uhr-Nachrichten gesendet. Er hatte tatsächlich mehr als zwölf Stunden geschlafen. »Verdammt, ich glaube, ich werde alt«, sagte er zu sich selbst und stand auf. Er fühlte sich, als hätte er sich eine Erkältung geholt. Nachdem er ausgiebig warm und kalt geduscht hatte, war das Gefühl der Zerschlagenheit verschwunden.

Als er wenig später aus dem Fahrstuhl in die Lobby trat, wartete Joe bereits auf ihn. Sauber, rasiert und ansprechend angezogen, machte er einen ganz anderen Eindruck als gestern. Selbst der stumpfe Ausdruck in seinen Augen war verschwunden.

»Wohin gehen wir zum Frühstück?«, fragte Voss.

»Gleich hier um die Ecke ist ein Denny’s«, antwortete Joe.

»Gut, übernimm die Führung.«

Das Denny’s war um diese Zeit voll besetzt, doch sie hatten Glück. Ein Pärchen zahlte gerade, und eine Kellnerin führte sie zu dem freigewordenen Tisch.

Beide bestellten das Frühstück Nummer vier, das aus Rühreiern, Würsten, Pommes frites, Toast, Butter und Marmelade bestand. Joe ließ sich anstelle von Pommes Pfannkuchen bringen.

»Tun Sie viel Butter auf die Pfannkuchen und lassen Sie sie gut durchziehen«, beauftragte er die Kellnerin.

Voss sah ihn besorgt an. »Werd bloß nicht krank. Wir haben Arbeit zu tun.«

»Keine Sorge, Chef, ich habe einen Magen wie ein Maultier. Er ist der Teil meines Körpers, der mir noch nie Beschwerden bereitet hat.«

Sie aßen schweigend ihr Frühstück. Erst als sie beim zweiten Becher Kaffee angekommen waren, erklärte Voss ihm seinen Auftrag und seine Pläne. Den Bombenanschlag stellte er besonders heraus, damit Joe sich im Klaren darüber war, dass die Nachforschungen gefährlich werden konnten. Joe hörte aufmerksam zu. Voss spürte, wie wild er darauf war, an die Arbeit zu gehen.

»Hast du eine Waffe?«, fragte Voss zum Schluss.

»Ja, noch aus guten alten Zeiten, als ich Schiffe inspizierte. Man wusste nie, wie freundlich die Besitzer reagierten, wenn ich ihre Schiffe an die Kette legte, bis sie die zumeist kostspieligen Reparaturen durchgeführt hatten. Sie können sich nicht vorstellen, wie verrottet die Boote teilweise waren. Dass sie nicht gleich am Steg untergingen, war ein Wunder. Am schlimmsten waren die von den Charterfirmen – den billigen Charterfirmen, muss ich dazu sagen. Manchmal war da eine Kanone recht hilfreich. Allein der Augenschein hatte schon die gewünschte Wirkung. Benutzen musste ich sie nie.«

»Hast du noch die erforderlichen Papiere, um sie benutzen zu können?«

»Ist alles noch in Ordnung. Das Problem ist nur, ich muss erst Rosy überreden, sie mir zu geben.«

»Dann tu das, und trage sie. Ich meine es ernst.«

»Mach ich.«

»Hast du eine Unterkunft?«

»Ja, ich habe eine Freundin, Rosy eben. Sie besitzt ein kleines Motel. Ab und zu gehe ich zu ihr, um einmal auszuschlafen. Sie hat mich oft überreden wollen, bei ihr zu wohnen, doch ich wollte weder ihr oder sonst jemandem zur Last fallen. Jetzt jedoch, mit dem Geld, das Sie mir gegeben haben, werde ich zu ihr gehen und mir ein Zimmer mieten. Sie können sich nicht vorstellen, wie gut mir das tut. Das Motel liegt auch günstig. Es sind nur wenige Minuten zu Fuß zum Hafen. Hier ist ihre Adresse.« Er schrieb sie auf eine Serviette und gab sie Voss.

»Dann ist dieser Punkt auch erledigt. Nur noch etwas. Hast du ein Mobiltelefon?«

»Nein, ich habe nie eins gebraucht, und so etwas kostet Geld, was ich nicht hatte.«

»Kauf dir eins und ruf mich dann unter dieser Nummer an.« Voss gab ihm eine seiner Geschäftskarten. »So, jetzt ist es aber an der Zeit, dass wir uns um die vermisste Lady Pembroke kümmern. Du überprüfst die Bootsvermietungen. Ich möchte wissen, wo sie ein Boot gemietet haben, für wie lange, welche Route sie nehmen wollten, ob sie Gäste dabei hatten, das ganze Bild also. Gebrauch deine Fantasie. Wenn erforderlich, schmier die Leute, damit sie plaudern, aber komm mit Ergebnissen zurück. Ich werde in der Zwischenzeit die Hotels überprüfen. Irgendwo in Miami werden sie ja gewohnt haben. Ist alles klar soweit, oder hast du noch Fragen?«

»Alles klar, Chef.«

»Gut, ruf mich alle vier Stunden an. Auf geht’s.«

Voss zahlte die Rechnung an der Kasse, und sie verließen den Schnellimbiss. Draußen trennten sie sich, nachdem er Joe mit Geld zum Bestechen von Gesprächspartnern versorgt hatte. Voss ging zum Hotel zurück, während Joe sich auf den Weg Richtung Hafen machte.

In seinem Zimmer nahm er sich das Telefonbuch mit den Gelben Seiten und schrieb die luxuriösen Hotels heraus. Er war überzeugt, dass ein Lord und seine Frau nur standesgemäß in einem Luxushotel absteigen würden. Als er mit der Liste fertig war, fuhr er mit dem Fahrstuhl in die Lobby und ging zum Empfangsschalter.

»Kann ich Ihnen behilflich sein, mein Herr?«, fragte eine junge Empfangsdame mit breitem, professionellem Lächeln.

»Ich hoffe«, antwortete Voss. »Ich suche einen Freund. Er ist aus England. Wir wollten uns in Miami treffen, aber er vergaß, mir das Hotel zu nennen, in dem er wohnt. Gibt es hier Hotels, die besonders bei britischen Gästen beliebt sind?«

»Hm, ich kenne keine Hotels, die besonders von Gästen aus England bevorzugt werden. Wenn Sie etwas Geduld haben, erkundige ich mich beim Chefportier.«

Die Angestellte ging zu einem älteren, weißhaarigen Mann am anderen Ende des Tresens. Der Herr trug eine frisch gebügelte Hoteluniform und sah so distinguiert aus wie ein Generaldirektor. Sie sprach einige Augenblicke auf ihn ein und kam dann zurück.

»Der Chefportier ist sich selbst nicht sicher. Er meint jedoch, Sie sollten es einmal mit dem Ritz-Carlton Coconut Grove versuchen. Es liegt in Miami Südwest an der Twentieth Avenue.«

»Vielen Dank. Noch eine Frage: Gibt es hier ein Uniformengeschäft? Freunde von mir veranstalten eine Kostümparty.«

Wieder wandte sich das Mädchen an den Chefportier.

»Versuchen Sie es in dem Uniformengeschäft in der W. Flagler Street. Sie verkaufen alle möglichen Uniformen für Reinigungspersonal, Wachpersonal und solche Sachen. Sie haben allerdings keine speziellen Theaterkostüme. Wenn Sie so etwas suchen, dann sollten Sie in die SW Twelfth Avenue fahren. Dort gibt es einen Kostümverleih.« Sie griff nach einem Block. »Ich schreibe Ihnen die Adressen auf.«

Voss bedankte sich und bat sie, ihm ein Taxi zu rufen.

Er wartete in dem von einer Klimaanlage gekühlten Foyer, bis das Taxi vorfuhr, nannte dem Fahrer die Adresse des Uniformshops und setzte sich in den Fond. Während der Fahrt war er froh, dass heute eine moderate Temperatur von 25 Grad herrschte und die Luftfeuchtigkeit unter 80 Prozent lag, denn die Klimaanlage im Taxi war ausgefallen. Der Fenster waren heruntergedreht, und der Fahrtwind sorgte für Erfrischung. Er hasste die Tiefkühltemperaturen, auf die die Klimaanlagen die Räume in den Hotels oder Gaststätten abkühlten. Er empfand es als geradezu idiotisch, dass man eine Jacke mitnehmen musste, um sich vor der Kälte zu schützen, wenn man in einem Restaurant essen wollte.

Der Uniformshop, vor dem der Taxifahrer ihn nach 20 Minuten absetzte, entsprach genau seinen Vorstellungen. Obwohl er klein war, bot er eine reiche Auswahl an Uniformen in allen möglichen Farben. Er kaufte zwei weiße Hemden mit Brusttaschen und Schulterklappen. Die Verkäuferin, die ihn bei der Auswahl beriet, fragte ihn, ob er Logos oder Werbesprüche auf den Hemden haben wollte. Sie könne ihm eine große Auswahl anbieten. Ohne auf eine Antwort zu warten, langte sie hinter sich, zog einen Ordner aus dem Regal und schlug ihn auf. Voss blätterte aus reiner Höflichkeit ein paar Seiten durch. Dann kam ihm der Gedanke, dass es tatsächlich noch professioneller wirken würde, wenn er seine Hemden entsprechend dekorierte. Aufmerksam ging er nun den Katalog Seite für Seite durch. Schließlich entschied er sich, auf das Hemd den Firmennamen Global Delivery Agency und auf die Ärmel den Slogan You want speed – we are speed drucken zu lassen. Danach kaufte er noch eine rote Baseball-Kappe, die den gleichen Aufdruck wie das Hemd bekommen sollte. Zum Schluss sagte er der Verkäuferin, dass er die Sachen dringend benötige. Sie versprach, alles in zwei Stunden fertig zu haben. Er bezahlte die Waren im Voraus und erkundigte sich nach einem Shoppingcenter.

»Wenn Sie mit einem kleinen Center zufrieden sind, dann gibt es eins nur zwei Blocks nördlich von hier. Wenn Sie eine große Shoppingmall suchen, dann ist die nächste das Tamina Shoppingcenter im Süden, etwa fünf Kilometer von hier«, antwortete die Verkäuferin.

»Was ich brauche, ist ein Geschäft, in dem ich Briefpapier und Briefumschläge kaufen kann. Und ich suche einen Computer-Laden.«

»Das haben Sie beides auch in dem kleinen Center«, versicherte die Verkäuferin.

Da das Shoppingcenter nur zwei Blocks entfernt war und er ohnehin zwei Stunden totschlagen musste, ging er die paar 100 Meter zu Fuß. Als er in einem kleinen Supermarkt alles eingekauft hatte, suchte er den Computerladen auf.

Der Laden war ein kleiner, schlauchartiger Raum. Als er ihn betrat, schlug ihm Eiseskälte entgegen. Fröstelnd wandte er sich an den Mann, der an einem auseinandergenommenen Laptop bastelte.

»Ich habe ein Problem. Ich benötige einen Computer, an dem ich einen Briefkopf entwickeln und ausdrucken kann. Haben Sie vielleicht ein Vorführgerät, das ich benutzen könnte?«

»Ihr Problem können wir lösen. Nehmen Sie das Gerät hier neben mir. Es gehört zwar einem Kunden, aber wie ich den kenne, hat er nichts dagegen, wenn wir es mal benutzen. Dient ja zu Testzwecken, oder?«

»Auf jeden Fall«, antwortete Voss.

»Kommen Sie damit zurecht? Hat Windows acht und die neueste Office-Version drauf. Habe ich gerade installiert. Drucker ist auch angeschlossen, aber nur schwarz-weiß.«

»Das ist bestens. Mit den Programmen komme ich klar. Besten Dank. Sie helfen mir sehr aus einer Bedrängnis.«

»Gern geschehen.«

Voss schaltete das Gerät ein und entwickelte einen Briefkopf mit einer Weltkugel, um die in einer elliptischen Bahn ein Flugzeug kreiste. Darüber setzte er halbkreisförmig den Firmennamen, der auf seinem Hemd stehen würde, und unter den Globus kam der Firmenslogan. Dann schrieb er noch einen kurzen Werbetext und adressierte den Brief an Lord Pembroke im Ritz-Carlton Coconut Grove. Er adressierte fünf weitere Briefe an den Lord und gab für jeden eine andere Hotel-Adresse ein. Zum Schluss legte er noch eine Auslieferungsliste an und druckte dann alles aus. Als er fertig war, fragte er den hilfsbereiten Mann, was er ihm schuldig sei. Der winkte ab. Er wollte kein Geld.

»Dann stecken Sie das hier in die Kaffeekasse.« Voss schob ihm einen Zehn-Dollar-Schein hin.

Da er immer noch Zeit hatte bis zum Abholen der Uniformhemden, suchte er eine Cafeteria auf, bestellte einen Kaffee mit viel Milch und ließ sich an einem Tisch nieder. Hier füllte er das ausgedruckte Formblatt mit willkürlichen Namen und Adressen aus und versah sie mit verschiedenartigen Unterschriften. Danach faltete er drei Briefbögen so zusammen, dass die Adresse durch das Plastikfenster in den Briefkuverts zu sehen war. Als Absender benutzte er die erfundene Anschrift eines Rechtsanwaltsbüros in London.

Als er fertig war, hatte er noch 30 Minuten Zeit, bevor er seine Sachen abholen konnte. Er beschloss, ins Hotel zurückzukehren und den Mietwagen zu holen.

Mit 15 Minuten Verspätung war er wieder bei dem Uniformshop. Wie versprochen, war alles fertig. Voss begutachtete die Arbeit sorgfältig. Sie war perfekt. Er fragte die Verkäuferin, ob sie eine Umkleidekabine hätten, wo er die Sachen wechseln konnte. Sie brachte ihn in den Arbeitsraum, in dem eine Nähmaschine und eine Druckerpresse standen, und ließ ihn allein, damit er sich in einen Boten der Global Delivery Agency verwandeln konnte.

Als er wieder bei seinem Wagen stand, rief er die Chamber of Commerce an. Die Telefonnummer hatte er sich von der Verkäuferin geben lassen. Er erkundigte sich nach einem Geschäft, das Stempel verkaufte. Die Dame am Telefon war sehr freundlich und hilfreich. Innerhalb von zwei Minuten hatte er die gewünschte Adresse. Leider lag sie auf der anderen Seite der Stadt.

Er folgte der Beschreibung, die ihm die Frau gegeben hatte, und fand das Geschäft auf Anhieb. Sich solche Dinge zu merken, war keine Begabung, sondern das Ergebnis mühevoller Übungen bei der Polizei.

Der Laden schien alles zu haben, was ein Country Boy gebrauchen konnte. Auf einem Schild neben der Tür stand mit Kreide geschrieben, dass es hier Angelgerätschaften, Army-Ausrüstungsgegenstände, Jagdutensilien, Tarnfarben, Schlüssel, Stempel, Pokale und noch ein Dutzend anderer Sachen zu kaufen gab.

In einer Glasvitrine waren verschieden geformte Stempel unterschiedlicher Größen ausgestellt. Voss suchte sich einen runden und zwei viereckige aus. Vom Verkäufer ließ er sich ein blaues und ein rotes Stempelkissen geben und für die Stempel jeweils einen Satz Buchstaben.

In seinem Wagen bestückte er den einen viereckigen Stempel mit dem Firmennamen, den zweiten mit Vertrauliche Dokumente und den runden mit Eilt – sofort ausliefern. Dann drückte er die viereckigen Stempel auf das blaue Kissen und stempelte die vorbereiteten Umschläge. Den runden drückte er mit Rot aufs Kuvert. Prüfend betrachtete Voss seine Arbeit und war mit sich zufrieden. Die Umschläge sahen offiziell und beeindruckend aus. Die Suche nach dem Lord und seiner Frau konnte beginnen.

Sein erstes Ziel war das Ritz-Carlton in Coconut Grove. Er fuhr direkt vor das Eingangsportal, hatte jedoch noch nicht den Zündschlüssel abgezogen, als schon der Portier neben seiner Fahrertür stand.

»Was wollen Sie hier?«, fuhr er ihn ungehalten an.

»Ich habe eine Eilzustellung für einen Ihrer Gäste.«

»Dann parken Sie Ihren Wagen um die Ecke und nehmen den Eingang für die Bediensteten«, befahl er.

»Okay.« Voss tippte mit zwei Fingern an seine Kappe zum Zeichen, dass er verstanden hatte.

Der Parkbereich für Angestellte war nichts anderes als die Anlieferungszone für LKWs. Voss quetschte seinen Wagen in eine Ecke.

Über einer verzinkten Eisentür war ein Schild angebracht: Nur für Hotelpersonal. Die Tür war nicht verschlossen. Voss ging hinein und folgte einem Gang, dessen Wände aus rohen Hohlblocksteinen bestanden. Einst waren sie grün gestrichen gewesen, doch die Farbe war längst verblichen. Die Hotelleitung schien wenig Sinn darin zu sehen, die Farbe zu erneuern, nur damit die Angestellten einen freundlicheren Anblick hatten. Die Decke bestand aus grauem Beton und passte zu den Wänden. Erleuchtet war der Gang mit grellen, an der Decke angebrachten Leuchtstoffröhren.

Voss öffnete eine Tür in der Hoffnung, das Foyer zu finden, doch er blickte nur in einen Lagerraum. Erst am Ende des Gangs führte eine Tür in den Empfangsraum des Hotels. Mit Überschreiten der Türschwelle betrat er eine andere Welt. Der Unterschied hätte nicht größer sein können. Das spartanische Ambiente verwandelte sich in eine Welt des Luxus.

Voss ging zur Rezeption, legte sein Klemmbrett demonstrativ auf den Tresen, so dass jeder, der einen Blick darauf warf, den Brief mit den Stempeln sehen konnte. Ein Mann in den Vierzigern, der zwei gekreuzte goldene Schlüssel am Revers seines dunklen Jacketts trug, fragte ihn in einem herablassenden Ton, was er wünsche.

»Ich habe eine Eilzustellung«, Voss tat, als lese er die Adresse sorgfältig, »an einen Lord Pembroke. Es scheint sehr dringend zu sein.«

»Wir haben keinen Lord Pembroke unter den Gästen.«

»Mir wurde gesagt, dass er hier abgestiegen ist. Der Brief ist auch an ihn adressiert. Sehen Sie selbst.« Voss drehte das Klemmbrett so, dass der Chefportier – als solchen wiesen ihn die beiden gekreuzten Schlüssel aus – die Anschrift im Plastikfenster des Kuverts lesen konnte.

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin mir sicher, wir haben keinen Lord unter unseren Gästen, aber ich werde gleich im Computer nachsehen.« Sein Ton war freundlicher geworden. Die Annahme, dass ein britischer Adliger im Hotel abgestiegen sein könnte, schien ihn offensichtlich zu beeindrucken.

Dann schüttelte er erneut den Kopf. »Bedaure, es ist, wie ich sagte. Wir haben hier keinen Lord Pembroke eingetragen.«

Voss schüttelte ebenfalls den Kopf und verließ das Hotel auf dem gleichen Weg, den er gekommen war.

Vom Ritz-Carlton fuhr er zum nächsten Hotel auf seiner Liste. Das Ergebnis war das gleiche. Beim dritten erging es ihm nicht anders. Nach dem vierten gab er für heute auf. Er war frustriert. Nicht nur, weil seine Idee bislang keinen Erfolg gezeigt hatte, sondern weil auch Joe nicht angerufen hatte. Sollte er sich so in ihm geirrt haben? War die Versuchung, plötzlich über eine größere Summe Geldes zu verfügen, zu groß gewesen? Natürlich war es nicht wirklich eine große Summe, aber für Joe, der völlig abgebrannt war, mochte es eine Menge sein. Was Voss aber am meisten ärgerte, war, dass er sich in Joe geirrt haben könnte, wo er doch so viel auf seine Menschenkenntnis hielt. Das Geld konnte er leicht verschmerzen, aber sein Ego wäre verletzt.

Als er durchs Foyer zu den Fahrstühlen ging, hörte er über Lautsprecher: »Mister Voss, bitte melden Sie sich am Empfang.«

Verwundert drehte Voss sich um und ging zur Rezeption. Eine Hostess überreichte ihm einen gefalteten Zettel.

»Ein Herr hat die Nachricht vor etwa einer Stunde für Sie abgegeben. Er sagte, es sei dringend.«

Voss bedankte sich und entfaltete auf dem Weg zum Fahrstuhl neugierig den Zettel. Er lächelte erfreut: Ich warte dort, wo wir gefrühstückt haben. Joe war doch eine gute Wahl gewesen. Es freute ihn, dass er so viel Vorsicht gezeigt hatte, den Treffpunkt nicht beim Namen zu nennen. Sehr gut, Joe, sagte sich Voss im Stillen.

Ein paar Minuten später betrat er das Denny’s. Er sah Joe, bevor der mit der Hand winkte. Als er an den Tisch trat, konnte er sehen, wie erleichtert sein Helfer war.

»Gott sei Dank, dass Sie endlich kommen. Ich sitze schon über eine Stunde hier. Die Kaffee, die ich in der Zwischenzeit getrunken habe, kann ich schon nicht mehr zählen. Die charmante Kellnerin lungert schon um meinen Tisch herum, um mich so aufzufordern, zu verschwinden. Noch einige Minuten länger, und sie hätte wohl die Polizei gerufen«, sagte Joe mit einem Lächeln auf den Lippen. »Wie war Ihr Tag?«

»Miserabel, alles negativ, zum Kotzen. Nirgendwo ein Zeichen von unserem Lord und seiner Lady.« Voss ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Warum hast du mich nicht wie gefordert alle vier Stunden angerufen?«

»’tschuldigung, es war nicht möglich. Das Mobiltelefon, das ich gekauft hatte, funktionierte nicht. Natürlich habe ich es erst herausgefunden, als ich Sie anrufen wollte. Dann habe ich mich dazu entschlossen, die Ermittlungen voranzutreiben, statt unnötig Zeit damit zu verlieren, das Mobiltelefon umzutauschen.«

»Sauber, eine völlig richtige Entscheidung. Hat es wenigstens etwas gebracht?«

»Ich denke schon.«

Die Bedienung kam an den Tisch, und Voss bestellte einen großen Becher Kaffee, einen Hamburger und Pommes frites. Dann sah er Joe fragend an.

Der schüttelte den Kopf. »Nichts für mich. Ich bin bis obenhin voll.«

Die Kellnerin grinste. Das, was sie Joe in der Zwischenzeit alles gebracht hatte, hätte ausgereicht, um zwei Erwachsene sattzubekommen.

»Dann lass mal hören«, forderte Voss ihn auf, als die Kellnerin außer Hörweite war.

»Wie Sie mir gesagt haben, startete ich mit den teuren Charterfirmen. Niemand konnte sich an ein Pärchen mit dem Namen Pembroke erinnern. Fast alle haben Kunden, die schon seit Jahren Boote bei ihnen mieten. Ich hatte wohl zehn Charterfirmen überprüft, als es Bingo hieß. Es war eine eher kleine Bootsvermietung. Sie haben nur Boote bis etwa 13 Meter Länge. Der Besitzer konnte sich an ein Paar erinnern, das auf meine Beschreibung passte. Als ich ihm das Foto zeigte, das Sie mir mitgegeben haben, war er sich sicher. Er erinnerte sich deshalb an das Pärchen, weil der Mann mit so starkem britischem Akzent gesprochen hat, dass er Schwierigkeiten hatte, ihn zu verstehen. Die Frau hingegen sprach Englisch mit einem Akzent, den er nicht kannte.«

»Hast du gefragt, wann sie das Boot gemietet haben?«

»Was denken Sie denn? Vor zehn Tagen.«

»Für wie lange?«

»Für ein Maximum von drei Wochen. Der Mann meinte, sie würden wahrscheinlich früher wieder zurück sein. Bezahlt hat er jedenfalls für drei Wochen. Und bevor Sie mich fragen, wo sie hinwollten, sage ich es lieber gleich, denn selbstverständlich habe ich auch danach gefragt. Pembroke hat ihm gesagt, dass sie zunächst zu den Cayman-Inseln wollten, dann weiter nach Jamaika, entweder nach Kingston oder nach Montego Bay. Anschließend wollten sie über die Dominikanische Republik nach Kuba und zurück nach Miami.«

»Joe, du hast einen super Job gemacht. Ich bin froh, dass ich dich eingestellt habe.«

Voss sah, wie sehr Joe seine Worte freuten, auch wenn er betont lakonisch sagte: »Danke, wie geht’s jetzt weiter?«

»Wir werden der Spur folgen. Morgen fliegen wir nach Grand Cayman und sehen, ob wir dort etwas erreichen können. Da wir fliegen, werden wir sie irgendwo auf ihrer Tour ein- oder überholen. Sie jetzt zu finden, sollte nicht schwierig sein.«

»Vorausgesetzt, sie tun, was sie dem Vermieter gesagt haben.« Joe kratzte sich verlegen am Kopf. »Hab ich Sie eben richtig verstanden? Haben Sie ›wir‹ gesagt?«

»Ja, du kommst mit. Wir sind ab jetzt ein Team. Vergiss das nicht.«

»Werd ich bestimmt nicht.« Joe lächelte von einem Ohr zum anderen.

»Was ist mit deinem Mobiltelefon?«, fragte Voss. »Ist es immer noch defekt?«

»Nein, ich habe es gewechselt. Das neue funktioniert. Alles bestens. Hier ist die Nummer.«

Joe reichte ihm ein Stück Papier, auf das er die Nummer notiert hatte. Voss war überrascht über die saubere, exakte Schrift. Sie sah fast so aus, als wäre sie gedruckt. Je länger er Joe kannte, desto mehr positive Eigenschaften entdeckte er an ihm. Er konnte kaum glauben, dass er ihn vor gut einem Tag noch für einen Junkie gehalten hatte.

»Ich ruf dich an, wann wir morgen fliegen. Wir werden einige Tage unterwegs sein. Pack ein, was du – sagen wir für eine Woche – an Klamotten brauchst. Brauchst du noch Geld, um dich auszustaffieren?«

»Brauch ich nicht. Ich hab noch genug.«

»Das war’s dann für heute.«

Voss zahlte seine Bestellung, und sie verließen das Restaurant. Zurück in seinem Hotelzimmer, blätterte er in den Gelben Seiten auf der Suche nach einer Firma, bei der er ein Flugzeug chartern konnte. Er fand eine, die zweimotorige Flugzeuge anbot, und bestellte eine Maschine für morgen früh um acht Uhr. Danach rief er Joe an und gab die Daten durch. Das Treffen legte er auf 7 Uhr 30 am Kendall-Tamiani Executive Airport.

Als Letztes an diesem Tag duschte er ausgiebig, schenkte sich einen Absacker aus der Zimmerbar ein und ging zu Bett. Innerhalb von Minuten war er eingeschlafen.

***

Ein nicht enden wollendes Klingeln weckte ihn. Er sah auf seine Armbanduhr. Es war 3 Uhr 42. Er hätte den Anrufer, wer immer es auch sein mochte, am liebsten erschlagen. Wütend hob er den Hörer ab.

»Wer zum Teufel ruft an?«

»Herr Voss?«, hörte er eine wohlklingende Stimme auf Deutsch.

»Ja, wer spricht?«, fragte er wütend. Er hatte sich darauf gefreut, einmal richtig auszuschlafen, und dann musste ihn so ein Idiot stören.

»Hier spricht Johann, Johann McNeil, der Butler von Herrn Malakow. Her Malakow hat mich beauftragt, Sie darüber zu informieren, dass Sie die Suche beenden können. Seine Tochter ist wieder da. Sie hat sich gestern Abend telefonisch gemeldet. Sie kann überhaupt nicht verstehen, dass sie so einen Aufruhr – wie sie wörtlich sagte – verursacht hat. Herr Malakow bittet Sie, alle Suchmaßnahmen einzustellen und nach Hamburg zurückzukehren. Wegen Ihrer Bezahlung wird er sich innerhalb einer Woche mit Ihnen in Verbindung setzen.«

Voss war schon beim ersten Satz hellwach. »Ist er sicher, dass es seine Tochter war, die angerufen hat?«

»Selbstverständlich. Ich habe ihn das auch gefragt, und er sagte, dass es definitiv die Stimme seiner Tochter war.«

»Hat sie irgendwie erwähnt, warum sie nicht früher angerufen hat?«

»Das weiß ich nicht. Herr Malakow ist nicht so weit gegangen, mir diese Information anzuvertrauen.«

»Hat er gesagt, von wo aus sie angerufen hat?«

»Soweit ich es verstanden habe, kam der Anruf von den Cayman-Inseln.«

Nachdem er aufgelegt hatte, nahm er den Telefonhörer noch mal auf, um die Charterfirma anzurufen und den Flug abzubestellen. Doch noch während er die Nummer wählte, fing er an, über den Anruf nachzudenken, und legte den Hörer wieder auf. Irgendwie erschien ihm das Telefonat eigenartig. Da rief die Tochter jeden Tag besorgt ihren Vater an, dann plötzlich nichts mehr. Rund zwei Wochen herrschte absolute Funkstille, und dann meldete sie sich aus heiterem Himmel, ohne große Erklärungen darüber abzugeben, warum sie das nicht früher getan hatte. Ist schon eigenartig, verdammt eigenartig, dachte Voss. Kurzentschlossen griff er wieder zum Telefon und wählte Malakows Nummer. Er wollte von ihm selbst hören, was geschehen war und was seine Tochter gesagt hatte. Es klingelte mehrere Male, dann veränderte sich das Freizeichen geringfügig im Ton. Offenbar wurde das Gespräch weitergeleitet.

Als sich der Butler meldete, sagte Voss: »Ich möchte Herrn Malakow persönlich sprechen. Würden Sie mich bitte mit ihm verbinden?«

»Das ist leider unmöglich, Herr Voss. Wir befinden uns im Krankenhaus. Herr Malakow hatte einen Herzanfall. Die beiden Telefonate haben ihn sehr aufgeregt. Er befindet sich in einem kritischen Zustand. Die Ärzte haben ihm ein Medikament gespritzt, um ihn ruhig zu stellen. Das ist der Grund, warum Sie ihn nicht sprechen können.«

»Zwei Telefonate? Sagten Sie, zwei Telefonate?«

»Ja, Herr Voss. Es war der zweite Anruf, der ihn fast umgebracht hätte.«

»Nun mal ganz langsam und der Reihe nach. Worum ging es beim ersten Anruf?«

»Ich kann Ihnen leider nicht viel sagen. Herr Malakow war zu schwach, um zu sprechen. Aber wie ich bruchstückhaft verstanden habe, während ich neben ihm stand, kam der erste Anruf von seinem Schwiegersohn. Ich glaube, er unterrichtete ihn, dass sie einen Unfall auf See hatten, wobei er, seine Lordschaft, über Bord ging und ihre Ladyschaft vermisst wurde oder so etwas in der Richtung. Die Meldung war ein Schock für Herrn Malakow, ich wollte ihm sofort seine Herzmedikamente geben, doch er wurde ohnmächtig.«

»Wissen Sie, woher der Anruf kam? Hat der Lord gesagt, von wo er anruft?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe nichts gehört, und Herrn Malakow konnte ich nicht fragen, aber ich habe bei der Telefongesellschaft angerufen und nachgefragt, ob sie den Anruf zurückverfolgen könnten. Sie machten mir keine Hoffnung. Sie konnten noch nicht einmal feststellen, ob er übers Festnetz kam oder nicht.«

»Und was war mit dem zweiten Anruf?«

»Der kam einige Stunden später. Herr Malakow hatte sich gerade etwas erholt. Diesmal rief Charlotte an.«

»Charlotte?«

»Das ist richtig.«

»Hat sie etwas über den Unfall gesagt?«

»Ich weiß es nicht. Herr Malakow hat mich nicht ins Vertrauen gezogen. Er hat mich nur beauftragt, Ihnen das mitzuteilen, was ich Ihnen durchgegeben habe. Ich habe mich auch nicht um den Anruf gekümmert, denn Herrn Malakow ging es inzwischen so schlecht, dass ich Angst hatte, er würde jeden Augenblick sterben. Ich habe sofort den Rettungshubschrauber angefordert. Sie habe ich vom Krankenhaus aus angerufen.«

»Gut, danke, Johann. Gibt es sonst noch etwas Besonderes? Ist Malakows Zustand wieder stabil?«

»Nein, es gibt nichts Neues. Sie sollen zurückkommen, aber das wissen Sie ja. Ich bleibe im Krankenhaus und bin hier zu erreichen. Ob Herr Malakow die Nacht überlebt, das weiß nur Gott allein. Es sieht wirklich schlimm aus.«

»Dann nochmals besten Dank. Ich werde Herrn Malakow die Daumen drücken, dass er es schafft. Wenn er zu sich kommt, wünschen Sie ihm gute Besserung von mir.« Ohne eine Antwort abzuwarten, brach er das Gespräch ab.

Er legte sich aufs Bett und überdachte, was er gerade gehört hatte. Sollte er seine Nachforschungen beenden, so wie angeordnet, oder doch weitermachen? Aber da war noch etwas anderes, was ihn nachdenklich stimmte. Woher wusste der Butler, in welchem Hotel er wohnte? Er konnte es über die Niederlassung in Miami oder über den Rechtsanwalt erfahren haben, doch warum dieser Aufwand, und warum ihm mitten in der Nacht diese nicht eilige Nachricht übermitteln? Sie hätte bis zum Morgen Zeit gehabt. Während er nachdachte und versuchte, plausible Antworten auf diese Fragen zu finden, spürte er, wie sein Nacken prickelte – ein typisches Zeichen, dass irgendetwas nicht stimmte. Die beiden Nachrichten vom Unfall und der vermissten Tochter und Stunden später von ihrer Rettung mussten in Malakow ein Chaos der Gefühle ausgelöst haben. Wie würde er darauf reagieren? Würden diese Nachrichten sein schwaches Herz nicht an den Rand eines Kollapses treiben? Seine Tochter wusste doch, dass ihr Vater herzkrank war. Würde sie, die ihn ja offenbar liebte, so handeln? Kaum vorstellbar. Was also mochte hinter den Anrufen stecken? Nein, sagte sich Voss, der Gedanke schien zu weit hergeholt, und doch ging er ihm nicht mehr aus dem Kopf. Schluss jetzt, befahl er sich. Egal, was Malakow wünschte, er würde die Sache weiterverfolgen, bis er Erklärungen für die Ungereimtheiten gefunden hatte.

Er griff zu seinem Mobiltelefon und rief in Deutschland an. Herrmann meldete sich.

»Hallo, Herrmann, ich habe wieder einen Auftrag für Sie.«

»Wat mok se denn hier? Ich dächte, Sie sin in Ameriko.«

»Bin ich, Herrmann, bin ich. Pass auf, du sollst für mich im Landhaus von Herrn Malakow etwas auskundschaften.«

In der nächsten Viertelstunde erklärte er Herrmann, was er von ihm wollte. Zum Schluss warnte er ihn, dass der Job gefährlich sein könnte und er äußerst vorsichtig und umsichtig vorgehen müsse.

»Hast du alles verstanden?«

»Na klor. Wo leg denn dat Landhus?«

»Weiß ich nicht genau. Irgendwo in Brandenburg an einem See, der über einen Kanal in einen anderen, größeren mündet. An dem größeren See habe ich an der Westseite einen Campingplatz erkennen können. So wie die Gegend vom Hubschrauber aus aussah, könnte das Landhaus mitten in einem Naturreservat liegen. Hat früher möglicherweise einem SED-Bonzen gehört. Frag Vera. Ich rufe sie gleich an. Sie soll es für dich herausfinden.«

»Dat lot Se man sin, Chef, ich mok dat schon. Auf mich können Se sik verlassen, dat wet Se doch.«

»Okay, dann überlasse ich alles dir. Mach’s gut, und lass dich nicht erwischen!«

Voss wusste, dass sein Anliegen bei Herrmann in besten Händen war. Ursprünglich hatte er ihn nur engagiert, um Nero, seinen Hund, auszuführen, wenn weder er noch Vera im Büro waren. Schon bald stellte sich jedoch heraus, dass Herrmann auch für andere Aufgaben gut zu gebrauchen war. Vor allem hatte er als Rentner und Junggeselle Zeit und war dankbar, wenn er beschäftigt wurde. Für Voss wiederum war es von Vorteil, dass Herrmann Schauermann im Hafen gewesen war und alle zwielichtigen Ecken Hamburgs kannte. Außerdem hatte er etliche Kumpel, die in einer ähnlichen Lage waren wie er. Sie alle konnten kräftig zupacken und scheuten auch keine körperlichen Auseinandersetzungen.

Voss sah auf die Uhr. Fast fünf, höchste Zeit, dass er ins Bett kam. Doch es wurde nur ein unruhiges Dösen daraus. Sein rastloser Geist hielt ihn vom Einschlafen ab.

Kapitel 8

Als Penelope Winter am nächsten Morgen ihr Büro betrat, sah sie zwei Notizzettel auf dem Schreibtisch liegen, die von ihrer Sekretärin stammten. Einer besagte, dass ihr Bruder angerufen hatte, um ihr mitzuteilen, dass sie Tante eines Mädchens mit dem Namen Carmen geworden war. Das Baby war fünf Pfund schwer und gesund. Alles war gut verlaufen. Sie freute sich für ihren Bruder und seine Frau, denn nachdem sie zweimal ein Kind vor der Geburt verloren hatten, war die Hoffnung auf ein Baby nur sehr gering gewesen. Umso größer war jetzt die Freude. Penelope griff spontan zum Telefon und rief zu Hause bei ihrem Bruder an. Niemand meldete sich. Sie versuchte es bei der Cayman National Bank, wo er als Abteilungsleiter arbeitete, hatte dort jedoch auch keinen Erfolg. Als Letztes versuchte sie es im Krankenhaus, aber die Krankenschwester, die sie hätte vermitteln müssen, meldete sich nicht. Da morgen Samstag war und sie am Wochenende keinen Dienst hatte, entschloss sie sich, nach Grand Cayman zu fliegen, um ihre Glückwünsche persönlich zu überbringen. Sie beauftragte ihre Sekretärin, einen Flug für den nächsten Tag zu buchen.

Die zweite Notiz stammte von Lord Pembroke, der sie darüber in Kenntnis setzte, dass seine Frau gerettet und nach Grand Cayman gebracht worden sei. Er beabsichtige, sofort mit einer Chartermaschine nach George Town, der Hauptstadt der Inseln, zu fliegen.

Penelope ging zum Fenster und sah nachdenklich auf den pulsierenden Verkehr unten auf der Straße. Sie nahm jedoch weder die mit Schirmen vorbeihastenden Menschen wahr, noch den Regen, der an der Fensterscheibe herabströmte. Sie war in Gedanken versunken. Die Notiz von Lord Pembroke hielt sie noch in der Hand. Was für ein Zufall, dachte sie. War dies ein Wink des Schicksals? Sollte sie sich näher mit dem Schiffsunfall beschäftigen? Eigentlich hatte sie dafür keine Zeit. Der Aktenberg auf ihrem Schreibtisch zeigte, dass sie bereits mehr als genug Arbeit hatte. Und doch wusste sie in ihrem Innersten, dass sie dem Fall weiter nachgehen würde. Zu vieles wollte nicht zusammenpassen. Wieso hatte der Skipper, oder wer immer Lady Pembroke gerettet hatte, nicht die Behörden benachrichtigt, oder hatte er das sehr wohl getan, und die Nachricht war nur nicht auf ihrem Schreibtisch gelandet? Sie beauftragte unverzüglich ihre Sekretärin, nachzuforschen, ob eine Meldung über die Rettung eingegangen war. Nach einer Weile verbannte sie alle Gedanken an Lord Pembroke und seine Frau. Sie ging zum Schreibtisch und begann konzentriert und methodisch damit, eine Akte nach der anderen zu bearbeiten.

***

Am nächsten Morgen stand sie früh auf, denn ihr Flug startete um fünf vor neun, und sie wollte zuvor auf dem Flugplatz frühstücken. Der Wetterbericht versprach sonniges Wetter und für den Sonntag gegen Abend leichte Regenschauer. Es schien ein schönes Wochenende zu werden. Sie wählte eine leichte, weiße Hose, eine dazu passende weiße Bluse und einen blauen Blazer. In einen kleinen Koffer packte sie Wäsche zum Wechseln und ihre Kosmetika. Dadurch, dass sie den Koffer mit in die Kabine nehmen konnte, ersparte sie sich das Warten an der Gepäckausgabe, etwas, was sie nicht mochte. Warten war sowieso nicht ihr Ding. Es machte sie kribbelig und aggressiv. Ein Fehler, den sie sich abzugewöhnen versuchte, was ihr jedoch noch nicht so richtig gelungen war.

Ihr Frühstück in der Breakfast Lounge bestand aus einem Glas mit frisch gepresstem Orangensaft, zwei Scheiben gebuttertem Toast und einer Mini-Portion Rührei.

Danach bummelte sie zu einem Zeitungsstand und kaufte sich eine Modezeitschrift. Als ihr Flug über Lautsprecher aufgerufen wurde, schlenderte sie zum angekündigten Gate und bestieg kurz darauf das Flugzeug. Die Maschine war nur zur Hälfte gefüllt. In ihrer Reihe war sie der einzige Passagier. Sie stopfte den Koffer in das Overhead-Kompartiment, setzte sich auf den Gangplatz und schloss den Sicherheitsgurt. Wann immer es möglich war, wählte sie einen Platz am Gang, denn dort konnte sie die Beine ausstrecken. Dass sie bei einem voll besetzten Flug aufstehen musste, wenn jemand die Sitzreihe verlassen wollte, störte sie weniger, als wenn sie die ganze Zeit mit angewinkelten Beinen sitzen musste. Nachdem sie es sich so bequem wie möglich gemacht hatte, begann sie, im Modemagazin zu blättern. Wenn ihr etwas gefiel, knickte sie die obere Ecke als Markierung ein. Sie war so auf ihre Lektüre konzentriert, dass sie den Lift-off und das Erreichen der Reiseflughöhe nur im Unterbewusstsein registrierte.

Als Penelope mit dem Studium der Mode fertig war, begann der Pilot bereits mit dem Landeanflug auf den Owen Roberts International Airport.

Sie rutschte ans Fenster und sah die kleinen Cayman-Inseln, umgeben vom tiefen Blau der Karibik, unter sich liegen. Obwohl sie Brac, Grand Cayman und Little Cayman schon oft vom Flieger aus gesehen hatte, erfreute sie sich immer wieder an dem großartigen Anblick. Für sie war es jedes Mal beeindruckend, dass diese drei Inseln, die nicht größer als ein Viertel der Fläche von Jamaika waren und nur 50.000 Einwohner zählten, das fünftgrößte Finanzzentrum der Welt darstellten. Die heutigen Einwohner machten ihren Vorfahren alle Ehre, denn noch vor rund 300 Jahren war dies eines der aktivsten Seeräuberzentren der Karibik gewesen. Der Unterschied zwischen damals und heute war nur, dass ihre Urgroßväter das Geld rauben mussten, während es ihnen jetzt gebracht wurde. Es gab kaum einen Piratenfilm, in dem die Seeräuber nicht von den Tortugas, wie die drei Inseln einst hießen, zu ihren Raubzügen aufbrachen. Penelope mochte den alten Namen – den Columbus den Inseln wegen ihrer vielen Schildkröten gegeben hatte – lieber als Cayman. Dieser Name ging auf Sir Francis Drake zurück und bezog sich auf die vielen Reptilien.

Aber nicht nur das Geld machte die Cayman-Inseln für Penelope so interessant. Sie bewunderte die Bewohner. Sie hatten den höchsten Lebensstandard in der Karibik und die geringste Verbrechensrate. Am faszinierendsten war jedoch, dass auf den drei Inseln mehr als 100 unterschiedliche Nationalitäten friedlich zusammenlebten. Wenn man irgendwo auf der Welt von Multikultur sprechen konnte, dann waren die Caymans ein Paradebeispiel, wie dieses Konzept verwirklicht werden konnte. Man hätte fast annehmen können, diese Handvoll Erde sei das verloren gegangene Paradies, wenn da nicht die Hurrikans wären, die beinahe alle zwei Jahre über die Inseln hinwegrasten. Im Jahr 2004 hatte einer 85 Prozent aller Gebäude auf Grand Cayman zerstört oder beschädigt.

Der Landeanflug war wie gewöhnlich sehr unruhig und die Landung nicht besser. Penelope erinnerte sich an eine Anekdote. Eine alte Dame hatte den Flugkapitän gefragt, der seine Maschine hart aufgesetzt hatte: »Kapitän, sind wir gelandet, oder wurden wir abgeschossen?«

Ihr Sinn für Unsinn ließ sie lächeln. Das Lächeln hielt auch noch an, als sie in ihrer Reihe wartete, bis die Passagiere das Flugzeug verlassen hatten. Als sie an den Flugbegleiterinnen vorbeiging, war sie drauf und dran, den Damen die gleiche Frage zu stellen.

Da sie ihr ganzes Gepäck mit sich trug, war sie die Erste, die die Pass- und Zollkontrolle passierte. Ihr Bruder erwartete sie im Besucherbereich hinter der Passkontrolle. Die Geschwister begrüßten sich mit einer herzlichen Umarmung. Penelope sagte ihm, wie sehr sie sich freue, dass sie jetzt eine Nichte habe, die sie eifrig zu verwöhnen gedenke.

Während sie zum Parkplatz gingen, erzählte ihr Bruder, ganz der stolze Vater, jede Einzelheit der Geburt, die er selbst miterlebt hatte. Das Glück, das aus seinen Worten sprach, machte sie ein wenig eifersüchtig. Nur für einen kurzen Augenblick, dann verscheuchte sie die hässlichen Gedanken. Sie schalt sich im Geheimen ein böses Weib. Nachdem sie sich wieder gefangen hatte, war sie in der Lage, sich vorbehaltlos mit ihm zu freuen.

Zusammen fuhren sie zum Chrissie Tomlinson Memorial Hospital, wo sie die stolze Mutter mit ihrer kleinen Tochter im Bett vorfanden. Als Penelope wenig später das kleine Mädchen im Arm hielt, kam das hässliche Gefühl der Eifersucht wieder über sie. Sie fragte sich, warum sie nicht verheiratet war und kein Baby hatte, das ihre Fürsorge und Liebe benötigte. Als die Kleine auch noch an ihren Fingern zu saugen begann, konnte sie die Tränen kaum zurückhalten. Ihr Bruder, der die feuchten Augen wahrnahm, fragte sie, was los sei. Mit einem Lächeln unter tränenverhangenen Augen sagte sie, dass sie so glücklich für sie beide sei und dass sie ihre Nichte schon jetzt liebe.

Nachdem sie eine Stunde lang tapfer ihre Gefühle unterdrückt hatte, verabschiedete sie sich mit der Bemerkung, dass sie noch etwas bei der Polizei zu erledigen habe. Ihr Bruder bot ihr an, sie zur Polizeistation zu fahren.

»Das ist lieb von dir«, sagte Penelope, »aber ich gehe zu Fuß, das tut mir gut, und es sind ja nur ein paar 100 Meter. Du bleibst hier bei deiner Frau, und ihr beiden erfreut euch an der kleinen Dame. Wenn ich mit meinen Anliegen fertig bin, nehme ich mir ein Taxi und komme wieder zu euch.«

Penelope küsste ihre Schwägerin und das Baby zärtlich, winkte ihrem Bruder zu und verließ das Zimmer. Als sie aus dem Krankenhaus in die Sonne trat, atmete sie tief durch und fühlte sich befreit. Sie schalt sich für ihre Gefühle, doch die Kleine im Arm zu halten, war so wunderbar gewesen.

Die Station der George Town Police lag 500 Meter entfernt. Sie brauchte nur ein Stück die Hospital Road hinunterzugehen und dann in die Elgin Avenue einzubiegen. Die Polizei war gleich neben dem Regierungsgebäude untergebracht. Sie identifizierte sich beim wachhabenden Polizisten und fragte nach dem diensttuenden Beamten.

Sie wurde verwiesen an einen ein agil wirkenden, jungen Sergeant namens Shriver. Er begrüßte sie höflich und bot ihr eine Tasse Kaffee an, die sie dankbar annahm.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte Shriver, nachdem sie die üblichen Höflichkeitsfloskeln ausgetauscht hatten.

»Ich suche eine Frau, weiß, britische Staatsangehörigkeit, Lady Charlotte Pembroke, geborene Russin, verheiratet mit Lord Francis Pembroke. Sie war in ein Schiffsunglück verwickelt, wurde gerettet und ist angeblich auf Grand Cayman an Land gegangen.«

Ausführlich schilderte sie, was sie von Lord Pembroke erfahren hatte.

»Ich verstehe. Ich erinnere mich an ein Telex der Polizei von Kingston, ob bei uns die Havarie eines Sportboots nordöstlich Jamaikas gemeldet worden ist. Meinen Sie dieses Unglück?«

»Ja, allerdings stammen die Informationen von Lord Pembroke, und der litt, als er gerettet wurde, an Gedächtnisverlust. Wenn meine Informationen stimmen, dann müssten sich Lord und Lady Pembroke augenblicklich in einem Hotel hier in George Town aufhalten. Könnten Sie das für mich überprüfen?«

Shriver gab sich sehr kooperativ. »Selbstverständlich, Assistant Superintendent. Ist eine Kleinigkeit. Mach ich sofort.«

Er zog eine Schublade seines Schreibtischs auf und holte ein Telefonbuch heraus. Mit flinken Fingern blätterte er darin, bis er die Liste mit den Hotels gefunden hatte. Dann zog er das Telefon zu sich heran.

Bevor er jedoch das erste Hotel anrufen konnte, sagte Penelope, die George Town von zahlreichen privaten Besuchen her gut kannte: »Es gibt ein Ritz-Carlton an der West Bay Road. Es ist ein luxuriöses Hotel und hat einen sehr britischen Namen. So wie ich den Lord einschätze, wird er möglicherweise dort absteigen. Vielleicht könnten Sie es da zuerst versuchen.«

»Guter Gedanke«, stimmte der Sergeant zu. »Woll’n mal sehen, ob Sie recht haben.«

Er wählte die Nummer des Hotels, und als er eine Verbindung bekommen hatte, sagte er mit forscher Stimme: »Hier spricht Sergeant Shriver von der George Town Police. Wir suchen einen Lord und eine Lady Pembroke. Sind die Personen in Ihrem Hotel abgestiegen?« Er hörte einige Augenblicke zu, dann unterbrach er offenbar den Sprecher, indem er mit keinen Widerspruch duldender Stimme sagte: »Was wollen Sie damit sagen, dass Sie keine Informationen über Ihre Gäste weitergeben dürfen? Wenn ich nicht augenblicklich eine Auskunft bekomme, werde ich mit einem Durchsuchungsbeschluss und ein paar Mann anrücken und das Hotel durchsuchen, und das wird sehr offiziell werden – glauben Sie mir.« Er hörte wieder einige Minuten zu. »Hören Sie auf mit dem Unsinn. Wenn Sie nicht glauben, dass hier die Polizei spricht, rufen Sie die Polizeistation an und verlangen Sie den Beamten vom Dienst.« Er hielt die Hand über die Sprechmuschel und sagte zu Penelope: »Immer das Gleiche mit den Empfangschefs. Sie verhalten sich sehr zugeknöpft, wenn es um Auskünfte über Ihre Gäste geht. Auf der anderen Seite können dieselben Gäste kaum erwarten, im Gesellschaftsteil der lokalen Presse genannt zu werden.« Er nahm die Hand von der Sprechmuschel. »Ja, ich bin noch am Apparat, aber keine Minute länger – ach, sie haben! Wann haben sie eingecheckt? Der Lord gestern und die Lady einen Tag zuvor«, wiederholte er, »ich danke Ihnen.« Er wandte sich an Penelope. »Sie haben es gehört?«

»Ja.«

»Wollen Sie sie sprechen?«

»Ja, ich möchte die gesamte Geschichte des Schiffsunglücks hören. Diesmal von Lady Pembroke.«

»Wenn Sie einen Augenblick warten, fahre ich Sie hin. Sie wissen, dass Sie hier keine Autorität haben, aber wenn ich Ihnen Rückendeckung gebe, dann kann sich keiner davor drücken, Fragen zu beantworten.«

»Das ist sehr nett von Ihnen. Ich bedanke mich für Ihre Unterstützung. Können Sie denn ohne weiteres das Büro verlassen?«

»Kein Problem, Ma’am. Ich sage dem Wachposten, wo er mich erreichen kann. Wir sind hier flexibel.«

Sie gingen zusammen nach unten. Am Tresen hielten sie kurz an. Shriver teilte dem Polizisten mit, dass er im Ritz-Carlton zu erreichen sei. Danach führte er Penelope zu einem Streifenwagen.

Der Sergeant folgte zunächst der Church Road und fuhr dann in nördlicher Richtung an der Küste entlang. Er benötigte bei dem mäßigen Verkehr nur gute zehn Minuten, bis er den Streifenwagen etwas vom Eingang entfernt in einer Halteverbotszone parkte.

»Wir wollen dem Hotel ja keinen Ärger machen«, sagte er. »Die reagieren allergisch, wenn sich Polizei in ihrer Nähe aufhält. Haben immer Angst um ihren guten Ruf.«

Der Türsteher grüßte freundlich, als sie durch das Eingangsportal in die elegante Empfangshalle traten. Die Luft war frisch und kühl. Eine geräuschlose Klimaanlage sorgte Tag und Nacht für eine angenehme Temperatur. Hinter dem Empfangstresen standen zwei junge Frauen, die höflich lächelten, als sie herantraten.

»Ich möchte den Chefportier sprechen«, sagte Shriver leise und zeigte seine Polizeimarke. Er trug, wie Penelope, Zivil. Bewusst vermied er das Wort Polizei, weil das Hotelmanagement nervös darauf reagierte.

Eine der Frauen drückte auf einen Knopf, und gleich darauf erschien ein distinguiert aussehender Herr. Er mochte in den Fünfzigern sein. Sein Haar war an den Schläfen ergraut, aber seine Augen machten einen sehr aufgeweckten, fast jugendlichen Eindruck.

»Ich bin Sergeant Shriver von der George Town Police«, stellte er sich leise vor. »Und dies«, er deutete auf Penelope, »ist Assistant Superintendent Winter von der jamaikanischen Polizei in Kingston. Wir würden gerne Lord und Lady Pembroke sprechen.«

»Ich dachte es mir schon, als ich mit Ihnen am Telefon sprach – das waren doch Sie, oder?«

»Ja, Sie sprachen mit mir. Also, welche Zimmernummer hat der Lord?«

»Der Lord erwartet Sie bereits.«

»Er erwartet uns?«, fragte Penelope ärgerlich.

»Es ist unsere Pflicht, unsere Gäste darauf aufmerksam zu machen, wenn sich jemand für sie interessiert«, antwortete der Empfangschef in einem arroganten Ton.

»Wir sind nicht jemand«, antwortete der Sergeant unverzüglich. Seine Stimme war wesentlich lauter und dienstlicher geworden. Die ersten Gäste in der Lobby drehten sich zu ihm um. »Wir vertreten das Gesetz. Wenn wir jemanden sprechen möchten, dann entscheiden wir, wann der Betreffende darüber informiert wird. Ich werde mir Ihre Einmischung merken, und denken Sie daran: Das Gesetz hat ein langes Gedächtnis.«

Der Chefportier starrte Shriver ebenso verblüfft wie empört an. »Der Lord erwartet Sie in der Lounge«, antwortete er dann pikiert.

»Wo ist die Lounge?«

»Gehen Sie rechts den Gang entlang. Er führt direkt dorthin.«

Als sie den bezeichneten Raum betraten, erkannte Penelope den Lord sofort. Im Krankenhaus hatte er etwas jämmerlich gewirkt, aber hier hob sich die Aura, die ihn umgab, von den anderen Gästen ab. Präziser hätte sie es nicht erklären können. Es war ein unbewusstes Gefühl, das sie in dem Moment überkam, als sie ihn sah. Vielleicht war es die zur Schau getragene, selbstsichere Überheblichkeit, die erkennen ließ, dass er sich als Gentleman für etwas Besonderes hielt. Was auch immer, es stieß sie ab.

Sobald er sie sah, stand er auf, um sie zu begrüßen. »Assistant Superintendent, wie schön, Sie wiederzusehen. Darf ich Sie zu einem Drink einladen? Es würde mir Vergnügen bereiten.« Er wandte sich an den Sergeanten, der neben Penelope stand. »Ich glaube, wir haben uns noch nicht kennengelernt. Ich bin Lord Pembroke.«

»Sergeant Shriver von der George Town Police.«

»Bitte nehmen Sie Platz.« Der Lord rückte einen Sessel für Penelope zurecht. Dann winkte er den Kellner heran und blickte gleich darauf Penelope an. »Was darf ich für Sie bestellen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Danke, nichts für mich.«

Sergeant Shriver machte mit einer Handbewegung deutlich, dass das Gleiche auch für ihn galt.

»Sir, wir wollten weniger Sie als Ihre Frau sprechen«, kam Penelope jedem Small Talk zuvor. »Ihren Teil des Unfalls kenne ich bereits, es sei denn, Sie möchten noch etwas hinzufügen.«

»Nein, ich habe Ihnen alles gesagt, an das ich mich erinnere. Ihren Worten entnehme ich, dass Sie meine Nachricht an die Polizei erhalten haben.«

»Habe ich, danke. Würden Sie jetzt so freundlich sein, Lady Pembroke zu bitten, zu uns zu kommen?«

Der Lord machte mit der Hand eine bedauernde Geste. »Es tut mir sehr leid, aber das ist im Moment nicht möglich. Lady Pembroke ist heute Morgen zum Einkaufen gefahren. Sie hat bei dem Unglück ihr gesamtes Gepäck verloren. Sie muss sich deshalb das Dringendste kaufen. Als Frau werden Sie das sicher verstehen.«

Penelope versuchte, ihren Ärger zu unterdrücken.

»Wann hat Lady Pembroke das Hotel verlassen?«, fragte der Sergeant mit steinerner Miene.

Der Lord sah ungehalten zu ihm hinüber. »Ich bin nicht sicher, ob ich Ihre Frage richtig verstanden habe, Sergeant?«

Shriver, der sah, dass der Lord sich durch die Art der Frage beleidigt fühlte, behielt absichtlich einen provozierenden Ton bei. »Es war eine ganz einfache Frage, Lord Pembroke. Ich kann nicht erkennen, dass daran etwas unverständlich ist. Also bitte beantworten Sie die Frage, oder besteht irgendein Grund, ihr Verschwinden geheimzuhalten?«

Shriver hatte den Lord jedoch unterschätzt. Seine einzige Reaktion bestand darin, eine Augenbraue leicht anzuheben und von oben herab zu sagen: »Sie haben etwas falsch verstanden. Lady Pembroke ging zum Einkaufen. Sie ist nicht verschwunden.«

Sergeant Shriver überging die Bemerkung und fuhr in dienstlichem Ton fort: »Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.«

Der Lord machte eine Bewegung mit der Hand, so als wollte er eine lästige Fliege verscheuchen. »Es war kurz nach dem Frühstück. Beantwortet das Ihre Frage?«

»Nein. Könnten Sie die Zeit präziser angeben?«

»Nicht wirklich. Ich schreibe mir normalerweise nicht auf, was Lady Pembroke in jedem Augenblick tut. Aber wenn es Sie befriedigt, wir haben gegen zehn Uhr gefrühstückt. Danach verließ sie das Hotel. Es könnte also gegen elf oder halb zwölf gewesen sein. Ich habe sie nicht gesehen, da ich nach dem Frühstück einen Spaziergang am Strand gemacht habe. Als ich zurückkam, sagte mir der Portier, dass die Polizei nach mir gefragt habe, und da ich mir vorstellen kann, was im Gehirn eines Polizisten vor sich geht, bin ich in die Lounge gegangen, um Sie zu erwarten.« Er wandte sich an Penelope. »Wenn es Ihnen hilft, kann ich Ihnen sagen, was Lady Pembroke über ihre Rettung berichtet hat.«

»Das ist besser als nichts, aber Sie müssen verstehen, ich benötige die Aussage von Lady Pembroke persönlich. Ihre Angaben basieren auf Hörensagen und gelten daher nicht als rechtlich relevante Aussagen. Wann erwarten Sie Lady Pembroke zurück?«

»Ich verstehe Sie vollkommen, und seien Sie versichert, sowohl Lady Pembroke als auch ich werden Ihnen in jeder nur erdenklichen Art und Weise behilflich sein, die gewünschten Informationen zu bekommen. Doch im Augenblick …« Er hob beide Arme in einer Geste, die so viel besagte wie: Es tut mir leid, aber ich kann Ihnen nicht weiterhelfen. Dann fügte er mit einem Lächeln hinzu: »Ich habe nicht die leiseste Ahnung, wann Lady Pembroke zurückkommen wird. Eigentlich müssten Sie das besser beurteilen können als ich. Ich weiß nur, dass, wenn sie einkaufen geht, es immer endlos lange dauert.«

»Glauben Sie, dass sie bis heute Abend sieben Uhr zurück sein wird?«

»Das mit Sicherheit, denn wir haben geplant, ein frühes Dinner einzunehmen, um anschließend einen Bummel durch George Town zu machen.«

»Gut, dann komme ich um acht Uhr wieder, um ihre Aussage aufzunehmen. Können Sie sicherstellen, dass sie zu dieser Zeit im Hotel ist?«

»Ja, Ma’am, ich kann Ihnen versichern, sie wird sich zu Ihrer Verfügung halten.«

»Gut, dann erzählen Sie uns bitte, was mit Ihrer Frau geschah, nachdem Sie, Lord Pembroke, über Bord gegangen waren.«

»Wie Lady Pembroke mir erzählte, hat sie in der Kabine geschlafen, während ich auf Wache war. Um auf dem schwankenden Boot schlafen zu können, hat sie immer Schlaftabletten genommen. Das war wahrscheinlich der Grund, warum sie die Kollision nicht bemerkt hat. Sie wachte erst auf, als das Wasser sie erreichte. Nach dem ersten Schock und nachdem sie festgestellt hatte, dass ich nirgendwo zu sehen war, hat sie versucht, das Leck zu finden. Es war im Bug. Sie war so geistesgegenwärtig, alles, was sie fand – Polster und Kleidung –, in das Loch zu stecken, und konnte dadurch das Eindringen des Wassers stoppen. Der Motor stand unter Wasser und war nicht mehr einsatzbereit. Das Boot driftete steuerlos in der aufgewühlten See. Nach einiger Zeit leckte es wieder durch das Loch im Bug. Meine Frau krabbelte auf das Kajütendach. Sie war dabei kaltblütig genug, die Leuchtpistole mitzunehmen. Ihr Notsignal wurde von einem Motorboot gesehen, und sie wurde in der berühmten letzten Minute gerettet. Es war ein älteres Ehepaar. Es gab ihr trockene Kleidung und brachte sie nach George Town.«

»Warum George Town?«, fragte Penelope.

»Die Bootsbesitzer waren auf dem Weg nach Florida und unter Zeitdruck. Die Caymans lagen auf ihrem Weg, und für meine Frau war das ein glücklicher Zufall, denn sie hat hier ein Bankkonto.«

»Kennen Sie den Namen des Bootes und die der Retter?«

»Nein, tut mir leid, ich kenne beides nicht. Ich nehme aber an, dass Lady Pembroke sie kennt. Sie hat sie mir gegenüber nicht erwähnt, und ich habe nicht gefragt.«

»Ich verstehe. Bitte fahren Sie fort.«

»Nachdem Sie George Town erreichten, hat Lady Pembroke auf weitere Hilfe verzichtet, und ihre Retter sind weitergefahren. Soweit ich verstanden habe, ist sie zur Bank gefahren, und der Bankdirektor hat ihr alles Weitere abgenommen. Er hat herausgefunden, wo ich mich aufhalte, und mich über die Rettung meiner Frau informiert. Das ist die ganze Geschichte. Sie können sich nicht vorstellen, wie glücklich ich bin, und ich wäre dankbar, wenn man uns in der nächsten Zeit nicht stören würde.«

Penelope blickte Sergeant Shriver fragend an. Der schüttelte den Kopf.

»Haben Sie vielen Dank für Ihre Kooperation«, bedankte sie sich. Sie erhob sich, und der Sergeant folgte ihrem Beispiel. Der Lord begleitete sie bis zur Eingangstür des Hotels.

Als sie wieder im Streifenwagen saßen, drehte sich Penelope zu Shriver um. »Was halten Sie von der Geschichte?«

»Eigenartig, würde ich sagen. Natürlich möglich, dass es sich so abgespielt hat, aber für meinen Geschmack klingt das zu perfekt. Passt mir zu gut zusammen: die Rettung in letzter Minute, die Retter werden nicht beim Namen genannt. Auch scheint niemand Fotos vom Unglück gemacht zu haben. Wenn ich zur Rettung herangefahren wäre, hätte ich alles gefilmt. Ist doch mit jedem Mobiltelefon möglich. Also, für mich sind durch die Schilderung des Lords mehr Fragen als Antworten aufgetaucht. Aber augenblicklich ist das kein Problem der George Town Police.«

»Sie haben vollkommen recht. Ich sehe es genauso. Was mich nachdenklich stimmt, ist, dass der Bankdirektor den Lord so schnell gefunden und der zeitgerecht sein Gedächtnis wiedererlangt hat.«

Penelope schwieg für die nächsten Minuten und überdachte das, was der Lord berichtet hatte. Dann wandte sie sich unvermittelt an den Sergeanten: »Wollen Sie heute Abend mitkommen?«

»Nein, ich habe dienstfrei, und da der Fall uns nicht betrifft, vertreibe ich mir die Zeit lieber zu Hause. Aber ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mich anrufen und mir mitteilen würden, was die Lady Ihnen erzählt hat.«

Shriver langte in die Brusttasche seines Hemds und reichte Penelope seine Visitenkarte. »Hier meine Telefonnummer. Und nun werde ich Sie nach Hause bringen. Wo sind Sie abgestiegen?«

Penelope nannte ihm das Krankenhaus, in dem ihre Schwägerin lag.

Diesmal fühlte sie keine Stiche in der Herzgegend, als sie ihre Nichte sah. Sie war froh darüber, dass sie sich über das Glück der Eltern freuen konnte.

Kurz vor acht Uhr am Abend borgte sie sich das Auto ihres Bruders und fuhr zum Ritz-Carlton, wo sie Punkt acht Uhr eintraf.

Lord Pembroke erwartete sie im Foyer. Er wirkte beunruhigt.

»Ich muss mich für meine Frau entschuldigen, Assistant Superintendent«, sagte er, bevor Penelope auch nur Gelegenheit hatte, guten Abend zu sagen. Sein Verhalten war ganz anders als am Mittag. Die übertriebene Selbstsicherheit war verflogen.

»Lady Pembroke ist noch nicht zurückgekommen. Sie hat auch nicht angerufen, dass sie später kommen würde. Irgendetwas ist passiert. Ich habe schon die Polizei verständigt. Ich verstehe es nicht«, sagte er hilflos. »George Town mit seinen 50.000 Einwohnern ist doch kein Platz, an dem man verloren gehen kann.«

Im ersten Moment wollte Penelope ihn trösten und beruhigen, doch dann unterdrückte sie das Gefühl – warum, konnte sie selbst nicht sagen.

»Es tut mir leid, das zu hören«, sagte sie. »Ich kann Ihnen leider nicht helfen, da ich hier keine polizeiliche Autorität besitze. Aber wenn Sie es der hiesigen Polizei gemeldet haben, wie Sie sagten, dann bin ich sicher, dass sie Ihre Frau finden werden. Bitte verständigen Sie mich, wenn sie zurück ist. Sie können mich unter dieser Nummer erreichen.« Sie gab ihm eine Visitenkarte ihres Bruders und verabschiedete sich.

Auf dem Heimweg überlegte sie, ob sie dem Bankdirektor einen Besuch abstatten sollte. Doch sie entschied sich, es zu lassen, da es schon zu spät war, zumal es sich hierbei nicht um Nachforschungen in einem Verbrechen handelte. Es war nur ihr ungutes Gefühl, das sie in dieser Angelegenheit weiterforschen ließ. Als sie bei ihrem Bruder daheim angelangt war, rief sie Sergeant Shriver an, um ihm die letzte Entwicklung mitzuteilen. Leider war er nicht zu Hause. Er war mit seinem Sohn zum Fischen gegangen.

***

Am nächsten Tag nach dem Lunch hatte sie sich gerade entschlossen, zu ihrer Schwägerin ins Krankenhaus zu fahren, als ihr Mobiltelefon klingelte. Sergeant Shriver war am Apparat.

»Haben Sie sie gefunden?«, fragte Penelope nach einer kurzen Begrüßung.

»Nein. Dafür fanden wir eine weibliche Leiche im Hafen. Höchstwahrscheinlich ertrunken. Dem Alter nach könnte es Lady Pembroke sein, aber da ihr Gesicht total zerschmettert und der Körper vollkommen nackt ist, ist eine Identifizierung auf den ersten Blick schwierig. Lord Pembroke ist auch keine Hilfe. Er scheint mit den Nerven ziemlich am Ende zu sein. Das Einzige, was wir aus ihm herausbringen, ist: ›Ja, sie könnte es sein‹, und im nächsten Moment: ›Nein, das ist nicht Lady Pembroke.‹ Könnten Sie zum Tatort kommen? Vielleicht haben Sie irgendwelche Erkenntnisse, die uns weiterhelfen könnten. Schließlich haben Sie mit dem Lord gesprochen, als er noch normal reagierte.«

»Ich glaube kaum, dass ich Ihnen helfen kann, denn ich habe nicht mal ein Bild von ihr gesehen. Ich weiß nicht mehr als das, was mir der Lord gesagt hat. Aber ich werde sofort kommen.«

»Herzlichen Dank. Soll ich Ihnen einen Wagen schicken?«

»Nicht nötig, ich nehme ein Taxi. Wo muss ich hin?«

Penelope schrieb die Adresse auf und rief dann ein Taxi.

15 Minuten später hatte sie den Unfallort erreicht. Eine Menschentraube verdeckte die Leiche. Sie drängte sich resolut durch die Neugierigen. Dem Polizisten, der am Absperrtape dafür sorgte, dass niemand zu nahe kam, zeigte sie ihren Polizeiausweis und sagte ihm, dass Sergeant Shriver sie erwarte. Der Polizist hob zuvorkommend das Tape hoch, so dass sie, ohne sich zu bücken, darunter hindurchschlüpfen konnte.

Sergeant Shriver und drei weitere Polizeibeamte, ein Zivilist und der Lord standen um etwas herum, was mit einer Plane abgedeckt war. Etwas abseits warteten zwei Männer. Einer von ihnen machte einen durchtrainierten Eindruck. Der andere war erheblich älter, dünn und sah krank aus.

Als Penelope dazu trat, stellte Shriver sie der Gruppe vor. Bei dem Mann in Zivil handelte es sich um den Mediziner, der die Untersuchung der Leiche durchgeführt hatte. Nach seiner Schätzung war die Frau etwa seit zwölf Stunden tot. Höchstwahrscheinlich ertrunken.

Die schweren Verletzungen im Gesicht der Toten konnten von der Schraube eines Motorboots verursacht worden sein. Der Lord fühlte sich außerstande, die Tote eindeutig zu identifizieren, da seine Frau keine besonderen Merkmale am Körper hatte. Das Gleiche traf auf die Tote zu. Auch sie hatte, wenn man von einer Narbe auf dem Kopf absah, keine besonderen Merkmale. Ob seine Frau eine solche Narbe auf dem Kopf besaß, konnte der Lord nicht sagen. Ein Vergleich der Fingerabdrücke war nicht möglich, weil es keine Vergleichsabdrücke gab. Das Gleiche traf auf eine DNA-Untersuchung zu.

»Da müssten doch unzählige Fingerabdrücke von Lady Pembroke im Hotelzimmer sein«, bemerkte Penelope, leicht verwundert, dass diesen Umstand noch niemand erwähnt hatte.

»Leider nicht«, antwortete Sergeant Shriver. »Nach Aussagen des Lords hat Lady Pembroke alle Sachen, die Sie von ihren Rettern bekommen hatte, weggeworfen. Außerdem haben Lord und Lady Pembroke gestern Morgen die Zimmer gewechselt und wohnen jetzt in der Honeymoon Suite. Das ursprünglich bewohnte Zimmer wurde gereinigt und wird inzwischen von einem anderen Paar genutzt.«

»Bleiben immer noch ihre persönlichen Sachen, wie Kamm, Haarbürste, Make-up und was eine Frau so braucht«, gab Penelope zu bedenken.

Die Männer sahen Lord Pembroke an. Er hatte sich inzwischen etwas gefangen.

»Die hat sie weggeworfen, wie ich gerade gesagt habe«, antwortete er und zuckte mit den Schultern.

»Was wir haben«, sagte Sergeant Shriver, »ist ein Bild von ihr, nur hilft uns das bei dem Zustand des Gesichts auch nicht weiter.«

»Ein Bild? Sie meinen ein Foto?«, fragte Penelope erstaunt. »Wo haben Sie das denn her?«

»Von dem Herrn da drüben.« Shriver deutete auf den durchtrainierten Mann. »Sein Angestellter, der Dünne, hat die Leiche im Hafen gefunden. Sie trieb dort bei den Motorbooten. Der Jüngere der beiden ist ein deutscher Privatdetektiv und vom Vater der Lady Pembroke damit beauftragt, seine Tochter zu finden«, klärte der Sergeant Penelope auf, während er ihr das Foto reichte.

Es zeigte eine junge, schöne Frau. Doch ohne dass das Foto mit einem Gesicht verglichen werden konnte, hatte es keinen Identifikationswert.

»Würden Sie sich Leiche trotzdem mal ansehen? Ich muss Sie jedoch warnen, es ist kein schöner Anblick.«

»Danke für die Warnung, aber ich habe wahrscheinlich schon Schlimmeres gesehen«, beruhigte ihn Penelope, obwohl sie sich noch nicht daran gewöhnt hatte, verstümmelte Leichen gefühllos zu betrachten. »Ich bin jedoch sicher, dass auch ich nichts zur Identifizierung beitragen kann.«

Shriver trat an die Plane heran. »Ich weiß. Es ist mehr für die Akten. Ich möchte sicherstellen, dass wir alles getan haben, um die Tote zu identifizieren. Ich will verhindern, dass uns später Fehler nachgewiesen werden können.« Der Sergeant blickte kurz zum Lord hinüber.

»Ich verstehe«, antwortete Penelope, die sich denken konnte, was der Sergeant mit seinem Blick andeuten wollte. »Bringen wir es hinter uns.«

Auf ein Nicken von Shriver hob der Gerichtsmediziner die Plane so weit hoch, dass das Gesicht einschließlich der Brüste zu sehen war. Der Kopf sah aus, als wäre er mit einem schweren Hammer bearbeitet worden.

Penelope zwang sich, keine Gefühle zu zeigen. Dafür machte sie eine Show aus der Inspektion, und das alles nur, damit später vor Gericht jeder beschwören konnte, dass sie sehr gründlich vorgegangen war. Sie betrachtete das Haar, das inzwischen getrocknet war und sich in der Mitte des Kopfes geteilt hatte. Sie beugte sich nieder und sah die Narbe. Plötzlich wurde ihr Gesicht so bleich wie das einer Leiche. Sie hob die Haare an und sah, dass die Narbe vom Hinterkopf bis zur Mitte in einer geraden Linie verlief und eine Art Herz bildete. Mit zitternden Fingern hob sie das Haar über dem rechten Ohr hoch.

Sie bat den Arzt um ein Vergrößerungsglas und betrachtete den Bereich um das Ohr genauer. Unter der Lupe sah sie zwei dünne Narben, die zwei Fingerbreit nebeneinander lagen. Sie liefen vom Ohr in Zickzacklinien die Schläfe empor. Langsam richtete sie sich auf und starrte ungläubig auf die Tote. Sie wollte nicht glauben, was sie da gesehen hatte.

Alle Blicke ruhten auf ihr. Die Männer um sie herum waren sich bewusst, dass etwas Außergewöhnliches geschehen war. Auch der Privatdetektiv war zur Gruppe getreten, um mitzuhören.

»Haben Sie etwas gefunden?«, fragte Sergeant Shriver erregt.

»Ja, habe ich«, antwortete Penelope noch immer ungläubig. »Die Tote ist nicht Lady Pembroke.«

Lord Pembroke schrie auf. Niemand achtete auf ihn. Alle starrten auf Penelope.

»Die Tote ist Mary Billington aus Kingston, Jamaika – eine Freundin von mir.«

Kapitel 9

Es war11 Uhr 30, als der gecharterte Twin-Jet mit Jeremias Voss und Joe an Bord auf dem Owen Roberts International Airport in George Town landete. Ein schwerer Sturm mit starkem Regen hatte ihren Start in Miami verzögert, daher begrüßten sie den blauen Himmel über den Caymans.

Nachdem sie problemlos die Pass- und Zollkontrolle passiert hatten, nahmen sie ein Taxi und fuhren zum Sunset Hotel an der Church Road, in dem Voss zwei Zimmer von der Rezeption des Hyatt Regency aus hatte reservieren lassen.

Nachdem sie ihr Gepäck auf die Zimmer gebracht hatten, trafen sie sich, wie im Flugzeug abgesprochen, im Restaurant des Hotels. Voss bestellte nur einen kleinen Imbiss, während Joe ein Dinner zusammenstellte, das gut und gerne für zwei Erwachsene gereicht hätte. Es erstaunte Voss immer wieder, was er in sich hineinstopfen konnte, ohne offenbar ein Gramm zuzunehmen. Da sein Magen nicht gegen diese Überlastung revoltierte, schien es ihm nicht zu schaden. Vielleicht brauchte sein Körper diese Mengen, um gegen die Krankheit ankämpfen zu können. Auf jeden Fall sah Joe inzwischen besser aus als noch vor kurzem in der Zelle.

Als sie nach dem Essen Kaffee mit viel Sahne genossen, gingen sie ihr Vorhaben in George Town durch. Sie hatten sich darüber schon im Flieger unterhalten. Diesmal wollten sie die Suche nach Lady Pembroke etwas anders anpacken als in Miami. Voss wollte die vorbereiteten Briefumschläge an der Rezeption abgeben. Wenn sie dort nicht akzeptiert wurden, war es eindeutig, dass die Lady nicht in dem Hotel abgestiegen war, und Voss würde es beim nächsten versuchen. Joe, der ihm folgen sollte, hatte darauf zu achten, in welches Fach der Briefumschlag gelegt wurde, und dieses dann Voss unbemerkt mitzuteilen. Während Voss das Fach überwachen würde, sollte Joe zum Hafen fahren und versuchen, etwas über Lady Pembroke herauszufinden. Irgendjemand musste sie oder die gemietete Motoryacht im Hafen oder beim Anlegen gesehen haben.

Nachdem Voss ein Auto gemietet hatte, begannen sie mit ihrer Suche. Ihr erster Anlaufpunkt war das Ritz-Carlton, das Nobelhotel mit dem britischen Namen. Sie landeten gleich einen Treffer. Der Mann an der Rezeption nahm den Briefumschlag an und deponierte ihn im Fach der Honeymoon Suite.

Joe informierte Voss darüber und fuhr dann mit dem Wagen zum Hafen.

Voss schlenderte zum Zeitungsstand, kaufte zwei Tageszeitungen und ließ sich in einem der Sessel im Foyer nieder. In die Zeitung bohrte er ein Loch, durch das er das Honeymoon-Postfach unauffällig beobachten konnte. Wie er sich verhalten wollte, wenn der Briefumschlag abgeholt würde, wusste er noch nicht. Das einzig Sinnvolle war lageabhängiges Handeln.

Er hatte eine Stunde gewartet, als er das Vibrieren seines Mobiltelefons spürte. Den Klingelton hatte er ausgestellt, damit es ihn nicht in einem wichtigen Moment verraten würde. Er nahm das Mobiltelefon aus der Tasche.

»Was gibt’s, Joe?«

»Ich habe eine tote Frau gefunden. Sie treibt zwischen den Sportbooten im Hafen. Was soll ich tun?«

Voss konnte Joes Aufregung förmlich spüren. »Hat noch kein anderer die Leiche gesehen?«

»Nicht, dass ich wüsste, aber ich glaube, sie wurde noch nicht bemerkt, sonst hätte sich sicher schon ein kleiner Auflauf von Neugierigen gebildet. Ich muss die Polizei anrufen, doch ich wollte erst Sie unterrichten, denn ich glaube, wenn ich den Fund melde, werde ich für die nächste Zeit verhindert sein.«

»Hast du schon irgendetwas über Lady Pembroke herausgefunden?«

»Absolut nichts. Bevor ich anfangen konnte, habe ich die Leiche entdeckt.«

»Okay, Joe, informiere die Polizei und bleib mit mir in Verbindung.«

Ungefähr 40 Minuten später hörte Voss die Sirene eines Streifenwagens näher kommen. Ein Polizist sprang heraus und eilte zur Rezeption. Wenig später öffnete sich die Fahrstuhltür, und ein großer, schlanker Mann, dem man den Sportsmann ansah, trat aus dem Lift und ging zur Rezeption. Voss erkannte ihn von dem Foto, das Malakow ihm gegeben hatte.

Der Polizist drehte sich herum. »Sind Sie Lord Pembroke?«

»Ja.«

»Dann kommen Sie bitte mit.«

Mehr konnte Voss nicht mithören. Er beschloss, dem Streifenwagen zu folgen, wartete, bis die beiden Männer aus dem Hotel getreten waren, und eilte ihnen nach. Er sprang in eines der vor dem Hotel parkenden Taxis und befahl dem Fahrer, dem Streifenwagen zu folgen und sich nicht abhängen zu lassen. An einer roten Ampel mussten sie halten, während der Streifenwagen mit Signallicht und heulender Sirene die Kreuzung passierte.

»Scheiße«, fluchte der Fahrer.

»Fahren Sie zum Hafen. Ich bin sicher, wir werden ihn dort wiederfinden.«

»Okay, Mister«, antwortete der Fahrer, dem die Raserei offensichtlich Spaß machte. Sobald die Ampel auf Grün sprang, drückte er das Gaspedal durch und schoss mit quietschenden Reifen über die Kreuzung.

Es war genau so, wie Voss angenommen hatte. Der Streifenwagen hielt vor einem Absperrband. Menschen drängten gegen das Band und wurden von einem uniformierten Polizisten zurückgehalten. Um eine Plane stand eine Gruppe von Personen, zu denen auch der Lord und der ihn begleitende Polizist gegangen waren. Etwas abseits stand Joe. Ein Polizist sprach gerade mit ihm. Voss bückte sich, krabbelte unter dem Signalband hindurch und ging zu der Gruppe. Der Polizist, der den Lord abgeholt hatte, fing ihn ab, bevor er die Gruppe erreichte.

»Was zum Teufel machen Sie hier?«, fuhr er ihn an. »Glauben Sie, wir haben das Absperrband hier befestigt, weil wir nichts Besseres zu tun haben? Also machen Sie, dass Sie hinter die Absperrung kommen.« Dann fügte er hinzu: »Reporter sind hier nicht erlaubt. Wir werden später eine Presseerklärung veröffentlichen.«

»Entschuldigen Sie, Sir, es war nicht meine Absicht, mich in Ihre Arbeit einzumischen, weil ich neugierig bin. Mein Angestellter hat den Leichenfund gemeldet, und ich denke, ich könnte vielleicht zur Identifizierung beitragen.«

»Wer sind Sie?«

»Ich bin Jeremias Voss, ein privater Ermittler aus Hamburg, Deutschland.« Er zeigte dem Beamten seinen Ausweis, der ihn als Privatdetektiv identifizierte. »Ich bin von einem Kunden damit beauftragt, seine Tochter zu finden. Sie soll sich augenblicklich auf den Caymans aufhalten. Ich habe ein Foto von ihr bei mir.«

»Geben Sie mir bitte das Bild«, forderte der Polizeibeamte ihn auf. Diesmal in einem freundlicheren Ton.

»Natürlich.«

»Ich bin Sergeant Shriver, der zuständige Beamte«, stellte sich der Mann vor.

Voss reichte ihm das Foto.

»Bitte warten Sie hier«, befahl der Sergeant mit dienstlicher, aber freundlicher Stimme.

Voss trat zu Joe. »Hast du einen Blick auf die Leiche werfen können?«

»Ja, sie sieht furchtbar aus. Das Gesicht ist vollkommen zermatscht.«

»Das heißt, du weißt nicht, ob es unsere vermisste Lady ist?«

»Absolut nein. Sie so zu identifizieren, ist unmöglich, es sei denn, sie hätte irgendwo ein besonderes Merkmal, an dem man sie erkennen könnte.«

»Wie alt, denkst du, war die Frau?«

»Da die Leiche nackt war, würde ich sie auf 30 bis 40 schätzen. Die Haut war noch ohne Falten. Aber ohne eine genaue Untersuchung ist das Alter schwer zu schätzen. Sie hatte dunkle Haut. Ob von Geburt aus oder vom Sonnenbaden, kann ich als Laie nicht sagen.«

»Das ist Lord Pembroke neben dem Sergeant. Sieht aus, als stünde er unter Schock.«

»Ja. Der Sergeant hat ihn dem Doktor vorgestellt, daher weiß ich es.«

»Die Polizei hat ihn im Hotel abgeholt.«

Ihre Unterhaltung wurde durch einen Streifenwagen unterbrochen, der mit quietschenden Reifen am Absperrband anhielt. Ein Polizist und eine Frau stiegen aus. Sobald Sergeant Shriver die Frau sah, ging er auf sie zu und begrüßte sie freundlich.

»Wer ist denn …«

»Pst«, unterbrach Voss Joe. »Ich möchte hören, was sie sagen.«

Es war nicht viel, was er verstand, denn ärgerlicherweise wehte der Wind ihre Worte in die verkehrte Richtung. Das Einzige, was er heraushörte, war, dass die Frau ebenfalls der Polizei angehörte und offenbar aus Jamaika kam.

Während alle anwesenden Beamten ihre Aufmerksamkeit auf die Frau richteten, sagte Voss zu Joe: »Komm, wir gehen hinüber.«

Sie blieben etwas abseits stehen, doch sie waren jetzt dicht genug, um jedes Wort zu verstehen.

»Das ist ja interessant«, flüsterte Voss. »Hast du gehört? Sie sucht ebenfalls nach Lady Pembroke. Sieht so aus, als wäre die Dame schon wieder verschwunden. Scheint eine sehr flüchtige Frau zu sein.«

Voss musterte die Beamtin eingehender. Was für eine Frau, dachte er. Große, braune, intelligent blickende Augen und ein energisches, festes Kinn, das sich von ihren sonst weichen Gesichtszügen auffallend abhob. Und dann ihre weiblichen Rundungen. Jeremias Voss war fasziniert. Sie war nicht schöner als andere Frauen, aber sie hatte eine Ausstrahlung, die ihn anzog. Warum, hätte er nicht sagen können. Vielleicht war es ihr selbstbewusstes Auftreten, das von Energie und Durchsetzungsvermögen zeugte, vielleicht war es aber auch nur die Chemie, die zu stimmen schien. Auf jeden Fall erregte sie ihn auf Anhieb. Er musste innerlich lächeln, als er daran dachte, in welcher Umgebung ihn diese Gefühle überkamen.

Seine wohligen Gedanken wurden abrupt unterbrochen, als er hörte, wie die Frau sagte: »Das ist nicht Lady Pembroke.«

Voss wandte sich an Joe und flüsterte: »Versuche, etwas über die verschwundene Lady herauszubekommen. Irgendwer muss doch etwas gesehen oder gehört haben. Es muss eine Spur aufzutreiben sein. Wir treffen uns im Hotel. Du brauchst zwischendurch nicht anzurufen. Melde dich nur, wenn du etwas Wichtiges gefunden hast. Ich kümmere mich inzwischen um die Polizeibeamtin aus Jamaika.«

Als der Leichenwagen ankam, trat Sergeant Shriver auf Voss zu. »Ich benötige Ihren Namen und Ihre Adresse für das Protokoll.«

»In Ordnung, Sergeant.« Voss nahm eine seiner Visitenkarten, schrieb den Namen seines Hotels darauf und gab sie dem Sergeant.

»Bleiben Sie noch länger in George Town?«

Voss zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung, hängt davon ab, ob ich eine Spur von Lady Pembroke finde.«

»Bevor Sie abreisen, rufen Sie mich bitte an. Nur, um sicherzugehen, dass alle Formalitäten erledigt sind.«

Lord Pembroke war ebenfalls entlassen, aber anstatt den unerfreulichen Platz zu verlassen, trat er an Voss heran.

»Entschuldigen Sie, mein Herr«, sprach er ihn in einem Englisch an, aus dem man den ehemaligen Oxford-Studenten klar heraushörte. In dieser Umgebung klang es lächerlich, fand Voss. »Ich bin Lord Pembroke. Soweit ich den Sergeanten verstanden habe, sind Sie ein Privatdetektiv – liege ich damit richtig?«

»Ja, aber ich ziehe die Bezeichnung privater Ermittler vor«, antwortete Voss zurückhaltend.

»Ich möchte Sie engagieren, meine Frau zu finden.«

»Tut mir leid, das ist nicht möglich.«

»Wieso? Erledigen Sie solche Aufträge nicht?«

»Das schon, aber ich bin bereits von Ihrem Schwiegervater beauftragt worden, Charlotte zu finden, und ich kann nicht den gleichen Job für zwei unterschiedliche Auftraggeber ausführen.«

»Von meinem Schwiegervater? Na, so was … Ich zahle, was immer Sie fordern. Geld spielt …«

»Entschuldigen Sie, hier geht es nicht um Geld. Es ist eine Frage der Berufsethik, oder wenn Sie es anders nennen wollen: Es geht darum, Interessenkonflikte zu vermeiden. Ich schlage Ihnen vor, sich an einen anderen privaten Ermittler zu wenden.«

»Das würde bedeuten, dass der die gleiche Arbeit noch mal machen würde.«

»Das mag sein, doch ich sehe keine andere Möglichkeit für Sie.«

Während Voss sprach, gab er Joe mit der Hand ein Zeichen, mit seinen Ermittlungen zu beginnen.

»Könnten Sie nicht eine Kopie des Berichts, den Sie meinem Schwiegervater geben, auch an mich weiterreichen?«

»Möglich, doch nur wenn Ihr Schwiegervater mir die Genehmigung dazu schriftlich gibt.«

Voss wandte sich von dem Lord ab und bat Sergeant Shriver, ihm das Foto wiederzugeben. Danach fuhr er mit einem Taxi ins Hotel zurück. Hier suchte er die Poolbar auf und bestellte einen doppelten Gin Tonic. Seinen Platz hatte er so gewählt, dass er über den Pool auf die blaugrüne Karibik sehen konnte. Die Augenlider halb geschlossen, dachte er über die Entwicklung des Falls nach. Der Alkohol, die frische Seebrise und das konzentrierte Nachdenken ließen ihn einschlummern.

***

Der nächste Tag war frustrierend. Egal, was Voss und Joe unternahmen, sie erreichten nichts. Sie überprüften die Hotels, die Pensionen, die Häfen, die Flugplätze auf allen drei Cayman-Inseln – nichts. Restaurants und Shopping Malls – nichts. Absolut niemand hatte die Lady gesehen oder von ihr gehört. Wie ein Geist hatte sie sich in Luft aufgelöst.

Voss versuchte, darüber mit Sergeant Shriver zu sprechen, doch der war an dem Fall nicht sonderlich interessiert. Ihn beschäftigte der Mordfall im Hafen, aber er informierte Voss darüber, dass Lady Pembroke ein Konto bei einer Bank in George Town hatte und dass sie dem Direktor der Bank gut bekannt sei.

Voss bedankte sich und fuhr zur Bank. Der Bankdirektor empfing ihn sofort und versicherte ihn seiner Unterstützung, doch auch er hatte keine Ahnung, wo die Lady sich aufhielt oder aufhalten könnte.

Er rief Malakows Refugium in Deutschland an, um zu sehen, ob Dimitri Malakow bereits über die neue Entwicklung informiert war. Wieder sprach er nur mit dem Butler. Der bestätigte, dass Lord Pembroke seinen Schwiegervater bereits darüber informiert hatte, dass seine Frau erneut verschwunden sei. Herr Malakow hatte daraufhin einen weiteren Herzanfall bekommen und durfte unter keinen Umständen gestört werden. Sein Zustand war so kritisch, dass niemand sagen konnte, ob er die nächsten Tage überstehen würde.

Kapitel 10

Am nächsten Tag setzten Voss und Joe die Suche getrennt fort – erfolglos. Frustriert trafen sie sich in der Cafeteria einer Shopping Mall, um das weitere Vorgehen zu besprechen. Voss hatte dazu Sergeant Shriver eingeladen. Auf Joes Fragen, was er sich davon verspreche, erklärte er ihm seine Geschäftsphilosophie.

»Weißt du, Joe, im Gegensatz zu anderen Privatdetektiven ist es mir wichtig, ein gutes Verhältnis zu den lokalen Polizeibehörden herzustellen. Geben und Nehmen ist meine Devise, wobei mehr Geben als Nehmen sich in vielen Fällen positiv ausgewirkt hat. Dränge dich nicht in den Vordergrund, sondern lass die Polizei die Lorbeeren ernten. Sich mit ihr gut zu stellen, kann hilfreich sein, wenn man bei seinen Ermittlungen etwas vom rechten Weg abweichen muss. Bei Kleinigkeiten drücken sie meistens ein Auge zu, aber versuche niemals, sie in unlautere Machenschaften mit einzubeziehen. Das Allerwichtigste aber ist: Lüge die Polizei niemals an oder verheimliche Informationen vor ihr, es sei denn, das Interesse des Klienten erfordert es. In solchen Fällen schweig einfach, oder sag, dass du im Interesse des Klienten nicht reden darfst, aber gib niemals eine falsche Auskunft.«

Sergeant Shrivers Erscheinen verhinderte, dass er das weiter vertiefen konnte.

Voss begrüßte den Sergeant herzlich. Der antwortete jedoch nur mit einem grimmigen Lächeln und winkte Joe mit der rechten Hand kurz zu.

»Sie sehen nicht gerade erfreut aus«, sagte Voss. »Was Unangenehmes passiert? Ich hoffe, wir sind nicht der Anlass dazu.«

»Unangenehmes? Das können Sie laut sagen. Ich könnte mir vor Wut die Haare raufen.«

»Dürfen Sie darüber sprechen? Wenn ja, dann raus damit. Es hilft, wenn man es ausspricht.«

»Dieser Idiot denkt, wir sind ein Haufen von Amateuren. Er hat ein paar Big Shots in London angerufen, und jetzt schicken die einen Beamten von Scotland Yard, um die ›verlorene‹ Lady zu finden. Einen Chefinspektor – Chef, können Sie sich das vorstellen?«

»Sie meinen, Lord Pembroke hat da angerufen?«

»Wer sonst? O Scheiße, vergessen wir’s, und lassen Sie uns essen. Ich habe nur wenig Zeit. Ich muss den ›Chef‹ vom Flugplatz abholen.«

»Na, dann los«, lud Voss seinen Gast ein.

Sie hatten ihr Essen noch nicht angerührt, als Sergeant Shriver sich bei Voss erkundigte, ob er inzwischen eine Spur von der »verlorenen« Lady gefunden hatte.

»Nein«, sagte Voss mit Bedauern in der Stimme. »Wir können auch nicht die leiseste Spur finden. Joe hat alle Möglichkeiten am Hafen und bei den Bootsverleihern überprüft – nichts. Das gilt auch für den Flughafen und die Chartergesellschaften. Niemand hat sie gesehen, auch das Hotelpersonal nicht. Das alles kommt mir sehr komisch vor.«

»Genau unser Ergebnis. Auch wir finden nichts. Gerade das aber wirft uns der Lord vor. Dabei geht uns die Sache eigentlich gar nichts an, wenn der Kerl sie nicht offiziell als vermisst gemeldet hätte. Zu jedem, der es hören oder auch nicht hören will, sagt er, wir wären ein Haufen von Bürokraten. Scheiße … ach, vergesst es. Ab heute Abend ist das die Verantwortung von Scotland Yard.«

»Ich hoffe, Sie ziehen sich nicht ganz aus dem Fall zurück. Aber eine andere Frage. Wie sieht es in dem Mordfall aus? Haben Sie da mehr Glück?«

Voss fragte hauptsächlich, um das Thema zu wechseln, und er hatte recht damit getan, denn Shrivers Miene hellte sich sofort auf.

»Ja, dabei sind wir ein Stück weitergekommen. Wir wissen nun definitiv, dass es sich bei der Leiche um die Frau handelt, die die Polizistin aus Jamaika identifiziert hat. Wir haben die Fingerabdrücke, die uns Kingston schickte, mit denen der Toten verglichen. Und wir wissen ebenfalls, dass sie nicht im Meer ertrunken ist.«

»Sie ist nicht ertrunken?«

»Das habe ich nicht gesagt«, antwortete Shriver lächelnd. »Ich habe gesagt, sie ist nicht im Meer ertrunken. Sie ist in Leitungswasser ertrunken – wahrscheinlich in der Badewanne. Und wir fanden Sperma …« Er unterbrach sich mitten im Satz und winkte jemandem zu. »Seht mal, wer da kommt.«

Voss und Joe folgten seinem Blick. Die gerade erwähnte jamaikanische Polizistin hatte die Kasse der Cafeteria passiert und sah sich nach einem freien Platz um. Als sie den winkenden Arm bemerkte und die drei erkannte, kam sie freudig lächelnd auf sie zu.

»Was für eine Überraschung«, rief Shriver und deutete auf einen freien Stuhl. »Ich denke, Sie erinnern sich noch an die beiden Herren«, sagte er, ganz den Gastgeber spielend. Joe sah Voss erstaunt an, doch der quittierte die Anmaßung nur mit einem kurzen Achselzucken.

Die drei Männer erhoben sich zur Begrüßung.

Die Beamtin setzte ihr Tablett auf dem Tisch ab und schüttelte ihnen die Hand. »Natürlich erinnere ich mich an die Herren. Sie sind doch die privaten Ermittler aus Deutschland. Ich kann mich jedoch nicht an ihre Namen erinnern. Ich bin Penelope Winter, doch bitte nennen Sie mich Pen«, sagte sie. »Das gilt natürlich auch für Sie«, fügte sie hinzu, als sie Shriver die Hand gab.

»Ich bin Jeremias, und das ist mein Assistent Joe. Im Gegensatz zu mir kommt er aus Miami.«

»Und ich bin Tony«, fügte der Sergeant hinzu.

Nach einigen Minuten belangloser Unterhaltung, wie sie Personen, die sich kaum kennen, gewöhnlich führen, wandte sich Penelope an den Sergeanten.

»Tony, ich bin hier, um mit dir zu sprechen. Ich war bereits in deinem Büro, dort sagte man mir, du seist hier. Ich möchte wissen, was du inzwischen über den Mord an Mary herausgefunden hast. Wo können wir uns unterhalten?« Penelope blickte Voss mit einem um Entschuldigung bittenden Lächeln an. »Das bedeutet kein Misstrauen gegen dich oder Joe.«

»Keine Entschuldigung nötig. Ich verstehe das. Wenn du noch einen Augenblick Zeit hast, bis wir unser Essen beendet haben, dann verschwinden Joe und ich.«

»Kein Grund zur Eile. Wenn es dir nichts ausmacht, Pen, dann können wir es auch hier besprechen«, schlug Tony Shriver vor. »Wir haben nämlich gerade darüber gesprochen, bevor du kamst. Genau genommen war das der Grund, warum wir uns hier zum Essen getroffen haben. In irgendeiner Weise scheinen der Mordfall und das Verschwinden von Lady Pembroke zusammenzuhängen.«

»Wenn du keine Bedenken hast, dann ist es okay für mich.«

»Gut. Meine Nachforschungen haben bisher Folgendes ergeben.«

Mit wenigen Worten fasste der Sergeant das zusammen, was er gerade Voss und Joe berichtet hatte.

»Seltsam, sehr seltsam.« Penelope drückte denselben Gedanken aus wie Voss vor wenigen Minuten. Allerdings sprach sie mehr zu sich selbst.

»Nun, wie beurteilst du das Ganze?«, fragte der Sergeant.

»Es ist schon eigenartig. Wir haben die Leiche einer Frau. Wir wissen weder warum noch wie und wann sie auf die Caymans gekommen ist. Dann haben wir eine andere Frau, die zur selben Zeit spurlos verschwindet, und beide Frauen sehen sich zum Verwechseln ähnlich.«

Penelope wandte sich an Voss. »Hast du noch das Foto von Lady Pembroke? Darf ich es noch mal sehen?«

»Sicher.« Voss griff in die Jackentasche und holte seine Brieftasche hervor. Er entnahm das Foto und reichte es ihr.

Sie betrachtete es eine Weile und nickte dann. »Nahezu gleich. Man könnte sie für Zwillinge halten, wenn sie nicht gerade nebeneinander stehen.«

»Vielleicht war der Mord ein Irrtum. Vielleicht sollte es gar nicht deine Freundin treffen, sondern Lady Pembroke«, warf Joe zögernd ein. Man hörte seiner Stimme an, dass er sich im Kreise der erfahrenen Ermittler nicht recht traute, seine Meinung zu äußern.

Drei Augenpaare starrten ihn an. Joe errötete. Er war es schon seit langem nicht mehr gewohnt, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen.

»Es wäre doch eine …«

Voss war der Erste, der antwortete. »Verflucht, Joe, das ist vielleicht ein Gedanke.«

»Nach allem, was ihr herausgefunden habt, könnte es doch sein«, fügte Joe etwas sicherer hinzu.

»Aber klar doch.« Voss schlug ihm anerkennend auf die Schulter.

»Ein guter Gedanke«, stimmte Sergeant Shriver zu, »absolut wert, ihn zu verfolgen.«

»Wir Profis scheinen den Wald vor lauter Bäumen nicht zu sehen. Natürlich sollten wir deiner Anregung nachgehen«, stimmte auch Penelope anerkennend zu. »Das würde noch etwas anderes erklären, worüber ich mir immer wieder Gedanken gemacht habe.«

»Was meinst du?«, fragte Shriver.

»Entschuldigt, ihr könnt natürlich nicht wissen, was ich meine. Der Vorfall – wenn ich ihn überhaupt so nennen kann – liegt schon einige Zeit zurück. Ich hatte mich mit meinen Freundinnen zu einem Dinner im Devon House getroffen. Das ist ein renommiertes Haus in Kingston«, fügte sie erklärend hinzu. »Wenn Ihr mal nach Kingston kommt, werde ich es euch zeigen. Während des Essens fiel mir auf, dass uns ein Mann von der Bar aus beobachtete. So wie es aussah, interessierte er sich besonders für Mary. Ich habe dem damals keine Bedeutung beigemessen. Erst durch Joes Bemerkung fiel mir der Vorfall wieder ein, denn nach dem Mann fahnden wir im Zusammenhang mit einem Mord an einer anderen Frau.«

Sie berichtete von einem Mord an einer Prostituierten in Kingston, bei dem nach Zeugenaussagen ein Freier der Täter sein könnte. Sie öffnete ihre Handtasche und entnahm ihr ein Phantombild.

»Dieser Mann wurde von einem Bartender identifiziert. Er wurde mit der Frau gesehen, die wir später ermordet und zerschmettert neben einem Wagen in einem Canyon fanden. Er sieht dem Mann ähnlich, der uns im Devon House beobachtete und nach dem wir, wie schon gesagt, als möglichem Tatverdächtigen fahnden. Nach dem, was ich von euch gehört habe, besteht die Wahrscheinlichkeit, dass er auch bei dem Mord an Mary seine Finger im Spiel hatte. Ich denke, du solltest auch hier nach ihm fahnden.« Die letzten Worte galten Sergeant Shriver.

Der betrachtete das Phantombild sorgfältig. Es war, als wollte er sich jede Falte einprägen, oder er verglich das Bild gerade gedanklich mit den Ganoven in seiner Verbrecherkartei. Schließlich sagte er zu Penelope: »Guter Gedanke, das werde ich machen. Sobald ich zurück im Büro bin, geht die Fahndung raus.« Dann reichte er die Zeichnung weiter. »Du bist doch einverstanden?«, wandte er sich an Penelope, als ihm seine Eigenmächtigkeit bewusst wurde.

»Selbstverständlich«, sagte sie, und zu Jeremias Voss gewandt: »Du hast inzwischen hier so viele Plätze gecheckt, vielleicht ist dir dieser Mann aufgefallen.«

Voss betrachtete das Phantombild und reichte es dann an Joe weiter. Der schüttelte den Kopf.

Voss hatte sich noch nicht geäußert. Er blickte starr geradeaus, ohne wirklich etwas zu sehen. Sein Blick war auf einen Punkt an der gegenüberliegenden Wand fokussiert, während sich seine Gedanken auf das Phantombild konzentrierten. Als Shriver etwas fragen wollte, winkte er ab. Schließlich entspannten sich seine Gesichtsmuskeln wieder.

»Ich glaube, ich habe diesen Mann schon einmal gesehen.«

Alle drei blickten ihn überrascht an. Bevor sie Fragen stellen konnten, fuhr Voss fort: »Ich spreche nicht von diesem Mann.« In den Mienen von Shriver und Penelope spiegelte sich Enttäuschung wider. »Der Mann, an den ich denke, ist jünger. Er hat aber die gleichen ausgeprägten Merkmale im Gesicht wie der hier. Die Augenbrauen sind ebenfalls dicht und über der Nase zusammengewachsen. Die Ohrläppchen sind mit dem Hals verwachsen, und Nase und Kinn zeigen ebenfalls diese ausgeprägte harte Form. Die Übereinstimmung ist einfach verblüffend.«

Joe bat Shriver, ihm das Bild noch einmal zu zeigen.

»Natürlich«, antwortete der Sergeant und schob ihm das Phantombild hinüber. Auch Voss und Penelope blickten Joe neugierig an.

Etwas unsicher sagte er: »Ich glaube, ich habe diesen Mann gesehen. Er stand unter den Neugierigen, die sich vor dem Sicherungsband drängten und die Untersuchung der Toten beobachteten.«

Kapitel 11

Sergeant Shriver sah auf die Uhr. »Entschuldigt mich, ich muss weg, oder ich verpasse meinen Chefinspektor. Sorry, aber …« Er ließ den Satz unvollendet. »Sobald ihr etwas herausfindet, lasst es mich wissen. Ich werde nachher den Lord aufsuchen. Mal sehen, was er zu Joes Idee sagt.«

Im Vorbeigehen schlug er Voss kameradschaftlich auf die Schulter. »Danke fürs Essen. Das nächste Mal ist es mein Bier.« Er verließ mit schnellen Schritten die Cafeteria.

Voss war darüber nicht böse, denn nun hatte er Penelope Winter für sich. Die Frau hatte ihn auf eine eigenartige Weise berührt, und das bereits, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte. Seine Gefühle waren so offensichtlich, dass auch Joe sie wahrnahm. Er erhob sich und entschuldigte sich mit der Bemerkung, dass er sich am Hafen noch einmal nach Lady Pembroke erkundigen wollte. Als Voss ihn erstaunt ansah, sagte er mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen: »Wahrscheinlich sind inzwischen Sportboote von ihrer Tour zurückgekommen. Vielleicht hat von denen jemand die Lady gesehen.«

Voss hatte das Gefühl, dass Penelope genau wie er fühlte. Anders konnte er sich die knisternde Atmosphäre zwischen ihnen nicht erklären. Anstatt sich über ihre Nachforschungen und Pläne zu unterhalten, bewegte sich die Konversation um allgemeine Banalitäten. Teilweise sprachen sie, sich gegenseitig unterbrechend, nur in unvollständigen Sätzen. Plötzlich begann Voss, laut und herzhaft zu lachen.

Penelope sah ihn befremdet an, andere Gäste schauten zu ihnen herüber. Voss ließ sich dadurch nicht stören. Er lachte, bis ihm die Tränen über die Wangen liefen.

»Was ist denn mit dir los?«, fragte Penelope, hin und her gerissen zwischen dem Wunsch mitzulachen oder sich über das Aufsehen, das sie erregten, zu ärgern. »Reiß dich zusammen! Das ist nicht lustig, die Leute …«

Voss verschluckte sich und hustete, während seine Augen weiter vor Vergnügen glänzten. »Entschuldige, Pen.«

Der empörte Blick, mit dem Penelope ihn ansah, brachte ihn erneut zum Lachen.

»Nun hör auf – ganz ruhig. Fang bloß nicht wieder an. Sag mir lieber, was so lustig ist, dass du dich wie ein Verrückter aufführst.«

Penelope versuchte, ihn zu beruhigen, obwohl sie sich zwingen musste, nicht mitzulachen. Sie war mit ihren Bemühungen schließlich erfolgreich. Voss entspannte sich.

»Entschuldige, Pen, aber ich habe mir gerade vorgestellt, was wohl jemand, der unser Gespräch mitgehört hätte, von uns denken würde. Ich hatte so eine Unterhaltung nicht mehr seit meinem ersten Date auf dem Gymnasium.«

Voss trocknete die Tränen mit einer Serviette aus dem Metallspender auf dem Tisch.

»Du scheinst ja frühreif gewesen zu sein. Ich hatte mein erstes Date erst auf dem College.« Dann fuhr sie ernster fort: »Bist du nach deinem vulkanartigen Ausbruch nun in der Lage, dich vernünftig zu unterhalten?«

»Natürlich, Pen, selbstverständlich«, antwortete Voss mit rotem Kopf, aber normaler Stimme.

»Gut, dann erkläre mir bitte, was du von diesem ganzen Durcheinander hältst.«

Er sah sie nachdenklich an. »Schwer zu sagen, aber ich habe so ein Kribbeln im Bauch – bitte versteh mich nicht falsch, es ist nichts anderes als eine Ahnung. Ich werde das Gefühl nicht los, dass die Fälle auf irgendeine Weise zusammenhängen. Das bringt mich zu einem Vorschlag, den ich dir machen wollte, bevor mich mein Sinn für Unsinn übermannte.«

»Vorschlag? Was für ein Vorschlag?«

»Ich denke, wir sollten zusammenarbeiten. Mit deinen Verbindungen und deinen polizeilich geprägten und meinen unkonventionellen Methoden könnten wir als Team mehr erreichen als allein. Wir würden uns gut ergänzen. Du willst den Mörder deiner Freundin finden und ich Lady Pembroke, und das möglichst schnell. Ich habe schon genug Zeit mit zielloser Suche verloren. Jeder Tag, der vergeht, erhöht das Risiko, dass Charlotte Pembroke getötet wird, wenn sie nicht schon tot ist.«

Penelope sah ihn nachdenklich an. Offenbar wog sie das Für und Wider des Vorschlags ab. Voss störte sie nicht dabei. Er ahnte, was in ihr vorging. Sie kannten sich schließlich erst seit wenigen Stunden.

Nach einer Weile brach sie das Schweigen. »Dein Vorschlag hat einiges für sich. Ich denke, wir sollten es versuchen. Ich habe noch drei Wochen Urlaub. Den werde ich nehmen. Meine Vorgesetzten wollen nicht, dass ich den Mord an Mary aufkläre, weil er nicht in die Zuständigkeit der jamaikanischen Polizei fällt. In meinem Urlaub kann ich jedoch tun, was mir beliebt.«

»Wunderbar, Partner – Cheers.« Voss hob seine Kaffeetasse und prostete ihr zu.

»Unser Entschluss wirft natürlich die Frage auf: Was machen wir von hier an?«

»Bevor wir zu planen beginnen, möchte dir noch etwas sagen. Mein Klient, Dimitri Malakow, ist Milliardär. Er hat mich großzügig mit finanziellen Mitteln ausgestattet. Wenn eine Ausgabe notwendig ist, dann tätigen wir sie. Also, wenn du einen Mietwagen, ein Boot oder ein Flugzeug benötigst, miete es und gib mir die Rechnung. Ich bezahle sie. Was immer du für erforderlich hältst, tu es.«

»Bist du wirklich überzeugt, dass du das machen kannst?«, fragte sie zweifelnd.

»Absolut! Was immer dazu beiträgt, Malakows Tochter zu finden, wird bezahlt. Er liebt sie und würde alles dafür geben, sie heil in die Arme schließen zu können. Klingt trivial, aber so ist es. Also noch mal: Knausere nicht, sondern besorge dir, was erforderlich ist, den Fall oder besser gesagt, die Fälle zu lösen.«

»Okay, ich werde dran denken. Ist mal ein ganz anderes Gefühl, bei Ermittlungen aus dem Vollen schöpfen zu können und nicht auf den Cent schauen zu müssen. Lassen wir einmal die Finanzen beiseite, mich beschäftigt etwas, was du vorhin in der größeren Runde gesagt hast. Du erwähntest einen Mann, der genauso aussieht wie mein Verdächtiger. Wer ist dieser Mann?«

»Er ist Dimitri Malakows Butler, derjenige, mit dem ich die meiste Zeit spreche. Nach seiner Aussage nimmt das Hin und Her mit seiner Tochter Malakow extrem mit. Er hat ein schwaches Herz, und nach Angaben des Butlers könnte jede Aufregung seinen Tod bedeuten. Er scheint wirklich am Rand des Grabes zu stehen. Deshalb ist es auch wichtig, die Tochter schnell zu finden.«

»Könnte er der Mann auf dem Bild sein?«

Voss zuckte mit den Schultern. »Ich hatte auch den Gedanken, aber ich glaube, das ist nicht der Fall. Wenn er den Telefonanschluss auf sein Mobiltelefon umleiten lässt, dann könnte er sich überall auf der Welt herumtreiben, während ich ihn in Deutschland wähne. Doch was für ein Motiv sollte er haben? Er hätte doch nichts davon, egal ob Malakows Tochter nun lebt oder tot ist. Im Gegenteil, er müsste doch bestrebt sein, Malakow am Leben zu halten. Und das wird nur dann der Fall sein, wenn Charlotte lebt. Stirbt Malakow aus Kummer oder durch irgendeinen anderen Grund, ist der Butler seine gut dotierte Stelle los. Ich glaube, ich habe der verblüffenden Ähnlichkeit zu viel Bedeutung beigemessen. Trotzdem kann es nicht schaden, sein Alibi zu überprüfen. Und das werde ich tun.«

»Das bringt mich zu meiner ersten Frage zurück. Wie gehen wir weiter vor?«

»Ich denke, wir brauchen zunächst mehr Informationen. Ich weiß zum Beispiel nicht, was ich von Lord Pembroke halten soll. Für mein Gefühl und nach meinen Erfahrungen macht er zu viel Lärm.«

Penelope sah ihn stirnrunzelnd an. »Wie soll ich das verstehen?«

»Einen Chefinspektor von Scotland Yard hierher zu bekommen, und das auch noch in dieser kurzen Zeit, ist nur möglich, wenn er an ganz großen Schrauben gedreht hat. Das kann zwei sich widersprechende Motive haben. Entweder liebt er seine Frau so sehr, dass er Himmel und Hölle in Bewegung setzt, um sie zu finden, oder er tut es, um, wenn sie tot aufgefunden wird, zu beweisen, dass er nichts unversucht gelassen hat, sie zu finden. Für mein Gefühl hat er überreagiert, was ein typischer Amateurfehler wäre. Und das, meine Liebe, werde ich herausfinden.«

Für einen Moment war Penelope erschrocken über Voss’ stahlharten Blick. Bevor sie jedoch eine Bemerkung machen konnte, entspannte er sich und sagte mit normaler Stimme: »Entschuldige, Pen, aber der Kerl ist mir unsympathisch. Lass uns zurückkommen auf deine Frage. Ich werde einen Freund in London anrufen und ihn bitten, uns mehr Information über den Lord zu beschaffen. Außerdem soll er mir ein aktuelles Foto von Lady Pembroke und Fotos von den Angestellten schicken. Das wäre es zunächst. Was sind deine Pläne?«

»Ich werde mich natürlich auf den Mord an Mary konzentrieren, aber auch Kontakt mit dem Inspektor von Scotland Yard aufnehmen. Mal sehen, was er mir über den Lord sagen kann. Dann will ich prüfen, was mein Team über den Mann auf dem Phantombild herausgefunden hat. Wenn er sich noch in Jamaika aufhält, müssten wir ihn früher oder später finden, außer er versteckt sich in den Bergen. Wirst du hier bleiben?«

»Das kommt darauf an, ob du mir helfen kannst.«

»Inwiefern helfen?«

»Wir müssen, um sicherzugehen, dass wir alle Möglichkeiten ausgeschöpft haben, alle Yachthäfen auf Jamaika überprüfen. Ihr habt doch sicher Polizeiposten in den Orten mit Touristenverkehr. Wäre es dir möglich – auch wenn du Urlaub hast –, die örtliche Polizei Nachforschungen anstellen zu lassen, ob Pembroke und Frau einen eurer Häfen angelaufen haben?«

Penelope dachte eine Weile nach. »Das kann ich über meinen Vertreter veranlassen, wenn es nicht schon der Big Boss von Scotland Yard veranlasst hat.«

»Wunderbar. In diesem Fall bleibe ich noch eine Nacht hier. Danach fliege ich zunächst nach Miami, um Joe einen Job zu verschaffen, und danach nach Deutschland. Ich muss unbedingt mit meinem Auftraggeber persönlich sprechen. Ich habe mir überlegt, wie wir seine Tochter ans Tageslicht befördern können, vorausgesetzt, sie lebt noch. Je länger ich über den Fall nachdenke, desto mehr bin ich überzeugt, dass sie noch nicht tot ist.«

»Darf man wissen, was du dir überlegt hast?«

»Aber sicher. Ich bin an deiner kritischen Meinung sehr interessiert.«

Zögernd erklärte Voss ihr seinen Plan. Je länger er sprach, desto eloquenter und überzeugender wurde seine Rede. Als er geendet hatte, herrschte zunächst Schweigen.

»Nun, was hältst du davon?«, brach er die Stille.

Penelope sah ihn mit großen Augen an und schüttelte den Kopf. »Weißt du, was du bist, Jeremias Voss? Du bist das größte Schlitzohr, das ich kenne.« Nach einigen Augenblicken fügte sie hinzu: »Aber es könnte funktionieren.«

Voss grinste. »Ich bin dafür bekannt, dass meine Methoden nicht immer konventionell sind.«

»Das, mein Lieber, ist das größte Understatement, das ich seit langem gehört habe. Du glaubst also, dass Lady Pembroke noch lebt? Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja.«

»Hast du dafür auch nur die Spur eines Beweises?«

»Nicht den leisesten Hauch. Aber wenn du für einen Augenblick annimmst, dass meine Behauptung stimmt, dann ergibt plötzlich alles, was wir bislang gehört haben, einen Sinn. Wir haben niemanden gefunden, der Lady Pembroke tatsächlich gesehen hat. Wir haben nur die Aussage des Lords, dass sie auf den Caymans an Land gegangen ist. Wir wissen nichts über das Boot und den Skipper, der sie angeblich gerettet hat. Wir haben also keine Chance, ihn aufzuspüren. Meine Behauptung würde auch erklären, warum wir niemanden auf der Insel finden, der gesehen hat, dass und wie sie die Insel verlassen hat. Ich werde versuchen, etwas von der Lady zu finden, mit dem ihr eine DNA-Analyse machen könnt. Dann können wir vergleichen, ob die Haare im Waschbecken und was die Polizei hier noch gefunden hat, wirklich von ihr stammen. Wir wissen dann mit Sicherheit, ob Charlotte überhaupt in dem Hotel war. Mein Bauchgefühl sagt mir, dass das Ganze nichts anderes war als Theater, um uns zu täuschen. Ich bin fast überzeugt, dass die Lady niemals auf der Insel war.«

»Interessant«, gab Penelope zu. »Aber wer war dann die Frau, die als Lady Pembroke im Hotel eincheckte?«

»Niemand anderes als deine Mary, die Doppelgängerin.«

Penelope dachte eine Weile nach. »Das würde auch den Mord an ihr erklären. Wenn es sich so verhält, wie du annimmst, dann wurde Mary getötet, weil der Mörder nicht wollte, dass sie plauderte. Es würde erklären, warum sie Kingston verlassen hat, ohne ihren Freundinnen Bescheid zu geben – etwas, was bei ihr ungewöhnlich war. Höchstwahrscheinlich hatte man ihr verboten, es jemandem zu sagen. Ein Grund war sicher nicht schwer zu finden … Und wohin führt uns das alles?«

»Zu sofortiger Arbeit.«

»Yes, Sir«, stimmte Penelope zu.

Sie verließen zusammen das Restaurant, doch anstatt ihre Unterkunft aufzusuchen, gingen sie in Richtung Strand. Barfuß wanderten sie Hand in Hand am Meer entlang und sprachen über alles Mögliche, nur nicht über Mord oder die verschwundene Lady.

Kapitel 12

Als Voss wieder im Hotel eintraf, erwartete ihn Joe in der Lobby und schaute demonstrativ auf die Uhr.

»Sieht aus, als hätten Sie eine gute Zeit gehabt«, sagte er anzüglich. »Die Diskussion über unseren Fall muss sehr unterhaltsam gewesen sein. Ihre Augen strahlen wie zwei Abendsterne, und Ihr Lächeln reicht von einem Ohr zum anderen.«

»Halt die Klappe! Wir müssen einiges besprechen.«

»Über medizinische Probleme?«

»Medizinische Probleme?«, fragte Voss verständnislos.

Joes Grinsen wurde noch anzüglicher. »Als ich Sie im Restaurant verließ, haben Sie die Polizei-Lady so angestarrt, dass ich schon fürchtete, Ihnen würden gleich die Augen rausfallen. Habt ihr beiden vielleicht die ganze Zeit damit verbracht, eine Lösung zu finden, wie Sie sie wieder zurück …«

»O verdammt, halt endlich dein loses Maul, oder ich stopfe es dir mit der Zeitung, die du in der Hand hältst«, fuhr Voss ihn an, wobei sein Ton ärgerlicher war, als er sich tatsächlich fühlte. »Zur Sache.«

»Aye, aye, Sir. Während Sie sich süßem Liebesgeflüster hingaben, habe ich gearbeitet. Ich habe mir das Phantombild sorgfältig angesehen. Als ich Sie dann verließ, kam mir ein Gedanke. Wie Sie ja selbst wissen, hat der Kerl zwei deutlich erkennbare Merkmale. Ich meine die buschigen, zusammengewachsenen Augenbrauen und die festgewachsenen Ohrläppchen. Ich sagte mir, wenn er inzwischen die Insel verlassen hat, dann könnte er am Flughafen aufgefallen sein. Vorausgesetzt natürlich, er ist abgehauen und er ist geflogen. Auch wenn das eine ziemlich willkürliche Annahme ist, dachte ich, ich sollte sie überprüfen. Also nahm ich ein Taxi, fuhr zum Airport und fragte dort herum. Leider hatte ich das Bild nicht mit, und so blieb mir nichts anderes übrig, als die Merkmale zu beschreiben, und ob Sie es glauben oder nicht, ich wurde fündig. Eine Souvenirverkäuferin hat ihn gesehen. Sie war sich ziemlich sicher, denn die zusammengewachsenen Augenbrauen gaben ihm ein Aussehen, das ihr Angst gemacht hat.«

»Toll, Joe, wirklich super.« Voss schlug ihm anerkennend auf die Schulter. »Du scheinst für unseren Job geradezu geboren zu sein. Ich gehe mal davon aus, dass der Souvenirstand in der Abflughalle ist.«

»Richtig, Boss.«

»Wie war dein Eindruck von der Verkäuferin? Erschien sie dir glaubwürdig?«

»Absolut. Sie hatte, wie sie mir versicherte, ausreichend Zeit, den Mann zu beobachten. Er nahm sich einige Zeit, um eine Zeitung und zwei Illustrierte auszuwählen. Sie konnte mir sogar die Titel der Magazine nennen.«

»Hat sie dir gesagt, wann sie ihn gesehen hat?«

»Ich fragte sie natürlich danach. Sie war sich jedoch nicht sicher. Es war definitiv nicht heute, das wusste sie mit Sicherheit. Nach ihrer Meinung war es entweder gestern Nachmittag oder am Tag zuvor. Es war, und das wusste sie bestimmt, am späten Nachmittag. Sie hatte Nachtschicht und gerade den Stand von ihrer Kollegin übernommen, als der Mann kam. Und noch etwas scheint mir wichtig. Die Verkäuferin war sich sicher, dass er zu den Fluggästen gehörte und nicht nur ein Besucher war. Er trug über seiner Schulter einen dieser leichten Overnight Bags aus blauem Kunststoff. Ich habe daraufhin die abfliegenden Flugzeuge gecheckt, war aber nicht sehr erfolgreich. In der fraglichen Zeit gingen drei Maschinen ab. Eine ging nach Kingston, eine nach Miami und eine in die Dominikanische Republik. Den Flughafen habe ich vergessen.«

Voss war über Joes Ermittlungsergebnisse hocherfreut. Endlich gab es eine handfeste Spur, auch wenn er den Mann noch nicht in den Fall einordnen konnte. Er schlug Joe erneut auf die Schulter.

»Du hast wirklich einen guten Job gemacht. Ich danke dir.«

»Danke, aber ich habe noch etwas. Als die Verkäuferin von dem Overnight Bag sprach, kam mir die Idee, dass er hier übernachtet haben könnte. Also begann ich, die Hotels zu überprüfen, und bingo: Schon beim ersten hatte ich Glück. Und Sie raten nicht, welches es war. Was denken Sie?«

»Mach es nicht so spannend. Sag’s schon.«

»Es war das Hotel, in dem die Pembrokes abgestiegen sind oder waren. Einer der Portiers erinnerte sich sehr deutlich an ihn. Er erzählte mir, dass der Mann am gleichen Tag eintraf wie Lady Pembroke.« Joe machte eine bedeutungsvolle Pause. »Ist das nicht eine eigenartige Übereinstimmung? Er nannte sich dort übrigens Pierce Smith. Nicht gerade originell, wenn Sie mich fragen.«

An Voss’ Miene konnte Joe deutlich erkennen, wie überrascht er war.

»Ich kann nur wiederholen, was ich bereits mehrere Male gesagt habe: Exzellenter Job, Joe.«

»Tun Sie sich keinen Zwang an. Es ist lange her, dass jemand mich für meine Arbeit gelobt hat, also sprechen Sie ruhig weiter.«

»Bevor du mir zu aufgeblasen wirst, habe ich eine weitere Aufgabe für dich. Finde heraus, wann die nächste Maschine nach Miami geht. Ich werde inzwischen Penelope anrufen.«

»Vergessen Sie nicht, mit ihr über den Fall zu sprechen.«

»Schnauze! Hau endlich ab!«

»Bin schon unterwegs.«

Voss griff nach seinem Mobiltelefon und rief die Nummer an, die Penelope ihm gegeben hatte.

»Hallo«, meldete sich die vertraute Stimme.

»Hi, lovely lady. Wie du hörst, kann ich kaum eine Stunde leben, ohne deine Stimme zu hören.«

Er hörte ihr Lachen, und dann in einem ernsten Ton: »Was gibt’s Neues? Du rufst mich doch nicht jetzt schon an, wenn es nichts Wichtiges gäbe, nicht wahr?«

»Aber sicher tue ich das. Was denkst du von mir? Aber ganz zufällig habe ich auch ein paar Neuigkeiten.«

»Gute oder schlechte?«

»Das kommt ganz auf die Perspektive an.«

»Hör auf, Unsinn zu reden. Was gibt’s?«

Nun wurde auch Voss professionell. »Joe hat herausgefunden, dass der Mann auf dem Phantombild im gleichen Hotel und zur gleichen Zeit dort wohnte wie die Pembrokes. Außerdem ist der Mann, der sich als Pierce Smith eingetragen hat, gestern oder vorgestern am Flughafen in der Abfertigungshalle gesehen worden. Es muss so gegen fünf Uhr nachmittags gewesen sein. Um diese Zeit verließen drei Maschinen George Town, und zwar nach Miami, Kingston und in die Dominikanische Republik. Ich fliege mit dem nächsten Flugzeug nach Miami und werde nachforschen, ob er diese Route gewählt hat. Von dort fliege ich weiter nach Deutschland.«

»Endlich mal eine gute Nachricht. Ich werde sehen, ob ich seine Spur hier finden kann. Einen guten Flug, und ruf mich an, wenn sich was Neues ergibt.«

»Mach ich. Schlaf gut und träum was Schönes.«

Nachdem Joe vom Empfang, wo er Flüge nach Miami gebucht hatte, zurückgekommen war, suchten sie die Bar auf. Voss bestellte sich einen Jack Daniels und Joe ein Mineralwasser. Er hatte kurz zuvor seine Medikamente genommen, und die vertrugen sich nicht mit Alkohol.

Nach einem leichten Dinner – für Voss war es leicht, aus Joes hätte man zwei machen können – gingen sie auf ihre Zimmer. Voss zog sich aus und duschte ausgiebig. Erfrischt rief er seinen Freund Paul Jordan in London an. Obwohl in England schon längst Schlafenszeit war, hoffte er doch, ihn zu erreichen.

Er kannte Paul seit über fünf Jahren. Damals hatte der englische Detektiv mit ihm Verbindung aufgenommen und um Unterstützung gebeten bei der Suche nach einem Kapitalverbrecher, der in Deutschland untergetaucht war. Pauls Wahl war auf Voss gefallen. Er hatte ihn aus dem Telefonbuch ausgewählt wegen seines Vornamens. Aus dieser zufälligen Begegnung hatten sich eine effektive Zusammenarbeit und später auch eine Freundschaft entwickelt.

Voss hatte kein Glück. Anstelle von Paul meldete sich eine verschlafene weibliche Stimme. Als er mit seinem Charme den Ärger über die Störung aus der Stimme geschmeichelt hatte, erklärte er den Grund für seinen Anruf. Er bat die Frau, seinen Wunsch so schnell wie möglich an Paul weiterzuleiten und ihn auf die Dringlichkeit hinzuweisen.

Danach wählte er die Nummer von Dimitri Malakow. Bevor er nach Hause flog, wollte er wissen, ob es neue Erkenntnisse über Charlotte gab. Der Ruf ging problemlos durch, doch es dauerte eine ganze Weile, bis jemand den Hörer abnahm. Wieder war der Butler am Apparat. Er informierte Voss, dass Malakow das Krankenhaus verlassen hätte, jedoch nicht in der Lage sei, das Gespräch anzunehmen. Seine Gesundheit sei sehr kritisch, und er sei nur auf seinen ausdrücklichen Wunsch hin entlassen worden. Voss bestand trotzdem darauf, mit ihm verbunden zu werden, doch der Butler widerstand beharrlich seinem Drängen. Das Einzige, was er von ihm erfuhr, war, dass auch sie keine Nachricht von Charlotte hatten. Verärgert über die sture Haltung des Butlers beendete Voss grußlos das Gespräch. Da er nichts weiter tun konnte, legte er sich schlafen.

***

Lautes Klopfen riss ihn aus seinen Träumen. Schlaftrunken tapste er zur Tür. Es war Joe. Er war reisefertig angezogen und hielt Gepäck in der Hand. Überrascht betrachtete er seinen Chef.

»Fliegen wir nicht mehr nach Miami? Wenn Sie sich anders entschieden haben, hätten Sie es mir auch sagen können.«

»Schei…«, fluchte Jeremias Voss. »Wie spät ist es?«

»Viertel nach sieben.«

»Warte in der Lobby, ich bin gleich unten.«

Voss warf die Tür so laut zu, dass im Nebenzimmer an die Wand geklopft wurde. Er sprang ins Bad, duschte, rasierte sich, putzte die Zähne, zog sich an, stopfte seine Sachen in die Reisetasche, trat 17 Minuten später in die Lobby und eilte zum Schalter, um seine Rechnung zu bezahlen.

»Schon erledigt«, rief ihm Joe zu.

»Danke, dann los. Ruf ein Taxi. Wir könnten es immer noch schaffen.«

»Das Taxi wartet.«

Sie eilten nach draußen und sprangen in den Wagen.

»Zum Flughafen, und das schnell«, befahl Voss. »Wir müssen den Flug nach Miami erreichen. Zehn Dollar extra, wenn Sie es schaffen.«

Als sie in die Abflughalle spurteten, wurde der Flug gerade zum dritten Mal aufgerufen.

Mit Schweißperlen auf der Stirn und durchgeschwitzten Hemden bestiegen sie die Boeing.

Joe warf sich in den Sitz und griff nach seiner Pillenbox. Sein Gesicht war wachsbleich. Er schluckte drei Tabletten auf einmal, schloss die Augen und versuchte, sich zu beruhigen. »Verflucht, ich bin noch nicht wieder in der Lage, solchen Mist zu machen«, flüsterte er.

Voss legte die Hand auf seinen Arm und drückte ihn sanft. »Sorry, Joe, ich hatte verschlafen. Ich hab den Wecker nicht gehört. Hatte eine unruhige Nacht.«

»Zu viel Frau oder Whiskey?«

»Ich wünschte, das wären die Gründe. Aber ich habe gestern Abend lange über den Fall nachgedacht und muss zugeben, dass ich nicht einen Millimeter dichter an die Lösung herangekommen bin als zu Beginn meiner Ermittlungen.«

»Wir.«

»Was?«, fragte Voss, doch dann verstand er es. »Du hast recht. Es ist unser Fall. So viel, wie du geleistet hast, muss es wir heißen.«

Als sie die Reiseflughöhe erreicht hatten, begannen die Stewardessen, Frühstück zu servieren. Voss bestellte sich schwarzen Kaffee, und Joe nahm Kamillentee. Kaffee hätte ihn zu sehr aufgeregt.

Als sie gefrühstückt hatten und die Stewardess das Geschirr abgeräumt hatte, fragte Voss: »Wie schätzt du unsere Situation ein? Du hast den Vorteil, dass du unbefangen an den Fall herangehen kannst, während ich durch meine vielen Ermittlungen im Laufe der Zeit den Blick für das Einfache verloren habe. Also, was denkst du? Betrachte das Material und die Entwicklungen einfach aus dem Blickwinkel des Laien, auch wenn du diesen Status – wie du ja deutlich bewiesen hast – schon verlassen hast. Denke einfach, dir hätte jemand eine Geschichte erzählt und dich aufgefordert, die Erzählung zu bewerten. Verstehst du, was ich meine?«

»Das schon, aber es ist so nicht mehr möglich, da ich mir, seit wir zusammenarbeiten, natürlich auch so meine Gedanken gemacht habe. Ich kann Ihnen sagen, was ich denke, aber das basiert auf Überlegungen und ist somit nicht mehr wertfrei.«

»Dann man los. Das eine kann so hilfreich sein wie das andere.«

»Ich denke, das Ganze stinkt zum Himmel. Nichts erscheint normal. Nehmen Sie zum Beispiel diesen Kerl Pembroke. Würden Sie nicht von einem britischen Adligen erwarten, dass er zurückhaltender und besonnener in seinen Handlungen ist? Müsste er nicht eher zum Understatement neigen, als sich seinen Gefühlen unkonzentriert in der Öffentlichkeit hinzugeben? Die Art und Weise, wie er reagierte, als er mit Marys Leiche konfrontiert wurde, erschien mir eine krasse Überreaktion. Und dann kann ich einfach nicht glauben, dass er nicht auf den ersten Blick erkannte, dass die Person nicht seine Frau war. So eng, wie Mann und Frau zusammenleben, kann er sich doch nicht durch ein Double irritieren lassen. Nein, ich bin der Überzeugung, der Kerl hat Dreck am Stecken.«

Voss grinste. »Du scheinst nicht viel übrig zu haben für den britischen Adel, oder?«

»Jedenfalls nicht für Typen wie ihn. Aber das hat nichts damit zu tun, dass ich nicht spüren könnte, ob jemand etwas ehrlich meint oder nur so tut. Was immer Sie auch sagen mögen, für mich steht fest, der Kerl hat eine Leiche im Keller.«

»Keine Sorge, ich fühle wie du. Doch Gefühle sind das eine, Überzeugung und Beweise das andere.«

»Das ist natürlich richtig«, stimmte Joe zu.

Beide schwiegen eine Weile und hingen ihren eigenen Gedanken nach, bis Joe sagte: »Wir wissen doch nicht, ob die Lady wirklich mit ihrem Mann zusammen im Hotel war, oder ob es vielleicht Mary war.«

»Das ist richtig. Willst du auf etwas Bestimmtes hinaus?«

»Ich überlege gerade, ob man nicht den Abfluss am Waschbecken und in der Dusche nach Haaren absuchen sollte. Ich könnte mir vorstellen, dass man dort welche findet.«

»Sehr gut gedacht, Joe, aber wie würde uns das weiterbringen? Die Abflüsse sind sicher seit Monaten nicht gereinigt worden. Da müssen sich Hunderte von Haaren abgelagert haben. Es würde Monate dauern, sich da durchzuarbeiten.«

»Nicht unbedingt«, widersprach Joe. »Die Haare von der Lady oder Mary müssten ja zuoberst liegen.«

»Das ist ein Argument. Leider haben wir nichts, womit wir die Haare von Lady Pembroke identifizieren können. Weder eine DNA noch Haare zum Vergleich. Nicht einmal Fingerabdrücke.«

»Wir könnten aber herausfinden, ob statt ihr Mary beim Lord abgestiegen ist«, verteidigte Joe seine Idee.

Voss nickte nachdenklich. »Es wäre einen Versuch wert. Ich werde Sergeant Shriver von Miami aus anrufen. Mal sehen, ob er sich dazu überreden lässt.«

Mit diesen Worten nahm Voss die Zeitung auf, die er beim Betreten des Flugzeugs erhalten hatte. Es war ein deutliches Zeichen, dass er nicht weiter über den Fall sprechen wollte, was Joe sehr recht war, denn er fühlte sich noch immer erschöpft. Er schloss die Augen und war kurz darauf in einen unruhigen Schlummer versunken.

***

Als sie in Miami in der Schlange an der Passkotrolle standen, teilte Voss Joe mit, dass er es sich anders überlegt habe.

»Es ergibt wenig Sinn, hier zu übernachten. Wir würden nur einen Tag verlieren. Du bleibst in Miami und versuchst herauszufinden, wo der Lord und seine Lady gewohnt haben. Vielleicht haben sie sich auch eine Villa gemietet. Fang mit deiner Recherche bei den teuersten Villen an und arbeite dich nach unten durch.«

»Ich dachte, wir wollten versuchen den Kerl auf dem Phantombild zu finden.«

»Das werden wir auch, aber wenn wir Glück haben, dauert es nur wenige Minuten.«

»Wie das?«

»Wart’s ab.«

Sie hatten inzwischen die Immigration Station erreicht. Voss reichte dem Beamten seinen Pass. Der sah nur kurz auf das Dokument und schob es zurück.

»Wo kann ich den Supervisor finden?«, fragte Voss.

Der Beamte sah ihn erstaunt und argwöhnisch an. »Haben Sie eine Beschwerde vorzubringen?«

»Nein, Sir, nein. Alles, was ich möchte, sind ein paar Informationen.«

Der Beamte schien erleichtert zu sein, denn er antwortete: »Sehen Sie den Glaskasten dort hinten? Das ist sein Büro. Sie können gleich hier durchgehen.«

Voss wandte sich an Joe. »Versuch, einen Platz erster Klasse auf der nächsten Maschine nach Hamburg zu buchen. Ich bin in ein paar Minuten wieder bei dir. Hier hast du meine Kreditkarte.«

»Nobel, nobel.«

»Hau ab.«

Voss drehte sich um und ging zu dem Glaskasten. Ein Beamter in Uniform arbeitete dort an einem Computer. Der Metallstreifen an den Kragenspitzen seines Hemds zeigte, dass er den Rang eines Lieutenant hatte.

Voss klopfte an die Tür. Der Lieutenant drehte sich um, musterte ihn einen Augenblick und drückte dann auf einen Knopf unter seinem Schreibtisch. Die Tür glitt zur Seite, und Voss trat ein.

»Wer sind Sie?«, fragte der Beamte und hielt die rechte Hand über den Griff seiner Pistole. »Ich habe Sie hier noch nicht gesehen.«

»Ich bin Jeremias Voss, Privatermittler aus Deutschland.« Er reichte dem Lieutenant seinen Reisepass und den Detektivausweis. »Ich bin von dem Industriellen Mister Malakow von der Malakow Corporation beauftragt, nach seiner verschwundenen Tochter zu suchen. In diesem Zusammenhang versuche ich, einen Mann zu finden, der möglicherweise vor zwei bis drei Tagen von den Cayman-Inseln kommend hier in Miami gelandet ist. Er müsste gegen sechs Uhr gelandet sein. Wäre es möglich, den Beamten zu sprechen, der zur fraglichen Zeit Dienst hatte?«

Er reichte dem Lieutenant das Phantombild.

»Sie sind Deutscher, wie ich sehe.«

»Stimmt. Ist das ein Problem?«

»Es tut mir leid, Mister Voss, aber wir geben Informationen nur weiter, wenn sie von informationsberechtigten Dienststellen angefordert werden.«

»Das verstehe ich, Lieutenant, aber in diesem Fall geht es um äußerste Schnelligkeit. Die Dame ist möglicherweise entführt worden. Sie schwebt in Lebensgefahr, und der Mann auf dem Foto ist wahrscheinlich der oder einer der Täter. Wegen der großen Gefahr, in der sich das Opfer befindet, habe ich keine Zeit, den langen bürokratischen Dienstweg zu gehen.«

»Tut mir leid, aber …«

»Darf ich mal telefonieren?«, unterbrach Voss ihn.

»Ferngespräch?«

»Ortsgespräch.«

»Bedienen Sie sich.«

Voss wählte die Nummer des Rechtsanwalts, der ihm schon einmal geholfen hatte. Er wurde von der Sekretärin sofort verbunden.

Bevor er sich identifizieren konnte, fragte Dr. Peers schon, wie er ihm helfen könnte.

Er erklärte dem Anwalt, wo er sich befand und welche Schwierigkeiten er hatte, an die gewünschten Informationen zu kommen.

Peers forderte ihn auf, das Telefon dem Lieutenant zu reichen.

»Wären Sie so freundlich, mit meinem Anwalt zu sprechen?«, fragte er den Beamten und hielt ihm den Hörer hin. Als der Mann keine Anstalten machte, den Hörer entgegenzunehmen, fügte er schnell hinzu: »Sie werden sich viele Schwierigkeiten ersparen, wenn Sie ihn anhören. Er ist Amerikaner und hat seine Kanzlei hier in Miami.«

Der Lieutenant zögerte noch ein paar Sekunden, bevor er nicht gerade freundlich sagte: »Okay, geben Sie her.«

Er meldete sich und hörte dann, ohne ein Wort zu sagen, dem Anwalt zu. Was er dabei dachte, war seiner Miene nicht zu entnehmen. Nach einiger Zeit sagte er: »In Ordnung, Mister Peers, ich werde es tun, wenn Sie dafür sorgen, dass die notwendigen Papiere nachgereicht werden.« Dann gab er Voss das Telefon zurück. »Ihr Anwalt möchte Sie sprechen.«

»Es ist alles geklärt. Sie bekommen die gewünschten Auskünfte. Wenn Sie wieder Hilfe brauchen, rufen Sie mich an, wann immer es erforderlich ist. Sie haben erste Priorität. Uhrzeit spielt keine Rolle. Ich wünsche Ihnen viel Glück und Erfolg.«

Voss bedankte sich und wandte sich wieder dem Lieutenant zu. Der sagte ihm, dass der Gesuchte auf keinen der Flüge von den Caymans oder einer anderen Karibikinsel gewesen war.

»Ich war selbst bei der Passkontrolle, da wir eine Terroristenwarnung aus Washington bekommen hatten. Der von Ihnen gesuchte Mann war definitiv nicht unter den Fluggästen.«

Voss bedankte sich und ging.

Joe erwartete ihn am Counter der Lufthansa. »Hat geklappt. Sie hätten sowieso nur einen Platz in der ersten Klasse bekommen können. Alles andere ist voll.«

»Ruf mich sofort an, wenn du fündig wirst. Versuch, etwas von Lady Pembroke zu finden, das sich für eine DNA-Analyse eignet.«

»Wenn ich etwas finde, soll ich es an Sergeant Shriver schicken?«

»Ja, mach das.«

»Wie kann ich Sie erreichen?«

»Über Mobiltelefon, und wenn du mich darüber nicht erreichst, ruf in meinem Büro in Hamburg an. Vera, meine Assistentin, weiß, wo ich bin. Ihr kannst du auch alle deine Ergebnisse durchgeben. Sie spricht Englisch.«

Sein Mobiltelefon vibrierte. Er zog es aus der Gesäßtasche der Jeans, sah auf das Display und musste lächeln. Wenn das kein Fall von Telepathie war.

»Hallo, Vera, gerade habe ich über Sie gesprochen. Schön, Ihre Stimme zu hören. Wie geht’s in der kalten Heimat?«

»Hallo, Chef, bei uns ist alles im grünen Bereich. Ich dachte, ich störe Sie beim Sonnenbaden. Nicht, dass Sie mit einem Sonnenbrand nach Hause kommen und ich mir dann den ganzen Tag das Gejammer anhören muss.«

Voss grinste. Ihre burschikose Art hatte er schon vermisst. Genauso wie den Geruch nach Elbe und Brackwasser und den Großstadtlärm.

»Von wegen Sonnenbaden«, sagte er betont streng. »Ich stehe auf dem Flughafen in Miami und fliege in wenigen Minuten nach Hamburg zurück. Aber Sie rufen doch bestimmt nicht an, weil Sie Sehnsucht nach mir haben.«

»Im Gegenteil, Chef, seit Sie weg sind, sieht es hier im Büro länger als eine Stunde aufgeräumt aus. Im Ernst. Ich habe im Internet recherchiert und herausgefunden, dass Lord Pembroke eine Kaffeeplantage auf Jamaika besitzt. Sie gehörte der Familie seiner Mutter, einer geborenen Burley. Er hat sie vor drei Jahren von seinem Onkel mütterlicherseits geerbt. Scheint aber keinen großen Wert darzustellen, denn soweit ich herausfinden konnte, ist sie schon seit langem stillgelegt und wird auch nicht mehr bewohnt. Ich dachte mir, wenn Sie schon dort in der Ecke sind, dann könnten Sie die Information gebrauchen.«

»Und ob. Vera, Sie sind ein Schatz. Was würde ich nur ohne Sie machen?«

»Das frage ich mich auch. Haben Sie etwas für mich?«

»Im Augenblick nicht.«

»Dann guten Flug, und kommen Sie gesund wieder. Hamburg braucht Sie.«

Das Freizeichen ertönte. Vera hatte aufgelegt.

Voss steckte das Mobiltelefon ein und verabschiedete sich von Joe, wobei er ihm versprach, dafür zu sorgen, dass er bei der Malakow Corporation in Miami eine angemessene Arbeit bekam.

Auf dem Weg zum Gate der Lufthansa überdachte er Veras Information. Er zog erneut das Handy aus der Tasche und wählte Penelope Winters Nummer in Kingston.

Sie meldete sich sofort, und Voss hörte an ihrer Stimme, dass sie sich über den Anruf freute – was in ihm wiederum ein wohliges Gefühl auslöste.

»Hör zu, Pen, ich habe nicht viel Zeit, bin gerade dabei, das Flugzeug nach Hamburg zu besteigen. Ich habe einiges herausgefunden, was für dich von Interesse sein könnte. Das Phantom ist nicht nach Miami geflogen. Ich könnte mir vorstellen, dass er sich zurzeit noch in Jamaika aufhält. Und noch etwas. Der Lord besitzt auf Jamaika eine ehemalige Kaffeeplantage. Wo, weiß ich nicht, aber das müsste ja herauszufinden sein. Vielleicht wäre es sinnvoll, wenn du auch den Lord nicht außer Acht lässt. Es erscheint mir mehr als ungewöhnlich, dass er zur gleichen Zeit auf den Caymans war wie der Gesuchte, dass sie im selben Hotel wohnten und fast zur gleichen Zeit aus George Town verschwanden. Und jetzt ein sehr ernst gemeinter Rat: Sei vorsichtig. Wenn der Gesuchte unser Mann ist, dann ist er gefährlich. Zweimal hat er schon gemordet, vor einem dritten Mal wird er nicht zurückschrecken.«

Penelope lachte. »Du klingst schon wie meine Mutter. Aber du kannst beruhigt sein, ich werde vorsichtig sein. Aber danke für deine Besorgnis. Ich wünsche dir eine angenehme Reise.«

Nach dem Gespräch rief er Sergeant Shriver an und schlug ihm vor, die Abflüsse der Räume, in denen der Lord gewohnt hatte, zu überprüfen. Zu seiner Überraschung teilte ihm der Sergeant mit, dass der Chefinspektor von Scotland Yard das bereits veranlasst hatte. Aber ohne vergleichbare DNA würde es schwierig werden, festzustellen, ob die Haare im Abfluss zur Gesuchten gehörten. Voss versprach ihm, so schnell wie möglich einen Gegenstand, der definitiv Malakows Tochter gehörte und dem analysefähiges Material entnommen werden konnte, zu schicken.

Kapitel 13

Die Großfahndung nach dem Mann, von dem nur das Phantombild existierte, war angelaufen. Alle Polizeistationen auf Jamaika verfügten über das Bild, desgleichen das Sicherheitspersonal auf den Flugplätzen und in den Häfen. Die Presse hatte es veröffentlicht, und im Fernsehen wurde der Steckbrief in den Nachrichten gezeigt. Gesucht wurde er wegen des Verdachts, zwei Frauen ermordet zu haben. Für den Mord an einer Prostituierten gab es handfeste Beweise, während für den Mord an Mary nur ein vager Verdacht bestand.

Penelope war überzeugt, dass er ihnen über kurz oder lang ins Netz gehen würde. Sie sollte recht behalten. Schon nach eineinhalb Tagen kam eine Meldung von der Polizei aus Montego Bay, dass eine Kassiererin in einem Supermarkt behauptete, den Gesuchten gesehen zu haben. Penelope flog daraufhin unverzüglich zu dem bekannten Ferienort. Sie wollte die Kassiererin selbst vernehmen, solange sie den Fall noch frisch im Gedächtnis hatte.

Vor dem Abflug hatte sie die Koordinaten der Burley-Plantage in ihr Mobiltelefon gespeichert. Die Plantage zu finden, war nicht schwer gewesen. Ihre Kollegen im Polizeipräsidium hatten weniger als eine Stunde dazu benötigt. Da sie in den Bergen nahe Montego Bay lag, wollte Penelope ihr einen Besuch abstatten. Vielleicht hatte sich das Phantom, vielleicht sogar Lady Pembroke selbst, dort versteckt. Die Frage, die sie beschäftigte, war, warum sich die Lady überhaupt verstecken sollte. Gegen sie lag seitens der Polizei nichts vor. Einen internationalen Haftbefehl gab es nicht – also warum verstecken? Das alles ergab keinen Sinn.

Am Flughafen mietete sie einen Leihwagen und fuhr zu dem Supermarkt, in dem die Kassiererin arbeitete.

Penelope betrat den Markt und wandte sich an die erste Verkäuferin, die sie traf.

»Wo finde ich den Manager?«

»Hinter der Tür an der Rückwand.« Die Verkäuferin zeigte auf eine Metalltür neben der Fleischtheke.

Penelope ging zur besagten Tür, öffnete sie und trat ein. Ein grauhaariger Mann mit einem Klemmbrett in der Hand sah bei ihrem Eintreten auf. Seine Augen funkelten sie ärgerlich an.

»Dieser Bereich ist für Kunden verboten. Bitte verlassen Sie sofort den Raum«, fuhr er sie an.

»Ich bin Assistant Superintendent Winter vom CID Kingston«, stellte sie sich vor und hielt ihm ihren Dienstausweis hin. »Ich möchte mit der Frau sprechen, die den gesuchten Mordverdächtigen erkannt hat.«

»Sie ist nicht hier.«

»Wo finde ich sie?«

»Woher soll ich das wissen? Sie hat heute ihren freien Vormittag. Ihre Schicht beginnt erst um vier Uhr. Vielleicht ist sie zu Hause.«

»Ihre Adresse, bitte.«

»Die ist in meinem Büro.«

»Mir ist es vollkommen gleichgültig, wo Sie die Adresse haben – schaffen Sie sie ran, und zwar sofort, oder soll ich Sie wegen Behinderung der Polizeiarbeit festnehmen?«, fuhr Penelope ihn mit scharfer Stimme an, obwohl sie wusste, dass ihre Worte nichts als eine leere Drohung waren.

Sie zeigten jedoch Wirkung. Der Grauhaarige hastete durch die Metalltür und verschwand in einem Glaskasten. Als sie das Büro erreichte, überreichte er ihr einen Zettel mit der Adresse.

Sie gab die Anschrift ins Navigationssystem des Leihwagens ein und folgte den Anweisungen der Frauenstimme. Die führte sie in die Peripherie von Montego Bay. Die Frau wohnte nicht weit von dem Supermarkt entfernt. Die Zielmarkierung auf dem Navi blieb vor einem kleinen blauen Haus stehen. Eine junge Frau von Mitte 20 arbeitete in einem winzigen Vorgarten. Ein kleines Mädchen half ihr dabei.

Penelope parkte den Wagen auf dem Schotterstreifen vor dem Zaun. Einen mit Kantsteinen markierten Fußweg gab es nicht. Die junge Frau betrachtet sie argwöhnisch und neugierig zugleich.

»Sind Sie Melly Owns?«, fragte Penelope höflich.

»Ja«, war alles, was die Frau sagte.

»Ich bin Penelope Winter, Assistant Superintendent vom CID Kingston. Wie mir gesagt wurde, haben Sie den Mann, den die Polizei sucht, gesehen. Ich möchte mit Ihnen über ihn sprechen. Darf ich reinkommen?«

Melly Owns drehte sich stumm um und ging ins Haus. Penelope folgte ihr und betrat einen kleinen, aber sauberen und aufgeräumten Raum. Melly deutete auf einen Stuhl und setzte sich selbst auf die Kante eines anderen, so, als wolle sie im nächsten Moment wieder aufstehen – ein Zeichen, dass sie hoffte, das Gespräch möge schnell vorbei sein.

Penelope sah sich im Raum um und sprach Melly dann in einem freundlichen Ton an.

»Sie haben ein schönes Heim. Ich mag Ihre Vorhänge. Haben Sie sie selbst genäht?«

Der genervte Ausdruck auf Mellys Gesicht verschwand. »Ja, Ma’am, das habe ich.«

»Sie haben ein gutes Gefühl für Farben. Doch ich will Sie nicht unnötig aufhalten. Sie müssen von den ganzen Fragen schon konfus und genervt sein. Sicher wünschen Sie sich, Sie hätten den Mann nie gesehen oder ihn gar nicht beachtet und schon gar nicht gemeldet.« Sie sah, wie Mellys Blick ihre Worte bestätigte. »Aber, ich bin froh, dass Sie es nicht getan haben, sondern Wachsamkeit und Courage zeigten, etwas, was vielen Menschen verloren gegangen ist«, sagte sie in bewunderndem Ton. »Wir von der Polizei sind auf Leute wie Sie angewiesen. In diesem Fall besonders, da es sich hierbei um die Suche nach einem mehrfachen Mörder handelt, der möglicherweise eine junge Frau wie Sie in den Händen hält. Durch Sie haben wir einen Hinweis bekommen, der zu seiner Ergreifung führen kann. Sollte das der Fall sein, werde ich persönlich dafür sorgen, dass Sie eine Belohnung bekommen.«

Mellys Augen leuchteten auf. Sie setzte sich bequem auf ihrem Stuhl zurecht.

»Wie wichtig uns Ihre Aussage ist, können Sie schon daran ersehen, dass eine hochrangige Kriminalpolizistin aus Kingston Sie persönlich befragt. Nun erzählen Sie mir bitte jede Kleinigkeit, die in Ihrem Gedächtnis haften geblieben ist. Nichts ist unwichtig. Aber zwingen Sie sich nicht, sich an etwas erinnern zu wollen, denn dann kann Ihnen das Gedächtnis einen Streich spielen. Erzählen Sie einfach von der Leber weg, was Ihnen gerade in den Sinn kommt. Haben Sie verstanden?«

Melly nickte. Der angespannte Ausdruck in ihrem Gesicht verschwand.

»Gut so, Melly. Wenn es Ihnen hilft, dann schließen Sie die Augen und erzählen, was Ihnen einfällt.«

Melly machte es so, wie Penelope vorgeschlagen hatte. Sie begann zögernd, doch von Minute zu Minute wurde sie sicherer. Als sie endlich schwieg, war eine halbe Stunde vergangen. Penelope hatte viel gehört, doch im Grunde nichts erfahren, was sie nicht schon wusste. Trotzdem hakte sie nach.

»Das haben Sie ausgezeichnet gemacht, Melly, wirklich, richtig gut«, lobte Penelope. »Sie sind ein aufmerksamer Beobachter.«

Melly wurde rot im Gesicht.

»Ich habe nur noch eine oder zwei Fragen, und dann haben Sie alles überstanden. Haben Sie sein Auto gesehen?«

»Nur sehr kurz. Es war ein Pick-up.«

»Wissen Sie, welche Marke?«

»Nein, ich weiß nicht viel über Autos.«

»War er breit und groß, so ein amerikanischer Pick-up, oder war er schmaler?«

»Nein, schmal war er nicht. Er sah ziemlich groß aus.«

»War er neu?«

»O nein, er war alt. Jedenfalls denke ich es, denn er war sehr verrostet, aber er muss mal blau gewesen sein. Diese Farbe schimmerte zwischen dem Rost durch.«

Penelope versuchte, noch mehr über das Auto zu erfahren, doch Melly konnte beim besten Willen nichts mehr hinzufügen. Sie bedankte sich und ging.

Mit den Informationen, die sie von Melly bekommen hatte, kam sie ohne die Hilfe der Ortspolizei nicht weiter. Sie rief deshalb den Leiter der Polizeistation von Montego Bay an und bat ihn um zusätzliche Streifen und Kontrollen an den Ausfahrtsstraßen. Danach fuhr sie zu einem Coffeeshop und überlegte, was sie als Nächstes tun sollte. Wenn Jeremias’ Annahme richtig war, dass der Gesuchte beim Verschwinden der Lady die Hände im Spiel hatte, dann wäre es denkbar, dass auch er auf der stillgelegten Kaffeeplantage untergetaucht war. Das würde seine Anwesenheit in Montego Bay erklären, denn die Plantage lag nicht weit von der Stadt entfernt in den Bergen. Noch einmal rief sie den Polizeichef an und teilte ihm mit, dass sie zur Burley-Plantage fahren würde. Sollte sie sich bis zum Abend nicht zurückgemeldet haben, dann sollte die Polizei dort nach ihr suchen. Sie wusste, dass ihr Vorhaben gefährlich war, und wollte als umsichtige Ermittlerin das Risiko so weit wie möglich minimieren.

Zurück bei ihrem Leihwagen, gab sie die Koordinaten der Plantage ins Navigationssystem ein.

Die wohlklingende Frauenstimme führte sie aus der Stadt in die Berge nordwestlich davon. Die ersten paar Kilometer konnte Penelope zügig fahren, denn die Straße war ausgebaut und asphaltiert. Sie genoss die hügelige, tiefgrüne Landschaft. Aber je weiter sie in die Berge kam, desto schlechter wurde die Straße, bis sie sich auf eine Spur verengte. Die Asphaltdecke wurde durch eine Schotterpiste ersetzt. Schlagloch reihte sich an Schlagloch. Sie hatte all die Merkmale, die Penelope hasste. Sie fuhr kaum mehr als Schrittgeschwindigkeit und musste mächtig am Lenkrad kurbeln, um den tiefsten Löchern auszuweichen.

Von Zeit zu Zeit überprüfte sie das Navigationsgerät, nicht weil sie befürchtete, sich zu verfahren – das war bei nur einer Straße unmöglich –, sondern um zu sehen, wie weit sie noch von der Plantage entfernt war. Aber die Abzweigung wollte einfach nicht näher kommen.

Nach etwa einer Stunde anstrengenden Fahrens hatte sie fast die Abzweigung zu dem Landgut erreicht. Durch die hohe Luftfeuchtigkeit war ihre Kleidung von Schweiß durchtränkt. Die Klimaanlage im Mietwagen war kurz hinter der Stadt ausgefallen. Sie hatte die Fenster heruntergedreht, um sich durch den Fahrtwind zu kühlen. Sie bog um die vorletzte Kurve vor der Abfahrt zur Plantage. Vor ihr lag ein etwa 200 Meter langer, gerader Straßenabschnitt. So lächerlich es sein mochte, aber sie empfand so etwas wie Freude, dass sie endlich wieder beschleunigen konnte. Doch bevor sie dazu kam, hörte sie die Hupe eines Autos, und im nächsten Moment bretterte ein Pick-up um die Kurve am anderen Ende der Geraden. Sie konnte nicht sehr viel sehen, denn die Sonne schien ihr direkt in die Augen, und die dunkle Sonnenbrille gab nur begrenzten Schutz. Sie hielt die linke Hand über die Augen und sah, wie der Pick-up, ohne die Geschwindigkeit zu verringern, auf sie zugerast kam. Mit einer Hand lenkte sie ihr Auto soweit es ging an die rechte Seite. Sie musste aufpassen, denn es gab keine Seitenbegrenzung, und ein wenig zu weit würde bedeuten, dass die Kante abbrach und sie in die Schlucht stürzte.

Der Fahrer des Pick-ups nahm darauf keine Rücksicht. Er rauschte mit unverminderter Geschwindigkeit auf sie zu. Unwillkürlich schloss Penelope die Augen. Das Unausweichliche musste jede Sekunde passieren – doch es geschah nichts. Sie hörte Geröll knirschen, öffnete die Augen und sah gerade noch, wie der Wagen mit zwei Rädern am Hang und zwei Rädern auf der Schotterstraße vorbeisauste. Wieder ertönte die Hupe, und gleich darauf war der Pick-up hinter der Kurve, durch die sie gerade gekommen war, verschwunden. Nur für wenige Sekunden hatte sie die Rückfront gesehen und mehr instinktiv als bewusst registriert, dass das Nummernschild verdreckt und unleserlich war. Die Rückwand des Pick-ups war verrostet, aber die einstige blaue Farbe schimmerte durch.

Penelope brauchte ein paar Minuten, um sich zu sammeln. Der Schreck saß ihr in den Knochen und ließ ihre Hände und Knie zittern. Sie atmete ein paarmal tief durch, steuerte das Auto vom gefährlichen Rand weg und schloss die Augen. Plötzlich fuhr sie auf: »Du dumme Ziege. Lässt dich durch so etwas aus der Bahn werfen. Du scheinst alt zu werden.« Sie griff zum Mobiltelefon und wählte die Nummer des Polizeireviers in Montego Bay, bekam aber nur die Anzeige Keine Verbindung.

Wütend schlug sie auf das Lenkrad und blickte sich nach einer Stelle um, wo sie wenden konnte, aber es gab keine. Sie legte den Gang ein und raste nun ihrerseits Richtung Abzweigung zur Plantage. Sie hatte den Gesuchten zum Greifen nahe gehabt, und er war ihr entwischt. Sie hätte vor Wut und Enttäuschung schreien können.

Als sie an der Abzweigung angekommen war, hatte sie eingesehen, dass eine Verfolgung wenig Sinn ergab. Erstens würde sie wohl nicht so halsbrecherisch fahren wie er, zweitens hatte sie kein geländegängiges Fahrzeug, und drittens gab es im unteren Teil der Strecke genügend Abzweigungen, auf denen er verschwinden konnte, bevor sie ihn erreicht hätte. Erfolgversprechender war es, wenn ihn die Polizei von Montego Bay in Empfang nahm. Sie versuchte deshalb wieder, mit dem Revier in Verbindung zu treten. Diesmal klappte es. Ein Sergeant meldete sich. Sie ließ sich mit dem Polizeichef verbinden und gab ihm ihre Annahme durch. Er versprach, sofort Straßenblockaden aufzubauen. Als Penelope aufgelegt hatte, schaute sie auf die Uhr und entspannte sich. Die Polizei hatte ausreichend Zeit, die Straßensperren zu errichten. Der Gesuchte – wenn er denn der Fahrer des Pick-ups war – musste ins Netz gehen. Zufrieden setzte sie ihre Fahrt fort.

Der Plantage, in die sie nun hineinfuhr, sah man an, dass hier schon seit Jahren nicht mehr gearbeitet wurde. Die Kaffeebäume waren verwildert und von Rankpflanzen überwuchert. Ein Biologe hätte hier studieren können, wie die Wildnis sich Kulturland zurückerobert.

Penelope hielt an, denn sie sah auf der Schotterstraße frische Reifenspuren. Sie überprüfte den Weg und fand ihre Annahme bestätigt. Auf der Plantage mussten derzeit Menschen wohnen. Da sie nicht wusste, ob die ihr wohlgesonnen waren, galt es, vorsichtig zu sein.

Nach einigen 100 Metern öffnete sich der Wald und gab den Blick auf einen Platz frei. Das einstige Rondell glich einer Wildnis. In der Mitte stand ein Herrenhaus, wie man sie hier vor 200 Jahren gebaut hatte. Es war eine Holzkonstruktion; die ursprünglich graue Farbe war verblichen. Die Fenster im zweiten Stock waren mit Holzläden verschlossen. Wie es aussah, waren sie auch vernagelt worden. In dem um fünf Stufen erhöhten Erdgeschoss war ein Teil der Läden geöffnet. Sie hingen zum Teil nur noch an einer Angel. Eine baufällige Galerie schien ums ganze Haus zu laufen. Wären nicht die Reifenspuren, hätte man annehmen müssen, dass das Haus schon seit Jahren nicht mehr benutzt worden war.

Penelope hielt vor dem Eingangsportal und sah sich gründlich um, bevor sie den Motor ausschaltete. Sie nahm ihren 38er-Revolver aus der Handtasche, überprüfte, ob er geladen war, und stieg aus. Sie ging die Stufen zur Galerie empor und klopfte an die Tür. Niemand antwortete. Sie klopfte noch einmal, und als sie wieder keine Antwort erhielt, tat sie es noch ein drittes Mal. Dann probierte sie den Türknauf. Er bewegte sich. Sie drückte die Tür auf. Kein Laut war zu hören. Die Scharniere mussten erst vor kurzem geölt worden sein. Mit der Waffe nach allen Seiten sichernd, trat sie in die Empfangshalle. Sie reichte vom Fußboden bis zum Dach. Eine breite Treppe führte zur oberen Galerie. In der Mitte der Halle stand ein riesiger, runder Mahagonitisch, darauf lag eine neue Plastiktüte mit Lebensmitteln. Sicherheitshalber spannte sie den Hahn des Revolvers und legte den rechten Zeigefinger locker um den Abzugsbügel.

Sie verharrte und lauschte. Nichts. Nicht ein Laut war zu hören. Leise schlich sie zur Tür an der hinteren Wand. Langsam, ganz langsam und nahezu geräuschlos öffnete sie die Tür. Stufen führten nach unten. Sie hatte die Tür zum Keller erwischt. Eine Glühbirne, lose an einem Draht hängend, beleuchtete die Stufen. Jemand musste im Keller sein. Ein schabendes Geräusch ließ sie zusammenfahren, und ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Sie zwang sich zur Ruhe und stieg leise Stufe für Stufe hinunter. Das Schaben war wieder zu hören. Es klang, als würde jemand einen schweren Gegenstand über den Boden schleifen.

Penelope hatte den Boden des Kellers erreicht. Vorsichtig ging sie in die Knie und schielte um die Ecke. Das Niedersinken war eine Sicherheitsmaßnahme. Sollte man sie gehört haben, würde man sie aufrecht gehend erwarten. Sich gebückt zu bewegen, konnte ihr einen Vorteil von Sekundenbruchteilen verschaffen, eine Zeitspanne, die über Leben und Tod entscheiden konnte. Rechts und links ging jeweils ein Gang ab. An der rechten Seite stand eine Tür halb offen, und ein flackernder Lichtstreifen fiel durch die Tür auf den Gang. Sie schlich auf Zehenspitzen zur halbgeöffneten Tür und sah in den Raum. Kästen, offenbar mit Wein gefüllt, standen gestapelt an der Wand. Ein Mann kniete davor. Ein paar Flaschen standen geöffnet neben ihm.

»Polizei«, rief sie um vieles lauter, als es notwendig gewesen wäre. »Keine Bewegung. Ein Revolver ist auf Sie gerichtet.« Als sie sah, dass der Mann ihrem Befehl Folge leistete, rief sie: »Hände hinter dem Kopf falten, aber ganz langsam.« Der Mann tat wie geheißen. »Aufstehen! Die Hände bleiben hinter dem Kopf! Nun langsam umdrehen.« Der Mann folgte ihrem Befehl und drehte sich um.

Penelope wäre fast der Revolver aus der Hand gefallen. »Sie?«

Kapitel 14

Der Flug nach Hamburg wurde aufgerufen. Eine Menschentraube bildete sich am Zugang zur Gangway. Voss wartete, bis sich die Masse der Passagiere mit den Boardingkarten an der Lufthansa-Bediensteten vorbeigequetscht hatte, dann erhob er sich und ging gelassen zu der Frau in Uniform und hielt ihr seine Karte hin. Sie riss den Abschnitt, der bei der Airline verblieb, ab. Jetzt war er offiziell Passagier des Fluges 703 nach Hamburg. Die Uniformierte wünschte ihm einen angenehmen Flug, wofür Voss sich mit einem freundlichen Lächeln bedankte. Obwohl er wusste, dass dies nichts anderes als eine professionelle Floskel war, die sie Hunderte Male am Tag herunterbetete, empfand er es als eine nette Geste.

Er machte es sich auf Platz 3A bequem und bestellte bei der Flugbegleiterin einen doppelten Single Malt Whiskey ohne Eis. Er trank nur selten Hochprozentiges, aber wenn, dann wollte er auch das Aroma des Getränks genießen und es nicht durch Wasser oder Eis verfälschen.

Er schloss die Augen, trank den Whiskey und spürte, wie die Wärme des Alkohols ihn entspannte. Erst jetzt bemerkte er, wie erschlagen er war. Die Wunde, die er sich vor Jahren beim Hubschrauberabsturz zugezogen hatte, schmerzte so, dass er eine Schmerztablette nahm. Trotz dieses Handicaps befand er sich in einer gehobenen Stimmung. In Gedanken ließ er den Abend mit der hübschen Jamaikanerin Revue passieren. Sie hatten in einem rustikalen Strandlokal, das für seine Hummer berühmt war, zu Abend gegessen. Wie nicht anders zu erwarten, hatten sie Hummer mit einem scharf gewürzten karibischen Salat bestellt. Nach dem Essen waren sie am Strand zu seinem Hotel zurückgegangen. Ohne ein Wort zu verlieren, hatte Pen ihn auf sein Zimmer begleitet. Nach einer gewissen Scheu, die sich nach einigen Küssen in Leidenschaft verwandelte, waren sie eng umschlungen aufs Bett gefallen. Voss musste lächeln, wenn er daran dachte, wie sie versucht hatten, sich gegenseitig auszuziehen. Er lächelte beim Gedanken an die Lust, die er empfunden hatte, als seine Finger über Pens samtene Haut glitten und er ihre prallen Brüste massierte. Es war ein wundervolles Gefühl gewesen, als er in sie eindrang und sie beide zugleich ihren Orgasmus erlebten. Sowohl Pen als auch er waren so ausgehungert nach Zärtlichkeit und körperlicher Liebe, dass sie sich noch dreimal ihrem Drang hingaben. Danach war Schluss. Voss’ Wunde vereitelte jeden weiteren Versuch. Und jetzt, Stunden danach, war er noch immer groggy.

Er durchlebte den Abend und die Nacht mit Penelope so intensiv in Gedanken, dass er nicht bemerkte, dass der Jet gestartet war. Erst jetzt, als der Schub gedrosselt wurde und der Flugkapitän den Passagieren mitteilte, dass sie ihre Reiseflughöhe erreicht hatten, fuhr er auf. Die Tageszeitung ›Die Welt‹ lag zusammengefaltet in seinem Schoß. Erleichtert atmete er auf. Niemand konnte bemerkt haben, womit er sich in Gedanken beschäftigt hatte.

Die Flugbegleiterin reichte ihm die Speisekarte. Er wählte das Menü Nummer eins, ohne genau hinzusehen. Eigentlich war ihm egal, was es zu essen gab. Er war in Gedanken weit weg. Zu seinem großen Bedauern wurden die Erinnerungen an die letzte Nacht immer häufiger durch den Fall der verschollenen Tochter des russischen Oligarchen verdrängt. Er versuchte, sich dagegen zu wehren – vergeblich. Der Fall überlagerte alles andere. Und so blieb ihm nichts anderes übrig, als sich damit zu beschäftigen.

Jagte er einem Phantom nach? Diese Frage hatte er sich in der letzten Zeit immer häufiger gestellt. Nach der Statistik musste man damit rechnen, dass die Chance, eine entführte Person lebend zu finden, nach den ersten zwei Tagen rapide abnahm. Wenn Lady Charlotte Pembroke tatsächlich entführt worden und nicht freiwillig verschwunden war, dann müsste sie gemäß Statistik schon tot gewesen sein, bevor er den Auftrag übernommen hatte. Auch wenn er zu wissen glaubte, was geschehen war, so blieben das mysteriöse Auftauchen und das ebenso geheimnisvolle Verschwinden der Lady auf den Cayman-Inseln ein Rätsel. Leider lagen zwischen Glauben und Beweisen Welten. Und was hatte die bis zur Unkenntnis entstellte Mary mit all dem zu tun? Verrannte er sich nicht in etwas, was durch nichts bewiesen war? Wurde er dadurch auf eine falsche Fährte gelockt? Der Gedanke, dass Mary als Double für Lady Pembroke eingesetzt worden war, um deren Verschwinden vor Ort notdürftig zu kaschieren, erschien zwar logisch und passte ins Bild, blieb jedoch eine Hypothese, solange man sie nicht mit Lord Pembroke in Verbindung bringen konnte. Auch die Frage nach dem Motiv war ungeklärt. Hier hoffte Voss, von Paul, seinem englischen Freund, Informationen zu bekommen, die diese Frage klären könnten. Wenn sich seine Annahme bestätigen würde, dann sah er nur eine Möglichkeit: Er musste dem Täter eine Falle stellen, die ihn zwang, aus der Deckung zu kommen. Das Gerüst für die Falle hatte er schon entwickelt. Jetzt galt es, basierend auf den Erkenntnissen aus England, sie so dicht zu weben und so sorgfältig zu tarnen, dass der Täter sie nicht frühzeitig erkannte.

Voss ließ sich von der Flugbegleiterin Papier bringen und begann, seine Gedanken zu skizzieren. Für die Falle musste alles nach Plan laufen. Ein Fehler würde alles zunichtemachen.

Als die Maschine mit 35 Minuten Verspätung in Hamburg landete, hatte er den Plan fertig. Etwas schriftlich zu formulieren, zwang ihn dazu, die Gedanken logisch zu ordnen, und das wiederum ließ ihn das Vorhaben klarer sehen. Jetzt musste er nur Dimitri Malakow von seinem Plan überzeugen, und er konnte gestartet werden. Allerdings gab es das Problem, dass er nicht an Malakow persönlich herankam. Der Butler blockte jeden telefonischen Kontakt mit dem Kranken ab. Doch das sollte jetzt nicht sein Problem sein, denn wie sagte eine alte chinesische Weisheit: Man soll eine Brücke erst überqueren, wenn man sie erreicht hat.

Noch bevor er die erste Klasse verlassen konnte, betrat eine Hostess der Lufthansa die Kabine und kam auf Platz drei zu.

»Sind Sie Herr Jeremias Voss?«

Voss sah sie erstaunt an. »Ja.«

»Ich habe eine Nachricht für Sie«, sagte sie und reichte ihm ein gelbes Kuvert. Auf einem Formblatt musste er den Erhalt der Nachricht quittieren.

Voss bedankte sich und riss das Kuvert neugierig auf. Die Nachricht stammte von seinem Freund Paul Spendrift, dem Privatdetektiv aus London.

Hi, Jerry,
ich habe natürlich alles stehen und liegen gelassen und mich nur um deine Wünsche gekümmert, old boy. Hat dir schon mal jemand gesagt, dass andere Leute auch etwas zu tun haben? Aber, was tut man nicht alles der Freundschaft wegen?

Also, pass auf, old fellow.

Viel konnte ich in der Kürze der Zeit nicht herausfinden. Vielleicht hilft dir das Wenige aber schon weiter.

Der Earl of Pembroke steht vor der Pleite. Wenn er nicht bis zum Ende des Quartals eine Million Pfund aufbringt, dann ist er seinen Besitz los.

Man munkelt, dass man ihm wegen Betrugs den Prozess machen will, wenn er mit dem Geld nicht rüberkommt. Scheint Etliches im Argen zu liegen. Steuern soll er auch im großen Stil hinterzogen haben.

Um sich zu sanieren, hat er eine reiche Russin geheiratet. War ’ne Pleite. Schwiegervater hat den Braten wohl gerochen und kam nicht wie erhofft mit dem Zaster rüber. (Info stammt aus der Gerüchteküche.)

Seine Lordschaft ist zurzeit mit seiner Lady auf Reisen. Wo? Keiner weiß etwas Genaues – man munkelt Karibik.

Sein Häuschen (435 Zimmer) wird zurzeit nur von dem Butler und einem Gehilfen betreut. Der Butler hat zwei Söhne. Einer soll bei einem Russen arbeiten, der andere lebt in den USA (unseren Kolonien).

Pembroke besitzt von seiner Mutter her eine Kaffeeplantage auf Jamaika.

Das war’s. Ich hoffe, du kannst etwas davon gebrauchen. Soll ich weiter ermitteln?

Mach’s gut, old boy.

Paul

Interessant, sehr interessant, dachte Voss. Wie ich es mir dachte. Er steckte die Nachricht ein und folgte den anderen Passagieren zum Ausgang. An der Gepäckausgabe herrschte Andrang. Offenbar waren mehrere Flüge kurz vor ihnen angekommen. Nach einer halben Stunde erschien endlich sein Koffer auf dem Transportband. Die anschließende Pass- und Zollkontrolle war schnell erledigt. Wenig später verließ er das Flughafengebäude und ging zu den wartenden Taxis. Leichter Nieselregung empfing ihn – typisches Hamburger Schmuddelwetter. Er blieb stehen und sog die frische, kühle Luft in die Lungen. Nach der feuchten Hitze in der Karibik war der Geruch nach Elb- und Brackwasser für ihn ein Genuss. Ein freudiges Lächeln trat auf seine Lippen. Er war wieder zu Hause, in der Stadt, die er liebte. Er stieg in ein Taxi und gab dem Fahrer seine Adresse.

Als er die fünf Stufen zu seiner Jugendstilvilla hinaufsprang und das Büro betrat, fühlte er sich wie jemand, der von einer langen Reise nach Hause zurückgekommen war. Vera begrüßte ihn wie immer auf ihre burschikose Art, doch es war ihr deutlich anzusehen, dass sie sich freute, ihren Chef gesund wiederzusehen. Nero gab sich keine Mühe, seine Gefühle zu verschleiern. Er stürzte sich mit seinen 50 Kilo laut jaulend und bellend auf seinen Herrn, sprang an ihm hoch, raste um ihn herum und gebärdete sich wie verrückt. Voss musste sich gegen die Wand lehnen, um nicht zu Boden gerissen zu werden.

»Ich bin nur auf Stippvisite hier«, sagte er zwischen zwei Attacken des Hundes. »Ich will mich nur schnell frisch machen und danach den Chef von Malakows Rechtsabteilung aufsuchen. Haben Sie ihn vorgewarnt?«

»Alles erledigt, Chef. Er bittet darum, dass wir anrufen, wann Sie kommen. Er heißt übrigens Zilinski.« Vera reichte ihm einen Zettel mit dem Namen.

»Sehr gut, rufen Sie ihn an, dass ich in einer Stunde bei ihm bin. Dann chartern Sie bitte ein Flugzeug für mich und meinen Begleiter. Und …«

»Ihren Begleiter?«, fragte Vera verwundert. »Wer ist denn das?«

»Nero.« Er streichelte über den mächtigen Kopf des Hundes, was dieser mit wohligem Knurren quittierte. »Sagen Sie bei der Charterfirma, der Pilot soll sich einen Flugplatz aussuchen, der so nahe wie möglich bei Malakows Landhaus liegt. Wissen Sie inzwischen, wo es ist?«

»Ja. Bei Maretin in Brandenburg. Herrmann hat sich da eingeschlichen und meldet sich regelmäßig.«

Voss ging zur Tür zu seinem Büro. Von dort führte eine Treppe hoch ins Apartment. Er war schon im Arbeitszimmer verschwunden, als er sich umwandte und den Kopf durch die offene Tür steckte.

»Ich habe noch etwas vergessen, Vera. Rufen Sie bitte Herrmann an und sagen Sie ihm, dass er mich am Flugplatz abholen soll.«

»Mach ich. Sonst noch etwas?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

Voss lief, gefolgt von Nero, die Stufen zu seinem Apartment hoch. Er zog sich im Schlafzimmer aus, warf die Sachen aufs Bett und ging ins Bad. Er streckt sich vor Genuss, als der heiße Wasserstrahl über seinen Körper rauschte. Zehn Minuten genoss er sein heimisches Bad, dann seifte er sich ein, spülte das Shampoo ab und stieg aus der Dusche. Nachdem er sich mit dem Badehandtuch so lange abgerubbelt hatte, bis seine Haut aussah wie eine gekochte Garnele, und frische Wäsche angezogen hatte, fühlte er sich wie neugeboren.

»Rufen Sie bitte ein Taxi«, rief er von oben runter.

»Schon erledigt. Dürfte in fünf Minuten hier sein – nein, ist gerade angekommen.«

Voss sprang die Treppe hinunter. »Haben Sie die Sachen besorgt, um die ich gebeten hatte?«

»Natürlich, Chef, sind in der Tasche hinter Ihrem Schreibtisch. Ich habe mit Herrmann telefoniert. Alles ist klar. Er holt sie ab. Und hier sind die Flugdaten und der Landeplatz. Er ist fünf Kilometer von dem Dorf und dem Campingplatz entfernt. Ein kleiner Sportflugplatz. Sie müssen bis spätesten sieben Uhr abends gelandet sein, sonst ist er geschlossen. Wenn Sie jetzt losfahren, dann stehen Ihnen für die Besprechung mit Herrn Zilinski nur 40 Minuten zur Verfügung.«

***

Eineinhalb Stunden später saß Voss angeschnallt in der sechssitzigen Cessna und sah, wie der Hafen unter ihnen verschwand. Neben ihm auf der Rückbank lag Nero, ebenfalls angeschnallt. Es hatte zweier Männer bedurft, den sich sträubenden Hund in die Kabine zu wuchten. Das Ganze war ihm nicht geheuer. Wäre da nicht die vertraute Hand seines Herrn, die ihm beruhigend streichelte, hätte er wahrscheinlich vor Angst die Maschine auseinandergenommen.

Voss hatte sich zurückgelehnt und ging im Geiste die Unterhaltung mit Zilinski durch. Zuerst hatte der seinen Plan für verrückt erklärt. Es hatte seiner ganzen Überredungskunst bedurft, ihn so weit zu bringen, dass er sich ohne Voreingenommenheit Voss’ Argumente anhörte. Schließlich hatte er zugegeben, dass der Plan doch Hand und Fuß hatte, und hatte sich bereit erklärt, den ihm zugedachten Part zu übernehmen.

Voss hatte sich verabschiedet, war die Treppen hinuntergespurtet und in das Taxi gesprungen, das er hatte warten lassen. Ohne Rücksicht auf die Geschwindigkeitsbegrenzungen hatte er den Taxifahrer angetrieben. Der war seiner Forderung erst gefolgt, als Voss ihm versichert hatte, alle Kosten zu übernehmen. Da der Fahrer die Stellen kannte, an denen sich fest installierte Radargeräte befanden, kamen sie, ohne geblitzt zu werden, in Rekordzeit am Flugplatz an. Voss gab ihm als Dank einen Fünfziger als Trinkgeld.

Der Pilot hatte alle Pre-Flight-Checks schon erledigt und die Motoren zum Warmlaufen eingeschaltet. Sobald er Voss sah, ging er auf ihn zu und meldete, dass die Maschine fertig zum Abflug sei. Gemeinsam verfrachteten sie Nero in die Kabine, wobei Voss zog und der Pilot von hinten schob. Nachdem alle an Bord waren, löste der Pilot die Bremsen und rollte die Cessna zum Startplatz. Sie bekamen vom Tower die Freigabe zum Start, und wenige Sekunden später raste die Maschine über die Startbahn.

Das gleichmäßige Brummen der Twin-Engines, das leichte Ruckeln der Maschine und Neros Wärme ließen Voss in den Schlaf fallen. Der Jetlag machte ihm immer zu schaffen, insbesondere wenn er von Westen nach Osten flog. Je älter er wurde, desto stärker spürte er es, obwohl er sich mit seinen 39 Jahren natürlich einbildete, noch jung zu sein. Er hatte nur vergessen, es seinem Körper zu sagen. Er wachte erst wieder auf, als die Räder auf der Grasspiste rumpelten und Nero sich vor Angst in den Sicherheitsgurten aufbäumte. Da sie nicht nachgaben, begann er, sich zu drehen und zu wenden. Er hätte sie in seinem Freiheitsdrang sicherlich aus den Verankerungen gerissen, wenn Voss ihn nicht schnellstens beruhigt hätte.

Der Pilot hatte die Cessna inzwischen zu dem kleinen Gebäude gelenkt, das sowohl den Tower als auch die Flugabfertigung für die Sportflieger und den Flying Club beherbergte. Zwei Hallen, die offenbar zur Unterbringung von Sportmaschinen dienten, standen etwas abseits.

Der Flugbetrieb war inzwischen eingestellt. Dementsprechend voll war der Flying Club.

Der Pilot drehte die Cessna sofort um, nachdem er Voss und Begleiter abgesetzt hatte. Wenig später hörte man das Aufheulen der Motoren. Der Flieger hob ab. Kurz darauf wurde die Landebahnbeleuchtung ausgeschaltet.

Herrmann erwartete Voss vor dem Eingang zum Gebäude. Als Nero ihn witterte, riss er die Leine aus Voss’ Hand und stürzte auf Herrmann zu. Voller Freude umkreiste er ihn, und der stämmige Rentner hatte alle Hände voll zu tun, sich seiner zu erwehren.

Nero beruhigte sich erst wieder, als sie in Herrmanns Ford Fiesta stiegen und er nicht angeschnallt auf der Rückbank sitzen durfte.

»Nun erzählen Sie. Wie ist es Ihnen ergangen? Haben Sie etwas erreicht?«, fragte Voss.

Herrmann legte den ersten Gang ein, ließ den Motor an und fuhr los. »Klor, Herr Voss, hepp ich. Ich bün nun Experte in Fenster putzen, Rosen schnieden und Garagen upräumen.«

»Haben Sie du Malakow gesehen?«

»Jo, hepp ich. Bien Fensterputzen. Isch ja man bloß een Häufchen Unglück. He sit jümmers nur in sien Sessel un het de Augen zu.«

»Und, wie sieht es im Haus aus?«

»Dat is einfach. Isch ja man nur een langer Kasten. Ich hepp dat mit miene Schritte abgemessen. Es ist dreetig Meter lang und ten Meter wiet, in de Mitte legt der Eingang mit de Eingangshalle. Von de Eingangshalle gehen außer der Eingangstür drer weitere Türen ab. Die Tür gegenüber vom Eingang führt in ein grootet Wohnzimmer. Die Tür an der rechten Seite führt in die Schlopzimmers. Wenn man reinkommt links ist Malakows Schlafzimmer. Daran schließt sich ein Ankleidezimmer, und dann kommt das Badezimmer. Up de rechten Siet sin twee Schlafzimmer mit een Bad dazwischen. Am Ende des Gangs legt een Abstellraum. Wenn man reinkommt links is der Wirtschaftstrakt. Da gevt dat up de rechten Siet twee Räume, in denen de Butler lebt, und ein Raum, der als Abstellkammer dient. Up de linke Siet is de Küche mit einer großen Speisekammer, daneben een Hutwirtschaftsraum und noch ein Raum, von dem ich noch nicht weet, wat da drin ist. Am Ende des Korridors gevt dat eine Tür, die nach buten führt – ist der Eingang für die Bediensteten.«

»Sehr gut, Herrmann. Das haben Sie wie immer hervorragend gemacht.«

Im Licht der Dämmerung glaubte Voss zu sehen, dass Herrmann vor Stolz errötete.

Er ließ ihm keine Zeit, das Lob zu genießen. »Wie viele Personen leben im Haus oder sind abends anwesend?«

»Außer dem Kranken ist da noch de Butler, twee Wachlüt. Die sind nur nachts dort und dann de twee Bodyguards. Die vier löpt die Nacht über buten Patrouille. Morgens kommt die Köchin und die Haushälterin, twee Deerns und twee Gärtner.«

Herrmann berichtete weiter, aber Voss hörte nicht mehr zu. Er überdachte die Informationen. Der Posten, der ums Haus patrouillierte, bereitete ihm Sorgen. Wie sollte er ins Haus kommen? Die Tür zum Wirtschaftstrakt mit einem Dietrich zu öffnen, dauerte wahrscheinlich zu lange. Der Wachposten würde schneller um das Haus herum sein, als er das Schloss geöffnet hätte.

»Mist«, fluchte er leise vor sich hin. »Wir brauchen einen Schlüssel.«

Herrmann nahm die rechte Hand vom Steuer, griff in die Hosentasche, fummelte etwas heraus und warf es Voss in den Schoß.

»Was soll ich damit?«, fragte Voss und betrachtete den Sicherheitsschlüssel.

»Wullt Se nech en Schlötel hebben?«

»Ist das der Schlüssel für die Tür zum Wirtschaftstrakt?«, fragte er hoffnungsvoll.

»Jo, dat is he.«

»Ich glaub’s nicht. Herrmann, Sie sind der Größte! Hoffentlich hat keiner gemerkt, dass ein Schlüssel fehlt. Könnte peinlich für uns werden.«

»Do mok Se sech man keine Sorgen. Dat merkt niemand. Dat is en Tweedschlötel. Den hepp ik nachmachen loten. De richtige hängt allwedder am Schlötelbrett.«

»Super, Herrmann, einfach super. Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll.« Voss schüttelte vor Begeisterung über Herrmanns Engagement den Kopf. Wieder einmal fragte er sich, wieso Herrmann sein Leben lang Schauermann geblieben war. Der Rentner hatte auf diese Frage nie eine Antwort geliefert.

Eine halbe Stunde später parkte Herrmann den Mietwagen auf dem Parkplatz rechts neben der Einfahrt zum Campingplatz. Das war notwendig, da sie nach zehn Uhr abends den Platz nicht mehr mit dem Auto verlassen konnten.

Dann führte Herrmann Voss zu einem Wohnwagen in der Nähe der Rezeption.

»Miene Villa up tid«, sagte er und machte eine einladende Handbewegung zum Vorzelt.

Während Nero zu seinem Leidwesen im Vorzelt bleiben musste, stiegen Voss und er in den Wohnwagen. Es war ein Standardmodell, fünf Meter lang und zwei Meter zwanzig breit. Gleich links neben der Tür befand sich eine Rundsitzgruppe. Im mittleren Teil lagen Toilette, Pantryküche, Kleiderschrank und die Heizung, und im hinteren Teil gab es das sogenannte Schlafzimmer, bestehend aus einem französischen Bett und einem Nachtschrank.

Voss setzte sich in die Sitzgruppe, und Herrmann nahm gegenüber Platz, nachdem er für jeden eine Dose Bier aus dem Kühlschrank genommen hatte.

Nachdem sie drei Dosen pro Mann geleert hatten, stand fest, wie Voss unbemerkt ins Haus gelangen konnte und wer welche Aufgaben übernahm. Herrmann war nicht sonderlich begeistert, dass er nur den Wachmann spielen sollte.

Voss versuchte, ihn zu besänftigen. »Herrmann, bei einem Unternehmen wie diesem gibt es keine wichtigen und unwichtigen Rollen. Jede Aufgabe ist wichtig und muss mit vollem Einsatz ausgeführt werden. Jeder muss wissen, dass er sich auf den anderen hundertprozentig verlassen kann, ansonsten ist ein Fehlschlag vorprogrammiert. Stellen Sie sich ein Uhrwerk vor. Da ist es vollkommen unerheblich, ob ein großes Zahnrad fehlt oder ein winziges – die Uhr wird niemals funktionieren. Nur wenn alles an seinem richtigen Platz ist, läuft das Uhrwerk. Genauso ist bei uns. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Jo, Herr Voss, wenn Se dat so seggen, dann is dat klor«, antwortete Herrmann nicht so ganz überzeugt. Er wäre am liebsten mitten im Geschehen gewesen.

Ein wenig missmutig griff er in die Hosentasche und zog sein Mobiltelefon hervor. Zögerlich tippte er auf ein paar Apps. Als eine Fotografie erschien, reichte er Voss das Telefon.

»Ich wet nech, ob dat wichtig ist. Ich heb mi nur gewundert, dat jemand sech die Mühe macht, ein Handy zu reparieren. Da sünn auch noch mehr Fotos davon.«

Voss betrachte das Foto. Dann schaltete er weiter und sah sich die restlichen Bilder an. Seine Miene drückte Verblüffung aus. Er schaltete zurück und betrachtete die Fotos noch einmal von Beginn an.

Herrmann schloss aus Voss’ Gesichtsausdruck, dass das Fotomaterial einen gewissen Wert zu haben schien. Neugierig fragte er: »Könnt Se dat bruken?«

»Herrmann, dascha een Ding.«

Immer, wenn Voss ins Hamburgische verfiel, war das ein Zeichen, dass er emotional stark betroffen war.

»Wenn es das zeigt, was ich denke, das es zeigt, dann ist das ein höchst wichtiges Beweisstück. Senden Sie die Bilder sofort an Veras Computer.«

Er gab Herrmann das Mobiltelefon zurück, holte selbst sein Handy hervor und schrieb eine SMS an seine Assistentin. Er beauftragte sie, die Fotos sofort an Kriminaloberrat Friedel zu schicken. Anschließend bat er seinen Freund in einer SMS, das Fotomaterial von seinen Experten prüfen zu lassen und ihm das Ergebnis umgehend mitzuteilen.

Kurz vor Mitternacht zog er sich einen Tarnanzug an. Der stammte aus seiner Zeit bei der GSG 9 und saß noch immer perfekt, worauf er stolz war. Gesicht und Hände bedeckte er mit Tarnfarbe. Die Haare verstaute er unter einer schwarzen Strickmütze. Als Waffe für Notfälle steckte er ein Kampfmesser in den Stiefel, und zum Neutralisieren von Hunden schob er eine Dose mit Pfefferspray in die Seitentasche der Hose. Ein Nachtsichtgerät vervollständigte die Ausrüstung.

Auch Herrmann hatte die hellen Stellen der Haut mit Tarnfarbe bemalt. Er bekam ebenso ein Nachtsichtgerät, das er sich wie ein Fernglas um den Hals hängte.

Als Voss die Wagentür des Wohnwagens öffnete, sprang Nero auf und knurrte irritiert. Er hörte jedoch sofort wieder auf, als er den vertrauten Geruch witterte.

In der Hoffnung, dass ihnen auf den wenigen Metern zum Auto niemand begegnete, eilten sie zum Parkplatz. Sie hatten Glück. Von den wenigen Campern, die sich zu dieser Jahreszeit auf dem Platz aufhielten, war niemand mehr auf den Beinen.

Herrmann wollte sich hinter das Steuer setzen, doch Voss verbannte ihn auf den Beifahrersitz.

»Besser, ich fahre«, sagte er, »denn ich glaube nicht, dass Sie schon mal mit einem Nachtsichtgerät gefahren sind.«

»Nein, bestimmt nicht.«

»Gratuliere, Herrmann.«

Hermann sah ihn verwundert an. »Wozu?«

»Sie haben zum ersten Mal einen Satz fehlerfrei in Hochdeutsch gesprochen.«

»Nun mok Se sich man nich lustig över mech. Kann ja nech jeder so ne fine Spache hebben wie Se«, antwortete Herrmann pikiert.

»Schon gut, Herrmann, seien Sie nicht beleidigt. Ich wollte Sie nur auf den Arm nehmen. Bleiben Sie man ganz so, wie Sie sind. Sagen Sie mir lieber, wie ich fahren muss.«

Herrmann dirigierte ihn über schmale Wirtschaftwege, bis sie zu einem Wald kamen.

»Von hier geit es dree Kilometer dürch den Woold. Danach legt dat Landhuus.«

Voss hielt den Wagen an und betrachtete den Wald. Soweit er im Scheinwerferlicht erkennen konnte, war es ein lichter Mischwald mit niedrigem Unterholz. Er schaltete die Scheinwerfer aus. Die Gefahr, dass das Licht gesehen werden konnte, war zu groß. Finsternis umgab sie. Für eine Weile konnten sie nicht einmal die Waldgrenze erkennen. Erst langsam gewöhnten sich die Augen an die Nacht, und die Konturen der Umgebung wurden wieder sichtbar.

»Wie weit ist das Landhaus entfernt?«, fragte Voss.

»Dree Kilometer.«

»Alles Wald bis dahin?«

»Jo.«

»Genauso licht wie hier?«

»Jo, de blev so.«

»Dann bleibt uns nichts anderes übrig, als ohne Licht zu fahren. Setzen Sie das Nachtsichtgerät auf.«

Voss half ihm beim Einschalten und Justieren. Herrmann, der noch nie durch so ein Gerät gesehen hatte, war verblüfft, als er plötzlich die Umgebung erkennen konnte, in grünes Licht getaucht. Er war begeistert und konnte sich nur schwer beruhigen. Erst als Voss ihn aufforderte, den Mund zu halten, weil er sich aufs Fahren konzentrieren müsse, war er ruhig.

Für Voss war ein Nachtsichtgerät etwas Selbstverständliches, und er steuerte den Wagen gekonnt über den schmalen Schotterweg. Der Wegesrand war durch mannshohe Büsche bewachsen, die an manchen Stellen so dicht zusammen standen, dass er nicht in den Wald sehen konnte.

Als der Kilometerzähler anzeigte, dass sie zweieinhalb Kilometer gefahren waren, suchte Voss nach einem geeigneten Parkplatz. Er fand ihn kurz vor der Lichtung mit Malakows Landhaus. Das Buschwerk, das sie seit über einem Kilometer auf beiden Seiten begleitet hatte, öffnete sich an der rechten Seite. Voss verlangsamte auf Schritttempo, bog ab und stellte das Auto hinter die nächste Buschgruppe. In der Nacht konnte niemand es entdecken, nicht mal im Scheinwerferlicht des eigenen Wagens.

Voss überprüfte seine Ausrüstung und wandte sich dann an Herrmann.

»Sie wissen, was Sie zu tun haben? Halten Sie sich an die vereinbarte Zeit.«

»Aye, aye, Käpten. Ich weeß Bescheed. Keen Grund, alles noch mal durchzukakeln.«

»Okay, Herrmann, dann man los.«

Voss legte Nero die Hand auf die Schnauze. Das war für den Hund das Zeichen, keinen Laut von sich zu geben. Dann drehte er sich um und ging in den Wald. Schon nach wenigen Metern war er hinter den Baumstämmen verschwunden. Herrmann vernahm nur noch die nächtlichen Geräusche des Waldes.

Voss huschte im Licht des Nachtsichtgeräts durch den Wald, wobei er es vermied, auf trockene Zweige zu treten. Nach 20 Minuten hatte er seine Position erreicht. Er befand sich gegenüber der Tür zum Wirtschaftstrakt.

Herrmann hatte sich, während sein Boss durch den Wald schlich, einen dichten Busch gesucht. Von hier aus konnte er sowohl die Vorderseite des Landhauses als auch die Rückseite einsehen, ohne selbst gesehen zu werden. Seine Aufgabe war es, den Wachposten zu beobachten und – sollte die Gefahr bestehen, dass er den Eindringling bemerkte – so lange abzulenken, bis Voss im Haus war. Falls erforderlich, sollte er Nero einsetzen. Wichtig war, dass weder er noch Voss bemerkt wurden, denn sonst wären das nächtliche Unternehmen und damit auch der klug ausgetüftelte Plan gescheitert.

Voss wartete, bis der Wachmann auftauchte, an der Rückseite des Hauses entlangging und wieder um die westliche Hausecke verschwand. Er verharrte noch einige Sekunden, dann spurtete er über die hell ausgeleuchtete Wiese bis zur Wirtschaftstür. Hier befand er sich im Schatten des Hauses und war nicht sofort zu bemerken. Er steckte den Schlüssel, den er während des Spurts in die Hand genommen hatte, ins Schlüsselloch. Zu seiner Erleichterung entriegelte er das Schloss sofort. Die Tür sprang auf, und Voss huschte hinein. Er zog die Tür hinter sich zu und sperrte ab. Im Korridor herrschte Finsternis. Er tastete nach dem Nachtsichtgerät und zog es auf. Der Restlichtverstärker schaffte es gerade, den Nahbereich so weit sichtbar zu machen, dass er schemenhaft die Konturen von Möbeln erkennen konnte. Langsam tastete er sich vor. Dank der dicken, weichen Gummisohlen verursachten seine Schritte kein Geräusch.

Es schien ihm endlos lange – tatsächlich war es nur wenig mehr als eine Minute –, bis er die Tür erreichte, die laut Herrmann in die Halle führte. Er öffnete sie einen Spalt. Die Halle war leer. Das Licht der Scheinwerfer, die den Rasen um das Haus beleuchteten, erhellte auch den Raum. Voss streifte das Nachtsichtgerät ab und eilte in gebückter Haltung unter den Fenstern entlang zur anderen Wand. Nachdem er sich überzeugt hatte, dass die Wache nicht in Sichtweite war, eilte er zur Tür, die in den Schlafbereich führte. Tür öffnen, hindurchschlüpfen und wieder schließen dauerte nur Sekunden. Der Gang war mit einem Nachtlicht beleuchtet. Die Tür zu Dimitri Malakows Schlafzimmer lag drei Meter entfernt. Sie ließ sich geräuschlos öffnen, und Voss schlüpfte hinein.

Der russische Milliardär lag halb sitzend in einem Relax-Sessel, die Füße auf der Fußstütze. Der Körper war bis zum Hals mit einer Pelzdecke zugedeckt. Vor ihm lief ein Film auf einem Breitwandbildschirm. Der Ton war so leise gestellt, dass er kaum zu verstehen war. Dimitri Malakow schien nichts von dem Programm mitzubekommen. Seine Augen waren geschlossen.

Voss ging zu dem Mann, der über Milliarden gebot und sich in einem jämmerlichen, hilflosen Zustand befand. Er tippte ihm behutsam auf die Schulter, sofort bereit, ihm eine Hand auf den Mund zu legen, sollte er um Hilfe rufen. Malakow rührte sich nicht. Voss schüttelte ihn sanft an den Schultern – keine Bewegung. Erst als er ihn kräftig rüttelte, schlug Malakow langsam die Augen auf. Die Pupillen waren so defokussiert, als würde er aus einer Ohnmacht erwachen.

Voss legte einen Finger auf die Lippen, um ihm zu zeigen, dass er nicht erschrecken und leise sprechen sollte. In seinem Tarnanzug und dem durch die Tarnfarbe entstellten Gesicht musste er auf Malakow wirken wie ein Alien aus dem Weltall. Halblaut sagte er: »Ganz ruhig, Herr Malakow, Sie brauchen sich nicht zu fürchten. Ich bin Jeremias Voss …«

»Ich weiß, wer Sie sind, Herr Voss«, sagte der Milliardär mit gedämpfter Stimme. Er schob die Pelzdecke zur Seite, drückte auf einen Knopf und brachte den Sessel in eine aufrechte Position. »Was machen Sie hier in diesem Aufzug? Haben Sie Charlotte gefunden?«

»Können Sie den Fernseher lauter stellen? Ich möchte nicht, dass Ihre Bewacher uns hören.«

Malakow griff wortlos zur Fernbedienung in seinem Schoß und erhöhte die Lautstärke. Voss beobachtete jede seiner Bewegungen. Sie waren fahrig und nicht zielsicher. Er fragte sich, ob diese Unsicherheit eine Folge seiner Krankheit oder der Medikation war.

»Herr Malakow, bitte entschuldigen Sie diesen Auftritt, aber ich habe etliche Male versucht, Sie telefonisch zu erreichen, und bin jedes Mal gescheitert. Ihr Butler war nicht willens, mich mit Ihnen zu verbinden. Er sagte mir immer, dass Sie zu krank seien, um Telefongespräche entgegenzunehmen, und die Ärzte absolute Ruhe angeordnet hätten. Sie würden ihn verantwortlich machen, wenn sich Ihr Zustand aufgrund von Besuchern oder anderen Einflüssen verschlechtert. Aber nicht nur ich wurde abgeblockt. Auch Ihre Sekretärin hat man weder zu Ihnen gelassen, noch sie telefonisch verbunden.«

Malakow sah Voss verwirrt an. Seine Haut war noch fahler geworden, aber seine Augen schienen klarer zu blicken.

»Sie sagten, Sie wollten mich sprechen.«

»Ja, ich versuchte es – mehrere Male.«

»Ich kann es kaum glauben. Ich war sehr enttäuscht, als ich nichts von Ihnen hörte, obwohl Sie doch wissen mussten, dass ich mich zu Tode sorge.« Seine Stimme bekam mehr Kraft und Festigkeit. »Sie sind Detektiv. Von Ihnen hätte ich erwartet, dass Sie Mittel und Wege finden, mich zu informieren. Was Sie mir gerade gesagt haben, erscheint mir wie ein schlechter Witz. Ich kann es nicht als Entschuldigung akzeptieren. Die Worte zeugen eher von Ihrer Unfähigkeit. Also, wo ist meine Tochter?« Je länger Malakow sprach, desto mehr röteten sich seine Wangen.

Obwohl Voss sich von seinen Worten getroffen fühlte, war er doch froh, dass Malakow aus seiner Lethargie erwachte.

»Bitte, Herr Malakow, beruhigen Sie sich und sprechen Sie leise. Wenn Ihre Wachhunde mitbekommen, dass Sie einen Besucher haben, gibt es Schwierigkeiten. Ich werde alles zu Ihrer Zufriedenheit erklären, aber Sie dürfen sich nicht aufregen. Ich möchte Ihnen später einen Plan vorschlagen, für dessen Durchführung Sie Ihre ganze Kraft brauchen.«

Malakow sah ihn weiter verärgert an. Voss fuhr fort: »Ich konnte Sie nur über Telefon erreichen, weil ich in Florida und auf den Caymans war. Ich folgte der Spur, die Ihre Tochter und ihr Mann hinterlassen haben. Vor drei Tagen sandte ich meinen Assistenten hierher. Er sollte sich hier einen Job suchen und mit Ihnen Kontakt aufnehmen.«

»Meinen Sie den Kerl, der die Fenster putzt?«

»Ja, nur Kerl würde ich ihn nicht nennen, denn er ist ungewöhnlich clever und sehr tatkräftig. Aber auch ihm ist es nicht gelungen, in Ihre Nähe zu kommen. Leider musste er sehr vorsichtig vorgehen, da die Gefahr bestand, dass man ihn töten würde, wenn herauskommt, dass er für mich arbeitet.«

Malakow sah Voss verwundert an. Dann schloss er die Augen. Als er längere Zeit nichts sagte, dachte Voss schon, er wäre vor Erschöpfung eingeschlafen. Doch plötzlich richtete er sich auf.

»Ich glaube, ich muss mich bei Ihnen entschuldigen. Aber es fällt mir schwer zu glauben, dass Ihr Assistent hier das Opfer eines Verbrechens werden könnte. Ein Verbrechen … hier … einfach undenkbar.«

Voss zog einen Stuhl heran und setzte sich dicht neben Malakows Sessel. »Ich glaube, Sie irren sich. Dies ist nicht der erste Versuch, uns zu töten. Wenn wir mit dem Flugzeug nicht früher gestartet wären und nicht so starken Rückenwind gehabt hätten, dann wäre nicht ein armer Chauffeur, sondern die gesamte Crew und ich umgekommen. In dem Aktenkoffer, den Sie mir mitgaben, befand sich eine Bombe, die über einen Fernzünder, wahrscheinlich ein Mobiltelefon, gezündet wurde.«

Malakow sah geschockt aus, und Voss hatte Sorge, dass er das nicht verkraften würde. Er fragte, ob er eine Pause machen sollte.

»Nein, machen Sie weiter. Gewissheit schwächt einen weniger als das ständige Warten auf eine Botschaft.«

Voss gab ihm einen Überblick über das Geschehen, seitdem er ihn verlassen hatte. Als er endete, war Malakows Gesicht wieder leichenblass und seine Hände zitterten. Bevor er jedoch über das Schicksal seiner Tochter nachdenken konnte, legte Voss ihm den Plan dar, um Charlotte zu retten oder Gewissheit über ihr Schicksal zu erhalten. Dimitri Malakows Wangen bekamen wieder Farbe, und seine Augen glänzten.

»Ich werde genau das tun, was Sie von mir erwarten. Darauf können Sie sich verlassen.« In seiner Stimme klang eine Spur von Begeisterung mit.

Voss besprach mit ihm sein Verhalten, damit das Vorhaben auch realistisch wirkte. Der Oligarch war ganz bei der Sache, und was Voss nicht erwartet hatte: Er entwickelte sogar eigene Gedanken. Als Voss feststellte, dass Malakow sich – den Umständen entsprechend – wieder in einem halbwegs normalen Zustand befand, verließ er das Schlafzimmer.

Kapitel 15

»Was zum Teufel tun Sie hier?«, rief Penelope Winter in einer Mischung aus Erschrecken und Verblüffung.

»Bitte, Assistant Superintendent, würden Sie so freundlich sein, den Revolver etwas nach rechts zu bewegen?«, sagte Lord Pembroke, die Hände weiter hinter dem Kopf verschränkt. »Eine Waffe direkt auf mein Herz gerichtet macht mich etwas nervös.«

Penelope bewegte den Revolver so, dass der Lauf auf den Boden zeigte, ohne jedoch den Hahn zu entspannen.

»Was machen Sie hier, Sir?«

»Darf ich meine Hände runter nehmen?«

»Ja, aber sehr langsam.«

Der Revolver in Penelopes Hand bewegt sich leicht nach oben. Sie war bereit zu schießen, sobald der Lord eine falsche Bewegung machte.

»Beantworten Sie meine Frage«, befahl sie.

»Was denken Sie, was ich hier tue? Ich mache Ihre Arbeit. Ich suche meine Frau, die weder die jamaikanische Polizei noch der superkluge Kerl von Scotland Yard finden können.«

»Haben Sie sie gefunden?«

»Nein«, rief er verzweifelt. »Ich habe diesen ganzen Platz abgesucht, habe in jedes Loch gesehen, aber nirgendwo ein Lebenszeichen von ihr entdeckt.« Etwas ruhiger fügte er hinzu: »Sie wissen, dass diese Plantage meinem Onkel gehört hat und ich sie nach seinem Tod geerbt habe?«

»Ich weiß. Wieso sind Sie überzeugt, dass Lady Pembroke sich hier befindet? Nach dem, was ich bis jetzt gesehen habe – und ich habe nur wenig gesehen –, sieht dieser Platz nicht danach aus, als ob man sich hier länger als ein paar Stunden aufhalten könnte. Überall nur Schmutz und Verfall.«

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn wir nach oben gingen? Hier ist es wirklich nicht sehr angenehm. Auch sollten wir die Batterien unserer Taschenlampen nicht überanstrengen. Es ist das einzige Licht, das wir hier haben, außer den paar Kerzen, die im Keller lagen.«

Penelope sah ein, dass der Lord recht hatte.

»In Ordnung, gehen wir. Ich zuerst. Sie kommen mit drei Meter Abstand nach. Kommen Sie mir nicht näher. Ich bin ein Meisterschütze.«

»Ich verstehe wirklich nicht, warum Sie glauben, ich sei ein Krimineller. Sitzen wir nicht im selben Boot? Sie suchen meine Frau, ich tue dasselbe. Sollten wir nicht ein Team sein?«, fragte er in einem überzeugenden Ton.

»Sie liegen vollkommen falsch. Ich suche nicht nach Ihrer Frau. Ich suche einen Mörder. Aber gehen wir nach oben.«

Penelope ging, halb rückwärts gewandt und halb den Lord im Auge behaltend, zur Treppe und stieg sie in dieser Haltung hoch. Sie traute ihm ganz eindeutig nicht. Er folgte ihr wie angeordnet. In der Halle dirigierte er sie zur zweiten Tür auf der rechten Seite. Sie betrat einen Raum, der einmal ein Damensalon gewesen sein mochte. Verglichen mit dem, was Penelope bis jetzt gesehen hatte, machte er einen sauberen Eindruck.

»Es ist der einzige Raum, den man benutzen kann. Ich habe ihn etwas gereinigt«, erklärte Lord Pembroke, der ihren erstaunten Blick richtig interpretiert hatte.

Sie nickte. »So sieht es aus. Nehmen Sie Platz. Dort auf der Couch.«

Sie wartete, bis sich der Lord gesetzt hatte, dann wählte sie einen Stuhl, der im sicheren Abstand vor der Couch stand. Von ihrem Platz aus hatte sie eine freie Schussbahn sowohl auf den Lord als auch in Richtung Tür.

»Sie behalten Ihre Hände im Schoß gefaltet, so dass ich sie sehen kann. Und nun erzählen Sie, was Sie getan haben, seit Sie die Caymans verließen.«

»Zuerst möchte ich wissen, wieso Sie eine feindliche Haltung mir gegenüber einnehmen. Ich verstehe es nicht. Ich verstehe es wirklich nicht.«

»Sie verstehen es nicht? Das erstaunt mich! Alles, was wir haben, ist Ihr Wort. Nur von Ihnen wissen wir, dass Ihre Frau verschwunden ist, dass es eine Havarie gab, dass Sie sie auf den Caymans getroffen haben, dass sie wieder verschwunden ist. Auf der anderen Seite geschehen überall, wo Sie auftreten, brutale Morde.«

»Vergessen Sie, dass mich die Fischer hilflos im Rettungsboot treibend gefunden haben?«

»Sicher haben sie das. Nur wie Sie dort hingekommen sind, das weiß keiner.«

Penelope sah, wie er die Hände zu Fäusten ballte. »Unterstellen Sie, dass ich das alles erfunden habe? Das ist unerhört, Ma’am.«

»Ich unterstelle nichts. Ich beschuldige Sie auch nicht. Ich wundere mich nur. Zum Beispiel war, als die Fischer Sie gefunden haben, Ihr Körper mit Moskitostichen übersät. Es waren frische Moskitostiche, wie man mir im Krankenhaus versicherte. Nun frage ich mich, wie man sich auf hoher See Moskitostiche zuzieht? Haben Sie dafür eine Erklärung?«

»Verflucht, woher soll ich das wissen? Ich war über Stunden bewusstlos. Vielleicht ist eine Wolke Moskitos vom Sturm auf das Meer geblasen worden.«

»Kaum möglich bei auflandigem Wind.«

Penelope beobachtete ihn genau, aber sie konnte nicht das kleinste Anzeichen von Nervosität erkennen. Entweder war er ein guter Schauspieler, oder er war wirklich unschuldig. Sie wusste nicht, wie sie seine Worte werten sollte.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich gerne zur Toilette gehen. Sie brauchen nicht beunruhigt zu sein, ich habe keine Waffe, nicht einmal ein Taschenmesser, und vor dem Fenster ist ein Gitter.«

Penelope stand auf. »Sie nehmen Ihre Hände über den Kopf, wo ich sie sehen kann. Jetzt stehen Sie auf und gehen voraus.«

Der Lord führte sie zur Toilette und öffnete die Tür, so dass Penelope das Eisengitter am Fenster sehen konnte.

»Okay, schließen Sie die Tür.«

Als er zurückkam, sagte sie: »Warum erzählen Sie mir nicht, was wirklich passiert ist zwischen Ihnen und Lady Pembroke?«

»Assistant Superintendent, ich protestiere auf das Schärfste gegen wirklich passiert. Es unterstellt, dass ich nicht die Wahrheit gesagt habe. Sie sollten überlegen, mit wem Sie sprechen. Ich bin der 16. Earl …«

»Ich weiß, ich weiß«, unterbrach ihn Penelope resolut. »Erzählen Sie mir einfach, was nach Ihrer Wahrnehmung passiert ist. Ich beziehe mich auf Ihren Aufenthalt auf den Caymans.«

Er schaute sie wütend an. Es sah aus, als würde er seine kühle Zurückhaltung verlieren, doch er fing sich wieder und sagte mit sarkastischem Ton: »Ich bin mir nicht sicher, ob Sie überhaupt die Autorität haben, mich zu befragen. Ich …«

»Hören Sie auf mit dem Unsinn«, fuhr sie ihn an. »Wenn Sie nicht reden wollen, dann nehme ich Sie fest und bringe Sie nach Kingston.«

»Aufgrund welcher Beschuldigung?«

»Ich beschuldige Sie der Behinderung der Polizeiarbeit durch Zurückhalten von wichtigen Informationen in einem Mordfall. Wenn Sie nicht mit mir kooperieren, werden Sie definitiv zum Beschuldigten, und so werden Sie auch behandelt. Also, wollen Sie nun endlich reden oder nicht?«

Der Lord musterte ihr Gesicht, um herauszufinden, wie ernst sie es meinte. Doch er sah in eine steinerne Miene, in der kein Muskel zuckte.

»Gut, Sie haben gewonnen.«

Penelope sagte keinen Ton, sondern sah ihn weiter streng an.

Der Lord zögerte noch einige Augenblicke, dann fing er an zu erzählen.

»Als mich Lady Pembroke anrief, dass sie gerettet sei und nach den Caymans gebracht worden war, nahm ich den ersten Flug von Kingston nach Grand Cayman. Ich fuhr vom Flughafen aus sofort in das Hotel, in dem wir gewöhnlich wohnen, wenn wir auf der Insel sind. Ich war sicher, sie dort zu treffen. Und so war es auch. Sie war sehr in sich gekehrt – geistig abwesend wäre wohl ein passender Ausdruck. Ich buchte ein Zimmer für uns, wechselte es aber später, weil ich dachte, meine Frau würde in dem Zimmer nicht genug Ruhe finden. Ich hatte das Gefühl, dass sie gar nicht mitbekam, was um sie herum passierte. Meine Fragen, was geschehen sei, wo unser Boot war, beantwortete sie nicht. Als ich sie einen Moment allein ließ, war sie verschwunden. Ich war entsetzt, stand unter Schock. Da man sie auf den Caymans nicht fand, glaubte ich, dass sie die Inseln irgendwie verlassen hatte. Der einzige Platz, der mir einfiel, wo sie hingehen könnte, war die Plantage. Deshalb fuhr ich hierher. Aber ich habe sie nirgendwo gefunden.«

Penelope dachte einige Minuten über die Geschichte nach und fand, dass es einige Ungereimtheiten gab, die geklärt werden mussten. Sie wollte gerade mit den Fragen beginnen, als ihr Mobiltelefon klingelte.

Sie ging zum Fenster, damit der Lord sie nicht verstand, wenn sie leise sprach.

Eine männliche Stimme fragte, ob er mit Assistant Superintendent Winter spreche.

»Ja, am Apparat«, sagte sie leise.

»Hier spricht Constable Harris von der Polizei in Montego Bay. Ich soll Ihnen ausrichten, dass der Mann im blauen Pick-up festgenommen wurde. Es scheint derjenige zu sein, nach dem gesucht wird. Mein Chef möchte Sie treffen.«

»Wo?«

»Wo sind Sie jetzt?«

»Burley-Plantage.«

»Dann brauchen Sie nur die Straße nach Montego Bay zurückzufahren. Nach etwa fünf Kilometern treffen Sie auf die Straßensperre. Sie können die Blinklichter der Streifenwagen schon von weitem sehen.«

»Danke, Constable. Ich breche sofort auf.«

Sie steckte das Mobiltelefon in die Tasche und wandte sich an Lord Pembroke. »Ich muss jetzt weg, aber ich bin mit Ihnen noch nicht fertig. Sie müssen in Jamaika bleiben und der Polizei in Kingston Ihren Aufenthalt melden. Wenn Sie der Anweisung nicht nachkommen, wird ein internationaler Haftbefehl gegen Sie ausgestellt. Ein guter Rat: Unterschätzen Sie nicht die Effektivität der jamaikanischen Polizei.«

Penelope eilte zu ihrem Wagen und brauste von der Plantage. Sie war ganz aufgeregt. Konnte dies der Durchbruch sein? Wenn ja, dann wäre es ein großer Erfolg für sie und für die neu gegründete zentrale Ermittlungsbehörde der Polizei von Jamaika. Ein Projekt, für das sie sich besonders eingesetzt hatte.

Sie war so aufgeregt, dass sie die Straßenkurven kaum wahrnahm; ihre Geschwindigkeit war unangemessen hoch. Mit den Augen suchten sie die Strecke weit voraus ab, in der Hoffnung, hinter der nächsten Kurve die Blinklichter der Polizeifahrzeuge zu sehen. Ihre Aufmerksamkeit war so nach vorn gerichtet, dass sie nicht daran dachte, in den Rückspiegel zu schauen. Dadurch entging ihr der rostige Pick-up, der mit noch größerer Geschwindigkeit aufholte. Sie erschrak beinahe zu Tode, als sie plötzlich einen Schlag von hinten verspürte und mit dem Kopf nach vorn geschleudert wurde, genau wie ihr Wagen.

Zu ihrem Glück hatte sie den Sicherheitsgurt angelegt. Das hatte sie sich schon seit langem angewöhnt. Für ihre Kollegen war es immer wieder ein Anlass für Witze und Gespött, doch diesmal rettete ihre Vorsicht ihr das Leben. Ihr Gehirn reagierte wie einstudiert. Sie blickte in den Rückspiegel, sah den Pick-up, erkannte die Gefahr, in der sie sich befand, und handelte, wie sie es in ihrer Ausbildung trainiert hatte. Es waren automatische Reaktionen, die im Unterbewusstsein gespeichert waren und nun ohne zu denken abgerufen wurden. Trotzdem rann ihr der Schweiß von der Stirn, und ihre Arme, Hände und Beine zitterten. Sie gab Gas, ohne sich dessen bewusst zu sein, und löste sich von dem Pick-up, der langsamer beschleunigte als ihr Wagen. Die unbewusste, automatische Aktion brachte sie zurück in die Realität. Sie zwang sich zur Ruhe, brachte ihre Extremitäten wieder unter Kontrolle. Eine Kurve tauchte auf; sie nahm sie mit höllischer Geschwindigkeit. Nun lag eine gerade Strecke vor ihr. Sie gab automatisch noch mehr Gas, nahm es aber sofort wieder zurück. Ihr Gehirn arbeitet wieder logisch. Sie blickte in den Rückspiegel, sah den Pick-up um die Kurve kommen und justierte das Tempo so, dass er sie fast, aber nie ganz erreichen konnte. Die nächste Kurve lag vor ihr. Sie brauste mit unverminderter Geschwindigkeit auf sie zu, gefolgt vom Pick-up. Dann riss sie im letzten Moment die Handbremse hoch, wie sie es gelernt hatte, und drehte das Steuerrad entgegengesetzt. Der Wagen schlitterte um die Kurve, eine Wolke aus Staub, Sand und Kieselsteinen aufwirbelnd, die den Pick-up einhüllte. Der Fahrer war für Sekunden ohne Sicht, vielleicht erschrak er auch durch den plötzlichen Steinschlag, denn er schaffte die Kurve nicht mehr, sondern schoss geradeaus über die Böschung. Im Rückspiegel sah sie noch die aufleuchtenden Bremslichter, dann verschwand der Pick-up aus ihrem Blickfeld.

Penelope trat auf die Bremse und brachte den Wagen zum Halten. Sie zitterte am ganzen Körper. Tränen liefen ihr über die Wangen.

Eine Weile saß sie schweigend und zusammengekauert hinter dem Lenkrad. Wie lange sie so verharrte, wusste sie nicht. Als sie endlich die Tür öffnete und ins Freie trat, hatte sie sich wieder so weit in der Gewalt, dass sie in der Lage war, an den Straßenrand zu treten und den steilen Abhang hinunterzusehen. Der Wagen lag vielleicht 50 Meter unter ihr. Er hatte eine Schneise ins Buschwerk gerissen und lag umgedreht auf einem kleinen Felsplateau. Etwas abseits sah sie eine männliche Gestalt am Boden.

Penelope ging zurück zu ihrem Wagen, nahm den Revolver aus dem Handschuhfach und wollte den Verbandskasten herausholen – es gab keinen.

Der Abstieg war nicht leicht, denn die ersten zehn Meter gingen nahezu steil an einem verwitterten Felshang hinunter. Der Felsen bröckelte unter ihren Füßen und Händen. Doch sie kam sicher unten an und brauchte nun nur der Schneise, die der Pick-up geschlagen hatte, zu folgen.

Die Anstrengung an der Felswand hatte ihr gutgetan. Der Schock war verflogen. Sie fühlte, wie sich ihre Nerven beruhigten.

Je näher sie dem Pick-up kam, desto stärker nahm sie den Benzingeruch wahr. Das veranlasste sie, zu dem Mann zu eilen und ihn so weit wie möglich vom Pick-up wegzuziehen. Dann wollte sie zum Wagen, um den Schlüssel abzuziehen, doch als sie kleine bläuliche Flammen unter dem Auto züngeln sah, wich sie zurück. Das war auch richtig gewesen, denn kurz darauf verschwand der Pick-up in einer Feuerwand.

Penelope drehte den Mann auf den Rücken. Sein Gesicht und seine Arme waren blutüberströmt. Doch sie war sicher, dass es sich um den Gesuchten vom Phantombild handelte. Sie zog ihre Jacke aus und legte sie unter seinen Kopf. Dann tastete sie an der Halsschlagader nach seinem Puls. Er war kaum zu fühlen und sehr unregelmäßig.

Sie holte ihr Mobiltelefon aus der Tasche und rief die Polizeidienststelle in Montego Bay an. Sie hatte Glück, denn sie bekam sofort Verbindung. Sie ließ sich mit dem leitenden Beamten verbinden. Zu ihrem Erstaunen meldete sich der Chef, den sie eigentlich an der Straßensperre erwartet hatte. Er teilte ihr mit, dass niemand aus seiner Dienststelle sie angerufen hatte und dass sie auch keinen blauen Pick-up gestellt hatten. Nachdem Penelope ihre Überraschung überwunden hatte, meldete sie den Unfall und dass es sich bei dem Schwerverletzten um den Gesuchten handelte.

Als sie sich wieder dem Verletzten zuwandte, war er bei Bewusstsein.

»Seien Sie ganz ruhig, die Ambulanz wird gleich hier sein«, sagte sie mit einer Stimme, aus der keine Spur von Anteilnahme herauszuhören war.

Der Mann murmelte etwas, und sie beugte sich zu ihm hinunter. Als Gefahr betrachtete sie ihn in seinem Zustand nicht mehr. Das Ohr dicht an seinem Mund, hörte sie, wie er die Morde an dem Freudenmädchen und Mary gestand. Sie fragte sofort nach, doch es kam keine Antwort mehr. Der Kopf sackte zur Seite.

Penelope legte ihre Finger wieder an die Halsschlagader und fühlte keinen Puls mehr.

Kapitel 16

Zurück im Wohnwagen, war Voss’ erster Gedanke, Penelope Winter anzurufen. Er wollte sie über die Entwicklung des Falls informieren und erfahren, ob es bei ihr neue Erkenntnisse gab. Da es bereits weit nach Mitternacht war, würde es auf Jamaika früher Abend sein. Eine gute Zeit, um sich zu melden, dachte er und griff in die Hosentasche, um sein Mobiltelefon herauszuholen.

»Scheiße«, rief er laut, als ihm bewusst wurde, dass er das Telefon Malakow gegeben hatte. Damit waren alle Telefonnummern, die er brauchte, in dessen Händen. Das kam einer Katastrophe gleich, denn jetzt hatte er Probleme, seinen Teil des Plans auszuführen. Ihm blieb nichts anderes übrig, als Malakow mitten in der Nacht zu stören. Er zögerte, unschlüssig, ob er das wirklich tun sollte. Würde der labile Zustand seines Auftraggebers eine weitere nächtliche Störung verkraften? Doch es musste sein. Er bat deshalb Herrmann, ihm sein Smartphone zu geben. Er wählte seine eigene Mobilnummer und ließ es klingeln. Eine schwache Stimme meldete sich.

»Herr Malakow?«

»Ja.«

»Ich möchte keinen Namen nennen, aber ich denke, Sie erkennen mich an der Stimme. Es tut mir leid, dass ich Sie störe, aber ich benötige dringend eine Telefonnummer aus dem Mobiltelefon. Sie wissen sicher, welches ich meine.«

»Keine Entschuldigung notwendig«, flüsterte Malakow. »Ich bin froh, eine Stimme aus der Außenwelt zu hören. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich brauche dringend die Telefonnummer, die unter Nummer vier gespeichert ist. Können Sie sie mir vorlesen?«

»Kein Problem. Haben Sie was zum Schreiben?«

Während Malakow die Nummer vorlas, tippte Voss sie in Herrmanns Telefon.

»Besten Dank und nochmals meine …«

»Bullshit – legen Sie nicht auf, ich habe noch etwas für Sie. Sind Sie noch dran?«

»Ja.«

»Ich habe bereits mit dem Besagten gesprochen. Er akzeptiert Ihren Vorschlag. Es ist alles für Sonnabend, den Zehnten, um sechs Uhr abends festgesetzt. Reicht Ihnen die Zeit?«

Donnerwetter, dachte Voss. Malakow schien keine Schlafenszeiten zu kennen, wenn er mitten in der Nacht seinen Rechtsanwalt aus den Träumen riss. Sein schlechtes Gewissen, den kranken Mann gestört zu haben, war verschwunden. Auf Malakows Frage antwortete er: »Verdammt knapp, aber ich denke, ich werde es schaffen. Ich wünsche Ihnen eine erholsame Nacht.«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen? Während der letzten drei Monate hatte ich so viel Gelegenheit, mich auszuruhen, dass es für den Rest meines Lebens reicht.«

Dann wählte er Penelopes Telefonnummer. Doch statt der geliebten Stimme vernahm er nur die digitalisierte Ansage, dass die Nummer zurzeit nicht erreichbar sei. »Shit«, sagte er nun schon zum wiederholten Mal, obwohl er Fäkalsprache eigentlich verabscheute.

***

Penelope verbrachte die Nacht in Montego Bay. Nicht weil sie sich vom Schrecken des Tages erholen musste, sondern weil sie es hasste, in der Nacht durch die Berge zu fahren. Sie hatte den späten Nachmittag auf der Polizeistation verbracht, um den erforderlichen Schriftverkehr zu erledigen. Danach hatte sie ihre Vorgesetzten über den Fahndungserfolg unterrichtet. Sie heimste viel Lob ein, selbst ihr direkter Vorgesetzter konnte nicht umhin, ihr Anerkennung zu zollen. Penelope musste grinsen, als sie daran dachte, wie schwer ihm diese Worte gefallen sein mussten. Sie sprach auch mit ihrem Team und wies es an, die Arbeiten an den Morden einzustellen. Nachdem sie alles erledigt hatte, war es dunkel geworden, und so hatte sie sich für die Nacht ein Zimmer in einem Hotel genommen. Mit einigen Cocktails an der Hotelbar ließ sie den Tag ausklingen. Leicht beschwipst suchte sie gegen zehn Uhr ihr Zimmer auf.

***

Als sie am nächsten Morgen aufwachte, schaute sie auf den Wecker auf dem Nachttisch und sprang entsetzt aus dem Bett. Sie wollte nicht glauben, dass es bereits elf Uhr war. Erst jetzt fühlte sie die Kopfschmerzen – eine Folge der Cocktails. Sie ging ins Bad, ließ das warme Wasser lange über ihren Körper rinnen und erfrischte sich danach mit einer kalten Dusche. In bester Stimmung wählte sie die Nummer von Jeremias Voss, um ihn über den Stand der Ermittlungen zu informieren. Sie bekam keine Verbindung, sondern nur die Ansage, dass der Teilnehmer nicht erreichbar sei. Erst dachte sie, sie hätte sich verwählt, doch als beim zweiten und dritten Mal die gleiche Ansage lief, legte sie enttäuscht auf. Sie hatte gehofft, seine Stimme zu hören, und hatte auch erwartet, dass er sie ob ihres Erfolgs loben würde. Ihr Verstand sagte ihr, dass sie eine dumme Kuh war, denn wozu benötigte sie seine Anerkennung? Schließlich war sie eine erfahrene Kriminalbeamtin – und doch verlangte ihr Herz nach seinem Lob.

***

Voss’ Mobiltelefon lag bei Malakow, und der hatte es ausgeschaltet, weil Johann um ihn herumstrich. Sobald er den Butler losgeworden war, schaltete er es wieder ein. Gleich darauf kam Johann jedoch wieder, und Malakow musste das Gerät erneut ausschalten. Diesmal hielt der Diener ein Telefon in der Hand.

»Verzeihen Sie, dass ich Sie stören muss. Ihr Rechtsanwalt ist in der Leitung. Er lässt sich nicht abweisen. Er will unbedingt mit Ihnen sprechen. Es sei äußerst wichtig.«

Er reichte Malakow das Telefon. Der nahm es, wartete jedoch, bis Johann gegangen war.

»Hallo, Dr. Zilinski, lange nichts voneinander gehört«, begrüßte er ihn mit schwacher, aber fester Stimme. »Wie geht es Ihnen, und was viel wichtiger ist, wie geht es Ihrer Frau?«

»Danke für die Anteilnahme. Bei uns ist alles im grünen Bereich bis auf ein bisschen Zwicken hier und dort, aber das kommt mit dem Alter. Wie sieht’s bei Ihnen aus? Ihr Butler sagte mir, Ihr Zustand hat sich noch immer nicht gebessert.«

»Ja, leider, ich glaube, einen Boxkampf über zwölf Runden würde ich nicht überstehen. Ich denke, was mich wirklich krank macht, ist, dass ich nicht weiß, was mit meiner Tochter passiert ist. Diese Ungewissheit und das Warten machen mich verrückt.«

Er hatte den Satz gerade beendet, als er ein leises Klicken in der Leitung hörte. Es war kaum wahrnehmbar, aber Voss hatte ihn darauf hingewiesen, auf dieses Geräusch zu achten. Denn es signalisierte, dass jemand in der Leitung war und mithörte.

»Ja, es ist schrecklich. Ich kann mir vorstellen, wie Sie sich fühlen. Aber Sie haben mir das Stichwort gegeben. Ich habe leider einen geschäftlichen Grund, warum ich Sie dringend sprechen muss. Es bezieht sich auf den Zusatz, dass Sie die Masse Ihres Vermögens in eine Stiftung einfließen lassen wollen, wenn sich Ihre Tochter nicht schriftlich verpflichtet, Ihre Arbeit fortzuführen. Ich halte beides – damit meine ich auch den Zusatz, mit dem Sie Ihre Tochter zu ködern beabsichtigen – für moralisch bedenklich. Ich wollte Sie deshalb dringend bitten, den Passus, dass sie Charlotte 100 Millionen Dollar am Tag der Unterschrift überschreiben wollen, zu überdenken. Das Problem dabei ist allerdings, dass Sie eine Frist für die Unterschrift festgesetzt haben. Und dieser Termin ist am Sonnabend, dem Zehnten. Um ganz präzise zu sein, ist die Deadline Sonnabend um Mitternacht. Wenn Ihre Tochter bis dahin nicht unterschrieben hat, geht das Vermögen in die Stiftung über, und das arme Kind erhält, gemessen an Ihren Verhältnissen, nur einen Hungerlohn. Durch ihr Verschwinden befinden wir uns jetzt in der Bredouille.«

»Dann ändern Sie den Termin.«

»Geht nicht.«

»Warum nicht?«

»Wollen Sie den ganzen rechtlichen Kram wirklich wissen?«

»Nein, nein, schon gut, ich glaube Ihnen auch so.«

»Nochmals, Herr Malakow, jetzt ohne allen juristischen Schnickschnack: Wenn Ihre Tochter das Übereinkommen nicht bis kommenden Sonnabend 24 Uhr unterschreibt, dann gehen nahezu Ihr gesamtes Vermögen, Bargeld, Wertpapiere und Ihre Unternehmungen in eine Stiftung über. Aber das ist nicht meine Hauptsorge. Was ich befürchte, ist ein erheblicher Verlust auf dem Aktienmarkt, wenn bekannt wird, dass Sie oder Ihre Tochter das gewaltige, weitverzweigte Unternehmen nicht mehr führen ...«

Dr. Zilinski ließ den Satz unvollendet, denn was er sagen wollte, wusste Malakow auch so. Sie wissen ja, wie sensibel der Aktienmarkt reagiert.

»Kann ich für meine Tochter unterschreiben?«

»Sicher, wenn Sie eine notariell beglaubigte Vollmacht von ihr haben.«

»Wer hat sich denn diesen Bullshit ausgedacht?«

»Sie, Herr Malakow, und zwar gegen meinen Rat.«

»Ich weiß, ich weiß, nicht nötig, mir das unter die Nase zu reiben. Ich muss jetzt aufhören. Ich fühle mich schwach. Ich danke Ihnen.«

Malakow wartete nicht auf eine Antwort, sondern legte auf und ließ sich in seinem Relax-Sessel nieder. Das Gespräch hatte ihn mehr mitgenommen, als er gedacht hatte.

Kapitel 17

Penelope verließ ihr Zimmer, fuhr in die Lobby und sagte dem Mädchen an der Rezeption, dass sie noch zwei Tage länger bleiben würde.

Als sie das klimatisierte Hotel verließ, schlug ihr feuchtheiße Luft entgegen. Obwohl sie an ein solches Klima gewöhnt war, empfand sie die Hitze als unangenehm und entschloss sich, mit dem Taxi zu einer Cafeteria zu fahren.

Die Luft in der Cafeteria war so kalt, dass sie fröstelte und wünschte, sie hätte eine Jacke mitgenommen. Sie nahm sich ein Tablett, wählte Rühreier, Schinken und zwei Scheiben buttergetränkten Toast aus. Dazu ließ sie sich einen großen Becher Kaffee geben. Nachdem sie gezahlt hatte, blickte sie sich nach einem Tisch um, der direkt unter der Öffnung lag, aus der die kalte Luft strömte. Sie wusste aus Erfahrung, dass die Luft hier am angenehmsten war. Die Lamellen des Einsatzes leiteten den kalten Luftstrom nach allen Seiten ab, aber nicht direkt nach unten. Leider war dieses Phänomen auch anderen Gästen aufgefallen, und so waren alle diese Tische besetzt. Doch sie hatte Glück, vier Männer standen auf und machten zwei Tische frei.

Sie genoss das Frühstück. Die dringendsten Fälle waren in kürzester Zeit gelöst worden, und soweit sie wusste, hatten sich während ihrer Abwesenheit vom Büro keine neuen Tötungsdelikte ergeben. Ihre Präsenz im Polizeihauptquartier war somit nicht erforderlich. Sie konnte sich von jetzt an ganz auf die Suche nach Lady Pembroke konzentrieren, so wie sie es Jeremias versprochen hatte.

Das Einzige, was ihr nicht gefiel, war, dass der Mörder nicht lange genug gelebt hatte, um ihr mitzuteilen, warum Mary hatte sterben müssen. War sie zufällig in ein Verbrechen geschlittert, oder hatte er sie für eine besondere Aufgabe gebraucht und sie nach Beendigung getötet, um keine Zeugin zu hinterlassen? Je mehr sie über diese Möglichkeit nachdachte, desto größer wurde der Wunsch, mit Jeremias darüber zu sprechen. Sie öffnete ihre Handtasche, holte das Mobiltelefon heraus und wählte seine Telefonnummer – aber es leuchtete keine Zahl auf. Der Akku war leer, und das Ladegerät hatte sie zu Hause in Kingston gelassen. Verärgert steckte sie es zurück und verließ die Cafeteria.

Als sie in die Sonne trat, empfand sie die Temperatur als angenehm. Da die Cafeteria nicht allzu weit von ihrem Hotel entfernt war, beschloss sie, zu Fuß zurückzugehen. An der Rezeption fragte sie, ob Nachrichten für sie eingegangen waren. Das war nicht der Fall. Dann erkundigte sie sich, wo sie ein Ladegerät fürs Mobiltelefon kaufen konnte. Das Mädchen hinter dem Tresen zeigte ihr auf einem Stadtplan, wo es entsprechende Geschäfte gab. Penelope bedankte sich und fuhr mit dem Fahrstuhl in den dritten Stock. Ihr Zimmer lag am Ende des Gangs. Sie warf ihre Pumps von den Füßen und griff zum Hoteltelefon. Zu ihrer großen Enttäuschung bekam sie auch hier keine Verbindung mit Jeremias. Sie versuchte es innerhalb einer halben Stunde noch zweimal – ohne Erfolg. Die gute Stimmung vom Frühstück war verflogen. Sie zog ihre Schuhe wieder an, prüfte im Spiegel, ob ihre Frisur noch saß, und verließ das Zimmer, um ein Ladegerät zu kaufen.

Eine Stunde später war sie zurück. Sie schloss das Mobiltelefon an die Ladestation und versuchte noch mal, Jeremias über das Hoteltelefon zu erreichen. Wieder bekam sie nur die Meldung: Ihr Teilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar. Ihr blieb also nichts anderes übrig, als zu warten. Sie zog sich aus und legte sich ins Bett.

Als sie nach fast zwei Stunden Schlaf erwachte, versuchte sie als Erstes, Jeremias erneut anzurufen. Diesmal hatte sie Glück. Es klingelte. Beim vierten Klingeln meldete sich eine leise, männliche Stimme.

»Oh, entschuldigen Sie, ich muss eine falsche Nummer gewählt haben«, sagte sie.

»Warten Sie, warten Sie«, flüsterte der Mann. »Wollten Sie Jeremias Voss sprechen?«

»Ja, wie kommen Sie darauf? Mit wem spreche ich?«

»Mein Name ist Malakow. Ich spreche von Jeremias Voss’ Apparat. Er ist jetzt unter einer anderen Nummer zu erreichen. Warten Sie einen Augenblick, ich lese sie Ihnen vor. Haben Sie etwas zu schreiben zur Hand?«

»Sind Sie Mister Malakow, dessen Tochter verschwunden ist?«

»Ja, Ma’am, der bin ich. Jetzt aber zur Telefonnummer, bevor mich hier jemand stört. Also, schreiben Sie.«

Da Penelope auf die Schnelle kein Papier fand, schrieb sie sich die Zahlen einfach auf den Bauch. Sie wiederholte die Ziffernfolge und bedankte sich.

Diesmal hatte sie Erfolg. Jeremias meldete sich. Eine freudige Wärme strömte durch ihren Körper, als sie an seiner Stimme hörte, wie sehr er sich über den Anruf freute. Sie war sogar ein wenig enttäuscht, als er von Smalltalk in einen professionellen Ton wechselte. Im Telegrammstil informierte er sie über die Ereignisse der letzten Tage. Sie tat das Gleiche und war erfreut, als er sie lobte. Dann weihte er sie in seinen Plan ein und sagte ihr, dass sich in den nächsten Stunden oder Tagen entscheiden würde, ob Lady Pembroke lebte oder tot war. Jedenfalls würde sie, sofern sie lebte, rechtzeitig auftauchen, um termingerecht im Landhaus in Deutschland zu sein.

»Also halte Augen und Ohren offen. Möglicherweise erhältst du Fingerzeige auf ihr Versteck oder ihre Entführer, sofern es überhaupt welche gibt. Ich bin mir nicht sicher, ob sie wirklich das Opfer eines Verbrechens war. Hören wir nichts von ihr, dann müssen wir davon ausgehen, dass sie ermordet wurde.«

Eine Weile besprachen sie, wozu Jeremias sie benötigte, insbesondere, nachdem der Mörder von Mary und der anderen Frau gefunden worden war. Penelope versprach, sich entsprechend vorzubereiten und rechtzeitig nach Deutschland zu kommen, vorausgesetzt, der Flug würde ihr bezahlt.

Während der nächsten Stunden war sie mit dem beschäftigt, um was Jeremias sie gebeten hatte.

***

Am nächsten Morgen wurde sie vom Klingeln ihres Mobiltelefons geweckt. Sie sah auf die Uhr: kurz nach acht. Ein Blick auf das Display zeigte, dass sie eine SMS erhalten hatte. Sie rief die Mitteilung auf und war sofort hellwach, um nicht zu sagen: Sie war schockiert von dem, was sie las.

Hier ist die Hölle los, schrieb Inspektor Ramsay. Besorge dir eine der Morgenzeitungen und ruf mich zurück, wenn du sie gelesen hast. Unser Chef läuft Amok. Du kommst besser sofort zurück.

Penelope blickte ungläubig auf die Nachricht. Sie überlegte, was solchen Aufruhr verursacht haben könnte. Sie griff zum Telefon, rief an der Rezeption an und bat den Portier, ihr alle Morgenzeitungen aufs Zimmer zu schicken.

Sie sprang aus dem Bett und zog sich etwas über. Als sie fertig war, klopfte es auch schon an der Tür. Der Hotelboy reichte ihr drei Zeitungen. Sie gab ihm ein Trinkgeld, warf sich in den Sessel und schlug die erste zusammengefaltete Zeitung auf.

Als sie die Überschrift las, fluchte sie undamenhaft.

Jamaikas neu gegründetes FBI bis auf die Knochen blamiert.

Es bedurfte eines Zivilisten, um die klugen, ranghohen Detectives zu lehren, wie man erfolgreich Nachforschungen durchführt.

Lord Francis Pembroke, dessen Frau vor einigen Tagen verschwunden war, hat sie heute Nacht an Bord einer Jacht entdeckt und aus der Gefangenschaft befreit. Da er mit Recht wenig Vertrauen in die jamaikanische Kriminalpolizei hatte, bat er Scotland Yard um Unterstützung. Von dort schickte man einen Chefinspektor zur Hilfe. Aber weder Scotland Yard noch die jamaikanische Kriminalpolizei waren in der Lage, seine Frau zu finden. Als besonders unfähig erwies sich Assistant Superintendent Penelope Winter. Anstatt ihre ganze Kraft darauf zu konzentrieren, Lady Pembroke zu finden, begnügte sie sich damit, Lord Pembroke, Mitglied des britischen Oberhauses, zu verdächtigen, seine eigene Frau entführt zu haben. Der Lord will gegen die Assistant Superintendent klagen.

Wütend knüllte Penelope die Zeitung zusammen und warf sie in den Papierkorb. Dann langte sie nach dem Handy.

Kapitel 18

Am Freitagnachmittag hatte Voss die meisten Fakten zusammen. Er fühlte sich wie ein Marionettenspieler, der die Fäden in der Hand hielt und dafür verantwortlich war, dass die Puppen zur richtigen Zeit die notwendigen Schritte taten. Nur waren es keine Puppen, sondern Menschen aus Fleisch und Blut, die ohne vorherige Probe auf ein Stichwort handeln mussten. Sollte nur einer falsch reagieren, würde der so sorgfältig ausgearbeitete Plan scheitern. Er hatte die örtliche Polizei informiert. Die hatte sich dank der Fürsprache seines Freundes Kriminaloberrat Friedel bereit erklärt, die Zufahrtsstraße zum Landhaus ab sechs Uhr abends zu sperren. Der einzige Unsicherheitsfaktor war Penelope Winter. Er hatte den ganzen Tag über nichts von ihr gehört und hoffte, dass sie es rechtzeitig schaffen würde.

Am Abend ging er noch einmal alle Schritte des Plans durch, prüfte, ob er etwas übersehen hatte, doch er konnte nichts entdecken. Gegen neun Uhr abends legte er sich schlafen, um für den nächsten Tag ausgeruht zu sein.

Gegen elf Uhr am nächsten Vormittag rief ihn Dimitri Malakow an und bat ihn, zum Landhaus zu kommen. Er wollte am Telefon nicht sagen, worum es ging. Sollte sein Auftraggeber kalte Füße bekommen haben und aus dem Vorhaben aussteigen wollen? Er konnte sich sonst keinen Grund vorstellen, warum das Treffen so kurzfristig und entgegen aller Planung anberaumt worden war.

Voss lieh sich Herrmanns Auto. Während der Fahrt überlegte er sich ein ganzes Bündel von Argumenten, die Malakow davon überzeugen sollten, weiterzumachen wie geplant. Eine halbe Stunde später fuhr er vor dem Eingangsportal des Landhauses vor.

Bevor er die Klingel betätigen konnte, öffnete Butler Johann die Tür und bat ihn höflich einzutreten. Obwohl sich im Haus nichts geändert hatte, seit er das erste Mal mit Gewalt hierher gebracht worden war, herrschte eine ganz andere Atmosphäre. Es kam ihm vor, als strahlte plötzlich alles Wärme und Freundlichkeit aus.

Als er vom Butler angekündigt den Salon betrat, war er verblüfft. Malakow, der sich bei seiner Ankündigung erhoben hatte, kam ihm mit ausgestreckten Armen entgegen. Aus seinen Augen strahlte Leben, seine Wangen waren gerötet, und die Farbe der Lippen hatte sich von fadem Grau in Rosa verwandelt. Zwar war er körperlich noch schwach, aber verglichen mit dem Zustand bei Voss’ nächtlichem Besuch schien ein Wunder geschehen zu sein. Seine ganze Ausstrahlung spiegelte Freude und Glück wider.

»Mein lieber Jeremias Voss, ich bin erfreut, Sie zu sehen. Sie schauen mich so erstaunt an, mein Freund, mit Recht, denn ich fühle mich wie verwandelt. Zu wissen, dass meine Tochter lebt, dass sie gerettet ist und heute kommt, gibt mir meine Kraft zurück – wenigstens etwas davon«, fügte er mit einem Lächeln hinzu. »Auch wenn nicht Sie es waren, der sie aus ihrer misslichen Lage befreite, sondern mein Schwiegersohn, bin ich Ihnen zu Dank verpflichtet. Ich muss wohl meine Einstellung meinem Schwiegersohn gegenüber ändern. Ich bedanke mich für Ihre Arbeit. Ich habe einen Scheck ausgeschrieben und hoffe, Sie ersehen daraus meine Dankbarkeit.« Mit diesen Worten überreichte er ihm den Scheck.

Voss nahm ihn entgegen und bedankte sich. Als er ihn entfaltete, wollte er seinen Augen nicht trauen. Das Honorar war wahrhaft königlich.

Malakow wandte sich an den Butler, der am Eingang wartete. »Ich vergesse meine Manieren. Johann, bringen Sie Erfrischungen.«

Als der Butler gegangen war, gab Malakow Voss das Mobiltelefon zurück. Er war so aufgeputscht und gesprächig, dass es Voss kaum gelang, ihm zur Rettung seiner Tochter zu gratulieren.

»Wann erwarten Sie Charlotte?«, unterbrach er schließlich den Redefluss.

»Sie haben sich für fünf Uhr angemeldet. Vielleicht ein paar Minuten später.«

»Ist sonst soweit alles klar? Wird der Rechtsanwalt pünktlich hier sein?«

»Ja, alles ist geregelt, aber sollen wir das Programm wirklich durchziehen? Jetzt, wo Charlotte gerettet ist, ist doch alles wieder in Ordnung. Eigentlich möchte ich meine Freude nicht durch unschöne Ereignisse trüben.«

Genau das hatte Voss erwartet. Nach einer kleinen Kunstpause sagte er betont ernst und hoffentlich überzeugend: »Das verstehe ich vollkommen. Doch Ihre Tochter befand sich in akuter Lebensgefahr. In diese Situation kann sie jederzeit wieder gelangen. Wenn wir den Fall nicht schonungslos aufklären und dafür sorgen, dass die Verantwortlichen zur Rechenschaft …«

Voss unterbrach sich sofort, als der Butler mit den Erfrischungen in Hörweite kam. Damit ein plötzliches Schweigen ihm nicht auffiel, fuhr Voss fort: »Sobald ich zurück bin, werde ich noch ein paar Kleinigkeiten regeln, und hoffe, dass meine Freundin bald eintrifft. Wir haben uns ein paar Tage freigenommen und wollen hier ausspannen. Keine Geschäfte, kein Mobiltelefon.«

»Ein guter Gedanke, warum wohnen Sie nicht bei mir? Ich habe genügend Platz. Kommen Sie doch mit Ihrer Freundin um sechs Uhr heute Abend herüber. Wir haben zwar eine kleine geschäftliche Angelegenheit zu regeln, doch danach werden wir auf die Rettung anstoßen. Kann ich mit Ihnen rechnen?«

»Es wird uns ein Vergnügen sein. Jetzt muss ich jedoch zurück, sonst ist meine Freundin noch vor mir da.«

Die beiden Männer gaben sich die Hand, und Voss ging zurück zum Auto.

Um drei Uhr nachmittags erhielt er die erlösende Nachricht. Penelope Winter schrieb in einer SMS: Ich bin in einer halben Stunde in Maretin. Triff mich dort. Ich fahre einen Leihwagen von AVIS und warte bei der Kirche auf dich.

»Halleluja!«, rief er laut und brach sofort auf. Herrmann leistete derweil Nero Gesellschaft.

***

Penelope stieg mit einem Lächeln aus dem Auto. Voss fand sie so schön wie nie zuvor. Er eilte auf sie zu und riss sie in die Arme. »Mensch, Pen, ich hab vielleicht auf dich gewartet.« Er beendete den Satz nicht, sondern drückte den Rest mit einem langen Kuss aus. Penelope schien es nicht anders zu gehen. Als sie sich endlich aus seinen Armen befreit hatte, sagte sie: »Müssen wir unsere Gefühle hier draußen zeigen, oder hast du eine privatere Möglichkeit?« Er lächelte und nahm ihren Koffer mit der einen Hand und ihren Arm mit der anderen.

»Ich hab im Dorfkrug ein Zimmer für dich gemietet, nichts Elegantes, aber das Bett ist gut.«

»Woher weißt du das?«

»Ich habe es sicherheitshalber ausprobiert.«

»Na, dann.«

Eine Stunde später wachte Voss auf, weil jemand in sein Ohr blies.

»Was für ein Verhalten ist denn das, eine Dame wach liegen zu lassen? Ist es nicht die Aufgabe eines Gentleman, die Dame zu unterhalten?«

Voss drehte sich herum. »Es war deine Schuld, dass ich in Tiefschlaf verfiel, aber du hast recht, ich entschuldige mich und stehe dir mit allem, was ich habe, zur Verfügung.«

Gegen fünf Uhr abends krabbelten sie endlich aus dem Bett. Sie stiegen zusammen unter die Dusche, doch als Penelope sah, wonach Voss schon wieder der Sinn stand, drehte sie das kalte Wasser an. Sie tat es mit einigem Bedauern, doch sie mussten zusehen, dass sie fertig wurden, um rechtzeitig beim Landhaus zu sein.

Voss sprang mit einem Fluch aus der Dusche und verlangte sofort warmes Wasser, doch Penelope stellte es erst wieder an, als sie sah, dass sein Verlangen nachgelassen hatte.

Dank ihrer Weitsicht erreichte Voss pünktlich das Landhaus. Garten und Haus waren festlich beleuchtet. Er fuhr mit einem Taxi bis vor den Eingang, zahlte und stieg aus. Den Leihwagen hatte Herrmann übernommen. Er benötigte ihn, um seinen Auftrag auszuführen.

Der Butler begrüßte ihn mit ausgesuchter Höflichkeit und bat ihn einzutreten.

»Herr Voss«, kündigte er ihn an.

Voss sah vier Augenpaare auf sich gerichtet, zwei sahen ihn freundlich an, eins forschend und eins ablehnend. Seine Aufmerksamkeit galt der jungen Frau, die neben Dimitri Malakow stand. Sie war etwa einen halben Kopf größer als ihr Vater, hatte eine wohlproportionierte Figur und ein schönes Gesicht. Doch trotz des Make-ups sah Voss Müdigkeit in ihrem Blick. Auch die dunklen Ringe unter den Augen hatte Charlotte Pembroke nicht völlig übertünchen können. Ansonsten ließ ihre Haltung nichts von den Strapazen erkennen, die sie durchgemacht haben musste. Der Mann auf ihrer anderen Seite war der Lord. Im Gegensatz zu seinem Auftritt am Hafenbecken, wo er sich nicht hatte entscheiden können, ob die Wasserleiche seine Frau war oder nicht, sah er selbstbewusst aus. Der Letzte in der Runde war von mittelgroßer Gestalt, ungefähr 60 Jahre alt. Er machte eine undurchdringliche Miene. Mit keinem Wimpernzucken ließ er erkennen, dass er Voss bereits begegnet war.

Sobald Voss den Salon betreten hatte, löste sich Dimitri Malakow aus der Gruppe und kam ihm entgegen.

»Herr Voss, herzlich willkommen. Aber ich sehe Ihre Bekannte nicht. Wollten Sie sie nicht mitbringen?«

»Doch, Herr Malakow. Sie ist jedoch erst angekommen und bittet Sie, sie zu entschuldigen. Sie will sich erst noch erfrischen und dann nachkommen, wenn sie darf.«

»Aber selbstverständlich. Es wird mir eine Freude sein, Ihre Bekannte kennenzulernen. Lassen Sie mich Ihnen nun meine Gäste vorstellen.

»Lord und Lady Pembroke«, er deutete auf das Paar, das Voss schon identifiziert hatte. Lady Pembroke begrüßte ihn mit einem Lächeln. »Guten Abend, Herr Voss, ich bin erfreut, Sie kennenzulernen. Mein Vater hat mir bereits viel von Ihnen erzählt.« Der Lord begnügte sich mit einer kurzen Verbeugung. Voss bedankte sich für Charlottes freundliche Worte und quittierte die knappe Verbeugung des Lords mit einem noch knapperen Nicken. Die Vorstellung des Rechtsanwalts war höflich und konventionell.

»Darf ich Ihnen eine Erfrischung anbieten?«, fragte Malakow.

»Ein Glas Wasser bitte, wenn ich darf. Ich werde mich später an Ihrer Bar bedienen.«

Malakow nickte dem Butler zu und sagte dann zu den Anwesenden: »Wir sind vollzählig. Ihre Freundin klammere ich für den Augenblick einmal aus«, sagte er mit einem entschuldigenden Lächeln zu Voss. »Bitte nehmen Sie Platz. Erledigen wir das Geschäftliche, um uns dann ungestört dem gemütlichen Teil des Abends zu widmen. Herr Dr. Zilinski, Sie sind an der Reihe.«

Alle setzten sich um einen runden, schweren Eichentisch. Der Rechtsanwalt öffnete seine Aktenmappe und entnahm ihr einen Stapel Papiere. Sie waren in verschiedenfarbigen Heftern geordnet.

»Lady Pembroke, meine Herren. Ich bin hier auf Weisung meines Klienten, Herrn Dimitri Malakow, um die in der Anlage dieses Dokuments aufgeführten Werte an Bargeld, Aktien und anderen Wertpapieren sowie Firmenanteilen und Liegenschaften, derzeit im Besitz von Herr Malakow, an Lady Pembroke zu überschreiben. Voraussetzung für die Überschreibung ist Ihr Einverständnis, Lady Pembroke, die Aufgaben Ihres Vaters nach seinem Tod weiterzuführen und ab sofort in der Führung des Unternehmens mitzuarbeiten. Im Einzelnen handelt es sich um Folgendes …«

Während der Rechtsanwalt die Konditionen des Vertrags Punkt für Punkt erläuterte, beobachtete Voss unauffällig den Lord und seine Frau. Als Malakows Tochter die einzelnen Werte hörte, um die es sich handelte, sog sie hörbar die Luft ein. Zwar wusste sie, dass ihr Vater reich war, aber die genannte Dimension schien doch ihre Vorstellungen zu übersteigen. Der Lord hingegen hörte mit eher gelangweilter Miene zu. Ein guter Pokerspieler, dachte Voss.

Eine Stunde später war der Rechtsanwalt mit der Erläuterung des Übergabevertrags fertig und hatte auch Charlottes Fragen beantwortet. Er öffnete eine weitere Mappe und reichte sie zusammen mit einem goldenen Füllfederhalter Malakow. Der blätterte den Vertrag durch, unterschrieb ihn und reichte ihn an seine Tochter weiter. Wie Voss sehen konnte, waren alle Seiten von ihm bereits parafiert worden. Auch Charlotte unterschrieb den Vertrag und gab ihn an Voss weiter, der als unabhängiger Zeuge die Unterschriften bestätigte. Als zweiter Zeuge unterschrieb die Haushälterin, die für diese Aufgabe extra im Landhaus geblieben war. Zum Schluss unterschrieb der Rechtsanwalt und notarisierte den Vertrag mit seinem Siegel. Dimitri Malakow umarmte seine Tochter. Er hatte Tränen in den Augen. Nun umarmte auch der Lord seine Frau und küsste sie herzlich, und der Rechtsanwalt und Voss gratulierten ihr.

»Und nun, mein Liebling, ist es Zeit, den Vertag mit einem Glas Champagner zu besiegeln.« Dimitri Malakow klingelte nach dem Butler. Der schien nur auf das Zeichen gewartet zu haben, denn er erschien wenige Augenblicke später mit einem Tablett, auf dem Kristallgläser mit Champagner standen. Bevor er jedoch eine Chance hatte, die Gläser zu servieren, stand Lady Pembroke auf und wandte sich an ihren Vater.

»Daddy, bevor wir unseren Vertrag feiern, möchte ich etwas sagen. Wie jeder hier im Raum weiß, stehe ich heute nur hier, weil mein lieber Mann mich gerettet hat. Ich weiß nicht mehr, wie viele Tage ich an Händen und Füßen gefesselt in einer Schiffskabine gelegen habe. Auf die Toilette konnte ich nur gehen, wenn jemand kam, um mir zu essen und zu trinken zu bringen, was an manchen Tagen überhaupt nicht geschah. Ich hatte die Hoffnung aufgegeben, jemals wieder die Sonne zu sehen und frische Luft zu atmen. Ja, ich hatte mich fast damit abgefunden, dass ich die Gefangenschaft nicht überleben würde, und manchmal habe ich den Tod direkt herbeigewünscht. Doch als ich schon keine Hoffnung mehr hegte, kam mein Mann, mein lieber Mann. Er war es, der mich dem Leben zurückgab. Weder dem erfahrenen Herrn Voss, dem ich für alles, was er getan hat, dankbar bin, noch dem Chefinspektor von Scotland Yard, den mein Mann um Hilfe gebeten hatte, und auch nicht der jamaikanischen Polizei ist es gelungen, mich zu finden. Liebster Daddy, du wirst verstehen, dass ich meinem lieben Mann unaussprechlich dankbar bin und ihm meine Dankbarkeit auch deutlich zeigen will. Ich bestimme deshalb, dass von den 100 Millionen Dollar, die mir zur freien Verfügung stehen, 50 Millionen auf ihn überschrieben werden, und ich bitte Herrn Dr. Zilinski, dies unverzüglich zu veranlassen.«

Malakow sah seine Tochter konsterniert an. Er wollte etwas sagen, schwieg aber, als ihm bewusst wurde, dass er darauf keinen Einfluss hatte. Hilflos blickte er Voss an, doch der nickte nur unmerklich.

Der Lord zeigte zum ersten Mal an diesem Abend Emotionen. »Nein, mein Liebling«, sagte er mit vibrierender Stimme, »ich werde das nicht annehmen. Es ist dein Geld, und das bleibt es auch. Mein größter Lohn ist, dass ich dich wiederhabe. Mehr will ich nicht.«

Charlotte liefen bei dieser Liebeserklärung die Tränen über die Wangen. Sie wischte sie nicht weg und sagte mit Bestimmtheit: »Liebster, ich will es so. Wenn du es nicht annehmen willst, musst du es verschenken.«

»Gut«, bemerkte der Rechtsanwalt, »obwohl ich mit Ihrer Entscheidung nicht einverstanden bin, werde ich Ihrem Wunsch entsprechen.«

»Bitte, Daddy, sei mir nicht böse«, bat die Lady mit leiser Stimme und verständnisheischendem Blick.

Voss sah, wie Malakows Haltung sich unter dem Blick entspannte. Liebevoll strich er mit der Hand übers Haar seiner Tochter, die sich niedergebeugt hatte, um ihn auf die Wange zu küssen.

»Es ist dein Geld, Liebes. Du kannst damit tun, was du willst. Ich glaube, ich muss mich ab jetzt daran gewöhnen, dass du deine eigenen Entscheidungen triffst, und die werden wohl nicht immer mit meinen übereinstimmen.« Und an die anderen gewandt meinte er lächelnd: »Aber nun ist es Zeit zu feiern.«

Ungefähr eine halbe Stunde später hatte sich die geschäftsmäßige Atmosphäre in eine entspannte Unterhaltung verwandelt. Das war im Wesentlichen das Verdienst des Rechtsanwalts, der die Gesellschaft mit Anekdoten aus der Rechtspraxis unterhielt. Dimitri Malakow hörte meistens schweigend zu, und auch Voss gab sich zurückhaltend. Er wartete auf einen Anruf. Erst als er das Vibrieren des Mobiltelefons in der Hosentasche wahrnahm, fiel die Anspannung von ihm ab. Er erhob sich und verließ unbeachtet den Salon. Als er wenig später mit seiner Begleiterin zurückkam, bemerkte Charlotte ihn zuerst. In ihren Augen stand Überraschung.

»Darf ich Ihnen Penelope Winter, eine liebe Freundin von mir, vorstellen?«, unterbrach Voss den Rechtsanwalt. Die Männer wandten sich überrascht um und standen auf. »Frau Winter ist Assistant Superintendent bei der Kriminalpolizei von Jamaika. Sie ist dort hauptsächlich für Kapitalverbrechen zuständig.«

Dimitri Malakow begrüßte sie herzlich und hieß sie in seinem Haus willkommen. Charlotte verhielt sich wie ihr Vater. Der Rechtsanwalt begrüßte sie distanziert, aber freundlich. Nur der Lord, der sein Erstaunen über ihr Erscheinen zu verbergen suchte, verhielt sich beinahe brüsk. Er deutete eine Verbeugung an und sagte mit kalter Stimme: »How do you do?«

Penelope bedankte sich mit einem charmanten Lächeln und freundlichen Worten bei Malakow, Lady Pembroke und dem Rechtsanwalt. Den Lord ignorierte sie.

Der Butler hatte inzwischen einen weiteren Sessel an den Tisch gestellt. Alle setzten sich. Penelope drehte ihren Sessel so, dass sie die Anwesenden und den Butler beobachten konnte. Bevor der Diener sich wieder dem Tablett mit dem Champagner zuwenden konnte, fragte sie: »Sind Sie Johann McNeil?«

Der Butler sah sie überrascht an und antwortete zögernd: »Ja, Ma’am, ich bin Johann McNeil. Warum fragen Sie?«

»Ich habe Ihnen ein paar Fotos mitgebracht.« Penelope öffnete ihre Handtasche und entnahm ihr einige Aufnahmen, die sie dem Butler reichte. Sie war dabei so ungeschickt, dass eine Aufnahme auf den Boden fiel. Voss bückte sich, hob die Fotografie auf und legte sie offenbar unbeabsichtigt so auf den Tisch, dass die Runde sie deutlich sehen konnte. Die Blicke der Betrachter waren entsetzt und empört, denn das Foto war ganz dazu angetan, die gelöste Atmosphäre ins Gegenteil zu verkehren. Das Foto zeigte das verbrannte Wrack eines Pick-ups, neben dem eine blutverschmierte männliche Gestalt lag. Das Gesicht schien jemand vor der Aufnahme abgewischt zu haben, denn die Züge waren gut zu erkennen.

Auch der Butler sah entsetzt auf die Fotos in seiner Hand. Sein Gesicht war bleich geworden, und seine Finger zitterten.

»Schrecklich, Ma’am, schrecklich, aber warum zeigen Sie mir diese Bilder? Ich kenne diesen Mann nicht.«

»Sind Sie sicher?«

»Natürlich bin ich sicher. Ich habe diesen Mann noch nie gesehen.«

»Sehen Sie sich die Bilder noch mal ganz ruhig an.«

»Dafür gibt es keinen Grund. Wie ich bereits gesagt habe, ich habe ihn noch nie gesehen.«

Der Butler und Penelope starrten sich einige Sekunden an, dann wich er ihrem Blick aus.

»Das ist sehr eigenartig, dass Sie Ihren Bruder nicht erkennen.«

Man konnte die Spannung, die jetzt im Raum lag, fast körperlich fühlen. Alle Blicke waren auf Johann gerichtet.

»Nein, Ma’am, das ist nicht mein Bruder«, sagte er mit zitternder Stimme. »Sie sind falsch unterrichtet, und ich nehme an, Sie werden sich dafür entschuldigen, dass Sie mich mit diesen Bildern und Ihrer Behauptung, mein Bruder sei tot, geschockt haben.«

»Gewiss würde ich das, aber das wäre eine Lüge. Es tut mir nicht leid, im Gegenteil, ich bin froh, dass er tot ist.«

Alle außer Voss sahen sie schockiert an. Lord Pembroke sagte in seiner demonstrativen, unterkühlt aristokratischen Art: »Eine Bemerkung wie diese disqualifiziert denjenigen, der sie macht. Solche Behauptungen gehören nicht in die Salons von gebildeten Menschen. So etwas mag zwischen Fischhändlern üblich sein. Ich bedaure, dass mein lieber Schwiegervater Sie eingeladen hat, an unserer Feier teilzunehmen.«

Penelope beachtete die verbale Provokation nicht. Sie blickte dem Butler direkt in die Augen, als sie fortfuhr: »Die Fingerabdrücke sagen etwas anderes. Wir haben die Abdrücke des Toten zwecks Überprüfung ans FBI gesandt. Das Ergebnis ist eindeutig. Der Tote ist, oder besser: war, Ihr Bruder. Er tötete eine liebe Freundin von mir sowie eine weitere Frau. Er versuchte, auch mich zu töten, und der einzige Grund, warum ich jetzt hier sitze und nicht an der Stelle Ihres Bruders bin, ist, dass ich einen Schutzengel hatte. Die Gründe, warum ich Sie hier in aller Öffentlichkeit mit dem Tatbestand konfrontiere, sind weitere Anschuldigungen, von denen Herr Voss und ich annehmen, dass sie im Zusammenhang mit der Entführung von Lady Pembroke stehen.«

Penelopes Worte hatten die Anspannung in der Runde noch weiter erhöht. Drei Augenpaare hingen an ihren Lippen. Es war so still in dem Raum, dass man die viel zitierte Stecknadel hätte fallen hören können.

Das Gesicht des Butlers war noch immer blass, aber seine Hände hatten aufgehört zu zittern. Voss, der ihn scharf beobachtete, war überzeugt, dass er sich wieder gefangen hatte. Vielleicht dachte er, niemand könne ihn für das, was sein Bruder getan hatte, verantwortlich machen. Sicherlich war er sich darüber im Klaren, dass er seinen Job verlieren würde, doch Voss glaubte, dass ihn das wenig berührte, hatte er doch nun einen reichen Freund, der für ihn sorgen würde.

Als Penelope geendet hatte, stand Voss auf und starrte den Butler an. »Während ich für Herrn Malakow arbeitete, wurde auch ein Mordversuch auf mich unternommen. Ich überlebte, weil ich unverschämtes Glück hatte. Eine Bombe war in dem Aktenkoffer untergebracht, den Sie mir hier am Eingang des Landhauses aushändigten. Wenn das Flugzeug nicht früher als geplant gestartet wäre und wir nicht einen so starken Rückenwind gehabt hätten, so dass die Flugzeit sich erheblich verkürzte, dann hätte die Bombe das Flugzeug in der Luft zerrissen. Die Besatzung und ich wären getötet worden. So traf es den völlig unbeteiligten Chauffeur in Miami. Das Monster, das für diese Tat verantwortlich ist, sind Sie. Wir fanden die Zeichnung für die Fernzündung. Darauf waren Ihre Fingerabdrücke, wie wir bestätigt bekommen haben. Inzwischen wurde Ihr Apartment in Berlin von der Polizei untersucht. Es wurde Material gefunden, das eindeutig für den Bau einer Bombe verwendet werden konnte. Außerdem hat mein Assistent hier in der Garage Fotos von einem auseinandergenommenen Mobiltelefon und anderen Gegenständen gemacht. Die Bilder haben wir an das Polizeilabor nach Hamburg geschickt. Nach deren professioneller Auskunft hatte man versucht, ein Mobiltelefon in einen Zünder umzufunktionieren. Auf der Rückseite des Handys ist der Fingerabdruck eines Daumens zu sehen – Ihres Daumens, McNeil.«

Voss sah, wie entsetzt die Anwesenden waren. Im Gegensatz zu ihnen wirkte der Butler ruhig. Seine Miene war wie erstarrt. Mit der linken Hand wischte er sich langsam Schweißperlen von der Stirn, während er die rechte unbemerkt in die Tasche seines Fracks gleiten ließ. Dann, ohne Vorwarnung, war er mit zwei Schritten neben Penelope Winter und hielt ihr eine Pistole an den Kopf.

»Niemand bewegt sich«, rief er mit sich überschlagender Stimme, »oder die Frau ist tot.« Er fasste ihren Arm, um sie hochzuziehen, doch Penelope blieb sitzen und versuchte sogar, ihren Arm zu befreien. »Aufhören«, schrie er. »Noch ein Versuch, und Sie …«

Keiner bekam genau mit, was jetzt geschah. Niemand hatte eine Bewegung gesehen. Plötzlich ertönten ein Schrei und das unter die Haut gehende Geräusch von brechenden Knochen.

Voss stand vom Boden auf, in der Hand hielt er die Pistole. Der Butler lag am Boden und krümmte sich vor Schmerzen. Das Ganze hatte nur ein paar Sekunden gedauert.

Als Voss gesehen hatte, dass der Butler in der Aufregung vergessen hatte, den Sicherungshebel umzulegen, hatte er gehandelt, wie er es bei der GSG 9 gelernt hatte. Das Ergebnis waren ein gebrochener Arm, ein zerschlagenes Nasenbein und ein paar angeknackste Rippen.

Während die Gruppe sprachlos zu Johann und dann zu Voss sah, flog die Tür auf und zwei Männer in Zivil eilten in den Raum. In den Händen hielten sie schussbereite Pistolen. Ihnen folgten zwei Beamte in Uniform.

»Alles in Ordnung«, sagte Voss, als wäre nichts Besonderes geschehen. »Rufen Sie besser einen Krankenwagen. Diese Ratte braucht ärztliche Hilfe.«

Der Ältere der beiden Beamten betrachtete den sich vor Schmerzen krümmenden Butler.

»Da haben Sie ganze Arbeit geleistet. Ich glaube nicht, dass der Staatsanwalt das lieben wird«, sagte er, ohne das geringste Mitgefühl für den Verletzten zu zeigen.

»Ist mir egal, was der Staatanwalt liebt oder nicht«, erwiderte Voss gelassen. »Der Mistkerl hat Frau Winter mit einer Pistole bedroht und war gerade dabei, sie als Geisel zu nehmen. Es gibt genügend Zeugen, die es bestätigen können. Ich habe das nur verhindert. Dass der Kerl dabei verletzt wurde, ist sein Problem, nicht meins. Niemand hat ihn gezwungen, eine Pistole auf die Dame zu richten.«

»Bringt ihn raus«, befahl der Beamte. »Ich sehe Sie alle morgen früh. Ich muss Ihre Aussagen zu Protokoll nehmen. Ist das okay für Sie?« Er sah Dimitri Malakow an, den das Geschehen sehr mitgenommen hatte.

»Das geht in Ordnung«, antwortete Dr. Zilinski an seiner Stelle und fügte hinzu: »Ich bin Dr. Zilinski, der Rechtsanwalt von Herrn Malakow.«

Der Beamte nickte, verabschiedete sich und folgte den Polizisten nach draußen.

Voss nahm Platz, als ob nichts geschehen wäre. Er betrachtete besorgt Dimitri Malakow, den seine Tochter aufzumuntern versuchte.

»Sie sind wahrhaftig ein schnell entschlossener und handelnder Mann, Herr Voss«, sagte der Rechtsanwalt anerkennend. Voss antwortete nur mit einem Lächeln. »Sollte ich jemals einen Privatdetektiv benötigen, werde ich mich an Sie wenden, und Sie können sicher sein, dass ich Sie überall empfehlen werde.«

»Das ist höchst erfreulich. Es gibt keine bessere Reklame als eine persönliche Empfehlung.«

»Richtig, Herr Voss. Vergessen Sie nicht, mir Ihre Visitenkarte zu geben.«

»Keine Sorge, das werde ich nicht.«

Es dauerte einige Zeit, bis sich die Gäste beruhigt hatten.

»Meine Damen, meine Herren«, begann Voss, »ich denke, ich sollte Ihnen erklären, warum es zu diesem schrecklichen, die festliche Stimmung störenden Vorfall gekommen ist. Ich bin der Urheber und entschuldige mich bei Ihnen. Es gibt jedoch einen triftigen Grund, warum er gerade jetzt inszeniert wurde. Bis Frau Winter heute Abend kam, hatte ich keine Beweise, um den Butler zu überführen. Erst Frau Winter brachte sie mit. Sie hat dafür nicht nur Ihren Urlaub geopfert, sondern auch noch die Strapazen des Fluges von Jamaika nach Deutschland auf sich genommen. Bis sie kam, war die Beweislage noch so, dass ein cleverer Anwalt den Butler aus der Schlinge hätte ziehen können. Was wir brauchten, war ein Geständnis, entweder verbal oder aber durch eindeutiges Verhalten. Außerdem war mir daran gelegen, dass Sie seine Reaktionen sehen sollten, damit Sie durch eigenes Erleben von seinen Taten überzeugt wurden. Unser Plan war, ihm eine Falle zu stellen, in die er dann auch wie geplant tappte. Das Risiko für Sie schien relativ gering. Wir hatten von Anfang an dafür gesorgt, dass Frau Winter sich immer in der Nähe des Butlers aufhielt, damit er sie, wie wir hofften, als Geisel nehmen würde und nicht einen von Ihnen. Es war weiter geplant, dass er mit Frau Winter als Geisel bis zum Ausgang gelangen sollte, wo die Polizei seiner Flucht ein Ende gemacht hätte. Und selbst wenn er entkommen wäre, hätte vor dem Haus noch eine Überraschung gewartet. Dass der Kerl jedoch so nervös war und vergaß, seine Waffe zu entsichern, konnten wir nicht vorhersehen, aber es verkürzte die ganze Aktion.«

Voss sah Penelope an und fragte: »Du hast es auch gesehen?«

»Ja, deshalb gab ich ja seiner Forderung nicht nach und benahm mich so, wie ich es tat.«

Dimitri Malakow wollte etwas sagen, doch in diesem Moment ertönte von draußen ein schriller Schrei.

»Was ist jetzt wieder los?«, fragte Lady Pembroke erschrocken.

»Nichts Besonderes«, antwortete Voss, der sich nicht einmal umdrehte. »Einer seiner Helfershelfer ist uns gerade ins Netz gegangen. Einer der Wachleute steckte mit ihm unter einer Decke.« Im Gegensatz zu den anderen Anwesenden hatte er Neros Knurren gehört, aber auch nur, weil er auf dieses Geräusch gewartet hatte. »Er befindet sich jetzt in einer misslichen Lage, aus der man ihn hoffentlich nicht so schnell befreit. Wie ich meinen Nero kenne, liegt das Opfer jetzt auf dem Rasen, und seine Gurgel befindet sich im Maul meines Hundes.«

Voss wandte sich an Dimitri Malakow. »Sie wollten gerade etwas sagen, bevor wir unterbrochen wurden, Herr Malakow. Bitte, geben Sie mir noch ein paar Minuten. Danach werde ich alle Ihre Fragen beantworten. Frau Winter und ich sind überzeugt, dass beide Brüder McNeil an der Entführung von Lady Pembroke beteiligt waren. Anders lässt sich der Mordversuch an mir nicht erklären.«

Er wurde unterbrochen durch Charlottes Aufschrei. Der Lord nahm sie in den Arm, versuchte, sie zu beruhigen und sagte nachdrücklich: »Das sind nichts als Hypothesen, nichts ist bewiesen.«

»Sie haben vollkommen recht, Lord Pembroke. Im Augenblick sind es nur Annahmen. Am Ende dieses Abends jedoch wird Lady Pembroke wissen, wer der Entführer wirklich war und dass die Brüder nur Helfershelfer in einem teuflischen Komplott waren.«

Während er diese Worte sprach, war Penelope aufgestanden und zum Barwagen gegangen. Sie mischte sich eine Bloody Mary und würzte sie mit einer großen Portion Pfeffer.

Voss fuhr mit gleichbleibender Stimme fort: »Während wir nach Lady Pembroke suchten, wurde mir bewusst – insbesondere nach ihrem geisterhaften Auftauchen und erneuten Verschwinden –, dass ich es mit einer gut organisierten Operation zu tun hatte. Aber auch in diesem Fall bewahrheitete sich wieder, dass je smarter eine Sache geplant wird und je intelligenter der Planer zu sein glaubt, desto leichter sich Fehler einschleichen. Der erste große Fehler war, dass der Planer und Organisator seine Hilfskraft hier anwies, zu verhindern, dass ich Kontakt zu Herrn Malakow aufnehmen konnte. Sein zweiter eklatanter Fehler war der Einsatz eines Doubles für Lady Pembroke und dessen Ermordung. Dass er dazu ausgerechnet eine Freundin der Leiterin der Kriminalabteilung für Kapitalverbrechen in Jamaika benutzte, konnte er natürlich nicht wissen. Es dauerte aber noch einige Zeit, bis mir klar wurde, welches diabolische Ziel der Entführer eigentlich verfolgte.«

Im Raum war es so still, dass man das Atmen der Anwesenden hören konnte. Die Reaktionen der Zuhörer waren jedoch sehr unterschiedlich. Lady Pembroke hing an Voss’ Lippen und starrte ihn mit großen, ungläubigen Augen an. Dimitri Malakow und der Rechtsanwalt waren konzentriert, aber auch entspannt. Sie wussten ja bereits, worauf Voss hinauswollte. Der Lord saß zurückgelehnt in seinem Sessel, hatte die Beine übereinandergeschlagen und sah ihn mit einem arroganten Lächeln an.

»Das Ziel, meine Herrschaften, das dieser Mann verfolgte, war nicht, ein Lösegeld zu erpressen, sondern Herrn Malakow zu töten. Und zwar auf so eine teuflische Art, dass es wie ein natürlicher Tod ausgesehen hätte. Bewusst gab er kein Lebenszeichen von Lady Pembroke, bewusst informierte er Herrn Malakow über das Bootsunglück, das es nie gegeben hatte, bewusst informierte er Herrn Malakow über die Rettung seiner Tochter und dann über ihr erneutes Verschwinden. Die Absicht war, das schwache Herz von Lady Pembrokes Vater so zu strapazieren, dass es schließlich kollabieren würde, was dann ein natürlicher Tod gewesen wäre. Das Resultat wäre gewesen, dass Lady Pembroke das Erbe uneingeschränkt bekommen hätte. Ich glaube, ich gehe nicht fehl in der Annahme, dass Lady Pembroke nach einer angemessenen Frist einem Unfall erlegen wäre. Was wiederum den tief trauernden Lord Pembroke zum Alleinerben gemacht hätte.«

Charlotte fuhr auf und schrie: »Hören Sie auf, das ist eine Lüge, eine infame, ungerechtfertigte Beschuldigung. Ich will davon nichts mehr hören.«

Der Lord veränderte seine arrogante Art und sein süffisantes Lächeln nicht.

»Wenn Sie die Behauptung nicht beweisen können – und das können Sie nicht, denn es ist eine infame, ehrabschneidende Lüge –, werde ich Sie bis ans Ende Ihres Lebens verklagen. Wären Sie mir ebenbürtig und satisfaktionsfähig, würde ich Sie fordern. So aber werde ich Sie fortan nur noch Voss nennen. Das ›Herr‹ steht einem Verleumder wie Ihnen nicht zu.«

Dimitri Malakow hatte seine schluchzende Tochter in den Arm genommen und versuchte, sie mit leisen Worten zu trösten. Voss fuhr unbeeindruckt von den Drohungen des Lords fort.

»Je länger ich über die Situation nachdachte, desto deutlicher wurde mir, was geschehen war und was in Zukunft noch geschehen würde. Aber auch gegen Pembroke« – er ließ bewusst den Titel fort – »hatte ich nicht genügend Beweise. Auch ihn konnte ich nur durch eine Falle widerspruchsfrei überführen. Die Sitzung heute war die Falle. Nicht das Unterschreiben des Dokuments, welches ein realer Akt war, sondern die Deadline. Das war der Plan, den ich mit Herrn Malakow und Dr. Zilinski abgesprochen hatte. Ich ging dabei davon aus, dass der Butler Herrn Malakows Telefon abhörte und es sofort an seinen Chef Pembroke weitergab. Was er auch offensichtlich tat. Da der Termin für die Unterzeichnung so knapp gewählt worden war, musste Pembroke sofort handeln, um zu verhindern, dass das Vermögen in eine Stiftung fließen würde, was nie beabsichtigt war. Ganz plötzlich tauchte Lady Pembroke wieder auf, gefunden und befreit von ihrem Mann – wie rührend. Sobald ich von der Befreiung gehört hatte, rief ich Frau Winter an. Sie war jedoch schon über die jamaikanischen Zeitungen darüber informiert. Pembroke konnte es nicht verkraften, dass jemand an seiner Integrität zweifelte, und hatte einen polemischen Artikel über Frau Winter und die Polizei im Allgemeinen in die Zeitungen setzen lassen. Assistant Superintendent Winter hatte inzwischen ihr Team beauftragt, die Yacht, auf der Lady Pembroke gefangen gehalten worden war – es war übrigens die Yacht, die angeblich untergegangen war –, zu untersuchen. Was das Team auf dem Boot an Beweisen sicherstellen konnte, war genug, um Pembroke für den Rest seines Lebens hinter Gitter zu bringen. In England ist Scotland Yard inzwischen dabei, seine Liegenschaften zu untersuchen. Auch der Vater des Brüderpärchens ist inzwischen verhaftet. Er war seit Jahrzehnten Butler der Pembrokes und hat sich der englischen Justiz als Kronzeuge zur Verfügung gestellt.«

Charlotte weinte hysterisch. Ihr Vater und Penelope bemühten sich um sie. Nur der, der von Voss so schwer beschuldigt worden war, saß äußerlich ruhig in seinem Sessel und lächelte arrogant.

Nun trat der Beamte der Kriminalpolizei mit seinen Gehilfen wieder ein und ging mit der Waffe in der Hand auf Lord Pembroke zu.

»Herr Pembroke, ich verhafte Sie wegen der Entführung Ihrer Frau und der Anstiftung zum Mord. Alles, was Sie sagen, kann …« Er trug dem Lord die bei einer Verhaftung gesetzlich vorgeschriebene Formel vor. Über eine versteckte Kamera und Lautsprecher war das Geschehen im Salon auf einen Bildschirm in der Halle übertragen worden.

Die Beamten in Uniform packten den Lord an den Armen. Der Lord sich auf und sagte mit unbeschreiblich arroganter Miene: »Zuerst einmal, ich bin kein Herr, sondern Lord und Mitglied des Oberhauses. Ich gehöre zu einer der ältesten Familien Großbritanniens. Reden Sie mich also niemals wieder mit ›Herr‹ an.« Dann wandte er sich an seine Frau. »Sorry, meine Liebe, ich mochte dich wirklich, aber ich benötigte Geld, um den Grund zu sichern, auf dem meine Vorfahren seit Hunderten von Jahren gelebt haben. Wenn dein Vater nicht so verbohrt gewesen wäre und dir einen entsprechenden Anteil an deinem Erbe bei der Hochzeit übergeben hätte, wäre es nie so weit gekommen. Es war für mich ein schwerer Schritt, sowohl eine Mesalliance einzugehen, als dich des Geldes wegen zu entführen.«

»Bringt den Scheißkerl endlich raus«, rief Malakow.

***

Es war vier Monate später. Dimitri Malakow, Charlotte Malakow – sie hatte ihren Geburtsnamen wieder angenommen – und Jeremias Voss saßen in der entspannten Atmosphäre im Hotel Vier Jahreszeiten in Hamburg an der Alster und warteten darauf, dass im Speisesaal ihr Dinner-Tisch fertig gedeckt war. Malakow sah wesentlich erholter aus, und auch seine Tochter hatte ihr Trauma überwunden. Charlotte, die zu dem Dinner geladen hatte, wandte sich an Voss: »Mein lieber Freund – ich hoffe, Sie erlauben mir, Sie Freund zu nennen. Es wäre für mich eine Ehre, wenn du mich duzen und Charlotte, oder wie meine Freunde es tun, Charly nennen würdest und ich dich Jeremias nennen darf.«

Voss stimmte dem gerne zu.

»Lasst mich alten Mann nicht aus«, wandte Malakow ein. »Ich bin Dimitri. Meine Tochter nennt mich bei Namen, die ich hier nicht wiederholen möchte.«

Charlotte protestierte humorvoll. Doch sie wurde sofort wieder ernst. »Ich möchte etwas vorschlagen. Du, Jeremias, hast mir vor einigen Wochen gesagt, wie sehr deine Arbeit dadurch beeinträchtigt sei, dass dir kein Labor zur Verfügung steht, auf das du jederzeit Zugriff hast. Paps und ich glauben, eine Lösung für dein Problem gefunden zu haben. Wir besitzen ein gut ausgerüstetes Laboratorium, das du benutzen kannst. Genauer gesagt, habe ich bereits den Direktor informiert, dass das Labor für dich arbeiten soll und dass Aufgaben, die du als dringlich bezeichnest, vorrangig erledigt werden sollen. Die Kosten übernehmen wir. Und nun, mein lieber Freund, lasst uns auf eine lange Freundschaft anstoßen.«

Ein Kellner trat an ihren Tisch und meldete, dass im Speisesaal für sie gedeckt sei. Auf dem Weg zum Tisch fasste Charlotte Malakow Voss am Arm und sagte: »Eine Frage habe ich noch. Warum in aller Welt hat Frau Winter an dem bewussten Abend so viel Pfeffer auf die Bloody Mary gestreut, dass sie ungenießbar war?«

Voss lachte. »Das, meine Liebe, war eine reine Vorsichtsmaßnahme. Hätte Pembroke versucht, sich durch einen Gewaltakt der Verhaftung zu entziehen, hätte sie ihm die Bloody Mary ins Gesicht geschüttet. Mit dem Pfeffer in den Augen hätte er nur noch hemmungslos heulen können. Ich war richtig enttäuscht, dass es nicht dazu gekommen ist.«

Table of Contents

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18