Der Teufel hinter der Wand: Frank Wallerts siebter Fall (German Edition)
Date: 2016-05-11T22:00:00+00:00
Description: Rachegedanken bestimmen den Tagesablauf von Martin Scheidthauer, der wegen zweifachen Mordes seit acht Jahren im Gefängnis sitzt. Durch einen Trick gelingt ihm die Flucht. Sein Ziel: Mülheim an der Ruhr. Dort wohnt die Polizistin, die ihn bei seiner Festnahme angeschossen hat. Schnell wird klar, auf wen es Scheithauer abgesehen hat, und damit beginnt für Privatdetektiv Frank Wallert eine emotionale Achterbahnfahrt. Erstmalig muss er in eigener Sache ermitteln, denn seine Lebensgefährtin, Oberkommissarin Maren Dieckmann, kommt an dem Zufluchtsort nicht an, an den sich die Familie bis zur Ergrei
Publisher: BookRix

Kurt Jahn-Nottebohm

Der Teufel hinter der Wand

Frank Wallerts siebter Fall

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Der Teufel hinter der Wand

Frank Wallerts siebter Fall

Krimi

Kurt Jahn-Nottebohm

Sonntag 14. Juni 2015

Elvis stand am Zellenfenster. Er blickte in den zu Ende gehenden Frühsommertag und fragte sich, was da draußen vorgehen mochte. Bei seinem Hofgang vor etwa drei Stunden hatte er die Wärme der Luft auf seiner Haut gespürt und war gedanklich abgeschweift zu denen, die an diesem Tag mit freiem Oberkörper und Shorts in der Sonne liegen konnten, in irgendeinem Schwimmbad, neben sich möglicherweise eine junge Frau im Bikini, die mehr Haut als Stoff zeigte. Jetzt senkte sich der Abend über sie und sie machten sich auf den Weg nach Hause oder bewegten ihre erhitzten Körper in eine Kneipe und kühlten sich mit Getränken und leichten Speisen ab. Später würden sie vielleicht genau diese Körper in irgendeinem Club zu rhythmischen Klängen sich biegen und zucken lassen und am Ende zu Hause in zerwühlten Laken schweißtreibenden Sex haben. Und er läge dann auf der Pritsche in seiner Zelle und würde sich mit seinem Zellengenossen Hamid über all das unterhalten, was anderen möglich, ihnen aber verwehrt war.

Elvis, der seinen Spitznamen hier im Knast wegen seiner schwarzen Haartolle verpasst bekommen hatte, die ihn aber längst nicht mehr zierte, hieß eigentlich Martin Scheidthauer. Er war einunddreißig Jahre alt und saß seit acht Jahren in der Justizvollzugsanstalt in Bochum ein. Er haderte mit dieser Tatsache, und obwohl schon so viel Zeit ins Land gegangen war, spürte er immer noch täglich eine unbändige Wut gegen die Person, die das zu verantworten hatte. Scheidthauer hatte getötet. Und er hatte dies aus voller Überzeugung und – seiner Meinung nach – gutem Grund getan. Hamid, sein Zellengenosse, saß seit fünf Jahren ein und würde im nächsten Jahr entlassen werden.

Scheidthauer wandte sich vom Zellenfenster ab und setzte sich auf seine Pritsche. Er würde alles für eine Zigarette geben, aber sich jetzt hier eine anzustecken, würde nur Ärger bedeuten. Hamid spielte zurzeit im Gemeinschaftsraum mit ein paar anderen Häftlingen Karten. Scheidthauer aber wollte alleine sein. Er streckte sich auf der Pritsche aus, legte eine Hand unter seinen Nacken, die andere auf seinen Bauch und ließ seine Gedanken schweifen. Wieder kreisten sie um die Frau, die ihn damals bei der Festnahme angeschossen hatte. Er hasste sie. Ungebrochen. Trotz der vielen Jahre. Und sie würde eines Tages bereuen, was sie ihm angetan hatte. Der Tag würde kommen, an dem es ihm gelang, hier rauszukommen. Und dann sollte sie sich warm anziehen. Er würde sie zur Rede stellen und sie spüren lassen, wie er sie hasste.

Scheidthauer drehte sich auf die Seite und verschränkte seine Arme. Sein Blick fiel auf die fleckige Zellenwand. Hinter solchen Wänden saß der Teufel und beobachtete ihn. Das jedenfalls hatte seine Mutter behauptet, als er noch ein kleines Kind war. Deshalb hatte er jahrelang nicht mit dem Gesicht zur Wand einschlafen können.

*

»Warum hast du das getan?«, fragte Martins Vater. Erwin Scheidthauer saß auf der Bettkante seines fünfjährigen Sohnes und schüttelte verständnislos den Kopf. »Du weißt: Strafe muss sein. Es nützt also gar nichts, wenn du jetzt weinst. Tu so etwas einfach nie wieder, und dann wird alles gut. Dann haben dich Papa und Mama auch wieder lieb. Okay?«

Der kleine Junge nickte stumm und drehte sich von seinem Vater weg, der ihm eben mit der Hand über den Kopf streicheln wollte.

»Na gut. Schlaf erst mal. Morgen sieht alles schon ganz anders aus.«

Scheidthauer erhob sich und wollte das Kinderzimmer verlassen, als plötzlich seine Frau durch die Tür trat.

»Und? Hat er etwas gesagt?«, fragte sie mit schneidender Stimme.

Scheidthauer schüttelte den Kopf, fasste seine Frau am Arm und wollte sie wieder hinausbugsieren.

»Er soll erst einmal schlafen. Auch für ihn ist es nicht einfach. Ich glaube, er schämt sich. Ich rede morgen mit ihm«, flüsterte er ihr zu.

Elvira Scheidthauer war aber nach wie vor aufgebracht und noch nicht fertig mit ihrem Sohn. Sie befreite sich aus dem Griff ihres Mannes, schob sich an ihm vorbei und trat ans Bett ihres Kindes.

»Ja, schäm dich!«, keifte sie. »Und dreh dich nicht einfach von mir weg, wenn ich mit dir rede, hörst du?« Der Junge drehte sich um und schaute seine Mutter aus verweinten Augen an. »Weinen hilft jetzt auch nicht mehr«, fuhr sie mit ihrer Tirade fort. »Das hättest du dir alles vorher überlegen sollen. Du bist und bleibst einfach ein böses Kind.«

Sie wollte sich abwenden und ihrem Mann folgen, der bereits im Wohnzimmer war, als ihr noch etwas einfiel. Sie hob ihren Zeigefinger vors Gesicht, als wolle sie dem Jungen drohen.

»Hinter dieser Wand steckt der Teufel!«

Martin fuhr der Schreck in die Glieder.

»Ja, dort hockt er und beobachtet dich, wenn du dich zur Wand drehst. Und wenn du böse warst, holt er dich eines Tages!« Mit diesen Worten verließ sie das Kinderzimmer und schlug die Tür hinter sich zu.

Der kleine Junge starrte mit weit aufgerissenen Augen in die Dunkelheit und traute sich nicht, sich zu bewegen. Steif lag er in seinem Bett und lauschte auf Geräusche in seinem Rücken. Hörte er da ein gehässiges Lachen, das direkt aus der Hölle kam? Hatte ihn der Teufel bereits gesehen und freute sich darüber, ein böses Kind gefunden zu haben, das er zum Abendbrot verspeisen konnte? Er zuckte zusammen, als aus dem Wohnzimmer ein Kreischen seiner Mutter und raues Lachen seines Vaters zu ihm drang. Woher wusste seine Mutter das mit dem Teufel? Das Kind drehte sich langsam um und hielt dabei die Augen fest geschlossen. Nach einigen Minuten des ängstlichen Stillliegens öffnete er vorsichtig ein Auge, dann das zweite. Durch die schmalen Schlitze hindurch konnte er nichts erkennen. Er zog seine Hand unter der Bettdecke hervor und presste die Handfläche gegen die kühle Wand.

»Bist du da drin?«, flüsterte der Junge. »Geh bitte weg. Ich bin kein böses Kind.«

*

Martin Scheidthauer drehte sich auf seiner Pritsche um und grinste in sich hinein. Die Sonne stand mittlerweile tiefer und erreichte ihn mit ihren Strahlen. Heute herrschte ein ähnliches Wetter wie an dem Tag, an dem Jens, sein erstes Opfer, seinen letzten Atemzug getan hatte. Dieser Tag hatte für Martin den Anfang vom Ende bedeutet.

»Na? Spielst du wieder an dir rum?«, fragte Hamid und grinste, als er die Zelle betrat.

Doch Scheidthauer antwortete ihm nicht. Er starrte die Wand an.

***

Was für ein Tag! Maren Dieckmann, 38-jährige Kriminaloberkommissarin beim KK 11 in Essen, war auf dem Weg nach Mülheim, wo sie mit ihrem ehemaligen Kollegen und jetzigen Privatermittler Frank Wallert sowie ihren beiden Adoptivkindern Tereza und Adrian lebte. Eine rote Ampel zwang sie zum Anhalten. Sie streckte sich und wischte sich mit einer Hand über die Augen. Ihre Müdigkeit war nicht zu leugnen. Seit heute Morgen gegen sieben – und das an einem Sonntag! – war sie bereits im Dienst und hatte nicht die Zeit gehabt, bedächtig in den Tag zu starten. Kaum war sie im Präsidium gewesen, war ein Notruf eingegangen. Im Mülheimer Ruhrhafen hatte ein Spaziergänger eine Leiche im Wasser treiben sehen. Es handelte sich um eine vierundzwanzigjährige Frau. Hauptkommissar Malte Frenzen, langjähriger Freund und Kollege von Maren, und sie hatten, nachdem an der Fundstelle alles erledigt war, den Ehemann aufgesucht, um ihm die Nachricht zu überbringen. Sie trafen ihn mit einem Kleinkind auf dem Arm an, das er gerade im Begriff war zu füttern. Auf seine Reaktion waren sie nicht gefasst gewesen. Kaum hatte Malte dem Mann mitgeteilt, dass man seine Frau tot aufgefunden hatte, drückte dieser Maren das kleine Mädchen in den Arm und begann, die Wohnung zu zerlegen. Dass jemand dermaßen aggressiv auf eine solche Nachricht reagierte, hatte Maren bisher noch nicht erlebt. Malte hatte schließlich einen Rettungswagen und Verstärkung angefordert. Mit vereinten Kräften war es den Männern letztlich gelungen, den Ehemann zu beruhigen. Die Rettungssanitäter gaben ihm eine Spritze, und er wurde in ein Krankenhaus eingeliefert, während Maren ein weinendes und verstörtes Kind auf dem Arm hatte, das sie erst gut zwei Stunden später in die Obhut des Jugendamtes geben konnte. Dort hatte man die Großeltern ermittelt, die sich von nun an um das Kind kümmern wollten.

Als Nächstes hatte eine Festnahme auf der Tagesordnung gestanden, doch selten waren die Zielpersonen bereit, sich in das Unvermeidliche zu fügen. Auch dieser Mann, ein siebenundzwanzigjähriger Schwarzafrikaner, wehrte sich nach Kräften, was für einen der Beamten einen Nasenbeinbruch und eine Gehirnerschütterung zur Folge hatte. Die anschließenden Verhöre gestalteten sich ebenfalls schwierig und zogen sich über Stunden bis in den Nachmittag, so dass es Maren und Malte nicht einmal vergönnt gewesen war, im Rahmen einer Mittagspause ein Essen zu sich zu nehmen.

Gegen sechzehn Uhr hatte Hetkämper sie zu sich bestellt. Der Kriminaloberrat, Leiter der Kriminalinspektion 1, schüttete kübelweise Lob über ihnen aus, was Maren schon beinahe unangenehm war. Schließlich wollte er von ihr wissen, wie es um ihre Karriereplanung bestellt sei.

»Erinnern Sie sich an eine gewisse Britta Friedrichs?«, fragte er, nachdem Maren seinem Empfinden nach etwas zu lange gezögert hatte.

Maren stutze. War das nicht die Frau vom BKA, die vor Jahren mit ihnen zusammen an dem Fall des toten Griechen gearbeitet hatte? Am Ende dieser Sache war Frank angeschossen und schwer verletzt worden, was seinen schrittweisen Abschied vom Polizeidienst ausgelöst hatte.

»Natürlich«, erwiderte sie. »Hauptkommissarin Friedrichs vom BKA.«

»Genau von der ist die Rede«, stimmte Hetkämper zu. »Sie hat angefragt, ob Sie noch im Dienst sind. In ihrer Abteilung wird die Stelle einer Hauptkommissarin frei, und sie möchte gerne mit Ihnen, Maren, zusammenarbeiten.«

Malte zuckte auf seinem Stuhl merklich zusammen, was Hetkämper dazu veranlasste, nun ihn anzusprechen.

»Herr Frenzen, ich verstehe, dass Sie das nicht wirklich begeistert. Aber ich wollte nicht hinter Ihrem Rücken mit Frau Dieckmann sprechen. Maren ist längst überfällig, was eine Beförderung angeht, und dass sie die Qualifikation aufweist, um zum BKA zu wechseln, werden Sie nicht bestreiten. Im Gegensatz zu anderen Kommissariaten ist das KK 11 zurzeit überbesetzt. Alles passt zusammen.«

Hetkämper hatte nichts Falsches gesagt. Trotzdem war Maren völlig entgeistert.

»Das klingt ja fast, als sei alles schon abgemacht«, warf sie ein, doch ihr Chef hob abwehrend die Hände.

»Nein, nein. Verstehen Sie mich bitte nicht falsch, aber ich sage Ihnen ganz ehrlich: Vom KK 11 muss jemand gehen. Ihnen wird eine großartige Chance geboten, und es geschieht nicht alle Tage, dass vom BKA direkt eine Person angefragt wird.«

»Muss ich dann nach Wiesbaden?«, kam Maren plötzlich in den Sinn, denn sie dachte an Frank, Tereza und Adrian sowie an Sabine Teubert, ihre gemeinsame Freundin vom KK 43, die nach unendlich vielen Operationen und Chemos wegen ihrer Krebserkrankung nun scheinbar auf dem Wege der Besserung war.

Hetkämper schob ihr einen Zettel über den Tisch.

»Rufen Sie Frau Friedrichs an. Reden Sie mit ihr und natürlich mit Frank und Ihren Kindern. Die Stelle soll zum 1. September besetzt werden. Ihre Beförderung zur Kriminalhauptkommissarin habe ich schon in die Wege geleitet. Die ist aber unabhängig von Ihrer Entscheidung. Sollten Sie mit mir sprechen wollen: Ich stehe zu Ihrer Verfügung.«

»Herr Kriminaloberrat«, ließ sich Malte zum ersten Mal vernehmen, »falls sich Maren entscheidet, das Angebot nicht anzunehmen: Wer muss dann das KK 11 verlassen? Haben Sie schon jemanden im Blick? Werde ich bei der Entscheidung mitreden dürfen?«

Hetkämper musterte Malte, als habe der ihm ein unmoralisches Angebot unterbreitet.

»Herr Frenzen, für wen halten Sie mich? Selbstverständlich habe ich mir schon Gedanken gemacht. Als die Anfrage von Frau Friedrichs einging, habe ich gedacht, dass das die beste Lösung sei. Aber gestehen wir Frau Dieckmann doch die Zeit zu, die sie braucht. Wenn sie ablehnt, werde ich natürlich rechtzeitig auf Sie zukommen.«

Danach war die Audienz beendet. Maren und Malte waren schweigend zurück zu ihrem Büro gegangen. Malte hatte gewirkt, als wolle er etwas sagen, aber ihren einzigen Versuch, es aus ihm herauszubekommen, blockte er ab. Er schien kräftig an dem, was er bei Hetkämper zu hören bekommen hatte, knabbern zu müssen. Ihr erging es im Moment nicht anders. Wie würde Frank reagieren? Sein Detektivbüro, das er seit 2007 mit seinen Partnern René Polanski und Silke Heuberg betrieb, lief großartig. Was war mit den Kindern, die ja mittlerweile keine wirklichen Kinder mehr waren? Beide waren siebzehn und hatten sich einen Freundeskreis innerhalb und außerhalb ihrer Schule aufgebaut. Wie sah es mit ihrem Freundeskreis aus? War sie bereit, ihre Freundinnen und Freunde in Mülheim zurückzulassen und nur noch sporadisch mit ihnen zu tun zu haben? All das musste sie in den kommenden Wochen ausloten und mit ihren Lieben besprechen – kein einfaches Unterfangen. Maren bog in den Nachbarsweg ein, parkte das Auto unmittelbar vor dem Doppelhaus, das sie sich mit Silke und René teilten, griff nach ihrer Jacke und stieg aus. Als sie die Wohnung betrat, fühlte sie sich von Einsamkeit umschlossen.

Montag 15. Juni 2015

Martin Scheidthauer hatte die Idee! Wie aus dem Nichts formte sie sich in dem Augenblick, als er nach dem Zähneputzen mit der Zunge über seine Zähne fuhr. Und dann ging es recht schnell. Er vergewisserte sich, dass er von niemandem beobachtet wurde, und öffnete den Mund weit. Dann ging er in die Knie und schlug seine untere linke Zahnleiste gegen das Waschbecken. Der Schmerz fuhr ihm bis unter die Haarwurzeln seines rasierten Schädels, als der Zahn brach. Er schrie auf, und wunderte sich nicht, dass binnen kürzester Zeit ein Vollzugsbeamter in den Waschraum geeilt kam.

Er sei ausgerutscht und im Fallen mit dem Mund auf das Waschbecken geschlagen, erzählte Scheidthauer ihm, und tatsächlich war auch seine Lippe geschwollen und aufgeplatzt. Ein Blutfaden zog sich über sein Kinn. Der Gefängnisarzt sah keine Möglichkeit, ihn zu behandeln. Zwar gab er ihm eine schmerzstillende Spritze in den Mund, aber mehr konnte er nicht tun, und bis zum turnusmäßigen Besuch des Zahnarztes in der JVA in der nächsten Woche wollte man nicht warten. In Absprache mit dem Direktor verfügte der Arzt einen Zahnarzttermin außerhalb der Gefängnismauern – heute noch. Ein Beamter sollte ihn begleiten, und natürlich würde Scheidthauer Handfesseln tragen müssen.

Genau die trug er jetzt. Der Beamte, der ihn begleitete, hieß Wagner und wurde von den Häftlingen »Siggi« genannt, seit mal jemand erzählt hatte, dass ein gewisser Wagner eine Oper mit dem Titel »Der Ring des Nibelungen« geschrieben hatte, deren Hauptperson Siegfried war. Scheidthauer hatte mit Opern nichts am Hut, aber Siggi war in Ordnung. Er behandelte die Gefangenen nicht von oben herab, aber er verbrüderte sich auch nicht mit ihnen. Was Wagner sagte, wurde getan. So kam man gut mit ihm aus und konnte sich auch schon mal leisten, eine Bitte vorzutragen. Das hatte Scheidthauer getan, und deshalb waren seine Hände nicht auf dem Rücken gefesselt, sondern vor seinem Körper. Das erleichterte einiges, so auch das Sitzen im Auto. Sie fuhren mit einem Passat aus dem Fahrzeugpark der JVA, einem alten Wagen, der noch immer das Grün früherer Polizeiautos trug. Scheidthauer saß hinten, durch ein Gitter von Fahrer- und Beifahrersitz getrennt, Wagner fuhr den Wagen. Die Praxis war informiert. Als sie vor der Hintertür der Praxis standen und Wagner den Klingelknopf betätigt hatte, standen sie nach wenigen Minuten einer netten kleinen Sprechstundenhilfe gegenüber, die ihnen geöffnet hatte. Sie lächelte die beiden Männer freundlich an und bat sie herein. Sie wurden durch einen Flur geführt, der Normalpatienten nicht offen stand, und landeten in einem Sprechzimmer. Der Behandlungsstuhl, den Scheidthauer als Kind gefürchtet hatte wie der Teufel das Weihwasser, stand in der Mitte des Raumes. Über ihm hing die große schwenkbare Lampe, in deren Licht die Behandlungsinstrumente strahlten, als seien sie aus poliertem Silber.

»Setzen Sie sich doch schon mal hin«, sagte die Sprechstundenhilfe und schenkte ihm ein süßes Lächeln. »Der Doktor kommt gleich.« Daraufhin wieselte sie mit wehendem Kittel in einen Nebenraum.

Scheidthauer blickte sich um. Der Arzt musste durch die Tür hereinkommen, durch die die Frau eben entschwunden war. Die andere führte in den Flur, durch den Wagner und er die Praxis betreten hatten. Von dort aus wäre der Weg bis zum Ausgang nicht weit. Er würde improvisieren müssen, was aber kein wirkliches Problem war, denn eigentlich dürften keine Patienten außer ihm mehr da sein. Der Termin, der zwischen Gefängnisleitung und Arzt abgesprochen worden war, lag deutlich innerhalb der zweistündigen Mittagspause, während der die Praxis normalerweise geschlossen war. Es sollte also keine unüberwindbaren Probleme geben, wenn er es klug und geschickt anstellte. Auch grob würde er sein müssen, aber das ließ sich nicht vermeiden.

Die Tür flog auf und ein Mann betrat die Bühne, der den Eindruck vermittelte, als habe er es sehr eilig. Er war nicht sehr groß, etwa einsfünfundsiebzig, und ein wenig füllig. Seine Augen blitzten fröhlich, und überhaupt machte er einen sehr agilen Eindruck.

»Mahlzeit!«, rief er, während er auf Scheidthauer zulief. Er streckte seine Hand aus, um ihn zu begrüßen. »Ich bin Dr. Hoffer.«

In der Zwischenzeit war die junge Sprechstundenhilfe an die andere Seite des Stuhls getreten, wo die Instrumente aufgereiht auf dem Schwenktisch lagen. Der Zahnarzt stutze, als Scheidthauer den schwachen Versuch unternahm, mit seinen gefesselten Händen den angebotenen Händedruck zu erwidern. Er drehte sich zu Wagner um.

»Das geht nicht«, wies er ihn zurecht. »Machen Sie das bitte los!«

Wagner schien nicht recht verstanden zu haben.

»Wie bitte?«, fragte er dümmlich zurück.

»Sie sollen dem Mann die Fesseln abnehmen«, wiederholte der Arzt seine Aufforderung mit anderen Worten.

»Das werde ich nicht tun«, war die prompte Antwort des Vollzugsbeamten, der auf einem weiter entfernten Stuhl platzgenommen hatte.

Dr. Hoffer zuckte mit den Schultern und blickte Scheidthauer taxierend an.

»Dann suchen Sie sich einen anderen Zahnarzt, der sowas mitmacht!«, brauste er auf. »Ich behandele keine Patienten, wenn sie gefesselt vor mir auf dem Stuhl liegen.«

»Sie werden das wohl tun müssen«, erwiderte Wagner kühl und erhob sich langsam. »Der Mann ist Häftling. Und das wissen Sie.«

Dr. Hoffer schaute Scheidthauer von oben bis unten an, bevor er sich erneut zu Wagner umdrehte.

»Wovor haben Sie Angst? Wir sind zu dritt, er ist alleine. Sie haben eine Waffe, und er hat Zahnschmerzen. Machen Sie ihn los, oder Frau Winkler und ich verschwinden in unsere Mittagspause.«

Das war mal eine Ansage! Scheidthauer grinste in sich hinein, obwohl die Wirkung der Spritze, die er vom Gefängnisarzt bekommen hatte, langsam nachließ. Ungläubig sah er Wagner mit gerunzelter Stirn auf sich zukommen. Er löste Scheidthauers Fesseln und bohrte seinen warnenden Blick in ihn. Dann ging er zurück zu seinem Stuhl.

»Na bitte! Es geht doch!«, triumphierte der Arzt und gab Scheidthauer mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er sich richtig hinsetzen solle. Während er den Stuhl in die waagerechte Position brachte, sprach er seinen Patienten an.

»Sie müssen ja ein ganz Schlimmer sein. Was haben Sie angestellt?«, fragte er.

»Ich habe meine Mutter und den Sohn meines Stiefvaters umgebracht«, antwortete Scheidthauer ohne mit der Wimper zu zucken.

»Oha!«, entfuhr es dem Arzt, und damit war die kleine Plauderei zu Ende. Die Sprechstundenhilfe zu seiner Linken machte einen Schritt rückwärts und ging auf Distanz.

Die Behandlung erfolgte schweigend und dauerte nicht lange. Immer wieder gab der Arzt der jungen Frau kurze Anweisungen, die sie brav befolgte, aber keiner von beiden richtete mehr das Wort an Scheidthauer. Der Arzt vermied sogar den Blickkontakt. Selbst als die Behandlung beendet war, sprach er Scheidthauer nicht an. Er zog die Einweghandschuhe aus, drehte sich um und machte ein paar Schritte auf Wagner zu.

»Ich konnte nur provisorisch helfen«, gab er zu verstehen. »Aber es wird einige Wochen halten, bis Ihr Zahnarzt wieder in die Anstalt kommt.«

In diesem Augenblick ging die Zahnarzthelferin an Scheidthauer vorbei, der sich aus dem Stuhl erhoben hatte. Mit einer Hand schnappte er sich das erstbeste gefährlich aussehende Instrument, während er den anderen Arm um den Hals der jungen Frau legte und sie an sich presste. Der Schrei, den sie ausstieß, war schrill und nervtötend. Trotzdem blieb Scheidthauer innerlich völlig ruhig, als der Kopf des Arztes herumflog und Wagner von seinem Stuhl aufsprang.

»Ein Griff zur Pistole, und ich steche ihr die Augen aus!«, rief Scheidthauer, während die junge Frau hilflos in seiner Armbeuge zappelte.

Er schob seine Geisel in die Richtung ihres Arbeitgebers, ohne Wagner aus den Augen zu lassen. Als Scheidthauer auf der Höhe des Arztes war, stieß er die Assistentin mit voller Wucht gegen Dr. Hoffer, so dass beide in Wagner hineinpurzelten, der daraufhin gemeinsam mit ihnen zu Boden ging. Das konnte Scheidthauer aber schon nicht mehr sehen, denn zu diesem Zeitpunkt sprintete er bereits durch den Flur, an dessen Ende er die Tür aufriss. Augenblicke später war er im Verkehr der Bochumer Innenstadt untergetaucht.

*

Er konnte es kaum glauben. Er war frei!

Er war jetzt schon seit einigen Stunden unterwegs. Stunden, in denen die Erinnerungen mit Macht zurückkehrten. Er hatte sie vor Augen, die Frau, die während der Vernehmungen vor vielen Jahren dabei war und meist nur zugehört hatte. Nur selten hatte auch sie gesprochen und ihm Fragen gestellt. Er fand sie damals recht attraktiv. Und diese Polizistin hatte auf ihn geschossen. Zweimal. Erst in den Rücken und dann in den Kopf. Wieder wallte der Zorn in ihm auf, den sie zu spüren bekommen würde.

Er war in einem Park gelandet, den er nicht kannte. Es war warm und sonnig, also nahm er auf einer Bank Platz und beobachtete eine Handvoll Jungen, die auf einem Rasenstück Fußball spielten. Zweimal hatte sie geschossen, und er würde das nicht einfach so hinnehmen. Dazu hatte er viel zu lange leiden müssen. Er blickte sich um. Langsam ging die Sonne unter. Er hatte Hunger und musste sich einen Schlafplatz suchen. Morgen würde er nach Mülheim fahren und sie ausfindig machen. Die Jungen beendeten ihr Fußballspiel, rafften ihre Sachen zusammen und machten sich auf den Heimweg. Sie waren frei – wie er.

Dienstag 16. Juni 2015

Frank Wallert stieß einen Fluch aus, als er binnen weniger hundert Meter zum dritten Mal an einer Ampel halten musste. Heute ging ihm alles gegen den Strich. Vor etwa einer Stunde hatte er sich mit einem Klienten getroffen, der ihn vor zwei Wochen beauftragt hatte, seine Frau zu beschatten und herauszufinden, ob sie fremdging. Nun wollte Frank ihm die Ergebnisse seiner Nachforschungen unterbreiten. Aufmerksam hatte der Mann Franks Ausführungen gelauscht, sich Dutzende von Fotos angeschaut, die eindeutig belegten, dass die etwa Fünfunddreißigjährige tatsächlich eine »Außenbeziehung« – wie er es nannte – unterhielt. Frank hasste diese Aufträge, die aber leider ebenfalls zu seinem Tagesgeschäft gehörten. Immer häufiger kam es vor, dass Ehemänner ihren Frauen oder Ehefrauen ihren Männern beweisen wollten, dass diese es mit der ehelichen Treue nicht allzu ernst nahmen. Der Mann war konsterniert und fluchte vor sich hin. Er bedachte seine Frau in deren Abwesenheit mit Ausdrücken, die selbst Frank, der mittlerweile einiges gewohnt war, zum Kopfschütteln veranlassten. Zum Eklat war es schließlich gekommen, als der Klient erneut über das Honorar verhandeln wollte.

»Sie sind viel eher fertig geworden, als wir angenommen haben«, hatte er Frank angefaucht. »Statt vier Wochen haben Sie nur etwas mehr als zwei gebraucht.«

Ruhig hatte Frank angesetzt, ihm die Honoraraufstellung zu erläutern, aber das brachte den Mann nur noch mehr auf. Offensichtlich wollte dieser die Wut, die er gegenüber seiner Frau verspürte, an Frank abreagieren. Letztlich hatte Frank die Rechnung mit Wucht auf den Tisch geknallt und seinen Klienten daran erinnert, dass er ihre Begleichung innerhalb der nächsten vierzehn Tage erwarte. Dann war er gegangen. »So ein Arschloch«, hatte Silke das Ganze im Büro kommentiert. »Kein Wunder, dass seine Frau sich einen Anderen sucht.«

Frank schaltete in den nächsten Gang und gab Gas. Er wollte um jeden Preis verhindern, an der nächsten Ampel schon wieder zum Stillstand verurteilt zu sein. Die Straße vollführte einen Rechtsbogen, und es sah aus, als sollte sein Plan gelingen. Aus dem Augenwinkel bemerkte er eine Frau, die einen Schritt von der Bordsteinkante zurückwich, als er mit verhältnismäßig hoher, aber nicht überhöhter Geschwindigkeit heran rauschte. Plötzlich verspürte Frank einen Schlag gegen den Wagen, der ihn aus der Bahn schob. Er versuchte gegenzulenken, konnte aber nicht verhindern, dass der Wagen nach links schleuderte. Die Frau, die er eben noch gesehen hatte, war plötzlich nicht mehr da. Er prallte mit seinem Wagen gegen einen Betonmast. Im rechten Teil von Franks Blickfeld entfernte sich ein Auto mit hoher Geschwindigkeit. Und dann wurde ihm übel. Ich muss hier raus, dachte er. Ich muss aussteigen. Er fegte die Reste des Airbags zur Seite und öffnete die Fahrertür, wobei er seine Schulter einsetzen musste. Offensichtlich fehlte ihm nichts. Er spürte keine Schmerzen. Eben wollte er sein linkes Bein aus dem demolierten Wagen schwingen, als sein Blick auf die starren Augen einer Frau traf, die halb unter dem Wagen lag.

»Um Gottes willen«, stieß er hervor. »Sind Sie verletzt?«

Er sah, wie sich ihr Brustkorb hob und senkte. Ihre Lippen bewegten sich, als würde sie sprechen, doch kein Ton drang an sein Ohr – nicht einmal ein Flüstern. Wo war sein Handy? Er fischte es aus seiner Brusttasche und stieg aus, kniete sich neben die Frau und wählte den Notruf.

*

Maren hatte sich etwas von dem Gulasch warmgemacht, der von gestern übriggeblieben war. Frank und sie hatten sich angewöhnt, immer größere Portionen zu kochen, damit es für zwei Tage reichte. Dieses ewige Einkaufen und das tägliche Kochen waren kaum zu gewährleisten. Adrian und Tereza waren in einem Alter, in dem sie schon einmal Wichtigeres zu tun hatten, als auf die Essenszeiten zu achten. Und so wärmte sich jeder bei Bedarf etwas von dem auf, was zur Verfügung stand.

Die Stille in der Wohnung tat gut. Sie hatte diese Ruhe dringend nötig, denn auch dieser Tag hatte sich in eine lange Abfolge von hektischen Tagen eingereiht. Maren saß am Küchentisch, gabelte ihre Spätzle mit dem Gulasch in sich hinein und blätterte unkonzentriert in der Zeitung. Schließlich beschränkte sie sich auf das Essen und legte die Zeitung zusammen. Hetkämper, Britta Friedrichs und das Angebot gingen ihr nicht aus dem Kopf. Wenn sie es tatsächlich annehmen würde, müsste sie in spätestens zwei Monaten eine Wohnung in Wiesbaden gefunden haben. Das hieß, sie sollte so schnell wie möglich mit ihrer Familie sprechen, und sie müssten entscheiden, ob sie zusammen umziehen oder eine Freizeitfamilie werden wollten. Eins war klar: Eine neue Herausforderung wäre nicht schlecht. Nach den Turbulenzen vor einigen Jahren, als Frank mehrfach dem Tod ins Auge geblickt hatte, hatte sie ihre Berufswahl gründlich hinterfragt. Sie war bei der Polizei geblieben, Frank hatte nach einem Rückfall während seiner Wiedereingliederungszeit die Segel gestrichen und mit Silke und René eine Detektei eröffnet. Während der letzten Jahre, in denen sie durch Adrian und Tereza eine Familie geworden waren, hatte Maren an sich festgestellt, dass ihr die Polizeiroutine zunehmend auf die Nerven ging. Sie hatte Frank, René und Silke darum beneidet, dass sie so eigenständig und eigenverantwortlich arbeiten konnten. Niemand – außer dem Gesetz natürlich – schrieb ihnen vor, was sie zu tun hatten. Wenn sie einen Auftrag nicht annehmen wollten, sagten sie halt »Nein«. Sie hatten die Möglichkeit, sich auf ihren Instinkt zu verlassen, auf ihr Gespür, auf den »gesunden Menschenverstand«. Maren musste Anweisungen befolgen. Wenn ihr Verstand und ihr Gefühl ihr beispielsweise sagten, dieser oder jener sei definitiv der Täter, dann bedeutete das nicht zwingend, dass sie alle Maßnahmen ergreifen durfte, um ihn aus dem Verkehr zu ziehen. Immer hatte jemand über ihr das letzte Wort. Immer musste sie »Beweise« vorbringen. Wie oft war sie bereits in Situationen geraten, in denen sie ahnte, nein: wusste, dass etwas Schreckliches passieren würde, wenn sie nicht handelte? Für den Staatsanwalt reichte das nicht. Er forderte Beweise, aber wie sollte sie die haben, wenn noch nichts geschehen war? Manchmal hatte sie das Gefühl, dass sich langsam aber sicher die Kräfteverhältnisse umkehrten, dass sie einen »Kampf gegen Windmühlen« führte. Es war vielleicht ein wenig naiv gewesen, aber damals, vor etwa fünfzehn Jahren, hatte sie diesen Beruf gewählt, weil sie die Welt etwas besser und gerechter machen wollte. Was war davon geblieben? Mittlerweile wusste sie, dass Massen von Verbrechern – obwohl sie und ihre Kollegen akribisch und oft bis zur Erschöpfung arbeiteten – davonkamen. Sie erinnerte sich an einen Fall vor zwei Jahren. Ein Jugendlicher aus der rechten Szene hatte einen Türken niedergestochen. Die Familie des Opfers war bestürzt und aufgebracht. Sie forderte Vergeltung. Der junge Neonazi, ein Rassist der härtesten Sorte, wurde daraufhin durch Zivilbeamte geschützt. Natürlich landete er vor Gericht und behauptete, von seinem Opfer provoziert worden zu sein. Er erhielt ein Jahr auf Bewährung. Sein Opfer ist heute noch gezeichnet von dem Messerangriff und wird nie wieder leben können wie zuvor.

Maren musste unwillkürlich grinsen. Das sollen die Voraussetzungen sein, unter denen ich zum BKA gehe?, dachte sie. Dort würde sie es mit organisierter Kriminalität internationalen Ausmaßes zu tun haben, mit politisch motivierten Straftaten und mit der Terrorbekämpfung. Sie würde nicht vom sprichwörtlichen »Regen in die Traufe« kommen, sondern von der Traufe in einen Ozean voller Untiefen und sturmgepeitschter Wellen.

Ihre Gedanken zerplatzen wie Seifenblasen, als das Klingeln des Telefons die häusliche Stille durchschnitt. Sie ließ die Gabel in den Teller fallen, schob ihn von sich und stand auf. Das Telefon steckte auf der Basisstation im Flur. Sie hob lächelnd ab und meldete sich.

»Ich bin es«, sagte eine vertraute Stimme.

»Hallo, mein Held. Musst du Armer wieder so viel arbeiten?«

»Ich bin im Krankenhaus«, antwortete Frank, und erst jetzt fiel ihr auf, dass er gar nicht gut klang.

Marens Lächeln zerfiel zu Staub.

»Was ist los?«

»Ich muss durchgecheckt werden. Ich hatte einen Unfall. Aber es geht mir gut«, beeilte er sich hinzuzufügen. »Ich bin in der Unfallambulanz im Evangelischen. Kannst du mich abholen?«

Immer noch voller Schrecken, aber auch irgendwie erleichtert, stimmte sie zu.

»Ich bin unterwegs«, sagte sie und legte auf. Sekunden später war sie in ihre Schuhe geschlüpft, hatte den Autoschlüssel in der Hand und lief aus dem Haus. Es war Viertel vor neun.

*

Man wollte ihn noch in die »Röhre« schieben, eine Computertomographie durchführen. Endlich können sie ihre Geräte wieder gewinnbringend einsetzen, dachte Frank, während er einsam auf einem Stuhl vor dem CT-Labor saß. Ultraschall und Röntgengerät hatten bereits erwiesen, dass ihm nichts fehlte. »Nur zur Sicherheit«, hatte der Arzt gesagt und ihm dabei mit Sorgenmiene ins Gesicht geblickt. Auch Frank machte sich Sorgen. Die junge Frau, die durch sein schleuderndes Fahrzeug in den Unfall einbezogen worden war, war noch an der Unfallstelle gestorben, kurz, bevor der Rettungswagen eintraf.

Franks Kopf schoss nach oben, als die Flurtür aufgestoßen wurde und Maren auf ihn zugestürmt kam.

»Was ist passiert?«, fragte sie, nachdem sie ihn innig umarmt hatte.

»Ich bin von der Straße gestoßen worden«, sagte er. »Ich war auf dem Weg nach Hause und an einer Stelle, wo die Straße eine Rechtsbiegung macht, wurde ich von einem Auto gerammt. Das hat mich von der Straße geschleudert, und dabei habe ich eine Frau erwischt.«

Maren hatte sich neben ihn gesetzt und blickte ihn aus schreckgeweiteten Augen an.

»Du meinst, dich hat jemand absichtlich von der Straße gecheckt?«

Frank zuckte mit den Schultern.

»Ob das Absicht war, kann ich nicht sagen. Auf jeden Fall ist er auf und davon. Er hatte ein ziemliches Tempo drauf, als er abgehauen ist.«

»Das hört sich doch nach Absicht an, oder?«

Frank antwortete nicht mehr und hatte den Blick zu Boden gesenkt.

»Hast du Zeugen?«, hakte Maren nach, worauf er den Blick wieder hob und den Kopf schüttelte.

»Als es geschehen war, kamen zwei Anwohner dazu. Sie haben mich schreien hören, aber den Hergang des Unfalls haben sie nicht gesehen.«

»Du hast geschrien? Bist du doch verletzt?«, fragte Maren und musterte ihn von oben bis unten.

Er schüttelte den Kopf und merkte, wie ihm Tränen in die Augen stiegen.

»Die Frau ist gestorben – in meinen Armen ... und dann habe ich wohl geschrien.«

Maren schlug eine Hand vor den Mund.

»Mein Gott!«, stieß sie hervor.

In diesem Augenblick wurde die Tür des CT-Labors geöffnet und eine freundliche Frau steckte den Kopf heraus.

»Herr Wallert? Kommen Sie bitte?«

*

Natürlich war alles in Ordnung – körperlich zumindest. Wie es in seinem Kopf oder in seiner Seele aussah, konnte die Computertomographie nicht aufzeigen. Niemals würde Frank den Blick der jungen Frau vergessen, wie sie ihn mit ihren Augen festgehalten hatte. In ihrem Gesicht spiegelten sich Fragen wieder, die sie nicht äußern konnte und auf die er auch keine Antwort gewusst hätte.

»Bleiben Sie bei mir«, hatte er gesagt. »Schlafen Sie bitte nicht ein!« Er hatte ihre Hand gehalten und in der Ferne das Signal des nahenden Rettungswagens gehört. Doch dann hatte sie die Augen geschlossen. Ihre Hand krampfte kurz und wurde danach schlaff. Er vernahm ein kurzes Seufzen. Und dann schrie er. Er schoss in die Höhe und stampfte mit dem Fuß auf. Der Rettungswagen bremste scharf. Der Notarzt und seine Rettungssanitäter kamen herangeeilt und schoben ihn weg. Dann versuchten sie, die Frau zu reanimieren – erfolglos. Sie war tot.

Frank lag in seinem Bett und hatte die Augen an die Schlafzimmerdecke gerichtet. Maren schlief neben ihm. Ihre gleichmäßigen Atemzüge standen im krassen Gegensatz zu seinen Gedanken. Mittlerweile war es drei Uhr und er hatte immer noch Kino im Kopf. Er stand auf und zog seinen Morgenmantel über. Im Wohnzimmer setzte er sich auf das Sofa und griff zu dem halbvollen Glas Rotwein, das er vorhin zurückgelassen hatte. Was, zum Teufel, war das für ein Wagen gewesen? Er versuchte, sekundengenau zu rekonstruieren, wie das heute Abend alles abgelaufen war. Er hatte Gas gegeben und sein Tacho 48 Stundenkilometer angezeigt. Die Ampel war etwa zehn Meter vor ihm, als er den kräftigen Schlag von rechts spürte. Der Wagen war aus der Spur geschleudert und er hatte versucht gegenzulenken. Rechts schoss der Wagen davon. Welche Farbe hatte er? Hatte er jemanden am Steuer sitzen sehen? Er hatte keine Ahnung. Nicht die geringste. Immer wenn er in die Situation zurückkehrte, sah er eine andere Farbe – mal war der Wagen grau, dann blau, dann schwarz. Seine Erinnerungsversuche waren wenig hilfreich. Vielleicht würde er morgen klüger sein, wenn er doch mal seine Augen schließen und schlafen könnte. Aber sobald er die Augen schloss, sah er die Frau vor sich, wie sie ihn anblickte, fragend, bittend, sterbend. Frank kippte den letzten Rest des Rotweins in sich hinein. Dann hörte er Schritte von nackten Fußsohlen. Tereza erschien in der Wohnzimmertür und blickte ihn sorgenvoll an.

»Du kannst nicht schlafen«, flüsterte sie. »Ich auch nicht.«

Frank klopfte mit seiner Hand auf die Sitzfläche neben sich und lud sie damit ein, Platz zu nehmen. Das musste man Tereza nicht zwei Mal sagen. Sie ließ sich auf das Sofa plumpsen und ergriff seine Hand.

»Woran denkst du?«, fragte sie.

Frank streichelte mit dem Daumen über ihre Finger.

»Das ist nicht so leicht zu sagen«, erwiderte er. »Ich habe immer wieder vor meinem inneren Auge, wie mich der Wagen von der Straße gerammt hat – und wie die Frau gestorben ist.«

Tereza lehnte ihren Kopf an Franks Schulter.

»Wie mag es wohl sein, wenn man stirbt?«, murmelte sie vor sich hin, aber Frank dachte nicht, dass sie eine Antwort erwartete. »Was meinst du?«, schob sie aber hinterher und schaute ihn aus traurigen schwarzen Augen an.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte er wahrheitsgemäß. »Aber ich glaube, dass diese Frau relativ friedlich gestorben ist.«

»Ob man dann weiß, dass man stirbt?«

»Sie wusste es. Ich habe es an ihrem Blick gesehen.«

Das interessierte Tereza sehr. Sie richtete sich auf und wandte sich Frank zu.

»Wieso?«

»Sie hat mir während der ganzen Zeit in die Augen gesehen. Es wirkte, als wollte sie mich etwas fragen. Ich habe ihre Hand gehalten und zu ihr gesprochen. Dann ist ihr Blick ganz weich geworden und sie hat die Augen geschlossen. Ich denke, in diesem Moment wusste sie, dass sie stirbt.«

»Was hat sie da gefühlt? Wieso war sie nicht sauer auf dich?«

»Warum hätte sie das sein sollen?«

»Na ja, du hast ...« Tereza zögerte kurz, um nach der richtigen Formulierung zu suchen. »Du hast in dem Wagen gesessen, der sie getötet hat.«

»Ja. Mir geht es damit auch nicht besonders gut«, erwiderte Frank und schluckte, worauf Tereza ihre Arme um ihn schlang und ihm einen Kuss auf die Wange drückte.

»Du kannst nichts dafür.«

»Wenn ich nur wüsste, was das für ein anderer Wagen war, der den Unfall provoziert hat ...« Frank stützte seine Ellenbogen auf die Oberschenkel und bedeckte seine Augen mit den Handflächen, während Tereza ihm über den Kopf streichelte.

»Hast du ihn denn nicht gesehen?«

»Doch«, stieß er hervor. »Aber in meiner Erinnerung taucht er in vielen verschiedenen Versionen auf. Ich kann ihn nicht beschreiben. Ich weiß es nicht!«

»Vielleicht hilft es, wenn du eine Nacht darüber schläfst«, sagte Tereza.

»Ich kann nicht. Sobald ich die Augen schließe, bin ich wieder bei dem Unfall und bei der Frau.«

»Wie kann ich dir helfen?«, fragte Tereza.

Frank schaute das Mädchen liebevoll an.

»Das kannst du nicht. Geh wieder ins Bett. Ich werde es mit einer Schlaftablette versuchen.«

Tereza drückte ihm einen Kuss auf die Stirn.

»Schlaf gut«, sagte sie.

Fünf Minuten später lag Frank wieder in seinem Bett. Er hatte sich im Badezimmer eine leichte Schlaftablette besorgt und sie mit einem Schluck Wasser hinuntergespült. Er schloss die Augen. Als hätte er einen Filmprojektor eingeschaltet, befand er sich mit seinem Wagen wieder auf der Straße. Die Ampel vor Augen, deren Rotphase er vermeiden wollte, gab er Gas und wechselte auf die linke Spur. Sein Blick streifte den Rückspiegel. Ein anthrazitfarbener Peugeot fuhr auf der rechten Spur etwa dreißig Meter hinter ihm, aber er nahm ihn nur flüchtig wahr. Die Ampel zeigte noch immer grün. Er sah die Frau, wie sie einen Schritt zurücktrat. Dann kam der Stoß. Und dann schlief er.

Mittwoch 17. Juni 2015

Der Radiowecker drängte sich quälend langsam in Franks Bewusstsein. Ebenso eine vertraute Stimme, die immer und immer wieder seinen Namen nannte. Er linste durch die halb geschlossenen Augenlider hindurch und sah sie auf der Bettkante sitzen. Sie streichelte ihm über die Haare.

»Frank ... Frank! Hörst du mich? Komm, werde wach! Ich muss los, und die Kinder auch.«

Er versuchte es mit einem Brummen, aber das schreckte Maren nicht ab. Im Gegenteil – sie lachte über ihn.

»Komm, mein Tiger. Es wird Zeit. Ich würde dich ja in Ruhe lassen, aber wenn wir jetzt einfach gehen, wirst du heute Mittag noch im Bett liegen. Auf geht’s!«

»Okay«, murmelte er, drehte sich zu ihr um und umfing sie mit den Armen. Nun war sie ihm ausgeliefert und hatte keine Chance mehr, sich von ihm zu entfernen. Dachte er. Maren jedoch griff seine Arme bei den Handgelenken, hob sie hoch und drückte sie links und rechts neben seinen Kopf. Gleichzeitig beugte sie sich zu ihm und gab ihm einen Kuss.

»Komm, steh bitte auf. Wir fahren jetzt.«

Erst jetzt schlug er die Augen auf und blickte Maren an. Eine Welle von Liebe durchfuhr ihn, und er brachte es sogar fertig zu lächeln.

»In Ordnung«, sagte er und rappelte sich hoch. »Wenn du ein wenig Platz machst, kann ich aufstehen.«

Maren erhob sich von der Bettkante.

»Was hast du heute vor?«, fragte sie.

»Ich werde René anrufen und mich krankmelden. Ich denke, er wird dafür Verständnis haben. Dann will ich zur Von-Bock-Straße und versuchen, mit jemandem zu sprechen, der diesen Unfall bearbeitet.«

»Ruf mich an, wenn du mich brauchst, okay?«

Maren umarmte Frank und verabschiedete sich. Kurz darauf hörte er Adrian und Tereza aus dem Wohnzimmer rufen.

»Tschüss, Frank!«

Er antwortete in gleicher Weise und begab sich ins Badezimmer, wo er die Dusche aufdrehte und sie warmlaufen ließ, während er sich die Zähne putzte. Eine Stunde später betrat er das ehemalige Polizeipräsidium an der Von-Bock-Straße. Seit der Neubildung der Kreispolizeibehörde Essen/Mülheim hatte das Gebäude seinen Rang eingebüßt. In Mülheim befand sich nun die Polizeiinspektion IV, bei der man Verkehrsverstöße und Unfälle bearbeitete. Nach wie vor arbeiteten hier Leute, die er kannte. Einem von ihnen lief er über den Weg.

»Frank! Das darf nicht wahr sein! Was machst du in diesem altehrwürdigen Gebäude?«

Ein etwas stämmiger Mann lief auf ihn zu.

»Fiete!«, rief Frank aus, als er seinen ehemaligen Kollegen Friedhelm Feulner erkannte. Die beiden Männer begrüßten sich per Handschlag. Feulner hatte damals bei den »Räubern« gearbeitet, wie man in vergangenen Zeiten scherzhaft die Kollegen titulierte, die mit der Aufklärung von Raub-, Diebstahl- und Einbruchsdelikten beauftragt waren.

»Was machst du hier? Ich denke, du bist neuerdings Privatermittler.«

»Na ja. Neuerdings trifft es nicht ganz«, erwiderte Frank lachend. »Das sind schon einige Jahre. Ja, ich bin jetzt ein ›Schnüffler‹.«

Ein kurzes Gespräch schloss sich an, währenddessen man sich auf den neuesten Stand brachte. Frank erzählte von seinem Jobwechsel und von Tereza und Adrian, seinen beiden Adoptivkindern. Fiete berichtete darüber, dass er wieder »solo« sei. Vor zwei Jahren verließ ihn seine Frau, nachdem sie auf einer Urlaubsreise einen Mann aus München kennengelernt hatte. Es ginge ihm nicht unbedingt schlechter dadurch, behauptete Feulner. Dann kam er auf seine Ursprungsfrage zurück.

»Aber was machst du hier? Du bist doch nicht nur auf Besuch, oder?«

»Nein«, bestätigte Frank. »Ich hatte gestern einen merkwürdigen Unfall, bei dem eine Frau zu Tode gekommen ist. Ich würde gerne mit dem ermittelnden Beamten sprechen.«

»Oh Gott!«, erschrak sein Ex-Kollege. »Hast du Schuld?«

Frank schüttelte den Kopf.

»Nein. Jemand hat meinen Wagen von der Straße gestoßen.«

»Du meine Güte! Tödlicher ungeklärter Unfall – da müsste Brandstätter dran sein. Fahr mit dem Aufzug hoch. Zweite Etage, dritte Tür links.« Feulner griff in seine Sakkotasche und übergab Frank eine Visitenkarte. »Melde dich. Vielleicht trinken wir mal ein Bier zusammen.«

Er wünschte Frank viel Glück und verabschiedete sich.

Brandstätter war Oberkommissar und relativ jung. Frank traf ihn an seinem Schreibtisch sitzend an. Als sich der Beamte zur Begrüßung erhob, kam sich Frank trotz seinen nahezu einsneunzig klein vor. Der Mann überragte ihn um fast einen Kopf, blickte ihm freundlich aus blauen Augen entgegen und wollte natürlich wissen, was der Fremde bei ihm zu suchen hatte.

»Entschuldigen Sie mein unangemeldetes Erscheinen«, hob Frank zur Erklärung an. »Ich heiße Frank Wallert. Ich hatte gestern Abend einen Unfall mit Todesfolge. Man hat mich zu Ihnen geschickt, weil Sie den Fall wohl bearbeiten.«

Der Mann nickte.

»Sie sind also Frank Wallert. Offenbar haben Sie hier Spuren hinterlassen, denn ich habe schon viel von Ihnen gehört.«

»Das ist lange her«, wehrte Frank ab. »Können wir über den Unfall reden?«

»Ja«, erwiderte Brandstätter. »Nehmen Sie bitte Platz.« Er wies auf den Besucherstuhl und ließ sich wieder hinter seinem Schreibtisch nieder, als sich Frank gesetzt hatte. »Ihrer Aussage zufolge war das aber kein Unfall, nicht wahr?«

»Richtig.«

»Was war es dann? Ein Mordversuch?«

»Ich habe keine Ahnung. Jedenfalls hat mich ein zweiter Wagen von der Straße gestoßen. Vielleicht handelt es sich einfach nur um Unfallflucht.«

Brandstätter blickte von der Akte auf, in der er gelesen hatte.

»Die aufnehmenden Beamten haben zwar in ihren Bericht geschrieben, dass Sie das behaupten, Herr Wallert. Aber wie es scheint, sind Sie mit Ihrem Wagen mit überhöhter Geschwindigkeit in die Kurve hineingefahren und dann ist der Wagen nach links ausgebrochen und hat die Frau getroffen.«

Frank reagierte mit heftigem Kopfschütteln.

»Nein, das stimmt nicht! Ich habe Gas gegeben, das ist richtig! Aber ich war innerhalb der vorgeschriebenen Geschwindigkeit. Der Tacho hat 48 Stundenkilometer angezeigt ...«

»Das ist für diese Kurve zu schnell«, unterbrach ihn Brandstätter. »Außerdem hat keiner der beiden Zeugen Ihre Version bestätigt.«

Frank verspürte plötzlich einen ungeheuren Druck in der Magengegend.

»Hören Sie mir doch bitte zu!«, fuhr er den jungen Beamten an. »Ich möchte eine ergänzende Aussage machen und wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie sie aufnehmen würden.«

»Geht es Ihnen gut, Herr Wallert? Sie sind ganz blass geworden.« Brandstätter stand auf und holte ein Glas Wasser, das er vor Frank auf den Tisch stellte. »Trinken Sie«, sagte er und nahm wieder Platz.

Der Druck ließ nach und Frank nippte an dem Wasserglas.

»Würden Sie mir den Gefallen tun?«, fragte er und blickte Brandstätter auffordernd an.

»Bereit, wenn Sie es sind«, erwiderte der, vollführte einige Mausklicks und ließ seine Hände über der Tastatur schweben.

»Ich habe heute Nacht sehr schlecht geschlafen, weil ich immer und immer wieder den Unfall und den Tod der Frau durchlebt habe. Dutzendfach. Schließlich, als ich gegen vier eingeschlafen bin, hatte ich die Sekunden vor dem Unfall vor Augen. Ich bin ganz sicher, dass sich noch ein weiterer Wagen auf der Straße, etwa dreißig Meter hinter mir auf der anderen Spur, befunden hat. Ich habe ihn im Rückspiegel kurz gesehen. Es war ein anthrazitfarbener Peugeot, der mit hoher Geschwindigkeit davongerast ist, als ich gegen den Mast geprallt bin.«

»Habe ich das richtig verstanden?«, fragte Brandstätter und hielt in seiner Mitschrift inne. »Sie haben das geträumt, und ich soll es jetzt als Ihre Aussage aufnehmen?«

»Nein!«, brüllte Frank und sprang auf. »Ich weiß das! Ich habe mich erinnert!« In der nächsten Sekunde wurde ihm schwarz vor Augen und er kippte ohne Vorwarnung um.

*

Das kann doch nicht sein, dachte Frank, als er die Augen aufschlug und in das besorgte Gesicht von Dr. Jüssen blickte. Der Mann war Frank wohlbekannt und seines Zeichens Pathologe am Rechtsmedizinischen Institut der Uniklinik Essen. Die beiden kannten sich aus langjähriger Zusammenarbeit. Trotzdem fragte sich Frank, wieso er bei Dr. Jüssen war. War es schon so weit? War er tot und der Pathologe erforschte, woran er gestorben war? Dieser kurze Schreckmoment wurde ihm umgehend genommen.

»Da ist er ja wieder«, strahlte Dr. Jüssen. Er drückte Frank an den Schultern zurück in die Liegeposition, als dieser sich aufrichten wollte.

»Was ist los?«

»Das wollte ich Sie gerade fragen«, erwiderte der Pathologe. »Sie sind umgefallen. Glücklicherweise war ich gerade im Haus und konnte Ihnen zu Hilfe eilen. Sie können sich jetzt aufrichten, aber noch nicht aufstehen.«

Langsam hob Frank seinen Oberkörper vom Fußboden, so dass er saß. Er blickte sich um. Offensichtlich befand er sich noch in Brandstätters Büro. Der Polizist stand neben seinem Schreibtisch und starrte Frank an, als sei dieser eben von den Toten auferstanden. Frank musste grinsen.

»Es ist alles in Ordnung. Plötzlich war mir gleichzeitig heiß und kalt, mir wurde schwarz vor Augen und dann war ich wohl weg.«

»Herr Wallert«, sprach Dr. Jüssen ihn wieder an und legte ihm eine Hand auf die Schulter, »Sie sollten zu Ihrem Arzt gehen. So etwas kommt nicht mal eben aus heiterem Himmel. Ihr Blutdruck ist zu hoch. Etwas stimmt nicht mit Ihnen.«

»Ja, schon gut.« Frank befreite sich von Dr. Jüssens Arm und erhob sich, obwohl der Mediziner den Kopf schüttelte und ihm davon abriet. »Ich habe sehr wenig geschlafen und mich eben über diesen jungen Kollegen aufregen müssen«, sagte er und streifte Brandstätter mit einem strafenden Blick. Er setze sich auf den Besucherstuhl und sprach den jungen Oberkommissar an.

»Haben Sie zu Protokoll genommen, was ich Ihnen gesagt habe?«

Brandstätter nickte.

»Wo befindet sich mein Wagen?«

»Der steht in einer Werkstatt und wird heute Nachmittag von einem Sachverständigen begutachtet«, erwiderte der Polizist, offensichtlich erleichtert darüber, dass es Frank wieder besser ging.

»Danke«, entgegnete Frank. »Dann wird sich ja zeigen, dass ich nicht geträumt habe. Würden Sie jetzt bitte meine Aussage ausdrucken, damit ich sie unterschreiben kann?«

Brandstätter nickte und druckte. Dann reichte er Frank das Papier zur Unterschrift. Wenige Minuten später verließen Frank und Dr. Jüssen das Büro des Beamten.

»Nehmen Sie das bitte nicht auf die leichte Schulter«, sagte der Mediziner. »Gehen Sie zum Arzt.«

»Ach Doktor«, erwiderte Frank lächelnd, »Sie haben bei mir Blutdruck gemessen und festgestellt, dass ich einen habe. Das sind Sie von Ihren Patienten nicht gewohnt, aber bei Lebenden ist das völlig normal.«

Dr. Jüssen blieb stehen und hielt Frank am Arm fest.

»Ich kann und will darüber nicht lachen, Herr Wallert! Ihr Blutdruck ist wesentlich zu hoch! Damit besteht die Gefahr eines Herzinfarktes. Gehen Sie bitte zu Ihrem Hausarzt!«

Beschwichtigend legte Frank eine Hand auf Dr. Jüssens Arm.

»Das werde ich tun. Ich verspreche es. Danke, Doktor.«

*

Adrian und Tereza hatten sich für den Abend mit Freunden verabredet, und so saßen Frank und Maren mit René und Silke zusammen. Frank, dem es schon wieder wesentlich besser ging, denn er hatte den Nachmittag für ein erholsames Schläfchen genutzt, nippte an einer Tasse Tee, während die anderen drei ein Glas Rotwein vor sich stehen hatten.

»Heute ist Mittwoch. Da haben Ärzte keine Sprechstunde«, rechtfertigte er sich soeben gegenüber Maren. »Ich gehe morgen zum Arzt. Das habe ich bereits gesagt und ich tue es auch. Außerdem geht es mir schon wieder gut, so als wäre nie etwas geschehen.«

Maren verdrehte die Augen und blickte Silke vielsagend an. Sie hatte sich mit Frank gestritten, kurz bevor die beiden Freunde gekommen waren. Maren hatte ihm unmissverständlich klargemacht, dass sie ihn für einen Idioten hielt, weil er so gleichgültig mit seiner Gesundheit umging.

»Ich werde dich morgen noch einmal daran erinnern«, blaffte sie ihn an und winkte ab.

»Gibt es denn etwas Neues von dem Sachverständigen?«, erkundigte sich René.

»Brandstätter hat mich am späten Nachmittag angerufen. Bei der Überprüfung des Autos wurden auf der rechten Seite auf Höhe der hinteren Tür Gummispuren und ein Lackschaden festgestellt, was meine Aussage stützt. Allerdings kann nicht mit Sicherheit gesagt werden, dass diese Schäden erst gestern entstanden sind. Ich habe ihm zwar mitgeteilt, dass die vor dem Unfall noch nicht da waren, aber Brandstätter meinte, das könne jeder sagen.«

»Dieser Kollege scheint ein echtes Arschloch zu sein«, gab Silke ihren Senf dazu.

»Nein, nicht unbedingt«, widersprach Frank. »Er ist nur sehr gewissenhaft. Im Prinzip hat er ja recht. Wenn der Sachverständige das so sagt, wird er wohl kaum meine Aussage, also die des Unfallbeteiligten, für bare Münze nehmen.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«, wollte René wissen.

»Jetzt sucht man weitere Zeugen. Über die Zeitungen wollen sie einen Aufruf starten. Dabei wird es auch um den anderen Wagen gehen, den ich gesehen habe.«

»Das kann sich hinziehen«, bemerkte Maren, die schon nicht mehr so verbissen dreinschaute. »Ist dein Wagen noch zu etwas zu gebrauchen?«

»Nein. Totalschaden. Außerdem bleibt er beschlagnahmt, bis zweifelsfrei meine Schuld oder auch Unschuld festgestellt ist.«

In diesem Moment schellte es an der Tür. Frank stand auf, um zu öffnen, und freute sich, als er Malte und Bea Frenzen vor dem Haus stehen sah. Malte, der seit Ewigkeiten sein bester Freund war, und mit dem er lange Zeit seiner Polizistenlaufbahn zusammengearbeitet hatte, grinste ihn gequält an.

»Freu dich nicht zu früh«, sagte er, nachdem Frank Maltes Frau Bea mit einer herzlichen Umarmung begrüßt hatte. »Ich hoffe zwar, dass wir ein Glas Wein abstauben können, aber ein reines Vergnügen ist unser Besuch nicht.«

Als sie schließlich zu sechst im Wohnzimmer saßen und sich zugeprostet hatten, ließ Malte die Katze aus dem Sack.

»Ich habe vorhin, als Bea und ich beim Abendessen saßen, einen Anruf von unserem Chef bekommen. Was meint ihr wohl, wer aus der JVA Bochum verschwunden ist?«

*

Er hatte noch gestern den Wagen gewechselt, was kein Problem gewesen war. Den anthrazitfarbenen Peugeot hatte er einige Straßen weiter am Rand geparkt und auf der gleichen Straße erneut zugegriffen. Es war ein schlechter aber notwendiger Tausch gewesen. Nun saß er in dem roten Passat und rauchte. Die Zigaretten hatte er im Handschuhfach gefunden, und dankenswerterweise lag auch ein Feuerzeug dabei.

Er konnte sein Glück kaum fassen. Nicht nur, dass es ihm tatsächlich gelungen war, aus der Gefangenschaft zu entkommen – er war immer noch auf freiem Fuß. Das gefiel ihm. Schließlich hatte er nichts zu verlieren. Zweimal lebenslänglich plus Sicherungsverwahrung konnten nicht mehr getoppt werden. Er musste es einfach versuchen. Ein paar Tage würde er brauchen. Wenn seine Mission erfüllt war, würde er mit Freude zurückkehren – vielleicht sogar freiwillig. Er grinste in sich hinein, kurbelte das Fenster einen Spaltbreit hinunter und warf die Kippe hinaus.

Die Nacht nach seiner Flucht hatte er dank der warmen Temperaturen im Freien verbringen können. Am Dienstagmorgen war er recht früh nach Mülheim aufgebrochen und hatte sich relativ lange vor dem Präsidium in der Von-Bock-Straße herumgetrieben. Weder diesen Wallert noch die Dieckmann hatte er gesehen. Schließlich hatte er bei der Post hinter dem Forum, dem innenstädtischen Einkaufszentrum, in einem Telefonbuch nachgeschaut und interessante Dinge erfahren. Erstens, dass es ein Detektivbüro »Wallert und Partner« in der Althofstraße gab, und zweitens, dass Maren Dieckmann und Frank Wallert in Saarn auf dem Nachbarsweg wohnten. Sein weiteres Vorgehen war dadurch sehr erleichtert worden. Im Laufe des Tages hatte er alle vier, Wallert, Dieckmann und zwei Jugendliche, zu Gesicht bekommen. Sie schienen zusammenzugehören, denn sie wohnten offenbar im selben Haus. Am Abend war er schließlich Frank Wallert gefolgt, als er von der Detektei aus nach Hause fahren wollte. Auf dem Weg nach Saarn hatte Scheidthauer ein erstes Ausrufezeichen gesetzt.

Der »Unfall« sollte erst der Anfang sein. Den Polizisten, der keiner mehr war, hatte es ordentlich von der Straße gefegt. Mit einem Seitenblick hatte er noch gesehen, wie Wallerts Wagen gegen den Betonmast geprallt war. Dann hatte er Gas gegeben und sich aus dem Staub gemacht.

Jetzt saß er in dem Passat auf dem Parkplatz des Wasserbahnhofs und hielt den Ausgang von Franky's Biergarten im Auge. Der Junge und das Mädchen, die heute Morgen mit der Dieckmann aus Wallerts Haus gekommen waren, mussten ja irgendwann mal wieder erscheinen. Schließlich war es bereits zehn vor zehn, und die beiden Hübschen mussten sicher bald ins Bett. Wer mochten diese beiden Jugendlichen sein? Soweit er sich erinnerte, hatten Dieckmann und Wallert vor zehn Jahren keine Kinder. Das hatte er einigen Kommentaren der Polizistin während der Verhöre entnehmen können. Einmal hatte sie wortwörtlich gesagt: »Wenn ich Kinder hätte, würde ich sie lieben.« Nun, seine Eltern hatten ihn nicht geliebt. Das hatte er spätestens an dem Tag erkannt, als sein Vater ihn ohne eine Erklärung verließ. Seine Mutter hatte ihn an diesem Märztag vom Kindergarten abgeholt.

*

Als Martin die Hand seiner Mutter ergreifen wollte, zog sie ihre weg.

»Du bist kein Baby mehr«, sagte sie schlechtgelaunt. »Die paar Schritte zum Auto kannst du doch wohl auf eigenen Beinen gehen und musst nicht an der Hand deiner Mutter laufen, oder?«

Martin hatte kalte Hände, und da seine Mutter sie nicht halten wollte, steckte er sie eben in seine Hosentaschen.

Elvira Scheidthauer hatte den Wagen etwa hundert Meter vom Eingang entfernt geparkt. Sie öffnete den Kofferraum und warf seinen Rucksack achtlos hinein. Anschließend verstaute sie Martin auf der Rückbank, schlug die Tür zu und stieg ein.

»In einem halben Jahr gehst du zur Schule«, fuhr sie fort. »Wer soll dich denn dann an der Hand halten? Deine Lehrerin? Na, die wird sich bedanken!«

Martin antwortete nicht. Er wusste, dass seine Mutter das auch nicht erwartete. Sie war mit sich und ihrer schlechten Laune beschäftigt, und so blickte der Junge aus dem Seitenfenster und freute sich insgeheim darauf, seinen Vater zu begrüßen, der für eine Woche beruflich nach Italien gereist war und heute zurückkehren sollte.

»Ist Papa schon da?«, fragte er hoffnungsvoll.

Seine Mutter stieß die Luft durch die Zähne und ließ einen merkwürdigen Zischlaut hören.

»Dein Vater? Nein, ist er nicht.«

Der Weg vom Kindergarten zu den Scheidthauers war nicht weit, und so parkte seine Mutter den Wagen bereits wieder ein, kaum dass ihr Minigespräch beendet war. Sie drückte ihrem Sohn den Rucksack in die Hand und schloss die Haustür auf. Martin nahm zwei Stufen auf einmal und wartete bereits grinsend an der Wohnungstür, als sich seine Mutter noch die Treppe hinaufquälte.

»Zu meiner nächsten Wohnung gibt es einen Aufzug«, keuchte sie, »oder sie liegt in Parterre und hat einen Garten.«

»Ziehen wir um?«, wunderte sich der Junge.

»Quatsch!«, erwiderte seine Mutter und öffnete die Wohnungstür.

Martin stürmte durch den Flur in sein Zimmer und hängte seinen Kindergartenrucksack über einen Stuhl. Dann zog er Jacke und Schuhe aus, stellte die Schuhe in den Schrank und warf die Jacke auf sein Bett. Sekunden später saß er am Küchentisch – hungrig wie ein Bär. Als er registrierte, dass keine Töpfe auf dem Herd standen, nicht einmal ein einziger Topf, drehte er sich zur Küchentür um.

»Gibt es nichts zu essen?«, rief er. Schließlich gehörte es eigentlich zum Alltagsritual, dass er nach dem Kindergarten ein warmes Essen bekam.

»Ich mache dir gleich ein Brot«, rief seine Mutter zurück. »Heute Abend bestellen wir uns eine Pizza. Ich bin nicht zum Einkaufen und Kochen gekommen«, schob sie hinterher, als sie die Küche betrat.

Martin verfolgte sie mit seinem ungläubigen Blick.

»Warum nicht?«

Elvira Scheidthauer setzte sich zu ihm an den Küchentisch, bevor sie antwortete.

»Da kannst du dich bei deinem Vater bedanken«, giftete sie. »Der kommt nämlich nicht wieder. Er hat mich vorhin angerufen und gesagt, dass er in Italien bleibt.«

Der Junge fing schlagartig an zu weinen.

»Er kommt nicht wieder? Nie mehr?«, fragte er schluchzend.

»Das will ich schwer hoffen! Der soll mir bloß nicht nochmal unter die Augen treten!«, schimpfte seine Mutter und stand auf. »Ich mache dir jetzt dein Brot. Was willst du draufhaben?«

Das Kind war nicht in der Lage zu antworten. Warum war Mutter wütend auf seinen Vater? Hatte sein Vater gar nicht an ihn gedacht? Oder hatte er ihn nicht mehr lieb? Martin begann, hemmungslos zu weinen. Einen Augenblick später schob seine Mutter ihm wortlos einen Teller mit einem Käsebrot hin, und das, obwohl er keinen Käse mochte.

Warum sein Vater das damals getan hatte, wusste Martin lange Zeit nicht. Erst viel später hatte seine Mutter ihm erzählt, er habe eine jüngere Freundin gehabt, wegen der er den kleinen Martin und sie verlassen hatte. Aber zu diesem Zeitpunkt war die kindliche Liebe zu seiner Mutter bereits erloschen.

*

Martin Scheidthauer fuhr zusammen. Da waren sie. Mit vier weiteren Jugendlichen kamen sie die Straße entlang, liefen an seinem Wagen vorbei und blieben an der Schleusenkanalbrücke stehen. Ein nicht enden wollendes Umarmen unter den sechs Jugendlichen begann. Schließlich liefen die vier anderen nach rechts, während der Junge und das Mädchen noch vor der Brücke standen und miteinander redeten. Er startete den Motor, setzte zurück und lenkte den Wagen zu ihnen hin. Sie setzten sich in Bewegung und wollten über die Brücke gehen. Er fuhr im Schritttempo neben ihnen her und kurbelte das Fenster herunter.

»Hallo«, sprach er sie an, »könnt ihr mir vielleicht helfen?«

Er ließ den Wagen neben ihnen herrollen, bis sie schließlich stehenblieben.

»Worum geht es?«, fragte der Junge, hinter dem das Mädchen mit der schwarzen Löwenmähne instinktiv in Deckung gegangen war.

Er öffnete die Tür und stieg aus. Die beiden Jugendlichen traten ein paar Schritte zurück. Ganz offensichtlich hatte das Mädchen Angst, denn sie musterte ihn mit weit aufgerissenen Augen und klammerte sich an dem Jungen fest. Er lachte sie an.

»Du brauchst keine Angst zu haben, Kleine«, sagte er. »Ich möchte nur wissen, wie ich von hier nach Mülheim-Saarn komme.« Er schaute den Jungen an, der einen Blick aufgesetzt hatte, als sei er bereit, sofort zuzuschlagen, wenn es nötig war.

»Das ist nicht so leicht«, antwortete der Junge. »Wir wohnen zwar in Saarn, aber ich kann Ihnen nicht erklären, wie sie mit dem Auto dahin kommen. Wegen der vielen Einbahnstraßen, verstehen sie? Wir fahren mit dem Bus.«

»Ihr wohnt in Saarn? Na, das ist ja mal ein Zufall! Wieso fahrt ihr nicht einfach mit mir? Ihr zeigt mir, wie ich hier raus komme und ich setze euch zu Hause ab.«

Der Junge zögerte mit der Antwort, aber scheinbar hatte ihm das Mädchen zu verstehen gegeben, dass sie das nicht wollte.

»Nein danke. Sie müssen ins Zentrum und dann irgendwie zur Schloßbrücke kommen. Von dort gelangen Sie über die Duisburger Straße nach Saarn.«

»Danke«, sagte Scheidthauer. »Schade, dass ihr nicht mitfahren wollt. Aber es ist schon richtig, vorsichtig zu sein.« Er stieg ein und schlug die Tür zu. Dann fuhr er an. Kurz bevor er beschleunigte, rief er aus dem Fenster: »Grüßt eure Eltern von mir. Ich melde mich bald.« Dann gab er Gas und fuhr davon.

*

Gegen halb elf waren die beiden zu Hause. Tereza schloss die Tür auf und hörte aus dem Wohnzimmer eine Vielzahl von Stimmen.

»Kaum sind wir mal aus dem Haus, veranstaltet ihr eine Party«, sagte das Mädchen und lachte in die Runde.

Sie wunderte sich, dass die Mienen der Erwachsenen nicht wirklich Partylaune widerspiegelten.

»Was ist denn mit euch los?«, fragte sie, während sie zur Begrüßungsrunde ansetzte. Adrian schloss sich an.

»Wir haben nur über den Unfall von gestern geredet«, sagte Maren und schenkte sich etwas Wein nach.

Adrian setzte sich auf die Armstütze des Sessels, auf dem Bea saß.

»Wir hatten eben eine merkwürdige Begegnung«, sagte er und blickte in sechs fragende Augenpaare.

Tereza hatte es sich mittlerweile auf Franks Schoß bequem gemacht.

»Huuuh«, sagte sie, »ich fand das echt unheimlich. Da hat uns so ein Typ aus einem Wagen angesprochen und wollte, dass wir einsteigen und mit ihm nach Saarn fahren. Gruselig.«

»Was für ein Typ?«, hakte Frank nach.

»Na, so ein Mann eben«, erwiderte Adrian. »Er hat uns gefragt, wie er vom Wasserbahnhof nach Saarn kommen kann. Als er dann hörte, dass wir auch nach Saarn wollen, hat er uns angeboten, mit ihm zu fahren. Wir haben aber abgelehnt. Mehr war da nicht.«

»Ach, mehr war da nicht?«, zickte Tereza ihn an. »Jetzt tust du wieder ganz cool! Im Bus hast du selbst noch davon gesprochen, dass dir der Typ unheimlich war. Am Ende hat er noch gesagt, wir sollen unsere Eltern grüßen und er würde sich bald bei euch melden.«

»Wie bitte?«, rief Frank und schob Tereza von seinem Schoß, so dass sie gezwungen war aufzustehen. Entgeistert schaute sie ihn an. »Wie sah er aus?«

Tereza quetschte sich neben Maren auf das Sofa.

»Er war hässlich«, antwortete sie und konnte nicht verhehlen, dass Franks Reaktion sie verunsicherte. »Er trug alte Klamotten und hatte ganz kurze Haare, fast Glatze. Als er wieder in den Wagen eingestiegen ist, habe ich gesehen, dass er am Hinterkopf eine große kahle Stelle hat. Das sah aus wie eine riesige Narbe.«

»Das war er!«, rief Malte und sprang auf. »Wo ist euer Telefon?«

*

War er zu weit gegangen? Musste er unbedingt Grüße ausrichten lassen und den beiden Jugendlichen sagen, dass er sich bald bei ihren Eltern melden würde? Egal. Es war geschehen, und es war eben oft bei ihm so, dass er im Hochgefühl seines Erfolgs ein kleines Stückchen zu weit ging. Was konnte schon geschehen? Die beiden würden wahrscheinlich ihren Eltern erzählen, was sie erlebt hatten. Im schlimmsten Falle würde seine Mission ein wenig schwieriger werden, aber er war ja niemand, der vor Schwierigkeiten in die Knie ging. Auf jeden Fall musste er den roten Passat loswerden. Gegen halb elf waren das Mädchen und der Junge nach Hause zurückgekehrt. Grinsend hatte er aus sicherer Entfernung beobachtet, wie sie die Tür aufgeschlossen und das Haus betreten hatten. Sollten sie sich noch einen schönen Abend machen. Morgen würde Schluss sein mit der Familienidylle. Er stieg aus, beugte sich aber noch einmal ins Wageninnere, um die Zigaretten und das Feuerzeug einzustecken. Dann schlug er die Autotür zu und begab sich auf die Suche nach einem neuen Fahrzeug. Auf dem Pfälzer Weg wurde er fündig, nachdem er es an vier Wagen erfolglos probiert hatte. Diesmal handelte es sich um einen weißen Golf, der unverschlossen am Straßenrand stand. Er setzte sich hinein, korrigierte die Sitzposition und schloss den Wagen kurz. Dann fuhr er los und steuerte die Kleingartenanlage in Mülheim-Styrum an.

*

Im Hause Wallert und Dieckmann hatten die Ereignisse zügellose Aufregung verursacht. Nachdem Malte bei seinem Chef, Kriminaloberrat Hetkämper, angerufen hatte, wollte der wissen, wo genau Tereza und Adrian dem Fremden begegnet waren, welches Auto er genutzt hatte und in welche Richtung er weitergefahren war. Die beiden Jugendlichen wirkten verwirrt. Eigentlich hatten sie nur eine Episode von ihrem abendlichen Heimweg erzählen wollen, und jetzt war solch eine Sache daraus geworden. Maren hatte die beiden schließlich ins Bett geschickt. Natürlich wussten sie jetzt, worum es ging. Sie hatten verstanden, dass es sich bei dem Mann um einen entflohenen Häftling handelte. Frank hatte die beiden verstörten Jugendlichen mit seiner Vermutung beruhigen können, dass er sicher noch heute Nacht gefasst würde. Trotzdem ermahnte er Adrian und Tereza, in den nächsten Tagen vorsichtig zu sein – nur für alle Fälle. Malte war kurz danach aufgebrochen. Er wollte bei der Fahndung nach diesem Mann dabei sein. Marens Angebot, ihn zu begleiten, lehnte er freundlich aber bestimmt ab. Nun saßen Maren, Frank, Bea, Silke und René schweigend im Wohnzimmer. Jeder und jedem Einzelnen war der Schock anzumerken. Silke schüttelte den Kopf.

»Was wollte er von den Kindern? Warum wollte er nach Saarn?«, fragte sie, während sie versuchte, den Rand ihres Weinglases zum Schwingen und Klingen zu bringen. Sie erhielt keine Antwort – niemand hatte eine parat. Sekunden später durchbrach Maren die Stille und blickte Frank an.

»Er weiß, wo wir jetzt wohnen. Er hat Adrian und Tereza angesprochen. Er hat angekündigt, dass er sich bei uns melden wird. Er hat uns ausspioniert und irgendetwas vor.«

Genau darum waren eben auch Franks Gedanken gekreist. Trotzdem begann er, Maren zu widersprechen.

»Das wissen wir nicht. Es kann ein dummer Zufall gewesen sein. Aber ich glaube, dass er uns erschrecken wollte. Ich bin sicher, dass die Fahndung Erfolg haben wird, und dass er schon heute Nacht wieder hinter Gittern sitzt.«

»Und wenn nicht?«, schaltete sich nun René ein. »Was gedenkt ihr zu tun, wenn er heute Nacht nicht eingefangen wird? Er ist seit vorgestern draußen, scheint also ein gewisses Geschick zu haben, sich zu verstecken. Was, wenn es ihm gelingt, weiter auf freiem Fuß zu bleiben? Was, wenn er wirklich einen Plan hat, den er auf jeden Fall umsetzen will?«

»Welcher Plan soll das denn sein?«, erwiderte Frank.

»Rache. Ihr habt ihn doch damals ganz gut kennengelernt. Ihr wisst, dass er sein ganzes Leben lang von Rachegelüsten getrieben war. Der Mann ist ein Psychopath.«

»Genau das Gleiche denke ich, seitdem Tereza erzählt hat, was heute Abend passiert ist«, schaltete sich Bea in den Wortwechsel ein. »Wenn er wirklich heute Nacht gefasst wird, ist alles gut. Wenn nicht, würde ich mir wünschen, dass ihr euch aus der Schusslinie nehmt. Macht Urlaub. Fahrt irgendwo hin – möglichst weit weg. Haltet auf jeden Fall die Kinder aus der Sache raus.«

»Wie stellst du dir das vor?«, stieß Frank mit einem bitteren Lachen hervor. »Dass ich mir Tereza und Adrian schnappe und mit ihnen davonlaufe? So weit kommt es noch!«

*

Den großen Parkplatz an der Friesenstraße hatte er gemieden. Dort hätte der Wagen, wenn er denn gesucht und gefunden würde, sofort auf die Schrebergarten-Anlage hingewiesen, in der er Unterschlupf gefunden hatte. Gegen Mittag hatte er in dieser Anlage das Gartenhäuschen entdeckt, das offensichtlich schon seit Längerem nicht mehr genutzt worden war.

Sein nächster Tag in Freiheit würde bald anbrechen. Er gähnte und streckte sich auf der Liege aus. Mittlerweile bereute er, dermaßen unbedacht mit den beiden Jugendlichen umgesprungen zu sein. Vor allem seine letzte Bemerkung hätte er sich schenken können. Sicher wussten Wallert und Dieckmann bereits, dass er geflohen war, und wenn die Kinder nicht blöd wie Brot waren, hatten sie ihnen auch den Mann beschreiben können, der sie am Wasserbahnhof angesprochen hatte. Dann waren sie gewarnt und mit Sicherheit höchst aufmerksam. Nach ihm würde garantiert fleißig gefahndet werden. Er hatte sich sein Vorhaben unnötig erschwert. Besser wäre gewesen, wenn er aus heiterem Himmel hätte zuschlagen können. Die Zeit würde knapp werden. Trotzdem sah er keinen Grund, seinen Plan nicht weiter zu verfolgen. Er müsste eben sorgfältiger und konzentrierter handeln. Und das würde er ohne Zweifel tun. Er sollte sich noch ein anderes Versteck suchen. Diese Laube war für seine Pläne nicht geeignet. Ein Ortswechsel wäre auch taktisch klug. Schon wieder ein Umzug, dachte er und musste grinsen. Wie aus dem Nichts erschien eine Erinnerung vor seinem inneren Auge: sein erster Umzug.

*

Martin Scheidthauer war mittlerweile zehn Jahre alt. Sein letztes Schuljahr auf der Grundschule an der Zunftmeisterstraße neigte sich dem Ende entgegen. Nach den Sommerferien sollte er die Gesamtschule im Mülheimer Norden besuchen, worauf er sich bereits seit der Anmeldung Ende Januar freute.

Im Januar war er zehn geworden, und in diesem Monat hatte er auch nach fast vier Jahren zum ersten Mal wieder etwas von seinem Vater gehört. Die Geburtstagskarte – kein Brief, eine Karte – kam gut zwei Wochen zu spät. Weder zu den vorangegangenen Weihnachtsfesten noch zu den Geburtstagen hatte sich sein Vater bei Martin gemeldet. Trotzdem freute der sich über die Karte. Stolz trug er sie den ganzen Tag über mit sich herum, und beim Geburtstagskaffee zeigte er sie allen.

»Toll! Eine Karte in vier Jahren!«, hatte seine Oma verächtlich gesagt. »Er ist und bleibt ein Tunichtgut.«

Das hatte Martin wehgetan. Am nächsten Tag war die Karte verschwunden.

»Wie lange willst du die denn hier rumliegen lassen?«, hatte seine Mutter auf seine Frage, wo die Karte geblieben sei, geantwortet. »Ich habe sie zum Altpapier getan. Was dachtest du denn?«

Martin war in den Flur gestürmt und hatte die Karte aus dem Behälter gefischt, in dem die Scheidthauers alte Zeitungen und sonstige Papierabfälle sammelten. Danach hatte er sie in seinem Zimmer in Sicherheit gebracht.

Seine Mutter hatte sich in den vergangenen vier Jahren sehr verändert. Seit sein Vater sie verlassen hatte, war sie grundsätzlich schlecht drauf. Irgendwann, einige Monate später, hatte sie plötzlich begonnen, abends schicke Sachen anzuziehen und auszugehen. Das geschah nicht jeden Abend, aber so drei bis vier Mal in der Woche durchaus. Oft war Martin an diesen Abenden alleine, manchmal war eine Babysitterin da, die er nicht leiden konnte, da sie den ganzen Abend vor der Glotze gehockt und Chips in sich hineingeschoben hatte. Wenn seine Mutter nach Hause kam, war sie sehr oft in Begleitung und ausgesprochen fröhlich. Er hörte sie dann lachen, und manchmal blieben die Männer auch über Nacht. Dann drangen oft Geräusche bis in sein Kinderzimmer, die er nicht einordnen konnte. Aber am nächsten Morgen waren die Männer weg, bevor Martin aufgestanden war, und seine Mutter hatte wieder schlechte Laune.

In den letzten drei Monaten hatte sich etwas getan. Immer häufiger saß ein Mann mit ihnen am Frühstückstisch. Er wurde von Martins Mutter Thomas genannt, kam eigentlich fast jeden Abend, ging dann oft mit Elvira Scheidthauer aus und kehrte mit ihr zurück. Die Nächte wurden lauter, und es dauerte nicht lange, bis beide wieder die komischen Geräusche im Schlafzimmer verursachten. Martin konnte diesen Mann nicht leiden. Von Beginn an hatte er den Eindruck, dass dieser Thomas ihn nicht mochte. Und er war ganz anders als sein Vater. Unfreundlich. Herrisch. Laut.

Martin lag auf seinem Bett und hörte Musik, als plötzlich seine Mutter in der Tür stand und ihm mit Handzeichen zu verstehen gab, dass er die Kopfhörer abnehmen solle.

»Komm mal mit in die Küche«, sagte sie und lief voraus.

Als Martin die Küche betrat, saß sie bereits am Küchentisch, eine Tasse Kaffee vor sich. An dem Platz, wo Martin immer saß, standen ein Glas Kakao und ein Teller mit einem Stück Apfelkuchen, den er so sehr mochte.

»Setz dich«, sagte sie und wies mit einer Hand auf seinen Platz. »Ich muss mit dir reden. Ich dachte, du freust dich vielleicht über den Kuchen.«

Seine Mutter wollte ihm eine Freude machen? Der Junge hob erstaunt die Augenbrauen und setzte sich hin.

»Danke«, sagte er und hob das Kakaoglas an seine Lippen.

»Sag mal, mein Junge«, begann sie und ließ ihren Zeigefinger in Wellenlinien über den Tisch gleiten, »vermisst du deinen Vater?«

»Klar«, antwortete Martin, nachdem er den ersten Bissen des Kuchens geschluckt hatte. »Du nicht?«

»Nein«, kam es wie aus der Pistole geschossen. »Aber es geht jetzt nicht um mich. Willst du einen neuen Vater haben?«

Martin, der eben die Kuchengabel zum Mund führen wollte, erstarrte mitten in der Bewegung.

»Wie, einen neuen Vater?«, platze es aus ihm heraus. »Ich habe doch einen.«

»Natürlich! Aber der ist ja nun nicht da. Und er kommt auch nicht mehr.«

»Woher willst du das wissen?«, wehrte sich Martin und legte die Gabel mitsamt dem Kuchenstück auf dem Teller ab.

»Na ja, weil es so ist!« Genervt fuhr Elvira Scheidthauer mit den Händen durch die Luft. »Ist er hier? Hat er in den letzten vier Jahren mehr für dich getan, als dir ein paar Zeilen zu deinem letzten Geburtstag zu schicken? Du hast keinen Vater!« Ihre Stimme war immer lauter geworden, was ihr wohl auch aufgefallen war. Unvermittelt legte sie ihre Hände auf seinen Unterarm und schaute ihn entschuldigend an. »Lass uns jetzt nicht streiten. Ich möchte wirklich gerne mit dir reden ...« Sie straffte sich und strahlte ihn an. »Thomas möchte, dass wir zu ihm ziehen.«

Das raubte dem Jungen den Atem. Sein ganzer Körper wehrte sich gegen diese Vorstellung, und es dauerte einen Augenblick, bis er in der Lage war, zu reagieren.

»Thomas? ... Wieso? ... Soll er ... mein neuer ... Vater sein?«, stammelte er.

»Ja!«, freute sich seine Mutter. »Das möchte er so gerne! Du kennst ihn doch. Und er findet dich einfach klasse! Wie oft er mir gesagt hat, dass ich einen ganz tollen Sohn habe ...«

»Er kann mich nicht leiden. Das weißt du.«

»Ach was!«, pumpte sich seine Mutter erneut auf. »Das war nur am Anfang ein bisschen schwierig zwischen euch. Aber jetzt? Er ist begeistert von dir.«

Martin griff zu der Kuchengabel und fuhr schweigend fort, seinen Kuchen in sich hineinzuschaufeln. Was sollte er darauf auch erwidern? Er wusste, dass es nicht so war, wie seine Mutter es darstellte. Jetzt bekamen auch der Kakao und der Apfelkuchen ihren Sinn – seine Mutter wollte ihn für sich einnehmen, ihn positiv stimmen, damit sie möglichst durchbekam, was sie sich von Herzen wünschte: Einen neuen Mann und ein Haus mit Garten, damit sie nicht immer die vielen Treppen laufen musste.

»Was sagst du?«, insistierte Elvira Scheidthauer. »Wir könnten schon im Sommer in unserem neuen Garten sitzen und du hättest sogar einen großen Bruder ...«

Martin verschluckte sich an dem letzten Stück Kuchen, das eben den Weg durch die Speiseröhre antreten wollte.

»Einen ... Bruder?«

»Ja. Jens. Der Sohn von Thomas. Er ist zwei Jahre älter als du, und er freut sich auch schon ... auf dich.«

Einen »neuen Vater« und einen »großen Bruder« sollte er bekommen! In Martin drehte sich alles. Am Ende dieser Karussellfahrt bäumte sich in seinem Inneren ein Gefühl auf, das ihm bis jetzt unbekannt war: Hass. Purer, hilfloser Hass. Er fühlte die Hitze in seinen Kopf steigen, wie sich Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten und wie er kaum noch Luft bekam. Er musste hier raus! Weg von dieser Frau, die irgendwann aufgehört hatte, ihn zu lieben, und die im Begriff war, sich eine neue Familie zusammenzustellen. Er spielte keine Rolle dabei. Martin sprang auf und fegte mit einer Hand das Kakaoglas vom Tisch. Dann rannte er in sein Zimmer, schlug die Tür zu und drehte den Schlüssel herum. Er lehnte seine Stirn gegen das Türblatt und begann zu weinen.

*

Ob dieser Erinnerungen fühlte Scheidthauer den gleichen Hass wie damals. Damit, dass diese beiden Menschen – der neue Mann seiner Mutter und Jens – in sein Leben getreten waren, hatte die Zeit der Quälerei und des Hasses begonnen, die über Jahre anhielt. Von Anfang an hatte Martin gespürt, dass er in dieser neuen Familie nicht glücklich werden würde.

Er nahm sich vor, ein paar Stunden zu schlafen und sich dann auf die Suche nach einem neuen Versteck zu machen.

Donnerstag 18. Juni 2015

Zum zweiten Mal hintereinander hatte Frank eine grässliche Nacht hinter sich gebracht. Das Frühstück war beendet. Die Stimmung war gereizt, die Kinder pampig und Maren höchst nervös. Gerade telefonierte sie mit Malte.

»Er ist also nicht geschnappt worden«, sagte sie, wobei sich ihre Anspannung in der Stimme niederschlug. Sie setzte sich zu Frank an den Frühstückstisch und schaltete das Telefon in den Lautsprechermodus.

»Nein, ist er nicht. Offensichtlich hat er sich rechtzeitig irgendwo verkriechen können. Trotzdem war die Nacht nicht erfolglos«, vernahm Frank Maltes Stimme. »Die Kollegen haben den roten Passat gefunden. Er stand in unmittelbarer Nähe eures Hauses und war am Dienstagabend als gestohlen gemeldet worden.«

»Er stand hier bei uns?«, hakte Maren nach.

»Ja. Na gut, nicht direkt bei euch. Etwa zweihundert Meter entfernt. Aber wenn er ihn dort abgestellt hat, dann hatte er euer Haus im Auge.«

Maren warf Frank einen Blick zu, der wohl so viel ausdrücken sollte wie »Habe ich es nicht gesagt?«

»Außerdem«, fuhr Malte nach kurzem Zögern fort, »wurde seit Mittwoch ein anthrazitfarbener Peugeot vermisst. Er ist vormittags in Bochum als gestohlen gemeldet worden. Vor einer Stunde wurde er gefunden. Er blockierte – nicht weit von Franks Unfallstelle entfernt – eine Ausfahrt und weist verdächtige Schäden auf.«

»Du meinst, das war der Wagen, der den Unfall verursacht hat?«, klinkte sich nun Frank ein.

»Guten Morgen Frank«, begrüßte ihn Malte. »Das kann ich noch nicht sagen. Die Spurensicherung und der Sachverständige überprüfen ihn gerade. Aber was ich viel wichtiger finde: Das Auto wurde kurz nach der Flucht in Bochum geklaut und tauchte hier in Mülheim im Zusammenhang mit deinem Unfall wieder auf. Da liegt doch der Verdacht nahe ...«

»... dass er es war, der mich von der Straße geschubst hat«, vollendete Frank und war sichtlich blass geworden.

»Genau«, bestätigte Malte. »Aber wie gesagt, das ist nur ein Gedanke. Lasst uns warten, bis die Untersuchungen abgeschlossen sind.«

Maren führte Maltes Überlegung fort, ohne sich von seinem Relativierungsversuch beeindrucken zu lassen.

»Wenn sich das bewahrheitet, steht fest, dass er es auf uns abgesehen hat, Malte. Er ist auf der Jagd nach uns.«

Malte schwieg lange, während Frank und Maren wie gebannt auf das Telefon starrten und auf seine Antwort lauerten. Schließlich räusperte er sich.

»Ich kann dir das nicht ausreden, Maren. Du bist lange genug bei der Polizei, um eine Bedrohungslage zu erkennen. Und schließlich warst du es, die ihn angeschossen hat. Trotzdem gebe ich euch den Rat, nicht in Panik auszubrechen. So weit ich weiß, hat euch Bea gestern Abend schon etwas dazu gesagt. Setzt euch zusammen und überlegt, was ihr tun wollt.«

»Du meinst, wir sollen von der Bildfläche verschwinden?«, fragte Maren.

»Ich habe mich schon darum gekümmert, dass du für heute freigestellt bist. Wenn ich an eurer Stelle wäre, würde ich auch Adrian und Tereza einen Tag schulfrei zugestehen. Setzt euch zusammen und sprecht darüber. Es hilft auch nichts, die Kinder im Unklaren zu lassen. Wenn Gefahr besteht, dann für euch alle. Ich komme in der Mittagspause bei euch vorbei.«

*

»Ich hätte möglicherweise etwas«, sagte René, der mitten in den »Familienrat« geplatzt war. Frank hatte ihn angerufen, um ihn und Silke auf den neuesten Stand zu bringen. Nun war er hier, weil er sich an etwas erinnert hatte, was vielleicht hilfreich sein könnte. »Silke hat damals von ihrem Bruder ein kleines Häuschen im Sauerland geerbt. Wir sind schon seit Jahren nicht mehr dort gewesen, aber ein Nachbar hält ein Auge drauf. Es ist nichts Tolles und Großes, aber für ein paar Tage oder auch Wochen kann man es sich dort ganz gut gehen lassen. Das Haus steht in Rehsiepen, etwa acht Kilometer westlich von Altastenberg. Man kann dort einkaufen, ist also nicht von der übrigen Welt abgeschnitten. Dort könntet ihr unterschlüpfen, bis der Idiot wieder eingebuchtet ist.«

Man sah den vier Familienmitgliedern an, wie es in ihnen arbeitete. Tereza hatte die Nase krausgezogen und folgte mit ihrem Blick einer Fliege, die quer über den Tisch lief, als sei sie hier zu Hause. Adrian starrte René an, als zweifelte er an dessen Geisteszustand. Frank und Maren schauten sich fragend an, worauf von Maren ein Kopfschütteln folgte und Frank ein Nicken von sich gab. Aber Tereza war die Erste, die sich zu Wort meldete.

»Ich habe begriffen, dass wir in Gefahr sind. Aber müssen wir wirklich von hier weg? Sind wir hier nicht viel sicherer? Ich meine, dieser Typ wird uns doch nicht zu Hause angreifen. Wenn wir ein paar Tage hierbleiben, wo wir wenigstens mit unseren Freunden telefonieren können und unsere Zimmer haben, müsste das doch reichen.«

Adrian grinste seine Adoptivschwester an.

»Du meinst den Thorben«, gab er von sich. »Du willst nicht von deinem Thorben weg.«

»Quatsch«, platzte es aus ihr heraus, aber man konnte ihr anmerken, dass Adrian ins Schwarze getroffen hatte, denn sie hielt den Blick krampfhaft auf die Tischplatte gerichtet, obwohl weit und breit keine Fliege mehr zu sehen war.

»Was für ein Thorben?«, wollte Maren wissen, der dieser Name völlig neu war. »Hast du einen Freund?«

»Hat sie«, triumphierte Adrian. »Er ist an unserer Schule, und sie hängt in den Pausen immer mit ihm rum.«

Seltsamerweise folgte vonseiten Terezas nicht die Reaktion, die für sie eigentlich typisch gewesen wäre – kein Aufbrausen, keine Zickerei, keine Schimpftirade gegen Adrian. Stattdessen wurden ihre Augen feucht und sie wischte sich mit einer raschen Handbewegung über die Wange.

»Es geht mir nicht nur um Thorben«, sagte sie schließlich und schaffte es doch noch, Adrian wenigsten mit ihrem Blick eins reinzuwürgen. »Ich glaube wirklich, dass wir hier am sichersten sind.«

»Ich kann dich verstehen, Tereza«, ergriff Frank das Wort. »Wir haben diesen Mann damals gejagt, und wir wissen, wie er tickt. Glaub mir, wir sind hier nicht am sichersten. Wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hat, wird er es durchziehen. Er ist unberechenbar, und deshalb bin ich dafür, Renés Angebot anzunehmen.«

»Ich auch«, entschied sich Adrian. »Wir können ja so tun, als würden wir zusammen Urlaub machen. Das haben wir sowieso schon lange nicht mehr gemacht ...«

»Das kann man dort ganz gut«, bestätigte René. »Altastenberg und Winterberg sind nicht weit weg. Da gibt es auch Kinos und Clubs und jede Menge junge Leute, Tereza. Ihr seid dort nicht am Ende der Welt.«

»Vielleicht kannst du ja Gabriella anrufen, und sie hat Lust, mit dorthin zu kommen«, äußerte sich Maren, die bisher geschwiegen, aber aufmerksam zugehört hatte. Sie warf René einen fragenden Blick zu.

»Kein Problem«, erwiderte der. »Es sind sechs Schlafplätze vorhanden.«

Adrian strahlte ob der Aussicht, seine Schwester wiederzusehen, mit der er vor sieben Jahren sein Heimatland Rumänien verlassen hatte. Sie wohnte mittlerweile in Castrop-Rauxel bei Dortmund – nicht weit vom Sauerland entfernt.

»Was hältst du davon?«, wandte sich Tereza an Maren. Dem Mädchen war aufgefallen, dass sich ihre Adoptivmutter sehr zurückgehalten hatte.

»Ich glaube, dass das eine sehr gute Idee ist«, antwortete Maren. »Aber ich möchte arbeiten. Ich kann nicht irgendwo hinter den sieben Bergen abwarten, bis die Gefahr vorüber ist.«

Adrian, Frank und Tereza lehnten sich stöhnend in ihren Stühlen zurück, woraufhin alle drei in Lachen ausbrachen.

»Das habt ihr abgesprochen«, empörte sich Maren, der aber auch ein Lächeln über das Gesicht huschte. »Trotzdem bin ich dafür, dass ihr Gabriella anruft und dass ihr zusammen nach Rehsiepen fahrt. Ich werde versuchen, jeden Tag nach der Arbeit zu euch zu stoßen. Das verspreche ich.«

»Eigentlich wollte ich das auch sagen«, warf Frank dazwischen. »Ich hatte darauf gehofft, dass ich mich mit Silke und René an der Suche nach dem Mann beteiligen kann.«

»Jetzt geht das wieder los«, seufzte Tereza. »Warum könnt ihr nicht einmal euren Scheiß-Beruf vergessen. Ihr seht doch, wohin das führt! Jetzt müssen wir uns schon vor durchgeknallten Typen in Sicherheit bringen, weil sie hinter uns her sind.«

In Terezas Ausbruch hinein erklang die Türglocke.

»Ich mache auf«, sagte Maren, erhob sich und griff zum Schulterholster. Sie zog ihre Dienstwaffe und ging zur Tür.

»Himmel!«, vernahmen sie kurz darauf Maltes Stimme, »Was für eine Begrüßung! Steck das Ding wieder weg!«

Arm in Arm und grinsend betraten Maren und Malte die Küche.

»Immer noch Familienrat?«, fragte Malte, der sich in Ermangelung eines Sitzplatzes mit dem Hinterteil gegen die Spüle lehnte.

Tereza, die noch immer nicht verbergen konnte, dass sie sauer war, gab Malte eine kurze Zusammenfassung des Diskussionsstandes.

»Eigentlich waren wir schon fertig und hatten zugestimmt. Und dann teilte uns Maren mit, dass sie arbeiten will und danach Frank. Also können wir wieder von vorne anfangen ...«

»Nicht ganz«, unterbrach Malte sie. »Vielleicht hilft es, wenn ich erzähle, was ich heute Vormittag alles überlegt und besprochen habe. Zuerst zu dir, Frank. Die Spurensicherung hat eindeutig nachweisen können, dass Scheidthauer den Peugeot gefahren hat. Also hat er mit diesem Auto einen Anschlag auf dich ausgeführt. Die Suche nach ihm ist bisher erfolglos verlaufen. Ich habe euch schon erzählt, dass er anschließend einen roten Passat geklaut hat, der in Blickweite eures Hauses gefunden wurde. Nun ist ein weißer Golf als gestohlen gemeldet worden, der vor zwei Stunden in Styrum aufgetaucht ist. Das war wohl auch Scheidthauers Werk. Er ist in Mülheim und führt etwas im Schilde. Deshalb halte ich es für äußerst sinnvoll, dass ihr Renés Angebot wahrnehmt. Zu dir, Maren. Ich hatte vorhin ein langes Gespräch mit Hetkämper. Er versteht voll und ganz eure Situation. Aber er gibt zu bedenken, dass die Gefahr ständige Begleiterin der Polizei ist. Sicher ist das in deinem Fall noch etwas Besonderes, aber er meint, die Bedrohung durch Scheidthauer sei nicht konkret genug. Außerdem kennst du ihn in- und auswendig, weshalb er in dieser Sache nicht auf dich verzichten möchte. Er hat mich darauf hingewiesen, dass wir den Tod dieser jungen Frau aus dem Ruhrhafen aufzuklären haben. Außerdem sagt er, dass dein Fehlen vor dem Hintergrund deiner anstehenden Veränderung keinen guten Eindruck machen würde.«

»Was für eine Veränderung?«, wunderte sich Frank und blickte zwischen Maren und Malte hin und her.

»Später«, erwiderte Maren und legte ihrem Lebensgefährten beruhigend eine Hand auf den Unterarm. »Das ist okay. Ich hatte ohnehin vor, zum Dienst zu erscheinen und früh genug Feierabend zu machen, dass ich noch ins Sauerland fahren kann. Was ist mit dir, Frank?«

Frank beschäftigte sich noch mit Maltes letzten Worten und war nicht vollständig bei der Sache.

»Mit mir? Was soll mit mir sein?«, schreckte er hoch.

»Bleibst du bei den Kindern im Sauerland?«

»Kinder«, stöhnte Tereza auf. »Wir sind doch keine Kinder mehr! Wenn Gabriella bei uns ist, finde ich das völlig in Ordnung. Ihr könnt ja abends zusammen nachkommen«, schlug sie vor.

»Wie findet ihr eigentlich Silke?«, wandte sich René plötzlich an Adrian und Tereza.

»Die ist toll!«, rief das Mädchen begeistert aus, da sie wohl ahnte, worauf René hinauswollte. Adrian nickte nur.

»Okay«, sagte René und griff zum Handy.

Es dauerte ganze fünf Minuten, bis feststand, dass Silke, Adrian, Tereza und eventuell Gabriella im Sauerland Urlaub machen würden. Maren und Frank versprachen, den Kontakt zu ihnen zu halten und, wenn möglich, abends die etwa siebzig Kilometer zwischen Mülheim und Rehsiepen zu pendeln. Es war Viertel nach eins, als Adrian das Telefon holte und die Nummer von Gabriella wählte.

Freitag 19. Juni 2015

Das gemeinsame Frühstück war beendet. Adrian und Tereza wuselten in ihren Zimmern herum und packten die letzten Notwendigkeiten in ihre Reisetaschen. Silke saß mit Frank in der Küche – ihre Tasche stand bereits fertig gepackt im Flur – und gönnte sich einen letzten Kaffee.

»Mach den beiden bitte noch klar, dass sie niemandem gegenüber ausplaudern sollen, wo ihr seid!«, sagte Frank und Silke nickte.

»Sicher, das tue ich. Aber vielleicht kannst du mir ja heute Abend schon sagen, dass dieser Typ geschnappt und die Gefahr vorbei ist.«

»Ja, das wäre schön. Scheidthauer ist aber ein zäher Brocken. Man darf ihn nicht unterschätzen.«

»Was ist mit Maren? Hast du mit ihr noch sprechen können?«

Frank lehnte sich zurück und griff nach seiner Tasse.

»Ja«, erwiderte er und nahm einen Schluck. »Sie soll befördert werden und wurde vom BKA angefragt, ob sie nicht eine offene Hauptkommissarstelle in Wiesbaden antreten will. Hetkämper hat ihr zugeraten, weil sowieso jemand vom KK 11 gehen muss. Sie sind überbesetzt.«

»Und?«

»Wir sind zu keinem Ergebnis gekommen. Es ist aber eine Riesenchance für sie, auch wenn es bedeutet, dass sie wahrscheinlich nach Wiesbaden ziehen muss. Die Kinder wissen es noch nicht. Ich denke, wir werden uns in den nächsten Tagen zusammensetzen und darüber reden.«

»Schwierig«, sagte Silke.

»Ja. Das ist es wohl. Aber jetzt konzentrieren wir uns erst mal auf Scheidthauer.«

Adrian und Tereza waren fertig. Gestiefelt und gespornt betraten sie die Küche und hatten wohl so etwas wie Reisefieber entwickelt. Terezas Wangen waren gerötet und ihre Augen blitzten.

»Wir können«, sagte sie.

Silke trank ihren Kaffee aus und stand auf.

»Gut, dann lasst uns nach Rehsiepen fahren, wo immer dieses Kaff auch liegen mag«, scherzte sie und nahm Frank, der sich ebenfalls erhoben hatte, in den Arm. »Weidmannsheil«, fügte sie hinzu. »Fangt diesen Irren und buchtet ihn wieder ein.«

»Wir werden unser Bestes tun«, antwortete Frank und knuddelte Tereza zum Abschied. Adrian ließ sich widerwillig in den Arm nehmen, stieß aber noch ein »Bis heute Abend« aus und wandte sich zum Gehen. Fünf Minuten später war Frank allein in der Wohnung.

*

Schon von Weitem sah er zuckendes Blaulicht, was darauf hindeutete, dass sie das Auto gefunden hatten. Er bog nach links ab und stieß einige stille Verwünschungen aus. Er musste sich den nächsten Wagen klauen! Es wurde immer riskanter. Die Bullen waren zwar blöd – aber so blöd auch wieder nicht. Von dem Geld, das er am Dienstag einem Bettler abgenommen hatte, war auch nichts mehr übrig. Von wegen »Freiheit«! Ja, er war draußen, aber er hatte keine Wohnung, kein Konto – gar nichts. Waren das paradiesische Zeiten gewesen, in denen er mit seiner Eurocard einfach zu einem Geldautomaten spazieren und seine Taschen mit neuem Geld füllen konnte! Ein Gedanke schoss durch seinen Kopf. Geldautomat! Wieso nicht? Es würde vielleicht etwas dauern, aber sicher würde er die Gelegenheit bekommen, bei einer alten Oma oder sonst wem zuzugreifen! Er musste einen Automaten finden, bei dem die Gefahr für ihn möglichst gering war, wo er schnell verschwinden konnte. Er entschied sich für Mülheims Zentrum. Dort kannte er jeden Winkel und wusste, wo die Geldautomaten standen – vorausgesetzt, es hatte sich in den vergangenen Jahren nicht allzu viel verändert. Mit dem Bus fuhr er bis zum Busbahnhof unter dem Forum, denn soweit er wusste, standen mitten in dem Einkaufszentrum zwei Geldautomaten. Er bewegte sich vorsichtig, aber unauffällig. Tatsächlich, es gab sie noch. Allerdings war der Publikumsverkehr zurzeit recht stark. An beiden Automaten warteten jeweils drei Personen. Er tat so, als betrachte er interessiert die Auslagen der Schaufenster. Eine grauhaarige kleine Frau am Ende der Reihe vor dem rechten Automaten fiel ihm auf. Sie stöberte in ihrer Altfrauenhandtasche und suchte vermutlich ihre Karte. Als sie sie in ihrer Hand hatte, blickte sie sich nervös um. Er lief um die Rolltreppe herum und näherte sich von der anderen Seite den Geldautomaten. Die Frau war nun an der Reihe. Er blieb wieder an einem Schaufenster stehen und beobachtete, wie die Frau auf dem Display mit langsamen und zittrigen Fingern ihre Eingaben machte. Sie zog die Karte aus dem Schlitz, griff ihre Geldscheine und hantierte umständlich mit Handtasche, Karte und Geld herum. Ihm schien, als habe sie sich einen größeren Betrag auszahlen lassen, denn der Stapel der Geldscheine war recht dick. Sie fächerte ihn auseinander, überprüfte auf diese Weise die Summe, und steckte Geld und Karte in ihr Portemonnaie, das sie schließlich in ihre Handtasche gleiten ließ. Jetzt und hier zuzugreifen wäre idiotisch – viel zu viele Menschen. Er wartete, bis sich die Alte in Bewegung setzte, und folgte ihr in gebührendem Abstand durchs Forum. Sie erreichte McDonalds und lief weiter Richtung U-Bahnhof. Als sie endlich bei einer Schnellbackstube stehenblieb, zog sie ihre Handtasche vom Arm und öffnete sie. Das war der passende Moment! Er schaute sich lauernd um. Zwei Fluchtmöglichkeiten boten sich an. Er konnte den Ausgang zur Eppinghofer Straße oder den zum Tourainer Ring wählen. Er sprang auf die alte Frau zu, entriss ihr die Handtasche und spurtete los. Hinter ihm ertönte lautes Geschrei, als er durch den Haupteingang schoss und bei Rot über die Ampel flitzte. Die Menschen, denen er begegnete, stoben ängstlich nach links und rechts davon. Er ließ eine Arztpraxis rechts liegen und verschwand durch einen Torbogen in die Kohlenstraße. Im Sprint drehte er sich um und registrierte, dass ihm niemand gefolgt war. Er stoppte am Ende der Straße und öffnete die Handtasche. Fünfhundert Euro befanden sich in der Geldbörse. Außerdem hatte er die Bankkarte erbeutet und konnte sein Glück kaum fassen, als er im Fach hinter der Karte einen handgeschriebenen Zettel mit einer vierstelligen Nummer entdeckte. Wenn die Alte nicht sofort die Karte sperren ließ, hatte er Aussicht auf noch mehr Geld. Karte, Zettel und die Geldscheine stopfte er in seine Hosentasche und entledigte sich des Restes, als er an einer Mülltonne vorbeikam. Das war kein schlechter Start. Jetzt wollte er sich erst einmal etwas zu essen kaufen und sich dann um einen neuen Wagen kümmern.

*

Es war fünf Uhr, als Maren auffiel, wie Malte sie über seinen Schreibtisch hinweg musterte. Sie gab eben einen Bericht ein, den sie noch schreiben wollte, konnte sich aber nur schlecht konzentrieren, da ihre Gedanken immer wieder zu Silke und den Kindern abglitten. Zwei Mal war es ihr schon passiert, dass sie geschrieben hatte, was sie dachte und nicht, was sie eigentlich vorhatte zu schreiben.

»Was hast du?«, fragte sie, ohne den Blick von ihrem Monitor abzuwenden.

»Ich würde sagen, du machst gleich mal Feierabend und siehst zu, dass du zu deiner Familie kommst«, war die Antwort.

»Das war mein Plan«, erwiderte sie und lehnte sich zurück. »Ich schreibe nur noch den Bericht zu Ende.«

»Fährst du zusammen mit Frank?«

»Ich werde ihn gleich anrufen und fragen.«

Einige Minuten später tat sie das. Frank war noch nicht so weit. Er war wegen eines Auftrags unterwegs und gab Maren zu verstehen, dass es noch etwas dauern könne. Sie solle aber ruhig schon einmal fahren. Er würde später mit René nachkommen. René wolle sich die örtlichen Gegebenheiten ansehen und ihn morgen mit zurück nach Mülheim nehmen. Damit war Maren frei in ihrer Entscheidung, wann sie zurückfuhr. Maren stimmte zu, beendete das Telefongespräch und stand auf.

»Ich fahre nochmal kurz nach Hause, um ein paar Sachen einzupacken«, teilte sie Malte mit und verabschiedete sich von ihm.

»Pass auf dich auf«, sagte er und blickte ihr nach, als sie das Büro verließ.

Eine Viertelstunde später schloss Maren die Haustür auf und betrat das leerstehende Haus. Sie warf den Schlüssel in den Korb, der auf dem Schuhschrank im Flur stand, und wandte sich dem Badezimmer zu. Sie stopfte einige unentbehrliche Utensilien in einen Kulturbeutel, zog den Reißverschluss zu und verließ den Raum. In der Küche schnappte sie sich noch eine Flasche ihres favorisierten Rotweins, lief durch den Flur und griff nach dem Schlüssel. Das alles dauerte nicht länger als einige Minuten.

*

Da war sie. Scheidthauer schreckte hoch, als der Wagen der Polizistin an seinem vorüberfuhr und einige Meter weiter in eine Parklücke einscherte. Er schaute auf die Uhr. Gleich halb sechs. Das war okay. Merkwürdig war allerdings, dass er über die zwei Stunden, in denen er hier saß, weder diesen Wallert noch die beiden Jugendlichen das Haus betreten oder verlassen gesehen hatte. Aber das war egal. Sie war jetzt da, und damit würde sein Plan aufgehen.

Entgegen seinem ursprünglichen Vorhaben hatte er sich doch erneut einen Wagen gestohlen. Diesmal war es ein Renault, dessen Nummernschilder er mit schwarzem und weißem Klebeband so manipuliert hatte, dass er nicht auf den ersten Blick – und schon gar nicht während der Fahrt – identifiziert werden konnte. Aus MH DR 141 war ME DP 441 geworden. Er war stolz auf sich und freute sich, dass alles so gut lief. Er hatte sich einen Kapuzenpulli und eine Sonnenbrille gekauft. Im Schutz dieser »Verkleidung« war es ihm gelungen, noch einmal fünfhundert Euro vom Konto der alten Frau abzuheben. Die Karte war offenbar noch nicht gesperrt worden. Trotzdem hatte er sie anschließend entsorgt – das Risiko war ihm zu hoch. Er besaß jetzt Bargeld in Höhe von etwa tausend Euro. Das sollte reichen. Er schaute auf den Beifahrersitz. Ein Messer, eine Rolle Kordel und ein Schal gehörten zu dem Inventar, das bald zum Einsatz kommen würde. Er grinste zufrieden vor sich hin und registrierte, dass plötzlich die Haustür am Hause Wallert geöffnet und wieder geschlossen wurde. Maren Dieckmann lief mit einer Flasche in der einen Hand und einem Kulturbeutel in der anderen zu ihrem Wagen, stieg ein und fuhr los. Scheidthauer folgte ihr in gebührendem Abstand.

*

Laut Verkehrsfunk gab es im Moment auf den Straßen NRWs keine Behinderungen. Das war gut. Maren drehte die Musik etwas leiser und entschied sich bei einem Blick auf die Benzinstandanzeige, eine Tankstelle anzufahren, bevor sie richtig durchstartete. Sie setzte den Blinker und bog nach links in die Tankstellenzufahrt ab. Mit routinierten Handgriffen öffnete sie die Tankabdeckung und hängte den Tankrüssel ein. Dann lehnte sie sich mit der Hüfte gegen den Wagen und pfiff vor sich hin. Nach knapp dreißig Litern war das Tanken beendet. Maren hängte den Tankrüssel zurück in die Zapfsäule, merkte sich die Nummer vier und ging in den Kassen- und Verkaufsraum. Als sie zu ihrem Wagen zurückkehrte, entschloss sie sich, noch den Reifendruck zu kontrollieren. Sie lenkte den Wagen auf einen freien Halteplatz, stieg aus und löste die Kappen von den Ventilen. Maren wollte eben das Messgerät vom Haken nehmen, als plötzlich jemand neben ihr stand. Sie fuhr herum und blickte dem grinsenden Scheidthauer ins Gesicht. Sofort erwachte ihr Fluchtinstinkt und sie vollführte einen schnellen Schritt nach rechts, doch ebenso schnell hatte Scheidthauer ihr diese Möglichkeit verbaut.

»Tun Sie das nicht«, sagte er. »Ich werde Sie nicht weglaufen lassen. An Ihrer Stelle würde ich jetzt in diesen Wagen einsteigen und keinen Gedanken an eine Flucht verschwenden.«

Natürlich meinte Scheidthauer nicht Marens Wagen, der unmittelbar neben ihr stand. Wenige Meter weiter wartete ein blauer Renault mit geöffneten Türen. Auf diesen deutete Scheidthauer nun.

»Wenn ich bitten dürfte«, sagte er und ließ keinen Zweifel an seiner Entschlossenheit aufkommen. Ein Messer in seiner rechten Hand unterstrich, dass seine Worte weniger eine Bitte als ein Befehl waren. »Ich meine es absolut ernst, Frau Dieckmann! Ich bin sicher, dass ich Sie beim kleinsten Versuch wegzulaufen schnell eingefangen habe – und dann töte ich Sie. Ich habe nichts zu verlieren. Sie aber schon.«

Maren hatte sich wieder gefangen. Während Scheidthauer sprach, blickte sie an ihm vorbei und sah, wie eine junge Frau die Tankstelle betrat. Sie würde ihr kaum eine Hilfe sein können.

Langsamen Schrittes, ohne Scheidthauer aus den Augen zu lassen, bewegte sie sich auf den Renault zu. Kaum hatte sie sich auf den Beifahrersitz gesetzt, als Scheidthauer ihr einen kräftigen Faustschlag versetzte. Maren sackte zusammen. Dann schloss Scheidthauer die Tür und stieg auf der Fahrerseite ein. Er begann, Marens Hosentaschen abzutasten, bis er das Smartphone gefunden hatte. Anschließend legte er ihr den Sicherheitsgurt an und startete den Wagen.

*

Frank war müde und René schlecht gelaunt. Sie waren mit ihrem aktuellen Auftrag nicht vorangekommen und Frank hatte sich mehr als einmal gefragt, warum sie diese wertvolle Zeit verschwendeten, wo sich doch Scheidthauer als personifizierte Bedrohung noch immer auf freiem Fuß befand. Vor einer halben Stunde war es schließlich zu einem Streit zwischen den beiden Partnern und Freunden gekommen. René war von Franks Ungeduld genervt und hatte ihm vorgeworfen, unprofessionell mit der Situation umzugehen.

»Was willst du?«, hatte er Frank angefahren. »Willst du die Stadt nach diesem Ausbrecher durchkämmen und unsere Auftraggeberin vor den Kopf stoßen, indem du sie an zweite Stelle schiebst? Deine Ex-Kollegen suchen ihn und sie werden ihn finden. Wir haben eine andere Aufgabe!«

Im Prinzip war René im Recht. Das wusste Frank, aber ihm ging es um Maren und die Kinder, die, je länger er darüber nachdachte, und dazu hatte er heute Nachmittag jede Menge Zeit gehabt, in großer Gefahr schwebten. Letztlich hatte sich Frank entschieden und René vor die Wahl gestellt.

»Entweder fahren wir jetzt gemeinsam oder ich nehme mir einen Mietwagen und fahre alleine nach Rehsiepen«, hatte er verärgert gesagt. »Schau auf die Uhr! Es ist halb acht. Es ist längst Feierabend. Morgen können wir weitermachen.«

René hatte wütend aber wortlos den Wagen gestartet und war zur Althofstraße gefahren, wo sie die Rechner herunterfuhren und Frank ein letztes Telefongespräch führte. In Rehsiepen war alles im Lot und man freute sich auf seine und Renés Ankunft. Maren war noch nicht da, würde aber wohl jeden Augenblick eintreffen. Schließlich saßen die beiden Männer im Wagen und schwiegen sich an. Gegen neun Uhr fuhren sie auf der B 54 an Kierspe vorbei und orientierten sich nach links Richtung Rehsiepen, das sie wenige Minuten später erreicht hatten. Vor dem Haus angekommen, parkte René den Wagen in der Auffahrt und sie stiegen aus.

»Maren scheint immer noch nicht hier zu sein«, bemerkte René, der nur Silkes Wagen vor dem Haus stehen sah.

»Vielleicht ist sie noch was einkaufen gefahren«, erwiderte Frank mit einer Spur von Erleichterung darüber, dass René ihn wieder angesprochen hatte. »Lass uns Frieden schließen«, schob er hinterher und legte seinem Freund eine Hand auf die Schulter, während sie vor die Haustür traten und schellten.

»Schon gut«, entgegnete René und strahlte Silke an, die die Haustür geöffnet hatte.

Auch sie hatte vorübergehend ein breites Grinsen im Gesicht.

»Schön dass ihr da seid«, sagte sie. »Aber wo bleibt Maren? Eigentlich hätte ich eher mit ihr gerechnet.«

Frank zog sein Smartphone aus der Hosentasche, während die Männer das Haus betraten. Im Wohnzimmer trafen sie auf Tereza und Adrian. Frank wählte Marens Nummer und musste Sekunden später aufgeben, da er nur mit der Sprachbox verbunden war. Er hinterließ die kurze Nachricht, dass er und René angekommen waren und man sehnsüchtig auf sie wartete.

»Vielleicht muss sie noch arbeiten«, versuchte sich Tereza mit einer naheliegenden Erklärung.

»Wahrscheinlich«, erwiderte Frank. »Wie geht es euch hier?«

»Das Haus ist toll. Aber eben hat Gabriella angerufen. Sie kann erst morgen kommen«, grummelte ein enttäuschter Adrian, der in einem Sessel hing und dabei die Beine über die Armlehne baumeln ließ.

*

Maren hörte eine Stimme. Erst dumpf, ohne dass sie Worte verstehen konnte, später dann, als ihr jemand die Wange tätschelte, konnte sie auch hören, was zu ihr gesagt wurde.

»Los, wachen Sie auf! So schlimm ist das nicht gewesen. Los! Hallo, Frau Dieckmann!«

Jemand rüttelte sie an der Schulter. Dann schlug sie die Augen auf und sah Scheidthauers Gesicht vor ihrem schweben. Sie wollte die Hände abwehrend heben, registrierte aber, dass sie zusammengebunden waren.

»Na also«, hörte sie ihn sprechen. »Steigen Sie aus. Ich helfe Ihnen.«

Scheidthauer packte sie am Oberarm und zog sie vom Beifahrersitz. Zögernd kehrte die Erinnerung zurück. Er hatte ihr einen Schlag versetzt und sie ins Land der Träume befördert. Wo waren sie jetzt? Während sie sich aus dem Wagen mühte, versuchte sie sich zu orientieren. Sie hörte einen Zug, der nicht weit von ihr entfernt über die Schienen ratterte. Sehen konnte sie ihn nicht. Scheidthauers Wagen stand auf einem ungepflasterten Weg, auf dessen rechter Seite sie eine steile Böschung wahrnahm – möglicherweise ein Bahndamm. Links sah sie Bäume und Sträucher, aber keinen einzigen Menschen, geschweige denn irgendeinen Anhaltspunkt dafür, dass sie sich in der Nähe zivilisatorischer Behausungen befanden. Was hatte Scheidthauer vor? Wollte er sie hier töten? Seit der Situation an der Tankstelle, als dieser Mann sie in seine Gewalt gebracht hatte, verspürte sie kontinuierlich Angst in sich aufsteigen.

»Wo sind wir hier?«, fragte sie und ärgerte sich darüber, dass ihre Stimme klang, als wolle sie jeden Augenblick anfangen zu weinen.

Scheidthauer stieß ein gehässiges Lachen aus, während er sie weiter am Oberarm hielt und die Wagentür schloss.

»Wir haben Mülheim nicht verlassen«, sagte er schließlich. »Schauen Sie sich ruhig um. Das wird für die nächsten Stunden Ihr Zuhause sein.«

Maren erschrak und fuhr herum, was einen noch festeren Griff Scheidthauers zur Folge hatte. In seiner linken Hand hielt er das Messer, mit dem er sie bereits an der Tankstelle bedroht hatte. Über seiner Schulter hing ein Tuch. Er strahlte eine beängstigende Ruhe aus.

»Für die nächsten Stunden? Und danach?«

Sie sah in sein Gesicht, das regungslos zurück starrte. Dann zuckte der Mann mit den Schultern.

»Das wird sich zeigen«, erwiderte er mit gleichmütiger Ruhe. »Es wird zu einem großen Teil auf Sie ankommen«, präzisierte er. »Sollten Sie widerspenstig sein und Blödsinn machen, dann überleben Sie wohl nicht sehr lange. Aber ich bin sicher, wir werden ganz gut miteinander auskommen.«

Während Scheidthauer sprach, zog und schob er sie den Weg entlang, bis sie zu einem überwucherten Treppenabgang gelangten, der nach rechts unter den Bahndamm führte. Was war das nur für ein Ort? So sehr sich Maren anstrengte, sie konnte sich nicht erinnern, jemals hier gewesen zu sein. Scheidthauer ließ sie los.

»Gehen Sie hinunter. Sie können sich nicht verlaufen. Ich bin direkt hinter Ihnen.«

Maren stieg die kurze Treppe hinab und musste sich anschließend nach links wenden, wo der Gang etwa zehn Meter geradeaus führte, bis er wieder nach rechts abbog. Ihre Nase nahm modrigen Geruch wahr. Etwas huschte vor ihren Füßen. Ratten, dachte sie und blieb kurz stehen. Sie streckte ihre gefesselten Hände aus und versuchte zu ertasten, wie der Weg weiterging. Plötzlich war der Gang in Licht getaucht. Scheidthauer hatte hinter ihr offenbar eine Taschenlampe eingeschaltet. Etwa fünf Schritte vor ihr endete der Gang an einer verrosteten Eisentür.

»Treten Sie zur Seite«, sagte Scheidthauer nun und schob sich an ihr vorbei, nachdem sie nach links ausgewichen war. Er scheuchte mit den Füßen zwei Ratten weg, die ihre Flucht an der Tür nicht fortsetzen konnten und an Maren vorbei Richtung Ausgang davonflitzten. Sie spürte die Feuchtigkeit in den Wänden und dachte mit Grauen daran, wo er sie hinführen würde. Scheidthauer öffnete die Tür.

»Bitte sehr«, sagte er und wies mit einer Hand ins Innere des dahinter liegenden Raumes.

Da sie zögerte, machte er einen schnellen Schritt auf sie zu und zog sie rabiat mit sich. Offensichtlich handelte es sich hier um eine Art Bunker, der nicht sehr groß war, aber im Ernstfall wohl etwa zwanzig Leuten Platz geboten hätte. Scheidthauer ließ den Lichtkegel seiner Taschenlampe durch den Raum wandern. Er gab Maren einen Stoß, so dass sie zu Boden stürzte. Der Lichtkegel tanzte durch den Raum, bis Scheidthauer an einem rostigen Regal angekommen war. Ihm entnahm er eine Karbid-Lampe, die er entzündete und auf dem Boden abstellte. Maren rappelte sich auf und schaute sich um. In der hinteren rechten Ecke des Raumes stand eine Liege. Auf ihr türmten sich einige zusammengelegte graue Decken, die ihr schon jetzt auf der Haut kratzten, obwohl sie sie noch gar nicht berührt hatte.

»Dort hin«, befahl Scheidthauer.

»Zu der Liege?«

»Genau«, erwiderte er.

»Hier wollen Sie mich gefangen halten?«, fragte Maren, während sie sich zur Liege bewegte.

»Ich hatte kurz an ein Hotelzimmer gedacht«, spottete Scheidthauer, »aber das erschien mir dann doch nicht ratsam. Bleiben Sie stehen, damit ich Ihnen die Jeans ausziehen kann.«

»Wie bitte?« Maren glaubte, sich verhört zu haben. »Was haben Sie vor?«

»Wenn Sie doch einfach nur täten, worum ich Sie bitte!«, fuhr Scheidthauer sie an. »Sie können beruhigt sein. Ich werde Ihnen nichts tun – jedenfalls im Moment nicht. Ich möchte mich nur vor Überraschungen schützen und wissen, was Sie alles in den Hosentaschen haben. Außerdem denke ich, dass Sie auf Socken und nur mit einem Slip bekleidet nicht so schnell zu fliehen versuchen. Also ...« Mit einer rotierenden Handbewegung machte er deutlich, dass er nicht willens war, von seiner Aufforderung abzuweichen.

Maren stellte sich vor die Liege und wandte sich Scheidthauer zu. Ihre Hände waren hinter ihrem Rücken gefesselt. Sollte sie ihn mit ihrem Knie niederstrecken und fortlaufen? Für einen kurzen Moment schoss ihr dieser Gedanke durch den Kopf.

»Denken Sie nicht einmal daran«, sagte Scheidthauer, als könne er in ihrem Kopf lesen. »Sie würden alles für sich schlimmer machen und für mich verkürzen. Ich würde nicht zögern, Sie auf der Stelle zu töten.«

Er war ihr jetzt sehr nah gekommen und machte sich am Bundknopf ihrer Jeans zu schaffen. Kurz darauf fühlte sie, wie seine Finger den Reißverschluss öffneten. Die ganze Zeit über fixierte er sie mit seinem Blick. Schließlich schob er ihr die Hose über die Hüfte bis hinunter zum Knie.

»Setzen Sie sich hin«, befahl er und sie gehorchte. Er zog ihr die Schuhe aus und anschließend die Hose. Er überprüfte den Tascheninhalt der Jeans und legte sie danach in das Regal, aus dem er vor Kurzem die Karbid-Lampe genommen hatte.

Scheidthauer nahm eine Decke vom Stapel, entfaltete sie und legte sie ihr über die Knie.

»Ich werde Ihnen auch die Füße fesseln, damit Sie nicht auf dumme Gedanken kommen«, sagte er und setzte seine Ankündigung um. Anschließend erhob er sich, setzte sich auf einen Stuhl etwa drei Meter vor Maren und schaute sie an.

»So«, sagte er, »das hätten wir. Wie fühlen Sie sich?«

*

Zum fünften Mal innerhalb der letzten Stunde wählte Frank Marens Handynummer, worauf sich – ebenfalls zum fünften Mal – sofort die Sprachbox meldete. Ungehalten beendete er den Anruf.

»Wo treibt sich diese Frau nur rum?«, stieß er hervor und legte sein Smartphone auf den Tisch.

Vier Augenpaare waren auf ihn gerichtet. Tereza war die Erste, die ihr Wort an ihn richtete.

»Da ist etwas passiert«, sagte sie. »Ruf doch nochmal bei Malte an.«

»Das habe ich vor einer halben Stunde gerade getan«, erwiderte er unwillig. »Irgendetwas stimmt nicht. Maren müsste schon lange hier sein. Und sie hätte sich längst gemeldet, wenn ihr etwas dazwischengekommen oder etwas mit dem Auto wäre.«

»Was sollen wir tun?«, fragte Silke, der die Sache auch nicht geheuer war. »Was können wir tun?«

Frank blickte sie an und griff erneut zu seinem Smartphone.

»Ich versuche es nochmal bei Malte. Er soll zu uns nach Hause fahren und nachsehen.«

Eine Minute später hatte er seinen Freund an der Strippe.

»Sie ist immer noch nicht da?«, fragte Malte ungläubig.

»Nein. Und ich erreiche sie auch nicht. Irgendetwas stimmt da nicht. Ich wäre dankbar, wenn du mal zu uns fahren könntest. Ihr habt einen Schlüssel zu unserem Haus. Benutze ihn bitte.«

Eine Weile sagte Malte nichts. Als er sich wieder meldete, klang er angespannt.

»Das tue ich. Ich sage auch im Präsidium Bescheid. Die Leute, die unterwegs sind, sollen ihre Augen offenhalten. Ich melde mich sofort, wenn ich da bin. Wenn Maren in der Zwischenzeit eintrifft, ruf mich bitte an.«

Frank dankte Malte und beendete das Gespräch.

»Wenn Malte sie nicht findet, möchte ich zurück nach Mülheim fahren. Bekomme ich deinen Wagen?«, wandte er sich an René.

»Was denkst du denn? Dann fahre ich natürlich mit dir. Es wird sich schon klären, Frank. Keine Panik.«

*

»Sie fragen ernsthaft, wie ich mich fühle?«, fragte Maren und hätte beinahe gelacht. »Nun, ich würde sagen, ich fühle mich verschleppt und gefesselt.«

Sie wunderte sich über ihre Ruhe, zumal sie ja wusste, mit wem sie es zu tun hatte. Scheidthauer wirkte im Moment aber nicht bedrohlich, auch wenn sich sein Blick in sie bohrte und er nachzudenken schien. Schließlich nickte er bedächtig.

»Ja, sicher«, sagte er. »Das war eine dumme Frage von mir, nicht wahr?«

Maren reagierte nicht. Ihr war bewusst, dass sie ihn nicht einschätzen konnte. Aus der Erinnerung wusste sie, dass er unberechenbar war. In der einen Situation wirkte er freundlich, beinahe nett, in der nächsten unmenschlich und bestialisch. Sie kannte ihn als gnadenlosen Menschen, der an seinen ehemaligen Peinigern blutige Rache geübt hatte. Sie glaubte ihm, wenn er sagte, dass er sie sofort töten würde, wenn sie versuchen sollte zu entkommen. Er war ein Psychopath.

»Haben Sie Angst?«, ließ Scheidthauer nicht locker und hielt seinen Blick weiter auf Maren gerichtet.

»Hören Sie«, bemühte sich Maren, den richtigen Ton zu treffen. In seinen Augen suchte sie nach einem Hinweis darauf, wie seine Stimmungslage war. Er wirkte vollständig entspannt und fast etwas belustigt. »Sie sind ein kluger Mann. Sie wissen genau, dass man Sie sucht und mittlerweile auch mich. Und man wird Sie finden und in die JVA zurückbringen.«

»Das ist mir klar. Ja. Aber eine wirkliche Antwort auf meine Frage war das nicht, oder?« Ein Grinsen machte sich auf seinem Gesicht breit. »Ich fragte, ob Sie Angst haben.«

»Habe ich Grund dazu?«, fragte sie, sich um eine direkte Antwort herumdrückend. Natürlich hatte sie Angst, unbändige sogar. Schließlich saß sie hier halbnackt und gefesselt mit einem psychopathischen Doppelmörder in einem modrigen Raum und wusste, wie er mit seinen Opfern umgesprungen war.

»Ich denke schon. Aber was meinen Sie? Es interessiert mich wirklich. Haben Sie Angst vor mir?«

»In einer anderen Situation würde ich lachen«, stieß Maren hervor. »Wissen Sie, Sie haben vor vielen Jahren zwei Menschen getötet und einen dritten zum Krüppel gemacht.«

»Haben Sie Angst?« Mittlerweile wirkte Scheidthauer ungeduldig.

»Ja.«

»Warum?«

»Weil Sie mich verschleppt haben und hier an diesem Ort festhalten. Außerdem habe ich Hunger und Durst. Ich fühle mich bedroht, also habe ich Angst.«

»Das ist oberflächlich, Frau Dieckmann«, kritisierte er. »Sie können sich durch viele Dinge bedroht fühlen: den Klimawandel, islamistische Terroristen, die Situation in diesem Scheiß-Land, die Weltlage allgemein. Warum durch mich?«

»Weil ich nicht weiß, was Sie mit mir vorhaben.«

»Sehen Sie, jetzt kommen wir dem Ganzen schon näher. Was glauben Sie, was ich mit Ihnen vorhaben könnte?« Scheidthauer hatte sich auf seinem Stuhl weit nach vorne gebeugt und seine Unterarme auf die Oberschenkel gestützt. Sein Blick war fordernd und kompromisslos.

»Das habe ich Sie schon gefragt, aber Sie sind mir eine Antwort schuldig geblieben«, erwiderte Maren mit einem Schulterzucken.

Plötzlich sprang Scheidthauer von seinem Stuhl auf.

»Ich? Ich bin Ihnen etwas schuldig geblieben?«, stieß er gepresst hervor. »Sie enttäuschen mich, Frau Dieckmann. Ich habe Sie für eine intelligente Frau gehalten. Wer von uns beiden, meinen Sie, ist dem anderen etwas schuldig?«

Unter dem wütenden Blick Scheidthauers sank Maren zusammen und ließ die Schultern hängen. Nun wusste sie, dass sie sterben sollte. Sie hob den Kopf und suchte Scheidthauers Blick, doch der hatte sich bereits von ihr abgewandt.

»Ich gehe uns etwas zu essen und zu trinken holen«, sagte er und verließ den Raum. Als die Tür hinter ihm zugefallen war, begann Maren hemmungslos zu weinen.

*

Zwanzig Minuten nach ihrem letzten Telefonat meldete sich Malte bei Frank.

»Bist du im Haus?«, fragte Frank.

»Nein«, war die unerwartete Antwort seines Freundes. »Ich bin im Präsidium. Sitzt du?«

»Nein! Ich laufe im Wohnzimmer auf und ab. Was ist los? Sprich!«

»Ich habe zuerst im Präsidium angerufen, wie ich angekündigt hatte. Dabei habe ich erfahren, dass Marens Wagen gefunden worden ist. Von ihr gibt es keine Spur. Sie ist verschwunden, und der Wagen stand an einer Tankstelle in Heißen auf der Essener Straße.«

Vier Augenpaare starrten Frank an, als der blass wurde, sich den erstbesten Stuhl griff, ihn zu sich heranzog und sich auf ihm niederließ.

»Sie ist verschwunden?«, krächzte er. »Was heißt das?«

»Dass wir mit allen verfügbaren Kräften nach ihr suchen. Ein Mann, der bei der Tankstelle arbeitet, hat den Kollegen erzählt, dass Maren gegen halb sechs den Wagen aufgetankt und bei ihm gezahlt hat. Was danach geschehen ist, kann er nicht sagen. Jedenfalls stand der unverschlossene Wagen am Druckmessgerät. Ich glaube, dass sie den Reifendruck kontrollieren wollte. Mehr wissen wir noch nicht. Ich habe zwei Techniker hingeschickt, die die Aufnahmen aus den Überwachungskameras der Tankstelle sichten sollen.«

»Ich komme«, stieß Frank hervor.

»Tu das«, erwiderte Malte ganz ruhig. »Aber fahr nach Hause. Ich warte dort auf dich.«

Frank beendete das Telefonat und blickte in vier schreckensbleiche Gesichter. Wieder war es Tereza, die zuerst ihre Sprache wiederfand.

»Was ... ist ... los?«, hauchte sie und stand langsam von ihrem Stuhl auf.

Wieder spürte Frank das Ziehen in seiner Magengegend, als ihm endgültig bewusst wurde, was er eben von Malte gehört hatte, und dass Tereza eine Antwort erwartete – ebenso wie die anderen drei.

»Maren ist verschwunden«, sagte er und schloss Tereza in die Arme, die mittlerweile bei ihm angelangt war. Umgehend flossen die Tränen bei dem Mädchen.

»Er hat sie. Er hat ihr etwas angetan«, schluchzte sie, während Frank ihr beruhigend über den Rücken streichelte.

»Das wissen wir nicht«, sagte er bestimmt. »Alle suchen sie. Ich fahre jetzt mit René zurück nach Mülheim, und wir werden Maren finden. Ich schwöre es. Dieses Schwein wird unserer Maren kein Haar krümmen.«

Frank wusste, dass seine Worte hohl waren und dass er in erster Linie sich selbst beruhigen wollte. Er erhob sich und nahm das Gesicht des Mädchens zwischen seine Hände. Er blickte in ihr verweintes Gesicht.

»Tereza, wir werden alles tun, was möglich ist. Ich melde mich, sobald wir in Mülheim sind, okay?«

Plötzlich schoss Adrian aus seinem Stuhl hoch. »Ich komme mit!«, rief er. »Ich will helfen!«

Während die anderen wie gelähmt an ihrem Platz standen und sich verwundert anblickten, rannte Adrian aus dem Wohnzimmer in den Flur, um sich seine Schuhe anzuziehen. Es war René, der am schnellsten das Sprechvermögen wiederfand.

»Stopp!«, rief er. »Adrian, das geht nicht!«

Frank folgte Adrian und kam kurz darauf mit dem Jungen zurück ins Wohnzimmer, den Arm um Adrians Schulter gelegt.

»Das ist eine höchst gefährliche Sache, mein Junge«, machte René weiter. »Wir suchen einen Mörder, der Maren in seiner Gewalt hat. Du wirst, wie die anderen auch, Geduld haben müssen.«

Frank stimmte René zu.

»Adrian, du bist hier wichtig. Wenn wir dich mitnähmen, müssten wir auch noch für deine Sicherheit sorgen. Das geht wirklich nicht.«

Tereza tat das Übrige. Sie lief auf Adrian zu und umarmte ihn.

»Silke und ich könnten dich tatsächlich gut hier gebrauchen«, sagte sie. »Willst du uns Frauen alleine lassen? Und vergiss nicht: Morgen kommt Gabriella.«

Nach kurzem Zögern brachte Adrian wortlos seine Schuhe wieder in den Flur.

»Findet Maren schnell und macht diesen Typen fertig«, sagte er, als er zurückkehrte. »Und außerdem habe ich Hunger.«

*

Maren schreckte hoch, als sie hörte, dass die Eisentür zu ihrem Verlies geöffnet wurde. Sie war tatsächlich eingeschlafen und hatte Probleme, sich mit gefesselten Händen und Füßen aufzurichten, was sie zu einem unterdrückten Fluch animierte. Die Decke war verrutscht und sie versuchte krampfhaft, ihren Schoß wieder zu bedecken, während sie zuschaute, wie Scheidthauer einige Tüten auf dem alten, mit Flecken übersäten Holztisch in der Mitte des Raumes deponierte.

»Muss das mit den Fesseln wirklich sein?«, fauchte sie ihn schließlich an, denn je heftiger sie zappelte, umso weiter rutschte die Decke von der Liege. Ihre Wut schwand und wich blankem Entsetzen, als sie sah, dass Scheidthauer eine Pistole aus dem Hosenbund zog und sie ihr präsentierte.

»Wo haben Sie die her?«, fragte Maren, der das Entsetzen ins Gesicht geschrieben stehen musste.

»Die hat mir ein Kollege von Ihnen geliehen«, sagte er grinsend und schien zu genießen, dass Maren aus seinen Worten nicht recht klug wurde. »Aber, um auf Ihre Frage zurückzukommen: Ich werde Ihre Handfesseln lösen. Ich habe keine Lust, Sie zu füttern. Hier sind Brot, Brötchen, Käse und Wurst. Außerdem gibt es Wasser. Das reicht für eine Weile.«

Scheidthauer schob die Waffe zurück in seinen Hosenbund und durchschnitt mit seinem Messer Marens Handfesseln. Erleichtert seufzte sie und rieb ihre Handgelenke. Dann ergriff sie die Decke und breitete sie über ihren Schoß. Scheidthauer legte eine weitere Decke zwischen die Liege und seinen Stuhl und deponierte darauf die Lebensmittel.

»Greifen Sie zu«, forderte er sie auf. »Ich würde Ihnen gerne einen anderen Ort für unser Picknick bieten, aber der muss genügen.«

Provozierend grinste er Maren an.

»Bekomme ich Wasser?«, fragte sie.

Scheidthauer stand auf und holte zwei große Flaschen aus dem Vorrat, den er vor der Tür abgestellt hatte, nun aber unter dem Tisch platzierte. Ein weiteres Sixpack ließ er vor der Tür stehen, wo es definitiv kühler war. Er reichte ihr eine Flasche und öffnete die andere für sich.

»Behandle ich Sie fair?«, fragte er und beobachtete sie, während sie einen großen Schluck aus der Flasche nahm.

»Sie stellen merkwürdige Fragen«, erwiderte sie und wischte mit dem Handrücken über ihren Mund. Sie wies auf ihre gefesselten Füße.

Er zuckte mit den Schultern.

»Nun – abgesehen davon, meine ich. Einige Einschränkungen liegen in der Natur der Sache ...«

»Was ist denn die ›Natur der Sache‹?«

Maren griff in die Brötchentüte und fischte sich eins heraus. Bevor sie hineinbiss, unterzog sie es einer genauen optischen Prüfung. Dann blickte sie Scheidthauer an, der sie nach wie vor beobachtete – jetzt mit einem feinen ironischen Lächeln um die Lippen.

»Gut, ich gebe zu: Sie sind nicht ganz freiwillig hier«, wandte er ein, »aber es könnte Ihnen doch schlechter gehen, oder?«

»Es könnte mir auch besser gehen«, erwiderte Maren. »Wenn Sie mir beispielsweise meine Jeans zurückgäben.«

»Okay, nach dem Essen. Sonst noch Klagen?«

Maren wunderte sich, dass er so schnell einlenkte, merkte aber, dass sie wieder wütend wurde. Was wollte dieser Idiot von ihr? Warum diese Fragerei? Er hatte sie gekidnappt und etwas mit ihr vor – und mit Sicherheit nichts Gutes. Warum also fing er jetzt an, mit ihr über »Fairness« zu sprechen?

»Ja«, sagte sie. »Ich wäre gerne zu Hause bei meiner Familie. Ich möchte bei meinem Mann und bei meinen Kindern sein und nicht in diesem stinkigen Loch. Ich möchte mit meinem Mann ein Glas Rotwein trinken ... und ich wünschte mir, dass Sie zur Vernunft kämen und freiwillig nach Bochum zurückkehrten.«

Scheidthauer begleitete ihre Worte mit einem bedächtigen Nicken.

»Ja, das dachte ich mir. Wo wollten Sie hin, als ich Sie abgefangen habe?«, fragte er plötzlich, und wieder hatte sie das Gefühl, von seinem Blick durchbohrt zu werden. »Ich sah Sie mit einem Kulturbeutel und einer Weinflasche aus dem Haus stürmen.«

In aller Ruhe riss Scheidthauer die Packung Räucherschinken auf und stopfte sich eine zusammengerollte Scheibe in den Mund.

»Ich habe mit meinem Wagen vor Ihrem Haus gestanden, als Sie rauskamen. Wo wollten Sie hin?«, murmelte er kauend.

»Ist das wichtig? Ich war bei Freunden eingeladen.«

»Nehmen Sie immer Ihren Kulturbeutel mit, wenn Sie eingeladen sind?«

»Nicht immer, aber es kommt vor.«

Scheidthauer hörte auf zu kauen und schaute Maren mit einem durchdringenden Blick an, der sie frösteln ließ.

»Ich glaube, Sie lügen«, sagte er. »Ich habe während der ganzen Zeit, in der ich vor Ihrem Haus stand, weder Ihren Mann noch Ihre Kinder gesehen. Sie haben geahnt, was auf Sie zukommt und haben sie weggeschafft. Richtig?«

Maren erschrak, ohne es sich anmerken zu lassen. Was hatte Scheidthauer jetzt vor? Wollte er von ihr den Aufenthaltsort von Tereza, Adrian und Frank erfahren? Reichte es nicht, dass er sie in seiner Gewalt hatte – diejenige, die damals auf ihn geschossen hatte? Sie wollte seine Frage nicht beantworten und tat es auch nicht.

»Sie sagen nichts, also habe ich wohl recht. Wo ist Ihre Familie?«

»Das müssen Sie nicht wissen«, erwiderte Maren. »Sie haben, was Sie wollten. Hier sitze ich und bin Ihnen ausgeliefert! Warum interessiert Sie meine Familie?«

Wieder stahl sich dieses feine, ironische Lächeln in Scheidthauers Gesicht.

»Mich interessieren Familien grundsätzlich. Ich hatte niemals eine echte. Aber Sie haben recht. Sie sind hier und das genügt mir. Trotzdem: Ich bin sicher, dass man auf Sie wartet. Sie werden doch bestimmt schon seit Langem vermisst, oder?«

»Darauf können Sie wetten. Man wird schon die Stadt nach Ihnen und mir durchkämmen. Sie haben keine Chance.«

Scheidthauer stand auf, strich sich mit einer Hand über den Kopf und streckte sich.

»Ach, Frau Dieckmann«, antwortete er, »denken Sie, ich weiß das nicht? Was glauben Sie, warum ich mir diesen Urlaub vom Gefängnisalltag genommen habe?«

»Sie sind nicht der Erste, dem in Gefangenschaft auffällt, was ihm die Freiheit bedeutet. Viele vor Ihnen haben schon versucht auszubrechen, und Sie werden nicht der Letzte sein.«

Scheidthauer zog seinen Stuhl näher an Maren heran, so nahe, dass seine Knie ihre fast berührten.

»Sie werden sehen, dass Sie sich in mir täuschen«, sagte er. »Sie glauben, ich bin geflohen, um meine Freiheit wiederzuerlangen? Nein. Das stimmt nicht. Ich werde vielleicht sogar in das Gefängnis zurückkehren. Freiwillig.«

»Gut«, erwiderte Maren, die sich eines zweiten Brötchens bemächtigt hatte, von dem sie Stücke abbrach und sich in den Mund schob. »Worauf warten Sie? Sagen Sie mir, was Sie von mir wollen, und dann können Sie zurück in Ihre Zelle.«

Scheidthauer starrte Maren an und sog die Luft durch seine Zähne. Dann sprang er auf. Eine schallende Ohrfeige traf sie und unmittelbar danach ein weiterer Schlag von der anderen Seite mit dem Handrücken. Sie sank mit dem Oberkörper auf die Liege und wimmerte. Ihr Gesicht schien zu verglühen, während sich ihre Augen mit Tränen füllten.

»Sie haben eine ziemlich große Fresse, wenn man bedenkt, in welcher Situation Sie sind«, sagte er und zog den Stuhl zum Tisch. Er setzte sich hin, als sei nichts geschehen, und fuhr fort. »Bemerkenswert, aber irgendwie auch völlig bescheuert. Aber ich bin kein Unmensch, Frau Dieckmann«, schob er nach und klang dabei, als meinte er ernst, was er sagte.

Maren hatte sich zwischenzeitlich wieder aufgerichtet und eigentlich beschlossen, nichts mehr zu sagen. Aber sie schaffte es nicht, obgleich ihr Kopf sie schmerzhaft an Scheidthauers letzte Reaktion auf ihre Worte erinnerte.

»Ach, sind Sie nicht?«, stieß sie hervor. »Ich dachte, Sie seien wegen zweifachen Mordes verurteilt worden.«

Wider Erwarten blieb Scheidthauer völlig ruhig, hatte seine Hände auf der fleckigen Tischplatte gefaltet und betrachtete diese scheinbar abwesend.

»Wie oft haben Sie in Ihrem Berufsleben erfahren, dass Richtersprüche nicht unbedingt gerecht waren?«, fragte er. »Mir war damals klar, dass das von unserer Justiz so gesehen würde. Wer von diesen Leuten, oder auch von Ihren Kollegen, hat sich jemals um das gekümmert, was mir in meiner Kindheit und Jugend angetan wurde? Diese Ratten wären nie bestraft worden, wenn ich das nicht in meine eigenen Hände genommen hätte.«

»Das ist Ihre ganz eigene Sichtweise«, erwiderte Maren. »Was Sie getan haben, hat nichts mit Gerechtigkeit zu tun. Das ist nichts anderes als Rache. Mag sein, dass es die beiden verdient hätten, bestraft zu werden – aber nicht von Ihnen und nicht auf diese Weise.«

»Ach, nicht? Von wem denn sonst? Sie wollen mir doch nicht erzählen, dass irgendein Richter, der mich nicht kennt und in keiner Weise nachvollziehen kann, was diese Menschen mir über Jahre hinweg angetan haben und wie ich gelitten habe, durch das Blättern in Akten eine gerechte Strafe verhängen kann?«

»Doch. Genau das will ich Ihnen sagen und glaube auch daran!«

Scheidthauer schüttelte den Kopf und blickte Maren an.

»Aber das meiste steht gar nicht in den Akten«, sagte er und tippte sich mit einem Finger an den Kopf. »Es ist hier drin! In meinem Kopf! Und es hat mir über Jahre hinweg keine Ruhe gelassen ...«

*

Martin lag in der Hängematte und hatte die Augen geschlossen. Seit einem Monat wohnten er und seine Mutter nun bei Thomas in einem kleinen Haus mit Garten im Zentrum von Mülheim. Der Garten konnte nur mit viel Wohlwollen als solcher bezeichnet werden. Zwar erhob sich die Krone einer Linde hoch über das Dach hinaus, aber ansonsten bot er nur eine kleine Rasenfläche, die von einem schmalen Beet mit mickrigen Blumen eingerahmt wurde. Über dieses Stückchen Gras hatte er zwischen Lindenstamm und Hauswand die Hängematte gespannt. In Griffweite standen ein Tisch und zwei Stühle, die aber im Moment nicht besetzt waren. Elvira Scheidthauer und ihr neuer Sohn Jens waren vor wenigen Minuten ins Haus gegangen.

Natürlich waren sie hierhin gezogen, so sehr sich Martin auch dagegen gesträubt hatte. Seine Mutter wollte es so, und was immer er dagegen einzuwenden hatte, wurde von ihr weggewischt.

»Aber Martin!«, hatte sie gesagt. »Du musst doch auch mal an mich denken! Ich will nicht mein Leben lang mit dir alleine in dieser Wohnung hocken! Ich möchte mit einem Mann zusammenleben. Natürlich bist du mir wichtig, aber Thomas auch. Und er hat ein Haus, und wir nur diese stinkige Wohnung. Du wirst sehen: Es wird toll! Ganz bestimmt! Gib Thomas und Jens eine Chance!«

Aber es hatte auch viel Geschrei in ihren Auseinandersetzungen gegeben, viel Streit. Am Ende war die Entscheidung gefallen, als es ihm egal geworden war. An einem Donnerstag begann seine Mutter plötzlich, Umzugskartons zu packen. Er hatte wohl oder übel dabei helfen müssen. An dem darauffolgenden Samstag stand der Umzugswagen vor der Tür, und am gleichen Abend hatte Martin plötzlich ein neues Zuhause, einen neuen Vater und einen älteren Bruder. Und all das hatte er nicht gewollt.

Seit Mai war Jens dreizehn und nicht erst seit seinem Geburtstag ein Kopf größer als Martin. Von Beginn an gestaltete sich Martins Verhältnis zu diesem Jungen schwierig, und auch mit dessen Vater Thomas konnte er sich nicht wirklich anfreunden. Immer hieß es: Jens hier und Jens da, selbst seine Mutter machte da mit, und er – Martin – rutschte langsam aber sicher ins Abseits. Immer weiter zog er sich in sich zurück, träumte vor sich hin und verweigerte sich, wenn es darum ging, gemeinsam etwas zu unternehmen. Anfangs war Martin wirklich bemüht, hatte dann und wann an der Zimmertür von Jens geklopft und ihn besucht, doch das hätte er sich auch sparen können. Mit der Zeit hatte Martin den Eindruck gewonnen, dass Jens ihn belauerte, immer ein spöttisches Lächeln im Gesicht und nie freundlich.

Heute war ein tatsächlich wunderbarer Sommertag. Den ganzen Tag über schien die Sonne bereits von einem strahlendblauen Himmel, die Quecksilbersäule des Thermometers zeigte 28 Grad und erst die zweite Woche der Sommerferien war zu Ende. Viereinhalb Wochen blieben noch. Thomas hatte in diesem Jahr keinen Urlaub bekommen, da er erst zu Jahresbeginn einen neuen Job angenommen hatte. Jens und Martin hatten Ferien, und Elvira Scheidthauer arbeitete ohnehin nicht. Sie sah sich ganz in der Verantwortung für ihre neue Familie und gefiel sich in der Rolle der Hausfrau und Mutter. Eben war sie aufgebrochen, um einkaufen zu gehen.

Für Jens war das der geeignete Augenblick, sich eine Zigarette aus der in seinem Zimmer versteckten Packung anzuzünden.

»Willst du auch eine?«, hörte Martin ihn fragen, und ehe er sich versah, fand er sich auf dem Rasenstück wieder. Jens hatte ihn mit einer schwungvollen Bewegung aus der Hängematte katapultiert.

»Spinnst du? Was soll das?«, fuhr er Jens an, doch der nahm nun die Hängematte in Beschlag und zog großspurig an seiner Zigarette. »Darfst du das?«, fragte Martin und meinte das Rauchen.

»Die Hängematte gehört mir«, antwortete der größere Junge. »Ich will dich nicht noch einmal darin sehen, kapiert?«

»Leck mich«, erwiderte Martin unbedacht und rappelte sich vom Boden auf.

Blitzschnell stand Jens vor ihm und packte ihn mit einer Hand am Hals.

»Pass auf, was du sagst!«, fuhr er Martin an. »Vergiss nicht, dass du nicht hierhin gehörst, du Pisser!«

Jens ließ Martin los und beförderte ihn mit einem Stoß vor die Brust erneut zu Boden. Er stand auf und verschwand in seinem Zimmer. Etwa eine Stunde später hörte er seine Mutter in der Küche hantieren und gesellte sich zu ihr. Sie bemerkte sein mürrisches Gesicht und sprach ihn darauf an.

»Na, welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen?«

Er erzählte ihr von der Auseinandersetzung mit Jens. Als er geendet hatte, lächelte sie und erwiderte, ohne von dem Gemüse aufzusehen, das sie gerade schnitt: »Ach, Martin. Warum musst du immer noch Zwietracht säen? Bemühe dich doch mal ein bisschen um Frieden. Wenn das seine Hängematte ist, dann frag ihn eben, ob du sie benutzen darfst.«

Damit war das Gespräch beendet. Martin machte auf den Hacken kehrt und verschwand in seinem Zimmer, wo ihn dunkle Gedanken beschäftigten. Er ahnte, worauf das hinauslaufen würde.

*

»Wissen Sie was?«, fragte Scheidthauer und setzte sich auf den Tisch. Er legte seine Hände ineinander und betrachtete seine Finger, als sähe er sie zum ersten Mal. »Wie Sie sicher wissen, habe ich es mir damals nicht leicht gemacht. Ich habe meinem komischen Bruder die Chance gegeben, mir seine Taten zu erklären. Er hatte die Gelegenheit, Reue zu zeigen. Selbst meiner Mutter wäre es, als er dann endlich weg war, möglich gewesen, alles wieder gutzumachen. Beide haben diese Chance nicht ergriffen und bereuten ihre Quälereien mir gegenüber nicht wirklich. Ein glaubwürdiger Satz von ihnen hätte genügt.«

»Wollen Sie damit sagen, Sie hätten eine Entschuldigung von ihnen akzeptiert und sie dann nicht getötet?«

Scheidthauer zögerte mit der Antwort.

»Also eine einfache Entschuldigung hätte vielleicht nicht ausgereicht«, sagte er schließlich. »Ich rede von der Haltung der beiden. Die Frau hat mich sogar noch verhöhnt, als ich das Messer in der Hand hatte ...«

»Die Frau war Ihre Mutter, Scheidthauer«, warf Maren ein.

»Biologisch vielleicht«, gab Scheidthauer zurück. »Was sie alles getan hat, tut eine Mutter ihrem Kind nicht an. Sie hat in mir immer noch den kleinen Jungen gesehen, den man ungestraft hin und her schubsen kann. Und am Ende bot sie mir sogar Geld an, nur damit ich ihr armseliges Leben verschone. Sie hat nicht einmal den Versuch unternommen, mir zu erklären, warum sie mich so behandelt hat. Ich hoffe, Sie werden sich klüger anstellen.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Maren, die erneut begonnen hatte zu essen und der der Bissen fast im Halse steckengeblieben war.

»Ich hörte, Sie sind damals – nach den Schüssen auf mich – von allen Vorwürfen freigesprochen worden?«, erwiderte Scheidthauer.

Maren nickte nur, da sie sich nicht traute, zu sagen, was sie dachte.

»Sehen Sie? Da haben wir es wieder. Ich habe Sie nicht freigesprochen. Ich hätte da noch so einige Fragen mit Ihnen zu klären.«

*

»Ich habe eben mit den Technikern telefoniert«, sagte Malte, der mit René und Frank am Küchentisch in Franks Wohnung saß. »Leider sind die beiden Außenkameras an der Tankstelle so ungünstig positioniert, dass man nicht alle Einzelheiten erkennen kann. Aber man sieht Maren, wie sie tankt, dann in den Kassenraum geht, wieder herauskommt und mit dem Wagen zu der Säule mit dem Luftdruckmessgerät fährt. Die zweite Kamera befindet sich beim Eingang zu den Toiletten. Man sieht, dass Maren dort von einem Mann angesprochen wird, der zweifellos Scheidthauer ist. Kurz darauf gehen beide aus dem Bild. Wohin, kann man nicht sehen. Vermutlich steigen sie in einen Wagen.«

»Das ist alles?«, fragte Frank. »Ich meine, das ist jetzt fast fünf Stunden her!«

»Ich weiß«, erwiderte Malte und legte seinem Freund eine Hand auf den Unterarm. »Alle notwendigen Maßnahmen sind angelaufen, aber das braucht seine Zeit. In Marens Wagen sind keine Spuren von Scheidthauer gefunden worden. Schlüssel, ein Kulturbeutel und eine Flasche Rotwein befinden sich im Auto. Sie war auf dem Weg zu euch. Offensichtlich hat sich Scheidthauer schon wieder ein Auto geklaut – diesmal einen blauen Renault. Die Fahndung nach dem Wagen läuft. Ein MEK steht in Bereitschaft, und sämtliche Verkehrsknotenpunkte werden überwacht. Mehr geht nicht.«

»Was ist mit Marens Handy? Konnte es nicht geortet werden?«

Malte schüttelte den Kopf.

»Nein. Es wurde wohl an der Tankstelle abgeschaltet oder zerstört. Keine Ortung, kein Ruf kommt durch.«

In diesem Augenblick klingelte Maltes Mobilfunkgerät. Er riss es vom Tisch und meldete sich. Dann hörte er lange wortlos zu.

»Danke«, sagte er schließlich. »Schickt mir weiterhin alle Informationen, die ihr kriegt.« Dann drückte Malte den Anruf weg und wandte sich Frank zu. »In der Moritzstraße in Styrum ist ein Polizist überfallen worden. Ihm wurde die Dienstwaffe gestohlen.«

»Von Scheidthauer?«

»Möglich.«

Frank schlug mit der flachen Hand auf den Küchentisch.

»Wo kann er sich verstecken? Er hat doch keine Wohnung, kein Haus. Was ist mit seinem ehemaligen Wohnhaus? Habt ihr das schon überprüft?«

Maltes Blick sprach Bände, als er Frank antwortete.

»Was glaubst du wohl?«

»Was meinst du? Ist er aus Mülheim rausgefahren?«

»Das weiß ich nicht. Er hatte zumindest genug Zeit dafür. Wenn ich ihn richtig einschätze, glaube ich, dass er noch in Mülheim ist. Hier kennt er sich aus, und ich vermute, dass er mit Maren und dem gestohlenen Wagen nicht so lange unterwegs sein wollte.«

»Wir brauchen eine Auflistung aller leerstehenden Gebäude in Mülheim. Ich denke an Häuser, alte Schulen, Lauben in Kleingärtneranlagen, Gewerbegebäude und Ähnliches.«

Malte nickte.

»Melissa arbeitet schon daran. Bleibt nur die Frage, was wir dann mit dieser Liste anfangen sollen.«

»Wir müssen alle überprüfen. Das ist doch klar. Ich will doch hoffen, dass die Suche nach Scheidthauer und Maren für die Polizei alleroberste Priorität hat!«

»Natürlich«, erwiderte Malte, der kurz zuvor noch mit Hetkämper telefoniert und erfahren hatte, dass sich auch das Landeskriminalamt an der Fahndung nach Scheidthauer beteiligte.

»Wo ist der Polizist überfallen worden?«, fragte René unvermittelt. »Ich meine, wenn das Scheidthauer war, dann kann man doch davon ausgehen, dass er sich dort in der Nähe aufhält, oder?«

»Moritzstraße in Styrum«, antwortete Malte.

»Da gibt es doch eine Kleingartenanlage – an der Friesenstraße, soviel ich weiß!«, stieß Frank hervor und blickte René fragend an. »Kommst du mit?«

»Nun mal langsam mit den jungen Pferden!«, mahnte Malte. »Bitte keine Schnellschüsse! Stefan befragt den Kollegen, der erst verarztet werden muss. Außerdem befinden sich fünf Beamte vor Ort, die mit den Anwohnern sprechen.«

»Das ist gut«, entgegnete Frank. »Aber trotzdem können wir doch mal einen Blick auf die Schrebergartensiedlung werfen. Das ist allemal besser, als hier untätig rumzusitzen.«

»Na gut«, lenkte Malte nach kurzer Überlegung ein. »Aber denkt bitte daran, dass Scheidthauer jetzt bewaffnet ist. Seid vorsichtig und bleibt mit mir in Kontakt.«

Frank und René standen auf.

»Darauf kannst du wetten. Sobald du etwas Neues hast, ruf mich bitte an!«, sagte Frank und wandte sich mit René zum Gehen.

*

Maren lag auf der Liege, eine Decke über sich gebreitet, und hatte die Augen geschlossen. Sie spürte, wie die Müdigkeit in ihre Glieder kroch, und wie es ihr immer schwerer fiel, die Augenlider offen zu halten. Scheidthauer war nicht da. Kurz nachdem ihre merkwürdige Unterhaltung beendet gewesen war, hatte sie ihre Jeans zurückbekommen. Dann hatte er ihr die Hände wieder hinter dem Rücken gefesselt und war verschwunden. Sie hatte keine Ahnung, wohin.

Merkwürdigerweise hatte sie alleine mehr Angst, als wenn Scheidthauer anwesend war. Nicht, dass sie sich mit ihm sicherer fühlte, aber sie war gezwungen, in seinem Beisein aufmerksam zu sein, auf ihn zu reagieren – und wenn es nur diese seltsamen Unterhaltungen waren, die er ihr aufzwang. Wenn sie allein war, konnten sich ihre Gedanken selbstständig machen. Dann sah sie Frank an einem Holztisch sitzen, zusammen mit Tereza, Adrian, Silke und René. Sie fragte sich, was jetzt wohl in Rehsiepen los war. Ob und wie man nach ihr suchen würde. Sie fragte sich, ob sich Scheidthauer wohl mit ihnen in Verbindung setzen würde, ob er ihnen gegenüber irgendwelche Forderungen erhob, was er mit ihr vor hatte. Er sei kein Unmensch, hatte er gesagt. Das klang merkwürdig aus dem Mund eines Mannes, der wegen zweifachen Mordes verurteilt worden war. Aber was hatte er vor? Er wollte einige Fragen mit ihr klären. Welche Fragen? Sie hatte sich danach erkundigt, aber für ihn war zu diesem Zeitpunkt das Gespräch beendet. Er hatte ihr die Jeans gereicht, sie gefesselt und war ohne ein weiteres Wort verschwunden.

Es musste einen Sinn haben, dass er sich ausgerechnet sie geschnappt hatte. So wie Scheidthauer tickte, und nach allem, was er bis jetzt gesagt hatte, ging es um die beiden Schüsse, die sie, Maren, auf ihn abgefeuert hatte. Er hatte damals über dem zweiten Mann seiner Mutter, den er nie »Vater« nennen wollte, gestanden und erbarmungslos, in blindwütiger Raserei mit einem Baseballschläger auf ihn eingeprügelt. Der Mann hatte schwerste Kopfverletzungen davongetragen und war heute ein Pflegefall – nur noch »Gemüse«, wie sich Frank manchmal despektierlich ausdrückte. Sollte es Scheidthauer um diese beiden Schüsse gehen? War er tatsächlich der Meinung, dass er über sie richten müsse, weil die Justiz das Verfahren gegen sie niedergeschlagen hatte? »Ich habe Sie nicht freigesprochen«, hatte er gesagt und die Frage aufgeworfen, ob das Gericht damals wirklich »Recht gesprochen« habe. »Denken Sie doch mal darüber nach!«, waren seine Worte gewesen. »Hat das Gericht Sie geschützt? Haben die Richter ›die Buchstaben des Gesetzes‹, also das Recht angewandt, oder haben sie ›Recht gesprochen‹, Gerechtigkeit walten lassen?« Als wenn sie darüber noch nie nachgedacht hätte! »Haben Sie schon einmal einen Menschen getötet?«, hatte er weiter gefragt, und auf ihre Verneinung mit der nächsten Frage reagiert. »Wollten Sie mich damals töten, oder wollten Sie den Anderen retten?« Sie hatte nicht sofort geantwortet und sich schließlich zu einer recht abgedroschenen Phrase durchgerungen. »Es war Gefahr im Verzug. Ich musste schießen«, hatte sie gesagt, und Scheidthauer war in ein heiseres Lachen ausgebrochen.

Maren fühlte ein Kribbeln auf ihrer Haut. Ein dünner Schweißfilm auf ihrem Arm reagierte mit dieser ekligen grauen Wolldecke. Sie erhob sich und schüttelte die Decke ab. Mittlerweile war es in ihrem Verlies dunkel geworden, denn die Karbidlampe hatte ihre Arbeit eingestellt. Wie spät mochte es sein? Wann würde Scheidthauer zurückkehren? In diesem Augenblick wurde die Tür geöffnet und sie erkannte seine Umrisse vor dem etwas helleren Hintergrund der Türöffnung.

»Was ist hier los?«, fragte er barsch, als er die Dunkelheit im Raum registrierte.

»Die Lampe ist ausgegangen«, antwortete sie und ärgerte sich über ihr dünnes Stimmchen.

»Setzen Sie sich auf die Liege!«, befahl er.

Gleichzeitig hörte Maren ihn in dem Regal wühlen. Dann flammte das Licht der Taschenlampe auf. Ihr Lichtkegel traf sie mitten ins Gesicht, gerade als sie sich setzen wollte. Scheidthauer überprüfte die Karbidlampe und tauschte sie gegen eine neue aus.

»Wo waren Sie?«, fragte Maren.

Scheidthauer kam näher, und als er im Schein der Lampe vor ihr stand, erschrak sie. Sein eingerissenes T-Shirt war auf der Brust blutdurchtränkt.

*

René parkte den Wagen ungefähr in der Mitte der Moritzstraße, auf Höhe des Styrumer Schlosses. Hier irgendwo sollte der Überfall auf den Polizisten stattgefunden haben.

»Da drüben muss es passiert sein«, sagte Frank und deutete auf die gegenüberliegende Straßenseite, wo zwei Frauen zusammenstanden und eifrig diskutierten.

Die beiden Privatermittler stiegen aus dem Auto und wandten sich schnurstracks den beiden Frauen zu.

»Hallo«, rief Frank ihnen schon von Weitem zu, worauf die beiden sich umdrehten und ihm etwas erschreckt entgegensahen. Er zog seinen Lizenzausweis aus der Hosentasche und stellte sich vor. »Guten Tag. Mein Name ist Frank Wallert und dies ist Herr Polanski, mein Kollege. Ist das hier die Stelle, an der der Polizist niedergeschlagen wurde?«

»Allerdings«, erwiderte die jüngere der beiden Frauen. »In was für einer Welt leben wir bloß?«, begann sie zu klagen. »Jetzt werden schon am helllichten Tag Polizisten überfallen und ihrer Waffe beraubt. Ist das noch normal?«

»Haben Sie es gesehen?«, erkundigte sich René.

»Nein, ich nicht. Aber meine Freundin.« Sie wies auf die zweite Frau. »Sie hat es von ihrem Fenster aus beobachtet und sofort die Polizei verständigt.«

»Erzählen Sie uns, was passiert ist?«, sprach Frank die andere Frau an.

Sie nickte.

»Ich habe das zwar alles schon einmal den Beamten erzählt, die kurz darauf gekommen sind, aber was soll’s? Ich stand in der Küche und habe Gemüse geputzt. Dabei fiel mein Blick aus dem Fenster und ich sah den Polizisten auf dieser Straßenseite entlanglaufen. Ich habe mich gewundert, dass ein Polizist durch unsere Straße läuft, zumal er ganz alleine war. Ein Mann überquerte die Straße – und ehe ich mich versah, schlug der den Polizisten gegen den Kopf. Der ist sofort in die Knie gegangen, und dann hat der Angreifer noch mal zugeschlagen. In diesem Augenblick habe ich gegen das Fenster getrommelt und gebrüllt, dass er aufhören sollte. Natürlich hat der mein Geschrei nicht gehört, aber mein Getrommel gegen das Fenster schon. Er hat sich umgedreht und mich direkt angesehen. Dann bin ich in den Flur gerannt und habe mit meinem Handy die Polizei gerufen. Als ich zum Fenster zurückkam, war der Mann weg und der Polizist lag ausgestreckt auf dem Boden. Ich habe gedacht, er ist tot.«

»Ich kann Sie beruhigen«, wandte Frank ein. »Dem Polizisten geht es gut. Haben Sie gesehen, dass der Mann dem Polizisten die Waffe entwendet hat?«

»Nein. Als die Polizei kam, bin ich runtergegangen. Da habe ich es dann erfahren.«

»Können Sie mir den Mann beschreiben?«

»Natürlich. Als der mich angesehen hat, habe ich richtige Angst gekriegt. Er hatte einen kahlen Kopf, also nicht richtig kahl, aber extrem kurze Stoppeln. Am Hinterkopf hatte er eine hässliche kahle Stelle. Ich schätze, der Mann war etwa dreißig Jahre alt und einsachtzig groß. Er trug eine graue Hose, wie ein Handwerker sie oft trägt, und dazu so ein schmutzig-braunes T-Shirt. Er sah nicht sehr vertrauenswürdig aus.«

»Haben Sie eine Ahnung, in welche Richtung der Mann verschwunden ist?«

»Nein. Ich bin ja in den Flur gerannt, und als ich zum Fenster zurückkam, war er schon weg. Aber als die Polizei hier war und ich unten bei ihnen stand, kam ein Mann angelaufen und hat erzählt, dass er diesem Typen wohl begegnet ist. Der muss Richtung Friesenstraße gelaufen sein.«

»Zur Kleingartenanlage?«

»Was weiß ich? Die Friesenstraße ist lang.«

Frank und René bedankten sich für die Informationen und liefen zu ihrem Wagen zurück. Kaum waren sie eingestiegen, machte sich Franks Handy bemerkbar. Es war Malte.

»Wo seid ihr?«, fragte er, ohne sich lange mit Vorreden aufzuhalten.

»Am Tatort, wo der Polizist niedergeschlagen wurde.«

»Okay. Das MEK ist unterwegs. Wir werden die Schrebergartensiedlung durchsuchen. Wenn ihr wollt, fahrt hin, aber mischt euch nicht ein. Ich komme auch gleich dazu.«

Die Friesenstraße war auf Höhe der Stockhecke doppelt abgesperrt. Zwei finster dreinschauende, schwer bewaffnete Polizisten sicherten die Straßensperren. In respektvoller Entfernung hatte sich eine Menschentraube gebildet, die das Geschehen neugierig verfolgte. Als René und Frank aus dem Auto stiegen und sich den Beamten näherten, hob der eine seine Waffe kurz an und forderte sie auf stehenzubleiben.

»He!«, rief Frank. »Bleiben Sie ruhig! Ich heiße Frank Wallert und dies ist mein Kollege René Polanski. Wir werden von Hauptkommissar Frenzen erwartet.«

»Kenne ich nicht«, blaffte der Polizist. »Was wollen Sie hier? Hier findet eine Polizeiaktion statt. Da kann ich nicht jeden durchlassen.«

In diesem Moment stoppte ein Wagen mit rotierendem Blaulicht vor der Absperrung. Malte schob seinen Arm samt Dienstausweis durch das offene Fenster.

»Machen Sie bitte auf! Ich bin der leitende Beamte in dieser Sache. Die beiden Männer gehören zu mir.«

Während der eben noch aufmüpfige Beamte der Spezialeinheit nun eifrig eine Hälfte der Sperre zur Seite schob, wandte sich Malte an Frank.

»Wir treffen uns auf dem Parkplatz«, sagte er, gab Gas und fuhr durch die Lücke, die ihm der Polizist geöffnet hatte.

Am Parkplatz vor dem Eingang zur Kleingartenanlage herrschte wildes Treiben. Zwar waren die Einsatzfahrzeuge fein säuberlich in Reih und Glied abgestellt worden, dafür wuselte jedoch eine unüberschaubare Menge uniformierter und ziviler Männer und Frauen zwischen ihnen herum. Malte kam auf sie zu, kaum dass die beiden Privatermittler das Zentrum der Aktivitäten erreicht hatten.

»Alles klar?«, fragte er und schaute Frank an.

»Ja. In Rehsiepen ist alles in Ordnung.«

»Und was ist mit dir?«

»Ich habe eine Scheiß-Angst!«, erwiderte Frank. »Ich muss etwas tun, sonst drehe ich durch.«

»Das verstehe ich. Aber vielleicht ist ja alles schneller vorbei, als wir denken. Wir haben einen glaubwürdigen Hinweis darauf erhalten, dass sich Scheidthauer in dieser Anlage versteckt. Folgendes wird jetzt passieren: Die Anlage wird per Lautsprecherdurchsage geräumt. Alle, die herauskommen, werden überprüft, und wenn alle draußen sind, gehen die Spezialkräfte rein und durchsuchen jeden einzelnen Quadratzentimeter. Wir haben drei Teams vor Ort. Das Ganze sollte recht schnell gehen.«

Während Malte sprach, spürte Frank wieder das Ziehen in der Magengegend. Ihm war nicht wohl bei der Vorstellung, dass schwerbewaffnete Polizisten das Gelände stürmen würden, während Scheidthauer irgendwo da drinnen hockte und Maren die erbeutete Waffe an den Kopf hielt.

»Und wenn Scheidthauer durchdreht?«, fragte er und drückte mit einer Hand gegen die Stelle, die ihn schmerzte.

»Du kennst das alles, Frank. Wir können nicht nichts tun. Wir haben den Hinweis und müssen handeln. Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht. Hier handeln Profis – und vergiss nicht: Maren ist auch Profi. Sie kann sich wehren.« Malte schaute auf die Uhr. »Wir müssen jetzt loslegen. Ihr könnt mitkommen, wenn ihr wollt.«

Minuten später saßen sie im Inneren eines schwarzen Wagens vom LKA, umgeben von drei Männern, die mit Headsets ausgestattet waren. Eine schnarrende Stimme wurde über das Areal getragen.

»Achtung! Hier spricht die Polizei ...«

*

»Was ist passiert?«, fragte Maren und deutete auf Scheidthauers Brust.

»Oh!« Scheidthauer hob die Augenbrauen. »Machen Sie sich Sorgen um mich?«, fragte er und zog das T-Shirt aus. »Das war’s wohl erst mal mit den Ausflügen«, schob er hinterher. Links oberhalb seiner Brustwarze war eine etwa daumenlange, stark blutende Risswunde zu erkennen. »Ich bin über einen Zaun geklettert und irgendwo hängengeblieben«, klärte er seine Gefangene auf. »Aber täuschen Sie sich deswegen nicht in mir.«

»Das sollte genäht werden«, erwiderte Maren.

»Ach ja. Und gleich werden Sie mir erzählen, dass ich dringend zu einem Arzt gehen sollte ...«

»Ja, das sollten Sie auch«, unterbrach Maren ihn, während er ein Paket Papiertaschentücher aus dem Regal nahm. »Das kann sich böse entzünden, vor allem hier in diesem Drecksloch.«

Scheidthauer zog drei Taschentücher auf einmal aus der Packung und drückte sie auf die Wunde.

»Vergessen Sie nicht, Frau Dieckmann, ich habe schon ganz andere Verletzungen überstanden.«

Er griff nach dem T-Shirt und setzte sich auf den Stuhl, der der Liege gegenüberstand.

»Wie kriege ich das Ding jetzt wieder sauber? Ich habe ganz vergessen, Ersatzkleidung einzupacken.«

»Wie wäre es mit einem Waschsalon?«, erwiderte Maren.

»Sehr witzig. Aber ich habe da eine andere Idee. Sie werden mir Ihr T-Shirt leihen. Morgen gehe ich nochmal los und kaufe mir ein Neues.«

Maren reagierte nicht darauf, auch wenn sich ihr bei dem Gedanken, dass Scheidthauer ihr T-Shirt auf seiner Haut tragen würde, der Magen umdrehte.

»Ich bin müde«, sagte sie stattdessen. »Werden Sie mich schlafen lassen?«

»Aber selbstverständlich!« Scheidthauer breitete die Arme aus. »Was denken Sie denn?«

»Ohne Fesseln?«

Scheidthauer dachte kurz nach, bis er mit einer Gegenfrage antwortete.

»Das wäre nicht sehr klug von mir, oder?«

»Nun, das Ganze hier ist nicht sehr klug von Ihnen«, erwiderte Maren trocken.

Eine ganze Weile schwieg Scheidthauer, aber sein Gesicht verriet, dass er verärgert war und nachdachte. Er entfernte die Papiertaschentücher von seiner Wunde und betrachtete sie. Die Blutung war gestillt. Trotzdem nahm er zwei neue Taschentücher und presste sie auf seine Verletzung.

»Wissen Sie, was mich wirklich stark beeindruckt?«, fragte er schließlich und beantwortete die Frage, ohne Maren zu Wort kommen zu lassen. »Sie lassen das hier über sich ergehen, als sei es für Sie das Normalste von der Welt. Lernt man so etwas bei der Polizei?«

»Was haben Sie sich denn vorgestellt? Dass ich wimmernd und um Gnade flehend im Staub vor Ihnen rutsche? Das können Sie vergessen!«

Scheidthauer zuckte kurz, dann grinste er.

»Wow! Sie sind eine starke Frau! Ich meine, andere würden winseln und um Gnade flehen ...«

»Scheidthauer, hören Sie mit den Spielchen auf!«, fuhr Maren ihn an. »Ich bin Polizistin und habe auf Sie geschossen. Nur darum kann es Ihnen gehen. Wie weit wollen Sie das noch treiben? Sagen Sie mir endlich, was Sie von mir wollen!«

Scheidthauer seufzte tief und betrachtete die Papiertaschentücher, die kaum noch Blut aufgesogen hatten. Er warf sie auf den Holztisch und wandte sich Maren zu.

»Nun gut, Frau Dieckmann. Sie sollten jetzt schlafen, denn morgen ist der entscheidende Tag. Sie werden mit mir über den damaligen Einsatz sprechen. Ich habe da einige Fragen an Sie, und je nachdem, wie Sie diese beantworten, geht das ›Spielchen‹ zu Ende. Sie sollten dabei unbedingt bei der Wahrheit bleiben.«

»Sie wollen also mein Richter sein?«, fragte Maren, der bei Scheidthauers Worten schon wieder schlecht geworden war.

»Wenn Sie das so sehen wollen, ja.«

»Und wenn Sie mit meinen Antworten nicht zufrieden sind?«

»Darum geht es nicht. Zufriedenheit ist bei der Sache kein Maßstab. Ich möchte verstehen, warum mir eine Polizistin wie Sie Jahre meines Lebens geraubt hat.«

»Sie sind wahnsinnig, Scheidthauer! Sie haben ganze Leben zerstört und waren im Begriff, einen Mann zu Brei zu schlagen!«

»Schlechte Antwort! Ganz schlechte Antwort! Sie sollten Ihre Kräfte für morgen sparen. Ich werde Ihre Handfesseln entfernen, damit Sie schlafen können. Und kommen Sie nicht auf dumme Gedanken, sonst ist das ›Spielchen‹, wie Sie es nennen, schon heute Nacht zu Ende.«

*

Die Anzahl der Menschen, die nach der Lautsprecherdurchsage aus der Anlage kamen, hielt sich in Grenzen. Sie wurden von Polizistinnen und Polizisten in Empfang genommen, die ihre Namen notierten und sie kurz befragten.

»Seht zu, dass die Leute sich in der Vereinskneipe versammeln. Bringt sie von der Straße weg«, sprach Malte in sein Mikrofon, um kurz danach unwillig hinterher zu schieben: »Nein. Die können nicht nach Hause gehen! Das sind mögliche Zeugen! Die warten alle in der Kneipe!« Kopfschüttelnd drehte er sich zu Frank um.

Auf einem Monitor im Inneren des LKA-Wagens sah Frank eine Gruppe des mobilen Einsatzkommandos durch den Haupteingang drängen. Die zwölf Männer trugen schwarze Kampfanzüge, Schutzwesten und Helme. Dazu waren sie bewaffnet, als wollten sie in einen Krieg ziehen. Der Funkverkehr zwischen den drei SEK-Gruppen wurde ebenfalls ins Wageninnere übertragen, so dass Frank verfolgen konnte, wie ein Geländeabschnitt nach dem anderen für »sauber« erklärt wurde. Das Tempo, mit dem das alles vonstatten ging, beeindruckte ihn. Schließlich, als schon niemand mehr damit rechnete, war ein deutliches »Wir haben hier was« zu hören. Malte erstarrte und riss das Headset von seinem Kopf.

»Ihr bleibt hier! Wagt euch nicht, mir hinterherzukommen!«

Damit schob er die Tür auf und stürmte hinaus, während durch die Lautsprecher nur noch Knarren und Knarzen tönte. Endlos erscheinende Minuten später hörten die Insassen des LKA-Fahrzeuges, wie jemand die Spurensicherung anforderte und die genaue Position angab, bei der etwas gefunden worden war.

»Kleidungsstücke in einer Laube und eine Blutspur hinter dem Zaun«, meldete der Beamte.

Nun hielt es Frank nicht mehr auf seinem Platz. Einen deftigen Fluch ausstoßend sprang er auf und stürmte aus dem Wagen, ohne Renés Versuch zu beachten, ihn zu stoppen. René blieb nichts anderes übrig, als Frank zu folgen. Als er ihn eingeholt hatte, hielt er Frank am Arm fest.

»Warte! Mensch, warte!«

Schließlich blieb Frank stehen und bedachte seinen Freund mit einem Blick, der in Blei gegossen ein tödliches Geschoss dargestellt hätte.

»Was ist, wenn das Marens Klamotten sind und wenn es ihr Blut ist?«, fuhr er René an und wollte seinen Weg fortsetzen. Doch René dachte nicht daran, seinen Arm freizugeben.

»Ja, was ist dann? Was willst du dann tun?«, schnauzte er zurück und stellte sich darauf ein, jeden Augenblick eine gescheuert zu bekommen. »Du bist kein Bulle mehr und kannst da nicht einfach so hineinspazieren!«

Mit einer kurzen, kräftigen Bewegung riss sich Frank von René los.

»Ich kann«, sagte er und lief auf den Eingang der Schrebergartenanlage zu.

*

Das Blut auf Scheidthauers T-Shirt war mittlerweile getrocknet. Also zog er es wieder über, setzte sich auf den Stuhl, den er an den Eingang gestellt hatte, legte die Pistole auf seine Oberschenkel und nahm einen kräftigen Schluck aus der Wasserflasche. Währenddessen hielt er seinen Blick auf Maren gerichtet, die sich von ihm abgewandt hatte und scheinbar schlafend auf der Liege unter der Wolldecke lag. Aber sie schlief nicht. In Wirklichkeit kullerten bei ihr still die Tränen. Das konnte er sehen, denn die Decke, unter der sie lag, machte alle ihre Bewegungen mit, so dass er bereits mehr als einmal gesehen hatte, wie sie sich mit der Hand über die Augen fuhr, so als ob sie sich die Tränen wegwischte.

Sie ist eben auch nur ein Mensch – eine Frau noch dazu, dachte er. Aber eine Starke. Wer weiß, wenn er sie unter anderen Umständen und früher kennengelernt hätte ...? Sie war attraktiv und mutig und spielte in dieser Situation nicht die Rolle des unterwürfigen Opfers. Das imponierte ihm. Sehr sogar. Trotzdem musste sie nun für ihre Tat geradestehen. Er war gespannt, wie sie sich ihm morgen präsentieren würde, und er hoffte in ihrem Interesse, dass sie die richtigen Worte fand. Wenn er ehrlich zu sich war, musste er eingestehen, dass sein Hass auf diese Frau langsam zu Staub zerfiel. Doch, er war nach wie vor bereit, sie zu töten, wenn es sein musste, ganz bestimmt. Aber es erschien ihm jetzt nicht mehr zwingend notwendig. Was hatte sich geändert? Gut, gegen seine Opfer damals hatte er nur Mordgedanken gehegt. Aber Maren Dieckmann war ein anderer Mensch. Er konnte sich noch genau daran erinnern, so als sei es erst letzte Woche gewesen, wie er aus dem Koma erwacht war, das die Ärzte ein »künstliches Koma« genannt hatten. Maren Dieckmann war einer seiner ersten Gedanken gewesen, und er fragte sich, ob sie ihn hatte töten wollen. Er sah sie bei den Vernehmungen vor ihm sitzen, den Blick offen auf ihn gerichtet. Sie war nicht so, wie die anderen Polizisten gewesen, die ihrer Meinung nach halt einen Mörder gefasst hatten, den sie vernehmen mussten. Dieckmann schien sich für seine Beweggründe zu interessieren. Sie hatte ihm Fragen gestellt, die nur eine Frau stellen konnte. Umso entsetzter war er gewesen, als er erfuhr, dass sie es war, die ihn zuletzt mit zwei Schüssen niedergestreckt und um ein Haar getötet hatte. Er hatte sie anschließend nie wieder gesehen, aber über die Monate hinweg war in ihm die Gewissheit gewachsen, dass er sie eines Tages deshalb zur Rede stellen würde. Dass es so lange gedauert hat, bis es so weit war, hätte er damals nicht gedacht.

Maren Dieckmann schien nun zu schlafen. Ihr Atem ging regelmäßig. Offensichtlich war sie über ihrem stillen Weinen eingeschlafen. Es sei ihr gegönnt, dachte er.

Ja, Maren hatte sich beruhigt. Ihr anfänglicher Ärger darüber, dass sie irgendwann doch in Tränen ausgebrochen war, war verflogen und hatte großer Ruhe platzgemacht. Sie zwang sich, regelmäßig, so als ob sie schliefe, ein- und auszuatmen. Gleichzeitig arbeitete ihr Hirn auf Hochtouren. Scheidthauer saß jetzt auf dem Stuhl, unmittelbar am Eingang. Er war wach, denn sie hörte, wie er ab und zu seine Sitzposition änderte. Wie spät mochte es sein? Sie schätzte, dass Mitternacht bereits vorbei war. Irgendwann würde er müde werden. Welche Chance hätte sie dann, ihm zu entkommen? Ihre Hände waren frei. Sie hatte also die Möglichkeit, auch ihre Fußfessel zu lösen. Wenn ihr das gelang, konnte sie es wagen. Mit einer ruhigen Bewegung drehte sie sich auf die andere Seite und versuchte gleichzeitig, ihre Unterschenkel in eine günstige Position zu bekommen. Tatsächlich war sie so – wenn auch nicht ohne auffällige Verrenkungen – in der Lage, die Fußfessel zu erreichen. Unter ihren fast geschlossenen Augenlidern hindurch sah sie Scheidthauer auf dem Stuhl sitzen. Hatte er die Waffe bei sich, oder lag sie auf dem Tisch? Das war aus ihrer Position nicht zu erkennen. Sie bog ihren Körper so zurecht, dass ihre Fersen nahezu das Hinterteil berührten. Mit ihrer linken Hand konnte sie sich nun langsam an den Fesseln zu schaffen machen. Sie musste dies vorsichtig tun, damit Scheidthauer nicht durch ihre Atmung auf sie aufmerksam wurde. Er hatte einen sehr festen Knoten geschnürt, also würde das eine Weile dauern. Was sie tat, war riskant, sehr riskant sogar. Aber was blieb ihr übrig? Sollte sie etwa geduldig warten, bis er seine Entscheidung getroffen hatte und sich ihm damit gänzlich ausliefern? Maren zweifelte nicht an seiner Entschlossenheit. Er hatte öfter als einmal geäußert, dass jeder Fluchtversuch vonseiten Marens mit ihrem Tod enden würde. Unheimlich war ihr die unendliche Ruhe, die Scheidthauer ausstrahlte, als sei er hier absolut sicher und als ob ihm nichts geschehen konnte. Woher kam diese Ruhe? Immerhin war er in den letzten Jahren ohne regelmäßigen Kontakt zur Außenwelt gewesen, und da gab es schon einmal Leute, die sich anschließend im echten Leben nicht mehr zurechtfanden. Er aber war jetzt seit fünf Tagen auf freiem Fuß, hatte einige Autos gestohlen, sich – auf welche Weise auch immer – Geld und eine Waffe besorgt, und das alles recht schnörkellos, ohne auch nur ansatzweise in Gefahr zu geraten, geschnappt zu werden. Irgendwann heute Abend hatte er gesagt, er werde freiwillig in die JVA zurückkehren. Er hatte erzählt, dass er nur ausgebrochen war, um ... ja, um was zu tun? Sie zu entführen? Sie zu richten und zu töten? Es fiel Maren schwer, das zu glauben, denn das hätte er längst erledigen können. Aber er zögerte aus irgendeinem Grund. Sicher ließ er ab und zu etwas von seiner Brutalität aufblitzen, aber er hatte bisher nicht sehr rachelüstern auf sie gewirkt. Fast lag so etwas wie Respekt in seinem Verhalten ihr gegenüber. War es tatsächlich vorstellbar, dass er sie nach der »Verhandlung« gehen lassen und dann in die JVA zurückkehren würde?

Maren unterbrach ihre Gedanken, denn in diesem Augenblick war es ihr gelungen, den Knoten ihrer Fußfessel zu lösen. Sie streifte sie von ihren Füßen, genau in dem Moment, als sie von der Tür her ein Rumoren hörte. Scheidthauer stand auf.

»Was tun Sie da? Sind Sie wach?«, fragte er und leuchtete ihr mit der Taschenlampe geradewegs ins Gesicht.

Sie räkelte sich und gähnte, während er auf sie zukam. Scheinbar schlaftrunken öffnete sie die Augen.

»Was ist los?«, murmelte sie.

In diesem Augenblick riss Scheidthauer die Decke von ihrem Körper.

*

Am Ende des zweiten Ganges, unmittelbar vor einem mit Stacheldraht gesicherten Zaun, stand eine große Traube von Beamten beisammen und betrachtete eine Stelle des Zaunes, in dem ein blutiges Stück Stoff hing. Frank kümmerte sich nicht weiter um sie, sondern betrat die Laube, die mit der Rückseite am Zaun stand, und die – freundlich ausgedrückt – eher wie ein verfallender Geräteschuppen aussah. Malte glaubte, seinen Augen nicht trauen zu dürfen, als er seinen Freund durch die Tür treten sah.

»Sag mal, habe ich mich irgendwie unklar ausgedrückt?«, fuhr er Frank an. »Was willst du hier?«

Ohne auf Maltes Schelte einzugehen, schob sich Frank an einem Beamten der Spurensicherung vorbei.

»Wo sind die Sachen?«, fragte er und durchsuchte den Raum mit hektischem Blick. »Sind sie von Maren?«

Malte kam auf Frank zu und fasste ihn mit beiden Händen bei den Oberarmen.

»Nein«, sagte er. »Es sei denn, Maren trägt Gefängnissocken der Größe 43 bis 45. Außerdem haben wir Unterwäsche gefunden – Herrenunterwäsche – und ein T-Shirt. Definitiv nicht von Maren. Wir vermuten, dass sich Scheidthauer hier zeitweise eingenistet hatte.«

Er schob Frank vor sich her durch die Eingangstür, wo René mit finsterem Blick auf ihn wartete.

»Und das Blut?«, fragte Frank.

»Lass die Spurensicherung ihre Arbeit machen«, erwiderte Malte. »Wir haben Blut auf der anderen Seite des Zaunes gefunden. Möglicherweise war Scheidthauer hier und ist über den Zaun getürmt, als unsere Fahrzeuge Position bezogen haben. Dabei ist er wohl am Stacheldraht hängengeblieben. Aber das ist bis jetzt reine Spekulation ...«

»Wie weit geht die Blutspur?«, unterbrach Frank ihn.

»Die Spur endet etwa zehn Meter hinter dem Zaun. Eine Gruppe von Beamten ist unterwegs, um die Umgebung zu checken. Ich habe eine Hundestaffel angefordert. Vielleicht gelingt es ja den Hunden, mithilfe der Kleidung Witterung aufzunehmen. Wir sind ihm auf der Spur, Frank. Am liebsten wäre mir, wenn du jetzt nach Hause verschwinden würdest.«

»Das kann ich nicht.«

»Doch, das kannst du. Es ist schwer, ich weiß, aber du kannst es. Ich verspreche, dass ich sofort anrufe, wenn wir etwas haben.«

»Aber ich muss doch etwas tun können!«, rief Frank verzweifelt aus, worauf sich einige Beamte verwundert zu ihm umblickten.

René fasste ihn um die Schultern.

»Komm, wir fahren«, sagte er. »Ich bleibe bei dir. Wir können ja einen Wein trinken. Du hast gehört, dass alles nur Mögliche getan wird.«

Zur Unterstützung von Renés Worten nickte Malte ihm aufmunternd zu.

»Du kannst sicher sein, dass wir alles tun. Ich werde nicht eher nach Hause fahren, bis wir hier fertig sind.«

»Okay, lass uns fahren«, gab Frank schließlich nach und wandte sich zum Gehen. Nebeneinanderher liefen die beiden Männer Richtung Ausgang.

*

Mit einer solchen Reaktion hatte Maren nicht gerechnet. Scheidthauer holte aus und Maren versuchte, sich auf der Liege noch kleiner zu machen, um dem folgenden Schlag möglichst wenig Fläche zu bieten. Trotzdem tat er weh, denn er traf ihren Rippenbogen, so dass ihr erst einmal die Luft wegblieb.

»Sie machen alles falsch!«, zischte er und riss sie von der Liege. Dann umfasste er ihren Brustkorb mit einem Arm, presste sie an sich und hielt ihr die Pistole an den Kopf. »Ich habe es gut gemeint, als ich Ihnen die Handfesseln gelöst habe, aber Sie müssen ja unbedingt die Heldin spielen!«

Scheidthauer schob sie vor sich her in die Mitte des Raumes. Dort ließ er sie stehen und zog den Stuhl neben sie.

»Setzen Sie sich!«, schrie er, und als sie nicht reagierte, stieß er sie auf den Stuhl. Die Pistole steckte er in seinen Hosenbund und kramte im Regal herum, bis er gefunden hatte, was er suchte. Dann begann er, Maren zu fesseln. Schließlich saß sie vor ihm, die Füße einzeln an den Stuhlbeinen fixiert. Ihre Arme hatte er hinter ihrem Rücken zusammengebunden, dann über die Rückenlehne gebogen und mit einem Strick zusätzlich an einem Tischbein festgemacht, so dass sie zwar die Hände bewegen, aber nicht benutzen konnte. Abschließend knebelte er sie mit einem Tuch. Damit war sie gänzlich handlungsunfähig.

Scheidthauer ging in die Hocke und legte seine Hände auf ihre Knie. Sein Blick war voller Wut, als er sie ansprach.

»Was haben Sie jetzt davon? Ich hätte Sie nicht für so dumm gehalten.« Er stand auf und versetzte ihr eine schallende Ohrfeige. »Aber so kann ich die Liege für ein Nickerchen benutzen.«

Er wandte sich von ihr ab und ging zu der Liege, wo er sich hinlegte und die Decke über sich breitete. Während Maren still Tränen vergoss, schlief er ein.

Samstag 20. Juni 2015

Instinktiv wollte Maren zutreten, als sie spürte, dass jemand an ihr rumfummelte, wodurch sie aus ihrem oberflächlichen Schlaf erwachte. Ihr Reflex verpuffte, denn sie war ja verschnürt wie ein Paket und zur Handlungsunfähigkeit verdammt. Sie schlug die Augen auf. Ihr Nacken und ihre Rippen schmerzten, auf ihrer Zunge lag ein muffiger Geschmack, ihre Füße waren kalt und brannten in den Gelenken, und ihre Hände spürte sie nicht mehr. Scheidthauer machte sich an ihren Armfesseln zu schaffen, aber nicht, um sie zu lösen. Als er registrierte, dass sie wach war und den Kopf nach ihm drehte, grinste er.

»Haben Sie gut geschlafen?«, fragte er voller Sarkasmus.

Maren hielt es nicht für nötig, ihm auf diese Frage zu antworten. Stattdessen hustete sie, was zu einem Würgeanfall führte. Ihre Zunge fühlte sich wie ein Pelzklumpen an und sie wollte diesen Knebel loswerden. Tatsächlich entknotete Scheidthauer das Tuch und schob es über ihr Kinn, so dass es nun wie ein Halstuch um ihren Nacken lag. Er öffnete die Wasserflasche und ließ sie trinken.

»Sie sollten heute nicht so verstockt sein«, sagte er. »Heute ist Ihr großer Tag, und da werden Sie ums Sprechen nicht herumkommen.«

»Alles zu seiner Zeit«, erwiderte sie. »Sie werden sicher nicht mit sich reden lassen von wegen der Fesseln?«

»Richtig. Das haben Sie sich selbst eingebrockt mit dieser sinnlosen Aktion letzte Nacht. Was haben Sie sich dabei gedacht?«

»Raten Sie mal. Ich habe einfach eine Chance gesehen. Meine Hände waren frei, und ich habe gedacht, ich könnte es mal probieren.«

»Und riskieren, dass ich Sie töte?«, fragte Scheidthauer und trat einen Schritt von ihr weg. »Ich habe es rechtzeitig bemerkt, aber sobald Sie mich versucht hätten anzugreifen, wären Sie erledigt gewesen.«

Maren zuckte mit den Schultern.

»Ja, es war riskant, aber nicht aussichtslos.«

»Wenn Sie meinen«, erwiderte er. »So, ich muss Sie jetzt bitten, mir Ihr T-Shirt zu überlassen«, fuhr er fort. »Sie erinnern sich? Ich muss mir ein Neues kaufen und so kann ich unmöglich auf die Straße gehen.« Er wies auf die Brust seines T-Shirts, wo der handtellergroße Blutfleck eine leicht bräunliche Farbe angenommen hatte.

Maren stockte der Atem. Scheidthauer hatte das gestern Abend angekündigt, aber insgeheim hatte sie gehofft, dass er davon absehen würde.

»Ich trage keinen BH«, wandte sie ein, was ihn zu einem rauen Lachen veranlasste.

»Das ist natürlich Pech. Aber seien Sie ganz beruhigt. Ich habe das alles schon mal gesehen. Ich weiß, wie Frauen gebaut sind. Außerdem überlasse ich Ihnen gerne so lange mein T-Shirt.«

Scheidthauer löste ihre Armfesseln. Maren rieb sich erleichtert die Handgelenke und versteifte sich, als er den Saum ihres T-Shirts ergriff.

»Halten Sie Ihre Hände deutlich über den Kopf«, forderte er sie auf und sie gehorchte.

Dann streifte er ihr das T-Shirt ab. Unmittelbar danach ließ Maren ihre Arme sinken und legte sie schützend über ihre Brüste, während er sein T-Shirt auszog und gegen ihres wechselte.

»Wollen Sie es haben?«, fragte er und hielt ihr sein verschmutztes Shirt hin.

Maren zögerte, nickte aber schließlich, worauf Scheidthauer ihr das Shirt auf den Schoß warf. Sie ergriff es.

»Wissen Sie, dass Sie eine sehr schöne Frau sind?«, fragte er und beobachtete sie dabei, wie sie sein Shirt über den Kopf zog.

Sie ging nicht auf seine Bemerkung ein.

»Ich muss mal«, sagte sie stattdessen, doch Scheidthauer zuckte mit den Schultern.

»Ja, ich weiß«, erwiderte er. »Aber da kann ich Ihnen nun wirklich nicht helfen. Das Zimmer konnte ich leider nur ohne Dusche und Toilette buchen.«

»Und was soll ich jetzt tun?«, fragte sie empört.

»Sie müssen wohl oder übel warten«, entgegnete er. »Ich werde versuchen, einen Eimer mitzubringen.«

Dann forderte Scheidthauer sie auf, ihre Arme hinter der Stuhllehne zu verschränken. Einen Moment später war Maren wieder gefesselt und folgte ihm mit den Augen, als er den Raum verließ.

*

Kurz nach sieben erwachte Frank aus einem unruhigen Schlaf, der mehr seiner Erschöpfung geschuldet war als einem Ruhegefühl, wie es sonst allabendlich der Fall war. Die Träume hatten sich gejagt und Scheidthauer, Maren, Rehsiepen und sogar seinen vor vielen Jahren verstorbenen Vater in einer Weise miteinander in Beziehung gebracht, dass er mehrmals vor Schreck hochgefahren war, um unmittelbar danach wieder auf das Sofa zurückzusinken. Er hatte es nicht fertiggebracht, sich in sein Bett zu legen. Zu gespannt waren seine Nerven gewesen, jederzeit bereit, den Ruf des Telefons wahrzunehmen, falls Malte oder wer auch immer anrufen sollte. René war dankenswerterweise bei ihm geblieben und hing in dem Sessel, in den er sich gestern Abend hatte plumpsen lassen, wie ein Schluck Wasser in der Kurve. Die Nacht und zusammengerechnet zwei Stunden Schlaf waren vorüber. Außerhalb der häuslichen Mauern kündigte sich ein – in meteorologischer Hinsicht – schöner Tag an.

Frank wechselte in die aufrechte Position und wischte sich mit beiden Händen durchs Gesicht. Dann ging er in die Küche, befüllte die Kaffeemaschine und schaltete sie ein. Ein kurzer Besuch des Badezimmers hatte zur Folge, dass wenige Minuten später seine Zähne geputzt waren und sein Gesicht vom kalten Wasser brannte. Er fühlte sich verhältnismäßig frisch, als er in die Küche zurückkehrte, wo er sich auf die Suche nach Essbarem machte. Eigentlich hatten Tereza und Adrian so gut wie alles Verderbliche in einer Kühltasche mit nach Rehsiepen genommen. Trotzdem wurde er fündig. Aus der Brottrommel nahm er einen Kanten Brot, und im Kühlschrank befand sich noch eine angebrochene Packung Frischkäse. Er schaffte es, aus dem Kanten vier Scheiben zu schneiden, beschmierte sie mit dem Käse und richtete alles auf einem Teller an, den er ins Wohnzimmer trug und auf den Sofatisch stellte. Dann befüllte er zwei Becher mit dem heißen Kaffee und lief zurück ins Wohnzimmer, wo René eben zu sich kam. Wahrscheinlich hatte er den Kaffee gerochen. Frank drückte seinem Freund einen Becher in die Hand und ließ ihm Zeit, zu sich zu kommen.

»Mensch, mir tut alles weh«, beschwerte der sich sogleich und streckte seinen Rücken, bevor er an dem Kaffee nippte. »Heiß«, stellte er fest, nahm aber umgehend noch einen Schluck. Dann schien er soweit klar zu sein. »Gibt es etwas Neues?«, fragte er, worauf Frank, der sich wieder auf dem Sofa niedergelassen hatte und an einem der Brote mümmelte, den Kopf schüttelte.

»Nein«, erwiderte er. »Ich will Malte noch etwas Zeit geben und dann anrufen.«

Auch René griff nach einem der Käsebrote und biss hinein.

»Was tun wir heute?«

»Das weiß ich noch nicht genau. Auf jeden Fall bleibe ich hier nicht sitzen und warte. Melissa müsste mittlerweile die Liste mit den möglichen Verstecken fertig haben. Vielleicht schickt sie sie mir.«

»Und was dann?«, fragte René und starrte Frank voller Verwunderung an. Er hatte sogar das Kauen unterbrochen. »Willst du dann mit mir losziehen, von einem Ort zum anderen und Maren suchen?«

»Ach, was weiß ich?«, reagierte Frank mürrisch. »Lass uns hören, was Malte zu sagen hat, und dann werden wir sehen.«

»Wie geht es dir?«, erkundigte sich René zwischen zwei Bissen.

»Ich mache mir Sorgen«, spielte er seine Panik herunter, die ihn jedes Mal überkam, wenn er daran dachte, dass Maren über Nacht diesem Psychopathen ausgeliefert gewesen war. »Heute müssen wir sie finden«, schob er hinterher, »und ich werde alles dafür tun, das kannst du mir glauben.«

Das Schellen an der Haustür ließ ihn zusammenzucken. Es war Malte, der in dem Augenblick, in dem Frank die Tür öffnete, seine Sonnenbrille abnahm und ihn aus unterlaufenen Augen müde anblickte.

»Meine Güte!«, entfuhr es Frank. »Hast du nicht geschlafen?«

»Keine Minute«, erwiderte Malte und schob sich an Frank vorbei. »Aber ein Kaffee wäre nicht zu verachten«, sagte er, als er das Wohnzimmer betrat und René mit dem Kaffeebecher in der Hand vorfand.

Frank holte ihm das Gewünschte.

»Gibt es etwas Neues?«, fragte er.

»Wie man’s nimmt. In Kurzform: Das Blut am Zaun der Kleingartenanlage ist von Scheidthauer. Spuren von Maren gibt es nicht. Wir gehen davon aus, dass Scheidthauer die Laube anfangs genutzt hat und später, als er Maren hatte, umgezogen ist. Die Hunde haben seine Spur aufgenommen, sie aber nach zwanzig oder dreißig Metern wieder verloren. Drei Mal hat der Staffelführer es versucht – jedes Mal das gleiche Ergebnis. Möglicherweise hat Scheidthauer in der Nähe den geklauten Wagen stehengehabt und ist damit abgehauen. Melissa hat die Liste mit den möglichen Verstecken fertig und will sie dir zumailen. Fünf Objekte auf der Liste befinden sich in Styrum. Gegen neun werden Spezialkräfte diese Objekte untersuchen.«

»Scheidthauer ist verletzt?«

»Ja. Offensichtlich. Er ist am Stacheldraht des Zaunes hängengeblieben und hat einen Fetzen seines T-Shirts und Blut hinterlassen. Aber freu dich nicht zu früh. Schwer verletzt ist er wohl nicht.«

»Was können wir tun?«, fragte Frank.

»Ich weiß es nicht. Mir fällt nichts ein. Alle arbeiten bis zum Anschlag. Sogar Sabine hat eine Nachtschicht eingelegt, um die Spuren von der Laube zu analysieren. Die Spezialeinheiten sind im Dauereinsatz, und auch Stefan und Melissa haben die Nacht durchgemacht. Selbst Hetkämper traut sich nicht, nach Hause zu fahren. Er saß noch an seinem Schreibtisch und telefonierte, als ich mich abgemeldet habe.«

Frank senkte den Kopf. Es war gut, zu hören, dass man wirklich alles tat, um Scheidthauers Versteck aufzuspüren und Maren zu retten. Die Laube war sicher eine heiße Spur, aber würde sich die ganze Mühe am Ende lohnen? Hatte Maren eine realistische Chance?

»Malte, wie schätzt du die Lage ein?«, wandte er sich schließlich an seinen Freund.

»Ich habe ein gutes Gefühl«, erwiderte der, ohne lange nachdenken zu müssen. »Wir haben ihn zwar noch nicht lokalisiert, aber ich bin sicher, dass er sich irgendwo in Styrum aufhält. Ich sage nur: Laube und Überfall auf den Polizisten.«

»Warum meldet er sich nicht? Er wird Maren doch bestimmt festhalten, um irgendwelche Forderungen durchzusetzen«, schaltete sich nun René ein.

Malte schüttelte den Kopf.

»Das glaube ich nicht. Er weiß genau, dass wir ihn schnell orten können, wenn er sich meldet, also wird er das nicht tun. Er ist verletzt und möglicherweise nicht mehr so mobil wie vorher. Vielleicht erhält Maren sogar eine Chance, sich aufgrund dieser Verletzung von ihm zu befreien.«

»Glaubst du, sie lebt noch?«

Franks Frage hallte in der Wohnung nach wie ein Donnerschlag. Malte und René schauten ihn mit erschrockenem Blick an.

»Das glaube ich nicht nur, Frank. Ich bin zu hundert Prozent davon überzeugt!«

»Wie kannst du das sein?«

Malte stellte seinen Kaffeebecher auf den Sofatisch und lehnte sich in seinem Sessel zurück.

»Mein Freund, wir kennen Scheidthauer. Was er damals getan hat, war grausam, aber trotzdem halte ich ihn nicht für skrupellos. Er hat durch seine Taten über Jahre andauernden Misshandlungen ein Ende bereitet. Maren hat bei der Verhaftung zweimal auf ihn geschossen, und er hat es überlebt. Ich denke, darum geht es ihm bei der Entführung. Ich glaube, dass er sich mit Maren über diese Schüsse auseinandersetzen will, und deshalb wird er nicht irgendeinen Schnellschuss landen.«

»Trotzdem wird er wissen, dass er nicht viel Zeit hat«, wandte Frank ein. »Wir haben erlebt, wie Scheidthauer handelt, wenn er unter Zeitdruck ist – völlig unberechenbar.«

Malte nickte.

»Ich behaupte auch nicht, dass Maren nichts zu befürchten hat. Wenn er wirklich ausgebrochen ist, um sich an Maren in irgendeiner Form zu rächen, schwebt sie in großer Gefahr. Aber du hast mich gefragt, ob ich glaube, dass sie jetzt noch lebt. Und ich bin sicher.«

Frank nickte still vor sich hin und dachte nach.

»Was hältst du davon, wenn wir uns ein wenig in Styrum umsehen? Ich drucke mir Melissas Liste aus und wir schauen mal nach dem Rechten? Vielleicht haben ja auch Leute aus dem Kleingartenverein Beobachtungen gemacht?«

Malte zuckte mit den Schultern.

»Ich kann verstehen, dass du das Gefühl hast, etwas tun zu müssen. Und ich kann es dir nicht verbieten. Melissa, Stefan und ich haben uns für vier Stunden abgemeldet, um ein wenig zur Ruhe zu kommen. In der Zwischenzeit sitzen vier andere Beamte an den Protokollen und Berichten der letzten Nacht. Wir haben mit allen Leuten geredet, die gestern in der Anlage waren. In eineinhalb Stunden werden die Spezialeinheiten wieder im Stadtteil sein. Wir haben die Präsenz in Styrum verdreifacht. Du siehst, alles läuft. Bitte verhalte dich so, dass du den Kollegen nicht in die Quere kommst. Am liebsten wäre mir, ihr hieltet euch gänzlich aus der Geschichte raus. Sei Privatermittler und beschäftige dich mit einem anderen Fall – oder fahr nach Rehsiepen. Adrian und Tereza brauchen dich auch.«

Malte trank seinen Kaffee aus und stand auf.

»Ich muss jetzt schlafen. Um zwölf Uhr will ich wieder fit sein.«

Auch Frank erhob sich, lief auf Malte zu und schloss ihn in die Arme.

»Danke für alles«, sagte er.

Dann brachte er Malte zur Tür. Als er zu René ins Wohnzimmer zurückkehrte, erwartete sein Kollege ihn mit fragendem Blick.

»Und? Was hast du jetzt vor?«

»Jetzt fahre ich nach Styrum«, erwiderte Frank, durchquerte das Wohnzimmer und lief ins Schlafzimmer. Er schob das Wandbild über seinem Nachtschränkchen zur Seite, wo sich ein kleiner Tresor befand. Er öffnete ihn, entnahm ihm seine Pistole und das gefüllte Magazin und kehrte zu René zurück. »Ich hoffe, du kommst mit.«

*

Als Scheidthauer auf die Straße treten wollte, zuckte er zusammen und ging hinter einem Gebüsch in Deckung. Links von ihm am Straßenrand standen zwei Polizisten und beobachteten die Straße. Einer von ihnen hielt eine Kelle in der Hand. Das würde wohl noch dauern. Er konnte nicht davon ausgehen, dass die beiden Beamten innerhalb der nächsten Minuten ihre Position aufgaben. Scheidthauer hielt seinen Körper geduckt und wandte sich nach rechts. Er überstieg ein mit Bodendeckern überwuchertes Beet und lief den Weg entlang, bis er zu einer Abzweigung kam, die nach links zur Straße führte. Vorsichtig blickte er sich um. Die Stelle, an der er nun stand, lag hinter einer Rechtsbiegung der Straße, so dass die beiden Polizisten ihn nicht sehen konnten. Er ging weiter und überquerte an der nächsten Kreuzung die Straße. Geradeaus gehend gelangte er in eine Art Einkaufsstraße, deren Läden noch geschlossen waren. Einzig ein Bäckerladen hatte geöffnet. Er trat ein, wünschte einen guten Morgen und kaufte sich ein Schinkenbrötchen, in das er bereits biss, noch bevor er drei Euromünzen auf den Tresen gelegt hatte. Er steckte die fünfzig Cent Rückgeld ein und erkundigte sich nach der Uhrzeit. Freundlich lächelnd wies er auf sein Handgelenk und machte so deutlich, dass er keine Uhr besaß.

»Es ist halb neun«, gab ihm die Bäckersfrau bereitwillig Auskunft.

Scheidthauer wünschte ihr einen schönen Tag und verließ kauend den Laden. Er schlenderte die Straße hinunter und schaute sich jedes Geschäft an. Hinter einem bereits geöffneten Tabakladen befand sich ein kleiner Shop, wo Billigjeans, Jacken und auch T-Shirts angeboten wurden. Einem Schild im Schaufenster entnahm er, dass der Laden um neun Uhr öffnen würde. Also musste er warten. Dennoch gut gelaunt lief er die Straße bis zu ihrem Ende entlang. Auf der rechten Seite sah er einen Haushaltswarenladen. Hier gab es bestimmt Eimer. Wider Erwarten hatte der Laden bereits geöffnet. Scheidthauer trat ein und kaufte einen roten 10-Liter-Eimer, dazu eine Rolle breites Klebeband und eine Schere. Nachdem er bezahlt hatte und den Laden verlassen wollte, fielen ihm am Ausgang Säcke mit Katzenstreu auf. Er dachte kurz nach und musste grinsen. Was für Katzen gut war, konnte für Frau Dieckmann nicht schlecht sein, dachte er und kaufte einen 15-Kilo-Beutel. Alles packte er in den Eimer und machte sich auf den Weg zu dem T-Shirt-Laden, der jeden Augenblick öffnen musste. Auf halber Strecke stockte ihm erneut der Atem. Zwei Polizisten liefen vom anderen Ende der Straße geradewegs auf ihn zu und plauderten dabei angeregt. Er wechselte die Straßenseite und bemühte sich um Ruhe. Weiterlaufen, dachte er, genau so weiterlaufen. Rechts neben ihm sah er einen Zeitungskiosk, an dem er Halt machte und sich eine WAZ kaufte. Er rollte die Zeitung zusammen und stopfte sie in den Eimer. Bevor er weiterlief, drehte er sich noch einmal nach den Polizisten um, die ihren Weg glücklicherweise unbeirrt fortgesetzt hatten. Er atmete durch und sah, dass der Textilladen jetzt geöffnet war. Er brachte den Einkauf schnell hinter sich und verließ den Laden knapp zehn Minuten später mit zwei schwarzen T-Shirts, die im Doppelpack noch billiger waren als ohnehin schon. Was spielte es für eine Rolle? Diese T-Shirts würde er nicht lange brauchen.

Scheidthauers Nerven waren angespannt, als er wieder auf die Straße trat. Er hatte sämtliche Antennen ausgefahren und sich vorsichtshalber noch eine Baseballkappe und eine billige Sonnenbrille gekauft. Heute Morgen waren ihm auffällig viele Polizisten begegnet, was ihn nicht wirklich wunderte. Er musste zügig zur Sache kommen und das Ganze abschließen, bevor es noch brenzliger wurde. Sein Ausflug am gestrigen Abend, als er noch einmal in der Laube der Kleingartenanlage nach Nützlichem gesucht hatte, das er eventuell hätte brauchen können, war gerade nochmal gutgegangen. Er hatte aus der Ferne das Gespräch zweier Gartenbesitzer mitbekommen, die sich darüber unterhielten, dass eine ganze Armada von Polizeifahrzeugen auf dem Parkplatz Aufstellung genommen hatte. Nahezu panisch war er geflohen und hatte den Weg über den Zaun gewählt, was zu seiner Verletzung geführt hatte, die zwar schmerzte, ihn aber nicht behinderte. Er hatte schon andere Schmerzen kennengelernt. Natürlich hatte man seine Spuren gefunden. Das war wohl auch der Grund dafür, dass die Polizeipräsenz in diesem Teil Mülheims verstärkt worden war. Wie sicher war er hier noch? Musste er wieder sein Versteck aufgeben und sich ein neues suchen? Nein. Er beschloss, ruhig zu bleiben und sein Werk zu Ende zu bringen. Alles lag in seiner Hand.

*

»Wenn wir hier schon sinnloserweise durch die Gegend laufen, können wir ja auch mal über ein vernünftiges Frühstück nachdenken«, maulte René und wies auf die Bäckerei, auf die sie zusteuerten. »Ein belegtes Brötchen und ein Kaffee würden mir ja schon reichen.«

»Einverstanden«, sagte Frank und betrat den Bäckerladen.

Innen vor dem großen Schaufenster des Geschäftes gab es zwei Stehtische, von denen einer durch drei junge Leute genutzt wurde. Frank und René bestellten sich jeder einen Becher Kaffee und je zwei halbe belegte Brötchen. Während der Wartezeit zog Frank Scheidthauers Fahndungsfoto aus der Jackentasche und hielt es der jungen Frau hin, die damit beschäftigt war, die Brötchen zu schmieren.

»Sagen Sie, haben Sie diesen Mann in den letzten Tagen gesehen?«

Die Verkäuferin schaute nur flüchtig auf. Dann stützte sie sich mit den Händen auf ihre Arbeitsplatte und ließ die Brötchen Brötchen sein. Sie musterte das Foto, als versuche sie, jemanden in dem Bild zu erkennen.

»Ja, ich glaube schon«, sagte sie. »Warum wollen Sie das wissen? Sind Sie von der Polizei? Wer ist das?«

Frank steckte das Bild wieder ein.

»Wann haben Sie ihn gesehen?«

»Vor etwa einer Stunde. Er hat sich ein Schinkenbrötchen gekauft und nach der Uhrzeit gefragt. Netter und freundlicher Mann.«

»Nett und freundlich?«, wiederholte René. »Das ist eine Bestie!«

»Wissen Sie, wer das ist?«, fragte Frank und musste sich zur Ruhe zwingen.

Die junge Frau, die unbeirrt fortfuhr, die bestellten Brötchenhälften zuzubereiten, schüttelte den Kopf.

»Nein. Das sagte ich bereits. Wer ist das? Und wer sind Sie?«

Die beiden Privatermittler zückten ihre Lizenzausweise und hielten sie in Augenhöhe über den Tresen.

»Wir arbeiten mit der Polizei zusammen«, erwiderte Frank. »Der Mann, den wir suchen, ist ein mehrfacher Mörder, der aus dem Gefängnis ausgebrochen ist und eine Polizistin entführt hat. Der Mann ist hochgefährlich!«

Die Brötchen und der Kaffee waren fertig, und so gönnte sich die junge Frau, nachdem sie alles auf dem Tresen abgestellt hatte, eine genauere Prüfung der Ausweise. Sie war nun doch etwas nervöser, was Frank an ihrem flackernden Blick erkennen konnte.

»Was? Wirklich?«, fragte sie und schüttelte den Kopf. »So wirkte er gar nicht. Kann ich das Foto noch einmal sehen?«

Wortlos hielt Frank ihr das Bild noch einmal hin.

»Ja. Zweifellos. Das ist er. Wie gesagt, er war vor einer Stunde hier und ist dann wieder gegangen.«

»Haben Sie gesehen, in welche Richtung er ging?«

»Nein. Das habe ich nicht mitbekommen.«

»Danke«, sagte Frank.

Die beiden Detektive zahlten, nahmen ihre Bestellung vom Tresen und besetzten den zweiten Tisch vor dem Schaufenster.

»Wir müssen die Geschäfte auf dieser Straße abklappern«, sagte Frank.

»Erst einmal müssen wir frühstücken«, kommentierte René das Ganze und biss genüsslich in sein Salamibrötchen.

»Er muss hier in der Nähe sein«, sagte Frank, der sich beeilte, das Frühstück hinter sich zu bringen. »Das ist doch kein Zufall, dass er ständig in Styrum auftaucht!«

»Mich wundert, dass er überhaupt auftaucht«, erwiderte René und wischte sich mit einer Papierserviette den Mund ab. »Ich meine, der stolziert hier rum, als hätte er nichts zu verlieren.«

»Wie meinst du das?«, hakte Frank nach.

»Na ja, der läuft alleine durch Styrum, macht es sich in einer Gartenlaube bequem, überfällt einen Polizisten, dem er die Dienstwaffe klaut und kauft sich Schinkenbrötchen. Das wirkt nicht, als sei er irgendwie im Stress.«

Frank hielt mitten im Kauen inne und starrte seinen Kollegen an, als habe der etwas Ungehöriges ausgesprochen.

»Stimmt. Eigentlich müsste er doch auf Maren aufpassen. Wo ist sie, wenn er hier draußen rumschwadroniert?«

*

Scheidthauer öffnete die Eisentür und warf einen Blick auf Maren, die sich auf dem Stuhl wand.

»Das wurde aber auch Zeit!«, schimpfte sie. »Ich platze bald!«

»Nur noch ein paar Sekunden«, schnaufte er.

Er wuchtete den Eimer, der ihm ordentlich schwer geworden war, in die Ecke hinter dem Regal, öffnete die Katzenstreu-Tüte und füllte etwas in den Eimer. Dann nahm er die Pistole vom obersten Regalbrett und steckte sie sich hinten in seinen Hosenbund, denn er wollte die Polizistin nicht in Versuchung führen. Eilig lief er zu Maren, um sie von ihren Fesseln zu befreien. Die sprang auf und sauste wie von der Tarantel gestochen hinter das Regal. Scheidthauer drehte sich um und hörte sie seufzen, als sie sich erleichtert hatte. In der Zwischenzeit packte er die T-Shirts aus.

»Ich musste zwei kaufen«, sagte er, als Maren aus der Ecke trat. »Wollen Sie eins, oder möchten Sie Ihr altes wieder anziehen?«

»Ich nehme eins«, erwiderte sie und fing das Shirt auf, das er ihr zuwarf. Sie drehte sich um und zog das neue T-Shirt an. Scheidthauer hatte seines bereits übergezogen, als sie sich ihm wieder zuwandte.

»So, wie geht es jetzt weiter?«, fragte sie und rieb ihre Handgelenke, die jetzt, da sie frei waren, brannten und schmerzten.

»Sie setzen sich wieder hin«, antwortete Scheidthauer humorlos.

»Tun Sie mir den Gefallen und lassen Sie mich noch eine Weile hier stehen«, bat sie und blickte Scheidthauer aus flehenden Augen an. »Was soll ich Ihnen schon tun? Sie haben die Waffe. Sie sind der Bestimmer.«

Scheidthauer nahm die Pistole aus dem Hosenbund und richtete sie auf Maren.

»Sie werden tun, was ich Ihnen sage!«, fuhr er auf. »Da draußen«, dabei wies er mit dem Kopf Richtung Eingangstür, »laufen auffällig viele Polizisten rum. Wir werden jetzt das Ganze zu Ende bringen und dann stelle ich mich.«

Maren traute ihren Ohren nicht und taumelte leicht rückwärts.

»Was meinen Sie mit ›zu Ende bringen‹?«, fragte sie leise.

»Setzen Sie sich!«, befahl Scheidthauer kompromisslos. »Nehmen Sie den Stuhl und setzen Sie sich an den Kopf des Tisches. Essen und trinken Sie von mir aus etwas, aber setzen Sie sich hin!«

Während der ganzen Zeit hielt er die Waffe auf Maren gerichtet, was sich auch nicht änderte, als sie langsam den Stuhl bei der Rückenlehne fasste und zur Kopfseite des Tisches zog. Sie ließ sich auf die Sitzfläche gleiten und griff zu der Wasserflasche, die unmittelbar vor ihr stand. Scheidthauer machte keine Anstalten, sie zu fesseln, was sie zunächst erleichtert zur Kenntnis nahm.

»Sie wollen mir nicht antworten?«, fragte sie, nachdem sie die Wasserflasche auf den Tisch zurückgestellt hatte. »Was wollen Sie zu Ende bringen?«

Er ließ die Pistole sinken, stellte sich an die Maren gegenüberliegende Seite des Tisches und beobachtete sie, wie sie sich Brot nahm und mit Schinken belegte. Sie wirkte ruhig und gefasst, blickte aber immer wieder zu ihm auf, da sie wohl eine Antwort erwartete.

»Ich habe Sie in den Stunden, die wir gemeinsam in diesem Raum zugebracht haben, als sehr eigenwillige Person kennengelernt, Frau Dieckmann. Hören Sie mir gut zu, denn was ich jetzt sage, ist für ihre Lage sehr wichtig. Ich verlange von Ihnen, dass Sie ab jetzt das tun, was ich von Ihnen will – ohne Widerspruch, ohne Gegenfragen, ohne Gemecker. Ich will, dass Sie nachdenken, bevor Sie handeln oder auf meine Fragen antworten. Ich werde es nicht dulden, dass Sie sich verweigern. Sie bleiben so lange dort sitzen, wie ich es will – ohne Fesseln. Aber sollten Sie versuchen, mich zu übertölpeln, werde ich schießen, selbst wenn anschließend eine ganze Armee von Polizisten eindringt und über mich herfällt. Es ist mir egal. Ich habe nichts zu verlieren, Sie dagegen alles! Wie Sie sich jetzt verhalten, entscheidet darüber, ob Sie noch ein paar Minuten oder Stunden zu leben haben, oder ob Sie irgendwann in ferner Zukunft eines natürlichen Todes sterben werden. Haben Sie mich verstanden?«

Maren hatte längst das Kauen eingestellt und starrte Scheidthauer an, als stünde ein Außerirdischer vor ihr. Was hatte dieser Mann vor? So wie sich seine Worte anhörten, zwang er sie zu einer Gratwanderung. Wenn sie auch nur einen Zentimeter von seinem Kurs abwich, wäre es aus mit ihr. Aber wo führte der Weg hin? Was meinte er damit, als er sagte, er erwarte von ihr, dass sie alles tut, was er ihr sagt? Sie würde sicher nicht vorbehaltlos tun, was er ihr auftrug. Ganz sicher nicht.

»Ob Sie mich verstanden haben, will ich wissen«, drängte er und hob die Waffe wieder an.

Maren nickte zögerlich, konnte sich aber nicht verkneifen, noch eine Frage zu stellen.

»Ich habe aus unserem Gespräch gestern Abend herausgehört, dass Ihnen Fairness wichtig ist. Werden Sie fair zu mir sein?«

Scheidthauer stutze kurz und nickte dann.

»Ja«, sagte er. »Ich verspreche Ihnen, dass ich klar sein werde. Sie werden schnell merken, was ich von Ihnen will. Und vergessen Sie nicht: Sie haben allerbeste Chancen, unbeschadet aus dieser Situation herauszukommen.«

»Warum?«

Diese Frage hatte sich aus Marens Mund gelöst, einfach so, ohne Absicht. Eigentlich hatte sie nur laut gedacht. Am liebsten hätte sie die Hände vor ihren Mund geschlagen, aber es war geschehen und sie konnte das Wort nicht zurück in ihren Mund zwingen. Aber Scheidthauer blieb ruhig und schien ernsthaft über ihre Frage nachdenken zu müssen.

»Das weiß ich eigentlich gar nicht«, war seine schlichte Antwort. Er hielt kurz inne, bevor er weitersprach. So, als ob er ins Grübeln geraten sei. »Ich hasse Sie nicht mehr. Damals, als ich die beiden bestraft habe, war ich voller Hass. Heute bin ich der Meinung, dass ich das auch anders hätte tun können. Aber es ist zu spät. Ich kann daran nichts mehr ändern. Aber Sie hasse ich nicht mehr, obwohl ich jahrelang auf diesen Augenblick hingefiebert habe. Dieser Hass auf Sie hatte mich am Leben gehalten. Ich weiß nicht, warum ich ihn nicht mehr spüre. Trotzdem werde ich nicht zögern, Sie zu töten, wenn es sein muss.«

»Und wann muss es sein?«

»Sobald ich feststelle, dass Sie mich oder Ihre Situation nicht ernstnehmen. Wenn Sie versuchen sollten, mich auszutricksen. Wenn Sie mich verarschen.«

*

Frank hatte sein Frühstück nicht genießen können. Seit er wusste, dass sich Scheidthauer noch vor Kurzem hier herumgetrieben hatte, war er bis in die Haarspitzen angespannt. In seinem Inneren brodelte es, und mehrmals gab er René zu verstehen, dass er sich mit seinen Brötchenhälften etwas beeilen solle. Aber für seinen Kollegen war das Frühstück ein heiliges Ritual, der Türöffner für den Tag. Hierbei entschied sich, ob der Tag es wert war, gelebt zu werden, oder ob er besser im Bett hätte liegen bleiben sollen. René schob sich seinen letzten Bissen in den Mund und spülte mit einem Schluck Kaffee nach.

»Mir ist gar nicht wohl bei der Sache«, äußerte er schließlich.

»Was meinst du?«

»Na ja, du hast deine Waffe mitgenommen und eben erfahren, dass Scheidthauer hier rumläuft. Du scharrst mit den Hufen, und ich wette, dass du ihn jetzt am liebsten jagen würdest.«

»Und? Wie würdest du dich fühlen, wenn er sich Silke geschnappt hätte?«

»Das ist nicht die Frage«, erwiderte René. »Ich meine, was willst du tun, wenn wir ihn zufällig aufspüren?«

»Die Waffe habe ich nur zur Selbstverteidigung eingesteckt ...«

»Sicher«, unterbrach René Frank, womit er deutlich machte, dass er leichte Zweifel an der Aussage seines Freundes hatte. »Seit wir zusammen arbeiten, hast du zum ersten Mal deine Waffe mitgenommen. Du bist auf einem Rache- und Befreiungsfeldzug. Das ist es.«

Frank schüttelte unwillig den Kopf.

»Blödsinn! Bist du endlich fertig? Ich will los.«

René seufzte, stellte die Teller übereinander und nahm die leeren Kaffeebecher. Er stellte alles auf dem Tresen ab und erntete dafür einen dankbaren Blick der Verkäuferin.

»Einen schönen Tag noch«, rief sie ihnen nach, als sie den Bäckerladen verließen.

Draußen blickte sich Frank nach beiden Seiten um. Rechts von ihnen liefen zwei Polizisten im Sonnenschein des Vormittags Streife. Frank hielt auf sie zu, während René Mühe hatte, ihm zu folgen. Als er die beiden Beamten erreicht hatte, zückte Frank seinen Ausweis.

»Guten Morgen«, begann er freundlich. »Mein Name ist Frank Wallert. Ich war einmal ein Kollege von Ihnen. Wir waren eben in dieser Bäckerei«, er deutete mit dem Kopf in die Richtung, aus der er gekommen war, »und haben erfahren, dass auch Martin Scheidthauer vor etwas mehr als einer Stunde dort gewesen ist.«

Die beiden Beamten hatten Franks Ausweis mit einem flüchtigen Blick bedacht.

»Der entflohene Strafgefangene?«, fragte der ältere nach. »Der war in der Bäckerei?«

Frank nickte.

»Und er hat sich dort ein Schinkenbrötchen gekauft«, schob er bestätigend hinterher.

Der Uniformierte griff zu seinem Funkgerät.

»Wir schauen uns hier auf der Straße noch ein bisschen um«, informierte Frank den zweiten Polizisten und zog René mit sich.

Sie betraten den nächsten Laden, ein Tabakgeschäft.

Ein junger Mann, etwa Mitte zwanzig saß hinter dem Verkaufstresen und beschäftigte sich mit seinem Smartphone. Offensichtlich spielte er irgendein Spiel. Jedenfalls ließ er ein leises »Scheiße« hören, als er begriff, dass er sich nun um vermeintliche Kunden kümmern musste.

»Guten Morgen«, sagte Frank und hielt ihm das Fahndungsfoto hin. »Kennen Sie diesen Mann? Haben Sie ihn in den letzten Tagen gesehen?«

Der junge Mann betrachtete erst Frank neugierig und dann das Foto. Wenige Sekunden später schüttelte er den Kopf.

»Nein«, sagte er. »Wer soll das sein?«

»Das ist ein Schwerverbrecher, der auf der Flucht ist. Sie haben ihn nicht gesehen? Vielleicht heute Morgen, vor etwa ein bis zwei Stunden? Zu dieser Zeit war er hier auf der Straße.«

Wieder gab der Mann mit einer Kopfbewegung zu verstehen, dass er Scheidthauer nicht gesehen hatte.

»Nein. Ganz sicher nicht. Zumindest war er nicht hier drin.«

»Danke sehr«, sagte Frank und wandte sich René zu, der bereits an der Eingangstür stand. Er öffnete die Tür und drehte sich noch einmal um. »Sollte er noch hier auftauchen, rufen Sie bitte sofort die Polizei.«

»Da können Sie sicher sein«, antwortete der junge Mann und widmete sich wieder seinem Spiel.

Das nächste Geschäft war ein Billigshop für Bekleidung. Als Frank und René eintraten, kündigte eine leise Glocke ihr Kommen an. Eine gefärbte Blondine stand hinter der Kasse und strahlte die beiden an, als sie auf sie zugingen.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie mit piepsiger Stimme.

»Können Sie uns sagen, ob Sie heute Morgen oder in den letzten Tagen diesen Mann gesehen haben?«, erwiderte Frank und hielt auch ihr das Foto mit Scheidthauers Porträt vor die Nase. Er sah an ihrem Blick, dass sie Scheidthauer erkannt hatte.

»Ja«, sagte sie. »Der war vorhin hier und hat zwei T-Shirts gekauft.«

»Zwei T-Shirts«, wiederholte er und versuchte, die erhaltene Information einzusortieren.

»Ja. Die sind im Doppelpack diese Woche billiger. Er hat ein Doppelpack gekauft und ist wieder gegangen.«

»Wann war das ungefähr?«

»Kurz nachdem ich geöffnet hatte«, erwiderte die Blonde. »Kurz nach neun. Das war ein komischer Typ.«

»Komisch?«

»Ja, der schleppte einen Eimer mit sich rum, in dem er einen Sack Katzenstreu hatte. Und außerdem sah er ganz grässlich aus.«

»Hat er mit Ihnen gesprochen?«

»Nein. Nur was man halt so spricht. Guten Morgen. Das macht sieben neunundneunzig. Danke sehr. Einen schönen Tag noch. Ich war froh, als er wieder weg war.«

»Wo ist er hingegangen?«

»Das weiß ich nicht«, sagte die Frau und hob die Schultern. »Als er rausgegangen ist, habe ich ihn nach links gehen sehen. Aber fragen Sie doch mal am Ende der Straße rechts nach. Da ist ein Laden, wo er vorher gewesen sein muss. Ein Haushaltswarenladen.«

»Das werden wir tun. Danke sehr.«

Frank und René wandten sich nach rechts, als sie den Laden verlassen hatten. Im Haushaltswarengeschäft befanden sich mehrere Kunden, als sie eintraten. Ein älterer Mann und eine junge Frau bedienten. Geduldig warteten die beiden Detektive, bis sie an der Reihe waren.

»Guten Tag«, begrüßte sie der Mann. »Was kann ich für Sie tun?«

Frank verzichtete diesmal darauf, das Foto vorzuzeigen.

»Ich heiße Frank Wallert, dies ist mein Kollege René Polanski. Wir sind Privatermittler und wüssten gerne, ob heute Morgen ein Mann bei Ihnen gewesen ist, der einen Eimer und Katzenstreu gekauft hat. Das muss vor neun Uhr gewesen sein.«

»Oh, zu dieser Zeit war ich noch nicht da. Da müssen Sie meine Tochter fragen. Tanja, kommst du mal?«

Tanja kassierte gerade einen Kunden ab, gab aber ein fröhliches »Ja« von sich und stand eine Minute später bei ihnen. Die junge Frau war etwa fünfundzwanzig Jahre alt und strahlte die Männer an, als sähe sie Freunde nach langer Zeit wieder.

»Was gibt es?«, fragte sie.

Frank wiederholte seine Frage, worauf sich das hübsche Gesicht der Frau verfinsterte.

»Ja«, sagte sie und schüttelte sich, als hätte ihr jemand Graupensuppe angeboten. »Ein unangenehmer Typ. Was ist mit ihm?«

»Er ist ein ausgebrochener Häftling, den wir in Zusammenarbeit mit der Polizei dringend suchen. Können Sie mir sagen, was genau er hier gekauft hat und ob Sie mit ihm gesprochen haben?«

»Um Gottes willen!«, erschrak die junge Frau. »Natürlich. Ich hatte den Laden etwas früher als sonst geöffnet. Er war mein erster Kunde heute Morgen, und mir war gar nicht wohl, als er den Laden betrat. Er sah irgendwie heruntergekommen aus, so mit seinen kurzen Stoppeln und der riesigen Narbe am Hinterkopf. Trotzdem habe ich ihn freundlich begrüßt und gefragt, ob ich ihm helfen kann. ›Ich helfe mir schon selbst‹, hat er mürrisch geantwortet und sich einen von den Eimern ausgesucht, dazu eine Rolle von dem silbernen breiten Klebeband und eine Schere. Als er dann zur Kasse kam, habe ich ihn freundlich gefragt, ob er renovieren will, aber er hat mich nur giftig angeguckt und einen Zwanzig-Euro-Schein hingelegt. Als er gehen wollte, fiel ihm noch die Katzenstreu an der Tür auf. Davon hat er noch einen 15-Kilo-Sack genommen. ›Sie haben Katzen?‹, habe ich gefragt und er hat gegrinst und gesagt: ›Eine sehr große und wilde Katze‹. Dann ist er gegangen. Ich war froh, als er weg war.«

»Beschreiben Sie ihn mir bitte. Wie sah er aus? Was hatte er an?«

»Er trug eine Hose wie ein Handwerker, schmutziggrau mit vielen Taschen und Schlaufen, wo man Hammer und Schraubenzieher reinstecken kann. Außerdem alte Sportschuhe, blaugrau, und ein T-Shirt, das ihm nicht so recht passte. Es war etwas zu klein für ihn und spannte über dem Bauch.«

»Farbe?«

»Das T-Shirt meinen Sie? Es war weiß und hatte ein Nike-Logo auf der Brust.«

Frank zuckte zusammen und drehte sich zu René um.

»Das ist Marens T-Shirt!«, stieß er hervor.

*

Maren hatte ihre Hände auf die Tischplatte gelegt und starrte Scheidthauer an, der ein paar Meter von ihr entfernt an der Wand lehnte und sie musterte. Die Pistole steckte vorne in seinem Hosenbund, die Arme hatte er über der Brust verschränkt. Er wartete geduldig auf Marens Antwort.

»Ich würde Ihnen gerne ausführlich antworten«, sagte sie.

Scheidthauer veränderte weder seine Position noch seinen Gesichtsausdruck. Schließlich zuckte er mit den Schultern.

»Bitte«, erwiderte er.

»Ich bin Polizistin und wie alle anderen Polizisten während meiner Ausbildung in Sachen Waffengebrauch geschult worden. Unser oberstes Ziel ist es normalerweise, die Waffe so einzusetzen, dass niemand über Gebühr geschädigt wird. Wir müssen Opfer schützen und potentielle Täter kampfunfähig machen. Natürlich setzen wir die Pistole auch zum Schutz des eigenen Lebens ein – als letzte Möglichkeit. Tödliche Schüsse sind in diesen Fällen sehr selten und ziehen immer eine Untersuchung nach sich.«

Scheidthauer seufzte und schüttelte den Kopf.

»Damit haben Sie nicht wirklich meine Frage beantwortet. Ich will nicht wissen, in welchen Fällen die Polizei schießt, sondern warum Sie damals geschossen haben. War Ihnen bewusst, dass ich unbewaffnet war und keine Gefahr für Sie darstellte?«

»Wie ich schon sagte: Unsere Aufgabe ist es, Opfer zu schützen. Sie waren drauf und dran, einen Mann zu erschlagen. Das musste verhindert werden. Auch ein Baseballschläger kann, so wie Sie ihn eingesetzt haben, eine Waffe sein. Sie haben die Warnungen meines Kollegen missachtet und mit brutaler Gewalt weiter auf den bereits Halbtoten eingeprügelt. In diesem Fall musste ich schießen.«

»Ich dachte mir, dass Sie das sagen«, erwiderte Scheidthauer und begann, im Raum umherzugehen. »Bedenken Sie doch mal, dass wir hier unter uns sind. Niemand hört zu. Niemand wird Sie aufgrund dessen, was Sie sagen, beurteilen – außer mir natürlich.« Er blieb direkt neben Maren stehen und stützte sich mit den Händen auf der Tischplatte ab. »Also sprechen Sie nicht mit mir, als seien wir auf einer Pressekonferenz!«, brüllte er sie plötzlich an. »Sie haben zwei Mal geschossen! Der erste Schuss traf mich in den Rücken und hat knapp die Brustwirbelsäule verfehlt. Mit dem zweiten Schuss trafen Sie meinen Kopf. Dieser Schuss hätte mich fast umgebracht. War der zweite Schuss noch notwendig? Mussten Sie mir in den Kopf schießen, um dieses Dreckschwein zu retten?«

»Ich habe nicht auf Ihren Kopf gezielt«, flüsterte Maren, der langsam schwante, worauf Scheidthauer hinauswollte.

»Wie bitte? Ich habe Sie nicht verstanden«, insistierte er.

Maren wiederholte ihre Worte lauter und verständlicher, worauf Scheidthauer mit der Faust auf den Tisch schlug.

»Verdammt nochmal! Behandeln Sie mich nicht wie einen Idioten! Der zweite Schuss war einer zu viel! Ich habe genug Zeit gehabt, über alles nachzudenken. Ich dachte, das hätten Sie auch getan! Sie haben den zweiten Schuss auf einen wehrlosen Mann abgegeben!«

In dem Raum herrschte nun atemlose Stille. Sekunden später löste sich Scheidthauer aus seiner Position und setzte sich vor Maren auf den Tisch. Die Waffe in seinem Hosenbund befand sich in ihrer Griffweite. Für den Bruchteil einer Sekunde schoss ein Gedanke durch ihren Kopf, von dem sie aber schnell wieder Abstand nahm. Stattdessen sprach sie Scheidthauer an.

»Sie haben mir versprochen, fair zu sein, Scheidthauer. Es hat damals eine lange und intensive Untersuchung Ihres Falles gegeben. Es stimmt. Auch die interne Ermittlung kam zu dem Ergebnis, dass der zweite Schuss unter Umständen nicht mehr mit dem Prinzip der Nothilfe zu vereinbaren war. Aber Sie haben weiter zugeschlagen, obwohl Sie durch meinen ersten Schuss schwer verletzt worden waren.«

»Worauf haben Sie denn gezielt?«, fragte Scheidthauer. »Sie haben meinen Kopf getroffen, aber nicht auf ihn gezielt – worauf sonst?«

Maren hatte nicht gezielt. Aber konnte sie ihm das sagen? Er würde ihr mit Sicherheit einen Strick daraus drehen. Sie hatte geschossen, aber er hatte den Schlag noch ausführen können. In diesem Augenblick hatte sie einfach aus dem Anschlag heraus noch einmal abgedrückt. Sie hatte nicht gezielt. Sie wollte Scheidthauer ausschalten, und es war ihr scheißegal gewesen, ob sie ihn tötete oder nicht. So war es gewesen und nicht anders. Aber sie antwortete nicht auf Scheidthauers Frage, weshalb er erneut das Wort an sie richtete.

»Ich verstehe, dass es Ihnen schwerfällt, zuzugeben, dass sie einfach nur geschossen haben. Sie würden eingestehen, dass die letzten Jahre mit reinem Gewissen eine Lüge waren, eine Illusion. Sie müssten sich ins Unrecht setzen, obwohl Ihre Leute Sie ins Recht gesetzt hatten. Sie haben abgedrückt, ohne zu zielen, ohne Rücksicht, ohne Mitleid. Habe ich recht?«

Maren war erschüttert. Wie in Zeitlupe schüttelte sie den Kopf und spürte, wie sich in ihren Augen Tränen sammelten.

»Ja«, sagte sie und fühlte in sich eine beängstigende Gleichgültigkeit.

Scheidthauer starrte sie an und hob die Brauen.

»Sie geben es zu!«, rief er aus. »Dass hätte ich nicht gedacht.« Er nickte anerkennend, erhob sich vom Tisch und stellte sich an seine Ausgangsposition. Er schaute sie mit einem Blick an, in dem Triumph und Anerkennung lagen. »Das ist ein erster wichtiger Schritt«, schob er hinterher.

»In welche Richtung?«, fragte Maren und schniefte.

»Jetzt sind Sie an dem Punkt, wo ich Sie haben will«, erwiderte er. »Sie haben sich der Wahrheit geöffnet, und das ist schneller geschehen, als ich erwartet habe. Jetzt können wir auf dieser Ebene fortfahren.«

»Okay«, sagte Maren.

»Sie sind Polizistin, und zwar eine recht gute, so weit ich das beurteilen kann. Es ist selbstverständlich, dass Sie mich damals wegen meiner Taten verurteilten. Ich werfe Ihnen das nicht vor.«

»Danke«, warf Maren ein und hoffte inständig, dass er ihr die Ironie durchgehen ließ.

»Seitdem sind viele Jahre vergangen«, fuhr Scheidthauer fort, ohne ihren Einwand zu beachten. »Ich möchte von Ihnen wissen, was Sie damals über mich gedacht haben, während Sie ermittelten.«

Maren blickte zu ihm auf und wischte ihre tränennassen Wangen trocken.

»Ich habe Sie für wahnsinnig gehalten«, sagte sie. »Ich fand alles, was Sie getan haben, abstoßend und krank.«

Scheidthauer nickte und ließ dabei ein süffisantes Lächeln in seinem Gesicht aufblitzen.

»Natürlich. Das mussten Sie sagen. Schließlich habe ich von Ihnen Ehrlichkeit verlangt. Aber denken Sie weiter. Irgendwann sind Sie mir auf die Spur gekommen und haben vieles über mich erfahren, über meine Schulzeit, meine Mutter, über diesen merkwürdigen Möchtegern-Vater und seine Brut ...«

Maren lehnte sich zurück und sah Scheidthauer mit offenem Blick an.

»Was erwarten Sie von mir?«, fragte sie. »Dass ich Ihnen jetzt sage, dass ich Sie verstehen konnte? So war es nicht. Zwischendurch hatte ich manchmal Mitleid mit diesem Jungen, der das alles mitmachen musste. Ich habe die Menschen verurteilt, die den kleinen Martin so gequält haben. Aber als Sie anfingen zu morden, waren Sie kein kleiner Junge mehr. Sie haben vorsätzlich gehandelt, mit einem langen Planungsvorlauf. Das war schon ziemlich gestört damals. Hätten wir Sie nicht gestoppt, wäre Ihnen noch ein dritter Mensch zum Opfer gefallen.«

»Der es verdient hätte«, warf Scheidthauer ein.

»Nein!«, schleuderte Maren ihm entgegen. »Das hätte er nicht! Sie waren als Kind und Jugendlicher ein emotionaler Schwächling. Jeder andere hätte sich beizeiten zur Wehr gesetzt und diesem sadistischen Stiefbruder vielleicht mal eins in die Fresse gehauen. Sie aber haben Morde geplant und Jahre später ausgeführt.«

»Sie hatten es verdient«, wiederholte Scheidthauer trotzig.

»Ach, und Sie haben das Recht, darüber zu urteilen?«, schrie Maren und funkelte ihn mit wütendem Blick an.

»Wer, wenn nicht ich?«, erwiderte Scheidthauer mit großer Ruhe und zog die Waffe. »Wollen Sie mir jetzt wieder mit den Richtern kommen, die nach Aktenlage einen Menschen verurteilen?«

»Nein«, gab Maren klein bei. »Das will ich nicht. Aber Ihre Gefühle sind das eine und Recht zu sprechen etwas anderes.«

»Spricht die Frau, die aus purem Hass auf einen wehrlosen Menschen geschossen hat«, gab Scheidthauer zurück und bewegte sich langsam auf Maren zu.

»Ich habe nicht aus Hass auf Sie geschossen«, erwiderte sie sachlich, obwohl ihr das Herz bis zum Halse schlug, denn Scheidthauer wirkte in diesem Augenblick wieder sehr bedrohlich. »Ich wollte diesen Thomas retten.«

»Und mich dafür opfern«, ergänzte Scheidthauer und wedelte mit der Waffe vor ihrem Gesicht herum. »In diesem Augenblick haben Sie ein Urteil über mich gefällt. Er war es wert weiterzuleben – auf meine Kosten. Meinen Tod haben Sie billigend in Kauf genommen. Hatten Sie dazu das Recht? Wieso sprechen Sie mir dann das Recht ab, über meine teuflische Mutter und diesen Sadisten Jens zu urteilen?«

Zu diesen verqueren Gedanken fiel Maren nichts mehr ein. Sie spürte, wie eine Gänsehaut über ihren Körper lief, und streckte sich, soweit sie dazu in der Lage war.

»Meine Güte«, murmelte sie, »wie konnten Sie nur diesen Hass entwickeln? Ich glaube, das werde ich nie verstehen.«

»Wie sollten Sie auch?«, fragte Scheidthauer und steckte die Waffe zurück in den Hosenbund. »Ich wette, Sie sind wohlbehütet aufgewachsen. Haben Sie Geschwister?«

Maren schüttelte den Kopf.

»Aber Mutti und Vati haben Sie geliebt, oder?«

»Sehr sogar«, erwiderte Maren. »Und ich sie auch. Haben Sie jemals so etwas wie Liebe Ihren Eltern gegenüber empfunden?«

»Sie interessieren sich für meine Gefühle?«, fragte Scheidthauer und setzte sich unmittelbar vor Maren auf die Tischplatte. Mit einer Mischung aus Neugier und Zweifel schaute er sie an.

»Ja«, erwiderte sie und zuckte mit den Schultern.

Scheidthauer holte tief Luft.

»Nun gut«, begann er. »Meinen echten Vater habe ich bewundert, bis er dann schließlich nichts mehr von mir wissen wollte. Meine Mutter hat mir niemals einen Grund geliefert, sie zu lieben. Ich war für sie, spätestens seit mein Vater das Weite gesucht hatte, eine unliebsame Erinnerung an ihn, der berühmte Klotz am Bein.«

»Das tut mir leid für Sie«, erwiderte Maren und stellte zu ihrer Überraschung fest, dass sie es ernst meinte.

Der Spott in Scheidthauers Blick gewann an Intensität.

»Es tut Ihnen leid?«, fragte er. »Warum sollte Ihnen das leidtun? Sie können sich nicht mal ansatzweise vorstellen, was das bedeutet.«

»Was war mit Jens? Gab es nicht eine geringe Chance, in ihm einen ›großen Bruder‹ zu finden, mit dem Sie sich vertragen konnten?«, fragte Maren, ohne auf Scheidthauers letzte Worte einzugehen.

Er antwortete mit einem schallenden Lachen, das jedoch durch seine Augen nicht unterstützt wurde. Im Gegenteil, sein Blick wirkte hasserfüllt, und das Lachen erstarb, als er Maren ansah.

»Dieser ›große Bruder‹ war ein Schwein!«, platzte es aus ihm heraus. »Jede Minute, jede Sekunde seines Lebens! Ich hatte niemals Ruhe vor ihm.«

Maren schwieg und blickte Scheidthauer abwartend an.

»Wissen Sie«, begann er erneut, »er hat vom ersten Tag an keinen Moment ausgelassen, in dem er mir das Leben zur Hölle machen konnte.«

Wieder unterbrach sich Scheidthauer und schien in seinen Erinnerungen zu versinken. Wie in Trance sprach er weiter.

»Ich habe mehrfach den Versuch gemacht, meiner Mutter davon zu erzählen, doch sie wischte alles immer nur weg. Jens war mittlerweile viel mehr zu ihrem Sohn geworden, als ich es jemals war. Irgendwann bemühte ich mich darum, die Attacken von Jens zu ignorieren, aber das war unmöglich. Es schien mir, als ob sich die ganze Welt, zumindest aber meine Mutter und ihr Mann und natürlich Jens, gegen mich verschworen hätte. Das eine oder andere Mal wandte ich mich auch an meine Mutter, die sich aber schon gar nicht mehr die Mühe machte, mir zuzuhören. Es kam sogar vor, dass sie abends beim Essen zur Sprache brachte, was ich ihr am Nachmittag erzählt hatte. Grundsätzlich wurde von Jens alles geleugnet. Er gab zu, dass wir uns gestritten hatten, aber das, was ich ihm vorwarf, habe er nicht getan. Der Mann meiner Mutter bezeichnete mich dann als Lügner, der unbedingt Unfrieden stiften wolle. Ich sei nicht mehr der ›Prinz‹ und könne es nicht ertragen, dass es einen Jungen neben mir gab, den meine Mutter mochte.«

Maren hielt die Luft an und dachte nicht daran, Scheidthauer zu unterbrechen. So lange er redete, war sie nicht in Gefahr. Er wirkte abwesend und in sich gekehrt, und sie war nicht sicher, ob ihm bewusst war, dass er ihr aus seinem Leben erzählte.

»Eines Abends war ich mit Jens alleine, denn meine Mutter und ihr Mann waren ausgegangen. Ich lag bereits in meinem Bett, hatte meine Kopfhörer aufgesetzt und hörte Musik. Plötzlich wurde die Tür aufgestoßen und Jens stand im Zimmer. Das Gesicht, das er aufgesetzt hatte, sprach Bände. Ich setzte die Kopfhörer ab.

›Was willst du hier?‹, fuhr ich Jens an. ›Das ist mein Zimmer.‹

Doch Jens reagierte nicht auf meine Frage. Er kam zu mir ans Bett, griff meine Unterarme und drückte sie hinunter. Ich strampelte, um mich zu befreien, doch Jens hatte in den letzten Jahren körperlich enorm zugelegt – ganz im Gegensatz zu mir, dem schmächtigen Martin. Jens versetzte mir einen Faustschlag in die Magengrube. Nach Luft schnappend gab ich meinen Widerstand auf und starrte Jens mit angstvollem Blick an.«

»Warum hat er das getan?«, fragte Maren, der die Pause, die Scheidthauer machte, zu lang wurde.

Der schaute Maren verwundert an, als wäre ihm in diesem Augenblick bewusst geworden, wo er sich befand und mit wem er sprach. Er zuckte mit den Schultern.

»Ich hatte am Nachmittag meiner Mutter davon erzählt, dass mich Jens auf dem Weg von der Schule nach Hause wieder einmal in die Mangel genommen hatte. Sie hatte es, wie gewohnt, mit einem Lachen zur Kenntnis genommen und nicht weiter kommentiert. Am Abend, als wir alle zusammen am Tisch saßen, brachte sie es dann zur Sprache. Aber wie! Sie hatte ihre Hand auf den Arm von Jens gelegt, ihm tief in die Augen geschaut und mit ihrer merkwürdig piepsigen Stimme gefragt: ›Sag mal, Jens, stimmt es, dass du deinen kleinen Bruder quälst, wenn wir nicht dabei sind?‹ Er stritt natürlich alles ab, und das Gespräch endete damit, dass sich meine Mutter und ihr Mann einen Blick zuwarfen und grinsten.«

»Wie ging es mit Jens weiter?«, wollte Maren wissen.

»Nun, er hielt mich an beiden Armen fest und fragte: ›Was war das heute Abend? Du behauptest, dass ich dich quäle? Weißt du überhaupt, was quälen heißt?‹

Ich reagierte nicht und wandte auch meinen Blick nicht ab. Plötzlich schoss ein unmenschlicher Schmerz durch meinen Unterleib. Ich schrie und bäumte mich auf, doch Jens machte weiter. Wieder kniff er mir in die Hoden, nicht fest, aber es machte Schmerzen, die mir fast den Atem raubten. Kalter Schweiß trat auf meine Stirn, aber Jens grinste mich nur an. Es war ein merkwürdiges Grinsen, eines das verriet, dass ihm Spaß machte, was er tat. Dann schloss sich seine Hand um mein Geschlecht und er drückte leicht zu.«

»Meine Güte!«, entfuhr es Maren, doch in Scheidthauer hatte sich eine Schleuse geöffnet. Unbeirrt fuhr er fort.

»Jens fragte mit beinahe singender Stimme: ›Willst du ihn behalten?‹, aber ich war noch nicht in der Lage zu sprechen. Immer noch schnappte ich nach Luft. Als sich der Druck der Hand verstärkte, nickte ich hektisch.

›Ja!‹, stieß ich hervor, und endlich ließ Jens von mir ab.

›Das dachte ich mir‹, sagte er. ›Möglicherweise wirst du ihn noch brauchen.‹

Langsam verschwand das kalte Lächeln aus seinem Gesicht und er tätschelte meine Wangen.

›Sollte ich noch einmal etwas zu hören bekommen von wegen Quälen und so und dass du bei Elvira petzt, dann komme ich und beende, was wir heute angefangen haben. Ist das klar?‹

›Ja‹, erwiderte ich mit brüchiger Stimme.

Endlich stand Jens auf.

›Na bitte, wir verstehen uns doch. Ich weiß gar nicht, was du hast‹, raunte er mir zu und verließ mein Zimmer.«

Scheidthauer war während seiner letzten Worte aufgestanden und stand nun wieder Maren gegenüber an der Wand. Er betrachtete seine Gefangene neugierig.

»Was meinen Sie nun? Gab es eine Möglichkeit für mich, ihn als ›großen Bruder‹ anzusehen?«, fragte er sie.

Maren schüttelte den Kopf.

»Wenn es so weiterging, wohl kaum«, gab sie zu.

»Es ging so weiter. Ich könnte Ihnen Hunderte solcher Geschichten erzählen«, erwiderte Scheidthauer, griff nach der Wasserflasche und trank gierig.

*

Als Frank und René wieder auf die Straße traten, fühlte Frank erneut den drückenden Schmerz in der Magengegend, der in den letzten Tagen sein ständiger Begleiter gewesen war. Vielleicht sollte er doch einmal zum Arzt gehen. Er hatte es versprochen, aber im Zuge der Ereignisse immer wieder vergessen. Nun erinnerte ihn sein Körper daran. Er stützte sich mit den Händen auf seinen Knien ab und atmete tief durch, was seinem Freund natürlich nicht verborgen blieb.

»Was ist los mit dir?«, fragte René.

»Nichts«, war Franks lapidare Antwort, nachdem er sich wieder aufgerichtet hatte. »Scheidthauer hat Marens T-Shirt getragen. Was hat das zu bedeuten?«

»Das weiß ich nicht, und du auch nicht. Du machst dich nur verrückt. Ich bringe dich jetzt zu einem Arzt und warte dort, bis klar ist, was du hast. Das ist doch nicht mehr normal mit deinen Schmerzen!«

Er fasste Frank beim Oberarm und wollte ihn mit sich ziehen, als zwei Mannschaftswagen der Polizei, gefolgt von einem Streifenwagen, in die Straße einbogen und kurz darauf anhielten. Sofort sammelte sich eine Menschenmenge um sie. Einige gestikulierten wild und aufgeregte Stimmen drangen an Franks Ohren.

»Was ist da los?«, fragte er und schlug den Weg in Richtung der Polizeiwagen ein. Doch René blieb hart.

»Frank«, sagte er und stellte sich seinem Kollegen in den Weg, »wir werden es erfahren. Lass uns zuerst einen Arzt aufsuchen. Die machen ihren Job. Vertraue ihnen!«

Frank fuhr zusammen, als ihn die nächste Schmerzattacke unvermittelt traf. Er taumelte auf René zu und wäre gestürzt, wenn sein Freund ihn nicht gestützt hätte.

»Scheiße, Mann!«, presste René hervor. »Vielleicht überzeugt dich das!«

Er fasste Frank unter und betrat mit ihm den Laden, aus dem sie vor ein paar Minuten gekommen waren. Sofort stand die junge Frau wieder neben ihnen.

»Kann ich helfen?«, fragte sie und blickte Frank sorgenvoll an. Der war blass um die Nase und fühlte sich wahrhaftig nicht gut.

»Es wäre nett von Ihnen, wenn ich meinen Kollegen kurz hier parken könnte«, erwiderte René. »Ich will nur schnell meinen Wagen holen und dann mit ihm zum Arzt fahren.«

»Kein Problem«, antwortete Tanja. »Ich übernehme ihn und setze ihn hinten in unseren Raum. Können Sie laufen?«, wandte sie sich an Frank, der nur müde nickte. Daraufhin legte sie seinen Arm über ihre Schulter, umfasste mit ihrem Arm seine Taille und brachte ihn in einen Raum hinter dem Kassentresen, wo ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen stand. Sie platzierte Frank auf einem der Stühle, wo er zusammensank und die Hände auf seinen Bauch presste.

»Danke«, sagte er. »Kann ich ein Glas Wasser bekommen?«

»Sicher«, antwortete die junge Frau. »Aber vielleicht sollten Sie nichts trinken, bevor ein Arzt Sie untersucht hat.«

Frank, dem es langsam besser ging, lächelte die Frau an.

»Bitte«, sagte er. »Ich habe so einen ekligen Geschmack im Mund.«

Tanja zuckte mit den Schultern.

»Wie Sie wollen.«

Sie lief in einen kleinen Flur, der zu einer Miniküche führte und kehrte kurz darauf mit einem gefüllten Wasserglas zurück.

»Was ist los mit Ihnen?«, fragte sie, während sie ihm das Glas überreichte. Frank nippte an dem Wasser, das offenbar nicht aus dem Kühlschrank stammte, und spürte, wie seine Lebensgeister wieder erwachten.

»Ich weiß es nicht. Jedenfalls habe ich in den letzten Tagen immer mal wieder Schwierigkeiten mit dem Magen.«

»Oh«, erwiderte die junge Frau. »Dann hat Ihr Kollege recht. Da sollte ein Arzt einen Blick drauf werfen.«

»Ja«, gab Frank zu.

»Wer ist Maren?«, fragte Tanja übergangslos und setzte sich an den Tisch neben ihm.

»Wer Maren ist?«, wiederholte Frank verwundert. »Sie ist meine Lebensgefährtin. Dieser Mann, über den wir vorhin gesprochen haben, hat sie entführt und bedroht sie.«

»Um Gottes willen!«, stieß die Frau hervor und schlug die Hände vor den Mund. »Und er versteckt sich hier in Styrum?«

»Wir haben allen Grund zu dieser Annahme. Er hat heute Morgen in mehreren Läden auf dieser Straße eingekauft und trug dabei das T-Shirt, das meiner Frau gehört.«

Die großen Augen in dem entsetzten Gesicht weiteten sich.

»Und Sie nehmen jetzt an, dass Ihre Frau ...«

»Gar nichts nehme ich an«, unterbrach Frank sie. »Die Polizei weiß Bescheid und durchkämmt den Stadtteil gerade. Aber es ist so, als suche man eine Stecknadel im Heuhaufen.«

»Schluss mit der Plauderei«, ertönte plötzlich eine Stimme. René stand im Raum und gab Frank mit auffordernder Geste zu verstehen, dass er aufstehen solle. »Kannst du laufen?«

»Kann ich«, sagte Frank und stand auf. Tanja erhob sich ebenfalls und gab ihm einen Klaps auf die Schulter.

»Ich wünsche Ihnen alles Gute und dass Sie Ihre Frau bald wohlbehalten wiederhaben«, sagte sie und schob beiläufig hinterher: »Kennen Sie eigentlich den alten Bunker unter den Bahngleisen?«

*

Scheidthauer schüttelte den Kopf.

»Ich frage mich, warum ich Ihnen das alles erzähle«, sagte er. »Es hat Sie damals nicht interessiert, warum sollte es das heute tun?«

Maren fühlte sich, wie auf ihrem Stuhl festgenagelt. Sie traute sich kaum zu atmen, denn Scheidthauer machte im Moment den Eindruck, als wolle er das Ganze abkürzen. Er stand ihr gegenüber und hielt die Waffe im beidhändigen Anschlag auf sie gerichtet.

»Lassen Sie bitte die Waffe sinken!«, presste sie hervor.

Zu ihrer Verwunderung erfüllte Scheidthauer ihr den Wunsch, hielt die Pistole aber weiter in der Hand.

»Wieso bezeichnen Sie mich als ›emotionalen Schwächling‹?«, fragte er.

Maren atmete tief durch, bevor sie zu einer Antwort ansetzte.

»Scheidthauer, lassen Sie uns vorher etwas klarstellen. Ich bin wirklich bereit, jede Ihrer Fragen zu beantworten und über jedes Thema zu sprechen. Ich höre Ihnen auch zu, wenn Sie wollen. Aber bitte fuchteln Sie nicht immer gleich mit der Waffe rum, wenn Ihnen danach ist! Sie machen mir Angst, und das ist nicht fair.«

Er steckte die Waffe zurück in seinen Hosenbund und legte die Hände ineinander. Ohne weiter auf ihre Worte einzugehen, wiederholte er seine Frage.

»Ich habe mich im Eifer des Gefechtes ungeschickt ausgedrückt«, begann Maren. »In ihrer Kindheit und Jugend waren sie emotional ... instabil – so nennt man das wohl. Sie haben fast täglich als Kind vonseiten Ihres Bruders, Ihres Stiefvaters und Ihrer Mutter Quälereien und Erniedrigungen einstecken müssen. Sie hatten keine Familie, die Ihnen den Rücken stärkte, und so haben Sie keinen emotionalen Halt in Ihrem Leben gehabt. So etwas beeinflusst die Entwicklung eines Kindes. Sie haben das alles nie verarbeitet, und so ist ein Hass in Ihnen herangewachsen, der zu diesen schlimmen Taten geführt hat. Das habe ich gemeint.«

Scheidthauer lief auf Maren zu und setzte sich erneut vor sie auf den Tisch.

»Ich finde das interessant«, sagte er und lächelte sie an. »Ihrer Meinung nach sind meine Emotionen also fehlgeleitet worden?«

Maren nickte und wich seinem Blick nicht aus.

»Ja, so kann man das ausdrücken.«

»Und wenn ich einem dieser Menschen früh genug eins ›in die Fresse‹ gegeben hätte, wie Sie gesagt haben, dann wäre alles anders gekommen?«

»Möglicherweise. Jedenfalls hätten Sie gelernt, Ihren Zorn früher zu zeigen. Vielleicht hätte auch das Ärger gegeben. Aber Sie haben ja alles mit sich machen lassen ...«

»Frau Dieckmann«, unterbrach Scheidthauer sie, »was Sie sagen, hört sich sehr klug an. Und wenn wir mal einen Augenblick annehmen, dass Sie recht haben, dann frage ich mich, warum das vor Gericht keine Rolle gespielt hat. Warum hat man nicht berücksichtigt, dass ich ›emotional fehlgeleitet‹ war?«

»Weil Sie zum Zeitpunkt Ihrer Taten ein erwachsener Mann waren. Sie haben Ihre Opfer gehasst. Trotzdem geht das Gesetz davon aus, dass Sie als volljähriger Mann wussten, was richtig und was falsch war. Sie haben die falsche Entscheidung getroffen und Ihren Hass in Mord münden lassen. Sie waren nicht unzurechnungsfähig – im Gegenteil. Sie haben mit äußerster Berechnung und planvoll gehandelt. Das hat Ihnen übrigens der Richter in seiner Urteilsbegründung schriftlich gegeben.«

»Ich erinnere mich daran«, murmelte Scheidthauer vor sich hin. Er schien in seinen Gedanken weit weg zu sein. »Was ist aus diesem Mann geworden, den Sie retten wollten und wegen dem Sie auf mich geschossen haben?«, fragte er plötzlich.

»Er ist heute ein Pflegefall. Er kann nichts mehr, noch nicht einmal alleine pinkeln gehen. Er spricht nicht, hat ein Auge verloren, sitzt im Rollstuhl und sabbert in einem fort. Eigentlich haben Sie drei Menschen das Leben genommen.«

Scheidthauer wandte seinen Blick von Maren ab, stand auf und setzte sich auf die Liege.

»Wir sollten zu unserem Thema zurückkehren«, sagte er. »Wieso sind Sie eigentlich sicher, dass damals, als Sie auf mich geschossen haben, nicht auch fehlgeleitete Emotionen eine Rolle gespielt haben?«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Maren und stutzte.

»Sie haben zugegeben, dass Sie den zweiten Schuss ungezielt abgegeben haben. Was ist dabei in Ihnen vorgegangen?«

»Ich weiß nicht. Ich habe Sie auf den Mann einprügeln sehen und wollte Sie stoppen ...«

»Lüge!«, unterbrach Scheidthauer sie. »Wenn Sie einen ungezielten Schuss auf einen Wehrlosen abgeben, müssen Sie damit rechnen, dass Sie ihn töten. Oder sehe ich das falsch? Sie haben das doch längst zugegeben!«

»Nein. Im Bericht der internen Ermittlung steht, dass der Tod der Zielperson billigend in Kauf genommen wurde. Gleichzeitig werteten die Ermittler mein Vorgehen als angemessen, weil ich damit ein Leben gerettet habe.«

»Ein Leben gerettet?«, fuhr Scheidthauer plötzlich auf. »Ob er das auch so sieht? Haben Sie vorhin nicht behauptet, ich hätte auch ihm sein Leben genommen? Ging es Ihnen wirklich nur darum? Oder haben Sie vielleicht auch etwas wie Hass gespürt?«

»Nein«, erwiderte Maren und schüttelte den Kopf. »Das sagte ich Ihnen bereits. Habe ich nicht.«

Scheidthauer stand auf und bewegte sich langsam auf sie zu. Als er bei ihr war, packte er sie bei beiden Oberarmen und riss sie vom Stuhl, so dass sie nur wenige Zentimeter vor ihm stand.

»Sie lügen«, fauchte er, umspannte ihr Kinn mit Daumen und Zeigefinger seiner Hand und drückte zu. »Sie haben mich gehasst! Sie haben meinen Tod gewollt. Geben Sie es zu: Sie wollten mich töten!«

Ohne lange nachzudenken, zog Maren ihr Knie hoch und traf Scheidthauer genau da, wo es einem Mann am meisten wehtat. Scheidthauer stöhnte auf und sackte zusammen. Mit einem schnellen Griff riss Maren die Pistole aus seinem Hosenbund. Eben wollte sie aus seiner Reichweite kommen, als seine Faust nach oben schnellte und sie mit voller Wucht unterm Kinn traf. Sie taumelte und schrie entsetzt auf. Dann entriss er ihr die Waffe wieder. Der Knall war ohrenbetäubend. Sie verlor das Bewusstsein.

*

Es hatte doch länger als erwartet gedauert, bis Frank und René die Arztpraxis seines Hausarztes, die zufällig am heutigen Samstag Notdienst hatte, verlassen konnten. Frank war mit einem Rezept ausgestattet worden. Da sich unmittelbar neben der Praxis eine geöffnete Apotheke befand, besorgte er sich die beiden Medikamente umgehend. Eine kleine weiße Pille schluckte er sofort, die etwas größere pinkfarbene Tablette sollte er vor dem Schlafengehen einnehmen. Außerdem hatte der Arzt für ihn im Evangelischen Krankenhaus einen Termin für eine Magenspiegelung vereinbart. Er vermutete ein Magengeschwür und hatte Frank verboten, zu rauchen und alkoholische Getränke zu sich zu nehmen.

»Ihr Körper hat Sie gewarnt«, hatte er bei der Verabschiedung gesagt. »Mit so etwas ist nicht zu spaßen.«

Am liebsten hätte der Arzt ihn krankgeschrieben, wovon er jedoch Abstand nahm, als Frank ihm die aktuelle Situation erklärte. Trotzdem hatte er darauf bestanden, ihn nach spätestens zwei Wochen wiederzusehen. Er müsse sich mit ihm über die Blutdruckgeschichte unterhalten. Weiß der Geier, was in zwei Wochen ist, dachte Frank, stimmte dem Arzt aber zu und versprach, sich sofort zu melden, sobald die Krise überstanden war.

René und Frank schienen unschlüssig. Sie standen vor der Apotheke. Frank steckte die Pillenpackungen in seine Jackentasche und schaute auf seine Uhr.

»Ich möchte mir mal diesen Bunker ansehen, von dem Tanja geredet hat«, sagte er.

»Es ist gleich zwölf«, erwiderte René. »Malte wird gleich wieder auftauchen. Du solltest ihn anrufen und ihm davon erzählen. Der Bunker steht nämlich nicht auf Melissas Liste. Was willst du tun, wenn Scheidthauer und Maren tatsächlich da sind? Das ist eine Sache für die Spezialisten.«

Tanja hatte ihnen erzählt, dass sie in Styrum aufgewachsen war. Als Kinder hatten sie und ihre Freunde sich oft in der Nähe der Bahnlinie herumgetrieben, nicht weit vom Styrumer Bahnhof entfernt. Eines Tages hatten sie unmittelbar neben dem Bahndamm einen Treppenabgang entdeckt, der durch dunkle Gänge in einen Bunkerraum führte. Von diesem Zeitpunkt an hatten sie sich oft dort getroffen und abenteuerliche Spiele gespielt. Auch als Jugendliche trafen sie sich in dem Bunker und hatten – das erzählte Tanja mit verschwörerischem Lächeln – gekifft und andere unmoralische Sachen gemacht. Sie vermutete, dass der vergessene Bunker zu Kriegszeiten für die Bahnbediensteten gedacht war.

»Ich will nicht den Befreier spielen und mit dir zusammen den Bunker stürmen, René«, wandte Frank genervt ein. »Ich möchte mir das nur mal ansehen. Wenn wir da sind, rufe ich Malte an, versprochen. Vor Ort kann ich ihm auch viel besser die Gegebenheiten schildern.«

Das sah René ein. Zwanzig Minuten später parkte er den Wagen in der Hauskampstraße. Die beiden Detektive stiegen aus und liefen auf den Bahndamm zu, der durch einen Metallzaun geschützt wurde. Sie verließen die Straße und befanden sich nun auf einem breiten ungepflasterten Weg, der parallel zu den Gleisen verlief. Etwa fünfzig Meter weiter sahen sie einen Wagen stehen – einen blauen Renault mit Mettmanner Kennzeichen. Frank blieb stehen und hielt René am Ärmel fest.

»Hat Malte nicht gesagt, Scheidthauer habe einen blauen Renault geklaut?«, fragte er.

»Ja«, erwiderte René und befreite sich aus Franks Griff. »Aber davon gibt es viele. Außerdem war das ein Mülheimer Wagen.«

Sie liefen weiter und hatten sich dem Renault bis auf wenige Schritte genähert, als Frank sich duckte.

»Komm!«, zischte er und bedeutete René mit einer Geste, dass er ebenfalls in die Hocke gehen solle.

Frank legte auf allen Vieren die restlichen Meter bis zum Auto zurück und begann, am Kennzeichen herumzufummeln. Vor den Augen des verblüfften Freundes wurde aus einer Vier eine Eins.

»Klebeband. Nicht blöd«, kommentierte René und nahm mit Schrecken wahr, dass Frank seine Pistole gezückt hatte.

»Steck die Kanone weg!«, fuhr er ihn mit unterdrücktem Zorn an. »Ruf Malte an!«

Doch Frank war bereits in geduckter Haltung auf die linke Seite des Wagens gewechselt und versuchte, sich durch die Scheiben hindurch einen Überblick über die Örtlichkeit zu verschaffen. René folgte ihm und hielt ihn am Arm fest.

»Frank, mach jetzt bitte keinen Blödsinn!«, presste er hervor. »Wir können das nicht alleine machen! Ruf Malte an und der wird uns das SEK schicken! Die sind sowieso irgendwo in der Nähe!«

»Da drüben könnte der Treppenabgang sein«, sagte Frank, der den Appell seines Freundes geflissentlich ignorierte. Dabei wies er mit dem Kopf auf eine Stelle, wo ein rostiger Handlauf aus Eisen durch das Gebüsch schimmerte.

»Frank!«, mahnte René erneut.

Diesmal reagierte Frank. Sein Kopf fuhr zu René herum und er zischte ihn an: »Frank! Frank! Jetzt hör endlich auf mit deinem Frank! Ruf du bei Malte an! Ich werde so weit wie möglich nachschauen gehen. Vergiss bitte nicht: Es ist meine Maren, die da unten festgehalten wird!«

Eine Sekunde danach sah René, wie sein Freund hinter dem Wagen hervorsprang und auf die andere Seite des Weges wechselte. Mit der Pistole im Anschlag näherte er sich dem Treppenabgang, während René sein Handy zückte.

*

Es klingelte und pfiff in ihren Ohren, als sie zu sich kam. Einen Moment wusste sie nicht, was geschehen war und wo sie sich befand. Dann erinnerte sie sich an den immensen Knall, den sie gehört hatte, bevor es um sie herum schwarz geworden war. Ihr fiel sogar ein, dass ihr letzter Gedanke gewesen war, dass Scheidthauer sie erschossen hatte. Dem war offensichtlich nicht so. Trotzdem hatte sich ihre Lage grundsätzlich verändert. Sie saß nicht etwa auf dem Stuhl am Tisch. Sie lag auch nicht am Boden. Nein, sie lag gefesselt auf dem Tisch, die Beine gespreizt und die Arme über den Kopf gestreckt. Etwas klebte auf ihrer Stirn. Als sie versuchte, den Kopf zu heben, registrierte sie, dass er mithilfe eines breiten Klebestreifens am Tisch fixiert war. Und dann überkam sie die Erkenntnis schockartig: Sie war nackt! Der Laut, den sie daraufhin von sich gab, glich einem Wimmern, wollte aber eigentlich ein Schrei werden, der ihrem Entsetzen Ausdruck verleihen sollte. Sie zerrte an ihren Fesseln und stellte erst jetzt fest, dass ihre Gliedmaßen mit jeweils einem Strick an den Tischbeinen festgezurrt waren, so dass sie sich kaum rühren konnte. Sie starrte an die Decke, bis sich eine im Zorn verzerrte Fratze über sie schob.

»Sie haben es sich selbst zuzuschreiben«, fauchte Scheidthauer. »Wie kann man nur so blöd sein? Es lief alles gut, und es fehlte nur noch eine Winzigkeit! Ich hätte Sie begnadigt – ja, das hätte ich! Und dann haben Sie alles kaputtgemacht.«

Scheidthauer warf seinen Kopf herum und sein Gesicht verschwand aus Marens Blickfeld. Sie hörte, wie er den Stuhl, auf dem sie vorhin noch gesessen hatte, neben sie an den Tisch zog. Offenbar war sein Gesicht nun unmittelbar neben ihrem Kopf, denn sie roch seinen Atem, der stoßweise ging. Es war unmöglich, ihm auszuweichen. Mit Schrecken bemerkte sie, wie ihre Augen überliefen und sie ihr Weinen nicht zurückhalten konnte.

»Scheidthauer«, schluchzte sie. »Tun Sie das nicht! Binden Sie mich los, und lassen Sie uns weiter reden. Wenn wir doch ...«

»Nein!«, brüllte er. »Es ist vorbei!« Dann senkte er seine Stimme und rückte wohl noch etwas näher an sie heran. »Was glauben Sie, wie lange ich so etwas mitmache?«

»Aber Sie können mir das nicht im Ernst antun! Sie wissen, dass ich es versuchen musste. Ich hatte eine Chance!«

Die Worte flossen einfach aus ihr heraus, ohne dass sie nachdachte. Sie hatte Bilder aus der Vergangenheit vor Augen und war überzeugt davon, dass sie um ihr Leben betteln musste.

Scheidthauer war mittlerweile wieder die Ruhe selbst. Er beugte sich über sie, so dass sie sein Gesicht sehen konnte.

»Ich habe Sie gewarnt«, sagte er. »Ich habe Ihnen nichts vorgemacht und mit offenen Karten gespielt. Sie dagegen nicht. Sie haben mir etwas vorgegaukelt, nur darauf bedacht, mich zu irgendeinem Zeitpunkt zu übertölpeln.«

Sein Gesicht verschwand wieder, als er sich hinsetzte.

»Es stimmt«, erwiderte sie leise. »Sie waren offen, aber das war ich auch, als wir miteinander gesprochen haben! Ich musste versuchen, mich zu befreien. Ich habe ein Leben da draußen, einen Mann, zwei Kinder ...«

»Zwei hübsche Kinder«, unterbrach er sie, und sie konnte sein Grinsen fast hören. »Besonders das Mädchen. Ich hatte mir sogar schon überlegt, ob ich mir nicht sie nehme, um Sie zu bestrafen. Aber als wir uns trafen, war der Junge dabei.«

»Sie wollen mich demütigen«, sagte Maren, wobei sich wieder ein Schluchzer aus ihrer Kehle löste. »Bitte, lassen Sie uns reden!«

»Aber wir reden doch! Erzählen Sie mir von den Kindern. Obwohl – Kinder sind das ja wohl nicht mehr. Sind das Ihre eigenen?«

Jetzt brachen bei Maren alle Dämme. Bei der Vorstellung, mit Scheidthauer über Adrian und Tereza zu sprechen, wurde sie von einem Weinkrampf geschüttelt, wie sie ihn noch nie erlebt hatte. Nach einer Weile spürte sie, dass Scheidthauer ihr sanft über den Kopf streichelte und hielt schlagartig die Luft an. Was tat er da? Wollte er sie trösten? Er musste ihre Reaktion bemerkt haben, denn sofort erschien sein Gesicht wieder in ihrem Blickfeld. Es kam näher und näher, bis seine Lippen ihre berührten.

*

Frank stand an dem rostigen Geländer und blickte in die Dunkelheit des Treppenabgangs hinab. Zu hören war nichts, außer der gedämpften Stimme von René, der noch immer hinter dem Renault hockte und offenbar telefonierte. Frank steckte die Waffe in seinen Hosenbund und nahm die ersten Treppenstufen, bis er sehen konnte, dass die Treppe nach zehn Stufen endete und links in einen finsteren Gang mündete. Je tiefer er kam, umso dunkler wurde es, und er wünschte sich eine Taschenlampe herbei. Am Fuß der Treppe wandte er sich nach links und versuchte, in den Gang hineinzuspähen. Sehr langsam gewöhnten sich seine Augen an die Tatsache, dass sie mit dem spärlichen Tageslicht, das durch die Gangöffnung fiel, auskommen mussten. Wenn ihn nicht alles täuschte, war der Gang nach zehn bis fünfzehn Metern bereits wieder zu Ende. Er schob sich tastend nach vorne, bis unter die Haarspitzen gespannt, immer darauf lauernd, etwas zu hören – aber da war nichts. Tatsächlich stieß er mit seiner ausgestreckten Hand nach etwa zehn Metern gegen kühles Mauerwerk. Auch links befand sich eine Wand, aber rechts stieß seine Hand ins Leere. Zu seinen Füßen quiekte es. Wahrscheinlich Ratten, dachte er und lief vorsichtig und seine Schritte zählend weiter. Plötzlich berührte sein linker Fuß etwas Festes am Boden, das er nicht einordnen konnte. Er ging in die Hocke und befühlte es mit seinen Händen. Das waren in Plastikfolie eingeschweißte große Flaschen! Wieso standen die hier? Kaum hatte er sich in Gedanken diese Frage gestellt, als ihm auch schon die Antwort einfiel. Sie waren hier! Maren und Scheidthauer waren hier! Das war Scheidthauers Wasservorrat! Franks Atem beschleunigte sich, und er musste sich zwingen, wieder zu ruhigen Atemzügen zurückzufinden. Er schob das Flaschenpaket zur Seite und streckte vorsichtig die Hand aus, um seinen Weg fortzusetzen. Einen Schritt weiter ertastete er eine kühle und raue Oberfläche. Der Weg war hier zu Ende. Es fühlte sich an, als stünde er vor einer Metalltür. Mit der flachen Hand fuhr er vorsichtig über das mit Rostpocken übersäte Eisen, immer darauf bedacht, keine Geräusche zu verursachen. Auf halber Höhe registrierte er einen klobigen Riegel, wanderte mit seiner Hand nach links und stellte fest, dass er die Tür ohne Probleme öffnen könnte. Aber was würde dann geschehen? Instinktiv tastete Frank nach seiner Waffe. Wenn er die Tür aufriss, blitzschnell Scheidthauer lokalisieren und dann schießen würde, hätte er sicher das Überraschungsmoment auf seiner Seite. Aber was, wenn sich Scheidthauer nicht sofort als Zielscheibe anbieten würde? Was, wenn es Scheidthauer gelänge, zuerst auf ihn zu schießen? Oder auf Maren? Resigniert nahm er die Hand von seiner Waffe und legte ein Ohr an das kühle Eisen, durch das aber kein Laut drang. Er musste wohl oder übel warten und zurückgehen. Mittlerweile dürften die Einsatzkräfte vor Ort sein, oder zumindest jeden Augenblick eintreffen. Er könnte ihnen wichtige Informationen geben. Und vielleicht war das ja nicht der einzige Zugang zu diesem Raum. Frank drehte sich um. Etwa fünfzehn Meter vor sich sah er den schwachen Lichtschein des Tageslichts, das von links in den Gang gelangen konnte. Er lief darauf zu und legte den restlichen Weg bis zur Treppe zurück. Oben angekommen überquerte er den Weg und stieß zu René, der noch immer hinter dem Wagen hockte.

»Oh«, zischte der, »der Herr ist zur Vernunft gekommen!« Der Ärger stand René ins Gesicht geschrieben.

»Sie sind da unten«, erwiderte Frank, ohne auf die Verärgerung seines Kollegen einzugehen. »Der Weg führt links zehn Meter durch einen Gang und wendet sich dann nach rechts. Dort ist vor einer Eisentür Schluss. Vor der Tür steht eine Packung Wasserflaschen.«

Nun hatte sich der Ärger aus Renés Mimik zurückgezogen und großem Erstaunen platzgemacht.

»Wirklich?«, fragte er unsinnigerweise. »Bist du sicher?«

Frank nickte.

»So sicher ich sein kann. Ich habe nicht nachgesehen, aber ich fühle es.«

»Dann wird es wohl so sein«, erwiderte René, und Frank fragte sich, ob er es so ironisch meinte, wie es geklungen hatte. »Ich habe jedenfalls mit Malte telefoniert. Er gibt dem Einsatzkommando Bescheid und lässt ausrichten, dass er dir in den Arsch treten wird. Er war ziemlich sauer.«

Frank rollte mit den Augen und seufzte.

»Ihr habt immer leicht reden mit eurem Sauersein. Da unten hockt ein Mörder mit Maren in einem Kellerloch. Wie wäre euch zumute, wenn es um Silke oder Bea ginge?«

*

Himmel, dachte Maren. Was war das schon wieder? Glücklicherweise hatte Scheidthauer sie nach diesem angedeuteten Kuss in Ruhe gelassen. Sie hatte bereits das Schlimmste befürchtet, doch plötzlich hatte er seinen Kopf zurückgenommen und war im Raum verschwunden. Seitdem schwiegen beide. Aber sie konnte ihn hören, wie er sich im Raum auf und ab bewegte, wie ein wildes Tier im Käfig, ruhelos und aufgewühlt. Aus ureigenem Interesse musste sie mit ihm reden, obwohl sie keine große Lust dazu hatte. Aber ihn in diesem Zustand zu belassen, bedeutete für sie Lebensgefahr. Jetzt war er unberechenbar, das wusste sie. Was ging nur in ihm vor? Wie konnte sie ihn beruhigen? Sie kratzte all ihren verbliebenen Mut zusammen und beschloss, ihn anzusprechen.

»Was war das eben?«, fragte sie und rollte in der Hoffnung, ihn lokalisieren zu können, mit ihren Augen in alle Richtungen.

Scheidthauers Schrittgeräusche verstummten. Kurz darauf stand er links neben dem Tisch und schaute sie schweigend an. Sein Blick war intensiv, und plötzlich spürte Maren, wie seine Hand an ihrer Seite entlang glitt. Ein Frösteln lief über ihren Körper.

»Hören Sie bitte damit auf!«, flehte sie und schluchzte ungewollt auf. »Tun Sie mir nichts!«

Tatsächlich zog Scheidthauer seine Hand zurück, hielt seinen Blick aber weiter starr auf Maren gerichtet.

»Warum haben Sie das getan?«, fragte sie.

»Wissen Sie, dass ich in meinem Leben noch keine Frau hatte?«

Maren bemühte sich um Sachlichkeit, nachdem ihr eben dermaßen der Schreck in die Glieder gefahren war, dass sie kaum atmen konnte. Nicht das noch, dachte sie, entschloss sich aber, auf seine Bemerkung einzugehen. Vielleicht gelang es ihr ja, ihn in ein weiteres Gespräch zu verwickeln, so dass sie nicht mehr im Fokus seiner Aufmerksamkeit war.

»Was war mit Ihrer Freundin damals?«

Er lachte höhnisch.

»Meine Freundin? Die hat mir mal einen Kuss gegeben, als wir sechzehn waren.«

»Na bitte«, sagte Maren.

Scheidthauers Blick verhärtete sich, als er antwortete.

»Wir waren fast noch Kinder. Und letztlich hat sie mich genauso gedemütigt wie die Anderen, indem sie sich von diesem Jens ficken ließ.«

»Oh, das tut mir leid.«

»Reden Sie nicht!«, spie er aus und wandte sich wieder ab. »Das ist Ihnen scheißegal! Warum sollte es Ihnen leidtun?«

»Wie ich Ihnen bereits gesagt habe: Der Junge, der damals noch kein Mörder war, hat mir leidgetan. Und mir tut jeder Mensch leid, der keine Liebe erfährt.«

Scheidthauer schwieg und ließ auch keine sonstigen Geräusche hören. Maren wurde plötzlich unsicher.

»Scheidthauer? Sind Sie noch da?«

Nach einer Weile reagierte er.

»Natürlich. Was dachten Sie denn?«

»Warum haben Sie mich vorhin geküsst?«

Wieder schwieg Scheidthauer lange.

»Ich habe Sie nicht geküsst. Ich wollte wissen, wie sich Ihre Lippen anfühlen.«

Diesmal verschlug es Maren die Sprache. Sie wartete darauf, dass er weitersprach. Sie sollte nicht lange warten müssen.

*

»Ich war gerade siebzehn Jahre alt geworden. Jens, der immer noch bei uns wohnte, hatte sein Verhalten mir gegenüber nicht verändert. Täglich lauerte er auf Gelegenheiten, irgendetwas mit mir anzustellen, und ich traute mich längst nicht mehr, ihm etwas entgegenzusetzen. Die Sympathien innerhalb der Familie waren eindeutig verteilt. Jens’ Vater bewunderte seinen Sohn, denn der spielte mittlerweile Fußball beim 1. FC Mülheim. Meine Mutter war gänzlich auf Jens fixiert. Ihre Augen blitzten, wenn er da war und sie umschmeichelte, und ich hatte sogar einmal gesehen, dass sie sich bei Jens auf den Schoß gesetzt und ihn geküsst hatte, als sie sich unbeobachtet fühlte. Ich wurde geduldet. Ich spielte in der Familie die Rolle der Null, aber ich hatte gelernt, das hinzunehmen. Seit zwei Monaten hatte ich eine Freundin: Jessica. Ich war ihr in der Schule beim Sport begegnet, denn wir spielten in der gleichen AG Badminton. Zuerst hatte ich mit ihrem Interesse an mir nicht viel anfangen können, doch während unserer Weihnachtsfeier kurz vor den Ferien verstand ich, dass ich mich verknallt hatte. Jessica sah super aus. Irgendwann im Laufe der Feier waren wir uns immer näher gekommen, bis sie sich an mich geschmiegt und mir einen Kuss gegeben hatte.

Ich hatte sie zu meinem Geburtstag eingeladen, und sie war gekommen. Der Mann meiner Mutter musste arbeiten, und so hatte ich mit meiner Mutter, Jens und Jessica den Abend bei einem Essen in der heimischen Küche verbracht. Es war nicht ganz das gewesen, was ich mir gewünscht hatte. Meine Mutter schraubte den ganzen Abend daran, so etwas wie Komplizenschaft zwischen sich und Jessica aufzubauen, aber Jessica beeindruckte das wenig. Aber je mehr meine Mutter trank, umso peinlicher wurden ihre Versuche. Als auch Jens noch mit einstieg und mit eindeutig zweideutigen Sprüchen bei Jessica Eindruck schinden wollte, verabschiedeten wir uns und gingen. Sie fand – so ihre Worte – dass Jens ein ›ekliger Typ‹ sei.

Ein paar Tage später war der erste Schultag nach den Weihnachtsferien. Die Lehrer bereiteten die Zeugniskonferenzen vor, eine Mathearbeit war zurückgegeben worden – ich hatte wieder einmal eine Drei – und zwei Stunden waren ausgefallen. Also konnte ich bereits nach der Mittagspause nach Hause gehen. Am Nachmittag wollte Jessica kommen und mit mir zusammen ein Referat vorbereiten, mit dem ich meine Deutschnote von Vier auf Drei verbessern konnte.

Ich schloss die Wohnungstür auf und ging, ohne auch nur einer Menschenseele zu begegnen, geradewegs durch in mein Zimmer. Ich warf meinen Rucksack aufs Bett, zog Jacke und Schuhe aus und verließ mein Zimmer wieder, um mir aus der Küche etwas zu trinken zu holen. Plötzlich hörte ich merkwürdige Geräusche aus dem Nebenzimmer, als ob zwei Menschen aufgeregt miteinander tuschelten. Ohne zu zögern, öffnete ich die Tür zu Jens’ Zimmer und blickte auf eine haarsträubende Szene. Jens stand mitten im Zimmer und zog sich seine Hose an. Sein nackter Oberkörper glänzte von Schweiß, und seine Augen starrten in meine Richtung. Hinter ihm, auf dem Bett, saß Jessica mit zerzausten Haaren, die ebenfalls im Begriff war, sich anzuziehen. Ihr gerötetes Gesicht war zu einer Grimasse verzogen und sie hielt in ihrer Bewegung inne, als sie mich erblickte. Ich hatte begriffen, drehte mich um und lief zurück in mein Zimmer. Aus dem Hintergrund hörte ich Jens ›Lass ihn‹ sagen. Ich zog die Schuhe an, warf meine Jacke über und lief aus dem Haus. Erst spät in der Nacht kehrte ich zurück, vollgepumpt mit Wut und Hass. Meine Mutter und ihr Mann saßen im Wohnzimmer. Jens war nicht da.

›Wo kommst du um diese Zeit her?‹, keifte meine Mutter, kaum dass ich eingetreten war.

Offensichtlich hatte sie mit ihrem Lebensgefährten schon die eine oder andere Flasche geleert, denn allzu deutlich war ihre Sprache nicht. Aber das war mir egal. Ich dachte ohnehin nicht daran, zu antworten, sondern warf den beiden nur einen zornigen Blick zu.

›Wow!‹, entfuhr es meinem Möchtegern-Vater. ›Da ist aber einer geladen! Was ist los, mein Sohn?‹

›Ich bin nicht dein Sohn! Lass mich in Ruhe!‹

Ich hatte gar nicht beabsichtigt, so laut zu werden. Jedenfalls zuckten die beiden zusammen und wechselten Blicke.

›Sag mal!‹, entrüstete sich meine Mutter. ›Wie sprichst du denn mit Thomas? Wir werden doch wohl fragen dürfen, warum du erst um diese Zeit nach Hause kommst ...‹

›Er soll sich um seinen eigenen Sohn kümmern‹, schob ich hinterher. ›Wo ist dieses Schwein eigentlich?‹

Das reichte ihm. Er sprang auf und baute sich vor mir auf.

›Du redest so nicht von meinem Jungen!‹, fuhr er mich an. ›Was bildest du dir eigentlich ein?‹

Mit beiden Händen stieß ich ihm vor die Brust und brachte ihn damit auf Distanz.

›Setz dich wieder‹, sagte ich. ›Glaub mir, im Moment möchtest du dich nicht mit mir anlegen! Bestell deinem Sohn einen Gruß von mir. Ich werde ihn fertigmachen.‹

›Warum?‹, gluckste meine Mutter. ›Was hat Jens dir getan?‹

Ich hatte mich schon umgedreht, schoss aber wieder herum.

›Er hat Jessica gefickt!‹, schrie ich meine Mutter an.

Dann wandte ich mich um und lief durch den Flur zu meinem Zimmer. Als ich die Klinke drückte, hörte ich, wie dieser Mann etwas zu meiner Mutter sagte, worauf sie mit einem quietschenden Lachen reagierte.«

*

»Ich habe einen Fehler gemacht«, redete Scheidthauer ruhig weiter, während Maren die Luft anhielt. »Ich hätte das nicht tun dürfen.«

»Was meinen Sie?«, fragte sie endlich.

»Na, das ... vorhin ...«

»Den Kuss?«

»Es war kein Kuss!«

»Okay, aber meinen Sie das?«

»Ja.«

Maren zögerte wieder, bis sie sich schließlich erneut an ihn wandte.

»Scheidthauer? Was Sie mir eben erzählt haben – was hat das mit Ihnen gemacht?«

Scheidthauer ließ eine Weile verstreichen, bevor er antwortete.

»Was glauben Sie? Mein Hassspeicher war jedenfalls voll. Ich beschloss, Jens eines Tages zu töten. Das hat das mit mir gemacht.«

Maren schwieg, ebenso wie Scheidthauer. Ihn hatte die Erinnerung sehr aufgewühlt, während in Maren andere Gedanken und Gefühle kreisten. Immer noch lag sie nackt und gefesselt auf diesem Tisch. Und er hatte ihr eben davon erzählt, dass er noch keine sexuellen Erfahrungen mit einer Frau gemacht hatte. Wie lange konnte das gutgehen? Er hatte bereits versucht, sie zu küssen und ihren Körper angefasst. Wie waren solche Männer gestrickt? So wie sie hier lag und so unberechenbar und wechselhaft wie seine Stimmungen waren, musste sie eine Einladung für ihn darstellen. Vielleicht nicht jetzt, in diesem Augenblick, aber wusste sie, wie sich die Situation entwickeln würde? Sie entschloss sich, einen Vorstoß zu unternehmen.

»Ich weiß, dass ich nicht in der Position bin, irgendetwas von Ihnen fordern zu können. Aber würden Sie mich aus dieser Lage befreien? Ich schäme mich so und ich friere.«

»Sie brauchen sich nicht zu schämen«, hörte sie ihn sagen. »Sie sind eine sehr schöne Frau.«

»Scheidthauer, bitte! Es ist erniedrigend.«

Sie hörte Schritte, und einen Augenblick später stand er wieder neben ihr.

»Das soll es auch sein!«, zischte er. »Nie wieder wird mich eine Frau verarschen!«

»Bitte ...«, wimmerte sie und spürte, wie sich in ihr ein panisches Gefühl aufbaute, denn Scheidthauer ließ seinen Blick über ihren nackten Körper gleiten. »Machen Sie mich los, damit ich mich anziehen kann. Ich werde keinen weiteren Versuch machen. Das schwöre ich!«

»Nein!«, presste er hervor und schaute ihr wieder ins Gesicht. Er wirkte völlig ruhig und gelassen.

»Aber Sie haben doch gesagt, es fehlte nur eine Winzigkeit zu meiner Begnadigung. Was wollen Sie noch?«

Maren erschauerte, denn Scheidthauer wirkte auf sie viel gefährlicher, wenn er diese Ruhe ausstrahlte. Er hielt seinen Blick starr auf Marens Augen gerichtet und ließ wieder ein feines Lächeln um seinen Mund sehen.

»Na eben diese Winzigkeit! Und vergessen Sie nicht, dass Sie vorhin so ziemlich alle Regeln gebrochen haben, die ich aufgestellt habe.«

»Ja«, sagte sie leise, »ich weiß.«

Wieder war der Raum von längerem Schweigen erfüllt. Aber seinen Blick wandte Scheidthauer nicht ab. Maren unternahm einen neuen Anlauf.

»Was ist Ihnen Ihr Leben wert, Scheidthauer?«

»Mein Leben?«, wiederholte er höhnisch und lachte. »Keinen Pfifferling! Warum fragen Sie mich das?«

»Sie können niemandem mehr etwas beweisen, also warum tun Sie das? Warum lassen Sie mich hier nackt liegen und machen mir Angst? Sie hatten Fairness versprochen und erniedrigen mich stattdessen.«

»Ja, das hatte ich versprochen, aber nur für den Fall, dass Sie sich an die Regeln halten. Sie können sich nicht beschweren. Ich war fair zu Ihnen, Sie dagegen nicht zu mir. Und wieso glauben Sie, dass ich niemandem mehr etwas beweisen könne?«

»Sie sind verurteilt! Sie werden wieder in den Knast gehen und den Rest Ihres Lebens hinter dicken Mauern verbringen, wenn das hier vorbei ist. Für wen tun Sie das?«

Scheidthauer stutzte und schaute Maren zweifelnd an.

»Für wen denn schon? Vermutlich für mich.«

»Warum?«

Scheidthauer verschwand aus ihrem Blickfeld und kehrte unmittelbar danach zurück. Erleichtert registrierte Maren, wie er eine Decke über ihren Körper ausbreitete.

»Danke«, sagte sie.

Scheidthauer setzte sich auf den Stuhl neben sie, so dass sie ihn nicht sehen konnte.

»Ich habe das Gefühl, dass ich den Deckel auf die ganze Sache setzen kann«, antwortete er. »Der Mann, zu dessen Rettung Sie auf mich geschossen haben, sitzt im Rollstuhl und kann nicht mal mehr bis drei zählen. Er ist gestraft genug. Also bleiben einzig und allein Sie. Und das will ich abschließen.«

Ich habe ihn, dachte sie mit dem Anflug eines Triumphgefühls.

»Was heißt abschließen? Wollen Sie mich bestrafen, oder sogar töten, so wie Sie es mit den Anderen gemacht haben?«

Maren wurde es unter der dicken Decke zu warm. Sie schwitzte und es juckte auf ihrer Haut, weshalb sie ihren Körper so weit bewegte, wie es die Fesseln erlaubten. Es war nicht viel. Scheidthauer registrierte es aber trotzdem.

»Was ist los?«, fragte er und stand auf.

»Diese Decke juckt und kratzt und ist zu warm«, erwiderte sie.

»Dann eben nicht!«, sagte er ungehalten und riss die Decke von ihrem Körper. Dann kam er mit beängstigender Ruhe auf ihre ursprüngliche Frage zurück.

»Genau das ist die Winzigkeit, die ich vorhin meinte, Frau Dieckmann. Ihre Strafe.«

»Und welche habe ich Ihrer Meinung nach verdient?«

»Je länger ich darüber nachdenke, eigentlich doch den Tod«, sagte er und zuckte beiläufig mit den Schultern. »Was denn sonst?«

*

Binnen kurzer Zeit war die Straße vor dem Bunkereingang durch Einsatzwagen versperrt. Die Kräfte der Spezialeinheit tummelten sich hinter einem Mannschaftswagen, rauchten, schwatzten und waren guter Dinge. Malte und Melissa hatten sich von der anderen Seite her dem Einsatzort genähert und standen mit René, Frank und dem Leiter des SEK neben Scheidthauers Renault.

»Ich sollte dir wirklich in den Arsch treten!«, fuhr Malte Frank an. »Das ist nicht deine Angelegenheit, sondern unsere! Ein Anruf hätte genügt, und wir wären in Windeseile da gewesen.«

»Ist ja gut«, entgegnete Frank beschwichtigend. »Ich muss auch manchmal in meinem Job Dinge machen, bei denen ich nicht immer sofort nach der Polizei rufen kann. Jetzt kann ich euch wenigstens die Örtlichkeit schildern.«

»Das wäre nicht schlecht«, mischte sich Tobias Winterscheidt ein, der das SEK befehligte. Er war ein verhältnismäßig kleiner Beamter, aber drahtig und durchtrainiert und sah in seinem schwarzen Einsatzanzug respekteinflößend aus. Seine wachen und durchdringenden Augen verstärkten das noch. Er breitete einen Lageplan auf der Kühlerhaube des Wagens aus und zeigte darauf.

»Diese Karte hilft uns recht wenig«, gab Frank zu verstehen. »Wo der Bunker liegt, ist ja klar. Seinen Eingang können Sie von hier aus sehen.« Er zeigte auf die Stelle im Gebüsch, wo der Treppenabgang begann. »Interessant wäre es, wenn wir wüssten, ob es noch einen zweiten Zugang gibt.«

»Darum kümmert sich Stefan gerade. Wir rechnen jeden Augenblick mit seinem Anruf«, informierte ihn Melissa.

»Gut. Ich möchte einen Beamten hinunterschicken. Welchen Weg haben Sie genommen?«, wandte sich Winterscheidt erneut an Frank.

»Ich bin einfach dem Gangverlauf gefolgt. Treppe runter, dann ungefähr zehn Meter nach links. Danach macht der Gang einen Knick nach rechts. Er ist sehr schmal. Ich denke mal, dass keine zwei Leute in voller Montur nebeneinander her laufen können. Fünfzehn Schritte weiter ist dann die Eisentür. Sie ist nicht verriegelt.«

»Licht?«

»Nein, es ist stockfinster.«

»Gibt es irgendwelche Spalten seitlich oder unter der Tür, durch die wir eine Sonde schieben können?«

»Ich habe die Tür abgetastet, so gut es ging. Das wäre mir aufgefallen. Nein.«

»Schade«, seufzte Winterscheidt. »Ich wüsste gerne, was uns hinter der Tür erwartet. Ich schicke jetzt einen meiner Leute runter. Der soll sich das ansehen und dann schauen wir weiter.«

Winterscheidt lief zu seinen Männern und sprach sie an. Kurz darauf sah Frank, wie einer der Beamten seine Hand hob und nach vorne trat. Winterscheidt nahm ihn zur Seite und erklärte ihm die Lage, worauf der Polizist seinen Helm aufsetzte und mehrfach nickte. Ein anderer verschwand im Technikwagen und kehrte kurz darauf mit einer Sonde zurück, an deren Ende sich eine Minikamera mit Mikrofon befand. Er händigte dem Freiwilligen das Gerät aus.

»Nur rein und wieder raus!«, befahl Winterscheidt mit leicht gehobener Stimme. »Die Sonde setzt du nur ein, wenn sich die Möglichkeit bietet. Funkstille, bis du wieder draußen bist!«

Der Beamte nickte und machte sich auf den Weg. Es dauerte eine Weile, bis Winterscheidt zu dem Quartett aus Kripo-Beamten und Privatermittlern zurückkehrte. Diesmal führte er einen Tablet-PC mit sich. Er stellte sich in den Schatten der Sträucher und winkte Frank und die anderen zu sich heran.

»Sie können gerne zusehen«, sagte er und starrte auf das Display, auf dem der schwach ausgeleuchtete Gang zum Bunker zu sehen war. Offensichtlich hatte der Beamte seine Helmkamera und das dazugehörige Licht eingeschaltet.

»Da! Die Tür ist schon zu sehen«, sagte Frank und wies auf das Monitorbild.

In diesem Augenblick wurde das Kameralicht gelöscht und das Display gab nur noch ein Schwarz von sich, das schwärzer nicht hätte sein können. Sekunden später erschien die Eisentür im Bild. Die Kamera tastete sie von oben bis unten und von links nach rechts ab – kein Loch, keine Öffnung, nichts. Dann vollführte die Kamera einen Schwenk um hundertachtzig Grad. Der Beamte machte sich auf den Rückweg. Wenige Augenblicke später stand er neben ihnen.

»Und?«, fragte Winterscheidt, während der Polizist seinen Helm abnahm.

»Der Gang ist wirklich sehr eng«, erwiderte der. »Die Tür ist dicht. Keine Chance für die Sonde. Aber ich habe etwas hören können, ganz schwach zwar, aber trotzdem deutlich.«

»Was?«, brauste Frank auf.

»Eine Stimme. Und das Weinen einer Frau.«

*

»Scheidthauer, das wollen Sie doch gar nicht tun!«

Maren hatte diese Worte beinahe herausgeschrien und erschrak, als Scheidthauer zusammenzuckte. Sein Gesicht verzerrte sich zu einer Fratze und er ließ sich mit einem Stöhnen auf den Stuhl sinken. Sie hörte, wie er keuchte und sich nur langsam beruhigte.

»Was ist los?«, fragte sie. »Was haben Sie?«

Scheidthauer, antwortete nicht. Sein Keuchen hatte aufgehört und einem schweren Atmen platzgemacht. Irgendetwas war mit ihm los. Hatte er etwa Schmerzen? Wieso? Wovon? Maren hielt die Luft an und lauschte auf alles, was sie wahrnehmen konnte. Die Sekunden tröpfelten dahin, ohne dass Scheidthauer etwas von sich hören ließ. Schließlich vernahm Maren erst ein leises Seufzen und dann ein tiefes Durchatmen.

»Ich bin verletzt«, waren seine Worte, die kraftlos klangen.

»Wie bitte?« Maren war drauf und dran, aus ihrer liegenden Position hochzuschnellen, doch sie wurde durch die Fesseln und das Klebeband unsanft daran gehindert. »Was ist los?«

»Der Schuss vorhin. Sie haben mich schon wieder angeschossen.«

»Der Schuss hat Sie getroffen? Wo?«

»Es ist halb so wild«, erwiderte Scheidthauer. »Aber ich muss schon sagen: Was mich angeht, entpuppen Sie sich als ganz schön schießwütig.«

»Der Schuss hat sich im Kampf gelöst«, gab Maren zurück. »Ich habe nicht bewusst auf Sie geschossen.«

Scheidthauer schaffte es, aufzustehen und sich über Maren zu beugen. Wieder ließ er das Lächeln sehen, dem es aber nicht gelang, bis zu seinen Augen vorzudringen.

»Schon wieder nicht? Sie ballern wohl ständig in der Gegend rum, ohne sich bewusst zu sein, dass Sie jemanden treffen können? Wollen Sie mir erzählen, dass das nicht passiert wäre, wenn ich Ihnen die Pistole nicht wieder abgenommen hätte?«

»Ja.«

»So ein Blödsinn!«, rief er aus. »Sie haben sich die Waffe geschnappt und hätten ohnehin geschossen, um zu entkommen.«

»Scheidthauer, so ist es nicht. Ich hätte Sie festgenommen und wir wären gemeinsam rausspaziert, Sie zurück in den Knast und ich zurück in mein Leben.«

»Und wenn ich mich geweigert hätte?«

»Dann hätte ich alleine aus diesem Etablissement ausgecheckt und meinen Kollegen die Festnahme überlassen.«

»Sie denken, ich habe keine Chance, oder?«

»Ja, das denke ich. Und zwar unabhängig davon, was Sie mit mir tun, wie Sie mich ›bestrafen‹ wollen.«

Erneut stöhnte Scheidthauer auf und ließ sich zurück auf den Stuhl plumpsen.

»Scheidthauer! Machen Sie mich los! Lassen Sie mich Ihnen helfen!«, forderte Maren und zerrte an ihren Fesseln, woraufhin ein röchelndes Lachen vonseiten Scheidthauers folgte.

»Das könnte Ihnen so passen.«

»Denken Sie nach. Was soll ich tun, wenn Sie ohnmächtig werden und ich wie ein Paket verschnürt hier auf dem Tisch liege?«

»Machen Sie sich Sorgen um mich oder um sich?«

»Um uns beide, Sie Idiot! Sie haben doch sicher Blut verloren?«

»Das kann man wohl sagen ...«

»Machen Sie wenigstens meinen Kopf frei, damit ich es mir einmal ansehen kann.«

Erstaunlicherweise tat Scheidthauer genau das. Es dauerte eine Weile, denn er hatte offensichtlich starke Schmerzen. Er keuchte, als er mit dem Messer das Klebeband durchschnitt und es von ihrer Stirn zog. Maren drehte den Kopf in seine Richtung. Da er aber auf dem Stuhl saß, konnte sie seine Verletzung nicht sehen, was sie ihm mitteilte. Scheidthauer stützte sich mit den Händen auf dem Tisch ab und stemmte sich hoch. Dann sah Maren es. Seine Hose war von der Hüfte an blutdurchtränkt, und auch das nagelneue T-Shirt war in Mitleidenschaft gezogen worden.

»Um Gottes willen!«, stieß sie hervor. »Wo sind Sie getroffen worden?«

»An der Hüfte«, stöhnte Scheidthauer und schob seine Hose vorsichtig einige Zentimeter nach unten, so dass sie das Einschussloch sehen konnte. Es befand sich tatsächlich auf Höhe des rechten Hüftknochens.

»Drehen Sie sich um«, forderte sie ihn auf. Es fiel Scheidthauer schwer, aber er tat es unter Schmerzen. »Die Kugel steckt. Es gibt keine Austrittswunde. Wissen Sie, was das heißt?«

Scheidthauer, der sich mittlerweile ihr wieder zugewandt hatte, nickte.

»Die Kugel muss raus.«

»Da haben Sie verdammt nochmal recht! Wie stellen Sie sich das vor?«

»Gar nicht«, erwiderte er und setzte sich.

»Dann werden Sie innerhalb weniger Stunden Fieber bekommen. Das Ganze wird sich entzünden, und wenn Sie ganz übles Pech haben, wird eine böse Blutvergiftung die Folge sein.«

Maren hörte förmlich, wie er mit den Schultern zuckte.

»Das braucht nicht Ihre Sorge zu sein, Frau Dieckmann. Ich bin der Böse, Sie sind die Gute! Woher die plötzliche Sorge um mich?«

»Reden Sie nicht so einen Quatsch! Sie sind ein intelligenter Mann. Geben Sie auf. Lassen Sie sich behandeln. Geben Sie mich frei, und ich verspreche Ihnen, dass wir beide ohne weiteren Schaden aus der Sache rauskommen.«

»Und Sie sind eine intelligente Frau«, gab Scheidthauer zurück. »Sie werden nicht ernsthaft glauben, dass ich jetzt so einfach die Flinte ins Korn werfe, wo ich mir doch so viel Mühe gemacht habe.«

Himmel, ist das ein sturer Kerl, dachte Maren, spürte aber, dass sich Ihre Augen mit Tränen füllten.

»Scheidthauer ... was haben Sie davon, wenn Sie mich ... töten?«, brachte sie stoßweise hervor. »Sie sind einunddreißig Jahre alt. Geben Sie auf. Gehen Sie zurück ins Gefängnis und beantragen Sie eine Therapie. Ihr Leben ist doch noch nicht zu Ende!«

»Eine Therapie?«, fragte er voller Sarkasmus. »Glauben Sie, ich habe nicht alle Tassen im Schrank?«

»Scheidthauer, Sie sind nicht mehr voller Hass. Sie haben selbst gesagt, dass Sie mich nicht mehr hassen! Warum also wollen Sie das tun? Was glauben Sie, wie man im Gefängnis darauf reagieren wird? Polizistenmörder sind dort nicht wirklich beliebt. Es wird für Sie die Hölle auf Erden!«

Nun lachte Scheidthauer laut. Er saß noch immer auf dem Stuhl neben Maren. Sie wandte ihren Blick in seine Richtung und sah, wie er den Kopf schüttelte.

»Sie sind witzig«, sagte er. »Sie drohen dem Teufel mit der Hölle.«

»Sehen Sie sich so? Glauben Sie, Sie sind der Teufel?«

»Wer sollte ich sonst sein?«

»Für mich sind Sie Martin Scheidthauer, der in einer bestimmten Phase seines Lebens definitiv falsche und schlimme Entscheidungen getroffen hat. Sie stecken in der Vergangenheit fest. Lösen Sie sich von ihr und suchen Sie nach einer Perspektive! Sie sind ein kluger Mensch, der sein Leben durchaus noch in andere Bahnen lenken könnte. Glauben Sie mir: So etwas wird im Strafvollzug registriert und auch honoriert, wenn man es richtig macht.«

»Und für wen sollte ich das tun? Ich würde doch frühestens nach zwanzig Jahren rauskommen, wenn man mich nicht mehr als Gefahr für die Gesellschaft ansieht. Dann bin ich einundfünfzig, und wer wartet dann hier draußen auf mich? Sie?«

»Für sich selbst sollten Sie das tun!«, erwiderte Maren leicht verärgert. »Wer soll Ihnen zum jetzigen Zeitpunkt die Frage beantworten, wer in zwanzig Jahren auf Sie warten könnte? Ich werde es wahrscheinlich nicht sein. Aber ich verspreche Ihnen, dass ich Sie im Gefängnis besuchen komme, wenn Sie es so machen.«

Scheidthauers Miene, die bis jetzt einen leicht spöttischen Ausdruck hatte, veränderte sich. Er schien ernsthaft verwundert.

»Sie wollen mich besuchen kommen? Wäre das nicht total unprofessionell?«, fragte er und wartete auf eine Antwort.

»Wahrscheinlich wäre es das«, entgegnete Maren. »Aber wenn Sie mich verschonen, ist es mir das wert. Ergreifen Sie die letzte Chance, die Sie haben!«

Scheidthauer stöhnte auf, als er sich zurücklehnte.

»Scheiße!«, stieß er unter Schmerzen hervor und schob, als er sich beruhigt hatte, nach: »Ich vermute mal, dass es Ihnen in erster Linie um Ihre letzte Chance geht. Sie erzählen mir schöne Dinge, damit ich weich werde ...«

»Nein, Scheidthauer. Ich meine jedes Wort ernst, das ich gesagt habe. Sie werden nicht die Spur einer Chance auf ein neues Leben haben, wenn Sie mich umbringen. Im Gegenteil: Es wäre Ihr Ende.«

»Sagte ich schon, dass mich mein Leben nicht interessiert?« Er beugte sich wieder nach vorne, so dass Maren von seinem zornigen Blick direkt getroffen wurde. »Keinen Pfifferling ist mir mein Leben wert! Es war zu Ende, als Sie damals auf mich geschossen haben!«

»Sie sind wahnsinnig!«, erwiderte Maren und wandte ihren Blick ab. Sie starrte an die Decke des Raumes, an der braungeränderte und von Salzkristallen schimmernde Flecken zu sehen waren. Von dort oben rieselte plötzlich Staub auf sie herab. Sie kniff die Augen zusammen und meinte, direkt über sich, in etwa fünf Metern Höhe, ein verdrecktes Gitter zu erkennen. »Wann werden Sie aufhören, immer anderen die Schuld für Ihre Fehler in die Schuhe zu schieben?«

»Wenn ich das hier erledigt habe«, kam es wie aus der Pistole geschossen. »Das verspreche ich Ihnen. Wie soll ich meine Vergangenheit hinter mir lassen, solange es Sie noch gibt?«

*

Winterscheidt schob sich zwischen Frank und Melissa hindurch und tippte auf eine mit einem Kreuz versehene Stelle des Plans.

»Hier ist der zweite Zugang, der allerdings seit Jahrzehnten verschüttet ist. Wir haben keine Chance, durch ihn hindurchzugelangen. Geröll, Erde und Wurzelwerk versperren uns den Weg. Hier ...«, er deutete auf eine Stelle, die mit einem Punkt versehen war, »... soll es einen Luftschacht geben. Er ist von einem Gitter verdeckt und führt in den Raum, wo sich die beiden aufhalten müssten. Wenn es uns gelingt, so geräuschlos wie möglich unsere Sonde da hindurchzuschieben, können wir die Lage erkunden. Aber wir sollten uns beeilen«, und hier erfolgte ein verstohlener Seitenblick auf Frank, »denn wir wissen nicht, was als Nächstes geschieht. Einer von meinen Jungs hat den Kellerausgang ständig im Visier. Wir werden Scheidthauer ausschalten, sobald er rauskommt. Aber für Ihre Frau zählt jede Sekunde ...«

»So ist es!«, stieß Frank hervor und schlug mit der flachen Hand auf den Lageplan. »Tun Sie’s!«

»Ehm, Frank ...«, ließ sich Malte vernehmen. »So sehr du auch bei der Sache bist, aber du hast hier nicht das Kommando.« Er lachte ihn gequält an, während Melissa beruhigend die Hand auf Franks Schulter legte. »Trotzdem hat er recht. Legen Sie los!«, sprach Malte Winterscheidt an, der kurz nickte und zu seinen Leuten trat.

Der Zugang zu dem Luftschacht erfolgte über den Gleiskörper unmittelbar vor der Einfahrt zum Styrumer Bahnhof, was zur Folge hatte, dass der Zugverkehr für eine Weile ruhen musste. Die Beamten, die Winterscheidt losgeschickt hatte, waren schnell bis zu ihrem Ziel, nämlich der Gitterabdeckung des Schachtes, vorgedrungen. Über Sprechfunk meldeten sie ihre Ankunft und erhielten den Auftrag, die Sonde an ihrem Kabel ein stückweit in die Öffnung hinabzulassen. Auf dem Monitor des Tablets, mit dem Winterscheidt wieder bei Frank und den anderen stand, erschien nach kurzer Zeit ein auf den ersten Blick undefinierbares Bild, das Frank schließlich als Wurzelwerk und Spinnweben identifizierte, die zwischen den Aluminiumwänden des Schachtes hingen. Über sein Headset gab Winterscheid den Befehl, die Sonde weiter einzuführen, dabei aber vorsichtig zu sein. Quälend langsam, Zentimeter um Zentimeter schob sich die Kamera vorwärts, bis sich das Ende des Schachtes mit einem schwachen Lichtschein ankündigte.

»Licht aus und langsam weiter!«, befahl Winterscheidt.

Es waren nur noch wenige Meter bis zu einem weiteren Gitter, das von Dreck nahezu verstopft war. Trotzdem schaffte es der Beamte, die Sonde so zu platzieren, dass sie in den darunterliegenden, schwach erleuchteten Raum hineinblicken konnte.

»Ach du Scheiße!«, entfuhr es Malte, als das erst recht zappelige Bild zur Ruhe kam und eine Szenerie preisgab, die Frank sämtliche Farbe aus dem Gesicht weichen ließ.

Etwa fünf Meter unter der Kamera lag Maren auf einem Tisch. Wie auf einer Streckbank lag sie dort, die Hände weit über ihrem Kopf, die Beine gespreizt an den Tischbeinen fixiert. Sie war nackt. Neben ihr stand ein Stuhl, auf dem Scheidthauer saß.

Frank wandte sich ab und schlug die Hände vors Gesicht. Da ihm die Beine zu versagen drohten, stütze er sich mit dem Hinterteil auf der Motorhaube des Wagens ab.

»Seht ihr, wie sie da liegt? Lebt sie?«, presste er zwischen seinen Händen hervor.

»Ja, sie bewegt ihren Kopf und schaut nach oben, als ob sie die Sonde bemerkt hätte«, antwortete Winterscheidt. »Kannst du näher ran?«, fragte er über Funk seinen Beamten.

»Nicht ohne Risiko. Ich klebe direkt hinter dem Gitter. Wenn ich etwas mehr Druck mache, besteht die Gefahr, dass er es hört oder dass sogar das Gitter rausfällt.«

»Okay. Kannst du zoomen? Etwas stimmt mit dem Mann nicht. Ich hätte gerne ein deutlicheres und größeres Bild.«

Wie von Geisterhand verkleinerte sich der Bildausschnitt, der Mann auf dem Stuhl aber wurde größer.

»Was ist das da auf seiner rechten Seite?«, murmelte Winterscheidt vor sich hin und beugte sich so weit über den Monitor, dass Frank schon befürchtete, der SEK-ler würde in das Bild hineinfallen.

»Das ist Blut!«, rief Malte plötzlich, woraufhin Frank wieder völlig bei der Sache war. Auch er schob sich an den Tablet-PC heran und starrte auf Scheidthauer, der schlaff und träge auf dem Stuhl saß. Seine Hose wirkte im Bild an seiner rechten Seite tiefschwarz, was sich deutlich von dem Grau, das die Hose ansonsten aufwies, abzeichnete.

»Das ist eine Menge Blut«, präzisierte Frank Maltes Aussage. »Und er wirkt ziemlich fertig.«

»Kann das Blut von Maren stammen?«, fragte Melissa, deren Stimme zitterte und die die Augen vor Schreck weit aufgerissen hatte.

»Gib mir jetzt die Frau so groß«, befahl Winterscheidt seinem Kollegen vor Ort. »Möglichst so, dass wir sehen können, ob sie verletzt ist.«

Nach heftigem Ruckeln und Zuckeln der Sondenkamera beruhigte sich das Bild wieder und zeigte den Kopf der auf den Tisch gefesselten Maren. Tatsächlich schien sie direkt in die Kamera zu starren, denn sie blickte Frank mit leicht verwundertem Gesichtsausdruck entgegen. Kurz darauf wandte sie den Kopf nach links, und es sah aus, als spräche sie mit Scheidthauer.

»Ganzer Körper, von oben nach unten«, wies Winterscheidt den Kameramann an.

»Das ist nicht so leicht«, gab der zurück, »aber ich versuche es.«

Als wäre ein Erdbeben mittlerer Stärke über sie gekommen, ruckelte die Kamera nach oben, wo Marens weit über ihren Kopf gestreckte Hände ins Bild kamen. Sie waren mit einer Art Paketband gefesselt und wiesen keine Verletzungen auf. Kurz darauf zuckelte die Kamera abwärts, über ihre Brüste, ihren Unterleib, über die Oberschenkel und Knie bis zu ihren Füßen, zwischen denen eine Pistole lag. Einige Stellen an ihrem Körper wiesen Flecken auf, die durchaus Blut sein konnten, aber trotzdem war keine blutende Verletzung zu sehen. Möglicherweise stammte es von Scheidthauer.

»Okay«, sprach Winterscheidt seinen Beamten an, »gib mir wieder das Ursprungsbild. Ihr bleibt da oben und haltet Funkstille ab jetzt. Ich melde mich wieder.« Er schaltete sein Headset ab und wandte sich Malte und Frank zu.

»Das ist unsere Chance! Ich möchte sechs Mann hinunterschicken. Tür auf, Blendgranate rein, Zugriff.«

»Das ist riskant«, erwiderte Frank, der zur Ruhe gekommen war, seit er wusste, dass es Maren gutging. »Die Waffe liegt in seiner unmittelbaren Nähe. Außerdem hat er ja wohl auch ein Messer.«

Winterscheidt zuckte mit den Schultern.

»Jetzt, wo wir wissen, dass Scheidthauer verletzt ist, ist das Risiko wesentlich kleiner. Ich bezweifle, dass er so schnell auf einen Überraschungsangriff reagieren kann. Da! Schauen Sie auf das Bild! Er windet sich vor Schmerzen.«

Tatsächlich konnten alle, die in diesem Moment ihren Blick von Winterscheidt abwandten und auf den Tablet-PC richteten, sehen, wie sich Scheidthauer auf dem Stuhl krümmte und schließlich seine Stirn auf die Tischplatte neben Marens Oberkörper legte.

»Der ist fertig!«, schob Winterscheidt triumphierend hinterher und warf Malte einen auffordernden Blick zu.

»Okay« sagte der. »Gehen Sie rein!«

*

Maren hatte es schon seit längerem auf der Zunge gelegen, aber jetzt, da Scheidthauer erneut vor Schmerzen stöhnte, traute sie sich, es auch zu äußern. Und sie würde das auch gleich tun. Zusätzlichen Mut verlieh ihr die Gewissheit, dass da draußen etwas vor sich ging. Sie wusste nicht genau was, aber sie war sich sicher, dass sie sie gefunden hatten. Der Staub, der von Scheidthauer unbemerkt auf sie herabgerieselt war, hatte sie auf diesen Gedanken gebracht. Von außen versuchte jemand, Zugang zu diesem Raum zu kriegen. Wahrscheinlich endete über ihr hinter dem Gitter ein Schacht. Dass es irgendwelches Getier war, das sich dort oben tummelte und die Staublawine verursacht hatte, glaubte sie nicht. Sie lag schließlich schon seit einiger Zeit auf diesem Tisch, und bisher war ihr desgleichen nicht aufgefallen. Seit dieser hoffnungsfrohe Gedanke bei ihr Gestalt angenommen hatte, fühlte sie sich leichter und zuversichtlich. Scheidthauer dagegen hatte nach seinem letzten Schmerzschub seine Stirn auf die Tischplatte neben sie gelegt und atmete schwer. Ihm ging es richtig dreckig. Wenn ihre Vermutung zutraf und die Kollegen sie vielleicht durch den Schacht beobachteten, hatten sie das auch mitbekommen. Nach Marens Einschätzung war Scheidthauer kaum noch zur Gegenwehr fähig.

»Scheidthauer?«, sprach sie ihn an, nachdem beide minutenlang geschwiegen hatten.

Er hob seinen Kopf und Maren erschrak, als sie in sein Gesicht blickte. Es war rot und glänzte von Schweiß.

»Was ist?«, fragte er mit immer noch kräftiger Stimme.

»Ich merke doch, dass es Ihnen von Minute zu Minute schlechter geht«, erwiderte sie. »Wenn Sie sich jetzt nicht entscheiden, kann es sein, dass Sie in einer Viertelstunde bewusstlos sind.«

»Tss«, presste er zwischen seinen Zähnen hindurch. »Das kann Ihnen doch recht egal sein.«

»Blödsinn! Ihre Verletzung muss behandelt werden ...«

»Ich bin noch nicht fertig!«, unterbrach er sie barsch, wobei kleine Speicheltröpfchen auf Marens Gesicht landeten. Er taumelte leicht und hielt sich mit einer Hand am Tisch fest.

»Wenn Sie mich wirklich töten wollten, warum haben Sie es nicht längst getan? Sie reden immer davon, dass Sie mich bestrafen wollen, aber Sie tun es nicht. Sie reden mit mir über Gott und die Welt, erzählen mir Geschichten aus Ihrem Leben, aber Sie kommen nicht zur Sache. Und deswegen glaube ich, dass Sie mich nicht töten wollen und auch nicht werden.«

Scheidthauer beugte sich unter Schmerzen zur Seite, und ehe Maren sich versah, hielt er die Pistole in der Hand und setzte sie ihr an die linke Schläfe.

»Wollen Sie den Countdown beginnen? Sagen wir von zehn abwärts. Wollen Sie?«

Marens Herz hätte beinahe vor Schreck aufgehört zu schlagen. Sie blieb stocksteif liegen und wagte nicht, ihren Kopf auch nur einen Millimeter zur Seite zu drehen. Trotzdem kämpfte sie die aufkommende Panik nieder. Schließlich hatte sie nicht zum ersten Mal eine Waffe an der Schläfe, und sie lebte noch. Maren schloss die Augen.

»Ich denke nicht daran«, sagte sie leise. »Sie wollen sich nicht entscheiden, das ist es. Sie überlassen mir den Countdown, aber ich wette, dass Sie nicht abdrücken werden, wenn ich bei Null angekommen bin.«

Scheidthauer reagierte mit einem heiseren Lachen.

»Sie wollen wetten? Sie sind wirklich komisch! Probieren Sie es aus!«

Der Druck der Pistole verstärkte sich, doch kurz darauf senkte Scheidthauer die Waffe. Sein fragendes Gesicht erschien über ihrem.

»Was ist das da in ihrem Gesicht?«, fragte er.

»Das ist Dreck und Staub«, antwortete sie. »Was erwarten Sie von diesem Loch? Sterile Sauberkeit?«

Doch sie konnte sehen, wie es in seinem Kopf arbeitete. Langsam wandte er seinen Blick nach oben. Er dachte nach, und es würde nicht lange dauern, bis er auf den gleichen Gedanken kam wie sie. Sie musste ihn ablenken.

»Setzen Sie sich, Scheidthauer«, sagte sie deshalb. »Sie können nicht mehr lange stehen. Sie taumeln ja schon.«

Aber plötzlich schien er hellwach. Sein Kopf schoss ruckartig zurück, und er blickte sie mit einer Mischung aus Erkenntnis und Belustigung an. Dann schaute er wieder nach oben und schließlich zur Tür. Als er begriffen hatte, bewegte er sich so schnell wie in seinem Zustand möglich zum Fußende des Tisches. Mit beiden Händen und unter Aufbietung all seiner verbliebenen Kräfte begann er, den Tisch zu schieben, erst nur wenige Zentimeter, aber dann ging es schneller. Ein furchtbarer, langgezogener Schmerzensschrei bildete die akustische Kulisse. Scheidthauer rückte das untere Ende des Tisches samt seiner Fracht nach links, dann bewegte er ihn vorwärts, bis er nach einem kräftigen Stoß gegen die Eisentür zum Stehen kam. Scheidthauer gab ein Geräusch von sich, das Maren an das Heulen eines Wolfes erinnerte. Anschließend hörte sie, wie er den Stuhl wieder neben sie zog und sich stöhnend auf ihm niederließ. Dann herrschte dröhnende Stille im Raum, die durch sein schweres Atmen noch verstärkt wurde. Maren war einer Ohnmacht nahe.

*

»Beeilung! Tempo!«, schrie Winterscheidt in das Mikrofon seines Headsets »Da drin passiert etwas!«

Voller Entsetzen hatten die Männer und Melissa am Monitor beobachtet, wie sich die Lage im Raum zuspitzte, wie Scheidthauer plötzlich die Pistole an den Kopf seiner Gefangenen gehalten und danach zur Kamera geschaut hatte. Dann war unvermittelt Bewegung in die Szenerie gekommen. Sie hatten gesehen, wie sich der Tisch langsam aus dem Bild bewegte, bis er nicht mehr zu sehen war. Zu diesem Zeitpunkt befanden sich die sechs Beamten des Sondereinsatzkommandos kurz vor dem Rechtsknick des Ganges. Sie waren schwer bewaffnet, und der Älteste und damit erfahrenste unter ihnen lief voraus und hielt eine Blendgranate in der Hand. Der Polizist in seinem Rücken war der einzige, der das Licht an seinem Helm eingeschaltet hatte, so dass sie den Eingang klar und deutlich sehen konnten, als sie um die Ecke gebogen waren. Die Tür erzitterte unter einem heftigen Stoß. Staub und Rost rieselten rund um sie herum zu Boden. Mit leiser Stimme meldete der Anführer der Gruppe über Funk, dass sie bei der Tür angekommen waren und was sie beobachtet hatten.

Winterscheidt sank in sich zusammen.

»Dieser Hund!«, presste er hervor. »Er hat die Tür mit dem Tisch verrammelt!«

»Heißt das, dass er uns entdeckt hat?«, fragte Malte und staunte nicht schlecht.

»Vielleicht hat er von oben her etwas gehört«, erwiderte Winterscheidt. »Auf jeden Fall hat er ziemlich schnell gehandelt. Jetzt ist unser einziger Zugang durch den Tisch versperrt!«

»Das muss doch jetzt Kontaktaufnahme bedeuten, oder?«, meldete sich Frank zu Wort. »Ich meine, wenn er tatsächlich weiß, dass Ihre Männer auf dem Weg sind, dann nützt es doch nichts, wenn wir weiter stumm bleiben. Die Tür ist dicht. Also muss mit ihm verhandelt werden.«

»Das sehe ich auch so«, bestätigte Malte und blickte Winterscheidt fragend an.

Der zuckte mit den Schultern, bevor er sich wieder über Funk an seine Männer wandte.

»Aktion stoppen! Bleiben Sie auf Ihren Positionen!«, bellte er, um sich anschließend Malte zuzuwenden. »Es ist Ihr Einsatz, Herr Hauptkommissar. Wenn Sie verhandeln wollen, dann tun Sie das. Aber ich gebe Folgendes zu bedenken: Wenn ein bis an seine Grenzen erschöpfter Mann den Tisch vor die Tür schieben kann, dann schaffen es meine Männer auch, die Tür trotz des Tisches zu öffnen. Ich plädiere immer noch für einen schnellen Zugriff.«

»Nein!«, platzte Frank dazwischen, bevor Malte, der den Worten des SEK-Chefs bereits nickend gefolgt war, antworten konnte. »Wir sollten alles unterlassen, was Maren gefährden könnte.«

Winterscheidt ließ ein raues Lachen hören.

»Ihre Frau ist permanent gefährdet! Jede einzelne Minute, die sie mit diesem Typen da drin verbracht hat und noch verbringt. Jetzt, wo er spürt, dass seine Kräfte schwinden, wird er möglicherweise ungeduldiger und unberechenbarer handeln. Lassen Sie uns das Ganze beenden.«

»Sie haben recht«, ging Malte auf Winterscheidts Worte ein, und Frank erschrak über das, was sein Freund gesagt hatte. »Jedenfalls mit dem, was die Gefahrenlage betrifft. Deshalb glaube ich, dass wir Scheidthauer von Maren ablenken müssen. Ich bin dafür, dass wir Kontakt mit ihm aufnehmen.«

»Okay«, erwiderte Winterscheidt leicht pikiert. »An wen denken Sie? Meine Männer ziehe ich bis auf zwei zurück. Wer geht nach unten? Hat jemand von Ihnen Erfahrungen mit so etwas?«

Das allgemeine Kopfschütteln schien in ihm ein Triumphgefühl auszulösen.

»Sehen Sie?«, sagte er und grinste frech in die Runde. »So viel zu den Verhandlungen. Lassen Sie meine Männer zuschlagen. Die wissen, was sie zu tun haben.«

»Ich gehe«, sagte Frank plötzlich zum Erstaunen aller Anwesenden. »Ich kenne Scheidthauer, und es geht um meine Lebensgefährtin. Welche technischen Möglichkeiten kann ich nutzen?«

*

Marens Gefühlswelt glich einer Achterbahn. Das Entsetzen, das sich in ihr breitgemacht hatte, als Scheidthauer ihr die Pistole an die Schläfe gesetzt und sie zum Countdown aufgefordert hatte, war abgelöst worden von grenzenloser Erleichterung, als er die Waffe wieder hatte sinken lassen. Es folgte der Schreck über seine Erkenntnis, dass da draußen etwas vor sich ging. Bei der wilden Fahrt auf dem Tisch und seinen ungeheuren Schreien war ihr beinahe das Blut in den Adern gefroren. Zum Schluss erfolgte ein harter Stoß des Tisches gegen die Tür, der an ihren Gelenken zerrte und und schmerzhaft war. Sie wusste, dass Scheidthauer neben ihr saß, aber ob er nach dieser Kraftanstrengung, bei der er seine Schmerzen wie ein Tier herausgeschrien hatte, überhaupt noch bei Bewusstsein war, konnte sie nicht mit Sicherheit sagen. Sein Atem ging röchelnd und ein stechender Schweißgeruch kroch ihr in die Nase. Sie machte sich Sorgen. Das muss man sich mal vorstellen, dachte sie. Ich liege hier nackt und gefesselt auf einem Tisch, werde von einem durchgeknallten Mörder bedroht, und ich mache mir Sorgen um ihn! Tatsächlich fühlte sie mit ihm. Sie war nach wie vor davon überzeugt, dass er sie nicht töten würde. Was in seinem Kopf vorging, und warum er immer wieder diese Drohungen ausstieß und sie dann nicht wahr machte, weshalb er zögerte, wusste sie nicht. Das war nicht der Scheidthauer von vor zehn Jahren. Der hätte ohne mit der Wimper zu zucken sein Vorhaben umgesetzt. Jedenfalls war es gut, dass er jetzt mit sich beschäftigt war. Wahrscheinlich dachte er über seine Optionen nach, sofern er überhaupt denken konnte und nicht bewusstlos war.

Die Minuten verrannen, ohne dass jemand etwas gesagt hatte. Maren beabsichtigte nicht, diesen Zustand zu verändern. Wenn da draußen etwas geplant wurde, mussten auch die mitbekommen haben, dass und wie sich die Situation verändert hatte. Die Tür war nun blockiert, so dass ein Blitz-Zugriff ausgeschlossen war. Was würden sie jetzt tun? Warten, bis sich das Ganze von selbst erledigte? Bis Scheidthauer so schwach war, dass sie hereinspazieren und ihn festnehmen konnten? Würden sie versuchen, einen Kontakt herzustellen?

»Was, glauben Sie, haben die vor?«, hörte sie eine schwache Stimme neben sich. Scheidthauer hatte sich offensichtlich etwas erholt.

»Ich habe keine Ahnung«, erwiderte sie. »Was haben Sie vor, Scheidthauer?«

»Hatten wir das nicht schon? Sie stellen diese Frage doch nicht zum ersten Mal!«

Maren entschied sich, aufs Ganze zu gehen.

»Richtig, Scheidthauer. Zuletzt haben Sie mir zum x-ten Mal dieselbe Antwort gegeben, dass Sie mich bestrafen und töten wollen. Sie hielten mir die Pistole an den Kopf und wollten, dass ich von zehn an rückwärts zähle.«

Scheidthauers Reaktion war unmissverständlich. Er hielt seine Hand mit der Waffe über Marens Gesicht und richtete den Lauf auf ihre Stirn.

»Sollen wir an dem Punkt weitermachen?«, fragte er.

Maren stockte für einen Moment der Atem, doch sie dachte nicht daran, auf diese sarkastische Frage zu antworten.

»Im Ernst, Scheidthauer«, sprach sie ihn stattdessen ruhig an. »Das wiederholt sich von Ihrer Seite genauso wie meine Frage. Was lässt Sie zögern? Sie hätten das schon längst beenden können. Peng! Ihre Lieblingspolizistin ist tot und Sie sind am Ende. Worauf warten Sie noch?«

Die Pistole verschwand wieder aus ihrem Blickfeld.

»Lieblingspolizistin?«, wiederholte er und schien dabei zu grinsen. »Sie haben wirklich komische Ideen. Aber es trifft den Nagel auf den Kopf. Und ich kann Ihnen noch nicht einmal eine klare Antwort darauf geben. Ich wollte Sie anfangs töten.« Er unterbrach sich und stöhnte leise auf. »Aber Sie haben mich beeindruckt. Ich kann das nicht einfach so beenden. Aber ich kann Sie auch nicht gehen lassen. Time will show.«

Kaum hatte Scheidthauer seine diffuse Antwort gegeben, ertönte eine laute und schnarrende Stimme von der Decke herab.

»Scheidthauer! Hören Sie zu! Hier ist Frank Wallert. Sprechen Sie mit mir!«

»Frank!«, schrie Maren auf.

Scheidthauers Faustschlag erfolgte hart und unmittelbar. Marens Körper erschlaffte und sie verlor das Bewusstsein.

»Scheidthauer! Hören Sie mich? Sagen Sie etwas!«, tönte es erneut.

Scheidthauer schleppte sich zu der Stelle zurück, wo eben noch der Tisch gestanden hatte, und starrte an die Decke. Durch das verdreckte Gitter, von dem der Staub auf seine Gefangene herabgerieselt war, kam die Stimme. Sie klang, als würde sich Wallert unmittelbar dahinter befinden. Das war aber kaum möglich. Wahrscheinlich nutzte er ein Megafon und stand am anderen Ende eines Luftschachtes.

»Ich bin hier!«, rief er, so laut er konnte.

*

Winterscheidt hatte, wie angekündigt, vier seiner Beamten zurückgezogen und Frank mit einem Megafon ausgestattet. Die verbliebenen beiden Polizisten des SEK sollten weiterhin in dem Gang vor dem Bunkereingang die Stellung halten, während sich Frank mit Malte nach oben zu der Gitterabdeckung des Luftschachtes begeben hatte. Malte hielt den Funkkontakt zu Winterscheidt. Frank stellte das Megafon an der Seite ab, denn immerhin hatte er die Antwort Scheidthauers klar und deutlich vernommen, und der hatte kein Megafon.

»Das ist gut!«, sagte er. »Verstehen Sie mich jetzt noch?«

»Ja«, kam eine Stimme zurück, der man aber anmerkte, dass sich Scheidthauer quälte.

Frank wollte schnell zur Sache kommen.

»Wie geht es Frau Dieckmann?«

»Sie schläft gerade.«

»Ist sie verletzt?«

»Nein!«

»Aber Sie sind verletzt, nicht wahr?«

»Wie kommen Sie darauf? Es geht mir gut!«

Alles an Scheidthauers Stimme verriet, dass er log. Dennoch beließ es Frank dabei.

»Okay, Scheidthauer. Ich möchte, dass Sie Frau Dieckmann freilassen. Kann man mit Ihnen darüber reden?«

Diesmal dauerte es relativ lange, bis eine Antwort kam. Frank war schon drauf und dran, zu fragen, ob Scheidthauer ihn verstanden habe oder noch da sei, als sie schließlich erfolgte. Ihr ging ein merkwürdiges Lachen voraus.

»Aha, Sie möchten, dass ich Ihre Freundin gehen lasse? Halten Sie mich für bescheuert?«

»Keineswegs«, gab Frank schnell zurück. »Ich würde an Ihrem Verstand zweifeln, wenn Sie es nicht täten! Sie haben keine Chance!«

Wieder ertönte ein Lachen.

»Ja ja, das hat Ihre Freundin auch schon einige Male gesagt. Meine Chancen interessieren mich nicht, Wallert! Glauben Sie, die Chancen von Frau Dieckmann seien größer?«

Frank zuckte zusammen und blickte zu Malte auf, der direkt neben ihm stand. Frank selbst lag ausgestreckt auf dem Boden, mit dem Kopf unmittelbar über dem oberen Luftschachtgitter.

»Das möchte ich mit Ihnen besprechen, Scheidthauer! In Ihrer Situation führen nur Verhandlungen weiter.«

»Ich habe nichts zu verhandeln«, kam die prompte Antwort. »Was wollen Sie mir bieten? Die Freiheit? Oder Privilegien im Knast? Vielleicht einen Fernseher in meiner Zelle?«

»Ich biete Ihnen Ihr Leben, Scheidthauer«, erwiderte Frank. »Ich verspreche Ihnen, dass Sie unbeschadet nach Bochum zurückgebracht werden.«

Als Reaktion schlug Frank jetzt die pure Wut entgegen.

»Ich habe kein Leben mehr, Sie Arschloch!«, brüllte Scheidthauer. Dann herrschte Stille. Kein Laut drang mehr nach oben.

»Scheidthauer? ... Heh, Scheidthauer! ... Hallo!«, versuchte Frank einige Male, den Kontakt aufrecht zu erhalten, aber Martin Scheidthauer antwortete nicht mehr.

*

Als Maren zu sich kam, war es mucksmäuschenstill. Um sich zu vergewissern, dass sie nicht taub geworden war, stöhnte sie auf. Dann drehte sie ihren Kopf in alle Richtungen, um Scheidthauer auszumachen. Doch sie konnte ihn nicht sehen. Stattdessen hatte sie höllische Kopfschmerzen. Wieder einmal hatte sie unbedacht reagiert, als sie Franks Stimme hörte. Die Quittung dafür war Scheidthauers Schlag gewesen. Sie unterdrückte den Impuls, sofort wieder nach Frank zu rufen. Scheidthauer würde das nicht ungestraft hinnehmen, und sie wollte ihn nicht unnötig provozieren. Scheidthauer war angeknockt, und zwar ziemlich übel. Und wie hieß es nochmal? Ein angeschossenes Raubtier ist um einiges gefährlicher, als ein unverletztes. Wo war Scheidthauer? Sie hob ihren Kopf, ließ ihn aber sofort wieder sinken, als sie den pochenden Schmerz spürte, der von seinem Schlag herrühren musste.

»Scheidthauer? Wo sind Sie?«, fragte sie in die Geräuschlosigkeit hinein.

Auch von Frank war nichts mehr zu hören. Scheidthauer meldete sich nicht. Trotz der Schmerzen wandte Maren ihren Kopf so, dass sie sich vergewissern konnte, dass der Tisch noch an der Tür stand. Er konnte also den Raum nicht verlassen haben.

»Scheidthauer?«, fragte sie erneut, jetzt aber etwas lauter.

Da! Da war etwas! Ein leises Stöhnen drang aus der Mitte des Raumes zu ihr durch. Das musste Scheidthauer sein! War er wegen seiner Verletzung bewusstlos geworden? Sofort keimte in ihr eine leise Hoffnung auf. Hatte Frank das mitbekommen? Sie sprach Scheidthauer ein weiteres Mal an. Wieder folgte ein Stöhnen, das diesmal klang, als würde ein Schlafender gegen seinen Willen geweckt. Das musste er sein! Er hatte garantiert aufgrund seiner Verletzung schlappgemacht. Eine andere Erklärung gab es nicht. Das war ihre Chance. Sie nahm all ihren Mut zusammen, öffnete den Mund und schrie laut los.

»Fraaaaaaank! Fraaaank! Er ist außer Gefecht!«

Dann überstürzten sich die Ereignisse. Sie vernahm ein heftiges Poltern von der Tür hinter sich. Der Tisch bewegte sich rumpelnd und mit lautem Knarren und Schaben einige Zentimeter vorwärts. Und plötzlich erschien Scheidthauers tiefrotes Gesicht über ihr. Sein T-Shirt war nassgeschwitzt und der Schweiß floss in Strömen über seine Stirn. Einige Tropfen fielen Maren ins Gesicht. Sie spürte das Messer, das er ihr an die Kehle hielt und wagte nicht mehr, sich zu bewegen.

»Einen Schritt weiter und ich schneide ihr die Kehle durch!«, rief er, womit er offensichtlich nicht sie angesprochen hatte. Sein fiebriger Blick war auf die Tür gerichtet, durch deren Spalt er ein schreckgeweitetes Augenpaar sehen konnte. »Gehen Sie zurück, Wallert!«, fuhr er fort. Kaum dass Maren Franks Namen gehört hatte, schluchzte sie auf, worauf sich der Druck des Messers verstärkte. Scheidthauer ließ sich auf den Stuhl fallen, nahm die Pistole mit der linken Hand auf und richtete sie auf den Türspalt.

»Scheidthauer, geben Sie auf!«, hörte Maren die vertraute Stimme hinter der Tür, doch anstatt zu antworten, betätigte Scheidthauer den Abzug der Waffe.

*

Als der ohrenbetäubende Knall ertönte, ließ sich Frank fallen. Er schnaufte tief durch und blickte sich um. Malte war schon vorher auf Tauchstation gegangen, ebenso wie die beiden Beamten des SEK, die etwa zwei Meter hinter Frank geduckt links und rechts an der Wand des Ganges lehnten.

»Das war knapp!«, stieß Frank hervor.

»Das hat so keinen Sinn«, erwiderte Malte mit rauer Stimme. »Der Typ ist durch und damit unberechenbar. Wir gehen zurück.«

Er betätigte den Sprechschalter des Funkgerätes.

»Wir sind unverletzt«, gab er durch. »Wir ziehen uns zurück und kommen raus.«

»Das will ich meinen!«, schnarrte Winterscheidt zurück. »Und zwar dalli! Meine Leute halten die Position!«

Was blieb Frank anderes übrig, als klein beizugeben? Die Kontaktaufnahme zu Scheidthauer war gescheitert. Ein weiterer Versuch würde möglicherweise für Frank oder für Maren oder für beide tödlich enden. Eben wollte sich Frank von der Tür abwenden, als diese von innen einen Spalt weit geöffnet wurde. Der Lauf der Pistole schob sich hindurch, und kurz darauf ließ Scheidthauer seine Stimme hören.

»Wallert, Sie wollen verhandeln?«

»Natürlich«, antwortete er. »Das will ich immer noch.«

»Dann kommen Sie rein«, schlug Scheidthauer vor. »Ohne Waffe oder sonstige Gegenstände. Vergessen Sie nicht, dass Ihre Freundin mein Messer am Hals hat.«

»Das ist doch Quatsch, Scheidthauer. Glauben Sie, dass das mit Ihrer Verletzung noch lange gut geht? Lassen Sie mich einen Arzt mitbringen. Der wird Sie behandeln und Sie lassen Frau Dieckmann frei. Noch ist nicht viel passiert ...«

Mitten in Franks Worte hinein peitschte ein weiterer Schuss, der zwischen Frank und dem hinter ihm hockenden Beamten in die Wand einschlug.

»Kommen Sie oder lassen Sie’s«, ließ sich Scheidthauer vernehmen. »Sollten Sie sich entscheiden, meiner Einladung nicht zu folgen, wird Frau Dieckmann innerhalb der nächsten Minute sterben.«

»Okay, okay!«, erwiderte Frank. »Bleiben Sie ganz ruhig! Ich komme.«

»Schieben Sie die Tür langsam auf. Ich stehe direkt neben Ihrer Freundin und halte die Pistole an ihren Kopf. Los jetzt!«

Der Beamte hinter Frank sprang auf und signalisierte ihm, dass er die Gelegenheit nutzen wolle, Scheidthauer auszuschalten. Doch Frank gab ihm mindestens so gestenreich zu verstehen, dass ihm diese Idee nicht gefiel. Auch Malte schüttelte den Kopf in Richtung des Beamten, der daraufhin wieder in die Knie ging. Plötzlich bog Winterscheidt um die Ecke. Mit hochrotem Kopf und einer Pistole in der Hand schaute er in die Runde. Malte fasste ihn am Unterarm und flüsterte ihm etwas zu, worauf der Gesichtsausdruck Winterscheidts an Zorn noch etwas zulegte. Er schüttelte energisch seinen Kopf.

»Noch dreißig Sekunden«, klang es aus dem Inneren des Bunkers.

Frank breitete die Arme Richtung Winterscheidt aus und gab ihm so zu verstehen, dass ihm keine Wahl blieb. Er drehte sich zur Tür und setzte sich langsam in Bewegung.

»Zwanzig!«

»Ich bin hier und schiebe jetzt die Tür auf«, kündigte Frank an.

Mit aller Kraft stemmte er sich gegen die rostige Eisentür. Er hörte, wie im Inneren des Raumes der Tisch in Bewegung geriet und seine Beine über den Boden schabten.

»Das reicht!«, meldete sich Scheidthauer, als der Spalt für Frank breit genug geworden war.

Zuerst steckte er den Kopf hindurch, um nach Maren zu sehen. Die lag, wie sie es bereits auf dem Bild der Sondenkamera gesehen hatten, gefesselt, gestreckt und nackt auf dem Tisch und starrte ihm aus angstvollen Augen entgegen. Im Großen und Ganzen schien sie aber in Ordnung zu sein. Scheidthauer stütze sich mit einer Hand auf dem Tisch ab. In der anderen hielt er die Pistole, deren Mündung auf Maren gerichtet war. Sein Gesicht war unnatürlich blass und verschwitzt, sein Blick voller Anspannung. Trotzdem grinste er Frank an.

»Treten Sie ein«, sagte Scheidthauer. »Seien Sie unser Gast.«

Frank vollführte den letzten Schritt und stand jetzt vor dem Türspalt. Er hob seine Hände, um Scheidthauer zu zeigen, dass er nichts mit sich führte.

»Gut. Schließen Sie die Tür und schieben Sie den Tisch wieder davor. Dann können Sie Ihre Liebste begrüßen.«

Humpelnd bewegte sich Scheidthauer von dem Tisch weg, bis er etwa drei Meter von dem Privatdetektiv entfernt stand. Die Waffe hatte er auf Frank gerichtet. Erst jetzt sah dieser, dass das rechte Hosenbein Scheidthauers von der Hüfte bis zum Knie blutdurchtränkt war.

»Es hat Sie schwer erwischt«, sagte er, als er die Tür schloss und zum Ende des Tisches ging. »Was ist passiert?«

»Machen Sie sich darum keine Sorgen«, fauchte Scheidthauer ihn an. »Schieben Sie den Tisch vor die Tür!«

Frank tat, wie ihm geheißen. Anschließend beugte er sich zu Maren und schloss sie in seine Arme.

»Bin ich froh, dass du lebst«, flüsterte er ihr zu, während bei Maren die Tränen kullerten. Einen Augenblick noch hielt er sie in seinen Armen, linste dabei aber über ihren Kopf hinweg und sah keine Chance, Marens Hände unbemerkt von den Fesseln zu befreien.

»Okay«, hörte er in seinem Rücken Scheidthauer sagen, »das reicht jetzt. Wir wollen es ja nicht übertreiben. Schließlich sind Sie nicht alleine. Drehen Sie sich langsam zu mir um!«

»Muss das sein?«, fragte Frank und deutete auf Maren, während er sich zu Scheidthauer umwandte.

»Leider ja«, erwiderte der. »Ich bin Ihrer Freundin bis jetzt sehr entgegengekommen, aber sie musste meine Freundlichkeit ja unbedingt ausnutzen und schon wieder auf mich schießen.«

Erstaunt hob Frank die Brauen.

»Hat sie? Nun, wahrscheinlich werfen Sie ihr auch noch vor, dass sich ... Frau Dieckmann versucht hat zu befreien?«

Es widerstrebte Frank, über Maren als »Frau Dieckmann« zu sprechen. Aber wenn er sie »Maren« nannte und Scheidthauer ihm das nachmachte, hätte Frank das Gefühl gehabt, sich mit ihm auf gleicher Intimitätsebene wie mit einem guten Freund über sie zu unterhalten.

»Nein«, antwortete Scheidthauer grinsend. »Aber Ihre hübsche Freundin hat damit gegen meine Regeln verstoßen. Eigentlich hatte ich ihr gesagt, dass ich sie töten würde, wenn sie zu fliehen versuchte. Dann habe ich aber Gnade vor Recht ergehen lassen.«

Scheidthauer war Franks Blick gefolgt, der auf Marens am Boden liegenden T-Shirt und der Jeans ruhte.

»Aber Sie können Sie ruhig wieder bedecken«, schob er hinterher und fuchtelte auffordernd mit der Waffe.

Frank hob die Kleidungsstücke auf und breitete sie, so gut es ging über Maren aus.

»Treten Sie von dem Stuhl zurück!«, befahl Scheidthauer. »Weiter ... noch weiter!« Frank stand jetzt auf Höhe des alten Regals, in dem aller mögliche Schrott lag. »Bleiben Sie dort stehen und machen Sie keinen Fehler!« Scheidthauer schleppte sich auf unsicheren Beinen auf den Stuhl zu, fasste ihn bei der Rückenlehne und zog ihn an die Stelle, wo er eben noch gestanden hatte. »Gehen Sie jetzt zu dem Tisch zurück!«, forderte er Frank auf und ließ sich auf dem Stuhl nieder. »Fangen wir an zu verhandeln.«

»Worum geht es?«, fragte Frank, der gerne die Initiative übernommen hätte.

»Sie sind noch nicht dran!«, fuhr ihm Scheidthauer dazwischen. »Erst beantworten Sie meine Fragen. Wie viele sind da draußen?«

»Meinen Sie vor der Tür oder insgesamt?«

»Beides.«

»Vor der Tür sind drei Beamte des Spezialkommandos und ein Mann von der Kripo, draußen etwa zwanzig weitere Polizisten und mein Kollege. Außerdem steht ein Polizeihubschrauber bereit, der Sie umgehend nach Bochum zurückbringen soll, wenn hier alles vorbei ist – vorausgesetzt natürlich, Sie überleben das unbeschadet. Aber so weit ich sehe ...« Frank schaute auf Scheidthauers Hüfte und schüttelte den Kopf. »Ach, ein Notarztwagen steht selbstverständlich auch draußen«, fügte er hinzu.

Scheidthauer hatte Frank mit gesenktem Kopf, aber aufmerksam zugehört. Seine Hand mit der Waffe ruhte auf seinem rechten Knie. Schließlich hob er den Kopf und blickte Frank an.

»Das sind eine ganze Menge Leute gegen Einen, finden Sie nicht?«

Frank hob die Schultern.

»Ich sagte Ihnen, dass Sie keine Chance haben.«

»Was tut die Polizei als nächstes? Ich meine, der erste Versuch ist ja wohl in die Hose gegangen.«

»Das weiß ich nicht«, erwiderte Frank wahrheitsgemäß. »Eigentlich wollte ich mit Ihnen die Bedingungen Ihrer Aufgabe aushandeln. Aber Sie mussten ja unbedingt schießen. Damit haben Sie die Polizei unter Druck gesetzt.«

»Was ist das für ein Gitter da oben?«, stellte Scheidthauer ungerührt die nächste Frage und deutete mit dem Kopf an die Decke.

Frank folgte seinem Blick.

»Da endet ein Luftschacht, durch den ich mit Ihnen gesprochen habe.«

»Kann da jemand durchkommen?«

»Niemals. Wir haben eine Sonde hindurchgelassen. Er ist viel zu schmal für einen Menschen, voller Dreck, Spinnweben und Wurzelwerk.«

Scheidthauer nickte zufrieden.

»Also gibt es keinen weiteren Zugang außer diesem?« Er zeigte auf die verrammelte Tür.

»Nein, gibt es nicht«, musste Frank widerwillig zugeben.

»Gut«, sagte Scheidthauer und erhob sich schwerfällig. »Ich möchte weitere Überraschungen ausschließen. Und deshalb werden wir beide jetzt wenigstens hier unten für ein angemessenes Kräfteverhältnis sorgen.«

Er trat an Marens rechte Seite und drückte ihr erneut die Pistole an den Kopf. Die Polizistin lag mit geschlossenen Augen auf dem Tisch und hatte geschwiegen, seit Frank in den Raum gekommen war. Bei der Berührung durch die Pistolenmündung riss sie die Augen auf und hielt die Luft an.

»Öffnen Sie die Tür minimal und klären Sie die Leute draußen darüber auf, wie hier die Lage ist! Anschließend machen Sie ihnen klar, dass sie aus dem Gang verschwinden sollen. Sie haben zwei Minuten Zeit. Wenn die Polizisten bis dahin nicht draußen sind, erschieße ich diese Frau!«

*

»Das war dermaßen unnötig!«, schimpfte Winterscheidt, der mit Malte zusammen den Gang vor dem Bunker verlassen hatte. Beide standen mit René und Melissa vor einem Einsatzwagen. »Jetzt hat er zwei Geiseln! Wir könnten längst mit ihm fertig sein, wenn Sie meinen Rat angenommen hätten!«

Malte, der mittlerweile von dem Gehabe des SEK-Chefs mehr als genervt war, schüttelte den Kopf.

»Ihr Rat hätte wahrscheinlich den Tod der Geisel bedeutet!«, gab er zurück.

»Reden Sie nicht!«, brauste Winterscheidt erneut auf. »Wo das jetzt hinführt, liegt doch auf der Hand! Verhandeln! Dass ich nicht lache! Entweder es gibt einen erweiterten Suizid oder endet in einem Blutbad! Was will Ihr geschätzter Ex-Kollege dem Mann denn anbieten?«

Jetzt reichte es Malte, und auch René setzte zu einer Erwiderung an, hielt sich aber zurück, als er Maltes Blick sah.

»Mäßigen Sie sich, Winterscheidt!«, fuhr Malte den Beamten an. »Wir werden alles tun, um die drei unbeschadet rauszuholen. Wenn Sie mit dieser Aufgabe überfordert sind, lassen Sie sich ablösen!«

Das hatte gesessen. Winterscheidt schnappte nach Luft, um kurz darauf den Kopf zwischen die Schultern zu ziehen und die Arme in einer Unschuldsgeste zu heben.

»Ich wollte Ihnen und Ihren Kollegen nicht zu nahe treten«, sagte er. »Aber würden Sie mir bitte sagen ...«

Winterscheidt wurde von seinem Funkgerät unterbrochen.

»Chef«, ließ sich eine knarzende Stimme vernehmen. »Scheidthauer gibt uns zwei Minuten, um den Gang zum Bunker zu räumen. Was sollen wir tun?«

Der Angesprochene ließ die Schultern hängen und blickte Malte fragend an.

»Na, räumen Sie!«, reagierte Malte auf Winterscheidts Blick.

Der nickte und gab den Befehl zu seinen Untergebenen durch.

»Auch das noch!«, platzte es wieder aus ihm heraus. »Der spielt mit uns und zwingt uns seine Regeln auf! Im kleinen Einmaleins für Geiselbefreiung steht, dass so etwas auf keinen Fall passieren darf!«

Kurz darauf kamen die beiden Beamten, die sich auf Scheidthauers Aufforderung hin aus dem Gang zurückgezogen hatten, auf die Gruppe zugelaufen. Der ältere der beiden Polizisten wandte sich an Winterscheidt.

»Die Lage ist kritisch da unten«, berichtete er. »Den beiden Geiseln geht es den Umständen entsprechend gut. Die Frau ist mit Händen und Füßen an den Tisch gefesselt und wird ständig durch den Geiselnehmer bedroht. Herr Wallert will jetzt mit ihm verhandeln.«

»Danke, Gruber. Sie können wegtreten«, antwortete Winterscheidt, als befände er sich beim Militär.

»Moment noch«, schaltete sich Malte ein. »Wie sieht es mit Scheidthauer aus? Wie schwer ist seine Verletzung?«

Der Beamte blickte ihn gleichmütig an und zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Darüber hat Herr Wallert nichts gesagt.«

Malte dankte ihm mit einem Nicken, und die beiden Beamten bewegten sich auf eine Gruppe ihrer Kameraden zu, die sich wartend hinter einem Mannschaftswagen versammelt hatten. Sofort ergriff Winterscheidt wieder das Wort.

»Herr Hauptkommissar«, sprach er Malte förmlich an, »würden Sie mir bitte Anweisungen für unseren nächsten Schritt geben?«

Eine Weile starrten sich die beiden Männer schweigend an, Winterscheidt mit einem spöttischen Zug um die Mundwinkel, Malte mit Zorn und Ungeduld in den Augen. Schließlich äußerte sich Malte auf eine Art, wie er es ausgesprochen selten tat.

»Herr Polizeihauptkommissar, wir werden den Menschen da unten die Zeit geben, die sie brauchen. Und auch Sie werden sich, wie wir alle, in Geduld üben müssen. Haben Sie das endlich verstanden?«

Winterscheidt holte tief Luft und nickte endlich.

»Sicher, Herr Kollege. Aber normalerweise arbeiten wir so nicht.«

»Wovor haben Sie Angst?«, fragte Malte und breitete die Hände aus. »Dass Sie nicht früh genug zum Schuss kommen? Dass es Frank gelingt, die Situation zu lösen, ohne dass Sie so richtig zum Zuge gekommen sind?«

Winterscheidt antwortete nicht und blickte pikiert und kopfschüttelnd zur Seite.

»Übrigens«, fuhr Malte betont ruhig fort, »möchte ich mich nicht weiter mit Ihnen darüber auseinandersetzen. Da unten schweben zwei mir sehr wichtige Menschen in Lebensgefahr. Ich möchte, dass wir uns darüber unterhalten, wie wir Frank unterstützen können und einen Plan B entwerfen.«

»Endlich!«, warf Melissa plötzlich ein. »Ich denke schon die ganze Zeit darüber nach, ob wir nicht irgendwie den Luftschacht nutzen können ...«

»Ach, und woran dachten Sie da so?«, erwiderte Winterscheidt mit spöttischem Unterton.

»Wenn wir eine Sonde runterbringen konnten, dann doch vielleicht auch etwas anderes«, erwiderte Melissa, ohne sich davon beirren zu lassen.

Winterscheidts Blick hellte sich auf.

»Ja, warum nicht?«, sagte er plötzlich gutgelaunt. »Ich hätte da eine Idee ...«

*

Der Gang vor dem Eingang zum Bunker war geräumt. Maren lag nach wie vor auf dem Tisch, Frank hatte sich auf die Tischplatte zwischen ihre Füße gesetzt, und Scheidthauer saß auf dem Stuhl etwa drei Meter vor ihm. Die beiden Männer betrachteten sich schweigend.

»Sie sind kein Polizist mehr, nicht wahr?«, sagte Scheidthauer plötzlich und wischte sich den ungesunden Schweiß aus dem Gesicht.

»Das stimmt«, erwiderte Frank.

»Können Sie mir dann überhaupt garantieren, dass diese Armee da draußen unsere Verhandlungsergebnisse akzeptiert? Ich meine, die müssen doch nicht mehr auf Sie hören ...«

»Ich kann Ihnen nur eines garantieren: Wenn wir nicht bald zu einer Einigung kommen, werden Sie schlappmachen. Ihre Verletzung ist schwer und setzt Ihnen mächtig zu, Scheidthauer. Ich verspreche Ihnen, dass ich Sie schützen werde, wenn Sie jetzt aufgeben. Sie legen die Waffe ab, und wir werden gemeinsam da hinausgehen. Ich werde Ihnen helfen. Niemand wird auf Sie schießen. Und lassen Sie mich bitte Frau Dieckmann losschneiden, damit sie sich anziehen kann. Was soll das noch?«

»Ich bin mit ihr noch nicht fertig«, war Scheidthauers Antwort. Seine Stimme war rau und schwächelte.

»Das mag ja sein«, erwiderte Frank. »Aber Sie werden nicht dazu kommen, ihr etwas zu tun. Ich werde mich auf Sie werfen, sobald Sie es versuchen. Sie haben hohes Fieber und zittern bereits. Sie brauchen dringend einen Arzt.«

Der verschleierte Blick Scheidthauers ruhte auf Frank. Schließlich nickte er.

»Machen Sie sie los. Sie kann sich anziehen«, sagte er.

Maren gab einen undefinierbaren Laut von sich, als sie Scheidthauers Worte hörte. Unmittelbar danach spürte sie Franks Hände an ihren Fußgelenken, als er die Fesseln erst links, dann rechts nach und nach löste. Währenddessen richtete er sich an Scheidthauer.

»Werden wir dann zu dritt rausgehen?«, fragte er.

»Mal sehen«, war Scheidthauers lapidare Antwort.

Maren setzte sich auf und ergriff umgehend das T-Shirt, um es überzustreifen. Dann zog sie ihre Jeans an, während Frank ihr mit seinem Körper Schutz bot. Als sie fertig war, legte sie Frank eine Hand auf die Schulter.

»Setzen Sie sich nebeneinander auf den Tisch!«, befahl Scheidthauer, dessen Stimme immer schwächer wurde. Dennoch schaffte er es, die Waffe relativ ruhig auf beide gerichtet zu halten. Maren und Frank gehorchten und blickten Scheidthauer erwartungsvoll an.

»Ich beneide Sie«, fuhr Scheidthauer plötzlich fort. »Wenn ich Sie da so sitzen sehe, habe ich den Eindruck, dass Sie beide für den anderen sterben würden. Habe ich recht?«

Frank sagte nichts, und auch Maren hütete sich davor, vorschnell eine Antwort zu geben. Was sollte man darauf schon erwidern?

Scheidthauer umfasste die Pistole mit beiden Händen und richtete sie auf Maren.

»Herr Wallert, Ihre Freundin ist schuldig. Sie hat mir damals, als ich handlungsunfähig war, in den Kopf geschossen. Das hat sie zugegeben und auch erklärt, dass sie durchaus nichts dagegen gehabt hätte, mich zu töten. Erstaunlicherweise haben sich die Ärzte damals viel Mühe mit mir gegeben und mich so zusammengeflickt, dass ich leben konnte. Ich habe das Sprechen und das Laufen neu erlernen müssen. Zwei Jahre lang bin ich von den schlimmsten Kopfschmerzen gequält worden, die man sich nur vorstellen kann. Ein geschätztes dutzend Mal habe ich unter dem Messer der Chirurgen gelegen, um dann schließlich vor Gericht gezerrt zu werden, wo man mich als ›Monster‹ bezeichnet und schließlich lebenslänglich weggesperrt hat. Der edlen Polizistin, die diesem Dreckschwein das Leben gerettet und meines zerstört hat, ist nichts passiert. Sie durfte mir in den Kopf schießen und ist danach fast als Heilige gefeiert worden.«

Frank und Maren hatten Scheidthauer mit wachsendem Entsetzen zugehört. Offenbarte er hier seine ganz spezielle Urteilsbegründung?

»Scheidthauer«, sprach Maren ihn an und Frank spürte, wie sie neben ihm zitterte, »das haben wir doch alles schon besprochen. Es tut mir aufrichtig leid, was damals geschehen ist. Aber es ist zehn Jahre her. Unser Leben ist weitergegangen. Sie leben und haben alle Chancen, nach Ihrer Haft ein neues Leben zu beginnen ...«

»Quatsch!«, unterbrach er sie zornig. »Mein Leben ist stehengeblieben! Nur Ihres ist weitergegangen! Ich bin und bleibe Martin Scheidthauer, das ›Monster‹. Sie dagegen haben als Polizistin Karriere gemacht, Sie haben einen Partner und eine Familie, sogar Kinder, wo auch immer die hergekommen sind. Ihr Leben macht Sinn, und meines war in dem Augenblick zu Ende, als sich die Zellentür hinter mir geschlossen hat. Jahrelang habe ich an nichts anderes denken können. Ich habe genau für diesen Augenblick gelebt, in dem wir uns jetzt befinden. Mein Hass gegen Sie war alles, was mich im Knast mit der Außenwelt verband und am Leben hielt. Und da erzählen Sie beide mir, ich solle aufgeben und mich hinter die Zellentür zurückbringen lassen?«

Er hob die Hände mit der Waffe wieder in Richtung Maren.

»Wissen Sie, Wallert, was mir Ihre Freundin versprochen hat?«, fragte er und lächelte Frank müde an. »Sie hat gesagt, dass Sie sich um mich kümmern würde, wenn ich aufgebe. Ich soll im Knast eine Therapie beantragen, und sie kommt mich dann regelmäßig besuchen. Was halten Sie davon? Ist das nicht eine edle Einstellung?«

Scheidthauer hielt inne und ließ seinen Blick von einem zum anderen schweifen. Weder Frank noch Maren gingen auf seine Frage ein.

»Aha, ich merke schon. Sie haben keine Lust mehr, mit mir zu sprechen. Aber vielleicht wollen Sie mir noch einmal zuhören, Frau Dieckmann?«

Wieder reagierten Maren und Frank nicht.

»Sie haben mich vorhin gefragt, was meine Erlebnisse mit Jens mit mir gemacht haben. Wollen Sie hören, was ich mit ihm gemacht habe?«

Maren blickte auf und nickte Scheidthauer kaum merklich zu.

»Das dachte ich mir. Sie haben das zwar sicher alles in den Akten gelesen, aber es von mir zu hören ist etwas anderes, nicht wahr?«

Maren schaute Scheidthauer unentwegt an und nickte ihm schließlich entschlossen zu.

»Wahrscheinlich«, sagte sie.

»Nun gut, wenn Sie mich so inständig bitten ...«

*

An diesem Apriltag war es verhältnismäßig warm gewesen. Noch bis Ende März hatte der Winter ein ungewohnt strenges Regiment geführt. Doch heute war definitiv Frühling, bis in die Abendstunden hinein.

Jens und Martin waren im Laufe der letzten Jahre erwachsen geworden – körperlich jedenfalls. Untereinander waren sie noch immer verfeindet. Martin hasste Jens bis aufs Blut, und Jens ließ keine Situation ungenutzt, in der er seinen körperlich weit unterlegenen Stiefbruder provozieren und erniedrigen konnte. Elvira Scheidthauer und Thomas hatten sich niemals darum geschert, taten es auch jetzt nicht, und würden es wohl auch zukünftig nicht tun. Aber in Martin brodelte es schon seit ewigen Zeiten. Spätestens seit Jens mit Martins Freundin geschlafen hatte, war für ihn der Weg zu einem – wie auch immer gearteten – geschwisterlichen Verhältnis endgültig versperrt. Im Zuge dieser Geschichte war es damals zu einer heftigen körperlichen Auseinandersetzung zwischen beiden gekommen, bei der Martin erwartungsgemäß den Kürzeren gezogen hatte. Als seine Mutter – wohl eher aus Sorge um Jens – einschreiten wollte, hatte Thomas es unterbunden. »Lass sie es austragen«, hatte er gesagt. »Männer müssen das so tun.«

Irgendwann hatte Martin begonnen, Jens auszuspionieren. Er wusste, wann und wo er sich mit seinen Kumpels traf und was sie zusammen taten. Es waren ausschließlich junge Männer, niemals war eine Frau dabei. Martin ahnte, dass mit dieser Clique etwas nicht stimmte, was es aber genau war, konnte er nicht in Erfahrung bringen. Jens hatte immer verhältnismäßig viel Geld, ohne dass Martin klar war, woher es stammte. Jens arbeitete nicht, hatte nie gearbeitet, und dass sein Vater ihn so großzügig finanzierte, konnte sich Martin nicht vorstellen.

Es war Donnerstag, und Jens hatte sich am Abend mit seiner Clique in einer Kneipe in Speldorf getroffen. Dort spielten sie gewöhnlich Poolbillard, bis der Laden schloss. Das würde gegen Mitternacht der Fall sein. Etwa eine halbe Stunde vorher stand Martin vor der Kneipe und linste durch das erleuchtete Fenster. Tatsächlich stand Jens mit dem Queue in der Hand vor dem Billardtisch und visierte eine Kugel an. Sie waren also noch mitten im Spiel. Martin wandte sich ab, lief die Duisburger Straße hinauf, überquerte die Autobahnbrücke und bog nach links auf die Parkplätze am Speldorfer Wald ab. Hier hoffte er, den Wagen von Jens zu finden, und richtig: Er stand in der vorderen, der Straße zugewandten Reihe, auf dem ersten Platz. Etwas weiter Richtung Duisburger Zoo gab es jede Menge weitere Parkplätze, die aber um diese Zeit den Straßenstrich beherbergten. Von Weitem sah Martin Autoscheinwerfer, die sich langsam durch die Dunkelheit bewegten. Männer waren auf der Suche nach preiswertem Frischfleisch. Er hatte noch etwas Zeit. Deshalb schlenderte er weiter und hielt auf das Karussell der Scheinwerfer zu. Am Ende des zweiten Parkstreifens stellte er sich hinter einen Baum, von wo er aus sicherer Deckung alles beobachten konnte. Etwa hundert Meter vor ihm stand eine junge Frau, die gelangweilt eine Zigarette zwischen ihren Fingern drehte. Sie trug einen extrem kurzen Rock, der es kaum schaffte, alles das zu bedecken, was ein Rock eigentlich bedecken sollte. Ein enger weißer Rollkragenpulli betonte die Kurven ihres Oberkörpers und stand in reizvollem Kontrast zu ihrem schwarzen Haar. Hatte sie eben einen Kunden bedient und gönnte sich jetzt eine Pause? Oder wartete sie? Martin stellte sich vor, wie sie in einen Wagen einstieg, wobei sich ihr Rock nach oben schob. Er sah vor seinem inneren Auge, wie sie dem Mann auf dem Fahrersitz den Hosenstall öffnete. Martin verscheuchte seine Fantasien, als er spürte, dass sein Körper auf diese Bilder reagierte. Er drehte sich um und lief langsam zurück. Plötzlich hörte er laute Männerstimmen. Jens und zwei seiner Kumpels standen an der Einfahrt zum Parkplatz und scherzten miteinander.

Okay, dachte Martin, schön, dass du Spaß hast. Dir wird das Lachen gleich vergehen. Er blieb hinter einem anderen geparkten Wagen stehen und duckte sich. Tatsächlich, nach einigen Minuten verabschiedeten sich die drei voneinander. Jens steuerte seinen Wagen an, während die anderen beiden die Straße überquerten und im Licht der Laternen in einer Seitenstraße verschwanden. Wie aus dem Nichts stand Martin Sekunden später vor Jens, der regelrecht zusammenzuckte, als er aus dem Dunkel auftauchte.

»Sieh an, mein kleiner Bruder«, sagte er, wie immer cool bis in die Haarspitzen. »Was machst du hier?«

Martin zuckte mit den Schultern.

»Ich war in Speldorf unterwegs und dachte mir, dass du mich vielleicht mit nach Hause nehmen könntest.«

Jens lehnte sich mit dem Körper gegen den Wagen und blickte Martin spöttisch an.

»So, du warst hier zufällig unterwegs? Heißt das, dass du eine neue Freundin hast?«

Der Zorn kam unmittelbar und so stark, dass Martin sich zusammenreißen musste, nicht jetzt schon auf Jens loszugehen.

»Und wenn?«, fragte er stattdessen.

»Dann erwarte ich, dass du sie mir bald mal vorstellst. Ich habe schon lange nicht mehr ...«

»Gefickt?«, unterbrach ihn Martin. »Du willst ficken? Ein paar Hundert Meter weiter stehen jede Menge Nutten und warten auf Kundschaft. Was hältst du davon, wenn wir uns eine nehmen?«

Die Gehässigkeit, die Jens beabsichtigt hatte, verpuffte. Mit hochgezogenen Brauen und echter Verwunderung im Blick schaute er Martin an.

»Du willst wirklich ...«

»Warum nicht? Ich habe gerade eine beobachtet. Ein echtes Schmuckstück. Ich zahle, wenn du willst.«

Jens kam aus dem Staunen gar nicht mehr heraus. Einige Sekunden starrten sich die beiden Männer schweigend an. Schließlich setzte Jens erneut sein spöttisches Grinsen auf. In Martins Mimik geschah gar nichts.

»Was ist?«, stachelte er Jens auf. »Traust du dich nicht?«

»Tsss«, zischte der. »Ich habe es nicht nötig, zu Nutten zu gehen.«

»Komm! Du hast doch sonst immer so eine große Fresse, oder hast du keine Eier in der Hose?« Martin drehte sich mit einer auffordernden Kopfbewegung um und machte einen Schritt in die Richtung, aus der er vor ein paar Minuten gekommen war. »Komm, ich zeige sie dir. Sie ist wirklich spitze!«

Tatsächlich folgte ihm Jens, was Martin innerlich jubeln ließ. Er legte seinen Zeigefinger auf die Lippen und gab Jens zu verstehen, dass er nicht sprechen solle. Die beiden jungen Männer standen nun gemeinsam hinter dem Baum, von dem aus Martin vorhin die junge dunkelhaarige Frau beobachtet hatte. Sie rauchte schon wieder und zog an ihrem Rock herum, als wollte sie ihn ein wenig länger machen. Martins Puls beschleunigte sich und sein Herz schlug bis zum Hals, als seine rechte Hand in die Jackentasche glitt. Er umfasste den Messergriff, ließ die Klinge herausschnellen und zog die Waffe. Den Bruchteil einer Sekunde später steckte die Klinge bis zum Schaft seitlich im Hals von Jens, der röchelnd zu Boden ging. Ein Zucken durchlief seinen Körper, bis er schließlich erschlaffte. In Martin machte sich eine große Ruhe breit. Sein Blick war fest auf den toten Körper gerichtet.

»So, mein Freund. Ich habe es dir versprochen«, flüsterte er und lächelte auf die Leiche herab, die mit dem Gesicht im Gras lag. Er fischte ein Papiertaschentuch aus seiner Jackentasche, legte es um den Messergriff und zog die Waffe aus dem Hals seines Opfers. Ein Schwall Blut ergoss sich ins Gras. Martin wischte das Messer ab, wandte sich um und verließ den Parkplatz, ohne den am Boden liegenden Körper eines weiteren Blickes zu würdigen. Er lief bis zur nächsten Straßenbahnhaltestelle. Bevor er die Straße überquerte, warf er das in das Taschentuch gewickelte Messer in den Gully.

*

»Man fand dieses Schwein am nächsten Tag in dem Waldstück. Meine Mutter heulte und klagte und betrauerte den Tod ihres ›Sohnes‹. Aber er war gar nicht ihr Sohn! Ich, Martin Scheidthauer, war ihr Sohn!« Seine Stimme überschlug sich bei seinen letzten Worten. Dann fuhr er mit schwächer werdender Stimme fort. »Natürlich musste dann auch meine Mutter dran glauben. Mein Möchtegern-Vater begann, mich zu verdächtigen. Wir stritten heftig, bis die Fäuste flogen, und gerade als ich im Begriff war, diesem schlechten Menschen mit einem Baseballschläger den Rest zu geben, stürmten Sie in die Wohnung und schossen auf mich. Zweimal. Einmal in den Rücken und einmal in den Kopf.«

Scheidthauers Stimme war immer dünner geworden. Er atmete tief durch und warf Maren einen Blick zu, der sich irgendwo zwischen Resignation und Erwartung bewegte. Dann stand er mit großer Mühe auf und schleppte sich zu der Wand neben dem Tisch. Er legte die Handfläche seiner linken Hand gegen das Mauerwerk und schien in sich hinein zu lächeln.

»Du hast mich früh erkannt«, sprach Martin Scheidthauer zur Wand hin. »Bist du immer noch da? Bist du jetzt zufrieden?«

Frank und Maren wechselten entsetzte Blicke. Frank löste sich vom Tisch und machte einen Schritt auf Scheidthauer zu, der aber sofort herumwirbelte und ihn mit der Pistole ins Visier nahm.

»Zurück!«, fuhr er ihn an und schleppte sich zu dem Stuhl zurück, während Frank sich wieder neben Maren niederließ.

»Frau Dieckmann, ich begnadige Sie«, murmelte Scheidthauer plötzlich, um dann etwas lauter und deutlicher hinzuzufügen: »Gehen Sie! Los, verschwinden Sie! Sie sind frei!«

Maren konnte kaum glauben, was sie hörte. Ungläubig starrte sie zuerst auf Scheidthauer, dann sah sie Frank an, der ihr zunickte und sich vom Tisch erhob. Mit beiden Händen fasste er den Tisch und zog ihn von der Bunkertür.

»Geh«, forderte er sie auf. »Ich komme gleich nach.«

Das ließ sich Maren nicht zweimal sagen. Sie riss die Tür auf und schlüpfte durch den Spalt, der sich geöffnet hatte. Maren gestattete sich keinen Blick zurück. Sie lief durch den Gang und bog an dessen Ende nach links ab, wo ihr der Schreck in die Glieder fuhr, da sie unvermittelt einigen schwarz gekleideten Gestalten in die Arme lief. Vier Beamte des SEK standen an dieser Stelle auf der Lauer, fingen sie ab und hielten ihr den Mund zu, damit sie sie nicht durch einen reflexhaften Aufschrei verraten konnte.

Im Inneren des Bunkers hatte sich Frank wieder zu Scheidthauer umgedreht.

»Danke, Scheidthauer«, sprach er ihn an. »Kommen Sie, geben Sie mir die Pistole. Dann ist es geschafft.« Er streckte seine Hand in Richtung der Waffe aus, doch Scheidthauer schüttelte den Kopf.

»So funktioniert das nicht«, sagte er. »Die Waffe behalte ich. Gehen Sie nur. Sie haben eine tolle Frau. Kümmern Sie sich um sie ...«

Frank starrte Scheidthauer an, der auf seinem Stuhl immer weiter in sich zusammengesunken war. Er lief mit ausgestreckter Hand auf ihn zu und wollte ihm die Pistole entwenden, da er sicher war, dass sich Scheidthauer nicht mehr wehren konnte. Das war ein Irrtum, denn in dem Augenblick, als Frank die Pistole ergreifen wollte, riss Scheidthauer sie hoch und hielt sie in Höhe von Franks Gesicht.

»Sie sollen verschwinden, habe ich gesagt!«, zischte er ihn an.

Frank hob beide Hände.

»Geben Sie mir die Waffe«, bat er eindringlich. »Es ist doch vorbei!«

Aber Scheidthauer schüttelte den Kopf.

»Wallert, wann werden Sie es endlich begreifen? Es ist vorbei, wenn ich es sage! Gehen Sie jetzt endlich!«

»Ich werde Ihnen sofort ärztliche Hilfe schicken«, sagte Frank, machte einige Schritte rückwärts und ließ die Hände sinken.

»Natürlich. Tun Sie das.«

Dann drehte sich Frank um und lief, angespannt bis in jede einzelne Faser seines Körpers, auf die Bunkertür zu. Er trat auf den Gang und setzte langsam einen Schritt vor den anderen. Als er die Abbiegung erreicht hatte, knallte es ohrenbetäubend, worauf sich Frank fallen ließ. Der Schuss musste ihn verfehlt haben, denn er spürte keine Schmerzen. Eben wollte er sich wieder aufrappeln, als eine gewaltige Detonation ertönte, gefolgt von einem grellen Blitz. In eine weitere Detonation hinein nahm er schattenhaft Stiefel wahr, die an ihm vorbei und über ihn hinweg sprangen. Schließlich spürte er, wie er von groben Händen gepackt und aus dem Gang gezogen wurde. Dann erfolgte eine dritte Explosion.

Sonntag 21. Juni 2015

Spät in der Nacht kehrten Maren und Frank in ihr Haus zurück. Erst waren sie über Stunden hinweg im Krankenhaus, wo man beide eingehend untersucht hatte. Anschließend mussten sie der Polizei Rede und Antwort stehen. Das Chaos, das nach dem Schuss im Bunker ausgelöst worden war, war nicht ohne Folgen für die beiden geblieben. Frank klagte über Gleichgewichts- und Hörstörungen, während Marens Fuß- und Handgelenke behandelt werden mussten, die durch die Fesseln, mit denen sie am Tisch fixiert war, arg in Mitleidenschaft gezogen worden waren. Außerdem hatte sie durch Scheidthauers Schläge Prellungen im Gesicht, eine leichte Gehirnerschütterung und eine Rippenprellung davongetragen.

Bei der Polizei hatte sich der Nebel um die Geschehnisse, nachdem Scheidthauer erst Maren und dann Frank freigelassen hatte, gelichtet. Der Schuss, den Frank gehört hatte, als er im Gang vor dem Bunker war, galt nicht ihm. Diesen Schuss hatte das SEK, allen voran Winterscheidt, zum Anlass genommen, den Bunker zu stürmen. Durch den Luftschacht hatte man einen Irritationswurfkörper hinabgeworfen, der mit der ersten Detonation das Gitter aus der Decke sprengte. Dann war ein Blitz erfolgt, danach die nächste Detonation. Die Granate wurde von Spezialeinsatzkräften oft bei Geiselbefreiungen eingesetzt und sollte den oder die Täter von der Erstürmung des Raumes ablenken. Die Beamten konnten zu diesem Zeitpunkt noch nicht wissen, dass der ganze Aufwand überflüssig war. Sie fanden Scheidthauer mit dem Stuhl, auf dem er gesessen hatte, hintenübergekippt und tot auf dem Boden liegend vor – gerichtet von eigener Hand.

Als Maren und Frank schließlich gegen eins am Samstagmorgen von Malte nach Hause gebracht worden waren, gönnten sich die beiden im Wohnzimmer noch ein Bier und unterhielten sich.

»Mir tut das wirklich leid«, sagte Maren. »Ich bin sicher, er hätte eine Chance gehabt.«

»Bitte?«, brüllte Frank, dessen Gehör durch die Explosionen im Bunker angeschlagen war. »Es war seine Entscheidung, und vielleicht nicht seine dümmste«, antwortete er, nachdem Maren ihre Worte wiederholt hatte. »Mir hätte das klar sein müssen, als er darauf bestand, die Waffe zu behalten, mich aber wegschickte. Aber ich war so froh darüber, dass er letztlich nachgegeben hat und du frei warst ...«

»Er hat nicht an seine Chance geglaubt«, fuhr Maren fort, »aber sie wäre real gewesen, wenn er ...«

»Nein«, fuhr Frank energisch dazwischen. »Er hatte recht. Er war von Anfang an chancenlos. Das zieht sich bei ihm wie ein roter Faden durch sein Leben. Als sich das Kind Martin Scheidthauer entschieden hatte, die Quälereien der anderen zu ertragen, hat er seine Seele ständiger Abnutzung ausgesetzt. Das hat ihn zerfressen.«

»Er hat mir erzählt, dass er heute nicht mehr so gehandelt hätte«, sagte Maren.

»Und doch hat er dich entführt und mit dem Tode bedroht.«

»Und warum hat er mich dann laufen lassen?«, stellte Maren in den Raum. »Ich war mir von einem bestimmten Zeitpunkt an vollkommen sicher, dass er mir nichts tun würde.«

Frank zuckte mit den Schultern.

»Wer kann schon in einen solchen Menschen hineinschauen? Auf jeden Fall sagte er kurz vor dem Ende zu mir, du seist eine tolle Frau und ich solle auf dich aufpassen.«

»Er hat mich geküsst«, warf Maren ein.

»Was hat er?«

Franks Gesichtszüge waren vollständig entgleist. Mit übermüdeten Augen blickte er Maren fassungslos an.

»Nicht so«, relativierte sie. »Ich war gefesselt, mein Kopf mit Klebeband am Tisch fixiert, und da hat er sich über mich gebeugt und mit seinen Lippen ganz leicht meine berührt. Danach tat es ihm leid. Er sagte, er hätte das nicht tun dürfen, aber er wollte wissen, wie sich meine Lippen anfühlten.«

Langsam und immer noch in Fassungslosigkeit erstarrt schüttelte Frank den Kopf.

»Das ist verrückt! Hat er sonst noch ... irgendetwas ...«

»Nein«, wehrte Maren ab und ersparte es Frank damit, seine Frage zu vollenden, »niemals. Zu keinem Zeitpunkt.« Sie fasste Franks Hände und drückte sie. »Aber weißt du, dass mich das Ganze sehr nachdenklich gemacht hat?«

Frank schüttelte stumm den Kopf.

»Können wir morgen darüber reden?«, fragte er. »Ich bin sowas von müde. Ich muss schlafen.«

»Klar. Das bin ich auch. Wo ist eigentlich René abgeblieben? Ich habe ihn den ganzen Abend über nicht mehr gesehen.«

»Er ist nach Rehsiepen gefahren. Morgen kommt er mit Tereza, Adrian und Silke zurück.«

»Darauf freue ich mich«, sagte Maren, fasste Frank bei der Hand und zog ihn vom Sofa.

*

Maren erwachte, als sie spürte, wie ihr zärtliche Finger über den Rücken streichelten. Sie hielt die Augen geschlossen, aber den Bruchteil einer Sekunde später griff sie nach der Decke, zog sie sich bis unters Kinn und schnellte herum. Plötzlich hatte sie vor Augen gehabt, dass sie noch immer auf dem Tisch lag und Scheidthauer es war, der ihr über den Rücken strich. Er war es natürlich nicht. Stattdessen blickte Maren in das besorgte Gesicht der auf der Bettkante sitzenden Tereza.

»Ich bin es«, sagte das Mädchen und lächelte Maren aufmunternd an.

»Das ist schön«, erwiderte diese und richtete sich auf. Dann schlang sie die Arme um Tereza und drückte sie an sich. »Schön, dass ihr wieder da seid.«

»Das Frühstück ist fertig. Kommst du?«

»Gerne«, antwortete Maren. »Gib mir noch ein paar Minuten.«

Tereza nickte und streichelte Maren über das Gesicht.

»Du siehst schrecklich aus«, sagte sie und verließ das Schlafzimmer.

Maren legte sich auf den Rücken und faltete die Hände über der Bettdecke. Sie war noch einmal davongekommen, was ihr eigentlich ein ganz anderes Gefühl bescheren müsste als das, was sie im Moment in sich ausmachte. Sie war traurig und wusste nicht einmal, warum. Natürlich waren die letzten beiden Tage sehr anstrengend gewesen. Scheidthauer war eben ein Mörder – ein Mensch, der es weder verstand, seine Gefühle zu kontrollieren, noch sie richtig einzuschätzen. Dennoch klang etwas in ihr nach, was diese Traurigkeit verursachte. Scheidthauer hatte sie gefangen, um – wie er es sah – für eine Gerechtigkeit zu sorgen, um die sich niemand bemüht hatte. Am Ende war er tot, nachdem er sie hatte laufen lassen. War das vielleicht von vornherein seine Absicht gewesen? Er hatte zwischendurch mehrfach betont, sein Leben bedeute ihm nichts. Hatte er sie nur deshalb gefangengehalten, um sie mit seiner Situation zu konfrontieren und das zu vollenden, was sie aus seiner Sicht mit den beiden Schüssen auf ihn vor zehn Jahren begonnen hatte? Ja, sie hatte damals geschossen, und es war ihr scheißegal gewesen, ob sie Scheidthauer damit umbrachte oder nicht. Soweit hatte er durchaus recht gehabt. In den Monaten danach hatte sie zwar wahrgenommen, wie es ihm ging, aber es hatte sie nur am Rande interessiert. Sie war Polizistin und hatte auf einen Mörder geschossen – na und? Jetzt war es ihr aber nicht egal, dass er tot war. Im Gegenteil: Es tat ihr leid. Und irgendwie hatte sie mit dafür gesorgt, dass es so war. Wie hatte sie annehmen können, dass er ihren Beteuerungen Glauben schenken könne? Dass er alle Chancen hätte, ein neues Leben zu beginnen? Dass er sich um eine Therapie bemühen sollte? Dass sie sich um ihn kümmern und ihn besuchen würde? Scheidthauer wusste ganz genau, dass er kein Leben mehr hatte und dass man ihm keine zweite Chance geben würde. So gesehen hatte er eine nachvollziehbare Entscheidung getroffen. Aber es war etwas entstanden zwischen ihnen. Maren konnte es nicht greifen und auch nicht in Worte fassen, aber es war etwas entstanden.

Sie verscheuchte ihre Gedanken mit einer unwilligen Kopfbewegung, warf die Bettdecke von sich und stand auf. Sie ging in das ans Schlafzimmer grenzende Badezimmer und machte sich frisch. Eine Dusche konnte sie später nehmen. Sie zog Unterwäsche an und streifte ihren Morgenmantel über. Jetzt hatte sie erst einmal Hunger und große Lust, im Kreise ihrer Familie zu frühstücken.

Als sie die Küche betrat, brannte an ihrem Platz eine Kerze. Adrian und Tereza strahlten ihr entgegen, während Franks Blick eher sorgenvoll wirkte.

»Was ist das denn?«, fragte sie, nachdem sie alle nacheinander mit einer Umarmung begrüßt und sich auf ihrem Platz niedergelassen hatte. Neben der brennenden Kerze lag eine Karte, neben dieser ein kleines in Geschenkpapier eingewickeltes Päckchen. »Ist mir etwas entgangen? Habe ich Geburtstag?«

Natürlich war es Tereza, die nun nicht mehr an sich halten konnte. Sie sprudelte sofort los, als habe sie nur auf Marens Fragen gelauert.

»Irgendwie schon«, sagte sie. »Jedenfalls tut uns leid, was dir geschehen ist, und Adrian und ich sind unheimlich, froh, dass dir nichts Schlimmeres passiert ist. Die Karte ist von Adrian und mir, das Päckchen ... ach, du wirst schon sehen. Mach auf!«

Zuerst zog Maren die Karte aus dem Umschlag, klappte sie auf und las.

»Liebe mamă Maren,
niemals hätten wir gedacht, dass ein so lieber Mensch, wie du es bist, einmal einer solchen Bedrohung ausgeliefert sein kann. Wir danken allen, die geholfen haben, dich zu uns zurückzubringen. Wir lieben dich und brauchen dich.

în dragoste

Adrian und Tereza.«

Ein lieber Mensch wie ich, dachte Maren und fühlte Bitterkeit in sich aufsteigen. Sie wickelte das Päckchen aus und öffnete eine kleine Schachtel, die ein von Tereza selbst gefertigtes Silberkettchen mit Anhänger enthielt. Maren schickte dem Mädchen einen dankenden Blick über den Frühstückstisch und legte die Kette zur Seite. Ihre augenblickliche Gefühlswelt ließ echte Dankbarkeit nicht zu.

»Danke, ihr Lieben«, sagte sie und griff nach einem Brötchen. »Wir sollten bei aller Freude aber nicht vergessen, dass ein Mensch gestorben ist.«

*

Es war früher Nachmittag. Tereza und Adrian hatten den Frühstückstisch abgeräumt und sich unmittelbar danach mit Freunden verabredet. Dann waren sie voller Vorfreude aus dem Haus gestürmt.

Nach Marens Kommentar zu Terezas Geschenk und der Karte der beiden Jugendlichen hatte das Frühstück erst einmal einen stillen Verlauf genommen. Die beiden hielten die Blicke auf ihre Teller gerichtet und hatten sich kaum getraut, Maren anzublicken. Schließlich war sie es gewesen, die den Bann brach. In aller Ausführlichkeit hatte sie zwischen Schinkenbrötchen und Teetasse geschildert, was am vorangegangenen Tag geschehen war. Tereza und Adrian hatten die eine oder andere Zwischenfrage gestellt, die Maren so gut es ging beantwortete, während sich Frank auf Ergänzungen beschränkte. Überhaupt schien Frank in einer seltsamen Stimmung gefangen zu sein. Ihm ging es nicht anders als Maren selbst. Als das Gespräch schließlich beendet war, machten Tereza und Adrian den Eindruck, als hätten sie alles verstanden. Maren erstaunte das, war sie doch selbst kaum in der Lage, alles sortiert zu bekommen und zu begreifen. Während die beiden den Frühstückstisch abräumten, gab Frank zu verstehen, dass er kurz zu Silke und René hinübergehen wolle.

So saß Maren nun allein an dem großen Panoramafenster im Wohnzimmer, hatte ihre Füße auf der niedrigen Fensterbank abgestützt und blickte hinaus, wo die Sonne sich alle Mühe gab, dem nahenden Sommer gerecht zu werden. In ihrem Inneren aber herrschte Winter, bestenfalls trüber Herbst. Die Striemen an ihren Fußgelenken schmerzten wieder, die umwickelten Handgelenke brannten und erinnerten sie daran, wie sie wehrlos auf dem Tisch gelegen hatte und der Willkür Scheidthauers ausgeliefert war. Sie hatte unzählige Male geglaubt, ihr letztes Stündlein hätte geschlagen – und nun saß sie hier und blickte in die sonnendurchflutete Welt, während Scheidthauer mit zerschossenem Kopf in irgendeinem Kühlfach der Gerichtsmedizin lag.

Sie musste sich überlegen, wie es weitergehen sollte. Hetkämper, der gestern Abend noch kurz bei ihnen war, als Maren und Frank von der Polizei vernommen wurden, hatte ihr gesagt, er bestehe darauf, dass sie sich für die gesamte nächste Woche Urlaub nehme. Sie könne sich auch krankschreiben lassen – auf jeden Fall wolle er sie nicht im Präsidium sehen. Sie solle das Erlebte verdauen, es sich innerhalb der Familie gutgehen lassen und keine übereilten Entscheidungen treffen. Maren hatte das Gefühl, er befürchtete, die Geschehnisse könnten ihre Entscheidung in Hinsicht auf das BKA und Britta Friedrichs negativ beeinflussen. Wie sollte er auch wissen, dass diese Frage im Moment nicht die geringste Rolle für sie spielte? Ihre Fragestellung ging viel tiefer. Sie zweifelte daran, dass sie überhaupt Polizistin bleiben wollte, wovon Frank nicht die leiseste Ahnung hatte.

Der Gedanke war noch nicht ganz verflogen, als die Haustür geöffnet wurde, sie das vertraute Schlüsselklimpern vernahm und Frank hinter ihr stand. Er legte seine Hände auf ihre Schultern und drückte ihr einen Kuss auf den Kopf.

»Wie geht es dir?«, fragte er.

»Beschissen«, antwortete sie direkt, aber wahrheitsgemäß. Sie schluckte und atmete tief durch. Dann drehte sie sich zu ihm um. »Wir müssen reden«, fuhr sie fort und erntete dafür ein zustimmendes Nicken.

Frank zog einen Stuhl neben sie, setzte sich hin und legte die Beine hoch.

»Ich nehme an, dass du nicht deine körperlichen Gebrechen meinst, wegen denen es dir beschissen geht,« begann er und legte ihr eine Hand auf den Oberschenkel.

Maren ergriff seine Hand, während sie sprach.

»Ich fühle mich klein, unbedeutend, schwach, traurig ... und ich bin schuld am Tod eines Menschen.«

»Maren!«, rief Frank entsetzt aus, drehte sich zu ihr und schloss sie in die Arme.

Drei Stunden später blickte sie aus rotgeweinten Augen auf einen Zettel, den sie in ihren Händen hielt. »Frau Dr. Steinkamp, Schloßstraße« stand darauf, gefolgt von einer Telefonnummer. Frank nahm Marens Gesicht zwischen seine Hände und blickte sie fragend an.

»Das werde ich tun«, sagte sie und nickte. »Gleich morgen Früh.« Und dann küsste sie ihn.

Montag 22. Juni 2015

Es war Maren schwergefallen, an diesem Morgen aufzustehen. Die Nacht war durchsetzt gewesen mit Träumen allerübelster Sorte. Mehrfach war sie schweißgebadet aufgewacht, ihr Herz hatte gerast, und jedes Mal war auch Frank aus dem Schlaf gerissen worden. Zuletzt war sie erwacht, als sie das Gefühl hatte, dass sich jemand an ihren Handgelenken zu schaffen machte. Sie hatte die Augen geöffnet und Scheidthauer neben dem Bett stehen sehen, der eben dabei war, ihre Arme an den Bettpfosten zu binden. Sie hatte aufgeschrien, sich freigestrampelt und sich schließlich auf Frank geworfen, der anschließend mit ihr aufgestanden war und mindestens eine Stunde lang händchenhaltend mit ihr im Wohnzimmer gesessen hatte. Aus weit aufgerissenen Augen hatte sie auf den Wohnzimmerteppich gestarrt, bis sie sich schließlich so weit beruhigt hatte, dass sie wieder ins Bett gehen konnten.

Vor einer halben Stunde hatte Maren in der Praxis von Frau Dr. Steinkamp angerufen, wo man sie zuerst auf einen Termin in drei Wochen vertrösten wollte, aber sofort einlenkte, als sie grob die Gründe für ihren Anruf umrissen hatte. Schließlich hatte sie kurz mit Frau Dr. Steinkamp persönlich gesprochen, die ihr angeboten hatte, sofort vorbeizukommen. Sie werde es schon schaffen, sie irgendwie dazwischen zu schieben, sagte sie.

Maren stand vor dem Spiegel im Badezimmer. Immer wieder glitt sie mit ihren Gedanken ab. Sie griff zur Zahnpastatube und hielt sie Sekunden später noch in der Hand, ohne wirklich zu wissen, ob sie sich nicht schon die Zähne geputzt hatte. Um sicherzugehen, tat sie es im Zweifel halt noch einmal. Seit sie aufgestanden war, hatte sie das Gefühl, wie ein Zombie durch die Wohnung zu taumeln. Sie war Frank begegnet, hatte sich aber nicht in der Lage gesehen, mit ihm zu sprechen. Schweigend hatten sie am Küchentisch gesessen. Kurz bevor er gegangen war, hatte er sie gefragt, ob er sie in die Praxis begleiten solle. Sie hatte den Kopf geschüttelt. Dann hatte er gefragt, ob er sie abholen solle. Sie hatte genickt. »Ruf mich an, wenn du fertig bist, okay?«, hatte er gesagt, und sie hatte erneut mit einem Nicken reagiert. Konnte sie überhaupt noch sprechen? Maren stützte sich mit den Händen auf den Waschbeckenrand und starrte auf ihr Spiegelbild. Sie sah auch aus wie ein Zombie, fand sie. Sie öffnete den Mund und betrachtete grinsend ihre verzerrte Grimasse. Und dann rang sich ein Schrei aus ihrer Brust – erst war es ein Wimmern und dann schwoll es an zu einem markerschütternden Laut, wie sie ihn von sich noch nie gehört hatte. Ihre Beine gaben unter ihr nach und sie ließ sich auf den gefliesten Boden sinken. Dann begann sie zu weinen. Sie genoss die Kühle der Fliesen und legte sich lang hin, so dass möglichst viel Haut vom Badezimmerboden berührt wurde. Die Tränen und das Schluchzen störten sie nicht – auch das genoss sie. Als ihre Rippen zu schmerzen begannen, drehte sie sich auf den Rücken und starrte an die Decke. Ihre Tränen versiegten und sie erhob sich. Sie verließ das Bad und bestellte sich ein Taxi. Dann kleidete sie sich im Schlafzimmer an. Gegen zehn Uhr verließ sie das Haus.

Der Taxifahrer war freundlich, ebenso wie das Wetter. Er hielt ihr die Wagentür auf, während sie einstieg, und schloss sie für sie. Während der Fahrt versuchte er, mit Maren ins Gespräch zu kommen, worauf sie aber nicht einging. Irgendwann gab er auf. Als sie an der Schloßstraße angelangt waren, sprang er aus dem Wagen und öffnete für sie die Tür, um sie aussteigen zu lassen. Maren drückte ihm einen Zehner in die Hand und wandte sich der Haustür zu, neben der ein Schild darauf hinwies, dass hinter diesen Mauern die Praxis von Frau Dr. Sylvia Steinkamp zu finden sei. Maren betrat den düsteren Hausflur und lief die Treppen hinauf. Je weiter sie kam, umso zögerlicher gerieten ihre Schritte, bis sie schließlich mitten auf der Treppe stehenblieb. Sie spürte, wie ihr der Schweiß ausbrach und sich große Tropfen davon auf ihrer Stirn sammelten. Sie musste sich zwingen weiterzugehen, aber sie tat es. Vor der Praxistür zögerte sie erneut. Diese wurde plötzlich aufgerissen, so dass Maren heftig erschrak.

»Oh! Entschuldigung!«, sagte der junge Mann zu ihr, der eben im Begriff war, die Praxis zu verlassen.

Höflich trat er zurück und hielt die Tür offen, so dass Maren eintreten konnte. Die Sprechstundenhilfe, die an der Anmeldung saß, schaute auf und erschrak.

»Um Gottes willen«, sagte sie, sprang auf und kam auf Maren zu. »Kommen Sie, ich helfe Ihnen.«

Ich muss schrecklich aussehen, dachte Maren und ließ sich widerstandslos in eines der Sprechzimmer führen.

»Ich durfte vorbeikommen«, gab sie bekannt. »Frau Dr. Steinkamp erwartet mich, Maren Dieckmann.«

Die Sprechstundenhilfe nickte und platzierte Maren auf einem Sofa, dem gegenüber ein Sessel stand. Kurz darauf stellte sie ihr ein Glas Wasser hin.

»Ich sage der Frau Doktor Bescheid«, sagte sie. »Einen Moment bitte.«

Dann war sie verschwunden. Doch Maren hatte kaum Zeit, sich in dem Zimmer umzusehen. Die Tür flog auf und eine Frau stürmte in das Sprechzimmer, die, entgegen Marens Erwartungen, keinen Arztkittel, sondern ein graues Kostüm und eine weiße Bluse trug. Ihre Brille hatte sie über die Stirn geschoben.

»Frau Dieckmann«, schien sie sich zu freuen. »Schön, dass ich Sie auch mal kennenlerne. Was kann ich für Sie tun?« Sie ließ sich in dem Sessel nieder und schlug die Beine übereinander. Dann veränderte sich ihr Gesichtsausdruck schlagartig. »Himmel! Was ist mit Ihnen geschehen?«, fragte sie.

Maren schlug die Augen nieder. Ihre Lippen zitterten, als sie zu sprechen begann, doch dann flossen die Worte aus ihr heraus, als wäre es ihre letzte Chance, sich mitzuteilen.

E N D E

Bisher erschienen:

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sonnenstraße 23
81669 München
Deutschland

Texte: Kurt Jahn-Nottebohm
Bildmaterialien: Ulrike Nottebohm (Covergestaltung)
Lektorat/Korrektorat: Christine Klingbeil, Ulrike Nottebohm

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 12.05.2016

http://www.bookrix.de/-yq9ad4645352025

ISBN: 978-3-7396-5481-2

BookRix-Edition, Impressumanmerkung

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Table of Contents

- Der Teufel hinter der Wand
- Sonntag 14. Juni 2015
- Montag 15. Juni 2015
- Dienstag 16. Juni 2015
- Mittwoch 17. Juni 2015
- Donnerstag 18. Juni 2015
- Freitag 19. Juni 2015
- Samstag 20. Juni 2015
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- Montag 22. Juni 2015
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