Author: Elizabeth Heiter; Rainer Nolden
Date: 2016-05-10T00:00:00+00:00
Keywords: Crime; Fiction
Description: Der Albtraum jedes Ermittlers: FBI-Profilerin Evelyn Baine wird im Dienst gekidnappt. Bei der vermeintlichen Routineüberprüfung im Lager einer dubiosen Sekte wird sie von schwerbewaffneten Mitgliedern überrumpelt und gefangengenommen. Zwar kann sie in einem unbeobachteten Moment einen Notruf absetzen. Doch als kurz darauf eine Spezialeinheit für den Antiterrorkampf anrückt, begreift Evelyn das ganze Ausmaß des Schreckens: Sie ist in keine religiöse Sekte, sondern mitten in die Vorbereitungen für einen Terroranschlag geraten – und unrettbar verloren! Wird das Lager gestürmt, bedeutet es für all
Publisher: HarperCollins
Rights: © 2016 by Elizabeth Heiter

Elizabeth Heiter

Bedrohliche Nähe

Roman

Aus dem Amerikanischen von Rainer Nolden

HarperCollins®

HarperCollins® Bücher
erscheinen in der HarperCollins Germany GmbH,

Valentinskamp 24, 20354 Hamburg

Geschäftsführer: Thomas Beckmann

Copyright © 2016 by HarperCollins
in der HarperCollins Germany GmbH

Titel der amerikanischen Originalausgabe:

Seized

Copyright © 2016 by Elizabeth Heiter
erschienen bei: Mira Books, Toronto

Published by arrangement with

Harlequin Enterprises II B.V./S.ár.l

Konzeption / Reihengestaltung: fredebold & partner GmbH, Köln

Umschlaggestaltung: büro pecher, Köln

Redaktion: Thorben Buttke

Titelabbildung: Arcangel; Thinkstock / Getty Images, München / Coica

ISBN eBook 978-3-95967-975-6
www.harpercollins.de
eBook-Herstellung und Auslieferung:

readbox publishing, Dortmund
www.readbox.net

Alle Rechte, einschließlich das des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Alle handelnden Personen in dieser Ausgabe sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig.

Dieses Buch ist meinem Onkel Tom Dunikowski und meiner Tante Andy Hammond gewidmet.

Danke, dass ihr an mich glaubt, mich immer und überall unterstützt – und dass ihr immer da seid, wenn ich euch brauche.

GEBRÄUCHLICHE FBI-ABKÜRZUNGEN

ASAC – Assistant Special Agent in Charge. Ist unmittelbar dem → SAC unterstellt, der Abteilungen oder Regionalbüros leitet, während der ASAC für die Organisation von Einsätzen zuständig ist.

ATF – Bureau of Alcohol, Tobacco, Firearms and Explosives, Kontrollbehörde für Alkohol, Tabak, Schusswaffen und Sprengstoffe ist eine dem Justizministerium der Vereinigten Staaten unterstellte Bundespolizeibehörde und zuständig für die Bekämpfung der Schwarzbrennerei von Alkohol und des Schmuggels von Alkohol, Tabak und Waffen. Es soll den illegalen Besitz, die Modifikation und die unzulässige Benutzung von Schusswaffen eindämmen. Das ATF kooperiert häufig mit dem FBI.

BAU – Behavioral Analysis Unit, etwa: Verhaltensanalyseeinheit. Die Analyseeinheit soll bei Ermittlungen und kriminellen Einsätzen Hilfe leisten. Sie wird auch bei Bombendrohungen und -attentaten aktiv. In dieser Abteilung arbeiten die Profiler des FBI.

CIRG – Critical Incident Response Group, etwa: Kriseninterventionsstab, wurde unter anderem als Folge der Ereignisse in Waco, Texas, gegründet, wo FBI-Agenten 51 Tage lang die Religionsgemeinschaft „Branch Davidians“ unter ihrem Anführer David Koresh belagerten; bei der Erstürmung des Anwesens im Februar 1993 kamen 82 der 89 Sektenmitglieder ums Leben.

CNU – Crisis Negotiation Unit, etwa: Krisenstab. Die CNU ist eine Unterabteilung der → CIRG und unterstützt die Kollegen in den Regionalbüros gemeinsam mit dem → HRT bei Einsätzen auf heimischem Territorium.

CODIS – Combined DNA Index System, etwa: Nationale DNADatenbank. Im CODIS werden DNA-Profile von Tätern und Verdächtigen sowie von Tatortspuren gesammelt.

DEA – Drug Enfordement Administration. Die Drogenvollzugsbehörde ist eine dem Justizministerium der Vereinigten Staaten unterstellte Strafverfolgungsbehörde.

ERT – Evidence Response Team, etwa: Spurensicherung. ERTAgenten sind trotz ihrer Spezialausbildung keine eigenständige Abteilung, sondern übernehmen auch andere Ermittlungsaufgaben.

HRT – Hostage Rescue Team, etwa: Geiselrettungsteam; das HRT ist eine Unterabteilung des → CIRG und auf Antiterrorkampf sowie Geiselbefreiungen spezialisiert. Die Einheit wurde 1983 unter dem Eindruck der Geiselnahme bei den Olympischen Spielen 1972 als ein Vollzeit → SWAT gegründet. Die Einheit ist in etwa mit der deutschen GSG9 vergleichbar.

JTTF – Joint Terrorism Task Force: eine Sonderermittlungsgruppe, die bei Attentaten mit terroristischem Hintergrund gebildet wird und unter anderem aus Mitarbeitern des → ATF, FBI und örtlichen Polizeitruppen besteht.

OPR – Office of Professional Responsibility, etwa: Abteilung für interne Ermittlungen. Das OPR berichtet dem stellvertretenden FBIDirektor über unangemessenes und rufschädigendes Verhalten von Agenten und Mitarbeitern innerhalb des FBI und leitet disziplinarische Maßnahmen ein.

RA – Resident Agency, etwa: Zweigstelle. Das FBI hat 56 lokale Regionalbüros in den USA und in Puerto Rico und unterhält etwa 380 kleinere Geschäftsstellen im ganzen Land.

SA – Special Agent. Special Agents ermitteln bei Verstößen gegen Bundesgesetze und unterstützen bundesstaatliche und lokale Polizeieinheiten. Unter den mehr als 35.000 Angestellten des FBI sind 13.000 Special Agents.

SAC – Special Agent in Charge. Die SACs leiten die Regionalbüros – mit Ausnahme der großen Büros in Los Angeles, New York City und Washington, DC, die von ADICs (Assistant Directors in Charge), stellvertretenden Direktoren, geführt werden. SACs sind darüber hinaus auch zuständig für Spezialeinheiten wie das → HRT.

SIOC – Strategie Information and Operations Center. Die SIOC ist die Strategische Informations- und Nachrichtenzentrale des FBI.

SSA – Supervisory Special Agent (ranghöher als ein → SAC). Ein SSA ist verantwortlich für die einzelnen Teams. Jede Zweigstelle des FBI verfügt über zahlreiche Teams, die bei jeweils unterschiedlichen Straftaten – Wirtschaftskriminalität, geheimdienstliche Einsätze, Terrorismusabwehr, Gewaltverbrechen – zum Einsatz kommen.

SWAT – Special Weapons and Tactics, etwa: taktische Spezialeinheit, deren Mitglieder für Sondereinsätze ausgebildet und ausgerüstet sind; in Deutschland entspricht dem in etwa das SEK (Spezialeinsatzkommando). Jede FBI-Dienststelle verfügt über SWAT-Teams und Special Agents, die zusätzlich zu ihrer regulären Tätigkeit Aufgaben in solchen SWAT-Teams übernehmen. SWAT-Agenten kommen bei Hochrisiko-Einsätzen zum Zuge.

PROLOG

Der Tag, an dem der KAMPF FÜR DIE FREIHEIT begann, rückte näher.

Lange hatte John Peters darauf warten müssen. Jetzt war er voller Vorfreude, in die sich allerdings ein Wermutstropfen mischte: Könnte er doch seine Gefühle mit jemand anderem teilen als mit Bobby Durham.

Aus den Augenwinkeln musterte John seinen Partner, der sich mit verschränkten Armen über der Brust stumm in den Beifahrersitz drückte. Zu seinen Füßen lagen die Utensilien. Zugegeben, als Kumpel war Bobby in Ordnung. Nicht gerade ein strategischer Denker, aber unbeirrbar in seinem Glauben an die Sache. Er würde mit seinem Leben dafür einstehen, die Mission zu einem guten Ende zu bringen.

Trotzdem wünschte John sich nichts sehnlicher, als dass sein Halbbruder bei ihm wäre – der Mann, der sein großes Vorbild war und seinem Leben einen Sinn gab.

Er kurbelte das Fenster herunter. Tief sog er die vertrauten Gerüche von Staub, Pinien und frisch gefallenem Schnee in die Nase, während er aufs Gaspedal drückte. Er war jetzt ganz nahe dran. Nur noch einen Tag in dieser Gegend, dann konnte er weiterziehen und endlich aktiv werden.

Schade nur, dass er das Ergebnis seiner Mission nicht mit eigenen Augen sehen konnte. Stattdessen würde er bloß aus den Nachrichten davon erfahren. Immerhin war er dazu ausersehen, den Anfang zu machen. Und es würde mit einem Knall beginnen.

Bei der Vorstellung musste er schmunzeln. Er spürte Bobbys neugierigen Blick auf sich ruhen.

„Packst du das?“, fragte John.

„Klar doch“, prahlte Bobby voll jugendlicher Selbstgewissheit.

„Wenn wir zurückkommen, musst du deine Bude räumen. Alles muss verschwinden.“

„Ich weiß. Die Karten, die Waffen, die Vorräte.“ Bobby wiederholte Johns Worte von vorhin. „Ich werde alles entsorgen. Wir sind bereit, sobald wir grünes Licht kriegen.“

„Gut.“ Ehe sie untertauchten, würde John natürlich auch noch einmal alles kontrollieren und seine eigene Wohnung komplett leeren – bis auf den letzten Fetzen Papier. Obwohl er sich nie Notizen machte. Er behielt alles dort, wo es hingehörte, nämlich in seinem Kopf. Dort konnte keiner irgendetwas zufällig entdecken.

Lass niemals etwas zurück, was sie auf deine Spur bringen könnte.

Der Merksatz schoss ihm durch den Kopf. Eigentlich brauchte er nicht daran erinnert zu werden. Für diesen Auftrag hatte er sein ganzes Leben lang trainiert. Doch erst vor Kurzem war ihm der eigentliche Grund für dieses Training klar geworden.

Ein wahrhaft fantastischer Grund! Sein Land würde eine äußerst wichtige Lektion erteilt bekommen – und er war dabei!

„Keiner wird Verdacht schöpfen, wenn wir zurückkommen.“ Bobbys Worte unterbrachen seine Gedanken.

John brummte etwas Unverständliches. Bobby war zwar entschlossen, für die Sache zu sterben, aber John wusste, dass der Kleine sich insgeheim vorstellte, als Held zurückzukehren.

Er machte sich allerdings nichts vor. Sie würden niemals hierher zurückkehren. Wenn sie ihren Auftrag überlebten, würden sie für den Rest ihrer Tage im Untergrund leben müssen. Nun gut, das war es allemal wert.

Er dachte an das Endergebnis, das er leider nicht erleben würde, und er spürte, wie seine Erwartungen größer und übermächtiger wurden. Ein Gefühl ergriff Besitz von ihm, stärker als alles, was er je gespürt hatte.

Einmal hatte er ein Video von dem Ziel gesehen. Wacklige Bilder, vor langer Zeit mit einer alten Kamera aufgenommen. Sie zeigten eine Gruppe von Menschen, die sich für die Elite hielten, furchtbar anmaßend und selbstgerecht. Sie standen auf einem Stück Land, das nicht ihnen gehörte, und benutzten Waffen, um ihrer vermeintlichen Autorität Gewicht zu verleihen.

Fast konnte er sie wieder vor sich sehen – vollkommen überzeugt von ihrer Unantastbarkeit. Vermutlich glaubten sie sogar, das Blut von ihren Händen gewaschen zu haben.

Sie irrten sich.

Und bald, sehr bald, würde es die ganze Welt wissen.

1. KAPITEL

Lee Cartwright hätte sie am liebsten umgebracht.

Um das zu spüren, musste Evelyn Baine keine Profilerin der Behavioral Analysis Unit, kurz BAU sein, in der die Verhaltensanalytiker vom FBI arbeiteten. Dafür reichte ihr ein Blick in Cartwrights zusammengekniffene Augen, auf seine zusammengepressten Lippen und seine mahlenden Kiefermuskeln. Jetzt beugte er sich näher zu ihr über den Tisch.

Eine nackte Glühbirne flackerte über ihren Köpfen in diesem winzigen, schmuddeligen Verhörraum tief in den Eingeweiden des Staatsgefängnisses von Montana. Von weither drang das Gemurmel der anderen Insassen an ihr Ohr.

Sie waren allein in dem Raum – sie und der zu lebenslänglicher Haft verurteilte Bombenleger. Nur ein kleiner wackliger Tisch trennte sie von dem Mörder, der mit einem Paar ganz normaler Handschellen an den Tisch gefesselt war. Die Metallbügel waren so eng, dass sie in Cartwrights fleischige Handgelenke kniffen.

Jetzt warf er ihr wieder einen seiner finsteren Blicke zu. Sie wusste ganz genau, was er in ihr sah – ein perfektes Opfer.

Sie schaute ihm fest in die Augen und zuckte auch nicht zusammen, als er unvermittelt mit heftigen Bewegungen seine Hände zu kneten begann. Es sah aus, als teste er die Widerstandsfähigkeit der Handschellen. Genau die Tatsache, dass Cartwright sie am liebsten getötet hätte, war einer der Gründe, warum ausgerechnet sie dieses Verhör führte.

Lee Cartwright war verurteilt worden, weil er Bomben in zwei Kirchen von schwarzen Gemeinden und in einer Moschee gezündet hatte. Zwei Menschen waren gestorben, Dutzende verletzt worden. Es war seine Art, Angst und Schrecken zu verbreiten. Wie zahlreiche Bombenattentäter vor ihm hatte er es nicht auf eine spezielle Gruppe abgesehen. Ihm lag nur daran, weithin bekannt zu werden. Die Leute sollten ihn fürchten – den Mann, der wegen der Materialien, die er benutzte, der „Nagelbomber“ genannt wurde.

Er hasste den Staat und seine Repräsentanten – und vor allem alle Menschen, die keine weiße Hautfarbe hatten. Dass ihr Chef Dan Moore sie, deren Vater aus Simbabwe stammte, geschickt hatte, war seine Art, Cartwright mitzuteilen, dass Dan hier die Entscheidungen traf. Damit wollte er den Häftling provozieren in der Hoffnung, er würde anfangen, mit seinen Taten zu prahlen. Cartwright hatte den Gefängnisbeamten nämlich erzählt, dass es einen Nachahmungstäter gäbe, der seine Methoden genau kopierte. Das FBI wollte herausfinden, ob etwas Wahres an Cartwrights Behauptung war.

Der zweite Grund, warum Dan Moore, Chef der BAU, Evelyn Baine ausgewählt hatte: Sie stand auf seiner Abschussliste.

Verbrecher zu verhören, selbst jene, die behaupteten, Trittbrettfahrer zu haben, gehörte eigentlich nicht zu den Aufgaben der BAU. Die Akte war auf Dan Moores Schreibtisch gelandet, und der Fall erschien ihm als eine weitere passende Disziplinarmaßnahme für seine Untergebene, weil die sich drei Monate zuvor geweigert hatte, seinen Anweisungen Folge zu leisten.

Sie war nie seine Lieblingskollegin gewesen – dafür war sie zu jung, zu weiblich und zu wenig Teamplayer. Zwar hatte er sie immer schon wie eine Anfängerin behandelt, die unter besondere Beobachtung gestellt werden musste. Doch in letzter Zeit war es noch unerträglicher geworden. Seit einigen Wochen hatte sie das Gefühl, überhaupt nicht mehr zum Team zu gehören.

Schlimmer noch: Sie war sich selbst nicht mehr sicher, ob sie überhaupt noch dazugehören wollte. Eine solche Frage hatte sie sich bis jetzt noch nie gestellt. Zweifel, wo sie hingehörte, waren ihr bisher nur einmal gekommen. Damals war sie zwölf Jahre alt gewesen. Cassie, ihre beste Freundin, war von einem auf den anderen Tag spurlos verschwunden. Evelyn hatte sich auf einmal vollkommen alleingelassen gefühlt.

„Ich habe Ihnen nichts zu sagen“, knurrte Cartwright zum dritten Mal in der halben Stunde, in der sie nun schon ihren „Wer-schautzuerst-weg?“-Wettkampf austrugen.

„Sie haben zwei Beamten von einem Trittbrettfahrer erzählt, Lee. Und Sie haben denen auch gesagt, dass Sie mit jemandem darüber reden wollten. Deshalb bin ich hier. Also reden Sie mit mir“, drängte Evelyn. Sie versuchte, so viel Autorität wie möglich in ihre Stimme zu legen.

Große Hoffnungen, etwas aus ihm herauszubekommen, machte sie sich allerdings nicht. Sie hatte die Gefängniswärter schon nach Cartwrights Post und seinen Besuchern ausgefragt. Der einzige Mensch, der sich um ihn kümmerte, war seine Mutter, und seine Briefe waren nie als verdächtig aussortiert und kontrolliert worden. Wahrscheinlich wollte er sich nur interessant machen. Und warum sollte er sich von einem Trittbrettfahrer bedroht fühlen, wie er behauptete?

Zwar hatte jemand in den Wäldern von Montana, etwa eine Stunde Autofahrt vom Gefängnis entfernt, Bomben hochgehen lassen. Nichts deutete jedoch darauf hin, dass die Explosionen etwas mit Cartwright zu tun hatten. Er konstruierte seine Bomben auf eine ganz spezielle Art – sozusagen sein Markenzeichen, das die Ermittler dieses Mal nicht gefunden hatten.

Die jüngsten Explosionen hatten nicht viel Aufsehen erregt, da sie weit weg von jeglicher Zivilisation stattgefunden hatten. Tatsache war, dass in jener Gegend hin und wieder paramilitärische Gruppen ihr Unwesen trieben. Es hatte dort schon öfter ähnliche Zwischenfälle gegeben. Daher war Cartwrights Behauptung, einen Nachahmungstäter zu haben, eher abwegig.

Nichtsdestotrotz war er wegen Verbrechen und Mord aus Hass angeklagt worden. Falls nur der geringste Zweifel daran bestand, dass er nicht gelogen hatte, musste man der Sache nachgehen.

Aber warum musste sie das unbedingt tun? Es gab keinen Grund, Evelyn quer durchs Land fliegen zu lassen, wenn fähige Kollegen vor Ort waren. Außerdem schien ein Profiler bei diesem Fall absolut überflüssig zu sein.

Abgesehen davon hatte sie die Nase voll von diesen bescheuerten Aufträgen. Schließlich gab es genügend Fälle, in denen ihre Profiler-Qualitäten gefragt waren.

Wenn sie denn endlich mit einem solchen Fall betraut würde, konnte sie vielleicht herausfinden, ob sie wirklich noch zum Team gehörte und ob sie wirklich noch das Zeug zur Profilerin hatte. Im Moment deutete nichts darauf hin – obwohl ihr ihre Fähigkeiten bei der Lösung des Falles um ihre beste Freundin, die als Zwölfjährige spurlos verschwunden war, sehr zupass gekommen waren. Seitdem jedoch schienen ihr alle Energie und aller Eifer abhandengekommen zu sein.

Cartwright funkelte sie nur stumm an. Dabei ließ er seine Bizeps spielen, die er sich im Gefängnis antrainiert hatte.

Evelyn unterdrückte einen Seufzer und beugte sich näher zu ihm. „Hat Sie überhaupt jemand kontaktiert, Lee?“

„Ich erzähle Ihnen keinen Scheiß.“

Ihr Frust wurde größer. Sie gehörte zu den Menschen, die er am liebsten zum Ziel seiner Bombenattentate machte. Deshalb hatte sie fest damit gerechnet, er würde mit seinem Trittbrettfahrer prahlen, sobald sie vor ihm saß. Zwar hatten weder ihr Chef noch sie geglaubt, dass er mit einem Namen herausrücken würde. Aber zumindest auf ein paar Andeutungen hatte sie gehofft – Andeutungen über das, was er möglicherweise wusste –, und sei es auch nur, um sie damit zu verhöhnen. Falls die Bedrohung tatsächlich existierte – was aber immer unwahrscheinlicher wurde.

Dass er überhaupt nichts sagte, überraschte sie allerdings.

„Welches Ziel hat sich Ihr Nachahmer denn vorgenommen? Falls er Sie wirklich imitiert, macht er keinen besonders guten Job.“ Sie versuchte, an seine Eitelkeit zu appellieren. Vielleicht konnte sie ihn damit aus der Reserve locken. Er wollte ihr doch bestimmt beweisen, was für ein Teufelskerl er war.

Doch Cartwright musterte sie nur mit einem abschätzigen Blick. „Vergessen Sie’s.“

„Haben Sie jemandem gezeigt, wie man eine Bombe bastelt?“ Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und probierte es mit einer anderen Methode. „Sie sind nicht gerade der geschickteste Bombenbauer. Da haben wir schon bessere Sachen gesehen.“

„Ach ja?“, blaffte er sie an. „Haben Sie es denn schon mal selbst versucht? All diese Nägel da reinzukriegen …?“ Er unterbrach sich und grinste höhnisch. „Meine Methode war in Ordnung.“

„Aber nicht so kompliziert, dass Sie sie einem anderen erst beibringen mussten, oder? Ich meine, die konnten auch von allein darauf kommen.“ Was so nicht stimmte. Zwar hatte Cartwright für seine Bomben Materialien verwendet, die man in jedem Baumarkt kaufen konnte. Doch wenn sie gezündet wurden, entfalteten sie eine ganz besondere Wirkung. Nie zuvor hatten sie beim FBI so etwas gesehen – und seitdem auch nicht mehr.

„Was soll’s?“, knurrte er. „Ich habe nicht um dieses Gespräch gebeten. Ich habe Ihnen nichts zu erzählen.“

„Warum nicht? Weil es keinen Trittbrettfahrer gibt?“

„Glauben Sie doch, was Sie wollen.“

„Ich glaube, dass Sie meine Zeit vergeuden“, konterte sie, legte die Hände auf den Tisch und lehnte sich nach vorn, um ihrem verärgerten Blick mehr Nachdruck zu verleihen.

Unvermittelt sprang er von seinem Stuhl auf und rammte ihr seinen Ellbogen ins Gesicht.

Entsetzt wich sie zurück – aber nicht schnell genug. Sein Ellbogen streifte ihre Wange. Sie stieß gegen ihren Stuhl, stolperte darüber und stürzte zu Boden. Mit dem Kopf landete sie hart auf dem Zement. Im gleichen Moment verfluchte sie sich, weil sie nicht damit gerechnet hatte, dass ihm die Handschellen so viel Bewegungsfreiheit ließen.

Hinter ihrem Rücken hörte sie die Wärter an der verschlossenen Tür rütteln. Cartwrights hämisches Lachen trieb sie zur Weiß glut.

Sie hätte dagegen gewappnet sein müssen. Cartwright hatte nichts zu verlieren. Dank einem nachsichtigen Richter war er zwar um die Todesstrafe herumgekommen. Aber dieses Gefängnis würde er nicht mehr lebend verlassen.

Evelyn rappelte sich auf, ehe der Wärter die Tür geöffnet hatte. Anstatt vor Wut zu schreien, riss sie sich zusammen, hob den Stuhl auf und setzte sich wieder hin, als sei alles in bester Ordnung. Mit einer Handbewegung bedeutete sie dem Gefängnisbeamten zu gehen. „Es muss ja schrecklich für Sie sein, dass so etwas das Schlimmste ist, wozu Sie noch in der Lage sind“, verhöhnte sie ihn. „Haben Sie deshalb diesen Trittbrettfahrer erfunden?“

Sein Gesicht wurde rot vor Zorn, und auf seiner Stirn zeigte sich eine pulsierende Ader. „Verschwinden Sie!“

„Wenn es keine Erfindung ist“, provozierte sie ihn ungeachtet ihrer schmerzenden Wange, „dann beweisen Sie es.“

„Ich habe keine Forderung an diese zionistisch …“ Er unterbrach sich und atmete schnaufend aus.

Doch sie wusste, was er sagen wollte. Zionistisch besetzte Regierung. So nannten eine Menge gewaltbereiter Gruppierungen die Regierung, gegen die sie zu Felde zogen. Evelyn zeigte keine Reaktion, obwohl es ihr nicht leichtfiel.

„Ich habe Ihnen nichts zu sagen“, beendete Cartwright das Gespräch.

Sie musterte ihn noch eine Weile. Aufgrund ihrer anderthalbjährigen Erfahrung als Profilerin – oder als Verhaltensanalytikerin, wie sie offiziell genannt wurde – war ihr klar, dass sie von ihm nichts mehr zu erwarten hatte. Und nach den sechs Jahren, die sie zuvor als Special Agent gearbeitet hatte, sehnte sie sich danach, endlich wieder mit einem richtigen Fall betraut zu werden.

„Es war nett, mit Ihnen zu reden, Cartwright.“ So sarkastisch hätte sie noch vor drei Monaten niemals eine Vernehmung beendet.

Cartwright blieb einfach sitzen. Nur seine Wangen- und Oberarmmuskeln bewegten sich fast synchron. Evelyn erhob sich und machte dem Wärter durch das Sichtfenster der Tür ein Zeichen.

Die Schlüssel klapperten so lange im Schloss, dass Evelyn eine weitere Attacke von Cartwright nicht überrascht hätte. Fast konnte sie sich glücklich schätzen, dass er sie nur mit dem Ellbogen getroffen hatte. Endlich wurde die Tür geöffnet, und der Wärter winkte sie heraus.

Sie hielt sich dicht neben ihm und möglichst weit weg von den Wänden, als er sie über den Korridor an den Zellen vorbeiführte. Im Hochsicherheitstrakt des Gefängnisses saßen die besonders gefähr-lichen Lebenslänglichen. Zwar würden die Insassen sich hüten, einen Wärter, mit dem sie täglich zu tun hatten, anzuspucken oder mit anderen Körperflüssigkeiten zu behelligen. Bei einer FBI-Agentin, die nur zu Besuch war, sah die Sache dagegen anders aus.

Glücklicherweise war der Wärter ein Meter neunzig groß, und sein breiter Oberkörper hatte die Ausmaße eines Kleinwagens, sodass sie mit ihren ein Meter siebenundfünzig und fünfzig Kilo neben ihm fast unsichtbar war. Die Geräuschkulisse von Pfiffen und obszönen Bemerkungen war trotzdem ohrenbetäubend, und am Ende des Korridors fühlte sie sich richtig schmutzig.

Endlich erreichten sie den Eingangsbereich des Gefängnisses. „Haben Sie denn was von Cartwright erfahren?“, erkundigte sich der Wärter betont beiläufig, als interessierte ihn die Antwort nicht die Bohne.

Er ließ sich viel Zeit damit, ihre Waffe aus dem Schließfach zu holen, wo sie sie bei ihrer Ankunft hatte zurücklassen müssen. Ungeduldig trat Evelyn von einem Fuß auf den anderen. Sie war noch nicht einmal zwei Stunden in diesem Gefängnis gewesen und hatte bereits das Gefühl, unbedingt an die frische Luft zu müssen.

Wie musste Cartwright, der erst drei Jahre seiner lebenslangen Haftstrafe abgesessen hatte, sich fühlen? Hatte er deshalb behauptet, einen Trittbrettfahrer zu haben? Um sich einen Spaß daraus zu machen, die Zeit von Polizisten und FBI-Agenten zu vergeuden? Bei einem Insassen wie ihm war das durchaus möglich.

Evelyn befestigte das Halfter an ihrem Gürtel und zog die Jacke darüber. „Danke. Nein, nichts wirklich Neues.“

Sie warf einen Blick auf die Uhr. Ihr blieb noch genügend Zeit für ein Abendessen und zum Packen, ehe ihr Flugzeug ging. Sobald sie wieder in Virginia war, würde sie einige Erkundigungen über den Aufseher einziehen, der sich so offensichtlich für Cartwrights Auskunftsfreudigkeit interessierte.

Sie trat hinaus ins Freie und sog die frische saubere Luft tief in die Lungen ein. Da es in Montana gut zehn Grad kälter war als in Virginia, zitterte sie in ihrem dünnen Hosenanzug. Eine leichte Schneeschicht hatte sich über ihren Mietwagen gelegt. Die Sonne war inzwischen untergangen. Im Dämmerlicht wirkte der Parkplatz fast ein wenig unheimlich.

Auf dem Weg zum Auto spürte sie die Wärme aus ihren Fingern weichen. Weiße Atemwölkchen tanzten vor ihrem Mund in der eisigen Novemberluft. Rasch ließ sie die Gefängnismauer hinter sich und nahm sich vor, die Heizung sofort auf die höchste Stufe zu stellen, als sie jemanden neben ihrem Auto stehen sah.

Schon von Weitem erkannte sie, dass es sich um eine Vertreterin des Gesetzes handelte – möglicherweise FBI. Es war die Art, wie sie sich postiert hatte und ihre Umgebung im Auge behielt, um jeder Situation gewachsen zu sein. Die Hand hielt sie möglichst unauffällig an der Hüfte in der Nähe ihrer Waffe.

Noch ehe sie am Auto war, warf Evelyn einen Blick auf ihre Uhr. Das nächstgelegene FBI-Büro war ziemlich weit vom Staatsgefängnis von Montana entfernt. Bestimmt wollte die Frau etwas von ihr. Evelyns Magen knurrte, als sie die Chance auf ein baldiges Abendessen schwinden sah.

„Evelyn Baine?“, fragte die Frau. Zackig streckte sie die Hand aus und schüttelte sie kraftvoll wie jemand, der daran gewöhnt war, in einem von Männern dominierten Beruf zu arbeiten. „Ich bin Jen Martinez vom FBI-Büro in Salt Lake City.“

Sie zeigte ihre Dienstmarke. Evelyn musterte sie mit zusammengekniffenen Augen. „Freut mich.“

Stirnrunzelnd ließ Jen Evelyns Hand los. „Was ist mir Ihrem Auge passiert?“

Flüchtig berührte Evelyn die Stelle an ihrer Wange, wo Cartwright sie getroffen hatte. Der Bereich unter ihrem Auge war angeschwollen. „Ein Unfall. Was kann ich für Sie tun?“ Sie unterdrückte ein Frösteln und verschränkte die Arme vor der Brust, als ob sie damit die restliche Wärme im Körper bewahren könnte.

Jen musste lange genug in der Gegend gewohnt haben, denn sie schien an die Kälte gewöhnt zu sein. Selbst bei diesen Temperaturen trug sie ihren Blazer offen. Sie war ein paar Zentimeter größer als Evelyn und hatte ihr hellblondes Haar zu einem ebenso strengen Knoten zusammengebunden wie Evelyn ihr dunkles. Sie mochte etwa fünfzehn Jahre älter als Evelyn sein, und alles an ihr, von ihrem scharfen Blick bis hin zu ihrem makellos sitzenden Hosenanzug, ein Gemisch aus Polyester und Baumwolle, verriet ihre langjährige Erfahrung im Dienst des Gesetzes.

„Als ich hörte, dass die BAU einen Profiler schickt, um mit Lee Cartwright zu reden, musste ich kommen und hören, was Sie erfahren haben.“

„Wissen Sie etwas über einen Trittbrettfahrer, den Cartwright angeblich hat?“

Jen machte eine abschätzige Handbewegung. „Dazu kann ich nichts sagen. Aber ich bin an einer anderen Sache dran, bei der ich die Meinung eines erfahrenen Profilers gebrauchen könnte.“

Mit einem vielsagenden Blick schaute Evelyn auf ihre Uhr. „Mein Flug geht in ein paar Stunden.“ Es war zwar erst vier Uhr, aber dennoch blieb ihr nicht viel Zeit, um sich einen Fall in allen Einzelheiten schildern zu lassen und einer Kollegin anschließend ein brauchbares Täterprofil zu geben.

Ganz zu schweigen von der Tatsache, dass sie nicht berechtigt war, sich mit einem Fall zu beschäftigen, ehe er bei der BAU auf dem Schreibtisch landete und sie quasi offiziell damit beauftragt wurde. Andererseits hatte Jen vielleicht ein Problem, bei dem Evelyn endlich einmal wieder ihre Fähigkeiten unter Beweis stellen konnte. „Haben Sie die Unterlagen mitgebracht?“

Jen zögerte. „Nein. Ich dachte, wir könnten zusammen fahren.“

Evelyn trat von einem Fuß auf den anderen, um die Kälte zu bekämpfen. „Wohin?“

„Haben Sie schon mal was von dem Butler-Landgut gehört?“

„Nein.“

Jens Lippen wurden zu einem schmalen Strich. „Typisch. Ich habe die BAU schon ein paar Mal darum gebeten, sich die Sache näher anzusehen, beiße aber immer auf Granit.“

Wahrscheinlich aus gutem Grund. Aber das sagte Evelyn lieber nicht. Die Abteilung für Verhaltensanalyse erhielt jede Woche Hunderte von Anfragen – aus Washington, von einzelnen Bundesstaaten und von lokalen Polizeistationen aus dem ganzen Land – und hin und wieder auch Anfragen aus dem Ausland. Es war unmöglich, sie alle zu bearbeiten. Abgesehen davon war bei vielen davon gar kein Profiler nötig.

„Wenn …“, begann Evelyn.

„Wo Sie schon mal hier sind“, unterbrach Jen sie und stützte die Hände in die Hüften, „könnten Sie doch mal einen Blick drauf werfen. Ich weiß, dass mehr an der Sache dran ist, und ich brauche Hilfe.“

Plötzlich verspürte Evelyn den alten Drang in sich aufkeimen, die Anweisungen ihres Chefs zu befolgen und genau nach Vorschrift vorzugehen. Früher hatte sie niemals die Regeln gebrochen. Aber der Wunsch, endlich wieder als Profilerin zu arbeiten und aus der Vorhölle langweiliger Fälle herauszukommen, war einfach stärker.

Sie gab sich geschlagen. „Dann erzählen Sie mal. Wo ist denn Ihr Partner?“ Als Profilerin hatte Evelyn keinen, aber das war eher die Ausnahme. Wie die meisten Strafverfolgungsbehörden verließ sich auch das FBI bei Einsätzen lieber auf zwei Agenten.

Jen sah erleichtert aus. „Der ist gerade in ein anderes Büro versetzt worden. Aber als ich gehört habe, dass Sie hierherkommen, wollte ich mir die Gelegenheit nicht entgehen lassen.“ Erst jetzt bemerkte sie offenbar, dass Evelyn zitterte. „Wollen Sie ins Warme?“

„Gern.“

Schmunzelnd deutete Jen auf den verbeulten SUV neben Evelyns Mietwagen. Es war wohl ihr Dienstfahrzeug. Sie betätigte die Fernbedienung, stieg ein und startete den Motor. „Rein mit Ihnen.“

Evelyn kletterte auf den Beifahrersitz und stellte die Heizung auf die höchste Stufe. „Erzählen Sie mir das Wichtigste.“

„Schon das ist eine ganze Menge.“ Jen schnallte sich an und rangierte den Wagen aus der Parklücke.

Unvermittelt beschlich Evelyn ein mulmiges Gefühl – nämlich dass sie in etwas hineingeriet, von dem sie besser die Finger lassen sollte. Hinzu kam der Ärger darüber, dass sie sich von Jen überrum-pelt fühlte. Warum hatte sie Evelyn nicht sofort gefragt, ob sie mit ihr kommen könnte?

„Wo genau fahren wir denn hin?“, wollte sie wissen, während sie sich anschnallte. Einen Moment lang überlegte sie, ob sie Jen nicht bitten sollte, sie wieder aussteigen zu lassen.

„Zum Butler-Landgut.“

„Und wie weit ist das von hier?“

„Etwa eine Stunde Fahrzeit.“ Der Tonfall ihrer Antwort verriet Evelyn, dass es vermutlich weiter entfernt war. „Danach bringe ich Sie sofort zurück.“

Stirnrunzelnd schaute Evelyn auf ihre Uhr. Sollte sie ihr Flugzeug verpassen, rückte sie noch eine Stufe höher auf Dans Abschussliste. Aber das war eigentlich gar nicht mehr möglich.

Wenn sie die Analyseabteilung verließ, dann sollte es ihre Entscheidung sein – und nicht, weil Dan sie hinausgeworfen hatte.

Jen schien ihre verärgerte Miene nicht entgangen zu sein. „Ich möchte, dass Sie den Ort persönlich in Augenschein nehmen“, platzte sie heraus. „Vielleicht glaubt die BAU dann auch endlich, dass es sich nicht um einen harmlosen Kult handelt.“

„Sondern?“

Jen warf ihr einen bedeutsamen Blick zu, ehe sie sich wieder auf die Straße konzentrierte. „Um eine Bedrohung.“

„Das ist aber ziemlich weit draußen.“ Evelyn schaute aus dem Fenster. Sie fuhren durch eine einsame Gegend, und je höher sie kamen, desto spärlicher wurde der Baumbestand. Ansonsten konnte sie im Licht der Scheinwerfer von Jens SUV nicht allzu viel erkennen, denn die Sonne war inzwischen untergegangen.

Sie waren jetzt schon länger als eine Stunde unterwegs, und Evelyn hatte nicht viel mehr gesehen als gelegentlich einen Unterstand oder eine Bretterbude. Den Horizont begrenzten schneebedeckte Berge. Evelyn konnte sich nicht vorstellen, dass hier draußen jemand wohnte. Wenigstens war die Aussicht fantastisch.

„Stimmt“, pflichtete Jen ihr bei. „Ziemlich weit ab vom Schuss. Guter Platz für ein Versteck ohne neugierige Nachbarn. Und weit weg vom Auge des Gesetzes.“

Jen hatte endlich das Telefongespräch beendet, das sie kurz nach ihrer Abfahrt angenommen hatte, sodass Evelyn bis jetzt immer noch nicht wusste, warum sie zum Butler-Landgut fahren sollte. Aber dank des Telefonats hatte sie eine Menge über Jen erfahren.

„Das war Ihr Chef, stimmt’s?“

„Ja“, antwortete sie. „Und bevor Sie fragen: Nein, ich darf das hier eigentlich gar nicht tun. Er glaubt, ich sei in einer anderen Sache unterwegs. Das haben Sie bei dem Gespräch vermutlich schon mitbekommen. Er weiß nicht, dass ich am Gefängnis auf Sie gewartet habe.“

Evelyn nickte. „Möglich, dass er nichts von mir weiß. Aber er weiß, was Sie tun.“

„Was?“ Jen drehte den Kopf so abrupt zu Evelyn, dass der SUV ins Schlingern geriet. Rasch brachte sie ihn wieder auf die Spur. „Wie kommen Sie denn darauf?“

„Ich habe es aus Ihrem Gespräch herausgehört.“

„Sie konnten ihn hören? Haben Sie Fledermausohren?“ Jen hatte die Unterhaltung auf ihrem Bluetooth anstatt auf der Freisprechanlage geführt.

„Nein. Aber ich bin schließlich Profilerin“, entgegnete Evelyn. „Glauben Sie mir, Martinez: Er weiß es.“

Der Umstand, dass Martinez wiederholt auf Fragen nach ihrem Aufenthaltsort antworten musste, machte es offensichtlich.

Ihr Vorgesetzter hatte sehr detaillierte Fragen gestellt – als ob er ihr nicht ein Wort von dem glaubte, was sie ihm erzählte.

„Scheiße“, murmelte Jen. „Er hat mir ausdrücklich gesagt, dass ich mich da raushalten soll.“

„Wollen Sie mir nicht endlich erzählen, auf was ich mich da eingelassen habe?“

„Na schön. Das Gelände ist ziemlich abgelegen, wie Sie bereits bemerkt haben. Diese Gruppe ist aus demselben Holz geschnitzt wie Cartwright.“ Sie warf Evelyn einen Blick zu. „Ach übrigens: Sagen Sie doch Jen zu mir. Nicht Martinez. Alle dort kennen mich nur als Jen.“

Entgeistert sah Evelyn sie an. „Die kennen Sie?“

„Ja. Ich bin schon ein paarmal dort gewesen. Ganz inoffiziell natürlich. Eine Art Ausflug. Habe mich nur ein bisschen umgesehen – so in der Art. Sie kommen dann raus und unterhalten sich mit mir. Meistens Butler selbst. Manchmal sind ein paar seiner Gefolgsleute bei ihm.“

„Und sie haben Ihnen den Grund für Ihren Besuch abgekauft?“

„Klar. Das Büro von Salt Lake City ist für ein großes Gebiet verantwortlich – ein Gebiet, das kaum bewohnt ist. Die Leute sind daran gewöhnt, dass manchmal Beamte auftauchen, um nach dem Rechten zu sehen oder ein bisschen zu plaudern.“

Evelyn runzelte die Stirn, sagte aber nichts.

„Haben Sie niemals in einem Regionalbüro gearbeitet?“, wollte Jen wissen.

Evelyn schüttelte den Kopf. Die meisten Agenten begannen ihre Arbeit mittlerweile in einer der größeren Zweigstellen, aber als Jen ihre Karriere beim FBI angefangen hatte, wurden viele der Neulinge noch in die kleineren Ortsbüros geschickt.

„Nun, ich schon. In einer Gegend so ähnlich wie hier – in Nevada. Und da war es ganz normal, wenn die Agenten hin und wieder mal auftauchten, um nach dem Rechten zu sehen.“

Evelyn nickte. Sie bezweifelte immer noch, dass es eine gute Idee von Jen war, diese Besuche zu machen. Auf der anderen Seite war der direkte Kontakt die beste Möglichkeit, Informationen über eine Gruppe zu bekommen, die möglicherweise Probleme machte.

„Jedenfalls haben mein letzter Partner und ich uns als FBI vorgestellt – aber nur mit Vornamen. Ich muss einer Horde von Rassisten nicht auf die Nase binden, dass ich mit einem Hispano verheiratet bin.“

„Dann werden sie mich ja lieben“, murmelte Evelyn. Ihre Mutter war irisch-englischer Abstammung, und ihr Vater kam aus Simbabwe. Sie konnte ihre Herkunft also nicht verleugnen.

„Na ja, vielleicht wäre es auch zu viel erwartet, mit einem großen weißen Profiler zu rechnen. Machen Sie sich keine Sorgen. Das Schlimmste, was Ihnen passieren kann, sind missbilligende Blicke.“

„Das kann ja heiter werden.“ Einmal mehr bereute Evelyn, sich auf dieses Abenteuer eingelassen zu haben. Sie schaute auf die Uhr im Armaturenbrett. Anfeindungen von Verdächtigen machten ihr eigentlich nichts aus; das war etwas ganz Normales. Aber dieser Besuch erschien ihr immer mehr eine ziemlich schlechte Idee zu sein.

Doch wenn missbilligende Blicke das Schlimmste waren, das sie befürchten musste, welche Bedrohung ging dann von ihnen aus?

„Der Anführer, Ward Butler, war mit Lee Cartwright befreundet, als sie Kinder waren“, erklärte Jen, während sie über die schlecht gepflasterte Straße holperte.

Evelyn musterte sie von der Seite. „Sie wissen, dass Cartwright behauptet, einen Trittbrettfahrer zu haben?“

„Ja, das habe ich gehört. Aber ich würde dem Kerl nicht unbedingt glauben. Er ist nicht der Typ, der die Regierung warnt. Er beobachtet eher aus dem Gefängnis, was sich so tut, und freut sich, wenn es passiert. Oder er hält uns zum Narren, indem er so tut, als wüsste er, wer ihn imitiert, um uns zu provozieren.“

„Verstehe“, erwiderte Evelyn. „Aber wenn Butler und Cartwright Freunde sind …“

„Waren“, verbesserte Jen sie. „Vor etwa zwanzig Jahren. Sie sind zusammen aufgewachsen, aber nichts deutet darauf hin, dass sie in den vergangenen Jahren Kontakt hatten. Irgendwann haben sie sich dann total verkracht, als Cartwright gewalttätig wurde, und Butler gründete seine eigene Gruppe.“

„Wollen Sie damit sagen, dass Butlers Gruppe nicht gewalttätig ist?“ Evelyn klang verwirrt. „Warum stellt sie dann eine Bedrohung dar?“

„Sie sind bisher nicht gewalttätig geworden“, präzisierte Jen. „Aber ich vermute, sie werden es bald.“

„Warum? Und wie lange verhalten sie sich schon friedlich?“

Jen bremste den SUV und bog auf einen Feldweg ein. „Nur weil sie sich ein paar Jahre lang ruhig verhalten haben, heißt das ja nicht, dass sie das weiter tun. Butler bezeichnet diesen Ort als ‚Refugium‘ für andere ‚Survivalisten‘. So nennt er sie. Unabhängige Überlebenswillige sozusagen. Davon gibt es eine Menge – Leute, die weit weg von jeder Zivilisation wohnen wollen, damit sie von niemandem behelligt werden. Die meisten von ihnen wären gern ein paar Jahrhunderte früher geboren – ohne irgendein Gesetz bis vielleicht auf den örtlichen Sheriff. Und ansonsten kein Kontakt zu irgendwelchen anderen Menschen.“

„Ich kenne diese Survivalisten“, erwiderte Evelyn. „Einige von denen sind wirklich ein Problem. Aber es gibt auch viele, die einfach nur ihre Ruhe wollen. Lass sie in Ruhe, und sie lassen dich in Ruhe.“

Der SUV rumpelte über einige Schlaglöcher. Jen schwieg ziemlich lange. „Wussten Sie, dass die Hütte des Unabombers nur etwa zwanzig Meilen von hier entfernt ist?“, fragte sie schließlich. „Seine Nachbarn glaubten vermutlich auch, dass er harmlos sei und einfach nur seine Ruhe wollte.“

Evelyn unterdrückte einen Seufzer. „Sie haben mir immer noch nicht erzählt, warum Sie diese Typen für gefährlicher halten als andere ähnliche Sekten, mit denen wir es zu tun haben.“

Jens Knöchel traten weiß hervor, als sie das Steuer umklammerte. „Sie sind zu jung, um sich an einige Desaster aus den Neunzigern zu erinnern, aber …“

„Ich weiß genug.“ Evelyn merkte, worauf Jen hinauswollte. „Und ja, während der vergangenen Jahre hat die Zahl der Terroristen, die in den Staaten sozialisiert worden sind, zugenommen, aber …“

„Offiziell ist das Butler-Landgut als geringfügige Bedrohung eingestuft worden“, unterbrach Jen sie. „Das FBI glaubt, dass Butler seinen Gefolgsleuten irgendeine halbwegs glaubwürdige Story auftischt, um sie bei Laune zu halten, und im Übrigen keinen Angriff gegen irgendjemanden plant. Aber ich bin schon bei mehreren dieser Sekten gewesen. Einer meiner ersten Einsätze war in Waco, Texas.“ Sie warf Evelyn einen bedeutungsschweren Blick zu.

„Das Koresh-Desaster? Sie waren dabei?“ David Koresh und seine Jünger hatten sich im Frühjahr 1993 fünfzig Tage lang verschanzt, nachdem Agenten der Kontrollbehörde für Alkohol, Tabak, Schusswaffen und Sprengstoffe, kurz ATF, vergeblich versucht hatten, einen Haftbefehl zu vollstrecken. Koresh und seine Gefolgsleute hatten sich in der Apocalypse-Ranch verbarrikadiert – ein Name, der von Anfang an sämtliche Alarmglocken hätte schrillen lassen müssen – und das Feuer auf die ATF-Agenten eröffnet. Das Hostage Rescue Team, kurz HRT, das sich um die Befreiung von Geiseln kümmerte, hatte den Ort schließlich umstellt. Am Ende hatten Koresh und seine Jünger das Landgut selbst in Brand gesteckt, und die meisten von ihnen waren in den Flammen umgekommen.

„Ja, ich war dabei. Ich habe zwar die meiste Zeit bloß Kaffee für die älteren Kollegen geholt, aber glauben Sie mir: Ich habe Erfahrungen mit Sekten. Ich habe das wahnsinnige Geschrei gehört, ich habe ein paar von den Kultisten gesehen, die zu fliehen versuchten, ich habe das Feuer gesehen. Ich bin sogar durch die Meute der Demonstranten gelaufen und wurde mit Eiern beworfen. Aber dieses Anwesen hier ist anders. Es hat etwas von dieser unheimlichen Atmosphäre, aber meiner Meinung nach ist das mehr als bloß eine Sekte. Irgendetwas stimmt da nicht. Da wird noch etwas anderes passieren. Und ich gehöre nicht zu den Kollegen, die das einfach so auf sich beruhen lassen.“

Kein Wunder, dass die BAU sich geweigert hatte, diesem Fall nachzugehen. Das Butler-Landgut war bereits observiert worden, doch Jen vertraute auf ihren Instinkt: Sie war davon überzeugt, dass von den Menschen auf dem Anwesen eine wirkliche Bedrohung ausging.

Vermutlich würde Evelyn eine Gruppe von Einsiedlern treffen, die weder mit ihr noch mit Jen etwas zu tun haben wollten. Nicht nur, dass sie nichts Brauchbares von Cartwright erfahren hatte – jetzt würde sie vermutlich auch noch ihren Flug verpassen, weil sie einen nicht genehmigten Ausflug gemacht hatte.

Jen musste ihre Bedenken gespürt haben, denn sie sagte fast aggressiv: „Aber überzeugen Sie sich selbst.“

Der SUV folgte einer ausladenden Kurve, und plötzlich tauchte das Landgut wie aus dem Nichts vor ihnen auf. In dieser gottverlassenen Gegend hatte sie nicht mit einem so großen Gebäude gerechnet, das zudem ziemlich solide wirkte. Normalerweise bauten die Survivalisten kleine Hütten und verwendeten das Material, das sie in der unmittelbaren Nachbarschaft fanden. Bei dieser Sekte war es jedoch anders.

Der Komplex erinnerte mehr an einen überirdischen Bunker als an ein Wohnhaus. Die Fenster waren verbarrikadiert, als ob die Bewohner in einer Stadt und nicht weitab in der Wildnis lebten. In der Mitte erhob sich ein Turm, den Evelyn erst bemerkte, als sie näher kamen. Aber falls da oben jemand saß, hätte er sie und Jen längst gesehen. Die Lichtbänder der Autoscheinwerfer, die die Dunkelheit zerschnitten, wären bereits von Weitem aufgefallen.

Evelyn kniff die Augen zusammen und blinzelte durch die Windschutzscheibe. „Sind das …?“

„Sonnenkollektoren“, bestätigte Jen. „Ja. Den Schornsteinen nach zu urteilen haben sie mehrere Feuerstellen. Ich weiß auch, dass sie über ein paar große Generatoren verfügen. Sie sind nicht ans Stromnetz angeschlossen. Soweit wir wissen, haben sie weder Elektrizität noch Internet. Sie haben sich sogar eine eigene Trinkwasserversorgung gebaut. Sie sind absolut autark.“

Wie kann man nur so leben? überlegte Evelyn schweigend. Aber es gab eine ganze Reihe von Kultisten, die ohne Elektrizität zurechtkamen, während ihre Anführer in Saus und Braus lebten.

Bei dieser Gruppe handelte es sich wahrscheinlich um Survivalisten, die bewusst auf jeglichen Komfort verzichteten.

Das Anwesen schmiegte sich an den Fuß eines steilen Hügels, der von keiner Seite einen unbemerkten Zugang ermöglichte. Zusätzlich wurde es von einem hohen Zaun, teils aus Holz, teils aus Maschendraht, gesichert, der mit Stacheldraht gekrönt war. Doch das Eingangstor stand offen.

„Das ist ja merkwürdig“, meinte Jen, als sie durch das Tor fuhr.

„Was?“ Evelyn setzte sich kerzengerade auf.

Die Gruppe hatte Bäume gefällt – zum einen, um den Zaun errichten zu können, zum anderen, damit niemand auf die Bäume klettern und so auf das Gelände gelangen konnte. Innerhalb des Zauns hatten sie der Natur freien Lauf gelassen. Mehr als ein paar dürre Nadelbäume gab es zwar nicht, aber sie waren immer noch groß genug, dass man sich dahinter verbergen konnte. Doch niemand tauchte auf. Evelyn sah keine Menschenseele. Ein nervöser Schauer fuhr ihr über den Rücken.

„Normalerweise kommen sie ans Tor“, murmelte Jen argwöhnisch.

„Wie oft waren Sie denn schon hier?“ Und wie deutlich hatte sie sich bei diesen Besuchen ihr Misstrauen anmerken lassen?

„Nur drei Mal.“

Das reicht, um ihr Interesse offensichtlich zu machen, überlegte Evelyn. Doch wo steckten sie alle?

„Vielleicht hatte das FBI recht damit, dass Butler seinen Leuten irgendwas vom Pferd erzählt“, versuchte Jen zu witzeln. Doch ihre Stimme blieb ernst.

Sie parkte vor dem Gebäude, nahm ihr Handy heraus und wählte eine Nummer. Noch ehe Evelyn vorschlagen konnte, besser im Wagen zu warten, hatte Jen bereits die Tür geöffnet und war ausgestiegen.

Evelyn folgte ihr fluchend. Selbst wenn Jen aus ihren Vermutungen kein Hehl gemacht hatte, kannte sie die Leute besser als Evelyn. Sie hatten sich bisher friedlich mit ihr unterhalten. Warum sollten sie jetzt aggressiv reagieren, wenn sie erneut hier auftauchte?

Dennoch gefiel Evelyn das alles nicht. Weder das geöffnete Tor noch die bleierne Stille ringsum oder Jens hartnäckiges Bestehen darauf, dass von hier aus eine Gefahr ausging.

Kaum hatte sie die Wagentür zugeschlagen, stach ihr eine eisige Luft in die Kehle. Es war noch kälter geworden – entweder, weil es inzwischen noch später geworden war oder weil die Gegend höher lag. Die Luft fühlte sich zehn Grad kälter an. In der Wildnis von Montana brauchte man mehr als einen Hosenanzug und Schuhe mit Absätzen. Nach kaum fünf Schritten begannen ihre Finger vor Kälte zu schmerzen.

Trotzdem öffnete sie ihr Jackett, um schneller an die SIG Sauer P226 an ihrer Hüfte gelangen zu können.

Jen folgte den breiten Reifenspuren, die von dem festgetretenen Pfad wegführten und tief in die lockere Erde gegraben waren. Als sie um die Ecke des Hauses bog, rief sie laut: „Hallo?“

Evelyn ging schneller, um Schritt mit ihr zu halten, als sie Jen ausrufen hörte: „Hey, ich kenne Sie doch!“

Wieder lief Jen um die Ecke, dieses Mal allerdings rückwärts – und mit erhobenen Händen.

Evelyn wollte nach ihrer Waffe greifen, aber noch bevor sie sie aus dem Holster ziehen konnte, tauchte ein Mann hinter der Hauswand auf.

Nur verschwommen nahm sie seine verzerrten Gesichtszüge und den Tarnanzug wahr. Denn ihr Blick war auf das modifizierte AK-47 fokussiert, mit dem er direkt auf Jen zielte.

2. KAPITEL

„Was hast du hier zu suchen, Agent Martinez?“, wollte der bewaffnete Mann wissen. Seine Stimme war ein tiefes raues Grollen.

Jen zuckte zusammen, als ihr klar wurde, dass Butler ihren Nachnamen kannte. Doch sie ließ sich nichts anmerken, während sie mit erhobenen Händen langsam rückwärtsging, bis sie neben Evelyn stand. „Nur ein Freundschaftsbesuch, Ward. Nicht mehr.“ Ward Butler. Evelyn blinzelte, um in der zunehmenden Dunkelheit genug sehen zu können. Der Anführer auf dem Butler-Landgut. Der Mann, den Jen verdächtigte, Terrorakte gegen sein eigenes Land zu verüben.

Mit seinem dichten struppigen Bart, der tief in die Stirn gezogenen Kappe und dem Tarnanzug sowie dem illegal modifizierten Sturmgewehr hätte man ihm das ohne Weiteres zugetraut.

„Lass das fallen“, blaffte Butler, ohne auf Jens freundlichen Ton einzugehen.

Jens Blick wanderte zu ihrem Handy. Das Display leuchtete – vermutlich war die Verbindung mit demjenigen, dessen Nummer sie im Wagen gewählt hatte, hergestellt.

„Weg damit!“, schrie Butler. Seine Stimme schallte über das Grundstück.

Das Handy fiel zu Boden, Butler zielte mit einer raschen Bewegung darauf und drückte ab. Das Telefon zersplitterte in tausend Stücke.

Instinktiv wich Evelyn zurück und wollte zur Waffe greifen.

Ehe sie sie erreichen konnte, war das Sturmgewehr auf sie gerichtet.

„Ich würde das nicht tun“, warnte Butler sie. „Hände hoch!“

Evelyn hob die Hände. Sie merkte, dass sie zitterte. Ob wegen der Kälte oder Butlers Waffe, hätte sie nicht sagen können.

Jens Chef vermutete bestimmt, dass sie zum Anwesen hinausgefahren war, und er rechnete sicher nicht damit, sie bald wieder in ihrem Büro zu sehen. Vielleicht erwartete er sie auch erst am nächsten Tag zurück.

Und niemand wusste, wo Evelyn war.

„Versuchen wir’s noch mal, Agent Martinez.“ Bei dem Wort Agent bekam Butlers Stimme einen sarkastischen Unterton. „Was willst du hier?“

Die meisten Sektenführer hatten etwas Charismatisches – trotz der Tatsache, dass sie selbstverliebte und eitle Soziopathen waren. Die Klügeren unter ihnen ließen sich das natürlich nicht anmerken. Stattdessen gaben sie sich charmant und verbindlich, um andere Menschen davon zu überzeugen, dass es das Beste war, auf jeglichen Besitz zu verzichten und ihnen bedingungslos zu folgen.

Dieser Mann war anders. Sie kannte ihn erst wenige Minuten, war aber davon überzeugt, dass es sich bei ihm um eine neunzig Kilo schwere Zeitbombe handelte, die jeden Moment hochgehen konnte.

Sie hatte nicht viel Erfahrung mit Sekten, aber Butler brachte bei ihr sämtliche Alarmglocken zum Schrillen. Wenn er ein Sektenführer war, wo zum Teufel steckten dann seine Anhänger?

„Meine Schicht ist gerade zu Ende gegangen, Ward“, erklärte Jen. „Ich zeige meiner neuen Partnerin ihr Einsatzgebiet.“ Sie hob die Schultern und versuchte zu lächeln. „Sie soll möglichst viele Leute aus der Gegend kennen, wenn sie hier ihren Dienst beginnt. Wir müssen auch gleich zurück ins Büro.“

Butler musterte Evelyn von oben bis unten. Er versuchte gar nicht erst, seine Abneigung zu verbergen. „Du bist die Neue im Büro in Salt Lake City?“, fragte er misstrauisch.

„So ist es“, erwiderte Evelyn. Butlers Tonfall verursachte ihr Unbehagen. Hatte er das Büro erwähnt, um ihr zu verstehen zu geben, dass er sich mit den Strukturen der FBI-Dienststellen auskannte? Oder steckte mehr dahinter?

Jen versuchte, ein bisschen Härte in ihre Stimme zu legen. „Es gibt überhaupt keinen Grund, so unfreundlich zu sein.“

Butlers Miene spiegelte seine Verachtung. Ohne Evelyn aus den Augen zu lassen, sagte er zu Jen: „Doch. Sie.“

Seine Stimme klang so hasserfüllt, dass Evelyn unwillkürlich einen Schritt zurückwich. Butler grinste höhnisch. Doch anstatt das Wort an sie zu richten, wandte er sich wieder an Jen. „Das ist Privatbesitz. Hier einfach reinzuschneien, ohne sich vorher anzumelden, ist nicht besonders clever.“ Er verzog sein Gesicht zu einer Grimasse, die wohl Mitleid ausdrücken sollte. „Stellt euch vor, jemand hält euch für Einbrecher und jagt euch eine Kugel in den Kopf. Wäre doch zu schade!“

Evelyn lief es eiskalt über den Rücken. Nachdem sie gesehen hatte, wie treffsicher er Jens Handy außer Gefecht gesetzt hatte, versuchte sie erst gar nicht mehr, ihre Waffe aus dem Holster zu holen. Er hätte sofort abgedrückt.

Dann wären alle Überlegungen über ihre Zukunft beim FBI überflüssig. Schlimmer noch: Sie würde sich nicht von ihrer Großmutter verabschieden können. Und nie erfahren, was aus ihrer kürzlich begonnenen Beziehung zu Agent Kyle McKenzie werden würde.

Sie hätte sich eine längere Auszeit nehmen sollen, nachdem sie den Fall ihrer verschwundenen Freundin aufgeklärt hatte. Und mit Kyle länger Urlaub machen sollen – egal, was ihre Kollegen beim FBI über sie dachten. Geradezu sehnsüchtig erinnerte sie sich an den paradiesisch einsamen Strand, der sich meilenweit erstreckte, an Kyles blaue Augen, die sie unverwandt anschauten …

Eine kurze Woche lang hatte sie sich wie ein anderer Mensch gefühlt. Wie jemand, dessen Leben nicht nur aus Arbeit bestand. Wie jemand, der nicht vom unbezähmbaren Drang beherrscht wurde, die Dämonen der Kindheit zu jagen, bis sie sie endlich zur Strecke gebracht hatte.

Sie hatte sich einfach nur normal gefühlt – so normal wie schon lange nicht mehr. Nicht seitdem ihre Freundin Cassie aus ihrem Leben verschwunden war – das einschneidende Ereignis, das sie letztlich dazu bewogen hatte, Profilerin zu werden.

Mit Kyle an ihrer Seite war sie zuversichtlich genug gewesen, um es mit der ganzen Welt aufnehmen zu können. Und mit der Hoffnung, dass alles anders werden würde, war sie an ihre Arbeit zurückgekehrt.

Aber in den vergangenen drei Monaten war sie sich ganz verloren vorgekommen. Als würde sie ziellos durchs Leben laufen. Eine Erfahrung, die vollkommen neu für sie war.

Wie ein Film liefen die Bilder vor ihrem inneren Auge ab, während sie fieberhaft überlegte, wie sie sich verhalten sollte angesichts der Bedrohung, der sie und Jen ausgeliefert waren. Du bist Profilerin, schärfte sie sich ein. Tu etwas. Dein Leben hängt davon ab.

„Und jetzt wirf deine Waffe weg. Aber ganz langsam bewegen“, befahl Butler.

Jen griff nach ihrer Waffe. Angespannt sah Evelyn ihr dabei zu, jederzeit bereit sich wegzuducken, falls Jen seiner Aufforderung nicht Folge leisten sollte. Sie war fest entschlossen, sofort zu ihrer eigenen Pistole zu greifen – als letzter verzweifelter Versuch, wenn Butler seinen Finger über dem Abzugsbügel seines AK-47 krümmte.

Jen zögerte keine Sekunde. Sie warf die Pistole ins Gebüsch.

Das Geräusch eines starken Motors wurde lauter. Ein großer schwarzer Truck bog um die Hausecke. Er brauste so dicht an ihr vorbei, dass sie die Hitze des Motors zu spüren glaubte. Der Luftzug blies ihr ins Gesicht und löste ein paar Strähnen aus ihrem Haarknoten.

Der Wagen raste durch die Einfahrt und verschwand aus ihrer Sicht. Fast im selben Moment bog ein zweiter Mann um die Ecke, die Arme lässig hin und her baumelnd. Auch er hatte ein AK-47 um die Schulter geschlungen.

Ihn konnte sich Evelyn viel eher als Anführer einer Sekte vorstellen. Er war größer und schlanker als Butler, mit sandfarbenem Haar, dessen Locken seine Ohren bedeckten, und sein Gesicht war vermutlich sogar attraktiv, wenn er nicht so finster dreinblicken würde.

Wer mochte das sein? Evelyn warf Jen einen fragenden Blick zu, aber sie reagierte nicht.

Jen und Butler kannten sich offenbar ganz gut. Mit ihm musste sie also zuerst gesprochen haben, nachdem sie aus dem SUV gestiegen war. Warum hatte er dann bei ihrem Anblick so überrascht gewirkt?

„Wir müssen uns um die beiden kümmern.“ Wenn Butler damit meinte, die beiden Frauen töten zu wollen, klang er nichtsdestoweniger so beiläufig, als ginge es nur darum, ein Abendessen zu bestellen.

Der Neuankömmling schüttelte den Kopf. „Ich glaube, das solltest du nicht tun.“

„Sie könnten uns alles vermasseln.“

„Das ist in der Tat ein Problem“, stimmte der Blondschopf zu. Er war ebenfalls in einen Tarnanzug gekleidet, trug aber weder Kappe noch Handschuhe. Sein Gesicht war von der Kälte gerötet, aber die Temperaturen machten ihm offenbar nichts aus.

Evelyn ergriff das Wort. „Es gibt hier keine Probleme.“

„Schnauze!“, herrschte Butler sie an. „So fängt immer alles an“, wandte er sich an seinen Kumpel. „Es spielt keine Rolle, was wir mit den beiden machen.“

„Wenn wir sie umbringen, haben wir noch mehr von der Sorte am Hals“, gab der andere Mann zu bedenken. Welche Funktion mochte er hier wohl haben?

Vielleicht die Stimme der Vernunft. Sie drückte die Arme an ihre Seite und betete, dass er Butler dazu überreden konnte, sie gehen zu lassen.

Falls diese Gemeinschaft wirklich wie eine typische Sekte organisiert war, gehörte er vielleicht zu den vertrauenswürdigen Ranghöheren, die Befehle von Butler entgegennahmen und dafür sorgten, dass die Anhänger sie in die Tat umsetzten. Innerhalb einer Sekte wurden solche Leute oft Leutnant genannt.

Evelyn betrachtete das Gebäude, das sich drohend in der Dunkelheit erhob. Wenn sie recht mit ihrer Annahme hatte – wo waren dann die Gefolgsleute? Gab es überhaupt welche? Und warum waren sie nicht aufgetaucht, als der Schuss gefallen war? Was mochte Butler mit seiner Bemerkung „So fängt immer alles an“ gemeint haben?

„Die da …“, Butler zeigte mit seiner Waffe auf Evelyn, „… ist die Neue. Und die andere, Jen Martinez, schnüffelt seit Monaten auf unserem Grundstück rum.“

„Na und? Wir tun doch nichts Verbotenes“, meinte der andere Mann mit sanfter Stimme.

Abgesehen von illegalem Waffenbesitz, dachte Evelyn. Aber das behielt sie lieber für sich.

„Tja, aber jetzt kann ich sie nicht mehr gehen lassen“, meinte Butler, und er klang geradezu erfreut.

Wieder schaute Evelyn in Jens Richtung und hoffte auf eine Reaktion von ihr. Wie sollten sie aus diesem Schlamassel herauskommen? Gab es irgendeine Verbindung zwischen Jen und Butler oder dem anderen Mann, die ihr jetzt helfen konnte?

Reden schien die beste Option zu sein, vor allem in dieser ziemlich verfahrenen Situation: Zwei bewaffnete Survivalisten standen vor ihnen, Jen war unbewaffnet, ihre eigene Waffe quasi unerreichbar. Fieberhaft überlegte Evelyn, wie sie am besten vorgehen sollte.

Jen hielt ihren Blick auf Butler geheftet. „Natürlich können Sie uns gehen lassen“, sagte sie mit fester Stimme. „Sie haben es noch nicht zu weit getrieben. Noch nicht. Lassen wir es dabei bewenden.“

„Vielleicht solltest du die beiden einsperren“, schlug der blonde Typ vor. „Und bring den Wagen weg von hier.“

„Warum sollten Sie das tun?“, schaltete Evelyn sich ein. „Wenn weiter nichts passiert – und bis jetzt haben wir nichts gesehen, was unsere Aufmerksamkeit verdienen würde –, warum riskieren Sie dann, dass das FBI hier draußen nach uns sucht?“ Bevor er antworten konnte, fügte sie hinzu: „Falls Sie glauben, ihr Chef weiß nicht, wo wir sind, dann irren Sie sich. Hier werden sie als Erstes suchen, wenn wir in einer Stunde nicht zurück sind.“

Butler zuckte nur mit den Schultern. „Da kann man nichts machen.“ Er nickte seinem Stellvertreter zu. „Vielleicht hast du recht mit deinem Vorschlag, sie einzusperren. Zumindest für eine Weile. Durchsuch sie, Rolfe.“

„Ward.“ Jen versuchte es erneut, während Rolfe sie nach versteckten Waffen absuchte. „Ich war immer offen Ihnen gegenüber. Das ist wirklich nicht nötig.“

Er beachtete sie gar nicht. Und dann stand Rolfe hinter Evelyn, so nahe, dass sich all ihre Muskeln verspannten. Er zog die Waffe aus ihrem Holster und nahm ihr das Handy ab. Anschließend tastete er sie geschickt ab. Evelyn erkannte sofort, dass er darauf trainiert war, nach versteckten Waffen zu suchen.

Wahrscheinlich trug er noch eine zweite Waffe bei sich. Aber sie hätte ohnehin nichts dagegen unternehmen können.

Er zeigte auf das Gebäude, und sie und Jen setzten sich in Bewegung. Jen wirkte schockiert und wütend zugleich, aber sie starrte nur stumm vor sich hin. Das froststarre Gras knirschte unter ihren Sohlen. Sie protestierte nicht länger – fast als freute sie sich darüber, endlich auch das Innere des Gebäudes kennenzulernen.

Butler folgte ihnen, das AK-47 unbeirrt auf Evelyns Rücken gerichtet.

„Bleibst du?“, fragte Butler mürrisch, und es dauerte eine Weile, bis Evelyn begriffen hatte, dass er mit Rolfe sprach.

Stirnrunzelnd schaute sie über ihre Schulter.

Rolfe lief im Gleichschritt hinter Butler her, ohne Evelyn aus den Augen zu lassen, wie sie feststellte, als sie in seine Richtung schaute.

Prompt stolperte sie und sah wieder nach vorn. Warum sollte Butlers Leutnant nicht bleiben? Vielleicht war er gar kein Leutnant. Vielleicht bekleidete er einen anderen Rang innerhalb der Sekte. Was konnte das sein? Und warum war jemand mit dem Truck weggefahren?

Was zum Teufel geschah auf dem Anwesen von diesem Butler?

„Sie fahren nach Montana“, verkündete der Chef der BAU, sobald Greg Ibsen sein Büro betrat.

„Was?“ Wie vom Donner gerührt blieb Greg in dem tristen grauen Büro stehen. „Hat Evelyns Gespräch mit Cartwright irgendwas gebracht?“

Greg versuchte, nicht überrascht zu klingen. Er arbeitete schon lange als Profiler bei der BAU. Lange genug, um zu wissen, wann Dan Moore jemanden mit einer langwierigen Sache beauftragte, um ihm eins auszuwischen.

Stirnrunzelnd musterte Dan ihn. Bestimmt konnte er die Gedanken seines Gegenübers lesen, denn er war schließlich auch Profiler. „Nein.“ Mit seinem Füller klopfte er auf den stetig wachsenden Aktenstapel auf seinem Schreibtisch. „Es gibt neue Entwicklungen in Montana.“

„Wenn Evelyn schon dort ist, kann sie sich doch darum kümmern“, schlug Greg vor. Er hatte Evelyn ausgebildet und kannte sie wie kein zweiter in der Abteilung. Was immer es sein mochte – sie würde damit klarkommen. Und falls Dan ihr nicht bald wieder einen richtigen Auftrag zuwies, würde sie die Abteilung wahrscheinlich verlassen. Das jedenfalls waren Gregs Befürchtungen.

„Zu spät. Sie ist bereits auf dem Rückweg“, entgegnete Dan. Er schüttete seinen Kaffee hinunter und stellte die Tasse ab. „Außerdem hat sie nicht genug Erfahrung für einen solchen Fall. Wahrscheinlich werdet ihr euch in der Luft begegnen.“

„Worum geht’s denn überhaupt?“ Greg wurde mulmig bei dem Gedanken, zu Hause anrufen und seinem Sohn Josh mitteilen zu müssen, dass er nicht zu seinem ersten Eishockeyspiel kommen konnte. Gregs Familie war zwar an solche Botschaften gewöhnt; so war es nun mal, wenn man beim FBI arbeitete. Aber nach wie vor fiel es ihm nicht leicht, mit der Enttäuschung in ihren Stimmen und Gesichtern klarzukommen. Und dann war da noch die Resignation in ihren Blicken – als hätten sie ohnehin mit seiner Absage gerechnet.

„Eine Agentin vom Büro in Salt Lake City ist seit einem nicht genehmigten Alleingang verschwunden. Ihr Boss hat mir erzählt, dass sie seit einiger Zeit das Anwesen eines Typens namens Butler auf dem Kieker hat. Der hat eine Sekte in der Einöde von Montana um sich geschart, für die das Büro in Salt Lake City zuständig ist. Ihr Vorgesetzter ist ziemlich sicher, dass sie dorthin gefahren ist. Vor etwa einer Stunde hat er einen Anruf von ihr bekommen. Sie hat zwar kein Wort gesagt, als die Verbindung stand, aber er hat Gesprächsfetzen mitbekommen und einen Gewehrschuss gehört.“

„Okay“, sagte Greg zögernd. „Und aus welchem Grund wollen sie einen Profiler?“ Es hörte sich eher nach einem Fall für das SWAT-Team von Salt Lake City an – und zwar einem ziemlich akuten.

„Weil sie keinen Kontakt zu der Agentin haben und nicht wissen, was mit ihr los ist. Sie sind auch nicht hundertprozentig sicher, dass sie sich tatsächlich dort aufhält. Bei der Sekte handelt es sich um Survivalisten. Sie sind aus Prinzip gegen den Staat und die Regierung, bislang aber noch nicht als besonders aggressiv in Erscheinung getreten. Sie sind sehr geschickt im Umgang mit Waffen. Die Kollegen in Salt Lake City befürchten, die Bewohner zu einem Feuergefecht zu provozieren, wenn sie dort mit einem Zugriffsteam anrücken.“

„Sollte ich mir dann nicht besser erst mal die Infos, die wir über dieses Butler-Anwesen haben, hier vornehmen und aufgrund dessen ein Profil erstellen?“ Greg hatte zwar nichts dagegen, nach Montana zu fahren, falls er dort wirklich gebraucht wurde, aber ihm war nicht klar, wie seine Anwesenheit an Ort und Stelle in diesem Fall von Nutzen sein konnte. Zumal es nicht einmal einen bestätigten „Ort“ gab.

Seufzend öffnete Dan die oberste Schublade seines Schreibtischs, in der Greg eine Kollektion von Medikamenten gegen einen nervösen Magen vermutete, mit dem sein Boss zu kämpfen hatte. Aber statt eine Pille einzuwerfen, schloss Dan die Schublade wieder und dachte nach. „Sie fahren mit einer CIRG-Einheit. Ein Geiselunterhändler und ein paar Kollegen vom HRT kommen mit Ihnen.“

Die Critical Incident Response Group war ein besonderes Kriseninterventionsteam innerhalb des FBI. Sie konnte blitzschnell auf ernsthafte Bedrohungen reagieren – überall in den Vereinigten Staaten und auch im Ausland. Die BAU war ein Teil der CIRG – die einzige Abteilung, die nicht in Quantico saß, der nächstgelegenen Stadt, in der die FBI-Akademie beheimatet war.

Wenn ihn ein Geiselunterhändler und Kollegen vom Hostage Rescue Team begleiteten, bedeutete dies, dass jemand von ziemlich weit oben mit dem Schlimmsten rechnete; etwas, bei dem ein regionales Spezialteam der Polizei nicht ausreichte. Die Situation schien so brenzlig zu sein, dass die Anwesenheit von HRT-Agenten erforderlich war, deren Hauptaufgabengebiet die Geiselrettung war und die tagtäglich Geiselbefreiungen trainierten, um die Risiken für die Geisel so gering wie möglich zu halten.

Greg hatte ein unangenehmes Gefühl im Magen – zusammen mit einer gespannten Erwartung, die ihn immer befiel, wenn er einen neuen Auftrag bekam. Genau das war es, warum er seit neun Jahren ununterbrochen in der BAU arbeitete. „Was weiß ich noch nicht?“

„Das meiste wissen Sie schon“, erwiderte Dan, als sein Telefon klingelte. Er drückte auf eine Taste, um es stumm zu stellen. „Wir wollen eine bewaffnete Auseinandersetzung vermeiden. Aber falls diese Kollegin sich in dem Gebäude befindet, müssen wir sie rausholen.“

Greg nickte. Als das letzte Mal ein „Feind der Regierung“ Washington herausforderte, hatte sich der Vorfall umgehend zu einem Medienspektakel ausgewachsen, das jeden Moment in offene Gewalt umzuschlagen drohte. Doch schließlich waren sowohl das FBI als auch die Bundespolizei und die örtliche Polizei wieder abgezogen.

Dieser Vorfall in Nevada hatte alle Durchgeknallten aus den Wäldern gelockt. Sie wollten ihre Solidarität mit dem Farmer bekunden, der sich weigerte, sein Vieh von öffentlichem Land wegzuholen. Anschließend hatten sie sich im Gebüsch verschanzt, die Gesetzeshüter von allen Seiten mit Gewehren bedroht und Bilder von ihrem Aufstand online gestellt.

Es grenzte an ein Wunder, dass kein Schuss gefallen war. Die Chancen, dass so etwas noch einmal so glimpflich ausging, waren gering. Das wusste Greg genau.

„Ich vermute, ich muss rüber nach Quantico?“ Greg machte Anstalten, das Büro zu verlassen.

„Warten Sie.“ Dan klang erschöpft. „Da ist noch was.“

„Gibt’s eine Akte zum Butler-Landgut?“

„Ja, aber sie ist ziemlich dünn. Wir haben uns die Sekte vergangenes Jahr mal vorgenommen – auf Anfrage dieser Martinez. Die, die derzeit vermisst wird.“

„Und?“

„Wir halten sie für ein geringes Sicherheitsrisiko. Es ist wohl eine Sekte, die einfach nur in Ruhe gelassen und nicht vom Staat behelligt werden will. Die Mitglieder verbindet der Wunsch, nicht ans öffentliche Netz angeschlossen zu sein – weder Wasser noch Elektrizität. Wahrscheinlich gibt es auch irgendetwas Religiöses, was sie zusammenhält, obwohl darüber bislang keine Erkenntnisse vorliegen. Die Typen verhalten sich ruhig, solange der Staat nicht an ihre Tür klopft. In dem Fall könnten sie allerdings gefährlich werden. Vince hat die Analyse vorgenommen.“

Vince gehörte zu den ältesten und erfahrensten Kollegen und verfügte über einen legendären Ruf. Vor einem Monat hatte er allerdings gekündigt und bei einer privaten Sicherheitsfirma angeheuert. Die BAU suchte noch immer einen Ersatz für ihn.

„Das hört sich ja gut an – solange wir ihnen nicht auf die Pelle rücken“, erwiderte Greg langsam. Er hatte das Gefühl, dass noch etwas Schlimmes folgen würde.

„Martinez behauptet steif und fest, dass Butler ein Bubba ist.“

Greg blickte skeptisch drein. „Sie glaubt, ein Sektenführer ist ein Bubba?“

Bubba bezeichnete im Süden der USA den ältesten Bruder in einer Familie. In Strafverfolgungskreisen stand es allerdings für Amerikaner, die im eigenen Land zu Terroristen geworden waren.

„Nicht nur er“, erwiderte Dan. „Die ganze Gruppe.“

„Das wäre aber sehr ungewöhnlich – vor allem für Survivalisten.“

Amerikanische Terroristen, die sich gegen die Regierung verschworen hatten, waren aller Erfahrung nach eher Einzelgänger. Jemand, der vergeblich versucht hatte, sich paramilitärischen Gruppen oder Survivalisten anzuschließen, und deshalb letztlich allein einen zerstörerischen Kreuzzug unternahm.

Sektenmitglieder erwarteten von ihrem Anführer, dass er ihnen ein Gemeinschaftsgefühl vermittelte. Und ein Sektenführer gewann Macht und Einfluss dadurch, dass seine Anhänger taten, was er verlangte, und von ihnen wie ein Gott verehrt wurde. Wenn ein solcher Anführer seine Leute ausschickte, um Terroranschläge zu verüben, würde er sein kleines Königsreich zerstören. Wenn aber keiner mehr da wäre, der ihn anbeten konnte, welchen Zweck hätte dann seine Sekte noch?

Greg nahm die Akte, die Dan ihm reichte. „Und jetzt glauben Sie, dass Martinez recht haben könnte?“

„Nein. Aber ich könnte mir vorstellen, dass die Gruppe zum Äußersten bereit ist, weil die Frau dort dauernd herumgeschnüffelt hat. Wir müssen damit rechnen, auf Leute zu treffen, die sich auf ihrem Grundstück verbarrikadieren und es um jeden Preis verteidigen. Unter Umständen begehen sie sogar Massenselbstmord.“

Greg runzelte die Stirn. Plötzlich verstand er, warum er nach Montana geschickt wurde. „Und falls Martinez dort sein sollte, müssen wir auf jeden Fall auf das Grundstück.“

Dan nickte grimmig. „Genau.“

3. KAPITEL

„Wir müssen von hier weg“, flüsterte Jen. Ein schmaler Lichtstreifen wanderte über ihre rechte Gesichtshälfte und verlor sich auf dem Boden.

„Wir brauchen einen Plan“, entgegnete Evelyn ebenso leise. „Die haben deinen Autoschlüssel. Wir sind mitten in der Wildnis und haben nichts dabei.“ Es war ziemlich kühl in der unbeheizten Abstellkammer. Wenigstens war es ein geschlossener Raum, in den die Eiseskälte von draußen nicht eindringen konnte. Im Freien wären sie wahrscheinlich längst erfroren.

„Und selbst wenn wir den SUV zum Laufen kriegen sollten“, fuhr sie fort, „haben sie das große Tor wahrscheinlich längst geschlossen. Außerdem würden sie uns hören. Du hast doch selbst gesehen, wie gut Butler mit dem Gewehr umgehen kann.“

Leise schloss Jen die Tür.

Man hatte sie in einen Abstellraum des Gebäudes gesperrt, der sich in der Nähe eines Seiteneingangs befand. Vor zwanzig Minuten hatten Butler und Rolfe sie hier zurückgelassen. Vielleicht schliefen die beiden Männer bereits. Oder sie hatten sich in einen anderen Teil des weitläufigen Hauses verzogen.

Da Evelyn mit dem Gelände nicht vertraut war, wusste sie natürlich nicht, wer sich sonst noch hier aufhielt, wo sie möglicherweise eine Waffe oder Autoschlüssel finden konnte. Und dann fiel ihr der Aussichtsturm auf dem Haus wieder ein. Ehe sie auch nur in die Nähe des Tores gekommen waren, hätte man sie bestimmt längst entdeckt.

„Ich habe eine Idee.“ Jen steckte sich einige Haarsträhnen zurück in den Knoten. Sie hatte sechs Haarnadeln zerbrochen, ehe es ihr gelungen war, das Türschloss zu öffnen.

„Und die wäre?“ Evelyn griff nach ihrem Arm, bevor sie die Tür erneut öffnen konnte. „Weißt du, mit wie vielen Leuten wir es hier zu tun haben?“

Als sie in der Abstellkammer zurückgelassen worden waren, hatten sie die Ohren an die Tür gedrückt und der Unterhaltung von Rolfe und Butler gelauscht. Rolfe hatte Butler dazu überredet, sie nicht zu töten – jedenfalls vorerst nicht.

Evelyn hatte die Worte „Durchbruch“ und „auf Zeit spielen“ gehört, und das machte sie nervös. Vor allem, weil sie keine Ahnung hatte, was hier eigentlich vor sich ging.

Jen behauptete zwar unbeirrbar, dass es sich um Terroristen handelte, aber einen Beweis dafür hatte sie nicht. Die Vermutung beruhte allein auf ihrem Bauchgefühl.

Evelyn war das Gelände nicht wie das Hauptquartier einer Sekte vorgekommen. Andererseits machte es auch nicht den Eindruck, als sei es ein Versteck von Terroristen.

Kaum waren Butler und sein Stellvertreter verschwunden, rüttelte Evelyn an der Tür, die natürlich verschlossen war. Während Jen versuchte, das Schloss zu knacken, löcherte Evelyn sie mit Fragen. Aber Jen war ungewöhnlich schweigsam gewesen und hatte sich darauf konzentriert, mit ihren Haarnadeln das Schloss zu öffnen.

Evelyn rieb sich die Arme, um sie aufzuwärmen, und startete einen neuen Versuch. „Wie viele Sektenmitglieder gibt es hier?“

„Ich weiß es nicht“, flüsterte Jen. „Vielleicht ein Dutzend. Vielleicht zwei Dutzend. Ich war noch nie vorher hier drin.“

„Außer Butler und Rolfe habe ich niemanden gesehen.“

„Glaub mir, sie sind hier“, erwiderte Jen voller Überzeugung.

„Hast du Rolfe erkannt? Ist er Butlers Stellvertreter?“

Jen runzelte die Stirn. „Nein. Er nicht. Ich habe Rolfe heute zum ersten Mal gesehen. Aber den Mann in dem Truck habe ich erkannt.“

Evelyn beugte sich näher. „Wer war es?“

„Ich bin mir nicht sicher.“ Sie klang frustriert. „Ich weiß, dass ich ihm schon mal begegnet bin und dass er nicht hierher gehört. Er ist kein Survivalist. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich ihn im Zusammenhang mit einem meiner Einsätze gesehen habe. Ich kann ihn im Moment allerdings nirgendwo einordnen. Vielleicht fällt es mir noch ein.“

„Na gut. Glaubst du, Butler ist ausgerastet, weil du den Mann erkannt hast? Oder war er nur sauer, weil wir unerlaubterweise sein Grundstück betreten und ihn mit illegalen Waffen erwischt haben? Dafür könnten wir ihn immerhin festnehmen.“

„Ich weiß es wirklich nicht. Reden wir später darüber. Sehen wir erst mal zu, dass wir hier wegkommen.“ Vorsichtig lugte sie durch den Türspalt. Dann nickte sie Evelyn zu und schlüpfte hinaus.

Evelyn presste die Lippen zusammen und folgte ihr. Sie blinzelte in das schwache Licht des Korridors. Dann schaute sie noch einmal zurück.

„Warte“, sagte sie, als ihr Blick auf Flaschen mit Bleichmitteln und andere Putzutensilien fiel, die in einem Schrank standen. Vielleicht gab es dort etwas, das ihnen nützlich sein konnte.

Jen schien sie nicht gehört zu haben, denn sie lief einfach weiter. Und auch noch in die falsche Richtung – tiefer ins Gebäude hinein anstatt zum Ausgang.

Auf Zehenspitzen, um mit ihren Absätzen keinen Lärm auf dem Holzboden zu machen, lief Evelyn hinter ihr her, verfolgt von ihrem eigenen Schatten, den zwei mit schwachen Glühbirnen bestückte Wandleuchter warfen. Sie packte Jen am Ärmel. „Wohin willst du?“, fragte sie.

Jen versuchte sich von ihr zu lösen. „Ich glaube nicht, dass ich noch einmal die Gelegenheit bekomme, mich hier umzusehen. Ich will wissen, wie es hier drinnen aussieht.“

Evelyn ließ sich nicht abschütteln. „Butler will uns umbringen. Wir müssen hier weg. Und wir brauchen einen Plan, denn ich glaube kaum, dass wir einfach so zum Tor hinausfahren können.“

„Ich habe dir doch schon mal gesagt, dass ich nicht so einfach verschwinde“, beharrte Jen. „Ich will mir jedenfalls nicht später nachsagen lassen müssen, ich hätte ein Nest von Terrorristen nicht ernst genommen, die eine Bedrohung für unser Land darstellen könnten. Das hier ist meine Chance, etwas Substanzielles über diese Leute zu erfahren. Und deine Chance, dir das alles anzusehen und ein Profil zu erstellen.“

Evelyn unterdrückte einen Fluch, als Jen sich losriss und vorwärtseilte.

Ob sie genauso über Evelyn dachte wie deren Kollegen? Sie wusste, dass sie den Ruf weghatte, keine Teamplayerin zu sein, und sie musste zugeben, dass dieser Ruf nicht unbegründet war. Aber Jens Starrsinn war einfach absurd – und vor allem riskant.

Das war wirklich eine ganz schlechte Idee. Warum zum Teufel hatte sie sich von Jen überreden lassen, ihr zu folgen? Nach dem Gefängnisbesuch hätte sie irgendwo zu Abend essen, ihren Bericht über einen weiteren überflüssigen Einsatz schreiben und dann nach Hause fliegen sollen.

Sie hätte jetzt schon im Flugzeug sitzen und ein wenig vorschlafen können, um früher aufzustehen und am Morgen, noch vor der Arbeit, ihre Großmutter im Pflegeheim zu besuchen. Stattdessen schlich sie im Haus einer verdammten Sekte umher. Wer weiß, was geschehen würde, wenn sie jetzt Butler ohne seinen besonneneren Freund über den Weg liefen. Gut möglich, dass ihr Leben dann keinen Cent mehr wert war.

Evelyn verdrängte ihr Unbehagen. Sie durfte eine Kollegin nicht im Stich lassen.

Während sie Jen auf Zehenspitzen folgte, murmelte sie etwas Abfälliges über ihre hohen Absätze.

Sie bogen um eine Ecke. Jetzt standen sie vor einem größeren Raum, fast ein Saal. Mit ausgestrecktem Arm hielt Jen Evelyn zurück. Dabei legte sie einen Finger auf die Lippen und deutete mit dem Kopf ans Ende des Raumes.

Evelyn blinzelte angestrengt. Sie brauchte eine Weile, bis sich ihre Augen an die Lichtverhältnisse anpassten. In diesem Raum war es noch dunkler als in dem schmalen Korridor, aber er war riesig. Drei Tische beherrschten die Mitte des Saals; lange Regale an den Wänden waren vollgepackt mit Konservendosen, Wasserflaschen und Lebensmittelnotrationen. An der gegenüberliegenden Stirnwand befand sich ein großer Metallschrank, wie man ihn für die Aufbewahrung von Waffen benötigt. Beunruhigend, aber auch nicht völlig überraschend bei Survivalisten, die Sturmgewehre mit sich herumschleppten.

Sie beobachtete Jen, während sie zu verstehen suchte, was sie gesehen hatte. Und plötzlich fiel es ihr wie Schuppen von den Augen. Stimmen drangen von jenseits des Raumes zu ihnen herüber. Evelyn spitzte die Ohren, um zu verstehen, was gesprochen wurde.

„… dass du die Vorräte gebracht hast, Rolfe“, sagte jemand.

„Gern geschehen“, erwiderte Rolfe.

„Ich habe gesehen, dass diese FBI-Kuh wieder hier aufgetaucht ist“, fuhr der erste Mann fort. Es war nicht Butlers Stimme. Evelyn vermutete, dass es sich um einen der Kultisten handelte.

Sie warf Jen einen Blick zu, die auf die Verunglimpfung mit einem Stirnrunzeln reagierte.

„Um die wird sich gekümmert“, antwortete Rolfe.

„Es ist ein Zeichen“, ergriff der erste Mann wieder das Wort. Er klang aufgeregt. „Sie ist die Erste, nicht wahr? Eine Babylonierin.“

Um ein Haar hätte Evelyn etwas gesagt. Sie biss die Zähne zusammen, um die Worte zurückzuhalten. Mit weit aufgerissenen Augen blickte sie zu Jen.

Ihrer Kollegin war vor Verblüffung die Kinnlade heruntergefallen.

Diese Gruppe steckte wirklich bis zum Hals in ihrer abstrusen Sektenphilosophie. Sie nahmen das Buch der Offenbarung als Vorlage für ihre Wahnvorstellungen, der zufolge die Endzeit mit der Ankunft der „Babylonier“ eingeleitet würde. Es war nicht das erste Mal, dass Evelyn davon hörte, dass sich eine Sekte die Aussagen der Bibel zurechtbog, wie sie sie brauchte: Die „Babylonier“ waren in diesem Fall zwei FBI-Agentinnen und Vorbotinnen der Apokalypse. Die Bemerkung war ein eindeutiger Hinweis darauf, dass sie es hier tatsächlich mit einer Sekte zu tun hatten, die höchstwahrscheinlich ihr Leben geben würden, um ihr Land zu retten.

„Nein.“ Rolfe klang verblüfft. „Sie ist eine Gegnerin. Wie gesagt, wir kümmern uns um sie.“

Eine beunruhigende Antwort, falls Rolfe der Zweite in der Führungsriege war, von dem erwartet wurde, dass er das ausführte, was Butler in seinen Predigten verkündete. Und bei diesen Predigten ging es wohl in erster Linie um das Ende der Welt.

Evelyn legte die Stirn in Falten. Dieser Ort war voller Widersprüche. Sollte Butler tatsächlich glauben, dass ihr Auftauchen das Ende der Welt einläutete, würde sie alles daransetzen, seine Pläne zu vereiteln.

Erneut zupfte sie an Jens Ärmel und deutete mit der Hand in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Wenn Rolfe den Kultisten erzählte, dass man sich um Jen „kümmerte“, konnte das mehr bedeuten, als sie nur in eine Abstellkammer einzusperren. Ungeachtet dessen, was er Butler gegenüber gesagt hatte, hieß es möglicherweise, dass er mit ihrem baldigen Tod rechnete.

Ein letztes Mal ließ Jen ihren Blick durch den riesigen, mit Lebensmitteln und Notrationen gut bestückten Raum schweifen. Evelyn hatte allerdings eher den Eindruck, dass hier Menschen für einen harten Winter in einer gottverlassenen Gegend vorgesorgt hatten. Nichts an der Einrichtung deutete darauf hin, dass jemand einen terroristischen Anschlag plante.

Jen nickte Evelyn zu, und die beiden schlichen zurück in den Korridor. Jen mit ihren Turnschuhen und den weit ausholenden Schritten erreichte die Hintertür schneller als Evelyn, die sich in ihren hochhackigen Schuhen so leise wie möglich fortbewegen wollte. Die Zehen schmerzten ihr bereits, und das Herz schlug ihr bis zum Hals.

Sie hatte Jen noch nicht eingeholt, als die Hintertür von außen geöffnet wurde.

Im Türrahmen stand Ward Butler, in der einen Hand das Sturmgewehr, in der anderen Jens Autoschlüssel. Der finstere Ausdruck in seiner Miene verwandelte sich in kalte Wut.

Wie vom Donner gerührt blieb Evelyn stehen. Lange starrte er Evelyn an, ehe sein Blick zu Jen wanderte. Dann hob er sein Sturmgewehr und feuerte.

„Wir haben ein Problem.“

Die Worte rauschten durch Kyle McKenzies Kopfhörer, während er durch das Loch schlüpfte, das sie in den knapp zwei Meter hohen Zaun geschnitten hatten, der Butlers Anwesen von der Außenwelt abschirmte. Nicht gerade eine gute Nachricht um sechs Uhr morgens. Er hatte vor dem Grundstück einer Gruppe von Survivalisten Stellung bezogen, die, wie man ihm berichtet hatte, bis an die Zähne bewaffnet war.

Er schwitzte unter seinem Einsatzoverall, den die Agenten des HRT trugen, und kämpfte gegen die Erschöpfung an. In letzter Minute hatte er einen Flieger von Quantico nach Montana erwischt und sich nach der Landung sofort dem Rest des Teams angeschlossen, das Butlers Anwesen umstellt hatte. Soeben hatten er und sein Partner Gabe Fontaine den Befehl erhalten, weiter heranzurücken.

„Ein Problem. Wie wär’s mal mit was Neuem?“, brummte Gabe dicht hinter ihm.

Seit der Ankunft in Montana waren sie ununterbrochen im Einsatz. Bislang konnten sie nicht mit Sicherheit bestätigen, dass Special Agent Jennifer Martinez, die seit dreiundzwanzig Jahren beim FBI arbeitete, sich auf dem Grundstück aufhielt. Im Haus gab es kein Telefon, und auf den Namen Ward Butler war auch kein Handy angemeldet. Und das Handy, das der Verhandlungsführer des HRT über den Zaun geworfen hatte, war von den Kultisten ebenso ignoriert worden wie die Aufforderung, sich mithilfe des Megafons zu verständigen.

Dabei wussten sie nicht einmal, ob sich überhaupt jemand auf dem Grundstück aufhielt. Das Areal wirkte wie ausgestorben. Türen und Fenster des Gebäudes waren verschlossen. Niemand hatte auf das Eintreffen der FBI-Agenten reagiert.

Das Ganze war im Grunde eine total verfahrene Situation. Niemand wusste irgendetwas Genaues. Eine Kontaktaufnahme zu den Sektenmitgliedern – die vielleicht, vielleicht aber auch nicht, Terroristen waren – war bislang nicht möglich gewesen. Und die Erstürmung des Grundstücks war ebenfalls nicht möglich.

Kyle erhob sich und betrachtete die Umgebung durch seine Nachtsichtbrille. Ein leichter Nebel war aufgestiegen, aber dank der Infrarotbeleuchtung konnte er jedes Objekt in der Nähe erkennen, andernfalls wäre er praktisch blind gewesen. Wenn die Sektenmitglieder ebenfalls über Nachtsichtbrillen verfügten – was einer Gruppe von Survivalisten durchaus zuzutrauen war –, würden sie den bleistiftdünnen Strahl bemerken. Und sie würden ihn sehen können.

Wenn und Aber – nur Gelaber, ermahnte Kyle sich, während er langsam über vertrocknete Tannennadeln und eine hauchdünne Eisschicht vorwärtsschritt. Er bewegte sich nahezu geräuschlos, mit äußerster Umsicht und Präzision. Selbst wenn die Sektenmitglieder mit modernsten Hilfsmitteln ausgerüstet sein sollten und wussten, wie man in der Wildnis überlebte – er hatte ihnen immerhin noch sein Training voraus.

Scharfschützen hatten auf dem Hügel hinter dem Anwesen Stellung bezogen, die Augen auf den Turm gerichtet, auf dem sich niemand aufzuhalten schien. Das HRT ging davon aus, dass die Survivalisten nicht damit rechneten, beobachtet zu werden.

„Wir vermuten, dass sich eine zweite Agentin im Gebäude befindet.“ Es war die Stimme von Sam „Yankee“ McGivern, dem stellvertretenden Einsatzleiter des HRT. Noch eine schlechte Nachricht, der ein langes Schweigen folgte. Kyle wurde immer mulmiger zumute.

„Mac“, fuhr Yankee fort, „die Kollegen von der Profiling-Abteilung haben gerade mit dem Gefängniswärter gesprochen. Evelyns Mietwagen steht noch auf dem Parkplatz. Einer der Wärter hat beobachtet, wie sie vor ein paar Stunden in Jens Auto gestiegen ist. Ihren Flug hat sie jedenfalls verpasst.“

Kyle verdrängte den Anflug von Panik. Unbeirrt drang er weiter vor und suchte Deckung hinter einer dürren Tanne. „Hat man mit ihr Kontakt aufnehmen können?“

„Nein. Zu Jens Handy bekommen wir keine Verbindung, aber Evelyns ist bei einem Funkmast hier in der Nähe registriert. Wir haben Jens Fahrzeug ausfindig gemacht – einige Meilen vom Grundstück entfernt. Ein paar Agenten sind gerade losgefahren, um es genauer unter die Lupe zu nehmen.“

„Okay“, sagte Kyle nur. Die Flüche, die ihm auf der Zunge lagen, hielt er zurück. Konzentrier dich auf deine Aufgabe.

Ihm war klar, warum Yankee wollte, dass vor allem er informiert war. Und seine Kollegen, die Yankees Botschaft mitgehört hatten, wussten es ebenfalls. Von dem Moment an, als er Evelyn vor eineinhalb Jahren begegnet war, hatte er sich zu ihr hingezogen gefühlt. Am Anfang hatten ihn ihre Ernsthaftigkeit und ihr Arbeitseifer fasziniert, über die er manche spöttische Bemerkung hatte fallen lassen. Doch schon bald fühlte er sich aus anderen Gründen zu ihr hingezogen.

Es war so offensichtlich geworden, dass schließlich sogar sein Boss davon Wind bekommen hatte. Wie hätte es auch anders sein können, schließlich hatte Kyle jede Gelegenheit genutzt und immer neue Ausreden erfunden, um zum Büro der BAU nach Aquia zu laufen, wo er Evelyn sehen konnte. Was allerdings keiner von ihnen wusste – Evelyn erwiderte irgendwann sein Interesse.

Sie war es, die darauf gedrungen hatte, ihre Beziehung, die gerade einmal drei Monate alt war, geheim zu halten. Es war FBI-Beamten zwar erlaubt, eine Beziehung innerhalb der Behörde zu haben – allerdings nicht, wenn sie im selben Team arbeiteten. Und obwohl die BAU und das HRT zwei verschiedene Abteilungen waren, wurden sie doch regelmäßig gemeinsam auf riskante Missionen geschickt.

Die Regeln für den Umgang der Kollegen untereinander waren mehr oder weniger schwammig. Felsenfest dagegen war Evelyns Absicht, ihre Arbeit vor alles andere zu stellen.

So hatte sie es jedenfalls die meiste Zeit ihrer Bekanntschaft gehalten. Aber nachdem sie gemeinsam hinter das mysteriöse Verschwinden ihrer Freundin Cassie gekommen waren, ließ ihr Arbeitseifer, der ihn so sehr an ihr fasziniert hatte, immer mehr nach. Hinzu kam, dass ihr Boss ihr die schwachsinnigsten Aufträge zuschusterte. Die alte Evelyn hätte sich entschieden dagegen zur Wehr gesetzt. Die neue Evelyn dagegen nahm auch die albernsten Anweisungen widerspruchslos an. In letzter Zeit erkannte Kyle sie kaum noch wieder.

„Halt uns auf dem Laufenden“, funkte Gabe. Seine Worte erinnerten Kyle daran, dass er zu lange nichts von sich hatte hören lassen.

„Bringen wir’s hinter uns“, flüsterte er daher, während er von Baum zu Baum huschte, um hinter den schneebedeckten Ästen und den schorfigen Stämmen Deckung zu suchen. Sie wussten nicht genau, was sie erwartete, aber sie zweifelten nicht daran, dass die Survivalisten sehr geschickt darin waren, ihren Gegnern Fallen zu stellen. Außerdem litten Sektenmitglieder in der Regel unter Verfolgungswahn. Keine gute Kombination.

Kyle bewegte sich geradezu quälend langsam vorwärts, bis sie ganz nahe an der Rückseite des Gebäudes standen. Hinter ihm bewegte Gabe sich ebenso leise. Kyle konnte ihn nicht sehen, aber dank jahrelanger Zusammenarbeit wusste er, dass sein Kollege in nächster Nähe war.

Schließlich war Kyle nahe genug an das Gebäude herangeschlichen, dass er die Hand auf die massive Mauer des Gebäudes legen konnte. Befand sich Evelyn im Inneren? Ging es ihr gut?

„Die Wanzen“, flüsterte Gabe in das winzige Mikrofon an seiner Kehle. Er schob die Hand in eine der Taschen seines Overalls und befestigte die winzigen Abhöranlagen an der Wand. Auf den rauen Steinen war das Minigerät, das einer Fliege nachgebildet war, nicht zu erkennen.

Die Kommunikationstechniker des HRT waren nicht nur Genies, sondern hatten auch jede Menge Humor. Zu dumm, dass Kyle in diesem Moment gar nicht zum Lachen zumute war.

Gabe berührte seinen Arm, und Kyle bewegte sich um die Ecke – hin zu jenem Teil des Grundstücks, wo das Risiko, entdeckt zu werden, am höchsten war. Schritt für Schritt kam er voran und blickte durch seine Nachtsichtbrille auf zwei tiefe, weit geschwungene Reifenspuren, die vor einer Stahltür endeten. Die breiten Spuren stammten vermutlich von einem Truck.

Unwillkürlich schaute er zur Tür. Der Drang, die Klinke zu betätigen, wurde so stark, dass er die Hände um seine MP-5 klammerte. Unbeweglich blieb er stehen, obwohl er am liebsten vorgeprescht wäre. Er musste unbedingt in Erfahrung bringen, was mit Evelyn geschehen war.

Gabe tauchte neben ihm auf und zeigte vorwärts. So dicht beim Haus wollten sie sich nicht einmal flüsternd verständigen.

Kyle zwang sich, an der Tür vorbeizugehen und um die nächste Ecke zu biegen. Fast wünschte er sich, dass jemand auftauchen und irgendetwas tun würde, damit er einen Grund hatte, das Haus zu betreten und Evelyn herauszuholen.

Auf dem Anwesen herrschte eine geradezu gespenstische Ruhe.

Gabe, der immer noch neben ihm stand, befestigte eine weitere Wanze an der Mauer. Er bewegte sich nun ein bisschen schneller. Sie mussten noch zwei weitere Minisender anbringen und dann so schnell wie möglich an ihren Ausgangsort zurückkehren. Bald würde es hell werden. Es wurde höchste Zeit, von hier wegzukommen, ehe einer der Bewohner auf sie aufmerksam wurde.

Falls sich überhaupt jemand im Inneren des Gebäudes aufhielt. Bis jetzt deutete nichts darauf hin. Auf ihre Rufe hatte niemand reagiert, und die Scharfschützen hatten keine Bewegungen ausmachen können. Vor sämtlichen Fenstern waren die Rollläden heruntergelassen, und kein Lichtschein drang ins Freie. Noch war es so dunkel, dass sie nicht einmal einen Schatten erkennen konnten.

Waren die Bewohner möglicherweise ausgeflogen, noch ehe das HRT in Montana gelandet war?

Als Kyle sich vom Gebäude fortbewegte und Deckung hinter einem Baum suchte, vernahm er Yankees Stimme im Kopfhörer. „Die Kollegen von der Technik haben Stimmen im Gebäude gehört. Zieht euch zurück, Jungs.“

Kyle bewegte sich schneller. Er konnte es kaum erwarten zu erfahren, was mit Evelyn geschehen war. Er musste sich zwingen, auf seine Deckung zu achten, während er von Baumstamm zu Baumstamm schlich. Er nahm den gleichen Weg, auf dem sie auch gekommen waren.

Plötzlich traf ihn eine Hand hart an der Schulter, und Kyle fuhr herum. Das Herz klopfte ihm bis zum Hals im Rhythmus der Worte Dummkopf, Dummkopf, Dummkopf.

Aber es war nur Gabe. Kyle bewegte die Lippen zu einem lautlosen „’tschuldigung“.

Gabe wisperte zurück: „Rühr dich nicht vom Fleck.“ Er hob einen toten Ast vom Boden auf und drückte ihn nur wenige Zentimeter von Gabes Fuß entfernt auf die Erde. Ein Stück Metall schnappte zu und zerschnitt den Ast in zwei Stücke.

Eine Bärenfalle. Kyle warf Gabe einen dankbaren Blick zu. Sein Fuß wäre hin gewesen. Und seine Karriere beim HRT beendet.

Auf weitere Fallen achtend, bewegte sich Kyle langsamer vorwärts, obwohl er es kaum erwarten konnte, in die Kommandozentrale zurückzukommen, die in einiger Entfernung vom Anwesen eingerichtet worden war.

Nach Minuten, die ihm wie eine Ewigkeit erschienen, kroch er hinter Gabe unter dem Zaun durch und eilte zu dem großen Zelt hinüber, in dem die nächsten Entscheidungen getroffen wurden. Als Kyle und Gabe eintraten, schaute ihr Boss sie mit grimmiger Miene an.

„Was ist los?“, fragte Gabe. Er stand dicht hinter Kyle, dem die Sorge fast die Kehle zuschnürte.

Yankee setzte die Kopfhörer ab und erhob sich, sodass er mit dem Schädel das Zeltdach berührte. „Wir haben mindestens zwölf Stimmen im Gebäude gehört.“

Er trat vor und legte eine Hand auf Kyles Schulter. „Genaueres wissen wir noch nicht. Aber sie haben gerade über eine tote FBIAgentin gesprochen.“

4. KAPITEL

„Das hast du dir selbst zuzuschreiben.“

Evelyn bemühte sich, klarer und deutlicher zu sehen. Dafür musste sie ein paarmal blinzeln. Sie hatte höllische Kopfschmerzen, und Ward Butler schien vor ihr hin und her zu schwanken, als stünden sie auf einem Schiff. Noch immer hielt er sein AK-47 in der Hand. Evelyn spürte einen Anflug von Übelkeit, als sie die Stelle in ihrem Gesicht berührte, wo er sie mit dem Gewehr getroffen und bewusstlos geschlagen hatte. Aber zuerst war ein Schuss gefallen …

Die Erinnerung kam zurück – und mit ihr das Gefühl von Panik, das sie empfunden hatte, als sie Butler in der Tür stehen sah und ihr keine Zeit blieb, zu fliehen oder sich zu verstecken. Das Entsetzen, als er schoss, der Anblick von Jen, die zu Boden stürzte. Die Furcht, sie könnte die Nächste sein.

Trotzdem war sie zu Jen geeilt, in ihrer Blutlache ausgerutscht und hart auf dem Boden gelandet. Das hatte ihr vermutlich das Leben gerettet, denn Butlers nächste Gewehrsalve war über ihren Kopf hinweggegangen.

Anschließend hatte er sich neben sie gestellt, und gerade als sie glaubte, auch ihr Ende sei gekommen, hatte irgendjemand geschrien. Statt abzudrücken, hatte er ihr den Kolben seines AK-47 ins Gesicht gerammt. Wie lange war das jetzt her? Sie hatte jegliches Zeitgefühl verloren.

„Wo ist Jen?“, stieß sie mühsam hervor. Wenn sie ihr Gesicht bewegte, schoss ihr der Schmerz bis in den Nacken. Nachdem sie die Augen lange genug zugekniffen hatte, konnte sie Butler klar erkennen.

Die Umgebung war nur schwach erleuchtet – entweder dunkler als zuvor oder ihr Sehvermögen war beeinträchtigt. Der metallische Geruch von Blut hing ihr noch immer in der Nase, und ihr Mund war vor Angst wie ausgetrocknet.

„Martinez ist tot“, antwortete Butler. In seiner Stimme lag keine Spur von Bedauern.

Evelyn schluckte hart. Obwohl sie es geahnt hatte, traf sie seine Antwort wie ein Schock. Plötzlich spürte sie, dass ihr Mund voller Blut war, und sie musste würgen. Hatte Butler ihr möglicherweise den Kiefer gebrochen?

Sie neigte den Kopf und spuckte einen Schwall Blut aus. Dann holte sie tief Luft. „Warum?“, fragte sie heiser.

Butler lachte höhnisch. „Solltest du nicht lieber fragen, ob du nicht die Nächste bist?“

Ehe Evelyn antworten konnte, trat er beiseite und gab die Sicht frei. Sie lag noch immer an der Stelle, wo sie zu Boden gestürzt war. Sie bewegte sich ein wenig, um sich aufzurichten. Wo sie auch hinschaute – alles voller Blut. Das Blut von Jen Martinez.

Es war auf ihren Armen eingetrocknet, ihr Anzug hatte sich damit vollgesogen. Einiges fühlte sich noch klebrig an, viele Stellen waren bereits verkrustet – als hätte jemand ihre Haut mit einer braunroten Schicht überzogen.

Sie wollte sich aufrappeln, doch Butler trat ihr mit dem Stiefel auf den Oberkörper, sodass sie wieder auf den Rücken fiel. Zurück in die Blutlache.

Evelyn geriet in Panik. Sie wollte unbedingt fort von hier, nicht länger das Blut einer Kollegin spüren und riechen. Die quälenden Überlegungen hinter sich lassen, dass sie Jens Tod hätte verhindern können und in gewisser Weise ihr Todesurteil mit unterschrieben hatte, als sie sie hierher begleitet hatte. Sie versuchte, den Gedanken zu vertreiben und sich auf ihre gegenwärtige Lage zu konzentrieren.

Wie lange war sie bewusstlos gewesen?

Verzweifelt schaute sie sich um und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, dass Butler vielleicht gelogen und Jen überlebt hatte – trotz dieser immensen Mengen von Blut, die sie verloren hatte. Aber Jen war nicht da. Und jetzt stand Rolfe in der Tür an der gleichen Stelle, von der aus Butler auf Jen geschossen hatte.

„Die da brauchen wir noch“, sagte Rolfe. Sein Blick wanderte zu Evelyn und verharrte dort gerade so lange, dass sie ein wenig Hoffnung aufkeimen spürte.

Bis jetzt hatten sie sie am Leben gelassen. Es war nicht Butlers Idee gewesen, denn er hatte sie erschießen wollen. Sie erinnerte sich an den Schrei – Sekunden, bevor sie bewusstlos geworden war. Vermutlich war es Rolfe gewesen, der ihm zugerufen hatte, er solle warten. Sie schaute ihn an und versuchte, Blickkontakt mit ihm aufzunehmen.

Butler zuckte mit den Schultern und schaute seinen Leutnant an. In seiner Miene lag ein Ausdruck von Macht, Wut und noch etwas anderem, das Evelyn nicht einzuordnen wusste. „Das hast du schon gesagt. Und du könntest recht haben, wenn man bedenkt, was sie uns hier eingeschleppt haben.“

Unvermittelt umklammerte er sein Gewehr. „Kümmer du dich um sie. Ich rede mit den anderen.“ Er schaute Rolfe mit einem Blick an, als ob er ihn warnen wollte, bloß nicht zu widersprechen. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und verschwand im hinteren Teil des Gebäudes.

Mit ihm verschwand auch Evelyns Panik, und neue Laute drangen an ihr Ohr. Ein dumpfes Geräusch, wie wenn Metall auf Holz traf, dazu das Raunen zahlreicher Stimmen. Es waren also doch mehr Leute hier. Die restlichen Sektenmitglieder?

Sie strengte sich an, etwas zu verstehen und herauszubekommen, wie viele Menschen in der Nähe sein mochten und auf welche Gegner sie sich einstellen musste. Weil das Rauschen in ihren Ohren unvermindert anhielt, konnte sie nur Vermutungen anstellen. Es hätten um die zwölf sein können, vielleicht auch hundert.

Evelyn sah Butler hinterher. Endlich schaffte sie es, ihre Umgebung wieder klarer zu erkennen. Sie sah zwar niemanden, aber sie mussten sich in dem Saal versammelt haben, den sie und Jen vorhin betreten hatten.

Aus den Augenwinkeln nahm sie eine Bewegung wahr. Sie drehte sich um und sah Rolfe, der ihr eine Hand hinhielt.

Zögernd ergriff sie sie, und er riss sie hoch, sodass sie gegen ihn prallte. Instinktiv stemmte sie sich mit ihrer freien Hand gegen ihn. Sie landete auf seinem Oberkörper. Schlank, wie er war, hatte sie nicht mit den Muskeln gerechnet, die sie unter ihrer Handfläche spürte. Aber da war noch etwas – etwas, das da nicht hingehörte.

Er trat einen Schritt zurück, doch sie hatte bereits registriert, was er unter seinem Tarnhemd trug. Ein Schulterhalfter.

„Komm“, befahl er. Ihr blieb gar keine Wahl, denn er hatte ihre Hand nicht losgelassen. Statt Butler zu folgen, zog er sie in die entgegengesetzte Richtung.

Er ging an der Abstellkammer vorbei, in der sie mit Jen eingesperrt gewesen war, und sie spürte neue Hoffnung in sich aufkeimen – Hoffnung, dass er die große Stahltür öffnen und sie einfach hinauswerfen würde. Nachdem sie erlebt hatte, wie Butler Jen einfach über den Haufen geschossen hatte, schien ihr die raue Berglandschaft von Montana eine größere Überlebenschance zu garantieren als der Aufenthalt auf diesem Anwesen. Wer sagte denn, dass sie erfrieren oder verhungern musste?

Doch anstatt die Tür zu öffnen, drehte er sich plötzlich um und drückte gegen die Wand, die sich öffnete und einen weiteren Gang freigab. Eine Geheimtür ohne Klinke, die im schwachen Licht praktisch unsichtbar war.

Ehe sie einen Schritt machen konnte, legte er den Arm um ihre Taille und hob sie hoch, als wäre sie eine Feder. Auf der anderen Seite der Schwelle setzte er sie wieder ab. Ihr blieb gar keine Zeit zu protestieren. Sofort ergriff er erneut ihre Hand und zog sie weiter.

Mit einem Blick zurück über die Schulter bemerkte sie, dass die Tür geräuschlos zurückglitt. Auf dem Boden schimmerte etwas Metallisches. Sie kniff die Augen zusammen, um es erkennen zu können.

Ein Stolperdraht? Im Inneren des Gebäudes?

Sie strauchelte, richtete sich wieder auf und schaute nach vorn, obwohl sie nichts sehen konnte.

In diesem Gang war es noch finsterer und stiller. Rolfe hielt Evelyns Hand fest umklammert, und sie folgte ihm blind. Bei jedem Schritt machten ihre Schuhe ein schmatzendes Geräusch. Sogar zwischen ihren Zehen glaubte sie Jens Blut zu spüren.

Wo brachte er sie hin? Was hatte er mit ihr vor?

Sie wollte ihn fragen, aber alles, was sie hervorbrachte, war: „Wo ist Jen?“ Sie glaubte nicht, dass Butler sie belogen hatte, als er ihr sagte, dass sie tot sei. Was hatten sie mit ihrer Leiche gemacht?

Sie spürte Rolfes Blick mehr, als dass sie ihn sah, ehe er eine weitere Tür öffnete und sie in den nächsten Raum zog.

„Sie ist tot. Tut mir leid. Sie hätte dich nicht hierherbringen dürfen. Jetzt müssen wir uns überlegen, was wir mit dir anfangen.“

Endlich ließ er sie los und wischte sich die blutverschmierten Hände an seiner Hose ab. Er tat es so beiläufig, als ob ihm das Blut nichts ausmachte. Oder schlimmer: als ob er daran gewöhnt wäre.

Ein schwaches Licht glomm auf und beleuchtete einen kleinen, spärlich möblierten Raum. Holzregale an den Wänden waren vollgestopft mit sorgfältig gefalteter Arbeitskleidung, Seife und dünnen Handtüchern. An der gegenüberliegenden Wand standen Eimer und Schaufeln.

„Links sind die kleineren Größen.“ Rolfe schloss die Tür. „Die müssten dir passen. Zieh dich um.“

Sie fuhr herum. Er stand dicht hinter ihr, weil in dem winzigen Verschlag kaum Platz war. In seiner Miene zeichneten sich Wut und Verärgerung ab. Ihretwegen oder wegen Butler? Sie war sich nicht sicher.

Evelyn trat einen Schritt zurück und stieß dabei so heftig gegen das Regal, dass ein Splitter des rauen Holzes durch den Anzug in ihren Arm drang. „Können Sie draußen warten?“

Er verschränkte die Arme vor der Brust. „Ich soll einen Bullen allein lassen in einem Raum voller potenzieller Waffen?“ Er machte eine Kopfbewegung zu den Schaufeln. „Das könnte dir so passen! Los, zieh dich um. Du willst diese Sachen doch bestimmt nicht noch länger am Körper tragen.“

Weil sie noch immer zögerte, trat er einen Schritt zurück, lehnte sich gegen die Tür und fixierte sie mit seinem Blick. „Tu einfach so, als sei ich nicht hier.“

Sie fühlte sich äußerst unbehaglich – sowohl in ihrer feuchten Kleidung als auch, weil er sie nicht aus den Augen ließ. Aber da sie keine Ahnung hatte, wie lange sie noch hier gefangen gehalten – oder vielleicht irgendwann vor die Tür geworfen – wurde, folgte sie seinem Befehl. Bei diesem Wetter war sie mit warmer Kleidung besser dran als in ihrem blutverschmierten Anzug.

Evelyn fröstelte, als sie ihr Jackett auszog, ohne den Blick von Rolfe zu wenden. Was mochte er im Schilde führen? Gewiss nichts Gutes. Sie zog den Holzsplitter aus ihrem Arm. Das Tanktop, das sie unter ihrem Anzug trug, war ebenfalls voller eingetrockneter Blutflecken. Evelyn streifte es sich über den Kopf und ersetzte es durch ein T-Shirt, das ihr bis über die Hüften reichte. Wenigstens war es warm. Und trocken.

Rolfe schaute an die Wand, als sie ihre Hose auszog. Ihre Unterwäsche war ebenfalls blutverschmiert, aber die wollte sie auf keinen Fall wechseln – nicht vor Rolfe, egal, wie unbeteiligt er sich gab. Rasch stieg sie in eine große graue Jogginghose, die sie an den Hüften festbinden musste und die so lang war, dass der Stoff auf ihre Füße fiel und Wellen schlug, als sie dicke Wollsocken überstreifte.

An den Stellen, wo Jens Blut durch ihre Kleidung gedrungen und eingetrocknet war, fühlte sich ihre Haut klebrig an. Wenigstens hatte sie ihre verschmutzten Kleidungsstücke ablegen können. Als sie sich bückte, um ihren Anzug aufzuheben, packte Rolfe sie am Arm.

„Lass das liegen. Das brauchst du nicht mehr.“

Er hatte recht. Blutverschmiert wie er war, hätte sie ihren Anzug zu Hause sofort in den Müll geworfen. Sie brauchte ihn tatsächlich nicht mehr. Butler hatte bereits ihre Handschellen, ihre Pistole und ihr Handy an sich genommen. Jetzt konnte sie sich weder verteidigen noch um Hilfe rufen.

Die einzige Möglichkeit, hier lebend herauszukommen, bestand darin, jemanden zu überreden, sie laufen zu lassen. Rolfe schien dafür der Geeignetste zu sein; schließlich hatte sie es ihm zu verdanken, dass sie noch atmete.

Da sie in dem winzigen Raum so eng beieinander standen, konnte sie die schmalen Linien unter seinen haselnussbraunen Augen sehen. Unvermittelt stiegen Erinnerungen an ihre Zeit im College in ihr hoch. Erinnerungen an ein anderes Paar haselnussbrauner Augen, die diesem auf geradezu unheimliche Weise ähnelten.

Abgesehen von seinem blonden Haar hatte Rolfe große Ähnlichkeit mit Marty Carlyle. Er war der älteste Bruder eines ihrer besten Freunde – und ihr erster wirklicher Freund gewesen. Sie hatte ihm vertraut – und er hatte ihr das Herz gebrochen.

Sie trat einen Schritt zurück und stieß erneut gegen das Holzregal. Rolfe umklammerte ihr Handgelenk. Was mochte er über sie denken? Konnte sie ihm vertrauen? Letztlich blieb ihr wohl gar nichts anderes übrig. Es musste ihr irgendwie gelingen, einen Draht zu ihm zu bekommen. Aber wie?

Wenn er ein Rassist war, der einen Groll auf die Regierung hatte, warum hatte er Butler dann dazu überredet, sie am Leben zu lassen?

„Gehen wir“, forderte er sie auf.

„Wohin?“ Das Sprechen bereitete ihr Schmerzen in der Wange. Sie tastete mit der Zunge nach der Stelle und schmeckte mehr Blut. Mit der freien Hand berührte sie vorsichtig ihr Kinn, aber selbst diese flüchtige Berührung war äußerst unangenehm.

Um Rolfes Lippen zuckte es. Jetzt, da sie die Ähnlichkeit mit Marty festgestellt hatte, wurde ihr schlagartig bewusst, dass er auch Marty bestimmt gehasst hätte. Denn Marty war Jude. Unwillkürlich zuckte es um ihre Lippen.

„Was ist so komisch?“, wollte Rolfe wissen.

„Gar nichts“, versicherte sie rasch, ohne ihren Gedanken weiterzuverfolgen. Eine FBI-Agentin war tot – eine Agentin, die mit einer Sache richtig gelegen hatte: Auf Butlers Anwesen geschahen wirklich seltsame Dinge.

Aber es war klüger, wenn sie mit ihm nicht über Jens Vermutungen sprach. Wer weiß, wie er reagieren würde. Deshalb fuhr sie fort: „Butlers Gefolgsleute wollen mich bestimmt nicht unter sich haben. Und Sie mich doch auch nicht – eine Schwarze …“

Er musterte sie lange und durchdringend. „Eines deiner Elternteile ist weiß, stimmt’s?“

Sie nickte. Machte es die Angelegenheit besser oder schlimmer?

„Interessiert mich eh nicht.“

Ungläubig runzelte sie die Stirn. Es war ihm nicht entgangen. „Butler …“

„Ich bin nicht Butler.“

Sie versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien, aber er packte nur noch fester zu. „Sie sind doch sein Stellvertreter, nicht wahr?“, fragte sie, um Zeit zu gewinnen.

Ihre Frage löste ein Flackern in seinen Augen aus. Wut? Bedauern? Verschlagenheit?

Sie war ratlos. Beneidete er Ward um seine Führungsposition? Hoffte Rolfe, ihn zu stürzen? Innerhalb einer Sekte wäre das ein starkes Stück, aber wenigstens schien Rolfe nicht daran interessiert zu sein, sie zu töten. Andererseits hatte sie keine Lust, eine Schachfigur in einem Machtspiel zu sein, dessen Regeln sie weder kannte noch beeinflussen konnte. Vor allem nicht mit Ward Butler als Spieler, der sich mit Gefolgsleuten umgeben hatte, die bereit waren, alles aufzugeben und ein Leben zu führen, wie er es von ihnen verlangte.

Es gab ganz unterschiedliche Arten von Survivalisten. Die meisten waren stolz darauf, ein vollkommen autarkes Leben zu führen. Sie verstanden sich auf die Jagd. Und sie wussten, wie man tötete. Die überwiegende Mehrzahl von ihnen brachte zwar keine Menschen um, aber sie hassten alles, was mit dem Staat zusammenhing, und jeden, der ihn repräsentierte. Ihr wurde ganz anders bei dem Gedanken, was die Männer ihr alles antun könnten.

„Das ist zwar Wards Besitz, aber wir sind nicht das, was du glaubst.“

„Dann erklären Sie’s mir.“ Evelyn versuchte, aufrichtig interessiert zu klingen. Je mehr sie von den Strukturen erfuhr, umso exakter waren die Profile, die sie von den Mitwirkenden erstellen konnte. Und wenn ihr das gelang, kam sie hier vielleicht mit heiler Haut heraus.

Gerade als sie dachte, er würde den Kopf schütteln und sie weiter mit sich ziehen – vielleicht zurück in die Vorratskammer, in der er sie bestimmt fesseln würde –, ging er auf ihre Bitte ein. „Das hier ist keine Sekte.“ Fast spie er das Wort aus, als sei es etwas Schmutziges und unter seiner Würde.

Sie hatte das Wort Sekte nie benutzt. Bestritt er, was andere von ihnen behauptet hatten? Oder war er intelligenter, als sie dachte? Der Gedanke ließ sie nicht los, während er weiterredete.

„Ich bin weder Wards Leutnant noch sonst etwas. Es ist zwar Wards Besitz – und hier gelten zweifellos seine Regeln –, aber alle, die hier wohnen, haben diese Entscheidung getroffen, weil sie eines gemeinsam haben: Sie wollen in Ruhe gelassen werden und ein Leben nach ihren eigenen Vorstellungen führen – ohne dass sich eine Regierung einmischt, die wir nicht anerkennen.“

Wütend funkelte er sie an, ehe er sie weiter hinter sich her zerrte.

Sie stemmte sich gegen ihn, aber in ihren Wollsocken fand sie keinen Halt und rutschte hinter ihm her. „Lassen Sie mich doch laufen. Ich verspreche Ihnen …“

„Du weißt genau, dass Butler das nicht erlaubt, Evelyn.“

Unangenehm berührt zuckte Evelyn zusammen, als er sie beim Vornamen nannte. Es klang so, als würden sie einander kennen. Als ob er und Butler sie nicht gegen ihren Willen festhielten. Aber er hatte behauptet, Butler sei die treibende Kraft. Vielleicht fand sie in Rolfe einen Verbündeten.

„Sie wissen, dass es illegal ist, mich gegen meinen Willen …“

„Illegal?“ Um seine Augen bildeten sich kleine Fältchen, und sie hatte den Eindruck, dass er sich ein Lachen verbiss. „Du dringst auf ein Grundstück ein, auf dem du nichts zu suchen hast, und behauptest allen Ernstes, wir machen etwas Falsches? Wir haben jedes Recht, unser Land zu schützen, jedes Recht, unsere Freiheit gegen eine tyrannische Regierung zu verteidigen. Du hast mir nichts zu befehlen!“

Er holte tief Luft und schüttelte den Kopf, als sei er selbst überrascht über seinen Ausbruch. „Was mit deiner Freundin geschehen ist, war allerdings nicht richtig, und es tut mir wirklich leid.“

Sie wollte nicht über Jen sprechen – und ihn damit an die Probleme erinnern, in denen er steckte. Deshalb versuchte sie es mit einer anderen Taktik. „Was bringt es Ihnen denn, wenn Sie mich hier festhalten? Sie haben doch selbst gesagt, dass ich nicht hierhin gehöre. Lassen Sie mich doch einfach gehen und …“

„Wenn wir dich bei uns behalten, bleiben deine Freunde draußen.“

Ehe sie fragen konnte, welche Freunde er meinte, umklammerte er ihr Handgelenk noch fester und zog sie mit sich. Fast hätte sie das Gleichgewicht verloren, als er die Tür öffnete und sie hinauszerrte.

„Wenn Sie mich gehen lassen, haben sie keinen Grund hereinzukommen“, beharrte sie. Ihr Herz schlug schneller. Wer auch immer sich draußen vor dem Grundstück aufhielt – falls Rolfe die Wahrheit sagte –, war vermutlich gekommen, weil Jen vermisst wurde. Ob sie wussten, dass sie ebenfalls hier festgehalten wurde?

Rolfe zog sie denselben Weg zurück, den sie gekommen waren. Vor einem Zimmer, das noch kleiner als der Abstellraum war, blieb er stehen. Es war ein Badezimmer, wie sie feststellte. Survivalisten mit funktionstüchtigen Sanitäranlagen – was für ein Glück!

„Willst du dir nicht die Hände waschen?“, schlug er mit sanfter Stimme vor.

Sie hob die Hände und bemerkte das eingetrocknete Blut in den Linien ihrer Handflächen. Rasch lief sie zum Waschbecken und drehte den Wasserhahn auf. Das Wasser war eiskalt. Sie rieb und schrubbte trotzdem so lange, bis ihre Hände schmerzten.

„Ich denke, das genügt.“ Rolfe drehte den Hahn zu und reichte ihr ein fadenscheiniges Handtuch. Nachdem sie ihre Hände abgetrocknet hatte, nickte er kurz und führte sie zurück in den Korridor.

Gerade als er die verborgene Tür öffnete, dröhnte eine Stimme über ein Megafon. „Ward Butler, hier spricht Adam Noonan vom FBI. Wir wollen nur mit Ihnen reden. Bitte benutzen Sie das Telefon, das wir über den Zaun geworfen haben.“

Evelyns Puls ging schneller. Adam arbeitete in der Crisis Negotiation Unit. Und wenn die Mitarbeiter vom Krisenzentrum vor Ort waren, stand das Geiselrettungsteam bestimmt auch vor dem Tor. Das wiederum bedeutete, dass Kyle in der Nähe war.

Erneut keimte Hoffnung in ihr auf. Wenn jemand sie hier rausholen konnte, dann waren es Kyle und seine Kollegen.

„Ward.“ Erneut tönte Adams Stimme durch das Megafon. Er klang, als hätte er bereits eine ganze Weile geredet. Vielleicht hatte er schon mit Verhandlungsversuchen angefangen, als sie noch bewusstlos gewesen war. „Reden wir miteinander – ein Anführer mit dem anderen.“

„Schwachkopf“, murmelte Rolfe. An Evelyn gewandt, sagte er: „Pass auf.“ Vorsichtig trat er über den straff gespannten Stolperdraht und ließ endlich ihre Hand los.

Sie folgte ihm und widerstand dem Drang, ihren schmerzenden Arm zu reiben. Leise fragte sie: „Ist es nicht gefährlich, hier einen Stolperdraht zu haben?“

Wieder warf er ihr eines seiner spöttischen Lächeln zu. „Du hast wohl noch nie außerhalb der Stadt gelebt, was?“ Gleichermaßen angewidert wie herablassend fuhr er fort: „Du würdest wahrscheinlich keinen Tag ohne den Komfort deiner sogenannten Zivilisation überleben. Und wenn du dich von dem ernähren müsstest, was der Wald zu bieten hat, wärst du vermutlich in kürzester Zeit tot.“ Kaum hatte er seine beunruhigende Vorhersage beendet, drehte er sich um und ging einfach weiter. Offenbar erwartete er von ihr, dass sie ihm folgte.

Zum ersten Mal ließ er mehrere Meter Abstand zwischen ihnen zu. Sehnsüchtig blickte sie zur Hintertür, die nur ein paar Schritte entfernt war. Aber Rolfe hatte ein AK-47 über die Schulter geschlungen – und noch etwas anderes unter seinem Tarnhemd. Und sie wusste nicht, wie weit das Geiselrettungsteam entfernt war. Wahrscheinlich bildeten sie eine geschlossene Kette auf der anderen Seite des Zauns. Zu weit entfernt, um dorthin zu rennen, ohne in den Rücken geschossen zu werden.

Trotzdem verspannte sich ihr ganzer Körper, während sie fieberhaft überlegte, was besser wäre: Rolfe davonzulaufen oder Ward Butlers unberechenbaren Stimmungsschwankungen ausgeliefert zu sein?

„Ich würd’s nicht tun“, warnte Rolfe sie, ohne sich umzudrehen.

Sie beschleunigte ihre Schritte, um ihm zu folgen, obwohl eine innere Stimme ihr sagte, dass sie vielleicht gerade ihre einzige Chance verpasst hatte, um freizukommen. „Was hat das Leben in der Wildnis mit einem Stolperdraht in Ihrem eigenen Haus zu tun?“

Wussten die anderen Sektenmitglieder von seiner Existenz und erinnerten sich immer daran, die Füße zu heben? Oder war das ein Teil des Gebäudes, den nur Butler und seine Stellvertreter betreten durften?

Falls ja, war es eine ziemlich aberwitzige Methode, seinen eigenen Leuten den Zutritt zu verwehren.

Ein letztes Mal schaute sie sich um und fragte sich, was wohl passierte, wenn man auf den Draht trat. Und was mochte sich noch hinter dieser Tür verbergen, was sie in dem trüben Licht nicht gesehen hatte?

„Komm schon“, befahl Rolfe, statt ihre Frage zu beantworten. Sie musste schneller laufen, um mit seinem Tempo Schritt halten zu können.

Sie folgte ihm zurück durch den schwach erleuchteten Korridor zu dem Raum, in dem Jen und sie die Vorräte und die Waffenschränke entdeckt hatten. Als er an der Tür stehen blieb, stellte sie fest, dass sich zahlreiche Kultisten im Saal versammelt hatten. Die ganze Gruppe oder nur ein Teil von ihnen?

Sie zählte etwa zwanzig an der Zahl. Ausnahmslos Männer. Mit einem zweiten Blick vergewisserte Evelyn sich, dass es tatsächlich weder Frauen noch Kinder gab. Eine Sekte ohne Frauen und Kinder war ungewöhnlich. Obwohl Survivalisten Einzelgänger waren, richteten sie ihre Behausungen in der Regel auch für eine ganze Familie ein. Gab es in dieser Sekte keine Familien – oder hielten sich die anderen an einem anderen Ort auf?

Die Männer waren unterschiedlich alt, doch ansonsten stellte Evelyn keine nennenswerten Unterschiede fest. Sie waren alle hellhäutig, und ihre Blicke waren auf Ward Butler geheftet, der vor ihnen stand und eine Aura von Macht verströmte.

Viele Männer trugen Tarnanzüge und hatten Waffen bei sich – vom AK-47 über Schrotflinten bis hin zu Pfeil und Bogen. Die meisten Männer hatten einen Bart, wettergegerbte Gesichter und grimmige Mienen.

Ihr Zorn schien noch größer zu werden, als Ward Butler verkündete: „Hier ist sie, unser persönliches Symbol der tyrannischen Staatsmacht, die es für ihr Recht hält, uneingeladen unser Grundstück zu betreten.“

Zwanzig Gesichter drehten sich in ihre Richtung, und der geballte Zorn, der aus ihren Blicken sprach und ausschließlich auf sie gerichtet war, ließ sie unwillkürlich einen Schritt zurückweichen.

„Tötet sie!“, rief einer, und wie ein Mann setzte sich die Gruppe in Bewegung. Zur Tür hin. In ihre Richtung.

„Die Kacke ist echt am Dampfen“, verkündete Sam „Yankee“ Mc-Givern, Chef des HRT, als er die Kommandozentrale betrat.

Die Leitstelle war kaum mehr als ein besseres Zelt, aber im Inneren mit modernster Satellitentechnik ausgerüstet, die selbst in der Einöde von Montana funktionierte. Greg arbeitete in einer mit Geräten vollgestopften Ecke direkt neben dem Verhandlungsführer Adam Noonan. Als er sich umschaute, stellte er fest, dass Adam das Zelt verlassen hatte, ohne dass er es bemerkt hatte.

Er nahm den Blick von seinem mobilen Arbeitsplatz und lauschte Yankees dröhnender Stimme. Mit seinen ein Meter neunzig streifte der Schädel des Mannes das Dach des Zelts, und er verbreitete eine Aura von Stärke und Entschlossenheit – genau die Art von Mann, die die FBI-Zentrale mit Vorliebe zu Sondereinsätzen schickte. Eine Narbe auf der linken Gesichtsseite schien seine Entschlossenheit zusätzlich zu unterstreichen – ein heller Streifen in seiner ansonsten makellosen dunklen Haut.

Zielstrebig durchquerte er das Zelt, wich den herumschwärmenden Agenten aus und hielt auf Greg zu, der sich unwillkürlich ein wenig aufrechter hinsetzte.

Das Stimmengewirr um ihn herum wurde lauter, und er drehte seinem Arbeitsplatz den Rücken zu. HRT-Agenten, ein Special Agent in Charge aus Salt Lake City sowie weitere Mitarbeiter arbeiteten in hektischer, aber konzentrierter Geschäftigkeit. Manche ließen frustriert die Schultern hängen. Von draußen drang Adams Stimme über das Megafon ins Zelt.

Greg schloss die Hände um seinen Kaffeebecher und wärmte sich an seinem Getränk, denn seine Hände waren trotz Handschuhen unterkühlt. Am liebsten hätte er seinen Becher mit frischem, brühheißem Kaffee aufgefüllt, weil die Wirkung bereits nachließ. „Und nun?“, wollte er von Yankee wissen. Seine Stimme klang erschöpft und besorgt.

Es war bereits Vormittag, und trotz Adams wiederholter Versuche, Kontakt mit den Kultisten aufzunehmen, hatte sich niemand gerührt. Irgendwie war allerdings durchgesickert, was sich hier abspielte, denn inzwischen hatten sich zahlreiche Demonstranten, die ihre Unterstützung für die Sekte zeigen wollten, sowie viele Reporterteams versammelt. Mehr, als die FBI-Agenten erwartet hatten.

Greg versuchte, nicht an Evelyn zu denken. Sie war diejenige, mit der er in der BAU am engsten zusammengearbeitet hatte. Immer wieder studierte er die Unterlagen über Butlers Anwesen in der Hoffnung, ihr irgendwie helfen zu können. Vorausgesetzt, sie lebte noch.

Er schob den Gedanken beiseite, was nicht einfach war, denn er kreiste in seinem Kopf, seitdem er wusste, dass man die Sektenmitglieder von einer toten FBI-Agentin hatte reden hören. Konzentriert arbeitete er daran, Adam dabei zu helfen, Kontakt ins Innere des Gebäudes herzustellen. Falls die Gruppe sich allerdings weiterhin weigerte, mit ihnen zu sprechen, schränkte das ihre Handlungsmöglichkeiten enorm ein.

Die Informationen über die Kultisten waren bestenfalls dürftig. Dem Profil zufolge, das die Profiler vor Jahren über Ward Butler erarbeitet hatten, handelte es sich bei ihm um einen überzeugten Survivalisten, der im Laufe der Jahre eine Handvoll Anklagen wegen Besitz unerlaubter Waffen, Steuerhinterziehung und Widerstand gegen die Staatsgewalt gesammelt hatte. Ein paar Mal hatte er zwar hinter Gittern gesessen, war aber immer wieder in Freiheit gelangt, und mit der Zeit hatte er sich mehr und mehr aus der Abhängigkeit von öffentlicher Strom- und Wasserversorgung ausgeklinkt. Er stieg zum Anführer einer lokalen paramilitärischen Truppe auf, bevor er der Gesellschaft endgültig den Rücken gekehrt und sein eigenes Reich geschaffen hatte – vermutlich ein Sammelplatz für Menschen, die genauso tickten wie er.

Als Anführer einer paramilitärischen Organisation war er bestens geeignet: besessen von Gewehren, regierungsfeindlich eingestellt, überzeugt davon, dass die Gesellschaft letztlich auseinanderfallen würde und er einen Rückzugsort brauchte, um unabhängig existieren zu können. Ein Mann, der Macht und Einfluss bei einer Gruppe von Gleichgesinnten suchte. Aber er schien nicht der typische Anführer zu sein, denn die waren in der Regel geschickte Verführer. Sie wussten Worte und Gedanken ebenso virtuos einzusetzen, wie sie ihre Gefolgsleute zu manipulieren verstanden. Ward Butler dagegen war ein wütender, geradezu antisozialer Mensch. Doch auch von denen liefen genauso viele herum, wie es Sekten gab.

„Irgendwas geht da drinnen vor“, bemerkte Yankee in seinem schleppenden Südstaatenakzent. Den ironischen Spitznamen hatten ihm seine Kollegen vom HRT verpasst.

„Was denn?“ Kleine Stecknadeln schossen durch Gregs Fingerspitzen, als er seinen Thermobecher fester umklammerte. Seine Hände waren fast erfroren. Das Heizsystem im Einsatzzelt war der Kälte in den Bergen von Montana nicht gewachsen.

„Klink dich bitte ein.“ Mit einem Nicken deutete Yankee auf die Kopfhörer, die auf Gregs Schreibtisch lagen und den Funkverkehr übertrugen. „Ich möchte eine Einschätzung haben.“

„Mikrofon Nummer drei“, fügte Yankee hinzu. Dann ging er zu dem Special Agent in Charge, der vom Büro in Salt Lake City entsandt worden war, um mit ihm die Lage zu besprechen.

Greg tauschte den Thermobecher gegen die Kopfhörer aus. Sobald er sie aufgesetzt und das richtige Mikrofon eingeschaltet hatte, zuckte er zusammen. Wütende Stimmen dröhnten in sein Ohr. Es war schwer, etwas zu verstehen, da alle durcheinanderschrien. Nur eine Stimme konnte sich Gehör verschaffen.

„Wir brauchen sie lebend“, schrie ein Mann über das Getöse hinweg.

Sie. Sie meinten entweder Jen oder Evelyn. Eine von ihnen lebte noch. Erleichterung und Besorgnis hielten sich die Waage, als Gregs Blick auf das Foto fiel, das ein Agent vom Büro in Salt Lake City hereinbrachte.

Jean Martinez war fünfundvierzig und Mutter von zwei Kindern. Auf dem Foto wirkte sie glücklich und selbstbewusst. Sie lächelte und hatte ihren Arm um die Taille ihres Mannes gelegt, mit dem sie seit mehr als zwanzig Jahren verheiratet war. Zu beiden Seiten des Paars stand jeweils ein Kind. Die Tochter ging auf die High School, der Sohn in die Mittelschule. Das Mädchen sah der Mutter sehr ähnlich – auch in ihrer Haltung. Der Junge kam nach seinem Vater – oder würde es tun, wenn er erst mal die Turbulenzen der Pubertät überstanden hatte.

Jedes Mal, wenn er das Foto betrachtete, beschlich Greg das Gefühl, wegsehen zu müssen. Es erinnerte ihn zu sehr an die Fotos, die er in seinem Schreibtisch in Aquia aufbewahrte – Schnappschüsse von seiner Frau Marnie und den beiden Kindern Lucy und Josh, die im gleichen Alter waren wie die Martinez-Kinder.

Auf dem Weg zum Flughafen hatte er noch mit Marnie gesprochen, und sie hatte das Telefon an Josh weitergegeben. Sein Sohn hatte sich wacker geschlagen, aber Greg war dennoch die Enttäuschung in seiner Stimme nicht entgangen. Es war sein erstes Eishockeyspiel – und sein Dad hatte es verpasst. Schlimmer noch: Josh hatte verletzt geklungen, aber nicht überrascht.

Greg liebte seinen Job. Er konnte sich nicht vorstellen, ihn jemals aufzugeben. Aber er verbrachte zu wenig Zeit mit seinen Kindern – Zeit, die er stets gutzumachen versuchte, wenn er zu Hause war.

Falls seine Kollegin lebte, bedeutete dies, dass Jen Martinez nicht mehr zu ihren Kindern zurückkehrte.

Erneut fiel sein Blick auf das Foto und auf die Kinder, die gerade wahrscheinlich auf ihre Mutter warteten. Er zwang sich fortzusehen und sich auf seine Aufgabe zu konzentrieren.

Er schaute zu seinem Cousin Gabe hinüber. Er gehörte zum Geiselrettungsteam, und seine Schicht war vor Kurzem zu Ende gegangen. Stirnrunzelnd verfolgte er nun den Funkverkehr über seine Kopfhörer. Unvermittelt erinnerte Greg sich an die Zeit, als Gabes Mutter im Ausland ums Leben gekommen war. Sie war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen und Opfer eines Amokläufers geworden.

Gregs Eltern hatten Gabe und seiner Schwester durch die schwere Zeit zu helfen versucht, während sich ihr Vater in ein Schneckenhaus zurückgezogen und niemanden an sich herangelassen hatte. Greg erinnerte sich an die Monate, als Gabe in Gregs altem Zimmer gewohnt hatte, während er selbst das College besuchte. Und die ganze Zeit hatten Gregs Eltern darüber gesprochen, durch welche Hölle Gabe und seine Schwester gehen mussten. Lass es gut sein, rief Greg sich zur Ordnung.

„Wissen wir, wer da redet?“, fragte er in die Runde. Wer versuchte, Evelyn oder Jen am Leben zu erhalten?

Gabe schaute auf. Tiefe Falten zeigten sich in seinem sorgenvoll blickenden Gesicht. Er schüttelte den Kopf und fuhr fort, sich Notizen zu machen.

Aus Gregs Kopfhörern drang das Stimmengewirr unentwegt weiter. Einige schlugen vor, sie in der Wildnis auszusetzen, damit sie sich alleine durchschlagen konnte. Der Vorschlag wurde von einer Stimme abgeschmettert, die Greg tatsächlich erkannte. Stundenlang hatte er im Internet nach Informationen über Ward Butler gesucht und einiges gefunden. In der Hauptsache ging es um Milizentreffen, und er hatte herausgefunden, dass der Mann absolut radikal war – sogar im Vergleich zu anderen paramilitärischen Vereinigungen. Man hatte ihm auch gesagt, dass Butler über eine unverkennbar raue Stimme verfügte – als seien seine Stimmbänder vor Jahren eingefroren und hätten sich nicht wieder davon erholt.

Mühelos übertonte Ward mit seiner dröhnenden Stimme die Schar seiner Anhänger. Er erinnerte sie daran, dass das FBI vor der Tür stand und dass die Agenten sofort stürmen würden, wenn man sie gehen ließe.

Protest erhob sich, untermalt von anderen Geräuschen: Stiefelschritte auf hartem Boden, ein Laut wie von einer heftigen Ohrfeige, das metallische Klappern von Gewehren.

Dann ertönte ein lauter Pistolenschuss, und Greg duckte sich instinktiv auf seinem Stuhl.

Die Mitglieder des HRT sprangen auf die Füße und stürzten zum Ausgang des Zelts. Die durchweg groß gewachsenen Männer, alle mit einer Spezialausbildung, jeder mit einer dreißig Kilo schweren Ausrüstung ausgestattet, stürmten gleichzeitig ins Freie.

Das hektische Getrappel und die Schreie drangen weiterhin durch Gregs Kopfhörer, und er brauchte eine Minute, bis er kapierte. Der Gewehrschuss war nicht aus dem Gebäude gekommen.

Sondern aus dem Areal, das die FBI-Agenten gesichert hatten.

5. KAPITEL

Evelyn glaubte ersticken zu müssen. Der Geruch von Blut und Schweiß und den Ausdünstungen von zu vielen Körpern, die dicht beieinanderstanden, brannte ihr in der Nase. Mit dem Rücken drückte Rolfe sie gegen die raue Wand. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, während sie verzweifelt nach Luft schnappte.

Die Survivalisten hatten sie in den Korridor getrieben, sie umzingelt und ihr den Fluchtweg versperrt. Eine Flucht war unmöglich. Aus irgendeinem Grund hatte Rolfe sich vor sie gestellt, während er Butler davon zu überzeugen suchte, sie am Leben zu lassen.

Einige seiner Gefolgsleute waren in dem Raum geblieben, ein paar andere der Meute gefolgt. Jetzt lehnten sie an der Wand, als warteten sie auf den Beginn der Vorstellung.

Die meisten von Butlers Anhängern gebärdeten sich jedoch wie ein wild gewordener Mob. Falls Butler ihnen Befehle erteilte, konnte Evelyn sie über das Gebrüll der anderen nicht verstehen. Ihre Schreie vermischten sich zu einem wütenden Geräuschteppich, ohne dass sie auch nur ein Wort hätte heraushören können.

Bis jemand das Chaos übertönte: „Hängt das Miststück auf!“ Ein Lasso zischte von irgendwoher, flog knapp an Rolfe vorbei, verfing sich in ihrem Haarknoten und zog sich zusammen. Mit einem Ruck flog ihr Kopf nach hinten. Wäre die Schlinge um ihren Hals gelandet, hätte sie ihr das Genick gebrochen. Dann fiel das Seil hinab.

„Versuch’s noch mal“, verlangte jemand. „Statuier ein Exempel an ihr!“

„Bulle“, ließ sich ein anderer vernehmen. „Was machst du denn jetzt mit deiner falschen Macht?“

„Babylonier!“ Eine dritte Stimme, schrill und aufgeregt, erhob sich über die anderen. „Eure Zeit ist gekommen! Wir besiegen euer widerwärtiges Heer.“

„Hör mit dieser Babylonier-Scheiße auf“, blaffte ein wütend dreinblickender Mann mit einem Messer in der Hand zurück. „Sie ist doch bloß eine willfährige Geisel der Regierung, die andere berauben will. Wir müssen sie dafür bezahlen lassen, wie Ward immer sagt.“

„Zurück!“, brüllte Rolfe zornentbrannt und mit solcher Autorität, dass die Meute tatsächlich gleichzeitig einen Schritt zurücktrat.

Aber die Wirkung seines Befehls hielt nicht lange an. Kurz darauf stürmten die Kultisten erneut vorwärts. Rolfe, der noch immer vor Evelyn stand, hob sein Sturmgewehr.

Um sie zu schützen? Evelyn hatte keine Ahnung, aber es wäre auch egal. Rolfe gegen mehr als ein Dutzend durchgeknallter Survivalisten? Selbst wenn er ihr ein Gewehr in die Hand drücken würde – was er sicherlich nicht vorhatte –, würde es ihr nicht helfen.

Eine starke Hand schob sich zwischen Rolfe und Evelyn, packte sie am Oberarm und versuchte, sie aus Rolfes Deckung zu ziehen.

Evelyn presste sich gegen die Wand und schaffte es, ihre freie Hand zu heben und ihre kurzgeschnittenen Fingernägel tief in das Handgelenk ihres Angreifers zu versenken, bis sich sein Griff lockerte. Aber sofort stand jemand auf ihrer anderen Seite und versuchte, nach ihr zu greifen.

Ward Butlers unverkennbares Brüllen durchschnitt den Lärm, sodass sie zusammenfuhr.

„Es reicht!“

Sofort verstummten seine Anhänger. Evelyn brauchte ihre Gesichter nicht zu sehen, um die Welle von Hass zu spüren, die ihr entgegenschlug. Rolfe bewegte sich ein wenig vorwärts, sodass sie endlich tief Luft holen konnte. Gleichzeitig wuchs ihre Panik. Sie klammerte sich an seinem Tarnhemd fest und hoffte, dass er in ihrer Nähe blieb. Er war – neben Butlers unberechenbaren Launen – ihre einzige Lebensversicherung.

„Wir werden sie erst mal behalten“, verkündete Butler, und ein Geräusch wie das wütende Brüllen eines Löwen erfüllte Evelyns Ohren.

Zögernd trat die Meute weiter zurück, und die meisten gingen zurück in den Saal, in dem Butler vorhin gepredigt hatte. Rolfe löste sich von ihr, und die Hand, mit der sie sich an seinem Hemd festgekrallt hatte, sank herunter.

Evelyn zitterte am ganzen Körper, als Rolfe sie im Korridor stehenließ. Ein paar grimmig dreinblickende Sektenmitglieder hielten sie davon ab, umgehend zur Tür zu rennen. Wenn sie bereits das Innere des Gebäudes mit Stolperfallen gesichert hatten, gab es gewiss auch an der Hintertür ein Hindernis.

Evelyn drückte sich an der Wand entlang. Drei Männer blieben dicht hinter ihr, während sie in einer Ecke des Raumes Schutz suchte. Sie wollte Rolfe nicht aus den Augen verlieren.

Er stand nun ganz vorne neben Butler und redete mit ihm. Evelyn ließ ihren Blick durch den Raum schweifen. Die anderen Männer hatten sich an drei Tische gesetzt und unterhielten sich miteinander, als sei nichts geschehen. Auf einmal gebärdeten sie sich so friedlich, wie es eine Gruppe von Survivalisten nur sein konnte.

Trotzdem raste ihr Herz noch eine ganze Weile auf Hochtouren. Sie legte eine Hand auf den Oberkörper und schaute sich in Erwartung der nächsten Bedrohung um.

Als das Hämmern in ihrer Brust schließlich nachließ, drangen Gesprächsfetzen verschiedener Unterhaltungen an ihre Ohren. Einige Männer sprachen über ganz alltägliche Dinge, etwa darüber, wie hart der Winter in diesem Jahr wirklich werden würde, wie man Nahrung in den Bergen fand und wo man den Müll entsorgen konnte. Andere echauffierten sich weiter darüber, wieso man eine FBI-Agentin am Leben lassen konnte, wo man doch „denen in Washington“ eine Lektion erteilen wollte. Ein paar andere betrachteten Butler und Rolfe mit mildem Interesse.

Diejenigen, die im Korridor zurückgeblieben waren, hatten sich nicht weit von ihr entfernt. Der Typ mit dem Lasso – ein kleiner Mann in den Zwanzigern mit struppigem Vollbart, Knopfaugen und verschlagenem Blick – schaute zwischen Butler und ihr hin und her. Die anderen beiden wirkten ruhiger. Sie hatten die Hände an ihren Gewehren, schienen aber nicht wütend zu sein. Gehörten sie auch zu Butlers Offizieren?

Verstohlen schaute sie zu ihnen hinüber und versuchte sich zu erinnern, wo sie sich während des Aufstands im Saal aufgehalten hatten. Alle Kultisten hatte sie nicht im Auge behalten können, da ihr Rolfes breiter Rücken praktisch die ganze Zeit die Sicht genommen hatte. Gehörten sie auch zu denen, die ihr ziemlich nahegerückt waren? Oder hatten sie weiter hinten gestanden und darauf gewartet, dass Butler ihnen entweder befahl, mitzumachen oder den Aufruhr zu beenden?

„… mich gefragt habt.“ Butlers wütende Stimme erregte Evelyns Aufmerksamkeit. Sie bemühte sich, auch seine weiteren Worte zu verstehen, aber er verstummte, als Rolfe, der mit dem Rücken zu ihr stand, ihm ein Zeichen mit der Hand machte. Er wirkte ebenfalls recht angriffslustig.

Ihre Befürchtungen kehrten zurück. Was würde Butler tun – oder seinen Anhängern befehlen zu tun –, wenn Rolfe seine Anweisungen nicht befolgte? Und was würde ohne Rolfe mit ihr passieren?

Wie hatte sie überhaupt in diesen Schlamassel hineingeraten können? Hätte sie Jen auch ohne Rücksicht auf Verluste begleitet, wenn es nicht darum gegangen wäre, eine Entscheidung darüber zu fällen, ob sie nun bei der BAU bleiben sollte oder nicht? Hätte sie andernfalls Dans Anordnungen befolgt und wäre rechtzeitig zurückgekommen?

War dies ein weiteres Zeichen dafür, dass es Zeit für sie war, etwas anderes zu machen? Den Job als Profilerin endgültig an den Nagel zu hängen? Dem FBI für immer den Rücken zu kehren?

Noch einmal von vorn beginnen? Natürlich müsste sie sich dann erst einmal darüber im Klaren werden, was sie überhaupt wollte – und letztlich auch, wer sie war. Denn zum FBI hatte es sie gedrängt, seitdem sie zwölf Jahre alt gewesen war.

Allein der Gedanke verursachte ihr Unbehagen. Der Wunsch, herauszufinden, was mit Cassie geschehen war, hatte sie während ihrer Collegezeit und dem anschließenden Training an der FBI-Akademie angetrieben. Cassies Verschwinden war der Grund dafür gewesen, dass sie praktisch rund um die Uhr gearbeitet und ausgezeichnete Zeugnisse erhalten hatte, bis sie in die BAU aufgenommen worden war.

Nun war das Motiv für ihr Streben, nämlich Cassies Fall zu lösen, hinfällig, denn sie hatte ihn tatsächlich gelöst. Was blieb ihr nun noch?

Sie würde es nur erfahren, wenn sie lebend hier herauskäme. Das redete sich Evelyn wie ein Mantra ein, während sie versuchte mitzubekommen, was Rolfe sagte.

„… brauchen sie. Vergiss nicht, warum du hier bist.“ Rolfes Stimme schallte bis zu ihr hinüber.

„So weit sollte es aber nicht kommen“, dröhnte Butler. „Jedenfalls nicht hier. Von diesem Ort hätte nie jemand etwas erfahren dürfen.“ Er schien zu merken, wie laut er sprach, und schaute sich um. Evelyn fragte sich, was genau er mit seiner Bemerkung meinte.

Sein Blick traf sich mit Evelyns. Rasch schlug sie die Augen nieder. Aber nicht schnell genug, um nicht noch mitzubekommen, wie er Rolfe anschaute und ihm ein breites, aber unaufrichtiges Lächeln zuwarf.

„Ich hätte es ihnen niemals erlaubt, sie zu töten“, fuhr Butler fort, laut genug, damit Evelyn es mitbekam. Und er setzte hinzu: „Noch nicht.“

Rolfe erwiderte etwas, aber Evelyn bekam nur noch die beunruhigenden Worte „vergiss nicht, was wir beschlossen haben“ mit, bevor er Butler stehenließ und auf sie zukam.

„Gehen wir!“, blaffte er sie an, packte sie am Arm und zog sie den gleichen Weg zurück, den sie gekommen waren.

Sie stolperte und versuchte, das Gleichgewicht zu halten. „Wohin?“

„Willst du bei mir bleiben – oder lieber bei denen?“ Rolfe klang so wütend, dass Evelyn auf einmal daran zweifelte, dass er sie tatsächlich am Leben lassen wollte.

„Bei Ihnen“, flüsterte sie, als ob ihr eine Wahl blieb.

„Das habe ich mir gedacht“, entgegnete er. Er zog sie so schnell mit sich, dass sie kaum Schritt mit ihm halten konnte.

Der knopfäugige Typ mit dem Lasso spuckte vor ihr aus, sagte aber nichts, als Rolfe sie weiter mit sich zog.

Er verlangsamte das Tempo nur, damit sie unbeschadet über den Stolperdraht steigen konnte. Die Art, wie er sie anschaute, verriet ihr, dass sein Ärger mehr gegen Butler als gegen sie gerichtet war. Im Halbdunkel fiel es schwer abzuschätzen, wie weit sie gelaufen waren, aber Evelyn glaubte, die Abstellkammer wiedererkannt zu haben, zu der er sie geführt hatte, damit sie sich umziehen konnte.

Wie weitläufig mochte dieses Haus sein? Und wohin gingen sie jetzt?

An Rolfes festem Griff erkannte sie seine aufgebrachte Stimmung. Deshalb stellte sie lieber keine Fragen und ließ sich mitziehen – in eine Kammer, deren Tür er hinter ihr abschloss. Sie hörte ihn eilig davongehen, und sobald seine Schritte verhallt waren, tastete sie nach der Klinke und drückte sie hinunter. Natürlich ließ sich die Tür nicht öffnen. Eine Sekunde später näherten sich wieder Schritte, und sie hörte, wie etwas über den Boden kratzte, als es unter den Türspalt geschoben wurde.

Reglos blieb sie stehen, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Aber sosehr sie sich auch anstrengte – sie konnte nichts erkennen, nicht einmal Umrisse. Sie gab auf und streckte die Arme aus. Ihre rechte Hand stieß gegen etwas Hölzernes. Jetzt hatte sie einen weiteren Splitter unter der Haut. Ohne auf den Schmerz zu achten, tastete sie sich weiter vor und erkannte, dass es sich um ein Regal handelte. Auf den Brettern standen Plastikbehälter, deren Inhalt sie nicht erraten konnte.

Vorsichtig trat sie einen Schritt nach links und stieß sofort gegen ein weiteres Regal. Offenbar befand sie sich in einer anderen Kammer – so ähnlich wie die, in die man sie zusammen mit Jen eingeschlossen hatte.

Was hatten sie mit der Agentin gemacht? Evelyn holte tief Luft. Plötzlich fürchtete sie sich, einen Schritt rückwärts zu machen. Was, wenn Jens Leiche sich ebenfalls hier befand?

Als Profilerin hatte sie oft mit dem Tod zu tun. In der Regel auf Tatortfotos, die sie in ihrem Büro in Aquia untersuchte. Aber auch oft genug persönlich und hautnah.

Wann immer sie zu einem Fall gerufen wurde, bedeutete es normalerweise, dass der Tod schrecklich gewesen war. Während ihres Jahres bei der BAU hatte sie entsetzliche Dinge gesehen, die sämtliche Vorstellungen von Grausamkeit übertrafen.

Aber Evelyn hatte noch nie mit ansehen müssen, wie ein Kollege oder eine Kollegin erschossen wurde, und sie hatte nich durch deren Blut waten müssen. Sie war noch nie in eine pechschwarze Kammer eingesperrt worden und hatte befürchten müssen, eine Leiche zu berühren, wenn sie sich bewegte.

Evelyn versuchte, die aufkommende Panik zu ignorieren und klar zu denken. Ihre größte Chance, mit heiler Haut hier herauszukommen, bestand darin, ein Profil von den Menschen zu erstellen, die sich auf dem Grundstück aufhielten, und sie so weit zu verstehen, dass sie vorhersagen konnte, was sie als Nächstes tun würden.

Es war ersichtlich, dass Rolfe ihr aussichtsreichster Verbündeter war. Aber warum? Welcher Stellvertreter stellte die Autorität seines Anführers so offen infrage?

Die Survivalisten, die sich hier gefunden hatten, schienen alles, was mit der Regierung zu tun hatte, aus tiefstem Herzen zu verachten. Und sie folgten offenbar alle der Ideologie, der zufolge sie für den Zusammenbruch der Zivilisation vorbereitet sein mussten. Anstatt dass jeder Kultist das im Alleingang stemmte, taten sie sich zusammen, um das Ende gemeinsam zu meistern. Sie schienen alle alleinstehend zu sein. Vielleicht war die Gruppe ihre Familie – das neue Gesellschaftsmodell, nach dem sie ihr Leben nach dem Tag X ausrichten wollten. Diese Ideologie war möglicherweise auch ihre Ersatzreligion, da sie keine andere hatten.

Aber reichte das aus? Und reichte es, Butler als Anführer zu sehen? Während sie den Holzsplitter aus ihrem Arm zog, dachte sie an die Diskussion zwischen Butler und Rolfe. Butler hatte von dem Landgut gesprochen, als sei es nicht das einzige, das er kontrollierte.

Hatte Jen vielleicht recht gehabt? Waren sie mehr als eine Sekte? War sie möglicherweise mitten in eine terroristische Vereinigung hineingeraten?

Seufzend ließ Evelyn sich auf den Boden sinken, nicht ohne ihn vorher abgetastet zu haben. Gegen die herankriechende Kälte verschränkte sie die Arme und begann nachzudenken.

Die Meute der Sektenanhänger, die sie hatte angreifen wollen, war absolut unorganisiert und chaotisch. Konnte eine Gruppe, die keine Religion als gemeinsame Basis hatte, eine terroristische Ideologie entwickeln, die sie zusammenschweißte? Würden sie den Befehlen ihres Anführers gehorchen und seine Absichten in die Tat umsetzen?

Bilder schossen ihr durch den Kopf. Das wahnsinnige Leuchten in den Augen des Mannes, der sie am liebsten gelyncht hätte. Die schrille Stimme und unbändige Wut des einen Typen, der sie für eine Sendbotin Babylons hielt, die den Beginn der Apokalypse verkündete. Der angewiderte Ton des Kultisten, der alles, was mit der Regierung zusammenhing, abgrundtief hasste.

Sie waren anders als jede Sekte, die sie bisher kennengelernt und analysiert hatte. Und sie unterschieden sich auch von jeder ihr bekannten terroristischen Vereinigung.

Es gab hier keine wirklichen Gemeinsamkeiten. Was also schweißte die Männer zusammen?

Was würde passieren, wenn das FBI wieder abzog? Würden sie sich dann gegenseitig bekämpfen? Und was bedeutete das für Evelyn?

„Vorwärts, vorwärts“, brüllte Yankee, der seinen Kollegen zum Zaun des Anwesens vorauseilte.

Kyle schnallte sich seine zusätzlichen Waffen an, die er nach Schichtende abgelegt hatte. Die Maschinenpistole trug er auf dem Rücken, die Glock hatte er in ein zweites Holster gesteckt, das er sich vor seine Brust geschnallt hatte. Die Magazine hatte er sich um einen Schenkel gebunden, die Blendgranaten um den anderen. Hoffentlich musste er nichts von alldem benutzen.

Er rannte zu Yankee. Sein Atem wurde zu weißen Wolken in der eisigen Bergluft von Montana. Seine Stiefel knirschten auf der froststarren Erde, und unentwegt ließ er seinen Blick von rechts nach links und zurück wandern. Soweit er sehen konnte, hatte sich noch niemand vor den Zaun gewagt. Aber er verließ sich lieber nicht darauf und rückte seine MP-5 nach vorn, um sie schneller zur Hand zu haben.

„Was wissen wir?“, fragte Gabe seinen Boss.

„Wir wissen nur, dass ein Schuss auf dem Areal, das die örtliche Polizei abgesteckt hat, gefallen ist.“ Als andere Kollegen des Geiselrettungsteams zu ihnen stießen, fuhr Yankee fort: „Wir wissen allerdings nicht, wer geschossen hat. Wir wissen auch nicht, was das Ziel war oder ob jemand getroffen wurde.“ Yankee redete schnell, doch mit gelassener Stimme. „Vergesst nicht: Solange keine akute Lebensgefahr besteht, wird nicht geschossen. Wir wollen ihnen keinen Vorwand liefern.“

Zusammen mit der örtlichen Polizei sicherten die FBI-Agenten vom Büro in Salt Lake City das Gelände vor dem Anwesen. Im Gegensatz zu anderen ähnlichen festgefahrenen Einsätzen hatten sie es dieses Mal nicht nur mit Reportern und Kamerateams zu tun.

In den vergangenen Jahren hatten sich immer mehr regierungsfeindliche Gruppierungen gebildet, und sie demonstrierten ihre Solidarität untereinander, indem sie bei solchen Vorfällen quer durchs Land an die Orte des Geschehens reisten und Flagge zeigten. Leider bekundeten sie ihre Verbundenheit nicht nur mit ihrer Anwesenheit, sondern auch mit einem umfangreichen Waffenarsenal, das sie sich in einschlägigen Geschäften ohne Probleme beschaffen konnten. Ihre Ausstattung konnte es mit der des Geiselrettungsteams ohne Weiteres aufnehmen. Und die Demonstranten wussten genau, wie man sie einsetzen musste.

Das Büro von Salt Lake City hatte die Sicherheitsvorkehrungen vor Butlers Anwesen seit der Ankunft des HRT am frühen Morgen bereits zwei Mal verstärkt, und aktuellen Berichten zufolge wuchs die Menge der Demonstranten ständig weiter. Zu viele von ihnen waren bewaffnet gekommen, um ihren Krieg zu führen.

Kyle verlangsamte die Schritte, als er sich dem mit Absperrbändern gesicherten Bereich näherte. „Scheiße“, murmelte er, während er weiterlief und seinen Gewehrkolben fester umklammerte. Sollte er schießen müssen, würde es unweigerlich Verletzte, wenn nicht gar Tote geben. Bei der Anzahl von Demonstranten, die sich vor den Absperrungen drängte, war das praktisch unvermeidbar. Beim Näherkommen schallte ihm das Stimmengewirr entgegen: fünfundzwanzig aufgebrachte Randalierer, die wütend durcheinanderschrien.

Wie waren sie bloß so schnell hierhergekommen – in diesen gottverlassenen Teil von Montana? Hier wohnten nur ganz wenige Menschen, und die meisten nicht einmal das ganze Jahr über.

Einige hatten dicke Wintermäntel angezogen und trugen selbstgemachte Plakate in der Hand. Sie würden vermutlich als Erste vor der Kälte weichen, nach Hause ins Warme fahren und das Ergebnis der Aktion im Fernsehen anschauen. Aber die Hälfte der Demonstranten trug kälteresistente Outdoor-Kleidung, zum größten Teil in Tarnfarben, und sie waren bis an die Zähne bewaffnet. Als Kyle seinen Blick über die Meute schweifen ließ, bemerkte er einige Schrotflinten, ein paar Pistolen und viel zu viele Gewehre. Er schaute in die Höhe und entdeckte weitere Schützen im kahlen Geäst der Kiefern.

„Der Verhandlungsführer soll kommen“, befahl Yankee in sein Mikrofon, der ebenfalls die Bewaffneten in den Bäumen in Augenschein genommen hatte. „Der Profiler ebenfalls.“

Kyle warf Gabe einen Blick zu, dessen Wangenmuskeln bei der Erwähnung seines Cousins zu mahlen begannen.

„Ein paar von den Demonstranten haben Funkgeräte“, murmelte Yankee. „Reden die miteinander – oder haben wir was übersehen?“

Waren all diese Menschen hierhergekommen, weil sie ganz allgemein gegen „die da in Washington“ waren und nicht für Butler im Besonderen? Das war durchaus möglich angesichts der zahlreichen milizähnlichen Gruppen und militanten Regierungsgegner, die in der Umgebung lebten. Oder hatte Butler vielleicht die Unterstützer sogar selbst zusammengetrommelt und erteilte ihnen nun Befehle aus seinem festungsähnlichen Haus? War sein Einfluss größer, als sie vermutet hatten?

Falls Butler in der Lage war, mit der Außenwelt Kontakt aufzunehmen, würde das die Größe der Menge erklären. Allerdings durfte man auch die Reporter nicht außer Acht lassen, die sich auf der Suche nach dem besten Standort unter den Demonstranten verteilt hatten.

Kyle beobachtete einen Schützen in nächster Nähe, der in den Ästen einer Kiefer Stellung bezogen hatte. Sie schwankte bedrohlich unter seinem Gewicht, aber das schien ihm nichts auszumachen. In seinen behandschuhten Händen hielt er eine halbautomatische Waffe. An seinem Oberkörper hatte er nicht nur ein Funkgerät in Tarnfarben befestigt, sondern auch genügend Munition, die für eine ganze Armee gereicht hätte. Darunter trug er eine kugelsichere Weste. Eine Feldflasche sowie ein in einer Scheide steckendes Messer an seiner Hüfte vervollständigten seine Ausrüstung. Als sein Blick sich mit dem von Kyle traf, glaubte Kyle ein hämisches Grinsen zu sehen, war sich jedoch wegen des dichten graumelierten Barts des Schützen nicht sicher. Die Äste der Kiefer schwankten, als er seine Waffe hob und mit ihr auf Kyles Kopf zielte.

Kyle war sofort im Verteidigungsmodus. Sein Bauchgefühl riet ihm, die eigene Waffe in Position zu bringen … und besser einen Helm aufzusetzen. Aber dieser Typ war treffsicher; Kyle wusste es instinktiv. Er brauchte keinen Beweis. Er strahlte die Selbstgewissheit eines geübten Milizionärs aus. Ein Helm hätte Kyle überhaupt nichts genutzt. Und bis er seine eigene Waffe auf den Mann im Baum richtete, hätte der längst gefeuert – und Kyle ihm sogar noch eine Entschuldigung für den ersten Schuss geliefert.

Deshalb hielt er seine MP-5 eng an den Körper gepresst, senkte den Kopf und sprach in sein Mikrofon. „Passiver Schütze, Kiefer auf drei Uhr von meiner Position.“

Wyatt Thompson, der neue Scharfschütze in ihrem Team, reagierte sofort. „Ich sehe ihn.“

Kyle hatte keine Ahnung, wo Wyatt Stellung bezogen hatte, aber Wyatts Vater war ein großes Tier beim Militär. Offenbar hatte Wyatt zuerst Schießen und dann Laufen gelernt. Er war einer der besten Schützen, den das HRT bislang gesehen hatte. Sofort ließ die Anspannung in Kyles Schultern nach. In diesem Moment machte es ihm auch nichts aus, dass eine Reporterin auf ihn zeigte und ein Kameramann hinter ihr sofort das Objektiv auf ihn richtete.

„Das war’s dann wohl mit deinen zukünftigen Undercover-Jobs“, witzelte Gabe. Wie immer brachte ihn nichts aus der Ruhe, und selbst in brenzligen Situationen verließ ihn nie der Humor.

Kyle widerstand dem Wunsch, seinem Partner einen bösen Blick zuzuwerfen. Wenn er Glück hatte, würde die Presseabteilung des FBI dafür sorgen, dass der Beitrag nicht gesendet wurde. Allerdings hatte er ohnehin keine Karriere als Undercover-Agent geplant. Bis zur Pensionierung wollte er im Team der Geiselrettung bleiben.

„Es gibt Neuigkeiten über Jens Wagen.“ Gregs Stimme ertönte in Kyles Kopfhörer, und er presste die Hand an die Ohrmuschel, um ihn besser verstehen zu können. Die Rufe der Demonstranten verschwanden im Hintergrund. Kyle umklammerte seine Waffe noch fester.

Wenn der Wagen entdeckt worden war, hatten sie dann auch Evelyn oder Jen gefunden? Oder, Gott bewahre, eine Leiche?

„Evelyns Handy war im SUV, aber sonst nichts.“ Gregs Stimme klang unberührt. Er ließ sich nichts anmerken, obwohl seine engste Kollegin aus dem Profiler-Team verschwunden war. „Der SUV ist ein paar Hundert Meter von der Straße entfernt abgestellt worden. Jemand wollte ihn verstecken, aber ich glaube nicht, dass es Jen oder Evelyn war.“

Einer der Bewohner auf dem Anwesen hatte den Wagen weggefahren – vermutlich in der Hoffnung, dass niemand eine Verbindung zwischen den beiden Frauen und den Kultisten herstellen würde. Und vermutlich auch erst, nachdem sie eine von ihnen getötet hatten. Aber wen?

„Mac“, rief Yankee, und Kyle merkte, dass er stehen geblieben war, während seine Kollegen weiter zum abgesperrten Teil liefen.

Die Agenten aus Salt Lake City hatten Straßensperren aufgestellt, um die Menge zurückzuhalten. Aber einige von ihnen waren umgestoßen und die Agenten sowie die Polizei rund sechs Meter zurückgedrängt worden. Die Menschenansammlung rückte unaufhaltsam näher.

„Wo zum Teufel bleibt der Verhandlungsführer?“, wollte Yankee wissen.

„Aktivität auf dem Turm.“ Wyatts Stimme kam über Funk, ehe jemand die Frage beantworten konnte, wo Adams, der Verhandlungsführer, sich aufhielt. „Es ist nicht Butler, aber die Person ist bewaffnet. Er kann die Demonstranten von dort aus sehen. Foto kommt gleich.“ Der letzte Satz war an die Kollegen der Einsatzzentrale im Zelt gerichtet, deren Job es war, die Identität der Person herauszufinden.

„Hier bin ich!“, hörte Kyle eine keuchende Stimme hinter sich. Er erkannte Adam in dem Augenblick, als der Verhandlungsführer das Megafon an die Lippen setzte, um die Menschenmenge anzusprechen. „Bitte gehen Sie zurück hinter die Barrikaden. Sie befinden sich auf privatem Grund und Boden.“

„Es ist nicht euer Grund und Boden“, schrie der Demonstrant, der Kyle am nächsten stand. Die Agenten aus Salt Lake City und die örtliche Polizei traten zurück hinter die Reihe des Geiselrettungsteams, aber sie blieben in der Nähe. Einige stellten vorsichtshalber ihre Einsatzschilde vor sich hin.

„Brüder!“ Vom Landgut her dröhnte eine andere Stimme über einen Lautsprecher herüber. Ward Butlers markerschütterndes Organ.

Die Menge verstummte augenblicklich. Alle Köpfe wandten sich in die Richtung, aus der die Stimme kam. „Danke, dass ihr uns heute eure Unterstützung bewiesen habt. Wir stehen wie ein Mann gegen eine tyrannische Regierung. Eine unrechtmäßige Regierung.“

Lautstarke Zustimmung erklang aus der Menge. Yankee warf Adam einen Blick zu. „Versuch, ihre Aufmerksamkeit zu gewinnen.“

„Wir haben ein größeres Problem“, meldete Greg sich über Funk.

„Wo steckst du?“, wollte Yankee wissen.

„Im Zelt. Wir haben den Mann im Turm identifiziert. Er ist nur eine kleine Nummer in der Bürgerrechtsbewegung. Er ist ein paar Mal festgenommen worden und ein ausgesprochen aktiver Blogger.“

„Weiter?“, stieß Yankee durch zusammengebissene Zähne hervor.

„Falls Butler dem Typen seit seinem letzten Post vor einem Monat nicht das Gehirn gewaschen hat, ist er nach wie vor davon überzeugt, dass das Ende der Welt nahe ist. In seinem Blog fantasiert er wild herum über Babylonier in Gestalt von Regierungsvertretern, die die Hochburgen der Gerechten stürmen, und über die letzte aller Schlachten. Laut seinen Unterlagen bedeutet die Ankunft des FBI den Beginn der Apokalypse. Dass muss dann auch Butlers Ansicht sein.“

Kyle warf seinem Partner einen Blick zu. Wenn sie das Anwesen stürmten, würden die Sektenmitglieder bis zum letzten Mann kämpfen. Und sollte tatsächlich eine Agentin im Gebäude sein, wäre sie bei einer Erstürmung eine der ersten Toten.

Sein Blick schweifte über die Menge, die immer noch schweigend wartete – auf Butlers nächste Sätze. Würde das Geiselrettungsteam sie von einem Kampf abhalten können, wenn Butler seine Gefolgsleute dazu aufrufen sollte? Und selbst wenn sie sie es schafften – würde es etwas ändern? Oder wäre es der Anfang von Butlers großem Finale?

6. KAPITEL

Abrupt wurde die Tür zur Abstellkammer aufgerissen, und Evelyn rappelte sich auf, die Fäuste in Verteidigungshaltung, obwohl sie wusste, dass es ihr nichts nützte.

Ward Butler stand im Türrahmen. Der Ausdruck, eine Mischung von Wut und Herablassung, schien ihm bereits ins Gesicht eingemeißelt zu sein. „Komm“, brummte er mit einer herrischen Hand-bewegung.

Sie blinzelte; selbst das Dämmerlicht im Korridor schien hell nach der totalen Finsternis in der Abstellkammer. Sie überlegte, ob sie sich einfach weigern sollte, aber das würde ihr natürlich nichts nützen.

Mit einem heftigen Brennen im Magen ging sie langsam zu ihm hinüber und spähte in den Korridor. Sie hatte damit gerechnet, dass die Sektenanhänger vor der Tür standen und bettelten, sie lynchen zu dürfen, doch der Gang war menschenleer. Nicht einmal Rolfe hatte Butler begleitet. Es wirkte auf Evelyn sehr unheimlich – wenn auch dieses Mal auf andere Art.

„Gehen wir.“ Er zeigte mit seinem Gewehr ans Ende des Korridors mit dem Stolperdraht in der Mitte und dem Versammlungsraum am Ende, der ebenfalls leer war.

„Wohin?“, fragte sie. Gott sei Dank versagte ihre Stimme nicht. Sie klang fest und entschlossen, als könnte sie selbst bestimmen, was mit ihr geschah.

„Nach oben“, antwortete er, während er eine weitere nahezu unsichtbare Tür öffnete, hinter der sich eine Wendeltreppe verbarg.

Der Wachturm. Sie fragte sich, was sie da oben sollte. Oder plante er, sie von dort hinunterzustürzen?

Bestimmt nicht, redete sie sich Mut zu, als er ihr die Gewehrmündung in den Rücken presste, weil sie sich nicht sofort in Bewegung setzte.

Der Druck kam so abrupt, dass sie mit dem Schienbein gegen die erste Stufe prallte und zu Boden stürzte. Im letzten Moment konnte sie sich mit den Händen abstützen, aber doch zu spät, um nicht mit dem Knie auf einer anderen Metallstufe zu landen. Der Schmerz fuhr ihr bis in den Rücken.

Mühsam richtete sie sich auf und begann mit dem Aufstieg. Hinter sich spürte sie Butler mehr, als dass sie ihn hörte. Seine grollende Stimme erinnerte sie an ein Auto, das zu schnell über einen Kiesweg fuhr. Butler bewegte sich mit stummer Entschlossenheit und geschmeidig wie ein Mann, der daran gewöhnt war, Tiere in den Bergen zu jagen.

Er würde sie nicht aus dem Fenster werfen, weil es nicht hoch genug war und sie den Sturz überleben könnte.

Er führte sie nach oben, damit die Agenten vom FBI, die das Gelände umstellt hatten, sie sehen konnten. Wenn er ihnen sein Pfand präsentierte, konnte er davon ausgehen, dass er damit erreichte, was immer er verlangte.

Sie ging schneller. Vielleicht schaffte sie es, den Kollegen eine Botschaft zukommen zu lassen.

Nur welche? Sie überlegte fieberhaft. Was wusste sie denn, was die anderen nicht schon längst selbst herausgefunden hatten?

Ehe sie sich etwas ausdenken konnte, stieß Butler sie mit dem Gewehr in den Rücken, und sie stolperte in den Beobachtungsraum, der so klein war, dass kaum zwei Leute darin Platz fanden. Auf allen Seiten waren Fenster, die einen ungehinderten Blick über die gewellten Hügel bis hin zum Horizont erlaubten.

Ward folgte ihr nicht in den Raum, sondern blieb auf der Treppe stehen, damit er von eventuellen Scharfschützen nicht gesehen wurde. Obwohl sie ihm nicht entkommen konnte, hielt er das Gewehr auf Evelyn gerichtet.

Langsam drehte sie sich um die eigene Achse. Sie war davon überzeugt, dass ein Schütze vom Geiselrettungsteam sie längst im Visier hatte. Vielleicht sogar mehrere. Aber wo immer sie auch sein mochten, sie konnte sie nicht entdecken.

Ihr Blick fiel auf die schroffen Berge jenseits des Grundstücks, die den Sektenmitgliedern auf zwei Seiten einen perfekten Schutz boten. Die Kuppen waren mit Schnee bedeckt. Unter anderen Bedingungen wäre es eine atemberaubende Aussicht gewesen – raue, unbeherrschbare Natur in ihrer ursprünglichsten Form, unberührt von Menschenhand. So etwas hatte Evelyn nur selten gesehen.

Sie drehte sich in die Richtung, in der die Einfahrt zum Grundstück lag, und entdeckte die Gruppe der Demonstranten. Von hier oben konnte sie die Gesichter nur undeutlich erkennen und auch die Worte auf den Plakaten, die sie hochhielten, nicht entziffern. Der aufgebrachten Menge stand eine Reihe von Männern und Frauen gegenüber. Einige trugen blaue Uniformen – Agenten vom FBI und die örtliche Polizei.

Als sie in der Abstellkammer eingesperrt gewesen war, hatte sie Butler mit prahlerischer Stimme davon reden hören, dass die Demonstranten für den Kampf gegen die Polizei bereit seien; er brauche sie nur noch dazu aufzufordern. Als Rolfe ihm darauf antwortete, hatte sie sich näher zur Tür geschlichen, um seine Worte verstehen zu können, aber er hatte viel leiser als Butler gesprochen. Sie konnte nur ahnen, was er gesagt hatte; sie glaubte so etwas wie noch nicht gehört zu haben.

Sie hatte sie auch den 19. April erwähnen hören – ein Datum, das zahlreichen Regierungsfeinden sehr viel bedeutete. Sie hatte nicht genau mitbekommen, in welchem Zusammenhang die beiden das Datum erwähnt hatten. Auf jeden Fall war es ein Grund zur Beunruhigung, denn unerschütterliche Fanatiker hatten den 19. April zum Kampfdatum ausgerufen. An einem 19. April 1993 hatte die Polizei im texanischen Waco die Ranch der Davidianer gestürmt. 76 Anhänger starben – auch David Koresh, Prophet und Anführer der „Studenten der Sieben Siegel“, wie er seine Gefolgsleute nannte, fand den Tod. Und an einem anderen 19. April zwei Jahre später hatte es den Bombenanschlag auf das Murrah Federal Building, Sitz mehrerer Regierungsbehörden, in Oklahoma City gegeben, bei dem 168 Menschen, darunter 19 Kinder, ums Leben kamen.

Jen hatte ihr erzählt, dass sie bei der Belagerung dabei gewesen war.

Aber bis zum April dauerte es noch eine ganze Weile. Im Moment hatte Evelyn andere Probleme.

Jedenfalls waren die Demonstranten eingekesselt, wie sie bei einem Blick aus dem Fenster feststellte. Es waren mehr, als sie erwartet hatte. Sie schwangen ihre Plakate über den Köpfen, hielten aber gebührend Abstand zum Grundstück.

Beim Klang von Adam Noonans Stimme zuckte sie zusammen, obwohl sie ihn schon den ganzen Tag hatte reden hören. War es bereits Abend? Sie schaute zum Himmel. Die Sonne warf einen rosa-farbenen Schein über die Berge. Eingesperrt in der Abstellkammer, hatte sie jegliches Zeitgefühl verloren und nur überlegt, wie sie ihre Haut retten konnte.

„Mr. Butler, lassen Sie uns reden. Von Angesicht zu Angesicht.“ Adam wiederholte seine Aufforderung, die Butler bisher ignoriert hatte.

Zu Evelyns Überraschung setzte Butler sein Megafon an die Lippen. Sie hatte gar nicht bemerkt, dass er es bei sich trug. „Wir haben eine von euch in unserer Gewalt. Es ist unser gutes Recht, jeden, der unerlaubt unser Grundstück betritt, zu exekutieren.“

Ein eiskalter Schauer lief Evelyn über den Rücken. Sie schaute an ihm vorbei, vorbei an der Hand, in der er noch immer sein Gewehr hielt, und zur Wendeltreppe. Doch niemand war zu sehen. Auch Rolfe nicht, der es Butler hätte ausreden können, sie zu töten. Wollte Butler sie vor den Augen ihrer Freunde und Kollegen umbringen – Kollegen, die viel zu weit entfernt waren, um etwas dagegen unternehmen zu können?

„Lassen Sie uns darüber reden, was Sie wollen, Ward“, fuhr Adam fort. Nichts in seinem Ton verriet, dass er Evelyn kannte, seitdem sie für die BAU arbeitete – knapp zwei Jahre. Es schien ihm nur darauf anzukommen, Frieden zu stiften zwischen Butler und der Regierung.

Das war zwar sein Job, aber trotzdem hinterließ es ein schales Gefühl bei Evelyn. Sie versuchte, die Entfernung bis zu den Demonstranten einzuschätzen, die Entfernung bis zu den Polizisten, und sie erkannte, dass es dem Geiselrettungsteam niemals gelingen würde, das Gelände zu stürmen. Und wenn, wäre sie längst tot.

Adams Verhandlungsgeschick – und ihre eigenen Fähigkeiten als Profilerin – waren ihre einzige wirkliche Chance.

„Ich will, dass ihr uns in Ruhe lasst“, brüllte Butler. Weiter unten brach zustimmender Jubel in den Reihen der Demonstranten aus. Sie schrien so laut, dass es sich anhörte, als stürzten die Stimmen von allen Seiten über sie herein.

„Wenn Sie mich umbringen, dann werden sie Sie holen. Das ist Ihnen doch wohl klar“, sagte Evelyn ganz ruhig. Dabei sah sie ihm fest in die Augen und hoffte, dass er die Furcht in ihrem Blick nicht lesen konnte. Sie versuchte stattdessen, die Profilerin zu verkörpern, die sie immer schon sein wollte.

Er ließ das Megafon sinken. „Das sollen die mal versuchen.“

„Sie könnten vielleicht überleben“, log sie mit fester Stimme. „Aber was ist mit Ihren Anhängern?“

Er grinste höhnisch. „Sie sind bereit, für das zu sterben, woran sie glauben. Du etwa nicht?“

Sie zeigte aus dem Fenster in Richtung der Demonstranten. Die Reporter konnte sie nicht sehen, obwohl sie wusste, dass sie vor dem Grundstück Stellung bezogen hatten. Und sie wusste, welche Botschaft Ward Butler der Welt mitteilen wollte: dass das FBI sie völlig grundlos festnehmen und Butler unter Zugzwang setzen wollte. „Wenn Sie mich erschießen, ist das sofort in den Nachrichten. Wie sollen die da draußen erfahren, dass Sie mich nicht eingeladen haben, um mich zu töten? Sie haben Jen auch öfter auf das Grundstück gelassen. Das ist bestimmt nicht die PR, die Sie für Ihr Anliegen möchten.“

Um Wards Mundwinkel zuckte es, und er ließ die Waffe sinken. „Meine Leute wissen es.“

„Sind Sie sich da so sicher?“ Evelyn ließ nicht locker. Sie wusste zwar nicht, ob es die richtige Taktik war, aber sie sah keine andere Möglichkeit.

„Ja“, antwortete er sofort. Dann lächelte er. „Es spielt auch keine Rolle. Ich werde dich nicht töten. Nicht hier und nicht jetzt.“

Wieder setzte er das Megafon an die Lippen. „Wenn ihr reinkommt, wird sie sterben“, warnte er. Dann warf er ihr das Megafon vor die Füße und polterte die Wendeltreppe hinunter.

Es sah ganz so aus, als seien die Verhandlungen beendet.

Die Kultisten starrten sie wütend an.

Seit fünf Tagen war es das Schlimmste, was sie tun durften. Als er Evelyn aus dem Turm geholt und nach unten gebracht hatte, hatte Butler ihnen eingeschärft: „Niemand fasst sie an. Die Zeit ist noch nicht gekommen.“

Seitdem fürchtete sie sich vor dem Moment, da die Zeit gekommen war. Wenn sie enden würde wie Jen, die Butler vermutlich irgendwo ins Gebirge hatte bringen lassen, wo man sie nur schwer finden würde.

Zögernd betrat Evelyn den großen Saal, wo sich alle zum Essen versammelten. Dankbar nickte sie Rolfe zu, als er ihr im Vorbeigehen eine Extraportion von dem Fertiggericht in die Hand drückte. Sie hielt den Kopf gesenkt, um die hasserfüllten Blicke der Sektenmitglieder nicht sehen zu müssen, und setzte sich in die hinterste Ecke, um die Verpackung von der Essensration zu öffnen, wie sie Soldaten bei ihren Einsätzen aßen.

Rasch schluckte sie den lauwarmen Brei hinunter – zum einen, damit sie das wenig appetitliche Zeug so schnell wie möglich im Magen hatte, zum anderen, um zu vermeiden, dass es ihr jemand wegnahm. Sie schmeckte Rindfleisch und Kartoffeln und musste sich zusammenreißen, um den Würgereiz zu unterdrücken.

Das matschige Essen blieb ihr fast in der rauen Kehle stecken. Sie hatte eiskalte Hände, aber das war nichts Neues. Sie konnte sich nicht daran erinnern, wann ihr das letzte Mal warm gewesen war, trotz der Sachen, die sie am ersten Tag von Rolfe bekommen hatte. In der zweiten Nacht hatte sie sich eine Erkältung eingefangen, die immer schlimmer wurde. Tagsüber war sie meistens damit beschäftigt, nicht allzu sehr zu zittern.

Nachts ging es ihr etwas besser, weil Rolfe gegenüber Butler darauf bestanden hatte, dass er sich um sie kümmern würde. Einerseits war sie erleichtert, nicht Butler ausgeliefert zu sein; andererseits befürchtete sie, dass Rolfe etwas von ihr verlangen könnte – vor allem, als er sie, statt sie wieder in die Abstellkammer zu sperren, an sein schmales Metallbett fesselte und sich dabei die ganze Zeit bei ihr entschuldigte. Zuerst hatte sie versucht, sich gegen ihn zur Wehr zu setzen, aber er war viel stärker, als sie erwartet hatte.

Glücklicherweise hatte er nur mehrere Decken über sie gelegt, nachdem er ihren Arm festgebunden hatte, bis sie tatsächlich nicht mehr fror. Für sich selbst breitete er eine auf dem Boden aus. Ironischerweise vermittelte es ihr seit fünf Tagen das Gefühl, gefesselt am Bett eines Mannes sicherer zu sein, als sich frei auf dem Anwesen zu bewegen. Vor allem, nachdem Rolfe ihr in der ersten Nacht zugeflüstert hatte: „Ich versuche dich zu beschützen. Bleib einfach ganz ruhig und geh Butler so weit wie möglich aus dem Weg.“

Allerdings konnte sie auch Rolfe nicht ganz vertrauen. Er war Butlers Leutnant. Das durfte sie nicht vergessen. Und es spielte keine Rolle, dass ihm ihr Wohlergehen offenbar tatsächlich am Herzen lag und es ihm scheinbar wirklich leidtat, was mit Jen passiert war. Selbst dass sie noch andere Motive für sein Verhalten in Betracht zog, war nicht wichtig. Er war und blieb einer von Butlers Leuten.

Aber er war der beste Verbündete, den sie hier haben konnte, und jedes Mal, wenn sie ihn sah, spürte sie eine gewisse Erleichterung.

Natürlich entging ihr das feindselige Flüstern an den Nebentischen nicht. Seitdem Butler sie mit auf den Turm genommen hatte, durfte sie sich auf dem Grundstück frei bewegen. Obwohl sie sich unter der ständigen Beobachtung der Sektenmitglieder natürlich nicht wirklich frei fühlen konnte. Ständig lebte sie in der Furcht, dass einer von ihnen Butlers Befehle missachten könnte – oder dass Butler seine Meinung änderte.

Während der vergangenen fünf Tage hatte sie versucht, so viel wie möglich über die Sekte in Erfahrung zu bringen. Es konnte ihr oder dem HRT von Nutzen sein – wenn sie denn den Kollegen die Informationen irgendwie zukommen lassen konnte. Aber sie hatte einen strikten Tagesplan zu befolgen. Man erwartete von ihr, dass sie in der Menge stand, wenn Butler seine Predigten hielt, am Tisch zu sitzen, wenn das Essen verteilt wurde, Rolfe nach Sonnenuntergang in sein Zimmer zu folgen. Und die ganze Zeit versuchte sie herauszufinden, welche Pläne die Kultisten hatten, welche Ziele sie verfolgten, an welchen Stellen die Kollegen von der Geiselrettung am einfachsten auf das Gelände gelangen konnten und wie die Sektenanhänger bei einer Erstürmung des Anwesens reagieren würden. Unglücklicherweise stand sie unter ständiger Beobachtung, sodass sie noch nicht allzu viel herausgefunden hatte.

Während der vergangenen Tage war Butler überwiegend damit beschäftigt gewesen, seine Vorstellungen von der richtigen Art zu leben über das Megafon zu verkünden – sowohl denen, die sich auf dem Landgut aufhielten, als auch jenen, die es von außen belagerten. Sie wusste, dass die Demonstranten noch nicht abgezogen waren, denn in regelmäßigen Abständen schwollen ihre Stimmen zu einem heftigen Chor an, sodass sie sie hören konnte. In ihrer Gegenwart schien Butlers Ego über sich selbst hinauszuwachsen.

Eine seiner Forderungen bestand darin, eine Botschaft für die Lokalnachrichten aufzunehmen, und das FBI hatte zugestimmt. Da es im Haus keinen Fernseher gab oder Evelyn zumindest noch keinen entdeckt hatte, wusste sie nicht, ob die Nachricht tatsächlich gesendet worden war, aber angesichts des triumphierenden Grinsens in Butlers Gesicht am nächsten Morgen nahm sie an, dass sie tatsächlich ausgestrahlt worden war. Vielleicht glaubte er auch nur, dass man seine Forderung erfüllt hatte.

Es erinnerte Evelyn an zahlreiche ähnliche Vorfälle mit Sekten, über die sie gelesen hatte, seitdem sie in der BAU arbeitete. Ein Anführer, der die Aufmerksamkeit der Polizei erlangt und dem die Gelegenheit geboten wird, in den Medien seine Ansichten zu verbreiten, glaubte auf einmal, Macht zu haben. Aber irgendwann verließ ihn die Lust, weiter zu predigen. In diesem Moment wurde es höchste Zeit zu handeln.

Jens Bemerkung, dass Butler seinen Anhängern nur Geschichten erzählte, mit denen er sie einzulullen versuchte, kam ihr in den Sinn. Einmal mehr fragte sie sich, was Butler wohl mit ihrer Leiche gemacht hatte. Sie versuchte, nicht ins Grübeln zu geraten, denn es war nicht wichtig. Jen war tot. Jetzt ging es nur noch um sie.

Und egal, was die Profiler herausgefunden hatten: Evelyn glaubte nicht, dass es zu einem kollektiven Selbstmord kommen würde. Die Sektenmitglieder waren Survivalisten, das heißt, sie würden kämpfen. Einige von ihnen wünschten sich vermutlich inzwischen, niemals hierhergekommen zu sein. Aber sie hatte auch andere gesehen, die es kaum erwarten konnten, den Gegnern draußen zu zeigen, wozu sie in der Lage waren.

Sie würden wahrscheinlich niemals glauben, dass sie gegen das HRT keine Chance hatten. Zweifellos würde es auf beiden Seiten Tote geben. Das würde Evelyn allerdings nicht mehr erleben. Sobald Butler beschloss, in die Offensive zu gehen, war sie nutzlos für ihn.

Sie schluckte den Rest ihres Essens, unterdrückte den Drang zu husten, stand auf und warf die Schale in den nächsten Abfalleimer. So unauffällig wie möglich verließ sie den Saal, um niemanden auf sich aufmerksam zu machen. Selbst in den Wollsocken hatte sie kalte Füße, und ihre Waden schmerzten vom ungewohnten Laufen ohne Schuhe auf dem harten Fußboden.

Sie spürte die Blicke der Sektenmitglieder, die im Flüsterton miteinander redeten. Sie waren nervös, so viel hatte sie schon mitbekommen, hatten die Nase voll von Butlers Predigten und vom FBI, das draußen vor ihrer Tür stand.

„Dafür bin ich nicht hergekommen“, sagte einer von ihnen gerade. Evelyn drehte sich um und sah, wie er ein Messer aus seiner Tasche zog und aus dem Handgelenk warf. Es flog an zwei Männern vorbei und blieb zitternd im Dartboard an der Wand stecken.

Seine Tischnachbarn johlten begeistert. Er drehte den Kopf zu Evelyn und warf ihr einen vielsagenden Blick zu.

Sie machte auf dem Absatz kehrt und lief weiter.

Eine andere Stimme drang an ihr Ohr, aber sie bekam nur noch das Ende des Satzes mit: „… hat mir versprochen, dass hier was passiert.“

Was hatten sie erwartet, als sie hierhergekommen waren? Evelyn zwang sich, nicht zurückzuschauen und einfach weiterzugehen, als sei nichts geschehen.

Ohne sich umzuschauen, ging sie bis ans Ende des langen Korridors. Dort hockte sie sich hin und öffnete vorsichtig die Schießscharte, die sie am Tag zuvor entdeckt hatte. Es war nur ein kleiner Kreis in der Wand, gerade groß genug, um den Lauf eines Gewehres hindurchzuschieben – ein weiterer Hinweis darauf, dass Butler bis zum Schluss kämpfen würde, statt sich zu ergeben. Ein weiteres Zeichen dafür, dass er sein Anwesen als sein persönliches Babylon betrachtete, den Ort der letzten Schlacht. Der Ort für das Jüngste Gericht.

Sie warf noch einen Blick über ihre Schulter, ehe sie die Klappe herausnahm, und setzte sich so davor, dass sie mit ihrem Körper die Öffnung verdeckte und niemand, der über den Korridor lief, sehen konnte, was sie tat. Viel Zeit blieb ihr nicht. Man würde sie nicht lange unbeaufsichtigt lassen, selbst jetzt nicht, nachdem sie ihr gezeigt hatten, dass alle Türen, die nach draußen führten, mit Selbstschussanlagen gesichert waren. Sobald jemand die Tür zu öffnen versuchte, wurde die Schießanlage aktiviert. Niemand kam unbemerkt hinein oder heraus – es sei denn, er nähme sich sehr viel Zeit, die Fallen zu entschärfen.

Die Kälte im Korridor drang sofort durch ihre Kleidung, und sie bekam eine Gänsehaut vom Kopf bis zu den Füßen. Sie versuchte, die unangenehme Empfindung zu ignorieren, drückte ihr Gesicht so nahe wie möglich an die Schießscharte und sprach direkt in die Öffnung. „Die Türen sind mit Selbstschussanlagen gesichert“, flüsterte sie. Hoffentlich wurde sie von jemandem gehört.

Sie wusste, wie das HRT arbeitete. Überall auf dem Grundstück und an den Mauern waren Abhöranlagen angebracht – sie wusste nur nicht genau, wo. Aber ihre größte – und einzige – Chance bestand darin, ihre Stimme nach draußen zu richten.

„Im Gebäude befinden sich zwanzig Männer“, fuhr sie fort. „Ich kenne nur die Vornamen; ihr könnt sie also nicht abgleichen. Sie sind die ganze Zeit bewaffnet. Unter ihren Stockbetten horten sie zusätzliche Waffen und Munition.“

Da sie sich in den vergangenen Tagen ein wenig freier hatte bewegen dürfen, wusste sie, dass sämtliche Sektenmitglieder – bis auf Butler und Rolfe – in einem Schlafsaal neben dem Korridor übernachteten. In einer langen Reihe standen doppelstöckige Betten nebeneinander.

Die oberen Betten reichten so nahe an die Decke heran, dass die Männer dort nicht aufrecht sitzen konnten, ohne sich den Kopf zu stoßen. Unter den unteren Betten war Stauraum für die Habseligkeiten von jeweils zwei Kultisten.

Einmal hatte sie den Rassisten mit dem Lasso beobachtet, wie er sein Bett hochklappte. Darunter befand sich eine komplette Überlebensausrüstung: Packungen mit Fertignahrung, zusätzliche Wolldecken, Erste-Hilfe-Kästen, Gasmasken, Wasserreinigungstabletten, Klebeband, zwei Pistolen, zwei Gewehre und ausreichend Munition, um eine ganze Kompanie zu versorgen.

Er hatte bemerkt, dass sie ihm zusah, und das Bett sofort zurückgeklappt. Als sie aus dem Saal eilte, schlussfolgerte sie, dass alle Etagenbetten über einen solchen Stauraum verfügten. Etwas daraus zu nehmen riskierte sie allerdings lieber nicht; zu viele Augen waren ständig auf sie gerichtet.

Sie fragte sich, ob die Munition dazu benutzt werden sollte, Plünderer in den letzten Tagen auf Erden zu vertreiben. Oder hatte Ward Butler von Anfang an darauf spekuliert, dass es zu einem Kräftemessen mit der Staatsmacht kommen würde?

„Was machst du da?“ Rolfes Stimme war leise, aber wütend.

Erschrocken ließ Evelyn die Klappe fallen und versuchte aufzustehen. Doch Rolfe stand bereits neben ihr. Wie hatte er sich nur so leise nähern können?

Seine Finger schlossen sich so fest um ihren Oberarm, dass sie aufschrie. „Das hättest du nicht tun dürfen. Was hast du dir dabei gedacht, Evelyn? Wenn Butler dich erwischt hätte …“

Er riss sie mit sich durch die verborgene Tür, ohne Rücksicht darauf zu nehmen, dass sie um ein Haar über den Stolperdraht gestürzt wäre. Auf der anderen Seite bemerkte sie Ward Butler.

Der Korridor war heller erleuchtet als sonst. Gerne hätte sie sich umgeschaut, um sich einen Eindruck von dem Bereich zu verschaffen, den offenbar nur Butler und Rolfe betraten. Doch sie konnte den Blick nicht von Butler nehmen.

Sie bemerkte ein wütendes Glimmen in seinen Augen. So etwas hatte sie schon öfter gesehen – zum Beispiel bei dem Leiter eines Waisenhauses, der der Kindesmisshandlung angeklagt worden war und sein eigenes Heim in Brand gesetzt hatte. Ungerührt hatte er den Flammen zugesehen, während die Kinder noch im Gebäude waren. Oder bei einem Menschenhändler, der sich nach seiner Verhaftung hartnäckig weigerte, den Ort preiszugeben, an dem ein Lastwagen voller Menschen stand, die illegal über die Grenze gekommen waren. Und auch bei einem Mann, der beschuldigt wurde, seine Firma um Millionen betrogen zu haben, und deshalb bei einem Vorstandstreffen Amok laufen wollte.

Butler wusste, dass er in die Enge getrieben war, aber er hatte nicht vor, alleine unterzugehen.

„Was macht sie hier?“, blaffte Butler.

„Ich schließe sie wieder ein“, erklärte Rolfe und versuchte, sie an Butler vorbeizuziehen.

Aber der Anführer packte sie am anderen Arm, und die beiden Männer spielten Tauziehen mit ihr, bis ihre Gelenke knackten. Schließlich verkündete Butler: „Ich werde ein Exempel an ihr statuieren.“

„Dann haben wir nichts mehr, worüber wir verhandeln können“, gab Rolfe zu bedenken.

„Wir haben genug“, erwiderte Butler. Er lächelte tatsächlich dabei.

„Wenn Sie mich umbringen, hat das FBI keinen Grund mehr, das Grundstück nicht zu stürmen“, warf Evelyn schnell ein.

„Sie wissen über die Selbstschussanlagen Bescheid“, fügte Rolfe hinzu.

„Was?“ Butlers Blick wanderte zwischen Rolfe und Evelyn hin und her. „Von welchen?“

„Zumindest von denen an den Eingangstüren“, antwortete Rolfe.

Es gab also noch mehr Selbstschussanlagen? Waren sie mit dem Stolperdraht verbunden, über den sie gerade gestiegen war? Draußen auf dem Gelände vor dem Gebäude? Oder noch an anderen Stellen?

„Wie haben die das herausbekommen?“, wollte Butler wissen, außer sich vor Wut. Misstrauisch fragte er: „Und woher weißt du das?“

„Ich habe meine Quellen“, antwortete Rolfe, ohne Evelyn anzusehen.

Er hatte also mitbekommen, dass sie versucht hatte, die Kollegen vom Geiselrettungsteam zu informieren. Und wieder schützte er sie vor Butler. Warum? Weil er wusste, dass Evelyn ihr einziges Druckmittel war und dass sie trotz ihrer Entschlossenheit und dem Waffenarsenal, das sie horteten, vom FBI überwältigt werden konnten? Weil er nicht hier drinnen sterben wollte? Verstohlen sah Evelyn ihn aus den Augenwinkeln an. Ihr Bauchgefühl sagte ihr, dass da noch mehr sein musste.

War er vielleicht doch ganz anders als der Rest? Tat er das alles einfach nur, um ihr Leben zu retten?

Schließlich ließ Butler ihren Arm los und funkelte Rolfe wütend an. „Na gut. Ich gehe zurück zu meinen Männern. Mach mit ihr, was du willst.“

Er stürmte davon, und Rolfe zog sie weiter den Korridor hinunter – vorbei an dem Abstellraum, wo er sie am ersten Tag hingebracht hatte, damit sie sich umziehen konnte, und zurück in sein Zimmer, in dem sie die vergangenen fünf Nächte geschlafen hatte.

Es war ein winziger Raum, in dem nur die nötigsten Utensilien sowie ein Metallbett standen, auf das er für sie ein paar dünne Wolldecken gestapelt hatte – sowie die eine Decke, die er für sich auf dem Boden ausgebreitet hatte.

Sie erschauerte. Hier war es noch kälter als im Hauptteil des Gebäudes, doch Rolfe schien es nichts auszumachen.

„Setz dich.“ Er stieß sie aufs Bett. Statt sich neben sie zu setzen, trat er ein paar Schritte zurück und lehnte sich gegen die Wand.

„Du machst es dir nur noch schwerer“, begann Rolfe. Er klang ruhiger und freundlicher, als sein festes Zupacken hatte vermuten lassen.

„Wenn Sie mich hierbehalten, wird auch das FBI bleiben …“

Rolfe unterbrach sie. „Die werden auch bleiben, wenn wir dich laufen lassen. Aber Ward wird dich umbringen, wenn du ihn weiterhin so provozierst. Ist dir immer noch nicht klar, dass er nicht kapiert, wie wertvoll du für uns bist, solange du lebst?“

„Aber Sie wissen es?“ Und warum? Das fragte sie jedoch nicht.

„Klar. Sonst wärst du schon längst tot.“

Er holte tief Luft. Als er sie wieder ausatmete, bildeten sich weiße Wolken vor seinem Mund. Die Kälte existierte also nicht nur in ihrer Einbildung. Es war eisig hier drin. Die Survivalisten hatten sich offenbar an die frostigen Temperaturen gewöhnt.

„Du scheinst ein anständiger Mensch zu sein. Warum hast du dich zum Lakaien für das FBI gemacht?“, fragte er so beiläufig, als wollte er mit ihr plaudern.

„Warum haben Sie sich zum Lakaien für jemanden wie Butler gemacht?“, rutschte es ihr heraus. Sofort verfluchte sie sich dafür.

Ein bösartiges Lächeln huschte über seine Lippen. Da war sie wieder, diese merkwürdige Ähnlichkeit mit Marty Carlyle. Marty hatte auch so ein zynisches Lächeln gezeigt, wenn sie mit etwas herausgeplatzt war, ohne vorher darüber nachzudenken – was glücklicherweise nur sehr selten geschah.

Das war lange her. Marty hatte ihr damals im College das Herz gebrochen, und sie hatte ihn mehrere Jahre lang nicht gesehen. Eines Tages war der Bruder ihrer Freundin nach Washington zurückgekehrt, nachdem er sich von der Frau getrennt hatte, wegen der er Evelyn verlassen hatte, und bettelte bei ihr um eine zweite Chance.

Sie hatte Nein gesagt, denn sie wollte denselben Fehler nicht zweimal machen. Es hatte sie jedoch wie ein Blitz getroffen, als er plötzlich wieder vor ihr gestanden hatte. Genauso hatte sie ihn in Erinnerung behalten. Sie war noch immer wütend auf ihn wegen seines Verrats, aber sie empfand auch so etwas wie Bedauern, weil alles anders gekommen war. Und er hatte ausgesehen wie eine dunkelhaarige Version von Rolfe, der jetzt vor ihr stand.

Sie vertrieb die Erinnerungen. „Sie wissen doch, dass Butler …“

„Besoffen ist von seiner eigenen Macht?“, unterbrach Rolfe sie. Ohne auf ihre Antwort zu warten, kam er zu ihr hinüber und setzte sich neben sie aufs Bett.

Die Matratze gab unter seinem Gewicht nach, und sie rutschte so weit wie möglich nach rechts, um ihm nicht zu nahe zu sein. Unsicher schaute sie zur Tür. Dieses Zimmer schien unendlich weit entfernt von den anderen Sektenmitgliedern zu sein. Sie konnte sie jedenfalls nicht hören.

Aber sie hatte keine Angst vor Rolfe. Jedenfalls nicht wirklich. Nicht so wie vor Butler und den anderen Männern.

Das ist deine Chance, flüsterte ihr eine innere Stimme zu, eine Stimme, die normalerweise laut und deutlich war. Die innere Stimme einer Profilerin.

Wenn sie wirklich herausfinden wollte, was hier geschah, wenn sie lebend hier wegkommen wollte und dieses Abenteuer friedlich enden sollte, dann musste sie sich mit Rolfe verbünden.

„Warum sind Sie hier?“ Sofort bereute sie ihre unbeholfene Frage. Die Nähe zu ihm verursachte ihr ein unbehagliches Gefühl. Normalerweise achtete er auf eine gewisse Distanz zu ihr – vermutlich, um ihr keine Angst einzujagen.

Er lehnte sich zurück und legte seine langen Beine übereinander. „Die interessantere Frage ist doch: Warum bist du hier? Was will das FBI von einer friedlichen Gruppe von Survivalisten, die mitten im Niemandsland wohnen? Wir tun doch keinem was.“

„Wir sind nur vorbeigekommen, um Hallo zu sagen.“ Genau das war doch auch Jens Absicht gewesen.

Seine Mundwinkel verzogen sich nach oben. „Blödsinn.“ Er rückte näher, bis ihre Gesichter nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren. „Ihr habt doch was im Schilde geführt. Sonst hättet ihr nicht den weiten Weg gemacht.“

Unverwandt sah er sie an, und sie widerstand dem Drang, zurückzuweichen. „Ich bin neu in der Gegend. Ich sollte die Menschen hier kennenlernen …“

Lachend schüttelte er den Kopf und stand auf. „Du bist eine verdammt schlechte Lügnerin.“ Er warf einen Blick auf seine Uhr. „Deine letzte Chance.“

„Na gut. Sie erzählen mir …“

„Nein.“ Rolfe warf einen Blick auf die geschlossene Tür. „Hier wird nicht verhandelt. Steh auf.“

Zögernd gehorchte sie ihm und folgte seinem Blick zur Tür. Sie waren allein. Weit weg von den anderen Männern. Ja, er war ihr einziger Verbündeter in diesem Haus. Und ja, er war größer als sie und bewaffnet. Aber sie hatte eine Nahkampfausbildung. Könnte sie ihn besiegen – schnell genug und leise genug?

Kopfschüttelnd schaute er sie wieder an. „Ich kann deine Gedanken lesen, und ich erspare dir den Ärger. Ich bin ein besserer Kämpfer als du. Ich versuche, dich am Leben zu halten, aber wenn du mich angreifen solltest, bin ich gezwungen, zurückzuschlagen. Ich will dir nicht wehtun, aber ich werde nicht zulassen, dass du mir wehtust. Leg dich nicht mit mir an, Evelyn.“

Sein kühler Ton jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Aus den Augenwinkeln sah sie etwas aufblitzen, und als sie den Blick senkte, bemerkte sie die schmale Klinge, die er in der rechten Hand hielt. Sie hatte gar nicht mitbekommen, dass er sie hervorgeholt hatte.

So schnell, wie er das Messer gezückt hatte, so rasch ließ er es wieder in seiner Tasche verschwinden. Als ob er nie die Absicht gehabt hätte, ihr etwas anzutun. Aber sie sollte wissen, dass er es konnte.

Sie schaute ihm in die Augen. Und obwohl sie schlagartig erkannte, dass sie sich keiner Sache mehr sicher sein konnte – was auf Butlers Anwesen wirklich geschah, wie sie am Leben bleiben konnte, ob sie das Zeug dazu hatte, auch in Zukunft als Profilerin zu arbeiten –, wusste sie eines mit Bestimmtheit.

Rolfe war nicht das, was er zu sein schien.

7. KAPITEL

Evelyn schreckte aus dem Schlaf hoch. In ihren Lungen rasselte es, als sie tief Luft holte. Statt aufzustehen, rollte sie sich auf dem Boden zu einer Kugel zusammen, um die Wärme zu halten.

Sie war in einem Kabuff eingeschlossen. Dieses Mal war es Rolfes Abstellkammer, in die sie hineingeschoben worden war, als Butler am Abend zuvor ins Zimmer gestürmt war. Er hatte gesehen, dass sie und Rolfe miteinander geredet hatten, den Kabelbinder auf seinem Bett entdeckt und Rolfe einen boshaften Blick zugeworfen.

„Sie ist nicht zu deinem Vergnügen hier“, hatte Butler Rolfe angeblafft, Evelyn am Arm gepackt, sie in das Kabuff gestopft und die Tür abgeschlossen.

Es war kleiner als das, in dem sie zuvor gefangen gehalten worden war. Soweit sie erahnen konnte, war die Abstellkammer leer. Sie erinnerte sich an die Gegenstände, die er neben seinem Bett aufgestapelt hatte. Ob jemand die Sachen ausgeräumt hatte, um Platz für sie zu machen? Irgendwie ergab das keinen Sinn. Eine andere Erklärung fiel ihr allerdings auch nicht ein.

In ihrem Gefängnis war sie zur Untätigkeit verdammt. Sie konnte keine Informationen über die Sektenmitglieder sammeln – sie konnte eigentlich nur auf dem Boden liegen und hoffen, dass Butler sie wieder vergaß.

Da es absolut dunkel war, wusste sie nicht, wie viel Zeit verstrichen war. Aber sie war sich ziemlich sicher, dass sie die ganze Nacht in der Kammer verbracht hatte. Sie fragte sich, wo Rolfe hingegangen sein mochte, denn sie hatte damit gerechnet, dass er die Tür aufschloss, sobald Butler verschwunden war. Darüber hinaus vermutete sie, dass das Kabuff an einer Außenwand lag, denn sie fror erbärmlich.

Sie war erst seit einer Woche auf dem Grundstück, und trotzdem hatte sie das Gefühl, schon ewig weit weg von ihrem Leben in Aquia und ihrem Job als FBI-Agentin zu sein. Nur die Tatsache, dass sie hin und wieder Adams megafonverstärkte Stimme durch die Wand hörte, gab ihr die Gewissheit, dass das FBI seine Zelte nicht abgebrochen und sie aufgegeben hatte.

Adam klang resigniert, als ob er die Hoffnung aufgegeben hätte, dass Butler jemals mit ihm reden würde. Plötzlich hörte sie Rolfe in seinem Zimmer umhergehen. Sie öffnete den Mund, um ihn um ein Glas Wasser zu bitten, als sie innehielt.

„Verdammt noch mal. Das war nicht so vereinbart.“ Butlers grollende Stimme drang in die Abstellkammer hinein.

Evelyn erstarrte. Sie wollte nicht, dass Butler sie hörte. Sie wollte ihn nicht an ihre Anwesenheit erinnern.

„Es wird aber Zeit“, erwiderte Rolfe, und obwohl er sehr entspannt klang, hatten seine Worte etwas Unheilverkündendes.

Rolfe sprach viel leiser als Butler, aber wenn sie sich anstrengte, konnte sie ihn verstehen. Zeit für was? Wie kam es, dass Rolfe bei Butler gelandet war? Offenbar war er Butlers einziger Leutnant, aber er stellte die Autorität seines Anführers dauernd infrage – und er beschützte Evelyn auch vor den anderen Sektenmitgliedern, als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt. Warum ließ Butler sich das bieten? Hatte Rolfe etwas gegen ihn in der Hand? Oder hatte er Butler in der Vergangenheit öfter bewiesen, dass er einfach zu erfolgreich war, als dass er auf Rolfe verzichten könnte?

Noch mehr wunderte sie sich allerdings über Rolfes Beweggründe. Warum hatte er sie am Leben gelassen? Lag es daran, dass Butler seiner Meinung nach zu fanatisch geworden war? Wollte er aus der Sache aussteigen?

Sie wusste, dass das FBI Abhöranlagen auf dem gesamten Landgut installiert hatte. Sie wusste jedoch nicht, was und wie viel ihre Kollegen hören konnten. Die Wände waren ziemlich dick. Aber Rolfe und Butler durfte klar sein, dass sie Evelyn erschießen konnten und ihre Kollegen vom FBI es erst erfahren würden, wenn sie das Gebäude stürmten. Und wenn das geschah, war es ohnehin mit ihr vorbei.

Rolfe hatte ihr erzählt, dass seine Ausbildung besser sei als ihre. Was sollte das heißen? Eine Ausbildung als Survivalist?

Arbeitete er vielleicht als Informant für die Polizei? Sofort verwarf sie die Möglichkeit. Sie wusste selbst nicht, wieso, aber sie hätte jeden Cent verwettet, dass Rolfe nicht auf der Lohnliste der Polizei stand.

Aber wer hatte ihn ausgebildet? Ehe sie sich weiter Gedanken darüber machen konnte, drang Butlers Stimme erneut in das Kabuff und schien sie zu umhüllen wie Stacheldraht.

„Und was ist mit meinen Plänen? Glaubst du, es geht hier nur um dich? Glaubst du, du hast hier das Kommando? Dass auch nur einer dieser Männer dir folgen würde? Ich könnte auf der Stelle deinen Tod verlangen, und das wäre dann das Ende.“

„Dann wären deine ganzen Bemühungen vergebens gewesen“, antwortete Rolfe in einem so ruhigen Ton, dass Evelyn sich vorstellte, er habe wieder die Klinge zur Hand genommen.

Er hatte ihre Aufmerksamkeit ganz bewusst darauf gelenkt, als er das Messer aus der Tasche gezogen hatte, aber was seine Ausbildung anging, hatte er recht. Sie hatte nicht mitbekommen, wie es in seine Hand gekommen war.

Dabei hatte man ihr während ihrer Ausbildung eingetrichtert, auf solche Dinge zu achten. Auf der FBI-Akademie hatte sie Nahkampf trainieren müssen. Sie hatte gelernt, sofort zu bemerken, wenn jemand eine Waffe in die Hand nahm, wie sie ihre eigene Waffe schützen musste, wie man einen Schlag einsteckte und trotzdem auf den Füßen blieb. Aber wo auch immer Rolfe seine Ausbildung gemacht hatte – er war ein sehr gelehriger Schüler gewesen. Sie konnte nur hoffen, dass er sie weiterhin beschützte und dass sie ihn sich nie zum Feind machte.

Sie spürte einen beginnenden Krampf, weil sie so lange bewegungslos verharrt hatte, dazu einen Hustenreiz in der Kehle, den sie zu unterdrücken versuchte, bis ihr die Augen tränten. Butler darf nicht wissen, dass du hier drin bist, ermahnte sie sich immer wieder.

Sie wusste immer noch nicht so recht, wie Rolfe eigentlich tickte, aber was Butler antrieb, war ihr inzwischen klar. Rolfe hatte recht: Butler war geradezu berauscht von seiner eigenen Macht, und das machte ihn gefährlich – für seine Gefolgsleute und vor allem für sie. Vor lauter Angst atmete sie unwillkürlich schneller, und es klang unnatürlich laut.

„Du setzt wohl alles daran, mir in mein Lebenswerk hineinzupfuschen, was?“, rief Butler aufgebracht.

„Ich war es nicht, der Martinez erschossen hat. Warum zum Teufel hast du das getan?“

„Sie hat ihn gesehen. Was blieb mir anderes übrig? Wir konnten sie nicht einfach laufen lassen. Sie hätte alles zerstören können.“ Eine Pause entstand, und nach einer Weile setzte er verdrießlich hinzu: „Vielleicht hätte ich es besser gelassen.“

„Ja, vielleicht hättest du das besser getan.“ Rolfe klang so kühl und besonnen, dass Evelyn davon überzeugt war, er werde Butler bis aufs Blut reizen.

„Sie hat ihn erkannt.“

Wieder entstand ein langes Schweigen nach Butlers Bemerkung, und Evelyn neigte den Kopf, um Rolfes Antwort verstehen zu können. Butler sprach offenbar von dem Fahrer des Trucks. Was spielte es für eine Rolle, dass Jen ihn erkannt hatte? So leise wie möglich schob sie sich näher zur Tür. Ihre Glieder waren steif, weil sie die ganze Nacht in unbequemer Haltung auf dem Fußboden gelegen hatte. Mit einer Hand stützte sie sich auf. Ein Fehler, denn sie stieß gegen die Tür. Es war unüberhörbar, da beide Männer schwiegen.

„Du Mistkerl“, schnaubte Butler. „Du hast sie immer noch da drin?“ Mit einem Ruck wurde die Tür aufgerissen.

„Du hast mir befohlen, dass ich sie hierlassen soll.“ Rolfes Stimme klang ungewohnt angespannt. Wegen Butlers Bemerkung, dass Jen den Mann erkannt hatte? Oder weil er Evelyn nicht länger vor Butler in Schutz nehmen wollte?

Evelyn blinzelte in das Licht, das in den Abstellraum fiel. Unwillkürlich versuchte sie zurückzuweichen, obwohl sie nirgendwohin konnte.

Butlers massiger Körper füllte den Türrahmen, sein Gesicht war eine wutverzerrte Fratze. Das Sturmgewehr, das er sich quer über die Brust gehängt hatte, und die Pistole an seiner Hüfte wirkten in diesem Moment weniger bedrohlich als seine gewaltigen Fäuste, die sich öffneten und schlossen, als übte er bereits, sie zu erwürgen.

Gerade als es so aussah, als wollte er in die Abstellkammer hinein und seine Absicht in die Tat umsetzen, sah sie Rolfes Hand, die sich auf seine Schulter legte. „Lass sie in Ruhe.“ Rolfe klang so barsch, als erteilte er ihm einen Befehl.

Butler wurde noch wütender, und einen Moment lang dachte Evelyn, er würde Rolfe einen Kinnhaken versetzen. Stattdessen trat er zurück und knallte die Tür zu.

Sofort wurde es wieder stockfinster, und sie hielt den Atem an, während sie auf Butlers nächste Worte oder Taten lauschte.

Aber sie hörte nur, wie die Tür von Rolfes Zimmer aufgerissen und wieder zugeschlagen wurde. Butler war gegangen.

Zumindest nahm sie an, dass es Butler war. Langsam holte sie Luft und hoffte, dass Rolfe sich irgendwie bemerkbar machte. Doch mehrere Minuten lang blieb alles still. Als sie zu dem Schluss gekommen war, dass wohl beide das Zimmer verlassen hatten, hörte sie Rolfes Matratze knarren.

Wieder wurde es still, und Evelyn stellte sich vor, dass Rolfe möglicherweise damit rechnete, von Butler wegen seiner Aufsässigkeit gemaßregelt zu werden.

Fast rechnete Evelyn auch damit. Aber als es weiterhin still blieb, erinnerte sie sich an Butlers Worte. Er hatte gesagt, Jen habe ihn gesehen. Den Fahrer des Trucks.

Evelyn hatte ihn ganz vergessen, bis sie jetzt über ihn geredet hatten. Sie war ziemlich sicher, dass er nicht auf das Anwesen zurückgekehrt war. Sorgte Butler sich darüber, dass jemand den Fahrer, wer immer es war, mit seinem Grundstück in Verbindung brachte? Wurde er von der Polizei gesucht?

Sie beschloss, dass dies nicht das Problem sein konnte. Butler war schon oft verhaftet worden, und er brüstete sich damit, auf das Gesetz zu pfeifen. Er würde nicht zögern, jemanden bei sich aufzunehmen, an dem die Polizei ein besonderes Interesse hatte. Jeder, den er auf sein Grundstück ließ, brach die gleichen Gesetze wie er selbst.

Was war es dann?

Ward und Rolfe hatten mehrfach über ein Ereignis gesprochen. Es werde allmählich Zeit, hatten sie gesagt. Zeit für was?

Ein Massenselbstmord oder ein Angriff auf die Agenten vor dem Grundstück schienen die naheliegenden Antworten zu sein. Doch weder das eine noch das andere hatte etwas mit dem Fahrer des Trucks zu tun. Es sei denn, er sollte FBI und Polizei von der anderen Seite attackieren.

Plötzlich geriet sie in Panik, aber das Gefühl verschwand so schnell, wie es gekommen war. Butler hatte unmöglich ahnen können, dass Jen und sie bei ihm aufkreuzen oder FBI-Agenten sein Grundstück umstellen würden.

Es musste also etwas anderes sein.

Sie erinnerte sich an eine Frage, die Butler an Rolfe gerichtet hatte, als sie am ersten Tag in seiner Gewalt gewesen war. Butler hatte wissen wollen, ob er bliebe. Sie zermarterte sich das Gehirn, bis sie fast verrückt wurde. Irgendetwas hatte sie übersehen oder nicht mitbekommen. Warum wollte Rolfe nicht bleiben?

Es gab viel zu viele Ungereimtheiten.

Sie dachte an Jen, und sofort spürte sie wieder das getrocknete Blut auf ihrer Kleidung und ihrer Haut, das sie nicht hatte abwaschen können. Rolfe hatte ihr nur erlaubt, die Hände zu säubern. Als sie ihn nach einer Dusche gefragt hatte, hatte er seinen Blick über die Anhänger schweifen lassen und den Kopf geschüttelt. „Das ist keine gute Idee“, hatte er geantwortet. Jetzt erschienen ihr die Blutspuren wie eine Erinnerung an die Vorwürfe, die Jen gegenüber der Gruppe erhoben hatte.

Evelyn hatte alle Möglichkeiten durchgespielt, aber nichts an dieser Gemeinschaft erinnerte an eine terroristische Vereinigung. Es sei denn, sie war von vollkommen falschen Vorstellungen ausgegangen …

Unvermittelt waren ihre Nerven zum Zerreißen gespannt, und ihre Erschöpfung war wie weggeblasen. Vielleicht hat Jen recht gehabt.

Vielleicht machte die Gruppe unter Butlers Führung nicht den Eindruck einer Sekte oder einer terroristischen Vereinigung, weil sie weder das eine noch das andere war. Wenn Rolfe normalerweise nicht hier wohnte, wenn er im Gegensatz zu den anderen Survivalisten kam und ging, wie es ihm passte, würde das eine Menge erklären. Das angespannte Verhältnis zwischen ihm und Butler. Die Art und Weise, wie die Sektenmitglieder ihm gehorchten, ohne ihn wirklich zu kennen. Zumindest erschien es Evelyn so.

Sie setzte sich auf und schlang die Arme um die Knie, während sie angestrengt nachdachte. Vielleicht arbeitete Rolfe als Anwerber, der Butler neue Anhänger besorgte. Der benutzte sein Landgut, um die Männer zu schulen und anschließend in die Welt hinauszuschicken, damit sie seine Mission erfüllten.

Könnte es so sein? Und falls ja, war es möglich, dass Rolfe selbst nicht so genau wusste, worauf er sich da eigentlich eingelassen hatte? Vielleicht wollte er nur Survivalisten zusammenbringen und hatte erst zu spät erkannt, dass Butler sich ein eigenes Reich schuf.

Und ging es Butler wirklich darum? Er war gegen die Regierung. Falls Jen recht hatte, trat er tatsächlich in die Fußspuren von Terroristen, die in Amerika ausgebildet worden waren. Nicht die Art von Terroristen, mit denen es die Profiler in letzter Zeit immer öfter zu tun hatten – gebürtige Amerikaner, die sich für ihre Ideologien von fremden Kulturen inspirieren ließen wie die radikalen Islamisten –, sondern Eigenbrötler, deren Hass auf die Regierung von den zerstörerischen Ideologien inspiriert war, die sie bei Leuten wie Randy Weaver, der mit den rechtsradikalen „Arischen Nationen“ sympathisierte, und Timothy McVeigh, dem Attentäter von Oklahoma, kennengelernt hatten.

Die Bomben! Sie hatte mit Cartwright geredet, weil er sich damit brüstete, einen Trittbrettfahrer zu haben. Viel wahrscheinlicher war es doch, dass er in den Fernsehnachrichten von den Bomben erfahren hatte und nur Aufmerksamkeit erregen wollte. Cartwright war zu drei Jahren Haft verurteilt worden; nur seine Mutter durfte ihn besuchen. Er hatte ein paar geistesgestörte Fans, aber im Grunde war er längst vergessen.

Andererseits lag Butlers Anwesen in der Nähe der jüngsten Bombenanschläge. Die zeigten zwar nicht Cartwrights Handschrift, aber möglicherweise hatten Terroristen sie nur als Übung für ein größeres Attentat ausgeübt.

Die Worte, die sie von Butler und Rolfe in der vergangenen Woche so oft gehört hatte, gewannen plötzlich eine neue und sehr besorgniserregende Bedeutung.

Es wird allmählich Zeit.

Das hartnäckige Summen des Telefons riss Kyle aus einem unruhigen Schlaf. Da er das Handy bereits in den Fingern hielt, brauchte er es nur vor seine Augen zu schieben. Er blinzelte auf das erleuchtete Display und entzifferte Yankees knappe Botschaft: Mac, komm in die Einsatzzentrale.

Er lag in dem kleinen Schlafzelt, das die HRT für Agenten aufgestellt hatte, deren Schicht zu Ende war. Seine hatte vor knapp einer Stunde geendet. Seit mehr als einer Woche hatte er nun auf kleinstem Raum geschlafen und fühlte sich entsprechend ausgelaugt.

Mühsam rappelte er sich auf. Er hatte es sich angewöhnt, sich nahezu angezogen hinzulegen. Deshalb musste er jetzt bloß seine Waffen anlegen, ehe er leise an seinen Kollegen vorbeischlich, die in dem engen Zelt zusammengerollt in ihren Schlafsäcken lagen.

Gabe, der in seinem Schlafsack vor ihm lag, fragte mit geschlossenen Augen: „Soll ich mit dir kommen?“

„Achte auf dein Handy.“ Kyle öffnete die Zeltöffnung. Ein kalter Wind blies ins Innere. Einige Kollegen stöhnten genervt. „Ich melde mich.“

Er und Gabe waren Partner, die meistens zusammenarbeiteten. Dass Yankee nur ihn anrief, während er außer Dienst war, bedeutete möglicherweise, dass es nicht um das HRT ging. Sondern um Evelyn.

Er wurde schneller, bis er die Einsatzzentrale fast im Laufschritt erreichte. Er betrat das Zelt und stellte fest, dass die Atmosphäre im Inneren angespannter war als sonst. Special Agents und Hilfskräfte arbeiteten hektisch, aber konzentriert. Yankee stand in der Mitte des Zelts und gab den Kollegen, die auf dem Gelände im Einsatz waren, Anweisungen über sein Mikrofon. Sobald er Kyle sah, hielt er inne und winkte ihn zu sich hinüber.

„Geh zu Greg“, wies er ihn an. „Evelyn hat sich wieder gemeldet. Und wir glauben, dass du gemeint bist.“

Kyle drängelte sich hastig ans andere Ende des Zelts, vorbei an seinen Kollegen, die sich in ihrer Tätigkeit nicht stören ließen und ihm den Weg versperrten. Greg saß in der hintersten Ecke des Zelts. Er hatte dunkle Ringe unter den Augen und trug eine grimmige Miene in seinem sonst immer entspannten Gesicht zur Schau.

„Was ist los?“, fragte Kyle.

Greg schob eine Muschel seines Kopfhörers vom Ohr und rieb sich die Augen. „Wir haben Evelyn am Mikrofon. Sie hält sich gerade in der Nähe der zweiten Abhöranlage auf, die du an der Au-ßenmauer befestigt hast.“

Kyle runzelte die Stirn. „In der Nähe der zweiten Abhöranlage“ bedeutete, dass sie sich im hinteren Teil des Grundstücks befand. Von dort hatten sie nur die Stimmen von Ward, Butler und einem anderen Mann gehört, aber keines der anderen Sektenmitglieder. Normalerweise flüsterten die beiden bloß miteinander, und sie hatten die frustrierende Angewohnheit, sich in Bereiche zu begeben, die das Mikrofon nicht abdeckte. Erst dann redeten sie über die interessanten Dinge. Wenn sie denn überhaupt etwas Interessantes von sich gaben.

Irgendwann in der Nacht hatte Greg Evelyns Stimme vernommen. Dass sie weit entfernt von den anderen Sektenmitgliedern war, hatte einerseits Vorteile – sie wurde von ihnen weder belauscht noch bedrängt. Andererseits konnte es auch etwas Schlimmes bedeuten – allein zu sein mit Ward Butler, einem Mann, der für seine Stimmungsschwankungen und Gewaltausbrüche berüchtigt war.

„Wissen wir schon, was im hinteren Teil des Anwesens passiert?“, fragte Kyle.

Greg schüttelte den Kopf. „Nur, dass dieser Bereich für den Anführer und seinen Stellvertreter reserviert ist. Er scheint übrigens nur einen Stellvertreter zu haben, was ziemlich merkwürdig ist. Aber andererseits ist seine Gefolgschaft auch sehr überschaubar. Ausgerechnet diese Abhöranlage funktioniert nicht so gut. Evelyn muss sich also momentan in der Nähe der Außenmauer aufhalten. Vor einer Minute haben wir ihre Stimme gehört. Sie hat nach dir gefragt.“

Kyle setzte sich neben Greg auf den Stuhl, auf dem sonst Adam saß. „Was willst du damit sagen?“

„Sie weiß, dass du hier bist. Oder vermutet es wenigstens.“

„Gut. Weiter?“ Kyle versuchte, seine Ungeduld im Zaum zu halten, während er mit den Füßen aufstampfte, um sie zu wärmen. Was zum Teufel war mit dem Heizsystem in der Kommandozentrale los?

Natürlich wusste sie, dass er hier war. Er hatte sie zwar nicht mit eigenen Augen gesehen, als sie vor ein paar Tagen auf dem Aussichtsturm war, aber die Scharfschützen hatten ihre Anwesenheit bestätigt. Also musste sie auch die Kollegen vom Geiselrettungsteam bemerkt haben – wenn auch nicht unbedingt ihn selbst. Dennoch kannte sie seinen Dienstplan und wusste, dass sein Team Alarmbereitschaft hatte. Also würde er bei einer derartigen Krise anwesend sein.

„Natürlich wusste sie, dass das FBI auch einen Profiler schickt“, fuhr Greg fort. „Aber sie konnte ja nicht wissen, dass ich es bin.“

Kyle nickte nur. Er hatte keine Lust auf eine langatmige Diskussion mit Greg, der sich normalerweise nicht so verhielt. Aber Evelyn und Greg waren so etwas wie Partner, auch wenn die Analytiker der BAU in der Regel nicht teamweise arbeiteten, wie die meisten Kollegen in den anderen Abteilungen des FBI. Vielleicht passte es ihm nicht, dass Evelyn mit Kyle und nicht mit ihm reden wollte. Dennoch … „Was hat sie denn gesagt?“ Kyle griff nach einem Paar Kopfhörer. „Redet sie immer noch?“

„Nein“, antwortete Greg. „Bis vor einer Minute hat sie es noch getan. Ich nehme an, sie meldet sich gleich wieder. Was sie sagt, klingt ziemlich unzusammenhängend. Vermutlich ist jemand in der Nähe, und sie möchte vermeiden, dass der Betreffende mitkriegt, was sie uns an Infos gibt.“

„Lass hören“, forderte Kyle ihn auf.

Greg schob ihm einen vollgekritzelten Zettel mit Zeit- und Datumsstempeln zu und las dabei laut vor: „Mac. Der Strand. Die Snackbar. Mac. Der Strand. Die Snackbar. Es wird bald geschehen.“

Okay, das war eindeutig an ihn gerichtet. Sie hatte zuvor schon mit dem Geiselrettungsteam zusammengearbeitet und wusste, wie sie vorgingen – dass sie zum Beispiel überall Mikrofone an die Außenwände von besetzten oder belagerten Gebäuden anbrachten. Sie wusste außerdem, dass das Netz an Abhöranlagen sehr engmaschig war, und konnte nur hoffen, in der Nähe eines Mikrofons zu sein, das ihre Worte übertrug.

Stirnrunzelnd schaute er Greg an, der seinen Blick erwartungsvoll erwiderte.

„Sagt dir das irgendwas?“, wollte Greg wissen. Vor lauter Anspannung klang er ziemlich barsch. Mit einer Hand drückte er den Kopfhörer gegen sein rechtes Ohr, in mit der anderen umklammerte er seinen Thermobecher so fest, als wollte er ihn zerdrücken.

Ihre Worte bedeuteten tatsächlich etwas. Aber sie hatten nichts mit einer Gruppe schießwütiger Survivalisten zu tun.

Nachdem Evelyn den Fall um ihre verschwundene Freundin aus Kindertagen aufgeklärt hatte – eine Sache, die sie fast ihr ganzes Leben lang verfolgt hatte –, war Kyle wie vom Donner gerührt gewesen, als sie seinen Vorschlag, gemeinsam Urlaub zu machen, akzeptierte. Er hatte es mehr als Witz gemeint, weil er nicht daran glaubte, dass sie jemals Ja sagen würde. Wider Erwarten hatte sie es doch getan und zur gleichen Zeit Urlaub eingereicht, ohne ihrem Arbeitgeber mitzuteilen, dass sie dasselbe Ziel hatten.

Hätten sie das nämlich getan, wären unweigerlich Fragen gestellt worden. Sie hätten Anträge ausfüllen müssen. Möglicherweise – das befürchtete Evelyn – wären sie sogar in unterschiedliche Abteilungen versetzt worden.

Als Kyle sich mit seiner Antwort zu lange Zeit ließ, wurde Greg ungeduldig. „Es muss ein Code sein. Sie versucht dir etwas mitzuteilen. Aber was?“

Greg würde Evelyn niemals Steine in den Weg legen, wenn es um ihre Karriere ging. Dennoch wusste Kyle, dass es unklug wäre, den gemeinsamen Urlaub einzugestehen – selbst wenn Greg so etwas schon ahnen sollte. Alles, was in der Einsatzzentrale zur Sprache kam, wurde aufgezeichnet. Und hinterher mussten ausführliche Berichte geschrieben werden.

„Wir haben über ihren Urlaub gesprochen“, begann Kyle ausweichend. Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, wurde ihm bewusst, wie seltsam es ihre Kollegen in der Profiling-Abteilung gefunden haben mussten, als sie tatsächlich Ferien machte. Bis vor Kurzem war die Arbeit ihr Leben gewesen, und sie hatte so gut wie nie freigenommen. „Sie hat von einer Imbissbude auf dem Pier erzählt.“

Dort hatten sie am ersten Ferientag auf der Terrasse gesessen und etwas gegessen und getrunken – geröstete Erdnüsse und süßen Tee. Und während sie die salzige Brise genossen, erzählten sie einander viel über ihr Leben. Er hatte Evelyn nie entspannter und unbeschwerter erlebt. In jenem Moment war er davon überzeugt, einen Draht zu ihr gefunden zu haben – worum er sich seit dem Tag bemüht hatte, als sie zur BAU gekommen war, vor eineinhalb Jahren.

„Hat es was Besonderes damit auf sich?“, fragte Greg, doch ehe Kyle antworten konnte, murmelte er: „Es muss etwas zu bedeuten haben. Andernfalls müssen wir uns Sorgen um ihren Zustand machen. Wir wissen nicht, wie es ihr da drin ergeht.“

Darüber wollte Kyle lieber gar nicht erst nachdenken. Laut den Aussagen der Scharfschützen war sie zwar wohlauf und trug keine sichtbaren Verletzungen. Allerdings war es schon ein paar Tage her, dass sie sie im Aussichtturm beobachtet hatten. Mittlerweile konnte alles Mögliche passiert sein, ohne dass die Geiselbefreier etwas davon mitbekommen hatten. Schläge, Folter, Vergewaltigung. Er verjagte die Gedanken und schaute noch einmal auf den Zettel, der vor ihm lag. „Es wird bald geschehen“, las er laut vor. „Ja, das muss eine geheime Nachricht sein.“

Aber was hatte eine Imbissbude am Pier mit einer Gruppe von Kultisten zu tun?

Frustriert und stirnrunzelnd betrachtete er Evelyns Botschaft.

„Erzähl mir mehr“, forderte Greg ihn auf. „Beschreib mal den Ort.“

Kyle schaute Greg an und stellte fest, dass es zwecklos war, seine Beziehung zu Evelyn zu verleugnen. Greg hatte davon gewusst, bevor sie nach Montana gekommen waren. Kyle war sich allerdings ziemlich sicher, dass er es nicht von Evelyn erfahren hatte.

Kyles Interesse an Evelyn war schon lange ein offenes Geheimnis. Sie selbst dagegen hatte sich ihm gegenüber viel distanzierter verhalten.

Der Mann war eben ein ausgezeichneter Profiler. Plötzlich war Kyle froh über Gregs Anwesenheit.

Er rief sich das kleine rote Haus am äußersten Ende des Piers in Erinnerung. Es machte den Eindruck, als hätte eine starke Windbö es in den Ozean blasen können. Das Essen war köstlich gewesen – regionale Delikatessen. An der Gegend selbst war allerdings nichts Bemerkenswertes gewesen – bis auf …

„Bubba’s Bar“, erinnerte Kyle sich plötzlich. „Das Lokal hieß Bubba’s Bar.“

Greg wurde blass. „Bist du sicher?“

Kyle nickte. Unwillkürlich umklammerte er seine MP-5 ein wenig fester.

„Bubba“, fluchte Greg. „Ein einheimischer Terrorist. So eine Scheiße!“ Er setzte seinen Kopfhörer ab und winkte hektisch Yankee und den Special Agent in Charge aus Salt Lake City herüber, ein Mann mit pockennarbiger Haut und konstant grimmigem Blick. Seinen Namen konnte Kyle sich einfach nicht merken.

Die beiden Männer eilten zu ihnen, während sie weiterhin Befehle in ihre Mikrofone sprachen. „Was gibt’s?“, wollte der Agent aus Salt Lake City wissen.

„Wir glauben, Evelyn will uns mitteilen, dass es da drin einen Bubba gibt“, erklärte Greg.

„Und dass es bald geschehen wird“, fügte Kyle hinzu.

„Bubba“, wiederholte der Kollege aus dem Büro in Salt Lake City langsam. „Sie glaubt also, dass Agent Martinez recht hatte?“ Skeptisch schaute er zwischen den anderen Männern hin und her. „Sind Sie sicher?“ Auf einmal schien er zu bedauern, dass er Jen offenbar keinen Glauben geschenkt hatte.

„Ja“, erwiderte Greg mit fester Stimme.

„US-amerikanische Terroristen bereiten einen Angriff vor.“ Yankee klang zwar besorgt, machte aber einen entschlossenen Eindruck. „Aber den genauen Zeitpunkt hat sie uns nicht genannt? Oder das Ziel?“

Greg schüttelte den Kopf, während Kyle seinen Boss anschaute. Solche Situationen hatten sie schon öfter erlebt, und er wusste genau, was in Yankee vorging.

„Wenn wir stürmen, wird Ward Butler als Erstes Evelyn töten“, erinnerte Kyle ihn, ehe Yankee etwas sagen konnte.

„Das ändert natürlich alles.“ Der Special Agent aus Salt Lake City seufzte, trat ein paar Schritte beiseite und bellte einen Befehl in sein Mikrofon. Gleichzeitig wählte er eine Nummer auf seinem Handy.

Kyle vermutete, dass er die Strategische Informations- und Nachrichtenzentrale des FBI, kurz SIOC, anrief. Das SIOC war in einem fensterlosen, rund dreitausendsiebenhundert Quadratmeter großen Raum mitten in der FBI-Zentrale untergebracht. Dort wurde entschieden, ob sie ihre Überwachung beenden und zum Angriff übergehen sollten.

„Wenn ein Attentat auf amerikanischem Territorium geplant ist und die einzigen Menschen, die darüber Bescheid wissen, sich da drin aufhalten …“, Yankee deutete mit der Hand in Richtung des Gebäudes, in dem Butler und seine Gefolgsleute sich während der vergangenen sieben Tage nicht gemuckst hatten.

„Butlers Leute sind bis an die Zähne bewaffnet. Wenn wir angreifen, wird es böse enden.“ In Kyles Stimme schwang ein Unterton von Verzweiflung und Ratlosigkeit mit.

Eigentlich liebte er Action. Als schlimmsten Teil seines Jobs empfand er stets das „Anrücken und Abwarten“.

Aber aus seiner langjährigen Praxis wusste er, dass es ein notwendiger Teil der Arbeit war. Das HRT hatte Erfahrung mit derlei Einsätzen. Die beste Methode, Leben zu retten, bestand im Abwarten. Lieber Steuergelder verschwenden als Menschenleben aufs Spiel setzen – inklusive der Leben von Butler und seinen irregeleiteten Gefolgsleuten.

Normalerweise war er stets dafür, die Gelegenheit beim Schopf zu packen, wenn es darum ging, eine potenzielle terroristische Bedrohung im Keim zu ersticken. Er hatte ja mit eigenen Augen gesehen, was auf dem Anwesen geschah, hatte sogar einige der Fallen dort gesehen. Und Evelyn hatte ihnen mitgeteilt, dass es noch mehr davon gab und dass sämtliche Außentüren damit gesichert seien. Sie würden lange brauchen, um ins Gebäude zu kommen. Zu lange.

Fast wäre er in Panik geraten. Vorsichtshalber schob er die Hände in die Hosentaschen, um der Versuchung zu entgehen, wütend die Fäuste zu ballen. Sie würden nicht als Erste an Evelyn herankommen. Butler wäre vor ihnen da.

Der Special Agent in Charge aus Salt Lake City kam zu ihnen zurück, seine Miene noch grimmiger als vor ein paar Minuten. „Evelyn ist Profilerin“, meinte Yankee. „Das wird ihr hoffentlich das Leben retten, sollten ihr diese Sektierer zu nahe rücken …“

„Sie ist ein Federal Agent“, unterbrach ihn der Teamleiter angriffslustig – nicht zuletzt auch deswegen, weil das Schicksal seiner eigenen Kollegin vollkommen ungewiss, sie aber höchstwahrscheinlich schon tot war. „Sie kennt die Risiken. Unsere Leute versuchen, jedes Wort mitzubekommen. Sobald wir ein paar konkrete Infos bekommen, beenden wir diesen Belagerungszustand und greifen an.“

„Es wird Zeit.“

John Peters stand auf, verstaute seine letzten Habseligkeiten in einem kleinen Rucksack und drückte auf die Fernbedienung, um den Fernseher auszuschalten.

Lange hatte er auf diesen Tag gewartet und sich gründlich darauf vorbereitet. Wenn es so weit war, würde er bestimmt nervös sein, hatte er sich immer und immer wieder gesagt. Doch überraschenderweise war er nun die Ruhe selbst. Er wurde getragen von dem Gefühl, mit seinen Taten etwas Monumentales in Gang zu setzen.

Sein Name würde in die Geschichte eingehen.

Bobby Durham – kein strategischer Denker, aber felsenfest von der Sache überzeugt – deutete missmutig auf den Fernseher. In den Nachrichten war gerade ein weiterer Beitrag über das Anwesen von Butler gesendet worden. „Siehst du nicht, was da los ist?“

„Das spielt keine Rolle.“

Bobby blieb auf dem anderen Einzelbett liegen und presste seine Hände auf die mit Brandflecken übersäte dünne Decke. Mit seinen kurzgeschorenen weißblonden Haaren und den großen hellblauen Augen im sommersprossigen Gesicht sah er aus wie ein Oberschüler. Wahrscheinlich war er genau aus diesem Grund ausgewählt worden. Die Leute würden sich von den Sommersprossen und dem Babygesicht täuschen lassen und andere Einzelheiten an Bobby gar nicht wahrnehmen: die wettergegerbten Hände, die drahtigen Muskeln, die sich seine Arme entlangschlängelten, die Tätowierung, die er sich im Gefängnis hatte stechen lassen und die unter seinem Kragen hervorlugte. Seine stets wachsamen babyblauen Augen, die bei genauerem Hinschauen einen sehr harten Ausdruck annehmen konnten. Die Kuriertasche, die er immer ein wenig zu fest an sich drückte, wenn er sie in die Hand nahm – sogar, wenn es nur zu Übungszwecken war.

Doch jetzt war der normalerweise durch nichts aus der Ruhe zu bringende Bobby argwöhnisch. „Wir haben nichts von ihm gehört.“

„Und das werden wir auch nicht“, konterte John. „Er wird uns nicht kontaktieren, solange das FBI dort herumschwärmt. Wir halten uns an den Plan.“

„Aber …“

„Beweg dich“, befahl John. Er musste Bobby nicht daran erinnern, wer hier das Sagen hatte.

Bobby mochte seine Gefängniserfahrungen und seinen ungebremsten Eifer haben – aber John hatte die richtigen Verbindungen. Außer John hätte niemand diesen Apparat, der in Bobbys Rucksack lag, so geschickt und raffiniert zusammenbauen können.

Und für die Botschaft, die sie überbringen wollten, konnten sie weder auf brutale Gewalt noch friedliche Demonstrationen bauen. Sie brauchten eine intelligente Methode, damit jeder mitbekam, wozu sie in der Lage waren.

„Okay.“ Ohne weiteres Zögern griff Bobby nach der Kuriertasche und schlang sie sich vor sie Brust.

„Wir kommen nicht mehr hierhin zurück“, erinnerte John ihn nicht zum ersten Mal. „Lass nichts hier, verstanden?“

„Es ist alles im Wagen“, antwortete Bobby. Ohne sich noch einmal umzuschauen, verließ er das Zimmer.

Im Gegensatz zu seinem Partner ließ John einen letzten Blick durch das Zimmer schweifen, ehe er die Tür hinter sich zuzog. Dieses schäbige Motel war der letzte bequeme und annähernd zivilisierte Ort, an dem sie sich aufgehalten hatten. Von jetzt an würden sie ohne jegliche zivilisatorischen Annehmlichkeiten auskommen müssen.

Eigentlich war es John ohnehin lieber so.

Sie hatten den Truck hinter dem Motel geparkt, wo die Überwachungskameras ganz offensichtlich Attrappen und die letzten Glühbirnen in den Lampen längst durchgebrannt waren.

Seite an Seite liefen sie durch die Dunkelheit. Wer sie zufällig sah, sollte den Eindruck haben, sie seien die Betreiber des familieneigenen Klempnerbetriebs, dessen Name auf dem Truck prangte – ein Unternehmen, das es, sollte jemand auf die Idee kommen nachzuforschen, tatsächlich gab, auch wenn dessen Investoren ziemlich zwielichtige Charaktere waren.

Sie legten ihren Weg in den letzten Stunden der Nacht zurück und parkten außerhalb der Stadt, um auf den Morgen zu warten. In einem der Vororte machten sie einen Zwischenstopp bei einer kleinen Bäckerei und erreichten das Stadtzentrum, noch bevor die mittägliche Rushhour begonnen hatte.

John hatte den Schirm seiner Baseballkappe tief über die Stirn gezogen. Sein dichter Bart war von einer unnatürlichen rot-braunen Farbe. So getarnt, fuhr er einmal am Ziel vorbei.

Bobby saß reglos auf dem Beifahrersitz und betrachtete das Gebäude, an dem sie vorbeirollten, nur aus den Augenwinkeln. John musste ein Grinsen unterdrücken, als er den Strom der Angestellten bemerkte, die das Haus für ihre Mittagspause verließen. Sie trugen dicke Jacken über ihren Anzügen, um sich gegen den leichten Schneefall zu wappnen. Sein Blick fiel auf die Glasfassade. So viel herrliches Glas.

„Es ist Zeit“, sagte John und bremste an der nächsten Kreuzung. „Wir treffen uns drei Straßenecken weiter unten.“

„Verstanden.“ Vorsichtig klebte Bobby, der Handschuhe übergestreift hatte, einen Sticker auf die Vorderseite seines Rucksacks.

Als Bobby ausstieg, betrachtete John den Sticker.

KAMPF FÜR DIE FREIHEIT war in großen roten Buchstaben zu lesen.

Grinsend schaute er Bobby hinterher, der lässig wie ein Spaziergänger zu dem Gebäude schlenderte.

Drei Häuserblocks entfernt parkte John den Truck und wartete. Nach zehn Minuten schaute er auf seine Uhr. Nach fünfzehn Minuten bemerkte er Bobby, der noch immer ganz entspannt in seine Richtung kam.

Perfektes Timing! Bobby stieg in den Wagen, und sie fuhren gemächlich aus der Stadt heraus. Es dauerte eine Weile, bis sie die Explosion hörten.

Hinter ihnen wurde der Himmel auf einmal von Rauch verdunkelt. Eine Weile herrschte eine unnatürliche Stille – als ob die Zeit eingefroren wäre. Nichts bewegte sich – außer dieser grauen Masse, die sich in den Himmel blähte, dort einen Moment stehen zu bleiben schien, sich dann ausbreitete und über die Stadt hinwegzog. Und dann hörte er die Schreie.

Er trat auf die Bremse und schaute sich um, als wäre er überrascht. Ein paar Sekunden später setzte er seinen Weg fort.

Er zog den Kopf ein, um zu vermeiden, von einer Überwachungskamera gesehen zu werden, und zeigte keinerlei Reaktionen, als Bobby triumphierend die Arme vor der Brust verschränkte und verkündete: „Phase eins ist abgeschlossen.“

8. KAPITEL

Kyle stand am Tor von Butlers Landgut neben einem Loch im Zaun und versuchte, nicht vor Kälte zu zittern, während große nasse Schneeflocken auf seiner Nase landeten. Seine Kollegen von der Geiselrettung hatten auf der anderen Seite, außerhalb seines Sichtfelds, neben ihrem Einstiegspunkt Stellung bezogen. Seine Nerven waren zum Zerreißen gespannt, als er den Kolben seiner MP-5 fest umklammerte und auf das Signal zum Angriff wartete.

Rings um ihn her herrschte Dunkelheit unter einem wolkenverhangenen Himmel. Die anderen Teammitglieder nahm er nur im schwachgrünen Licht seiner Nachtsichtbrille wahr. Seitdem er den Befehl zum Zugriff erhalten hatte, hatte sich seine Welt auf die Stimmen in seinem Kopfhörer und die zum Sprung bereiten Silhouetten der Teamkollegen an seiner Seite reduziert.

Vor fünfzehn Stunden, nur Minuten, nachdem die Bombe vor dem ATF-Gebäude in Chicago explodiert war, in dem die Kontrollbehörde für Alkohol, Tabak und Feuerwaffen residierte, eine dem amerikanischen Justizministerium unterstellte Bundesbehörde, hatten sie den Befehl zum Angriff bekommen. Zu dem Zeitpunkt war seine Schicht eigentlich bereits beendet. Einer seiner Kollegen hatte die Nachricht auf seinem Smartphone gelesen, und sofort waren die Bilder von Schmerz und Tod in dem kleinen Zelt der Geiselretter allgegenwärtig.

Das Gebäude war nicht wesentlich beschädigt worden. Die Bombe, obwohl fachmännisch konstruiert, war viel zu klein, um ein Gebäude von diesen Ausmaßen in die Luft zu sprengen. Sie war um die Mittagszeit explodiert; etwa hundert Angestellte hatten sich zu dem Zeitpunkt in der Nähe aufgehalten. Die Architektur des ATF-Gebäudes bestand aus klaren Linien aus Stahl und großen grau getönten Fenstern. Entweder war die Bombe darauf angelegt gewesen, so viele Fenster wie möglich zu zerstören, oder der Attentäter hatte einfach Glück gehabt.

Als Kyle sich die Bilder von der Explosion wieder und wieder anschaute, bezweifelte er jedoch, dass der Bomber sich auf sein Glück verlassen hatte. Das Gebäude war nicht sein Ziel gewesen. Es ging ihm um die Menschen. Er wollte FBI-Agenten treffen.

Und das war ihm gelungen. So schnell würde Kyle die schreiende Frau nicht vergessen, die in der Nähe der Kameras gestanden hatte und in deren Gesicht und Armen unzählige Glassplitter steckten. Sie war blutüberströmt von Kopf bis Fuß. Nahezu blind war sie auf die Straße gestolpert, wo sie zusammengebrochen war, eingehüllt von den Resten der Rauchwolke. In Erinnerung an diese Bilder umklammerte Kyle seine MP-5 noch fester, bis seine Finger schmerzten und sein Atem schneller ging.

Konzentrier dich auf das Nächstliegende, ermahnte er sich. Konzentrier dich darauf, Evelyn aus diesem Haus herauszuholen.

Sie hatten bis drei Uhr morgens mit dem Zugriff gewartet. Wenn die Survivalisten – nein, Terroristen, verbesserte Kyle sich – dem gleichen Biorhythmus wie andere Menschen unterlagen, dann mussten sie jetzt in der Tiefschlafphase sein. Dank ihrer regen Abhörtätigkeiten wussten die Kollegen vom HRT, dass die Gruppe sich weitgehend an normale Tages- und Nachtabläufe hielt.

Sie hatten keine Reaktionen nach dem Bombenattentat in Chicago festgestellt. Soweit die FBI-Agenten erfahren hatten, gab es in dem Haus weder Radio noch Fernsehen und keinerlei Verbindungen zur Außenwelt. Trotzdem hatten Butlers Predigten an diesem Nachmittag eine andere Qualität gehabt. Er hatte aufgeregt geklungen bei seiner Verkündigung, dass ihre Mission auf einmal eine ganz neue Dimension und Bedeutung erreicht habe.

Entweder verfügte er über Verbindungen nach draußen, von denen das FBI nichts mitbekommen hatte, oder er kannte den genauen Zeitpunkt des Attentats.

Auf jeden Fall war Butlers Verhalten der Auslöser für die Entscheidung der SIOC gewesen, das Anwesen zu stürmen. Evelyn hatte von einer Bombe auf dem Grundstück gesprochen, und kurz darauf hatte der Anführer eine aufstachelnde Rede gehalten. Es musste also einen Zusammenhang geben, den man nicht ignorieren durfte. Deshalb hatte das HRT zum Angriff geblasen.

Kyles Puls schlug schneller, als er sich die Ereignisse und möglichen Zusammenhänge noch einmal ins Gedächtnis rief. Doch beruhigte er sich, als er Yankees schleppende Stimme im Kopfhörer vernahm. „Einsatzzentrale an alle Teams. Ihr habt die Erlaubnis, eigenmächtig vorzugehen und Entscheidungen nach Sachlage zu treffen.“

Erneut begann Kyles Herz zu rasen. Wenn dieser Befehl erst einmal gegeben war, gab es kein Zurück. Sie würden hineingehen und erst wieder herauskommen, wenn sie alles unter Kontrolle hatten. Bis alle Bewohner des Anwesens entweder in Handschellen oder in Leichensäcken das Haus verließen. Natürlich bis auf eine Kollegin, von der alle hofften, dass sie den Angriff unversehrt überstehen würde.

Vielleicht, wenn sie sehr viel Glück hatten, trafen sie ja sogar auf zwei. Butler hatte zwar von einer toten FBI-Agentin gesprochen, aber solange sie Jens Leiche nicht gefunden hatten, würden sie die Hoffnung nicht aufgeben. Falls ihre Rettung möglich war, würden sie alles unternehmen, um sie heil zu ihrer Familie zurückzubringen.

Kyle folgte seinen Kollegen durch das kleine Loch im Zaun und achtete darauf, in die Fußstapfen des Mannes unmittelbar vor ihm zu treten, um das Risiko, in eine Falle zu treten, so gering wie möglich zu halten. Selbst wenn einer seiner Kollegen dabei zu Schaden käme, würde sie nichts davon abhalten, das Gebäude einzunehmen. Der Agent, den es traf, würde eben zurückbleiben müssen – tot oder schwer verletzt.

Schweigend schritt er vorwärts; seine Stiefel hinterließen Spuren im zehn Zentimeter hohen Schnee. Seit dem Vortag schneite es ununterbrochen. Unter der weißen Decke waren Fallen und Stolperdrähte kaum zu erkennen, aber als Gabe unvermittelt stehenblieb, wusste Kyle, dass etwas entdeckt worden war. Gabe machte eine knappe Handbewegung, und das ganze Team trat einen Schritt nach links, bevor es weiter voranschritt, aus dem Schutz der letzten dürren Kiefernbäume, hinaus ins Offene.

Auf der anderen Seite des Gebäudes arbeiteten sich die anderen Geiselretter ebenso langsam voran. Sie wollten die Vorder- und Seitentür im gleichen Moment erreichen. Das langsame Tempo machte Kyle ganz nervös, und er musste sich zusammenreißen, nicht an Gabe und den anderen Kollegen vorbeizulaufen und zur Tür zu rennen. Denn das wäre reiner Selbstmord gewesen.

Für Kyle waren diese Augenblicke die gefährlichsten – gefährlicher, als ein paar Meter von einer Tür entfernt zu stehen, die aus den Angeln gesprengt wurde, gefährlicher als ein Schusswechsel mit bewaffneten Fanatikern. Die Gefahr bestand weniger für sein Team. Falls jemand aus dem Haus sie bemerkte oder ein paar Demonstranten auf dem Gelände vor dem Landgut durchdrehten, gab es immer noch die Scharfschützen, die diese Art der Bedrohung neutralisieren konnten. Kyle hatte volles Vertrauen in ihre Fähigkeiten. Aber Evelyn war in Gefahr. Sobald Butler merkte, dass sie angriffen, würde er sie entweder als menschlichen Schutzschild benutzen – oder ihr eine Kugel in den Kopf jagen.

Nach allem, was Kyle über Butler wusste, bildete er sich eine Menge auf seine Fähigkeiten ein. Er war aufbrausend und impulsiv, handelte oft, ohne zu überlegen, und wenn er merkte, dass das FBI sein Grundstück stürmte, würde er wahrscheinlich durchdrehen.

Ehe Greg sich zum Angriff bereit und auf den Weg zur Toreinfahrt von Butlers Anwesen gemacht hatte, hatte er Kyle noch einmal tief in die Augen geschaut. Seine Stimme hatte ein wenig gezittert, als er ihn aufforderte: „Hol sie lebendig raus.“

Kyle wusste nicht einmal, wo genau sie sich aufhielt. Nachdem sie stundenlang Evelyns verschlüsselte Botschaften abgehört hatten, wurde der Kontakt unvermittelt unterbrochen, als Butler sie von dort, wo er sie gefangen hielt, wegzerrte. Und nichts deutete darauf hin, dass sie inzwischen an diesen Ort zurückgekehrt war.

Das hat überhaupt nichts zu bedeuten, versuchte er sich einzureden. Er musste einfach daran glauben, dass sie noch am Leben war. Er durfte auf keinen Fall der Vorstellung nachhängen, dass Butler sie möglicherweise an einen verlassenen Ort geschleppt und dort erschossen hatte. Er musste das Versprechen, das er Greg gegeben hatte, unbedingt halten. Zumindest wollte er daran glauben, dass er es konnte.

Nichts war ihm wichtiger, als sie zu befreien, in den Arm zu nehmen und sie davon zu überzeugen, dass sie ihre Beziehung ruhig öffentlich machen konnten – denn ihm war es sehr ernst damit.

Unvermittelt standen sie vor dem Eingang des Gebäudes. Das freie Gelände hatte er automatisch, fast wie in Trance überquert. Er war in Gabes Fußstapfen getreten und hatte wegen der Kopfhörer nur seinen eigenen keuchenden Atem vernommen. Wie seine Kollegen machte er nun einen Schritt nach links, um nicht in der Schusslinie des Tores zu stehen, in dessen Mitte der Agent an der Spitze eine rechteckige Sprengladung befestigte.

Gabe hob die Hand. Die Stimme seines Vorgesetzten erklang durch die Kopfhörer, und dann hörte Kyle nur noch einen ohrenbetäubenden Knall, als die Stahltür aus den Angeln flog. Teile der Tür sausten an ihm vorbei, und er spürte die Hitze des Metalls durch seinen Overall.

Gleichzeitig ertönte ein Gewehrschuss.

Als der Befehl „Vorwärts“ kam, bewegte er sich längst vorwärts, stieg über einen Stolperdraht, der an der Türschwelle befestigt war. Einer seiner Kollegen hielt ein Gewehr im Anschlag, als er durch die Öffnung trat. Kyle eilte an ihm vorbei und hob seine MP-5, als keiner aus dem Team mehr vor ihm stand.

Er bekam den Tunnelblick, konzentrierte sich auf das vor ihm liegende Schussfeld – sein Schussfeld, so wie seine Kollegen auf das ihre fokussiert waren. Nun musste er vor allem darauf achtgeben, dass keiner von ihnen in sein Schussfeld lief. Alle anderen würde er außer Gefecht setzen – entweder indem er sie festnahm, wenn sie freiwillig ihre Waffe niederlegten, oder erschoss, wenn sie sich zur Wehr setzten.

Er lief über einen schwach erleuchteten Korridor zu einem größeren Raum, der genau vor ihm lag. Es sah nicht so aus, als würde er dort auf jemanden treffen. Vielleicht hatten sie die Survivalisten wirklich im Schlaf überrascht, und jetzt brauchten sie eine Weile, um zu ihren Waffen zu greifen und in den Verteidigungsmodus zu kommen. Besser noch wäre es, sein Team würde die Schlafsäle stürmen, ehe jemand überhaupt aus dem Bett gekommen war, allen Handschellen anlegen und keinen einzigen Schuss abfeuern müssen.

Doch dann sauste die erste Kugel an seinem Kopf vorbei – so nahe, dass er den Luftzug an seiner Schläfe spürte. Er schaute sich um, konnte aber niemanden sehen.

In gebückter Haltung lief er vorwärts, als ein kleines zylinderförmiges Objekt in seine Richtung flog, zu Boden fiel und vor seine Füße rollte. Kaum hatte er das grüne Teil erkannt, explodierte es auch schon.

Ein höllischer Knall zerriss ihm beinahe das Trommelfell, und die Welt um ihn herum verschwand in einem grellweißen Licht.

Eine ohrenbetäubende Explosion übertönte die lauten Gewehrschüsse, die seit einer Ewigkeit an ihr Ohr drangen – so kam es ihr jedenfalls vor – und doch wohl erst vor fünf Minuten begonnen hatten. Ein schrilles Geräusch durchstach Evelyns Ohren, ein Schmerz bohrte sich durch ihren Schädel, und sofort empfand sie ein taubes Gefühl im Kopf, als säße sie in einem Flugzeug, das unvermittelt in den Sturzflug übergegangen war.

Sie drückte sich enger an die Regale, an die sie gefesselt war, und schaute nach rechts in die Richtung, aus der die Gewehrschüsse kamen. Es war wie im Krieg.

Das Geiselrettungsteam hatte gestürmt.

Sie hatte es sofort erkannt, als sie vor einigen Minuten von einem anderen Knall aus dem Schlaf gerissen worden war. Es musste die Eingangstür gewesen sein, die sie aus den Angeln gesprengt hatten. Eigentlich hatte sie mit so etwas gerechnet – seit Ward Butlers merkwürdiger Ansprache am Nachmittag. Rhetorisch geschickt, aber ohne genauere Informationen. Nur sein schiefes Grinsen im Gesicht hatte ihr verraten, dass etwas Besonderes geschehen sein musste.

Und wenn sie mit ihren Vermutungen richtig lag, war dieses Besondere ein Bombenanschlag.

Sie fuhr hoch. Ihr Arm war eingeschlafen, weil er die ganze Zeit über ihrem Kopf gelegen hatte. Butler hatte sie aus dem Abstellraum gezerrt und in den Versammlungsraum geschleppt, um sie seinen Anhängern wie eine Trophäe zu präsentieren. Hektisch hatte sie Ausschau nach Rolfe gehalten, ihn aber nirgendwo entdeckt. Schließlich hatte sie sich aufgerichtet und fest damit gerechnet, dass Butler sie nach vorn schieben würde, um sie vor den Augen der Survivalisten zu erschießen.

In ihren vermeintlich letzten Lebensminuten bereute sie alles, was sie niemals getan hatte, die Jahre, die sie ausschließlich mit Arbeit in ihrem Büro verbracht und mit der Tatsache klarzukommen versucht hatte, dass ihre beste Freundin achtzehn Jahre zuvor entführt worden war und sie einfach so zurückgelassen hatte. Sie bedauerte, dass sie sich nie um ein Leben außerhalb der Arbeit bemüht hatte–jedenfalls fast bis zum Schluss nicht. Ihr Urlaub mit Kyle war etwas … Besonderes gewesen. Sie hatte sich wie ein neuer Mensch gefühlt. Vielleicht wie die Person, die sie hätte werden können, wenn Cassie nicht verschwunden wäre – und wenn sie nicht erfahren hätte, dass auch sie, Evelyn, entführt werden sollte.

Leider hatte sie keine Ahnung, wie sie diese Person hätte werden sollen. Nachdem sie Cassies Fall gelöst hatte, war sie ja auch total verunsichert gewesen, ob sie ihr altes Leben beim FBI einfach fort-setzen sollte.

Was ihr jedoch in dem Moment, als Butler sie mit einer widerwärtigen Schadenfreude im Gesicht in den vorderen Raum gezerrt hatte, am meisten zu schaffen machte, war die Tatsache, dass sie ihre Großmutter allein zurücklassen musste. Die Großmutter, die sie aus der heruntergekommenen Wohnung befreit hatte, in der sie mit ihrer alkoholkranken Mutter und deren zahlreichen wechselnden Männern hatte leben müssen. Die Großmutter, die an Demenz erkrankt war und die vermutlich nicht verstehen würde, warum Evelyn einfach wegblieb und sie nicht mehr besuchte. Die Großmutter, die außer Evelyn niemanden mehr auf der Welt hatte.

Deshalb hatte sie sich an Butler gewandt und wollte ihn bitten, sie am Leben zu lassen. Doch dann musste sie feststellen, dass sie für ihn nur ein Requisit war, ein Mittel zum Zweck. Er schaute sie nicht einmal an, als er seine Schimpfkanonaden über den Staat und dessen Repräsentanten ausspie. Dabei packte er sie so fest am Arm, dass sie befürchtete, er würde ihr die Knochen brechen. Er hatte über den Anschlag geredet, den sie an diesem Tag durchgeführt hatten, und sie wusste plötzlich, dass das Ende ihrer Tortur nahte: Das FBI belauschte ihn und würde das HRT hereinschicken.

So oder so: Es würde bald vorbei sein.

Und nun, da das Gefecht bereits in vollem Gange war, den Speisesaal der Sektenmitglieder allerdings noch nicht erreicht hatte, zwang Evelyn sich zur Ruhe und überlegte, welche Möglichkeiten ihr noch blieben. Dieses Mal hatte man sie in eine andere Abstellkammer gesperrt, die sich am anderen Ende des Versammlungsraums befand und vollgestopft war mit Essensrationen und Wasserflaschen. Mit einer Kette, die durch ein Vorhängeschloss gesichert war, hatte man sie an eines der Regale gefesselt.

Hektisch riss sie die wenigen verbliebenen Haarnadeln aus ihrem Knoten, sodass ihr das dunkle Haar vors Gesicht fiel. Verzweifelt stocherte sie mit den Nadeln im Schloss herum.

Nichts passierte.

Fluchend versuchte sie es weiter, bis sie mit einer Nadel ausrutschte und sich ins Handgelenk stach. Vor Schmerz schrie sie auf und ließ die Nadel fallen.

Voller Panik schaute sie sich um. Die Abstellkammer grenzte an einen kleinen Raum, der keinem besonderen Zweck zu dienen schien. Aber der Raum hatte zwei Türen. Eine, die sich hinter ihr befand, musste in Butlers und Rolfes Privatbereich führen; die andere in den Speisesaal, wo die Schlacht unüberhörbar tobte.

Butlers Anhänger hatten offensichtlich nach ihren Waffen gegriffen, die sie unter den Feldbetten aufbewahrten, und waren wild um sich schießend in den großen Versammlungsraum gestürmt. Doch was war mit den Anführern? Soweit sie wusste, gab es keine Hintertür, nur den Haupt- und einen Nebeneingang. Der hintere Bereich dagegen, wo Butler und Rolfe sich aufzuhalten pflegten, bot keine Fluchtmöglichkeiten. Falls Butler sich noch nicht den Kämpfenden angeschlossen hatte, blieben ihm nur zwei Möglichkeiten. Die Tür, durch die Rolfe sie immer mitgenommen hatte – falls sie nicht schon von den Geiselrettern besetzt worden war – oder die Tür hinter ihr. Bis jetzt war sie geschlossen geblieben. Aber wenn er jetzt hier durchkam, hinter sich die Schüsse seiner Anhänger und der FBIBeamten, würde er sie ganz gewiss töten.

Frustriert gab sie den Kampf mit dem Schloss auf. Stattdessen zerrte sie an ihrem Arm. Ein höllischer Schmerz schoss von ihrer Schulter bis zu den Fingerspitzen. Sie achtete nicht darauf; stattdessen zerrte sie erneut mit aller Kraft und vollem Körpereinsatz.

Sie geriet ins Straucheln und prallte an die gegenüberliegende Wand, als das Metallregal nachgab und über ihr zusammenkrachte. Essenspakete und Wasserflaschen regneten auf sie herab, und einen Moment lang vergaß sie zu atmen. Der Schmerz in ihrem Nacken trieb ihr die Tränen in die Augen.

Als sie sich unter dem Regal herauszuwinden versuchte, stellte sie fest, dass das Metallgestänge auseinandergebrochen – und sie nicht länger gefesselt war. Das Gewicht des Regals lastete schwer auf ihr, doch schließlich gelang es ihr, unter den Trümmern hervorzukriechen. Dabei ritzten scharfe Metallkanten ihr die Haut auf und verhakten sich in ihrem Sweatshirt, das mit einem hässlichen Geräusch zerriss. Das umstürzende Regal musste einen Höllenlärm verursacht haben, aber wegen der Gewehrschüsse, die laut in ihren Ohren hallten, hatte keiner etwas davon mitbekommen.

Evelyn sprang auf die Füße und hastete zur Tür, eilte über den seltsamerweise menschenleeren Korridor vorbei am Versammlungsraum und in die Richtung, in der sie auf ihre Kollegen zu treffen hoffte. Auf Kyle, der alle Hebel in Bewegung setzen würde, um sie sicher nach Hause zu bringen. Nicht nur, weil die beiden ein Verhältnis hatten – sondern weil es sein Job war. Während sie noch darüber nachdachte, hielt sie unvermittelt inne.

Die Gewehrschüsse donnerten unentwegt, untermalt von Schreien und dem dumpfen Schlag von Körpern, die verletzt – oder tot – zu Boden fielen. Schlagartig wurde ihr bewusst, dass sie das Schlachtfeld durchqueren musste, um die rettende Tür und ihre Kollegen zu erreichen. Das würde sie niemals schaffen.

Stattdessen lief sie zurück zum Abstellraum, der ihr letztes Gefängnis gewesen war, öffnete vorsichtig die Tür und schaute auf das Chaos aus Metallstäben, Fertigmenüs und Wasserflaschen. Sie schloss die Tür hinter sich, lehnte sich an den Türrahmen und atmete tief durch.

Noch war sie nicht in Sicherheit. Ihr Ziel, lebend aus dieser Hölle herauszukommen, lag noch in weiter Ferne.

Jedes Sektenmitglied verfügte über mindestens ein Messer, ein Gewehr und eine Pistole. Sie dagegen hatte nichts – nicht einmal Schuhe.

Hektisch schaute sie sich um und heftete den Blick auf die gegenüberliegende Tür, neben der das Regal gestanden hatte. Sie führte in den hinteren Bereich, der dem Anführer und seinem Leutnant vorbehalten war. Vermutlich hielt Butler sich dort auf. Und möglicherweise auch Rolfe.

Während sie noch überlegte, in welche Richtung sie fliehen sollte, hörte sie plötzlich wuchtige Schläge gegen die Tür, die in den Hauptraum führte, und für ein paar Sekunden stoppte das Gewehrfeuer. Die Geiselretter gewannen an Grund und trieben die Survivalisten zurück. Wahrscheinlich würden sich Butlers Männer früher oder später in diesen Raum zurückziehen, in dem Evelyn stand und überlegte, was sie tun sollte.

Mit einem Satz sprang Evelyn über das Chaos auf dem Fußboden hinüber zu der anderen Tür und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, dass Butler nicht vor ihr stehen möge, wenn sie sie öffnete. Butler mit seinem Sturmgewehr und dem finsteren Gesichtsausdruck, den er bei der Erschießung von Jen zur Schau getragen hatte. Doch hinter der Tür war es stockfinster. Sie blinzelte angestrengt und stellte fest, dass ein Korridor vor ihr lag, der zu Rolfes Kammer und Butlers Suite führte.

Evelyn schöpfte neue Hoffnung. Wenn sie Rolfe fand, würde er dafür sorgen, dass sie am Leben blieb. Er hatte Jens Tod nicht gewollt, und er wollte auch nicht, dass sie verletzt wurde. Eine innere Stimme sagte ihr, dass er ihre beste Chance war.

Sie lugte in den Korridor, entdeckte im letzten Moment den Stolperdraht an der Türschwelle, stieg vorsichtig darüber hinweg und betrat den verbotenen Bereich des Gebäudes. Gerade als sie den ersten Schritt machen wollte, griff eine Hand nach ihrem T-Shirt.

Vergeblich versuchte sie, sich loszureißen. Eine Stimme drang an ihr Ohr. „Ich habe sie!“

Unvermittelt schwärmten mehrere Sektenmitglieder von überallher in den winzigen Raum hinter ihr. Die meisten waren blutüberströmt, und alle trugen Waffen. Der Typ mit dem Lasso hatte sie am T-Shirt gepackt. Erneut versuchte sie sich loszureißen, aber da sie nur Socken an den Füßen hatte, fand sie keinen Halt auf dem Boden und rutschte in die entgegengesetzte Richtung.

Der Lasso-Typ hielt sie mit eiserner Faust fest und zog sie immer näher Richtung Stolperdraht. Verzweifelt wehrte sie sich, aber der Mann war stärker. Sie rutschte aus und stürzte zu Boden. Schmerzhaft schnitt ihr der Draht in den Knöchel. Im selben Moment löste sich ein Schuss, und instinktiv duckte sie sich. Doch die Kugel ging in die andere Richtung – nicht dorthin, wo Butler residierte, sondern in den Gemeinschaftsraum. Der Mann, der sie vor einer Woche hatte lynchen wollen, stürzte mit einem überraschten Gesichtsausdruck auf die Knie. Der rote Fleck auf seinem Hemd breitete sich rasch aus. Mit weit geöffneten Augen blieb er reglos auf dem Boden liegen.

Evelyn schaute hoch und entdeckte die Schießvorrichtung. Vermutlich war sie noch geladen. Die entsetzten Mienen der anderen Männer verrieten ihr, dass sie von der Selbstschussanlage nichts gewusst hatten.

Ab sofort würden sie vorsichtiger sein.

Evelyn nutzte den Moment ihrer Verblüffung, rappelte sich auf und lief so schnell sie konnte in Richtung von Rolfes Zimmer. Kaum hatten die Männer ihre Schrecksekunde überwunden, folgten sie ihr. Das Geräusch von schweren Stiefeln auf hartem Boden wurde lauter.

Keuchend griff sie nach der Klinke, riss die Tür zu Rolfes Zimmer auf und stürzte hinein. Das Zimmer war leer. Keine Spur von Rolfe.

Sie drehte sich um, als die Tür erneut aufgerissen wurde. Drei Sektenmitglieder stürmten in den Raum. Zwei zielten mit ihren Pistolen auf sie, und der dritte warf betont lässig ein Messer von der rechten in die linke Hand, als er langsam näher kam.

Der Mann mit dem Messer verzog den Mund zu einem heimtückischen Grinsen, das von seinem struppigen Bart fast verdeckt wurde. „Keiner da, der dich beschützt?“, fragte er höhnisch. Evelyn drückte sich schutzsuchend an die Wand.

Mit einem Sprung stürzte sich der Mann auf sie.

9. KAPITEL

Wo zum Teufel steckte Evelyn?

Obwohl er die Kopfhörer trug, dröhnte es Kyle in den Ohren, und sein Sehvermögen war auch noch immer von der Blendgranate, die vor seinen Füßen explodiert war, beeinträchtigt. Die Kultisten bedienten sich der gleichen Mittel wie die Geiselbefreier, um ihre Gegner vorübergehend außer Gefecht zu setzen – infernalischen Lärm, der das Trommelfell marterte, und grelles Licht, das sie blind machte. Normalerweise konnten die Agenten bei ihren Gegnern mit diesen Methoden für so viel Verwirrung sorgen, dass sie die Oberhand gewannen – idealerweise, ohne einen einzigen Schuss abzugeben.

Wenigstens war es keine echte Granate gewesen. Wenn Kyle darüber nachdachte, mit wem sie es zu tun hatten, konnte er von Glück sagen, dass ihm nicht mehr zugestoßen war. Bestimmt verfügte die Gruppe auch über echte Handgranaten.

Sie waren wirklich gut ausgestattet. Und sie hatten nicht geschlafen. Stattdessen waren sie auf den Angriff vorbereitet gewesen und hatten sich auf die beiden strategisch wichtigen Stellen verteilt, an denen die Geiselbefreier ins Gebäude eindringen würden – den beiden einzigen Türen. Und sie hatten sich schweigend darauf vorbereitet. Vermutlich rechneten sie damit, abgehört zu werden, denn die Kollegen in der Einsatzzentrale hatten nicht ein einziges Wort von ihnen aufgefangen.

Und selbst jetzt, als das Geiselrettungsteam den Hauptraum unter Kontrolle hatte, in dem so viele Waffen aufbewahrt wurden, dass es die ATF-Kollegen ziemlich nervös gemacht hätte, hatte Kyle noch immer Probleme mit den Augen. Natürlich hätte er sich aus dem Kampf heraushalten können, aber dafür waren schon zu viele seiner Kollegen verletzt und außer Gefecht gesetzt worden. Außerdem hatte er Evelyn noch immer nicht gefunden. Sie musste hier irgendwo sein.

Ohne auf den beißenden Pulvergeruch zu achten, der wie eine Wolke an der Decke des fensterlosen Raums hing, eilte er vorwärts. Um die Survivalisten würden sich seine Kollegen kümmern. Er hatte noch etwas zu erledigen.

Er versuchte, nicht in die Blutlachen zu treten, und bedeutete Gabe mit einer Handbewegung, ihm in einen kleineren Raum zu folgen, der an den großen Versammlungssaal grenzte. Beim Eintreten fiel sein erster Blick auf die Leiche eines Survivalisten, der verblutet war. Stirnrunzelnd betrachtete er ihn. Seine Kollegen hatten diesen Teil des Gebäudes noch nicht betreten. Das bedeutete, dass er von einem anderen Sektenmitglied getötet worden war. Warum?

Mit gezückter Waffe ging er weiter. Links führte eine Tür in eine Art Abstellkammer, in der ein heilloses Chaos herrschte: umgeworfene Regale, Pakete mit Fertignahrung und unzählige Wasserflaschen waren über den ganzen Boden verstreut. Eine Blutspur zeugte von einem Kampf, der hier stattgefunden haben musste.

Genau gegenüber befand sich eine Tür, die in den Bereich zurückzuführen schien, an dessen Außenwand das HRT eine weitere Wanze angebracht hatte. Ward Butlers ureigenes Reich.

Gabe stieß die Tür auf und wollte gerade den Raum betreten, als Kyle ihn am Overall packte und zurückhielt. „Stolperdraht“, warnte er ihn durch sein Mikrofon. Er zeigte zu Boden, und Gabe stieg über den Draht, während Kyle den Rest des Teams auf die Fallen aufmerksam machte.

Sie betraten einen stockdunklen Raum, der dank ihrer Nachtsichtbrillen in ein gespenstisches grünes Licht getaucht wurde. Nicht weit entfernt befand sich eine Tür. Und hinter dieser Tür …

Kyle lauschte angestrengt. Gabe nickte ihm zu, seine Miene bis zum Äußersten angespannt. Hinter dieser Tür war jemand.

Kyle ließ den Blick über den Boden wandern auf der Suche nach weiteren Stolperfallen. Sein Puls ging schneller. In diesem Bereich hatten sie Evelyns Stimme lokalisiert. Ob sie hier irgendwo in der Nähe war?

Er drückte sich rechts neben die Tür, Gabe bezog auf der anderen Seite Stellung. Kyle nickte ihm zu, und Gabe riss die Tür auf. Kyle betrat den Raum und achtete darauf, nicht über einen Draht zu stolpern.

In dem Augenblick schien sich auf einmal alles in Zeitlupe abzuspielen und gleichzeitig rasend schnell zu gehen. Zwei Sektenmitglieder, die mit dem Rücken zur Tür standen, fuhren herum und zielten mit ihren Gewehren auf sie. Hinter ihnen lag Evelyn auf dem Boden und kämpfte mit einem Mann in Tarnkleidung, in dessen Hand ein Messer blitzte.

Sie wand sich unter ihm und trat mit den Füßen in die Luft. Mit beiden Händen umklammerte sie sein Handgelenk und versuchte, das Messer von ihrem Körper wegzuhalten, während er sie mit seiner freien Hand schlug.

Kyle wandte sich an die anderen Männer: „Waffen fallen lassen!“, schrie er und hoffte, dass sie nicht sofort losballerten.

Doch in ihren Gesichtern spiegelte sich weder Angst noch Resignation, sondern Wut und Entschlossenheit. Sie richteten die Gewehre auf ihn.

Er und Gabe feuerten fast in derselben Sekunde, und die beiden Männer stürzten zu Boden. Wenn Kyle es auch bedauerte, dass sie sich nicht ergeben hatten, so blieb ihm doch keine Zeit, länger darüber nachzudenken, denn der dritte Mann war auf die Füße gesprungen, riss Evelyn mit sich hoch, legte einen Arm um ihre Taille und drückte ihr das riesige Messer an die Kehle. Sie keuchte vor Anstrengung, denn sie hatte mit aller Kraft um ihr Leben gekämpft. Jetzt spürte sie die Klinge an ihrer heftig pulsierenden Halsschlagader.

„Es ist aus“, sagte Gabe. Seine Stimme klang leise und beruhigend.

„Ist es nicht“, schrie der Mann. Die Knöchel seiner Finger, mit denen er das Messer umklammerte, traten weiß hervor. Er drückte es noch fester an ihren Hals, bis ein kleiner Tropfen Blut sichtbar wurde. „Einen Schritt näher, und ich schlitze ihr die Kehle auf. Ihr werdet eine Woche lang damit beschäftigt sein, das Blut aufzuwischen.“

„Lassen Sie das Messer fallen und treten Sie beiseite“, befahl Kyle. Auch er klang ruhig und ließ nichts von der Panik ahnen, die ihn bei Evelyns Anblick erfasst und seitdem nicht mehr losgelassen hatte. Er zielte mit seiner MP-5 auf die Nase des Mannes. Auf die Stelle, die ihn in Sekundenbruchteilen vollkommen außer Gefecht setzen würde, wenn er abdrückte. Keinerlei unkontrollierte Bewegungen mehr, mit denen er Evelyn das Messer in den Hals rammen konnte.

Kyle vermied es, ihr ins Gesicht zu sehen. Sie trug viel zu große Kleidung, die zerrissen und schmutzig war. Die Augen hatte sie weit aufgerissen. Noch immer umklammerte sie das Handgelenk ihres Peinigers und versuchte, es von sich wegzudrücken. Kyles Blick heftete sich auf den Mann, der hinter ihr stand, und ließ seine Hand nicht aus den Augen. Er registrierte das kleinste Zucken in seinen Fingern.

Sie lebte. Und er würde dafür sorgen, dass sie überlebte.

„Sie haben keine andere Möglichkeit“, redete Kyle mit ebenso beruhigendem wie unnachgiebigem Tonfall auf den Mann ein. „Sobald Sie das Messer auch nur einen Millimeter weit bewegen, außer um es fallen zu lassen, sind Sie ein toter Mann. Denken Sie drüber nach. Es ist die einzige Möglichkeit für Sie, lebend hier herauszukommen. Sie müssen heute nicht sterben.“

Die Hand des Mannes begann zu zittern, und Kyle legte den Zeigefinger an den Abzug, als sein Gegenüber das Kinn trotzig vorstreckte. Er wollte vermeiden, dass jemand an seinem Mut und seiner Entschlossenheit zweifelte. Er würde eher sterben, als klein beizugeben. Er wollte loyal sein bis zum Ende.

Loyalität. Kyle dachte an den Stolperdraht, über den er getreten war, an das Sektenmitglied, das in dem kleinen Zimmer, weit vom eigentlichen Kampf entfernt, erschossen worden war, und Kyle wurde klar, dass er dieses Duell friedlich beenden konnte.

Obwohl er am liebsten alles so schnell wie möglich hinter sich gebracht hätte, zwang er sich, langsam und deutlich zu reden, um das Leben dieses Mannes zu retten. „Opfern Sie sich nicht für Ward Butler. Er ist abgetaucht und lässt andere für sich kämpfen. Er hat die Falle gestellt, in der Ihr Freund getötet wurde, stimmt’s?“

Die Hand des Mannes zitterte stärker und drückte in Evelyns Haut, unter der ihre Halsschlagader pulsierte. In seinen Augen lag ein Ausdruck von Unentschlossenheit – und die Wut darüber, betrogen worden zu sein.

„Lassen Sie es nicht zu, dass Butler auch Sie tötet“, fuhr Kyle fort.

Der Blick des Mannes flackerte zwischen Kyle, Gabe und Evelyn hin und her. Dann gewann der Zorn die Übermacht über die Unentschlossenheit. „Das alles wäre niemals passiert, wenn ihr nicht hierhergekommen wärt. Scheiß Bullen!“ Er drückte die Klinge fester an ihren Hals. Evelyn spürte, wie er ihre Haut ritzte.

Kyle betätigte den Abzug.

Der Gewehrschuss knallte in ihren Ohren wie ein Feuerwerkskörper, der nur wenige Millimeter von ihr entfernt gezündet worden war. Sie erschauderte. Die Hand, die das Messer gegen ihren Hals drückte, schien auf einmal alle Kraft zu verlieren, und die Klinge landete klirrend vor ihren Füßen. Der Mann hinter ihr klappte zusammen und fiel mit einem dumpfen Geräusch auf den Boden.

Evelyn stolperte vorwärts und wäre fast gefallen. Vorsichtig betastete sie ihren Hals. An ihrem Finger war Blut.

Voller Panik berührte sie ihre Wunde.

„Es ist nichts passiert. Es ist alles in Ordnung.“

Es dauerte eine Weile, bis ihr klar wurde, wem die tiefe vertraute Stimme gehörte. Evelyn sah in Kyles Gesicht. Er trug einen Helm und eine Nachtsichtbrille und war bis an die Zähne bewaffnet – fast so wie die Männer auf dem Anwesen. Aber er war es tatsächlich. Das Bild verschwamm vor ihren Augen. Taumelnd ging sie auf ihn zu, bis er sie in seinen Armen auffing.

„Es ist nur ein Kratzer. Er hat dich kaum erwischt“, beruhigte Kyle sie, während er sie eingehend musterte, um sich zu vergewissern, dass mit ihr wirklich alles in Ordnung war.

Hinter ihr hörte sie Gabes Stimme. „Er ist tot.“

Sie wollte sich umdrehen, aber Kyle packte sie mit festem Griff am Arm und zog sie mit sich. „Ich bring dich hier raus“, versprach er und schob sie aus dem Zimmer hinaus in den Korridor.

Sie kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können, aber es war zu dunkel – obwohl auch Rolfes Zimmer nur schwach erleuchtet gewesen war. Also lief sie einfach hinter Kyle her, der sie mit sich zog. Im ganzen Haus roch es wie auf einem Schießstand nach stundenlangem Training. Je weniger man sehen konnte, umso intensiver schien der Geruch zu werden.

Etwas mehr Licht gab es in dem kleinen Raum, in den sie schon einen Blick geworfen hatte, nachdem sie aus der Abstellkammer geflohen war. Als sie an der Tür vorbeikamen, schaute sie hinein – und wünschte sofort, sie hätte es nicht getan. Der Mann, der sie angegriffen hatte, lag noch immer auf dem Boden, sein Gesicht eine starre Maske aus Schmerz und Überraschung. Kyle wollte sie in den Raum ziehen, aber sie hielt ihn zurück. „Da ist ein Stolperdraht“, warnte sie ihn.

„Der ist fort.“ Gabe folgte dicht hinter ihr. Kyle nickte ihr beruhigend zu. In seiner Miene lag eine Entschlossenheit, die ihr verriet, dass ihr an seiner Seite nichts passieren konnte.

In diesem Augenblick spürte sie eine grenzenlose Erleichterung. Kyle war bei ihr. Sie konnte weg von hier. Endlich!

Es war ihr zehnter Tag auf dem Anwesen. Sie hatte das Gefühl, eine Ewigkeit hier gefangen gewesen zu sein.

Doch die Erleichterung ließ nach, als die Fragen, die sie sich schon länger gestellt hatte, die Oberhand gewannen. Was erwartete sie da draußen? Was war mit Jen passiert? Welche Art von Terroranschlag hatte Butler genehmigt?

Sie eilten weiter, und Evelyn versuchte, nicht zu dem toten Mann auf dem Boden zu schauen. Obwohl er sie am liebsten gelyncht hätte, bedauerte sie seinen Tod. Eine Gefängnisstrafe hätte er zweifellos verdient, aber diese Strafe … nein. Den Kopf starr geradeaus gerichtet, folgte sie Kyle.

Er führte sie in den Versammlungsraum. Sofort begannen ihre Augen zu tränen, weil hier noch viel mehr Pulverdampf in der Luft lag. Wie aus weiter Ferne drang Kyles Warnung an ihr Ohr: Sie solle aufpassen, wo sie hintrat. Unwillkürlich senkte sie den Blick nach unten. Der helle Kiefernboden war blutverschmiert. Schmale rote Bäche waren in die Rillen zwischen den Dielen und in die Maserung gesickert. Aus Erfahrung wusste Evelyn, dass diese Flecken nie mehr verschwinden würden. Selbst wenn man den Boden schrubbte und das Blut mit bloßem Auge nicht mehr zu erkennen war, würde es immer da sein und Zeugnis ablegen von dem, was hier geschehen war.

Zwischen den Blutlachen lagen zahlreiche Tote – nicht nur Survivalisten, sondern auch FBI-Beamte. Einige bewegten sich noch; die meisten starrten aus toten Augen an die Decke.

Evelyn wurde ganz schwindlig, und sie konzentrierte sich nur darauf, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Sie wollte diesen Ort ein für alle Mal hinter sich lassen.

Als sie endlich aus dem Gebäude trat, hoffte sie, Ruhe zu finden. Soeben ging die Sonne auf, die den Himmel mit rosa- und pinkfarbenen Streifen überzog. Die Farbenpracht weckte in ihr Erinnerungen an den Strandurlaub. Irgendwie schien es unpassend zu sein, dass es auch hier einen solchen Sonnenaufgang gab. Sie lief über den frisch gefallenen Schnee, der im Sonnenlicht glitzerte. Die Helligkeit stach ihr schmerzhaft in die Augen nach mehr als einer Woche, die sie überwiegend in düsteren Räumen verbracht hatte.

Sie hatte damit gerechnet, von anderen Agenten begrüßt zu werden – vielleicht dem Geiselunterhändler oder anderen Kollegen, die die Survivalisten in Handschellen abführten, um sie zu verhören. Wie schön wäre es, wenn die Verspannung in ihren Schultern endlich nachließe. Sie sehnte sich förmlich nach dem Moment der Erleichterung.

Stattdessen wurde sie von wütenden Rufen empfangen, als sie, nur mit Overall und Socken bekleidet, in zehn Zentimeter tiefem Schnee versank. Eine geschlossene Reihe von Polizisten und Agenten stand mit Schutzschilden in der Hand zahlreichen Demonstranten gegenüber, die immer näher rückten. Es waren nicht mehr so viele, wie sie vom Aussichtsturm aus gesehen hatte. Diejenigen, die Plakate geschwenkt hatten, schienen nach Hause gegangen zu sein. Nur die mit den Schusswaffen in der Hand waren geblieben.

Ihre Wut war beängstigend. Am liebsten wäre Evelyn vor der aufgebrachten Meute davongelaufen. Aber das taube Gefühl in ihrem Kopf ließ sie nur automatisch einen Fuß vor den anderen setzen. In Gedanken schien sie immer noch in diesem Gebäude zu sein.

Wieder und wieder spürte sie den Luftzug der Gewehrkugel, die nur ganz knapp über ihren Kopf hinweggeflogen war. Den stechenden Geruch von Rauch und Blut. Erinnerte sich an ihre zitternde Hand, mit der sie den Arm des Mannes hatte zurückhalten wollen, der ihr das Messer an die Kehle gedrückt hatte; wie er plötzlich von ihr abließ, von ihr wegrollte und jede Bewegung in ihm erstarb.

Sie hatte den Tod schon öfter hautnah erlebt. Viel zu oft. Opfer, deren Profil sie erstellte, um deren Mörder auf die Spur zu kommen. Sie war oft die Zweite am Ort des Geschehens. Dabei war sie auch selbst schon in lebensgefährliche Situationen geraten. Mehr als einmal hatte sie um ihr Leben gekämpft, war bereit gewesen, einen anderen Menschen zu töten, um sich selbst zu retten. Das gehörte zu ihrem Job.

Doch noch nie hatte sie am eigenen Leib gespürt, dass ein zu allem entschlossener Gegner sie um ein Haar besiegt hätte – und im nächsten Moment tot war. Noch nie war eine Kugel, die von einem Kollegen, mit dem sie ein Verhältnis hatte, abgeschossen worden war, so haarscharf an ihr vorbeigezischt. Nur wenige Millimeter hatten sie von ihrem eigenen Tod getrennt.

„Vorwärts.“ Die harsche Stimme in ihrem Ohr erschreckte sie. Nur die fest zupackende Hand an ihrem Ellbogen verhinderte, dass sie im Schnee ausglitt.

Kyle lief neben ihr her. In seiner Kampfmontur sah er ziemlich bedrohlich aus. Er war entschlossen, sich zwischen sie und die näher stürmenden Demonstranten zu stellen.

Und unvermittelt war sie wieder ganz in der Gegenwart. Sie spürte die Kälte an ihren nassen Füßen. Eisige Schauer jagten durch ihren Körper. Ihre Kopfhaut zog sich zusammen. Ihr war heiß und kalt zugleich, und sämtliche Nervenenden schienen ihr auf der Haut zu prickeln. Die wütenden Schreie der Meute stachen ihr in die Ohren. Sie setzte sich in Bewegung. Kyles starker Arm sorgte dafür, dass sie nicht auf der Schneedecke ausrutschte.

„Vorwärts! Vorwärts!“, schrie jemand hinter ihr, und kurz darauf wurde sie in ein großes weißes Zelt geschoben, in dem es von Polizisten und FBI-Agenten nur so wimmelte. Alle liefen und redeten durcheinander und verbreiteten eine unvorstellbare Hektik.

Evelyn hörte Schreie und Schüsse von draußen. Doch in dem Moment, als Kyle sie von oben bis unten betrachtete und wissen wollte, ob sie verletzt sei, wurden die Geräusche um sie herum leiser.

„Mir geht’s gut, danke.“ Sie versuchte zu lächeln.

„Wir sollten besser gehen“, sagte Gabe, und Kyle drückte ihr beruhigend den Arm. Dann war er verschwunden. Vielleicht half er den Kollegen dabei, die Demonstranten in Schach zu halten. Oder sich um die Sektenmitglieder zu kümmern, die das Massaker überlebt hatten.

Sie wollte Kyle folgen – warum, wusste sie selbst nicht so genau. Vielleicht nur, um ihn nicht aus den Augen zu verlieren. Vielleicht, weil sie unbedingt etwas tun wollte. Doch ehe sie den Zelteingang erreichte, stand Greg vor ihr, nahm sie in den Arm und rief nach Decken.

Er roch nach Schweiß und Wolle. Obwohl sie nicht zu den Menschen gehörte, die anderen andauernd um den Hals fielen, ließ die Anspannung nach, als er sie im Arm hielt. Abgesehen von ihrer Großmutter und ihren beiden Studienfreunden war Greg ihr engster Freund. Zum Teufel, er war ihr Notfallkontakt. Sie erwiderte seine Umarmung und schloss die Augen, um die Tränen zurückhalten.

„Evelyn, alles in Ordnung mit dir?“ Greg hielt sie auf Armeslänge entfernt und musterte sie aufmerksam. Sie kannte diesen Ausdruck in seinem Gesicht.

Erleichterung, dass sie am Leben war. Anzeichen von Stress, den der Einsatz mit sich brachte. Den Anflug von Unkonzentriertheit, weil er mit seinen Gedanken bei seiner Arbeit als Profiler war. Aber sie erkannte noch mehr in seinem forschenden Blick: Er wollte feststellen, ob sie ein Trauma davongetragen hatte.

„Mir geht es sehr gut“, wiederholte sie. Doch ihre Lippen zitterten, als sie zu lächeln versuchte.

Durch den Nebel ihrer Gedanken kam ihr die Erkenntnis, dass er die ganze Woche schon hier gewesen sein musste. Die Kaffeeflecken auf seinen Jeans und dem Sweatshirt, das er unter seinem offenen Parka trug, sprachen Bände – ebenso wie die Bartstoppeln in seinem Gesicht.

„Wo bleiben die Decken?“, schrie Greg noch einmal mit mehr Nachdruck. Jetzt legte ihr tatsächlich jemand eine schwere Decke über die Schultern. So schwer, dass sie fast in die Knie gegangen wäre.

Yankee bahnte sich einen Weg durch das Zelt und packte Kyle am Ärmel. „Wie sieht es aus? Was genau ist passiert? Wie viele haben wir verloren?“

Kyles Boss schien sie gar nicht zu beachten, aber etwas in ihrer Miene erregte seine Aufmerksamkeit – vielleicht der Ausdruck von Besorgnis bei dem Gedanken, dass HRT-Kollegen beim Versuch, ihr Leben zu retten, selbst ums Leben gekommen waren.

„Ein paar Schwerverletzte, aber keine Toten. Da draußen ist es allerdings immer noch riskant. Das Gebäude ist unter Kontrolle. Es sind jetzt eher die Demonstranten, die zur Bedrohung werden.“

Greg ließ sie los und lief, Befehle gebend, durch das Zelt. Es dauerte eine Weile, bis Evelyn die Bedeutung seiner Worte verstand. Keiner der Agenten war tot. Sie ließ die Schultern sinken. Noch eine gute Nachricht. Wieder wich ein Teil der Anspannung aus ihrem Körper.

Zwei Polizisten rempelten sie im Vorübergehen an. Fast wäre sie gestolpert. Irgendwie fühlte sie sich hier fehl am Platz – war sie krank geworden während ihrer Geiselhaft? Lag es am Stress, den sie noch nicht verarbeitet hatte? Immerhin hatte sie permanent in der Gefahr geschwebt, Butler über den Weg zu laufen, der sein Sturmgewehr auf sie richten und ihr in den Kopf schießen könnte.

„Setz dich hin“, forderte Greg sie auf und zog sie in eine Ecke des Zeltes. Ein paar Polizisten, die in einer Gruppe zusammenstanden, traten einen Schritt zurück und bildeten eine Gasse, um sie durchzulassen. Greg drückte sie auf einen Stuhl. Jemand brachte ihr saubere Socken und ein Paar Schuhe.

Sie streifte die nassen Strümpfe ab und zog die neuen an. Sofort wurde ihr wärmer. „Was passiert denn gerade?“, wollte sie wissen. Ihre Stimme klang heiser.

„Du hattest recht mit deiner Warnung.“

Sofort spürte sie eine eiskalte Faust in der Magengrube. Sie hatte es von Anfang an gewusst. Von dem Moment an, als Ward Butler sie mit sich in den Versammlungsraum gezogen und seine wahnwitzige Rede vom Stapel gelassen hatte.

„Es war also eine Bombe?“ Diese verfluchten Explosionen, für die sie Cartwrights Trittbrettfahrer verantwortlich gemacht hatten, stammten also in Wirklichkeit von Butlers Anhängern, die für den Ernstfall übten. Greg nickte, und sie versuchte, endlich wieder in ihre Rolle als Special Agent zu schlüpfen. Immerhin war sie Profilerin. Höchste Zeit, dass sie sich wieder wie eine verhielt. „Und das Ziel?“

„Das ATF-Gebäude in Chicago.“

„Gab es Tote?“

„Sechzehn. Und zwei Dutzend Verletzte“, berichtete Greg. „Der Zeitpunkt war strategisch gewählt. Sie haben die Bombe um die Mittagszeit gezündet. Es muss eine Art Streubombe gewesen sein. Der Glasschaden ist enorm. Die Fassade bestand ja zum größten Teil aus Fenstern …“

„Gibt es irgendwelche Vermutungen, warum sie ausgerechnet dieses Ziel gewählt haben?“

Greg zuckte mit den Schultern. Sein Gesicht war blass, und seine Hände zitterten leicht. Vermutlich zu viel Kaffee, während er damit beschäftigt war, Profile von den Sektenmitgliedern auf Butlers Landgut zu erstellen. Er sah ziemlich erschöpft aus. Sie hatte den Eindruck, als sei er um Jahre gealtert, seitdem sie ihn das letzte Mal gesehen hatte – eineinhalb Wochen zuvor in Aquia.

Jetzt runzelte er grübelnd die Stirn. „Vielleicht wollten diese Survivalisten nur noch mal auf blutige Weise ihren Standpunkt klarmachen, wie sehr sie dem Grundrecht, Waffen zu tragen, zugetan sind. Die sehen im ATF ihren natürlichen Feind. Durchaus möglich. Wir haben auch nichts gefunden, was auf eine Verbindung zwischen Ward Butler und Chicago schließen lässt.“

„Habt ihr Hinweise auf die Bombenleger?“

Enttäuschung zeigte sich in seiner Miene. „Wir hatten gehofft, dass du uns dabei helfen könntest.“

Sie schüttelte den Kopf. „Als wir gekommen sind, hat Jen jemanden wegfahren gesehen. Sie sagte, er wäre ihr bekannt vorgekommen, obwohl sie ihn nirgendwo hinstecken konnte. Vielleicht war er der Bombenleger? Ich habe ihn allerdings nicht gesehen.“

„Einer der Survivalisten?“ Greg drehte sich zu seinem Laptop um und tippte etwas in die Tastatur.

„Nein. Sie hat gesagt, er sei keiner von denen. Deshalb ist er ihr wohl auch aufgefallen. Sie behauptete, er passe nicht zu ihnen. Und sie hatte keine Ahnung, warum er auf dem Landgut war.“

Greg hielt inne. „Das ist seltsam. Warum sollte er als Bombenleger für sie arbeiten, wenn er nicht zu ihnen gehört? Könntest du dir vorstellen, dass er auf eigene Faust agiert?“

Evelyn legte die Stirn in Falten. Das ergab keinen Sinn. Natürlich konnte man einen Killer anheuern – jemanden, der einen Menschen mit einer Waffe oder einem Messer tötete. Aber einen Bombenleger?

Ehe sie eine Vermutung formulieren konnte, fragte Greg: „Hat sie sonst noch irgendwas erzählt, warum er nicht zu denen passte? Und was ist mit Jen selbst? Ist sie …?“

Evelyn schluckte und versuchte, die Bilder zu verdrängen, die seine Frage in ihr hatten aufsteigen lassen. Jen, die wie vom Donner gerührt stehen geblieben war, als Butler im Türrahmen auftauchte. Butlers hämisches Grinsen, als er sein Sturmgewehr auf sie richtete. Schaudernd dachte sie an den Moment, als Jen zu Boden gegangen war. Wie Evelyn sich ans Kinn gefasst hatte, wo Butler ihr seine Waffe ins Gesicht gerammt hatte. Erstaunlich, dass ihr Kiefer nicht gebrochen war oder sie keine Zähne verloren hatte.

„Butler hat auf sie geschossen.“ Evelyn räusperte sich. Greg sollte nicht bemerken, dass ihre Stimme zitterte. Nun ja, das konnte wirklich an ihrer Erkältung liegen.

Greg musterte sie aufmerksam. Sie konnte ihm nichts vormachen. „Sie ist tot?“ Er sprach ganz leise.

Dennoch hatten es einige in ihrer Nähe mitbekommen. Die Gesichter der Mitarbeiter drehten sich in ihre Richtung. Sie blickten besorgt.

Evelyn nickte. Sie spürte die Anspannung zurückkehren. „Sie muss tot sein. Da war so viel Blut.“ Einiges davon klebte immer noch an ihrer Haut. Sie würde es wahrscheinlich nie mehr ganz loswerden. Ebenso wenig wie die Blutspuren im Fußboden ganz verschwinden würden.

Greg drehte sich zu ihr um und ergriff ihre Hände durch die Decke, die um ihre Schultern lag. „Du bist dir nicht sicher?“

„Er hat mich bewusstlos geschlagen. Als ich wieder zu mir kam, war sie weg. Aber er hat mit seinem AK-47 aus nächster Nähe geschossen. Das konnte sie unmöglich überleben. Und das Blut …“

Mit einem grimmigen Nicken wandte Greg sich wieder seinem Laptop zu. Evelyn bemerkte, dass sich die anderen Mitarbeiter wieder ihren Aufgaben widmeten. Sie sagten kein Wort. Einige fuhren sich über die Augen. Evelyn vermutete, dass sie im Büro in Salt Lake City arbeiteten. Sie hatten Jen gekannt, mit ihr gearbeitet, waren mit ihr befreundet.

Jen Martinez war impulsiv, ambitioniert und dickköpfig gewesen. Wenn sie an einer Sache dran gewesen war, hatte sie sich nicht davon abbringen lassen, gleichgültig, wie andere darüber dachten. Evelyn hatte vieles mit ihr gemeinsam. Sie konnte sich durchaus vorstellen, ebenfalls mit Jen befreundet gewesen zu sein.

„Es tut mir so leid“, flüsterte sie.

„Es ist nicht deine Schuld“, versicherte Greg ihr.

Evelyn nickte, zog die Decke enger um sich und senkte den Blick. Greg sollte den Zweifel in ihren Augen nicht sehen. Denn irgendwie fühlte sie sich doch verantwortlich. Sie hätte sich weigern können, Jen zu begleiten. Sie hätte ihre Kollegin überreden können, zurückzufahren, als sie vor den offenen Toren des Grundstücks gestanden hatten. Sie hätte sie zurückhalten können, als Jen um das Haus herumgegangen war.

Nichts davon hatte sie getan.

Wäre sie eine bessere Profilerin, hätte sie die Anzeichen sehen und diese ganze Katastrophe verhindern können.

„Mach dir jetzt bloß keine Vorwürfe“, warnte Greg sie.

Sie schaute auf. Ihre Blicke trafen sich. Wahrscheinlich konnte er ihre Gedanken lesen. Er hatte ihr vieles beigebracht, als sie in die Abteilung gekommen war, und er war ein hervorragender Profiler.

Schließlich verlieh sie den Selbstzweifeln Ausdruck, die sie seit Monaten mit sich herumtrug – genauer gesagt, seitdem sie wusste, was mit Cassie geschehen war. „Ich weiß nicht mehr, wo ich hingehöre.“

Sie klang ängstlich und verwirrt. Und genauso fühlte sie sich in diesem Moment.

Sie wusste nicht einmal mehr, wer sie eigentlich war. Ja, sie hatte sich als Profilerin gesehen, immer eine werden wollen. Es war ihr sehnlichster Wunsch gewesen.

Abwehrend hob sie die Hand, um Greg am Sprechen zu hindern. Nichts, was er sagen würde, konnte etwas an diesen quälenden Gefühlen ändern.

Greg blieb ohnehin keine Gelegenheit zu einer Antwort. Ein Mitarbeiter des HRT, den sie nicht sehr gut kannte, stürmte ins Zelt. Er trug einen Kollegen über der Schulter. Beide waren blutüberströmt.

Unwillkürlich fuhr Evelyn zurück. Die beiden sahen aus, als kämen sie direkt von einem Schlachtfeld. Eines, das weit entfernt sein musste und ganz und gar nicht in die friedliche Landschaft von Montana passte.

„Status?“, wollte Yankee wissen, während er sich einen Weg zum Eingang des Zelts bahnte, um seinem Kollegen, der glücklicherweise mit dem Leben davongekommen war, zu Hilfe zu eilen und ihm den Verletzten von der Schulter zu nehmen. Ein anderer Agent kam mit einem Erste-Hilfe-Kasten angelaufen. Er hatte als Rettungssanitäter gearbeitet, ehe er zum FBI gekommen war.

Der Mann vom Geiselrettungsteam erzählte: „Roger ist getroffen worden, knapp an seiner Schutzweste vorbei. Wir haben sie ihm abgenommen; ich denke, er muss ins Krankenhaus. Da draußen sind noch mehr Verletzte. Zum Teil ziemlich schwer.“ Suchend schaute er sich im Zelt um. „Von unseren Leuten ist keiner getötet worden. Aber vier Männer von der Polizei. Ich weiß nicht, wie viele Verwundete es gibt. Ein paar Schussverletzungen sehen ziemlich übel aus. Die Demonstranten werden immer aggressiver. Wir brauchen Verstärkung.“

Yankee lief ins Zelt zurück und rief dem Einsatzleiter aus Salt Lake City zu: „Fordern Sie Ihr Sondereinsatzkommando an.“ Er streifte seine Kampfmontur über, während er fortfuhr: „Sorgt dafür, dass ein Rettungshubschrauber hier ist, sobald wir sie aus der Schusslinie geholt haben.“

Dann folgte Yankee seinem Kollegen aus dem Zelt. Evelyn konnte einen Blick nach draußen erhaschen.

Die weiße Schneedecke war übersät mit roten Flecken. Die Menge von wild durcheinanderlaufenden Demonstranten sah sich einer Phalanx aus Polizisten, FBI-Agenten aus Salt Lake City und Mitgliedern vom Geiselrettungsteam gegenüber. Es herrschte ein einziges Chaos. Evelyn war so sehr ins Gespräch mit Greg vertieft gewesen, dass sie gar nicht mehr an die gewalttätigen Auseinandersetzungen vor dem Zelt gedacht hatte. Kyle hatte sich nach draußen in die Kampfzone begeben. Polizisten und wütende Zivilisten gingen aufeinander los. Mit einem Schlag war ihre Angst wieder da.

Jemand drückte ihr einen vertrauten Gegenstand in die Hand. Evelyns Blick fiel darauf, sobald sich die Zeltluke hinter Yankee geschlossen hatte. Eine Pistole. Wenn die Geiselbefreier und die örtliche Polizei die Masse der Demonstranten nicht im Zaum halten konnten, würde es nicht mehr lange dauern, bis sie das Zelt stürmten.

Evelyn sah sich um – schaute in die entschlossenen Gesichter der altgedienten Kollegen, in die der Neulinge, die es noch nicht gelernt hatten, ihre Ängste zu verbergen. Sie ließ die Decke von ihren Schultern gleiten und machte ihre Waffe schussbereit.

10. KAPITEL

Ein Pistolenschuss aus nächster Nähe ließ Greg zusammenzucken. Deckung suchend kauerte er auf dem Boden wie alle anderen um ihn herum. Nur Evelyn blieb aufrecht stehen und starrte entgeistert auf das Loch im Zeltdach, durch das langsam ein paar Schneeflocken ins Innere rieselten.

Greg richtete sich auf, griff Evelyns Hand und riss sie zu sich hinunter. „Evelyn!“, schrie er. „Pass auf!“

Wie betäubt sah sie ihn an – genau wie die Opfer, mit denen er es während seiner neunjährigen Tätigkeit als Profiler immer wieder zu tun hatte. Er konnte sogar die Gedanken lesen, die sie selbst gar nicht registrierte. Sie hat es lebend aus dem Haus geschafft. Hier sollte sie eigentlich in Sicherheit sein.

Aber sicher war keiner von ihnen – am allerwenigsten die Agenten, die draußen an der Front kämpften, darunter auch sein Cousin Gabe. Greg sprach ein stummes Gebet für ihn – und für Kyle gleich mit, den Greg kannte, seitdem Gabe und Kyle ein Team waren. Danach konzentrierte er sich auf etwas, über das er Kontrolle hatte. Nämlich auf Evelyns Wohlergehen.

„Wir reden später über das, was da drinnen geschehen ist“, versprach er ihr. Genau den gleichen Tonfall benutzte er bei seinem Sohn Josh, wenn er sowohl hart als auch verständnisvoll sein musste. „Aber jetzt musst du erst mal mitspielen. Hast du verstanden?“

Sie nickte und umklammerte die Pistole fester, die ihr jemand in die Hand gedrückt hatte. In der BAU brauchten sie eigentlich kaum noch Waffen, obwohl sie sie immer bei sich trugen. Er und Evelyn gehörten zu den wenigen Anwesenden, die ein Schießtraining beim FBI absolviert hatten und mit einer Pistole ausgerüstet worden waren.

Die anderen Kollegen, die keine Waffen trugen und auch keinerlei Erfahrungen mit Feuergefechten hatten, in die sie hineingeraten waren, standen dicht gedrängt beieinander. Der Einsatzleiter vom Büro in Salt Lake City sprach gleichzeitig in sein Handy und sein Funkgerät. Zwischendurch gab er einer Kollegin Anweisungen, die neben ihm stand. Hektisch lief sie zwischen zwei Computern hin und her, ehe sie sich neue Befehle von ihrem Chef holte.

Andere Kollegen kümmerten sich in einer Ecke des Zelts um den verletzten Agenten. Trotz seiner Schmerzen griff er nach seiner MP-5 und wollte sich aufrappeln. So waren sie nun mal, die Kollegen von der Geiselrettung, dachte Greg nicht ohne Stolz. Sie kämpften bis zum Schluss, egal was passierte. Genauso wie es sein Cousin machen würde, wenn er verletzt wäre.

Greg versuchte, nicht an Gabe zu denken. Stattdessen warf er Evelyn einen besorgten Blick zu und zog sie mit sich. „Komm. Wir beide schaffen das“, versicherte er ihr. Der Einsatzleiter hatte eben-falls eine Waffe, aber er war zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt, um Gebrauch von ihr zu machen. Das galt auch für ein paar andere höherrangige Agenten, die an ihren Telefonen hingen.

Sie nickte entschlossen. Etwas von der Lebendigkeit, die man von ihr gewohnt war, kehrte in ihren Blick zurück.

Weitere Schüsse fielen, und Rufe wurden laut. Greg konnte nicht beurteilen, ob die Meute näher kam oder sich entfernte. Seine Gedanken wanderten zu seiner Familie, zu dem Telefongespräch mit Josh, als er seinem Sohn hatte sagen müssen, dass er nicht zu seinem ersten Eishockeyspiel kommen konnte. Wäre das die letzte Erinnerung, die Josh von ihm im Gedächtnis behalten würde?

Bei der Vorstellung, dass er seine Frau und seine Kinder nicht wiedersehen würde, geriet er in Panik. Bis heute hatte er nicht in Erfahrung bringen können, wie Josh und Lucy den Verlust ihrer leiblichen Eltern verarbeitet hatten und was den Geschwistern von ihnen in Erinnerung geblieben war. Nicht auszudenken, wenn die beiden noch einmal durch diese Hölle gehen müssten. Greg war fest entschlossen, ihnen ein zweites Trauma dieser Art zu ersparen. Er und Marnie, seine Frau, hatten sie zu sich genommen mit dem Ziel, ihnen ein Fels in der Brandung und jederzeit für sie da zu sein.

Ja, das FBI verlangte von ihm, eine Waffe zu tragen; es erlaubte ihm auch, sie zu benutzen, falls es nötig sein sollte. Aber die meisten Agenten – wenn sie nicht zu einem Sondereinsatzkommando oder zu den Geiselrettern gehörten – setzten sie so selten wie nötig ein. Eigentlich benutzten sie sie nur beim Schießtraining.

Er umklammerte seine Pistole ein wenig fester, als die Zelttür geöffnet wurde. Greg hob seine Waffe. Aus den Augenwinkeln stellte er fest, dass Evelyn das Gleiche tat. Mit zitternden Knien hielt sie die Waffe fest in der Hand.

Das Herz hämmerte ihm in der Brust, als er den Finger an den Abzug legte. Doch sofort zog er ihn wieder zurück.

Einer der Geiselbefreier, an dessen Namen sich Greg nicht erinnern konnte, stürmte mit wütendem Gesicht ins Zelt. Er zerrte einen der Demonstranten in Handschellen hinter sich her. „Die Randalierer sind unter Kontrolle“, keuchte er. „Ich dachte, das interessiert euch vielleicht.“

Greg erhob sich und stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. Neben ihm ließ Evelyn die Waffe sinken und stand ebenfalls auf. Ihr Blick wanderte von dem Agenten zur Zelttür, die gerade zuklappte.

Einer der Supervisory Special Agents trat vor und half einigen Mitgliedern vom Verwaltungspersonal, die sich unsicher aufrichteten. „Wie ist die Lage?“, wollte er wissen. „Wir haben ein Sondereinsatzkommando aus Salt Lake City angefordert.“

„Die brauchen wir nicht mehr“, meinte der Geiselbefreier. Er war immer noch ganz außer Atem. „Ein paar von den Demonstranten sind abgezogen, und die werden auch nicht wiederkommen. Den Rest haben wir festgenommen.“

„Was ist mit unseren Leuten? Ist mit den Kollegen aus dem Geiselteam alles in Ordnung?“, erkundigte Greg sich.

Der Special Agent wollte wissen: „Was wollten die Demonstranten eigentlich? Alle Agenten erschießen, die das Grundstück betreten?“

„Nicht ganz“, antwortete der Agent. „Sie haben versucht, die Leute zu befreien, die wir gerade festgenommen haben.“ Er verdrehte die Augen.

„Es ist unser gottgegebenes Recht …“, begann der Demonstrant, aber Greg schnitt ihm das Wort ab.

„Unsere Leute“, wiederholte er. „Was ist mit denen?“ War mit Gabe alles in Ordnung?

„Keine Verletzten“, erwiderte der HRT-Agent. „Trotzdem brauchen wir einen Rettungshubschrauber.“ Er warf dem am nächsten stehenden Ermittler einen bedeutsamen Blick zu.

„Ist unterwegs“, erwiderte der. „Er muss jeden Moment hier sein.“

„Gut“, sagte der Geiselretter, und noch ehe Greg sich nach weiteren Einzelheiten erkundigen konnte, fügte er hinzu: „Rührt euch nicht vom Fleck.“ Damit lief er wieder hinaus in den Schnee.

Langsam erhoben sich auch die restlichen Mitglieder der Unterstützungseinheit und warfen einander verängstigte Blicke zu. Der hochgewachsene Supervisory Special Agent mit der Igelfrisur, der aussah als könnte er ebenfalls zum HRT gehören, rief Anweisungen in sein Telefon. Und wie auf ein geheimnisvolles Kommando hin setzten sie sich wieder in Bewegung, ließen sich vor ihren Computern nieder und setzten die Kopfhörer auf, um dort weiterzumachen, wo sie vor wenigen Minuten aufgehört hatten.

„Komm“, forderte Greg Evelyn auf. Er warf einen letzten besorgten Blick zur geschlossenen Zelttür, ehe er sich vor seinen eigenen Laptop setzte.

„Es ist schon auf Youtube“, berichtete ihm eine der Kolleginnen. Sie richtete ihren Stuhl auf, der in der Hektik umgestürzt war, und widmete sich wieder ihrer Tätigkeit.

„Was denn?“, fragte Evelyn verdattert.

„Das hier.“ Die Frau deutete auf den Bildschirm, bevor sie sich wieder zu ihren Kolleginnen gesellte, die immer noch auf dem Boden knieten und sich um den verletzten Geiselbefreier kümmerten, der sich trotz seines Druckverbands und seiner Schmerzen nicht schnell genug wieder in das Kampfgetümmel stürzen konnte.

„Wovon hat sie geredet?“, fragte Evelyn.

Greg drehte seinen Laptop zu ihr und tippte ein paar Suchbegriffe ein. Sofort erschien das Video. „Jemand hat die Ereignisse da draußen aufgenommen. Es ist bereits im Internet.“

„Was?“

Sie beugte sich näher, aber Greg drückte die Play-Taste nicht. Er hatte keine Lust, sich das Filmchen anzusehen.

„Es ist nicht das erste Video. Es gibt schon einige, die vor allem Demonstranten in den Bäumen zeigen, die mit ihren Waffen die Agenten aufs Korn genommen haben. Irgendein Youtube-Nutzer hat ein Video mit Gewehrschüssen unterlegt und das Gesicht eines Agenten explodieren lassen. Teuflisch gut gemacht. Der Clip ist schon einige tausend Mal angeklickt worden. Das nenne ich erfolgreich.“

„Erfolgreich? Dann kriegen die aber bestimmt eine ziemlich schlechte Presse.“

„Das wäre schön“, erwiderte Greg. „Leider sind wir es, die die schlechte Presse kriegen.“

„Wieso?“ Entgeistert stützte Evelyn sich mit den Händen auf den Tisch und schaute Greg an. „Das darf doch nicht wahr sein! Schließlich ist Butler der Terrorist …“

„Das weiß aber keiner“, unterbrach Greg sie. „Dass er was mit den Ereignissen in Chicago zu tun hat, dürfen wir nicht sagen. Wir können es nämlich nicht beweisen. Unsere Vermutungen sind eben nur Vermutungen – und sie basieren in erster Linie auf deinem Bauchgefühl.“

„Aber …“

„Die Öffentlichkeit sieht Agenten vom FBI in Kampfanzügen und mit Gewehren – Männer, die ein Grundstück mitten in der Wildnis umzingeln. Wir können alles Mögliche über die Ereignisse veröffentlichen – aber dass du und Jen in Geiselhaft genommen wurden, haben wir zurückgehalten, um euch beide nicht noch mehr zu gefährden. Butler hat vielleicht nicht allzu viele Anhänger, aber es gibt eine Menge Leute da draußen, die sich dafür einsetzen, dass er seine Ziele verwirklichen kann.“

„Es gibt immer mehr Survivalisten“, überlegte Evelyn. „Und die …“

„Es geht nicht nur um Survivalisten. Es gibt andere rechtsextreme Gruppierungen, die mitbekommen haben, wie wir ein vermeintlich harmloses Anwesen umstellt und gestürmt haben. Die Demonstranten haben sich darüber schon in mehreren Pressemitteilungen ausgelassen.“

„Und die Medien kaufen ihnen das ab?“

„Na klar.“ Evelyns Naivität überraschte Greg. „Die kaufen alles, was Quote bringt. Aber die öffentliche Meinung ist im Moment nicht unser dringendstes Problem. Unser Problem ist Butler. Und was immer er als Nächstes geplant hat. Solange wir Butler nicht haben, bist du unsere zuverlässigste Informationsquelle.“

Evelyn ließ sich auf den Stuhl neben ihm sinken und nickte bedächtig. „Okay. Und solange ihr Rolfe nicht habt. Er wird euch helfen.“ Sie verschränkte die Hände. Noch immer wirkte sie benommen. „Was musst du denn wissen?“

Um Evelyn seinen Frust nicht spüren zu lassen, weil von ihr momentan offenbar keine Hilfe zu erwarten war, legte er einen neuen Ordner auf seinem Laptop an. Wann würde sie endlich wieder die alte Evelyn sein? Es war ja nicht das erste Mal, dass er sie so kennenlernte. Schon seit Wochen musste er sie vor den anderen in Schutz nehmen und sich Ausreden für ihr Verhalten überlegen.

Er spürte einen leisen Groll. Vielleicht hatte sie wirklich keine Lust mehr auf ihre Arbeit als Profilerin. Aber für diesen Job, der einem alles abverlangte, der einen gefühlsmäßig so forderte, musste man brennen – oder man brannte aus.

Entschlossen schob er seine Bedenken beiseite. Als Evelyn zur BAU gekommen war, hatte sie sich als Naturtalent erwiesen. Er musste einfach an sie glauben.

„Erzähl mir, was du weißt“, forderte er sie auf.

Ehe sie beginnen konnte, wurde die Zelttür erneut aufgerissen. Greg sprang auf in der Hoffnung, seinen Cousin zu sehen.

Aber es war anderer HRT-Agent – aus dem Team seines Cousins. Ein bulliger Mann namens Charles, der eine Frau und drei Kinder zu Hause hatte.

Ein paar erschöpft dreinblickende Agenten aus Salt Lake City folgten ihm, die Arme eng an den Oberkörper gepresst. Einer der Agenten verkündete, dass der Rettungshubschrauber gelandet sei, und zwei Mitglieder der Unterstützungseinheit halfen dem verletzten Geiselbefreier auf die Füße. Mit kalkweißem Gesicht wankte er aus dem Zelt.

Charles trat beiseite, um die kleine Gruppe passieren zu lassen. Dann verkündete er laut: „Die Schwerverletzten sind mit dem Hubschrauber abtransportiert worden. Die, die es nicht so schlimm getroffen hat, müssen auf Krankenwagen warten. Und die Kultisten und Demonstranten, die nicht medizinisch versorgt werden müssen, sind bereits auf dem Weg zur örtlichen Polizeistation. Dort werden die Kollegen sie verhören und gegebenenfalls verhaften.“

„Was sollen wir machen?“, fragte eine Frau. Der Special Agent in Charge aus Salt Lake City ging nicht auf ihre Frage ein und zeigte auf Evelyn.

„Sie gehen auch mit“, befahl er.

„Ich halte das für keine gute Idee“, protestierte Greg. „Sie muss sich erst von einem Arzt durchchecken lassen.“ Nach der Untersuchung wollte er als Erster mit ihr reden. Sie sollte ihm ihre Version der Ereignisse erzählen – und zwar ohne dass sie von Informationen anderer beeinflusst wurde, die ihre Sicht der Dinge verzerren konnten.

„Vergessen Sie’s“, blaffte der Sonderermittler. „Sie gehen übrigens auch mit.“

Greg verschränkte die Arme vor der Brust. Eigentlich war er ein umgänglicher Mensch, der es nicht auf Konfrontation ankommen ließ. Aber der Special Agent in Charge aus Salt Lake City war nicht sein Vorgesetzter. Von ihm musste er sich überhaupt nichts sagen lassen. Egal, was für einen Rang er bekleidete.

Evelyn erhob sich und fasste ihn am Arm, ehe er etwas erwidern konnte. „Ist schon in Ordnung. Ich brauche keinen Arzt. Und ich möchte auch gehen. Ich will unbedingt mit Ward Butler reden – jetzt, wo er der Gefangene ist und nicht ich.“

Charles schnaubte verächtlich. „Das ist leider nicht möglich“, verkündete er. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und stürmte aus dem Zelt.

„Warum nicht?“, rief Evelyn hinter ihm her.

Er drehte sich nicht einmal zu ihr um. „Ward Butler ist tot.“

Die Polizeistation war größer, als Evelyn erwartet hatte, und sie lag ziemlich weit entfernt. Nach einer stundenlangen holprigen Fahrt durch die Berge kam sie in ein ziemlich modernes Gebäude, in dem betriebsame Hektik herrschte. Die Polizisten waren für einen ziemlich großen Bezirk von Montana zuständig. In dem ländlichen Gebiet mussten die Besatzungen der Streifenwagen täglich viele Meilen zurücklegen, um die Sicherheit von verhältnismäßig wenigen Menschen zu garantieren. Die häufigsten Straftaten waren Drogendelikte, häusliche Gewalt und – seltsamerweise – rassistisch motivierte Verbrechen.

Evelyn fragte sich, ob für Letzteres Butler und seine Gefolgsleute verantwortlich waren. Ein junger Officer in einem dicken Mantel führte sie über einen Korridor, in dem es penetrant nach Desinfektionsmitteln roch. Die Hitze war erdrückend. Trotzdem fror sie immer noch in dem Sweatshirt und den Jogginghosen, die sie seit zehn Tagen trug. Greg folgte ihr in gemächlicherem Tempo, wobei er sich aufmerksam umschaute, als wolle er sich jedes Detail des Gebäudes einprägen – einschließlich der Auszeichnungen an den Wänden, mit denen man ganz unbescheiden auf die eigenen Leistungen hinwies. Die Streifenbeamten, die ihnen entgegenkamen, musterten sie mit neugierigen, wenn nicht sogar leicht feindseligen Blicken.

Lag das vielleicht an den Vorwürfen, die man dem FBI für die Geschehnisse auf dem Butler-Anwesen machte? Oder weil einige von ihnen bei dem Einsatz ums Leben gekommen waren? Unwillkürlich duckte Evelyn sich. Sollte das der Grund für ihr unfreundliches Benehmen sein, konnte sie es ihnen nicht einmal verübeln – selbst wenn ihr Zorn die Falschen traf.

„Hier hinein“, sagte der Officer zu Greg. Er betrat einen Raum, in dem ein höherrangiger Agent des Büros von Salt Lake City saß.

Mit mulmigem Gefühl folgte Evelyn einem anderen Agenten, der in Salt Lake City die Einsatzgruppe gegen Terroristen befehligte. Am Ende des Korridors öffnete der Officer eine Tür und bedeutete ihr mit einer Handbewegung hineinzugehen. „Wir bringen Ihnen die Gefangenen“, sagte er, bevor er sich umdrehte und auf dem gleichen Weg verschwand.

„Gibt es schon eine Liste mit den Namen der Toten?“, fragte Evelyn, als sie den kahlen Raum betrat, in dem nur ein langer weißer Tisch mit vier Stühlen stand. „Wie viele sind es – abgesehen von Butler?“

Der Supervisory Special Agent – Evelyn kramte in ihrem Gedächtnis nach seinem Namen und erinnerte sich schließlich, dass er Lucas Halstrom hieß – blieb sitzen und tippte eine Weile weiter auf seinem Blackberry, ehe er aufschaute. „Bis jetzt haben sie dreizehn von Butlers Männern als tot bestätigt. Sieben sind in Gewahrsam – jedenfalls sieben, die sich auf dem Grundstück aufhielten. Ich bin …“

„Was ist mit Jen?“, unterbrach Evelyn ihn.

Er schüttelte nur den Kopf und legte die Finger auf die Tastatur. „Wir haben noch keine Spur von ihr. Wir nehmen an, dass sie sie außerhalb des Grundstücks begraben haben. Sie suchen gerade mit Hunden nach ihr.“ Er rieb sich die Schläfen, ehe er hinzufügte: „Sobald sie fündig werden, benachrichtigen sie mich.“

Er räusperte sich, um mit festerer Stimme fortfahren zu können. „Einige der Festgenommenen sind verletzt und befinden sich derzeit im Krankenhaus. Wir werden also nur mit drei von ihnen reden können.“

Drei Männer von zwanzig. Evelyn schauderte, als sie sich daran erinnerte, wie diese zwanzig Männer sie auf dem Anwesen eingekesselt und ihren Tod verlangt hatten. Die meisten von ihnen waren nun tot – und damit auch die Chance für das FBI, von ihnen etwas über die nächsten Anschläge zu erfahren, die Butler möglicherweise geplant hatte.

„Was ist mit Rolfe?“, wollte Evelyn wissen. Ihr Magen verkrampfte sich, als Lucas erneut den Kopf schüttelte.

„Mir liegen noch keine gesicherten Angaben über die Identität der Toten vor. Die Fotos müssten bald fertig sein. Vielleicht können Sie ja den ein oder anderen identifizieren. Bis jetzt habe ich nur rudimentäre Informationen. Die Spurensicherung und ein Gerichtsmediziner sind derzeit vor Ort.“

„Verstehe.“ Evelyn setzte sich an den glänzenden weißen Tisch, über dem eine grelle Leuchtstoffröhre hing. Das helle Licht machte ihren Augen nach einer Woche im Halbdunkel immer noch zu schaffen. Ohne Waffe, Telefon oder ihren FBI-Ausweis fühlte sie sich ziemlich hilflos, geradezu nutzlos. Wenigstens versuchte sie sich das einzureden, denn es bedeutete ja, dass sie sich weniger nutzlos und wieder mehr wie ein Special Agent fühlen würde, wenn sie ihre Sachen zurückbekam. „Sagen Sie mir Bescheid, sobald Sie mehr wissen.“

„Wer ist Rolfe?“ Lucas blinzelte sie misstrauisch an. „Wie lautet sein Nachname?“

Er ließ sie nicht aus den Augen. Im Blick seiner haselnussbraunen Augen lag Skepsis – typisch für einen leitenden FBI-Agenten. Er spürte instinktiv, dass sie ihm etwas verschwieg.

Sie zuckte mit den Schultern und schlug die Augen nieder, damit er den Hoffnungsschimmer nicht sah – die Hoffnung, dass Rolfe noch lebte. Mehr als einmal hatte er sie vor dem Tod bewahrt. Von ihm als Nummer zwei konnten sie am meisten über weitere potenzielle Anschlagsziele erfahren. Sie hoffte inständig, dass er noch lebte, wollte aber lieber nicht über den Grund ihrer Hoffnung nachdenken.

„Ich kenne seinen Nachnamen nicht. Soweit ich mitbekommen habe, war er Butlers einziger Stellvertreter – oder sein Anwerber, falls ich mit meiner Theorie recht habe. Was die Bombenanschläge angeht, bin ich mir ziemlich sicher. Wenn uns irgendjemand Genaueres über die Operation erzählen kann, dann ist es Rolfe.“

Lucas nickte und tippte etwas in sein Blackberry. Er war ein bulliger Mann mit groben Gesichtszügen – einer großen, an der Wurzel abgeflachten Nase, einer markanten Stirn und einem ausgeprägten Kinn. Er sah eher aus wie jemand vom SWAT als einer, der Schreibtischarbeit verrichtete. Als die Demonstranten Anstalten gemacht hatten, die Leitungszentrale zu stürmen, hatte er mit grimmigem Gesichtsausdruck telefoniert, während die andere Hand stets in der Nähe seiner Waffe war – allzeit bereit zur Gegenwehr. Sie fragte sich, ob er alle seine Fälle auf diese Weise zu lösen versuchte.

Während sie auf den ersten Mann warteten, der ihnen zum Verhör gebracht werden sollte, tippte er weiter. Evelyn dachte an Rolfe. Sie wünschte sich sehr, dass er am Leben war, denn zwischen ihnen hatte sich eine Beziehung entwickelt. Zugegeben – er war ein Feind der Regierung, möglicherweise ein heimlicher Rassist, obwohl er das abgestritten hatte, und er war an ihrer Geiselnahme beteiligt gewesen. Dennoch verursachte es ihr fast so etwas wie Übelkeit, wenn sie sich vorstellte, dass er tot sein könnte.

Angewidert schüttelte sie den Kopf. Sollte sie etwa auch unter dem Stockholm-Syndrom leiden? Das passierte doch nur Opfern, die jahrelang gefangen gehalten wurden. Aber keiner FBI-Agentin, die eineinhalb Wochen in der Gewalt von Menschen war, von denen sie von vornherein gewusst hatte, dass sie nichts Gutes im Schilde führten.

„Was ist?“, fragte Lucas. Evelyn schaute auf. Er hatte aufgehört zu tippen und musterte sie durchdringend.

Glücklicherweise konnte sie sich die Antwort ersparen, denn in diesem Moment wurde die Tür aufgerissen, und der junge Officer von eben führte einen der mit Handschellen gefesselten Kultisten in den Raum.

Der Kultist war recht jung, etwa Anfang zwanzig. Der Schädel war kahlrasiert, und unter seinen Hemdsärmeln waren Tätowierungen sichtbar. Er hatte dunkelbraune, ängstlich dreinschauende Augen und nagte an seiner Lippe, als der Officer ihn auf einen Stuhl drückte. Nervös mit den Füßen scharrend vermied er es, Evelyn in die Augen zu schauen. Stattdessen blickte er starr auf seine Hand-schellen.

Vielleicht hoffte er, dass sie ihn nicht in der Menge bemerkt hatte, die sie lynchen wollte, weil er sich im Hintergrund gehalten und an die Wand gedrückt hatte – so als sei er sich nicht sicher gewesen, ob er zu dem Mob dazugehören wollte, andererseits aber auch nicht den Eindruck entstehen lassen wollte, ein Außenseiter zu sein.

Vermutlich rechnete er damit, dass sie einen Groll auf ihn hegte und ihn mit all ihrer vom Staat sanktionierten Macht bestrafen würde.

Stattdessen lächelte sie – eine Reaktion, die ihr selbst seltsam erschien. Aber der Mann war jung und vermutlich noch nicht lange Mitglied der Gemeinschaft. Außerdem bestand die Chance, dass sein Vorstrafenregister noch nicht allzu lang war. Wenn sie ihn freundlich behandelte, konnte sie vielleicht einiges von ihm erfahren.

Der Officer legte eine Akte vor Lucas auf den Tisch – zweifellos mit dem Namen des Jungen und anderen Informationen, die sie über ihn gesammelt hatten – und verließ den Raum.

Während der Survivalist weiter mit den Füßen scharrte und jeden Blickkontakt vermied, nahm Lucas den Ordner zur Hand und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Sie rutschte näher, um mitlesen zu können.

Der Junge hieß Shaun Porter. Zweiundzwanzig. Ein paar Festnahmen in den vergangenen Jahren wegen Vandalismus, Hausfriedensbruch und Alkohol am Steuer. Aufgewachsen war er in einer Mittelklassefamilie und immer ein schüchternes, ruhiges Kind gewesen, wie der Officer notiert hatte. In der Highschool hatte sein Interesse an paramilitärischen Vereinigungen begonnen. Seine Eltern hatten versucht, eine Klage gegen Butler einzureichen, aber die Polizei hatte keine ausreichende Handhabe, um aktiv zu werden. Und außerdem war der Junge volljährig gewesen und hatte sich der Gruppe freiwillig angeschlossen.

Lucas klappte den Ordner zu und beugte sich vor, was so viel bedeutete, dass er diese Vernehmung leiten würde. Was durchaus sinnvoll war. Er war ein Mann und weiß, zwei Dinge, mit denen Shaun klarkommen würde. Trotzdem ergriff Evelyn als Erste das Wort. Er sollte ja nicht glauben, dass sie sich nicht an seine Aktionen auf dem Anwesen erinnerte. Gleichzeitig wollte sie ihm zu verstehen geben, dass sie ihm nichts übelnahm.

„Ich bin Evelyn. Auf dem Anwesen hatten wir keine Gelegenheit, uns näher kennenzulernen, Shaun. Und das hier ist Lucas.“

Der Junge schaute sie ungläubig an. Jetzt sprach Lucas mit leiser und verbindlicher Stimme, als wollte auch er sich nur nett unterhalten. „Also, Shaun, dann erzähl uns mal etwas über die Bombe.“

Shaun hob den Kopf. In seinen Augen lag eine Mischung aus Überraschung und Misstrauen. Evelyn war genauso verblüfft, ließ es sich aber nicht anmerken.

Kein einleitendes Geplänkel? Glaubte Lucas, am schnellsten ans Ziel zu kommen, wenn er mit der Tür ins Haus fiel? Oder hatte er einfach die Nase voll von Butlers Predigten, die er sich eine Woche lang hatte anhören müssen? Ein schlechtes Gewissen, weil er Jens Warnungen, dass auf Butlers Anwesen etwas vor sich ging, nicht ernst genommen hatte?

Verstohlen sah sie ihn von der Seite an. War er Jens Vorgesetzter gewesen? Fühlte er sich nun für ihren Tod verantwortlich?

„Was für eine Bombe?“, fragte Shaun gereizt, während er seine gefesselten Hände auf den Tisch legte. „Ich lass’ mir von euch nicht irgendeinen Scheiß anhängen, mit dem ich nichts zu tun habe.“

„Da mach dir mal keine Sorgen“, konterte Lucas gelassen. „Wir haben genug Scheiß, den wir dir anhängen können und mit dem du was zu tun hast. Zum Beispiel den Tod von vier Polizisten.“

Shaun, der ohnehin schon ziemlich blass war, wurde noch bleicher. „Das stimmt nicht! Ich habe niemanden umgebracht.“

„Woher willst du das wissen?“ Lucas schlug mit der Faust auf den Tisch. Seine Stimme war messerscharf geworden. „Weißt du so genau, wo die Kugeln gelandet sind, die du abgefeuert hast? Wir wissen das. Spurensicherung ist eine fantastische Sache, Shaun. Wir können jede Patrone aus jeder Pistole zurückverfolgen.“

„Dann muss ich mir ja keine Sorgen machen“, konterte Shaun forsch. Trotzdem verriet ihn seine zitternde Stimme.

Evelyn wollte etwas sagen, aber Lucas war schneller. „Erzähl uns, was wir über die Bombe wissen wollen, und wir machen einen Deal.“

„Ich weiß nicht …“

„Und zwar sofort“, blaffte Lucas. „Dieses Angebot ist zeitlich beschränkt. Und es endet in etwa zwei Sekunden.“

„Ich weiß nichts von einer Bombe“, antwortete Shaun. Sein Blick flatterte zwischen den beiden hin und her und blieb an Evelyn hängen. „Ich weiß wirklich nichts“, jammerte er. „Ich schwöre es.“

Lucas rutschte auf seinem Stuhl zurück. „Die Zeit ist um.“

Die Tür wurde geöffnet, und ein anderer Special Agent – Evelyn hatte gar nicht mitbekommen, dass jemand vor der Tür stand und jedes Wort mitbekam – packte Shaun am Arm und wollte ihn hinausziehen.

„Hey, warten Sie! Ich weiß wirklich nichts von einer Bombe. Und ich habe auch niemanden erschossen. Ich möchte mit meinen Eltern sprechen.“ Ohne auf Shauns Worte zu achten, zog der Agent ihn unerbittlich weiter, bis sie aus dem Zimmer verschwunden waren. Hinter ihnen fiel die Tür ins Schloss.

Evelyn funkelte Lucas wütend an. „Was zum Teufel war das denn?“

„Darüber haben wir doch schon auf der Fahrt hierher gesprochen“, erinnerte Lucas sie. „Wir führen diese Verhöre durch, weil die Kultisten Sie kennen und wir darauf bauen, dass Ihre Anwesenheit die Kerle nervös macht. Ich weiß über den terroristischen Hintergrund Bescheid, stelle entsprechende Fragen, und dann werden sie zum nächsten Verhör gebracht. Der hier war reine Zeitverschwendung. Er hat uns nichts sagen können. Er ist zu jung und zu neu dabei. Ganz offensichtlich hat Butler nicht alle in seine Pläne eingeweiht. Jemand anders wird dieses Kind grillen, um an Informationen zu kommen. Wir beide müssen uns auf das Bombenattentat konzentrieren. Sie sind Profilerin. Ich behaupte nicht, mich auf dem Gebiet auszukennen. Wenn Sie also bei einer Antwort anderer Meinung sind, schalten Sie sich ein. Ansonsten reichen wir die Jungs an die Kollegen weiter. Schließlich wollen wir in Erfahrung bringen, ob – und wann – eine weitere Bombe hochgeht.“

Etwas leiser fügte er nach einer Weile hinzu: „Und wenn wie durch ein Wunder Jen – Martinez – noch lebt, will ich sie finden.“

Evelyn nickte langsam. „Gut.“ Man hatte ihnen tatsächlich eingeschärft, wie sie bei den Vernehmungen vorzugehen hatten, aber während der Fahrt waren Evelyn ganz andere Dinge durch den Kopf gegangen, und sie hatte kaum zugehört. Ein Fehler, wie sie jetzt zugeben musste.

Lebte Rolfe noch? Wer hatte Butler umgebracht? War er beim Angriff des HRT ums Leben gekommen? Oder hatten seine eigenen Leute ihn getötet, nachdem sie erfahren hatten, dass die verdeckten Fallen gegen sie angebracht worden waren, um sie davon abzuhalten, seinen privaten Bereich zu betreten? Drei von den Männern hatten sie bis in Rolfes Zimmer verfolgt. Wer weiß – vielleicht waren sogar mehr auf der Suche nach Butler hinter ihr her gewesen. Hatten sie ihn gefunden?

Auf diese Fragen hatten sie noch immer keine Antworten erhalten. Und falls die anderen Kollegen inzwischen mehr wussten, hatten sie sie noch nicht davon in Kenntnis gesetzt.

Sie drehte sich auf ihrem Stuhl und sah Lucas ins Gesicht. „Irgendwelche Neuigkeiten über den Mord an Butler?“

Er runzelte die Stirn. „Unsere Leute waren es nicht. Wir haben ihn in einem der hinteren Räume gefunden, offensichtlich sein Schlafzimmer. Wir vermuten, dass einer seiner eigenen Leute ihn um die Ecke gebracht hat. Seine Kehle war aufgeschlitzt.“

Evelyn schauderte. Sie musste an den Mann denken, der ihr das Messer an den Hals gehalten hatte.

Aber sie hatte gesehen, wie dieser Mann in den hinteren Teil des Gebäudes gekommen und durch Kyles Kugel gestorben war. Er war nicht derjenige gewesen, der Butler getötet hatte. Natürlich wussten alle Survivalisten mit einem Messer umzugehen. Jeder von ihnen konnte der Täter sein. Grund genug, seinen Tod zu wünschen, hatten sie schließlich. Nicht nur, dass er sich mit Fallen vor ihnen schützen wollte – er hatte sie auch noch in einen aussichtslosen Kampf hineingezogen und feige im Stich gelassen.

„Haben Sie eine Idee, wer das getan haben könnte?“, fragte Lucas im selben Moment, als die Tür erneut geöffnet wurde.

Der Officer von eben führte ein anderes Sektenmitglied in den Raum. Der Mann war älter, etwa Mitte fünfzig. Er hatte eine gezackte Narbe auf der Wange, die aussah, als habe er die Wunde selbst vernäht. Sein Tarnanzug war voller Blutflecken, und er machte einen sehr wütenden Eindruck.

„Ich habe Ihnen nichts zu sagen“, sagte er, noch ehe er sich hingesetzt hatte. Er lehnte sich zurück und setzte eine finstere Miene auf, fest entschlossen, keine Auskünfte zu geben, egal, was Lucas von ihm wissen wollte.

Als dieser sich nach der Bombe erkundigte, runzelte der Mann die Stirn, blieb aber stumm. Schließlich verdrehte Lucas die Augen und schüttelte den Kopf. „Wir sind fertig“, verkündete er, und der Officer kam herein und zog den Mann aus dem Zimmer.

„Das klappt ja ganz gut“, murmelte Lucas, nachdem die Tür ins Schloss gefallen war.

„Die Sache mit der Bombe hat ihn überrascht“, meinte Evelyn.

„Stimmt. Er wusste auch nichts davon.“ Er schaute sie an. „Glauben Sie, dass nur Butler und dieser Rolfe eingeweiht waren?“

„Möglich. Wenn das Anwesen dazu diente, Leute zu rekrutieren, wussten die es vielleicht sogar selbst nicht. Es war ein ziemlich heterogener Haufen. Für eine Sekte kam mir das ziemlich seltsam vor. Sie schienen keine gemeinsame Philosophie zu haben – abgesehen davon, dass sie alle Survivalisten waren und einen Hass auf die Regierung hatten. Vielleicht hat Rolfe sie ausgewählt und zu Butler gebracht. Der hat sie dann beobachtet und die ausgewählt, die ihm als Kandidaten geeignet erschienen.“

Lucas nickte. „Eine geschickte Methode, falls Ihre Vermutungen stimmen. Die Mehrheit bleibt im Ungewissen, falls irgendetwas schiefgeht. Und Butler konnte die Entschlossensten aus der Gruppe herausfischen und sie auf seine Mission schicken.“

„Und wenn wir auf der falschen Spur sind?“, fragte Evelyn. „Vielleicht sollten wir nicht nach der Bombe fragen, sondern nach Mitgliedern, die die Gruppe in den vergangenen Monaten unerwartet verlassen haben?“

Lucas holte sein Blackberry hervor und tippte eine neue Nachricht ein. „Ich gebe die Information an den Kollegen weiter, der sich die Leute intensiver zur Brust nimmt. Wir bleiben fürs Erste bei der Bombe.“ Er wollte das Telefon gerade wegstecken, als es piepte. Mit einem Blick aufs Display verkündete er: „Es gibt Informationen über die Toten.“

Evelyn beugte sich zu ihm, als er die Fotos hochlud. Dreizehn Gesichter in Nahaufnahme, bei denen die blutigen Umstände ihres Todes glücklicherweise nicht zu sehen waren. Gespannt betrachtete sie die Bilder, die Lucas nacheinander anklickte. Die unbelebten Masken verströmten nicht mehr die Wut, die sie bei den Lebenden kennengelernt hatte.

Als er beim letzten Foto angelangt war, schüttelte sie den Kopf. Neue Hoffnung keimte in ihr auf. „Rolfe ist nicht dabei. Wahrscheinlich ist er unter den Verletzten. Dann können wir mit ihm reden. Er müsste uns etwas über die Bombe erzählen können.“

„Gut. Ich habe auch die Fotos von den Männern, die im Krankenhaus liegen. Sagen Sie mir, ob er dabei ist. Und wenn dieser Rolfe nicht gerade auf dem OP-Tisch liegt, lassen wir ihn herbeischaffen.“ Das nächste Bild zeigte ein Sektenmitglied, das etwa Mitte dreißig war.

Evelyn erinnerte sich an den Mann. Er hatte ihr irgendwann einen Tee in die Hand gedrückt und dabei gebrummt, dass sie aussähe, als könnte sie einen gebrauchen. Auf dem Bild trug er einen Gipsver-band am Arm und hatte eine vernähte Wunde am Bein. Auch sein zerzaustes blondes Haar war an einer Seite abrasiert; an der kahlen Stelle zeigte sich eine langgezogene dunkelrote Wunde.

„Das ist nicht Rolfe“, sagte Evelyn, und Lucas ging zum nächsten Foto. Bei den drei nächsten schüttelte sie ebenfalls den Kopf. Erwartungsvoll schaute sie ihn an, als er nicht weitermachte.

„Wer noch?“

„Das waren sie“, erwiderte Lucas.

„Wieso? Wo ist denn Rolfe?“

„Sie haben ihn übersehen. Er muss wohl doch bei den Fotos von den Toten gewesen sein.“

„Nein. Da war er nicht.“

Lucas richtete sich auf. „Dann muss er der Letzte von denen sein, die nicht verwundet wurden.“

Wie aufs Stichwort öffnete sich die Tür erneut, und der Officer kam mit einem hinkenden Mann im Schlepptau herein.

Der Mann schaute sie an. Erschöpft und resigniert ließ er sich auf einen Stuhl auf der anderen Seite des Tisches sinken.

„Wir haben Sie schon erwartet, Rolfe“, begrüßte Lucas ihn.

Ausdruckslos schaute der Mann ihn an. Evelyn schüttelte den Kopf. „Das ist nicht Rolfe.“

„Er muss es sein.“

„Aber er ist es nicht. Sie müssen jemanden übersehen haben.“

„Wir haben niemanden übersehen“, polterte Lucas. „Zwanzig Männer – plus Ward Butler. Sie sind alle registriert.“

„Offenbar nicht.“ Aufgeregt erhob Evelyn sich. „Wo zum Teufel steckt Rolfe? Wenn wir etwas über die Bombe erfahren wollen, brauchen wir ihn unbedingt.“

11. KAPITEL

„Vielleicht versteckt er sich noch irgendwo auf dem Grundstück“, sagte Lucas in sein Telefon.

Auf dem winzigen Bildschirm des Blackberrys schaute sie ein erschöpfter Kyle an. Er hatte Blut auf der Wange. „Wir suchen weiter, obwohl wir schon das ganze Haus auf den Kopf gestellt haben. Wenn er sich hier irgendwo aufhält, muss das ein verdammt gutes Versteck sein. Und bei jeder Tür, die wir öffnen, sind wir verdammt vorsichtig. Es gibt noch jede Menge Fallen.“

„Ist alles in Ordnung mit dir?“ Evelyn achtete nicht auf Lucas’ verkniffenen Gesichtsausdruck.

„Mach dir keine Sorgen“, beruhigte Kyle sie. Sagte er das nur, weil er im Dienst war und niemand von ihrer Beziehung wusste, oder war sein Zustand für einen HRT-Agenten tatsächlich normal?

„Wird das Grundstück noch bewacht?“, wollte Lucas wissen. „Hat dieser Rolfe sich womöglich so lange versteckt, bis der Angriff vorbei war, und ist dann unbemerkt abgehauen?“

Kyle drehte sein Telefon, sodass sie die Umgebung sehen konnten. „Ja, wir sind noch hier. Zwei HRT-Teams – weniger sechs, die im Krankenhaus liegen. Plus das SWAT-Team aus Salt Lake City. Sie waren nicht rechtzeitig zur Stelle, um uns bei den Demonstranten zu unterstützen. Deshalb bewachen sie jetzt die Umgebung. Wir haben auch die Spurensicherung hier und den Chef vom Büro in Salt Lake City. Hier ist ziemlich viel los. Dieser Rolfe ist weder aus einem Loch gekrochen noch hat er das Gebäude bis an die Zähne bewaffnet durch die Vordertür verlassen. Sollte er noch im Haus sein, muss er sich ein sehr gutes Versteck ausgesucht haben. Wir lassen jedenfalls keinen Stein auf dem anderen. Aber dafür brauchen wir noch ein bisschen.“

„Irgendwo muss er ja sein“, sagte Lucas. „Ihr müsst ihn unbedingt finden. Wenn Evelyn recht hat, ist er der Einzige, der uns erzählen kann, ob weitere Attentate geplant sind.“

„Wir bleiben am Ball“, versprach Kyle.

„Sehr gut.“ Lucas unterbrach die Verbindung, ehe Evelyn sich bei Kyle dafür bedanken konnte, dass er sie gerettet und den Mann erschossen hatte, der ihr beinahe die Kehle aufgeschlitzt hätte. Sie hätte ihm so gern noch so viel gesagt … Aber das war nicht der richtige Zeitpunkt für ein persönliches Gespräch.

Sie hatte auch nicht mit ihm reden können, nachdem die Demonstranten festgenommen worden waren. Die ranghöheren Agenten hatten sie sofort aufs Polizeipräsidium bringen lassen, damit sie so schnell wie möglich mit den Verhören beginnen konnten, und das HRT hatte ununterbrochen gearbeitet, Sprengfallen abmontiert und die Personalien sämtlicher Anwesenden registriert.

Nur von Weitem hatte sie Kyle gesehen. Er war neben Gabe hergelaufen, der ein wenig zu humpeln schien, ansonsten aber unverletzt aussah. Kyle hatte ihr kurz zugenickt – wie um ihr zu versichern, dass mit ihm alles in Ordnung war. Trotzdem spürte sie, dass sich zwischen ihnen etwas verändert hatte, seitdem sie wieder zur Arbeit gekommen war. Das Gefühl war so stark, dass es sie unmöglich trügen konnte.

Zweifellos lag es an ihr. Sie hatte sich verändert. Kyle hatte sie so oft gebeten, mit ihm auszugehen, und nachdem sie endlich eingewilligt hatte – unter der Bedingung, ihre Beziehung vor den anderen geheim zu halten –, war er sofort damit einverstanden gewesen. Zuerst hatte er es eigentlich gar nicht ernst gemeint mit seinen Einladungen, aber nach und nach war es anders geworden. Jetzt, da sie sich Kyle anvertraut hatte, war es ihm vielleicht zu viel geworden. War sie ihm zu viel geworden?

„Evelyn?“

„Ja?“

Lucas musterte sie, halb besorgt und halb irritiert. Dabei runzelte er die Stirn. „Brauchen Sie eine Pause? Möchten Sie ein Sandwich? Einen Kaffee oder ein paar Schmerztabletten? Sie sehen … etwas verwirrt aus.“

„Nein, mir geht’s gut. Entschuldigung.“ Ihre Kehle schmerzte noch immer – trotz der beiden Tassen heißen Tees, die Greg ihr in der Einsatzzentale besorgt hatte. Außerdem kitzelte es in ihrer Nase, und beim Atmen rasselte es in ihrer Lunge. Das Kinn schmerzte, ihr Rücken war total verspannt, die Arme taten ihr weh. Das war jedoch nichts im Vergleich zu der Frustration, die immer größer wurde. „Schauen wir doch mal, was bei den anderen Vernehmungen herausgekommen ist.“ Sie ging zur Tür, und er murmelte irgendetwas Unverständliches, ehe er sich aufrappelte und ihr folgte.

Draußen im Korridor sprach Greg mit dem jungen Officer, der ihnen die Survivalisten einen nach dem anderen zum Verhör gebracht hatte.

„Ich prüfe das nach“, sagte er gerade zu Greg. Er wirkte bei Weitem nicht mehr so feindselig gegenüber Lucas und Evelyn wie zu Beginn.

Greg gehörte zu den Menschen, denen die Sympathien sofort zuflogen. Evelyn wünschte sich manchmal, ebenfalls über dieses Talent zu verfügen. Sie wünschte es sich auch jetzt, während sie dem Officer hinterherschaute, der zurück in den vorderen Teil des Polizeipräsidiums eilte.

Ihr war es immer leichtgefallen, die Spuren an einem Tatort zu deuten und sie einem bestimmten Typ Mensch zuzuordnen. Es war ein Puzzle, das zusammenzusetzen ihr in aller Regel nicht schwerfiel. Doch wenn es darum ging, das Vertrauen von Menschen zu gewinnen, mit denen sie bei einem Fall zusammenarbeiten musste, hatte sie schon immer Probleme gehabt.

„Was prüft er nach?“, wollte Lucas wissen.

„Alle Informationen über einen Rolfe, der hier in der Gegend lebt. Ist ja nicht gerade ein geläufiger Name“, erwiderte Greg. „Vielleicht haben wir Glück.“

„Die intensiveren Vernehmungen der Kollegen haben also auch nichts gebracht?“

„Noch nicht.“ Greg hielt sich einen Kaffeebecher unter die Nase, als wollte er die heißen Dämpfe einatmen, um nur ja nichts von der Wirkung des Koffeins zu verschwenden. „Soweit ich das beurteilen kann, hat keiner von diesen Männern irgendetwas von der Bombe gewusst. Und wenn doch, dann sind sie alle verdammt gute Schauspieler.“

Lucas schnaubte verächtlich und verschränkte die Arme vor seinem massigen Oberkörper. „Dieser Grünschnabel, der zornige Alte und der Kerl, der einen Arzt braucht, aber zu stolz ist, es zuzugeben? Das bezweifle ich.“ Er schaute grimmig. „Wenn sie nichts von der Bombe gewusst haben sollten, dann haben wir eben Pech gehabt. Es sei denn, wir treiben diesen Rolfe irgendwo auf.“

„Was wissen wir eigentlich über ihn?“, schaltete Evelyn sich ein. „Mir ist er vorgekommen wie Butlers Stellvertreter. Aber ich habe mich auch gefragt, ob er nicht der Anwerber für Butlers kleinen Verein war.“

„Eher nicht“, überlegte Greg. „Bei den Verhören hat sich herausgestellt, dass die meisten Kultisten oder Sektenmitglieder – oder wie immer man sie nennen will – Rolfe verachtet haben. Sie beschreiben ihn als einen Mann, der immer dann auftauchte, wenn es ihm passte, was angeblich nicht oft der Fall war. Irgendwann soll er dann Butlers rechte Hand geworden sein. Dann kommandierte er sie zwei oder drei Tage lang herum, ehe er wieder für Monate in der Versenkung verschwand.“

„Hat er neue Mitglieder mitgebracht, wenn er aufkreuzte?“

„Nein.“

„Nicht? Und warum ist er dann gekommen und gegangen, wie es ihm passte?“

„Das scheint keiner so recht zu wissen. Aber ihre Geschichten, wie sie zu Mitgliedern wurden, klingen ziemlich ähnlich. Neue Mitglieder wurden von alten angeworben – oder von Butler persönlich. Sie bezeichnen es natürlich nicht als ‚anwerben‘, sondern als ‚Kennenlernen von Gleichgesinnten‘. Ich habe den Eindruck, die Männer wussten gar nicht, wer Rolfe war, warum er hin und wieder auftauchte und ob sie seinen Anweisungen überhaupt Folge leisten sollten.“

„Er ist also kein Anwerber“, schlussfolgerte Evelyn zögernd. Sie schaute von Greg zu Lucas. „Aber was ist er dann?“

„Butler rekrutiert die Leute, Rolfe bildet sie aus – und dann gibt es noch einen dritten Unbekannten, der das Superhirn ist?“, schlug Lucas vor.

„Das ist zu kompliziert für einen hausgemachten Terroranschlag“, wandte Greg ein. „Das würde einen Sinn ergeben, wenn wir über Gruppierungen reden, die im Ausland ausgebildet werden und im eigenen Land Anschläge durchführen. Das haben wir ja auch schon erlebt. Wenn die Ausbilder irgendwo im Ausland sitzen, wird die Lage ziemlich unüberschaubar. Aber wenn es um biedere rechtsextreme Terroristen geht? Ich meine, Survivalisten sind ja im Grunde Einzelgänger und nicht gerade gut darin, mit anderen zu kooperieren.“

„Schon klar, aber bedenken Sie bloß, was Butler aufgebaut hat“, erinnerte Evelyn ihn.

„Einen Ort, an dem er die entscheidende Schlacht vorbereiten kann. Und je mehr dabei sind, umso besser, wenn die unvorbereiteten Massen ihnen auf den Leib rücken“, sagte Greg. Lucas starrte ihn ungläubig an.

„Was ist denn?“, fragte Greg. „Sie leiten die Anti-Terror-Truppe in Salt Lake City, nicht wahr? Ihre Leute haben einige dieser Typen seit Jahren observiert. Sie wissen doch, wie diese Prepper ticken.“

„Prepper?“ Evelyn wirkte unkonzentriert.

„Menschen, die sich auf alle möglichen Katastrophen vorbereiten“, erklärte Greg.

„Richtig“, sagte Lucas. „Und ich stimme Ihnen zu. Aber Evelyn glaubt, dass sie mit dem Bombenattentat in Chicago zu tun haben. Was wiederum bedeutet, dass es zumindest eine gewisse Absprache gibt. Es sei denn, wir sind völlig auf dem Holzweg, und die Gruppe hat nichts mit dem Anschlag zu tun.“

Greg warf Evelyn einen Blick zu. „Wenn diese Männer dazu überredet wurden, gemeinsame Sache mit Butler zu machen, sich bei ihm verstecken und auf das Ende der Welt warten – warum zum Teufel sollten sie dann nach draußen gehen und Anschläge verüben? Die wahren Bubbas sind Einzelgänger und passen sich nicht solchen Gruppierungen an, denn ihre Ideen sind zu extrem. Aber das bedeutet andererseits, dass wir hier irgendetwas übersehen. Ich glaube Evelyn. Sie ist eine unserer besten Profiler.“

„Vielleicht hast du recht“, überlegte Evelyn und hoffte, dass nicht sie es war, die etwas übersah. Als sie Gregs fragende Miene bemerkte, fuhr sie fort: „Mit dem, was du über die echten Bubbas gesagt hast. Dass sie in keine Gruppe hineinpassen. Die Dinge, an die sie glaubten, unterschieden sich gewaltig voneinander. Sie hatten keine Gemeinsamkeiten – abgesehen vielleicht von der Tatsache, dass sie Survivalisten waren. Möglicherweise war das Rolfes Absicht. Butler hat sie geködert und die Extremisten ausgesondert. Rolfe musste sie dann auf Herz und Nieren prüfen – und die, die geeignet waren, hat er dann geschult.“

Sie erinnerte sich daran, wie er sich bei ihr entschuldigt hatte, weil sie in die Sache mit hineingezogen worden war, und dass es ihm leidtat, was mit Jen passiert war. „Vielleicht wusste Rolfe selbst nicht, auf was er sich da eingelassen hatte.“

„Wenn er der einzige Stellvertreter war und kam und ging, wie es ihm passte, dann wusste er Bescheid“, entgegnete Greg.

Sie nickte. Eigentlich wollte sie es nicht glauben – immerhin hatte Rolfe dafür gesorgt, dass sie noch lebte. Aber es war die plausibelste Erklärung.

„Glauben Sie, dass es da einen dritten Mann in der Führungsriege gibt?“, fragte Lucas.

„Keine Ahnung“, antwortete Evelyn. „Das hieße allerdings, dass man Butler und Rolfe sehr viel Macht zugestanden hat. Terroristen halten normalerweise nichts von demokratischen Führungsstrukturen.“

„Nun ja, den größten Einfluss dürfte Butler gehabt haben“, vermutete Greg. „Rolfe war vielleicht nur ein Verbindungsglied oder eine Art Zusteller. Sonst wäre er ein gleichberechtigter Anführer gewesen. Und dann hätte er sich von Butler bestimmt nicht so rumkommandieren lassen, wie der es getan hat.“

„Eine dritte Person könnte die Verbindung nach Chicago erklären“, überlegte Lucas. „Bis jetzt haben wir nämlich noch keinen Zusammenhang zwischen Butler und dem Anschlag auf das ATFGebäude entdeckt.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob es einen dritten Mann geben muss“, wandte Greg ein. „Vielleicht war es nur eine symbolische Tat. Oder eine Art makabres Strategiespiel. Etwas, von dem sie wussten, dass sie es schaffen würden – ein Ziel, das leicht verwundbar war.“

„Ein Einkaufszentrum ist ein leicht verwundbares Ziel“, murmelte Lucas. „Vom ATF-Gebäude sollte man erwarten, dass es besser geschützt wird.“

„Das war es auch“, konterte Greg, „Das Ziel waren die Menschen draußen. Wie beim Boston-Marathon.“

Die drei schwiegen eine Zeitlang. Verstohlen betrachtete Evelyn Gregs und Lucas’ grimmige Mienen. Sie hatte das Filmmaterial von den Explosionen in Chicago noch nicht gesehen – im Gegensatz zu den Bildern vom Boston-Marathon. Egal, in wie vielen Fällen sie schon als Profilerin für die BAU tätig geworden war – Hunderte von Serienmördern, Kindesentführern, Brandstiftern und Bombenlegern: Manchmal konnte sie, trotz ihrer gründlichen Ausbildung und langjährigen Erfahrung, einfach nicht verstehen, wie ein Mensch in der Lage war, einem anderen bewusst so viel Leid zuzufügen.

Aber eines wusste sie, und dieses Wissen bezog sie nicht nur aus ihrem Abschluss in Psychologie und aus der Schulung beim FBI. Sie verdankte es ihrem Bauchgefühl, das sich stets bei solchen Fällen bei ihr meldete: „Sie werden ein weiteres Ziel angreifen.“

„Deshalb müssen wir die Verhöre schnell durchführen“, sagte Greg.

„Warum sind Sie sich da so sicher?“, wollte Lucas von Evelyn wissen. Dabei rieb er sich geistesabwesend über den Arm, als sei er Aladins Wunderlampe – in der Hoffnung, dass irgendein Geist mit einer Antwort erscheinen möge.

„Wenn sie sich bei den Rekrutierungen so viel Mühe gegeben haben, dann bestimmt nicht nur für einen einzigen Anschlag. Da steckt mehr dahinter. Da muss einfach mehr dahinterstecken.“

Abwehrend hob Lucas beide Hände. „Das würde bedeuten, dass Butler in den Anschlag verwickelt ist. Nehmen wir mal an, Sie haben recht, denn die Bombe explodierte kurz nachdem Sie uns gewarnt hatten. Ich muss Ihnen allerdings sagen, dass ich mit der Spurenermittlung telefoniert habe, als wir auf dem Grundstück waren.“

„Und?“, drängte Greg, als er eine Pause machte.

„Sie haben nichts gefunden, was auf eine Verbindung zwischen Butler und dem Anschlag hindeutete. Nicht einen einzigen Hinweis.“

„Evelyn weiß …“

„Ich sage ja nicht, dass sie sich irrt“, unterbrach Lucas. „Aber wir brauchen einen konkreten Zusammenhang, oder wir müssen unsere Untersuchungen ausweiten. In Chicago ermittelt ein Team bereits in mehrere Richtungen. Und ob Quantico weitere Leute genehmigt nur aufgrund des Bauchgefühls einer einzigen Kollegin …“

„Zwei Kolleginnen“, erinnerte Evelyn ihn leise. „Vergessen Sie Jen nicht.“

Ärgerlich presste Lucas die Lippen zusammen, als ob er einen Fluch zurückhalten müsste.

Jen Martinez hatte sterben müssen, weil sie davon überzeugt war, dass alle um sie herum eine tatsächliche Bedrohung übersahen. Und sie hatte recht gehabt. Evelyn nahm sich vor, das auf keinen Fall zu vergessen. Die anderen sollten es besser auch nicht.

Als Lucas schließlich das Wort ergriff, lag ein trauriger Unterton in seiner Stimme. „Jen war nicht einmal Mitglied der Anti-Terror-Gruppe. Sie hatte absolut nichts auf dem Grundstück zu suchen.“ Damit machte er auf dem Absatz kehrt und ließ die beiden stehen, ehe Evelyn etwas erwidern konnte.

Sie wollte ihm folgen, doch Greg hielt sie zurück. „Er fühlt sich schuldig genug, Evelyn. Lass ihn in Ruhe.“

„Er sollte sich tatsächlich schuldig fühlen“, murmelte sie und wunderte sich selbst über ihre Feindseligkeit. Vielleicht, weil sie sich ebenfalls schuldig fühlte. Schließlich hatte sie Martinez auch keinen Glauben geschenkt.

Sie fröstelte. Lag es an den Kälteschauern, die ihr in regelmäßigen Abständen über den Rücken liefen – oder an ihrem schlechten Gewissen? Sie schlang die Arme um den Oberkörper. Am liebsten hätte sie die Sachen, die sie unter Rolfes Aufsicht angezogen hatte, gegen etwas anderes getauscht. Ihr Wagen mit ihrem ganzen Gepäck war zwar vom Gefängnisparkplatz hierhergebracht worden, aber sie hatte noch keine Zeit gefunden, sich umzuziehen. Ebenso wenig hatte sie die Gelegenheit gehabt, eine heiße Dusche zu nehmen und sich so lange abzuschrubben, bis sie das Gefühl hatte, Jens Blut endgültig von ihrer Haut gewaschen zu haben.

„Ist wirklich alles in Ordnung mit dir?“, fragte Greg. „Wir können dich immer noch ins Krankenhaus bringen.“

„Mir geht’s gut. Was wissen wir denn bis jetzt über Chicago?“

„Das ist das Neueste.“ Greg öffnete sein Handy, tippte einen Befehl ein und drehte es zu ihr.

Sie beugte sich vor und betrachtete das Foto. Es zeigte einen Teil von einem schweren Stoff, der mehrfach gerissen und wieder zusammengenäht worden war. Auf einem größeren Stück, das unversehrt aussah, klebte ein schmuddeliger Sticker.

„Das ist der Rucksack, in dem die Bombe versteckt war.“

„Dieser Aufkleber …“

„Kampf für die Freiheit steht darauf“, sagte Greg. „Kommt dir das bekannt vor?“

Stirnrunzelnd versuchte Evelyn sich zu erinnern. Sie wollte schon den Kopf schütteln, als ihr etwas einfiel. Sie hatte geschlafen, gefesselt an Rolfes Bett, als sie Rolfe und Butler miteinander hatte reden hören. Ihre Stimmen waren wie aus weiter Ferne an ihr Ohr gedrungen, als stünden sie draußen auf dem Korridor, und sie hatten sich gestritten. Butler hatte etwas erwähnt von einem …

Was war es bloß gewesen?

Sosehr sie sich auch konzentrierte – die Erinnerung wollte nicht aus den Tiefen ihres Unterbewusstseins kommen. „Möglich. Aber ich bin mir nicht sicher.“

Greg versuchte, seine Enttäuschung zu verbergen, und sie tat so, als hätte sie seine Reaktion nicht bemerkt. Es gab so viel, dessen sie sich nicht mehr sicher war. Sie konnte sich auch nicht mehr daran erinnern, wann sie zum letzten Mal geschlafen oder eine Fertigmahlzeit gegessen hatte. Sie schaute ihm in die Augen. „Ich glaube, ich brauche eine Pause“, gestand sie. „Eine Mahlzeit, eine Dusche, frische Sachen zum Anziehen.“

Greg nickte. „Ein Officer soll dich ins Hotel bringen. Sobald es etwas Neues gibt, rufe ich dich an.“

„Danke.“

Plötzlich fühlte sie sich unendlich erschöpft. Als sie über den langen Korridor zum Ausgang der Polizeistation lief, hörte sie Gregs Stimme hinter sich.

„Warte mal! Kyle ist am Telefon. Er hat Neuigkeiten für uns.“

Sie hastete zurück. Lucas näherte sich aus der anderen Richtung. Sie nickte ihm kurz zu, und er reagierte mit einem noch kürzeren Nicken. Ob er sauer auf sie war? Dabei hatten sie doch gerade erst ein paar Stunden zusammengearbeitet. Erwartungsvoll schaute er Greg an.

„Was ist los, Mac?“ Greg hielt sein Handy so, dass die anderen mithören konnten.

Sie hörte nur seine Stimme, es gab keine Videoverbindung. Evelyn hätte zu gern Kyles Gesicht gesehen, um sich zu vergewissern, dass es ihm gut ging.

„Es sieht so aus, als hätten wir alle Sprengfallen entschärft.“ Er klang ziemlich müde. „Wir haben jede Abstellkammer und jeden Schrank kontrolliert und unter jedes Feldbett geschaut. Jetzt ist es amtlich. Hier hält sich niemand mehr auf. Auch Rolfe ist nicht da.“

„Vielleicht ist er nie dort gewesen“, überlegte Lucas ruhig, nachdem Evelyn ins Hotel gefahren war. Lucas und Greg saßen allein in dem kalten, von grellem Licht erleuchteten und penibel aufgeräumten Pausenraum.

„Was?“ Greg wollte gerade einen Schluck von seinem Kaffee trinken – die wievielte Tasse war es? Die zehnte? –, hielt jedoch mitten in der Bewegung inne. „Wer?“

„Dieser Rolfe. Ich weiß, Evelyn ist Ihre Partnerin …“

„Nicht wirklich“, entgegnete Greg. „Aber Evelyn würde nicht einfach so einen Terroristen erfinden. Abgesehen davon haben wir doch die anderen Sektenmitglieder nach Rolfe befragt. Keiner hat geleugnet, dass es ihn gibt.“

„Doch es hat auch niemand gesagt, dass er bei der Durchsuchungsaktion anwesend war“, konterte Lucas. „Vielleicht war er längst verschwunden, und Evelyn hat nur seinen Namen gehört? Ich denke, wir müssen uns die Frage stellen: Ist sie verlässlich? Vergessen Sie nicht, dass das Grundstück umstellt war. Er hätte nicht so ohne Weiteres entkommen können. Und im Haus war niemand …“

„Natürlich ist sie zuverlässig“, versicherte Greg mit Nachdruck und stellte seine Tasse ab. Der Wunsch, seine engste Kollegin zu verteidigen, war stärker als der nach einem neuen Schub Koffein.

Beschwichtigend hob Lucas die Hand. Er saß auf einem Stuhl in einer Ecke und beugte sich nach vorn. „Hören Sie, ich habe nicht gesagt, dass sie uns bewusst in die Irre führt. Aber Sie haben sie doch selbst gesehen: Sie ist in einem ziemlich miserablen Zustand. Hat sie Ihnen erzählt, was da drinnen passiert ist?“

„Nur ganz knapp“, antwortete Greg. Er ahnte, dass Evelyn ihm eine Menge verschwiegen hatte. Zum einen, weil sie grundsätzlich sehr zurückhaltend war, wenn es um solche Dinge ging, und zum anderen sicher auch deshalb, weil sie bei niemandem den Eindruck erwecken wollte, für diesen Job nicht geeignet zu sein. Als Frau beim FBI musste sie doppelt so gut sein wie ein Mann, um anerkannt zu werden. Dennoch brauchten sie sämtliche Informationen. Bei einer Ermittlung wusste man nie, welches Detail, und sei es noch so nebensächlich, zur Lösung eines Falles beitragen konnte.

„Okay, es war also vermutlich schlimmer, als sie zugibt“, bohrte Lucas weiter. Dem hatte Greg nichts entgegenzusetzen.

Da er Evelyn jedoch kannte, wusste er, dass es in der Tat viel schlimmer war, als sie jemals zugeben würde.

„Die Sektenmitglieder sind ihr ein paar Mal auf den Leib gerückt. Bei der Eroberung des Grundstücks haben wir die Verrückten doch schreien gehört, dass sie sie töten wollten. Vielleicht hat sie sich diesen Typen bloß eingebildet.“

Greg wollte protestieren, doch Lucas fuhr unbeirrt fort: „Lassen Sie mich ausreden. Vielleicht hat sie sich eingeredet, einen Beschützer zu haben, um das, was wirklich geschah, nicht an sich herankommen lassen. Andernfalls wäre sie wahrscheinlich durchgedreht.“

Greg schluckte die Antwort, die ihm spontan in den Sinn kam, herunter. Er musste objektiv bleiben. Ein ähnliches Verhalten hatte er schon öfter bei Menschen erlebt, die als Geiseln gehalten wurden. Sie redeten sich die Anwesenheit einer Person ein, von dem das FBI mit Sicherheit sagen konnte, dass sie nicht existierte. Menschen in solchen Extremsituationen mussten sich irgendwie schützen und die tatsächlichen Ereignisse verdrängen, damit sie die entsetzliche Realität verarbeiten konnten.

Aber Evelyn war eine ausgebildete Profilerin. Egal, was sie auf dem Anwesen erlebt hatte: Er glaubte daran, dass sie in der Lage war, Realität und Fantasie zu unterscheiden. Außerdem gab es Tonaufzeichnungen mit ihren Aussagen. „Wir haben doch selbst gehört, dass sie von jemandem verteidigt wurde“, wandte Greg ein. „Das ist nicht ihrer Fantasie entsprungen.“

„Es bedeutet aber nicht, dass es dieser Rolfe war. Es könnte irgendwer gewesen sein. Vielleicht hat sie die Verhaltensweisen und Eigenschaften unterschiedlicher Männer diesem Rolfe zugeschrieben. Ich bitte Sie! Wir haben nicht den geringsten Beweis dafür, dass dieser Typ in dem Gebäude war.“

„Und was ist mit dem Zimmer, in dem Mac sie gefunden hat? Dort hat jemand gelebt. In Anbetracht der Lage muss das Butlers Stellvertreter gewesen sein.“

„Die Spurensicherung stellt das Zimmer gerade auf den Kopf“, sagte Lucas. „Ich behaupte ja auch nicht, dass es ihn nicht gibt. Ich sage nur, dass er zu dem betreffenden Zeitpunkt möglicherweise nicht da war. Sie hörte die Männer über ihn reden. Aus den Verhören wissen wir, dass niemand den Kerl leiden konnte. Vielleicht hat sie ihn sich deshalb als ihren Retter eingebildet. Die zweite Möglichkeit: Er befindet sich längst in Gewahrsam – oder liegt im Leichenschauhaus –, aber sie möchte ihn nicht bloßstellen.“

„Warum sollte sie ihn nicht bloßstellen wollen?“, fragte Greg scharf, obwohl er die Antwort längst kannte.

In Evelyns Verhalten gab es eindeutig Hinweise auf das Stockholm-Syndrom. Falls sie sich diesem Rolfe verpflichtet fühlte und ihn nicht in Schwierigkeiten bringen wollte, hieß das nichts anderes, als dass er durchaus noch in Schwierigkeiten geraten konnte.

Greg glaubte nicht eine Sekunde lang, dass Evelyn sich den Mann nur eingebildet hatte. Aber weigerte sie sich nun – bewusst oder unbewusst –, ihn zu identifizieren?

Die Identität der drei Männer, die sie im Präsidium verhört hatten, war geklärt – im Gegensatz zu den Männern im Krankenhaus. Deren Personalien hatten sie noch nicht bei allen aufgenommen. „Wir sollten als Erstes sämtliche Personaldaten erfassen“, schlug Greg vor.

Lucas nickte, beugte sich über sein Blackberry und tippte eine Nachricht ein. „Glauben Sie, dass sie wieder einsatzbereit ist?“

„Ja.“ Gregs Antwort kam wie aus der Pistole geschossen, obwohl er sich nicht hundertprozentig sicher war. Aber das durfte er jetzt nicht zugeben – nicht einmal sich selbst gegenüber. Nicht auszudenken, wenn er ihre Karriere gefährdete. Es war schon schlimm genug, dass sie nach den Erlebnissen auf Butlers Landgut selbst an ihren Fähigkeiten als Profilerin zweifelte.

„Oh, Scheiße!“, rief Lucas und riss Greg aus seinen Überlegungen. Sein Kollege starrte immer noch auf sein Telefon. „Was ist passiert?“

„Die Presse hat Wind von Butlers Tod bekommen.“

„Scheiße“, echote Greg. „Lassen Sie mich raten. Die Öffentlichkeit …“

„… schiebt uns die Schuld dafür in die Schuhe“, beendete Lucas den Satz für ihn. „Genau. Das ist ein schlimmeres PR-Desaster, als wir befürchtet haben. Wir hätten warten sollen. Vielleicht hätten wir unsere Taktik ändern sollen. Jetzt können wir nur beten, dass das nicht unsere Ermittlungen gefährdet.“

„Im Moment können wir ohnehin nichts daran ändern.“ Greg beschloss, Lucas’ taktische Erwägungen nicht zu kommentieren. Trotzdem beschlich ihn ein ungutes Gefühl, wenn er an die nächsten Tage dachte. „Wir müssen uns auf die Suche nach diesem Rolfe konzentrieren. Und unserer Kollegin. Gibt es etwas Neues über Jen? Suchen sie immer noch?“ Er konnte Lucas’ Gedanken ahnen. Sie suchten nicht nach Jen. Sondern nach ihrer Leiche.

Energisch schüttelte Lucas den Kopf und verschränkte die Hände. „Nichts Neues, nein. Sie haben sie noch nicht gefunden.“

Greg seufzte. Mit jeder Stunde, die verstrich, wurde es wahrscheinlicher, dass sich ihre Familie auf schlimme Nachrichten gefasst machen musste. „Evelyn hat erzählt, dass Jen am ersten Tag erschossen wurde. Bevor wir angerückt sind. Sie könnten sie vom Grundstück gebracht haben. Wir können nur ungefähr abschätzen, wie weit sie gefahren sind. Es ist ein riesiges Gebiet.“

„Ich weiß.“ Lucas schaute auf seinen Schoß. „Ihr Mann ruft jede Stunde in unserem Büro an. Ein netter Kerl. Er …“ Lucas schluckte hart und schüttelte den Kopf. „Sie war lange bei uns, deshalb kennen ihn auch alle. Und ihre Kinder …“

Seine Stimme brach, und Greg wartete schweigend, bis er sich wieder gefasst hatte.

Beim Klingeln von Lucas’ Telefon zuckten beide zusammen. Stirnrunzelnd schaute Lucas auf das Display. „Das JTTF in Chicago.“

Nach dem Attentat war umgehend eine Joint Terrorism Task Force, eine Sonderermittlungsgruppe bei Attentaten mit terroristischem Hintergrund, ins Leben gerufen worden, bestehend aus Mitarbeitern des ATF, FBI, örtlichen Polizisten und möglicherweise weiteren Organisationen, die Greg nicht kannte. Er beugte sich zu Lucas in der Hoffnung, dass das JTTF mit neuen Erkenntnissen über den Bombenanschlag aufwarten konnte. „Würden Sie das laut stellen?“

Lucas nickte und holte tief Luft, um seine Gefühle in den Griff zu bekommen. Er drückte auf die Antworttaste und meldete sich mit müde klingender Stimme. „Supervisory Special Agent Lucas Halstrom. Special Agent Greg Ibsen von der BAU hört mit.“

Eine Pause entstand, ehe eine sonore Stimme über den Lautsprecher ertönte. „Hier ist Fred Lanier. Lucas, Sie gehören ab sofort der Task Force an, die sich um die Ereignisse in Montana kümmert. Wir haben uns auch nach der anderen Profilerin erkundigt, die auf dem Grundstück festgehalten wurde. Sie beide sollen morgen früh an einer Einsatzbesprechung in Chicago teilnehmen.“

Lucas wollte etwas sagen, klappte den Mund aber wieder zu. Dann antwortete er knapp: „Jawohl, Sir.“

„Ich weiß nicht, ob das so gut ist“, warf Greg ein, ehe Lucas das Gespräch beenden konnte.

„Warum nicht?“, wollte Fred wissen.

„Evelyn ist eine Woche lang als Geisel gehalten worden. Sie braucht Zeit, um sich zu erholen. Eigentlich müsste sie ins Krankenhaus, um sich von Kopf bis Fuß untersuchen zu lassen. Und sie …“

„Ich habe mit ihrem Vorgesetzten in der BAU gesprochen“, unterbrach Fred ihn. „Sie ist nicht vom Dienst freigestellt worden. Sie kommt mit. Setzen Sie sie ins Flugzeug.“

Greg wollte sich nicht so schnell geschlagen geben, aber Fred hatte das Gespräch bereits beendet.

Seufzend warf Lucas ihm einen Blick zu. „Ich werde auf sie aufpassen“, versprach er.

Greg nickte und versuchte, dankbar auszusehen, obwohl er sich große Sorgen machte. Würde Lucas’ Anwesenheit ihr helfen? Oder würde er ihre Erinnerungen an ihre Geiselhaft und ihre Vermutungen infrage stellen?

Evelyn spielte bereits mit dem Gedanken, das FBI zu verlassen. Greg ahnte es, obwohl sie es ihm gegenüber noch nicht ausdrücklich erwähnt hatte.

Würde diese Einsatzbesprechung der Tropfen sein, der das Fass zum Überlaufen brachte?

12. KAPITEL

„Wo rechnen Sie mit dem nächsten Anschlag?“

Die Frage kam von Fred Lanier, dem Leiter des JTTF in Chicago. Er gehörte zu den dienstältesten Antiterrorkämpfern in der Gruppe, verfügte über eine ausgesprochen hohe Arbeitsmoral und nicht einen Funken Humor. Das erzählte man sich jedenfalls in Kollegenkreisen. Er saß am Kopf eines langen Tisches im ressortübergreifenden Konferenzraum der FBI-Dienststelle in Chicago. Evelyn hatte am anderen Ende Platz genommen. Weit entfernt von ihrem Gegenüber.

Die Kollegen musterten sie genauso durchdringend wie Fred. Alle Agenten hatten blutunterlaufene Augen, viele hatten benutzte Kaffeebecher und aufgeklappte Laptops vor sich stehen und warteten darauf, dass sie ihnen die erlösenden Informationen mitteilte, die sie einen Schritt voranbrachten.

Bei ihrer Ankunft war ihr sofort aufgefallen, dass dieses FBI-Büro genauso aussah wie alle anderen regionalen Dienststellen im Land, die sie bisher kennengelernt hatte. Grauer, zweckmäßiger Teppichboden. Wände in langweiligem Weiß. Arbeitskabinen für die einzelnen Teams. Viel zu viele Agenten und Hilfspersonal auf viel zu engem Raum. Ein permanentes Stimmengewirr, mal lauter und mal leiser, wie eine dissonante Sinfonie.

Jetzt versuchte sie, nicht nervös zu wirken. Im vergangenen Jahr hatte sie diese Situation bei ihren Besuchen in verschiedenen Büros schon oft erlebt. Als Agent der BAU war sie häufig um Rat gebeten worden. Das heißt, sie war daran gewöhnt, Fragen gestellt zu bekommen, die sie kaum beantworten konnte. Sie war es gewohnt, im Mittelpunkt des Interesses von Agenten zu stehen, die entweder unrealistische Hoffnungen in sie setzten oder unverhohlenes Misstrauen zur Schau trugen.

Dieses Mal machte es ihr mehr zu schaffen als sonst.

„Ich kann Ihnen nicht sagen, wo der nächste Anschlag stattfinden wird“, antwortete sie wahrheitsgemäß und achtete darauf, dass ihre Stimme so fest wie möglich klang. „Ich kann nur sagen, dass ich mit einem rechne.“

„Wann?“, wollte einer der Beamten vom ATF wissen.

„Auch das weiß ich nicht.“

„Na gut“, sagte derselbe Agent. Enttäuscht stützte er die Ellbogen auf die Tischplatte und durchbohrte sie mit einem Blick aus seinen tiefbraunen Augen. „Dann verraten Sie mir, ob das ATF erneut im Fokus steht. Oder suchen die sich ein anderes Ziel aus?“

„Auch darauf kann ich Ihnen keine Antwort geben. Aber es wird auf jeden Fall eine Regierungsbehörde sein.“

Lucas ergriff das Wort. „Warum? Weil Butler ein Survivalist ist? Und wenn er nun jemanden auserkoren hat, der seine Ansichten nicht teilt? Wer sagt denn, dass sein nächstes Ziel nicht Zivilpersonen sein werden?“

Sie öffnete den Mund, um zu antworten. Alles, worum man sie gebeten hatte, war eine Bestätigung der Annahme, dass der Bombenanschlag auf das ATF von Ward Butler geplant worden war. Aber es war eben auch nicht mehr als eine Theorie.

Sie glaubte daran, obwohl die Skepsis der JTTF-Agenten fast mit Händen zu greifen war. Vermutlich hatten sie sogar recht. Auf dem Anwesen hatten sie keinerlei Beweise dafür gefunden, dass sie mit ihrer Vermutung richtig lag. Das Timing konnte in der Tat reiner Zufall sein. Eine gründliche Untersuchung würde sämtliche Aspekte in Betracht ziehen. Als Profilerin war es ihre Aufgabe, dafür zu sorgen, dass sie sich auf die wahrscheinlichste Möglichkeit konzentrierten.

Ehe sie etwas erwidern konnte, schlug Fred ungeduldig mit den Händen auf die Tischplatte und zog die Aufmerksamkeit aller Anwesenden auf sich. „Butler ist tot. Selbst wenn er mehr Anschläge geplant hat – werden die auch tatsächlich durchgeführt?“

Alle schienen den Atem anzuhalten, während Evelyn über die Frage nachdachte. „Innerhalb der Gruppe gab es keine fundamentalistische Überzeugung.“ Sie sprach langsam, als sie ihren Gedanken Ausdruck verlieh. „Aber ich bin mir sicher, dass Butler überzeugte Survivalisten rekrutieren wollte, und das bedeutet, dass er etwas Besonderes plante. Sein Hass konzentrierte sich auf alles, was mit der Regierung zu tun hat. Wenn er das Sagen hatte …“

„Stimmt“, fiel Fred ihr ins Wort, weil sie seine Frage nicht beantwortet hatte. „In dem Punkt stimme ich mit Ihnen überein. Wenn er der Kopf hinter dem Bombenanschlag in Chicago war, dann scheint es ihm tatsächlich um Regierungseinrichtungen zu gehen. Aber da wir nicht beweisen können, dass er tatsächlich etwas damit zu tun hatte, konzentrieren wir uns doch mal für eine Minute auf Ihre Theorie. Würden seine Gefolgsleute jetzt, wo er tot ist, seine geplanten Anschläge ausführen?“

Im Raum wurde es mucksmäuschenstill. Alle Blicke hefteten sich auf Evelyn.

Diese Frage war verzwickter. Theoretisch hatte Butler seine Leute auf seine Sache eingeschworen, sodass sie ihm bedingungslos folgten. Andererseits musste irgendwann das Gerücht die Runde gemacht haben, dass das Anwesen voll von Fallen war, die gegen seine eigenen Leute gedacht waren. Ob seine Männer glaubten, dass er es selbst getan hatte, war eine andere Sache. Aber wenn sie es taten, stellte sich die Frage, ob sie weitere geplante Attentate ausführen oder ob sie die Aktionen abblasen würden.

„Wir müssten einen Weg finden, um die Art und Weise, wie Butler seine Leute indoktriniert hat, bekannt zu machen, und das möglichst rasch“, antwortete sie. „Und am besten wäre es, wenn niemand weiß, dass wir dahinterstecken.“

„Weil sie uns grundsätzlich unterstellen zu lügen“, ergänzte Lucas nickend. „Sie hassen die Regierung und misstrauen allem, was wir sagen. Da bin ich ganz Ihrer Meinung. Diese Information darf nicht von uns kommen. Sie würden glauben, wir hätten sie erfunden, und sie würden sich Butler nur noch mehr verpflichtet fühlen. Vielleicht können wir einige der überlebenden Sektenmitglieder in unserem Sinne manipulieren und dazu bringen, diese Infos an die Medien weiterzugeben.“

„Kümmern Sie sich darum“, befahl Fred. „Und jetzt zu den Bombenlegern.“ Er schaltete einen Laptop ein, und das Bild auf dem Schirm wurde auf die gegenüberliegende weiße Wand projiziert. „Wir haben das Material aus einigen Überwachungskameras zusammengefügt. Es ist leider nicht sehr aufschlussreich – der Attentäter hält den Kopf die meiste Zeit gesenkt. Aber schauen Sie selbst.“

Er drückte auf „Play“. Evelyn drehte sich auf ihrem Stuhl herum. An der Wand erschien ein grobkörniges Bild von einem Mann, der einen dicken dunkelgrünen Mantel trug, eine Baseballkappe tief in die Stirn gezogen und einen Rucksack über die Schulter geworfen hatte. Zwischen dem Kragen und der Mütze war ein Teil einer Tätowierung zu sehen.

„Ist das Tattoo schon untersucht worden?“, wollte Evelyn wissen. Wenn er bereits im Gefängnis gesessen hatte, konnte dies ein Hinweis sein. Tätowierungen und andere unverwechselbare Kennzeichen wurden in den Gefängnisakten vermerkt. Entsprechende Recherchen wären ein ziemlicher Arbeitsaufwand, und abgesehen davon war die Weiterleitung von derlei Informationen an die FBIDatenbank freiwillig. Nicht alle Gefängnisse gaben den Inhalt ihrer Unterlagen weiter. Wenn sie die Tätowierung nicht in den Dateien des FBI fanden, würden sie in jedem Bundesstaat die Gefängnisunterlagen checken müssen. Sehr aufwendig – aber es konnte sich lohnen.

„Wir sind dabei“, antwortete Fred. „Das Bild stammt von einer Überwachungskamera auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Weiter geht’s.“

Er klickte auf das nächste Foto. Es zeigte den Bombenleger in gebückter Haltung nahe am ATF-Gebäude, wie er seinen Rucksack ein paar Zentimeter vor einer hohen Betonsäule ablegte. Noch ein Klick – und er ging weg ohne seinen Rucksack.

Beim Anblick dieses Fotos verspürte Evelyn einen Anflug von Übelkeit. Es war Sekunden vor der Explosion aufgenommen worden – als noch die Chance bestand, den verlassenen Rucksack rechtzeitig zu bemerken und etwas zu unternehmen. Aber niemand hatte reagiert, und jetzt war es zu spät. Zu spät, um die sechzehn Toten wieder zum Leben zu erwecken, den vierundzwanzig Verletzten die Schmerzen zu ersparen, darunter ein Siebenjähriger, der zum Zeitpunkt der Explosion zufällig mit seiner Mom am Gebäude vorbeigekommen war.

„Und dann haben wir noch das hier.“ Fred klickte auf das letzte Bild. Es zeigte einen großen schwarzen Pick-up an einer Kreuzung.

Der Bombenleger saß auf dem Beifahrersitz; am Steuer neben ihm ein anderer Mann.

Evelyn beugte sich noch weiter vor. Von der Existenz des zweiten Mannes hörte sie gerade zum ersten Mal.

„Dieses Bild haben wir vor Kurzem erst bekommen“, fuhr Fred fort, ehe Evelyn eine Frage stellen konnte. „Es wird heute in den Abendnachrichten gezeigt. Wir bitten die Öffentlichkeit um Mithilfe. Vielleicht kann irgendjemand diese Männer identifizieren. Leider konnten wir das Nummernschild nicht erkennen. Die Typen waren clever genug, es mit Dreck unkenntlich zu machen.“

Die kollektive Hoffnung im Raum, die dieses Foto weckte, war geradezu mit Händen zu greifen. Ein Raunen breitete sich aus. Alle Anwesenden schienen gleichzeitig Atem zu holen. Vielleicht standen sie kurz vor dem entscheidenden Durchbruch. Evelyn wurde von der optimistischen Stimmung mitgerissen.

Die Qualität des Bildes war miserabel. Irgendetwas musste mit der Überwachungskamera nicht gestimmt haben. Das Gesicht des Fahrers war kaum zu erkennen – als hätte jemand Pixel entfernt. Dagegen war das Gesicht des Beifahrers ziemlich gut getroffen. Er saß leicht vornübergebeugt, die Kappe immer noch tief ins Gesicht gezogen, die Arme vor der Brust verschränkt. Aber seine Nase und sein Mund und ein Teil der Tätowierung, die sich um seinen Hals herum schlängelte, waren zu sehen. Vielleicht erkannte ihn jemand. Auf jeden Fall konnte die Veröffentlichung des Bildes dazu führen, dass die beiden Männer sich versteckten und aus der Öffentlichkeit verschwanden. Und damit auch keine Gefahr mehr darstellten.

Erneut schwappte eine kollektive Welle der Hoffnung durch den Raum. Evelyn spürte instinktiv, dass ihre Kollegen das Gleiche empfanden wie sie. Wenn sie mit diesen Fotos an die Öffentlichkeit gingen, würden sie Hunderte, wenn nicht Tausende Hinweise bekommen, denen sie nachgehen mussten. Vielleicht hatten sie Glück, und ein einziger Tipp würde sie zu den Bombenlegern führen.

„Damit wären wir wenigstens einen kleinen Schritt weiter“, konstatierte Fred. „Aber das ist kein Grund, nicht am Ball zu bleiben. Ich möchte diese Arschlöcher so schnell wie möglich hinter Gittern sehen. Es soll kein zweiter Fall Eric Rudolph werden.“

Evelyn nickte verständnisvoll. Rudolph, der als Attentäter des Bombenanschlags bei den Olympischen Spielen 1996 in Atlanta in die Kriminalgeschichte eingegangen war, hatte nach dem Anschlag, bei dem zwei Menschen ums Leben gekommen und mehr als hundert verletzt worden waren, fünf Jahre in den Wäldern der Appalachen gelebt. Auf der Fahndungsliste des FBI hatte er ganz oben gestanden, den gesamten Polizeiapparat in Atem gehalten und war zufällig von einem Streifenpolizisten geschnappt worden. Auch er war, ganz wie Butlers Anhänger, ein ausgebildeter Survivalist.

„Ich will nicht nur die beiden Bombenleger. Ich will den ganzen Plan und sämtliche Beteiligten und das ganze verdammte Netzwerk. Falls das Butlers Werk war …“, Fred warf Evelyn einen bedeutungsvollen Blick zu, „… wovon ich noch nicht hundertprozentig überzeugt bin, dann haben wir es hier mit einem ziemlich ungewöhnlichen Rekrutierungsverfahren zu tun. Ungewöhnlich, aber sehr effizient.“

„Nicht wirklich“, wandte Evelyn ein. „In gewisser Weise verfügen Kultanhänger und herkömmliche Terroristen über die gleiche Geisteshaltung. Anhänger eines Kultes können genauso fanatisch sein wie Selbstmordattentäter. Wir haben schließlich schon oft genug erlebt, dass Anhänger einer Ideologie sich selbst töten, weil ihr Anführer es von ihnen verlangt. Zugegeben, es gibt nicht viele Sektenmitglieder, die auch als Terroristen auftreten, aber einige extreme Beispiele gibt es durchaus. Denken Sie nur an Aum Shinrikyo.“

Mitte der Neunziger Jahre hatte eine Gruppe von Sektierern in der morgendlichen Rushhour das Nervengift Sarin in einer Tokioter UBahn freigesetzt. Ein Dutzend Menschen war gestorben, Tausende hatten unter Übelkeit gelitten. Später hatte Washington die Gruppe von bloßen Kultanhängern zu einer „terroristischen Vereinigung“ hochgestuft.

Einige der Agenten nickten nachdenklich.

„Die Gefahr, die von ihnen ausgeht, ist genauso groß“, pflichtete Lucas Evelyn bei. „Terroristische Vereinigungen haben oft ein verzerrtes Bild von Religion als gemeinsame Basis ihrer Anhänger. Ebenso wie Kulte. Beide verfügen normalerweise über einen charismatischen Führer, der dazu noch ein hervorragender Stratege ist. Sehr geltungsbedürftige Führer, aber Persönlichkeiten, denen eine Gruppe von Anhängern bedenkenlos Folge leistet.“

Evelyn dachte über Lucas’ Worte nach und scharrte nervös mit den Füßen. Geltungsbedürftig war Butler zweifellos. Aber trafen auch die anderen Eigenschaften auf ihn zu?

Trotz ihrer Ähnlichkeiten unterschieden sich alle Sekten zumindest in Details voneinander. Genauso wie alle terroristischen Vereinigungen. Führte sie ihre Kollegen etwa auf den falschen Weg?

Als ob Lucas ihre Gedanken lesen könnte, warf er ihr einen Blick zu. „Ich bin auch nicht hundertprozentig davon überzeugt, dass Butler hinter alldem steht, aber wir haben es hier mit einem Präzedenzfall zu tun. Es gibt Gründe dafür, dass wir diese Gruppierungen überwachen.“

„Wenn es sich hier also um eine Sekte handeln sollte, deren Mitglieder zu Terroristen mutiert sind, haben wir es mit Leuten zu tun, die bereit sind, für ihre Sache zu sterben“, meinte einer der ATFAgenten düster.

„Richtig“, pflichtete Evelyn ihm bei, während sie versuchte, ihre plötzlich aufkommenden Zweifel zu vertreiben. Sie hatte recht gehabt mit der Bombe. Das konnte kein Zufall sein. „Und sie sind davon überzeugt, dass es sich lohnt, Hunderte oder Tausende Menschen für ihre Sache zu töten.“

„Wenn wir den Bombenlegern erzählen, dass Butler sie verraten hat – dass er seine eigenen Leute verraten hat …“ Lucas klang hoffnungsvoll. Mit hochgezogenen Augenbrauen sah er sie an, als wolle er sie auffordern, seinen Gedanken weiterzuspinnen.

Warum hat Butler das getan, fragte Evelyn sich, denn unvermittelt war ihr klar geworden, dass sie sich darüber noch gar keine Gedanken gemacht hatte. Warum sollte Butler sich gegen seine eigenen Leute wenden? Vielleicht hatte er die Fallen nur angebracht, um sich im Falle einer Razzia zu schützen? Vielleicht hatte er es getan, um etwas in der Hand zu haben, um verhandeln zu können, ohne in tätliche Auseinandersetzungen hineingezogen zu werden. Doch als sie sich an seinen triumphierenden Gesichtsausdruck erinnerte, mit dem er Jen erschossen hatte, verwarf sie den Gedanken sofort wieder. Butler hatte keine Probleme damit, sich die Hände schmutzig zu machen. Im Gegenteil, er fand daran sogar Gefallen.

Wollte er vermeiden, dass einige Sektenmitglieder überlebten und sich möglicherweise gegen ihn wandten? Vielleicht hatte er Angst, jemand könnte herausfinden, dass er sein Grundstück als Rekrutierungsbasis benutzte und es nicht das Survivalisten-Paradies war, das er ihnen versprochen hatte. Vielleicht befürchtete er, dass die bereits bewaffneten Männer sich gegen ihn wenden würden, falls sie ihm auf die Schliche kamen. Das war durchaus möglich. Dass er ein Egomane war, stand fest. Wahrscheinlich hatte er nie in Betracht gezogen, dass seine Anhänger seine Pläne infrage stellten. Denn er hielt sich für klüger als alle anderen zusammengenommen.

Vermutlich lagen ihm ohnehin nur jene Anhänger am Herzen, die seine Anweisungen befolgten. Und wenn das Anwesen gestürmt wurde, sollte keiner der anderen überleben.

Wenn er sich allerdings so verhielt, würde er seine Machtposition infrage stellen. Deshalb hatte sie Jen zunächst auch keinen Glauben geschenkt – denn die Macht eines Sektenanführers wurde ihm von seinen Anhängern verliehen. Von den Männern, die sich mit ihm auf ein Anwesen zurückzogen und für die er wie ein Gott war, für den sie alles taten. Ohne sie verlöre die Sache doch ihren Reiz.

Ihre Theorie basierte auf der Annahme, dass Butler seine treuesten und fähigsten Gefolgsleute aussandte und jene bei sich behielt, die die Prüfung nicht bestanden hatten. Allerdings war das ein merkwürdiges Vorgehen – es sei denn, er plante langfristig und sie waren ihm in die Quere gekommen.

Mit dem Attentat in Chicago hatte alles begonnen. Deshalb wäre es eine seltsame Entscheidung gewesen, mit den Männern zurückzubleiben, die er nicht ausgewählt hatte. Möglicherweise hatte er geglaubt, mehr Zeit für seine Flucht zu haben. Doch es hatte nicht so ausgesehen, als ob er das überhaupt gewollt hatte. Er schien die Herrschaft in seinem Refugium zu genießen, sogar – oder gerade – wenn Gefahr von außerhalb drohte. Er hatte sich geradezu darin gesuhlt. Seine Predigten waren leidenschaftlicher geworden, je länger das FBI vor seinem Tor gestanden hatte. Außerdem hatte er Demonstranten und viele Schaulustige angelockt, ganz zu schweigen von den Nachrichtenteams. Evelyn runzelte die Stirn, während sie angestrengt nachdachte. Irgendetwas schien sie zu übersehen. Butler hatte nicht den Eindruck gemacht, als wolle er verschwinden. Und wenn er der Anführer einer terroristischen Vereinigung war, sollte er eigentlich einen Plan B haben, um mit heiler Haut davonzukommen. Der Wunsch zu fliehen wäre nur zu verständlich gewesen – wenn er weitere Attentate geplant hatte. Wenn er noch größere Ziele verfolgt hätte.

Nein, Butler hatte das Anwesen ganz bestimmt nicht verlassen wollen. Die einzige Person, die offenbar einen Lagerkoller hatte und nicht dort bleiben wollte, war Rolfe.

In ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken. „Wir brauchen sie noch“, hatte er gesagt und Evelyn gemeint, nachdem Butler Jen erschossen hatte. Er hatte Butler davon überzeugt, dass es besser war, sie am Leben zu lassen und sie als Pfand gegen das FBI einzusetzen, anstatt sie ebenfalls auf der Stelle zu töten.

Rolfe hatte den Sektenmitgliedern befohlen, sie ja nicht anzurühren, als sie sie hatten lynchen wollen. Er hatte sich vor sie gestellt und sie beschützt. Und dann hatte auch Butler seinen Anhängern eingeschärft, sie in Ruhe zu lassen.

Rolfe hatte Butler erzählt, dass er Evelyn brauche. Vielleicht hatte er nur auf Zeit gespielt? Ihn abgelenkt mit der Bemerkung, sie sei nützlich, wenn es an Verhandlungen ging. Zeit schinden …

„Rolfe hat Butler gar nicht überreden müssen, mich am Leben zu lassen“, brach es aus ihr hervor. Plötzlich wurde ihr übel. Sie war von Rolfe hinters Licht geführt worden.

Sie hatte ihm geglaubt. Sie hatte ihn tatsächlich für das gehalten, was er zu sein vorgab. Sie war davon überzeugt gewesen, in ihm ihren einzigen Verbündeten auf dem Anwesen zu haben. Sie hatte tatsächlich beim Angriff auf das Lager auf seiner Seite gestanden anstatt auf der ihrer Kollegen.

Angewidert von sich selbst, schüttelte sie den Kopf.

„Was ist?“, fuhr Fred sie an. Sie zuckte zusammen und schaute hoch. Er musterte sie gereizt.

Sie schaute sich um. Offenbar hatte sie ihn mitten in einem Satz unterbrochen. Doch sie ließ sich von ihm nicht einschüchtern. „Rolfe brauchte Butler gar nicht zu überreden, mich am Leben zu lassen“, erklärte sie. „Es sollte nur so aussehen. In Wahrheit hat er Befehle gegeben. Sie waren als Bitten getarnt, weil er nicht wollte, dass irgendjemand erfuhr, welche Rolle er wirklich spielte.“

Lucas blinzelte sie erstaunt an. „Was meinen Sie damit?“

„Butler war gar nicht der Anführer. Das war Rolfe.“

13. KAPITEL

„Was?“ Lucas wirbelte in seinem Stuhl herum. „Was soll das heißen, Rolfe ist der Anführer? Nach allem, was ich gehört habe, ist der Kerl doch ein Fantasieprodukt.“

Fred schaute zwischen den beiden hin und her. Sein zerfurchtes Gesicht wirkte durch seinen grimmigen Blick noch furchteinflößender als ohnehin. „Kann mir mal einer erklären, warum der Sektenanführer, den Sie …“, mit dem Finger stach er in Evelyns Richtung, „… als Terroristen bezeichnet haben, plötzlich nur noch ein Lakai sein soll?“

„Ich habe nicht gesagt, dass er ein Lakai ist“, verteidigte Evelyn sich. „Jedenfalls nicht wirklich. Er hat sich um das Anwesen gekümmert. Und er war für die Rekrutierungen verantwortlich.“ Ihr Selbstvertrauen kehrte zurück, als die Puzzlesteine, die sie bisher nicht zuzuordnen vermochte, endlich an ihren Platz rückten. Die letzten Zweifel, die blieben, versuchte sie tapfer zu ignorieren. Immerhin hatten Rolfe und Butler ihr eineinhalb Wochen lang etwas vorgemacht. Und sie war darauf hereingefallen – wie eine blutige Anfängerin. Vielleicht verständlich angesichts der Extremsituation, in der sie sich befunden hatte. „Butler war genau der Richtige für die Anwerbungen. Es verschaffte ihm die Stellung, die er haben wollte. Er hatte Anhänger. Und er konnte die auswählen, die ihm am besten geeignet schienen, Rolfes Pläne auszuführen.“

„Moment mal“, schaltete Lucas sich ein, ehe sie fortfahren konnte. „Wo zum Teufel steckt denn dieser Rolfe? Das HRT hat ihn immer noch nicht gefunden. Aber er hätte unmöglich das Grundstück verlassen können, ohne von jemandem gesehen worden zu sein.“

„Er muss es trotzdem irgendwie geschafft haben“, beharrte sie – obwohl sie damit die Kollegen vom Geiselrettungsteam nicht in bestem Licht erscheinen ließ. Und irgendwie an Kyle zweifelte. Immerhin war es deren Aufgabe, dafür zu sorgen, dass niemand das Grundstück verließ – außer in Handschellen oder einem Leichensack.

Sie hatte ohnehin schon das Gefühl, ihm in gewisser Weise in den Rücken gefallen zu sein, als sie sich tiefer im Gebäude verschanzt hatte, anstatt Kyle entgegenzulaufen, nachdem der Sturm auf das Grundstück begonnen hatte. Falls sie recht hatte mit ihren Vermutungen, dann hatte sie sich auf den Anführer einer terroristischen Vereinigung verlassen.

Was sagte das über sie als Profilerin aus?

„Mir ist vollkommen schleierhaft, wie Rolfe das Grundstück verlassen haben kann.“ Lucas verschränkte die Arme vor der Brust. „Es sei denn, er ist getürmt, ehe das Gelände umstellt wurde. Es gab zwei Eingänge. Zwei HRT-Teams haben sie gestürmt. Was hätte er tun können – einfach an ihnen vorbeilaufen?“

„Ich weiß es nicht“, entgegnete Evelyn. Sie wusste, dass Lucas recht hatte. Eigentlich hätte es keine Möglichkeit für Rolfe geben dürfen, das Gelände unbemerkt zu verlassen. Zwei Türen, blockiert von zwei Geiselrettungsteams, und vergitterte Fenster. Warum hatten sie seiner nicht habhaft werden können? „Jen haben sie ja auch noch nicht gefunden“, argumentierte sie. „Und wir wissen, dass sie dort war.“

„Das ist ein kleiner Unterschied.“ Fred klang gefährlich ruhig. „Sie hätten ihre Leiche abtransportieren können, bevor das HRT anrückte. Das ist sogar die wahrscheinlichste Lösung, da wir ihren Wagen ein paar Meilen von dem Anwesen entfernt gefunden haben.“

„Es ist trotzdem plausibel“, beharrte sie. „Rolfe wäre so etwas zuzutrauen.“ Als sie ihn kennengelernt hatte, war sie ja ebenfalls zunächst zu dem Schluss gekommen, dass er wie ein Anführer aussah – und nicht Butler. Er hatte es sich nur nicht anmerken lassen. Vielleicht wollte er es vor den anderen Sektenmitgliedern verheimlichen. Aber eben nicht vor der ganzen Welt. Vor ihr hatte er seine wahre Rolle nicht verborgen.

Sie versuchte, sich nicht von ihren Erinnerungen überwältigen zu lassen. „Wann immer ich der Ansicht war, dass er sich mit Butler stritt, hatte er ihm in Wahrheit Anweisungen erteilt.“ Aber wieso hatte sie sich von ihm so vollkommen täuschen lassen? Schließlich war es ihre Aufgabe, hinter die Masken von Menschen zu schauen und ihren wahren Charakter zu enthüllen.

„Ist Ihnen der Gedanke gerade ganz spontan gekommen?“ Offenbar sah sie pikiert aus, denn Fred fügte hinzu: „Ich muss wissen, wie sicher Sie sich Ihrer Sache sind, denn das ändert alles. Ausgehend von unserer Annahme, dass durch Butlers Tod zukünftige Anschläge ausgeschlossen sind …“

„Ja“, pflichtete sie ihm bei. Das änderte in der Tat alles. „Rolfe ist nicht tot.“

„Das wissen wir nicht mit Bestimmtheit“, gab Lucas zu bedenken. Sie schaute ihn an. „Ist doch richtig, oder?“, unterstrich er seine Bedenken. „Wir wissen nicht, wo er sich aufhält. Zugegeben, wir nehmen an, dass er noch am Leben ist, aber …“

„Darum geht es nicht“, unterbrach Fred ihn und wandte sich wieder an Evelyn. „Wie sicher sind Sie sich?“, fragte er erneut.

Sie hatte das Gefühl, ein schweres Gewicht laste auf ihren Schultern. Ein Gefühl, das sie oft beschlich – die Verantwortung, immer und überall richtig zu liegen mit dem, was sie sagte. Es war eine unmögliche Erwartung, die an sie herangetragen wurde. Aber das war nun mal ihr Job. Falls sie sich irrte und die Ermittler sich auf ihren Rat verließen, sorgte sie unter Umständen dafür, dass ein Mörder ungeschoren davonkam. In diesem Fall könnten die Terroristen genügend Zeit gewinnen, um eine weitere Bombe zu zünden.

Sie grübelte über ihre neue Theorie nach. Wenn Rolfe tatsächlich der Anführer war, würde das erklären, warum er scheinbar willkürlich auf dem Anwesen auftauchte und wieder verschwand. Er sprach sich mit den Bombenbauern ab und erschien nur auf dem Anwesen, wenn es darum ging, neue Mitglieder zu begutachten. Stirnrunzelnd versuchte sie sich an den Inhalt der Gespräche zu erinnern, die Rolfe und Butler geführt hatten, als sie in Rolfes Abstellkammer eingeschlossen gewesen war.

Sie hatten darüber gesprochen, dass Jen jemanden gesehen hatte. Vermutlich meinten sie den Fahrer des Pick-ups. Sie erinnerte sich an einen großen schwarzen Wagen. Er sah genauso aus wie jener, den die Überwachungskameras in Chicago aufgezeichnet hatten.

Rolfe war wütend darüber gewesen, dass Butler Jen erschossen hatte. Seltsam, dass sie nicht über die Entsorgung der Leiche geredet haben, dachte Evelyn irritiert. Im Nachhinein überraschte sie das. Konnte das bedeuten, dass Jen noch lebte?

Sie verwarf den Gedanken. Schließlich hatte sie mit eigenen Augen gesehen, wie Jen zu Boden gestürzt war, nachdem sie von der Kugel eines AK-47 getroffen worden war, mit dem Butler aus nächster Nähe auf sie geschossen hatte. Evelyn war in einer Blutlache aufgewacht, die von Jen stammte. Die Frau musste tot sein.

Angenommen, Rolfe war auf dem Grundstück aufgetaucht, um die beiden Bombenleger aus Chicago abzuholen – wo hatte er sich dann vorher aufgehalten? Konnte das bedeuten, dass da draußen noch mehr waren, die mit weiteren Bomben auf das Zeichen zum Angriff in anderen Städten warteten?

„Evelyn!“, riss Fred sie aus ihren Überlegungen. „Ist Rolfe nun der Anführer oder nicht? Ist das nur eine schwammige Theorie oder Tatsache?“

„Dafür kann ich nicht garantieren“, murmelte sie. Sie hätte ihm gerne eine handfestere Antwort gegeben. „Aber ich glaube, dass er es ist. Und ich glaube, es gibt noch mehr Bombenleger.“

„Noch mehr Bombenleger?“, bellte ein anderer ATF-Agent. „Mehr Bomben oder mehr Bombenleger?“

„Mehr Bombenleger“, wiederholte sie. „Die beiden aus Chicago müssen das Grundstück gerade verlassen haben, als Jen und ich dort ankamen. Ich habe nicht ins Innere des Trucks sehen können, aber er hatte dieselbe Farbe wie der auf den Überwachungsvideos …“

„Schwarz?“, fiel ihr der Agent ins Wort. „Es gibt eine Menge schwarzer Trucks in Chicago. Der in dem Video hatte übrigens eine Art Aufschrift. Sah nach einer Installationsfirma aus. Die Kollegen fahnden bereits danach. Haben Sie einen Firmenlastwagen gesehen?“

„Ich weiß es nicht. Aber das Logo könnte auch gefälscht sein.“

„Möglich. Das berücksichtigen wir natürlich bei den Ermittlungen.“

Sie fuhr fort. „Ein schwarzer Truck verlässt das Grundstück, als ich ankomme, und eine Woche später wird ein schwarzer Truck bei zwei Bombenlegern gesehen. Firmenlogo hin oder her – es könnte einen Zusammenhang geben. Rolfe hat sich ja auch nicht ständig auf dem Grundstück aufgehalten. Ich glaube, er ist ihretwegen gekommen. Und wenn er vorher nicht da war, besteht die Chance, dass er andere Bombenleger zu ihren Einsatzorten gefahren hat.“

„Das wird ja immer schöner“, fluchte Lucas leise.

„Wie viele?“, fragte Fred barsch. Er erinnerte sie an ihren Vorgesetzten, als er sich eine Handvoll Pillen – vermutlich Aspirin – in den Mund steckte und mit Kaffee hinunterspülte.

Sie schüttelte den Kopf. „Tut mir leid. Ich muss mir alles noch mal genau ansehen. Wir müssen die überlebenden Sektenmitglieder verhören, um …“

„Ich weiß, ich weiß“, fiel Fred ihr ins Wort. „Mit ausreichend Zeit ist jede Ermittlung ein Kinderspiel. Wir wissen es auch zu schätzen, dass Sie nach Ihrer Geiselhaft sofort hierhergeflogen sind.“

Sie wollte nicht an die schrecklichen Tage erinnert werden. Glücklicherweise redete er schnell weiter.

„Aber wir haben eben keine Zeit.“ Er warf einen Blick auf seine Uhr. „Beenden wir diese Besprechung. Sie beide …“, er schaute sie und Lucas an, „… fahren nach Montana zurück und setzen Ihre Ermittlungen fort. Ich erwarte, dass Sie mich täglich zwei Mal – mindestens zwei Mal – anrufen, auch wenn es nichts Neues zu berichten gibt. Und wenn Sie etwas Wichtiges erfahren, können Sie mich auch mitten in der Nacht anrufen. Verstanden?“

„Jawohl, Sir“, antwortete Lucas.

„Jawohl.“ Evelyn bemühte sich, forsch und optimistisch zu klingen.

Eigentlich wollte sie gar nicht nach Montana zurück. Natürlich lag ihr daran, Rolfe zu finden und alle, die für ihn arbeiteten, aber sie hatte keine Lust, mit den Männern zu reden, die sie eineinhalb Wochen lang gefangen gehalten hatten. Sie wollte nicht mehr an all die Fehler denken, die ihr in dieser Zeit unterlaufen waren. Zum Beispiel Jen auf das Grundstück zu folgen. Rolfe zu vertrauen. Nicht früher zu erkennen, dass sie alles falsch eingeschätzt hatte. Gab es noch mehr, das sie übersehen hatte?

Eine Stimme schnitt durch ihre Überlegungen. „Wir haben was!“

Der FBI-Agent, der neben Fred saß, hatte sich zu Wort gemeldet. Er war noch nicht lange dabei und musste daher noch um Anerkennung von seinen Kollegen kämpfen. Jetzt hielt es ihn vor lauter Begeisterung fast nicht mehr auf seinem Stuhl. Sie beugte sich nach vorn. „Was denn?“

Der Agent schaute auf seinen Laptop und wieder zu Fred. „Das FBI-Labor hat gerade ein paar Infos zur Bombe geschickt.“

„Und zwar?“, fragte der ATF-Agent neben ihm, offenbar ein leitender Angestellter. „Indizien? Fingerabdrücke? Woher sie kommt?“

„Wir haben konkrete Hinweise zum Bombenbauer.“

Alle Anwesenden schauten gespannt zu dem Neuen hinüber. Ein konkreter Hinweis auf den Bombenbauer war genauso viel wert wie ein Fingerabdruck. Die Art und Weise, wie eine Bombe konstruiert wurde, ließ Rückschlüsse auf eine bestimmte Person zu – auf eine, die Erfahrungen mit Bombenanschlägen hatte.

„Was für Hinweise?“, blaffte Fred.

„Sie stammt von einem Typen namens Lee Cartwright.“

Cartwright hatte also nicht gelogen. Es gab einen Nachahmungstäter.

Vierundzwanzig Stunden später, nachdem sie es erfahren hatte, musste sie noch immer unentwegt darüber nachdenken – und über den Besuch, den sie ihm im Gefängnis abgestattet hatte.

Sie war zurück in Montana. Das FBI hatte ihr ein Zimmer in einem Hotel in der Nähe des Büros gebucht – ohne Zeitlimit, da sie nicht wussten, wie lange sie bleiben musste. In einem Sportgeschäft hatte sie sich neu eingekleidet. Groß war die Auswahl nicht gewesen, denn die Agenten, die eine Woche lang vor Ort im Einsatz gewesen waren, hatten sich hier ebenfalls warme Winterkleidung besorgt, da sie viel zu wenig in ihre Koffer gepackt hatten. Aus diesem Grund hatte Evelyn nur noch ein Paar Winterstiefel ergattern können, das eine Nummer zu klein war, einen Wintermantel, der zu groß war, eine grotesk aussehende Mütze mit riesigen Ohrenklappen sowie Handschuhe, die sie immer abstreifen musste, wenn sie irgendetwas notieren oder anfassen wollte. Jedes Mal, wenn sie sich anzog, um ihr Hotelzimmer zu verlassen, kam sie sich tapsig und unbeholfen wie ein Bär vor. Immer noch besser, als ständig zu frieren, sagte sie sich mit einem amüsierten Blick in den Spiegel.

Die Kommandozentrale war wieder aufgelöst worden; nur das Zelt, in dem sie untergebracht war, stand noch. Ein paar Klapptische und -stühle sowie einige Laptops erinnerten noch an den Einsatz. Einige wenige Helfer und Mitarbeiter der Spurensicherung kümmerten sich darum. Sie unterhielten sich mit gedämpften Stimmen, und sie kam sich wie ein Eindringling vor, als sie, zurück aus Chicago, kurz vorbeischaute. Da sie niemand beachtete, verdrückte sie sich rasch wieder und trat hinaus in den Schnee.

Greg war in der Nacht zuvor nach Aquia zurückgekehrt. Man hatte ihm einen neuen Fall anvertraut. An der Ostküste trieb ein Serienbrandstifter sein Unwesen, der es auf die Privathäuser von Polizisten abgesehen hatte. Adam, der Verhandlungsführer, und der Special Agent aus Salt Lake City sowie seine Leute waren ebenfalls nach Hause zurückgekehrt. Der Großteil der Ermittlungen wurde inzwischen von den einzelnen Büros aus und nicht mehr vor Ort auf dem Anwesen geführt. Nur die Spurenermittler befanden sich noch am Tatort. Und die Profiler, die ihnen zugeordnet waren.

Das HRT hatte ebenfalls seine Zelte abgebrochen. Da Evelyn Hals über Kopf aus Montana wegbeordert worden war und nach Chicago hatte fliegen müssen, hatte sie Kyle nicht mehr gesehen. Direkt nach der Landung wollte sie ihn noch am Flughafen anrufen, hatte aber nur seine Mailbox erwischt.

Das Gefühl, dass ein Graben zwischen ihnen aufgerissen worden war, den es bisher nicht gegeben hatte, verursachte ihr ein beklemmendes Gefühl in der Brust.

Einerseits war sie froh darüber, dass sie noch keine Gelegenheit gehabt hatten, miteinander zu reden, denn sie hätte nicht gewusst, was sie ihm sagen sollte. Ob er sie fragen würde, warum sie sich in den hinteren Teil des Hauses geflüchtet hatte, um in Rolfes Zimmer Schutz zu suchen, anstatt ihm entgegenzulaufen?

Ihr kam es vor, als seien Millionen Jahre und nicht erst ein paar Monate vergangen, seitdem sie neben ihm am Strand gelegen und Zukunftspläne geschmiedet hatte.

Seit ihrer Befreiung aus Butlers Unterschlupf war alles anders. Ihr ganzes Leben schien irgendwie von ihr abgerückt zu sein – als ob sie etwas von allem trennte, das zuvor geschehen war. Sie hatte noch nicht einmal mit ihrer Großmutter gesprochen. Es war einfacher gewesen, mit den Krankenschwestern zu reden. Deshalb machte sie sich nun Vorwürfe.

Es war nicht ihre Absicht gewesen. Zwischen den Verhören und ihrem Flug nach Chicago hatte sie nur ein einziges Mal die Gelegenheit zu einem Telefonat gehabt. Ausgerechnet da hatte ihre Großmutter geschlafen. Mabel Baine wusste ohnehin nicht, dass Evelyn in Montana gewesen war; deshalb machte sie sich auch keine Sorgen um ihre Enkelin. Meistens informierte sie ihre Großmutter sowieso nicht darüber, wo sie gerade war und was sie machte, um sie nicht zu beunruhigen.

Als Evelyn siebzehn gewesen war, hatte die Krankheit bei ihrer Großmutter begonnen, und seitdem kümmerte sich Evelyn um sie. Es gab Tage, an denen die Demenz weniger stark war als an anderen. Evelyn nahm sich vor, sie so bald wie möglich wieder anzurufen. Vielleicht fühlte sie sich wieder etwas normaler, wenn sie die vertraute Stimme hörte.

Sie versuchte, ihre persönlichen Angelegenheiten fürs Erste beiseitezuschieben, und schaute sich um. Die umfangreichen Gerätschaften des Geiselrettungsteams waren verschwunden – vom Hubschrauber über die LKW bis hin zu den gepanzerten Mannschaftswagen, die robust genug waren, um mit ihnen Wände zu durchbrechen. Ohne diese Gerätschaften wirkte die Umgebung noch größer und verlassener – genauso, wie sie sie erlebt hatte, als sie mit Jen hergekommen war.

Langsam drehte Evelyn sich einmal um die eigene Achse. Schneeflocken wehten ihr ins Gesicht, schmolzen in ihrem Nacken und blieben auf ihrem Mantel sitzen. In der Ferne erhoben sich die Berge – ein beeindruckender Anblick. Gezackte Felsen stachen schroff in den Himmel. Von Weitem sah es so aus, als seien sie nur mit Schnee gepudert, aber wahrscheinlich lag er zentimeterhoch auf dem Gestein. In der entgegengesetzten Richtung sprenkelten Baumgruppen die Hügel, die sich bergabwärts zu einem Wald verdichteten – grün und undurchdringlich. Ein gutes Versteck, um für die FBI-Agenten praktisch unsichtbar zu werden. Ein Ort wie geschaffen, um mit Bomben herumzuexperimentieren.

Aber auf welche Weise hatten sie Cartwrights Bomben nachgebaut? Seine Handschrift war sehr individuell und nicht einfach zu imitieren. Wenn es jemand versuchte, konnte man davon ausgehen, dass er mit Cartwrights Arbeitsweise vertraut war.

Das Problem: Cartwright hatte keinen Partner gehabt. Er war ein Einzelgänger, ein einsamer Wolf. Während der bislang drei Jahre andauernden Haftstrafe hatten ihn nur sein Anwalt und seine Mutter besucht.

Der Anwalt war ein Pflichtverteidiger, der mit Cartwrights Fall vollkommen überfordert war. Aber er stand im Ruf, aufrichtig und loyal zu sein. Niemals würde er seine Karriere – oder gar seine Freiheit – aufs Spiel setzen, indem er Informationen von Cartwright an eine Gruppe von Survivalisten weitergab.

Und Cartwrights Mutter war fast siebzig. Evelyn wollte sie am Abend besuchen. Recherchen hatten allerdings keine Hinweise auf verdächtige oder kriminelle Aktivitäten ihrerseits erbracht. Abgesehen davon vermochte Evelyn sich nicht so recht vorzustellen, dass eine siebzigjährige Frau Bauanleitungen für Bomben an eine Survivalisten-Gemeinde weiterreichte.

Am wahrscheinlichsten war es also, dass einer von Butlers – beziehungsweise Rolfes, korrigierte sie sich – Anhängern die Baupläne von einem anderen Gefängnisinsassen bekommen hatte. Jemand, dem Cartwright von seinen Bomben erzählt hatte und der sein Wissen anschließend weitergegeben hatte.

Inzwischen ermittelten die Agenten aus Salt Lake City auch in diese Richtung. Sie verglichen die Namen der Sektenmitglieder mit denen von Gefängnisbesuchern. Leider hatten sie die Namen der Bombenleger von Chicago nicht. Sie wussten ja nicht einmal, wie Rolfe mit vollständigem Namen hieß. Und die Suche nach Fingerabdrücken in Rolfes Zimmer hatte keine Übereinstimmungen mit einem Abgleich in der FBI-Datenbank erbracht. Rolfe war also nicht vorbestraft. Das würde die Suche nach ihm nicht gerade erleichtern.

Evelyns Handy klingelte. Mit den Zähnen zog sie den klobigen Handschuh von den Fingern, um auf die Empfang-Taste drücken zu können. „Evelyn Baine, BAU.“

Die Worte kamen ihr mit gewohnter Leichtigkeit über die Lippen. Aber irgendwie hörten sie sich falsch an.

„Lucas hier.“ Er klang atemlos. „Sind Sie auf Butlers Anwesen?“

„Ich stehe davor, ja. Und Sie?“

„Im Büro. Sie müssen unbedingt auf das Grundstück. Die Kollegen haben etwas gefunden.“

„Was denn?“, fragte Evelyn. Im selben Moment wurde die Tür des Zelts aufgestoßen, und zwei Männer aus dem Team der Spurenermittler sowie ein Assistent stürmten heraus und liefen an ihr vorbei zum Eingangstor.

Evelyn folgte ihnen, während sie weiter mit Lucas telefonierte. Wieso hatte er es vor ihr erfahren, wo sie doch am Tatort war? „Was ist es denn?“, wiederholte sie, während sie vorsichtig in ihren Stiefeln, die eine Nummer zu klein waren, durch den Schnee stapfte und versuchte, nicht auszurutschen.

„Ich will die Survivalisten“, bellte Lucas. Er sprach nicht mit ihr. „Ist mir egal, wen sie besucht haben. Jeder Gefängnisbesucher mit Verbindungen zu den Survivalisten kommt auf die Liste. Und die will ich gestern auf meinem Tisch haben.“

„Lucas“, versuchte Evelyn, seine Aufmerksamkeit wieder auf sich zu lenken. „Was haben die Kollegen gefunden?“

„Einen Fluchtweg“, antwortete Lucas. „Gehen Sie rein und schauen Sie selbst nach.“ Noch ehe sie weitere Fragen stellen konnte, hatte er bereits aufgelegt.

Evelyn schnitt eine Grimasse, steckte das Handy in die Tasche zurück und streifte den dicken Handschuh wieder über ihre tauben Finger. Dann begann sie zu laufen, so gut es ging. Ein paarmal glitt sie aus, ehe sie die Tür erreichte, wo sie ihre Stiefel gegen Plastiküberzüge tauschen musste, die sie über ihre Socken streifte. Ehe sie das Haus betreten durfte, musste sie sich ausweisen.

Sie hatte noch nie unter Klaustrophobie gelitten, aber plötzlich fühlte sie sich wie eingekerkert. Die Wände schienen auf sie zuzukommen, und die Luft zum Atmen schien immer knapper zu werden. Wenn sie weiter geradeaus über den Korridor lief und nach links abbog, würde sie jene Stelle erreichen, wo Jen gestorben war. Wenn sie zum Hauptversammlungsraum ging, würde sie den Ort wiedersehen, wo die Sektenmitglieder sie hatten fesseln wollen.

„Im hinteren Teil“, rief ihr einer der Assistenten zu. „In Butlers Zimmer.“

Das Zimmer, das sie niemals betreten hatte. Dennoch kannte sie den Weg. Seltsam allerdings, dass sie den Fluchtweg in Butlers Zimmer entdeckt hatten, wo es doch Rolfe war, der geflohen war.

Ihre Füße fühlten sich schwer wie Blei an. Sie nickte dem Mann kurz zu und setzte sich in Bewegung. Es war viel heller in dem Gebäude als zur Zeit ihrer Geiselhaft. Die FBI-Agenten hatten überall Standscheinwerfer aufgestellt. Ohne das Licht wäre es kaum möglich gewesen, die Räume gründlich zu durchsuchen, um nur ja nichts zu übersehen.

Sie durchquerte den Hauptraum, der den Mitgliedern als Speisesaal gedient hatte und wo Butler seine letzte anfeuernde Rede vor der Erstürmung durch das HRT gehalten hatte. Anschließend betrat sie den winzigen Raum, der sich daran anschloss und der offenbar nur dem Zweck diente, die Räume der Sektenmitglieder von denen ihrer Anführer zu trennen. Sie schaute kurz in Richtung Abstellraum, in dem Butler sie in ihrer letzten Nacht eingesperrt hatte, und erinnerte sich daran, wie wütend Rolfe deswegen gewesen war.

Rolfes Zorn war geradezu furchteinflößend gewesen. Unwillkürlich war sie ein paar Schritte zurückgetreten und hatte gehofft, dass er als Sieger aus dem Streit herausgehen würde, denn sie hatte befürchtet, dass Butlers Absicht, sie zu töten, Rolfes Ärger geweckt hatte.

Normalerweise hatte Rolfe seine Gegner bei Diskussionen in Grund und Boden argumentiert. Als sie hier gefangen gewesen war, hatte sie geglaubt, es läge an den logischen Argumenten und seinem Ansehen als zuverlässiger Leutnant. Aber jetzt wusste sie es besser. Oder vermutete es zumindest. Damals hatte Butler darauf bestanden, sie in seiner Gewalt zu behalten, und seine Trumpfkarte ausgespielt – die Anhänger standen loyal hinter ihm und nicht hinter Rolfe. Wenn er es befahl, würden sie sich gegen Rolfe wenden.

Rolfe hatte ihr einen letzten Blick zugeworfen, dessen Botschaft ihr nicht klar gewesen war, und dann Butler zugenickt, der sie aus Rolfes Zimmer geholt und in den Hauptversammlungsraum gezerrt hatte. Es war das letzte Mal, dass sie Rolfe gesehen hatte. Soweit sie wusste, war es das letzte Mal, dass überhaupt jemand Rolfe gesehen hatte.

Sie öffnete die Tür zum Bereich der Anführer, schaute nach oben, wo die Selbstschussanlage angebracht war, und nach unten, wo der Stolperdraht gespannt gewesen war. Beides war inzwischen abmontiert und von den Agenten aus Salt Lake City in Asservatentüten abtransportiert worden.

Evelyn trat über die Schwelle und lief über den Gang bis zu Butlers Zimmer. Sie fühlte sich wie erstarrt – als ob sie ein ungeschriebenes Gesetz bräche, wenn sie seine Räumlichkeiten betrat. Im selben Moment ärgerte sie sich über ihre Gedanken. Entschlossen trat sie ein. Butler konnte ihr schließlich nichts mehr antun.

Sobald sie im Zimmer war, kam die Angst zurück, und sie zwang sich, dagegen anzugehen. Das Zimmer war leer. Hatte der Mitarbeiter sie versehentlich hierhergeschickt? Hätte sie in Rolfes Zimmer gehen sollen? Aber da sie nun schon einmal hier war, konnte sie sich auch kurz umsehen.

Er sah fast genauso aus wie Rolfes Raum – nur unwesentlich größer. Vermutlich, weil Butler mehr Zeit auf dem Anwesen verbrachte. Der gleiche Holzfußboden, der gleiche Schrank, das gleiche Bett mit Metallgestell und der einfachen Matratze. Während Rolfes Raum jedoch fast leer war, hatte Butler jede Menge Zeug gesammelt. Nicht gerade typisch für Survivalisten, die sich sonst mit wenigen Sachen begnügten.

Er hatte einen persönlichen Trinkwasservorrat, Pakete mit Fertigmahlzeiten und Decken. Vor eine Wand hatte die Spurensicherung ein kleines Dreieck mit einer Zahl gestellt; Evelyn hatte sie bereits bei den Beweisaufnahmen gesehen. Hier hatten Kisten mit Munition und Gewehren gestanden. Die meisten waren bis obenhin gefüllt, aber aus einigen waren Gewehre genommen worden. Sie waren vermutlich benutzt worden, um sich gegen den Angriff zur Wehr zu setzen. Die FBI-Agenten erwartete eine Menge Arbeit, wenn sie nachweisen wollten, welche Waffen genau dabei zum Einsatz gekommen waren – wenn ein solcher Nachweis denn überhaupt möglich war.

Auf der anderen Seite stand sein Bett, ein Beistelltisch mit einer zerfledderten Bibel und einem Messer. Eine andere Wand war mit Bücherregalen vollgestellt. Sie trat näher, um die Titel lesen zu können. Sie reichten von Ratgebern für Survivalisten über Gesetzestexte bis hin zu mathematischen Abhandlungen.

Sie runzelte die Stirn. Ward Butler ein Akademiker? Das wäre ihr nie in den Sinn gekommen. Sie streifte ein Paar Latexhandschuhe über, nahm eines der Mathematikbücher zur Hand und schlug es auf. Auf der ersten Seite standen, mit fettem schwarzem Filzstift geschrieben, die Initialen RS.

Gehörten die Bücher Rolfe und nicht Butler? Ihr Gefühl sagte ihr, dass es so war. Aber warum standen sie dann in Butlers Zimmer? Hatte Butler sie sich ausgeliehen, während Rolfe nicht auf dem Anwesen war? Oder hatte Rolfe sie Butler aus irgendeinem Grund gegeben?

„Evelyn!“, rief jemand, und sie zuckte zusammen, als die Tür zur Abstellkammer geöffnet wurde und ein Spurenermittler den Raum betrat. „Wir sind hier.“

Die Tür ging weiter auf und gab den Blick auf eine Abstellkammer frei, die fast genauso aussah wie die, die an Rolfes Zimmer angrenzte – ein kleiner rechteckiger Bereich, an dessen einer Seite Regale standen und der ansonsten leer war. Allerdings waren hier die Bodendielen entfernt worden. Plötzlich lief Evelyn eine Gänsehaut über den Rücken. Unter den Dielen lag kein Schmutz, wie man hätte erwarten können. Stattdessen blickte sie auf eine Luke und Stufen, die nach unten führten.

„So muss es gewesen sein“, sagte sie zu sich. Es gab keine andere Möglichkeit. „Auf diese Weise ist Rolfe geflohen.“

14. KAPITEL

„Dass ich darauf nicht früher gekommen bin“, ärgerte Evelyn sich, während sie über die enge Wendeltreppe nach unten stieg, an deren Ende ein niedriger Tunnel begann. Er sah aus, als ob er zu einer städtischen Kanalisation gehörte. Aber die würde ja wohl kaum bis zu einem gottverlassenen Grundstück in der Mitte von Nirgendwo führen. Er erinnerte sie an ein Abwassersystem. Die ovale Decke und die Seiten waren mit Metall verkleidet. Nur der Boden war schmutzig.

Die Leute, die den Tunnel angelegt hatten, mussten Spezialisten gewesen sein. Sie hatten ihn so groß wie nötig und so eng wie möglich gemacht. Ein bequemer Gang war unmöglich – selbst sie mit ihren knapp ein Metern sechzig konnte nicht aufrecht stehen. Wenn sie die Arme ausstreckte, berührte sie beinahe beide Wände gleichzeitig.

„Wie sind Sie auf einen Tunnel gekommen?“, wollte der Mann von der Spurensicherung wissen, der hinter ihr stand. Er trug einen Overall und eine Gesichtsmaske, die seine Stimme merkwürdig unnatürlich klingen ließ.

„Survivalisten bauen Bunker“, lautete ihre schlichte Erklärung. Ihre Stimme klang dünn und hallte als verzerrtes Echo von den engen Wänden zurück.

„Waren wir da nicht schon?“ Mit der Hand zeigte er nach oben.

„Das war das ganz normale Wohnhaus – auch wenn es fast wie ein Bunker aussieht. Survivalisten bauen häufig Bunker unter der Erde mit einem Luftfiltersystem – als Vorratsraum für Vorräte und Waffen. Hier können sie sich verschanzen und auf das Ende der Welt oder eine andere Katastrophe warten, die die Luft da draußen vergiftet.“

Sie war wütend auf sich selbst. Warum war sie nicht schon längst darauf gekommen, dass diese Anlage über einen unterirdischen Teil verfügte? Sie hätte es sofort erwähnen müssen. Sie hätte es von vornherein berücksichtigen müssen!

Sie war einfach nicht in Form gewesen. Sie war schon länger nicht mehr in Form!

„Das sieht aber nicht nach einem Weltuntergangsbunker aus“, meinte der Spurenermittler und leuchtete mit seiner Taschenlampe in den Tunnel hinein, der sich unendlich weit zu erstrecken schien. „Es scheint eher ein Fluchtweg zu sein.“

„Die Frage ist: War es Butlers Fluchtweg oder der von Rolfe?“, murmelte sie.

„Er beginnt in Butlers Zimmer“, erinnerte der Agent sie. „In Rolfes Zimmer haben wir so etwas nicht gefunden. Aufgrund Ihrer Vermutungen über den tatsächlichen Anführer haben wir auch dort die Bodendielen rausgerissen, nachdem wir das hier entdeckt hatten – noch ehe wir überhaupt bis in den Tunnel vorgestoßen waren.“

„Vielleicht haben wir aus diesem Grund Butler mit aufgeschlitzter Kehle gefunden“, meinte Evelyn. „Damit Rolfe seinen Fluchttunnel benutzen konnte.“

„Glauben Sie, Rolfe hat Butler umgebracht?“

Evelyn zuckte mit den Schultern. „Butler ist tot, und Rolfe wird vermisst. Das Erste ist eindeutig, das Zweite höchstwahrscheinlich.“

Ob das von Anfang an Rolfes Plan gewesen ist? fragte sie sich. So lange zu bleiben, bis der Angriff beginnt, sicherzugehen, dass Butlers Anwesen dem Erdboden gleichgemacht wird, den einzigen Mitwisser zu beseitigen – und dann unterzutauchen?

Auf diese Weise würde er seine Spuren gut verwischen können. Mit dem Angriff konnte das FBI abgelenkt werden, während die Bombenleger ihr Ziel ins Visier nahmen. Rolfe hoffte wahrscheinlich darauf, dass das FBI keinen Zusammenhang zwischen den beiden Ereignissen sah.

Und sollten die Bombenattentate tatsächlich mit dem Anwesen in Verbindung gebracht werden, wäre der Hauptverdächtige bereits tot, was ebenfalls von Vorteil wäre.

Hatte Rolfe wirklich damit gerechnet, dass alles so geschah, wie er es sich ausgedacht hatte? Jen hatte ihm sicherlich einen Strich durch die Rechnung gemacht, als sie aufgetaucht war und den Fahrer erkannt hatte. Hätte Rolfe dann nicht gleich auf der Stelle verschwinden können? Natürlich hätte er dann Butler als möglichen Risikofaktor zurückgelassen. Aber zu bleiben wäre für Rolfe noch gefährlicher gewesen.

Es sei denn, Rolfe wäre genauso selbstherrlich wie Butler. Wahrscheinlich war er das sogar. Wäre er sonst davon überzeugt gewesen, einen solchen Terroranschlag erfolgreich durchführen zu können? Er musste sich für ziemlich großartig halten. Und bis jetzt hatte er damit ja auch recht gehabt.

„Schauen wir doch mal, wo dieser Tunnel hinführt“, schlug Evelyn vor, obwohl ihr bei dem Gedanken, durch diese lange dunkle Röhre zu laufen, ziemlich mulmig wurde.

„Moment noch.“ Der Agent leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den Boden. „Schauen Sie.“

Sie gingen in die Hocke. Auf dem engen Raum berührten sich ihre Knie fast. Evelyn sprach als Erste. „Blut“, sagte sie leise.

„Und zwar eine Menge“, stimmte der Mann von der Spurensicherung zu. „Inzwischen vermischt mit viel Dreck. Aber derjenige, der hier langgelaufen ist, war ziemlich schwer verletzt.“

„Glauben Sie, dass Rolfe verletzt wurde, als er hinter Butler her war?“, fragte Evelyn.

„Das bezweifle ich. Butlers Kehle war sauber durchtrennt. Er hatte eine Waffe in der Hand, aber er vertraute der Person, die ihn getötet hat, denn er hat sie sehr nahe an sich herangelassen. Weder an seinen Händen noch an seinen Armen gibt es Anzeichen von einem Kampf. Unter seinen Fingernägeln haben wir auch nichts entdeckt, und es gibt keine Hinweise darauf, dass er seine Waffe benutzt hat. In den Wänden des Zimmers steckten keine Kugeln. Es gab nur jede Menge Blut, aber ich vermute mal, dass das von Butler stammt.“

„Hm.“ Evelyn wusste, dass sie sich gedulden musste, bis ein DNA-Test für endgültige Sicherheit sorgte. Es würde Zeit kosten – mehr, als ihnen zur Verfügung stand.

„Aber Rolfe muss sich auch irgendwie schwer verletzt haben“, mutmaßte der Spurenermittler, während er den Lichtkegel seiner Lampe über den Boden wandern ließ. „Beziehungsweise derjenige, der hier entlanggekommen ist, war ziemlich übel zugerichtet.“

„Es muss Rolfe gewesen sein“, beharrte Evelyn. „Er ist der Einzige, der als vermisst gilt.“ Sie runzelte die Stirn. Es sei denn, es handelte sich um Jens Blut. Aber warum sollten sie ihre Leiche durch den Tunnel abtransportiert haben?

„Nicht unbedingt“, konterte der Agent. „Vielleicht hat sich jemand hier unten während der Kämpfe versteckt und ist dann wieder hochgekommen.“

„Diesen Teil des Gebäudes durfte außer Rolfe und Butler niemand betreten“, erinnerte Evelyn ihn.

„Und Sie selbst, stimmt’s?“ Die Taschenlampe leuchtete ihr ins Gesicht.

Evelyn blinzelte in die Helligkeit. „Ja. Aber ich war mit Sicherheit niemals hier unten.“ Daran hätte sie sich erinnert. In einem früheren Fall war sie einmal in einem unterirdischen Gefängnis festgehalten worden. Allein beim Gedanken daran, wie der Schmutz auf sie herabgerieselt war, bis ihr die Luft zum Atmen wegblieb, geriet sie unter ihrer winterlichen Kleidung noch mehr ins Schwitzen. Eine unerklärliche Furcht packte sie, als sie erneut in den Tunnel hineinschaute. „Glauben Sie, dass die Jens Leiche auf diesem Weg vom Grundstück geschafft haben?“

Der Agent leuchtete in die Richtung, in die sie schaute, aber der Lichtkegel endete nach wenigen Metern. Sie konnten nicht erkennen, ob sich die Blutspur weiter über den Boden zog. „Möglich. Ich hole eine stärkere Lampe und ein paar Kollegen. Sie können gern mit uns kommen, wenn Sie wollen, aber Sie müssen hinter uns bleiben. Nachher verwischen Sie uns noch Spuren.“

„Gut.“ Eigentlich kränkte es sie, für so unerfahren gehalten zu werden, dass sie möglicherweise über Spuren trampelte. Aber sie verstand ihn auch: Als Spurenermittler musste er darauf achten, dass nicht der geringste Hinweis übersehen oder verfälscht wurde. Sie mochte es schließlich auch nicht, wenn man ihr in ihre Arbeit als Profilerin hineinpfuschte.

Er drückte ihr die Taschenlampe in die Hand und stieg die Metallstufen der Wendeltreppe hinauf. Langsam leuchtete Evelyn ihre Umgebung ab. Hier sah es nicht aus wie in den meisten von Survivalisten eingerichteten Bunkern, die sie bisher kennengelernt hatte. Auf Fotos hatte sie viele solcher Höhlen gesehen – noch im Jahr zuvor, als sie das Profil eines Mannes erstellt hatte, der seine Kinder missbraucht hatte, nachdem er das Sorge- und das Besuchsrecht verloren hatte. Statt vor Gericht um seine Kinder zu kämpfen, hatte er sie entführt und war mit ihnen in einem Unterschlupf abgetaucht.

Der Kerl hatte mehrere Bunker irgendwo in der Wildnis gebaut, und Evelyn hatte ziemlich schnell gemerkt, wie wenig ein Mensch zum Überleben brauchte, wenn er sich erst mal tief unter der Erde verkrochen oder eine Höhle in einem Berg zu seinem Wohnsitz gemacht hatte.

Aber jeder Bunker und jede Höhle, die sie untersucht hatte, war dazu eingerichtet worden, dass jemand darin leben konnte. Hier schien das jedoch nie der Fall gewesen zu sein. Als sie Geräusche über sich hörte, richtete sie den Strahl der Taschenlampe nach oben. Der Agent der Spurensicherung von eben kehrte zurück, gefolgt von mehreren Kollegen, die alle den gleichen Overall und die gleichen Gesichtsmasken trugen.

„Dann wollen wir mal sehen, wo das hinführt“, sagte der Agent und schaltete eine Lampe ein. Das Licht war so hell, dass Evelyn die Augen zusammenkneifen musste, um nicht geblendet zu werden.

Die Männer quetschten sich an ihr vorbei und gingen im Gänsemarsch in gebückter Haltung in den Tunnel hinein.

Evelyn holte tief Luft, kämpfte gegen eine aufkommende Panikattacke an und folgte ihnen.

Evelyn schloss die Augen, drückte eine Hand gegen ihr hämmerndes Herz und versuchte, gleichmäßig zu atmen. Es tropfte unaufhörlich von oben. Unwillkürlich zog sie den Kopf ein. Mit jedem Schritt nahm ihre Panik zu.

Plötzlich war es wieder da, das Gefühl, das sie bei dem früheren Fall fast in den Wahnsinn getrieben hatte … die Erde, die auf sie hinabrieselte, bis sie fast darunter begraben war. Bis sie kaum noch atmen konnte. Bis …

„Evelyn.“ Sie spürte eine Hand auf ihrer Schulter und verjagte die schlimmen Erinnerungen. Sie geriet ins Straucheln. Die Hand packte sie am Ellbogen. Sie hob den Kopf. Die Maske des Spurensicherungsbeamten war nur wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt.

„Evelyn! Alles in Ordnung mit Ihnen?“ Selbst durch die Maske konnte sie seine besorgte Miene sehen.

Sie riss sich zusammen und nickte kurz. „Es ist nur der Dreck“, murmelte sie.

Stirnrunzelnd schaute er zu Boden. „Haben Sie etwas entdeckt?“

„Nein. Nur Schmutz.“ Sie zeigte nach oben. Aber als er ihr mit seiner Taschenlampe folgte, wurde der Lichtschein von Metall reflektiert. Von dort konnte gar kein Schmutz herunterfallen.

Sie schaute zurück. Der Tunnel war solide angelegt. Sie fuhr sich über die Stirn, aber ihr Handschuh wies keinerlei Schmutzspuren auf, als sie ihn betrachtete. Den Schmutz, der wie Regen auf sie herniederprasselte, hatte sie sich tatsächlich nur eingebildet. Es war nur ein Flashback gewesen.

„Tut mir leid. Es ist nichts“, versuchte sie von sich abzulenken. Er warf ihr einen argwöhnischen Blick zu, ehe er seinen Weg fortsetzte.

Der Tunnel wurde enger, bis sie nicht einmal mehr ihre Hände an den Seiten halten konnte, ohne mit den Ellbogen an die Wände zu stoßen. Wie die Plastikröhre in einem Hamsterkäfig. Sie hatte das Gefühl, schon meilenweit gelaufen zu sein, obwohl sie noch nicht einmal zehn Meter zurückgelegt hatten. Bald müssten sie das Ende des Tunnels erreicht haben.

Sie würde wieder an der frischen Luft sein.

„Da vorne ist etwas“, rief der Agent.

„Was denn?“, rief Evelyn. Ihr Atem ging gleichmäßiger, und sie setzte sich in Bewegung.

„Noch mehr Blut.“

Evelyns Hoffnung schwand. Dafür kehrte die Panik doppelt stark zurück. „Ich hatte gehofft, Sie hätten einen Ausgang gefunden.“

„Das auch“, erwiderte er, und sie bewegte sich schneller. Am liebsten wäre sie gelaufen, weil sie so schnell wie möglich den Tunnel hinter sich lassen wollte.

„Vorsicht“, warnte sie der Agent. „Da vorne ist es schon. Passen Sie auf, wo sie hintreten.“

„Klar.“ Sie zwang sich, langsam einen Fuß vor den anderen zu setzen, und trat seitlich an der Blutlache vorbei, vor der er sie gewarnt hatte. Sie war kleiner als die, auf die sie zu Beginn des Tunnels gestoßen waren. Neben dem Blutfleck lag ein Stofffetzen.

„Vermutlich war der um die Wunde gewickelt“, schlussfolgerte der Agent. „Und hier wurde sie neu verbunden.“

„Also glauben wir wieder, dass Rolfe verwundet wurde“, stellte Evelyn fest. „Und nicht, dass jemand einen blutenden Körper hier entlanggezogen hat.“

„Es gibt überhaupt keinen Hinweis darauf, dass durch diesen Tunnel eine Leiche abtransportiert wurde“, konterte er. Seine Stimme klang gepresst – vielleicht, weil er Jen persönlich gekannt hatte.

„Und angesichts der Enge ist es eher unwahrscheinlich, dass sie hier herausgetragen wurde“, pflichtete sie ihm bei.

„Ja“, erwiderte er knapp.

Also wussten sie immer noch nicht, was mit Jen passiert war. Stirnrunzelnd betrachtete Evelyn das Blut. Sie erinnerte sich an die andere Lache im Gebäude. Eine viel größere Lache im Korridor am ersten Tag. Jens Blut.

„Vermutlich haben sie ihre Leiche beiseitegeschafft, sobald Butler mich bewusstlos geschlagen hat“, mutmaßte sie. Hoffentlich fanden sie sie bald. Ihre Familie sollte sie wenigstens begraben können, um sich von ihr in einem würdevollen Rahmen verabschieden zu können.

„Vermutlich“, sagte er. „Vorsicht! Es geht nach oben.“

„Noch eine Treppe?“ Der Gang war zu eng, um an dem Mann vorbeizuschauen.

„Nein. Er kurvt einfach aufwärts bis ins Freie. Aber es ist steil. Geben Sie Acht!“

Vorsichtig hangelte sie sich mit Händen und Füßen den schrägen Weg nach oben, bis sie das Tageslicht sah. Der Spurenermittler vor ihr streckte ihr seine behandschuhte Hand entgegen und zog sie hoch. Im schwindenden Licht der Abenddämmerung sog sie den eiskalten Sauerstoff tief in die Lungen. Sie befanden sich in einem Tannenwald, der viel dichter war als die dürren Bäume rund um das Landgut.

Sie drehte sich um und betrachtete die Ausstiegsöffnung des Tunnels, durch den sie gerade gekrochen waren. Der Mann an der Spitze hatte einen hölzernen Deckel von der Einstiegsluke geschoben, die hinter einem immergrünen Busch versteckt lag. Vielleicht hatte Rolfe ihn eigens gepflanzt, um den Ausgang zu verdecken. Niemand, der nicht gezielt danach suchte oder von seiner Existenz wusste, würde ihn jemals entdecken.

Sie legte die Hand über die Augen und schaute sich um. In einiger Entfernung entdeckte sie das Anwesen. „Wie weit sind wir gelaufen? Und wo sind wir hier?“

„Westlich von dem Grundstück“, erklärte einer der Männer. „Dieser Ausgang liegt etwa zwanzig Meter von der Stelle entfernt, an der sich die Demonstranten versammelt haben. Also etwa vierzig Meter von dem Standort, den unsere Leute bezogen haben, und knapp sechzig vom Anwesen selbst.“

„Da hat aber jemand einen ziemlich langen Tunnel gebuddelt. Die Ausstiegsluke ist jedenfalls weit genug entfernt, sodass Rolfe von niemandem bemerkt worden ist“, murmelte Evelyn.

„Vor allem, wenn er mitten in der Nacht getürmt ist.“

Wieder schaute sie sich um und blinzelte in die zunehmende Dunkelheit. „Ist das …?“ Sie ging ein paar Schritte über den welligen Boden. Hier lag der Schnee fünfzehn Zentimeter höher als auf dem Anwesen. Der Untergrund war ziemlich rutschig. „Aha!“

Sie zeigte mit dem Finger, als die fünf Spurenermittler hinter sie traten. „Eine Straße. Na ja, ein Weg. Aber ein Weg nach draußen.“

Vor ihnen erstreckte sich ein gewundener Feldweg. Der Schnee war plattgetreten, und ein Rechteck war vollkommen schneefrei. Dort musste ein Auto geparkt haben, als es geschneit hatte.

„Rolfe hatte seinen Fluchtwagen hier abgestellt.“

Der Spurenermittler, der sie durch den Tunnel geführt hatte, griff seufzend nach seinem Handy. „Ich glaube, Sie haben recht. Aber wo zum Teufel steckt er jetzt?“

Und was hatte er als Nächstes vor?

„Mrs. Cartwright?“ Evelyn hielt ihre Dienstmarke an die Scheibe der Tür, damit die Frau sie sehen konnte. „Ich bin Special Agent Evelyn Baine vom FBI.“

Sie war spät dran und noch schmutzig vom Durchqueren des Fluchttunnels. Doch nachdem Lee Cartwrights Mutter sich bereiterklärt hatte, mit ihr zu reden, wollte sie keine Zeit verlieren. Sie durfte sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen herauszufinden, an wen Lee die Informationen im Gefängnis weitergegeben haben könnte. Wer weiß – vielleicht war sogar Cartwrights fast siebzigjährige Mutter als Kurier für ihren Sohn tätig.

Deshalb hatte Evelyn sich so schnell wie möglich auf den Weg gemacht. Sie war über die in dieser Jahreszeit ziemlich tückischen Bergstraßen Montanas in den winzigen Ort – konnte man eine Ansammlung von Häusern mit weniger als zweihundert Bewohnern überhaupt „Ort“ nennen? – mehr gerutscht als gefahren, um sich mit Irene Cartwright zu treffen. Die alte Frau lebte in einem einstöckigen Haus mitten im Niemandsland, verborgen hinter einer Ansammlung von Kiefern. Evelyn hatte die schmalen unbefestigten Feldwege vermieden und sich für einen ziemlich großen Umweg entschieden, um nicht irgendwo im Wald steckenzubleiben.

„Sie sind spät dran“, krächzte Irene. Ihre Stimme war vom jahrzehntelangen Rauchen rau und heiser geworden. Evelyns Dienstmarke würdigte sie keines Blickes. Die Frau wirkte älter als siebzig. Das weiße Haar fiel ihr über die Schultern. Sie trug einen dicken Pullover. In ihrem faltigen Gesicht steckten zwei hellbraune Augen, und sie hatte spröde, papierdünne Lippen. Etwas in ihrem Blick erinnerte Evelyn an die kaum verhüllte Wut, die sie in Cartwrights Augen wahrgenommen hatte.

„Tut mir sehr leid, Madam. Aber die Ermittlungen …“

„Vielleicht glauben Sie ja, dass meine Zeit nicht viel wert ist. Aber ich mag es nicht, wenn man mich warten lässt“, grollte Irene Cartwright, während sie die Tür offen hielt. „Kommen Sie rein. Ziehen Sie Ihre Stiefel aus. Ich möchte keinen Schneematsch in der Wohnung haben.“

Evelyn trat ein und streifte ihre Stiefel ab, dankbar für die Wärme, die sie umfing. Irene hatte die Heizung sehr hoch gestellt. Sie ging voraus ins Wohnzimmer, das vom Flur abging.

„Beeilen Sie sich!“, rief sie ihr zu. „Und fassen Sie nichts an. Ich habe früher mit Ihnen gerechnet. Gleich beginnt die Sendung, die ich auf keinen Fall verpassen will. Also machen Sie schnell mit Ihren Fragen.“

Evelyn stellte ihre Stiefel auf eine Plastikunterlage im Flur, eilte ins Wohnzimmer und nahm auf einem Stuhl gegenüber von Irene Platz, die sie mit unverhohlenem Misstrauen musterte. Um sie zu besänftigen, sagte Evelyn: „Danke, dass Sie mich …“

„Kommen wir zur Sache“, unterbrach Irene sie erneut. „Sagen Sie mir, was Sie wollen, damit wir das hinter uns bringen. Ich mag es nicht, wenn ihr FBI-Leute mir andauernd hinterherschnüffelt.“

Evelyn versuchte, sich von der Feindseligkeit in Irenes Stimme nicht irritieren zu lassen. Sie erinnerte sich an Lee Cartwrights Hass auf die Regierung. Von irgendwoher musste er den ja haben. Und da er auch – vermutlich genau wie seine Mutter – auf alle Nicht-Weißen verächtlich herabsah, war Evelyn bemüht, sich ihr Unbehagen nicht anmerken zu lassen.

„Ich habe ein paar Fragen zu Ihren Besuchen bei Ihrem Sohn“, begann sie.

„Der Junge gehört nicht ins Gefängnis.“ Irene verschränkte die Arme vor der Brust. „Seine Fehler tun ihm leid.“

Seine Fehler? Er hatte Bomben in drei Gotteshäusern gelegt, zwei Menschen getötet und Dutzende verletzt.

Evelyn schluckte die Bemerkung, die ihr auf der Zunge lag, hinunter. Die Erinnerungen seiner Mutter mussten aus der Zeit stammen, als er noch ein Baby oder der kleine Junge gewesen war, den sie großgezogen hatte. Evelyn sagte sich, dass selbst ein Mann wie Lee Cartwright von einigen geliebt wurde, und sie wählte ihre Worte mit Bedacht. „Ich habe vor einer Woche mit ihm gesprochen. Er wollte mit jemandem über eine Person reden, die seine … Fehler nachmacht.“

Irene betrachtete sie misstrauisch. „Ich besuche ihn in dieser Woche. Ich werde ihm erzählen, was Sie mir gesagt haben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er mit jemandem reden wollte. Nicht mit Ihnen. Glauben Sie etwa, dass Sie eine alte Frau hinters Licht führen können?“

„Nein“, erwiderte Evelyn. Als Irene ihre knochigen Finger ineinander verschränkte, wurde sie plötzlich an ihre Großmutter erinnert. Die Frau, die sie am liebsten vor der ganzen Welt beschützt hätte.

„Ich versuche nicht, Sie hinters Licht zu führen. Aber Sie haben recht. Er hat nicht nach mir persönlich gefragt. Nur nach einem Vertreter des Gesetzes. Ich hatte gerade Zeit. Er wollte uns warnen. Er wollte nicht, dass noch jemand anders im Gefängnis landet.“

Noch während sie die Worte aussprach, setzte sie sich aufrecht hin. Genau das ist es, dachte sie, während sie sich an das Gespräch mit Lee Cartwright erinnerte.

Sie hatte vermutet, dass er die Lorbeeren nicht einem Trittbrettfahrer überlassen wollte. Aber wenn er tatsächlich um Hilfe gebeten hatte? Ihr Chef hatte sie zu Cartwright geschickt, weil sie zu den Menschen gehörte, die Lee sich als Ziel ausgesucht hatte. Ein geschickter Schachzug – falls er sich mit einem Nachahmungstäter brüsten wollte. Aber genau der falsche, falls ihr Boss ein Bombenattentat verhindern wollte.

Sie versuchte, sich ihre Gedanken nicht anmerken zu lassen. Irene sollte auch nicht mitbekommen, dass sie sie auf eine Idee gebracht hatte. Evelyn beugte sich zu der Frau hinüber. „Wen wollte Lee schützen? Wer sollte nicht im Gefängnis landen – so wie er?“

In Irenes Gesicht zuckte es unmerklich, und Evelyn wusste, dass sie ins Schwarze getroffen hatte.

„Niemand“, antwortete die Frau. „Ich … ich dachte, Sie wollten über Lee reden?“ Als sie aufstand, wirkte sie unsicherer als noch vor wenigen Minuten. „Über etwas anderes unterhalte ich mich mit Ihnen nicht. Gehen Sie.“

„Mrs. Cartwright …“

„Gehen Sie!“, kreischte sie und deutete mit einer zitternden Hand zur Tür.

„Wem haben Sie die Informationen gegeben?“, bohrte Evelyn weiter. „Wer immer es ist, ich kann Ihnen helfen. Ich kann …“

„Verschwinden Sie! Raus mit Ihnen, oder ich hole mein Gewehr. Das ist mein Haus, und ich …“

„Schon gut!“ Abwehrend hob Evelyn die Hände und ging langsam rückwärts zur Tür. Sie war zwar bewaffnet, aber was hatte es für einen Sinn, sich mit einer Siebzigjährigen zu duellieren?

Das war auch gar nicht nötig. Wenn Irene so aufgebracht war, musste Evelyn nicht lange weiter nachforschen.

Lee Cartwright hatte seine Baupläne zur Herstellung einer Bombe an ein Familienmitglied weitergegeben.

15. KAPITEL

„Lee Cartwright hat keine Familie – bis auf seine Mutter“, sagte Lucas.

„Wie bitte?“ Evelyn stand in Lucas’ kleinem Verschlag im Büro von Salt Lake City und schälte sich aus ihrem schweren Wintermantel. „Unmöglich.“

Sie legte den Mantel auf einen Stuhl und setzte sich auf den dritten – in den Lichtkegel der Schreibtischlampe, die Lucas’ Arbeitsnische erhellte. Es war die einzige Lichtquelle im Großraumbüro, das in vollkommener Dunkelheit lag. Alle anderen waren bereits nach Hause gegangen. Sie hatte Lucas angerufen und gebeten, ins Büro zu kommen – offenbar kurz bevor er und seine Frau zu Bett gehen wollten.

Lucas zuckte mit den Schultern und rieb sich die Augen so heftig, dass sie unwillkürlich blinzeln musste. „Vielleicht hat er die Infos einem Freund gegeben.“

„Das glaube ich nicht.“ Evelyn klopfte sich den Schnee von den Schultern. Wie konnte es sein, dass Schneeflocken unter ihren Mantel geraten waren? Jetzt wusste sie zumindest, warum sie so erbärmlich gefroren hatte, obwohl sie dick angezogen war.

Lucas nahm die Hände von den geröteten und blutunterlaufenen Augen und schaute sie an. „Warum nicht? Warum muss es unbedingt ein Familienmitglied sein?“

Sie ließ ihr Gespräch mit Irene noch einmal Revue passieren. Die Frau war zugeklappt wie eine Auster, als Evelyn erwähnt hatte, dass Lee möglicherweise jemanden zu schützen versuchte. Kaum hatte sie ihren Verdacht geäußert, waren die Feindseligkeit und die Nervosität der Frau blanker Panik gewichen. Weil sie die betreffende Person ebenfalls schützen wollte? „Ginge es nur um einen von Lees Freunden, hätte seine Mutter nicht so überreagiert. Nein, es ist jemand, der ihr ebenfalls nahesteht. Es war ein Familienmitglied. Da bin ich mir ganz sicher.“

Seufzend tippte Lucas weiter auf die Tastatur seines Laptops. „Wir hätten das auch morgen klären können. Als Sie von Familie gesprochen haben, hatte ich gehofft, den Betreffenden im Handumdrehen in der Datenbank zu finden. Wir hätten endlich einen Namen gehabt, den wir an die anderen hätten weitergeben können. Vielleicht sogar einen, der mit einem der Bilder vom Bombenanschlag in Verbindung gebracht werden könnte.“

Bei einem Blick auf ihre Uhr stellte Evelyn fest, dass es fast schon Morgen war. Seit dem Sturm auf das Anwesen arbeitete Lucas praktisch sechzehn Stunden am Tag – und vorher wahrscheinlich auch schon. Als sie ihn angerufen hatte, war seine Frau am Telefon gewesen und hatte gemurrt, dass er gerade erst nach Hause gekommen sei, ehe sie das Telefon an ihn weitergereicht hatte. Sie hatte erschöpft geklungen – ebenso wie Lucas. Kein Wunder, dass er so schlecht aussah.

Evelyn nahm an, dass sie kaum besser aussah. Auf jeden Fall fühlte sie sich ziemlich groggy. Wann hatte sie eigentlich zum letzten Mal geschlafen?

Am Abend zuvor war sie in das Hotel außerhalb von Salt Lake City zurückgekehrt, in dem das FBI ein Zimmer für sie gebucht hatte. Jemand hatte ihr ihre Reisetasche, ihr Handy, ihren Dienstausweis und ihre Waffe gebracht.

Doch trotz des beruhigenden Gefühls, ihre Sachen wieder bei sich zu haben und nicht länger wehrlos zu sein, hatte sie nur unruhig geschlafen und war häufig aufgeschreckt – als ob sie immer noch eine Geisel auf Butlers Anwesen wäre, immer noch auf Gedeih und Verderb einer Gruppe von weißen Rassisten und den unberechenbaren Launen ihres cholerischen Anführers ausgeliefert. Als ob jemand sie jeden Moment wachrütteln und ihr eine Kugel in den Kopf schießen könnte – nur, weil sie für das FBI arbeitete.

Evelyn begann, ihre zu engen Stiefel aufzuschnüren.

„Hören Sie auf damit, überall Schnee zu verteilen“, blaffte Lucas sie an. Er tippte immer noch in seinen Laptop und wurde von Minute zu Minute ärgerlicher. „Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll, Evelyn. Aber ich glaube, Sie irren sich. Denn wenn ich Cartwright eingebe, bekomme ich nur seinen Vater und seine Mutter – und das war’s. Keine Geschwister, weder bei Lee noch bei den Eltern, kein … Moment mal.“

Plötzlich tippte er schneller. Seine Augen flogen von links nach rechts. Schließlich fragte sie: „Was ist denn? Haben Sie was gefunden?“

„Das glaube ich jetzt nicht! Sie könnten doch recht haben.“ Er schüttelte den Kopf. „Welche Mutter gibt Baupläne für Bomben ihres eingesperrten Sohnes an ein anderes Familienmitglied weiter? Ich habe schon viele verrückte Sachen gesehen, seitdem ich hier arbeite, aber das ist vollkommen durchgeknallt. Es macht fast den Eindruck, als wollte sie, dass sie beide für den Rest ihres Lebens hinter Gittern landen. Aber Ihr Instinkt hat sie nicht getrogen, Evelyn. Ich glaube, er hat einen Bruder.“

„Sie glauben, dass er einen hat?“

„Einen Halbbruder“, präzisierte Lucas. „Mit einem anderen Familiennamen. Soweit ich das sehe, haben sie auch nie zusammengewohnt, aber … Bingo!“ Er hörte auf zu tippen und schaute auf. „Dieselbe Mutter. Der Halbbruder hat auch kaum bei ihr gelebt, und seinen Vater hat sie nie geheiratet. Offenbar ist das Kind schon in frühem Alter zu seinem Vater gebracht worden und nie zurückgekommen. Deshalb auch der andere Familienname.“

„Treffer!“

„Ja. Ich habe ein bisschen tiefer bei der Mutter gegraben, und der Name ist ein paarmal im Zusammenhang mit ihr erwähnt worden. Anschließend habe ich mich nur auf diesen Namen konzentriert und eine Todesanzeige für ihren Vater entdeckt. Da taucht auch der Name dieses Jungen auf … der zweite Sohn, und … Was machen Sie da?“

Während er sprach, bemühte sich Evelyn mit Fingern, die immer noch steif und eiskalt waren, seitdem sie vor einer halben Stunde Lucas’ Büro betreten hatte, ihre Stiefel wieder anzuziehen. Nach dem Besuch bei Cartwrights Mutter hatte sie in einem Diner eine Kleinigkeit gegessen, ehe sie sich auf den langen Rückweg nach Salt Lake City gemacht hatte. „Wie heißt er? Wo wohnt er?“

„Evelyn.“ Lucas lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, als wollte er ihr damit demonstrieren, dass er nicht im Traum daran dachte, um diese Zeit noch irgendwohin zu fahren. „Es ist nach Mitternacht. Sie können dem Kerl jetzt nicht auf die Bude rücken.“

„Und ob!“ Sie gab den Kampf mit ihren Eisfingern auf und ließ die Schnürsenkel offen.

„Abgesehen davon: Sollten Sie recht haben, ist der Typ sowieso nicht zu Hause. Er fährt in einem schwarzen Truck durch die Gegend. Mit einem Partner.“

Sie beugte sich nach vorn. „Wir sollten alles herausfinden, was wir über ihn in Erfahrung bringen können, und die Kollegen informieren. Wir müssen ihn finden, bevor er sein nächstes Ziel anvisiert.“

Seufzend setzte Lucas sich aufrecht. „Wir sollten besser eine Kanne Kaffee machen.“

„Okay.“ Sie machte allerdings keine Anstalten, aufzustehen und Kaffee zu kochen. Da sie nie Kaffee trank, wusste sie auch gar nicht genau, wie man ihn zubereitete. „Wie heißt der Mann?“

„John Peters. Sagt Ihnen das irgendwas?“

„Überhaupt nicht.“ Sie straffte die Schultern, fest entschlossen, alles über den Mann herauszufinden – und zwar umgehend. „Aber das lässt sich ändern.“

„Endlich.“ Seufzend kurbelte Bobby das Fenster herunter, steckte den Kopf hinaus und atmete tief die frische warme Luft ein.

John Peters warf ihm einen kurzen Blick zu und hätte fast die Augen verdreht. Aber im Prinzip verstand er ihn nur zu gut. Er fühlte sich nämlich genauso erleichtert.

Bobby war froh, den Schnee hinter sich zu lassen und in milderes Klima zu kommen. John dagegen hatte Schnee noch nie etwas ausgemacht. Er war in einer sonnigen Gegend bei seinem Vater aufgewachsen, der permanent in Schwierigkeiten gesteckt und sich und seinen Sohn von allen hatte herumschubsen lassen. John hatte seine Kindheit gehasst. Erst als er viele Jahre später zu seiner Mutter in die kalten Berge von Montana zurückgegangen war, hatte er sich zu Hause gefühlt. Und obwohl er sich niemals so recht an den Schnee gewöhnt hatte, kam er sehr gut damit zurecht.

Womit er allerdings weniger gut zurechtkam, war das tagelange Umherfahren in einem Truck. Allmählich hatte er das Gefühl, eingesperrt zu sein.

„Wir sind bald da.“ John krempelte die Ärmel hoch und stellte die Heizungsschalter um auf die Klimaanlage, als die Sonne auf ihn niederbrannte. Es war fast wie ein Zeichen von oben – wenn er an solche Dinge geglaubt hätte.

Bobby grinste und zeigte seine blitzweißen, aber ziemlich schiefen Zähne. „Das werden die niemals glauben.“ Er klang stolz wie Oskar.

Er war so perfekt für die erste Bombe gewesen. Zu dumm, dass die Überwachungskameras ihn aufgenommen hatten. Aber dieses Risiko war ihnen von Anfang an bewusst gewesen. John hatte jedenfalls einen Plan B in der Hinterhand.

„Sie wissen jetzt, wie du aussiehst“, erinnerte er Bobby. „Wir müssen vorsichtig sein.“

Die Videos waren ein paar Tage zuvor veröffentlicht worden – körnige Bilder, die dokumentierten, wie Bobby die Bombe platzierte. Sogar ein Foto von den beiden im Truck war zu sehen. Auch damit hatte er im Stillen gerechnet, wenn er auch gehofft hatte, dass es nicht passieren würde – und dass sie vor allem nicht so schnell an die Öffentlichkeit gelangten. Natürlich hatten sie den Aufkleber mit dem Logo so rasch wie möglich wieder entfernt und in den Müll geworfen, sobald sie die Stadt hinter sich gelassen hatten, und er hatte das Nummernschild mit Dreck beschmiert, damit die Ziffern und Zahlen unlesbar wurden. Glücklicherweise war sein Gesicht auch zu unscharf gewesen, als dass man ihn hätte identifizieren können. Trotzdem hatte er den Schock seines Lebens bekommen, als er in einer abgelegenen Tankstelle sein Bild in den Nachrichten gesehen hatte.

Nach diesem unwirklichen Moment in dem schmuddeligen Kassenraum, wo er sein Konterfei in einem kleinen Fernseher unter der Decke mit offenem Mund anstarrte, waren die Ereignisse mit einem Schlag sehr real geworden. Für ihn war es immer selbstverständlich gewesen, dass er nicht mehr nach Hause zurückkehren würde, aber er hatte nie zuvor darüber nachgedacht. Seitdem er jedoch die Nachrichten gesehen hatte, konnte er an nichts anderes mehr denken.

Er würde seine Mutter nie wiedersehen. Niemals mehr seinen Halbbruder, seinen Helden, den Mann, für den er stets ein „ganzer“ Bruder gewesen war. Sie hatten sich gut verstanden, obwohl sie kaum Zeit miteinander verbracht hatten – und obwohl er von dessen Existenz erst als Erwachsener erfahren hatte.

Dennoch wusste er, dass seine Mutter und sein Bruder stolz auf ihn wären und feiern würden, weil er es „denen da oben“ in Washington mal so richtig gezeigt hatte – für all das, was sie seiner Familie angetan hatten. Weil sie sie auseinandergerissen hatten, nachdem die drei einander endlich gefunden hatten. Weil sie ihm den Bruder genommen hatten. Der Gedanke, dass er die beiden möglicherweise niemals mehr wiedersehen würde, hatte ihm jedes Mal einen Stich ins Herz versetzt – ebenso wie die Vorstellung, dass er nie den Stolz in ihren Mienen sehen würde, wenn sie erführen, was er getan hatte – ganz allein auf sich gestellt.

Entweder musste er sich für den Rest seines Lebens verstecken, oder er riskierte seinen Tod. Er war nur ein kleines Rädchen in der ganzen Angelegenheit. Aber er hatte eine wichtige Rolle im Freiheitskampf übernommen, und sein Name würde nicht in Vergessenheit geraten.

„Soll ich das nächste Geschenk auch abliefern?“, unterbrach Bobby Johns Gedanken und meinte damit die kommende Bombe.

John konzentrierte sich auf die Straße und behielt gleichzeitig das Tachometer im Blick. Er wollte keine Dummheit begehen – etwa zu schnell fahren oder kein Nummernschild zu haben. Viele große Männer waren an solchen Unachtsamkeiten gescheitert. Einmal nicht aufgepasst – und schon wurden sie geschnappt. Wie Timothy McVeigh, der Attentäter von Oklahoma. John wollte seinen Namen jedenfalls nicht auf der Liste der Versager sehen. „Nein. Diesmal nehme ich den Rucksack.“

„Aber …“

„Dich würden sie vermutlich erkennen. Du fährst. Ich kümmere mich um den Rest.“

„Ich weiß, dass die Bilder von dem Attentat in den Nachrichten rauf und runter gespielt werden. Aber glauben diese Idioten wirklich, dass wir quer durchs Land fahren?“, murrte Bobby.

„Wir gehen kein Risiko ein. Es darf nichts schiefgehen.“

„Aber nach der nächsten …“

„Nach der nächsten macht jemand anders weiter.“ John bog von der Autobahn ab. Auf seinem Weg nach Südwesten vermied er sorgfältig alle Mautstationen und hielt sich penibel an die Geschwindigkeitsbegrenzung. Unwillkürlich musste er grinsen, als er daran dachte, was als Nächstes kam.

Selbst wenn er es niemals mit eigenen Augen sehen würde, wenn das Schicksal ihm übel mitspielte und er festgenommen oder getötet würde. Er wusste, dass so etwas passieren konnte, und er hatte sich eben damit abgefunden. Es wäre nur ein kleiner Preis, den er zahlen müsste. Dafür war er daran beteiligt, den Lauf der Geschichte zu ändern.

Seine Vorfreude musste ansteckend sein, denn Bobby fragte: „Damit rechnen die wohl nie, oder?“

„Nein. Wir werden einen ziemlichen Eindruck hinterlassen.“ Er grinste über die unterschwellige Ironie in seiner Bemerkung. „Wir haben ein letztes Ziel, und wir werden es in Grund und Boden bomben.“

„Kein Wunder, dass der Typ auf Butlers Worte hereingefallen ist“, sagte Evelyn. Sie musste lauter sprechen, denn die Geräuschkulisse im Büro von Salt Lake City hatte erheblich zugenommen.

Die Uhr zeigte acht, und die Agenten strömten an ihnen vorbei an ihre Schreibtische im Großraumbüro. Die geradezu unheimliche Stille der vergangenen sieben Stunden war dem Gemurmel von Kollegen, dem Brodeln der Kaffeemaschinen und dem Surren von Computern gewichen, die hochgefahren wurden.

„Wie bitte?“ Lucas fuhr hoch und hätte dabei fast seinen Stuhl umgekippt. Er wischte sich mit der Hand übers Kinn, als befürchte er, im Schlaf gesabbert zu haben. Dann rieb er sich die Augen und blinzelte sie an. Seine Wangenmuskeln mahlten, weil er ein Gähnen unterdrücken wollte. „Wie spät ist es?“

Sie warf einen Blick auf die Uhr des gemeinschaftlichen Konferenzraumes, in den sie sich vor ein paar Stunden zurückgezogen hatten. „Acht. Ich habe inzwischen mehr über John Peters erfahren.“

Eigentlich hätte sie auch todmüde sein müssen, aber während sie die traurigen Details aus John Peters Leben recherchierte, hatte sie plötzlich mitten in der Nacht einen Adrenalinschub gespürt, wie sie ihn schon lange nicht mehr erlebt hatte. Der Rausch der Jagd. Das Wissen, einer Sache auf der Spur zu sein. Ein wichtiges Teil des Puzzles zu suchen. Vielleicht das entscheidende Teil, das zu einer Verhaftung führen konnte.

Lucas räkelte sich in seinem Stuhl und griff nach seinem Kaffeebecher. Missmutig schaute er hinein. Entweder war er leer, oder der Kaffee war kalt geworden. „Wie lange habe ich geschlafen?“

Evelyn zuckte mit den Schultern. „Ein paar Stunden.“ Sie hatte die Ruhe im FBI-Büro genutzt, um ungestört recherchieren zu können. Es war ein vertrautes Gefühl gewesen. Vor Cassies Fall hatte sie fast rund um die Uhr gearbeitet – auch während der Nachtstunden, bei denen sie allein im Büro war. Damals hatte sie nicht viel außer ihrer Arbeit gehabt.

Sie runzelte die Stirn. Genaugenommen hatte sie noch nie viel anderes in ihrem Leben gehabt. Der Job hatte ihr dabei geholfen, ihr Gleichgewicht wiederzufinden. Die Arbeit war ihr Rettungsanker gewesen, ihr Lebensinhalt. Ohne den Eifer, der einmal in ihr brannte, fühlte sie sich richtig leer.

„Was ist passiert?“ Lucas richtete sich auf. Plötzlich sah er hellwach aus. Sein Ermittlerinstinkt war geweckt.

Sie versuchte die trüben Gedanken über ihr eigenes Leben zu verdrängen. Sie musste unbedingt ihre Großmutter anrufen. Das brachte sie immer auf andere Gedanken. Sie war ihr Fels in der Brandung, seit sie zehn Jahre alt gewesen war.

Fast zwei Wochen lang hatte sie nicht mit Mabel telefoniert. Sie hatte bis zum Hals in Ermittlungen gesteckt. Und ausgerechnet in dem Moment, wo sie sich ein paar Minuten für einen Anruf freima-chen konnte, hatte ihre Großmutter geschlafen – an jenem Morgen, als sie nach Montana aufgebrochen war.

„Folgendes.“ Sie reichte ihm ein paar Notizen und konzentrierte sich auf das Wesentliche – den Fall. „Ich glaube, John Peters war der perfekte Sündenbock. Seine Eltern trennten sich, als er wenige Jahre alt war – sie waren übrigens nie verheiratet –, und der Vater nahm John zu sich. Der Vater war ein Verlierertyp auf der ganzen Linie. Dutzende Verhaftungen, in der Regel wegen Schlägereien, bei denen er meistens den Kürzeren zog. Das Jugendamt ist ein paar Mal bei ihm aufgetaucht, weil er seine Sorgfaltspflicht vernachlässigte, aber die Untersuchungen sind immer im Sande verlaufen. Sie wollten ihm John mehr als einmal wegnehmen. Ich habe gelesen, dass sich der Vater oft nicht mal an den Namen seines eigenen Kindes erinnerte.“

Lucas schnitt eine Grimasse, halb ungläubig, halb angewidert. „Wie kann denn so was passieren?“

„Er hatte auch Drogenprobleme“, fuhr Evelyn fort.

„Na gut. Aber sich deshalb nicht an den Namen des eigenen Sohnes erinnern können? Nicht zu fassen!“

Evelyn zuckte mit den Schultern. Das war schon traurig, aber noch trauriger war, dass sie schlimmere Sachen gesehen hatte. Sie hatte sogar Schlimmeres am eigenen Leib erfahren – als sie bei ihrer alkoholkranken Mutter gelebt hatte, bevor sie zu ihren Großeltern gekommen war.

„Na gut.“ Lucas blickte noch immer unbehaglich drein. Vielleicht, weil er selbst Vater von zwei Söhnen war, wie sie kürzlich erfahren hatte. „Erzählen Sie weiter. Was wissen wir sonst noch über den Mann?“

„Der Vater war genauso wie Butler – Survivalist, aktiv bei paramilitärischen Organisationen. Er wurde allerdings nicht von allen akzeptiert. John ist vermutlich mit der ganzen Propaganda groß geworden, aber ohne Halt und ohne Vaterfigur. Als er nach Montana gekommen ist, muss Butler genau das gewesen sein, wonach er gesucht hat.“

„Aber wenn er Butlers vermeintlichem Charme erlegen ist, wieso ist er dann ein Teil von Rolfes Masterplan geworden?“, grübelte Lucas. Als er ihre Reaktion bemerkte, fügte er rasch hinzu: „Vorausgesetzt, Sie glauben immer noch, dass Rolfe der Initiator ist.“

„Das tue ich.“ Sie war ja Rolfes Charme erlegen gewesen, wie sie sich zerknirscht eingestand, und sie nahm an, dass es John Peters ebenso ergangen war. Oder Rolfe hatte sie beide getäuscht – wie er auch alle anderen hinters Licht geführt hatte.

Sie straffte die Schultern und versuchte, die aufkommenden Zweifel zu bekämpfen. Wurde sie immer noch genarrt? Übersah sie etwa immer noch etwas? Was war Rolfes Ziel?

Sie schob die nagenden Zweifel beiseite und konzentrierte sich wieder auf John. Zuerst musste der Attentäter gefunden werden. Dann konnte sie sich immer noch um das Gehirn hinter alldem kümmern. „Peters ist erst als Erwachsener nach Montana zurückgekommen. Es sieht so aus, als habe er Lee getroffen, kurz bevor sein Halbbruder ins Gefängnis ging. Ich nehme an, er hatte plötzlich die Beziehung gefunden, nach der er sein ganzes Leben lang gesucht hatte, und Butler – oder Rolfe – hat das ausgenutzt.“

„Wie denn? Glauben Sie, Lee hat John und Butler miteinander bekanntgemacht? Und Rolfe hat ihn dann für seine Zwecke rekrutiert? Ich bin mir nicht sicher, ob die Theorie schlüssig ist. Wenn Lee und John eine enge Beziehung hatten, warum hat John ihn dann nicht einmal im Gefängnis besucht?“

„Ich vermute mal, dass Lee zunächst keinen Kontakt wollte, weil es ihm darum ging, jemanden für seine Anschläge zu gewinnen, dem er dann seine Baupläne für die Bombe geben würde. Hätte John ihn besucht, wäre er der Hauptverdächtige gewesen, wenn irgendwo ein Bombenattentat verübt worden wäre, das Lees Handschrift trägt. Aber zum Schluss hat Lee versucht ihn zu schützen.“

„Wie denn? Er hat Ihnen gegenüber Johns Namen nicht einmal erwähnt.“

„Nun gut, das war unser Fehler. Wenn Lee einem weißen Sheriff gegenübergesessen hätte – einem Sheriff aus dem Ort –, hätte er vielleicht etwas erzählt. Aber ich bin bei ihm aufgekreuzt, weil wir glaubten, er wollte aus anderen Gründen mit uns reden.“

Lucas runzelte die Stirn. Er sah nicht überzeugt aus. „Ich habe das Gefühl, dass Lee Cartwright immer noch an seine ‚Sache‘ glaubt. Warum sollte er seinem Bruder daher abraten, dabei mitzumachen?“

„Ich habe nicht gesagt, dass er nicht daran glaubt. Aber Lee Cartwright war ein Einzelgänger, Lucas. Jen hat mir erzählt, dass er vor einiger Zeit bei Butler in Ungnade gefallen ist. Möglicherweise ist er nicht einmal derjenige, der Butler mit seinem Bruder bekanntgemacht hat. Vielleicht ist John in Lees Fußstapfen getreten – ohne Lees Unterstützung. Möglicherweise war Lee zuerst geschmeichelt, und dann hat er seine Meinung geändert.“

Lucas schüttelte den Kopf. Er wollte etwas sagen, doch Evelyn kam ihm zuvor. „Lee hat Bomben in den Kirchen und in der Moschee gelegt, wurde verhaftet und verbringt nun den Rest seines Lebens im Gefängnis. Vielleicht tut es ihm nicht leid, aber möglicherweise hat er es sich anders überlegt und John doch nicht auf den Weg geschickt, den er selbst gegangen war. Vor allem, nachdem er ein paar Jahre gesessen und irgendwann realisiert hatte, dass er nicht mehr herauskommen würde. Ich glaube fast, Lee wollte mit jemandem reden, um genau das zu verhindern – nämlich dass sein Halbbruder auch noch im Gefängnis landet.“

„Warum hat er es dann nicht getan?“, wandte Lucas ein. „Sie waren doch da. Sie haben mit ihm geredet. Aber er hat nichts gesagt, stimmt’s?“

Evelyn nickte. Jetzt bereute sie, dass sie Lees Worte von einem Trittbrettfahrer keinen Glauben geschenkt und ihm das so unverblümt zu verstehen gegeben hatte. Kein Wunder, dass er danach nicht mehr mit ihr reden wollte. „Wir haben den falschen Schachzug gemacht. Lee Cartwright hasst die Regierung und alle, die nicht weiß sind. Wir glaubten, er wollte nur angeben, und ich wäre sein perfektes Opfer gewesen. Wenn er wirklich vorgehabt hätte, sich mit einem Trittbrettfahrer zu brüsten, dann hätte das funktioniert. Aber das wollte er gar nicht. Er wollte Hilfe. Er wollte mit einem weißen Sheriff aus der Gegend reden. Mit einem Mann. Nicht mit einem Mischling vom FBI. Er hätte mich niemals um Hilfe gebeten. Wir haben ihn total falsch eingeschätzt. Wir haben einen Fehler gemacht.“

Lucas starrte sie eine Weile an. Dann schüttelte er den Kopf. „Und jetzt bezahlen wir dafür.“

16. KAPITEL

„Es gibt Neuigkeiten“, verkündete Fred Lanier über die Lautsprecher, als Evelyn den großen Konferenzraum im Salt-Lake-City-Büro betrat, das ihr und Lukas seit Kurzem als Arbeitsplatz diente.

„Von uns auch“, entgegnete Lucas. Nach ein paar Stunden zu Hause, die er offensichtlich zum Schlafen, Duschen und Umziehen genutzt hatte, sah er erfrischt aus. Die Furchen auf seiner markanten Stirn traten weniger hervor, die Ringe unter seinen rotgeränderten braunen Augen waren verschwunden, und die vertraute Entschlossenheit war zurückgekehrt. Man konnte es an seiner konzentrierten Miene und seinem wachen Blick erkennen.

Evelyn dagegen fühlte sich, als bewege sie sich unter Wasser. Die Erkältung, die sie sich zugezogen hatte, war zwar überstanden, aber der Schlafmangel machte ihr mehr und mehr zu schaffen. Sie hätte auch ins Hotel zurückgehen sollen, nachdem Lucas ihr gesagt hatte, dass er unbedingt eine Pause brauchte.

Aber in dem spartanisch eingerichteten, blitzsauberen Hotel mit den zweckmäßigen Möbeln und dem kalten Weiß – von den Wänden bis zur Bettdecke – fühlte sie sich wie eingesperrt. Jedes Mal, wenn sie sich aufs Bett legte und die Augen schloss, tauchten Bilder aus der Erinnerung auf. Wieder und wieder durchlebte sie den Moment, in dem sie damit gerechnet hatte, erschossen zu werden wie Jen.

Selbst nach vier Nächten im Hotel konnte sie sich nicht an das Zimmer gewöhnen. In der letzten Novemberwoche hatte sie sich neue Kleidung und andere Dinge gekauft, die ihr über das Unbehagen hinweghelfen sollten. Eigentlich hätte sie sich an die neuen Umstände längst gewöhnen müssen. Stattdessen wurde sie immer wieder von einer inneren Unruhe erfasst.

So leise wie möglich schloss sie die Tür des Konferenzraums und setzte sich hin.

„Wir haben die Blutspuren, die die Spurensicherung im Tunnel von Butlers Anwesen gefunden hat, einer DNA-Analyse unterzogen.“ Freds Stimme dröhnte durch den großen Raum.

„Haben wir denn jetzt den Nachnamen von diesem Rolfe?“, fragte Lucas hoffnungsvoll und lehnte sich näher zum Lautsprecher.

„Das Blut stammt nicht von ihm. Sondern von Special Agent Martinez.“ In Freds Stimme schwang Resignation mit – und noch etwas, das Evelyn nicht identifizieren konnte.

„Wie bitte?“ Lucas schnappte nach Luft. „Aber so, wie die Blutspuren auf den Fotos aussahen … ich meine …“

„Sie haben recht.“ Fred sprach weiter, bevor Lucas seinen Satz beenden konnte. Wortlos starrte Evelyn auf den Lautsprecher und fragte sich, wie Jens Blut in den Tunnel gekommen sein mochte.

Ob es bewusst vergossen worden war? Doch sie konnte an kein triftiges Motiv denken, warum Butler oder Rolfe so etwas getan haben sollten.

„Angesichts der Ausmaße des Tunnels ist es fast unmöglich, dass jemand Jen auf diesem Weg aus dem Haus transportiert hat. Es wurden auch keine Schleifspuren gefunden – weder auf dem Boden noch in den Blutlachen. Sie wurde also nicht herausgezogen“, erklärte Fred.

„Dann könnte sie also noch am Leben sein?“ Lucas riss die Augen auf. Unwillkürlich atmete er schneller und umklammerte die Tischkante mit beiden Händen.

„Den Blutspuren nach zu urteilen ist sie aus eigener Kraft durch den Tunnel gelaufen.“ Fred verlieh seinen Worten eine besondere Betonung, konnte jedoch nicht verheimlichen, dass auch er müde war. „Ich vermute, sie wurde schwer verletzt, war aber imstande zu gehen.“

Evelyn sank auf ihrem Stuhl zusammen. Dass Jen den Schuss überlebt haben könnte, schockierte sie regelrecht.

Sie erinnerte sich an den Moment, als Butler den Abzug gedrückt hatte – der ohrenbetäubende Knall des Maschinengewehrs, der rote Sprühregen, der dumpfe Schlag, als Jen auf den Boden fiel. Evelyn fühlte das Blut förmlich wieder auf ihrer Haut kleben, als sie in der Lache ausgerutscht und der Holzboden bei ihrem Sturz auf sie zugerast war. Sie hörte das Knacken, als Butler ihr das Gewehr gegen das Kinn gerammt hatte. Und dann nichts mehr. Bis sie wieder zu sich kam – mitten in einer Blutlache. Einer riesigen Blutlache.

Wie hatte Jen das überleben können?

„Was heißt das genau?“ Lucas klang angespannt. Seine Worte kamen immer schneller. „Wann soll das passiert sein? War sie bis zum Schluss auf dem Anwesen, oder hat man sie schon eine Woche früher weggebracht und an einem anderen Ort getötet? Gibt es irgendwelche Spuren?“

„Wir rufen Sie an, wenn wir mehr wissen“, antwortete Fred. „Mir ist klar, dass sie eine Kollegin von Ihnen war, und es ist schwer für jeden im Salt-Lake-City-Büro, aber wir dürfen diese Informationen vorläufig nicht an die große Glocke hängen. Verstanden?“

„Sicher. Natürlich.“ Lucas sank auf seinem Stuhl zusammen und starrte blicklos an die Wand.

Evelyn betrachtete ihn verstohlen und fragte sich, wie gut er Evelyn gekannt haben mochte. Hatte er Jens Familie die Hiobsbotschaft überbracht? Falls ja, bedeutete das wohl, dass er ihrem Ehemann, der sich jeden Tag telefonisch nach dem neuesten Stand der Ermittlungen erkundigte, gestehen musste, dass sie immer noch nicht mehr wussten, ohne ihm das mitteilen zu dürfen, was er soeben erfahren hatte.

Lucas hatte ihr zwar erzählt, er und Jen seien nicht im selben Team gewesen, aber das bedeutete nicht, dass sie nie zusammengearbeitet hatten. Jen war schon lange beim FBI gewesen, und sie hatte sich sehr gut in die Gruppe eingebracht. In Virginia hatten die Kollegen von der BAU und dem HRT einen gemeinsamen Stammtisch in einem nahe gelegenen Pub, und viele waren auch privat befreundet. Wahrscheinlich hatten sich auch hier viele Kollegen angefreundet. Ihr schoss der Gedanke durch den Kopf, dass Lucas und Jen vielleicht sogar mehr als nur Freunde gewesen waren.

Während Lucas weiterhin stumm in die Ferne starrte, fügte Fred hinzu: „Kommen wir mal zu den Infos, die Sie und diese Profilerin über John Peters herausgefunden haben.“

Evelyn öffnete den Mund, um Fred daran zu erinnern, dass „diese Profilerin“ auch einen Namen hatte, aber er redete bereits weiter.

„Ich muss wissen, wie wasserdicht diese neuen Informationen sind.“

Lucas drehte sich wieder zu der Wechselsprechanlage auf dem Tisch. „Was meinen Sie damit? Peters ist …“

„Möglicherweise der Bombenleger oder der Fahrer“, unterbrach Fred ihn. „Ja. Ich will Ihre Einschätzung darüber hören, für wie solide Sie diese Theorie halten. Verstehen Sie mich nicht falsch – Sie leisten gute Arbeit da drüben. Aber die Profilerin, die ihr darauf angesetzt habt …“

Lucas zuckte zusammen und warf ihr einen verstohlenen Blick zu. Schlagartig wurde Evelyn klar, dass sie noch kein Wort gesagt hatte, seitdem Fred in der Leitung war. Er wusste also nicht, dass sie im Zimmer war.

Lucas wollte etwas entgegnen, aber Fred ließ ihm keine Chance. „Sie hat eine Menge guter Theorien. Was mir allerdings nicht gefällt, ist die Tatsache, dass sie nichts Handfestes zu bieten hat. Abgesehen mal von dem ersten Bombenanschlag. Aber seien wir ehrlich: Das könnte auch ein Zufallstreffer gewesen sein. Butler hat vielleicht darüber geredet, weil er mit jemandem zu tun oder Gerüchte aus paramilitärischen Kreisen gehört hatte, und wollte seinen Anteil vom Ruhm haben. Jetzt behauptet sie, dass dieser Rolfe, den wir immer noch nicht gefunden haben, der wahre Anführer war. Aber ist sie hundertprozentig sicher? Nein!“

„Sir …“, begann Lucas. Er vermied es, Evelyn anzusehen.

Sie fühlte, wie sie rot wurde – mehr aus Verlegenheit denn aus Wut. Eigentlich hätte sie zornig darüber sein müssen, dass man ihre Kompetenz anzweifelte. Aber sie war es deshalb nicht, weil sie selbst an sich zweifelte.

„Wir wissen inzwischen, wie der Schriftzug auf dem Truck aussieht, der bei dem Anschlag benutzt wurde“, redete Fred unbeirrt weiter, ohne auf Lucas Rücksicht zu nehmen. „Er gehört einer kleinen Installationsfirma, die Verbindungen in zwielichtige Kreise hat – ganz eindeutig ein Geldwäscheunternehmen. Wir können diese Leute noch nicht mit den beiden Männern auf den Fotos in Zusammenhang bringen, aber wir haben die Ermittlungen in diese Richtung intensiviert. Durchaus möglich, dass uns der Schriftzug in die Irre führen soll – aber warum nehmen sie denn einen von einer wirklich existierenden Firma? Das könnte bedeuten, dass sie über diese zwielichtigen Verbindungen Bescheid wussten – was diese Typen ganz schön ärgern dürfte, wenn es an die Öffentlichkeit gerät. Wahrscheinlicher ist, dass sie gar nicht damit gerechnet haben, dass der Truck von einer Überwachungskamera aufgenommen werden könnte.“

„Vielleicht, aber …“

„Ich werde also die gesamte Manpower auf John Peters ansetzen, aber da ich nicht in Salt Lake City bin, brauche ich Ihre ehrliche Einschätzung, Lucas. Ist diese Profilerin aufgrund ihrer Erlebnisse traumatisiert? Oder ist sie wirklich auf der richtigen Spur?“

Auf Lucas’ Wangen zeichneten sich rote Flecken ab. Er schloss die Augen. Vielleicht überlegte er sich gerade eine diplomatische Antwort.

Evelyn ersparte ihm die Mühe. Sie konnte nicht dafür garantieren, dass ihre Auskünfte hundertprozentig korrekt waren, aber das traf schließlich auf die meisten Hinweise zu. Sie wusste allerdings, dass sie mit ihren Vermutungen über Peters richtiglag. Sie räusperte sich und versuchte, so selbstbewusst wie möglich zu klingen. „Hier spricht Evelyn Baine. Profiling ist nun mal keine exakte Wissenschaft. Bevor ich zu den Verhaltensanalytikern gestoßen bin, war ich im Dezernat für Kapitalverbrechen, und aus Ermittlerperspektive kann ich Ihnen sagen, dass Peters ein heißer Kandidat ist. Wir müssen unbedingt an ihm dranbleiben.“

Eine lange Pause entstand, gefolgt von einem undefinierbaren Murmeln, das wie ein unterdrücktes Fluchen klang. Schließlich sagte Fred: „Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten, Evelyn. Sie sind echt eine Bereicherung für das Team. Aber man hat sich auch besorgt über Ihr Befinden geäußert – nach allem, was Sie durchgemacht haben.“

Evelyn warf Lucas einen fragenden Blick zu. Er hob abwehrend die Hände und schüttelte den Kopf.

„Das ist ja auch nur zu verständlich“, fügte Fred hinzu. Er sprach immer noch von ihren Befindlichkeiten nach der Geiselhaft.

„Das ist schon in Ordnung“, warf sie schnell ein, ehe er weiterreden konnte. „Sie haben recht. Ich kann nichts garantieren. So funktioniert das Profiling nun mal nicht. Sie werden niemals hundert Prozent bekommen. Genauso wie es bei einer Ermittlung nicht nur einen Verdächtigen gibt. Aber wir müssen an Peters dranbleiben.“

„Das sehe ich genauso“, schaltete Lucas sich ein. „Wir haben den Mann – noch – nicht gefunden, aber einiges über seinen Lebenslauf. Er hat Lee nie im Gefängnis besucht, aber er hatte kurzzeitig Verbindungen zu paramilitärischen Gruppen.“

„Okay.“ Fred klang entschlossen. „Dann sollten Sie beide Lee noch mal im Gefängnis einen Besuch abstatten.“

Evelyn sah Lucas an und nickte. Es war wirklich an der Zeit, noch einmal mit Cartwright zu reden und hoffentlich mehr aus ihm herauszubekommen. Vielleicht konnten sie ihn dazu bringen, seinen Halbbruder zurückzupfeifen, ehe John Peters ein neues Ziel ins Auge fasste.

„Schalten Sie die Nachrichten ein“, sagte einer von Fred Laniers Kollegen. Dann beendete er die Verbindung ohne weitere Erklärung.

Evelyn spürte einen Kloß im Magen, als Lucas ihr vom Steuer des SUV, den ihnen das FBI zur Verfügung gestellt hatte, einen Blick zuwarf. Sie waren auf dem Weg zum Staatsgefängnis von Montana, um mit Cartwright zu reden. Die Formalitäten hatten mehr Zeit in Anspruch genommen, als sie gedacht hatten. Lee wollte mit niemandem reden. Und die Vollzugsbeamten waren Paragrafenreiter. Lucas und Evelyn mussten unzählige Formulare ausfüllen, ehe sie grünes Licht für den Besuch erhielten.

Einen Vorteil hatte das Warten allerdings: Sie hatte endlich Zeit gefunden, Kyle anzurufen und länger mit ihm zu reden. Doch je länger sie sich unterhielten, umso häufiger hatte sie ihm versichern müssen, dass es ihr gut ging. Und dann war auch schon Lucas gekommen, um sie abzuholen.

Sofort hatten sie sich auf den Weg zu Cartwright gemacht. Da der Schnee die Straßen jedoch in gefährliche Rutschbahnen verwandelt hatte, fragte Evelyn sich mehrmals, ob es nicht besser wäre, wieder umzukehren.

Vorsichtig steuerte Lucas den Wagen über die eisigen Wege, die sich durch die Berge von Montana schlängelten. Er schaltete das Radio ein. Er brauchte gar nicht nach einem Nachrichtenkanal zu su-chen, denn der Song, der gerade aus dem Lautsprecher klang, wurde unterbrochen, und ein Nachrichtensprecher meldete sich. „Soeben wurde bekannt, dass vor einem ATF-Gebäude in San Francisco eine Bombe gezündet wurde.“

„Verdammt!“ Lucas schlug mit der flachen Hand aufs Lenkrad und traf die Hupe, die laut blökte.

Der Nachrichtensprecher redete weiter, aber Lucas drehte die Lautstärke herunter, griff zum Handy und wählte die Nummer des Büros in Salt Lake City. „Wissen wir schon Genaueres?“

„Bis jetzt noch nicht.“ Die verzerrte Stimme einer Frau kam durch den Lautsprecher. Im Hintergrund war Stimmengewirr zu hören. In dem Raum schien ein ziemliches Chaos zu herrschen. „Dieses Mal ist allerdings ein Verdächtiger beobachtet worden, der eine Tasche abgestellt hat. Die Polizei wurde verständigt. Sie trafen in dem Moment ein, als die Bombe explodierte. Deshalb hat es noch mehr Opfer gegeben. Man hat den Mann vom Tatort weglaufen sehen. Wir erwarten jeden Moment weitere Einzelheiten.“

Evelyn nickte, obwohl niemand sie sehen konnte. Lucas fuhr schneller – aber nicht zum Gefängnis. Er hatte eine riskante Kehrtwendung gemacht, war auf dem vereisten Schnee ins Rutschen geraten, ehe er das Fahrzeug wieder unter seine Kontrolle hatte bringen können, und trat aufs Gaspedal.

„Sollten wir nicht lieber ins Gefängnis fahren?“, meinte Evelyn. Cartwright musste über Informationen verfügen, da er zuvor um Hilfe gebeten hatte. Die Frage war nur, ob er sie jetzt weitergeben würde. „Können wir irgendetwas von hier aus tun?“

„Ich leite die einzige Antiterroreinheit in Salt Lake City“, erklärte Lucas. „Ich muss sofort zurück ins Büro.“

Als die Frau am anderen Ende der Telefonleitung schwieg, rief Lucas: „Was wissen wir sonst noch?“

„Ähm, na ja, ich weiß nicht, ob Sie das ATF-Gebäude in …“

„Nein.“ Lucas drückte das Gaspedal so weit durch, dass Evelyn unwillkürlich den Haltegriff über ihrem Kopf umklammerte.

„Kenne ich nicht“, unterbrach Lucas sie. „Haben Sie schon irgendwelche Zahlen parat?“

„Nein. Wir wissen nur, dass die Bombe vor etwa zwanzig Minuten explodiert ist.“

Stirnrunzelnd schaute Evelyn auf die Uhr am Armaturenbrett. Drei Uhr nachmittags, also zwei Uhr in San Francisco. Weder Mittagszeit noch Arbeitsende. Vielleicht sollten es dieses Mal nicht so viele Opfer sein. Das wäre allerdings merkwürdig. In Chicago hatten sie so viele Menschen wie möglich treffen wollen. Gut, dieses Mal war die Polizei verständigt worden. Ob die Attentäter selbst angerufen hatten in der Hoffnung, die anrückenden Einsatzkräfte zu treffen?

Es wäre riskant für die Attentäter, aber irgendwie passte es auch. „Sie hatten es auf Polizisten abgesehen“, mutmaßte sie.

„Das glauben wir auch“, erwiderte die Frau. „Das Timing stimmte, und das Büro in San Francisco weiß inzwischen, dass der Anruf von einem Prepaid-Handy kam.“

„Warum haben die es auf ein ATF-Gebäude abgesehen?“ Für ein paar Sekunden nahm Lucas den Blick von der Straße und schaute sie an.

Evelyn zuckte mit den Schultern. „Gab es auch Tote im Gebäude?“

„Davon wissen wir nichts“, erwiderte die Beamtin. „Drinnen gab es ein paar Verletzte. Ein paar ATF-Agenten sind ins Freie gelaufen, als sie die Sirenen gehört haben. Es sind ungefähr ein Dutzend Verletzte gemeldet worden – Polizisten, ATF-Agenten und Zivilisten. Das Büro liegt in einer Einkaufsgegend. Aber wir haben noch keine Informationen über Tote.“

„Ist das jetzt eine Sache ‚Survivalisten gegen das ATF‘? Oder hat dieser Rolfe besondere Verbindungen nach Chicago und San Francisco?“, fragte Lucas.

„Das wissen wir nicht“, antwortete die Frau zögernd, als verstünde sie seine Frage nicht.

„Ich rede mit der Profilerin“, antwortete Lucas knapp.

Evelyn starrte durch die Windschutzscheibe, auf der die Scheibenwischer Schwerstarbeit leisteten, um die Schneeflocken beiseitezuwischen, die in wirbelnden Schüben auf dem Glas landeten. Warum ausgerechnet das Büro für Alkohol, Tabak, Schusswaffen und Sprengstoffe? Und warum gerade in diesen Städten? Der Zeitpunkt spielte auch eine Rolle, denn offensichtlich wollten sie mehr treffen als nur das ATF, wenn sie ihre Attentate in Gegenden verübten, wo Zivilisten und Polizisten unter den Opfern sein würden. War es ihnen egal, wer sonst noch verletzt wurde, solange es vor der Tür einer ATF-Filiale passierte?

Der Gedanke ließ sie nicht los. Sollte es so aussehen, als sei es die Schuld des ATF? Sollten alle, die ins Kreuzfeuer gerieten – die Polizisten und die unbeteiligten Passanten – wütend auf die Behörde sein, weil die Bombe gegen sie gerichtet war?

Evelyn ließ Lucas an ihren Gedanken teilhaben. „Es ist durchaus möglich, dass es besondere Ereignisse gab, die die ATF-Filialen in Chicago und San Francisco betrafen. Aber genauso gut könnte es sein, dass sich ihre Wut ausschließlich gegen das ATF richtet.“

„Beides wäre also möglich“, grollte Lucas.

„Nicht wirklich. Ich glaube nicht, dass es eine allgemeine Wut ist. Meiner Meinung nach ist sie zielgerichtet. Und zwar gegen das ATF. Ich denke, es hat nichts mit Chicago oder San Francisco zu tun.“

„Okay.“ Lukas nickte. „Und warum nicht?“

„Die Bombenleger – oder besser gesagt, der Planer im Hintergrund gibt dem ATF für irgendetwas die Schuld. Vielleicht sind Menschen bei dem Zwischenfall ums Leben gekommen, und genau dafür will er das Büro an den Pranger stellen.“

Lucas umklammerte das Lenkrad. In einer scharfen Kurve nahm er kurz den Fuß vom Gaspedal. „Nun gut, wir können allen möglichen Verbindungen nachgehen, aber das hilft uns nicht wirklich weiter. Vor allem, wenn der Typ gar nicht vor Ort, sondern nur der Drahtzieher war.“ Er wandte sich wieder an die Frau am anderen Ende der Telefonleitung. „Gibt es irgendetwas Neues von dem schwarzen Truck?“

„Wie bitte? Nein, noch nicht“, antwortete sie nervös. „Ich sage Ihnen Bescheid, sobald wir das Video haben. Wir hören soeben, dass CNN das erste Todesopfer bestätigt. Ein Polizist. Himmel, er ist gerade zweiundzwanzig und ganz neu bei der Truppe. Vor einem Jahr hat er geheiratet und ist gerade Vater geworden. Ein Mädchen. Verdammt!“

„Reißen Sie sich zusammen“, blaffte Lucas sie an. „Ich will die Mistkerle, die das getan haben. Beten können wir später für ihn. Jetzt will ich Fakten! Und zwar auf der Stelle.“

Mit jedem Wort schien der SUV an Tempo zu gewinnen, bis Evelyn ihn ermahnen musste. „Langsamer.“ Wenn sie jetzt einen Unfall bauten, war keinem geholfen.

Mit zusammengepressten Lippen warf Lucas einen Blick auf das Tachometer und nahm den Fuß vom Gaspedal. Erleichtert ließ Evelyn den Griff über ihrem Kopf los.

„Himmel“, meldete sich die Frau am Telefon erneut. „Wir haben etwas, Evelyn.“

Lucas runzelte die Stirn. Vermutlich fragte er sich, warum seine Kollegin mit Evelyn sprach.

Ehe einer von ihnen eine Frage stellen konnte, sprach die Frau weiter. „Wir haben das Video.“ Unwillkürlich wurde ihre Stimme schriller. „Es ist der Typ. Der Kerl, nach dem wir suchen sollten.“

Evelyn und Lucas tauschten einen Blick. „John Peters.“

„Ja. Er entfernt sich vom Tatort. Er ist es eindeutig. Er ist der Bombenleger.“

„Wir haben Neuigkeiten von Martinez“, verkündete Fred Lanier. An seiner Stimme erkannte Evelyn, dass es keine guten Neuigkeiten waren.

Sie blickte über den langen Tisch, der im Konferenzraum von San Francisco stand, wohin sie und Lucas am Abend zuvor geflogen waren. Zum ersten Mal gehörte sie einer Sondereinsatztruppe von dieser Größe an, und der Arbeitsaufwand, den sie hatte, und die Strecken, die sie zurücklegen musste, erinnerten sie an Fälle, die sie für die BAU bearbeitet hatte. Neu für sie war nur, dass sie sich dieses Mal auf einen einzigen Fall konzentrieren musste.

In der Regel arbeitete sie in ihrem Büro in Aquia an bis zu einem Dutzend Fälle gleichzeitig. Selbst wenn sie für eine Ermittlung irgendwohin fliegen musste, unterbrach sie die Arbeit an den laufenden Angelegenheiten nur vorübergehend. Manchmal nahm sie sie auch mit und arbeitete im Hotelzimmer weiter, wenn sie den aktuellen Fall abgeschlossen hatte. Normalerweise hatte sie dabei mit Greg zumindest zeitweise Kontakt.

Doch dieses Mal war es anders. Bei dieser Untersuchung wurden sämtliche Antiterroreinheiten gebündelt, und sie beschäftigte sich ausschließlich mit diesem einen Fall. Sie war auch die einzige Profilerin innerhalb der Sonderermittlungsgruppe. Hatte Dan dem nur zugestimmt, weil er sie nicht im Büro haben wollte und weil sie ihm auf die Nerven ging?

Sie war so intensiv damit beschäftigt gewesen, den Hinweisen nachzugehen und zwischen den Städten hin und her zu fliegen, dass sie in den vergangenen Tagen kaum Zeit gefunden hatte, um mit Greg zu reden. Auch mit Kyle oder ihrer Großmutter hatte sie kein Wort gesprochen. Sie versuchte sich einzureden, dass es an dem Fall lag – und nicht, weil sie Diskussionen über ihre Zukunft beim FBI aus dem Weg gehen wollte.

Seitdem sie aus Butlers Festung befreit worden war, arbeitete sie mit derselben Spezialeinsatztruppe gegen Terroranschläge zusammen. Dennoch fühlten sich die Untersuchungen für sie wie ein neuer Fall an. Im Büro von San Francisco wimmelte es von neuen Mitgliedern der Taskforce, die sich hier regelmäßig trafen und sich mit Fred in Chicago absprachen. Sie alle hatten aufgeschaut, als er die Neuigkeiten über Jen angekündigt hatte, aber sich dann wieder ihren Tätigkeiten gewidmet. Die meisten von ihnen hatten beim ATF-Büro in San Francisco gearbeitet, und die Tatsache, dass ihre Kollegen und Freunde Ziel eines Bombenanschlags waren, vergrößerte sowohl ihre Wut als auch ihre Entschlossenheit, die Täter dingfest zu machen.

Das verstand sie nur zu gut.

Doch während die Kollegen weiterarbeiteten, warteten Evelyn und Lucas wie gebannt auf Laniers nächste Worte – was auch immer er ihnen mitteilen würde.

„Haben Sie Jens Leiche gefunden?“, fragte Lucas. Seine Stimme zitterte ein wenig.

„Schlimmer“, seufzte Fred.

Evelyn schaute die anderen Agenten an, um deren Reaktion mitzubekommen, und überlegte, was wohl schlimmer sein mochte als der Tod. Ihr wurde übel bei der Vorstellung, dass die Sektenmitglieder sie lange genug am Leben gelassen hatten, um sie vom Landgut wegzuschaffen und sie an einem anderen Ort bestialisch zu foltern und schließlich zu töten. Bei ihrer Arbeit hatte Evelyn oft genug erfahren, zu welchen Grausamkeiten Menschen fähig waren, was sie einander anzutun imstande waren. Daran wollte sie jetzt jedoch nicht denken. Ergeben wartete sie auf das, was Fred ihnen mitzuteilen hatte.

Lucas ballte die Hand zur Faust und wich unmerklich von der Wechselsprechanlage zurück, als ob er sich damit vor schlechten Nachrichten schützen könnte.

„Wir wissen immer noch nicht mehr über ihren Aufenthaltsort“, berichtete Fred ihnen.

Evelyn bemerkte die Erleichterung in Lucas’ Miene. Sie wussten also immer noch nicht mit Bestimmtheit, ob sie tatsächlich tot war. Und wenn Jen es wirklich geschafft hatte, das Gebäude aus eigener Kraft zu verlassen, nachdem sie von einem Sturmgewehr niedergeschossen worden war, mussten sie annehmen, dass sie noch lebte. Ein Grund mehr, sämtliche Hebel in Bewegung zu setzen, um sie zu finden.

Aber das konnte ja nicht das „Schlimme“ sein, von dem Fred gesprochen hatte. Die anderen Agenten merkten jetzt auch, dass Fred etwas Außergewöhnliches verkünden wollte. Sie legten Unterlagen und Stifte vor sich hin und warfen einander erwartungsvolle Blicke zu.

„Wir sind auf ein paar … Unregelmäßigkeiten in Jens Leben gestoßen“, fuhr Fred langsam fort, als überlegte er sich jedes einzelne Wort.

Lucas’ Kopf schoss hoch. „Was soll das heißen?“

„Im vergangenen Jahr hat sie ein Bankkonto eröffnet, von dem ihr Mann nichts wusste. Unter dem Namen einer Gesellschaft, die ihrem Mann ebenfalls unbekannt ist und die, soweit wir bisher herausgefunden haben, gar nicht existiert. Sie wollte es unbedingt geheim halten. Und laut Informationen der Kollegen aus dem Dezernat für Wirtschaftskriminalität hat sie im vergangenen Monat Überweisungen in einer Höhe vorgenommen, die keinerlei Verdacht erregten. Das Geld hat sie auf ein Konto in Übersee transferiert. Ebenfalls ein Geheimkonto, das sie unter ihrem Mädchennamen eröffnet hat.“

Als weder Lucas noch Evelyn etwas sagten, fügte Fred hinzu: „Das hört sich nicht gut an.“

„Was …“ Evelyn unterbrach sich. Was konnte das bedeuten? Und welche Frage konnte sie stellen? „Was schließen Sie daraus?“ Sie warf Lucas einen Blick zu. Er war blass geworden und trommelte nervös mit den Fingern auf die Tischplatte.

„Vor allem ziehen wir keine voreiligen Schlüsse“, antwortete Fred.

„Sie hat gemeinsame Sache mit denen gemacht“, meinte einer der Agenten aus San Francisco. Sein Gesicht war gerötet, und unwillkürlich hatte er die Hände zu Fäusten geballt.

„Auf keinen Fall“, protestierte Lucas laut. „Jen hat diese Leute gehasst. Sie hat förmlich darum gebettelt, dass wir gegen sie ermitteln. Sie war die Erste, die uns vor dem Butler-Anwesen gewarnt hat. Aber wir haben nicht auf sie gehört. Sie hat ganz bestimmt nicht mit ihnen zusammengearbeitet.“

Der Agent ließ sich nicht beirren. „Vielleicht wussten die, dass sie hinter ihnen her war, und haben ihr einen Deal angeboten. Wenn sie denen in die Quere kommt, werden sie ihr das Leben zur Hölle machen. Oder sie lässt sich dafür bezahlen, dass sie ihnen hilft. Alles schon dagewesen“, meinte er.

„Das würde sie niemals tun.“ Lucas lehnte sich zu dem Agenten hinüber. Sein wütender Blick war eine unmissverständliche Warnung, es nicht zu weit zu treiben.

„Wir ermitteln in alle Richtungen“, meldete Fred sich wieder zu Wort. Er klang ruhig. „Aber wir haben allen Grund zu der Annahme, dass Jen in irgendwelche unschönen Dinge verwickelt war. Und dass es mit dem zu tun haben könnte, was gerade im Moment passiert. Wir müssen also unbedingt herausfinden, auf welche Weise sie das Grundstück verlassen hat – und ob sie noch lebt.“

17. KAPITEL

„Das ist absoluter Blödsinn!“, brüllte Lucas. „Jen Martinez war keine Verräterin.“

„Ich will mich nicht mit Ihnen streiten.“ Abwehrend hob Evelyn die Hände.

Sie war sich nicht sicher, was sie glauben sollte. In der kurzen Zeit, die sie mit Jen verbracht hatte, waren bei ihr keine Alarmglocken losgegangen, und sie hatte auch keine Anzeichen dafür bemerkt, dass sie mit Butler gemeinsame Sache machte. Evelyn hatte Jen sogar sehr gemocht – trotz ihres unüberlegten Verhaltens auf dem Grundstück.

Allerdings hatte auch Rolfe keine Alarmglocken bei ihr zum Schrillen gebracht. Sie hatte ihn für Butlers Stellvertreter und nicht für einen Anführer einer Terroristengruppe gehalten. Sie hatte sich auf ihn verlassen in der Hoffnung, dass er ihr Leben schützte und sie vor Butler bewahrte.

Konnte sie wirklich ihrem eigenen Urteilsvermögen trauen? Oder war sie zu nahe dran, um objektiv zu sein?

Wenn Jen nun tatsächlich mit ihnen zusammengearbeitet hatte? Aber dann hätte es wenig Sinn ergeben, dass Butler sie erschoss.

Es sei denn, er hatte in diesem Moment eigenmächtig gehandelt. Das war durchaus möglich, wenn sie an Rolfes Reaktion dachte. Doch dann wiederum schien er mehr damit beschäftigt gewesen zu sein, Evelyn das gleiche Schicksal zu ersparen, als dass ihm das von Jen am Herzen gelegen hätte. Andererseits war es, in Anbetracht von Jens Zustand, für sie eine Überraschung, dass sie überlebt hatte. Vielleicht war Rolfe zu diesem Zeitpunkt klargeworden, dass Evelyn sein einziges Pfand war.

War die Exekution möglicherweise vorgetäuscht? Schaudernd erinnerte Evelyn sich daran, wie Jen zu Boden gestürzt war und wie sie selbst in der Blutlache aufgewacht war. Das Blut jedenfalls war echt gewesen.

Außerdem fiel ihr kein plausibler Grund ein, warum Jens Tod nur gespielt sein sollte. Damit sie für die Gruppe in den Untergrund gehen konnte? Was sollte sie dort tun? Und wenn sie wirklich für die Terroristen arbeitete, hätte sie Evelyn wohl kaum mitgenommen. Das ergab keinen Sinn – es sei denn, sie hätten das FBI auf das Grundstück locken wollen. Vielleicht hatte Rolfe das Ganze nur inszeniert, um von seinen eigentlichen Absichten abzulenken und die Bombenanschläge unbehelligt vorbereiten zu können.

Stirnrunzelnd dachte sie über die Optionen nach.

„Sie wollte, dass wir gegen sie ermitteln.“ Aufgeregt lief Lucas in dem kleinen Zimmer auf und ab, während sie an dem schmuddeligen Tisch sitzenblieb. Nach Freds Anruf hatte er sie aufgefordert, ihn in den Pausenraum zu begleiten. Und nun wiederholte er seit einer Viertelstunde gebetsmühlenartig dieselben Argumente.

Die ganze Zeit versuchte sie, mit den schockierenden Neuigkeiten klarzukommen. Möglicherweise hatte das Geld gar nichts damit zu tun. Zufälle passieren, wie Greg immer zu sagen pflegte. Aber eine gründliche Ermittlung verließ sich nicht auf Zufälle. Denn wenn sich jemand verdächtig machte, gab es meist einen Grund dafür. Kein Rauch ohne Feuer.

Dass Jen aus eigener Kraft das Grundstück verlassen hatte, war ziemlich seltsam. Dass sie ein Bankkonto im Ausland hatte, war verdächtig. Obwohl Jen darauf gedrängt hatte, Ermittlungen über Butler anzustellen, blieb ein dunkler Fleck. Lucas musste das klar sein, sonst wäre er nicht so erschüttert gewesen – egal, wie sehr er sie nun zu verteidigen versuchte.

„Ich weiß, dass sie eine Freundin war“, beschwichtigte sie ihn.

Lucas wurde rot. „So würde ich es nicht nennen. Aber ich bin der Chef der Antiterrortruppe, und sie hat mich auf diese Leute gestoßen. Ich habe mir diese Typen mehr als einmal vorgenommen, nichts gefunden und ihr das auch gesagt. Aber sie hat nicht lockergelassen und darauf bestanden, dass ich genauer hinsehen soll. Das hätte sie doch niemals getan, wenn sie mit denen zusammengearbeitet hätte.“

„Und wenn sie das nur gemacht hat, um den Verdacht abzulenken, weil sie genau wusste, dass Sie ihr niemals glauben würden?“

„Ich bitte Sie. Im letzten Jahr haben wir die Profiler auf die Leute angesetzt, weil Jen nicht lockergelassen hatte. Ehrlich gesagt ist sie uns allen damit wahnsinnig auf die Nerven gegangen. Sie hat mich an meinen freien Tagen angerufen, im Fitnessstudio, in der Kneipe. Sie gab nicht eher Ruhe, bis ich mir angehört hatte, was sie mir sagen wollte.“

„Wirklich?“ Eigentlich überraschte sie das nicht. Schließlich hatte sie Jens Hartnäckigkeit selbst kennengelernt, als sie von ihr auf dem Parkplatz des Gefängnisses abgefangen worden war. Sie hatte erst lockergelassen, nachdem Evelyn sich dazu bereit erklärt hatte, Jen auf das Anwesen zu begleiten. Trotzdem fand sie es seltsam, dass Jen ihrem Kollegen Lucas ständig im Genick saß.

„Warum, glauben Sie, wollte sie mich am Gefängnis treffen? Sie wollte unbedingt mit mir zu dem Grundstück fahren.“ Lucas öffnete den Mund, um etwas zu erwidern. Er wollte nichts auf Jen kommen lassen. Unbeirrt fuhr Evelyn fort: „Lassen Sie mich zu Ende reden. Wenn das Geld nichts mit Rolfe oder Butler zu tun hat, warum versteckt sie es dann? Woher hat sie es? Wofür braucht sie es?“

„Wenn ich das wüsste!“, seufzte Lucas. Er ließ sich auf den Stuhl neben ihr fallen. Plötzlich schien alle Energie aus ihm gewichen zu sein. „Fred hat nicht behauptet, dass sie das Geld gestohlen hat. Er hat nur gesagt, dass sie es auf ein Geheimkonto überwiesen hat. Vielleicht hat sie hinter dem Rücken ihrer Familie etwas beiseitegeschafft.“ Er runzelte die Stirn, als ihm bewusst wurde, dass das genauso schrecklich klang.

„Möglich. Aber wieso?“

Er zuckte nur mit den Schultern. Die Beiläufigkeit, mit der er es tat, strafte seine besorgte Miene Lügen.

„Was verschweigen Sie mir?“, drängte sie ihn.

Er stand wieder auf und wandte ihr den Rücken zu, während er sich eine Tasse Kaffee einschenkte. „Nichts. Aber was immer hier passiert – Jen ist keine Verräterin. Sie macht keine gemeinsame Sache mit Butler.“ Er drehte sich so abrupt um, dass etwas Kaffee über den Tassenrand schwappte. „Sie haben doch selbst gesehen, wie sie erschossen wurde. Warum sollten die das tun, wenn sie mit ihnen zusammenarbeitet?“

„Keine Ahnung. Das habe ich mich schon selbst gefragt. Glauben Sie, dass sie den Mord nur vorgetäuscht haben?“

Lucas schüttelte den Kopf und setzte die Tasse ab, ohne einen Schluck getrunken zu haben. „Das Blut im Tunnel war echt“, erinnerte er sie. „Und es war Jens Blut. Die DNA-Analyse lässt daran keinen Zweifel.“

„Ja – aber warum ist sie durch den Tunnel gelaufen, wenn sie eine Geisel war?“

„Das würden wir alle gerne wissen“, erklang eine andere Stimme.

Evelyn fuhr herum. Einer der anderen Agenten von der neu zusammengestellten Sonderermittlungsgruppe hatte den Pausenraum betreten.

Er nahm Lucas’ Kaffeetasse und trank einen Schluck. Im Hinausgehen rief er über die Schulter: „Über Jen können wir uns später Sorgen machen. Ihr solltet in den Konferenzraum zurückkommen. Wir haben eine Spur zu Peters.“

„Was gibt’s denn?“, fragte Lucas, als er die Tür zum Besprechungsraum öffnete. Evelyn folgte ihm auf den Fersen.

Die Agenten im Zimmer schauten auf, als er eintrat. Einer zeigte auf den Bildschirm an der Wand. Alle starrten wie gebannt auf das Foto. Es handelte sich um das Bild aus einer Überwachungskamera, das dieses Mal in San Francisco aufgenommen worden war. Es war genauso grobkörnig wie die Bilder aus Chicago, aber es zeigte Peters in dem Moment, als er über die Straße hinweg genau in das Objektiv einer brandneuen Überwachungskamera schaute, die ein paar Tage zuvor installiert worden war. Wieder trug er einen Rucksack in der Hand, der genauso aussah wie der, der in Chicago abgestellt worden war – bis hin zu dem auffälligen roten Sticker.

Aus der Entfernung konnte sie die Schrift nicht entziffern, aber sie wusste auch so, was auf dem Aufkleber stand: KAMPF FÜR DIE FREIHEIT.

Das Bild änderte sich. Die Kamera zoomte auf Peters Gesicht. Zweifelsfrei war es derselbe Mann, dessen Bild sie schon einmal gesehen hatte, als sie mit Lucas Fotos von Leuten angeschaut hatte, die in irgendeiner Verbindung zu Lee Cartwright standen. In Chicago hatte er einen rötlichen Bart getragen, aber den hatte er inzwischen abrasiert. Jetzt ähnelte er mehr den Fotos aus der Zeit, als er nach Montana gekommen war. Er sah tatsächlich ein bisschen wie Cartwright aus. Allerdings war er weder so groß, noch blickte er so grimmig. Das Foto auf dem Bildschirm zeigte einen Mann, der sehr zufrieden mit sich war.

Sie fand es einfach nur widerwärtig. Aber sie ließ sich von ihren Gefühlen nicht überwältigen, während sie Lucas an den Konferenztisch folgte. Stattdessen sagte sie sich, dass jeder, der an einer solchen Mission teilnahm, daran glaubte. Leute wie dieser Peters waren stolz auf ihre Taten – sogar jetzt noch, nach den drei Todesopfern, die die jüngste Explosion gefordert hatte, und den fünfzehn überwiegend Schwerverletzten.

Drei Polizisten, die nicht mehr zu ihrer Familie zurückkehren würden. Zwei ATF-Agenten, die mindestens ein Jahr lang arbeitsunfähig waren, weil sie sich komplizierten Operationen unterziehen und sich auf eine lange Genesungsphase einstellen mussten. Und zehn unbeteiligte Bürger, deren Verletzungen von Knochenbrüchen bis zu Gehirnschäden reichten.

Darauf war John Peters stolz.

Sie betrachtete das Foto und fragte sich, wie er wohl gewesen sein musste, als er nach Montana gekommen war. Ein bisschen verloren. Keine wirklichen Freundschaften. Auf der Suche nach einem Sinn. Der perfekte Rekrut.

Wenn sie sich nicht irrte, hatte Lee Cartwright, der verurteilte Bombenbastler und starrköpfige Rassist, der sie, ihr gegenüber am Tisch gefesselt, angegriffen hatte, dies zu verhindern versucht.

Schade. So sehr war sie auf seine schlechten Seiten fokussiert gewesen, dass sie die guten nicht bemerkt hatte. Mit den positiven Eigenschaften hatte sie ohnehin nicht gerechnet. Leider konnte sie die Zeit nicht zurückdrehen, noch einmal Lee gegenübersitzen und alles anders, besser machen – ebenso wenig wie Lee. Er hatte seinen Bruder davor bewahren wollen, wie er selbst für den Rest seines Lebens hinter Gittern zu verschwinden. Jetzt war es dafür zu spät.

„Habt ihr irgendetwas über den Halbbruder herausbekommen?“, fragte einer der Agenten. Alle Blicke richteten sich auf Lucas.

Evelyn wollte gerade erzählen, dass sie und Lucas von dem jüngsten Bombenattentat per Telefon erfahren hatten, bevor sie noch einmal mit Cartwright reden konnten, als Lucas das Wort ergriff.

„Ich habe ein paar Kollegen zu ihm geschickt. Sie sollen mit ihm reden, weil wir es nicht geschafft haben. Er ist ein sturer Kopf und stumm wie ein Fisch. Aber wir bleiben an ihm dran. Wenn er Peters wirklich helfen wollte, dann hilft er uns jetzt vielleicht dabei, ihn zu finden.“

„Wenn er überhaupt weiß, wo Peters sich aufhält“, wandte ein Agent ein.

Evelyn nickte. „Das weiß er vermutlich nicht. Aber er könnte wissen, was sie sonst noch geplant haben. Vielleicht hat er ja eine Idee, wie man an Peters auf friedliche Weise herankommt – ohne dass gleich geschossen wird.“

„Cartwright ist ein hoffnungsloser Fall“, meinte Lucas.

Insgeheim stimmte Evelyn ihm zu, obwohl sie es niemals zugeben würde. Was konnte er noch tun? Es war zu spät, Peters zum Aufgeben zu bewegen. Er würde ins Gefängnis kommen. Doch das war Peters geringste Sorge, denn ein Leben hinter Gittern war noch das Beste, was ihm passieren konnte, wenn sie ihn endlich erwischten. Lee hoffte vermutlich, dass Peters nicht geschnappt wurde, und würde alles tun, um sie auf die falsche Fährte zu bringen.

„Vielleicht brauchen wir Cartwright gar nicht“, meinte der Agent, der Evelyn und Lucas aus dem Pausenraum geholt hatte. Er drückte auf eine Taste. Auf dem Bildschirm erschien erneut das Foto des schwarzen Trucks.

Abgesehen von einem Schriftzug sah er ganz genauso aus.

„Wir vermuten, dass uns das Logo der Installationsfirma auf die falsche Spur bringen sollte“, erklärte der Agent. „Was nicht ganz ungefährlich war. Diese Firma hat Verbindungen zur Unterwelt – und deren Mitglieder sehen es gar nicht gern, wenn ihre Kreise gestört werden. Genau das haben sie aber getan. In Chicago wird jedenfalls weiter ermittelt. Die Kollegen von der Organisierten Kriminalität haben schon ein paar Leute festgenommen und versuchen, irgendwelchen Verbindungen auf die Spur zu kommen. Bis jetzt erfolglos. Aber wir haben das hier.“ Er rief ein anderes Bild auf. Es zeigte den Fahrer in Nahaufnahme. Auf diesem Bild befand Peters sich auf dem Beifahrersitz, und der Bombenleger aus Chicago steuerte den Wagen.

„Darf ich vorstellen: Bobby Durham.“ Stolz zeigte der Agent auf den Bombenleger aus Chicago. „Über die Tätowierung haben wir ihn gekriegt. In einem Gefängnis sind wir fündig geworden. Der Kerl hat wegen illegalen Waffenbesitzes gesessen. Er stammt ebenfalls aus Montana, und wir wissen, dass er auf Butlers Anwesen gewesen ist. Nach allem, was wir bisher in Erfahrung gebracht haben, ist er vor einem Jahr dort eingezogen. Wir nehmen an, dass das die beiden Männer waren, die an jenem Abend, als Evelyn und Jen auf dem Grundstück waren, mit dem Truck weggefahren sind.“

„Was wissen wir sonst noch über Durham?“, hakte Lucas nach.

„Wir sind noch dabei, sämtliche Datenbanken durchzugehen. Möglicherweise finden wir eine Verbindung nach San Francisco – oder vielleicht in die Gegend, wo sie sich versteckt halten. Was haben Sie über Jen erfahren?“

Lucas blickte grimmig. „Die Kollegen in Chicago prüfen ihre Finanzen. Aber ich kenne Jen. Ich lege meine Hand für sie ins Feuer. Sie hat nichts damit zu tun. Das schwöre ich.“

Evelyn starrte ihn an und versuchte, sich ihre Gefühle nicht anmerken zu lassen. Er hatte ihr gesagt, dass er und Jen nicht wirklich befreundet waren, sondern dass sie ihn Tag und Nacht bedrängt hatte, er möge sich Butler genauer anschauen. Sie spürte, dass er an ihre Unschuld glaubte. Und dass er ein schlechtes Gewissen hatte, weil er nicht auf ihre Warnungen gehört hatte. Nun war es zu spät. Wenn er sich nun jedoch vor dem gesamten Team so sehr für sie ins Zeug legte, ohne einen hundertprozentigen Beweis für Jens Lauterkeit zu haben, konnte das seiner Karriere gewaltig schaden.

Was verheimlichte er ihr bloß?

War Jen Martinez der Schlüssel?

Evelyn saß auf dem Bett ihres winzigen Hotelzimmers und studierte die Unterlagen, die ihr das FBI gemailt hatte. Sie hatte all ihre Überredungskunst aufbieten müssen, um sie zu erhalten. Die Kollegen aus dem Dezernat Wirtschaftskriminalität hatten einen ganzen Tag lang mit Recherchen zu Jens geheimem Bankkonto verbracht – und waren am Ende genauso klug wie zuvor.

Im Laufe ihrer Ermittlungen waren nur noch mehr Fragen aufgekommen. Warum sollte Jen die Antiterror-Einsatzgruppe auf das Butler-Anwesen aufmerksam machen, wenn sie mit der Gruppe unter einer Decke steckte? Hätte sie Evelyn wirklich mit zu Butler genommen, wenn sie an den Aktionen der Survivalisten beteiligt war? Und warum hätten Butler – oder Rolfe – sie gehen lassen sollen, wenn sie es nicht war? Vor allem, da sie den Fahrer gesehen – oder erkannt? – hatte, was sie zu einem beträchtlichen Risikofaktor machte. Doch alle Hinweise deuteten darauf hin, dass sie aus eigener Kraft durch den Geheimtunnel gelaufen war. Hatte jemand sie dazu gezwungen und begleitet?

Ebenso eindeutig war die Tatsache, dass sie Blut verloren hatte – und zwar so viel, dass die Spurensicherung von einer „schweren Verletzung“ sprach. Butler hatte zwar versucht, sie zu töten, aber sie hatte offensichtlich überlebt. Vielleicht hatte Rolfe sie weggebracht. Das wäre insofern plausibel, wenn Jen mit Rolfe und nicht mit Butler zusammenarbeitete. Andererseits bedeutete dies, dass Butler sie am Leben gelassen hatte, obwohl er auf sie geschossen hatte, und dass sie in dem Tunnel gelandet war, der in seinem Zimmer begann. Äußerst merkwürdig!

Evelyn dachte an die Bücher, die sie in Butlers Zimmer gefunden hatten, und den großen Stapel mit den Initialen RS auf dem Deckblatt. Ob es vielleicht Rolfes Zimmer gewesen war – und Butler hatte einfach die Räume getauscht, während Rolfe unterwegs war und seine Pläne in die Tat umsetzte?

Sie versuchte, sich in Erinnerung zu rufen, wie Butler und Rolfe miteinander kommuniziert hatten. Rolfe hatte sich mit ihm niemals über Zimmer gestritten, aber sie traute es Butler durchaus zu, dass er eine solche Aktion dazu nutzen würde, sich zu profilieren.

Vielleicht war es ja doch Rolfes Zimmer gewesen, und deshalb war Jen durch den Tunnel fortgebracht worden. Was immer noch nicht erklärte, warum Butler nichts dagegen unternommen hatte. Es sei denn, Rolfe hatte sie erst nach Butlers Tod weggebracht.

Wenn sie allerdings erst nach der Razzia verschwunden war, bedeutete dies, dass sie eine Woche irgendwo auf dem Grundstück mit einer Schussverletzung verbracht hatte, ehe sie gegangen war. Während dieser Zeit hatte Evelyn sie weder gesehen noch gehört, und auch kein anderer hatte sie erwähnt. Nur einmal war von ihrem Tod die Rede gewesen. Möglicherweise hatte man sie die ganze Zeit in Butlers Zimmer eingesperrt. Das wiederum bedeutete, dass ihre Wunden eine Woche lang nicht behandelt worden waren – und sie dennoch überlebt hatte und sogar stark genug gewesen war, um aus eigener Kraft zu wegzugehen.

Sollte sie direkt nach dem Schuss auf sie durch den Tunnel gelaufen sein, wäre das eine Erklärung dafür, warum sie überlebt hatte. Wenn sie erst einmal in Freiheit gewesen war, hatte sie sich ärztlich versorgen lassen können – vielleicht von einem Arzt, der in seiner eigenen Praxis operierte und Schussverletzungen nicht den Behörden meldete. Gut möglich, dass sie sich unter diesen Umständen bereits an irgendeinem sonnigen Strand erholte – in der Nähe ihres geheimen Bankkontos. Obwohl in den letzten Tagen keine Geldtransfers vorgenommen worden waren, hatte das FBI mit dem Hinweis auf mögliche terroristische Aktivitäten das Konto sofort sperren lassen. Doch all das beantwortete nicht die wichtigste Frage: Warum?

Eine weitere Frage: Warum hielten sie sie eine Zeitlang fest, während sie fast verblutete – und ließen sie dann laufen? Möglicherweise hatte Rolfe sie an einen weit entfernten Ort gebracht, hinter die Reihen von FBI und Polizei, die rund um das Anwesen Stellung bezogen hatten, und sie dort getötet.

Wenn Jen nur eine einfache Geisel war, ein Faustpfand, damit Rolfe entkommen konnte, ergab das geheime Bankkonto keinen Sinn. Handelte es sich bei dem Geld um Schweigegeld, das ihr gezahlt worden war, nachdem Rolfe – oder jemand anders – herausgefunden hatte, dass sie wusste, was auf dem Landgut wirklich geschah? Oder hatte sie das Geld erhalten, weil sie schon die ganze Zeit mit ihnen zusammengearbeitet hatte? Vielleicht hatten sie von Anfang an geplant, die Aufmerksamkeit auf das Landgut zu lenken, um von den Bombenanschlägen abzulenken.

Egal, aus welchem Blickwinkel sie die Sache auch betrachtete – die Puzzlesteine wollten sich einfach nicht zu einem Gesamtbild fügen.

Evelyn schloss Jens Akte, frustriert darüber, dass sie kaum etwas erfahren hatte. Jen war in jungen Jahren zum FBI gekommen und galt als ausgezeichnete Agentin – mit einem einzigen Makel: Sie hatte oft auf eigene Faust und ohne Absprache mit den Kollegen gehandelt.

Das würde Evelyn ihr allerdings nicht zum Vorwurf machen, denn sie hatte das gleiche Problem. Es war mit ein Grund, warum sie in diesem schäbigen Hotel in San Francisco saß statt in ihrem Büro in Aquia mit einem Stapel von neu zu erstellenden Profilen auf dem Schreibtisch.

Evelyn erhob sich und begann, in dem kleinen Zimmer auf und ab zu laufen – fünf Schritte von einer kahlen Wand zur anderen. Dabei kreisten ihre Gedanken unentwegt um Jen. Aus den Unterlagen wusste sie, dass diese Frau schon immer außergewöhnlich gewesen war. Die FBI-Akademie hatte sie mit Bravour absolviert, nachdem sie zuvor als Schwimmerin die Teilnahme an den Olympischen Spielen nur knapp verpasst und ein Jurastudium glanzvoll abgeschlossen hatte. Sie hatte viele interessante Angebote erhalten. Doch statt eine Stelle in einer namhaften Anwaltskanzlei anzunehmen, hatte sie sich für eine Laufbahn beim FBI entschieden. Ihren Mann hatte sie während des Studiums kennengelernt. Er arbeitete immer noch als Anwalt – aber weit weniger erfolgreich, als Jen es vermutlich gewesen wäre.

Sie schienen eine stabile Beziehung zu führen – jedenfalls auf dem Papier. Evelyn wollte in wenigen Minuten mit ihm telefonieren, um sich selbst einen Eindruck zu verschaffen. In einer Ehe erfuhr der Partner nicht selten erst als Letzter, wenn der Mann oder die Frau in irgendwelche Machenschaften verstrickt war – aber sie waren oft die Ersten, die Verdacht schöpften, wenn irgendetwas nicht in Ordnung zu sein schien.

Sie griff zum Telefon und wählte seine Nummer. Jens Mann antwortete nach dem ersten Klingeln. Sie stellte sich vor und entschuldigte sich, dass sie ihn nicht persönlich treffen konnte.

„Kein Problem. Von San Francisco ist es ja auch ein weiter Weg.“ Er klang müde.

Als Profilerin sprach sie selten mit dem Partner einer vermissten Person. Und wenn sie es tat, weckte sie bei ihrem Gegenüber stets ein Gefühlschaos aus Angst, Hoffnung und Verzweiflung. Jens Mann klang nur noch erschöpft, als ob er keine Energie für andere Gefühle mehr hätte.

Sie zögerte. Woher wusste er, dass sie in Kalifornien war? Als könnte er ihre Gedanken lesen, fügte er erklärend hinzu: „Ich habe Sie gestern in den Nachrichten gesehen.“

„Ach so“, antwortete sie langsam. Und woher wusste er, wie sie aussah? Sie war mit einigen der Spurenermittler am Ort der Explosion gewesen. Ein Fernsehteam hatte Filmaufnahmen gemacht; vielleicht hatten die ihren Namen ausfindig gemacht und erwähnt oder eingeblendet. Verdammte Presse! Ihrem Boss würde das bestimmt nicht gefallen!

Mit einem Piepton verkündete ihr Handy eine eingehende Nachricht. Sie achtete nicht darauf und überlegte sich, wie sie das Gespräch am besten beginnen sollte.

Als das Schweigen ein wenig zu lange andauerte, fragte er: „Sie wollten etwas über Jen erfahren? In Ihrer Mailboxnachricht haben Sie gesagt, Sie hätten einige Fragen.“

„Ja. Entschuldigen Sie, ich … ich wollte mich erkundigen, ob sie irgendwie anders gewesen ist in den Wochen, bevor sie zum Butler-Anwesen gefahren ist. Hat sie die Gruppe überhaupt mal erwähnt? Oder die Namen Ward Butler und Rolfe?“

„Rolfe – weiter?“

„Wir kennen seinen Nachnamen nicht.“

„Gehört dieser Rolfe zu Butler?“

„Möglicherweise“, erwiderte Evelyn ausweichend. Warum war er so interessiert daran? Wollte Jens Mann etwa auf eigene Faust auf die Suche gehen?

„Nein, der Name sagt mir nichts“, antwortete er schließlich. Sein Interesse schien zu schwinden.

Seine Antwort überraschte Evelyn nicht. Bemerkenswert dagegen fand sie, dass sein Interesse nachließ, nachdem er erfahren hatte, dass Rolfe möglicherweise zu Butlers Machenschaften gehörte. Hatte er irgendeine andere Verbindung vermutet?

Wäre sie doch in Montana und könnte ihm bei ihrem Gespräch gegenübersitzen! Zu gern hätte sie sein Gesicht gesehen. Wieder kündete ein Piepton eine neue Nachricht an, und wieder achtete sie nicht darauf. Irgendetwas stimmt nicht mit ihm, dachte sie. „Ist Ihnen sonst noch etwas an Ihrer Frau aufgefallen, das Ihnen zu denken gegeben hat?“ Ehe er antworten konnte, fuhr sie rasch fort: „Auch wenn es scheinbar etwas Nebensächliches ist – es könnte uns helfen, sie zu finden.“

Nach einer Pause sagte er: „Nein. Wir möchten nur, dass sie wieder nach Hause kommt. Was auch immer passiert sein mag.“

Was auch immer passiert sein mag? Was zum Teufel sollte das denn heißen?

Sie erinnerte sich an Lucas’ Reaktion, als er gemutmaßt hatte, dass Jen das Geld einfach nur ohne Wissen ihrer Familie beiseitegeschafft und dass sie es nicht als Schweigegeld von den Terroristen erhalten hatte. „Haben Sie sich mal über Geld gestritten?“

„Über Geld?“ Seine Überraschung klang so echt, dass Evelyn den Gedanken sofort wieder verwarf.

„Nein“, antwortete er schließlich. „Das FBI hat mich nach einem Bankkonto gefragt, das sie angeblich eröffnet hat. Aber was hat das mit ihrem Verschwinden zu tun? Und was unternehmen sie, um sie zu finden? Zuerst hieß es doch in den Nachrichten, sie sei tot.“ Bei dem Wort drohte ihm die Stimme zu versagen. Dann wich der Schmerz dem Zorn, und er wurde lauter. „Und jetzt erzählt mir das FBI, dass sie vermisst wird. Heißt das in Wahrheit, sie ist tot, und keiner von euch hat den Mumm, mir die Wahrheit zu sagen?“

„Mr. Martinez, ich versichere Ihnen, dass wir Ihnen nur weitergeben, was wir selber wissen.“ Auch Evelyn erhob genervt ihre Stimme – vermutlich eher, weil ihr Handy schon wieder piepte. „Sie wird vermisst. Wir wissen nichts über ihren Aufenthaltsort, aber wir haben auch keinerlei Hinweise darauf, dass sie tot ist.“ Abgesehen von der Tatsache, dass sie mit einem Sturmgewehr niedergeschossen worden war. Aber das Blut im Tunnel ließ andererseits auch die Möglichkeit offen, dass sie tatsächlich noch am Leben war. Oder zumindest gewesen war.

„Sie wissen also gar nichts“, fasste er nach einem kurzen Schweigen zusammen.

„Nein, wir wissen noch nichts“, bestätigte sie leise. „Es tut mir sehr leid. Glauben Sie mir, das FBI lässt nichts unversucht, Ihre Frau zu finden. Wir können bestätigen, dass sie verletzt wurde. Deshalb müssen wir sie auch so schnell wie möglich finden. Und deshalb ist es auch wichtig, dass Sie mir die Wahrheit sagen. Was verschweigen Sie mir von Ihrer Frau?“

Dieses Mal dauerte das Schweigen noch länger. In die Stille hinein piepte ihr Telefon erneut. Verärgert nahm Evelyn das Handy vom Ohr und schaute auf das Display. Drei unbeantwortete Nachrichten von Lucas. Jede war nur eine knappe Mitteilung.

Wichtige Neuigkeit. Melden Sie sich SOFORT.

„Mist“, murmelte sie.

„Wie bitte?“, fragte Jens Mann.

Sie versuchte, sich ihre Ungeduld nicht anmerken zu lassen. „Gibt es irgendetwas …?“

„Nein“, unterbrach er sie. Sie wusste, dass er log. Er verschwieg ihr etwas. Aber sie konnte ihn schließlich nicht zum Reden zwingen.

„Tut mir leid, ich muss Schluss machen“, beendete sie das Gespräch.

Umgehend rief sie Lucas an. Er meldete sich wütend: „Wo haben Sie gesteckt?“ Er ließ ihr keine Zeit zum Antworten, sondern redete sofort weiter. „Packen Sie sofort Ihre Sachen. Wir glauben, wir haben Peters und Durham gefunden. Das FBI hat das HRT losgeschickt. Wir werden uns diese Schweine schnappen!“

Er legte auf, bevor sie fragen konnte, wo die beiden sich aufhielten. Waren sie bewaffnet, verletzt, eingekesselt? Wollten sie sie um jeden Preis – oder auf jeden Fall lebend?

Antworten auf ihre Fragen würde sie erst von den Kollegen vor Ort bekommen. Also packte Evelyn rasch ihre wenigen Sachen zusammen, die sie gerade erst aus der Reisetasche geholt hatte, stopfte sie zurück und zog den Reißverschluss zu. Ohne sich noch einmal im Zimmer umzusehen, warf sie die Tür hinter sich ins Schloss. Vermutlich würde sie nicht hierher zurückkehren.

Vielleicht konnten sie Peters und Durham Handschellen anlegen, Rolfes Nachnamen und Aufenthaltsort erfahren und ihn ausfindig machen. Und vielleicht würden sie auch endlich Jen finden.

Möglicherweise war das der Anfang vom Ende.

18. KAPITEL

„Warum warten wir nicht, bis sie in die Stadt fahren, um Vorräte zu kaufen?“, fragte Evelyn. Sofort hätte sie sich am liebsten auf die Zunge gebissen. Sie hatte geklungen wie eine blutige Anfängerin. Gut ein Dutzend FBI-Agenten und eine Handvoll Park Ranger warfen ihr befremdete Blicke zu.

Sechs Stunden hatten sie und Lucas gebraucht, ehe sie über enge, gewundene und steile Straßen, auf der ihnen zum Glück kein Auto entgegengekommen war, das Naturschutzgebiet an der „Lost Coast“, der verlorenen Küste im Norden Kaliforniens, erreichten, wo sich die Kollegen der JTTF versammelt hatten.

Der Regen wurde stärker, je näher sie ihrem Ziel kamen. Ständig hatte der Radiosender, den Lucas eingestellt hatte, vor plötzlich auftauchenden Riesenwellen gewarnt und die Hörer aufgefordert, die Küste zu meiden. Der Wetterbericht hatte sich wie ein schlechtes Omen angehört.

Evelyn versuchte, nicht daran zu denken, während sie sich auf den neuesten Stand der Entwicklungen bringen ließ. Lucas’ Knöchel traten weiß hervor, als er das Steuer fest umklammerte, um scharfe Kurven am Rand steiler Klippen steuerte und die Pfützen auf den Wegen vermied, weil er nicht sehen konnte, wie tief sie waren.

Zwei Wanderer hatten Peters und Durham auf einem Weg im Hinterland des Naturschutzgebietes entdeckt, voll bepackt mit Vorräten. Sie kannten die Gesichter der Männer aus den Nachrichten, und sobald sie aus ihrem Funkloch herausgekommen waren, hatten sie die Hotline des FBI angerufen. Keiner wusste, in welche Richtung Peters und Durham verschwunden waren. Eine Gruppe von Park Rangers war ausgeschwärmt. Man hatte ihnen eingeschärft, jeden direkten Kontakt mit den Gesuchten zu meiden, falls sie sie überhaupt fanden. Denn zwischen dem Entdecken der beiden, dem Anruf der Wanderer und dem Einsatz der Park Ranger war so viel Zeit vergangen, dass Durham und Peters mittlerweile eine ziemliche Strecke hatten zurücklegen können. Abgesehen davon waren Zeugenaussagen grundsätzlich eher skeptisch zu betrachten.

Doch zehn Stunden später glaubten die FBI-Agenten, die Verdächtigen ausfindig gemacht zu haben, und Lucas hatte den Befehl erhalten, so schnell wie möglich an die Küste zu fahren. Die Kollegen von der Geiselrettung waren nur wenig später informiert worden, allerdings früher eingetroffen, weil sie mit einer Maschine der Air Force fliegen konnten. Der nächste Flugplatz, der groß genug für die Maschine war, lag allerdings weit entfernt vom Einsatzort, sodass die Männer nur das Notwendigste in Rucksäcken mit in den Wald nehmen konnten.

Sechs von ihnen hatten sich in einer Ecke der kleinen, etwas heruntergekommenen Hütte, die den Park Rangers als Basis diente, versammelt – groß gewachsene Männer, die Haltung angenommen hatten und vor Tatendrang fast zu platzen schienen. Wer im HRT arbeitete, mochte das Gefühl des Adrenalins, das ihm kurz vor den lebensgefährlichen Einsätzen durch die Adern schoss. Sie waren diejenigen, die einer Situation entschlossen entgegengingen, während alle anderen bereits davor flüchteten.

Kyle, der mit ihnen gekommen war, zwinkerte ihr zu. Obwohl es draußen eisig und in der Hütte auch nicht besonders warm war, trugen die Männer nur Cargohosen und kurzärmelige T-Shirts. Evelyn errötete und schlug die Augen nieder, bevor jemand mitbekam, dass sich ihre Blicke gekreuzt hatten.

Lucas war ihr kurzer Kontakt dennoch nicht entgangen. Sie ließ sich nichts anmerken, als sie sagte: „Diese Männer haben in einem Haus voller Sprengfallen und Selbstschussanlagen gelebt. Ist es wirklich eine gute Idee, sie auf ihrem eigenen Grund und Boden zu stellen?“

„Das ist nicht ihr eigener Grund und Boden“, antwortete einer der Park Ranger schroff. Evelyn kannte seinen Namen nicht. „Sie haben hier nichts verloren. Bestimmt haben sie auch keine Zeltscheine.“

Unwillkürlich musste Evelyn zu Kyle hinüberschauen. Selbst unter den gegebenen Umständen fand er diese Bemerkung bestimmt komisch. Und tatsächlich grinste er bei der Vorstellung, dass zwei Terroristen Gebühren für einen Zeltplatz in einem staatlichen Naturschutzgebiet zahlten.

Unmerklich schüttelte sie den Kopf in Kyles Richtung, konnte sich aber selbst ein Lachen nicht verkneifen.

„Was ist denn daran so komisch?“, blaffte Fred Lanier sie an, der mit seinem Team von Chicago hergeflogen war.

Evelyn nickte gehorsam und machte ein ernstes Gesicht, während Fred fortfuhr. „Wir können nicht warten, bis sie irgendwann wieder auftauchen. Diese Männer sind erfahrene Survivalisten, die sich in die entlegensten Ecken zurückziehen. Bei den Witterungsverhältnissen wird es zudem von Tag zu Tag schlimmer, und darauf bauen sie vermutlich. Das FBI fahndet nach ihnen. Ihre Namen und Gesichter tauchen in jeder Nachrichtensendung auf. Sie werden nicht in die Stadt gehen, nicht für Vorräte oder sonst irgendwas – es sei denn, sie führen einen weiteren Anschlag durch. Sie werden die Zivilisation noch weiter hinter sich lassen. Außerdem sind sie in der Lage, hier jahrelang durchzuhalten. Im Moment wissen wir, wo sie sich aufhalten. Da wir nicht wissen, wie lange das Zeitfenster für uns geöffnet ist, werden wir handeln, bevor es zu spät ist.“

„Aber …“

Fred unterbrach sie. „Wir können nicht riskieren, dass sie uns noch mal entkommen. Und weitere Bomben legen.“ Keiner im Raum widersprach, und Evelyn wusste genau, warum. Die Geiselretter wollten aktiv werden. Und die Mitglieder der JTTF wollten den Einsatz schnellstmöglich und erfolgreich hinter sich bringen. Es war ihnen auch deshalb ein Anliegen, weil sie viele der Opfer persönlich kannten.

Doch Evelyn konnte das blutige Gemetzel auf dem Anwesen nicht vergessen. Die Menschen, die dort ums Leben gekommen waren. Fast wären auch einige Geiselretter unter den Opfern gewesen. Ein paar von ihnen waren schwer verletzt worden, und es war fraglich, ob sie je wieder in den aktiven Dienst zurückkehren würden.

Nicht auszudenken, wenn Kyle auf Gegner traf, die von Rolfe und Butler ausgebildet worden waren. Deshalb startete sie einen neuen Versuch. „Ich wollte nur vorschlagen, dass wir warten, bis sie ihren Wohnwagen oder was auch immer verlassen und …“

„Sie sind nicht in einem Wohnwagen“, schnitt ihr der Park Ranger das Wort ab. „Das würde hier draußen zu viel Aufmerksamkeit erregen. Im Naturschutzgebiet sind keine Wohnwagen erlaubt.“

„Na gut, dann eben, wenn sie aus ihrem Zelt kommen. Wir sollten warten, bis sie sich bewegen, und sie nicht an einer Stelle zu überwältigen versuchen, die sie sich ausgesucht haben und daher wie ihre Westentasche kennen. Sie brauchen kein Profiler zu sein, um zu wissen, dass sie ihr Revier abstecken und schützen, sobald sie sich dort niedergelassen haben. Sie werden Fallen gebaut oder andere Maßnahmen zur Sicherung vorgenommen haben. Wir müssen sie erwischen, wenn sie nicht damit rechnen.“

Fred schüttelte den Kopf. „Unter anderen Umständen würde ich Ihnen recht geben. Aber die beiden sind unsere einzige Verbindung zu Rolfe, wer immer er auch sein mag, und auch zu Jen. Außerdem waren Sie es, die gesagt hat, dass wir möglicherweise mit mehr Bombenanschlägen und Attentätern rechnen müssen. Wenn Sie bei Ihrer Meinung bleiben, haben wir es mit mehr als zwei Bedrohungsszenarien zu tun. Das können wir nicht aussitzen. Wir müssen alles in Erfahrung bringen, was sie wissen, und zwar auf der Stelle.“ Er musterte sie durchdringend, als wolle er sie warnen, jetzt noch einen Rückzieher zu machen.

Was hätte sie dem auch entgegensetzen können? Sie war frustriert und besorgt – frustriert, weil er recht hatte, und besorgt bei dem Gedanken, dass Kyle und seine Leute Durham und Peters in deren eigenem Revier überwältigen wollten.

Es würde ein schlimmes Ende nehmen. Sie wusste es einfach.

Aber alles, was sie herausbrachte, war: „Wir haben wohl keine andere Wahl.“

„Wir hätten einen der Park Ranger mitnehmen sollen“, flüsterte Gabe, als alle stehenblieben und ihren Kompass kontrollierten.

Sie standen mitten im King-Range-Wald. Nach stundenlangem Marsch war ihnen nicht ein einziger Wanderer begegnet. Vielleicht gar nicht so schlecht, wenn man bedachte, hinter wem sie her waren.

„Das schaffen wir auch so“, erwiderte Kyle mit gepresster Stimme. Dem Park Ranger, der mit ihnen zusammengearbeitet hatte, schien es ohnehin wichtiger zu sein, dass die Regeln im Park eingehalten wurden, als zwei Terroristen das Handwerk zu legen.

Kyle hatte sich fest vorgenommen, Peters und Durham in Handschellen aus dem Park zu bringen. Oder, wenn es hart auf hart kam, in Leichensäcken.

Laut den Koordinaten, die sie von den Park Rangers bekommen hatten, mussten sie dem Versteck der Attentäter ziemlich nahe sein. Das HRT war schon in allen möglichen Wäldern und Dschungeln im In- und Ausland im Einsatz gewesen. Dennoch hatten sie es selten mit so gut ausgebildeten Gegnern wie diesen fanatischen Survivalisten zu tun.

Sie hatten ihr Versteck geschickt gewählt. Um diese Jahreszeit waren kaum Touristen im Nationalpark unterwegs. Einige Gebiete waren nur für geübte Wanderer zu erreichen. Das Risiko, in diesem Teil des Nationalparks anderen Menschen zu begegnen, war dementsprechend gering. Aber nach den Erfahrungen auf Butlers Anwesen mussten die Geiselretter damit rechnen, dass sich Durham und Peters auf jede Eventualität vorbereitet hatten. Deshalb mussten sie sich ihnen mit äußerster Vorsicht nähern.

„Der Bach sieht aus, als könnte man hindurchwaten“, sagte jemand und riss Kyle damit aus seinen Gedanken.

Vogelgezwitscher und das Plätschern von Wasser drang an seine Ohren. Die Luft roch nach Regen. Er hatte das Gefühl, in Südamerika und nicht im Norden Kaliforniens zu sein.

Der Bach vor ihren Füßen floss geschwind vorbei. Über ein paar Steine, die aus dem Wasser herausragten, konnten sie das andere Ufer erreichen. Dieser Teil des Waldes hatte offenbar einmal zu einem Wandergebiet gehört. Aber das musste schon lange her sein; Büsche und Bäume hatten sich ihren Platz in der Natur zurückerobert, und Kyle musste sich einen Weg durch dichte Sträucher bahnen, die ihm bis zu den Hüften reichten.

„Ist das auch der richtige Weg?“, fragte er. Peters und Durham waren vermutlich zu clever, um sichtbare Spuren zu hinterlassen. Aber hier gab es weit und breit keine Anzeichen dafür, dass kürzlich jemand vorbeigekommen war.

„Es ist nicht der Weg, den sie genommen haben, sondern der schnellste“, antwortete der Anführer der Gruppe. „Jedenfalls nach Auskunft der Park Ranger.“ Nachdenklich schaute er auf den Bach. „Wir gehen hier ’rüber. Seilt euch an.“

Die sechs Männer sicherten einander mit einem Seil. Sollte jemand ins Wasser fallen, würden die anderen ihn sofort aus der starken Strömung herausziehen können. Kyle bildete das Schlusslicht der Kette, die jetzt bereit war, den Fluss zu überqueren. Die Steine glänzten vor Nässe, sie würden bestimmt rutschig sein. Kyle wollte gerade einen Schritt vorwärts machen, als er zufällig nach oben schaute. Sofort erstarrte er zur Salzsäule.

Vor ihm schritt Gabe unbeirrt weiter. Kyles Stiefel geriet auf einem der Steine ins Rutschen, und fast hätte er Gabe mit sich ins Wasser gezogen.

Er ruderte mit den Armen und hoffte inständig, dass seine hektischen Bewegungen keine Aufmerksamkeit erzielten. Im letzten Moment konnte er sein Gleichgewicht halten. Das Herz hämmerte ihm in der Brust. Das war gerade noch einmal gut gegangen. „Sscht. Schaut mal über euch.“

Alle Blicke gingen nach oben. Er war nicht der Einzige, der die beiden kleinen Braunbären gesehen hatte, die sich an einem Baumstamm festhielten. Einer der Bären hatte sie bemerkt und balancierte über einen Ast. Neugierig neigte er den Kopf.

„Süß“, zischte Gabe durch zusammengepresste Zähne. „Hat irgendjemand die Mama gesehen?“

„Geh einfach weiter“, murmelte Kyle. Wenn er heute auf etwas schießen musste, dann lieber auf einen Terroristen als auf eine Bärin, die ihre Jungen verteidigte.

Er ging ein wenig schneller und hatte schließlich den festen Boden auf der anderen Seite des Flusses erreicht. Aufmerksam schaute er nach rechts und links, die Hand stets an seiner MP-5. Bären bewegten sich sehr rasch. Das hohe Gras, das dichte Geäst und die Schlingpflanzen an den Bäumen behinderten seine Sicht wie ein natürlicher Vorhang, hinter dem sich Bären verstecken konnten. Oder Terroristen. Oder was auch immer hier draußen umherlief.

Man hatte ihn auch vor Klapperschlangen gewarnt.

Plötzlich schwang Gabes Faust in die Höhe. Kyle erstarrte. Was hatte sein Partner gesehen?

Er schaute nach rechts und links, ohne den Kopf zu bewegen. Tiere und Menschen reagierten auf Bewegungen mehr als auf alles andere. Dank ihrer Tarnanzüge verschmolzen die Männer fast vollständig mit ihrer Umgebung. Zusätzlich hatten sie Hände und Gesicht mit Tarnfarbe beschmiert.

Nach längerem Schauen – viel zu lange für Kyles Geschmack – sah er, was Gabe bemerkt hatte. Etwa fünfzehn Meter vor ihnen – und nicht in der Richtung, die die Park Rangers auf der Karte vermerkt hatten. Da war es wieder. Metall blitzte im Sonnenlicht auf und zersprang in tausend kleine Lichtpunkte.

Peters und Durham? Oder jemand anders?

„Langsam“, flüsterte ihr Anführer über sein Mikrofon. „Das sehen wir uns mal näher an.“ Dann schaltete er sein Mikrofon wieder aus. Sie würden fürs Erste nicht mehr kommunizieren, wenn es nicht unbedingt nötig war. Jeder verließ sich auf sein Training und die anderen. Dazu brauchte es keine Worte. Sie alle wussten, was sie zu tun hatten.

Ganz langsam gingen sie in die Hocke und duckten sich, bis sie flach auf der Erde lagen, die Gesichter im Dreck. Kyle versuchte nicht darüber nachzudenken, wo die Bärin sein mochte – oder dass ihm eine Klapperschlange in die Augen starren könnte.

Da sie immer noch aneinandergeseilt waren, löste er sofort den Karabiner, als sie ausgestreckt auf dem Boden lagen. Er verbarg das Metall mit der Hand, damit es nicht verräterisch im Sonnenlicht blitzte und sie verriet. Den Karabiner und das Seil stopfte er in eine seiner Taschen. Dann nahm er seine Waffe zur Hand und hielt sie griffbereit. Er achtete nicht auf die Nässe, die in seine Kleidung kroch, und robbte auf das unbekannte Ziel zu.

Normalerweise konzentrierte er sich in einem solchen Moment mit messerscharfem Blick auf den Einsatz, den er zu bewältigen hatte, wobei ihm nicht das geringste Detail entging. Doch dieses Mal musste er an Evelyn denken, die in der Ranger-Station zurückgeblieben war.

Sie hatte einen ihrer typischen Hosenanzüge getragen, die ein wenig weiter geschnitten waren, damit sie ihre Waffe an der Hüfte verbergen konnte. Das Haar hatte sie wie gewöhnlich zu einem zu festen Knoten gebunden. Sie hatte entschlossen ausgesehen, doch unter diesem Ausdruck von Autorität verbarg sie etwas. Vielleicht ihre Nervosität. So hatte sie auch ausgesehen, als sie ihm zum ersten Mal begegnet war. Am liebsten wäre er damals sofort zu ihr gegangen, hätte eine witzige Bemerkung gemacht, um sie aus der Reserve zu locken und hinter die Fassade zu schauen, mit der sie sich andere Menschen vom Leib halten wollte. Was ihm dann tatsächlich vor eineinhalb Jahren gelungen war.

Und dann, nach einigen dramatischen Ereignissen, hatte sich ihr Verhältnis ziemlich schnell verbessert. Er hatte kaum glauben können, dass sie auf seinen Vorschlag, gemeinsam die Ferien zu verbringen, eingehen würde, nachdem sie den Fall ihrer Freundin aufgeklärt hatte. Selbst während des gemeinsamen Urlaubs hatte er sich immer wieder kneifen müssen, um sich zu vergewissern, dass er nicht träumte.

Sie schien glücklich gewesen zu sein. Unbekümmerter, als er sie jemals erlebt hatte. Sie hatten Spaß miteinander gehabt. Und obwohl seine Gefühle für sie nach dieser einen Woche am Strand intensiver geworden waren, als er sich eingestehen mochte, war er seiner Sache sicher gewesen. Nach ihrer Rückkehr wollte er sofort ins Personalbüro gehen und ihre Beziehung öffentlich machen. Doch als er es ihr vorschlug, hatte sie sich gesträubt – womit er insgeheim gerechnet hatte. Deshalb hatten sie sich dazu entschlossen, ihre Liebe nicht an die große Glocke zu hängen.

Jetzt fragte er sich, ob er nicht hartnäckiger hätte sein sollen. Denn auch nachdem sie einige Wochen nach den Ferien wieder an ihrem Schreibtisch in der Analyseabteilung gesessen hatte, war sie nicht, wie er befürchtet hatte, in alte Gewohnheiten zurückgefallen. Stattdessen schien sie in eine vollkommen neue Haut geschlüpft zu sein. Plötzlich war sie nicht mehr mit der früheren Leidenschaft bei der Sache – und ihr Glück schien in gleichem Maße zu schwinden, wie das Interesse an ihrer Arbeit nachließ.

Er wusste nicht, was er dagegen tun konnte. Wie er ihr helfen konnte, ihren alten Arbeitseifer zurückzugewinnen – für die Arbeit, die ihr Leben gewesen war. Und da sie der Welt vorgaukelten, dass nichts zwischen ihnen geschehen sei, waren ihm die Hände sozusagen doppelt gebunden.

Er robbte ein paar Zentimeter weiter vorwärts. Als er den Kopf langsam drehte, erblickte er das Zelt weiter vorn, bedeckt mit Blättern und Moos. Das war kein normaler Camper, sondern jemand, der genau wusste, wie man sich tarnte. Jemand mit entsprechender Ausbildung.

Sein Herz schlug schneller, und alle Gedanken an Evelyn waren wie fortgeblasen.

Er bewegte sich unmerklich, um besser an sein Gewehr zu kommen, falls er es benötigte. Dann robbte er wieder vorwärts, bis er sich dem Zelteingang auf wenige Meter genähert hatte. Dicht neben ihm zu seiner Rechten lag Gabe und links ein anderer Kollege.

Wie auf Kommando verharrten sie reglos und lauschten. Kyle hörte es zuerst. Ein Flüstern. Er versuchte, die Worte zu verstehen. Sein Instinkt sagte ihm jedoch sofort, dass irgendetwas an dem Flüstern nicht stimmte.

Er erkannte das Wort im selben Moment, als ihm klar wurde, was ihm daran merkwürdig vorkam. Jemand hatte „Jetzt“ gesagt – aber es kam nicht aus dem Zelt. Man hatte sie in einen Hinterhalt gelockt.

Ihm blieb keine Zeit, seine Kollegen zu warnen oder das Gewehr zu heben, ehe Kugeln von hinten über sie hinweg flogen.

„Scheiße!“ Gabe rollte beiseite, fort von Kyle. Patronen landeten zwischen ihnen und wirbelten Dreck auf, der in Kyles Augen spritzte.

Er rollte sich nach links und spürte einen stechenden Schmerz im Arm. Sein Puls raste, als er seine Waffe anlegte und ein Ziel suchte.

Einer seiner Kollegen schrie eine Warnung. Blut strömte über Kyles Arm, und er vergeudete kostbare Sekunden, um nachzusehen, ob eine Arterie getroffen war. Das Blut trat zwar nicht schwallartig aus, aber sein Hemd war schon durchtränkt.

In diesem Moment konnte er nichts dagegen tun. Er lag auf dem Rücken, den Kopf leicht angehoben, schaute in die andere Richtung. Schmutz brannte in seinen Augen und behinderte seine Sicht. Hektisch hielt er nach einem Ziel Ausschau. Ein Blitz, dicht gefolgt von einem weiteren Schuss, und ein anderer seiner Kollegen stieß einen Schrei aus.

Er hob sein Gewehr und feuerte. Neben einem Mammutbaum fiel eine Gestalt zu Boden und stand nicht mehr auf.

Das Pochen in seinem Arm wurde heftiger, nachdem er den Abzug betätigt hatte. Die Stärke des Schmerzes irritierte ihn, doch Kyle suchte weiter nach einem Ziel. Er wusste, dass er genauso ungeschützt war wie der Mann, den er erschossen hatte.

Wo war der zweite?

Sein Atem ging schneller, während er seinen Blick von rechts nach links schweifen ließ, ohne etwas zu sehen. Von einer Seite hörte er schwere, mühsame Atemzüge, von der anderen ein unterdrücktes Stöhnen. Wenn seine Kollegen solche Laute von sich gaben, waren sie verletzt. Schlimmer als er selbst.

Die Schüsse waren verstummt. Hatte jemand den zweiten Mann erwischt? Er glaubte es zwar nicht – aber wo zum Teufel steckte der Kerl dann?

Unvermittelt begann der Boden unter ihm zu vibrieren. Etwas Schweres bewegte sich in seine Richtung. Kyle drehte den Kopf nach hinten und bemerkte die Bärin, mit der er überhaupt nicht mehr gerechnet hatte. Jetzt steuerte sie direkt auf ihn zu.

Er nahm den Finger vom Abzug und rollte sich ein paarmal um die eigene Achse. Wenn er Glück hatte, lief das Tier an ihm vorbei. Er stieß gegen Gabe, der näher lag, als er gedacht hatte. Und ganz bewegungslos.

Die Bärin näherte sich ihm unaufhaltsam. Ein Schuss ertönte. Das Gewehrfeuer blitzte an einer Stelle auf, wo keiner seiner Kollegen Position bezogen hatte.

Kyle wusste nicht, ob der Schuss für ihn oder für die Bärin bestimmt war. Aber er ging ins Leere. Das Tier änderte nur unwesentlich die Richtung, lief weiter – und so nahe an ihm vorbei, dass er den Luftzug spürte.

Kyle legte das Gewehr an. Der Schuss dröhnte lauter, als er erwartet hatte. Erst als er einen neuen Schmerz spürte, wusste er, warum. Aus einem Arm strömte mehr Feuchtigkeit. Er kniff die Augen zusammen, als die Welt sich um ihn zu drehen begann. Er glaubte, einen zweiten Mann zu Boden gehen zu sehen, als ein weiterer Schuss ertönte, war sich aber nicht sicher. Er warf seinem Partner einen Blick zu. Obwohl er seinen Blick länger auf ihm ruhen ließ, konnte er nicht sagen, ob Gabe sich bewegte.

Er holte tief Luft. Es kam ihm vor, als hätte sich die Bärin auf seinen Brustkorb gesetzt. Erneut atmete er tief ein. Dunkelheit breitete sich um ihn aus. Ein Gefühl von Taubheit. Er spürte überhaupt nichts mehr – nicht einmal den brennenden Schmerz in seinem Arm.

19. KAPITEL

„Gibt es etwas Neues vom HRT?“, fragte Evelyn. Sie saß an einem Tisch und drückte die Füße fest auf den Boden, um das Zittern ihrer Beine zu unterdrücken.

Die Park Ranger hatten ihr und Lucas eine Ecke in ihrer Hütte als Arbeitsplatz zugeteilt. Die anderen Kollegen der JTTF, die das FBI hatte einfliegen lassen, waren ins Hotel zurückgekehrt. Aber sie wollte in der Nähe bleiben. Warum, wusste sie auch nicht so recht, denn man hätte sie ja anrufen können. Doch sie hatte darum gebeten, bleiben zu dürfen. Lucas hatte ihr einen fragenden Blick zugeworfen und sich dann entschieden, ebenfalls zu bleiben.

Jetzt warf er ihr von seinem Schreibtisch einen Blick zu. „Habe ich etwa einen Anruf bekommen?“

Sie geriet ins Stottern. „Nein, aber …“

„Es ist der Typ mit den Grübchen, stimmt’s?“

„Wie bitte?“ Evelyn errötete. Sie wusste, dass er Kyle meinte.

Lucas grinste verständnisvoll. „Der Mann, der Sie bei der Besprechung unentwegt angesehen hat. Ihr beide habt was am Laufen?“

Sein Grinsen wurde noch breiter, weil er ihre Unsicherheit bemerkt hatte. War ihr Verhalten wirklich so offensichtlich gewesen?

„Keine Bange – sobald ich etwas erfahre, werden Sie’s hören. Versprochen.“

„Danke.“

„Von den Jungs im Wald habe ich nichts erfahren; dafür aber etwas anderes. Schauen Sie mal in Ihre E-Mails. Die Agenten aus Montana haben uns neue Informationen geschickt. Na ja, die meisten darüber, dass nichts Neues passiert ist. Sie sind sich ziemlich sicher, dass keiner der Männer auf dem Anwesen etwas von den Bombenattentaten gewusst hat. Aber es gibt auch eine interessante Neuigkeit. Offenbar ist Butler eine Woche vor Rolfes Ankunft immer redseliger geworden. Er brüstete sich mit einer großen Sache, die bald passieren würde – und dass sein Einfluss größer geworden sei.“

„Er wusste über die Bombenanschläge Bescheid“, meinte Evelyn. „Das ist aber nichts Neues.“ Ebenso wenig wie der Umstand, dass die Kultisten im Dunkeln gelassen worden waren. Aber sie gab die Hoffnung nicht auf, dass sie doch noch jemanden fanden, der eingeweiht war – vielleicht einen von den neuen Rekruten. „Keiner von denen hat damit gerechnet, zum Bombenleger ausgebildet zu werden?“

Lucas stützte die Ellbogen auf den Tisch, rieb sich die blutunterlaufenen Augen und schaute durch die Zwischenräume der Lamellen in den Nieselregen, der vor dem Fenster niederging. „Da bin ich mir nicht sicher. Was die Ausbildung angeht. Zugegeben, das war der ursprüngliche Plan, aber was halten Sie denn davon: Einige von ihnen haben davon gesprochen, dass Butler mit einem neuen Zimmer angegeben hat.“

Evelyn kniff die Augen zusammen. „Also gehen wir davon aus, dass das Zimmer mit dem Tunnel tatsächlich zuerst Rolfes Zimmer war? Was hat das damit zu tun, dass die Survivalisten zu Bombenlegern ausgebildet werden sollten?“

„Ich glaube, Butler hatte Hintergedanken. Wahrscheinlich war er ganz besoffen von seiner eigenen Wichtigkeit.“

Evelyn nickte. Butlers Selbstbewusstsein hatte während der Belagerung tatsächlich von Tag zu Tag zugenommen, und er hatte sich regelrecht in seiner Macht gesonnt. Das war ganz offensichtlich gewesen.

„Ich wette, er hat sich gefragt, ob es nicht besser wäre, Rolfes Pläne zu vergessen und das Anwesen zum Mittelpunkt einer echten Sekte zu machen – mit ihm als Anführer.“

„Das passt“, pflichtete Evelyn ihm bei. Sie erinnerte sich, wie Butler Rolfe bedroht und behauptet hatte, die Sektenmitglieder wären ihm loyal ergeben.

„Noch mal zurück zum Zimmer“, fuhr Lucas fort. „Die Männer, die ihn darüber schwafeln hörten, haben nicht verstanden, warum es so etwas Großartiges sein soll, das andere Zimmer zu nehmen. Was sie anbetraf, war es Butlers Zimmer, und Rolfe war einer, der zu viele Privilegien genoss. Sie hatten den Teil des Gebäudes, in dem Rolfes und Butlers Zimmer liegen, nie betreten. Es war ihnen verboten, aber das schien ihnen auch nichts auszumachen. Es war Butlers Haus. Sie konnten umsonst dort wohnen. Die meisten hielten ihn für einen Egomanen, aber er verfügte über Mittel, ihnen die Sicherheit zu garantieren, die sie für den Tag des … was auch immer benötigten.“

„Was für ein Tag soll das sein?“, hakte Evelyn nach. Während ihres Zwangsaufenthalts auf dem Grundstück war ihr nicht aufgefallen, dass die Survivalisten ein gemeinsames Ziel verfolgten oder eine Vision hatten, die sie einte.

„Genau das, was Sie gesagt haben, als wir Sie da rausgeholt haben“, entgegnete Lucas. „Alle rechneten mit etwas anderem. Einige dachten, sie würden sich für den Tag des Jüngsten Gerichts vorbereiten. Andere erwarteten einen Atomschlag eines gegnerischen Landes. Dann gab es ein paar, die vielleicht mit dem Ausbruch einer Seuche rechneten, die den größten Teil der Bevölkerung dahinrafft, und sie brauchten einen Ort, wo sie sich und ihre Vorräte vor marodierenden und plündernden Horden verstecken konnten, die unvorbereitet von dem Virus oder was auch immer getroffen wurden. Ja, sie haben tatsächlich von Horden geredet. Jedenfalls glaubten sie, dass sie als geschlossene Gruppe besser dran seien – vor allem mit Butler, der bereit war, die Rechnung zu zahlen. Das Leben eines Survivalisten ist nicht billig – jedenfalls nicht, wenn man so lebte wie sie. Aber für Butler spielte das keine Rolle. Er hat Jahre damit verbracht, das Anwesen genau nach seinen Vorstellungen aufzubauen und es vollkommen autark zu machen. Sein Geld hat er auch rechtmäßig erworben. Es sieht nicht so aus, als ob er es jemals länger in einem Job ausgehalten hätte, aber seine Eltern haben ihr Geld gut angelegt. Er hat alles geerbt, als sie vor ein paar Jahren gestorben sind. Er war selber Survivalist und Angehöriger einer paramilitärischen Truppe, hat sich nach dem Tod seiner Eltern aber sehr schnell zum Führer ernannt. Keine Ahnung, was aus alldem jetzt werden soll. Butler glaubte nicht an Gesetze. Deshalb hat er auch kein Testament hinterlassen. Jedenfalls haben wir noch keines gefunden.“

„Und was ist mit dem Zimmer?“, fragte Evelyn. „Hat er gesagt, warum er die tauschen wollte?“

„Nein. Alle haben geglaubt, es hänge mit seiner neu gewonnenen Macht zusammen. Einige von ihnen waren deshalb ein wenig beunruhigt. Es gab Gerüchte, dass ein paar Männer das Anwesen verlassen würden, was dann doch keiner getan hat – jedenfalls nicht, bevor Rolfe auftauchte. Und dann sind Peters und Durham in dem Truck weggefahren, den Sie an dem Tag gesehen haben, als Sie dort aufgetaucht sind.“

Evelyn riss die Augen auf. „Die Sektenmitglieder haben also zugegeben, die beiden zu kennen?“

„Ja. Meine Kollegen haben es mit einer neuen Taktik versucht. Sie haben ihnen die Toten und Verletzten von den Orten der Bombenanschläge gezeigt. Es hat gewirkt. Sie haben angefangen zu reden.“

Evelyn schlug so hart mit der Hand auf den Tisch, dass ihr der Schmerz in den Arm fuhr. Überrascht über ihre eigene Reaktion, betrachtete sie ihre Finger.

Diese Taktik hätten sie viel eher einsetzen müssen. Sie hätte darauf kommen und den Agenten vorschlagen müssen, es damit zu versuchen. Das war schließlich ihr Job als Profilerin. Und sie war überhaupt nicht darauf gekommen. Wie dumm von ihr! Wenn die Survivalisten wirklich nichts mit den Bombenattentaten zu tun hatten, musste sie der Anblick der Toten natürlich schockieren. Die Männer, die nicht wussten, worauf sie sich mit Butler eingelassen hatten, schützten ihr Heim gegen eine vermeintliche Invasion, aber sie würden nicht selbst hinausgehen und angreifen. Sie verteidigten nur das, was ihnen gehörte.

„Es hätte uns ohnehin nicht viel geholfen“, meinte Lucas. Er klang jedoch nicht besonders überzeugt. „Die Sektenmitglieder kannten die Bombenleger nur als John und Bobby. Keine Nachnamen. Das gehörte zu den Regeln auf dem Anwesen. Nur Butler hielt sich nicht daran. Das gehörte wahrscheinlich zu seinem Machtbedürfnis.“

„Oder war Teil des Plans, diejenigen, die die Aufnahmetests nicht bestanden und gehen mussten, im Dunkeln über die wahre Identität der anderen zu lassen.“

„Vielleicht am Anfang. Aber selbst wenn wir die Personenbeschreibungen hätten, würden uns die Namen fehlen. Und in Anbetracht der Tatsache, dass sich die Ereignisse überstürzten, bin ich mir nicht sicher, ob uns Beschreibungen weitergebracht hätten. Etwas Interessantes haben wir allerdings doch erfahren. Erinnern Sie sich noch an Jen Martinez’ Bemerkung, dass der Kerl, den sie erkannt hatte, nicht dazugehörte? Dass er kein Survivalist war?“

„Ja.“ Mit der Erinnerung kam die Verwirrung zurück. Peters und Durham waren offensichtlich Survivalisten. Warum sollte Jen das abstreiten?

Was Jen anbetraf, passte nun wirklich überhaupt nichts zusammen.

„Die Sektenmitglieder haben Jens Aussagen bestätigt“, unterbrach Lucas ihre Gedanken. „Nicht, was Bobby anging. Von dem behaupteten sie, dass er ein Hundertfünfzigprozentiger sei. Aber John? Alle sagten übereinstimmend, dass er redegewand und ein talentierter Schütze sei und in der Natur überleben könne, aber sie hielten ihn nicht für einen überzeugten Anhänger. Sie hatten den Eindruck, dass er mehr auf der Suche nach Freunden war, anstatt sich auf irgendwelche Katastrophenszenarien vorzubereiten. Er schätzte die Fähigkeiten eines Survivalisten aus den falschen Gründen – nicht um selbst in Sicherheit zu sein, sondern um anderen Schaden zuzufügen.“

Evelyn nickte langsam. „Ja. Das ergibt Sinn. Wir wissen, dass er bereit war, zwei Gebäude anzugreifen. Er hat also keine Skrupel zu töten. Wenn er sich der Gruppe anschließen wollte, weil er glaubte, auf diese Weise von seinem Bruder anerkannt zu werden, dann war er nicht dabei, weil er Survivalist sein wollte. Er hat sich denen nur angeschlossen, um die Liebe seines Bruders zu gewinnen.“

„Genau.“ Lucas rollte mit den Schultern, um eine Verspannung zu lösen. „Nun, ich weiß nicht, ob und wie uns das weiterhilft, aber meine Kollegen haben gesagt, dass seit fast einem Jahr keiner mehr das Anwesen verlassen hat. Das könnte eine gute Nachricht sein.“

Evelyn nickte überrascht. „Das ist in der Tat eine gute Nachricht. Sind sie sich denn sicher?“

„Die Agenten glauben nicht, dass einer von den Typen lügt – jedenfalls nicht in dieser Beziehung. Sie haben sich bei den Verhören zwar nicht vor Hilfsbereitschaft überschlagen, aber sie wissen ganz genau, was ihnen nach der Schießerei blüht. Keiner von denen möchte mit den Bombenanschlägen in Verbindung gebracht werden. Deshalb reden sie mit uns.“

„Möglicherweise ist Rolfe der Einzige, um den wir uns neben Peters und Durham Sorgen machen müssen“, überlegte Evelyn.

„Ich hoffe, dass es bei den dreien bleibt.“

Etwas an ihrer eigenen Schlussfolgerung überzeugte sie nicht, aber sie war auch nicht in Hochform. Es gab nicht den geringsten Hinweis auf einen anderen Beteiligten. Vielleicht hatten sie einfach nur Glück gehabt und waren genau zum richtigen Zeitpunkt aufgetaucht.

Möglicherweise war Jen auch deshalb mit von der Partie gewesen. Vielleicht hatte Rolfe sie dabeihaben wollen, damit sie das FBI aufmerksam macht. Rolfe hatte gespürt, dass Butler immer renitenter wurde, und deshalb beschlossen, ihn zu beseitigen. Er selbst wollte vom Anwesen verschwinden, um auf diese Weise von den Bombenanschlägen abzulenken. Gut möglich, dass er das Gebäude und das Grundstück länger nutzen wollte, aber Butlers wachsende Selbstherrlichkeit hatte das verhindert.

Sie nickte zögernd. Die Vorstellung, dass Jen eine Verräterin war, hinterließ einen schalen Geschmack in ihrem Mund. Es gefiel ihr zwar überhaupt nicht, aber es passte. Sie mussten es ernsthaft in Betracht ziehen.

Als sie Lucas ihre Gedanken mitteilte, funkelte er sie nur wütend an.

„Zum Teufel, nein! Sie schimpfte schon über die Gruppe, bevor Butler seinen Führerwahn entwickelte, wie Sie sagen. Und abgesehen davon würde Jen niemals …“

Das Telefon unterbrach ihn. Er meldete sich barsch. „Lucas hier. Was gibt’s?“

„Ist es das HRT?“ Evelyn beugte sich über den Schreibtisch. „Stellen Sie auf Lautsprecher.“

Er warf ihr einen weiteren vernichtenden Blick zu und hielt die Hand an sein anderes Ohr. Erst als sie sich erhob und zu ihm hinüberging, legte er sein Telefon auf den Schreibtisch und schaltete den Lautsprecher ein.

Das pfeifende Geräusch war so schrill, dass Evelyn sich am liebsten die Ohren zugehalten hätte. Obwohl der Empfang von miserabler Qualität war, erkannte sie die Stimme. Es war Kyles Teamleiter.

„Wir … Hinterhalt …“

„Was?“, fragte Lucas. „Die Verbindung ist schlecht. Wir können euch kaum verstehen.“

„… rausholen“, sagte der Teamleiter. „… einen Arzt. Es … Tote. … einen Hubschrauber.“ Er gab ein paar Koordinaten durch, aber sie kamen nur bruchstückweise an.

Evelyn fühlte Panik in sich aufsteigen. „Wer?“, stieß sie hervor. „Wer ist tot?“

Offenbar verstand er sie noch schlechter als die beiden ihn, denn er fuhr fort: „… Verletzte. Der Hubschrauber …“ Dann wiederholte er die Koordinaten, bis Lucas sagte: „Ich glaube, ich hab’s.“ Dann eilte er aus dem Raum, um mit einem der Park Ranger zu reden.

Evelyn versuchte es noch einmal. „Wer ist tot? Wer?“

„Gabe“, lautete die Antwort. „Und Mac. Und …“

Dann brach die Verbindung endgültig ab.

„Tot. Beide sind tot.“

Die Worte fuhren in Kyles Kopf Karussell, während er sich bemühte, das Bewusstsein wiederzuerlangen. Er schaffte es kaum, die Augen zu öffnen, und ein schweres Gewicht auf seiner Brust hinderte ihn am Atmen.

„Er kommt zu sich“, sagte jemand. Kyle spürte eine Hand auf seinem Arm. „Ganz ruhig. Wir bringen dich hier raus. Der Hubschrauber ist unterwegs. Wir sind auf dem Weg zu einem Platz, wo er landen kann.“

Wenn ihm das Atmen schon fast unmöglich war, musste Reden die reinste Qual sein. Dennoch versuchte er es. Er musste wissen, was geschehen war. „Wer ist tot?“, krächzte er.

„Keiner von unseren Leuten“, beruhigte ihn sein Kollege. Kyle stellte fest, dass er auf einer provisorischen Trage lag und von zwei Männern aus seinem Team transportiert wurde.

Sein Partner war nicht dabei. „Wo ist Gabe? Ist er okay?“

Jemand berührte seine Schulter. „Mir geht’s gut“, antwortete Gabe. Vorsichtig drehte Kyle den Kopf zur Seite. Es schmerzte höllisch.

Gabe drückte eine Kompresse gegen seinen Hinterkopf. Ein wenig unsicher lief er neben der Trage her. Er trug keine Ausrüstung, was so viel bedeutete, dass er ebenfalls verwundet war. Wenn sie aber nur zu sechst waren und er von zwei Männern transportiert wurde …

Kyle verdrehte den Hals noch mehr, um zu sehen, ob sonst noch jemand verletzt war. Er entdeckte den Anführer ihres Teams, der einen Arm um die Hüfte seines Partners geschlungen hatte, während er humpelnd vorwärtsschritt.

Irgendetwas stimmte nicht an dem Bild, das er sah. Schlagartig wurde es ihm klar. „Peters … und Durham …?“ Bei jedem Wort spürte er ein dumpfes Rasseln in seinem Brustkorb.

„Beide tot.“ Gabes Stimme klang matt. „Die werden keinem mehr gefährlich.“

„Und was ist mit …“

„Du solltest deine Stimme schonen“, riet ihm der Anführer, der offenbar ahnte, was Kyle fragen wollte. „Dein Partner hatte einen üblen Zusammenstoß mit einem Felsen.“

Stirnrunzelnd versuchte Kyle, die Bedeutung dieses Satzes zu verstehen. Dabei fiel sein Blick auf seinen Arm, der schlaff herunterhing. Der Druckverband, den ihm jemand angelegt hatte, war blutdurchtränkt.

„Als die ersten Schüsse fielen, bin ich zur Seite gerollt, habe aber leider den Felsen nicht gesehen“, erklärte Gabe bedauernd. „Ich war eine Zeitlang bewusstlos, aber hab’s ganz gut überstanden. Schließ-lich habe ich ja schon einen leichten Dachschaden“, versuchte er zu witzeln. Sein Lachen wirkte gequält.

Gabes Humor konnte Kyle nicht darüber hinwegtäuschen, dass es ihn ziemlich schwer getroffen hatte. Seine Miene sprach Bände. Gott sei Dank waren sie bereits auf dem Weg ins Krankenhaus; es konnte nicht mehr lange dauern, bis sie Hilfe bekamen. Etwas anderes schoss ihm durch den Kopf. „Und die Bärin? Was ist mit der?“

„Die hat sich mit ihren Jungen getrollt“, antwortete einer seiner Kollegen.

„Denen geht’s auf jeden Fall besser als Peters und Durham“, fügte Gabe hinzu.

Kyle hatte Schwierigkeiten, sich auf die Antworten zu konzentrieren. Den Kopf zu bewegen war eine schlechte Idee gewesen. Allmählich versank er wieder in Dunkelheit.

„Die werden uns auch nicht mehr gefährlich“, fuhr Gabe fort.

„Das Dumme ist, dass wir jetzt keine Spur zu Rolfe mehr haben“, sagte der Teamleiter.

„Und auch nicht zu Jen.“ Es war das Letzte, das Kyle hörte, bevor er wieder das Bewusstsein verlor.

20. KAPITEL

„Sie wollen, dass wir zurück nach Chicago kommen“, verkündete Lucas, als er in den Wartebereich des Krankenhauses zurückkehrte und sich neben Evelyn in einen Plastikstuhl fallen ließ. Vor einer Viertelstunde war er nach draußen gegangen, um einen Anruf entgegenzunehmen. Aus seinem verärgerten Gesichtsausdruck, mit dem er das Display betrachtete, schloss sie, dass der Anruf von Fred Lanier kam.

Evelyn hob den Kopf, den sie auf die Hände gestützt hatte, und schaute ihn erstaunt an. „Ich fliege nicht.“ Ihre Stimme klang heiser, als hätte sie geweint.

Rasch senkte sie den Blick, obwohl sie wusste, dass sie ihm nichts vormachen konnte. Nach dem Anruf war Lucas ihr aus der Hütte gefolgt. Er hatte sie weinen sehen, weil sie Angst um Kyle hatte. War er etwa in diesem verfluchten Wald ums Leben gekommen?

Neunzig endlos lange Minuten hatten sie warten müssen, ehe erneut eine Verbindung zustande gekommen war und die Lücken vom ersten Telefonat mit Informationen gefüllt werden konnten. Der Leiter des HRT hatte gesagt, dass Gabe und Kyle verletzt und Peters und Durham tot seien.

Was ihre Ermittlungen anging, war das eine ziemliche Katastrophe.

Im Moment konnte sie jedoch nur an Kyle denken, der im Operationssaal lag. Lebend. Bis jetzt. Gabe war in den Kernspintomographen geschoben worden. Die Ärzte wollten sichergehen, dass er nicht aufgrund schlimmerer Verletzungen bewusstlos geworden war. Und ein dritter Agent, dessen Namen Evelyn nicht kannte, bekam gerade einen Gipsverband ums Bein.

Kyle hatte es am schlimmsten getroffen. Gabe hatte etwas von einem Bären und einem Hinterhalt erzählt, ehe sie ihn mit viel Überredungskunst in den Kernspintomographen hatten schieben können, und so recht hatten sie nicht verstanden, was er ihnen hatte mitteilen wollen. Selbst die Ärzte hatten sich verständlicher ausgedrückt. Kyle war von zwei Schüssen getroffen worden, einmal in den Oberarm, ein zweites Mal knapp unterhalb der Schulter. Er hatte nicht nur viel Blut verloren, sondern auch innere Blutungen erlitten. Die Ärzte versprachen, „alles zu tun, was wir können“.

Es hatte nicht gut geklungen. Hätte Evelyn doch bloß hartnäckiger darauf bestanden, dass die Agenten vom HRT nicht allein auf die Suche nach Peters und Durham in den Wald gehen.

Sie lehnte sich gegen die gestrichene Betonwand und schloss die Augen. Ihr Haarknoten schabte über die raue Oberfläche. Ein Bild von Kyle am Strand tauchte aus ihrer Erinnerung auf. Seine Augen waren so blau wie das Meer. Er stand barfuß im Sand und hielt ihre Hand. Er hatte Grübchen in den Wangen, wenn er lächelte.

Sie wusste, was er schon alles in seinem Job erlebt hatte, denn bei ihr war es nicht viel anders. Einiges von dem, was sie gesehen hatte, würde sie nie mehr vergessen können – genau wie er. Im Gegensatz zu ihr kam er damit besser klar. Er brachte sie zum Lachen, wenn sie deprimiert war. Sogar bei der Ermittlungsarbeit verstand er es, sie aufzuheitern. Er schaffte es, sie auf Gedanken zu bringen, bei denen es nicht nur um ihre Arbeit ging. Sondern um eine schönere, vielversprechende Zukunft.

Im vergangenen Monat war sie dennoch auf Distanz zu ihm gegangen – bewusst oder unbewusst. Irgendwie war sie sich auf einmal nicht mehr sicher. Und jetzt bereute sie jede Sekunde, die sie mit ihren Zweifeln verschwendet hatte.

Als Lucas sie ansprach, schaute sie wieder auf. „Gibt es sonst noch etwas?“

Lucas schaute sie grimmig an. „Nein. Haben Sie verstanden, was ich gesagt habe? Fred will uns wieder bei der JTTF in Chicago haben. Wir sollen noch heute Abend fliegen.“

„Er glaubt also tatsächlich, dass ich die Stadt verlasse, wenn …“

„Weiß jemand, dass Sie und Kyle zusammen sind?“, unterbrach Lucas sie. „Außer mir, meine ich.“

Stumm schüttelte sie den Kopf.

„Dann betrachten Sie die Sache mal aus deren Perspektive. Ein Kollege ist verletzt worden, und man erwartet von Ihnen, dass Sie den Täter jagen. Hier können Sie sowieso nichts mehr tun. Sie wollen, dass Sie wieder an dem Fall mitarbeiten und diejenigen schnappen, die ihre Finger da drin haben.“

„Rolfe werde ich in Chicago nicht finden können“, wandte sie ein.

„Aber auch nicht im Warteraum eines Krankenhauses. Glauben Sie mir, ich war auch mal in Ihrer Lage, ohne zu wissen …“ Er verstummte und fügte nach einer Weile hinzu: „Sie fühlen sich bestimmt besser, wenn Sie da draußen aktiv werden können.“

Sie wollte etwas erwidern, wurde aber vom Klingeln ihres Handys davon abgehalten. Auf dem Display stand DAN MOORE. Ihr Chef von der BAU. Sie hatte nicht mehr mit ihm gesprochen, seit er sie für die JTTF freigestellt hatte.

Ein paar Sekunden lang überlegte sie, ob sie den Anruf ignorieren sollte, aber sie stand bei ihrem Boss ohnehin schon auf der Abschussliste. Sie presste die Zähne zusammen, schwang sich vom Stuhl hoch und verließ den Warteraum, während sie den Anruf annahm.

„Evelyn, ich habe von dem Desaster in Kalifornien gehört“, begann Dan ohne Einleitung. „Tut mir leid. Man hat mir gesagt, dass Ihre beiden Freunde verletzt wurden.“

„Ähm … ja“, stammelte Evelyn. Sie war überrascht, dass er es überhaupt erwähnte. Er gehörte zwar nicht zu der Sorte von Menschen, die überhaupt keine Gefühle zeigten, aber über persönliche Dinge hatten sie noch nie gesprochen. Abgesehen davon waren weder Gabe und Kyle seine Lieblingskollegen – vor allem, wenn die beiden in seiner Abteilung auftauchten und sie und Greg von der Arbeit abhielten.

Greg! Evelyn schloss die Augen. Sie hätte ihn anrufen sollen. Er hätte bestimmt gern gewusst, was mit Gabe und Kyle los war. Bestimmt hatte Gabe nicht daran gedacht, einen Kollegen zu bitten, seinen Cousin zu verständigen. Wie sie Gabe kannte, wollte er wahrscheinlich nur warten, bis er die Resultate von der Kernspintomographie hatte.

Eine Pause entstand, als ob Dan auf mehr Informationen wartete, aber sie war zu sehr mit dem Gedanken beschäftigt, ob sie Greg anrufen sollte. Außerdem wollte sie nicht über Einzelheiten reden – jedenfalls nicht, solange es nicht sicher war, ob Kyle durchkam.

„Jetzt, wo die beiden Verdächtigen jedenfalls tot sind, bringt es nichts mehr, Sie weiter bei der Taskforce zu belassen.“

Ehe sie antworten konnte, sprach Dan schon weiter. „Ich habe gerade mit Fred Lanier gesprochen. Ich weiß, dass er Sie in Chicago haben will, aber wenn Sie sich momentan nicht danach fühlen und ohnehin nichts Wesentliches zu den Ermittlungen beitragen können, gibt es hier eine Menge Dinge für Sie zu tun. Ich möchte, dass Sie nach Virginia zurückkommen. Wir müssen uns mal über Ihren Job unterhalten.“

Der Schnee fiel so dicht, dass Evelyn kaum etwas erkennen konnte. Die rosa- und purpurfarbenen Streifen, die den Horizont färbten, konnte man eher ahnen als sehen. Trotz der Mütze war ihr Haar klatschnass. Nach der Landung in Montana war sie sofort zu Butlers Anwesen gefahren. Hier stand sie nun wie zu Eis erstarrt – in des Wortes doppelter Bedeutung.

Seit ihrer Geiselhaft war sie zwar schon öfter hier gewesen, aber niemals allein. Das Absperrband am Tor flatterte im Wind. Die Ermittler und Demonstranten waren verschwunden. Eigentlich hatte sie sich noch nie vor der Dunkelheit gefürchtet, aber beim Anblick des wuchtigen leeren Gebäudes vor ihr wurde ihr doch ein bisschen mulmig zumute. Ihre Stiefel schienen auf einmal bleischwer zu sein, und sie zögerte, weiterzugehen.

Als ob Ward Butler noch im Haus auf sie wartete.

Sie konnte selbst nicht glauben, dass sie Dan dazu überredet hatte, sie nach Montana zurückkehren zu lassen. Die meisten Kollegen vom JTTF-Team inklusive Lucas waren noch in Chicago. Offenbar hatte sie ihren Wunsch, sich Rolfes Sachen noch einmal genauer anzusehen, mit so viel Überzeugungskraft vorgebracht, dass er ihr den Wunsch nicht hatte abschlagen können. Über einige Talente verfügte sie also nach wie vor. Jetzt wollte sie ihre Fähigkeiten als Profilerin einsetzen und die nächsten Schritte eines Menschen anhand seiner persönlichen Dinge bestimmen.

Dass sie ihren Job beherrschte, hatte sie hinlänglich bewiesen, indem sie die Bombenanschläge vorausgesagt hatte – noch als Gefangene in Butlers Unterschlupf. Hoffentlich konnte sie jetzt auch etwas über Rolfe in Erfahrung bringen, wenn sie sich seine Habseligkeiten noch einmal genau vornahm. Aus Dingen, die einem Menschen etwas bedeuteten und die er um sich haben wollte, ließen sich Rückschlüsse auf sein Wesen ziehen. Jetzt, da sie wusste, dass Butlers Zimmer zuvor das von Rolfe gewesen war, fühlte sie sich bestätigt, was die Bücher mit den Initialen RS anging. Sie gehörten tatsächlich Rolfe. Vielleicht konnte sie aus ihnen etwas über den Mann und seine Absichten erfahren.

Dan hatte ihrem Vorschlag zugestimmt und sich sogar erboten, Fred Lanier davon in Kenntnis zu setzen. Sie war froh, dass sie es nicht selbst tun musste. Lanier war ein harter Brocken. Aber Dan war und blieb ihr Vorgesetzter, auch wenn er sie freistellte, um an einem anderen Ort zu ermitteln. Dan, der selbst ein ausgezeichneter Profiler war, würde sich bestimmt gegen Fred durchsetzen.

Natürlich schob sie das Unvermeidliche nur weiter hinaus, wenn sie nicht bald nach Hause zurückkehrte – das Gespräch mit Dan über ihre Position in der BAU. Sie wusste selbst noch nicht so recht, was sie ihm sagen sollte. Glücklicherweise blieb ihr jetzt noch ein wenig Zeit bis zu ihrer Rückkehr nach Virginia.

Eins nach dem anderen, sagte sie sich und setzte sich in Bewegung. Je näher sie dem Anwesen kam, umso lebendiger wurde ihre Erinnerung an den Moment ihrer Befreiung. Jene Minuten waren ihr wie ein unwirklicher Traum vorgekommen. Mit Kyle an ihrer Seite hatte sie sich endlich wieder so sicher gefühlt wie seit einer Woche nicht mehr.

Es geht ihm bald wieder besser. Das musste sie sich immer wieder einreden. Die Ärzte hatten ihr erlaubt, ihn nach der Operation kurz zu sehen. Er hatte geschlafen und ziemlich blass ausgesehen – ganz und gar nicht der Mann, der Stärke und Selbstbewusstsein ausstrahlte, immer Witze in ihrem Büro riss oder sich furchtlos einer Gruppe von bewaffneten Demonstranten stellte. In dem weißen Krankenhausbett, an Schläuchen und Monitore angeschlossen, hatte er kleiner gewirkt und so hilfsbedürftig.

Die Ärzte hatten ihr mehrfach versichert, dass er durchkommen würde. Sie hatte so oft nachgefragt, dass sogar Gabe sie merkwürdig angeschaut hatte. Die beiden hatten ihre Beziehung vor Gabe zwar geheim gehalten, aber er und Kyle waren enge Freunde. Vermutlich machte er sich schon seit Längerem so seine Gedanken. Inzwischen wusste er bestimmt, dass zwischen den beiden etwas lief.

Er war kurz nach ihr in den Wartebereich gekommen und hatte ihr versichert, dass mit seinem Kopf alles in Ordnung sei. Er konnte es Greg selbst sagen und ersparte Evelyn so das Gespräch mit ihm. Bestimmt hätte er sie mit Fragen nach ihrem eigenen Wohlbefinden gelöchert. Auf diese Weise brauchte sie ihn wenigstens nicht anzulügen. Die Stunden bis zum Morgen hatte sie neben Gabe an Kyles Krankenbett verbracht und kaum ein Wort mit ihm gewechselt. Irgendwann hatte Kyle die Augen geöffnet, müde gegrinst und gemeint: „Das ist ja wohl nicht ganz so gelaufen wie geplant.“

Es war ein schwacher Versuch, sie aufzumuntern und zu beruhigen, aber ihre Ängste konnte er damit nicht vertreiben. Sanft drückte sie seine Hand. Gabe tat so, als bemerke er nichts.

„Mir geht’s gut“, fügte Kyle hinzu. „Bären, Bomben, Kugeln – das alles kann mich nicht wirklich aufhalten.“

Fragend schaute sie ihn an, während Gabe ihr kurz schilderte, was geschehen war. Anschließend hatte er sich entschuldigt und war hinausgegangen unter dem Vorwand, telefonieren zu müssen – oder, wahrscheinlicher, um die beiden eine Weile allein zu lassen.

Wegen der starken Medikamente war Kyle ganz benommen. Kurz bevor er wieder einschlief, flüsterte sie: „Vielleicht hätten wir an diesem Strand bleiben sollen.“

Schweren Herzens trennte sie sich ein paar Stunden später von Kyle, um nach Montana zurückzufliegen, wie sie es am Abend zuvor mit Dan vereinbart hatte. Am liebsten wäre sie an Kyles Seite geblieben, bis er wieder vollkommen hergestellt war.

Laut quietschend gab das schwere Eisentor nach, als sei es seit Jahren nicht berührt worden – dabei war gerade weniger als eine Woche vergangen. Einmal mehr fragte sie sich, ob sie die richtige Entscheidung getroffen hatte. Rolfe hatte sie schon einmal hinters Licht geführt. Würde sie jetzt hinter sein Geheimnis kommen?

Der einzige Weg, das herauszufinden: Sie musste es versuchen.

Fröstelnd trat sie ein. Im Haus war es schon immer recht kühl geworden. Inzwischen herrschten drinnen wie draußen die gleichen Temperaturen. Ohne die großen Scheinwerfer, die das FBI für die Spurenermittler aufgestellt hatte, wirkte der Ort düster und unheimlich. Die einzige Lichtquelle war ihre Taschenlampe.

Die Leere hatte etwas Bedrückendes. Ohne Menschen wirkte das Gebäude fast noch bedrohlicher.

Sie lief durch die Räume, in denen vor Kurzem noch Vorräte für zwanzig Leute gelagert worden waren, die damit gut durch den Winter gekommen wären, und ausreichend Gewehre, um eine ganze Armee in Schach zu halten. Ihre Schritte hallten von den Wänden wider. Das gesamte Inventar war weggeschafft und in ein Lagerhaus transportiert worden, wo es ausgewertet und dokumentiert wurde.

Die Bücher waren ebenfalls weggebracht worden. Mit denen würde sie sich auch noch beschäftigen müssen. Sie wollte mit dem Schlafraum im hinteren Bereich beginnen. Nicht nur Einrichtungsgegenstände konnten eine Menge verraten, wenn man sie mit einem unvoreingenommenen Blick betrachtete. Auch das Zimmer selbst würde ihr einiges erzählen.

Während sie durch den Hauptraum in jenen Bereich lief, den ausschließlich Butler und Rolfe betreten durften, wuchs ihre Nervosität. Obwohl sämtliche Stolperdrähte entfernt worden waren, schaute sie immer wieder nach oben, wo die mit ihnen verbundenen Schussvorrichtungen angebracht waren.

Ihr Blick fiel auf die Kerben und Löcher, die die Halterungen in den Türen hinterlassen hatten. Die Gewehre waren verschwunden. Sie zwang sich schneller zu gehen, obwohl sie am liebsten auf der Stelle kehrtgemacht hätte und davongelaufen wäre. Selbst ohne Butler und Rolfe, der sich irgendwo versteckt hielt, hatte dieser Ort etwas Unheimliches. Es war fast so, als ob einer von beiden noch immer anwesend wäre.

„Lächerlich“, murmelte sie und stieß die Tür zu Rolfes Schlafzimmer auf. In der angrenzenden Abstellkammer war sie mehrere Tage lang gefangen gehalten worden. Auf der Suche nach einem Tunnel hatten die Kollegen von der Spurensicherung den größten Teil des Fußbodens aufgerissen, aber nichts gefunden. Die Kammer befand sich schräg gegenüber der Tür, sodass sie beim Eintreten sofort ins Auge fiel. Genau wie bei Butlers Zimmer auf der anderen Seite. Die beiden Zimmer wiesen die gleiche Ausstattung auf – abgesehen vom Tunnel in dem einen.

Sie setzte ihren Weg zu Butlers Schlafzimmer fort. Die Einstiegsluke in den Tunnel zog ihren Blick geradezu magisch an. Das Brett, das den Zugang verdeckte, war halb beiseitegeschoben. Dahinter tat sich ein großes, gähnendes Loch auf.

Ob Jen die ganze Woche da unten gewesen war?

Der Gedanke überfiel sie unvermittelt. Nachdem Jen erschossen worden war, hatte Evelyn sie nicht mehr gesehen. Zugegeben, ihr eigener Bewegungsradius war ziemlich eng gewesen, aber Jen war eindeutig nicht im zentralen Bereich des Gebäudes gewesen. Die anderen Sektenmitglieder glaubten, dass sie tot sei. Von einem Versteck hatte niemand etwas geahnt. Für Evelyn war es immer noch unbegreiflich, wie jemand mit einer so schweren Schussverletzung im Verborgenen überleben konnte – wenn Jen denn überlebt hatte …

Den Korridor zwischen Rolfes und Butlers Zimmer kannte Evelyn schon, aber Butlers Zimmer hatte sie erst betreten, nachdem alles vorbei gewesen war. Vielleicht hatte Jen sich hier aufgehalten, nachdem Butlers Kugel sie getroffen hatte, wenn sie nicht sofort weggebracht worden war. Möglicherweise hatte sie noch einige Tage gefesselt in Butlers Schlafzimmer verbracht. Aber aggressiv und unberechenbar, wie Butler war, schien das doch eher unwahrscheinlich.

War sie als Geisel im Tunnel gehalten worden – wenn sie überhaupt dort unten gesteckt hatte? Vielleicht hatte man sie auch dort gefesselt. Dann hätte sie mit ihrer Verletzung den Weg durch den Tunnel wirklich nicht aus eigenen Kräften schaffen können. Gut möglich, dass man sie auch in den Tunnel gebracht hatte in der Hoffnung, dass sie dort verbluten würde. Irgendwie hatte sie es dann doch geschafft, sich zu befreien. Wenn es denn so gewesen sein sollte, hatte sie sich jedenfalls weder bei der Polizei oder in einem Krankenhaus noch in einem FBI-Büro gemeldet. Falls sie sich wider Erwarten also doch frei bewegen konnte, war sie hinterher freiwillig untergetaucht.

Es fiel ihr schwer, sich Jen als Verräterin vorzustellen. Aber es war genauso schwer, sich vorzustellen, dass sie lange genug am Leben geblieben war, um aus dem Tunnel herauszukommen und nicht mit Butler oder Rolfe unter einer Decke zu stecken.

Evelyn erinnerte sich an Jens überraschten Gesichtsausdruck, als Butler bei ihrem unerwarteten Auftauchen auf dem Grundstück ihren vollen Namen erwähnte. Hatte Jen vielleicht nur mit Rolfe zusammengearbeitet – und er hatte es Butler verraten, ohne sie zuvor darüber zu informieren?

Sie hockte sich vor die Einstiegsluke des Tunnels, der ins Freie führte, und richtete den Strahl ihrer Taschenlampe in den engen Gang. Alles, was Jen betraf, war äußerst verwirrend. Es passte einfach nicht, dass Butler die FBI-Frau erschoss und sie dann eine Woche lang lebend in – oder unter – seinem Zimmer versteckte. Es sei denn, er betrachtete sie genauso als Faustpfand, wie es Evelyn offenbar für Rolfe gewesen war.

Evelyn rappelte sich auf und nickte nachdenklich. So könnte es gewesen sein.

Das Problem war nur: Butler hatte nicht den Eindruck gemacht, als ob er eine Absicherung gegen das FBI benötigte. Vielleicht benutzte er sie als Pfand gegen Rolfe, den Mann, dessen Zimmer er sich genommen hatte. Das wiederum würde jedoch nur Sinn ergeben, wenn Jen die ganze Zeit mit Rolfe zusammengearbeitet hätte.

21. KAPITEL

Evelyn saß im Schneidersitz auf dem harten Fußboden des Lagerhauses, umgeben von Büchern. Das FBI benutzte dieses Depot als Asservatenkammer. Ein anderer Agent hatte bereits alles katalogisiert, ein weiterer die Bestände durchgesehen. Sie hatten keine besonderen Hinweise gefunden – keinerlei an den Rand gekritzelte Bemerkungen über irgendwelche Attentatspläne. Evelyn suchte jedoch nach etwas weniger Offensichtlichem. Sie wollte der geistigen Befindlichkeit eines Terroristen auf die Spur kommen.

Wenn sie sich erst einmal darüber Klarheit verschafft hatte, brauchte sie keine bekritzelten Servietten oder an Buchrändern schriftlich festgehaltenen Angriffspläne. Dann wäre sie in der Lage, so zu denken wie Rolfe. Sie würde einem eventuell geplanten Bombenanschlag auf die Schliche kommen – und auch den Ort herausfinden, wo er durchgeführt werden sollte.

Die Kollegen von der JTTF waren sich ziemlich sicher, dass sie die operative Seite der Zelle ausgetrocknet hatten. Die Bombenleger waren tot, die Survivalisten hatten ausgesagt, dass niemand sonst das Anwesen in den vergangenen Monaten verlassen hatte – abgesehen von Rolfe, der auftauchte und wieder verschwand, wie es ihm passte. Zumindest theoretisch würde es keine weiteren Attentate geben. Rolfe war zwar noch eine Bedrohung – aber selbst wenn er Bombenleger rekrutierte, musste er ja nicht unbedingt auch einer werden. Wahrscheinlich ließ er lieber andere die Drecksarbeit erledigen.

Die JTTF-Kollegen hatten sie zu diesem Aspekt mit Fragen gelöchert. Selbst ohne ein vollständiges Profil von Rolfe erstellt zu haben, war sie sich ziemlich sicher: Er selbst würde keine Attentate verüben. Höchstens dann, wenn er der Meinung war, die Endphase sei angebrochen. Bis dahin konnte er sich in Sicherheit wiegen. Sie kannten ja nicht einmal seinen Nachnamen. Weswegen also sollte Rolfe sich Sorgen machen?

Nach Evelyns Beschreibung hatten sie eine Zeichnung von ihm angefertigt. Vielleicht erkannte ihn jemand und konnte dem FBI einen Namen nennen – oder einen Ort, an dem er sich aufhielt. Sie würden auf jeden Fall nicht lockerlassen, bis sie ihn gefunden hatten. Allen war klar, dass das eine Weile dauern konnte. Mit seinen Kenntnissen als Survivalist verhielt er sich wahrscheinlich genau wie Peters und Durham – er versteckte sich irgendwo in der Wildnis. Nach dem Tod der beiden hatte die Nervosität bei Evelyn und ihren Kollegen allerdings merklich nachgelassen. Eine unmittelbare Gefahr konnten sie momentan nicht erkennen.

Evelyn war sich allerdings nicht so sicher, ob das operative Element der Terrorzelle zusammen mit den beiden begraben werden konnte. Das Anwesen war über mehrere Jahre genutzt worden. Ihre größte Sorge war, dass Rolfe andere Mitglieder, noch vor Peters und Durham, angeworben haben könnte – Männer, die jetzt auf das Signal zum Einsatz warteten. Die Sektenmitglieder, die die Razzia überlebt hatten, hatten allesamt noch nicht so lange auf dem Anwesen gelebt – etwa zwischen drei und neun Monaten. Lucas hatte mit Recht argumentiert, dass neun Monate eine lange Zeit seien, um auf einen Einsatz zu warten – vor allem, wenn Peters und Durham sofort losgeschickt worden waren, um ihre Bombenattentate zu verüben.

Evelyns Profiler-Instinkte arbeiteten auf Hochtouren. Es gab zu viele unbeantwortete Fragen. Wer war Rolfe? Wo war Jen? Warum hatten sie das ATF-Gebäude zum Ziel genommen? Und wenn Rolfe sich irgendwo da draußen aufhielt, warum hatte er sich dann nicht zu den Anschlägen bekannt, um den Ruhm einzuheimsen?

Das alles sprach ihrer Ansicht nach dafür, dass sie mit weiteren Attentaten zu rechnen hatten.

Seufzend betrachtete sie Rolfes Habseligkeiten. Da sie darauf verzichtet hatte, die Bücher in das Büro von Salt Lake City bringen zu lassen, war sie allein in der riesigen Lagerhalle. Den gesamten Stapel aus Rolfes Zimmer hatte sie bereits einmal durchgesehen und nach den Initialen RS gesucht. Die Kürzel standen in der Tat in jedem Buch. Zu dumm, dass Rolfe nirgendwo seinen vollen Namen hineingeschrieben hatte.

Es waren eine Menge Bücher. Vier hohe, bedrohlich schwankende Stapel, die um sie herum aufgebaut waren. Sie musste aufstehen, wenn sie darüber hinwegschauen wollte.

Alles andere, was aus Butlers Zimmer weggeräumt worden war, hatte offensichtlich Butler gehört – die Bibel, die sie bei ihm gesehen hatte, eine riesige Kiste mit Gewehren und Vorräten, die ein Mann alleine auf dem Rücken tragen konnte, wenn er Hals über Kopf in die Wildnis von Montana abtauchen musste.

Vielleicht hatte Butler die Bücher in seinem Zimmer gelassen, weil es ihm zu viel Arbeit war, sie in das andere Schlafzimmer zu schleppen. Oder war es für ihn eine Art Machtspiel? Wollte er ihm beweisen, dass er auf seinem Anwesen schalten und walten konnte, wie es ihm gefiel? Und dass er alles und jeden unter seiner Kontrolle hatte?

Rolfe hatte keine Anstalten gemacht, die Bücher zurückzuholen. Das bedeutete entweder, es war ihm egal, oder – wahrscheinlicher – er hatte nicht vor, allzu lange dort zu bleiben. Vielleicht wollte er Butler auch nur dieses Gefühl von Macht verleihen in der Hoffnung, dass er irgendetwas in die Wege leitete. Vielleicht hatte Rolfe schon insgeheim beschlossen, Butler loszuwerden, ehe er sich durch den Tunnel davonmachte, weil er damit rechnete, dass das FBI das Anwesen stürmen würde.

Während sie noch darüber nachdachte, erinnerte sie sich daran, dass Butler zum einen Rolfes Ratschlägen gefolgt war, zum anderen aber den absoluten Machtmenschen herausgekehrt hatte, der seine Leute im Griff hatte. Trotzdem war sie immer noch davon überzeugt, dass Rolfe der eigentliche Anführer war. Er hatte Butler geschickt manipuliert – genauso wie er sie manipuliert hatte. So ein Mann gab nicht auf, nur weil zwei Bombenleger ums Leben gekommen waren. So ein Mann plante auf lange Sicht und sehr strategisch.

Jetzt musste sie sich nur noch in seine Gedankenwelt hineinversetzen und herausfinden, was er in seiner manipulativen Gedankenwelt als Nächstes plante.

Nachdenklich betrachtete sie die Bücherstapel. Was mochte seine Lieblingslektüre sein? Den abgegriffenen und mit Eselsohren versehenen Seiten nach zu urteilen hatte er viele von ihnen gerne gelesen. Höchste Zeit, den Grund dafür herauszufinden.

Als Erstes nahm sie ein Buch über Psychologie zur Hand und stellte fest, dass sie es ebenfalls während ihres Studiums gelesen hatte. Nicht gerade das, was man Unterhaltungslektüre nennen würde. Ein Buch für Fachleute. Ein Laie würde damit nichts anfangen können.

Derjenige, der es gelesen hatte – vermutlich Rolfe –, hatte zahlreiche Passagen unterstrichen und Bemerkungen an den Rand geschrieben. In den Texten ging es um Theorien zur Gedankenkontrolle und die Geisteshaltung von Menschen, die sich wissentlich auf eine Selbstmordmission schicken ließen.

Er hatte sich darauf vorbereitet, Butlers Anhänger zu manipulieren, so viel war sicher. Sie hatte selbst erlebt, dass er Menschen mit seinen Worten zu indoktrinieren verstand. Für klug hatte sie ihn sowieso gehalten. Aber seine Lektüre ließ darauf schließen, dass er zudem ausgesprochen intelligent – vielleicht sogar intellektuell? – und motiviert war. Durchaus möglich, dass er an einer Universität studiert hatte.

Hier tat sich ein Weg für sie auf, ihm auf die Spur zu kommen.

Sie klappte das Buch zu und betrachtete die Rückseite. Ihr stockte der Atem, als sie tatsächlich das entdeckte, was sie zu finden gehofft hatte: einen kaum noch leserlichen Aufkleber mit der Adresse des Ladens, in dem er das Buch gekauft hatte.

Sie hielt den Band in das Licht der Neonröhren und kniff die Augen zusammen. Die Schrift war verblasst. Nur das Wort Universität war noch zu erkennen; der Rest unlesbar. Kein Wunder, dass die Kollegen es übersehen hatten. Nun ja, sie waren ja auch keine Profiler.

Sie legte es beiseite und griff nach einem anderen Buch. Darin ging es um theoretische Physik. Es hatte den gleichen Aufkleber – nur der hier war leserlicher.

Entgeistert starrte sie ihn an. Rolfe, der vermeintliche Terrorist, hatte eine der Spitzenuniversitäten des Landes besucht. Er war also noch intelligenter, als sie gedacht hatte. Kein Wunder, dass es so schwer war, ihm auf die Schliche zu kommen.

Trotzdem lächelte sie fast triumphierend. Jetzt hatte sie eine Spur. Eine Spur, die ihr dabei half, ihn ausfindig zu machen. Rolfe war kein gewöhnlicher Name, und die Universität bewahrte die Akten ihrer Studenten jahrelang auf.

Vorsichtig, um keinen der Bücherstapel umzustoßen, stand sie auf und verließ das Lagerhaus.

Sie stand kurz davor, Rolfes Nachnamen zu erfahren. Sie spürte es förmlich. Das würde alles ändern.

„Rolfe Shephard.“

„Wie bitte?“, fragte Lucas. Im Hintergrund hörte sie lautes Stimmengewirr.

„Er heißt Rolfe Shephard“, wiederholte Evelyn.

„Im Ernst?“ Lucas klang beeindruckt. „Wie zum Teufel haben Sie seinen Nachnamen herausbekommen? Sie waren noch mal in Montana? Und Sie haben nur ein paar Stunden gebraucht, um das herauszufinden? Himmel, wir hätten Sie damit beauftragen sollen, Jen zu finden.“

„Jen?“ Sofort erinnerte Evelyn sich an ihr Gespräch mit Jens Ehemann und an sein Interesse, als sie Rolfes Namen erwähnte. Aber sein Interesse war schlagartig verschwunden, als sie ihm mitgeteilt hatte, dass Rolfe einer der Männer auf dem Anwesen gewesen war. „Sie haben mir doch erzählt, dass sie Ihnen andauernd im Nacken gesessen und Ihnen erzählt hat, dass auf dem Anwesen gefährliche Dinge vor sich gehen, stimmt’s?“

„Ja, aber was hat das damit zu tun …?“ Er seufzte. „Kommen wir zurück zu Rolfe. Wie sind Sie auf seinen Familiennamen gekommen?“

„Anhand der Bücher in Butlers Zimmer habe ich herausgefunden, an welcher Universität er studiert hat. Er hat gleich zwei Abschlüsse gemacht – in Psychologie und Mathematik. Das war vor mehr als zehn Jahren. Erst haben sich die Universitätsleute auf den Datenschutz berufen, aber als ich die Bombenanschläge erwähnte, sind sie mit den Infos herausgerückt. In den vergangenen zwanzig Jahren hat es dort nur einen Rolfe gegeben. Sie haben mir ein Bild gefaxt. Er ist es – zweifelsfrei.“

„Na gut“, erwiderte Lucas zögernd. „Psychologie und Mathematik. Interessante Kombination. Als Mathematiker, könnte er da Bomben bauen?“

„Vermutlich. Der Typ war hochintelligent. Er war der Beste seines Jahrgangs, aber seltsamerweise hat er sein Abschlusszeugnis nicht abgeholt. Das habe ich auch von seiner Uni erfahren. Auf jeden Fall werde ich mich jetzt noch einmal mit ihm beschäftigen – und zwar noch gründlicher. Wäre doch gelacht, wenn ich nicht herausbekäme, wo er sich versteckt. Möglicherweise sind er und Jen sich irgendwann einmal begegnet“, fügte sie hinzu.

„Vergessen Sie’s“, erwiderte Lucas barsch. „Das ist reine Zeitverschwendung. Wie oft müssen wir das noch diskutieren? Sie hätte uns nicht gebeten, der Sache auf den Grund zu gehen, wenn sie mit denen unter einer Decke gesteckt hätte.“

„Es sei denn, das wäre ein Teil von Rolfes Plan gewesen, um Butler loszuwerden und diesen öffentlichen Aufruhr zu erzeugen“, gab Evelyn zu bedenken.

„Warum sind alle davon überzeugt, dass sie eine Verräterin ist?“, bellte Lucas ins Telefon.

„Warum verteidigen Sie sie andauernd?“, konterte Evelyn. Sosehr ihr auch der Gedanke missfiel, denn sie mochte Jen: Es war die nachvollziehbarste Erklärung dafür, dass sie das Anwesen lebend verlassen konnte. „Haben Sie mir nicht erzählt, Sie seien keine Freunde gewesen?“

„Das waren wir auch nicht. Jedenfalls nicht wirklich. Aber das macht sie nicht zu einer Verräterin.“

„Spricht da Ihr schlechtes Gewissen, weil Sie nicht auf Sie gehört haben, was diesen Fall angeht, oder steckt etwas anderes dahinter?“, hakte Evelyn nach. Sie erinnerte sich an seine Worte, die er im Wartezimmer des Krankenhauses geäußert hatte: Er wisse genau, was es bedeutete, sich um jemanden, der einem am Herzen lag, Sorgen zu machen. Hatte er dabei an Jen gedacht? Steckte vielleicht mehr dahinter als bloß die Sorge um eine Arbeitskollegin?

„Was wollen Sie damit sagen?“ Er klang aufgebracht.

„Stimmt es, dass Sie eine Affäre mit ihr hatten? Oder war das nur die Vermutung ihres Ehemanns?“ Auf einmal ergaben die rätselhaften Bemerkungen, die Jens Mann bei seinem Telefonat mit Evelyn gemacht hatte, einen Sinn. Er hatte das Interesse an Rolfe verloren, als sie ihm erzählt hatte, dass er auf dem Anwesen lebte, weil er gehofft hatte, etwas über ihre Affäre zu erfahren. Vielleicht hatte er seine Frau sogar verdächtigt, mehr als eine gehabt zu haben.

„Wie können Sie es wagen …“

„Er ist ihr gefolgt“, unterbrach Evelyn ihn. Es war logisch – und es konnte sogar erklären, woher er wusste, wie sie aussah, denn in den Nachrichten war ihr Name nicht erwähnt worden, als sie in den Bildern vom Attentat in San Francisco zu sehen gewesen war. Das hatte Fred Lanier ihr erzählt. Jens Mann hatte seine Frau möglicherweise dabei beobachtet, wie sie sich mit Evelyn an jenem Tag auf dem Parkplatz des Gefängnisses getroffen hatte.

„Ich bin mir sicher, dass er seine Frau beobachtet hat. Sie haben mir doch selbst erzählt, dass sie Ihnen überallhin gefolgt ist, um Sie davon zu überzeugen, endlich aktiv zu werden. Er glaubte, Sie beide hätten eine Affäre.“ Nachdenklich trommelte sie mit den Fingern auf die Schreibtischplatte, der in der kleinen Arbeitsnische im FBIBüro von Salt Lake City stand. Ob Jens Ehemann etwas mit ihrem Verschwinden zu tun hatte?

Angenommen, überlegte Evelyn stirnrunzelnd, Butler oder Rolfe hatten Jen in den Tunnel geschleppt, um sie aus dem Weg zu schaffen und sie dort unten verbluten zu lassen, sie hatte es aber geschafft, zu entkommen und zu ihrem Mann zurückzukehren – hatte er möglicherweise mit ihrem Verschwinden zu tun? Aber angesichts von Jens Verletzungen war das eher unwahrscheinlich, selbst wenn man berücksichtigte, dass am Ausgang des Tunnels ein Fahrzeug gestanden hatte. Der Weg wäre einfach zu weit gewesen.

Dennoch … „Hatten Sie nun eine Affäre?“, fragte sie Lucas erneut.

Lucas seufzte. „Das spielt doch keine Rolle“, antwortete er leise. Am anderen Ende der Leitung war es auf einmal still geworden. Lucas hatte das hektische Konferenzzimmer verlassen.

„Das soll wohl ein Witz sein? Sie ist verschwunden, und Sie leugnen, dass Sie was mit ihr hatten?“

„Wer im Glashaus sitzt, sollte nicht mit Steinen werfen“, erwiderte Lucas.

„Mac wird nicht vermisst“, konterte sie. Jedes Mal, wenn sie an Kyle dachte, hatte sie einen Kloß in der Kehle. Inzwischen war er zwar über den Berg, aber die Momente, in denen sie glaubte, ihn verloren zu haben, machten ihr noch immer zu schaffen.

Sie vertrieb die Erinnerungen und fragte: „Was ist mit Jens geheimem Bankkonto? Wussten Sie etwas davon?“

„Nein. Nicht bevor die Ermittlungen es zutage brachten. Warum zum Teufel hätte ich etwas darüber wissen sollen? Werfen Sie mir etwa auch vor, auf der falschen Seite zu stehen?“

Tat sie das? „Nein. Ich frage, warum Sie mich angelogen haben.“

„Ach, kommen Sie, Evelyn. Das geht Sie nun wirklich nichts an.“

„Sie haben mir erzählt, dass sie Ihnen wegen Butlers Anwesens in den Ohren gelegen hat, dass sie Sie fortwährend darauf angesprochen und gebeten hat, Ermittlungen aufzunehmen.“

„Das stimmt ja auch. Und?“

„Und dann – was? Ist daraus eine Affäre geworden?“

„Es war eine Affäre“, antwortete er wütend. „Wir sind beide verheiratet, falls Ihnen das noch nicht aufgefallen sein sollte. Wir haben beide Kinder. Es war ein Fehler, und es war lange vorbei, ehe das hier alles hochgekocht ist. Es war schon seit Monaten vorbei.“

„Wirklich? Wer hat entschieden, die Sache zu beenden?“

Eine kurze Pause entstand, ehe Lucas antwortete. „Ich.“

„Es war nicht einvernehmlich?“

„Sie wollte es nicht beenden. Sie hat davon gesprochen, ihren Mann zu verlassen. Ich sollte meine Frau verlassen. Das … das hätte ich niemals getan. Sie wurde aggressiv, verfolgte mich, hat mich geradezu gestalkt. Nur dass es dieses Mal darum ging, wieder zusammenzukommen.“

„Es ging nicht um Butler?“

„Nein. Glauben Sie mir, ich erzähle Ihnen hier nichts vom Pferd. So hat es angefangen. Aber danach … war sie immer noch besessen von diesem Anwesen. Ihr Vorgesetzter hat sie mehr als einmal ermahnt, die Finger davon zu lassen. Irgendwann hat sie dann auch aufgegeben, mich zu Ermittlungen zu überreden.“

„Hat sie gedroht, zu Ihrer Frau zu gehen?“

„Nein. So jemand war sie nicht.“

Evelyn schwieg. Jens Affäre mit Lucas konnte eine Erklärung für ihr Geheimkonto sein. Vielleicht war es gar kein Schweigegeld, sondern der Versuch, Vermögen beiseitezuschaffen, weil sie sich von ihrem Mann scheiden lassen wollte. Und der hatte so geklungen, als habe er etwas geahnt.

Wenn sie es aus dem Tunnel geschafft haben sollte, musste sie auf dem Heimweg jemand gesehen haben. Bei ihrem Blutverlust war es ohnehin schwer vorstellbar, dass sie diese Entfernung zurücklegen konnte. Aber Lucas hatte sich die ganze Zeit auf dem Hügel aufgehalten, wo das Einsatzkommando seine mobile Einsatzzentrale aufgebaut hatte. Durchaus möglich, dass sie ihm bei ihrer Flucht über den Weg gelaufen war.

Möglich, aber nicht sehr wahrscheinlich, dachte sie. Zu viele FBIAgenten und Polizisten waren in der Nähe gewesen.

Und wenn sie ihm doch begegnet war – so unwahrscheinlich das auch sein mochte? Lucas hatte ein Motiv, sie beiseitezuschaffen – nämlich ihre Beziehung, die zu Ende war und die er geheim halten wollte. Als FBI-Agent standen ihm durchaus Mittel und Wege zur Verfügung.

Im Grunde ihres Herzens glaubte sie jedoch nicht, dass er mit Jens Verschwinden etwas zu tun hatte. Ihre Beziehung verkomplizierte die Sache allerdings auf eine Weise, mit der Evelyn nicht gerechnet hatte.

Vielleicht hatte es überhaupt nichts zu bedeuten. Vielleicht erklärte es aber auch das Geheimkonto, ihr Verschwinden – oder beides.

„Sie müssen die Kollegen informieren.“

„Blödsinn“, blaffte Lucas. „Das hat überhaupt keine Bedeutung.“

„Vielleicht doch“, beharrte sie. „Es könnte durchaus eine Bedeutung haben, derer Sie sich nicht bewusst sind. Angenommen, das Geld auf Jens Geheimkonto ist überhaupt kein Schweige- oder Schmiergeld?“

„Das ist es auch nicht“, explodierte er. Er beruhigte sich wieder. „Scheiße“, sagte er leise.

„Sie müssen es Fred erzählen.“

„Wissen Sie, was das für meinen Job bedeutet? Für meine Ehe? Für Jens Ehe?“

„Es könnte uns helfen, sie zu finden.“

Er stieß einen Seufzer aus. Er klang halb frustriert und halb resigniert. „Na gut. Ich erzähle es ihm. Aber lassen Sie mich das allein machen, okay? Und berichten Sie mir, was Sie sonst noch über Rolfe in Erfahrung gebracht haben.“

„Ich habe Ihnen schon alles erzählt.“

„Wir geben den Namen an die Medien, zusammen mit seinem Bild. Irgendjemand muss ihn doch kennen. Bleiben Sie am Ball. Wir machen das auch. Und rufen Sie mich an, wenn Sie etwas Neues erfahren.“

Er legte auf, bevor sie weitere Fragen nach Jen stellen konnte. Sie hoffte nur, dass er Fred alles erzählen würde – damit sie es nicht tun musste.

Der Anruf kam von Greg.

Verblüfft starrte Evelyn auf das Display ihres Handys. Greg war nicht der JTTF zugeteilt. Seit der Einsatz gegen Butler zu Ende war, hatte er nichts mehr mit dem Fall zu tun. Es musste also um die BAU gehen. Oder mit ihrer Arbeit beziehungsweise ihrem Befinden zu tun haben. Weder über das eine noch das andere wollte sie reden.

Greg war ihr engster Vertrauter in der Analyseabteilung. Ihr Mentor. Sie konnte ihn nicht einfach ignorieren.

Sie atmete einmal tief durch und nahm das Gespräch entgegen. „Hallo, Greg“, meldete sie sich betont munter. Um Arbeit vorzutäuschen, raschelte sie geräuschvoll mit den Papieren auf ihrem Schreibtisch. Das war nicht einmal eine Lüge; sie hatte in der Tat viel zu tun. Je früher sie Rolfe aufspürten, desto eher konnten sie den Fall abschließen. „Was gibt’s?“

„Ich habe mit Gabe gesprochen.“

Sie ließ die Papiere los und umklammerte das Telefon. „Was ist passiert?“ Noch im Krankenhaus, bevor sie ins Flugzeug gestiegen war, hatte sie Gabe gebeten, sie umgehend anzurufen, falls es Neuigkeiten von Kyle gab. Warum hatte er Greg kontaktiert? Das Herz schlug ihr bis zum Hals.

„Mac geht es gut, Evelyn. Gabe hat sein Handy verloren, in dem deine Nummer gespeichert war. Er ist im Moment auf dem Weg hierher und hat mich gebeten, dir das mitzuteilen. Kyle ist noch in Kalifornien, aber es sieht so aus, als könnte er in den nächsten Tagen mit dem Flugzeug kommen.“

„Es geht ihm also gut?“ Sie musste es noch einmal hören.

„Er macht große Fortschritte, sagt Gabe. Er will so schnell wie möglich aus dem Krankenhaus raus. Sie wollen ihn noch ein paar Tage zur Beobachtung dabehalten, aber ansonsten geht es ihm gut. Er wird eine Zeitlang nicht arbeiten können, aber ich wette, sobald sein Flugzeug in Quantico landet, wird er sofort ins Büro fahren.“

Sie war so sehr um sein Wohlergehen besorgt, dass sie sich gar keine Gedanken darüber gemacht hatte, wie es mit seinem Job weitergehen würde. Mit seiner Verletzung war er auf Monate hinaus im Geiselrettungsteam nicht einsetzbar. In der Abteilung musste man absolut fit und im Vollbesitz seiner körperlichen Kräfte sein. Würde er nach seiner Genesung dort weiter arbeiten können? Und würden sie seine Stelle überhaupt so lange für ihn freihalten? Im schlimmsten Fall bedeutete dies das Ende seiner Karriere im HRT.

Während sie sich die ganze Zeit mit dem Gedanken herumschlug, ob sie ihren Job überhaupt noch weiter ausüben wollte, hatte Kyle möglicherweise nicht einmal eine Wahl. Er liebte seine Arbeit. Ohne seinen Job war er nur ein halber Mensch. Er hatte ihr einmal gesagt, dass er am liebsten sein ganzes Leben lang in dieser FBI-Abteilung bliebe. Was würde er ohne ihn anfangen?

„Bist du noch dran, Evelyn?“, fragte Greg.

„Ja, ja“, stotterte sie.

„Du musst deine Großmutter anrufen. Sie hat heute in deinem Büro nach dir gefragt.“

Das war seltsam. Ihre Großmutter hatte sie noch nie bei der Arbeit angerufen. Sie hatte natürlich ihre Dienstnummer – ebenso wie das Personal des Pflegeheims. Aber bisher hatte noch niemand davon Gebrauch gemacht. Die Heimmitarbeiter riefen sie immer auf dem Handy an.

„Hast du mit ihr gesprochen?“

„Ja, ich bin an deinen Apparat gegangen.“

„Wie klang sie denn?“

„Ganz normal. Sie hat sich nur Sorgen um dich gemacht, weil du sie seit Wochen nicht angerufen hast. Normalerweise würdest du sie auch mehrmals in der Woche besuchen. Sie wusste gar nicht, dass du nicht in der Stadt warst.“

Weil sie damit gerechnet hatte, höchstens einen Tag lang in Montana zu sein. Natürlich hatte sie ihre Großmutter mehrmals angerufen, aber nie erreicht. Sie sollte es heute noch einmal versuchen. In Gregs Stimme klang ein leiser Vorwurf mit. Er hatte ja recht.

„Ich rufe sie sofort an.“

„Gut. Ist bei dir sonst alles in Ordnung? Ich weiß, das …“

„Alles in Ordnung“, versicherte sie ihm rasch. „Lass uns darüber reden, wenn ich nach Hause komme. Ich habe gerade eine heiße Spur, der ich nachgehen muss.“

Greg spürte, wenn sie eine Entschuldigung nur vorschob. Sie merkte es an seiner Stimme, als er sagte: „Na gut. Aber ruf zuerst deine Großmutter an.“

„Mach ich“, versprach sie. Sobald er auflegte, wählte sie ihre Nummer.

Ungeduldig trommelte sie mit den Fingern auf die Schreibtischplatte, als sie darauf wartete, dass jemand den Anruf im Schwesterzimmer entgegennahm. Sie hätte auch direkt ihre Großmutter anrufen können, aber sie zog es vor, zuerst mit einer Schwester zu sprechen, um sich nach dem Befinden der alten Dame zu erkundigen und sich so auf das Gespräch mit ihr vorzubereiten. An manchen Tagen war Mabel Baine von messerscharfem Verstand. Doch wenn die Demenz sie im Griff hatte, sprach sie mit Evelyn, als sei sie noch zwölf Jahre alt, und sie waren wieder in dem großen Haus in South Carolina, wo Evelyn aufgewachsen war.

Heute sagte die Schwester am Empfangstresen: „Evelyn, Ihre Großmutter schläft gerade. Ich sage ihr, dass Sie angerufen haben.“

„Danke.“ Evelyn bekam ein schlechtes Gewissen, weil sie einen ungünstigen Zeitpunkt erwischt hatte – und die Gewissensbisse wurden noch größer, als sie merkte, wie erleichtert sie war, dass sie jetzt nicht mit ihrer Großmutter reden musste. Denn sie würde sofort merken, dass Evelyn Probleme hatte, und nicht eher lockerlassen, bis Evelyn ihr alles erzählt hatte.

Dabei musste sie sich doch erst selbst Klarheit darüber verschaffen, was sie mit ihrem Leben anfangen wollte. Sie durfte nicht länger das Gefühl haben, im falschen Film zu sein, wenn sie sich gegen das FBI entscheiden sollte.

22. KAPITEL

„Wer bist du, Rolfe Shephard?“, murmelte Evelyn in ihrer Arbeitsnische im Büro von Salt Lake City.

Es war der erste Schritt zu einer viel wichtigeren Frage: Wo war Rolfe Shephard?

„Führen Sie jetzt schon Selbstgespräche?“, neckte sie jemand von hinten.

Evelyn fuhr auf ihrem Stuhl herum. Sie hatte die Stimme sofort erkannt. „Lucas“, sagte sie überrascht. „Was machen Sie hier?“

„Wissen Sie das nicht?“ Aus seiner Stimme hörte sie eine Spur von Verbitterung. „Ich bin nicht mehr beim JTTF. Man hat mich für andere Fälle zurückbeordert. Als Einsatzleiter der Antiterrortruppe hat man mich auch abgezogen. Ich bin jetzt der Internen Ermittlung zugeteilt.“

„Das tut mir leid.“ Sie meinte es ernst, denn sie wusste, dass er gern bei der Sonderermittlungsgruppe gearbeitet hatte. Er war ein gründlicher Ermittler. Irgendwie fühlte sie sich schuldig, weil sie in gewisser Weise mitverantwortlich war für seinen Karriereknick.

Dennoch bereute sie es nicht, dass sie ihn dazu überredet hatte, seine Affäre mit Jen zu offenbaren. Sie wussten schließlich beide, dass Ermittlungen durch private Komplikationen beeinflusst, ja sogar vereitelt werden konnten. Allerdings entging ihr auch nicht die Ironie der Situation. Sie hatte ja auch eine Affäre mit einem Kollegen, von der keiner etwas wusste. Oder zumindest kaum jemand. Und sie hatte es nicht gemeldet, wie es ihre Pflicht gewesen wäre.

„Tja.“ Lucas fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Plötzlich sah er mehr erschöpft als verärgert aus. „Ob Sie’s glauben oder nicht – von dem Geld habe ich nichts gewusst. Und unsere Affäre ist schon lange vorbei. Falls ich vom Dienst suspendiert werden sollte, wird meine Frau bestimmt wissen wollen, warum.“

Evelyn schwieg. Was hätte sie auch sagen sollen? Dass er seiner Frau die Wahrheit schuldig war?

Lucas wollte weitergehen. Unvermittelt hielt er inne. „Wir haben zwar nichts mehr miteinander“, sagte er mit gepresster Stimme. „Aber ich mag sie immer noch. Ich möchte, dass sie gefunden wird. Ich bete für ein Wunder, dass sie noch lebt. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie Jen gefunden haben?“

Sie nickte. „Natürlich.“

Mit gesenktem Kopf durchquerte er das Büro, in dem die übliche Acht-Uhr-Morgen-Hektik herrschte. Erst jetzt fiel ihr auf, dass die Hintergrundgeräusche bei Lucas’ Ankunft versiegt waren. Entweder wussten alle über ihn und Jen Bescheid, oder sie fragten sich, warum er nicht mehr bei der JTTF war, obwohl der Fall noch nicht abgeschlossen war.

Wenn sie gekonnt hätte, hätte sie ihm geholfen. So blieb ihr nichts anderes übrig, als sich wieder ihrem Laptop zuzuwenden und weitere Auskünfte über Rolfe Shephards Leben zu sammeln.

Drei Stunden später lehnte sie sich ebenso frustriert wie verwirrt auf ihrem Stuhl zurück. Nach dem Examen hatte Rolfe einflussreiche Positionen an mehreren Spitzenuniversitäten innegehabt. Aber an jeder war er nur wenige Jahre geblieben, und irgendwann war er ganz von der Bildfläche verschwunden.

Soweit sie erkennen konnte, hatte er während seiner Universitätsjahre keine Kontakte zu irgendwelchen Gruppen gepflegt. Es gab keine Verbindungen zu paramilitärischen Vereinigungen oder anderen Sektierern. Aber der Computer konnte ihr auch nicht alles verraten. Sie nahm ihr Telefon und wählte die Nummer eines Kollegen von der Fakultät, in der Rolfe zuletzt gearbeitet hatte.

Der Anruf führte sie zu dem Mann, der vor mehr als zehn Jahren Lehrstuhlinhaber der Abteilung gewesen war, in der Rolfe gearbeitet hatte. Sie stellte sich vor, nannte den Grund ihres Anrufs und fragte hoffnungsvoll: „Erinnern Sie sich an ihn?“

„Ob ich mich an ihn erinnere?“ Professor Lee schnaubte verächtlich. „Und wie ich mich an ihn erinnere. Er war einer der brillantesten Mathematiker, denen ich jemals begegnet bin. Auch überaus charmant, wenn er es wollte – was nicht allzu oft der Fall war, jedenfalls nicht den anderen Fakultätsmitgliedern gegenüber. Bei seinen Studentinnen verhielt er sich ganz anders. Es kursierten ein paar Gerüchte über ihn und seine Examenskandidatinnen …“

„Gab es Klagen über ihn?“, fragte Evelyn, als der Professor eine Pause machte.

„Sie denken an sexuelle Belästigung? Nein, so was nicht. Die Frauen waren fasziniert von seinem Verstand und seiner Zurückhaltung. Er brauchte sie nur anzulächeln, und sie waren hin und weg. Jedenfalls wenn man den Gerüchten glauben darf. Andererseits war er sehr zurückhaltend, geradezu abweisend, als ob er über allem stünde. Anfangs zog das die Leute an, besonders in universitären Kreisen, und er verstand es, Menschen für sich zu gewinnen. Irgendwann jedoch begannen andere Fakultätsmitglieder, ihm sein Verhalten übelzunehmen. Einige waren eifersüchtig auf seinen vermeintlichen Charme und seine Fähigkeiten. Trotzdem haben wir darum gekämpft, dass er bei uns blieb. Ich kann mich nicht erinnern, jemals einem anderen so schnell eine Festanstellung angeboten zu haben, denn viele Universitäten wollten ihn abwerben. Eines Tages ist er dann einfach gegangen. Peng. Keine Kündigung, keine Erklärung – nichts.“

„Haben Sie noch mal was von ihm gehört? Wissen Sie, wo er hingegangen ist?“

„Nein. Nicht das Geringste. Wir haben nach ihm gesucht – weil wir ihn zurückhaben wollten und weil er noch ein Gehalt von uns zu bekommen hatte. Aber wir haben ihn nicht gefunden. Ehrlich gesagt, bis zu Ihrem Anruf heute habe ich geglaubt, ihm könnte vielleicht etwas Schlimmes zugestoßen sein.“

„Hat die Polizei nach ihm gesucht?“

„Selbstverständlich. Wir haben eine Vermisstenanzeige aufgegeben. Sie teilten uns mit, dass er seine Wohnung ausgeräumt und wohl bei seinem Vermieter gekündigt hatte. Und das war’s dann. Ich habe ein bisschen protestiert, weil ich wollte, dass sie weitersuchten. Sie sagten nur, dass es nicht gegen das Gesetz ist, eine Stelle zu kündigen.“

Das war seltsam. Er hatte bei seinem Vermieter gekündigt, aber nicht bei seinem Arbeitgeber? „Ist Ihnen etwas bekannt darüber, ob irgendetwas in seinem Leben vorgefallen ist, das ihn zu diesem Schritt bewogen haben könnte?“

„Soweit ich weiß, lief alles bestens.“

„Wissen Sie, ob er einen Groll gegen das ATF hegte?“ Die Universität war in Kalifornien – vielleicht gab es ja eine direkte Verbindung zum Büro. Sobald sie Rolfes vollen Namen wusste, hatte Fred das ATF-Büro in San Francisco kontaktiert und die Kollegen gebeten, nach seinem Namen in den Datenbanken zu suchen. Sie hatten nichts gefunden, aber das bedeutete nicht unbedingt, dass er keinen Groll gegen die Behörde hegte.

„Es würde mich nicht überraschen“, antwortete der Professor. „Er kam mir ziemlich normal vor, wenn man bedenkt, was er war – das Klischee vom genialen Professor. Zurückhaltend, ein wenig selbstgefällig. Aber wehe, man begann mit ihm eine Diskussion über Politik und Geschichte. Ich habe diesen Fehler einmal gemacht und festgestellt, dass er die Regierung und alles, was mit ihr zu tun hat, abgrundtief hasste. Fragen Sie mich nicht, warum, ich kann es Ihnen nicht sagen. Nachdem ich einmal Zeuge seiner Schimpftiraden geworden bin, habe ich mir geschworen, dieses Thema nie mehr mit ihm zu diskutieren.“

Evelyn dachte eine Weile über die Antwort nach. „Er war also ein Genie?“, fragte sie schließlich, um sich zu vergewissern, dass ihre Vermutung richtig war.

„Meiner Meinung nach auf jeden Fall. Seine Mutter war Mitglied im Club der Hochbegabten. Und er war auch nicht weit davon entfernt.“

„Wirklich?“ Evelyn setzte sich aufrecht hin und machte sich schnell ein paar Notizen. „Wissen Sie, wie sie heißt? Oder wo ich sie finden kann?“

„Ich bin mir sicher, dass sie schon vor längerer Zeit gestorben ist.“

Alarmglocken begannen bei Evelyn zu schrillen. „Was ist mit ihr passiert? Wann ist sie gestorben?“

„Keine Ahnung. Ich habe ihn mal nach seiner Familie gefragt. Rolfe hat mir gesagt, dass beide Eltern tot seien. Dass seine Mutter zu den Superhirnen gehörte, weiß ich auch nur, weil er es irgendwann mal erwähnt hat.“ Der Professor klang nachdenklich. „Er sagte es so, als sei es etwas Schlimmes. Ich hatte den Eindruck, dass das Verhältnis zwischen ihm und seiner Mutter nicht das beste war.“

„Wissen Sie, warum?“

„Ich wünschte, ich könnte Ihnen mehr erzählen. Aber wie ich schon sagte: Er war ziemlich verschlossen. Er konnte sehr charmant sein, wenn er wollte, besonders gegenüber Frauen. Aber wirklich etwas erfahren über ihn konnte man nicht.“ Er machte eine Pause. „Und Rolfe ist tatsächlich der Mann auf der Zeichnung, die das FBI veröffentlicht hat? Sind Sie sicher, dass er etwas mit den Bombenanschlägen zu tun hat?“

Evelyns Antwort kam zögernd. „Ja. Warum? Sieht ihm die Zeichnung nicht ähnlich? Oder überrascht es Sie, dass er damit in Zusammenhang steht?“

„Nun ja, er sieht nicht so aus, wie ich ihn in Erinnerung habe“, antwortete der Professor rasch. „Sonst hätte ich mich ja gemeldet. Damals war er kräftiger, und er hatte auch nicht diese Locken, sondern sehr kurze Haare. Und was meine Überraschung angeht …“ Er seufzte hörbar. „Ehrlich gesagt überrascht es mich nicht. Wir hätten ihn sehr gern wegen seiner Fähigkeiten an der Universität gehalten … aber da war immer etwas an ihm … Zuerst hat man gar nichts bemerkt. Man kam erst ganz allmählich dahinter. Etwas Bedrohliches ging von ihm aus … unterschwellig zwar, aber nicht zu übersehen. Als wäre er eine Zeitbombe.“

Der Professor holte tief Luft. „Entschuldigen Sie, das war keine geschickte Wortwahl. Aber Sie wissen schon, was ich meine.“

„Ich verstehe.“ Sie hatte selbst beides aus nächster Nähe erlebt – das Bedrohliche ebenso wie seinen Charme. In seinem Verhalten lag eine gewisse Prahlerei, die ihn eher zum Anführer einer Sekte machte als Butler. Sie hatte es gleich gemerkt, als sie ihm zum ersten Mal auf dem Anwesen begegnet war.

„Es tut mir sehr leid, dass ich Ihnen nicht dabei helfen kann, ihn zu finden“, entschuldigte sich der Professor. „Ich beantworte Ihnen gern alle Fragen. Aber mehr weiß ich auch nicht.“

„Sie haben mir schon sehr geholfen“, bedankte Evelyn sich bei ihm und beendete das Gespräch. Seine Bemerkung über Rolfes Eltern ging ihr nicht aus dem Kopf. Beide waren tot, und es schien, als täte es ihm um seine Mutter am allerwenigsten leid. Hatte einer von ihnen – oder vielleicht sogar alle beide – für die Regierung gearbeitet? Waren sie die Ursache für seinen Zorn? Falls ja – konnten die beiden sie zu seinem nächsten Ziel führen – oder zu seinem Versteck?

Sie schob ihre Notizen beiseite und begann, nach Hinweisen über Rolfes Eltern zu suchen. Nach zweistündiger ergebnisloser Recherche, als sie sich die müden Augen rieb und über andere Möglichkeit nachdachte, kam Lucas durch das Büro auf sie zu.

Vor ihrem Schreibtisch blieb er stehen und legte einen Stapel Fotografien vor sie hin. Sie glitten auseinander und verteilten sich auf der gesamten Fläche. Verdattert betrachtete Evelyn das oberste Bild, ehe sie Lucas anschaute.

Das Foto zeigte sie und Jen. Es war auf dem Gefängnisparkplatz in Montana aufgenommen worden – an jenem Tag, als sie mit Lee Cartwright gesprochen hatte.

„Was zum Teufel ist das?“

„Es kommt noch besser.“ Lucas beugte sich über sie und nahm ein Foto nach dem anderen in die Hand – zuerst das, welches sie mit Jen zeigte. „Jens Ehemann hat einen Privatdetektiv angeheuert. Er folgte ihr auf Schritt und Tritt.“

„Daher wusste er also, dass ich in San Francisco war.“

„Genau“, bestätigte Lucas.

Evelyn rutschte auf ihrem Stuhl herum und sah ihn an. „Ich dachte, Sie hätten mit dem Fall nichts mehr zu tun? Woher haben Sie die?“

„Wäre Ihnen der Fall egal, wenn Kyle vermisst würde?“

„Ist es zwischen Ihnen und Jen doch noch nicht vorbei?“

„Das spielt keine Rolle“, erwiderte er. „Ich will immer noch, dass sie gefunden wird. Und ich weigere mich, untätig rumzusitzen und Däumchen zu drehen, solange sie nicht wieder aufgetaucht ist.“

„Sie haben also mit ihrem Mann gesprochen? Halten Sie das wirklich für eine gute Idee?“

„Er ist auf mich zugekommen“, antwortete Lucas. „Ich war Mittagessen, in meiner Stammkneipe, und da hat er sich zu mir gesetzt. Er wollte wissen, was ich … nun ja … Jedenfalls hat er zugegeben, dass er einen Schnüffler engagiert hat, und mir die Fotos auf den Tisch geworfen. Aber Sie müssen sich das hier ansehen.“ Lucas suchte ein anderes Foto heraus. Dabei kam unversehens eines zum Vorschein, das ihn zusammen mit Jen zeigte. Rasch schob er es beiseite.

Nicht rasch genug, als dass Evelyn nicht einen Blick darauf werfen konnte. Es zeigte die beiden im Fitnessstudio. Lucas stand im Sportdress auf einem Tretrad; Jen, ebenfalls in Trainingskleidung, hatte die Hände in die Hüften gestemmt und schien Lucas zur Rede zu stellen.

Auf dem Foto sah sie wütend aus – weil er mit ihr Schluss gemacht hatte? Aber Bilder konnten täuschen. Ob es wohl noch andere, kompromittierende Fotos gab, die Lucas vorher herausgefischt und beiseitegelegt hatte?

Ehe sie ihn fragen konnte, hatte er ihr das nächste Foto zugeschoben, das wieder ihn und Jen zeigte. Hier sahen sie eher aus wie ein Liebespaar. Sie hatten Kaffeebecher in der Hand und liefen, in eine Unterhaltung vertieft, über die Straße. Sie hätten über alles Mögliche reden können – Privates, Berufliches. Aber das war es nicht, was Evelyns Aufmerksamkeit erregte.

Sie schaute wieder zu Lucas.

„Ja.“ Triumphierend klopfte er auf das Foto. „Sehen Sie es nicht? Das da im Hintergrund ist Rolfe Shephard. Und es ist ziemlich offensichtlich, dass er Jen observiert.“

„Erzählen Sie mir von dem Foto.“

Evelyn stand im Büro des Privatdetektivs Bruno Taglioni. Sie hatte ihm eine Aufnahme von Jen und Lucas auf den Schreibtisch gelegt. Es hatte sie fünf Minuten Überredungskunst gekostet, bis Jens Mann ihr den Namen des Privatdetektivs verriet, und eine weitere halbe Stunde, um zu Brunos Büro zu fahren, um ihn persönlich zur Rede zu stellen.

Er schaute auf. In seinem von tiefen Furchen durchzogenen Gesicht lag ein Ausdruck von Desinteresse. Er konnte höchstens fünfzig sein, sah aber mindestens zehn Jahr älter aus. Seinen schwieligen Händen nach zu urteilen hatte er ein schweres Leben gehabt – und hatte es wohl immer noch.

„Ich arbeite für das FBI“, erklärte sie ihm.

„Ich weiß“, brummte er und hämmerte weiter auf seine Tastatur, was er schon bei ihrer Ankunft getan hatte.

Aufgebracht streckte sie die Hand aus und klappte seinen Laptop zu, sodass sie ihm fast die Finger gequetscht hätte. „Ich bin nicht zum Spaß hier. Ich brauche Antworten.“

Er zog seine Hand hervor und lehnte sich unbeeindruckt zurück. „Wollen Sie mich wirklich auf diese Weise zur Zusammenarbeit überreden, Miss Baine?“

Sofort spürte sie, wie sich ihr Nacken verkrampfte. Wenn er ihren Namen kannte, wusste er bestimmt auch, um welchen Fall es ging. „Wollen Sie wirklich auf diese Weise zur Aufklärung einer terroristischen Gewalttat beitragen?“, konterte sie.

„Schon gut“, beschwichtigte er sie und erhob sich. Obwohl er fast doppelt so breit war wie sie, überragte er sie nur um wenige Zentimeter. „Kein Grund, gleich auszuflippen.“

Sie presste die Lippen zusammen und schwieg, während er das Foto in die Hand nahm. Schließlich warf er es wieder auf den Tisch.

„Mr. Martinez hat mich beauftragt, seine Frau zu observieren. Er verdächtigte sie, eine Affäre zu haben – vielleicht sogar mehr als eine. Ich habe Mrs. Martinez ein paar Wochen lang beobachtet und zahlreiche Fotos gemacht. Mitte November habe ich Mr. Martinez Bericht erstattet. Das war kurz nachdem ich sie mit Ihnen zusammen gesehen habe. Das hier waren die letzten Aufnahmen, die ich geschossen habe.“

„Und was haben Sie ihm erzählt?“

„Seiner Meinung nach hatte sie eine Affäre mit einem anderen FBI-Mann – Lucas Halstrom. Es herrschte zwar eine gewisse Vertrautheit zwischen ihnen.“ Er zuckte mit den Achseln. „Aber nach allem, was ich mitbekommen habe, lief da nichts zwischen den beiden, solange ich ihr gefolgt bin. Ich habe auch sonst niemanden in ihrer Nähe bemerkt. Irgendwann hatte ich den Eindruck, dass Mr. Martinez ein bisschen paranoid geworden ist.“

„So, so.“ Das war zumindest keine schlechte Nachricht. Obwohl sie nicht wirklich glaubte, dass Lucas etwas mit Jens Verschwinden zu tun hatte, zerstreute sie zumindest ihre letzten Zweifel, was das Ende der Affäre anging. Lucas hatte sie also nicht angelogen.

Sie nahm das Foto zur Hand und zeigte auf die Passanten im Hintergrund. Rolfe hatte eine Kamera in der Hand und war halb hinter einem Laternenmast versteckt. „Erzählen Sie mir was über diesen Mann.“

Bruno nahm das Foto und hielt es sich nahe vors Gesicht. Dann schüttelte er den Kopf. „Den Kerl kenne ich nicht.“

„Er kommt Ihnen nicht bekannt vor? Haben Sie ihn vielleicht bei einer anderen Gelegenheit gesehen, als Sie Jen observiert haben?“

„Nein.“

Evelyn unterdrückte einen Seufzer. „Haben Sie noch mehr Fotos? Bilder, die Sie Mr. Martinez nicht ausgehändigt haben?“

„Aber sicher. Hunderte. Ich habe ihm nur die interessantesten gegeben.“

Ein paar Sekunden lang sah er sie nur stumm an. Schließlich fragte sie ungeduldig: „Kann ich sie haben?“

Er zuckte mit den Schultern. „Warum nicht?“ Er kramte in seiner Schreibtischschublade und holte einen USB-Stick hervor, den er ihr in die Hand drückte. „Viel Glück.“ Dann setzte er sich wieder hin, öffnete seinen Laptop und begann wieder zu tippen.

Mit einem knappen „Danke“ verschwand Evelyn durch die Tür. Schneeflocken wirbelten ihr ins Gesicht. Mit gesenktem Kopf lief sie zu ihrem Mietwagen. Kaum saß sie am Steuer, drehte sie die Heizung an, schaltete ihren Laptop ein und steckte den USB-Stick hinein.

Nachdem sie etwa fünfzig Fotos betrachtet hatte, fragte sie sich, ob es nur ein Zufall gewesen war, dass Rolfe auf einem der Bilder zu sehen war. Vielleicht war er auf dem Weg zum Butler-Anwesen durch Salt Lake City gelaufen und zufällig in derselben Gegend wie Jen gewesen.

Es hatte auf jeden Fall nicht so ausgesehen, als hätte sie ihn erkannt, als sie sich auf dem Anwesen begegnet waren. Hätten sie gemeinsame Sache gemacht, wäre es logisch gewesen, wenn sie so getan hätte, als sei er ihr unbekannt. Aber falls er ihr, aus welchen Gründen auch immer, gefolgt sein sollte, wäre ihr sein Gesicht als erfahrene FBI-Kollegin bestimmt bekannt vorgekommen.

Auf dem nächsten Foto war Jen allein zu sehen, wie sie durch die Stadt spazierte. Und er war auch wieder da. Er saß in einem Auto am Straßenrand. Einem großen schwarzen Truck.

„Scheiße“, platzte es aus Evelyn heraus. Rolfe Shephard hatte Jen also bereits im Visier gehabt, ehe sie als Geisel auf dem Anwesen festgehalten wurde. Aber warum?

Vergrößerte das die Wahrscheinlichkeit, dass Jen in die Attentatspläne eingeweiht war? Dass sie vielleicht noch am Leben war? Oder war sie doch bereits am ersten Tag ihrer Geiselnahme getötet worden?

„Warum haben wir keine Informationen über diesen Hurensohn?“ Freds Stimme dröhnte durchs Telefon.

Evelyn zuckte zusammen, als sie seinen barschen Ton hörte. Sie hielt sich den Apparat vom Ohr weg. „Haben wir doch“, antwortete sie so ruhig wie möglich. „Ich habe Ihnen von dem Professor erzählt …“

„Schön und gut, aber ich will nicht hören, was wir bereits wissen, nämlich dass er ein Arschloch ist, sondern wo er sich aufhält.“

Natürlich wussten sie schon mehr, aber Evelyn ließ sich auf keine Diskussion ein. Seit sie vor drei Tagen mit dem Professor an Rolfes ehemaliger Universität in Kalifornien gesprochen hatte, war es ihr endlich gelungen, einen Hinweis auf seine Mutter zu bekommen. „Wir wissen inzwischen auch, dass seine Mutter zum Club der Hochbegabten gehörte. Über den bin ich auf sie gestoßen“, berichtete Evelyn.

„Wirklich? Wo steckt sie?“ Freds Aufregung war praktisch durch das Telefon zu spüren.

„Sie ist schon lange tot, aber …“

„Hat er sie umgebracht?“

„Nein. Sie ist an einem angeborenen Herzfehler gestorben. Aber ich habe herausbekommen, warum es so schwer war, seinen Wohnort herauszufinden. Sein Vater war auch ein Survivalist, aber einer von der ganz harten Sorte.“

„Wie hieß er?“

„Das weiß ich noch nicht.“ Freds permanente Unterbrechungen irritierten Evelyn fast noch mehr als die Tatsache, dass sie keine Antworten hatte. „Soweit ich weiß, hat er fern von jeder menschlichen Zivilisation gelebt. Deshalb habe ich auch Rolfes Geburtsort nicht herausbekommen. Es sieht so aus, als wäre er zu Hause geboren worden. Zum ersten Mal taucht er mit neun Jahren in irgendwelchen Unterlagen auf – zusammen mit seiner Mutter.“

„Wo haben sie denn gewohnt? Vielleicht geht er dorthin zurück?“

„Sie haben in Chicago gelebt.“

„Gab es eine Verbindung zum dortigen ATF-Büro?“

„Bis jetzt habe ich noch nichts gefunden.“ Als Profilerin ging sie normalerweise nicht solchen Spuren nach. Ihre Aufgabe bestand darin, herauszufinden, wie Rolfe tickte. Und dafür musste sie so viel wie möglich über ihn in Erfahrung bringen.

In Chicago untersuchten Fred und sein Team in der Zwischenzeit sämtliche Hinweise auf Bobby Durham und John Peters und versuchten, eine Verbindung zwischen anderen Bombenattentätern oder Rolfe herzustellen. Sie hatten mehrfach mit Lee Cartwrights Mutter gesprochen, bis sie sich an einen Anwalt wandte, weil sie sich belästigt fühlte. Die Kollegen mussten sich außerdem mit den Folgen der Schießerei in Kalifornien und dem Tod der beiden Männer beschäftigen.

Die gleichen Regierungsgegner, die Butler mit ihrer Protestaktion unterstützt hatten, beklagten nun den Tod von Peters und Durham und raunten etwas von Vertuschung und Verschleierung. Glücklicherweise erweckte das Schicksal der Bombenleger, anders als in Montana, nicht allzu großes Mitleid, sodass ihre Behauptungen keine nennenswerten Reaktionen hervorriefen.

Evelyn wusste, dass die Kollegen von der Geiselrettungstruppe, die an der Befreiungsaktion beteiligt waren, intensiv befragt worden waren – darunter auch Kyle. Er war am Tag zuvor nach Virginia zurückgeflogen, und Evelyn hatte vor dem Antritt seiner Reise kurz mit ihm gesprochen. Ihre Zeit war so knapp gewesen, dass sie sich gegenseitig nur nach ihrem Befinden erkundigen konnten. Natürlich hatten sie einander versichert, dass alles bestens sei. Und beide wussten, dass der andere log.

Sie unterdrückte einen Seufzer. Sie vermisste ihn, die Gespräche mit ihm, das Zusammensein mit ihm. Damals, im Urlaub am Strand, war alles so leicht gewesen. Am liebsten hätte sie die Zeit eineinhalb Monate zurückgedreht und wäre an diesen Strand zurückgekehrt. Stattdessen hatte sie nach Montana fahren müssen, weil dort Arbeit auf sie wartete.

„Evelyn.“ Freds Stimme riss sie aus ihren Gedanken.

„Entschuldigung. Was …?“

„Ich habe gefragt, was Sie sonst noch haben.“

„Im Moment ist das alles. Ich …“

„Denn zwischen dem Bombenanschlag in Chicago und dem in San Francisco lagen sechs Tage.“

„Ich weiß.“

„Und inzwischen ist San Francisco acht Tage her. Ich will mich nicht zu weit aus dem Fenster lehnen, aber wir sehen hier keinerlei Anzeichen für ein weiteres Attentat. Unsere Leute haben sich jeden vorgenommen, der sich während der letzten eineinhalb Jahre auf Butlers Landsitz herumgetrieben hat, und wir haben jeden vernommen, dessen Name auf der Liste stand. Soweit wir herausgefunden haben, ist mit denen alles in Ordnung. Ich glaube nicht, dass es da noch weitere Bombenleger gibt, Evelyn. Wir sollten uns auf Rolfe konzentrieren.“

„Es ist möglich …“

„Und Ihrer Meinung ist er der Anführer? Keiner, der Bomben legt?“

„Ja, aber das bedeutet nicht, dass er nicht selbst aktiv wird, wenn er sich in die Ecke gedrängt fühlt.“

„Tut er das denn? Sich in die Ecke gedrängt fühlen?“, wollte Fred wissen. „Mit seinen Fähigkeiten könnte der Kerl jahrelang abtauchen. Es gibt noch andere Bedrohungsszenarien. Wir haben Rolfe Shephard auf die Liste der meistgesuchten Personen gesetzt, aber wenn keine unmittelbare Bedrohung von ihm ausgeht, kann ich die Sonderermittlungsgruppe in diesem Umfang nicht länger verantworten. Es gibt schließlich noch andere Dinge, um die wir uns kümmern müssen.“

„Das soll doch wohl ein Witz sein?“, platzte es aus Evelyn heraus.

„Ich sage ja nicht, dass wir den Fall abschließen. Ein abgespecktes Team wird sich weiter darum kümmern – und zwar noch eine ganze Weile. Aber es ist ein Unterschied, ob wir nach einem potenziellen Bombenleger fahnden – oder nach einem Flüchtigen, der sich für die nächsten sechs Jahre im Wald verstecken will.“

„Ich will an Rolfe dranbleiben“, beharrte Evelyn.

„Darüber habe ich nicht zu entscheiden.“

Darüber entschied Dan Moore. Und dessen Antwort kannte Evelyn bereits.

Sie würde nach Virginia zurückfahren müssen.

23. KAPITEL

Evelyn saß in ihrem Wagen auf dem Parkplatz, der für die Kollegen der BAU reserviert war. Sie war zurück in Virginia. Ihr Arbeitstag hatte zwar schon begonnen, aber sie hatte das Gebäude noch nicht betreten.

Obwohl sie noch immer an dem Fall dran war, hatte Dan gemeint, dass sie nicht in Montana sein müsse, um sich mit Rolfe Shephard zu beschäftigen. „Außerdem gibt es hier noch mehr Arbeit. Wir können Sie nicht mehr die ganze Zeit freistellen.“

Und dann fügte er hinzu, als sei es ihm gerade eingefallen: „Wenn Sie wieder hier sind, müssen wir mal über Ihre Zukunft in der Profiling-Abteilung reden.“

Er sagte es so beiläufig, als ginge es nicht um ihre Zukunft. Sie hatte irgendetwas gemurmelt und sich anschließend das Gehirn zermartert, wie sie auf die Fragen reagieren sollte, die ihr unweigerlich gestellt werden würden.

Sie fuhr zusammen, als jemand an die Scheibe klopfte. Als sie aufschaute, sah sie in Gregs besorgtes Gesicht. Er hatte den Mantel über die Schulter geworfen. Aus dem Kaffeefleck auf seinem Anzug schloss sie, dass er bereits seit einer Weile gearbeitet hatte. Vermutlich hatte er ihren Wagen vom Fenster aus gesehen und war heruntergekommen, um mit ihr unter vier Augen zu sprechen. Oder um sicherzugehen, dass sie nicht wieder wegfuhr.

Sie zog den Zündschlüssel aus dem Schloss und stieg aus. Die sieben Grad, die in Virginia herrschten, fühlten sich geradezu warm an im Vergleich zu den eisigen Temperaturen und dem Schneetreiben Montanas. Dans Willkommensgruß dürfte vermutlich noch ein paar Grad kälter ausfallen als das Wetter dort.

Schweigend musterte Greg sie eine Weile, und sie wusste genau, was er dachte.

Mit einem müden Lächeln sagte sie: „Hör auf, mich zu analysieren.“

„Seit wann bist du wieder hier?“ Greg nahm sie in die Arme und drückte sie fest an sich.

Sie genoss die Nähe und die Berührung. Es war, als ob ein älterer Bruder sie beschützte. Sie konnte wirklich von Glück sagen, ihn als Ausbilder bei der BAU gehabt zu haben. „Seit ein paar Stunden.“

Er hielt sie auf Armeslänge entfernt. „Du siehst erschöpft aus.“

„Jetlag“, meinte sie nur, und das war nicht einmal gelogen. In den vergangenen drei Wochen hatte sie praktisch ununterbrochen gearbeitet und kaum geschlafen. „Nach der Landung bin ich sofort zu meiner Großmutter gefahren und anschließend hierhergekommen.“

„Gut.“ Greg schien froh, dass sie mit ihrer Großmutter gesprochen hatte.

Sie nickte nur und griff nach ihrer Aktentasche auf dem Rücksitz, damit er ihre Miene nicht sah, aus der das schlechte Gewissen sprach. Der Besuch bei ihrer Großmutter war überfällig gewesen. Sie hatte gehofft, klarer zu sehen, wenn sie mit ihr geredet hatte. Doch als sie das Zimmer betrat und den verschleierten Blick in Mabels Augen sah, wusste sie sofort, wie es um sie stand. Aufmunternd hatte sie ihr zugelächelt und sich eine Stunde lang mit ihr unterhalten. Mabel hatte mit ihr gesprochen wie mit einer Zwölfjährigen – wie immer, wenn sie einen heftigen Demenzschub hatte. Evelyn hatte sie auf die Wange geküsst und ihr versprochen, sie bald wieder zu besuchen. Und dann war sie zur Arbeit gefahren.

Sie nahm die Handtasche, setzte ihre „Alles-ist-bestens“-Miene auf, schlug die Autotür zu und drehte sich um.

„Du hast Glück“, meinte Greg.

„Wieso?“ Glück konnte sie jetzt gut gebrauchen.

„Dan hatte einen persönlichen Notfall. Du kriegst noch eine Gnadenfrist.“

Sie war erleichtert – und schämte sich deswegen. „Was ist denn passiert?“

„Ich darf dir keine Einzelheiten erzählen, Evelyn. Ich dürfte nicht einmal etwas davon wissen.“

Trotz ihrer Neugier stellte sie keine weiteren Fragen. „Na gut. Wann wird er denn zurückkommen?“

„In ein paar Tagen.“

Das Gefühl der Erleichterung wurde noch größer, und sie merkte, dass sie ihre Aktentasche nicht mehr so fest umklammerte. Ihr blieben noch ein paar Tage, um sich über ihre Situation Klarheit zu verschaffen – über ihre Arbeit in der BAU im Besonderen und beim FBI im Allgemeinen. Sie hegte die Hoffnung, Dan noch eine ganze Weile nicht sehen zu müssen. Hätte er im Büro gesessen, wäre das natürlich unvermeidlich und ihr Schicksal in wenigen Stunden entschieden gewesen.

„Dann lass uns reingehen.“ Sie beschleunigte ihre Schritte. „Ich weiß, dass Dan mir andere Fälle geben will, aber ich bin ganz nahe an Rolfe dran. Ich spüre es.“

„Was mich interessieren würde …“, Greg legte seine Karte auf das Lesegerät und hielt ihr die Tür auf, „… warum hat Rolfe Jen verfolgt?“

„Ich wette, weil er von Butler erfahren hatte, dass sie immer wieder mal auf das Anwesen gekommen ist und herumgeschnüffelt hat. Wahrscheinlich wollte er wissen, was sie vorhat“, antwortete Evelyn. Sie berichtete Rolfe, was sie am Tag zuvor herausgefunden hatte, ehe sie mit der Nachtmaschine zurückgeflogen war.

„Möglich“, sinnierte Greg. „Aber der Umstand, dass er bereits wusste, wer sie war und was sie auf dem Grundstück wollte, wirft ein ganz neues Licht auf ihr Verhältnis, findest du nicht?“

An der Tür zum Großraumbüro blieb Evelyn stehen und dachte an den Moment, als Rolfe um die Ecke des Gebäudes gekommen war. Jen schien ihn nicht zu kennen. Auch er hatte sich nicht so verhalten, als ob sie miteinander bekannt seien. Jetzt stellte sich heraus, dass er offenbar nur so getan hatte.

„Das bedeutet aber auch, dass sie wirklich nicht unter einer Decke steckten. Dann hat Rolfe sie ja nur deshalb observiert, weil Butler sich darüber beklagt hatte, dass sie auf seinem Grundstück herumschnüffelt“, meinte Greg.

„Ich weiß. Und ich bin froh deswegen.“ Sogar sehr froh. Nicht nur, weil ihr der Gedanke an einen Verräter – oder eine Verräterin – in den eigenen Reihen zuwider war, vor allem, wenn sie mit Terroristen gemeinsame Sache machten, sondern auch, weil es bedeutete, dass sie ihr Instinkt, was Jen anbetraf, nicht getäuscht hatte. „Aber irgendwas fehlt immer noch.“

„Was denn?“

Ratlos zuckte Evelyn mit den Schultern. Sie betrat das Büro der Profiler. Nichts hatte sich verändert, es herrschte die übliche Betriebsamkeit. Der Geruch von abgestandenem Kaffee und verbrauchter Luft hing wie eine Wolke unter der Decke – genauso, wie sie es in den Büros in Salt Lake City, Chicago oder San Francisco erlebt hatte. Auch der langweilige graue Teppichboden und die Arbeitsnischen, die das Großraumbüro unterteilten, sahen überall gleich aus. Nur der Geräuschpegel war irgendwie anders als in der Spezialeinheit, der sie zugeteilt worden war. Vielleicht lag es an der speziellen Arbeitsweise der Profiler.

Sie konzentrierte sich wieder auf Greg. „Ich weiß es nicht“, beantwortete sie seine Frage. „Aber warum haben wir keine Leiche gefunden? Wenn sie nicht unter einer Decke steckten, hatte er keinen Grund, sie am Leben zu lassen, nachdem er das Anwesen verlassen hatte.“

„Sie suchen noch in den Bergen“, erinnerte Greg sie. „Das Gebiet ist riesig und unübersichtlich. Selbst die Hunde haben nichts gefunden. Möglicherweise müssen wir uns an den Gedanken gewöhnen, dass wir ihre Leiche niemals finden.“

Ehe sie ihr Büro betrat, schaute sie ihn forschend an. „Glaubst du, dass sie schon die ganze Zeit tot ist?“, fragte sie.

Greg nickte. „Ich denke, sie haben sie in den Tunnel verfrachtet, damit keiner von den anderen sie sieht. Sie hatten wohl nicht damit gerechnet, dass sie überlebte. Sie hatten ihre Energie unterschätzt. Vielleicht hat sie den ganzen Weg durch den Tunnel allein geschafft – und am Ausgang haben sie sie dann erwischt und getötet. Sie kennen sich in den Bergen viel besser aus als Jen. Es ist natürlich auch möglich, dass sie sie gefangen hielten, bis sie selbst das Grundstück verlassen haben. Vielleicht hatte Butler bis zum Schluss geglaubt, dass er zusammen mit Rolfe weggehen würde, und das war der Grund dafür, sie nicht umzubringen. Aber als sie erst mal den Tunnel hinter sich gelassen hatten – und das Gebiet rund um das Grundstück, wo die Geiselbefreier auf ihren Einsatz warteten?“ Er schüttelte den Kopf. „Ab dann war sie für die beiden wertlos.“

Evelyn konnte ihre Enttäuschung kaum verbergen, obwohl Greg nur das zum Ausdruck brachte, was sie selbst schon vermutet hatte. Wenigstens war Jen als Heldin gestorben, die nicht müde geworden war, vor einer potenziellen Bedrohung zu warnen. Sie hatte sich selbst dann nicht davon abbringen lassen, als alle ihr geraten hatten, ihre und die Zeit ihrer Kollegen nicht damit zu verschwenden.

Einmal mehr ärgerte sie sich über das FBI, weil es zu spät reagiert hatte, und die Profiler-Abteilung, die die Bedrohung, die von Butlers Anwesen ausging, als gering eingestuft hatte. Allmählich machte der Ärger Entschlossenheit Platz. Sie würde dafür sorgen, dass Jens Tod nicht umsonst gewesen war. Sie würde Rolfe finden und dafür sorgen, dass er seine gerechte Strafe bekam.

„Hallo, Evelyn“, riss eine Stimme sie aus ihren Überlegungen. Sie schaute auf, als einer ihrer Kollegen an ihr vorbeiging.

„Hallo“, erwiderte sie den Gruß des Profilers, der sich wieder in seine Akte vertieft hatte.

Sie schaute zu Greg, der ihr ein verständnisvolles Lächeln zuwarf.

„Diesen Blick habe ich vermisst“, sagte er.

„Welchen Blick?“

„Diesen selbstbewussten Blick einer tollen Profilerin, die niemand aufhalten sollte, weil sie etwas Wichtiges zu tun hat.“

Sie errötete und versuchte, seine Bemerkung auf die leichte Schulter zu nehmen. „Das alles liest du in meinem Blick?“

„Ja.“ Er berührte leicht ihren Arm und deutete mit dem Kopf zu ihrem Schreibtisch. „Diesen Blick hattest du von Anfang an, als du in diese Abteilung gekommen bist. Voller Energie und Unternehmungslust. Ich habe mich schon gefragt, was wohl daraus geworden ist. So, und jetzt mach dich an die Arbeit und setz deine Energie sinnvoll ein.“

„Ich habe etwas gefunden“, verkündete Evelyn. Sie konnte es selbst nicht glauben, als sie sich auf ihrem unbequemen Schreibtischstuhl zurücklehnte.

Greg rollte mit seinem Stuhl um die Stellwand, die ihre Arbeitsnischen voneinander trennte. „Hat es mit der Entführung in Washington zu tun? Die Akte ist von Schreibtisch zu Schreibtisch gewandert, aber keiner von uns ist irgendwie damit weitergekommen. Ich habe echt kein gutes Gefühl dabei.“

Evelyn kniff die schmerzenden Augen zusammen. Den ganzen Tag hatte sie praktisch ohne Unterbrechung auf den Computerbildschirm gestarrt. Ihr Magen knurrte, und sie warf einen Blick auf die Uhr. Die Mittagszeit war längst vorüber. Der Feierabend nahte, und sie hatte es nicht bemerkt. Greg musste auch auf sein Mittagessen verzichtet haben – vielleicht weil Kyle und Gabe nicht hier waren, die ihn sonst immer mit in die Pause nahmen.

Gabe würde bald an seinen Schreibtisch zurückkehren. Bei Kyle lagen die Dinge anders. Er war krankgeschrieben und erholte sich zu Hause von seinen Verletzungen. Was anschließend mit ihm passierte, stand in den Sternen. Trotz ihrer Ermittlungen und seiner zahlreichen Termine beim Physiotherapeuten hatten sie sich kurz getroffen. Sie war entsetzt gewesen, weil er noch immer so schlecht aussah. Sein verletzter Arm steckte immer noch in der Schlinge. Evelyn glaubte nicht daran, dass er bald aktiv zum HRT zurückkehren konnte – vielleicht sogar nie mehr. Dabei liebt er seine Arbeit so sehr, dachte sie wehmütig.

„Was ist nun, Evelyn?“, drängte Greg.

„Für die Unterlagen habe ich noch keine Zeit gefunden.“

Ihr entging nicht, dass er einen verstohlenen Blick zu den Aktenstapeln auf ihrem Schreibtisch warf. Auch die hatte sie sich noch nicht vorgenommen. Er schaute zu ihr hinüber und hatte das Gefühl, dass sie hinter ihrem Bildschirm kleiner wurde. „Hast du überhaupt schon einen der Fälle angeschaut, die Dan dir hinterlassen hat?“

„Ich bin noch mit Rolfe beschäftigt. Ich …“

„Du weißt, dass du die anderen Fälle gleichberechtigt behandeln musst, oder? Du kannst dich nicht den ganzen Tag mit einer einzigen Sache beschäftigen. Wir ertrinken in Anfragen nach Profilen. Vince ist schon so gut wie in Rente, und du warst drei Wochen weg. Alle hier sind mit ihrer Arbeit im Verzug. Deine Arbeitsbelastung …“

„Greg“, unterbrach sie ihn ungeduldig, weil er keine Anstalten machte, mit seinen Ermahnungen aufzuhören, „ich habe hier etwas Wichtiges.“

Als er stirnrunzelnd mit seinem Stuhl näher zu ihr rückte, bemerkte sie die dunklen Ringe unter seinen Augen. „Was ist es denn?“

„Rolfes Vater. Der Mann hat die meiste Zeit seines Lebens fernab der Zivilisation verbracht. Deshalb war es auch so schwer, ihn ausfindig zu machen.“ Sie zeigte auf den Bildschirm. „Aber hier ist er. Es sieht so aus, als wäre er ein hundertfünfzigprozentiger Survivalist gewesen. Das könnte der Grund dafür sein, dass wir Rolfe nicht mit irgendwelchen Survivalisten oder paramilitärischen Gruppen in Verbindung bringen konnten.“

„Wieso nicht?“, wollte Greg wissen. „Weil Rolfe mit seinem Vater nicht zurechtkam?“

„Oh nein. Ich glaube, er hat seinen Vater vergöttert. Und ich zeige dir, warum. Rolfe war aber wohl geschickt genug, seine Verbindungen geheim zu halten. Es muss ihm klar gewesen sein, dass man ihm andernfalls leichter auf die Spur kommen könnte. Deshalb hat er sich solchen Gruppierungen nie angeschlossen.“

Als Greg Einwände erheben wollte, fuhr sie schnell fort. „Soweit ich weiß, hat seine Mutter ihn als Neunjährigen seinem Vater weggenommen. Damals sind die beiden erstmals in der Öffentlichkeit wahrgenommen worden. Und wo sind sie zum ersten Mal aktenkundig geworden?“

Greg grinste zufrieden wie ein Lehrer, der wusste, dass sein Schüler ihm gleich die richtige Antwort präsentieren würde. Während ihrer Ausbildung hatte er sie oft mit diesem Blick angesehen.

„Wo?“

„In einem Krankenhaus in Chicago. Man hatte ihr beide Augen blaugeschlagen und das Handgelenk gebrochen. Bei Rolfe dagegen wurden keinerlei Verletzungen festgestellt.“

Gregs Grinsen erstarb. „Rolfes Vater hat seine Frau verprügelt?“

„So sieht es aus.“

„Wie hast du das erfahren? Krankenhausakten unterliegen doch der …“

„Ich habe es nicht aus den Krankenhausunterlagen“, unterbrach sie ihn. „Sondern aus den Prozessakten.“

„Die Polizei war verständigt worden? Wegen der häuslichen Gewalt?“

„Nein. Ich meine, ja, die Polizei war zuerst am Tatort, aber es war nicht wegen der Gewalt. Sondern weil ein Mann das Krankenhaus gestürmt und mit einem Gewehr um sich geschossen hatte. Es gab zwar keine Verletzten, aber er bedrohte das Krankenhauspersonal. Er suchte Rolfe und dessen Mutter.“

„Der Vater.“

„Genau. Offenbar hatte sie ihn verlassen und den Jungen mitgenommen, aber natürlich hat er das nicht auf sich sitzen lassen. Und da er nicht an das Gesetz glaubte, hat er eigenmächtig gehandelt. Er wollte Rolfe auf eigene Faust zurückholen. Und jetzt darfst du raten, wer als Nächstes dran glauben musste?“

Greg beugte sich so weit nach vorn, dass er fast vom Stuhl gefallen wäre, als er auf den Bildschirm schauen wollte. „Das ATF-Büro in Chicago? Wo der Bombenanschlag verübt wurde?“

„Genau. Denn die Waffe, mit der er herumballerte, war illegal. Sie gehörte zu einer Serie von Schusswaffen, die der Polizei nach einer Razzia abhandengekommen war. Wie du siehst, hängen da also noch ganz andere Geschichten dran. Auf jeden Fall sind sie auf diese Weise auf Rolfes Vater gestoßen.“

„Ich nehme an, sie haben ihn verhaftet?“

„Das haben sie zumindest versucht. Aber er ist wieder abgetaucht. Jahrelang war er verschwunden. Inzwischen versuchte Rolfes Mutter, so weit wie möglich von ihm wegzukommen. Sie ist mit Rolfe quer durchs Land gezogen. Bis nach San Francisco.“

„Echt? Und irgendwie ist Rolfe – oder sein Vater – wieder in den Fokus der ATF-Behörde geraten?“

„Richtig. In San Francisco hat Rolfes Mutter offenbar ein Kontaktverbot erwirkt. Als sie dann eines Tages ihren Ex in der Stadt sah, hat sie sofort die Polizei verständigt. Die Leute vom ATF-Büro suchten ihn noch immer per Haftbefehl. Also wurden die Kollegen in San Francisco aktiv. Doch als sie ihn festnehmen wollten, eröffnete Rolfes Vater das Feuer. Sie schossen zurück und töteten ihn.“

Greg nickte bedächtig. „Und du glaubst, dass Rolfe nach all diesen Vorkommnissen seinen Vater vergöttert hat?“

„Ja. Er nahm sich seinen Vater zum Vorbild, nicht seine Mutter. Und von dem Professor, mit dem ich geredet habe, weiß ich, dass Rolfe mit seiner Mutter nicht gut zurechtgekommen ist. Jedenfalls hatte er den Eindruck.“

„Nun, wenn er seinen Vater rächen wollte, wäre das zumindest eine Erklärung für seine Ziele. Wir können nur hoffen, dass es bloß die ATF-Büros in diesen beiden Städten waren, mit denen Rolfes Vater in Konflikt geraten ist.“

„Den Beweisen zufolge, die ich gefunden habe, sieht es so aus.“

„Das wären ja sehr gute Neuigkeiten. Es könnte bedeuten, dass es keine weiteren Attentate mehr gibt.“

„Hoffentlich“, murmelte Evelyn. Sie hatte allerdings das Gefühl, dass es noch nicht vorbei war.

Greg musste ihren zweifelnden Gesichtsausdruck bemerkt haben, denn er fügte hinzu: „Etwas Gutes hat die Sache aber auch sonst noch.“

„Welche denn?“

Er lächelte. „Dan kann dir nicht zum Vorwurf machen, dass du dich heute nicht mit den anderen Fällen beschäftigt hast.“

Ein paar Stunden später dröhnte Fred Laniers Stimme durchs Telefon. „Das sind wirklich gute Neuigkeiten, Evelyn.“

Zu dieser Zeit war das Büro schon ziemlich leer. Sogar Greg war schon nach Hause gegangen und hatte ihr geraten, ebenfalls Feierabend zu machen. Am ersten Tag musste sie es ja nicht übertreiben. Aber sie war zu sehr mit der Recherche nach weiteren Details aus Rolfes Leben beschäftigt, hatte allerdings nichts mehr gefunden. Deshalb hatte sie den Leiter des Sondereinsatzkommandos angerufen und ihm von den Verbindungen zwischen Rolfes Vater und den beiden ATF-Büros berichtet, auf die Bombenattentate verübt worden waren. „Nun ja, aber …“

„Zwei Mal Wut auf die Behörden. Leider waren wir zu spät, um die Anschläge zu verhindern. Sonst haben Sie nichts mehr herausbekommen? Keine weiteren Konflikte zwischen dem ATF, der Polizei und Rolfes Vater?“

„Nein, aber …“

„Wie gründlich haben Sie recherchiert?“

Seine Art, sie dauernd zu unterbrechen, nervte sie. Noch ärgerlicher war allerdings die Tatsache, dass er Rolfe unbedingt als mindere Bedrohung ansehen wollte. Er hatte die Gefährdungsstufe ohnehin schon heruntergesetzt, weil keine weiteren Anschläge verübt worden waren. Jetzt, acht Tage nach dem letzten Attentat und keinem Hinweis, dass noch mit etwas zu rechnen war, klang Fred so gelassen, wie sie ihn noch nie erlebt hatte.

Das war auch verständlich. Sie wollten, dass diese Bedrohungen der Vergangenheit angehörten. Und was Evelyn ihnen berichtete, schien sie in der Ansicht zu bestärken, entspannter in die Zukunft schauen zu können.

Nur sie selbst sah sich dazu nicht in der Lage. Ihr Instinkt als Profilerin, der sie in den vergangenen Monaten verlassen zu haben schien, war mit aller Macht zurückgekehrt und ließ ihr keine Ruhe.

„Er und Butler haben ein ganzes Anwesen für ihre Pläne errichtet.“

„Wirklich?“, fragte Fred. „Nach allem, was wir wissen, hat Butler es aufgebaut. Rolfe hat gemerkt, dass er es für seine Zwecke benutzen konnte, und ihn gezwungen, aus dem Ort etwas anderes zu machen, als er ursprünglich geplant hatte. Immerhin wissen wir, dass Butler die Rechnung bezahlt hat.“

„Das stimmt“, gab Evelyn zu. „Beide Möglichkeiten sind denkbar. Trotzdem ist es Rolfes Anwerbungsort geworden. Ich glaube jedoch nicht …“

„Was? Reichen Ihnen zwei Bombenanschläge etwa nicht, Baine?“

„Das habe ich nicht gesagt. Aber wenn er zwei Männer für zwei Bombenanschläge finden wollte, warum sollte er so einen Aufwand mit einem Grundstück und allem Drum und Dran betreiben? Warum hat er nicht einfach ein paar Treffen von paramilitärischen Vereinigungen besucht, sich nach potenziellen Einzelgängern umgesehen, mit ihnen gesprochen und ihnen eine Chance geboten?“

„Ich glaube, wir haben Glück gehabt, Baine. Ich bin mir sicher, dass Rolfe dieses Anwesen für seine eigenen Zwecke nutzen wollte – nämlich passende Rekruten für seine Anschläge zu finden. Es ist schon gut, dass wir denen das Handwerk gelegt haben, ehe er weitere Männer anwerben konnte. Ich vermute, dass Rolfe eine Menge mit diesen Typen gemein hat. Wenn sie erst mal auf den Geschmack gekommen sind, reichen ihnen die ursprünglichen Ziele nicht mehr. Sie wollen mehr. Ticken nicht die meisten Leuten so, hinter denen Sie her sind?“

Das stimmte. Viele Serientäter hatten sich zu Beginn ihrer „Karriere“ zunächst nur ein Ziel vorgenommen, das sie angreifen wollten, um anschließend wieder in der Versenkung zu verschwinden. Sie würden den Menschen, von dem sie glaubten, er habe ihnen Unrecht getan, umbringen – und damit wäre ihr Wunsch zu töten befriedigt. Das Problem dabei: Es machte ihnen zu viel Spaß, um anschließend damit aufzuhören. Nachdem sie einmal mit dem Töten begonnen hatten, wurde der Wunsch nach weiteren Morden immer größer.

„Sie haben recht“, beantwortete Evelyn Freds Frage. „Aber er hätte Butler nicht zu töten brauchen. Er war hinter Jen her. Er wusste, wer sie war. Er wusste, dass sie einen Verdacht geschöpft hatte. Er hätte sie ausschalten können, ehe sie überhaupt auf dem Grundstück auftauchte. Dann gäbe es Butlers Anwesen vielleicht immer noch. Rolfe hätte dafür sorgen können. Glauben Sie wirklich, dass er nur deshalb keine weiteren Morde begehen will, weil ihm kein Haus voller Rekruten mehr zur Verfügung steht?“

Eine Pause entstand. Dann fragte Fred: „Was schlagen Sie vor?“

„Rolfe läuft noch immer da draußen herum. Wie Sie sagten: Er ist auf den Geschmack gekommen. Er wird sich nicht für den Rest seines Lebens im Wald verstecken und mit dem, was er erreicht hat, zufriedengeben.“

Als sie nicht weitersprach, meinte er: „Na gut. Aber nach allem, was wir von den Survivalisten erfahren haben, hat er keine weiteren Bombenanschläge geplant. Hat irgendjemand die Sekte vor Peters und Durham verlassen – jemand, den wir uns genauer vornehmen sollten?“

„Nein.“ Trotz ihrer intensiven Recherchen – ihr Schreibtisch war übersät mit Namenslisten und Fotos, Volkszählungsunterlagen, Akten aus örtlichen Polizeistationen – konnte sie ihm keine andere Antwort auf seine Frage geben. Die Fotos, die Jen von Butler und seinen Leuten gemacht hatte, als sie ein Jahr zuvor in die Stadt gekommen waren, lagen im Archiv der BAU.

Aber es war auch nicht leicht festzustellen, wer wann das Anwesen verlassen hatte, sondern auch jene zu identifizieren, die dort ursprünglich gewohnt hatten.

Die Volkszählungsunterlagen waren ein Witz – ziemlich lückenhaft und daher unbrauchbar. Die Polizeiakten wimmelten von Vermutungen, deren Wahrheitsgehalt nicht festgestellt werden konnte. Und fast alle Männer auf Jens Foto waren nicht zu identifizieren. Das einzige Gesicht, dem sie einen Namen zuordnen konnte, gehörte Butler. Die Männer auf seinem Anwesen brüsteten sich damit, unabhängig von allen zivilen Errungenschaften zu sein, und sie musste zugeben, dass sie sehr gut darin waren, ohne soziale Netze zurechtzukommen.

„Sie haben mir neulich erzählt, dass Sie Rolfe eher als Strategen sehen, als Anführer und nicht als Bombenleger. Glauben Sie dennoch, dass er selbst zum Attentäter werden könnte?“

Evelyn dachte darüber nach. Rolfe war zu machtverliebt. Es war ihm wichtig, die Befehlsgewalt zu haben, und es bereitete ihm Vergnügen, Menschen zu manipulieren. Die Drecksarbeit sollten andere für ihn erledigen. „Höchstens wenn er in einer ausweglosen Situation steckt.“

Wieder entstand ein langes Schweigen. Schließlich sagte Fred: „Ich bin mir nicht sicher, was genau Sie von mir wollen, Evelyn. Wir werden die Fahndung nach Rolfe nicht einstellen. Ein paar unserer Leute beschäftigen sich weiterhin mit den Anhängern. Aber je mehr wir finden, desto mehr scheint es, als seien wir nicht länger in einem Rennen gegen die Zeit, um einen weiteren Anschlag zu verhindern. Vielmehr wird es mehr und mehr zu einer ganz altmodischen Fahndung.“

Als sie darauf nichts erwiderte, fügte Fred hinzu: „Sie haben großartige Arbeit geleistet. Danke für Ihre Hilfe. Aber Recherchen über Rolfes Vorgeschichte anzustellen gehört nicht zu Ihren Aufgaben. Wir übernehmen das. Ihr Boss hat mich gestern angerufen, ehe Sie zurückgekommen sind, und mir erzählt, wie viele unbearbeitete Fälle auf Ihrem Schreibtisch liegen. Wir werden uns bei Ihnen melden, wenn wir ein weiteres Profil benötigen sollten.“

Damit beendete er das Gespräch. Evelyn starrte auf das Telefon und fragte sich, was sie übersehen hatte.

Natürlich wünschte sie sich, der Fall sei so geradlinig, wie Fred glaubte. Aber ihr Instinkt sagte ihr, dass es noch nicht zu Ende war. Das Ganze war eine Nummer zu groß, um es nach zwei Bombenexplosionen, die aus persönlicher Rache gezündet wurden, abhaken zu können.

Vielleicht hatte Rolfe es für seinen Vater getan, doch sie hatte den Glanz in seinen Augen gesehen, als er ihr auf dem Anwesen gegenübergestanden hatte. Er würde jetzt selbst aktiv werden, und nach seinem Verschwinden aus Butlers Haus zu urteilen – zu einem Zeitpunkt, als alle um ihn herum im Sterben lagen –, führte er noch etwas anderes im Schilde.

Evelyn rechnete mit einem bombastischen Finale.

24. KAPITEL

„Was hast du vor?“, murmelte Evelyn. Führte sie Selbstgespräche, oder redete sie mit ihrem Computer, auf dem zahlreiche Fenster geöffnet waren, alle randvoll mit Informationen? Sie zog Erkundigungen über Rolfe und seinen Vater ein – und landete immer wieder in einer Sackgasse.

Ohne es wirklich erklären zu können, wusste sie instinktiv, dass Rolfe seine letzte Karte noch nicht ausgespielt hatte. Gleichzeitig merkte sie, dass sie von Tag zu Tag besessener wurde – genau wie Jen es gewesen war.

Stundenlang hatte sie sich mit dem Fall beschäftigt und sich jedes Mal, wenn sie Schritte in der Nähe ihrer Arbeitsnische hörte, besorgt umgeblickt. Tatsache war, dass sie sich seit Tagen mit nichts anderem beschäftigte – entgegen Freds Anweisungen und den Befehlen ihres Chefs.

Dan war am Morgen wieder zur Arbeit gekommen. Er wirkte müde und unkonzentriert. Aus der Gerüchteküche verlautete, dass er freie Tage genommen hatte, weil seine Frau mit Scheidung drohte. Evelyn wusste nicht, wie viel sie davon halten sollte. Er hatte sie kurz begrüßt und ihr versprochen, sich später mit ihr zu unterhalten. Anschließend war er in seinem Büro verschwunden. Seitdem hatte sie ihn nicht mehr gesehen – und sie hoffte inständig, ihm auch weiterhin aus dem Weg gehen zu können.

Als sie hörte, dass ein Schreibtischstuhl näher rollte, wandte Evelyn sich rasch einem anderen Fall zu, den sie in einem der anderen Fenster auf ihrem Monitor geöffnet hatte. Den würde sie vermutlich am Abend mit nach Hause nehmen müssen – neben einigen weiteren, die sie vernachlässigt hatte, weil ihre Gedanken unentwegt um Rolfe Shephard kreisten.

Selbst nachts, wenn sie zu schlafen versuchte, sah sie Rolfes haselnussbraune Augen vor sich – die gleiche Farbe wie die von Marty Carlyle, ihrem Freund aus längst vergangenen Tagen. Sie fühlte sich von diesen Blicken durchbohrt, verfolgt, gequält. Wie um die Bilder zu vertreiben, schüttelte sie den Kopf und drehte sich auf ihrem Stuhl um.

Greg war mit seinem eigenen Stuhl zu ihrem Arbeitsplatz gerollt. Seit sie aus Montana zurückgekehrt war, machte er einen erschöpften Eindruck. Prompt meldete sich ihr schlechtes Gewissen. Er war nur deshalb überarbeitet, weil er ihr einige Fälle abgenommen hatte, während sie der Antiterroreinheit zugearbeitet hatte.

„Mach allmählich mal Schluss“, forderte Greg sie auf. „In einer halben Stunde gehen wir Mittagessen.“

Evelyn schaute zur Uhr und zurück zu Greg. „Ich schaffe das nicht. Ich wollte hier essen.“

„Heute nicht. Mac ist heute Morgen in Quantico, um allen Hallo zu sagen. Er arbeitet noch nicht, aber das weißt du wahrscheinlich. Gabe hat auch angerufen. Wir drei gehen zusammen essen – wie in alten Zeiten.“

Er brauchte zweifellos ein bisschen Abwechslung. Unausgesprochen stand Gregs Frage im Raum, warum sie nichts von Kyles Besuch gewusst hatte.

Natürlich hatte sie es gewusst – zumindest, dass er nach Quantico fahren würde. Sie verdächtigte Gabe, den Vorschlag mit dem gemeinsamen Mittagessen gemacht zu haben. Seit seiner Verletzung war Kyle nicht mehr der unbeschwerte und liebenswürdige Kollege, als den ihn alle kannten. Er verhielt sich auch ungewohnt schweigsam, was seine nächsten Pläne betraf.

Das war ganz untypisch für ihn. Sie fragte sich, ob es an ihrem angespannten Verhältnis lag oder weil er sich Sorgen um seine Zukunft im Geiselrettungsteam machte. Da sie bis zum Hals in Arbeit steckte und er seine zahlreichen Therapietermine wahrnehmen musste, hatte sie ihn einige Tage lang nicht gesehen.

Nervös fuhr sie sich mit den Händen durchs Haar. Greg warf ihr ein ermunterndes Lächeln zu. „Das wird bestimmt nett. Wie früher.“

„Früher“ hätte Kyle sie geneckt oder provoziert, bis sie ganz verunsichert war und sogar errötete. Jetzt, da sie tatsächlich eine Beziehung hatten – auch wenn sie von den Ereignissen überschattet wurde und nur im Geheimen stattfand – bezweifelte sie, dass es jemals wieder wie in alten Zeiten werden könnte. Trotzdem erwiderte sie Gregs Lächeln. Die Hoffnung stirbt zuletzt, redete sie sich ein.

Seit dem Moment, als sie geglaubt hatte, Kyle sei bei dem Einsatz im Wald ums Leben gekommen, war ihr klar geworden, dass sie die Beziehung mit ihm unbedingt weiterführen wollte. Die Distanz, die sie zu ihm zu spüren glaubte, hatte auch nichts mit ihm zu tun. Sie suchte die Schuld ausschließlich bei sich. Sie musste sich erst Klarheit darüber verschaffen, wer sie war und was sie wollte.

Obwohl sie in den vergangenen Tagen wieder richtig Spaß an ihrer Arbeit als Profilerin gefunden hatte, zweifelte sie nach wie vor an ihren Fähigkeiten. War sie noch gut genug für ihren Job? Würde sie irgendwann hinter Rolfe Shephards Geheimnis kommen? Oder würde sie an ihm scheitern?

Wenn sie ihn fand, dann wäre es vielleicht – aber auch nur vielleicht – ein Zeichen dafür, dass sie immer noch zur BAU gehörte.

„In dreißig Minuten“, sagte Greg in ihre Grübeleien hinein. Wenn er wüsste, worüber sie die ganze Zeit nachdachte … Er rollte zurück zu seinem Schreibtisch.

Sie wandte sich wieder ihrem Computer zu und starrte auf den neuen Fall auf dem Bildschirm. Ein junges Mädchen war möglicherweise missbraucht worden. Von dem Teenager musste ein Profil erstellt werden – aber was bis jetzt herausgekommen war, hatte bei allen Profilern neue Fragen hervorgerufen. Sicher, Rolfe Shephard lief da draußen noch immer frei herum – aber auch unzählige andere Serientäter. Wenn sie in ihrem Job bleiben wollte, musste sie sich auch darum kümmern.

Dreißig Minuten. Sie schaute auf ihre Uhr. Sie würde sich noch eine halbe Stunde mit Rolfe beschäftigen und dann eine Pause machen. Sie musste Kyle unbedingt sehen. Und nach dem Mittagessen würde sie weitermachen. So schnell gab sie nicht auf. Andererseits durfte sie die anderen Fälle nicht tagelang vor sich herschieben.

Denn bestimmt wollte Dan Moore auch von ihr wissen, ob sie weiter als Profilerin beim FBI bleiben wollte. Jedes Mal, wenn sie daran dachte, auf diese Frage eine Antwort geben zu müssen, geriet sie in Panik. Aber zunächst würde er sie bestimmt fragen, wie sie mit ihren Fällen weiterkam. Und wenn sie ihm gestand, dass sie sich nach ihrer Rückkehr noch mit keinem der anderen Fälle beschäftigt hatte, würde er die zweite Frage möglicherweise gar nicht mehr stellen.

„Dreißig Minuten“, murmelte sie und setzte ihre Recherchen fort. Sie las über die Gruppierungen, denen Rolfes Vater sich im Laufe der Jahre angeschlossen hatte. Die Vereinigungen hatten sich so oft in Untergruppen aufgesplittert, dass es fast unmöglich war, die Spur einer bestimmten Person zu verfolgen. Sie wollte gerade aufgeben, als sie auf eine Randbemerkung stieß, in der es um einige Mitglieder einer dieser Gruppierungen ging. Sie waren Hunderte von Meilen gefahren, um an einer Protestaktion teilzunehmen.

Neugierig geworden klickte sie auf das Bild. Ungläubig riss sie die Augen auf. Rolfe Shephard schaute sie an. Die gleichen blonden Locken, der gleiche durchdringende Blick, die gleiche schlanke Statur. Doch er war es nicht, denn das grobkörnige Foto war vor mehr als zwanzig Jahren aufgenommen worden.

Rolfe Shephard war seinem Vater, der ihn nach seinen eigenen Überzeugungen erzogen hatte, wie aus dem Gesicht geschnitten. Angesichts der Beschreibung des Professors hatte Rolfe sein Äußeres nach Verlassen der Universität vollkommen verändert. Vielleicht, um seinem Vater ähnlicher zu sehen. Und offenbar war eine der letzten Aktionen, die Rolfes Vater unternommen hatte, ehe seine Frau ihm den Sohn wegnahm und untertauchte, eine Fahrt nach Waco, Texas. Wo er vor der Ranch der Davidianer stand und zuschaute, wie sie ein Raub der Flammen wurde …

Ihr Puls ging schneller, als sie sein Gesicht betrachtete. Eine solche Wut wie seine hatte sie noch in keiner Miene gesehen. Das war es. Das war der Auslöser für Rolfes Vater gewesen.

Der Vorfall stand in direktem Zusammenhang mit den Gründen, derentwegen seine Frau ihn verlassen hatte. Vielleicht war er zu besessen davon? Vielleicht hatte er seinem Sohn zu viel davon erzählt? Konnte das der Grund dafür sein, warum Rolfe ebenfalls in die Schlacht gezogen war?

Sie erinnerte sich an Worte, die Rolfe an Butler gerichtet hatte, als sie in seiner Abstellkammer eingesperrt gewesen war – eine Bemerkung über den 19. April. Damals hatte sie ihnen nicht allzu viel Bedeutung zugemessen. Die meisten Regierungsgegner hatten eine starke emotionale Beziehung zu diesem Datum: An diesem Tag des Jahres 1775 hatten Gefechte unter anderem in Lexington und Concord stattgefunden – der Beginn des bewaffneten Konflikts zwischen dem Mutterland Großbritannien und den dreizehn Kolonien, an deren Ende ein gutes Jahr später die Unabhängigkeitserklärung der Vereinigten Staaten von Amerika verkündet worden war. Für jeden, der nichts mit der Regierung in Washington am Hut hatte, war dies alljährlich ein besonderer Tag.

Aber es war gleichzeitig das Datum, an dem das FBI die Ranch der Davidianer erstürmt hatte, nachdem es die Kollegen vom ATF nicht geschafft hatten, deren Anhänger zu verhaften.

Evelyn griff zum Telefon und wählte Freds Nummer, ohne die Augen vom Bildschirm zu nehmen. „Ich glaube, ich weiß, welches Ziel Rolfe als Nächstes attackieren wird. Und ich glaube, ich kenne auch den genauen Zeitpunkt.“

„Zehn Minuten.“ Gregs Kopf tauchte über der Stellwand zwischen ihren Arbeitsnischen auf.

Sie wandte ihm den Kopf zu, um ihm zu zeigen, dass sie ein Telefon am Ohr hatte, und nickte. „Ich komme“, formte sie stumm mit den Lippen.

Greg tauchte wieder ab, und sie konzentrierte sich auf ihr Gespräch mit Fred Lanier.

Sie berichtete ihm, was sie über Rolfes Vater herausgefunden hatte und dass sie Rolfe verdächtigte, es auf die Menschen abgesehen zu haben, die an den Auseinandersetzungen beteiligt waren.

„Ich vermute, sein Ziel ist das ATF-Büro in Texas am 19. April. Ich will Ihnen aber nicht verschweigen, dass ich mir Sorgen mache, etwas zu übersehen. Das wäre eine untypisch lange Zeit zwischen zwei Bombenanschlägen – vor allem, da die beiden ersten so kurz hintereinander erfolgten. Ich werde noch ein bisschen tiefer graben.“

„Gut“, erwiderte Fred. „Wir geben eine Warnung an sämtliche ATF-Büros heraus und raten ihnen ab sofort zu besonderen Sicherheitsmaßnahmen – für alle Fälle.“

„Tun Sie das.“ Evelyn klang erleichterter, als sie sich fühlte.

Sie legte auf und schaute noch einmal auf ihren Computer, ehe sie einen Blick auf ihre Uhr warf. Noch zehn Minuten, bis Greg sie abholte.

„Scheiße“, hörte sie ihn plötzlich fluchen. Er klang frustriert. Sie stand auf und schaute über die Abtrennwand. Gerade legte er den Hörer auf.

„Was ist los?“

Stirnrunzelnd schaute er zu ihr hoch. „Ich weiß nicht, ob ich dir das sagen soll. Ich habe es gerade selbst erfahren. Mac ist nicht länger beim HRT.“

„Was?“

„Gabe hat es mir gerade erzählt. Mac muss seinen Arm noch drei Monate lang schonen – und das ist sehr optimistisch gerechnet. Und von dem Vierteljahr gehen sie nur deshalb aus, weil er ansonsten ziemlich fit ist und daran gewöhnt, viel zu arbeiten. Aber im Team können sie nicht so lange auf einen Truppführer verzichten. Du weißt, wie oft sie bei riskanten Situationen ausrücken. Die Jungs müssen voll einsatzfähig sein.“

Evelyn fühlte sich, als hätte sie selbst eine Niederlage erlitten. „Das bedeutet nicht, dass er nicht wieder einsatzfähig ist, wenn er wieder fit ist.“

„Möglich. Er kann es ja noch mal versuchen, wenn es so weit ist. Falls eine Stelle frei wird. Du weißt ja selbst, dass das nicht oft passiert. Die Abteilung ist beliebt, und der Konkurrenzkampf ist enorm. Außerdem ist die Fluktuation nicht sehr hoch – manche bleiben bis zur Rente. Er wird sich bestimmt bewerben, wenn er wieder auf dem Damm ist. Jedenfalls ist seine Karriere beim Geiselrettungsteam fürs Erste beendet.“

„Was wird er denn tun?“, fragte sie deprimiert.

„Keine Ahnung. Gabe hat mich angerufen, um mich vorzubereiten. Mac hat es vor wenigen Minuten erst selbst erfahren. Er braucht jetzt unsere moralische Unterstützung.“

Evelyn nickte betrübt. Die Sorge um Kyle konkurrierte mit dem unguten Gefühl, bei Rolfe irgendetwas übersehen zu haben. Im Grunde glaubte sie selbst nicht daran, dass Rolfe im November zwei Bombenattentate in weniger als einer Woche verübte und sich anschließend viereinhalb Monate ruhig verhielt. Es entbehrte jeder Logik – und es ließ dem FBI zu viel Zeit, ihn aufzuspüren. Außerdem war die Angst bei den Menschen nicht mehr so gegenwärtig, wenn sie zu lange in Frieden leben konnten. Die Nachwirkungen eines Bombenattentats ließen schnell nach.

„Wir haben noch zehn Minuten, nicht wahr?“ Als er nickte, sagte sie: „Ich mache noch einen Anruf. Dann können wir gehen.“

Einen Anruf, um vielleicht herauszufinden, was sie die ganze Zeit nicht in Ruhe ließ. Es war zwar nur eine vage Vermutung, aber dennoch … Sie nahm den Hörer zur Hand und wählte die Nummer des Professors, mit dem sie schon einmal gesprochen hatte.

„Ich habe mich schon gefragt, wann Sie mich wieder anrufen würden“, begann er das Gespräch.

„Ist Ihnen noch etwas eingefallen?“, fragte sie hoffnungsvoll. Aber dann hätte er sich wahrscheinlich schon früher bei ihr gemeldet – schließlich hatte sie ihm ihre Nummer gegeben.

„Nicht wirklich, nein, aber seit unserem Gespräch habe ich oft an ihn denken müssen …“

„Entschuldigen Sie“, unterbrach Evelyn ihn. „Kann ich Ihnen einfach ein paar Fragen stellen? Ich hab’s ein bisschen eilig.“ Wieder schaute sie auf die Uhr. Sie wollte sich auf keinen Fall verspäten. Jedenfalls nicht heute.

„Ja.“ Er klang ein wenig pikiert. „Fragen Sie.“

Sie überlegte sich eine Frage, die ihr Klarheit über ihr mulmiges Gefühl verschaffen könnte. „Sie haben mir erzählt, dass Sie mit Rolfe einmal über Geschichte diskutiert haben, was Ihnen im Nachhinein leidgetan hat, weil er dauernd über seinen Hass auf die Regierung redete. Können Sie mir bitte alle Einzelheiten erzählen, an die sie sich erinnern?“

Die Pause, die entstand, war so lang, dass Evelyn erneut einen besorgten Blick auf ihre Uhr warf. Ungeduldig wippte sie mit dem Fuß – eine Marotte, die sie sich schon längst hatte abgewöhnen wollen. Als er schließlich antwortete, sprach er so langsam, als versuchte er wirklich, sich an alle Details zu erinnern.

„Es begann, als ich einen Witz über die Boston Tea Party machte. Das hat ihn ziemlich wütend gemacht. Er begann einen langen Monolog über die Amerikanische Revolution und die Regierung und dass deren Macht unrechtmäßig sei. So etwas Verrücktes hatte ich im Leben noch nicht gehört.“

„Erinnern Sie sich noch an etwas Besonderes? Hat er irgendwelche Daten erwähnt?“

„Daten? Nein, das glaube ich nicht.“ Ehe Evelyn die nächste Frage stellen konnte, fuhr er jedoch fort: „Warten Sie. Es war kurz vor Weihnachten. Doch, ich glaube, er hat von einem Datum gesprochen. Denn kurz zuvor hatten wir uns über Ferienpläne unterhalten. Er sagte, er hasse diese Jahreszeit. Er könne damit nichts anfangen. Ja, er fühle sich sogar schlecht dabei.“

„Hat er einen Grund dafür genannt?“ Noch während Evelyn die Worte aussprach, fragte sie sich, ob das überhaupt wichtig war.

„Es ging um einen Jahrestag.“

„Der Jahrestag eines besonderen Ereignisses?“ Evelyns Puls ging schneller. Gab es möglicherweise eine weitere Fehde zwischen Rolfes Vater und der ATF-Behörde, auf die sie noch nicht gestoßen war?

„Ich glaube, es war der Todestag seines Vaters.“

Stirnrunzelnd versuchte sie sich an den Zeitraum der Schießerei mit dem ATF zu erinnern. Dem Bericht zufolge, den sie gelesen hatte, war er während des Schusswechsels getötet worden. Der hatte ein paar Jahre, nachdem Rolfe und seine Mutter vor ihm nach Chicago geflohen waren, stattgefunden. Das war ihr im Gedächtnis geblieben. Sie klemmte den Hörer zwischen Ohr und Schulter und begann mit einer Online-Suche. „Was war mit der ATF-Behörde? Hat er sie überhaupt erwähnt?“

„ATF? Hm, nein, ich glaube nicht. Er hat allerdings von einer anderen Institution geredet. Was war das nur?“

Evelyn wippte noch schneller mit dem Fuß. Während die Seite, die sie aufgerufen hatte, hochgeladen wurde, schaute sie wieder auf die Uhr. Ihr blieben noch zwei Minuten.

„Tut mir leid, aber ich kann mich wirklich nicht mehr erinnern. Es war eine spezielle Behörde, von der ich noch nie etwas gehört hatte.“

„Okay.“ Endlich hatte die Seite geladen, und Evelyn überflog den Artikel. Rolfes Vater war vor fünfzehn Jahren am Überfall auf die ATF-Behörde beteiligt gewesen – Anfang Dezember. Der Jahrestag war also bereits vorüber.

Sie war erleichtert, dass sie es nicht schon vor ein paar Tagen gesehen hatte. Der Todestag seines Vaters wäre ein möglicher Anlass für ein Bombenattentat aus Rache gewesen – ein großes Finale. Sie hätte vermutlich Alarm geschlagen – und das alles für nichts, denn an dem Tag war überhaupt nichts passiert.

Nur … Sie beugte sich näher zum Bildschirm und bemerkte das Wort später in dem Satz, in dem beschrieben wurde, wie sein Vater nach der Schießerei an seinen Verletzungen gestorben war. Sie klickte einen weiteren Artikel an.

„Jetzt fällt es mir wieder ein!“, rief der Professor plötzlich. Evelyn, die ganz auf den Bericht konzentriert war, fuhr erschrocken zusammen. Das Herz schlug ihr bis zum Hals.

Rolfes Vater war nicht während der Schießerei ums Leben gekommen. Man hatte ihn in ein Krankenhaus gebracht, wo er ein paar Tage später gestorben war. Er war genau am heutigen Datum vor fünfzehn Jahren gestorben. Auf den Tag genau!

„Es war eine besondere FBI-Einheit. Die Leute, die damals Waco umzingelt haben …“

Das Geiselrettungsteam.

„Danke“, sagte Evelyn rasch und legte auf. Dann rief sie zu Greg hinüber, dass er ihr folgen sollte, und rannte zur Tür.

25. KAPITEL

„Heute ist der Tag“, sagte Evelyn atemlos in ihr Telefon, während sie das Gaspedal durchtrat. Gut, dass sie ein mobiles Warnlicht dabeihatte, das sie aufs Wagendach setzen konnte.

Es warf blaue und rote Flecken auf die Straße vor ihr und warnte alle Verkehrsteilnehmer zusätzlich durch einen jaulenden Sirenenton. Mit halsbrecherischer Geschwindigkeit bahnte Evelyn sich einen Weg durch den Verkehr. Mittag war in und um Quantico ein ausgesprochen schlechter Zeitpunkt, um schnell an ein Ziel zu kommen. Das Geiselrettungsteam war auf der Basis des US Marine Corps stationiert. Während der Rushhour brauchte man ewig lange, um dorthin oder von dort wieder wegzukommen.

„Was ist heute?“, fragte Kyle. Er klang ziemlich deprimiert, weil er die Neuigkeit gerade erfahren hatte. Aus den Geräuschen im Hintergrund schloss sie, dass er noch in Quantico war.

„Rolfes finaler Angriff. Er wird heute stattfinden“, wiederholte sie. „Und er hat es auf euch abgesehen. Auf das HRT.“

„Warum? Ich dachte, er sei besessen vom ATF.“ Kyle klang ziemlich gelassen. Dabei hätte er allen Grund gehabt, nervös zu sein, denn er befand sich im Zentrum des Angriffsziels.

Greg saß neben ihr und hielt die Hand ans Ohr, während er über sein Telefon die gleichen Informationen an einen Kollegen in Quantico weitergab.

„Nein, nicht ATF“, stieß sie hervor. „Dieses Mal nicht. Es hat zwar mit Waco zu tun, aber Rolfes Vater war nicht dort wegen der ATF-Agenten, die ihre Haftbefehle überbringen wollten. Er hat das Feuer beobachtet, bis das Gebäude vollkommen abgebrannt war. Er hat die Agenten vom HRT gesehen. Auf die – auf dich – hat es sein Sohn jetzt abgesehen. Um seinen Vater zu rächen.“ Sie sprach schnell, viel zu schnell, denn sie war in heller Panik. Wie viel Zeit blieb ihnen noch? „Du musst das Gebäude evakuieren lassen.“

„Einen kompletten Stützpunkt evakuieren?“, fragte Kyle entgeistert.

Evelyn stieß einen Fluch aus. Sie kannte die Größe der Basis, aber über das logistische Vorgehen hatte sie sich keine Gedanken gemacht. Sie hatte nur an Kyle und Gabe gedacht. Und an alle anderen Kollegen von der Geiselrettung.

In Quantico war allerdings nicht nur diese Eliteeinheit stationiert. Hier befand sich auch die FBI-Akademie mit dem Schulungszentrum für den Nachwuchs. Und andere Spezialeinheiten operierten ebenfalls von hier aus – sämtliche Abteilungen des Kriseninterventionsstabs beispielsweise. Nur die Profilingabteilung nicht.

Und Quantico gehörte nicht allein dem FBI. Die DEA hatte hier ihr Ausbildungszentrum. Alle waren auf der Basis untergebracht – zusätzlich zu all den anderen Menschen, die hier lebten wie eine Familie.

Auf zweihundertzwanzig Quadratkilometern befanden sich zahlreiche Gebäude, Zehntausende Menschen und ein großes Waldgebiet. Zweihundertzwanzig Quadratkilometer voller Ziele, falls Rolfe Shephard es irgendwie schaffen sollte, auf das Areal zu gelangen. Nach den jahrelangen Planungen und Vorbereitungen, dem lebenslangen Hass, der von Jahr zu Jahr wuchs, wäre sie jede Wette eingegangen, dass er in der Lage war, sich Zugang zu verschaffen.

„Verdammt, verdammt, verdammt.“ Evelyn trat auf die Bremse und kam hinter einem großen SUV zum Stehen, der ihr die Sicht auf eine endlos lange Schlange von Fahrzeugen nahm, die unbeweglich auf der Straße standen.

„Bleib ganz ruhig“, sagte Greg und nahm das Telefon vom Ohr. Er klang so gelassen, als säße er am Schreibtisch bei der Arbeit an einem Fall und sei nicht unterwegs zu einem Gelände, auf dem bald eine Bombe hochgehen würde. „Ich habe gerade mit Gabe gesprochen. Yankee sorgt dafür, dass die Bevölkerung über Lautsprecherdurchsagen gewarnt wird. Die Leute sollen in ihren Häusern bleiben.“

Sam „Yankee“ McGivern. Einer der fähigsten Männer im HRT. Dennoch …

„Greg, wir müssen sie da rausholen!“

„Evelyn, jetzt mach mal halblang, ja? In Quantico wimmelt es von Sicherheitsleuten …“

„Die die Schießerei vor ein paar Jahren auch nicht verhindern konnten“, unterbrach sie ihn.

„Zunächst einmal ist es viel schwieriger, eine Bombe auf das Gelände zu schmuggeln als ein Gewehr, das bereits einem Marinesoldaten gehörte, der dort gewohnt hat“, versuchte Greg, sie zu beruhigen. Er klang immer noch erstaunlich gelassen. „Und alle Wachleute an den Eingängen haben Rolfes Foto – seitdem er auf den Fahndungslisten steht. Ich glaube nicht, dass es ihm gelingt, auf das Gelände zu kommen – und wenn, dann sind nicht die Marines das Ziel, das er im Auge hat. Er wird sich an sein spezielles Ziel halten, wie schon in der Vergangenheit. Es ist besser, die Familien von sämtlichen FBI-Einrichtungen fernzuhalten, als eine Massenpanik zu riskieren.“

Evelyn holte tief Luft und versuchte, sich zu beruhigen. Die Wagenkolonne setzte sich langsam in Bewegung. „Gut. Du hast recht.“ Sie sprach wieder ins Telefon, um Kyle zu informieren. „Er hat es auf das Geiselrettungsteam abgesehen. Das ganze Gebiet rund um die Häuser muss evakuiert werden. Die Kollegen von der HRT sind sein Ziel. Gut möglich, dass er wieder die gleiche Art Bomben benutzt. So hätte Rolfe seine Leute jedenfalls instruiert. Vermutlich wollte er deshalb zuerst Peters für seine Aktion gewinnen – wegen seiner Verbindungen zu Cartwright.“

„Falls er es überhaupt schafft, seine Bombe irgendwo abzulegen“, erinnerte Greg sie.

„Wir fahren jetzt hin, um die Lage zu checken“, informierte Kyle sie. „Mach dir keine Sorgen. Gabe hat schon angerufen und dafür gesorgt, dass sich in der Umgebung keine Menschen aufhalten. Ich glaube nicht, dass wir Bombenexperten vor Ort haben, aber Gabe und ich haben bei unseren Einsätzen im Ausland ein paar Erfahrungen sammeln können, wie man eine Bombe entschärft.“

Selbstverständlich hatten sie das. War es nicht schon schlimm genug, dass Kyle und Gabe in Quantico mit der Bedrohung fertig werden mussten? Und jetzt mussten sie sogar noch nach der Bombe suchen, anstatt vor ihr davonzulaufen.

Kyle in Gefahr zu wissen war für Evelyn schlimmer als ihre eigene Geiselhaft auf Butlers Anwesen – selbst mit der Aussicht, dass Butler ihr jeden Moment eine Kugel in den Kopf hätte jagen können, wenn ihm der Geduldsfaden riss.

Evelyn trat auf die Bremse, als der Verkehr wieder ins Stocken geriet. Der SUV vor ihr nutzte die erste Gelegenheit zum Wenden und fuhr zurück in die entgegengesetzte Richtung. Evelyns Blick fiel auf die Gegenfahrbahn, die aus Quantico herausführte. Die Wagen rollten gemächlich und mit gleichmäßigem Tempo. Niemand drückte aufs Gas, keiner machte den Eindruck, als wäre er vor einer Bombe auf der Flucht.

Yankees Vorkehrungen hatten also keine Massenpanik verursacht. Vermutlich hat er genau die richtige Tonlage getroffen, überlegte Evelyn. Das zumindest war eine gute Nachricht.

Weiter vorn entdeckte sie den Grund für den Stau auf ihrer Fahrbahnseite. Straßensperren waren errichtet worden, um Rolfe am Betreten des Gebiets zu hindern – falls er sich nicht schon längst dort aufhielt. Dass die Zugänge verschlossen waren, half ihr allerdings im Moment überhaupt nicht weiter. Auf diese Weise kamen nämlich auch sie selbst nicht nach Quantico hinein.

„Verdammt!“ Sie schlug das Lenkrad nach rechts ein, ignorierte das Hupkonzert und parkte auf der Standspur. Vermutlich würde der Wagen hier nicht mehr stehen, wenn sie zurückkam. Das war ihr im Moment egal. Sie stieg aus und ging zu den Straßensperren. Greg folgte ihr dicht auf den Fersen.

Sie zog ihre Dienstmarke aus der Tasche und hielt sie dem FBIAgenten vor die Nase. Der nickte nur kurz und winkte sie durch. „Evelyn, Greg! Wir haben euch schon erwartet.“ Er zeigte auf einen Wagen in der Nähe der Einfahrt. „Special Agent Helen Doyle fährt euch dahin, wo immer ihr hinmüsst.“

„Danke.“ Sie drehte sich um. Greg riss die Tür auf und ließ sie in den dunklen SUV einsteigen.

Während sie zur Seite rutschte, um Platz für ihn zu machen, sprach sie in ihr Telefon. „Kyle, wo bist du gerade?“

Sie erhielt keine Antwort.

Evelyn schaute aufs Display, um sich zu vergewissern, dass die Verbindung nicht unterbrochen war. Dann klopfte sie auf die Rückseite des Fahrersitzes. „Zum Gebäude des Geiselrettungsteams.“

Helen Doyle warf einen kurzen Blick über die Schulter, nickte und fuhr in einem solchen Tempo los, dass Evelyn in den Sitz gepresst wurde. Kyles Stimme ertönte in ihrem Ohr. „Bleibt, wo ihr seid, Evelyn.“

„Ich will euch helfen …“

„Komm nicht in die Nähe der HRT-Büros. Wir haben die Bombe gefunden.“

Der Wagen bremste so scharf, dass Evelyn, die sich nicht angeschnallt hatte, mit der Stirn gegen den Fahrersitz flog. Greg hielt sich mit einer Hand am Türgriff fest, und mit der anderen stemmte er sich gegen den Vordersitz.

Sie wollte noch etwas ins Telefon sagen, aber die Verbindung war unterbrochen worden. Weil Kyle das Gespräch beendet hatte? Oder weil etwas passiert war?

„Warum halten wir? Fahren Sie weiter“, befahl Evelyn. Vor lauter Panik klang ihre Stimme schrill und verzweifelt – ganz und gar nicht souverän und entschlossen, wie man es von jemandem erwarten konnte, der seit acht Jahren beim FBI arbeitete. Von hier aus konnte sie die Büros des HRT noch nicht sehen, weil sie hinter anderen Gebäuden und Bäumen verborgen waren.

„Ich habe mitbekommen, was die Person am anderen Ende der Leitung gerufen hat“, erwiderte Helen. „Sie sollen sich vom Einsatzort fernhalten.“ Evelyn hatte gehört, dass Helen als eine der besten Ausbilderinnen bei den Schießlehrgängen galt.

„Das ist mir egal. Wir müssen sofort dahin. Beeilen Sie sich.“

Helen machte keine Anstalten, ihrem Befehl Folge zu leisten. Greg schaute Evelyn an. „Sie hat recht. Oder weißt du, wie man eine Bombe entschärft?“

„Nein.“

„Ich auch nicht. Wenn sie sie schon gefunden haben, dann stehen wir da doch ohnehin nur im Weg.“

Evelyn wählte Kyles Nummer, aber sofort schaltete sich die Mailbox ein. Das Herz hämmerte ihr in der Brust. „Wir wissen erst, was wir tun können, wenn wir dort sind.“

„Ich könnte Sie natürlich auch irgendwohin fahren, wo Sie sich nützlich machen können“, schlug Helen vor. „Wo könnten Sie sonst noch helfen? In der Einsatzzentrale? An der Ausfallstraße – falls der Kerl zu fliehen versucht? Also – wohin?“

Evelyn konnte sich kaum auf ihre Worte konzentrieren. Was war mit Kyle geschehen? Ging es ihm und Gabe gut? Sie blinzelte durch die Windschutzscheibe in die Richtung, wo die Büros der Geiselretter lagen. Sie hatte keinen Knall gehört; der Himmel war hell und klar – ein strahlendes, wolkenloses Blau. Keine schwarzen Rauchschwaden, kein Staub, keine Trümmer, die durch die Luft flogen.

Ob sie Rolfe gesehen hatten? Ihn möglicherweise sogar erkannt? Oder hatte er sich ebenso an sie herangeschlichen, wie sich die beiden Bombenleger im Wald an die Handvoll Geiselretter herangeschlichen hatten?

Wieder klopfte sie ungeduldig auf den Fahrersitz. Am liebsten wäre sie ausgestiegen und losgelaufen. Aber dafür war ihr Ziel noch zu weit entfernt. „Machen Sie schon. Wir müssen los.“

„Wir müssen dorthin, wo Rolfe sein könnte“, hielt Greg sie zurück. „Vielleicht hält er sich schon gar nicht mehr in der Gegend auf, wo die Bombe gefunden wurde. Wir sollten uns überlegen, welchen Weg er am ehesten genommen haben könnte.“

Evelyn wollte Greg gerade antworten, dass sie keine Ahnung hatte, als sie aus den Augenwinkeln vor der Windschutzscheibe eine Gestalt wahrnahm, die in Richtung Wald lief.

Ein Mann in dunklen Hosen und Sweatshirt. Er ließ die Arme lässig schlenkern und wirkte ganz entspannt – ganz im Gegensatz zu Evelyn. Über seine Schulter hinweg schaute er kurz zum Wagen. Irgendwie kam ihr der Mann bekannt vor.

Warum kam er ihr so bekannt vor?

Evelyn öffnete die Wagentür und stieg aus, ohne den Mann aus den Augen zu lassen. Gerade bog er auf einen Pfad ein, der in den Wald hineinführte. Über diesen Pfad war sie auch schon gelaufen. Er zog sich endlos über den gesamten Stützpunkt hin und führte mitten durchs Unterholz. Die Marines nutzten ihn manchmal für ihre morgendlichen Joggingrunden.

Sie beschloss, dem Mann hinterherzulaufen. Eher unbewusst nahm sie wahr, dass Greg ebenfalls ausgestiegen war. Wer zum Teufel war dieser Mann? Musste sie sich seinetwegen Sorgen machen? Es war nicht Rolfe, so viel war klar. Trotzdem schrillten bei ihr sämtliche Alarmglocken.

Irgendetwas an seiner Figur, an seinem Gang, an dem kantigen Gesicht, den hellblauen Augen kam ihr vertraut vor. In seinem Blick lag etwas Bedrohliches, das sie schon bei vielen gesehen hatte, die auf der anderen Seite des Vernehmungstisches gesessen hatten. Er war ihr schon einmal begegnet. Aber wo?

Sie war sicher, dass er nicht zum FBI gehörte. Wohnte er auf dem Stützpunkt? Hatte sie nur deshalb das Gefühl, ihn zu kennen, weil sie hin und wieder in Quantico war und er hier lebte? Warum hielt er sich nicht in seinem Haus auf? Warum beachtete er die öffentlichen Durchsagen nicht, in denen unentwegt darauf hingewiesen wurde, dass das gesamte Areal zum Sperrbezirk erklärt worden war?

Er gehört nicht hierher, schoss es ihr unvermittelt durch den Kopf – so unvermittelt, wie eine Bombe explodierte. Etwas an seiner sehr lässigen Art, sich zu bewegen, wirkte verkrampft – als ob er kein Aufsehen erregen wollte. Als ob er in der Menge untertauchen wollte. Als ob er sich an einem Ort aufhielte, an dem er nichts zu suchen hatte. Oder als ob er gerade von einem Ort gekommen wäre, an den er ebenfalls nicht gehörte.

So leise wie möglich schlich Evelyn hinter ihm her. Vorsichtig holte sie die SIG Sauer aus dem Holster. Sie hielt die Waffe gesenkt, den Finger neben dem Abzug, wie sie es gelernt hatte.

Ehe sie in den Wald hineinlief, schaute sie sich noch einmal nach Greg um. Er folgte ihr, bildete mit ihr eine Reihe, um einem möglichen Schützen keine zusätzliche Angriffsfläche zu bieten. So lernten sie es in der Ausbildung. Auch er hatte seine Waffe gezogen, den Blick wachsam nach vorn gerichtet, und folgte ihr unbeirrt in sicherem Abstand.

Evelyn nickte ihm einmal kurz zu und deutete mit dem Kopf auf den Pfad. Sie hielt erst einen und dann zwei Finger hoch und hob fragend die Schultern. Einen Mann hatte sie gesehen – aber hatte er vielleicht einen Partner? War Rolfe vielleicht vor ihm in den Weg eingebogen, ohne dass sie es bemerkt hatte, und erst der zweite Mann hatte sie auf das Versteck zwischen den Bäumen aufmerksam gemacht?

Vorsichtig, Schritt für Schritt, schlich sie vorwärts. Wenn dieser Mann mit Rolfe zusammenarbeitete, war er zweifellos ein Survivalist und hatte daher mehr Übung darin, sich im Wald unsichtbar zu machen. Was den Gebrauch von Waffen anging, konnte er sich gewiss mit ihr messen.

Sie umklammerte die SIG ein bisschen fester und stellte sich hinter einen Baum. Aufmerksam ließ sie ihren Blick über den Weg schweifen, über den sie ihn hatte laufen sehen.

Keine Menschenseele.

Ihr Atem ging schneller, während sie auf die geringste Bewegung achtete. Alles blieb mucksmäuschenstill. Das bedeutete, er hatte sie bemerkt. Und er führte Böses im Schilde, sonst würde er sich nicht vor ihr verstecken.

Hätte sie sich doch bloß in der Zentrale gemeldet, bevor sie den Wagen verlassen und die Verfolgung aufgenommen hatte! Jetzt wollte sie lieber kein Geräusch machen. Sie drückte sich dichter an den Baum und schaute sich suchend um.

Wo zum Teufel steckte er?

Ein Ast knackte. Der Laut kam von rechts hinten. Greg befand sich links von ihr.

Geduckt schlich sie um den Baum herum und versuchte, nicht aus der Deckung hervorzukommen. Sie ahnte, dass der Mann irgendwo seitlich stand, und sie wollte kein Ziel abgeben.

Ein lauter Knall ertönte. Erschrocken drehte Evelyn sich in Richtung des HRT-Gebäudes, ehe ihr klar wurde, dass sie einen Schuss gehört hatte. Eigentlich ein ganz anderes Geräusch, aber die Sorge um Kyle und Gabe ließ sie kaum noch klar denken.

Fluchend glitt sie auf dem modrigen Laub aus. Sie ging in die Hocke und umrundete den Baumstamm in der Hoffnung, dass er genügend Deckung bot. Mit einem Blick nach hinten vergewisserte sie sich, dass Greg nicht von dem Pistolenschuss getroffen worden war.

Greg hatte sich ebenfalls hinter einem Baum verschanzt. Er nickte ihr zu und deutete mit dem Kopf auf den Pfad.

Evelyn drehte sich wieder um. Der Mann war über den Pfad gesprintet, nachdem er den Schuss auf sie abgefeuert hatte. Inzwischen hatte er ebenfalls hinter einem Stamm auf der gegenüberliegenden Seite Schutz gesucht, sodass es weder ihr noch Greg möglich war, ihn zu treffen.

Fest entschlossen, den Mistkerl nicht entkommen zu lassen, rappelte sie sich auf. Sollte sie warten, bis er seine Deckung verließ? Zweifellos war er geübter darin als sie, sich im Unterholz unsichtbar zu machen.

Die Zeit drängte. Kyle und Gabe hatten die Bombe gefunden, die jederzeit hochgehen konnte, und der Mann, den sie verfolgte – wer immer es sein mochte –, wusste bestimmt, wie man sie entschärfte. Er durfte ihr keinesfalls entwischen.

Sie hatte eine einzige Chance – und die konnte sie nur nutzen, wenn sie alles, was sie in ihrer Ausbildung gelernt hatte, außer Acht ließ: Sie musste ihre Deckung verlassen. Sie musste den Gegner zu sich locken. Und zwar schnell. Wenn sie noch lange zögerte, würde er fliehen. Hoffentlich verstand Greg, was sie tat.

Sie schlüpfte aus ihren Schuhen. Sofort waren ihre nackten Füße eiskalt. Doch barfuß konnte sie schneller laufen. Sie packte die Waffe mit beiden Händen, sprang hoch und rannte so schnell wie möglich nach links. Mit der SIG zielte sie auf den Baum, hinter dem er sich versteckte.

Ihre spontane Aktion überraschte ihn. Rückwärts laufend versuchte er, aus der Schusslinie zu kommen, und richtete seine eigene Waffe auf sie.

Sie konnte keine Sekunde länger warten. Evelyn betätigte den Abzug. Nahezu gleichzeitig ertönten drei Pistolenschüsse, die die Bäume erzittern ließen. Unmöglich zu sagen, wer zuerst gefeuert hatte.

Ein gellender Schrei schallte über den abgeschiedenen Waldweg.

26. KAPITEL

„Die Bombe ist entschärft.“

Erleichtert ließ Evelyn die Schultern sinken. Endlich wich die Anspannung, die sie nicht mehr verlassen hatte, seitdem sie Hals über Kopf aus ihrem Büro gestürmt war. Kyle und Gabe und alle, die sich in der Nähe der Bombe aufgehalten hatten, waren in Sicherheit. „Wirklich?“

„Ja, wirklich.“ Kyle stieß ein kurzes Lachen aus – eine nervöse Reaktion auf das, was er soeben durchgemacht hatte. „Dreißig Sekunden, bevor sie losgegangen wäre, konnten Gabe und ich sie unschädlich machen.“

Dreißig Sekunden. Evelyn schaute in die Richtung, wo die HRTGebäude lagen. Dort schien alles ruhig und friedlich zu sein – genauso, wie es sein sollte.

Sie blickte hinunter auf den Mann, der vor ihr lag. Sein Gesicht war kreidebleich, und seine Augen tränten vor Schmerz. „Ich brauche einen Krankenwagen.“

„Bist du verletzt?“, fragte Kyle besorgt.

„Nein. Aber ich habe den Bombenleger erwischt.“ Noch immer überlegte sie, wer der Mann sein mochte, den sie zur Strecke gebracht hatte.

„Du hast Rolfe gefunden?“, hakte Kyle nach. „Wo bist du? Wir sind gleich bei dir.“

„Es ist nicht Rolfe.“ Evelyn schaute sich um und überlegte, ob sich wohl noch jemand zwischen den Bäumen versteckte und sie beobachtete. Das Waldgebiet um Quantico war riesig, und immer wieder machte der Witz die Runde, dass es in der Gegend mehr Hirsche als FBI-Agenten gab. Rolfe würde sich hier heimisch fühlen.

Und bei den vorherigen Anschlägen hatte er immer zwei Männer losgeschickt.

Nachdenklich sah sie den Bombenleger an. Obwohl er sich heftig zur Wehr setzte, versuchte Greg, seine Ader abzudrücken, um den Blutfluss zu stoppen. Nach den Schüssen war Evelyn sofort zu ihm hinübergelaufen und hatte seine Pistole weggetreten. Ehe sie den Attentäter auf weitere Waffen untersucht hatte, hatte sie sich vergewissert, dass Greg unverletzt war.

Der Mann trug eine zweite Pistole und ein Messer bei sich. Damit hatte sie gerechnet. Glücklicherweise hatte ihn seine Verletzung daran gehindert, sie zu benutzen.

Evelyn hatte einen Druckverband um sein Knie gelegt, wo sie ihn getroffen hatte. Greg hatte ihm sein Jackett um die Brust gewickelt, in die seine Kugel eingedrungen war. Eine ihrer Kugeln musste ihn zuerst getroffen haben, sodass sein eigener Schuss knapp an Evelyn vorbeigegangen war.

Sie hatte den Luftzug der Kugel gespürt, die ihr den Jackenärmel zerfetzt hatte. Aber ihr Arm war unverletzt geblieben. Glück gehabt, dachte sie. Hoffentlich hielt es noch eine Weile an.

„Wo ist Rolfe?“, wollte sie von dem Mann wissen, der den Kampf mit Greg ermattet aufgegeben hatte.

Seine Antwort war ein verschlagenes Grinsen. Sie sah, dass er Blut auf den Zähnen hatte.

Evelyn runzelte die Stirn. Warum hatte er Blut im Mund? „Seine Verletzungen sind wohl doch schlimmer“, murmelte sie zu Greg. Der nickte nur, als wüsste er es bereits.

Der Mann würde die Ankunft des Krankenwagens nicht mehr erleben. Von Weitem hörte sie Kyles Stimme und merkte, dass er immer noch am Telefon war und nach ihrem genauen Aufenthaltsort fragte. Sie beschrieb die Umgebung, so gut sie konnte, und beendete das Gespräch. Greg hatte inzwischen den Ausweis des Mannes gefunden und gab seine Personalien durchs Telefon weiter.

„Wo ist Rolfe?“, wiederholte Evelyn. Sie beugte sich so tief hinunter, dass ihr Gesicht von dem des Mannes nur noch wenige Zentimeter entfernt war. „Für den sollten Sie doch die Drecksarbeit ma-chen! Und jetzt lässt er Sie hier krepieren. Wollen Sie ihn wirklich ungestraft davonkommen lassen?“

Sein Grinsen erstarb, doch er sagte kein Wort. Unvermittelt wurde ihr klar, warum ihr das Gesicht so bekannt vorkam. „Sie haben auf Butlers Anwesen gelebt.“

„Lange … her“, keuchte er mit rasselnder Stimme.

Sie hatte ihn auf einem Foto gesehen – nicht zusammen mit Rolfe, sondern mit Butler. Vor etwa einer Woche war das gewesen, als sie sämtliche Unterlagen des BAU durchgegangen war – bis zurück zu der Zeit, als die ersten Analysen erstellt worden waren. Vince hatte sie vor einem Jahr angelegt, aber das Foto war rund sechs Monate älter. Jen hatte den Schnappschuss gemacht. Er zeigte Butler zusammen mit ein paar Männern bei einem ihrer seltenen Stadtgänge.

Der Mann, der vor ihr lag, war dabei gewesen.

„Sind Sie wegen Rolfe oder Butler auf das Anwesen gezogen?“, drängte sie ihn. Er würde bald seinen letzten Atemzug tun, und sie brauchte unbedingt mehr Informationen. „Mit wem haben Sie das Gebäude verlassen? Wo ist Ihr Partner?“

Erneut grinste er. Am liebsten hätte sie mit der flachen Hand auf den Boden geschlagen. Stattdessen versuchte sie es auf andere Weise. So gelassen wie möglich fragte sie: „Hören Sie etwas? Oder besser: Hören Sie nichts?“

Erneut verschwand das Grinsen aus seinem Gesicht, als er den Kopf in Richtung der Gebäude drehte, denen der Anschlag gegolten hatte. Den Büros des HRT.

„Sehen Sie! Wir haben sie entschärft. Und wenn Sie glauben, dass Ihr Partner ungeschoren davonkommt, haben Sie sich getäuscht.“

Die Augen fielen ihm zu, und er hatte sichtlich Mühe, sie wieder zu öffnen. Von fern erklang die Sirene eines Krankenwagens. Instinktiv – oder aus Erfahrung? – wusste sie, dass er auf jeden Fall zu spät eintreffen würde.

„Rolfe … niemals … finden“, flüsterte er mühsam, ehe er die Augen wieder schloss. Und nicht mehr öffnete.

Evelyn sank auf die Fersen und schaute sich nach Greg um. Er war ein paar Schritte beiseitegetreten und sprach in sein Telefon. Auch Helen war zu ihnen gestoßen.

„Der Typ war mit einer Angehörigen der Marines verheiratet“, verkündete Helen. „Ich habe ihn wiedererkannt.“

Greg winkte mit dem Ausweis des verhinderten Bombenlegers und beendete sein Gespräch. „Er hält sich schon seit einem Jahr hier auf. So lange hat Rolfe im Voraus geplant.“

„Ich bin fest davon überzeugt, dass er hier irgendwo ist“, sagte Evelyn mit fester Stimme. Ihr sehnlichster Wunsch war, ihn hinter Gitter zu bringen. „Das ist doch auch logisch. Er brauchte keine zwei Bombenleger. Ein Fluchtfahrzeug ist auch überflüssig, weil der Mann auf der Basis lebt. Vor allem ist das Risiko geringer für Rolfe, wenn er mit jemandem zusammenarbeitet, dem er vertraut, jemandem, den er selbst ausgewählt und lange geschult hat. Das sollte Rolfes großes Finale werden. Er hält sich bestimmt in der Nähe auf.“

„Auf den Stützpunkt kann er unmöglich gekommen sein“, behauptete Helen.

Evelyn erhob sich und ließ ihren Blick über den Waldweg schweifen in die Richtung, wo Helen den Wagen achtlos abgestellt hatte – ebenso wie Kyle, der hinter ihr geparkt hatte. Ein Krankenwagen näherte sich und bremste kurz vor ihnen. Zwei Sanitäter sprangen heraus.

„Wenn er nicht innerhalb der Basis ist, treibt er sich in der Nähe herum“, beharrte Evelyn. „Dieses Schauspiel würde er sich auf keinen Fall entgehen lassen.“

„Inzwischen weiß er, dass die Bombe nicht hochgegangen ist“, gab Greg zu bedenken.

Während Helen mit den Sanitätern redete, tauchten Kyle und Gabe auf dem Waldweg auf und eilten zu Evelyn, die nachdenklich in Richtung des Gebäudes schaute, das nicht in die Luft gegangen war. Wo mochte Rolfe sich aufhalten? Falls er sich nicht innerhalb des Sperrgebiets von Quantico bewegte, würde er die Explosion kaum sehen können. Sie war fest davon überzeugt, dass er den Akt der Zerstörung mit eigenen Augen sehen wollte.

„Er wartet auf die Reaktionen“, sagte sie, als Kyle ihr gegenüberstand und von oben bis unten musterte, um sich zu vergewissern, dass mit ihr alles in Ordnung war.

„Was meinst du damit?“, fragte Gabe.

„Er hält sich in der Nähe der Absperrungen auf. Er will die Menschen in Panik sehen. Darauf wartet er. Er möchte Angst und Schrecken verbreiten. Das ist es, was ihm Befriedigung verschafft.“ Sie klang ganz aufgeregt, weil sie von der Richtigkeit ihrer Vermutung überzeugt war. „Er ist in der Nähe. Wir können ihn noch kriegen.“

„Er muss hier sein“, flüsterte Evelyn. Sie saß auf der Rückbank eines gepanzerten Spezialfahrzeugs, das etwa dreihundert Meter in der Nähe des verlassenen FBI-Wagens geparkt war. Von hier aus konnten sie sowohl den Wald als auch die die Zufahrt zur Base im Auge behalten. Greg saß neben ihr.

Auf der Straße floss der Verkehr ungehindert von und nach Quantico. Auf eine Straßensperrung hatten sie verzichtet, weil sie Rolfe nicht verunsichern wollten.

Evelyn warf einen Blick auf ihre Uhr. Die Bombe hätte vor etwa fünfzehn Minuten explodieren sollen. Seit fünf Minuten hatten sie vor der Zufahrt Stellung bezogen. Waren sie zu spät gekommen? War Rolfe längst über alle Berge?

„Keine Angst“, beruhigte Greg sie und nahm ihre Hand, weil sie unentwegt mit den Fingern gegen die Tür trommelte. „Die Jungs werden ihn schon finden.“

„Die Jungs“ – das waren Kyle und Gabe sowie einige Kollegen vom HRT. Einige von ihnen hatten sich in der Nähe der Zufahrt zur Base postiert, andere schlichen in Tarnanzügen durch den Wald und schauten hinter jeden Busch und jeden Baum.

Nervös umklammerte Evelyn Gregs Hand. Die Geiselretter hatten schon einmal zwei Männer verfolgt, die durch Rolfes harte Schule gegangen waren. Die Aktion hatte dazu geführt, dass Kyles Karriere bei den Geiselnehmern beendet war. Um ein Haar hätte sie ihn sogar das Leben gekostet. Gabe und ein anderer Agent waren ebenfalls verletzt worden – und der würde vermutlich auch nicht an seinen alten Arbeitsplatz zurückkehren. Was würde erst passieren, wenn sie Rolfe persönlich gegenüberstünden?

„Mac sollte nicht da draußen sein“, flüsterte Evelyn. Sie hatte nicht zu widersprechen gewagt, als er darauf bestand, sich dem Team anzuschließen. Aber da sie wusste, dass sie ihn ohnehin nicht davon hätte abbringen können, hatte sie ihre Befürchtungen für sich behalten. Yankee schien auch Bedenken zu haben. Er überlegte kurz mit gespitzten Lippen, dann signalisierte er mit einem knappen Nicken sein Einverständnis – entgegen allen Regeln des Verhaltenskodex’ beim FBI. Yankee gehörte glücklicherweise – oder leider – zu den Kollegen, die auch mal eine Fünf gerade sein ließen.

Evelyn verstand, warum er so gehandelt hatte. Kyle hatte gerade dabei geholfen, eine Bombe zu entschärfen, die das gesamte HRT-Team hätte töten können. Seit zehn Jahren gehörte er zu der Einheit. Sie waren wie eine Familie und konnten ihm nicht verwehren, den Mann persönlich festzunehmen, der ihm so übel mitgespielt hatte – selbst wenn er einen Arm in der Schlinge trug und quasi nur mit halber Kraft dabei sein konnte.

Eigentlich ist Kyle so durchtrainiert, beruhigte Evelyn sich, dass er mit einem Arm mehr ausrichten kann als manch andere, die bis an die Zähne bewaffnet waren. Rolfe war allerdings ein besonders harter Brocken.

Auch wenn es ihr nicht passte – Evelyn respektierte Yankees Entscheidung. Am liebsten hätte sie Kyle an ihrer Seite in dem kugelsicheren Van gehabt. Noch lieber wäre sie selbst mit in den Wald gegangen, um Rolfe höchstpersönlich zur Strecke bringen zu können.

„Kyle ist gar nicht da draußen“, sagte Greg.

„Wie bitte? Aber Yankee hat doch …“

„Gabe hat es ihm in letzter Minute ausgeredet. Er sitzt im anderen Wagen.“

Erleichtert schaute sie zur Basis hinüber. Weiter unten auf der Straße stand ein zweiter Wagen, der genauso aussah wie ihrer. In dem Fahrzeug saßen Yankee, der seinen Kollegen Anweisungen gab, sowie ein paar andere Agenten, die die unmittelbare Umgebung im Auge behielten.

Sie betrachtete das winzige Funkgerät in ihrer Hand. Hoffentlich verkündete es bald gute Nachrichten. Sie wollte hören, dass Rolfe gefunden worden und dass alles vorbei war. Doch das Funkgerät blieb stumm. Sie schaute hinaus auf die Straße. Dort bewegte sich nichts. Kein Zeichen – weder von Rolfe noch einem ihrer Kollegen. Wahrscheinlich würde sich erst etwas tun, wenn die ersten Schüsse gefallen waren. Und dann würden hoffentlich ihre Kollegen aus dem Wald herauskommen.

Ein lautes Klopfen an der Fensterscheibe ließ sie zusammenfahren.

„Heilige Scheiße“, stieß Greg hervor, während sie auf das Gesicht im Fensterrahmen starrte, das von einem Baum halb verschattet wurde. „Das ist doch …“

„Jen.“ Evelyn umklammerte den Griff ihrer SIG, ließ das Funkgerät fallen und öffnete die Autotür. In ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Das Gesicht am Fenster schien ein Geist aus einer anderen Welt zu sein.

Jen sah wirklich wie ein Gespenst aus. Sie war totenblass und vollkommen abgemagert. Sie hatte mindestens fünfzehn Pfund verloren, seitdem Evelyn sie zuletzt gesehen hatte. Auf einer Seite des Kopfes war ihr Haar kurzgeschoren. Unter den Stoppeln waren dunkle, unregelmäßige Stiche zu sehen. Dort hatte jemand eine Wunde versorgt. Doch so, wie sie aussah, war es bestimmt kein Arzt gewesen. Außerdem schien es nicht die einzige Verletzung zu sein. Ein Arm baumelte kraftlos an ihrer Seite.

Greg rutschte hinter die geöffnete und gepanzerte Autotür. Mit der Waffe zielte er auf Jens Brust.

„Wir dachten, du seist tot“, platzte es aus Evelyn heraus.

Jens Augen blickten stumpf und glasig. „Ich habe eine Bombe“, sagte sie und knöpfte ihren Mantel auf. Vor ihre Brust war ein primitiver Sprengkörper geschnallt.

„Jen …“

„Steig aus dem Wagen, Evelyn.“

Jens Stimme klang merkwürdig. Evelyn ließ sie nicht aus den Augen. Ihre Waffe hielt sie fest umklammert, obwohl sie wusste, dass sie ihr nichts nützen würde. Jen war vollgepumpt mit Drogen. Evelyn bemerkte, dass die Bombe keinen Zünder hatte. Sie wurde ferngesteuert.

Evelyn schaute über Jens Schulter in den Wald hinein. Irgendwo hinter den Bäumen hielt Rolfe sich verborgen und beobachtete sie.

Sie hatte recht gehabt, was das große Finale anging. Lediglich beim Ziel hatte sie sich geirrt.

Evelyn zwang sich, nicht nach hinten zu schauen, wo die Kollegen von der Geiselrettung sich verborgen hielten. Rolfe wusste es wahrscheinlich auch schon. Evelyn rutschte näher an die Autotür.

Greg wollte sie am Ärmel zurückhalten, aber sie schüttelte ihn ab. „Wo ist Rolfe?“, fragte sie, als sie vor Jen stand. Greg war ebenfalls ausgestiegen und hatte sich neben sie gestellt.

Sie ließ den Arm mit der Waffe sinken. Greg hielt seine Pistole weiter auf Jen gerichtet.

„Ich bringe euch zu ihm“, sagte Jen tonlos. Dann drehte sie sich um und ging in den Wald.

„Was sollen wir tun?“, murmelte Greg, als Evelyn ihr folgte.

„Hast du die Bombe gesehen?“, flüsterte Evelyn. Sie steckte eine Hand in die Tasche, tastete nach dem Funkgerät und drückte auf den „Senden“-Knopf. „Es ist egal, ob wir ihr folgen oder weglaufen. Wenn er die Bombe zündet, sind wir erledigt. Und alle, die in der Nähe sind, ebenfalls.“

Greg schaute kurz auf ihre Tasche und dann wieder hoch. Fluchend folgte er ihr in den Wald.

„Warum tust du das?“, rief Evelyn Jen hinterher, die mit unsicherem Gang langsam vorwärtsschritt.

„Tut mir leid.“ Sie hatte Tränen in den Augen, als sie sich umdrehte. „Er hat gedroht, meine Kinder zu töten. Meinetwegen hätte er mich in die Luft jagen können. Dann hätte ich euch nicht hineinziehen müssen. Es tut mir so leid.“

Jen war keine Verräterin.

Evelyn nickte verständnisvoll. In diesem Moment trat Rolfe hinter einem Baum hervor. In der einen Hand hielt er einen Zünder, in der anderen eine Pistole. Er grinste übers ganze Gesicht.

„An eurer Stelle würde ich die Waffen fallen lassen“, meinte er, hob die Hand mit dem Zünder und schwenkte sie hin und her.

„Wenn Sie den Zünder betätigen, schießen Sie sich selbst ins Jenseits“, konterte Greg, ohne seine Waffe fallen zu lassen. Aber er hielt sie nicht auf Rolfe gerichtet.

Evelyn und er waren gute Schützen – allerdings nicht gut genug, um ihn so schnell außer Gefecht zu setzen, dass er den Zünder nicht mehr hätte betätigen können. Jetzt konnten sie nur noch auf die Kollegen vom HRT hoffen, die dazu in der Lage waren.

Rolfe zuckte mit den Schultern. „Ihr würdet mit mir kommen.“

Evelyn fragte sich, ob ihm das wirklich so leichtfallen würde. „Sie haben nicht geschafft, was Sie sich für heute vorgenommen haben“, sagte sie. „Glauben Sie wirklich, dass sich jemand anders die Mühe macht und das Risiko eingeht, Ihre Mission zu Ende zu bringen? Glauben Sie im Ernst, dass sich irgendjemand für die Obsessionen Ihres Vaters interessiert?“

Ruckartig fuhr sein Kopf in ihre Richtung. „Ich weiß über Waco Bescheid“, fügte sie hinzu.

„Weißt du auch, dass sie da war?“ Er zeigte mit dem Zünder auf Jen, die zusammenzuckte.

Bruchstücke ihrer ersten Unterhaltung mit Jen kamen in ihrer Erinnerung hoch. Sie hatte ihr von einem ihrer ersten Einsätze erzählt. Sie war in Waco gewesen – im Grunde nur, um Kaffee für die Kollegen zu machen, wie sie gesagt hatte. Sie hatte miterlebt, wie das Gebäude vom Feuer zerstört worden war. Sie hatte sogar erwähnt, dass einer der Demonstranten etwas in ihre Richtung geworfen hatte.

War das möglicherweise Rolfes Vater gewesen – vor mehr als zwanzig Jahren?

„Ist sie deshalb noch am Leben?“, fragte Evelyn. Weil seine Wut auf Jen so groß war, dass sie so lange wie möglich leiden sollte? So groß, dass es nicht ausgereicht hatte, sie mit einem AK-47 niederzuschießen und fast verbluten zu lassen? Wollte er sie in Stücke sprengen?

„Reiner Zufall.“ Rolfe trat näher, bis sie das Funkeln in seinen braunen Augen sehen konnte. „Ich wollte dich auch als Pfand behalten, aber dieser verdammte Butler kam im falschen Moment und hat dich aus meinem Zimmer gezerrt. Dabei habe ich doch wirklich alles getan, um dich in meiner Nähe zu haben. Wie es das Schicksal wollte, hat die da …“ – ein kurzes Nicken in Jens Richtung – „… im Tunnel weitergelebt. Ich habe sie zusammengeflickt, nachdem dieser Idiot auf sie geschossen hat. Ich habe selbst nicht geglaubt, dass sie überlebt. Vor allem nicht, nachdem Ward sie gefesselt und da unten abgelegt hat. Sie ist eine echte Kämpferin.“

Er warf Jen ein hämisches Grinsen zu, ehe er sich wieder an Evelyn wandte. „Ich wollte sie töten, sobald ich das Licht am Ende des Tunnels sah …“ Wieder musste er grinsen, „… aber sie hat mich auf dem ganzen Weg aufs Übelste beschimpft. Sie hat mich mit diesen Idioten in Waco verglichen. Ja, so hat sie mich genannt. Und da wurde mir klar, dass sie mir noch für einen Sondereinsatz nützlich sein könnte.“

„Deshalb haben Sie sie also hierhergebracht?“ Hinter Evelyn bewegte sich etwas, aber sie zwang sich, Rolfe in die Augen zu schauen. Hoffentlich ist es das HRT.

„Ich wollte, dass sie es sieht“, antwortete Rolfe. „Ich wollte, dass sie sieht, was sie nicht hatte verhindern können.“ Seine Miene wurde finster, und er richtete seine Pistole auf Evelyn. „Und du hast es vermasselt.“

„Tun Sie’s nicht“, warnte Greg ihn und zielte auf ihn.

Rolfe würdigte ihn kaum eines Blickes. „Bei der geringsten Bewegung betätige ich den Zünder.“ Er bewegte den Kopf hin und her, als sei er in eine Diskussion verwickelt und müsse über die Argumente des Kontrahenten nachdenken. „Oder ich drücke den Abzug.“ Er schwenkte die Pistole. „So oder so – wenn du schießt, wird jemand sterben. Höchstwahrscheinlich du selbst.“

Rolfe richtete die Pistole auf Gregs Kopf. Langsam ließ Greg seine Waffe sinken. „Willst du das wirklich riskieren?“, fragte Rolfe. „Wenn du versuchst, Evelyn zu retten, werde ich euch alle töten. Auch eure Freunde vom HRT.“

Jetzt strahlte er übers ganze Gesicht. Evelyn schaute über Rolfes Schulter. Zwischen den Bäumen bemerkte sie Gestalten in Tarnanzügen. Sie waren allerdings noch zu weit entfernt, um Rolfe auszuschalten, ohne dass jemand anders zu Schaden kam.

Er stand mit dem Rücken an einem mächtigen Baumstamm. Gabe und zwei weitere Agenten waren fünfzig Schritte entfernt, konnten ihn aber nicht sehen.

Unvermittelt preschten sie los, ohne auf ihre eigene Deckung zu achten. Sie rannten wie der Teufel. Sie schaffen es nicht, sie schaffen es nicht, dachte Evelyn verzweifelt.

Rolfe legte einen Finger auf den Zünder. Evelyn schrie ihm zu, er solle das bleiben lassen, und hob ihre Waffe, obwohl sie wusste, dass es zu spät war.

Und dann ertönte hinter ihrem Rücken ein Schuss. Rolfe stürzte zu Boden.

Er war auf der Stelle tot.

EPILOG

Zwei Tage später saß Evelyn bei ihrer Großmutter und fühlte sich entspannt wie seit mehr als einem Monat nicht. So hatte sie sich auch gefühlt, nachdem sie Cassies Fall geklärt hatte.

Mabel lächelte sie an – ein schiefes Lächeln wie immer seit ihrem Schlaganfall, den sie erlitten hatte, als Evelyn siebzehn gewesen war. Doch sie liebte dieses Lächeln. Viel zu lange hatte sie darauf verzichten müssen.

„Du hast dich verändert“, stellte Mabel fest, während sie langsam in ihrem Schaukelstuhl vor und zurück wippte – der Schaukelstuhl, der schon in ihrer Wohnung in South Carolina gestanden hatte.

„Ich fühle mich auch anders.“

Das stimmte. Etwas in ihrem Leben hatte sich verändert, während jener Tage, als sie Rolfe auf der Spur gewesen war. Das Jagdfieber war zurückgekehrt. Und mit ihm ihr Selbstvertrauen – das Wissen, dass sie dazu fähig war. Und das wohl Wichtigste war: Sie sah wieder einen Sinn in ihrer Arbeit.

Anfangs hatte sie Rolfe nur zur Strecke bringen wollen, um Jens vermeintlichen Tod zu rächen. Umso größer war ihre Erleichterung, als sie feststellte, dass Jen noch lebte. Eine schicksalhafte Fügung hatte dafür gesorgt, dass sie bis zum Sturm auf das Anwesen dort gefangen gehalten worden war – und dass eben dieser Sturm dafür verantwortlich war, dass Jen überlebt hatte.

Letztlich spielten ihre Motive keine Rolle mehr. Es war nämlich nicht nur um ihre Freundin Cassie gegangen. Es war nie allein um Cassie gegangen.

Was sie angetrieben hatte, war der Wunsch, das Rätsel um ihre Freundin zu lösen. Und es gab viele Menschen da draußen, die ein ungelöstes Rätsel nicht zur Ruhe kommen ließ. Menschen, die einen anderen vermissten, die einen schweren Verlust ertragen mussten – und die irgendwann auch einmal einen Schlussstrich ziehen mussten. Evelyn konnte sie dabei unterstützen.

„Ich bleibe in der Analyseabteilung“, erzählte sie ihrer Großmutter. Obwohl sie ihr nie gestanden hatte, dass sie mit dem Gedanken spielte, ihren Job an den Nagel zu hängen, nickte Mabel verständnisvoll.

„Das ist gut. Denn da gehörst du auch hin.“

Genau das Gleiche hatte sie Dan einen Tag zuvor erzählt. Mit klopfendem Herzen und feuchten Händen war sie in sein Büro gegangen, um das Gespräch, vor dem sie sich so gefürchtet hatte, endlich hinter sich zu bringen. Ohne Umschweife hatte sie ihm gesagt, dass sie nur als Profilerin arbeiten wolle – und nichts anderes.

Evelyn stand auf, um ihre Großmutter zu umarmen. Ehe sie sich wieder hinsetzte, sagte sie: „Es gibt da jemanden, den ich dir gern vorstellen möchte.“

Ein wenig nervös öffnete sie die Tür und trat hinaus in den Korridor, wo Kyle geduldig wartete.

Er trug seinen Arm noch immer in der Schlinge. Die Fahndung nach Rolfe vor zwei Tagen hatte ihre Spuren in seinem Gesicht hinterlassen. Er wirkte ziemlich erschöpft. Außerdem machte er sich Gedanken um seine Zukunft. Evelyn war jedoch zuversichtlich, dass er eine Lösung finden würde. So wie sie eine Lösung für sich gefunden hatte.

Während sie ihre Finger mit seinen verschränkte, dachte sie an den Moment, als Rolfe zu Boden gegangen war. Eine Kugel hatte ihn genau über der Nase getroffen – an einer Stelle, die den sofortigen Tod zur Folge hatte. Er war zu keiner Reaktion mehr fähig gewesen. Sie hatte sich umgedreht, doch als sie niemanden sah, fragte sie sich natürlich, wer den Schuss abgegeben hatte.

Dann hatte sie Kyles Stimme in ihrem Funkgerät gehört. Sie solle ihm bestätigen, dass alles in Ordnung war. Gabe hatte sich neben Rolfe gekniet und vergewissert, dass er tot war. Später hatte sie erfahren, dass Kyle nicht in dem anderen Wagen gesessen hatte, sondern nach Quantico zurückgefahren war. Er wollte den neuen Scharfschützen aus dem Geiselrettungsteam unbedingt mit an Bord haben, weil er ein ungutes Gefühl in Bezug auf Rolfes Pläne hatte.

Als Rolfe sich an den Baum, durch dessen Stamm er sich gedeckt fühlte, gelehnt und die Bombe mit einem teuflischen Grinsen im Gesicht zur Detonation hatte bringen wollen, war sein Schicksal bereits besiegelt gewesen. Denn unter dem Wagen, in dem Evelyn gesessen hatte, lag der Scharfschütze und hatte Rolfe genau im richtigen Moment getroffen.

Mit Rolfes Tod war auch das Ende der Terrorzelle besiegelt – das hatte Jen ihnen bestätigt, nachdem sie sie von der Bombe befreit und ins Krankenhaus gebracht hatten.

Dort kümmerten sich die Ärzte zunächst darum, dass die Wirkung des Drogencocktails, den Rolfe ihr verabreicht hatte, endlich nachließ.

Neunzehn Tage lang war sie unter Rolfes Kontrolle gewesen. In dieser Zeit hatte er viel von sich preisgegeben – auch dass er es gewesen war, der Butler getötet hatte, wie sie die ganze Zeit vermutet hatten. Er hatte ihr auch erzählt, dass das Anwesen seine Idee gewesen war. Außerdem hatte er Butler überreden können, sein ganzes Geld zur Verfügung zu stellen – weil er ihm eine wichtige Rolle bei seinem Vorhaben in Aussicht gestellt hatte. Rolfe war davon ausgegangen, dass es auf Jahre hinaus die perfekte Abmachung sei. Doch dann hatte Butler mehr verlangt.

Zu diesem Zeitpunkt hatte Rolfe bereits Durham und Peters ausgewählt – und auch den Attentäter, der die allerletzte Bombe zünden sollte.

Er war an Butlers Anwesen und an Rolfes Ideologie interessiert. Rolfe hatte ihn auf diesen einen Zweck hin abgerichtet. Er hatte sogar persönlich eine Partnerin für ihn gesucht, die auf der Basis in Quantico lebte und arbeitete. Sein Zögling hatte sie geheiratet, um den Zugang zu Rolfes Ziel zu gewährleisten. Als Butler dann selbst immer mehr Macht und Einfluss für sich wollte, hatte Rolfe befürchtet, dass er das ganze Projekt vermasseln würde.

Auch Jens Interesse an dem Anwesen war ihm von Anfang an ein Dorn im Auge gewesen. Zuerst hatte er sie nur observiert, um zu verhindern, dass sie zum Problem wurde. Als Butler dann sie und Evelyn zu Geiseln genommen hatte, war das für Rolfe die Gelegenheit gewesen, Butler loszuwerden und das FBI auf eine falsche Fährte zu locken.

Er hatte sich sogar bei Jen bedankt, weil sie es ihm ermöglicht hatte, Butler loszuwerden, ohne seine eigenen Bombenleger zu gefährden. Dabei hatte er ihre Wunde genäht, sie mit ihrer Familie erpresst, sich mit seinen Taten gebrüstet und ihr so viele Drogen eingeflößt, dass sie keinen klaren Gedanken mehr hatte fassen können.

Die Ärzte hatten eine Weile gebraucht, ehe sie herausfanden, was für einen Drogencocktail er Jen verabreicht hatte. Da er über rudimentäre pharmazeutische Kenntnisse verfügt hatte, hatte er seine eigene Mixtur zusammengerührt.

Inzwischen ging es Jen jedoch besser. Sie würde bald zu ihrer Familie zurückkehren können. Was aus ihrer Ehe werden würde, stand noch in den Sternen. Trotzdem war die ganze Familie überglücklich, sie lebend in die Arme nehmen zu können.

Jen würde eine interne Ermittlung über sich ergehen lassen müssen, ehe sie ihre Arbeit wieder aufnehmen konnte. Evelyn war sicher, dass sie bald an ihren Schreibtisch zurückkehrte. Immerhin hatte sie als Einzige die Bedrohung erkannt, die von Butlers – oder besser: Rolfes – Anwesen ausgegangen war.

Auch Lucas würde bald wieder arbeiten. Als Leiter des Antiterrorkommandos war er zwar abgesetzt worden, aber es warteten andere Aufgaben auf ihn. Man hatte ihm bereits mitgeteilt, dass er in eine andere Dienststelle versetzt werden würde. Während eines Telefonats mit Evelyn hatte er ihr mitgeteilt, dass das für ihn okay und er bereit für einen Neustart sei.

Genau wie sie selbst. Es war für alle höchste Zeit, einen Schlussstrich unter diesen Fall zu ziehen.

Sie schaute Kyle in die Augen. „Bist du bereit, sie kennenzulernen?“

Sein Lächeln war nicht ganz so strahlend, wie sie es in ihrem Strandurlaub kennen- und lieben gelernt hatte, aber seine Antwort klang aufrichtig: „Schon lange.“

„Prima.“ Sie nahm seine Hand und zog ihn ins Zimmer. Als sie zwischen den beiden wichtigsten Menschen in ihrem Leben stand, sagte sie: „Grandma, das ist Special Agent Kyle McKenzie.“

In diesem Moment begann ihr neues Leben. Von jetzt an würde sie nur noch nach vorn schauen. Eine Weile war sie unsicher gewesen, hatte die Orientierung verloren, weil sie nach der Lösung von Cassies Fall keine Perspektiven mehr für sich gesehen hatte. Doch jetzt lag die Zukunft klar und deutlich vor ihr.

Sie war Evelyn Baine, die Enkelin von Mabel Baine, der Frau, die immer und überall zu ihr halten würde, wie sie es getan hatte, seit Evelyn zehn Jahre alt gewesen war. Und sie war die Freundin von Kyle McKenzie, der ebenfalls neue Aufgaben beim FBI finden würde – selbst wenn er noch nicht so recht wusste, wie die aussehen würden und ob er sie mit seinem Selbstwertgefühl würde vereinbaren können.

Und was war sie? Eine fantastische Profilerin.

Eine Profilerin, die bereit war – bereit für ihren nächsten Fall.

Table of Contents

- Titelblatt
- Urheberrecht
- Prolog
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- Epilog