Date: 2016-05-01T22:00:00+00:00
Publisher: Gmeiner-Verlag

Sigrid Hunold-Reime

Hexentänze

Kurzroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Gmeiner Digital

Ein Imprint der Gmeiner-Verlag GmbH

© 2015 – Gmeiner-Verlag GmbH

Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

Telefon 0 75 75/20 95-0
info@gmeiner-verlag.de

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlagbild: © fottoo – Fotolia.com

Umschlaggestaltung: Simone Hölsch

ISBN 978-3-7349-9328-2

Gedicht

»Eine Sternschnuppe fiel vom Himmel.

Ich sammelte all meine Energie den kostbaren Augenblick zu nutzen
für den Wunsch meiner Wünsche.

Du sollst mich für immer lieben!

Als die letzten Funken im Dunkel des Alls verglüht waren,
wusste ich, dies war kein Wunsch,
sondern ein Fluch.«

Kapitel 1

… in diesem Sommer wirst du zurückkommen. Musst du kommen. Lulu. Wie lange willst du noch auf das Meer verzichten? Auf dein Meer. Dein Zuhause. Komm zurück. Ich bitte dich. Du gehörst hierher. Viel mehr als ich. Lulu …

Die Quellbewölkung umschließt den Horizont wie eine Glocke. Ich halte auf dem nächsten Rastplatz hinter Hannover an. Der Fahrtwind hat durch den geöffneten Fensterspalt die feuchte Schwüle erträglich gehalten. Nun, auf dem erhitzten Asphalt, nimmt mir die stehende Hitze den Atem. Ich beeile mich, ihr wieder zu entkommen. Toilette, Hände waschen und zurück ins Auto. Weiterfahren gen Norden. Dort sind Gewitter angesagt, aber die Luft wird angenehmer sein. Ausgetauscht von Wind und Meer. Keine stickige Dichte, der man scheinbar den Sauerstoff entzogen hat.

Ich verlasse die dreispurige Autobahn und wechsle auf die nach Bremen. Spätestens hinter Oldenburg wird der Verkehr sich beruhigen. So weit habe ich mich schon zweimal vorgewagt. Dann hat mich der Mut verlassen, und ich bin umgekehrt. Heute werde ich weiterfahren. Wie lange will ich noch auf das Meer verzichten? Auf das Stückchen Nordsee, das ich liebe. Dort bin ich geboren und aufgewachsen. Marie hat in ihrer Mail gefragt: Warum bestrafst du dich? Du hast keinen Grund dich zu verstecken, als wärst du eine Verbrecherin. Nein. Aber auf der Beerdigung haben sie mich so angesehen. Ich war zu geschwächt und nicht in der Lage, mich zu verteidigen. Deshalb bin ich weggegangen. Was heißt weggegangen? Ich bin geflüchtet. Ich habe alles Vertraute zurückgelassen. Selbst Marie. Sie hat sich um alle Formalitäten gekümmert. Danach hat sie auch das Wangerland verlassen. Sie ist nach Pennsylvania gegangen, und ich habe mich an der Uni Göttingen eingeschrieben. Für eine wie mich, die an der Küste mit einem Himmel bis zum Horizont aufgewachsen ist, war das tief im Süden.

Zu dem Zeitpunkt war es die einzig richtige Entscheidung. Ich musste mich zurückziehen. Erst einmal. Sonst hätten sie mich fertiggemacht. Ich hätte nicht in Hooksiel weiterleben können, als wäre nichts geschehen. Schon gar nicht in unserem Haus.

Unser Haus. Ich war oft im Traum dort. Die Wohnung ist aufgeräumt und sauber. Die Gardinen sind weiß und riechen frisch nach Waschpulver. Die Ordnung und die Sauberkeit machen mich glücklich. Meine Mutter steht in der Küche. Der Tisch ist gedeckt. Sie hat Apfelkuchen gebacken. Ihren Apfelkuchen, den niemand so backen kann wie sie. Er schmeckt jeden Tag besser, wenn er nicht vorher aufgegessen wird. Meine Mutter schlägt süße Sahne, und sie lächelt. Ihr geht es gut. Sie hat sich erholt.

Ich falle jedes Mal auf das verführerische Trugbild herein und bemerke nicht, dass ich träume. Nach jedem Aufwachen hat die Erkenntnis frisch geschmerzt: Meine Mutter lebt nicht mehr. Seit fünf Jahren nicht mehr. Seit Christoph nachts das Haus besudelt hat. Der freundliche, charmante Christoph. Ich war für kurze Zeit sehr verliebt in ihn. Ein zarter Anfang und ein heftiges Ende.

Marie ist vor zwei Monaten zurückgekehrt. Sie will bleiben. Verrückt. Das hätte ich nie für möglich gehalten. Marie wird in den USA bleiben oder sonst wo landen, aber nicht in Förrien. Ausgerechnet. Seit sie wieder dort ist, hat sie nicht lockergelassen. Ich soll auch endlich zurückkommen. »Es ist Sommer, Lulu. Das ist unsere Zeit. Komm, solange die Blumen auf unserer Wiese blühen.«

So ist Marie. Sie verliert ihr Ziel nie aus den Augen.

Kapitel 2

Marie tauchte an einem Montag auf. Es war kurz nach den Sommerferien im 13. Schuljahr. Ich saß in der ersten Reihe. Allein. Wie immer. Diesen Frontplatz hatte ich nicht nötig, um meine Leistungen zu verbessern. Ich gehörte zu den Klassenbesten.

In den ersten Jahren hatte ich mit jeder Neuformierung der Sitzordnung gehofft und wurde wieder enttäuscht. Niemand wollte neben mir sitzen. Als hätte ich eine ansteckende Krankheit. Einen Makel, weil ich aus dem sogenannten Totenhaus stammte. Totenhaus. Drei Menschen sind dort gestorben. Das ist nichts Ungewöhnliches. Die meisten Menschen sind hier in ihren Häusern gestorben. Allerdings einen natürlichen Tod. Das war der Unterschied.

Irgendwann hatte ich aufgegeben und mich freiwillig nach vorn gesetzt. Eine Entscheidung, mit der ich mich schon lange angefreundet hatte. Damit ging ich neuen Enttäuschungen aus dem Weg. Ich hatte meinen Platz und brauchte die anderen nicht zu sehen. Akustisch konnte ich sie gut ausblenden. Ich hatte mir Ohrstöpsel besorgt. Diese formbaren Schaumteile. Stimmen und Laute erreichten mich nur gedämpft, und ich konnte ungestört lesen. Und ich las, wann immer sich eine Möglichkeit dazu bot. In jeder Pause, in jedem Augenblick im Klassenzimmer, den man auf einen Lehrer warten musste und im Schulbus. Zu Hause sowieso. Ich teilte Glück und Unglück mit den Protagonisten und lernte von ihnen mehr als von den Menschen, die mich umgaben. Ich liebte besonders dicke Bücher. Erzählungen, die ganz behutsam weitergingen, manchmal verweilten und den Blick schweifen ließen. Diese Kunst beherrschen die russischen Klassiker besonders gut.

An dem Montag las ich ›Anna Karenina‹. Ich war gerade an einer Stelle, an der mir Annas Tochter unendlich leidtat. Sie war für mich die Verliererin in diesem Drama. Während ich das dachte, fiel mir die Veränderung im Klassenzimmer auf. Eine Stille, die so ungewöhnlich war, dass sie durch meine Ohrstöpsel in mein Bewusstsein drang. Ich schaute von dem Buch auf und sah Marie.

Eine große junge Frau. Sie war nicht dick, aber sie sah aus wie eine Athletin. Sie trug eine dunkle Jeans, eine weiße Bluse und einen eleganten weinroten Blazer. Das blonde Haar war hochgesteckt. Sie stand neben dem Lehrerpult und taxierte die Anwesenden. Anscheinend eine Vertretungslehrerin für Jacobi. Alle warteten auf ihre Vorstellung. Aber Marie sagte kein Wort. Stand nur da. Ich könnte im Nachhinein nicht einschätzen, wie lange Marie schweigend dagestanden hat. Das Faszinierende war: Es blieb völlig ruhig im Zimmer. Selbst Benny und Lars, unsere selbsternannten Alphamännchen, machten keinen Spruch. Marie verschaffte sich allein durch ihre Anwesenheit Respekt.

Ich hatte längst die Ohrstöpsel herausgenommen. Der Unterricht schien interessant zu werden. Da kam Herr Jacobi. Er starrte Marie für einen Augenblick irritiert an, als hätte er keine Ahnung, wer sie war und was sie wollte. Dann verrieten seine Gesichtszüge, er hatte das Rätsel gelöst. Er nickte, legte seine Tasche auf dem Pult ab und gab Marie die Hand. »Willkommen an unserem Mariengymnasium in Jever.«

Er wendete sich an unseren Kurs. »Ich möchte Ihnen eine neue Mitschülerin vorstellen. Marie von Lauenthal.«

Hinter mir wurde unterdrückt gekichert. Ihre Albernheit war mir vor Marie peinlich. Aber sie schien von der pubertären Reaktion völlig unberührt. Jacobi wies auf einige leere Stühle. »Suchen Sie sich einen Platz.«

Marie zögerte nicht. Als hätte sie die ganze Zeit schon eine Entscheidung getroffen, steuerte sie auf mich zu und setzte sich neben mich. Der Lästerpegel hinter uns schwoll an. Das war für die Meute das gefundene Fressen. Eine Exotische ›von und zu‹ und Laura aus dem Totenhaus. Das passte in ihr Bild. Am liebsten hätte ich meine Stöpsel reingepfropft. Ich lehnte mich ergeben auf den Stuhl zurück. Eines war so sicher wie das Amen in der Kirche: Sie würden Marie von Lauenthal fertigmachen. Aber da sollte ich mich gründlich geirrt haben.

Kapitel 3

Marie ist in das riesige Haus in Förrien gezogen. Anscheinend ganz allein. Ihre unsteten Eltern sind längst weitergetingelt. Sie haben irgendwo an Norwegens Küste Station gemacht, hat Marie erzählt. Es inspirieren sie gerade die schroffen Fjordlandschaften mit ihren kühlen Farben. Aber die Häuser, in denen sie gelebt und vor allem einige ihrer Kunstwerke geschaffen haben, verkaufen sie nie. Sie können sich diesen Snobismus leisten.

»Du kannst bei mir schlafen, Lulu. Platz habe ich genug. Vergiss nicht, wir haben Hochsaison im Wangerland. Es ist überall rappelvoll«, hat Marie am Telefon gesagt.

Ich habe mir mit der Antwort Zeit gelassen. Ich fühlte mich überrumpelt, denn ich hatte nicht mit einer Einladung in ihr Haus gerechnet. Marie lud mich ein, als wäre das eine Selbstverständlichkeit. Aber das war es nicht. Ich habe noch nie einen Fuß in das Haus gesetzt. Marie hat das kategorisch abgelehnt. Obwohl sie genau wusste, unsere Wohnverhältnisse waren beengter. Sie wollte sich nur in meinem Zimmer mit mir treffen. Und nun fordert sie mich im netten Plauderton auf, bei ihr zu übernachten. Vielleicht, weil ihre Eltern nicht mehr dort wohnen. Und weil sich in fünf Jahren Ansichten ändern.

»Das ist lieb von dir«, habe ich geantwortet. »Aber ich habe ein kleines Wohnmobil. Schon länger. Da kann ich wunderbar drin schlafen. Viel besser als in einem Haus. Und ich möchte ganz nah am Meer sein. Ich werde in Schillig auf dem Campingplatz ein kleines Stellplätzchen finden, und wir werden uns oft sehen.«

Das war nur ein kleiner Teil der Wahrheit. Ich würde Zeit brauchen, um die Eindrücke zu verarbeiten. Dafür brauchte ich Abstand. Marie würde versuchen, mir diesen Freiraum zu geben. Aber ich kannte sie besser. Solche Abgrenzungen lösten in Marie Ängste aus. Das wusste ich aus bitterer Erfahrung. Marie hat meine Entscheidung akzeptiert. Obwohl man bei Marie nie weiß, ob sie etwas einsieht.

»Gut, Lulu«, hat sie gesagt. »Schlaf du im Bus an deinem Meer. Erst einmal.«

Erst einmal. Das ist typisch Marie. Sie gibt nie auf, wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hat.

Wilhelmshaven. Ich verlasse die Autobahn und fahre auf die Küstenstraße, die zu den Sielorten führt. Etwas legt sich wie ein Ring um meinen Brustkorb. Der Druck verstärkt sich mit jedem Kilometer. Wie ein Korsett, das enger und enger geschnürt wird.

Ich brauche mir nichts vorzumachen. Ich habe Angst. Und zwar eine ganz konkrete. Gleich werde ich an unserem Haus vorbeifahren. Vielleicht wurde es längst abgerissen? Das wäre möglich. Es war schon lange kein Schmuckstück mehr.

Geschwindigkeitsreduzierung und die erste Ampel. Gleich werde ich da sein. Das geht nicht. Ich brauche einen Augenblick zum Durchatmen. Dann werde ich weiterfahren. Auf jeden Fall.

Ich setze den Blinker und biege nach rechts ab. Vor dem Ortsschild Hooksiel bleibe ich stehen. Ich schließe die Augen. Sie brennen. Trinken. Ich muss etwas trinken. Ich zwänge mich durch die Sitze, um nach hinten zu kommen und bin augenblicklich in Schweiß gebadet. Alles an mir klebt. Ich reiße die Schiebetür auf und steige aus. Draußen empfängt mich der Wind. Er weht mir kühlend durchs Gesicht und hebt das verschwitzte Haar an. Ich lächele. Wind, du hast mir so gefehlt.

Kapitel 4

»Stehst du gern für dich allein?«

Ich fuhr herum und klappte das Buch zu. Marie stand dicht neben mir. Braune Augen unter ungewöhnlich dichten Brauen betrachteten mich eindringlich. Meine Hand tastete zum Ohr und nahm einen Stöpsel heraus. Marie tat, als bemerkte sie es nicht.

»Ich bin nicht allein. Ich lese.«

Ich wartete gespannt auf ihre Antwort. Ich kannte genug Bezeichnungen für eine Vielleserin wie mich. Marie sagte keine davon. Sie lächelte zum ersten Mal. Dabei entblößte sie eine Zahnlücke zwischen den Schneidezähnen. Das sah irritierend aus und ich musste mich zusammenreißen, um ihr nicht zu lange auf den Mund zu starren.

»Okay, du bist zusammen mit …«, Marie beugte sich vor und linste auf das Cover. »Du bist zusammen mit Anna Karenina. Für Anna ist es nicht gut ausgegangen. Magst du, wenn es traurig ausgeht?«

Ich musste hart schlucken. Ihre direkte Art zu fragen, löste in mir eine Erinnerung. Auch die Intensität, mit der sie mich ansah. Es war lange her, dass mich jemand so angesehen hatte, weil er auf eine Antwort von mir wartete. Weil er sich für meine Gedanken interessierte. Das war mein Vater. Er hat mich abends auf den Schoss genommen und sich Zeit genommen, um zu hören, was ich über meinen Tag zu berichten hatte. In seinem Gesicht spiegelte sich so viel Freude, wenn ich ihm meine kleinen Erlebnisse anvertraute. Und mich machte es glücklich, ihn so entspannt zu sehen. Ich habe mir oft Geschichten nur für ihn ausgedacht. Er tat, als würde er es nicht bemerken. Mehr noch. Er war stolz. Meine Fantasie hatte ihn begeistert. Wenn er früh genug von der Arbeit kam, ging er mit mir zum Deich. Dort hat er mir seine Geschichten erzählt. Die waren nicht lustig. Sie waren düster. Sie handelten von Meergeistern, die gierig waren und manchmal an Land kamen und nie allein in das kalte, schwarze Wasser zurückkehrten. Und von dem Hexentanzplatz im St. Joostergroden. Wir standen auf dem Deich und konnten ihn von dort aus sehen. Manchmal wehten Nebelschwaden in der Abenddämmerung über die Wiese. Dann sagte mein Vater: »Siehst du, wie die Hexen tanzen? Sie mögen die Abendstimmung.« Das war gruselig und schön zugleich.

Ich hatte noch nicht auf Maries Frage geantwortet. Mochte ich, wenn es traurig ausgeht? Ja, so ein Ende gefiel mir besser als ein Happy-End. Ein glückliches Ende war gleichzeitig ein Anfang und warf neue Fragen und Probleme auf. Wie würde es nun weitergehen? Und es würde weitergehen. Niemand konnte den Moment reinen Glücks halten. Bei einem traurigen Ende wusste man, woran man war. Wenn ich das Marie antworten würde, käme vielleicht: Du liest zu viel. Du denkst zu kompliziert. Auf eine dieser Bemerkungen hatte ich keine Lust. Ich sah Marie an und startete eine Gegenfrage.

»Und was ist mit dir? Verkleidest du dich gerne?«

Marie zog eine Augenbraue hoch. Das gab ihr ein arrogantes Aussehen. Was bildete sie sich ein? Dass sie mir persönliche Fragen stellen durfte, und umgekehrt war ihre Person unantastbar?

»Verkleiden?«, wiederholte Marie langgezogen.

»Na ja, du bist angezogen wie eine, wie eine ältere Frau.«

Marie trat noch dichter an mich heran. Sie flüsterte verschwörerisch. »Ich verkleide mich nicht. Bin älter. Das darfst du aber niemanden verraten.«

Sie zeigte wieder ihre Zahnlücke.

Ich musste lachen. Obwohl mir ein wenig mulmig war. Marie erinnerte mich schon wieder an meinen Vater. Er konnte wunderbar die Grenzen von Traum und Wirklichkeit ineinanderfließen lassen.

Zum Unterrichtsende überraschte Marie erneut. »Ich gebe heute eine kleine Party! Jeder von euch ist eingeladen!«

Betretendes Schweigen. Ein paar unterdrückte Kicherer.

»Als Einstand.« Marie runzelte ihre Stirn. »Oder kennt ihr hier oben so was nicht?«

Zögerndes Kopfnicken. Benny steckte sich einen Kaugummi in den Mund, kaute und fragte schließlich: »Na ja, aber an einem Montag? Wo wohnst du denn?«

»Irgendwo in der Pampa. In der Nähe ist ein Deich.«

»Kein Kunststück bei uns, den Deich in der Nähe zu haben«, spöttelte Birga. Sie stellte sich neben Benny und Lars. Alle drei grinsten.

Marie musterte sie kühl.

»Förrien. Nummer 23. Mit dem Straßennamen habe ich mich nicht belastet. Aber die sind dort überschaubar.«

Marie drehte sich um. In der Tür ging sie dicht an mir vorbei.

»Wenn du nicht kommst, bin ich enttäuscht.«

Ich lächelte unsicher. Die anderen beobachteten uns. Aber sie konnten uns nicht verstehen.

»Ich wohne in Hooksiel und – wir haben kein Auto«, flüsterte ich heiser.

Marie zuckte mit keiner Wimper.

»Dann hole ich dich ab.«

»Nein!«, rief ich viel zu laut. Ich drehte mich um und rannte überstürzt los. Als ich an der Bushaltestelle ankam, war ich außer Atem und viel zu aufgewühlt, um mein Buch hervorzuholen. Ein Wagen hupte. Ich sah auf. Marie winkte mir im Vorbeifahren zu.

Kapitel 5

Ich setze mich wieder hinter das Lenkrad und wende das Wohnmobil. Die nächste Ampel. Der Kreisel. Die Tankstelle. Der Supermarkt. Die Zeit scheint stehen geblieben zu sein. Dort ist die Bushaltestelle. Mich durchschießt das nächste Gefühlsfeuerwerk. Die Vertrautheit der Bilder und die Entfernung zu ihnen. Gleichzeitig nach Hause zu kommen und eine Fremde zu sein.

Ich kann mich an der Haltestelle stehen sehen. Ich warte auf den Schulbus nach Jever. Ich bin ein sehr schlankes Mädchen, fast dünn, und ich habe viel zu wenig Busen. Ich verstecke mich in Jeans und Pullover, die eine Nummer zu groß sind. Das dunkle, lange Haar trage ich zusammengebunden. Kein Härchen weht mir ins Gesicht, das mich beim Lesen stören könnte. Ich stehe abseits von den anderen und habe ein Buch in der Hand. Ich wirke entspannt. Ich bin in der Welt meiner Geschichten. Und ich bin allein. Bis Marie kam und mich wach küsste. Das war Maries Lieblingsmetapher für unsere Begegnung.

Jetzt, gleich hinter dem langgezogenen Klinkerbau, kommt es. Mein Herz klopft wie ein wütender Hammer. Am liebsten würde ich nicht hinsehen. Gelogen. Ich will es sehen. Das ist einer der Gründe, weswegen ich zurückgekommen bin.

Ich nehme den Fuß vom Gaspedal. Das Haus steht tatsächlich noch. Und es muss renoviert worden sein. Die Fensterläden sind frisch mit grüner Farbe gestrichen. Bistrogardinen hängen vor den kleinen Fenstern. Adrett und leuchtend weiß. Neben der Haustür stehen Terrakottakübel mit rotblühenden Geranien. Das sieht hübsch aus. Friedlich und wohnlich. Genau so habe ich mir das immer gewünscht. So hätte ich es gerne für meine Mutter hergerichtet. Aber nun wirkt es in seiner Adrettheit befremdend. Sein Aussehen hat nichts mit mir zu tun. Wer wohnt in dem Haus? Marie hat sich um die Formalitäten gekümmert, und ich habe nie gefragt. Vielleicht hat sie das Haus verkaufen können? Immerhin hat Marie in ihrer letzten Mail eine Überraschung angekündigt. Auf jeden Fall wird das Haus von keinem Einheimischen gekauft worden sein. Niemand würde ein Haus wollen, dem ein Fluch anhaftet.

Rechts geht es nach Crildrumersiel ab. Ich recke mein Kinn. Diesen Weg habe ich immer genommen. Ich werde heute nicht aus Feigheit auf der Bundesstraße bleiben. Kurz entschlossen biege ich ab und ignoriere das empörte Hupen hinter mir.

Wie lange können Apfelbäume Früchte tragen? Das ist mein erster Gedanke, als ich die schmale Straße entlangfahre. Die Bäume haben schon in meiner Kindheit Spalier gestanden und die kleinen säuerlich schmeckenden Früchte getragen.

Meine Mutter hat sie geerntet und ihren köstlichen Apfelkuchen gebacken, Saft gepresst und Gelees gekocht. Das ganze Haus hat nach Äpfeln gerochen. Das waren gute Tage. Die Apfelernte hat meine Mutter für kurze Zeit aus ihrer Lethargie gerissen. Das Kochen und Backen mit Äpfeln machte sie lebendig. Ich betrachte die unreifen Äpfel, die dicht wie Blüten an den Zweigen hängen. Ob sie irgendjemand erntet? Meine Mutter war damals weit und breit die Einzige, die man mit Eimer und Radanhänger Äpfel einsammeln sah.

Ich biege in St. Joostergroden ab. Noch einen Kilometer. Dort hinten, wo der Innendeich die Straße berührt. Da ist er, der sogenannte Plietenberg. Mein Vater hat gern davon erzählt. Niemand weiß Hundertprozentiges über den sagenumwobenen Platz. Die Deutungen gehen von einem Gerichtshügel, einer Kultstätte bis zu einem Hexentanzplatz. Mein Vater war überzeugt, dort haben Hexen getanzt.

Ich schaue über den sanften grünen Hügel. Mein Vater hat recht gehabt. Dessen bin ich mir schon lange sicher.

Ich reiße meinen Blick los. Ich muss mich auf die schmale Straße konzentrieren. Ein Wagen von vorn. Gegenverkehr ist hier ein Balanceakt. Mit einem Wohnmobil ein kleines Kunststück. Zum Glück wartet der entgegenkommende Wagen in einer Haltebucht. Ich fahre vorbei. Aber nun reißt es nicht ab. Radfahrer. Noch ein Wagen und sogar Tretmobile. Ich komme gefühlt im Schneckentempo voran. Ich hätte zu einer anderen Jahreszeit hochfahren sollen. Unsinn. Der Sommer ist unsere Zeit. Ich habe Urlaub, und das mit Menschen überfüllte Wangerland ist genau richtig. Die vielen Gesichter verwirren und überfordern die Wahrnehmung. Man läuft manchmal an Bekannten vorbei. Das ist meine Chance, länger unentdeckt zu bleiben.

Kapitel 6

Am späten Nachmittag klingelte es bei uns an der Haustür. Ich ging, um nachzusehen. Wie immer. Meine Mutter würde nicht gehen. Sie saß wie jeden Nachmittag in der Sofaecke und las ihre Romanhefte. Schnulzen, die sich um Adelige und schöne Nichtadelige rankten. Liebende, die aus Standesgründen nicht heiraten durften. Meine Mutter hatte einen großen Stapel von diesen Groschenromanen. Wenn sie ein Heft durchgelesen hatte, schob sie es vorsichtig zurück an die unterste Stelle. Sie las in einer Endlosschleife. Immer wieder den gleichen Schund. Ich fand das unglaublich deprimierend. Manchmal machte es mich wütend.

»Warum liest du immer das Gleiche? Das ist doch dumpf. Ich kann dir Bücher aus der Bücherei besorgen. Richtige Bücher. Du musst diese Nullachtfünfzehn-Schnulzen doch auswendig kennen.«

Meine Mutter fühlte sich nicht angegriffen. Sie lächelte nachsichtig und sagte: »Genau das mag ich an ihnen.«

Vor der Tür stand Marie. Sie trug ein Sommerkleid. Am Vormittag hätte sie vom Outfit her gut in ein Büro gepasst. Nun konnte man sie getrost in einen Kindergarten stecken. Das Kleid war ein luftiges Hängerchen. Der grasgrüne Stoff war mit roten Kirschen bedruckt. Das Kleid wurde über den Schultern mit Schleifen gehalten. Ihr Haar hatte Marie zu einem Pferdeschwanz gebunden. So einen extrem hochangesetzten, wie ihn kleine Mädchen tragen. Der bei jeder Bewegung wippt.

»Woher weißt du, wo ich wohne?«, stammelte ich statt einer Begrüßung.

»Ich bekomme alles raus, was mich interessiert«, lächelte Marie und legte ihren Kopf schief. Der Pferdeschwanz schaukelte.

»Kommst du mit? Ich bringe dich später auch nach Hause.«

Nein! Auf keinen Fall. Und schon gar nicht auf eine Party. Ich konnte mir lebhaft vorstellen, wie die ablaufen würde. Erst würden sie in Grüppchen herumstehen. Genau wie in den Pausen. Aber auf einer Party konnte ich mich schlecht hinter einem Buch verkriechen. Ich müsste mich notgedrungen zu ihnen stellen. Sie würden mich nicht wegschicken. Auch nicht groß anpöbeln. Aus dem Alter waren sie heraus. Aber sie würden mich wie Luft behandeln und über ihre Flirts und Gott und die Welt reden. Ich würde schweigend dabeistehen. Selbst wenn ich zu einigen Themen eine Meinung hätte. Ich konnte mich bei Stress schlecht artikulieren und würde mich verhaspeln und lächerlich machen. Und später, dann würden sie tanzen. Sie tanzten immer. Wie auf Klassenfahrten, wenn abends eine Feier organisiert wurde und ich unausweichlich eine Zeit lang dabei sein musste. Dann stand ich herum und ging irgendwann auf Toilette. Von da flüchtete ich auf dem schnellsten Weg aufs Zimmer.

»Nein«, sagte ich. »Ich habe keine …«

»Du wärst die Einzige, die kommt«, unterbrach mich Marie. »Die anderen kommen alle nicht. Sie haben anscheinend Angst vor mir. Oder finden mich auf jeden Fall eigenartig. Das macht nichts. Ich bin gerne ein Exot.«

Ich konnte nicht antworten. Maries Worte berührten mich.

»Meine Eltern sind unterwegs«, redete sie weiter. »Eine Vernissage in – ach ich weiß nicht. Ich habe den Namen von dem Kaff vergessen. Nun komm schon.«

Sie sagte das ›nun komm schon‹ kindlich fordernd. Der Ton passte zu ihrem Kleid. Ich lächelte. Sie hatte sich Mühe gegeben, mich zu finden, und sie gab sich Mühe, mich zum Mitkommen zu überreden. Mich. Das war ein schönes Gefühl.

»Ich hole meine Tasche«, sagte ich, drehte mich um und zog die Tür hinter mir zu. Das war unhöflich. Aber ich wollte nicht, dass Marie mir ins Haus folgte.

»Ich bin gegen zehn zu Hause!«, rief ich meiner Mutter zu.

Sie schaute kurz auf, nickte abwesend und vertiefte sich wieder in ihr Heft.

Maries Wagen musste ganz neu sein. Die Sitze rochen noch dezent nach Leder. Ich mochte den Geruch. Er gehörte in eine andere Welt. Maries Eltern schienen gut zu verdienen, dass sie ihrer Tochter ein teures, nagelneues Auto schenken konnten.

»Wo geht’s lang?«, fragte Marie.

Ich sah sie irritiert an. Sie war doch hergekommen. Warum fragte sie, wie es zurückging?

»Ich will nicht den gleichen Weg fahren«, sagte sie und ich fühlte mich bei meinen Gedanken ertappt.

»Gibt es eine andere Möglichkeit als an der Hauptstraße lang?«

»Ja, hier gleich rechts durch den Groden.«

Marie bog ab. Sie stellte Musik an. Keine mit gängigen Songs. Ein Orchesterstück. Einschmeichelnde Geigen, bedrohliche Trommeln und ganz weit im Hintergrund der Gesang einer Frau. Das klang mystisch und ging kribbelnd unter die Haut. Der geheimnisvoll klingende Sound bildete einen irren Kontrast zu den rot geklinkerten Bauernhöfen, den Weiden mit grasfressenden Kühen und dem Deich. Ich musste intensiv an meinen Vater und seine Geschichten denken und verspürte Lust, Marie davon zu erzählen. Irgendwie war ich sicher, es würde ihr gefallen.

»Der Hügel mit der kleinen Wiese hier vorn, das war einmal ein Hexentanzplatz. Der sogenannte Plietenberg.«

Marie bremste ohne Vorwarnung. Wir wurden beide in die Gurte gedrückt.

»Hexentanzplatz«, wiederholte sie und ließ sich das Wort regelrecht auf der Zunge zergehen. Sie stellte den Motor ab.

»Komm«, sagte sie und stieg aus.

»Wir können das Auto hier nicht stehen lassen. Die Straße ist viel zu eng, wenn ein Traktor kommt.«

Marie drehte sich um, lachte unbekümmert und lief weiter. Ich seufzte und folgte ihr. Wir setzten uns auf den sanften Hügel ins blühende Gras.

Marie sah glücklich aus. »Hier ist es schön«, sagte sie. »Und mit dir ist es schön.«

Ich sah verlegen zur Seite. Maries Geständnis war unangemessen. Viel zu früh. Wir kannten uns kaum. Doch ihre Worte erreichten meine Sinne. Sie gaben mir ein beschwingtes, leichtes Gefühl. Mit mir war es schön. Das hat bislang erst ein Mensch zu mir gesagt. »Mit dir ist es schön, meine Kleine«, das hat mein Vater oft zu mir gesagt, wenn wir in der Abenddämmerung am Deich waren.

»Wir kennen uns erst ein paar Stunden«, sagte ich.

»Ist der Zeitraum wichtig?«, entgegnete sie unbeirrt.

Ob er wichtig ist? Für eine Antwort fehlte mir die Erfahrung. Marie war die Erste, die Kontakt zu mir haben wollte. Und sie eroberte mich im Sturm. In meinen Romanen trafen manchmal Menschen aufeinander, die sich magisch anzogen und vom ersten Augenblick an vertraut miteinander waren. Als hätten sie aufeinander gewartet. Ich war mir sicher, so etwas war nicht nur erfunden.

»Wenn du willst, können wir uns besser kennenlernen«, hörte ich Marie sagen. »Mit besser kennenlernen meine ich nicht deinen Stammbaum oder deinen Lieblingsbrotaufstrich. Wir könnten uns, jedes Mal, wenn wir uns hier treffen, ein Geheimnis anvertrauen.«

Ihre Worte ließen warme, freudige Wellen durch meinen Körper fließen. Jedes Mal, wenn wir uns hier treffen. Marie wollte mich wiedersehen. Heute, das war nur der Anfang. Und sie wollte Geheimnisse mit mir austauschen. Mein Vater und ich hatten das auch gern getan. Meistens hatte ich welche preisgegeben. Kleine Heimlichkeiten, die nur meine kindliche Fantasie zu großen machten. Mein Vater hatte sie immer so wichtig gelassen, wie sie mir waren. Zum Beispiel die feierliche Beerdigung einer Maus, zu der ich eine besondere Beziehung hatte. Ich habe meinem Vater ihre Grabstätte gezeigt. Ich habe ihm von der Aussaat einer Wunderblume erzählt, die Wünsche erfüllen würde. Im nächsten Sommer. Und einmal hatte ich die Puppe meiner Kindergartenfreundin Gitte im Kornfeld versteckt. Sie war in Bauer Werners Häcksler geraten.

Mein Vater hatte mir andere Geheimnisse anvertraut. Geschichten über Meerjungfrauen, Seegeister und Hexen. Er erzählte sie nur mir. Das machte mich sehr stolz. Bis auf ein Geheimnis. Auf das hätte ich verzichten können. Eines Abends hat er mir am Deich gebeichtet, er würde Mama nicht mehr lieben. Schon länger nicht mehr. Von dem Moment an war unserer Vertrautheit die Unschuld genommen. Ich fühlte mich wie eine Verräterin, und von da ab war ich achtsam, als lauerte zwischen uns eine unsichtbare Gefahr.

Ich sah Marie nachdenklich an. Wusste sie, dass das Austauschen seiner tiefsten Gedanken eine Gratwanderung ist? Ein Schritt zu weit, und man zerstört den Zauber und beginnt sich voneinander zu entfernen.

»Ich habe dir schon ein Geheimnis verraten«, sagte ich zu Marie. Ich wollte erst einmal Zeit gewinnen. Sie zog ihre glatte Stirn in Falten.

»Welches?«

»Ich habe dir verraten, dass hier der Hexentanzplatz war«, triumphierte ich. »Das weiß sogar von den Einheimischen kaum noch jemand.«

Marie ließ sich ins Gras zurückfallen und breitete ihre Arme aus.

»Gut. Ich bin bereit. Was willst du von mir wissen?«

Sie hielt die Augen geschlossen, und ich konnte sie ungeniert betrachten. Ihr Gesicht war ein wenig zu breit. Aber es passte zu den ungewöhnlich dichten Augenbrauen. Die gaben Marie etwas Ausdrucksstarkes, Einschüchterndes. Das war vielleicht der Grund, warum jeder, der ihr begegnete, sie mit einem gewissen Respekt behandelte. Sie strahlte Mut aus. Ein ungewöhnliches Mädchen. Aber sie hatte sich für meine Gesellschaft entschieden. Sie hatte mit Sicherheit ein paar Geheimnisse, aber keinen Schimmer, wie man sie austauschte. Das war kein Frage- und Antwortspiel. Plötzlich war mir klar: Marie hatte ebenfalls keine Freundin. Vielleicht noch nie gehabt. Die Erkenntnis berauschte mich. Am liebsten hätte ich Marie umarmt, aber ich hielt mich zurück und betrachtete sie nur. Marie hatte, ohne es zu wollen, schon ein Geheimnis preisgegeben. Sie war allein. Nach den Regeln wäre ich an der Reihe gewesen. Marie blinzelte mich aus Sehschlitzen an.

»Nun frag schon! Oder interessiere ich dich nicht?«

»Doch, sehr sogar«, sagte ich und biss mir auf die Lippen. Maries Mund lächelte. Ich wollte Marie nicht belehren und ihr erklären, dass sie selbst etwas auswählen müsste. Ich stellte eine Frage, um sie nicht zu beleidigen.

»Warum seid ihr hierhergezogen? Wollt ihr ein Hotel oder so etwas eröffnen?«

Marie setzte sich mit einem Ruck auf und lachte laut. »Gastronomie und meine Eltern. Dann würden wir wahrscheinlich verhungern. Nein, sie sind Künstler. Erfolgreiche. Mein Vater ist Bildhauer und meine Mutter Malerin. Wir sind hierhergezogen, weil sie in einer Siellandschaft leben wollen. Sie brauchen für ihre Inspirationen immer wieder eine neue Umgebung. Sie behaupten, im Traum die Vision zu bekommen, wann sie weiterziehen müssen und wohin.«

»Dann bleibt ihr nie lange an einem Ort«, sagte ich und spürte schon den leisen Schmerz eines Abschieds, bevor wir uns nähergekommen waren.

»Würde dir das leidtun?«, fragte Marie und sah mich ernsthaft an.

»Ja«, sagte ich. Meine Ehrlichkeit überraschte mich selbst, aber ich konnte Marie von Anfang an nichts vormachen.

Ihr Gesicht wurde weich. Sie schloss die Augen und ließ sich ins Gras zurückfallen.

»Ich werde nicht weggehen«, sagte sie. »Ich bin das letzte Mal mit ihnen weitergezogen. Ich bin achtzehn und kann selbst entscheiden, wo ich leben will. Das werde ich ihnen sagen, wenn es so weit ist.«

Nun hatte sie mir ein echtes Geheimnis verraten. Marie würde sich von ihren Eltern lösen. Und davon wusste nur ich.

»Was ist mit deinem Vater?«, fragte Marie. Der nahtlose Übergang in einen schmerzlichen Teil meiner Vergangenheit ließ mich zusammenzucken.

»Er ist tot«, antwortete ich zurückhaltend.

»Hab ich mir gedacht.«

»Warum hast du dir das gedacht?«

Sie lächelte geheimnisvoll »Er ist schon lange tot, nicht wahr?«

»Ja«, gab ich verwirrt zu und ließ mich neben Marie ins Gras fallen. Ich hoffte, sie würde nicht weiterbohren. Dazu kam sie nicht. Denn bevor sie die nächste Frage stellen konnte, ertönte von der Straße ein gewaltiges Hupen. Wir versperrten einem Traktor den Weg.

Wir liefen zum Auto. Marie legte den Rückwärtsgang ein und fuhr im rasanten Tempo bis zur nächsten Ausweichbucht.

Kapitel 7

Horumersiel platzt aus den Nähten. Ich schiebe mich mit dem Wohnmobil Stoßstange an Stoßstange durch den Ort. Die Hitze brütet über dem Asphalt. Ich habe ein Handtuch um den Nacken liegen und wische mir den Schweiß von der Stirn. Bescheuert von mir, aus einem sentimentalen Gefühl heraus durch den Groden zu fahren. Ich hätte auf der Bundesstraße bleiben sollen. Ein LKW auf der Gegenspur. Zwischen uns passt nur ein Blatt Papier. Der Fahrer grinst mich an. Er genießt sichtlich meine Unsicherheit. Und ich bin unsicher. Ich kann die Ausmaße des Mobils nicht gut genug einschätzen, um entspannt zu sein. Ich habe gelogen, als ich Marie erzählt habe, ich hätte das Wohnmobil schon lange. Es ist geliehen – und vom Campingleben habe ich keinen Schimmer.

»Wir müssen einen Eid leisten«, hat Marie gefordert. »Hier auf dem Hexentanzplatz.«

Sie brauchte immer eine gewisse Dramatik. Genau diese Eigenschaft hat mich nach ihr süchtig gemacht. Wenn Marie eine neue Eingebung hatte, war sie unwiderstehlich und sprühte vor Charme.

»Was für einen Eid?« Ich hatte Schwüren gegenüber meine Bedenken.

»Einen sehr einfachen. Wir schwören, wir werden uns nie belügen!«

Ein einfacher Eid. Von wegen einfach. Und du, liebe Marie, hast zuerst gelogen.

Wie es scheint, will jeder Badegast aus der Umgebung ausgerechnet jetzt an den Strand. Kein Wunder bei den Temperaturen. Ich versuche ruhig zu atmen. Wie in der Sauna. Ich hätte beim Ausleihen auf ein Mobil mit Klimaanlage achten sollen. Die Wagenkolonne rollt schleppend weiter.

Endlich. Ich kann ausscheren und in die Deichstraße abbiegen. Hier ist auch Gewühl, aber immerhin ein Weiterkommen möglich. Ich fahre den Deich hoch. Dahinter liegt der Campingplatz. Sein Anblick lässt mich zusammensinken. Ein ganzes Meer aus Wohnwagen. Von ihren lackierten Karosserien werden die Sonnenstrahlen reflektiert. Die Wagen sehen aus wie weiße Riesenglitzersteine. Gleich vorn neben dem Parkplatz am Deich steht Wohnmobil an Wohnmobil. Ich war komplett naiv. Es würde nicht leicht sein, spontan ein kleines Plätzchen zu bekommen.

Die Dame in der Rezeption lächelt mich strahlend an, als wäre sie die Lottofee persönlich.

»Moin, na Sie haben ein Glück. Ein Platz ist gerade frei geworden. Gut, dass Sie vor der Mittagspause hier sind. Sonst hätten Sie keine Chance gehabt.«

Sie entfaltet einen Lageplan, kringelt den aktuellen Standort ein und fährt dann mit dem Kugelschreiber an den Parzellen entlang.

Mein zugewiesener Platz liegt unterhalb vom Restaurant ›Utkiek‹ auf einem Stück Wiese. Er ist unglaublich schmal und hat eine leichte Schräglage. Wie soll ich mich da um Himmels willen reinquetschen?

Erst einmal aussteigen. Den Wind spüren und die Lage peilen. Ich werde beobachtet. Ein mittelaltes Pärchen nebenan. Sie sitzen auf ihren Campingstühlen, als wären sie im Kino. Fachkundiges Publikum beim Einparken hat mir gerade noch gefehlt.

»Moin.« Der Mann ist aufgestanden und kommt auf mich zu. »Ist ein sehr enges Plätzchen. Kann ich behilflich sein?«

Ich hätte gern Nein gesagt. Aber ich kann Hilfe gebrauchen, und der Mann platzt förmlich vor Begeisterung, gleich aktiv werden zu können.

»Das wäre nett von Ihnen. Ich habe keine Ahnung, wie ich am günstigsten einparken soll.«

Der Mann reckt ein paar Mal seinen Hals nach vorn und wieder zurück. Das erinnert mich an einen Gänserich.

»Wenn Sie wollen«, sagt er und hält mir seine geöffnete Hand hin. Ich reiche ihm den Schlüssel.

Der Mann steigt ein. Mit wenigen geschickten Hin- und Herfahrmanövern stellt er das Mobil in die Lücke. Bestens. Ich lächele der Frau des Campers freundlich zu. Die sitzt auf ihren Stuhl, die Arme vor der Brust verschränkt und beobachtet ihren Mann mit offensichtlichem Besitzerstolz.

»Wir brauchen die Keile!«, ruft er aus dem Fenster.

Was für Keile? Ich zucke mit den Schultern.

Der Mann steigt aus. »Auf einen Campingurlaub sollte man sich ein bisschen vorbereiten.« Er lächelt mich gutmütig an. Ich nicke ergeben. Dabei ärgert es mich. Ich wollte nicht auf den ersten Blick als Campinggreenhorn mit ausgeliehenem Mobil erkannt werden. Der Mann öffnet zielsicher eine Außenklappe. Im nächsten Augenblick hält er zwei gelbe Gummikeile hoch. »Die hier meine ich«, sagt er. »Braucht man zum Ausbalancieren. Sonst wachen Sie morgen früh mit Kopfschmerzen auf.«

»Danke«, sage ich und denke, nach meinem Treffen mit Marie werde ich mit oder ohne Kopfweh haben.

Kapitel 8

Jacobi verteilte eine Sammelbestellung Bücher. ›Lulu‹ von Wedekind. Er wollte das Drama mit uns als Theaterstück erarbeiten. Ich kannte das Buch. Sexualität und Doppelmoral. Jacobi traute sich mal wieder was.

»Wer möchte die Regie übernehmen?«, fragte er.

Sein auffordernder Blick blieb an mir hängen. Ich wich ihm aus. Jacobi war ein Traumtänzer. Als Deutschlehrer wunderbar, aber die Hierarchie unter seinen Schülern durchschaute er nicht ansatzweise. Sonst würde er nicht auf die Idee kommen, mir die Regie anzubieten. Dazu für ein echt schwieriges Stück. Niemand von den anderen hätte sich von mir Anweisungen geben lassen.

Jacobis Augen ließen mich los, schauten suchend über die Köpfe der anderen hinweg. Das übliche kokettierende Zaudern. Aber es war klar, dass entweder Jan, Benny oder Birga die Führungsrolle übernehmen würden. Da meldete sich Marie.

»Ich bin bereit, Regie zu führen«, sagte sie feierlich, als mache sie Jacobi damit ein Geschenk. Ich warf ihr einen überraschten Seitenblick zu. Marie wirkte sehr gelassen. Jacobi stellte sich vor unseren Tisch und konzentrierte sich auf Marie. Er sagte nichts. Er überlegte. Maries Leistungen und ihr Verhältnis zur Literatur konnte er kaum einschätzen. Vielleicht hatte er ihre Zeugnisse angesehen. Sicherlich. Und Maries Leistungen waren sehr gut, wie sich später herausstellte. Vielleicht wusste Jacobi, aus welchem Stall Marie stammte. Einflussreiche, erfolgreiche Künstlereltern. Na sicher wusste er das. Auf jeden Fall nickte er nach einiger Zeit.

»Gut«, sagte er nur knapp. »Übernehmen Sie die Regie.«

Man konnte Marie nicht anmerken, ob es sie freute. Sie hatte anscheinend mit nichts anderem als mit einer Zusage gerechnet. Und wenn man Marie besser kannte, wusste man, dass es genau so war.

An dem Tag hatte Marie für mich keine Zeit nach dem Unterricht. Und am nächsten ebenfalls nicht.

»Ich muss lesen«, hauchte sie mir ins Ohr und war verschwunden. Ich begriff, sie kannte Wedekinds Stück überhaupt nicht. Sie war verrückt. Sie hatte keine Ahnung, worauf sie sich eingelassen hatte. Ich sah ihr nachdenklich hinterher. Benny und Lars rotteten sich mit ihrer Fangemeinde zusammen. Ich konnte ihnen ihre Ratlosigkeit anmerken. Wie sollten sie mit der Neuen umgehen? Wo war ihre Schwachstelle? Sie wollten sich ihr Zepter nicht kampflos aus der Hand nehmen lassen. Ihre Sorge war unnötig. Es stellte sich bald heraus, dass Marie absolut kein Interesse hatte, ihre Königin zu werden.

Am Donnerstag hatte Marie das gesamte Werk gelesen und sich auf die Regie vorbereitet. Sie hatte gerötete Augen, beste Laune und sprühte vor Lebendigkeit.

Die Rollenverteilung wurde mit Spannung erwartet. Marie kannte bislang nur mich, aber sie verteilte die Rollen erstaunlich passend. Nur bei der Besetzung der Hauptrolle gab es kurz eine Unstimmigkeit. Ich sollte die Rolle der Lulu verkörpern. Dieses junge Mädchen, das mit seiner Schönheit und seinem Charme betört und zerstört. Ausgerechnet ich sollte diese verführerische, unverstandene Kindfrau spielen.

»Ich stelle mir da eine – wie soll ich sagen, eine Besetzung mit mehr erotischer Ausstrahlung vor«, sagte Lars. Die anderen grinsten spöttisch. Jacobi räusperte sich.

»Regie hat Marie und somit ist es Ihre Entscheidung. Und wir sollten Laura nicht unterschätzen.« Er lächelte mir ermutigend zu.

Es wurde gemurrt, aber es gab keine Zwischenrufe mehr. Marie sah mich auffordernd an. Ich nickte. Sie hätte kein Kneifen akzeptiert. Und das wollte ich auch nicht. Ich wollte die Lulu übernehmen. Mit Marie würde ich das hinkriegen. Sie war für mich eine Zauberin. Von dem Tag an hat Marie mich nur noch Lulu genannt.

Kapitel 9

Ich habe mir ein Fahrrad ausgeliehen und radele so lange wie möglich vor dem Deich. Hier ist die Temperatur erträglicher und ich kann das Farbenspiel von Schilf, Sand und einem wolkenlos blauen Himmel genießen. Kurz vor Minsen schiebe ich das Rad über den Deich auf die andere Seite. Ein paar Schafe liegen träge im Gras. Ich schwitze. Ich streiche mir übers Haar, stutze, erinnere mich. Rastalocken. Erst seit zwei Tagen.

Ich fahre langsam. Gleich werde ich Marie gegenüberstehen. Gleich. Ich muss ruhig bleiben. Sonst wird sie sich nicht auf meinen Vorschlag einlassen.

Ich klingele. Marie öffnet mir fast unmittelbar danach die Tür. Wir starren uns an. Ich muss an den Tag denken, als ich Marie zum ersten Mal die Tür geöffnet habe. Dazwischen scheint ein ganzes Leben zu liegen. Marie trägt wie damals ein Sommerkleid. Aber kein kindlich Verspieltes. Es ist schlicht geschnitten, weiß und elegant. Sie hat sich als Dame verkleidet. Wer weiß? Vielleicht ist sie mittlerweile eine.

Wie in Zeitlupe bewegen wir uns aufeinander zu. Unsere Wangen berühren sich kaum. Wir umarmen uns mit so viel Abstand, als könnte die eine die andere zerbrechen.

Marie umfasst sanft meine Schultern und hält mich von sich weg, um mich besser betrachten zu können. »An Rastalocken muss ich mich gewöhnen. Du hattest so schönes, glattes Haar.«

Sie lässt mich los und lächelt schief. »Wir stehen noch immer in der Tür. Komm erst mal rein, Lulu.«

Marie hat sich äußerlich nicht verändert. Aber sie redet ungewohnt hastig und wirkt nervös. Das lässt mich ruhiger werden.

Ich folge ihr durch eine angenehm kühle Diele in ein riesiges Wohnzimmer. An zwei Wänden sind deckenhohe Regale mit Büchern gefüllt, an der anderen hängen ungerahmte Malereien.

Marie hat auf der Terrasse im Schatten einer kornblumenblauen Markise den Tisch gedeckt. Der Rasen davor sieht englisch gepflegt aus. Hier und da steht eine Skulptur. Statt eines Zauns wiegt sich hohes Schilf im Wind. Das Ambiente passt zu meiner Vorstellung von einem Künstlerhaus. Der akkurat gedeckte Tisch mit Servietten, Kuchentellern und richtigen Kaffeetassen weniger. Aber was passt schon? Vielleicht waren von Lauenthals spießig. Ich weiß es nicht. Ich habe ihre Eltern nie kennengelernt. Marie hat das nicht gewollt. Unser Haus ist nicht gut für uns. Das war ihr unumstößliches Argument.

Marie trägt einen Kuchen und ein Schälchen mit Sahne auf die Terrasse.

»Warum setzt du dich nicht?«, fragt sie mit heiserer Stimme. »Wir haben uns so viel zu erzählen. Und schau mal. Ich habe für dich Apfelkuchen gebacken. Es ist eigentlich zu heiß für Kuchen, aber …«

Marie zuckt mit den Schultern und sieht mich erwartungsvoll an. Ich weiche ihrem Blick aus. Was soll das? Der Apfelkuchen sieht haargenau so aus wie der von meiner Mutter. Glaubt sie, ich jubele nun vor Begeisterung?

»Ich wollte dir eine Freude machen. Du sollst dich wohlfühlen. Wie zu Hause.«

Wie zu Hause. Was denkt sie sich? Ich muss mich zusammenreißen.

»Seit wann bist du so hausfraulich?«, frage ich ausweichend.

»Ich war aufgeregt. Wir haben uns immerhin fünf Jahre nicht gesehen, und ich dachte, Kuchen essen ist ein guter Anfang. Nun setz dich endlich.«

Ich rücke mir einen Stuhl zurecht.

»Die erste Neuigkeit muss ich dir gleich erzählen, sonst platze ich«, plappert sie weiter drauflos. »Stell dir vor, ich habe mich entschlossen, mich in Förrien niederzulassen. Mit allem Drum und Dran. Tara! Ich werde heiraten. Du wirst John übermorgen kennenlernen. Lulu, du wirst ihn mögen. Nun setz dich endlich. Es ist so schön, dich hier zu haben. Ich habe dich schrecklich vermisst.«

Kapitel 10

Es war ein guter Sommer. Warm genug, um den Wind zu genießen. Nicht zu heiß, um nur träge herumzuhängen. Während dieser Wochen verband Marie und mich eine wunderbare Leichtigkeit. Ich wünschte mir inständig, sie würde nie vergehen. Wir trafen uns auf unserer Wiese. Um den Hügel herum wurde nicht gemäht, und es hatten sich farbenprächtige Wiesenblumen ausgesät. Wir dachten an den Herbst, als wir sie pflückten und zwischen Buchdeckeln trockneten.

»Wir müssen uns woanders treffen. Es wird zu kalt«, sagte ich. An dem Tag regnete es, und wir saßen im Auto.

»Bei uns auf keinen Fall!« Das war Maries Antwort.

Ich war enttäuscht und ratlos. Ich hatte fest mit einer Einladung gerechnet. Warum nicht bei ihr? Sie hatten wesentlich mehr Platz im Haus als wir.

»Warum? Bin ich dir vor deinen Eltern peinlich?«

»Sag so was nie wieder.« Marie sah mich aufgebracht an. »Im Gegenteil. Du bist mir wichtig, und du gehörst zu mir. Meine Mutter würde das sofort spüren und alles versuchen, um dich auszuspannen. Nicht weil sie wirklich an dir interessiert ist, sondern weil sie glaubt, alles und jeder gehört ihr.«

Ich sah betroffen zur Seite. Ich hatte Marie noch nie so wütend erlebt. Was war das für eine furchtbare Frau, ihre Mutter? Sie war berühmt. Erfolgreich. Sie hatte alles, was man sich wünschen konnte. Und Marie hatte Befürchtungen, sie könnte ihre Rivalin werden. Um eine Freundin. Um mich. Ich dachte an meine Mutter. Sie würde sich niemals einmischen. Marie und ich würden auf meinem Zimmer ungestört bleiben.

Ich atmete tief durch. »Du kennst die Geschichten, die sie über unser Haus erzählen?«

Marie zuckte mit den Schultern, was sowohl Ja als auch Nein bedeuten konnte.

»Es wird das Totenhaus genannt, und wenn du, wenn du wirklich zu uns kommen willst, dann wirst du wissen warum.«

Marie wollte.

»Ich bringe übermorgen eine Freundin mit.«

Meine Mutter hörte auf zu lesen und sah mich länger an als gewöhnlich. Ich glaubte schon, sie würde mehr wissen wollen, da vertiefte sie sich in ihren Roman. Heute bin ich sicher, sie hat sich gefreut. Endlich hatte ich eine Freundin. Gesagt hat sie nichts.

Ich war aufgeregt. Wie würde Marie auf unsere Einrichtung reagieren? Es war seit dem Tod meines Vaters nichts verändert worden. Nirgendwo ein Pinselstrich oder eine neue Tapete. Bei uns rauchte niemand, aber das schützte nicht auf ewig vor Gilb. Es war allerdings nicht dreckig. Meine Mutter verrichtete jeden Vormittag die gleichen Handgriffe, fegte und wischte die Flächen. Sie kochte und schrieb mir einen Einkaufszettel für den nächsten Tag. Am Nachmittag verkroch sie sich für den Rest des Tages in die Idylle ihrer Kitschromane.

Mein Zimmer hatte ich auf meine Weise renoviert. Die Tür bunt gestrichen, die Wände hellblau und mit Filmplakaten beklebt. Vor Marie war mir die Improvisation peinlich.

Sie kam an einem glücklichen Tag. Einem Apfeltag. Im ganzen Haus roch es nach Äpfeln. Meine Mutter stand in der Küche und kochte Saft. Ihre blassen Wangen waren von der Hitze gerötet. Marie begrüßte sie und verschwand mit mir nach oben in mein Zimmer. Sie hatte Süßigkeiten mitgebracht. Ich hatte frischen Apfelsaft. Wir lagen auf meinem Bett und schauten aus dem Dachfenster in den Himmel.

»Warum heißt euer Haus Totenhaus?«, fragte sie.

Die Stimmung und der Zeitpunkt waren gut, um ihr mehr zu erzählen.

»Erst einmal: Totenhaus ist weit übertrieben. Aber wenn man erst einen Namen hat, dann bleibt der haften. Bevor meine Eltern das Haus gekauft haben, hat es einer älteren Witwe gehört. In einer Nacht wurde hier eingebrochen. Die Witwe hatte Mut und hat dem Kerl eins über den Schädel gezogen. Er soll auf der Stelle tot gewesen sein. Ein paar Wochen später ist die Witwe gestorben. In dem gleichen Zimmer wie der Einbrecher. Aber einen ganz normalen Tod. Da sieht man nur einen Zusammenhang, wenn man unbedingt eine Spukgeschichte draus machen will.«

»Ich mag Spukgeschichten. Erzähl weiter. Deine Eltern haben danach das Haus gekauft. Bist du hier geboren?«

»Bin ich. Insofern ist ein Todesfall schon mal ausgeglichen.«

Wir lachten.

»Und dein Vater?«

Ich wurde ernst. Die Frage musste irgendwann kommen. Gut, ich würde Marie von ihm erzählen.

»Mein Vater war Rechtsanwalt. Er hat in einer Kanzlei in Wilhelmshaven gearbeitet. Er war nicht ehrgeizig, und ich glaube, er mochte seinen Beruf nicht. Er liebte auch Spukgeschichten. Ihr hättet euch gemocht. Er war oft melancholisch. Als Kind habe ich seine Traurigkeit gespürt, aber ich dachte, er wäre nur genauso verträumt wie ich. Ich habe ihn sehr geliebt. Ich wollte ihn beschützen. Mit meiner Liebe. Sie hat nicht gereicht. Ich konnte ihn nicht auf dieser Welt halten. Als ich sechs Jahre alt war, hat er sich im Schlafzimmer erhängt. Meine Mutter hat ihn gefunden.

Und sie hat mich belogen. Sie hat mir erzählt, er wäre eingeschlafen. Einschlafen ist das Blödeste, was man einem Kind erzählen kann. Ich hatte lange Zeit Angst vor dem Einschlafen. Es ist die einzige Lüge, die ich meiner Mutter vorwerfen kann. Aber manchmal reicht eine. Ich habe gespürt, irgendetwas stimmt nicht, konnte es aber nicht greifen.«

Marie hatte mich längst an sich gezogen und wir lagen Arm in Arm. Das war schön und ich konnte leicht weitererzählen.

»Dann wurde ich eingeschult. Und die größeren Kinder hatten nichts Eiligeres zu tun, als mir vorzuführen, wie mein Vater gestorben ist. Ein Junge hielt sich mit den Händen den Hals zu und hat röchelnd seine Zunge herausgestreckt. Das war ekelig. Kinder können grausam sein. Zu Hause habe ich meine Mutter gefragt und sie hat nur genickt. Unserem Haus wird ein Fluch angedichtet, und an mir soll er angeblich auch kleben. Das hätte ich dir wohl früher erzählen müssen.«

Marie zog mich statt einer Antwort nur fester in den Arm.

»Meine Mutter ist im Grunde mit meinem Vater gestorben«, sagte ich leise.

»Sie wirkte vorhin sehr lebendig, und es riecht bei euch nicht nach Tod, sondern nach Äpfeln.«

Ich lächelte. »Ja, die Äpfel. Sie sammelt sie an der Allee, die in den Groden geht. Dort hat sie meinen Vater kennengelernt. Er hat sie gesehen und dachte, sie wäre eine Märchenfee. Sie hatte Äpfel in ihren bunten Rock gesammelt, und er hat sich auf der Stelle in sie verliebt. Irgendwann hat er aufgehört, sie zu lieben. Ich weiß nicht warum.«

Wir schwiegen eine Weile. Das Kennenlernen bei der Apfelernte war das einzige Geheimnis, das meine Mutter mir anvertraut hatte. Das war ein kostbarer Augenblick zwischen uns in der Küche. Von dem zweiten Geheimnis ahnte ich zu dem Zeitpunkt nichts. Das hat meine Mutter mir erst verraten, als ihr Blick schon in eine andere Welt gerichtet war.

»Das ist schlimm, meine kleine Lulu. Aber du bist als Kind geliebt worden. Ich nie. Niemals. Meine Eltern lieben nur ihre Kunstschöpfungen. Das sind ihre wahren Kinder. Ich bin ihnen passiert. Ein Unfall. Und wenn Klarissa mich früher entdeckt hätte, hätte ich keine Chance gehabt. Ich habe mich versteckt, bis sie mich austragen musste. Und nun schleppen sie mich halt mit durch ihr Leben.«

Marie drückte ihr Gesicht in mein Haar und flüsterte: »Wir bleiben immer zusammen, Lulu. Für immer und ewig. Wir lassen uns nie mehr allein.«

Ihre Worte machten mich glücklich und beunruhigten mich. Ich ahnte, das Versprechen werden wir nicht halten können. Mein Vater hatte auch oft unsere Zweisamkeit, unsere besondere Liebe beschworen. Für immer und ewig. Wir sind aus dem gleichen Holz geschnitzt. Das waren intime Augenblicke und eine Verpflichtung. Manchmal hatte ich ein schlechtes Gewissen, wenn ich mit meiner Mutter allein war und mit ihr lachte.

Mein Vater hat sein Versprechen nicht gehalten. Er hat mich belogen. Er hat mich allein gelassen. Ohne sich von mir zu verabschieden. Ohne mir eine Chance zu geben, ihm zu helfen.

Wir blieben lange auf dem Bett liegen. Ich kann mich nicht erinnern, dass wir geredet haben. Die Stimmung war wunderbar feierlich.

Es dämmerte bereits, da sagte Marie: »Das kommende Wochenende werde ich keine Zeit für dich haben.«

Verwandtschaftsbesuch. Vielleicht ihre Großeltern. Es versetzte mir einen kleinen Stich. Sie hatte mich von ihrer Familie ausgeschlossen. Ich hätte sie gern kennengelernt. Alles, was mit Marie zusammenhing, interessierte mich. Selbst ihre egozentrische Mutter.

»Bekommt ihr Besuch?«, fragte ich aus den Gedanken heraus.

»Nein, ich besuche jemanden. Ich habe dir noch nicht von ihm erzählt. Er lebt in London und ist das Wochenende auf Sylt.«

Ich setzte mich auf und sah Marie ungläubig an. Sie kannte jemanden aus London und traf sich auf Sylt.

Marie sah meinen Blick und lachte: »Okay, ich verrate dir ein Geheimnis. Er heißt Laurel, und zwischen uns stimmt die Chemie. Er ist ein unglaublich gut aussehender Mann, und wir werden das Wochenende im Bett verbringen. Schade eigentlich, deshalb extra nach Sylt zu fahren.«

Ich kann mich sehr genau an diesen Augenblick erinnern. Ein gewaltiger Gefühlsflash ließ mich auf den Rücken fallen. Marie war mit einem Mann zusammen. Ich war alles auf einmal. Erleichtert, enttäuscht, eifersüchtig. Meine diffuse Angst, Marie könnte lesbisch sein, erschien mir rückblickend lächerlich. Auch meine ernsthaften, manchmal quälenden Überlegungen, wie ich auf Maries Annäherungsversuche reagieren sollte. Es gab einen Mann. Schon länger. Marie kannte ihn aus London. Er würde sie in seinen Armen halten und mehr.

»Liebst du ihn?«, fragte ich. Als ich das ausgesprochen hatte, war ich der Wahrheit ausgeliefert. Von der ich nicht sicher war, ob ich sie hören wollte. Würde Marie lachen oder würde sie sagen, ja, ich glaube ja. Das würde ich nicht aushalten.

Marie lachte. Sie zog mich an sich und küsste mich. Es war ein sehr sanfter Kuss mit geschlossenen Lippen.

»Nein, natürlich nicht. Ich liebe dich. Immer nur dich.«

Damit stand sie auf und verschwand für ein paar Tage. Sie ließ mich mit wirren Gedanken zurück, die um ihr Treffen mit diesem Laurel kreisten. Und der Angst, ich könnte Marie verlieren.

Kapitel 11

Marie steht auf und nimmt den Apfelkuchen vom Tisch.

»Ich kann uns einen Becher Eis zurechtmachen.«

»Nein, nun lass. Ich werde den Kuchen probieren. Immerhin hast du ihn für mich gebacken.«

Ich habe seit fünf Jahren keinen Apfelkuchen angerührt. Es hängen zu viele Erinnerungen an dem Geschmack. Keine Ahnung, was sich Marie dabei gedacht hat. Anscheinend hat sie sich zu einer Verdrängungskünstlerin entwickelt. Ich schiebe mir vorsichtig einen Bissen in den Mund. Der Geschmack ist umwerfend köstlich. Wie hat Marie das hingekriegt? Oder bilde ich mir das nur ein? Aber dieser Kuchen schmeckt original wie der von meiner Mutter.

»Hast du das Rezept von meiner Mutter?«

»Ja«, antwortet Marie lächelnd, als wäre das eine Selbstverständlichkeit.

»Wann hat sie dir das gegeben?«

Jetzt lacht Marie das altvertraute Lachen. Breit und überlegen.

»Weiß ich nicht mehr. War das ein Verbrechen?«

»Nein, natürlich nicht«, räume ich ein. Obwohl ich es so empfinde. Warum habe ich meine Mutter nie nach dem Rezept gefragt? Es hätte sie gefreut, und wir hätten vielleicht ein Gespräch gehabt. Warum wohl nicht? Weil ich mich damals nicht fürs Backen interessiert habe. Und ich habe nicht damit gerechnet, dass meine Mutter so früh sterben muss. Ich lasse die Kuchengabel sinken und schiebe den Teller von mir weg.

»Wer wohnt in unserem Haus?«, frage ich und höre selbst, wie angriffslustig ich klinge. Dabei habe ich mir fest vorgenommen, gelassen zu bleiben. »Warum hast du nicht erzählt, dass es vermietet ist? Oder ist es sogar verkauft?«

»Du hast auch nie gefragt. Aber keine Sorge, es hat niemand gemietet, und es ist auch nicht verkauft. Es wartet auf dich. Das ist die nächste Überraschung. Ich habe es für dich renovieren lassen.« Marie zögert. »Und vielleicht auch für mich.«

Ihre braunen Augen versenken sich intensiv in meine und entwickeln einen unbezwingbaren Sog. Ich halte ihrem Blick stand. Er hat seine magische Wirkung auf mich verloren.

»Ich werde nie wieder in unser Haus zurückgehen«, sage ich abweisend.

Ich atme tief durch. Ich muss ruhig bleiben und meine Gefühle in den Griff bekommen. Sonst werde ich bei Marie nichts erreichen. Dabei ist der Zeitpunkt gerade günstig. Sie wünscht sich einen Ort, an dem wir uns treffen können. Ich lächele sie herausfordernd an.

»Aber wir könnten uns andere Häuser suchen. So wie früher.«

Marie lacht nervös auf.

»Was ist? Warum lachst du?«

»Ich weiß nicht. Mit so einem Vorschlag habe ich nicht gerechnet. Und ich finde, wir sind aus dem Alter raus, um in fremde Häuser einzusteigen.«

»Ach, jetzt sind wir in dem Alter zum Heiraten und Kinderkriegen.«

In Maries Augen glimmen kleine Lichter auf. Sie greift nach meiner Hand. »Ich heirate, ja. John und ich haben eine Wahnsinnsidee. Beruflich. Und wir passen auch privat zusammen. Ein echtes Geschenk. Ich werde dir alles genau erzählen. Bald. Du wirst staunen. Lulu, aber das ändert nichts zwischen uns, wir …«

»Nein, natürlich nicht«, unterbreche ich sie. Ich zwinge mich, ihr meine Hand nicht zu entziehen. »Schade, aber wahrscheinlich hast du recht. Unsere Streifzüge gehören der Vergangenheit an. Mir erscheint nur alles so nah, als wäre es erst gestern gewesen. Vielleicht, weil wir uns nie richtig voneinander verabschiedet haben. Damals. Und jetzt könnte es ein Junggesellinnenabschied sein. Na komm schon, lass uns noch einmal was Verrücktes tun. Nur wir beide.«

»Noch einmal? Das hört sich nach einem Ende an. Ich möchte mich nicht von dir verabschieden. Ich möchte wieder mit dir zusammen sein.«

»Dann ist es eben ein Anfang. Heute Nacht.«

Maries Augen verdunkeln sich. »Das wäre wunderschön, du und ich. Das ist lange her.«

»Zu lange. Deshalb brauchen wir Magie. Unsere Magie. Was ist Marie? Früher hätte ich dich nicht überreden müssen. Ganz im Gegenteil. Ich weiß, wer heute Abend nicht zu Hause sein wird. Königs aus Minsen.«

»Woher weißt du das?«

Ich lächele geheimnisvoll. »Hast du schon vergessen, wer unsere Schwestern sind?«

Marie erwidert mein Lächeln. Es ist das melancholische Lächeln einer Erwachsenen, die bereit ist, in eine Kindheitserinnerung einzutauchen, nach der sie Sehnsucht hat.

»Ich habe am frühen Abend einen wichtigen Termin«, sagt sie bedauernd.

»Kein Problem. Es muss sowieso erst dunkel werden, und die Tage sind lang.«

»Willst du so lange hier bleiben? Das würde mich freuen. Fühl dich wie zu Hause.«

»Danke, aber ich will an den Strand. Wir treffen uns um elf bei der Meerjungfrau.«

Kapitel 12

Marie kam in einer euphorischen Stimmung von Sylt zurück. Das wirkte auf mich befremdend und tat weh. Ihre gute Laune hatte nichts mit mir zu tun. Ich war eifersüchtig, aber ich riss mich zusammen. Dabei hätte ich Marie am liebsten eine Szene gemacht. Was war mit mir los? Hatte ich insgeheim auf mehr zwischen uns gehofft? Nein. Ich hatte nie in die Richtung gedacht, wenn wir nah beieinanderlagen. Es war das Fremde an ihr, was mich verunsicherte.

Die Phase dauerte zum Glück nicht lange, da war Maries Rausch verflogen. Laurel war kein Thema mehr. Es gab wieder nur uns. Wir gingen ans Meer oder trafen uns bei mir. Wir konnten miteinander schweigen und wir liebten unsere kleinen Fantasiegeschichten. Meistens war ich die Erzählerin. Es machte mich glücklich, wenn Marie gebannt an meinen Lippen hing. Dann war die Geschichte gut. Nach diesem Gefühl der Anerkennung von ihr war ich süchtig. Manchmal konnte ich zwischen unseren Treffen nur denken: Was kann ich als Nächstes erzählen? Die Geschichte musste besser sein als die vorherige. Sie musste. Denn unsere Treffen hatten längst einen Rhythmus entwickelt. Einen vorhersehbaren. Und wenn Marie eines hasste, dann war es Routine. Ich versuchte so gut es ging, die bange Frage zu verdrängen: Wann würde Marie sich mit mir langweilen?

Eines Nachmittags entstand beim Erzählen eine faszinierende neue Idee. Marie strich über den Korb mit den getrockneten Blüten.

»Bald wird es Frühling. Dann blüht unsere Wiese neu.«

»Noch haben wir Winter«, sagte ich.

»Aber der Frühling kommt, und was machen wir dann mit den alten Blüten?«

»Wir verschenken sie.«

»Lulu, meine Süße. Ihren Zauber wird niemand zu schätzen wissen.«

»Die Beschenkten dürfen es nicht bemerken, sonst ist die Magie zerstört.«

Ich hatte Maries vollkommende Aufmerksamkeit.

»Wir bringen die Blumen in ihre Häuser. Heimlich. Wenn niemand zu Hause ist. Dann verstecken wir unser Geschenk und einen Wunsch für das Haus und seine Bewohner. Denn wir sind gute Hexen.«

Marie war begeistert. »Eine wundervolle Idee! Lass uns überlegen, wie wir an die Sache rangehen.«

Zweifellos. Marie meinte es ernst. Sie wollte mein leichthin gebautes Luftschloss in die Tat umsetzen. Und wenn Marie begeistert war, löste sich neben ihr jeder vernünftige Gedanke in nichts auf. Ich ließ mich von ihr anstecken.

Die Vorbereitungen waren das größte Fest. Wir wählten ein Haus aus. Wir kannten uns aus und wussten, wer in dem Haus lebte. Das Auskundschaften von Gewohnheiten und Verabredungen war dank Internetvernetzungen leicht. So fanden wir heraus, dass für unser erstes Objekt eine Silberhochzeit anstand. Sie wollten beim ›Schwarzen Bären‹ feiern. Niemand würde zu Hause sein. Für das Restrisiko hatten wir uns eine Ausrede zurechtgelegt. Wir sammeln fürs Rote Kreuz und die Tür war offen. Warum sollte man uns nicht glauben? Wir waren zwei junge Mädchen und keine typischen Einbrecher.

»Und wie sollen wir reinkommen?«, fragte ich.

»Das lass meine Sorge sein«, sagte Marie. Ich schaute sie skeptisch an. Sie lachte unbekümmert. »Wir werfen keine Fensterscheiben ein. Versprochen.«

Der große Tag kam. Unser erster Einsatz. Marie holte mich ab. Sie hatte Pralinen mitgebracht. Edel verpackte und sicher sündhaft teuer.

»Schokolade schärft die Sinne«, behauptete Marie.

Wir gingen zu Fuß los. Angespannt, aufgeregt und mit kribbelnder Vorfreude im Bauch. Wir kamen überraschend, für Marie geradezu enttäuschend einfach in das Haus. Die Kellertür war unverschlossen. Wir stiegen die Treppe hoch in die Wohnung. Streiften durch die Räume. Es berauschte uns, für einen Augenblick in einem anderen Leben zu sein. Wir setzten uns auf eine Couch, inhalierten das Fremde und genossen unsere Verwegenheit. Die Blüten versteckten wir in der untersten Schublade vom Wohnzimmerschrank. Unser Wunsch ging an Lia, die Tochter. Sie ging in die elfte Klasse, und die Ärmste hatte Akne. Auf dem Rückweg machten wir einen langen Umweg. Wir hatten Unmengen Adrenalin im Blut. Wir liefen durch die Nacht und fühlten uns großartig. Hexen, die eine Mission erfüllten.

Beim nächsten Haus war die Tür verschlossen und Marie konnte ihr Talent unter Beweis stellen. Sie steckte einen Elektroschocker in das Schloss. Die Verriegelungsstifte erzitterten, und die Tür ließ sich öffnen.

»Woher hast du das?«, fragte ich fasziniert.

»Internet. Jede Menge Bedienungsanleitungen«, grinste Marie. »Ein gigantisches Gefühl, es in Wirklichkeit auszuprobieren.«

Der Elektroschocker funktionierte nicht bei allen Schlössern. Aber Marie hatte alle möglichen kleinen Werkzeuge in ihrem Rucksack dabei. Doch selbst beim Einbrechen stellte sich eine gewisse Routine ein. Der Adrenalinspiegel sank und wir wurden immer übermütiger. Wir versteckten unsere kleinen Gaben nicht mehr. Wir legten sie dekorativ auf die Kopfkissen. Das blieb nicht unbemerkt. Nun wurde man auf verkratzte Tür- oder Fensterschlösser aufmerksam. Das wussten wir spätestens, als in der lokalen Presse ein Artikel stand. ›Hooksiel. Einbrecher bringen Blumen ins Haus.‹

Wir beschlossen, eine Pause einzulegen. Unsere Blumen waren eh verteilt, und wir hatten Frühling. Die Tage wurden länger, und wir wollten auf den nächsten Winter warten. Oder uns etwas ganz anderes ausdenken.

Zu dem Zeitpunkt meldete sich einmal wieder Laurel. Marie verbrachte dieses Mal eine ganze Woche mit ihm. Danach war sie aufgewühlt und gesprächig. Ich versuchte, ihre geschilderten Erlebnisse auszublenden.

»Hey, du hörst gar nicht zu! Was ist eigentlich mit dir?«, fragte Marie. »Gibt es keinen Mann, der deine Sinne beflügelt?«

Ich konnte es nicht verhindern. Meine Wangen brannten wie Feuer. Meine Augen flatterten nervös und wichen ihrem Blick aus. Diesem Jagdblick, den ich gut kannte. Marie hatte etwas entdeckt.

Kapitel 13

Es ist früher Abend, als ich auf den Campingplatz zurückkomme. Nichts erinnert mehr an die verschlafene Atmosphäre vom Mittag. Überall wuseln Menschen. Tische und Stühle stehen bereit. Geschirr wird herausgetragen. Geplauder, Lachen, Musik. Ein schwirrender Bienenkorb. Es riecht nach Gegrilltem. Mein Magen knurrt. Die Vorräte im Minikühlschrank sind mager. Müsliriegel, Getränke und meine Überraschung für Marie. Ich habe keinen Appetit auf Süßes.

Ich bleibe unschlüssig vor dem Wohnmobil stehen. Meine Nachbarn winken. Ich winke zurück. Die Frau ruft: »Sie haben doch sicher Hunger!«

Habe ich. Aber absolut keine Lust mich zu den beiden zu setzen. Keine Ahnung, worüber ich mit denen reden sollte. Außerdem brauche ich die Zeit für mich. Die nächtliche Verabredung wird Energie kosten.

Während ich nachdenke, steht die Camperin neben mir. Sie überreicht mir einen Teller mit Würstchen und appetitlich aussehendem Salat. Unter den anderen Arm hat sie zwei Flaschen mit Gewürzsoße geklemmt.

»Nicht so schüchtern«, ermuntert sie mich. »Wir haben viel zu viel gegrillt. Mein Mann grillt immer zu viel. Was wollen Sie? Knoblauch oder Paprika?«

Ich greife überrumpelt nach dem Teller. »Das ist total nett. Danke.«

Die Frau schwenkt fragend die Flaschen.

»Danke, die brauche ich nicht. Das riecht ohne schon sehr lecker.«

Sie lächelt geschmeichelt. »Guten Appetit und schönen Abend.«

»Danke. Ich mache nur noch eine kleine Abendrunde und dann schlafe ich. Die Luft hier oben haut einen um.«

Meine Vorsichtsmaßnahmen sind unnötig. Die Frau ist längst zu ihrem Mann zurückgegangen. Die beiden schnappen sich jeder einen Stuhl und wandern ein Mobil weiter. Ich atme auf. Camperattacke überstanden und etwas zum Essen ergattert.

Das würzige Essen hat gutgetan. Ich gehe zum Strand. Es ist Ebbe. Die Schillighörn glitzert in Perlmuttfarben und lädt zum Spazierengehen ein. Wie ein ausgerollter Teppich. Ich bleibe am Strand. Muscheln knirschen unter meinen Schuhen. Ich mag das Geräusch. Dann weiß ich, wo ich bin. Gleichzeitig tut es mir leid, die kunstvollen Häuser zu zertreten. Ich gehe, so weit man am Strand entlanglaufen kann, dann kehre ich um.

Hinter mir versinkt die Sonne im Meer. Ein riesiges Frachtschiff läuft den Jade-Weser-Port an. Seine Ladung, Hunderte von Containern, leuchtet in der untergehenden Sonne wie pures Silber. Sein Rumpf in einem königlichen Blau.

Kapitel 14

»Du bist noch Jungfrau!« Marie stieß ihre neueste Entdeckung atemlos hervor. Sie starrte mich an. Ich konnte in ihren Augen Fassungslosigkeit, Erregung, aber auch Bewunderung lesen. Marie fand meine Jungfräulichkeit ganz offensichtlich bemerkenswert und interessant. Ich bislang nur lästig. Deshalb verdrängte ich den Gedanken daran, so gut es ging.

»Ja«, sagte ich knapp. Dabei spürte ich, Marie würde so schnell nicht locker lassen. Sie wollte mehr wissen.

»Warum?«

»Warum? Fehlende Gelegenheit. Ganz einfach.«

Marie lachte. »Erzähl keinen Unsinn. Wie können dir Gelegenheiten fehlen? Bei deinem Aussehen.«

Ich atmete tief durch. Marie hatte mir schon oft gesagt, ich sei schön. Auch von älteren Menschen bekam ich manchmal Komplimente für mein Aussehen. Beim Thema Jungs hatte mir das nicht geholfen. Sie hielten Abstand zu mir. Und daran würde sich nichts ändern. Jedenfalls nicht hier, wo mich jeder kannte und wusste, aus welchem Haus ich stammte.

Der andere Grund für meine Tugend war die Angst vor dem ersten Beischlaf. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass Frau und Mann physisch zusammenpassen konnten. Allerdings war Marie der lebende Beweis für das Gegenteil.

»Um ehrlich zu sein, ich habe Angst, es könnte mich zerreißen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass es Spaß machen könnte.«

Marie lachte nicht. Sie nahm mich in den Arm und schaukelte mich wie ein kleines Kind.

»Lulu, mein Engelchen. Das wirst du herausfinden. Dafür brauchst du einen sehr erfahrenen, einen sehr lieben Mann. Den besten.«

Sie strich mir übers Haar. »Ich werde diesen Mann für dich aussuchen.«

Ich lachte nervös, weil ich spürte, Marie meinte das ernst. Sie war ganz in ihrem Element.

»Das muss gut vorbereitet werden«, sagte sie mit großem Ernst. »Mach dir keine Sorgen, ich kümmere mich.«

Je länger ich darüber nachdachte, desto mehr begann mir ihr Vorschlag zu gefallen. Er erschien mir näher betrachtet sogar als natürlich. Ich war achtzehn und meine Angst vor dem ersten Mal nahm zu statt ab. Dazu war weit und breit kein passender Mann in Sicht. Wenn der mir erst mit dreißig begegnen würde, wäre ich für ihn eine Lachnummer im Bett. Marie hatte recht. Ich brauchte jemanden mit Erfahrung. Warum denn nicht? Dann war ich einen lästigen Gedanken in meinem Leben los. Und Marie war so begeistert, das erste Mal für mich zu organisieren. Ich liebte sie, wenn sie in dieser euphorischen Phase war. Dann war sie unwiderstehlich.

Die große Nacht kam. Marie verhielt sich wie eine ältere Schwester. Sie hatte mir vorher ein Kleid gekauft. Ich besaß nur Hosen, aber Marie meinte, für diesen Abend bräuchte ich ein Kleid. Sie sagte mir auch, dass ich mir über Verhütung keine Gedanken zu machen bräuchte. Die Verantwortung würde der ausgewählte Mann übernehmen. Der hieß Gunter und war fünfundvierzig Jahre alt. Marie fuhr mich. Gunter wohnte irgendwo in der Nähe von Wittmund. Ein traumschönes Landhaus. Marie brachte mich zur Tür.

»Du wirst Gunter mögen«, sagte sie zärtlich. »Und du brauchst nichts zu tun, was du nicht willst. Wenn du mich anrufst, hole ich dich sofort ab.«

Sie gab mir einen Kuss. Dann klingelte sie.

Gunter sah man sein Alter nicht sofort an. Die kleinen Fältchen und seine grauen Haare bemerkte man erst auf dem zweiten Blick. Er sah schwindelerregend gut aus.

Marie legte feierlich ihren Arm um meine Schulter und schob mich sanft in seine Richtung. Wie ein Geschenk, das man überreicht. Dann war sie verschwunden.

Gunter lächelte mich an. Ein warmes, gewinnendes Lächeln. Er reichte mir seine Hand, als wollte er eine Prinzessin in sein Haus geleiten.

Kapitel 15

Marie und ich kommen gleichzeitig bei der Meerjungfrau an. Wir stellen die Räder ab und setzen uns auf die Bank.

Marie hält ihr Gesicht in den Nachtwind. Sie hat ihr Haar unter einer Schirmmütze versteckt und wirkt in Jeans und Shirt wie ein junger Mann.

Ich krame aus meiner Satteltasche zwei Plastikbehälter hervor. Einen davon reiche ich Marie. Sie nimmt ihn irritiert entgegen.

»Schokolade«, sage ich. »Wir haben immer vorher Schokolade gegessen. Ich habe sie selbstgemacht. Aber die Pralinen haben dermaßen geklebt, ich musste sie auf zwei Schälchen verteilen. Sonst hätten wir nur einen riesigen Matschklumpen gehabt.«

»Daran hast du gedacht?« Marie ist sichtlich gerührt. Sie nimmt den Deckel ab. Die Schokoladentrüffel verströmen ihr betörendes Aroma. Marie greift sich eine mit spitzen Fingern und schiebt sie sich genussvoll in den Mund.

»Hm, was ist das für ein Geschmack im Hintergrund?«

»Whiskey. Ich dachte, ein bisschen weniger süß können wir mittlerweile vertragen.«

Marie lächelt mit geschlossenen Augen.

»Es ist wundervoll, mit dir hier zu sitzen. Wie früher. Lass uns ans Meer gehen, Lulu. Die ganze Nacht. Wir brauchen kein Haus für unsere Magie.«

Ich betrachte ihr glattes Gesicht. Nein, denke ich. Es ist nicht wie früher. Und das weißt du.

»Das Meer wartet auf uns. Vorher will ich zu den Königs ins Haus. Ich habe Blumen dabei und einen Wunsch.«

Marie lächelt ergeben und seufzt. »Okay, Lulu, gehen wir. Aber nur dieses eine Mal.«

Kapitel 16

Die Nacht mit Gunter hatte mich verändert. Weit über die physische Veränderung hinaus. Ich fühlte mich als Frau. Als vollwertige Frau. Wie durch einen Zauber erwacht. Meine neue Sichtweise öffnete mir eine völlig neue Welt. Eine, in der es Männer gab.

Mittlerweile hatten wir Mai. Die Temperaturen waren mild, und ich konnte endlich das Stirnband abnehmen. Ich saß bei ›Da Rocco‹ in der Sonne und hatte mir einen Milchkaffee bestellt. Er wurde mir von Christoph serviert. Ich starrte ihn an und konnte nur denken: was für ein Mann. Wo hat der sich bislang versteckt? Er erinnerte an diese Statuen, die schöne, griechische Jünglinge darstellen. Alles in seinem Gesicht war perfekt. Die hohe Stirn, die graugrünen Augen, der sinnliche Mund. Wir lächelten uns an. Ich kann mich nicht genau erinnern, wie lange er an meinem Tisch stehen geblieben ist. Ich weiß nur, danach waren wir das erste Mal verabredet.

Christoph war zwei Jahre älter als ich und studierte Maschinenbau, glaube ich. Die Fachrichtung lag jenseits meines Interesses. Wichtig war nur, Christoph würde den Sommer über in Hooksiel sein und bei ›Da Rocco‹ jobben.

An dem Abend lag ich in meinem Bett und versuchte, meine Gefühle zu ordnen. Ich musste mich dringend bei Marie aussprechen. Marie. An sie hatte ich den ganzen Nachmittag nicht gedacht. Das war mir noch nie passiert. Marie war der Mittelpunkt meines Denkens. Der Umstand verwirrte mich zusätzlich, und ich beschloss, eine Nacht verstreichen zu lassen. Morgen. Morgen würde ich es Marie erzählen. Das war ebenfalls eine ganz neue Erfahrung. Abwarten und erst einmal bei mir bleiben. Das fühlte sich gut an. Ich liebte Marie immer noch. Zweifellos. Aber anders als bisher. Ich liebte sie mit einer ungewohnten Leichtigkeit. Ohne Angst, diese ständige, quälende Angst, ich könnte Marie nicht mehr bei Laune halten. Ich könnte ihr nicht mehr genügen.

Ich wartete länger als eine Nacht, bis ich Marie von Christoph erzählte. Vielleicht hatte ich eine Ahnung. Vielleicht war ich zu glücklich. Als ich Marie von ihm erzählte, waren Christoph und ich schon ein Liebespaar.

»Du hast dich verliebt?«, fragte Marie heiser. Der Ton in ihrer Stimme hätte mich warnen müssen. Aber ich war zu verliebt und gefangen in meiner Welt, um das zu reflektieren.

»Ich glaube schon«, antwortete ich. »Du musst ihn unbedingt kennenlernen«, schwärmte ich und hörte selbst, dass ich vor Begeisterung lispelte.

Kapitel 17

Das Wohnzimmer der Königs ist hell und sparsam eingerichtet. Ich setze mich auf einen schmalen Ledersessel. Marie auf der Couch mir gegenüber. Sie sitzt auf der äußersten Kante, als wollte sie gleich wieder aufspringen. »Hast du mich vermisst«, fragt sie mich.

Ich zucke mit den Schultern. Was für eine Frage. »Ja, ich habe dich vermisst. Sehr. Ich war kurz davor, dir nachzureisen.«

Über Maries Gesicht huscht ein glückliches Lächeln.

»Darauf habe ich immer gewartet. Komm! Setz dich zu mir. Du bist so weit weg.«

»Erst musst du mir eine Geschichte erzählen«, sage ich.

Marie reißt ihren Kopf hoch. »Ich? Du bist von uns die bessere Geschichtenerzählerin. Ich habe mich nicht vorbereitet. Was soll ich denn erzählen?«

»Wie wäre es mit der Wahrheit?«

Marie atmet schneller. Sie sieht sich um, als wollte sie sich vergewissern, dass niemand hinter ihr sitzt. Sie sieht mich fiebrig an.

»Warum fühle ich mich beobachtet? Was ist das? Das war kein Whiskey. Was hast du unter die Schokolade gemischt? Sag es!«

Die selbstbewusste Marie, die nichts und niemand aus der Fassung bringen konnte, hat Angst. Das ist gut. Wenn sie Angst hat, wird sie reden.

Ich nicke. »Ja, das war kein Whiskey. Aber keine Sorge. Es wird dich nicht umbringen.«

»Warum solltest du mich umbringen wollen?«, fragt sie mit aufkommender Hysterie.

Ich lege meinen Kopf schief und betrachte sie. Genau so wie es früher Marie immer getan hat, wenn sie meinte, ich benehme mich wie ein kleines, unvernünftiges Mädchen.

»Warum?«, wiederhole ich langsam. »Denk nach.«

Marie sieht aus, als würde sie jeden Augenblick anfangen zu weinen.

»Meine Güte, Lulu, ich wollte dir nur helfen. Du hast mir selbst gesagt, wie sehr du darunter gelitten hast, noch Jungfrau zu sein.«

»Der Zustand hat mir nicht gerade gut gefallen. Das stimmt.«

»Und wir brauchten einen erfahrenen Mann. Sonst wärst du heute vielleicht noch keusch.«

»Vielleicht.«

Marie sieht sich wieder nach einem imaginären Beobachter um.

»Was war in der Schokolade?«

»Ein kleines Wahrheitselixier. Nur ein paar Zauberpilze.«

»Bist du verrückt geworden? Auf so einen Trip schickt man niemanden, der unter Stress steht.«

»Was für einen Stress hast du denn?«

»Na hör mal! Wir sind unerlaubt in ein Haus eingedrungen. Das habe ich dir zuliebe getan. Weil ich wieder mit dir zusammen sein will. Aber du – du, ich spüre deine Feindseligkeit. Die macht mich fertig.«

»Dann erzähl mir die Wahrheit. Vorher brauchen wir nicht über uns beide nachzudenken.«

Marie springt vom Sofa hoch. »Gut. Gut, wenn dir das so wichtig ist. Bitte. Das war eine Schnapsidee. Schuld war der Film. Die Geisha. Die erste Nacht einer Geisha wird unter den angesehensten Geschäftsmännern meistbietend versteigert. Die jungen Frauen werden vorher in die Teehäuser eingeführt, und der Preis für ihre Jungfräulichkeit richtet sich nach ihrer Beliebtheit, Redegewandtheit und Schönheit. Du warst für mich die Schönste, die es je gegeben hat. Ich habe diese erste Nacht mit dir nur den besten Männern angeboten. Lulu, das Geld habe ich nie angerührt. Ich habe es für dich angelegt.«

»Angelegt? Wie viel war mein Jungfernhäutchen denn wert?«

Marie tut, als hätte sie meine Frage nicht gehört.

»Die Aktion tut mir leid«, sagt sie. »Doch Gunter hat dir nicht geschadet. Er hat dir gutgetan. Aber mir nicht. Ich habe es schon lange bereut. Dabei dachte ich, diese Nacht würde uns näher zusammenbringen. Aber sie hat uns getrennt. Du hast dich verliebt. Verliebt! Das hat mir schrecklich wehgetan. Du warst nicht mehr meine Lulu. Du warst weit von mir entfernt. Eine Fremde. Wenn ich gekonnt hätte, hätte ich dich in deinen süßen Mädchenschlaf zurückgeschickt.«

Kapitel 18

Es war ein kühler Morgen im Juni. Meine Mutter wollte die Brötchen hereinholen und hat es zuerst gesehen. Sie kam nicht zurück. Irgendwann habe ich nach ihr gesucht. Sie hatte einen Eimer mit Seifenlauge und war dabei, die Hauswand zu säubern.

»Mama, was machst du denn da?«

Sie reagierte nicht. Sie wischte nur noch heftiger. Ich trat hinter sie und erstarrte.

Auf unseren grauen Rauputz waren leuchtend rote Buchstaben gesprüht. »Hier wohnt eine Hure!«

Meine Mutter rubbelte wie eine Wahnsinnige an dem Wort ›Hure‹, aber die Farbe war fest mit dem rauen Untergrund verbunden. Ich wollte meiner Mutter den Lappen aus der Hand nehmen. Aber sie hielt ihn eisern fest.

»Komm rein«, sagte ich. »Du zitterst ja.«

Ich sah auf die rote Schrift. »Ich hänge gleich was drüber, aber komm rein.«

Sie schien mich überhaupt nicht zu hören. Das war mir unheimlich. Ich war größer als meine Mutter. Ich packte sie und zwang sie mit ins Haus zu kommen. Sie wehrte sich nicht.

Ich setzte sie auf das Sofa und holte eine Decke. Da fing meine Mutter an zu weinen. Ich habe meine Mutter nie weinen gesehen. Und nun gleich dermaßen heftig. Als wollten alle gespeicherten Tränen auf ein Mal nach draußen. Ich kniete mich vor sie und umspannte ihre Hände. Ich konnte sie nicht beruhigen. Sie hörte mich gar nicht. Dann griff sie sich an die Brust. Ich habe noch nie gesehen, wenn jemand einen Herzinfarkt bekommt und ich war viel zu sehr von ihrem heftigen Gefühlsausbruch gefangen, um zu reagieren. Ihre Atmung ging rasselnd. Ihr Blick veränderte sich. Da begriff ich erst, dass ich einen Krankenwagen rufen musste.

Ich machte das mit meinem Handy, ohne sie allein zu lassen. Ich wollte aufstehen und ihr einen nassen Waschlappen holen. Ich musste etwas tun, um mit der Angst klarzukommen. Sie hielt mich fest. Sie krallte sich regelrecht in meinen Arm und zog mich zu sich aufs Sofa.

»Laura, dein Vater und ich – wir – das war eine ganz große Liebe. Bis – er hat aufgehört. Nur seine Spukgeschichten. Ich habe zu wenig Fantasie – sagte er. Nur du, Laura. Mit dir hat er – ich war einsam – und traurig – dann kam – ich wollte das nicht – der andere war nicht wichtig, verstehst du? Ich brauchte nur Nähe. Dein Vater – als er – er hat uns beobachtet. Und danach ist er ins Schlafzimmer und hat auf mich gewartet. Mit der Schlinge um den Hals – hat auf mich gewartet. Du Hure! Hat er gesagt und sich – vor meinen Augen erhängt. Ich habe ihn doch geliebt. Nur ihn.«

Ich hatte wie erstarrt zugehört. Ich hinderte sie nicht am Sprechen, als wüsste ich, sie würde es nicht nachholen können.

Meine Mutter starb, bevor der Krankenwagen kam. Ich hatte sie geschüttelt und angeschrien. Als könnte ich sie hindern. Das war so grausam. Ich hatte sie in dem Augenblick verloren, in dem ich sie gefunden hatte. Warum hatte sie nicht früher mit mir gesprochen? Ich hätte ihr sagen können, dass seine Liebe auch für mich nicht gereicht hat. Sie war nicht groß genug, um ihn vor seinen Dämonen zu schützen. Meine Mutter und ich. Wir hätten uns helfen können. Wenn sie geredet hätte.

Marie war an meiner Seite. Sie hat sich um alles gekümmert. Sie hat sogar herausgefunden, dass Christoph der Schmierfink gewesen ist.

»Woher weißt du das? Warum? Warum tut er mir so etwas an?«

Marie nahm mich in den Arm. »Lulu, ich weiß es nicht. Ich glaube, manche Menschen sind krank.«

Ich hatte keine Kraft, um weitere Fragen zu stellen. Taub vor Trauer, stellte ich nicht einmal Christoph zur Rede. Er war unwichtig geworden unter dem Schmerz um meine Mutter.

Wir hatten das Abitur in der Tasche. Marie würde in den USA studieren. Ihre Eltern hatten das organisiert. Ich sollte mitkommen. Pennsylvania. Ich wollte hier weg. Ja. Aber Amerika. Ich wollte Literatur in meiner Muttersprache studieren. Marie drängte mich nicht weiter. Sie schrieb mich an der Göttinger Uni ein, in der Hoffnung, ich würde zum nächsten Semester meine Meinung ändern.

Bevor Marie ging, checkte sie für mich die finanzielle Lage. Die war überraschend positiv. Meine Mutter hatte vor längerer Zeit geerbt und das Geld angelegt. Im Nachhinein fand ich mich schrecklich gedankenlos. Natürlich musste Geld da gewesen sein. Die kleine Witwenrente hätte vorn und hinten nicht gereicht.

Kapitel 19

Ich kann mich nicht mehr beherrschen. Kann nicht mehr warten, bis Marie von allein redet. Es platzt aus mir heraus.

»Zurück in meinen Mädchenschlaf! Der Wunsch passt zu dir. Damit ich wieder die süße Lulu bin, die du erschaffen hast. Lulu, die dich anhimmelt und ständig Angst hat, du könntest sie verlassen. Die völlig abhängig von dir ist. Die du je nach Laune mal in die Ecke stellen und wieder hervorholen kannst. Nein, Marie. Das hat nichts mit Liebe zu tun.«

Ich hole tief Luft.

»Es geht nicht um die Art und Weise, wie du meine Entjungferung organisiert hast. Ja, Gunter hat für mich bezahlt, aber er hat mir nicht geschadet. Die Nacht mit ihm hat mich befreit. Ich habe mich erwachsen gefühlt. Ich war eine Frau. Danach hätten wir ebenbürtige Freundinnen sein können. Die ihr eigenes Leben haben. Aber das war dir nicht genug. Du wolltest mich besitzen und meine uneingeschränkte Aufmerksamkeit. Keine andere Göttin neben dir. Dabei …«, ich schlucke und sehe sie traurig an. »Deine Sorge war unbegründet. Ich habe dich geliebt.«

Maries Gesicht leuchtet bei den letzten Worten auf. Sie beugt sich vor und streckt mir ihre Hände entgegen.

»Ich dich doch auch. Wir sind Freundinnen. Ganze besondere Freundinnen. Uns verbindet ein Zauber. Hast du das vergessen?« Sie klingt wie ein kleines Mädchen, das seine Puppenwelt zum Leben erwecken will.

Ich ignoriere ihre ausgestreckten Hände. Die Zauberformel wirkt nicht mehr. Das verstärkt für einen Augenblick meine Traurigkeit. Meine ganze Inszenierung erscheint mir plötzlich lächerlich. Es ist vorbei. Was habe ich erwartet? Neue Nähe? Ob Marie mir die Wahrheit beichtet oder nicht. Mit uns beiden, das wird nie wieder gut.

»Uns hat ein Zauber verbunden, das ist wahr«, sage ich leise. »Du hast ihn selbst zerstört, Marie. Nun erzähl deine Geschichte endlich zu Ende.«

»Was willst du noch hören?«

»Glaubst du wirklich, ich habe Christoph niemals zur Rede gestellt? Warum glaubst du, habe ich dich nie besucht? Tue nicht so, als hättest du es nicht geahnt.«

Marie sieht mich fassungslos an. Sie lässt sich auf das Sofa zurückfallen.

»Du weißt alles? Warum quälst du mich dann so?«

»Weil ich es einmal aus deinem Mund hören wollte. Nur ein einziges Mal dein ehrliches Geständnis. Aber mittlerweile ist es mir gleichgültig.«

Ich stehe auf.

»Nein, bitte warte! Ich erzähle es dir. Ich erzähle dir alles.«

Marie ist auch aufgesprungen. Sie fasst sich mit beiden Händen in ihr Haar. »Ich war wahnsinnig eifersüchtig auf Christoph. Er sollte aus deinem Leben verschwinden. Mehr wollte ich nicht. Es sollte zwischen uns wieder so sein wie vorher. Ich habe mich mit Christoph getroffen. Ich habe ihm gesagt, ich hätte lange gezögert, zu ihm zu gehen, aber er hätte ein Recht, die Wahrheit zu erfahren. Laura lässt sich gewöhnlich für Sex bezahlen. Mit viel Geld. Er hat mich angesehen, als wäre ich verrückt geworden. Er hat gelacht und es mir nicht geglaubt. Ich hatte die E-Mail von Gunters Angebot ausgedruckt und ein paar anderen Männern, die Geld für dich geboten hatten. Christoph hat sie gelesen und ist zur Toilette gegangen. Ihm war schlecht. Siehst du, auch er hatte ein ganz bestimmtes Bild von dir. Ich dachte, nun wird alles gut. Er wird nichts mehr von dir wissen wollen. Das war kurzsichtig von mir, sicher. Aber ich habe nur aus dem Bauch heraus gehandelt. Ich hätte nie damit gerechnet, dass Christoph durchdreht und euer Haus beschmiert. Er sollte dich nur in Ruhe lassen.

Als deine Mutter durch die Aufregung gestorben ist, Lulu, das war auch für mich schrecklich. Ich habe sie gemocht und musste mit ansehen, wie du gelitten hast. Ich hätte alles getan, um dir zu helfen. Aber ich konnte nicht bei dir bleiben. Meine Eltern hatten sich ein Auslandsstudium in den Kopf gesetzt. Zum ersten Mal haben sie sich in mein Leben eingemischt. Ausgerechnet, als ich an deiner Seite bleiben wollte. Ich musste gehen, Lulu. Ich habe es als Sühne für meine Schuld angesehen und auf dich gewartet. Vor einem Jahr habe ich John kennengelernt. Seitdem geht es mir besser. Wir wollen heiraten und haben gemeinsame Ziele. Davon konnte ich dir noch gar nicht erzählen. Aber du bist und bleibst der wichtigste Mensch für mich. Ich habe die ganze Zeit über Sehnsucht nach dir gehabt.«

»Du hattest keine Sehnsucht nach mir. Sondern nach deiner Projektion. Aber ich bin nicht Lulu. Ich bin Laura.«

Marie sinkt erschöpft in sich zusammen. Sie stützt ihren Kopf in beide Hände.

»Mir ist schwindelig. Warum musste das mit den Pilzen sein? Ich hätte dir ohne Drogen auch alles erzählt.«

»Das stimmt sogar. Zu deiner Beruhigung. In der Schokolade war kein Rauschmittel. Ich wollte dich nur mit einem kleinen Placeboeffekt auflockern. Ich gehe jetzt.«

Marie steht auf und sieht mich beschwörend an. »Bitte, so kannst du mich nicht allein lassen. Wir sollten«, sie sieht sich fieberhaft im Raum um, »irgendetwas machen, was wir sonst nie gemacht haben.«

Sie hastet in den angrenzenden Raum. Ich bleibe stehen. Keine Ahnung, warum. Vielleicht, weil Marie nie aufgibt.

Sie kommt mit einer Flasche Sekt und zwei Gläsern zurück. Ich stehe da und sehe zu, wie sie mit zitternden Händen die Flasche öffnet und die perlende Flüssigkeit einschenkt. Sie reicht mir ein Glas.

»Hier Lulu, bitte.«

Ich schüttele mitleidig den Kopf. »Lulu hat niemanden Glück gebracht. Du bist dumm gewesen, mich so zu nennen.«

Ich drehe mich um und lasse sie mit den beiden Gläsern in der Hand stehen.

Draußen dämmert schon der Morgen. Ein Wagen kommt mir entgegen. Er hält vor Königs Haus. Ich schaue auf die Uhr. Drei Uhr. Warum sind Königs schon zurück? Sie haben groß im Netz verkündet, sie bleiben drei Tage auf Fehmarn bei ihrer Tochter. Sie steigen aus. Wenn Marie nicht ganz schnell verschwindet, wird sie ihnen in die Arme laufen. Ich taste nach meinem Handy und lasse es in der Hosentasche stecken. Starre auf das Haus. Nein, ich werde sie nicht warnen. Marie eine Einbrecherin. Das wird nicht in ihr neues Lebensmodell passen. Beim Sekttrinken in einem fremden Haus gefasst. Für wen war das zweite Glas? Für meine Freundin. Laura Hansen. Sag das ruhig. Ich weiß, wer mir ein Alibi geben wird. Du nicht. Denn dein Zukünftiger wird sich über deine Vorlieben wundern und sich das mit der Hochzeit noch mal überlegen. Ich muss lächeln. Das ist perfekt. Besser hätte ich mir das nicht ausdenken können.

Ende

Ich stelle mein Rad in Schillig vor dem Fahrradverleih ab. Den Schlüssel werfe ich in den Briefkasten. Glücklicherweise stehen die Wohnmobile außerhalb der Ein- und Ausfahrtsschranke vom Campingplatz. Alles schläft noch, auch meine rührigen Campingnachbarn, als ich losfahre. Eine Laura Hansen hat es hier nie gegeben.

Ich schaffe es bis hinter Oldenburg. Danach setze ich den Blinker, als mir ein Hinweisschild zum nächsten Campingplatz ins Auge springt. Ich brauche Schlaf und noch einen Tag Abstand, bevor ich weiterfahre.

Fast 30 Stunden später

Ich steige aus dem Wohnmobil und atme tief durch. Irgendwo muss es ein Gewitter gegeben haben. Die Morgenluft riecht frisch gereinigt und ist angenehm kühl. Ich strecke mich. Ein Kaffee und ein Croissant – und dann werde ich endlich nach Hause fahren.

Im Campingbistro steht ein müde aussehender junger Mann. Ich bestelle und bezahle. Die Kaffeemaschine faucht. Ich lehne mich an den Tresen. Mein Blick wandert über die Titelblätter der angebotenen Zeitungen.

›Minsen – Einbrecherin versteckt sich in Tiefkühltruhe und erfriert.

Herr und Frau K. kamen gegen drei Uhr morgens nach Hause. Nicht ahnend, dass es sich Einbrecher in ihrem Wohnzimmer gemütlich gemacht hatten. Auf dem Tisch lagen eine Flasche Sekt und zwei Gläser. Die restliche Flüssigkeit war ausgelaufen. Das zeugte von einem überstürzten Aufbruch. Herr K. verständigte die Polizei und durchsuchte das Haus. Als die Beamten kamen, vermutete man die Einbrecher längst flüchtig.

Den grausigen Fund machte Frau K. erst am Morgen. In ihrer Tiefkühltruhe lag die Leiche einer jungen Frau. Sie muss sich in Panik dort versteckt haben. Sie ist nach ersten Meldungen durch Unterkühlung und Sauerstoffmangel ohnmächtig geworden und erfroren. Von der zweiten Person fehlt jede Spur. Der Einbruch …‹

»Hallo! Ihr Kaffee! Und die Zeitung macht 1,20 €.«

Ich schrecke zusammen und öffne mit zitternden Händen mein Portemonnaie. Die Münzen verschwimmen vor meinen Augen.

Wie in Trance gehe ich mit der Zeitung in der Hand nach draußen. Kaffee und Brötchen lasse ich liegen. Der junge Mann ruft mir hinterher. Ich drehe mich nicht um. Ich lasse mich auf die nächste Bank fallen und hole mein Handy aus der Hosentasche.

»Du bist aber früh auf, mein Engel.«

Seine zärtliche Stimme gibt mir den Rest.

»Gunter, du musst mich sofort abholen. Bitte.«

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Table of Contents

- Impressum
- Gedicht
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Ende
- Fast 30 Stunden später
- Lesen Sie weiter ...