Sir Baldwin und der Kopflose
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Michael Jecks

Sir Baldwin
und der Kopflose

Inhaltsangabe

England im Jahr 1319. Kaufleute und Schausteller aus dem ganzen Land bevölkern die Straßen der Stadt Tavistock. Der berühmte Jahrmarkt lockt die Massen von nah und fern an. Das Bier fließt in Strömen, und Geld wechselt schnell seinen Besitzer. Im fröhlichen Treiben wächst jedoch auch die Gefahr von Diebereien und Tumulten; Taschendiebe und andere Übeltäter sind unterwegs und bedrohen den Stadtfrieden. Doch all dies ist nichts gegen das, was der Metzger Will Ruby zu seinem Entsetzen entdecken muss: die Leiche eines kopflosen Mannes. Abt Robert Champeaux steht vor einem Rätsel, zumal die Identität des Mannes zunächst nicht geklärt werden kann. Zur gleichen Zeit erreichen der ehemalige Tempelritter Sir Baldwin und sein Mitarbeiter Simon Puttock, der Bailiff von Lydford die Stadt. Der Abt hatte sie für die Feierlichkeiten als seine Gäste eingeladen, doch jetzt sind sie zunächst einmal mit der Aufklärung eines Mordfalles beschäftigt, der sie in ein komplexes Netz von Intrigen führt, das sich immer enger spinnt, je wilder das Treiben auf dem Jahrmarkt herrscht.

HEYNE ALLGEMEINE REIHE

Band Nr. 01/13.696

Die Originalausgabe

THE ABBOT'S GIBBET
erschien 1998 bei Headline Book Publishing

Aus dem Englischen

Von Annelie Geier

Redaktion: Birgit Groll

Deutsche Erstausgabe 12/2002

Copyright © 1998 by Michael Jecks

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2002
by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Printed in Denmark 2002

Umschlagillustrationen: Artothek

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München
unter Verwendung des Gemäldes DIE BEGEGNUNG IN DER

WAFFENSCHMIEDE (aus ›Käthchen von Heilbronn‹) von

Wilhelm Nerrenz, 1836. Galerie G. Paffrath, Düsseldorf

Satz: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

Druck und Bindung: Nørhaven Paperback A/S, Viborg

ISBN 3-453-86506-5
http: //www.heyne.de

Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☹

Für Andy und Mandy, die besten Freunde,
die man sich wünschen kann. Danke.

Vorwort des Verfassers

Ich möchte einige Worte über die Handels- und Marktstädte im England des vierzehnten Jahrhunderts, zu denen auch Tavistock gehörte, voranschicken, um die gesellschaftliche Sonderstellung der Bewohner dort zu verdeutlichen. Sie waren sämtlich freie Bürger – in einer Zeit, die noch vom Feudalwesen geprägt war –, und sie konnten erhebliche Nebenverdienste erzielen, indem sie, wenn Markt war, Zimmer an Besucher vermieteten oder Mahlzeiten und Getränke anboten. Darüber hinaus war für sie die Teilnahme am Markt gebührenfrei; ihr Profit wurde also durch nichts geschmälert. Die Bewohner von Tavistock erlangten ihren Wohlstand sicherlich auf Kosten älterer Städte wie Lydford oder Chagford, und ihre Bürgerpflichten waren kaum der Rede wert. Sie konnten in verschiedene Ämter berufen werden, etwa das des Marktvogts, eine Mischung aus Bürgermeister- und Richteramt; sie mussten vor dem Stadtgericht erscheinen, wenn sie dazu aufgefordert wurden, die Mühle der Abtei benutzen und ihre Miete entrichten – aber das ist bereits alles. Sie brauchten nicht mehr auf den Feldern der Abtei zu schuften, was eine große Erleichterung war, denn allzu oft hatten die Menschen ihre eigenen Früchte zur besten Erntezeit auf den Feldern verfaulen lassen müssen, weil die Ernte des Lehnsherren zuerst eingebracht werden musste.

Da all diesen Vorteilen kaum Nachteile gegenüberstanden, waren die Bewohner von Tavistock zufrieden mit ihrem Los.

Darüber hinaus mag dem modernen Leser die mittelalterliche Rechtsprechung im Gegensatz zur heutigen etwas verwirrend erscheinen.

Schon immer war es schwierig, genügend Beweise zu haben, um jemanden einer Straftat überführen zu können. Heute gibt es in England den CPS, den königlichen Strafermittlungsdienst, der das vorhandene Beweismaterial sichtet und festzustellen versucht, ob die Beweislage für die Überführung des Tatverdächtigen ausreicht, bevor der finanzielle Aufwand einer Gerichtsverhandlung überhaupt zur Debatte steht. Wenn die Anwälte des CPS die Beweise für unzureichend halten, kommt der Fall nicht vor Gericht. Aus diesem Grund trifft man in manchem Pub englische Polizeibeamte an, die düster in ihre Whiskygläser starren und darüber lamentieren, dass sie jeden Fall erst sorgfältig untersuchen müssen, bevor überhaupt die Möglichkeit einer Gerichtsverhandlung besteht. Spendiert man ihnen ein weiteres Glas, ergehen sie sich meist darüber, wie viel der CPS selbst den Staat kostet, wie teuer die Vorbereitung der Fälle durch die Polizei ist und wie viele zusätzliche Polizisten davon bezahlt werden könnten.

Im vierzehnten Jahrhundert wäre dies unvorstellbar gewesen. Damals ging man davon aus, dass ausschließlich das Gericht über die Schuld des Angeklagten befinden durfte. So war es von jeher, und die Menschen verstanden dieses Verfahren und hielten es für gerecht. Sie hatten Vertrauen in das Urteilsvermögen ihrer Mitbürger. Das Verfahren der Rechtsfindung war nicht komplex, von den regionalen Unterschieden einmal ganz abgesehen. Dennoch war es für den Durchschnittsbürger, ob Freier oder Lehnsmann, zumindest verständlich, was mehr ist, als man von unserem heutigen System behaupten kann.

Nehmen wir beispielsweise einen Todesfall im Mittelalter, bei dem jemand auf unerklärliche Weise ums Leben kam. Derjenige, der die Leiche fand, stimmte das traditionelle Zeter und Mordio an, oft nicht viel mehr als der Ruf um Hilfe. Er wurde dann üblicherweise in die Pflicht genommen, also festgehalten, bis er eine Kaution entrichtete, um sicherzustellen, dass er vor Gericht erscheinen würde. Die vier nächsten Nachbarn des Toten sowie jeder Angehörige, den man finden konnte, wurden ebenfalls in die Pflicht genommen; sie mussten die Tatsache, dass der Tote englischer Nationalität war, seine so genannte englishry, vor Gericht beschwören. Zwischenzeitlich verbreitete sich das Zeter und Mordio im ganzen Umkreis.

Theoretisch wurde der Angeklagte verhaftet und vor das örtliche Gericht gestellt, das, je nach Größe des Distriktes, aus zehn bis zwanzig ortsansässigen Freien bestand, und schließlich verurteilt. Unglücklicherweise sind die Dinge im wirklichen Leben selten so unkompliziert.

Wenn es dem Verdächtigen beispielsweise gelang, sich in eine Kirche, ein Kloster oder einen anderen geweihten Ort zu flüchten, konnte er dort für einige Zeit bleiben. Der örtliche Coroner – der Justizbeamte, der für die Untersuchung der Umstände in Fällen unnatürlichen Todes zuständig war – konnte verlangen, dass er sich stellte, und manche taten das auch. Die meisten von ihnen wurden auch nicht des Mordes, sondern des Totschlags in Notwehr oder der fahrlässigen Tötung für schuldig befunden – was vermuten lässt, dass die Verfolgung des Verdächtigen zunächst voll Ingrimm aufgenommen wurde, dass aber, wenn die Gemüter sich erst beruhigt hatten, auch die aufgebrachtesten Einwohner die Gegenbeweise des Verdächtigen akzeptierten.

Der Coroner konnte den Verurteilten auch verbannen. Die Justiz war damals wie heute ein teures Geschäft, und es schien oft günstiger, den Schuldigen für seinen Friedensbruch bezahlen zu lassen und ihn dann des Landes zu verweisen. Das Leben wurde ihm geschenkt, doch er verlor alles, was er besaß: sein Zuhause, sein Geld, sein Eigentum.

Der Verbannte musste das Land auf schnellstem Wege verlassen. Er wurde zu einem Zauntritt oder einem Kirchentor abseits vom Stadtzentrum gebracht und musste in Anwesenheit des Coroners einen Eid auf die Bibel schwören, dass er all seinen Besitz zurücklassen würde (meist fiel dieser an den ansässigen Lehnsherren oder den König) und dass er seine Reise in einem weißen Büßergewand antreten sowie zum Zeichen seiner Reue ein hölzernes Kreuz tragen würde. Der Beamte nannte ihm den Weg, den er nehmen sollte, die Orte, an denen er unterwegs übernachten sowie den Hafen, den er zur Ausreise aufsuchen sollte. Wenn er diese Anweisungen nicht befolgte, wenn er die Straße verließ oder zu lange unterwegs war oder wenn er jemals wieder zurückkehrte, war er vogelfrei.

Darüber hinaus war es oft sehr schwierig, verlässliche Zeugen für ein Verbrechen zu finden. Damals wie heute war die Jurisdiktion darauf angewiesen, dass die Verbrecher sich untereinander verrieten. Heute nennt man dies Mittäter als Belastungszeuge gegen Zusicherung der Straflosigkeit, damals hieß dieser Vorgang schlicht Bestätigung. Wer bestätigte, verriet seine Mittäter und entging dafür der Todesstrafe. Danach wurde er verbannt; nicht nur, weil das Gesetz dies vorschrieb, sondern auch, weil ein solcher Mensch nicht mehr viele Freunde in der Gegend hatte.

Ich bin gefragt worden, ob die Figuren aus meinen Büchern wirklich gelebt haben. In den meisten Fällen lautet die Antwort nein, denn die Chronisten hatten kein großes Interesse an der einfachen Bevölkerung. Bauern finden in den meisten Chroniken keinerlei Beachtung. Die einflussreicheren Figuren jedoch sind oft solchen nachempfunden, die es wirklich gegeben hat. Walter Stapledon beispielsweise war tatsächlich Bischof von Exeter und ein mächtiger Mann. Er hat viel zum Bau der Kathedrale von Exeter beigetragen, war bei der Ernennung der Kirchenämter involviert und später Mitbegründer der Middle Party. Er gründete Stapledon Hall in Oxford, das heutige Exeter College, sowie eine weiterführende Schule in Exeter. Später wurde er Erster Schatzmeister des Königs. 1326 fand er durch den Londoner Mob den Tod.

Auch der Abt Champeaux hat wirklich gelebt, die Abtei Tavistock blühte unter seiner Leitung auf. Er wird als liebenswerter, gutmütiger Mensch beschrieben, der für seine Frömmigkeit bekannt war. Die Chroniken merken an, dass er gerne jagte (er wurde ständig ermahnt, weil er im Moor wilderte), dass er nachsichtig mit den weniger fügsamen Mönchen und großzügig war.

Überdies muss er auch schlau gewesen sein, denn unter seiner Leitung vermehrten sich die Reichtümer des Klosters. Als er 1285 zum Abt ernannt wurde, war die Abtei verschuldet, und er musste zweihundert Pfund aufnehmen, was zu jener Zeit eine immense Summe war. Zum Zeitpunkt seines Todes, 1324, lagerten eintausendzweihundert Pfund in der Schatzkammer des Klosters. Dies lag vornehmlich an seinem Geschick, sich unprofitabler Grundstücke und kostspieliger Ämter zu entledigen, dem König geschickte Kredite zur Finanzierung von Feldzügen einzuräumen und einträgliche Ämter, wie die Aufsicht über Zinngruben und Silberminen, zu kaufen. Die Profite müssen immens gewesen sein, denn Champeaux bezahlte allein für das Amt des Aufsehers einhundert Pfund im Jahr.

Beide Figuren, wie ich sie darstelle, entspringen aber meiner Fantasie. Chroniken beschränken sich auf trockene Fakten – es gibt meines Wissens nicht einmal Bildnisse dieser beiden Männer –, und so war ich gezwungen, die beiden so zu erfinden, wie sie meiner Ansicht nach gewesen sein könnten. Dasselbe gilt auch für die Abtei und den Jahrmarkt.

Die Blütezeit von Tavistock Abbey endete mit Champeaux' Tod. Eine Zeit lang gab es keinen neuen Abt, dann zwang man den Mönchen Robert Bonus auf, womit diese keineswegs einverstanden waren. 1333 wurde er dann auch wegen ›Halsstarrigkeit und maßlosen Verhaltens‹ seines Amtes enthoben. John de Courtenay übernahm die Nachfolge, doch er war eitel, verschwenderisch und ein fanatischer Jäger und Angler. Der endgültige Zerfall der Abtei begann mit der Pest, die das ganze Land verwüstete. Tavistock erholte sich nicht mehr davon und wurde später, wie so viele andere Klöster, von der Reformation einfach ausgemerzt. Heute sind von der einst so mächtigen Abtei nur noch kärgliche Reste zu sehen.

Michael Jecks

Godstone, August 1997

1. Kapitel

Die Sonne brannte unerträglich heiß, und die Reise war ausgesprochen beschwerlich. Arthur Pole wischte sich mit dem Saum seines Mantels den feinen Staub, der durch die Hufe der Pferde und die Wagenräder aufgewirbelt wurde, aus dem Gesicht.

»Ist es noch weit, Arthur?«

Marion, seine Frau, ritt auf ihrer neuen Stute einige Meter hinter ihm. Es war eine amblère, ein Pferd, das sich im Passgang fortbewegte – Vorder- und Hinterlauf derselben Körperseite bewegten sich jeweils gleichzeitig, was besonders Damen einen bequemeren Sitz ermöglichte. Sie war sündhaft teuer gewesen, denn es war schwierig, ein Tier auf diese Gangart abzurichten, doch das Geschenk war nötig gewesen, um sie für die Strapazen dieser Reise in der schwülen Sommerhitze zu entschädigen.

»Wir sind bald da, meine Liebe«, sagte er. »Möchtest du eine Pause machen und dich ein bisschen ausruhen? Wir haben noch Wein, falls du …«

»Vater, wenn du ihr noch mehr von deinem Wein gibst, wird Mutter sich nicht mehr lange auf dem Pferd halten können«, rief seine Tochter belustigt.

Arthur bemühte sich, nicht zu lächeln, als seine Frau eine schnippische Antwort zurückgab. Sie waren vor zwei Tagen in Exeter aufgebrochen, wo er geschäftlich zu tun gehabt hatte; sein Rücken schmerzte, doch die Aufregung trieb ihn weiter voran. Vor zwei Monaten hatten sie die Reise an der Küste, wo sie zu Hause waren, begonnen. In Exeter hatten sie einen Kämmerer des Königs getroffen, und Arthur hatte eine schriftliche Vollmacht in der Tasche, die besagte, dass er im Auftrag des königlichen Haushaltes Wein für den Besuch Edwards II., der später in diesem Jahr geplant war, kaufen sollte. Nun war er auf dem Weg zum Jahrmarkt in Tavistock, um dort den besten Tropfen zu erstehen. Sein Anteil an dem Geschäft würde ausreichen, um eine weitere Ladung Wolle nach Flandern zu verschiffen und sie dort verkaufen zu lassen. Wenn er Glück hatte, würde er die nächsten zwei oder drei Jahre keine Märkte mehr besuchen müssen, sondern konnte zu Hause bleiben und von den Einnahmen leben.

Seine Tochter unterbrach diese Betrachtungen, indem sie mit ihrer Magd zu ihm aufschloss. Ihr Blick war fest nach vorne gerichtet. »Freust du dich, Liebes?«

»Natürlich freue ich mich. Ich war seit fünf Jahren nicht mehr auf einem Jahrmarkt.«

»Ich kann nur hoffen, dass deine Erwartungen nicht enttäuscht werden.«

»Bestimmt nicht! Du hast mir doch immer erzählt, dass der Jahrmarkt in Tavistock der schönste im ganzen Land ist.«

»Deine Mutter wird überdies darauf bestehen, dass ich dir auch das schönste Kleid kaufe.«

»Sei doch kein Spielverderber«, lachte sie. »Du willst doch nicht, dass ich wie eine Bettlerin herumlaufe.«

»Bestimmt nicht, und schon gar nicht an deinem Hochzeitstag.«

Arthur empfand sehr viel für seine Tochter. Teilweise rührte das von der Tatsache her, dass sie ganz anders war als ihre Mutter. Wo Marion keifte, war Avice sanft und freundlich; wo seine Frau sparte, war Avice großzügig; wo seine Frau nach Fehlern suchte und an ihm herummäkelte, gratulierte Avice ihm zu seinen Erfolgen. Kurz, die wichtigste Frau im Leben des Arthur Pole war seine Tochter. Er hätte Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um sie glücklich zu machen, egal um welchen Preis – trotzdem war er bemüht, seine Frau zufrieden zu stellen. Wenn sie verstimmt war, hörte er sich stets alles an, was sie zu sagen hatte, und er wollte nicht, dass sie bezüglich Avices Vermählung das Nachsehen hatte. Marion wünschte sich sehnlichst, dass ihre Tochter, ihre einzige Tochter, in eine vornehme, adlige Familie einheiraten sollte, und Arthur liebte seine Frau und respektierte ihren Wunsch.

Auf seine Antwort hin schwieg Avice einige Zeit. Sie war stets eine pflichtbewusste Tochter gewesen, doch die Aussicht, John of Hatherleigh zu ehelichen, war nicht sonderlich aufregend. John war der Sohn eines Ritters, und Zweck der Verbindung war der gesellschaftliche Aufstieg, nicht Liebe: John war mit den de Courtenays verwandt.

Sie waren die mächtigste Familie in ganz Devon, und jede Verbindung mit ihnen konnte Arthurs Ruf nur zuträglich sein. Überdies, wie Marion ausgeführt hatte, musste sich Avice angesichts der Mitgift, die Arthur ihr geben würde, keine Sorgen um Johns Einkommen machen. Avice machte sich jedoch zunehmend Sorgen, wenn sie an Johns wulstige Lippen, seine dicken Augenbrauen, seine mächtigen Schultern und besonders an seine wichtigtuerische Arroganz dachte. John schien zu den Männern zu gehören, die Spaß daran hatten, ihre Frauen zu schlagen.

Avice drängte die Vorstellung beiseite. Die Sonne schien, sie war auf dem Weg zum Jahrmarkt, und bis zur Hochzeit war es noch lange hin. Kein Grund, sich jetzt schon zu sorgen. Außerdem, so mutmaßte ihre Mutter, würde er vielleicht auf Avice hören, so wie auch Arthur Marions Rat annahm. So war das nun einmal, wenn man verheiratet war; die Frau sorgte im Haus für Ordnung, während der Mann draußen seinen Pflichten nachging. Überdies war es Pflicht einer Tochter, den Ehemann zu nehmen, der für sie ausgesucht worden war.

»Vater, das Haus, in dem wir untergebracht sind, ist das direkt beim Markt?«

»Ja, mitten in der Stadt. Nur ein paar Minuten zum Marktplatz. Ich habe schon öfter dort übernachtet, es ist viel Platz dort.«

»Was für ein Glück, dass du eine Übernachtungsmöglichkeit für uns gefunden hast«, sagte sie. Avice wusste, wie schnell die Zimmer in den Handelsstädten ausgebucht waren; die Stadtbewohner verdienten viel Geld damit, Schlafplätze für die Dauer des Jahrmarktes an Besucher zu vermieten.

»Das war kein Glück. Der Besitzer war ganz zufrieden mit unserer Vereinbarung«, gab Arthur zur Antwort. Die Summe, die er geboten hatte, war auch hoch genug gewesen, doch Arthur bereute die Investition nicht. Sein Ertrag würde die Kosten mehr als rechtfertigen. »Ich wollte nicht mit dir und deiner Mutter in Tavistock ankommen und dann die ganze Stadt nach einer miesen Unterkunft absuchen müssen.«

»Das würde Mutter nicht gerade gefallen.«

»Nein, wirklich nicht.«

Avice warf einen Blick zurück. Ihre Mutter ritt recht bequem hinter ihnen, ihre Magd neben ihr. Ihnen folgte Henry, der Pferdebursche ihres Vaters, während sein Diener im Wagen am Ende der Karawane saß. Avice war zum ersten Mal mit ihren Eltern auf einer so ausgedehnten Reise und erstaunt über die fast militärische Planung. Im Wagen befand sich Arthurs Schatztruhe, in der wichtige Dokumente und sein Geld lagerten. Für alle Notfälle hatte er einige Zinnteller dabei, die als Gastgeschenke dienen, aber auch gegen Geld eingetauscht werden konnten. Avice war noch nie mit so großem Gefolge unterwegs gewesen, zwei Mägde, ein Pferdebursche und ein Diener, und sie war stolz, dass ihr Vater sich ein solches Auftreten leisten konnte. Weit hinter dem Wagen machte sie eine Staubwolke aus. »Vater, es sieht aus, als bekämen wir Gesellschaft.«

»Was?« Arthur drehte sich im Sattel um und spähte in die angegebene Richtung. Einen Moment lang hatte er befürchtet, dass es Wegelagerer sein könnten, doch es waren drei Reiter, die auf sie zugaloppierten.

Es gab immer noch sehr viele Gesetzlose, besonders auf den viel befahrenen Wegen, wie dieser hier einer war. Die Hungersnöte von 1315 und 1316, an die man sich voll Schrecken erinnerte, hatten viele Menschen gezwungen, ihre Ländereien zu verlassen, als der Regen Ernten vernichtet und ganze Dörfer dem Hungertod preisgegeben hatte. Umherwandernde Gruppen heimat- und hoffnungsloser Männer überfielen wahllos Reisende auf den Straßen, doch die wenigsten von ihnen konnten sich Pferde leisten. Die Männer, die sie einholten, mussten also Kaufleute sein.

»Seid gegrüßt!«, rief Arthur, als sie näher kamen.

Der erste Reiter schien weit über vierzig zu sein, ein rundlicher Mann mit gerötetem Gesicht. Er hatte helle, graue Augen, die von Lachfältchen umkränzt waren, und erwiderte den Gruß des Händlers höflich. Arthur vermutete, dass er aus Rom oder aber aus Florenz oder Venedig kam; er sprach mit starkem Akzent. »Guten Tag! Seid Ihr auch auf dem Weg zum Jahrmarkt?«

»Ja, ich werde dort Wein kaufen. Und Ihr?«

»Mein Sohn Pietro und ich besuchen den Abt von Tavistock.«

Die Antwort kam mit selbstverständlicher Würde, und in stillschweigender Übereinkunft fügte sich Arthur in die Überlegenheit des anderen. Wenn der Italiener einen Abt aufsuchte, und ein Abt galt so viel wie ein Lehnsherr, musste er eine bedeutende Persönlichkeit sein. Wenn Avice erst mit John verheiratet war, würde etwas von dem Glanz dieser mächtigen Familie auf Arthur übergehen, doch bis dorthin war und blieb er nur ein Händler, jemand, der reich sein mochte, der aber verglichen mit einem Mann Gottes oder selbst dem kleinsten Adligen ein Nichts war. Der gesellschaftliche Rang entschied, und Arthur kannte seinen Platz. Vermutlich gehörte er zu den wohlhabendsten Männern im Süden Devons, doch in den Augen eines Ritters oder Barons war er lediglich ein Gemeiner, und somit unwichtig.

Arthur sah den Mann prüfend an. Der Fremde war mit Sicherheit reich. Sein teures Gewand war aus weicher, gewebter Wolle, seine Schuhe aus geschmeidigem, rotem Leder. Er trug ein Schwert im Gürtel. Arthur überlegte kurz, ob er ein Ritter sein mochte. Seine Kleidung war kostbar genug, doch weder er noch sein Sohn trugen einen Schild oder ein eingewebtes Wappen auf ihrer Kleidung. Ihr Diener führte zwei Packpferde am Zügel, die mit Waren sowie einer großen Kiste beladen waren. Er trug ein schmuckloses Übergewand, darunter ein leinenes Hemd und schlichte Beinlinge; ein ritterlicher Knappe hätte sicherlich kostbare Kleidung getragen, die Rang und Stellung sowie den Reichtum seines Herrn deutlich gemacht hätte. Dieser Bedienstete jedoch war nicht besser gekleidet als Arthurs eigener Bursche.

Auch die Pferde fielen ihm auf. Obwohl sie nach der neuesten Mode aufgeputzt waren, mit Glöckchen am Geschirr und kostbaren Verzierungen an Zügeln und Sätteln, waren es eher desolat wirkende Ponys als gute Zelter. Arthur blinzelte überrascht, als er von einem zum anderen schaute.

Pietro, der Sohn, war ein hübscher junger Mann – groß, mit tiefschwarzem Haar und den blitzenden dunklen Augen der Mittelmeerbewohner. Seine Kleidung war extravagant; enge Beinlinge und eine zweifarbige Tunika aus rotem und grünem Samt. Arthur sah verstohlen zu seiner Tochter hinüber, doch zu seiner Erleichterung legte Avice würdevolles Desinteresse an den Tag und suchte den Horizont nach den ersten Häusern von Tavistock ab.

Während sie weiterritten, wechselte Arthur von Zeit zu Zeit ein paar Worte mit dem Vater und fand heraus, dass er Antonio da Cammino hieß, aus Venedig kam und Händler war. Vermutlich war er reicher als Arthur, er sprach von einer ganzen Flotte, die zwischen den Städten Italiens Waren hin und her transportierte und Strecken bis Palästina und Byzanz zurücklegte.

»Ihr sprecht sehr gut englisch«, wagte Arthur ein respektvolles Kompliment.

»Ich habe viele Jahre hier Handel getrieben – ich bin an einigen Geldgeschäften beteiligt. Und nun möchte ich mit dem Abt sprechen.«

»Über Geschäfte?«

Der Venezianer nickte. »Solange Euer König und der König Frankreichs verfeindet sind, gibt es einige gute Möglichkeiten, etwas Geld zu verdienen.«

Arthur nickte. Edward II. und der französische König hatten seit längerer Zeit wieder Streit. Der französische König bestand auf seinem Recht, Beschwerden der Vasallen des englischen Königs anzuhören, die in der Gascogne lebten. Ihm dieses Recht zu gewähren hätte für die Engländer jedoch bedeutet, die Oberhoheit der französischen Krone anzuerkennen; und dies war unmöglich, solange die Gebiete in der Gascogne mehr abwarfen als England selbst. Edward konnte es sich nicht leisten, Ländereien abzugeben, er brauchte sie dringend. Er pochte darauf, die Gascogne als lehensfreies und erbeigenes Land zu behalten, doch die Franzosen wollten ihn dazu bringen, dem Vertrag von 1259 zuzustimmen, der dem französischen König das Recht einräumte, Vasallendienste vom englischen König einzufordern.

Wäre der König stark gewesen, hätte vielleicht eine zufrieden stellende Einigung erzielt werden können, doch Arthur wusste so gut wie jeder andere, dass Edward II. ein schwacher Herrscher war. Er war nicht an Politik interessiert; man munkelte, dass er mehr Interesse an manchen seiner Höflinge hatte als an Problemen der Staatsführung. Sein Ruf als Kriegsherr war mitsamt seinem Heer in der katastrophalen Schlacht von Bannockburn zugrunde gegangen. Einen Krieg gegen Frankreich würde er wohl kaum in Erwägung ziehen. Wie konnte das winzige England jemals auf einen Sieg gegen den mächtigen Feind hoffen?

Doch Cammino hatte Recht: Wege, Geld zu verdienen, gab es immer, auch im Krieg. Ein Händler mit eigener Flotte, wie er, konnte Wein aus der Gascogne importieren, die Soldaten beliefern oder einfach dem König oder einem bedrängten Adligen Geld leihen. Und weil er sich höchstens in Wortgefechte, nicht aber in wirkliche Kämpfe einmischte, konnte ein kluger Händler seine Vorratshäuser füllen und einen guten Profit machen, wenn seine Waren dringend benötigt wurden.

Camminos Sohn Pietro lauschte ihrer Unterhaltung mit halbem Ohr, denn Arthurs Tochter hatte seine Aufmerksamkeit erregt.

Avice Pole war mit ihren fünfzehn Jahren bereits eine elegante junge Frau. Ihr Teint war blass, ihr Gesicht fein gezeichnet, mit sanften Rehaugen und einer leichten Stupsnase. Ihre Augenbrauen waren schmal und hochgewölbt, was Reife und Intelligenz vermuten ließ, und ihr Haar, soweit er das unter dem modischen kleinen Schleier ausmachen konnte, war kastanienbraun. Sie wirkte heiter und gelassen in ihrem grünen Kleid mit Stickereien an Saum und Halsausschnitt.

Pietro wollte sich mit ihr unterhalten, doch er sprach nicht oft mit Frauen. Er war in seinem Leben ständig unterwegs gewesen und hatte keine Zeit für Tändeleien gehabt, so dass er nicht wusste, was für ein Thema sie interessieren könnte. Er wusste nur eines: Er wollte sie unbedingt wiedersehen. Schon jetzt schien es ihm unerträglich, sich nach ihrer Ankunft in Tavistock für immer von ihr zu verabschieden. Als sie einen Hügel hinabritten, zerbrach Pietro sich den Kopf über eine Möglichkeit für ein Wiedersehen, doch Arthur selbst präsentierte alsbald die Lösung.

»Es war ein Vergnügen, mit Euch zu reisen, Sir. Darf ich Euch auf einen Krug Wein einladen? Es wird einige Zeit dauern, bis mein Wagen ausgeladen ist, aber es gibt eine Taverne in Tavistock. Wollen wir uns dort nach dem Komplet treffen?«

»Gerne, und Ihr müsst Eure reizende Frau und Eure charmante Tochter mitbringen«, sagte Antonio mit einer eleganten Verbeugung, und Pietro warf Avice einen raschen, erleichterten Blick zu. Zu seiner Überraschung erwiderte sie den Blick verstohlen unter ihrem Schleier hervor, und er war sicher, dass sie auch sein Lächeln erwiderte.

Als der Wald sich zur Ebene hin öffnete, kurz vor Tavistock, hörten sie die Stimme des Mönches zum ersten Mal.

»Habt ihr darüber nachgedacht, was ihr da tut? Erkennt ihr nicht, dass ihr euch in tödlicher Gefahr befindet? Alles, was ihr tut, verstößt gegen Christi Gebote!«

Auf Luke, Camminos Diener, wirkte er wie jeder andere Bettelmönch auch; er war mager, sein Rücken war gebeugt, als trüge er eine schwere Last, und er hatte blitzende, fast fanatische blaue Augen. Das Haar um die Tonsur herum war ergraut, und sein Gesicht war braungebrannt wie das eines Bauern, als hätte er sein ganzes Leben an der frischen Luft verbracht.

Er schrie nicht, hielt keine flammende Rede, sondern klang traurig, als wäre er sicher, dass er Wichtiges zu sagen habe, wenn die Menschen ihm nur Gehör schenken wollten.

Um ihn herum stand eine Traube von Menschen, die meisten machten sich über ihn lustig. Einige Kinder spielten in der Nähe. Ein einziger Mann schien mit Interesse zu lauschen – ein verwegen aussehender, grauhaariger Hüne mittleren Alters, wahrscheinlich ein Bauer.

»Freunde, habt ihr die Worte des heiligen Augustinus ganz vergessen? Er hat uns gelehrt, dass Handel verwerflich ist. Geld ist Teufelswerk: es schadet der unsterblichen Seele. Geht nicht auf den Jahrmarkt, um dort Geld zu scheffeln, es ist Sünde! Ihr wollt neue Kleider und Stoffe kaufen? Das sind Fallen des Teufels, denn Stolz ist eine Sünde. Warum wollt ihr mit teuren Kleidern prahlen und eure Frauen mit Gold und Edelsteinen behängen? Wenn ihr Dinge kauft, die ihr nicht wirklich braucht, macht ihr euch der Habsucht schuldig! Es gibt genug Land, genug Nahrung für alle …«

Solche wandernden Mönche wählten oft einzelne Personen aus, um an ihnen in flammender Rede die Sünde anzuprangern, und Luke war erleichtert, als der Blick des Mönches nicht auf ihn, sondern auf Antonio fiel. »Herr, kommt Ihr, um Waren zu verkaufen?«

Antonio sah voll Abscheu auf ihn hinab. »Nein. Ich bin hier, um den guten Bruder Abt zu besuchen.«

»Trotzdem, Ihr seid ein Händler. Mein Freund, gebt dieses Leben in Sünde auf! St. Hieronymus hat uns gelehrt, dass kein Händler Gottes Gefallen finden kann. Es ist falsch, mit Nichtstun Geld zu verdienen.«

»Ich arbeite hart genug für mein Geld«, erwiderte Antonio, der bei dieser Beleidigung vor Zorn errötete.

»Waren in großer Menge aufzukaufen und sie dann zu einem höheren Preis weiterzuverkaufen, ohne etwas an ihnen verbessert zu haben, ist unmoralisch, mein Sohn. Es verstößt gegen die Gesetze unseres Glaubens. Gib dieses sündige Leben auf!«

Er hatte Antonios Zügel ergriffen und sah flehentlich zu ihm auf. Antonio riss den Kopf seines Pferdes herum und zischte: »Ich führe kein sündiges Leben. Ich arbeite hart für mein Geld, und Leute wie ich geben dir und deinen Brüdern Almosen, damit ihr uns den Glauben näher bringen könnt. Hier …«, er nahm einige Münzen aus seiner Geldtasche und warf sie hinab, »nimm das, wenn es dein Fleisch nicht zu sehr in Versuchung führt. Und nun lass mich in Frieden.«

Er gab seinem Pferd die Sporen und ritt davon. Die anderen folgten ihm. Luke hörte Arthurs beschwichtigende Worte: »Diese Bettelmönche sind eine Plage. Denkt nicht weiter daran. Er versteht nichts von Geschäften.«

»Gott sei Dank wusste er nicht, dass ich auch Geld verleihe«, grollte Antonio. »Stellt Euch vor, was er dann gesagt hätte! Wenn er gewusst hätte, dass er einen verdammten Wucherer vor sich hat!«

Bruder Hugo starrte der kleinen Gruppe nach, die sich den Hügel hinab bewegte. Manchmal verlor er den Mut und glaubte, nicht mehr die Kraft zu haben, für die Rettung solcher Seelen zu kämpfen. Die Menschen hatten keinerlei Interesse am Leben nach dem Tod; sie klammerten sich zu sehr an ihr beschränktes, irdisches Leben und konnten oder wollten die Augen nicht zum Himmel heben.

Daran trugen, das wusste er, korrupte Kleriker mit Schuld. Seit der Papst seinen Sitz nach Avignon verlegt hatte, war er nur noch an Finanzen interessiert. Alle kirchlichen Ämter wurden verkauft; Bischöfe bezahlten ein ganzes Jahresgehalt für ihre Privilegien und holten sich das Geld von weniger einflussreichen Klerikern wieder. So wurde die gesamte kirchliche Hierarchie korrumpiert, vom Abt über den Priester bis zum Bettelmönch.

Und dies war noch nicht das Schlimmste. Die Bettelmönche selbst lebten nicht so, wie Franz von Assisi es gewollt hatte. Er, davon war Hugo überzeugt, hatte diese Probleme kommen sehen. Als ein Novize ihn einmal nach einem Psalter gefragt hatte, hatte Franz von Assisi ihm die Bitte verweigert mit der Begründung, nach dem Psalter würde der Novize bald nach einem Brevier fragen, und schließlich würde er wie ein großer Würdenträger auf einem Thron sitzen und einen Mitbruder danach schicken wollen. Für Franz von Assisi konnte bereits der Besitz eines einzigen Gegenstandes zur Habsucht und zum Verlangen nach Macht führen.

Mittlerweile hatten die Bettelmönche ein Dach über dem Kopf und konnten sich einer warmen Mahlzeit am Tag sicher sein. Ihre Unterkünfte waren komfortabel; manche trugen nicht einmal mehr das Ordenshabit, sondern kleideten sich wie Bürger, ließen sich keine Tonsur scheren und stellten stolz ihre Bärte zur Schau. Von vielen wusste man, dass sie Kinder hatten. Wenn sie auf Reisen gingen, nahmen sie kleine Hunde mit, um leichter mit Frauen ins Gespräch zu kommen und mit ihnen zu schäkern.

Hugo aber nahm seine Berufung ernst. Er lehnte Geld, Einfluss, ja alle weltlichen Güter ab. Es war seine Pflicht, eine hohe, heilige Pflicht, die Seelen der Sünder, die ihm jeden Tag begegneten, zu retten.

»Bruder?«

Hugo drehte sich um. Es war der Mann, der ihm bei seiner Predigt vorhin zugehört hatte. Der Mönch lächelte schwach. Wenn nur einer auf ihn hören wollte, war das besser als nichts. »Ja?«

»Ist es recht, wenn ein Mann von einem anderen Geld nimmt, auch wenn er es nicht braucht?«

»Christus hat uns gelehrt, dass Geld schlecht ist. Es ist recht, dass ein Mann, der ein Fass herstellt, für seine Arbeit entlohnt werden soll, ebenso wie ein Mann, der einen Wandteppich knüpft oder ein Mühlrad baut. Aber mit Geld Geld zu verdienen ist nicht recht. Wenn ein Mann Geld nimmt, das er nicht mit seiner eigenen Hände Arbeit verdient hat, macht er sich der Habsucht schuldig, und Habsucht ist eine Sünde.«

Einige Leute, die vorhin dabei gestanden hatten, kamen zurück; sie hofften offenbar, der Mönch würde zum Gespött gemacht. Ein kleiner Junge piekte Hugo mit seinem Stock in die Seite, aber Hugo fuhr ihm liebevoll durchs Haar.

»In unserer Welt herrscht viel zu viel Gier nach Reichtum. Sieh dir diesen Jungen an – er kümmert sich nicht um Geld. Er braucht keine Glöckchen, keine Edelsteine und kein Gold. Er ist zufrieden. Wenn diese Gier nach Geld nicht wäre, gäbe es nicht so viel Unfrieden in der Welt.«

Man hörte Schritte, und Hugo richtete den Blick auf die Straße, die aus dem Wald herausführte. »Freunde, bereut eure Sünden. Erkennt ihr die Gefahr nicht? Der heilige Jerome hat uns gelehrt …«

»Halt den Mund, Prediger. Wir brauchen dein Gerede nicht.«

Der Mann war groß und dunkel, die Haut gegerbt von Wind und Sonne. Er führte eine Gruppe von vier Männern an, die alle schlichte Übergewänder und Beinlinge trugen und, ganz wie Krieger, mit Schwertern und Knüppeln bewaffnet waren. »Wir wissen ganz gut, wie weit es mit eurem Glauben her ist, ihr Mönche esst doch jeden Tag Fleisch und nehmt euch jede Frau, die euch gefällt.«

»Mein Sohn, ich esse kaum Fleisch, nur manchmal etwas Fisch. Sehe ich aus, als würde ich mir den Bauch mit Fleisch und Wein vollschlagen? Wenn ihr aber hier auf den Jahrmarkt kommt, um Eure Geldtaschen zu füllen, wird Eure Seele von den Versuchungen des Teufels kosten. Wenn Ihr herkommt, um aus anderer Leute ehrlicher Arbeit Profit zu schlagen, wird das …«

»Halt den Mund, alter Narr.« Der Mann schob Hugo grob aus dem Weg. »Wir haben keine Zeit für dein nutzloses Geschwätz.«

»Kommt schon, lasst ihn in Frieden. Er tut doch niemandem etwas.« Hugo spürte, wie er an den Ellbogen gepackt und zur Seite gehievt wurde. Der Mann, der ihn gerade angesprochen hatte, stand nun zwischen ihm und der Gruppe. »Er versucht nur, Menschen zu helfen.«

»Seine Art von Hilfe braucht keiner von uns«, gab der Anführer zurück. »Wir sind Wachleute aus Denbury, die auf dem Jahrmarkt für Ruhe und Frieden sorgen sollen, und wenn du uns in die Quere kommst, wirst du den Jahrmarkt nur durch vergitterte Fenster erleben können.«

»Nun, falls ihr Schwierigkeiten haben solltet, mich zu finden, mein Name ist Roger Torre. Es wäre schön, wenn ihr jetzt gleich versuchen könntet, mich ins Kittchen zu schaffen, aber …«, er deutete mit dem Daumen Richtung Tavistock, »… ihr könntet Probleme haben, mich so weit zu tragen. Ich bin ziemlich schwer.«

Torres Ton war freundlich, doch seine Körperhaltung ließ deutlich erkennen, dass er keinerlei Absicht hatte, die vier an sich heranzulassen. Der Anführer kniff missbilligend den Mund zusammen, war aber, nachdem er an diesem Tag bereits zehn Meilen gelaufen war, nicht in der Stimmung für einen Kampf. Er schulterte seinen Knüppel. »Ich bin Long Jack. Wenn du mir noch einmal über den Weg läufst, wirst du das bereuen.«

»Das wage ich zu bezweifeln«, gab Torre fröhlich zur Antwort und trat zur Seite, um die Gruppe vorbeizulassen.

Sie stapften weiter, und Hugo sah ihnen nach. »Hab Dank, mein Freund, dass du für mich gesprochen hast, aber begib dich nicht in Gefahr, nur um mich zu schützen.«

»Ich glaube, du könntest einen Beschützer ganz gut brauchen, Bruder. Aber genug davon! Komm mit, ich werde dir ein Bier spendieren. Ich möchte mit dir über Geld sprechen.«

2. Kapitel

Seit die Morde passiert waren, war er viele Straßen entlang gefahren, doch diese hier schien ihm die unheilbringendste. Alle schmerzhaften Erinnerungen tauchten wieder auf und standen vor seinem inneren Auge.

Die Zweige der Bäume links und rechts liefen über der Straße zusammen und bildeten ein dämmriges Gewölbe, in dessen Düsternis der Weg lag. In der drückenden, schwülen Augusthitze klangen Hufschlag und Geschirr der Pferde dumpf. Das weiche Gras dämpfte Fußtritte. Auch das Rumpeln der Karrenräder, das Quietschen der Achsen und Scharniere, das hohle Klirren der Pfannen, die gegeneinander schlugen, nahm er nicht als Klang war; es war, als befände er sich in einem Traum, in dem es nur Bilder und keine Geräusche gab. Vor vielen Jahren hatte diese Umgebung ihm Frieden geschenkt. Nun bedeutete sie Gefahr.

Als der Pfad anzusteigen begann, erinnerte er sich so deutlich an diese letzte Reise, als wäre sie nur einige Tage her, nicht viele Jahre. Es war, als würde der Weg ihn in seine Vergangenheit führen, und er empfand Furcht, aber auch Hoffnung, als er mit seinem Karren auf ihm entlang rumpelte. Beide Gefühle schienen überhand nehmen zu wollen, aber er verzog keine Miene. Seine Weggefährten merkten ihm nichts an.

Fast zwanzig Jahre war es nun her, erinnerte er sich. Doch auch nach so langer Zeit waren ihm die Gerüche seiner Kindheit noch vertraut: Kräuter, Torffeuer, die Ausdünstungen der Tiere auf der Weide, der Moschusgeruch der Menschen. Sogar der Gestank der Müllgrube war ihm seltsam gegenwärtig.

Hinter dem Quietschen und Rumpeln der Karren konnte er nun auch andere Geräusche wahrnehmen; Hammerschläge, Sägen und lautes Rufen, der Nachhall von Axtschlägen. Dies waren die Geräusche seiner Jugend, die Kakophonie geschäftiger Betriebsamkeit, wie man sie in jeder wohlhabenden Siedlung hören konnte; doch hier vermittelten sie ihm das Gefühl, aus seiner Isolation befreit zu werden.

Er ritt aus dem Wald in den Sonnenschein hinein und starrte ins Tal hinunter. Diesen Ausblick hatte er seit seiner Flucht stets im Herzen getragen. Mit plötzlicher Begeisterung sog er den leichten Torfgeruch ein, wie ein Jagdhund bei der Witterung. Dann holten ihn die anderen Erinnerungen ein, und sein Gesicht nahm wieder den üblichen unbewegten Ausdruck an.

Der Wind tat ihm gut. Es war kurz vor St. Rumon, der Sommer war heiß gewesen, und die leichten Böen waren angenehm, sie trockneten seinen Schweiß, während er sich nach seinen Weggefährten umsah. Nur wenige von ihnen mochten wissen, wie grausam und tödlich diese Böen im Winter sein konnten. Er wusste es; er hatte gesehen, wie Männer draußen im Moor den eiskalten Winterstürmen zum Opfer gefallen waren.

Doch seine Gedanken waren nicht beim Wetter. Je weiter sie vorankamen, desto mehr Erinnerungen fielen ihn an wie hungrige Hunde: ihr Gesicht, ihre Schreie, die blutige Axt; die höhnischen Schreie und Rufe, als er wegrannte – und später dann die Fassungslosigkeit – dass er dieses Verbrechens angeklagt werden sollte, verhaftet und unweigerlich gehängt werden sollte.

Er sah den Galgen noch vor sich: ein wuchtiger Schattenriss zwischen den Bäumen, die sich neben ihm sanft im Wind wiegten. Er hatte ihn zum ersten Mal in der Dämmerung gesehen; als er mit seinem Vater daran vorbeigegangen war, hatte der Galgen im Wind geknarrt, ein unheimlicher, böser Laut, und er hatte gezittert. Später hatte er ihm kaum noch Beachtung geschenkt – es gab so viele davon in der Gegend – nur einmal, als er auf dem Heimweg von Oakhampton daran vorbeigekommen war, hatte das Holz wieder im Wind geknarrt und geächzt. Er hatte hinübergesehen, und die Äste der Bäume hatten sich gewunden, als wollten sie ihm zuwinken oder ihn zu sich rufen. Er war vor Schreck erstarrt.

Damals musste er etwa so alt gewesen sein wie Hankin jetzt. Er drehte sich nach dem Jungen um. Hankin saß auf dem Karren, die Zügel locker in der Hand, schläfrig von der Hitze und dem guten Ale, das er zum Mittagessen getrunken hatte. Hankin war der verwaiste Sohn eines Kaufmanns aus Bayonne, und da niemand sich bereit erklärt hatte, für den Jungen zu sorgen, hatte er ihn als Lehrling zu sich genommen. Hankin füllte in gewisser Weise die Lücke, die seine Frau hinterlassen hatte, als sie während ihrer ersten Schwangerschaft an einem Blutsturz gestorben war. Er stellte sich gerne vor, dass sein eigener Sohn Hankin ähnlich gewesen wäre, selbstbewusst und von schneller Auffassungsgabe. Die Wälder lagen nun hinter ihnen, und er drosselte unter lautstarkem Protest der Männer und Frauen hinter ihm das Tempo und sah auf die Stadt hinab.

An diesem späten Sommernachmittag schien sie in völligem Frieden vor ihnen zu liegen. Der glitzernde Fluss durchschnitt die Landschaft wie ein gewundenes, stählernes Band. Rauch stieg aus den Schornsteinen der Weiler und der einzelnen Gehöfte auf, die über die Ebene verstreut lagen. Die grauen Gebäude der Abtei und die Kirche waren halb im Dunstschleier verborgen, doch die schlichten, grauen Türme ragten kahl und hoch in den Himmel auf. Die reine Symmetrie und die Regelmäßigkeit spiegelten ihre heilige Bestimmung wider. Die umliegenden Gebäude wirkten daneben zwergenhaft klein.

Das Weideland war von Bäumen umgeben. Es schien, als würden die Wiesen und Felder von wild wachsenden Bäumen und Sträuchern willkürlich abgegrenzt und eingefasst, doch in Wirklichkeit wurde der Wald immer weiter zurückgedrängt, je mehr Ländereien dem Kloster zufielen. Jedes Jahr ließen die Mönche, Bauern und Bürger mehr von diesen riesigen Bäumen fällen, um Feuerholz oder Möbel daraus zu machen. Auf den gerodeten Flächen tummelten sich Schafe und Rinder. Der Wald war bereits so weit zurückgedrängt worden, dass man nur noch die Spitzen der Bäume hinter den Hügelkuppen ausmachen konnte. Sein Pferd scheute, als die schwer beladenen Karren ihn überholten, und er saß ab und lief ein Stück in die Wiese hinein, wo er sich nachdenklich niederließ.

Es war seltsam, den Ort, wo er so lange gelebt hatte, noch einmal wiederzusehen. Dies war seine Heimat, und der Ausblick schnürte ihm die Kehle zu, als wäre ihm beim Essen ein Bissen im Hals stecken geblieben. Er schluckte, doch das Gefühl blieb; irgendetwas drängte ihn vorwärts, als würden all die Jahre schwinden, je näher er der Stadt käme, und als wäre er schließlich bei seiner Ankunft wieder so jung wie damals. Für Augen, die den Anblick fremder Städte gewohnt waren, war dies ein ganz alltäglicher Ausblick, den er gut kannte. Doch es lauerte dort auch Gefahr, und er war sich der stillen Bedrohung, die von den zusammengewürfelten Gehöften ausging, bewusst.

Sein Gesicht wurde wieder ausdruckslos; Abscheu stieg in ihm auf, Abscheu vor den Menschen, die ihn gezwungen hatten, seine Heimat zu verlassen, die sein Leben zerstört hatten.

Mit einer Entschlossenheit, deren er sich selbst nicht bewusst war, saß er wieder auf und holte mit einem kurzen Galopp Hankins Karren ein. Er war erleichtert, sich der Gruppe wieder anzuschließen. In ihrer Mitte fühlte er sich getarnt, durch die Menschenmenge geschützt – nur ein weiterer Händler auf dem Weg zum Jahrmarkt. Er wollte sich nicht noch mehr verspäten; er hatte lange genug gewartet. Nun wollte er nur noch möglichst schnell dorthin gelangen, um den Mann zu treffen, dessentwillen er die lange, gefährliche Reise angetreten hatte. Er lächelte beim Gedanken daran und ritt weiter bergab auf das Kloster zu.

Jordan Lybbe war zurückgekehrt.

Das Dach wurde Stück für Stück abgerissen, während David Holcroft zusah. Sein Gesicht verzog sich missmutig, als Stücke verfaulten Holzes hinuntergeworfen wurden und sich langsam zu einem Haufen auftürmten. Bei jedem Krachen zuckte er zusammen.

Die kleine Scheune war unverzichtbar für den Jahrmarkt. Die Kaufleute würden hier ihre Gebühren entrichten müssen, bevor sie ihre Waren verkaufen durften. Die Leute kamen sogar aus Kastilien, um den Jahrmarkt in Tavistock zu besuchen, und es war seine Pflicht als Marktvogt, dafür zu sorgen, dass alles bereit war.

So viele Männer hätte er allerdings nicht gebraucht. Das wusste er, doch wenn er jetzt einen entließ, würden die anderen nacheinander dringende Gründe finden, ebenfalls zu gehen, und er würde innerhalb kürzester Zeit ohne Arbeitskräfte dastehen. Auf dem Scheunendach wimmelte es von Leuten. Sie standen einander im Weg und warfen auch Schindeln, die noch nicht verfault waren, hinab. Jeder von ihnen hatte zwei Holzpflöcke, die er in die Latten an den Dachsparren hineintrieb, und als die Männer sich die Dachschräge entlang arbeiteten, konnte er das Holz splittern sehen. So wie diese Tölpel zugange waren, würden wohl kaum Schindeln übrig bleiben.

»Sir? Der Abt lässt fragen, ob …«

David Holcroft drehte sich argwöhnisch um. Ein grinsender Halbwüchsiger stand neben ihm. Der Bursche sprach ruhig und leise, doch ihm war sofort klar, dass Holcroft sich nur mühsam beherrschte. »Ja, ja. Der Abt möchte wissen, wann wir mit der Scheune fertig sind, damit er sich sicher sein kann, so viel Geld wie möglich zu scheffeln, und er hat dich angewiesen, herzukommen und nachzuschauen, ob ich alles im Griff habe. Nun, sag ihm, dass ich hier stehe und mein Bestes tue, um diesen lahmen Haufen zur Arbeit anzuhalten, und je öfter ich dabei unterbrochen werde, desto länger wird es dauern.«

»Entschuldigt vielmals, Sir, man hat mir nur gesagt, dass …«

»Dass du herkommen und mir das Leben ein bisschen schwer machen sollst. Es ist schwer genug, diese Trottel davon abzuhalten, in der nächsten Schänke zu verschwinden, selbst wenn der Abt nicht alle paar Minuten jemanden vorbeischickt. Was denkt er denn, was ich mache? In einer Taverne Ale schlürfen? Mir hat er gesagt, ich soll dafür sorgen, dass die Zahlstelle fertig wird, und genau das tue ich. Aber wenn du Bericht erstattest, sag ihm, dass es eigentlich noch ein paar andere Pflichten gibt, die auf mich warten, zum Beispiel, dass die Fleischwaren ausgelegt werden und die Maße und Gewichte richtig eingestellt sind. Selbst der Tron ist noch nicht kontrolliert worden.«

Er warf einen gehetzten Blick zu den Arbeitern hinüber. Der Tron war ein massiver Balken, mit dessen Hilfe Waren ausgewogen wurden. Man musste ihn einige Male testen, um sicher zu gehen, dass er exakt eingestellt war, und dies war nur eine der Erledigungen, die anstanden, wenn dieser Unsinn hier vorüber war. Erleichtert sah er, dass die Schindeln nun alle am Boden aufgestapelt waren und die meisten Männer das Dach verlassen hatten. Zwei saßen noch oben und schlugen die Verschalung von den Balken. »Warum habe ich das nicht schon vorher machen lassen?«, fragte er sich laut.

»Übers Jahr hinweg gibt es so viel, was erledigt werden muss, Sir. Solche Sachen vergisst man immer bis zur letzten Minute«, sagte der Bote des Abts aufmunternd.

»Andrew hätte es letztes Jahr machen sollen«, murmelte David finster, wohl wissend, dass es eigentlich seine Arbeit gewesen wäre. Schließlich war er der Marktvogt.

Viele waren der Meinung, dass man in dieser Stellung ein ruhiges Leben führte. Das Amt war auf zwölf Monate beschränkt und wurde jedes Jahr vom Steward des Abtes neu vergeben. Das Gericht traf die Vorauswahl, zwei oder drei Männer, von denen dann einer zum Marktvogt gewählt wurde. Er bekam ein paar Shilling Gehalt und war für die Dauer seiner Amtszeit von den Steuern befreit. David jedoch war nach fast einem Jahr erschöpft von seinen ganzen Pflichten.

Der Marktvogt war der Mann, der die Wochen- und Jahrmärkte organisierte. Er musste die Fäden in der Hand behalten und sicherstellen, dass alles reibungslos lief und die Abtei möglichst viele Einnahmen machte. Der Vogt musste jedes größere Geschäft bezeugen, die Wachleute beaufsichtigen, Außenstände berechnen, den Gerichtsdiener darüber informieren, welche Bußgelder eingetrieben werden mussten … kurz, er war für alles verantwortlich, ganz gleich, was passierte.

Andrew, der letztjährige Vogt, konnte für die Sache mit der Scheune nichts. Sie war schon baufällig gewesen, als David letztes Jahr am Michaelstag sein Amt angetreten hatte, und nun war es nicht mehr lang bis St. Rumon. Er hatte es von September letzten Jahres bis jetzt im August nicht geschafft, die Scheune auszubessern. Genauer gesagt, er hatte die Sache vollkommen vergessen, bis der Abt ihn gestern Abend daran erinnerte. Er hatte mit dem Steward zusammen die Pläne für die Viehpferche durchgesehen und war gerade im Aufbruch begriffen, als der Abt leise eingetreten war. »David, da war noch etwas, was ich dich fragen wollte«, hatte er gesagt, und dem Marktvogt war das Herz in die Hosen gerutscht.

»Äh, ja, Herr?«

Der Abt war keineswegs ein strenger Dienstherr, doch er gab jedem, der mit ihm zu tun hatte, das Gefühl, seinen hohen Ansprüchen nicht gerecht werden zu können. Robert Champeaux war ein schwieriger Mensch: er war durch und durch ehrenhaft und gerecht. Er zwinkerte, als er den Unterton in Davids Stimme hörte. »Trink noch etwas Wein, mein Freund. Es ist nur eine Kleinigkeit, die Zahlstelle auf der Brentor Road. Die Scheune wirkt etwas wackelig.«

»Oh, hm … Das fürchte ich auch, ja.«

»Sie ist ziemlich baufällig. Das Dach fault, und die Wände sind feucht. Ich habe Angst, dass sie einstürzen könnte.«

Das letzte Brett flog David vor die Füße, mit einem Geräusch, als schlüge man ein nasses Tuch gegen einen Felsen. Er schüttelte ergeben, fast belustigt, den Kopf. Der Abt hatte wie immer Recht gehabt: Das Holz war so durchnässt, dass man es zu nichts mehr verwenden konnte. Doch während des Jahrmarktes war alles ein bisschen Geld wert. Die Schindeln würde sich jemand mitnehmen, der eine Scheune oder ein Nebengebäude preiswert ausbessern wollte – Roger Torre hatte bereits Interesse bekundet – und aus den Brettern konnte genug einwandfreies Holz für eine Truhe oder ein Gerüst herausgesägt werden. Die ärmeren Bauern würden die Reststücke billig erstehen.

Die Arbeiter hatten neue Bretter in der Nähe der Scheune aufgestapelt und begannen nun, sie festzunageln, während andere zurück aufs Dach kletterten, um neue Leisten aus Kastanienholz zu befestigen.

Als der Vogt sich umsah, war er erstaunt zu sehen, dass der Bote nicht mehr da war. Er schaute zum Marktplatz hinüber. Der Jauchegraben war vom Müll befreit worden und bildete die Grenze des Areals. Die Marktstände waren bereits aufgebaut. David entspannte sich etwas, als er die Männer umhereilen und Buden und Gerüste ausbessern sah. Wenn der Jahrmarkt erst begonnen hatte, würde die Mühe vergessen sein; er würde wie jedes Jahr ein Erfolg werden.

Er blickte argwöhnisch zum Himmel. Es war bald Mittag; er musste sich beeilen, um die tausend anderen Kleinigkeiten, die seiner harrten, noch zu organisieren. Er wartete ab, bis die Männer die zweite Seitenwand und das halbe Dach fertig gestellt hatten, und machte sich dann auf den Weg zur Stadt.

Im Stadtzentrum betrieben normalerweise Metzger, Fisch- und Lebensmittelhändler ihr Gewerbe, doch nicht während des Jahrmarktes. Während der Vorbereitungen hatten viele ihre üblichen Räumlichkeiten verlassen müssen. Köche, Geflügelhändler und Schmiede mussten ihre Arbeit außerhalb des Marktgeländes tun; bei so vielen Besuchern und den vielen zu erwartenden Betrunkenen war offenes Feuer zu riskant. Das Vieh war ebenfalls evakuiert worden, um die Straßen zumindest notdürftig frei zu halten, doch es waren nicht nur Tiere, die die Wege blockierten. Jeder, der die Straße an seinem Grundstück nicht sauber und frei hielt, würde eine Strafe bezahlen müssen; es gehörte zu den Pflichten des Marktvogts, sicherzustellen, dass jeder bestraft wurde, der zuließ, dass sich Hindernisse im Weg türmten.

An einer Ecke, kurz bevor die Brentor Road am Kloster endete, blieb David abrupt stehen und schüttelte den Kopf. In einer kleinen Gasse, die zwischen einer Metzgerei und einem Wirtshaus hindurch führte, lag ein Haufen Abfälle. Stoffreste, alte, teilweise schon verrottete Säcke, zerborstene Fassdauben und anderer Müll bedeckte den Boden. Tonscherben und Hühnerknochen knirschten unter seinen Schuhen, und versehentlich trat er gegen einen Topf, der scheppernd gegen die Wand rollte. Ein magerer Hund schnüffelte herum und duckte sich, in Erwartung eines Tritts oder eines Steinwurfs, in den Schatten der Gasse. Holcroft ignorierte ihn. Er marschierte auf die Tür des Gasthauses zu und hämmerte dagegen.

»Elias? Elias, ich weiß, dass du da bist. Mach die Tür auf!« Er schlug noch ein paar Male gegen die Holzplanken und rief; als er keine Antwort bekam, trat er einen Schritt zurück und spähte gedankenvoll hinauf. Die Läden des kleinen, unverglasten Fensters im ersten Stock waren offen. David hob eine zerbrochene Holzspiere auf, wog sie in der Hand und schleuderte sie schließlich in die Öffnung.

Sofort ertönte ein spitzer Schrei, gefolgt von einem Fluch. David trat rasch noch etwas weiter zurück, falls das Geschoss zurückkam, und der Koch erschien am Fenster, das Holzstück wie einen Dolch in der Faust.

»Wer zum Henker …«

»Das weißt du ganz genau. Ich!«

»Oh, Vogt! Entschuldige, David, hattest du geklopft? Ich habe es nicht gehört, ich war an der Arbeit, Vorbereitungen für den Jahrmarkt, du weißt schon. Trotzdem, was denkst du dir dabei! Holzklötze durch anderer Leute Fenster zu werfen … Das hätte gefährlich werden können, du hättest jemanden verletzen können.«

»Halt den Mund, Elias! Der Jahrmarkt beginnt morgen, und du hast deinen ganzen Müll hier auf der Straße liegen lassen. Ich habe dir gestern noch gesagt, dass du ihn fortschaffen sollst, aber nichts ist passiert. Wenn das Zeug morgen immer noch da liegt, werde ich dir mit Freuden höchstpersönlich eine Geldstrafe aufbrummen. Bei so viel Müll dürften das gut und gerne sechs Pennies sein.«

»Sechs Pennies?« Der Koch blickte entsetzt herab. »Das kann ich mir nicht leisten, David. Könnte ich den Müllhaufen nicht einfach zurück in die Gasse schaffen? Hinter der Ecke wird ihn keiner sehen.«

»Nein, Elias. Bring ihn hinaus zur Müllgrube.«

»Und was, wenn ich …«

Die Tür des Metzgerladens öffnete sich, und David zwinkerte Will Ruby, dem unförmigen Inhaber, zu. Als dieser den Vogt sah, lehnte er sich an den Türpfosten und blickte hinauf zu seinem Nachbarn. »Ich habe dir doch gesagt, dass du die Straße sauber machen sollst, du taube Nuss, oder etwa nicht? Ist nicht gut für mein Geschäft, wenn meine Kunden jeden Morgen an deinem Müllberg vorbei müssen. Ich glaube auch nicht, dass es für dein Geschäft gut ist.«

»Halt's Maul, Will. Warum gehst du nicht los und kümmerst dich um deinen Marktstand? Ich unterhalte mich mit dem Vogt.«

»Wenn du auf mich gehört hättest, müsstest du dich gar nicht mit ihm unterhalten.«

»Sechs Pennies, Elias«, wiederholte David. »Wenn der Müll morgen nicht weg ist – und da ich sowieso gerade zum Abt wollte, werde ich ihm schon mal sagen, dass er sich auf dein Geld freuen kann.«

Der Koch schüttelte verzweifelt den Kopf. Er öffnete den Mund, als wolle er etwas sagen, doch dann hörte David ein Murmeln aus dem Hintergrund. Der Koch blickte kurz hinter sich, und der Vogt spähte interessiert hinauf. Will schob sich näher heran, rammte David einen Ellenbogen in die Rippen und zischte aus dem Mundwinkel: »Das ist diese Lizzie. Er hat sie mit zu sich hinauf genommen, nachdem sie in der Schänke zusammen getrunken hatten.« Er gluckste und lief Richtung Marktplatz davon.

»Elias, du kennst doch die Regeln, oder? Mit deinem Marktstand ist alles in Ordnung, ja?« Das Gesicht im Fenster nickte eilig. »Gut. Und denk daran, dass Prostituierte während des Jahrmarkts verboten sind.« Dies war auf allen Jahrmärkten Sitte, um unflätiges und zügelloses Verhalten zu unterbinden. Aussätzige durften nicht auf die Straße, und Prostituierte durften ihr Gewerbe nicht ausüben.

Der Koch wich seinem Blick aus. Er suchte nach einer harmlosen Antwort, und David kämpfte gegen den Drang an, loszulachen, als er sah, wie der Koch sich wand. Bevor Elias etwas Unverfängliches sagen konnte, weiteten sich seine Augen, er wurde zurückgerissen und an seiner Stelle erschien eine junge Frau im Fenster, deren offenes braunes Haar lockig auf ihre Schultern herabfiel.

»David, willst du, dass er mich hinauswirft? Wo soll ich denn hingehen? Hast du etwa ein Zimmer für mich?«

Der Vogt bemühte sich, Haltung zu bewahren, doch als das Mädchen in gespielter Unterwürfigkeit mit den Augenlidern klimperte, mit Daumen und Zeigefinger einen winzigen Abstand andeutete und scheinbar entsetzt den Kopf schüttelte, wurde er weich und seine Züge entspannten sich.

»Nein, Lizzie, ich würde ja gerne, aber meiner Frau würde das gar nicht gefallen, glaube ich. Erinnere Elias daran, dass Nick Turgys letztes Jahr zwölf Pennies bezahlen musste, weil er während des Jahrmarktes Huren im Haus hatte. Wenn Elias sich nicht einmal die sechs Pennies für den Abfall leisten kann, wird er sich keine zusätzlichen zwölf aufhalsen wollen, von deinem Bußgeld ganz zu schweigen.«

Er war in nachdenklicher Stimmung, als er weiter Richtung Kloster lief. Kurz davor hielt er inne, um die Ankunft der letzten Kaufleute mitzuerleben. Ein langer Zug von Händlern kam vom westlichen Tor her angeritten, und David konnte sehen, dass ihre Karren und Wagen schwer beladen waren. Ein Gesicht erkannte er: Roger Torre, der neben einem Mönch lief. Roger verdiente sich seinen kargen Lebensunterhalt, indem er im Moor Zinn schürfte und Kaninchen fing. Er hatte Land vom Kloster gepachtet, um dort Gemüse und Kräuter anzubauen. Er besaß nicht viel, aber er war nicht so arm wie manche der Männer, die die kleinen Steinhütten draußen im Moor bewohnten. Nur die Männer, die im großen Umfang Metall abbauten, schienen es zu Wohlstand zu bringen.

David winkte ihm zu und beeilte sich. Torre war stets für ein paar Krüge Ale und Geschichten zu haben, und der Vogt war entschlossen, sein Tagwerk so schnell wie möglich zu Ende zu bringen und dann dem Mann aus dem Moor in die Schänke zu folgen. Er brauchte einen Zuhörer, der mit ihm beim Bier über andere Dinge als Müll, Jahrmärkte oder Huren sprechen würde.

Doch Torre und der Mönch wurden noch von einem weiteren Mann beobachtet. Dieser stand etwas seitlich hinter dem Vogt, hinter einem Wandteppich, der zur Feier des Jahrmarkts aufgehängt worden war.

Er dachte, nach so vielen Jahren hier jetzt sicher zu sein, doch seine schlimmsten Befürchtungen wurden wahr, als er seinen Freund und den Kirchenmann zum Jahrmarkt laufen sah. Wenn man ihn erkannte, war er in Lebensgefahr – doch was sollte er tun? Er war schon einmal geflohen, und das hatte nichts Gutes nach sich gezogen.

Vielleicht würde ihn dieser Fehler sogar lehren, der Gerichtsbarkeit aus dem Weg zu gehen. Er zog es vor, versteckt zu bleiben, doch wenn es sein musste, würde er handeln, entschied er und verschwand lautlos in einer der Gassen.

3. Kapitel

Elias zog die Beinlinge über und ließ Lizzie im Schlafzimmer zurück. Draußen sah er wütend auf seinen Müllhaufen. Die Stadtbewohner dazu zu zwingen, überall aufzuräumen, nur weil ein Jahrmarkt stattfinden sollte, war unsinnig. Er verzog unwillig den Mund, während er darüber nachdachte, wie oft er wohl mit dem Handkarren hin und her laufen müsste, um den Müll wegzuschaffen. Sicherlich mehr als zehnmal, und die Müllgrube lag weit draußen am westlichen Ende der Stadt. Das bedeutete mindestens zwei Stunden harte Arbeit.

»Zum Henker, am liebsten würde ich den ganzen Haufen dem verdammten Vogt vor die Türe kippen!«

Der Gedanke war verführerisch, doch Elias verwarf ihn aus offensichtlichen Gründen. David würde sicherlich sofort wissen, wo der Müll herkam, und in den letzten zwei Wochen hatten sich bereits zu viele andere Leute über den Kehricht beschwert; wenn er ihn aus der Gasse vor das Haus eines anderen schaffte, würde man das ebenfalls sofort herausfinden. In finsterer Stimmung holte er Karren und Mistgabel und begann, die erste Fuhre auf den Karren zu schaufeln. Dann lehnte er die Forke gegen die Wand und machte sich auf den Weg zur Müllgrube.

Es war Nachmittag, und das Sonnenlicht reflektierte so grell auf dem weißen Putz der Häuser, dass er blinzeln musste. Er fühlte, wie ihm der Schweiß ausbrach, während er widerwillig mit seinem Karren den Weg entlang holperte. An der Kirche, die Bischof Stapledon letztes Jahr St. Eustace geweiht hatte, hielt er kurz inne, spuckte in die Hände und rieb sie gegeneinander. Er war es gewohnt, Mehlsäcke und geschlachtete Rinder zu schleppen, doch einen hölzernen Karren durch die Hitze zu zerren war ermüdend. Er erreichte die Müllgrube und entleerte den Karren in den stinkenden Pfuhl. Dann straffte er ergeben die Schultern und machte sich auf den Heimweg.

Bei der vierten Ladung hörte er die Glocken der Klosterkirche und stöhnte, als er bemerkte, dass die Schatten bereits länger wurden. Die Vesper war bereits angebrochen, und er hatte seinen Müllberg noch nicht einmal zur Hälfte abgetragen. Die Gereiztheit machte ihn nachlässig. Ein Rad blieb in einer Furche stecken und er presste die Lippen zusammen und versuchte verzweifelt, den Karren an der hölzernen Deichsel im Gleichgewicht zu halten. Doch das Rad rutschte tückisch an einem Stein ab, und die ganze stinkende Ladung ergoss sich auf die Straße.

Elias tobte. In sinnlosem Zorn trat er gegen das Rad, die Fäuste geballt. Er hörte einen Mann kichern und wollte bereits zu einer Reihe von Flüchen ansetzen, als er sah, dass es ein Mönch war. Elias wartete vorsichtig ab, bis die Gestalt hinter der großen Klosterpforte verschwunden war, bevor er zischend losschimpfte. Er wollte sich nicht auch noch eine Geldstrafe einhandeln.

Es war fast dunkel, als er mit der achten Ladung fertig war, und er stöhnte, als er wieder in seiner Gasse ankam. Der Müllberg sah in der Dämmerung immer noch so groß aus wie mittags, als er begonnen hatte. Er fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Morgen. Ich mache den Rest morgen«, murmelte er; er war einfach zu müde. Er hatte Hunger, doch sein Magen verlangte nach Bier. Sein Blick richtete sich auf den großen Zweig über der Tür eines nahe gelegenen Hauses, der es als Schänke auswies. Die Wirtin hatte wegen des Jahrmarktes vorsorglich viermal so viel Ale gebraut wie üblich, und Elias wusste, dass sie ihn für einen fairen Preis gerne davon kosten lassen würde.

Er packte den Zuggriff des Karrens und schob ihn die Gasse entlang und in den Hof hinter sein Geschäft. Dann steuerte er auf die Schänke zu, drückte die Tür mit der Schulter auf und schob die Vorhänge beiseite. Die Taverne war einst ein Bauernhof gewesen, war aber im Laufe vieler Jahre umgebaut worden. Wo der Bauer einst seine Rinder und Schafe untergebracht hatte, saßen nun die Gäste auf grob gezimmerten Holzbänken, während die Kellnerinnen umhereilten und an den Tischen Halt machten, um Ale auszuschenken, wie Schmetterlinge, die von einer Blume zur anderen fliegen. In der Mitte des Raumes befand sich auf dem gestampften Lehmboden eine Feuerstelle voll glühender Holzscheite. Sobald es zu kalt wurde, entfachte man wieder ein Feuer.

Als Elias eintrat, war die Schänke bereits voll. Männer und Frauen standen herum und unterhielten sich, ein oder zwei Kinder schliefen, in Mäntel gewickelt, an der Wand. Er sah Lizzie in der gegenüberliegenden Ecke und dachte, dass sie ihn nach allem, was an diesem Nachmittag passiert war, eigentlich bedienen könnte. Doch sie bemerkte ihn nicht, als er versuchte, ihren Blick einzufangen. Es waren nur noch wenige Plätze frei, und Elias zögerte, bis er ein bekanntes Gesicht sah: Roger Torre.

»Rutsch mal ein Stück, Roger.«

»Elias? Setz dich doch. Das ist ein Freund von mir, Bruder. Er ist Koch.«

»Friede sei mit dir«, grüßte Hugo mit begeistertem Schluckauf und rutschte die Bank hinauf, um Platz zu machen.

»Und mit dir, Bruder«, antwortete Elias automatisch und winkte Agatha, die Wirtin, heran.

»Nun, Bruder«, nahm Torre die Unterhaltung wieder auf. »Wenn der Abt Geld von mir möchte, ist das rechtens?«

Hugo hatte einige Krüge guten Ales intus, mehr als er gewohnt war, und war ausgesprochen guter Laune. Er tippte sich verschwörerisch an die Nasenspitze. »Äbte und Bischöfe verdienen weder euer Geld noch das von irgendjemandem sonst. Manche verdienen nicht einmal Respekt. Nehmt zum Beispiel den Bischof von Durham – er kann nicht einmal lesen. Bei seiner eigenen Bischofsweihe ist er über das Wort metropolitanus gestolpert und hat dann nur gemurmelt: ›Betrachten wir's als gelesen!‹ Und als er bei einer Priesterweihe anwesend war, hat er den Namen eines Heiligen entehrt, weil er wiederum ein lateinisches Wort nicht kannte und meinte: ›Beim heiligen St. Luis, wer dieses Wort niedergeschrieben hat, war kein ehrenhafter Mann.‹ Wenn das unsere geistlichen Würdenträger sind, wie kann dann noch jemand die heilige Berufung respektieren?«

»Du denkst also, ich sollte nicht zahlen, Bruder?«

»Ich denke … Ich glaube, ich habe genug getrunken.« Hugo stand auf, schwankte leicht und kletterte über die Bank. »Ich muss austreten.«

»Wo hast du den denn aufgelesen?«, fragte Elias und sah dem Mönch in seiner grauen Kutte nach, der zum Ausgang wankte, wobei er sich mit einer Hand an der Wand abstützte.

Doch Torre wurde abgelenkt, bevor er antworten konnte. Als Agatha herübereilte und einen Humpen Ale vor Elias auf den Tisch knallte, zeigte er zur Türe hinüber. »Nehmt Euch vor diesen Burschen in Acht, Fräulein!«

Agatha winkte ab. »Die Wachleute aus Denbury? Die machen mir keinen Ärger.«

Torre prostete dem Mann, der sich als Long Jack vorgestellt hatte, leutselig zu und kicherte, als dieser ihn ignorierte. »Ich werde mal nachschauen, ob mein Mönch nicht verloren gegangen ist«, sagte er und stand auf.

Er war nur einige Sekunden fort, als Holcroft über die Schwelle trat. Der Koch verbarg sein Gesicht in der Hand, doch er war zu langsam, und der Marktvogt kam zu ihm herübergeschlendert.

»Dein Müll ist ja immer noch da.«

»Morgen bringe ich den Rest fort, ich verspreche es.«

Holcroft setzte sich auf Torres Platz. »Das tu mal lieber.«

Die meisten Gesichter waren ihm nicht bekannt, wie das zur Zeit des Jahrmarktes üblich war. Die Wachleute erkannte er allerdings wieder. Sie tranken schnell und viel, standen eng beieinander an der Feuerstelle und David hoffte, dass sie nicht die ganze Zeit betrunken sein würden. Der Gerechtigkeit halber musste er jedoch einräumen, dass sie den ganzen Weg von Denbury gelaufen waren und daher sehr durstig sein mussten.

Jedes Jahr gab es Klagen über die Wachleute. Da sie in Tavistock waren, um für Recht und Ordnung zu sorgen, leiteten sie daraus das Recht ab, Schutzgelder von den Inhabern der Marktstände zu verlangen. Von Zeit zu Zeit beschwerte sich ein Händler darüber, stellte jedoch bald danach fest, dass seine Waren beschädigt waren oder seine Marktbude unerklärlicherweise eingestürzt war. Oder der Händler selbst erwachte am nächsten Morgen mit einem gebrochenen Arm in einem fremden Garten. Andrew hatte David von den Vorfällen des letzten Jahres berichtet, und David hatte versucht, andere Leute aus Denbury zu bekommen, doch wie üblich hatte sich niemand bereit erklärt. David betrachtete die mächtigen Gestalten, deren Gesichter aus Stein gehauen zu sein schienen. Er konnte gut verstehen, warum sich niemand sonst meldete. Männer wie diese wussten, wie man Freiwillige abschreckte.

Eine weitere Gruppe von Gästen erschien, zwei offenbar reiche Männer, ein Knappe und ein junger Mönch, der sie begleitete. Holcroft hatte mitbekommen, dass man die Ankunft des Venezianers im Kloster erwartete, und nahm daher an, dass es sich um die Camminos handelte. Selbst wenn man ihre teure, fremdländische Kleidung außer Acht ließ, war die Tatsache, dass sie von einem Novizen begleitet wurden, Beweis genug. Der Abt gab nur wichtigen Gästen einen Mönch als Führer mit.

Agatha streckte ihm einen Krug Ale hin und nickte Elias zu. »Da möchte dich jemand sprechen.«

Fast dankbar stand Elias auf und folgte ihr in eine dunkle Ecke des Schankraumes. Dort stand ein bärtiger Riese in einem roten Lederwams, der Elias mit blitzenden Augen entgegensah.

»Hallo, Elias.«

Der Koch erstarrte und sah ihn fassungslos an. Fast ließ er seinen Krug fallen.

»Um Himmels willen! Jordan!«

Luke, Camminos Knappe, zog eine Bank für seinen Herrn heran und winkte dem Mönch zu. »Kommt, Bruder, setzt Euch doch.«

»Nein, ähm – ich muss zurück …« Peter lebte noch nicht lange in Tavistock. Obwohl der Abt ihn gebeten hatte, seine Gäste zu begleiten, nachdem diese erklärt hatten, dass sie noch ihre Reisegefährten zu treffen wünschten, fühlte er sich in der Schänke unwohl. Hier wurden zu viele Zoten gerissen, und der Anblick der Kellnerinnen verwirrte ihn. »Es ist schon spät, ich habe Pflichten …«

»Ach, setzt Euch doch, Bruder«, polterte Antonio. »Ohne Euch finden wir wahrscheinlich den Heimweg nicht mehr. Trinkt einen Kelch Wein.«

Luke lehnte sich dankbar auf der Bank zurück und nahm einen Krug Ale entgegen. Es tat gut, die Beine auszustrecken, sich ein bisschen zu entspannen und gutes englisches Ale zu trinken. Er hatte zu viele Jahre mit seinem Herrn in Kastilien und der Gascogne verbracht, und die letzten Wochen in England waren ihm fast wie Urlaub erschienen. Es war schön, wieder im eigenen Land zu sein.

Er stammte aus der Gegend von Huntingdon, nördlich von London, wo sein Vater Flickschuster gewesen war. Doch er hatte viel mehr von der Welt gesehen als sein Vater, besonders seit er in Camminos Dienst stand. Der Venezianer hatte ihm das Leben gerettet, denn als Antonio ihn gefunden hatte, war Luke beinahe mittellos gewesen. Die Handwerkergilden in der Gascogne waren sehr einflussreich, und es war unmöglich, als Ausländer dort Arbeit zu finden. Cammino hatte ihn zu sich genommen, ihm Kleidung und Nahrung gegeben, und Luke wusste, dass er tief in Camminos Schuld stand.

Antonio drehte sich rasch um, als Luke, den Blick auf die Tür gerichtet, leise fluchte. Dort war Hugo erschienen, noch immer leicht schwankend, ein wohlwollendes Lächeln im Gesicht. »Ach du lieber Himmel …«

Hugo war im Einklang mit sich und der Welt. »Mein Freund, darf ich einen Moment mit Euch sprechen?«

»Nein, ich habe zu tun. Ich brauche nicht noch eine Predigt.«

»Aber ich wollte …«

»Genug, Mönch. Lass uns in Frieden!«

Der Mönch hub erneut zu sprechen an, und das genügte Antonio. Er stand auf. »Pietro, Luke. Kommt!«

»Aber Vater!«, protestierte sein Sohn. »Was ist mit Arthur und seiner Tochter?«

Doch es war zu spät, Antonio steuerte bereits auf die Türe zu. Luke nahm ihn leicht beim Arm. »Kommt, Master Pietro, Ihr werdet noch Gelegenheit haben, sie zu sehen.«

Der Junge schüttelte gereizt Lukes Hand ab und folgte seinem Vater zum Ausgang, wo es durch Torres Rückkehr zu einer absurden Szene kam. Torre stand im Weg, Antonio stürzte an ihm vorbei, und Torre drehte sich um, die Arme ausgestreckt, als wollte er nach dem Grund für so unhöfliches Verhalten fragen. Eine Sekunde später versuchte auch Pietro, sich an ihm vorbeizudrängen.

Doch der Bergarbeiter war nicht so leicht aus dem Weg zu schaffen. Langsam drehte er sich um und sah dem Jungen ins Gesicht. Pietro bemerkte seinen drohenden Blick, griff nach seinem Dolch und versuchte ungeschickt, ihn aus der Scheide zu ziehen. Es wäre erniedrigend, vor einem Bauern klein beizugeben. Torre blickte verächtlich auf das Messer hinab, schob ihn beiseite und ging zurück zum Tisch, um neben Holcroft Platz zu nehmen.

Der entsetzte Novize stand noch immer neben dem gleichermaßen verwirrten Hugo.

Torre trank einen Schluck. »Als ob weiß Gott wer hinter ihnen her wäre …« Dann bemerkte er den Mönch und murmelte: »O mein Gott, da ist ja einer von denen! Du da – komm mal her!« Der Mönch war überrascht. Holcroft bemerkte, dass er beim feindseligen Klang von Torres Stimme zusammenzuckte. »Ich?«

»Natürlich, wer denn sonst?«, feixte Torre, als der Junge sich widerwillig näherte. »Wie heißt du?«

»Peter.«

»Nun, Peter. Was machst du hier? Hat dein Abt, dieser alte Blutsauger, dich hergeschickt, um einfachen Arbeitern hinterher zu spionieren?«

»Mein Abt …?«

»… ist der dreckigste Dieb, der je einen Menschen um seinen Lebensunterhalt gebracht hat.«

Holcroft starrte zuerst seinen Freund, dann den hochroten Mönch an. »Aber Roger, um Himmels willen, was redest du denn da?«

»Du weißt es noch gar nicht? Abt Champeaux hat beschlossen, mir mein Eigentum wegzunehmen, jetzt wo er genügend Einfluss hat. Er will Geld von mir für das Privileg, dort zu bleiben, wo ich wohne, und wenn ich nicht zahle, wird er mir mein Land wegnehmen.«

»Das würde er ganz bestimmt nicht tun.«

»Ich bewirtschafte es als Leibeigener. Der Abt will das aber ändern, er will, dass ich es pachte, für zwölf Schillinge im Jahr. Zwölf Schillinge dafür, dass ich weiter auf meinem eigenen Land wohnen darf.«

»Könntest du denn …?«

»Zwölf Schillinge Pacht bezahlen? Natürlich nicht. Mit dem Zinn verdiene ich nicht viel, und ich muss die Steuern zahlen, wenn sie eingefordert werden. Das Land, das ich bewirtschafte, wirft gerade so viel ab, dass ich davon leben kann.«

»Du könntest dich beschweren.«

»Beim Wächter der Zinngruben? Wusstest du nicht, dass dieses Amt mittlerweile auch der Abt innehat, Vogt? Er wird uns wegnehmen, was uns gehört, und uns von seinem Land vertreiben, indem er zu viel Pacht fordert. Das ist Diebstahl, schlicht und ergreifend. Er ist hinterhältig wie alle Politiker.«

»Das ist er nicht«, entgegnete Peter leidenschaftlich. »Abt Champeaux ist ein gerechter Mann. Wenn Ihr mit ihm sprecht und ihm erklärt …«

»Mit ihm sprechen? Das ist ein Politiker, ein Lügner und ein Dieb. Wenn ich nur in seine Nähe käme, würden sie mich ins Kittchen werfen.«

»Der Abt ist ein vernünftiger Mann, Sir«, protestierte der Novize erneut. »Er hat sich immer für die Rechte der Bergarbeiter eingesetzt.«

»Du hast leicht reden. Du musst ja nicht hungern, weil er so habgierig ist.«

Holcroft sah, dass der Novize bleich vor Zorn wurde und einen Schritt nach vorne machte. Schnell stellte er sich zwischen die beiden. »Bruder, ich glaube nicht, dass dieser Streit friedlich beigelegt werden kann. Es wäre wenig vorteilhaft für Euch, wenn Ihr Euch wegen einer Kneipenrauferei vor Eurem Abt verantworten müsstet. Bitte geht. Ich versuche derweil, diesen Mann hier zu beruhigen.«

»Er hat den Abt grundlos beleidigt! Das ist ungerecht! Er hat gelogen!«, zischte der Mönch.

»Ja, aber es würde Euch als Kirchenmann schlecht anstehen, eine Schlägerei anzuzetteln, nicht wahr? Lasst uns die Sache vergessen. Er hat zu viel getrunken. Jeder weiß, dass der Abt ein guter und ehrenhafter Mensch ist.«

Grimmig vor sich hin murmelnd trat der Junge einige Schritte zurück, drehte sich dann um und stapfte aus dem Raum.

Holcroft seufzte erleichtert. »Warum hackst du auf diesem Milchbart herum?«

Torre warf ihm einen boshaften, ironischen Blick zu. »Wir wollen also weiter Marktvogt bleiben, ja? Ist dir die Sache so viel wert, dass du deine Freunde vergisst, wenn du ein paar Tage länger im Amt bleiben darfst?«

»Roger, um ganz ehrlich zu sein, ich habe die Nase voll davon, Marktvogt von Tavistock zu sein, und ich gebe das Amt liebend gerne an den Nächstbesten ab, der sich wählen lässt.«

»Natürlich, du verzichtest gerne auf das Geld und die erlassene Miete und das Recht, Leute festzunehmen und einzusperren, die dir gegen den Strich gehen, du verzichtest mit Vergnügen, wie?«

»Ich kann nur tun, was mir aufgetragen wird«, sagte David ehrlich, »und weiß Gott, das ist nicht viel. Aber es wäre mir lieber, wenn du morgen als freier Mann zum Jahrmarkt gehen könntest und nicht im Gefängnis sitzen würdest, weil du den Abt beleidigt hast.«

»Du würdest dich auf seine Seite stellen, gegen deine Freunde.«

»Nein. Aber ich werde drei Kreuze schlagen, wenn ich diese ganze Verantwortung los bin und endlich wieder zu halbwegs normaler Zeit nach Hause komme, wie vor einem Jahr.« Vielleicht würde dann auch Hilary etwas freundlicher zu ihm sein, dachte er. Seine Frau war nun schon so lange kühl und unnahbar ihm gegenüber, dass er sich fast nicht mehr an andere Zeiten erinnern konnte.

»Selbstverständlich. Du wirst froh sein, diese ganzen Privilegien loszuwerden, wie?«

Holcroft schüttelte den Kopf. Torre hatte keine Vorstellung, wie anstrengend das endlose Berichteschreiben, die abendlichen Besprechungen, unter anderem mit dem Prior, die Planung und die Verwaltung der Märkte waren.

»Ich kann nicht hierbleiben. Ich weiß, dass du alles, was ich sage, direkt dem Abt weitererzählen wirst«, erklärte Torre und erhob sich.

»Roger«, bat Holcroft, »komm schon, setz dich. Ich wollte dich sehen, um mich ein bisschen zu entspannen!«

»Tu das mit jemand anders. Ich werde mich auf jeden Fall entspannen.« Torre stürmte davon.

»Kommt, Marktvogt, wollt Ihr noch ein bisschen Ale? Das habt Ihr gut gemacht, den Mönch und Torre nicht aufeinander loszulassen. Da wäre eine Menge Ärger bei herausgekommen.«

»Aber genutzt hat es auch nicht viel«, erwiderte er und nahm dankbar einen Krug frisches Ale in Empfang. Er sah Elias mit einem Unbekannten ein Stück weiter sitzen, ein Besucher des Jahrmarktes, wie Holcroft vermutete.

Agatha sah ihn mitfühlend an. Sie wusste, dass David die letzten Wochen bis zur Erschöpfung gearbeitet hatte und wollte ihm ein paar aufmunternde Worte sagen, als sie die Neuankömmlinge erblickte.

Arthur spähte herein und hielt nach den Camminos Ausschau. »Und? Sind sie da?«, fragte seine Frau.

»Noch nicht, meine Liebe, aber sie kommen bestimmt gleich«, versicherte Arthur. Er führte sie zu der Bank, auf der die Venezianer bis vor kurzem noch gesessen hatten. Es war falsch gewesen, Marion mitzubringen. Sie hatte in ihrer Unterkunft bleiben und die Burschen beim Auspacken beaufsichtigen wollen, doch Arthur wollte, dass sie sich von dem langen Ritt erholte, und hoffte, dass ein oder zwei Kelche Wein sie etwas umgänglicher stimmen würden.

Zu Hause war er es gewohnt, sich ihrem Willen zu beugen. Marion war die Tochter eines Ritters, und wenn ihr Vater nicht so dringend Geld gebraucht hätte und Arthur nicht bereit gewesen wäre, ihm ein Darlehen zu geben, hätten sie vielleicht niemals geheiratet. In geschäftlichen Dingen konnte er jedoch auf ihre Unterstützung bestehen, und er war sicher, dass die Bekanntschaft mit Cammino ihm noch von Nutzen sein würde. Kontakte zu reichen Ausländern mussten gepflegt werden; und die Erwähnung der Handelsflotte, die Cammino besaß, sowie seiner Bekanntschaft mit dem Abt waren Beweis genug, dass Cammino einen gewissen Einfluss hatte. Marions Anwesenheit konnte dabei nützlich sein. »Komm, Liebes. Möchtest du etwas Wein?«

Avice saß am Ende der Bank und nahm charmant lächelnd einen Kelch Wein entgegen. Der Venezianer hatte so prächtig ausgesehen in seinem fremdartigen Gewand, dachte sie, wie ein Junker am Hof des Königs. Ihre Augen wanderten immer wieder zur Tür.

Agatha bediente sie und sah sich dann wachsam in ihrer Schänke um. Torre saß nun neben Lizzie, die Hand auf ihrem Arm. Lizzie nickte und kicherte, und Agatha sah zu Holcroft hinüber, der schmerzlich das Gesicht verzog, als die beiden aufstanden und gingen. Torre war nicht der Erste, der Lizzie verfiel, und er würde nicht der Letzte sein, doch Agatha mochte den Marktvogt, und sein Kummer stimmte sie traurig.

Sie drehte sich um, als sie neben sich einen leisen Rülpser hörte, und sah den Bruder Hugo gedankenvoll in die Ferne starren. Zunächst dachte sie, er sei einfach betrunken, doch er bemerkte ihren Blick und sagte entschuldigend: »Tut mir Leid, ich war ganz in Gedanken. Ich dachte, ich hätte jemanden wiedererkannt.«

Lizzie strich sich die Röcke glatt und setzte sich auf dem Strohsack auf, um ihre Zöpfe neu zu flechten. »Los jetzt, Roger, ich muss zurück in die Schänke, sonst wirft Agatha mich raus.«

»Nur noch ein paar Minuten«, stöhnte er und streckte die Arme nach ihr aus.

Sie kicherte und wich seinen Händen aus. »Nein! Ich muss arbeiten. Agatha braucht mich gerade jetzt, wenn der Jahrmarkt anfängt. Ich hätte das wirklich nicht tun sollen. Was, wenn der Abt davon hört?«

»Lass doch. Mir macht das nichts aus.«

»Du hast ja auch keinen Grund, dir Sorgen zu machen. Ich schon. Mich könnte er der Stadt verweisen. Ist nicht zum ersten Mal passiert.«

Roger sah auf, seine Augen funkelten ärgerlich. »Denkst du, der Marktvogt würde dem Abt davon erzählen?«

Lizzie schüttelte den Kopf. »Nein, er hat eine Schwäche für mich. David würde mich nie verraten, aber jemand anders könnte es tun.«

»David hat eine Schwäche für dich?« Torre stützte sich auf den Ellenbogen, sein Gesicht war ernst. »Das wusste ich gar nicht. Er muss mitbekommen haben, dass wir zusammen gegangen sind.«

»Und wenn?« Sie strich sich übers Haar und steckte eine widerspenstige Strähne fest. »Ich bin ihm genauso wenig Rechenschaft schuldig wie dir. Ich lebe, wie ich leben möchte, kein Mann wird mich je besitzen. David allerdings hat noch nicht mal versucht, mich anzufassen. Wahrscheinlich weiß er gar nicht, wie man das macht.«

Torre runzelte die Stirn. »Vielleicht. Aber ich möchte seine Gefühle nicht verletzen.«

»Gerade eben war dir das noch vollkommen gleichgültig«, sagte sie schnippisch.

»Das war etwas anderes; das war nur eine Auseinandersetzung. Aber ich kenne David. Er ist ein netter Kerl. Ich möchte ihm nicht wehtun.«

Lizzie fuhr kurz zusammen, als die Glocken der Klosterkirche zum Nachtgebet schlugen. »Hast du das gehört? Es ist schon spät«, sagte sie und beendete hastig ihre Toilette. »Wenn du David nicht durcheinander bringen willst, geh nicht mehr in die Schänke zurück, sondern gleich in dein Zimmer. Wenn er uns nicht zusammen sieht, wird er mir glauben, dass du schon vor längerer Zeit gegangen bist. Ja?«

»Gute Idee.« Er knöpfte sich sorgfältig die Beinkleider zu, zog sein Hemd und sein Wams an, dann seine rote Jacke.

Sie sah ihm zufrieden zu. Er hatte eine gute Figur, und er war freundlich und zärtlich zu ihr gewesen. Hoffentlich würde er später noch einmal zurückkommen, und wenn ja, dann würde sie ihm gerne noch einmal ihre Gunst erweisen. Sie wartete, bis er fertig angezogen und gegangen war, dann suchte sie ihren zweiten Schuh, der im Eifer des Gefechtes samt ihrer Decke von der Matratze gerutscht war, und folgte ihm. Sie schloss die Türe, drehte sich um und erstarrte. Am Durchgang zum Schankraum stand Holcroft. Er sah sie an, lange, wie es ihr schien, drehte sich dann um und ging, ohne ein Wort zu sagen.

Sie seufzte und hoffte, dass er sich nicht direkt beim Abt über sie beschweren würde. Dann betrat sie den Schankraum und begann, mit ihrem Krug von Tisch zu Tisch zu gehen. Als sie an Agatha vorbeikam, steckte sie ihr eine Münze zu. Die Wirtin bekam stets ihr Fünftel für Kost und Logis.

Er rümpfte die Nase. Von einem Haufen Müll stieg ein furchtbarer Gestank auf, nach Verwesung und Fäulnis. Er lehnte sich gegen die Wand und wartete darauf, dass sein Herz wieder ruhiger schlug.

Es war leicht gewesen, ihm aufzulauern, leichter, als er gedacht hatte. Er hatte den stämmigen Mann sofort erkannt, sogar in völliger Dunkelheit – Laternen und Kerzenleuchter waren wie jedes offene Feuer während des Jahrmarktes verboten – und als der ihn gesehen hatte, hatte er lediglich den Kopf gesenkt und sich vage bekreuzigt.

Der Mörder stieß die Leiche mit dem Fuß an. Jetzt, wo er tot war, war es fast schon enttäuschend. Er konnte noch gar nicht glauben, dass er es tatsächlich geschafft hatte, so schnell war alles gegangen. Er hatte zugestochen, der Mann hatte nach Luft geschnappt und war umgefallen wie ein Baum. Kein Schrei, kein Hilferuf, nur ein kurzes, schmerzliches Japsen. Sein Mörder verspürte ein Gefühl von Macht, dass er so leicht und ungehindert töten konnte.

Doch er konnte die Leiche nicht hier lassen, wo jeder vorbeikommende Zecher sie sofort sehen würde. Er packte die Füße und zerrte den Körper in die Gasse hinein. Der Müllhaufen war ein ideales Versteck – jeder würde sich vorsehen, nicht in den stinkenden Kehricht hineinzutreten. Er hörte ein kurzes, kratzendes Geräusch und sah sich angeekelt um. Ratten!

Er ließ die Füße los und starrte noch einen Moment auf die Leiche hinab, bevor er mit der Fußspitze etwas Müll auf dem Körper verteilte, um ihn, so gut es ging, zu verbergen. Dann eilte er zufrieden die Gasse entlang. Die Schöße seiner Kutte flatterten. Zurück auf der Straße ging er langsamer und verschränkte die Hände in den weiten Ärmeln, wie die Mönche es taten. Als er Arthur Pole mit Frau und Tochter traf, verspürte er stilles Entzücken, als sie respektvoll die Köpfe neigten und ihm einen guten Abend wünschten.

4. Kapitel

An diesem Morgen begann der Markt, und David Holcroft machte sich mit einer gewissen Erleichterung auf den Weg zum Kloster. Der gestrige Abend zu Hause war so verlaufen, wie er erwartet hatte. Nach den ganzen Mühen hätte es ihm gut getan, wenn seine Frau Interesse an seiner Arbeit gezeigt hätte. Stattdessen hatte sie sich schweigsam, gar verschlossen gegeben. Sie hatten nur wenige Worte gewechselt, und schon bald klagte sie über Magenschmerzen und ging frühzeitig zu Bett.

Am Rande des Marktplatzes blieb er stehen und sah sich um. Alles war bereit, für den Abt gab es sicherlich keinen Grund zur Klage. Das Licht des frühen Morgens tauchte alles in kräftige Farben. Der feine Nebel, der in der Luft hing, verlieh den Konturen einen Silberglanz, als schiene noch der Mond. Die Flaggen hingen schlaff an den Masten, kein Windhauch regte sich, so dass der Platz fast unwirklich erschien, so als sei das alles nur ein Trugbild. Aber das würde sich ändern, sobald die ersten Besucher eintrafen und der Jahrmarkt eröffnet wurde. Bald schon würde ein lautes Stimmengewirr herrschen, und die Leute würden um die angebotenen Waren feilschen und ihre Qualität begutachten. Er sah, dass sich bereits einige aus der Stadt auf den Weg machten, voller Neugier auf die Güter, die aus dem ganzen Königreich und auch aus dem Ausland kamen.

Bei den ersten Hammerschlägen nickte er versonnen. Die Schmiede fachten ihre Feuerstellen an, dünne Rauchsäulen stiegen hoch und lösten sich in der Luft auf. Er genoss diese Stunden, in denen der Jahrmarkt begann, wenn die Händler und Handwerker ihre Vorbereitungen trafen.

Die metallenen Schläge, die von den Ambossen widerhallten, klangen wie die Glockenschläge, die die Gläubigen riefen. Sie lockten die Marktbesucher an. Er beobachtete, wie die Menschen auf den Marktplatz strömten, erst einige wenige, dann immer mehr, bis sich ein ganzer Zug in Bewegung gesetzt hatte. Besucher, Kaufleute, fliegende Händler und Gaukler machten sich auf den Weg. Immer wieder überraschte es ihn, welche Mengen an Gästen die Stadt zu diesen Zeiten aufnehmen konnte.

Überzeugt davon, dass der Jahrmarkt auch dieses Jahr erfolgreich verlaufen würde, ging er davon, doch als er sich der Klosterpforte näherte, überkamen ihn wieder Sorgen. Er musste kurz warten und wurde dann in den großen, quadratischen Raum geführt, der direkt neben der Pforte lag.

Zehn Constables und neunundzwanzig Wächter warteten hier auf ihn. Sie kamen aus den Dörfern der Umgebung, und jeder Mann bekam zwei Pennies Lohn. Die berittenen Männer hatte er schon am Tag zuvor inspiziert. Diese acht wurden an den Straßen postiert, dort, wo die Wälder am dichtesten waren. Sie sollten die auswärtigen Besucher vor Wegelagerern schützen. Kaufleute, die von der langen Anreise müde und erschöpft waren, stellten für die Diebe eine leichte Beute dar.

Auf die Männer zu Pferd konnte man sich verlassen. Allein die Tatsache, dass sie sich ein Pferd leisten konnten, stellte sie über die anderen Wächter. Sie bekamen auch sechs Pennies am Tag. Der höhere Lohn war nicht nur dadurch gerechtfertigt, dass sie ihre Pferde versorgen mussten; sie waren einfach auch die fähigeren Männer.

Er nickte dem Schreiber zu, der die Zahlungen und andere Zuwendungen an die Wächter verwaltete, während die Männer den Raum betraten. Beim Anblick der Constables schloss er die Augen in stummer Verzweiflung und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, bevor er sie ergeben wieder öffnete.

Der erste, den er sah, war Daniel, ein Bauernsohn aus Warrington. Daniel zeichnete sich vor allem durch guten Willen und Sanftmut aus, und sein törichtes Lächeln verriet einen allzu vertrauensseligen Charakter. Schläue und Geschicklichkeit waren ihm nicht in die Wiege gelegt worden, und mit einem grimmigen Lächeln dachte der Marktvogt an die mit allen Wassern gewaschenen Händler, die einen wie Daniel nur allzu gern übers Ohr hauen würden.

Neben ihm standen die vier Wächter aus Denbury. Long Jack war ihr Anführer. Er bedachte sie mit einem säuerlichen Blick.

»Also, lasst mal sehen«, sagte der Marktvogt und nahm die Waffen der Männer in Augenschein. »Und was soll das sein?«

»Das ist das Schwert meines Vaters«, erwiderte Daniel vergrätzt.

»So? Offensichtlich hat es auch schon deinem Urgroßvater gehört. Mehr Rost als Eisen, würde ich sagen.« Kopfschüttelnd nahm David die Waffe in die Hand. Der Ledergriff war so abgewetzt, dass darunter das Holz zum Vorschein kam. Das Metall des Griffzapfens war scharf, und der Knauf war irgendwann abgefallen. Im Ernstfall würde man mit solch einem Schwert eher sich selbst verletzen als den Gegner. Er prüfte die Klinge mit dem Daumen, und seine Miene verriet, was er davon hielt. »Ein Penny«, brummte er.

»Einen Penny Strafe? Aber …«

»Wenn du damit nicht zufrieden bist, kann ich es gerne auf einen Tageslohn erhöhen. Und jetzt bring das Ding zum Schmied. Er soll versuchen, die Klinge einigermaßen scharf zu bekommen und einen neuen Griff anbringen. Ihr sollt nicht nur so aussehen – ihr sollt die Besucher des Marktes tatsächlich beschützen. Und euch selbst natürlich auch. Willst du mit diesem rostigen Klumpen den Frieden des Königs schützen? Was hast du damit gemacht – Gras gemäht?«

Der Wächter trat von einem Fuß auf den anderen und murmelte eine Entschuldigung. David schüttelte den Kopf. Die Bauern betrachteten die Waffen in ihrem Besitz oft als ein weiteres nützliches Gerät zur Feldarbeit. Ein Schwert ersetzte oft die Sichel und sogar die Axt. Während Daniel errötete, wandte sich der Marktvogt dem nächsten Mann zu. Er hatte eine Keule und einen Dolch mitgebracht, dessen Klinge mehr als einen Fuß lang war. David nickte zufrieden und ging die Reihe weiter durch. Er achtete darauf, dass alle Klingen scharf und alle Spieße gerade und fest waren. Dabei fand er wenig Grund zur Klage. Vor allem die Männer aus Denbury hatten offenbar neue, scharfe Messer und schwere Eichenknüppel dabei.

Als sie den Raum verließen, sah er ihnen verdrießlich hinterher. »Diebe und Gesetzlose machen den Leuten schwer zu schaffen«, meinte er zu dem Schreiber, als der letzte der Männer hinausgepoltert war. »Aber mir machen diese Burschen mehr Sorgen als alle Galgenstricke im Kerker.«

Mit einem raschen Schnitt durchtrennte Will Ruby die Haut des Kapauns. Er steckte zwei Finger hinein, zog die Innereien heraus und warf sie in den Korb neben sich. Dann fühlte er nach den Nieren und holte sie hervor. Er legte den Knochen am Hals frei, bevor er den Kopf abtrennte, der ebenfalls im Korb landete.

Der tote Vogel wurde zu den anderen gelegt, die er schon ausgenommen hatte, und dann griff er nach dem nächsten. Neben ihm saßen seine Frau und sein Sohn. Sie rupften die Vögel und stopften die Federn in Säcke. Sein Lehrling brachte das Fleisch mit dem Karren zum Marktplatz, wo er die Kapaune am Stand an Haken hängte oder in Regalen auslegte, damit die Kunden sie begutachten konnten. Der Junge hatte schnell gelernt, die Stücke möglichst vorteilhaft zu platzieren. Warum sollte man den Leuten einen Grund geben, den Preis herunterzuhandeln? Will sah sich um. Alle bereits gerupften Tiere waren ausgenommen.

Der Korb mit den Innereien war fast gefüllt, und die höher stehende Sonne brachte ihn zum Schwitzen. Er würde sicherlich mehr als einen Korb brauchen. Ein kühler Schluck Ale würde ihm jetzt gut tun. »Ich geh und leer ihn aus«, sagte er zu seiner Frau, die lediglich nickte, ohne aufzusehen. Er wischte sich die Hände an der blutverschmierten Schürze ab und machte sich mit dem Korb auf den Weg zu den Ständen.

Es gab noch einen weiteren Grund für den Spaziergang. Er wollte sehen, wie die anderen Händler ihre Waren ausgelegt hatten. Für die Schlachter gab es keine auswärtige Konkurrenz; der Abt hatte den Ansässigen das Monopol zugesichert. Doch Will wusste, dass die anderen, wie auch er, Fleisch von außerhalb erworben hatten, und er wollte sehen, von welcher Qualität es war.

Nach einer Weile blieb er stehen und schaute zurück. Die rotgelbe Markise seines Standes leuchtete auffällig zwischen dem Grün und dem Blau der anderen. Die Theke war bis in die letzte Ecke gefüllt, und in Fässern und Kisten lagerte noch genug Fleisch, um einen Lord und seine Gefolgschaft zu versorgen. Zufrieden ging er weiter, betrachtete jedoch aufmerksam die Stände der anderen.

Die Müllgrube lag am anderen Ende des Marktplatzes, und auf dem Weg dorthin kam er an der neu gebauten Zollstelle vorbei. Hier hatte sich bereits eine lange Schlange von auswärtigen Kaufleuten gebildet. Alle hatten Waren mitgebracht und beschwerten sich mehr oder weniger laut über die Zölle. »Einen halben Penny für einen Karren mit Getreide? Diebstahl ist das, sonst nichts.« Ein rotgesichtiger Bauer beharrte auf freiem Zugang, da er von einem alten Pachthof im Moor käme und nichts zu bezahlen brauchte. Derweil reckten seine Gänse die Hälse und watschelten um ihn herum, während ein ausgemergelter, struppiger Hund sie bewachte.

Will schob sich an den diskutierenden Männern vorbei. Es war jedes Jahr dasselbe. Die Preise waren gestiegen, aber nicht mehr so kräftig wie nach den verheerenden Hungersnöten vor vier oder fünf Jahren. Jetzt konnte man wieder auf einen kleinen Gewinn hoffen. Verständlich, dass der Gänsezüchter dem Zoll entgehen wollte. Von vierzehn Tieren, die er mitbrachte, musste er eines abgeben, ein hoher Preis.

Mit einem schiefen Pfeifen auf den Lippen erreichte der Metzger die Müllgrube. So früh am Morgen stank es hier noch nicht allzu heftig, aber der Geruch reichte auch jetzt schon aus, ihn zur Eile anzutreiben. Zukünftig, beschloss er, konnte auch sein Lehrling den Abfall beseitigen.

Er leerte den Korb aus und machte sich auf den Rückweg zu seinem Stand. Ein oder zwei Körbe würde er bestimmt noch brauchen, und eigentlich sollte er sie sogleich holen, vor allem, wenn er daran dachte, dass der Weg ihn an der Taverne vorbeiführen würde.

Er durchquerte das Stadttor und ging zu seinem Geschäft, wo er sich zwei Körbe schnappte, die unter einer Bank lagen. Er pfiff noch immer, als er die Ladentür schloss und sich in Richtung Schänke begab, doch bei der schmalen Gasse blieb er stehen.

Kopfschüttelnd betrachtete er den Abfallhaufen. Er war kleiner geworden, das konnte man sehen, aber dem Marktvogt würde das kaum genügen. David Holcroft nahm viele Dinge recht leicht, aber der Abt war sein Herr, und Abt Robert war dafür bekannt, dass er die Unreinlichkeiten vieler Bürger verabscheute. Er würde sicherlich darauf bestehen, Elias ein Bußgeld aufzubrummen. Will zuckte mit den Schultern und wollte schon an Elias' Tür klopfen, als er mit geschürzten Lippen innehielt. Aus dem Müllhaufen ragte ein alter, verschlissener Stiefel hervor. Irgendetwas daran wirkte merkwürdig. Elias würde niemals einen Stiefel wegwerfen, sei er auch noch so schäbig. Will blinzelte in die dunkle Gasse hinein und ging langsam auf den Haufen zu. Aus der Nähe erkannte er ein Bein.

Er packte den Fuß und zog daran, nun schon mit der schrecklichen Gewissheit, dass unter dem Müll ein Mensch lag. Als er die Kälte der Haut spürte, musste er an die Kadaver denken, mit denen er es jeden Tag zu tun hatte. Wer immer hier lag, er lebte nicht mehr. Er zog an dem Körper, und Abfall, Knochen und Lumpen rutschten zur Seite. Ein Knie tauchte auf, ein Oberschenkel. Die Beinlinge waren durchnässt und verrutscht. Mit einem Ekel erregenden Schmatzen rutschte der Körper über den Boden. Das andere Bein kam zum Vorschein. Er packte es und zog an beiden Füßen. Schließlich rutschte der Körper vorwärts, als hätte er zuvor irgendwo festgehangen, und Will fiel vor Schreck auf den Hosenboden. »O Gott!«

Er stand auf und rieb sich das schmerzende Hinterteil. Mit einem leisen Fluch betrachtete er die mit einem roten Lederwams bekleidete Leiche. Seine Augen hatten sich vor Schrecken geweitet, und er musste schlucken.

Sir Baldwin Furnshill blinzelte irritiert, weil der Wind eine Staubwolke in seine Augen gewirbelt hatte. »Ich hoffe nur, dass dieser Markt deinen Erwartungen entspricht, Margaret«, sagte er mürrisch. »Zuerst von Crediton nach Lydford, und jetzt nach Tavistock. Ich wünsche mir nichts sehnlicher als eine gemütliche Schänke und ein dampfendes Stew.«

»Es wird dir bestimmt auch gefallen, Baldwin«, entgegnete Margaret leichthin. Ihr blondes Haar hatte sich aus dem Netz gelöst, und sie musste die ungebändigten Strähnen nach hinten streichen.

»Ich bezweifle, dass du dich wirklich um mein Wohlergehen sorgst. Du wirst erst zufrieden sein, wenn du die angebotenen Stoffe gefühlt, die neuesten Handschuhe und die besten Schuhe anprobiert und die kostbarsten Gewürze aus aller Welt gekauft hast.«

»Nein«, widersprach ihr Ehemann Simon, der Vogt von Lydford, missmutig. »Sie wird erst dann zufrieden sein, wenn sie die Schuhe und den Stoff auch gekauft hat.«

Baldwin fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Ich für meinen Teil bin erst zufrieden, wenn wir da sind und ich mich ausruhen kann.«

»Was dich betrifft, lieber Gatte«, meinte Margaret, »meine ich mich erinnern zu können, dass es dein Vorschlag war, den Markt zu besuchen, damit du neues Geschirr kaufen kannst.«

»Das ist richtig. Wir brauchen mehr Besteck, wenn wir Lehnsherren empfangen«, sagte Simon. Er war nicht darauf vorbereitet gewesen, wie viele Festmahlzeiten er als Vogt von Lydford Castle ausrichten musste. Außerdem würde kostbares Besteck seiner Reputation förderlich sein.

»Und für diese Empfänge brauchen wir neue Kleidung – und Vorhänge«, fügte Margaret lieblich hinzu.

Baldwin lachte schallend. Margaret, groß und schlank und mit der frischen Hautfarbe einer Frau, die ihr Leben in den Mooren verbracht hatte, sah so gut aus wie schon lange nicht mehr. Die traurigen Falten auf ihrer Stirn und die dunklen Ränder unter den Augen waren verschwunden, und sie hatte ihren Sinn für Humor wiedergefunden. Nach dem Tod ihres Sohnes und nach dem, was sie in Crediton hatte durchmachen müssen, war sie beunruhigend abgemagert. Baldwin hatte schon befürchtet, sie könne einfach dahinschwinden. Er hatte es schon erlebt, dass Frauen nach dem Verlust eines geliebten Kindes keinen Lebenswillen mehr hatten. Zum Glück hatten sie und Simon noch eine Tochter. Edith hatte ihre Mutter gezwungen, sich ans Leben zu klammern, denn das Mädchen brauchte sie.

Sie erreichten eine Hügelkuppe, auf der sich zu ihrer Linken ein Galgen erhob. Es schien Baldwin, als sei er erst kürzlich errichtet worden. In seiner Eigenschaft als Hüter des königlichen Friedens musste er häufig der Hinrichtung von Verbrechern beiwohnen. Dieser Galgen bestand aus dicken Holzbalken und sah weitaus verlässlicher aus als die alte Hinrichtungsstätte in Crediton, wo es ihm stets so vorkam, als könne der Galgen demnächst über Wächtern und Henker zusammenbrechen. Überdies pflegten die Henker hochzuspringen und sich an dem Gehenkten festzuklammern, bis dessen Tod eingetreten war. In diesen Augenblicken schaute Baldwin stets zum waagerechten Balken hinauf und sah ihn schon bersten.

Dennoch hatte er einen Bürger, der vorschlug, die Henker sollten auf diesen letzten Akt verzichten, vor Zorn fast geschlagen. Die Henker beschleunigten auf diese Weise den Tod. Es war nicht mehr als Christenpflicht, das Leid abzukürzen. Dem Mann war offenbar auch mehr an der besonderen Form des Glücksspiels gelegen, das mit dem Hängen einherging. Es wurden Wetten darüber abgeschlossen, wie lange ein Mann am Strick noch lebte. Er zog es vor, sie länger baumeln zu sehen, um mehr Wetten annehmen zu können.

Es gab noch immer Aspekte des weltlichen Lebens, an die Baldwin sich schwer gewöhnen konnte, denn er war nicht immer ein profaner Ritter gewesen. Ein ›armer Soldat Jesu Christi und des Tempels Salomons‹ war er gewesen, ein Tempelritter. Er hatte nach den Regeln des Ordens gelebt und Gehorsam, Armut und Keuschheit gelobt. Nachdem er miterlebt hatte, wie der Orden von einem bösartigen und feigen König verraten worden war und seine Freunde auf dem Scheiterhaufen hatte sterben sehen, verabscheute er Menschen, die anderen unnötige Qualen zufügten.

Er wandte den Blick ab und sah auf die Stadt hinunter. Um diese Zeit herrschte ansonsten Mittagsruhe, aber heute, zu Beginn des Jahrmarkts, wimmelte es in den Straßen Tavistocks von Besuchern. »Ich bin froh, dass der Abt uns Logis gewährt«, sagte er. »Es sieht so aus, als sollte hier bald kein Bett mehr zu bekommen sein.«

Simon lenkte sein Pferd neben Baldwins. »Ich wusste nicht, dass der Markt so groß ist«, meinte er beeindruckt.

»Ja, dagegen wirkt Crediton wirklich klein«, stimmte Baldwin zu.

Simon deutete auf den Ort. »Das wird ein Problem für mich werden. Schon jetzt kommen die Leute nach dem Markt von Tavistock und beschweren sich bei mir, weil der von Lydford immer kleiner wird und dieser hier immer größer. Alle Blechschmiede kommen hierher, erstens weil es näher liegt, aber auch weil der Abt darauf achtet, dass es ein großes Angebot an Speisen und Zerstreuungen gibt.«

»Du machst dir also jetzt schon Sorgen wegen dieses Jahrmarkts?«, fragte Baldwin etwas spöttisch.

»Sorgen? Nein, aber ich werde mich genau umsehen, um herauszufinden, was die Händler von Lydford hierher lockt«, entgegnete Simon. Weswegen er sich wirklich sorgte, verriet er nicht: er würde seinen neuen Herrn kennen lernen.

Als Vogt von Lydford war Simon für Recht und Ordnung in den Zinngrubengebieten verantwortlich. Er musste darauf achten, dass niemand das Metall schmuggelte, das in den Zinnstädten Tavistock, Lydford, Chagford und Ashburton gewogen, geprägt und besteuert wurde. Außerdem kümmerte er sich um die ständigen Streitigkeiten zwischen den Bergarbeitern und den Landbesitzern, verwaltete das Zinngefängnis von Lydford Castle und achtete darauf, dass der Frieden des Königs eingehalten wurde. Seinen neuen Herrn hatte Simon noch nicht kennen gelernt, und er sah dem Treffen mit gemischten Gefühlen entgegen.

Baldwin entging seine bedrückte Miene nicht, aber er interpretierte sie falsch. »Mach doch nicht so ein Gesicht. Wir sind noch nicht einmal da! Margaret, dein Mann braucht immer etwas, worüber er sich Gedanken machen kann.«

Sie musste lächeln. »Ja, noch vor kurzem hat er beklagt, dass unsere Tochter nicht genug Freunde in Lydford habe, nur um bald darauf darüber nachzugrübeln, wie schnell sie erwachsen werde, und dass sie bald ein Ehemann haben würde.«

»Das ist ungerecht«, protestierte Simon. »Ich habe nur gesagt …«

Margaret hörte ihm nur mit halbem Ohr zu. Sie war froh darüber, dass ihr Mann seine tiefe Niedergeschlagenheit überwunden hatte. Sie wusste, dass Baldwin einen großen Anteil daran hatte. Baldwins Heilmittel für einen trübsinnigen Mann bestand darin, ihn zum Lachen zu bringen, und es hatte besser gewirkt als jede Medizin. Seit dem Tod seines Sohnes war ihr Mann gealtert. Er war dreiunddreißig Jahre alt. Auf seiner Stirn und an den Mundwinkeln hatten sich tiefe Falten eingegraben. Sein Haar war noch tiefschwarz, aber es war schütterer geworden, was ihn ernster aussehen ließ.

Als sie zu Baldwin hinüber sah, fiel ihr wieder einmal auf, dass er langsam füllig um die Hüften wurde. Margaret hatte ihn als heimatlosen, verarmten Ritter kennen gelernt, der keinen Lehnsherren hatte. In jenen Tagen mussten er und sein Knappe Edgar sich irgendwie durchschlagen und manchmal sogar auf den Bauernhöfen um einen Laib Brot oder Hülsenfrüchte betteln. Seit er das Anwesen der Furnshills von seinem verstorbenen Bruder geerbt hatte, lebte er üppiger, und das sah man seinem Bauch an.

Ansonsten fand sie ihn ganz ansehnlich. Er war groß, und auch wenn sein Haupthaar von einigen silbergrauen Strähnen durchzogen war, so war sein Backenbart noch schwarz. Das Bild eines modernen Ritters verkörperte er allerdings nicht. Die meisten Männer rasierten sich, wie auch ihr Ehemann. Der alte König, der Vater des jetzigen, hatte eine Aversion gegen Bärte gehabt, und während seiner Regentschaft trugen die meisten Männer nicht einmal einen Schnurrbart. Auch wenn sich seit seinem Tod einiges geändert hatte, war das Tragen von Bärten nicht wieder in Mode gekommen. Baldwin mochte sich jedoch nicht von der Gewohnheit seiner Templerzeit trennen. Alle Tempelritter hatten Bärte getragen.

Auch Baldwins Kleidung konnte kaum beeindrucken. Er trug ein abgewetztes und altmodisches Wams. Seine Stiefel waren derb, im Gegensatz zum höfischen Trend, der eine verlängerte, nach oben zeigende Spitze favorisierte. Eine lange Narbe auf seiner Wange zeugte von den Schlachten, die er gefochten hatte. Es war jedoch die einzige sichtbare Erinnerung an unruhige Zeiten.

Margaret sah ihn voller Zuneigung an. Er war ein guter Freund, ehrlich, treu und ritterlich. Schade, dass er noch Junggeselle war. Sie war sicher, dass er sich nach einer Ehefrau sehnte, aber bislang hatte er noch nicht die Richtige gefunden. Sie hatte versucht, sein Interesse an Frauen zu wecken, die sie kannte, aber vergeblich. Für keine hatte er sich begeistern können, nicht einmal für Mary, Ediths junge Kinderfrau, die ihm ganz offensichtlich schöne Augen gemacht hatte.

Ihre Gedanken wanderten zu ihrer kleinen Tochter. Edith war ein Energiebündel, und Margaret war froh, dass Mary sich gut mit ihr verstand und sie auch gerne auf ihren Ausritten durch die Moore begleitete. Als sie ihre Stelle angetreten hatte, war Mary ein schüchternes, vierzehnjähriges Mädchen gewesen. Nun war sie Ediths beste Freundin. Nur Hugh, Simons Knecht, nahm einen noch höheren Platz in ihrem Herzen ein.

»Woran denkst du, Margaret?«, fragte Baldwin.

»Ich denke, dass ich dringend Stoff für dich kaufen sollte. Dein Wams ist wirklich zu alt.«

Erstaunt sah er an sich hinunter und sagte schließlieh sichtbar beunruhigt: »Alt? Aber es ist noch sehr gut.«

»Es ist alt und abgewetzt, Baldwin. Und außerdem sitzt es etwas stramm um die Hüften.«

»Oh … aber es ist sehr bequem.«

»Mag sein. Es wundert mich allerdings, dass Edgar dich noch nicht darauf hingewiesen hat.«

Baldwin warf einen düsteren Blick über die Schulter. Seit den Tagen der Templer war Edgar sein Knappe gewesen. Jeder Ritter brauchte einen solchen Mann, den er gewissenhaft ausbildete, damit er ihn im Kampf schützen konnte. Edgar hatte sich als tapferer Soldat und treuer Diener erwiesen. Doch in letzter Zeit hatte ihn Baldwins schlichte Tracht in gewisse Nöte gebracht. Denn Edgar hatte in Crediton die Herzen einiger Damen erobert und hätte seine Chancen durch etwas elegantere Kleidung noch verbessert. Allerdings konnte der Diener nicht besser angezogen sein als sein Herr.

Edgar erwiderte Baldwins Blick trotzig, und der Ritter sah Margaret an. »Ist er damit zu dir gekommen, Margaret? Sollst du mich dazu überreden, neue Kleidung zu kaufen? Wenn er dahinter steckt, kann er sich einen neuen Herrn suchen.«

»Willst du damit andeuten, dass ich nicht in der Lage bin, zu beurteilen, dass dein fadenscheiniges Wams bald auseinander fallen wird?«, entgegnete sie schnippisch.

»Nein, nein, natürlich nicht. Aber Edgar ist in letzter Zeit schlimmer als ein keifendes Weib. Dauernd …«

»Nun, es ist an der Zeit, dass du dir ein neues Wams zulegst. Du kannst es dir schließlich leisten.«

»Simon, steh wenigstens du mir bei.«

»Nein«, antwortete der Vogt gut gelaunt. »Meine Frau weiß, was sie will, und ich werde ihr keineswegs dreinreden. Wenn sie mit dir die Händler aufsucht, um Stoff für dich zu kaufen, heißt das nur, dass sie weniger von meinem Geld ausgeben kann. Meg, lass dich nicht abhalten. Er braucht nicht nur ein neues Wams, er braucht Beinlinge, Hüte, Handschuhe, Hemden, Gürtel und Stiefel und was es sonst noch alles gibt. Hauptsache, du kommst nicht zu den Ständen, die dich interessieren.«

Sie hatten die Außenbezirke der Stadt erreicht und ritten die Straße entlang, die zum Kloster führte, vorbei am Markt.

»Was geht hier vor?«, fragte Baldwin, als er den Menschenauflauf sah.

»Wahrscheinlich hat man einen Taschendieb erwischt«, meinte Simon gelangweilt. »Davon treiben sich während der Märkte mehr als genug herum. In den Menschenmengen können sie ihrem Handwerk fast ungehindert nachgehen.«

»Vielleicht.« Baldwin bemerkte die schwer bewaffneten Wächter und einen stämmigen Mann, der sich herabbückte. Die Umstehenden diskutierten halblaut miteinander. Dann sah er die Gestalt auf dem Boden. »Hallo? Ist jemand verletzt?«

Der stämmige Mann richtete sich langsam auf. »Das kann man wohl sagen.«

Baldwin betrachtete ihn näher. Trotz seiner müden Stimme verkörperte er ein Maß an Autorität, das durch seine stattliche Figur noch unterstrichen wurde. Nach der Qualität seines Umhangs und seines Hutes zu urteilen, handelte es sich um keinen armen Mann, und Baldwin nahm an, dass er ein Amt bekleidete. »Ich bin der Hüter des königlichen Friedens in Crediton. Braucht Ihr Hilfe?«

»Der da gewiss nicht mehr«, höhnte einer der Wächter.

»Halt den Mund, Long Jack«, fuhr ihn der Mann an.

Baldwin schaute hinab und sah, was der Wächter gemeint hatte. Auf dem Boden lag der Körper eines untersetzten, kräftigen Mannes, bekleidet mit verschlissenen blauen Beinlingen und einem oft geflickten Wams. Er war tot, daran bestand kein Zweifel. Baldwin hörte, wie Margaret heftig einatmete. Der Leiche fehlte der Kopf.

Baldwin saß ab und fragte: »Hat jemand den Abt verständigt?«

»Ja, ich. Ich bin der Marktvogt, David Holcroft.«

Baldwin nickte, den Blick auf die Leiche gerichtet. »Ich bin Sir Baldwin Furnshill. Ich bin hier, um Abt Champeaux zu besuchen. Ist der Coroner gerufen worden?«

»Ich habe einen Boten zu ihm geschickt, aber es wird mindestens drei Tage dauern, bis er hier sein kann.«

»Warum so lang?«

»An der Küste ist ein Schiff gekentert, dort wurde er gebraucht.«

»Ich verstehe. Diese Leute hier – wer sind sie?«

»Die Nachbarn. Sobald Zeter und Mordio geschrien wurde, habe ich sie alle hierher geholt.«

»Und es sind alle da?«

»Fast alle. Außer Elias, dem Koch. Er bringt wahrscheinlich gerade seine Waren zum Markt.« Holcroft deutete auf einen der Umstehenden. »Will Ruby, der Metzger, hat ihn als Erster entdeckt.«

Simon sprang vom Pferd und reichte die Zügel Hugh, der im Sattel blieb und angeekelt auf die Leiche starrte. Der Vogt trat an Baldwins Seite. Nervös standen die Nachbarn um sie herum. Der Ritter sah sie nachdenklich an. Simon wusste, was er dachte: Wenn der Coroner erst in drei Tagen zurückkehrte, konnte der Mörder schon über alle Berge sein. Wenn es sich nicht um einen Bürger Tavistocks, sondern um einen Fremden handelte, würde man ihn wahrscheinlich nie finden. Aber Baldwin durfte hier von Rechts wegen keine Untersuchungen einleiten; das war Sache des örtlichen Coroners.

Die Herbeigerufenen schauten verbittert drein. Bei jedem ungeklärten Todesfall wurden zunächst einmal die in der Nähe Wohnenden in Gewahrsam genommen und erst gegen eine Bürgschaft wieder auf freien Fuß gesetzt. Auf diese Weise stellte man sicher, dass sie eine Buße dafür zahlen würden, dass ein Mörder in ihrer Nähe den königlichen Frieden hatte stören können.

Baldwin sah zu den Läden auf beiden Seiten der Gasse. »Du bist der Metzger?«

Will nickte düster. »Ja, Sir. Dort drüben ist mein Geschäft.«

Baldwin betrachtete ihn genauer. Will Ruby war klein und kräftig, muskulös und mit einem runden Bauch ausgestattet. Kurz geschorenes, rotbraunes Haar bedeckte seinen großen, runden Schädel. Sein wollener Mantel verriet dem Ritter, dass Rubys Geschäft florierte.

»Wie hast du ihn gefunden?«

Will erklärte, was vorgefallen war, und Baldwin hörte ihm zu, während er die Leiche betrachtete. »Hast du eine Ahnung, um wen es sich handeln könnte?«

Holcroft beantwortete die Frage. »Ich glaube nicht, dass er aus der Stadt stammt.« Er runzelte die Stirn. »Andererseits kommt mir seine Kleidung irgendwie bekannt vor.«

»Du glaubst, es handelt sich um einen Besucher?«

»Wahrscheinlich.«

Simon kratzte sich am Kinn. »Aber wo ist der Kopf?«

»Das würde ich auch gerne wissen«, meinte Holcroft.

»Er lag nicht bei der Leiche?«, fragte Baldwin.

»Nein, wir haben den Müll durchsucht und die Gasse. Keine Spur von einem Kopf.«

»Seltsam.« Baldwin bückte sich noch einmal zu der Leiche. »Habt ihr ein Messer gefunden?«

»Ein Messer?«

»Ja, er trägt einen Gürtel, aber es ist kein Messer in der Scheide.«

Holcroft schüttelte den Kopf.

»Warum hat man ihn enthauptet?«, fragte sich Baldwin leise. »Warum sollte jemand so etwas tun? Und sein Messer mitnehmen?«

»Simon, können wir nicht schon vorreiten, wenn Baldwin hier …«

»Margaret, verzeih.« Der Ritter richtete sich auf. »Ich bin hier nicht zuständig, ich bin nur hier, um mit euch den Markt zu besuchen. Entschuldige, es war unverzeihlich, dich mit diesem Anblick hier warten zu lassen. Kommt, wir machen uns sofort auf den Weg.«

Simon und Baldwin saßen auf, und gemeinsam ritten sie zur Abtei. Simon wusste, wie sehr Verbrechen seinen Freund faszinierten und wunderte sich über die Hast, mit der Baldwin seine Befragung beendet hatte. Aber dann sah er, dass der Ritter über die Schulter zurücksah. Als er Simons Blick bemerkte, zuckte er fast reumütig mit den Schultern.

»Nein, wir sind wegen St. Rumon gekommen.«

5. Kapitel

Der Abt stand in der Halle und breitete die Arme zum Willkommensgruß aus. Er war nicht besonders groß und hatte ein freundliches Gesicht mit roten Wangen. Seine Tonsur musste nicht rasiert werden, da ihm nur noch ein grauer Haarkranz geblieben war, der nicht höher als bis zu den Schläfen reichte. »Vogt, seid willkommen! Mylady natürlich auch! Setzt euch. Und Ihr müsst Sir Baldwin Furnshill sein. Welch eine Freude, Euch endlich einmal kennen zu lernen. Kommt, nehmt Platz.«

Abt Champeaux' gute Laune war ansteckend. Er führte seine Gäste zu einem Anrichtetisch, auf dem eine Karaffe mit Wein und eine Reihe kunstvoll verzierter Zinnpokale standen. Baldwin nahm einen davon und betrachtete ihn. Eine Jagdszene war darauf eingraviert. Es schien, als sei es dem Abt durchaus nicht peinlich, seinen Reichtum zur Schau zu stellen.

Während Simon mit seinem neuen Herrn plauderte, seine Tasche noch über der Schulter, setzte Baldwin sich und musterte die Umgebung. Der Raum war üppig möbliert, an den Wänden hingen Teppiche, und auf den Stühlen lagen Sitzkissen. An der Ostwand befand sich ein massiver Kamin aus Granit. Von seinem Platz aus konnte Baldwin durch die verglasten Fenster die Fischteiche und die Gärten sehen. Das Gelände war weitläufig und reichte bis zu den angrenzenden Feldern. Dazwischen wand sich träge der Fluss.

Als er am Rande des Gewässers etwas Rötlich-Braunes aufblitzen sah, erhob er sich sofort.

Der Abt bemerkte sein Interesse. »Ah, Sir Baldwin, Ihr habt ein gutes Auge«, schmunzelte er.

»Ein schönes Tier.«

»Ja, wir können uns glücklich schätzen, über vierzig Hirsche in unserem Park zu beherbergen. Manchmal gibt es allerdings Probleme.«

»Was für Probleme?«, fragte Margaret.

Der Abt lächelte und zwinkerte ihr zu. »Wisst Ihr, manchmal entwischen sie aus dem Park, wenn wir versuchen, sie zu fangen. Ich habe schon Ärger bekommen, weil ich mein eigenes Wild im Moor gejagt habe. Meistens stellen die Hunde sie, bevor sie aus dem Park sind, aber es kommt immer wieder vor, dass ein Tier davonläuft, und was sollen wir dann tun? Es ist fast unmöglich, die Gräben und Hecken ständig zu pflegen.«

Baldwin musste ein Grinsen unterdrücken. Dass ein Abt im Dartmoor wilderte und das vor seinen Gästen sogar zugab, hatte er noch nicht erlebt. »Ich würde mir gerne Eure Jagdhunde ansehen«, sagte er, und der Abt nickte erfreut.

»Es wäre mir ein Vergnügen. Vielleicht könnte ich Euch sogar dazu überreden, mich auf der Jagd zu begleiten?«

»Ein solch freundliches Angebot kann ich kaum abschlagen.«

Simon schlug gegen seine Tasche. »Wollt Ihr jetzt meine Dokumente über die Zinngruben einsehen?«

»Gewiss nicht, Simon. Ihr hattet eine anstrengende Reise. Ruht euch erst einmal aus. Über die Geschäfte sprechen wir später. Ich bin jetzt seit vierunddreißig Jahren hier Abt, und auch wenn der Herr mir wohl keine weiteren vierunddreißig Jahre gewähren wird, ein paar werden mir schon noch bleiben. Unsere Arbeit können wir verschieben.«

Baldwin lehnte sich zurück. Der Abt war ein guter Gastgeber. Er plauderte so umgänglich mit Simon und seiner Frau, dass keine steife Atmosphäre entstand. Baldwin hatte viele Kleriker kennen gelernt, aber Robert Champeaux schien trotz all seiner Macht und Autorität mitten im Leben zu stehen.

Baldwin wusste, wie mächtig der Mann war. Er hatte vor ihrem Besuch mit Peter Clifford, dem Dean von Crediton, über Champeaux gesprochen. Als dieser die Abtei vor über dreißig Jahren übernommen hatte, war sie hoch verschuldet gewesen. Heute gehörte sie dank seiner sorgfältigen Amtsführung zu den reichsten Institutionen in der Grafschaft.

Champeaux hatte Kapital in die Stadt gebracht, indem er dafür gesorgt hatte, dass die Feste und Märkte attraktiver geworden waren, worunter wiederum Chagford und Lydford litten. Die Gewinne hatte er dazu genutzt, lukrative Ämter zu kaufen. 1318 war er zum Rechnungsprüfer der Silberminen von Devon ernannt worden. Baldwin hatte erfahren, dass er die Verwaltung der Minen erst kürzlich erweitert hatte, als Gegenleistung für ein beträchtliches Darlehen für den Krieg mit Schottland. In diesem Jahr, 1319, war er nicht nur Verwalter der Minen Devons geworden, sondern auch Hüter des Hafens von Portsmouth, beides sehr gewinnträchtige Ämter. Dennoch schien es ihm Spaß zu machen, sich mit der Frau eines seiner Untergebenen über die Qualität der Stoffe auf dem Markt zu unterhalten. Das zeugte von einer Demut und Größe, die so manch anderem Kleriker gut zu Gesicht gestanden hätte.

Es klopfte an der Tür, und ein junger Mönch betrat den Raum mit einer tiefen Verbeugung. »Mylord, der Marktvogt wünscht Euch zu sprechen.«

»Führ ihn herein. Ah, Holcroft, hast du schon nach dem Coroner schicken lassen?«

»Ja, Sir. Und ich habe die vier Nachbarn und Will Ruby, der die Leiche entdeckt hat, festnehmen lassen.«

»Nun gut, Zeter und Mordio wurde gerufen, mehr kann man im Augenblick nicht tun. Wo ist die Leiche?«

»Ich konnte sie nicht dort liegen lassen, Sir.« Normalerweise musste eine Leiche an ihrem Fundort bleiben, bis der Coroner sie untersucht hatte. »Das wäre unmöglich gewesen. Ich habe sie in die Schänke bringen lassen. Dort gibt es ein Nebenhaus, wo der Coroner sie anschauen kann.«

»Gut.«

Baldwin beugte sich vor. »Hast du etwas Neues über den Mann herausgefunden?«

»Solange wir seinen Kopf nicht gefunden haben, wird es schwer sein, etwas zu erfahren. Keiner weiß, wer er ist.«

Simon schwenkte den Wein in seinem Becher. »Und niemand ist als vermisst gemeldet worden? Eine Frau würde die Leiche ihres Mannes auch so erkennen. Bist du sicher, dass er von außerhalb stammt?«

»Ja, Sir, er ist sicher nicht aus Tavistock, und es ist auch niemand als vermisst gemeldet worden.«

»Das muss nichts heißen«, meinte Baldwin. »Wenn Markt ist, verbringen viele Männer ihre Zeit in den Tavernen und Schänken. Viele Frauen würde es nicht überraschen, wenn ihre Männer an einem solchen Abend erst spät oder gar nicht nach Hause kommen. Vielleicht ist er doch ein Einheimischer, und seine Frau glaubt, dass er seinen Rausch auf einer Wirtshausbank ausschläft.«

»Sicher, Sir Baldwin«, entgegnete Holcroft. »Ich sagte schon, dass die Kleidung des Mannes mir bekannt vorkommt. Aber ich bin mir auch sicher, dass er nicht von hier ist, niemand in unserem Ort ist so gekleidet.«

»Das alles gefällt mir gar nicht«, sagte der Abt. Nachdenklich sah er in seinen Park hinaus. Wahrscheinlich würde er lieber über Jagdhunde und Falken sprechen, dachte Simon, als über eine Leiche. »Es fällt in meine Gerichtsbarkeit, und ich sähe es nicht gerne, wenn Männer aus meiner Stadt bestraft werden, die gar nichts damit zu tun haben.«

Baldwin nickte nachdenklich. Die Männer wurden gegen ein Pfand festgehalten, um sie zu zwingen, vor Gericht zu erscheinen. Wenn kein Mörder gefunden wurde, mussten sie eine Strafe zahlen.

»Ich habe gehört, dass Sir Baldwin und der Vogt schon einige Mörder gefasst haben«, sagte Holcroft zögerlich.

»Du willst, dass wir dir helfen?«, fragte Simon und blickte zu Baldwin hinüber, der jedoch nur mit den Schultern zuckte.

»Sir, ich bin überfordert«, sagte der Marktvogt nun geradezu flehentlich. »Mit einem Mordfall hatte ich es noch nie zu tun, ich bin ja auch nur für ein Jahr im Amt. Ich weiß nicht, wie man eine Untersuchung führt oder dergleichen.«

»Das ist ja auch Sache des Coroners«, meinte Baldwin.

»Ja, aber bis er hier eintrifft, ist der Mörder vielleicht schon über alle Berge.«

Auch der Abt nickte bittend und sah die beiden Männer an. »Ihr würdet mir einen großen Gefallen tun, meine Herren. Könntet Ihr nicht die Untersuchung in diesem Fall durchführen? Der Mord ist auf meinem Land geschehen, ich bin verantwortlich, und ich meine, dass ich im Namen des Rechts gut daran tue, die Untersuchungen zu beschleunigen.«

Baldwin erhob sich. »Also gut. Komm, Marktvogt, lass uns noch einmal zu der Stelle gehen, an der die Leiche gefunden wurde.«

»Einen Augenblick.« Champeaux ging zur Tür. Er unterhielt sich kurz mit einem anderen Mönch, bevor er zurückkehrte. »Wir sollten alles schriftlich festhalten, damit der Coroner bei seiner Rückkehr genau feststellen kann, was gesagt und getan wurde. Nehmt den jungen Peter mit. Er soll alles aufschreiben.«

Als der Novize eintrat, schüttelte Holcroft den Kopf. Es war der Gleiche, der am gestrigen Abend die Camminos in die Schänke begleitet hatte. Die Dinge lagen auch so schon kompliziert genug, dachte er. Und nun hatten sie auch noch einen hitzköpfigen Mönch im Schlepptau.

Holcroft führte sie durch den großen Innenhof des Klosters zum Haupttor, einem massiven Bauwerk, groß genug, um ein Haus oder eine Kapelle zu beherbergen. Von dort folgten sie der Straße nach Norden, bis sie zu der Gasse kamen.

Baldwin half dem Abt nur allzu gerne, da ihn das Geheimnis des abgetrennten Kopfes ungemein faszinierte. Simon dagegen passte es nicht so recht, schon wieder in einen Mordfall verwickelt zu sein. Er hoffte darauf, die Untersuchung möglichst schnell beenden zu können. Er hatte Hugh bei Margaret gelassen, damit er ihr beim Auspacken helfen konnte. Baldwin dagegen wusste, dass Edgar ihn in einer fremden Stadt nicht allein lassen würde. Als sie unter dem Templerorden gedient hatten, war er nicht von seiner Seite gewichen, und er nahm seine Stellung noch immer sehr ernst. Auch heute noch ließ er seinen Herrn nur aus den Augen, wenn sie zu Hause weilten.

Nach außen hin wirkte Edgar allerdings gelangweilt. Er hatte die Absicht, auf dem Jahrmarkt einen guten Ballen Stoff für seine neue Flamme zu kaufen. Baldwin sah es gerne, dass er sich neuerdings auf Cristine konzentrierte, die in der Schänke bediente. Davor hatte Edgar diversen Rockzipfeln hinterhergejagt, und Baldwin hatte sich bereits Sorgen gemacht, dass die amourösen Abenteuer seines Dieners an der Autorität kratzten, die für einen Ritter so wichtig war.

Als sie die Gasse erreichten, war niemand mehr zu sehen. Nachdem die Nachbarn ihre Bürgschaft geleistet hatten, hatten die Wachen sie gehen lassen. Die Leiche war fortgeschafft worden, eine große Blutlache markierte die Stelle, an der sie gelegen hatte.

Baldwin wandte sich noch einmal dem Müllhaufen zu. An der Mauer lehnte ein Besen mit einem abgebrochenen Stiel, mit dem er den Müll sorgsam durchkämmte und betrachtete. »Hier ist nichts«, meinte er schließlich, warf den Besen beiseite und begab sich zu der Blutlache.

»Wenn es ein Händler gewesen sein sollte, werden wir bald herausfinden, wer es war. Sein Stand wird leer bleiben, und das wird sicher jemand melden, vielleicht der Mann, bei dem er den Stand angemietet hat.«

»Ich habe bereits die Wächter angewiesen, nach leeren Ständen Ausschau zu halten. Aber es gibt so viele, und vielleicht sollte er auch mit anderen an einem Stand arbeiten. Dann fiele es nicht so bald auf.«

»Nun, vielleicht kann uns die Leiche etwas erzählen. Und du bist sicher, dass er nicht aus der Stadt ist?«

»Der Kleidung nach nicht. Vielleicht ist er mit jemandem aneinander geraten. Es gab Streit, er wurde getötet.«

»Sehr riskant, jemanden mitten in der Stadt zu töten«, meinte Simon. »Um diese Zeit sind zu viele Wächter unterwegs.«

»Wie auch immer, wer trennt schon jemandem den Kopf ab, den er im Streit getötet hat?«

»Vielleicht wollte er verhindern, dass der Tote schnell erkannt wird«, schlug Holcroft vor. Dann weiteten sich seine Augen. »Oder der Mörder hat im Auftrag getötet, und vielleicht wollte sein Auftraggeber den Kopf als Beweis.«

Simon sah ihn skeptisch an. »Wie um alles in der Welt kommst du darauf, dass jemand einen Kopf als Beweis sehen will?«

»Wie bei Johannes«, mischte sich der junge Mönch eifrig ein.

Simon sah ihn an. Er hatte Peter bislang kaum wahrgenommen. Der Mönch mochte siebzehn oder achtzehn Jahre alt sein. Sein Gesicht war blass und schmal, als habe er ein schweres Fieber hinter sich, sein dünnes Haar war stumpf und glanzlos. »Das weiß ich auch«, sagte Simon. »Aber das scheint mir als Erklärung doch sehr weit hergeholt. So etwas passiert nicht an einem warmen Sommertag in England.«

»Ich glaube das auch nicht«, pflichtete Baldwin ihm bei. »Wo befindet sich der Leichnam jetzt?«, fragte er den Marktvogt.

Der leicht pikierte Holcroft führte sie zur Taverne. Baldwin schaute durch die Tür in den Schankraum. »Hier geht es schon recht geschäftig zu«, meinte er.

»Ja, und alle sind sehr freundlich. Ich war selbst gestern Abend hier – und hätte nicht gedacht, dass ich heute unter diesen Umständen zurückkomme.«

Er führte sie hinter das Gebäude in einen Innenhof, in dem auf einer abgetrennten Fläche einige Hühner im Staub scharrten. Ein Wächter saß vor dem Gebäude, in dem sich die Leiche befand. Neben ihm stand ein Krug Ale, ein rostiger, alter Speer lehnte an der Wand. Als er die Männer sah, erhob er sich und nahm den Speer in die Hand.

Als sie den Raum betraten, schlug ihnen ein kräftiger Duft entgegen. Es roch nach Äpfeln, und als Simon sich umschaute, sah er eine große Kelter. An der Wand standen Fässer, in denen nach der Intensität des Aromas zu urteilen, ein starker Cider lagerte.

Man hatte Bretter über einige Fässer gelegt und die Leiche dort aufgebahrt. Baldwin trat näher. Die Gegenwart des Todes machte ihm einmal mehr deutlich, wie schnell alles vergehen konnte. Diese leere Hülle vor ihm war der Beweis dafür, dass das Leben vergänglich war. Sie zeugte allerdings auch von einem brutalen Mord, und Baldwin wusste, dass sie ihm einiges über den Mörder sagen konnte, wenn er genau hinschaute.

Baldwin rief den Wächter herein, der bei der Leichenschau als Zeuge anwesend sein sollte, und begann, den Toten zu entkleiden. Er zog das rote Wams und das Hemd aus. Die Leichenstarre hatte bereits eingesetzt und erschwerte die Aufgabe, aber schließlieh hatte er den Mann ausgezogen. Der Tote war muskulös, mehrere kleine Narben waren auf seinem Oberkörper zu sehen. »Er muss letzte Nacht getötet worden sein«, erklärte er. »Der Körper ist bereits so kalt wie Granit.«

»Was fällt dir sonst noch auf?«, fragte Simon.

Baldwin wandte seine Aufmerksamkeit dem Gürtel des Ermordeten zu und legte nachdenklich die Hand unters Kinn. »Er hat keinen Geldbeutel bei sich. Vielleicht hat ihn ein Taschendieb getötet, weil er sich gewehrt hat.« Er betrachtete den Gürtel genauer. Die leere Messerscheide schien ihn besonders zu interessieren.

»Sieh dir die Qualität des Leders an. Es ist sehr gut, und außerdem ist hier ein Wappen eingestanzt.«

»Kennst du das Wappen?«

»Nein, leider nicht. Das wäre wohl auch zu einfach, nicht wahr?« Er nickte Edgar zu, und gemeinsam drehten sie die Leiche auf den Rücken. »Aha!«

»Was ist?«

»Meine Theorie vom Taschendieb ist wohl falsch. Ein Dieb hätte ihn vielleicht niedergeschlagen, aber nicht sofort auf ihn eingestochen. Peter, schreib auf: Eine Stichwunde im Rücken, zwei Finger breit links neben dem Rückgrat.« Er griff nach dem Hemd, untersuchte es, legte es beiseite und betrachtete das Wams.

»Und?«, fragte Simon.

»Trotz der Wunde ist das Hemd unversehrt, es gibt nur einen Blutfleck. Also hat er etwas anderes getragen, oder er war nackt, und aus irgendeinem Grund hat man ihm das Hemd hinterher übergestreift.«

»Wieso ist er überhaupt erstochen worden?«, fragte Holcroft. »Wenn man ihm doch den Kopf abgetrennt hat.«

»Es dürfte wohl etwas schwierig sein, einen lebendigen Mann zu enthaupten«, entgegnete Baldwin spöttisch. »Es ist passiert, als er bereits tot war. Er wurde erstochen. Dann wurde aus irgendeinem Grund der Kopf vom Körper getrennt, und man zog ihm das Hemd über.«

»Aber weshalb?«, fragte Holcroft.

»Eine gute Frage.« Baldwin betrachtete die Leiche. »Simon, für wie alt hältst du ihn?«

Der Vogt schaute die Leiche an. »Schwer zu sagen, ohne den Kopf. Ich weiß es nicht.«

»Ja, sehr schwer«, stimmte Baldwin zu. Die Muskeln des kopflosen Mannes waren ausgeprägt, was aber nicht mehr aussagte, als dass er wahrscheinlich kein Priester war. Jeder andere, sei es Ritter, Metzger, Bergarbeiter oder Knecht musste körperlich arbeiten. Baldwin war ratlos. Was konnte er noch von dieser Leiche lernen, deren Identität ein Rätsel war? Er konzentrierte sich. Er musste die Wahrheit herausfinden. Wer immer dieser Mann war, seine Ermordung musste gerächt werden.

Der Körper war kaum behaart, aber auch daraus ließ sich wenig schließen. »Gut betucht war er sicherlich nicht. Er ist recht schmutzig, seine Hände sind verdreckt, und er hat viele Schwielen an den Fingern; also kein reicher Händler. Andererseits hat er einen Bauch. Ein armer Landarbeiter war er auch nicht. Dazu ist er zu gut genährt. Seine Haut ist fast ledrig, nicht so weich wie die eines jungen Mannes. Wenn man den Bauch sieht, würde man ihn vielleicht auf dreißig bis vierzig Jahre schätzen.«

»Wie kommt Ihr darauf?«, fragte Holcroft.

»Nun, er sieht aus, als habe er bei Essen und Trinken stets gut zugelangt. Wenn er jünger wäre, müsste er aus gutem Hause stammen. Aber die Schwielen an seinen Händen verraten, dass er körperlich gearbeitet hat, und ein reicher Mann wäre gepflegter. Nein, ich halte diesen Mann für Ende dreißig.«

Simon wandte den Blick ab. Der Anblick des Halses, das Blut, die Muskelstränge, die Knochen schnürten ihm die Kehle zu. Dazu verband sich der Geruch der Leiche mit dem kräftigen Duft der Äpfel, und der Vogt schluckte heftig und stellte sich näher an die Tür.

Baldwin bemerkte es gar nicht. »Das ist interessant«, murmelte er, als er sich über den Hals des Toten beugte. »Peter, schreib auf. Ich glaube nicht, dass der Kopf durch einen einzigen Hieb mit der Axt oder durch einen Schwertstreich abgetrennt wurde.«

»Ach nein?« Holcroft lehnte sich über Baldwins Schulter. Simon schnappte nach Luft.

»Schau her.« Der Ritter deutete auf den Hals. »Es sieht eher so aus, als habe man das Fleisch regelrecht durchgesägt. Sieh dir das an.«

Holcroft schaute genauer hin. »Knochensplitter. Und?«

Baldwin sah ihn geduldig an. »Ja, Knochensplitter vom Rückgrat. Verstehst du es nicht? Der Mörder hat ihn erstochen und ihm dann die Kehle durchschnitten. Danach hat er eine schwere, aber nicht allzu scharfe Waffe benutzt, um den Hals des Mannes zu durchtrennen. Wenn er ein Messer benutzt hätte, hätte er die Spitze der Klinge zwischen die Wirbelsäule geschoben und den Kopf praktisch herausgestemmt. Aber er hat das Fleisch durchschnitten und die Knochen mit etwas zerhackt, so wie ein Metzger.«

»Ihr glaubt, es war Will Ruby?«, fragte Holcroft ungläubig.

Baldwin erhob sich. »Zumindest jemand, der Zugang zu schwerem Werkzeug hatte. Es könnte mit der Axt eines Holzfällers oder der eines Bauern getan worden sein, genauso mit dem Schlachtbeil eines Metzgers. Aber für ein Beil ist der Schnitt zu unregelmäßig, und es sind zu viele Knochen abgesplittert. Nein, den Namen des Mörders kenne ich natürlich noch nicht. Und es bleibt immer noch die Frage, warum der Kopf überhaupt abgeschnitten wurde.«

Holcroft zuckte mit der Schulter.

Simon bekam langsam Kopfschmerzen. Der Geruch erzeugte Übelkeit. Erleichtert hörte er, wie Baldwin murmelte: »Vielleicht sollten wir den Gastwirt fragen, ob er etwas weiß. Schließlich wurde die Leiche in der Nähe der Schänke gefunden. Wo ist der Wirt?«

»Die Wirtin, Sir. Sie heißt Agatha.«

»Schön. Dann lasst uns gehen und herausfinden, was Agatha uns erzählen kann.«

6. Kapitel

Die Taverne sah aus wie die meisten anderen auch. Bänke, Stühle und Tische standen auf dem Lehmboden durcheinander, der hart wie Eichenholz war. An einigen Stellen lag verfärbtes Stroh, mit dem man Erbrochenes aufgewischt hatte. Es ging sehr geschäftig zu, Männer und Frauen saßen an den Tischen und tranken, während um sie herum Kinder spielten. In einer Ecke hockten ein paar Zecher und spielten merrils, eine Art Mühle; sie schlossen Wetten ab und kommentierten lautstark jeden Zug.

Simon schaute sich interessiert um. Neidisch stellte er fest, dass es den Händlern in Tavistock erheblich besser zu gehen schien als seinen Nachbarn in Lydford.

Baldwin sah nichts weiter als hektischen Kneipenbetrieb. Hier ging es nicht so rau zu wie in vielen anderen Wirtshäusern, aber auch nicht so gediegen wie in einem Gasthof. Die Städter und ihre Familien kamen hierher, um einen Schluck des guten Ales zu trinken, das die Wirtin braute. Eine Kellnerin schenkte den Gästen aus einem großen Krug nach. Der Marktvogt winkte ihr zu, sie nickte und verdrehte die Augen, als die Spieler in der Ecke laut nach ihr riefen. Sie bedeutete ihnen, dass sie sich etwas gedulden sollten, und verschwand hinter dem Vorhang, der die Schänke von den anderen Räumen trennte.

»Sir, ich glaube nicht, dass ich dort hineingehen sollte«, stammelte Peter.

»Warum um alles in der Welt nicht?«, fragte Baldwin.

»Nun, es halten sich viele Frauen dort auf und …« Er wollte nicht zugeben, dass er am gestrigen Abend fast in eine Schlägerei geraten war. Die Anwesenheit des Marktvogts, der ihn zum Gehen überredet hatte, war ihm äußerst unangenehm.

»Keine Sorge, Peter, ich werde dich beschützen«, meinte Baldwin trocken.

Holcroft führte sie an einen Tisch und vertrieb die jungen Männer, die dort saßen und sich dem Genuss des Ales gewidmet hatten. Murrend rutschten sie zur Seite. Kurz darauf erschien die Wirtin.

Agatha hatte ein rundes Gesicht, rote Apfelwangen und langes braunes Haar, das immer wieder unter ihrem Haarnetz hervorquoll. Sie begrüßte die Gäste mit einem freundlichen, geschäftigen Lächeln. Baldwin hörte schweigend zu, als Holcroft Ale bestellte und Baldwin und Simon vorstellte. Sie warf dem Mönch einen Blick zu, der Baldwin verriet, dass der Abt den jungen Mann nicht nur als Schreiber mitgeschickt hatte, sondern auch, um deutlich zu machen, dass er die Untersuchungen unterstützte.

Der Marktvogt schüttelte den Kopf, als die Wirtin in den Vorratsraum eilte. »Der arme Kerl. Auf diese Weise getötet und dann unter einem Müllhaufen verscharrt zu werden. Warum tut jemand so etwas?«

»Wir werden den Mörder fragen, wenn wir ihn gefunden haben«, sagte Baldwin. »Und diesem Ziel sollten wir uns jetzt verstärkt widmen. Schreibst du auch alles auf, Peter?«

Der Mönch nickte eifrig. »Ja, Sir, alles ist notiert.«

Simon schaute auf das Gekritzel, das Peter fabriziert hatte, und war froh, dass er es nicht entziffern musste. Pflichtbewusst hatte der junge Mann alles mitgeschrieben, was er hörte.

»Agatha«, begann Baldwin, als die Wirtin mit den Alekrügen zurückkehrte. »Die Leiche, die gestern Nacht gefunden wurde, hast du sie gesehen?« Sie nickte. »Hast du den Mann erkannt?«

Sie wischte sich die Hände an der Schürze ab. Ihr Kleid wölbte sich so heftig, dass Simon sich fragte, ob sie schwanger sei. Ihr Blick glitt über die Runde der Gäste, bevor sie antwortete. »Es ist ziemlich schwer, einen kopflosen Mann zu erkennen. Aber seine Kleidung kam mir bekannt vor.« Sie schaute den Marktvogt an, und Baldwin glaubte, ein leichtes Flackern in ihrem Blick zu erkennen. »Ich will niemanden an den Galgen bringen, aber gestern Abend war jemand hier, der so gekleidet war. Sein Wams und seine Beinlinge könnten die Sachen gewesen sein, die die Leiche trug. Ich habe ihn hier noch nie gesehen.«

»Natürlich!«, rief Holcroft aus und schlug sich auf den Oberschenkel. Er hatte den Mann bei Elias ganz vergessen – der Anblick Lizzies und Torres hatte alles andere verdrängt.

»Da bist du dir sicher?«, fragte Baldwin nach. »Du kanntest ihn auch nicht von früheren Jahrmärkten?«

»Genau kann ich das nicht sagen.« Sie zuckte mit den Schultern und deutete zu den anderen Gästen. »Es ist ja nicht so, als säße ich hier Däumchen drehend herum. Zu Marktzeiten sind hier so viele fremde Gäste, dass man nicht mit allen reden kann. Aber mir kam er nicht bekannt vor.«

»Was hat er gemacht? War er allein oder in Gesellschaft?«

»Er kam allein herein«, antwortete Agatha zögernd. Sie wollte niemanden in Verdacht bringen, vor allem nicht, wenn es sich um einen Einheimischen handelte, der Stammgast bei ihr war.

»Hat er sich mit jemandem unterhalten?«, bohrte Baldwin.

Sie zögerte kurz, aber nach einem weiteren Blick zum Marktvogt sprudelte sie hervor: »Nein, Sir. Ich rede nicht gerne schlecht über andere, aber er saß mit einem Mann aus dem Ort zusammen. Der Fremde kam wie gesagt allein, aber er fragte mich sofort nach Elias, und als der die Schänke betrat, winkte er ihn gleich zu sich. Die beiden hockten beisammen, als seien sie alte Freunde.«

Simon beugte sich vor. »Wie lange haben sie sich unterhalten?«

»Immerhin so lange, dass jeder vier Pints getrunken hat.«

»Und dann?«

»Nachdem die Glocke geschlagen hatte, sind sie zusammen gegangen.«

»Und du hattest den Eindruck, sie seien befreundet?«, fragte Baldwin.

Sie überlegte noch einmal. »Schon«, sagte sie schließlich. »Elias ist eigentlich ein schweigsamer Bursche, aber gestern Abend schien er ziemlich aufgekratzt.«

»Was meinst du mit aufgekratzt?«, mischte sich Holcroft ein. »Hatte er Streit mit dem Mann?«

Sie warf ihm einen gelangweilten Blick zu. »Komm schon, David. Es ist wohl klar, dass sie nicht hier drinnen zum Messer gegriffen haben. Ob sie draußen aneinander geraten sind, weiß ich nicht. Ich hab gerade noch gesehen, wie sie hinausgingen. Das hier ist ein Wirtshaus, und ich arbeite hier, schon vergessen? Ich beobachte meine Gäste nicht den ganzen Abend. Aber er ist zurückgekommen.«

Baldwin verkniff sich ein Grinsen. Die Wirtin war nicht auf den Mund gefallen und ließ sich nicht aufs Glatteis führen. »Wer kam zurück? Elias?«

»Ja, nach ein paar Minuten kam er wieder herein und trank noch etwas.«

Simon schaute auf. »Hast du ihn bedient?« Als sie nickte, fügte er hinzu: »Hast du Blut an seiner Kleidung bemerkt?«

Baldwin hörte aufmerksam zu. Die Frage war wichtig. Mörder wurden immer mit dem Blut ihrer Opfer besudelt. Und dieser Mörder musste Blutspuren an sich gehabt haben. Schließlich hatte er seinem Opfer den Kopf abgetrennt.

Sie dachte nach. »Nein, auf keinen Fall«, sagte sie schließlich bestimmt.

»Hatte er etwas bei sich, als er zurückkam, einen Sack oder eine Tasche?«, fragte Baldwin.

»Nein.«

»Das muss nichts heißen«, meinte Holcroft. »Vielleicht hat er den Kopf im Haus oder woanders versteckt.«

»Vielleicht«, sagte Baldwin zweifelnd. »Dieser Elias – wer ist das?«

»Er wohnt neben Will Ruby«, warf Holcroft ein. »Er betreibt eine Küche. Es war sein Müll, unter dem die Leiche lag.«

»Dann sollten wir uns mit ihm unterhalten.«

Baldwin erhob sich und ging mit Simon und Edgar hinaus. Peter packte sein Schreibzeug zusammen und eilte hinter ihnen her. Als er einen letzten Blick zurückwarf, sah er, dass die Wirtin Holcroft fast mitleidig ansah, während auf seiner Miene so etwas wie eine stumme Bitte abzulesen war.

Elias setzte sich auf sein Fass und wischte sich mit der Hand über die Stirn, bevor er gähnend zum Himmel hinaufschaute. Er hatte hinter der Verkaufstheke seines Stands geschlafen, und der Nacken tat ihm weh. Wenigstens hatte es nicht geregnet.

Ein erster Kunde trat an seinen Stand, während Elias noch versuchte, seine verspannten Nackenmuskeln zu lockern. Der Mann verlangte nach dem in Teig gebackenen Kapaun, einem Kaninchen und zehn gerösteten Finken. Elias legte die Waren auf die Theke und rechnete den Preis aus; acht Pennies für den Kapaun, einen für die Finken und vier für das Kaninchen. Schließlich rundete er den Preis auf sechzehn Pennies auf. Schließlich war Jahrmarkt. Murrend zählte der Kunde die Münzen ab. Er wusste, dass er mehr bezahlte, als sonst in der Stadt üblich war. Aber ein Händler aus London hätte noch mehr verlangt.

Den nächsten Kunden kannte Elias. Es war Antonio da Cammino, den er am Abend zuvor in der Taverne gesehen hatte, auch wenn er seinen Namen nicht wusste. Er bestellte eine Makrele, und Elias legte den Fisch auf den Rost. Das Feuer hatte er bereits zuvor entfacht. Dann trank er erst einmal einen großen Schluck Ale aus seinem Krug.

Er hatte ihn nötig. Jordan wiederzusehen hatte ihn völlig verwirrt, und das grauenvolle Geschehen in der Gasse hatte sein Übriges getan. Es wunderte ihn noch immer, dass er sein Ale in der Taverne nicht verschüttet hatte, nachdem er zurückgekehrt war, so sehr hatten seine Hände gezittert.

Ihm war klar, dass er nun eine Strafe zahlen musste, weil er seinen Müll nicht weggeschafft hatte, aber er konnte einfach nicht mehr dorthin gehen. Jetzt nicht mehr.

Zwei dreckverschmierte Kinder, die auf der Wiese gespielt hatten, kamen an seinen Stand und wollten wissen, wie teuer alles war, obwohl sie sich bestimmt nicht mehr als ein paar geröstete Finken leisten konnten. Elias war bekannt dafür, dass er den Kindern gerne etwas extra gab, und so bekamen die beiden Kleinen noch einen gerösteten, mit Honig bestrichenen Sperling dazu. Mittlerweile war auch der Fisch fertig, und er reichte ihn dem geduldig wartenden Venezianer.

Antonio bezahlte und biss in das dampfende, hellgelbe Fleisch. Als er Elias' Blick bemerkte, fragte er: »Ich kann ihn doch hier an deinem Stand essen, oder?«

»Natürlich, Master«, antwortete Elias. Antonio winkte seinen Sohn herbei.

Pietro schlenderte zusammen mit Luke heran und spielte mit einer Münze, während er Elias' Angebot begutachtete. Er deutete auf die gekochte Lammhaxe, und nachdem Elias ein großes Stück abgeschnitten hatte, legte er eine Münze auf den Tresen. Dann unterhielt er sich mit seinem Vater, in einer Sprache, die der Koch nicht verstand.

Immer mehr Leute drängten auf den Marktplatz. Elias musste sich setzen, er hatte das Gefühl, als würde sich sein Magen umdrehen, und es brauchte einen kräftigen Schluck Ale, um ihn wieder halbwegs zu beruhigen. Er spürte, wie seine Hände wieder zu zittern begannen. Die Sonne brannte ihm in den Nacken, und an seinem Platz neben der Kupferpfanne und dem Feuer kam es ihm vor, als würde er selbst geröstet. Er sehnte die Stunde herbei, in der er seinen Stand schließen und sich auf die Decke hinter der Theke fallen lassen konnte. Für die drei Tage, die der St. Rumons-Markt dauerte, hatte er seinen Laden und seine Wohnung an auswärtige Gäste vermietet und musste selbst in seinem Stand schlafen.

Er stieß laut auf und krümmte sich. Die beiden Männer sahen zu ihm herüber, und im Blick des Jüngeren lag eine solche Verachtung, dass Elias spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss. Er machte eine beschwichtigende Geste, doch die beiden hatten sich bereits abgewandt und gingen davon.

Ein dunkler Schatten nahm ihm die Sicht. »Ja, Sir? Oh …«

Bruder Hugo hielt ihm bittend seine Schüssel hin, und Elias legte zwei Sperlinge hinein. »Danke, mein Sohn«, sagte der Mönch und ging in die gleiche Richtung, in die die Venezianer gegangen waren.

»O Gott«, murmelte Elias und legte den Kopf in die Hände, als ein weiterer Mann vor ihm auftauchte. »Sir, was kann ich Euch anbieten? Oh, du bist es.« Zumindest trägt er nicht mehr die Kleider des Toten, dachte er.

Jordan Lybbe sagte nichts, er schaute dem Mönch und den Venezianern hinterher, und nach einigen Sekunden drehte er sich wortlos um und folgte ihnen.

Kaum hatten sie die geschäftigen Marktgassen betreten, schien Edgar zu neuem Leben zu erwachen. Während der Leichenschau und den Befragungen hatte er einen gelangweilten Eindruck gemacht, aber nun betrachtete er die Waren in den Ständen mit wachsamen Augen.

Sein Herr sah ihn nachdenklich an. Edgars Interesse zeigte deutlich, wie viel ihm an seiner neuen Angebeteten lag, und das verhieß nichts Gutes für Baldwin. Würde Edgar auch sein Knappe bleiben, wenn er heiraten sollte? Immer mehr Männer verließen dann ihre Herren und zogen in die Städte, um sich dort als Händler niederzulassen. Baldwin wusste nicht, wie er sein Anwesen ohne Edgar führen sollte. Sein Knappe warf stets ein Auge auf die Dörfler und sorgte für die Verwaltung des Gutes.

Sie gingen an bunt geschmückten Ständen vorbei, deren Theken sich unter der Last der Stoffballen bogen. Schwere, raue Wollstoffe waren immer seltener zu sehen, auch wenn die Ärmeren natürlich noch immer auf die billigen Stoffe angewiesen waren. Viele der ansässigen Händler verkauften graue und rostbraune Tuche im Dutzend-Maß, preiswertere Ware in Ballen von zwölf Yards Länge und einem Yard Breite. Baldwin sah, wie ein Mönch die Stoffe eines Händlers prüfte. Der ernst dreinblickende Mann schüttelte den Kopf, offenbar hielt er den Preis noch für zu hoch. Wahrscheinlich handelte es sich um den Almosenpfleger des Abts.

Baldwin fiel der strahlende Blick Peters auf. Fasziniert schaute der Novize sich um. Es war das erste Mal, dass er einen Markt besuchte, und noch nie hatte er eine solche Vielfalt an Gütern gesehen. Es schien, als könne man hier alles kaufen, was es auf der Welt gab. Sie gingen an Handschuhmachern, Schneidern, Schustern und Gerbern vorbei. Es gab Kerzen, Seifen, Kräuter aller Art und Gewürze und Samen, die zum Teil aus dem fernen Konstantinopel kamen. Jede Gasse bot neue Überraschungen und Bestaunenswertes. So bedauerte es der junge Mönch, dass Baldwin nirgendwo stehen blieb, sondern geradewegs zum Viehmarkt ging.

Dort angekommen, sahen sie eine Weile zu, wie ein riesiger, rotbrauner Bulle durch den Ring geführt wurde. Mit irren, schwarzen Augen schaute das Tier auf die Besucher, die ihre Gebote durcheinander riefen. Peter sah mit offenem Mund zu. Bald hatte man einen Preis ausgemacht, und die Käufer traten vor, um ihren Anteil zu bezahlen. Nach den Marktregeln war es verboten, dass ein Einzelner ein Tier erstehen konnte und so womöglich ein Monopol errang, das er ausnutzen konnte, wenn es zu einer Hungersnot kam. Jeder, der für das Fleisch eines Ochsen bot, erhielt auch einen Anteil.

Die anderen gingen weiter, und Peter trabte hinter ihnen her. Er hatte nicht geahnt, welche Vielfalt die Welt zu bieten hatte, und sprach mit gesenktem Kopf ein leises Gebet. Plötzlich stolperte er und verlor das Lederbündel, in dem er Tinte und Feder trug. Er bückte sich, um es aufzuheben, und als er sich wieder aufrichtete, sah er die anderen nicht mehr. Verunsichert, fast panisch suchte er die Menge ab.

Peter war erst seit kurzem Mönch und noch Novize. Er hatte einige Jahre die Abteischule besucht, die Abtei selbst jedoch kaum verlassen. Zum ersten Mal war er in eine solche Menschenmasse eingekeilt, und so allein fühlte er sich alles andere als wohl. Er wollte sich gerade auf die Suche nach den anderen machen, als ein junges Paar vor ihm auftauchte. Pietro da Cammino kannte er von ihrem Aufeinandertreffen in der Taverne, aber so jemanden wie Avice Pole hatte er noch nie gesehen.

Peter war jung und naiv. Man hatte ihn gelehrt, das Bild der Madonna zu verehren und anzubeten, und Avice Pole erschien ihm wie ein Engel. Sie war so schön und huldvoll wie die Darstellungen der Heiligen Jungfrau in der Klosterkirche. Ihre großen, grünen Augen und die leichte Stupsnase verliehen ihrem Blick etwas Amüsiertes, als sehe sie in jedem und allem auf der Welt nur das Beste. Sie muss eine freundliche, großzügige Seele sein, dachte Peter.

Der Novize starrte das Paar an. Pietro bemerkte ihn, beachtete ihn jedoch nicht. Mönche gab es zu Marktzeiten mehr als genug, besonders Wandermönche, die Predigten hielten, wenn sie nicht gerade bettelten. Avice jedoch schenkte Peter ein Lächeln, als sie an ihm vorbeischwebte, und allein, dass sie ihn wahrnahm, verzauberte den jungen Novizen.

Doch schon drängten ihn zwei Männer beiseite. Der eine war Antonio, der andere Arthur Pole, den er nicht kannte. Luke folgte ihnen und schob den Mönch fluchend aus dem Weg. Dann stand Peter allein da. Dass zwei andere Männer, einer davon ein Mönch, der Gruppe folgten, bemerkte er gar nicht. Seine Gedanken kreisten nur um Avice und ihr Lächeln. Wie in Trance machte er sich daran, die anderen zu suchen.

Luke war es etwas unangenehm, dass er einen Mönch so rüde beiseite geschubst hatte. Es war nicht seine Absicht gewesen, er hatte den jungen Mann für einen ärmlichen Bauern gehalten. Als er die Tonsur bemerkt hatte, war es schon geschehen.

Er bedauerte das, musste aber seinem Herrn, Antonio da Cammino folgen, der wiederum dicht hinter seinem Sohn und dem Mädchen ging. Manchmal musste sich Antonio durch die Menschentrauben drängeln, um den beiden auf den Fersen zu bleiben, und Luke musste es ihm gleichtun. Es war anstrengend und lächerlich zugleich.

Luke biss die Zähne zusammen, während er sich durch ein Knäuel von Menschen hindurchschob. Sie kamen in eine neue Gasse, in der weniger los war. Endlich konnte er durchatmen und seinen Schritt beschleunigen.

Der Vater des Mädchens schien in Lukes Augen ein ziemlicher Wichtigtuer zu sein. Er war klein und sicher einmal kräftig gewesen. Jetzt hatte ihn das gute Leben träge gemacht. Antonio Cammino und Arthur Pole würdigten einander kaum eines Blickes, was Luke nicht überraschte. Eltern waren selten erfreut, wenn sich ihre Kinder ihre eigene Gesellschaft aussuchten. Die Väter strebten danach, Ehen zu stiften, in denen Geld zu Geld fand, aber diese beiden Männer wussten nichts voneinander. Wortlos gingen sie nebeneinander her und lauschten argwöhnisch dem Gespräch ihrer Kinder.

Luke seufzte. Sein Herr hatte allen Grund zur Sorge. Dass sein Sohn sich hier in ein Liebesabenteuer stürzte, passte ihm überhaupt nicht. Vor allem, wenn die Sache ernst werden sollte.

Versonnen betrachtete er Pietro. Bislang hatte der Junge kein Interesse am anderen Geschlecht gezeigt. Dass er es jetzt tat und dass es ausgerechnet die Tochter eines Bürgers war, kam überraschend. Pietro wusste, dass sie nicht lange in Tavistock bleiben würden. Aber in den letzten Monaten hatte der junge Mann sich schon öfter den Wünschen seines Vaters widersetzt.

So war es immer. Die Söhne gingen ihre eigenen Wege, und Pietro fand dieses Mädchen offenbar interessant. Vielleicht stellte sie eine Herausforderung für ihn dar. Zumindest konnte er den Blick nicht von ihr abwenden. Er hatte eine gute Wahl getroffen, befand Luke. Sie hatte etwas Verletzliches an sich, etwas, das den Beschützerinstinkt eines weltlichen Edelmannes wie Pietro wecken konnte. Seinem Charme und seiner modischen, teuren Kleidung und seinen Geschichten von Reisen in ferne Länder würde sie ihrerseits nicht widerstehen können.

Luke hatte selbst Erfahrungen, was junge, naive Frauen betraf. Eine von ihnen hatte er sogar geheiratet, aber als die Franzosen einmarschiert waren, hatte er sie zurückgelassen.

Das war vor einigen Jahren gewesen. Damals lebte er in der östlichen Gascogne. Es ging ihm nicht schlecht, und er wäre auch dort geblieben, wenn die Franzosen dem englischen König mit ihren Angriffen nicht immer mehr Land abgerungen hätten. Die Franzosen gingen nicht zimperlich mit denen um, die sich mit den Engländern verbündet hatten, und als die ersten Boten vor seiner Stadt auftauchten, hatte er sein Pferd gesattelt und war geflohen. Er war nach Bordeaux gegangen, wo er englische Stimmen hören konnte, aber die Bürger dieser Stadt waren wenig gastfreundlich. Monatelang hatte er von der Hand in den Mund gelebt, ja er hatte sogar betteln müssen, bevor er endlich bei Antonio eine Stelle bekommen hatte.

Kopfschüttelnd sah er, wie Antonios Schultern vor verhaltenem Zorn bebten. Das Mädchen mochte ein Abenteuer wert sein, aber Luke fragte sich, ob Pietro klar war, was sein Vater davon hielt.

7. Kapitel

In der Nähe der Stände mit den Lederwaren hatte Peter Baldwin und die anderen endlich eingeholt. In der nächsten Reihe standen die Geflügelhändler und Metzger. Will Ruby war auch dabei, und Baldwin sah, dass er die Gruppe ängstlich beobachtete.

Baldwin stand am Anfang der Budengasse, dort wo die Köche ihre Waren anboten. In der Nähe befand sich ein offener Platz, auf dem Kinder spielten, während die Eltern dabeistanden und sich unterhielten. Hier trafen die Armen auf die Reichen, alle aßen und tranken miteinander.

Simon griff nach seiner Börse. Die Düfte der Kochstellen ließen ihm das Wasser im Munde zusammenlaufen. Es roch nach gebratenem Fleisch, nach Zwiebeln, Knoblauch und Ingwer. Seit dem Frühstück hatte er nichts gegessen.

Holcroft ging voran. Simon fiel auf, dass er trotz seines schnellen Schrittes ein Auge auf die Stände und die angebotenen Waren hatte. Offensichtlich nahm der Mann seine Aufgabe ernst und achtete darauf, dass niemand die Marktgesetze verletzte.

Elias sah, dass Holcroft auf ihn zukam und stöhnte leise auf. Gerade hatte er seinen Stand verlassen wollen, um seinen Kopf in die Tränke bei den Viehkoppeln zu stecken. Sein Schädel brummte, er brauchte unbedingt etwas Kühlung. Die grelle Sonne, die von den bunten Markisen reflektiert wurde, stach ihm in die Augen, und erst als er sie zukniff, ließ der Schmerz nach.

»Hallo, David«, sagte er bemüht fröhlich zu Holcroft. »Wie geht es dir?«

»Mir geht es erst gut, wenn ich dein Geld habe.«

»Mein Geld? Aber wieso?«

»Du weißt, dass ich dich wegen des Mülls gewarnt habe.«

»Oh. Ich habe mich wirklich bemüht, alles wegzuschaffen, aber du machst dir keine Vorstellung, wie lange das gedauert hat. Ich habe mehrere Karren zur Müllgrube gebracht, aber dann …«

»Schluss damit, Elias«, knurrte Holcroft. »Nächste Woche schicke ich den Gerichtsdiener bei dir vorbei. Es ist mir egal, welche Ausreden du hast. Vor allem …«

Bevor er vorschnell von der Leiche sprach, unterbrach ihn Baldwin. »Was ist denn da drin?«, fragte er und deutete auf eine Pastete.

Holcroft schwieg, während der Koch die Füllung aus Gänsefleisch und Schinken pries und auf die goldbraune Kruste hinwies.

»Das klingt gut. Vielleicht nehme ich eine. Aber zuerst …«

Nun wurde Baldwin seinerseits unterbrochen. Ein grobschlächtiger Wachmann schob sich durch die Menge und baute sich vor Holcroft auf. »Der Gesandte des Königs und ein Pferdehändler haben einen Handel abgeschlossen. Ihr sollt Zeuge sein!«

»Ach, zum Henker«, fluchte Holcroft. Als Marktvogt war er verpflichtet, jeden größeren Handel zu bestätigen. Wer ihn nicht als Zeuge dabeihatte, konnte mit hohen Strafen belegt werden, denn ein Teil des Erlöses musste an das Kloster gezahlt werden.

Fragend sah er Baldwin an. »Geht nur. Wir berichten Euch später.«

Der Marktvogt nickte und sah Elias an. »Du sagst diesen Männern die Wahrheit, Elias. Sie sind auf Geheiß und mit Unterstützung des Abtes hier. Wenn ich höre, dass du Unsinn erzählt hast, komme ich und überprüfe das Gewicht jeder einzelnen Pastete. Und für jede, die zu wenig wiegt, kommst du einen Tag ins Kittchen.«

Elias sah Holcroft und dem Wachmann ungläubig hinterdrein, als sie davonstapften. »Was sollte das denn?«

»Elias, dir gehört der Laden neben dem Geschäft von Will Ruby, stimmt's?«

Der Koch klappte den Mund zu. Baldwin sah, dass er nervös war, und das immer wiederkehrende Zittern seiner Hände und seine fahle Haut ließen darauf schließen, dass er heftig trank. Baldwin trank niemals übermäßig viel, und er hatte für die, die es taten, nicht viel übrig. Er hielt sie für ungeheuer dumm. Nach seiner Erfahrung tranken nur willensschwache Menschen oder diejenigen, die ein schweres Unglück getroffen hatte. Elias sah aus, als könnte ihn schon der kleinste Schicksalsschlag umwerfen, eine bemitleidenswerte Gestalt. Sein Gesicht war eingefallen, die Haut fleckig, und das rotbraune Haar stand struppig vom Kopf ab. Die schmale Nase und die eng beieinander stehenden Augen gaben ihm etwas Verschlagenes, und die fleischigen, hellroten Lippen wirkten ungesund, als leide er an irgendeiner Krankheit.

»Wo warst du gestern Nacht, Elias?«, fragte Baldwin.

»Warum? Wer seid Ihr?«, entgegnete er und beobachtete Peter, der ein Stück Pergament ausbreitete und zu schreiben begann.

»Ich bin Baldwin Furnshill, Hüter des königlichen Friedens aus Crediton, und dies hier ist Simon Puttock, der Vogt von Lydford Castle. Der Abt hat uns gebeten, Untersuchungen in einem Mordfall anzustellen. Also, wo warst du letzte Nacht?«

»Ich war hier.«

»Und davor, Elias?«

»Es hat eine Ewigkeit gedauert, bis ich alles aufgebaut hatte.«

»Ich verstehe. In diesem Fall muss ich dir sagen, wo du warst. Du warst in einer Taverne in der Nähe deines Ladens.«

»Wenn Ihr das wisst, warum fragt Ihr?«

»Elias, wir arbeiten für den Abt«, sagte Simon streng. »Es geht um einen Mordfall.«

»Also gut«, gab Elias unwillig zu. »Ich war in der Taverne.«

»Schon besser. Wer außer dir war noch dort?«, fragte Baldwin.

Elias zuckte zusammen, als sich ein heftiger Schmerz durch seinen Schädel bohrte. Er setzte sich auf sein Fass und kniff die Augen zusammen. »Am ersten Tag des Jahrmarkts? Alle möglichen Leute.«

»Aber wen hast du gekannt, Elias?«, fragte Baldwin fast sanft und beugte sich vor.

»Nun, der Marktvogt war da, an einem Tisch saßen vier Wachmänner aus Denbury, darunter auch der, der Holcroft gerade abgeholt hat. Torre aus Ashburton war auch da, und ein Händler mit seiner Frau und seiner Tochter. Und drei Männer, die von einem Mönch begleitet wurden, aber sie sind nicht lange geblieben. Ich hatte sie auch nie zuvor gesehen.«

»Wie sahen sie aus?«

Er zuckte mit den Schultern. Für ihn sahen alle Händler aus der Fremde gleich aus. Er schob einige Pasteten hin und her. »Sie waren eben noch an meinem Stand – ich nehme an, es waren Vater und Sohn. Sie sahen sich ähnlich.«

»Und der Mann, mit dem du zusammensaßt?«, fragte Baldwin. »Wer war das?«

»Wie bitte?«

Seine Stimme klang unsicher, fand Baldwin. »Du saßt in der Taverne lange Zeit mit einem Mann zusammen. Ihr habt einiges getrunken. Später bist du mit ihm hinausgegangen. Wer war der Mann?«

»Keine Ahnung … einfach jemand, der sich zu mir gesellt hat und reden wollte.«

»Ihr habt die Taverne zusammen verlassen, wohin seid ihr gegangen?«, drängte Simon.

»Wir sind nirgendwo hingegangen. Ich musste auf den Abort, und er hatte offenbar genug getrunken. Das ist alles.«

Baldwin sah ihn an. »Der Mann ist tot. Ermordet.«

Der Koch ließ die Pastete fallen, die er in der Hand hielt. Er starrte den Ritter mit offenem Mund an. »Nein! Das kann nicht sein!«

Simon sah ihn verblüfft an. Der Schrecken über die Nachricht, dass sein Begleiter tot war, schien ihn tatsächlich getroffen zu haben.

»Du hast den Abend mit einem Mann in einem roten Lederwams verbracht und die Taverne zusammen mit ihm verlassen. Kurz darauf findet man einen Toten in einem roten Lederwams unter deinem Müllhaufen. Also, wer war der Mann?«

Elias kauerte sich förmlich zusammen. »Sir, ich …« Er zitterte. Die Fragen verwirrten ihn, und er bedauerte, dass er gestern so viel Ale getrunken hatte. Die beiden Männer standen so bedrohlich vor ihm. Der Ältere war groß und einschüchternd, die Narbe auf seiner Wange glänzte. Der Jüngere sah spöttisch zu, wie sich Elias unter den Fragen wand. Der Koch fürchtete sich.

Aber er konnte ihnen nicht entkommen. Er kam sich vor wie ein Kaninchen in der Falle. Er konnte nur entkommen, indem er Jordan schadete. Aber wenn er schwieg und sich nicht verteidigte, würde man ihn sicherlich verhaften.

Es war anzunehmen, dass irgendjemand sie beim Verlassen der Schänke gesehen hatte, aber er hatte nicht damit gerechnet, dass man die Leiche so schnell finden und ihn so schnell in Verbindung damit bringen würde. Er schüttelte den Kopf, als könne er so den Nebel vertreiben, der in seinem Schädel waberte. Er konnte ihnen nicht die Wahrheit sagen. Daraus konnte nichts Gutes entstehen. Er suchte nach einem Ausweg. »Sir, ich weiß nicht, wer er war.«

»Du lügst«, hielt ihm Simon entgegen. »Wir wissen bereits, dass er nach dir gefragt hat. Willst du uns weismachen, dass er dich kannte, du ihn jedoch nicht?«

»Das ist die Wahrheit«, behauptete Elias.

»Nein«, sagte Baldwin kurz angebunden. »Das ist nicht die Wahrheit. Du kanntest ihn.«

Elias schüttelte den Kopf wie ein störrischer Esel. Der Ritter beugte sich herab. »Warum tötet jemand einen Mann und schneidet ihm dann den Kopf ab?«, fragte er leise.

»Man hat ihm den Kopf abgeschnitten?« Elias verzog die Lippen.

»Nicht nur das«, sagte Simon. »Der Kopf ist verschwunden. Wir wissen nicht, wo er ist.«

Elias zitterte so heftig, als habe er einen Fieberanfall. Baldwin hatte nicht das Gefühl, als mache er ihnen etwas vor. Dass jemand mit einem Messer getötet worden war, war nicht das Besondere. Fast alle Morde wurden mit einem Messer oder einem Dolch begangen. Aber eine Leiche ohne Kopf, das war etwas anderes.

»Wer könnte … warum?«, stammelte der Koch. »Ich meine, warum sollte jemand so etwas tun?«

Simon verschränkte die Arme und lehnte sich gegen den Stand. »Das fragen wir uns auch.«

»Elias, warum willst du uns nicht verraten, wer der Mann war, mit dem du zusammen warst?«, fragte Baldwin.

»Weil ich es nicht weiß«, wiederholte der Koch.

Der Ritter sah ihn kopfschüttelnd an. »Du hast dich den ganzen Abend mit ihm unterhalten. Du musst ihn gekannt haben. Trotzdem leugnest du beharrlich. Das ist lächerlich. Vielleicht möchtest du im Gefängnis weiter darüber nachdenken.«

Die beiden Männer sahen, wie sich Angst und Zweifel im Gesicht des kleinen Mannes spiegelten. Simon betrachtete ihn verächtlich. Der Koch war ein schwacher Mensch. Aus irgendeinem Grund fürchtete er sich davor, die Wahrheit ans Licht kommen zu lassen. Doch genau diese Schwäche war es, die Baldwin daran zweifeln ließ, dass Elias zu der Tat fähig war. Er sah die Leiche vor sich. Der Tote war ein kräftiger Mann gewesen, breitschultrig und muskulös.

Dann fiel sein Blick wieder auf die zerbrechliche Gestalt, die vor ihm saß. Brachte Elias es fertig, einen größeren, stärkeren Mann anzugreifen und zu töten? Baldwin war im Laufe seines Lebens auf einige Wegelagerer getroffen, die sich im Schutze der Dunkelheit auf ihre Opfer stürzten, aber Elias schien ihm kaum zu so etwas fähig. Außerdem machte er durchaus nicht den Eindruck eines Schuldigen. Er wirkte einfach nur stur.

Baldwin hatte diesen Blick schon einmal gesehen, und er musste einen Augenblick überlegen, bevor es ihm wieder einfiel. Er hatte vor einiger Zeit einen Jungen auf einer seiner Weiden erwischt, inmitten von umherlaufenden Schafen. Ein Lamm war aus der Herde verschwunden, und der erzürnte Ritter hatte den Burschen des Diebstahls bezichtigt. Der Junge stritt alles ab, weigerte sich jedoch zu erzählen, was geschehen war. Erst später hatte Baldwin das tote Lamm gefunden und die Wahrheit erfahren. Der Hund des Jungen hatte die Schafe gejagt und war schließlich mit dem Lamm im Maul davongelaufen. Dieser Hund war der einzige Freund und Begleiter des Jungen gewesen. Lieber nahm er selbst eine Strafe auf sich, als mit ansehen zu müssen, wie man seinen Hund tötete.

Nachdenklich sah er den Koch an. Er beschloss, ihn noch nicht einsperren zu lassen. Warum, wusste er selbst nicht genau. Er glaubte nicht, dass Elias ein Straßenräuber war. Wer den Mann getötet, enthauptet und unter dem Müllhaufen versteckt hatte, konnte kein Schwächling gewesen sein.

Nein, er hielt es für besser, dem Koch die Freiheit zu lassen. Vielleicht war es besser, ihn im Auge zu behalten.

Sie gingen davon, und sobald sie außer Sichtweite waren, wandte sich Baldwin an seinen Knappen. »Edgar«, sagte er. »Ich halte Elias nicht für den Mörder, aber natürlich weiß er etwas. Bleib hier und beobachte ihn unauffällig. Ich will nicht, dass er sich aus dem Staub macht.«

Lybbe wusste nicht recht, welcher Gruppe er folgen sollte. Avice und ihr Vater gingen zu den Ständen der Gewürzhändler, während die Italiener sich offenbar auf den Rückweg zur Abtei machten. Während er noch zauderte, bemerkte er den Mönch.

Hugo stand einige Schritte von ihm entfernt. Sein Teller hing am Gürtel, und er sah den Italienern skeptisch hinterdrein. Lybbe beobachtete ihn mit wachsendem Interesse. Er hatte den Mönch schon zuvor bemerkt, hatte aber nicht gewusst, dass er das gleiche Wild zu jagen schien wie er selbst. Dass noch jemand anderes seine Zweifel teilte, versetzte ihn in geradezu heitere Laune. Wenn der Mönch sie ebenfalls wegen irgendetwas zu verdächtigen schien, war sein Argwohn berechtigt.

Wenn es sich um einen Priester gehandelt hätte, hätte Lybbe ihm vielleicht alles erzählt, aber dieser Mann war ein grauer Mönch, ein Franziskaner. Er wusste nur allzu gut, dass es in diesem Orden einige schwarze Schafe gab, auch wenn dieser Wanderprediger in seiner ärmlichen Kutte und mit der verkratzten Bettelschale ernst und vertrauenswürdig wirkte. Lybbe überlegte sich ernsthaft, dem Mann seine Geschichte zu erzählen. Die Franziskaner waren dafür bekannt, dass sie leichtere Bußen vergaben als andere, weil sie der Meinung waren, dass eine leichtere Buße, die tatsächlich geleistet wird, wirkungsvoller sei als eine strenge, die womöglich ignoriert wird und das Seelenheil des Sünders gefährdet.

Hugo hob unschlüssig die Hände und ließ sie wieder herabsinken. Langsam stieg der Geistliche den Hügel hinauf, weder den Poles noch den Camminos folgend. Als er an Lybbe vorbeikam, erkannte der Händler ihn wieder, und sein Entschluss stand fest.

»Bruder Mönch, möchtest du ein Almosen?«, fragte er.

Hugo hob den gesenkten Kopf. »Danke, ich habe alles, was ich brauche.« Dann weiteten sich seine Augen. »Du!«

»Bruder, würdest du mir die Beichte abnehmen?«

Holcroft nickte bestätigend, als die Vertragsdetails vorgelesen wurden, und nahm das Siegel aus seiner Börse. Er drückte es in das geschmolzene Wachs, kaum dass der Büttel genug davon auf das Pergament hatte tropfen lassen. »War's das?«, sagte er barsch und stapfte davon.

Er musste sofort eine Taverne aufsuchen, um seinen Durst zu löschen, aber er hatte auch keine Lust, dem Ritter und dem Vogt so schnell wieder zu begegnen. So verweilte er eine Zeit lang am Pferdemarkt und sah zu, wie die Tiere durch den Ring geführt wurden, bevor sie zeigen mussten, was sie konnten. Es war stets ein aufregender Anblick, wenn die Bauernjungen mit den Tieren über die Felder ritten und ihre Schnelligkeit und Ausdauer unter Beweis stellten.

Als er sich an einem der Stände ein kühles Viertel Ale kaufen wollte, sah er sich plötzlich einer Gruppe von Wachmännern gegenüber. Zu seinem Ärger handelte es sich um die Männer aus Denbury. »Was gibt es?«

»Sir.« Long Jack sprach für die Gruppe. »Ein Raub ist geschehen.«

»Und? Tut eure Arbeit und findet den Dieb. Meine Güte, soll ich mich denn um alles kümmern?« Doch als er die Angst in den Augen des Mannes bemerkte, hielt Holcroft inne. »Was ist denn?«

»Ihr kommt vielleicht doch besser mit, Marktvogt.«

Er folgte ihnen. Wenn selbst ein Mann wie Long Jack entsetzt schien, musste es etwas Schlimmes sein. Am liebsten wäre er umgekehrt, denn er war sicher, etwas Unangenehmes vorzufinden. Zuerst ein grässlicher Mord und nun ein Raubüberfall, und all das ausgerechnet während seiner Amtszeit.

Zu seinem Erstaunen wurde er zu den Ständen der Metzger geführt. Der Stierkampfplatz war leer. Die verwundeten Tiere waren geschlachtet worden, die neuen noch nicht eingetroffen. Die Männer brachten ihn zu Will Rubys Stand und traten respektvoll beiseite. Skeptisch ging Holcroft in den überdachten Raum.

Ruby lag mit bleichem Gesicht auf einer Strohmatratze, während seine Frau ihm ein feuchtes Tuch auf die Schläfe drückte. Als sie Holcrofts Schritte hörten, schreckte die Frau auf, und Ruby griff nach einem mit Nägeln gespickten Knüppel, der neben ihm lag. Als er den Marktvogt sah, ließ er ihn verlegen fallen.

»Was um alles in der Welt ist hier passiert?«, fragte Holcroft erstaunt. So hatte er den Metzger noch nie erlebt. Wie schlimm musste der Überfall gewesen sein, wenn er so reagierte?

»Es tut mir Leid, David, aber dieser Überfall hat mich ein bisschen nervös gemacht.«

»Wer war es, hast du ihn erkannt?«

Ruby warf ihm einen seltsamen Blick zu. »Ich habe ihn nie zuvor gesehen.«

»Wie sah er aus?«

»Haben dir die Wächter denn nichts erzählt?«

»Nein, was denn?«

»Marktvogt, es war ein Mönch! Ich bin von einem Mönch überfallen worden, verdammt noch mal!«

8. Kapitel

Abt Champeaux bedeutete den Männern, Platz zu nehmen. Peter trieb sich unsicher in der Nähe der Tür herum. Als der Abt auch ihn hereinwinkte, war er entzückt, fürchtete aber gleichermaßen, in solch illustrer Runde einen Fauxpas zu begehen.

Simon betrat das private Gemach des Abtes hinter seinem Freund und war überrascht, als dieser abrupt stehen blieb. Dann sah er, warum. Der Abt saß auf seinem reich verzierten Stuhl am Kopf der Tafel, während hinter ihm seine Dienstboten Schüsseln und saubere Tücher zum Händewaschen vorbereiteten. Neben Champeaux saßen Margaret und eine weitere Frau.

Der Vogt hielt seine Frau für die schönste, die ihm jemals begegnet war: Margarets Körper war schlank, aber voller Kraft, und ihr Gesicht war noch immer faltenlos – der Kummer, der die Gesichter so oft vor der Zeit altern ließ, hatte bei ihr keine Spuren hinterlassen. Ihr dichtes goldblondes Haar leuchtete in der Sommersonne wie eine Flamme. Die Schönheit der Frau neben ihr jedoch war von ganz anderer Art.

Baldwin stand wie vom Donner gerührt, als der Abt ihm die Dame vorstellte. Rotblonde Flechten, die in reizvollem Gegensatz zu ihren blauen Augen standen, stahlen sich unter ihrer Haube hervor. Ihr Gesicht war ebenmäßig, etwas rund vielleicht, ihre Nase kurz und zu klein, ihr Mund war sehr breit und die Oberlippe sehr voll, was sie ein klein wenig trotzig aussehen ließ, die Stirn breit und hoch. In den Augen des Ritters wandelte sich die Summe ihrer Unvollkommenheiten jedoch sofort zu höchster Vollkommenheit.

»Jeanne? Das ist doch sicherlich kein hiesiger Name?«, fragte er.

Sie lächelte, und er empfand stilles Entzücken, als Grübchen in ihren Wangen erschienen. »Nein, Sir. Ich wurde in Bordeaux getauft.«

»Seid Ihr im Kloster untergebracht?«

»Der Abt hat mir eines der Gästezimmer an der großen Klosterpforte überlassen. Dort habe ich auch immer mit meinem Mann übernachtet, wenn wir zum Jahrmarkt kamen.«

»Ihr wisst vielleicht, Sir Baldwin«, unterbrach Champeaux, »dass ich als Abt von Tavistock den Rang eines Barons innehabe. Deshalb brauche ich einige Ritter, mit denen ich in Kriegszeiten das Heer unterstützen kann. Sir Ralph war einer von ihnen. Deshalb war es mir eine Selbstverständlichkeit, seiner Witwe ein Zimmer zur Verfügung zu stellen.«

»Seiner Witwe?«

»Sir Ralph de Liddinstone verstarb leider vor kurzem an einem tückischen Fieber.«

Fieber, dachte Jeanne, klang etwas zu harmlos, wenn man sich den grauenvollen Todeskampf seiner letzten Tage vor Augen hielt. Sie hatte nicht glauben können, dass ein so kräftiger Mann derart schnell von einer Krankheit dahingerafft werden konnte. Doch sie war dankbar, dass es passiert war.

Ihr Mann war ein Scheusal gewesen. Endlich konnte sie das zugeben. In der ersten Zeit war Ralph freundlich, liebevoll und umsichtig gewesen; genau so hatte sie sich einen Ritter vorgestellt. Doch das hatte sich geändert, als sich herausgestellt hatte, dass sie kinderlos bleiben würden. Er gab ihr die Schuld daran, als würde sie ihm willentlich den Erben vorenthalten, den er sich wünschte. Jedes Mal, wenn er erfuhr, dass Freunde von ihnen schon wieder ein Kind bekommen hatten, blickte er finsterer drein, und schließlich schlug er sie.

Beim ersten Mal war sie so schockiert gewesen, dass es nicht einmal wehgetan hatte. Doch danach trank er noch mehr als gewöhnlich, saß trotzig in der Halle und schlug oder trat sie später so regelmäßig, wie er sie früher zu verführen versucht hatte – einmal sogar mit einer Reitgerte auf ihren nackten Rücken.

Nein, Jeanne dankte Gott, dass er Ralph von ihr genommen hatte.

Baldwin sah die flüchtige Traurigkeit in ihren Augen. »Mylady, ich bitte vielmals um Verzeihung, wenn ich Euch in meiner Gedankenlosigkeit …«

»Es ist nichts«, sagte sie gelassen und sah ihn an, dass ihm das Herz aufging. »Es ist vorbei. Und Abt Champeaux war sehr freundlich zu mir.«

»Das ist doch nicht der Rede wert, meine Liebe. Selbstverständlich stehen die Türen des Klosters jedem Gast offen.«

»Abt, Ihr habt mir das Haus gelassen, Ihr habt mir Euren Verwalter geschickt, damit wir die Ernte ordentlich einbringen konnten und Nahrung für den Winter haben. Und Ihr habt mir Eure Freundschaft angeboten. Nennt Ihr das ›nicht der Rede wert‹?«

Baldwin nickte. Die meisten Äbte oder Klostervorsteher hätten einer Frau das Haus weggenommen und es einem Mann überlassen, der effizienter zu wirtschaften vermochte. Er sah sich in seinem ersten Eindruck bestätigt; der Abt war ein freundlicher, großzügiger Mann.

»Äh – Ihr seid also wegen des Jahrmarktes hier?«

»Ja. Mein Mann und ich sind früher immer zu St. Rumon hierher gekommen, und der Abt war so freundlich, mich dieses Jahr ebenfalls einzuladen, auch wenn ich nun eine Witwe bin.«

Margaret konnte kaum fassen, wie offensichtlich Baldwin von dieser Frau angetan war, nachdem sie ihm ihrerseits nun jahrelang vergeblich die verschiedensten Kandidatinnen vorgeführt hatte. Sie seufzte leise bei dem Gedanken daran und sah sich dann Jeanne genauer an. Es war ganz offensichtlich, dass ihm diese rothaarige Dame aus Liddinstone gefiel. Wenn sie Baldwin glücklich machen konnte, würde Margaret alles in ihrer Macht Stehende tun, damit er ihre Gunst gewann.

Da Baldwin kein Wort mehr herausbrachte, wandte sie sich an Jeanne.

»Jeanne, ich habe einige Besorgungen auf dem Jahrmarkt zu machen. Mein Mann und Baldwin sind diesbezüglich zu nichts zu gebrauchen, schon gar nicht, wenn es einen Mordfall zu untersuchen gibt. Würdet Ihr mich auf meiner Suche nach Stoffen und Geschirr begleiten?«

Jeanne warf dem Ritter, der ihr unsicher gegenüber stand, einen raschen Blick zu. Sie sah, dass er verzweifelt nach Worten suchte, und seine Schüchternheit war Balsam auf ihrer Seele nach all den Jahren, in denen sie nur gehört hatte, dass unfruchtbare Frauen nichts wert seien. »Sehr gerne.«

Der Abt war zwar mittlerweile ein alter Mann, doch auch ihm war das Interesse in Jeannes Augen nicht entgangen. Es wäre ein erfreulicher Zufall, wenn der Jahrmarkt solch ein Paar zusammenführen konnte.

»Nun, Sir Baldwin, habt Ihr schon etwas herausbekommen?«

»O ja, doch eigentlich nur Dinge, die das Durcheinander noch verschlimmern. Wir vermuten, dass der Mord etwa zur Stunde des Nachtgebets begangen wurde – der Mann, den wir für das Opfer halten, hat die Schänke kurz nach dem Glockenläuten verlassen. Aber wir können immer noch nicht mit Sicherheit sagen, wer der Tote wirklich ist.«

»Zumindest scheiden wir hiermit als Verdächtige aus«, wandte sich der Abt an Jeanne, »als die Glocke zum Komplet schlug, waren wir mit meinen venezianischen Gästen hier.«

»Kann ihn denn keiner identifizieren?«, fragte Jeanne.

»Nicht ohne Kopf. Die Leute vermuten nur, dass er Kaufmann war, und Ihr wisst ja, wie viele Kaufleute zum Jahrmarkt hierher kommen. Solange wir den Kopf nicht finden, können wir nicht sagen, wer er ist.«

»Du lieber Gott«, seufzte der Abt. »So werden wir vielleicht niemals erfahren, wer die arme Seele war.«

»Möglich. Trotzdem haben wir einen kleinen Erfolg zu verbuchen«, erwiderte Baldwin und berichtete von ihren Gesprächen mit der Wirtin und dem Koch.

»Ist das nicht Anlass genug, Elias zu verhaften?«, fragte der Abt unsicher. »Wenn er mit dem Mann aus der Schänke gegangen ist und er der Letzte war, der das Opfer lebendig gesehen hat, dann ist es doch wahrscheinlich, dass er den Mord begangen hat.«

»Je länger ich darüber nachdenke, desto größere Zweifel habe ich daran. So dumm kann Elias nicht sein. Wenn er der Mörder ist, warum hat er dann die Leiche genau vor seinem Geschäft verscharrt? Er hätte sie mit ins Haus nehmen und viel besser verstecken können. Und wenn er den Mann erstochen und ihm den Kopf abgehackt hat, hätte er Blutflecke auf den Kleidern gehabt, aber als er in die Taverne zurückkam, hat keiner etwas gesehen. Und er hätte davor noch den Kopf verstecken müssen. Die Wirtin sagt aber, dass er nur sehr kurz fort war.«

»Es gibt einige Dinge, die wir prüfen müssen«, sagte Simon gedankenvoll. »Wir könnten sein Haus durchsuchen. Wenn er in so kurzer Zeit den Kopf versteckt hätte, dann sicherlich in seinem Haus. Vielleicht finden wir ja Blutflecke oder sonstige Hinweise auf seine Schuld.«

»Gute Idee«, sagte Baldwin. Er sah den Abt an. »Könntet Ihr das für uns arrangieren?«

»Ich werde mit Holcroft reden, damit er Euch einen Wachmann mitgibt«, antwortete dieser. »Und nun schaut nicht so ärgerlich. Es kann keiner von Euch verlangen, dass Ihr einen Mord aufklärt, ohne zu wissen, wer das Opfer ist.«

Margaret sah Baldwin höflich lächeln, doch sie kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass es kein echtes Lächeln war. Der Ritter hasste solche Rätselspielchen. Er war stets auf der Suche nach der Wahrheit, und, davon war sie überzeugt, er war verärgert über die kargen Fakten, aus denen er sich diesen Fall zusammenbasteln musste. Sie sah, wie er zu sprechen anhob, doch bevor er ein Wort sagen konnte, klopfte es an der Tür. Ein Mönch öffnete und ließ die Besucher eintreten.

Peter, der neben der Tür stand, erkannte die Venezianer. Er fühlte sich an das Mädchen erinnert, errötete heftig und bekam kaum mit, dass der Abt die Besucher vorstellte.

»Meine Freunde, ich möchte Euch mit Antonio da Cammino und seinem Sohn Pietro bekannt machen. Sie kommen aus Venedig, waren beim Bischof von Exeter zu Besuch und wollen sich jetzt den Jahrmarkt anschauen.«

Als er sie einander einzeln vorstellte, bemerkte Margaret, dass der Junge sich keine Mühe gab, Interesse zu zeigen. Er sah den Männern, denen er vorgestellt wurde, nicht einmal in die Augen; nach kurzer Zeit lief er ans Fenster und starrte mit offensichtlicher Ungeduld hinaus.

Sein Vater schien durch dieses schlechte Benehmen sichtlich aus der Fassung gebracht; er warf einen verzweifelten Blick auf seinen Sohn. Margaret ging zu ihm, um ihn etwas abzulenken und ihn davon abzuhalten, diese Unstimmigkeiten im Privatgemach des Abtes auszutragen, was ein unverzeihlicher Fauxpas gewesen wäre. »Seid Ihr eben erst angekommen, Sir?«

»Nein, ich bin schon einen ganzen Tag hier.«

Sie war überrascht, wie gut er Englisch sprach, kaum die Spur eines Akzents war zu hören. Er bemerkte ihre Verwirrung, und seine Miene hellte sich etwas auf. »Ihr seid überrascht, weil ich Eure Sprache so gut spreche? Ich bin hier geboren. Mein Vater war Händler, und wir haben lange Zeit hier gelebt, als ich ein Junge war. Ich konnte Englisch, bevor ich meine Muttersprache gelernt habe.«

»Kommt Ihr oft nach England zurück? Seid Ihr hier, um Geschäfte zu machen?«

Es war schwierig, sein Alter einzuschätzen, dachte Margaret. Er strahlte eine Gelassenheit aus, die sie bei den hiesigen Männern selten beobachtet hatte. Die Lachfältchen um seine Augen vertieften sich, als er Margaret anerkennend zulächelte. Es war ein sehr charmantes Lächeln. »Ja. Ich muss ein paar Dinge mit dem Abt besprechen.«

»Aber Ihr werdet doch auch etwas Freizeit haben, um auf den Jahrmarkt zu gehen und Euch all die Dinge anzuschauen, die es dort gibt?«

»Aber sicher. Ich war schon auf dem Jahrmarkt, um mir einen Überblick über das Angebot zu verschaffen. Es ist hier vielfältiger als auf vielen anderen Jahrmärkten, vor allem in Venedig.« Er sah zu seinem Sohn hinüber, der den Leuten im Zimmer den Rücken zukehrte und sich mit einem Arm auf die Fensterbank stützte.

»Und Ihr, Pietro?«, fragte Margaret, als er sich umdrehte.

»Ich, Signora? Ihr sprecht von Freizeit? Es gibt nichts, was ich in dieser Stadt tun oder anschauen will, außer einer einzigen Sache. Und die hat man mir verboten«, erwiderte er ruhig.

»Wenn du nur nörgeln und jammern kannst, dann geh und beschäftige dich mit dir selbst. Aber verletze die Gastfreundschaft des Abtes nicht«, gab sein Vater kalt zurück.

Es war still im Zimmer, als die beiden Männer einander anstarrten, der Sohn blass, Antonio mit zornig funkelnden Augen. Der Junge schüttelte verzweifelt den Kopf und verließ das Zimmer.

Der Abt schenkte Antonio Wein nach und führte ihn zu einem Stuhl, wobei der Italiener verlegen mit den Achseln zuckte. »Ich muss mich für meinen Sohn entschuldigen. Ich bedaure sehr, dass er so unhöflich war, Mylord Abt.«

»Die jungen Menschen sind oft schwer zu verstehen«, bemerkte Champeaux.

Während die Männer plauderten, saß Margaret mit Jeanne etwas abseits. Die Mutmaßungen darüber, wie viele Besucher wohl kommen und wie viele Pferde verkauft würden, und ob die königlichen Schneider aufzutauchen belieben würden, interessierte sie nicht. Für Margaret waren nur die Waren selbst wichtig und das Geschenk, das sie für ihre Tochter, die in Lydford geblieben war, kaufen würde.

»Wart Ihr lange mit Sir Ralph verheiratet?«, fragte sie vorsichtig.

»Fünf Jahre etwa.«

»Die Moorlandschaft hier muss Euch sehr fremd erschienen sein, nachdem Ihr in Bordeaux gelebt habt, nicht?«

»Ja, aber ich hatte sie noch in Erinnerung. Ich war noch sehr klein, als meine Eltern starben und mein Onkel aus Bordeaux mich bei sich aufnahm. Doch geboren bin ich nördlich von Tiverton. Wären meine Eltern nicht gestorben, hätte ich hier in Devon gelebt. Ich fand es bedrückender, dass wir so weit ab von jeder Ortschaft wohnten, aber daran habe ich mich schnell gewöhnt.«

Margaret nickte. Sie konnte sich vorstellen, wie schwer der Umzug von der Stadt in die Wildnis des Dartmoores gewesen sein musste. »Wenn wir zurück in Lydford sind, müsst Ihr uns besuchen. Es ist bestimmt nicht leicht als Witwe, wenn so wenig Menschen im Umkreis leben. Unsere Freunde in Lydford werden auch Eure Freunde werden.«

»Das wäre überaus freundlich von Euch«, erwiderte Jeanne, und ihr Blick wanderte zu Baldwin hinüber. Dann sah sie Margaret wieder an, die Augenbrauen fragend hochgezogen. Margaret musste ein Kichern unterdrücken. Sie hatte nicht gewusst, dass ihr Plan so offensichtlich war.

»Habt Ihr Kinder?«, fragte sie ihre neue Freundin, sah aber einen Schatten über deren Gesicht fallen.

»Nein, ich habe keine. Darunter habe ich mein Leben lang gelitten.«

»Wir haben auch nur noch eins. Unser Sohn ist dieses Jahr gestorben«, sagte Margaret leise.

Sie hatte Edith zum ersten Mal allein gelassen, seit Peter, ihr Sohn, gestorben war. Nach seinem Tod hatte sie beinahe ein Nervenfieber bekommen, besonders, da sie glaubte, auch ihren Mann verloren zu haben. Simon war stets der ideale Ehemann gewesen, doch der Verlust seines Erben schmerzte ihn unermesslich. Peters Geburt hatte ihn in Entzücken versetzt, und Simon hatte sich vorgestellt, was er mit dem Jungen alles unternehmen würde – dass Peter den Namen der Familie weitertragen und vielleicht sogar eine Dynastie gründen würde. Der überraschende Tod des Jungen war ein Schock gewesen.

Sie sah zu Simon hinüber, der der Unterhaltung lauschte und bisweilen etwas einwarf. Die Männer sprachen nun über den Metallabbau, und man sah deutlich, dass der Abt erfreut darüber war, was sein Vogt ihm berichtete. Simon, das wusste sie, war bei den Minenarbeitern beliebt, denn er hatte sich ihnen gegenüber als scharfsinnig und gerecht erwiesen. Er vertrat ihre Rechte, wo er nur konnte, doch er bestrafte sie auch, wenn sie zu weit gingen. Als sie sah, wie respektvoll der Abt auf die Kommentare ihres Mannes einging, wurde ihr ganz warm vor Stolz. Abt Champeaux war ein wichtiger Mann in Devon.

Baldwin, das sah sie, dachte immer noch über den Mord nach. Sie wünschte fast, dass sie sich wieder darüber unterhalten und das langweilige Gespräch über Wolle und Metall fallen lassen würden. Sie sah in Antonio da Camminos angespanntes Gesicht. Er starrte auf die Tür, durch die sein Sohn den Raum verlassen hatte, und Margaret konnte seinen Schmerz nachvollziehen.

Sie war eine sehr empfindsame Frau; sie war auf einem Bauernhof aufgewachsen und hatte gesehen, wie Jungtiere auf ihre Eltern losgingen. Offenbar konnte man so vorsichtig sein, wie man wollte; Kinder konnten einen trotzdem enttäuschen. Flüchtig dachte sie daran, was wohl aus ihrem Sohn geworden wäre, wäre er nicht gestorben.

Simon sah, wie sich die Augen seiner Frau für ein paar Sekunden trübten, und eilte mit dem Weinkrug herbei, um nachzuschenken. Baldwin beobachtete die beiden. Er war froh, dass sie nach der schlimmsten Phase der Trauer wieder zueinander gefunden hatten, doch ihre Liebe erinnerte ihn bisweilen an seine eigene Einsamkeit. Er bemerkte Jeannes prüfenden Blick und dachte über seine Position nach. Als er zum Templer geworden war, hatte er das Keuschheitsgelübde abgelegt. Doch der Orden war durch die Habsucht des Papstes vernichtet worden, woraus Baldwin folgerte, dass er nicht mehr an seinen Eid gebunden war. Der Papst hatte von ihnen Gehorsam verlangt und seine Ritter dann betrogen, also war auch der Schwur, arm und keusch zu leben, nichtig geworden.

Baldwin musste jedoch zugeben, dass er nun, da der heilige Auftrag der Templer nicht mehr das Wichtigste in seinem Leben war, wie alle Menschen das Bedürfnis nach Liebe verspürte. Er wünschte sich eine Frau an seiner Seite, und er wünschte sich einen Sohn, der seinen Namen weitertragen würde.

Seine Gedanken wurden unterbrochen, als der Venezianer fragte: »Ich habe gehört, Mylord Abt, dass ein Mann ermordet aufgefunden wurde. Ist das wahr?«

»Ich fürchte, ja, Antonio. Wahrscheinlich ist er in der Nähe der Schänke auf der Brentor Road umgebracht worden.«

»Wie entsetzlich. Der arme Mann.« Cammino schüttelte den Kopf.

»In der Tat. Ich habe jedoch das Glück, Sir Baldwin und Simon hier bei mir zu haben. Sie haben einige Erfahrung mit Mordfällen. Ich bin sicher, dass sie den Schuldigen finden werden.«

»Ja, natürlich.« Cammino dachte einen Augenblick nach und sah wieder zur Tür. »Mylord Abt, meine Damen, Sir Baldwin, Simon – ich fürchte, ich muss meinen Sohn suchen und verhindern, dass er sich irgendwo anders zum Narren macht.« Er verabschiedete sich und verließ mit seinem Diener den Raum.

Baldwin sah den erleichterten Blick des Abtes. Champeaux gab sich keine Mühe, seine Gefühle zu verbergen. »Das Sprichwort hat Recht: Der schlimmste Feind eines Mannes ist sein eigener Sohn – der Sohn trifft immer den wunden Punkt. Nun, Sir Baldwin, braucht Ihr sonst etwas, um Eure Nachforschungen fortzusetzen?«

»Wie bitte? Nein.« Der Blick des Ritters war fest auf die Tür gerichtet, durch die die Italiener verschwunden waren. »Nein, ich denke, wir haben alles, vielen Dank.«

»Gut. Dann lasst uns essen. Ich habe großen Hunger.«

Holcroft steuerte langsam und nachdenklich auf den Marktstand zu, an dem Bier gebraut wurde. Was er jetzt mehr denn je brauchte, war ein starkes Ale.

Ein Mönch hatte Will Ruby ausgeraubt! Der Gedanke schien absurd, doch Rubys Aussage war überzeugend. Er hatte den Benediktiner am Weg stehen sehen, sich verbeugt, um ihm seine Ehrerbietung zu bezeugen, und war niedergeschlagen worden, als er an ihm vorbeiging. Während er betäubt auf dem Boden lag, hatte der Täter nach seiner Geldtasche gegriffen, eine Klinge war aufgeblitzt, und sein Geld war für immer verloren gewesen. Zuerst war er einfach froh darüber gewesen, dass die Klinge nicht sein Herz getroffen, sondern nur den Gurt seiner Geldtasche durchtrennt hatte, doch, wie er dem Marktvogt sagte, wenn die Sache erst an die Öffentlichkeit kam, würde bald jeder Mönch in Tavistock in Gefahr sein.

Dies war der Haken an der Sache, und Holcroft wusste es. Dass ein Mönch diese Tat begangen haben sollte, war undenkbar – jemand musste sich verkleidet haben. Wenn er die Tatsache, dass ein Mann in einer Benediktinerkutte Leute ausraubte, nicht öffentlich machte, konnte der Dieb ungehindert weitermachen. Wenn er jedoch die Menschen informierte, würden die Mönche einiges zu erwarten haben – fast alle Besucher des Jahrmarktes kamen von außerhalb, und die wenigsten kannten die Mönche persönlich.

Er nahm einen Schluck Ale. Die Sache würde sich sowieso herumsprechen, sobald ein zweiter Diebstahl geschehen würde; David konnte sich glücklich schätzen, dass das erste Opfer ein verantwortungsvoller Bürger gewesen war, der dem Abt keine Scherereien machen wollte. Das nächste Opfer würde jedoch höchstwahrscheinlich ein Besucher sein. Die Neuigkeit würde sich verbreiten wie ein Lauffeuer, und es war zu befürchten, dass sich ein Mob bildete. Tavistock war bisher von Krawallen, wie sie in großen Städten wie Bristol oder London an der Tagesordnung waren, verschont geblieben, doch Holcroft wusste, dass ein Teil der Bevölkerung dem Reichtum des Klosters mit Argwohn und Neid gegenüberstand. Meutereien waren wie trockener Zunder, manchmal brauchte es nur einen Funken, um ein todbringendes Flammenmeer zu entzünden, und die Information, dass ein Mönch Passanten ausraubte, konnte dieser Funke sein.

Er hatte keine Wahl, er musste dem Abt Bericht erstatten. Er trank und sah sich um. Keine Benediktinerkutte weit und breit, was einerseits erleichternd war, andererseits aber bedeuten konnte, dass der Dieb in diesem Moment woanders sein Unwesen trieb und nach dem nächsten Opfer mit einer gefüllten Geldtasche Ausschau hielt.

Holcroft machte sich auf den Weg zum Kloster, das Herz so schwer, dass es hinter ihm auf dem Boden zu schleifen schien.

Auf dem Marktplatz war es mittlerweile etwas ruhiger als am Morgen. Die Besucher hatten begriffen, dass es genug für jeden gab und keine Notwendigkeit bestand, gleich den ersten Stand aufzukaufen, wenn ihnen die angebotenen Waren gefielen. Sie ließen sich nun mehr Zeit, schlenderten durch die Straßen und Gassen, nahmen Auslagen unter die Lupe und verglichen sie mit denen am nächsten Stand.

Elias sah zu und war froh, dass er selbst nur Fleisch und Pasteten anbot. Entweder hatten die Leute Hunger oder nicht. An seinem Stand würden die Leute nicht stöbern, dann zu einem anderen Händler zurücklaufen und ihm erklären, dass genau dasselbe Hemd oder derselbe Stoff fünf Buden weiter einen Penny weniger kostete. Bei Elias fragten sie höchstens: »Was sind das für Pasteten? Oh, lecker, dann nehme ich eine.«

Er saß auf einem Fass, lehnte sich an den Pfosten, der das Dach abstützte, und trank einen Krug Ale. Die Sonne machte ihn immer schläfriger. Es tat so gut, die Wärme in sich aufzunehmen.

Elias war verheiratet gewesen, doch seine Frau war bei ihrer zweiten Geburt gestorben. Der ältere Sohn hatte eine seltsame Krankheit bekommen, er musste im Frühling dauernd niesen und wurde sehr kurzatmig. Als der Junge zehn war, hatte Elias gehofft, dass er nun das Schlimmste hinter sich hatte, doch eines Tages war er nach Hause gekommen und der Junge war auf dem Boden gelegen, blau im Gesicht und nach Luft ringend. Er war zum Kloster gerannt und hatte um Hilfe gebeten, doch bis man einen heilkundigen Mönch ausfindig gemacht hatte, war der Junge schon tot gewesen.

Elias schniefte und nahm einen tiefen Zug aus dem Alekrug. Es war eine schlimme Zeit gewesen, doch nachdem seine Frau und sein Sohn begraben waren, hatte er sich ganz der täglichen Routine unterworfen. Die harte Arbeit nahm fast den ganzen Tag in Anspruch, und dann gab es noch immer die Schänke und Lizzie oder ein anderes Mädchen. Alles in allem war er ganz zufrieden.

Jemand trat gegen sein Fass, und Elias fuhr zusammen. Zwei der Wachleute aus Denbury schauten auf ihn herab.

»Elias, wir finden, dass du ein bisschen besser auf deinen Stand Acht geben solltest«, sagte Long Jack. Der zweite Mann lächelte, was Elias mehr erschreckte als alles andere, denn seine Zähne waren verfaulte Stümpfe, und sein Atem roch so entsetzlich wie der des Leibhaftigen. »Long Jack hat Recht«, er grinste anzüglich, »sonst wachst du irgendwann auf, und all deine Pasteten liegen im Dreck. Das willst du doch nicht, oder?«

9. Kapitel

Es war schon Nachmittag, und die Gebäude warfen ihre Schatten auf den festgestampften Lehm der Straße. Lachende Männer und Frauen schlenderten vorbei, die meisten auf dem Rückweg in die Stadt; der erste Tag des Jahrmarktes verlor nun, in der Nachmittagshitze, bereits seinen Reiz. Die Leute hatten sich an den Waren satt gesehen, jetzt war es Zeit, in ihre jeweiligen Unterkünfte zurückzukehren und sich auf die abendlichen Vergnügungen vorzubereiten.

Im Schatten eines Hauseingangs stand Pietro da Cammino und wartete. Er lehnte an der Wand, seine Augen wanderten nervös die Straße auf und ab, während die Leute vorbei spazierten und ihn ab und zu ein desinteressierter Blick streifte.

Sein Vater verstand ihn nicht. Er war zu alt. Er hatte Pietro wieder und wieder erzählt, wie er jahrelang um die Gunst von Isabella, Pietros Mutter, geworben hatte, und wie stolz er gewesen war, als er schließlich ihr Herz gewonnen hatte. Dennoch konnte er nicht begreifen, dass Pietro nun endlich selbst die richtige Frau gefunden hatte. Sogar ihr Name, Avice, klang in den Ohren des jungen Venezianers einzigartig. Er war etwas Besonderes, genau wie sie.

Sie war wunderschön. Pietro war hingerissen gewesen, als sie in die Stadt geritten waren. Nach dem abrupt beendeten Besuch in der Taverne und ihrem anschließenden Gespräch mit dem Abt hatte Pietro erwähnt, wie sehr sie ihm gefiel, doch Antonio hatte sofort sein Missfallen ausgedrückt.

»Nein, Pietro. Sie ist nichts für dich.«

»Nichts für mich?« Er erinnerte sich lebhaft an sein ungläubiges Staunen. »Was soll das heißen? Sie ist schön, wohlerzogen, gesund, und ihr Vater hat Geld! Ich kann mir keine bessere Frau für mich vorstellen!«

»Darum geht es nicht. Du weißt, dass wir nur so lange bleiben, bis ich mit dem Abt handelseinig geworden bin. Du hast nicht genug Zeit, um sie zu werben. Schlag sie dir aus dem Kopf, wir werden eine Frau für dich finden, wenn wir wieder zu Hause sind.«

»Zu Hause? Ich kenne die Mädchen zu Hause! Avice ist die Frau, die ich heiraten will!«

»Ach ja? Und wie willst du um sie werben? Würdest du alleine hier bleiben, in diesem Land? Was würdest du denn machen, wenn ich einfach abreisen würde?«

Die Stimme seines Vaters hatte belustigt und gönnerhaft geklungen. Seine Überzeugung, dass Pietro sich irrte, hatte diesen erst recht in seiner Entschlossenheit bestärkt. Antonio hatte kein Recht, ihn daran zu hindern, sich die Frau auszusuchen, die er wollte; er war alt genug, selbst zu wählen.

»Ich bleibe einfach hier bei ihr, wenn ich will.«

»Ohne mein Geld, von dem du lebst?«

»Dein Geld?«

Antonio erstarrte, sein Selbstvertrauen schwand, als er den scharfen Ton in Pietros Stimme hörte. Er holte tief Luft und sagte beruhigend: »Pietro, du musst einsehen, dass das nicht möglich ist. Wir sind in einigen Tagen schon wieder weg. Was, wenn etwas schief geht? Dann wärst du immer noch in England – und in Gefahr.«

»Das Risiko nehme ich in Kauf: Ich will Avice.«

Der Knappe kam herein und schenkte ihnen Ale nach. Antonio nippte daran und verzog das Gesicht: »Das schmeckt so, wie ein Hundehaufen riecht.«

Sein Sohn zuckte die Schultern. Antonio hatte Ale noch nie gemocht, weigerte sich aber, den englischen Preis für Wein zu zahlen. Und der war exorbitant hoch in diesem gottverlassenen Land.

Pietro hasste es, mit seinem Vater zu streiten, denn zwischen ihnen gab es eine Loyalität, die über normale Blutsbande hinausging. Seine Mutter war gestorben, als er noch nicht einmal zwei Jahre alt gewesen war, sie war in einer engen Gasse in Florenz von einem Karren überrollt worden. Der Junge war ohne Erinnerung an seine Mutter aufgewachsen und ständig mit seinem Vater zusammen gewesen. Deshalb war ihre Beziehung ungewöhnlich eng.

Doch genau diese enge Beziehung erstickte ihn nun. Er wollte sein eigenes Leben leben, nicht mehr auf seinen Vater hören müssen und sein Verbündeter in allen möglichen Geschäften sein. Avice verkörperte seine Vorstellung von Vollkommenheit.

Es war purer Zufall gewesen, dass sie sich heute Morgen auf dem Jahrmarkt alle wieder getroffen hatten. Selbst sein Vater konnte in dieser Situation nicht umhin, mit ihr und Arthur zu sprechen, und Pietro und sie waren zusammen gelaufen, während die Eltern ein Stück hinter ihnen spazierten. Es war wundervoll gewesen, einfach nur in ihrer Nähe zu sein. Ihr großzügiger Geist zeigte sich selbst in kleinen Gesten wie zum Beispiel in ihrer Freundlichkeit gegenüber dem Mönch. Doch Antonio hatte seine Meinung nicht geändert.

»Pietro, denk doch an das Risiko! Du weißt, was in Bayonne beinahe passiert wäre. Du könntest in Lebensgefahr geraten.«

»Vater, ich liebe sie!«

»Du kennst sie doch erst seit gestern. Heute liebst du sie, und morgen kannst du sie vielleicht nicht mehr ausstehen. Sie ist hübsch, aber sie ist es nicht wert, dass du dein Leben für sie riskierst.«

Pietro fluchte leise. Sein Vater war stets der gewesen, der ihre Geschicke lenkte; Pietro hatte nie etwas zu sagen gehabt. Antonio verlangte stets das Beste vom Leben, und er bekam es auch. Die Wünsche anderer waren unwichtig. Pietro fühlte sich auf einmal sehr einsam. Wenn Avice ihn nicht wollte, was dann? Er hatte seinem Vater gesagt, wie die Dinge standen – wenn Avice seinen Antrag ablehnte, konnte er wahrscheinlich nicht zurückkehren und um Verzeihung bitten. Antonio war zu stolz, ihn ohne Entschuldigung wieder aufzunehmen, und Pietro war zu stolz, um vor ihm zu Kreuze zu kriechen.

Er hörte ein helles Lachen auf der anderen Straßenseite, und sein Herz blieb stehen. Selbst an ihrem Lachen erkannte er sie mittlerweile schon.

Zuerst konnte er nichts sehen, so sehr blendete ihn das Sonnenlicht auf der Straße, so viele Leute bahnten sich darauf ihren Weg. Erneut hörte er ihre Stimme; er fragte sich, ob ihre Fröhlichkeit einen bestimmten Grund hatte. Erst nach einer Weile konnte er Avice in der Menschenmenge ausmachen, und Freude übermannte ihn. Ein Mann lief neben ihr. Erst erstarrte er vor Eifersucht, dann erkannte er ihren Vater.

Arthur stieß seine Tochter an, als er die Gestalt sah, die sich von der Hauswand löste und unsicher verharrte. »Da siehst du, was du angerichtet hast«, murmelte er.

»Ach, Vater! Ich kann nichts dafür. Ich habe ihn nicht ermutigt oder so.«

Der Händler betrachtete seine Tochter mit gutmütigem Spott. »Ach? Dann hast du ihm wahrscheinlich auch nicht erzählt, wo wir untergebracht sind, oder?«

»Er hat immer wieder nachgefragt«, erwiderte sie heiter.

»Avice Pole, was soll nur aus dir werden.« Ihr Vater holte tief Luft und sah sie von der Seite an. »Du weißt, dass deine Mutter keinen anderen als John akzeptieren wird, und …«

»Vater, ich möchte nicht darüber sprechen«, gab sie ruhig zur Antwort.

Arthur Pole blinzelte wütend. Er wusste, dass die Bediensteten zu Hause von ihm als einem Pantoffelhelden sprachen, und er wusste auch, dass er diesen Spitznamen nicht unverdient trug. Immer, wenn er versuchte, Marion von etwas zu überzeugen, schaffte sie es, ihm ihren Willen aufzuzwingen. Sie überging seine Einwände einfach und brachte ihn dazu, ihr zuzustimmen. Wenn er nachgab, war das Leben leichter und die Atmosphäre im Haus sehr viel besser.

Wenn er Avice nun anblickte, konnte er in ihr die Frau sehen, die er einst geheiratet hatte – und noch mehr.

Mit ihren feinen Gesichtszügen und den weit auseinander stehenden grünen Augen war Avice noch schöner, als es Marion gewesen war. Ihr Gesicht war vollkommen; hohe Wangenknochen und ein blasser, gesunder Teint mit einigen Sommersprossen. Nur das eigenwillige Kinn stach etwas hervor. Er sah, wie ihre Augen vor Freude aufleuchteten, als sie den Venezianer sah. Zweifellos hatte sie den Jungen ins Herz geschlossen.

»Master Pietro«, grüßte er kühl. »Was für ein Zufall, Euch hier zu treffen.«

»Hallo, Pietro«, gurrte Avice, und ihr Vater warf ihr einen überraschten Blick zu. Sie wurde zu schnell erwachsen, dachte er. Ihr Tonfall lag haargenau zwischen Schmeichelei und Versprechen. Arthur beschloss, ihrer Magd zu sagen, dass sie ein Auge auf Avice haben müsste.

»Sir«, grüßte Pietro und verbeugte sich. »Miss Avice.«

Nun war Avice ihrerseits verlegen – geschmeichelt, bemerkte Arthur. Eine Verbeugung und seine Tochter verlor sofort die Beherrschung. Er biss die Zähne zusammen. Diese herausgeputzten Venezianer wollten wahrscheinlich alle nur eines, und er, Arthur Pole, würde seine Tochter gegen diesen italienischen Schurken beschützen. »Können wir etwas für Euch tun?«

Die Kleidung des Jungen war geckenhaft, jeder Engländer würde sich dafür schämen. Zumindest das musste man gegen ihn ins Feld führen. Die Venezianer konnten sich mit ihren Handelsflotten und ihrem immensen Vermögen fast alles leisten; und nun, da sie das Geld in England verdienten, konnten sie sich benehmen, wie sie wollten. Doch der kostbare rote Samt, aus dem der Mantel des Jungen war, die pelzgesäumte Kappe, die rot-grünen Beinkleider ließen den Reichtum fast unkultiviert und peinlich wirken. Arthur war sich sicher, dass seine Tochter nicht lange etwas an so einem Lackaffen finden würde.

Er irrte sich. Gerade die auffällige Extravaganz seiner Garderobe machte Pietro für Avice so anziehend. Sie betrachtete seinen Aufzug mit unverhohlenem Entzücken.

»Sir, nachdem ich Eure Tochter heute Morgen getroffen hatte, konnte ich den ganzen Tag an nichts anderes denken. Deshalb bin ich gekommen, um auf Euch zu warten; ich hoffte, ich würde sie nochmals sehen können.«

»Ich glaube nicht, dass …«, begann Arthur hochmütig, doch Avice unterbrach ihn sofort, da sie an ihrer Unterkunft angelangt waren.

»Das habt Ihr schön gesagt; ich hoffe, Ihr habt nicht gefroren, als Ihr gewartet habt, der Wind ist recht kühl. Pietro, Ihr müsst Euch ein wenig an unserem Feuer aufwärmen. Wollt Ihr etwas mit uns trinken? Wir haben sehr guten Wein aus Guyenne. Vater, wenn du unseren Gast bitte hineinführen würdest – ich komme gleich nach, ich muss mich nur etwas frisch machen.«

Er sah ihr mit leidvollem Blick nach, während sie davonging. Als er Pietro in die Halle bat, hielt Arthur kurz inne und horchte. Ihre Schritte waren auf dem harten Boden gut zu hören, und sobald sie den Gang zu ihrem Zimmer betreten hatte, wurden sie schneller. Ihr gemessener Gang war nur Maskerade gewesen; sobald sie außer Sichtweite war, hatte sie ihre Röcke gerafft und war gerannt.

Arthur beäugte den Venezianer missgelaunt. Avice würde in ihrer Entschlossenheit offenbar sogar den Zorn ihres Vaters riskieren. Der Junge hielt den Blick jedoch fest auf die Tür gerichtet, hinter der Avice verschwunden war. Arthur räusperte sich gereizt, und der Italiener zuckte zusammen und wurde sich der Gegenwart seines Gastgebers bewusst.

»Nun, Pietro. Wollt Ihr etwas Wein?«

»Ja, bitte, Sir. Etwas Wein wäre wunderbar.«

Seine offensichtliche Nervosität stimmte den Händler etwas milder, und er nickte einem Bediensteten zu. »Bring Wein und drei Kelche.«

»Das ist ein sehr elegantes Haus, Sir«, bemerkte Pietro zögernd, als der Diener sich entfernte.

Arthur hörte, dass seine Stimme zitterte, und bekam Mitleid mit dem Burschen. Er erinnerte sich nur zu gut an die Zeit, in der er um Marion geworben hatte, an das Grauen, mit ihrem Vater allein im Zimmer zu sein, an die Furcht, mit einem unbedachten Wort seine Chancen zu verringern. »Wir hatten Glück, dass wir es so spät noch mieten konnten«, erwiderte er zögernd.

»Es gehört gar nicht Euch?«

»Nein, wir kommen nur jedes zweite Jahr nach Tavistock, mehr ist nicht nötig. Was sollte ich die restliche Zeit mit so einem Haus machen?«

»Und Eure Frau Gemahlin? Ist sie auch hier?«

»Nein, sie ist auf dem Jahrmarkt und kauft Dinge, die sie zu Hause braucht. Sie kommt erst später. Wo seid Ihr untergebracht? Habt Ihr ein Haus hier?«

Der Venezianer schüttelte den Kopf. »Nein, wir sind im Kloster zu Besuch, so lange mein Vater mit dem Abt verhandelt. Champeaux hat eine sehr gute Schafherde und möchte für seine Wolle den maximalen Preis erzielen. Mein Vater besitzt Schiffe und könnte die Wolle ins Ausland bringen. Außerdem kann er vielleicht dem Abt in einigen Geldangelegenheiten helfen.«

Arthur dachte kurz nach. Der Junge sprach vielleicht etwas zu offen über die Geschäfte seines Vaters, doch er kannte seinen Platz in der Welt. Die Schiffe, die Geldgeschäfte – Pietros Familie musste nicht nur wohlhabend, sondern unermesslich reich sein. Arthur war schon einigen Bankiers begegnet, die meisten kamen aus Florenz und Genua, und er wusste, welche Reichtümer diese Stadtstaaten durch ihren Handel mit dem Osten angehäuft hatten. Wenn dieser junge Mann der Sohn eines Bankiers war, wäre er eine weitaus bessere Partie als John von Hatherleigh. Die Einheirat in eine Adelsfamilie war eine Sache – durch Avice Verbindungen zu ausländischen Händlern zu bekommen, war eine andere. Arthur begann, Pietro ernsthaft in Betracht zu ziehen. Vielleicht würde sogar Marion sich überzeugen lassen.

»Und danach?«

»Danach wird mein Vater nach Venedig zurückkehren.«

Der Knappe erschien mit einem Tablett und setzte es auf dem Tisch ab. Er reichte dem Venezianer einen Kelch Wein. Arthur nahm seinen ebenfalls entgegen und trank gierig. Wenn es eine Sache gab, mit der er niemals zurechtkommen würde, dann war es dieses Ritual, einen Ehemann für seine Tochter auszusuchen. Er verabscheute den Gedanken, dass er dadurch unter Umständen seine süße, unschuldige Avice an einen jungen Mann ketten musste, von dem er nichts wusste, außer dass er einen Titel trug, wie John. Was war, wenn John Frauen schlug? Was war mit diesem Venezianer? Er warf Pietro einen so feindseligen Blick zu, dass dieser vor Schreck etwas Wein auf seinen Mantel verschüttete. Er sah noch immer voll Entsetzen auf den Fleck hinab, als Avice zurückkam.

Arthur hörte befriedigt, wie Avices rasche Schritte wiederum vor der Tür langsamer wurden; und als sie eintrat, atmete sie bereits fast wieder ruhig. Er seufzte, als er sah, dass sie das tiefrote Kleid angezogen hatte, das mit Goldfäden durchwirkt war und im Kerzenlicht schimmerte, wenn sie sich bewegte. Er wusste, dass es ihr Lieblingskleid war, es stand ihr ausgezeichnet, das Rot ließ die Kastanienfarbe ihres Haars aufglänzen, als sie an den Kerzenleuchtern vorbei auf sie zuging.

Sie ignorierte ihren Vater und zog es vor, direkt mit Pietro zu sprechen. Arthur kannte sie, und er war sich sicher, dass Avice alles daransetzte, das Herz dieses Jungen zu gewinnen.

Er sah Pietro immer noch wohlwollend an, als er plötzlich die Stimme seiner Frau hörte. Schuldbewusst blickte er zur Tür, als sie eintrat.

Marion begriff sofort, was vor sich ging. Avice erwiderte ihren Blick fest und trotzig, Pietros Gesicht war voller Leidenschaft. Marions Züge verhärteten sich.

»Meine Liebe, Pietro da Cammino hat uns besucht. Du erinnerst dich sicher, wir haben ihn und seinen Vater auf dem Weg hierher getroffen.«

Sie neigte gnädig den Kopf. »Ich hatte nicht erwartet, dass wir einen Gast haben würden. Verzeiht bitte, dass ich nicht da war, um Euch zu begrüßen.«

»Mach dir keine Sorgen, Mutter. Vater und ich haben ihn unterhalten.«

»Ganz bestimmt habt ihr das, Avice«, entgegnete ihre Mutter mit zuckersüßer Ironie. »Und nun, Sir, bin ich sicher, dass Ihr uns entschuldigen werdet, aber wir müssen viele Einkäufe sortieren. Avice, bitte komm mit und hilf mir.«

»Kann deine Magd dir nicht helfen, Mutter?«, fragte Avice kühl.

»Es wäre mir lieber, wenn meine Tochter mir mit ihrem exzellenten Geschmack zur Seite stünde«, sagte Marion, und nur, wenn man sie kannte, wusste man, dass sich hinter dem freundlichen Tonfall ein Befehl verbarg.

Avice rührte sich nicht vom Fleck, voll ohnmächtiger Wut darüber, dass ihre Mutter über sie verfügte wie über ein einfaches Dienstmädchen. Sie hätte sich am liebsten verweigert und weiter mit Pietro gesprochen, doch sie wusste, dass ihre Mutter, nach außen hin geduldig, warten würde, bis sie ihren Willen bekam, und schließlich würde Avice gehorchen. So lange sie noch bei ihren Eltern lebte, hatte sie keine andere Wahl.

Doch sie konnte zeigen, dass sie nicht einverstanden war, und das tat sie. Sie stand auf, lächelte Pietro strahlend an und knickste höflich, drehte sich dann um und verließ den Raum, ohne ihre Mutter eines Blickes zu würdigen.

Doch Marion war noch nicht fertig. Sie wandte sich an ihren Mann. »Es ist schön, neue Menschen kennen zu lernen, Arthur, doch jetzt, wo Avice verlobt ist, müssen wir vorsichtig sein. Es darf keinen Skandal geben, das könnte ihren Ruf gefährden, und die junge Ehefrau eines Adligen darf sich keine dunklen Flecken in ihrem Lebenslauf leisten.«

Sie rauschte hinaus, und Arthur blickte mitleidig in Pietros entsetztes, hoffnungsloses Gesicht. »Es tut mir sehr Leid«, sagte er freundlich. »Meine Frau ist sehr entschlossen, wenn es um ihre Tochter geht. Das hat mit Euch nichts zu tun, glaubt mir.«

Pietro hörte seine Worte kaum. Marion hatte sich deutlich genug ausgedrückt. Avice war verlobt! Der Streit mit seinem Vater war umsonst gewesen. Er konnte sie niemals bekommen.

Doch dann verwandelte sich sein Entsetzen in wilde Entschlossenheit. Er konnte Avice nicht falsch verstanden haben. Sie wollte ihn ebenso, wie er sie zur Frau begehrte. Er würde sie bekommen. Er musste.

Er stand auf, bedankte sich und gab vor, Geschäftliches erledigen zu müssen.

Er drehte sich nochmals nach dem Haus um, bevor er sich in Richtung Kloster aufmachte. Nach einigen Metern hörte er einen leisen Pfiff und fuhr herum. Luke, der Knappe seines Vaters, lehnte im Schatten an einer Hauswand.

»Was tust du hier, Luke? Vater hat dir gesagt, dass du mich ausspionieren sollst, nicht wahr? Du kannst ihm sagen, dass sich seine Vorsichtsmaßnahmen erübrigt haben.«

Luke sah erstaunt zu dem Haus hinüber. »Sie hat abgelehnt?«

»O nein. Sie nicht. Sie scheint noch immer interessiert an mir zu sein.« Pietro sah in die Ferne, als sie zum Kloster zurückliefen. »Aber ihre Mutter will mich loswerden.«

»Und warum? Hat sie etwas über Euren Vater gehört?«

»Halt den Mund!«, zischte Pietro. »So etwas darfst du nicht auf offener Straße sagen!« Etwas ruhiger fuhr er fort: »Nein, das glaube ich nicht. Sie hat nur schon einen anderen Ehemann für ihre Tochter ausgesucht.«

»Man kann nie wissen.«

»Mach dir darum keine Sorgen. Wenn jemand die Geschichte mit Vater gehört hätte, wüsste der Abt als Erster davon. Kein Zweifel: Wenn ihre Mutter von den Verhandlungen mit dem Abt hört, wird sie sich auf einmal überschlagen vor Eifer, mich doch noch zu ihrem Schwiegersohn zu machen.«

Jordan Lybbe lehnte an einem. Zeltpfosten und gähnte. Der Tag war lang und anstrengend gewesen, und er sah mit Befriedigung, dass er fast all seine Waren verkauft hatte. Nun drängten die Menschen sich nicht mehr so sehr vor seinem Stand, und er konnte sich etwas ausruhen.

Zwei Männer kamen die kleine Gasse entlang, an der er seine Stoffballen ausgestellt hatte, und führten kurze Gespräche mit den anderen Händlern, die ihnen Geld gaben. Hankin, Lybbes Lehrling, sah ihnen mit großen Augen zu. Sie hatten Knüppel in der Hand und schlenderten auf Lybbes Bude zu.

»Guten Tag, Gentlemen. Was kann ich für Euch tun?«, begann Hankin, wurde jedoch roh zur Seite gestoßen. Die Wachleute wollten offenbar mit seinem Lehrherren sprechen. Lybbe saß auf einer Kiste und wartete, während die beiden seine Waren in Augenschein nahmen. Er lachte sie begeistert an, als würde er auf einen guten Handel hoffen.

»Ihr habt gute Stoffe. Seid Ihr das erste Mal hier auf dem Jahrmarkt?«, fragte einer von ihnen.

Lybbe nickte und strahlte ihn an. »Bonjour!«

Die beiden tauschten einen Blick. »Ihr versteht doch Englisch, oder?«

»Pardon?« Nach so langer Zeit war sein gascognischer Akzent täuschend echt.

Long Jack runzelte die Stirne. Er hatte noch nie einen Händler getroffen, der kein Englisch sprach. Er selbst sprach weder gascognisch noch französisch, und mit Verständigungsschwierigkeiten hatte er nicht gerechnet.

Er deutete mit seinem Knüppel auf die Stoffballen. »Das da! Das ist guter Stoff! Ihr müsst uns bezahlen, damit wir darauf aufpassen! Versteht Ihr?«

Lybbe nickte lächelnd und zog eilfertig den Kopf ein. »Oui, c'est bon, n'est-ce pas?«

»Zeitverschwendung«, wandte Little Jack sich an seinen Kompagnon.

»Dann nimm einfach einen von den Stoffballen. Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

Little Jack bewegte sich darauf zu und nahm einen Ballen in die Hand. Lybbe nickte begeistert, und Little John drehte sich um, um die Bude zu verlassen. Augenblicklich schlang sich ein dünnes Seil um seinen Hals und riss ihn rückwärts aus dem Gleichgewicht, so dass sein Körper mit dem ganzen Gewicht an der Schlinge hing, die ihm die Luft abschnürte. Er schrie heiser, seine Nackenmuskeln versteiften sich, als er nach Luft schnappte.

»Also wirklich«, sagte eine freundliche Stimme an seinem Ohr, »Ihr wolltet Euch doch nicht etwa ein kleines Geschenk aussuchen, oder?«

Der Wachmann versuchte verzweifelt, die Schlinge um seinen Hals mit den Fingern zu lockern, wobei er sowohl den Knüppel als auch den Stoffballen fallen ließ.

»Ich mag Geschenke«, fuhr Lybbe fröhlich fort, »ich mache auch gerne welche, aber nur, wenn ich Lust dazu habe. Ich mag es gar nicht, wenn man mich dazu zwingen will, Sachen herzugeben, die mir gehören, das kann ich nicht ausstehen. Also, wenn ich dich jetzt laufen lasse, gehst du ganz ruhig auf die Straße zurück, und wir reden nicht mehr darüber. Und wenn meiner Ware irgendetwas passiert, solange ich hier bin, dann komme ich mal bei dir vorbei, verstanden? Ich werde dich zum Beispiel fragen, warum so ein großer starker Mann nicht verhindert, dass meine Ware angezündet oder gestohlen oder einfach in den Dreck geworfen wird. Und ich werde dich fragen, wann du überhaupt in der Nähe warst, damit ich weiß, wann meine Ware beschädigt wurde. Und dann werde ich vielleicht einfach furchtbar wütend und schlage jemanden zusammen. Irgendjemanden, der vielleicht gerade in der Nähe ist … Ich denke, wir verstehen uns.«

Er stieß Little Jack von sich und lockerte zugleich die Schlinge, so dass dieser nach vorn taumelte und gegen eine Kiste prallte. Er keuchte und rieb sich den Hals, in seinen Augen glitzerte der Hass. Lybbe wickelte sich spielerisch die Lederschnur um den Finger.

»Wie ich schon sagte, wenn hier irgendetwas passiert, dann finde ich dich. Kapiert?« Er nahm den Knüppel auf und wog ihn nachdenklich in der Hand. Dann warf er ihn Little Jack zu, der es schaffte, ihn aufzufangen, bevor er ihn in den Bauch traf. Die Augen des Wachmanns waren jedoch fest auf den Mann vor ihm gerichtet, als wollte er sich seine Züge für immer einprägen.

10. Kapitel

Margaret hatte Jeanne zu einem Bummel über den Jahrmarkt eingeladen. Baldwin und Simon hingegen waren zu Holcroft gegangen, der sie mit einem Wachmann namens Daniel erwartete. Der Marktvogt hatte viel zu tun und war nicht gerade glücklich darüber, dass er dem Ritter von Furnshill in dieser Sache zur Seite stehen sollte. Doch der Abt hatte sich diesbezüglich recht klar ausgedrückt, selbst, als er von dem Raubüberfall auf Ruby erfahren hatte. »Es geht hier um einen Mord«, hatte er ausgeführt, »und du musst Baldwin und dem Vogt helfen, wo du nur kannst. Der Überfall ist vorerst zweitrangig.«

Die Frauen machten sich mit Hugh, Simons Diener, im Schlepptau auf den Weg. Der Markt in Lydford, den Margaret und Simon oft besuchten, war mit Tavistock nicht zu vergleichen. Die Anzahl der Marktbuden war fast beängstigend, und es wurden Waren aus fremden Ländern angeboten. Mit großen Augen sah Margaret sich um, begann jedoch erst, als sie zu den Lebensmitteln kamen, die Waren genauer in Augenschein zu nehmen und Preise zu vergleichen. Sie musste dringend ihre Gewürzvorräte aufstocken.

Hugh stand verdrossen neben seiner feilschenden Herrin. Innerhalb kürzester Zeit war er mit Körben behängt, in die Orangen, Mandeln sowie Pakete mit Ingwer, Zimt, Muskat, Nelken und Kardamom hineinwanderten, bis er sich über das Gewicht beklagte.

Margaret hielt nur nach Dingen Ausschau, die es in Lydford nicht zu kaufen gab, und ignorierte daher Salz, Pfeffer, Senf und Safran. Mit Entsetzen sah Hugh jedoch, dass sie drauf und dran war, vor einigen Fässern mit eingelegten Fischen anzuhalten. Zu seiner Erleichterung lenkte Jeanne Margarets Aufmerksamkeit auf die Marktbuden mit den Stoffen.

»Sagtet Ihr nicht, Ihr müsstet Stoff kaufen?«

Kurz darauf untersuchte Margaret eingehend die ausgelegten Stoffballen. »Die Farbe muss zu ihm passen.«

»Zu Eurem Mann?«

»Nein.« Margaret ließ sehnsüchtig eine Bahn purpurfarbener Seide durch ihre Hände gleiten und fand sich damit ab, dass der Stoff wohl in den Besitz einer wohlhabenderen Dame übergehen würde. Simon würde sich mit einer solchen Ausgabe niemals einverstanden erklären. »Zu Baldwin. Er hat kein anständiges Übergewand mehr.«

»Und Ihr kümmert Euch um seine Kleider?«

Jeanne klang überrascht, und Margaret lächelte. »Ja. Es ist sonst keiner da, der das für ihn tun könnte.«

»Hat er keine Frau?«

»Er hat nie geheiratet, und er läuft nicht vielen Frauen seines Standes über den Weg, um die er werben könnte. Und eine Frau niederen Standes kann er nicht nehmen.«

»Oh.« Selbst in dieser einen Silbe klang Interesse mit.

»Ich wäre Euch sehr dankbar«, fuhr Margaret unschuldig fort, »wenn Ihr mir behilflich sein könntet – welche Farbe könnte zu ihm passen?«

Jeanne warf ihr einen neugierigen Blick zu. »Ihr kennt ihn viel besser als ich.«

»Das mag sein, doch manchmal hilft eine zweite Meinung enorm.«

»Meint Ihr wirklich?«

Jordan sah die drei näher kommen und trat an die Theke. »Meine Damen, ich bin überzeugt davon, dass Ihr nur das Beste sehen wollt. Für zwei solche Schönheiten sind die feinsten Stoffe gerade gut genug. Kommt und seht Euch dies hier einmal an.«

Margaret nahm das Kompliment mit geneigtem Kopf entgegen und sie und Jeanne folgten ihm. Hinter dem Marktstand hatte er zwischen zwei Karren eine Art improvisierter Hütte errichtet, in der die ausgesuchtesten Stoffe ausgelegt waren: golddurchwirkte Gewebe, Gaze, feinste flämische Wollstoffe. Margaret riss die Augen auf, als sie die herrlichen Farben sah.

»In diesen Stoffen werdet Ihr wie zwei Königinnen aussehen«, versicherte Jordan und zog einen tiefblauen Stoffballen hervor. »Kann es einen besseren Stoff für einen Mantel geben?«

»Wir suchen nichts für uns«, warf Jeanne ein, als Jordan Luft holte, »der Stoff ist für einen Mann.«

»Ganz ausgezeichnet, Mylady. Euer Gatte ist sicherlich ein starker, edler Herr – und ein Mann, der Schönheit zu schätzen weiß. Dieser Stoff würde ihm sicher gefallen.«

Jeanne betrachtete den karmesinroten Stoff, den er hervorgezogen hatte, und sah Margaret an. »Was denkt Ihr? Würde das zu meinem Gatten passen?«, fragte sie und kicherte. Margaret grinste ebenfalls, und beide brachen in Gelächter aus, so dass der Händler und Hugh einander verständnislose Blicke zuwarfen.

Elias' Haustüre war unverschlossen. Im Haus war es finster wie in einem Keller. Der Eingang ging nach Osten, und das Licht der untergehenden Sonne war zu schwach, als dass man irgendetwas erkennen konnte. Der Marktvogt fluchte leise vor sich hin, während er mit Feuerstein und Messer hantierte, und sobald die ersten unbeständigen Flammen züngelten, reichte er Baldwin eine Kerze, die den Raum mit ihrem gelben Schein erfüllte.

Holcroft fühlte sich unwohl. In ihm schlug das Herz eines freien Städters; und in seinen Augen hatten sie kein Recht, auf diese Weise in Elias' Haus einzudringen. Dass der Abt die Durchsuchung angeordnet hatte, machte keinen Unterschied. Champeaux besaß weder Elias' noch Holcrofts Haus. Nur weil der Abt dem Gericht vorsaß, hieß das nicht, dass er die Urteile beeinflussen konnte, die die Bürger fällten; lediglich die Einnahmen aus Bußabgaben und -geldern fielen ihm und somit der Abtei zu.

Baldwin sah sich gründlich um. Matten und Decken lagen auf dem Boden; Elias hatte jeden freien Zentimeter an Besucher vermietet, die im Moment wohl auf dem Marktplatz weilten. Das Haus war vollkommen leer, nur der Geruch ungewaschener Männer lag in der Luft und überlagerte den angenehmeren Duft von Elias' Gerichten.

Auch Peter sah sich um. Es war ein ganz normales kleines Holzhaus, dessen Fugen und Ritzen mit Strohlehm abgedichtet waren. Die Fensterläden konnten nach unten hin geöffnet und mit Böcken abgestützt werden, so dass Elias die Resultate seiner Kochkunst darauf wie auf Tischen feilbieten konnte. Es gab nur wenige Möbel, einige Bänke und Tische. Auf dem Boden lag Stroh, das offenbar schon lange nicht mehr ausgewechselt worden war.

Baldwin überlegte, wo der Kopf versteckt sein könnte – sofern er hier im Haus sein sollte. Die Wände waren zu dünn. Er bat den Wachmann, das Stroh auf dem Boden beiseite zu schieben und darunter nachzusehen, ob vor kurzem ein Loch gegraben worden war.

Er selbst betrat durch einen niedrigen Gang das hintere Zimmer, in dem die Utensilien des Kochs untergebracht waren. Ein Ofen aus Ziegeln stand an der hinteren Wand, möglichst weit von der Straße entfernt. Pfannen, Töpfe und Schüsseln stapelten sich auf dem Tisch an der einen, und an der gegenüberliegenden Wand führte eine behelfsmäßige Holztreppe nach oben. Baldwin erklomm sie und betrat das kleine Zimmer unter dem Dach. In der Mitte des Raumes stand ein Bett, dessen Vorhänge aus Leinen nicht zur Seite gebunden waren, sondern offen herabhingen. Die Kräuter, die unter der Strohmatratze lagen, um die Fliegen fern zu halten, strömten Moschusduft aus. Am Fußende stand eine Truhe, und Baldwin spähte hinein. Einige Laken und Kleidungsstücke, mehr nicht. Auch hier lagen einige Schlafdecken auf dem Fußboden verteilt.

Simon war nachgekommen und stand im Türrahmen, während Baldwin auf die Straße hinabsah.

»Nicht besonders einladend, was?«, fragte Simon.

Der Ritter machte eine kurze Handbewegung, die den ganzen Raum einschloss. »Ich dachte gerade, dass dieser Mann bestimmt alleine lebt. Verheiratet ist er ganz sicher nicht, so spärlich, wie die Einrichtung hier ist.«

Er sah sich nochmals flüchtig um und stieg die Treppe wieder hinab. Das Zimmer hatte ihn an sein eigenes, ähnlich spartanisches Schlafzimmer erinnert, und er fühlte sich dem einsamen Koch seltsam verbunden, der hier über seiner Küche lebte, ohne den Trost, eine Frau an seiner Seite zu haben – eine Frau wie Jeanne, dachte er unwillkürlich, schob den Gedanken jedoch sofort beiseite. »Holcroft?«

Der Marktvogt kam herüber. »Ja, Sir Baldwin?«

»Ist Elias verheiratet?«

»Witwer. Sie starb im Kindbett. Und sein älterer Sohn starb kurz danach.«

Simon, der ihnen gefolgt war, spürte Baldwins Blick, lächelte jedoch beruhigend. Er war über den Tod seines Sohnes hinweg, es schmerzte ihn nicht, was Holcroft erzählte.

Der Ritter wandte sich wieder an den Marktvogt. »Hat Elias keine neue Frau?«

»Nur die Mädchen aus der Schänke.« David erinnerte sich an den Abend, bevor der Jahrmarkt begonnen hatte. »Ich glaube, besonders eine – Lizzie. Sie war gestern Nachmittag bei ihm.«

Peter sah ihn unruhig an. Er, der an die Weitläufigkeit und Sauberkeit des Klosters gewohnt war, fand dieses kleine Haus mit der Küche und dem schalen Geruch abstoßend.

»Wir sollten uns irgendwann mit ihr unterhalten«, murmelte Baldwin. Er sah sich nochmals zwischen den Dreifüßen, Pfannen, Schüsseln und Tellern in der Küche um. »Gibt es irgendwelche Anzeichen, dass er drüben etwas versteckt?«

»Nein. Ich habe sogar im Ofen und in der Kiste mit dem Feuerholz nachgesehen.«

»Na schön. Wir sollten froh sein, schätze ich. Was ist dort?«, fragte Baldwin, der zur Hintertür gegangen war.

»Sein Hof.«

Baldwin trat hinaus, gefolgt von Simon, und stand nachdenklich im Hof, während er sich sorgfältig umsah. Der Ritter wirkte wie ein kurzsichtiger, zerstreuter Mönch, der etwas verlegt hatte. Auch der Vogt sah sich um. Der Müll vieler Jahre bedeckte den Hof. Ein Stapel Feuerholz lagerte unter einem aufs Geratewohl zusammengezimmerten Dach, ein kleiner Verschlag, vermutlich Elias' Toilette, befand sich daneben, und es gab einige Hochbeete, in denen Elias Lauch, Zwiebeln, Knoblauch und Kohl sowie Bohnen und Kräuter anbaute. In einem kleinen Gehege scharrten und gackerten Hühner vor sich hin. Ein Lattenzaun trennte den Hof von der Straße.

»Hier ist nichts«, sagte Baldwin und wandte sich zum Gehen.

»Einen Moment noch«, widersprach Simon. Neben dem Feuerholz stand eine hölzerne Kiste. Er lief hinüber, hob den Deckel an und holte eine Sichel mit breiter Klinge daraus hervor. »Baldwin?«

Der Ritter nahm die Sichel und wog sie prüfend in der Hand. Er sah Simon an. »Es ist möglich«, stimmte er zu.

»Schwer zu sagen, aber die Flecken auf der Klinge …«

»Stimmt. Sieht aus wie Blut.«

Simon spähte nochmals im Garten umher. Er lief zum hintersten Beet hinüber und ging in die Hocke, wobei er vorsichtig den Boden befühlte. Eine flache Mulde zeichnete sich ab. »Daniel, hol eine Schaufel.«

»Was ist los?«, fragte Baldwin.

»Hier ist vor kurzem gegraben worden«, erwiderte der Vogt mit Bestimmtheit. »Wenn die Minenarbeiter ihre Gruben wieder auffüllen, senkt sich der Boden auch so ab. Ich habe das schon einige Male gesehen.«

Daniel, nicht eben glücklich über seinen Auftrag, brachte einen Spaten und begann ohne sonderlichen Eifer zu graben. Er mochte seine Arbeit und tat sie gerne. Aber Untersuchungen in Mordfällen und das Ausgraben von Leichenteilen gehörten nicht zu seinen Aufgaben. Er grub immer langsamer, je tiefer er kam. Schließlich stieß er mit der Schaufel an etwas Nachgiebiges und fuhr entsetzt zurück.

Baldwin erbarmte sich seiner und bedeutete ihm, zur Seite zu treten. Er legte die Schaufel beiseite und langte mit bloßen Händen in das Loch hinab, um die Erde auf dem Hindernis fortzuscharren. Langsam legte er einen Sack frei, zog ihn heraus und tauschte einen Blick mit Simon, der angeekelt das Gesicht verzog. Baldwin durchtrennte den Strick, mit dem der Sack zugebunden war, und der grobe Stoff sank auf die Erde. Peter zuckte zusammen, wandte sich ab und schluckte krampfhaft, da ihm die Galle hochkam.

»Du hattest Recht, Simon«, stellte Baldwin fest.

»Ja.«

»Nein«, ließ sich Holcroft mit belegter Stimme vernehmen, »wir lagen alle falsch. Das ist nicht der Mann, mit dem Elias sich in der Schänke unterhalten hat. Das ist Roger Torre aus Ashburton Way.«

»Bist du sicher?«

Holcroft nickte. Hinter ihm taumelte Peter mit geschlossenen Augen auf den Zaun zu.

»Vielleicht war Elias deshalb so entsetzt, als wir ihm gesagt haben, sein Freund sei umgebracht worden. Wenn er wusste, dass Torre tot war, dachte er vielleicht, sein Freund sei ebenfalls umgebracht worden.«

Baldwin nickte nachdenklich. »Vielleicht war er deshalb so schockiert.«

»Die Leiche lag auf seiner Straße. Der Kopf war in seinem Garten vergraben. Alles deutet auf Elias hin.«

»Das stimmt, aber Elias hatte keine Blutflecken auf seiner Kleidung.«

»Das weiß ich. Vielleicht hat sein Freund den Mann umgebracht, und Elias hatte nichts damit zu tun, aber das kümmert mich nicht. Es geht darum, dass jeder denken wird, dass er es war, bei dieser Beweislage. Er ist in Gefahr.«

»Stimmt. Wir sollten dafür sorgen, dass er in Sicherheit ist.«

»Die Tatsache, dass der Kopf hier im Garten war, reicht aus, um ihn zu verhaften. Ich denke, im Gefängnis ist er sicher genug.«

»Und wenn er eine Weile gesessen hat, wird er vielleicht mit uns über seinen Freund reden«, stimmte Baldwin zu und zog die Augenbrauen hoch, als er würgende Geräusche hörte. »Peter? Alles in Ordnung?«

Da Peter ganz offensichtlich für einige Zeit außerstande war, das Protokoll aufzunehmen, wurde er zur Abtei geschickt, um Champeaux Bericht zu erstatten. Holcroft nahm Baldwin behutsam den Sack aus den Händen.

»Dieser Torre – hatte er eine Frau oder Familie? Gibt es irgendjemanden, der die Leiche identifizieren könnte?«

Holcroft kratzte sich am Kinn.

»Nein. Er war nicht aus der Stadt. Er kam nur ab und zu vorbei.«

Sie gingen durchs Haus auf die Straße zurück. »Deshalb hat ihn auch keiner als vermisst gemeldet«, stellte Baldwin fest, »er hatte ja niemanden, der arme Kerl.«

»Stimmt, Sir.«

»Hast du ihn in der Schänke gesehen?«, fragte Simon.

»Ja, er war da, als ich kam. Wir haben ein Ale zusammen getrunken.«

»War er in eine Streiterei verwickelt oder so?«

»Nun, es gab ein Problem zwischen ihm und den Venezianern, die beim Abt zu Besuch sind. Sie haben sich hinausgedrängelt, als er hinein wollte, und der Sohn hat sein Messer gezogen, aber es war nur ein kleiner Streit, mehr nicht. Nichts, was einen Mord rechtfertigt. Torre hat den Kleinen nur angeschaut und ist gegangen.«

»Aber der Junge hatte das Messer gezogen«, grübelte Baldwin. »Italiener nehmen solche Kleinigkeiten oft bitter ernst. Und sie bevorzugen auffällige Formen der Rache.«

»War Torre danach alleine?«, fragte Simon. Er war sicher, dass der Marktvogt irgendetwas verschwieg. Er wirkte irgendwie beschämt.

»Er ging mit Lizzie nach oben.«

»Lizzie – dieselbe Lizzie, mit der auch Elias zu tun hatte?«

»Sie ist eine Prostituierte und arbeitet in der Schänke«, erklärte Holcroft.

»Hast du Elias gesehen, als er und sein Freund gegangen sind?«, wollte der Ritter wissen.

»Nein, Sir, warum?«

»Weil die Wirtin sagte, sie hätten die Schänke zu zweit verlassen, aber Elias sei kurz danach zurückgekommen. Wenn er und Torre sich beide regelmäßig mit dieser Lizzie trafen, ist er vielleicht eifersüchtig geworden. Wäre nicht das erste Mal. Dann hätten wir auch ein Motiv für den Mord. Lasst uns jetzt mit ihr sprechen.«

Holcroft schluckte hart. Wenn Sir Baldwin der Meinung war, dass Elias tötete, weil ein anderer ihm Lizzie weggenommen hatte, was würde er dann wohl sagen, wenn er erfuhr, wie Holcroft selber zu ihr stand? »Es tut mir Leid, Sir, sie ist nicht da. Die Prostituierten dürfen ihre Arbeit nicht ausüben, solange Jahrmarkt ist.«

»Ach ja?«, fragte Baldwin ironisch, »du denkst also, sie ist nicht in der Stadt?«

»Bestimmt nicht!«

»Wo wohnt sie denn normalerweise?«

»In der Schänke.«

»Gut. Lasst uns dorthin gehen und herausfinden, wo sie hingegangen ist.«

Während Holcroft den Kopf zu Torres Leiche brachte, betraten die beiden anderen die Schänke. Sie war voll wie immer, und Simon musste sich zu einem der Tische durchdrängen. Baldwin sprach mit dem Wachmann an der Türe, bevor er ihm folgte. Ein paar Minuten später kam die Wirtin, um ihre Bestellung aufzunehmen.

Holcroft kehrte zurück, mit sorgfältig gewaschenen Händen und dem Bedürfnis nach einem starken Ale. Den Sack samt seines grässlichen Inhalts zu schleppen hatte ihn verstört.

Bevor Agatha davoneilen konnte, fragte Baldwin: »Hier arbeitet ein Mädchen für dich, sie heißt Lizzie. Ich würde sie gerne sprechen.«

»Tut mir Leid, Sir. Es ist Jahrmarkt. Da darf sie sich hier nicht aufhalten.«

»Sie ist nicht da? Weißt du, wo sie hingegangen ist?«

Die Wirtin zuckte die Achseln und blickte von Baldwin zu Holcroft. »Nein. Ich habe genug damit zu tun, meine Kunden bei Laune zu halten, als dass ich mir darüber Gedanken machen würde.«

Sie stürmte davon, und Holcroft starrte den Ritter an. »Seht Ihr? Ich habe Euch doch gesagt, dass sie nicht da ist. Prostituierte und Aussätzige dürfen sich während des Jahrmarktes nicht zeigen.«

»Ich glaube, Agatha könnte uns durchaus behilflich sein, wenn sie nur wollte«, versetzte Baldwin sanft. Einige Minuten sagte keiner etwas, dann kam Agatha mit Bechern und einem großen Krug Ale zurück, den Mund zusammengekniffen. »Agatha«, sagte Baldwin beschwörend, »könntest du noch einmal darüber nachdenken? Weißt du wirklich nicht, wo Lizzie sein könnte?«

»Keine Ahnung«, sagte sie eisern.

»Nun gut.«

Sie sah ihn erst misstrauisch, dann mit unverhohlenem Zorn an, denn Daniel kam in den Schankraum und führte ein lächelndes junges Mädchen am Ellenbogen.

»Was habt Ihr mit ihr vor? Wer gibt Euch das Recht, zu …?«

»Sir Baldwin, sie wollte gerade durch die Hintertüre fliehen, nachdem die Wirtin ihr Bescheid gesagt hatte«, meldete Daniel.

»Danke. Bitte bring uns noch einen Krug Ale, Agatha. Wir werden sie bestimmt nicht lange aufhalten.«

Holcroft starrte Lizzie an. »Aber … was tust du denn noch hier, Lizzie? Du hättest schon vor Stunden weg sein sollen!«

Simon warf ihm einen Blick zu. »Es ist ja gut und schön, Prostituierte für die Dauer des Jahrmarktes zu verbannen, aber wo soll jemand hingehen, der keine Familie hat?«

»Agatha ist mir eine Erklärung schuldig«, sagte Holcroft nachdrücklich. »Und du auch, Mädchen.«

»Nein, ist schon gut«, mischte sich Baldwin ein, »diese ganze Sache dient doch dazu, dass die Prostitution während des Marktes nicht überhand nimmt, nicht wahr? Agatha hat Lizzie ja davon abgehalten, ihr Gewerbe auszuüben. Als gute Christin hat sie sie aber nicht auf die Straße gesetzt. Der Abt wäre wahrscheinlich erfreut.«

Lizzie sah vielsagend auf die Hand des Wachmanns auf ihrem Arm hinab. Baldwin gab Daniel ein Zeichen, und er ließ sie los und setzte sich neben Holcroft.

»Lizzie, ich versuche etwas über einen Mord herauszufinden«, begann Baldwin und erklärte ihr die Sache mit der Leiche. Agatha kehrte zwischenzeitlich mit dem zweiten Krug zurück und behielt Lizzie unermüdlich im Auge. Simon sah ihr an, dass sie Angst hatte, sie würde ihretwegen verhaftet werden. »Er ist vermutlich nicht weit von dieser Schänke gestorben«, fuhr Baldwin fort, »ist dir letzte Nacht irgendetwas aufgefallen? Hat jemand um Hilfe gerufen, gab es einen Kampf?«

»Nein, Sir. Nichts.«

»Agatha, was ist mit dir?«

»Ich, Sir?« Sie warf Lizzie einen raschen Blick zu. »Nein. Ich habe nichts gehört.«

»Gut. Waren gestern viele Leute hier?«

»Ich habe Euch bereits aufgezählt, wer alles hier war und wer nicht«, gab die Wirtin schnippisch zurück. »Ich habe zu tun, versteht Ihr? Hier sind Menschen, die etwas zu trinken wollen, und mit Euren Fragen kann ich wohl kaum meine Miete bezahlen.«

Baldwin schaute ihr nach, als sie sich einen Weg durch die Menschenmenge bahnte, und sah dann das Mädchen an. »Setz dich doch bitte, Lizzie. Es wird nicht lange dauern, aber es wäre sehr unhöflich, eine Frau stehen zu lassen, während alle anderen sitzen.«

Daniel rutschte bereitwillig ein Stück – etwas zu bereitwillig, schien es Baldwin, und er warf dem Wachmann einen säuerlichen Blick zu.

Dann sah er sich das Mädchen zum ersten Mal genauer an. Hätte er raten müssen, hätte er sie auf etwas über zwanzig geschätzt, die Jugend strahlte noch aus ihren Augen, und sie war sehr hübsch. Ihr Haar war kastanienfarben und schimmerte rötlich, wenn Licht darauf fiel. Ihr Gesicht war eckig, dabei aber äußerst feminin, sie hatte volle Lippen und schien gerne zu lachen. Baldwin konnte verstehen, dass sie die Männer aus Tavistock bezauberte. Er hatte schon oft den harten, berechnenden Blick ihrer Kolleginnen gesehen, daher überraschte und berührte ihn die offenherzige Lebensfreude in Lizzies braunen Augen.

»Arbeitest du hier?«, fragte er. Der Blick der jungen Frau wanderte sofort zu Holcroft hinüber. »Lizzie, ich glaube der Marktvogt stimmt vollkommen mit mir überein, dass der Abt nicht zu erfahren braucht, wo du lebst und wo du arbeitest. Abt Champeaux ist damit beschäftigt, einen Mord aufzuklären, und etwas anderes interessiert ihn im Moment nicht. Ist es überdies nicht so, dass der Marktvogt bald neu gewählt wird?«

Holcroft zuckte die Achseln. »Dem Abt werden kleinere Vergehen vollkommen egal sein, solange er mit dieser Sache beschäftigt ist. Ich habe keinen Grund, ihm Dinge anzutragen, die ihn im Moment nicht kümmern. Und ja, ich werde mein Amt in einigen Tagen abgeben. Ich werde also keine Schwierigkeiten machen.«

»Lizzie?«, drängte Baldwin sanft.

»Ich lebe meistens hier, das stimmt. Manchmal gehe ich fort, aber ich helfe Agatha oft in der Küche und beim Alebrauen, und sie lässt mich in einem kleinen Zimmer im Hinterhaus schlafen.«

»Und nicht nur schlafen«, bemerkte ein Mann, der am Tisch vorbeiging.

»Nur die Hoffnung nicht aufgeben, John Bacon«, konterte sie sofort, »wenn dein kleiner Freund mal so groß werden sollte, dass man ihn spüren kann, denke ich noch mal drüber nach, was ich für dich tun kann.« Entschuldigend blickte sie Baldwin an. »Tut mir Leid. John Bacon ist immer so.«

Baldwin musste lachen, spürte aber zugleich, dass er rot wurde. Sein einziger Trost war, dass der Marktvogt noch schlimmer dran war. Es war offensichtlich, dass das Mädchen seine Verwirrung bemerkte. Sie lehnte sich nach vorne und stützte das Kinn in eine Hand, wobei ihr Ausschnitt verrutschte. Sie blickte ihn unschuldig an, während er Schwierigkeiten hatte, nicht ständig mit dem Blick in ihr Dekolleté abzurutschen – eine Tatsache, die sie mit dem raschen Hochziehen einer Augenbraue kommentierte. »Also. Hm, wer … wer war denn gestern Abend hier?«

»Gestern Abend? Eine ganze Menge Leute«, sagte sie und er spürte, dass sie ihn nicht ernst nahm. »Elias, Will Ruby, der Marktvogt hier auch …« Baldwin verstand. Sie war klug genug, sicherzustellen, dass Holcroft mit in die Sache verwickelt war. »Und noch viele andere. Elias hat sich einige Zeit mit einem Fremden unterhalten, und Ausländer waren da, ein Vater mit seinem Sohn, dann die Wachleute, ein Bettelmönch, Roger Torre … an mehr kann ich mich nicht erinnern.«

»Torre interessiert uns«, sagte Baldwin. »Wie gut kanntest du ihn?«

Sie grinste ihn breit an. »Was wollt Ihr wissen?«

»Lizzie, Torre ist tot.«

Ihr Lächeln schwand, ihre frivole Pose ebenfalls. »Ihr glaubt, dass Roger der Tote ist? Das ist unmöglich … Ich glaube das nicht.«

»Es ist aber wahr.«

»Und warum wurde das nicht gleich bekannt gegeben? Alle haben geglaubt, es sei ein Fremder gewesen.«

»Wir konnten es nicht sicher sagen, so lange wir den Kopf nicht hatten«, nannte Holcroft die Dinge beim Namen und nahm einen großen Schluck Ale.

Sie starrte ihn an. Jeder in der Schänke wusste, dass die Leiche ohne Kopf gefunden worden war. Dass es Roger sein könnte, lag außerhalb ihrer Vorstellungskraft.

»Aber warum?«

»Deshalb sind wir ja hier«, erklärte Baldwin. »Wir wissen, dass er gestern Nacht hier bei dir war. Wir versuchen herauszufinden, ob irgendetwas auffällig war – hat er etwas gesagt? Hatte er Streit mit jemandem? Irgendetwas in der Richtung?«

»Wenn das stimmt, lasst mich die Leiche sehen.«

Baldwin machte ein Handzeichen, und Daniel stand auf und ging, gefolgt von Lizzie, hinaus. Nach einigen Minuten kam sie sehr blass zurück.

»Trink das«, sagte Baldwin und schob ihr seinen Becher zu.

Dankbar nahm sie den Becher in beide Hände und trank ihn in einem Zug leer. Als sie ihn wieder absetzte, sah Baldwin, dass ihre Hände zitterten. »Es stimmt. Es ist Torre«, sagte sie zornig. »Und der einzige Mann, der das getan haben kann, ist er!« Mit zitterndem Finger wies sie auf den Marktvogt.

11. Kapitel

Arthur Pole drehte seinen Weinkelch in der Hand und starrte nachdenklich hinein. Seine Frau saß auf ihrem Lieblingsplatz direkt am Feuer und stickte. Nach außen hin schien sie ruhig, doch Arthur kannte sie. Ihre Stimme klang freundlich und vernünftig, doch es war derselbe Tonfall, den sie benutzte, um einfältigen Dienstboten langsam und klar ihre Wünsche verständlich zu machen. Manchmal sprach sie auch mit ihm so, wenn sie der Ansicht war, dass er sich in irgendeiner Form ihr gegenüber falsch verhalten hatte.

Das war nicht fair. Er hatte heute nichts getan, was diesen Tonfall gerechtfertigt hätte. Er für sein Teil hatte lediglich versucht, seiner Tochter den Venezianer vom Leib zu halten. Und Cammino war nicht auf sein Geheiß hier aufgetaucht. Avice war schuld; sie hatte sich das ausgedacht, nicht er.

Arthur war es gewohnt, von seiner Frau wie ein Straftäter behandelt zu werden, wenn sie der Meinung war, dass er seiner Position als Händler und Gildemitglied keine Ehre machte. Er hatte sich ebenfalls daran gewöhnt, dass seine Tochter ihn als Goldesel betrachtete, der unbegrenzte Summen ausspie und weder Interesse noch Zuneigung als Gegenleistung verlangte. Doch es nagte an ihm, dass seine Frau ihn darüber belehrte, was für einen Mann er für seine einzige Tochter auszusuchen hatte.

»John würde wirklich sehr gut zu ihr passen«, bemerkte Marion, vollendete gleichmütig einen Stich und suchte einen neuen Faden aus. »Gut, er hat kein Geld, aber sein Vater, Sir Reginald, besitzt eine Menge Land und vier Dörfer. Avice wird es an nichts fehlen. Und Sir Reginald hat ebenfalls Verbindungen zu den de Courtenays; John wäre also der ideale Ehemann für Avice.«

Arthur blickte auf und sah den Dienstboten an der Tür stehen. Er leerte seinen Kelch und winkte dem Mann, um sich nachschenken zu lassen.

»Hast du nicht schon genug getrunken? Du hast doch schon mit diesem Menschen eine Menge Wein getrunken«, bemerkte Marion.

»›Dieser Mensch‹, wie du ihn nennst, ist der reichste Stoffhändler in Winchester. Die Bekanntschaft mit ihm könnte mir einiges einbringen.«

»Das will ich hoffen, wenn du so viel Wein an ihn verplempern musstest.«

»Wie soll ich denn neue Freunde und Geschäftspartner für mich gewinnen, wenn ich nicht ab und zu ein kleines Geschenk mache oder sie einlade? Hast du denn in der ganzen Zeit, die wir verheiratet sind, nichts über Geschäfte gelernt?«

»Oh, ich habe jede Menge gelernt, seit ich mit dir verheiratet bin«, kam die scharfe Antwort. »Ich musste ja. Davor war ich ein anderes Leben gewöhnt.«

Arthur nahm den frisch gefüllten Kelch entgegen und bedeutete dem Diener mit einem Nicken, dass er den Raum verlassen konnte. Er erkannte die bissige Einleitung zu den üblichen Vorwürfen, und es war ihm lieber, wenn keiner zuhörte.

»Schließlich, mein Lieber, war ich die Tochter eines Ritters, als ich dich geheiratet habe.«

»Das stimmt.«

»Er stammte aus einem alten Geschlecht. Ich hatte Glück, dass er mir überhaupt erlaubt hat, dich zu heiraten.«

»Wo ich doch nur der Sohn eines Flickschusters war.«

»Du warst … von wenig edler Herkunft«, nickte Marion, fügte aber versöhnlich hinzu: »Doch ich hatte erkannt, dass du ein ehrenhafter Mann warst.«

Arthur hatte das Bedürfnis, zurückzuschlagen. »Ich war damals schon ziemlich wohlhabend, und dein Vater brauchte Geld.«

»Das hat nichts damit zu tun.«

»Marion, dein Vater hatte nicht einmal genug, um dich durchzufüttern.«

»Das ist nicht wahr!« Ihre Augen blitzten vor Empörung.

»Alles, was für mich sprach, war das Geld, das ich über die Jahre angehäuft hatte. Wenn ich das nicht gehabt hätte, hätte er mich abgelehnt. Er brauchte mein Geld.«

Marion sah ihn mit kalter Wut an. Sie war keine harte Frau. Sie hatte Arthur geheiratet, als er noch relativ unbekannt gewesen war, und sie hatte lernen müssen, mit den seltsamen Standpunkten, die er in Bezug auf bestimmte Dinge vertrat, umzugehen. Nach und nach hatte sie ihm einiges an Umgangsformen beigebracht. Er konnte niemals ein Edelmann werden, da er in eine niedere Gesellschaftsschicht hineingeboren war, doch sie hoffte, die Position ihrer Familie in der Stadt langsam stärken zu können, und ein Weg dorthin war, Avice möglichst prestigeträchtig zu verheiraten. Das war wichtig, nicht nur für Marion, sondern auch für Avice selbst. Sie würde es viel besser haben, wenn sie einen Mann von Stand heiraten würde. Ihr Vater konnte das nötige Geld beisteuern.

Sie schluckte ihren Stolz hinunter – gütige Mutter Gottes, wie oft sie das über die Jahre hinweg getan hatte! – und zwang sich zu einem verständnisvollen Nicken. »Arthur, du bist ein guter Mann, und deine geschäftlichen Fähigkeiten haben dich zu einem erfolgreichen Händler gemacht; kannst du denn nicht verstehen, dass ich nur das Beste für Avice und ihre Kinder will?«

»Sie hat keine Kinder.«

»Aber sie wird welche haben. Sie muss für unsere Enkelkinder sorgen können, und dafür braucht sie einen Ehemann von entsprechendem Stand. Und John ist nun mal der Einzige, der in Frage kommt.« Es stimmte schon, dass John ignorant und ziemlich dumm war, doch was konnte man von einem Landjunker schon erwarten? Er war wirklich nicht viel mehr als ein Bauer. Aber er war mit den de Courtenays verwandt, und das wog alles wieder auf.

Marion stickte schweigend weiter und dachte einen Augenblick nach. Es war von großer Bedeutung, irgendwann wieder adliges Blut in der Familie zu haben, und Avice konnte sich keinen besseren Mann wünschen. Keine adlige Familie würde die Einheirat einer Kaufmannstochter gutheißen, sie konnten also froh sein, dass John eingewilligt hatte. Marion sah ihren Mann voll Zuneigung an. Er starrte trotzig ins Feuer und mied ihren Blick.

»Arthur, du weißt selbst, dass es das Beste für sie ist, in eine gute Familie einzuheiraten.«

»Mir wäre es lieber, wenn sie glücklich ist.«

»Ich bin glücklich.«

Ihre Stimme klang so sanft, dass er aufblickte und sie verwundert ansah. »Aber sie scheint sich diesen Venezianer in den Kopf gesetzt zu haben, und so wie er um sie herumschwirrt … wenn er sie nicht auch liebt, dann scheine ich keine Ahnung zu haben, was Liebe ist.«

»Das ist keine Liebe, nur Schwärmerei«, erwiderte Marion bestimmt. »Arthur, wir wissen alles über John, aber nichts über diesen anderen Jungen. Wer ist dann wohl die sichere Partie?«

»Wusstest du, dass Pietro der Sohn eines Bankiers ist? Sein Vater verhandelt gerade mit dem Abt.«

Sie schwieg einen Moment und nahm die Information auf. »Das mag ja sein, aber es geht nicht nur um Geld.«

»Marion, einige von diesen Italienern sind unermesslich reich. Pietro könnte sich einen Adelstitel kaufen, vielleicht sogar eine Grafschaft.«

»Ein alter Name ist viel mehr wert«, protestierte sie unsicher.

»Woher wissen wir denn, dass er kein Adliger ist? Viele Bankiers sind von adliger Herkunft.«

»Ich glaube kaum …«

»Aber wenn es so ist, dann verlieren wir den idealen Schwiegersohn, oder etwa nicht?«

»Was schlägst du vor?«

»Nur eines: Wir stellen Nachforschungen über die Camminos an. Ich werde den Stallburschen damit beauftragen. Henry war immer schon neugierig. Er hätte Spaß daran.«

Marion dachte erneut nach und nickte dann zustimmend. »Wenn du denkst, dass es die Sache wert ist, mein Lieber.«

Arthur sah seine Frau überrascht an, als sie ihre Stickerei wieder aufnahm. Sie schien zufrieden. Als sie aufsah und seinen Blick bemerkte, lächelte sie nochmals. Er begann wieder ins Feuer zu starren; er würde die Frauen niemals verstehen. Er würde so schnell wie möglich alle Informationen über die Venezianer einholen. Wenn er sich schon den Wünschen seiner Tochter beugte, würde er wenigstens vorher sicherstellen, dass sie ihre Wahl später nicht bereuen würde.

Margaret nahm den Stoff und hielt ihn sich an, während Jeanne ihn kritisch begutachtete. Dann mussten beide wieder kichern. Jordan lächelte immer noch, wenn auch mittlerweile etwas gezwungen. Hugh starrte finster vor sich hin, und Jordan fragte sich, zu welcher der Damen dieser Hanswurst wohl gehören mochte. Hätte er jemals einen solchen Diener, schwor er sich, so würde er die erbärmliche Kreatur sofort entlassen.

Hugh war mit unzähligen Lebensmitteln bepackt; seine Arme fühlten sich an wie ausgeleiert. Die Heiterkeit der Frauen war ihm unverständlich; dem Händler misstraute er, er schien ihm zu glatt, zu schnell bei der Hand mit seinen Lobgesängen, sobald sich eine der beiden einen Stoff anhielt. Das hatte fast schon familiäre Züge, der Mann schien beinahe mit ihnen zu flirten. Hugh hielt das für äußerst verwerflich, doch die Frauen schienen zu allem Übel auch noch geschmeichelt.

Hugh sah sich um. Da das Gelächter offenbar kein Ende nehmen wollte, setzte er vorsichtig seine Körbe ab und lehnte sich an einen Pfosten. Die letzten Sonnenstrahlen wärmten ihn, und er schloss die Augen. Er hatte nur selten Zeit, in der Sonne zu sitzen, seit er von zu Hause fortgegangen war, um seinen Lebensunterhalt selbst zu verdienen. Davor hatte er Vögel auf den Feldern der Bauern verjagt. Er hatte Steine auf Krähen und Tauben geworfen, und wenn er gut gezielt hatte, bekam er ein Abendessen dafür. Mit acht Jahren war er alt genug gewesen, um Schäfer zu werden. Die Wintermonate waren hart und grausam; man musste verloren gegangene Tiere im Schnee finden und die Lämmer vor Füchsen, Bussarden, Krähen und Wölfen bewahren, die es auf seine wehrlosen Schützlinge abgesehen hatten. Doch die Sommermonate entschädigten ihn für alle Mühe. Da konnte er einfach im Gras sitzen, sein Essenspaket und einen Schlauch Ale neben sich, und dösen, während die jungen Schafe ihre immer gleichen Kreise zogen, Gras rupften, ein Stückchen weiter liefen, Gras rupften, und so weiter.

Er sah die Weiden nahezu vor sich, als wäre er zurück in Drewsteignton, die etwa vierzig Tiere um sich herum, die langsam dem Leittier hinterher trotteten und rhythmisch die Kiefer bewegten. Fast glaubte er, er könnte die Hand ausstrecken und das nächste Schaf berühren.

Dann riss ihn eine Stimme aus seinem Tagtraum: »Meine Freunde haben erzählt, du kommst aus Frankreich. Stimmt das?«

Hugh warf einen Blick auf die Frauen. Sie lachten nicht mehr. Der Händler war so mit ihnen ins Gespräch vertieft gewesen, dass er nicht gemerkt hatte, wie die drei Männer ihn langsam eingekreist hatten. Hugh glitt langsam hinter den Pfosten und tastete nach seinem alten Messer. Vorsichtig prüfte er die Klinge.

»Sie dachten, du verstehst kein Englisch. Du hättest Probleme damit.«

Sie hatten den idealen Zeitpunkt für einen Angriff abgewartet, bemerkte Hugh. Der Stoffhändler und die Frauen hatten sich in ihrem Eifer immer weiter von der Theke der Marktbude nach hinten zwischen die Karren bewegt. Wenn sie um Hilfe riefen, würden sie höchstwahrscheinlich sofort niedergeschlagen, und die Angreifer wären über alle Berge, bevor irgendjemand auf den Gedanken kam, nachzusehen. Ohnehin würden nicht viele ihr Leben riskieren, um einem anderen Händler zu helfen. Hugh rührte sich nicht, und keiner der Männer schien ihn bisher bemerkt zu haben.

Der Anführer, der Lybbe auch angesprochen hatte, wog einen schweren Knüppel aus Schwarzdornholz in der Hand. »Mal sehen, ob wir dir nicht ein bisschen Englisch beibringen können, du französischer Bastard. Los, Jungs!«

Die beiden Männer links und rechts neben Lybbe versuchten ihn zu packen, doch der Händler war zu schnell. Er sprang nach vorne, schlug den Knüppel des Anführers zur Seite und packte ihn am Handgelenk. Eine rasche Drehung und der Anführer krümmte sich mit einem Aufschrei; Lybbe hatte ihm den Arm auf den Rücken gedreht und nahm ihm den Knüppel aus der Hand. Er presste den Knüppel zwischen die Schultern seines Opfers und stieß den Mann nach vorne, der vor Schmerz japste.

»Mein Englisch ist ganz anständig, glaube ich«, sagte Jordan kalt. »Aber dein Freund hat mich offenbar falsch verstanden. Ich habe ihm gesagt, dass ich wütend werde, wenn hier irgendetwas passiert, aber ganz offenbar hat er nicht kapiert, was ich damit meine.« Er drückte den verdrehten Arm noch ein Stückchen nach oben, und der Mann knickte in den Knien ein, damit Lybbe ihm nicht die Schulter auskugelte. »Ich frage mich, ob du mich verstehst? Wenn das so weitergeht, werde ich noch ein bisschen zudrücken, und dann musst du die Mönche bitten, den Arm wieder in Ordnung zu bringen. Heilt nur sehr langsam, so etwas.«

Jeanne sah ihm fassungslos zu. Schauer liefen ihr über den Rücken, als sie sah, wie selbstverständlich Lybbe Gewalt anwandte, wie präzise und langsam er den Wortführer quälte. Sie hatte so etwas noch nie zuvor erlebt. Mit der Gewalt ihres Mannes hatte sie umgehen können, hatte sie sogar in gewisser Weise als Strafe für ihre Unfruchtbarkeit akzeptiert – doch sie war zutiefst entsetzt darüber, wie bereitwillig Lybbe einem anderen Menschen Schmerz zufügte.

Long Jack schlich vorwärts, setzte seine Füße geräuschlos auf dem weichen Boden auf. Sein Auftrag war, den Marktstand nach vorne hin abzuschirmen, falls das Schreien und Stöhnen des Händlers andere Marktbudenbesitzer aufmerksam machen sollte. Da es nach den ersten sarkastischen Bemerkungen seiner Freunde still geworden war, wurde er nervös. Er spähte durch den Vorhang, der die Rückwand der Bude bildete und sah seinen Kumpanen fest in Lybbes schmerzhaftem Griff.

»Möchtest du gerne wissen, wie lange es dauert, bis eine gebrochene Schulter geheilt ist? Ich habe gehört, dass es sehr, sehr schmerzhaft ist«, plauderte Lybbe weiter und drückte den Arm noch ein Stückchen nach oben. Seinem Opfer entfuhr ein weiterer Schmerzensschrei.

Long Jack arbeitete sich durch die Stoffballen weiter nach hinten, schob einige mit seinem Knüppel beiseite und kam geräuschlos näher, immer näher. Nur das gequälte Keuchen des Wortführers und die kalte Stimme Lybbes waren zu hören. Long Jack machte sich für den Angriff bereit – doch Hugh traf ihn direkt über dem Ohr, und er fiel um wie ein Baum.

Lybbe wandte kurz den Kopf, als er den Aufprall und das schmerzliche Stöhnen des Mannes hörte. Hugh zuckte die Achseln, und der Händler nickte. »Da hat der letzte deiner Freunde sich schlafen gelegt. Was sollen wir jetzt tun, mein Freund?«

»Ich gebe auf, ich gebe auf«, keuchte der Mann.

Lybbe betrachtete ihn nachdenklich und trat ihn dann hart ins Steißbein. Der Anführer schlug lang vor seinen Freunden auf den Boden, die ihn mit hilfloser Wut ansahen. »Schafft den Dreck hier raus«, bellte Lybbe, »ihr habt Glück, dass ihr zu zweit seid, einer für jeden, los jetzt!«

Hugh sah den beiden Männern zu, die sich umständlich an dem Händler vorbeidrückten und sich ihrer Kumpane annahmen. Der Bewusstlose wurde fortgezerrt, sein Kopf holperte über jede Unebenheit in der Wiese. Dem Wortführer wurde beim Aufstehen geholfen, und gemeinsam suchten sie das Weite.

Als sie verschwunden waren, warf Lybbe den Knüppel hoch, dass er sich um sich selbst drehte, und fing ihn wieder auf. »Und nun, meine Damen, nachdem ihr so viel durchstehen musstet und besonders, nachdem euer Begleiter mich vor einem weiteren Angriff bewahrt hat, überlasse ich euch den Stoff zum halben Preis.«

Simon und Baldwin beobachteten fassungslos, wie Lizzie ihren Becher nach Holcroft schleuderte. Er duckte sich, und der Becher zerschellte an der Wand.

»Mörder! Feigling! Warum musstest du ihn umbringen! Was hat er denn getan, was nicht hundert andere auch schon getan haben, sag mir das …? Hast du ihn umbringen müssen, weil du so schwach bist, ja? Du hast dich ja vorher nicht einmal getraut, mich anzusprechen!«

Baldwin bereitete sich darauf vor, sie festzuhalten, falls sie auf Holcroft losgehen würde. »Bitte, Lizzie – beruhige dich und erkläre uns, was das alles zu bedeuten hat.«

»Beruhigen? Warum sollte ich? Ich klage ihn, diesen Mann, unseren Marktvogt, des Mordes an Roger an!«

»Warum?«

»Weil er immer schon hinter mir her war, seit er mich das erste Mal hier gesehen hat. Weil er gestern mitbekommen hat, wie ich mit Roger nach oben gegangen bin. Er hat am Durchgang gestanden, als ich wiedergekommen bin. Danach ist er nicht mehr in die Schänke zurückgegangen. Er muss Roger hinterhergelaufen sein, um ihn zu töten.«

Baldwin sah Holcroft an.

Der Marktvogt hatte den Kopf gesenkt, als erwarte er noch mehr haltlose Anschuldigungen. Er hatte niemals gedacht, dass Lizzie ihn des Mordes beschuldigen würde. Er war fassungslos, als hätte ihre geballte Verachtung seine Seele verbrannt. Doch irgendwie fühlte er sich erleichtert, als ob ihr Ausbruch den letzten Rest seiner Verliebtheit getilgt und nichts davon übrig gelassen hatte.

Der Hass in ihrer Stimme ließ seine Liebe zu ihr schwinden, was immer der Grund für sie gewesen war. Er hob den Kopf und sah Baldwin fest an.

»Sie hat Recht. Ich habe sie geliebt, und ich war am Boden zerstört, als ich gesehen habe, wie sie Arm in Arm mit Roger die Schänke verließ. Aber ich schwöre, dass ich nichts mit seinem Tod zu tun habe.«

»Du hast auf mich gewartet, als ich aus meinem Zimmer gekommen bin«, fauchte sie.

»Ja, das stimmt. Wenn ich Roger hätte töten wollen, dann hätte ich ihm auf der Straße aufgelauert.«

»Ach, Unsinn. Du hattest genug Zeit, ihm hinterherzulaufen, ihn zu erstechen, zu …«

Baldwin hob die Hand. »Lizzie, jetzt reicht es mit den Vorwürfen und Anschuldigungen. Beruhige dich. Agatha – bring bitte noch Ale. Und du, Lizzie, erzähl uns, was genau passiert ist, nachdem du mit Torre – ähm, fertig warst.«

Sie funkelte Holcroft an, während sie sprach, ihre Stimme zitterte noch immer vor Zorn. »Ich habe das Glockenläuten zum Nachtgebet gehört und bin erschrocken, weil wir viel länger fortgewesen waren als geplant. Also bin ich aufgestanden und habe mich angezogen, während er noch im Bett war. Ich habe ihm erzählt, dass Holcroft eine Schwäche für mich hat, und er war völlig überrascht. Er dachte, er hätte vielleicht seine Gefühle verletzt, weil wir so offensichtlich zusammen aus der Schänke gegangen waren, vor allem, weil sich Master Holcroft zuvor mit ihm gestritten hatte. Muss ein ziemlich heftiger Streit gewesen sein, mehr kann ich dazu nicht sagen.«

»Gut. Und was dann?«

Da Baldwin geduldig weiterfragte, ordnete Lizzie ihre Gedanken etwas. »Er hat sich angezogen und ist gegangen. Ich musste mir noch die Haare flechten. Dann habe ich meine Haube aufgesetzt, meine Schürze zugebunden und meinen zweiten Schuh gesucht, den ich verloren hatte. Dann bin ich hinausgegangen. Als ich die Tür abgeschlossen habe, habe ich ihn gesehen, Holcroft. Er lehnte am Durchgang zur Schänke.«

»An der Hintertür also.«

»Ja doch«, fauchte sie gereizt, weil er sie unterbrochen hatte. »Er stand dort herum, als ich hinaus kam. Als ich auf ihn zuging, drehte er sich um und lief davon.«

Baldwin nickte. »Holcroft?«

»Das stimmt alles. Ich hatte eine Weile gewartet. Ich hörte, wie eine Tür geöffnet und dann zugeschlagen wurde und sah dann Torre auf mich zukommen. Er bemerkte mich im gleichen Moment und senkte den Kopf, als schämte er sich. Er lief hastig an mir vorbei. Ich wartete noch ein bisschen, dann kam Lizzie. Sie hat einfach durch mich durchgeschaut.« Er nahm einen Schluck Ale. »Ich beschloss, nach Hause zu gehen.«

Simon räusperte sich. »Welchen Weg hast du genommen, Holcroft?«

»Über den Hügel zur Brentor Road.«

»Also genau anders herum als Roger.«

»Bestimmt ist er Roger nachgelaufen und hat ihn umgebracht«, behauptete Lizzie.

»War Torre ein Idiot?«, fragte Simon spöttisch. »Oder taub? Glaubst du im Ernst, dass ein Mann nachts, zumal wenn Jahrmarkt ist, seelenruhig eine Straße entlanggeht und sich nicht umdreht, wenn er Schritte hört? Wenn ihm jemand nachgerannt wäre, und er hätte das gehört, dann hätte er sich auf einen Angriff gefasst gemacht.«

»Nicht Roger. Er kannte sich hier aus, er war oft in der Stadt. Wenn er Schritte gehört hätte, hätte er sich höchstens gedacht, dass es jemand eilig hat.«

»Du hast uns doch gerade erzählt, dass Roger befürchtete, Holcrofts Gefühle verletzt zu haben«, fuhr Simon fort. »Wenn das stimmt, hätte er bestimmt auf Schritte geachtet – wenn er kein Trottel ist. Keiner legt sich gerne mit einem Mann an, der denkt, dass ihm die Frau weggenommen wurde.«

»Ich bin nicht seine Frau«, versetzte Lizzie müde.

»Was ist mit Elias?«, wollte Baldwin wissen. »Du hast nachmittags mit ihm geschlafen, oder? Könnte er denn auf Torre eifersüchtig gewesen sein?«

»Eifersüchtig? Auf was denn bitte? Ich bin niemandes Ehefrau; ich gehöre keinem Mann. Ich mache, was ich will. Warum sollte Elias eifersüchtig sein?«

»Elias hat die Schänke verlassen, während du mit Torre in deinem Zimmer warst. Später kam er dann ziemlich hektisch zurück. Möglicherweise ist er Torre gefolgt und hat ihn umgebracht. Die Leute haben erzählt, dass er einige Krüge Ale getrunken hat, es schien, als müsse er sich beruhigen.«

Lizzie sah den Ritter an, als sei er verrückt. »Elias – töten? Wenn Ihr das glaubt, dann müsst Ihr mir auch glauben, dass der Himmel grün ist. Wenn hier einer eifersüchtig ist, dann dieser Mann hier und nicht Elias! Der war nur ab und an einsam und bat mich um ein bisschen Gesellschaft. Nein, Elias könnte niemanden umbringen. Dieser Mann hier wollte mich ganz für sich haben.« Sie stand auf und sah den Marktvogt voll Verachtung an, der schmerzerfüllt und überrascht ihren Blick erwiderte. »Und nun habe ich zu arbeiten. Ich kann nicht den ganzen Tag hier rumsitzen und träumen, und was mich betrifft, möchte ich in meinem Leben nicht mehr so nah bei dir sitzen, David Holcroft.« Sie drehte sich abrupt um und rauschte davon.

»Nun, David«, sagte Baldwin freundlich, »dir ist bestimmt klar, dass du uns besser alles erzählst, oder? Ich verspreche dir, dass niemand davon erfährt – sofern es tatsächlich nichts mit dem Mord zu tun hat.«

Holcroft lächelte bitter. »Morgen weiß es sowieso die ganze Stadt – von Lizzie. Der Abt wird davon hören – und meine Frau auch …« Er seufzte.

»Nun gut, Sir Baldwin. Die Geschichte ist ohnehin nur kurz. Ich habe sehr jung geheiratet, meine Frau ist fünf Jahre älter als ich. Mein Vater wünschte diese Verbindung, denn ihr Vater besaß ein gutes Stück Land draußen Richtung Werrington, und mit unserem Land zusammen hätten wir einen großen Hof haben können. Kurz nach der Hochzeit aber starb mein Vater unerwartet. Da er damals noch Schulden hatte, musste das Land aufgeteilt und verkauft werden, und am Schluss hatten wir weniger als vor der Hochzeit. Trotzdem hatte ich sie inzwischen lieben gelernt und war ganz zufrieden.

In letzter Zeit aber hat sie sich völlig zurückgezogen. Sie spricht kaum noch mit mir, und nachts ist sie entweder zu müde, oder sie hat Kopfweh. Das geht jetzt schon seit zwei Monaten so. Vielleicht ist es meine Schuld. Man sagt ja, es hat seine Vorteile, Frauen zu schlagen, aber ich habe es nie getan.« Erschöpft fuhr er fort: »Ich habe immer hart gearbeitet, aber seit drei Monaten beklagt sie sich, dass sie mich nie sieht. Ich konnte aber nicht einfach aufhören zu arbeiten, schon gar nicht, solange ich nebenher das Amt des Marktvogtes innehatte.«

Holcroft schwieg einen Moment und sammelte sich.

»Ich kannte Lizzie schon länger, und Ihr habt sie ja gesehen. Kein Mann könnte ihr widerstehen. Immer wenn ich sie traf, fragte sie, wie es mir ginge, und sie hatte immer Zeit, mir ein bisschen zuzuhören. Ich schien ihr wirklich wichtig zu sein. Man kann wohl sagen, dass ich mich in sie verliebt habe. Früher habe ich hier auf dem Heimweg ein schnelles Ale getrunken. In letzter Zeit aber kam ich nur her, um sie zu sehen. Sie hat sich wirklich für mich interessiert. Das machte sie sehr begehrenswert.« Er nahm einen großen Schluck Ale und sah die beiden schuldbewusst an.

»Worüber hast du mit Torre gestritten? Ging es um sie?«, fragte Baldwin ruhig.

»Nein, Roger wusste nicht, was ich für sie empfand – das hat Lizzie ja bestätigt. Nein, es ging um den Mönch.«

»Welchen Mönch?«

Zögernd erzählte Holcroft von Peter und Torre und ihrer Auseinandersetzung.

»Worum ging es Torre denn?«, fragte Simon verständnislos. »Der Abt ist ein freundlicher Mensch. Er macht niemandem Ärger.«

Holcroft sah ihn fest an. »Robert Champeaux wurde Abt, als es sehr schlecht um das Kloster stand. Die Mönche hatten kein Geld, und alles, was sie taten, verringerte ihre Vorräte noch mehr; sie waren verzweifelt. Dann wurde Champeaux zum Abt ernannt. Plötzlich tauchten alte Papiere auf, die der Abtei gewisse Rechte zusprachen. Die machte er sich zunutze. Er lieh sich Geld, er verlieh Geld, erzielte Gewinne, die er sofort in neue Projekte investierte, und die Abtei wurde immer reicher. Ich glaube, dass der Abt ein ehrenwerter Mann ist, und dass er nichts im Sinne hat als den Wohlstand seines Klosters jetzt und in Zukunft zu sichern, aber so sehen es nicht alle. Viele denken, dass er wie alle anderen ist – dass er seine Taschen auf Kosten der Bürger Tavistocks füllt.«

»Und Torre war auch dieser Meinung?«

»Ja. Er bildete sich ein, dass Champeaux ihn schikanieren wollte. Er hat einfach nicht verstanden, dass der Abt jeden anderen ganz genauso behandelt hätte.«

»Wie – behandelt?«

»Ziemlich fair, wie ich finde. Roger war Lehnsmann des Klosters – ein Leibeigener. Der Abt hat nach und nach versucht, die Leibeigenschaften in Pachtverhältnisse umzuwandeln, denn so konnte er eine jährliche Miete verlangen. Und je nachdem, wie die Ernte ausfällt, bekommt er zusätzlich noch etwas davon. Das hat er mit Roger und mit allen anderen auch probiert. Roger allerdings sah das Ganze als ein unfaires Geschäft, das ihm aufgezwungen wurde. Deshalb hasste er den Abt und hat ihn in Gegenwart des Mönches beleidigt.«

»Dieser Mönch war der Novize Peter?«

»Ja. Er ist ja noch ein Junge. Er hat seinen Herrn natürlich verteidigt, wie das jeder Knappe auch getan hätte. Ich weiß nicht, was der Abt dazu sagen würde, aber ich finde, er kann froh sein, dass jemand so große Stücke auf seine Ehrenhaftigkeit hält. Auf jeden Fall bin ich dazwischen, bevor sie aufeinander losgehen konnten, und habe dem Mönch geraten, besser heimzugehen.«

»Und Torre? Hat er sich beruhigt?«

»Nein. Er dachte, ich würde mich auf die Seite des Abtes schlagen und wollte nichts mehr mit mir zu tun haben. Deshalb hat er sich woanders hingesetzt und ist dann mit Lizzie verschwunden.«

»Gut. Und später bist du dann an die Tür gegangen, um zu warten.«

»Ja«, gab Holcroft zu. »Ich sah Roger herauskommen, und er schob sich ganz verlegen an mir vorbei. Ich habe gewartet, bis Lizzie kam. Dann bin ich gegangen.«

»Alleine?«

»Ich glaube nicht, dass mich jemand gesehen hat. Und wenn, habe ich nicht darauf geachtet. Ich war ziemlich traurig.«

»Warum? Du wusstest doch, dass sie eine Prostituierte ist«, bemerkte Simon.

»Ich weiß nicht. Wie ich schon sagte, meine Frau spricht nicht mehr mit mir, und Lizzie schien Mitgefühl zu haben. Ihr mögt denken, dass das eine dumme, kindische Schwärmerei war, aber für mich war es Wirklichkeit. Ich war verletzt, als ich sie mit Torre verschwinden sah. Ich habe an der Tür gewartet, damit sie sich schuldig fühlen sollte. Aber ich habe nichts mit dem Mord zu tun, das schwöre ich.«

Baldwin nickte. »Aber Lizzie hat dich des Mordes angeklagt. Deshalb kannst du uns bei den Ermittlungen nicht mehr helfen. Alle Beweise würden in Frage gestellt werden.«

»Ihr werdet es dem Abt erzählen müssen.«

»Ich werde ihm nichts Näheres verraten. Er braucht nur zu wissen, dass eine Frau in der Schänke hysterisch wurde und dich des Mordes beschuldigt hat. Das ist kein Beweis, und ich rate dir, das nicht zu schwer zu nehmen. Doch wir sind dadurch in einer schwierigen Lage. Wenn wir den Täter mit deiner Hilfe finden, werden manche Leute glauben, dass du nur einen Sündenbock brauchtest, um von dir selbst abzulenken. Und wenn es hier Leute gibt, die den Abt für einen Betrüger halten«, er hob die Hand, um Holcrofts Protest abzuwehren, »dann wird es auch Gerüchte geben, dass ein Unschuldiger gehängt wurde, um den Mann des Abts zu schützen. Vorausgesetzt natürlich, dass wir überhaupt einen Tatverdächtigen finden können.«

Holcroft nickte bedächtig. »In diesem Fall gehe ich jetzt lieber nach Hause. Ihr könnt mich dort jederzeit aufsuchen.«

Simon sah ihm nach, als er die Schänke verließ. »Armer Kerl.«

»Er wird darüber hinwegkommen. Holcroft wird die Verantwortung des Marktvogtes bald an einen anderen abgeben und dann ein bisschen Zeit haben, sich mit seiner Frau auszusprechen. Aber jetzt kann er nur heimgehen, genau dorthin, wo er keinen Frieden findet. Wie das wohl sein muss, verheiratet sein, ohne sich zu lieben?«

»Das gibt es oft genug«, meinte Simon mit dem Gleichmut dessen, der liebt und wiedergeliebt wird.

»Das stimmt wohl«, gab Baldwin zu und dachte an Jeannes strahlendes Lächeln. Er war sich ganz sicher, dass sie nie zu solcher seelischen Grausamkeit fähig wäre wie Holcrofts Frau. Dann schob er den Gedanken beiseite. »Ich denke, wir sollten uns jetzt mit Elias unterhalten, was meinst du?«

12. Kapitel

Edgar saß an einem Tisch. In der einen Hand einen Krug Ale, in der anderen eine kleine Pastete, wirkte er überaus zufrieden. Der Ritter trat leicht gegen seinen Stuhl.

»Du isst? Du solltest doch auf Elias Acht geben!«

»Da ist er doch«, versetzte Edgar und wies mit der Pastete die Richtung, »ich habe ihn nicht eine Sekunde aus den Augen gelassen.«

Baldwin sah hinüber. Elias unterhielt sich mit einem bärtigen Mann und einem Bettelmönch. »Komm, wir bringen es hinter uns.«

Als sie näher kamen, verschwand der Bärtige in der Menge, der Mönch aber blieb. Baldwin trat auf den Koch zu.

Elias sah ihn ebenso ausdruckslos an wie beim letzten Mal.

»Nun, meine Herren? Wollt Ihr jetzt eine Pastete kaufen?«

»Elias, wir waren in deinem Haus, und wir haben etwas in deinem Garten gefunden.«

Baldwin beobachtete ihn genau, während er sprach. Die kleinste unwillkürliche Bewegung, das Zucken eines Augenlids, jede winzige verräterische Geste hätte Baldwin dazu gebracht, an der Unschuld des Mannes, von der er immer mehr überzeugt war, zu zweifeln. Doch da war nichts. Elias schien höchstens amüsiert.

»Meinen Hof muss ich nicht sauber machen, wenn Jahrmarkt ist. Dafür könnt Ihr mir kein Bußgeld aufbrummen.«

»In deinem Hof war ein Kopf vergraben, Elias. Torres Kopf.«

Elias hielt sich an der Theke fest und schnappte nach Luft. »Torres Kopf in meinem Hof? Damit habe ich nichts zu tun, Sir – warum sollte ich denn Torre umbringen? Wir haben uns immer gut verstanden. Wir haben sogar noch miteinander getrunken gestern Nacht! Fragt Bruder Hugo, er war dabei!«

Baldwin winkte Edgar heran. »Es tut mir Leid, Elias«, begann er förmlich, »mir bleibt keine andere Wahl. Die Leiche wurde vor deinem Haus gefunden, der Kopf in deinem Garten – ich muss dich verhaften. Der Abt hat mich dazu bevollmächtigt.«

»Sprecht doch mit Bruder Hugo«, bat Elias verzweifelt.

»Bruder?«

Hugo war durch ganz England gereist, und er hatte Angst vor Rittern. Viele der Männer, die Schwerter trugen, waren nicht viel besser als Räuber, manche verübten vollkommen ungerührt die schlimmsten Verbrechen. Der große, dunkelhäutige Mann vor ihm jedoch sah nicht so aus. Seine Kleidung war nicht geckenhaft prachtvoll, und es schien Hugo, als sähe er Mitgefühl und nicht Grausamkeit in den scharfen dunklen Augen.

»Er sagt die Wahrheit, Sir. Ich war mit Roger Torre in die Schänke gekommen, und dieser Mann setzte sich zu uns.«

»War das vor dem Komplet?«

Hugo senkte schüchtern den Kopf. »Ich war schon eine ganze Weile mit Torre zusammengesessen. Als Elias dazukam, hatte ich schon ziemlich viel Ale getrunken, Sir.«

»Dann ist seine Aussage nutzlos, Elias. Dein Alibi ist nicht stichhaltig genug. Edgar, bring ihn ins Gefängnis.«

Baldwin sah zu, wie der protestierende Koch von Daniel und seinem Knappen abgeführt wurde. Als sie verschwunden waren, wandte er sich wieder an den Mönch. »Bevor Ihr ebenfalls protestiert, Bruder – ich bin Eurer Meinung. Ich glaube nicht, dass Elias ein Mörder ist. Aber was werden die Leute denken, wenn sie hören, dass der Kopf in seinem Hof war?«

»Verstehe. Aber ist es nicht etwas voreilig, ihn einzusperren, nur weil die Leute vielleicht sein Wort anzweifeln werden?«

»Lieber jetzt ein bisschen voreilig sein und damit verhindern, dass irgendwelche Hitzköpfe ihn aufknüpfen«, erwiderte Baldwin. »Könnt Ihr uns denn noch etwas über den gestrigen Abend erzählen? Ihr habt gesagt, Ihr wart mit Torre in die Schänke gekommen – habt Ihr gesehen, ob ihn irgendwer bedroht hat? Habt Ihr irgendetwas gehört, was uns auf die Spur des Mörders bringen könnte?«

Hugo blickte ihn schuldbewusst an. »Sir, das Ale in der Schänke ist sehr stark. Ich bin es nicht gewohnt, so viel zu trinken, und die meiste Zeit hätte ich es wohl nicht einmal mitbekommen, wenn mich jemand direkt angesprochen hätte.«

Hugo begann, Baldwin zu schätzen, aber noch würde er ihm nichts von dem anderen Mann erzählen – noch nicht. Wenn er sich irrte, würde ein Unschuldiger aufgrund seiner Aussage gehängt werden. Und was hatte er schon für Beweise?

Sein einziger Beweis war, dass er glaubte, nach Jahren ein Gesicht wiedererkannt zu haben.

Nein, beschloss er. Er würde warten und darüber nachdenken. Wenn er sich sicher war, würde er dem Ritter Bescheid sagen. Erst dann, entschied er und lief davon.

Baldwin ließ ihn gehen, spürte aber, dass der Mönch mehr wusste, als er preisgegeben hatte, und dass er kurz davor gewesen war, ihm alles zu erzählen. »Macht nichts«, murmelte er vor sich hin, »dann finden wir es eben auf anderem Weg heraus.«

Peter trieb sich auf der Straße herum. Der Abt hatte ihm aufgetragen, Baldwin zu finden, und er wusste, dass er eigentlich nichts hier zu suchen hatte, doch er trödelte. Es gab viel, worüber er nachdenken musste.

Bald sollte er seine Gelübde ablegen; danach würde er ganz Gott gehören und wäre für die Welt verloren. Er würde dann nicht mehr Teil der Körperwelt, der materiellen Welt sein, sondern zu Gottes Reich gehören. Seinen Körper würde er an der Pforte zurücklassen; nur seine Seele würde das Kloster betreten.

Peter hatte schon immer den Wunsch gehabt, ein Mann Gottes zu sein, doch nun beschäftigten ihn weltliche Dinge erheblich.

Es gab sehr verschiedene Mönche in der Abtei, von den völlig weltfremden Brüdern, die so auf das Leben nach dem Tod konzentriert waren, dass er ihre Gedanken kaum nachvollziehen konnte, bis hin zu den Heuchlern, die sich schamlos mit den Leuten aus der Stadt abgaben. Sie plauderten an der Pforte mit ihnen, wann immer sich die Gelegenheit ergab, sie tranken Ale und tratschten mit ihnen. Manche gingen sogar während der Arbeitsstunden ins Brauhaus oder in die Schänke. Das verwirrte den Jungen, der immer gedacht hatte, dass hier in Tavistock, unter der ordnenden Hand des Abtes, alle Mönche Gott und nur Gott allein dienten; dass sie ebenso hart für ihr Geld arbeiteten wie dafür, sich ihren Platz im Himmel zu verdienen.

Er hatte versucht, sich klarzumachen, dass das Verhalten anderer ihn nicht kümmern durfte, dass es an ihm allein war, zu entscheiden, ob dies seine Berufung war: für die Menschen Fürbitte zu leisten, für die Toten zu beten, damit sie nicht in der Hölle schmoren mussten, und sich ganz auf den himmlischen Frieden zu konzentrieren. Doch manchmal hatte er Zweifel.

Man hatte ihm gesagt, dass Zweifel notwendig waren. Nur im Zweifel konnte ein Mann Gottes seine Verfehlungen erkennen und die Gnade finden, seinem Herrn mit allem, was er vermochte, zu dienen. Man musste sich mit seinen persönlichen Schwächen auseinander setzen, bevor man die Welt hinter sich lassen und nur für Gebet und Seelenheil leben konnte.

Doch Peters Zweifel nagten an ihm. Seine größte Schwäche war die Faulheit. Möglicherweise würde er es nicht schaffen, mitten in der Nacht zu den Nokturnen aufzustehen, schlimmer noch, vielleicht würde er dabei einschlafen. Diese Träumereien waren etwas, was er vorher nie in Erwägung gezogen hatte. Trotzdem waren sie da und nahmen ihn völlig in Anspruch. Wo zuvor nur die bittersüße Liebe zu Gott gewesen war, wanderten seine Gedanken nunmehr immer wieder zur süßen Gestalt Avice Poles.

Er schüttelte heftig den Kopf, wie ein Hund, der aus dem Regen kommt. Er war kurz davor, sein ganzes Leben Gott zu widmen, und sobald er sich ins Gedächtnis rief, was für eine große Verantwortung er auf sich nahm, stand ihm Avices Bild vor Augen. Die Haltung ihres Kopfes, ihr Gang, die Art, wie sich ihre Augen verengten, wenn sie lachte, all das war unauslöschlich in sein Gedächtnis eingebrannt. Es fiel ihm immer schwerer, den Gedanken an sie zu verdrängen.

Eine Tür öffnete sich, und Peter fühlte einen fast unwiderstehlichen Fluchtinstinkt, als er Avice erkannte, als sei sie geschickt worden, um ihn kurz vor dem Gelübde zu versuchen.

Sie kam mit ihrer Magd hinaus – und sie sah ihn freundlich an.

Peters Herz schien sich aufzulösen, wie Blei, das geschmolzen wird. Er sehnte sich so sehr nach dieser Frau, er begehrte sie so sehr, dass er sich einen Moment lang fragte, ob dies der Tod sei – dieser peinigende Kampf widerstreitender Gefühle in seiner Brust. Das Blut, das ihm kurz darauf in den Kopf schoss, erinnerte ihn daran, dass Sterben vermutlich angenehmer war, oder zumindest nicht so peinlich.

Avice unterdrückte ein Kichern. Ihre Magd schnaubte missbilligend, doch Avice sah nichts Verwerfliches darin, mit einem Mönch zu sprechen, schon gar nicht, wenn er vor lauter Verehrung unfähig war, ein Wort herauszubringen. Er war rührend, fand sie, wie ein junger Hund.

»Hallo«, sagte sie.

Peter schluckte. Auf einmal hatte er einen riesigen Kloß im Hals. Alles, was er herausbrachte, war ein Krächzen.

Sie lief los, schaute ihn den ganzen Weg lang an, und er lief wie ferngesteuert neben ihr her, halb unwillig, halb außer sich vor Freude, dass sie ihn bei sich haben wollte.

Avice war es von zu Hause gewohnt, dass liebestrunkene junge Männer hoffnungsvoll vor ihrer Türe warteten. Dass der Mönch einfach so vorbeigelaufen sein könnte, ohne zu wissen, dass sie hier untergebracht waren, kam ihr nicht in den Sinn. Avice schlussfolgerte, nicht aus Eitelkeit, sondern einfach aus Gründen der Logik, dass er hier auf sie gewartet hatte, und sie war entschlossen, dieses Kompliment zu erwidern. Sie sprach freundlich mit ihm, berichtete über die Attraktionen auf dem Jahrmarkt, erzählte ihm, was sie gekauft hatte und was sie noch brauchte, und er trank ihre Worte wie Wein und war trunken vor Bewunderung.

Avice machte sich keine Vorstellung davon, wie verzehrend Peters Leidenschaft war. Sie war in Plymouth aufgewachsen, und in dieser kleinen Stadt gab es kein Mädchen, das an Schönheit und Reichtum mit ihr konkurrieren konnte. Es war lediglich eine Laune von ihr, seine Höflichkeiten zu erwidern. Sie wusste nicht, dass ein paar nette Worte ihn dazu bringen würden, sein Gelübde anzuzweifeln; dass diese kurze Strecke, die sie nebeneinander spazierten, ausreichte, um Peter davon zu überzeugen, dass er der Welt und Avices zarter Schönheit nicht entsagen konnte. Hätte sie es gewusst, wäre sie um seinetwillen etwas kürzer angebunden gewesen. So wusste sie auch nicht, dass dieser Mönch auch ein Mann war, ein Mann, der vermutlich leidenschaftlicher war als die schwachen, oberflächlichen Jungen in ihrer Heimatstadt.

Peters Herz stand in Flammen. Er würde die Kutte ablegen, das Kloster verlassen und ein ganz normaler Arbeiter werden. Er würde diese Frau heiraten.

Avice fühlte sich durch die Tatsache, dass sogar ein Mann Gottes nicht umhinkonnte, ihrer Schönheit zu erliegen, umso mehr geschmeichelt. Dann, so dachte sie in ihrer jugendlichen Überheblichkeit, war sie ganz sicher für eine glänzende Heirat bestimmt. Sie konnte John nicht nehmen, er war ein Tölpel. Er verstand nichts von Kunst und Schönheit. Nein, Avice brauchte einen Ehemann, mit dem sie eine Dynastie gründen konnte. Womit ihre Gedanken einmal mehr zu Pietro wanderten.

Sie war fest entschlossen, ihn zu heiraten. Sie war überzeugt davon, dass er und sein Vater viel Geld hatten und dass ihre Mutter nichts mehr gegen die Verbindung haben konnte, wenn sie erst erfuhr, wie groß der Besitz der Venezianer tatsächlich war. Avice selbst war es egal. Pietro respektierte sie – dazu wäre John niemals fähig gewesen.

Sie näherten sich der Schänke, an die Avice zärtliche Erinnerungen hegte, seit die Missverständnisse des vorigen Abends aufgeklärt worden waren. Wie sehnsüchtig sie dort auf Pietro gewartet hatte, Stunde um Stunde, und er war einfach nicht gekommen! Es war schrecklich gewesen – die schlimmste Nacht ihres Lebens. Doch heute Morgen hatte er sich so verzweifelt entschuldigt, dass sie ihm verziehen hatte.

Sie sah ihn auf der anderen Straßenseite stehen und lächelte sacht. Peter, in dem Glauben, das Lächeln gälte ihm, seufzte auf vor Glück. Dies, dachte er, war die perfekte Frau für ihn. Sie war so freundlich, sie wäre die ideale Ehefrau, ein Engel auf Erden. Wenn er krank wäre, würde ihre kühle Hand über seine Stirne streichen, wenn er gesund wäre, wäre sie eine treue Gefährtin und die Mutter seiner Kinder.

In diese angenehmen Gedanken hinein erblickte Peter den Venezianer. Der Mönch war verärgert, dass der Ausländer ihren Spaziergang unterbrechen sollte. Dann hörte er seine Muse glücklich seufzen und begriff: Dieser Mann war sein Gegner, ein Gegner, der kein Keuschheitsgelübde abgelegt hatte. In dieser Sekunde traf Peter die Entscheidung, die sein Leben verändern sollte.

Avice eilte auf den Venezianer zu, und ihre Magd musste die Röcke raffen, um Schritt halten zu können. Peter blieb stehen, sein Magen revoltierte.

»Mylady, es ist mir eine Ehre, Euch wiederzusehen«, sagte Pietro zärtlich. »Darf ich mich zu Euch gesellen?«

»Nein, das dürft Ihr nicht«, fuhr die Magd ihn an. »Sie redet nicht mit jedem Ausländer hier in der Stadt, schon gar nicht mit einem, den sie nicht kennt.«

»Es ist gut«, beschwichtigte Avice sie und ließ kein Auge von ihrem Geliebten. »Er kennt Mutter und Vater. Vater hat mich heute Morgen sogar mit ihm spazieren gehen lassen.«

Die Magd murmelte grimmig vor sich hin, wagte aber nicht zu widersprechen. Sie wusste sehr gut, dass ihre Herrin einen eisernen Willen an den Tag legen konnte.

Pietro warf einen Blick über ihre Schulter. »Wer ist denn der kleine Mönch?«, fragte er gönnerhaft.

Sein Tonfall reizte sie. Sie drehte sich um und winkte Peter zu. »Das ist nicht nur ein Mönch, sondern auch einer meiner Verehrer. Vielleicht heirate ich ihn ja.«

»Ihn heiraten? Einen Mönch?«, kicherte er.

Sein Spott stachelte sie an. »Er ist vielleicht ein Mönch, aber er würde sein Gelübde für mich widerrufen.«

»Oh? Und was ist mit dem edlen Sir John?«

»John?« Sie spie den Namen förmlich aus. »Er widert mich an. Er ist ein Idiot, ein Tölpel. Meine Mutter mag ihn, weil er mit einem Adligen verwandt ist, aber er bedeutet mir nichts. Nein. Ich werde John nicht heiraten. Aber dieser junge Mönch? Könnte es einen überzeugenderen Liebesbeweis geben als die Tatsache, dass jemand bereit ist, seinen Glauben, sein Leben, alles für eine Frau aufzugeben? Ich finde, das ist sehr nobel.«

»Findet Ihr?« Pietro sah eindringlich in ihr lächelndes Gesicht. Es war schlimm genug gewesen, zu hören, dass sie mit einem Adligen verlobt war, doch ihre Worte über John genügten ihm. Und auf einmal hegte sie Gefühle für diesen mageren kleinen Mönch? Er starrte wieder zu Peter hinüber, diesmal unwillkürlich mit hasserfülltem Blick. Dieser Junge würde sich nicht zwischen ihn und Avice stellen, beschloss er. Wenn er bereit war, sein Gelübde für sie zu widerrufen, dann war er kein Mönch, und seine Kutte würde ihn nicht vor Pietros Zorn schützen.

Avice sah seinen Blick und war überzeugt, dass dieser Mann um sie kämpfen würde, wenn es sein musste. Das fand sie überaus aufregend – und amüsant.

Abt Champeaux saß in Gedanken versunken an seinem Tisch. Camminos Angebot war sehr verlockend, das musste er zugeben. Es würde ihren Gewinn erheblich steigern, die Wolle mit Galeeren nach Frankreich zu bringen statt mit den behäbigen Kaufmannskoggen. Die Venezianer mit ihren schnellen Booten konnten den Transport in der Hälfte der Zeit bewerkstelligen, wenn das Wetter mitspielte. Ohnehin schien Antonio seine Verbindung zur Abtei festigen zu wollen; er hatte Kredite zu günstigen Bedingungen in Aussicht gestellt, wenn das Geschäft zustande kommen sollte.

Dennoch gehörte Antonio da Cammino zu der Sorte Mann, der Champeaux über die Jahre zu misstrauen gelernt hatte. Der Venezianer schien keine eigene Meinung zu haben; er redete stets dem jeweiligen Gesprächspartner nach dem Mund, und Champeaux vermutete, dass Cammino ihm auch dann aus vollstem Herzen zugestimmt hätte, wenn er die Todesstrafe für alle Händler und Bankiers gefordert hätte.

Der Venezianer hatte seine Kontakte spielen lassen. Der Bischof von Exeter könne seine Erfahrenheit und seine Integrität bezeugen, hatte er Champeaux gesagt. Vielleicht hatte er damit gerechnet, dass der Abt ihm glaubte und es dabei beließ, doch Champeaux war ein zu gerissener Geschäftsmann. Irgendetwas schien ihm an der Sache faul zu sein, und da dieser Tage ohnehin einer seiner Männer nach Exeter geritten war, hatte er ihm ein Schreiben an Stapledon mitgegeben mit der Bitte, Antonios Angaben zu bestätigen. Das Antwortschreiben lag vor ihm. Walter Stapledons Steward schrieb, dass der Bischof verreist sei und deshalb leider nicht selbst antworten könne, dass ihm, dem Steward, der Name Cammino aber noch nicht zu Ohren gekommen sei und der Bischof seines Wissens nie mit jemandem dieses Namens zu tun gehabt hatte. Champeaux musste daraus schlussfolgern, dass der andere ihn auszutricksen versuchte. Er war entschlossen, sich nicht auf das Geschäft mit dem Venezianer einzulassen.

Er sah lange aus dem Fenster. Der Abendhimmel erstrahlte in tiefem Rotgold über dem Hügel, und einmal mehr dankte er Gott dafür, dass seine Vorgänger ihm diesen fantastischen Ausblick ermöglicht hatten – wenn auch aus ganz und gar weltlichen Gründen, denn der eingefriedete Bezirk um das Kloster lag nach Westen, weil es die Bodenbeschaffenheit und der Verlauf des Flusses so erfordert hatten.

Robert Champeaux war sehr dankbar für diese Sonnenuntergänge, und darüber hinaus für eine ganze Menge anderer Dinge. Er leitete ein großes, blühendes Kloster, er besaß fruchtbares Land, eine wohlhabende Stadt, und nach seinem Tod würde er wahrscheinlich Namenspatron der Abtei werden. Das hatte er sich immer gewünscht, sein ganzes Leben lang: Dem Kloster etwas zu hinterlassen. Seine Arbeit hier war ein heiliges Unterfangen, das ihn vollkommen in Anspruch nahm. Die Abtei war eine wichtige Bastion im Kampf gegen das Böse und in geistlichen Konfliktsituationen. Er wollte sie so stark machen, dass sie die nächsten tausend Jahre überdauern würde. Das würde sein Vermächtnis sein; eine religiöse Institution, die den Vergleich mit den einflussreichsten und mächtigsten Klöstern der ganzen Christenheit nicht scheuen musste. Er wünschte sich, als zweiter Gründer von Tavistock Abbey in die Geschichte einzugehen, als der, der die Abtei vor dem Niedergang gerettet hatte.

Deshalb bereiteten die Neuigkeiten, die Holcroft ihm berichtet hatte, große Sorgen. Es war unvorstellbar, dass ein Mönch einen anderen Mann angegriffen und ausgeraubt haben sollte. Doch Ruby war ein verlässlicher Zeuge, und Champeaux, dem das Gericht dieser Stadt unterstand, konnte seine Aussage nicht ignorieren. Der Metzger wurde von allen seinen Kunden als ehrenhafter Mann geschätzt. Hätte ein Schwächling wie Elias diese Behauptung in die Welt gesetzt, würden die Dinge anders liegen, aber kein Bürger würde an Will Rubys Worten zweifeln. Wenn Ruby sagte, dass ein Mönch ihn überfallen hatte, dann würden die Leute ihm glauben, egal wie unwahrscheinlich das war. Und möglicherweise würde es dann Unruhen unter der Stadtbevölkerung geben.

Champeaux erhob sich und ging stirnrunzelnd zum Fenster hinüber. Er musste dem Vogt und seinem Freund davon erzählen, egal wie gefährlich diese Information unter Umständen werden konnte. Wenn sie es später herausfanden, würden sie sich zu Recht fragen, warum er ihnen diesen wichtigen Hinweis vorenthalten hatte. Es war unangenehm, aber nicht zu vermeiden.

Er setzte sich wieder. Ein Mönch klopfte an und ließ Margaret und Jeanne ein. Margaret hatte Hugh gebeten, die Einkäufe in ihr Zimmer zu bringen, das neben den Gemächern des Abtes lag. Der Diener hatte nichts erwidert, war lediglich mit seiner Last davon getrottet wie ein geschundenes Maultier, doch Margaret ließ sich nicht von seiner schlechten Laune anstecken. Jeanne hatte ihr mit gutem Rat zur Seite gestanden, und beide Frauen hatten Unmengen Stoff zu wahren Schleuderpreisen bei dem seltsamen Händler erstanden.

Beide begannen gleichzeitig, dem Abt voller Aufregung von ihrem Erlebnis auf dem Markt zu berichten, bis Champeaux sie unterbrach: »Meine Damen, bitte, eins nach dem anderen.«

Während Margaret berichtete, was ihnen widerfahren war, ließ Jeanne sich auf eine Bank fallen. Jetzt, wo sie sich ein bisschen sammeln konnte, schwand ihre gute Laune blitzartig. Sie hegte einen unbestimmten Hass gegen den Händler; unbestimmt, weil er nur sich selbst und seine Waren verteidigt hatte, was sein gutes Recht gewesen war. Jeder Mann hätte das getan. Dennoch, irgendetwas in seiner Körperhaltung hatte diesen Hass in ihr geweckt, als ob eine längst vergessene Erinnerung wieder erwacht wäre.

Robert Champeaux reagierte mit ungläubigem Entsetzen. Es schien unfassbar, dass solch ein offener Angriff auf seinem Jahrmarkt stattgefunden hatte. Als sie ihren Bericht beendet hatte, stellte er fest, dass ihm vor Erschütterung der Mund offen stand, und er schloss ihn hastig. »Aber … Euch beiden geht es gut? Keine von Euch ist verletzt?«

»Nein, nein, Abt«, erwiderte Jeanne fröhlich. »Uns ist nichts passiert. Bei den zwei Schurken sieht es anders aus – und ihren beiden Kumpanen ist zumindest ganz anders zumute geworden.«

»Das ist entsetzlich«, beharrte der Abt. »Dass jemand wagt, solche Gesetzeswidrigkeiten zu begehen, mitten auf dem Markt – wo waren denn die Wachleute?«

Margaret warf Jeanne einen kurzen Blick zu. Die Witwe setzte gerade zum Sprechen an, als Simon und Baldwin eintraten.

Simon begrüßte seine Frau mit einem misstrauischen Stirnrunzeln. Sie wirkte viel zu fröhlich, als dass seine Geldtasche auf Margarets Beutezug ohne größere Einbußen davongekommen sein konnte. Margaret verstand und lächelte breit. »Keine Angst. Ich habe viel weniger ausgegeben, als du denkst, mein Lieber, aber nur wegen des Überfalls.«

»Überfall?«, fragte Baldwin scharf. »Was ist geschehen?«

Der Schreck war ihm von den Augen abzulesen, als er hörte, was passiert war. Simon ließ sich lediglich auf einen Hocker fallen und nickte. »Auf Hugh ist Verlass.«

»Ist das alles, was du zu sagen hast?«, warf Baldwin ihm vor. »Das ist doch schrecklich! Was, wenn Jeanne oder Margaret etwas zugestoßen wäre?«

Dass er Jeanne zuerst nannte, entging Margaret nicht – und Jeanne auch nicht, wie sie zu ihrer Freude feststellte.

Simon zuckte die Achseln. »Wenn du als Bauerssohn in der Wildnis aufwächst, lernst du sehr früh zu kämpfen. Hugh musste seine Schafe gegen Wölfe verteidigen, zweibeinige und vierbeinige. Wenn er wegrannte, verprügelte ihn sein Vater. Wenn er kämpfte, ersparte er sich zumindest die Prügel und hatte eine Chance, unversehrt davonzukommen. Er ist ein guter Kämpfer, er gibt nicht auf. Ich bedaure jeden, der sich mit ihm anlegt, wenn er eine Waffe in Reichweite hat.«

»Und euch ist sicher nichts zugestoßen?«, fragte Baldwin die Frauen.

»Nein, es geht uns gut«, sagte Jeanne. Margaret spürte, dass eine Antwort von ihrer Seite nicht nötig war.

»Und du sagst, der Händler hat euch Preisnachlass gegeben?«, bohrte Simon unbarmherzig nach. »Heißt das, du hast wirklich weniger Geld ausgegeben, oder hast du deswegen so viel gekauft, dass wir jetzt gar nichts mehr haben?«

»Wir haben nicht viel ausgegeben, vor allem, wenn du dir anschaust, was für Mengen es sind«, strahlte Margaret ihn an.

»Und Ihr, Sir Baldwin«, fügte Jeanne hinzu, »werdet bald ein neues Übergewand und einen Mantel besitzen.«

»Neue Kleider? Ich?« Baldwin wirkte so geknickt, dass der Abt in schallendes Gelächter ausbrach. »Sir Baldwin, wie könntet Ihr das ablehnen, wenn zwei so reizende Gönnerinnen Euch einkleiden wollen?«

»Das wird schwierig.«

»Ich selber habe gar nichts damit zu tun«, bemerkte Margaret. »Jeanne möchte alles alleine nähen.«

Jeanne warf ihr einen überraschten Blick zu, schien aber zu Simons Zufriedenheit sehr glücklich über dieses Angebot zu sein. »Ja, Sir. Wenn Ihr erlaubt, würde ich die Kleider sehr gerne für Euch nähen.«

»Es wäre mir eine große Ehre, Mylady«, erwiderte der Ritter befangen.

Der Abt dachte noch immer über den Überfall auf dem Jahrmarkt nach. »Wo waren die Wachleute? Ich werde sie bestrafen lassen, es ist ihre Pflicht, so etwas zu verhindern.«

»Seid nicht zu hart mit ihnen«, sagte Baldwin und ließ sich neben Jeanne nieder. »Es sind Hunderte von Marktbuden. Leute aus ganz England und aus dem Ausland sind da. Solch kleine Auseinandersetzungen sind kaum zu verhindern.«

»Ihr habt Recht. Vor allem gibt es wichtigere Dinge zu besprechen«, sagte der Abt langsam. »Peter sagt, Ihr habt den Kopf gefunden. Und es ist der Kopf von Roger Torre.«

»Ja. Der Kopf war in Elias' Garten vergraben, aber wir haben nicht den geringsten Anhaltspunkt, warum jemand Torre töten sollte. Wir haben den Koch verhaftet.«

»Also denkt Ihr, dass Elias es getan hat?«

Baldwin verneinte und erklärte, dass Elias im Gefängnis wahrscheinlich sicherer wäre. Der Abt nickte zustimmend.

»Ein guter Einfall. Wenn die Leute hier aufgewiegelt werden, können sie so unberechenbar sein wie die Londoner Bürger. Aber es gibt noch eine weitere Sache, die Ihr wissen solltet. Ein Mann wurde überfallen. Der Täter trug eine Benediktinerkutte.«

Er berichtete, was Ruby Holcroft gemeldet hatte. »Ist der Mann verrückt?«, protestierte Simon. »Wer könnte einen Mönch beschuldigen, so etwas zu tun?«

»Leider gibt es nur allzu viele Menschen, die Schlechtes über andere denken, sogar über Benediktiner. Es hat in letzter Zeit viele Gerüchte gegeben über Mönche, die zu Gesetzlosen geworden sein sollen. Und es gibt genügend Fälle, in denen Mönche ihre Gelübde missachten und mit Frauen verkehren. Erst vor kurzem ist mir erzählt worden, dass man einen Bruder ertappt hat, als er mit einer verheirateten Frau das Lager teilte. Um solche Geschichten entsteht sehr schnell sehr viel Aufregung, und dann denken die Leute, wir wären alle korrupt und gewissenlos.«

»Denkt Ihr im Ernst, dass es einer von Euren Brüdern gewesen sein könnte?« Baldwin drehte seinen Weinkelch in der Hand. »Oder war es ein falscher Mönch?«

»Man braucht nur ein paar Meter Stoff, um sich eine Mönchskutte zu machen«, erklärte der Abt.

Baldwin bemerkte, dass seine Frage nicht definitiv verneint worden war. »Aber hier im Kloster gibt es auch einige Kutten.«

Der Abt sah ihn an. »Wir sind recht viele, das stimmt. Zwölf Mönche, mich eingeschlossen, und dann noch an die dreißig Laienbrüder und Hausgäste, die ebenfalls das Habit tragen. Ich glaube allerdings nicht, dass einer von ihnen ein solches Verbrechen verüben könnte.«

»Nein, bestimmt nicht«, entgegnete Baldwin ruhig. Der Abt brachte das Gespräch wieder auf Elias.

»Ich bin froh, dass er hinter Gittern ist. Ihr mögt zwar nicht von seiner Schuld überzeugt sein, doch warum sollte jemand anders den Kopf in seinem Garten vergraben?«

»Ich frage dagegen, warum ausgerechnet Elias ihn dort vergraben haben sollte? Nur ein Dummkopf würde das so nah beim eigenen Haus tun.«

»Er hatte keine Zeit, er musste rasch in die Schänke zurück«, vermutete der Abt.

»Aber danach hatte er jede Menge Zeit. Warum hat er ihn nicht wieder ausgegraben und zur Müllkippe gebracht? Dann würde niemand Elias in Verbindung damit bringen.«

»Habt Ihr eine Kutte in seinem Haus gefunden?«

»Nein, Mylord Abt. Wir haben aber auch nicht nach einer Kutte gesucht.«

»Wenn er eine hätte, würde er sie verstecken«, entschied der Abt.

»Das glaube ich auch«, stimmte Baldwin nachdenklich zu, »aber viel mehr interessiert mich, warum er den Mann deckt, mit dem er gestern Abend getrunken hat.«

Der Abt nickte geistesabwesend und orderte mehr Wein. Kurz darauf erschien Peter mit einem Zinnkrug auf einem Tablett. Er schenkte allen ein, blieb dann aber mit hängendem Kopf vor Champeaux stehen. Seine Hände bewegten sich unruhig. »Gibt es irgendwelche Schwierigkeiten, mein Sohn?«, fragte der Abt freundlich.

»Hättet Ihr vielleicht einen Moment Zeit für mich, Herr?«

»Bitte entschuldigt mich einen Augenblick.«

Baldwin beobachtete interessiert, wie die beiden den Raum verließen und sich in die kleine Kapelle des Abtes zurückzogen. Der Vogt plauderte mit seiner Frau. Nach einigen Minuten kam der Mönch zurück, er schniefte und wischte sich Tränen aus dem Gesicht. Hinter ihm erschien ein unsicherer Champeaux, der sich setzte und einen großen Schluck Wein nahm, bevor er nachdenklich auf die Türe starrte, durch die der Novize verschwunden war. »Es gibt vieles auf dieser Welt, was keinen Sinn macht«, bemerkte er.

Baldwin sah ihn überrascht an. Von Champeaux' freundlichem Humor schien nichts mehr übrig zu sein. Er wirkte alt und traurig. »Ist etwas Schlimmes passiert?«

»Manchmal trage ich wirklich schwer an meinem Kreuz.«

Baldwin nickte und wandte sich Jeanne zu. Doch sein Blick wanderte immer wieder zu Champeaux hinüber, der abwesend mit den Fingern auf den Tisch trommelte.

13. Kapitel

Seit Elias verhaftet worden war, suchte Hugo im Gedränge des Jahrmarktes nach dem bärtigen Mann. Doch der war verschwunden. Der Mönch zweifelte, ob er richtig gehandelt hatte. Hätte er sich dem Ritter anvertrauen und ihm alles erzählen sollen, was er wusste? Vielleicht. Doch was, wenn er sich irrte? Alles, worauf er sich stützen konnte, war eine Erinnerung, die über zwanzig Jahre zurücklag. Es konnte gefährlich sein, sich auf diese Erinnerung zu verlassen, aber wie viel gefährlicher war es zu verschweigen, was er zu wissen glaubte? Und da war Jordan; wenn Hugo Baldwin alles erzählte, würde das Lybbes Tod bedeuten. Doch Hugo musste Jordan zumindest berichten, dass Elias im Gefängnis war, falls er das noch nicht gehört hatte.

Auf dem Marktplatz rissen ihn die Akrobaten und Gaukler aus seinen Gedanken. Hugo hielt, wie seine Mitbrüder auch, nicht viel davon, dogmatische Predigten an ein größtenteils ungebildetes Publikum zu richten, und war daher immer auf der Suche nach lebensnahen Beispielen, die den Sinn seiner Rede für jeden anschaulich machten. Aus diesem Grund beschloss er, sich die Schauspieler und ihr Publikum etwas genauer anzuschauen.

Es war schon dunkel, als Marion Pole ihre Handarbeit sinken ließ und ihren Mann besorgt ansah. »Wo könnte sie sein?«

Arthur stellte seinen Kelch ab und schüttelte den Kopf. »Sie schaut sich wahrscheinlich die Gaukler an. Oder sie ist in eine Schänke gegangen.«

»Du machst dir offenbar keine großen Sorgen um deine Tochter. Sie ist noch sehr jung.«

»Aber schlau genug, sich nicht in Gefahr zu bringen.«

»Das glaubst du vielleicht, aber ich bin mir nicht so sicher.«

»Marion, es geht ihr bestimmt gut. Sie hat nicht oft die Gelegenheit, auf einen Jahrmarkt zu gehen.«

»Hast du etwa die Sache mit diesem Ausländer vergessen, mein Lieber? Vielleicht haben sie ja gerade ein geheimes Stelldichein.« Ihr Gesicht verhärtete sich. »Glaubst du, dass sie ausgegangen ist, um diesen Venezianer wiederzutreffen, Arthur? Was, wenn unsere Tochter ihren Ruf ruiniert?« Sie schien sichtlich erschrocken.

»Marion, Susan ist doch bei ihr. Susan würde es uns sofort sagen, wenn Avice etwas Unschickliches tun würde. Du glaubst doch nicht, dass sie zusieht, wie Avice sich in einer Taverne betrinkt oder hemmungslos auf der Straße mit einem jungen Mann zugange ist? Mach dich nicht lächerlich.«

»Aber was, wenn sie überfallen wurde? Auf Jahrmärkten passieren doch oft die schrecklichsten Dinge, vor allem auf großen Märkten wie diesem! Was, wenn …«

»Was, wenn der Himmel einstürzt oder die Sonne morgen früh vergisst aufzugehen?«, äffte er sie nach. »Nun werde nicht hysterisch. Sie hat uns doch gesagt, dass sie eine Weile weg sein wird. Es hat noch nicht zum Komplet geläutet. Wenn irgendetwas passiert, wird Susan sie beschützen, und außerdem passt Henry auf die beiden auf.«

»Henry?«

»Ja. Wenn irgendjemand Avice bedrohen sollte, würde er lieber sterben, als dass ihr auch nur ein Haar gekrümmt würde. Du kennst ihn doch.« Seine Stimme wurde lauter. »Würdest du jetzt also aufhören, dir Sorgen zu machen, und mich für ein Weilchen in Frieden lassen? Ich habe genug Sorgen mit meinen Geschäften hier, als dass ich mir dein albernes Gerede anhören müsste.«

Antonio da Cammino ging ärgerlich in seinem Zimmer auf und ab, als die Dämmerung hereinbrach und die Mönche im ganzen Gebäude die Kerzen anzündeten. Es war schwer, die Nerven zu bewahren, während die unschuldigen Narren langsam mit ihren Leuchtern umherwanderten, doch er hielt seine Zunge im Zaum, brachte sogar ein dankbares Lächeln zustande, als sie den Raum wieder verließen.

Er dachte über Pietro nach. Der Tölpel hatte sich aufgeführt wie ein liebeskranker Graf in einer Romanze. Antonio starrte aus dem Fenster. Er stand zu seinem Wort. Er würde nicht danebenstehen und abwarten, während sein Sohn seine Launen auslebte. In Venedig gab es eine Menge hübscher Mädchen; es gab keinerlei Anlass, hier in der tiefsten Provinz auf die Suche nach einem zu gehen.

Sein Zimmer lag an der Südseite des Klosters, in der Nähe der Brücke, und er blickte auf den Fluss und das Weideland am anderen Ufer hinaus. Kühe standen vereinzelt herum. Ein Wildschwein grunzte am Waldrand. Man hörte Rufe und Türenknallen; die Stadt schien sich zur Ruhe zu begeben – bis auf die jüngeren Bewohner. Sie suchten wild entschlossen nach Unterhaltung. Cammino hörte Pfiffe und rasche Schritte auf dem Weg, der am Fluss entlang lief.

Nach all den Jahren, die Antonio in der Gascogne verbracht hatte, war er erstaunt, dass eine so kleine Stadt so viele Menschen beherbergen konnte. Die meisten Händler schienen in ihren Buden zu übernachten, denn kaum einer konnte es sich leisten, ein Zimmer zu mieten und sein Vieh oder seine Waren bewachen zu lassen. Östlich vom Marktplatz war ein großes Zeltlager aufgeschlagen worden, und dazu kamen noch die vielen Besucher, die in der Stadt selbst Unterschlupf gefunden hatten.

Natürlich war dieser Jahrmarkt nicht mit Orléans oder Paris zu vergleichen, oder mit den Jahrmärkten des englischen Königs in La Rochelle, Bordeaux, Winchester und London, aber dennoch zog er viele Menschen an. Sie kamen in Scharen, eine Tatsache, die Antonio nicht begreifen konnte.

Die Stadt war nicht leicht zu erreichen. Die Straßen waren auf einem Großteil der Strecke in einem schlechten Zustand. Fast alle Wege in diesem gottverlassenen Land schienen schlecht befahrbar zu sein. Auch das Klima war nicht sonderlich verlockend; obwohl es heute warm und schön gewesen war, wusste Antonio, dass das Wetter hier, wo einst der königliche Wald von Dartmoor gelegen hatte, von einer Minute auf die andere wechseln konnte.

Resigniert schenkte Antonio sich einen großen Becher Ale ein. Er konnte dieses kalte, fade, wässrige Gebräu nicht ausstehen, das die Engländer mit Vorliebe tranken. Er wusste, dass der Abt einen recht ansehnlichen Weinkeller besaß, doch nur für seinen eigenen Gebrauch. Champeaux hatte, Gastfreundschaft hin oder her, keine Hemmungen, Gästen den Wein in Rechnung zu stellen, den sie tranken. Dieser Geiz verärgerte den Venezianer. Er war so schon knapp genug bei Kasse und zog es daher vor, dieses unwürdige Getränk zu sich zu nehmen und von den starken Weinen aus Guyenne zu träumen.

Der Abt war ein seltsamer Mensch, dachte er. Hinter der freundlichen Fassade verbarg sich ein harter Verhandlungspartner. Antonio hatte gehofft, dass der Abt sein Angebot rasch annehmen würde und er die Stadt in ein, zwei Tagen wieder verlassen konnte. Stattdessen schien der andere sich mit seiner Antwort Zeit zu lassen. Es ging doch nur um ein Monopol auf die Wolle der Abtei für drei Jahre, nicht mehr. Die günstigen Kredite, die er zusätzlich versprochen hatte, hätten den Abt eigentlich sofort überzeugen müssen.

Antonio hoffte, dass das Geschäft zustande kommen würde. Er brauchte das Geld, das die Wolle einbringen würde, erst recht nach dem Fiasko in Bayonne, wo eine Horde wütender Bürger sie aus der Stadt gejagt hatte. Die Verfolgungsjagd hatte sie beinahe das Leben gekostet. Glücklicherweise hatte Luke die Zügel des langsamen Packpferdes durchtrennt, und so waren sie davongekommen. Antonio hielt es jedoch nicht für nötig, seinem Diener zu danken. Es war Lukes Pflicht, Antonios Eigentum zu schützen. Dennoch: Wenn ein Ritter, drei Gutsbesitzer und zwei Soldaten hinter einem her waren, tat man definitiv besser daran, die eigenen Spuren zu verwischen.

Er hörte eine Tür schlagen und kurz darauf Pietros und Lukes Schritte.

»Oh, du beliebst zurückzukommen, wie nett von dir. Ich werde gleich das schönste Kalb schlachten lassen.«

Sein Sarkasmus konnte die gute Laune seines Sohnes nicht erschüttern. »Vater, ich habe einen schönen Abend gehabt, und du wirst ihn mir nicht im Nachhinein verderben, auch wenn du wütend sein magst. Luke, komm und schenk uns Ale ein. Mein Vater braucht einen Verdauungstrunk.«

»Nein. Wir sind mit dem Abt verabredet und ohnehin schon spät dran. Du kannst trinken, wenn wir bei ihm sind. Zumindest werden wir dort guten Wein statt dieses Gesöffs bekommen.«

Missgelaunt zog er sein Übergewand und einen Mantel an, musste der Garderobe seines Sohnes jedoch Respekt zollen. Der Junge hatte sich feingemacht für seine Auserwählte. Er trug enge Beinlinge, eine kurze Tunika und seinen besten, pelzverbrämten Mantel. Das sollte für ihren Gastgeber genügen. »Los jetzt. Ich will nicht, dass der Abt aufgrund deiner Verspätung verärgert ist.«

Sie überquerten den weitläufigen Hof des Klosters, wo die Vorratskammern, Ställe, Hundezwinger und Schweinekoben lagen. Über den Hof der Klosterküche gelangten sie in den kleinen Garten vor den Gemächern des Abtes, wo er Blumen und einige Obstbäume heranzog und in dem er, abseits vom Lärm des großen Hofs, friedvolle Muße finden konnte.

Die Gemächer des Abtes lagen im vorderen Teil des Klosters. Sie erklommen die Treppen und folgten einem alten Dienstboten.

»Entschuldigt vielmals, Pater«, sagte Antonio beim. Eintreten. »Mein Sohn hat nicht auf die Zeit geachtet und ist eben erst zurückgekommen. Ich hoffe, wir haben Euch nicht zu lange warten lassen?«

»Aber nicht doch, nicht doch, tretet ein und trinkt etwas Wein mit uns.«

Während der Wein ausgeschenkt wurde, sah Antonio sich verstohlen um. Er wusste, dass die blonde Frau mit dem Vogt verheiratet war. Der Ritter hingegen schien sich sehr für die Witwe zu interessieren. Antonio merkte sich das; vielleicht konnte es einmal nützlich werden. Als Händler und Kaufmann merkte man sich am besten alles, was irgendwann irgendwie von Nutzen sein konnte. Wenn er, wie so oft, gefragt wurde, wer wen kannte und wer wem besonders wohlgesonnen war, konnte ein kleiner Hinweis darauf, wer um welche Dame warb, ganz nützlich sein. Er fand es abstoßend, mit Gesandten von Königen zu verhandeln, doch in solchen Situationen war es oft dieser vertrauliche Gesellschaftsklatsch, der ihn vor den schmerzhaft hohen Steuern bewahrte.

Und vor allem in dieser Gegend konnte ihm das nützlich werden. Jeder Lehnsherr im Umkreis würde an jemand so wichtigem wie Baldwin, dem Hüter des königlichen Friedens, interessiert sein.

Die Dienstboten saßen an einem zweiten Tisch nahe der Tür. Er sah, wie Pietro die Stirne runzelte, als ein Mönch zusammen mit Edgar, dem Diener des Ritters, den Raum betrat; Edgar seinerseits sah sich scharf um, bevor er seinen Platz zwischen Hugh und Peter einnahm.

Am anderen Tisch hatte Champeaux den Ehrenplatz am Kopf der Tafel Baldwin als ranghöchstem Gast überlassen. Antonio und sein Sohn saßen zwischen ihm und Margaret und Simon, während Jeanne an Baldwins anderer Seite Platz nahm. Der Abt hatte darauf bestanden. Jeanne lächelte strahlend, als er ihr den Stuhl zurechtrückte, als sei sie höchst zufrieden mit dieser Sitzordnung, doch im Inneren verfluchte sie ihn dafür. Champeaux' Beweggründe waren offensichtlich, doch sie wollte gar keinen neuen Ehemann – zumindest jetzt noch nicht.

Nicht, dass Sir Baldwin de Furnshill nicht anziehend gewesen wäre, ganz im Gegenteil. Sie nutzte die Gelegenheit, sein Profil zu studieren, als er über einen Witz Margarets lachte. Er sah recht gut aus, wie sie fand – eine fremdartige Mischung aus normannischen und keltischen Einflüssen, nach seinem schwarzen Haar und dem dunklen Teint zu urteilen. Die Narbe auf seiner Wange ließ ihn verwegen aussehen, doch sie war sicher, dass dieser Eindruck täuschte. Er schien eher solide und fürsorglich zu sein. Als sie sich kurz mit ihm unterhalten hatte, hörte sie heraus, dass er sich für die Armen einsetzte. Seine Abneigung gegen die Kirche konnte sie jedoch nicht nachvollziehen. Sie wusste nicht, dass er ein Tempelritter gewesen war und seit der Vernichtung des Ordens den Papst und seine Kardinäle nicht besonders schätzte.

Es war schade, dachte sie, dass sie Sir Baldwin nicht früher getroffen und kennen gelernt hatte. Jetzt, wo so viele andere sie beobachteten – besonders die Frau des Vogtes –, fühlte sie sich unter Druck gesetzt. Sie war noch nicht bereit für eine neue Liebe.

Man reichte ihr das Becken, und sie wusch sich die Hände und trocknete sie ab. Sie spürte, dass Baldwin sie ansah und dass er ebenso nervös war wie sie. Jeanne fühlte sich beinahe angegriffen. Was hatte er denn für einen Grund, nervös zu sein? Für ihn war sie doch wohl die perfekte Frau und sicherlich nicht zu alt? Dass er ähnliche Gedanken hegen könnte, wie sie es tat, verärgerte Jeanne – bis er ihr einen spöttischen Blick zuwarf und sie ein Lachen unterdrücken musste, als die Ironie des Ganzen ihr bewusst wurde.

Ihre missliche Lage hatten sie vornehmlich dem Ehrgeiz Margarets und des Abtes zu verdanken. Es war zum Lachen, wie sich beide um Diskretion bemühten, dachte Jeanne gutmütig. Sie versuchten zweifelsohne, dem Glück ihrer Freunde etwas nachzuhelfen, doch schien es ihr seltsam, dass Leute zu wissen glaubten, was für andere gut sei.

Als hätten sie diesen Beschluss gemeinsam gefasst, sprachen die beiden nicht miteinander. Es war keine bewusste Entscheidung, lediglich eine Reaktion auf die angespannte Erwartung, mit der sie beobachtet wurden.

Margaret bemerkte die scheinbare Kälte zwischen den beiden und befürchtete, dass ihre Hoffnungen enttäuscht werden könnten, jetzt, wo Baldwin überhaupt einmal Interesse an einer Frau gezeigt hatte. Sie sah Simon an, doch der war ins Gespräch mit Antonio vertieft und hatte nichts bemerkt. Sie hörte den Venezianer sagen:

»Ihr meint also, dass der Tote gar nicht der fremde Händler war?«

»Nein. Es war ein hiesiger Bauer, Roger Torre. Er war gestern auch in der Schänke.«

»Ich dachte … Ich nahm an, er sei identifiziert worden. Wie konntet Ihr Euch so täuschen?«

»Ja, warum konntet Ihr nicht von Anfang an sagen, wer es war? Konnte denn niemand den Leichnam identifizieren?«, mischte sich nun auch Pietro in das Gespräch ein.

»Natürlich«, erwiderte Simon geduldig. »Aber der Mörder hatte der Leiche den Kopf abgehackt und diesen versteckt. Ohne Kopf ist es schwer, eine Leiche zu identifizieren.«

Pietro und Antonio wechselten einen entsetzten Blick. Der Vater stammelte schließlich: »Seinen Kopf …? Warum … Warum hat er das seinem Opfer angetan?«

Jeanne verzog den Mund. »Ein widerwärtiges Verbrechen. Erst hat er ihn getötet, dann den Leichnam geschändet.«

»Darüber haben wir uns auch unsere Gedanken gemacht. Es ergibt keinen Sinn.« Simon brach ein Stück Brot ab und kaute nachdenklich darauf herum. »Wir haben den Mann verhaftet, in dessen Hof der Kopf vergraben war.«

Baldwin war erleichtert, dass Simon keine Namen nannte. Es würde bald genügend Leute geben, die Elias für den Mörder hielten. »Kein Grund, dass all die Händler sich unnötig Sorgen machen«, sagte er mit einer Handbewegung, die mehr oder weniger die ganze Stadt mit einbezog. »Es scheint einen Streit gegeben zu haben, der im Kampf endete. Nur leider hat der Mörder sich entschlossen, den Kopf zu behalten.«

»Seltsame Trophäe«, murmelte Antonio.

»Ich schätze, Ihr habt den Ermordeten selbst gesehen, Sir«, fuhr Simon fort, der daran dachte, was Elias ihnen gesagt hatte. »Er war um dieselbe Zeit wie Ihr in der Schänke.«

Antonio zuckte die Achseln. »Schänke? Welche denn?«

»Auf der Straße zum Marktplatz. Ihr wart doch dort, oder? Ihr seid mit Torre zusammengestoßen, als Ihr gingt.« Baldwin war überrascht, wie misstrauisch Antonio ihn beäugte.

»Vermutet Ihr etwa, dass ich etwas mit dieser abscheulichen Tat zu tun habe, Baldwin?«

Der Abt versuchte, Frieden zu stiften. »Baldwin vermutet überhaupt nichts, Antonio. Er hat lediglich angedeutet, dass Ihr dem Toten womöglich selbst noch begegnet seid.«

»Hat der Verhaftete schon gestanden?«

»Nein«, sagte Baldwin und widmete sich dem Essen, sah aber noch, dass der Abt Antonio misstrauisch und hart ansah. Champeaux fing seinen Blick jedoch ein, und sein Gesicht strahlte sofort wieder vor Gastfreundschaft. »Noch etwas Wein, Sir Baldwin?«

»Danke.« Baldwin schickte den Diener weiter zu Jeanne, deren Kelch fast leer war. Der Gesichtsausdruck des Abtes beschäftigte ihn. Er schien einen Kampf auszufechten, doch Baldwin hatte keine Ahnung, worum es dabei gehen könnte. Dann erinnerte er sich an die Beschuldigungen, die Torre kurz vor seinem Tod gegen den Abt vorgebracht hatte. Robert Champeaux war wohl kaum in diesen Mordfall verwickelt, doch vielleicht hatte er von Torres Ärger gehört – es gab ja immer noch den Beichtstuhl. Er musste wieder an den Mönch denken. Verstohlen beobachtete er Peter und Champeaux.

Antonio schien begierig, mehr über den Mord zu erfahren, doch das kam nicht überraschend; Baldwin wusste, wie viel öffentliches Interesse solche Dinge erregten. Vor allem in diesem Fall würde jeder sich genau informieren; eine geköpfte Leiche und ein Kopf, der in einem Gemüsegarten vergraben worden war, wen hätte das nicht interessiert?

Jeanne jedoch schien das Gespräch etwas zu weit zu gehen. Sie saß steif auf ihrem Sitz und beachtete ihn kaum. Als er sie zum ersten Mal gesehen hatte, hatte er geglaubt, sie würde sich für ihn interessieren, doch nun schien sie sich nur auf ihr Essen zu konzentrieren. Dann sah er ihren schnellen Blick in Richtung Margaret und verstand. Er war sich im Klaren darüber, dass Margaret seit mehr als einem Jahr angestrengt versuchte, ihn zu verkuppeln. Es war so sicher wie das Amen in der Kirche, dass sie sich nun am Ziel glaubte; er seinerseits vermutete allerdings, dass es Jeanne de Liddinstone eher unangenehm war, so kurz nach dem Tod ihres Mannes schon wieder an eine Heirat zu denken.

Dennoch war sie sehr schön; die ideale Frau für einen Ritter. Wenn sie lachte, krauste sich ihre Nase, und sie hatte eine wundervoll schüchterne Art, Menschen aus dem Augenwinkel zu beobachten. Und sie konnte zuhören: Sie neigte dann den Kopf zur Seite, und man hatte das Gefühl, als sei man der einzige Mensch, der sie interessierte. All dies machte sie sehr begehrenswert. Außerdem war sie jung und gesund, was zusätzlich für sie sprach.

Sie blickte auf und sah, dass er sie beobachtete. Er schämte sich und wollte schon wegblicken, als sie lächelte, und auf einmal war es ihm egal, dass Margaret sich am anderen Ende der Tafel stolz in die Brust warf.

Der Abt wandte sich an ihn. »Sir Baldwin, wollt Ihr vielleicht mit mir auf die Jagd gehen?«

»Gerne – aber könnt Ihr Euch das während des Jahrmarktes überhaupt erlauben? Ihr habt doch sicherlich genug zu tun, ohne Euch auch noch um mein Vergnügen zu sorgen?«

Der Abt zuckte die Achseln. »Mein Leben ist ein ständiger Kampf mit Gottes Werken: opus dei. Wenn ich morgen eine Messe für unseren Gründungsheiligen halten muss, erhole ich mich eben am Tag danach. Es ist ohnehin nicht viel, was ich tun kann. Der Jahrmarkt läuft von alleine, die meiste Arbeit macht ohnehin der Marktvogt. Ich muss lediglich hier sein und darauf warten, dass ich vielleicht gebraucht werde. Und jetzt, am dritten Tag, ist das nicht mehr sehr wahrscheinlich. Es ist zu ruhig. Wollt Ihr mich begleiten?«

»Es wäre mir eine Ehre, Abt.«

»Dann ist es abgemacht.«

Das Essen war bald zu Ende. Es war noch eine Stunde Zeit bis zum Komplet, doch der Abt musste einigen Verpflichtungen nachkommen. Als die Gäste sich zerstreuten, war Baldwin auf einmal alleine mit Jeanne; Margaret und Simon warteten an der Tür und sahen vielsagend zu ihm herüber. Er konnte nicht einfach gehen, als wäre sie gar nicht da.

»Mylady, ich … ähm …«

Er wusste nicht, wie er den Satz zu Ende bringen sollte. Edgar sah ihn interessiert an, und nun wurde er auch noch rot. Er ärgerte sich. Er war ein Ritter, der Krieg war sein Handwerk. Er hatte furchtlos die ganze Welt bereist, weil er kühn mit Schwert und Lanze umgehen konnte. Doch jetzt war er vollkommen durcheinander und verlegen, nur weil ihm eine Frau gegenüberstand. Es war unerträglich.

Von allen Rittertugenden hätte er nun die am nötigsten gehabt, in der er nie unterrichtet worden war. Den Landjunkern brachte man bei, wie man sich Frauen gegenüber verhielt, wie man Konversation trieb, doch er war als Mönch und Krieger ausgebildet worden. Als er sein Gelübde abgelegt hatte, hatte es keinen Anlass gegeben, die zarte Kunst der Werbung zu erlernen.

Jeanne bemerkte, wie sehr er litt. »Sir Baldwin?«

»Mylady, ich wollte, ähm …«

Er wollte sich bei ihr entschuldigen, falls sie sich unter Druck gesetzt fühlte, er wollte sie wissen lassen, wie sehr er sie schätzte. Doch wer garantierte ihm, dass sie sich wirklich unter Druck gesetzt gefühlt hatte? Auf einmal hatte er Zweifel. »Mylady, ich …« Dann fiel ihm plötzlich etwas ein. »Würdet Ihr gerne noch ein bisschen spazieren gehen? Es ist klar und warm draußen, und ich würde Euch sehr gerne begleiten, wenn Euch das nicht zu langweilig ist.«

Sie blickte zur Tür. Antonio und Pietro unterhielten sich und sahen sie offen an. Daneben standen Simon und Margaret. Die Frau des Vogtes blickte sie aufmunternd an und nickte ihr kurz zu. Sie entschied sich.

»Ich glaube, es ist ziemlich kalt.«

Er nickte langsam, und sie sah die Traurigkeit und Einsamkeit in seinen Augen. »Ich verstehe. Ich werde Euch nicht mehr behelligen.«

»Aber wenn mir jemand meinen Mantel holen würde, wäre alles in bester Ordnung, oder?«, sagte sie rasch und war überrascht, dass sie sich selbst darauf freute.

Baldwin konnte nicht verhindern, dass er mit stolzgeschwellter Brust neben ihr zur Türe lief. Dann nahm er Edgar wahr, der ihm wie immer auf den Fuß folgte. »Ähm, Edgar? Du kannst gehen, ich brauche dich nicht mehr.«

Edgar sah ihn ausdruckslos an. Er ließ Baldwin nur ungern allein. Doch sein Herr verließ den Raum. Edgar hörte seine Schritte auf der Treppe und zuckte die Achseln. Die hübsche Witwe würde ihm schon nicht gefährlich werden, und wenn, dann würde Baldwin das höchstwahrscheinlich genießen.

14. Kapitel

Auf dem Marktplatz packte Jordan Lybbe seine übrig gebliebenen Waren zusammen und schaffte sie in den behelfsmäßigen Verschlag zwischen den Karren. Hankin lehnte mit verschränkten Armen an dem Pfosten, der das Dach abstützte, und konnte die Augen nach dem harten Arbeitstag kaum noch offen halten. Lybbe klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. »Keine Angst, mein Junge, gleich kannst du schlafen gehen. Leg dich hier hin. Wenn du aufwachst, ist das Frühstück schon fertig.«

Liebevoll sah er den Jungen an. Hankin war erst zehn Jahre alt. Lybbe hatte ihn bei sich aufgenommen, als seine Eltern in der Gascogne am Fieber gestorben waren. Für Lybbe, der selbst einsam war, war er wie ein eigenes Kind.

Hankin machte sich ein Lager aus Stoffresten zurecht, während Lybbe die klare Abendluft einsog.

Ein Windzug ließ die Planen und Fähnchen flattern und zerstreute die dünnen grauen Rauchsäulen, die aus dem Zeltlager aufstiegen. Auf dem Marktplatz war offenes Feuer verboten, doch die Menschen brauchten Wärme. Der Geruch brennender Reisigbündel und der Duft von Essen wehte herüber. Lybbes leerer Magen knurrte. Die Kühle war nach der Hitze des Tages angenehm und erinnerte ihn an seine Jugend hier in der Stadt. Er stand im Durchgang zwischen den Marktbuden und sah zum Himmel hinauf, der tiefblau und von Sternen übersät war. Lybbe war ein pragmatischer Mensch, doch als er die Abertausenden glitzernder Punkte am Himmel sah, empfand er Ehrfurcht vor Gott.

Langsam ging er in die Stadt. Der Marktplatz lag ruhig und verlassen da, doch in der Nähe saßen Grüppchen von Menschen, die sich an Feuern wärmten und sich über die Geschäfte des ersten Markttages unterhielten. Die Kunden waren alle gegangen, nur die Händler oder deren Wachleute waren noch da. Die meisten waren erschöpft; sie hatten den ganzen Tag gestanden und laut schreiend ihre Waren angepriesen, und nun gönnten sie ihren Füßen und Stimmbändern die nötige Erholung. Sie tranken Ale oder Cider, unterhielten sich leise und starrten ins Feuer. Lybbe kannte einige von ihnen und grüßte im Vorbeigehen. Niemand würde jedoch in ihm den jungen Mann erkennen, der nach den Morden so überstürzt fliehen musste. Vor allem sein Bart schützte ihn.

Lybbe blieb kurz stehen. Elias wollte irgendwo hier auf ihn warten, war aber nirgends zu sehen. Doch er hatte es nicht eilig. Er ließ sich auf einem Baumstamm unter einer schmalen Dachtraufe nieder und wartete mit verschränkten Armen.

Elias war über seine Rückkehr erschrocken gewesen. Als sie einander das letzte Mal gesehen hatten, war Lybbe ein Gesetzloser, ein Flüchtling gewesen, und Elias hatte ihm Unterschlupf gewährt, ihm zu essen gegeben und mit ihm seine Flucht geplant. Die einzig andere Möglichkeit wäre der Galgen gewesen. Das war nun fast zwanzig Jahre her. Lybbe war erstaunt gewesen, wie sehr ihn die Gefühle übermannt hatten, als er nach so langer Zeit seine Heimatstadt wiedergesehen hatte.

Nach dem ersten ungläubigen Staunen war Elias außer sich vor Freude gewesen. Er wollte Jordan ein Ale nach dem anderen spendieren, doch Lybbe hasste es, zu viel zu trinken. Er hatte Angst, zu laut oder zu ungehemmt zu sprechen, denn er wusste, wie locker ihm die Zunge nach einigen Ale saß.

Als die Wachleute ihn angegriffen hatten, war er erschrocken gewesen. Er hatte gefürchtet, dass sie von dem Verbrechen wussten und ihn deshalb aufsuchten. Erst, als sie sich auf ihn gestürzt hatten, war ihm bewusst geworden, dass sie zu den Erpressern gehörten, denen er sich widersetzt hatte. Jordan Lybbe konnte Erpresser nicht ausstehen; er hatte oft genug mit solchen Männern zu tun gehabt, als dass er sich noch von ihnen unter Druck setzen lassen würde.

Langsam machte er sich Sorgen um Elias. Es gab so viel zu erzählen. Vielleicht war Elias von den Schrecken der vorigen Nacht eingeholt worden, dachte Lybbe.

Elias war fassungslos gewesen. Deshalb hatte Lybbe ihn fortgeschickt, bevor er seine Kleider mit denen des Toten vertauscht und den Kopf abgehackt hatte. Elias hätte das nicht verkraftet. Dem Toten konnte nichts mehr etwas anhaben, doch ihn, Lybbe, konnte es schützen.

Er hörte Schritte und blickte auf, doch es war nicht Elias. Ein Paar kam die Straße entlang. Die Frau war eine der beiden, die bei dem Angriff an seinem Stand gewesen waren.

Baldwin kannte Lybbe nicht. Abgesehen davon gehörte seine ganze Aufmerksamkeit der Frau an seiner Seite. Jeanne kicherte über eine lustige Bemerkung seinerseits, und Lybbe lächelte, denn beide hatten nur Augen füreinander. Es tat gut, ein so glückliches Paar zu sehen.

Einige Besucher wanderten noch in den schmalen Straßen und Gässchen umher. Es waren so viele Fremde nach Tavistock gekommen, dass Baldwin sich ohne Edgar etwas unwohl fühlte. Instinktiv hielt er seine Schwerthand frei, ein Grundsatz, der ihm während seiner Ausbildung immer wieder eingehämmert worden war, falls er sich oder andere verteidigen müsste.

»Wart Ihr nie verheiratet?«, fragte sie.

»Nein. Meine Jugend habe ich in Outremer im Königreich Jerusalem verbracht, danach war ich in Zypern und Paris. Ich bin erst vor vier oder fünf Jahren nach England zurückgekehrt. Mein Bruder ist gestorben und hat mir sein Anwesen hinterlassen. Davor hatte ich keinen Lehnsherren. Eine Hochzeit stand völlig außer Frage.«

»Ihr hättet nach Eurer Rückkehr heiraten können.«

»Ich hatte einfach keine Zeit. Der König hat mir das Amt des Friedenshüters übertragen, und ich hatte immer so viel zu tun, dass ich gar nicht nach einer Frau hätte Ausschau halten können.«

Sie warf ihm aus dem Augenwinkel einen schnellen Blick zu. Dass der Ritter wirklich Tag und Nacht so beschäftigt gewesen sein sollte, dass er sich keine Frau suchen konnte, schien ihr ein wenig übertrieben. Er war immerhin ein Ritter; er hätte sich die Zeit nehmen können.

»Das ist noch nicht alles«, gab er auch prompt zu, als er ihren Blick bemerkte. »Ich bin nicht mehr jung, das wisst Ihr ja. Frauen wollen junge, elegante Verehrer, keine alten, tollpatschigen Veteranen wie mich.«

Sie sah ihn mit gespielter Abscheu an. »O richtig, Herr Ritter, wie Recht Ihr habt. Ihr seid so alt und grau, wie könnte eine Frau Euch überhaupt eines Blickes würdigen? Höchstens aus Mitleid.«

»Seht Ihr? Nicht einmal Ihr nehmt mich ernst«, murmelte er. Eine Spur Traurigkeit klang in seiner Stimme mit, und sie spürte etwas wie Zärtlichkeit in sich aufkeimen, unterdrückte das Gefühl jedoch, sobald sie sich dessen gewahr wurde. Sie brauchte keinen Mann, und wenn er nach so langer Zeit immer noch allein war, dann musste wohl etwas mit ihm nicht stimmen. Dennoch, seine Einsamkeit rührte sie. »Ich bin überrascht, dass Ihr nicht schon in jungen Jahren geheiratet habt. Habt Ihr denn gar keine Hoffnung mehr, eine Frau zu finden?«

»Es war nicht möglich. Zuerst der Krieg, dann die schwierige Zeit danach und zum Schluss war ich ja einfach ein Ausgestoßener ohne Lehen oder Dienstherr.«

Jeanne sah zu ihm auf. Das Sternenlicht schmeichelte ihm, glättete die Falten, die der Schmerz in sein Gesicht gegraben hatte, und ließ ihn jünger wirken. Sein Haar glänzte in der Dunkelheit und verlieh ihm einen würdevollen Anstrich. Seine Stimme klang bitter, wenn er über seine Vergangenheit sprach. Sie hatte schon einige verarmte Ritter gesehen, die ihre Herren im Krieg oder auf andere Weise verloren hatten. Sie waren Heimatlose, ohne Einkommen oder Dienst, oft hatten sie nicht einmal genug zu essen oder einen Unterschlupf. Sie waren traurige Gestalten, stolz und hochmütig unter ihrem schäbigen Äußeren, die durch einen Schicksalsschlag alles verloren hatten. Viele wurden zu Wegelagerern und raubten andere aus, um leben zu können.

Jeanne hatte noch nie darüber nachgedacht, doch nun fragte sie sich, wie diese Ritter überlebten. Wie hätte ihr toter Mann wohl gehandelt, wenn er sein Land und sein Geld nicht geerbt hätte, sondern sich um einen Dienstherren hätte bemühen müssen? Wenn dieser Herr dann in einer Schlacht oder am Fieber oder in einem Duell gestorben wäre und sein Erbe keine Veranlassung gesehen hätte, sich um die Lehnsleute seines Vaters zu kümmern? Sie zweifelte nicht, dass Ralph in die Wälder gegangen und ein Gesetzloser geworden wäre. Er wäre jung gestorben, aufgehängt an einem Baum. Sie schauderte beim Gedanken daran.

Baldwin war sofort besorgt. »Ist Euch kalt? Wollt Ihr lieber umkehren?«

»Nein, Sir Baldwin, es geht mir gut, wirklich. Erzählt mir bitte etwas über Euer Zuhause, über Furnshill.«

Seine Stimme wurde weicher. »Furnshill ist ein altes Haus, lang und schmal, und liegt an einem Hügel. Dahinter und auf beiden Seiten ist Wald, und in der Nähe des Hauses entspringt ein Fluss. Ich besitze gutes Ackerland, mehrere Dörfer und Güter und die Ernte meiner Leibeigenen ist mehr als ausreichend für alle Beteiligten. An einem klaren Tag kann ich vor der Haustüre sitzen und meilenweit über die Hügel schauen. Man sieht nur Bäume und Felder.«

»Das würde ich gerne einmal sehen.«

Er sah sie überrascht an. »Wirklich? Das wäre mir eine große Ehre. Ich frage Simon, ob er Euch mitbringt, wenn er das nächste Mal hier ist.«

»Ich würde mich freuen.«

»Was ist mit Euch? Eine Frau wie Ihr könnte mit Leichtigkeit einen neuen Mann finden.«

Sein Mut brachte sie so aus der Fassung, dass sie stotterte. »Ich? Ich … Es ist sehr freundlich von Euch, das zu sagen, aber es gibt viele Witwen, und viele junge Frauen. Warum sollte sich ein Mann eine Frau von neunundzwanzig Jahren nehmen, wenn er die Wahl zwischen all den jüngeren hat? Wie auch immer, ich bin ganz zufrieden.«

Baldwin wollte gerade antworten, als er ein anderes Paar bemerkte. Überrascht erkannte er den jungen Mönch und ein Mädchen sowie eine Magd, die daneben stand und vor Empörung schnaubte. »Ich glaube, hier spielen sich tragische Dinge ab«, murmelte er, als sie näher kamen.

Avice war außer sich über die Unverschämtheit des Mönches. »Ihr wollt mich heiraten? Ihr? Und wo wollt Ihr mich unterbringen? Im Pförtnerhäuschen des Klosters vielleicht, mit ein paar anderen Gästen?«

»Nein, Mylady. Ich würde uns ein Haus suchen. Es muss ja nicht groß sein, gerade groß genug für uns beide.«

»Aha? Und wie wollt Ihr, der Armut gelobt hat, Geld verdienen, damit wir zu essen haben? Wenn Euer Abt Euch erlaubt, außerhalb des Klosters zu leben … Kann er das überhaupt?«

»Das ist alles bereits geregelt. Ich habe mein Gelübde noch nicht abgelegt. Mein Abt ist damit einverstanden, dass ich das Kloster verlasse«, erwiderte Peter verzweifelt und verwirrt. Warum lehnte sie ihn ab? Er konnte sie doch nicht missverstanden haben, nicht wenn sie ihn vor einigen Stunden noch so freundlich angelächelt hatte! Sie täuschte ihren Zorn nur vor, weil die Magd dabei war, vermutete er. »Ich muss dem Abt nur noch sagen, wann ich gehe.«

»Verlasst das Kloster, wenn Ihr so inkonsequent seid, dass Ihr kein Keuschheitsgelübde ablegen wollt, aber erwartet nicht von mir, dass ich grundlos in Armut lebe! Allein der Gedanke! In einer Scheune zu leben wie eine Bauersfrau!«

»Lass uns einen Moment allein«, bat Peter die Magd.

Avice stampfte mit dem Fuß auf. »Lasst sie in Frieden! Sie ist meine Magd, und wenn sie gehen soll, sage ich ihr das, nicht irgendein mittelloser Mönch!«

Avice war bestürzt darüber, dass dieser kleine, magere Mönch sie in Susans Gegenwart bloßstellte. Auch wenn sie Pietro gegenüber mit Peter geprahlt hatte, war sie sich nicht bewusst gewesen, wie folgenschwer die ganze Sache war. Sie hatte den Venezianer nur eifersüchtig machen wollen, mehr nicht. Es war schrecklich, mit der Leidenschaft dieses Milchbartes konfrontiert zu sein – mehr noch, sie bekam fast Angst. Sie fragte sich, was aus ihrem Seelenheil würde, wenn sie einen Mönch von seinem Weg abbrachte. Dieser Gedanke brachte das Fass zum Überlaufen. »Lasst mich in Frieden, ich will Euch nicht mehr sehen.«

»Aber Mylady, ich …«

»Ich würde Euch nie zum Mann nehmen, nicht wenn Ihr der einzige Mann auf Erden wärt, nicht wenn Ihr Geld hättet, nicht einmal, wenn Ihr der König wärt. Mich auf offener Straße so zu blamieren! Nein, geht! Geht und lasst mich in Ruhe und wagt es nicht noch einmal, mich anzusprechen!«

Avice rauschte davon. Der Mönch starrte ihr fassungslos nach, doch sie sah sich nicht mehr um. Sie dachte an das lange Gebet, das ihr vor dem Schlafengehen bevorstand, an die Beichte, die sie nach der nächsten Messe würde ablegen müssen. Sie war schockiert, entsetzt, dass der dumme Junge auf die Idee kommen konnte, sie würde alles aufgeben und seine Frau werden. »Was denkt er denn, wer er ist?«

»Er dachte, er wäre der Mann, den Ihr liebt«, versetzte Susan knapp.

»Halt den Mund. Sag bloß niemandem ein Wort, sonst sorge ich dafür, dass du nicht mehr lange bei meinem Vater arbeitest.«

»Ihr selbst habt ihn mit Euren Schäkereien so durcheinander gebracht, nicht ich mit meinen Worten. Wenn Ihr unbedingt auf jemanden losgehen müsst, dann fangt bei Euch selbst an – Ihr habt Euch das selbst eingehandelt.«

»Sei still!«

Susan zuckte die Achseln, machte sich jedoch keine großen Sorgen. Sie wusste, dass Avices Drohung nicht ernst zu nehmen war. Sie würde ihre Magd niemals gehen lassen, außerdem hatte sie keine Wahl. Marion hatte Susan eingestellt, und Arthur würde sie nicht entlassen und den Zorn seiner Frau auf sich ziehen, nur um die Launen seiner Tochter zu befriedigen.

Als der Junge an ihnen vorbeieilte, sprach Baldwin ihn an.

»Peter? Ist alles in Ordnung?«

Peters Gesicht war vollkommen fassungslos. Er starrte den Ritter an, schien ihn jedoch nicht wiederzuerkennen und wich langsam zurück. Seine Lippen bewegten sich, doch er brachte kein Wort heraus. Auf einmal drehte er sich um und rannte davon, aus der Stadt hinaus.

Baldwin wollte ihm hinterherlaufen, doch Jeanne legte die Hand auf seinen Arm. »Lasst ihn. Ich denke, er leidet so sehr, dass Worte ihm nicht helfen können.«

»Aber warum?«

Jeanne deutete auf Avice, die wütend davonlief. »Das müsst Ihr sie fragen, denke ich. Die beiden haben ja miteinander gesprochen, und bestimmt weiß sie, was ihm das Herz gebrochen hat.«

»Was kann ein junges Mädchen sagen, was einem Mönch so unendlich wehtun könnte?«, fragte Baldwin, der unentschieden neben ihr stand.

»Ich wüsste schon, was.«

»Das kann ich kaum glauben.«

»Ein junger Mann ist ein junger Mann, egal ob er eine Mönchskutte trägt oder nicht«, erwiderte sie mit einer müden Geste. »Er hat dieselben Gefühle wie jeder andere Jugendliche auch.«

»Aber er ist ein Mönch!« Baldwin verstummte nachdenklich. Früher, in Zypern, war ihm einmal ein Mädchen begegnet, das ihm über die Maßen gefallen hatte. Der Schmerz, sie aufgeben zu müssen, war so entsetzlich gewesen, dass er sich lieber nicht daran erinnern wollte. »Ich denke, er ist noch ein Novize. Er hat die Gelübde noch nicht abgelegt.«

»Vielleicht. Auf jeden Fall ist es besser, wenn wir den Weg zurücknehmen, den wir gekommen sind, statt einem von beiden nachzulaufen, meint Ihr nicht?«

Baldwin starrte noch einen Moment lang die Straße hinab und nickte dann.

Hugo verließ die letzten Zecher und ging zu dem kleinen Haus zurück, in dem er Unterkunft gefunden hatte. Es war kein besonders ergiebiger Abend gewesen. Sobald ihm ein gutes Thema für eine Predigt einfiel, musste er wieder an den Mord denken, an das Gesicht in der Schänke. Es war frustrierend. Sorgenvoll wanderte er den Hügel hinauf und betete um Gottes Führung. Kurz vor dem Marktplatz begegneten ihm zwei Frauen. Er erkannte Avice nicht wieder, obwohl er sich schwach an ihr Gesicht erinnerte. Überrascht sah er, wie eine Gestalt in einer Kutte aus den Schatten der Häuser auf sie zueilte – ein junger Mönch, der sich, scheinbar vertraut, mit den beiden unterhielt. Avice klatschte begeistert in die Hände, und die drei liefen gemeinsam weiter.

Hugo starrte sie perplex an. Kein Mönch sollte so mit einer Frau umgehen. Es war dunkel hier, da die Sicherheitsmaßnahmen kein Feuer erlaubten, doch dann konnte er Pietros Gesicht erkennen. Hugo erstarrte vor Entsetzen.

Ein Mann, der eine Benediktinerkutte stahl und in der Öffentlichkeit trug, der sie entweihte, indem er mit einem Mädchen schäkerte – ein solcher Mann war zu allem fähig.

Elias saß in seiner Zelle und hüllte sich in die raue Decke, die er dem Wächter abgekauft hatte. Die Zelle maß vielleicht zehn Fuß im Quadrat. Elias hatte schon einmal dort eingesessen, vor zwölf Jahren. Er hatte Fleisch, das nicht mehr in Ordnung gewesen war, in Pasteten verarbeitet und diese verkauft. Einen Morgen war er hier gesessen, bis man ihn zum Pranger hinauf gezerrt und die ›stinkenden, widerwärtigen, verwesten‹ Pasteten vor seiner Nase verbrannt hatte. Es war eine heilsame Lektion für den jungen Koch gewesen, und sie hatte ihm für einige Monate das Geschäft ruiniert.

Doch es war kein schwerwiegendes Verbrechen gewesen. Als man ihn verhaftet hatte, wusste er genau, was auf ihn zukommen würde. Es passierte recht oft, dass Bäcker, Köche oder Brauer einen Tag am Pranger verbringen mussten, weil sie billige oder alte Zutaten verwendet hatten. Er war sich des Risikos bewusst gewesen und war es eingegangen, denn die Tauben waren zu teuer gewesen, um sie dann einfach wegzuwerfen, und er hatte nicht damit gerechnet, dass jemand etwas bemerken würde. Er hatte die Pasteten stark gewürzt, um den Geschmack des Fleisches zu übertönen. Doch wie üblich hatte er Pech. Einige Jungen und eine Frau hatten sich daran den Magen verdorben.

Doch in diesem Fall würde er bestimmt nicht mit dem Pranger oder ein paar Stockschlägen davonkommen. Warum nur hatte Jordan den Kopf in seinem Garten vergraben! Es war vollkommen verrückt. Doch vielleicht hatte er nicht gewusst, wohin er sonst damit sollte. Er war jahrelang nicht in Tavistock gewesen und wollte bestimmt nicht stundenlang auf der Suche nach einem geeigneten Versteck umherirren.

Von Zeit zu Zeit hörte er draußen die Wache vorbeilaufen, deren Schatten durch den Schein der Fackel an seiner Zellenwand verzerrt wurde. Nur wenige Zellen waren beleuchtet, um Ausbruchsversuche zu verhindern. Elias sah den Marktplatz vor dem Gefängnis im Geiste vor sich. Der Platz war groß und fast dreieckig. Die Metallarbeiter kamen oft hierher, um Münzen prägen zu lassen und zu handeln. Er hatte diesen Teil der Stadt immer gemocht, selbst nachdem er das erste Mal hier eingesperrt gewesen war; die Straßen waren lebhaft und voller Menschen.

Sein Kopf sank herab. Er hatte nichts getan, doch er sollte des Mordes angeklagt werden. Daran zweifelte er nicht, seit er den harten Gesichtsausdruck des Ritters gesehen hatte. Es war ungerecht, unfair. Das Leben war oft beides. Er schauderte, zog die Decke enger um seine Schultern und malte sich seine düstere Zukunft aus.

Er war wild entschlossen, Jordan nicht zu verraten. Es würde ohnehin nichts nützen; sie würden höchstens beide gehängt werden. Es gab keinen Anlass, Jordan in die Sache hineinzuziehen und sein Leben zusätzlich zu verwirken. Elias dachte realistisch. Jordan hatte keine Chance zu fliehen, wenn er vor den Richter oder den Coroner gerufen wurde. Dies war der wunde Punkt an der ganzen Sache: Der Einzige, der seine Unschuld bezeugen konnte, war Jordan, und Jordan konnte er nicht als Zeugen aufrufen lassen, ohne ihn in Lebensgefahr zu bringen. Glauben würde ihm überdies niemand. Er konnte Elias also nicht helfen.

Er hörte ein leises Kratzen und kroch weiter unter die Decke. Typisch, dass ausgerechnet er seine Zelle mit einer Ratte teilen musste. Da war ein zweites Kratzen. Vor dem vergitterten Fenster konnte er eine geduckte Gestalt erkennen. »Du willst dich über das Unglück eines anderen lustig machen? Scher dich fort! Lass mich in …«

Ein leises Kichern ertönte, und er bekam eine Gänsehaut. »Um Gottes willen, Jordan! Was tust du hier? Was, wenn dich jemand sieht?«

»Pst. Es wird mich keiner sehen. Was tust du denn dort drinnen? Ich dachte, ein paar Wegelagerer hätten dir aufgelauert, als du nicht gekommen bist. Ich habe gerade erst erfahren, dass du verhaftet worden bist!«

»Sie haben den Kopf gefunden.«

Lybbe erstarrte. »Sie haben ihn gefunden? O mein Gott.«

»Ja, aber mach dir keine Sorgen. Ich werde …«

»Was wirst du? Du wirst sterben, Elias, wegen mir. O mein Gott, wie konntest du das zulassen?«

Elias lächelte schief. »Er doch nicht. Du hast es zugelassen. Wenn du einen Schuldigen suchst, denk daran, dass du das verdammte Ding in meinem Garten vergraben hast.«

»Ich muss mich stellen. Alles zugeben und versuchen, mich zu erklären.«

»Und du denkst, das wird uns helfen? Wir sind hier in England, Jordan, nicht im Paradies, von dem die Priester immer sprechen, wo es Gerechtigkeit für jedermann gibt und niemand aus Willkür gehängt oder gevierteilt wird.«

»Ich kann dich nicht sterben lassen, ohne wenigstens zu versuchen, dich zu retten.«

»Du kannst nichts tun«, erwiderte der Koch traurig. »Wenn du alles zugibst, werden sie dich auch verhaften, und dann hängen sie uns beide. Was soll das bringen? Überlass mich meinem Schicksal. Ich werde nichts sagen, und sie müssen mich erst einmal der Lüge überführen. Finde einen Rechtsgelehrten, der mich verteidigt, das ist das Beste, was du tun kannst.«

»Ich kann nicht zulassen, dass sie dich an meiner Stelle hängen!«

»So ist es wenigstens nur einer von uns. Denk an deine Mutter, Jordan. Was hätte sie dir geraten?«

»Sie war auch deine Mutter, Elias.«

»Ich weiß. Würde sie wollen, dass beide Söhne sterben, oder dass wenigstens einer am Leben bleibt? Ich opfere mich nicht, Jordan. Ich tue das Einzige, was Sinn ergibt.«

»Dafür werden sie in der Hölle schmoren, das schwöre ich dir!« Lybbe griff nach dem Dolch an seinem Gürtel.

»Lass es, Jordan. Tu nichts. Bring dich nicht in Gefahr, um mir zu helfen. Finde einen Rechtsgelehrten, damit ich mich verteidigen kann.«

»Das werde ich tun, aber – es kommt jemand!«

»Geh, schnell. Komm nicht wieder. Bis jetzt weiß keiner, wer du bist, du bist also sicher. Wenn du wiederkommst, könnte dich jemand sehen, und was dann? Geh, in Gottes Namen, und lass mich in Frieden!«

Lybbe glitt geräuschlos in den Schatten des Hauses zurück, als die Schritte sich näherten. Dann rannte er über die Straße und versteckte sich in einer dunklen Gasse. Vorsichtig spähte er um die Ecke. Ein Mönch ging zielstrebig die Straße entlang. Er hatte seine Kapuze über den Kopf gezogen, was angesichts der Jahreszeit verwunderlich war. Im Sommer trugen die Mönche ihre Kapuzen normalerweise nicht. Noch etwas schien Jordan nicht ganz geheuer, doch bevor er wusste, was, war die Gestalt schon davongehuscht.

Er wollte zurück zum Fenster, als er weitere Schritte hörte. Diesmal erkannte er die ungeschlachte Figur des Wächters. Der Mann zog die Nase hoch und spuckte aus. »Bist du wach, du da drinnen? Wenn ich schon die ganze Nacht hier rumstehen muss, um auf dich aufzupassen, sehe ich nicht ein, warum du gemütlich schlafen sollst, Elias Lybbe. Wach auf, du Bastard.«

»Ist schon gut, Jack. Ich bin wach.«

»Na schön. Will hoffen, dass das so bleibt, sonst werde ich dich hiermit ein bisschen pieksen müssen.« Eine rasche Bewegung, und der Wächter schob etwas durch die Eichenstäbe. Ein kurzer Aufschrei. »Siehst du? Wenn du einschläfst, kriegst du noch mehr davon, also bleib lieber wach. Ich werde immer mal wieder nach dir schauen.«

Als er den Schrei hörte, war Jordan wutentbrannt und mit gezogenem Dolch nach vorne gesprungen, doch der Wächter war bereits um die Ecke verschwunden. Er lief rasch zum Fenster, doch sobald er sein Gesicht in die Nähe des Gitters gebracht hatte, zischte Elias: »Jordan, sei kein Narr! Willst du gehängt werden? Geh jetzt, und komm nicht wieder. Das Einzige, was es erträglich macht, ist der Gedanke, dass du in Sicherheit bist. Lass mich nicht umsonst sterben. Geh!«

Und dieses eine Mal hörte der Ältere auf seinen Bruder und machte sich auf den Weg. Plötzlich jedoch waren alle Gedanken an Elias wie weggeblasen, und ihm fiel ein, was seltsam gewesen war: Der Mönch hatte einen Knüppel in der Hand gehabt. Ohne zu wissen, warum, nahm Jordan die Verfolgung auf.

15. Kapitel

Arthur gähnte und schenkte Wein nach. Erfreut hörte er die Türe zuschlagen. »Und wo warst du, bitte schön?«

»Vater?« Avice trat ein, warf sich auf seinen Schoß und umarmte ihn. Ihre Magd blieb an der Türe stehen. »Du hättest die Jongleure und Musikanten sehen sollen. Es war fantastisch. Da war eine Sängerin mit einer wunderbaren Stimme, und sie sang die Geschichte von Judas, wie Jesus ihm dreißig Silberstücke geliehen hatte, um Essen zu kaufen. Dann wurde er ausgeraubt und verriet Jesus an den König von Jerusalem, um das Geld zurückzubekommen – oh, es war so traurig!«

Sie setzte sich auf, und er sah eine Träne auf ihrer Wange. »Aber, aber, mein Kind. Es ist doch nur ein Lied gewesen. Vielleicht sollte man die Musikanten der Stadt verweisen, wenn sie die Frauen so traurig machen.«

»Aber es war doch auch so schön, Vater. Die anderen haben über Könige und Königinnen gesungen, über Artus und Ginevra, und einer hat vom Vater unseres Königs gesungen.«

»Ja«, sagte Arthur schwermütig. »Über unseren König selbst gibt es keine Lieder, nicht wahr?«

»Sei nicht so garstig, Vater. Ich bin sicher, es stimmt alles nicht, was man sich über ihn erzählt.« Sie stand auf und sah liebevoll auf ihren Vater hinab. »Ich werde zu Bett gehen. Du solltest auch bald schlafen, du siehst müde aus.«

»Ich bin auch müde«, gab er zu. »Aber ich habe noch ein Weilchen zu tun.«

»Ach ja?« Sie blickte vielsagend auf den Weinkelch und den Krug.

Er gab ihr einen Klaps. »Kleine Xanthippe! Schau nicht so auf meinen Kelch wie deine Mutter. Du wirst ihr jeden Tag ähnlicher.«

»Werde ich nicht«, erwiderte sie heftig, küsste ihn jedoch und ging. Ihre Magd knickste und folgte ihr.

Kurz danach kam Henry. Arthur bot ihm einen Platz am Feuer an, wo bereits ein Krug Ale auf ihn wartete. Er nahm einen tiefen Schluck, während Arthur nervös mit den Fingern auf seiner Armlehne trommelte. »Und?«

Henry war ein kleiner, drahtiger Mann mit pockennarbigem Gesicht. Er zuckte vielsagend die Achseln. »Sie hat ihn getroffen, aber sie haben sich nicht lang unterhalten. Dann ist sie einfach durch die Stadt gelaufen und hat sich die Tänzer und Akrobaten angesehen, und danach ist sie zum Marktplatz gegangen.«

»Hat sie dort keinen Mann getroffen?«

»Ein paar Mönche. Einer hat sie angesprochen, aber sie scheint ihm die Meinung gesagt zu haben.«

»Warum? Konntest du etwas hören?«

Henry sah ihn kühl und lange an. »Wenn ich nahe genug dran gewesen wäre, um zuzuhören, hätte Avice mich gesehen. Was wollt Ihr, soll ich sie belauschen und mich von ihr fortschicken lassen, oder soll ich sie unauffällig vor Dieben und Straßenräubern beschützen?«

»Natürlich, du hast Recht. Und weiter?«

»Der Mönch ist fortgerannt, Richtung Norden, und sie ist um den Marktplatz herumgegangen. Dann hat sie einen weiteren Mönch getroffen, der seine Kapuze über den Kopf gezogen hatte. Sie hat Susan eine Weile fortgeschickt und sich mit ihm unterhalten. Nachdem sie sich verabschiedet hatten, ist sie direkt hierher gekommen.«

»Es war ja auch schon spät.« Arthur zuckte die Achseln. »Und es war wirklich ein Mönch?«

»Es war spät. Die Glocken haben zum Nachtgebet geläutet, als wir zurückgekommen sind. Sie muss ihn gekannt haben, denn sie schienen sehr vertraut. Nicht so wie der erste.«

»Noch ein Mönch.« Arthur starrte in die Flammen. »Henry, du wirst mich vielleicht für einen alten Narren halten, aber was hat ein Mönch zum Komplet außerhalb des Klosters zu suchen? Sie müssen alle in der Kirche sein.«

»Vielleicht war er im Auftrag des Abtes unterwegs, Sir.«

»Wenn das so ist, warum hat er dann mit meiner Tochter geplaudert? Henry, dieser zweite Mönch: war er groß, klein, dick oder dünn? Nein, warte. Denk nach, bevor du antwortest: Sah er wie Pietro aus?«

»Der Venezianer?«, fragte Henry belustigt, doch dann zog er die Stirn in Falten. Er blickte einige Minuten in die Ferne, dann nahm er einen Schluck Ale und schien langsam in die Wirklichkeit zurückzukehren. »Das kann doch nicht sein, oder? Von der Statur her war er dem Jungen sehr ähnlich, das schon, aber würde er es wagen, öffentlich eine Kutte zu tragen?«

»Ich glaube, er würde sich auch als Papst verkleiden, um sich mit meiner Tochter zu treffen«, fauchte Arthur und lehnte sich zurück. »Erzähl um Gottes willen meiner Frau nichts davon. Ich wage gar nicht daran zu denken, was Marion tun würde.«

»Soll ich Miss Avice denn weiter begleiten, wenn sie ausgeht?«

Arthur sackte in sich zusammen. »Ja. Tu das. Ich werde mich in der Zwischenzeit um ein paar Dinge kümmern müssen.« Das traf es ziemlich genau, fügte er für sich hinzu. Wenn seine Tochter so verrückt nach dem Jungen war, musste er sich mit seinen Erkundigungen über die Venezianer beeilen und herausbekommen, ob sie tatsächlich so reich waren.

»Henry, geh morgen früh zum Kloster und such dir einen Mönch, mit dem du ein bisschen reden kannst. Finde über diesen Jungen und seinen Vater heraus, was nur geht. Ich muss wissen, was das für Männer sind.«

Er hatte es in den vergangenen zwei Jahren oft genug getan. Er beherrschte sein Handwerk. Es war schon spät, doch das kam ihm nur zugute. Zuerst würde er sich in den Schänken und Brauhäusern umsehen, die überall in der Stadt verstreut lagen. Dort würden die Betrunkenen sich aufhalten, die Männer, die leicht zu überwältigen waren, die man einmal niederschlug und dann um ihr Geld und ihre Wertgegenstände erleichterte.

Er brauchte Geld, so viel und so schnell wie möglich. Er hätte sich ohrfeigen mögen für seinen Fehler, doch es kam nicht von ungefähr, dass er den falschen Mann getötet hatte. Es war so dunkel ohne Fackel oder Kerze. Als er die breitschultrige Gestalt gesehen hatte, war er sicher gewesen, dass es sich um Lybbe handelte; es war nicht seine Schuld, dass Torre und er sich im Dunkeln zum Verwechseln ähnlich sahen. Der Mann hatte ihm den Rücken zugewandt, als er zugestochen hatte, und er hatte sich nicht die Mühe gemacht, in sein Gesicht zu sehen. Es schien ihm unnötig.

Dennoch fühlte er sich äußerst unwohl mit diesem Fehler. Er selbst war nun in doppelter Gefahr. Lybbe konnte ihn wiedererkennen, und gleichzeitig musste er dem Ritter von Furnshill, der wegen Torres Tod ermittelte, immer einen Schritt voraus bleiben.

Seine Anspannung stieg, während er wartete. Er musste unbedingt aus der Stadt fliehen.

Die Schänke, bei der er Will Ruby überfallen hatte, würde er nicht aufsuchen, entschied er. Sie könnten einen der Wachmänner dort postiert haben. Nein, heute ging er weiter den Hügel hinauf, am Gefängnis vorbei und auf den Marktplatz zu. Hier gab es einige Brauhäuser, in denen auch zu so später Stunde noch Kaufleute ihre Einnahmen in Wein, Ale und Frauen investierten.

Die erste Schänke lag in einer stillen, hübschen Seitenstraße, die parallel zum Marktplatz verlief. Die Vorderfront des Gebäudes lag vor ihm. Die Straße war in beide Richtungen gut einsehbar. Er lehnte sich in der Dunkelheit an die Hauswand und schwang spielerisch seinen Knüppel. Er hatte die ganze Nacht zur Verfügung und konzentrierte sich ganz auf sein Vorhaben.

Beim Frühstück bemerkte Baldwin glücklich, dass Jeanne sich über ihr Wiedersehen zu freuen schien. Simon sah zu, wie sein alter Freund zum Tisch ging und neben ihr Platz nahm. Margaret knuffte ihn entzückt in die Seite, worauf Simon nur unwillig murmelte: »Ich weiß. Ich habe selber Augen im Kopf.« Doch sie konnte sehen, dass auch er erleichtert war.

Der Ritter sah Jeanne an. »Kein Abt heute Morgen?«

»Ihr wart noch nie auf diesem Jahrmarkt, nicht wahr, Sir Baldwin? Heute ist St. Rumon, der Abt ist bei seinen Mönchen. Es gibt einen großen Gottesdienst für den Heiligen, und dann eine Messe für die Gründer der Abtei.«

Baldwin nickte. In der Klosterkirche hatte er Gedenkschreine für die Wohltäter des Klosters gesehen. Nicht nur für St. Rumon selbst, sondern auch für Ordulf und seine Frau Aelfwynn, die Gründer des Klosters, und für Abt Lyfing, der das Kloster nach der Zerstörung durch die Wikinger wieder aufgebaut hatte, sowie für Eadwig, der Plymstock, seinen Landsitz, dem Kloster übereignet hatte. Ihrer aller gedachte man mit Ehrfurcht und Dankbarkeit.

»Der Abt hat zu Ehren des heiligen Rumon einiges zu tun«, fuhr Jeanne fort. »Handwerker und Händler bringen Opfergaben zu seinem Schrein, und viele wollen unbedingt noch den Abt sprechen, um sicherzugehen, dass ihre Opfer auch gebührend gewürdigt werden.«

»Ich bin sicher, dass der Abt diese Pflicht ehrenhaft und zur Zufriedenheit aller, die zur Kirche gehen, erfüllen wird«, sagte Baldwin leichthin.

»Ja. Abt Champeaux ist ein guter und freundlicher Mann.«

»Kein Zweifel, das ist er«, stimmte Baldwin ihr zu. »Ich bin froh, dass Ihr auf seinem Land lebt. Er muss seinen Lehnsleuten ein gütiger Herr sein.«

Sie lachte. »Ich bin froh, gewiss, aber das würden nicht alle sagen, die auf seinem Land leben. Habt Ihr die Sache mit Torre gehört?«

»Nur, dass er Streit mit einem Mönch hatte, in der Nacht, als er starb.«

»Champeaux ist ein großzügiger Mensch, aber er will sicherstellen, dass seine Ländereien sich auszahlen. Er hat ein paar seiner Leibeigenen zu Pächtern gemacht. Statt ihn mit ihrer Ernte mitzuversorgen und ihm etwas Miete zu zahlen, sollen sie ihm nun Pacht bezahlen, damit sie besser zu ihrem eigenen Vorteil wirtschaften können.«

»Warum sollte er das tun?«

»Es bringt dem Kloster mehr Geld ein. Schaut Euch zum Beispiel Torre an. Der Abt wollte ihn zum Pächter machen. Das hätte für ihn bedeutet, dass er dem Abt statt der bisherigen paar Pennies auf einmal zwölf Schillinge pro Jahr hätte geben müssen. Jetzt, wo Torre tot ist, wird er das von seinem neuen Pächter bekommen, aber der Almosenpfleger des Klosters meint, er kann noch mehr dabei herausschlagen, vielleicht ein Pfund Pfeffer und Kümmel zusätzlich zur Pacht.«

»Darüber hat Torre sich also beklagt. Er hätte mehr Freiheiten gehabt, aber für dieses Privileg hätte er bezahlen müssen.«

»Ja.«

Baldwin kaute nachdenklich. »Und Peter, der Mönch, hat seinen Herrn verteidigt, deshalb haben sie sich beinahe geprügelt.«

»Zweifelt Ihr immer noch daran, dass Elias der Mörder ist?«

»Ich kann nicht glauben, dass er es war. Wenn er ein Motiv hatte, Torre umzubringen, warum hat er dann bis jetzt gewartet?«

»Vielleicht hat er alle Kränkungen in sich hineingefressen, bis eine große Menschenmenge in Tavistock war? Dann würde der Verdacht nicht so schnell auf ihn fallen.«

»Möglich. Ich halte ihn nicht für dumm, und ein solcher Plan würde eine gewisse Schläue voraussetzen. Ich glaube jedoch, dass Elias, wenn er überhaupt etwas mit dem Mord zu tun hat, höchstens der Komplize war. Ich will den anderen Mann, denjenigen, den er in Schutz nimmt.« Und so lange er uns nicht sagt, wer das ist, dachte Baldwin bei sich, haben wir nur wenige Chancen, Klarheit in dieses Durcheinander zu bringen.

Die Außenmauer der Abtei hatte mehrere Pforten. Die kleine bei den Gemächern des Abtes, die Pforte an der Klosterbrücke, und die Hauptpforte, ein massiver Durchgang, über dem einige Zimmer lagen und durch den alle größeren Lieferungen in die Abtei geschafft wurden. Hier standen oft Mönche, wenn sie wenig zu tun hatten, und unterhielten sich mit Reisenden.

Arthur hatte ihm aufgetragen, Informationen zu beschaffen, und Henry wusste genau, was zu tun war. Er lief auf die kleinere Türöffnung in dem mächtigen Eichentor zu. Einige Straßenhändler unterhielten sich mit einem Mönch, der, auf den Stiel seiner Schaufel gestützt, die vorbeiziehende Menschenmenge beäugte. Es war erstaunlich, wie früh die Menschen bereits auf dem Weg zum Jahrmarkt waren.

Henry trug einen großen Krug Bordeauxwein bei sich. Er lehnte an der Mauer, bis die Händler weitergegangen waren, und grüßte dann den Mönch. »Bruder, mein Herr hat mir aufgetragen, Euch und der Abtei dafür zu danken, dass er diesen Jahrmarkt besuchen darf. Er lässt Euch dies hier schicken.« Er hielt ihm den Krug hin.

»Für uns?« Der Mönch blickte ihn misstrauisch an, nahm das Gefäß und schnüffelte an der Öffnung. Seine Laune besserte sich zusehends, als er den guten Wein roch.

»Versucht doch«, drängte Henry, »es ist der Beste, den er hat.«

Der Mönch sah auf den Krug, dann blickte er Henry an, dann wieder den Krug. Schließlich entschied er sich, lehnte seine Schaufel an die Mauer und nahm einen raschen Schluck. »Er ist gut«, seufzte er.

Henry sah ihm über die Schulter. Viele Besucher liefen im großen Hof herum, doch keiner achtete auf die beiden an der Pforte. »Ich habe noch nie probieren dürfen«, sagte er traurig. »Er sagt immer, der Wein sei zu gut für einen Dienstboten.«

»Das sagen sie immer.« Der Mönch schüttelte den Kopf. Erfreut hörte Henry das rollende R der Leute aus Devon. Bestimmt war er ein Laienbruder, ein Bauer, der für Kost und Logis in der Abtei die niederen Arbeiten tat, damit die Mönche, die von höherem Stand waren, ihre Zeit mit dem Studium der Schriften und mit Kontemplation verbringen konnten.

»Die Armen dürfen nie die guten Dinge im Leben kosten, stimmt's?« Er sah sich vorsichtig um und reichte Henry dann mit einer raschen Bewegung den Krug. »Hier, probiert Ihr einen Schluck.«

Henry nahm einen tiefen Schluck und gab das Gefäß an den Mönch zurück. Er schmatzte genüsslich. »Ein guter Wein, nicht? Ich verstehe schon, warum er ihn immer für sich behalten will.«

Der Mönch wog den Krug in der Hand. »Was hat Euer Herr gesagt? Für das Kloster oder für den Abt?«

»Er sagte, für das Kloster, als Dank für die Mönche.«

»In diesem Fall … ich bin ja schließlich ein Mönch«, sagte Henrys neuer Freund bedeutungsschwer und setzte den Krug ein weiteres Mal an die Lippen. »Doch es wäre nicht recht, alles allein trinken zu wollen.« Er zwinkerte, als Henry den Krug zurücknahm.

»Habt Ihr viel zu tun? Es sind viele Gäste da, nicht wahr?«

»Mehr als sonst«, stimmte der Mönch zu und wischte sich einen Tropfen Wein vom Kinn. »Leute von überall her. Der Vogt und seine Frau, einer aus Crediton, ein …«

Der Mönch zählte weiter auf, und Henry wartete ab, bis er sein Stichwort hörte. »Venedig? Wo ist das denn?«, fragte er unschuldig. »In der Nähe von York?«

»Nein, im Ausland. Irgendwo südlich der Gascogne«, erwiderte der Mönch wissend. »Sehr fremdartige Menschen, das muss ich sagen. Ihr solltet mal sehen, wie sie angezogen sind.«

»Warum sind sie überhaupt hier? Sie würden doch bestimmt woanders hingehen, wenn sie einkaufen müssen.«

»Nein, nein. Sie verhandeln mit dem Abt. Sie möchten die ganze Wolle aufkaufen, die das Kloster produziert, drei Jahre lang, zu einem festen Preis. So weiß der Abt immer schon im Voraus, wie viel er damit verdient, und kann besser planen.«

»Verstehe. Sie werden dann wahrscheinlich eine Weile hier bleiben, oder?«

»Ich weiß nicht. Ich denke, sie werden abreisen, sobald sie handelseinig geworden sind. Sie müssen sich um andere Dinge kümmern, sagt mein Freund, der für den Hausverwalter arbeitet. Sie wollen abreisen, sobald sie den Vertrag in der Tasche haben.«

»Sie müssen viel Geld haben, wenn sie mit dem Abt Geschäfte machen.«

»Man sagt, sie seien reich, ja.«

Henry spitzte die Ohren. »Und ihr glaubt das nicht?«, fragte er scheinbar desinteressiert.

»Irgendwas stimmt nicht mit ihnen. Sie behaupten, Händler und Bankiers zu sein. Solche Leute sind sehr reich. Sie haben teure Kleider und gutes Zaumzeug und kostbare Sättel, aber ihre Pferde sind recht armselig.«

Henry verstand. Sein Herr hatte oft reiche Männer zu Gast, und er als Diener und Stallbursche wusste, dass die Leute, die die feinsten Kleider trugen, auch die besten Pferde hatten und ein Vermögen für Zaumzeug und Sättel ausgaben. Die Reichen protzten mit ihrem Wohlstand. Er erinnerte sich daran, wie sie alle mit den Camminos zusammen hier eingetroffen waren. »Warum könnte das so sein?«

»Sie sagen, sie seien ausgeraubt worden, doch wenn das stimmt, warum haben sie immer noch Geld und Silber? Wenn ihnen jemand die Pferde gestohlen hat, warum hat er das Zaumzeug und die Sättel nicht mitgenommen? Ich glaube, sie sind nur halb so reich, wie sie den Abt glauben machen wollen. Aber mich geht das ja alles nichts an.«

Henry blieb, bis der Krug leer war, aber viel mehr war nicht aus dem Mönch herauszuholen; zufrieden machte er sich auf den Weg. Unterwegs traf er jedoch auf eine ihm vertraute Gestalt, und er beobachtete sie eine Weile.

Es war der junge Venezianer, Pietro, mit einem Dienstboten. Die beiden blieben eine Weile im Schatten eines großen Hauses nördlich der Schänke stehen. Henry war sich nicht sicher, doch es schien, als ob sie auf jemanden warten würden, und schon bald sah er Avice und ihre Magd auf die beiden zukommen. Avices Gesicht leuchtete auf vor Entzücken, als sie ihres Geliebten ansichtig wurde, und Henry starrte übellaunig vor sich hin. Sein Herr würde ziemliche Anstrengungen unternehmen müssen, um die beiden auseinander zu bringen.

Sie kamen den Hügel hinab auf ihn zu, und er wollte sich gerade davonmachen, bevor man ihn entdecken würde, als er stolperte. Ein weiterer Jahrmarktsbesucher war ihm in den Weg gelaufen, und Henry erkannte den Novizen Peter. Er rappelte sich auf und zog sich in den Schutz einer Mauer zurück. Überrascht sah er kurze Zeit später den Mönch seiner Schutzbefohlenen gegenüberstehen.

»Mylady, ich muss Euch bitten …«

Henry sah, wie Pietro einen Schritt nach vorne machte. »Wenn Ihr Euer Gelübde widerrufen wollt, wird Euch Eure Kutte nichts nützen. Lasst meine Dame in Frieden!« Er holte überraschend aus und verpasste Peter eine Ohrfeige. Der Mönch wurde von der Wucht des Schlages mitgerissen und stürzte schließlich zu Boden, wo er schluchzend vor Zorn und Eifersucht liegen blieb. Avice und Pietro liefen einfach weiter. Peter rief noch nicht einmal um Hilfe – er war vollkommen erschöpft und schämte sich für sein Verhalten. Gestern noch war ihm das Leben vielversprechend und verheißungsvoll erschienen; die Zukunft stand ihm klar vor Augen, er kannte seine Berufung, und nun war alles umsonst. Er war in eine Frau verliebt, die ihn mit Füßen trat, sein Lebensziel lag zerstört im Staub, und seine Hoffnung hatte sie mit ihrem zierlichen Absatz zertreten.

Er fühlte eine Hand, die ihm aufhalf, und hörte eine Stimme: »Mein Sohn, mein Sohn, was hat das zu bedeuten?«

Peter versuchte, sich die Tränen abzuwischen, verschmierte so aber sein ganzes Gesicht mit Dreck. »Bruder? Es ist nichts, wirklich.« Er sah Avice nach, die mit ihrem Verehrer den Hügel hinabging. »Wie kann sie ihn bevorzugen?«

Hugo schlug ihm freundschaftlich auf die Schulter. »Besser, sie sucht sich so einen Mann aus, als dass sie dich von deinem Glauben abbringt.«

»Aber er …«

»Was, mein Sohn?«, fragte Hugo geduldig.

Peter holte tief Luft. »Vielleicht ist er ein Mörder.«

»Wie bitte?« Hugo trat einen Schritt zurück.

»Aber ja. Ich war dabei, Ihr auch, erinnert Euch doch. In der Schänke, in der Nacht, als der Mord geschah. Ihr müsst es bemerkt haben. Als der Mann ihm im Weg war, hat das venezianische Jüngelchen sein Messer gezogen.«

»Das heißt doch nichts. Er hat es ja nicht einmal wirklich gezogen, er …«

»Was, wenn er dem Mann später aufgelauert hat? Wenn er ihn erstochen hat? Avice würde einen Mörder heiraten!«

Henry hörte genau, was gesprochen wurde. Er sah Hugo den Kopf schütteln und den Novizen darauf hinweisen, dass er vorsichtig mit seinen Anschuldigungen sein solle, doch der Junge war nicht zu beruhigen. »Sie ist nicht die Richtige für dich, mein Sohn. Du bist berufen. Du musst die Versuchungen des Fleisches vergessen, wenn du ein guter Mönch werden willst.«

»Ich werde kein Mönch. Ich habe es dem Abt schon gesagt.«

Hugo legte ihm mitleidig die Hand auf die Schulter. »Bevor du eine solche Entscheidung triffst, musst du lange darüber nachdenken. Gott hat dir diese Versuchung geschickt, um deine Entschlossenheit zu prüfen. Kannst du ihn wirklich so schnell verraten?«

Peter schüttelte die Hand ab. »Ich liebe sie.«

Der Mönch schüttelte voll Mitgefühl den Kopf, als der Novize mit gesenktem Kopf zum Kloster hinüberging. Hugo hatte Glück gehabt – er war nie einer Frau verfallen, er konnte nicht verstehen, wie es dazu kommen konnte. Für ihn reichte es vollkommen aus, die Mutter Christi anzubeten.

Henry nutzte die Gelegenheit. »Bruder? Ist mit dem Mönch alles in Ordnung?«

Hugo sah ihn an. »Er ist nicht verletzt«, versuchte er sich herauszureden.

»Diese Ausländer sollten weniger Arroganz an den Tag legen.«

Der Bettelmönch vergaß den Novizen. Er suchte noch immer nach Stoff für eine Predigt und antwortete geistesabwesend:

»Es sind ja nicht nur sie. Arroganz ist nicht das ausschließliche Wahrzeichen der Venezianer.«

»Aber typisch für Bankiers aus dem Ausland.«

»Bankiers? Das sind Geldverleiher? Ich dachte, es wären einfache Händler.«

Hugo blieb plötzlich stehen und schnappte entzückt nach Luft. Es war vielleicht ein abgenutztes Thema, aber schließlich hatte er doch eine Idee für eine Predigt.

16. Kapitel

Baldwin und Jeanne gingen einige Schritte hinter Simon und seiner Frau, was seine Gründe hatte. So fühlte sich der Ritter wenigstens nicht ständig von den beiden beobachtet.

Er wusste, dass ein Paar, das sich gerade zu finden schien, genauestens beobachtet wurde, und dass der geringste Fauxpas, was höfisches Benehmen oder Wortwahl betraf, Anlass dazu bot, sich über den Galan lustig zu machen. Frauen hingegen, deren Verhalten von der Familie oder Freunden als schamlos oder allzu frivol betrachtet wurde, mussten mit strengen Ermahnungen rechnen. Baldwin hatte gehofft, bei seinem Werben wenigstens ungestört zu bleiben. Nun konnte er sicher sein, dass Simon ihn später genüsslich an jedes missglückte Kompliment erinnern würde.

Noch unangenehmer war ihm die Tatsache, dass nicht nur Simon und Margaret mithörten, sondern auch Hugh und Edgar, die hinter ihnen gingen. Baldwins Diener hatte sich in letzter Zeit verstärkt um die jüngeren Frauen Creditons bemüht. Sein männliches Auftreten und seine Schmeicheleien schienen ihm einige Erfolge beschert zu haben, auch wenn Baldwin das nicht verstand. Vor einer Woche hatte er mitbekommen, wie sein Diener eine eher unscheinbare Straßenhändlerin mit Komplimenten geradezu überhäuft hatte, und ihr strahlender Blick hatte darauf schließen lassen, dass sie bereit schien, Edgar noch mehr als einen kleinen Rabatt zu gewähren.

Schmeicheleien dieser Art hielt Baldwin lediglich für in Höflichkeit gehüllte Lügen, und er konnte damit nichts anfangen. Er zog es vor, der einen Angebeteten deutlich zu machen, wie sehr er sie schätzte, und allen anderen Frauen mit angebrachter Höflichkeit zu begegnen. Es schien ihm unerträglich, sich mit scheinheiligen Liebesbezeugungen Gunst zu verschaffen. Baldwin war ein Ritter, dem die Kunst, mit sorgsam gewählten Worten um eine Frau zu werben, völlig fremd war. Sich auf sein Pferd zu setzen und dem Feind entgegen zu reiten, schien ihm leichter, als das Herz einer Dame zu gewinnen. Dazu bedurfte es subtiler Fähigkeiten, an denen es ihm mangelte. Er dachte sogar schon daran, seinen Diener um Rat zu fragen. Edgar schien zu wissen, wie man diese Art von Eroberung anging.

Als sie den Marktplatz erreicht hatten, gesellten sich die beiden Frauen zueinander. Simon ging neben Baldwin, und der Ritter versuchte das Zwinkern seines Freundes mit etwas zu übergehen, das er für würdevolles Schweigen hielt. Auch den Stoß in die Rippen ignorierte er geflissentlich.

Simon schien seine Lage offenbar Spaß zu machen, aber schließlich fragte der Vogt ernst: »Hast du dir noch Gedanken über Elias gemacht?«

»Eigentlich nicht. Solange er nicht sehen will, in welcher Gefahr er schwebt, wird er uns die Identität des anderen Mannes nicht verraten.«

»Sicher, du warst mit anderen Dingen beschäftigt«, neckte Simon ihn. »Aber eines ist mir aufgefallen. Elias ist von schwächlicher Gestalt, Torre war groß und breitschultrig. Die Kleidung, die Torre trug, passte ihm, aber Elias wäre sie zu groß. Der Mann, mit dem er zusammen war, muss also eine ähnliche Figur wie Torre haben.«

»Ja, aber da kommen Hunderte Männer in Frage.« Baldwin sah zu dem Stand hinüber, an dem die Frauen stehen geblieben waren. Dort wurden teure Handschuhe angeboten, und es bereitete ihm ein diebisches Vergnügen zu sehen, dass Margaret bereits in ein Gespräch mit dem Händler vertieft war. »Warum schweigt Elias? Das verstehe ich noch immer nicht. Glaubst du, sein Begleiter war der Mörder?«

»Vielleicht. Den Beschreibungen nach war er etwa gleich groß wie Torre, also könnten ihm seine Kleider gepasst haben. Und wenn er Torre getötet und enthauptet hat, erklärt das auch, warum Elias ohne einen Flecken Blut an seinen Sachen in die Taverne zurückgekehrt ist.«

»Aber was veranlasst den Koch zu schweigen, wo doch sein eigenes Leben bedroht scheint?« Jeanne warf Baldwin einen Blick zu, und der Ritter spürte ein leichtes Unbehagen. Eigentlich brauchte er die Muße, in angemessener Weise um diese Dame werben zu können, aber nun musste er sich darauf konzentrieren, einen Mörder zu fangen. Einen Augenblick lang packte ihn eine fast irrationale Wut auf Elias. Sein verdammtes Schweigen machte alles so kompliziert. Wenn er nicht so stur wäre, könnte sich Baldwin in aller Ruhe den Damen widmen und Jeanne ein Geschenk kaufen. »Und welchen Grund könnte der Mörder gehabt haben?«, fuhr er sinnierend fort. »Er war fremd hier, vielleicht auf der Durchreise, wie die Wirtin meinte.«

»Ein falsches Wort, das einen Streit auslöste, vielleicht ein Zufall. Vielleicht sollten wir noch einmal in die Taverne gehen und nachfragen. Außerdem sollten wir Holcroft aufsuchen. Vielleicht hat die eine Nacht im Kerker Elias' Zunge schon gelöst.«

»Das hoffe ich«, murmelte Baldwin. »Wenn dieser lächerliche kleine Koch endlich den Mund aufmachen würde, bräuchten wir unsere Zeit nicht mehr zu vergeuden. Warum erzählt er uns nicht einfach die Wahrheit?«

Sie gingen zu den Frauen. Sofort wandte sich Jeanne fragend an Baldwin. Er zuckte entschuldigend mit den Schultern, während Simon die Lage erklärte, und fügte hinzu: »Ich fürchte, Simon hat Recht. Wir müssen uns weiter um die Sache kümmern.«

Zu seiner Überraschung zeigte Jeanne Verständnis. »Natürlich müsst Ihr das.« Baldwin schaute so unglücklich drein, dass sie ihn am liebsten umarmt hätte. Stattdessen schenkte sie ihm ein aufmunterndes Lächeln. »Bei uns würdet Ihr Euch doch nur langweilen, von einem Stand zum anderen, immer nur Kleider und Schuhe anschauen. Geht nur, wir sehen uns ja nachher.«

Jeanne war keine Närrin, sie hatte Simons Mienenspiel gesehen, als sie sich mit Baldwin unterhalten hatte, und sie wusste, wie schüchtern der Ritter war. Der Vogt hatte ihn gnadenlos geneckt, dessen war sie sicher, und einer Laune folgend rief sie die Männer, die sich bereits abgewandt hatten, noch einmal zurück. »Einen Augenblick noch, Simon, Ihr könnt Eure Frau doch nicht mit ein paar Münzen zurücklassen, wo es hier so viel zu kaufen gibt. Eure Börse ist noch voll, ihre dagegen leer. Wollt Ihr nicht tauschen?«

Simon sah sie verblüfft an. »Was? Mein ganzes Geld? Aber …« Jeanne streckte die Hand aus, und Simon wich einen Schritt zurück. Doch hinter ihm stand Edgar, der den Vogt mit einem Grinsen wieder nach vorne schob. Unter Jeannes strengem Blick blieb ihm nichts anderes übrig, als seine Börse zu öffnen und Margaret die Münzen zu geben. »Gebt nur nicht alles für Süßigkeiten aus«, murrte er. »Komm, Baldwin. Lassen wir diese hübschen Diebinnen und machen uns auf die Suche nach einem guten, ehrlichen Mörder.«

Hugh, der bei den Frauen bleiben musste, sah im Geiste schon die Lasten vor sich, die er würde schleppen müssen. Edgar begleitete die beiden anderen. Auf ihrem Weg kamen sie am Gefängnis vorbei, wo Baldwin einen Blick durch das Zellenfenster warf. Der Koch hockte zitternd in einer Ecke, in eine dünne, abgewetzte Decke gehüllt.

Sie schoben sich durch die Menschenmenge, die sich bereits versammelt hatte, um den Akrobaten und Jongleuren zuzusehen. Musiker stimmten ihre Instrumente, eine Frau sang mit hoher, nasaler Stimme ein Lied. Am Rande der Menge sahen sie den Mönch.

Hugo stand auf einem Fass und predigte. »Gott lehrt uns, dass es einen gerechten Preis für alles gibt, und dass dieser Preis reicht, um einen Gewinn zu machen. Und er lehrt uns, dass ein Mann, der zu viel Gewinn macht, der Habgier verfällt, und das ist eine Sünde. Deshalb verbieten euch die Gesetze, mehr Diener zu beschäftigen, als nötig sind, oder euch im Handel mit anderen Vorteile zu verschaffen.

Deshalb ist auch das Verleihen von Geld eine solch große Sünde, weil es nichts zum Wohlergehen der Menschen beiträgt. Die Bankiers vergrößern nur das Elend auf der Welt, weil sie Geld verleihen und dafür Zinsen verlangen. Was hat die Menschheit davon? Wenn du Schumacher bist, dann sorgst du mit deinen Produkten dafür, dass wir uns nicht die Füße verletzen. Der Böttcher versetzt uns in die Lage, Essen und Trinken lagern zu können, damit wir im Winter nicht verhungern. Der Weber macht aus den Stoffen die Kleider, die wir tragen, der Bauer schafft unsere Nahrung heran. Doch was tut der Bankier? Er schafft nichts, er stellt nichts her, er tut nichts für die Menschheit.«

»Er sollte lieber etwas vorsichtiger sein«, murmelte Baldwin. »Sonst könnte man ihn bezichtigen, er wolle die Menge aufwiegeln.«

»Er weiß schon, was er tut. Gleich wird er wieder ganz allgemein über Habgier sprechen. Ich kenne diese Art von Predigten«, meinte Simon. »Komm, lass uns zur Taverne gehen.«

Sie gingen weiter und verpassten den Schluss von Hugos Predigt, ein Umstand, den Baldwin später noch bedauern sollte.

Der verführerische Duft von Eintopf, der in einem riesigen, dreibeinigen Kessel über dem Feuer kochte, zog durch die Schankstube. Der Vogt hatte bereits im Kloster gegessen, sonst hätte er sofort eine Schüssel bestellt. Nun bat er eine Kellnerin, ihm und Edgar Ale zu bringen. Baldwin wollte nichts trinken.

Es ging bereits recht munter zu, Händler und Käufer saßen beisammen und sprachen über ihre Geschäfte; Familien ruhten sich vom Gang über den Markt aus, kleine Kinder liefen zwischen den Beinen der Bauern, Kaufleute und Bergarbeiter herum. In der Ecke saß eine Gruppe von Wachmännern, von denen einer den Arm in einer Schlinge trug. Ein anderer wirkte ungewöhnlich blass und verstört.

»Simon, siehst du diese Männer dort«, flüsterte Baldwin.

»Was soll mit ihnen sein?«

»Margaret und Jeanne haben uns doch von dem Überfall auf den Tuchhändler erzählt. Einer wurde von Hugh niedergeschlagen, dem anderen hat der Händler fast die Schulter ausgekugelt.«

»Du meinst, das sind sie?«

»Es scheint so. Aber wie kommen die Wachleute eines Jahrmarkts dazu, einen Händler zu bedrohen?«

»Vielleicht hatten sie einen Grund. Vielleicht wollten sie lediglich unbezahlte Gebühren eintreiben.«

Baldwin schnaubte unwillig. »Weißt du nicht mehr, was die Frauen erzählt haben? Von Zöllen oder dergleichen war nicht die Rede. Sie sagten, sie wollten dem Kaufmann Englisch beibringen oder einen ähnlichen Unsinn. Außerdem wäre es die Aufgabe des Marktvogts, Gelder einzutreiben und keineswegs die der Wachmänner. Nein, ich bin sicher, dass diese Bande nichts Gutes im Schilde führte.«

Agatha erschien mit einem Krug und zwei großen Bechern. Sie stellte sie auf dem Tisch ab. »Agatha, hast du gehört, dass wir Elias verhaftet haben?«, fragte Simon.

»Ja, und das war meiner Meinung nach nicht besser als alles, was bisher passiert ist.«

»Wieso?«, fragte Baldwin.

»Weil er kein Mörder ist. Elias mag ein Tölpel sein, und manchmal wird er zur Landplage, aber er würde niemals jemanden in den Rücken stechen. Nie!«

»Wir wissen, dass Holcroft an dem Abend hier war, an dem Torre gestorben ist. Lizzie hat gesehen, wie er auf sie gewartet hat. Es ist also unwahrscheinlich, dass er Torre getötet hat, egal was Lizzie denkt.«

»Was Lizzie denkt, ist ihre Sache. Ich persönlich habe den Marktvogt nie verdächtigt.«

»Hatte der Mann, mit dem Elias zusammen war, in etwa Torres Größe?«

»Könnte sein.«

»Wir glauben nämlich nicht, dass Elias den Mann allein getötet haben kann. Wenn er etwas damit zu tun hatte, muss er einen Partner gehabt haben. Er und sein Freund gingen zusammen, wie du schon sagtest. Wahrscheinlich hat der Freund Torre erstochen.«

Sie zuckte mit den Schultern. »Das herauszufinden ist Eure Sache.«

Baldwin lehnte sich zurück und sah sie aufmerksam an. »Agatha, wie lange war Elias fort, nachdem er die Taverne mit seinem Freund verlassen hatte?«

»Oh, nur ein paar Minuten.«

»Bist du sicher? Torres Mörder hat auf alle Fälle mehr Zeit benötigt. Vielleicht irrst du dich? War er doch länger fort?«

Sie dachte nach und schüttelte langsam den Kopf. »Nein, ich irre mich bestimmt nicht. Es waren nur ein paar Minuten.«

»Dann ist es möglich, dass sein Freund seine Kleider mit denen Torres getauscht hat. Wir müssen diesen Freund nur noch finden.«

»Fragt Elias.«

»Das haben wir schon«, meinte Simon resigniert. »Er schweigt.«

»Dann bringt ihn zum Reden.«

Simon seufzte. »Hat sich Torre vielleicht mit ihm gestritten?«

»Mit Elias' Freund? Nein, überhaupt nicht.«

»Hat Torre sich vielleicht mit anderen angelegt?«

»O ja, er hatte einige Pints getrunken und schien auf Streit geradezu aus.«

»Mit wem hat er sich denn gestritten?«

»Mit allen«, entgegnete Agatha lachend. »Er schimpfte auf den Mönch und auf David und legte sich mit ein paar Fremden an, die gerade gehen wollten.«

»Aber nicht mit Elias oder seinem Freund?«

»Nein, mit denen nicht.«

Baldwin sah die Wirtin stirnrunzelnd an. »Was ist mit den anderen Gästen? Du erwähntest einen Kaufmann. Weißt du, wo er wohnt?«

»Er sitzt dort drüben, wenn Ihr ihn sprechen wollt.«

Sie deutete auf Arthur Pole, der allein an einem Tisch saß. Ein Glas Wein stand vor ihm, und er las in einem Dokument. »Ja, ich glaube, wir sollten jetzt mit ihm sprechen«, sagte Baldwin.

Arthur schaute auf, als sie vor ihm standen, und nachdem sie sich vorgestellt hatten, deutete er auf die Bank. »Was kann ich für Euch tun, Gentlemen?«

Baldwin fand ihn wichtigtuerisch. Seine Kleidung war nicht auffällig teuer, aber das Eichhörnchen-Fell an seinen Revers verriet seinen Reichtum. »Mr. Pole, wir versuchen herauszufinden, was in der Nacht geschah, in der Roger Torre ermordet wurde.«

»Ich hörte, Ihr habt schon jemanden verhaftet.«

»Es sitzt ein Mann im Gefängnis, aber es handelt sich bei ihm höchstens um einen Komplizen, nicht um den Mörder selbst. Wir würden gerne wissen, was Ihr an diesem Abend beobachtet habt. Wann habt Ihr die Taverne betreten?«

»Es war kurz vor dem Komplet. Die Glocke hatte noch nicht geschlagen, als wir hereinkamen.«

»Wie lange seid Ihr geblieben?«

»Nur kurz. Ein venezianischer Kaufmann, dem wir auf dem Weg hierher begegnet waren, hatte uns eingeladen.«

»Antonio da Cammino?«

»Ja«, bestätigte Arthur vergrämt. »Sein Sohn hat ein Auge auf meine Tochter geworfen. Ein großes Problem, denn die beiden scheinen sich einig zu sein, und ich weiß nicht, was das Beste für alle ist.«

Baldwin nickte. Wenn Pietro in dieses Mädchen verliebt war, würde das sein Verhalten in Gegenwart des Abtes erklären. »Wann kamen sie?«

»Sie gingen, noch bevor wir eingetroffen waren. Ich fand das recht unhöflich.«

»Haben sie Euch ihr Verhalten erklärt?«

»Nein, aber die Wirtin erzählte, sie seien von einem Mönch provoziert worden. Wahrscheinlich der gleiche, der Antonio auf dem Weg zur Stadt belehren wollte. Ihr wisst, wie diese Bettelmönche sind. Es hat Antonio sicher gereicht, einmal zur Zielscheibe einer Predigt zu werden. Als er den Mönch hier wiedertraf, zog er es vor zu gehen, bevor er in aller Öffentlichkeit bloßgestellt wurde.«

»Gab es an jenem Abend einen Streit oder gar eine Schlägerei?«

»Nein, nichts Dergleichen. Es war schon spät, und viele Leute bereiteten sich bereits auf die Nachtruhe vor. Alle waren müde von der Reise. Wir sind kurz darauf auch gegangen.«

»Vor dem Koch?«

Arthur zuckte mit den Schultern. »Ich kannte den Mann ja gar nicht. Der Einzige, an den ich mich erinnern kann, ist der Marktvogt. Er ging vor uns. Sonst, glaube ich, niemand.«

»Der Mann, der ermordet wurde, verließ die Taverne kurz nach dem Läuten der Gebetsglocke. Habt Ihr sie auch gehört?«

Arthur zögerte. »Ich meine sie gehört zu haben. Ja, natürlich, denn als ich sie hörte, fragte ich die Wirtin, ob sie die Venezianer gesehen habe. Daraufhin sagte sie mir, dass sie bereits gegangen waren. Wir tranken unser Ale aus und gingen ebenfalls.«

»Vielleicht seid Ihr dann vor dem Opfer gegangen. Ich nehme an, Ihr wisst, wo der Mann gefunden wurde, in der Gasse zwischen der Metzgerei und der Küche. Ist euch irgendetwas Verdächtiges aufgefallen?«

»Nein. Nur einem Mönch sind wir auf dem Rückweg begegnet.«

»Einem Mönch? Würdet Ihr ihn wiedererkennen?«

»Nein, er hatte seine Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Ich weiß nur, dass er aus der Gasse kam, als wir die Taverne verließen, und als wir an ihm vorbeigingen, grüßten wir ihn höflich.«

Baldwin beugte sich vor. »War es ein großer, kräftiger Mann?«

»Nein, nein, eher schmal, nicht besonders groß. Aber jetzt müsst Ihr mich entschuldigen. Ich muss mich um meinen Stallburschen kümmern.«

Simon sah ihm hinterher. »Seinen Stallburschen?«

»Ob der Marktvogt Arthur Poles Aussage bestätigen wird?«, meinte Baldwin.

»Frag ihn doch selbst, er kommt gerade zur Tür herein.«

Als Holcroft den Vogt und seinen Freund erblickte, kam er auf die beiden zu. »Einen schönen guten Morgen, Sirs.«

»Wie geht es dir, Marktvogt?«, fragte Simon.

»Oh, ich weiß nicht, wo mir der Kopf steht. Wollte mir mal ein paar Minuten Pause gönnen – auf dem Jahrmarkt ist die Hölle los. Aber sonst geht es mir gut.«

Simon sah ihn überrascht an. Der Mann schien wie ausgewechselt, nicht mehr derselbe, der noch gestern wie ein begossener Pudel gewirkt hatte.

Als er den fragenden Ausdruck im Gesicht der Männer sah, erklärte der Marktvogt: »Ich erzählte Euch doch, wie zurückweisend meine Frau in letzter Zeit zu mir war – jetzt weiß ich warum. Ich beschloss, ihr von Lizzie zu erzählen, bevor sie es von jemand anderem hörte, und sie war sehr verständnisvoll. Sie war so schlechter Stimmung, weil sie schwanger ist und sich Sorgen machte. Jetzt ist wieder alles im Lot, und ich freue mich wieder auf mein Zuhause.«

»Das hört man gerne, Marktvogt«, sagte Baldwin lächelnd. »Nebenbei, diese Männer dort, das sind Wächter, oder?«

Holcroft setzte sich neben Edgar und folgte Baldwins Blick. Als er Long Jack sah, seufzte er resigniert. »Was haben sie jetzt schon wieder angestellt?«

»Sind sie dir schon mal aufgefallen?«, fragte Simon.

»Diese Kerle fallen jedes Jahr auf. Bei denen überrascht mich nichts mehr.«

»Aha«, murmelte Baldwin. »David, wir sind sicher, dass Elias nicht der Mörder war«, fuhr er dann fort. »Vielleicht hatte er etwas damit zu tun. Er schützt jemanden, und wir müssen herausfinden, wen und warum. Kanntest du den Mann, mit dem er getrunken hat?«

»Ich habe ihn kaum wahrgenommen. Ich habe mich mit Torre unterhalten.«

Baldwin schob seinen Stuhl nach hinten, so dass er sich an die Wand lehnen konnte, und steckte die Hände unter den Gürtel. »Torre soll mit den Venezianern aneinander geraten sein, die beim Abt wohnen.«

»Nur mit dem Sohn«, korrigierte Holcroft.

»Ah, also nur mit Pietro. Dann fing er einen Streit mit einem Mönch an und schließlich auch noch mit dir. Und er hat auf den Abt geschimpft.«

»Ihr wollt doch nicht etwa andeuten, der Abt könne etwas mit seinem Tod zu tun haben«, sagte der Marktvogt entrüstet.

»Nein, nein, natürlich nicht«, antwortete Baldwin. Boshaft fügte er hinzu: »Aber wir sollten die Möglichkeit nicht gänzlich ausschließen.«

Simon konnte sich das Grinsen nicht verkneifen. »Aber letzten Endes fehlt uns das wirkliche Motiv für den Mord. Irgendetwas ist uns bis jetzt entgangen.«

»Was hat Elias denn gesagt?«, fragte Holcroft.

»Noch gar nichts«, brummte Baldwin. »Wir werden ihn in Kürze wieder aufsuchen, aber er scheint den Märtyrer spielen zu wollen. Du kennst ihn, Holcroft, er ist Witwer und scheint recht zurückgezogen zu leben. Um eine Frau geht es wohl nicht. Hat er vielleicht irgendein Geheimnis, das niemand erfahren darf? Gibt es etwas aus seiner Vergangenheit, das seinen Ruf ruinieren könnte?«

»Elias? Nein, über den gibt es nichts zu wissen.«

»Und was könnte dann schlimmer sein, als wegen Mordes gehenkt zu werden?«, fügte Simon hinzu.

»Du hast Recht«, meinte Baldwin kopfschüttelnd. »Aber es muss einen Grund dafür geben, dass er sich nicht verteidigt.«

Während er sprach, erhoben sich die Männer am anderen Ende des Raums. Der Ritter beobachtete sie. Sie sahen aus wie alle anderen Wachmänner, nur irgendwie skrupelloser. Ein Mann wie Baldwin, der gegen die Sarazenen gekämpft hatte, besaß ein Gespür für die latente Gefahr, die von manchen Männern ausging. Ihre Mienen hatten etwas Bedrohliches. Besonders einer von ihnen, ein kleinerer Mann mit hellbraunem Haar und einem von Wind und Sonne gegerbten Gesicht, starrte Baldwin düster an, als sie auf die Tür zugingen. Als Edgar Baldwins Blick bemerkte, drehte er sich um und erntete ebenfalls den feindseligen Blick des Mannes.

Holcroft tat sich an seinem Ale gütlich und war mit den Gedanken offenbar schon wieder bei seiner Frau. Baldwin stupste ihn an. »David, gestern hat es Ärger auf dem Markt gegeben.« Er erzählte ihm von dem Angriff auf Lybbe.

»Würde mich gar nicht wundern, wenn diese Burschen etwas damit zu tun hätten. Sie pressen schon seit langem Schutzgelder aus den Standbesitzern, aber keiner wagt es, sie offen anzuklagen. Umso besser, wenn es ihnen jemand mit gleicher Münze heimgezahlt hat. Vielleicht benehmen sie sich in Zukunft.«

»Das bezweifle ich«, sagte Baldwin, der das Aufflackern der Gewalt in den dunklen Augen des Wächters gesehen hatte.

17. Kapitel

Während Holcroft sein Ale trank, verließen die beiden Freunde die Taverne und gingen den Hügel hinauf zum Gefängnis. Sie vermieden es, über den gut besuchten Marktplatz zu laufen.

Der Kerkerwächter saß auf einem dreibeinigen Schemel. Sein Speer lehnte an der Wand, und er döste vor sich hin. Als er aufschaute, sah Baldwin, dass es sich um den Mann handelte, der ihnen bei der Suche nach dem Kopf geholfen hatte.

»Daniel, wir wollen mit dem Gefangenen reden. Hol ihn heraus.« Der Wachmann erhob sich steifbeinig, streckte sich und schlurfte zur Tür. »Hast du die ganze Nacht Dienst gehabt?«

»Nein, Sir, ich habe erst heute Morgen übernommen, vorher war Long Jack hier. Aber die Stadt ist so überfüllt, dass ich in einem Wirtshaus auf dem Boden schlafen muss.« Stöhnend rieb er sich den Nacken. »Ein paar Saufkumpane haben fast die ganze Nacht zusammengehockt, so dass ich kaum ein Auge zubekam.« Er schloss die Tür auf, und ein blinzelnder, fröstelnder Elias trat ins Sonnenlicht.

»Elias, wir wollen dir noch ein paar Fragen zu den Vorgängen in der Taverne stellen«, sagte Simon.

Der Koch ging zu einer Stelle der Mauer, auf die die Sonne schien, lehnte sich dagegen und schien die Wärme in sich aufsaugen zu wollen. Baldwin stellte sich an seiner Seite auf, während Simon ihm gegenüber stand.

»Elias, mit wem hast du an jenem Abend getrunken?«

»Ich habe bereits alle Fragen beantwortet.«

»Als wir das letzte Mal mit dir sprachen, glaubten wir, dass der tote Mann derjenige gewesen sei, mit dem du getrunken hast, und deshalb haben wir dir natürlich nicht geglaubt, als du sagtest, du würdest ihn nicht kennen. Jetzt wissen wir, dass Torre das Opfer war, und wir müssen annehmen, dass entweder du ihn getötet hast, oder dein Freund es war. Wie schnell kannst du laufen?«

Die Frage verwirrte den Koch völlig. »Was?«

»Ich frage mich nur, ob es möglich ist, dass du ihn innerhalb weniger Minuten erstochen, ausgezogen und andere Kleider angezogen, seinen Kopf abgetrennt und versteckt hast. Ich bezweifle das. Es ist wahrscheinlicher, dass dein Begleiter die Tat begangen hat. Er ging seinem grauenhaften Werk nach, während du in die Schänke zurückkehrtest, um deine angegriffenen Nerven mit einem Ale zu beruhigen.«

Elias wandte sich ab und schwieg. Es war genau so, wie er befürchtet hatte. Auch ohne dass er ihnen irgendetwas verraten hätte, waren sie zu dem Schluss gekommen, dass sie beide etwas mit dem Mord an Torre zu tun hatten. Es hatte keinen Sinn, wenn Jordan sich stellte. Dann würden sie nur beide sterben. Er würde weiterhin schweigen. Auf diese Weise würde nur er hängen, sein Bruder aber konnte leben.

Baldwin sah seinen Freund an, der nur hilflos die Schultern hob. Der Ritter schaute zum Himmel, als erhoffe er sich Beistand von oben. »Elias, du schweigst, weil du jemanden schützen willst. Wir wissen nicht wen, aber wir werden es bald wissen. Du musst ihn für schuldig halten, sonst würdest du seine Identität preisgeben. Dabei weißt du, dass du mit deinem Verhalten selbst den Hals in die Schlinge steckst. Das ist sehr mutig und ehrenhaft, aber bedenke eines: Wenn du nichts mit dem Mord zu tun hast, deinen Freund aber verdächtigst, warum sollst du dann sterben? Es wäre besser für alle Beteiligten, wenn man den Täter fassen würde. Indem er den Kopf auf deinem Grundstück versteckte, wollte er doch offensichtlich den Verdacht auf dich lenken. Warum sagst du nicht gegen ihn aus? Wenn du uns verrätst, wer die wahnsinnige Tat begangen hat, wäre dein Hals gerettet.«

Elias blieb stumm. »Wir sind sicher, dass du es nicht getan hast«, wiederholte Baldwin. »Das Hemd, das der Mann trug, kann nicht deines sein, es ist dir viel zu groß. Es muss jemand anderem gehört haben, wahrscheinlich deinem Freund aus der Taverne. Hat er dich bedroht? Wenn, dann sorge ich dafür, dass du beschützt wirst, verstehst du das? Aber ich kann nichts tun, solange du schweigst.«

»Elias, rede mit uns«, sagte Simon fast flehentlich. »Lass dir helfen.«

»Ihr könnt sowieso nichts tun.«

»Was meinst du damit?«, fragte Baldwin. »Du hast Torre sicher nicht ermordet. Sag uns die Wahrheit, und wir finden den Mann, der es getan hat.«

Aber der Koch beantwortete keine Fragen mehr. Er blieb stumm, und schließlich gab Baldwin auf und winkte ihn mit einer zornigen Handbewegung beiseite. Elias drehte sich noch einmal um, als wolle er doch noch etwas sagen, aber kaum hatte der Ritter seinen Blick erwidert, wandte er sich wieder ab. Der Koch verschwand wortlos in der Zelle.

»Wenn der verdammte Narr sich umbringen will, sollten wir ihm nicht länger im Weg stehen«, murmelte Simon wütend.

Baldwin schüttelte den Kopf. »Solange Elias in der Zelle sitzt, läuft der wahre Mörder frei herum. Das Gesetz und die Gerechtigkeit verlangen, dass wir den Täter fassen. Aber ich begreife nicht, warum er so hartnäckig schweigt.«

»Es muss etwas Ungeheuerliches sein, das ihn dazu bringt, den Mund nicht aufzumachen, selbst wenn das sein Leben kosten kann. Ich hätte ihn nicht für so mutig gehalten.«

»Nein, es scheint gar nicht zu ihm zu passen.« Baldwin und Simon machten sich mit nachdenklichen Mienen auf den Weg zum Jahrmarkt. »Irgendetwas muss diesen verrückten Mut entfacht haben. Fragt sich nur was«, überlegte Baldwin.

»Für den Augenblick ist mir das egal«, meinte Simon bestimmt. »Ich muss jetzt erst einmal sehen, ob von meinem Geld noch etwas übrig geblieben ist.«

Sie bahnten sich ihren Weg durch die Gassen, vorbei an einer Menschenmenge, die Akrobaten zuschauten. Eine kleine Gruppe von Bergarbeiten führte ein Mysterienspiel auf, aber sie hatten Mühe, sich gegen das Klatschen und das begeisterte Aufschreien der Menge durchzusetzen, das die Männer begleitete, die auf Händen gingen, Salti schlugen und andere akrobatische Kunststücke vollführten. Simon schaute kaum hin. Er wusste, dass die Bergarbeiter dafür bezahlt hatten, um ihr Spiel aufzuführen. Sie wollten damit die Gunst ihres neuen Aufsehers, des Abts, erlangen. Der Vogt konnte den Mysterienspielen allerdings kaum folgen und machte einen weiten Bogen um sie, wann immer eines in seiner Nähe aufgeführt wurde.

Auf dem Marktplatz tauchten sie in der Menge unter. Simon nahm an, dass sich seine Frau bei den Tuchhändlern aufhielt, und so machte er sich auf den Weg dorthin.

Die große Auswahl überraschte Baldwin, der solchen Überfluss nicht kannte. Teure Scharlachtuche, Wollstoff, der besonders weich war, weil man ihn im Rohzustand gefärbt hatte, raues Kammgarn aus Wollresten und handgewebte Tuche hingen an den Ständen. Dunkelblau, Blauschwarz, Rot, Violett – es gab alle erdenklichen Farben, und den vielen Leuten nach, die schwer bepackt die Stände verließen, gingen die Geschäfte gut.

Seit seinem Aufenthalt in Paris hatte Baldwin nicht mehr solch eine Vielfalt gesehen. Leinen, Musselin, Segeltuch, Kammwolle und auch das englische Tuch, jene harten Decken, die man unter die Pferdesättel legte, wehten im Wind. Bäuerinnen und feine Damen drängten sich um sie, während die Ehemänner gelangweilt herumstanden. Dienerinnen trugen die erstandenen Waren davon. Einige kauften sogar selbst etwas.

Die Markisen standen so dicht beieinander, dass kaum Sonnenlicht in die Gasse drang. Baldwin verspürte ein unbehagliches Gefühl ob der Dunkelheit und der geschäftigen Gier, mit der hier Handel betrieben wurde. Es schien, als seien die Menschen von einem Dämon besessen. Menschenmassen machten Baldwin stets nervös, aber inmitten dieser oberflächlichen Narren, die nur darauf aus waren, modischen Tand zu kaufen, fühlte er sich besonders unwohl.

Zwei Frauen zerrten an einem Ballen, beschimpften sich und verwünschten dabei auch noch den Händler, der sich offenbar nicht entscheiden konnte, wem er den Stoff überlassen sollte. An einem anderen Stand stieß eine Dame eine ärmlich gekleidete Frau beiseite, weil sie ein besonders schönes Tuch gesehen hatte. Die Frau stolperte gegen einen Pfahl und rieb sich die schmerzende Hüfte, während sie die Dame mit ängstlich aufgerissenen Augen anstarrte. Der Anblick erzürnte Baldwin aufs Äußerste.

Der Jahrmarkt weckte die Habgier in den Menschen. Frauen, die sich ansonsten freundlich begrüßten, sahen in ihren Nachbarinnen plötzlich Feinde, die es zu besiegen galt.

Baldwin ging auf die Frau zu, stützte sie und führte sie an einen Stand, an dem billigere Stoffe verkauft wurden, die sie sich leisten konnte. Sie dankte ihm mit einem tiefen Diener, aber er hatte sich schon wieder auf den Weg gemacht. Er wollte Jeanne und Margaret finden und diesen Hort der Habgier so schnell wie möglich verlassen.

Am Ende der Gasse fühlte er sich etwas wohler. Hier wurden nur die teuren Stoffe angeboten, das Gedränge war nicht so groß, und wohlhabende Damen prüften gelassen die Waren, die sie für sich selbst, ihre Männer oder Kinder erstehen wollten.

Hier fanden sie auch Jeanne und Margaret. Zuvor wären sie jedoch fast an einer Gestalt vorbeigelaufen, die hinter dem Stapel der Stoffe, die sie trug, kaum zu erkennen war.

»Sir? Sir, wartet!«

Simon blieb stehen und drehte sich um. Hinter dem Stoffberg schaute das Gesicht seines Dieners hervor. »Warum schleppst du gerade einen halben Stand davon?«

»Eure Gattin hat mir aufgetragen, den Stoff, den sie und Lady Jeanne gekauft haben, zum Kloster zu bringen.«

»Sei ganz still«, sagte Simon zu Baldwin, der neben ihm stand.

»Ich wollte gar nichts sagen«, entgegnete Baldwin, als verstehe er nicht, worum es ging.

»Wo sind die beiden, Hugh?«

»Dort drüben«, antwortete der Diener und schaffte es irgendwie, mit dem Kopf nach hinten zu deuten. Dann wankte er unter der Last der Tuche davon. Simon trat hinter den Tresen, wo Hankin saß. Er wies ihn an, dem Diener beim Tragen zu helfen. Der Junge nahm Hugh zwei der leichteren Ballen ab, und gemeinsam machten sich die beiden auf den Weg zur Abtei.

Derweil war Simon dem Klang der ihm bekannten Stimmen gefolgt und schob sich zwischen den Tuchen hindurch, die wie Vorhänge den hinteren Teil des Stands abtrennten. Baldwin und Edgar folgten ihm.

Heute war Jordan vorsichtiger. Als er Geräusche hörte, eilte er in die Ecke, und beim Anblick der bestiefelten Füße griff er nach seinem Knüppel. Simon schob ein Stück Stoff beiseite und sah sich nicht seiner Frau, sondern dem bewaffneten Händler gegenüber.

»Wer seid Ihr?«, fragte Jordan laut.

»Ich bin der Vogt des Aufsehers der Zinnminen, welcher der Abt ist. Und wer bist du?«, fragte Simon scharf, wobei er jedoch den Knüppel im Auge behielt.

Baldwin tauchte hinter Simon auf und erwiderte Jeannes freundliches Lächeln. Ihr Anblick verbesserte seine Laune, und er wandte sich mit neu gewonnener Gelassenheit an den Kaufmann.

Jordan stand wie vom Donner gerührt da, der Knüppel lag schlaff in seiner Hand. Er hatte gemerkt, dass er es mit einer Autoritätsperson zu tun hatte, und als der Ritter und dessen Diener hinter dem Vogt auftauchten, glaubte er für einen Augenblick, sie würden ihn verhaften. Schon sah er den Galgen auf dem Hügel bei Forches Field vor seinem geistigen Auge. Als die beiden Frauen sich zu den Männern gesellten und ihnen ihre jüngsten Einkäufe zeigten, trat er einen Schritt zurück.

Baldwin sah ihn an. In den Augen des Händlers flackerte Furcht, und der Ritter fragte sich, warum.

»Baldwin, das ist der tapfere Mann, der sich gestern Nacht gegen diese drei Schläger wehren musste«, sagte Jeanne.

»Du hattest Glück, nach dem, was wir gehört haben«, sagte Baldwin. Das erklärte die Angst des Mannes. Drei fremde Männer, die seinen Stand betraten, mussten nach dem Überfall seinen Argwohn wecken.

Jordan zuckte mit den Schultern. »Solche Dinge geschehen.«

»Hast du die Männer erkannt?«

»Aber ja. Es waren Wächter. Ich hatte sie vorher schon hier gesehen. Sie verlangen Schutzgelder. Wenn jemand nicht zahlen will, beschädigen sie seine Waren. Die meisten Händler haben sie schon ausgenommen.«

»Nun, du hast ihnen jedenfalls bewiesen, dass du keine Hilfe brauchst, um deine Waren zu schützen«, meinte Baldwin lachend. Seine Gedanken wanderten zu den Wachmännern in der Schänke.

Jeanne hielt ihm ein schweres Tuch hin. »Schaut einmal. Glaubt Ihr nicht auch, dass man ein wunderschönes Gewand daraus schneidern könnte?«

»Hm.« Er betrachtete den roten Samtstoff. »Es würde wunderbar zu Eurem Teint passen, Mylady.«

»Nun, wenn mein Ritter dieser Meinung ist, sollte ich es kaufen, nicht wahr?«, sagte sie und machte einen scherzhaften Knicks.

»Nein, Mylady, ich glaube, ich sollte es Euch kaufen.«

»Das dürft Ihr nicht, Sir Baldwin. Es ist zu teuer, ich kann es Euch nicht erlauben.«

»Dann lehnt es ab, wenn ich es Euch überreiche«, sagte er und holte einige Münzen aus seiner Börse.

»Den ganzen Ballen?«, fragte Jordan erwartungsvoll.

»Ja«, antwortete Baldwin, der gewillt war, seine Großzügigkeit zu beweisen.

»O nein«, unterbrach ihn Jeanne mit der Entschlossenheit einer Frau, die besser als der Ritter wusste, was solche Dinge kosteten. Sie wies Jordan an, sechs Yards abzuschneiden und sah zu, wie er sein Maßband anlegte. Er markierte den Stoff mit einem Stück Kreide und rief nach Hankin.

»Ich habe ihn fortgeschickt, damit er meinem Diener beim Tragen der anderen Einkäufe hilft«, sagte Simon.

»Nun, es geht auch so«, murmelte Jordan, der seinen Ärger darüber verbarg, dass jemand anderer seinem Lehrjungen Befehle erteilte. Er ging zum Tresen, um seine Schere zu holen, fand sie jedoch nicht. Sie lag weder auf dem Tisch noch darunter, und er fluchte leise. Scheren waren teuer, und er hatte Hankin angewiesen, stets darauf zu achten. Jetzt schien sie verschwunden. Er konnte nur hoffen, dass der Junge sie bei sich hatte. Mit einem Kopfschütteln kehrte er zu seiner Kundschaft zurück. »Scheint, als habe mein Junge die Schere mitgenommen«, sagte er entschuldigend.

»Habt Ihr nichts anderes?«, fragte Baldwin.

»Mein Messer natürlich«, antwortete Jordan und zog die Klinge aus dem Gürtel. Er faltete den Stoff an der Markierung und schnitt ihn durch.

Als Baldwin die Münzen für das Tuch abzählte, erkannte er entsetzt, wie viel ihn sein großspuriges Angebot hätte kosten können. Schon die sechs Yards kamen ihm äußerst teuer vor. Er hatte offensichtlich keine Ahnung von den Preisen. Jordan hatte den Stoff abgetrennt. Er schlug ihn zusammen und glättete ihn dabei. Dann reichte er Baldwin das Bündel, der ihm die Münzen gab.

Während Jordan sie in seine Börse steckte, fiel Baldwins Blick auf das Messer. Es lag auf der linken Seite, und der Griff war deutlich sichtbar. Er war aus Holz mit einem kunstfertig geschnitzten Motiv. »Das scheint eine sehr gute Klinge zu sein«, sagte der Ritter.

»Ich besitze es schon seit vielen Jahren und habe es immer dabei.«

»Ein englisches Messer?«

»Nein, ich kaufte es auf einem Markt in Rennes, von einem Spanier. Ich glaube, es ist ein maurischer Dolch.«

Baldwin nahm ihn. Er lag gut in der Hand, war von idealem Gewicht und bestens ausbalanciert. Die breite Klinge lief zum Ende hin spitz zu.

Eigentlich nicht das geeignete Werkzeug, um Torre damit den Kopf abzuschneiden, aber Baldwin erkannte das Muster am Griff. Es war identisch mit dem auf dem Messergurt, den sie bei dem Toten gefunden hatten. »Edgar? Komm bitte her«, sagte er, wobei er das Messer in der Hand hielt und Jordan ansah. »Ich denke, wir beide müssen uns unterhalten«, sagte er leise.

Peter stapfte durch das hohe Gras und starrte mit gesenktem Kopf auf den Boden. Nach den letzten Ereignissen hatte er keine andere Wahl mehr – er musste fort. Das war das Ergebnis seines Handelns und der Wendungen, die die Dinge genommen hatten. Avice hatte ihn abgewiesen, und er fühlte sich, als sei seine Welt aus den Fugen geraten; zudem schämte er sich wegen seiner Begierde.

Hier draußen in den Obstgärten huschte das Sonnenlicht durch die Zweige der Bäume. Äpfel, Birnen und Haselnüsse hingen herab, und bald würde das Gras gemäht werden, und die Schafe würden zwischen den Bäumen weiden. Zunächst mussten jedoch die Früchte gepflückt und das Streuobst aufgelesen werden. Einiges davon wurde im Gewölbe für den Winter eingelagert, aus einem Teil der Äpfel wurde Cider gekeltert und in große Fässer gefüllt.

Überall hörte er das leise Knacken der winzigen, schwarzgelben Hülsen der Wicken. Eine Heuschrecke zirpte im Gras.

Bald würde der Sommer vorüber sein, und Peter dachte daran, wie prächtig die Welt sich inmitten all seiner Verzweiflung vor ihm präsentierte. Er hatte das Gefühl, als wolle Gott ihn mit dieser Pracht verspotten, sich über sein Unheil lustig machen. Peter wusste, dass alles seine eigene Schuld war, und er schauderte bei dem Gedanken, dass auch Gott das wusste. Er musste das Kloster und den Schutz des Abts verlassen und irgendwie seinen Lebensunterhalt verdienen.

Leicht würde es nicht werden. Peter hatte vor seiner Tonsurierung jahrelang die Klosterschule besucht. Viele Jungen aus der Stadt besuchten diese Schule, aber die meisten von ihnen wurden später Kaufleute oder Ritter. Manche waren sogar im Parlament und berieten den König. Nachdem Peter gesehen hatte, wie die Mönche lebten und wie sie Gott dienten, war seine Entscheidung gefallen. Wie seine Brüder wollte er sein Leben Gott widmen, er wollte ebenfalls dienen, und er wollte für die Seelen der Toten beten. Es war die Pflicht des Klosters, für jene Christen zu sprechen, die gestorben waren. Sie waren spirituelle Krieger, die Retter der Menschheit.

Aber nun musste Peter sich damit abfinden, dass er dessen nicht würdig war. Wie oft hatte er schon gehört, wie dieses Urteil über andere gefällt worden war, und wie oft hatte er insgeheim jene belächelt, die gescheitert waren. Vielleicht hatte Gott ihn für diese Sünde der Überheblichkeit bestraft. Er hätte sich niemals über die Unglücklichen erheben dürfen, die Opfer ihrer eigenen Schwächen geworden waren. Er war nicht besser als sie. Er hatte stets daran geglaubt, dass er berufen war, wenn auch nur aus falschem Stolz, wie er jetzt erkannte.

Er trat gegen einen Stein und sah ihm nach, wie er davonrollte. Er war wie er; unbedeutend, unnütz. In den Augen der Welt war er nicht mehr wert als ein Kiesel.

Als er sich dem Fluss näherte, ließ ihn ein lautes, metallisches Summen aufhorchen. Eine Libelle mit strahlend blauem Leib erhob sich zu einem Flug über ihr Gebiet, das in einer Biegung des Teiches lag. Sie war so vollkommen, dass Peter von der Bewunderung für einen Gott erfasst wurde, der ein solches Geschöpf erschaffen hatte. Der Novize hatte stets alles über die Welt, in der er lebte, erfahren wollen, und dass er seine Studien nun nicht mehr fortsetzen würde, erfüllte ihn mit Scham und Trauer.

Am Ufer hockte er sich nieder und zog die Knie an den Leib. Verzweifelt starrte er über das Wasser. Seine Zukunft sah düster aus. Er hatte weder ein Handwerk noch etwas anderes gelernt. Es gab nur wenige Lehrstellen in der Stadt, und für die allermeisten war er bereits zu alt. Für einen Mann von fast neunzehn Jahren blieb fast nur noch eine Laufbahn übrig: die des Soldaten. Damit hätte er zumindest jeden Tag etwas zu essen und zu trinken und ein Bett zum Schlafen.

Er erhob sich und wanderte ziellos herum. Die Aussicht auf ein Leben als Soldat begeisterte ihn kaum, nicht nur, weil sein Leben als Schüler und Novize nicht die dafür notwendigen körperlichen Fähigkeiten ausgebildet hatte. Es würde ihm auch schwer fallen, die Befehle eines weltlichen Barons anzunehmen, nachdem er unter einem Abt gedient hatte.

Plötzlich hörte er in der Ferne ein Geschrei, das vom Marktplatz zu kommen schien. Sein Weg hatte ihn, ohne dass er es bemerkt hatte, an die Straße gebracht, die westwärts aus der Stadt führte. Unentschlossen schaute er nach links und rechts. Die Versuchung, Tavistock zu verlassen, war groß, einfach zu verschwinden und woanders sein Glück zu suchen, egal wie es aussehen mochte.

Aber er konnte nicht. Er hatte nichts, kein Geld, keine Arbeit, keine Energie. Peter hatte alles verloren. Es gab nichts, was er tun konnte, keinen Ort, an den er gehen konnte. Er fühlte sich ungeheuer einsam. Wenn Avice ihn erhört hätte, wäre er bereit gewesen, seine Berufung aufzugeben und in Armut mit ihr zu leben. Aber sie hatte ihn so vehement und endgültig abgewiesen, dass ihm nichts mehr geblieben war, für das es sich zu leben lohnte.

Mit gesenktem Kopf ging er zum Kloster zurück. Vor dem Tor hatte sich eine Menschenmenge versammelt, die Stöcke und Äste schwenkten. Zunächst hielt er sie für eine Gruppe von Gauklern, aber als er näher kam, sah er, dass einige der Männer Steine von der Straße auflasen und gegen das Tor warfen.

Er drehte sich um und lief den Hügel hinauf zum Jahrmarkt.

Hinter ihm ertönte ein Schrei, und als er sich umsah, stürmten einige Gestalten hinter ihm her. Er rannte los, und sein Herz klopfte. Junge Mönche wurden oft zur Zielscheibe des Spotts, aber diese Meute hatte anderes im Sinn. Sie suchte ein Opfer.

Plötzlich sah er einen Mann in schwarzer Kutte vor sich und lief auf ihn zu. Seine Verfolger kamen immer näher. Schwitzend hob er die Schöße seiner Kutte und rannte hinter dem anderen Bruder her.

18. Kapitel

Als ihre Tochter hereinkam, legte Marion ihre Arbeit beiseite und betrachtete sie. Sehr zu ihrem Verdruss bemerkte sie den Stolz in der Haltung Avices, wusste sie doch, dass sie ihn ihrer Tochter selbst vererbt hatte. Avice ignorierte ihre Eltern völlig, ging hochmütig an ihnen vorbei und nahm voll stiller Verachtung auf einer Bank Platz.

Arthur stimmte es traurig, sie so rebellisch zu sehen. Er liebte seine Tochter von ganzem Herzen und hätte einen Arm dafür gegeben, sie glücklich zu sehen. Und nun behandelte sie ihn mit so viel Respekt wie einen Bettler auf der Straße. Und all das wegen diesem Venezianer. Er seufzte und warf Henry, der an der Wand stand, einen Blick zu. Der Stallbursche wirkte gleichgültig. Er hatte, was ihn betraf, seine Pflicht getan und wartete darauf, den nötigen Beweis zu liefern, wenn es an der Zeit war.

Marion sprach mit sachlicher, ruhiger Stimme. »Avice, wir haben dich geholt, weil wir nun wissen, was wir mit deinem Verehrer, diesem Pietro da Cammino machen sollen.«

Avice schaute auf. »Und was wollt ihr machen?«

Ihr Vater schaute erneut zu Henry hinüber. »Avice, sein Vater verhandelt mit dem Abt, aber es gibt Dinge, die du wissen solltest.«

»Ich nehme an, der da ist dein Spion – lass ihn reden«, sagte Avice mit einem abschätzigen Blick auf Henry.

Der Stallknecht wand sich. Er hatte sich nicht auf diese Aufgabe gefreut, und seine junge Herrin schien nicht in der Stimmung, sie ihm leichter zu machen. »Miss Avice, ich habe versucht herauszufinden, was ich konnte, jedoch nicht um Euch zu betrüben, sondern weil ich Euch nicht ins Unglück laufen lassen möchte.«

»Mach voran, Mann! Sie will wissen, was du erfahren hast«, fuhr Marion ihn an.

»Vater und Sohn wohnen beim Abt, während sie Geschäfte mit ihm tätigen. Sie behaupten, sie seien reich, andere zweifeln daran. Möglicherweise wollen sie den Abt betrügen.«

»Unsinn!«

»Ihre Pferde sind von minderer Qualität – welcher reiche Mann würde sich mit solchen Tieren zeigen?«

»Vielleicht sind ihre eigenen Pferde krank geworden.«

»Vielleicht. Aber einige sagen auch, dass der Junge gefährlich sei. Er zog im Streit mit einem Mann ein Messer, der, den sie tot in der Nähe der Taverne gefunden haben. Manche Leute halten ihn sogar für den Mörder.«

»Manche Leute? Wer?«

»Selbst Mönche.«

Avice schüttelte den Kopf. »Wenn die Mönche das glaubten, würden sie es sicherlich ihrem Abt erzählen. Und würde der einen Mord verdächtigen unter seinem Dach beherbergen? Wohl kaum.«

»Avice, Henry sagt die Wahrheit«, bekräftigte ihre Mutter.

»Weil ihr diese Wahrheit hören wollt. Weil ihr wollt, dass ich John heirate und für den Rest meines Lebens unglücklich bin.«

»Mistress, ich habe das alles nicht erfunden. Ein Mönch hat es gesagt.«

Der Ton ihrer Stimme verschärfte sich. »Ein Mönch? War es vielleicht ein Novize? War es der Junge, der mit mir ausreißen wollte? War es Peter, dieser Narr?«

»Es spielt keine Rolle, wer es war, Mädchen«, brummte Arthur, aber sie beachtete ihn gar nicht.

»Soll das alles sein, die Aussage eines eifersüchtigen, besessenen Knaben, der mich so sehr begehrt, dass er dafür seinen Gott im Stich lassen will? Ihr könnt nicht beweisen, dass Pietro nicht reich ist. Dass er und sein Vater Gäste des Abts sind, bedeutet, dass der Abt selbst sie für ehrenwerte Männer hält, und doch verbreitet ihr böswillige Gerüchte, nur um mich vom Gegenteil zu überzeugen. Aber ich liebe Pietro, und ich werde ihn heiraten.«

»Das wirst du nicht, Avice. Du wirst Johns Frau«, ermahnte ihre Mutter sie.

»Das werde ich nicht. Ich war stets eine gehorsame und pflichtbewusste Tochter, aber dieses Mal sage ich nein. Lieber gehe ich ins Kloster, als mich für den Rest meines Lebens an John zu ketten.«

Sie stand auf und stürmte aus dem Zimmer.

Arthur schüttelte den Kopf. »Nicht das, worauf wir gehofft hatten.«

»Sie wird schon zur Vernunft kommen«, meinte Marion, aber es klang zuversichtlicher, als ihr zumute war.

»Henry, hol Avices Magd.« Als der Mann gegangen war, fuhr sie fort: »Arthur, Avice wird das Haus nicht verlassen, bis dieser ganze Unfug ein Ende hat. Wir können sie nicht mit diesem venezianischen Vagabunden herumlaufen lassen. Wer weiß, was sie in ihrem Wahn alles anstellt.«

»Wie du meinst«, sagte er und erhob sich.

»Wo willst du hin?«

»In die Taverne. Ich habe genug von all dem.«

»Du willst doch nicht etwa sagen, dass du sie in ihrem eigensinnigen Widerstand gegen unsere Pläne auch noch bestärkst?«

»Deine Pläne. Ich will nur, dass sie glücklich wird.«

»Das will ich auch. Ich glaube nur nicht, dass sie mit diesem Burschen glücklich wird.«

»Das mag sein, aber das scheint sie mit John erst recht nicht zu werden. Du nennst es eigensinnig, aber ist es nicht ebenso eigensinnig, sie in eine Ehe mit einem Mann zu treiben, den sie verachtet?« Bevor seine Frau darauf antworten konnte, hatte er den Raum verlassen.

Draußen blieb er nachdenklich stehen. Sicherlich hatte er Marion mit seinen Worten verletzt, aber er bedauerte sie nicht. Sie zog gegen die Camminos in die Schlacht, weil sie wollte, dass ihre Tochter in eine adlige Familie einheiratete. Ein verständlicher Wunsch, aber wenn Avice keine Dynastie begründen wollte? Er zögerte kurz und machte sich auf den Weg zur Schänke. Vielleicht würde er dort Ruhe und Frieden finden.

Sie kamen immer näher. Peter war sicher, dass sie bald angreifen würden, und bei dem Gedanken daran, was der Pöbel mit ihm machen würde, wenn er ihn erwischte, lief es ihm kalt den Rücken herunter.

Auch der andere Mönch hörte den Lärm. Als er die aufgebrachte Menge sah, duckte er sich in eine Gasse. Peter folgte ihm. Keuchend rannte er an den Häusern entlang. Wenn es ihm gelang, bis zur Gasse zu kommen, konnte er seinen Verfolgern entkommen.

Er hatte den Mönch nicht erkannt, dazu war er zu weit entfernt, aber er fragte sich, ob es sich um einen der Laienbrüder handelte. Es gab so viele davon; sie arbeiteten auf den Feldern, in der Schmiede oder der Holzmühle. Trotzdem hatte er das Gefühl, diesen Mann schon einmal gesehen zu haben, wenn auch nicht im Kloster.

Auf der Höhe der Gasse wagte er einen Blick zurück. Der Pöbel hatte die Straßenbiegung noch nicht erreicht. Er eilte in die schmale Straße und stand plötzlich einem Mann gegenüber, der in einer Hand eine zusammengewickelte Kutte trug. In der anderen hielt er einen schweren Knüppel.

Peter starrte ihn an. »Wieso verkleidest du dich als Mönch?«, fragte er, aber als Antwort hob der Mann nur den Knüppel. Peter hörte die Schreie der Menge, und ihm wurde klar, dass er sich hier in weitaus größerer Gefahr befand, ja dass die Menge, vor der er geflohen war, ihn retten konnte. Er wollte um Hilfe rufen, aber der Mann packte ihn und zerrte ihn in die Dunkelheit der Gasse. Der Mob rannte vorbei, ohne Peter zu sehen.

Beißender Rauch wehte durch die Taverne, und Arthur musste husten. Er hatte zur Abwechslung einmal Ale getrunken, zwei Viertel, aber nun wurde es Zeit, wieder nach Hause zu gehen. Er beglich die Rechnung und schritt den Hügel zum Haus hinauf. Seine Stimmung hatte sich wesentlich gebessert. Alles würde gut werden. Die Venezianer würden Tavistock bald verlassen, und Avice würde Pietro vergessen. Vielleicht fand sie sogar Gefallen an John.

Seine Frau hatte gar nicht Unrecht, dachte er mit vom Alkohol beseelten Optimismus. Natürlich sollte seine Tochter den besten Ehemann bekommen, der zu haben war, und auch wenn John hässlich war und weniger anziehend als ein Affe, so hatte er zumindest eines zu bieten: einen Stammbaum. Avice war nur noch zu jung, um das einzusehen. In der Tat, sie würde zur Vernunft kommen. Zumindest hoffte er das.

Die Straße war fast leer, bis auf eine johlende Menge junger Burschen, die Knüppel schwangen. Der Anblick versetzte ihn in Unruhe, denn immer wieder hörte man von solchen Horden, die durch die Gegend zogen und Streit suchten. Ein allzu aufdringlicher Blick genügte, um Prügel zu beziehen. Daher schaute er starr auf den Boden, als er an der Gruppe vorbeieilte. Als er seine Unterkunft erreicht hatte, bot sich ihm ein unwillkommener Anblick.

Pietro stand auf der anderen Straßenseite und schaute zum Fenster im oberen Stockwerk hinauf. Er machte den Eindruck, als habe er ein Geschäft gemacht und warte nur darauf, dass sein Diener ihm die Ware brachte. Arthurs gute Laune war mit einem Schlag verflogen. Der Alkohol, der ihn eben noch milde gestimmt hatte, stachelte nun seinen Zorn an.

Dieser unverschämte Lümmel! Welche Frechheit, das Haus zu belagern. Vielleicht stahl man in Pietros Heimat auf diese barbarische Weise die Herzen der Frauen, aber er würde sich lieber aufknüpfen lassen, als Avice einem solch aufdringlichen Kerl zu überlassen.

»Worauf wartet Ihr, Sir?«

Pietro drehte sich herum. Arthur hatte ihn aus romantischen Gedanken gerissen. Er hatte versucht, ein Gedicht für Avice zu verfassen – singen konnte er nicht – und gar nicht daran gedacht, dass sein Anblick nicht bei allen auf Freude stoßen würde. Arthur keuchte wie ein Jagdhund, der die Beute wittert.

»Nun?«, zischte er. »Wartet Ihr darauf, dass ich Euch Avice bringe wie das Lamm zur Schlachtbank? Oder wollt Ihr sie selbst wie ein Wolf aus meinem Heim entführen? Ihr habt den Frieden meines Hauses gestört, meine Tochter verwirrt, wahrscheinlich die Ehe zwischen ihr und dem Sohn eines Ritters gefährdet und meine Gattin erzürnt. Und nun wagt Ihr es, Euch vor meine Tür zu stellen, als hättet Ihr das Recht, sie hier zu erwarten!«

»Sir, ich hoffe nur auf einen kurzen Blick von Avice, das ist alles«, entgegnete Pietro. »Ich liebe sie …«

»Liebe! Ihr habt ja keine Ahnung, was das Wort bedeutet. Wenn Ihr sie wirklich liebtet, würdet Ihr ihrer Heirat mit dem Mann, dem sie versprochen ist, nicht im Weg stehen und sie nicht länger bedrängen. Seid Ihr ein Squire? John gehört einer alten Familie an, einer seiner Vorfahren war ein Earl – und was seid Ihr?«

»Sir, mein Vater ist wohlhabend, und er kann …«

»Wohlhabend? Was bedeutet mir das schon? Wohlhabend bin ich selbst, Geld brauche ich nicht.«

Pietros Gesicht rötete sich ob der Beleidigungen, aber er schwieg. Schließlich mangelte es seinem Vater augenblicklich auch noch an dem einzigen Vorteil, den er vorbringen konnte.

»Und außerdem«, fuhr Arthur fort, »habe ich keine Beweise für Euren Wohlstand. Wie kann ich mich auf Euer Wort verlassen?«

Das war der wunde Punkt. Das konnte Arthur eben nicht. Pietro und sein Vater schlugen sich schon eine Weile durch.

»Avice wird einen Mann heiraten, der sie verwöhnt, ein Mann, der sich gute Pferde leisten kann, der wirklich Geld hat, Land, ein Haus und Diener. Jemand, bei dem sie in guten Händen ist«, donnerte Arthur. »Keinen eitlen Hanswurst auf einem schäbigen Pony.«

Völlig erschüttert wich Pietro zurück. Die Wirkung seiner Worte bereitete Arthur ein diebisches Vergnügen. Nun setzte er dem armen Jüngling nach wie ein Ritter, dessen Gegner bereits alles Selbstvertrauen verloren hat.

»Ich halte Euch und Euren Vater für Schwindler. Ihr seid Betrüger und Hochstapler, und ich werde den Abt vor Euch warnen. Ihr wollt ihn übers Ohr hauen!«

Dass der junge Bursche sich nicht einmal verteidigte, brachte Arthur nur noch mehr in Rage. Jeder, den man derart beschuldigte, würde voller Empörung alles abstreiten, aber dieser Narr machte den Eindruck, als sei alles, was Arthur gesagt hatte, wahr. Dabei hatte er Pietro lediglich klarmachen wollen, dass er in der Nähe seiner Tochter nicht erwünscht war. Die Reaktion des jungen Mannes zeigte jedoch, dass in seinen Verdächtigungen mehr Wahrheit lag, als er es selbst für möglich gehalten hatte. Wenn dem wirklich so war, spielten die Camminos ein noch übleres Spiel, als selbst Marion befürchtet hatte.

Mehr brauchte er nicht zu sagen. Pietro starrte ihn mit einer Mischung aus Abscheu und Furcht an, drehte sich um und eilte zum Kloster zurück.

Seine Gedanken drehten sich nur um eines. Avice hatte versprochen, mit ihm zu fliehen, aber was, wenn sie Arthurs Anschuldigungen hörte? Würde sie ihre Meinung ändern? Zumindest würden ihr Zweifel kommen. Er stöhnte leise auf. Vielleicht wollte sie ihn dann nie mehr wiedersehen.

Nun konnte er auf keinen Fall mehr mit ihr davonlaufen. Auch sein Vater würde das nicht billigen. Nein, er musste bleiben.

Bei diesen Gedanken bog er um die letzte Ecke vor dem Kloster und sah die Menge, die sich vor dem Tor versammelt hatte.

Den größten Teil des Tages hatte Abt Champeaux in der Klosterkirche verbracht, wo Besucher vor dem Schrein St. Rumons und der Klostergründer Opfergaben dargebracht hatten. Aber noch weitere Pflichten warteten auf ihn. Die Almosen mussten verteilt werden, und dabei handelte es sich nicht nur um Essen. Seit fünfundzwanzig Jahren stellte er Geld für Kleidung und Schuhwerk für die Ärmsten bereit. Der Almosenverwalter hatte auf dem Jahrmarkt Stoffe für die Bürger gekauft, die sie sich nicht leisten konnten. Die Aussätzigen, die für die Dauer des Jahrmarkts geächtet waren, mussten mit Brot und ein paar Pennies versorgt werden. Das war der einzige Nutzen, den sie aus dem geschäftigen Treiben zogen. Das alles belastete die Schatulle des Abts enorm, auch die großen Mengen an Mehl, mit dem Brot für die Armen gebacken wurde, und der Wein, den alle Mönche tranken. Manchmal hatte Abt Champeaux das Gefühl, als sei Geld das Wichtigste in seinem Leben. Es bestimmte fast jeden Tag seine Gedanken.

Als er den Lärm hörte, nahm er zunächst nur an, dass der Wind die Geräusche des Jahrmarkts zu ihnen herübertrage. Erst als die Rufe immer lauter wurden und Schläge gegen das ächzende Tor dröhnten, eilte er hinaus.

Laienbrüder kamen ihm händeringend entgegen. »Was soll all das Gerufe und Geschrei?«, fragte er.

»Vater Abt, ein Aufruhr!«

Eine Sekunde lang schloss Champeaux die Augen. In anderen Klöstern und Abteien war es zu Unruhen gekommen, aber hier hätte er niemals damit gerechnet. Er hatte die Bewohner Tavistocks stets gerecht behandelt, seine Steuern waren mäßig, und er legte ihnen keine übertriebenen Pflichten auf. Es gab also keinen Grund, warum die Menschen auf die Barrikaden gehen sollten, es sei denn, sie hatten davon erfahren, dass Will Ruby von einem Mann in einer Mönchskutte überfallen worden war. »Wisst ihr, um was es geht?«

»Die Leute am Tor verlangen die Herausgabe der Venezianer.«

Champeaux sah sie verständnislos an. Was sollten die Camminos den Bewohnern getan haben? Er ging zur Pforte und schob den Riegel hoch. Als ein besorgter Mönch ihn daran zu hindern versuchte, schickte er ihn barsch davon. Sich zu verstecken war in solchen Fällen keine Lösung. Er stieß die Tür auf und trat hinaus.

Es war keine große Menge, vielleicht vierzig Menschen. Einige hielten Stöcke und Knüppel in den Händen, die meisten jedoch Krüge mit Ale oder Wein. Sie hatten wüste Drohungen ausgestoßen, doch als der Abt vor ihnen stand, verstummten sie schnell. Der Anblick des mächtigsten Mannes der Stadt raubte ihnen den Mut. Als er in die vom Alkohol geröteten Gesichter schaute, wandten alle ihre Blicke ab. Nervös traten sie von einem Fuß auf den anderen.

Auch die Rufe aus den letzten Reihen verhallten, und Stille senkte sich über die Straße.

»Meine Freunde, was tut ihr hier?«, fragte der Abt. Seine Stimme war laut und deutlich und hallte von den gegenüberliegenden Häuserwänden wider. »Wir begehen bald das Fest Sankt Rumons – eures Schutzheiligen und dem des Klosters – und ihr kommt betrunken und grölend herbei, als wolltet ihr seinen Schrein entehren. Glaubt ihr, der Heilige würde euch weiterhin beschützen, wenn ihr seine Abtei entweiht?«

»Es geht uns nicht um Sankt Rumon!«, rief eine Stimme von hinten, und der Abt schaute durch die Reihen, um den Sprecher zu identifizieren.

»Nicht? Aber ihr schlagt mit Knüppeln gegen sein Tor.«

»Nur weil man uns nicht hineinlässt!«

»Warum sollte man auch? Was würdest du tun, wenn der Pöbel vor deinem Haus steht, ihn hineinbitten? Also, was ist der Grund für diese Ruhestörung?«

Jetzt redeten so viele durcheinander, dass der Abt die Hand heben musste. »Nicht alle auf einmal. Du – sag du mir, was ihr wollt.« Er deutete auf einen Bergarbeiter, der seinen Blick stolz erwiderte. »Abt, Ihr beherbergt Verbrecher. Diese Venezianer, wir verlangen, dass Ihr sie hinauswerft.«

»Ihr verlangt, dass ich Gäste hinauswerfe, wo mich doch das Gesetz der Gastfreundschaft verpflichtet, sie aufzunehmen?«

»Das Gesetz verpflichtet Euch nicht, Wucherer und Diebe aufzunehmen, Abt.«

Zorniges Gemurmel erhob sich, und der Abt hob erneut die Hand. »Wer von euch klagt diese Männer an?«

»Man hat es uns erzählt«, entgegnete der Bergarbeiter, aber hinter ihm ließen bereits einige ihre Waffen fallen oder versuchten schamhaft, sie hinter dem Rücken zu verbergen.

»Meine Freunde, diese Männer sind meine Gäste, und ich kann euch versichern, dass sie weder gegen mich noch das Kloster oder die Stadt ein Verbrechen begangen haben.«

»Stimmt es denn nicht, dass sie Euch dazu bringen wollen, ihnen Eure Wolle zu verkaufen?«

»Niemand kann mich zwingen, etwas zu verkaufen. Aber wenn es euch beruhigt, kann ich euch versichern, dass ich ihnen nichts verkaufen werde. Also! Es gibt keinen Grund für euch, diese Männer zu verfolgen. Und nun zerstreut euch, bevor die Wachmänner euch unsanft forttreiben. Ich dulde keine Ausschreitungen vor meiner Tür, schon gar nicht zu Sankt Rumon. Meine Mönche haben schon genug zu tun. Sie müssen nicht auch noch eure Knochen schienen.«

Die Botschaft war unmissverständlich, aber die Menge hatte sich bereits so weit beruhigt, dass keine Gewalt mehr zu fürchten war. Der Abt kannte das Verhalten solcher Gruppen. Oft brachte sie der Genuss von Ale zusammen, und ein einziger Mann konnte sie zum Aufruhr anstacheln. Aber dann brauchte es oft auch nur einen anderen selbstbewussten Mann, um ihnen den Mut zu nehmen. Jetzt schauten die Männer eher betreten als aufrührerisch drein. Der Abt nutzte die plötzliche Stille, um das Kreuzzeichen zu machen, und damit war eigentlich alles beendet. Als wäre es das Signal zum Aufbruch, kehrte die Menge um, zurück zum Jahrmarkt und den Vergnügungen.

Erleichtert schaute der Abt ihnen hinterher. Es waren immerhin so viele gewesen, dass selbst die Wachen Schwierigkeiten gehabt hätten, ihrer Herr zu werden, wenn sie wirklich randaliert hätten. Daher war er froh, ihnen den Wind aus den Segeln genommen zu haben, bevor sie sich gegen das Kloster oder seine Mönche hatten wenden können.

Während die Männer den Hügel hinaufgingen, rief der Abt durch die Pforte: »Öffnet das Tor und lasst es auf.«

Als die großen Eichentore in ihren eisernen Angeln ächzten, warf der Abt einen Blick zurück. Nur ein paar Stöcke und Krüge zeugten noch von dem Aufruhr. Er hatte nicht übel Lust, die Männer zurückzurufen, damit sie ihren Müll mitnahmen, aber das wäre des Guten zu viel gewesen. Solch eine Demütigung hätte ihre Stimmung schnell wieder umschlagen lassen können.

Er wollte sich gerade wieder seinen Pflichten widmen, als er zwei Männer sah, die sich vorsichtig näherten, Pietro und sein Diener. Der Abt erwartete sie, nach außen hin ruhig und geduldig, innerlich jedoch bebend vor Zorn. Er war sicher, dass sie auf irgendeine Weise den Zorn der Bevölkerung erregt haben mussten.

»Geht es Euch gut?«

Pietro war bleich und sah erschöpft aus. »Ja, Mylord Abt, ich bin unverletzt.«

»Was hat diesen Wahnsinn ausgelöst? Wisst Ihr es?«

»Nein.« Pietro sah ihn zutiefst verblüfft an. »Ich befand mich auf dem Weg hierher, als ich die Männer sah, und ich verbarg mich vor ihnen.«

»Ich weiß es«, meldete sich Luke, der hinter Pietro stand. »Auf dem Marktplatz hat ein Mönch eine Predigt über die Wucherei gehalten, und er hat meinen Herrn namentlich als Wucherer bezeichnet. Er hat die Menge angestachelt, Mylord Abt.«

»Wer hat die Menge angestachelt? Was ist los?« Antonio trat zu ihnen. Er hatte ein Schläfchen gehalten und war vom Lärm vor dem Tor wach geworden.

»Ein Mönch?«, wiederholte der Abt nachdenklich. Mönche verursachten mit übereifrigen Predigten des Öfteren Probleme, aber dies war das erste Mal, dass es in Tavistock geschah. »Antonio, Ihr braucht nichts zu befürchten. Ein paar Hitzköpfe, das war alles.«

»Was sollte ich denn befürchten?«, fragte Antonio ahnungslos.

»Herr«, platzte Luke aufgeregt heraus. »Es war der gleiche Mönch, dem wir auf dem Weg in die Stadt begegnet sind und der auch in der Taverne auftauchte. Er predigte über das Geldverleihen und nannte es eine Sünde.«

»Es scheint, als könne man den Vorurteilen der Ungebildeten nicht entkommen«, meinte Antonio leichthin.

»Habt Ihr so etwas schon einmal erlebt?«, fragte der Abt.

»Ja, in Bayonne«, antwortete Antonio.

»Aber Herr, er sprach von Euch, er beschrieb Euch, nannte sogar Euren Namen. Der Mob war hinter Euch her!«, stieß Luke hervor. »Ich fürchtete, man wolle Euch ermorden.«

Pietro starrte Luke an und wandte sich an Champeaux. »Mylord Abt, ich glaube, es schadet der Abtei, wenn wir weiter hier wohnen, und für uns ist es ebenfalls gefährlich. Vielleicht wäre es besser, wir gingen fort.«

»Das geht nicht, Pietro«, wandte sein Vater ein. »Noch nicht.«

Der Abt sah ihn an. Offenbar dachte der Kaufmann an den Wollhandel. »Ihr wärt hier sicher, mein Freund, aber wenn es der Gedanke an unsere Verhandlungen ist, der Euch zurückhält, so muss ich Euch leider mitteilen, dass ich das Angebot ablehne.«

Antonio fuhr zusammen. »Aber Abt, das … ist die Summe zu niedrig? Ich kann sie noch erhöhen …«

»Nein, Antonio. Um den Pöbel zu beruhigen, gab ich ihm mein Wort, dass ich keinen Handel mit Euch abschließen würde.«

»Aber dieses Versprechen kam nur durch Druck zustande. Ihr müsst Euch nicht daran gebunden fühlen. Denkt doch an den Gewinn, der Euch entgeht.«

»Mein Wort ist mein Wort, Cammino«, sagte der Abt kühl. Antonio hob die Hände und ließ sie resigniert wieder sinken. Er konnte nicht fassen, wie das Schicksal sich gewendet hatte. Das war nun schon der zweite Schlag in diesem Jahr. Er sah an dem Abt vorbei durch das geöffnete Tor. Dort wo nun die Knüppel und Krüge lagen, hatten vor kurzem die Männer gestanden, die für seinen Ruin verantwortlich waren.

»In diesem Fall«, sagte Pietro mit einem Blick auf seinen Vater, »sollten wir unverzüglich aufbrechen. Wenn wir bleiben, bringen wir nur Gefahr.«

»Wie Ihr meint. Geht mit meinem Segen«, meinte der Abt gelassen.

Er sah den drei Männern nach, die durch den Innenhof zu ihren Zimmern gingen, und wollte sich gerade auf den Weg in sein Studierzimmer machen, als er etwas hörte.

Er drehte sich um. Simon und Baldwin kamen mit den Frauen den Hügel hinauf. Champeaux blieb stehen, um sie zu begrüßen, doch dann wurde die Gruppe von einem jungen Mann überholt, der an ihnen vorbeihetzte. Es war Daniel. Der blonde Jüngling blieb atemlos vor Champeaux stehen. »Mylord Abt, Ihr müsst kommen! Peter … er ist … er ist tot!«

19. Kapitel

Der Abt konnte den Anblick in der Gasse kaum ertragen. Vor ihm lag die gekrümmte Gestalt in der schwarzen Tracht seines Ordens. Vor der Gasse hatte sich eine Menschentraube gebildet, die Leute versuchten, zwischen den beiden Wachmännern, die ihnen mit gekreuzten Speeren den Zutritt verwehrten, einen Blick auf den Toten zu erhaschen.

Champeaux hatte in seinem Leben schon viele Leichen gesehen, Mönche, die am Fieber gestorben waren oder an Altersschwäche. Manch einer war verhungert. Aber der Tod dieses jungen Mannes stimmte ihn unendlich traurig. Peter hatte noch viele Jahre vor sich gehabt, er war gesund gewesen, und vielleicht wäre noch ein guter Mönch aus ihm geworden, wenn er das Mädchen vergessen hätte. Für viele Männer, die dem Orden beitraten, wurde das Gebot der Keuschheit zu einer schweren Bürde, aber auch dieser Jüngling hätte sich irgendwann damit abgefunden. Überall lauerten die Versuchungen, aber meistens wurden klare Entscheidungen getroffen, bevor das Gelübde abgelegt wurde.

Champeaux' einziger Trost bestand darin, Baldwin und Simon an seiner Seite zu wissen. Der Ritter bückte sich gerade über den Toten und betrachtete ihn voller Mitleid.

»Wie ist er gestorben, Sir Baldwin?«

Baldwin schaute kurz hoch. »Er hat sich die Pulsadern aufgeschnitten.«

Der Ritter rollte den Leichnam langsam auf die Seite und untersuchte Peters Rücken.

»Er ist noch nicht lange tot. Der Körper ist noch warm, das Blut kaum geronnen. Es gibt keine Wunde, die vermuten lässt, dass ihn jemand ermordet hat. Nur die Schnitte an den Handgelenken. Es scheint …«

»Ich weiß, Sir Baldwin«, sagte der Abt leise. »Er hat sich das Leben genommen.«

Der Ritter schwieg, rollte den Körper wieder auf den Rücken und betrachtete die Wunden.

»Seine Hände sind zu Fäusten geballt, als habe er sich verteidigen wollen«, sagte Simon.

»Fast jeder wird irgendwann einmal aus medizinischen Gründen zur Ader gelassen«, meinte der Abt. »Er wusste sicherlich, dass das Blut schneller läuft, wenn man die Fäuste ballt.«

Der Ritter nickte. »Es ging sanft und schnell. Der Junge ist schnell bewusstlos geworden, da er sich beide Adern geöffnet hatte.« Er sah die kummervolle Miene des Abts. »Er hat nicht lange gelitten, Mylord.«

»Dank für Eure Worte, Sir Baldwin. Der arme Bursche, zumindest sind ihm viele Qualen erspart geblieben, wenn auch nicht die Qual, eine solche Entscheidung zu treffen. Es ist ein Akt des Teufels, eine Sünde gegen Gott.«

Jeder wusste, dass Selbstmord eine Tat war, die alle verurteilten. Ein Selbstmörder konnte daher nicht in geweihter Erde begraben werden.

»Warum hat er es getan?«, fragte Simon sich laut.

Der Abt schwieg. Er wollte nicht darüber sprechen, dass der Novize für ein Mädchen entbrannt war. »Er hat die Nacht nicht im Kloster verbracht«, sagte er nur. »Ich glaube, sein Geist war verwirrt.«

»Was soll mit ihm geschehen?«, fragte einer der Wachmänner. »Wird er an der Kreuzung verscharrt?«

Seine Stimme klang so hämisch, dass der Abt sich umwandte. Der Wachmann grinste, es schien ihn zu freuen, dass selbst ein Mönch derartig fallen konnte. Er rechnete nicht mit der heftigen Reaktion des Abts.

»Glaubst du, wir werden ihn wie einen Verbrecher behandeln, weil er die Qualen des Bösen erdulden musste, eine langsame und grausame Folter, von der du dir keine Vorstellung machst? Glaubst du, wir entledigen uns seiner, weil er den Schmerz nicht länger ertragen konnte? Du und deine Familie, ihr alle werdet von den Mönchen dieser Abtei beschützt, die ihr Leben Gott gewidmet haben. Wie kannst du es wagen zu spotten, wenn einer von uns zu schwach ist? Gott hat diesen Mann zu sich genommen. Er hat sich das Leben genommen, nachdem er viele Tage mit seinen inneren Dämonen gerungen und sein Geist sich verwirrt hatte. Und du erdreistest dich vorzuschlagen, man solle ihn wie einen gemeinen Galgenvogel verscharren. Peter wird auf dem Friedhof der Abtei beigesetzt werden, so als wäre er auf natürliche Weise gestorben. Sag das auch all deinen Freunden!«

Simon wunderte sich über den plötzlichen Ausbruch des Abts, und auch der Wachmann sah ihn entsetzt an. Er murmelte eine Entschuldigung und trat einen Schritt zurück, während der Abt einen tiefen Seufzer ausstieß, als hätten ihn seine Worte völlig erschöpft. Er schaute auf die Leiche herab. »O Peter, warum musste es so weit kommen?«

Der Vogt wollte den Abt wegführen. Der Tod des Mönchs hatte den älteren Mann bis ins Innerste getroffen. Als Simon ihm nahe legen wollte, diesen elenden Ort zu verlassen, fiel sein Blick plötzlich auf den Knüppel.

Er lehnte in einiger Entfernung an der Mauer, ein Eichenknüppel, der oben abgerundet war. Niemand würde eine solch nützliche Waffe irgendwo zurücklassen. Er packte ihn und hielt ihn ins Licht. Es war ein gutes Stück, das Holz zeigte keinerlei Risse oder Sprünge. Wenn der Knüppel Peter gehört hatte, war es dann möglich, dass der Novize für die Diebstähle verantwortlich war? Hatte er Will Ruby niedergeschlagen? Auch andere Männer waren angegriffen worden – von Peter?

Die Wachmänner bauten sich vor Jordan Lybbes Stand auf, gingen am Tresen vorbei und schoben Hankin vor sich her. Long Jack packte ihn am Arm und hielt ihm den Mund zu. Der Junge war allein. Lybbe war fort, und es gab niemanden, der ihn beschützt hätte.

Die benachbarten Händler, die allesamt Schutzgeld bezahlt hatten, waren nicht überrascht, als sie das sahen. Es war bekannt, dass sich Lybbe den Wachmännern widersetzt hatte, und es war klar, dass sie wiederkommen würden, wenn er seinen Stand verließ. Aber sie wandten sich ab und taten, als hätten sie nichts gesehen. Es hatte keinen Sinn, sich verprügeln zu lassen, weil man die Waren eines Konkurrenten schützte, besonders nicht, wenn dieser Konkurrent verhaftet worden war. Neuigkeiten verbreiteten sich schnell unter Kaufleuten.

»Das gehört alles deinem Herrn, nicht wahr, mein Junge?« Long Jack deutete auf die ausgestellten Waren. »Das alles gehört Jordan Lybbe. Oder besser gehörte, denn jetzt nehmen wir es uns.«

Hankin starrte zu ihm hinauf. Sein Herr, der Mann, der für ihn wie ein Vater war, war verschwunden, und diese Männer wollten seine Waren stehlen. Hankin hatte Angst, aber Lybbe hatte ihn vor dem Hungertod gerettet, als seine Eltern gestorben waren. Der Junge hatten niemanden mehr außer Lybbe, ihm war er treu ergeben. Und nun kamen Diebe und wollten seinem Herren alles nehmen, was er besaß.

Long Jack hielt noch immer seinen rechten Arm, aber mit dem linken griff der Junge nach dem Messer in seinem Gürtel und stach zu. Der Wachmann brüllte auf, ließ den Jungen los und starrte ungläubig auf die blutende Wunde. »Du kleiner Bastard!«

Hankin krabbelte hinter die Stoffballen im hinteren Teil des Stands. Er hatte furchtbare Angst vor den Männern, verspürte aber dennoch Genugtuung. Es war ihm egal, dass sie ihn jetzt wahrscheinlich übel verprügeln würden. Er würde sich wehren. Er hockte zwischen den Ballen, das Messer in der Hand, und wartete.

Als sein Lehrling das Messer zerbrach, war Will Ruby äußerst ungehalten. Die schmale Klinge gehörte zu seinen bevorzugten Werkzeugen, besonders wenn es darum ging, kleinere Tiere wie Kaninchen oder Hasen zu zerlegen. Der Narr hätte niemals versuchen dürfen, damit den Hals einer Gans zu durchtrennen. Kein Wunder, dass die Klinge zerbrochen war – für derartige Aufgaben war sie viel zu fein.

Es gab auf dem Jahrmarkt auch einen Messerschmied. Will beschloss, sich das Angebot des Mannes anzuschauen. Wenn er irgendein ähnliches Messer bekommen konnte, würde er es kaufen. Er hatte schon so viel verdient, dass er sich die Ausgabe leisten konnte, und nach den beiden schrecklichen Erlebnissen, dem Fund der Leiche und dem Überfall auf ihn, würde ihm der Kauf eines schönen Werkzeugs gut tun. Vorsichtig betastete er seinen Hinterkopf. Die Beule tat noch weh, aber sonst schien kein größerer Schaden entstanden zu sein. Wenn man davon absah, dass der Lehrling das Messer kaputtgemacht hatte, während Ruby sich wegen seiner Kopfschmerzen etwas ausgeruht hatte.

Auf dem Weg zum Messerschmied kam er bei den Tuchhändlern vorbei. Die meisten kannte er und nickte ihnen freundlich zu. Sie hatten auch schon bei ihm gekauft, und er wusste, dass ein fröhlicher, gut gelaunter Händler mehr verdient als ein mürrischer.

Plötzlich sah er eine Gruppe von Menschen vor einem Stand. Ruby ging näher heran.

Die Wachmänner standen vor einer Markise, Long Jack trug einen Verband um die Hand. Er nickte, und sie betraten den hinteren Teil des Standes. Kurz darauf ertönte ein heller Schrei, stirnrunzelnd hörte Ruby die Flüche der Männer. Dann zogen zwei von ihnen den Jungen heraus, Long Jack folgte ihnen mit einem Messer in der Hand.

»Was geht hier vor?«, fragte Ruby seinen Nachbarn.

»Er wollte die Waren seines Herrn schützen, der dumme Bube.«

Zwei Wachmänner hatten den Jungen gepackt und legten ihn über ein Fass. Ein dritter hielt einen Knüppel und musterte die Menge höhnisch. Long Jack entledigte sich seines schweren Ledergürtels. Er hob ihn in die Luft und ließ ihn auf Hankins Rücken hinabsausen.

Ruby sah den Schmerz auf dem Gesicht des Jungen, als der Riemen auf seinen schmächtigen Rücken knallte. Long Jack holte zu einem zweiten Schlag aus. Niemand rührte sich. Alle schwiegen und seufzten leise auf, als der Gürtel erneut hinabsauste.

Ruby kannte die Wachmänner. Sie hatten auch ihm in den letzten drei Jahren Schutzgelder abgeknöpft. Jeder wusste, dass sie die Händler erpressten, aber niemand unternahm etwas dagegen. Auch der Abt musste Kenntnis davon haben, dass sie ihr Amt missbrauchten, aber er tat nichts. Und ohne sich der Unterstützung des Abts sicher zu sein, wollte niemand ihnen entgegentreten.

Der Riemen sauste erneut durch die Luft. Das Gesicht des Jungen war schweißüberströmt. Er sah die Umstehenden flehentlich an. Aber alle wandten schamhaft den Blick ab. Ruby spürte, wie seine Kopfschmerzen mit jedem Schlag stärker wurden.

Schließlich ertrug er es nicht länger. Plötzlich wurde ihm alles zu viel, die Schmerzen des Jungen, seine eigenen, die Frechheit, mit der die Wachmänner ihre Verbrechen begingen, in einer Stadt, die von Dieben und Mördern überschwemmt schien. Sein Blut geriet in Wallung.

Unwillkürlich stieß er ein wütendes Knurren aus. Er rannte auf die Männer zu, entriss Long Jack den Gürtel und trat ihm die Beine weg. Der stürzte zu Boden, und Ruby griff die anderen an. Einen Augenblick schienen sie von seinem plötzlichen Ausbruch und seinen Flüchen völlig schockiert. Der Mann mit dem Knüppel konnte nicht mehr reagieren, als Ruby mit dem Gürtel ausholte und ihn mit der Schnalle mitten auf die Stirn traf. Der Mann fiel zu Boden, als hätte man ihm einen Axthieb verpasst. Die anderen beiden ließen den Jungen los und wichen zurück. Einer legte die Hand an sein Messer.

Ruby warf den Gürtel beiseite und beugte sich mit beruhigenden Worten über den Jungen. Die beiden Wachmänner sahen einander an und schienen sich auf ihn stürzen zu wollen, als eine Stimme ertönte.

»Jetzt reicht es! Schnappen wir uns die Hunde!«

Der Wachmann zog sein Messer. »Du wagst es, uns anzugreifen?«, schrie er und richtete den Dolch auf einen grimmig dreinschauenden Schuster.

»Ja!« Noch bevor der andere etwas tun konnte, stürzte sich der Schuster auf ihn. Der Wachmann wich zurück, und der Hohn in seinem Blick wich nackter Angst, als er sah, dass andere dem Schuster zu Hilfe kamen. Den Menschen, die zuvor noch so feige herumgestanden hatten, war klar geworden, dass sich die gefürchteten Wachmänner dem Angriff eines einzelnen hatten beugen müssen. Jetzt fühlten sie sich mutig. Dreißig Händler und Bürger stürzten sich auf die Männer und entwaffneten sie.

Die beiden wurden an einen Pfosten gefesselt, Long Jack und sein Kumpan an den anderen. Dann prasselten Gürtelhiebe auf die vor Schmerzen und Angst brüllenden Wachmänner herab, und als die Händler genug davon hatten, holten sie faules Obst und bewarfen die Gauner damit.

Ruby beteiligte sich an alldem nicht. Er hatte Hankin in die Arme genommen und trug den schmächtigen Jungen an den schreienden Wachmännern vorbei. Auf dem Weg zu seinem Stand spürte er plötzlich eine Hand auf seinem Arm.

»Geht es dem Kind gut?«

»Ja, Bruder.« Ruby erkannte den Mönch. »Er ist geschlagen worden, aber es ist nicht allzu schlimm.«

»Warum haben sie das getan?«, fragte Hugo kopfschüttelnd.

»Sie wussten, dass sein Herr verhaftet wurde.«

»Wer? Der Besitzer des Standes?«

»Ja, Bruder, habt Ihr nicht davon gehört? Es war Jordan Lybbe. Offenbar ist er ein Gesetzloser. Er sitzt im Gefängnis, und alle halten ihn für den Mörder des armen Torre.«

»Jordan Lybbe – ein Gesetzloser?«, wiederholte Hugo verwirrt. »Das kann nicht sein.«

Sinnierend untersuchte Simon den Knüppel. Wenn Peter Ruby und die anderen Männer tatsächlich überfallen hatte, mochte es vielleicht das Beste gewesen sein, dass er seinem schändlichen Leben von eigener Hand ein Ende gesetzt hatte.

Am Gesicht des Abtes konnte Simon ablesen, dass er ähnliche Überlegungen anstellte, auch ohne den Knüppel gesehen zu haben. Der Vogt fragte sich, was er in der Beichte am gestrigen Abend von Peter gehört haben mochte. Baldwin hatte schon zuvor Zweifel an dem jungen Novizen gehabt.

Simon wollte dem Abt nicht noch mehr Kummer bereiten, aber als sein Vogt musste er seine Pflichten erfüllen. »Sir?«

Abt Champeaux wandte sich zu ihm, und als er den Knüppel sah, weiteten sich seine Augen.

»Was gibt es?«, fragte Baldwin und richtete sich mit einem leisen Ächzen auf. »Oh. Ein Knüppel, und ein recht schwerer dazu. Wo war er?«

Simon deutete auf die Stelle. »Vielleicht haben ihn seine Taten angeekelt, er hatte ihn beiseite geworfen, als er die Gasse mit dem Entschluss betrat, sich das Leben zu nehmen.«

»Vielleicht«, sagte Baldwin, klang dabei jedoch wenig überzeugt. »Ich frage mich jedoch, warum er überhaupt hierher gekommen ist. Selbstmörder begehen ihre Tat meistens zu Hause.«

»Er dachte wie ein Mönch«, entgegnete der Abt. »Er wollte die Klostermauern nicht mit seinem Blut besudeln.«

»Wenn er dachte wie ein Mönch, warum hat er sich dann überhaupt umgebracht und sein Seelenheil aufs Spiel gesetzt?«, erwiderte Baldwin kühl.

Er kniete sich noch einmal neben die Leiche und hielt plötzlich inne. Er löste die Finger, die Peter zur Faust geballt hatte, und betrachtete sie eingehend. Champeaux schickte sich bereits an zu gehen, als Baldwin aufschaute. »Abt, kommt doch bitte einmal her.«

»Was gibt es, Sir Baldwin?«, fragte er, offenbar noch verstimmt über die letzte Bemerkung des Ritters.

»Das hier«, sagte Baldwin leise.

Simon sah, dass Finger und Handfläche von tiefen Schnitten durchzogen waren. Er verzog das Gesicht, als er sich vorstellte, wie das Messer die Haut aufgeschlitzt hatte.

»Und, Sir? Soll ich mich jetzt auch noch für die letzten Wahnsinnstaten des Jungen interessieren? Er ist tot, und ob er, sich verstümmelt hat, interessiert mich nicht mehr«, sagte der Abt fast barsch.

»Das sollte es aber. Diese Spuren habe ich nur an den Händen von Männern gesehen, die sich gegen einen Angreifer gewehrt hatten. Warum sollte sich jemand, der sich die Pulsadern öffnet, zuvor die Hände zerschneiden? Aber jemand, der von einem anderen mit einem Messer angegriffen wird, packt in seiner Verzweiflung manchmal die Klinge …«

»Er wurde angegriffen?«

»Ja, Abt, dieser Junge ist kein Selbstmörder. Diese Verletzungen zeigen, dass er sich vor seinem Mörder schützen wollte. Mylord Abt, Peter ist getötet worden.«

»Wer tut so etwas?«, flüsterte der Abt entsetzt.

Baldwin zuckte mit den Schultern. »Das weiß ich nicht. Vielleicht der Dieb, den wir suchen, vielleicht der Mann, der auch Torre umgebracht hat. Dazu würde der Knüppel passen. Vielleicht hat Peter den Dieb in der Gasse gesehen, und vielleicht hat der Dieb den Knüppel weggeworfen, weil er ihn verraten hätte, oder er ist davongerannt, nachdem er Peter getötet hatte. Vielleicht wollte er auch den Verdacht auf den Jungen lenken. Aber das Wichtigste ist – Peter wurde ermordet, er hat sich nicht das Leben genommen.«

»Sir Baldwin, in all meiner Verzweiflung spendet Ihr mir einen Funken Hoffnung.«

»Wir müssen seinen Mörder finden.«

»Wer begeht ein solch scheußliches Verbrechen?«

»Wir haben einen Mann verhaftet, der im Besitz der Waffe aus Torres Messergurt war. Es ist möglich, dass er Peter getötet hat, aber …«

»Was, Sir Baldwin?«

»Bevor ich ihn festnahm, waren Jeanne und Margaret längere Zeit an seinem Stand«, sagte Baldwin nachdenklich. »Und der Novize kann nicht lange hier gelegen haben, zu viele Menschen kommen hier entlang. Aber unser Mann ist schon über eine Stunde im Gefängnis. Wir werden ihn befragen. Und es gibt noch etwas – dieser Mönch hatte sich in ein Mädchen verliebt.«

»Ich weiß«, räumte der Abt ein. »Ich versuchte ihn von seiner Schwärmerei abzubringen, aber ohne Erfolg.«

»Gestern Abend sah ich ihn in der Nähe des Marktes. Ich glaube, dieses Mädchen hat ihm das Herz gebrochen. Wir müssen auch mit ihr sprechen, vielleicht kann sie uns einen Hinweis geben.«

»Was könnte sie Euch sagen?«, fragte der Abt.

»Vielleicht war es nicht der Dieb, der in der Stadt sein Unwesen treibt, sondern ein Rivale um die Gunst des Mädchens.«

»Aber sie hatte Peter abgewiesen. Wenn es einen anderen gab, so wusste er, dass Peter kein Rivale für ihn war«, wandte der Abt ein.

»Das stimmt. Aber sie hat ihn so brüsk abgewiesen, dass ich mehr darüber wissen möchte. Irgendetwas muss der Auslöser gewesen sein. Ihre Zurückweisung hat ihn völlig zerstört. Ich werde mit ihr sprechen.«

»Dann sprecht mit ihr. Meinen Segen habt Ihr. Ich kann Euch sagen, wo Ihr sie findet, Peter hat gestern davon gesprochen.« Die Stimme des Abtes verhärtete sich. »Aber zuerst sprecht mit dem Mann im Gefängnis und findet heraus, was er zu seiner Verteidigung sagen kann.«

20. Kapitel

Wie haben sie herausgefunden, dass du etwas damit zu tun hast?«, fragte Elias.

»Der Vogt kam an meinen Stand, um Stoffe zu kaufen«, sagte Jordan kopfschüttelnd. »Und ich Narr habe ihn mit dem Messer geschnitten, das ich bei dem Mann benutzt hatte. Der Ritter hat das Wappen vom Messergurt erkannt.« Er stand am Fenster. Die Zelle stank nach Fäkalien. Sein Bruder roch nach Schweiß und Angst. Auf dem Boden lag ein Stück Brot, das die Ratten angenagt hatten, ein Eimer Wasser stand daneben. Ein mit Asche gefüllter Kasten diente als Abort. Immerhin wehte durch das vergitterte Fenster frische Luft, und Lybbe lehnte sich dankbar gegen das Eisen. »Ich bin selbst schuld. Ich hätte niemals zurückkommen dürfen, aber ich konnte nicht anders.«

»Aber du wusstest doch, dass du dich geradewegs unter den Galgen des Abts begeben würdest.«

»In Bayonne ließ es sich aushalten, aber ich bin ein Kind des Moors. Könntest du in einem Land leben, und sei es noch so schön, ohne den Anblick der Moore? Dartmoor ist nicht irgendein Ort. Wenn du hier geboren bist, ist es ein Teil von dir. Ich habe es immer vermisst. Und dich habe ich auch vermisst, du alter Narr. Immerhin bist du mein Bruder.«

»Ich werde ihnen erzählen, wie es geschehen ist.«

»Dazu ist es ein bisschen zu spät«, meinte Jordan. »Es tut mir Leid, dass ich dich in diese Sache hineingezogen habe, Elias. Ich hätte in der Fremde bleiben sollen.«

Zum Bedauern blieb jedoch keine Zeit. Es war nicht seine Schuld, wie die Dinge sich entwickelt hatten, aber irgendwie musste er diesem Sumpf entkommen. Seine größte Sorge galt Hankin. Was würde der Junge ohne ihn machen? Er hatte ihn nach dem Tod seiner Eltern gerettet, und nun schien es, als solle seine Dummheit den Jungen ein zweites Mal zur Waise machen. Noch nie hatte er die Verantwortung für das Kind so deutlich gespürt. Er wusste nicht einmal, wie es Hankin derzeit ging. Auf einem Jahrmarkt lauerten viele Gefahren.

Über alles fiel jedoch der Schatten des Galgens. Er sah ihn vor sich, aber dieses Mal baumelte ein Mann daran, und dieser Mann war er selbst. Seine Stimme klang belegt. »Mach dir keine Sorgen, Elias. Ich erzähle ihnen alles. Du sollst nicht länger für mich leiden.«

»Ihr beide werdet uns erzählen, was geschehen ist«, unterbrach sie Simon, der in der Tür stand. »Komm, Elias, und du auch, Lybbe.«

Sie folgten ihm hinaus ins Sonnenlicht. Schon hatte sich eine Menschenmenge eingefunden, die hören wollte, warum Lybbe verhaftet worden war. Baldwin beobachtete die Städter. Er wollte keinen weiteren Aufruhr. Nur gut, dass Edgar am Gefängnis gewartet hatte, nachdem sie Lybbe dorthin gebracht hatten. Ohne seinen Mann hätte Baldwin sich schutzlos gefühlt.

Simon erriet seine Gedanken und verfluchte stumm die Neugier der Leute. Es gab immer das Risiko, dass irgendein Hitzkopf die Menge anstachelte, einen vermeintlich Unschuldigen zu befreien oder den Pöbel zum Lynchmord aufrief. Neben der Zelle befand sich ein Raum, in dem manchmal Versammlungen abgehalten wurden, und er führte die beiden Gefangenen dort hinein. Edgar und der Wachmann Daniel postierten sich an der Tür.

»Elias«, begann Simon. »Ist dieser Mann wirklich dein Bruder?«

Lybbe antwortete statt seiner. »Ich bin in der Tat sein Bruder. Ich habe diesen Ort vor vielen Jahren verlassen und in der Gascogne gelebt, aber vor kurzem bin ich zurückgekehrt.«

»Hast du Roger Torre getötet?«

»Nein«, antwortete Lybbe fast gleichgültig. »Er war bereits tot, als wir ihn fanden.«

»Dann erzählst du uns besser, was geschehen ist.«

»Nun gut. Ich saß an jenem Abend mit Elias in der Taverne. Ich hatte ihm mein Kommen nicht ankündigen können, ich wusste nicht einmal, ob er noch lebte, aber ich fand die Taverne und versuchte mein Glück. Die Wirtin erzählte mir, dass Elias des Öfteren Gast sei, und ich wartete auf ihn. Als er auftauchte, schickte ich die Wirtin zu ihm. Wir unterhielten uns lange, und dann lud er mich in sein Haus ein. Ich erinnere mich, dass die Gebetsglocke läutete, als wir gingen. Elias erzählte mir von dem Unrat, den er noch beiseite schaffen musste, und ich bot ihm meine Hilfe an, damit er keine Strafe zahlen musste. Wir machten uns also an die Arbeit …«

»… und fanden Torre«, fuhr Elias fort. »Er lag unter dem Haufen, ich trat auf seinen Arm.«

»Er lag auf dem Bauch, so als habe ihn jemand dorthin geschleift und mit dem Unrat bedeckt«, erklärte Lybbe.

»Auf dem Bauch?«, fragte Baldwin.

»Ja, Sir.« Lybbe seufzte. »Er war tot, aber sein Kopf war noch auf den Schultern.«

»Und du hast ihn abgetrennt?«, fragte Simon.

Lybbe richtete sich auf. »Ich glaubte, und das tue ich immer noch, dass er sterben musste, weil ihn jemand mit mir verwechselt hat. Ich bin sicher, man wollte mich töten, nicht Torre.«

Simon beugte sich vor. »Erzähl weiter.«

»Sir, ich habe zwanzig Jahre in der Gascogne gelebt. Ich zog über die Märkte und hatte in Bayonne ein Geschäft. Im letzten Jahr fand dort ein großer Markt statt, und die Leute kamen von überall her, um dort ihre Waren zu verkaufen oder etwas zu erwerben. Die Venezianer waren auch da – die Camminos. Sie wohnten beim Abt und kauften in großen Mengen Zinn auf, zu sehr guten Bedingungen, weil sie sich auf Garantien des Abts bezogen. In dieser Zeit kam es häufig zu Überfällen. Der oder die Täter wurden nicht gefunden, obwohl mehrere Männer festgenommen wurden. Auch am letzten Tag kam es zu einem Überfall – ein Händler aus dem Norden war das Opfer, und da er gewarnt worden war, hatte er ein Messer bei sich, aber es hat ihm nichts genutzt – er wurde erstochen.

Die Städter gerieten in Rage. Sie gingen auf die Straße und suchten nach Verdächtigen. Die Venezianer fühlten sich bedroht und kündigten dem Abt ihre Abreise an. Wahrscheinlich wollte er sie auch nicht mehr im Kloster haben, und er ließ sie ziehen. Sie flüchteten im Morgengrauen, zusammen mit ihrem Diener, und sie nahmen das Zinn, ohne es bezahlt zu haben. Es wurde Zeter und Mordio gerufen, und glücklicherweise hatten andere Reisende sie gesehen, und man konnte ihnen folgen. Die Verbrecher mussten ihr Packpferd mit all dem Zinn zurücklassen, bevor ihnen die Flucht gelang.«

»Man hat sie nicht erwischt?«

»Nein, Sir. Und als ich mit Elias in der Taverne saß, sah ich sie hereinkommen. Zunächst wusste ich sie nicht einzuordnen, aber irgendwie kam mir das Gesicht des ältesten Mannes bekannt vor. Kurz darauf verließen sie die Schänke wieder. Erst später kam ich darauf, wer sie waren. Als wir die Leiche fanden, erwähnte Elias, dass der Tote mir von der Statur her sehr ähnlich war. Da fiel mir ein, wer die Männer aus der Taverne waren – die Camminos, die Diebe aus Bayonne.

Mir kam der Gedanke, dass sie mich vielleicht längst erkannt hatten. Dann wäre ich eine Gefahr für sie, denn ich könnte sie ja ebenfalls erkannt haben und anklagen. Wenn sie auch hier jemanden betrügen wollten, wäre ihnen sicher daran gelegen, mich zum Schweigen zu bringen, bevor ich ihre Pläne durchkreuzen konnte. Vielleicht haben sie Torre im Dunkeln für mich gehalten! All das schoss mir durch den Kopf, als ich vor der Leiche stand. Ich war sicher, dass es eine Verwechslung gegeben hatte und dass die Venezianer die Täter waren. Daraus ergab sich jedoch auch, dass sie mich für tot hielten.«

Er zögerte, doch Simon bat ihn weiterzusprechen.

»Nun, ich erzählte Elias, was ich dachte, aber er zitterte wie Espenlaub, und ich schickte ihn in die Taverne zurück, damit er seine Nerven mit einem Schluck Ale beruhigte.«

»Warum hast du nicht Zeter und Mordio gerufen?«, fragte Simon streng.

»Ich konnte es nicht fassen, dass sie mich hatten töten wollen. Wenn sie ihren Fehler bemerkten, würden sie es sicher ein zweites Mal versuchen. Aber ich hatte keine Beweise. Ich konnte dem Marktvogt kaum erklären, dass ich die Gäste des Abts für Mörder hielt. Ich wusste einfach nicht, was ich machen sollte. Aber dann dachte ich, was, wenn sie gar nicht merken, dass sie den Falschen getötet haben? Was, wenn ich die Identität des Opfers verbergen würde? Vielleicht blieb mir dann genug Zeit, sie im Glauben zu lassen, sie hätten mich ermordet, bis ich Beweise für ihre Taten liefern konnte. Mir kam der Gedanke, meine Kleidung mit der des Toten zu tauschen. Aber ich musste noch etwas tun.«

Er schaute auf, blass, aber ungebrochen. »Ich wollte den königlichen Frieden nicht stören. Nur ich kannte das Geheimnis dieser Männer, und ich wollte sie entlarven. Aber ich brauchte Zeit, um herauszufinden, was die Camminos hier in Tavistock im Schilde führten. Versteht doch, Torre war bereits tot, was ich tat, hat ihm nicht mehr wehgetan. Aber es war nicht so leicht, den Kopf abzuschneiden.« Es fiel Lybbe sichtlich schwer weiterzureden. »Zuerst versuchte ich es mit dem Messer, merkte aber schnell, dass ich etwas Größeres brauchte. Ich ging ins Haus meines Bruders, wo ich eine Sichel fand. Damit hackte ich den Kopf ab. Dann bedeckte ich die Leiche wieder mit Müll, aber so, dass man sie schnell entdecken würde.«

Baldwin sah ihn an. »Würde der Mörder nicht misstrauisch werden, wenn er erfuhr, dass jemand die Leiche enthauptet hatte?«

»Ich habe nicht lange überlegt. Ich dachte nur daran, dass sie mich für tot halten sollten.«

»Du hättest die Wachen rufen können und die Männer verhaften lassen. Wozu diese unwürdige Charade?«

Lybbe schwieg eine Weile. »Wie ich schon sagte, sie wohnten beim Abt, er schien sie wie Freunde zu behandeln. Und die Wachmänner hatten mich bereits zweimal angegriffen. Wie konnte ich ihnen trauen? Wenn die Venezianer sie bestachen, würden sie eher mich verhaften.«

»Ich verstehe. Erzähl weiter.«

»Dann habe ich den Kopf im Garten meines Bruders versteckt. Ich fand einen Sack, steckte ihn hinein und vergrub ihn. Anschließend bin ich zu meinem Stand zurückgegangen.«

Simon wandte sich an den Koch. »Elias, warum um alles in der Welt hast du uns nichts davon erzählt? Warum hast du dein Leben riskiert, wenn du mit all dem nichts zu schaffen hattest?«

»Ich hatte Angst. Ich war sicher, dass man uns beide wegen des Mordes an Torre hängen würde. Als ich verhaftet wurde, wollte ich die Schuld allein auf mich nehmen. Warum sollte mein Bruder auch hängen?«

Baldwin nickte. Jetzt verstand er das Verhalten Elias'. »Warum hast du den Messergurt bei Torre gelassen, das Messer aber mitgenommen?«, fragte er Lybbe.

»Weil ich ein Narr bin, Sir«, antwortete der Mann mit einem freudlosen Grinsen. »Ich hatte ihm meine Kleider angezogen, als mir der Gedanke mit dem Kopf kam. Da fiel mir auf, dass ich das Messer in der Scheide am Gürtel gelassen hatte. Ich zog das Messer heraus und nahm mir vor, den Gurt später zu lösen, aber in meiner Aufregung habe ich nicht mehr daran gedacht. Als es mir einfiel, war es zu spät. Ich bin kein Schwächling, Sir Baldwin, aber die Bilder dieser Nacht verfolgen mich seitdem.«

»Und diese Diebe, die Männer, von denen du annimmst, sie hätten Torre getötet, wiederhole noch einmal ihren Namen.«

»Cammino nannten sie sich.«

Edgar und Daniel brachten die Brüder wieder in die Zelle. Simon sah den Ritter an. »Was hältst du davon?«

»Es kommt mir unsinnig vor. Wozu dieses schreckliche Spiel? Sie hätten den Fund der Leiche melden und eine Aussage über die Camminos machen können.«

»Du hast gehört, was Lybbe über die Wachmänner sagte.«

»Ja, und das war die Unwahrheit. Er sagte, er sei an dem Tag vor Torres Mord hier eingetroffen. Die Wächter versuchten ihn am nächsten Tag zu erpressen, also lügt er, wenn er sagt, er habe sie bereits zu diesem Zeitpunkt gefürchtet, es sei denn …« Seine Stimme verlor sich. Er schaute die Straße hinunter. In der Ferne sahen sie den Marktvogt.

»Es sei denn was?«, fragte Simon.

»Nur ein Gedanke. Komm mit«, forderte der Ritter ihn auf. Simon trabte hinter ihm her.

Der Marktvogt hatte gehofft, dass Baldwins Fragen ein Ende gefunden hätten. Er musste noch etliche Geschäftsabschlüsse bezeugen und versuchte, seinen Unmut zu verbergen, als der Ritter auf ihn zukam.

»Holcroft, du wohnst doch schon seit längerem hier.«

»Mein ganzes Leben lang.«

»Wusstest du, dass Elias einen Bruder hatte?«

»Ja, natürlich – Jordan. Er ging vor mindestens zwanzig Jahren von hier fort.«

»Und warum?«

Der Marktvogt schürzte die Lippen. »Er war ein Gesetzloser. Er hatte sich einer Bande von Wegelagerern angeschlossen, die mordend und brandschatzend durch den Norden des Landes zog. Er wurde entlarvt, als sich die Einwohner von Tiverton erfolgreich gegen die Bande zur Wehr setzte. Sie jagten die Männer, aber alle entkamen, bis auf einen, der in einer Kirche Zuflucht suchte. Ihm wurde erlaubt, die Gegend zu verlassen, nachdem er die Namen der Bandenmitglieder preisgegeben hatte. Einer der Namen, die er nannte, war der Jordan Lybbes.«

»Und wie ist Lybbe der Gerechtigkeit entkommen?«

»Er kehrte zurück, noch bevor wir etwas von den Ereignissen wussten. Er packte seine Sachen und verschwand. Später hörten wir, dass ein Mann, auf den seine Beschreibung passte, an der Küste auf ein Schiff gestiegen war.«

»Danke, Holcroft«, sagte Baldwin.

Simon schüttelte den Kopf. »Deshalb wollte er die Wachmänner nicht alarmieren.«

»Er wusste, dass sein Leben verwirkt war, wenn er in das Königreich zurückkehrte. Wenn man ihn erkannt hätte, wäre er gehenkt worden.«

»Und das wird er nun auch.«

»Ja«, stimmte Baldwin ihm zu, aber er schien noch immer nicht zufrieden. »Trotzdem verstehe ich noch immer nicht, warum er den Kopf abgetrennt und versteckt hat. Wenn er nichts mit dem Mord zu tun hatte, hätte er die Stadt doch verlassen können, solange es noch dunkel war.«

»Vielleicht glaubte er, das wäre so etwas wie ein Geständnis.«

»Aber dann hätte er die Leiche doch einfach liegen lassen können. Es muss einen Grund geben, warum er den Kopf abgeschnitten hat. Und wenn er doch der Mörder war?«

»Vielleicht hat Torre ihn erkannt.«

»Warum hat der dann nicht in der Schänke Alarm geschlagen? Es waren Wachmänner dort.«

»Es sei denn, er wollte Lybbe erpressen und Geld für sein Schweigen fordern.«

»Niemand hat die beiden miteinander reden sehen.«

»So deutlich haben wir danach nicht gefragt«, meinte Simon.

»Du hast Recht. Aber wenn Torre wusste, wer Lybbe war, warum ist er dann mit Lizzie fortgegangen? Es wäre klüger gewesen, ein Auge auf die potentielle Geldquelle zu haben, ob er nun mit ihm gesprochen hatte oder nicht. Nein, irgendwie ergibt das alles keinen Sinn.«

»Glaubst du ihm etwa? Hältst du auch die Venezianer für die Täter?«

»Ich weiß es nicht, Simon. Aber sie können es genauso gut gewesen sein wie Lybbe.«

Sie machten sich auf den Weg zu Arthur Pole. Baldwin klopfte energisch an die Tür. Eine geplagt wirkende Dienstmagd öffnete ihnen, und Baldwin ging an ihr vorbei in die Halle.

Dort saß eine Frau, die einen Teppich webte. Beim Klang der Schritte schaute sie auf und sagte mit scharfer Stimme: »Wie könnt Ihr es wagen, hier so einzudringen? Habt Ihr geschäftlich mit meinem Mann zu tun? Ich werde die Wachen rufen!«

»Mylady, verzeiht unseren unangemeldeten Besuch«, sagte Baldwin besänftigend. »Wir möchten mit der jungen Dame sprechen, dem Mädchen, das mit dem Mönch Peter bekannt war. Wisst Ihr, wo sie ist?«

Marion sah ihn kühl an und legte den Teppich zur Seite. »Was könntet Ihr von ihr wollen?«

»Lady, der Jüngling ist ermordet aufgefunden worden, und wir müssen herausfinden, ob sie uns bei der Suche nach dem Mörder helfen kann.«

»Ein Mord? Meine Tochter weiß nichts davon. Ich kann Euch nicht gestatten, sie zu befragen.«

»Es muss sein.«

»Bei meiner Ehre, ich gestatte es nicht. Ihr könnt mit meinem Gatten sprechen, aber …«

»Wir kommen auf Geheiß des Abtes«, unterbrach Simon sie ungehalten. »Es ist wichtig, dass wir mit Eurer Tochter sprechen, und zwar sofort.«

Mistress Pole schmollte, gab aber nach. Dem Willen des Abtes konnte sie sich nicht widersetzen. Sie schickte die Dienerin nach ihrer Tochter. Kurze Zeit später kehrte diese allein zurück. »Mistress, die Tür ist verschlossen, und sie antwortet nicht.«

»Ich gehe selbst«, sagte Marion und eilte aus dem Raum. Simon warf Baldwin einen Blick zu, und sie folgten ihr.

»Avice? Avice, mach sofort die Tür auf!«

Sie schlug mit der flachen Hand gegen das Holz, und Baldwin bemerkte ihre Unruhe. »Jesus Christus«, murmelte er. Das fehlte noch, dass Avice mit ihrem Verehrer geflohen sein könnte.

»Verzeiht, Lady.«

Baldwin sah seinen Knappen an, der ohne zu zögern mit der Schulter gegen die Tür rammte. Sie erzitterte, aber das Holz war stark. Gemeinsam warfen sich Baldwin und Edgar dagegen, bis die Balken splitterten und der Rahmen brach. Baldwin stolperte in das Zimmer und fiel auf die Knie, konnte aber sofort sehen, dass es leer war. Das offene Fenster kündigte von Avices Flucht.

Hinter sich hörte er ein leises Prusten. »Wenn du das so lustig findest, Simon«, sagte Baldwin verstimmt, »darfst du die nächste Tür aufbrechen.« Er richtete sich stöhnend auf und rieb sich die Schulter. Sie tat höllisch weh. Er betrachtete das Schloss. Avice hatte den Riegel vorgeschoben.

»Was zum Teufel geht hier vor?«

Simon drehte sich um. Arthur Pole, sichtlich betrunken, stand im Türrahmen.

»Der Novize Peter ist getötet worden, Master Pole, und wir untersuchen diesen Mord auf Geheiß des Abtes.«

»Und was hat das mit mir und meiner Familie zu tun?«

»Arthur, diese Männer wollten mit Avice sprechen, aber sie ist fort. Sie ist davongelaufen!«

»Was?« Der Blick Arthur Poles wanderte verständnislos durch den Raum. »Wann? Und wie?«

»Sie ist fort. Sicher mit diesem Pietro.«

»Ich bring ihn um, wenn er meiner Avice etwas antut.«

»Wir wissen nicht sicher, ob sie mit ihm davon ist«, sagte Baldwin.

»Ihr vielleicht nicht, ich schon. Oh, ich lasse ihn auspeitschen, wenn ich ihn erwische. Und wenn er sie entehrt hat, werde ich ihm …«

»Wir sollten lieber überlegen, wie wir sie finden können.«

»Sie finden? Natürlich müssen wir sie finden, Frau!«

Baldwin nahm den schnaubenden Kaufmann beim Arm und führte ihn in die Halle zurück. Er sprach beruhigend auf ihn ein. »Ihr konntet nichts weiter tun, schließlich konntet Ihr sie nicht in Ketten legen. Setzt Euch erst einmal.«

Sie waren in der Halle angekommen, und Baldwin platzierte den Kaufmann auf einen Stuhl und befahl der Magd, Wein und Wasser zu bringen. Marion setzte sich mit verschränkten Armen neben ihren Mann und sah ihn zornig an. Wenn es nach ihr gegangen wäre, hätten sie diese Stadt schon längst verlassen, aber er hatte seine Pelze noch nicht verkauft und wollte unbedingt bis zum Ende des Jahrmarkts bleiben. »Wir schließen Avice in ihr Zimmer ein, dann kann ihr nichts passieren«, hatte er gesagt. Nun war etwas passiert, dachte Marion verbittert. Wahrscheinlich war sie bereits entehrt, und dann würde John sie nicht mehr akzeptieren. Er kam aus einer alten Familie, und seine Gemahlin musste jungfräulich in die Ehe treten, egal wie reich die Eltern waren.

Der Wein wurde gebracht, Baldwin füllte einen Pokal und reichte ihn Arthur. Der Kaufmann trank mit zitternden Händen. Seine Avice war ihm davongelaufen; er konnte es nicht fassen.

»Sir, wann hat man Eure Tochter das letzte Mal gesehen?«, fragte Baldwin.

»Weißt du es, Marion?«

»Irgendwann am Vormittag.«

»Danke, Madam. Ich nehme an, dass man ihr verboten hatte, diesen Burschen wiederzusehen.«

»Natürlich«, sagte Arthur schwer atmend. »Wir haben es ihr heute Morgen gesagt. Ihr müsst wissen, dass wir Erkundigungen über die Familie eingeholt haben, und es stellte sich heraus, dass sie nicht diejenigen sind, die sie vorgaben zu sein. Die beiden taten so, als seien sie sehr wohlhabend, aber irgendetwas stimmt daran nicht.«

Eines interessierte Baldwin besonders. »Gibt es einen Grund, warum Pietro gerade jetzt mit Eurer Tochter davongelaufen ist?«

»Ja, ich habe ihn heute Morgen vor dem Haus angetroffen, diesen arroganten Kerl«, antwortete Arthur mit einem verstohlenen Blick zu seiner Frau. Er hatte ihr nichts von der Begegnung erzählt. Nachdem er mit Pietro gesprochen hatte, war er so erregt, dass er gleich wieder zurück in die Taverne gegangen war. »Ich habe ihm mitgeteilt, dass er meine Tochter nie wiedersehen würde und dass er in meinen Augen als Bräutigam unakzeptabel sei.«

»Ich verstehe. Und wie hat er reagiert?«

»Er trottete in Richtung Kloster davon. Ich bin davon ausgegangen, dass er sich nach meinen Worten nie wieder blicken lassen würde.«

»Habt Ihr Pferde?«

»Ja, die Ställe sind im Hof.«

»Dann sollten wir nachsehen, ob das Eurer Tochter noch da ist.«

»Folgt mir.«

Er sprang auf. Eine Hintertür führte auf einen kleinen Innenhof. Arthur ging zu den Ställen. An der Mauer lehnte eine Leiter. »So ist er also hereingekommen«, sagte Baldwin zu Simon.

»Du hast schon brillanter kombiniert«, murmelte Simon.

Sie hörten einen Aufschrei und liefen zu den Ställen. Der Kaufmann kniete bei einer gefesselten, sich windenden Gestalt. »Dieser Hundesohn hat meinen Stallknecht überwältigt!«, keuchte Arthur.

Der Ritter durchschnitt Henrys Fesseln und half ihm auf. Sie führten ihn zu seinem Strohlager und ließen ihn sachte darauf nieder.

»Kannst du uns erzählen, was geschehen ist?«, fragte der Ritter.

»Ich wurde niedergeschlagen, Sir«, antwortete Henry und verzog schmerzlich das Gesicht.

»Hast du denjenigen erkannt?«

»Nein, Sir. Eben noch seh ich nach den Pferden, und als ich wieder aufwache, brummt mir der Schädel und ich bin zusammengeschnürt wie ein Rollbraten. An mehr kann ich mich nicht erinnern.«

»Hast du irgendwas gehört, Schreie oder dergleichen?«

»Nein, Sir.«

»Wollt Ihr etwa andeuten«, unterbrach Arthur entrüstet, »dass meine Tochter freiwillig mit diesem venezianischen Hanswurst davongelaufen sein könnte?«

»Es ist möglich«, meinte Baldwin und hielt Arthur mit einer energischen Handbewegung von weiteren Bekundungen seiner Entrüstung ab. »Noch wissen wir nicht einmal sicher, ob Pietro da Cammino etwas mit dem Verschwinden Eurer Tochter zu tun hat. Wir werden jetzt zum Kloster gehen.«

»Und dort werdet Ihr feststellen, dass er über alle Berge ist!«

»Wenn das der Fall ist, stellen wir sofort einen Suchtrupp zusammen.«

»Da ist noch etwas, Sir Baldwin. Falls der Abt Euch nicht glaubt, so sagt ihm, dass sein Gast, dieser Bastard Pietro, in die Rolle eines Mönchs geschlüpft ist.«

»Was?«

»Mein Diener hat ihn gestern Nacht gesehen. Er trug die Kutte eines Benediktiners und traf sich mit meiner Tochter. Unter dem Schutz des heiligen Gewandes hat er um sie gebuhlt.«

»Jesus Christus«, murmelte Simon. »Ist er etwa der Dieb?«

21. Kapitel

Simon und Baldwin schickten Edgar los, ihre Pferde zu satteln, und gingen zur Abtei, wo ihnen mitgeteilt wurde, dass der Abt sich gerade in seiner Privatkapelle aufhalte. Sie warteten ungeduldig, während ein anderer Mönch Champeaux benachrichtigte.

»Was gibt es, meine Freunde?«

Simon berichtete vom Verschwinden des Mädchens, und der Abt erstarrte. »Die Venezianer sind fort«, sagte er.

»Wann?«

»Nachdem der Pöbel vor dem Klostertor aufgetaucht war. Pietro und sein Diener waren entsetzt. Pietro bestand auf der Abreise. Sein Vater zögerte, da er ein Geschäft mit mir abschließen wollte. Als ich sein Angebot schließlich ablehnte, stimmte auch er zu.«

»Es scheint, als habe Pietro noch ein anderes Motiv gehabt. Das Auftauchen der Trunkenbolde bot ihm eine Entschuldigung, und er nutzte seine Chance.«

»Sir Baldwin, Ihr müsst sie finden.«

»Wir werden es versuchen, Sir. Aber welchen Weg sie genommen haben, wissen wir nicht.«

»Kommt mit. Ich kann mich Euch am Festtag des Klosterheiligen nicht anschließen, aber ich kann Euch so viele Männer wie möglich mitgeben.«

Der Abt rief einen Mönch zu sich und trug ihm auf, Männer für einen Suchtrupp zusammenzurufen.

Edgar stand wartend bei den Pferden, und Baldwin nahm seinem Knappen die Zügel aus der Hand. »Wenn wir nur wüssten, in welche Richtung sie sich aufgemacht haben. Habt Ihr einen Jäger, der Spuren lesen kann?«

»Natürlich, aber er ist bei der Arbeit, ich weiß nicht, wo er sich aufhält.«

»Sicherlich sind sie zur Küste geflohen«, meinte Simon. »Plymouth wäre der nächste Hafen.«

»Vielleicht«, sagte Baldwin. »Aber er ist sehr klein. Falls nicht schon ein Schiff auf sie wartet, besteht wenig Hoffnung, dass eines ausläuft, bevor wir sie eingeholt haben.«

»Was ist mit ihren Habseligkeiten, haben sie alles mitgenommen?«, fragte Simon.

»Ich weiß es nicht … du, dort!« Er rief einen Laienbruder herbei, der mit einer Schaufel auf der Schulter herbeigeschlurft kam. »Geh zum Quartiermeister und frage ihn, ob die Venezianer irgendetwas zurückgelassen haben. Schnell, beeil dich, Bruder.«

Zunächst verharrte der Mann unschlüssig, aber als er den Blick des Abts sah, ließ er die Schaufel fallen und eilte davon. Champeaux seufzte. »Bis vor wenigen Stunden war es nur ein hektischer Festtag für Sankt Rumon. Jetzt hat man einen meiner Novizen ermordet, meine Gäste werden gejagt wie Wild, und …«

»Lord Abt!«

Champeaux sah Baldwin entgeistert an. »Was?«

»Eure Hunde!«

Der Abt schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Was bin ich für ein Esel!« Er lief zum Flusstor. Kurz darauf kehrte er mit einem blassen, schmalgesichtigen Mann zurück, unter dessen dunklen Brauen blaue Augen blitzten. »Das ist mein Hundeführer, der Herr meiner Jagdhunde.«

»Hundeführer, über wie viele Hunde verfügst du?«

»Zwanzig.«

»Sind es gute Tiere?«

Der Mann schmunzelte. »Sie könnten eine Ameise finden, wenn sie die Spur aufgenommen haben.« Der Laienbruder kam von den Gästequartieren herbeigeeilt. »Abt, der Diener ist noch hier!«

»Master«, sagte Baldwin, »bring mir zehn von deinen Hunden und sattel dein Pferd. Wir werden Menschen jagen.«

Simon wandte sich an den Mönch. »Wo ist er?«

»Im Gästeraum.«

»Gut. Komm, Baldwin.«

Gäste wurden gemäß ihrem Rang oder ihrer Wichtigkeit in verschiedenen Räumen der Abtei untergebracht. Die weniger wichtigen bewohnten meist die Gemeinschaftsräume über dem großen Tor, während hochstehende Gäste in den Privaträumen des Abts logierten, die neben der Halle lagen. Waren diese Zimmer belegt, wurden die Gäste in dem großen Raum einquartiert, von dem aus man auf den Fluss blicken konnte. Hier hatten auch die Venezianer gewohnt. Simon ging die Treppe zum ersten Stock hinauf, aber erst als er vor der Tür zum Gästeraum stand, kam ihm der Gedanke, dass der Diener der Camminos vielleicht eine Gefahr darstellte. Deshalb wartete er, bis Baldwin und Edgar zu ihm aufgeschlossen hatten. Er warf dem Ritter einen Blick zu, riss die Tür auf und stürmte mit gezogenem Schwert in das Zimmer. Kampfbereit hielt er die Waffe vor sich.

»Ich glaube, das ist nicht nötig, Simon«, sagte der Ritter und ging an ihm vorbei.

Luke stand am anderen Ende des Raums, faltete Kleidung zusammen und steckte sie in eine leichte Satteltasche. Er starrte sie völlig verblüfft an, besonders Simon, als zweifle er an dessen Verstand.

»Du bist der Diener von Antonio und Pietro da Cammino?«, fragte Baldwin und ging langsam auf den Mann zu. Er nickte, was den Ritter außerordentlich erleichterte, da er befürchtet hatte, der Mann könne kein Englisch. »Wie heißt du?«

»Luke, Sir.«

»Weißt du, wohin deine Herren gegangen sind, Luke?«

»Nein, Sir«, antwortete der Diener, ein Auge auf Simon gerichtet, der sein Schwert langsam wieder in die Scheide steckte. »Sie haben ihre Sachen gepackt und sind fort. Wohin weiß ich nicht.«

»Hast du ihnen dabei geholfen?«

»Ja, Sir. Nach dem Tumult vor dem Tor kam Pietro und befahl mir, alles fertig zu machen.«

»Welchen Eindruck hattest du von ihm?«, fragte Baldwin.

»Er war sehr beunruhigt, sehr nervös. Er sagte, sie müssten sofort aufbrechen, und ich sah ihm an, dass etwas geschehen sein musste.«

»Sie haben schon einen großen Vorsprung, beeilen wir uns lieber«, drängte Simon.

Baldwin schüttelte den Kopf. »Warte, Simon, keine übertriebene Hast. Die Hunde sind noch nicht bereit, und der Suchtrupp ist sicherlich auch noch nicht vollständig. Luke, was kannst du uns noch sagen?«

»Nicht viel, Sir. Wie gesagt, Pietro war nervös und wirkte fast verzweifelt, er sagte, er sei ein Narr gewesen. Sein Vater kam später. Er schien sehr bedrückt, ging die ganze Zeit nur auf und ab und sprach kein Wort mit mir.«

Der Ritter warf einen grüblerischen Blick auf den Diener. »Sag, Luke, seid ihr nicht schon einmal bedroht worden? In Bayonne?«

Luke nickte. »Ja, es war beängstigend. Sie machten regelrecht Jagd auf uns. Wir mussten in aller Eile fliehen.«

»Weißt du, dass Pietro heute Avices Vater begegnet ist? Er forderte Pietro auf, seine Tochter in Frieden zu lassen und zu verschwinden.«

»Baldwin, müssen all diese Fragen sein?«, unterbrach Simon ungeduldig.

»Pietro muss das Mädchen irgendwann gesehen haben. Wie hätte er sonst wissen können, dass sie mit ihm fliehen würde?«

»Na schön, der Bursche wird irgendwie Kontakt mit ihr aufgenommen haben, sie versprach, mit ihm davonzulaufen, mit größter Freude, und dann ist er später wiedergekommen. Können wir jetzt los?«

»Aber was ist mit dem Mob vor dem Klostertor? War das ein glücklicher Zufall für Pietro? Die Menge zerstreute sich doch, nachdem der Abt mit den Menschen gesprochen hatte. So übereilt mussten die Camminos doch gar nicht mehr aufbrechen. Und wenn Pietro wusste, dass Avice mit ihm kommen würde, warum dann diese Hast? Er hätte warten können, bis es dunkel ist.«

»Baldwin, du hältst dich mit Einzelheiten auf, und die Camminos gewinnen immer mehr Vorsprung.«

»Geduld, Simon. Hör mir zu, Luke, ich glaube nicht, dass Antonio wegen des Aufruhrs fort wollte. Hinter den Klostermauern war er sicher. Und vor allem, warum bist du noch hier?« Baldwin sah den Diener durchdringend an.

Luke hielt seinem Blick stand. Er wusste, dass er sich entscheiden musste. Entweder schützte er weiterhin seine Herren und ihre Geheimnisse, auf die Gefahr hin, selbst in Verdacht zu geraten, oder er sagte sich von ihnen los und schützte sich so selbst. Er sah zum Vogt hinüber.

Simon stöhnte auf und ließ sich auf eine Bank fallen. »Ich nehme an, du hast einen guten Grund für deine Ruhe, Baldwin. Vielleicht wollte der Bursche so rasch fort, weil er den Mönch ermordet hatte, und nun wissen wir, dass er das Mädchen entführt und …«

»Simon, das wissen wir nicht! Es gibt keinen Hinweis, der Pietro mit dem Mord in Verbindung bringt, und soviel ich weiß, mag das Mädchen durchaus freiwillig mit ihm geflohen sein. Wir wissen nichts.«

»Sir, der Vater des Mädchens hat meinen Herrn Antonio des Betrugs beschuldigt. Er behauptete, er wolle den Abt um sein Geld bringen.«

»Und deshalb sind sie auf und davon?«, fragte Simon zweifelnd.

»Sir, ich weigerte mich, mit ihnen zu gehen. Ich werde Euch alles erzählen, was ich weiß, weil ich nicht die Schuld für etwas auf mich nehmen will, womit ich nichts zu tun habe.«

Baldwin nickte. »Sprich.«

»Ich habe Antonio und seinen Sohn vor zwei Jahren in Frankreich kennen gelernt. Ihr damaliger Diener war am Fieber gestorben, und sie stellten mich ein. Im vergangenen Jahr reisten wir zum Markt von Bayonne, wo wir in einer kleinen Taverne abstiegen. Ich nahm an, die Camminos suchten neue Waren, denn zuvor hatten sie mit Eisenwaren aus Toledo ein kleines Vermögen verdient. Aber schon bald kamen mir Zweifel.«

Simon beugte sich vor und hörte interessiert zu.

»Antonio hatte mehrere Unterredungen mit dem dortigen Abt, und wann immer ich etwas mitbekam, ging es um eins – Antonio besaß angeblich eine Flotte und suchte nach den besten Waren, die er nach Florenz verschiffen wollte. Mir kam das merkwürdig vor, denn ich wusste von keinem einzigen Schiff im Besitz der Camminos, geschweige denn von einer ganzen Flotte.

Eines Abends kam Antonio zu mir und befahl, alles zu packen und für die Abreise vorzubereiten. Ich glaubte, er habe kein Interesse mehr an den Geschäften mit dem Abt und tat wie mir geheißen. Während ich noch dabei war, hörte ich, wie Antonio mit seinem Sohn sprach, äußerst zornig und aufgebracht. Später führte uns Antonio zu den Ställen. Dort stand ein schwer beladenes Pony, und ich nahm an, dass es die Waren trug, die Antonio auf dem Markt gekauft hatte. Ich hätte nie gedacht … aber darauf komm ich noch.

Wir führten die Pferde leise aus den Ställen, die hinter der Taverne lagen. Dann saßen wir auf und ritten davon. Etwa zwanzig Meilen von der Stadt entfernt, machten wir Rast in einem anderen Gasthof. Kaum waren wir weitergeritten, als wir hinter uns Hufschläge und Schreie hörten. Ich drehte mich um und sah einen Ritter und andere Reiter. Antonio schrie, wir sollten unseren Pferden die Sporen geben.

Ich wusste nicht, was das bedeutete, aber es war mir in diesem Augenblick egal, ob es Wegelagerer waren oder ein Suchtrupp. Der Gedanke, von diesen Männern eingeholt zu werden, behagte mir nicht. Wir versuchten zu entkommen, aber das Pony trug eine zu schwere Last. Die Männer kamen näher. Schließlich ließ ich das Pony zurück.«

»Und dann?«, fragte Baldwin streng.

»Als Antonio das sah, geriet er völlig außer sich. ›Wozu stehlen wir das Zinn, wenn du es wieder zurückgibst?‹ schrie er mich an. Ich war entsetzt, ich hatte keine Ahnung gehabt. Vielleicht habe ich in meinem Leben auch Dinge getan, die man nicht tun sollte, aber ich bin kein Dieb, und unter dem Schutz des Abtes zu stehlen ist so, als würde man den Abt selbst bestehlen.

Wir entkamen und mussten uns lange Zeit durchschlagen. Als wir nach Tavistock reisten, nahm ich an, dass Antonio dieses Mal mit ehrlichen Mitteln zu Geld kommen wollte. Aber als er mich so hastig zum Packen aufforderte, wurde mir klar, dass er schon wieder etwas Unehrenhaftes getan haben musste. Ich beschloss, mich von den beiden zu trennen. Wenn sie am Galgen enden wollen, ist das ihre Sache. Ich will es nicht.«

»Diese Geschichte kennen wir teilweise«, sagte Baldwin. »Was weißt du noch?«

Edgar stand am Fenster und sah die Hunde im Innenhof. Berittene Männer trafen ein, die Wachposten, die um den Jahrmarkt verteilt die Reisenden schützen sollten. Er wollte seinem Herrn Bescheid sagen, wagte es jedoch nicht, ihn zu unterbrechen.

»Sir«, fuhr Luke fort, »Pietro lernte dieses Mädchen kennen, Avice, und die beiden verliebten sich ineinander. Er verabredete mit ihr, sich in der Taverne zu treffen, wo ihre Väter miteinander reden sollten. Sie hofften, dass die beiden sich über das Geschäftliche näher kommen würden, aber zu Pietros Kummer drängte sein Vater bald zum Aufbruch. Sir, in Bayonne sind wir einige Male auf einen Kaufmann getroffen, der an jenem Abend ebenfalls in der Taverne war. Als Antonio ihn sah, eilte er hinaus und hätte fast einen Hereinkommenden umgestoßen. Fast hätte Pietro den Mann noch mit dem Messer angegriffen. Ich konnte ihn gerade noch zurückhalten. Draußen erzählte uns Antonio von dem Händler. Er riet uns, die Taverne nicht mehr zu betreten, um dem Mann nicht mehr zu begegnen. Danach kehrten er und ich ins Kloster zurück.«

»Und Pietro?«

»Er blieb noch. Er sagte, er wolle auf das Mädchen und seine Eltern warten, in der Hoffnung, noch mit ihr sprechen zu können.«

»Also war er es«, murmelte Simon.

Baldwin rieb sich nachdenklich das Kinn. »Was noch?«

Luke überlegte kurz. »Pietro zeigte sich heute Morgen sehr erregt über einen Mönch, dem er vorwarf, er hätte sich an Avice ›herangemacht‹. Er ging zu ihr, und wie ich schon sagte, als er zurückkam, war er bleich und nervös. Ich sagte nichts – ich weiß, wozu er fähig ist. Er hat ein aufbrausendes Temperament. Und dann hörte ich vom Tod dieses Mönches.«

»Und hast offenbar deine Schlüsse gezogen«, meinte Baldwin und erhob sich. »Schon gut, Edgar, ich höre sie, du brauchst nicht so herumzufuchteln. Luke, du bleibst hier, bis wir zurückkehren. Komm schon, Simon, worauf wartest du? Wir müssen diese Männer kriegen.«

Im Hof sprach der Abt mit dem Hundeführer, während die Reiter die Hunde verfluchten, die zwischen den Beinen der Pferde umherwuselten. Champeaux schien das Durcheinander nichts auszumachen. Wahrscheinlich genoss der begeisterte Jäger sogar die Augenblicke, bevor die Jagd begann. Baldwin bat den Abt, Luke bewachen zu lassen, und bestieg seine Araberstute.

Als er im Sattel saß, stellte er zufrieden fest, dass sie prächtige Rassehunde zur Verfügung gestellt bekommen hatten. Sie waren größer als seine eigenen, und ihr Fell glänzte in einem warmen Braunton. Ihre kräftigen Körper ließen auf Ausdauer und die Fähigkeit schließen, auch größeres Wild zur Strecke bringen zu können. Auch die hochwertigen Jagdhalsbänder sah er. Der Abt hatte schweres Leder gewählt, ohne dass sie allzu protzig wirkten. Sie waren weder mit Silber noch mit Eisen besetzt, jedoch von bester Qualität, und sie zeigten, wie stolz der Abt auf seine Hunde war.

Baldwin hoffte, dass dieser Stolz berechtigt war.

»Lasst das für uns ins Kloster bringen«, sagte Margaret, und so wie sie es sagte, konnte der Händler kaum ablehnen. Die Adresse verlieh ihr Autorität. Der Mann nickte missmutig. Er hatte schon mehr mit dem Preis heruntergehen müssen, als er vorgehabt hatte, und hoffte jetzt nur noch, dass diese Blutsaugerin verschwinden möge.

Jeanne stand schweigend dabei, während Margaret dem Händler ihre Anweisungen gab, aber sobald sie außer Hörweite waren, sagte sie kichernd: »Der arme Teufel ist bestimmt froh, dich los zu sein.«

»Das ist auch gut so«, entgegnete Margaret zufrieden. »Andernfalls hätte ich mehr bezahlt als nötig. Dabei war ich eigentlich noch sehr nett zu ihm.«

»Natürlich, Mylady«, sagte Jeanne und verneigte sich spöttisch vor ihr. »Er sollte dankbar dafür sein, dass Ihr seinen Stand mit Eurem Besuch geadelt habt.«

»Der Stoff wird sehr schön auf der Kommode aussehen.«

»Ja, und der andere sehr schön an dir«, sagte Jeanne.

Margaret lachte. Sie hatte den Mann davon überzeugt, dass ein Handel mit der Frau des Vogts auf jeden Fall gut fürs Geschäft sei. Zunächst hatte er ihr auch äußerst eifrig die besten Stoffe präsentiert, doch sein Eifer legte sich schnell, als er merkte, dass Margaret nur das Beste zum günstigsten Preis haben wollte. »Ich kann nichts dafür«, sagte sie zu Jeanne. »Ich bin die Tochter eines Bauern, und man hat uns beigebracht zu sparen, wo es nur geht. Meine Mutter wäre entsetzt gewesen, wenn sie sehen müsste, wie ich gutes Geld verschleudere, nur weil ich nicht ein bisschen feilschen wollte.«

»Wenn sie der Frau meines Onkels in Burgund ähnelt, wäre sie genauso entsetzt darüber, dass du so viel für so wenige ausgesuchte Stoffe ausgegeben hast.«

Margaret ignorierte den leichten Tadel. »Du bist bei deinem Onkel und deiner Tante aufgewachsen?«

»Ja, nach dem Tod meiner Eltern haben sie mich aufgenommen.«

»Es muss ein großes Abenteuer für dich gewesen sein, so weit fortzugehen«, sagte Margaret mit einer Spur Eifersucht. Sie selbst war noch nie weiter als bis Tiverton gekommen.

»Nicht, wenn man erst drei Jahre alt ist. Es hat nicht lange gedauert, bis ich das Gesicht meiner Mutter vergessen hatte.«

Erst als sie Margarets entsetzten Blick sah, dachte sie daran, dass ihre Freundin selbst Mutter war und lächelte verlegen. »Wenn ich ein wenig älter gewesen wäre, hätte ich es sicherlich nicht vergessen.«

»Bestimmt nicht. Aber fiel es dir nicht schwer, so weit fort von deinen Zieheltern zu leben, nachdem du geheiratet hast? Damit hast du zum zweiten Mal eine Familie verloren.«

Jeanne betrachtete die Hüte, die zum Verkauf auslagen. »Eigentlich nicht. Ich glaube, mein Onkel war ganz froh, dass ich ihm nicht mehr auf der Tasche lag, und ich spürte das. Er hatte eine Menge Geld für meine Erziehung ausgegeben, und als Ralph de Liddinstone mich wählte, sah er das in gewisser Weise als Erfolg an. Zumindest war er ein kostspieliges Familienmitglied losgeworden. Es war so, als habe er einen unnützen Dienstboten an jemand anderen weitergegeben.«

In ihrer Stimme klang Bitterkeit mit, auch wenn Jeanne so tat, als trage sie ihr Los mit Gleichmut. Margaret sah zum ersten Mal hinter die Fassade. Jeanne hatte nie die echte Liebe kennen gelernt, die ihr selbst von ihren Eltern und später von ihrem Ehemann zuteil geworden war. Jeanne war von ihrem Onkel zwar aufgenommen worden, aber er liebte sie nicht und gab sie bei der ersten Gelegenheit einem Mann, der sie auch nicht liebte, sondern als sein Eigentum betrachtete. Und sie dementsprechend behandelte.

Margaret hakte sich bei ihr ein, und obwohl Jeanne sie zuerst verwundert ansah, schien sie doch erfreut über die Geste.

Arm in Arm kamen sie an einer Schauspieltruppe vorbei, die ein Mysterienspiel aufführte, und blieben in unausgesprochener Übereinkunft stehen.

Margaret hatte Mühe, dem Geschehen zu folgen, nicht nur, weil ihr das Wissen fehlte, sondern auch, weil die Darsteller so schlecht waren. Es ging um das Jüngste Gericht, so viel verstand sie.

Auch Jeanne schien das Stück nicht sonderlich zu gefallen. Gelangweilt sah sie sich um und erblickte einen jungen Mann, der mit seinem Sohn in der Menge stand. Der Vater beugte sich zu ihm herab und erklärte ihm, was die Schauspieler darstellten. Als der Junge sich beklagte, dass er nicht genug sehen könne, hob der Vater ihn hoch und setzte ihn auf seine Schultern.

Jeanne musste daran denken, dass auch Baldwin sicher ein sanfter, gütiger Vater wäre. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht.

Es hatte keinen Sinn, die Hunde an einem Kleidungsstück Pietros oder Antonios die Witterung aufnehmen zu lassen. Die Venezianer saßen auf Pferden, und die Chancen waren gering, dass die Hunde sie wittern würden. Stattdessen ließ man die Hunde an einer Satteldecke schnüffeln, die Antonio im Stall zurückgelassen hatte. Der Hundeführer hatte seine Zweifel und fürchtete, seine Tiere könnten verwirrt werden, aber etwas Besseres fiel ihnen nicht ein. Als alle Hunde den Geruch aufgenommen hatten, schulterte der Hundeführer eine große Ledertasche und saß auf. Der Suchtrupp ritt auf die Straße hinaus.

Wegen der vielen Menschen und Tiere auf den Straßen konnten die Hunde keine Fährte aufnehmen. Simon wandte sich an Baldwin. »Wenn sie ins Moor geflohen sind, können wir sie dort noch später suchen. Aber ich schlage vor, wir nehmen uns zuerst die Straßen nach Brentor und zur Küste vor. Das könnte ihr Fluchtweg sein.«

»Das glaube ich auch. Wir reiten nach Plymstock und sehen uns dort um. Wenn wir da nichts finden, suchen wir die Straße nach Brentor ab und dann die Moore.«

Baldwin gab dem Hundeführer ein Signal, und in leichtem Galopp ritten sie los. Die Hunde freuten sich, auf die Jagd gehen zu können.

Die Straße führte vorbei an den Obstgärten und den Fischteichen des Abts, und bald hatten sie die Stadt hinter sich gelassen. Zu ihrer Linken lag die Müllgrube und verbreitete einen bestialischen Gestank. Ein paar Städter warfen gerade ihren Abfall hinein und zogen sich sogleich zurück. Der Gestank wehte über die Straße, und amüsiert beobachtete Simon die Reaktionen der Reiter. Die einen schwiegen, einige zogen sich ihre Kapuzen über die Nase, andere wiederum machten derbe Scherze über ihre Kameraden. Simon mochte den Geruch auch nicht, aber er war daran gewöhnt. Er sah jedoch, dass Baldwin angeekelt den Mund verzog – der Ritter lebte auf dem Land, wo der Gestank nie so heftig war. Fäkalien wurden in Aschekästen gesammelt, bis sie trocken waren und ihren durchdringenden Geruch verloren hatten und als Dünger über die Felder verteilt werden konnten.

Baldwin atmete auf, als sie die Grube hinter sich gelassen hatten. Jetzt war die Landluft umso angenehmer, als habe die Natur eine unsichtbare Mauer gebaut, hinter der der Mensch die Luft nicht mehr verpesten konnte. Nun roch er den Duft des frisch gemähten Grases auf den Wiesen, das Aroma der Kräuter, und dann und wann duftete es nach wildem Knoblauch.

Nachdem sie ungefähr eine Meile geritten waren, hatten die Hunde noch immer keine Witterung aufgenommen. Der Hundeführer schickte sie an die Straßenseiten, aber die Hunde kehrten zu ihm zurück, sahen ihn erwartungsvoll an und wedelten mit den Schwänzen. Schließlich sah Simon ein, dass sie die falsche Route gewählt hatten. »Versuchen wir's auf der Straße nach Brentor«, sagte er.

Der Hundeführer zeigte nach vorne. »Dieser Weg führt zurück nach Hurdwick. Wir können von dort auf die Brentor Road und müssen nicht den ganzen Weg zurück nach Tavistock.«

Simon nickte, und der Hundeführer gab seinem Pferd die Sporen und feuerte die Hunde an. Der Rest des Trupps folgte ihm.

Nach den Ereignissen der letzten Tage tat es Baldwin gut, sich körperlich zu betätigen. Er konnte seinen Gedanken freien Lauf lassen. Zunächst dachte er an die Aussagen des Dieners, aber dann kreisten seine Überlegungen um Jeanne.

Sie war so schön, und sie machte ihm dennoch Angst. Er war sicher, dass sie seine Gefühle erwiderte, aber auch das machte ihn nicht sicherer, weil er sich fragte, wie das möglich war. Er machte sich nichts vor, es gab attraktivere Männer als ihn. Sein Besitz und sein Anwesen waren nicht besonders groß und hingen von seinen Diensten für einen Lehnsherren ab. Selbst seine Kleidung – er schaute mit einem Anflug von Selbstironie an seinem abgewetzten, aber bequemen Wams herab – war peinlich, wie Margaret ihm bereits deutlich gemacht hatte.

Der Hundeführer brachte sie an eine Gabelung, und sie bogen auf einen schmalen grasbewachsenen Weg ein, der vorbei an dichten Hecken und Wassergräben an eine Kreuzung führte, wo der Hundeführer seine Tiere nach Norden lenkte. Sie kamen an einigen kleinen Weilern vorbei. Der Hundeführer ließ die Hunde in alle Richtungen ausschwärmen, aber auch hier zeigten sie keinerlei Interesse.

»Ist dies die Straße nach Brentor?«, fragte Simon.

»Nein, Sir«, antwortete der Hundeführer ruhig. »Das ist der Weg nach Milton Abbot, aber ich wollte sicher gehen, dass die Burschen nicht diese Route genommen haben.«

Simon nickte. Der Hundeführer wusste, was er tat und ließ keine der Straßen aus, die man von Tavistock aus nehmen konnte. Die Klosterstadt lag in einem Tal, aus dem Straßen nach Osten, Norden und Westen führten. Nur im Süden lagen auf der anderen Seite des Flusses die Moore.

Sie machten sich wieder auf den Weg, bis sie die Straße nach Brentor erreicht hatten. Der Hundeführer schickte seine Hunde los und unterstützte sie mit Rufen und Pfiffen, aber auch an dieser Kreuzung fanden sie nichts und versammelten sich schließlich wieder um ihn. »Sieht so aus, als hätten wir gleich ins Moor reiten sollen«, sagte Simon enttäuscht zu Baldwin, aber noch bevor dieser etwas entgegnen konnte, unterbrach sie der Hundeführer.

»Schaut, Sir.«

Simon sah eine Hündin aus dem Rudel, die in einiger Entfernung von den anderen auf dem Boden schnüffelte. Sie blieb stehen und sah mit zur Seite gelegtem Kopf zum Hundeführer zurück, und es sah wirklich so aus, als lege sie grüblerisch die Stirn in Falten.

»Sicher nur eine Fuchsspur«, meinte Simon abschätzig und wandte sich zu Baldwin, der zu seiner Überraschung aufgeregt zu der Hündin schaute. Der Ritter jagte oft mit seinen eigenen Hunden, und er erkannte die Zeichen. Die Hündin wirkte unsicher, weil andere Witterungen die Aufnahme der Spur erschwerten. Baldwin sah ihr mit angehaltenem Atem zu.

»Ja, Master, ich glaube, die Schurken sind hier entlang gekommen«, meinte Baldwin zum Hundeführer gewandt, um dann Simon einen mitleidigen Blick zuzuwerfen.

Der Vogt sah verblüfft von einem zum anderen. »Und das sagt dir das Verhalten des Hundes?«, fragte er.

»Sie ist die Beste, Sir. Sie will nur ganz sicher sein. Wartet nur ab«, meinte der Hundeführer.

Kurz darauf ertönte ein scharfes Bellen, und die anderen Hunde des Rudels antworteten ihr. Schon bald trotteten alle davon, die Nasen dicht auf dem Boden. Ihr Geheul und Gebell wurde immer intensiver, und die Männer richteten sich in ihren Sätteln auf und griffen nach ihren Waffen. Die Hunde hatten die Spur gefunden. Die Jagd begann.

Für Simon war es eine aufregende Erfahrung. Er hatte noch nie an einer großen Jagd teilgenommen, und die herrlichen Tiere erinnerten an den hellbraunen Strom, der sich durch die Klamm bei Lydford ergoss. Die Leithündin stieß ein langgezogenes Heulen aus, und dann wurde es plötzlich totenstill, während die Hunde nach Norden liefen, in einer Formation, die an eine Pfeilspitze erinnerte. Wenn jüngere Hunde an ihrer Seite auftauchten, schnappte die Leithündin nach ihnen und erhöhte die Geschwindigkeit. Die anderen hielten mit, und nichts schien ihren Lauf aufhalten zu können. Die Hunde würden nun keinen Laut mehr von sich geben, bis sie ihre Beute gestellt hatten.

Der Hundeführer gab seinem Pferd wortlos und mit einem euphorischen Gesichtsausdruck die Peitsche, und als Simon zu Baldwin hinüberschaute, sah er dasselbe Leuchten in dessen Augen. »Vorwärts!«

Es war wie der Beginn eines Pferderennens. Als Simon seinem Pferd die Sporen gab, spürte er, wie die Kraft in den Hinterläufen des Tieres explodierte, und er musste sich vorbeugen und seine Knie in die Flanken drücken, um nicht abgeworfen zu werden. Er hörte das Trommeln der Hufe auf dem Boden. Alle Reiter verschafften sich den Platz, den ihre Tiere brauchten, um in einen scharfen Galopp zu fallen.

Nach einer Weile hatten die Pferde ihre Geschwindigkeit gefunden, und die Hufe erzeugten einen rhythmischen Klang, der an fernes Donnergrollen erinnerte. Simon schien es fast, als ahmten sie die Meute nach. So wie die Hunde sich hinter ihrer Anführerin wie ein Keil formiert hatten, folgten die Männer dem Hundeführer an der Spitze des Trupps. Baldwin musste seine Araberstute zurückhalten, die schneller und kräftiger als alle anderen Pferde war.

Der Wind pfiff Simon um die Nase, er hörte das Ächzen des Leders und das Klappern der Harnische. Umhänge blähten sich wie Segel auf, und die Hufe hämmerten auf den Boden. Einen Augenblick stellte der Vogt sich vor, wie es wohl wäre, wenn plötzlich eine Armee Ritter in blitzenden Rüstungen auf sie zukommen würde, aber schnell schüttelte er den Gedanken ab und konzentrierte sich auf sein Pferd.

Sie ritten einen Hügel hinauf, vorbei an Forches Field, wo die Galgen des Abts standen. Die Hunde jagten an einem laut fluchenden Bauern auf seinem Karren vorbei, der sich bemühte, den Zugochsen ruhig zu halten, während die Reiter an ihm vorbeigaloppierten.

Sie erreichten Heath Field, eine große Ebene in der Nähe von Brentor. Hier stand der konische Felsblock, der dem Dorf seinen Namen gegeben hatte. Die Kirche auf dem Hügel bot in der düsteren Umgebung einen tröstlichen Anblick. Sie ritten weiter, die Hunde liefen lautlos nebenher, nur von dem einen Ziel angetrieben, ihre Aufgabe zu erfüllen.

Ein Lächeln glitt über Baldwins Gesicht, als er spürte, wie seine Araberstute förmlich darauf brannte, die anderen zu überholen und voranzureiten. Es schien, als sei sie zu diesem Zweck geboren. Die Jagd war das Lebenselixier des Mannes, das Blut strömte so rasch durch seine Venen, wie der Wind an seinen Ohren vorbeibrauste. Dass man dabei sein Tier unter Kontrolle haben musste, machte das Ganze zu einer einzigartigen Erfahrung.

Aber er dachte auch daran, dass sie dieses Mal auf der Jagd nach zwei Männern waren. Und wenn sie die beiden gefasst hatten, würden sie vielleicht bald darauf vom Galgen des Abts baumeln. Der Gedanke daran ließ ihn auch im Rausch des Galopps nicht mehr los.

So viele Menschenleben waren in diese Angelegenheit verwickelt. Peter und Torre, Avice und Pietro, Antonio, Elias und Jordan. Lybbe würde wahrscheinlich für seine früheren Verbrechen hängen, und wenn Pietro des Mordes an Torre und vielleicht auch an Peter schuldig gesprochen wurde, würde auch er gehenkt werden. Lukes Aussage belastete ihn schwer.

Aber Baldwin hatte ein ungutes Gefühl. Irgendwo hatte er einen Hinweis übersehen, irgendetwas Wichtiges, das auf das, was er heute gehört hatte, ein neues Licht werfen konnte.

22. Kapitel

Endlich gaben die Hunde Laut.

»Hört!«, rief der Hundeführer aufgeregt. »Jetzt haben wir sie. Sie können nicht entkommen.«

Baldwin nickte. Wenn sich die Hunde auf diese Weise bemerkbar machten, musste die Beute ganz in der Nähe sein.

Sie hatten hinter Brentor die nordwestliche Route eingeschlagen und ritten nun auf der alten Straße unterhalb Lydford auf die Moore zu. Der Himmel war düster, schwere graue Wolken zogen über ihnen dahin. Wenn man hinaufschaute und die feuchte Kühle der Luft spürte, mochte man kaum glauben, dass in Tavistock nur wenige Wolken am blauen Himmel zu sehen waren und das Wetter klar und heiter war.

Baldwin kannte den größten Teil des Landes durch seine Reisen mit Simon, und auch diese Gegend war ihm vertraut. Sie hatten das Tempo verlangsamt, um die Pferde zu schonen, und er hatte Zeit, die Landschaft zu betrachten. Rechts von ihnen lag ein kleiner Hügel, auf dessen Gipfel sich ein steinernes Grabmal erhob, der White Hill. Links davon sah er Doe Tor, dahinter erhob sich Great Links Tor, ein riesiger Erdwall. Der Suchtrupp ritt durch ein schmales Tal, an einem Bach entlang. Vor ihnen ragte Sharp Tor auf. Als Baldwin nach vorne schaute, sah er in der Ferne Staub aufsteigen.

Drei Reiter waren dort auszumachen. Also war Avice bei ihnen, dachte Baldwin erleichtert. Er sah sich um. Auch die anderen hatten sie gesehen.

»Wenn sie erst zwischen den Felsen verschwunden sind, dauert es ewig, bis wir sie aufgestöbert haben«, rief Simon. Baldwin nickte grimmig. Wenn Antonio und sein Sohn sich dort verschanzten, würde es schwer werden, sie zu fangen. Sie konnten nur darauf hoffen, dass die drei Reiter erschöpfter waren als ihre Verfolger. Aber schon bald erkannte Baldwin, dass sie die Felsen vor dem Suchtrupp erreichen würden. Er fluchte leise.

Aber er hatte nicht an die Hunde des Abts gedacht. Der Hundeführer rief sie zu sich und sprach mit ihnen in einem seltsamen, hohen Singsang, und plötzlich jagte das Rudel davon. Die Männer gaben ihren Pferden die Sporen, aber sie konnten nicht mit ihnen mithalten. Baldwin konnte mittlerweile die Gesichter der Venezianer erkennen. Sie sahen sich mit ängstlichen Mienen um, während das Mädchen zusammengesunken neben ihnen ritt. »Nein«, zischte Baldwin. »Dieses Mal ist es anders als in Bayonne. Dieses Mal werdet ihr nicht entkommen.«

Aber sie versuchten es trotzdem. In Bayonne hatten sie ihr Packpferd zurückgelassen, und nun sah Baldwin, wie das Pferd des Mädchens plötzlich nach Norden ausscherte. Der Ritter befahl zwei Männern, ihr zu folgen und sie zurückzubringen. Sie würden die beiden trotzdem fangen.

Die Venezianer hatten die Felsen erreicht, sahen sich aber einem weiteren Hindernis gegenüber. Der Boden war von kleinen, spitzen Steinen übersät, und wenn sie in dem eingeschlagenen Tempo weiterritten, würden ihre Pferde unweigerlich stürzen.

Die Hunde hatten mit ihren Pfoten jedoch keine Probleme, über die Steine zu jagen. Nun, da sie ihre Beute vor Augen sahen, gab es für sie kein Halten mehr.

»Vorwärts!«, rief Simon, und der Trupp ritt den Hügel hinauf.

Der Anstieg war recht steil, und die Pferde mussten sich vorsichtig hinaufbewegen. Der Hundeführer sah seinen Hunden aufmerksam nach. Baldwin wusste, was in ihm vorging. Würden die Männer, wenn sie sich von der Meute umzingelt sahen, versuchen, die Hunde zu töten? Es kam vor, dass Wegelagerer die angreifenden Tiere mit Lanzen und Schwertern aufspießten. Wie jeder gute Hundeführer sorgte sich auch der des Abts um seine geliebten Tiere. Sie bedeuteten ihm mehr als das eigene Leben, und Baldwin dachte mit Sorge daran, wie er reagieren würde, wenn die Venezianer seinen Hunden Leid zufügten.

Auf dem Hügel befand sich ein kleines Plateau, und hier stellten sie die Männer in einer felsigen Sackgasse. Die beiden waren abgesessen und sahen sich von bellenden, japsenden Hunden umringt.

Simon brachte sein Pferd zum Stehen und lehnte sich nach Atem ringend auf den Widerrist des Tieres. »Sieht aus, als hätten wir es geschafft«, sagte er zu Baldwin.

»In der Tat«, entgegnete der Ritter, während sich die anderen Männer um sie scharten.

Die Venezianer starrten die Hunde an, die bellend und knurrend um sie herum liefen. Antonio versuchte, sein bockendes Pferd zu beruhigen, packte fluchend die Zügel. Pietros Tier wirkte wie gelähmt und ließ den Kopf fast bis auf den Boden hängen. Baldwin sah, wie der junge Mann ihm über die Mähne strich. Diese einfache Geste berührte den Ritter. Ein Mann, der seinem Pferd so zugetan war, auch wenn es ihn letzten Endes nicht gerettet hatte, konnte kein ehrenloser Schurke sein. Doch er musste sich eingestehen, dass auch Gesetzlose ihre Pferde mehr schätzten als alles andere – das Tier war das letzte Mittel, um Gefahr oder Tod zu entkommen, und es bekam Futter und Wasser, selbst wenn der Reiter dafür hungern oder dursten musste. Auf sein Pferd konnte man sich mehr verlassen als auf Kumpane oder Mitstreiter.

Der Hundeführer rief seine Hunde zurück und warf ihnen ein paar Brocken hin, die er aus seiner Satteltasche genommen hatte. Langsam zogen sich die Tiere zurück, und Simon konnte einen Blick auf die Venezianer werfen.

Antonio stand nach Atem ringend da, die Peitsche in der Hand. Als er Baldwin und Simon erkannte, blickte er sie völlig entgeistert an. »Sir Baldwin, auch Ihr?«

Sein Sohn lehnte sich an den Hals seines Pferdes. Er blickte zu Boden.

Der Vogt sprang von seinem Pferd und bedeutete auch den anderen abzusteigen. »Wen habt Ihr erwartet? Den Abt persönlich?«

»Ich ergebe mich nicht!«, rief Antonio und zog sein Schwert.

»Antonio«, sagte Baldwin besänftigend. »Was soll das? Damit helft Ihr Eurem Sohn keineswegs.«

»Warum sollte er Hilfe brauchen?«, fragte der Kaufmann misstrauisch.

»Weil er unter Arrest steht. Er wird beschuldigt, Torre und den Mönch Peter getötet zu haben.«

»Ich? Wer beschuldigt mich dieser Taten?«, rief Pietro entsetzt.

Baldwin und Simon sahen einander an. Pietros Überraschung wirkte echt. »Ihr selbst habt Euch beschuldigt, indem Ihr die Stadt so überhastet verlassen habt.«

Antonio schüttelte den Kopf. »Aber das war doch nur wegen des Pöbels. Der Mönch hat sie angestachelt. Und wer bleibt schon an einem Ort, an dem er sein Leben in Gefahr wähnt?«

»Oder lag es daran, dass Ihr nicht als Mörder überführt werden wolltet?«, fragte Simon.

»Ich weiß nichts von einem Mord«, sagte Pietro. »Ich wollte nur mit Avice fliehen.«

»Und ich bin ihm gerne gefolgt!«

Baldwin wandte sich um und sah Avice, die auf ihrem Pferd saß und von einem schwitzenden Wachmann herbeigeführt wurde. »Erst bei Oakhampton haben wir sie eingeholt«, murmelte der Mann mürrisch.

Avice sprang von ihrem Pferd und lief zu Pietro. »Ich liebe ihn. Den Mann, den mein Vater für mich ausgesucht hat, werde ich nicht heiraten. Dies ist mein Bräutigam.«

Baldwin strich sich über die Wange. Simon betrachtete das Paar mit zweifelnder Miene.

Zweifellos wirkte der junge Mann nicht wie ein wahnsinniger Mörder, der einen Mönch tötet, weil er ihn für einen Rivalen hält. Baldwin fiel noch etwas anderes ein. »Avice, wann hast du diesem Burschen versprochen, mit ihm zu fliehen?«

Er kannte die Antwort, noch bevor sie den Mund aufmachte.

Jordan und Elias Lybbe saßen in ihrer Zelle. Die Sonne ging langsam unter, und die Mittagshitze war längst einer feuchten Kühle gewichen. Tagsüber war es unerträglich heiß gewesen.

»Du hättest niemals zurückkommen dürfen.«

Sie hatten ihren Wasservorrat aufgebraucht, und Jordans Zunge war so trocken, dass ihm das Schlucken schwer fiel. »Ich war so lange fort gewesen, ich wollte einfach noch einmal die alte Heimat sehen, und dich auch. Ich wollte noch einmal in der Stadt sein, in der ich geboren wurde.« Er wusste, dass sein Bruder dieses Heimweh nicht verstehen konnte. Natürlich war es unklug gewesen zurückzukehren, aber er hatte nicht anders gekonnt.

»Ich frage mich, was mit mir geschehen wird«, sagte Elias betrübt.

»Du wirst davonkommen. Sie werden die Venezianer bald geschnappt haben, und dann bist du ein freier Mann. Ich dagegen werde am Galgen enden.«

Elias zog die Beine an und legte den Kopf auf die Knie. Er wusste, dass sein Bruder Recht hatte. Wer einmal zum Gesetzlosen erklärt worden war, für den gab es keine Hoffnung mehr. »Du hättest nicht zurückkommen dürfen«, wiederholte er stur.

»Zumindest habe ich meine Heimatstadt noch einmal gesehen«, sagte Jordan leise. »Ich habe zu lange im Ausland gelebt. Das Land ist schön, es ist fruchtbar, und den Menschen geht es gut, aber es war nie meine Heimat. Hier kann ich zumindest in Frieden sterben.«

»Hast du nie geheiratet?«

»Doch. Aber meine Frau ist am Fieber gestorben. Wir hatten keine Kinder.«

»Der Junge ist nicht von dir?«

»Nein.« Jordan kaute auf den Lippen. Er hoffte, dass Hankin nichts passiert war. »Er ist Waise, und ich habe ihn zu mir genommen. Es war schön, jemanden zu haben, für den ich sorgen konnte.«

Elias streckte die schmerzenden Glieder aus. Er hatte Durst, aber das war nicht der Grund, warum seine Stimme belegt klang. »Wolltest du damit wiedergutmachen, was du getan hattest?«, fragte er.

»Glaub mir, Elias, ich habe nichts getan, dessen ich mich schämen müsste«, antwortete Jordan müde. Es fiel ihm schwer, über die Sache zu reden, es war schon so lange her. Wieder sah er die blutige Axt vor sich, den offenen Mund der Frau, die neben ihrem Mann lag, das Mädchen im Schutz ihrer Röcke. Er schloss die Augen, und es fröstelte ihn. Er hatte es damals nicht gewusst, aber mit diesem Tag hatte sein altes Leben geendet. Und nun hatte ihn dieses Erlebnis wieder eingeholt und drohte auch sein neues Leben zu beenden.

»Die Bande hat sie alle umgebracht, war es nicht so?«, bohrte Elias.

»Was hätte ich gegen so viele ausrichten können?« Jordan lehnte den Kopf gegen die Mauer. Er wusste, dass sein Bruder seinen Unschuldsbeteuerungen nie wirklich geglaubt hatte.

Elias wandte den Blick ab. Ein Bandenmitglied hatte ausgesagt, hatte im Austausch für sein Leben geschworen, die Wahrheit zu sagen. Warum hätte er Jordan beschuldigen sollen, wenn der mit all dem nichts zu tun hatte? »Die Hunde haben ein Waisenkind zurückgelassen.«

»Ich erinnere mich.« Jordan sah durch das Fenster zum strahlenden Himmel hinauf. Wie würde er es jemals vergessen können? Das Mädchen war niedergeschlagen worden, und da alles voller Blut war, hatten die Verbrecher sie für tot gehalten. Er hatte gesehen, dass sie noch atmete, und er hatte sie in den Arm genommen und aus jenem Schlachthaus getragen. Niemals hätte er sich träumen lassen, dass man ihn beschuldigen würde, nachdem er sie gerettet hatte, aber so war es gekommen, und er flüchtete, bevor man ihn festnehmen konnte. »Ich bin nur froh, dass ich sie retten konnte.«

Elias seufzte und rutschte hin und her. Der unebene Steinboden drückte gegen seine dünnen Knochen. »Ja, aber was ist mit dem Jungen?«

»Dem Jungen?«

»Ja, den du aufgenommen hast, der an deinem Stand.«

»Hankin? Der wird sich allein durchschlagen müssen, fürchte ich.« Jordan sah zur Decke hinauf und spürte, wie seine Augen sich mit Tränen füllten. Er weinte nicht um sich, sondern um den Jungen, dem er nun nicht mehr helfen konnte. Vielleicht kam Hankin allein zurecht. Wenn der Abt nicht sämtliche Besitztümer Jordans konfiszierte, würde der Junge den Rest bekommen.

»Es wird schwer für ihn werden.«

Jordan sah seinen Bruder an. »Elias, versprich mir, auf ihn aufzupassen, wenn du hier rauskommst.«

»Ich?«

»Irgendjemand muss sich um ihn kümmern, und außer mir hat der arme Junge niemanden. Versprich es mir, Elias, es ist das Letzte, worum ich dich bitte.«

»Das ist nicht wenig, was du da von mir verlangst«, murmelte Elias, aber es dauerte nicht lange und Jordan hatte ihm das Versprechen abgerungen.

Viel würde nicht von ihm bleiben, dachte er, während er sich etwas entspannter an die Wand lehnte, aber zumindest wusste er Hankin versorgt. Elias war sauertöpfisch und faul, und er hatte eine Neigung zum Jammern, die den älteren Bruder abstieß, aber er war im Grunde anständig, und Jordan war sicher, dass er sich über die Gesellschaft des Jungen freuen würde. Hankin war Jordan ein guter Freund gewesen, und er hätte es nicht ertragen, den Weg zum Galgen antreten zu müssen und Hankin verlassen zu wissen.

Er schaute nach draußen, in die Welt, und fragte sich, was aus der anderen Waise, dem kleinen Mädchen geworden war. Ob sie die schrecklichen Ereignisse und den Tod ihrer Eltern gut überstanden hatte? Es würde seinen eigenen Tod erleichtern zu wissen, dass es ihr gut ergangen war.

Als er die Rufe und die Geräusche der Pferde hörte, verließ der Abt sein Refektorium und eilte zum großen Tor. Die Männer waren von der Jagd zurückgekehrt, mit müden und erschöpften Gesichtern stiegen sie langsam von ihren Tieren ab.

»Sir Baldwin, seid Ihr wohlauf? Sind alle wohlbehalten zurückgekehrt?«

»Niemandem ist etwas zugestoßen. Macht Euch keine Sorgen, weder um Euren Hundeführer noch um die Hunde.«

»Daran habe ich keineswegs gedacht, Sir Baldwin«, wies ihn der Abt zurecht, aber der Ritter bemerkte den Blick, den Champeaux der schwanzwedelnden Meute zuwarf. »Was ist mit dem Mädchen?«

»Es geht ihr gut – und ihr Vater wird gerne hören, dass sie in jeder Hinsicht unversehrt ist.«

»Das wird eine große Erleichterung für ihn sein«, stimmte der Abt zu. »Wollt Ihr die Männer jetzt gleich befragen?«

Baldwin betrachtete die in sich zusammengesunkenen Gestalten. Die Schatten wurden bereits länger, bald würde es dunkel werden. »Nein, Mylord Abt. Ich bin erschöpft, und sie sind es auch. Wir sind fast bis Lydford und zurück geritten. Es ist wohl besser, bis zum Morgen zu warten. Lasst mich ausruhen, damit ich ihnen mit klarem Kopf gegenübertreten kann.«

»Ich werde sie im Keller in Ketten legen lassen.«

»Spart Euch die Mühe. Ich bin sicher, dass sie nicht fliehen werden. Postiert nur eine Wache vor ihrer Tür.« Er sah zu Avice hinüber. »Das Mädchen soll zum Haus ihres Vaters gebracht werden.«

»Ich will nicht. Lasst mich bei Pietro bleiben.«

»Für dich ist dein Vater verantwortlich und nicht der Abt«, sagte Baldwin gereizt. »Und es ist wohl kaum angebracht, dass du einen Raum mit zwei Männern teilst, schon gar nicht, wenn es sich um ein Verlies handelt. Ich werde dich begleiten. Gehen wir.«

»Ich komme mit«, schlug Simon vor. Seine Beine waren steif vom Reiten, und er sehnte sich danach, sie zu bewegen. Baldwin schien in Gedanken versunken und sagte auf dem Weg kein Wort.

Arthur empfing sie in höchster Aufregung, und Simon erklärte ihm, wie sie Avice gefunden und zurückgebracht hatten. »Es geht ihr gut, Sir, und sorgt Euch nicht um ihre …« Er beendete den Satz nicht. Er hatte sagen wollen, dass Pietro sie nicht angerührt hatte, aber die Worte, die er dafür gefunden hätte, kamen ihm unangebracht und unpassend vor.

Avice stand mit gesenktem Blick neben ihrem Vater, der zwischen Zorn und Freude hin- und hergerissen war. Zorn darüber, dass sie mit diesem Burschen durchgebrannt, unbändige Freude, weil sie wohlbehalten zurückgekehrt war. Schließlich streckte er die Arme aus, und Avice legte den Kopf an seine Brust. Plötzlich ertönte ein Schrei aus dem Inneren des Hauses. Simon erkannte die schneidende Stimme von Avices Mutter. Sie kam in den Raum, aber Vater und Tochter schienen sie kaum wahrzunehmen und verharrten in ihrer Umarmung. Eine Träne lief über die Wange des Kaufmanns.

Der Vogt lächelte und wollte sich zum Gehen wenden, als Arthur seinen Arm ergriff. »Danke«, sagte er mit rauer Stimme.

Dann gingen sie. Leise schloss sich die Tür hinter der Familie.

Simon seufzte. Er mochte sich kaum vorstellen, wie er reagieren würde, wenn seine eigene Tochter verschwinden würde; wenn sie mit einem jungen Mann davonlaufen würde, ohne ihren Eltern ein einziges Wort zu sagen. Er hoffte nur, dass Arthur sich weiterhin so verständnisvoll zeigen würde wie eben und dass die Freude, die Tochter wohlbehalten wieder im Hause zu haben, den Zorn über ihr Verhalten überdecken würde.

Der Kaufmann hatte nicht viele Worte gemacht, aber der Griff, den Simon an seinem Arm gespürt hatte, ließ erahnen, wie froh und erleichtert Arthur war. Mit einem gewissen Gefühl der Selbstzufriedenheit ging Simon mit Baldwin zum Kloster zurück.

Den Ritter beschäftigten andere Gedanken. Die Szene im Haus des Kaufmanns hatte er kaum beachtet. Er interessierte sich nur für die Morde, und bei diesen Überlegungen spielte Avice keine Rolle mehr.

»Simon, glaubst du, dass wir auf der Suche nach den Mördern weitergekommen sind?«

Sein Freund schüttelte den Kopf. »Je mehr ich darüber nachdenke, desto verwirrender wird es. Zunächst deutete alles auf Elias hin, aber nachdem wir seinen Bruder entdeckt hatten, lief alles auf ihn hinaus, besonders nachdem er gestanden hatte, Torres Kopf abgetrennt zu haben. Seine Vergangenheit macht ihn zusätzlich verdächtig. Aber auch die Venezianer sind Schurken. Man stelle sich vor, sie wollten einen Abt betrügen! Wer so etwas tut, ist zu allem fähig. Und man hat Pietro in einer Mönchskutte gesehen, was bedeutet, dass er die Diebstähle begangen haben kann.«

»Jordan Lybbe ist der Hauptverdächtige. Schließlich ist er ein Gesetzloser.«

»Ja, aber warum sollte er Torre töten?«

»Und welche Gründe hatten Antonio und Pietro?«

»Lybbes Erklärung gefällt dir nicht? Sie töteten Torre, um nicht selbst entdeckt zu werden.«

»Ich weiß nicht. Irgendwo steckt in all diesen Überlegungen der Wurm. Irgendeine Stimme sagt mir, dass ich etwas übersehen habe. Ich bin mir allerdings sicher, dass Pietro Peter nicht getötet hat.«

»Und was macht dich so sicher?«

»Peter wurde getötet, nachdem Pietro mit Avice gesprochen hat. Avice versprach ihm, mit ihm zu fliehen. Er hatte also wirklich keinen Grund mehr, den Novizen zu töten, sollte er es jemals vorgehabt haben.«

»Aber Antonio dürfte den Mönch wohl kaum getötet haben.«

»Das glaube ich auch nicht.«

»Womit wir wieder bei Lybbe wären.«

»Ja«, sagte Baldwin, aber als Simon seinen Freund ansah, wirkte dieser genauso unschlüssig wie zuvor.

23. Kapitel

Am nächsten Morgen wachte Baldwin wie gerädert auf. Er hatte kaum geschlafen, weil ihm die Lösung seiner Probleme keine Ruhe gelassen hatte. Aber er war ihr keinen Schritt näher gekommen und schaute schlecht gelaunt in den Hof hinaus.

Seine Laune besserte sich, als er unten Jeanne vorbeigehen sah. Sie zumindest wirkte heiter und gelöst. Ihr Anblick ließ ihn seine trüben Gedanken für einen Augenblick vergessen, und er sah ihr nach, wie sie über den Hof ging und in der Tür verschwand, die zu den Gemächern des Abts führte.

Baldwin zog sich an und ging nach unten in den Hof, wo er sich auf eine Bank setzte, begleitet von Edgar.

Sein Diener hatte ihn schon oft so nachdenklich gesehen. Der Ritter saß da, die Hand unter das Kinn gelegt und wirkte völlig abwesend. Er sah einem Mönch zu, der den Hof fegte, ohne ihn wirklich wahrzunehmen. Edgar stand wie immer hinter seinem Herrn, um ihn jederzeit beschützen zu können. Seit sie gemeinsam der Hölle von Acre entkommen waren, hatte er dem Ritter treu gedient. Dort hatte Baldwin ihm das Leben gerettet. Er und Edgar waren unter den Letzten gewesen, die die Stadt verlassen hatten, bevor die Sarazenen sie einnahmen, und die beiden hatten es nur dem Heldenmut der Tempelritter zu verdanken, dass sie lebend entkommen konnten. Nachdem sie sich von ihren Verwundungen erholt hatten, hielten sie es für ihre Pflicht, dem Orden beizutreten, der ihnen das Leben gerettet hatte.

Der Orden, den sie so verehrten, war durch die Machtgier eines Königs und eines Papstes in den Untergang getrieben worden. Damals war Baldwin tagelang in finsteres Schweigen verfallen, und Edgar fürchtete insgeheim, sein Herr könne nun wieder in jene Schwermut versinken. Aber dann bemerkte er das Glitzern in den Augen des Ritters. Das war kein Zeichen tiefster Verzweiflung. Baldwin dachte nur mit äußerster Konzentration über die rätselhaften Morde nach.

»Master?«, fragte er leise.

»Was gibt es?«, entgegnete Baldwin.

»Wollt Ihr nicht frühstücken?«

»Mir ist nicht nach essen zumute.«

»Aber Ihr müsst etwas zu Euch nehmen, Herr.«

»Irgendein Detail habe ich übersehen, irgendetwas Wichtiges. Aber was?«

Edgar zuckte mit den Schultern. »Wenn jemand unschuldig ist, wird er das sicherlich beweisen können.«

Sein Herr sah ihn ungehalten an. »So wie unser Orden? Seit wann hat Unschuld etwas mit Gerechtigkeit zu tun? Wenn man in die Rolle passt, wird das Gericht einen verurteilen, das weißt du so gut wie ich.«

»Ihr sprecht von Pietro?«

»Ich weiß nicht, von wem ich spreche. Es gibt noch keinen Beweis, der irgendjemanden des Mordes überführen würde«, murmelte Baldwin mürrisch. Gerade wollte er fortfahren, als die Glocke zur Messe rief. »Wie soll man klar denken können, wenn hier alle paar Minuten die verdammten Glocken bimmeln?«

Edgar konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen und wollte seinen Herrn gerade auf die unchristlichen Worte hinweisen, als sich Baldwins Miene plötzlich aufhellte. »Was ist, Sir?«

»Gütiger Gott, ich danke dir!«, rief Baldwin und sprang auf. »Geh und hol Simon, schnell«, befahl er Edgar.

Edgar lief zu den Gemächern des Abts, wo Simon und seine Frau untergebracht waren. Nach kurzer Zeit kehrte er zurück. »Er zieht sich nur schnell an.«

Zu seiner Überraschung lachte Baldwin leise auf und rieb sich die Hände. »Ausgezeichnet! Bald werden wir die ganze Sache hinter uns haben.«

Kurz darauf erschien Simon. Sein Haar war noch zerzaust, und er schien nicht allzu erfreut darüber, so früh geweckt worden zu sein. Simon schlief gerne länger. »Was gibt es denn?«, fragte er gähnend.

»Ich habe eine Idee, und ich glaube, diese Idee könnte zur Lösung unserer Rätsel beitragen.«

»Und was für eine Idee ist das?«, fragte Simon, während sie den Hügel zum Gefängnis hinaufgingen.

»Warte ab, mein Freund. Zunächst müssen wir einer anderen Sache auf den Grund gehen.«

Als sie das Gebäude erreicht hatten, wechselte Baldwin ein paar Worte mit dem Wächter. »Er spricht gerade mit dem Mönch, Sir Baldwin. Soll ich die beiden unterbrechen?«

Baldwin überlegte kurz und schüttelte den Kopf. »Nein. Es wäre nicht angebracht, falls er gerade die Beichte ablegt. Wir warten.«

Kurz darauf kam der Mönch heraus, und Baldwin sah erstaunt, wie nachdenklich er wirkte. Er beachtete die beiden wartenden Männer kaum. Der Wächter beugte sich in die Tür. »Lybbe? Komm heraus, Mann, hier will dich jemand sprechen.«

Der Händler tauchte blinzelnd aus dem Dunkel auf, streckte sich in der kalten Luft des Morgens und stellte sich auf einen von der Sonne beschienenen Flecken.

Baldwin sah ihn voller Mitgefühl an. »Jordan, ich weiß, dass es dich nicht sonderlich danach drängt, uns bei der Suche nach dem Mörder zu helfen, weil es dir wenig nützen kann. Trotzdem möchte ich dich darum bitten.«

Jordan Lybbe scherte das Schicksal anderer in der Tat kaum noch. Sein eigenes Leben würde in Kürze enden, und es war schwer genug, sich damit abzufinden. »Warum sollte ich Euch helfen?«, fragte er teilnahmslos.

Der Ritter spürte die Verzweiflung eines Mannes, den der Anblick anderer Menschen nur daran erinnerte, dass sie nicht wie er dem Tod am Galgen entgegensahen. »Lybbe, ich kann dich nicht retten, aber wenn du mir nicht hilfst, wird vielleicht ein Unschuldiger verurteilt.«

»Ein Unschuldiger? Und was ist mit mir?«

»Leugnest du deine Verbrechen mit den Wegelagerern?«, fragte Simon. Lybbe sah ihn verbittert an.

»Ich war nie in dieser Bande.«

»Warum bist du dann geflohen?«

»Was würdet Ihr tun, wenn man Euch auf diese Weise beschuldigen würde? Ich hörte, dass mich jemand unter Eid bezichtigt hatte. Was konnte ich tun außer davonzulaufen? Wer hätte mir geglaubt, nachdem ein Mann bei seinem Leben geschworen hatte, dass ich ein Wegelagerer war?«

Baldwin runzelte die Stirn. »Du schwörst, dass du unschuldig bist?«

»Natürlich tue ich das. Sehe ich aus wie ein Mörder?«

Der Ritter sah ihn zweifelnd an. Er wusste, dass unter bestimmten Umständen jeder des Mordes fähig war. Und der kräftige Lybbe mit seinem dichten Bart und den markanten Zügen sah nicht aus wie jemand, der keiner Fliege etwas zuleide tun konnte.

Lybbe lächelte bitter. »Ihr glaubt mir also auch nicht. Ich kann weder auf eine faire Verhandlung noch auf Gerechtigkeit hoffen – warum also sollte ich Euch helfen?«

»Vielleicht kann ich noch etwas für dich tun.«

»Dann sorgt dafür, dass mein Bruder frei kommt und dass mein Junge unter seinen Schutz gestellt wird. Dann überlege ich es mir.«

»Ich gebe dir mein Wort als Ritter. Ich werde mit dem Abt sprechen und die Freilassung Elias' fordern, noch heute, und ich schwöre, dass ich den Jungen persönlich in die Obhut Elias' übergeben werde.«

Die Aufrichtigkeit in Baldwins Stimme ließ Lybbe aufhorchen. Der Ritter schien es ehrlich zu meinen. Nach einem kurzen Zögern sagte er: »Nun gut. Was wollt Ihr wissen?«

»Als wir dich befragten, sagtest du, du hättest die Taverne irgendwann verlassen. Kannst du dich an irgendetwas erinnern, was uns den genauen Zeitpunkt liefern könnte?«

Simon sah den Ritter an und wollte etwas sagen, aber Baldwin bedeutete ihm mit einer Handbewegung zu schweigen.

»Es war kurz nachdem die Glocke zum Nachtgebet geläutet hatte.«

»Ja, das sagtest du auch beim ersten Mal. Du sprachst auch von Raubüberfällen in Bayonne. Was kannst du dazu noch sagen?«

»Es gab mehrere. Männer wurden angegriffen und beraubt. Einer von ihnen wurde getötet, das letzte Opfer.«

»Gab es Hinweise auf den oder die Täter?«

»Nun, nachdem die Venezianer so eilig die Stadt verlassen hatten, schien es allen klar zu sein.«

»Ja, aber gab es vorher schon irgendwelche Hinweise?«

»Da war ein Mann … er schwor, dass ihn ein Mönch niedergeschlagen hatte. Niemand glaubte ihm, warum auch. Nachdem die Camminos verschwunden waren, erst recht nicht.«

Baldwin warf Simon einen Blick zu. »Verstehst du nun?«

»Nein«, gab Simon offen zu. »Ich habe keine Ahnung, worauf du hinauswillst.«

»Simon, wir haben doch schon gehört, dass ein Mann von einem Mönch niedergeschlagen und beraubt wurde. Das Gleiche geschah in Bayonne, als sich die Venezianer dort aufhielten.«

»Womit wir wieder am Anfang wären. Also waren es Antonio und Pietro, dort und hier.«

»Ein Mönch …«, sagte Lybbe langsam und sah Baldwin an. »Ich sah einen Mönch, als wir die Taverne verließen, er ging in Richtung des Klosters.«

»Bewegte er sich von der Gasse fort?«, fragte Baldwin nach.

»Ja, und als Ihr Elias festnahmt, sah ich ihn erneut. Er ging am Gefängnis vorbei zum Jahrmarkt.«

»Hast du sein Gesicht gesehen?«

»Nein, er war beide Male schon an mir vorbei.«

»Wie kannst du dann sicher sein, dass es sich um ein und denselben Mann gehandelt hat?«

»Nun, weil er einen Knüppel trug.«

Als Lybbe in die Zelle zurückgekehrt war, wandte sich Baldwin an Simon und schlug sich strahlend mit der Faust in die flache Hand. »Simon, das ist wirklich großartig. Wir haben einen berüchtigten Gesetzlosen, einen Mörder, und im Kloster sitzen zwei weitere Männer, die auf ihre Verhandlung warten und von denen wir annehmen, dass sie schuldig sind. Eines haben sie alle gemeinsam – sie sind geflüchtet. Hätten sie das nicht getan, würden sie eine faire Verhandlung bekommen, und vielleicht würde man ihre Unschuld feststellen. Aber nein! Sie scheinen sich der Gerechtigkeit, oder was die Leute darunter verstehen, entzogen zu haben, und deshalb müssen sie schuldig sein.«

»Und wer ist nun schuldig?«, fragte Simon, während sie zum Kloster zurückgingen. »Hat Lybbe Torre getötet, und hat Pietro die Marktbesucher überfallen?«

»Simon, das ist mir zu weit hergeholt.«

»Wie meinst du das?«

»Ich glaube, dass ein einziger Mann all diese Taten begangen hat. Der Dieb ist auch der Mörder.«

»Pietro ist in der Mönchstracht gesehen worden, also ist er der Dieb. Und deshalb ist er auch der Mörder?«

»Simon, nicht so voreilig. Wir wissen nur, dass irgendein Mann, als Mönch verkleidet, Leute überfallen hat und dass Pietro die Mönchskutte dazu missbraucht hat, sein Mädchen zu treffen.«

»Und dass es ähnliche Überfälle in Bayonne gegeben hat.«

»Ja, das lenkt den Verdacht natürlich auf die Camminos«, sagte Baldwin, aber er klang nicht so, als würde er daran glauben.

»Baldwin, was hast du?«

»Nichts, ich glaube nur, dass wir eine kleine List anwenden müssen, um diesen Fall zu lösen.«

»Sir Baldwin, kann ich mit Euch sprechen?«

»Natürlich, Bruder. Was gibt es?«

Hugo schwieg eine Weile. Seit er mit Lybbe geredet hatte, waren seine Zweifel verflogen. Jetzt loderte ein heiliger Zorn in ihm darüber, dass ein Mensch einen solchen Meineid leisten konnte. Hugo fühlte sich betrogen. Er hatte ein Leben gerettet, aber sein gutes Beispiel war verhöhnt worden, war in eine Lüge verwandelt worden.

»Ich muss Euch etwas über Jordan Lybbe berichten.«

Der Abt saß allein in seinem Studierzimmer, als sie eintrafen. »Sir Baldwin, Simon, seid willkommen. Darf ich Euch etwas Wein einschenken?«

»Danke, Abt. Dürfen wir die beiden Männer jetzt befragen?«, bat Baldwin. »Und könntet Ihr Peters Notizen bringen lassen?« Der Abt nickte und läutete mit einer kleinen Glocke. Während sie warteten, sprach Baldwin leise mit Edgar. Anschließend nickte der Diener und verließ das Zimmer. Nach ein paar Minuten wurden Pietro und Antonio hereingeführt. Ein Mönch brachte Baldwin die Aufzeichnungen des Novizen.

Hugo postierte sich zusammen mit dem ebenfalls anwesenden Holcroft an der Tür. Die Camminos standen mit gefesselten Händen vor dem Abt. Er hatte sie weder gesehen noch mit ihnen gesprochen, seit sie eingesperrt worden waren.

Pietro sah aus, als habe er kaum geschlafen. Sein bleiches Gesicht bildete einen so starken Kontrast zu seinem schwarzen Haar, dass es schien, als habe er Fieber. Sein Vater sah aus wie ein gebrochener Mann. Seine Kleidung war schmutzig, und man hätte den weltgewandten Kaufmann leicht für einen armen Tagelöhner halten können.

Der Abt saß auf seinem großen Stuhl, Simon links von ihm, während Baldwin zu seiner Rechten mit zusammengekniffenen Augen die Notizen Peters las. Champeaux sah die Venezianer traurig an. »Gentlemen, man beschuldigt Euch außerordentlicher Verbrechen, die Ihr begangen haben sollt, während Ihr meine Gastfreundschaft in Anspruch nahmt. Was habt Ihr zu Eurer Verteidigung zu sagen?«

»Meinem Sohn dabei zu helfen, die Frau seiner Wahl zu heiraten, ist wohl kaum ein außerordentliches Verbrechen«, protestierte Antonio.

»Eine Jungfrau ohne die Einwilligung der Eltern fortzulocken ist ein schweres Verbrechen«, sagte Simon. »Dass Ihr sie durch diese Täuschung zur Braut Eures Sohnes machen wolltet, wirft kein gutes Licht auf Euch.«

»Welche Täuschung, Vogt? Es ging um Liebe, nicht darum …«

»Ihr und Euer Sohn habt Euch als wohlhabende Kaufleute ausgegeben. Ihr habt diesen Status dazu benutzt, das Vertrauen des Abts zu gewinnen, Euer Sohn das Herz einer Kaufmannstochter. Aber wo ist Euer sagenhafter Reichtum? Wo sind Eure Schiffe? Wo ist Euer Geld, wo die Ländereien, die Ihr angeblich in Venedig besitzt? Es war alles Schwindel.«

»Ich stamme aus einer der ältesten Familien Venedigs und …«

»Und Ihr habt nichts, was darauf hindeutet. Was uns betrifft, könntet Ihr zwei Strauchdiebe sein. Ihr wollt reich sein, einflussreich, von nobler Herkunft – wo sind die Beweise dafür?«

Antonio sah ihn entgeistert an. »Warum sagt Ihr das? Abt, ich weiß nicht, was man Euch erzählt hat, aber ich bin unschuldig. Wer wagt es, mich einen Lügner zu nennen?«

»Wir haben von Euren Eskapaden in Bayonne gehört«, sagte Simon und fuhr sich durch das noch immer ungekämmte Haar. »Dort seid Ihr Hals über Kopf verschwunden, als Euch die Bewohner ans Leder wollten. Wie wäre es«, wandte er sich an den Abt, nachdem er einen Blick mit Baldwin gewechselt hatte, »wenn wir Holcroft bitten, sich Euer Gepäck einmal genauer anzusehen. Vielleicht findet sich dort Diebesgut.«

Champeaux nickte. »Sieh nach, Holcroft.«

»Und nimm ihren Diener mit«, fügte Baldwin hinzu. »Er weiß, was da sein sollte und was nicht.«

Nachdem sich die Tür hinter dem Marktvogt geschlossen hatte, fuhr Simon mit strenger Stimme fort. »Ihr habt die Gastfreundschaft des Abtes benutzt, um Euch sein Vertrauen zu erschleichen, und ich wage zu behaupten, dass Ihr seine Position dazu missbraucht habt, Euch bei den Händlern auf dem Markt Kredite zu erschwindeln.«

»Das ist eine unverschämte Lüge! Ich bin außer mir, wie mein Sohn und ich hier behandelt werden. Erst hetzt man uns mit Hunden, als seien wir wilde Tiere, und nun das!«

»Eurem Sohn werfen wir nichts Dergleichen vor«, meinte Baldwin. »Noch nicht.«

Antonio schien ihn erst jetzt wahrzunehmen und sah ihn flehentlich an. »Was haben wir eigentlich getan? Würde nicht jeder vor dem Pöbel fliehen, der nach Blut schreit? Wir haben nichts gestohlen, wir haben niemandem ein Leid angetan …«

»Leugnet Ihr etwa, dass Ihr Geld und Ländereien erfunden habt, um den Abt um seine Wolle zu bringen?«, herrschte Simon ihn an.

»Natürlich leugne ich das! Es ist Unsinn!«

Baldwin schaute von seinen Notizen auf. »Warum reist Ihr dann mit derart schlechten Pferden? Wo sind Eure Zelter, wenn Ihr so reich seid? Kein Kaufmann oder Bankier, der etwas auf sich hält, reitet solche Schindmähren.«

»Vielleicht konnten wir es uns nicht aussuchen, Sir Baldwin. Wer unterwegs überfallen und ausgeraubt wird, muss das Erstbeste nehmen, was er kriegen kann. Ist es ein Verbrechen, Opfer eines Verbrechens zu werden?«

»Und was ist mit Eurer Freundschaft mit Bischof Stapledon von Exeter?«, fragte Champeaux.

»Was soll damit sein?«

»Ich schrieb ihm und man teilte mir mit, dass er Euch kaum kennt.«

»Der Bischof leugnet unsere Bekanntschaft?«

Antonio schaute den Abt derart verblüfft an, dass dieser etwas ratlos zu Baldwin blickte. Der Ritter nickte, als habe er nichts anderes erwartet.

»Abt«, flehte Antonio. »Sagt Ihr mir, was ich getan haben soll? Habe ich mich schuldig gemacht, weil ich ein Geschäft mit Euch abschließen wollte? Oder weil ich vor dem Pöbel geflüchtet bin? Was ist mein Verbrechen?«

Simon strich sich über die Wange. »Es gab eine Menge Raubüberfälle, während Ihr in Bayonne wart. Ihr wart an dem Abend, als Torre ermordet wurde, in der Taverne. Manche sagen, dass Ihr Lybbe entdecktet und ihn wiedererkanntet. Er war auch damals in Bayonne. Wenn er erzählt hätte, was Ihr damals getan habt …«

»Wir haben damals nichts getan!«

»… dann wärt Ihr als Diebe und Betrüger in teuren Kleidern enttarnt worden. Also habt Ihr die Schänke verlassen, bevor er Euch sah. Ihr habt in der Gasse gewartet, bis er vorbeikam und ihn erstochen. Ihr glaubtet, Eure Sache erledigt zu haben und gingt zurück zum Abt.«

»Ich! Ich habe Torre nicht getötet – warum sollte ich?«

»Er sah Lybbe sehr ähnlich, es war dunkel, Ihr saht ihn nur von hinten. Ein Versehen.«

»Und warum sollte ich ihm den Kopf abgetrennt haben?«, fragte Antonio außer sich.

»Oh, das ist nicht das Problem«, meinte Simon höhnisch. »Lybbe fand die Leiche und kam auf den Gedanken, dass es sich um eine Verwechslung handeln musste. Er trennte den Kopf ab. Aber getötet habt Ihr den Mann!«

»Nein! Ich habe nichts damit zu tun – nichts! Wir sahen ihn in der Taverne, ja, aber das war alles. Ich bin kein Mörder.«

»Und all das, damit Ihr in aller Ruhe den Abt ausrauben konntet«, fuhr Simon fort.

»Nein. Ich schwöre …«

Baldwin wandte sich an den Sohn. »Was ist mit Euch, Pietro? Was habt Ihr dazu zu sagen?«

»Ich? Ich weiß nur eines, ich will Avice heiraten. Ich liebe sie.«

»Man hat dich am Abend vor Peters Ermordung gesehen. Du trugst eine Mönchskutte.«

Der junge Mann atmete heftig ein. »Das stimmt und ich entschuldige mich dafür, Abt. Ich werde jede Buße auf mich nehmen, aber ich habe niemals etwas gestohlen oder jemanden ausgeraubt, weder hier noch in Bayonne.«

»Warum dann die Verkleidung?«, fragte Simon.

»Um mich heimlich mit Avice treffen zu können. Ihr Vater ließ sie niemals ohne Diener ausgehen. Ich trug die Kutte, um mit ihr sprechen zu können, niemand würde einen Mönch verdächtigen. Ich habe die Kutte gleich wieder zurückgebracht.«

»Nichtsdestoweniger handelt es sich um ein ernsthaftes Verbrechen«, sagte der Abt streng.

»Ich bitte Euch vielmals um Entschuldigung, Abt, ich wollte nichts Böses.«

»Habt Ihr von den Raubüberfällen in Bayonne gehört?«, fragte Baldwin.

»Was für Überfälle?«

»Als Ihr in Bayonne wart, kursierte das Gerücht von einem Mann, der als Mönch verkleidet Bürger überfiel. Sein letztes Opfer starb. Und auch hier hat es einen Mann gegeben, der in Mönchstracht Menschen niedergeschlagen und ausgeraubt hat.«

»Das war ich nicht. Als ich Avice an jenem Abend traf, habe ich die Kutte zum ersten Mal getragen.«

Die Tür öffnete sich, und Luke trat ein, gefolgt von Holcroft. Der Marktvogt hielt ein Bündel in der Hand. »Mylord, dies wurde in Pietros Tasche gefunden.«

Entsetzt starrte Champeaux auf die Benediktinertracht. »Wo befand sie sich?«

»In der Satteltasche des Jungen«, antwortete Luke.

Pietro riss den Mund auf. »Das ist eine Lüge! Sie gehört mir nicht!« Er machte einen Schritt auf den Abt zu. »Glaubt mir, ich weiß nichts von alledem.«

»Schweigt, Pietro«, sagte Simon ruhig.

Baldwin musterte den Diener. Luke hatte offensichtlich große Angst. Es musste eine ganz neue Erfahrung für ihn sein, gegen die eigenen Herren auszusagen, dachte Baldwin, wenn auch nicht so neu wie manch andere seiner Erfahrungen. »Edgar?«

Champeaux hörte, wie die Tür zu seiner Kapelle aufging und wandte sich um. Baldwins Diener betrat zusammen mit Jordan Lybbe den Raum. Baldwin warf dem Gesetzlosen einen Blick zu. »Nun?«

»Er ist es«, bestätigte Lybbe und zeigte auf Luke.

Der Diener erstarrte. »Was soll das? Wer ist dieser Mann?«

Baldwin lehnte sich zurück. »Abt, Ihr habt uns erzählt, dass Antonio und Pietro am Abend des ersten Mordes bei Euch waren, als die Gebetsglocke ertönte.« Er reichte ihm die Aufzeichnungen des Novizen. »Peters Mitschriften bestätigen Lizzies Aussage. Sie erinnerte sich an das Schlagen der Glocke, als Torre sie verließ. Zu diesem Zeitpunkt lebte er noch, aber Pietro und Antonio waren bereits bei Euch.«

»Ja, ich erinnere mich.«

»Aber ihr Diener war nicht dabei.«

»Nein, wir nahmen in meinem Studierzimmer eine Mahlzeit ein. Die Diener waren in der Halle.«

»Dieser Mann hatte die Abtei in seiner Kutte verlassen. Kein Wunder, dass Torre nicht versuchte, sich zu verteidigen. Er konnte nicht ahnen, dass ein Mönch ihn angreifen würde, falls er überhaupt jemanden gesehen hat.«

»Nein, Sir, es war Pietro«, behauptete Luke, der aschfahl geworden war. »Warum hätte ich den Mann töten sollen? Pietro wusste, dass er und sein Vater gefährdet waren, wenn Lybbe sie erkannte. Ihr hättet erfahren, dass sie Euch betrügen wollten.«

»Aber sie waren bei mir, als der Mann getötet wurde«, sagte der Abt ruhig.

»Das könnt Ihr doch gar nicht wissen! Wie könnt Ihr genau sagen, wann er starb? Und warum hätte ich den Jungen töten sollen, den Novizen? Pietro hat ihn getötet, weil er auch um die Gunst des Mädchens buhlte.«

»Aber Pietro wusste schon, dass Peter kein Rivale für ihn war«, sagte Baldwin. »Als das Mädchen zustimmte, mit ihm zu fliehen, lebte der Junge noch.« Pietro nickte langsam, als beginne er das Ungeheuerliche langsam zu ahnen.

»Warum sollte ich den Novizen töten?« Lukes Stimme klang hysterisch. Er streckte dem Abt die Hände entgegen. »Ich hatte doch keinen Grund, Lord Abt.«

Simon schlug sich mit der Hand gegen die Stirn. »Er hat dich gesehen, nicht wahr? Er hat dich auf der Straße gesehen.«

»So war es, Simon«, bestätigte Baldwin.

Champeaux wandte den Blick von einem zum anderen. »Aber was heißt das? Den Mann, der sich als Mönch verkleidet hatte, müssen Hunderte gesehen haben.«

»Hunderte, wenn nicht Tausende«, pflichtete Baldwin ihm bei. »Aber keiner hat mehr gesehen als einen Mann in einer Kutte. Ein Laie sieht die Tracht und einen Mönch. Nicht so ein anderer Mönch. Der würde einen Mann sehen, den er kennen sollte. Wie viele Mönche gibt es hier im Kloster, wie viele tragen Eure Tracht? Fünfzig. Als Peter das Gesicht des Mannes sah, hätte er einen Bruder sehen müssen, aber er sah einen Hochstapler.«

»Abt, das stimmt nicht.«

»Torre musste sterben, weil du ihn mit Lybbe verwechselt hast. Und den armen Peter hast du ermordet, weil er dich in der Kutte gesehen hat und wusste, dass du nicht zum Kloster gehörst.«

»Das ist doch alles Unsinn«, erklärte Luke und hob die Hände.

»Du dachtest, Lybbe könnte dich erkennen«, sagte Simon kalt. »Du warst nicht bei Antonio, als er zurückkam, um mit dem Abt zu speisen. Du erkanntest deine Chance. Anstatt mit den anderen Dienern zu essen, eiltest du ins Zimmer, nahmst deine Kutte und schlichst dich aus dem Kloster.«

»Das war nicht schwer, denn Besucher werden nicht wie Gefangene gehalten«, fuhr Baldwin fort. »Er ging zur Taverne, versteckte sich in einer Gasse und wartete. Als er seinen Mann sah, oder den, den er dafür hielt, stach er zu. Natürlich verwunderte es ihn, als er später hörte, wie der Leichnam verstümmelt worden war. Aber er kümmerte sich nicht weiter darum. Er war sicher, dass die Gefahr beseitigt war.«

»Abt, ich bitte Euch! Hört nicht auf ihn.«

Baldwin ignorierte das Gejammer. »Aber es war dumm, auf die gleiche Weise zu verschwinden wie in Bayonne.«

»Was meint Ihr?«, fragte der Abt.

»Der kleine Pöbel vor Eurem Tor diente lediglich dazu, Antonio zur Flucht zu bewegen. Alle Schuld würde dann auf ihm lasten, und Luke konnte mit seiner Beute unbehelligt davonziehen.«

»Der Mönch war schuld. Er hat gegen die Wucherei gepredigt.«

»Es ist nicht schwer, irgendwo in einer betrunkenen Menge zu stehen und sie mit der einen oder anderen Bemerkung aufzuhetzen. Wer ist ein leichteres Ziel als ein Geldverleiher? Wucherei ist eine Sünde, und doch sind Wucherer reiche Leute. Echte Entrüstung und purer Neid bringen die Menschen dazu, über sie herzufallen. Du hast die Menschen gegen deine Herren aufgestachelt.«

»Aber warum glaubte er Lybbe töten zu müssen?«, fragte der Abt nach. »Selbst wenn Lybbe in Bayonne war, war es doch unwahrscheinlich, dass er Luke wirklich erkennen würde. Warum ein solches Risiko eingehen?«

»Weil ich ihn von früher kenne«, sagte Lybbe mit fester Stimme. »Er ist der Mann, der geschworen hat, ich sei einer der Wegelagerer gewesen. Das Wort dieses Mannes hat mich zum Gesetzlosen gemacht.«

»Stimmt das?«, fragte der Abt. Er hatte das Gefühl, als könne ihn an diesem Tag nichts mehr überraschen.

»Nein, Mylord, er will nur …«

»Hör mir zu, mein Sohn. Wenn es stimmt, kann ich wenigstens für dich beten, aber wenn du weiterhin lügst, kann ich nichts mehr für dich tun. Du wirst im Zustand der Falschheit dein Leben beenden. Deine Lügen werden dich in diesem Leben nicht mehr retten, und Gott der Herr, dem nichts verborgen bleibt, wird im nächsten über dich richten. Siehst du nicht ein, dass es keinen Sinn hat, weiterhin zu lügen? Ich bitte dich, um deiner unsterblichen Seele willen, gestehe deine Schuld jetzt oder sei ewiger Verdammnis gewiss.«

Simon wusste, wie sehr der Abt den Novizen gemocht hatte, den dieser Schurke auf dem Gewissen hatte, und an Champeaux' Stelle hätte er den Diener in die Hölle verdammt. Und doch sprach der Abt mit leiser, gütiger Stimme, auch wenn es ihm schwer fiel. Er flehte den Mann fast an, ein Geständnis abzulegen, damit er für dessen Seelenheil beten konnte. Simon hätte das nicht fertig gebracht, und er erkannte, wie schwierig die Pflichten eines Priesters sein konnten.

Er sah in Baldwins Augen die gleiche Verachtung für diese Kreatur, was ihn wunderte, denn er kannte Baldwins Vergangenheit als Tempelritter und hätte fast erwartet, dass auch sein Freund um die Seele des Dieners bangen würde. Doch der schien nichts als Ekel zu empfinden, und intuitiv erkannte Simon den Grund dafür: Baldwin hatte ihm einmal erzählt, dass die Vernichtung des Ordens von Spionen eingeleitet worden war, die sich als Templer ausgegeben und den Orden denunziert hatten. Auf seine kleine, niederträchtige Weise hatte Luke das Gleiche getan. Wenn seine Diebstähle bekannt geworden wären, hätten sie das Vertrauen der Bürger in die Abtei erschüttert. Solch eine Niedertracht konnte Baldwin nicht verzeihen.

Simon sah den Diener mit unbeweglicher Miene an. Der Mann verdiente kein Mitleid.

In diesem Augenblick geschah es. Luke musste es geplant haben, denn er bewegte sich gewandt und sicher. Er stieß Lybbe zur Seite, und Baldwin und Simon sahen entsetzt, wie er hinter den Abt trat, ein Messer aus dem Hemd holte und es dem Abt an die Kehle setzte.

»Bleibt zurück!«, schnarrte er, als Baldwin sich bewegte.

Simon saß da wie angewurzelt. Es war alles so schnell geschehen, dass er nicht hatte eingreifen können, und nun war es zu spät. Das Messer am Hals des Abts war scharf.

»Wenn du ihm auch nur ein Haar krümmst«, hörte er Baldwin sagen, »wirst du diesen Raum nicht lebendig verlassen.«

»Ich töte ihn, wenn jemand näher kommt.«

»Du wirst als Erster sterben.«

»Glaubt ihr wirklich? Wenn einer von Euch sein Schwert zieht, ist der Abt ein toter Mann.«

»Gegen dich wird niemand sein Schwert ziehen. Das Schwert ist eine ehrenvolle Waffe. Du hast nicht mehr als ein Messer verdient.«

»Habt Ihr das gehört, Abt? Ich verdiene nur einen Dolch, kein ehrenvolles Schwert«, zischte Luke in Champeaux' Ohr. »Das macht mich traurig. Aber vielleicht macht Euch mein kleines Messer an Eurer Kehle auch ein wenig traurig.«

Die Tür zur Kapelle stand noch offen. Luke packte den Abt und zerrte ihn in die Richtung. Als er in die Öffnung trat, blickte der Abt zu Boden und blinzelte ein paar Mal, bevor sich die Tür hinter ihm schloss.

Simon starrte noch auf die geschlossene Tür, als er die Stimme des Ritters hörte. »Edgar, warte hier. Halte ihn auf, wenn er wieder hier auftaucht.« Der Ritter rannte aus dem Zimmer, während sein Diener das Kurzschwert zog.

»O Gott«, murmelte Simon, als ihm klar wurde, was die Geste des Abts bedeutet hatte. Es musste noch einen anderen Weg aus der Kapelle geben. Er eilte seinem Freund hinterher.

Eine schmale Wendeltreppe führte sie zu dem Tor unter den Privatgemächern des Abts. Baldwin sah mit einem Blick, dass die Pforte zu den Teichen und Obstgärten fest verriegelt war. Ohne sich nach Simon umzusehen, lief er in den Hof hinaus. Dort hielt er inne und sah sich in alle Richtungen um. Rechts von ihm erhob sich die stolze Klosterkirche, vor ihm befanden sich Schlafsaal und Latrine. Zu seiner Linken lag das Siechenhaus, dahinter der kleine Garten, in dem der Krankenpfleger seine Kräuter zog.

Die Tür zum Gewölbe stand halb offen. Er trat sie auf und schaute in die Dunkelheit hinein. Hier lagerten Fässer und andere Behälter. Von Luke und dem Abt keine Spur. Er fluchte leise und wies Simon mit einer Handbewegung an, sich im Kräutergarten umzusehen. Dann betrat er das finstere Gewölbe.

Dünne Lichtstrahlen, in denen Staub umherwirbelte, drangen durch die hohen, schmalen Fenster herab. Sie glitten matt über die eisernen Fassdauben und über die grau-gelben Säcke mit Getreide und Mehl. Er hörte ein Geräusch und fuhr herum, nur um eine Ratte davonhuschen zu sehen.

Lautlos atmend und konzentriert lauschend ging er vorsichtig an der Wand entlang und bemühte sich, nicht in den Lichtstrahl zu treten. Im Dunkeln war er nicht zu erkennen, aber der helle Schein verhinderte auch, dass er selbst erkennen konnte, was im Dunkel vor sich ging.

Er hörte das Geräusch eines losen Steins, als habe jemand vorsichtig seinen Fuß darauf gesetzt. Baldwin zog seinen Dolch und schob sich lautlos in die Dunkelheit.

24. Kapitel

Simon lief mit einem kurzen Blick auf die Tür am Siechenhaus vorbei. Wenn Luke dort hinein gerannt wäre, hätte man das gehört. Er eilte weiter zum Kräutergarten. Hier traf er auf einen älteren Mönch, der den Weg harkte und den jungen Mann überrascht ansah, der atemlos in seinen Garten stürmte. »Ist hier jemand vorbeigekommen? Ein Mann, zusammen mit deinem Abt?«

Der alte Mann schüttelte wortlos den Kopf, und Simon drehte sich um und rannte zurück, nicht ohne einen leisen Fluch auszustoßen. Der Mönch sah ihm seufzend nach, schüttelte den Kopf und harkte die Fußspuren glatt, die Simon hinterlassen hatte.

Baldwin setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen, bis er in einem düsteren Gang stand. Links und rechts türmten sich riesige Fässer. Er spürte, wie angespannt sein ganzer Körper war. Seine Kehle war trocken; er lauschte konzentriert und versuchte, das Dämmerlicht zu durchdringen.

Einen Augenblick dachte er daran umzukehren und Simon zu holen, aber er wagte nicht, zurückzugehen. Während er sich wie ein Blinder durch die Dunkelheit tastete, lauerte Luke irgendwo auf ihn, und wenn er sich umdrehte, hatte er keine Chance, sich gegen einen Angriff von hinten zu wehren. Er war sicher, dass der Diener sich tiefer im Gewölbe versteckte, sonst wäre schon längst etwas geschehen.

Als er sich vorsichtig vorwärts bewegte, glaubte er, ein Geräusch zu hören, ein leises Zischen, das ihm irgendwie bekannt vorkam. Als er es ein zweites Mal hörte, wusste er plötzlich, was es war; das verzweifelte Gurgeln eines Menschen, der gewürgt wurde. Baldwin lief los.

Als der Gang sich verzweigte, blieb er stehen und lauschte. Die Geräusche kamen von links.

Nach ein paar schnellen Schritten, fast wäre er auf dem Steinboden ausgerutscht, sah Baldwin die beiden Männer. Der Abt war in die Knie gegangen, Luke stand hinter ihm und drückte ihm die Kehle zu. Baldwin stieß einen Schrei aus, packte den Dolch fester und stürmte auf die beiden zu. Der Diener wirbelte herum und ließ den Abt los, der hustend und keuchend auf den Boden sackte. Der Ritter hob drohend den Dolch, doch in diesem Augenblick stolperte er über eine Unebenheit im Boden und verlor fast das Gleichgewicht. Es gelang ihm gerade noch, dem Messer des Dieners auszuweichen, doch er fiel nach hinten, dorthin wo weitere Fässer standen, stieß sich die Schulter und rutschte auf den Boden. Dabei brach die Klinge seines Dolches ab, und er hielt nichts weiter als den Griff in seiner Hand.

Sofort war Luke über ihm, presste ihm sein Messer an die Kehle und flüsterte heiser: »Keinen Laut, oder du stirbst.«

Baldwin schwieg. Luke hatte ihm das Knie aufs Brustbein gesetzt und drückte ihn mit seinem ganzen Gewicht nieder. Baldwin hörte sein Keuchen direkt neben seinem Ohr. Plötzlich hallten Schritte durch die Stille, die langsam näher kamen.

»Baldwin? Bist du hier?«

Die Stimme seines Freundes machte Baldwin Mut, und er vergaß seine schmerzende Schulter und sammelte neue Kräfte. Doch er rührte sich noch nicht. Wenn er sich jetzt gegen Luke wehrte, konnte das seinen Tod bedeuten.

Die Schritte verhallten. Luke lockerte seinen Griff etwas und sah sich um. Durch die Fenster konnte er nicht entkommen, sie lagen zu hoch. Er musste Baldwin als Geisel nehmen. Der Abt lag noch immer keuchend auf dem Boden. Luke riss Baldwin hoch und hielt das Messer weiterhin dicht an dessen Kehle.

Sie hörten, wie Simon hinauslief.

»Einen Ton, und ich schlitze dir den Hals auf, ist das klar? Eine falsche Bewegung, und du bist tot.«

Er spürte eine Hand an seinem Gürtel, und kurz darauf fiel sein Schwert mit einem dumpfen Schlag auf den Boden. Draußen ertönte Simons Stimme, der laut seinen Namen rief.

Baldwin fühlte sich zutiefst erniedrigt. Es machte ihn rasend, dass ihn dieser niederträchtige Wurm in seiner Gewalt hatte, aber Luke stieß ihn vorwärts, eine Hand am Kragen seines Wamses, die andere an seiner Kehle. Baldwin war ihm hilflos ausgeliefert. Er, ein tapferer und ehrenwerter Ritter, befand sich in der Hand eines Dieners. Ein bitteres Lächeln huschte über sein Gesicht. Draußen im Hof war Simons Stimme zu hören, der laut nach ihm rief. Baldwin fasste einen Entschluss. Er würde nicht als Gefangener ins Tageslicht treten. Er würde kämpfen, auch wenn das vielleicht seinen Tod bedeutete. Noch ein paar Schritte, und er würde versuchen, Luke das Messer aus der Hand zu schlagen und sich zu befreien.

Noch während er den Gedanken fasste, richtete er die Schultern auf und hob das Kinn an. Als das Messer für einen Augenblick nicht gar so dicht an seiner Kehle schien, rammte er die Schulter nach hinten und griff gleichzeitig nach der Hand, die das Messer hielt. Luke taumelte zurück, aber auch Baldwin schwankte, und als er sich an einem Fass festhalten wollte, gab es leicht nach. Luke sah plötzlich mit erstarrtem Gesicht nach oben.

»Verdammter Schurke!«, rief eine vertraute Stimme, und Baldwin sah, wie die Wand aus Fässern langsam, aber mit unaufhaltsamer Wucht ins Wanken geriet. Eine dunkle Gestalt tauchte auf, packte Luke am Arm und stieß ihn nach hinten. Der Diener schrie auf, als die Fässer ihn unter sich begruben, und selbst durch das Donnern des Holzes hörte Baldwin, wie die Knochen des Mannes brachen. Dann zog ihn jemand hinaus ans Licht, in Sicherheit.

Der Abt wurde in seine Kammer getragen, und der Siechenmeister kam, um seinen Herrn zu untersuchen. Simon stand dabei, als der Mann die Kehle Champeaux' untersuchte und schließlich erklärte, dass es ihm nach ein paar Tagen Ruhe wieder gut gehen würde. Der Abt sah ihn dankbar an und flüsterte: »Noch vor wenigen Minuten hätte ich nicht geglaubt, je wieder deine Stimme zu hören, Bruder. Deine Worte sind ausgesprochen willkommen.«

Hugh und Holcroft hatten Lybbe und die Venezianer wieder in ihre Zellen gebracht, und nach dem vorausgegangenen Tumult wirkte das Zimmer nun merkwürdig still. Als Baldwin den Raum betrat, führte Simon ihn zu einem Stuhl. Der Ritter war bleich, schien sich jedoch wieder erholt zu haben. Er sah seinen Freund mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Bei dir brauche ich mich wohl nicht zu bedanken«, sagte er, doch der ironische Ton nahm dem Satz die Schärfe.

Simon schüttelte in gespielter Empörung den Kopf. »Glaubst du, ich habe versagt?«

»Ich habe gehört, wie du auf dem Hof herumgelaufen bist und meinen Namen gerufen hast.«

»Das hatten wir so besprochen«, fügte Edgar bei.

Baldwin sah die beiden an. »Was habt ihr besprochen?«

»Ich wusste, dass du in dem Lagerraum warst«, sagte Simon. »Ich hörte, wie etwas auf den Boden fiel.«

»Das war mein Schwert – er hatte es mir abgenommen.«

»Wir wussten nicht, wer wen in seiner Gewalt hatte, aber da du keinen Laut von dir gegeben hast, nahmen wir an, dass du in Gefahr warst. Also tat ich so, als würde ich draußen nach dir suchen, während Edgar sich hineinschlich.«

»Ich bin auf die Fässer geklettert, um Euch zu finden«, erklärte Edgar. »Luke sah mich, deshalb hat er sich so erschreckt. Ich hatte gar nicht vor, die Fässer umzustürzen, aber durch mein Gewicht hatte sich eines gelockert und riss die anderen mit sich. Ich sprang hinab und zog Euch fort.«

Baldwin nickte und sah seinen Diener an. Der hatte ganz nüchtern berichtet, aber Baldwin war klar, welches Risiko er auf sich genommen hatte. Er ergriff Edgars Arm. »Ich danke dir.«

»Ihr habt mich schon öfter beschützt. Es war ganz einfach.«

Der Abt räusperte sich. »Wo ist Luke?«

»Er wird gerade im Keller verbunden«, antwortete Simon. »Die Fässer haben ihm mehrmals den Arm gebrochen, es sieht schlimm aus. Nun lernt er die Bedeutung des Wortes Schmerz kennen, obwohl es unnütze Mühe scheint, ihn zu behandeln und seinen Arm zu schienen, um ihn danach aufzuknüpfen.«

»Nach allem, was er getan hat, finde ich es fast bedauerlich, dass ihn die Fässer nicht erschlagen haben. Aber es ist sicherlich gut, dass es zu einer Verhandlung kommt. Auf diese Weise erfahren die Einwohner, dass Jordan Lybbe unschuldig ist. Sie würden ihm sicherlich nie ganz trauen, wenn Lukes Schuld nicht vor Gericht bewiesen würde.« Der Abt schloss die Augen und legte den Kopf auf das Kissen. Er lechzte nach einem Schluck Wein, denn seine Kehle brannte wie Feuer, und sein Schädel fühlte sich an, als habe jemand an beiden Schläfen einen Dolch hineingetrieben. Natürlich waren das die Folgen des Würgegriffes, aber ihn schmerzte noch etwas anderes. »Ich muss Euch beiden danken. Ihr habt den Ruf der Abtei und des Marktes gerettet.«

Baldwin kam der Gedanke, dass es typisch für Champeaux war, sich für diese Dinge zu bedanken, als seien sie wichtiger als sein eigenes Leben. Aber dann berichtigte er sein Urteil. Für einen Abt war das Kloster in der Tat wichtiger als das eigene Leben. Das Kloster diente der Rettung der Menschheit, der Abt war nicht mehr als ein Hausherr auf Zeit. Das Kloster würde noch hunderte Jahre nach Robert Champeaux' Tod blühen und gedeihen.

Der Abt sprach leise weiter: »Zwei Menschen mussten sterben, weil Luke seine Verbrechen vertuschen wollte. Dabei hätte es ihn hier gar nicht das Leben gekostet, wenn man ihn der Taten beschuldigt hätte, die er in Bayonne begangen hat. Die Gesetze der Gascogne gelten in England nicht. Es war schiere Dummheit von ihm, deshalb zu morden.«

Baldwin lächelte traurig und nahm neben dem Abt Platz. »Nun, so dumm war es vielleicht nicht.«

»Aber ein Verbrechen in den fremden Ländereien des Königs wird hier nicht bestraft.«

»Ich weiß, aber Luke hat sich bereits hier abscheulicher Verbrechen schuldig gemacht«, sagte Baldwin. »Fühlt Ihr Euch kräftig genug, einen Bericht zu hören? Darf ich Zeugen zu uns bitten? Ich würde Euch gerne Schonung gewähren, aber ein Mann sitzt unschuldig im Gefängnis.«

»Wenn es der Gerechtigkeit dient, ist es meine Pflicht, Euch zuzuhören.«

Baldwin nickte Edgar zu, und der Diener verließ den Raum. Ein paar Minuten später kehrte er mit dem Bettelmönch und Lybbe zurück. Hugo trat vor den Abt, während Lybbe mit gebundenen Händen bei der Tür stand. »Bruder«, sagte Baldwin, »der Abt will deine Geschichte hören. Erzähl ihm von den Wegelagerern in Tiverton.«

»Mylord Abt, ich hätte diese Sache schon viel früher zur Sprache gebracht, wenn ich gewusst hätte, was davon abhängt«, begann Hugo. »Ich schwieg, weil ich der Meinung war, der Mann habe bereits für seine Verbrechen bezahlt, und den Wachmännern oder anderen von Taten zu berichten, die schon Jahre zurückliegen, hätte niemandem geholfen. Ich fand, er habe schon genug gelitten. Heute bedaure ich diese Entscheidung zutiefst, denn hätte ich gesprochen, wäre Peter noch am Leben und vielleicht auch Torre.«

»Ich bin sicher, dass du die besten Absichten hattest«, sagte der Abt besänftigend.

»Aber nun muss ich mein Schweigen brechen, um wenigstens ein Leben zu retten. Mylord Abt, kurz nach meiner Berufung lebte ich im Franziskanerkloster bei Bridgewater. Von dort aus reiste ich durch die Gegend, predigte und nahm den armen Bauern die Beichte ab. Es war eine gute Zeit, überall im Land entstanden kleine Weiler. Die Wälder wurden gerodet, neue Felder angelegt, und die Straßen füllten sich mit Händlern und Reisenden. Seit den Hungersnöten sind viele dieser Orte verlassen. Wer seine ganze Familie hatte begraben müssen, den hielt es dort nicht mehr.

Aber vor zwanzig Jahren war das Land fruchtbar, den Menschen ging es gut, und der Gedanke, dass man hier verhungern könnte, war unvorstellbar. Dann allerdings tauchten Banden von Wegelagerern auf, Männer, die nicht arbeiten wollten. Sie fielen über die Menschen her wie Wölfe über Lämmer. Sie griffen abgelegene Höfe an, vergewaltigten die Frauen, töteten die Männer und stahlen, was sie konnten, egal ob das Opfer ein armer Bauer oder ein Landbesitzer war.

Auch ich kam manchmal an zerstörten Höfen vorbei oder traf auf Menschen, denen alles genommen worden war. Doch dann wurde ich selbst von Wegelagerern gefangen genommen.«

»Sie haben es gewagt, einen Mönch gefangen zu nehmen?«, fragte der Abt überrascht.

»Oh, ich glaube, alle waren nicht dafür. Einige wollten mich sofort gehen lassen, andere wollten ein Lösegeld für mich erpressen. Es gab hitzigen Streit. Aber nach drei Tagen ließen sie mich frei – nachdem ich ihnen die Absolution erteilt hatte. Ich musste, sie zwangen mich dazu.«

»Eine Absolution unter Zwang hat keine Gültigkeit«, murmelte der Abt.

»In der Tat, Mylord, aber vielleicht haben einige der Männer die Bußen getan, die ich ihnen auferlegt hatte. Es wäre schrecklich, so viele Seelen verdammt zu sehen«, antwortete Hugo fromm. »Sie ließen mich nahe bei Tiverton frei, im Norden der Stadt, während sie weiterzogen. Dort traf ich zum ersten Mal auf Jordan Lybbe.«

»Zum ersten Mal?«, unterbrach ihn der Abt. »Er war nicht bei den Wegelagerern?«

»Nein, Mylord, ich habe ihn niemals bei ihnen gesehen. Nachdem mich die Männer freigelassen hatten, begegnete ich glücklicherweise einem Priester, der mich bei sich aufnahm. Dort lernte ich Lybbe kennen. Er ging bei einem Kaufmann in die Lehre und kam gerade von einem Markt zurück. Sein Pferd lahmte, und der Priester bot ihm an, das Tier bei sich unterzustellen, bis es wieder gesund war.

Was ich sagen will, ist folgendes, Sir: Lybbe war ein freundlicher Mann mit guten Manieren. Gewiss, er war nicht so gläubig, wie ich es mir gewünscht hätte, aber er wusste, was Gerechtigkeit und Moral bedeuten. Er war kein Verbrecher.

Ein paar Tage später, wir befanden uns beide im Haus des Priesters, sahen wir in der Nähe Rauch aufsteigen. Lybbe sagte, er wolle nachschauen und ließ mich allein zurück. Der Priester hielt sich in der Stadt auf. Als Jordan zurückkam, hielt er ein kleines Mädchen in den Armen.« Der Mönch nickte dem bärtigen Kaufmann zu. »Erzähl deine Geschichte.«

Lybbe zuckte mit den Schultern. »Ich dachte, vielleicht ist eine Scheune in Brand geraten und wollte nachschauen, ob ich irgendwie helfen konnte. Als ich dort ankam, torkelten überall betrunkene Männer umher. Die Wegelagerer hatten den Hof überfallen und Feuer gelegt. Jetzt tranken sie sich um den Verstand. Gegen so viele war ich machtlos, also wartete ich ab. Vielleicht hätte ich Hilfe holen sollen, aber ich kannte mich in der Gegend nicht aus und wusste auch nicht, wo ich Männer finden konnte. Also blieb ich dort und wartete, bis der Alkohol die Banditen benebelt hatte. Schließlich schlich ich mich ins Haus …«

Lybbe erbleichte und Baldwin sah ihn verwundert an. Wäre der Mann in Tränen ausgebrochen, hätte der Ritter ihm misstraut, denn Lybbe war nicht wehleidig. Sein Schweigen war unendlich beeindruckender. Wie sehr ihn die Ereignisse mitgenommen hatten, merkte man auch an seinen Worten, obwohl er sich Mühe gab, sachlich und distanziert zu sprechen.

»Drinnen war die Familie. Der Mann lag auf dem Rücken, sie hatten ihm den Schädel gespalten. Neben ihm war seine Frau. Die Wegelagerer hatten sich an ihr vergangen und ihr dann die Kehle durchgeschnitten.« Während er sprach, sah Lybbe das grauenhafte Bild wieder vor sich. Die tote Frau, die ihrem Mann das Gesicht zugewandt hatte, den Mund zu einem lautlosen Schrei geöffnet, als flehe sie ihn an, ihre Qualen zu beenden. »Neben ihr lag ein kleines Mädchen, voller Blut. Als ich sie näher ansah, merkte ich, dass sie noch atmete. Es schien mir unmöglich, dass sie überlebt hatte, aber ich berührte sie, und sie war noch warm. Ich hatte sie gerade hochgehoben, als ich Luke sah. Er taumelte umher, eine blutige Axt in der Hand. Er sah mich, aber er war so betrunken, dass er gar nicht richtig wahrnahm, dass ich nicht zu seiner Bande gehörte. Er starrte mich nur an, und ich lief einfach mit dem Mädchen im Arm an ihm vorbei und brachte es zu dem Mönch.

Das ist die Geschichte. Während ich das Mädchen so gut ich konnte versorgte, trommelte der Mönch einige Männer zusammen. Sie konnten den größten Teil der Bande gefangen nehmen. Als ich am nächsten Morgen in die Kirche ging, um zu beten, sah ich ihn wieder – Luke.«

»Ich war bei ihm«, ergänzte Hugo. »Und ich erkannte ihn ebenfalls wieder, denn er war bei den Männern gewesen, die mich verschleppt hatten. Es überraschte mich sehr zu hören, dass er um Kirchenasyl gebeten hatte.«

»Ich wollte ihn nach draußen zerren und den Bewohnern übergeben«, knurrte Lybbe. »Ich packte ihn und schleifte ihn vom Altar herunter und hätte ihn nach draußen geschafft, aber Bruder Hugo ließ es nicht zu. Er bestand darauf, das Kirchenasyl zu respektieren. Viel hat nicht gefehlt, und ich hätte ihn an Ort und Stelle getötet.«

»Das wäre eine Sünde gewesen«, ermahnte ihn der Abt. »Bruder Hugo hat recht gehandelt.«

»Ihr und Bruder Hugo habt auch nicht das Ehepaar gesehen, das er und seine Kumpane in ihrem eigenen Haus wie Vieh abgeschlachtet hatten.«

Hugo fuhr fort. »Lybbe machte eine Aussage vor Zeugen, und kurz danach gingen wir wieder unseres Weges. Man postierte eine Wache vor der Kirche, damit Luke nicht fliehen konnte, und orderte den Coroner herbei. Für uns gab es nichts mehr zu tun. Später hörte ich, dass Luke bei seinem Leben geschworen hatte, und ich muss sagen, dass es mich freute, dass einem Mann die Gelegenheit gegeben worden war, seine Seele zu retten. Ich dachte, er könne im Ausland ein neues, besseres Leben beginnen.«

»Aber er hat gelogen«, stieß Lybbe hervor. »Er behauptete, ich sei Mitglied seiner Bande, und dass ich die Frau getötet hatte. Nur durch sein Zutun sei das Mädchen gerettet worden. Als ich in Tiverton Rast machte, hörte ich, dass ich bereits gejagt wurde. Als ich erfuhr, dass er seine Aussage bei seinem Leben beschworen hatte, wusste ich um die Gefahr, in der ich mich befand. Der Mönch kannte die Wahrheit, aber ich hatte keine Ahnung, wohin er gegangen war. Ich hätte zurückgehen und mich stellen können, aber gegen solch einen Eid kommt man nicht an, wenn man keine Zeugen hat. Mich kannte dort niemand. Der Einzige, der meine Unschuld bezeugen konnte, war fort. Also floh ich.

Ich machte mich so schnell ich konnte auf den Weg nach Süden, aber meine Verfolger waren nur wenige Stunden entfernt. Ich suchte meinen Bruder auf, der mir etwas zu essen gab. Er ging in die Schänke, um Ale zu holen, und dort erfuhr er, dass mir die Häscher dicht auf den Fersen waren. Wir kamen zu dem Ergebnis, dass es das Beste wäre, wenn ich das Land verlassen würde. Ich schaffte es bis zur Küste, fand ein Schiff und ein paar Tage später war ich in der Gascogne. Dort habe ich seitdem gelebt.«

Baldwin warf Hugo einen Blick zu. »Bruder, kann es sein, dass Lybbe dich getäuscht hat? Kann es nicht sein, dass die Wegelagerer ihn vorausgeschickt hatten, um die Gegend zu erkunden?«

»Nein, Sir Baldwin. Ich war ja mehrere Tage bei ihnen, und von einem solchen Vorgehen war nie die Rede. Ein Späher der Wegelagerer würde auch kaum tagelang im Haus eines Priesters wohnen. Dort hatte er ja auch die Gelegenheit zum Diebstahl. Aber er tat es nicht. Nein, ich bin fest von seiner Unschuld überzeugt.

Ich bin sicher, dass Luke sich an ihm gerächt hat, weil Lybbe ihn aus der Kirche treiben wollte. Wahrscheinlich wollte Luke zu diesem Zeitpunkt fliehen und musste nur dort bleiben, weil Lybbe auftauchte. So gesehen hatte Lybbe ihn geradezu gezwungen, bei seinem Leben zu schwören. Danach musste er ja das Land verlassen. Das wäre für viele Grund genug, Rache zu üben.«

»Und es würde erklären, warum Luke es mit der Angst zu tun bekommen hat, als er Lybbe in der Taverne wiedererkannte«, bemerkte Baldwin. »Es muss ein heftiger Schrecken gewesen sein, ihn nach so vielen Jahren wiederzusehen.«

»Aber ich habe ihn gar nicht erkannt, Sir«, meinte Lybbe.

»Hast du ihn denn nicht schon in Bayonne gesehen?«

»Er ist mir dort nicht aufgefallen. Ich erkannte die Camminos wieder, aber in Bayonne waren sie stets allein unterwegs.«

»Eines scheint klar«, meinte Simon. »Luke sah Lybbe in der Taverne, er erkannte ihn und drängte sogleich die Camminos zum Aufbruch.«

»Er deutete auf mich, Sir«, sagte der Bettelmönch. »Ich hatte sie schon zuvor durch meine Predigt verärgert, und Antonio wollte nicht ein zweites Mal ermahnt werden.

Als er die Schänke mit seinen Herren verließ, muss ihm irgendwann der Gedanke gekommen sein. Er hatte ja noch die Kutte, die er in Bayonne benutzt hatte, also konnte er sie anziehen, zurückeilen und auf Lybbe warten. Es war reiner Zufall, dass er ihn mit Torre verwechselte.

Und später sah ihn auch noch Peter in der Kutte, der wusste, dass er kein Mönch war. Und er tötete erneut.«

Baldwin nickte. »Aber nun musste er die Stadt schnellstens verlassen, bevor man ihm auf die Schliche kam. Da kam ihm die Idee, die Szene aus Bayonne erneut zu inszenieren. Er begegnete einem Mönch, der eine Predigt gegen das Geldverleihen hielt, und erkannte seine Chance. Er erzählte den Leuten, dass sich ein Wucherer im Kloster aufhielt. Viele waren bereits betrunken, und mit ein paar geschickten Worten stachelte er sie an. Luke wusste, dass sein Herr die Stadt Hals über Kopf verlassen würde, sobald er hörte, dass schon wieder ein Mob nach seinem Blut schrie.«

»Aber er ist nicht mit ihnen gegangen«, wandte der Abt ein.

»Nein«, sagte Simon. »Und das beweist seine Schläue. Er wartete nur darauf, dass wir die Camminos fangen und befragen würden, um sich dann in aller Ruhe davonzustehlen.«

»Aber was ist nun mit Antonio und Pietro …«, grübelte der Abt.

»Nun, wir können davon ausgehen, dass Luke der Dieb von Bayonne war. Also flohen die Camminos wirklich nur vor dem Mob. Hier in Tavistock war es genauso.«

»Ich werde mit ihnen sprechen müssen«, sagte der Abt. »Jetzt, da wir von Luke wissen, erscheint vieles klarer. Eines noch, Lybbe; Torres Kopf. Warum hast du ihn abgetrennt?«

Lybbe wich seinem Blick nicht aus. »Mylord Abt, als wir die Leiche fanden und Elias sagte, der Tote sähe mir ähnlich, kam mir der Gedanke, dass der Mörder eigentlich mich umbringen wollte. Ich hatte die Camminos gesehen, konnte mir jedoch nicht vorstellen, dass sie es auf mich abgesehen hatten. Aber der Mann, der bei ihnen gewesen war, kam mir bekannt vor, und als ich Torres Leiche sah und überlegte, wem an meinem Tod gelegen sein konnte, fiel mir wieder ein, wer es war.

Aber ich konnte nicht zu der Wache gehen. Wie auch? Sie hätten mich umgehend der Verbrechen wegen verhaftet, deren er mich beschuldigt hatte. Und wenn sich die Nachricht verbreitete, dass Torre der Ermordete war, würde der Mann wieder Jagd auf mich machen. Ich glaubte, Luke damit verwirren zu können, indem ich den Kopf abtrennte, denn er würde nicht wissen, wieso jemand das getan hatte.«

»Verwirren! Ein seltsamer Ausdruck, wenn es darum geht, einem Toten den Kopf abzuschneiden«, sagte der Abt streng.

»Ich weiß, Mylord, es war eine schreckliche Tat, aber ich glaubte damit verhindern zu können, dass Luke erfuhr, dass er den Falschen getötet hatte. Wenn er glaubte, mich aus dem Weg geräumt zu haben, hatte ich Zeit, mir auszudenken, wie ich ihn überführen konnte.«

»Ich glaube, du hattest noch etwas anderes im Sinn«, sagte Baldwin. »Ich habe mich gefragt, warum du den Kopf in Elias' Hof vergraben hast. Zunächst glaubte ich, du hättest in deiner Panik kein besseres Versteck gefunden. Aber vielleicht hast du es auch getan, um leicht wieder daran zu kommen. Vielleicht hattest du vor, ihn Luke irgendwie unterzuschieben.«

Lybbe sah ihn verblüfft an und senkte den Blick. »Ja, das hatte ich in der Tat vor. Ich wollte, dass man den Kopf bei ihm finden sollte. Aber noch bevor ich irgendetwas unternehmen konnte, hattet Ihr ihn entdeckt.«

»Es fällt mir schwer, ein Urteil über dich zu fällen«, sagte der Abt. »Du wolltest einen Mörder bloßstellen, und das war zweifellos eine ehrenhafte Absicht, auch wenn deine Methoden äußerst fragwürdig waren. Ich zögere, deine Tat zu verurteilen, besonders da man dir so übel mitgespielt hat. Nichtsdestoweniger war es abscheulich.«

»Warum hast du uns auch nach deiner Verhaftung nicht die Wahrheit gesagt?«, fragte Simon. »Was hattest du noch zu verlieren?«

»Zunächst wusstet Ihr ja nicht, dass ich als Gesetzloser galt, also hielt ich den Mund«, antwortete Lybbe. »Und später? Hättet Ihr einem Dieb und Mörder geglaubt?«

»Es stimmt«, sagte der Mönch. »Auch mir kam Luke bekannt vor, als ich ihn in der Schänke sah, aber ich konnte ihn nicht einordnen. Deshalb hatte ich auch keine Ahnung, dass Luke mit dem Mord an Torre zu tun haben könnte. Und selbst als ich mich wieder an ihn erinnerte, ging ich nicht davon aus, dass er der Schuldige war. Warum auch? Ich wusste ja nicht, dass Torre sozusagen aus Versehen ermordet worden war und dass Lybbe das Opfer hatte sein sollen. Dann sah ich Lybbe, und er erzählte mir von der Ähnlichkeit zwischen Torre und ihm. Da kamen mir Zweifel. Und als er verhaftet wurde, wusste ich, dass ich Euch alles erzählen musste, Sir Baldwin. Aber Ihr hattet Euch auf die Suche nach den Camminos gemacht, und so musste ich bis heute Morgen warten.«

»Ich glaube, das erklärt alles, Mylord Abt«, sagte Baldwin und zeigte auf Lybbe. »Dieser Mann sollte freigelassen werden, ebenso wie sein Bruder. Soll ich die Camminos holen lassen?«

»Natürlich, Sir Baldwin. Holcroft, geh und hole Elias aus dem Gefängnis; und bring die Camminos zu mir. Ich schulde Vater und Sohn eine aufrichtige Entschuldigung.«

»Mit Eurer Erlaubnis, Abt«, sagte Baldwin und erhob sich, »werde ich Lybbe begleiten. Ich habe ihm versprochen, dafür zu sorgen, dass Elias freikommt, damit er sich um Lybbes Jungen kümmern kann. Damals wusste ich nicht, dass Jordan diese Aufgabe jetzt wieder selber wahrnehmen kann, trotzdem möchte ich mein Versprechen halten.«

25. Kapitel

Kurze Zeit darauf hatte Holcroft die Venezianer befreit und dafür gesorgt, dass sie sich in ihren einstigen Räumen waschen konnten, bevor sie zum Abt gebracht wurden. Anschließend begleitete er Simon, Baldwin und Lybbe zum Gefängnis, um Elias abzuholen. Edgar ging wie immer hinter Baldwin.

»Dein Junge, Lybbe, ist er an deinem Stand?«

»Ich hoffe es, Sir Baldwin.«

Der Ritter betrachtete den Kaufmann voller Mitgefühl. Lybbe freute sich darauf, dass sein Bruder aus dem Gefängnis kommen würde, und sehnte sich nach Hankin. Noch vor kurzem hatte er jede Hoffnung aufgegeben und war davon überzeugt, nach einer kurzen Verhandlung am Galgen des Abts aufgeknüpft zu werden. Jetzt aber war er frei, und sein Leben konnte neu beginnen.

»Bleibst du hier oder gehst du zurück nach Bayonne?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Nach zwanzig Jahren im Ausland fällt es mir schwer, mich wieder hier niederzulassen. Besonders mit dem Wissen, was die Leute hier mit mir machen wollten. Jeder wollte mich hängen sehen, niemand glaubte an meine Unschuld. Ich weiß nicht, ob ich hier jemals wieder glücklich werden könnte.«

Baldwin nickte. »Ja, es fällt sicherlich schwer, dem Nachbarn in die Augen zu sehen, wenn man weiß, dass er sich schon auf eine Hinrichtung gefreut hat. Ich rate dir nur, dich nicht vorschnell zu entscheiden. Bleibe eine Weile hier und erhole dich von den Strapazen. Vielleicht wirst du überrascht davon sein, wie viele hilfsbereite Menschen es gibt, und auch der Abt wird dir sicherlich helfen, um den Schaden wiedergutzumachen, den man dir zugefügt hat.«

Lybbe antwortete nicht, und Baldwin ließ ihn in Ruhe. Es würde sicherlich nicht leicht für ihn werden.

Simon, der Lybbes Zweifel bemerkt hatte, wollte gerade den Marktvogt auffordern, den guten Willen des Abts zu bestätigen, als ihm auffiel, wie fröhlich Holcroft wirkte. Während der Gefängniswärter in das Gebäude ging, um Elias zu holen, stieß Simon ihn mit dem Ellbogen an. »Ich weiß ja, dass es ein gutes Gefühl ist, wenn Morde und Diebstähle aufgeklärt sind, aber du siehst aus, als hättest du einen Penny verloren und einen Batzen Gold gefunden, Holcroft.«

Der Marktvogt nickte. »Bald kann ich von meinem Amt zurücktreten, und ein anderer Trottel wird es übernehmen. Ich bin froh, wenn ich wieder ein einfacher ›Master‹ Holcroft sein kann, ein Bürger von Tavistock. Das Amt belastet doch sehr.«

»Dann lass dir gratulieren«, meinte Simon schmunzelnd. In diesem Augenblick trat Elias aus dem Dunkel des Kerkers. »Willkommen, Elias.«

Jordan ging zu seinem Bruder, der die Männer ansah, als könne er nicht verstehen, wie sich sein Schicksal zum Guten hatte wenden können. Er brachte keinen Ton heraus, so als fürchtete er, ein falsches Wort könne ihn sofort wieder hinter Gitter bringen.

»Komm schon, Elias, alles ist gut«, sagte sein Bruder brummig.

»Nimm meine Entschuldigung und die des Abtes entgegen, dass wir dich verhaftet haben«, sagte Baldwin. »Es diente zum Teil deinem eigenen Schutz, aber ich weiß, es war hart.«

Elias nickte wie betäubt, aber als er sprach, klang seine Stimme erstaunlich frech. »Ihr habt mich also in dieses Loch gesteckt, obwohl Ihr wusstet, dass ich unschuldig war? Ich sollte eine Abfindung bekommen, für den Schaden, der meinem Geschäft entstanden ist und meinem guten Namen.«

»Sicherlich«, meinte Holcroft, »aber zunächst kümmern wir uns um den Müllhaufen vor deinem Laden, und dann reden wir darüber, wieso du mit einem vermeintlichen Gesetzlosen verkehrt hast, ohne die Wachen oder den Marktvogt zu verständigen, Bruder hin oder her.«

»Aber er war unschuldig!«

»Ja, aber das hast du anfangs gar nicht gewusst, stimmt's? Du hast ihn ja selbst für schuldig gehalten. Ich denke, das wird dich sicher an die zwanzig Shilling Strafe kosten.«

»Das kannst du nicht machen!«

»O doch. Höchstens dann nicht, wenn du davon absiehst, dem Abt Geld aus der Tasche ziehen zu wollen.« Holcroft grinste, und der Koch murmelte beleidigt vor sich hin.

Als sie den Marktplatz erreicht hatten, lief Elias zu seinem Stand. Holcroft musste Handelsabschlüsse bezeugen, während Simon und Baldwin Lybbe auf der Suche nach seinem Jungen begleiteten.

Sie kamen an den Handschuhmachern vorbei, an den Gewürzhändlern und an den Metzgern. Plötzlich stürmte ein kleiner Junge hinter einem Stand hervor und warf sich in Lybbes Arme. »Hankin! Wie kommst du hierher?«

Will Ruby lehnte mit verschränkten Armen an einem Pfosten. »Sieht wirklich aus, als wärst du sein Master.«

»Ja, und eigentlich hätte er auf meinen Stand aufpassen sollen«, sagte Lybbe, aber in seiner Stimme schwang vor allem die Erleichterung mit, den Jungen wieder bei sich zu haben.

»Deine Waren sind in guten Händen. Ich habe meinen eigenen Lehrling zum Aufpassen an deinen Stand geschickt. Er ist auch jetzt dort, und wenn irgendetwas fehlen sollte, werde ich es dir ersetzen.«

»Ich danke dir.«

»Schon gut. Wenn ein Mann auf einen Markt kommt, müssen seine Waren geschützt werden. Und sein Junge auch.« Ruby erzählte, wie er Hankin gefunden hatte. »Nachdem sie die Prügel bezogen hatten, haben sich die Wachmänner nicht mehr auch nur in die Nähe deines Standes gewagt. Die kommen nicht mehr wieder.«

Der Metzger hatte Recht. Als sie Jordan Lybbes Waren überprüften, war noch alles vorhanden, bis auf die Stoffe, die Rubys Lehrling verkauft hatte. Der Erlös steckte in ein Tuch gewickelt in seiner Börse.

»Sieht aus, als wären jetzt alle zufrieden«, meinte Simon auf dem Weg zurück zum Kloster.

»Sieht so aus«, erwiderte Baldwin. »Aber es würde mich interessieren, was aus Pietro und der jungen Avice wird.«

Sein Interesse wurde früher befriedigt, als er gedacht hatte. Als sie die Gemächer des Abts betraten, sahen sie Antonio, der frisch gewaschen und neu eingekleidet neben Arthur saß.

»Sir Baldwin, Antonio hat uns seine Probleme erklärt«, sagte der Abt. »Es scheint, als müsse ich mich nicht nur bei den Brüdern Lybbe entschuldigen.«

»Ich verüble Euch nicht, dass Ihr uns verdächtigt habt«, sagte Antonio. »Aber wir sind vollkommen unschuldig.«

»Und wieso die minderwertigen Pferde? Und warum hat Bischof Stapledon so negativ geantwortet?«

»Es war, wie ich sagte. Wir sind auf dem Weg von London überfallen worden. Diebe sind in die Schänke eingebrochen, in der wir nächtigten, und stahlen unsere Pferde. Sie wagten es jedoch nicht, die Schlafenden zu bestehlen, deshalb hatten wir unsere Wertsachen noch und auch das Zaumzeug, das wir nicht im Stall gelassen hatten.«

Als er Simons misstrauischen Blick sah, fügte der Abt hinzu: »Vogt, noch etwas. Mein Brief an Walter Stapledon wurde von seinem Verwalter beantwortet, der mit der Sache aber offenbar nicht vertraut war. Heute habe ich eine Mitteilung vom Bischof persönlich erhalten, die besagt, dass ihm die Camminos von seinem Freund John Sandale, dem Bischof von Winchester empfohlen worden sind. Sandale hat Antonio bei Finanzgeschäften eingesetzt.«

Walter Sandale war der Schatzmeister des Königs, und Simon wusste, dass ein Mann, den Sandale empfahl, über jeden Zweifel erhaben sein musste, zumindest in Geldangelegenheiten. Er nickte.

Baldwin sah den Venezianer interessiert an. »Ihr müsst reich sein, Antonio, und Ihr verkehrt mit den wichtigsten Personen dieses Landes. Wie kommt es, dass Ihr Euch persönlich auf die Reise zu den Märkten in Bayonne und Tavistock gemacht habt?«

Antonio spürte, dass die Befragung noch nicht zu Ende war. Er lächelte. »Sir, es geschieht immer wieder, dass ein Kaufmann in eine unangenehme Lage gerät. Wer wie ich Gewürze einführt, kann schnell ein großes Vermögen machen. Eine Schiffsladung kann einem Mann lebenslangen Wohlstand bescheren. Aber die Risiken sind enorm. Piraten, Städte, die Venedig nicht wohl gesonnen sind, oder eine Besatzung, die meutert und die wertvolle Fracht an sich reißt, all das kann zum Ruin führen. Ich hatte kein Glück. Der französische König, dem ich Geld geliehen hatte, erwies sich als schlechter Schuldner, eines meiner Schiffe sank vor Kreta, und zu allem Überfluss wurde ein zweites Schiff von Söldnern gekapert, als es in Athen vor Anker ging. Sie verlangten einen unverschämten Zoll, und als mein Kapitän sich weigerte zu zahlen, nahmen sie ihm das Schiff kurzerhand ab. Mein Sohn und ich waren gezwungen, unser Vermögen auf den großen Märkten wieder etwas aufzufrischen. Wir brauchen ein neues Schiff für den Handel mit den Byzantinern, deshalb reisten wir nach Bayonne, aber Ihr wisst, wie übel uns unser Diener dort mitgespielt hat.

Wir hatten keine Ahnung von Lukes Ränken. Als der Pöbel vor dem Klostertor auftauchte, dachten wir nur noch an Flucht. Es ist leicht, die Leute gegen Bankiers aufzuhetzen, weil sie nichts von unseren Risiken wissen. Als der Suchtrupp auftauchte, glaubten wir, erzürnte Bürger seien uns auf den Fersen. Wir wären niemals auf den Gedanken gekommen, dass Luke den Abt bestohlen hatte, und nachdem er das Packpferd zurückgelassen hatte, erfuhren wir auch nichts mehr von der Last, die es trug.«

»Und dann kamt Ihr hierher«, sagte Baldwin.

»Ja, aber wir waren im gesamten Reich, in Westminster und Winchester, in Northampton und Bury, ganz zu schweigen von der Gascogne. Unsere Geschäfte liefen gut, und wenn der Handel mit dem ehrenwerten Abt zustande gekommen wäre, hätte unsere Zukunft wieder rosiger ausgesehen. Deshalb zögerte ich fortzugehen, obwohl mein Sohn und Luke mich so bedrängten. Ich gab erst nach, als der Abt mein Angebot ablehnte – nur um zu erfahren, dass Avice mit uns fliehen wollte.«

»Aber Ihr habt nichts unternommen, um sie zurückzubringen«, grollte Arthur.

»Sir, versetzt Euch in meine Lage. Ich hatte erfahren, dass all meine Pläne zunichte gemacht worden waren. Der Abt wollte kein Geschäft mehr mit mir machen, vor dem Tor tobte der Mob, und plötzlich sah ich mich Eurer Tochter gegenüber. Pietro und Luke hatten sie geholt, während ich im Kloster wartete. Ich habe versucht, ihr zu erklären, dass sie zu Euch zurückkehren sollte, dass eine Flucht mit meinem Sohn ihr keine Ehre machte, aber sie hörte nicht auf mich. Niemand hörte auf mich. Ich selbst wähnte mich in Gefahr und wagte es nicht, sie Euch persönlich zu bringen.«

Arthur schwieg eine Weile. Dann sagte er scheinbar beiläufig, als habe er die Ereignisse um seine Tochter bereits völlig vergessen: »Was müsste man eigentlich investieren, damit Ihr Euren Handel mit Gewürzen wieder zu einem lohnenden Geschäft machen könntet?«

Simon verabschiedete sich, um nach seiner Frau zu sehen, und kurz darauf entschuldigte sich auch Baldwin. Arthur und Antonio würden ihre Geschäfte sicherlich lieber in Ruhe erörtern. Zu seiner Überraschung nickte der Abt Baldwin zu, und der Ritter folgte ihm in seine Privatgemächer.

»Sir Baldwin, könnt Ihr noch etwas Zeit für mich erübrigen?«

»Aber natürlich, Mylord Abt. Was kann ich für Euch tun?«

Champeaux stand etwas unschlüssig da und strich über einen Wandteppich. Als Baldwin sich umsah, fiel ihm auf, wie prächtig das Zimmer eingerichtet war. Ein Feuer brannte im Kamin, an den Wänden hingen Teppiche mit Jagdszenen. Der Abt deutete auf einen gemütlichen Sessel, und Baldwin fragte sich, welchen Grund Champeaux hatte, ihn hier zu einem Gespräch zu bitten.

»Sir Baldwin, ich möchte Euch nicht fragen, welche Absichten Ihr bezüglich Lady Jeanne hegt, denn ich weiß, dass es nur die Besten sein können. Wahrscheinlich habe ich auch keinerlei Recht, Euch danach zu fragen, und doch fühle ich mich verpflichtet, ihre Interessen wahrzunehmen, da ihr Ehemann einer meiner Ritter war. Als Baron muss ich die Witwen meiner Diener beschützen.

Aber meine Sorgen haben einen Hintergrund, von dem Ihr nichts wissen könnt. Es geht um das kleine Mädchen, das Jordan, der von Luke so schändlich betrogen und verraten wurde, gerettet hat.«

»Was meint Ihr?«, fragte Baldwin.

»Sir Baldwin, dieses Mädchen war die Tochter einer meiner Pächter. Mir gehören Ländereien über Tiverton hinaus, in allen Teilen des Reiches. Ich bin für dieses Mädchen verantwortlich.«

Baldwin ahnte es. »Wollt Ihr etwa sagen, dass es sich bei dem Mädchen um Jeanne gehandelt hat?«

»In der Tat.«

»Und Ihr habt sie in die Gascogne geschickt?«

Der Abt hob die Augenbrauen. »Was hätte ich tun können? Das Kloster ist kein Ort für ein kleines Mädchen. Ich hätte sie sicherlich irgendwo in der Stadt unterbringen können, aber ich hielt es für das Beste, wenn sie bei ihren Verwandten aufwachsen würde. Ihr Onkel hatte sich vor einiger Zeit freigekauft, und ich sandte ihm eine Botschaft. Er war reich und erklärte sich bereit, sie aufzunehmen. Als ich Jahre später erfuhr, dass Ralph de Liddinstone um ihre Hand angehalten hatte, war ich erfreut darüber, dass sie nach Devon zurückkehren würde. Ich wusste allerdings nicht, dass Sir Ralph sich als schlechter Ehemann erweisen würde.«

Baldwin fragte sich, worauf der Abt hinauswollte. Champeaux sah nachdenklich aus dem Fenster, während er fortfuhr. »Ich weiß, dass er seine Frau oft grundlos geschlagen hat. Wenn er getrunken hatte, wurde er ausfällig, selbst mir gegenüber, und sie musste noch mehr unter ihm leiden. Ich war nicht froh darüber, dass sie sich an ihn gebunden hatte.«

»Ich danke Euch, dass Ihr mich so ins Vertrauen zieht, aber was hat das mit mir zu tun?«, fragte Baldwin vorsichtig.

»Sir Baldwin, falls Ihr Euch Hoffnungen auf Lady Jeanne macht, so will ich Euch nur eröffnen, dass sie kein leichtes Leben hatte. Luke und seine Männer haben ihre Kindheit zerstört, ihre Jugend musste sie in einem fremden Land verbringen, und auch ihre Ehe war alles andere als erfreulich.« Er sah Baldwin an. »Sie verdient etwas Besseres, Sir Baldwin. Ihr seid ein freundlicher, sanfter Mann und ein ehrenhafter Ritter. Wenn Ihr sie für Euch gewinnen könntet, würde ich Gott dafür danken, dass sie jemanden gefunden hat, der ihr die Liebe schenkt, die sie wahrhaftig verdient.«

»Es wäre mir eine Ehre, wenn mir ihre Zuneigung zuteil würde«, entgegnete Baldwin. »Aber ich bin mir ihrer Gefühle nicht sicher.«

Der Abt schaute zum Fenster hinaus. »Vielleicht solltet ihr versuchen, das herauszufinden. Sieht der Obstgarten nicht herrlich aus? Er lädt geradezu zu einem Spaziergang ein.«

Baldwin folgte dem Blick des Abts und sah Jeanne. »Das finde ich auch, Mylord.«

Der Obstgarten leuchtete im hellen Licht der Sonne. Das Gras war dicht und federte unter den Füßen, zu seiner Linken murmelte der Fluss, und in den Bäumen gurrten die Tauben. Die Äpfel hingen so dicht an den Bäumen, dass Baldwin sich fast wunderte, dass die dünneren Äste die Last überhaupt tragen konnten.

Er sah sie vor sich, blieb stehen und beobachtete sie eine Weile.

Sie verdiente in der Tat ein besseres Leben, dachte er. Er war nicht reich, aber es ging ihm gut, und er konnte ihr Sicherheit bieten. Und sie hatte ihm ihre Zuneigung nach anfänglichem Zögern angedeutet. Er ging auf sie zu, und als sie seine Schritte hörte, drehte sie sich abrupt um.

»Lady, verzeiht, wenn ich Euch erschreckt habe.«

»Nein, nein, Sir Baldwin, ich habe einfach mit niemandem gerechnet.«

»Darf ich Euch begleiten?«

»Natürlich.«

»Ihr schient in Gedanken versunken.«

Sie warf ihm einen Blick zu. »Dürfen Frauen denn nicht auch einmal nachdenken?«

»Aber ja, ich wollte damit nur sagen …«

»Schon gut. Es tut mir Leid, ich bin heute nur etwas angespannt.«

Schweigend gingen sie eine Weile nebeneinander her. Bald hatten sie die großen Fischteiche des Abts erreicht und folgten ihren Ufern.

Das Sonnenlicht spiegelte sich im Wasser und warf seinen Glanz auf ihr Gesicht. Baldwin fand sie in diesem Augenblick unendlich schön.

»Mylady, ich …«

»Sir Baldwin …«

Es fiel dem Ritter nicht leicht. Er wich ihrem Blick aus und starrte auf das Wasser. »Mylady, in den vergangenen Tagen durfte ich Eure Gesellschaft genießen, umso mehr, da es mir schien, als ginge es Euch ebenso.«

»War ich so aufdringlich?«

»Nein, Jeanne, keineswegs.« Er zögerte. »Und nun komme ich mir in Eurer Gegenwart wie ein Narr vor. Vielleicht sollte ich lieber nicht …«

»Sir Baldwin«, sagte sie lächelnd und berührte sanft seinen Arm. »Vergebt mir. Ich bin manchmal etwas keck. Bitte, sprecht weiter.«

Er sah sie zweifelnd an und holte tief Luft. »Jeanne, ich besitze nur ein kleines Anwesen, aber es ist solide und ertragreich. Meine Ländereien erstrecken sich von Cadbury bis hinunter nach Crediton, und überall stehen Bauernhöfe und Mühlen. Mein Haus ist geräumig, im Winter ist es warm, im Sommer kühl. Aber es ist leer, Mylady. Mein Land kommt mir vor wie eine Wüste, die Mühlräder sind gebrochen, und das Haus ist eine Ruine, und wenn ich Euch sehe, weiß ich, was fehlt. Nun ist es heraus«, fügte er hinzu. »Ich habe alles gesagt. Haltet Ihr mich nun für einen Narren, oder kann ich hoffen, dass Ihr meine Gefühle erwidert?«

Jeanne schaute zum gegenüberliegenden Ufer. »Baldwin, Ihr erweist mir eine große Ehre. Nein«, unterbrach sie ihn, als er etwas sagen wollte. »Lasst mich zu Ende reden. Eine größere Ehre kann ein Mann einer Frau nicht erweisen. Es bedeutet mir viel, einen solch ehrenhaften und guten Ritter zu kennen. Euer Angebot ehrt mich mehr als das eines Earls.«

»Aber Ihr sagt nein.«

»Hier und jetzt schon, und seht mich nicht so an, Sir Baldwin. Ich bin eine Witwe, und mein altes Leben ist erst vor kurzem zu Ende gegangen. Ich weiß, dass mich der Abt gerne wieder verheiratet sähe; nicht weil er mir das Anwesen neidet, sondern weil er um mein Wohlergehen besorgt ist. Er sorgt sich um die arme Frau, die allein auf Liddinstone lebt. Aber ich kann Liddinstone mindestens so gut verwalten wie mein Mann.«

»Aber warum weist Ihr mich ab?«

»Ich weise Euch nicht ab, Sir Baldwin, aber bedenkt eines: wie lange lebt Ihr schon allein? Euer ganzes Leben. Und nun seid Ihr nach wenigen Tagen der Meinung, ich sei eine gute Ehefrau für Euch. Es ehrt mich und es freut mich auch, aber ich lebe zum ersten Mal allein, und ich muss Euch sagen, es gefällt mir. Warum sollte ich mich sofort erneut binden? Zumindest verdiene ich doch die Zeit, über Euren Antrag nachzudenken, meint Ihr nicht auch?«

Er sah unsicher auf den Boden. Nun wusste er nicht mehr weiter. Mit einer deutlichen Abweisung hätte er besser umgehen können, auch wenn er sich eingestehen musste, dass es ihn sehr getroffen hätte. Doch dieses nebulöse ›Vielleicht‹ fand er sehr verwirrend.

»Wenn Ihr mich nicht abweist, Lady, aber auch nicht ja sagt, was kann ich dann tun, um Euch zu überreden, meinen Antrag anzunehmen?«

»Sir Baldwin, Ihr fragtet mich, ob ich mir Furnshill ansehen möchte. Vielleicht ladet Ihr mich ein, wenn Euch der Vogt und seine Frau das nächste Mal besuchen. Und dann – wer weiß? Vielleicht sage ich dann ja.«

David Holcroft ging leichten Schrittes in das Zimmer über dem Torhaus der Abtei. Seine Pflichten als Marktvogt waren fast getan, die üble Laune seiner Frau hatte ihre Erklärung gefunden, die Morde waren aufgeklärt, und das Wetter war gut. Das Leben war angenehm.

Sein Gehilfe war bereits erschienen, und Holcroft setzte sich und nahm einen Geldbeutel, in dem die Münzen klingelten. »Herein mit euch!«, rief er gut gelaunt, und die Wachmänner betraten den Raum. Die berittenen Männer hatte er bereits in den Ställen ausbezahlt, wo sie übernachtet hatten, bevor sie sich auf den Heimweg machten. Nun kamen die anderen dran.

Er legte den Lederbeutel auf den Tisch. Der Gehilfe las die Namen vor und nannte den Lohn. Die Männer traten vor, und Holcroft zählte die Pennies ab und schob sie über den Tisch.

Dann waren die Wachleute aus Denbury an der Reihe.

Holcroft betrachtete sie fast genüsslich. Alle waren von blauen Flecken übersät, einer hatte eine gebrochene Nase, ein dritter trug einen Verband um den Kopf. Sie standen mit gesenkten Köpfen vor den anderen Wachmännern, die sich ein Grinsen kaum verkneifen konnten. Holcroft lehnte sich zurück, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und genoss den Anblick. Der verdrießliche Ausdruck auf Long Jacks Gesicht wurde noch durch sein blaues Auge verstärkt, das sich fast geschlossen hatte. Er sah aus wie eine zornige einäugige Eule. »Wir wollen unser Geld.«

»Nicht so viel verdient wie sonst? Ich hätte nicht gedacht, dass ihr diese armseligen Pennies überhaupt nötig hättet«, sagte Holcroft fröhlich.

Der Wachmann knurrte etwas Unverständliches vor sich hin, und Holcrofts Lächeln wurde breiter. Der Tag wurde immer besser.

»Her damit.«

Sorgfältig zählte der Marktvogt einige Münzen ab, aber bevor er sie ihnen hinüberschob, sah er die Männer prüfend an. »Bevor ich euch auszahle – was ist euch passiert?«

»Die Leute sind außer Kontrolle geraten und haben uns an St. Rumon mit unseren eigenen Gürteln verprügelt.«

»Ihr habt es sicherlich verdient«, meinte Holcroft.

»Das stimmt nicht! Wir haben unsere Arbeit erledigt.«

»Aber schaut euch mal an.« Der Blick des Marktvogts wanderte an Long Jack auf und ab, bevor er sich an seinen Gehilfen wandte. »Sie werden alle mit zwei Pennies Strafgeld belegt, zahlbar seit St. Rumon. Es ist eine Schande, dass Wachmänner der Stadt in einem solchen Zustand herumlaufen.«

»Das könnt Ihr nicht machen«, knurrte Long Jack.

»Kann ich nicht? Ihr könnt euch beim Abt beschweren, aber wenn ihr das tut, werde ich Männer aufrufen, die schwören werden, dass ihr ehrliche Kaufleute gezwungen habt, Schutzgelder an euch zu zahlen. Wollt ihr das?«

»Das wagt Ihr nicht!«, knurrte Long Jack.

»Nehmt euer Geld und seid dankbar. Und kommt nächstes Jahr nicht wieder. Ihr seid hier nicht mehr erwünscht. Ich werde den Abt unterrichten, dass ihr auf dem Markt in eine Schlägerei verwickelt wart. Das wird ihn nicht erfreuen.«

Während er die anderen Männer ausbezahlte, blieb ein zufriedenes Lächeln auf seinen Lippen. Hinterher trank er mit dem Gehilfen ein Viertel Ale, und nachdem er ihm ein frohes Lebewohl gewünscht hatte, machte er sich auf den Heimweg, als sei eine Last von ihm gefallen.

Simon saß auf seinem Pferd und las in einem Schriftstück.

»Was gibt es, Simon?«, fragte der Abt.

Simon reichte ihm das Papier. »Oh, schon wieder ein Bauer, der sich darüber beschwert, dass ein Bergarbeiter unbefugterweise sein Land betreten hat. Ein paar Schafe sind weggelaufen, und der Mann will keinen Schadensersatz zahlen. Der Bauer behauptet, Wölfe hätten sie gefressen.«

»Und, glaubt Ihr ihm?«

»Nein. Zweifellos würden wir ein paar Lammfelle als Beweis vorfinden, wenn wir nachsehen, aber solche Beschwerden kommen jeden Monat. Rechtsstreitigkeiten wie diese kommen immer wieder vor, aber sie machen vor allem nur viel Arbeit.«

»Ich vertraue Eurem Urteil«, sagte der Abt erleichtert. Er war froh, dass sein Vogt sich auskannte. Er würde ihm bei seinem Posten als Verwalter der Minen viel Arbeit ersparen können.

Seit Lukes Hinrichtung waren zwei Tage vergangen, und Simon und seine Frau bereiteten sich auf die Rückreise nach Lydford vor. Das Packpferd war beladen. Margaret wollte sich keine Sekunde früher als nötig auf ihr Pferd setzen, und schon jetzt graute ihr vor den Meilen im Sattel. Hugh saß mit hängenden Schultern auf seinem Pony, Edgar weitaus eleganter auf seinem Zelter. Nur Baldwin fehlte noch. »Wo bleibt er?«, fragte Simon.

»Ich habe ihn noch vor kurzem mit Jeanne gesehen«, sagte der Abt. »Er kommt sicher gleich.«

»Sei nicht so ungeduldig, Simon«, ermahnte Margaret ihren Mann. »Wir haben Zeit.«

»Aber was hat er jetzt mit ihr zu besprechen, was er nicht längst hätte besprechen können?«, murmelte Simon. In diesem Augenblick tauchten zwei Gestalten am Tor auf. »Sind sie das?«, fragte Simon.

»Nein, das sind Avice und Pietro. Ich glaube, sie sind sehr glücklich.«

Margaret nickte. »Es ist schön, solch ein junges Glück zu sehen.«

»Die beiden Väter haben sich offenbar auch sehr viel zu sagen«, meinte Simon, als er die beiden Männer sah, die, ins Gespräch vertieft, ihren Kindern folgten.

»Ja«, meinte Champeaux, »hier verbinden sich sowohl zwei Familien als auch zwei Geschäfte.« Insgeheim war er hoch erfreut über die Entwicklung der Dinge. Er hatte nicht geglaubt, dass Arthur Pole den jungen Venezianer als Bräutigam akzeptieren würde, aber nachdem die beiden Väter festgestellt hatten, dass sich ihre geschäftlichen Interessen miteinander vereinbaren ließen, war er milder gestimmt. Und die Aussicht, dass ihre Tochter in eine alte venezianische Familie einheiraten würde, hatte selbst Avices ehrgeizige Mutter überzeugt. Antonios Onkel war ein Adliger, der keine Kinder hatte. Nach seinem Tod würde der Titel mit großer Wahrscheinlichkeit an Antonio fallen.

Sie hörten Schritte. Baldwin und Jeanne näherten sich, und der Abt sah sie interessiert an. Beide wirkten sehr reserviert, fast etwas steif, und der Abt ahnte, dass seine Hoffnungen sich nicht erfüllt hatten. »Hattet Ihr einen angenehmen Spaziergang, Sir Baldwin?«

»Ja, sehr angenehm. Ah, Simon kann es wie üblich nicht abwarten loszureiten. Mylord Abt, ich möchte Euch noch einmal danken. Es war ein sehr interessanter Besuch.«

»Ich danke Euch. Ihr habt Jordan Lybbe vor dem Galgen gerettet, eine Tat, die Euch hoch angerechnet werden wird. Ich persönlich schulde Euch Dank dafür, dass kein Schatten über den Markt gefallen ist. Raub und Mord tun dem Ruf einer Stadt nichts Gutes.«

Baldwin lachte. »Nun, dann haben alle etwas von unserem Besuch gehabt. Und da nun auch Margaret auf ihrem Pferd sitzt, sollten wir uns wirklich auf den Weg machen.«

Simon verbeugte sich im Sattel. »Abt; Mylady.«

Margaret beobachtete Jeanne, während Baldwin sich verabschiedete. Sie hatte den Blick auf den Boden gerichtet, und erst als Baldwin ihr den Rücken kehrte, schaute sie auf. Als Margaret an ihr vorbeiritt, sah sie für einen kurzen Moment einen seltsamen, nachdenklichen Blick in deren Augen, der jedoch schnell einem Lächeln wich.

Die Frau des Vogts folgte den Männern den Hügel hinauf.

In der Stadt war es wieder ruhig geworden, die meisten Händler hatten nach St. Rumon die Stadt verlassen, und auf den Straßen bot sich das alltägliche Bild. Margaret sah Elias, der vor seinem Laden stand und mit Will Ruby um den Preis eines Korbs mit Fleisch feilschte. Jordan und Hankin standen daneben. Jordan grinste breit, aber sein Lächeln erstarb, als er den Ritter sah, und es schien, als müsse er sich erst wieder in Erinnerung rufen, dass er ein freier Mann war. Dann grüßte er den Ritter mit einem Kopfnicken, das dieser abwesend erwiderte.

Margaret starb vor Neugier. Baldwin hatte ihr und Simon nichts von seinen Gesprächen mit Jeanne erzählt, aber sie war sicher, dass sich der Ritter und die Witwe auf ihren langen Spaziergängen näher gekommen waren. Aber auch Jeanne hatte kein Wort darüber verloren.

»Ich werde Jeanne vermissen«, sagte Margaret.

Baldwin zog eine Augenbraue hoch. »Ja?«

Margaret hielt es nicht mehr aus. »Ja, Baldwin. Ich werde sie vermissen und würde sie gerne bald wiedersehen. Besonders da ich gerne wissen würde, ob auch ihr beide euch wiedersehen wollt. Man könnte meinen, es macht euch Spaß, uns im Dunkeln tappen zu lassen.«

»Ach nein, wirklich nicht«, sagte Baldwin und ritt etwas schneller.

»Baldwin, sag es mir!«

»Da gibt es nicht viel zu sagen«, meinte er, aber dann lächelte er Margaret zu. »Aber wenn du sie wirklich so vermisst, solltest du sie so bald wie möglich zu euch einladen. Da fällt mir ein, dass ihr schon lange nicht mehr auf Furnshill wart – vielleicht könntet ihr sie dann mitbringen. Sie hat gesagt, sie würde das Anwesen gern einmal sehen.«

Sie ritten an den letzten Häusern der Stadt vorbei. Die Straße stieg langsam an, und als sie den Gipfel des Hügels fast erreicht hatten, zügelte Baldwin plötzlich sein Pferd. Als Margaret seinem Blick folgte, sah sie die Lichtung, auf der sich der Galgen erhob. Hier oben wehte ein ständiger Wind, und die Blätter raschelten in den Bäumen.

Zu Margarets Überraschung saß Baldwin ab und deutete auf das Gerüst. »Als ich zum ersten Mal in diese Stadt kam, habe ich sie wegen des Galgens fast beneidet. Er ist so viel solider als der von Crediton, und ich hielt ihn für ein Symbol der Macht und des Reichtums des Abts. Jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.«

»Es ist nur ein Galgen«, sagte Margaret.

»Ja, und er erinnert uns an Recht und Gesetz. Aber wenn wir die Hinweise nicht in letzter Minute verstanden hätten, wenn Hugo nicht hier gewesen wäre oder wenn wir einfach zu nachlässig gewesen wären, hätte man den falschen Mann gehenkt. Dann hätte uns dieser Galgen nicht mehr an Recht und Gesetz erinnert, sondern an das Böse. Ich hasse diesen Anblick.«

Simon betrachtete die Vorrichtung. »Ich verstehe dich nicht. Solche Galgen stehen im ganzen Königreich. Und diesen hier hasst du, nur weil man Lybbe fast aus Versehen daran aufgehängt hätte?«

»Aus Versehen? Es wäre weniger ein Versehen als eine Verhöhnung der Gerechtigkeit gewesen. Wenn Lybbe hier gestorben wäre, dann deshalb, weil Luke einen Meineid geleistet hatte. Ohne jede Ehrfurcht vor Gott und Respekt vor den Menschen schwor Luke, dass Lybbe ein Wegelagerer gewesen sei, nur um sich an ihm zu rächen. Luke hätte das Gesetz verhöhnt, wenn sein alter Feind hingerichtet worden wäre, und diese Tat hätte die Ehre der ganzen Stadt befleckt.«

»Aber Gott ließ dich die Wahrheit erkennen, Baldwin«, sagte Margaret besänftigend.

»Gott? Vielleicht«, murmelte er, den Blick noch immer auf den Galgen gerichtet. Schließlich stieg er wieder auf sein Pferd, und sie ritten weiter. Er dachte über Margarets tröstende Worte nach, die von ihrer tiefen Religiosität zeugten.

Doch Baldwin dachte auch an seine toten Freunde, Tempelritter wie er, die während der Folter gestorben waren, die man gehenkt oder bei lebendigem Leibe verbrannt hatte. Sie waren von Politikern betrogen worden, die ihr Vermögen begehrten. Die treuen Ritter waren unschuldige Schlachtopfer, und Gott hatte ihnen nicht geholfen, obwohl sie ihm ihr Leben geweiht hatten.

Eine Frage konnte er nicht beantworten. Warum hatte Lybbe überleben dürfen, warum war ihm die Hilfe zuteil geworden, auf die seine Freunde vergeblich gehofft hatten? Baldwin hatte nicht den Trost der Religion. Er glaubte nicht mehr an Gottes Gerechtigkeit. Aber er schwor sich, keine Ruhe zu geben, wenn er die Chance hatte, einem Unschuldigen das Leben zu retten.

Der Galgen ächzte im Wind. Fast klang es wie Gelächter, und es lief Baldwin kalt den Rücken hinab. Auch wenn es ihn längst nicht mehr gab, würde der Galgen hier noch stehen, und sicher würden auch Unschuldige daran hängen. Der Anblick raubte ihm fast den Mut.

Aber er änderte nichts an seinem Schwur.

Table of Contents

- Vorwort des Verfassers
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel