Mrs. Kingsleys Liebhaber: Band 3 (German Edition)
Author: Kera Jung
Date: 2016-05-23T23:00:00+00:00
Description: Was tun, wenn man den Zenit der Macht hinter sich gelassen hat und in einen frühzeitigen Ruhestand entsendet wird? Dieser Frage müssen sich sowohl John als auch Henry und nicht zuletzt Jenny stellen. Jeder löst das Problem auf seine Weise, keiner ist sonderlich glücklich mit seiner Wahl und schon gar nicht im Umgang miteinander. Das einst so aufregende Leben scheint vor sich hinzuplätschern, ohne eine Chance, auszubrechen. John und Jenny haben sich in ihr Schicksal ergeben, niemals wirklich zusammen sein zu können, und tun offenbar gut daran, alle Hoffnungen auf ein spätes Glück aufzugeben. Bi
Publisher: A.P.P.-Verlag

Mrs. Kingsleys Liebhaber/ Teil drei

Deutsche Erstausgabe Mai 2016

© Kera Jung

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Alle Rechte vorbehalten!

Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit schriftlicher Genehmigung des Verlages. Personen und Handlungen sind frei erfunden. Etwaige Ähnlichkeiten mit real existierenden Menschen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Umschlaggestaltung: Sabrina Dahlenburg

Lektorat: Wortplus, Patricia Zimmermann

Korrektorat: Wortplus, Sylvia Mross

Mit besonderem Dank an Kimmy Reeve und Sabrina Dahlenburg.

Satz Ebook: Sophie Candice

Satz Print: Sophie Candice

Erschienen im:

A.P.P.-Verlag

Peter Neuhäußer

Gemeindegässle 05

89150 Laichingen

ISBN mobi: 978-3-946484-61-5

ISBN epub: 978-3-946484-62-2

ISBN Print: 978-3-946484-63-9

Dieser Roman wurde unter Berücksichtigung der neuen deutschen Rechtschreibung verfasst, lektoriert und korrigiert.

Kurzbeschreibung

Was tun, wenn man den Zenit der Macht hinter sich gelassen hat und in einen frühzeitigen Ruhestand entsendet wird?

Dieser Frage müssen sich sowohl John als auch Henry und nicht zuletzt Jenny stellen. Jeder löst das Problem auf seine Weise, keiner ist sonderlich glücklich mit seiner Wahl und schon gar nicht im Umgang miteinander. Das einst so aufregende Leben scheint vor sich hinzuplätschern, ohne eine Chance, auszubrechen. John und Jenny haben sich in ihr Schicksal ergeben, niemals wirklich zusammen sein zu können, und tun offenbar gut daran, alle Hoffnungen auf ein spätes Glück aufzugeben.

Bis eines Tages Melina Kingsley stirbt. Ein Ereignis, das sich bald wie das Startsignal für eine wahre Flut von Katastrophen erweist. Das Leben von John und Jenny wird nicht nur einmal massiv in seinen Grundfesten erschüttert, und sie drohen, sich endgültig an der Unbarmherzigkeit des Schicksals zu verlieren. Dritter und letzter Teil der Saga: ›Mrs. Kingsleys Liebhaber.‹

Und wenn es da tatsächlich ein Schicksal gibt, das über uns wacht und richtet, dann können wir nur hoffen, dass es nicht nur gerecht urteilt, sondern dabei auch all unsere menschlichen Schwächen kennt und berücksichtigt.

1. 20 Jahre später

1.

Überraschend hell schien der große, runde Mond durch das weit geöffnete Fenster. Das Zirpen der nächtlichen Grillen, die seichte Brise, die es in den Raum an den schweren Vorhängen vorbeischaffte, und der Anblick des wolkenlosen Himmels verliehen den Eindruck, sich innerhalb eines Idylls zu befinden. Nur aus scheinbar weiter Ferne hörte man die sanften Wogen, in denen das Wasser des künstlichen Sees aufgrund des Windes an das so fachmännisch angelegte Ufer schwappte.

Zwanzig Jahre waren vergangen, doch wenn man sich umsah, schien es, als hätten kaum zehn Herzschläge stattgefunden, seitdem wir zuletzt Zaungast in diesem Raum gewesen waren. Dieselben antiken Möbel standen an ihrem angestammten Platz und wirkten noch immer, als wären sie soeben in einem hochwertigen Einrichtungsgeschäft erworben worden. Selbst die Wände besaßen noch die gleiche, aufwendige und vom Personal sehr inbrünstig gepflegte, schwere Verkleidung, die mit Tapeten im herkömmlichen Sinne nur wenig zu tun hatte. Es war, als wäre zumindest in diesem winzigen Teil der Welt die Zeit schlicht stehen geblieben. Einzig die Fotos auf dem Kamin im Nebenraum deuteten darauf hin, dass etliche Jahre ins Land gegangen sein mussten. Sie zeigten weniger Jenny, Henry oder vielleicht Adam, sondern vielmehr ein dunkelhaariges, grünäugiges, sehr hübsches Mädchen in allen Stadien einer Kindheit und Teenagerzeit, die demnach längst der Vergangenheit angehören musste. Ein süßes Baby in den Armen seiner schönen Mutter, ein Kleinkind, das in einem hübschen Seidenkleidchen auf pummeligen Beinchen über den Rasen des Geländes marschierte. Dann war sie mit allerliebsten Zahnlücken und zwei Zöpfen abgelichtet – all das scheinbar beiläufig, jedoch perfekt in Szene gesetzt, was auf einen sehr begabten Fotografen schließen ließ. Wie üblich sah man es im gepflegten Kleidchen, aber nun ausgelassen über die satten, grünen, schadlosen Wiesen tobend. Miras erster Schultag, Mira, große Tränen der Trauer vergießend, weil ihr geliebter Dackel Alfred gestorben war, Mira lachend, als die gesamte Familie Disneyland besuchte. Mira neben ihrer Mutter, strahlend in der Menge auf einem angesagten Charity-Ball. Tochter und Mutter trugen die gleiche Art von Kleid, da war Mira zwölf Jahre alt und die Ähnlichkeit bereits verblüffend: Die gleiche makellose Figur, das gleiche kräftige, dunkle Haar, die gleichen ausdrucksstarken Augen, auch wenn die Augenfarbe vom Vater stammte. Hier befand sich nur das Foto, aber die Zeitungen hatten getitelt:

›Zwei Generationen – zweimal überwältigende Schönheit und Grazie aus dem ehrwürdigen Hause Kingsley.‹

Der Artikel hatte Jenny damals sehr geärgert, denn obwohl sie ihre Schönheit durchaus genoss, wollte sie garantiert nicht darauf reduziert werden. Zum damaligen Zeitpunkt befand sie sich gerade mitten im Wahlkampf, und dies war nicht mehr und nicht weniger als der hinterhältige Angriff ihres Widersachers auf ihr überragendes politisches Geschick gewesen. Dass Hampton, so hieß der Mann, der ausgezogen war, um Jenny auf ihrem Höhenflug in das Weiße Haus zu stoppen, nicht erfolgreich war, muss wohl nicht hinzugefügt werden.

Bilder von Mira in der Schuluniform ihres Internats folgten, Bilder, auf denen aus den zwei lustigen Schwänzen an den Seiten ihres Kopfes ein Pferdeschwanz und das Haar insgesamt immer länger geworden, bis es scheinbar urplötzlich auf dem nächsten Foto zu einem kurzen, bauschigen Bob gestutzt worden war. Auf dieser speziellen Aufnahme trug sie den obligatorischen schwarzen Talar am Körper und ihr Highschool-Diplom in den Händen. Strahlend stand sie zwischen Jenny und Henry, den Kopf an die Schulter ihres Vaters gelehnt und ihren freien Arm um die Taille ihrer Mutter gelegt, die professionell lächelnd in die Linse des eigens zu diesem Zwecke georderten PR-Fotografen der Kingsleys sah. Als diese Aufnahme gemacht worden war, hatte Jenny sich bereits in ihrer zweiten Amtszeit im Weißen Haus befunden.

Weitere Fotos folgten, auf denen Mira mehr und mehr zu der jungen Frau reifte, die sie heute war und die trotzdem noch immer zuckersüß in die Kameras lächelte. Die Augen leuchteten, das Gesicht war makellos, auch wenn die Haarpracht ihres Vaters immer lichter wurde und sein Gesicht von Aufnahme zu Aufnahme aufgedunsener und weniger intelligent wirkte. Freilich wäre das kaum jemanden aufgefallen, wenn er sich nicht diese Galerie angeschaut hätte, die sich einzig auf Jennys Kommode befand, und Jenny vermied es, sich die Fotos anzusehen. Nicht aus Gewohnheit, sondern weil diese Galerie vielleicht als Einziges ohne jede Rücksicht dokumentierte, dass in der Zwischenzeit zwei Jahrzehnte und damit fast eine ganze Generation vergangen war.

Zwanzig Jahre ... und doch war es fast, als wäre es nur ein Wimpernschlag gewesen.

2.

Jenny

Jenny lag eng an ihn gekuschelt, einer ihrer Arme war um seinen nackten Körper geschlungen, die Hand des anderen befand sich flach auf seiner nackten Brust. Ihre Lider waren nur halb geöffnet und um ihre Lippen spielte ein sanftes, zufriedenes Lächeln. Es erzählte von jenem wundervollen, erfüllenden Sex, den sie kurz zuvor miteinander erlebt hatten. Die wilde, manchmal nahezu verzweifelte Leidenschaft, die einst dazugehört hatte, war bereits vor langer Zeit verschwunden. Einigkeit beherrschte stattdessen die Atmosphäre und das tiefe Gefühl der Verbundenheit, das nur Paare eint, die auf eine lange, glückliche Beziehung zurückblicken können.

Dies traf auch auf Jenny und John zu. Und wenngleich sich ihre Beziehung ein wenig von den üblichen unterschied, so war die Einigkeit, die Verbundenheit, diese Gewissheit, jeden winzigen Zentimeter des anderen zu kennen – ob innen oder außen – dennoch die Gleiche. Sie verstanden sich ohne Worte, es bedurfte keiner verbalen Liebesbezeugungen, um sich der tiefen Zuneigung des anderen sicher sein zu können. Ihre Körper sprachen ihre eigene, unmissverständliche Sprache.

»Wie geht es Aurora?«, erkundigte sie sich leise und durchbrach damit die wohlige Stille, die sich über den Raum gesenkt hatte.

John seufzte, offensichtlich hätte er das Schweigen gern noch etwas ausgedehnt. Der Daumen der Hand, die auf ihrem Rücken lag, strich langsam auf und ab und verursachte eine Gänsehaut. »Nicht gut.«

Jennys Lider hoben sich ein wenig mehr. »Hast du ihr Rita empfohlen?«

»Natürlich und sie nahm auch Kontakt zu ihr auf. Aber ...« Der Satz blieb unbeendet, und Jenny fragte nicht nach. Sie hatte bereits zu viel über den verdammten Krebs gesehen und gehört, um nicht zu wissen, dass ihre Schwägerin chancenlos war. Über kurz oder lang würde sie den Kampf verlieren, Jenny hatte ihn gewonnen – so wurde die Statistik hinreichend bestätigt.

»Laura und Ben?«, bohrte sie weiter.

Das leichte Anspannen seiner Muskeln entging ihrer Aufmerksamkeit keineswegs, doch als John antwortete, klang er wie üblich melodisch und nur mäßig interessiert. »Ben nimmt es besser auf, aber Laura quält sich unsagbar. Gott sei Dank sind beide kaum zu Hause. Ich versuche die Stimmung irgendwie oben zu halten, was gar nicht so einfach ist, das kann ich dir flüstern. Aurora ist so tapfer. Wenn man es nicht wüsste, könnte man meinen, ihr ginge es blendend. Aber dann kommen diese Erschöpfungszustände, in denen sie von einer Sekunde zur nächsten zusammenbricht und niemand mehr die Augen davor verschließen kann, wie schlecht es ihr geht. Auch sie selbst nicht.«

Jenny nickte. Ihre Hand tastete sich in sein geliebtes Gesicht vor, dessen Wangen und Kinn momentan etwas stoppelig waren. Im Dunkeln war kein Unterschied zu jenem Mann auszumachen, in den sie sich vor gefühlten Ewigkeiten verliebt hatte und welcher der wahre Vater ihrer drei Kinder war. Die Jahre schienen spurlos an ihm vorbeigegangen zu sein, erst das Licht würde offenbaren, dass auch John Kingsley das Geheimnis der ewigen Jugend nicht für sich entdeckt hatte.

Fast ein Vierteljahrhundert war vergangen. Jahre, die ihre Spuren hinterlassen hatten und das nicht nur in ihren Gesichtern. John war seit fast zwei Jahrzehnten mit Aurora verheiratet, sie hatten zwei Kindern das Leben geschenkt, die er sehr liebte, genau wie seine Frau, welche an einer tödlichen Krankheit litt. Ein Kampf, den sie soeben verlor. Aurora Kingsley, frühere Montgomery, war eine außergewöhnliche Frau. Seit sie zum ersten Mal aufeinandergetroffen waren, wusste Jenny das, wenngleich auch dies ihre Gefühle für Aurora nicht hatte erwärmen können. Freundschaft hatte die beiden Frauen nie verbunden, was nicht verwunderte, liebten sie doch den gleichen Mann. Zwischen ihnen herrschte meist stummer Respekt, der nicht von den üblichen Giftangriffen, die normalerweise zwischen Rivalinnen existierten, unterbrochen wurde. Dass es Aurora nicht gut ging, ließ auch Jenny nicht unberührt.

»Hat Adam sich beruhigt?«, fragte John, offenbar bemüht, das Thema zu wechseln.

Leise lachte Jenny auf. »Du kennst ihn. Selbstverständlich nicht! Er ist noch immer der Ansicht, für die Kandidatur bestens gerüstet zu sein, und kann nicht verstehen, wie wir zulassen konnten, dass ein Versager ins Weiße Haus einzieht. Wann immer ich auch nur annähernd sein Alter erwähne, empfehle, einen Gang herunterzuschalten und zunächst Erfahrungen in der Lokalpolitik zu sammeln, winkt er ab oder wird aggressiv. Er könnte Senator mit 24 Jahren sein – die Wahlen wären ihm mit unserer Unterstützung sicher –, was es so noch nicht gegeben hat, was spricht also gegen eine Präsidentschaft mit 28?«

Sein heiteres Gelächter erschütterte ihre beiden Körper, doch Jenny fiel nicht mit ein, sondern schüttelte in seinen Armen den Kopf. »Er meint das verdammt ernst, John. Das ist nicht das Gerede eines trotzigen jungen Mannes, sondern die durchaus ernst zu nehmende Aussage eines skrupellosen Politikers. Du solltest ihn nicht unterschätzen.«

Johns Gelächter erstarb und er rückte ein wenig von ihr ab, um sie mustern zu können. Der Mond spendete ausreichend Licht, damit er ihren ernsten Gesichtsausdruck ausmachen konnte. »So siehst du ihn? Deinen ... unseren ... Sohn?«

»Ja.« Nicht ohne Bedauern ließ sie endgültig von ihm ab und richtete sich auf. Die Zeit der Zärtlichkeiten war wohl vorbei. »Er ist, wie er ist. Besser, wir verschließen vor der Realität nicht die Augen, bevor wir noch in einem widerlichen Albtraum aufwachen.« Als er nicht antwortete, seufzte sie. »Ich versuche nur, objektiv zu sein. Adam sieht sich von mir um seine Chancen gebracht, John. Er kann nicht begreifen, weshalb wir uns nach so vielen Jahren die Regentschaft aus den Händen der Familie nehmen ließen. Ich!, um genau zu sein. In Wahrheit gibt er mir die Hauptschuld.«

»Er ist jung«, wiegelte John halbherzig ab, denn er wusste, dass sie im Grunde recht hatte. »Noch durchschaut er das Spiel nicht, denkt in diesen romantischen Sphären, denen wir alle irgendwann nachhingen. Später ...«

»Das glaubst du?« Rasch beugte sie sich vor, tupfte einen Kuss auf seine Lippen und richtete sich wieder auf, bevor es ein längerer werden konnte. Seine spürbare Enttäuschung ignorierte sie ebenso wie die großen und dennoch sanften Hände, die sich sofort um ihre Oberarme gelegt hatten. »Nun ja, du warst schon immer der Optimistischere von uns beiden. Seitdem Hope gestorben ist ...«

Diesmal erstarrten beide für einen langen, finsteren und wehmütigen Moment. Hope war vor mehr als einem halben Jahr in ihrem Sanatorium friedlich eingeschlafen. Ihr schmächtiger Körper, der nie wirklich hatte groß werden dürfen, hatte endlich aufgegeben und sich nach Jahren des ewigen Kampfes in den Tod geflüchtet. John war zur Beerdigung nach Melbourne gereist, inkognito natürlich. Jenny – damals Präsidentin der Vereinigten Staaten – war dies versagt geblieben. Allerdings war sie noch immer nicht sicher, dass sie gern auf den siebten Kontinent gereist wäre, hätte es sich anders verhalten. Warum die alten Wunden aufreißen, wo sie doch so gut verheilt waren, das kaum eine Narbe zurückgeblieben war? Ihr größter Fehler jedoch war es gewesen, ihrem Sohn in einem unbedachten Moment von dem wahren Schicksal seiner Schwester berichtet und ihn gebeten zu haben, seinen Onkel zu begleiten. Weshalb sie nach so vielen Jahren das Schweigen gebrochen hatte? Jenny war noch immer nicht sicher. Vielleicht war es ein letztes Aufbäumen der alten Schuldgefühle gewesen, die nie ganz verschwunden waren. Möglicherweise hatte sie gehofft, so alles wiedergutzumachen, was sie damals, sicher auf Druck der Familie, aber dennoch mit viel zu wenig Gegenwehr, geschehen lassen hatte.

Adam war ohne zu murren mit John zu der Beerdigung geflogen, doch danach hatte er vehement Antworten gefordert. Noch heute sah sie sein wütendes und gleichsam trotziges, entschlossenes Gesicht vor sich. Die hochroten Wangen, die so gar nicht in das inzwischen äußerst männliche Gesicht passten. Er hatte die Attraktivität seines Vaters geerbt, wirkte wie ein Engel, wenn er einmal nicht zornig war. Niemand, der ihn nicht kannte, hätte diesen unbeugsamen Charakter hinter seinem Äußeren vermutet. Bereits an der Highschool war er der Schwarm aller Mitschülerinnen gewesen und hatte dennoch bis heute – er war inzwischen fast fünfundzwanzig Jahre alt – keine Partnerin gefunden. Soweit Jenny wusste, hatte er bislang nicht einmal eine Beziehung geführt, die länger als zwei Monate reichte. Egal, mit welcher Frau er sich umgab, die Liebe oder zumindest die Zuneigung verebbte, kaum dass sie richtig aufflammen konnte. Woran es lag? Nun, Jenny konnte natürlich nur Vermutungen anstellen. Was ihr nicht leichtfiel, welche Mutter räumte schon gern ein, dass eines ihrer Kinder so wenig Empathie und Herz besaß, dass es schlicht beziehungsunfähig, weil unempfänglich für tiefer gehende Gefühle war? Adam war kein liebenswerter Mensch. So sehr sie sich auch bemüht hatte, ihn zu lieben, es war ihr nicht geglückt. Auch dann nicht, als sie nach und nach all die Fesseln, die sie anfänglich geknebelt hatten, hinter sich ließ. All der Groll war von ihr gewichen, doch die Liebe hatte sich nicht eingestellt.

Etwas, was sie sehr entschieden verborgen hielt. Besonders vor John, weil sie wusste, wie sehr ihn dieses Wissen belastet und verletzt hätte. Auch wenn sie sicher war, dass er ebenfalls keine großartigen zärtlichen, väterlichen Gefühle für Adam hegte. Der Junge war nicht Henrys Sohn, doch er hätte es ohne Probleme sein können. Die beiden Männer einte die gleiche Selbstverständlichkeit, sich in den Vordergrund zu schieben, die gleiche Skrupellosigkeit und der gleiche Hang zu Aggressionen, sofern sie nicht ihren Willen bekamen.

Jenny hatte ihm nicht alles gesagt – ganz bestimmt nicht! –, und sie war feige genug gewesen, sich mit dringenden Terminen zu entschuldigen, sobald seine Fragen zu fordernd geworden waren. Seitdem konfrontierte Adam sie nicht mehr mit der Ablehnung, die Mutter und Sohn seit jeher verbunden hatte, stattdessen fand sie neuerdings Hass in jenen Augen, die denen seines Vaters so verdammt ähnelten. Eine unverblümte, tiefe Abscheu, die er übrigens ausschließlich auf sie projizierte. Adams Ansicht nach trug Henry selbstverständlich nicht die geringste Verantwortung für die Tatsache, dass das Ableben ihrer ältesten Tochter für die Öffentlichkeit um einige Jahre vorgezogen worden war. Ohne dass er es jemals ausgesprochen hatte, war Jenny von ihm zur Verursacherin und Initiatorin der kleinen Scharade gekürt worden, die neben den anderen, so zahlreichen Leichen im Keller der Kingsleys vergleichsweise geringfügig ausfiel. Jeder, der im Lichte der Öffentlichkeit stand, würde über kurz oder lang einen Fall wie Hope aus der Reichweite der Kameralinsen entfernen. Man meinte vielleicht, die Menschen wären toleranter und weltoffener geworden, doch so war es nicht. Ein behindertes Kind galt nach wie vor als Makel, als Unfall, als geringfügiger Hinweis auf einen nicht vollständig perfekten Genpool und daher als verdammenswert. So wie es ein homosexuelles Kind wäre – es hatte in der Kingsley-Familie noch nie ein schwules Mitglied gegeben. Offiziell zumindest. Und dabei würde es auch bleiben.

Hübsch, adrett und ordentlich. So, wie es zu sein hatte.

3.

Als Jenny seufzte, verstärkte John den Druck seines Armes, zwang sie wieder hinab und sie kuschelte sich bereitwillig an ihn. Ihre heiße Wange lag an seiner Brust, eine Hand suchte wieder sein Gesicht, das sie langsam streichelte. »Er wird immer schwieriger.«

»Ich weiß«, erwiderte er leise.

»Seitdem er aus der Schweiz zurückgekehrt ist, entwickelt er sich immer mehr zum Tyrannen. Als wolle er das Fehlen seines Vaters ausgleichen.«

John nahm die Möglichkeit zum Themenwechsel dankbar an, auch wenn das Gespräch garantiert nicht einfacher wurde. »Wie geht es ihm?«

Trocken lachte Jenny auf. »Henry? Keine Ahnung. Er verlässt so gut wie nie sein Zimmer, und flucht alles davon, was sich bei ihm blicken lässt. Mit Ausnahme Miras, versteht sich. Sie war schon immer sein Liebling. Ansonsten ... Ich bekomme kaum noch ein Dienstmädchen dazu, seine Räume zu putzen. Sie haben zu viel Angst vor ihm. Ich schätze, unter dem Gesinde herrscht die einhellige Meinung, dass er den Verstand eingebüßt hat.« Es gab keine spöttische Betonung mehr, das Wort ›Gesinde‹ hatte sich längst wie selbstverständlich in ihren Sprachgebrauch gestohlen.

John fiel das selbstverständlich nicht auf, zu seinem Wortschatz hatte es von jeher gehört. »Er ist ein schlechter Verlierer.«

»Verlierer?« Abrupt richtete sie sich auf und musterte ihn ungläubig. In ihren Augen tanzten die Echos des alten Feuers, das aus ihr früher, als das Establishment sie noch nicht gezähmt hatte, einen kleinen Rebell gemacht hatte. »Was hat er denn verloren? Er hatte seine Amtszeiten, und wir sorgten dafür, dass er sie mit Würde beenden konnte, da wirst du mir doch zustimmen, oder? Zumindest während der letzten drei Jahre! Sein Dilettantismus hätte uns beinahe alles gekostet! Ich habe das nicht vergessen! Alles hat Rücksicht auf ihn genommen und ihn gedeckt, wo es nur ging. Im letzten Jahr konnte er nicht einmal mehr die kleinsten Verpflichtungen wahrnehmen, und niemand weiß, dass du in Wahrheit schon zwei Jahre früher das Präsidentschaftsamt übernommen hast, als in den Geschichtsbüchern steht!«

John betrachtete das noch immer so schöne Gesicht, auch wenn die Jugend es längst verlassen hatte. »Ich weiß«, wisperte er, nahm es zwischen seine Hände und zwang sie hinunter, um ihre weichen Lippen mit seinen berühren zu können. »Reg dich nicht auf, bitte! Außerdem haben wir es doch geschafft, oder? Damals wurde die Kingsley-Ära nicht beendet, und wenn man noch so oft bereits den Abgesang einspielte. Wir haben gesiegt und ihnen gezeigt, was wir draufhaben.«

Jenny lächelte nicht, ließ sich jedoch widerstandslos in seine Arme ziehen und kuschelte sich erneut behaglich an seine Brust. Vieles hatte sich innerhalb der letzten zwei Jahrzehnte geändert, einiges zum Guten und anderes zum Negativen. Dass John damals trotz Henrys Versagen die Wahl gewinnen durfte, hatte an Jasons Tod gelegen, der von Oliver innerhalb eines letzten Aufbäumens in Ausübung seiner Pflicht als Wahlkampf- und PR-Berater der Familie wie das Ableben eines Kaisers inszeniert worden war. Die Nation kam überhaupt nicht umhin, in kollektives Trauern, Mitgefühl für die so starken Kingsleys und einer Flut von Beileidsbekundungen unterzugehen. Die Welle der Sympathie war ein weiteres Mal über das Land hinweggerollt und hatte die zuvor so lauten Zweifler allesamt unter ihrer Wucht erstickt. Jason hatte noch im Tod die Wählerschaft auf Linie gebracht. Wäre er nicht zum genau richtigen Zeitpunkt gestorben, innerlich gebrochen, aber nach außen hin noch immer der aufrechte Patriarch, den er über viele Jahrzehnte verkörpert hatte, dann hätten sie nach dem Debakel von Henrys zweiter Amtszeit keine Chance gehabt. Nun ja, der Vollständigkeit halber musste vielleicht auch noch Aurora erwähnt werden, die vom Volk als First Lady geliebt worden war. Wenngleich sie in der Beliebtheitsskala nie an Jenny herangereicht hatte, war Letztere dennoch davon überzeugt, dass es John ansonsten ungleich schwerer gehabt hätte, erfolgreich den Thron, der keiner war, zu besteigen.

»Wie geht es Daniel?«

Unsicher sah sie ihn an, seufzte dann jedoch und suchte Johns Hand. Ihre Finger verwoben sich miteinander. »Gut. Morgen wird er aus Washington zurückkehren. Ich hoffe, er heizt ihnen ein, und ich bin fest davon überzeugt, dass er dies auch wird.«

Sein leises Lachen war nicht ganz ohne Bitterkeit. »Ich hatte dir bereits damals gesagt, dass er gefährlich werden könnte, erinnerst du dich?«

»Ja.« Sie nickte und unterdrückte ihr Lächeln, als sie an Johns damalige Eifersucht dachte, die nicht im Mindesten gerechtfertigt gewesen war – jedenfalls zu jenem Zeitpunkt. Auch wenn er ihr immer etwas anderes unterstellte. »Du hattest recht. Er ist – außergewöhnlich.«

Um seine Lippen spielte ein spöttisches Lächeln. »Muss ich dein Lob inzwischen begrüßen oder darf ich mich immer noch ein wenig in meiner Eifersucht wälzen?«

Das überdachte sie eingehend und bemerkte dann trocken: »Du darfst ein wenig eifersüchtig sein. Obwohl ich nie ganz verstanden habe, warum dich derartige Gefühle quälen. Ich meine, es war ja nie so, als hättest du tatsächlich alleinigen Anspruch auf mich erhoben. Wäre immerhin möglich, dass ich dir in diesem Fall nie Grund zur Eifersucht gegeben hätte.«

Sein Seufzen hatte etwas zutiefst Erschöpftes. »Nein, das hättest du nicht, ich auch nicht, nebenbei bemerkt. Aber ändern kann ich es trotzdem nicht.«

Ein Satz, den sie eigentlich längst aus ihrem so seltenen Miteinander gestrichen hatten. Denn er entsprach einer Realität, die niemals umkehrbar sein würde. Innerhalb der vergangenen zwanzig Jahre hatten sie sich in ihr Schicksal ergeben und nutzten die wenige gemeinsame Zeit, die sie für sich erübrigen konnten, um sich ihrer Gefühle neu rückzuversichern. Niemals, kein einziges Mal, hatte einer der beiden den Eindruck, ihre Verbundenheit hätte sich gelockert, die Emotionen lägen nicht mehr so tief oder ihre Liebe würde schlicht abflachen.

Sie hatten ihre eigenen Familien, waren auf gewisse Weise mit ihnen sogar glücklich – auf John traf dies eindeutig zu –, doch hätten sie eine Wahl gehabt, die ihnen niemals vergönnt gewesen war, dann, nun, dann hätten sie in jeder Nacht in einem Bett gelegen, und nicht nur dreimal jährlich.

Nur war das Leben kein Wunschkonzert, das war es nie gewesen. Jenny und John hatten es bereits vor langer Zeit akzeptiert und lebten danach. Längst ohne Groll oder gar Wehmut. Spätestens, nachdem Jenny die Leukämie überlebt hatte, hatte sie gewusst, dass das Leben zu kurz war, um sich im Hätte, Wenn und Aber zu verirren. Sie lebte jede Sekunde so intensiv, als wäre es ihre letzte, und die wenigen, die ihr mit John blieben, noch einmal mit doppelter Inbrunst. Nein, es genügte nicht – das würde es wohl nie –, doch sie hatte gelernt, mit dem Wenigen glücklich zu sein, das sie hatte. Es war mehr als nichts. Und wie es war, nichts zu haben, daran konnte Jenny sich noch sehr genau zu erinnern.

Zu genau, um es jemals zu vergessen.

2. Rückkehr in die Realität

1.

Jenny schloss die Augen und genoss den herben, unvergleichlichen Duft seiner Haut. Nicht bereit, ihn ziehen zu lassen und wissend, dass ihr Abschied nur noch wenige Stunden in der Zukunft lag.

»Wann fährst du?«, erkundigte sie sich nach einer Weile.

»Nach dem Frühstück«, sagte er seufzend. »Ich kann Aurora nicht so lange alleinlassen. Sie bedauert sehr, dass sie mich nicht begleiten konnte. Die Kinder bedauern es weniger, sie hassen diese Familienveranstaltungen.«

»Völlig verständlich«, murmelte sie. »Dann lass uns schlafen.«

Er antwortete nicht, sondern legte den Arm fester um sie und gemeinsam schlummerten sie ein. Es war erstaunlich, wie selbstverständlich sie miteinander umgingen. Längst fühlte sich ihr Beisammensein nicht mehr wie etwas Verbotenes an. Auch hatte sich das Gefühl mit den Jahren gegeben, ein Risiko einzugehen. Im Grunde wäre ihnen eine Offenlegung egal gewesen, selbst wenn keiner der beiden es tatsächlich dachte. Heute waren sie nicht mehr dem Volke verpflichtet, sondern nur noch jenen Personen, die sie liebten, und dem Ruf der Familie. Was die Fesseln jedoch keineswegs lockerte, eher das Gegenteil war der Fall. Wirkte doch der zu erwartende Unmut, die Enttäuschung oder gar der Hass ihrer Nächsten weitaus beängstigender als der einer gesamten Nation.

Am kommenden Morgen nahmen sie in stiller Eintracht ihr Frühstück ein. Nicht etwa in dem riesigen Dining Room, der früher den Mahlzeiten vorbehalten gewesen war, sondern in Jennys Räumen. Die großen Familienzusammenkünfte fanden längst nicht mehr statt, die Kinder waren ausgeflogen, sie lebten nicht, wie früher üblich, im Hause der Kingsleys. Stattdessen waren sie in alle Winde verstreut. Mit Jason war auch der eisern geglaubte Familienzusammenhalt gestorben. Jenny begrüßte es, denn die Atmosphäre im Haus schien jetzt um ein Vielfaches gelassener und anheimelnder, wenn sie die von anderen viel gelobte Wohligkeit auch niemals spürte. Sie hatte Derartiges nie vermisst, da sie es nie erlebt hatte. Inzwischen betrachtete sie die Geschichten daher eher als süße Märchen, gesungen von Menschen, die eher in ihren Träumen als der Realität wandelten. Narren, Jennys Meinung nach.

Die beiden unterhielten sich angeregt über die allgemeine politische Lage, die nach wie vor zu ernster Besorgnis veranlasste. Nichts war besser geworden, auch John und Jenny hatten während ihrer Amtszeiten – von denen Johns zweite aufgrund widriger Umstände um einige Monate verlängert worden war – den Verfall der menschlichen Werteordnung nicht aufhalten können. Die Europäische Union war bereits vor 15 Jahren gefallen, die viel gepriesene Einigkeit hatte sich als Illusion erwiesen. Doch auch die USA standen nicht besser da. Einhergehend mit dem sozialen Niedergang und den sinkenden Ölvorkommen war auch das schon immer sehr fragile Gebilde aus den ehemals einundfünfzig Bundesstaaten am Bröckeln. Maine hatte sich vor zehn Jahren erfolgreich aus dem Verbund verabschiedet und Kalifornien drohte bei jeder sich bietenden Gelegenheit damit, nachzuziehen. Maines Austritt war damals als Erdbeben angesehen und Johns weitere Regierungslegitimation ernsthaft in Zweifel gestellt worden. Doch in der Nachschau hatte sich erwiesen, dass es nur ein Sturm im Wasserglas gewesen war, angesichts dessen, was noch hatte folgen sollen. Besonders innerhalb von Johns verlängerter Amtszeit, in der er und Jenny – damalige Außenministerin – gemeinsam darum gekämpft hatten, den Verbund irgendwie zusammenzuhalten und einen Krieg zu gewinnen. Bruno war der ewige Vize geblieben, der niemals eine tragende Rolle in den Regierungsgeschäften überantwortet bekommen hatte.

Sie hatten auch diese Periode bewältigt, obwohl ihre Tage wieder einmal, wie so häufig, am besten dreißig Stunden gehabt hätten, um all die vielen Termine bewältigen zu können. Nur den wenigsten fiel auf, dass Bruno tatsächlich gänzlich ungeeignet für das politische Tagesgeschäft war, und das erfüllte John und Jenny mit Stolz, schweißte sie noch mehr zusammen. Als dann Jenny als erste Frau die Präsidentschaft für sich entschied, Bruno in einen sehr frühen Ruhestand ging und John neben ihr die Vizepräsidentschaft übernahm, war es daher fast eine Erleichterung. John war der Einzige, der, auch nachdem er Präsident der Vereinigten Staaten von Amerika gewesen war, aktiv im Politikgeschehen blieb. Sowohl Henry als auch Bruno und nun Jenny hatten sich nach Beendigung ihrer zweiten Amtszeit komplett zurückgezogen. In dem Bewusstsein, alles erreicht zu haben, was erreichbar war. Und auch John ging, nachdem Jenny ausgeschieden war.

Aber erst dann.

Nie hatte er es gesagt, doch ihr war klar, dass er sie damals nicht hatte allein lassen wollen. Eines der vielen unausgesprochenen Dinge, von denen nur sie wussten und die dafür sorgten, dass sie einander verbunden fühlten.

Während sie ihren Kaffee tranken, engagiert, aber nicht aggressiv argumentierten und Toast aßen, war es, als würden sie täglich auf diese Art zusammensitzen. Keiner ließ sich Wehmut anmerken, weil ihre Trennung kurz bevor stand, niemand dachte auch nur daran, sie zu entwickeln. Ihre Leben waren lange zuvor so eingerichtet worden, dass ihre Liebe inzwischen so gut wie keine Priorität mehr für sie besaß. Und so stand John irgendwann wortlos auf, küsste Jenny auf die Stirn, ging zu seiner Mutter, um sich auch von ihr zu verabschieden, und machte sich dann auf den Weg nach Miami, wo er nach wie vor mit seiner Frau Aurora zusammenlebte.

Nun saß Jenny an dem niedrigen Tisch in ihrem kleinen Wohnzimmer, von dem die Reste des Frühstücks noch nicht beseitigt worden waren. Nun, wo sie wieder allein war, wälzte sie sich keineswegs in Wehmut. Auch blieb ihr keine Zeit, in den Ereignissen der vergangenen Nacht zu schwelgen, sich vielleicht noch einmal in Johns süße Umarmung zurückzudenken oder seine vielen leidenschaftlichen Küsse nachzuschmecken. Letztere brannten nicht mehr auf ihrer Haut, und sie hatte auch nicht den Eindruck, ihn nach wie vor in sich zu spüren.

Das Leben ging weiter und ihres war wie üblich mit zahlreichen Verpflichtungen angefüllt. Weitere acht Jahre hatte sie als Hauptmieterin im Weißen Haus gewohnt, doch diesmal sowohl als Präsidentin als auch als First Lady, Henry hatte sich glücklicherweise aus allem herausgehalten. Nach Ablauf dieser Zeit hatte sie sich vollständig aus dem politischen Tagesgeschehen verabschiedet. Es war, als wäre sie endlich zur Ruhe gekommen, am Ziel ihrer Wünsche, als hätte sie alles erreicht, was es zu erreichen gab. Gegen alle Widerstände, die sich ihr so zahlreich in den Weg gestellt hatten, gegen den Krebs, den sie seit mehr als zehn Jahren endgültig als besiegt betrachten konnte. Gegen diese verdammten ewigen Zweifler, gegen Oliver, gegen die miese Presse, die sie innerhalb der vergangenen Jahre so manches Mal rüde aufs Korn genommen hatte. Die First Lady zu sein, war das eine, auf einmal die Finger nach dem Olymp auszustrecken, etwas ganz anderes. Und das Ganze auch noch als Mitglied der konservativen Partei. Sie hatte sich gegen alle behauptet, doch sie vergaß keineswegs, dass ihr die beste Hilfe zur Seite gestanden hatte, die ein Mensch in ihrer damaligen Position hatte haben können. Es waren zwei Männer gewesen, das hatte sich nicht geändert. Doch war Henry sehr bald durch jemand anderes ersetzt worden.

Jemand, den sie liebte, auch wenn ihre Gefühle für ihn niemals mit denen für John gleichzusetzen waren.

Als Jenny sichergehen konnte, dass John das Haus verlassen hatte, startete sie den üblichen Rundgang durch das Anwesen, beginnend in der Küche. Alles befand sich in der üblichen Routine, die hier seit nahezu einhundertfünfzig Jahren herrschte. Die Mädchen nahmen den Hausputz nach der Party vor, der Koch bereitete den Lunch zu und seine beiden Gehilfen putzten derweil das Gemüse für das Dinner.

»Alles soweit in Ordnung?«, erkundigte sie sich lächelnd.

Benson, der Koch, blickte auf. »Wie immer, Ma’am.«

Nach einem knappen Nicken stieg Jenny die Treppen wieder hinauf, wobei ihre Augen unablässig die Umgebung scannten. Hin und wieder gab sie Anweisungen, ohne dabei sonderlich den Ton zu heben. Im Grunde wusste jeder sehr genau, was er zu tun hatte. Dass Jenny trotzdem ihre Stimme erklingen ließ, diente eher dem Zweck, in Erinnerung zu rufen, dass sie dennoch oberste Instanz innerhalb dieser geschichtsträchtigen vier Wände war.

Bevor sie das vorläufige Ende der riesigen Treppe und damit den ersten Stock erreichen konnte, kam Jenny ein Wirbelwind entgegen, der sich nicht das Geringste um die geforderte Etikette innerhalb des ehrwürdigen Hauses scherte. Stattdessen warf er sich ihrer Mutter in die Arme und diese beinahe rückwärts die Stufen hinab.

»Mira!«, rief Jenny lachend und küsste das hübsche brünette Mädchen mit den rosigen Wangen. »Wenn du mich umbringen willst, dann geht das unter Garantie einfacher und vor allem mit weniger hässlichen Spuren. Stell dir vor, wie grässlich ich mit gebrochenem Genick aussähe.«

»Oh!« Der Versuch, in sich gekehrt zu wirken, misslang auf ganzer Linie. In den grünen, strahlenden Augen fand Jenny nur jenes unvergleichbare Selbstbewusstsein, das ihre nunmehr einzige Tochter offensichtlich von ihrer Mom geerbt hatte. Noch einmal drückte sie einen Kuss auf Jennys Wange und betrachtete sie dann.

»Wo ist John?«

»Onkel John«, korrigierte Jenny sie sofort und musterte ihre Tochter dann streng. »Er ist fort! John wollte heim zu Aurora, in letzter Zeit geht es ihr nicht sehr gut, was du sehr genau weißt.«

»Yeah ...« Auch unverkennbar war, dass Mira mit Sicherheit Bedauern über den Gesundheitszustand ihrer Tante empfand, dies dennoch keineswegs als Grund für das frühe Verschwinden ihres Lieblingsonkels akzeptierte. Trotz machte sich auf dem jugendlichen, unbekümmerten Gesicht breit, allerdings war Mira alt genug, um ihm nicht mehr verbal Ausdruck zu verleihen.

Seufzend strich Jenny ihrer Tochter eine Strähne des schweren dunklen Haars aus der reinen hohen Stirn. »Sie werden bald wiederkommen und dann werden auch Ben und Laura dabei sein.«

Das schien Mira nicht sonderlich zu beschwichtigen. Doch kaum hatte ihr Blick sich verfinstert, hellte er sich auch schon wieder auf, was die perfekte Demonstration ihres so sonnigen Gemüts darstellte. »Ich sehe nach Dad!«

Ein nächster Kuss auf die Wange folgte und schon rannte der Wirbelwind die Treppe wieder hinauf. Und zwar, bevor Jenny widersprechen konnte. Mira verstand sich bestens darin, ihren Willen gnadenlos durchzusetzen, und dies auf eine Art, dass niemand überhaupt bemerkte, wie er ausgetrickst wurde.

Stirnrunzelnd blickte Jenny ihrer Jüngsten nach. Fast einundzwanzig war Mira nun und sie benahm sich manchmal noch immer wie jenes kleine Mädchen, das sie einst gewesen war. Bei anderen Gelegenheiten jedoch erschien sie Jenny bei Weitem zu alt. Weit zu erwachsen für ihren Geschmack, der sich ein wenig von dem ihrer eigenen Eltern und Schwiegereltern unterschied. Wäre es nach Jenny gegangen, hätte sie ihre Tochter auf ewig in diesem Alter gehalten. Alt genug, um das Leben zu genießen, aber nicht, um irgendeinen Blödsinn zu treiben, von dem ihre Mutter sie nicht länger erfolgreich abhalten durfte.

Langsam stieg sie die Treppe in den zweiten Stock hinauf, längst wieder innerhalb ihrer stets sehr umtriebigen Gedanken gefangen. Niemand besuchte Henry dieser Tage gern, das schloss Mira mit ein, auch wenn sie dies niemals laut geäußert hätte, weil sie neben all der Naivität eben ein sehr warmherziger Mensch war. Doch sie hatte die Notwendigkeit erkannt und nahm es deshalb auf sich. Von Adam wäre eine solche Geste nie zu erwarten gewesen. Mira liebte ihren Dad, wenngleich er anstrengend war, und er liebte sie – möglicherweise als einzigen Menschen überhaupt auf der ganzen Welt, aus deren aktuellem Geschehen er sich seit Langem zurückgezogen hatte. Jenny war ihrer Tochter unendlich dankbar, dass sie diese Aufgabe als die ihre betrachtete, denn damit nahm sie ihrer Mutter wenigstens eine der unliebsamen Pflichten ab, die ihr als Herrin des Kingsley-Hauses nun einmal oblagen.

Kurz darauf betrat Jenny die abgedunkelten Räume ihrer Schwiegermutter. Seit einigen Jahren litt Melina unter einer zunehmenden Sonnenlichtphobie. Die Ärzte hatten sich zwar alle Mühe gegeben, aber am Ende nichts dagegen tun können und schoben es auf ihren psychischen Zustand, der nach dem Tode ihres Ehemannes immer sehr fragil gewesen war. Und so war es vielleicht nicht unerwartet, dass Melina Kingsley bereits seit Monaten nicht mehr dieses Haus verlassen hatte. Obwohl sie erst seit Kurzem dazu körperlich nicht mehr in der Lage war.

Jenny durchquerte das Wohnzimmer, nickte der Pflegerin zu, die sich eilig von der Couch erhob, auf der sie ein Buch gelesen hatte, und klopfte behutsam an die Tür zum Schlafzimmer. Längst gehörte das eigenartige Gefühl, heilige Hallen zu betreten, der Vergangenheit an. Kaum noch entsann Jenny sich an das erste Mal – lange nach Jasons Tod –, als sie hier eingetreten war. Mit klopfendem Herzen, obwohl sie zu diesem Zeitpunkt meinte, diese Schwächeanfälle längst hinter sich gelassen zu haben. Es war, als hätte sie die letzten Mythen dieses Gemäuers enträtselt, und sie hatte etliche Besuche benötigt, um ihre Beklommenheit abzulegen. Mittlerweile konnte Jenny nur noch darüber lachen. Wie immer betrat sie kurz darauf den Raum, ohne auf eine Antwort zu warten, die ohnehin nie erfolgt wäre. Melinas verhärmtes, runzliges Gesicht war zwischen den großen Kissen kaum auszumachen. Jenny wappnete sich für den wenig schönen Anblick, dann trat sie lächelnd an das Bett. Die Augen waren geschlossen, das Antlitz wirkte so grenzenlos alt und abgehärmt, dass jedem menschlichen Wesen unweigerlich das Grausen kam, denn es wusste, dass es eines Tages auch so enden würde.

Alter war grausam und hässlich – Punkt.

Sicher hatten die vergangenen zwanzig Jahre ihre Spuren hinterlassen, doch erst innerhalb der letzten zwölf Monate war aus ihrer Schwiegermutter eine Greisin geworden. Mit ihren 85 Jahren wirkte sie plötzlich uralt. Dazwischen hatte keineswegs ein Aufblühen gelegen. Nach dem Tod des Patriarchen hatte Melina Kingsley alle Anstrengungen darauf verwendet, um seiner in Würde zu gedenken, seine Doktrin weiterhin gnadenlos durchzusetzen und dafür zu sorgen, dass er nicht in Vergessenheit geriet.

Zumindest Letzteres war ihr im vollen Umfang geglückt. Inzwischen zierte eine neue Bibliothek mit Namen ›Jason Kingsley‹ die Innenstadt Jacksonvilles, ein Park war nach ihm benannt worden, einmal jährlich fand ein Wohltätigkeitsball in seinem Namen statt, und an jedem seiner Geburtstage wurde nach wie vor ein rauschender Ball abgehalten, als würde der Ehrengast noch immer unter ihnen weilen. Nun, in diesem Jahr würde er wohl ausfallen.

Behutsam streichelte sie die eingefallene Wange. »Mom?«

Wie üblich dauerte es eine Weile, bevor sich die dünnen, beinahe durchsichtigen Lider hoben. Kurz darauf sah sie in seltsamerweise flehende Augen. Auch ein Ausdruck, der inzwischen zu Melina Kingsley gehörte, obwohl dies noch vor wenigen Monaten undenkbar gewesen wäre. »Guten Morgen«, hauchte Jenny lächelnd. »Wie geht es dir?«

Eine rhetorische Frage, vor ungefähr drei Tagen hatte Melina das Sprechen eingestellt. Der Doktor hatte es den normalen Prozess des Sterbens genannt. »Sie hat ein starkes Herz, doch ich denke ...« Er hatte den Satz nicht zu Ende gebracht, was auch nicht erforderlich gewesen war. Die Pflegerin hielt längst Totenwache. Es war eine Frage von Stunden, möglicherweise Tagen, bis Melina diese Welt verlassen würde. Jenny empfand keine Trauer, eher eine gewisse Resignation, denn das Kommende war unausweichlich. Auch sie würde eines Tages – so ihr denn ein Tod aufgrund des Alters vorbestimmt war – auf diese Art daliegen. In einem anderen Trakt des gleichen Hauses, in dem sich seit gefühlten Ewigkeiten die Generationen ablösten. Auch sie würde hier liegen und sterben, mit dem gleichen Blick, der stumm flehte, ohne dass die Anwesenden eine Ahnung hatten, worum, vermutete sie. Doch Jenny hoffte, dann ebenfalls nicht allein zu sein. Wenn nur eines ihrer Kinder bereit sein würde, sie durch die letzten Stunden des Lebens zu begleiten, dann wäre es nicht vergebens gewesen. Nun ja, anstatt Melinas Söhne hatte die Schwiegertochter den Platz eingenommen. Vermutlich verursachte das den flehenden Blick. Jenny besaß weder die Macht noch die Energie, um auch nur einen der drei Kingsleys an dieses Bett zu befehlen. Noch einmal streichelte sie die eingefallene, runzelige Wange und ging wieder ins Wohnzimmer, wo nach wie vor die Krankenschwester wartete. »Bieten Sie ihr das Frühstück an, aber wenn sie nicht essen will, dann quälen Sie sie nicht!«, wies sie die Frau mittleren Alters an. »Und öffnen Sie das verdammte Fenster, die Luft in dem Raum ist fürchterlich!«

Das Letzte hatte Jenny eher als Breitseite dafür geäußert, dass die Frau bei Jennys Eintreten nicht an Melinas Bett gesessen hatte. Schließlich wurde die ausgebildete Kraft fürstlich für ihren Job entlohnt, und der Gedanke, dass Melina in ihren letzten irdischen Stunden allein und einsam vor sich hinvegetierte, gefiel Jenny überhaupt nicht. Sie hatte ihren Groll gegen ihre Schwiegermutter bereits vor Jahren abgelegt. Das war, als sie erkannt hatte, dass Melina wohl nie eine andere Wahl geblieben und ihre Absichten alles andere als boshafter Natur gewesen waren. Der Mensch passte sich seinen Herausforderungen an. Entweder das oder er ging gnadenlos unter. Vielleicht hatte Melina damals, als sie in das Kingsley-Haus eingezogen war, ebenso mit sich gerungen, wie Jenny rund 35 Jahre später. Letztendlich waren beide Frauen zu dem gleichen Schluss gelangt: Die Anpassung war allemal empfehlenswerter als der ewige Kampf gegen die übermächtige Familie. Sie waren zu ›echten‹ Kingsley-Frauen mutiert, deren höchstes, hehres Ziel der Aufrechterhaltung der Familie galt. Auch wenn Jenny zu wissen meinte, dass sie sich niemals so vollständig integriert hatte wie Melina.

Ob sie damit richtiglag? Nun, manchmal, wenn sie nachts in ihrem einsamen Bett lag, überlegte sie, dass dem wohl nicht so war. Im Grunde hatte sie sich der kingsleyschen Übermacht ebenso gebeugt wie Melina Jahre zuvor.

3. Henry

1.

Kurz darauf trat Jenny in den Flur, seufzte einmal, weil sie dieser Besuch neuerdings besonders mitnahm, und machte sich auf den Weg zum nächsten Pflegefall in einem Haus, das offenbar prädestiniert für Pflegefälle war. Hier klopfte sie nicht, bevor sie eintrat, er hätte ihr ohnehin nicht geantwortet. Als sie die Tür zu seinem Schlafzimmer öffnete, vernahm sie unerwartet ein helles Lachen und blieb im Türrahmen stehen, um die beiden zu mustern.

»Soll ich weiterlesen?«

»Wenn du meinst ...« Henry war betrunken, wie im Grunde immer. So hatte sie ihren Ehemann bereits kennengelernt, auch wenn ihr damals die Indizien noch verborgen geblieben waren. Inzwischen hatte der Alkohol deutliche Spuren auf seinem Gesicht, seinem Körper und in seinem Hirn hinterlassen. Nur mit Mühe hatten sie dies vor der Öffentlichkeit bis zum Ende seiner zweiten Amtszeit verheimlichen können, und als es sich nicht mehr verhindern ließ, waren Jenny und John verstärkt in Aktion getreten. Trotz Bürgermeisteramt, Leukämie und kleinem Kind, das noch in den Windeln lag. Das hatte wie so häufig nicht interessiert, schließlich war jedes Detail ihrer Verpflichtungen, abgesehen vielleicht von ihrer Erkrankung, ausschließlich ihre Entscheidung gewesen. Niemand hatte das Baby gewollt, niemand hatte sie gern auf dem Stuhl des Washingtoner Bürgermeisters gesehen oder später auf dem des Senators. Sie hatte sich durchgesetzt, war ihren Weg gegangen, aber immer gegen den Willen Jasons, Olivers und ... nun, Melinas. Als Henry dann endlich seinem Bruder und dessen Ehefrau die Schlüssel für das Weiße Haus überreicht hatte, atmete alles auf. Bei der Gelegenheit hatte er ein paar ziemlich dämliche Bemerkungen vom Stapel gelassen, was Jenny mit einem leisen Stöhnen, John mit einem Augenverdrehen und die adrette Aurora mit einer pikiert erhobenen Augenbraue begleitet hatte.

Letztere hatte nie wirklich zur Familie gehört, weil sie sich niemals darangemacht hatte, die Leichen zu vertuschen, die sich in den Kellern der Kingsleys stapelten. Nur wer sich an diesen Aktionen beteiligte, inhalierte das gewisse Kingsley-Odeur, diesen infektiösen Geruch, der den bisher Ahnungslosen nicht nur in der Kunst unterwies, alles in seiner Macht Stehende zu tun, um Skandale von seiner neuen Familie fernzuhalten, sondern sie auch zunächst von der Notwendigkeit derartiger Maßnahmen überzeugte. Aurora war nie ganz von diesem Virus befallen worden. Vielleicht, weil John sie stets weitestgehend von seiner Familie fernhielt und sie daher nie Opfer dieses besonderen Sogs geworden war, dem alle anderen Familienmitglieder ausgesetzt waren.

Nein, Henry wurde nicht der Außenminister. Die Dinge hatten sich anders geklärt – wie? Nun, die Familie hatte kurzfristig entschieden, über Jennys Fähigkeiten in ihrer politischen Arbeit und vor allem über den mehr als hervorragenden Ruf, den sie unter den Wählern genoss, doch nicht halb so erzürnt zu sein, wie man sie zuvor Glauben gemacht hatte. Mit einem Mal war es ein regelrechter Wink des Schicksals, dass sie für ihre derzeitigen Ämter kandidiert hatte und man schleuste sie noch schnell als Senatorin ein. Der Posten einer unlängst an Krebs erkrankten Senatorin wurde der Wählerschaft nicht lange als vakant präsentiert, sondern sofort mit Jenny besetzt. Sie hatte nie erfahren, wie viel Geld Jason dafür springen ließ und es interessierte Jenny auch nicht sonderlich. Und so war sie Außenministerin geworden, was ihre wahren Senatorenpläne im Sande verlaufen lassen und sie gezwungen hatte, ihr Bürgermeisteramt frühzeitig aufzugeben. Damit hatte man ihr den Weg noch leichter geebnet und die Gegenargumente sich selbst vernichtet, als sie schließlich verkündete, die nächste Präsidentschaft anzustreben. Selbst Oliver, der längst ohnehin keinerlei Einspruchsmöglichkeiten mehr besaß, hatte kaum ein gegenteiliges Argument auf den Plan rufen können. Henry hatten sie bereits damals im Hintergrund gehalten und er war froh darüber gewesen. War er dennoch in der Öffentlichkeit aufgetaucht, hatte er eine Perücke getragen, denn sein Haar war immer schneller ausgefallen, sodass heute nur noch ein weicher, kaum nennenswerter Flaum auf seinem Schädel wohnte. Er hatte sich genügend Verstand bewahrt, um bei den wenigen Anlässen, zu denen er Jenny begleitete, die Fassade zu wahren – auch jetzt war das noch so. Doch als Jenny nach acht Jahren ihr Amt an den ersten Nicht-Kingsley nach 24 Jahren abgab, atmete alles auf. Keine Eklats, keine Skandale – es kam einem Wunder gleich.

»Onkel John ist schon wieder fort«, schmollte die helle Stimme und riss Jenny zurück in die Gegenwart. Sie verdrehte innerlich die Augen. Mira war Johns größter Fan und das nicht erst seit gestern. Lange Zeit hatte sie tatsächlich gemeint, in ihren Onkel bis über beide Ohren verliebt zu sein, weshalb sich Jenny und John bereits des Öfteren gefragt hatten, wann sie ihrer Tochter erzählen sollten, dass der Grund für deren überschwängliche Zuneigung wohl eher aus genetischen Gründen existierte und garantiert nicht sexueller Natur war. Nun, Letzteres hatte Mira hinter sich gelassen, doch ihre tiefe Schwärmerei, dieses Die-Nähe-Suchen war niemals verschwunden, daher litt sie häufig, denn aus verständlichen Gründen hielt John sich nicht sehr oft im kingsleyschen Haus auf. Bisher hatte Jenny es strikt gemieden, Mira zu erklären, wer ihr wahrer Vater war. Ebenso wie Adam nichts davon ahnte. Dafür gab es viele Gründe, nicht zuletzt den, dass ihren Kindern dann wohl in vollem Umfang bewusst werden würde, wie gemein ihnen während ihrer gesamten Kindheit ihr Vater vorenthalten worden war. Wie oft hatte sich besonders Mira in der Vergangenheit darüber beschwert, dass John sich so selten blicken ließ. Wie oft hatte sie gebettelt, zu Laura und Ben reisen zu dürfen, nur um nicht zu betonen, dass es ihr eher um die Nähe zu ihrem Onkel ging als zu ihrem Cousin und ihrer Cousine. Selbst Aurora mochte sie sehr gern und freute sich, wann immer sie diese sah, auch wenn sie immer eine kaum spürbare Distanz hielt.

Und warum?

Jenny verschränkte die Arme und musterte wachsam ihre Tochter, die noch immer mit ihrem Vater spaßte, der in Wahrheit ihr Onkel war. Ungezwungen, natürlich und so unendlich liebenswert. Mira war einer der seltenen Menschen, die man mögen musste, ob man wollte oder nicht. Betrat sie den Raum, nahm sie die Anwesenden komplett für sich ein. Einer der Gründe, weshalb sie ihr Leben so unbeschwert bestreiten konnte. Niemand legte ihr Steine in den Weg.

Sobald Mira ihre Babyzüge verloren hatte, hatte sich herausgestellt, dass nicht nur Adam Johns Ebenbild war, sondern dass Mira dem in nichts nachstand. Was war ihnen anderes übrig geblieben, als die Zusammenkünfte der beiden so selten wie möglich zu halten und tunlichst darauf zu achten, dass keine gemeinsamen Fotos von ihnen existierten? Ein Wunder, dass in all den Jahren kein gelangweilter Journalist auf die Idee gekommen war, sich über das identische Aussehen von Jennys Kindern und John mal genauere Gedanken zu machen. Aber vielleicht war ihnen das Schicksal ein einziges Mal freundlich gesinnt. Jenny bildete sich ein, so etwas nach all den Katastrophen, die in der Vergangenheit über sie hereingebrochen waren, verdient zu haben. Nach all den Jahren stellte das auf jeden Fall eine willkommene Abwechslung dar.

Während sie im Türrahmen stand und ihren Ehemann – ungeliebt – im Gespräch mit ihrer Tochter – mehr als ihr Leben vergöttert –, beobachtete, verschwand wie so häufig in derartigen Momenten auch das letzte bisschen Wehmut, das ihr sonst fast immer zusetzte. Jenny lauschte der gedämpften und recht sauber formulierenden Stimme ihres Ehemannes, der sich aufgrund der Anwesenheit seiner Tochter hörbar Mühe gab, die wackelige Fassade zu wahren. Obgleich er noch immer im Bett lag und bisher keine Anstalten erkennen lassen hatte, dieses demnächst zu verlassen. Mira war die Einzige, bei der er solche Anstrengungen noch aufbrachte, die Einzige, die er nicht sofort aus dem Raum fluchte, wenn sie zu ihm kam, die Einzige, die ihm dann und wann ein Lächeln entlockte und für die er sich um Haltung bemühte.

»Er hat viel zu tun, Honey.«

»Was denn?«, widersprach sie sofort. »Er ist schon lange kein Präsident mehr und Außenminister auch nicht, Verteidigungsminister sowieso nicht, Senator ist er auch keiner ...« Sie zählte es mit zur Decke gerichtetem Blick nach.

»Ja, seit vielen Jahren nicht mehr, soweit ich mich erinnere«, erwiderte Henry mit seiner üblicherweise nach Suff klingenden Stimme. Über die Jahre hatte der Whisky tatsächlich seine Kehle angeraut. »Bring mir mal die Flasche von dort drüben, Baby!«

Jenny stöhnte. Verdammt! Konnte er seine Sauferei nicht wenigstens in Gegenwart des Kindes lassen? Nein, konnte er nicht, und Jenny wusste, welche Argumente er ihr genannt hätte, wäre sie dumm genug gewesen, ihn mit ihren Anklagepunkten zu konfrontieren. Erstens war das Kind keines mehr – in ihrem Alter war Jenny verheiratet worden –, und zweitens war die es gewöhnt. Er würde seine Tochter ja wohl noch um einen Gefallen bitten dürfen!

Jenny sah, wie Mira vom Bett rutschte, auf dessen Kante sie bisher gesessen hatte, und in die Ecke des Raumes rannte, sie hörte Bewegungen, beobachtete dann, wie das Mädchen wieder zurückhuschte, vernahm ein »Danke, Sweetie« und schließlich das unverkennbare Geräusch, wenn eine gehörige Menge Alkohol ein Glas erreicht, das sogleich gelehrt wurde. Wenigstens benutzte er in Miras Anwesenheit noch ein Trinkbehältnis. Im Allgemeinen gehörte dies längst nicht mehr zu Henrys Angewohnheiten, und er bediente sich direkt aus der Flasche.

Seufzend besann Jenny sich, zwang sich zu einem Lächeln, das wie immer fast glaubwürdig gelang, und trat dann in das Schlafzimmer ihres Ehemannes. Wie lange lag es zurück, dass sie hier unerwünscht gewesen war? Wie lange lag es zurück, dass er sich hier mit seinen Huren vergnügt hatte? Wie lange lag es zurück, dass sie innerhalb dieser Räume glaubte, vor Scham zu sterben? Es schienen Unendlichkeiten, fast zu einem anderen Leben gehörig. Der Raum hatte sich im Gegensatz zum Rest des Hauses sogar extrem verändert. Die drei Laptops, die Jenny an jenem Tag gefunden hatte, als sie unerlaubterweise hier hereingeplatzt war, gab es nicht mehr. Auch lagen ihre Räume schon längst nicht mehr direkt neben Henrys – allein bei dem Gedanken daran, es könnte noch immer so sein, packte sie nacktes Grauen. Die Möbel gehörten zu einem Mann, der sich im Ruhestand befand, nichts deutete noch darauf hin, dass er auf irgendeine Art und Weise mental tätig war. Kein einziges Buch war zu finden, weder in vom Bett erreichbarer Distanz noch in den Regalen. Dafür lief der Fernseher, der in behaglicher Entfernung an der Wand angebracht worden war. Sie vermutete, wie immer war CNN eingeschaltet – ein Fake, Henry verfolgte die Nachrichten ebenso wenig wie die Börsendaten oder auch nur den aktuellen Wetterbericht. Er ließ den Flatscreen wohl eher wegen des Backgrounds laufen.

Eines jedoch hatte sich mehr als alles andere verändert und das war der Hausherr selbst. Wie immer lag er noch im Bett, obwohl er mit Sicherheit nicht von Altersschwäche geplagt wurde. Seine Nase war aufgedunsen und rot, die Haut großporig und von einer wächsernen Farbe, die ihn noch unattraktiver erscheinen ließ, als er bereits war. Der Schädel war fast kahl und die Decke verbarg gnädigerweise den aufgeschwemmten Bauch, dem er mit allerlei pflanzlichen Mitteln eher erfolglos zu Leibe rückte. Die Leberzirrhose befand sich im fortgeschrittenen Stadium. Kein Grund für Henry Kingsley, mit der Sauferei aufzuhören, zudem bezweifelte Jenny, dass es noch irgendeine Wirkung haben würde. Seine Gesundheit konnte man sich nur einmal zerstören, und das hatte Henry bereits getan. Warum also jetzt in Panik verfallen?

Kaum sah er sie, setzte er ein großes, falsches Strahlen auf, das seinem aufgedunsenen Gesicht etwas Clownhaftes verlieh. »Die edle Gattin!«, jauchzte er und prostete ihr zu, bevor er sein aktuelles Glas leerte. »Ich hatte bereits auf dich gewartet.«

»So?« Auch Jennys Lächeln war bestimmt nicht das ehrlichste. »Warum?«

Er zuckte mit den Schultern. »Mein Frühstück ist immer noch nicht da und ich habe Hunger ...« Gelassen und mit einigen Koordinierungsschwierigkeiten schenkte er sich nach und leerte abermals das Glas, bevor er sie wieder ansah. »Nicht, dass ich darauf Wert legen würde, aber du bist doch immer so um mein Wohlergehen besorgt. Ein ausgewogenes Frühstück stärkt den Menschen für einen Tag voller Herausforderungen. Wo also ist es?«

»Ohhh, ich weiß nicht«, erwiderte Jenny noch immer lächelnd und ging zum Fenster, um es zu öffnen. »Möglicherweise hast du auch das letzte Mädchen erfolgreich vergrault, das sich bisher noch zu dir wagte. Ich werde mich erkundigen, wo ...«

»Nein!« Mira war aufgestanden und strebte bereits zur Tür. Ihre Miene erzählte eine schaurige Geschichte davon, wie wenig sie ihre Eltern beim Streiten belauschen wollte. Die einzig normale und ungekünstelte Reaktion bislang. »Ich hole es schnell.«

Bevor Jenny widersprechen konnte, hatte der Wirbelwind den Raum verlassen.

»Wenigstens eine, der ich nicht am Arsch vorbeigehe«, brummte Henry. Dann betrachtete er abermals seine Frau und sein Blick war von Spott und Abneigung getränkt. Der Argwohn war das dritte Element, das immer vorhanden war, wenn er seine Frau ansah – und den Rest der Familie, mit Ausnahme seiner jüngsten Tochter. »Meine Mutter hatte das Personal bedeutend besser unter Kontrolle.«

»Deine Mutter hatte auch keinen Alkoholiker im Haus, dessen einziges Hobby es neben der Vernichtung seines Whiskys ist, die Mädchen zu terrorisieren«, erwiderte Jenny knapp und räumte einige seiner Sachen zusammen, die kreuz und quer auf dem Boden verstreut lagen. »Apropos: Es geht ihr immer schlechter. Ich denke, du solltest heute nach ihr sehen.« Und etwas verhaltener: »Es könnte das letzte Mal sein, dass du Gelegenheit bekommst, sie lebend anzutreffen.«

Der Umstand, dass seine Mutter demnächst das Zeitliche segnen würde, traf Henry nur mäßig, was möglicherweise der Tatsache geschuldet war, dass es im Grunde keine Neuigkeit war. »Vielleicht gehe ich nachher«, erwiderte er halbherzig.

»Man hat dich gestern vermisst, mein Lieber. Schließlich war es dein Geburtstag«, brachte sie als Nächstes an und schüttelte die Kissen auf der anderen Seite seines Bettes auf, in dem schon lange keine Frau mehr genächtigt hatte. Weder seine noch eine andere.

»So?« Er leerte bereits das nächste Glas. Abgesehen von Henry hatte Jenny noch keinen Menschen gesehen, der Whisky wie Wasser trank und diesen Missbrauch überlebte. Bei Henry zeigte er bisher nur mäßig Wirkung. Wer ihn nicht kannte und sich ihm nicht zu sehr näherte, sodass die Alkoholfahne übermächtig bemerkbar wurde, hätte ihn für nüchtern gehalten. »Ich vermute, das hast du mit John glänzend ausgeglichen, so wie immer.«

Früher hätte Jenny möglicherweise auf seinen Unterton reagiert, vielleicht sogar geargwöhnt, er wüsste etwas, eventuell wäre sie blass geworden, zusammengezuckt, hätte versucht, auf gut Wetter zu spielen – all die Reaktionen, die ein schlechtes Gewissen und die Angst vor dem Zorn ihres betrogenen Mannes hervorbringen konnten. Damals wäre sie denkbar nervös gewesen – heute war sie bei Weitem schlauer und gelassener.

Ihr Lächeln wirkte so unverbindlich und milde interessiert wie zuvor. »Sicher! Dennoch waren die Gäste deinetwegen gekommen und man war enttäuscht, weil du sie nicht mit deiner Anwesenheit beehrt hast.«

Er rülpste zufrieden, verzog aber das Gesicht, als das zweite lautstarke und riechbar saure Aufstoßen dem ersten folgte, und legte die freie Hand auf seinen Bauch, der so aufgedunsen war, dass er selbst durch die Decke nicht zu verfehlen war. »Hör auf!«, schnaubte er dann. »Ich wette, die haben nicht einmal bemerkt, dass ich gefehlt habe. Solange das Essen und der Schnaps vorhanden und genauso gut sind, wie die neuesten Gerüchte ...«

Jenny erwiderte nichts, sondern betrachtete ihn mit erhobener Augenbraue. Wie so häufig fragte sie sich, wie ein Mensch, der vor nicht allzu vielen Jahren tatsächlich attraktiv gewesen war, sein Äußeres vorsätzlich derart vernichten konnte. Und das war vorsätzlich geschehen. Henry war zu intelligent und weit zu gebildet, um dieser Vernichtung nicht aktiv Vorschub geleistet zu haben. So, wie er sein Ego pflegte, so pflegte er seine Sucht – es war, als hätte er auf diese Art seine eigene Realitätsflucht begangen. Der Ausbruch aus einer Wirklichkeit, in welcher er der absolute Gewinner gewesen war. Nun, später nicht mehr, doch das hatte er allein sich selbst zuzuschreiben. So sehr Jenny sich bemühte, sie verstand ihn nicht, auch wenn es sie nicht sehr interessierte. Jenny vermutete, 99 von 100 Menschen wären bei seinem täglichen Limit längst tot gewesen, für Henry war es der derzeit aktuelle Sport, und wie früher versuchte er auch hier täglich, seine Grenzen neu auszuloten. Mit mal mehr und mal weniger Erfolg. Ins Delirium hatte er es bisher nur dreimal geschafft.

Als hätte Henry diesen letzten Gedanken gehört, schenkte er sich den nächsten Whisky ein, verfehlte dabei das Glas und verschüttete die Hälfte des Gesöffs auf seiner Bettdecke, was ihm allerdings zu entgehen schien. Dann vernichtete er auch den aktuellen Glasinhalt innerhalb von Sekunden. Nein, so ging das nicht den ganzen Tag weiter. Henry füllte nur soeben seinen Pegel auf, was er in Jennys Gegenwart sogar mit wachsender Begeisterung tat. Als wollte er ihr demonstrieren: Schau her! Das hast du aus mir gemacht! Sobald ich dich sehe, muss ich mir die Birne zuknallen, weil ich deinen Anblick nicht ertrage.

War er erst einmal volltrunken – sprich technisch gesehen nüchtern – dann wurde der erste Exzess des Tages beendet. Der nächste folgte gegen Nachmittag, wenn er aus seinem Schlummer erwachte. Durstig und schlecht gelaunt, weil ihn sein Sodbrennen umbrachte, wie er jedem verkündete, der so dämlich war, sich in seine Nähe zu wagen. Die Ärzte gaben ihm keine sechs Monate mehr – und das seit ungefähr fünf Jahren. Henry hatte bisher den düsteren Prognosen auf seine grinsende, widerliche Art getrotzt. Sowohl allen Gesetzen der Vernunft als auch denen der Mediziner. Interessant war jedoch, dass er sich bei seiner Selbstvernichtung keineswegs wohl fühlte. Im Gegenteil, spätestens, seitdem Jenny Präsidentin geworden war, machte er sie persönlich für seinen Zustand verantwortlich. Er quälte sie mit seinen verbalen und nonverbalen Vorwürfen, wann immer sie sich sahen, und Jenny zwang sich, dennoch täglich zu ihm zu gehen. Als wäre dies der ultimative Beweis dafür, ihn endlich besiegt zu haben. Nichts konnte er ihr mehr anhaben, körperlich ohnehin nicht, doch auch verbal hatte er längst jeden Einfluss verloren. Seine Worte prallten an ihr ab, als wäre sie von einer glatten Schutzhülle umgeben. Heimlich genoss sie es, ihn so vernichtet zu sehen. Wann immer ihr dieser spezielle Gedanke kam, empfand sie nicht die geringsten Skrupel. Zu guter Letzt hatte sie gesiegt, denn er war am Ende, während sie sich behauptet und nicht nur überlebt, sondern ihre Träume verwirklicht hatte. Daran änderten auch seine eher kindischen Gemeinheiten nichts.

»Du solltest dich ankleiden, der Arzt wird in zwei Stunden erscheinen«, empfahl sie ruhig wie immer. Sie trat zum nächsten der zahlreichen Fenster, zog die schweren Vorhänge auseinander und öffnete dann das große Fenster. Grelles Sonnenlicht und frische Morgenluft fluteten inzwischen den Raum. »Ich gehe hinab und sehe nach, ob Mira erfolgreich ist. Ansonsten schicke ich dir das Frühstück hinauf – sollte ich noch jemanden finden, der sich dazu bereit erklärt, versteht sich.«

»Bring es selbst!«

»Bitte?« Sie hatte sich umgewandt und registrierte mit einiger Belustigung den trotzigen, boshaften Zug um seinen Mund.

»Du bist meine Frau«, informierte er sie grollend. »Also bringe es mir selbst! Das kann ich wohl noch erwarten!«

»Weißt du ...«, begann sie und schüttelte nun sein Kissen auf, wobei er sich ohne Protest nach vorn beugte, um ihr die Arbeit zu erleichtern. »Ich denke, ich habe alles getan, um meine Pflichten als deine Ehefrau zur Genüge zu erfüllen. Ich schenkte dir drei Kinder, ich unterstützte dich in deiner beruflichen Karriere, ich hielt zu dir, wann immer es erforderlich war. Und auch heute noch komme ich meinen Verpflichtungen nach, wie jetzt zum Beispiel. Allerdings sehe ich es nicht als meine Aufgabe an, dich zu bedienen, nur weil du nicht in der Lage bist, wie jeder vernünftige Mensch bei Tisch zu erscheinen.«

Die Kissen waren wieder flauschig und voluminös, Henry ließ sich darauf zurücksinken, Jenny trat einen Schritt zurück und musterte sein Gesicht, in dem nicht mehr der Hauch von Intelligenz zu finden war. Dort herrschte nur noch der kindische Trotz eines selbstgerechten, knapp sechzigjährigen Säufers, der jeden Bezug zur Realität längst hinter sich gelassen hatte.

»Zumal du es wie immer nicht anrühren wirst. Ich könnte dich bitten, aufzustehen und dich zusammenzureißen, nicht mehr weiter an der Vernichtung deiner Gesundheit durch den Alkohol zu arbeiten, zurückzukehren, zu mir, zu uns ...« Sie zuckte mit den Schultern und lächelte in das zunehmend zornige Gesicht hinab. »Aber ich will es nicht! Nicht mehr! In Wahrheit kann ich auf deinen widerlichen Gestank ebenso gut verzichten wie auf deine Gegenwart an sich. Es ist schon eine wahre Folter, jeden Tag dieses Zimmer zu betreten, in dem es stinkt wie in einer Destille, in der sich ein paar Penner für etliche Stunden aufgehalten haben. Was du willst, interessiert mich nicht im Geringsten, was du denkst, solltest du dies noch hin und wieder tun, ebenso wenig. Und jetzt werde ich hinabgehen und versuchen, eines der Mädchen davon zu überzeugen, trotz aller Bedenken deine Räume zu säubern. Aus Pflichtbewusstsein? Gott bewahre! Eher aus Mitleid und weil ich nicht zulassen werde, dass unter diesem Dach eine Seele unversorgt bleibt. So widerlich sie auch sein mag und so wenig sie es auch wert ist.«

Damit wandte sie sich ab und schickte sich an, endlich die Stätte des Grauens zu verlassen. Jenny hatte bereits die Tür erreicht, als direkt neben ihr an der Wand ein Scheppern ertönte, bevor sich eine wahre Kaskade aus Kristallsplittern prasselnd auf den edlen Holzboden ergoss. Ein weiteres Glas, das seinen ungezähmten Aggressionen zum Opfer gefallen war. Sie würde tatsächlich ein Mädchen vom Reinigungspersonal hinaufschicken müssen – wenn sich eines dazu bewegen ließ, hieß das.

»Ich hasse dich, du dreckiges Miststück!«, brüllte er und sie wusste, ohne sich umdrehen zu müssen, dass er beim Schreien mit Speichel nur so um sich warf.

Traurig, wo ein Mensch enden konnte, der einst der angeblich mächtigste Mann der Welt gewesen war.

Sehr, sehr traurig.

2.

Im Flur traf sie auf Mira, die das Tablett mit dem Frühstück in den Händen hielt. Jenny schüttelte bedauernd den Kopf. »Vielleicht solltest du momentan nicht zu ihm gehen, er ist nicht sonderlich gut aufgelegt.«

»Ach, mir tut er nichts«, meinte sie schulterzuckend und betrat gelassen wie immer die Räume ihres Vaters.

Lächelnd blickte Jenny ihr nach, wie so häufig überwältigt von der Fassung, mit der Mira mit dem Los umging, einen alkoholkranken Vater ihr Eigen zu nennen. Nie fragte sie nach den näheren Gründen, nie versuchte sie etwas an dem Zustand zu ändern oder stellte gar die Passivität ihrer Mutter infrage, wozu sie durchaus das Recht gehabt hätte. Möglicherweise, weil sie es nie anders kennengelernt hatte. So weit Mira zurückdenken konnte, hatte ihr Vater übermäßig viel Alkohol konsumiert. Aber vielleicht lag es auch daran, dass sie intuitiv begriffen hatte, wie wenig sich noch ändern ließe. Selbst, wenn Jenny Henry Tag und Nacht in den Ohren gelegen hätte, hätte er nicht aufgehört. Und ... es würde doch auch gar nichts mehr bringen. Der Zeitpunkt, an dem man ihn noch hätte retten können, lag lange zurück. Jenny wollte ihn gar nicht retten, in Wahrheit lauerte sie seit Jahren auf seinen Tod. Allerdings wäre sie niemals so weit gegangen, irgendwem von diesem schwarzen Abgrund in ihrem Herzen zu erzählen. Nicht einmal John wusste davon. Trotz all seiner sichtbaren und so gern präsentierten Fehler lehnte Mira ihren Dad nicht ab. Ihr allein gelang es, zu seinem Herzen vorzudringen, und das bei einem Menschen, dessen Herz laut Jennys Ansicht nur einen rohen, kalten, unförmigen Klumpen Stein darstellte.

Seufzend ging sie wieder hinab und wies ein Mädchen an, hinaufzugehen und die Scherben zu beseitigen. Auf viel Gegenliebe stieß sie damit nicht, aber das war ihr relativ egal. Sie bezogen ein fürstliches Gehalt, wenngleich Jenny innerhalb der letzten Jahre, den Personalbestand dramatisch reduziert hatte. Die Zeit der offiziellen Empfänge, des Posierens im Kulissenhaus und der rauschenden Bälle einmal monatlich war vorbei. Nach wie vor empfing sie häufig Gäste, doch dies fand immer unter Ausschluss der Öffentlichkeit statt, weil man sich nicht einmal mehr halb so stark für die Familie Kingsley interessierte, als es noch vor einem Jahr der Fall gewesen war. Sie waren beliebt – nach wie vor gab es Menschenaufläufe, sobald Angehörige des Kingsley-Clans in Jacksonville auftauchten –, doch niemand rief mehr den Secret Service, wenn das geschah. Jenny war verdammt froh darüber, denn es erleichterte ihr Leben sogar massiv. Dem Mädchen würde schon nichts geschehen, wenn es sich zu Henry wagte, zumal Mira zugegen sein würde. In deren Gegenwart ging ihr Gatte nie bis zum Äußersten.

Sobald das Mädchen mit hängenden Schultern in Richtung Henrys Räume abgezogen war, begab Jenny sich zu der nächsten Adresse, und auch die war ungeliebt. Adam saß am Frühstückstisch und sah kaum auf, als sie eintrat. »Guten Morgen.«

»Morgen, Mutter«, erwiderte er, unterschwellige Aggression färbte seine Stimme.

Jenny setzte sich und schenkte sich einen Kaffee ein. »Wie hast du geschlafen?«

»Danke, gut.« Abermals sah Adam auf, nur um sich kurz darauf wieder seiner Tasse zu widmen. Doch sein flüchtiger, abschätzender, leicht spöttischer Blick hatte genügt, dass sich Jennys Magen schmerzhaft zusammenzog. Noch immer. Es erschien ihr unfassbar, dass ein Mensch wie ein Engel aussehen und dabei so verdammt kaltherzig sein konnte. Als hätten sich durch eine Laune der Natur Johns Gene mit Henrys vermischt.

»Oliver ist gestern Nacht verstorben.«

Jenny erstarrte flüchtig, vollendete dann aber den Schluck Kaffee, den sie gerade zu nehmen im Begriff gewesen war. »Das war zu erwarten«, bemerkte sie kurz darauf. »Er war sehr krank.«

»Das ist mir bekannt, Mutter!« Es klang höhnisch, provozierend und abwertend. »Mich verwundert nur, wie wenig dich der Tod eines der besten und längsten Freunde der Familie interessiert. So wenig, tatsächlich, dass er dir sogar entgeht!« Auch die verschrobene Redeweise war eines von Adams Markenzeichen. Es schien, als könne er nicht einen menschlich anmutenden Satz mit ihr wechseln.

»Vermutlich hätte es noch Minuten gedauert, bis auch ich benachrichtigt worden wäre«, widersprach sie und klang jetzt bedeutend schärfer. »Ich habe auf diese Nachricht gewartet!«

»Komisch ist nur, dass ich es vor dir wusste! Warum wohl?«

Sorgfältig stellte sie ihre Tasse ab und sah ihn an. »Was wirfst du mir eigentlich vor, Adam?«

Sein Gesicht verzog sich zu einer widerlichen, beinahe hasserfüllten Grimasse, und er sah sie endlich länger als für eine Sekunde an. »Ganz einfach, Mutter! Dass du die Männer erst vernichtest und es dich dann nicht einmal interessiert, wenn sie in die Grube wandern. Mein Vater ...«

»Ich denke nicht, dass du dir über meinen Umgang mit deinem Vater ein Urteil erlauben kannst, mein Lieber«, erwiderte sie kühl. »Gleichfalls argwöhne ich, dass du dich mit Begeisterung selbst belügst, um dein Feindbild weiterhin zu pflegen. Dass ich Olivers Unterstützung in meinem eigenen Wahlkampf ablehnte, liegt mehr als zwanzig Jahre zurück! Es hatte rein geschäftliche Gründe, denn er war auch damals nicht mehr jung oder auch nur sonderlich rüstig. Ich benötigte den Besten, bei derartigen Dingen geht es selten um Sympathien oder Antipathien, sondern um Geld und verdammt hoch gesteckte Ziele! Später, wenn du groß und endlich erwachsen geworden bist, wirst du mit Sicherheit verstehen, was ich meine!«

Dafür erhielt sie erst die nächste schauerliche, unzweideutig hasserfüllte Grimasse und dann lehnte sich ihr unsympathischer Sohn über den Tisch, um ihr tief in die Augen zu blicken. Braun traf auf Braun, in keinem war so etwas wie Zuneigung zu finden. »Du willst mir erklären, dass dieser grauenhafte Butler auch nur einen Funken Verstand besitzt?«

Der Blick war bedeutungsvoll und anzüglich, aber Jenny übersah ihn wie üblich. »Der grauenhafte Butler hat ein Studium in Politikwissenschaften vorzuweisen und geleitete mich ins Präsidentschaftsamt.« Sie lächelte. »Und zwar erfolgreich. Wenn du dich erinnerst, habe ich die Wahl mit überwältigender Mehrheit für mich entschieden.«

»Selbst dem Gärtner wäre das gelungen, nachdem John am Ruder war«, widersprach er sofort. »Aber begleitet hat er dich, das stimmt. Man sieht mehr Fotos von dir und ihm als von Dad und dir.«

»Was möglicherweise daran liegt, dass dein Vater seit Jahren die Kameras meidet. Nicht, dass es dafür keine ausreichenden Gründe gäbe, weshalb ich diese Entwicklung sehr unterstützt habe. Doch es war seine Entscheidung, mich allein zu lassen. Überlege bitte, bevor du deine Vorwürfe anbringst, Adam, und vor allem, bei wem!«

Polternd ließ er die Tasse auf den Unterteller fallen, Kaffee ergoss sich über den Tisch, seine Hände ballten sich zu Fäusten. »Und was macht der Typ immer noch hier? Soweit ich weiß, sind weitere Ämter nicht geplant, was mich übrigens wundert. Sollte deine Machtgier ganz plötzlich eingedämmt sein? Bist du wirklich zufrieden? Kann ich mir nicht vorstellen!«

Das ließ Jenny unkommentiert. Sie übersah den hässlichen Blick ihres Sohnes, trank ihren Kaffee, ohne die Sauerei auf dem Tisch zu beachten, und erhob sich schließlich. »Du entschuldigst mich.«

»Sicher«, knurrte er nickend und goss sich Kaffee nach. Sein hübsches, braun gebranntes Gesicht war nach wie vor zu dieser hässlichen Fratze verzogen, selbst jetzt noch, als er sich scheinbar wieder beruhigt hatte.

3.

Jenny atmete auf, als sie endlich auch diesen, den schwersten, allmorgendlichen Besuch hinter sich lassen konnte. Zähneknirschend gestand sie sich ein, dass Adam – auch wenn er sich bei ihren Beweggründen wie immer gründlich getäuscht hatte – nicht ganz falsch lag. Ihr Leben im Haus der Kingsleys gestaltete sich nicht kompliziert oder aufregend. Nach Jahren, in denen sie meist von einem Termin zum nächsten gejettet, in nahezu jeder Sekunde angespannt gewesen war, und niemals, ohne wie eine Königin gestylt zu sein, auch nur ihre Privaträume verlassen hatte, hatte sie diese Ruhe zunächst tatsächlich genossen. Doch inzwischen machte sich zunehmend Rastlosigkeit in ihr breit. Nein, ihr fehlten nicht die Macht oder der Einfluss, sondern eher die Beschäftigung und das besondere Gefühl, das positiver Stress immer in ihr auslöste. Diese Gewissheit, sich täglich bis an die Grenzen zu bringen und danach zufrieden auf das Erreichte zurückblicken zu können. Eine Zeit lang hatte sie versucht, es wie ihre Schwiegermutter zu handhaben, und war von einer Wohltätigkeitsveranstaltung zur nächsten gehetzt, nur um bald einzusehen, dass ihr die gemeinnützige Arbeit nicht unbedingt lag, weil die Herausforderung fehlte. Ihr Intellekt fühlte sich beleidigt, wenn sie mit den Damen des Ausschusses darüber debattieren sollte, welche Farbe die Rosetten an den Wänden haben sollten. Sie hatte auch nie das Gefühl, in ihrer Mitte aufgenommen worden zu sein. Mit einer ehemaligen Präsidentin konnten sie offensichtlich nichts anfangen, was ihnen bei der Gattin des einstigen Staatsoberhauptes zweifelsohne überhaupt nicht schwergefallen wäre. Die Langeweile hatte mehr und mehr gedroht, aus ihr bereits in relativ jungen Jahren eine alte Frau zu machen, als sie eher zufällig ein neues Steckenpferd aufgetan hatte: Daniel.

Ja, er hatte sie mit seinen beachtlichen Fähigkeiten im Wahlkampf unterstützt. Jenny hatte sich gegen die nicht wenigen Zweifler durchgesetzt und die Wahl mit Pauken und Trompeten gewonnen. Obwohl sie sich nicht nur aus dem Schatten ihres Mannes, sondern auch dem ihres Schwagers befreien musste. Jener war nämlich ein verdammt beliebter Präsident gewesen. Aufgrund des dritten Weltkrieges, in den ganz Europa und große Teile Asiens verwickelt worden waren, die alle gegen die USA gekämpft und verloren hatten, hatte sich Johns Amtszeit um mehr als ein halbes Jahr verlängert. Seine Beliebtheitsgrade waren währenddessen nach einem jähen Absturz bei Kriegsbeginn, bis ins Unermessliche gestiegen, weil es ihm gelungen war, im Atomzeitalter sämtliche atomaren Waffen außen vorzulassen. Und ja, Adam hatte wieder recht, denn nach der Wahl hatte sie Daniel zu ihrem Privatsekretär ernannt. Da Henry mit den Jahren immer mehr abbaute und weder willens noch in der Lage war, den Mann an der Seite der Präsidentin zu geben, war es Daniel gewesen, der sie auf den meisten Reisen begleitete. Doch nachdem Jenny ihre politische Karriere endgültig an den Nagel gehängt hatte, gab es auch für Daniel keine Aufgabe mehr und er kehrte mit ihr auf das Anwesen der Kingsleys zurück. Arbeitslos, genau wie sie. Dabei barg er in sich so viel Potenzial. Seine Erklärung, weshalb er kurzfristig vom politischen Parkett zum Butler umdisponiert hatte, klang zwar einleuchtend, aber deshalb noch lange nicht verständlich. Jedenfalls nicht für eine Frau wie Jenny.

»Ich stamme aus einer ärmlichen Familie. Mein Studium habe ich mir selbst finanziert, und nachdem ich dahinter kam, dass meine Vorstellungen von Demokratie und politischem Erfolg leider nicht mit dem Establishment übereinstimmen, zog ich vor, das Metier zu wechseln, bevor ich jede einzelne meiner Überzeugungen erfolgreich über Bord werfen konnte.« Das hatte er ihr gesagt, mit diesem ernsten, unwiderstehlich bestechenden Ausdruck in dem attraktiven, männlichen und unvergleichlichen Gesicht. Sie wusste nur allzu gut, wovon er sprach. Auch Jenny hatte sich von der einen oder anderen zwar edlen, aber sehr unpopulären Überzeugung verabschieden müssen, um andere, ihrer Ansicht nach, wichtigere Ideen umsetzen zu können. Daniels Einstellung hinderte ihn keineswegs daran, ein sogar verdammt cleverer Wahlkampfleiter zu sein. Was gleich zwei Wünsche erfüllt hatte, die Jenny am Herzen lagen: Erstens hatte sie ihn auch während der aufreibendsten Zeiten bei sich haben können und zweitens hatte sie seine Zukunft gesichert sehen wollen – und zwar nicht als Butler. Sie mochte den Gedanken nicht, dass ein Mann, dem sie romantische Gefühle entgegenbrachte, weiterhin sein Einkommen aus einer Tätigkeit bezog, die im Grunde darauf beruhte, dass er andere Menschen bediente. Standesdünkel? Nun, nicht wenige Menschen hätten genau das hinter ihrem Wunsch vermutet, doch so war es nicht. Eher lag ihr Bestreben in dem Bedürfnis verankert, zu jenem Mann, den sie liebte, aufsehen zu können. Ja, sie liebte ihn und das mit jeder Minute mehr. Schließlich waren sie inzwischen knapp zwanzig Jahre miteinander liiert, wenn auch ohne Trauschein, was aufgrund von Henrys Pseudoexistenz leider nicht anders möglich war. Hätte es ihren Ehemann oder die Karikatur, die aus ihm geworden war, nicht gegeben, dann wären Daniel und sie längst miteinander verheiratet gewesen. Glücklich, auch das leugnete sie für keine Sekunde. Richtig oder falsch? Nun, hätte man Jenny diese Frage gestellt, wäre dies eine der wenigen Gelegenheiten gewesen, in der sie eine Antwort schuldig geblieben wäre. Ähnlich wie John bei Aurora hatte sie sich niemals darüber Gedanken gemacht. Ihr Leben war nicht gewöhnlich, war es nie gewesen, weshalb sollte sie sich dann in derart gewöhnliche Denkmuster zwingen lassen? Eines war ihr seit vielen Jahren klar. John und sie lebten es vor: Offensichtlich war es tatsächlich möglich, zwei Menschen diese Art von Gefühl entgegenzubringen.

Als ihre Präsidentschaft vorüber war und sie endlich begriffen hatte, dass sie weder für Kuchenkränzchen noch für die Leitung einer der wenigen Firmen, bei denen die Familie Kingsley noch selbst das Personal der Führungsebene stellte, geeignet war, begann sie, ihre gesamte Kraft und Aufmerksamkeit in Daniels politische Karriere zu investieren. Erwartungsgemäß hatte sich diese alles andere als schlecht angelassen. Mit dem Background von ihr und der gesamten Familie Kingsley – auch wenn der übrige Teil eher unfreiwillig unterstützend eingriff – gelang es ihr, Daniel innerhalb weniger Wochen soweit aufzubauen, dass er sich demnächst den Bürgermeisterwahlen in Jacksonville stellen würde. Das war gut und sie denkbar stolz auf ihn. Zumal es ihnen gelungen war, die meisten seiner politischen Überzeugungen beizubehalten.

Er war jetzt häufig unterwegs, manchmal begleitete Jenny ihn, versuchte jedoch, so gut wie möglich in der Öffentlichkeit den Abstand zu wahren, denn sie musste sich noch immer vorsehen. Auch wenn die Spatzen es von den Bäumen pfiffen – was ihr ehrlich gesagt furchtbar egal war –, durfte ihr Verhältnis nicht offiziell werden. Bisher hatte sie noch kein Indiz dafür geliefert, dass da mehr zwischen ihnen war als eine enge Freundschaft. Gemunkel waren keine Beweise, böse Zungen gehörten keinen Augenzeugen und infantile Mutmaßungen waren keine Tatsachen. Jenny wollte besser nicht herausfinden, wie die angeblich so aufgeschlossene Gesellschaft reagieren würde, wüsste sie, dass sie unter den Augen ihres Ehemannes mit einem anderen seit zwanzig Jahren in wilder Ehe lebte.

Und dabei sollte es auch bleiben.

4.

Den Tag verbrachte Jenny mit der Aufsicht der Aufräumarbeiten nach der Party und dem Beantworten ihrer Fanmails – ja, es gab immer noch zahlreiche Bewunderer, welche die Nähe zu ihr suchten. Die ersten Stimmen wurden laut, die mit dem neuen Präsidenten so gar nicht zufrieden waren. Es entlockte ihr ein schmales Lächeln – mehr nicht. Die Leute neigten zu derartigen emotionalen Ausbrüchen, ohne dass sie tatsächlich Substanz hatten. Sie hatte nie etwas darauf gegeben, war jedoch umsichtig genug, den Schmeicheleien mit Höflichkeit zu begegnen.

Am Nachmittag saß sie mit Mira auf der Terrasse beim Kaffee. Das Mädchen hatte seinem Vater Gesellschaft geleistet, bis dieser eingeschlafen war. Schlafen bedeutete Henrys zweitbeliebteste Beschäftigung. Entweder er soff oder schlief. Jenny war sich auch nach all den Jahren nicht sicher, welchen Zustand sie positiver betrachtete. Schlief er, konnte er den Ablauf nicht stören, trank er, arbeitete er weiter an seiner Vernichtung, der sie liebend gern und mit sehr viel Bosheit beiwohnte.

»Hat er gegessen?«

»Nein.« Miras Miene verfinsterte sich. »Er war extrem schlecht gelaunt.« Sie beugte sich ein wenig über den Tisch und nahm die Hand ihrer Mutter. »Ihr solltet nicht immer streiten. Er meint es nicht so, das weißt du doch.«

Jenny lächelte unergründlich in sich hinein. Oh, und wie er es so meinte. Alles, von dem, was er ihr täglich an den Kopf warf, um genau zu sein. Doch sie ließ ihrer Jüngsten deren Illusionen. »Wir haben es nicht leicht, miteinander auszukommen«, sagte sie daher nur. »Aber ich bin froh, dass du dich während der Semesterferien deinem Vater widmest, Liebling.« Jetzt war ihr Lächeln aufrichtig, denn sie empfand tatsächlich so. »Das weiß er sehr zu schätzen.«

Mira grinste – plötzlich wirkte sie wieder spitzbübisch und nicht im Geringsten erwachsen. »Na ja, er muss noch die Erlaubnis geben, da muss ich zusehen, dass ich auf gut Wetter mache ...«

Prompt verhärtete sich Jennys Lächeln und ihr Ton wurde schneidend. »Ich finde es nicht sehr höflich, hinter meinem Rücken zu agieren, Kind!«

Das ›Kind‹ zuckte unbekümmert mit den Schultern und schien kein bisschen in sich gekehrt. Doch als sich die Miene ihrer Mutter so gar nicht lichtete, stöhnte sie auf. »Clara durfte auch reisen! Da hast du nicht so ein Theater veranstaltet!«

»Clara hatte ihr Studium abgeschlossen, war volljährig, bedeutend erwachsener und wurde von ihrem Freund begleitet«, wurde sie prompt von ihrer Mutter berichtigt.

»Heißt das, ich soll mir jetzt auch einen Freund ...« Als Mira sah, dass die Miene ihrer Mutter noch eine Nuance unwirscher wurde, seufzte sie. »Ich will doch nur nach Europa«, beharrte sie, allerdings eher bittend als fordernd. »Vier Wochen, die alten Städte sehen, die Akropolis, das Colosseum, den Ozean ...«

»... der befindet sich sozusagen vor der Haustür«, informierte Jenny sie trocken. »Die weite Reise kannst du dir sparen.«

»Der Atlantische, ja«, wurde sie sofort belehrt. »Aber ich will die Nordsee sehen, das Mittelmeer ...«

»Mira, ich habe es dir bereits gesagt und ich wiederhole mich gern noch einmal«, unterbrach Jenny ihre Tochter, die offensichtlich verschlagener war, als sie bisher angenommen hatte. »Die Vorstellung, du könntest mit deinen Freundinnen allein in diesen verseuchten Staaten umherreisen, stößt bei mir nicht nur auf etwas Widerstand, sondern ich halte das Ganze für ein Himmelfahrtskommando! Du bist nicht irgendwer, es existieren genügend Leute, die sich alle zehn Finger danach lecken würden, die jüngste Tochter Henry und Jennifer Kingsleys in ihre Fänge zu bekommen.«

»Scheiß drauf!«, warf Mira hitzig ein.

»Mira, bitte nicht diesen Ton! Außerdem bist du nicht reif genug, um eine derartige Reise anzutreten!«

Mit verschränkten Armen warf Mira sich in ihrem Stuhl zurück. »Mutter!« Ups, das war ein ganz schlechtes Zeichen und richtig: Mira wirkte keineswegs begeistert. »Ich bin knapp einundzwanzig Jahre alt und damit fast volljährig! Sollte ich derzeit noch nicht die erforderliche Reife besitzen, um mich allein in die böse, böse Welt zu begeben, dann wird es höchste Zeit, dass ich sie mir aneigne! Das funktioniert aber nur, wenn du mich auch mal lässt! Bei Adam war das nie ein Problem, bei Clara auch nicht und bei Rebecca ...«

»... bei Rebecca ging es gründlich daneben!«, trumpfte Jenny trocken auf. »Sieh dir an, wo sie gelandet ist. In einer alternativen Bruchbude in der Bronx!«

Mira wirkte wenig beeindruckt. »Erstens finde ich die alternative Bruchbude ziemlich cool und interessant und zweitens war Becky schon immer eine Rebellin. Hast du echt gemeint, sie würde normaler werden, weil sie in Europa war?«

Eine gute Frage, aber derzeit nicht das Thema. »Clara und Rebecca fuhren, als sie weit über zwanzig waren. Sie waren zumindest klug genug, zuerst ihr Studium zu beenden, Kind.«

Das ›Kind‹ zuckte wieder mit den Schultern. »Nicht mein Problem, wenn sie so einfallslos sind! Ich will jetzt! Ich langweile mich, ich will hier nicht den ganzen Sommer herumsitzen.«

»Dann such dir eine Beschäftigung!«, schlug Jenny vor. »Engagiere dich in der Obdachlosenhilfe, ärgere dich mit den Damen von den Hilfsorganisationen herum, werde UNICEF-Botschafterin, verdammt, du kannst sogar Adam in der Firma unterstützen! Jetzt, wo er sich unbedingt den Vorsitz unter den Nagel reißen musste!«

Mit ›der Firma‹ war die in Jacksonville ansässige Kingsley Holding gemeint. Einer der wenigen Konzerne, bei denen die Familie die Aktienmehrheit besaß und einige Mitglieder des Vorstandes stellte. Unter anderem eben Adam, der momentan den Vorstandsvorsitz innehatte. Etwas, was nur mit sehr vielen, nicht unbedingt friedlichen Aktionen für ihn erreichbar gewesen sein konnte, doch Jenny hatte nicht interveniert. Im Grunde war sie ganz froh, dass er sich der Aufgabe angenommen hatte. Somit war er beschäftigt, abgelenkt und die Firma weiterhin in den festen Händen der Familie. John versuchte auch, bei der Verwaltung des riesigen Vermögens der Familie mitzuhelfen, hatte sich aber nie dafür erwärmen können, aktiv in die Wirtschaft einzusteigen. Bruno hatte nach seiner eher mittelmäßig erfolgreichen Vize-Präsidentschaft seinen Alterssitz eingenommen und tat überhaupt nichts mehr.

Obwohl Jason zu seinen Lebzeiten bereits so gut wie alle aktiven Verpflichtungen in den zahlreichen Firmen abgegeben hatte und sie tatsächlich nur noch die Gewinne einstrichen, hatte Jenny schnell begriffen, dass es galt, den ganzen Reibach auch anständig zu verwalten. Dazu gehörten Sitzungen bei den Aufsichtsräten, Reden vor Belegschaftsversammlungen – als Hauptaktionär kam man selten darum herum. Es galt, die vielen gemeinnützigen Verpflichtungen zu bedienen, das Geld, das jährlich in neuer siebenstelliger Summe den Vermögensberg der Kingsleys anhäufte, aus der Reichweite des Finanzamtes zu nehmen, es anzulegen und von flüssig auf fest umzuwandeln. Auch wenn sie selbstverständlich ein wahres Heer von Anwälten, Finanzjongleuren und sonstigem Personal beschäftigen, musste all das geleitet und gegebenenfalls überprüft werden. Daher engagierten sich die männlichen Mitglieder dieser Familie, sofern sie nicht zufällig für irgendein politisches Amt kandidierten oder es gerade innehatten, in den familiären Geschäftsbelangen. Clara hatte diese Ära durchbrochen und war als erste Frau eingestiegen. Nach Abschluss ihres Wirtschaftsstudiums war sie nun für die Geldanlagen zuständig und fühlte sich sehr wohl in ihrem riesigen Büro in Jacksonville.

Becky, der ewige Rebell mit der grausam schlechten Laune, hatte sich nach New York abgesetzt, wo sie in ihrer alternativen Bruchbude ein alternatives, mit viel Sex gesättigtes Leben führte und ihrem Namen alle Unehre machte, die sie nur aufbringen konnte. Solange sie ihren monatlichen Scheck bekam, hielt sie sich allerdings aus dem Licht der Öffentlichkeit heraus. Jenny hatte ihr darüber hinaus einen Bodyguard an die Seite gestellt, der allerdings weniger auf ihre Sicherheit als vielmehr darauf achten sollte, dass Rebeccas Eskapaden auch weiterhin der sensationslüsternen Welt verborgen blieben. Nun, Jenny hatte gehofft, Mira würde die dritte starke Frau an der Spitze der Familie werden, die sich neben all den Männern behauptete. Hier!

In Jacksonville!

Wo sie das Mädchen beschützen und damit das tun konnte, was sie seit Miras Geburt tat: Dafür sorgen, dass es ihrem Baby an nichts mangelte und dass es ihr verdammt noch mal gut ging. Und nun hatte sie es mit einem akuten Anfall von postpubertärem Aufstand zu tun. Herrlich! Jenny blickte in das strikte Gesicht ihrer Tochter. Oh, sie kannte diese Härte nur zu gut und hätte Mira zu gern dafür gemaßregelt, besonders bei einem solchen Thema. Doch selbst das brachte sie nicht übers Herz. Von jeher war ihre Jüngste viel zu sehr verwöhnt worden, von allen Seiten, was sich insofern beruhigend ausmachte, weil Jenny wenigstens nicht die einzig Schuldige an dem trotzigen Desaster vor sich war.

»Dann wird Lorne dich begleiten.«

»Ha!« Wütend verschränkte Mira die zwischenzeitlich wieder gesenkten Arme erneut, erbrachte damit fantastisch den Beweis, dass sie keineswegs erwachsen war, und lehnte sich so ruckartig im Stuhl zurück, das sie nach hinten zu kippen drohte. Nur ein beherzter Griff zur Tischkante vermied das Schlimmste. »Dann brauchen wir gar nicht erst loszufliegen. Kein Spaß ist mit dem garantiert. Ich könnte mir vorstellen, dass er Fran und Sarah alle drei Minuten filzt«

»Du weißt, dass du übertreibst«, wandte Jenny ein. »Sicher ist er sehr besorgt, doch das zeichnet ihn nun mal aus.« In Wahrheit gab sie ihrer Tochter im Stillen insofern Recht, dass Lorne Hurt, seitdem er nicht mehr der Chef des Secret Service war, unter einigen Entzugserscheinungen litt. Er versuchte, den Verlust mit einem aufgeblasenen Sicherheitsaufgebot zu kompensieren, mit dem er die Familienmitglieder folterte. Jenny hatte ihn schon mehrfach energisch zur Ordnung rufen müssen.

»Das ist keine Sorge, sondern Fanatismus, Paranoia und Langeweile!«, wurde sie soeben von ihrer Tochter berichtigt. Selten hatte Jenny Mira derart aufgebracht gesehen. »Wann wirst du endlich einsehen, dass ich kein Kind mehr bin? Dad sieht das ähnlich ...«

»Bitte entschuldige, aber ich glaube nicht, dass dein Vater in der Lage ist, auch nur irgendetwas auf logische und vor allem vernünftige Weise zu betrachten und zu bewerten!« Jenny klang nun denkbar härter.

»Sehe ich anders!«, verkündete Mira trotzig.

»Ja, weil es dir zupasskommt. Ich werde das nicht zulassen«, sagte Jenny mit einem endgültigen Unterton. »Und das ist mein letztes Wort!«

Um das zu unterstreichen, erhob Jenny sich und ging, ohne weitere Widerworte zuzulassen. Was in sich ein Witz war: Wie bereits so häufig hatte sie die Diskussion nur verschoben, aber noch lange nicht für sich entschieden.

5.

Seufzend stand sie kurz darauf in ihrem Bad. Nach vielen, vielen Jahren hatte sie Gerard und Edward in den wohlverdienten Ruhestand entlassen. Zeitgleich mit der Amtsübergabe an ihren grinsenden Widersacher – nun ja, jedenfalls war er das noch vier Jahre zuvor gewesen, als sie ihre zweite Amtszeit mit Pauken und Trompeten errungen hatte. Hampton hatte sich noch etwas gedulden müssen und sie schließlich doch abgelöst. Feixend, was einem Präsidenten der Vereinigten Staaten, der kein leichtes Erbe antrat, wenn man die weltpolitische Lage betrachtete, absolut nicht stand. Doch das war nicht mehr Jennys Problem gewesen.

Gerard und Edward waren mit einem lachenden und einem weinenden Auge gegangen, und auch Jenny hatte in der Anfangszeit das ewige Gezeter gefehlt, das sie seit so vielen Jahren morgens empfangen hatte. Andererseits betrachtete sie es als durchaus entspannend, endlich wieder alleinige Herrin über ihren Körper, ihr Gesicht und ihr Haar zu sein. Außerdem – und das war der inoffizielle Grund, aus dem sie die beiden fortgeschickt hatte – waren da diese winzigen Krähenfüße an ihren Augen, die noch vor wenigen Jahren nicht existiert hatten. Und neuerdings musste sie ihr Haar färben lassen, weil sich die ersten wirklich hellen Strähnen blicken ließen.

Was ihr aus dem Spiegel entgegenblickte, war weder alt noch unattraktiv, doch Jenny konnte nicht länger verbergen, dass sie die Vierzig bereits hinter sich gelassen hatte. Es war das Kreuz jedes Menschen, und sie hatte die Absicht, ihr Altern mit Würde zu tragen. George und Edward, die hysterisch an ihr herumfuhrwerkten und den sinnlosen Versuch unternahmen, ihr endlose Jugend zu bescheren, wären selbst für Jenny zu viel des Guten gewesen. Möglicherweise hätte dies dafür gesorgt, dass sie sich schuldig fühlte, und wenn nicht das, dann zumindest unwohl in ihrer Haut, so wie schon viele Male zuvor. Immer dann, wenn die beiden theatralisch auf ihre Unvollkommenheit hingewiesen hatten. Sie war nie perfekt gewesen und der natürliche Prozess, den ein Mensch nun einmal während seines Daseins durchlebte, verbesserte die Dinge nicht unbedingt. Jenny hatte nicht vor, sich in eine Plastikbarbie verwandeln zu lassen und so zuverlässig zum Gespött der Leute zu werden. Gebrandmarkt als eine Frau, die mit allen Mitteln versuchte, den Umstand zu eliminieren, dass sie alterte wie jeder andere auch. Zumal Edward inzwischen selbst ergraut war und keine Anstalten machte, das gefälligst mal zu ändern oder so. Jenny war reifer geworden, doch in vielfacher Hinsicht fühlte sie sich noch immer wie jenes junge Mädchen, das damals auf grauenvolle Weise geschminkt und in den gruseligsten Kleidern hier aufgetaucht war. Nicht viel hatte sich geändert – erstaunlich wenig, wenn man bedachte, welcher Weg hinter ihr lag. Aus anderer Perspektive betrachtet, war jedoch nichts mehr, wie es einst gewesen war. Seit einem Jahr stellte sich ihre Periode nur noch unregelmäßig ein, sehr früh, wie ihre Ärztin ihr besorgt mitgeteilt hatte. Man begründete es mit der schweren Krankheit, die sie durchlitten hatte, und Jenny trug auch dieses Los mit jener Würde, die sie bereits seit vielen Jahren ihr Eigen nannte.

Ja, es waren aufregende Jahre gewesen, manchmal mit etwas Trauer versehen, beispielsweise, als ihre Mutter starb und das in verhältnismäßig jungen Jahren. Oh, jede Menge Zorn war auch vertreten gewesen. Wie etwa, als ihr Vater keine zwei Monate nach der Beerdigung seiner Gattin eine neue Mrs. Back ins Haus holte. Schließlich musste irgendwer das Anwesen versorgen und nicht zuletzt ihn. Jenny hatte ihren Vater seit mehr als zehn Jahren nicht gesehen. Sie konnte sein Gesicht nicht mehr ertragen, selbst wenn sie vieles darin an ihr eigenes erinnerte – oder vielleicht gerade deshalb. Es war eine Lektion innerhalb von vielen – unzähligen – gewesen, die ihr einmal mehr vor Augen geführt hatte, was sie nicht werden wollte. Oh ja, jede Menge Gewissensbisse hatte sie innerhalb der vergangenen Jahre auch verspüren können. Denn wenngleich sie Daniel sehr, sehr liebte und verehrte, gab es immer noch den anderen, für den sie jenen Mann, der ihr einige Male das Leben gerettet hatte, sofort verlassen hätte. Es war nicht recht, doch Jenny wusste, dass es sich genau so verhielt und niemals ändern würde. Lange hatte sie benötigt, um Aurora an Johns Seite zu akzeptieren. Nicht nur äußerlich, sondern auch tief in ihrem Herzen. Dass sie Daniel hatte, gestattete ihm noch lange nicht, sich ähnlich anderweitig zu orientieren. Zumindest sah sie diese Angelegenheit so und war nie wirklich davon abgewichen.

Egoistisch?

Ja!

Boshaft?

Oh, und wie!

Doch Liebe kannte weder Gesetze noch Anstand. Und wäre es nicht Aurora gewesen, die man einfach mögen musste, dann hätte Jenny die vergangenen Jahre nicht halb so ruhig und gelassen verbringen können, wie es in der Realität geschehen war. Übrigens empfand John ähnlich. Er hatte es ihr gebeichtet, als sie anlässlich eines Weihnachtsfestes beieinandergelegen hatten. Nach dem wundervollen Sex, natürlich. Er wollte sich nicht einmal ausmalen, dass es Daniel gelungen war, zumindest einen Teil von ihrem Herzen und auch einen Platz in ihrem Bett erobert zu haben.

»Ich verstehe dich«, hatte er ihr ernst versichert und die Finger ihrer rechten Hand nacheinander geküsst. »Deshalb will ich ihn aber trotzdem töten. Langsam. Und es gibt nichts, was ich dagegen tun kann. Ist das okay?«

»Nein«, hatte sie geantwortet und ihn lächelnd geküsst. Ohne diese bittere Wehmut zu beachten, die einmal mehr über sie herzufallen drohte, weil sie immer lauerte und auch nach Jahren nichts einfach geworden war. Egal, was sie sich einredeten.

Ja, sie war mit einem Säufer verheiratet, verbrachte heimlich ihr Leben mit einem ehemaligen Butler und schlief dreimal im Jahr mit jenem Mann, dem ein tief verborgener Teil ihres Herzens gehörte und der ihr drei Kinder geschenkt hatte. Nun ja, vermutlich war dies das normale Resümee einer Frau aus ihren Kreisen …

Seufzend betrachtete sie ihr Spiegelbild, zupfte sich das Haar ein wenig in die Stirn, damit die dort ansässigen, brandneuen Falten nicht gleich auffielen, zog noch einmal den Lippenstift nach und ging wieder hinab.

Es war um vier … Daniels Flugzeug war vor einer halben Stunde gelandet.

Zwanzig Minuten später fuhr der Wagen vor und kurz darauf stand er vor ihr. Auch an Daniel waren die vergangenen Jahre nicht unbemerkt vorübergegangen. Inzwischen fast fünfzig, umgab ihn jene Aura eines reifen Mannes, auf den besonders die jüngeren Frauen nur so flogen. Beste Voraussetzungen, eine Kandidatur zu gewinnen. Noch immer zeichnete ihn seine unübertreffliche Attraktivität aus, die blauen Augen funkelten und der Gang der schlanken Gestalt wirkte ausnehmend aufrecht, beschwingt und dennoch zielstrebig. Seine Schultern waren gerade, sein Haar nur an den Schläfen leicht angegraut und die Falten ausschließlich an den Augen ausgeprägt.

Er küsste flüchtig Jennys Wangen und lächelte. »Wie geht es dir?«

»Bestens.« Sie nahm seinen Arm und nickte dem Mädchen zu, das sich um die Koffer kümmerte. »Wie war es in Washington?«

»Oh ...« Er überlegte und dann grinste er, was ihn um mindestens zehn Jahre jünger erscheinen ließ. »Auf jeden Fall erstaunlich.«

Jenny schmiegte sich an ihn und strahlte zu ihm hoch. »Erzähl!«

Daniel löste sich von ihr, legte stattdessen einen Arm um ihre Schultern und neigte seine Lippen an ihr Ohr. »Du hast mir gefehlt, Schönheit.«

Jenny antwortete nicht, ließ sich nur etwas fester in seinen Arm ziehen. Gemeinsam betraten sie jene breite Treppe, die unter anderem auch zu ihrem Trakt des Flügels führte. Als sie aufsahen, stand Adam vor ihnen. Wie aus dem Nichts, als hätte er sich mit einem Mal aus dem roten Samtteppich materialisiert. Daniel erstarrte, doch Jenny ließ nicht zu, dass er sich von ihr löste. Vielleicht war es höchste Zeit, ihren Sohn drastisch in seine Schranken zu weisen. Adams Miene war hasserfüllt und erzählte von jeder Menge neuem Terror, doch damit konnte Jenny leben. Ihr Sohn war der Letzte, dem sie eine Erklärung schuldete.

Sie lächelte schmal, nickte und zog Daniel an Adam vorbei. Als er außer Hörweite war, musterte Daniel sie besorgt. »Das war nicht gut, Jenny.«

»Weißt du ...« Sie küsste ihn sanft, direkt auf den Mund, bevor sie fortfuhr. »Im Grunde ist mir furchtbar egal, was er denkt. Alle, um genau zu sein. Hat sich irgendwer um mich gesorgt? Um dich? Interessiert es irgendwen, wie ich mich fühle, oder hat es das jemals? Weißt du, was mein Ehemann derzeit tut?« Als Daniel nicht antwortete, nickte sie. »Eben. Ich bin es leid, ein Schauspiel in diesem Haus zu spielen. Es reicht, dass dies vor der Welt stattfinden muss. Und ich sage dir, ich hätte Henry längst verlassen, wäre er nicht ein jämmerlicher Haufen Mensch, der sich soeben in den Tod trinkt, und ich die Einzige, die dafür sorgt, dass die Familie nicht vor die Hunde geht. Was aber noch lange nicht bedeutet, dass nicht auch ich ein Recht auf ein Leben habe. Ich war nicht Präsidentin dieses Landes, um mich danach wieder erfolgreich unter ein Joch stellen zu lassen, von dem ich mich unter so vielen Mühen befreit hatte. Zu etwas muss der ganze Stress doch gut gewesen sein. Langfristig gesehen, die acht Jahre waren für meinen Geschmack viel zu schnell vorbei, wenn man bedenkt, wie lange ich kämpfen musste, um ins Weiße Haus zu kommen.«

Sie hatten den Flur erreicht, der zu ihren Räumen führte, und Jenny ging schneller, sehnte sich plötzlich nach einer festen, ehrlichen und leidenschaftlichen Umarmung innerhalb dieses immer noch so kalten Gemäuers. Wie üblich dachte sie flüchtig an John, aber nur sehr kurz, wissend, dass der wohl momentan in den Armen seiner geliebten Aurora lag. Keine besonders frohen Gedanken, weshalb sie diese auch schnell wieder verwarf.

Kaum war die Tür hinter ihnen geschlossen, zog sie ihn an sich und küsste ihn hungrig. »Du hast mir gefehlt«, hauchte sie zwischen seinen Zärtlichkeiten. Daniel antwortete nicht, seine Hände waren aussagekräftig genug. Und stark. Noch immer hatte er nicht die geringsten Schwierigkeiten, als er sie in ihr Schlafzimmer hinübertrug. Dabei verschloss er noch die Türen im Vorbeigehen. Daniel bewahrte sich immer ein Quäntchen Verstand – Jenny war da hin und wieder etwas freizügiger. Begehrlich seufzte sie auf, als er ihre Bluse öffnete und kurz darauf auch ihre Hose verschwand – ja, inzwischen hatte sie dieses Bekleidungsstück auch für Frauen in diesem Haus gesellschaftsfähig gemacht. Er stöhnte, als sich seine Lippen um ihre hart aufgerichtete Brustwarze schlossen, massierte dabei aufreizend ihre Feuchtigkeit und stöhnte lauter, als sie ihn auch seiner Hose entledigte. Oh, sie liebte es, ihn so bereit für sich zu fühlen, zu spüren, wie erregt er nur aufgrund ihres Anblicks war und wie ihn jede ihrer Berührungen noch mehr in den Bann der Leidenschaft zog.

Kurz darauf warf sie ihn herum und setzte sich mit einem seligen Stöhnen auf ihn. Sie liebte auch, ihn beim Sex anzusehen, nahm sich, was sie wollte, mit einer Unerbittlichkeit, die ihr noch vor wenigen Jahren fremd gewesen war. Heute konnte sie fordern und es genießen, ohne schlechtes Gewissen und ohne die geringste Zurückhaltung. Es gab auch Vorteile am Älterwerden. Und als Jenny schließlich atemlos vor Leidenschaft ihren Höhepunkt erreichte, geschah dies laut und mit einem verzückten Schrei, in den sich Daniels tiefes Stöhnen mischte …

6.

Henry

»Aufwachen!«

Henry befand sich soeben in einem wundersamen Traum. Nein, keine Mädchen, sein alternder Penis interessierte sich nicht mehr für derartige Eskapaden. Stattdessen war er auf einer Insel. Der Clou: Das Meerwasser bestand aus Whisky, der nicht auf den Magen schlug und bei dem die Migränemittel bereits Bestandteil waren. Das entsprach derzeit seiner Vorstellung des Paradieses. Und er sah partout nicht ein, es zu verlassen.

»VATER!«

Was zur Hölle ...?

Als zu allem Überfluss auch noch derb an seinem Arm gerüttelt wurde, glaubte Henry sich endgültig in einem miesen Albtraum. Es dauerte eine ganze Weile, bevor ihm aufging, dass dies keine Illusion, sondern die Realität war. Noch eine Ewigkeit ging ins Land, bevor sein Zorn aufleben konnte. Einmal da, kannte er jedoch keine Grenzen mehr. Knurrend riss er die Augen auf. »Was willst du von mir?«

»Wach?« Adam grinste breit, offenbar schien er nicht den geringsten Respekt zu verspüren. »Fein, auch aufnahmefähig?«

»Du dreckiger kleiner Bastard!«, knurrte Henry. »Mach, dass du ...«

»Sorry, geht nicht«, wurde ihm munter von seinem Sohn erklärt, und zunächst sah alles danach aus, als verlöre Henry endgültig den Verstand. Genau in diesem Moment. Kapituliert, nicht etwa vor dem Suff, sondern seinem Zorn. Noch vor wenigen Jahren hätte dies Adams Tod bedeutet. Doch heute, mit bedeutend weniger Energie, extremem Durst und so gut wie keinem Interesse an jeglichen Vorgängen, die außerhalb seines Raumes vonstattengingen und nicht seine Person betrafen, besann er sich zuvor. Irgendwie. »Was willst du?«

Adams Grinsen verschwand. »Daniel Dumont Manieren beibringen.«

Henry runzelte die Stirn, momentan konnte er nicht wirklich folgen. »Bring mir ...« Doch Adam hielt ihm bereits die Flasche entgegen. Keine Regung war seinem attraktiven und so kalten Gesicht zu entnehmen. Nachdem Henry die Hälfte des Flascheninhaltes inhaliert hatte, setzte er sich auf und betrachtete seinen Sohn nun bedeutend wacher und aufnahmefähiger. »Wer ist Daniel Dumont?«

»Der Butler, der sich als Mommys ... Mädchen für alles getarnt hat und jetzt in die Politik ziehen will. Ich schätze, er greift regelmäßig unter ihren Rock und direkt in ihr Höschen. Und zwar genau vor deiner Nase, nur für den Fall, dass dir das bisher entgangen ist.«

Es dauerte eine Weile, bis es auch diese Botschaft erfolgreich in Henrys Schädel geschafft hatte. Als dies jedoch bewältigt war, richtete er sich noch etwas weiter auf. In seinem Gesicht waren die Spuren jenes Mannes zu erkennen, der er einst gewesen war, bevor die Realität ihn eingeholt hatte. Ein Mann, der sehr genau wusste, was ihm gehörte und was sein Eigentum ihm schuldig war. Wozu seine Frau nicht an erster, aber spätestens an dritter Stelle zählte. Ein Mann, der jeden anderen, der ihm dieses Recht streitig machen wollte, umgehend getötet hätte. Barbarisch getötet, nicht nur hingerichtet. Als Abschreckung für alle anderen Idioten, die vielleicht Ähnliches planten.

»Sprich!«

Ein Ausdruck diebischen Vergnügens streifte Adams Antlitz, das allerdings nicht seine Augen erreichte. In Wahrheit hasste er den alten, fast kahlen, so unansehnlichen Mann, der sich in seinem stinkenden Bett wälzte, anstatt dafür zu sorgen, dass die Welt sich weiter auf die vorgegebene, altehrwürdige Weise drehte. »Ich wusste, dass dich das interessieren würde«, setzte er boshaft an. »Irgendwie zumindest. Er vögelt sie. Wie lange schon, weiß ich nicht, aber garantiert nicht erst seit gestern. Sie gibt sich nicht mal Mühe, die Schweinerei zu verschleiern, sondern macht mit ihm in der Öffentlichkeit herum. IN DER ÖFFENTLICHKEIT!«, donnerte Adam urplötzlich los und sprang auf, wobei er sich das volle, dunkle Haar raufte und wild schnaufte, als wäre er gerade eine beachtliche Strecke gerannt. Für einen Moment sah er aus dem Fenster in den grellen Sonnenschein des Nachmittags hinaus, dann fuhr er zu seinem Vater herum. Aus seinem Blick sprach inzwischen lebendiger Hass. »Und du liegst hier herum und lässt es einfach geschehen. Du lässt dir gefallen, dass sie dich genüsslich fickt. Alle sehen, wie sie dich in den Ar...«

»Genug!« Henry klang rau, aber keineswegs betrunken oder auch nur annähernd so dement, wie Adam ihn vielleicht einschätzte. Entlang mit seiner edlen Gattin oder seinem abgefuckten Bruder, den er seit Monaten nicht mehr gesehen hatte. John war gemeint, Bruno hatte Henry längst aus seinen Gedanken entfernt. Während Adam seine wüsten Tiraden gebrüllt hatte, arbeitete Henrys erstaunlich wacher Verstand. Die flüchtig aufgeflammte gleißende Wut eines Mannes, der er seit Langem nicht mehr war, hatte sich längst wieder in die Tiefen seiner Gedärme verzogen. Wenn Henry eines in der Vergangenheit gelernt hatte, dann, dass Zorn etwas für junge Männer war, die noch etwas zu erreichen hatten. Wie dieser Jungspund vor ihm so bemerkenswert widerlich demonstrierte. Henry hatte all das erreicht, was er sich jemals auf die Fahnen geschrieben hatte. Und noch während der zweiten Amtszeit hatte er begriffen, dass es eine Falle gewesen war. Ein Trugschluss, dem er aufgelaufen war. Wenn man den Olymp nämlich erst einmal erfolgreich ergattert hatte, dann folgte dem nur noch das Nichts. War das obere Ende einer Leiter erreicht, dann konnte man entweder stagnieren oder vornüber in den Abgrund fallen. Eine Stagnation auf dem Präsidentenposten war in diesem Land nicht möglich und Henry hatte interessiert bemerkt, dass er auch kein Interesse an einer längerfristigen Präsidentschaft gehabt hätte. Die vermeintliche Macht, mit der er sich immer selbst geködert und manipuliert hatte, die Aussicht, das Zepter tatsächlich in der Hand zu halten, war nämlich ebenfalls eine Nullnummer gewesen. Eine Falle, wie die vorangegangene auch. Tatsächlich bestand das Innehaben des Präsidentschaftsamtes aus einer niemals endenden Flut von Verhandlungen, Kompromissen, Rückziehern und dem endlosen Nachgeben. War die eine Fraktion zufrieden, meuterte die andere und es galt, seine Gönner immer gleichbleibend bei bester Laune zu halten. Wie man sich auch drehte und wendete, einer probte immer den Aufstand. Und so blieben von den vielen Ambitionen, mit denen man vielleicht noch in das Amt ging, bereits nach weniger Zeit nicht mehr viele übrig. Henry hatte diesen Posten angestrebt, um endlich in Ruhe regieren und herrschen zu können. In jedem positiven Sinne, den diese Worte zuließen. Tatsächlich hatte er sich den Mund fusselig geredet, war den Leuten regelmäßig in den Arsch gekrochen und war am Ende doch nicht erfolgreich in der Umsetzung seiner Ideen gewesen. Das war die Wahrheit, so lief das verdammte politische Geschäft. Am Ende war man nur ausführendes Organ der Wirtschaftsbosse, die sich ihre Welt schon lange zuvor so gestaltet hatten, wie sie dies für richtig und wichtig hielten. Jener Krieg, der einige Jahre später ausgebrochen war, hatte sich noch während seiner Amtszeit abgezeichnet. Initiiert von der Wirtschaft, um noch mehr Geld zu scheffeln, denn die Gewinne hatten sich seit Jahren immer mehr geschmälert. Woran verdiente man besser als an einem Krieg? Wäre da nicht die Tatsache gewesen, dass auch seine Familie Teil des Wirtschaftsgefüges war, das die Welt beherrschte, hätte er möglicherweise resigniert. So grinste er nur, während er den Edward Capwells dieser Welt zu noch mehr Umsatz und Gewinn verhalf, indem er nicht deeskalierend eingriff und den schwelenden Krieg verhinderte, als noch Gelegenheit dazu war.

Froh gab er das Amt ab und zog sich nahezu begeistert aus dem Licht der Öffentlichkeit zurück. Jennifer hatte das nie bemerkt, doch in den Jahren, in denen sie an Johns Seite weiter für die Wirtschaft auf den Strich ging oder ihre anderen, so infantilen, nutzlosen, politischen Geschäfte pflegte, lebte Henry sein Leben. Zum ersten Mal, so weit er zurückdenken konnte. Damals quälte es ihn noch, dass seine Frau nicht bei ihm war, doch er hätte zu ihr gehen müssen, um an ihrer Seite sein zu können, und das wollte Henry ums Verrecken nicht.

Zu Kreuze kriechen?

Niemals!

Auch wenn er damals schon bedeutend viel trank, so war der Grund dafür doch ein völlig anderer gewesen als heute: diese elenden Kopfschmerzen. Diese Migräne, die ihn mit jedem Tag mehr marterte und sich nur noch ertragen ließ, wenn er genügend Promille intus hatte. Was interessierte es ihn, dass seine Frau nicht zugegen war, wo er sich die besten Nutten kommen lassen konnte? Endlich wieder ohne sich Gedanken über die Sicherheit machen zu müssen, wie in den Jahren seiner Präsidentschaft. Die Augen der Öffentlichkeit waren alle auf seinen ehrwürdigen Bruder und Jennifer gerichtet, niemand scherte sich mehr um den abgehalfterten Präsidenten. Und Henry lebte. Er lebte wie nie zuvor, ohne Termindruck, ohne schlechtes Gewissen, ohne Stress und ohne jede Verpflichtung. Viele Monate brachte er in der Karibik zu, heizte mit seinem Cabriolet über die kurvigen Landstraßen, immer mindestens ein Mädchen in seinen Armen, und feierte rauschende Partys, von denen die Medien nie Wind bekamen. Hatte er genug von dem Trubel, warf er die versammelte Feiergemeinde einschließlich der Nutten einfach aus seinem Haus, legte sich an den Strand, schloss die Augen und dachte nichts. Henry machte die Erfahrung, dass man selbst mit dem Nichtstun ganze Wochen verbringen konnte.

Nachrichten interessierten ihn nicht mehr, die Welt konnte ihm gestohlen bleiben. Er hatte ihr seine Gesundheit geschenkt, sie waren quitt.

Vielleicht war die plötzliche Ruhe das, was seinen Körper endgültig zum Meutern brachte. Sein Urlaub dauerte nur wenige Wochen an, dann wurde er mit Blaulicht in die Klinik gefahren und bei dem CT eine Hirnblutung festgestellt. Verursacht durch einen Tumor, der in seinem Schädel bereits etliche Jahre vor sich hingewuchert haben musste. Wie Henry es sich schon selbst gedacht hatte. Allerdings hatte er sich insofern verschätzt, dass die Geschwulst nicht bösartig war und sogar perfekt operabel. Der Chirurg versicherte ihm später, als Henry langsam wieder denken und eigenmächtig handeln konnte, dass er selten eine komplikationslosere OP am offenen Gehirn absolviert hatte, was Henry leider auch nicht half. Die Kopfschmerzen waren nämlich verschwunden und damit all die Melancholie, all das, was ihn erhobenen Hauptes aus dem Präsidentenhaft hatte ausscheiden lassen. Zurück blieb eben nur dieses tiefe Loch, in das er trotz aller Vorsichtsmaßnahmen gefallen war. Mit nicht einmal 45 Jahren war er auf dem Abstellgleis angelangt und wusste nichts mit sich anzufangen. Die Kingsley-Firmen interessierten ihn einen Rotz, die Familie ohnehin, niemals wäre er auf die Idee gekommen, an der Seite seiner Frau ins Weiße Haus einzuziehen, sozusagen The First Man, den Prinzgemahl zu mimen oder vielleicht noch einen Ministerposten anzunehmen.

Nein!

Henry fühlte sich betrogen. Von jedem, der in seiner Nähe war, vom Volk auch, denn im Gegensatz zu ihm durfte John seine verdammte Amtszeit um etliche Monate in die Länge ziehen.

Krieg war die Begründung? Die unbedingte Stabilität der Regierung in Krisenzeiten?

Fuck!

Sie waren immer im Krieg gewesen, hatten nie auch nur eine der vielen Krisen erfolgreich bewältigt. Dass die Medien diese besondere Auseinandersetzung als den dritten Weltkrieg deklariert hatten, war totaler Bullshit und nur für die Ohren des Wahlvolkes bestimmt gewesen. Es ging doch überhaupt nicht um das so arme Europa. Arm in dem einen Sinne, der einen aufrechten und geschäftstüchtigen Amerikaner interessierte: keine Bodenschätze, keine endlosen Ländereien, kein Öl! Bei dieser Auseinandersetzung waren andere Staaten der Streitapfel: All jene, die über all das verfügten, was Europa eben nie hatte und die USA nicht mehr. Der Nahe Osten, die arabischen Staaten und Russland. Das waren die Ziele und um die mussten sie sich mit China, Japan und dem verdammten Europa streiten. Nun ja, am Ende war es wieder auf einen Kompromiss hinausgelaufen, wie üblich, aber auch das ging Henry nichts mehr an.

LEIDER!

Je länger er nämlich John bei seiner an Dummheit grenzenden Regierungstätigkeit beobachtete, desto mehr kribbelte es ihm in den Fingern, einzugreifen und dem Müll ein Ende zu setzen. Wie konnte man sich so blöd anstellen? Er trat all das mit Füßen, was Henry und einige seiner Vorgänger in mühsamer Kleinarbeit aufgebaut hatten. Natürlich waren keine Nuklearwaffen zum Einsatz gekommen, niemand war so irre, so etwas auch nur in Betracht zu ziehen. Aber wie konnte er nachgeben, die Weltherrschaft endgültig aus den Händen geben, die schon lange nicht mehr wirklich existiert hatte?

Henry zerbrach an der Untätigkeit, zu der alle ehemaligen Staatsoberhäupter verdonnert waren. Einige bekamen die Kurve und fanden einen neuen Lebensinhalt, andere resignierten. Henry gehörte zu Letzteren. Er zog sich zurück, verbittert, einsam und hatte mit dem Dasein auf Erden bereits abgeschlossen. Der Alkohol war sein Trost, sein Partner und bald sein einziger Lebensinhalt. Er vernichtete alles, was Henry früher ausgemacht hatte, ließ selbst den zornigen Tiger, der Henry einst angetrieben hatte, zu einem friedlichen Kater zusammenschrumpfen, der sich nicht mehr aufregen wollte. Es kostete ihn zu viel Energie, die er längst nicht mehr besaß. Auch einen Grund zum Ärgern fand er nur noch sehr selten, weil er sich von allen Einflüssen, die das erreichen konnten, strikt fernhielt. Die Szenen, die er seiner Gattin allmorgendlich machte, dienten eher der Unterhaltung und seiner süffisanten Rache, weil sie sich erdreistete, relativ glücklich zu sein, wo er doch vor sich hinstarb. Gewollt, ja! Aber garantiert nicht grundlos. Wäre Mira nicht gewesen, Mira, sein Augenstern, sein Liebling, das Beste, was seine verlogene und, wie er seit Neuestem wusste, untreue Gattin während ihrer gesamten Ehe zustande gebracht hatte, dann hätte er sich schon längst vollständig aufgegeben. Sie war sein Lebensgrund – sein einziger.

Alles Weitere?

Er hätte getrost darauf verzichten können.

Gut, Jennifer hatte sich jemanden fürs Bett gesucht, nun ja, das war nichts, worüber er lachen konnte, auch jetzt nicht. Doch berührte es ihn tatsächlich? Machte es ihn wütend und zornig? Ließ ihn die Vorstellung vielleicht sogar wahnsinnig werden? Seine Frau vögelte mit dem Butler! Einem Angestellten, der ihr zunächst den Tee brachte, dann ihre Räume herrichtete und es ihr zum Dessert noch besorgte.

Fein!

Er hätte dagegen vorgehen sollen. Wenn er seinen Sohn betrachtete, der ihn nicht aus den zornigen Augen ließ, wurde dies wohl sogar von ihm erwartet. Doch wollte Henry in den Krieg ziehen? Mit vorgehaltener Waffe Jennifers Räume stürmen, die beiden womöglich in flagranti erwischen, diesem Kerl – in Wahrheit konnte er sich nicht einmal mehr klar an dessen Gesicht erinnern – erst den Schwanz amputieren, so, wie er es John einst prophezeit hatte, beide dann erschießen und sie im See versenken?

Nun, die Idee hatte durchaus etwas ... Interessantes, doch gleichsam ermüdete sie ihn auch. Er müsste aufstehen, müsste sich anziehen, müsste agieren. Henry war nicht sicher, ob er körperlich überhaupt noch dazu in der Lage wäre. Und dann? Dann hätte er die Person ermordet, die derzeit dafür sorgte, dass der Laden lief. Henry war keineswegs entgangen, dass Jennifer die Führung des Hauses und der Familie an sich gerissen hatte. In Wahrheit entging ihm so gut wie nichts, er kommentierte es nur nicht, weil er auch darin keinen großen Sinn erkennen konnte. Er hätte es aufgehalten, doch selbst Henry sah ein, dass es niemand sonst gab, der die Familie leiten konnte. Nun, er selbst wäre natürlich die bedeutend geeignetere Person gewesen, aber er wollte nicht. John hatte sich mit seiner Schlampe schon vor Jahren abgesetzt und scherte sich einen Dreck um seine Familie, und Bruno ... nun ja, wie bereits erwähnt existierte Bruno in Henrys Verstand schlicht nicht mehr.

Natürlich würde Jennifer den Anforderungen nicht gewachsen sein. Präsidentin hin oder her, die Familie würde über kurz oder lang den Bach runtergehen, und so, wie er sie kannte, bald nicht mehr existieren. Doch das würde Henry nicht mehr erleben, und das war das Entscheidende. So, wie er die Sachlage einschätzte, waren seine Tage gezählt. Also was interessierte ihn der Untergang der Welt, solange momentan noch Ordnung herrschte? Eine Ordnung, die er mit Sicherheit nicht ins Wanken bringen würde. Mira wäre versorgt, etliche Fonds waren eigens dafür eingerichtet worden. Und seine Rache würde er auf jeden Fall haben, so wie er sie jetzt schon regelmäßig bekam. Wann immer Jennifer sich in seine Nähe wagte.

Jetzt erst betrachtete er seinen Sohn wieder aufmerksam. Dem passte die Verzögerung absolut nicht, seine Miene wirkte mittlerweile ziemlich verbissen, was Henry zum Lächeln brachte. Der kleine Schleimscheißer meinte vielleicht, seinem Vater überlegen zu sein, doch er irrte sich gewaltig.

»Du wirst gar nichts tun«, informierte er ihn kühl, schmälerte die tatsächlich äußerst glaubwürdige Vorstellung allerdings damit, dass er sich erneut einen sehr großzügig bemessenen Whisky einschenkte und genehmigte. Dann stieß er geräuschvoll auf, verzog schmerzhaft das Gesicht und widmete sich erst jetzt wieder seinem inzwischen fassungslosen Sohn. Henrys Ton jedoch war von jener früher weit bekannten Härte gefärbt, die auch Adam noch sehr gut kannte. »Wage es nicht, irgendeinen wahnwitzigen, kindischen Plan auszuhecken und ihn dann auch noch auf eigene Faust umzusetzen.« Seine Augen wurden groß, und wenngleich sie rot unterlaufen waren, wich Adam im ersten Moment tatsächlich etwas vor seinem Vater zurück. Denn dieser wirkte mit einem Mal äußerst wach und äußerst gefährlich. »Wage es nicht!«, wiederholte Henry knurrend. »Das Ganze geht dich einen feuchten Dreck an! Halte dich da raus! Das ist eine Sache zwischen mir und deiner Mutter!«

Während Henry sich den nächsten Whisky genehmigte, rang Adam sichtlich mit seiner Fassung, und gerade, als sein Vater die längst nicht mehr in der Kehle brennende Flüssigkeit erfolgreich in seinen Magen befördert hatte, fand er die Stimme wieder. Anklagend richtete sich sein Arm in Richtung Zimmertür. »Sie treibt es in aller Öffentlichkeit mit diesem Versager, und du sagst, es ginge mich nichts an?«

»Ja.« Henry nickte, betrachtete die Flasche und leerte die Neige, ohne sich zuvor die Mühe gemacht zu haben, sie in sein Glas zu füllen. »Denn das tut es nicht«, fügte er hinzu, sobald er geschluckt hatte.

»Was?« Adam brüllte inzwischen, Henry beobachtete interessiert, dass sich Schweißperlen auf der hochroten Stirn seines missratenen Sohnes gebildet hatten. Er hatte ihn nie ausstehen können. Dieser widerlich attraktive Typ, dem man es nie hatte rechtmachen können und der schon immer der Ansicht gewesen war, die Weisheit mit Löffeln gefressen zu haben. Was hatte Adam ihn damals genervt, als er viel zu früh laufen und sprechen konnte. Und immer diese verdammten Familientermine, an denen er so tun musste, als wäre er der liebende Vater. Die Freude darüber, endlich einen Sohn zu haben, hatte sich schnell gelichtet, als Henry nämlich erkannte, dass damit auch nichts erreicht war. Für die anderen vielleicht, für ihn jedoch hatte sich der vermeintliche Meilenstein im Leben als Nebensächlichkeit herausgestellt. Als Jenny als Präsidentin ins Weiße Haus einzog, war Adam längst im Internat, und das war gut so.

Wie sich echte Vaterliebe anfühlte, hatte er erst bei Mira erfahren. Seine anderen Kinder hatten ihn nie sonderlich interessiert. Zunächst nicht, weil sie eben Kinder und damit nur lästig waren und später, weil ihn ohnehin nichts mehr interessierte.

»Was bist du doch für ein jämmerlicher Schlappschwanz!«, brüllte Adam, die Hände zu Fäusten geballt und den Kopf nach vorn geneigt, als wolle er sich auf seinen Vater stürzen. »Kein Wunder, dass sie dich bescheißt und dass jeder dich für einen Versager hält. Du ...«

Henry hatte nicht einmal Zeit zu überdenken, ob er die Kraft für das Folgende aufbringen würde, da war er auch schon aus dem Bett und hatte sich auf seinen Sohn geworfen.

Ja, er brachte die Kraft auf. Auch wenn ihm sofort der Schweiß ausbrach und er nach Luft rang. Seine knochige Hand hatte Adams Hals gepackt, und mit einer Gewalt, die nicht einmal er selbst sich noch zugetraut hätte, schleuderte er seinen Sohn durch den Raum, bis dieser von der Wand gebremst wurde. Selbst wenn Adam gewollt hätte, wäre jede Gegenwehr unmöglich gewesen. Niemand widersetzte sich einem Mann, der offensichtlich soeben seinen Verstand eingebüßt hatte.

Henry drückte ihn ein wenig nach oben, sodass Adams Füße fast den Boden verließen. »Du wirst niemals wieder so mit mir sprechen, du widerlicher kleiner Bastard. Hast du mich verstanden?«

Adam nickte. Seine Lippen waren geöffnet und er rang nun ebenfalls um Atem, doch Henry dachte nicht daran, ihn loszulassen. Stattdessen drückte er noch ärger zu. Seine Lippen waren so fest zusammengepresst, dass ihnen alles Blut entwich, und die Augen waren so dunkel vor Zorn, dass fast das gesamte Weiße verschwunden war. Der Zorn, seit so vielen Jahren gut unter Verschluss, hatte sich doch noch einmal seinen Weg an die Oberfläche geebnet, und er war mörderisch. Henry entging nicht, dass Adam röchelte und sich verzweifelt aus dem brutalen Griff seines Vaters zu befreien suchte. Er weidete sich daran, genoss die Überlegenheit, die verloren geglaubte Stärke und nahm dabei, ohne mit der Wimper zu zucken, die drohende Ohnmacht seines Sohnes billigend in Kauf. Das war das Mindeste, was dieser Henrys Meinung nach verdiente.

Dass er ihn freigab, bevor Adam tatsächlich das Bewusstsein verlor, lag daran, weil Henrys Kräfte zwar nicht vernichtet, aber sehr eingeschränkt waren. Dieser Körpereinsatz hatte ihm alles abgefordert, was er an Reserven noch aufzubieten gehabt hatte. Erst zitterte sein Arm, dann drohte er einzuknicken und seine Knie, umgehend zu folgen. Und so ließ Henry endlich los, trat einen Schritt zurück und beobachtete keuchend, aber so befriedigt, als hätte er gerade Sex mit einer blutjungen, devoten Jennifer gehabt, wie sein Sohn vor seinen Augen zusammenbrach und sich röchelnd an den Hals griff.

»Hast du noch irgendwas anzumerken?«, erkundigte Henry sich keuchend und spürte entnervt, dass er nur noch zurück in sein Bett wollte.

Adam warf ihm einen Blick zu, zog es aber vor zu schweigen. Doch Henry war noch nicht ganz fertig. Umständlich ließ er sich auf die ohnehin wackligen Knie hinab und beugte sich so weit vor, dass er direkt in das Gesicht seines Sohnes sprach. Er wusste, wie er roch, und es freute ihn, dass Adam keinerlei Rückzugsmöglichkeiten hatte.

»Das war das letzte Mal, dass du lebend aus so einer Nummer herauskommst. Solltest du dich mir oder deiner Mutter gegenüber noch einmal im Ton vergreifen, dann werde ich dich töten. Glaubst du mir?«

Adam nickte mechanisch. Ob aus Angst oder weil er Henry tatsächlich glaube, war dem für den Moment egal.

»Perfekt!«, hauchte er. »Und jetzt geh mir aus den Augen!«

Damit zog er sich zurück, schaffte es sogar, sich ohne Stütze aufzurichten, auch wenn ihm dabei schwarz vor Augen wurde und er ein wenig schwankte, als er endlich stand.

Adam bemerkte davon nichts, der war viel zu sehr mit der Flucht beschäftigt. Henry hielt sich, bis die Tür hinter seinem Erstgeborenen geschlossen worden war, dann sackte er in sich zusammen und gab dabei eine widerliche Parodie Adams vor wenigen Minuten, nur dass er sich nicht den Hals hielt.

Er war am Ende, diesen Ausflug hätte er sich besser sparen sollen.

Dumpf starrte er vor sich hin, entdeckte einige Staubflusen unter seinem Bett und lachte schließlich auf. »Nein, hätte ich nicht.« Das hatte dieser verdammte Bastard schon lange verdient.

Henry war nicht dumm, er wusste, wann nichts mehr ging, und deshalb verbrachte er die folgende halbe Stunde in der eingenommenen Embryonalhaltung am Boden, während er darauf wartete, bis er genügend neue Kräfte gesammelt hatte, um sich in sein Bett schleppen zu können. Dabei hielt er sich wieder und wieder die Untreue seiner Frau vor Augen. Nein, er war nicht gelassen, und es war ihm auch nicht egal. Er sah nur keinen Sinn darin, dagegen vorzugehen. Dass sie eine untreue Schlampe war, wusste er schon seit Jahren. Spätestens, seitdem sie ohne zu zögern allein ins Weiße Haus eingezogen war. Er hatte es akzeptiert und über die Jahre seinen Groll hinter sich gelassen. Und er lebte besser damit, viel besser!

Warum musste dieser Bastard alles wieder aufreißen?

Henry stöhnte, bewegte versuchsweise sein rechtes Bein und registrierte erleichtert, dass es ging. Also machte er sich daran, aufzustehen, was ihm nach drei Anläufen auch gelang. So humpelte er zum Bett und überlegte, ob er nach ihr klingeln sollte. Nach reiflicher Überlegung ließ er es, denn sie hätte ohnehin wieder nur eines dieser verheulten Mädchen geschickt. Die brachen in Tränen aus, kaum dass er sie ansprach, was Henry extrem nervte. Er tat ihnen doch gar nichts!

Nachdem er sich mit einem kräftigen Schluck aus der vollen Whiskyflasche, die Adam vorsorglich neben sein Bett gestellt hatte, gestärkt hatte, ließ er sich in seine Kissen zurücksinken. Erschöpft und ausgepowert wie nach einem Marathon. Er versuchte, sich auf den Grund zu konzentrieren, aus dem dieser kleine Bastard überhaupt hier aufgetaucht war, doch je mehr Whisky er sich genehmigte, desto schwieriger wurde es. Zumal sein Kurzzeitgedächtnis nicht mehr das war, was es mal gewesen war. Nur zehn Minuten später hatte er alles verdrängt: Adams Überfall, die Tatsache, dass seine Frau ihn betrog und dass deren Liebhaber in diesem Haus wohnte.

Mit einem fast seligen Grinsen – sein Magen schmerzte heute wieder extrem – schlief er wenig später ein.

4. Konspirativ

1.

John

Als John am frühen Mittag sein kleines Haus in Miami betrat, empfing ihn Laura, seine siebzehnjährige Tochter, mit Tränen in den Augen. Diese liefen über, sobald sie ihren Vater erblickte. Mit einem »Es geht ihr so schlecht, Dad!« warf sie sich in seine Arme. Wie immer blieb ihm nur, hilflos über ihr dunkles, kurzes Haar zu streichen und darauf zu warten, dass das Schluchzen verebbte. Das setzte ihm übrigens am meisten zu: diese verdammte Hilflosigkeit. Nicht einmal der ehemalige Präsident der Vereinigten Staaten, noch dazu ein Kingsley, konnte an Auroras Schicksal irgendetwas ändern oder vielleicht sogar Abhilfe schaffen. Seine Kinder waren währenddessen dazu verdammt, ihrer Mutter beim Sterben zuzusehen. Jedenfalls, solange sie sich dieser Szene freiwillig aussetzten, was immer seltener geschah – verständlicherweise.

»Wo ist dein Bruder?«, erkundigte er sich nach einer Weile verhalten.

Laura schluchzte noch einmal trocken auf und rückte schließlich von ihm ab. »Wo wohl? Weg! Er ist schon heute früh wieder abgereist.«

John nickte, denn er konnte Ben verstehen. Auch wenn Flucht keine Lösung war, hielt er sich neuerdings ebenfalls am liebsten weit, weit weg vom Haus des Todes auf, wie er die kleine Villa insgeheim getauft hatte. Einzig sein Verantwortungsgefühl zwang ihn immer wieder zurück, obgleich es ihm heute ganz besonders schwergefallen war, denn er hatte die Arme der Frau verlassen müssen, die ihm so viel bedeutete. Und nicht nur das. Mit seinem Fortgang hatte er sie wieder dem Anderen, heimlich Verhassten überlassen. Wissend und ohne die geringste Gegenwehr. Hätte er jedoch geahnt, dass es Aurora so schlecht ging, dann wäre er niemals gefahren. Auch das war eine Wahrheit, die dafür sorgte, dass er sich wieder etwas besser fühlte.

Nachdem er seiner Tochter einen sanften Kuss auf die Stirn gedrückt hatte, wand er sich aus ihren Armen. »Lass mich nach deiner Mutter sehen, ja?«

Sie nickte, auf ihren Wangen glänzten noch immer die Tränen, unter den blauen Augen lagen tiefe, violette Schatten und sie war viel zu bleich, wenn man bedachte, dass sie unter Miamis ewiger Sonne lebte. Neue Gewissensbisse keimten auf, und John wandte sich eilig ab, um sich wenigstens aus dieser hilflosen Situation zu befreien. Nur, um sich in die Nächste zu begeben, die ihn sogar mit Sicherheit überfordern würde.

Während er an Auroras Bett saß, das wohl zu ihrem Totenlager auserkoren worden war, dachte John über die vergangenen Jahre nach, die sich über zwei Jahrzehnte erstreckt hatten. Er war zu jung für einen Lebensrückblick, zu jung, um seine persönliche Version von ›My Way‹ zu schmettern, und wenn auch nur in seinem Kopf. Doch jedes Mal, wenn er aus seinem Geburtshaus zurückkehrte und damit aus den Armen jener Frau, die er wie jene liebte, an deren Bett er gerade saß, erfasste ihn diese gewisse Melancholie, diese Frage, ob es andere Wege gegeben hätte, auch wenn er bereits aus Erfahrung wusste, dass er am Ende seiner Grübeleien bei einem Nein anlangen würde.

Aurora schlief, ein herber Zug hatte sich um ihren Mund gebildet, der von vielen Schmerzen erzählte. Es erschütterte John jedes Mal aufs Neue, sie so vernichtet zu sehen. Als er sie vorgestern Mittag verlassen hatte, war es ihr zwar nicht blendend gegangen, doch sie hatte mit einer Decke um ihren Füßen im behaglichen Wohnzimmer gesessen und ihn ermuntert, den Geburtstag seines Bruders nicht zu verpassen.

»Geh!«, hatte sie gewispert, mit dieser angerauten, warmen Stimme, die er so liebte, und in ihren Augen hatte die Liebe und, wie üblich, das Wissen gestanden. »Geh, damit wenigstens einer von uns beiden auftaucht. Du weißt, wie das sonst aussehen würde.«

Johns Gegenwehr war peinlich schwach ausgefallen. »Henry wird sowieso nicht herunterkommen.«

»Was deine Anwesenheit noch dringlicher macht«, hatte sie erwidert, ihn an seiner Hand mit sanftem Druck zu sich hinabbefohlen und zart seine Lippen geküsst.

Und nun lag sie eher bewusstlos als schlafend in der widerlichen Atmosphäre, die kein offenes Fenster beseitigen konnte, weil sie nach dem penetranten Tod stank. Von der ehemals so schönen Frau war so gut wie nichts mehr übrig: Ihr dunkles, volles Haar, in das sich bis vor Kurzem auch mit knapp fünfzig kaum eine graue Strähne geschlichen hatte, wirkte nun leblos und war um mindestens drei Schattierungen heller. Die einst so makellose Haut war mit einem Mal fleckig und unrein. Ihr Atem kam unregelmäßig und schwer, und bei jedem Ausatmen machte sich ein leises Rasseln bemerkbar.

Sie starb, er hätte nicht gedacht, sich genau an diesem Tag, an dem er mit Jenny im Arm aufgewacht war, dieser Erkenntnis stellen zu müssen. Aurora würde sterben, und zwar bald – spätestens jetzt war es selbst für einen Ignoranten wie ihn nicht länger negierbar. Ein Kloß bildete sich in seinem Hals, der, wenn John diesen Prozess nicht aufhalten würde, die Potenz hatte, sich zu einem Heulkrampf zu mausern. Doch er wollte nicht weinen, es stand ihm nicht, das hatte es noch nie, und im Grunde hatte er immer gewusst, dass es so enden würde. Doch er hatte gehofft, verdammt! War das nicht nur menschlich?

John nahm ihre kühle, mit einem Mal so schmale Hand, wischte sich eilig über das Gesicht und dachte zurück. Womit er nun doch ein ›My Way‹ einläutete, wenn auch nicht für sich selbst ...

Nein, es war nie einfach gewesen, wenngleich John nichts von dem, was er erlebt hatte, missen wollte. Der Gedanke entschädigte ein wenig. Nichts war in Johns Augen verheerender, als ein Leben, das man – wenn es möglich gewesen wäre – komplett anders geführt hätte. Dennoch war er niemals zufrieden gewesen. Sein Verstand hatte ihn immer davor bewahrt, die Dinge am Ende doch noch eskalieren zu lassen und sich ohne Rücksicht auf Verluste zu nehmen, was er unvermindert stark wollte und vor allem: was ihm gehörte. Er hatte sich auch dann noch beherrscht, als Henry längst jedes Interesse an seiner Ehefrau verloren hatte. An allen anderen weiblichen Wesen übrigens auch. Alkohol war inzwischen die ständige und sehr treue Geliebte seines Bruders, und es schien gleichzeitig die erste Partnerin zu sein, mit der Henry langfristig auskam. Sie war ihm gegönnt. John wusste es selbstverständlich nicht genau, er war nie wahnsinnig genug gewesen, die Probe aufs Exempel zu starten, doch vermutlich wäre Henry nicht unbedingt wahnsinnig vor Wut geworden, hätte John seine Liebe – denn das war sie nach wie vor – etwas intensiver ausgelebt. Im Geheimen, selbstverständlich, schließlich galt es noch immer, einen Ruf zu wahren.

Auch an John war die Zeit nicht spurlos vorbeigegangen. Er merkte die zurückliegenden zwanzig Jahre an jedem Morgen beim Aufstehen und ebenfalls an den Herztabletten, die er seit mehr als fünf Jahren täglich einnehmen musste. Er sah es darüber hinaus daran, wie viel Sport erforderlich war, um sich noch immer die athletische Figur zu bewahren, die John Kingsleys Markenzeichen war, und er merkte es nicht zuletzt an der Tatsache, dass er häufig in Situationen viel zu schnell ermüdete, wo früher nichts als grenzenlose Agilität vorhanden gewesen war. Auch noch nach vierundzwanzig Stunden Arbeit, Stress und dem obligatorischen Dauerlächeln. Dennoch war es ein gutes Leben gewesen. Wenn auch nicht unbedingt mit der richtigen Frau geschlossen und geführt, konnte er seine Ehe als glücklich und inhaltsreich bezeichnen. Er liebte Aurora, daran zweifelte er längst nicht mehr, obgleich er sich bei dieser Geschichte stets etwas gemein fühlte. Zunächst war da immer der schale Gedanke gewesen, dass er sich ihre Schönheit und Intelligenz zunutze gemacht hatte, um eine andere, unerreichbare Frau zu vergessen oder deren Verlust wenigstens laienhaft zu übertünchen. Doch spätestens als Ben – sein heute neunzehnjähriger Sohn – geboren worden war und er das wunderschöne Baby im Arm gehalten hatte, hatte John gewusst, dass es so einfach – und grausam – glücklicherweise nicht war. Man konnte die Liebe zu einem Menschen tatsächlich erlernen, sofern man sein Herz bereitwillig öffnete. Was er getan hatte. Aus der Not heraus und auch, weil er nicht wie Jenny enden wollte. Keineswegs übersah John, dass er mit seiner Frau garantiert die bessere Alternative im Vergleich zu Henry gewählt hatte. Denn Aurora hatte in all den Jahren von seinen tiefen Gefühlen zu Jenny gewusst, auch von den regelmäßigen, wenn auch seltenen Ausflügen ins Bett seiner Schwägerin. Niemals hatte sie auch nur ein einziges Wort darüber verloren. Dass sie es wusste, war ihm nur anhand dieser seltenen Momente aufgegangen, in dem ihr Blick von einem leichten Schatten umwölkt worden war. Vorzugsweise war dies immer dann aufgetreten, wenn er sich in das Haus der Kingsleys aufgemacht hatte und Aurora zurückgeblieben war. Irgendeine Ausrede war ihr meistens eingefallen, und wenn sie ihn doch begleitet hatte, dann war sie in den Nächten, die sie in seinem Elternhaus verbrachten, immer in ihrem Schlafzimmer geblieben. Dabei bewohnten sie in ihrem eigenen Haus keine getrennten Schlafräume. Vielleicht hatte dieses Verständnis, das er nicht verdiente, am Ende seine Liebe zu ihr besiegelt, wo lange Zeit nur sehr tiefes Begehren und nahezu grenzenlose Verehrung für diese bewundernswerte Frau gewesen war, an deren Sterbebett er jetzt saß. Auch wenn er sich wie ein Feigling und Halunke vorgekommen war, wann immer er sich aus ihrem Bett in jenes gestohlen hatte, das diese unvergleichliche Anziehungskraft auf ihn ausübte. Immer, in jeder Minute. Er konnte Jenny nicht widerstehen, und riskierte jedes Mal alles, um mit ihr wenigstens an jenen drei wichtigen Abenden im Jahr zusammen sein zu können. Es war in doppelter Hinsicht unbeschreiblich schwer für ihn, mit Auroras Erkrankung umzugehen. Zum einen, weil es immer grauenhaft anmutet, einem geliebten Menschen ohnmächtig beim Leiden zusehen zu müssen, jedoch auch, weil er sich wie innerhalb eines Fluches fühlte, den er nicht abschütteln konnte. Dieser entsetzliche, schleichende und so schmerzvolle Tod hatte die eine nicht bekommen und so nahm er sich eben die andere, war es so?

Seine Angst hatte ihn schon damals bei Jenny mattgesetzt und derart aus der Bahn geworfen, dass er nicht imstande gewesen war, sie während dieser schweren Zeit zu unterstützen, in der sie mit dem Tod gerungen hatte. Andere hatten das übernommen, und John war nicht arrogant genug, um seine vermeintlichen Gründe, die er damals so selbstsicher angebracht hatte, in der Rückschau allesamt als hinfällig und im hohen Maße feige zu entlarven. Denn so war es nicht gewesen. Nicht nur grenzenlose Angst hatte ihn daran gehindert, Jenny beizustehen, sondern purer, ungeschönter Egoismus. Sie leiden, siechen, die geliebte Schönheit vernichtet, den scharfen Intellekt besiegt zu sehen, hätte sein Bild von ihr auf ewig beeinflusst, und das wollte er partout vermeiden. Auch die Furcht vor der Rache seines Bruders, der damals Argwohn geschöpft hatte, war nicht unwichtig gewesen. Reiner Egoismus hatte ihn geleitet, wie üblich. Es half nichts, er musste irgendwann diese Charaktereigenschaft an sich akzeptieren. Ebenso wie die Feigheit, die leider ebenfalls zu ihm gehörte.

Und auch jetzt bei Auroras Kampf, den sie bereits vor Monaten verloren hatte, fühlte er sich ständig überfordert. Nur leider konnte er hier nicht wie so häufig zuvor fliehen, wenngleich er das nur liebend gern getan hätte. Er war es ihr schuldig, an ihrer Seite bis zum bitteren Ende auszuharren.

Flucht!

Ohhh, ja, sie war so einfach. Wegschauen, andere die Drecksarbeit erledigen lassen, es nicht wissen, nicht erfahren müssen und somit weiterhin ruhig schlafen können. Was für eine gigantische Versuchung! So verlockend und so verdammt jämmerlich! Bei seiner Mutter verhielt er sich keinen Deut besser als damals bei Jennifer. Er hatte am Morgen kurz bei ihr hineingesehen, den bekannten Gestank des Todes wahrgenommen und war auf der Stelle geflohen. Noch etwas mehr Schuld, die er ab sofort mit sich herumschleppen würde. Und er hatte Jenny verschwiegen, wie übel es seiner Ehefrau tatsächlich ging.

Warum?

Nun, ganz einfach: Er hatte gewusst, dass sie ihn fortgeschickt – zu Aurora gejagt – hätte, und es gab nichts, was John zwischen sich und seine alljährlichen drei Nächte mit Jenny kommen ließ. Nicht einmal eine sterbende Aurora.

Jetzt war auch endlich diese Tatsache erfolgreich gedacht, vor der er sich bis vor wenigen Minuten mit Halbwahrheiten gedrückt hatte.

Perfekt!

Dass John keineswegs der edle Ritter war, für den ihn alle so gern hielten, zeigte sich auch an den Hintergedanken, die ihn bewegten, während er bei seiner grauenhaft leidenden Ehefrau und Mutter von zweien seiner fünf Kinder saß. Jene Überlegungen befanden sich weit, ganz weit hinten in seinem Unterbewusstsein und waren so strikt verborgen, dass er nicht einmal selbst wagte, sie genauer unter die Lupe zu nehmen. Doch deshalb verschwanden sie keineswegs.

Von Zeit zu Zeit – neuerdings übrigens immer häufiger – klopften sie an der Tür zu seinem vordersten Bewusstsein an und baten äußerst penetrant um Einlass. Manchmal, besonders nach einer Nacht wie der vorangegangenen, ließ John sie ein und lauschte ihnen, wenn auch mit angewidertem Gesichtsausdruck. Allerdings hätte er sich gegenwärtig eher erschossen, als sie gewähren zu lassen. Auch wenn sie noch so widerwärtig angestrengt versuchten, zu ihm durchzudringen. Eilig suchte er nach einem neuen gedanklichen Thema, stark genug, um sie zumindest für den Moment im Zaum zu halten, und strandete wie so häufig in der Vergangenheit. Er dachte an seine Präsidentschaft. Jene über acht Jahre, die im Nachhinein noch immer höchst unwirklich anmuteten.

Präsident der Vereinigten Staaten.

Das war immer sein Ziel gewesen, und als er es schließlich erreicht hatte, mit der unermüdlich für ihn kämpfenden Aurora an seiner Seite, war er dahintergekommen, dass es erstaunlich wenig änderte. Der Posten als Außenminister war in vielerlei Hinsicht bedeutend aufwühlender und auch produktiver gewesen. Jetzt musste er sich eher mit anderen Schwierigkeiten auseinandersetzen. Meist waren sie ermüdend und nicht zuletzt erniedrigend, denn im Grunde war er als der angeblich mächtigste Mann der Welt nichts weiter als der Befehlsempfänger der wahren Herrscher dieses verrotteten Erdballs. Die angebliche Macht, das Gefühl, endlich die Spitze erreicht zu haben und der unbedingte Wunsch, daran festzuhalten, hatten ihn nie vereinnahmen können. Vielleicht, weil er das politische Spiel bereits zu lange betrieb, um sich derartigen Illusionen hinzugeben. Obwohl sein Vater nicht mehr unter den Lebenden geweilt hatte und somit keinen Druck ausüben konnte, hatte John ein zweites Mal kandidiert und natürlich den Sieg errungen. Schließlich war er ein Kingsley, die Menschen mit seiner Arbeit zufrieden und Aurora eine der beliebtesten First Ladys seit jeher gewesen. Im Grunde blieb nur eine an der einsamen Spitze unangetastet. John war darüber äußerst froh gewesen, wenngleich er seine Frau liebte, hätte er ihr nur ungern gestattet, Jenny von ihrem Thron zu stürzen. Auch hier war seine Loyalität unverrückbar feststehend. Es tat ihm leid – für Aurora – und er hoffte, dass er sie seine Gefühle niemals hatte spüren lassen. Doch wären beide Frauen in einem brennenden Haus gefangen gewesen, hätte er Jenny zuerst gerettet und damit Auroras Tod zwingend in Kauf genommen. Nie hatte er es infrage gestellt, es niemals auch nur angestrengter hinterfragt, war doch die Gewissheit, dass es sich genau so verhielt, bereits niederschmetternd genug, denn es stellte einen weiteren Beweis dar, dass John Kingsley im Grunde seines Herzens ein niederträchtiges Schwein war. Als er aber nach weiteren knapp sieben Jahren im Amt, die er teilweise als Kriegsherr bestritten hatte, das Zepter an Jenny übergeben konnte und sie gleichzeitig damit zur ersten Präsidentin kürte, verspürte er sicher Wehmut, über allem anderen stand jedoch Erleichterung. Endlich war er diese Bürde los. Jetzt war es an Jenny, sich die Hände an der Menschheit schmutzig zu machen und den Bückling der Finanz-, Öl- und Waffenhaie dieser Welt zu geben. Sie bestand gut, besser als er, um genau zu sein. Möglicherweise war Jenny Kingsley der einzige Mensch, bei dem er das unumwunden einräumen konnte, wenn auch nur vor sich selbst. Selbstverständlich waren da viele Kompromisse gewesen, zu viele, um sich ein reines Gewissen zu bewahren. Doch sie hatte mehr erreicht, als es John oder einem seiner Vorgänger jemals gelungen war. Er hatte bereits oft über die Gründe dafür nachgedacht, und war immer wieder bei ihrem weiblichen Charme gelandet. Etwas, womit die Herren auf den wahren Thronen dieser Welt noch nicht umzugehen wussten. Sie hatte sie überrannt, mit einer Urgewalt, die John sehr genau kannte. Nun, warum sollte es den Männern besser ergehen als ihm? Auf einen neuerlichen Außenministerposten hatte er übrigens verzichtet. Jenny hatte ihn auch nur halbherzig angeboten, mit jenem gewissen Wunsch in den Augen, der auch ihn beseelte. Sie hätten enger zusammen sein können, doch faktisch galt man nach dem Präsidentschaftsamt in der Politik als nicht mehr vermittelbar und wurde aufs Altenteil geschickt. Und so hatte John den verhassten Vize gegeben und sich ansonsten mehr schlecht als recht mit einigen Vortragsreisen beschäftigt, sich der einen oder anderen karitativen Einrichtung gewidmet und im Grunde nichts getan.

Mit Sorge beobachtete er die Entwicklung seines ältesten Sohnes, von dem mit drei Ausnahmen niemand wusste, dass es seiner war. John hätte sich gern mehr seinen Kindern gewidmet, besonders Mira war ihm sehr ans Herz gewachsen und er ihr. Das tiefe, unsichtbare Band, das sie aneinanderfesselte, war ihm ebenso wenig entgangen wie die Zuneigung, die das Mädchen für ihn empfand. Genau von ihr musste er sich am angestrengtesten fernhalten, denn sie sah tatsächlich aus, wie eine weibliche Ausgabe John Kingsleys. Ein Journalist in ihrer Gegenwart, der das falsche Foto schoss, hätte unter Umständen bereits genügt, um zumindest die Saat des Zweifels zu säen. Wann immer er ihr begegnete und die tiefe Liebe in ihren Augen aufblitzen sah – die ihm übrigens nicht immer ganz geheuer war –, übermannte ihn eine neue Welle der Schuld. Vielleicht widmete er sich deshalb so ausufernd Adam, weil er es bei Mira nicht durfte. Auch Adam zeigte deutlich die familiäre Zugehörigkeit, doch ähnelte er den Kingsleys, nicht hervorstechend John. Er zeigte die üblichen Kingsley-Merkmale: die hohen Wangenknochen, die leicht geschwungenen Augen, die etwas zu dichten Brauen und die schmalen Lippen.

John hatte versucht, seinem erstgeborenen Sohn anlässlich des Todes seiner ältesten Tochter näherzukommen. Jenny, damals Präsidentin, hatte ihm diesen Vorschlag unterbreitet, und John den verborgenen Wunsch dahinter erkannt, wenngleich sie fair genug war, ihn nicht zu äußern, sondern ihm die Entscheidung zu überlassen, ob er die subtilen Hinweise sehen wollte oder nicht. Adam drohte nämlich bereits damals, aus der Bahn zu geraten. Er war immer ein sehr schwieriges Kind gewesen und auch diesbezüglich hatte sich nichts geändert. Nur dass das Kind inzwischen ein erwachsener Mann war und dessen Streiche nicht mehr mit einem lässigen Handwischen und einem Entschuldigungsbrief beim Direktor des Internats aus der Welt geschafft werden konnten. John hatte sich bemüht. Mehr als um jedes andere seiner Kinder, die nicht in seinem Haus wohnten.

Er war nicht stolz darauf, es beruhigte ihn nur ein wenig.

2. Einige Jahre zuvor ...

Schweigend sitzen sie in dem kleinen Privatflugzeug nebeneinander. Wie Fremde, die sie in Wahrheit auch sind. Die feinen, so jugendlichen Züge Adams sind sprichwörtlich zur Faust geballt. John hat ihm den Fensterplatz überlassen, so, wie er es bei seinen Kindern gewöhnt ist. Das brachte ihm den ersten von zahlreichen abfälligen Schnaubern ein, die er während ihres Ausfluges noch ertragen müssen wird.

Nach einer Weile ertönt die immer noch jugendliche Stimme seines Sohnes, die jene männliche Dunkelheit bisher nicht erreichen konnte, die den Timbre seines Vaters auszeichnet. Während er spricht, sieht der Junge ihn nicht an. »Warum hat mir niemand gesagt, dass sie in all den Jahren noch gelebt hat?«

Eine gute Frage, wenngleich die Antwort doch auf der Hand liegt. John schluckt die erste, mit Sicherheit herzlose, aber so ehrliche Erwiderung herunter, verfährt gleichermaßen mit der zweiten und entschließt sich eher halbherzig, die dritte nicht auch zu verwerfen. »Ich hatte nicht den Eindruck, dass du dich an ihre Existenz überhaupt erinnern konntest ...« Es kommt verhalten und versöhnlich. »Und deine Eltern natürlich auch nicht. Wir alle meinten, es sei so das Beste.«

Noch immer sieht Adam ihn nicht an. »Ach, meintet ihr das?« Es kommt angriffslustig, was John zu diesem Zeitpunkt noch etwas überrascht. Die Ausbildung des Jungen in der fernen Schweiz hat in den vergangenen Jahren dafür gesorgt, dass sie sich nicht sehr häufig sahen. Mit Ausnahme der drei jährlichen Events – selbstverständlich.

»Du kannst dich unmöglich noch an sie erinnern.« Es klingt noch immer leise. »Demnach dürfte deine Trauer nicht allzu groß sein.«

»Yeah ...«, sagt Adam langsam und nachdenklich. »Kein Wunder, oder? War ja kein Bild von ihr zu finden, oder so. Ehrlich, wenn wir nicht gerade im Flugzeug sitzen würden, hätte ich glatt vergessen, mal eine ältere Schwester gehabt zu haben.«

John seufzt. Richtig, Hopes Existenz wurde tatsächlich mehr oder weniger vollständig verschwiegen. Sie war immer ein Zeichen des Makels in der schönen, reichen und gesunden Familie gewesen. Man war verfahren, wie es zigtausende anderer Clans in ähnlicher Situation ebenfalls getan hätten und wohl auch taten: Über derartige Schandflecke wurde der dichte Mantel des Schweigens gehüllt. Verdammt! Sie haben über Jahrzehnte die Präsidentschaft des Staates gehalten! Da lässt man derartige bedauerliche Missgriffe der Natur eben unter den Tisch fallen! John denkt keineswegs so kaltschnäuzig darüber, wie es sein PR-Berater formuliert hätte. Doch die Jahre haben auch seine Erinnerung an das so seltsame kleine Mädchen verblassen lassen. Wenngleich es zu der Zeit noch lebte. Jetzt zu ihr zu fahren, ist, als würde eine Wunde, die doch so grandios verheilt war, mit Mutwillen wieder aufgerissen werden. Keineswegs ist John sicher, dass Jennys so überraschende Entscheidung die richtige gewesen ist. Und der Umstand, dass er mit jenem Jungen, den er nicht kennt und der offensichtlich grenzenlos verbittert ist, jetzt allein zurande kommen muss, lässt ihn bedeutend unwirscher antworten, als es die Situation erfordert: »Ich denke, du solltest die Entscheidung der Familie in dieser Hinsicht respektieren. Jede Form von Trauer dürfte etwas übertrieben sein, findest du nicht auch? Schließlich kanntest du Hope tatsächlich nicht. Deine Vorwürfe resultieren meiner Ansicht nach eher aus einer egoistischen Laune heraus, als dass sie auch nur annähernd ein Fundament besitzen!«

Denn es ist MEINE Tochter, die soeben gestorben ist. Und ICH kannte sie, du nicht! Das fügt John jedoch nur im Stillen hinzu.

Adam hat dem nichts hinzuzufügen, abgesehen von einem finsteren Blick. Und so verläuft die erste gemeinsame Reise von Vater und Sohn recht schweigsam.

Schweigend sehen sie etliche Stunden später zu, wie der Sarg in die von der ewigen Hitze gemarterte Erde Australiens hinabgelassen wird, und schweigend nehmen sie die wenigen Kondolenzwünsche entgegen. Nur die behandelnden Ärzte, die Schwestern und natürlich das Kindermädchen, das auch dann nicht aus seinen Diensten entlassen wurde, als Hope längst kein Kind mehr war, wohnen der Beisetzung bei.

Danach treten sie schweigend die Heimkehr an, ohne sich auch nur im Geringsten angenähert zu haben.

Sollte dies Jennys Hintergedanke gewesen sein, so ist ihr Plan gründlich gescheitert. John bedauert es für keine Sekunde und Adam, wenn er dessen Blick richtig interpretiert, auch nicht.

3. Die Gegenwart ...

Ja, das war der bisher einzige und desaströse Versuch gewesen, sich Adam anzunähern, und John verspürte nicht den geringsten Wunsch, ihn zu wiederholen. Dann gab es da diesen Daniel, der seit so vielen Jahren einen festen Bestandteil von Jennys Leben darstellte. So fest und Halt gebend, wie es Aurora wohl für John war. Adam hasste ihn, er hatte es ihm irgendwann unmissverständlich gesagt. Obwohl seine Gefühle für diesen Mann auch nicht unbedingt als brüderlich zu bezeichnen waren, hatte John im Laufe der Zeit gelernt, ihn zu akzeptieren. Immer wieder hatte Adam entweder über Lorne oder direkt bei John gefordert, dass er diesen Mann gründlich durchleuchten ließ, und der hütete sich, ihm mitzuteilen, dass er das bereits vor Jahren getan hatte. Um ehrlich zu sein, als der gute Adam noch in seinen stinkenden Windeln gelegen hatte. Es gab nichts über jenen Daniel zu berichten. Keine dunklen Ecken, keine miesen Geheimnisse, nichts, was dem ausgiebig vorhandenen Argwohn neue Nahrung gegeben hätte und womit man ihn zur Not unter Druck hätte setzen können. Nicht, dass John dies getan hätte, er hätte nur sehr gern ein Faustpfand in der Tasche gehabt. Es hatte jenes legendäre Gespräch gegeben, von dem Jenny niemals etwas erfahren hatte. Zumindest ging er davon aus, und John hatte den Eindruck, dass er Daniel zumindest in dieser Hinsicht korrekt einschätzte.

Der Mann war verschwiegen und das war so ungefähr das Einzige, was John ihm zugutehalten konnte.

4. Etliche Jahre zuvor

Manchmal wünschte John sich, wenigstens an den Weihnachtstagen würde das im Norden der USA vorherrschende Wetter auch diesen Landstrich heimsuchen. Es hätte zu der grauenhaften Stimmung gepasst, die ihn heimsuchte, sobald er seinen Fuß über die Schwelle seines Elternhauses setzte. Es riecht geradezu nach ihm und ihr. John ist, als würde jedes Möbelstück, selbst die verdammten Teppiche und garantiert die Wände davon erzählen, dass der gute Butler Jennys aktuelle Nummer eins ist. Sie hat diesen Butler seit Neuestem innerhalb ihres Gefolges. Ein Angestellter des Weißen Hauses, der die First Lady auf ihren Reisen begleitet. Niemanden scheint das aufzustoßen, was vielleicht daran liegt, dass der Typ neuerdings ihr Assistent ist, oder so. Nur John ahnt nicht nur, sondern weiß, dass dies einzig und allein der Demonstration gilt. John soll spüren, wie wütend sie auf ihn ist, obwohl dieses Thema bisher nicht von ihnen besprochen wurde. Nicht wirklich. Sie fordert von ihm, dass er die Existenz des anderen Mannes hinnimmt, und verdammt, es nagt an ihm. Es nagt so sehr, dass er es kaum länger als zehn Minuten mit Jenny in einem Raum aushält. Ihre Ignoranz, die sie ihm gegenüber wie üblich an den Tag legt, kommt ihm gerade recht. Auch wenn er weiß, dass sie ihn am Abend zur Rede stellen wird. Tatsächlich ist John so sauer, dass er ernsthaft überlegt, das traditionelle Treffen mit ihr ersatzlos zu streichen. Besitzansprüche und machomäßige Gedanken regen sich in ihm:

Sie ist die Mutter DEINER KINDER, verdammt noch mal!

Sie gehört dir!

Wie kann sie es wagen, mit diesem widerlichen Butler zu vögeln?

Er ist ungerecht, er hat schließlich Aurora und da ist auch noch der Umstand, dass er Jenny an ihrem Krankenbett allein ließ. Dem Tod sozusagen freie Bahn ließ und Daniel damit erst Tür, Tore und Jennys Schenkel öffnete. All das weiß John und es hält ihn davon ab, Jenny zur Rede zu stellen.

Wütend.

Doch seinen Zorn bekommt er auf diese Art nicht unter Kontrolle. Im Gegenteil, der Versuch, ihn zu beherrschen, führt dazu, dass er mit jeder Minute mehr wächst. Die Eifersucht nagt an John und droht, ihn zu vernichten, wenn er nicht endlich ein Ventil findet. Und so projiziert er seinen gesamten Ärger auf die Person, die im Grunde für das Desaster verantwortlich ist:

George, der Butler.

Anstatt bereits am Morgen des 26. Dezember mit Aurora abzureisen, verschiebt er den Aufbruch um eine Nacht. Sehr zum Entzücken seiner Mutter und Jennys, wie Letztere ihm in der vorangegangenen Nacht zwischen ihren heißen Küssen immer wieder versichert hat. Der Butler lässt sich nichts anmerken, aber John ist davon überzeugt, dass er innerlich vor Wut kocht.

Perfekt!

Auroras fragenden Blick ignoriert er geflissentlich, und sie ist schlau genug, auch diesmal nicht nachzuhaken.

Als sich der Abend und damit die Stille über die Ländereien senkt und sich alle noch hier verbliebenen Bewohner des Hauses in ihre Räume zurückziehen, hält er sich absichtlich im offiziellen Bereich des riesigen Gebäudes auf. Wissend, dass der Butler, der erst am Morgen aus seinem eigenen Weihnachtsurlaub zurückgekehrt ist, einen letzten Kontrollgang vornehmen wird, bevor auch er sich zurückzieht. Und das, wo er genau genommen nicht einmal Angestellter dieses Hauses ist. Er gehört nämlich nach Washington, ins Weiße Haus. Aber für solche Nebensächlichkeiten interessiert sich hier ohnehin niemand mehr. Lange warten muss er nicht, bevor dieser Idiot erscheint. Er bemerkt ihn erst, als John sich ihm in den Weg stellt, und scheint nur milde überrascht, als John ihn ohne Einleitung und ohne Lächeln nur mit einem »auf ein Wort!« ins Raucherzimmer befiehlt.

John meint, ein leichtes Zucken der Mundwinkel zu sehen, bevor der Butler sich abwendet und den ihm befohlenen Weg nimmt, und er schwört sich, ihn dafür bluten zu lassen. Wenn nicht für alles andere, dann dafür.

Im dunklen, immer noch nach Zigarrenrauch riechenden Raum schaltet John kein Licht ein. Der Mond spendet genügend Helligkeit, um das Gesicht des Butlers in allen Einzelheiten auszumachen. Die Männer stehen mit einem Meter Abstand voreinander und starren sich an. All das, was sie sonst trennt, scheint mit Betreten dieses Raumes verschwunden zu sein. Nun sind sie nur noch die Kontrahenten um eine einzigartige Frau. Sie sind ungefähr gleich groß und gleich schwer. Beide haben athletische Körper, die sie unter ihren Anzügen verbergen – sie sind sich zumindest in physischer Hinsicht ebenbürtig.

John hat nichts geplant oder sich die Worte vorher zurechtgelegt, doch selbst wenn er es getan hätte, wären sie nun wie weggeblasen gewesen. Eine verbale Auseinandersetzung erscheint ihm unangebracht. Sein Zorn verlässt ihn ungefiltert und scheint nun, da das Opfer nur wenige Zentimeter entfernt ist, kein Halten mehr zu kennen.

Er lässt ihn gewähren.

Als er jedoch einen wilden Schritt auf den Butler zumacht, die rechte Faust bereits erhoben, weicht der nach hinten und hebt in einer abwehrenden Geste beide Arme. Die Flächen der großen Hände weisen in Johns Richtung.

»Hören Sie, ich weiß nicht, was ...«

»Ach nein?«, knurrt John, die Faust noch immer erhoben. »Willst du mich verarschen, oder was?«

»Nein«, erwidert dieser Butler so arrogant, dass es Johns Zorn noch etwas höher treibt. »Das würde mir doch niemals einfallen ... Sir.« Dabei hebt er die Augenbraue und plötzlich weiß John, weshalb Jenny sich zu diesem Bediensteten hingezogen fühlt. Weil er in Wahrheit kein Bediensteter ist. Einen Butler mit einem Dienstmädchen zu vergleichen ist naiv, das ist John bekannt, doch darauf bezieht er sich nicht. Dieser Mann ist nicht dazu geboren, schweigend dafür zu sorgen, dass es seinen Herrschaften an nichts fehlt.

»Was willst du von ihr?«

»Ich?« Noch immer ist da diese erhobene Augenbraue. »Gegenfrage: Seit wann willst du wieder was von ihr?«

John begrüßt die vertrauliche Anrede, sie beseitigt die letzten Barrieren, und er hat es lieber mit einem auch mental ebenbürtigen Gegner zu tun. Sein bevorstehender Sieg wäre nur ein halber, wenn er den Butler aufgrund von dessen niederer Stellung und der damit verbundenen Skrupel, sich zur Wehr zu setzen, schlagen würde.

»Ich habe mich nie von ihr abgewendet.«

»Wie bitte?« Der Butler lacht auf, wird aber schnell wieder ernst. »Komisch, das habe ich anders in Erinnerung.«

»Nicht mein Problem. Ich wüsste auch nicht, dass ich dir Rechenschaft schuldig bin. Keinem meiner Bediensteten, wenn ich es mir recht überlege«, kontert John milde.

Unbemerkt haben sie begonnen, einander zu umkreisen. Auch der Butler wirkt jetzt nicht mehr ganz so pazifistisch wie zuvor. Seine Lippen sind schmal geworden und seine Augen blitzen in dem Dämmerlicht. »Oh komm, du holst die Standesdünkelkeule heraus, das kannst du doch besser«, höhnt er sanft.

»Natürlich kann ich das, ich werde demnächst Präsident der Vereinigten Staaten sein. Du solltest dich von dem Gedanken verabschieden, es mit einem Anfänger zu tun zu haben! Wenn ich wollte, könnte ich dich mit einem Handstreich vernichten!« Kaum hat John diesen Satz geäußert, weiß er, dass er sich ins Hintertreffen katapultiert hat. Fuck!

Und richtig. Der Butler lächelt. Es wirkt fast herzlich. »Nur weil meine Eltern mir den Weg ebnen, ihn hübsch sauber wischen und auch noch den letzten Dreck aus meinem Dunstkreis fegen, damit ich auch ja nicht stolpere, erzählt das noch lange nichts von meinen wahren Fähigkeiten. Und sind wir mal ehrlich, menschlich gesehen bist du nicht mehr als ein dreckiger Wichser!« Letzteres zischt er in Johns Gesicht. Während sie Runde um Runde drehen, hat sich der Durchmesser des geschaffenen Kreises immer weiter verringert. Derzeit trennen sie nicht mehr als vielleicht zwanzig Zentimeter.

»Und das sagt mir ein Mann, dessen erklärtes Ziel es ist, seinen Herren den Hintern zu wischen. Wahrscheinlich hast du den Beruf gewählt, um wenigstens mal die Luft der wirklich erfolgreichen Menschen zu atmen. Und unter den Rock deiner Herrin zu kriechen.«

John fühlt, wie er am Kragen gepackt und brutal zurückgestoßen wird. Seine Hände umklammern die Handgelenke des Butlers und versuchen ihn zu stoppen, doch er kann nicht verhindern, durch den Raum geschleudert zu werden. Erst die Wand hält ihn auf. Dann sind sich ihre Gesichter sehr nah und die Stimme des Butlers hat jeden dienstbeflissenen Ton verloren. »Ich bin nicht unter ihren Rock gekrochen, du verdammter Scheißer! Ich habe ihr beigestanden, habe ihre Kotze weggewischt, habe ihr Mut gegeben, als sie zu krepieren drohte. Warum? Ja, warum wohl? Weil du dir zu fein warst, dich um sie zu kümmern. Wahrscheinlich war sie nicht hübsch genug oder du hattest nicht die Eier, um dich ihr zu widmen, aus Angst, das edle Brüderchen könnte davon Wind bekommen?«

Das kommt der Wahrheit so nahe, dass Johns Zorn spätestens jetzt überbrodelt. Mit einem Gewaltschlag befreit er sich aus dem Griff des Butlers und wirft sich in der nächsten Sekunde – dessen Verblüffung ausnutzend – auf ihn. Beide gehen zu Boden, was nicht unbedingt lautlos vonstattengeht, doch es interessiert sie nicht. Sobald sie liegen, hebt John erneut die Faust und diesmal versenkt er sie endlich erfolgreich in dem ach so attraktiven Gesicht des verdammten Butlers.

Der zuckt mit keiner Wimper, während seine Hände sich um Johns Hals legen und sofort zudrücken. Fest. Die Atemnot nimmt John umgehend gefangen, doch er schenkt auch ihr kaum Beachtung, weil er einen Treffer nach dem anderen in dem Gesicht unter ihm landet. Nichts ist zu vernehmen, nur das heftige Schnaufen der Kämpfenden und das Geräusch, wenn eine Faust wiederholt mit Knochen Kontakt aufnimmt. Insgeheim fragt John sich, wann der Typ endlich k.o. gehen wird. Momentan zeigt der Butler nicht die geringste Regung und sehr lange wird er diese Geschwindigkeit nicht mehr durchhalten.

»Wichser!«, stößt er hervor und drischt seine Faust ein weiteres Mal auf die Butlerschläfe.

»Ach ja?« Er drückt noch mehr zu und ist sich nicht zu schade, sein Knie anzuheben, um es versuchsweise in Johns Weichteile zu drücken.

»Du kleiner Versager! So was machen vielleicht Frauen«, röchelt John, muss jedoch einsehen, dass ihm langsam schwarz vor Augen wird. Dennoch kann er einen herben Tritt in seinen Unterleib vermeiden, schlägt währenddessen weiter auf seinen Kontrahenten ein und sieht sich mit der Tatsache konfrontiert, dass sie sich tatsächlich ebenbürtig sind. Auch wenn es mittlerweile bedeutend dunkler im Raum ist – der Mond muss sich hinter eine einsame Wolke verzogen haben – kann er inzwischen Blut auf dem Gesicht des Butlers ausmachen. Seine Faust klebt unangenehm, und er hält sich ein wenig zurück. Schließlich soll der Typ morgen wieder die Getränke servieren. Auch der Würgegriff des Butlers löst sich geringfügig, sodass frischer Sauerstoff in Johns Gehirn fluten kann. Er belebt ihn und lässt seinen Körper unendlich schmerzen, wo er zuvor nur Taubheit verspürt hat. Der Sturz und das endlose Schlagen seines Widersachers sind auch an ihm nicht unberührt vorbeigegangen. Außerdem schmerzt sein Hals, als leide er unter einer akuten Angina. Die Entwicklung ist eher schleichend, doch irgendwann hat er seine Fausthiebe vollkommen eingestellt und die Hände des Butlers umfassen nicht länger seinen Hals.

Schwer atmend liegt John auf ihm, hebt den Kopf, um besser nach Luft schnappen zu können, wobei ihm auffällt, wie entwürdigend ihre derzeitige Haltung ist. Er rollt sich von dem Butler herunter und kniet kurz darauf vor ihm. Nach wenigen Sekunden setzt sich auch der Butler stöhnend auf und reibt langsam über sein Gesicht. Keiner der beiden sagt etwas, doch die Atmosphäre ist nicht mehr feindlich, es ist, als hätte ein reinigendes Gewitter stattgefunden. Oh nein, sie sind keine Brüder, sie finden sich nicht einmal sympathisch, haben aber beide begriffen, dass sie in einem Boot sitzen.

Irgendwann rappelt John sich auf und begibt sich schwankend zur Bar, an der er zwei großzügige Whiskys einschenkt, mit denen er wieder zurückgeht. Gemeinsam sitzen sie kurz darauf nebeneinander an der Wand und leeren schweigend ihre Gläser. Es ist John, der irgendwann das Schweigen bricht. »Wenn du sie enttäuschst, bringe ich dich um.«

Er antwortet nicht.

»Du hast sie nicht verdient, niemand hat das, aber sie hat sich wohl entschieden.«

»Hat sie«, sagt sein Nachbar und John fällt auf, wie unsauber er spricht. Verheimlichen werden sie die kleine Auseinandersetzung nicht können. Zumindest nicht, dass etwas passiert ist. »Sie hat sich entschieden«, fährt der Butler fort. »Aber nicht so, wie du denkst. Du bist nur zu arrogant, um es zu bemerken.«

John ist zu müde, um zornig aufzufahren. Noch immer peinigt ihn die Atemnot und sein Hals schmerzt ebenfalls nach wie vor. Er nimmt einen nächsten Schluck von seinem Whisky und stöhnt, weil der Alkohol in seinem Hals brennt. Währenddessen scheint der Butler immer mehr in Fahrt zu kommen. Vielleicht hat er ja nur auf eine solche Gelegenheit gewartet, um sich mal alles von der Seele reden zu können. Butler schweigen ja im Allgemeinen.

»Sie hat nicht mich gewählt oder sich entschieden oder wie auch immer du das genannt hast. Sie hatte niemand anderen, das ist die Wahrheit. Kein Schwein hat sich um sie gekümmert. Das muss man sich mal vorstellen, sie ist die verdammte First Lady und niemand hat sich einen Schiss um sie gekümmert! Nur ich war für sie da und ...« Wieder fährt er sich über das Gesicht, und als er weiterspricht, klingt er nicht nur undeutlich, sondern auch resigniert. »Und ich war ihr Strohhalm. Bin ... sollte es wohl heißen.«

»So siehst du es?«

Bitter lacht er neben ihm auf. »Hast du ehrlich gedacht, ich würde annehmen, sie hätte sich unsterblich in mich verliebt? Schwerlich möglich, denn das ist sie ja bereits. Nur leider in den falschen Mann.«

Der anklagende Ton lässt keinen Zweifel daran offen, dass dieser verdammte Butler sehr genau Bescheid weiß. Und nicht erst, nachdem John so dämlich war, ihn zum Duell zu fordern. Nun ist es an John, sich entnervt durch das Haar zu fahren. Er hätte vielleicht zunächst nachdenken sollen, bevor er seine Gefühle so klar erkennen ließ. Ein Schwager wäre wohl eher zu Lorne oder noch besser zu Henry gegangen. Sein Schlucken tut weh und ist laut hörbar.

»Mach dir keine Sorgen«, sagt der Typ neben ihm. »Bei mir ist euer Geheimnis sicher. Ich bin Butler, die verstehen es, zu schweigen.«

Darauf erwidert John lieber nichts, denn jedes Wort wäre eines zu viel.

Schweigen senkt sich über den Raum, beide Männer gehen ihren eigenen Gedanken nach. Nach einer Weile rappelt John sich wieder mühsam auf die Beine und schenkt ihnen nach. Er kommt nicht einmal auf die Idee, sich in einem der Ledersessel niederzulassen, sondern setzt sich wie selbstverständlich wieder auf den Boden neben ... den Butler.

Mit einem Mal nervt ihn die Bezeichnung.

»Heißt du wirklich George?«, erkundigt er sich widerwillig, trotz der Frage bemüht, keine Vertraulichkeiten zuzulassen.

Das amüsierte Kichern neben ihm ist bereits Antwort genug.

»War es Jennys Idee?«

»Natürlich ... sie ... äh, sie dachte damals, das klinge angemessener als Daniel.«

Ahh, Daniel heißt er also. Sein erbittertster Feind heißt Daniel ... Doch so fühlt es sich nicht mehr an. Eher muss John widerwillig zugeben, dass es hätte schlimmer kommen können. Er scheint es wenigstens aufrichtig zu meinen. Auch hat John ein wenig besänftigt, dass Daniel nicht davon ausgeht, Jenny würde seine Gefühle erwidern.

Moment ...

»Bist du ...« John versucht, die Frage so unverfänglich wie möglich zu formulieren. »Ich meine, wie denkst du über sie?«

Wieder antwortet zunächst dieses amüsierte Lachen, auch wenn eine Spur Wehmut mitklingt. »Wer wäre denn nicht in sie verliebt? Sie ist ... außergewöhnlich.« Letzteres haben beide unisono gesagt. Sie mustern sich verblüfft, und John nickt schließlich.

»Du hast recht.«

»Ja.«

Abermals kehrt Schweigen ein, beide sind merklich bemüht, diese so vertraute Situation nicht noch vertrauter werden zu lassen und etwas Abstand zu schaffen. Erst als auch sein zweites Whiskyglas geleert ist, hebt John wieder an.

»Wenn du glaubst, ich hätte sie ... im Stich gelassen, dann täuschst du dich. Ich kann ihr nur nicht so beistehen, wie sie es verdient, und deshalb akzeptiere ich, dass auch du für sie da bist.« Ungefragt und unbeantwortet bleibt die Frage, was er denn gegen Jennys Entscheidung hätte ausrichten wollen. Daniel ist ein zu kluger Mann, um nicht zu erkennen, wie weit John bereits über seinen eigenen Schatten springt, in dem er diese Sätze sagt. »Ich warne dich: Enttäusche sie nicht und kümmere dich um sie, wenn ich es nicht kann. Ich wünschte, es wäre anders, doch so ist es nun mal nicht. Und du solltest wissen, hätte ich eine Wahl, dann wärst du nie ein Thema geworden.«

»Das weiß ich«, erwidert Daniel fest. »Denke nicht, es wäre mir entgangen.« Damit steht er auf und verlässt ohne ein weiteres Wort den Raum.

Noch lange später sitzt John da, denkt über diese seltsame Begegnung nach und damit auch darüber, ob dies nun ein positives oder ein negatives Ereignis gewesen ist. Er kommt zu keinem Schluss, vielmehr ärgert ihn, dass er sich besser fühlt. Zumindest so lange, bis er sich bildhaft vorstellt, wie Jenny sich in die Arme dieses ... Daniels flüchtet. Dann kocht der alte Zorn hoch und diesmal ist er noch gehaltvoller, weil John inzwischen begriffen hat, dass Daniel kein Statist ist. Der gesichtslose Butler, der sich der Sorgen und Nöte einer einsamen Frau annahm, während ihr wahrer Liebhaber nicht vor Ort sein kann. Mag Daniel es so sehen, John betrachtet die Sachlage anders, denn er kennt Jenny. Sie gehört zu den Frauen, die romantische Gefühle brauchen, um erfüllenden Sex zu haben. Das weiß er zufälligerweise sehr genau! Und das macht es nicht besser. Nichts macht es das.

Irgendwann steht er auf und geht müde in sein einsames Bett – nicht in Jennifers, auch wenn er weiß, dass sie wartet. Doch nichts liegt ihm ferner, als jetzt mit ihr zu schlafen. Er hätte doch nur die Bilder ihres Betruges vor Augen. Denn das ist es nach wie vor für John. Sein Zorn darüber wiegt noch mehr als die Sehnsucht nach der Frau, die er liebt. Allerdings geht er auch nicht zu Aurora, weil er dies ebenfalls als Betrug angesehen hätte. Diesmal von seiner Seite aus.

Am nächsten Morgen – ja, er hat noch einen weiteren unvorhergesehenen Urlaubstag eingeschoben –, ignoriert er Jennys zunächst fragende und dann empörte Blicke. Und als sie sich am Abend doch treffen, nicht am Strand des kleinen künstlichen Sees auf dem Gelände, sondern in ihrem Appartement, geht sie als Allererstes auf John los.

»Wie kannst du es wagen, dich mit ihm zu prügeln?«

»Hat er das gesagt?«

»Was?« Sie steht mit in die Hüften gestützten Händen vor ihm und starrt ihn wütend an.

»Hat er so was verlauten lassen?«, führt John etwas weiter aus. Auch er ist nicht gerade bester Stimmung.

»Äh ...« Nervös streicht sie sich über das volle Haar. »Nein, ich dachte ...«

Erleichterung flutet John, die aber nicht mächtig genug ist, um seine Wut gänzlich zu töten. »Ja, du dachtest ... Natürlich dachtest du, weil es ja auch so naheliegend ist.«

Nun wirkt sie noch verwirrter. Daniel sah heute Morgen wirklich etwas mitgenommen aus. Eine tiefe Platzwunde zierte seine linke Augenbraue, der Knochen unter dem rechten Auge war purpurfarben und seine Oberlippe geschwollen. »Ja, was sollte ich denn ...« Nun mustert sie ihn genauer. »Du warst es nicht?«

John schweigt und betrachtet sie nur. Er wird sie nicht belügen, aber auch ganz bestimmt nicht die Wahrheit sagen. Soll sie denken, was sie will. Er hat gestern schon genug sein Gesicht verloren, ganz bestimmt wird er es hier nicht fortführen. Sie mustert ihn noch einen Moment länger, wie üblich hat er den Eindruck, ihr würde nichts entgehen, dann schlingt sie ihre Arme um seinen Hals und schmiegt sich an ihn.

»Ich habe gestern auf dich gewartet«, klagt sie in völlig veränderten Ton und John weiß, dass sie es dabei belassen wird.

Gut.

Er lächelt auf sie hinab, seine Hände haben sich beidseitig auf ihre Hüften gelegt, und senkt seine Lippen auf ihren Mund.

Im Grunde sind sie auch viel zu selten zusammen, um sich diese Zeit von Nebensächlichkeiten zerstören zu lassen ...

5. Die Gegenwart

Je älter Adam wurde, desto verbissener schien er zu sein. Er nabelte sich von seinen Eltern ab, wurde rücksichtslos, wenn es um seine Karriere ging, versuchte sogar, langjährige Freunde und Gönner der Familie aus dem Rennen zu kicken, ohne sich über die weitreichenden Folgen Gedanken zu machen. Sehr gefährlich, um nicht zu sagen: äußerst dämlich! Trotz der zunehmenden Abneigung, die er für seinen Ältesten empfand, versuchte John, ihm Halt zu geben. Er lud ihn zu Ausflügen mit der Familie ein, nahm ihn in den Urlaub mit oder unterbreitete häufig entsprechende Angebote, denn Adam schlug mit zunehmendem Alter alles aus.

Als Kind war er nur sehr selten in den Staaten gewesen und während seines Studiums nicht in der Stadt. Nur im Sommer hielt er sich gelegentlich im Kreise der Familie auf und war natürlich zu den alljährlichen, legendären Anlässen anwesend. Seine Eltern sah er so gut wie nie. Mit zunehmendem Alter wurde Adam immer unnahbarer. Ob er überhaupt jemanden hatte, dem er vertraute? Niemand wusste es; nun, niemand, mit dem John sich über Adam austauschte. Adam schien ein Einzelgänger zu sein, der seine Arbeit in der Firma als Sprungbrett zu Größerem betrachtete, derweil er hier seine Fähigkeiten, sich mit dem Ellbogen den Weg frei zu räumen, perfektionierte. Jeder, der ein europäisches Internat und anschließend eine der Elite-Unis besucht hatte, wusste, dass dort der Grundstein dafür gelegt wurde. Dort wurden die Macher dieser Welt erschaffen. Es waren die Retorten, die dafür sorgten, dass das Heer an gewissenlosen Managern und Politkern niemals ausstarb, die Talentschmieden, welche die Aspiranten für die spätere Weltherrschaft bereits im zarten Kindesalter auf Erfolg trimmten. Und sie versagten niemals.

Natürlich entging John nicht, wie der Junge allen Beteiligten merklich entglitt, doch er konnte überhaupt nichts tun. Vielleicht wollte er das auch gar nicht. Schließlich hatte er eigene Kinder, eine eigene kleine, nicht unbedingt unglückliche Familie, womit er sich immer in einem Zwiespalt befand. Auf der einen Seite waren da seine Sprösslinge, denen er alles angedeihen ließ, was er an Liebe zu geben hatte. Auf der anderen Seite waren ebenfalls seine Kinder, die möglicherweise niemals erfahren würden, dass er ihr Vater war. Auf jeden Fall traf dies auf Henry zu. Eine bewusste Entscheidung war nie möglich gewesen, John besaß nicht die geringsten Rechte, selbst wenn Jenny zu den wenigen Anlässen, an denen sie sich überhaupt ungestört über ihre Kinder austauschen konnten, immer versuchte, ihm wenigstens das Gefühl zu vermitteln, an ihren Erziehungsmaßnahmen und Entscheidungen teilhaben zu dürfen. Mehr als ein netter Versuch, den er durchaus zu würdigen wusste, war es jedoch nie. Trotz Auroras Schönheit, ihrer Sanftmut und ihrem Verständnis für ihn, ihrer echten, unbedingten Kameradschaft und seiner Liebe zu ihr, war es immer Jenny geblieben. Und er hasste sich bei den Gedanken, diesen grauenhaften Gedanken, die ihn ständig zu überfallen drohten, seitdem absehbar war, dass seine Ehefrau an dieser verheerenden Krankheit zugrunde gehen würde. Denn in Wahrheit sehnte er den Tag herbei, an dem das Drama endlich ein Ende nehmen würde. Natürlich auch, damit ihr Leiden aufhörte und nicht zuletzt das seiner Kinder. Zumindest, dass ihn diese Gedanken auch bewegten, beruhigte ihn ein wenig. Denn spätestens seinem verdammten, so rücksichts- und skrupellosen Unterbewusstsein war nicht entgangen, dass er dann ein freier Mann sein würde.

Frei, für Jenny.

Nein, auch ihm waren Adams Veränderungen nicht verborgen geblieben, auch nicht der herbe Zug um Jennys Mund. Er hatte Angst, dass es ihm nicht mehr gelingen würde, ihn verschwinden zu lassen, selbst wenn er intensiv daran arbeitete, weil es, wenn er endlich in die Situation gelangen würde, bereits zu spät sein würde. Das Leben hatte sie hart gemacht, wenngleich sie versuchte, es vor ihm zu verbergen, wofür ihr jener so miese, selbstsüchtige, geheime Teil von ihm unendlich dankbar war. Nichts hatte dazu führen können, dass er seine heimlichen Träume von einem Leben mit ihr aufgab, und jener andere, gediegene, so moralische Part von ihm hasste sich dafür.

Ändern konnte er es dennoch nicht und hätte es auch nie gewollt.

Am Abend saß er in seinem einsamen Wohnzimmer und genehmigte sich einen gepflegten Whisky. Laura hatte sich zu einer Freundin geflüchtet und Ben war nach kurzem Auftauchen sofort wieder verschwunden. Viel gesprochen hatten die beiden nicht. Die Pubertät und das Sterben der Mutter hatte die Kommunikation zwischen Vater und Sohn momentan auf ein Minimum sinken lassen. Ja, er hatte kurz nach seiner Mutter gesehen und war ziemlich grün und mit verkniffenem Gesichtsausdruck wieder aus dem Zimmer getreten. John konnte es seinem Sohn nicht verdenken. Sie alle lauerten zunehmend auf das Unvermeidliche, und je länger es auf sich warten ließ, desto unerträglicher wurde die gesamte Situation.

Finster dachte er an Henry und die Tatsache, dass dieser Mann entgegen allen ärztlichen Prognosen noch immer lebte, und lachte schließlich trocken auf. Yeah, stirb, du Narr, stirb endlich und mach den Weg zu deiner Frau frei! Meine ist gerade angestrengt dabei, es dir vorzuleben. Nun mach schon, verdammt noch mal!

Wie armselig er doch war. Wie abgrundtief schlecht!

Das Summen seines Handys ließ ihn aufschrecken. Nach einem Blick auf das Display runzelte er die Stirn und nahm den Anruf entgegen. »Adam?« Die Falten vertieften sich. »Treffen? Jetzt? Hast du mal auf die Uhr ...« Je länger er lauschte, desto eisiger wurde Johns Gesichtsausdruck und er richtete sich langsam auf. Kurz darauf beendete er das Gespräch und fluchte leise vor sich hin, verließ jedoch trotzdem seinen bequemen Platz und ging, um seine Jacke zu holen. »Dieser Bengel! Garantiert soll ich ihm jetzt endlich doch die Präsidentschaft sichern. Nachts um halb zwölf! Penner!«

Doch egal, wie wütend John war, wenige Minuten später hatte er drei seiner Leibwächter aus den Betten getrommelt und sie über den unerwarteten Ausflug in Kenntnis gesetzt. Es war sein Sohn – auch wenn dessen Angewohnheiten verdammt nervten und er wirklich nicht viel für ihn übrighatte. Außerdem konnte er sich nicht erinnern, jemals zuvor von Adam zu einem Gespräch gebeten worden zu sein, schon gar nicht zu einem, das so konspirativen Charakter hatte. Was bedeutete, egal, womit Adam nun aufwarten würde, positiv würde es mit Sicherheit nicht werden.

Bevor John sich jedoch zu seiner aufgezwungenen späten Verabredung begab, besuchte er noch einmal seine Frau. In dem dunklen Zimmer herrschte abgestandene Luft, wenngleich John persönlich dafür sorgte, dass das Fenster nur im Notfall geschlossen wurde. Der Tod hing sprichwörtlich in der Luft, und dieser miese Kamerad besaß ein verdammt widerliches Odeur. Obwohl es ihm widerstrebte, trat er an ihr Bett und nickte der Schwester zu, die hilflos danebengesessen hatte. Auch sie konnte rein gar nichts mehr für seine Frau tun, außer die Morphiumspritzen pünktlich zu verabreichen und wie alle anderen zu warten.

Aurora lag auf dem Rücken. John war dankbar, dass er nur die Konturen ihres blassen Gesichts erkennen konnte, wusste er doch, wie sie tatsächlich aussah. Der Tag war nicht so einsichtig wie die Nacht und verbarg keineswegs das, was früher einmal von atemberaubender Schönheit gewesen war und jetzt einem vorzeitig gealterten Greis glich. Sie stöhnte leise, ihr Atmen erfolgte nicht gleichmäßig und war nicht sehr tief, das Wasser in ihren Lungen erstickte sie langsam. Im Grunde würde Aurora am Ende ertrinken. Der Doktor hatte ihm am Nachmittag die Vorgänge in dem wie üblich nüchternen Tonfall erklärt. »Das Sterben hat eingesetzt, Mr. Kingsley. Offenbar ist auch ihr letztes Aufbäumen nun vorbei. Dies ist ein Prozess, der sich unter Umständen über einen langen Zeitraum hinzieht. Ändern können wir nichts mehr, nur dafür sorgen, dass sie keine Schmerzen leidet. Doch ich versichere Ihnen, dass sie von ihrem Zustand nichts mehr bemerkt.«

Jeder, der sie hier liegen sah, hätte wohl eingesehen, dass es tatsächlich keine Rettung mehr gab. Abgesehen von der einen, die jedem irgendwann zuteilwurde. Warum zeigte die Natur kein Erbarmen und beendete dieses für jeden Beteiligten unerträgliche Leid?

Abrupt verließ er zuerst den Raum, wenig später das Haus und fuhr in den Club, in den Adam ihn befohlen hatte. Denn genau das war es gewesen.

Bereits beim Eintreten sah John seinen Sohn an einem etwas abgelegenen Tisch sitzen und erwartungsvoll, jedoch ohne sichtbare Emotion zum Eingang blicken. Er sah gut aus, die Mädchen mochten ihn, bereits im Internat war er der unangefochtene Star gewesen. Nur dieser sonderbare arrogante Zug um seinen Mund entstellte ihn und machte ihn in Johns Augen hässlich.

Nicht zum ersten Mal übermannte ihn der kaum bezwingbare Wunsch, ihm diesen verdammten Ausdruck aus dem Gesicht zu prügeln, denn er passte nicht zu Adam und führte dazu, dass John wieder eine jener heißen Wogen der Schuld heimsuchte, die er noch um einiges mehr verabscheute. Oh ja, Schuld war tatsächlich eine widerliche Angelegenheit und das Alter ebenfalls. Denn je älter man wurde, desto mehr Schuld lud man zwangsläufig auf sein Gewissen, und in desto kürzeren Intervallen erfolgten diese Tsunamis, wenn sie einen erst einmal auf dem Kieker hatten. Hätte er sich mehr um den Jungen bemüht, als es noch möglich war. Hätte er ihm den Halt gegeben, den weder Henry noch Jenny ihm geben konnten. Hätte er den einen oder anderen Sprung über seinen Schatten gewagt ... Ach fuck, hätte er sich von Anfang an von Jenny ferngehalten, hätte er ...

Ja, verdammt, hätte er. Er hatte nur nicht. Nichts von alledem.

Mit einem knappen Nicken setzte John sich zu Adam und bestellte bei der heraneilenden Bedienung einen Whisky, wobei er tapfer dem Wunsch widerstand, für sein Gegenüber ein Glas Milch zu ordern. Der Junge war kein Kind mehr, auch wenn John das gern übersah.

Nachdem die Getränke serviert worden waren, musterte John den Jüngeren streng. »Wo sind deine Bodyguards?«

Als Adam anstatt anständig zu antworten nur geringschätzig das Gesicht verzog, gab sich John nicht die geringste Mühe, seinen Unmut zu tarnen. Unvermittelt beugte er sich vor und musterte ihn eindringlich. »Junge, du strebst nach wie vor das Präsidentenamt an?«

Der ›Junge‹ war bereits zu viel gewesen. Augenblicklich verschloss sich Adams Gesicht und wurde zu jener reservierten Maske, die John fast so sehr verabscheute wie diesen arroganten Zug um den jungen Mund. Doch er beherrschte sich. Noch – schon, weil sie sich schließlich in der Öffentlichkeit befanden. »Willst du deiner Mutter das Herz brechen? Stell dir vor, was du ihr antust, wenn dir etwas geschieht!«

Prompt kehrte der hochmütige Gesichtsausdruck zurück. »Wo du das Thema so freimütig auf meine Mutter bringst«, begann er, leerte seinen Whisky in aller Gemütsruhe und fuhr erst dann fort. »Das ist der Grund, weshalb ich dich hergebeten habe. Vielen Dank übrigens, dass du meiner Bitte sogleich Folge geleistet hast.«

John hasste dieses förmliche Gequatsche! Mit jeder Sekunde fiel es ihm schwerer, zu bedenken, dass er sich in einem Club befand, in dem die Familie seit etlichen Jahrzehnten Mitglied und die Prügelstrafe nun mal abgeschafft worden war. Aufgrund eines Gesetzes, das er höchstpersönlich in die Wege geleitet hatte – leider. Aber vielleicht sorgte gerade der Umstand, dass es sich um seinen Sprössling handelte, dafür, dass er pausenlos auf ihn einschlagen wollte. Das Wissen, dass dieser missratene Wicht auf sein Konto ging, machte ihn sogar noch wütender, wäre diese Entwicklung doch so leicht zu verhindern gewesen. Doch John zwang sich einmal mehr, nicht die Nerven zu verlieren. Wenn nicht diesem unerträglichen Bengel, der von sich glaubte, nicht nur ein Mann, sondern auch noch der nächste Präsident der Vereinigten Staaten zu sein – ha! –, Jenny war er wenigstens das schuldig. Und so lauschte er Adam. Mit angestrengt höflicher Miene, während in seinem Kopf immer grausamere Folterszenen abliefen. Mit jedem Wort, das Adam Kingsley überhaupt nicht unbedacht, sondern sichtlich überlegt und mit bemerkenswerter Skrupellosigkeit von sich gab, wurden Johns Lippen etwas schmaler. Besonders, als das Gespräch irgendwann auf Henry kam.

»... denke ich, wir sollten dringend etwas unternehmen, um diesem grauenvollen Spiel ein Ende zu bereiten!«, schloss der überhaupt nicht ahnungslose Jüngling irgendwann, orderte zwei neue Whiskeys, lehnte sich zurück und musterte seinen Onkel auffordernd und sichtlich provozierend.

Anstatt sofort zu antworten, lehnte auch er sich zunächst zurück und betrachtete seinen Neffen/Sohn ausgiebig. Der zuckte mit keiner Wimper, nicht einmal, als die Bedienung die nächsten Getränke brachte. Stumm nahmen die Männer einander Maß, keiner der beiden war bereit, den Blick zuerst zu senken. Und so sah John irgendwann ein, dass er – da der Ältere – wohl nachgeben musste. Erfahrungsgemäß nahm sich die Jugend die Frechheit heraus, zu meinen, im Recht zu sein. Er war in diesem Alter nicht anders gewesen, wenngleich ihm nie in den Sinn gekommen wäre, sich derart respektlos in Gegenwart eines älteren Familienmitgliedes zu benehmen. Nun, die Zeiten änderten sich wohl. Unvermittelt blickte er aus dem Fenster, wobei ihm das triumphierende Funkeln in den Augen des anmaßenden Bengels nicht entging. Mit einem Räuspern tarnte er sein Knurren. »Und woran genau hast du gedacht?«

Ungerührt zuckte Adam mit den Schultern. »Der Kerl muss verschwinden, ein für alle Mal!«

»Ahhh«, machte John. »Und wie genau dachtest du dir das?«

Adam war nicht der kleine Junge, für den er ihn nur allzu gern gehalten hätte. Verschlagen und ziemlich kaltschnäuzig erwiderte er seinen Blick. »Die Männer unserer Familie haben noch nie zugelassen, dass Fremde ihnen die Frau ausspannen. Und das wird sich nicht ändern, nicht, solange ich es verhindern kann. Auch wenn Großvater tot und mein Vater ein widerlicher Säufer ist!«

Johns Mundwinkel zuckten amüsiert, was ein grober Fehler war, ja, aber er konnte sich nicht beherrschen. Selbstverständlich stieg Adam sofort auf die belustigte Geste ein. Sein Blick wurde drohend und das nicht nur zum Schein. Der Junge hatte es echt drauf! Abrupt lehnte er sich zu ihm vor, wobei er seinen Onkel nicht aus den stierenden Augen ließ. »Was?«

John tat es ihm gleich, bis ihre Gesichter nur noch wenige Zentimeter trennten, das Zucken um seine Mundwinkel war verschwunden und sein Blick wirkte mit einem Mal ebenfalls sehr gefährlich. »Es tut mir leid, dich zu berichtigen, mein Junge ...« Die letzten beiden Worte betonte er. »Aber weder ich noch dein Vater werden irgendetwas in dieser Richtung unterneh...«

Bellendes Gelächter unterbrach ihn. »Auf den Säufer habe ich auch nicht spekuliert, ich bin nicht größenwahnsinnig!«

»Er ist dein Vater!« Langsam wurde John wütend.

»Er ist ein Versager!«, berichtigte er seinen Onkel kühl.

»Er ist dein Vater!«, wiederholte John dumpf. »Und es ist auf jeden Fall Usus in der Familie, respektvoll von seinen Eltern zu sprechen!«

Das darauffolgende Schnauben hätte kindisch sein sollen, war es nur leider nicht. Gesättigt von Ironie und beißendem Sarkasmus verebbte es schnell und machte dem üblichen kühlen, fast gelangweiltem Blick Platz. »Du hilfst mir also nicht?«

Geringschätzig lachte John auf und schüttelte den Kopf. »Junge, das kannst du nicht tun. Es gibt Grenzen, selbst für uns, man sollte es kaum glauben.« Letzteres hatte er mehr zu sich selbst gesagt und er war sicher, dass Adam von dem kleinen Ausrutscher nichts mitbekommen hatte.

»Kann ich nicht?«, murmelte er, seine Augen blitzten begehrlich auf, und zum ersten Mal machte John ein Funkeln darin aus, das ihm keineswegs gefiel, und das ihn interessanterweise an seinen Bruder erinnerte, wenngleich das faktisch unmöglich war.

»Wenn du das glaubst ...«, bemerkte Adam langsam, leerte sein Glas und stand auf. »Dann werde ich mich wohl allein um diese Angelegenheit kümmern müssen.«

»Und das heißt was genau?«, erkundigte sich John, plötzlich beunruhigt.

Doch Adam hatte sich bereits abgewandt und warf ihm nur noch einen Blick über die Schulter zu, der nichts Gutes verhieß.

»Lass dich überraschen!«

Damit schob er sich durch die Menschenmenge und war bald verschwunden.

John sah ihm nach, lehrte dabei seinen Whisky und lachte schließlich trocken auf. Was für ein Aufschneider!

5. Adam

1.

Adam

Adam winkte sich ein ordinäres Taxi heran – so, wie es wohl keines der ehrenwerten Familienmitglieder jemals getan hätte – und ließ sich zu seinem Appartement kutschieren, das in Jacksonville lag. Aus dem Haus seiner Vorfahren war er bereits mit sieben Jahren ausgezogen – er betrachtete diesen Zeitpunkt als die vollendete Abnabelung. Ab diesem Moment hatte er das altertümliche Gemäuer nur noch sporadisch aufgesucht und war stets froh gewesen, wenn er es wieder verlassen konnte.

Vermutlich war dies eine Sternstunde für den Fahrer, denn es galt einige Meilen zu bewältigen, bis sie das Ziel erreichten. Womit ihm viel Zeit blieb, um ausgiebig nachzudenken. Er hatte nicht wirklich geglaubt, dass sein Onkel auf seinen Plan eingehen würde. Der war immer ein Schlappschwanz gewesen, hatte sich der Meinung anderer gebeugt und niemals seinen Willen durchgesetzt. Selbst dann nicht, als er alle Möglichkeiten dazu gehabt hatte. Adam hatte viele Monate mit dem Studium der angeblich so mächtigen Männer (und auch Frauen) in seiner Familie verbracht. Das Resümee fiel vernichtend aus, denn keiner von ihnen war in Wahrheit das, was er so angestrengt darzustellen versuchte. Sie alle verkörperten die miesesten Versager, die der Planet beherbergte, was kein besonders gutes Licht auf die Familie insgesamt warf. Und das würde sich jetzt ändern.

Oh, er war keineswegs dumm, wenngleich man ihn häufig dafür hielt, was nicht unbedingt von Nachteil war. Adam wusste ganz genau, was er wollte und wohin ihn die Reise des Lebens führen sollte. Dass ihm hierbei die Unterstützung der Familie versagt blieb, war nicht nett, aber nichts, womit er nicht umgehen konnte. Übrigens war ihm ebenfalls klar, warum sich das so verhielt. Wäre sein Großvater noch am Leben gewesen, würde er – Adam – jetzt den jüngsten Präsidenten der Vereinigten Staaten verkörpern. Mit dem Tod des alten Patriarchen, der insgeheim Adams Vorbild darstellte, war leider auch der Ehrgeiz in seiner Sippe gestorben. Und nicht nur das: Seitdem waren sowohl Ehre als auch Stolz aus den Herzen der Kingsley-Männer verschwunden. Adam sah sich dazu berufen, die alten Zustände wiederherzustellen. Und bei seiner Mutter, die schon immer der Ansicht gewesen war, mehr wert zu sein als alle Männer zusammen, einschließlich seines Großvaters, würde er beginnen. Er war fest davon überzeugt, dass es an der Zeit war, dem Grauen ein Ende zu bereiten, oder die Familie würde für immer untergehen. Nicht ohne Stolz sah er sich als den einzig verbliebenen Bewahrer der Traditionen – wo alle anderen, die es im Grunde besser wissen mussten, versagten. Ihn erschütterte keineswegs, dass er seinen Kreuzzug allein vornehmen würde. Es war eher ein Freundschaftsdienst gewesen, John zu fragen, ob er ihn bei der Wiederherstellung der Ordnung unterstützen wolle. Dessen Schwanzeinziehen jedoch geschah keineswegs unerwartet, Adam war es nicht anders gewöhnt. Dieses Verhältnis zwischen seiner Mutter, der er ungefähr ähnliche Gefühle entgegenbrachte wie jener Frau, die von Zeit zu Zeit sein Appartement reinigte, und diesem Emporkömmling, der im Grunde nichts weiter war als ein Diener, der verdammt noch mal das Dinner pünktlich und wohltemperiert servieren sollte, hatte ihn schon seit Ewigkeiten gestört, um nicht zu sagen, beinahe zur Raserei gebracht. Oh nein, blind war Adam auch nicht. Doch es hatte bisher immer dieser gewisse letzte Tropfen gefehlt, der das Fass am Ende zum Überlaufen brachte. Es war nicht das notgeile Verhalten seiner Erzeugerin gewesen – die Bezeichnung Mutter verdiente sie in Adams Augen schlicht nicht. Auch die Ungezwungenheit und Selbstverständlichkeit, mit der sich dieser verdammte Trottel in dem Haus bewegte, das in absehbarer Zeit ihm – Adam – gehören würde, hatte diesen nicht zum Detonieren gebracht. Nein, es war das Wissen in Jennifers Augen gewesen. Diese kühle Zurechtweisung, dieses unausgesprochene: Nimm es hin! Es ist, wie es ist!, mit dem sie ihr verbotenes Verhältnis an ihrem fassungslosen Sohn vorbei in ihr Zimmer geführt hatte, wo sie höchstwahrscheinlich am helllichten Tag wild herumgevögelt hatten, während seine Großmutter starb. Allein der Gedanke war unmöglich. Und schlimmer: Es interessierte niemanden! Seitdem man seine Grandma in dieses Zimmer verfrachtet hatte – Adam war davon überzeugt, dass sie daran letztendlich zerbrochen war, sonst wäre sie 100 Jahre alt geworden –, waren die letzten Hemmungen gefallen. Und dem würde er ein Ende setzen.

Endgültig!

2.

In seinem Appartement angekommen, das er seiner Mutter nach Abschluss der Uni mit viel Ausdauer und einer Mischung aus Zorn und Anklage abgetrotzt hatte, nahm er sich jenes Handy, das er sich für die besonderen Anrufe angeschafft hatte, und begab sich in den Ankleideraum. Seine Wohnung besaß selbstverständlich alle Schikanen, jedoch wusste niemand, dass er diesen winzigen, mit etlichen Anzügen, Schuhen, Hemden und weiteren Klamotten vollgestopften Raum, sorgfältig und innerhalb eines Zeitraumes, der mehrere Monate umfasste, präpariert hatte. Die Wände waren mit gut sieben Zentimeter dicken Stahlplatten verkleidet, was die Ausmaße der kleinen Kammer künstlich verkleinerte. Solange er hier telefonierte oder auch im Internet surfte, war es sicher. Eine erforderliche Maßnahme, wenn man Kingsley hieß. Das hatte er bereits begriffen, als er noch als kleiner Bengel sein erstes Smartphone besessen hatte. Schon damals hatte er gewusst, dass er in Wahrheit nie wirklich ungestört war, auch wenn es zunächst den Anschein hatte. Weder im Internat noch während seiner wenigen Besuche in seinem Elternhaus.

Dass ihn letztendlich niemand unterstützen und er daher seinen Weg allein gehen würde, war bereits damals eine nahezu unumstößliche Tatsache gewesen. Adam war abgeklärt, es störte ihn ganz und gar nicht, der Einzelkämpfer zu sein. Der Ninja, der Samurai, auch wenn sich sein Gesicht geringschätzig verzog, sobald ihm Letzteres in den Sinn kam. Das war infantil, die Gedanken eines romantisch veranlagten Knaben und nicht des Mannes, den er schon seit etlichen Jahren in sich sah. War er allein, dann wurde das Risiko der Verräter soweit reduziert, dass ein Auffliegen seiner Pläne nahezu unmöglich war, und das begrüßte Adam außerordentlich. Im Kreis von Verrückten galt man als einzig Normaler zwangsläufig als der wahre Irre. Schätzungsweise war sein Vater vor Jahren in die gleiche Falle getappt. Möglicherweise war Henry unerfahrener gewesen, weniger auf der Hut, vielleicht sogar naiver und hatte sich einfangen lassen, bis die Krakenarme dieser verdammten Person ihn unweigerlich so eng umschlungen hatten, dass sämtliches Blut seinen Kopf verlassen hatte und sein Denkvermögen umfassend eingedämmt war. Bis hierhin genoss er ja sogar die Sympathie seines Sohnes, auch wenn dieser bezweifelte, dass ihm Ähnliches passieren könnte. Nur war Henrys Resümee leider nicht wie erwartet, ja, wie zwingend erforderlich ausgefallen. Anstatt sich gegen diesen weiblichen Vampir, gegen diesen Parasiten, diesen Blutsauger durchzusetzen, sie zu zwingen, zu tun, was er wollte, sie sich zu unterwerfen und ihr den Respekt zu lehren, der einem Kingsley seitens seiner Frau von Geburt an zustand, hatte Henry Kingsley aufgegeben und die Segel gestreckt.

ER HATTE KAPITULIERT, verdammt noch mal!

Doch selbst diese tiefe Enttäuschung, die wohl jeder Sohn empfand, wenn er erkennen musste, dass sein Vater ein jämmerlicher Versager war, hatte Adam nicht wirklich treffen können. Zumindest nicht sehr lange. Er hatte es ein letztes Mal versucht, aus der tief verwurzelten Überzeugung heraus, dass es seinem versoffenen Vater zustand. Schließlich handelte es sich um seine Frau, er hatte sie vor Urzeiten ins Haus, in die Familie gebracht und Letztere damit dem stetigen Untergang geweiht. Doch Henry, dieser winselnde Schlappschwanz, war viel zu sehr mit sich, seinem Whisky und dem grenzenlosen Selbstmitleid beschäftigt gewesen, um ihm lange genug Aufmerksamkeit schenken und Adams wohldurchdachten Vorschlägen auch nur annähernd geistig folgen zu können. Außerdem stank er widerlich.

Den letzten – peinlich naiven, wie er nun wusste – Gedanken hatte er noch an seinen Onkel verschwendet. Wenngleich der sich um die Familie einen Schiss scherte, konnten ihm deren Geschicke doch nicht total am Hintern vorbeigehen, oder?

Nun, auch diese – Adams letzte – Hoffnung hatte sich soeben als Trugschluss herausgestellt, und Adam nahm es mit jenem Gleichmut und wissender Geringschätzigkeit, die er sich bereits vor Jahren angeeignet hatte.

Dann sollte es eben so sein.

Nein, untätig war er nicht geblieben und er wusste, worauf es ankam. Gleichfalls kannte er jene Tricks und Kniffe, die erforderlich waren, um seine Interessen durchzusetzen. Spätestens seitdem er seinen Job in der Firma versah, wusste er sogar ganz genau, welche Rädchen er zu aktivieren hatte, um seine Ziele zuverlässig zu erreichen. Nicht zum ersten Mal machte sich hierbei sein Name bezahlt, ein Umstand, den er durchaus zu würdigen wusste. Teil seiner Ambitionen war es, dafür zu sorgen, dass der Name Kingsley auch noch in einhundert Jahren einen derart einflussreichen Klang hatte. Und dafür waren ihm – obwohl er noch nie so direkt darüber nachgedacht hatte – nahezu alle Mittel recht. Außerdem würde es ihm auf diese Art über kurz oder lang gelingen, sein Ziel – den Schreibtisch im Oval Office – zu erobern.

Sein Gesicht war zur nahen Wand gerichtet – die einzige übrigens, an der keine Regale standen –, um seinen Mund lag wieder jener Zug, den John so verabscheute. Hin und wieder zuckten seine Mundwinkel belustigt, der Blick war kalt und nüchtern, und er hielt den Kopf aufrecht, auch wenn niemand anwesend war, dem diese aufrechte Haltung demonstriert werden konnte.

»Ja, Adam Kingsley. Ich benötige Ihre Dienste.«

6. Ein turbulenter Morgen

1.

Jenny

Das Gezwitscher der Vögel hatte Jenny geweckt, doch sie hielt die Augen noch ein wenig länger geschlossen und nahm die wundervolle Atmosphäre in sich auf. Das Gefühl, ihn im Arm zu halten, die Ruhe und den Frieden, die ihr dabei vermittelt wurden, waren unbezahlbar. Nur langsam ließ sich ihr vorderstes Bewusstsein in die Realität zerren. Denn sie war wach genug, um zu wissen, dass ihnen noch etwas Zeit blieb. Auch der Mann, der sie fest in seinen starken Armen hielt, hatte den Schlaf bereits hinter sich gelassen, unschwer zu erkennen an den nicht mehr gleichmäßigen Atemzügen und den Lippen, die sich dann und wann hörbar teilten und wieder schlossen. Erst nach weiteren zehn Minuten einvernehmlichen Wachwerdens richtete er sich auf.

Zärtlich küsste er ihren warmen Mund. »Hast du gut geschlafen?«

Endlich schlug Jenny doch die Augen auf und antwortete mit einem glücklichen Lächeln. »Mit dir? Immer.«

Eine Viertelstunde später herrschte angenehme Geschäftigkeit, obwohl sich nur zwei Menschen in dem Appartement innerhalb des riesigen Hauses befanden. Angenehm deshalb, weil selbst diese Hektik einen bestechend familiären Charakter in sich barg. Einen, wie ihn Jenny nie in legitimierter Ausgabe hatte erleben dürfen. Sie genoss diese Minuten, saugte sie in sich auf, konnte von diesen ganz besonderen Momenten nicht genug bekommen, weil sie am ehesten das erreichten, was sie sich im Grunde ihres Herzens immer für ihr Leben gewünscht hatte.

Allein die Tatsache, dass sie es zu schätzen wusste, war wohl Hinweis genug, dass sie ihren Traum nie wirklich aufgegeben hatte.

Daniel rasierte sich bei offener Badezimmertür. Jenny saß im Wohnzimmer, lauschte ihm lächelnd und zappte sich daneben durch die News. Möglicherweise war dies das derzeit Einzige, was an dem beschaulichen Bild störte: Die Hausherrin saß morgens um sieben Uhr vor dem Fernseher und inhalierte jeden noch so beiläufigen Satz, der in den Nachrichten aus aller Welt geäußert wurde. Besondere Aufmerksamkeit jedoch schenkte sie den Meldungen aus Washington.

Nebenbei war Daniels Monolog zu vernehmen, den er in einem sanften, niemals sonderlich wogenden Plätschern von sich gab. Dann und wann antwortete Jenny eher beiläufig, ohne wirklich hinzuhören: »Ich schätze, es wird wieder ziemlich heiß hergehen.«

»Ja, Honey.«

»Nicht, dass es mich stört ...«

»Ich weiß, Baby.«

»Aber ich schwöre, ich beeile mich. Diesmal halten sie mich nicht wochenlang von dir fern.« Jennys Lächeln verbreiterte sich flüchtig, wobei sie Maxwell von CNN, der alte Haudegen, der schon seit über dreißig Jahren die News verlas, nicht aus den Augen ließ. Daniel stellte den Rasierer aus und verließ das Bad, wobei er das Licht löschte. »Weil ...« Er trat näher und kurz darauf spürte sie seine Lippen an ihrem Hals, nahm genussvoll den frischen Duft seines Aftershaves auf und tauchte ihre Fingerspitzen kurz in sein akkurat getrimmtes Haar. »Das würde ich nicht überleben.«

2.

Eine Stunde später hatten sich die beiden vor dem Haus eingefunden. Die Limousine stand am Fuß der Treppe bereit und die Bodyguards hatten vor und nach dem riesigen schwarzen Wagen in den Begleitautos Platz genommen. Es störte das Paar längst nicht mehr, beobachtet zu werden. Daniel hielt sie im Arm. »In drei Tagen«, schwor er ernst.

»Ja«, erwiderte Jenny. Lächelnd betrachtete sie das gereifte, so intelligente Gesicht und bemerkte wieder einmal, wie gut er doch aussah. Dann ließ sie sich einen jener Küsse geben, die ihr verdeutlichten, weshalb sie diesen Mann liebte. Endlos, einzigartig, so belebend in dieser toten Welt, dessen leblosesten aller Teile sie bewohnte.

Nun, in einer Hinsicht hatte sie leider übertrieben, denn der Kuss währte nicht ewig. Viel zu schnell löste Daniel sich seufzend von ihr, hauchte noch einen letzten Kuss auf ihre Stirn und wandte sich von ihr ab, um in die Limousine einzusteigen. Wortlos, wie immer. Jeder muss sich bestimmte Rituale zulegen, wenn man so häufig getrennt wird, wie es bei ihnen der Fall war. Wenig später setzten sich die Wagen in Bewegung und Jenny blickte der Kolonne nach, bis sie aus ihrem Blickfeld verschwunden war. Erst dann ging sie mit leicht gesenktem Kopf zurück ins Haus.

Der Eindruck mochte falsch sein, denn sie wurde keineswegs von einer schauerlichen Wehmut heimgesucht. Manchmal hätte sie derartige emotionale Anwandlungen sogar freudig begrüßt, doch in Wahrheit war Jenny oftmals froh, wenn Daniel für einige Tage verschwand. Er verkörperte ihren Liebhaber, nicht ihren Ehemann oder gar einen repräsentativen Partner an ihrer Seite, sie hatte das niemals anders gesehen. Ihr Drang nach unbedingter Unabhängigkeit hatte sich mit den Jahren manifestiert und war unverrückbar geworden. Tunlichst achtete sie darauf, ihm nichts schuldig zu sein. Schon gar nicht ihre Aufmerksamkeit. Seine häufigen Reisen erwiesen sich hierbei als sehr unterstützend, denn sie gaben ihr die erforderliche Luft zum Atmen. Ja, sie hatte ihn für ihre Zwecke missbraucht, Jenny hatte sich das lange zuvor eingestanden. Aber auch Daniel hatte seinen Nutzen aus dieser Beziehung gezogen, dafür hatte Jenny gesorgt. Mit ihrer Hilfe hatte er die erforderlichen Kontakte knüpfen können, um politisch Fuß zu fassen. Es war ihr Know-how gewesen, das ihm das dafür erforderliche Rüstzeug verschafft hatte. Ihre unerlässlichen Erfahrungen und nicht zuletzt ihre Unterstützung, wenn die Dinge einmal nicht so gelaufen waren wie geplant.

Eines ihrer Grundprinzipien war es, niemandem etwas schuldig zu bleiben. Und daran hielt sie sich, auch bei Daniel Dumont.

Erst als sie das ewige Halbdunkel der Halle empfing, sah Jenny auf. Das Haus wirkte still und leer. Etwas, das noch vor wenigen Jahren undenkbar gewesen wäre.

Mira befand sich bereits seit einigen Wochen auf ihrem Europatrip. Henry hatte sich erfolgreich durchgesetzt und trotz seines ständig umnebelten Zustandes ein einsames Machtwort gesprochen. Natürlich nicht ohne hämischen Seitenblick zu Jenny, da er wusste, wie akut er ihr damit in den Rücken fiel. Als Mira triumphierend und dennoch arglos – Himmel, sie war wie ein Teenager! – aufgeschrien hatte, war sein Lächeln sogar aufrichtig geworden.

Was für ein Bastard! Einen Bodyguard hatte Jenny bei Lorne herausgehandelt! Einen! Das war nichts! Noch immer, wenn sie nur daran dachte, wallte in ihr augenblicklich der Zorn auf. Dieser Idiot! Sie machte sich Sorgen! Und auch wenn Mira mindestens einmal täglich anrief – hörbar entnervt und pflichtschuldigst, wohlgemerkt – änderte das absolut nichts daran. Schon allein deshalb wünschte sie ihrem Göttergatten die Pest an den Hals! Etwas zu spät, denn wenn auch auf etwas andere Weise, hatte diese ihn ja längst heimgesucht. Nur bislang leider ohne tödliche Folgen, aber Jenny gab die Hoffnung nicht auf.

Jetzt, wo Daniel weg war – was sie keineswegs bedauerte – blieb es bei dem Säufer, einer Sterbenden und ihr. Fein! Nun ja, das stimmte nicht ganz, wenn sie fair bleiben wollte. Und das wollte sie. Dies war ungefähr die oberste Direktive Jennifer Kingsleys. Schon immer gewesen ...

»Geht das in Ordnung, Ma’am?« Nein, Jenny war tatsächlich nicht ganz allein mit ihren Pflegefällen. Denn die fünf Dienstmädchen, die wie immer am Morgen Ordnung im Haus schafften, gab es ja auch noch. Von den Köchen in der Küche ganz zu schweigen. Auch wenn Jenny deren Zahl in den letzten Jahren stark reduziert hatte. Momentan stand die kleine Claire vor ihr und drapierte eine große Vase mit Orchideen auf einem der elend vielen Beistelltische. Jenny lächelte. »Wunderschön. Aber setz sie doch etwas mehr nach rechts … ja, jetzt wieder links … hmmm, etwas vor? Hervorragend!«

In Wahrheit wäre das ganze Umhergerücke nicht unbedingt erforderlich gewesen. Doch Jenny nutzte derartige Gelegenheiten, um zu verdeutlichen, dass sie in diesem Haus das letzte Wort und auf alles ein Auge hatte. Selbst auf belanglose Blumenvasen.

Als sie Bethy, das zweite Mädchen, das heute fürs Abstauben verantwortlich war, angewiesen hatte, noch einmal an einigen Stellen nachzuarbeiten, stieg sie die hohe Treppe hinauf. Jetzt folgte der übliche und verhasste Parcours.

3.

Zunächst suchte Jenny das Zimmer ihrer Schwiegermutter auf. Das war der angenehmere der beiden Gänge, ganz bestimmt. Als sie eintrat, waren die Fenster noch abgedunkelt und es stank muffig. Nachdem Jenny die Vorhänge zur Seite gerissen und für frische Luft gesorgt hatte, sah sie sich mit etlicher Wut um und entdeckte die Krankenschwester auf dem Sofa.

Schlafend, natürlich.

»Unfähige Person«, murmelte sie vor sich hin, während sie ins angrenzende Schlafzimmer und kurz darauf ans Bett ihrer Schwiegermutter trat. Unzählige Male war sie in den vergangenen Wochen diesen Weg gegangen. Mit jedem Tag, den Melina Kingsley nicht die Welt verlassen hatte, war dieser vorsichtiger bewältigt worden, auch wenn sie mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit davon ausgehen konnte, dass die Pflegerin das Ableben der Familien-Ältesten wohl noch vor Jenny bemerkt hätte. Doch genau an diesem Morgen, noch mit Ärger über die inkompetente Pflegerin im Magen, war es so weit und Jenny zum ersten Mal seit Wochen absolut unvorbereitet.

Als ihr Blick auf die starren, offenen Augen in dem geisterhaften Gesicht traf, schlug sie entsetzt eine Hand vor den Mund, erstickte damit einen schrillen Aufschrei und dachte ein sinnloses und vor allem völlig unangebrachtes NEIN!

Einige Stunden später wurde der schwere Sarg von den Mitarbeitern des Beerdigungsinstituts im schwarzen Leichenwagen verstaut. Längst hatte die übliche Routine übernommen. Schließlich war Melina Kingsley nicht überraschend gestorben. Jenny telefonierte mit Jane – ihrer Assistentin –, damit diese sich an die erforderlichen Aufgaben machen konnte, die ein Todesfall in einer Familie, wie es die Kingsleys waren, mit sich brachte. Die Presse musste informiert, Beileidskarten verschickt, die Beisetzung geplant werden, und dergleichen mehr. Zu viel, als es Jenny allein bewältigen konnte und wollte, wenngleich alles bereits seit Monaten nur auf diesen Zeitpunkt gewartet hatte. Als das erledigt war, machte sie sich daran, die Familie zu informieren. Als Erstes rief sie Daniel an.

4.

Daniel

Daniel befand sich soeben auf dem Flug nach Washington und hatte innerhalb der vergangenen Minuten wie so häufig über seine Beziehung mit Jenny nachgedacht. Er verließ sie nicht gern, doch er hatte mit den Jahren ein unschätzbares Gespür dafür entwickelt, wann es besser war, sie allein zu lassen.

Seine Karriere, die noch immer in ihren Kinderschuhen steckte und an der Jenny maßgeblich beteiligt war, lieferte ihm die erforderliche Entschuldigung, um zu verschwinden. Früher hatte er leider nicht immer eine finden können. Er mochte es nicht, von ihr geduldet zu werden, und war froh, endlich einen wahren Ausgleich gefunden zu haben. Wenngleich ihn – wäre es nach ihm gegangen – nichts von dieser Frau fortgelockt hätte. Denn er liebte sie. Möglicherweise zu sehr, als gut für ihn war.

Als ihr Anruf einging, nahm er mit Sorgenfalten auf der Stirn die Information entgegen, doch sehr erstaunt war er nicht. Im Grunde hatte alles nur darauf gewartet. Sein »Beruhige dich, Liebes!« kam daher völlig unangebracht. Jenny war nämlich die Ruhe in Person. Etwas anderes hätte er auch nicht erwartet.

»Ich halte hier die Stellung, bis du zurück bist«, versicherte sie ihm ebenso überflüssigerweise. Denn auch das verstand sich von selbst. Daniel hatte keine besondere Position im Hause Kingsley inne. Nun ja, abgesehen von der des Dauergeliebten. Längst hatte er sich in dieser Rolle eingerichtet, es tat nicht mehr weh oder verlieh ihm das Gefühl der Billigkeit – den Eindruck, das erbärmliche Dasein eines Geliebten zu fristen. So war es nicht. Daniel hätte mit seinem Los durchaus zufrieden sein können, wäre da nicht dieser eine Makel gewesen. Er fiel nicht bemerkenswert ins Gewicht, im Grunde machte es gar nichts aus, denn die Sympathien waren durchaus vorhanden und er war ohnehin kein Mann, der sich in rosarote, romantische Träume erging. Dennoch ließ sich eine Tatsache nicht von der Hand weisen, und er wurde zuverlässig daran erinnert, wenn er dennoch Gefahr lief, es einmal zu vergessen. Jenny liebte nicht ihn, sondern einen anderen.

Er hatte es immer gewusst, spätestens nach dem legendären Gespräch mit John Kingsley, über das er niemals mit jemandem gesprochen hatte. Daniel hatte es stumm und jämmerlich widerstandslos hingenommen. Möglicherweise existierten keine Skrupel und Tabus, wenn man tatsächlich liebte, vielleicht stimmte wenigstens, dass man bereit war, jedes Opfer zu bringen, nur um mit dem geliebten Menschen zusammen sein zu können, selbst wenn man nicht auf Gegenliebe hoffen konnte. Und so würde es wohl immer bleiben, wenngleich es ein verdammt billiges und unwürdiges Spiel war.

Zweifellos.

5.

Jenny

In Jacksonville war Jenny soeben dabei, den zweiten Anruf zu starten. Diesmal galt er John.

Warum sie ihn nicht zuerst angerufen hatte? Dafür gab es vielfältige Gründe, die allesamt kindisch, trotzig, dumm und daher ohne Gewicht waren. Einige jedoch waren durchaus ehrenwerter Natur: Jenny fühlte, dass Daniel den ersten Anruf verdiente, und nicht John. Wenngleich ihre Loyalität für ihren Geliebten auch genau an dieser Stelle ihr jähes Ende fand. Mit klopfendem Herzen und trockenem Mund wartete sie darauf, dass er sich meldete …

John

John hatte den Morgen wie üblich hinter sich gebracht. Die Kinder waren glücklicherweise entweder in der Highschool oder am College. Daher blieben sie bei dem Drama, das derzeit im Hause John und Aurora Kingsley stattfand, weitestgehend außen vor. Zumindest momentan. Er saß soeben mit der Pflegerin Stella in der Küche und besprach … nun, um genau zu sein, das Sterben seiner Frau. Routine. Nüchtern und sachlich ins Gespräch gebracht. Grausam in seiner Endgültigkeit und dennoch erforderlich.

Als sich ein Anruf durch das Summen seines Handys ankündigte, wusste er nach einem Blick auf das Display, dass im Hause Henry und Jenny Kingsley der Tod bereits seine Aufwartung gemacht hatte. Er wusste es einfach, es war, als hätte ihm eine nicht unbedingt irdische Stimme die Wahrheit eingeflüstert, bevor er sie akustisch wahrgenommen hatte. Und er zweifelte für keine Sekunde daran, mit seiner Eingebung richtig zu liegen.

Dementsprechend verhalten sprach er, als er den Anruf entgegennahm. »Jenny?« Noch bevor ihre geliebte Stimme ertönte, schloss er die Augen. Sein Gesicht erstarrte zu jener versteinerten Maske, die man immer dann bei einem Menschen findet, wenn er sich Tatsachen stellen muss, die er besser niemals erfahren hätte.

»In Ordnung.« Auch das kam fast unbeteiligt, doch die Augen hielt er geschlossen. »Wer wurde schon informiert?« Abermals lauschte er, sich der Audienz der Pflegerin nur allzu bewusst. Nach kurzer Zeit nickte John. »Das werde ich übernehmen. Yeah, kein Problem …« Er runzelte die Stirn. »Nein, Mira solltest du … okay. Ich werde kommen ...«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, starrte er für einen langen Moment ausdruckslos vor sich hin. Die Anwesenheit der älteren Frau schien vergessen. Doch es wäre nicht John Kingsley gewesen, hätte er sich nicht, auch im Licht des Todes seiner Mutter, in angemessener Zeit wieder gefangen. Nur wenige Minuten später tippte er die nächste Kurzwahltaste.

Seit jenem Treffen im Club hatte er Adam weder gesehen noch gehört, schließlich hatten sie sich nicht unbedingt in Freundschaft getrennt. Daher war er einigermaßen überrascht, als sich sein Neffe bereits nach dem zweiten Mal Klingeln meldete. »Was willst du? Ich habe keine Zeit!«

Sehr nett, doch John war es nicht anders gewöhnt, außerdem hielten sich seine Anrufe bei dem aufsässigen Knaben ohnehin in überschaubaren Grenzen. »Der Grund meines Anrufes ist ein sehr schmerzlicher, jedoch nicht unerwarteter. Deine Großmutter hat für immer die Augen geschlossen.« Das war ein verdammt mieser Spruch, wie er sehr genau wusste. Doch in Anbetracht dessen, dass er den Tod seiner Mutter verkündet hatte, akzeptabel. Trotzdem konnte er sich nicht erklären, weshalb ihn nur Schweigen empfing. Dann vernahm er ein dumpfes Geräusch am anderen Ende und John runzelte die Stirn. »Adam, bist du noch da?«

Nun, zwischenzeitlich war das nicht der Fall gewesen. Denn es bedurfte noch einiger schauerlicher Kratzgeräusche, während er das gedämpfte Fluchen seines Neffen hörte, bevor der sich wieder meldete. »Ja! Und, endlich zufrieden? Hat sich ja Zeit gelassen mit dem Abkratzen. Wann wird denn der Reibach aufgeteilt?«

John seufzte, wenngleich er weit hinten in seinem Magen die ersten Vorboten des Zornes aufwallen spürte. »Hör zu, Adam ...«

»John ...« Er verstummte, sein Kopf fuhr in die Richtung, aus der die schwache, hilflose – sterbende – Stimme erklungen war. Aurora. Flüchtig blickte er zu Stella, die ihn bemerkenswert gefasst und wissend musterte. Die flachen Hände lagen auf dem Tisch, doch sie machte keine Anstalten, sich zu rühren.

»Gehen Sie, Sir, sie verlangt nach Ihnen«, sagte sie zu allem Überfluss, als wäre er schwerhörig.

Verdammt! »Ich komme!«, rief er und bemerkte erst dann, dass er immer noch telefonierte. »Hör zu …« John befand sich bereits auf dem Weg ins Schlafzimmer seiner todkranken Frau. »Ihr Tod ist nicht unbedingt eine Überraschung, doch meine Mutter ist soeben gestorben und ich bitte dich inständig, wenigstens dieses eine Mal deinen abgefuckten Zynismus zu lassen. Ich werde dich auf dem Laufenden halten und gehe davon aus, dass du spätestens zur Beisetzung im Haus deiner Eltern erscheinen wirst.«

In diesem Moment erreichte er Auroras Zimmer und beendete den Anruf, der mittlerweile zum Nebensächlichsten der Welt verkommen war.

Sie lag noch genauso da, wie er sie verlassen hatte. Er hätte geschworen, dass sie nicht einmal eine Hand bewegt hatte. Nur die Augen, die bisher halb geschlossen gewesen waren, standen nun offen. Darunter hatte sich nicht das klare, geliebte Braun verborgen. Stattdessen waren ihre Irden und auch die Pupillen nun milchig, gräulich, als wäre sie innerhalb der vergangenen Wochen zu allem Überfluss auch noch am Grauen Star erkrankt.

Stella hatte sie zumindest oberflächlich gewaschen und ihr so gut es ging, ohne sie bewegen zu müssen, das Haar gerichtet, doch das hatte an dem Gesamteindruck nicht viel ändern können. Und dennoch war etwas anders. Etwas Undefinierbares, Böses, Niederträchtiges und Gemeines hatte sich ihrer endgültig bemächtigt.

John wusste sofort, dass dies seine letzte Chance war, mit seiner Frau zu sprechen.

Gegen jeden wilden Ruf seiner Instinkte setzte er sich neben sie und verschwendete einen bitteren, recht kurzen Gedanken daran, dass der menschliche Überlebensdrang tatsächlich über Leichen ging. Sein tiefstes, animalisches Innerstes, jenes, das keine Reue und kein Gewissen kannte, wollte sich dieser vom Tode gezeichneten Kreatur nicht nähern. Angst, sich zu infizieren und damit selbst dem nahen Untergang zu weihen.

Wie aus Trotz nahm er ihre Hand, schreckte aber sofort zurück, als ein röchelndes Stöhnen über ihre trockenen Lippen kam.

»Mist«, wisperte sie mit einer ihm fremden Stimme, die sie wie eine neunzigjährige Greisin klingen ließ. Die graue Haut spannte sich so straff über ihre ausgemergelten Züge, dass er befürchtete, sie könnte einfach reißen.

Mit Mühe rang sie sich ein Lächeln ab, während sie den Blick nicht von ihm nahm.

»Ich schätze, es ist so weit«, murmelte sie, verdrehte einmal die Augen, schloss erschöpft die Lider, riss sie aber gleich wieder auf. Auch Aurora hatte jede Menge Trotz im Leib. John jedoch wurde von dieser Situation so sehr absorbiert, dass er sie nur anstarren konnte. Nur ein Gedanke bewohnte momentan seinen Kopf:

Deine Frau stirbt und du kannst nicht mal ihre Hand halten!

Das war doch Scheiße!

Um ihr und sich ein Placebo zu verabreichen, ließ er seine rechte Hand ganz sacht auf ihre sinken, wobei er ihr Gesicht aufmerksam musterte. Diese Berührung schien ihr kein Unbehagen zu bereiten, und so ließ er seine Hand auf ihrer, als einzige körperliche Annäherung, die noch möglich war.

»Wusstest du, dass ich vor dir schon einmal unsterblich verliebt war?«, krächzte sie.

John schüttelte den Kopf.

Aurora lächelte wieder, in ihre fast toten Augen trat ein eigenartiger Glanz. »Er hieß Edward und ich habe ihn sogar abgöttisch geliebt«, wisperte sie. »Ich dachte wir würden heiraten, aber ...« Ein Schlucken folgte, das sich so mühsam anhörte, dass John unwillkürlich zusammenzuckte. Doch sie lächelte beruhigend.

»Willst du etwas trinken?«

»Nein«, murmelte sie. »Ich will noch so viel wie möglich sagen, also unterbrich mich nicht ständig. Das ist nämlich echt anstrengend.«

Ihr Trotz und diese normalen Worte zauberten auch auf Johns Gesicht ein verhaltenes Lächeln. »In Ordnung«, flüsterte er und spürte erschrocken seine Augen brennen. Nach einigen Malen blinzeln war es vorbei.

»Also wo war ich?«, nahm Aurora den Faden wieder auf. Immer noch mit dieser fremden, alten Stimme. »Bei Edward. Ja, Edward ... Sehnsucht trat in ihren Blick. »Ich dachte, wir würden heiraten, alles war bereit, mein Vater endlich mit seiner rebellischen Tochter zufrieden. Und John, ich war glücklich, so sehr ... nur mit dir erfuhr ich Ähnliches. Okay, da war dieses widerliche Kind, sein Neffe, der mich nicht ausstehen konnte und mir das Leben zur Hölle gemacht hat. Doch ich ließ ihn nicht gewinnen, ich ließ es einfach nicht zu und war gewillt, die ewigen Auseinandersetzungen mit ihm in Kauf zu nehmen. Er gehörte nun mal zu Edward und ich hatte die Hoffnung, dass es auch mit ihm irgendwann gut werden würde.«

»Was ist passiert?«, fragte John in ihr erneutes hörbares Schlucken hinein.

Es war, als hätte sie ihn nicht gehört. Vielleicht traf das sogar zu, denn sie fuhr fort, ohne die Tonlage zu verändern. »Alles stimmte, doch er heiratete mich einfach nicht. Ich verstand das nicht, obwohl ich einen Verdacht hatte. Einen miesen, einen, der wehtat. Ich war in eine Falle getappt, denn ich hatte es von Anfang an gewusst. Von dem Tag an, als ich in sein Haus zog und sie sah ...«

John lief ein kalter Schauder über den Rücken und es gelang ihm nur mit Mühe, sein Lächeln beizubehalten, denn er wusste, was jetzt kommen würde, was unweigerlich noch ausstand. Die Abrechnung.

Fuck.

Auroras Lächeln war nur ein wenig bitter geworden. »Irgendwann konnte ich es nicht mehr übersehen und dann, dann sah ich, wie er auf sie reagierte, als sie sich nach langer Zeit wiedersahen, ich sah die Liebe, ich sah all das, was er mir niemals geben konnte. Ich erkannte es erst, als ich beobachtete, wie er es einer anderen gab, die er nicht einmal berührte.« Inzwischen wisperte sie nur noch, weshalb sie sich wieder mehr nach der Aurora anhörte, mit der er zwanzig Jahre lang glücklich zusammen gewesen war. »Ich trennte mich und danach ... folgte eine sehr, sehr schwere Zeit, aus der ich nur mit sehr viel Glück lebend herauskam. Und ich schwor mir, obwohl ich nichts von alledem bereute, mich nie wieder zwischen zwei Menschen zu drängen, die sich lieben. Schon ganz, wenn ein Kind mit im Spiel ist.« Obwohl John nicht nachfragte – er war viel zu erstarrt, um das zu tun – fügte sie erklärend hinzu: »Sie hatte heimlich ein Kind von ihm bekommen. Ich wusste es, sah, dass sie schwanger war, nur er war ahnungslos. Ich nahm damals dem Kind den Vater.«

Das löste Johns Zunge. »Aurora, du hast ni...«

Ihre Hand zuckte, als wollte sie diese abwehrend heben, nur dass ihr inzwischen die Kraft für derartige Willensbekundungen fehlte. Und so blieb es bei ihrem bittenden Blick, dem John nachkam. Sobald er verstummt war, fuhr sie fort. »Ich hatte es mir geschworen, denn ich wollte nicht noch einmal an einem Mann derart zerbrechen. Ich fand, dass kein Mann, kein Mensch insgesamt, so etwas wert ist.« Sie seufzte, schluckte dann wieder und lächelte. Ihr Atem ging immer schwerer, die eingefallenen Brüste unter der Decke hoben und senkten sich in maßloser Anstrengung und John war versucht, sie aufzuhalten, denn sie investierte in dieses Gespräch ihre letzten Kraftreserven. Doch dann schwieg er, so, wie jeder sich dem Willen eines Menschen beugt, der in den letzten Atemzügen liegt. Er verstärkte ein klein wenig den Druck seiner Hand, atmete heimlich auf, als sie immer noch keine Schmerzen offenbarte, die nicht ohnehin in ihrem ausgemergelten Körper tobten, und lauschte, als sie fortfuhr.

»Ja, ich war wirklich sehr konsequent ... jedenfalls, bis ich dich traf. Aber zu meiner Verteidigung muss ich sagen, dass ich es diesmal auch nicht sofort merkte. Vermutlich, weil sie nicht zugegen war. Ich dachte wirklich, ich wäre für dich die Einzige und ich war ...« Das nächste tiefe Rasseln ließ ihren Oberkörper erbeben, John erfasste Panik, er wollte das, was geschah, aufhalten, wollte sie zwingen, bei ihm zu bleiben und wusste, noch ehe er sich ganz diesem vernichtenden Gefühl in seinem Herzen hingegeben hatte, dass jeder Kampf bereits verloren war. Wieder brannten seine Augen, doch auch diesmal konnte er den Vorläufern von Tränen mit einem heftigen Blinzeln zuvorkommen.

Aurora schien von seinem Beinaheversagen nichts bemerkt zu haben. »... und ich war so glücklich, so endlos glücklich. Dieses Gefühl, endlich angekommen zu sein, war unvorstellbar inspirierend und aufbauend. Ich hatte das gebraucht, aber das erkannte ich erst, als ich es gefunden hatte. Ich schwöre, ich war nicht auf der Suche gewesen.«

Nein, das war sie tatsächlich nicht gewesen. Man hatte sich bereits seit Jahren gekannt, wenn auch nicht eng, und dann hatten sie sich auf irgendeinem Event wiedergetroffen, waren ins Gespräch gekommen und nichts war zunächst geschehen. Nichts, außer dass man sich immer noch sympathisch fand. Es bedurfte dreier weiterer zufälliger Treffen, bevor John auf die Idee kam, sie anzusprechen und auch dann hatten sie es langsam angehen lassen. John, weil er nach dem Debakel mit Crystal wirklich genug von engen Partnerschaften hatte und außerdem Jenny nie ganz aus dem Kopf streichen konnte. Und Aurora ... nun, damals hielt er es für damenhafte Zurückhaltung. In ihren Kreisen war der Mann die treibende Kraft, so war es vor 200 Jahren und so würde es wahrscheinlich auch noch in 200 Jahren sein.

Erst jetzt begriff er, dass sie sich ebenfalls aus Vorsicht zurückgehalten hatte. Angst davor, erneut verletzt zu werden. Und verdammt, er hatte es versaut.

Er hatte es so jämmerlich versaut.

Inzwischen hatte John ganz andere Gründe, ihr nicht in die Augen zu sehen. Auroras sterbendes Gesicht war zumindest vorübergehend in den Hintergrund getreten. Unmerklich, kaum, dass es ihm aufging, war dabei auch der Eindruck, dass sie sich in den letzten Atemzügen befand, verflogen. Zumindest, bis sie ein weiteres Mal Luft holte und gequält aufstöhnte.

»Ich wusste es erst, als ich dich mit ihr sah, und da war es schon zu spät«, wisperte sie. Schweiß hatte sich auf ihrer fahlen Stirn gebildet. »Ich konnte nicht zurück, ich wollte es auch nicht, und das tut mir leid. Sehr.«

Ungläubig musterte er sie. »Was?« Und nun nahm er doch ihre Hand. Sehr vorsichtig verflochten sich seine Finger mit ihren. Offenbar war sie jenseits des Schmerzes. John beugte sich zu ihr hinab. »Warum sagst du so etwas?« Auch er sprach kaum hörbar. »Du hast mich gerettet, verdammt, du hast mir das Leben gerettet. Mir tut es leid, mir muss es nur leidtun. Ich hätte ...«

Diesmal gelang es Aurora, tatsächlich ihren Arm zu heben, denn sie strich ihm lächelnd über seine Wange, bevor ihre Hand kraftlos auf die Decke fiel.

»Schhhhh«, murmelte sie, schloss langsam die Augen und hob die Lider erst nach einem nächsten kräftezehrenden Luftholen. »Es war nicht deine Schuld, meine auch nicht, niemandes, glaube ich. Höchstwahrscheinlich war das der Fluch meines Lebens, die Männer, die ich liebe, immer teilen zu müssen. Aber eines unterschied dich von Edward damals, und das versöhnte mich. Denn anfänglich war ich wütend. Und wie.« Sie murmelte es nur noch, und als sie diesmal die Augen schloss, öffnete sie diese nicht mehr. »Aber du hattest keine Wahl, du warst auch geflohen. Geflohen vor dem Schicksal, denn du konntest sie nicht haben. Das war ...«, sie schluckte schwer, »... sehr, sehr tragisch. Es versöhnte mich, diese widerliche Wut ging und ich blieb zurück mit meiner Liebe und der Erkenntnis, dass man nie alles haben kann ...«

Er beugte sich immer weiter hinab, denn sie sprach mit jeder neuen Silbe, die ihren Mund verließ, etwas leiser.

»Niemals alles, und schon gar nicht einen solchen Mann wie ihn ... wie dich.«

Für eine lange Minute legte sich Schweigen über den Raum, in welcher Johns Panik wieder stieg, denn je länger sie weder etwas sagte noch atmete, desto überzeugter wurde er davon, dass sie ihn bereits für immer verlassen hatte.

Als er endlich davon überzeugt war, ertönte ihre verbrauchte Stimme abermals und er zuckte leicht zusammen. Neben der Erleichterung machte sich auch leichtes Bedauern in ihm breit. Er – sie – hatte es noch nicht ganz überstanden.

»Ich danke dir«, murmelte sie. »Danke für die Jahre und die Kinder ...«

»Für die müsste ich dir wohl eher danken«, entgegnete er und wieder schien sie ihn nicht gehört zu haben.

»Danke für die Zeit, die du mir geschenkt hast, dafür, dass du mich glücklich gemacht hast und ...« Diesmal klang das Schlucken so beschwerlich, dass John nicht sicher war, ob es ihr auch geglückt war. »… dass du es mir niemals gesagt hast. Manchmal ist es besser, einfach die Augen vor der Realität zu verschließen und sich an dem zu erfreuen, was man hat.«

Verzweifelt klammerte er sich an ihre Hand. Jede Vorsicht war vergessen. John wollte dies aufhalten und sehnte gleichzeitig den Augenblick herbei, in dem es endlich vorbei war. Alles, was danach käme, war momentan nicht von Bedeutung. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was er erwidern sollte, alles, was er sagen konnte, hätte platt geklungen. Viel wusste John in der derzeitigen Situation nicht, nur dass er sie von jedem billigen Klischee fernhalten musste. Wieder setzte das Brennen seiner Augen ein, und diesmal kämpfte er es nicht zurück. Er fühlte, dass auch dies einem Klischee geähnelt hätte: Der immer starke, beherrschte Mann, der sich selbst am Totenbett seiner geliebten Frau jede noch so kleine Träne verbiss.

Nein!

Das hatte sie nicht verdient.

Ein schmales Lächeln legte sich auf ihre trockenen, rissigen und gleichsam eingefallenen Lippen und sie sah ihn an. Ihre dunklen, nun so seltsam milchigen Augen enthielten einen Ausdruck weiter Ferne. »Und nun sind wir hier«, hauchte sie. »Ich ... hätte nicht gedacht, dass es am Ende so schnell gehen würde, dachte, ich hätte noch ein paar Monate. Aber ich glaube ...« Ihre Stirn legte sich in Falten, als dächte sie intensiv über etwas nach. »... ich glaube, so ist es gut. Für dich auch?«

»Natürlich«, erwiderte er erstickt. Erst später ging ihm auf, dass er damit ihr Sterben zumindest in diesem Moment besiegelt hatte. Doch er bereute es nicht – niemals. Denn es war tatsächlich Zeit.

»Das ist gut«, hauchte sie zufrieden und schloss erneut die Lider. Diesmal hoben sie sich nicht mehr. Nie wieder. »Das ist wirklich, wirklich gut.«

Noch immer hielt er ihre Hand, ließ ihr Gesicht nicht aus den Augen, rückte immer näher, bis er sich über sie gebeugt hatte, und als sich die ersten Tränen aus seinen Augen lösten, tat sie ihren letzten Atemzug.

Ein rasselndes Pfeifen erhob sich aus ihrer Brust, dann senkte sich der Brustkorb wieder.

Erst nach mehr als zwei Minuten ging John auf, dass sie nicht mehr atmete. Er spürte die Panik erneut in sich aufflammen, war schon davor, die Schwester zu rufen, sie anzuherrschen, irgendwas zu tun, sie zu retten, verdammt! Bis ihm einfiel, dass niemand sie mehr retten wollte. Einschließlich Auroras und seiner Person.

Mittlerweile heulte er wirklich und starrte sie durch seine getrübten Augen an. Je mehr Zeit ins Land ging, ohne dass sie sich regte, desto heftiger flossen die Tränen, bis sie schließlich abrupt versiegten. Als hätte jemand den entsprechenden Hahn abgedreht.

Er richtete sich auf, ließ endlich ihre Hand los und betrachtete sie nun aus etwas größerer Distanz. Das Blut war bereits aus ihrem Gesicht gewichen, ihre Haut hatte einen wächsernen, unwirklichen, toten Glanz angenommen, als hätte sich der Bestatter schon an die Restauration gemacht.

Die Wahrheit schaffte es trotzdem nur sehr schwer in sein Bewusstsein.

Sie war tot.

Aurora hatte diese Welt tatsächlich verlassen.

Es war unfassbar.

Seine Finger zuckten nervös, als wollten sie nach Hilfe schnippen, weil seine Stimmbänder momentan seinem Befehl nicht Folge leisten wollten. Erst jetzt kam er auf die Idee, zu überprüfen, ob sie tatsächlich tot war. Auch wenn dies in seinen Augen einen fast blasphemischen Touch annahm. Einen Puls fand er nicht, und als er nach kurzem Zögern seine Hand auf ihre Brust legte, war auch dort nichts zu spüren.

Sie war tot, sie war ...

Ein rasselndes Stöhnen erklang in dem stillen Raum und John schrie auf, bevor er sich beherrschen konnte. Entsetzt starrte er die Leiche an, über deren Lippen sich dieser schaurige Laut gewagt hatte. Dann riss er sich zusammen, tastete erneut nach einem Herzschlag und fand keinen. Dumpf fielen ihm einige Dinge ein, wie zum Beispiel die letzten Laute einer gestorbenen Person, die manchmal erst ihren Körper verließen, wenn das Leben längst schon gegangen war. Der verbliebene Sauerstoff, der es endlich zurück in die Atmosphäre geschafft hatte. So musste es gewesen sein.

Er schluckte laut, strich sich mit der Zunge nervös über die trockenen Lippen und sah sich hektisch um, als würden sich all die Antworten, die er so dringend in Erfahrung bringen wollte, in den feinen Tapetenmustern oder der Maserung der wenigen Möbel finden. Und dann endlich konnte er sich tatsächlich dem Unumstößlichen stellen.

Aurora war tot.

Sie war ...

»STELLA!«, brüllte er und durchbrach endlich die grausame Membran, die sich unbemerkt um ihn und seine Frau gewoben hatte.

6.

Adam

Fassungslos starrte Adam auf sein Handy. Der Typ hatte ihn tatsächlich abgewürgt!

Arschloch!

Erst dann wurde er sich wieder seiner Audienz bewusst. Er befand sich momentan in Washington, und zwar in seinem Hotelzimmer. Neben ihm hielten sich ein paar ziemlich finstere Gestalten im Raum auf, denen keines seiner Worte entgangen war. All das war hochgradig unprofessionell, was Adam nicht wenig ärgerte. Schließlich war einhundertprozentige Professionalität eines der Dinge, die zu erreichen er sich auf die Fahnenstange geschrieben hatte. »Sorry«, sagte er und gab sich Mühe, betont lässig zu klingen. »Es war mein Onkel. Ein persönlicher Verlust in der Familie.«

Der Älteste und am widerlichsten wirkende Typ trat vor. Über seinen kahl geschorenen Schädel hatte er eine schwarze Strickmütze gezogen, die, sofern sie über das Gesicht gezogen werden würde, garantiert über Sichtschlitze verfügte. Die Wangen schimmerten dunkel, obwohl er rasiert war. Er trug eine dieser dunklen Fliegerjacken, schwarze Armyhosen und Springerstiefel. Scheiß Klischee!

»Nichts für ungut, aber deine private Scheiße interessiert nicht. Was ist nun?« Die Stimme passte sich übrigens nahtlos in das schauerlich/schöne Gesamterscheinungsbild des Schlägers ein. Finster, rau, im Sprechen ziemlich ungeübt. Rhetorisch hatte der nicht wirklich etwas drauf. Was auch nicht erforderlich war, seine Muskeln wirkten im Zweifelsfall überzeugend genug. Adam zwang sein Kinn noch etwas höher und sein Nicken plus Blick kühl. Nebenbei amüsierte sich der analytische Teil in ihm, wie er im Denken zwangsläufig in den Jargon der Gosse verfiel, der allerdings von seiner Seite auch hier nur bedingt angebracht war. Goethes Zauberlehrling fiel ihm ein. Die Geschichte des dummen Jungen, der mit viel größeren Herausforderungen gespielt hatte, als er beherrschen konnte. Adam hatte ihn immer bemitleidet, denn er hatte sich auf diese Situation über viele Monate, wenn nicht sogar Jahre vorbereitet, und wusste daher ganz genau, wie er mit seinen grobschlächtigen ... ›Besuchern‹ umzugehen hatte.

Er hob beschwichtigend eine Hand: »Immer mit der Ruhe!« Dann setzte er sich noch etwas gerader und sein geübtes Pokerface auf. »Wie wollen wir vorgehen?«

7.

Jenny

In Jacksonville telefonierte Jenny zum gleichen Zeitpunkt mit ihrer Tochter. Die befand sich soeben in Frankreich und klang mal wieder entnervt. Jenny ließ es langsam angehen. »Wie geht es dir, Schatz?«

Zunächst antwortete Gekicher und dann ein fröhliches: »Gut, Mommy … Fran, Sarah und ich haben gerade gefrühstückt und dann wollen wir zum Louvre. Weißt du, wie wahnsinnig die Franzosen Auto fahren? Das müsstest du unbedingt sehen. Okay, du warst schon in Frankreich, schon klar, aber da warst du ja eher bei den langweiligen, haarigen Politprolls, richtig? Wir müssen unbedingt mal zusammen hierherfahren, es ist ... himmlisch! Ich meine, wir fahren ja immer mit der Limousine, weshalb es so himmlisch nun auch wieder nicht ist.«

Das klang verdrossen, doch ihr kurzer Anfall dauerte nicht lange, im nächsten Moment plapperte Mira unbekümmert weiter. Ganz der egoistische Teenager, der seit einigen Monaten ein Twen war und glücklicherweise nicht die geringsten Anstalten machte, erwachsen zu werden.

Verdammt! Jenny schloss die Augen und verfluchte sich dafür, John diesen miesen Part nicht übergeholfen zu haben. Ehrlich, eher hätte sie ihren missratenen Sohn über die jüngsten Entwicklungen informiert, als ihren Engel zu verletzen. Doch es half nichts, der Deal stand. »Mira, Schätzchen, hol mal Luft, ja?«, sagte sie schließlich und bemühte sich, einen versöhnlichen, beiläufigen Ton anzuschlagen. »Ich muss dir dringend etwas sagen.«

Nun, offenbar war ihr keines der beabsichtigten Manöver gelungen, denn der Ton ihrer Mutter ließ die Kleine abrupt mit ihrem Sermon verstummen. »Was ist geschehen?«

»Es tut mir so leid, Baby«, wisperte Jenny, die sich selten so hilflos gefühlt hatte. Und dennoch konnte sie sich glücklich schätzen, denn auch Mira war der Umstand, dass ihre Großmutter im Sterben lag, nicht entgangen. Von einer Sekunde auf die andere war der flippige Twen verschwunden und Jenny telefonierte mit einer ernsten jungen Frau.

»Ich komme sofort, ich nehme den nächsten Flieger«, sagte sie zum Abschluss.

Jenny nickte, inzwischen starrte sie auf die samtene Strukturtapete, die vor gefühlten fünfhundert Jahren angebracht worden war. »Danke, Baby.«

Damit beendete sie das Gespräch und verharrte einen Moment, gefangen innerhalb ihrer keineswegs konfusen Gedanken, bevor sie sich straffte.

Jetzt folgte die nächste verhasste Pflicht.

Als sie das Appartement ihres Ehemannes betrat, schlug ihr bedeutend grauenvollere Luft entgegen, als vergleichsweise in jenem Zimmer, in dem sie vor einigen Stunden eine Tote gefunden hatte. Die geschlossenen Fenster waren verdunkelt und ein Gemisch aus jeder denkbaren menschlichen Ausdünstung – gut auch einige, an die man lieber nicht dachte – waberten ihr entgegen.

Henry Kingsley, Ex-Präsident und Erbe des Kingsley Imperiums lag unrasiert, ungewaschen, mit einer leeren Whiskyflasche im Arm in seinem Bett und grunzte. Volltrunken – zweifellos. Doch darauf konnte Jenny keine Rücksicht nehmen. Nun ja, das hatte sie auch sonst nie.

Äußerst brutal rüttelte sie an ihm und das ohne die geringsten Gewissensbisse. Gut möglich, dass das aufgeschwemmte Fleisch seiner Schultern danach ein wenig blau war. Nicht ihr Problem. Dennoch dauerte es erstaunlich lange, bis sich der inzwischen fast kahle Kopf hob. Glasige Augen starrten sie an. »Was willst du? Verschwinde!«

»Deine Mutter ist soeben verstorben!«, verkündete Jenny ziemlich unbeeindruckt und erneut ohne Vorrede. Er hatte nichts verdient. Weder Mitleid noch Vorsicht oder gar so etwas wie Anstand. Dass diese Einschätzung genau der Wahrheit entsprach, bewies der Idiot in der nächsten Sekunde auch gleich mal wieder königlich.

Henry blinzelte einmal – sehr langsam –, während er offenbar versuchte, die bedeutungsvolle Nachricht geistig zu verarbeiten. »Fein«, sagte er schließlich. Dann senkten sich die Lider tatsächlich abermals über die verwaschenen, mittlerweile permanent Dämlichkeit signalisierenden Augen. Jenny beobachtete einigermaßen fassungslos, wie kurz darauf ein Schnarchen zu vernehmen war.

Das Nachfolgende geschah, ohne dass sie es zuvor überdenken konnte. Ein saftiges Klatschen ertönte im Raum und die fahle, talgig wirkende Haut seiner linken Wange zierte ein großer, roter Fleck.

Prompt flogen die Lider wieder auf; diesmal offenbarte sich darunter unendlicher, grauenvoller, alles beherrschender Hass. So umfassend, dass Jenny, so tough sie sonst auch war, bei dem Anblick entsetzt zurückwich. Ihr elender Versager von Gatte machte tatsächlich Anstalten, sich auf sie zu stürzen. Allerdings kam er nicht sehr weit. In Wahrheit gelang es ihm nicht einmal, sich vollständig aufzurichten, obwohl er mehrere Anläufe unternahm. Wann immer er sich hochzustemmen versuchte, war es, als würde ihn eine unsichtbare Barriere zurück in das stinkende Kissen zwingen. Offenbar war er zu verkatert, um Herr über seinen Körper sein zu können. Das war Pech! Dafür warf er die Flasche nach ihr, was eher das Pech seiner Gattin war. Doch Jenny – die diesen Zug vorausgeahnt hatte – wich gekonnt aus und entging somit dem Anschlag. Es war nicht der erste, aber wenn sie sich auch schwor – so wie immer – es würde der letzte gewesen sein, hatte die Vergangenheit sie gelehrt, ihre so gedankenlos geleisteten Eide eher schmunzelnd zu betrachten. Sobald das Klirren verklungen war und nun satter Whiskygeruch das ohnehin schon vielschichtig stinkende, begrenzte Terrain flutete, zischte sie los: »Deine Mutter ist verstorben!«

Dem dümmlichen Gesicht war noch immer keine Regung zu entnehmen – abgesehen vom Hass, selbstverständlich, der übrigens bereits wieder im Abflauen begriffen war. Zu anstrengend.

»Und jetzt wirst du deinen halb verrotteten Körper aus dem Bett heben, dich ankleiden, zum Menschen ausstaffieren und mir dabei helfen, sie anständig unter die Erde zu bringen!«

Während sie ihm die Decke raubte und sofort angeekelt zu Boden fallen ließ, stand ein winziger Teil grinsend neben ihr, die Arme verschränkt, und beobachtete das Schauspiel.

»Eine Viertelstunde!«, verkündete sie, da befand sie sich schon auf dem Weg zur Tür. Doch bevor Jenny tatsächlich den Raum verließ, hielt sie noch einmal inne, wandte sich um und betrachtete das von Wut und Trotz verzerrte Gesicht ihres Mannes. »Eine Stunde, du wirst sie brauchen!«

»Fick dich!«

Jenny lächelte, als sie in den Flur trat.

Das hatte sie vor. Also, sich ficken zu lassen. Jener winzige Teil, der sie eben noch bewundert hatte, verabscheute sich plötzlich, wenn auch nur ein wenig. Melina war tot, sie trauerte pflichtschuldigst um die alte Dame, die ihr nie viel bedeutet hatte. Doch das hieß gleichfalls, dass die Beerdigung anstand, Trauerfeierlichkeiten, die man wie üblich als blendende Gelegenheit nutzen würde, um die Familie Kingsley in besonders gutem, einigen und vor allem ausuferndem Licht zu zeigen. Einig jedoch hieß nichts anderes, als dass John kommen würde.

Und das – so ungeheuerlich es auch war, Jenny wusste das ganz genau – stimmte sie froh, glücklich, sogar heiter. Melina hatte ihr – unwissend natürlich – zu einer vierten, vielleicht sogar fünften Nacht in diesem Jahr mit John verholfen. Sie war abgebrüht und von Sehnsucht nach ihm zerfressen genug, um sich darüber freuen zu können. Zumindest bis zu dem Moment, in dem ihr einfiel, dass auch Daniel da sein würde. Und wenngleich es ihr seit über zwanzig Jahren hervorragend gelungen war, ihre nächtlichen Ausflüge ins Schlafzimmer ihres Schwagers vor ihrem Ehemann zu verbergen, so wusste sie, dass ihr dies bei Daniel nicht gelingen würde. Der nächtigte nämlich normalerweise in ihrem Bett. An den Feiertagen weilte er immer bei seinen Verwandten und zu den Geburtstagen war er nie geladen, weshalb er sich freiwillig zurückzog.

Doch eine Trauerfeier? Er würde nicht fehlen können.

»Verdammt!«, murmelte sie, während sie sich auf den Weg nach unten begab, um die Mädchen anzuweisen, die obligatorischen Lilien im Haus zu verteilen, sobald der Blumenlieferant sie gebracht hatte. Sie hasste Komplikationen! Es gab eine Angelegenheit, bei der Jenny rücksichtslos egoistisch geworden war: Wenn John in diesem Hause weilte, dann wollte sie ihn für sich. Gewissenlos, wie sie es nun einmal immer in diesem Belang war, grübelte sie sogleich darüber nach, wie sie Daniel in Washington halten konnte. Ja, sie hatte ihn angerufen, ein bloßer Impuls, nicht ausufernder überdacht. Zu diesem Zeitpunkt hatte sie wohl noch etwas neben sich gestanden, war nicht auf die gewohnte Weise überlegen gewesen. Aber das hieß ja nicht, dass der Fehler nicht korrigierbar war, oder?

Bleib, wo du bist, Daniel! Ich kann dich hier nicht gebrauchen!

7. Der ewige Butler

1.

Daniel

Das Leben eines aufstrebenden Politikers war nicht annähernd so spannend, wie Außenstehende es sich vielleicht ausmalten. Zum größten Teil fand die sogenannte Arbeit, die sich mehr oder weniger nur auf Bekanntschaftenknüpfen beschränkte, in Restaurants und Bars statt. Hin und wieder sprach man auf Seniorenveranstaltungen, weil die älteren Menschen unter der Bevölkerung noch am ehesten bereit waren, einem zuzuhören. Sofern sie nicht schliefen, hieß das. Ansonsten tagte man sehr häufig mit seinem Wahlkampfmanager und pflegte jene Kontakte, die man bisher geknüpft hatte, damit sie sich keinem anderen Emporkömmling zuwandten. Ja, tatsächlich. Manchmal hatte Daniel den Eindruck, dass ihn nicht viel von einem dieser schmierigen Lobbyisten unterschied, wenngleich er inzwischen selbst häufig das Ziel dieser Gestalten war.

Aber auch dann … Wo fanden diese Treffen statt? In Restaurants oder Bars – ganz klar.

Daher war es vielleicht nicht besonders verwunderlich, dass er sich auch an diesem Abend wieder aufmachte, ohne einen großen Gedanken daran zu verschwenden, zu einem ›geheimen‹ Treffen gebeten worden zu sein. Geheim waren sie ja ohnehin meist. Zuallererst lernte man, dass man immer protegiert wurde, damit seine Gönner irgendeinen Konkurrenten aus dem Weg kicken konnten. Sympathien seine Person betreffend waren hierbei nie von Belang und auch in den allermeisten Fällen nicht vorhanden.

Sein Ziel galt keinem Restaurant, einen derartigen Termin hatte er bereits am Mittag absolviert. Nein, es handelte sich um eine Bar, gehobenen Charakters natürlich, in die er sich begab.

Auf seine Bodyguards verzichtete er am Eingang. Er hatte ohnehin nie verstanden, weshalb sie ihn auf Schritt und Tritt begleiteten, denn er war wirklich nur der Liebhaber und davon wusste niemand. Mit Ausnahme John Kingsleys, natürlich, doch Daniel konnte sich nicht vorstellen, dass ihm gerade dieser Mann irgendwann zum Verhängnis werden würde. Nun ... Seine Lippen verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln. Zumindest nicht in fataler Hinsicht.

Die Bodyguards teilten offensichtlich seine Meinung, denn sie ließen sich erstaunlich widerstandslos in einen frühen Feierabend schicken. Daniel wusste, dass Jenny weniger erfolgreich gewesen wäre und so auch jedes andere Mitglied der ehrenwerten Familie.

Das Licht war dezent gehalten und die überaus hübsche, aber dezent geschminkte und sehr seriös wirkende Empfangsdame führte ihn zu einem abgelegenen Tisch, an dem seine Verabredung bereits saß. Als er ihn in Augenschein nahm, stockte Daniel für einen flüchtigen Moment, dann breitete sich jenes Lächeln auf seinem Gesicht aus, das Jenny ihn in stundenlangen Übungssessions vor dem Spiegel gelehrt hatte: Gefällig, distanziert, sympathisch, arglos.

Politikerlächeln.

Nachdem er sich gesetzt hatte, lehnte er sich zurück. »DAS nenne ich tatsächlich eine Überraschung.«

Adam leerte sein Glas und stellte es auf dem Tisch ab. Bei ihm war von einem Lächeln keine Spur. »Ich nicht.«

2.

Zugegeben, Daniel war ziemlich verwundert, als er den Bengel sah, doch er überspielte das ungute Gefühl recht professionell – Profi war nun mal Profi – und lächelte charmant wie immer. »Ich hätte nicht gedacht, gerade dich hier zu treffen.«

Adam verzog keine Miene. »Das ist kein Zufall.«

»Das dachte ich mir«, erwiderte der Ex-Butler freundlich nickend. »Und was genau willst du von mir?«

»Zunächst einmal wirst du mich nicht duzen«, knurrte sein Blind Date. Daniel hob überrascht eine Augenbraue, denn er kannte diesen Jungen fast seit dessen Geburt. Ihn zu siezen erschien ihm daher tatsächlich aberwitzig. Der Grund dahinter war ihm trotzdem klar – der Knabe hätte dieses Thema nicht weiter vertiefen müssen. Selbstverständlich tat er es trotzdem, was weniger verwunderlich war. Daniel hatte sich zu lange in Amt und Würden befunden, um so etwas nicht zur Genüge zu kennen. Standesdünkel. Manchmal – es geschah tatsächlich nicht selten – zeigten die Butler höhere Klasse als deren Chefs. Da galt es hin und wieder klarzustellen, wo jeder seinen Platz hatte.

»Du bist nichts weiter als ein abgefuckter Butler … egal, was du dir ansonsten so einbildest, zu sein, oder wen du in der Zwischenzeit ficken durftest. Also halt dich an deine bekotzten Benimmregeln!« Die Bedienung erschien – es handelte sich um eine hübsche, nicht zu grell aufgemachte Blondine mit verhaltenem, aber sexy Lächeln. Das Kind bestellte sich in geübter Manier einen doppelten Whisky, Daniel ein Wasser. Kaum war der Hochprozentige geliefert, stürzte der Bengel ihn mit einem gigantischen Schluck hinunter. Daniel war ehrlich versucht, ihn auf die verheerenden Folgen des Komasaufens hinzuweisen, biss sich jedoch erfolgreich auf die Zunge. Denn zwischenzeitlich ahnte er, wohin dies alles führte. Die Abrechnung des Sohnes in Vertretung des edlen Vaters.

Fein!

Er hatte immer gewusst, dass es eines Tages dazu kommen würde, diesen eher unangenehmen Gedanken jedoch stets verdrängt. Daher traf ihn die Situation etwas unvorbereitet, zumal er sich fernab von Jacksonville diesbezüglich nun wirklich nicht in Gefahr gewähnt hatte.

Und so nutzte er das temporäre Schweigen, um sich zu sammeln und auf die völlig unerwartete Situation einzustellen. Er war tatsächlich zu professionell, um sehr lange dafür zu benötigen. Sobald er wieder sein übliches besonnenes Selbst war, beschloss er, einen Versuch zu unternehmen, die Wogen zu glätten: »Mein herzliches Beileid«, begann er verhalten. »Mit dem Tod Ihrer Großmutter ...«

Adams Kopf schnellte hoch, er hatte soeben den nächsten Whisky am Wickel. »Halt die Fresse, du verdammter Idiot! Das geht dich einen Scheißdreck an!«

Offenbar war die Phase der Freundlichkeiten endgültig vorbei. Daniel blieb dennoch ruhig. Jahrelanges Training – so schnell brachte ihn nichts mehr aus der Fassung. Ein Vorteil, wie er nicht zum ersten Mal feststellte. Dennoch wäre er in diesem Augenblick sehr gern, weit, weit weg gewesen, wenn er auch sonst gelernt hatte, keiner Konfrontation aus dem Weg zu gehen. Wollte man politisch aufsteigen, war das nicht möglich – die erste Lektion, die Jenny ihn gelehrt hatte. Außerdem widerstrebte es ihm gewaltig, sich mit dem Sprössling seiner Geliebten auseinanderzusetzen. Zum einen kannte er den Knaben, seitdem er geboren worden war, zum anderen hatte er den Part des Butlers in dessen Augen niemals verloren und zum dritten ... er musste so ungemein aufpassen, was er sagte, viel mehr, als es das bei jedem anderen der Fall war.

Hier lauerte die Mutter im Hintergrund, die er über alles liebte. Dass er deren Sohn verabscheute, half nicht unbedingt.

Adam war leider nicht halb so gut trainiert. Er kippte bereits den nächsten Whisky und beugte sich dabei leicht vor. »Du gehst mir schon seit Jahren verdammt auf die Eier! Du Bastard hast dich wie eine miese Kakerlake eingeschlichen, fickst meine Mutter hinter dem Rücken meines versoffenen Vaters und spielst den Herrn im Haus. Das ...«

»… geht nur mich und Ihre Mutter etwas an«, fiel Daniel verhalten ein. Warum sollte er es leugnen? Er wusste offenbar davon. Der Junge brach in einigermaßen spöttisches Gelächter aus, doch der Hass dahinter war sprichwörtlich. »Falsch! Mit deiner Nummer hast du ein paar Leute ziemlich … verärgert.«

»Dich, so wie ich die Sachlage einschätze«, erklärte Daniel nickend. »Und ich ...«

»FALSCH!«, wiederholte Adam, unvermittelt amüsiert. Nicht halb so alkoholisiert, wie er eben noch vermuten ließ, lehnte er sich zurück. »Das meinte ich nicht. Du glaubst doch wohl nicht wirklich, dass jemanden außerhalb der Klatschpresse interessiert, welchen Versager meine Kuh von Mutter in ihr Bett holt. Mit deinem ewigen Antikurs hast du ein paar große Nummern auf dich aufmerksam gemacht. Und die ...« Bedeutsam sah er sich im Raum um. Als Daniel seinem Blick folgte, nahm er die dunkel gekleideten Typen wahr, die ihm vorher überhaupt nicht aufgefallen waren. Es handelte sich um drei, die sich im Raum verteilt hatten und die Blicke nicht von den beiden Männern am Tisch nahmen. Und er wusste augenblicklich, dass der Rest draußen wartete.

Fuck!

Sein Mund war plötzlich trocken, dennoch zwang er sich zu einer undurchdringlichen Maskerade. Es war tatsächlich alles eine Frage des Trainings – denn sie gelang ihm in Perfektion. »Darf ich fragen, was genau Sie mit mir vorhaben?«

»Ich?« Überrascht tippte Adam sich mit dem Daumen ans Revers, als gäbe es mindestens noch fünf weitere Alternativen. »Ich helfe nur einigen Leuten dabei … sagen wir, etwas zufriedener zu sein, nachdem eine lästige Laus aus ihrem Pelz entfernt wurde.«

Rasch sah Daniel abermals zu den Männern und sofort wieder zum Bengel, dem diese Aktion selbstverständlich nicht entgangen war. Sehr gut an dem spöttischen Grinsen auszumachen, das sein doch eigentlich so sympathisches Gesicht entstellte. »Zu hoch gepokert?«, erkundigte er sich.

»Poker?« Lächelnd schüttelte Daniel den Kopf. »Das ist nicht mein Spiel, zu viele unbeeinflussbare Eventualitäten.«

»Dann Schach?« Der Knabe amüsierte sich offensichtlich prächtig – Daniel stand ihm in nichts nach, denn er lachte lauthals los.

»Dieses Game liegt wohl eher Ihrem Vater und Onkel.«

Das war der falsche Beitrag, denn sofort schlug die Stimmung erneut auf Hass um und Daniel empfahl sich dringend, diplomatischer vorzugehen. Schließlich standen die Zeichen unverkennbar auf Sturm und hier ging es um seinen Arsch, wenn er die Sachlage korrekt einschätzte. Der nächste Whisky wurde serviert – Daniel hatte sein Wasser bisher nicht einmal angerührt. Der Junge kippte auch diese Runde in einem Zug, stellte das Glas dröhnend auf den Tisch und rief: »Zahlen!«, bevor er sein Gegenüber mit sichtlicher Genugtuung betrachtete. »Schätze, wir sollten mal vor die Tür gehen.«

»Ich werde hierbleiben!« Zu schnell gesagt – und viel zu laut für einen Butler –, die Angst war unverkennbar und Adam somit begeistert. Daniel eher nicht, wieder wagte er einen Blick, diesmal zu den übrigen Anwesenden. Die Bar war noch immer nicht sonderlich gut besucht, nur gemächlich trudelten neue Gäste ein, und die hatten keinen Blick für die beiden Männer am Tisch übrig. Niemand schien sich auch nur annähernd für die Tatsache zu interessieren, dass er mächtig in der Klemme saß.

Verdammt!

Doch selbst wenn, war Daniel ehrlich der Ansicht, sie würden helfend eingreifen? Wer auch immer diese Geschichte eingefädelt hatte – nach wie vor war er der Ansicht, dass Adam nur der Bauer war –, er würde dafür gesorgt haben, dass niemand sich um ihn kümmerte. Daniel war auf sich allein gestellt. Es war hoffnungslos.

Adam beobachtete ihn schmunzelnd, ließ ihn sich eine Weile im eigenen Saft winden, wahrscheinlich, um sich an seiner aufsteigenden Panik zu weiden, die Daniel mit allen Mitteln zu verbergen versuchte. Denn erst nach einigen Minuten meldete er sich höflich und mit einer Abgebrühtheit, die Daniel dem Jungen nicht zugetraut hätte. Trotz allem, was er von ihm wusste. »Kommst du freiwillig oder müssen wir nachhelfen?«

Ja, im Gegensatz zu dem Butler, der seit Jahren keiner mehr war, durfte der Bengel ihn offenbar sehr wohl duzen, es war Daniel keineswegs entgangen und er hütete sich, daran zu rütteln. Stattdessen warf er lachend den Kopf zurück. »Sie meinen also, ich stelle mich freiwillig? Was soll dieser Bullshit – möglicherweise ist es Ihnen entgangen, aber wir befinden uns nicht im Wilden Westen und die Thriller finden allesamt auch nur im Kino statt – nicht in der Wirklichkeit.«

Adam blieb erstaunlich gelassen – ganz im Gegensatz zu seinem sonstigen Gebaren – und hob eher gelangweilt die Schultern. »Nicht sehr elegant, das stimmt – aber passend. Mehr Aufwand bist du nun mal nicht wert. Wir wollten Aufsehen vermeiden, du verstehst?«

Dabei wirkte er so selbstsicher, dass Daniel allmählich das Ausmaß der Misere bewusst wurde, in der er sich derzeit befand. Er hätte gedacht, dies bereits zuvor erfasst zu haben, doch das war ein Irrtum gewesen. Der Eindruck wurde von den bedrohlich wirkenden Männern noch verstärkt, die sich soeben unauffällig ihrem Tisch näherten. Ohne lange darüber nachzudenken, griff er in seine Jacketttasche, doch bevor er sein Handy herausziehen konnte, kam ihm einer der Typen, die sie inzwischen erreicht hatten, zuvor und nahm es ihm ab – einschließlich freundlichen Lächelns. »Das nehme ich besser an mich.« Dann neigte er auffordernd den Kopf. »Darf ich bitten?« Es klang tatsächlich so, als wolle er Daniel zum Tanzen animieren.

Daniels »Nein!« klang eher verblüfft, als verängstigt. Sie konnten doch unmöglich davon ausgehen, dass er sich widerstandslos aus dieser Zuflucht, zu der die Bar mittlerweile mutiert war, abführen lassen würde. Nichts für ungut, aber er liebte seine Gesundheit und hatte nicht vor, sich zu Brei schlagen zu lassen.

Der Typ mit dem finsteren Gesicht zog in aller Seelenruhe einen Revolver aus seiner Innentasche und drückte Daniel den Lauf in die Seite. Niemand schien von der Entführung – denn das war es nun wohl – etwas zu bemerken. Die wenigen Gäste hatten noch immer keinen Blick für den etwas abseitsstehenden Tisch übrig. Es schien, als wäre er überhaupt nicht vorhanden. Und Daniel ging auf, dass das Fiasko sogar noch umfassender war, als bisher – halbwegs – angenommen. Er warf Adam einen raschen Blick zu, der sich zwischenzeitlich erhoben hatte, die Hände lässig in den Hosentaschen, das Gesicht gesättigt von kaum verhohlenem Triumpf.

»Was soll das?«, fragte Daniel laut – so laut, dass man ihn unmöglich ignorieren konnte. »Meinst du wirklich, dass ich bei diesem – was auch immer der Müll be...«

Weiter kam er nicht, denn der Typ, der ihm die Knarre in die Seite hielt, entsicherte, ohne mit der Wimper zu zucken. Seine Miene war beinahe geduldig. »Das lassen wir doch besser«, teilte er seinem Opfer mit, das übrigens nach einem flüchtigen Blick in den Raum begriffen hatte, dass es auch brüllen könnte – niemand der Anwesenden würde auch nur einmal zu ihnen schauen, geschweige denn eingreifen. Nein, dies war nicht das Werk eines Jünglings, der seinen Vater rächen wollte – oder was auch immer. Adam war nur der Handlanger – vielleicht sogar der Köder … Denn er hatte nichts zu melden, sah, wenn man hinter die aufgesetzte Fassade blickte, sogar ziemlich hilflos aus.

Verdammt!

Sie zwangen ihn nicht durch die Haupttür – die vielen Passanten auf den abendlichen Straßen hatten sie anscheinend nicht bestochen – stattdessen wurde Daniel freundlich zum Hinterausgang geleitet. Ganz wie in einem elenden, drittklassigen Thriller – ging es ihm durch den Kopf, während er auf das Einsetzen der obligatorischen Panik wartete.

Doch die blieb aus. Er fand sogar Zeit, zu registrieren, was er auf dem Weg zum Ausgang sah: Die kalte Küche – niemand hatte Essen bestellt und es wohl auch nicht vor. Als Nächstes passierten sie das Warenlager, wo kistenweise Alkohol jeder Sorte lagerte, sehr lecker, besonders die Erdnüsse … dann folgte eine Tür, die laut Aufschrift zur Personaltoilette führte – das konservative Schild brachte Daniel beinahe zum Lachen. Und dann erreichten sie den Hinterausgang, nachdem sie zuvor noch die sorgsam verschlossenen Mülleimer passiert hatten. Wer auch immer den Laden betrieb, er versah seine Aufgabe wirklich sehr ordentlich – also die Lebensmittelüberwachung konnte jederzeit unangemeldet auftauchen. Soeben meditierte Daniel darüber, weshalb ihn die gesamte, doch so beängstigende Situation so gar nicht tangierte, als ihm schlagartig die Antwort aufging: Er hielt es für einen Traum!

Egal, wie oft er sich versicherte, dass es keiner war, grinste sein Unterbewusstsein weise und nickte frenetisch. Doch!, wisperte es. Doch, doch, Baby. Alles ist nur ein dummer, dummer Albtraum, und wenn du aufwachst, bist du in Jacksonville bei Jenny – genau! Also … keep cool, mein Freund, und immer lächeln!

Diesbezüglich kannte Daniel sich nicht sehr gut aus, Albträume hatten ihn nie zuvor heimgesucht, aber eines konnte er schon jetzt versichern: Es handelte sich mit Sicherheit um eine interessante, teilweise echt wahnwitzige Erfahrung.

Dunkelheit empfing ihn, neben etlichen Männern, die bereits auf ihn zu warten schienen, als er mehr oder weniger aus dem Gebäude gestoßen wurde. Und noch immer fühlte sich das alles eher traumähnlich an. Innerhalb seiner wirren Fantasien gelang es Daniel sogar, darüber nachzugrübeln, was jetzt wohl geschehen würde. Fäuste, die seinen Körper zu Brei verarbeiteten? Oder doch eher die altbewährten Fußtritte – vielleicht sogar beides in Kombination? Erschießen würde sie ihn nicht. Soweit er das einschätzen konnte, besaß das Ding, mit dessen Hilfe er hier rausgezwungen worden war, keinen Schalldämpfer. Und wer immer die Typen geschickt hatte, würde jedes Aufsehen vermeiden wollen. All das überlegte Daniel, obwohl ihm in der Realität noch weniger als zwanzig Sekunden dazu blieben, sein Gehirn zu benutzen. Niemand begann, auf ihn einzuprügeln. Stattdessen sah er im Licht des Mondes Stahl aufblitzen …

Keine Klinge – auch diesbezüglich ging seine grauenhaft reale Fantasie kurzfristig mit ihm durch. Doch die Einbildung hielt nicht lange genug an, um sich endlich doch der Panik hinzugeben. Denn kurz darauf erkannte er, dass es sich nicht um ein Messer handelte, vielmehr um eine simple Spritze. Die Kanüle war schmal und nicht sehr lang … alles in allem wirkte das keineswegs bedrohlich. Warum wollen sie dich betäuben?, dachte er noch, bevor er den Einstich spürte. Keine Zeit für Gegenwehr, am Ende machte Daniels ewiger Gehorsam ihm einen Strich durch die Rechnung. Denn bevor er sich dazu aufraffen konnte, war er bereits gelähmt, was auch immer sie ihm gespritzt hatten, es wirkte verdammt schnell und zuverlässig. Nicht einmal seine Augäpfel wollten noch seinen Befehlen gehorchen. Nur noch Sekunden, dann würde die Bewusstlosigkeit einsetzen. Doch im Grunde war das ganz gut, die Gegner waren viel zu zahlreich, um ihnen widerstehen zu können.

Dass es sich um keine Betäubung, sondern Gift handelte, bemerkte er gnädigerweise nicht mehr. Denn spätestens dann hätte ihn jene vernichtende – tödliche – Angst doch noch ereilt. Glücklicherweise war Daniel nicht Herr seines Bewusstseins, als der Tod vorbeigeschlendert kam und ihn in Besitz nahm. Unerwartet und so selig.

Sie waren barmherzig, schon, um jedes Aufsehen zu vermeiden. Dies war bei derartigen etwas – delikaten – Aufträgen immer von oberster Priorität. Das Opfer war ein Emporkömmling, der zunehmend drohte, die so geruhsame, konservative politische Landschaft in Washington mit seinen geistlosen Ideen zu überschwemmen. Jedem der Initiatoren, die hinter dem Anschlag steckten, war dabei sehr genau bekannt, dass sich in Wahrheit gewisse Altpräsidenten und -innen hinter dessen so aggressivem Vorstoßen in die obersten politischen Kreise verbargen. Und das, wo diese schon seit Jahren auf der Abschussliste gestanden hatten. Man hatte nicht umsonst ein Freudenfest veranstaltet, als sie erst diese widerlichen Kingsleys und dann auch deren Schlampe endlich los gewesen waren. Sie hatten das Land vor die Hunde gehen lassen, hatten die einst wenn auch nicht geliebte, dann doch wenigstens gefürchtete Weltmacht in den Dreck getreten. Spätestens nach Ende des europäischen Krieges, der dazu geführt hatte, dass John Kingsleys Amtszeit um etliche Monate verlängert wurde, hatten die USA ihre Vormachtstellung endgültig eingebüßt und China das Ruder übernommen.

Dem musste man so begegnen, wie es sich Uncle Sam von Anbeginn seines Bestehens auf die Fahnen geschrieben hatte: Mit glühendem Patriotismus, mit dem Herz auf dem rechten Fleck und dem unbedingten Willen, auch unorthodoxe Schachzüge in Betracht zu ziehen, um sein Ziel zu erreichen.

Der letzte Nachfahre der infrage kommenden Brut – dieser Bruno – würde sich nicht aufstellen lassen, dafür hatte man gesorgt. Der war noch dämlicher als George W.

Und dann schickten sie diesen verdammten Butler ins Feld!

NEIN!

Zu lange hatten sie sich ihr so gut sortiertes Leben versauen lassen, mussten gegen Störer kämpfen, Baustellen begradigen, die es ohne diesen verdammten Clan nie gegeben hätte, um sich ein weiteres Mal derart auf der Nase herumtanzen zu lassen. Daher hatte man in trauter Runde kurzerhand – und einstimmig! – beschlossen, dem Grauen ein Ende zu bereiten, bevor es ganz ausbrechen konnte. Ein Warnschuss für alle Beteiligten – ganz ohne großes Trara.

Nun ja … fast.

3.

Adam

Mitleidlos, wie es nun einmal seinem Wesen entsprach, betrachtete Adam den am Boden liegenden Mann, der inzwischen bestimmt schon im Jenseits angelangt war. Bisher hatte sich niemand der Typen dazu herabgelassen, dies auch zu überprüfen. Kaum gedacht sah ihr Anführer/Chef – was auch immer der Idiot war, der ihn im Hotelzimmer angefahren hatte – zu ihm. »Das war’s«, meinte er trocken. »Wir machen, dass wir wegkommen. Ich an deiner Stelle würde das Gleiche tun, Sonny.«

Bevor Adam darauf antworten konnte – obwohl er nicht genau wusste, was, denn am liebsten hätte er ihm freundlich die hässliche Visage zertrümmert –, waren die Leute verschwunden und er befand sich allein mit einer Leiche in einer miesen, stinkenden Gasse.

Höchste Zeit, endlich zu verschwinden ...

Die Nacht präsentierte sich aufgrund der vielen Leuchtreklamen erwartungsgemäß recht hell und belebt – Washington schien in diesem Teil niemals zur Ruhe zu kommen. Die Gasse, in der noch immer der Tote lag, war es nicht, weshalb einige Zeit verging, bevor die Leiche entdeckt wurde.

Doch kaum war ein Säufer, der auf der Suche nach einem ruhigen Plätzchen für die Nacht in die Enge getorkelt war, über die leblose Gestalt gestolpert und hatte Alarm geschlagen, begannen die Mühlen der Justiz auch schon zu mahlen. Der Tatort wurde abgesperrt, die einst so einsame Gasse vom Licht etlicher Scheinwerfer geflutet; selbst das Fernsehen war vor Ort – schließlich war hier kein Unbekannter ermordet worden.

Die Suche nach Zeugen verlief übrigens sehr zufriedenstellend, auch wenn der Penner, der über zwei Stunden noch im Einsatzwagen nach allen Regeln der Kunst verhört wurde, keine große Ausbeute an Informationen preisgeben konnte. Tatsächlich drohte er ständig, vornüber zu sacken und einzuschlafen. In der anliegenden Bar fanden sich jedoch gleich mehrere Leute, die erstens einiges zu dem Verbrechen zu berichten hatten und glücklicherweise auch noch alle das Gleiche erzählten.

Alles in allem stand nach drei Stunden fest, dass sich der Fall leicht lösen lassen würde. Die hiesigen Cops waren ohnehin darauf getrimmt, Hinweise, die ihnen so freundlich dargeboten wurden, auch dementsprechend zu nutzen. Ohne überflüssiges Nachhaken. Das steigerte die Rate der aufgeklärten Morde nämlich enorm.

Nachfragen? Im Allgemeinen unerwünscht.

Und daher dauerte es überhaupt nicht lange, bevor der Mörder zweifelsfrei feststand und der Haftbefehl ausgestellt werden konnte.

Heftiges Klopfen an der Tür seines Zimmers ließ Adam aus tiefstem – mit ziemlicher Unterstützung von massenweise Whisky – Schlaf hochschrecken.

Was sollte der Scheiß?

Der Lärm hielt an, weshalb er einsah, auch noch verbal sein Veto hinzufügen zu müssen und sich zu einem gebrüllten »WAS?« hinreißen ließ.

»Sir, hier ist der Hotelmanager. Ich muss Sie bitten, umgehend die Tür zu öffnen!«

Das klang weder in sich gekehrt noch besonders bedauernd. Penner!

»Warum?«

»Sir, bitte ...«

»Können wir das nicht morgen klären? Ich SCHLAFE, VERDAMMT!«

Anstatt einer Antwort setzte wieder dieses abgefuckte Hämmern ein, das zunehmend drohte, Adams Gehirnwindungen zu zerstören.

FUCK!

Fluchend und mit der miesesten Stimmung, die ihn jemals heimgesucht hatte, stand er auf und streifte sich den Morgenmantel über. Noch während er ihn schloss, stürzte er bereits zur Tür und riss sie auf. »Hören Sie, Sie gottverdammter ...«

Mehr sagte Adam nicht, denn das Empfangskomitee bestand keineswegs aus einem lächerlichen Hotellakaien, sondern aus zehn Männern in voller Kampfmontur, die ihn mit ihren gezogenen Schnellfeuerwaffen anvisierten.

Vor ihnen – und das bleich, mit dicken Schweißperlen auf der Stirn – machte er einen eher kleinen Mann im Anzug aus. War wohl der Knaller von Manager. Doch nicht Letzterer ergriff das Wort, sondern ein älterer Typ, der auch einen Anzug trug, allerdings war der nicht halb so kostspielig gewesen.

»Adam Kingsley?«

»Yeah«, erwiderte er ratlos, während sein Herz sich in die Hose verabschiedete.

»Ich verhafte Sie wegen Mordes an Mr. Daniel Dumont. Ziehen Sie sich bitte an!«

WHAT THE FUCK?

8. Stress

1.

Jenny

Jenny hatte zu tun.

Diesem gewaltigen Stress, der sie mit einem Mal ereilte, war sie nicht mehr gewachsen. Leider bemerkte sie es erst, als sie sich bereits mittendrin befand. Nein, Jane bewältigte nicht alles selbstständig. Zumindest traute Jenny ihr das nicht zu, weshalb sie sich, nachdem sie sich ungefähr drei Tage lang zunehmend entnervt mit dem Ordnen der zahlreichen Lilien in ihren Vasen beschäftigt hatte, nicht länger zusammenreißen konnte.

Sie nahm ihr Smartphone zur Hand und rief die langjährige und durchaus erprobte Assistentin an. Innerhalb der vielen Jahre hatte sich fast so etwas wie eine Freundschaft zwischen den beiden Frauen gebildet. Keine enge, und es wurden auch nie Privatangelegenheiten diskutiert. Tatsächlich gab es für Jenny nur einen Menschen, mit dem sie dies tat.

Doch all ihre Ressentiments waren zwischenzeitlich aus der Welt geschafft worden. Nicht aktiv, es hatte nie eine Aussprache gegeben, Jenny hätte derartige Vertraulichkeiten niemals geduldet. Doch ihre Unstimmigkeiten waren nie so groß gewesen, als dass sie zu lange nachhallten. Und so waren sie über die Jahre tatsächlich zu einem guten Team geworden.

Jenny wusste, dass Jane ihre Anweisungen stets befolgte, auch wenn sie es sich nicht nehmen ließ, dies dennoch zu kontrollieren, und Jane hatte akzeptiert, dass ihre Chefin ihr noch so häufig ihr unbedingtes Vertrauen bescheinigen konnte, sie würde ihre Arbeit dennoch stets mit Argusaugen überwachen. Jenny hatte sich in den letzten Monaten, besonders nach Beendigung ihrer Präsidentschaft bemüht, diese Angewohnheit zu lassen, und war stets gescheitert. Und so kapitulierte sie auch diesmal irgendwann mit einem innerlichen, leicht entnervten Schnauben, bevor sie ihr Handy nahm, um Jane über das Voranschreiten der Beerdigungsvorbereitungen zu befragen.

Es dauerte genau zehn Minuten, dann hatte Jenny alle Aufgaben, die sie doch so freimütig delegiert hatte, auf ihrem Tisch. Neben dem Tagesgeschäft, das auch mit dem Ableben der Queen Mum nicht ausgesetzt worden war, hieß das, dass Jenny tatsächlich ausgelastet war.

Stress, die über viele Jahre fast ununterbrochen anwesende Atemlosigkeit und alle damit einhergehenden Begleiterscheinungen hielten sie im Würgegriff. An eintausend Dinge musste sie gleichzeitig denken, fünfhundert kleine bis mittelschwere Katastrophen verhindern, nebenbei beaufsichtigte sie die Mädchen, die den Großputz des Hauses vornahmen, inspizierte die Renovierungsarbeiten im Kulissenhaus – glücklicherweise hatte sie deren Beginn schon veranlasst, als sich abgezeichnet hatte, dass Melina sterben und Daniel in die große Politik einsteigen würde.

Als John sie am nächsten Tag anrief, saß sie gerade am Schreibtisch und textete mit Mira über den Messenger. Ihre Tochter befand sich gerade über dem Ozean, also auf dem Heimweg, was wenigstens einen Stein von Jennys Seele entfernte. Sie blickte nur kurz aufs Display und nahm ohne große Gemütsbewegungen den Anruf entgegen. Die Schmetterlinge flatterten schon lange nicht mehr, eher galt dem Anrufer ein stetiges, sehr, sehr warmes Gefühl in ihrem Herzen, das er nur mit einem Menschen teilte: Mira.

»John? Schön, dass du anrufst, aber falls du mir sagen willst, dass du nicht kommen wirst, dann gibt es genau eine Antwort: NEGATIV! Du wirst kommen, so wie wir alle hier sein werden, weil deine Mutter gestorben ist! Und wenn Aurora ...« Sie stoppte, plötzlich fühlte sie sich elend, wollte ihre Worte wieder einfangen und sie zurückwürgen, ehe sie ihren vorlauten Mund verlassen konnten, nur leider war das unmöglich. Jahrelang hatte sie sich in Geduld geübt, hatte jedes Wort geprüft und wieder geprüft, bevor sie es in die Atmosphäre entlassen hatte, nie hatte sie sich eines Patzers schuldig gemacht – und jetzt?

»Ist es so weit? Ist Aurora … gestorben?« Seine nicht vorhandene Antwort war Auskunft genug. »Es tut mir so leid«, hauchte sie und schloss die Augen. Die Finger ihrer freien Hand suchten ihre Stirn, die sie heftig massierten, doch die Ungeheuerlichkeit machte das auch nicht wett. »Es tut mir so unendlich leid«, wiederholte sie hilflos, fühlte Tränen brennen, was so absonderlich war, dass es sie schließlich aus dem vorübergehenden Tief riss. Jenny straffte sich und ordnete fahrig die vielen Dokumente auf ihrem Tisch. »Es war vorhersehbar, denke ich«, fuhr sie fort.

»Ja«, erwiderte John. Es hatte innerhalb der vergangenen Jahre nicht viele Momente gegeben, in denen sie ihn fast sprachlos erlebt hatte.

»Ich ...« Jenny räusperte sich, was jedoch nicht das widerliche Gefühl der Fremde vertrieb, das sich zwischen ihnen ausbreitete. »Ich bin mitten in den Beerdigungsvorbereitungen. Hast du schon eine Pressemitteilung rausgegeben?«

»Äh ...« Er stockte, und sie wusste, dass er sich mit der Hand durch sein dichtes Haar fuhr. Genau konnte sie sich seine Miene vorstellen. Etwas verwirrt, ratlos, mit weißen Lippen ... Sie mochte es nicht, wenn er so war. Dementsprechend scharf fiel ihre Erwiderung aus.

»John, wer weiß bisher vom Tod deiner Frau?«

»Du«, erwiderte er. »Und Stella.«

»Wer ist Stella?«

»Die Pflegekraft.«

»Was ist mit den Kindern?«

»Sind nicht da.«

Jenny verdrehte die Augen. »Das weiß ich, wissen sie es schon?«

»Meinst du, ich rufe sie in der Mittagspause an und verkünde, dass ihre Mutter gestorben ist?«, fuhr er sie unerwartet scharf an, doch Jenny lächelte. Das klang schon eher nach John Kingsley.

»Nein, aber du musst es ihnen irgendwie sagen, John«, erwiderte sie, wieder behutsam. »Fahr hin.«

Für einen Moment herrschte Schweigen, dann räusperte er sich. »Ich kann hier nicht weg. Das weißt du genauso gut wie ich.«

Jennys Fantasie, über so viele Jahre klein gehalten, hatte in letzter Zeit wieder Auslauf gehabt, auch wenn sie es nur sehr selten nutzte. Dies jedoch war einer der Momente, in denen die Träume für einen kurzen Zeitraum überhandnahmen. Sie sah sich und John auf einer Reise zunächst nach Harvard, wo Ben studierte, um dann auch Laura persönlich von der traurigen Neuigkeit zu unterrichten, die auf einem Internat in der Nähe Miamis die Highschool besuchte. Das würde mindestens zwei Tage mit John bedeuten. Nur John und sie ... und der Bodyguard, sie würde Lorne nehmen, der wusste ohnehin über alles Bescheid. Zwei Übernachtungen in einem Hotel, mindestens, schließlich war Laura sehr sensibel, sie würden das Kind nicht sofort allein lassen können. Es würde mit heimkommen wollen ...

Jennys kurzes Hochgefühl wurde zum ersten Mal überschattet. Kaum war die erste Gewissheit zu ihr vorgedrungen, purzelten die anderen nach. Auch Ben würde sie begleiten wollen, beide würden ihren Vater in Beschlag nehmen, sie würden fragen, weshalb Jenny ihn begleitete. Jenny konnte hier nicht weg, weil sie im Begriff war, eine pompöse Beerdigung zu inszenieren. Auch John konnte nicht die Segel streichen, wie er ihr kurz vor Beginn ihrer geistigen Übernachtung sehr verständlich auseinandergenommen hatte. Sie beide wurden, wie bereits so häufig zuvor, von ihren Pflichten an Ort und Stelle gehalten.

»Wo willst du sie bestatten lassen? Auf dem Friedhof der Montgomerys?«

»Sie war meine Frau, ich ...« Wieder ertönte das dunkle Räuspern, das auf die Entfernung etwas abgehackt klang. »Sie wollte nicht auf dem Familienfriedhof bestattet werden, das hatte sie gesagt und ich gedenke ihrem letzten Willen zu entsprechen.«

»Wo?«

»Auf dem Stadtfriedhof.«

»John, du planst, deine Frau auf einem öffentlichen Friedhof beizusetzen?«

»Ja.« Es klang fast monoton, aber gleichsam so, als dulde er keine Diskussion.

Jenny wagte es trotzdem. »Du weißt, was das bedeutet, ja? Die Sicherheitsvorkehrungen werden exorbitant sein, sie werden das gesamte Gelände absperren müssen. Lorne wird wahnsinnig werden ...«

»Wann kommst du mit den zündenden Argumenten?«

Sie verbiss sich ihr Lächeln, denn John hatte niemals ernster geklungen. Stattdessen seufzte sie. »Du wirst es Lorne verkünden. Ich nicht.«

»Das habe ich auch nicht von dir verlangt.«

Es war kaum greifbar, doch John entfernte sich immer mehr von ihr. Mit jedem unpersönlichen, teilweise sogar desinteressierten Wort, das er für sie erübrigte, wuchs diese unbeschreibliche Kluft zwischen ihnen, und Jenny spürte mehr das Verlangen, dies irgendwie aufzuhalten.

»John ... Das war ein Scherz.«

Auf der anderen Seite der Leitung ertönte ein tiefes Luftholen, und sie wusste, dass er sich erneut durch das Haar fuhr, bevor ein nächstes Räuspern ertönte. »Dies ist nicht der geeignete Zeitpunkt für Scherze.«

»Auch das ist mir bekannt.«

»Warum unterlässt du sie dann nicht einfach?«, schlug er mit beißendem Unterton vor.

»John ...«

Abermals hörte sie ihn tief durchatmen, ihr Blick wurde wehmütig, als sie endlich begriff, wie sehr er mit der Fassung rang. Aurora war gestorben, sie waren zwanzig Jahre lang verheiratet gewesen, und Jenny wusste, dass er sie sehr gemocht hatte, und darüber hinaus, dass sie nur aus Feigheit und Selbstschutz das Wort ›Liebe‹ außen vorließ.

»Wie geht es dir?«

Diesmal benötigte er länger, bevor er antwortete. Währenddessen hörte sie, wie er eine Treppe erklomm, vermutlich war er auf dem Weg in sein Schlafzimmer, dann wurde eine Tür geschlossen und Jalousien herabgelassen. Erst dann ertönte seine Stimme: »Beschissen.«

»Das kann ich mir vorstellen«, wisperte sie, und ignorierte, wie weh es tat. Trotz alledem. Jenny bediente sich ihrer Härte und wischte auch diesen Anflug von Selbstmitleid beiseite.

»Wurde sie schon abgeholt?«

»Was? Nein, sie liegt noch in ihrem Bett, der Doktor war gestern schon da.«

Jenny stöhnte leise. Verdammt! »Dann ruf jetzt die Bestatter, damit sie die Leiche abholen, John. Sie kann doch nicht ewig da liegen bleiben. Es ist warm, es könnte ...« Jenny verschluckte alles, was sie noch hätte sagen können. Dass die Verwesung eines Menschen bei den vorherrschenden Temperaturen und der Luftfeuchtigkeit erschreckend schnell voranschritt. Sie sagte ihm nicht, wie schnell seine Mutter gar nicht mehr gut ausgesehen hatte und wie froh sie gewesen war, als die Leiche nach zwei Stunden abgeholt worden war, weil sie nämlich bereits zu stinken begonnen hatte. Der Tod war eine verdammt widerliche Angelegenheit. Wenn das Leben den Körper verlassen hatte, blieben nur noch die Reste zurück, die man am besten so schnell wie möglich beseitigte, um den Menschen in bester Erinnerung behalten zu können und nicht in irgendeinem wenig beschaulichem Grad der Verwesung.

All das sagte Jenny nicht, weil sie es nicht übers Herz brachte. »John«, wisperte sie stattdessen und hätte ihm so gern angeboten, zu ihm zu kommen. Doch es ging nicht, verdammt, es ging nie, aber jetzt schon gar nicht. Sobald die Nachricht von Auroras Tod die Runde machte, würde ein noch größerer Presserummel herrschen, als es bei ihnen der Fall war. Melina war zwar eine Kingsley und damit eine Person des öffentlichen Lebens, aus dem sie sich allerdings bereits vor mehr als drei Jahren zurückgezogen hatte. Bei Aurora Kingsley handelte es sich um eine verstorbene First Lady, eine relativ junge Frau, die beim Volk sehr beliebt gewesen war. Jenny konnte den Aufschrei jetzt schon beinahe hören, der sich erheben würde, sobald John die verdammte Pressemitteilung verlesen lassen hätte. »John«, hörte sie sich erneut wispern, und fühlte kaltes Grausen, als sie ihn tatsächlich schluchzen hörte. »Du musst dich jetzt konzentrieren!« Sie versuchte, so etwas wie Autorität in ihre Stimme zu bringen, was ihr in jeder anderen Situation sogar hervorragend gelang. Doch genau hier drohte sie zu versagen, was nur leider nicht geschehen durfte.

»John!« Nun klang sie fester. »Hör mir zu!«

Endlich ertönte er wieder am anderen Ende. »Ja.«

»Gut.« Sie lächelte, auch wenn er es nicht sehen konnte. »Ich weiß, dass es schwer ist, vielleicht das Schwerste, was du bisher zustande bringen musstest, aber es ist unerhört wichtig, dass du dich jetzt zusammenreißt. Du kannst trauern, wenn du dafür gesorgt hast, dass deine Frau ordentlich unter die Erde gebracht wird. Hast du mich verstanden?«

Mit jedem Wort war sie etwas härter geworden, und als sie geendet hatte, waren jegliche erbärmlichen Geräusche auf der anderen Seite der Leitung verstummt. Es dauerte ein paar Sekunden, doch dann ertönte John. Er klang leise, mit Sicherheit wütend und eindeutig nicht verheult. »Ja.«

»Sehr schön.« Wieder lächelte sie, aber diesmal war es nur kurzlebig. »Ich weiß, dass du dich auf diesen Zeitpunkt vorbereitet haben wirst. Wenn nicht, dann hat Aurora es getan. Du wirst jetzt die Bestatter informieren, dann wirst du das Gleiche bei der Pressestelle vornehmen und dann wirst du dafür sorgen, dass die Leiche deiner Frau abgeholt werden kann. Mit hoch erhobenem Haupt, falls die ersten Zaungäste dem Schauspiel bereits beiwohnen. Als Nächstes wirst du deine Kinder über die Geschehnisse informieren, sie haben ein Recht, davon zu erfahren. Ich sehe keine andere Möglichkeit, als dass du es telefonisch oder mit einem Boten tust. Du selbst kannst sie nicht aufsuchen. Denk daran, dass auch Auroras Eltern informiert werden müssen. Und wenn das alles getan ist, dann kannst du dich möglicherweise für ein paar Minuten hinsetzen und trauern. Vielleicht. Denn vergiss nicht, dass übermorgen die Beerdigung deiner Mutter ansteht, bei der du erscheinen wirst. Genauso stolz, wie ich dich kenne. Das bist du deiner Familie und nicht zuletzt Aurora schuldig. Du kannst dich nicht gehen lassen, hast du verstanden?«

Diesmal dauerte es etwas länger, bis John wieder ertönte, und nun sprach er nicht mehr leise, während der Zorn offenkundig war. »Ja.«

Jenny nahm sich nicht die Zeit, ihm gut zuzureden, vielleicht dafür zu sorgen, wieder in einem besseren Licht dazustehen. Sie beendete das Gespräch und starrte dann mit harter Miene auf ihren Schreibtisch.

Sie war zu sehr eine Kingsley, um John gewähren zu lassen. Vor gefühlten Ewigkeiten hatte Oliver Deschain es einmal in Worte gefasst: »Andere Menschen können in einer solchen Situation trauern; wir können das nicht.«

Damals hatte sie es lernen müssen und war bis heute der Ansicht gewesen, dass John es bereits mit der Muttermilch, die ihm nie zugebilligt worden war, verinnerlicht hatte. Sie hatte sich geirrt, und so sehr sie es auch zu bekämpfen versuchte, diese tiefe Trauer verletzte sie. Trauer, die beinahe ein Zusammenbruch gewesen war, wenn man bedachte, dass es der stets nüchterne John gewesen war, der soeben diese Vorstellung am Telefon geliefert hatte.

Es verletzte sie tief.

Sie hätte nicht geglaubt, dass er so sehr an Aurora gehangen hatte.

Lange konnte sie sich allerdings nicht mit diesen wenig erfreulichen Überlegungen auseinandersetzen, denn auch sie hatte zu tun. Auch sie musste sich um eintausend Dinge kümmern, musste Rebecca dazu überreden, zur Beerdigung zu erscheinen. Derzeit weigerte sich diese unglaubliche Heimsuchung noch standhaft, New York zu verlassen, mit der wahnwitzigen Behauptung, sie ›habe zu tun!‹ Faktisch wusste Jenny, dass Rebecca überhaupt nichts zu tun hatte, abgesehen vom ›In-den-Tag-Hineinleben.‹ Selbst das Kunststudium und die Ausstellungen, die sie scheinbar organisierte, waren mehr oder weniger nur in ihrer Fantasie existent. Auch wenn Jenny monatlich ein halbes Vermögen an die Privatuniversität überwies, an der Rebecca Kingsley angeblich studierte, wusste sie, dass das Mädchen so gut wie nie dort erschien. Wobei die Bezeichnung ›Mädchen‹ keineswegs zutreffend war, denn die Dame hatte die Dreißig längst überschritten und keine Ambitionen, endlich von ihrem Schmollkurs zu lassen und erwachsen zu werden.

Mit Brunos übrigen Kindern lief es besser, allerdings hatten diese sich über die halbe Erdkugel verbreitet. Tim, der Älteste der Kinder von Greta und Bruno, war in Down Under als Architekt berühmt geworden, Lauren, die zweite Tochter, befand sich bereits seit zehn Jahren in Nigeria, um dort Entwicklungshilfe zu leisten. Dem gegenüber hatte Silvana mit ihrem Mann Logan ihre Zelte in Jacksonville aufgeschlagen, wo sie in der Konzernzentrale von Kingsley-Industries tätig waren und am erbittertsten gegen Adams Machtübernahme kämpften, soweit Jenny wusste. Silvana war nach fünf Jahren Aufenthalt im Sanatorium entlassen worden, genau genommen nach Jasons Tod, er hatte dies bis zu seinem Ableben zu verhindern gewusst. Aus Furcht vor einem späten Skandal, wie Jenny wusste. Welcher nie gedroht hatte, denn das Kind konnte sich an die Vorkommnisse in jener Nacht, in der Greta Kingsley sich das Leben genommen hatte, nicht mehr erinnern oder hielt tunlichst vor der Außenwelt geheim, dass sie es konnte. Sie war zu einer eher unansehnlichen, wenig sympathischen Frau herangewachsen, der es noch immer gelungen war, jede traute, vielleicht sogar unterhaltsame Begegnung mit ihrer ewigen schlechten Stimmung nachhaltig zu zerstören. In Logan hatte sie den perfekten Mann gefunden, denn er ähnelte ihr sowohl in Aussehen, Auftreten als auch Habitus und die beiden waren nahezu immer einer Meinung. Außerdem sollten beide ihre Vorliebe für den Alkohol teilen – Letzteres wusste Jenny allerdings nur vom Hörensagen, sie suchte nicht unbedingt den Kontakt zu Silvana – es deprimierte sie zu sehr.

Die heute einunddreißigjährige Laura hatte es nach Boston verschlagen, wo sie als erfolgreiche Geschäftsfrau in der Werbebranche tätig war. Auch sie war – wie die meisten der Kingsley-Kinder – ledig geblieben, was Jenny nicht verwunderte. Nach Jahrhunderten der Zwangshochzeiten hatte die jüngste Generation des Clans wohl stillschweigend beschlossen, diesem Treiben ein Ende zu bereiten. Jenny hatte es geduldet und keine Bande geknüpft, auch wenn dies in absehbarer Zeit zu einigen Schwierigkeiten führen könnte. Denn bisher hatten die Enkel von Jason und Melina nicht ein Enkelkind hervorgebracht; Mira war nach wie vor die Letztgeborene. Jonathan, der heute dreißig Jahre alt war, frönte dem Extremsport, er beteiligte sich weltweit an den meisten Triathlon-Meisterschaften, hatte sich als Bergsteiger einen Namen in der Szene gemacht und surfte in seiner Freizeit am liebsten. Er befand sich zum Zeitpunkt des Todes seiner Großmutter auf Hawaii, wo er sich auf die Weltmeisterschaft vorbereitet hatte, wie er sagte. Jenny wusste allerdings, dass er sich in Wahrheit seit über vier Wochen mehr oder weniger dauerhaft mit dem bekannten Fotomodell Mona Monguel im Bett aufhielt, die ihn erfolgreich um ihren erfahrenen Finger gewickelt haben sollte. Auf die Boulevardpresse gab Jenny nie viel, doch Anton, Jonathans Bodyguard, hatte ihr bei ihrer letzten Unterredung viele der umläufigen Gerüchte bestätigt, weshalb Jenny sich vorgenommen hatte, die Dinge im Auge zu behalten.

Und Clara?

Die heute neunundzwanzigjährige Clara, leibliche Tochter von Bruno und Greta, Adoptivtochter von Jenny und Henry Kingsley, war das mit Abstand sanftmütigste und am besten geratene aller Kingsley-Kinder. Das genügsame Wesen, das sie als Baby gezeigt hatte, hatte sie bis zum heutigen Tag beibehalten. Sie hatte nach dem Abschluss der Uni ein Aufbaustudium in Journalistik absolviert, arbeitete neben ihrer PR-Tätigkeit für den Kingsley-Konzern als freie Autorin und seit Neuestem Teilzeit im Back-Media-Konzern. Sie hatte sich bei ihrem Großvater Liebkind gemacht, was, soweit Jenny wusste, die erste berechnende Handlung gewesen war, die Jenny ihrer Adoptivtochter anlasten konnte. Obwohl Jenny niemals damit gerechnet hatte, zeigte sich immer mehr, dass Clara die Stütze war, die Jenny sich immer in Adam erhofft hatte. Clara sorgte sich als Einzige um die Bewahrung der vielen Bräuche, die sich im Hause Kingsley vereinten. Sehr bemerkenswert war auch, dass es Jenny war, die darauf pochte, sie beizubehalten. Jene am wenigsten geliebte angeheiratete Kingsley, die in den Augen ihrer Schwiegereltern niemals zu einer echten geworden war.

Auch Mira war an den Sitten und Bräuchen der Kingsleys interessiert, hatte bereits mit zehn Jahren die dicke und ziemlich fade Familienchronik gelesen – freiwillig – und offenbar vor, nach ihrem Literaturstudium zumindest in Jacksonville zu bleiben. Nur war Mira noch zu jung und zu ungeduldig, um sich tatsächlich mit den tristen und oft so langweiligen Belangen der Kingsley Familie zu beschäftigen. Sehr häufig unterstützte sie ihre Mutter, jedoch war dies niemals kontinuierlich, sondern hing ganz von ihrem Befinden ab. Genauso betraf es die Sorge um ihren Vater. Wenn Mira gerade Lust auf ihn hatte, dann kümmerte sie sich um ihren alten Herrn. Und wenn ihr mehr nach Party war, dann konnte er ihr gestohlen bleiben.

Die normalen Attitüden einer jungen, ungebundenen Studentin. Jenny hatte nicht vor, ihr die Jugend zu rauben. Ebenso, wie ihr ganz und gar nicht der Sinn danach stand, sie mit irgendeinem Mann zu verkuppeln, um den Status der ohnehin schon außerordentlich gut gestellten Familie noch etwas besser zu gestalten.

Es wäre nur sehr schön gewesen, wenn Mira langsam etwas geradliniger geworden wäre. Wie man es auch drehte und wendete, sie würde in den nächsten Monaten einundzwanzig Jahre alt werden, was Jennys Meinung nach ein günstiger Zeitpunkt gewesen wäre, um das Verhalten auch dem Alter anzupassen.

Nun ja ...

Als sich am nächsten Tag die Tür nach kurzem Klopfen öffnete und Clara eintrat, veränderte sich Jennys besorgter Gesichtsausdruck sofort. Ihre Augen leuchteten auf und die Lippen verzogen sich wie von selbst zu einem Lächeln, auch wenn es schmal blieb. Sie war kein Wirbelwind, nicht vergleichbar mit Mira, die, sofern sie im Hause war, dafür sorgte, dass man schnell der Ansicht war, es würde sich eine ganze Armee von Collegestudentinnen in den ehrwürdigen Hallen befinden.

Clara war eine schlanke, hochgewachsene Frau mit den der Kingsley-Familie anhängigen aristokratischen Zügen. Das volle blonde Haar hatte sie im Nacken zu einem schmucklosen, aber eleganten Zopf gebunden, die blauen Augen wirkten trotz ihrer Farbe warm und klar, und ihr von Natur aus blasser Teint wurde durch die leicht geröteten Wangen etwas aufgelockert. Sie ließen sie jünger wirken, als sie in Wahrheit war. Das blaue, sehr figurbetonte Kostüm passte farblich exakt zu ihren Augen, ihre Schuhe waren flach, was der Tatsache geschuldet war, dass sie tagsüber viel auf den Beinen war, und ihre Lippen zierte ein schmales, aber aufrichtiges Lächeln, das sich zu einem Strahlen erweiterte, als sie ihre Adoptivmutter sah. Allerdings verblasste es schnell wieder, sobald sie Jenny etwas genauer in Augenschein genommen hatte. Sie eilte zu ihr und nahm ihre Hände, während Jenny zwischenzeitlich aufgestanden war.

»Es tut mir so leid!«

Egal, wie warmherzig Clara war, so konnte sie doch nicht ganz ihre Überraschung verbergen. Als Jenny sie pflichtschuldigst über das Ableben ihrer Grandma in Kenntnis gesetzt hatte, war da garantiert keine große Spur von grenzenloser, überwältigender Trauer gewesen. Wenngleich Melina und Jenny sich innerhalb der vergangenen Jahre nähergekommen waren, hieß das noch lange nicht, dass sie sich geliebt hätten. Jenny empfand keine großartige Trauer, denn sie hatte ihr Herz niemals für diese Frau erwärmen können. Allerdings hatte sie jene Wehmut heimgesucht, die wohl jeder auch nur annähernd empathiebegabte Mensch empfindet, wenn man mit der Endlichkeit des Lebens konfrontiert wird. Außerdem hatte sie dem Sterben der alten Dame beigewohnt, hatte aus nächster Nähe gesehen, wie sie immer kleiner wurde, wie die starke Persönlichkeit mehr und mehr aus ihr rann, und auch das war nicht ohne Spur an ihr vorbeigegangen.

Doch Trauer?

Nein, die konnte und wollte Jenny nicht empfinden. Zu viel war innerhalb der vergangenen Jahre zwischen den Frauen vorgefallen. Besonders, nachdem Jenny in die alten Gemäuer als neue Hausherrin eingezogen war – was tatsächlich erst vor wenigen Monaten stattgefunden hatte. Bereits vom Alter gezeichnet und zunehmend dement hatte Melina noch einige halbherzige, aber nichtsdestotrotz boshafte Versuche unternommen, ihrer Schwiegertochter ein letztes Mal zu demonstrieren, wer die wahre Herrin im Kingsleyschen Anwesen gewesen war. Die Taten einer altersschwachen, verstockten Greisin? Das hätte man annehmen können, doch Jenny hatte keine Sekunde daran geglaubt. Wenn ihre Anweisungen an die Dienstmädchen innerhalb von Lichtgeschwindigkeit ins Gegenteil umgewandelt wurden; wenn Deckchen hinter Jenny um zwei Millimeter verschoben, Bestellungen storniert und Aussagen negiert wurden, dann sprach eher der unerbittliche Geist dieser alten Frau aus ihr. Und das unbedingte Verlangen, sich das Zepter nicht aus der Hand nehmen zu lassen. Auch dann noch, als es längst sicher und fest in Jennys Fingern ruhte.

Doch das hatte Jenny nicht geärgert, sie hatte sogar Verständnis aufgebracht, hatte begriffen, dass Melina nicht anders konnte, dass es vielleicht sogar Ausdruck des verbliebenen Lebenswillens der alten Frau war, wenn sie kämpfte. Es war die keineswegs sehr unterschwellige Abneigung, diese aristokratische, und daher vornehm verpackte aber spürbare Arroganz, die Jenny in jeder Sekunde vermittelte, dass sie niemals eine echte, wahre Kingsley sein würde. Egal, wie lange sie bereits formal Mitglied der Familie war.

Nach all den Jahren, in denen Jenny alles daran gesetzt hatte, den Namen ihres Ehemannes und des Vaters ihrer Kinder – wobei es sich in diesem speziellen Fall um zwei verschiedene Personen handelte – in Ehren zu halten und dessen Ansehen noch zu steigern, wo sie den Grundstein für ein neues, modernes, starkes Frauenbild gelegt hatte, wo sie es trotz ihres seit nahezu zwei Jahrzehnten straffen, fast täglich überpackten Terminplans dennoch fertiggebracht hatte, in jedem Jahr den Obdachlosen Jacksonvilles das verdammte Weihnachtsdinner zu servieren – auch während der Zeit, als sie selbst Präsidenten der fucking Vereinigten Staaten gewesen war –; nach all den Jahren, die sie sich auf langweiligen Seniorenteerunden herumgedrückt hatte, um Melina zu ersetzen, die sich nicht mehr in der Lage sah, ihre Verpflichtungen wahrzunehmen – nun, nach all den aufopferungsvollen Jahren, war Jenny nicht etwa verletzt – nein, sie war wütend. Wütend auf den unvergleichlichen Hochmut einer aussterbenden Dynastie, was Melina ihr insgeheim ebenfalls anlastete. Dabei waren die meisten Kinder nicht ihrem Schoß entsprungen, die sich heute so standhaft weigerten, eigene Nachfahren zu produzieren. Dass Jenny dennoch schuld an dieser so desaströsen Entwicklung war, entsprach Melinas Meinung, die sie wohl mit in ihr Grab genommen hatte. Schuld daran war eben jene fortschrittliche Art, die sie lebte.

Melina hatte zeit ihres Lebens die konservative Gattin des großen Jason Kingsley verkörpert und sich in ihrer Rolle verdammt wohlgefühlt. Zwei unvereinbare Standpunkte, die – wenn auch niemals öffentlich oder blutig – immer zu Reibereien zwischen den beiden Frauen geführt hatten.

Nun, das war keinem derjenigen Familienmitglieder verborgen geblieben, die sich mit wachen Augen und Ohren im Haus bewegt hatten. Selbst wenn sie aufgrund ihrer Ausbildung, die traditionell im europäischen Internat stattfand, nicht häufig zugegen waren. Und so war es nicht verwunderlich, dass Clara äußerst verwirrt und gleichzeitig beklommen wirkte, als sie Jenny so offensichtlich trauernd vorfand. Doch bevor sie etwas äußern konnte, lachte Jenny, auch wenn es nicht ganz unbekümmert klang. »Mach dir keine Sorgen, du hast mich nur auf dem falschen Fuß erwischt.« Dann nahm sie eine der schmalen Hände und zog Clara aus dem Raum. »Lass uns einen Tee trinken.«

2.

Zehn Minuten später saßen die beiden Frauen bei einer von Jenny zubereiteten Tasse Tee in Jennys Wohnzimmer. Ihr entgingen die Blicke, die Clara ihr immer wieder zuwarf nicht. Nach einer Weile stellte sie das Porzellan zurück auf die Untertasse und betrachtete die jüngere Frau mit zur Seite geneigtem Kopf und schiefem Lächeln. »Was ist los?«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Clara langsam. Sie leerte ihre Tasse und deponierte sie ebenfalls auf dem Tisch. »Ich hätte nicht gedacht, dass dich das Ganze so mitnimmt. Wir alle wussten doch, dass sie sterben würde.«

»Das nimmt mich auch nicht mit«, erwiderte Jenny rasch, revidierte dies aber in der nächsten Sekunde. »Mich nimmt überhaupt nichts mit, um genau zu sein. Aber vor Kurzem habe ich erfahren, dass wir einen weiteren Trauerfall in der Familie haben.«

»Was?« Dies war einer der wenigen Anlässe, zu denen Clara tatsächlich laut wurde. Allerdings besann sie sich sofort, räusperte sich und fuhr bedeutend gemäßigter fort. Jenny resümierte im Stillen nicht ganz ohne Entnervtheit, dass Melina sich vollkommen umsonst solche Sorgen um ihr Imperium gemacht hatte. Mit Clara hatte sie eine disziplinierte, distinguierte, kluge und dennoch zurückhaltende junge Frau großgezogen.

»Wer?«

»Das kannst du dir doch denken.«

»Aurora?«

Jenny nickte, ohne es zu kommentieren, und wunderte sich nicht, als keine große Trauer in Claras Augen aufglomm. Keine der Kingsley-Frauen hatte Aurora sehr gern gehabt. Die pure Eifersucht war der Grund gewesen und Jenny nahm sich diesbezüglich keineswegs aus. Sie alle hatten Aurora niemals den so begehrten John gegönnt, auch wenn sie sich schwerlich vorstellen konnte, dass Claras Zuneigung zu ihrem Onkel romantischer Natur war. Er hatte sich in den letzten Jahren rargemacht. Seitdem er seine schöne Frau geheiratet und eine Familie gegründet hatte, war er mehr oder weniger von der familiären Bildfläche verschwunden. In all den Jahren hatte er sein eigenes Süppchen gekocht, auch wenn seine Unterstützung in allen politischen Dingen natürlich nicht zu wünschen übrig ließ. Dennoch, er hatte sich zurückgezogen, als wolle er seine Frau vor den anderen schützen, war mit ihr nur äußerst selten aufgetaucht und wenn, dann hatte er zugesehen, dass Aurora weder auf seine Mutter noch auf seine Schwägerin traf.

Nun, er war nicht ganz erfolgreich gewesen, denn es hatte vor nicht ganz zwanzig Jahren ein Gespräch zwischen Aurora und ihr gegeben, in denen die beiden Damen ihren Standpunkt sehr klar gemacht hatten. Niemand wusste davon, außer Aurora und Jenny. Okay, jetzt nur noch Jenny. Sie seufzte und konzentrierte sich auf ihre Tochter, die ihre Züge längst wieder unter Kontrolle hatte. »Das tut mir ehrlich leid«, verkündete sie aufrichtig.

Jenny nickte. »Mir auch. Nur leider befinden wir uns daher in einer etwas prekären Situation. Hier die Vorbereitungen, dort ...«

»Aber sie wird doch auf diesem Friedhof beigesetzt werden, da könnte man ...«

Jenny schüttelte den Kopf und stellte die Dinge in raschen, sehr wohl überlegten Worten klar.

Clara lauschte mit regloser Miene, da waren keine vor den Mund geschlagenen Hände, theatralisches Augenverdrehen oder gar ein paar Krokodilstränen.

»Ich brauche deine Hilfe nicht hier, sondern in Miami«, schloss Jenny. »Wenn er es in seiner Trauer versaut, dann stehen wir alle ziemlich dämlich da. Außerdem muss ich dir nicht erzählen, was für ein Imageverlust es für John wäre, wenn er heulend gesehen werden würde. Egal, was er vielleicht beruflich noch vorhätte, es wäre verloren. Du musst ihm helfen.«

Clara wirkte zweifelnd. »Wird er mich überhaupt bei sich dulden?«

»Keine Sorge, ich werde dich ankündigen«, sagte Jenny schnell und erhob sich.

Clara folgte, auch wenn ihr Gesicht offenbarte, dass keine ihrer Fragen bisher erschöpfend beantwortet worden war. »Fahr rüber nach Miami, sorge dafür, dass die Dinge ihren erforderlichen Weg gehen und kommt übermorgen zurück. Ich ...« Nun zögerte sie dennoch. Es wäre ein leichtes, einen ihrer vielen Mitarbeiter zu Johns Kindern zu schicken, um die widerliche Botschaft zu überbringen, doch konnte sie das nicht ohne Johns Einwilligung vornehmen. Rasch überlegte sie hin und her und verschob die Klärung auf später. Sie lächelte Clara an, die, sofern sie Einwände gehabt hätte, diese jedenfalls nicht bei ihrer Mutter geltend machte. Lächelnd küsste sie die junge Frau auf beide Wangen. »Du machst das schon. Überfordere ihn nicht, kümmere dich um ihn und vergiss nicht, Lorne frühzeitig ... Nein, ich werde das machen, du kümmere dich nur um John, ja?«

Clara nickte, lächelte ihre Mutter noch einmal an, wobei ihre Zweifel noch immer nicht gänzlich beseitigt waren, und verschwand dann eilig.

Kaum hatte sie die Tür hinter sich geschlossen, hatte Jenny wieder das Telefon in der Hand. Sie tippte und schloss die Augen, als sich der Rufton meldete. John ging nicht ran, was Jenny nicht unbedingt verwunderte. Eher beruhigte es sie, denn das bedeutete, dass er begann, sich mit seiner Situation anzufreunden und die Initiative zu ergreifen. Ganz ehrlich verspürte Jenny nach wie vor ein leichtes Grummeln der Enttäuschung, weil sie John so desaströs erlebt hatte. Er war immer derjenige gewesen, der ganz genau wusste, was er wann, in welcher Situation tun sollte. Ihr Fels in der Brandung, der Freund, an den sie sich wenden konnte, wenn sie nicht mehr aus noch ein wusste. Niemals hätte Jenny vermutet, ihn einmal derart hilflos vorzufinden. Und nein, sie brachte nicht das geringste Verständnis dafür auf. Sein Stern, bisher immer sehr hoch in ihrem Kopf gehalten, war innerhalb der letzten Stunden um ein beachtliches Stück gesunken.

Am Ende – und auch das stellte sie keineswegs mit Genugtuung fest – war er eben doch nur ein Mann, welche ohne die Unterstützung der jeweiligen Ehefrau aufgeschmissen waren.

Apropos ...

Sie sah auf die Uhr, seufzte erneut, bevor sie sich in ihre Privaträume begab, um sich für das bevorstehende Shooting zurechtzumachen.

Zwei Stunden später trat sie vor die Tür. Nun trug sie ein schlichtes schwarzes Kostüm und keinen Hut, dies würde keine offizielle Veranstaltung werden. Stattdessen war ihr Haar zu einem strengen Knoten im Nacken zusammengebunden. Auf den Schmuck war verzichtet worden, abgesehen von einer schweren Kette, an der eine Brosche hing. Selbstverständlich waren die Fotos ihrer vier Kinder darin enthalten. Hope im Babyalter, kurz vor ihrem ersten Tod.

Erhaben durchquerte sie das gesamte Haus, checkte im Gehen die Uhr, die ihr sagte, dass Mira in ungefähr drei Stunden landen würde. Ihr Abflug hatte sich um zwei Tage verzögert, Jenny hatte es initiiert. Nichts fehlte ihr momentan weniger als ein bemühter, aber leider gänzlich unbeholfener Pseudo-Teenager, der ständig umherwuselte. Dann dachte sie kurz an Daniel, der heute einen freien Tag aber glücklicherweise keine Anstalten unternommen hatte, auf einen kurzen Besuch zurückzukehren. »Ich werde mich außerplanmäßig mit ein paar Vertretern von Greenpeace und Womans Care treffen«, hatte er ihr bei ihrem letzten Gespräch mitgeteilt, das nur sehr knapp ausgefallen war. Und auch das war gut – besser als das, es war das einzig Erträgliche. Nein, sie wollte nicht seine stumme Audienz, wollte nicht das ewig leicht betrübte Gesicht, weil er nun mal betrübt sein musste. Sie wollte nicht in die verdammte Zwickmühle geraten, zwischen John und Daniel entscheiden zu müssen. Wenn es nach Jenny ging, wäre es am besten, wenn Daniel erst einmal verschwinden würde. Sie dachte das nicht einfach so, sondern suchte gleich nach Gründen, ihn in Washington festzuschweißen, damit er seine politische Karriere vorantreiben konnte. Würde er in einem Jahr für die Bürgermeisterwahlen in der Bundeshauptstadt kandidieren, würde er somit dort beginnen, wo Jenny es vor über fünfundzwanzig Jahren selbst getan hatte. Die Leute mochten es nicht, wenn ihr angehender oberster Bürger im Grunde gar kein Bürger der Stadt war. Sie würde anregen, dass er nach Washington übersiedelte. Auf diese Art würde er auch den Geschäften viel besser nachkommen können. Und Jenny würde ihn dann und wann besuchen oder ihn im Haus der Kingsleys empfangen. Das wäre nicht mehr so ... so verdammt nah, wie innerhalb der vergangenen Jahrzehnte. Denn jetzt, wo Aurora Kingsley gestorben war, wollte sie jenen Teil ihres Herzens, den sie, seitdem Aurora John geheiratet hatte, als Daniel zugehörig deklariert hatte, wieder dem rechtmäßigen Eigentümer übergeben: John Kingsley.

Sie verspürte einen kurzen Stich, der ihr signalisierte, dass sie die Grenzen ihrer eigenen Erträglichkeit bereits wieder touchierte, doch als sie flüchtig in sich hineinlauschte, fand sich nichts, was sie zur Umkehr ihrer Überlegungen, die langsam, aber sicher zu echten Plänen reiften, bewogen hätte. Immerhin war dies sogar eine zwangsläufige Handlung, hier ging es um viel Geld, was nicht von der Hand zu weisen war. Etliche Gönner hatten bereits ihre Unterstützung signalisiert, sie wollten Daniel etablieren und es war höchste Zeit, mit der Umsetzung des Vorhabens zu beginnen.

Sie starrte noch für eine weitere Minute ins Leere, bevor ein Ruck durch ihren schmalen Körper ging und Jenny die Treppen hinab in die Halle schlenderte. »Ist mein Mann bereits auf dem Weg?«, fragte sie das Mädchen, das sie passierte, bevor sie die große zweiflüglige Eingangstür erreichte.

»Ja, Ma’am«, erwiderte Debby und Jenny nickte.

Wenigstens etwas.

Vor der Tür wartete die Limousine mit ihrem Chauffeur George – es war vielleicht Ironie des Schicksals, dass er diesmal wirklich diesen Namen trug, kein Fake, weil es besser klang. Aber er war auch nicht der Butler, außerdem nicht mal halb so gutaussehend wie Daniel und um die sechzig.

Mit einer tiefen Verbeugung öffnete er die Tür. Jenny hatte ihn mehrfach gebeten, das zu lassen, schließlich war sie nicht die Queen von England und legte absolut keinen Wert auf Etikette, sofern es nicht angebracht war. Dieser Moment gehörte keineswegs zu den offiziellen, doch mit den Chauffeuren verhielt es sich wie mit den Butlern: Sie konnten nicht aus ihrer Haut und in anderer, weitaus diffizilerer Hinsicht gefiel es Jenny genau so, wie es war. Keine überflüssigen Vertraulichkeiten zulassen, einen gewissen Abstand wahren und damit vermeiden, dass dann, wenn es tatsächlich erforderlich wurde, kein wie auch immer gearteter Fauxpas geschah. Und so fügte sie sich wieder einmal in die starren Konventionen, denen sie vor Jahren abschwören wollte, die sie jedoch in ihren so festen Bann gezogen hatten. Unausweichlich, wie es schien. Es war wohl an der Zeit, auch das endlich zu akzeptieren.

George schloss die Türen, und das so gekonnt, das kaum ein leichtes Schlagen in der frischen Stille des Morgens zu vernehmen war. So nahezu lautlos, wie die Türen geschlossen worden waren, setzte sich der Wagen kurz darauf in Bewegung. Jenny lehnte sich in den Polstersitzen zurück, das Gesicht eine undurchdringliche, scheinbar nur mäßig interessierte Maske, hinter der sich jedoch die Gedanken innerhalb von Sekundenbruchteilen ablösten. Würde Henry erscheinen? Und wenn ja, würde er so erscheinen, dass er die Veranstaltung nicht sprengte? Würde er die Gelegenheit nutzen, um ihr einmal mehr seinen Hass ins Gesicht zu schmettern oder würde er sich einmal zusammenreißen? Schließlich ging es hier darum, seine Mutter würdevoll unter die Erde zu bringen. Nicht ihre. Diese Beerdigung hatte bereits vor Jahren stattgefunden und war nicht halb so prunkvoll abgehalten worden wie jene, die ihnen bevorstand.

In einem anderen Winkel ihres Gehirns ging sie wieder und wieder die scheinbar endlose Liste durch. War alles bedacht, alles erledigt, jede noch so kleine Position abgehakt oder hatte sie irgendetwas vergessen? Als sie merkte, wie angespannt sie war, dass ihre Hände sich einmal mehr zu Fäusten geballt hatten und dass ihre Zähne sich, für andere nicht sichtbar, hinter ihren vollen Lippen aufeinanderpressten, zwang sie sich zur Entspannung.

›Dummes Mädchen‹, schalt sie sich und musste lächeln, weil sie sich zumindest in ihren Gedanken noch immer in diese Kategorie einordnete. Alles würde perfekt laufen. Nicht zuletzt Jane würde dafür sorgen. So, wie sie es seit mehr als zwanzig Jahren tat. Und die Katastrophen, die kleinen Makel, die immer auftraten, weil man nun einmal immer mit diesem widerlichen Kameraden Zufall kalkulieren musste, würden wie üblich auf dezente Weise kaschiert werden.

Einzig Henry war ein Unsicherheitsfaktor, den Jenny nicht ausmerzen konnte. Es verursachte ein gewisses Unwohlsein in ihr und eine sehr offensichtliche Wut. Er brachte den Ablauf durcheinander und dazu besaß er nicht das geringste Recht. Warum konnte er nicht einfach funktionieren, wie alle anderen auch? Selbst Daniel hatte sich ohne Schwierigkeiten in seine Rolle eingefügt und würde der kommenden Veranstaltung fernbleiben, genauso, wie es zu sein hatte.

Sehr lange dauerte die Fahrt nicht, dann erblickte sie jenen eher kleinen Bau, in dem seit vielen Jahren die Aufnahmen gemacht wurden, die dann in den Gazetten und Journalen des Landes erschienen.

Wie üblich war das Gras perfekt gestutzt, die Fenster perfekt geputzt, der Anstrich frisch – sie ließen ihn alle zwei Jahre erneuern. Die Flächen rund um das Gebäude waren weitläufig, nur dass heute die Presse fehlte. Ihr Shooting würde intern ablaufen, die Journalisten erst später eintreffen. Dann, wenn die gesamte Familie gemeinschaftliche Trauer signalisieren würde. Als der Wagen hielt, hatten sich Jennys Gesichtszüge wieder zu dem üblichen beiläufigen Lächeln geordnet. Nichts deutete mehr auf die Anspannung hin, die sie noch nicht gänzlich hatte abschütteln können.

Sie wartete, bis George ihr die Tür geöffnet und mit einer leichten Verbeugung herausgeholfen hatte. Dann ging sie gemessenen Schrittes in das Gebäude, das von außen so friedlich wirkte. Im Innern herrschte allerdings absolut kein Frieden. Besonders nicht im sogenannten Lesezimmer, das im Verhältnis zum Salon und der Küche eher klein gehalten war. Die üblichen, in einem solchen Raum vermuteten dunklen Holztöne dominierten. Sämtliche Klassiker waren in den deckenhohen Regalen vertreten. Von Mark Twain bis zu Tolstoi. Die Familie Kingsley achtete darauf, nach außen hin weltoffen zu wirken. In keinem dieser Bücher war jemals gelesen worden, sie dienten lediglich der Kulisse und waren perfekt arrangiert. Keine Bibliothek hätte sie besser in Szene setzen können. Neben dem Kamin, in dem trotz der heißen Temperaturen, die auch heute wieder herrschten, ein fröhliches Feuer loderte, stand ein großer, sehr wuchtiger Ohrensessel der von vorn mit etlichen großen Scheinwerfern ausgeleuchtet wurde. Dementsprechend herrschten hier um die vierzig Grad Celsius. Minimum. Etliche Techniker rannten umher, der Fotograf ließ die Hilfskräfte unter seinen Anweisungen noch etwas mit den Lichtverhältnissen experimentieren und vor Jenny blieb eine junge, sichtlich nervöse Frau stehen.

»Hey«, quietschte sie, was unangenehm in Jennys Ohren klingelte. »Ich bin Belle, die Visagistin. Sam hat mich für den heutigen Tag engagiert.« Sam Devour, ein weltweit bekannter Designer, war seit über zehn Jahren für die Garderobe der Kingsleys und für deren gesamtes Äußeres zuständig. Er winkte aus dem Türrahmen, der zum Pseudokleiderraum führte, welcher absolut untypisch für dieses Gebäude über und über mit Kleidungsstücken vollgestopft war. »Hey, Jenny!«, rief er und wandte sich wieder seiner Tätigkeit zu. Als George und Edward noch für Jenny tätig gewesen waren, kam es nicht selten zu Auseinandersetzungen, die immer recht lautstark ausfielen. Erst nachdem Jenny das schwule Pärchen, das mittlerweile verheiratet war – Jenny war eine der Trauzeugen gewesen –, in einen gut versorgten Ruhestand geschickt hatte, war der männliche Zickenkrieg gestorben. Sam war ein sehr kleiner, überschlanker Mann, dessen blonde Lockenpracht auf dem zierlichen Kopf immer etwas unnatürlich wirkte, als würde er sich allmorgendlich eine Perücke aufsetzen. Auch heute hatte er sein wallendes Haar wieder zu einem Pferdeschwanz gebunden. Seine Kleidung war leger, aber exklusiv, wenngleich die Jeans und das schlichte T-Shirt auf den ersten Blick wie Kleidung von der Stange wirkten. Auf den zweiten erkannte man jedoch das Logo SD, und jeder, der etwas auf die Haute Couture hielt, wusste spätestens jetzt, mit wem er es zu tun hatte. »Hey, Sam«, grüßte Jenny freundlich und distanziert wie immer, bevor sie sich der noch immer aufgeregten Blondine zuwandte. »Wohin?«

»Ich habe im Badezimmer Quartier bezogen«, erklärte sie quietschend. Auf ihren sorgfältig geschminkten Wangen waren etliche hektische Flecken sichtbar und die Stirn glänzte möglicherweise genauso sehr wie Jennys, denn die Temperatur schien mit jeder Sekunde zuzunehmen.

»Hier entlang«, sagte das Mädchen überflüssigerweise. Jenny ließ es unkommentiert und folgte ihr in das geräumige Badezimmer, dessen exquisite Ausstattung nicht nur wie neu wirkte, sondern es auch tatsächlich war. Obwohl hier noch niemals jemand gebadet oder sich auch nur die Zähne geputzt hatte, war es ein kleines Paradies. Die hellen Fliesen ließen den Raum noch größer erscheinen, als er bereits war, die Waschbecken befanden sich in der Mitte, Toilette und Bidet waren separiert worden, Dusche und Wanne von edelster Qualität. Selbst die Armaturen wirkten noch exquisiter, als sie es im wahren Kingsley-Haus waren. Ein schwerer Touch von Luxus lag in der Luft, er war tatsächlich sogar wahrnehmbar – und auch das war ganz gewiss kein Zufall.

Jenny schenkte nichts von alldem auch nur die geringste Beachtung. Ihr Blick galt dem Stuhl vor dem riesigen, grell beleuchteten Spiegel, der selbstverständlich ebenfalls nicht fehlen durfte. Auf der Ablage davor hatte Belle offenbar ihre gesamten Utensilien aufgebaut. »Ich bin aber schon geschminkt«, sagte sie, eher um die Konversation zum Laufen zu bringen.

Belle, die ihr nachgeeilt war, nickte frenetisch. »Ja, und es ist toll.«

Jennys Mundwinkel zuckten, doch sie erwiderte nichts, denn ihre Stirn glänzte, als wäre jemand mit einer Speckschwarte darübergefahren. Belle nahm eine riesige Puderquaste und ließ diese kaum merklich über Jennys Gesicht fahren.

»Ist mein Mann bereits eingetroffen?«

»Nein, Ma’am, aber ich hörte, er soll in Kürze erscheinen.«

»Perfekt«, murmelte Jenny und schloss die Augen im gleichen Moment, in dem sie auch die Lippen spitzte. Sofort fiel alles von ihr ab, jegliche Anspannung, jeglicher Gedanke, an wen auch immer, und binnen Sekunden befand sie sich in einer Art Wachschlaf. Ihre Sinne waren heruntergefahren, nur aus der Ferne nahm sie noch die sie umgebende Hektik wahr, die Stimmen, die Rufe und dass Belle viel zu viel an ihr herumwerkelte, denn sie war tatsächlich bereits geschminkt gewesen.

Es war egal.

John hatte es ihr nie gesagt, lebte aber nach dem gleichen Prinzip, auch etwas, das beide ebenso sahen, ohne dass sie sich jemals darüber ausgetauscht hatten. Als Person der Öffentlichkeit, besonders innerhalb einer Kampagne, eines Wahlkampfes oder eines anderen Events – und eine Beerdigung zählte zweifelsohne dazu –, musste man jede Sekunde, in der man entspannen konnte, rücksichtslos nutzen. Viele gab es nicht, das Schminken vor einem Kameraauftritt stellte daher eine der wenigen Gelegenheiten dar, in denen man entspannen konnte. Und jeder, der einen Tagesablauf hatte, wie Jenny ihn viele Jahre gelebt hatte und wie sie ihn auch heute noch bewältigte, nutzte diese Minuten schamlos aus. Zehn Minuten, in denen man alles tat, damit die Pläne aufgingen und der Ablauf funktionierte, nur dass man zur Abwechslung nicht in Aktion treten musste. Sie waren rar gesät, diese Momente, in denen sie das Zepter aus der Hand legte und andere machen ließ.

Und sie liebte sie, ohne jemals darüber nachgedacht zu haben.

Es waren nur zehn Minuten und das heute auch nur, weil Belle offenbar mit ihrer eigenen Schminkleistung keineswegs zufrieden war. Es berührte Jenny nicht. Als sich eine Stimme aus dem einheitlichen Gemurmel herausschälte und sich bedrohlich näherte, hätte Jenny beinahe gestöhnt.

»Mrs. Kingsley?«

Es war Jane, die sich zwar besorgt, aber keineswegs unterwürfig anhörte. Schon gar nicht klang sie wie eine Frau, die es sich angesichts von Jennys kurzer Siesta anders überlegen würde. Resigniert sah Jenny auf und erblickte ihre Assistentin. Wie immer wurde ihrem Herzen ein leichter Stich des Neides versetzt, denn die Blondine schien innerhalb der vergangenen Jahrzehnte absolut nicht gealtert zu sein. Auch sie war inzwischen über vierzig, sah aber aus wie eine Frau Mitte zwanzig. Ihr langes, blondes, so widerlich gesundes Haar war zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden, was ihre etwas zu hohe Stirn freilegte – Jane ließ sich nie einen Pony schneiden. Die Lippen waren noch immer voll, die Wangen rosig, auch wenn man kaum merklich eine sehr dünne Schicht Make-up ausmachen konnte. Doch um ihre Augen hatten sich – anders als bei Jenny – nur sehr wenige Falten gebildet, die Haut wirkte so klar und gesund wie an jenem Tag, als Jenny ihre Assistentin kennengelernt hatte. Damals war sie noch ausschließlich in Henrys manchmal sehr beschwerlichen Diensten gewesen. Einzig ihre Kleidung ließ darauf schließen, dass zwischen damals und heute mehr als zwanzig Jahre lagen. Denn ihre Bluse war hochgeschlossen und von einem gedeckten Grau, während der dunkle Bleistiftrock ihr weit über die Knie ging. Ihre Füße steckten in schlichten, halbhohen Pumps, nicht mehr in jenen High Heels, die sie früher immer getragen hatte. Egal, wie lang der Tag wieder zu werden drohte und wie viele Meter sie zurückzulegen hatte. Heimlich hatte Jenny sie um diese Fähigkeit bewundert, bis Jane ihr einmal in einer schwachen Minute – es war anlässlich einer Weihnachtsfeier und beide Frauen hatten schon etliche Gläser Champagner getrunken – gestand, wie sehr ihre Füße schmerzten und das nicht erst abends, sondern ab dem Moment, in dem sie diese Folterwerkzeuge überstreifte. Schmerztabletten waren ihr ständiger Begleiter und sie arbeite darüber hinaus mit Eisgel und Fußspray.

»Aber warum tragen Sie dann diese verdammten Treter?«, hatte sich Jenny fassungslos erkundigt. Dies war einer ihrer letzten verbalen Ausrutscher gewesen und sie hatten ihn kichernd genossen. Auch Jane war mit eingefallen, beschwipst und vom Alkohol ermutigt, wie sie war.

Dann jedoch hatte ihre Miene sich verfinstert. »Weil es so gefordert wird«, verkündete sie, nachdem sie sich vergewissert hatte, dass niemand ihr kleines Gespräch belauschte.

Jenny hatte nicht weiter nachgeforscht. Erst viel später an jenem Abend, als sie in ihrem Bett lag – allein, beide Kinder hatte sie bereits bekommen und kämpfte gerade heimlich aber nichtsdestotrotz sehr mutig gegen den verdammten Krebs –, erkannte sie, dass Jane sich auf Henry bezogen hatte. Ja, das sah ihm damals ähnlich. Schöne, sexy Frauen, an denen er sich den Appetit holen konnte, um ihn dann bei seinen Nutten und später seiner Frau zu stillen. Gott, wie lange lag das zurück und wie unglücklich war sie damals gewesen. Darüber hinaus war ihr in jener Nacht auch aufgegangen, wie grenzenlos Jane ihr vertraute, denn sie hatte sich ans Messer geliefert. Auch hatte sie erkannt, wie sehr Jane sie durchschaute. Hätte sie nicht von Jennys Abneigung gegen ihren Ehemann gewusst, dann wäre sie garantiert nicht so freizügig mit ihren Äußerungen gewesen. Nie wieder wurde ein solches Gespräch auf den Tisch gebracht, im Gegenteil, nach diesem Vorfall mieden die beiden Frauen es noch überzeugter, persönlich zu werden. Doch seit diesem Tag war Jane Jennys Assistentin, eine Entscheidung, die sie noch nie bereut hatte. Henry hatte sie damals übrigens ohne ein weiteres Nachfragen aus seinem persönlichen Team entlassen. Vielleicht weil er begriffen hatte, dass Jane Austen niemals auf einen Blowjob unter seinen Schreibtisch gerutscht wäre. Sehr bald darauf hatte ihn ohnehin jegliches Interesse an Frauen endgültig verlassen.

»Was ist denn, Jane?«, erkundigte Jenny sich müde.

»Ihr Sohn ist am Apparat.«

Erst jetzt sah Jenny das Smartphone in Janes Hand und war sofort elektrisiert. »Warum ruft er Sie an?«, fauchte sie ihre Assistentin an, obwohl sie wusste, dass die nun am wenigsten für die Unvernunft ihres Sohnes konnte. Jane ging nicht darauf ein, sondern legte den Apparat in Jennys ausgestreckte Hand. Diese schob die immer noch an ihr herumhantierende Visagistin beiseite und stand auf, bevor sie sich das Telefon ans Ohr drückte.

»Adam, nenne mir einen vernünftigen Grund, weshalb du mich auf diese unzuverlässige Weise kontaktierst. Ich habe dir oft genug gesagt, dass ...«

»Das weiß ich, Mutter!«, wurde sie wie üblich von ihrem Sohn unterbrochen. Doch etwas in seinem Unterton ließ sie aufhorchen. War es Unsicherheit?

Sie lief noch etwas schneller, entfernte sich damit von allen Lauschern und hob den Kopf.

»Wo bist du?«

Er stöhnte. »In Washington. Aber ...«

»Warum bist du nicht hier?«

»Das wollte ich dir ...«

Jenny war außer sich vor Wut. »Ich hatte dich ein einziges Mal um etwas gebeten. Ein Mal, um deiner Familie in dieser schweren Stunde beizustehen. Du solltest in den kommenden Tagen auf dem Gut sein. Aber nicht, dass du dich in deinem jämmerlichen Appartement verkrochen hast. Nein! Du treibst dich auch noch in Washington herum!« Ihre Kiefer waren so starr, dass sie vor Anstrengung schmerzten, sie beim Sprechen dennoch auseinanderzubewegen. Als Jennys Blick auf Sam fiel, der sie seinerseits sehr aufmerksam betrachtete, wandte sie sich ab und stierte angestrengt aus dem Fenster. »Du wirst sofort den nächsten Flieger nehmen, der dich heimbringt. Und dann wirst du unter die Dusche gehen, dich rasieren und deinen Smoking anziehen, der bereits in deinem Schlafzimmer hängt. Ich bitte dich nicht, ich befehle es dir. Wie kannst du ...«

Adam klang erstaunlich nüchtern, als er sich wieder meldete. »Das dürfte etwas schwierig werden, Mutter.«

Jenny verdrehte die Augen, in denen vor lauter Wut Tränen brannten. Wie konnte er es wagen, sie so zu brüskieren? »Du bist zu jung, um Präsident zu werden!«, zischte sie etwas lauter, als angebracht war, wenn man bedachte, wie hellhörig die Räume waren. Prompt hatte sie den Eindruck, die Gespräche der anderen wären einen Tick leiser geworden.

Ohhh, wie sie das hasste!

Sie beschwor sich, die Fassung zu bewahren, und war selbstverständlich erfolgreich. Alles andere wäre schlicht inakzeptabel gewesen. Als die Tränenflut gebannt war, holte sie einige Male tief Luft, registrierte nebenbei erstaunt, dass ihr Sohn tatsächlich am anderen Ende schwieg, hob dann das Kinn und sagte schließlich im üblichen nüchternen Tonfall: »Dein Benehmen ist hochgradig kindisch, wie ich dir bereits des Öfteren attestierte. Genau das ist der Grund, weshalb die Familie deine Kandidatur für das Weiße Haus nicht unterstützt. Auch in der Partei würdest du keineswegs auf Gegenliebe stoßen. Du bist schlicht zu jung. Ich schlage vor, wir diskutieren das noch einmal in aller Ruhe und vor allem von Angesicht zu Angesicht. Du solltest dich tatsächlich umgehend zum Airport bege...«

Weiter kam sie nicht, denn am anderen Ende ertönte ein leichtes Gerangel, keine Auseinandersetzung, eher die einvernehmliche Übergabe des Handys an eine weitere Person.

»Mein Name ist Detective Flame. Ich spreche mit Mrs. Kingsley?«

Jennys Stirnrunzeln vertiefte sich. Was? »Am Apparat«, erwiderte sie kühl.

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Mr. Adam Kingsley Ihr Sohn ist?«

So langsam ging ihr das unbeeindruckte Gefasel des Mannes auf den Geist. Jeder Mensch in diesem Land, egal wie alt, kannte den Namen Jennifer Kingsley und wusste auch, dass diese einen Sohn namens Adam hatte. Dennoch zwang Jenny sich zur Ruhe. »Ja, das tun Sie. Darf ich fragen ...«

»Mr. Kingsley hat einen Anruf frei und zog es vor, Sie zu kontaktieren. Allerdings hat er nicht das Recht, dieses Gespräch endlos auszudehnen. Ich werde die Sache an dieser Stelle abkürzen, das dürfte wohl zielführender sein.«

Eine leichte Gänsehaut wanderte Jennys Rücken hinab; unwillkürlich hielt sie den Apparat etwas fester und verließ endgültig das Haus. Dabei dachte sie rasch über die Konsequenzen nach, sollte dieses Handy abgehört werden, und verwarf die Gedanken dann resigniert. Es war ohnehin vorbei. »Was wird meinem Sohn vorgeworfen?«

»Er wird des Mordes beschuldigt und heute dem Haftri...«

»Moment!«, unterbrach Jenny den Beamten und der lang erprobte Befehlston verfehlte seine Wirkung auch diesmal nicht. Er verstummte und Jenny lachte leise. »Das ist absolut lächerlich! Es muss sich hierbei um ein Versehen handeln, und das wissen Sie doch wohl am besten. Sie sprechen hier vom Sohn der ehemaligen Präsidentin der Vereinigten Staaten. Und ich kann Ihnen versichern, dass niemand aus meiner Familie jemals einen Mord begangen hat oder auch nur dazu fähig wäre. Also würde ich Sie nun sehr freundlich bitten, ihn umgehend aus ... Er befindet sich wohl in Untersuchungshaft? ... Na ja, lassen Sie ihn sofort auf freien Fuß, dann sehe ich von weiteren Schritten ab und werde auch meine Anwälte vollständig heraushalten. Das ist doch ...« Sie hatte begonnen, vor dem Gebäude im sauberen, knirschenden Kies auf und abzulaufen. Den Kopf ein wenig gesenkt, Daumen und Zeigefinger der freien Hand an ihre Schläfe gepresst.

»Ma’am, das ist es leider nicht«, wurde sie diesmal etwas barscher von dem Cop unterbrochen. »Die Beweislage ist erdrückend, etliche ...« Anstatt den Satz zu Ende zu bringen, begann er einen nächsten. Offenbar ging ihm erst jetzt auf, dass er sich keinen noch so geringen Fehler leisten durfte. Womöglich bedauerte er bereits, überhaupt dieses Telefonat an sich gerissen zu haben. »Sie werden verstehen, dass ich keine weiteren Auskünfte erteilen kann und darf. Soweit ich weiß, ist der Anwalt bereits über alles Relevante unterrichtet und unterwegs. Mr. Kingsley wird in drei Stunden dem Haftrichter vorgeführt.« Damit klickte es in der Leitung, doch Jenny rührte sich nicht. Noch immer hielt sie den Apparat ans Ohr und versuchte, irgendwie zu verdauen, was sie soeben vernommen hatte.

Was?

Erst als sie merkte, dass das Chaos sie in ihren Bann gezogen hatte, wachte sie auf. Für das Wie und Warum war momentan keine Zeit. Zum Die-Nerven-Verlieren ohnehin nicht. Sie musste handeln. Dumm, dass sie dies nicht schon längst getan hatte. Drei untätige Minuten waren vergangen, in denen sie nichts unternommen hatte. Wieder straffte sie die Schultern, sah beim Aufblicken, wie sich eine weitere schwarze Limousine vom Haupthaus näherte, und registrierte zerstreut, dass Henry sich offensichtlich doch auf den Weg gemacht hatte. Dann wandte sie sich ab und ging wieder ins Haus, wo sie Jane nach kurzem Suchen in dem Fake-Wohnzimmer ausfindig machte. Am Arm dirigierte sie die Blondine in eine etwas entlegene Ecke, die in einem realen Haus wohl den Reinigungsutensilien vorbehalten gewesen wäre.

»Adam ist in Schwierigkeiten. Er wird in Washington festgehalten. Stark ist offenbar bereits unterwegs … warum auch immer. Bringen Sie in Erfahrung, ob das tatsächlich so ist. Informieren Sie darüber hinaus die Presseabteilung. Wie Sie es anstellen, ist mir egal, ich will nichts davon in den Nachrichten hören oder lesen, bis Mrs. Kingsley unter der Erde ist. Und ...« Sie strich sich mit fahrigen Händen über das Haar, denn gerade war ihr eingefallen, dass auch Daniel in Washington war und er sich bisher nicht gemeldet hatte. Warum nicht? Blöd!, schalt sie sich sofort. Jetzt dreh nicht durch! »Und bringen Sie in Erfahrung, was zur Hölle meinem Sohn genau vorgeworfen wird. Wer ist denn überhaupt gestorben?«

Mit den letzten Worten reichte sie ihrer Assistentin deren Handy, welches sie ohne weiteren Kommentar nahm und sich abwandte. Dann ging Jenny wieder ins Bad und forderte Belle mit einem leichten Nicken auf, ihr Werk zu vollenden. Zwischenzeitlich registrierte sie, dass ihr Gatte eingetroffen war. Seine laute und deutlich betrunkene Stimme hallte durch das Haus. Doch sie nutzte die verbliebene Zeit, um sich zu sammeln, bevor sie sich ihm stellte.

Er lehnte im Rahmen zur Bibliothek und betrachtete das Treiben des Fotografen mit gerunzelter Stirn. Seine Nase war großporig, unter den Augen befanden sich violette Schatten, die furchterregenden Narben ließen vermuten, er hätte unlängst einen Nasenbruch erlitten und sein Gesichtsausdruck wirkte angewidert bis belustigt.

Sie stellte sich neben ihn. »Danke, dass du gekommen bist.«

Prompt richtete er seine Aufmerksamkeit auf sie. Ein spöttischer Blick aus blutunterlaufenen blauen Augen traf sie. »Das ließ sich nicht vermeiden.« Henry sprach mit der bemühten Langsamkeit eines Alkoholikers, der es gewohnt ist, seinen Worten zusätzlichen Schliff zu verleihen, um zu kaschieren, dass er die Endungen ineinander übergehen lässt. Es gelang ihm leidlich, sie vermutete, dass er erst eine halbe Flasche Whisky intus hatte, anstatt die um diese Uhrzeit, es war um halb zwei am Mittag, übliche Flasche inhaliert zu haben. Seine Art der Zugeständnisse, damit der Laden lief. Während er sprach, waberte unaufhörlich sein alkoholgeschwängerter Atem zu ihr hinüber. Ohne weiter darüber nachzudenken, fischte sie in ihrer Jacke nach einem Pfefferminzbonbon, die sie immer mit sich führte, und reichte es ihm. Er nahm es, ohne die Geste zu kommentieren. Dafür kommentierte er ihre Anwesenheit an sich. »Ich hoffe, du bist zufrieden?«

»Bin ich«, erklärte sie ruhig und lächelte, wissend, dass sich immer wieder verstohlene Blicke in ihre Richtung lenkten. »Wenn du das Shooting jetzt noch auf professionelle Weise hinter dich bringst, und das später mit der Familie UND die Trauerzeremonie und ...« Sie hielt inne, betrachtete ihn nüchtern und mit bemerkenswert wenig Emotion, egal in welche Richtung. »Ich nehme an, das überfordert dich schon wieder. Fangen wir also ganz langsam an: Wenn du während der Shootings auf deine Flasche verzichten könntest, wäre ich dir sehr dankbar.«

Er antwortete nicht, nur die Ader an seiner Schläfe, die sichtlich anschwoll, ließ erkennen, wie wütend ihr Kommentar ihn machte. Vor einigen Jahren wäre die Situation möglicherweise genau jetzt eskaliert, doch in der Zwischenzeit hatte Henry jegliche Freuden an Ausbrüchen in der Öffentlichkeit verloren. Hatte er doch erkannt, dass er mit derlei Eklats nur die Heimkehr in seine Räume verschob. Eine Totalverweigerung kam für ihn ebenso wenig infrage, denn auch wenn er ansonsten jegliches Interesse an den Vorgängen außerhalb seines kleinen Universums verloren hatte, so wollte er dennoch den Ruf seiner Familie wahren. Ob es ihm passte oder nicht, er war dankbar, dass Jenny ihn aus den allermeisten Verpflichtungen heraushielt und revanchierte sich, indem er funktionierte, wenn sie ihn dennoch brauchte. Vielleicht war es auch einfach der tiefe Wille, seiner Mutter die letzte Ehre zu erweisen, und zwar so, wie sie es gewünscht hätte, der ihn von jeder negativen Äußerung abhielt. Jenny wusste es nicht, sie registrierte nur mit Verwunderung und ein wenig Anerkennung, dass sich die leicht wunden Lippen, die sich soeben geteilt hatten, wieder schlossen. Er fuhr sich mit beiden, sichtlich zitternden Händen durch das dünne, blonde, lockige Haar, ließ sie dabei nicht aus den wässrigen, trüben Augen und verzog dann den Mund. »Wann geht es los?«

»Wenn sie so weit sind«, informierte Jenny ihn fest. »Ich denke in wenigen Minuten. Vielleicht gehst du besser noch mal in die Maske, du siehst ... ein wenig mitgenommen aus.«

Auch das wurde, abgesehen von dem üblichen drohenden Blick, nicht kommentiert. Jenny sah Sam, der sich in einiger Entfernung aufhielt und Henry dabei nicht aus den dunklen Augen ließ. »Sam wartet schon«, fügte Jenny mit einem Lächeln hinzu, und als Henry sich umwandte, winkte der Designer aufgesetzt grinsend. Die kleine Belle hatte sich genau hinter ihm postiert und wirkte nicht halb so enthusiastisch. Henry war dafür bekannt, es den Mitarbeitern des Stabes schwer zu machen. Besonders, wenn es um das Tunen seines Aussehens ging.

Doch auch diesbezüglich war Henry heute sogar bemerkenswert lammfromm. Er maß seine Gattin mit einem letzten drohenden Blick, der seine Wirkung wie üblich komplett verfehlte, und schlenderte dann mit leichter Schlagseite zu dem Designer und der Visagistin. Als Bob, sein persönlicher Bodyguard, folgen wollte, hielt Jenny ihn am Ärmel seines Sakkos zurück. »Ich denke nicht, dass Mr. Kingsley innerhalb dieses Hauses einer Bedrohung ausgesetzt ist«, sagte sie sanft, aber bestimmt. »Warum gehen Sie nicht ein wenig vor die Tür zu Ihren Kollegen? Der Raum hier ist leider sehr begrenzt und die Temperaturen schon jetzt enorm hoch.«

Er musterte sie unter seinen buschigen Augenbrauen hervor berufsbedingt misstrauisch, wagte jedoch nicht zu widersprechen. Henry war zwar sein Boss, doch im Zweifelsfalle zählte Jennys Wort. Sie war es auch gewesen, die ihn vor mehr als drei Jahren eingestellt hatte, als der damalige Bodyguard von der Konkurrenz abgeworben worden war. Lorne mochte es nicht, wenn Jenny sich in seine Aufgaben einmischte. Doch Lorne hatte nie begriffen, dass Henry weniger einen Bodyguard als vielmehr einen Babysitter benötigte. In Gefahr war er nicht, weil er ohnehin nur selten das Gelände verließ. Eher stellte er eine Gefahr für die Familie dar und ganz besonders für deren guten Ruf. Selbst wenn er sich, so wie heute, im halbwegs nüchternen Zustand Mühe gab, würden all die guten Vorsätze vergessen sein, sobald sein Pegel gut gefüllt sein würde. Um dies zu erreichen, benötigte Henry heutzutage nicht länger als eine Viertelstunde, oder anders ausgedrückt, zwei halb gefüllte Whiskygläser. Alles, was er dann tat, sagte oder darstellte, war rufschädigend. Der Bodyguard war Jennys Versicherung, dass er seinen Schützling aus dem Licht der Öffentlichkeit entfernte, bevor der nächste Eklat geboren war, oder ihn im Zweifelsfall erst gar nicht aus seinen Räumen ließ. Keiner von Lornes Männern war zu diesen Diensten in der Lage, weshalb Jenny schon vor Jahren dazu übergegangen war, den Schutz für ihren Ehemann handzuverlesen. In diesem Hause gab es keinen Alkohol, demnach war das Risiko gering und sie wollte den Mann mit den großen Ohren, die alles hörten, und den riesigen Augen, die alles sahen, nicht unbedingt in ihrer Nähe, sofern es sich vermeiden ließ. Übrigens auch keinen anderen des Sicherheitspersonals. Denn eines hatte sie innerhalb der vergangenen Jahrzehnte gelernt: Die Bediensteten, egal welcher Sparte, waren die mit dem größten, verheerendsten Wissen über die Familie. Nicht immer trennte man sich im Guten und entließ damit eine tickende Zeitbombe. Die Medien zahlten an Whistleblower halbe Vermögen, um Einblick in die Schattenseiten der prominenten Bürger zu erhalten, und Verschwiegenheitserklärungen waren absolut nichts wert, zumal nur sehr selten überhaupt die Identität der Blower zutage kam. Oh, Jenny hatte sehr genau gelernt, dass sie niemandem trauen konnte, nicht einmal ihrem eigenen Ehemann. Vor ungefähr 15 Jahren hatte er im Vollrausch einer kleinen Nutte, die sich unter dem Vorwand, ein Dienstmädchen zu sein, ins Haus geschlichen hatte, die schaurigsten Einzelheiten offenbart. Zu diesem Zeitpunkt war Jenny Außenministerin und weilte in Washington, während Henry unter dem Vorwand, sich von einer Blinddarmentzündung erholen zu müssen, wochenlang seine Räume nicht verlassen hatte. Und hier erzählte er ihr von Hope und von Crystal und vielen anderen Leichen, die niemals aus dem Keller hervorgeholt werden sollten. Glücklicherweise hatte ein echtes Dienstmädchen die beiden belauscht. Es schlug rechtzeitig genug Alarm, bevor diese kleine Schlampe mit ihrem Wissen sonst wohin gehen konnte. Lorne war es nie gelungen, genau dahinterzugelangen, mit wem dieses Weib zusammenarbeitete. Er fragte sie auch nur sporadisch, bevor sie einen sehr bedauernswerten Unfall beim Fensterputz von außen hatte. Lorne hatte es so hingebogen, dass mindestens 15 Unbeteiligte den Unfall sahen. Es kam nicht einmal zu einer Untersuchung, die Gefahr war gebannt, das Mädchen hatte sich bei dem Sturz das Genick gebrochen und man konnte allgemein aufatmen. Von dem Vorfall hatte ohnehin nur der innerste Kreis etwas mitbekommen. Henry glaubte bis heute, dass das Mädchen unachtsam gewesen sei. Nun ja, Henry glaubte viel, wenn der Tag lang war. Möglich, dass er noch immer der Ansicht war, zurate gezogen zu werden, wenn die Dinge brenzlig wurden, doch dem war nicht so.

Nichts war so, wie Henry es sich dachte. Die Wahrheit war, dass alles vor ihm verborgen gehalten wurde. Selbst die geringfügigsten Informationen. Die Gefahr war auch hier viel zu groß, dass etwas davon oder gar alles ans Tageslicht gelangen würde. Deshalb hatte Jenny ihm nichts von Adam erzählt und hatte auch nicht vor, das zu tun. Jemals. Sie entfernte sich von dem Raum, in dem sie demnächst mit Henry abgelichtet werden würde, und ging vor das Haus. In ungefähr zwanzig Meter Entfernung hatten jene Männer in dunklen Anzügen Aufstellung bezogen, zu denen Jenny Henrys Babysitter unlängst geschickt hatte. Auch er war inzwischen Teil des Trosses, doch Jenny musterte die stämmigen Riesen nur flüchtig und wandte sich stattdessen nach rechts, wo Lorne wie üblich in seinem Mercedes Transporter – der nun mit offener Haupttür nur noch halb so einschüchternd wirkte – an einem der Tische saß und seinen Job tat. Seit dem Attentat von 2020, als Jenny für eine grauenvolle Stunde glaubte, dass John umgekommen sei, hatte er seine gefährdetsten Schützlinge nicht mehr aus den Augen gelassen. Wenn er schon zuvor nie über sonderlich viel Humor verfügt hatte, so war der ab sofort gänzlich gestrichen. Nichts überließ Lorne dem Zufall, alles kontrollierte er persönlich, und so war bald der schwarze, riesige Mercedes-Bus, in welchem Lorne seinen fahrenden Überwachungsapparat untergebracht hatte, ebenso Teil des normalen Bildes, das sich Jenny bot, wenn sie das Haus verließ, wie der Himmel oder ihre Bodyguards.

Es war einer der Momente, in denen sie dankbar für diese manchmal unerträgliche Beflissenheit war.

Wieder überquerte sie den Kiesweg, hatte dabei keinen Blick für den Himmel, den Rasen oder die Männer, die sich alle Mühe gaben, sie nicht zu beachten oder wenigstens den Anschein zu erwecken, sie würden es nicht tun.

Noch bevor sie sich ganz dem zur Seite hin offenstehenden Bus genähert hatte, wandte Lorne sich ihr zu. Im Gegensatz zu Jane war ihm jedes Jahr anzusehen, das in der Zwischenzeit vergangen war. Jenny hätte geschworen, sogar die Monate an den zahlreichen Falten nachzählen zu können, die das einst so faltenfreie, jugendliche Gesicht nun zierten. Sie hatte ihn als jungen, fast knabenhaften Mann kennengelernt, und er gehörte seitdem zu den wenigen Konstanten in ihrem Leben. Konstanten, die sie vorrangig mochte, neben all dem Chaos, das sie sonst so umgab. Auch jetzt noch hatte er seine Fürsorge nicht eingestellt. Er hätte auch John umsorgt, doch dieser hatte sich nach Beendigung seiner politischen Karriere jede weitere Einmischung strikt verbeten und lebte in dem kleinen, nach Lornes Ansicht total ungesicherten Anwesen am Rande Miamis. Und so war Lorne nur Jenny geblieben, deren Schutz er mit wahrer Inbrunst sicherstellte und ihn natürlich auch auf ihre Kinder und ihren Mann ausweitete. Gerade deshalb empfand Jenny urplötzlich nahezu grenzenlose Wut, als sie in das gealterte, aber nach wie vor sehr attraktive Gesicht sah.

»Warum hat keiner Ihrer Männer Adam nach Washington begleitet?«, fuhr sie ihn ohne Vorrede an.

Lornes Ausdruck veränderte sich um kein Jota. »Weil er sich dies verbeten hat, Ma’am.«

»Und seit wann tun Sie, was Adam Kingsley sich verbittet?«

»Seitdem er volljährig ist, Ma’am.«

Gerade diese ruhige, überlegene Art trieb Jenny immer weiter den Pfad des Zorns hinauf. Nicht einmal Besorgnis fand sie in dem Gesicht. Dabei hatte er ihren Sohn im Stich gelassen. Einfach so.

»Er sitzt im Gefängnis.«

Nun hatte sie ihn doch noch bekommen, sein sonst so unlesbarer Gesichtsausdruck offenbarte eine sehr signifikante Regung. Nur war es nicht etwa die von ihr erhoffte, gefürchtete, gewollte. Stattdessen fand sie zunächst Wissen – er hatte es bereits gewusst. Dem folgte Resignation und, wenn auch gekonnt unterdrückt, Triumph. Es war Lorne gewesen, der immer auf die Notwendigkeit seiner Arbeit beharrt hatte. Lorne hatte sich nicht der Volljährigkeit der Kinder beugen wollen. Sowohl Brunos und Gretas Sprösslingen, die auch in diesem Hause aufgewachsen waren, als auch Jennys und Henrys Kindern. Es war Jenny gewesen, die irgendwann ein Machtwort gesprochen hatte. »Lorne, es ist nicht erforderlich, den Kindern wie ein Schatten zu folgen. Ich wüsste auch nicht, wie Sie dieses Pensum beibehalten wollen.« Und als er nicht gleich reagiert hatte, war sie zu ihm getreten und hatte seinen Arm genommen. Es hatte gedauert, doch irgendwann hatte er sie sogar direkt angesehen. Etwas, von dem Lorne, wie alle wussten, nicht allzu viel hielt. Lieber ließ er seinen Blick in der Gegend umhereilen, immer auf der Suche nach einem potenziellen Attentäter, einer Bedrohung, einer Gefahr, als sich auf menschliche Nähe einzulassen. Jenny hatte es geschafft. »Lassen Sie die Kinder leben, wenn schon die Eltern nie etwas Derartiges hatten. Sie sind ja nicht schutzlos, nur werden sie eben ab sofort auf den besten Schutz verzichten.«

Seine Mundwinkel hatten gezuckt, eher genervt belustigt als angerührt, doch es hatte sie nicht weiter gestört. Ihm überhaupt so etwas wie eine menschliche Regung abzuringen, war schon mehr, als den Meisten bisher gelungen war. Doch insgeheim war ihr klar gewesen, dass er ihr zürnte und glaubte, sie würden einen riesigen Fehler begehen. Er hatte Dienst nach Vorschrift gemacht, um ihr eins auszuwischen, zu beweisen, dass er richtiglag und nicht Jenny. Womit er vermeidbare Risiken eingegangen war. Sein Ego war ihm wichtiger gewesen als die Sicherheit ihrer Kinder.

Jenny ballte die Fäuste, doch als sie sprach, klang sie ruhig, fast heiter. »Er ist da in irgendetwas hineingeraten, dessen wahres Ausmaß ich noch nicht annähernd ergründen konnte. Und alles nur, weil niemand auf ihn aufgepasst hat, verdammt noch mal!« Je länger Lorne dieses unbewegte Gesicht zum Besten gab, desto lauter und wütender wurde Jenny. Wie konnte er es wagen, nicht wenigstens auch besorgt zu sein, wo er doch das gesamte Fiasko verschuldet hatte?

Bevor sie ausrasten und die anwesenden Männer gründlich darüber informieren konnte, dass Jenny Kingsley einmal umfassend die Kontrolle verloren hatte, sah sie Jane im Türrahmen auftauchen und wandte sich abschließend noch einmal Lorne zu: »Das wird ein Nachspiel haben, verlassen Sie sich drauf!«

Damit ging sie ihrer Assistentin entgegen. Die setzte sich ihrerseits in Bewegung und so kam es, dass die beiden Frauen sich genau in der Mitte des sauberen Kiesweges trafen. Erst als sie kein Meter mehr trennte, wurde Jenny bewusst, dass sie nur wenige Worte von einer Katastrophenmeldung entfernt war. Einer urgewaltigen Katastrophenmeldung. Hiobsbotschaften zu empfangen war sie ebenso gewöhnt wie Jane, diese zu verkünden. Doch keine, die bisher von Assistent zu Chef gegangen war, hatte bewirkt, dass alle Farbe Jennys Gesicht verlassen hatte. Mit einem Mal wollte sie es nicht mehr wissen. Sie wollte einen Arm heben und Jane stoppen, bevor diese den nächsten Dolch in ein gerade so vernarbtes Herz rammen konnte. Alles zog sich in ihr zusammen, sie hatte das Gefühl, dass urplötzlich die gesamte Luft aus ihren Lungen gedrückt worden wäre, und konnte doch nichts anderes tun, als ihrem Untergang zu lauschen.

»Er sitzt tatsächlich wegen dringenden Mordverdachtes. Viel konnte ich in den wenigen Minuten und am Handy nicht herausbekommen, nur dass wohl etliche Zeugen beobachtet haben wollen, wie er einen Mann zu Boden streckte. Vielleicht haben sie auch einen Schuss gehört, ich weiß es nicht.« Jane schluckte schwer, räumte Jenny die letzte Möglichkeit ein, sie noch aufzuhalten, welche diese niemals ergreifen würde. Dann wurde ihr Blick merklich flehend. Tränen glitzerten in den großen Augen und sie schluckte erneut, bevor sie sanft Jennys Arm nahm. »Ich habe keine Ahnung, wie das zusammenhängt, wirklich, ich ... verstehe es einfach nicht. Aber alles sieht danach aus, dass ... Daniel das Opfer ist.«

9. In Pieces

1.

Das war keine Überraschung.

In der Tiefe ihres Herzens hatte Jenny es längst gewusst. Zu viele Zufälle waren aufeinandergetroffen. Daniel war in Washington, Adam auch ... es war absolut nicht naheliegend und dennoch die einzige Lösung des Rätsels. Dieser Hass in den Augen ihres Sohnes, als sie ihre Affäre nicht mehr ganz so heimlich behandelt hatte wie in all den Jahren zuvor, war Hinweis genug gewesen. Sie hatte ihn nur nicht als solchen erkennen wollen. Mittlerweile nahm sie kaum noch etwas von ihrem Umfeld wahr. Wie aus weiter Ferne spürte sie, dass Jane sie am Arm wieder in das Haus führte. Sie bemerkte nichts von dem Stimmengewirr oder dass man ihren Namen rief. Jenny war viel zu angestrengt damit beschäftigt, zu begreifen, was geschehen war. Als sie erkannte, dass sie dieses Ziel demnächst nicht erreichen würde, bemühte sie sich wenigstens, die Tatsache von Daniels Tod zu akzeptieren. Auch das gelang ihr in der kommenden Stunde nicht.

Allerdings setzte sich bald wie üblich der unerschütterliche Geist in ihr durch, der ihr befahl, die Fassade zu wahren. Vor allen Anwesenden, selbst vor Jane, die sie noch immer viel zu mitleidig musterte, als gut für Jenny und deren Ruf war.

»Was ist mit den Anwälten?«

»Ich habe Stark, Deveroix und Epping angerufen. Stark weilt längst in Washington und versicherte mir, die Dinge unter Kontrolle zu haben. Er hat sich bereits mit dem Departement in Verbindung gesetzt und Aufschub erwirkt, bevor Adam dem Haftrichter vorgeführt wird. Mehr habe ich ...«

»Das ist gut«, erwiderte Jenny, ohne ihr tatsächlich zuzuhören. Sie betrachtete ihren Ehemann, der soeben frisch gestylt aus dem Fake-Badezimmer getreten war, sah aber im Grunde durch ihn hindurch. In ihrem Kopf herrschte nur ein Satz, der in einer Endlosschleife immer wieder von vorn abgespult wurde: Was für eine Scheiße. Was für eine gottverdammte Scheiße! Was für eine absolut gottverdammte Scheiße!

»Ma’am?«

Was für eine absolut gottverdammte, total hirnrissige Scheiße!

»Ma’am?«

Jemand zupfte Jenny am Arm. In dem Moment, in welchem ihr klar wurde, dass es Jane war, dass sie es nur sein konnte, fand Jenny wieder in die Gegenwart zurück und blickte direkt in Janes immer noch überaus besorgtes und damit Aufsehen erregendes Gesicht. Sie rang sich ein Lächeln ab und wand sich freundlich, aber bestimmt aus dem Griff ihrer Assistentin. »Alles ist in Ordnung, keine Sorge. Und jetzt setzen Sie einen anderen Ausdruck auf, ansonsten haben wir bald ernsthafte Probleme.« Letzteres war so unerwartet wie scharf gekommen, sodass Jane in ihrer Verwirrung sofort gehorchte. Nur einen Sekundenbruchteil später lächelte auch sie, und man hätte meinen können, die beiden Damen hätten sich über den bevorstehenden Lunch unterhalten, der während der Trauerfeierlichkeiten besonders deliziös und viel besucht ausfallen würde.

»Können wir dann?«, erkundigte Jenny sich geschäftig und ging zu Henry, der sie nur kurz gemustert hatte, bevor sein Blick suchend an den Schrankfronten entlanggeglitten war. Unverkennbar auf der Suche nach seiner Flüssignahrung, die er hier nicht finden würde, dafür hatte Jenny gesorgt.

»Bist du bereit?«, erkundigte sie sich.

»Sehe ich so aus?«

Jenny seufzte. »Siehst du dich imstande, ein paar Fotos von uns ablichten zu lassen, denen glaubwürdig zu entnehmen ist, wie sehr dich der Tod deiner Mutter mitnimmt?«

Henry hatte ihren Ausführungen eher unkonzentriert und wenig beeindruckt gelauscht und nun nickte er, noch immer, ohne sie anzusehen. Dabei wippte er auf den Absätzen seiner Schuhe vor und zurück. »Wird wohl so sein. Deshalb bin ich ja wohl hergekommen, ansonsten hätte ich mir die Mühe sparen können, ich habe wirklich Besseres zu tun!«

»Perfekt«, erwiderte Jenny breit lächelnd. Sie hakte sich bei ihm unter und führte ihn in das grell beleuchtete Zimmer, in dem mittlerweile um die fünfzig Grad herrschen mussten.

2.

Zwei Stunden später saß Jenny, entgegen aller Pläne für diesen Tag, in ihrem Wohnzimmer. Das Shooting war unerwartet gut verlaufen, denn Henrys sauertöpfische Miene hatte perfekt zum Thema gepasst. Je länger sich die Aufnahmen hinzogen, desto demoralisierter sah er aus. Der Fotograf war nahezu ausgeflippt vor Begeisterung. »Oh, das ist gut, Sir. Noch ein wenig den Blick senken ... ja, genau so. Ein Profi, definitiv!«

Das war er mal gewesen. Doch Tatsache war auch, dass von jenem Mann, der, als Jenny ihn kennengelernt hatte, jede Miene auf Bestellung abrufen konnte, nicht mehr viel übriggeblieben war. Heute war sie diejenige, die sich innerhalb von Sekundenbruchteilen auf den geforderten Ausdruck besinnen konnte. Niemand, der dessen nicht mächtig war, schaffte es auf der politischen Leiter so hoch, wie sie diese geklettert war. Momentan war von der eloquenten, stolzen und mutigen Frau nicht viel übrig. Mit angezogenen Beinen saß sie auf der Couch und nippte an ihrem Whisky, den sie sich total unüblich für diese Uhrzeit eingeschenkt hatte, kaum dass sie das Haus wieder betreten hatte. Henry war mit einem spöttischen Grinsen in seinen Räumen verschwunden, wahrscheinlich um sich ebenfalls einen Whisky zu genehmigen. Nur würde er gleich eine ganze Flasche vernichten und dann bis zum Morgen schlafen, nahm sie an. Sie hatte nicht die Kraft aufgebracht, ihn zu beschwören, sich zusammenzureißen. Genauso wenig hatte sie es zustande gebracht, ihm zu sagen, dass er beim Essen anwesend sein, beim späteren Familienshooting ebenfalls und sich neben ihr den Fragen der Journalisten stellen müsse.

In Jenny herrschte nicht etwa Leere, sondern grenzenlose Resignation. Sie überlegte, alle offiziellen Termine für diesen Tag abzusagen und beschied diese Idee in der ersten Instanz zunächst mit einem energischen Nein, bevor sie ein weiteres Mal überlegte. Die Information würde aus der Presse nicht herauszuhalten sein. Sie hatte noch nicht gewagt, im Internet nachzuschauen oder gar die Mittagsnews zu sehen, aber sie ging zwingend davon aus, dass Adam längst alle Titelseiten zierte und in den News den Aufmacher gab. War sie doch viel zu spät benachrichtigt worden, um so etwas zu verhindern. Die Verbindung zum Mordopfer würde innerhalb einer Nanosekunde hergestellt werden und die Suche nach dem Motiv beginnen, ohne sich weitere Gedanken über Adams Schuld zu machen, die mit Sicherheit mittlerweile als bewiesen galt. Doch Jenny kannte ihren Sohn, sie wusste, dass er niemals diesen Mord eigenhändig begangen hätte. In Auftrag geben ... Ihr trockenes Schlucken ertönte im Raum, dann nippte sie erneut an ihrem Glas, schüttelte einmal unwirsch den Kopf und legte ihn in den Nacken, um sich besser konzentrieren zu können. Ja, er könnte so etwas in Auftrag gegeben haben. In seiner Dummheit, seiner Naivität und seinem ungezügelten Hass traute sie ihm eine solche Tat durchaus zu. Aber Adam hätte den Mord niemals selbst begangen. Er war schlicht nicht abgebrüht und mutig genug. Das würde die Öffentlichkeit aber nicht interessieren. Man war nur allzu gern bereit, eine Vorverurteilung vorzunehmen und der Unschuldsfaktor spielte dann auch keine Rolle mehr. All das waren Katastrophen, die eine Verschiebung der Pressekonferenz und des Shootings legitimierten und die erforderlichen Argumente frei Haus mitlieferten.

Sie überdachte dies noch einmal und nahm dann das Telefon zur Hand, um Jane zu kontaktieren. Es sprach für sich, dass ihre Assistentin sofort das Gespräch entgegennahm.

»Alle offiziellen Termine werden für den heutigen Tag abgesagt.«

Sie klang nicht überrascht. »Ja, Ma’am.«

»Wir werden frühestens morgen vor die Presse treten. Keine Informationen, welcher Art auch immer, dringen nach außen.«

»Ich kümmere mich darum, Ma’am.«

»Gut.« Jenny öffnete die Augen. »Wer ist von der Familie bereits eingetroffen?«

»Nun, Clara, Silvana und deren Mann, Jonathan und dessen derzeitige Geliebte.«

»In Ordnung. Wenn sich der Rest eingefunden hat, versammeln Sie sie bitte im Salon. Ich werde wohl eine kleine Ansprache halten müssen.«

»Sehr wohl, M...«

»Äh, Jane?«

Diese war bereits dabei gewesen, das Gespräch zu beenden, und antwortete eilig: »Ja?«

Jenny zögerte, warf dann aber ihre Bedenken über Bord. »Wenn John eintrifft, schicken Sie ihn bitte sofort zu mir, ja?«

Wenn Jane überrascht oder gar befremdet war, dann verstand sie es perfekt, dies zu verbergen. »Ja, Ma’am«, war alles, was sie dazu anzumerken hatte. Diesmal wartete sie etwas länger, bevor sie das Gespräch beendete und Jenny wieder ihren Gedanken überließ.

Die Vertagung des bis vor wenigen Minuten noch als unverrückbar geglaubten Protokolls hatte das feste eiserne Band, das sich um ihre Brust gelegt hatte, ein wenig gelockert. Es gelang ihr, etwas befreiter aufzuatmen, auch wenn sofort die alten Probleme und Sorgen auf sie einstürmten und sie daran erinnerten, dass ein Aufschub nur eine Vertagung der Schwierigkeiten bedeutete. Morgen würde sie den Gang vor die Presse nicht mehr verhindern können. Morgen würde Henry von den neuesten Entwicklungen erfahren. Morgen würde auch der Letzte in der Familie begreifen, dass der Ruf des bisher fast makellosen Clans soeben einen empfindlichen Dämpfer erfahren hatte.

Sie nahm einen Schluck von ihrem Whisky, warf das Handy achtlos auf den Tisch und lehnte sich wieder zurück.

Daniel war tot.

Er war TOT.

Und sie hatte auch noch darum gebetet, dass er sich von ihr zurückziehen würde. Mit einem Mal waren die Gefühlskarten wieder neu gemischt. Nie wieder würde er durch die Tür in ihre Räume spaziert kommen. Umwerfend attraktiv, mit der unverkennbaren Liebe für sie in den Augen und der wohltönenden Stimme. Nie wieder würde sie den feinen Duft, bestehend aus einer Mischung aus Paco Rabanne und seinem leicht herben Eigengeruch, in der Nase haben und ihn genießen. Nie wieder würde er sie küssen und ihren Kopf mit der Hand auf dem Hinterkopf gegen seine Schulter drücken. Tröstend, Kraft gebend und mit der Verheißung, dass er niemals von ihrer Seite weichen würde, sofern sie es nicht von ihm verlangte. Nie wieder würde sie seine Zärtlichkeiten genießen, würde ihn niemals mehr in sich spüren, seinen abgehackten Atem hören, wenn er kurz davor war, sich endgültig mit ihr zu vereinigen, und dabei seine Liebesschwüre wisperte.

Es war grausam.

Noch grausamer war es, sich zu überlegen, auf welch infame Art er sein Leben gelassen hatte und dass ihr Sohn zumindest seine Finger mit im Spiel gehabt hatte. Ihr war immer klar gewesen, dass Adam ein sehr trotziger, hasserfüllter und teilweise auch sehr verbitterter Mensch war, sie wäre aber niemals auf Derartiges gekommen. Am Schlimmsten jedoch war, dass Jenny offensichtlich vergebens auf das Einsetzen der Trauer lauerte. Sie bedauerte sehr, dass Daniel tot war, wollte es ungeschehen machen, wollte ihn irgendwie retten, um ihm ein Weiterleben zu bescheren. Doch dieser brüllende, brennende Schmerz, der doch jetzt hätte über sie hereinbrechen müssen, diese Qualen, die ihr jeglichen Gedanken schier unmöglich machten, diese grenzenlose Wehmut, die ihr rücksichtslos die Tränen in die Augen trieb – all das ließ auf sich warten. Zunehmend befürchtete Jenny, dass es auch nicht eintreffen würde. In Wahrheit wollte sie nur eines: dass John endlich kam und sie mit ihm die folgenden Schritte besprechen konnte.

Erst jetzt, bei dem Gedanken, dass sie für den Mann, mit dem sie innerhalb der letzten zwanzig Jahre das gehabt hatte, was in ihrer Lage einer Beziehung am nahesten kam, nicht ausreichend Liebe empfunden hatte, um anständig um ihn zu trauern, brannten ihre Augen tatsächlich und liefen kurz darauf über. Trotzig beharrte sie darauf, nicht um sich zu weinen, sondern um ihn. Daniel, dieser wundervolle, aufrechte, so loyale Mann, dem es nicht gelungen war, eine Frau an sich zu binden, die ihn aufrichtig liebte. Das hatte er nicht verdient und sie befahl sich in einem letzten Aufbäumen, endlich zu leiden. Lass die Tränen aus meinem Schmerz resultieren. Lass mich um ihn wehklagen, lass mich um ihn weinen. Lass mich keine gewissenlose, verdammenswerte, widerliche Person sein. Bitte!

Sie konnte es sich einreden. In Sachen Selbsttäuschung war Jenny schon immer sehr gut aufgestellt gewesen, doch sie hatte sich auch immer jenen unbestechlichen Teil von sich bewahrt, der all die vielen Fakes und Täuschungsmanöver messerscharf durchschaute und entlarvte. Nein, sie weinte nicht um den Verlust ihres Mannes.

Nein.

Denn in Wahrheit war er das nie gewesen.

Was für ein Schlamassel!

Dankbar für den ungeplanten freien Tag und die Tatsache, dass sie seit ungefähr einem halben Jahr nicht mehr unter Dauerbeobachtung stand, ließ sie die Tränen viel länger gewähren, als von ihr beabsichtigt. So man denn überhaupt von einer diesbezüglichen Absicht sprechen konnte. Jenny war erstaunt, denn anstatt dass sie abebbten, fand sie immer neue Gründe, um endlich mal ausgiebig zu heulen. Nicht zuletzt sich selbst beklagte sie innerhalb ihrer Heulattacke, auch wenn ihr nicht verborgen blieb, wie asozial und egoistisch das war. Aber war es nicht ein Grund zum Weinen, wenn man bemerkte, wie abgestumpft man war, wie wenig empfänglich für die emotionalen Regungen, die einen Menschen erst ausmachten und die sie immer so energisch bei ihren Mitmenschen forderte? War es nicht ein Grund, sich selbst zu bejammern, wenn man auf einmal dahinterkam, dass sein Leben anscheinend eine einzige Lüge war, um die man noch Extralügen gesponnen hatte, um es erträglicher werden zu lassen?

Sie wischte sich unbeholfen mit den Händen über die Augen, tappte dann in ihr Bad und nahm sich die Schachtel mit den Kleenex, mit denen sie sich noch einmal ausgiebig das Gesicht abtupfte und die Nase putzte. Nein, ihr Leben war keine einzige Lüge gewesen. Sie hatte viel erreicht und war immer sie selbst geblieben. Sicher mit Zugeständnissen, in der Politik kam man ohne Kompromisse nun mal nicht sehr weit. Doch sie hatte niemals sich selbst verraten. Und ja, sie hatte sich eingeredet, Daniel zu lieben, nur um jetzt erkennen zu müssen, dass es wohl nie über Sympathie hinausgegangen war. Doch war das wirklich so verwerflich?

»Nein«, wisperte sie in den stillen Raum hinein. »Das war es nicht. Er wird es niemals erfahren und damit ist es in Ordnung.«

Genau so war es und sie würde alles dafür tun, damit er in allen Ehren – wenn auch in aller Stille – unter die Erde kam. Sie würde seine Eltern benachrichtigen und den Rest seiner Familie. Soweit Jenny wusste, hatte er noch einen jüngeren Bruder namens David. Seine Eltern wohnten in Coverfield, einer Kleinstadt in Kansas. Ein total verschlafenes Nest, wie er ihr mehrfach versichert hatte. Sie würde sie kontaktieren, natürlich als Daniels langjährige Chefin, und würde mit ihnen trauern.

Genau.

Es waren gute Gedanken. Aktive Gedanken, Gedanken, die sie aus dem vorübergehenden Loch katapultierten. Sie konnte sich nicht gehen lassen. Für diese Art von Situationen war sie ausgebildet worden. Jennifer Kingsley hatte nicht zu kapitulieren, sondern zu bestehen und hoch erhobenen Hauptes all das zu ertragen, was auf sie zukommen würde. Mehr noch, sie hatte es ins Gegenteil zu kehren, hatte dafür zu sorgen, dass am Ende nur die unantastbare Kingsley-Familie übrigblieb, auch wenn sie möglicherweise ihren Sohn als Bauernopfer in den Ring werfen müsste.

»Aber nur, wenn es sich nicht vermeiden lässt«, murmelte sie, das Gesicht war längst wieder zu jener entschlossenen Maske geworden, die sie auszeichnete. Würde sie offiziell zumindest eine Teilschuld eingestehen und sich dann notwendigerweise von ihrem Sohn abwenden, würde immer ein Makel bleiben. Einer, der aussagte, dass sie keine herzensgute Mutter war, die ihrem Kind alles verzieh, weil sie eben eine herzensgute Mutter war. Andererseits hatte ein verurteilter Mörder nun einmal keinen Platz in dieser Familie. Dies würde das Ansehen der Kingsleys über viele Jahrzehnte beeinträchtigen. Ein schwarzes Schaf war nur liebenswert, solange es nicht im Hochsicherheitstrakt eines Supermaxx saß.

Jenny hatte sich unbemerkt erhoben und lief tief in Gedanken versunken auf und ab. Sie würde mit der PR-Abteilung sprechen, sich vielleicht sogar einen neuen PR-Manager für diesen Fall nehmen müssen. Einen, der dafür sorgte, dass ihr Image keinen Schaden nahm. Für einen flüchtigen Moment wünschte sie sich den abgebrühten Oliver zurück, der hätte es unter Garantie verstanden, aus dieser ausweglos erscheinenden Situation etwas rundheraus Positives zu schustern. Kaum gedacht, verwarf sie diesen abstrusen Gedanken wieder und erinnerte sich energisch daran, wie froh sie gewesen war, diesen verdammten Mann endlich los zu sein. Nein, sie würde sich einen gemäßigten, aber gleichsam fähigen Mann oder eine Frau suchen und dann an die Imagepflege gehen. Außerdem musste sie dringend mit Stark sprechen, sobald er Näheres zu berichten wusste. Wobei ihr schleierhaft war, weshalb er sich nicht schon längst bei ihr gemeldet hatte. Offensichtlich hatten er und Lorne doch viel früher von den Vorgängen gewusst als sie. All das war derzeit jedoch nicht in Angriff zu nehmen. Momentan galt es, das Visier herunterzuklappen und andere für sich arbeiten zu lassen. Bis sie Genaueres wusste.

Nun ja, heute Abend würde sie der Familie gegenübertreten – einschließlich Mira und Clara –, und sie seit Langem einmal wieder auf das Kingsleymiteinander einschwören. Sie waren nie die sprichwörtlichen Musketiere gewesen, schon gar nicht, seitdem ihre Generation eine weitere in die Welt gesetzt hatte. Doch wenn es hart auf hart kam, dann hielt diese Familie zusammen. Wie Pech und Schwefel. Diesen Brauch wollte sie erfolgreich in Erinnerung rufen und das würde sie auch.

Entschlossen ging sie wieder ins Bad, betrachtete im Schein der vielen Halogenlampen ihr verweintes Gesicht und machte sich an die Restauration.

Genug geweint und sich selbst betrauert. Genug, um es bei der Familie als glaubwürdige Trauer tarnen zu können. Von nun an würde sie wieder stark sein.

Genau!

Sie benötigte eine Stunde, um auch die letzten Spuren ihrer Tränen zu beseitigen. Nur das verräterische Rot ihrer Augen würde sie nicht vergessen machen lassen, doch das ging in Ordnung, schätzte sie. Dann straffte sich Jenny, überprüfte noch einmal ihre Garderobe, die – selbstverständlich in einheitlichem Schwarz – aus leichtem Sweatshirt, Tuchhose und bequemen Schnürschuhen bestand. Nicht mehr jugendlich, jedoch auch weit entfernt von der altjüngferlichen Tracht, die Melina mit nur wenigen Ausnahmen zeit ihres Lebens getragen hatte. Dann machte sie sich in ihr Arbeitszimmer auf, in welchem sie die Rufnummer von Daniels Eltern heraussuchte. Sie hatte ihn irgendwann gebeten, auch seine persönlichen Kontaktdaten zu hinterlegen. Nur für den Fall ... nun ja, für genau diesen Fall, vermutlich.

Jenny hielt bereits den Apparat in der Hand, als sie sich noch einmal besann und den Arm wieder sinken ließ. Sie hatte vor, in eine trauernde Familie zu platzen. Jane hatte in Erfahrung bringen können, dass die Angehörigen bereits benachrichtigt worden waren. Warum dies bei der Adresse, unter der er wohnte, nicht vorgenommen worden war, entzog sich ihrer Kenntnis. Vielleicht hatte ihr nicht vorhandener Verwandtschaftsgrad Derartiges verhindert. Sie würde gleich eine weinende Mutter oder einen am Boden zerstörten Vater am Hörer haben und es galt, sich auf diese Situation einzustellen. Was wollte sie sagen? Was wollte sie anbieten, wie zur Hölle wollte sie sich gebärden? Wie eine Chefin? Wie eine Vertraute? Eine GELIEBTE? Irgendwas dazwischen?

Am Ende entschied sie sich für Letzteres und nahm erneut das Telefon zur Hand. Die Nummer war trotz Vorwahl viel zu schnell getippt, dann ertönte das Rufzeichen und Jenny schloss die Augen. Die Finger ihrer linken Hand wanderten wieder zu ihrer Schläfe, die sie sanft massierten. Jennys Stresshaltung – diese wandte sie immer dann an, wenn sie sich einer ungewollten Situation stellen musste.

Als auch das vierte Klingeln erfolglos in ihrem Ohr gestrandet war, wollte sie auflegen. Teils froh, ein wenig Aufschub herausgeholt zu haben, teils entnervt, weil sie nun mal nicht die Frau für sinnloses Aufschieben war.

Bevor sie die Verbindung tatsächlich kappen konnte, wurde am anderen Ende abgenommen und eine kühle, viel jüngere Stimme, als von Jenny erwartet, meldete sich entnervt. »Wer stört jetzt schon wieder, verdammt?«

Jenny zögerte, die Finger, die eben noch unaufhörlich ihre Schläfe gerieben hatten, standen still. Sie räusperte sich. »Spreche ich mit Mr. Dumont?«

»Am Apparat.« Hörbar war die Ungeduld zu vernehmen und Jenny straffte sich.

»Sir, ich möchte mit dem Vater von Daniel Dumont sprechen. Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie der Sohn ...«

»Wer sind Sie?«, wurde sie feindselig unterbrochen.

»Mein Name ist Jennifer Kingsley, ich bi...«

»Ach!« Nun war von Ungeduld keine Spur mehr, stattdessen klang der Mann am anderen Ende eiskalt. »Die ehrenwerte Mrs. Kingsley lässt sich zu einem Kondolenzanruf herab. Na wenn das kein Grund zu wahrer Freude ist.«

Jennys Lippen wurden schmal. »Dürfte ich mit ihrem Vater oder Ihrer Mutter sprechen ... Sir?«

»Und sie bezeichnet mich auch noch als ›Sir‹, es wird immer besser!«, höhnte er mit dieser eiskalten Stimme, was dem ganzen einen leicht irrealen Touch verpasste.

»Mr. Dumont«, versuchte Jenny es erneut. »Ich weiß nicht, weshalb Sie nicht gut auf mich zu sprechen sind, und in Wahrheit interessiert es mich auch nicht sonderlich. Sie sind nicht der Erste und ganz bestimmt nicht der Letzte, der so denkt. Ich wollte nicht mit Ihnen sprechen, sondern mit Ihren Eltern. Sind sie zugegen oder sollte ich es später noch einmal versuchen?«

»Nein, sie sind nicht zugegen«, informierte er sie eisig. »Und nein, Sie müssen es nicht noch mal versuchen. Verschwinden Sie einfach aus unserem Leben. Und zwar sofort, kapiert? Sie haben genug angestellt. Wagen Sie es nicht, sich hier noch einmal zu melden!«

Damit legte er auf und Jenny starrte verdutzt das Telefon an. Was war das gerade? Sie hatte Daniels Angehörige niemals kennengelernt, sich, um ehrlich zu sein, auch nie Gedanken um sie gemacht. Er war zu Weihnachten und an den Geburtstagen nach Coverfield gefahren. Doch er hatte nie auch nur angedeutet, dass es Spannungen gab. Machte seine Familie Jenny für den Tod des Sohnes und Bruders verantwortlich?

Die Finger hatten sich wieder an der Schläfe eingefunden und vollführten ihr beruhigendes Werk, während Jenny aufging, dass es wohl nicht sonderlich verwunderlich wäre, oder? Schließlich wurde ihr Sohn des Mordes an Daniel verdächtigt. Bei den Cops gab es immer Sicherheitslecks, sie wusste es aus vielen Jahren, in denen sie versucht hatte, gewisse Informationen vor der Presse und damit der Öffentlichkeit zu verheimlichen. Meist war sie damit nicht erfolgreich gewesen. Sobald eine Behörde im Spiel war, konnte man getrost auch gleich eine umfassende Pressekonferenz einberufen. Nichts war geheim, nichts konnte geheim gehalten werden. Sie lebten wie auf einem Präsentierteller und der war soeben mit einem ziemlich madigen Stück Brot belegt worden.

Mist verdammter!

Sie überlegte, einen erneuten Anruf zu wagen, entschied sich aber dann dagegen. Aller Voraussicht nach würde wieder dieser ungehobelte Mann abnehmen und sie abermals bedrohen. Wie auch immer, sie hatte soeben eine waschechte Drohung zu hören bekommen. Aber auch das war nicht das erste Mal, damit konnte Jenny ebenso gut umgehen. Sie hatte sich schon vor vielen Jahren abgewöhnt, wegen jeder verbalen Entgleisung, die ihr gegenüber stattgefunden und von der Lorne nie etwas erfahren hatte, in den sprichwörtlichen Ausnahmezustand zu entgleiten. Irgendwann hatte Jenny eingesehen, dass auch der am besten aufgestellte Secret Service nicht in der Lage war, kritische Mäuler zu stopfen. Er konnte sie vorübergehend mundtot machen, jedoch niemals langfristig zum Verstummen bringen. Somit war Jenny wie jeder andere Mensch auch gezwungen gewesen, ihre Kämpfe selbst auszufechten, und hatte sich sehr gut behauptet.

Bisher. Diesmal lagen die Dinge anders. Selten zuvor war sie so ratlos gewesen. Im Allgemeinen hätte sie diesen unflätigen David einfach gemieden und das Ganze abgehakt, doch das ging in diesem Fall schlecht. Schließlich wollte sie die Formen wahren. Das musste sie! Ein Gedanke, der Jenny noch etwas mehr in die Realität zurückholte. Als hätte sie sich, seitdem Jane mit dieser Hiobsbotschaft gekommen war, in einer Art Blase befunden, aus der sie sich gerade sehr gewaltsam befreit hatte. Daniel war langjähriger und verdienter Angestellter der Kingsleys gewesen, er hatte sie ins Weiße Haus begleitet, war vom Butler zum persönlichen Berater aufgestiegen. In gewisser Weise war er Mitglied der Familie Kingsley, so, wie dies auch für all die anderen langjährigen Bediensteten des Hauses galt. Zum Beispiel für den Gärtner, der seit nahezu dreißig Jahren seinen Dienst verrichtete, und dessen Frau Mary. Jenny hatte sich auch hier ans Protokoll zu halten. Verdammt noch mal! Noch während sie nachdachte, hatten die Finger ihre Schläfe endgültig verlassen, sie würden am heutigen Tag den Rückweg nicht mehr antreten. Ihre schmale Gestalt hatte sich abermals gestrafft und Jennys Gesicht war kaum merklich wieder in seinen alten, so erprobten, intelligenten Ausdruck verfallen.

»Morgen«, sagte sie mehr zu sich selbst. »Morgen werde ich die Dinge in Angriff nehmen. Alle Dinge. Heute gehört mir und ...« Wie auf Kommando klopfte es an der Tür. Schon am Takt hörte sie, um wen es sich bei dem Besucher handelte. Als einen Sekundenbruchteil später die Tür geöffnet wurde, blickte sie halb erschrocken, halb erleichtert in Johns blasses Gesicht.

Er war da! … und Jenny gerettet.

Dem warmen Gefühl in ihrer Magengegend konnte sie sich nur kurz widmen, dann wurde ihr klar, weshalb sie sich erschrocken hatte, als sie seiner ansichtig geworden war. In den vergangenen Tagen hatte John etliche Kilogramm abgenommen. Sein Gesicht schien verhärmter, die Augen lagen tief in den Höhlen und darunter hatten sich tiefe Schatten in die Haut gegraben. Er wirkte … nun, wie ein zutiefst trauernder Mann, was seiner Attraktivität keinen Abbruch tat. Als er den Raum durchquerte, um zu ihr zu gelangen, verzogen sich seine Lippen zu einem zarten Lächeln, und sobald er sich in ihrer Reichweite befand, legten sich ihre Hände in seine. Sie sagten beide nichts, musterten einander nur und versicherten sich all der Dinge, die sich niemals ändern würden. Jenny bemerkte mit einiger Erleichterung, dass sie von der Fremde, die sie am Telefon bemerkt hatte, nichts mehr erkennen konnte. John war zwar von Gram gebeugt und sichtlich mitgenommen, aber immer noch der alte. Gemeinsam setzten sie sich auf die Couch, und es dauerte einen langen Moment, in dem sie den Blickwechsel fortsetzten, bevor John etwas sagte.

»Es tut mir aufrichtig leid.« Seine Stimme klang vielleicht etwas rauer als gewöhnlich, doch tief in ihr lebte dieser warme Unterton, den er ausschließlich für Jenny bereithielt.

»Was genau?«, erkundigte Jenny sich spröder, als beabsichtigt. »Dass mein Sohn des Mordes angeklagt wurde oder dass mein … wichtigster Vertrauter Opfer besagten Mordes wurde?«

Er antwortete nicht gleich, seine Hände verfestigten ihren Druck, bevor er sich aus ihrem Griff löste. »Erstens wurde Adam bisher keineswegs angeklagt. Stark hat bereits bevor er abflog alles Erforderliche in die Wege geleitet. Er versprach mir, sich nach seiner Ankunft umgehend ins Untersuchungsgefängnis zu begeben.«

»Du hast mit ihm gesprochen?«

Nun war es an John, die Augenbrauen zu heben, allerdings wirkte er eher überrascht als sardonisch. »Mir blieb wohl nichts anderes übrig. Hast du die Mittagsnews nicht gesehen?« Jenny fragte nicht nach, sondern nickte gedankenverloren. »Die Hyänen haben sich also schon auf den Braten gestürzt, ja?«

»Natürlich haben sie das. Hattest du mit etwas anderem gerechnet?« Als Jenny nicht antwortete, hakte John nicht weiter nach. Stattdessen erhob er sich, nahm Jennys Whiskyglas und schlenderte zu der innerhalb der dunkel getäfelten Schrankwand verborgenen Bar. Nachdem er Jenny einen neuen Whisky und sich einen Scotch eingeschenkt hatte, kehrte er zu ihr zurück, und ihr fiel sein leicht besorgter Blick auf. Nun, er hatte möglicherweise eine trauernde Witwe erwartet und eine ironische Jenny vorgefunden. Vielleicht hätte sie sich zusammenreißen und ihm ein wenig von dem geben sollen, das er – und nur er – erwartete. Doch kaum war der Gedanke aufgekommen, verwarf sie ihn auch schon wieder. Nein! Sie würde nicht schauspielern, nicht vor ihm. Dankbar nahm sie ihm ihr Glas ab und trank einen großen Schluck, nachdem er seines zu einem halbherzigen Prost gehoben hatte.

Erst als das Kristall seinen Platz auf dem Tisch gefunden hatte, ging er zum Angriff über. »Also noch einmal: Wie fühlst du dich?«

Sie wich nicht aus. Weder seinem Blick noch seiner Frage. »Um ehrlich zu sein: keine Ahnung. Ich weiß, ich müsste am Boden zerstört sein. So wie du ...« Ein kurzes Blitzen seiner Augen sagte ihr, dass dies nicht das Thema seiner Wahl war, und sie respektierte seinen Willen. »Ich … es tut mir wirklich sehr leid, dass er fort ist. Ich begreife es nicht, nicht wirklich. Möglicherweise brauche ich eine Weile, um das Ausmaß in seiner ganzen Größe zu verstehen.« Sie sprach mehr zu sich selbst als zu ihm, hatte endlich ihren Blick aus seinem gelöst und betrachtete nun ihre schmalen Hände. »Er wird mir fehlen, er fehlt mir schon jetzt, aber … aber ich ...«

Unvermutet nahm er wieder ihre Hände und wartete geduldig, bis sie ihn ansah. »Trauer ist vielleicht eines der persönlichsten und individuellsten Dinge, die ein Mensch jemals erfährt«, sagte er sanft und die nächste warme Woge flutete ihre Brust. »Ich verlange keine Show, sei so, wie du empfindest, das ist ...« Sein Blick flackerte kurz und erst jetzt sah sie tatsächlich den tiefen Gram, den sie sonst nicht in seinen Augen gefunden hatte. Jenny sah, wie sehr er sich zusammenriss, um ihr Halt zu geben, wo doch er ihn viel mehr brauchte. Nun flutete Scham ihren Körper und besonders ihr Herz, sie überlegte nicht ohne Resignation, warum ihre Beziehung immer von dieser Emotionsflut geprägt war, niemals von Ruhe. Nun, fast niemals. John zu lieben hieß für sie, einem immerwährenden emotionalen Slalom zu fahren. Obwohl sie diesem Marathon schon seit mehr als zwanzig Jahren ausgesetzt war, hatte sie sich noch immer nicht daran gewöhnt. Ohne Ankündigung lehnte sie sich zu ihm herüber, nahm ihre Hände aus seinen und umfasste stattdessen sein Gesicht. Sein kurzes Zurückzucken registrierte sie nur am Rande und auch den damit einhergehenden Stich in ihrem Herzen. Im Allgemeinen zuckte John nicht vor ihr zurück. Im Allgemeinen mochte er es, wenn sie ihn berührte.

»Nein«, wisperte sie beschwörend und packte ihn fester, intensiver, intimer und Kraft gebender. Nebenher betete sie, ohne sich dessen bewusst zu sein. Betete, dass er sie nicht zurückweisen würde und wurde nicht enttäuscht. Nach kurzem, aber sichtlich heftigem Kampf mit sich selbst ließ er allen Stolz, die gesamte Fassade und all das, was er an Barrieren zwischen sich und der Außenwelt aufgebaut hatte, fallen und ergab sich seinen Gefühlen. John zog sie in seine Arme, umfasste sie so fest, dass sie vorübergehend unter Atemnot litt, und legte sein Kinn in ihr Haar. »Verdammt«, hörte sie ihn über sich murmeln, bevor er seinen Griff um sie noch verstärkte. »Verdammte Scheiße.« Sie wusste, dass er weinte. Nicht sehr, nicht schluchzend, nicht … entwürdigend. Obwohl Jenny es nicht sah, war ihr klar, dass er die folgenden Minuten nutzte, um Kraft zu schöpfen. Schließlich entließ er sie aus seinem Griff, nur um aufzustehen und sie an der Hand ins Schlafzimmer zu führen. Dort begann er kommentarlos sie zu entkleiden, was sie widerstandslos geschehen ließ, bevor auch er seine Kleidung ablegte.

Kurz darauf sank sie in eine tröstende Umarmung und genoss endlich seinen Kuss, der noch genauso süß und befriedigend war wie vor so vielen Jahren. Sie warf sich in seine Liebkosungen, erwiderte sie mit gleicher Intensität und hörte ihn über sich schwer atmen, schwerer als sonst, als würde noch immer eine zentnerschwere Last auf seiner Brust ruhen, die sich nur langsam löste. Er verwöhnte sie, wie nur John es konnte. Erwies ihrem Körper und ihrer Seele all die Ehre, die sie nur von ihm erhielt, auch wenn Daniel ein überaus guter Liebhaber gewesen war. Doch nur in Johns Armen fühlte sie sich ganz und beschützt und vollkommen. Als er sie in Besitz nahm, schloss sie die Augen, ließ sich von ihm in das Reich führen, zu dem nur sie beide Zutritt hatten, und fühlte, wie sie neue Stärke für das Kommende erlangte. So wie immer.

Etliche Minuten später lagen sie Arm in Arm zusammen, während jeder seinen eigenen Gedanken nachhing. Es war dennoch eine gewisse Einheit zu verzeichnen, nichts schien das Idyll klären zu können. Als John schließlich sprach, war auch das weniger befremdlich als vielmehr zwangsläufig.

»Danke, das hatte ich gebraucht. Ich war dumm, hätte sofort zu dir kommen sollen.«

»Du konntest nicht«, erwiderte Jenny sofort, während ihre Finger unentwegt über seine muskulöse Brust strichen. »Ich kann mittlerweile nachvollziehen, was dazu gehört, jemanden unter die Erde zu bringen.« Sein Erstarren war kurz und kaum vorhanden, ging aber an Jenny nicht unbemerkt vorbei. »Um so viel schlimmer ist es, sich von einem geliebten Menschen zu verabschieden«, fuhr sie wispernd fort und richtete sich auf, den Kopf auf eine Hand gestützt, um ihn ansehen zu können. »Du hast es selbst gesagt, jeder geht mit seiner Trauer anders um, und ich hatte nicht den Eindruck, als wärst du noch vor ein paar Tagen gern bei mir gewesen. Das ist okay, ich glaube, es war sogar wichtig, dass du so empfunden hast. Wichtig für Aurora, aber mehr noch für dich.«

Er nahm den Blick nicht von ihr, in seinem Gesicht spiegelten sich Schuldbewusstsein, Betroffenheit, etwas Trotz und auch ein wenig Dankbarkeit. Dann hob er einen Arm und streichelte sanft über ihre Wange. »Danke, dass du mich so gut kennst.«

Jenny lächelte nur leicht und kuschelte sich dann wieder an ihn, womit die nächste Stille eingeläutet wurde, welche erst nach mehr als zehn Minuten von Jenny beendet wurde.

»Wir sind grausame Eltern.«

John, dessen Hand bisher unentwegt über ihren Rücken geglitten war, stoppte. »Das ist mir seit Langem klar, aber weshalb speziell?«

»Wir hätten sofort nach Washington reisen müssen.«

»Nein«, sagte er bedeutend nüchterner. »Das hätten wir nicht. Er hat sich in diese Situation gebracht. Wir haben Stark geschickt und versuchen, die Familie aus dem Skandal herauszuhalten, was uns nicht glücken wird, aber ich glaube, das weißt du selbst.«

Jenny brauchte einen Moment, um das zu verdauen. Nicht seine Worte hatten sie getroffen, sondern die absolut kalte Art, mit der er sie geäußert hatte. Bisher war sie immer der Ansicht gewesen, John würde Adam weitaus mehr Verständnis entgegenbringen als sie, und sie hatte es geduldet, insgeheim wissend, dass so das Gleichgewicht gehalten wurde.

»Was ist passiert?«

Er wartete mit seiner Antwort, weshalb ihr immer mulmiger zumute wurde. »Nun, nichts, im Grunde«, sagte er dann. »Kurz vor seiner Abreise hat Adam mich zu sich zitiert.«

»Du warst in seinem Appartement?«

»Nein, in seinem konspirativen Büro ...« Als hätte er Jennys fragenden Gesichtsausdruck gesehen, lachte er trocken auf. »Wir trafen uns in einer Bar. Noch bevor ...« Er schluckte und fuhr fort, ohne den begonnenen Satz zu beenden. »Dort informierte er mich darüber, dass ich gegen dich vorgehen müsse. Vereint mit ihm, natürlich. Okay, im Grunde nicht gegen dich, sondern gegen deinen Liebhaber und deine Art, diesen unverfroren in Szene zu setzen. Ich lachte ihn aus, er wurde sauer, ein Wort gab das andere. Ich ging und er muss schnurstracks zum Flughafen gefahren sein, um die Dinge in seine eigenen Hände zu nehmen.«

»Was?«

John seufzte und zog sie wieder in seine Arme. »Ich habe es versaut. Ich hätte ihm gut zureden und ihn ernst nehmen sollen. Stattdessen habe ich mich über ihn lustig gemacht.« Er küsste ihre Schläfe. »Nein, ich maße mir nicht an, die alleinige Schuld an mich zu reißen, aber ich denke, wäre ich etwas einfühlsamer gewesen, hätte ich ihn aufhalten können. Und ...« Sie hörte, dass er sich über das Gesicht rieb. »Nun ja, ich hätte ein Menschenleben retten können. Mir geht es nicht um Adam, ich ...« Leise lachte er auf, was absolut nicht fröhlich klang. »Als ich davon erfuhr, war ich nicht einmal überrascht. Lorne ist übrigens ebenfalls nach Washington geflogen.«

»Wann?«

»Vor drei Stunden. Vorher hat er alles Erforderliche von hier aus gemanagt.«

Jennys Augen wurden kleiner, während sie nachdachte. »Als ich es ihm mitteilte, schien es, als würde er bereits Bescheid wissen …« John antwortete nicht, und so fuhr sie fort: »Was will er in Washington?«

»Dafür sorgen, dass die Cops die Presse nicht doch noch versehentlich ins Revier lassen.«

»Das würden sie nicht tun!«, erwiderte Jenny streng.

»Nein? Okay, bezüglich der meisten Beamten teile ich deine Meinung. Aber ich könnte mir vorstellen, dass der eine oder andere ein paar Dollar zusätzlich nicht ablehnen würde. Und überlege dir, welchen heißen Gast sie derzeit in einer ihrer Zellen haben. Da juckt es schon, die Öffentlichkeit ein bisschen teilhaben zu lassen. Nun ja, Lorne wird das unterbinden, da mache ich mir keine Sorgen.«

Letzteres kam so arrogant, dass Jenny einen winzigen wütenden Stich verspürte. »Ich finde es sehr schön, dass ich auch schon darüber Kenntnis erhalte.«

»Du warst mit den Vorbereitungen für die Beerdigung beschäftigt, es musste schnell gehen.«

Was keine echte Entschuldigung war, vielmehr fühlte Jenny sich ausgebootet. Doch die überschattenden Ereignisse waren zu massiv, um sich nun über etwas Derartiges aufzuregen. »Was ist mit der Beerdigung morgen?«

»Er hat seine Männer eingeschworen«, erwiderte John prompt. Er klang, als hätte er auf dieses Verhör nur gewartet. »Also noch mehr als sonst. Bedenken hatte er dennoch, war aber der festen Überzeugung, momentan in Washington mehr gebraucht zu werden.«

»Aha.«

Jenny beließ es dabei, kuschelte sich noch enger in seine Arme und kostete den Moment aus. Sie stritten nicht mehr häufig, im Grunde nie, denn ihnen fehlte schlicht und ergreifend die Zeit. Sie würde diesen innigen Moment, der ihnen aufgrund eines Todesfalls zusätzlich geschenkt worden war, nicht durch eine sinnlose Auseinandersetzung stören. Das erschien ihr wie ein schwerer Fall von Blasphemie.

»Wir müssen nachher zu den anderen und ihnen die geniale Nachricht mitteilen.«

»Die schon alle kennen werden«, ergänzte er lakonisch. »Aber ja, das werden wir natürlich ... Wird Henry dabei sein?«

»Nein!« Es hatte so erschrocken geklungen, dass John auflachte. »Das ist nicht witzig«, zischte Jenny und stand auf.

Im Dämmerlicht des sterbenden Tages betrachtete John ehrfürchtig die Silhouette einer Frau, die auch noch mit über vierzig überwältigend attraktiv war. Nicht so umwerfend schön, wie es Aurora gewesen war ... es gelang ihm fast, bei dem Gedanken an seine verstorbene Frau den mentalen Tenor im gleichbleibenden Fluss zu halten. Nein, Aurora war von überwältigender Schönheit gewesen. Sie war klug, sie war eine aufopferungsvolle Partnerin, die ihm wahrlich in allen guten und schlechten Zeiten zur Seite gestanden hatte. Es hatte so gut wie niemals Streit zwischen ihnen gegeben, sie hatten sich auch in sexueller Hinsicht bestens verstanden ... und dennoch hatte sie es nie mit diesem schlanken – überschlanken – Wesen aufnehmen können, das sich nun kurz streckte, wobei seine Brüste in aufreizender Weise ein Schattenspiel an die Wand warfen. Jenny dehnte sich, seufzte einige Male – er war nicht sicher, ob sich nicht vielmehr ein Gähnen hinter den Lauten verbarg –, dann verschwand sie im Ankleideraum und ließ John mit seinen Gedanken allein.

Als er hierhergeeilt war, hatte er mit einer am Boden zerstörten Jenny gerechnet. Der Gedanke daran hatte ihn tatsächlich aus seiner eigenen Lethargie gerissen, und er hatte mit einigem Stolz registriert, dass er großherzig genug war, ihre Trauer um seinen größten Widersacher respektieren zu können. Gefunden hatte er etwas anderes. Auch wenn ihre Augen von vergossenen Tränen erzählten, so hatte sie sich viel zu schnell wieder unter Kontrolle, wenn man bedachte, was passiert war. Er, der soeben einen ähnlichen Verlust erlitten hatte, wusste dies am besten. Da war dieser widerliche Schmerz, den man als so viel unerträglicher empfand als jeden anderen, weil über ihm ständig dieses: Nie wieder! schwebte. Da war diese Stummheit, obwohl man schreien wollte, diese Taubheit, obwohl man hören wollte, nur dass man wusste, dass derjenige, dessen Stimme man so dringend vernehmen wollte, nie wieder sein Wort an einen richten würde. Da war so viel unaussprechliches Grauen in sich selbst, das man niemandem begreiflich machen konnte, weshalb nur noch der Rückzug blieb. Das Einigeln, das Verkriechen, das Die-Realität-Ausschließen.

Nichts von alldem hatte Jenny erkennen lassen. Es hatte ihn ... erschreckt, verstört, vielleicht ein wenig ernüchtert. Auch wenn ihre Angst vor seiner Reaktion auf ihre Kaltschnäuzigkeit ihn ein Stück weit beruhigt hatte. So war sie eben. Seine Jenny. Das Leben hatte sie ernüchtert und emotional abstumpfen gelassen. Er hatte diesen Prozess über all die Jahre verfolgt und sich oft genug verflucht, weil er ihn nicht nur nicht aufhalten konnte, sondern es auch gar nicht durfte. Der kleine Rebell, der damals ohne die geringsten erforderlichen Voraussetzungen in diese Schlangengrube gestolpert war, hätte nicht überlebt und garantiert nicht als erste Frau die Präsidentschaft errungen. Dennoch sehnte er sich das Mädchen mit den großen dunklen Augen, dem ungekünstelten Lächeln und den noch ungekünstelteren Wutausbrüchen zurück. Manchmal zumindest. Dann, wenn sie zu sehr offenbarte, wie stark die Veränderungen zu damals waren und dass es kein Zurück mehr gab. Für keinen von ihnen beiden.

John war auch nicht sicher, ob er das wollte, denn er betrachtete die vergangenen zwei Jahrzehnte, die Zeit, die er mit seiner geliebten Ehefrau gehabt hatte und die beiden Kinder, die diese ihm geschenkt hatte, nicht als Verschwendung. Es gab eben niemals Schwarz oder Weiß, Gut oder Böse, Positiv oder Negativ.

Ein leises Grollen befreite ihn aus seinem Tagtraum. Verdutzt sah er zum Fenster und erkannte, dass sich während der vergangenen Stunde der Himmel mit schwarzen Wolken bezogen hatte, die sich nun daranmachten, ihren Inhalt auf die Landschaft zu ergießen. Einhergehend mit großen, gabelförmigen Blitzen, welche die nahezu komplette Dunkelheit, die sich inzwischen über sie gesenkt hatte, taghell erleuchteten.

Ein Gewitter – das war ungewöhnlich.

Er seufzte, stand dann auf und schlüpfte, anders als Jenny, in die Sachen, in denen er heute morgen sein Haus verlassen hatte.

Als Jenny kurz darauf frisch gestylt mit neuen Sachen den Raum betrat – der Tageszeit und dem Bevorstehenden entsprechend trug sie nun ein schlichtes schwarzes Kleid und halbhohe, sehr simple, schmucklose Pumps –, wirkte sie wieder geschäftig und so verdammt nüchtern, dass es John herausforderte. Als sie an ihm vorbeistrebte, griff er zu, sein Arm schlang sich um ihre schmale Taille und er zog sie mit einem Ruck an sich. Erst an seiner Brust stoppte sie, fing sich aber sofort und blickte unter ihren dichten, frisch getünchten Wimpern herausfordernd zu ihm auf. »Noch nicht genug, Cowboy?«

»Niemals!«, sagte er nur, bevor er seine Lippen wieder auf die ihren senkte und sie in den nächsten, diesmal umso leidenschaftlicheren Kuss zog. Jenny war es, die ihn schließlich beendete und sich weit genug von John löste, um ihn ansehen zu können.

»Hör auf, sonst muss ich mich neu schminken«, schalt sie ihn lächelnd, nahm seine Hand und führte ihn wieder zur Couch, auf der sie sich beide niederließen.

»Uns bleibt nicht mehr viel Zeit, inzwischen werden alle eingetroffen sein. Lass uns noch einmal besprechen, was wir sagen wollen«, bat sie und griff nach ihrem Whiskyglas.

Bevor sie es an die Lippen führen konnte, hielt er ihr Handgelenk fest. »Keinen weiteren Whisky, du könntest patzen.«

Das brachte ihm ein Kichern ein, doch sie stellte das Glas zurück. »Du bist albern, aber ich mag es, wenn du immer noch glaubst, ich wäre ein kleines Mädchen, das nicht weiß, wann es genug hat.«

John lehnte sich zurück und faltete die Hände vor sich zusammen. »Das dachte ich mir. Wer wird kommen?«

Jenny wiegte den Kopf hin und her. »Clara natürlich und Mira – beide sind schon da. Adam nicht, der sitzt im Knast ...« Ein neuerliches Kichern erschütterte sie, doch diesmal klang es trocken. John verzog keine Miene. »Brunos Kinder werden alle da sein, es gibt nichts, was sie aufhalten könnte und Rebecca ...« Wieder verstummte sie und ihre Blicke versanken ineinander. »Nun, wir werden sehen.«

»Henry?«

»Nein!« Es klang hart. »Er hat sich heute herunterbequemt, um die Aufnahmen zu machen. Vielleicht weil es seine Mutter war. Mehr wird er nicht bringen, und ich will auch nicht, dass er mehr bringt. Ohne ihn ist es bedeutend ruhiger.«

»Jenny, sein Sohn ist des Mordes angeklagt.«

»Ist er nicht«, trumpfte sie auf. »Wie du mir vorhin so freundlich auseinandergenommen hast. Noch wird er verdächtigt. Also warum Henry jetzt schon aus dem Koma reißen?«

Er musterte sie und nickte. »Du willst ihn nicht dabeihaben.«

»Richtig.«

»Auch morgen nicht?«

»Morgen wird es sich nicht vermeiden lassen«, sagte sie resigniert. »Und es wird dein Job sein, ihn halbwegs nüchtern nach unten und auf den Friedhof zu schaffen. Noch einen Skandal kann die Familie sich derzeit nicht leisten. Du wirst auch dafür sorgen, dass er wieder zurück in seinen Zimmern ist, bevor er mit dem Saufen weitermacht.«

»Ich?« John warf lachend den Kopf zurück. »Der Mann redet seit mehreren Jahren kein Wort mit mir!«

»Dann hol dir Verstärkung. Mira! Sie wird ihn im Zaum halten.« Kaum gesagt, hätte Jenny ihren Vorschlag am liebsten zurückgezogen. »Mann, das wird wieder eine Menge Liebeskummer geben.«

John wusste um Miras Affinität für ihn. Er hatte sich in den letzten Jahren von ihr weitestgehend ferngehalten, um dies nicht noch zu schüren. Er sah schneller noch als Jenny ein, dass diesbezüglich die Schonzeit vorbei war. Sie hatten es geschafft, für ein paar selige Stunden die jüngsten Katastrophen aus ihrem kleinen Reich herauszuhalten, doch dies war nun vorbei. Jetzt galt es, Schadensbegrenzung zu betreiben.

»Ich werde sie mitnehmen«, sagte er.

»Was ist mit Adam?«

»Wir fliegen, sobald die Beerdigung über die Bühne gebracht wurde«, erwiderte er, als wäre dies längst beschlossene Sache. »Alles andere würde die Presse vernichtend ausschlachten.«

Nach reiflicher Überlegung nickte Jenny.

»Was ist mit Ben und Laura? Hast du ...?«

»Sie wissen alles Erforderliche und werden morgen früh eintreffen. Ich habe sie die Schulwoche noch absolvieren lassen«, erwiderte John knapp, doch diesmal ließ sie das Thema nicht sofort wieder fallen.

»Wann ist Auroras Beerdigung?«

»In einer Woche.« Das kam noch widerstrebender.

»Auf dem städtischen Friedhof?«

»Ja.«

Jenny seufzte. »Nun denn, wenn das ihr letzter Wille war, dann tust du gut daran, ihn zu beherzigen.«

»Ja.«

Sie schwiegen für eine kurze Weile, in der jeder seinen eigenen, nicht unbedingt frohen Gedanken nachhing.

»Also werden wir nicht lange in Washington bleiben?«

»Ich werde nicht lange dortbleiben«, korrigierte er sie sanft, doch Jenny schnaubte. Ein Geräusch, das er über alle Maßen liebte.

»Ich werde ganz bestimmt nicht bei der Beisetzung deiner Frau fehlen, John! Weißt du, was das für eine schlechte Presse geben würde?«

»Die Presse ist mir egal.«

»Ist sie nicht.« Nun war es an Jenny, sanft zu sprechen. »Sonst würdest du nicht all die Anstrengungen unternehmen, um Adams Müll zurechtzubiegen.«

»Gut«, räumte er ein. »In Sachen Aurora ist mir die Presse egal!«

»Aber mir nicht«, verkündete Jenny, wieder ganz das Familienoberhaupt, das sie mittlerweile war. Niemand hatte sie dazu gekürt, niemand hatte es erwähnt, doch jeder akzeptierte es widerstandslos.

»Was ist mit Daniel?«, erkundigte er sich nach einer Weile leise.

»Das nächste Problem«, sagte sie seufzend, fügte dann jedoch trocken hinzu: »Oder eher nicht, ich mache es nur zu einem. Ich werde einen riesigen Kranz hinschicken nebst einer aufrichtigen Beileidskarte und damit hat es sich. Sein Testament kenne ich nicht, sofern er überhaupt eines gemacht hat, aber ich gehe davon aus, dass er in seiner Heimatstadt begraben werden will.«

»Du hast seine Räume noch nicht durchsuchen lassen?«

»Nein.« Jenny zuckte mit den Schultern. »Ich ...« Sie wurde etwas bleicher und dachte darüber nach, was Jane ihr bei ihrer letzten eher flüchtigen Berichterstattung verkündet hatte. »Die Cops wollten die Räume bereits durchsuchen, aber ich konnte sie bis nach der Beerdigung vertrösten. Unter der Prämisse, dass ich für die Schließung der Räume sorge und weiterhin die Verantwortung dafür übernehme, dass niemand sie mehr betritt. Sie waren sogar so kooperativ, nicht mit dem Streifenwagen vorzufahren und auch ansonsten alles zu tun, um Aufsehen zu vermeiden. Aber wir sehen wohl einer Hausdurchsuchung entgegen.«

»Nein, sie sichten seine Räumlichkeiten, was völlig normal ist. Sie müssen doch in einem Mordfall ermitteln«, beschwichtigte John auf seine übliche, überlegte Weise.

Jenny schloss die Augen. Es war, als hätte sie erst jetzt richtig begriffen, dass Daniel tot war. Nicht bei einem Verkehrsunfall verunglückt, sondern ermordet. Außerdem schien sie erst jetzt in vollem Umfang zu begreifen, wie tief ihre Familie darin verstrickt war. Unabhängig von Adam.

Sie schlug die Augen wieder auf. »Sie werden alle verhören.«

»Das werden sie.«

»Auch mich.«

»Mit Sicherheit.« Er betrachtete sie ruhig.

»Ich werde ihnen von unserem Verhältnis erzählen müssen?«

John zögerte, dann nickt er. »Das wirst du wohl.«

»Aber Stark wird verhindern, dass es an die Öffentlichkeit dringt.«

Sein Zögern dauerte etwas zu lange. »Natürlich wird er das.«

»Aber er wird erfolglos sein?«, hauchte Jenny, der langsam übel wurde.

»Moment!«, sagte John streng. »Sofern es nicht direkt mit der Aufklärung des Falles zu tun hat, werden sie Stillschweigen bewahren. Schließlich bist du nicht irgendwer. Zwar würde nicht unbedingt eine Gefährdung der nationalen Sicherheit bestehen, aber ...«

Jenny nickte mechanisch, begrüßte seine Bemühungen, ihr die Angst zu nehmen, auch wenn sie wusste, dass sie relativ substanzlos waren. Er hatte es doch selbst gesagt: Adam war in den Krieg gegen den Liebhaber seiner Mutter gezogen. Es ging im Grunde nur um sie und Daniel. Doch dann kam ihr ein Gedanke, der die Hoffnung neu aufleben ließ. Ja, das war der Aufhänger gewesen, doch davon wussten nur John, Adam und sie selbst. Daniel war ein engagierter, aufstrebender Politiker, der sich mit Sicherheit viele Feinde gemacht hatte. Zumal er von der mächtigen Kingsley-Familie protegiert worden war. Es bestand Hoffnung, die Angelegenheit zwischen Daniel und ihr tatsächlich vor der Öffentlichkeit zu verbergen. Und wenn nicht ... Nun, darüber würde Jenny sich Gedanken machen, wenn es soweit war.

»Wollen wir?«, erkundigte John sich und beendete damit ihre Grübeleien.

Sie lächelte. »Natürlich.«

Gemeinsam verließen sie den Raum, traten wie ein Paar in den Flur und schritten zusammen die große, breite Treppe hinab, die in den öffentlichen Bereich des riesigen Hauses führte.

10. Schadensbegrenzung

1.

Der Anblick, der sich ihnen beim Eintreten bot, war so irritierend, wie er normal war. Inzwischen war der Kingsley-Clan zu beachtlicher Größe angewachsen. Alle auf dem begrenzten Raum zu finden, einschließlich ihrer diversen Partner und sonstigen Anhangs, war ein Erlebnis der besonderen Art. Über dreißig Personen standen scheinbar beiläufig im Salon verteilt, von denen alle versuchten, ihre Sensationsgier im Zaum zu halten. Jenny ging daher davon aus, dass jeder inzwischen die Hiobsbotschaft erhalten hatte. Alle hielten jeweils ein gefülltes Glas in den Händen. Allerdings handelte es sich nicht um Champagner, sondern den Alkohol der jeweiligen Wahl. Nur die wenigsten waren in Schwarz gekleidet. Dies war ein innerfamiliäres Treffen. Jenny nickte Bruno und Daphne zu, die sich etwas abseits hielten. Daphne war noch immer überwältigend schön, Bruno in die Breite gegangen und fast vollständig ergraut. In gehörigem Abstand, sofern das überhaupt möglich war, hatten sich seine Kinder postiert. Keines schien etwas mit seinem Vater zu tun haben zu wollen. Clara stand mit Mira am anderen Ende des Raumes und beide lächelten bei ihrem Eintreten. Wobei Jenny nicht entging, dass Mira John regelrecht anstrahlte. Wann würde sie das endlich lassen? Wie üblich fehlte Henry, und niemand machte den Eindruck, als würde er ihn vermissen. Laura und Ben waren, wie John angekündigt hatte, auch nicht zugegen. Und, und das verwunderte Jenny nicht wenig, auch Rebecca konnte sie in der Menge nicht ausmachen.

»Becky«, wisperte sie John erbost zu. »Sie ist nicht da.«

»Das sehe ich«, erwiderte er, ohne sie anzusehen. »Hattest du mit etwas anderem gerechnet?«

Hatte sie? Vor Jennys innerem Auge tauchte das Bild der eigenwilligen, wilden und so schönen Rebecca auf. Dieses Kind, das sich nie hatte zügeln lassen und das sich niemals zu schade war, ihren Zorn auf die Welt und ganz besonders auf die Familie in den Raum zu posaunen. Egal, wer zuhörte. Nun, doch, sie hatte mit deren Anwesenheit gerechnet, weil es sich hier um keine normale Situation handelte. Egal, wie die jeweiligen Kinder zu ihren Eltern standen, ihre Großmutter hatten sie geliebt. Auch Rebecca. Sie hatte ihren Großvater gehasst, seitdem sie herausgefunden hatte, dass er für ihre Verbannung auf das Schweizer Internat verantwortlich gewesen war. Doch Melina war es gelungen, all diese Abscheu von sich fernzuhalten. Sie war immer die gütig, strenge Hausherrin gewesen, die dafür sorgte, dass die Kinder ihre Kindheit relativ unbeschadet verbringen konnten.

Ja, Jenny hatte gehofft, dass Rebecca erscheinen würde. Die Tatsache, dass sie sich einmal mehr dem Ruf des Familienoberhauptes widersetzt hatte, würde sich spätestens morgen bei dem verschobenen Familienshooting sehr negativ ausmachen. Wut rührte sich in Jennys Bauch. Der Zorn über dieses Mädchen, das seinen Egoismus stets auslebte, ohne auch nur im Geringsten an die anderen zu denken.

Doch für Wut war momentan keine Zeit. Ihr entging nicht, dass alle Blicke auf ihnen lagen. Noch immer so neugierig, dass den Meisten ein Sabbern nicht schlecht gestanden hätte. Einzig in Claras und Miras Blick fand sie so etwas wie Sorge. In den anderen Gesichtern war schon fatalistische Sensationsgier zu finden. Und eine gehörige Portion Abscheu. Schließlich handelte es sich bei dem Abtrünnigen um Jennys Sohn. Den Thronfolger, wenn man so wollte. Niemand hatte das je infrage gestellt, auch wenn Bruno die ersten männlichen Nachkommen dieser Generation gezeugt hatte.

Jenny straffte sich, nahm ein Glas Champagner von John entgegen, das der zwischenzeitlich besorgt hatte,  und blickte lächelnd in die Runde. Bereits bei ihrem Eintreten waren alle Gespräche verstummt, sodass sie für keine Ruhe sorgen musste. Die Szene mutete fast gespenstisch an, auf jeden Fall jedoch fühlte sie sich alles andere als wohl. Sie war respektiert, aber gleichsam auch verhasst und als skrupellose Matriarchin verschrien. Jenny räusperte sich, verzichtete auf einen Schluck aus ihrem Glas, der sie hätte unsicher erscheinen lassen, und hob beim Sprechen die Stimme, damit auch jeder sie verstehen konnte.

»Wir haben uns hier zusammengefunden, weil die von uns allen geliebte Melina verstorben ist. Das öffentliche Interesse ist hoch, ich gehe davon aus, dass jeder von euch damit umzugehen weiß.« Ihr Blick verweilte für einen Moment auf Tim, der in äußerst legerer Kleidung und unrasiert zu dieser Zusammenkunft erschienen war. Ein Affront, wie jedes Kind wusste, das in diesem Hause aufgewachsen war. Doch dies war nicht der richtige Zeitpunkt für rebellische Anwandlungen. »Wir werden uns Morgen nach dem gemeinsamen Frühstück um Punkt acht Uhr im Kul... Vorhaus einfinden, um dort die Familientrauerbilder zu machen. Je professioneller jeder Einzelne auftritt, desto schneller wird dieses Shooting vorbei sein. Ich erwarte von jedem äußersten Einsatz, ihr wisst, was zu tun ist.« Ihr Patzer war unbemerkt geblieben, nur John hatte flüchtig mit einer Wimper gezuckt und seine Mundwinkel hatten sich kaum merklich gehoben. Doch Jenny war viel zu konzentriert, um dem Beachtung zu schenken. Die Mienen waren nämlich noch immer neugierig, sensationslüstern und keineswegs gesättigt. »Um elf Uhr wird die Beisetzung stattfinden. Auch hier erwarte ich, dass jeder Einzelne funktioniert. Was auch immer ihr zu besprechen habt, all die Fragen, die in euren Köpfen wohnen, oder die neuesten Nebensächlichkeiten aus eurem Leben, die ihr dem anderen mitteilen müsst, haben Zeit für später. Für viel später, sofern ihr nicht am heutigen Abend genügend Gelegenheit findet, um euch diesbezüglich auszutauschen«, fuhr sie mit Nachdruck fort, wobei ihr Blick unablässig einen nach den anderen flüchtig aufnahm, um dann zum nächsten zu schweifen. »Der Leichenschmaus findet sofort danach statt, ihr werdet euch unter die Gäste mischen und dafür sorgen, dass die Themen ausschließlich bei der Verstorbenen und deren Mann bleiben. Sobald das Adamthema aufkommt, werdet ihr es umgehen. Ich will keine Zwischenfälle oder dass die jüngsten Vorfälle die Beisetzung eurer Mutter und Großmutter beeinträchtigen.«

»Was ist denn vorgefallen?« Tim hatte gefragt und musterte sie mit aufgesetzt trotzigem Blick. Er wollte offenbar tatsächlich die Rebellion ausrufen. Jenny nahm sich vor, ihn besonders im Auge zu behalten.

»Momentan wissen wir nicht viel, außer dass Adam festgenommen und Ermittlungen gegen ihn aufgenommen wurden. Gleichzeitig wurden wir vom Ableben Daniel Dumonts in Kenntnis gesetzt.«

Ein Glas zerschellte am Boden, und als Jenny in die Richtung blickte, aus derer das Klirren gekommen war, sah sie, wie sich eine leichenblasse Clara niederkniete, um die Scherben zu beseitigen, die sie soeben verursacht hatte. Mira eilte ihr zu Hilfe, und Jennys Blick traf Johns, der aus dem Raum strebte, um eines der Mädchen zu holen. Die Bediensteten hatten auf Jennys Geheiß hin den Raum verlassen. »Lasst die Scherben liegen, Mädchen, ihr schneidet euch nur«, sagte Jenny, und ihr fröstelte selbst bei ihrer nüchternen, beinahe versteinerten Stimme. Sie wartete nicht, bis die beiden Jüngsten in diesen Reihen sich aufgerichtet hatten, sondern wandte sich erneut den übrigen Anwesenden zu. »Wie ihr seht, jede Menge unvorhergesehene Katastrophen, die wir nichtsdestotrotz wie üblich souverän handhaben werden. Ich wünsche, dass nicht die geringsten Informationen nach außen getragen werden.«

»Äh, dafür ist es auf jeden Fall zu spät.«

John war neben ihr aufgetaucht, und Jenny hatte den warnenden Blick nicht sofort einordnen können, bis sie zur Tür blickte, in der nicht etwa eines der Dienstmädchen erschienen war, um endlich die Scherben zu beseitigen, sondern Rebecca.

Rebecca, wie sie leibte und lebte.

Heute war ihr dunkles Haar toupiert und schillernd lila, pink und grün gefärbt. Ihre drallen Brüste wurden von einem hautengen Lederkorsett noch zusätzlich gepusht, der freiliegende Bauchnabel war mit einem Piercing versehen, darunter trug sie einen türkisfarbenen Wollrock. Die Beine steckten in kunstvoll zerrissenen Strumpfhosen und an den Füßen trug sie klobige Springerstiefel. Das Gesicht war bis zur Groteske überschminkt. Die Augen dunkellila getüncht, der Lidschatten so breit, dass die Augen nur noch halb so groß wirkten, als sie in Wahrheit waren, und die Form von Schlitzen angenommen hatten. Die Wimpern waren so lang und voluminös, dass es sich nur um künstliche handeln konnte, an den Außenwinkeln war jeweils ein Piercing angebracht, ein Schmuckstein verunzierte ihre Nase und die Lippen waren grellrot geschminkt.

Jenny war fassungslos.

John sagte auch nichts, genau wie die übrigen Anwesenden. Nur Rebecca schien keine großen Probleme zu haben. Kaugummi kauend und sichtlich amüsiert betrachtete sie nacheinander die Versammlung und strandete schließlich bei Jenny. »Yeah, ist überall, in den News, den Zeitungen, dass Adam ein Killer ist.«

»Er ist kein ...« Jenny hatte zwar ihre Sprache wiedergefunden, verstummte aber gleich wieder, weil gerade jetzt Bethy – das Mädchen – eintreten musste. Bewaffnet mit Kehrschaufel und Handfeger warf es Becky einen neugierigen Blick zu, schnappte dabei Jennys drohenden auf und machte sich eilig daran, die Scherben endlich zu beseitigen. Das dauerte etwas länger, weil Bethy dem anhaltenden Starren der Versammelten nicht gewachsen war, den Inhalt der Kehrschaufel versehentlich wieder auskippte und sich mit hochrotem Kopf erneut an die Beseitigung machte.

Als sie endlich verschwunden war, blickte Jenny wütend in die Runde, doch es war John, der schließlich das Wort ergriff.

»Er ist kein Killer, egal, was die Medien tönen. Seltsam, dass wir gerade euch darauf hinweisen müssen. Jenny und ich werden uns darum kümmern, sobald Melina unter der Erde ist.«

»Und das wollt ihr ... wie tun?« Becky hatte sich inzwischen ihr Glas bis zum Ultimo mit Gin gefühlt und einen riesigen Schluck daraus genommen. Über den Rand hinweg betrachtete sie ihren Vater, der nicht ihr Vater war, und Jenny, die nicht ihre Mutter war, auch wenn sie mehr als ein Jahr in ihrer Obhut verbracht hatte. Ihren wahren Eltern hatte sie übrigens bisher keinen Blick zugeworfen.

»Das werdet ihr erfahren, sobald etwas spruchreif ist«, erwiderte Jenny, bevor John es tun konnte. »Bis dahin werdet ihr Stillschweigen bewahren. Damit wäre alles Erforderliche gesagt. Was Rebecca aufgrund ihrer Verspätung versäumt hat, wirst sicherlich du, Daphne, ihr noch einmal erläutern.«

Jenny musterte ihre Schwägerin, deren Blick nicht herablassender hätte ausfallen können. Doch sie nickte und das war alles, was Jenny benötigte.

»Nun, dann wünsche ich allen Versammelten einen guten Abend.«

Sie nickte, machte kehrt und verließ den Salon. Froh, dass John ihr nicht sofort folgte. Es hätte den Gerüchten, die, wenn man von den Mienen ihrer Familie ausging, bereits genug brodelten, nur noch mehr Auftrieb verliehen.

2.

»Meine Herrschaften, ich bitte noch für DREI MINUTEN um Ruhe!« Johnes, der in die Jahre gekommene Fotograf, klang etwas entnervt, was Jenny nur zu gut verstehen konnte. Ihr Zeitplan hatte sich innerhalb der vergangenen Stunde in Luft aufgelöst. Zunächst war das gemeinsame Frühstück mehr oder weniger ins Wasser gefallen. Einzig Jenny, John, Henry, Clara und Mira waren erschienen und hatten sich über den Tisch biestige Blicke zugeworfen. Henry war übrigens nur deshalb anwesend gewesen, weil John und Mira ihn mit geballten Kräften aus dem Bett geholt hatten. Wie John Jenny in einem unbeobachteten Moment versicherte, waren die Mordanschläge allesamt verbal ausgefallen. Miras Anwesenheit hatte das Schlimmste verhindert. Alle anderen Familienmitglieder hatten beschlossen, entweder überhaupt nichts zu sich zu nehmen oder das auf ihren Zimmern zu tun. Und so hatten sich die fünf irgendwann allein zum Kulissenhaus aufgemacht. Clara aufgeräumt wie immer, Henry finster vor sich hin schweigend, John mit einem spöttischen Lächeln auf den Lippen, Mira, die es sich nicht hatte nehmen lassen, neben ihrem Onkel zu sitzen, um dort unentwegt auf ihn einzuplappern, und Jenny, die lautlos betete, dass dieser Tag so schnell wie möglich vorüber sein möge.

Als Nächstes waren Silvana und Logan zu spät zum Shooting aufgetaucht – offenbar hatten sie am Abend zuvor die Gelegenheit genutzt, um sich wie üblich gemeinschaftlich die Kante zu geben. Kaum waren sie dann endlich eingetroffen, wurde Silvana übel, weshalb sie das Bad, in dem bereits die Utensilien von Sam und Belle aufgebaut worden waren, für mehr als eine Viertelstunde in Beschlag nahm. Als sie wieder auf der Bildfläche erschien, ähnelte sie einer Leiche, und Sam stöhnte leise, bevor er sich an die Arbeit machte, um das Desaster zu beseitigen. Dann konnten die Familienaufnahmen nicht vorgenommen werden, weil Rebecca ihrem gestrigen Auftritt alle Ehre gemacht hatte und ähnlich gewandet erschienen war. Nur dass der Rock heute nicht türkis, sondern in shocking Pink ausgefallen war. Dabei war sogar Bruno nebst Gattin pünktlich aufgetaucht und er hatte sich zunächst auch prächtig gehalten. Jedenfalls bis zu dem Moment, in dem Rebecca den Aufstand probte, weil man sie in ihrer Persönlichkeit beschneiden wollte. John hatte ein Machtwort gesprochen, was ihm lautstarke Anfeindungen seitens seiner Tochter und seiner Exfrau eingebracht hatte. Als Nächstes hatten sich Daphne und Rebecca in den Haaren gehabt, und das nicht nur vor der gesamten Familie, sondern auch den Beleuchtern, Visagisten und dem Fotografen, selbstverständlich.

Als Rebecca drohte, all ihren über etliche Jahre aufgehäuften Zorn in einem sintflutartigen Schwall an Beschimpfungen gegen ihre Mutter zu schleudern, griff Jenny ein und verbannte die beiden in die jeweiligen Ringecken. »Ihr könnt euch ankeifen, so viel ihr wollt, aber klärt das, wenn ihr unter euch seid«, hatte sie geknurrt und somit die Katastrophe, während sie bereits im vollen Gange gewesen war, noch an ihrer Ausbreitung gehindert. Derweil war Henry am Ende seiner nicht alkoholisierten Kräfte angelangt. Er sagte nichts, sondern stand mit tief in den Taschen seines maßgeschneiderten Jacketts vergrabenen Händen an die Wand gelehnt da und beobachtete das Treiben.

Jenny hatte mit so etwas gerechnet und sich vorbereitet. Sie unterwanderte all ihre Prinzipien, doch das war ihr egal, als sie zu ihm eilte, ihn in die Kulissenküche zerrte und feierlich einen Flachmann überreichte, den sie zuvor randvoll mit Whisky gefüllt hatte.

Henry traute offensichtlich seinen Augen nicht. Spöttisch betrachtete er erst die Flasche, dann seine Frau. »Was ist da drin, Kamillentee? Gift? Ich wette, du bist der Arsen-Typ.«

»Jetzt trink, verdammt noch mal!«, zischte Jenny und ließ ihn allein, bevor auch hier der Streit eskalierte. Und dann endlich konnten die Fotos gemacht werden. Zumindest lautete so der Plan, denn Johnes, der Fotograf, sah nicht ein, von seinem Perfektionismus auch nur einen Millimeter zu weichen. Verstohlen sah Jenny auf die Uhr und stöhnte leise. Die Pressekonferenz lag nur noch eine Viertelstunde entfernt und bis dahin wollte sie die Versammlung wieder im Haupthaus haben. Außerdem hätte sie sich gern darauf vorbereitet, um genau die Gelassenheit und Zuversicht auszustrahlen, die erforderlich war.

Sie hatte heute morgen mit Stark telefoniert, und der Anwalt hatte alles andere als zuversichtlich geklungen. »Adam ist das größte Problem«, hatte er sie trocken informiert. »Er zeigt sich von seiner schroffsten, arrogantesten Seite. Soweit ich das einschätzen kann, ist man hier von seiner Schuld überzeugt.«

»Warten wir es ab. Um ihn verurteilen zu können, brauchen sie Beweise ...«

»... die sie zahlreich in Form von Zeugenaussagen haben, Mrs. Kingsley. Ich will Sie nicht über Gebühr beunruhigen, aber die Dinge stehen alles andere als gut.«

Jenny hatte ihm versichert, bereits am kommenden Morgen selbst nach Washington zu eilen. Dass John sie begleiten würde, hatte sie längst wieder infrage gestellt. Zunächst befand er sich kurz vor der Beerdigung seiner Gattin, hatte seine eigene Show zu spielen: Den trauernden, in sich gekehrten, am Boden zerstörten Mann. Jenny war sicher, dass er sich nicht sehr anstrengen musste, um der Öffentlichkeit genau das zu geben, wonach ihr verlangte. Doch die Ex-First Lady und Ex-Präsidentin nach Washington zu begleiten, würde zu Bemerkungen führen. Bemerkungen konnten sich zu Mutmaßungen ausbreiten und die waren nur noch einen Schritt davon entfernt, zu ernsthaften Gerüchten zu mutieren. Nie hatte die Familie so etwas weniger gebrauchen können als jetzt.

Der Traum war kurz und schön gewesen, doch nun war sie aufgewacht.

Sie ging zu dem Fotografen, der nicht den Anschein erweckte, als würde er demnächst zufrieden mit den Aufnahmen sein.

»Sie haben noch genau fünf Versuche, dann ist die Zeit vorbei.«

Entgeistert sah er sie an. »Fünf?« Jenny sah Schweißperlen auf der hohen Stirn ausbrechen, möglicherweise waren sie aber auch schon zuvor da gewesen. In diesem Raum war es unerträglich heiß.

»Fünf«, wiederholte Jenny und trat zurück zu der Gruppe, die mit wachsender Ungeduld und allesamt professionellem Lächeln darauf wartete, endlich entlassen zu werden.

Er brauchte noch drei Aufnahmen und wirkte danach absolut unzufrieden, doch Jenny war erleichtert. Sie sorgte dafür, dass alles innerhalb weniger Minuten und vor allem ohne größere Vorkommnisse in die wartenden Limousinen verschwand, die die gesamte Bagage zurück zum Haupthaus bringen würden. Dabei sparte sie sich sämtliche Belehrungen, dafür war einfach keine Zeit. Nachdem die schwarzen Wagen verschwunden waren, richtete sie sich aufatmend auf und wandte sich dann an John. »Hat Henry irgendwas bemerkt?«

»Nein«, erwiderte er knapp. »Die einzige Gefahr, die bestand, war, dass er mangels Alkohol ausrastet, aber die hast du ja umsichtig wie immer gebannt.«

Sie musterte ihn stirnrunzelnd, unsicher, ob ein Vorwurf mitgeklungen hatte, nickte dann aber.

»Das ist gut, mir gegenüber hat er auch nicht den Anschein erweckt, als hätte er von dem Theater etwas mitbekommen.«

Er nahm sie am Arm und führte sie zurück in das Haus. Von dieser Seite aus waren sie ungestört, während von der anderen bereits die Journalisten Einlass erhielten. Streng überwacht von fünf Sicherheitsleuten, die wie üblich von Lorne handverlesen waren. »Bist du bereit?«

Sie warf ihm einen flüchtigen Blick zu. »Soll das ein Witz sein?« Nein, es war keiner und ihre Frage im Grunde Makulatur. »Nein, ich bin nicht bereit, aber ich bin vorbereitet.« Sie nickte Sam und Belle zu, die sie, kaum dass sie die beiden gesehen hatten, in das geräumige Bad zogen, wo nochmals ihr Make-up erneuert wurde.

Ein großer, weißhaariger Mann trat zu ihnen. Henson, der Chef der PR-Abteilung des Konzerns. »Sind schon alle vollzählig?«

»Wir hatten Mühe, die gesamte Mannschaft in die Halle zu bekommen«, erwiderte er sichtlich erbost. »Sie hoffen auf einen Showdown.«

Jenny hatte die Augen geschlossen, damit Belle ihr Werk vollenden konnte. »Natürlich hoffen sie das. Ich gehe nicht davon aus, dass irgendwer gekommen ist, um das Ableben Melinas zu beweinen.«

Darauf wusste Henson nichts zu antworten und Jenny wusste dem PR-Mann, dem sie nie großes Vertrauen entgegengebracht hatte, nichts mehr zu sagen.

John jedoch, der neben Jenny saß und darauf wartete, von Belle gepudert zu werden, hatte noch einige Fragen.

»Sie haben bereits verlauten lassen, dass Henry an der Pressekonferenz nicht teilnehmen wird?«

Henson klang etwas verschnupft, als er antwortete. »Selbstverständlich. Mr. Kingsley leidet an einer seiner üblichen Magenkoliken und muss der Konferenz leider fernbleiben. Mit Verlaub, das kauft uns schon seit drei Jahren niemand mehr ab.«

»Was uns wiederum egal sein kann, solange wir bei dieser Geschichte bleiben.« Jenny hatte doch wieder ihren Senf hinzugeben müssen und das in deutlich schärferem Ton.

... welcher Henson wie üblich relativ unbeeindruckt ließ. Vielleicht sollte sie sich doch vermehrt um die Belange des Konzerns kümmern. Allein um diesen aufgeblasenen Idioten die Arroganz zu nehmen, würde es sich lohnen. »Und ich weise Sie nicht zum ersten Mal darauf hin, dass Geschichten kursieren. Ich sage bewusst, Geschichten und nicht Gerüchte, denn über Letztere ist das Gerede weit hinaus.«

»Nun, was sagt man sich denn so, Bill?«, erkundigte sich John in falschem Freundschaftston.

Henson war der Unterton entgangen. Als er antwortete, klang er nicht mehr halb so pikiert. Vielleicht lag es auch daran, dass er nun mit einem ›echten‹ Kingsley sprechen konnte und keinem angeheirateten.

»Die verschiedensten Gerüchte dringen an unsere Ohren, Sir«, erwiderte Henson. »Man orakelt über eine schwere, der Öffentlichkeit bisher verschwiegene Krankheit. Man erinnert sich der zweiten Amtszeit, als Mr. Kingsley bereits das eine ums andere Mal schwächelte, sich aus der Öffentlichkeit weitestgehend zurückzog und wie sich dieser Trend selbst zur Amtszeit seiner Gattin im Weißen Haus fortsetzte. Es wurden sogar Stimmen laut, dass er bereits verschieden ist.«

Auch Jenny war inzwischen fertig. Sie legte ihre Hände auf die Lehnen ihres Stuhls und beugte sich vor, bereit aufzustehen. »Nun, dann haben sie sich eine zulässige Erklärung gesucht. Dass mein Mann durchaus unter den Lebenden weilt, werden wir spätestens heute Mittag unter Beweis stellen, er wird nämlich einer der Sargträger sein. Ansonsten betrachte ich diese Entwicklungen als absolut nicht besorgniserregend. War es das?«

Oh, das war es absolut nicht. Henson machte ein Gesicht, als hätte er gerade in eine Zitrone gebissen. Doch er nickte nur und verließ den Raum.

John und Jenny folgten kurz darauf. Sie durchschritten das Haus, überwanden dann die Treppe, die in das Erdgeschoss führte, aber, anders als im Haupthaus, nicht zum öffentlich einsehbaren Teil gehörte. Erst nachdem sie einen weiten Flur überwunden und um eine Ecke getreten waren, fanden sie sich an einer langen Tafel wieder, an der bereits Henson, Bruno und – und das überraschte Jenny nicht wenig – Lorne, der Sicherheitschef, Platz genommen hatten.

»Ich habe eben erst erfahren, dass er extra hergeflogen ist«, raunte John ihr zu, doch Jenny hatte das zweite Mal innerhalb weniger Stunden das grausame Gefühl, ausgebootet worden zu sein.

Sich der Kameras und der mindestens 100 versammelten Journalisten bewusst, denen keine ihrer Regungen entging, lächelte sie und ließ sich neben John nieder. Man war es seit Jahren gewohnt, dass sie zu offiziellen Anlässen gemeinsam auftraten. Genau wie man es gewohnt war, dass Henry nicht zugegen und Bruno zwar physisch anwesend war, aber selten etwas Konstruktives beitrug und kaum eine Frage beantwortete.

Henson ergriff das Wort. Er bezog sich ausschließlich auf Melinas Ableben und erteilte dann als Erstes dem Vertreter der New York Times das Wort. Vielleicht war er der irrigen Annahme, dass dieser es langsam angehen würde. Nun, das war ein Trugschluss:

»Die gesamte New York Times spricht Ihrer Familie ihr Beileid über das Ableben Ihrer Mutter und Schwiegermutter aus. Mrs. Kingsley: Wie äußern Sie sich zu der jüngst erfolgten Verhaftung Ihres Sohnes in Washington? Auch wenn noch keine offizielle Anklage vorliegt, so ist bereits bekannt, dass er wegen Mordes an Ihrem langjährigen Mitarbeiter ...«

Und so ging es Schlag auf Schlag. Wie immer bei solchen Zusammenkünften wurde keine Rücksicht auf die Pietät oder die Gefühle der Anwesenden genommen. Gnadenlos wurde Jennifer zu ihrer Beziehung zu Daniel befragt, über ihre Gefühle zu ihrem Sohn, der Frage, wie sie sich in der bevorstehenden Verhandlung verhalten würde, was sie selbst über die Schuldigkeit ihres Sohnes aussagen könnte und inwiefern sie sich die Schuld an der fehlgeleiteten Entwicklung ihres Kindes gäbe. Jennifer war Profi und beantwortete jede der ihr gestellten Fragen, wich den zu persönlichen oder provokativen aus und behielt ihr Lächeln bei, auch wenn die Journalisten mit jeder Frage etwas herausfordernder und dreister wurden. Selbstverständlich wurde sie wie üblich ebenfalls zum Fehlen ihres Ehemannes befragt, zum weiteren Verlauf der Beerdigungsfeierlichkeiten und der Frage, von welcher Anwaltskanzlei Adam vertreten werden würde.

»Sind Sie von Ihrem Sohn enttäuscht, Mrs. Kingsley?«

»Hat Adams Verhalten in der jüngsten Vergangenheit vielleicht schon die eine oder andere Fehlentwicklung erkennen lassen?«

»In welchem Verhältnis stand Adam zu dem ermordeten Daniel Dumont?«

»In welchem Verhältnis standen SIE zu dem ermordeten Daniel Dumont?«

»Wie geht Ihr Ehemann mit den Vorwürfen um?«

»Haben Sie vor, Ihren Sohn aus den Reihen Ihrer Familie zu verstoßen?«

»Hatte Ihr Sohn Komplizen?«

»Stecken vielleicht Auftraggeber hinter der Gewalttat? Wie wir alle wissen, strebte Mr. Dumont eine politische Karriere an.«

»War Adam mit Mr. Dumonts Ambitionen nicht einverstanden, hegte er vielleicht sogar eine tiefe Eifersucht auf jenen Mann, den Sie entgegen Ihres Sohnes bei seinen Plänen unterstützten?«

Nach einer Stunde, in der John drei Fragen gestellt worden waren und Lorne alle Antworten an sich gerissen hatte, die auch nur entfernt mit sicherheitstechnischen Belangen zu tun hatten, beendete Henson die Konferenz. Bruno hatte wie üblich nur den Statisten gegeben, was schon lange niemanden mehr interessierte oder gar kommentiert wurde. Nach der Verabschiedung, die von den Journalisten mit einem vielstimmigen Murren aufgenommen wurde, erhoben sie sich und verließen schnellen Schrittes die Stätte des Grauens. In der Kulissenküche stand eine große Thermoskanne, aus der sich jeder einen Kaffee genehmigte, während die Sicherheitsleute dafür sorgten, dass der Tross aus Presseleuten das Haus verließ.

Zunächst sagte niemand etwas, alles sah in eine andere Richtung und vermied beharrlich den Blickkontakt.

John beendete schließlich das Schweigen. »Alles in allem lief es doch ganz gut, oder?«

Die Reaktionen fielen sehr unterschiedlich aus. Lorne nickte, Bruno hob eine Augenbraue, Henson sah aus, als hätte diesmal John den Witz gemacht, und Jenny lächelte.

Sie stellte ihre Tasse auf den Tresen und sah auf die Uhr. »Uns bleiben noch dreißig Minuten bis zum Beginn der Beerdigungsfeierlichkeiten. Ich denke, wir sollten uns jetzt besser zum Haupthaus aufmachen, um pünktlich zu sein.« Damit nickte sie allen Anwesenden zu und verließ zunächst den Raum und dann das Haus.

Als sie bereits in der Limousine saß, die sie zurückbringen würde, stieg John überraschend zu. Er vergewisserte sich, dass der Chauffeur nicht mithören konnte, und nahm dann ihre Hand. »Es hätte schlimmer kommen können.«

»Oh«, erwiderte sie und rieb sich gedankenverloren den Hals, wobei sie darauf achtete, nicht ihr Make-up zu ruinieren. »Das bezweifle ich für keine Sekunde. Es wird schlimmer kommen. Wann wolltest du mich darüber in Kenntnis setzen, dass Lorne zugegen sein wird?«

John verdrehte die Augen. »Ich hatte dir doch schon gesagt, dass ich die Nachricht nur Minuten vor Beginn der Konferenz bekam.«

Wieder fiel ihr auf, wie blass er war und sie fragte sich für einen kurzen Moment, was in seinem Innern wirklich vorging. Doch dann siegte ihr Zorn. »Ja, das habe ich verstanden«, erwiderte sie spröde. »Ich frage mich nur, weshalb du benachrichtigt wurdest. Soweit ich weiß, lebst du in Miami und hast mit Lorne nur noch sehr selten zu tun, während ich mich um alle familiären Belange kümmere. Wie kommt es, dass Lorne mit einem Mal der Ansicht ist, sich an dich wenden zu müssen, wenn es meine Show betrifft?«

»Unsere«, berichtigte er sie kühl. Sein Aussehen veränderte sich, wurde zum üblichen attraktiven, aber arroganten, zurückhaltenden Mann, während er sie musterte. Von Wärme war keine Spur zu finden und Jenny fühlte sich um etliche Jahre in die Vergangenheit zurückversetzt. Damals, als man John damit beauftragt hatte, dafür zu sorgen, dass sie funktionierte. Sie war ein unkalkulierbarer Faktor gewesen, eine Gefahrenquelle, die es zu bändigen hieß. Warum fühlte sie sich nun wieder so?

»Mit Mutters Ableben bin ich an die Stelle gerückt, die Belange der Familie zu lenken und zu leiten. Dass du diese innehast, wurde nur so lange ohne Gegenwehr akzeptiert, wie Melina noch lebte und sie die vermeintliche Herrschaft innehielt. Die Aktionäre bezweifeln, dass du die Familie ihren Interessen entsprechend vertrittst, Jenny.«

»Die Aktionäre sind samt und sonders Familienmitglieder!«, brauste sie auf. »Und die hocken gerade alle in meinem Haus und sind sauer, weil sie an der vertrackten Beerdigung teilnehmen sollen, die sie einen feuchten Schiss interessiert!«

Um seine Mundwinkel zuckte es. »Natürlich ist das so und jeder weiß es. Aber sie haben nun mal entschieden, dass nach den ... jüngsten Vorkommnissen ich die hoheitliche Aufsicht habe. Das ändert doch nichts an der Praxis ...«

»Moment«, sagte Jenny, die mit einem Mal stocksteif in ihrem Sitz saß. Die Limousine hatte das Haupthaus erreicht und hielt, doch Jenny machte keine Anstalten, auszusteigen. »Soll das heißen, dass man mich hinter meinem Rücken ausgebootet hat? Und du spielst dabei auch noch mit? Wann wolltest du mich denn über diese tollen Entwicklungen in Kenntnis setzen?«

»Nun, das habe ich soeben getan.« Nun fiel die arrogante Fassade, die Jenny so an ihm hasste. »Sie sind erbost, weil dein Sohn die Familienehre in den Dreck zieht. Der Anruf erreichte mich vorgestern Nacht ...«

»Moment, da wusste noch niemand etwas davon, dass Adam ...«

»Du wusstest nichts davon«, wurde sie abermals berichtigt. Mit einem Mal wirkte John sehr müde. Er fuhr sich durch das Haar und betrachtete seine Schwägerin resigniert. »Dachtest du wirklich, man würde dich anrufen? Sie haben mich kontaktiert. Sobald die entsprechenden Informationen zu Lorne durchgesickert waren – und das muss ungefähr zwei Sekunden nachdem sich der Verdacht erhärtet hatte, dass Adam was mit Daniels Tod zu tun hat, geschehen sein. Die halbe Stadt stand Kopf. Er hat mich sofort kontaktiert und ich habe alles wirklich Wichtige in die Wege geleitet.«

»Ich habe Stark ...«

»Der Anwalt war zweitrangig«, unterbrach John sie sofort. »Und das weißt du genau. Außerdem befand er sich bereits in Washington, als du ihn kontaktieren ließest, wenn du dich erinnerst. Hier geht es nicht um Adam, sondern um die Familie. Ich habe die halbe Washingtoner Presse geschmiert, damit sie mit den Nachrichten noch eine Nacht warten. Ich habe ein halbes Vermögen in die korrupten Cops investiert, um dort das Gleiche zu erreichen. Dann jagte ich Lorne nach Washington und kam her. Das ist die Wahrheit.«

Sie musterte ihn, während in ihrem Kopf die Informationen durcheinanderwirbelten. Sie hatten sie ausgebootet! Falsch, sie war nie im Boot gewesen, das war die Wahrheit. Es waren immer andere gewesen, die über die Geschicke der Familie entschieden hatten. Solange es um gesellschaftliche Aspekte gegangen war, hatte man ihr freie Hand gelassen, aber in einer solchen Krise war sie eiskalt übergangen worden.

Und John hatte mitgespielt.

Wieder falsch!

Er war sogar der Regisseur gewesen.

Sie nickte. »Gut zu wissen.« Damit öffnete sie die Wagentür, vor der der etwas unglücklich wirkende Chauffeur wartete, doch John hielt sie zurück.

»Jenny, ich habe ...«

»Ich habe keine Zeit, diese Diskussion fortzusetzen, denn ich muss jetzt deine Mutter unter die Erde bringen.«

Ohne eine Antwort abzuwarten, verließ sie die Limousine und eilte in das Gebäude.

3.

Es war ein typisches Kingsley-Begräbnis. Mit all dem pompösen Beiwerk, das einen solchen Event ausmachte. Nicht ohne Bitterkeit dachte Jenny, während sie beobachtete, wie der mittlerweile sturzbetrunkene Henry mit Bruno, John und Jonathan, den Sarg zum Leichenwagen trug, dass sie wenigstens diesbezüglich alle Kritiker verstummen haben lassen dürfte. Nun, bisher hatte ja auch niemand bezweifelt, dass sie in der Lage war, gesellschaftliche Events auszurichten. Nur in Krisensituationen griff man lieber auf den guten John zurück. Tja, so war das nun einmal in einer sexistischen Welt. Auch vor einer ehemaligen Präsidentin machten solche Erfahrungen nicht halt, sofern man ihr noch einen Ex-Präsidenten vorziehen konnte.

In ihr brodelte unermessliche Wut. Nicht vorrangig wegen der Familie, obwohl auch hier genügend Gründe vorhanden waren. Die nicht zum innersten Kreis gehörige Hälfte, die Onkel und Tanten und Cousins und Cousinen, die alle irgendwie finanziell an dem Unternehmen Kingsley beteiligt waren, besaßen nicht das geringste Recht, sie derart zu behandeln.

Nicht das geringste!

Am Allermeisten schmerzte sie, dass John bei dem Reigen mitgespielt hatte. Er hatte sie getäuscht, hatte ihr ein falsches Spiel vorgespielt, hatte ihr die vermeintliche Entscheidungsmöglichkeit vorgegaukelt, wo nie eine bestanden hatte.

Die Enttäuschung blieb nicht sehr lange, Jenny hatte bereits zu viel erlebt, um damit nicht umgehen zu können. Es war der Zorn, der ihr auch dann noch zusetzte, als Melina längst in die Erde gesenkt worden war und sie sich, so wie es die Tradition vorschrieb, zu Fuß an den Menschenmassen vorbei, die links und rechts die Privatstraße säumten, zurück zum Haus bewegten. Vieles erinnerte sie an damals, kurz nach Gretas Tod. Henry lief neben ihr, John hinter ihr, auch er bewegte sich allein, damals war Daphne bei ihm gewesen, zu diesem Zeitpunkt war die Bombe noch nicht geplatzt gewesen. Die Menschen waren genauso zahlreich versammelt wie an jenem Tag vor 25 Jahren. Melina hatte weithin als Mutter Jacksonvilles gegolten, die sich unermüdlich für die Belange der Ärmsten einsetzte. Ihr Tod war ein herber Verlust für die hiesigen Hilfsorganisationen ... und für den Bridgeclub, den sie allerdings schon länger gemieden hatte.

Damals hatten sie Greta gedacht, heute weinten die Menschen – ja, Jenny sah tatsächlich das eine oder andere tränenüberströmte Gesicht – um Melina und ... es überraschte sie nicht sonderlich, um Aurora. Viele sahen dies als die offizielle Gedenkfeier für eine First Lady, die sie fast so geliebt hatten wie Jenny selbst. Kaum jemand hatte die Tatsache akzeptiert, dass John seine Gattin in Miami bestatten lassen wollte. Die Leute fühlten sich um ihre Gelegenheit der Andacht betrogen und nahmen diesen Anlass, um sich trotzig über den letzten Willen der Verstorbenen hinwegzusetzen. Natürlich ließen sie hierbei John nicht aus den Augen. Jenny ignorierte sowohl John als auch Henry, sie war viel zu sehr damit beschäftigt, die Fassung zu wahren. In einem solchen Moment konnte selbst das Zucken eines Mundwinkels für ein kleines Erdbeben sorgen. Jenny war Kingsley genug, um jeden weiteren kleinen oder großen Skandal tunlichst von ihrer Familie fernhalten zu wollen.

Auch heute schien die Sonne unbarmherzig vom Himmel; auch heute zwickte und zwackte das superenge schwarze Kostüm und sie schwitzte unter dem dunklen Hut, dessen Schleier sie wohlweislich von ihrem Gesicht gehoben hatte. Personen, die so im öffentlichen Licht standen wie sie, genossen keine private Sphäre, in der sie ihre Trauer hinter einem schwarzen Vorhang verstecken konnten. Die Leute wollten live ihren Schmerz erleben, weshalb dieser verdammt noch mal auch vorhanden sein sollte. Sie hatte bereits bei der Rede des Pastors verstohlen all die übrigen Gesichter ihrer Nichten, Neffen, Schwager, Schwägerinnen, Großonkel, Onkel und Tanten gemustert und war recht zufrieden gewesen. Auch wenn die Familie von damals zu heute extrem gewachsen war, wusste jeder, wie er sich zu verhalten hatte. Die Trauer-Show der Kingsleys war eine der erprobtesten und genialsten. Damals hatte sie diese Fähigkeit, von einer Sekunde zur anderen in die gemeinschaftliche Hochtrauer zu verfallen, noch bewundert. Heute war sie nicht nur Teil der Scharade, sie forderte sie sogar.

Sicher!, dachte sie bitter und fühlte entsetzt, wie sich erste Schweißtropfen von ihrer Kopfhaut lösten, um in ihren Nacken hinabzuwandern. Nichts wäre fataler, als wenn sich jetzt ihr verfluchtes Make-up verabschieden würde. Schließlich stand sie hier auf dem Prüfstand!

Verdammt noch mal!

Nun, ihr Make-up blieb genauso perfekt, wie es zuvor von Belle angefertigt worden war. Die Beerdigung verlief ohne die geringsten negativen Vorfälle, und als sich ein paar wahnwitzige Journalisten, die sich unbemerkt an den Sicherheitsbeamten in die trauernde Menge geschummelt hatten, ihnen auf dem Rückweg mit ihren lästigen Fragen auflauerten, dauerte es nur wenige Sekunden, bis sie vom Gelände gebracht worden waren. Mit einiger Genugtuung registrierte Jenny, dass sich die Besucher daran mit Rat und Tat beteiligten.

Dem folgte die offizielle Trauerfeier, auf der sich etliche Gäste unter die Familie mischten. Zunächst jedoch gab man allen Beteiligten die Gelegenheit, so unaufrichtig und gleichsam professionell wie möglich zu kondolieren. Die Onkel und Tanten und all der familiäre Ballast, dem Jenny nur einmal jährlich Beachtung schenkte, nämlich auf der Aktionärsversammlung, verabschiedeten sich aus der zweiten Reihe des Rampenlichts und verschmolzen wieder mit der grauen Masse der Anwesenden. Nur die Kinder und Schwiegerkinder hatten momentan das Protokoll zu bedienen. Und so standen Bruno, Daphne, John, Jenny und Henry – der sich außergewöhnlich gut hielt – in einer Reihe und nahmen in der folgenden Stunde unzählige Beileidsbekundung entgegen. Wieder musste Jenny an die Beerdigung Gretas denken, wo sie sich in wahren Panikattacken gewälzt hatte. Angst, erneut einen Fehler zu begehen, Angst, Henrys Anforderungen nicht gerecht zu werden, Angst, sich als den Kingsleys nicht würdig zu erweisen. Damals hatte sie sich Johns Danksagungen bedient – was dem nicht verborgen geblieben war. Heute waren Jennys Worte, mit denen sie jeden einzelnen Kondolierenden bedachte, die mit Abstand eloquentesten.

Sie war nicht mehr die Alte, doch man behandelte sie so.

Nie war ihr eine Feier länger vorgekommen. Glücklicherweise blieb aufgrund des Anlasses jeder Tanz aus und Henry besaß Anstand genug, um sich nach dem vierten Whisky, die er sich innerhalb einer Viertelstunde einverleibt hatte, wortlos zu empfehlen. Niemand fragte nach ihm, während Jenny die Gäste ablief, mit ihnen plauderte, lächelte und sich dabei Mühe gab, John zu ignorieren. Nun, auch das war bereits vor einem Vierteljahrhundert so gewesen.

Niemand sprach sie auf Adams Verhaftung an, doch das bedeutungsvolle Schweigen war aussagekräftig genug, weshalb Jenny dankbar war, als zu dem traditionellen Klavierkonzert gerufen wurde. Sie hatte absichtlich nichts an den üblichen Abläufen verändert, wollte Einigkeit und Stärke demonstrieren, besonders in solch schweren Zeiten, so, wie man es von den Kingsleys gewöhnt war.

Absichtlich setzte sie sich zwischen Clara und Mira, sodass sie nicht in die Verlegenheit kam, sich mit John doch noch befassen zu müssen. Und während der Virtuose einige wundervolle Stücke von Bach auf seinem Flügel darbot, dachte sie darüber nach, wie gern sie jetzt Daniel von all den Ungeheuerlichkeiten erzählt hätte. Zum ersten Mal, seitdem ihr die Kunde seines Todes zugetragen worden war, brach tatsächlich Trauer über sie herein. So mächtig und mitreißend, dass sie mit den Tränen kämpfte. Etwas, das den übrigen Anwesenden nicht verborgen blieb, und genau das demonstrierte, was sie wollte. Sie wirkte so überzeugend, dass Mira entsetzt nach ihrer Hand griff und John ihr einen besorgten Blick zuwarf, den sie allerdings sehr kalt retournierte.

Je leidender seine Miene wurde, desto weiter stieg ihre eigene Trauer. Wie gern hätte sie sich in Daniels Arme geflüchtet, hätte ihm von diesem miesen, verlogenen Bastard erzählt und sich von Daniels Zärtlichkeiten, dieser beruhigenden Stimme, der Zuneigung in seinen Augen für ein paar Stunden aus der widerlichen Realität entführen lassen. Doch oben wartete nichts, auch John nicht, weil sie ihm momentan weder ins Gesicht sehen noch ihn in ihrem Bett haben wollte. Vielleicht sogar nie mehr.

Sobald sie artig applaudiert hatte, entschuldigte sie sich bei Mira und Clara, nickte den anderen Anwesenden zu und zog sich zurück. Ohne Begründung, ihre Töchter würden sich schon etwas einfallen lassen. Zur Not würde die gute alte Migräne herhalten müssen, die zog immer, wenn nichts anderes mehr half.

Sobald sie ihr stilles, dunkles Wohnzimmer betreten hatte, wusste sie, dass sie einen großen Fehler begangen hatte. Üblicherweise war Jenny gern allein und hing ihren Gedanken nach. Wenn man sehr häufig in der Öffentlichkeit stand, lernte man schnell, diese absolut stressfreien Momente zu genießen.

Doch heute wollte sie nicht allein sein. Heute wollte sie Daniel.

Und Daniel war nicht mehr da.

Kaum hatte sie diesen Gedanken verinnerlicht, flossen die Tränen in wahren Sturzbächen über ihre Wangen. Sie zerrte sich das viel zu enge Kleid vom Leib, fetzte den verdammten Hut so rabiat herunter, dass die Haarnadeln in alle Richtungen flogen, und streifte endlich diese verdammten Pumps ab, die ihr schon seit Stunden zugesetzt hatten. Dann stand sie nur in Unterwäsche und Strümpfen bekleidet mitten in ihrem Wohnzimmer und krümmte sich vor Schluchzen.

Verdammt noch mal, warum musste er immer dann, wenn sie ihn wirklich brauchte, zum nächsten Gewaltschlag ausholen? Ja, er war in Trauer und ja, auch er hatte seine Verantwortlichkeiten. Schön, dass John dieser Umstand wieder eingefallen war, denn neulich am Telefon hatte er eher wie ein verwirrtes Kind geklungen als wie das neue Familienoberhaupt. Aber warum hatte er immer noch nicht begriffen, dass sie eine Einheit bilden mussten, anstatt gegeneinander zu arbeiten? War das die Antwort auf diese widerliche Frage, die sich ihr in den vergangenen Jahren sehr häufig gestellt hatte? Wie oft hatte sie sich gefragt, ob an ihnen nicht ein verdammt gutes Ehepaar verloren gegangen war, besonders, nachdem sie im Grunde 20 Jahre lang fast ausschließlich miteinander agiert hatten. Entweder mit John an der Spitze oder mit Jenny. Sie waren so häufig gemeinsam auf Events erschienen, dass die Öffentlichkeit sich an das Bild zumindest im politischen Geschehen gewöhnt hatte. Trotz Aurora. Erst jetzt ging Jenny auf, wie sehr sich Johns verstorbene Frau zurückgenommen hatte, um ihr den Vortritt zu lassen. Natürlich auch nur in Ausübung ihrer Tätigkeiten, privat war sie nicht halb so freizügig gewesen. War es da ein Wunder, dass Jenny sich mit den Jahren fast als Johns Partnerin gesehen hatte? Viel mehr zu ihm gehörig, als es Aurora jemals hätte sein können, wo sie doch meist nur schön und still an seiner Seite gestanden hatte.

Heute nun war ihr aufgezeigt worden, dass John und sie nichts verband. Weder eine Partnerschaft noch auch nur so etwas wie Respekt.

Theatralisch!, schalt sie sich sofort und wusste, dass sie recht hatte. Doch das änderte nichts an dem unsäglich grausamen Gefühl, das sich derzeit in ihr breitmachte. Der akute Eindruck, verraten und verkauft worden zu sein. Und das von jenem Menschen, von dem sie es mit Abstand am wenigsten erwartet hätte.

Entgegen ihrer Angewohnheiten goss sie sich einen sehr großzügig bemessenen Whisky ein und leerte das Glas in langsamen Schlucken. Es half ein wenig, und ließ wenigstens die Tränen versiegen. Dann stellte sie das Glas zurück auf die kleine Bar, strich sich einmal über das noch immer feuchte Gesicht und ging dann in ihr angrenzendes Schlafzimmer.

Kein Abschminken.

Kein Duschen.

Keine Milch und Kekse.

Jenny lächelte bei dem letzten Gedanken. Dieser Satz stammte aus einem Film, den sie als kleines Mädchen gern gesehen hatte. Die Story war auch für kleine Mädchen gestrickt gewesen: Journalist verliebt sich in streng behütete Prinzessin. In Rom. Audrey Hepburn war so wunderschön in ihrem Kleid mit dem Diadem auf dem Kopf gewesen. Damals hatte sich Jenny gewünscht, sie hätte sich für den Journalisten entschieden und die beiden wären gemeinsam die Monarchen ihres Landes geworden. Heute empfand sie leichte Belustigung bei der Überlegung, wie sehr diese Art von Filmen doch auf die Geschmäcker der jungen Damen geschnitten waren und wie wenig dies mit der Realität zu tun hatte. Und das sagte sie, ohne jemals Prinzessin gewesen zu sein. In der Realität wäre der Journalist nämlich niemals so nah an die Prinzessin herangekommen. Sie hätte nicht fliehen können. Hätte sie auch nur einen Zeh über die Schwelle ihres Hotels geschoben, wären die Lornes dieser Welt gekommen und hätten sie wieder eingefangen.

Das war die Realität.

Genau deshalb hatte sie sich in John verliebt und dann in Daniel. Weil das die einzig verfügbaren, halbwegs anständigen Männer in ihrer greifbaren Nähe gewesen waren.

Das war der Grund.

Und nun war Daniel fort, John hatte sich mal wieder als Schwein bewiesen – und das, wo Jenny doch bereits seit Jahren gedacht hatte, diese Phase hätte er endgültig hinter sich gelassen – und Jenny war wieder einmal allein.

Da musste man sich doch total jämmerlich vorkommen, oder?

Sie ließ noch ein paar Tränen laufen, das aber nur obligatorisch, um sich etwas später dem Selbstvorwurf stellen zu müssen, dass sie sich allen Ernstes bei Daniel beschwerte, weil dieser sich hatte ermorden lassen. Dann lauschte sie den Vorgängen auf dem Vorplatz, hörte das Schlagen etlicher Wagentüren und wusste, dass die Party damit beendet war. Mira war noch etwas jung, doch Clara würde die Gäste angemessen verabschiedet haben, genau wie sie sich nun hervorragend darum kümmern würde, dass die Aufräumarbeiten ohne Schwierigkeiten vonstattengingen.

Stille senkte sich über das riesige Haus. Jedes Gespräch, das es noch bis an Jennys Ohren geschafft hatte, erstarb schließlich, bis sie in der fast vollkommenen Dunkelheit lag, die Decke anstarrte und sich fragte, was sie nun, aufgewühlt wie sie war, tun sollte.

Er würde warten. Zunächst im Raucherzimmer, dann am See – dieser Ablauf hatte sich im Zweifelsfalle in all den Jahren nicht geändert. Nur waren sie sich seit Ewigkeiten so einig gewesen, dass John ihre Räume aufgesucht hatte und jedes Vorabverabreden überflüssig gewesen war.

Heute nicht. Heute hatte sie ihn ignoriert und ihm somit das Recht genommen, sie aufzusuchen. Und das würde er respektieren, es war ungeschriebenes Gesetz.

Als sie Schritte vernahm, die sich nicht etwa über den Flur, sondern durch ihr Wohnzimmer auf sie zu bewegten, ahnte Jenny, dass sie mit dieser Gewissheit etwas vorschnell gewesen war. Es gelang ihr gerade noch so, die Decke über ihren Körper zu ziehen, da stand er auch schon im Raum.

Mit blitzenden Augen, riesig in seinem deutlichen Zorn und aus ihrer Perspektive sogar überwältigend groß. Dass er gut aussah, wusste sie schon länger, daher konnte es sie nicht sonderlich besänftigen.

»Was willst du hier?«, stieß sie hervor.

Anstatt zu antworten, trat John näher, bis er direkt im Licht des Mondes stand, das durch das geöffnete Fenster auf den Holzboden ihres Schlafzimmers schien. Ohne ein Wort machte er kehrt und marschierte wieder aus dem Raum. Sein Verhalten war so absonderlich, dass Jenny ihre Wut für einen Moment vergaß. Sie richtete sich auf, bis sie saß, die Decke wickelte sie dabei fest um sich und wartete auf das, was nun geschehen würde.

Erst als sie einen Champagnerkorken knallen hörte, wusste sie, dass John ihre Räume nicht verlassen hatte. Um ihren Mund legte sich jener Ausdruck, den John als »Jennys Trotzmund« bezeichnete. Als er wieder eintrat, machte sie in der Semidunkelheit zwei Kelche aus, die sich in seiner Hand befanden. Diesmal überwand er die Distanz ohne vorher noch einmal zu stoppen. Vor dem Bett angekommen, hielt er inne, um ihr beide Gläser zu reichen, die sie ihm, zu verblüfft, um zu protestieren, sogar abnahm. Dann lockerte er vor ihren verdutzten Augen seine Krawatte und streifte sie über seinen Hals. Das Jackett musste er bereits im Wohnzimmer abgelegt haben, denn es folgte das Hemd – er machte sich die Mühe, jeden einzelnen Knopf zu öffnen, anstatt nur die ersten vier, um es sich dann ebenfalls über den Kopf streifen zu können. Seine Schuhe folgten als Nächstes, dann Hose, Socken und Boxershorts. Und während er sich entkleidete, nahm er den Blick kein einziges Mal von ihr.

Erst als er nackt war, nahm er ihr eines der Gläser ab, ließ sich elegant neben ihr auf das Bett fallen und stieß seinen Kelch leicht gegen ihren. Das leise, sehr melodische Klirren weckte Jenny aus ihrer vorübergehenden Starre.

»Bist du ...«

Ein Finger hinderte sie daran, weiterzusprechen. Er nahm einen großen Schluck und bedeutete ihr mit einer unwirschen Handbewegung, es ihm gleichzutun. Sie war so zornig und auch ein wenig von seinem Dominanzgehabe angetan, dass sie gehorchte. Und so leerten sie schweigend ihre Gläser. Nicht einvernehmlich, nicht einmal besonders friedlich, ihre Blicke ließen einander nämlich auch jetzt nicht los. Doch der Sturm, dieser rüde Orkan, der so sehr um Ausbruch bettelte, war ein weiteres Mal verschoben worden. Als die Gläser schließlich nur noch Luft enthielten, hatte er sich zu einer etwas steiferen Brise geschmälert. John nahm ihr das Glas ab und stellte es mit seinem auf dem Boden ab, bevor er sich wieder neben sie legte, seinen Kopf aber auf eine Hand aufstützte.

»Leg los!«, forderte er, gleichzeitig spürte sie seine Hand auf ihrem Schenkel, die sich sanft nach oben bewegte.

»Du hast nicht vor, zu diskutieren«, stellte Jenny fest.

»Nein«, gestand er ohne Bedauern. »Aber ich wollte wenigstens den Anschein erwecken.«

Sie wägte die Sachlage blitzschnell ab, musterte seinen verheißungsvollen Blick, ließ auch die Wirkung seiner streichelnden Finger, die mittlerweile ihre Brust erreicht hatten, nicht außer Acht und entschied, dass die Konsequenzen aufgrund seines niederträchtigen Verhaltens noch warten konnten. Sie hatte Daniel für immer verloren, und John würde folgen.

Aber diese eine Nacht wollte sie sich noch gönnen. Nicht für ihn, nur für sich, bevor sie sich den neuesten Erkenntnissen, die sie so eiskalt getroffen hatten, widmen würde.

Sie rückte näher an ihn, ihre steifen Brustwarzen drängten sich gegen den Stoff ihres BHs und berührten seine Haut. »So ist das also«, murmelte sie, ihre Lippen fast auf seinem Mund, während sie sich langsam hinabtastete, bis sie seine Erregung umschloss. »So ist das also ...«

Seine Lippen verschlossen ihre und stoppten damit ihre Worte. Und er zog sie in eine Wolke aus Leidenschaft und Vergessen und grenzenlosem Begehren ...

4.

Sie hatten in dieser Nacht nicht nur einmal Sex. Es schien fast, als würde John mit allen Mitteln den Zeitpunkt hinauszögern wollen, in dem all die bislang unausgesprochenen Dinge zur Sprache kämen.

Doch sie waren beide keine Teenager mehr, und so ließ er sich nur zwei sehr kurze Stunden später schwer atmend neben ihr nieder. »Fuck!«, murmelt er, was ihr ein widerwilliges Lächeln entlockte. Sie liebte es, wenn John seine verbale Contenance verlor. Das machte ihn so menschlich, so liebenswert und so männlich.

Jenny lauschte fast andächtig seinen hektischen Atemzügen, ihr eigener Atem hatte sich längst wieder beruhigt, während sie die Optionen durchging. Es dabei belassen? Das wäre mit Sicherheit ein Gewinn für ihr Sexualleben, jetzt wo Aurora tot war und John sich offensichtlich als neuer Patriarch aufspielte.

Die Aussicht war verlockend und für eine winzige Sekunde war sie geneigt, eine weitere Herabwürdigung hinzunehmen und sich das für sie Positive aus der insgesamt widerlichen Situation zu ziehen. Doch dann siegte ihr Alter, ihre Erfahrung und nicht zuletzt die Tatsache, dass sie die Ex-Präsidentin war, die das Land erfolgreich in einen starken Frieden geführt hatte.

»Ich habe es zur Kenntnis genommen«, sagte sie langsam.

John fragte nicht nach, doch sein hektischer Atem war auf einmal nicht mehr zu hören.

»Und ich werde es selbstverständlich akzeptieren. Etwas anderes bleibt mir wohl kaum.«

»Jenny ...«

Seine Hand hatte sich auf ihre Brust gestohlen, doch sie schob diese von sich und richtete sich auf. »Nein!«, sagte sie energisch und musterte ihn missbilligend. »Hattest du wirklich gedacht, du vögelst ein bisschen mit mir herum, und alles würde wieder in Ordnung sein?«

»Nein, das habe ich nicht, ab...«

»Gut zu wissen!«, ging sie dazwischen. Nicht ängstlich, dass er vielleicht ein überzeugendes Argument anbringen könnte, sondern eher so unendlich erschöpft. Jenny wollte nichts mehr hören. Ihr Unterleib erzählte ihr von gutem, aber nicht erfüllendem Sex. Diesmal hatte sich das Gefühl dieser grenzenlosen Zusammengehörigkeit nicht eingestellt, eher hatte sie den Eindruck gehabt, sie hätten aneinander vorbeigeschlafen. Das war das letzte Zeichen gewesen, das sie noch gebraucht hatte.

»Hast du vor, jetzt, wo Aurora tot ist, hier einzuziehen?«

»Was?« Überrascht sah er sie an. »Nein, wies...«

»Das solltest du aber in Erwägung ziehen«, fuhr sie fort, als hätte es den Erklärungsversuch nicht gegeben. »Die Familie im Zaum zu halten ist nicht einfach. Du stehst allein auf weiter Flur. Natürlich könntest du dir eines der Kinder zur Unterstützung nehmen, aber die sind in den allermeisten Fällen nicht unbedingt an der Mitführung des Clans interessiert. Eine Ehefrau hast du nicht, aber Mira wird dir bestimmt mit Freuden zur Seite stehen.« Letzteres erklärte sie mit einem dumpfen Pochen in der Stirn. Denn die Aussicht, dass ihre Tochter diesen Verräter unterstützen könnte, nagte an ihr.

»Jenny, ich ...«

»Ich werde mir ein Haus in der unmittelbaren Umgebung suchen, um bei den Mädchen zu sein ...«

»Jenny!« Inzwischen klang er entnervt, doch Jenny ließ sich nicht davon beeindrucken.

Sie richtete sich auf, achtete dabei darauf, ihre Blöße, die nun vollkommen war, mit der Decke zu verbergen und betrachtete ihn interessiert. »Für zwei so starke Persönlichkeiten, wie wir es sind, ist in diesem Haus kein Platz. Ich werde mich garantiert nicht von dir bevormunden lassen. Die Zeiten sind vorbei. Die Entscheidung fiel mir nicht leicht, inzwischen betrachte ich dieses Uraltgemäuer durchaus als mein Heim. Aber ein Weggang ist immer noch besser, als mir täglich vor Augen zu führen, wie widerlich diese Familie mit ihren Mitgliedern umgeht.«

Auch John setzte sich auf. Im fahlen Licht des Morgengrauens konnte sie seine Augen blitzen sehen. Es machte sie noch ruhiger. »Jenny, das reicht ...«

»Ja, du hast recht«, fiel sie ihm abermals ins Wort. »Im Grunde danke ich dir dafür, dass du mir die Augen geöffnet hast. Ich war tatsächlich so dumm, mir noch immer die eine oder andere rosarote Illusion bewahrt zu haben.«

Er hatte die Lippen fest aufeinandergepresst. Jenny ging davon aus, dass John auch endlich begriffen hatte, wie endgültig die Situation war. »Du benimmst dich lächerlich.« Oh, oder doch nicht.

»Das kannst du bewerten, wie immer du willst«, erwiderte sie gleichmütig. »In deinen Augen bin ich ja nie über das Kleinkindalter herausgekommen.«

Er packte ihren Arm und drückte schmerzhaft zu, bevor er Jenny zu sich heranzog. »Wenn das wieder eines deiner Spielchen ist«, zischte er und Jenny ging mit einigem Erstaunen auf, dass sie ihn noch nie so außer Rand und Band erlebt hatte. Zornig ja, aber handgreiflich? »... dann lass es! Ich bin nicht in der Stimmung, mich auch noch mit dir auseinanderzusetzen. Du weißt sehr genau, wie altmodisch Lorne eingestellt ist. Es war klar, dass er sich in einer solchen Krisensituation an mich wenden würde. Das ist ...«

»Klar, richtig«, beendete sie den Satz und befreite sich mit einem heftigen Ruck aus seinem Griff. »Wie kann ich so kindisch sein und mich darüber echauffieren. Du hast tatsächlich recht, das meine ich ernst. Es ist wohl zu spät, an den feststehenden Ritualen in dieser Familie zu rütteln. Ich hatte gedacht, ich hätte die schlimmsten Missstände längst beseitigt. Mein Fehler, dass ich so arrogant war. Womöglich hat diese Dummheit Daniel das Leben gekostet.«

Sie sah ihn erbleichen, inzwischen war der Morgen mehr als nur eine Androhung. Minütlich hellte sich der Himmel weiter auf, auch wenn die Sonne noch auf sich warten ließ.

»Du langst unter die Gürtellinie«, sagte er dumpf und fuhr sich mit beiden Händen durch das Haar, dabei sah sie die Muskeln seiner Arme spielen – es interessierte sie nicht.

»Ja«, erwiderte Jenny knapp. »Das habe ich von den Größten gelernt.«

Anstatt zu antworten, betrachtete er sie nur kopfschüttelnd. Wie bereits so häufig zuvor, versanken ihre Blicke ineinander, doch diesmal fehlte jede intime Konversation. Nur Anklage war ihnen zu entnehmen.

»Tu das nicht, Jenny«, sagte er schließlich und mit einem Flehen in der Stimme, mit dem sie in dieser Situation nicht gerechnet hätte. Seiner samtenen Tonlage gelang es, Jenny für ein paar Sekunden schwanken zu lassen. Erneut überlegte sie, es einfach hinzunehmen, wie so häufig zuvor, und so zu tun, als sei sie glücklich, um es in einigen seltenen Momenten sogar sein zu können. Doch dann dachte sie an ihren inneren Schwur, sich nicht mehr selbst zu verleugnen. Nein, manchmal gab es keinen Ausweg. Nicht einmal, wenn es um den Mann ging, den man liebte. Sehr.

Fehlenden Respekt und mangelnde Loyalität machte es nämlich nicht wett.

»Ich will, dass du gehst«, sagte sie nüchtern und fühlte nicht die geringste Wehmut. Auch der grenzenlose, rotglühende Zorn hatte sich bisher nicht eingestellt.

John rührte sich nicht. Sein Gesicht spiegelte die absolute Fassungslosigkeit wider. Als er sich äußerte, klang er rau und ungläubig. »Jetzt? Nach all den Jahren ziehst du genau in diesem Moment diese verdammte Show wieder ab? Jetzt, wo Adam dringend unsere Hilfe benötigt? Jetzt, wo Aurora tot ist, wo ich ...«

»Freie Bahn hast?«, vollendete Jenny hilfsbereit den Satz und stand auf. Die Decke ließ sie fallen, es gab nichts an ihr, was John nicht schon hundertfach gesehen hätte. Nichts, was es jetzt noch zu verbergen gab. »Ich werde morgen allein nach Washington fliegen, so wie der edle Lorne es mit Sicherheit am liebsten sieht. Du wirst hierbleiben und deine Frau unter die Erde bringen. Damit dürftest du hinreichend beschäftigt sein. Außerdem musst du darauf aufpassen, dass die Medien sich in ihren Meldungen nicht überschlagen.« Sie war bereits damit beschäftigt, sich ihren Morgenmantel aus Seide überzustreifen. »Wenn ich zurückkehre, werde ich mich auf die Suche nach einer neuen Bleibe machen. Angemessen, selbstverständlich.«

Damit ging sie ins Bad, was die unmissverständliche Verabschiedung bedeutete. Sie schloss die Tür hinter sich, achtete darauf, dass dies leise vonstattenging, und lehnte sich dann mit dem Rücken gegen das Holz.

Verdammt!

5.

Das Flugzeug landete am nächsten Abend pünktlich in Washington. Jenny beachtete ihre beiden Bodyguards nicht weiter, während sie den Hangar durchschritt. Sie fühlte sich ein wenig benommen vom anstrengenden Flug, sehnte sich nach der stickigen Luft in dem Flugzeug nach einer Dusche, fühlte jedoch noch immer nicht den geringsten Schmerz.

Und so wird es auch bleiben!, mahnte sie sich und schob die Sonnenbrille, die ständig herunterzurutschen drohte, zurück auf ihre Nase.

Obwohl der Kalender Sommer anzeigte, empfing sie eher kühle Luft, als sie auf die Straße hinaustrat. Es war angenehm nach der endlosen Hitze Jacksonvilles. Die Limousine wartete bereits auf sie, und der Chauffeur öffnete die Tür, sobald sie den Wagen erreichte. Kurz darauf betrachtete sie die Skyline Washingtons, die sich am Horizont abzeichnete, während sie in Begleitung ihrer Bodyguards zu ihrem Hotel chauffiert wurde. Es war ein Wiedersehen, selbst die Suite war ihr bekannt, sie hatte etliche Male hier genächtigt. Damals, als sie auf den ewigen Wahlkampftouren kaum Zeit gefunden hatte, ihren gemarterten Körper auf die Matratze zu betten, bevor Edward und Gerard nur wenige Stunden später mit ihrer aufgesetzten Fröhlichkeit und ohne anzuklopfen die Räume stürmten. Heute Abend war sie allein, die Bodyguards hatten sie erst an den Türen zu ihrer Suite verabschiedet, nachdem sie ohne Aufsehen über den VIP-Eingang eingecheckt hatte. Sie war froh, bisher unbemerkt geblieben zu sein, das Aufsehen würde früh genug eintreten.

Nach einem kurzen Rundblick und der Feststellung, dass in dem konservativen Upper-Class-Hotel keinerlei Veränderungen vorgenommen worden waren, ließ sie ihre Kurzjacke zu Boden gleiten und begab sich in das Bad, wo sie sich nach dem Entkleiden unter die Dusche stellte. Sie ließ sich das Dinner aufs Zimmer kommen, aß nur im Hotelbademantel bekleidet einsam und dennoch zufrieden ihren Lammbraten und zappte währenddessen müßig durch das Fernsehprogramm. Allerdings ließ sie Letzteres schnell wieder, denn nahezu auf jedem Sender gab es nur ein Thema: Adams Verhaftung. Wie üblich in solchen Schicksalsstunden, wurden Experten bemüht, die sich über das Warum berieten. Selbstverständlich erhärtete sich der Verdacht schnell, dass einzig die Mutter für die Fehlentwicklung des Sohnes verantwortlich zu machen sei. Niemand stellte die Schuld des reichen Sprösslings infrage, und Jenny erkannte etwas verspätet, dass es mit der angestrebten politischen Karriere Adams vorerst vorbei sein würde. Nach seiner Freilassung – sie bezweifelte für keine Sekunde, dass diese am Ende erwirkt werden würde – müsste er für die nächsten Jahre untertauchen. Mindestens für fünf Jahre – solange benötigte das kollektive Gedächtnis, um einen Mordverdacht in einem minderschweren Fall,  Daniel war kein Prominenter gewesen – zu vergessen.

Daniel ...

Kaum waren ihre Gedanken bei ihrem verstorbenen Geliebten gelandet, schwenkten sie unweigerlich auf den lebenden Ex-Geliebten um. Als sie am gestrigen Abend aus dem Bad gekommen war, hatte sie ihr Schlafzimmer leer vorgefunden, und am Morgen wurde ihr mitgeteilt, dass er das Haus bereits in der Nacht verlassen haben musste. Von einer am Boden zerstörten Mira, um genau zu sein.

»Er ist momentan nicht er selbst«, sagte Jenny und strich ihr über das seidige Haar, auch wenn sie insgeheim der Ansicht war, dass John sogar ganz exakt er selbst war.

Mira seufzte, betrachtete sie und seufzte dann gleich noch einmal, als Jenny ihr mitteilte, dass sie nach Washington fliegen würde.

»Glaubst du ...« Das Mädchen zögerte und Jenny nahm ihre Hand, um sie in den Dining Room zu führen, wo sie erleichtert war, nur Clara vorzufinden, die sich an einer einsamen Tasse Kaffee festhielt. Für die übrigen Anwesenden war es zum Frühstücken viel zu früh. Und so saß Jenny kurz darauf zwischen ihren beiden Töchtern und damit jenen Menschen, die ihr am Kostbarsten auf der Welt waren. Bis vor wenigen Stunden waren es noch vier gewesen, wie schnell sich manchmal alles änderte.

»Glaubst du ...«, hob Mira erneut an, nachdem auch sie sich einen Kaffee eingeschenkt hatte. Offenbar machten beide Mädchen gerade eine Diät. »Glaubst du, Adam hat etwas damit zu tun?«

Auch Clara sah fragend zu ihr auf. In beiden so lieblichen Gesichtern erkannte Jenny die gleiche Hoffnung und war nicht hart genug, um sie zu enttäuschen. »Nein, das glaube ich nicht«, erwiderte sie lächelnd. Dann sah sie auf die Uhr. »Mein Flug geht in drei Stunden, ich will vorher noch ein wenig Schreibkram erledigen. Haltet die Stellung, während ich nicht da bin, ja? Kümmert euch um euren Vater.«

Claras Züge verdunkelten sich kaum merklich. Es war nicht so, dass Henry sie hasste, in Wahrheit hatte er das Mädchen nie als Person wahrgenommen. Mira jedoch blieb fröhlich wie zuvor. »Na klar, mach dir keine Sorgen.«

»Wenn ihr hier seid, niemals«, erwiderte Jenny lächelnd und ging.

Sie packte ihre Sachen, wählte absichtlich nur schwarze Töne, obwohl sie sich geschworen hatte, das übliche Gebot der Trauerkleidung diesmal mit einigen hübschen Sommerfarben zu durchbrechen. Ihr Instinkt sagte ihr, dass eine in Schwarz gekleidete, von Trauer überschattete, aber unbeugsame Ex-Präsidentin in Washington etliches mehr ausrichten könnte, als eine viel jünger wirkende und scheinbar absolut unbelastete Jenny Kingsley.

Nachdem sie ihren kleinen Trolley geschlossen hatte, ging sie in ihr Arbeitszimmer und setzte sich an ihren Schreibtisch. Seufzend betrachtete sie das dunkle Mahagoni. Nun ja, bevor sie ging hatte sie noch etwas zu erledigen. Sie machte zwei Noten fertig: Eine mit einer Anweisung für Jane, auf der sie diese bat, der Familie Dumont in Coverfield / Kansas ein Blumenbouquet zu schicken und eine zweite, auf der sie eine knappe, nur bedingt persönliche Beileidsbekundung schrieb.

Beides platzierte sie in der länglichen Schale, in der sie stets Janes Aufträge ablegte, und nahm dann an ein drittes Blatt zur Hand. Sie zögerte einen Moment, bevor sie die Feder ihres Füllfederhalters auf das Papier setzte.

John,
für etwaige Fragen organisatorischen Charakters solltest du dich an Jane wenden. Sie ist mit den internen Belangen der Familie hinlänglich vertraut. Für die PR-spezifischen Dinge ist Clara die geeignete Ansprechpartnerin. Henrys Pflege solltest du größtenteils Mira ...

»Schwachsinn!«, knurrte Jenny und warf den Stift so heftig beiseite, dass Tinte über den halb gefertigten Brief spritzte. »Wenn du nicht klarkommst, dann musst du dir eben mehr Mühe geben. Du bist ein Mann, da kann das doch unmöglich so schwer sein!«

Sie knüllte das Papier zusammen und beförderte es mit unbewegter Miene in den bisher leeren Papierkorb. Dann stand sie auf, strich ihren Rock glatt und verließ den Raum.

In der Gegenwart seufzte Jenny erneut und strich sich das noch immer etwas feuchte Haar aus dem Gesicht. »Du solltest deine Verbitterung lassen, Mädchen«, murmelte sie und warf sich noch eine Karotte in den Mund. »Davon bekommt man nur Falten.«

Ihr Handy summte auf dem Tisch. Das hatte es in der vergangenen Stunde schon häufiger getan, doch erst jetzt sah Jenny sich in der Lage, mit Stark, dem, wie ihr neuerdings bekannt war, verdammt chauvinistischen Anwalt zu sprechen.

»Ich hoffe, Sie haben positive Neuigkeiten«, sagte sie statt einer Begrüßung.

Stark war unbeeindruckt. »Ich habe Adam dringend empfohlen, die Aussage zu verweigern, was er auch getan hat. Insofern habe ich zumindest nichts neues Negatives zu berichten.«

Das beruhigte Jenny keineswegs. »Sind Sie nicht der Ansicht, dass ein etwas kooperativeres Verhalten der Sachlage dienlicher wäre?«

»Nein«, lautete die knappe Antwort.

Als keine nähere Erläuterung erfolgte, seufzte Jenny. »In Ordnung, und warum ist das so?«

»Weil es nicht gut für Ihren Sohn aussieht, Mrs. Kingsley. Die Staatsanwaltschaft hat nicht nur etliche Zeugenaussagen, darüber hinaus wurden auch die Fingerabdrücke sowohl Mr. Dumonts als auch Mr. Kingsleys in der fraglichen Bar abgenommen. Am gleichen Tisch. In einem Gespräch unter vier Augen teilte Adam mir mit, dass er ... tatsächlich in dieser Bar war und sie ...« Anstatt fortzufahren, begann er mit einem neuen Satz. »Die Details sollten wir besser unter vier Augen besprechen, Ma’am.«

Jenny seufzte erneut, diesmal jedoch, weil sie sich nicht erinnern konnte, wann sie sich zuletzt derart dumm verhalten hatte. »Natürlich. Wann?«

»Nun, wie wäre es noch heute Abend?«

Jenny überlegte und entschied dann, dass es nichts an Adams misslicher Lage ändern würde. »Nein, besser morgen früh. Ich erwarte Sie um neun in meiner Suite. Wann kann ich ihn besuchen?«

Noch immer klang Stark bemerkenswert unaufgeregt. Er kassierte über fünfhundert Dollar die Stunde, Jenny nahm an, sie hätte ihn auch einen vertrottelten Arsch schimpfen können, ohne ihn provozieren zu können.

»Ich habe morgen um 16 Uhr einen Besuchstermin für Sie vereinbaren können.«

Jenny beendete das Gespräch und starrte den Bildschirm an, der nun schwarz war, nachdem sie den Fernseher in wilder Verzweiflung abgeschaltet hatte. All das, was Stark nicht gesagt hatte, beunruhigte sie weitaus mehr, als er möglicherweise hatte erreichen können. Sie war in juristischen Belangen nicht sonderlich bewandert, wusste aber, dass die Verweigerung einer Aussage immer als halbes Schuldeingeständnis gewertet wurde. Wenn Stark zu derartigen Mitteln griff, dann stand es sehr schlecht um ihren Sohn.

Sie goss sich ein Glas Mineralwasser ein und leerte es in einem Zug. Plötzlich wünschte sie sich John hierher. John, der ihr zur Seite stehen würde, bei all dem, was noch kommen würde. Es war nicht die Aussicht, dass ihr Sohn möglicherweise nicht ganz unbeschadet aus dieser Geschichte kommen würde – noch immer zog sie eine etwaige Haft nicht einmal in Betracht. Es war die Aussicht auf die schlechte Presse, die Hyänen der Medien, die sich erst in den kommenden Tagen und Wochen richtig hochschaukeln würden. Was momentan im Fernsehen lief, war der Anfang von dem, was in einem äußerst schmerzlichen Skandal enden könnte, wenn er das nicht bereits war. Jeder Tag, an dem die gesamte Familie Kingsley die Negativschlagzeilen für sich gepachtet hielt, bedeutete etwas mehr an einem nahezu irreparablen Imageschaden, den sich eine Familie, deren Vermögen größtenteils in Aktien und Aktiengesellschaften angelegt war, schlicht nicht leisten konnte. Schon jetzt verzeichneten sie extreme Kurseinbrüche. Im Börsengeschäft galt die alte Weisheit ›Auch eine negative Presse ist PR‹ leider nicht. Wie sollte sie hier allein das Ruder herumreißen und vor allem, konnte man es denn noch herumreißen?

Wollte sie es denn?

Die Bosheit, die zu Jenny gehörte, war heute nahezu lammfromm, denn Jenny verspürte nicht den geringsten Wunsch, jener Familie, die ihr so viel genommen und angetan hatte, Schaden zuzufügen. Vielleicht trug sie bereits zu lange deren Namen, um so etwas in einer derartigen Situation noch empfinden zu können.

Gedankenverloren betrachtete sie das Handy. Ein Fingerdruck und sie würde mit ihm sprechen. Kein Bettgeflüster, Stark hatte ihr wieder in Erinnerung gerufen, wie hellhörig Wände und Funksignale waren. Doch sie hätte sich neue Kraft holen können, vielleicht sogar den einen oder anderen Tipp, wie sie die gegenwärtige Situation am besten anging. Die Versuchung war groß, am Ende jedoch verzichtete Jenny. Mit einem spöttischen Lächeln auf den Lippen, das – ohne dass Jenny davon wusste – an das einstige Mädchen erinnerte. Damals, als Trotz noch zu ihr gehörte wie das Blut, das in ihren Venen zirkulierte.

Nichts da!, dachte sie. Ich werde es ohne dich schaffen. Wie immer!

Wie zur Bestätigung stand sie besonders beschwingt auf und ging in ihr Schlafzimmer, wo sie sich in ein Bett legte, in dem sie bereits so häufig einige unruhige Stunden geschlummert hatte. Heute war das Einschlafen jedoch denkbar schwer. Immer wieder stahlen sich die Gesichter jener Männer in ihr Bewusstsein, die ihr das Leben so schwer machten.

John.

Adam.

Henry.

Von Letzterem hatte sie sich nicht einmal verabschiedet, und sie bezweifelte, dass er ihre Abwesenheit bemerken würde.

Dann dachte sie daran, dass sie Henry natürlich mitnehmen würde, wohin auch immer sie zog, sobald  sich dieses Debakel hier gelichtet hätte. Wie einen ungeliebten, altersschwachen Hund, der sein Dasein nur noch mit den widerlichen Blähungen zu begründen schien, die er fast unermüdlich in den Orbit entließ.

Wohin sollte sie gehen?

Weit weg von dem Anwesen? In dessen Nähe? Sie wusste es nicht und Jenny entschied, dass sie auch nicht jetzt darüber nachdenken musste. Stattdessen befahl sie alle Gedanken aus ihrem Kopf – sie gehorchten sogar – und fiel alsbald in einen tiefen Schlaf.

Stark war ein ungemein gut bezahlter Anwalt, weshalb er am nächsten Morgen pünktlich um neun vor der Tür ihrer Suite stand. Jenny war wie üblich früh aufgestanden und daher bereits vollständig gestylt. Das Frühstück stand auf dem Tisch, zu dem sie den Mittfünfziger bat. Buster Stark war ein grobschlächtiger Mann, dem man auf den ersten Blick weder seinen Beruf noch seinen gesellschaftlichen Stand und schon gar nicht seine Cleverness ansah. Auf dem zweiten Blick veränderte sich dieser Eindruck jedoch radikal. Der Anzug war maßgeschneidert, die Schuhe hatten mindestens 200 Dollar gekostet, der Wohlstandsbauch war üppig, jedoch nicht maßlos herangefuttert, die Falten auf seinen Wangen ausnahmslos dem Alter geschuldet, die Knollennase besaß diese Form, weil sie irgendwann einmal gebrochen gewesen war und erzählte keineswegs eine schaurige Story über zu viel Whisky, der täglich in rauen Mengen konsumiert wurde. Das Informativste jedoch waren die Augen. Grellblaue, stechende Augen, aus denen scharfe Intelligenz und ganz bestimmt keine Demut sprach. Stark war nicht umsonst einer der erfolgreichsten Anwälte seit jeher und der Familienanwalt der Kingsleys. Seine Genialität ließ er sich zwar sehr teuer bezahlen, doch er scheute auch vor keinen Schachzügen zurück, um die Familie zu schützen. Heute wirkte er so aufgeräumt wie immer und sein Blick huschte begehrlich über das üppige Frühstück, das vor einigen Minuten geliefert worden war.

»Bedienen Sie sich«, sagte Jenny und betrachtete mit erhobenen Augenbrauen, wie Stark sich das nicht zweimal sagen ließ. Er nahm eine Scheibe Toast als Alibi, türmte dann neben Butter jede Menge Ei und etliche Streifen Bacon darauf, bevor er das Gebilde innerhalb von wenigen Sekunden verdrückte. Jenny hielt sich an ihren Kaffee. Schwarz, ohne Zucker.

Als er fertig war, lehnte er sich seufzend zurück und betrachtete Jenny lauernd. Sie räusperte sich. Nun war auch die letzte Schonfrist vorbei.

»War er es?«

Er schien nicht sehr überrascht über ihre Frage. »Das kann ich nicht mit Bestimmtheit sagen, auf jeden Fall war er beteiligt.«

»Was bedeutet das im Einzelnen?«

»Dass es schwierig wird, ihn da rauszuhalten. Ma’am ...« Alles wohlige Gehabe eines angehenden Rentners, der zu viel aß und zu viel trank, fiel von ihm wie ein etwas ungepflegter Mantel ab. Übrig blieb Stark: Staranwalt. Er beugte sich zu ihr vor. »Es wird zur Mordanklage kommen, das ist unabwendbar. Die Beweise sprechen ihre eigene Sprache. Wer auch immer ihm da eine Falle gestellt hat, er hat dafür gesorgt, dass mindestens zwanzig Zeugen übereinstimmend aussagen, dass Adam nicht nur mit Dumont an einem Tisch gesessen hat, sondern auch mit ihm aus dem Raum gegangen ist. Hinterausgang.«

»Sie hätten sich unterhalten können!«, rief Jenny erbost. »Daraus zwangsläufig zu schließen, dass er der Mörder ist ...«

Stark hob die Hände. »Das Problem ist, dass Adam sehr, sehr viel weiß. Ich kann ihn unmöglich einen Meineid leisten oder auch nur falsch aussagen lassen. Fakt ist, er war bei der Ermordung dabei.«

Jennys Kehle schnürte sich zu, plötzlich litt sie unter Atemnot. Nicht Adam war ihr Problem, wäre sie nicht so unendlich erschüttert gewesen, hätte es sie vielleicht verblüfft, wie unendlich kalt sie über ihren eigenen Sohn dachte. Doch plötzlich sah sie es direkt vor sich. Eine kalte nordamerikanische Nacht, eine stinkende, elende Gasse hinter einer Bar. Daniel, der niedergestochen wird, während ihr Sohn danebensteht und lacht.

LACHT.

Was hatte Daniel in seinen letzten Sekunden gedacht? Wie hatte er empfunden? Warum hatte sie ihn nicht besser geschützt? Warum?

WARUM?

Dass sich eine einzelne Träne aus ihrem Auge gelöst hatte, fiel ihr erst auf, als sie Starks entgeisterten Blick auf sich liegen spürte. Man war es nicht gewöhnt, dass sie die Beherrschung verlor. Heftig räusperte sie sich, wischte beiläufig ihre Wange trocken und musterte ihr Gegenüber besonders konzentriert.

»Er war der Auftraggeber?«

»So legt sich mir der Fall derzeit dar. Allerdings ... wenn Sie meine persönliche Meinung hören wollen ...«

»Deshalb sitzen wir hier zusammen.«

Seine Mundwinkel zuckten ein wenig, doch als er antwortete, klang er so nüchtern wie zuvor. »Die Beweise sind mir etwas zu zahlreich vorhanden. Ich gehe davon aus, dass er sich abgesichert haben wird. Möglicherweise, indem er die Kellner schmierte. Bei der Bar handelt es sich um kein exklusives Restaurant, auch diesen Ort hat er wohlweislich gewählt. Im Allgemeinen kümmert sich dort niemand um die Vorgänge am Nachbartisch.«

Jenny nickte und verbiss sich die Frage, wie es kam, dass Stark sich in den zwielichtigen Teilen der Stadt so gut auskannte.

»Dass mit einem Mal die Zeugen der Anklagevertretung die Türen einrennen, deutet darauf hin, dass jemand anderes Ihren Sohn überboten hat.«

Wieder nickte Jenny.

»Dumont ist aus dem Weg, Adam gibt einen fantastischen Mörder, die Medien sind so begeistert, dass der Staatsanwalt nicht einmal auf die Idee käme, nach weiteren Verdächtigen zu suchen.«

»Ich könnte mir so einige Leute vorstellen, die den neuesten Protegé der Kingsleys gern aus dem Weg räumen würden.«

Stark nickte. »Zuzüglich des männlichen Erben, der auch in die Politik strebt.«

Das hatte Jenny nicht bedacht, die Vorstellung, dass Adam die Verantwortung eines politischen Amtes übertragen werden könnte, erschien ihr zu gruselig. Doch im Grunde tat es nichts zur Sache. »Ich könnte die Leute nennen, wir könnten die Zeugen bestechen, neue ausfindig machen, die Adam entlasten ...«

Stark hob eine Hand. »Nein. All das würde bedeuten, dass eine Verhandlung stattfindet. Eine, in der Beweise und Gegenbeweise erbracht werden. Bedenken Sie bitte eins, Ihr Sohn ist alles andere als unschuldig. Ich hätte nicht so vehement darauf bestanden, dass er die Aussage verweigert, gäbe es auch nur die geringste Chance, dass er als unschuldig erachtet werden könnte. Er wollte Mr. Dumont töten. Das steht für mich außer Frage.«

Jenny nickte und presste die Lippen zusammen.

»Wir müssen erreichen, dass es nie zu einer Verhandlung kommen wird. Denn Sie sollten auch nicht außer Acht lassen, dass andernfalls das Privatleben der Kingsleys sehr genau unter die Lupe genommen werden würde. Mr. Dumont war seit vielen Jahren in Ihren Diensten. Er stieg vom Butler zum Wahlkampfleiter auf, Sie stimmen mir doch zu, wenn ich betone, dass dies eine höchst ... ungewöhnliche Karriere ist, nicht wahr?«

Jenny musterte ihn scharf, doch Stark wirkte so nüchtern wie zuvor, weshalb sie sich wieder ein wenig entspannte.

»All das würde zu Gerüchten führen, die es unbedingt zu vermeiden gilt.«

»Wurde das Kingsley-Anwesen bereits durchsucht?«

Stark nickte, hob aber gleichzeitig die Hände. »Ich versichere Ihnen, dass man äußerst diskret vorgegangen ist. Keine Uniformen, ein Zivilwagen, und man hat auch nur Mr. Dumonts Räume durchsucht. Zumindest so viel konnte ich relativ leicht erwirken. Niemand will sich hier freiwillig mit der Familie Kingsley anlegen.«

»Das haben sie bereits getan«, murmelte Jenny.

Stark hob eine Augenbraue. »Ein Mensch wurde getötet, alle Hinweise deuten darauf, dass Adam Kingsley mit der Tat in Verbindung steht. Die Behörden hatten überhaupt keine andere Möglichkeit, als zu handeln.«

»Und das sofort an die Presse zu geben.«

»Lecks gibt es immer.« Stark seufzte und Jenny fühlte sich zunehmend töricht, denn er hatte recht, und genommen an dem, was ihrem Sohn vorgeworfen wurde, waren die Beamten tatsächlich bisher sehr zivilisiert vorgegangen.

Sie lehnte sich zurück. »Was schlagen Sie vor?«

Stark goss sich einen Kaffee ein, sah dann fragend auf und stellte die Kanne zurück auf den Tisch, nachdem Jenny dankend abgelehnt hatte. Er schaufelte sich Unmengen von Zucker in den Kaffee, gab noch reichlich Sahne hinzu und begann das Ganze dann mit viel Liebe umzurühren. Jenny ließ ihm die Pause, wartete geduldig, denn sie ahnte bereits, was er vorschlagen würde. Es musste Gründe haben, weshalb er sie nach Washington gebeten hatte. Anstandsbesuche einer Mutter bei ihrem inhaftierten Sohn gehörten nicht zu Starks Geschäft. Auch Adam freizubekommen war nur sekundär von Belang. In erster Linie galt sein Interesse der Familie Kingsley.

Als er einen Schluck von dem in Jennys Augen ungenießbaren Gebräu genommen hatte, stellte er die Tasse ab und sah auf. »Wir müssen unter allen Umständen vermeiden, dass es zu einer Verhandlung kommt. Da die Beweislage so erdrückend ist, werde ich höchstwahrscheinlich mit einem Schlichtungsgesuch beim Richter scheitern. Wir werden alle Hebel in Bewegung setzen müssen, um unser Ziel dennoch zu erreichen.«

Jenny nickte. »Sie übernehmen die Hebel?«

»Selbstverständlich.«

»Gut. Ich stelle die erforderlichen finanziellen Mittel zur Verfügung.«

Stark wirkte nur mäßig zufrieden, was Jenny wiederum nicht verwunderte. »Größtes Problem ist und bleibt Adam. Er besteht darauf, unschuldig zu sein. Ja, er war an jenem Abend in der Bar, ja, er hat mit Mr. Dumont gesprochen, hat ihn sogar zu diesem Gespräch gebeten ... Und ab diesem Moment unterscheiden sich seine Angaben sehr eklatant von meinen Ermittlungsergebnissen. Was bedeutet, dass er lügt, und das so durchsichtig, dass der Staatsanwalt seine Aussage in der Luft zerfetzen würde. Bisher ist es mir gelungen, ihn zum Stillschweigen zu überreden, doch ich bin mir nicht sicher, ob mir das auch weiterhin gelingt. Was bedeutet, Adam ist ein nicht zu unterschätzendes Sicherheitsrisiko. Ich will, dass Sie ihm ins Gewissen reden und ihn dazu bringen, dass er schweigt. Nur so können wir dafür sorgen, dass diese sehr delikate Angelegenheit noch einmal für alle Beteiligten ein gutes Ende nimmt.«

Jenny schnaubte leise und wandte den Blick ab. Gerade sie sollte ihrem Sohn, der sie so sehr hasste, dass er ihren Geliebten aus dem Weg hatte räumen lassen, gut zureden. Sie war sicher, dass er ihr nicht zuhören würde. Darüber hinaus wollte sie nicht mit ihm reden. Doch dies war nicht der Zeitpunkt für persönliche Differenzen.

»Die Familie Dumont könnte ein Problem darstellen«, sagte sie stattdessen. »Ich rief vorgestern an, um mein Beileid auszusprechen und stieß auf Ablehnung und Wut.«

Stark nickte. »Ich kümmere mich darum, machen Sie sich keine Sorgen.«

»Was ist mit den Medien? Wir sollten eine entsprechende Gegendarstellung ...«

»Es gibt derzeit nichts, was wir unbeschadet an die Öffentlichkeit bringen könnten. Am besten wir sitzen das Ganze zunächst aus.«

Jenny lachte auf und deutete auf den ausgeschalteten Fernseher. »Wir sind seit vorgestern der Aufmacher in den News.«

»Seit vorvorgestern«, warf er ungerührt ein, und als Jenny ihn angewidert betrachtete, zuckte er mit den Schultern. »Das ist schlecht, lässt sich aber zunächst nicht vermeiden. Wie bekommt man die Medien am besten ruhig? Man lässt keine neuen Informationen folgen.«

»Was sich nicht vermeiden lassen wird.«

»Ach, selbst den Behörden gehen langsam die News aus, wenn sie keine neuen Erkenntnisse erlangen«, wiegelte Stark ab und leerte seine Tasse. Jenny fand, er wirkte ein wenig zu gelassen, wenn man bedachte, was im Raum stand. Doch der Anwalt erhob sich etwas schwerfällig und reichte ihr die Hand. »Wir treffen uns um halb vier? Hier?«

»Ja ... wo sitzt er ein?«

»Untersuchungsgefängnis, man behandelt ihn ganz normal, nicht besser, aber auch nicht schlechter als jeden anderen Häftling.«

Das war Jennys geringste Sorge. »Wir fahren mit Ihrem Wagen?«

»Ja.« Stark grinste. »Genau genommen stimmt das nicht ganz. Ich habe meinen Assistenten gebeten, mir vorübergehend seinen Wagen zu leihen. Wir werden absolut inkognito reisen. Weisen Sie Ihre Bodyguards an, Alltagskleidung zu tragen, dann dürfte unser kleiner Ausflug unbemerkt bleiben.«

Damit ging er und ließ Jenny mit ihren Gedanken allein.

6.

Fünf Stunden später hatte Jenny sich gefangen. Es war erholsam gewesen, einen Vormittag lang einmal überhaupt nichts zu tun. Sie hatte sich Starks Worte noch einmal gründlich durch den Kopf gehen lassen und war zu dem Schluss gekommen, dass sie diese Angelegenheit genauso umsichtig und clever behandeln würde wie jede andere dieser Art, derer sie sich im Laufe der Jahre hatte stellen müssen. Einzig der Gedanke an Daniel ließ sie in ihrer Haltung manchmal etwas nachlassen. Denn nach wie vor suchten sie jene Bilder heim, die sie sich während Starks Bericht ausgemalt hatte.

Es war Unrecht, wie so oft.

Und wie so oft war das nicht von Belang.

Ein weiteres Mal fühlte sie sich ohnmächtig, dem Fluch der Familie unterworfen, in dem persönliche Befindlichkeiten nicht von Bedeutung waren, und die Männer das Sagen hatten, egal, wie verdient man sich um die Familie gemacht hatte. Sie war als Vermittlerin gerufen worden, weil Stark nicht zu Adam durchdrang. Aber eine Entscheidungsgewalt hatte sie nicht.

Stark erschien pünktlich, auch ihre Bodyguards hatten die schwarzen Anzüge abgelegt und wirkten in ihrer Alltagskleidung, bestehend aus Jeans, Sweatshirt und Lederjacke eher wie zwei Riesen, die das Fitnesscenter täglich aufsuchten. Gemeinsam fuhren sie in dem Aufzug hinab. Jenny hatte sich ebenfalls sehr einfach gekleidet, auch wenn sie die schwarze Kleidung beibehalten hatte. Nun trug sie Hose, ein leichtes Sweatshirt nebst einer Leinenjacke und flachen Schnürschuhen. Die obligatorische Sonnenbrille durfte selbstverständlich nicht fehlen. So gewandet fühlte sie sich relativ sicher, als sie anders als bei ihrer Ankunft den VIP-Eingang mieden und stattdessen forsch die belebte Lobby des Luxushotels durchschritten. Es war Jahre her, dass sie eine Hotellobby betreten hatte, und deshalb sah Jenny sich interessiert um, begutachtete die vielen Reisenden, die Angestellten hinter dem riesigen Counter und ... die verdammte Presse, die direkt vor der überdimensionalen Drehtür lauerte. »Fuck!«, murmelte einer der Bodyguards, doch Stark blieb wie immer unbeeindruckt.

»Weitergehen, cool bleiben und vor allem beschäftigt tun.«

Plötzlich ärgerte Jenny, dass dieser Mann ihr, die seit vielen Jahren mit dem Fluch der öffentlichen Aufmerksamkeit geschlagen war, Anweisungen erteilte. Der Typ hatte nicht die geringste Ahnung! Trotzig hakte sie sich bei Jeff, dem etwas kleineren Bodyguard, unter und schmiegte sich an ihn. Er war nur für einen kurzen Moment überrascht, dann spielte er mit. Seine Hand legte sich auf ihre und er lächelte zu ihr hinab, während sie zunächst den Counter, kurz darauf die Drehtür und dann die Journalisten passierten, die sie kaum eines Blickes würdigten. Stark und der zweite Bodyguard hielten sich wohlweislich etwas abseits. Stark – der zur Feier des Tages neben der Sonnenbrille und der für ihn untypischen Freizeitbekleidung auch einen Hut trug –, holte sie erst ein, als sie den kleinen Toyota, der am Ende der Straße in eine Parklücke gequetscht worden war, fast erreicht hatten. »Das hat ja prächtig funktioniert.« Bisher war Jenny nicht bekannt gewesen, dass dieser Mann begeistert sein konnte. Joe, der größere der beiden Bodyguards, hatte den Blick nicht von den Journalisten genommen, die mit Kameras und tragbaren Scheinwerfern bewaffnet noch immer vor dem Hoteleingang lauerten.

»Ich würde noch nicht Entwarnung geben«, sagte er auf seine bedächtige Art. »Steigen wir besser ein.«

Jenny wagte nicht, über ihre Schulter zu schauen, aus Angst, damit die Aufmerksamkeit der Hyänen zu wecken, und so wartete sie ungeduldig, bis Stark endlich den Wagen geöffnet hatte und sie sich in den kleinen Wagen quetschen konnten. Erst jetzt sah Jenny zurück und atmete auf, denn keiner der Damen und Herren zeigte so etwas wie Erkennen.

Stark startete den Motor, wobei er sich dumpf über die vorsintflutliche Technik echauffierte, und dann endlich hatten sie den Gefahrenbereich verlassen. Mit einiger Belustigung bemerkte Jenny, dass ihr tatsächlich der Schweiß auf der Stirn stand.

»Das lief doch ganz gut«, sagte sie. Doch bevor sich die gute Stimmung in ihr breitmachen konnte, dachte sie daran, wohin sie gerade fuhren, und ihr Lächeln verblasste.

Eher desinteressiert betrachtete sie die Bauten jener Stadt, in der sie über viele Jahre zu Hause gewesen war. Sie hatte nie für sie den Status der Hauptstadt hinter sich gelassen, war niemals zu ihrer Heimatstadt geworden. Als Jenny jedoch eines Tages klargeworden war, dass es so etwas wie eine Heimat für sie nicht gab, weil auch Seattle niemals diesen Status eingenommen hatte, war sie von solchen Gedanken abgewichen. Vielleicht gehörte zum Leben eines rastlosen Politikers, dass er nicht in der Lage war, echte Wurzeln zu schlagen. Möglicherweise hatte auch immer das erforderliche Zubehör gefehlt: eine Familie.

Sie fuhren nicht viel länger als zwanzig Minuten. Um diese Zeit hatte sich die Rushhour bereits aufgelöst und so kam es abgesehen von zwei roten Ampeln zu keinem ungeplanten Halt. Das Untersuchungsgefängnis befand sich am Rande des Zentrums und war ein unscheinbarer, grauer Bau, der sich nahtlos in die übrigen Gebäude einfügte. Um das Stadtbild nicht zu verschandeln, hatte man bei dem Bau vor einigen Jahren alle Zellen mit Blick auf den Innenhof einrichten lassen, sodass dem Stadtbesucher der Aufenthalt nicht durch den Anblick von Häftlingen verschandelt werden konnte und gleichzeitig der Notwendigkeit, die Untersuchungshäftlinge nahe dem Gerichtsgebäude zu stationieren, Rechnung getragen wurde. Die Baugenehmigung war während Johns Amtszeit erteilt worden und wie immer waren Bürgerbewegungen Sturm gegen diese Entscheidung gelaufen. Auch wie üblich ohne die geringste Wirkung. Als das Gebäude dann eingeweiht worden war, hatten die Zweifler sich längst vereinzelt, doch Jenny wäre niemals auf die Idee gekommen, eines Tages hier ihrem Sohn einen Besuch abzustatten, der wegen Mordverdacht inhaftiert worden war.

Es stellte nicht viel mit ihr an, wie sie erleichtert bemerkte. Alles andere wäre fatal gewesen. Anders als die anderen Besucher parkte Stark nicht auf dem öffentlichen Parkplatz, sondern lenkte den Wagen zu dem großen eisernen Tor, das den Zweck des Gebäudes wenigstens erahnen ließ. Und nun verließ sie ihr Glück, denn durch irgendwelche durchlässigen Quellen war gedrungen, dass Jenny Kingsley heute ihren Besuch vornehmen würde, weshalb sich auch hier etliche Journalisten versammelt hatten. Obwohl sie zwangsläufig die Bannmeile von zwanzig Metern rund um das Gebäude respektieren mussten, identifizierten sie den Toyota sofort als das, was er war.

Rufe hallten über den Platz, Kameras wurden in ihre Richtung geschwungen und eilig die Zoomer bedient, während die ersten Korrespondenten bereits ihre Interviews in die Übertragungskameras dem neugierigen Publikum kredenzten, derweil Stark dem Wachbeamten hinter der Glasscheibe den Passierschein überreichte. Das Tor wurde ohne Federlesen geöffnet, Jenny drückte sich tief in die Polster und verfluchte billige, japanische Wagen, die keine getönten Scheiben hatten.

»Niemand hat Sie gesehen«, beruhigte Jeff, der neben ihr saß, seine Chefin. »Auf die Entfernung können die Kameras unmöglich ins Wageninnere blicken.«

Jenny nickte und fühlte sich plötzlich dumm. Gut, zur Not hätten sie eben ein Foto von ihr geschossen, Adams Identität war nie ein Geheimnis gewesen, weshalb nicht auch ein Bild von der prominenten Mutter ablichten? Sie hatten sie nicht mit Fragen bestürmen können und darauf kam es an.

Nachdem sie die breite Durchfahrt hinter sich gelassen hatten, steuerte Stark den Wagen in eine Tiefgarage und dort auf einen Parkplatz, der nahe an den Aufzugtüren gelegen war. Dennoch stiegen zuerst die Bodyguards aus, um sich zu vergewissern, dass sich niemand näherte, bevor auch Jenny den Toyota verlassen durfte. Sie wurde nicht in einen Besuchsraum geführt und auch der Anblick ihres Sohnes hinter einer Glasscheibe, während sie sich mit ihm per Telefon auseinandersetzen musste, blieb ihr erspart. Stattdessen musste sie einen Metalldetektor passieren und wurde dann in einen Raum geführt, der einem Vernehmungszimmer ähnelte. Zumindest stellte Jenny sich so etwas genau so vor. Abgesehen von einem Tisch und zwei Stühlen existierte kein Mobiliar. Das einsame, schmucklose Fenster war vergittert und eine der Wände ein Spiegel. Sie hatten neben dem Pförtner bislang nur einen Beamten gesehen, der sie mit einem knappen Händedruck begrüßte und sich als Officer Flame vorgestellt hatte. »Ihr Sohn wird in Kürze zu Ihnen gebracht. Wir hatten telefoniert«, fügte er überflüssigerweise hinzu und zog sich dann ohne Belehrungen zurück.

Unsicher betrachtete sie Stark, doch der winkte ab. »Wenn sie ihn bringen, gehen wir raus und warten vor der Tür.«

Das beruhigte Jenny, denn sie konnte sich ungefähr vorstellen, wie ihr Sohn bei ihrem Anblick reagieren würde.

Die Minuten zogen sich endlos hin und kein mies gelaunter oder vielleicht sogar in sich gekehrter Adam erschien in der Tür. Egal, wie viele Privilegien sie bisher genossen hatten, Adam wurde tatsächlich wie jeder andere Häftling behandelt.

Als dann endlich Schritte auf dem Korridor ertönten, die zu mehr als einem Menschen gehörten, schnellte Jenny, die bisher auf einem der unbequemen Plastikstühle gesessen hatte, unvermittelt hoch und richtete den Blick auf die Tür. Sie wurde geöffnet und Adam, in Anzug und mit vor dem Körper gefesselten Handgelenken, wurde von zwei Beamten in Uniform, mit sichtbar an den Gürteln befestigten Revolvern und grimmigen Mienen hereingeführt. Er setzte sich nicht zur Wehr, ließ sich auf Geheiß eines der Beamten auf den noch freien Stuhl sinken und hielt seine Hände vor sich hingestreckt, sodass sie mit dem fest in der eisernen Tischplatte verankerten Eisenring verbunden werden konnten. »Sie haben eine halbe Stunde«, sagte der andere Beamte noch. »Kein Körperkontakt, kein Aufstehen, wir beobachten die Unterhaltung aus dem Nebenraum.«

»Sie belauschen uns?«

Der größere der beiden Cops grinste freudlos. »Wir beobachten Sie, das heißt nicht, dass wir Sie auch belauschen.«

»Das Gespräch wird nicht mitgehört, keine Sorge«, soufflierte Stark und musterte die beiden Beamten. »Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich Sie begleite? Die beiden hier ...« Damit musterte er nacheinander Jeff und Joe. »… werden direkt vor der Tür wachen. Ich will Mutter und Sohn die wenige Zeit nicht durch die Anwesenheit Dritter zerstören.«

Seine Bitte schien beiden nicht unbedingt zu gefallen, doch sie wagten auch nicht, zu widersprechen. Der Kleinere nickte knapp und wandte sich zur Tür, während alle anderen Männer ihm folgten.

Jenny hatte sich wieder auf den Stuhl gesetzt und legte ihre Arme auf den Tisch, die Hände fest ineinander verschränkt. Die Zeit drängte, doch sie wusste absolut nicht, was sie sagen sollte. Nie war ihr die Distanz zwischen ihr und ihrem Sohn so dicht und undurchdringlich erschienen wie in diesem Moment. Er hielt den Blick gesenkt, sodass sie auf seinen dunklen Schopf schaute. Das Haar war wie immer adrett gescheitelt, und auch wenn er seine Kleidung seit seiner Verhaftung nicht hatte wechseln können, ging von ihm noch immer die Aura eines reichen Sohnes aus. Mehr aber auch nicht. Er sah das vielleicht anders, hoffte, Macht und Einfluss auszustrahlen, vielleicht sogar so etwas wie Respekt einzuflößen. Doch dem war nicht so. Adam wirkte mit seinem Bartansatz, der nach den vergangenen Tagen viel zu spärlich gesprossen war, um ihn als Mann durchgehen zu lassen, wie der Sohn aus reichem Hause, der auf die schiefe Bahn geraten war.

Also genau so, wie es in der Realität aussah.

»Ich habe mit Stark gesprochen«, sagte sie schließlich. »Es sieht nicht gut aus.«

Adam reagierte nicht, sondern hielt den Blick starr auf die Tischplatte gerichtet. Auch er hatte die Hände gefaltet und sie sah, dass unter den etwas zu langen Nägeln Schmutzränder waren.

»Du darfst keine Aussage machen, hast du das verstanden?«

Nun hob er doch den Kopf und konfrontierte seine Mutter mit dunklen Schatten unter den Augen und spöttisch verzogenem Mund. »Ich habe ihn nicht gekillt, keine Sorge. Und ich sehe nicht ein ...«

»Du warst in den Mordplan verwickelt«, unterbrach sie ihn scharf. »Deine Lügengeschichte ist so durchsichtig, dass du nicht einmal Stark täuschen konntest, und der hätte sich nur zu gern täuschen lassen. Was glaubst du ...«

»BULLSHIT!«, brüllte er, was so unerwartet kam, dass Jenny ein wenig zurückzuckte. Glühend roter Hass schleuderte ihr aus den Augen ihres Sohnes entgegen. »Ich soll von euch mundtot gemacht werden, weil ich die Wahrheit kenne. Ich hatte mich mit dem Trottel getroffen, um ihm zu sagen, dass er seine abgefuckten Pfoten von meiner Mutter lassen soll! Ich hatte keine Ahnung, dass jemand ihn killen wollte.«

Jenny zwang sich zur Ruhe und lächelte. »Weshalb du auch mit seinen Mördern die Bar verlassen hast – nicht etwa durch den offiziellen Ausgang, sondern durch den Hinterausgang. Das lässt sich nachweisen.«

»Ich wollte halt sehen, wie sie ihn zusammenschlagen«, retournierte er abgebrüht. »Keine Ahnung, wer die Kerle waren, aber was sie vorhatten, passte glänzend in meine Pläne. Die Abreibung hatte er schon lange verdient. Dass sie ihm den Rest gegeben haben, war Pech, aber nicht meins.« Er zuckte mit den Schultern. »Du wirst schon dafür sorgen, dass ich hier rauskomme. Langsam wird mir extrem langweilig! Ich hätte übrigens erwartet, dass du früher hier auftauchst. Schließlich bist du die Ex-Präsidentin. Unternimm was, verdammt noch mal!«

»Das versuche ich gerade«, erwiderte Jenny kühl. »So einfach, wie du dir das vorstellst, ist es aber nicht. Wenn wir dich hier rausbekommen wollen, ist es unerlässlich, dass du mitspielst. Sei also ein braver kleiner Adam, halte deinen Mund, sag bitte und danke und überlass ansonsten den Erwachsenen die Aufgabe, den Mist, den du angestellt hast, wieder geradezurücken.«

Seine Miene verwandelte sich in atemberaubender Geschwindigkeit von Spott mit einem leichten Touch Wut zu rasendem Zorn. Die Augen sendeten Blitzdolche in ihre Richtung und der Mund beschrieb nur noch einen schmalen Strich. »Ich hasse dich!«, zischte er und beugte sich so weit zu ihr über den Tisch vor, wie es seine Fesseln zuließen. »Ich hasse dich so sehr, du hast keine Ahnung. Du und deine verdammte Ruhe und deine verdammte Herumvögelei und wie du Dad behandelst. Dass du glaubst, etwas Besseres zu sein und anderen alle Chancen raubst, damit sie dich ja nicht von deinem verdammten Thron stoßen. Dass du dich ständig auf ein Podest stellst und erwartest, dass die anderen zu dir aufsehen wie zu einer gottverdammten Göttin, dabei bist du nicht mehr als eine dreckige Hure, die mit ihrem abgefuckten Butler vögelt, weil ihr Mann sie nicht mehr anfassen will. Ich verstehe ihn vollkommen, mir würde auch alles hochkommen, wenn ich mit einer Schlampe wie dir verheiratet wäre. Und verdammt, ich hätte auch zur Flasche gegriffen an seiner Stelle. Du widerst mich an!« Bevor sie reagieren konnte, wie auch immer das vonstattengegangen wäre, hatte er sie angespuckt. Wie betäubt starrte sie ihren Sohn an, hob einen tauben Arm, um sich das Gesicht abzuwischen und wurde dann unsanft zur Seite gestoßen, als die Beamten den Raum stürmten und Adam, der diesmal nicht halb so kooperativ war, erst vom Tisch lösten, um ihn dann, trotz heftiger Gegenwehr, hinauszuschleifen.

»Sorg dafür, dass ich hier rauskomme!«, brüllte er, während die beiden Männer ihn verbissen hinausdrängten. »Wenn du sonst schon nichts kannst. Und ich WERDE NICHT ...« Inzwischen befand er sich auf dem Gang und brüllte. »DEN MUND HALTEN, DENN ICH HABE NICHTS GETAN!«

Jenny vermutete, dass jeder andere Gefangene längst zum Schweigen gebracht worden wäre. Man wagte nicht, Adam zu hart anzufassen. Dann schlug eine schwere Eisentür zu und das Geschrei verstummte abrupt.

Schweigend musterte Jenny den Anwalt, der sie seinerseits fassungslos ansah. Damit hatte er offensichtlich nicht gerechnet. »Tja«, sagte Jenny schließlich kühl, »dieser Plan ging wohl daneben. Ich nehme an, Sie haben eine Alternative?«

11. Neue Probleme

1.

John

John zappte sich gerade durch die News. Im Gegensatz zu Jenny schaltete er das Gerät nicht aus, sondern verfolgte die teilweise grotesken Diskussionen mit grenzenloser Erheiterung. Nach vielen Jahren im Rampenlicht nahm er derartige Unterhaltungssendungen schon lange nicht mehr ernst. Sie hatten nichts mit dem wahren großen politischen und wirtschaftlichen Gefüge zu tun, sondern dienten lediglich der seichten Unterhaltung des wissbegierigen Volkes, das ruhiggestellt werden sollte. Weniger beruhigend empfand John die Entwicklungen an der Börse. Die Kurse der Kingsley-Holding befanden sich im freien Fall. »Solange Adam des Mordes verdächtigt wird, wird sich das auch nicht ändern«, hatte ihm Clara erklärt. »Wir müssen dafür sorgen, dass diese Geschichte vorbei ist, und zwar so schnell wie möglich.«

Das Mädchen hatte ihn verwundert, bislang hatte er sie immer als Kleinkind mit Zöpfen gesehen und erst jetzt bemerkt, dass sie inzwischen eine hübsche, gar nicht mehr so junge Geschäftsfrau war, die in PR-Dingen sogar glänzend geschult war.

»Dumm!«, murmelte er und zappte zum nächsten Nachrichtenkanal, als auf dem aktuellen Reklame eingespielt wurde.

Diesmal unterhielt sich der Nachrichtensprecher mit einem Psychologen, der sich offenbar zuvor eingehend mit der Causa Adam beschäftigt hatte. »Das Aufwachsen im Lichte der Öffentlichkeit mit Eltern, die ständig im Rampenlicht präsent sind, prägt ein Kind früh. Ich gehe davon aus, dass eine Gouvernante die Kinder erzogen hat. Adam musste demnach schnell lernen, dass er im Leben seiner Eltern, insbesondere jedoch der Mutter, niemals die Nummer eins war, so wie in üblichen Familien, und das dürfte den Jungen nachhaltig geprägt haben.«

»Heißt das, wir müssen davon ausgehen, dass Kinder prominenter Menschen gemeinhin zum Mord oder anderen Kapitalverbrechen neigen?«

Die Frage des älteren, gesetzten und sehr erfahrenen Journalisten war deutlich humorvoll gemeint, doch die Antwort des Therapeuten wies auf keinen noch so geringen Sarkasmus hin. »Ja, das glaube ich. Wenn wir in den Jahrhunderten zurückgehen und uns die Kinder der Monarchen ansehen, die irgendwann meist selbst das Zepter in die Hand nahmen, so sehen wir eine Galerie von Narzissten, zutiefst gestörten Einzelgängern, Mördern und Sadisten. Nicht alle lebten ihre Natur so bedingungslos aus, wie Caligula, doch die Tendenzen sind zumindest bei näherer Betrachtung übereinstimmend vorhanden. Friedrich der Große, der sich von einer Schlacht in die nächste stürzte und sich ansonsten nach Sanssouci zurückzog, um die Menschen, besonders jedoch die Frauen, zu meiden, weil er diese hasste. Zar Nicolaus, der immer unter der Tyrannei seines Vaters gelitten hatte und während seiner Amtszeit gnadenlos gegen seine russischen Widersacher vorging, bis er selbst von ihnen getötet wurde. Kaiser Nero, der sein Volk unterdrückte, seine Mutter hinrichten ließ und seine schwangere Frau im Wutrausch tötete ...«

John lachte leise vor sich hin, dann fiel sein Blick auf sein Handy, das auf dem Tisch zu summen begonnen hatte. Es war Lorne.

»Wir sollten uns umgehend treffen.«

John fragte nicht nach. »Wann?«

»In einer halben Stunde im Raucherzimmer.«

Ja, John hatte das Haus seiner Eltern aufgesucht, kaum dass Jenny es verlassen hatte. Ihm war klargeworden, dass er die Stille in der Villa in Miami nicht ertragen konnte. Außerdem bildete er sich ein, dort ständig den Tod zu riechen, der sich in jeder Ecke eingenistet hatte. Jennys Tipps waren zwar im Zorn ausgesprochen worden, aber gleichwohl ernst gemeint und wie üblich sehr nützlich gewesen. Von Miami aus konnte er nicht die Geschicke der Familie lenken und leiten. Zumindest so lange, bis Jenny sich wieder beruhigt haben würde, musste er daher wohl oder übel hierbleiben.

Seufzend nahm er sein Jackett und verließ den Raum auf direktem Weg nach unten. Er hatte gedacht, Jenny hätte längst begriffen, wie bigott und sexistisch diese Familie aufgebaut war. Dies wurde bereits über so viele Jahre gehegt und gepflegt, dass auch der Tod eines Oberhauptes nichts daran rütteln konnte. Die Männer hatten schon immer in ihrer Entscheidungsgewalt über den Frauen gestanden. Zumindest offiziell. Dass Lorne sich in einer solchen Krisensituation an ihn gewendet hatte, war genauso selbstverständlich gewesen wie der offizielle Anruf des Beamten. John hätte niemals darüber nachgedacht oder es infrage gestellt, wenn Jenny nicht so reagiert hätte, wie sie es getan hatte. Es tat ihm nicht leid, er nahm keines seiner Worte im Stillen zurück und bedauerte sie auch nicht, sondern empfand ihr Verhalten als hochgradig kindisch, unangebracht und einer Frau ihres Alters und ihrer Vita schlicht nicht würdig. Allerdings hatte sie ihm vor Augen geführt, wie sehr er seine Verantwortlichkeiten hatte schleifen lassen. Er war der einzige männliche Kingsley, der nach dem Tod von Vater und Mutter die Leitung der Familie übernehmen konnte. Nicht, um Jenny eins auszuwischen, sie gar auszubooten oder vielleicht sogar, weil ihm danach verlangte, ihr zu zeigen, wer das Sagen hatte – allein der Gedanke war lächerlich. Henry, dem dieser Thron in der Geburtsfolge zugestanden hätte, war nicht in der Lage, ihn zu besteigen, Bruno hatte nicht das geringste Interesse daran und so blieb nur er.

Solange seine Mutter noch gelebt hatte, waren die Dinge so vor sich hingeplätschert, weil man ihr den Thron der Queen trotz ihres Geschlechtes nicht hatte streitig machen wollen. Niemand hatte ernsthaft bezweifelt, dass Melina ihren Job perfekt erledigte. Aber Jenny? Nein! Wenngleich John für keine Sekunde bezweifelte, dass auch diese einer solchen Aufgabe sogar hervorragend gewachsen war. Sie würde sich wieder beruhigen und sich einfügen, so, wie sie es immer getan hatte. Er wäre das männliche Oberhaupt, Jenny das weibliche und gemeinsam würden sie ...

John hatte die Tür zum Raucherzimmer erreicht und betrat den Raum. Lorne stand am Fenster und sah über seine Schulter, als er den Neuankömmling hörte. Seine Miene war ernst und gefasst wie immer. Über die Jahre war ihr Verhältnis nicht herzlicher geworden, doch John respektierte den Mann, der seine Familie seit so vielen Jahren behütete.

»Setzen wir uns«, schlug er vor, nachdem er sich den obligatorischen Whisky eingeschenkt hatte. »Was hast du Neues zu berichten?«

»Sie konnte nichts erreichen«, erwiderte Lorne, der ihm gegenüber im Sessel Platz nahm. »Vielleicht hätte ich das voraussehen sollen, die beiden hatten nie das wärmste Verhältnis, aber ich dachte, es sei eine Chance und ...«

John nahm einen Schluck von seinem Drink, bevor er das Glas abstellte. »Nun gut, er hat nicht so reagiert, wie wir erhofft haben, aber mal ehrlich, was ändert das? Ich nehme an, Stark hat sich bereits mit dem Staatsanwalt unterhalten?«

Lorne nickte. »Besonders mit Richter Strauss. Beide haben ihre Forderungen, von denen aber keine zu überkandidelt ist. Sie kennen sich aus. Das Problem ist ein anderes.«

»Und das wäre?«

Lorne seufzte. »Solange Adam stillhält, wird überhaupt nichts passieren, aber wenn er die Namen der ausführenden Leute bekannt gibt, dann könnte dies zu brisanten Verwicklungen führen.«

John horchte auf. »Das heißt? Ich dachte bisher, er hätte sich diese Schlägertypen rangezogen, um Dumont eine Lektion zu erteilen und die Dinge eskalierten mit den üblichen Folgen.«

»Falsch. Inzwischen ist es mir gelungen, sehr genau zu rekapitulieren, was in Washington passiert ist. Adam ist ein dummer Junge und ließ sich instrumentalisieren, auch wenn er das nicht wahrhaben will. Er wollte Dumont aus Eifersucht töten lassen, vielleicht um die Familienehre wiederherzustellen, im Grunde ist es egal. Er flog nach Washington, stellte an den richtigen Stellen ein paar indiskrete Fragen und landete prompt knöcheltief im Untergrund. Er hat da nicht irgendeine Gruppe von Schlägern angeheuert. Kaum hörte man, weshalb sich das Millionärssöhnchen in der Gosse herumtrieb, hoben eine Menge Leute aufmerksam den Kopf. Es gibt viele, die mit den Kingsleys eine Rechnung zu begleichen haben, und darüber hinaus einige, denen Dumont bereits auf die Füße getreten ist. Viele sahen ihn als Trojanisches Pferd, ein weiterer Kingsley, der wieder an die Spitze der Politik gehypt werden sollte, wo man uns doch mit viel Mühe gerade aus dem Rennen gekickt hatte.«

»Mit viel Mühe ist gut!«, sagte John schnaubend. »Wir hatten zur letzten Wahl nicht einmal einen Kandidaten aufgestellt.«

»Weil Bruno dankend abgelehnt hat«, erinnerte Lorne John leise. Die Blicke der beiden Männer trafen sich, dann schüttelte John den Kopf.

»Bruno? Nein, das kann ich nicht glauben.«

»Oh! Die Familie hat ihn an der sehr kurzen Leine gehalten, als er darauf bestand, sein Verhältnis mit Daphne offen auszuleben, wenn du dich erinnerst.« Nachdem kein Präsident aus der Kingsley-Familie mehr am Ruder war, hatte auch Lorne sich erweichen lassen und war zu der persönlichen Anrede übergegangen.

»Wir hatten ihn gefragt und er hat abgelehnt«, erwiderte John, der nicht glauben wollte, was Lorne andeutete. »Niemand glaubte ernsthaft daran, es war mehr wie ein Beißreflex, ein kurzes Aufbäumen, nach so vielen Jahren an der Macht. Wir wussten alle, dass Bruno niemals in der Lage sein würde, die Regentschaft allein zu bestreiten und dass Jenny und ich ...«

»Das ist schon klar«, unterbrach Lorne ihn, wobei er seinem Ton nicht die geringste gelangweilte Note verlieh. »Du vergisst jedoch eines, vielleicht weißt du es auch nicht: Bruno hatte nur darauf gelauert, endlich am Ruder zu sein. In all den Jahren hatte er den Traum von der Präsidentschaft niemals aufgegeben. Es verging kaum ein Tag, an dem er sich nicht mit Daphne darüber unterhalten hat.«

Für einen Moment war Stille, während John einmal mehr bewusst wurde, wie skrupellos Lorne war, wie bedingungslos und wie ohne jeden Anstand. Obwohl bei ihm seine Geheimnisse sicher waren. Jedermanns Geheimnisse in der Familie, solange diese nicht deren Sicherheit gefährdeten. Er ersparte sich die Frage, wie viele Wanzen in seinem Haus in Miami installiert waren und auch, wie viele es wohl in diesem sein würden. Die Antwort wäre womöglich zu vernichtend ausgefallen.

Lorne hatte mit einem schmalen Lächeln seinen Gedankengängen beigewohnt und John wurde sich unangenehm bewusst, dass er offenbar in seinem Gesicht wie in einem Buch gelesen hatte. Er bemühte sich, eine unbeteiligte Miene aufzusetzen und betrachtete Lorne auffordernd.

Der fuhr fort: »Mich hat damals schon verwundert, dass er ablehnte, doch ich maß dem nicht viel Bedeutung bei, was sich nun als Fehler herausgestellt hat. Wie ich inzwischen in Erfahrung bringen konnte, ließ Bruno sich für seine Ablehnung gut bezahlen. Sehr gut, um genau zu sein. Kein weiterer Kingsley wurde aufgestellt und unsere Widersacher atmeten auf.«

»Bis Dumont kam«, sagte John.

Lorne nickte. »Bis Dumont kam. Da hoben sich ungläubig die Köpfe und man beäugte spöttisch, was Jennifer tat. Alle gingen davon aus, dass Dumont nicht mehr als ihre Marionette war, doch das stimmt so nicht. Allerdings hat ihn diese Annahme das Leben gekostet. Man machte kurzen Prozess mit ihm, setzte den Jungen als Strohmann ein und sorgte dafür, dass alle Indizien gegen ihn sprachen, womit die Familie zunächst beschäftigt wäre.«

»Und? Wir werden das System aushebeln, damit dürften sie gerechnet haben.«

»Nun ...«, sagte Lorne und das leise Lächeln, das er eben noch zur Schau getragen hatte, erlosch, »womöglich war es ein Versehen, aber Adam sind die Namen der Männer bekannt, die er angeheuert hat. Sie mit ihrem Auftraggeber in Verbindung zu bringen, dürfte kein großes Problem sein. Nicht für die Ermittlungsbehörden und schon gar nicht für alle anderen Interessenten an der Wahrheit. Sie arbeiten im Grunde nur für dieses Konsortium.«

»Will ich wissen, aus welchen Gestalten es sich zusammensetzt?«

»Willst du nicht.«

John nahm diese Antwort ohne äußerliche Regung zur Kenntnis. Er nickte. »Was nun?«

Lorne zögerte. »Nun ... werde ich ihn zum Schweigen überreden und dafür Sorge tragen, dass er so schnell wie möglich entlassen wird.«

John wollte etwas einwenden, denn er konnte sich Lornes Einschüchterungsmethoden gut vorstellen. Doch dann dachte er daran, dass Adam nicht mehr und nicht weniger als ein verdammter Mörder war und straffrei ausgehen würde. Eine kleine Lorne-Lektion war das Mindeste, was er verdiente. Er nickte wieder.

»Jenny?«

»Wird morgen heimfliegen.«

John kratzte sich das Kinn. »Sie hat anklingen lassen, dass sie sich ein eigenes Haus zulegen will. Ich bin mir nicht ...«

»Keine Sorge, ich habe mich schon darum gekümmert. Sie wird das Gelände nicht verlassen.«

John lachte auf. »Du willst sie überreden hierzubleiben? Du wirst scheitern!«

Lorne lächelte. »Nicht in diesem Haus, ich sagte, auf dem Gelände.«

Darüber musste John für einen kurzen Moment nachdenken, bevor er den Kopf neigte. »Ich vertraue ganz auf deine Fähigkeiten.« Als Lorne nickte und sichtlich Anstalten machte, den Raum zu verlassen, rief John ihn zurück. »Eins vielleicht noch.«

Lorne hatte bereits den Finger auf dem Türknauf und sah über die Schulter zu ihm zurück. »Ja?«

»Nach reiflicher Überlegung habe ich beschlossen, in dieses Haus überzusiedeln, das dürfte dich doch freuen!«

Das Gesicht des Sicherheitsbeauftragten blieb so unbewegt wie immer. »Es nimmt zweifelsohne einige Komplikationen aus dem Spiel, daher begrüße ich es. Gute Nacht.«

Als er verschwunden war, goss John sich einen Drink ein und versuchte, während er das Glas langsam leerte, nicht darüber nachzudenken, dass Lorne jede verdammte Kleinigkeit seines Privatlebens abgehört hatte, dass Jenny Sturm gegen ihn lief und dass Adam massive Unannehmlichkeiten drohten.

Selbstverständlich misslang ihm das Nichtdenken wie üblich. Und zumindest die Aussicht auf Adams Abreibung fühlte sich gar nicht so schlecht an. Er mochte diesen eingebildeten, aufsässigen Jungen einfach nicht, der nun drohte, die gesamte Familie mit in seinen Abgrund hinabzureißen. Ein Denkzettel, der ihn endlich zur Räson brachte, kam daher keineswegs verfrüht.

2.

Adam

Adam war guter Dinge.

Natürlich setzte ihm der verdammte Gefängnisaufenthalt zu, aber das war ihm der Wirbel, den er seiner Familie beschert hatte, allemal wert. Sie würden rotieren, um ihn hier rauszubekommen, doch bevor das geschähe, würde er noch auspacken. Er würde sagen, dass er nichts mit der Scheiße zu tun hatte, dass er sich mit Dumont nur unterhalten wollte – selbstverständlich würde er den Grund für seinen Gesprächsbedarf mit einfließen lassen –, aber dass er ganz bestimmt nicht vorhatte, ihn zu killen. Seine Story stand und sie war wasserdicht:

Während seiner gepflegten Unterhaltung waren plötzlich diese Schlägertypen aufgetaucht, die Dumont mit Waffengewalt aus dem Lokal genötigt hatten. Selbstverständlich hatte Adam entsetzt darauf bestanden, sie zu begleiten, in der Hoffnung, den Butler, Geliebten seiner Mutter und Möchtegernpolitiker irgendwie vor der garantiert wohlverdienten Rache zu retten. Was dann gründlich schiefgegangen war. Als Zeugen der Tat hatten sie ihn massiv bedroht, am Ende aber laufen lassen. Offenbar war der Tod des Präsidentensohnes nicht eingeplant gewesen. Er war kopflos in sein Hotel gejagt, hatte sich dort aufgrund seines noch immer anhaltenden Entsetzens betrunken und die Entscheidung über sein weiteres Tun auf den Morgen vertagt, das ohne jeden Zweifel in einer Anzeige gemündet hätte. Denn natürlich war ihm der Auftraggeber der Schlägertypen sehr genau bekannt gewesen.

Adam war nicht dumm, er wusste ganz genau, dass er seine Karriere mit einem Mordverdacht, der niemals hundertprozentig aus der Welt geräumt worden war, für die nächsten Jahre an den Nagel hängen könnte. Diesen Preis war er nicht bereit zu zahlen. Außerdem musste er sich an diesen Wichsern rächen, die ihn so hatten auflaufen lassen, nachdem sie ihm ganz kollegial ihre Männer fürs Grobe überlassen hatten. Noch heute sah Adam diese Typen vor sich. Sie hatten sich im Golfklub getroffen. IM GOLFCLUB! Scheiß auf Mafia, scheiß auf Hinterhoftreffen, am besten in einer abgefuckten Pizzeria. Die Verschwörer von heute trafen sich bei einem gepflegten Bourbon im Golfklub. Und nicht etwa in der dortigen Sauna, sondern im Raucherzimmer. Total lässig. Einer von ihnen hatte Adam ganz väterlich den Arm um die Schulter gelegt:

»Ein Mann muss tun, was ein Mann tun muss, Adam. Das war bei Ihrem Großvater, den ich persönlich kannte, bereits so und hat sich offensichtlich auch auf Sie vererbt. So etwas weiß ich zu schätzen. Wir haben da gewisse ... Sonderkräfte, die wir für die diffizileren Einsätze nutzen, und ich versichere Ihnen, wir wären hocherfreut, Ihnen in dieser etwas delikaten Angelegenheit unter die Arme greifen zu dürfen.«

HA!

Er hatte ihn ins offene Messer laufen lassen, so weit war es gekommen, und das, wo Adam sich so gut abgesichert hatte. Das konnte er nicht auf sich sitzen lassen. Tat er es nämlich, ließ er sich wirklich von Mommy und Daddy raushauen, um dann alles unter den Teppich des Schweigens zu kehren, dann wäre er ebenfalls für die nächsten Jahre erledigt und als Muttersöhnchen verschrien. In Wahrheit hatte er überhaupt keine Wahl, und darüber hinaus freute es ihn, seiner edlen Familie eins auszuwischen. Vielleicht begriffen sie dann endlich, dass er eben nicht das Kleinkind war, als das sie ihn bis heute sahen.

Es war Nacht, vor den mit Gitterstäben versehenen Fenstern war nur undurchdringliche Schwärze zu erkennen. Auf den Innenhof gelangte schon zur besten Zeit so gut wie kein Sonnenlicht, wie sollte es da der um eine Vielfaches kleinere Mond schaffen, der zu allem Überfluss auch noch immer wieder von Wolken überdeckt wurde? Adam lag ausgestreckt auf seiner Pritsche und vertrieb sich die Zeit damit, Rachepläne zu schmieden und für die Zukunft zu planen. Dies unterhielt ihn so sehr, dass er die Langeweile, die ihn an seinem derzeitigen Zwangsurlaub am meisten störte, fast vergessen hatte. Er schätzte, dass er Sonderbehandlung erfuhr – also anders, als diese Schläger sie verabreichten –, denn er durfte noch immer seine Privatkleidung tragen. Seine Mutter hatte Adams Angriff wohl nicht sehr ernst genommen, denn sie hatte, nachdem er zurück in die Zelle gebracht worden war, veranlasst, dass ihm Wechselwäsche zur Verfügung gestellt wurde. Nachdem er allein die riesige Dusche hatte nutzen dürfen und endlich frische Wäsche trug, fühlte er sich fast wohl. Das Essen war anständig, man hatte ihm auch bei den Verhören nicht sehr zugesetzt, jedenfalls nicht, nachdem Stark wie der Retter der Enterbten in den Raum geschneit war, um ihm hilfreich zur Seite zu springen. Das hatte Adam genervt, denn zu diesem Zeitpunkt war er sich endlich darüber im Klaren gewesen, was und wie er aussagen würde, und wollte seinen Plan in die Tat umsetzen. Stark hatte ihm zunächst mit seinen Schauermärchen so zugesetzt, dass er sich dem Schweigegelübde gefügt hatte. Doch je öfter er mit dem Anwalt gesprochen hatte, desto mehr war ihm aufgegangen, dass er hier die Regeln bestimmte. Adam Kingsley hatte die gesamte Familie in Schwierigkeiten gebracht und er war der unbestimmbare Faktor in ihrer sonst stets so wundersam aufgehenden Gleichung. Er hatte nach seiner Mutter verlangt, einfach um sie an seinen Fäden tanzen zu lassen. Und nun würde er noch ein paar Tage schweigen, um sie in Sicherheit zu wiegen, bis die Medien mit der Berichterstattung langsam erlahmten, weil es nichts Neues gab. Und dann würde er auspacken. Am besten via Exklusivinterview. Er würde diesen uralten Anwalt feuern, sich irgendeinen Staranwalt nehmen und die gesamte Familie brüskieren. Natürlich so, dass die Schuld ausschließlich auf die derzeitig führende Generation fiel, nicht auf den gesamten Clan – wie bereits mehrfach angemerkt: Adam war nicht blöd. Er würde die Wichser, die ihn verraten und benutzt hatten, an die Behörden ausliefern, nebenbei seiner Mutter und seinem Onkel für alle Zeiten gesellschaftlich das Genick brechen und dann würde er kommen.

Er!

Endlich!

Zufrieden lächelte er, ärgerte sich dann aber im Stillen, dass man seinem Antrag, ihm seinen Laptop oder wenigstens sein Handy zu überlassen, noch immer nicht entsprochen hatte. Hätte er von hier aus seine Geschäfte tätigen können, wäre es in diesem Bau gar nicht so übel gewesen. Das Essen war wirklich nicht schlecht, er hatte seine Ruhe vor seiner verdammten Familie und vor allem, und für einen Mann wie Adam war das schon immer von größter Wichtigkeit gewesen: Er war in Sicherheit!

Niemand kam an ihn heran!

Und das war verdammt gut!

Als er Schritte auf dem Flur hörte, legte sich seine Stirn in Falten. Was jetzt? Wurde er etwa schon entlassen? Das wäre nicht weiter wild und würde seine Pläne nur geringfügig belasten, dann würde er seine Informationen eben nur an die Presse geben, es war einerlei.

Schlüssel klirrten im Schloss – im Gegensatz zu den Hochsicherheitsgefängnissen waren die Türen hier aus massivem Stahl gefertigt, die noch altmodisch mit Schlüsseln geöffnet und geschlossen wurden. Unerklärlicherweise pochte Adams Herz mit einem Mal so stark, dass er meinte, er würde an akutem Herzinfarkt krepieren. Und das genau jetzt. Kein Licht wurde eingeschaltet, auch nicht, als sich eine Gestalt in den Raum schob, um die Tür sofort wieder zu schließen. Adam sprang von seiner Pritsche auf und flüchtete in den entlegensten Teil der Zelle, der leider nicht sehr weit entfernt war. Als die Gestalt sich auf ihn stürzte, riss er schützend die Arme vor den Körper und hätte beinahe aufgeschluchzt, als er die Stimme erkannte, die direkt vor ihm raunte: »Bleib cool, Adam.«

Verblüfft sah er auf. »Lorne? Bist du das?«

»Korrekt erkannt.«

Eine feste, wenn auch nicht brutale Hand um seinen Arm führt ihn zu der Pritsche, auf der die beiden Männer nebeneinander Platz nahmen. »Ich wollte kein Aufsehen erregen, deshalb suche ich dich auf diese etwas ... bizarre Art auf.«

»Äh ... wie bist du hier reingekommen?«, erkundigte Adam sich, dessen Erleichterung längst wieder verschwunden war. Aufgrund der Dunkelheit konnte er das Gesicht des Sicherheitsverantwortlichen der Familie nicht erkennen, aber er hätte geschworen, dass Lorne fast beleidigt klang.

»Soll das ein Witz sein? Wo ich reinkommen will, komme ich auch rein.«

»Oh, ich vergaß ...«

»Das ist schlecht ...« Bevor Adam weitere Fragen stellen konnte, fuhr Lorne fort. »Ich bin gekommen, um dir ins Gewissen zu reden, da du offensichtlich auf deine Mutter nicht hören willst. Es ist dringend erforderlich, dass du die Schnauze hältst, denn ansonsten könnten die Leute, die du so nett verpfeifen willst, auf die Idee kommen, es sei besser, dich für immer zum Schweigen zu bringen.«

Adam hatte den ersten Schock längst überwunden. Er schnaubte. »Das sind keine Leute, sondern uralte Halunken, die sich mit dem Falschen angelegt haben. Und genau das werden sie demnächst merken.«

Lorne schien mit keiner anderen Antwort gerechnet zu haben, denn er klang ruhig, fast entspannt. »Du irrst dich, wie du dich bereits so häufig geirrt hast. Es ging nie um dich, auch wenn du dir das vielleicht einbildest. Der Familie sollte geschadet werden und du bist den Typen ins offene Messer gerannt. Vielleicht solltest du doch besser die Großen unter sich spielen lassen, bis du die Spielregeln erlernt hast.«

Zorn stieg in Adam hoch, der seine Beklemmung beiseiteschob. »Wer hat dich geschickt?«

»Niemand. Ich mache nur meinen Job.«

Der Typ benutzte ein sehr teures Aftershave, ging Adam auf, während er schnell dachte. Doch jeder halbwegs rationale Gedankengang wurde, kaum dass er es in sein vorderstes Bewusstsein geschafft hatte, von dieser glühenden Wut erfolgreich bekämpft. »Du würdest nicht handeln, ohne dass meine Mutter dich dazu autorisiert hat.«

Er hörte regelrecht, dass dieser Sack lächelte. »Wenn, dann wäre es mit Sicherheit nicht Jennifer, von der ich diese Berechtigung einholen würde, das kannst du mir glauben.«

Adam wollte nicht, dass es so war, aber diese Aussage besänftigte ihn ein wenig. Bisher hatte er immer geglaubt, seine verhasste Mutter würde die Zügel in der Hand halten, aber dem war offensichtlich nicht so. Dennoch ...

»Ich bin kein infantiler kleiner Bengel, dem man zu sagen hat, was er tun oder lassen soll!«, zischte er. »Ich weiß ganz genau, mit wem ...«

Er fühlte die gar nicht mehr freundliche und verdammt starke Hand an seinem Kragen und dann, wie sein Hintern die Pritsche verließ, bevor er mit dem Rücken derb gegen die kalte Steinwand gepresst wurde. »Und jetzt hörst du mir zu, Sonny«, wisperte Lorne in Adams Gesicht. Dabei klang er so entspannt wie eh und je. Sein Atem war erstaunlich frisch und roch nach Pfefferminze. »DU wirst deine Schnauze halten, denn es geht hier um mehr als deine kleinen Problemchen, die du mal eben mit einem Mord aus der Welt schaffen wolltest. Hier spielen die Erwachsenen und du wirst genau das tun und lassen, was wir dir sagen.«

»Sonst?«, würgte Adam hervor, der sich vergebens gegen den Eisengriff des älteren Mannes wehrte. Nie hätte er gedacht, dass in dem Kerl noch so viel Stärke wohnte. Gleichfalls stieg in ihm die Empörung. Wenn sein Vater erfahren würde, wie er hier behandelt wurde und das auch noch von einem Bediensteten, er würde ausrasten und den Kerl standesrechtlich erschießen lassen.

Mindestens!

Egal, was Henry sich an Strafe für Lorne ausdenken würde, Adam würde der Vollstrecker sein, und er würde sich jede Schmach und jede Entwürdigung, die er soeben erfahren musste, hundertfach von ihm bezahlen lassen. Was bildete ...

Eine flache, derbe Hand kollidierte unsanft mit seiner Wange, wiederholte den Vorgang gleich noch einmal und Adam vergaß, woran er gerade gedacht hatte. Die Hand wurde zur Faust, Lorne zerrte ihn neben die Pritsche und dort gegen die Wand. Der Griff um seinen Hals lockerte sich, bis seine Füße den Boden berührten, aber nur, um in der nächsten Sekunde einen Schlag in den Magen verabreicht zu bekommen.

Adam sackte zusammen, wurde aber sofort wieder hochgezerrt, und ein Schlag in die Leber folgte. Diesmal gab er das angedaute Abendessen von sich, es hatte Frikadelle mit Chips gegeben. Kein Laut des Ekels war zu hören, stattdessen landete der nächste und gleichsam letzte Schlag in Adams Nierengegend, und erst jetzt ließ Lorne ihn zu Boden gehen, wo er sich stöhnend krümmte.

Lornes Nase tauchte neben Adams glühender Wange auf. »Ich weiß genau, wo du dich überall herumgetrieben hast, Baby. Ich weiß, wie du gegen die Familie intrigiert hast, dass du töten wolltest und nicht nur den Versager Dumont. Ich weiß alles! Ich wusste immer alles. Oder hast du ernsthaft geglaubt, ein paar Metallplatten würden mich aufhalten? Meinst du wirklich, du hättest auch nur einen Schritt getan, ohne dass ich davon gewusst hätte?«

»Wichser!«, stieß Adam hervor. »Du hattest keinen Schimmer davon, dass ich mich mit Dumont getroffen habe. Sonst wäre es nie dazu gekommen!«

»Ach nein?« Adam kannte Lorne im Grunde seit seiner Geburt, aber noch nie hatte er ihn so eiskalt und abgebrüht lachen hören. Trotz seines schmerzenden Körpers gruselte ihm plötzlich vor diesem Mann, der immer so tat, als wäre er der Freund von Samson aus der Sesamstraße. »Vielleicht wollte ich, dass der Kerl getötet wird, vielleicht wollte ich, dass du dich in deiner Dummheit selbst auslieferst. Vielleicht wollte ich dich genau hier, wo du bist, Baby. Denk darüber nach, Zeit genug hast du ja jetzt.«

Damit verschwand die Nase, und als Lorne erneut anhob, befand er sich bereits an der Tür. Adam hatte nicht einen Schritt vernommen. »Du bist nichts, Junge. Am besten du siehst das schnellstens ein, bevor dir noch jemand dein hübsches Näschen blutig schlägt.« Dann ging er.

Sobald die Tür wieder zu und der Schlüssel im Schloss herumgedreht worden war, holte Adam tief und zittrig Luft. »Wichser!«, stieß er dann hervor. »Was für ein gottverdammter Wichser. Dir werde ich den Hahn abdrehen, du dreckiges Stück Scheiße. Warts nur ab! WARTS NUR AB!«

Zügig durchschritt Lorne die dunklen Korridore und trat kurz darauf in einen Raum, der nur durch ein einsames Licht auf dem darin stehenden Schreibtisch erhellt wurde. Es handelte sich um einen ganz normalen Wachraum, mit Aktenschränken an den Wänden, in denen die Unterlagen der derzeit sitzenden Untersuchungshäftlinge hübsch nach Alphabet geordnet aufbewahrt wurden. Der Stahlspint auf der anderen Seite war ein handelsüblicher Waffenschrank, in dem die Justizbeamten ihre Dienstwaffen lagerten, und die Fenster waren im Gegensatz zu den Zellen nicht vergittert.

Ein Mann mit schütterem Haar saß am Schreibtisch und musterte ihn misstrauisch. Es handelte sich um Flame, jenen Cop, der Jenny darüber informiert hatte, dass ihr Sohn in Untersuchungshaft saß. Er hatte es getan, nachdem John Kingsley ihn dazu aufgefordert hatte. Erst als die Zustimmung erteilt worden war, hatte der Bengel seinen Anruf bekommen. Er glaubte vielleicht, irgendwelche Rechte zu genießen, aber das war Kokolores.

»Klärt das«, sagte Lorne, ohne weiter ins Detail zu gehen. »Wartet aber noch ein paar Tage.«

Flame nickte finster, antwortete jedoch nicht, womit Lorne auch nicht rechnete. Er hatte noch nie gesteigerten Wert auf die Meinung des Fußvolkes gelegt.

Wenig später trat er in die kühle Nacht hinaus und schritt auf sein Auto zu. Es handelte sich um einen unauffälligen Leihwagen, der weder vom Aussehen noch vom Typ her zu einem zweiten Blick provoziert hätte. Lorne hasste die Nordstaaten, in denen es immer so verdammt kalt war. Zwar war er in Maine geboren worden, hatte sich in den Jahren aber in allen Klimazonen innerhalb der USA aufgehalten und für sich beschlossen, dass ihm die Subtropen Floridas am meisten zusagten. Vielleicht, weil er, wie sein Vater zuvor, im Alter zum Rheuma neigte. Manchmal hatte er das Gefühl, als wären seine Gelenke nicht mehr das, was sie früher mal gewesen waren. Nicht besorgniserregend, doch er würde diese Entwicklung im Auge behalten. Für seinen Ruhestand hatte Lorne nämlich feststehende Pläne. Vor seinem geistigen Auge sah er ein hübsches kleines Häuschen an einem See, an dem man angeln konnte. Die Rute auswerfen, auf die sich langsam wieder beruhigende Wasseroberfläche starren und nichts denken, nichts tun, einfach sein!

Das bedeutete in Lornes Vorstellung das Paradies.

3.

Jenny

Jennys Flugzeug landete am frühen Morgen in Jacksonville. Obwohl das Concord-Debakel lange vergessen und die Überschallflüge seit Jahren wieder salonfähig waren, zog sie eine Reise in Unterschallgeschwindigkeit vor. Es ging ihr nicht so extrem auf den Magen und sie hatte den Eindruck, dass der Körper sich innerhalb eines Sechsstundenfluges besser auf den leichten Jetlag einrichten konnte als während der Hälfte der Flugzeit. Der Mensch war für derartige schnelle Bewegungen nun einmal nicht geschaffen, und sie zu alt, um mit jeder Errungenschaft der sich rasant entwickelten Technik noch gleichziehen zu müssen.

Als sie in der Limousine saß, die sie heimbringen würde, ging ihr auf, dass sie im Haupthaus womöglich John begegnen würde. Ihre Züge verhärteten sich, denn an ihrem Zorn hatte sich nichts geändert. Im Gegenteil, nach reiflicher Überlegung war sie entschlossen, dieser Bevormundung ein Ende zu bereiten. Sie hoffte, er würde da sein, denn wenn nicht, dann hätte er noch nicht begriffen, welchen Zeitaufwand die Leitung der Familie innehatte, was wirklich sehr bezeichnend gewesen wäre.

Beim Betreten der Halle begegnete sie niemandem, was sie nicht weiter verwunderte, schließlich war es nicht einmal sieben Uhr. Allerdings hörte sie das geschäftige Treiben aus der Küche und der Duft frischen Kaffees driftete ihr in die Nase. Zufrieden ging sie zunächst in den Dining-Room, wo sie sich einen Kaffee einschenkte und wartete. Es schmeichelte nicht unbedingt ihrer Eitelkeit, doch sie war großherzig genug, um zuzugeben, dass John das Haus bisher nicht in den Abgrund gewirtschaftet hatte. Die seit Jahrzehnten währenden Abläufe waren jedenfalls noch nicht eingestellt worden.

Während sie ihre Tasse leerte, nutzte sie die Zeit, um sich den logisch klingenden Hinweis ihres Immobilienmaklers durch den Kopf gehen zu lassen. Wer genau für diese Offerte verantwortlich war, konnte sie sich denken. Nicht etwa John, nein, der dachte nicht so weit, dazu war er schlicht zu fantasielos. Lorne würde sich Gedanken um ihre Sicherheit gemacht und diese Alternative in den Raum gestellt haben. Außerdem wusste Jenny, wie gern er die Kontrolle über seine Schäfchen behielt und sie daher am liebsten immer in seiner Nähe hatte. Die Tatsache, dass John über viele Jahre sein Domizil im fernen Miami hatte, war niemals auf Lornes Billigung gestoßen. Was John selbstverständlich kalt gelassen hatte, und Jenny neigte dazu, es ihm gleichzutun. Doch sie war nicht starrsinnig genug, den Vorschlag zur Güte nicht wenigstens in Erwägung zu ziehen.

Auf dem riesigen Gelände existierte noch ein weiteres hübsches kleines Haus mit nicht mehr als sieben Zimmern. Jenny hatte es erst vor wenigen Jahren durch Zufall auf einer Wanderung über die Gründe entdeckt. Ihre Nachforschungen ergaben, dass die Kingsleymänner dort üblicherweise ihre Geliebten unterbrachten, als es noch Geliebte gegeben hatte, die nicht Ehefrauen anderer Kingsleymänner waren. Sie hatte es besichtigt und festgestellt, dass es sich um ein wahres Schmuckstück handelte. Wenn man nur riesige Häuser kannte, dann sehnte man sich irgendwann nach einem überschaubaren Heim, das man innerhalb weniger Minuten einmal durchqueren konnte. Es entsprach sogar genau ihrem Geschmack, sie könnte tun und lassen, was sie wollte, würde aber Lorne das Leben nicht zu schwermachen. John jedoch müsste sie niemals begegnen, wenn sie es nicht wollte, und Henry auch nicht – sofern ihre Pläne aufgingen und er sie nicht begleiten wollte. Andernfalls wäre das Leben natürlich nicht so einfach.

Es dauerte nur wenige Minuten, dann hatte sie ihre Entscheidung getroffen. Sie gähnte hinter vorgehaltener Hand und sah dann mürrisch zur Tür. Jenny war müde, sie wollte ins Bett, der Flug war anstrengend gewesen und hier meldete sich einfach niemand. War denn jeder Anstand und der Sinn für Zucht und Ordnung innerhalb von drei Tagen unter Johns Aufsicht den Bach runtergegangen?

Als dann endlich Schritte ertönten, wusste sie sofort, dass es nicht John war. Ihr Herz weitete sich und wurde von Wärme geflutet, als der Wirbelwind namens Mira das altersstarre Esszimmer mit ihrer Jugend schier überrollte. »Du bist zurück!«

In der nächsten Sekunde warf sie sich ihrer Mutter so heftig in die Arme, dass diese fast mit dem Stuhl nach hinten gekippt wäre. Doch Jenny war zu müde und zu froh, ihre Tochter zu sehen, um sie zur Ordnung zu rufen. Fest schloss sie das Mädchen in die Arme und atmete gierig den vertrauten, natürlichen Duft ihres Kindes ein. Er hatte sie schon immer entschädigt und auch heute blieb die Wirkung nicht aus.

Schließlich schob sie die junge Frau sanft, aber bestimmt von sich und drückte sie in den Stuhl neben sich. Mira konnte sich maximal etwas kaltes Wasser ins Gesicht gespritzt haben, bevor sie eilig ihre Sachen übergezogen und hinuntergerannt war. Ihre Wangen waren noch vom Schlaf gerötet und in den Augenwinkeln entdeckte Jenny die letzten Spuren des Schlafs. Das dunkle Haar hing in dichten Locken wirr von ihrem Kopf herab und hatte heute mit Sicherheit noch keine Bürste gesehen. Dennoch, oder gerade deshalb, sah sie zauberhaft aus. »Du hast gewusst, dass ich zurück bin?«, erkundigte Jenny sich lächelnd.

Sie nickte heftig.

»Woher?«

Mira zuckte mit den Schultern. »Weibliche Intuition, schätze ich.«

Jenny lachte und zog eine frische Tasse zu sich heran, um ihrer Tochter einzuschenken, wobei sie den auffordernden Blick der Jüngeren zunächst ignorierte.

Lange hielt die Schonfrist allerdings nicht an. Mit ihrer eigenen Tasse in der Hand lehnte Jenny sich zurück. Mira wertete das als Aufforderung.

»Was ist mit Ady?«

»Dein Bruder heißt Adam, Mira«, erinnerte Jenny ihre Tochter umgehend. Die Vorstellung des spröden, aggressiven und ewig schlecht gelaunten Adams als ›Ady‹ war einfach surreal. Ohne auf eine Reaktion zu warten, fuhr sie fort. »Ich war überrascht, denn es geht ihm im Grunde nicht schlecht. Unsere Unterhaltung währte nur kurz, dann hatte ich noch eine längere Unterredung mit Mr. Stark, er ist fest davon überzeugt, dass Adam bald entlassen wird.« Leere Phrasen, hübsch verpackt in Halbwahrheiten. Die Politikerin hatte gesprochen. Wenn sie diesen Ton anschlug, wusste man, dass ein Nachfragen nicht erwünscht war. Auch Mira war das bekannt und sie fügte sich, wenn auch widerwillig. Ihre Niedergeschlagenheit hielt jedoch nur kurz an, denn dann hellten sich ihre Augen wieder auf. »Ich habe Daddy Gesellschaft geleistet!«

»Oh, das war lieb von dir«, sagte Jenny und meinte es sogar aufrichtig. »Wie ... geht es ihm?«

»Er ist mies gelaunt, wie immer, aber wir hatten trotzdem genug Spaß. Ich konnte ihn sogar zu einer Partie Schach überreden.«

»Wer hat gewonnen?«

Das zauberte einen Ausdruck tiefster Beleidigung auf das hübsche jugendliche Gesicht. »Bitte!«

Jenny nahm beide Hände ihrer Tochter in ihre und lachte. »Okay, war ein Witz!« Jeder wusste, dass Mira noch keinen ihr gewachsenen Gegner im Schach gefunden hatte.

»Wie ... hat er auf meine Abwesenheit reagiert?«

Anstatt zu antworten, retournierte Mira mit einer Gegenfrage. »Warum hast du dich nicht verabschiedet?« Deutlicher Vorwurf war ihrer Tonlage zu entnehmen.

»Weil ich ihm dann meine Gründe hätte nennen müssen, und das hätte ihn womöglich aus seinem ohnehin nur sehr fragilen Gleichgewicht geworfen.«

»Er weiß es!«, platzte es aus Mira heraus. »Hast du echt gedacht, du könntest so was vor ihm geheim halten?«

Nein, das hatte Jenny nicht, doch sie hatte gehofft. Vergebens, wie fast immer, wenn sie sich dieser Schwäche schuldig machte. Seufzend drückte sie Miras Hände noch einmal, bevor sie diese losließ. »Wie hat er es aufgenommen?«

»Na, was meinst du?« Altklug zog Mira die Nase kraus. »Er hat ein Heidenspektakel veranstaltet und John zu sich zitiert.«

»Onkel John.«

Das blieb unkommentiert. »Und dann haben sie mich rausgeschmissen«, verkündete Mira stattdessen, die keinen Zweifel daran ließ, wie unmöglich sie diesen Teil der Tragödie fand. »Wie ein kleines Mädchen! Was übrigens total blöde war, weil man nebenan sowieso alles gehört hat.«

»Ich nehme an, bei der mit Sicherheit freundlich geäußerten Bitte, zu gehen, meinten sie das Appartement deines Vaters und nicht nur den Raum«, informierte Jenny, die sich ihr Lächeln nur schwer verbeißen konnte, ihre Tochter sanft.

»Das ist möglich, aber sie haben es nicht gesagt«, erklärte Mira schulterzuckend und musterte ihre Mutter mit hochgezogenen Augenbrauen, bevor beide in Gelächter ausbrachen. Für eine winzige Sekunde überlegte Jenny, wie bizarr die Situation war: Melina und Aurora waren unlängst gestorben, Adam saß im Gefängnis mit einer drohenden Mordanklage am Hals und sie beide lachten so unbeschwert, als würde derzeit nicht die kleinste Wolke am Himmel ihr Dasein trüben. Nun, vielleicht war es genau diese Morbidität des Menschen, die seine Art so lange vor dem Aussterben bewahrt hatte.

»Und was hast du nun unerlaubterweise mit angehört?«

Mira betrachtete ihre Mutter aus verengten Augen. »Machst du dir etwa gerade die kriminelle Veranlagung deiner Tochter zunutze, anstatt sie aufs Schärfste zu verurteilen?«

»Selbstverständlich«, erwiderte Jenny und nahm einen Schluck von ihrem Kaffee, um ihr Grinsen zu tarnen.

Mira kicherte, strich sich das volle und immer noch wirre Haar aus dem Gesicht, faltete dann die Hände so ineinander, dass sie ihre Däumchen drehen konnte, und blickte zur Zimmerdecke. »Nun, nach einigem sehr lautem Gebrüll, dessen Inhalt ich aufgrund der Regeln des guten Geschmacks nicht wiederzugeben vermag, kristallisierten sich einige basisfundamentale Aspekte heraus. Wie zum Beispiel die Frage meines Vaters, weshalb man ihn nicht frühzeitig über die jüngsten Entwicklungen in Kenntnis gesetzt habe. Woraufhin der Bruder besagten Vaters dem Sinn nach erwiderte, dass dies nicht möglich gewesen sei, weil besagter Vater dem Alkohol sehr zugetan sei ... immer.«

Mira musterte ihre Mutter bedeutungsvoll. »Soll heißen, John ... ONKEL John ... hat gesagt: ›Du bist ständig so besoffen, dass du doch sowieso nichts mitbekommst. Ein Wunder, dass du die Beerdigung deiner eigenen Mutter bei Bewusstsein hinter dich gebracht hast!‹ Das war jetzt wörtlich. Woraufhin irgendwas zu Bruch ging, ich schätze, es war Daddys Glas. Dann hörte man eine Weile nichts und dann haben sie sich relativ vernünftig unterhalten.«

»Hat Dad sich wieder beruhigt?«

»Ja, hat er. Und dann hat John ...«

»Onkel John!«

Entnervt über die Unterbrechung musterte Mira ihre Mutter. »Mom, wann begreifst du endlich, dass ich kein Baby mehr bin?«

»Wenn du dich nicht mehr wie eines benimmst«, erwiderte Jenny routiniert. »Was hat Onkel John?«

Flüchtig stritten sich Trotz und das Verlangen, ihrer Mom alle neuesten Neuigkeiten zu berichten in Miras Gesicht. Dann siegte Zweiteres. »Dann hat ONKEL John ...« Sie verzog das Gesicht, doch Jenny reagierte nicht darauf. »... mich mit in sein Büro genommen und mich sehr formvollendet darum gebeten, mich um Daddy zu kümmern.«

»Ah, hat er das«, sagte Jenny geistesabwesend.

»Ja. Es geht ihm nicht sehr gut. Auroras Tod und das alles ...« Mira seufzte schwer. »Man sieht, wie sehr es ihm zusetzt. Er hat uns gesagt, dass er unsere Hilfe bräuchte.«

Jenny hob den Kopf. »Uns?«

»Ach so, Clara ist auch da. Sie hat wohl ihre Stelle in Seattle auf Eis gelegt und soll sich erst mal um den ganzen PR-Kram kümmern und so.«

»Das tut sie doch schon längst!«

»Ja, aber ONKEL John hat sie noch einmal im Namen der gesamten Familie darum gebeten, gar nicht mehr in Seattle zu arbeiten, sondern von Jacksonville aus. Besonders was die Ady-Sache betrifft. Und dann ist da ja auch übermorgen die nächste Beerdigung. Ben und Laura kommen direkt hierher.«

»Ich denke, Aurora soll in Miami beerdigt werden?«

»Sollte!« Mira hatte ihren Finger erhoben. »Sie sollte dort beerdigt werden, aber er hat seine Meinung geändert. Das hat er uns auch in diesem Gespräch gesagt. Er meinte, es sei ihm nicht leichtgefallen, aber aufgrund der angespannten Sicherheitslage wäre es ratsam, ein solches Event nicht außerhalb des Anwesens zu veranstalten.«

Glühende Eifersucht flutete Jennys Venen. Wie konnte er es wagen, ihre Tochter auf seine Seite zu ziehen? Die Tatsache, dass es auch seine Tochter war, spielte momentan nicht die geringste Rolle. Selbst wenn er höchst offiziell gemacht hätte, wer der wahre Erzeuger von Mira war, sprach sie ihm das verdammte Recht ab, Derartiges zu tun. Es war ihre Tochter. Ihr Ein und Alles, ihre mentale Stütze, die Person, die dafür gesorgt hatte, dass Jenny überhaupt noch hier saß. Hass flutete sie als Nächstes, Hass auf jenen Mann, der offenbar beschlossen hatte, sich in ihr eine neue Feindin zu machen. Während ihr Augenstern unbekümmert weiterplauderte, wobei Mira sich offenkundig sehr viel Mühe gab, erwachsen und überlegen zu wirken.

Es gelang ihr. An anderer Stelle hätte Jenny es nicht nur registriert, sondern auch wohlwollend bewundert, doch momentan konzentrierte sie all ihre Sinne darauf, Mira nicht merken zu lassen, wie sehr sie deren Bericht schmerzte. »Es hat ihn unendlich viel gekostet, aber er sagte, dass es die vernünftigste Entscheidung wäre, er könne unmöglich die Sicherheit der gesamten Familie riskieren. Er behält sich vor, Aurora zu einem späteren Zeitpunkt umbetten zu lassen. Und als er das sagte, standen Tränen in seinen Augen, Mom. Echte Tränen, ist das nicht grausam?«

Auch Miras Augen wirkten nun gerötet und besaßen einen unnatürlichen Glanz, weshalb Jenny widerwillig über das seidige Haar ihrer Tochter strich. »Ja, das ist es. Es war ein schwerer Verlust für deinen Onkel.«

Mira nickte. »Er hat gestern den ganzen Tag damit zugebracht, die Feierlichkeiten hierher zu verlegen, und sagte gestern Abend, dass er glücklicherweise gerade von der Meisterin der Events vorgeführt bekommen hat, wie es gemacht wird. ... Damit meinte er dich, Mom«, fügte sie hinzu, als Jenny sich zu keiner Reaktion erweichen konnte.

»Das dachte ich mir«, erwiderte sie förmlich. »Aber deine Grandma war weitaus besser in dieser Thematik bewandert, vertrau mir.«

Das honorierte Mira nur mit einem schiefen Lächeln, das Zweifel bekundete, bevor sie fortfuhr: »Er deutete an, dass es in den kommenden Wochen sehr wichtig für die Familie sei, Einheit zu demonstrieren, und er bat mich, meine Europareise nicht fortzusetzen.« Sie holte tief Luft und nun löste sich wirklich eine Träne aus ihrem linken Auge. »Ich war so egoistisch, Mom, dass ich dich mit all dem Mist allein gelassen habe.«

»Wie kommst du darauf?«

»John hat es gesagt, und er hatte recht, er hatte so verdammt recht, es tut mir leid.«

»Dein Onkel weiß nicht, wovon er redet«, erwiderte Jenny, deren Lippen inzwischen vor Zorn taub waren. Seit wann brauchte sie einen Fürsprecher? Sollte das der jämmerliche Versuch gewesen sein, sich bei ihr wieder reinzuwaschen? Wenn ja, dann war er in Bausch und Bogen gescheitert! »Ich wollte nicht, dass du diese Reise unternimmst, weil ich um deine Sicherheit fürchtete, aber ganz bestimmt nicht, weil ich deine Hilfe benötige.« Als sie sah, welche Wirkung ihre Worte auf das Mädchen hatten, schwächte sie die Aussage sofort ab. »Nicht, dass ich mich nicht freue, dich um mich zu haben. Ich ... muss dir noch etwas mitteilen, deshalb bin ich froh, dass wir diesen Moment ungestört ...«

»Oh, soll ich wieder gehen?«

Bevor sie aufsah, rieselte ein Schauer über ihren Rücken. Das zumindest war nicht neu, nur war er diesmal keineswegs wohliger Natur, sondern von Abscheu gesättigt. Dann erst sah sie auf und erblickte John Jason Kingsley. Frisch, um mindestens fünf Jahre jünger wirkend, als er tatsächlich war, mit jovialem Lächeln auf den Lippen, das wohl leichte Beschämung demonstrieren sollte, es aber nicht tat.

Der Schock währte nur kurz, dann hatte Jenny sich unter Kontrolle. »Nein, es ist hervorragend, dass du gerade jetzt kommst, dann muss ich meine Eröffnung nur einmal vornehmen.«

John nickte, schenkte sich einen Kaffee ein und nahm auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches Platz. Aus der Nähe fiel ihr auf, wie abgespannt er wirkte und dass sich die dunklen Ränder unter seinen Augen noch verdichtet hatten. Mitleid wollte sich keines einstellen, auch wenn sie ahnte, dass seine deutliche Erschöpfung weniger auf die neuen Aufgaben zurückzuführen war als vielmehr auf den Verlust seiner Frau. Es erwärmte ihr Herz keineswegs und sie war froh darüber.

Zunächst mied er beharrlich den Blick, nahm einige Schlucke von seinem Kaffee und betrachtete die vielen, noch unberührten Gedecke auf dem Tisch. Dann erst sah er auf und ihr direkt in die Augen. Um seinen Mund zuckte ein leicht spöttisches Lächeln, doch sein Blick war wachsam, fast argwöhnisch. Er wartete auf den Angriff.

Nun, Jenny hatte nicht vor, über die Stränge zu schlagen. »Ich gehe davon aus, dass ich dir nichts Neues mitteile. Ich werde in das Gästehaus auf dem Gelände ziehen, und zwar heute noch. Notwendige Renovierungen können auch vorgenommen werden, während ich bereits dort wohne. Selbstverständlich würde ich mich freuen, wenn du mich begleitest.« Sie hatte sich nun direkt an Mira gewendet. »Aber ich könnte auch verstehen, wenn du lieber in deinen vertrauten Räumlichkeiten bleiben willst. Besonders jetzt, wo dein Onkel deine Unterstützung so sehr braucht.« Mist! Hastig rammte sie sich die Zähne in die Unterlippe, um keine weiteren bissigen und so entlarvenden Bemerkungen von sich zu geben.

Mira fiel aus allen Wolken. »Aber warum? Ich meine, du hast doch hier dein Appartement und deine Arbeitsräume und ... alle hören auf dich!«

Jenny lächelte. »Ich halte es für das Beste. Selbstverständlich werde ich auch deinen Vater bitten, mich zu begleiten.«

Ihr Daddy interessierte Mira momentan überhaupt nicht. Immer wieder öffnete sie den Mund, wollte etwas einwenden, schloss ihn aber jedes Mal unverrichteter Dinge. Offensichtlich war sie so überfahren, dass ihr nicht einmal Gegenargumente oder auch nur Fragen einfallen wollten. Jenny nutzte die Gelegenheit, um sich wieder John zuzuwenden. Dessen Lächeln war jetzt sogar sehr spöttisch und er versuchte den alten Trick, über die Augen zu kommunizieren.

Was soll das? – schienen sie zu fragen. Meinst du nicht, es reicht?

Nein, das meinte sie ganz und gar nicht.

»Ja, ich hatte so etwas bereits läuten hören, hoffte aber, du würdest deine Entscheidung noch einmal überdenken.«

Was für ein Witz! Ihre Entscheidung stand seit weniger als einer Stunde fest! Wie hatte er denn etwas läuten hören können? Wie so häufig zuvor wurde Jenny wieder einmal vor Augen geführt, wie gläsern der goldene Käfig war, in dem sie lebte. Gab es überhaupt irgendwelche Geheimnisse vor Lorne?

»Wie lief es in Washington?«

Als wenn du nicht auch darüber bereits bis in jedes kleinste Detail informiert wärst! »Nicht unbedingt negativ«, erwiderte sie förmlich. »Stark ist guter Dinge, bald seine Entlassung durchgesetzt zu haben.«

»Nun, die Einzelheiten sollten wir unter vier Augen besprechen«, erwiderte er ebenso höflich und zurückhaltend.

»Wie du meinst, aber ich denke, im Grunde ist alles gesagt. Wie ich hörte, willst du Aurora nun doch hier beisetzen lassen?«

Nicht der geringste Schatten huschte über Johns Gesicht. Sein Ausnahmezustand gehörte auf jeden Fall der Vergangenheit an. »Im Hinblick auf die jüngsten Ereignisse hielt ich das für angebracht«, erwiderte er und nippte erneut an seinem Kaffee. »Ich habe die Kinder bereits davon in Kenntnis gesetzt. Sie sind natürlich nicht glücklich, aber ich habe nicht vor, langfristig den letzten Willen meiner Frau zu unterwandern, denn ich werde ...«

»Davon hat Mira mir schon ausreichend berichtet. Außerdem bin ich davon überzeugt, dass deine Entscheidungen alle wohlüberlegt und mit besten Absichten getroffen wurden.«

Mira, die noch immer an der Bekanntmachung ihrer Mutter knabberte, ließ die beiden Älteren, die ihr näherstanden, als jeder andere Mensch auf Erden – selbst ihr Dad –, nicht aus den besorgten Augen. Sie spürte den tiefen, unterschwelligen Groll, der ihr zu Ehren nicht zum Ausbruch kommen durfte, und wäre am liebsten eingeschritten. Ohne auch nur die geringste Ahnung von den Gründen zu haben, spürte sie, dass erst jetzt ihre halbwegs heile Welt zu wanken drohte. Im Angesicht des Zerwürfnisses der beiden, das sie so konzentriert vor ihr zu verbergen versuchten und spektakulär bei dieser Übung scheiterten. In solchen Fällen war es immer angebracht, sie in Ruhe zu lassen. Nur so würden sie offen reden können, weil man sie ja wie üblich wie ein Kleinkind behandelte.

»Ich geh dann mal nach Dad sehen«, sagte sie und stand so heftig auf, dass beinahe der schwere Polsterstuhl zurückgekippt wäre.

Sofort unterbrachen die beiden ihr ... wie auch immer man die aufgesetzte Unterhaltung nennen wollte. Jenny sah zu ihrer Tochter. »Du hast doch noch gar nichts gegessen.«

»Nein, weil ich keinen großen Hunger habe. Kein Wunder bei all den Katastrophen hier«, sagte Mira und nun klang nichts mehr nach süßem, naivem Mädchen. Bevor die beiden reagieren konnten, hatte sie den Raum verlassen.

Zurück blieben Jenny, John und jene massive Wand zwischen ihnen, die sich mit jeder Sekunde ein wenig zu verdichten schien.

»Ich kann nur noch einmal sagen, dass ich nicht verstehen kann, wieso du dieses Haus verlässt«, sagte John irgendwann. Vielleicht, weil die Stille noch bedrückender war als belanglose, unehrliche, latent bissige Worte.

»Es wird mir hier zu eng«, erwiderte sie kalt und schenkte sich Kaffee nach. Nicht bereit, diese Kampfstätte als Verlierer zu verlassen.

»Du hast mir gesagt, dass ich hierher übersiedeln muss, um diese Familie zu führen. Beides war nicht meine Idee.« Auch John hatte mangels Alternative erneut zu einer der drei vorrätigen Kaffeekannen gegriffen und goss sich davon ein. »Obwohl ich Ersteres bereits selbst in Erwägung gezogen hatte«, fügte er sanfter hinzu, stieß aber auf taube Ohren.

»Das sagte ich, nachdem du mir demonstriert hast, wie wenig ich hier zu melden habe. Und das, mein lieber John, habe ich einfach nicht nötig.«

Er sah auf, seine Tasse verharrte auf dem Weg zu seinem Mund. »Was hast du nicht nötig? Zu begreifen, dass du nicht die alleinige Entscheidungsgewalt über etliche Menschen und etliche Millionen Dollar hast? Oder dass es in dieser Familie nun einmal feststehende Mechanismen gibt, die du nicht innerhalb von zwanzig Jahren aushebeln konntest, so sehr du dich auch bemüht hast, genau dies zu erreichen?«

Sie musterte ihn mit verengten Augen. »Das hätte dir so gar nicht gepasst, oder, John? Egal, wie weltoffen und kultiviert, zivilisiert oder fortschrittlich du dich auch immer gegeben hast, am Ende bleibst du doch nur ein Kingsley-Neandertaler, der darauf besteht, dass der Mann der Herr im Hause ist, richtig?«

Krachend landete seine Tasse auf dem Unterteller. »Das ist doch Blödsinn!«, donnerte er. »Ich versuche dir nur begreiflich zu machen, dass man unmöglich mit dem Kopf durch die Wand kann! Dass es nun einmal viel Fingerspitzengefühls bedarf, um das zu erreichen, was du mit einem Brachialschlag erreichen wolltest! Was hätte ich denn deiner Meinung nach tun sollen, als Lorne mich anrief? Oder die Behörden aus Washington?«

»Es ist mein Sohn!«, wisperte sie, ihre Hand umklammerte die Tasse so sehr, dass diese drohte, unter dem Druck zu zerbrechen. »Ich hatte das verdammte Recht und du die verdammte Schuldigkeit, mich sofort darüber in Kenntnis zu setzen.«

»Und dann?«, erkundigte er sich ruhig. »Was denn dann, Jenny? Ich wusste, wie eingespannt du in den Beisetzungsvorbereitungen warst. Ich wusste auch, dass es dich womöglich aus der Bahn geworfen hätte.«

»Mich wirft nichts aus der Bahn«, sagte sie und hob das Kinn. »Schon gar nicht irgendein Müll, den mein werter Sohn verzapft.«

»Der vielleicht nicht«, erwiderte er leise. »Aber vielleicht Daniels Tod.«

Ihre Hand schnellte hoch, bevor sie diese aufhalten konnte. »Nein!«, sagte sie schroff. »Das werden wir mit Sicherheit nicht erörtern. Lass es!«

Er ließ es, doch damit war auch die Unterhaltung beendet. Jenny floh regelrecht aus dem Raum und hätte sich erschießen können, weil sie das Gespräch überhaupt gesucht hatte. Hatte sie ehrlich geglaubt, es zu brauchen?

Dumm!

4.

»Nein!«

Henry starrte sie an, als wäre er nun überzeugt, dass seine Gattin den Verstand verloren hatte. »Bist du bescheuert?«

»Nicht, dass ich wüsste«, erwiderte Jenny kühl. »Ich wollte dich nur nicht übergehen, auch wenn deine Antwort wohl zwangsläufig war.«

»Und was soll das wieder bedeuten?«, erkundigte er sich und betrachtete sie argwöhnisch über seine Schulter, während sie sein Kissen aufschüttelte.

»Nichts Negatives«, erklärte sie und klang diesmal sehr glaubwürdig, was sie selbst verwunderte. Mehr noch, sie meinte es tatsächlich ehrlich. »Ich hätte keinen Sinn darin gesehen, wenn du deine Privaträume verlässt, um mich die paar Meter zu begleiten. Aber ich wollte dich nicht übergehen.«

Das honorierte er mit einem gutmütigen Grunzen, während Jenny sich daranmachte, die Sommerluft in den Raum zu lassen, indem sie die Fenster öffnete.

»Du warst bei Adam?«

»Ja«, erwiderte Jenny, ohne ihren Mann anzusehen. Stattdessen begann sie, seine Sachen, die am Boden verstreut herumlagen, zu ordnen. »Ja, ich war bei ihm.«

»Und?«

»Nichts und. Er ist trotzig, er ist bockig, er hat unter Garantie etwas damit zu tun und wir werden ihn natürlich wie immer vor der Strafverfolgung bewahren.« In der Vergangenheit hatte es etliche drohende Anklagen wegen zu schnellen Fahrens oder Fahrens unter Alkoholeinfluss gegeben, die Stark allesamt gestoppt hatte, bevor sie erhoben werden konnten. Bagatellen im Vergleich zur jetzigen Situation, doch Jenny ging mit einem Mal das fatale Muster auf. »Wir haben ihm immer demonstriert, dass er über dem Gesetz steht, und das wäre dann wohl die Quittung.«

Diesmal klang Henrys Grunzen entnervt. »Bullshit! Auch mein Vater hat es damals verstanden, uns aus öffentlichem Ärger herauszuhalten, aber ganz ehrlich, ich hätte lieber die offizielle Strafe genommen als das, was dann von ihm kam. Du warst zu Adam zu weich, das ist alles.«

Jenny antwortete nicht, obwohl sie diese Meinung nicht teilte. Weich war sie zu ihrem Sohn mit Sicherheit nicht gewesen. Die Wahrheit war doch, dass er sie niemals sonderlich interessiert hatte. Viel zu grausam waren die Erinnerungen an all die Erniedrigungen und Schmerzen gewesen, die es sie gekostet hatte, um ihn zur Welt zu bringen. Vielleicht – und es verlangte Jenny einiges ab, diesen Gedanken zu bewegen – vielleicht hätte sie sich mehr um ihn kümmern sollen. Doch dafür war es jetzt zu spät und irgendwann konnte man seine Vergehen nicht mehr mit einer lieblosen Mutter entschuldigen.

Nun ja ... sie seufzte.

»Ich hatte ihm befohlen, nichts zu unternehmen«, sagte Henry in diesem Moment. Er hielt wieder das Glas, das sie ihm nach dem Eintreten aus der Hand genommen hatte, und füllte sich neuen Whisky aus einem seiner geheimen Vorräte auf. Sie lagerten offenbar unter seinem Bett.

Jenny musterte ihn erstarrt. »Was?«

Henry nahm einen Schluck und grinste sie an. »Er war bei mir, hat mich als Verbündeten im Kampf gegen den abtrünnigen Butler und die untreue Mutter anheuern wollen.«

Ein widerlicher kalter Schauder arbeitete sich langsam über Jennys Rücken hinab, während sich zeitgleich ihr Herz nach unten in ihren Magen begab. Sie fühlte, wie das Blut ihren Kopf verließ. Hätte sie sich in einem Spiegel betrachten können, dann hätte sie ihr Anblick wohl an den einer Leiche erinnert. Es gab nichts, was sie darauf erwidern konnte, doch Henry wartete wohl auch nicht auf etwas Derartiges.

»Ja, er war ganz der aufrechte, stolze Sohn, der nach Rache verlangt. Ich habe sie ihm verwehrt.« Ohne Jenny aus den Augen zu lassen, nahm er den nächsten Schluck. »Hast du?«

»Was?«, war das Einzige, was Jenny hauchen konnte. Halt suchend griff sie nach dem Rand des Bartresens.

»Hast du mit ihm geschlafen?«

Auch hierauf gab es wohl keine Antwort, die sie äußern wollte.

»Weißt du ...« Er goss sich den nächsten Whisky ein. »... es gab Zeiten, da hätte ich ihn gekillt und dich erst zusehen lassen, um dich als Nächstes um die Ecke zu bringen. Aber das ist lange vorbei, in gewisser Hinsicht habe ich sogar Verständnis. Irgendwie.« Sein Grinsen entblößte viel zu gelbe Zähne. Er wirkte wie ein verfluchtes Monster, und der nächste kalte Schauder rieselte ihren Rücken hinab. »Irgendwie macht mich die Scheiße aber auch verdammt wütend und ich finde, Adam hat mich genial vertreten. Der Wichser ist tot, womit der Gerechtigkeit wohl Genüge getan wäre.« Wieder goss er nach, während Jenny um die Wiederherstellung ihrer Stimme kämpfte.

»Du Bastard«, wisperte sie, als es ihr endlich gelungen war. »Du elender, widerlicher, selbstgerechter Bastard.«

Henry nickte. »Ja, das bin ich, war ich schon immer. Das ändert aber nichts an der Tatsache, dass du vor Gott deine Treue zu mir geschworen hast.«

»Das hast du auch und du hast mich keine Woche nach deinem verdammten Meineid betrogen!«

Henry stutzte, dann grinste er. »Das? Haha, das waren Nutten, Darling, die benötigte ich, um überhaupt einen hochzubekommen. Ich sah sie niemals als meine Partnerinnen oder tauschte sie gegen dich aus. Das war nur Sex.«

»Woher weißt du, dass es bei Daniel anders war?« Mit jedem Wort klang sie kräftiger.

Er schluckte. »Oh, das ist einfach. Du bist kein Nur-Sex-Typ. Frauen im Allgemeinen nicht. Ihr sucht immer eine Schulter zum Anlehnen und Ausheulen.«

Spöttisch musterte Jenny ihn, der Schock war restlos verkraftet. Sie hatte ehrlich gedacht, er würde sein neues Wissen bei seinen noch immer nicht geringen Verbindungen zur Sprache bringen, die ihr das Leben zur Hölle machen konnten. Und sei es nur, weil sie sich mit dem von ihm in den Weg gelegten Steinen beschäftigen müsste. Doch Henry spielte mal wieder nur eines seiner dümmlichen Spielchen.

»Glaubst du wirklich, ich hätte ihn zum Anlehnen gebraucht?«

Henry zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung, steht auch nicht mehr zur Diskussion, denn jetzt ist er ja tot.«

»Ja«, murmelte Jenny. »Damit hast du wohl recht.«

Noch immer senkte Henry nicht den Blick, sondern musterte seine Frau interessiert. »Das hat mich schon immer an dir fasziniert«, bemerkte er schließlich. »Deine Kaltschnäuzigkeit.«

»Und das meinst du wie genau?«

»Dein Stecher ist tot und es stört dich nicht im Geringsten«, führte er weiter aus. »Es geht dir am Arsch vorbei. Hahaha.« Sein Gelächter klang rau und wenig belustigt, eher abgrundtief verächtlich. »Ich hatte immer gedacht, ich wäre der Kaltschnäuzigste in dieser Sippe, ich würde über Leichen gehen. Hätte nie gedacht, dass meine ehrenwerte Gattin mich mal übertrumpfen würde.«

Es schmerzte und war somit der Beweis, dass er sich täuschte. So dachte er von ihr? Wenn das auf Henry zutraf, dann auch auf viele andere, das war Jenny klar. Sie hatte sich nie so gesehen, sondern eher als den wundersamen Menschen, dem es gelang, jede Katastrophe einfach wegzulächeln, um die Folgen später, wenn sie allein war, herauszulassen. Was dachte John von ihr?

Falscher Gedanke!, wies sie sich sofort zurecht. Und auch noch so grundverkehrt. Denn es hatte sie nicht zu interessieren, was dieser Mann dachte. Er ging sie nichts an. Nicht mehr.

»John hat mir gesagt, dass Adam ein paar Leuten extrem auf die Füße getreten ist.«

Jenny horchte auf. »Was?«

»Ja, er hat sich da in Dinge eingemischt, die er besser unbeachtet gelassen hätte. Lorne ist angeblich in heller Aufregung.« Henry gluckste. »Ich schätze, deshalb ist John überhaupt hier.«

Das war neu und beantwortete einige Fragen, die sie sich bisher nicht gestellt hatte, weil sie in Johns Vortrag die üblichen Phrasen vermutet hatte. »Er wird nicht aussagen«, sagte sie und klang überzeugter, als sie war.

»Wollen wir es hoffen«, murmelte Henry, der plötzlich sehr ernst wirkte. Ein Wunder, wenn man bedachte, wie viel Hochprozentigen er allein geschluckt hatte, seitdem Jenny diesen Raum betreten hatte. »Eure Kinderspielchen sind das eine, eine Affäre, in die die gesamte Familie hineingezogen wird, etwas ganz anderes. Ich wünsche, dass du das klärst, schließlich ist es deine Schuld, dass es so weit kommen musste.«

»Natürlich«, kommentierte Jenny trocken. »Ich werde mich kümmern.«

»Perfekt.«

Sie ging, ohne ihren Mann noch einmal angesehen zu haben, und er hielt es nicht für nötig, ein paar Abschiedsworte zu äußern. Erst als sie in ihren Räumen war, begriff sie, dass es ihm egal war. Sie erkannte darüber hinaus, dass Mira mit ihrem Vater hierbleiben würde, was sich so anfühlte, als würde sie allein in ein selbst gewähltes Exil gehen. Als hätte die Familie sie verbannt.

»Blödsinn!«, wies sie sich erneut zurecht. Vielmehr handelte es sich um einen geordneten, würdevollen Rückzug aus guten – sehr guten – Gründen.

Unsicher sah sie sich um. Was sollte sie gleich mitnehmen, was den Packern überlassen? Am Ende entschied sie sich für einen Trolley voller Freizeitkleidung und einen, der ihre wichtigsten Kosmetika beinhaltete. Obenauf packte sie ein Foto von Mira und sich selbst, und dann ging sie mit ihrem Gepäck bewaffnet wieder, ohne sich noch einmal umzudrehen. So viele Jahre hatte sie hier gelebt und dennoch nie so etwas wie heimatliche Gefühle verspürt. Der neue Butler, welcher der Einfachheit halber auch George hieß, aber nicht halb so attraktiv wie Daniel und um etliche Jahre älter als dieser bei seinem Antritt gewesen war, half ihr mit dem Gepäck die Treppen hinab. Sie hatte es nie geschafft, einen Lastenaufzug installieren zu lassen, auch wenn er tatsächlich dringend benötigt wurde. Nun denn, das war inzwischen nicht mehr ihr Problem. Bei ihrem letzten Gang durch das Haus begegnete sie niemandem – davon überzeugt, es bis auf die offiziellen Räumlichkeiten zeit ihres Lebens nicht mehr zu betreten. Nun ja, und bis auf Henrys Räume, den sie ja immer wieder besuchen müsste. Vor dem Haus stand die schwarze Limousine und der Chauffeur öffnete ihr wie üblich. Es war immer das Gleiche, egal, was sie gerade vorhatte. Auch der unlesbaren Miene war keine Wertung dieses eher unüblichen Verhaltens zu entnehmen. Jenny nahm in den tiefen Polstern Platz und sah starr geradeaus. Davon überzeugt, dass man sie durch die Fenster beobachten würde. Wer man war, wollte sie sich nicht genauer überlegen. Das Gesinde auf jeden Fall, oh, welcher Klatsch nun wieder toben würde! Allein die Vorstellung zauberte ein spöttisches Lächeln auf Jennys Lippen. Auch damit müsste sich fortan der neue Herr im Hause beschäftigen.

Viel Spaß, John!

Das Haus lag in einem dichten Hain verborgen. Hohe Tannen umgaben es und verhinderten einen direkten Blick darauf. Man hatte es so angelegt, dass es vom Haupthaus nicht erspäht werden konnte. Aus Rücksicht auf die jeweilige Gattin, vermutete Jenny. Nun, sie mochte diesen Standort sehr, die Vorstellung, bei jedem Blick aus dem Fenster auf jenes Gebäude sehen zu müssen, in dem ihre Tochter mit John und Henry zusammenwohnte, hätte ihr womöglich etwas zu sehr als verträglich zugesetzt.

Der Chauffeur half ihr in das kleine Haus und neigte dann den Kopf. »Wenn Sie meine Dienste benötigen ...«

»Lass ich es Sie rechtzeitig wissen, vielen Dank«, vollendete Jenny den Satz und lächelte unverbindlich – wobei es sich genau um jenes Lächeln handelte, das sie immer aufsetzte, wenn sie nicht bereit war, sich zu positionieren oder Genaueres zu sagen.

Er kannte sie schon länger und wusste daher genau, wie er sie zu handhaben hatte. Nach einer kurzen Verbeugung verließ er das Haus und damit Jenny, die sich zum ersten Mal seit Jahren vollständig allein wiederfand. Die Haushälterin, die sie eigens für dieses Haus engagiert hatte, würde erst am nächsten Morgen eintreffen. Das Gebäude war klein genug, dass Maria, so hieß die Dame, alles selbst bewältigen und auch noch kochen können würde. Etwas desorientiert sah Jenny sich in der hellen Diele um – als Halle konnte man den kleinen Raum nicht bezeichnen. In Wahrheit hatte sich Jenny noch nie in einem solch kleinen Haus auch nur befunden, geschweige denn, dass es sich um ihres gehandelt hätte. Dann trat sie in das angrenzende Wohnzimmer, in dem die Küche an der Südfront integriert war. Die Möbel waren nicht billig gewesen, aber ganz bestimmt nicht von jenem erlesenen Charakter, welcher das Haupthaus auszeichnete. Allerdings wirkten sie dadurch auch nicht so pompös, so einschüchternd, geradezu erdrückend, wie Jenny sie immer empfunden hatte. Die gesamte Einrichtung war in heller Kirsche gehalten, die Wände in mediterranen Tönen gestrichen. Grünpflanzen fehlten, da das Haus seit etlichen Jahren leer gestanden hatte und nur dann und wann für die Unterbringung nicht ganz so nahestehender Gäste genutzt worden war. Doch es war sauber und luftig, nichts roch alt oder gar feucht. Sie durchschritt die wenigen Räume im Untergeschoss und bemerkte erstaunt und wohlwollend, dass sie nach nur drei Minuten damit fertig war. Neben dem Gäste-WC und dem Esszimmer gab es nur noch einen kleinen Salon, in dem sie Gäste empfangen können würde, ohne ihnen Einblick in ihre Privatsphäre gewähren zu müssen.

Über eine zweiflüglige Tür gelangte Jenny auf eine wunderschöne Terrasse, auf der neben einigen Pflanzkübeln eine Sitzgruppe zu finden war. Erst jetzt sah sie, dass ihr Blick direkt auf den See fiel, allerdings von gänzlich anderer Seite als vom Haupthaus aus. Auch hier fehlten die hohen Tannen nicht, doch da sich die kleine Villa auf einem Hügel befand, sah sie direkt auf das glitzernde, klare Wasser des künstlichen Sees, den sie mehr als alles andere auf diesem Gelände schätzte. Sie wäre in weniger als drei Minuten an dessen Ufer.

Wärme flutete Jennys Herz, mit der sie in dieser Situation nicht gerechnet hätte. Obwohl sie nur wenige Minuten von all den Verantwortlichkeiten entfernt war, fühlte sie eine Freiheit, die sie seit mehr als 25 Jahren nicht empfunden hatte. Es war, als wäre ein schwerer Fels von ihrer Brust gehoben worden, und zum ersten Mal mischte sich unter ihren tiefen Frust, die Verzweiflung und die übermächtige Trauer so etwas wie Mut und ein vorsichtig froher Blick in die Zukunft.

Sie war frei!

Verdammt!

12. Frei

Die folgenden Tage verbrachte Jenny damit, sich in ihrem neuen Haus einzurichten. Ihr Schlafzimmer, das sehr hübsche, aber keineswegs einschüchternde Bad, der Ankleideraum und ihr Arbeitszimmer befanden sich im ersten und einzigen Stockwerk neben dem Erdgeschoss. Vom Schlafzimmer aus konnte man einen Balkon betreten, dessen Ausmaße eher denen der direkt darunterliegenden Terrasse entsprachen. Sie genoss den noch viel besseren Blick auf den See und hatte sich bald angewöhnt, ihr Frühstück hier oben einzunehmen. Ihr Eindruck bei der Einstellung hatte sich bestätigt: Maria, ihre 50-jährige Haushälterin hatte sich in den wenigen Tagen, die sie nun für Jenny tätig war, bereits unerlässlich gemacht. Sie schien an Jennys Tonlage oder eben der Tatsache, dass diese nicht sprach, zu erkennen, was ihre Chefin gerade benötigte.

Jenny hatte sich daran gemacht, ihre Memoiren aufzuschreiben. Bereits seit Längerem lagen ihr einige Verlage deshalb in den Ohren und nun, wo sie endlich Zeit und Muße fand, begab sie sich täglich für ungefähr vier Stunden zurück in die Vergangenheit, in der beileibe nicht alles schlecht gewesen war. Vieles – so konnte sie es heute sehen und war sehr froh darüber – war sehr gut, sehr formend und sehr lehrreich gewesen. Manchmal konnte sie sogar auf Glück zurückblicken, und nur hin und wieder hätte sie die Erinnerung gern für immer vergessen. Sie unterließ selbstverständlich jede private Abrechnung, sowohl Henry als auch ihre Kinder waren immer die gottähnlichen, sie stets bis zur Selbstaufgabe unterstützenden Mitglieder ihrer Familie. Vielleicht würde sie dreißig Jahre später noch einmal Memoiren schreiben und diesmal in allen Belangen aufrichtig sein. Möglicherweise würden ihre wahren Erfahrungen auch immer ihr kleines Geheimnis bleiben. Der Verlag hatte ihr einen Vorschuss gegeben, und Jenny, die entschlossen war, ihr Leben ohne Unterstützung der Familie zu bestreiten, ihn dankbar angenommen. Sie hatte ihn genutzt, um der Familie eine Anzahlung auf das Häuschen zu leisten. Ein Makler hatte dessen Wert zuvor geschätzt, und sie John bei Auroras Beerdigung, als sie kurz Gelegenheit zu einem Gespräch unter vier Augen gefunden hatten, unmissverständlich klargemacht, dass es ihr Ziel war, das Haus als ihr Eigentum betrachten zu können.

»Meins«, hatte sie verhalten, aber sehr eindringlich betont. »Ich bekomme meine Präsidentenpension und schreibe, das dürfte genügen, um mir das leisten zu können.«

Lange hatte er sie angesehen, mit dieser tiefen Falte zwischen den Augen, die immer dann auftauchte, wenn er etwas absolut nicht billigte. »Du benimmst dich absolut kindisch!«, hatte er schließlich leise gesagt. »Kindisch und grundlos beleidigt. Ich musste damals so handeln, verdammt noch mal, es ist doch nicht so, als würde mir das alles hier leichtfallen!«

»Das habe ich auch nicht angenommen«, hatte sie kühl erwidert und war aufgestanden. »Weder, dass es dir leichtfallen würde, diese Familie zu leiten, noch, dass du mich auch nur ansatzweise verstehen könntest. Das sind eben die Dinge, die uns trennen, John. Ich habe es endlich begriffen.« Damit hatte sie sich abgewendet und die stille Feier verlassen.

Die Beerdigung zuvor war mit allen Ehren abgehalten worden, wie sie auch Melina zuteilgeworden waren. Jenny hatte keinen Fehler oder ein etwaiges Versäumnis in den Vorbereitungen entdecken können, sie hatte allerdings auch nicht sehr angestrengt danach gesucht. Es war nicht ihre Aufgabe, Johns Nichteignung für den Job aufzudecken, den er an sich gerissen hatte. Außerdem hatte sie durch Mira und Clara in Erfahrung gebracht, dass er das Meiste sowieso an Dritte delegierte.

Idiot! Aber nicht unclever. Das hätten Jenny oder Melina zuvor auch mal tun sollen. All die vielen Aspekte in ihrer Arbeit einfach outzusourcen. Wie dumm war sie gewesen, sich über die Jahre damit allein zu belasten.

Ihr Zorn hielt nicht lange an. Kaum sah sie das beleuchtete Haus in der Dunkelheit durch die Wagenfenster herannahen, legte sich wieder diese Ruhe über sie, die sie neuerdings so zu schätzen wusste. Nichts schien sie hier zu berühren, nichts wirklich treffen zu können. Sie lebte ein ruhiges, schönes, nahezu idyllisches Leben, bildete sich sogar ein, dass einige Falten während der vergangenen Wochen verschwunden wären und sie jünger als seit vielen Jahren wirke. Auf jeden Fall nicht älter als 35. Auch Mira war die Veränderung aufgefallen und Clara überschlug sich mit Komplimenten, wann immer sie sich sahen. Die Mädchen besuchten sie einmal die Woche – zumindest offiziell. Doch die kleine Villa Kunterbunt, wie Jenny ihr verwunschenes Schlösschen insgeheim getauft hatte, schien wie ein Magnet auf die beiden zu wirken, denn sie ließen sich immer öfter bei ihr blicken. Das bedeutete nicht, dass sie stundenlange tiefschürfende Unterhaltungen führten. Stattdessen lagen sie auf der Terrasse und präsentierten ihre mit knappen Bikinis bekleideten Körper der Sonne, während Jenny an ihrem Buch arbeitete. Einen Ghostwriter hatte sie rigoros abgelehnt.

Einige Male war Jenny bereits hinab zum See gegangen, einmal sogar in Begleitung der Mädchen, was sie allerdings schnell bereut hatte. Dieses Geschnatter und ewige Gekichere war ihr bald auf die Nerven gegangen. Man sollte nicht meinen, dass es sich bei den beiden um erwachsene Frauen handelte, sondern immer noch um wilde Teenager. Doch am Ende hatte Jenny gelächelt und es ertragen. Das kostete sie nicht viel und war eine Abwechslung zu der Stille, die sonst hier herrschte und die sie sehr mochte. Die Mädchen waren auch die einzige Verbindung zum Haupthaus. Jenny hielt beide nicht für unkontrollierte Schwätzerinnen, weshalb sie davon ausging, dass sie mit purer Berechnung von ihnen auf dem Laufenden gehalten wurde. Und so erfuhr sie aus erster Hand davon, dass Onkel John neuerdings ziemlich oft ziemlich schlecht gelaunt sei, dass im Haus alles wie üblich lief, aber es trotzdem anders war, dass Ben und Laura ihrem Dad lautstarke Vorhaltungen wegen des nicht entsprochenen letzten Willens ihrer Mutter gemacht hatten und dass Henry seinen Bruder immer öfter zu sich zitierte, um John wegen irgendeiner Kleinigkeit zur Rede zu stellen.

Letzteres wurde mit reichlich Augenverdrehen zum Besten gegeben. Doch als die Rede auf Laura und Ben kam, wirkte Mira sehr bedrückt. Jenny wusste, dass sie ihren Cousin und ihre Cousine sehr mochte. Vielleicht weil sie den gleichen Vater hatten – wer wusste es schon? »Sie sind abgereist, ohne sich zu versöhnen, Mom.«

»Das ist schade«, sagte Jenny leise, die widerwillig Mitleid mit John empfand. In Wahrheit hatte er keine Wahl gehabt und die Jugend war immer der Ansicht, so viel klüger zu sein.

»Ja, ist es wirklich. Er hat sehr gelitten, weil sie nicht mit ihm sprechen.«

»Das renkt sich wieder ein«, bemerkte Clara, die bisher den Blick über den See gerichtet gehalten hatte. »Sie lieben ihren Dad, das weiß jeder.«

»Manchmal reicht das nicht«, erwiderte Mira, die bedrückt wirkte. Jenny nahm sich vor, ein Gespräch unter vier Augen mit ihrer Adoptivtochter zu führen. Mira war ein herzensguter Mensch, doch manchmal für ernsthafte Probleme zu verspielt und optimistisch.

»An der Uni läuft alles prächtig«, wechselte Mira abrupt das Thema, als hätte sie genügend Lebenszeit auf ein Negatives verschwendet. »Ich komme jetzt jedes Wochenende heim, um John zu unterstützen.«

Obwohl Jenny davon überzeugt war, dass Mira nichts von ihrem Stimmungsumschwung bemerkt haben konnte, fügte das Mädchen eilig hinzu: »Und natürlich, um dich zu besuchen.«

Jenny lächelte. »Solange du gern kommst, werde ich dich garantiert nicht aufhalten, aber sieh es bitte nicht als Pflichtbesuch. Ich werde es dich wissen lassen, wenn ich derartige Anstandsbesuche fordere. Bisher reicht es mir, wenn du dich blicken lässt, wann immer du es willst.«

Mira kicherte. »Na ja, noch machst du keine großen Schwierigkeiten, deshalb schau ich gern bei dir herein.«

»Na prächtig«, murmelte Jenny und warf nun ihrerseits einen nachdenklichen Blick über das Wasser, das in der nachmittäglichen Sonne so gebrochen wurde, dass man meinte, die Oberfläche bestünde aus einem Diamantenfeld.

»Ist was?« Jetzt klang Mira schon mehr nach der jungen Frau, die sie war.

Jenny sah zu ihrer Tochter. »Nein!«, erwiderte sie rasch. »Mir geht es sogar hervorragend.«

»Das sieht man«, stimmte Mira zu und auch Clara erging sich in den nächsten Minuten in einem Loblied darüber, wie gut ihre Mutter doch aussähe und wie jung sie wirke und wie toll das Leben sei.

Jenny konnte ihnen nicht widersprechen, auch wenn es zweihundert Baustellen gab, welche die Macht besaßen, diesen Eindruck zu töten. Sie fühlte sich nicht schlecht, obwohl John, der nur wenige Meilen von ihr entfernt wohnte, nicht mehr zu ihrem Leben gehörte. Oder weil Adam nach wie vor im Gefängnis saß, obgleich ihr immer wieder von Mira versichert wurde, dass es nur noch eine Sache weniger Tage sein würde, bevor er wieder frei wäre. Von Clara wurden ihr diese Nachrichten gebracht, nicht weil John das Gespräch mit ihr verweigerte, sondern weil sie es ihm verweigerte. Jenny entging nicht, dass sie innerlich verbitterte. Nicht in Bezug auf das Leben, sondern in Bezug auf John. Genauso ging es nicht an ihrer Aufmerksamkeit vorbei, dass sie sich in einem verspleenten Kokon einsponn, dass sie Hürden aufstellte, wo bis vor Kurzem keine gewesen waren, dass es eines Fingerschnipsens bedurft hätte, um mit einem Mal all das haben zu können, was sie über so viele Jahre gewollt hatte. John mit ihr in diesem Haus, sie könnten es so arrangieren, dass es niemandem auffiel, schon gar nicht Henry.

Aber das Gefühl des Hintergangenwordenseins war zu groß, dieses widerliche, dornenbehaftete Bewusstsein, nach allem, was sie für die Familie geopfert hatte, nicht viel mehr als ein winziges Rädchen im Getriebe der Kingsleys zu sein, wog schwerer als die Liebe zu ihm. Über allem jedoch stand etwas anderes, etwas, dass sie nicht hätte in Worte fassen können und das ohnehin nur ein Ohrenpaar überhaupt hätte vernehmen dürfen.

Jenny fühlte, dass sie Daniel etwas schuldig war, dass sie ihre Menschlichkeit, ihre Fähigkeit, Wärme zu empfinden nur unter Beweis stellen konnte, indem sie um ihren langjährigen Geliebten trauerte. Sie trug dunkle Kleidung, wenn auch nicht schwarze, sie nahm sich täglich die Zeit, an Daniel zu denken, und sie trauerte um ihn. Die Idee, die Gelegenheit rücksichtslos zu nutzen, die sie durch ihre Verweigerung bereitet hatte, schmeckte bereits in der Theorie bitter. Jenny konnte sich nicht vorstellen, so etwas wie Glück in Johns Armen zu empfinden, wenn ihr Zusammensein auf derart infantile Weise zustande gekommen war. Für den kommenden Monat hatte sie einen Besuch an Daniels Grab geplant. Ohne der Familie zu nahe zu treten, die sie offensichtlich mit an dessen Tod verantwortlich machte. Nun, als Mutter des Mörders und Initiatorin von Daniels politischer Karriere lagen sie damit bestimmt nicht falsch, auch wenn die Vorwürfe Jenny schmerzten. Sie genoss ihre Einsamkeit gleichfalls, um sich über vieles klar zu werden. Auch über die Tatsache, dass Daniel für sie eben kein Lückenbüßer aufgrund von Johns Nichtverfügbarkeit gewesen war. Obwohl er erst hatte sterben müssen, damit sie dies erkannte. John fehlte ihr, doch das war sie gewohnt. Seit zwanzig Jahren fehlte ihr dieser Mann, der sie einmal mehr so bitter enttäuscht hatte. Daniel jedoch war immer für sie da gewesen. Ein Fingerschnipsen und er war zur Stelle gewesen. Mit der ewigen Geduld, mit dem liebevollen Lächeln, mit den Zärtlichkeiten, die er ihr geschenkt hatte, und seiner Rücksicht, wenn sie einmal nicht in Stimmung dazu gewesen war. Nie hatten sie gestritten, nie hatte es auch nur ein böses Wort gegeben. Ihre Beziehung war so innig und perfekt, wie sie geheim gewesen war. Er hatte ihr die besten Jahre versüßt und ihr das Gefühl gegeben, eine begehrenswerte Frau zu sein, wo John mal wieder, wie so üblich, versagt hatte.

Nein, sie wollte nicht über diese langjährige Zweisamkeit hinweggehen, als wäre es nicht mehr als eine billige Episode gewesen. Und so zelebrierte sie ihre Trauer, vergrub sich in ihrer Wehmut, die sie zuvor mutwillig geschürt hatte, und genoss das traurige Gefühl des Verlassenseins.

John hatte damit nichts zu tun, es gehörte ganz allein ihr.

Wenig später gingen die Mädchen, wobei Clara die Initiatorin war, da sie am nächsten Morgen wieder arbeiten musste. Neuerdings fuhr sie allmorgendlich nach Jacksonville in die Firmenräume der Hauptniederlassung des Kingsley-Imperiums. Während Mira, die Noch-Studentin, das Leben bedeutend ruhiger nahm. Küsschen auf jede Wange, eine leichte Umarmung und weg waren sie. Lachend, jung, und laufend. Noch ließen sie sich nicht chauffieren. Es war ein weiterer Vorteil, dass Jenny auf dem Gelände geblieben war: Man konnte sich ohne Begleitung innerhalb von dessen Grenzen bewegen. Kein Aufpasser und somit auch kein Zeuge waren vonnöten.

Lange sah Jenny den beiden nach, spürte Neid in sich aufkeimen, ob ihrer Jugend und ihrer Gedankenlosigkeit. Doch als ihre schlanken Gestalten endgültig zwischen den Stämmen der hohen Bäume verschwunden waren, schüttelte sie den Kopf. Derartiger Trübsinn stand ihr nicht. Alt war sie auch nicht – wenn sie in den Spiegel schaute, dann sah sie eine sehr schlanke, gut aussehende Frau, die noch nicht einmal die vierzig erreicht haben mochte. Kein Grund zu Torschlusspanik.

Jenny ging ins Wohnzimmer, blickte sich flüchtig um und ließ sich dann seufzend in den Sessel sinken. Oft hielt sie sich nicht in diesem Raum auf – er gab ihr trotz seiner puritanischen und doch hübschen Ausstattung nicht viel. Ihr Favorit war die Küche, gefolgt von der Terrasse und ihrem Arbeitszimmer. Sie klappte ihren Laptop auf und lächelte, als sie die etwas schweren Schritte Marias hörte.

»Na, na, na!«, mahnte die dickliche, gemütliche und manchmal etwas nervige Frau mit der furchtbaren Dauerwelle und dem Mund, der im Grunde nur lächeln konnte. Mit einem rigorosen Knall klappte sie den Laptop zu und stellte fast zeitgleich eine Tasse Tee auf den Tisch, welche sie bisher trotz ihres Überfalls ohne Zwischenfälle jongliert hatte. »Feierabend, Sie haben heute fast fünf Stunden an Ihrem Werk gesessen. Vier waren abgemacht.«

»Oh, das habe ich nicht bemerkt.«

Maria schnaubte. »Ist mir nicht entgangen, aber dafür bin ich ja da.«

Damit eilte sie aus dem Raum und ließ eine Jenny zurück, die sich ein wenig bevormundet vorkam. Im Grunde mochte sie die aufgesetzte Dragonerin, die nichts anderes im Kopf zu haben schien als Jennys Wohlergehen. Sie nahm die Tasse, lehnte sich im Sessel zurück und betrachtete die Sonne, deren Strahlen sich allmählich etwas abschwächten. Der Abend kündigte sich langsam an. Auch wenn bislang noch nichts von der Nacht zu erkennen war, so würde sie dennoch in weniger als einer Stunde über sie hereingebrochen sein.

Irgendwann schaltete sie den Fernseher ein, ließ das Programm – es handelte sich um irgendeinen viel zu bunten Cartoon – einfach laufen und lächelte freundlich zu Maria hinauf, als diese eine Viertelstunde später erneut erschien. Nun mit einem riesigen Tablett bewaffnet. »Ich weiß zwar nicht warum Sie so was fordern, aber ich habe mich natürlich an die D I Ä T V O R S C H R I F T E N gehalten.«

»Danke, Maria«, erwiderte Jenny, ohne die Herausforderung anzunehmen, und betrachtete gut gelaunt den Ceasar-Salat und den Teller, auf dem mit viel Liebe aufgeschnittenes, frisches Obst lag.

»Sie werden verhungern!«, prophezeite Maria finster.

»Nein, ich werde nur nicht fett.«

»Das mit Sicherheit nicht.«

Jenny zog sich die Schüssel mit dem Salat heran und betrachtete deren Inhalt. Natürlich konnte eine Frau wie Maria nicht verstehen, was in Jennys Welt von oberster Priorität war: eine schlanke Figur. Legte sie sich auch nur das winzigste Fettpölsterchen zu, würden es die Kameras erspähen, sobald sie sich in der Öffentlichkeit zeigte. Sie würden mutmaßen, ob Jenny sich gehen ließe, nun, wo sie alle ihre Ämter aufgegeben hatte, oder noch besser, ob das vielleicht ein Babybäuchlein sei. Sie würden sich die Mäuler zerreißen, so wie sie sich immer ihre Mäuler zerrissen, und wenn sie überhaupt als Mitglied dieser verdammten Familie irgendeinem Gesetz unterworfen war, dann, koste was es wolle, keine Gerüchte aufkommen zu lassen.

So war das nun einmal.

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, dann würde ich jetzt gern gehen«, rief Maria sich wieder in Erinnerung. »Alles ist bereit, die Kaffeemaschine für morgen früh vorbereitet, Sie brauchen nur noch den Einschaltknopf zu bedienen.«

Jenny sah abermals in das runde, liebevolle, stets leicht gerötete Gesicht auf. »Alles ist perfekt, Maria.«

»Gut.« Sie grinste noch einmal und eilte in einem Tempo, das man ihrer korpulenten Gestalt nicht zugetraut hätte, aus dem Raum. Wenig später ertönte von draußen der etwas laute Motor ihres kleinen Japaners und sie fuhr davon. Die mit dem Gärtner verheiratete Maria wohnte in einem kleinen Häuschen nahe des Haupthauses, das vor Jahrzehnten erbaut worden war. Sie wäre auch in der Woche ganz bei Jennifer geblieben, doch dieses Haus besaß keine Räumlichkeiten für Bedienstete. Jenny genoss die Stunden, in denen sie ganz allein war. Sie war nicht sicher, ob sie dies auf immer und ewig tun würde, schließlich war sie es nicht gewöhnt, ganz für sich selbst zu sein. Momentan hielt sie das aber für eine wunderbare Abwechslung zu dem ständigen Unter-Aufsicht-Stehen aus der Vergangenheit.

Sollte es jemals anders kommen, dann würde sie sich etwas einfallen lassen.

Sie nutzte die Stille, um ihre Beine ungeniert auf dem gegenüberliegenden Sessel zu platzieren. Wohlig stöhnte sie auf, weil es so wahnsinnig guttat, stellte das Salatschälchen auf ihren flachen Bauch, nahm die Gabel in die linke Hand und griff mit der rechten zur Fernbedienung. Noch immer mied sie die News, fühlte sich noch nicht stark genug, um mit den Anfeindungen der Medien umzugehen, und schaltete daher besonders schnell an den gefährlichen Sendern vorbei, während sie bedächtig ihren Salat in den Mund gabelte. Sobald dieser restlos verputzt war, machte sie sich über das Obst her und registrierte mit einigem Bedauern, dass sie auch danach nicht satt sein würde. Hunger gehörte zu ihr wie das regelmäßige Atmen, das war nun mal so ...

»Das ist nun mal so«, sagte sie laut, um sich den Klang des so häufig gehörten und gedanklich geäußerten Satzes anzuhören. Es klang blödsinnig, antiquiert, verstaubt, nicht mehr aktuell, weshalb Jenny in einem Anflug von Rebellion darüber nachdachte, im Anschluss an die Obstparty noch den Kühlschrank zu plündern. Irgendetwas Essbares würde sie schon finden.

Sie zappte weiter, ein Programm, noch ein Programm, und war bei irgendeinem Blockbuster gelandet, als sie innehielt.

Ihre Stirn legte sich in Falten und sie neigte den Kopf zur Seite, während sie wieder einmal spürte, wie das Blut ihren Schädel verließ. Es war nur das Fragment eines Satzes gewesen. Im Vorbeizappen wahrgenommen, von diesem widerlichen weißhaarigen Journalisten geäußert, der dafür bekannt war, die Politiker mit seinen penetranten Fragen in Schwierigkeiten zu bringen.

»... zum Tod Adams ...«

Das hatte er gesagt.

»Nein«, formte sie mit tauben Lippen, während ihr Finger auf der Taste lag, die sie zurück zum entsprechenden Sender bringen würde. Doch sie wagte es nicht. Noch nicht. ›Das hat er nicht gesagt. Das kann er nicht gesagt haben. Das wäre Wahnsinn, einfach Wahnsinn. Das hat er ...‹

Den letzten und damit wieder neu aufgenommenen Gedanken brachte sie nicht zu Ende, denn genau in diesem Moment klopfte es an der Tür Sturm.

13. Ein Vater und Eine Mutter

John

Er hatte sich etwas vorgemacht, hatte mit Gewalt etwas erreichen wollen, was sich nicht erzwingen ließ. Ja, John hatte die Gestirne aus ihrer Bahn geworfen. Die Aussicht, mit der launischen, aber so süßen Jenny endlich zusammen sein zu können, hatte seinen Fokus vorübergehend leicht getrübt, und es waren ausgerechnet Laura und Ben gewesen, die seinen Kopf wieder gerade gerückt hatten.

Ohne nähere Erklärung hatte er sie nach Jacksonville gebeten und natürlich waren sie folgsam erschienen. Nach der Auseinandersetzung mit Jenny, die an ihren dummen Auszugsplänen festhielt, was seine eigenen Pläne allerdings nicht unbedingt vereitelte, war er nicht sonderlich gut gestimmt gewesen. Deshalb war seine Ansage auch entsprechend knapp ausgefallen:

»Ich hatte es bereits angedeutet: Aus diversen Gründen wird eure Mutter auf dem hiesigen Friedhof bestattet werden. Ich weiß selbst, dass es gegen ihren letzten Willen geschieht, also erspart euch jede Diskussion. Es ist nun einmal so.«

Mit einer Herausforderung, die ans Lächerliche grenzte, sah er die beiden an. Ben, seinen Sohn, der Johns Größe schon vor Jahren erreicht hatte, ihm so sehr ähnelte und – wie er leicht schmerzlich bemerkte – nicht mehr viel Jungenhaftes an sich hatte. Und die feingliedrige, ihrer Mutter auf geradezu gespenstische Art ähnelnde Laura, die trotz ihrer 17 Jahre viel erwachsener als die ewig verspielte Mira wirkte. Beide starrten ihn an, als wäre er der Geist. Es dauerte lange, bis sie ihre Stimmen wiederfanden.

»Yeah«, erwiderte Ben, das Gesicht ernst, mit einer leicht angewiderten Note. »Das hattest du schon angekündet. Warum hätten wir auch sonst hier erscheinen sollen? Eine Frage noch: Wohnst du jetzt hier?«

»So sieht es aus«, erwiderte John, der insgeheim bereits aufatmete und auch das sofort als lächerlich abtat. Natürlich gehorchten sie ihm und billigten sein Verhalten, was auch sonst?

»Dürfen wir noch unsere Klamotten holen oder wie hast du dir das genau gedacht?« Vielleicht irrte John, aber er meinte, einen leicht aggressiven Unterton zu vernehmen. Nach kurzer Überlegung begriff er, dass dies wohl nicht von Ungefähr kam. Er hätte es besser wissen sollen.

Hatte er nur nicht.

»Nun, was mit der Villa in Miami geschieht, steht noch nicht fest, aber ihr bekommt natürlich Gelegenheit, eure persönlichen Dinge aus dem Haus zu bergen.«

»Bergen?«, echote Ben. »Gab es eine Naturkatastrophe, ist die Gegend verseucht? Zutritt nur noch mit Schutzanzügen?«

»Du machst dich lächerlich!«, sagte John, nun etwas schärfer. »Auch dir muss klar sein, dass wir gewisse Sicherheitsmaßnahmen einleiten mussten, weil ...«

»Ist aber nicht mein Problem!«, ging Ben dazwischen. Er musterte seine Schwester, die bisher noch keinen verbalen Beitrag von sich gegeben hatte. »Ich weiß nicht, wie du das siehst, aber ich hau hier ab. Das Ganze ist nicht mehr als eine widerliche Show, und Dad ist der verdammte Stargast. Wir sind nichts, an uns hat er nicht mal gedacht, an Mom schon gar nicht. Adam sitzt im Knast ... ich glaub, ich spinne!«

»Ben!«, rief John über den Sermon hinweg, und als sein Sohn ihn ansah, erwiderte John wütend den Blick. »So einfach ist das nicht, deine Kindereien kannst du lassen, sie tragen nämlich absolut nicht zur Problemlösung bei. Die Lage gefällt dir nicht? Mir auch nicht, aber sie ist nun mal so. Wir mussten schnell handeln und konnten leider nicht auf euer Spielzeug oder was ihr sonst in euren Zimmern gebunkert habt Rücksicht nehmen. Ich bin davon überzeugt, dass Lorne ein paar Männer findet, die euch nach Miami begleiten, um euer Zeug zu holen. Und wenn nicht, dann macht ihr eben eine Liste fertig, schreibt auf, was ihr wollt, und man wird es euch holen. Jetzt tut nicht so verdammt neu, euch muss doch klar gewesen sein, dass so etwas jederzeit passieren kann!«

Ben schien seinem Vater gar nicht zugehört zu haben, denn er fixierte bereits wieder seine Schwester. »Also mir reicht’s, ich gehe, kommst du mit?«

Sie nickte, griff seine Hand und zu Johns maßloser Verblüffung wandten sich seine Kinder ab und strebten dem Ausgang zu.

Er brauchte einige Sekunden, um seine Stimme wiederzufinden. »Halt!«, donnerte er dann. Glücklicherweise blieben sie stehen und wandten sich um, denn ansonsten hätte er ihnen wohl nacheilen müssen. »Wir waren noch nicht fertig.«

»Ach nein?« Ben musterte ihn mit einem eigenartigen Lächeln, dann betrachtete er seine Schwester. »Hast du noch was zu sagen?«

Die seufzte. »Ben ...«

»Nein, ich will nichts hören. Hast du noch irgendwas zu sagen?«, wiederholte er eindringlich. »Ansonsten können wir gehen. Mich hält hier nichts.«

»Ach nein?«, war es jetzt an John zu fragen, dem entging, dass sowohl Wortwahl als auch Ton und Haltung der seines Sohnes identisch waren. Und ... was er möglicherweise nicht einmal geahnt hätte, auch der seines eigenen, längst verstorbenen Vaters in ähnlichen Situationen. »Auch nicht das Geld, das euch eure Collegeausbildung ermöglicht, oder die verdammten Dollar in euren Taschen und auf euren Sparbüchern, die allesamt der Familie gehören? Meint ihr wirklich, den Alleingang starten zu können? Dann wünsche ich euch viel Spaß, ihr werdet in genau zwei Tagen heulend zurückgekrochen kommen.« Theatralisch sah er auf seine Uhr. »Ab jetzt!«

»Du machst dich lächerlich!«, erwiderte Ben und fingierte ein Prusten. Doch er ging nicht, sondern starrte seinen Vater hasserfüllt an.

Hasserfüllt ... Auch das war neu.

»Dad«, wisperte Laura, und machte einen Schritt auf ihn zu. »Können wir nicht wieder heimgehen? Wir wollen nicht hier sein, das ist nicht unser Zuhause. Das ist nicht Moms Zuhause.«

»Deine Mutter ist tot«, erwiderte John und erschrak selbst über seine Kaltblütigkeit. Laura wich entsetzt zurück, eine Hand legte sich auf ihren Mund. »Es gibt kein Zuhause mehr, in das ihr zurückkehren könnt. Wenn überhaupt, dann ist es ab sofort hier. Miami lebte und starb mit eurer Mutter. Sie war die Seele, sie war ...« Er runzelte die Stirn, überlegte, was er ausdrücken wollte, und kam zu keinem Schluss. Und so räusperte er sich und setzte erneut an. »Ihr macht euch etwas vor und das in multipler Hinsicht. Die meiste Zeit eurer Kindheit habt ihr im Weißen Haus zugebracht, was soll der Aufstand, verdammt noch mal?« Er fuhr sich mit beiden Händen durch das Haar, wobei er sich bemühte, sich nicht von dem sichtlichen Entsetzen seiner Tochter einlullen zu lassen. Und auch nicht von dem offensichtlichen Zorn seines Sohnes. Er hatte wirklich andere Probleme. »Ich bin so nett und stelle dich, Ben, vor die Wahl. Du bist schließlich volljährig und kannst tun und lassen, was du willst. Geh, wenn du gehen willst, aber bilde dir nicht ein, dass du auch nur irgendetwas mitnehmen kannst. Ans College brauchst du auch nicht zurückzukehren, denn ich werde selbstverständlich nicht weiter die Gebühren für deine Ausbildung berappen. Weil ich ein netter Kerl bin, darfst du das behalten, was du am Leib trägst, ansonsten fängst du noch mal ganz von vorn an. Klingt doch romantisch, oder? Entweder das oder du gehst jetzt auf dein mit allen Schikanen ausgestattetes Zimmer und dort denkst du über alles noch mal intensiv nach. Du hast die freie Wahl. Und du!« Damit wandte er sich seiner immer noch entsetzten Tochter zu. »Du wirst genau das tun, was ich dir sage, denn soweit ich weiß, bist du noch nicht volljährig. Mach, dass du nach oben kommst. Geh duschen, zieh dich um und erscheine pünktlich zum Dinner. Mehr verlange ich doch gar nicht!«

Damit hatte er kehrtgemacht und war gegangen. Allerdings hatte er auf der Treppe den Sicherheitsleuten am Haupttor Bescheid gegeben, beide nicht gehen zu lassen. Egal, wie irre sie sich gebärdeten. Seine Zähne waren so tief in seiner Unterlippe vergraben gewesen, dass er Blut schmeckte, als er in sein Appartement trat, nonstop den Raum durchquerte und sich einen großen Whisky eingoss, den er in einem Zug leerte. Erst als er auch mit einem zweiten Glas ebenso verfahren war, ging ihm auf, wie sehr seine Hände zitterten, wie heftig das Herz gegen seine Rippen schlug und dass ihm der Schweiß auf der Kopfhaut ausgebrochen war.

»Fuck!«, murmelte er und ließ sich rücklings in den Sessel fallen. Er schloss die Augen und öffnete sie so bald nicht mehr. Stattdessen versuchte er zu begreifen, was ihn dazu veranlasst hatte, seine Kinder auf diese Art zu behandeln. Warum hatte er sie nicht in den Arm genommen, hatte mit ihnen geredet, ihnen seine Gründe erklärt, sich ihre Beschwerden angehört und sie dann mit logischen und ruhigen Worten von der Richtigkeit seiner Entscheidungen überzeugt? Warum war er nicht der Vater gewesen, den sie kannten, in einer Situation, wo sie genau diesen mehr brauchten als jemals zuvor?

Lange benötigte er, um auf eine Antwort zu kommen. Währenddessen hielt er die Augen geschlossen, genoss das leicht verschwommene Gefühl seiner Sinne, das der Alkohol auf nüchternen Magen verursacht hatte, und sonnte sich im seligen Nichtstun. Seit Auroras Tod hatte er dauerhaft unter Strom gestanden. Das war kein Zufall gewesen. Zunächst hatte er sich künstlich in Bewegung gehalten, weil er sonst von der Wucht der Situation überwältigt worden wäre. Zumindest das war ihm während des Telefonates mit Jenny bewusst geworden. Er hatte es beenden wollen, empfand sie als Eindringling in eine Welt, in die nur er und der tote Körper seiner Frau im Untergeschoss gehörten. Beinahe hätte er sie von sich gestoßen und damit die einzige Person vergrault, die ihm helfen konnte. Er hatte es begriffen, bevor die Katastrophe eintreffen konnte, doch die erhoffte Wärme war auch von ihr nicht gekommen. Im Nachhinein begrüßte er es, hatte sie ihm doch in Erinnerung gerufen, dass er sich nicht gehen lassen durfte, sondern Haltung zu bewahren hatte. Und das hatte er in der Folge: Haltung bewahrt. Nie wieder war er Gefahr gelaufen, die Fassung zu verlieren oder in jämmerliche Tränen auszubrechen. Als alles für Auroras Beisetzung organisiert worden war und er drohte, mangels Aufgabe zum Nachdenken zu kommen, war die Adam-Affäre in sein Leben gerauscht, weshalb die gefürchtete Ruhe fürs Erste abgewendet war. Seither war es Schlag auf Schlag gegangen. Jenny entzog ihm ihr Vertrauen oder weniger überkandidelt ausgedrückt: Sie schmollte mal wieder, womit alles auf seinen Schultern lag. Es machte ihm nichts aus. Lornes eindringliche Worte hatte er sofort als zutreffend entlarvt und sich daher auch hier gefügt.

Und nun das.

Nun war er endlich doch dort angekommen, wo er sich niemals hatte sehen wollen.

Vielleicht lag es an Lauras Ähnlichkeit mit ihrer Mutter, die ihm wieder vor Augen geführt hatte, dass er Aurora niemals wiedersehen würde. Jene Aurora, in die er sich damals verliebt hatte und die ihn vor einem Leben in Einsamkeit und mit belanglosem Sex bewahrt hatte. Sie hatte ihn akzeptiert, wie er war. Mit all seinen Schwächen und Fehlern und der Liebe zu einer anderen Frau. Gern hätte er gesagt, dass er im Gegenzug auch ihre kleinen Schwächen und Fehler hingenommen hatte, doch so einfach war das nicht. Denn Auroras Schwächen hatten sich allesamt auf liebenswürdige Eigenheiten beschränkt. Er war nicht der Mann, der seiner Frau die Leidenschaft für Bücher oder die Vernarrtheit in Erdnusscreme abgewöhnen würde. Sie hatte gegeben und er genommen – genau so war es in all den Jahren gelaufen. Am Ende war sie gegangen, hatte ihn allein gelassen und er drohte, zu einem rohen Bastard zu verkommen. So roh wie sein Vater gewesen war, den das Leid seiner Frau niemals interessiert hatte.

Gott, was hätte er darum gegeben, wenn er die Zeit zurückdrehen und alles anders hätte machen können! Nicht ohne Jenny, nein, diesen Gedanken bewegte er nicht, denn sie war momentan nicht das Thema. Bekäme er noch einmal die Chance, er hätte Aurora seine Liebe mehr gezeigt, sie mehr unterstützt, ihr mehr bewiesen, wie sehr sie sein Leben bereicherte. Er hätte ihr mehr für die Kinder gedankt, die sie ihm geschenkt hatte, hätte mehr Zeit mit ihr verbracht, wäre mehr auf sie eingegangen, hätte ... er hätte ihr bewiesen, dass er sie wirklich geliebt hatte.

Denn das hatte er.

John fühlte seine Augen brennen, etwas, das nicht einmal bei der für ihn bedeutungslosen Beerdigung seiner Gattin geschehen war, und er ließ es gewähren. Er ließ alles gewähren, gab seine Gefühle frei, nahm das eiserne Band, mit dem er sie üblicherweise fest im Zaum hielt ab und betrachtete die Flut an Emotionen ein wenig erstaunt, bevor sie über ihn hereinbrach.

Es waren nicht viele Tränen, die er vergoss, der Tod seiner Frau war nicht plötzlich gekommen, sondern auf gewisse Art sogar ersehnt gewesen, und ihr Ableben lag bereits zu lange zurück. Doch in den folgenden Minuten räumte er sich das Recht ein, um sie zu trauern und dann hart mit sich ins Gericht zu gehen. Seine übertriebene Strenge, die Unnahbarkeit, die er innerhalb der vergangenen Tage gezeigt hatte, war definitiv ein Akt des Selbstschutzes gewesen, aber nicht fair jenen Menschen gegenüber, die er liebte und die noch da waren. Aurora war tot, die an ihr begangenen Sünden ließen sich nicht mehr ins Gegenteil verkehren. Er konnte nur versuchen, ab sofort besser zu sein, indem er sich ganz besonders seinen Kindern widmete. Ein Job, den sonst Aurora übernommen hatte, während er die Macht genoss, um die Welt jettete, an internationalen Konferenzen teilnahm, mit einer anderen Frau schlief ...

Irgendwann wischte er sich über die Augen und betrachtete sein Handy, das still auf dem Tisch lag, wo er es abgelegt hatte. Niemand hatte angerufen, was bedeutete, dass seine Kinder nicht versucht hatten, das Gelände zu verlassen. Somit war wenigstens dieser befürchtete Eklat ausgeblieben. Er würde mit beiden reden müssen, am besten einzeln, um diese neue Einigkeit der beiden zu durchdringen. Sie war neu, weil die beiden sich während ihrer Kindheit nie viel zu sagen gehabt hatten. Vermutlich war das bedingt durch den Altersunterschied von zwei Jahren. Jetzt hatten sie zusammengefunden, um gegen ihren Vater ins Feld zu ziehen, was der wohl verdient hatte ... irgendwie.

Nun ja ... Diesmal fuhr er sich mit einer Hand über das Gesicht. Er würde mit Laura zuerst reden, sie war schon immer die Freundlichere und Einfachere der beiden gewesen, und dann würde er sich Ben vornehmen. Den Bengel irgendwie zurück auf seine Seite ziehen, ihm erklären, dass sie nur noch einander hatten, dass die Mutter weg war und sie in der Hoffnung zurückgelassen hatte, sie würden gemeinsam ihrer gedenken.

»Ja«, sagte er halblaut in den stillen, dunklen Raum hinein. Dass die letzten Boten des Tages inzwischen Geschichte waren, ging ihm auch erst jetzt auf. Doch er schaltete kein Licht ein, sondern genoss das Gefühl, momentan nicht ganz dem Rest der Menschheit zugehörig zu sein. Jenny hatte sich getäuscht, er hatte für keine Sekunde Schwierigkeiten gehabt, sich in seine neue Aufgabe einzufinden. Schließlich war er der Sohn seiner Eltern, in diesem Falle besonders seiner Mutter. Melina hatte die Kinder, seitdem diese laufen konnten, in die Erfüllung der familiären Verpflichtungen mit eingebunden. Er war bestens vertraut mit all den damit einhergehenden Verwicklungen, sowohl firmentechnisch als auch den rein privaten. Allerdings war er weder selbstmörderisch veranlagt noch dumm genug, die vielen Belange selbst zu bedienen. Stattdessen hatte er sich als Allererstes, seitdem er begriffen hatte, dass sich Jennys Schmollphase länger hinziehen würde, seiner Helfer vergewissert. An vorderster Front natürlich Claras und Miras – auch wenn ihm die Begeisterung Letzterer wie üblich ein wenig Angst bereitete. Als Nächstes hatte er den guten alten Bruno eingeschworen. Schließlich hatte der sich zwar erfolgreich aus einer möglichen Präsidentschaft kaufen lassen, womit er aber noch lange nicht seine Familienzugehörigkeit hinter sich gelassen hatte. Außerdem fand John, dass sein Bruder für dessen Bestechlichkeit bluten sollte. Auch wenn er ihn leider nicht darauf ansprechen durfte. Als Erstes lernte man in diesem Clan, dass die besten Leichen im Keller diejenigen waren, die man niemals thematisierte, auch nicht beim Mörder selbst. Des Weiteren hatte er auch Daphne an ihre Pflichten erinnert. Zum einen betrafen diese ihre Tochter Rebecca, die nach wie vor den Aufstand probte. Sie war noch am Tag von Melinas Beerdigung wieder abgereist. Mit dem Versprechen, zur nächsten ›Zombiparty‹ nicht zu erscheinen, womit Auroras Bestattung gemeint war. »Davon kriegt man Depressionen«, hatte sie verkündet und war dann samt zerfetzter Netzstrumpfhose und Nasenring von dannen gefahren. Natürlich in der Limousine, mit ihrem Bodyguard und Chauffeur. Zum anderen hatte John Daphne ihre familiären Verpflichtungen in Erinnerung gerufen. Bei dem Gespräch hatten beide sehr einsilbig, aber nicht feindselig geantwortet und ihm war leicht verblüfft aufgegangen, dass er sich nicht mehr daran erinnern konnte, je mit dieser Frau das Bett geteilt zu haben. Mit ihren knapp fünfzig Jahren war Daphne keineswegs hässlich, sondern auf ihre Art noch immer sehr attraktiv, während Bruno mit der Halbglatze und dem dicken Bauch eher wie ein alternder Bauer wirkte als ein Sprössling des ewig agilen Kingsley-Clans. Dennoch ... Daphne bedeutete John nichts, nicht einmal Groll war aufgekommen, und er hatte sich, nachdem beide ihre Kooperationsbereitschaft signalisiert hatten, schnellstmöglich wieder empfohlen.

Es gab kein gemeinsames Thema für sie, außer die Familie.

Dann hatte er nach und nach den Bruno-Kindern einen Besuch abgestattet und war besonders bei Sylvana nicht wenig erschrocken gewesen. Diese verbitterte, streitsüchtige und offensichtlich betrunkene Person würde bestimmt keine Aufgaben in der Familie übernehmen. Bei dem umtriebigen Tim war das eine andere Geschichte, dieser schien geradezu erpicht darauf, endlich im Familiengeschäft einsteigen zu dürfen. Und Jonathan hatte sich auch bereit erklärt, seinen Teil dazu beizutragen, dass die Geschicke der Familie nicht in der Jauchegrube landen würden, nachdem John ihm ein wenig die Leviten gelesen hatte. Bei den anderen Kindern war es ähnlich gelaufen. Die übrigen Angehörigen wurden wie üblich außen vorgelassen. Das war ein Teil von Jasons Erbe, das er sich zu bewahren geschworen hatte. Sie glaubten, aufgrund ihrer wenigen Aktien, die ihnen vom Familienkonzern gehörten, auch eine Stimme zu besitzen, doch in Wahrheit waren sie es nicht einmal wert, auf den offiziellen Familientrauerfotos abgelichtet zu werden. Und so sollte es bleiben.

John hatte all das auf mechanische Weise getan und sich trotzdem in gewisser Weise gewundert, weil es so problemlos vonstatten ging. Niemand bäumte sich auf, niemand stellte sich ihm in den Weg, niemand hatte die Stirn, eigene Ideen nicht nur zu haben, sondern sie auch noch kundzutun.

Es waren echte Kingsleys.

Bis auf seine eigenen Kinder, und hierbei bezog er sich nicht nur auf Laura und Ben, sondern auch auf Adam und Mira. Vielleicht lag es an seinen Genen, dass seine eigenen Sprösslinge nicht unbedingt missraten, aber ganz bestimmt nicht angepasst waren. Sie konnten nicht alle das Jennifer-Rebellen-Gen geerbt haben, denn Laura und Ben besaßen es schlicht nicht. Aber Adam und Mira ...

Er dachte an seine Tochter und ein Lächeln erblühte auf seinen Lippen. Mira, die sich mit knapp einundzwanzig Jahren noch immer das Recht herausnahm, unverblümt, natürlich und ein wenig verspielt zu sein. Die lachte, wenn sie es für angebracht hielt, und weinte, wenn ihr danach war, ohne sich einen Dreck darum zu scheren, ob sich eine Kamera in der Nähe befand oder nicht.

Und dann Adam – sobald seine Gedanken diese Richtung einschlugen, verblasste das Lächeln abrupt –, der sich über jede Norm hinwegsetzte, der meinte, seine eigenen Gesetze verfassen und nach ihnen leben zu dürfen. Dieser widerliche Bengel, der für sich die Entschuldigung einer schweren Kindheit in Anspruch nahm, ohne zu wissen, was es tatsächlich bedeutete, es in der Kindheit schwer zu haben. Adam, dieser attraktive Mann, der Johns Augen und Jennys Lippen geerbt hatte und dessen Seele so unendlich schwarz war ...

Als das Telefon dann doch vibrierte, zuckte John zusammen, er hatte nicht mehr damit gerechnet. Für einen langen Moment starrte er das unschuldige Gerät an, unsicher, ob er mit der Hiobsbotschaft nun leben konnte. Er wollte nicht heute noch diskutieren und taktieren müssen, hatte sich dies wohlweislich für den morgigen Tag vorgenommen. Nachdem er etwas Schlaf und damit Kraft getankt hätte.

Das Vibrieren gab sich nicht, und so meldete John sich. Pflichtschuldigst – wie es ihn nun mal auszeichnete.

Es war Lorne – wie vermutet. Doch was er sagte, entsprach nicht im Geringsten Johns Vorstellungen und es änderte schlagartig alles.

»Adam ist tot.«

John stand, ohne zu wissen, dass er sich erhoben hatte. »Was?«

»Er wurde im Gefängnishof erstochen. Die Ermittlungen laufen.«

»Aber ...« Johns Kehle war so trocken, dass er sehnsüchtig nach der kleinen Bar schielte. »Was hat er im Gefängnishof getan, warum war er ... wie ...?«

Lorne klang nüchtern wie üblich. »Er nahm seit einigen Tagen am normalen Alltag teil, wir hielten dies für die beste Lösung, um ihm zu demonstrieren, was ihn erwarten würde, wenn er diesen kriminellen Kurs beibehält. Einer der Mithäftlinge hat ihn erstochen. Mit einer selbst gebauten Waffe. Soweit ich weiß, eine spitz zugefeilte Gabel.«

»Wie kam es dazu?«

»Das versuche ich gerade herauszufinden. Ein Untersuchungshäftling. Mordverdacht.«

»Aber ...« Wieder irrte Johns Blick verlangend zur Bar, ein Grummeln in seinem Magen jedoch sagte ihm noch etwas anderes. »Das war kein Zufall«, formulierte er seine unausgegorenen Eingebungen langsam. »Das war geplant, richtig? Das war eine abgekartete Sache. Ich ...«

Lorne schwieg, was an jeder anderen Stelle nur seiner derzeitigen Unwissenheit geschuldet gewesen wäre. Doch diesmal lag es anders, und John wusste es.

Er wusste es einfach.

»Ist es schon in den News?«

»Ja, deshalb ...«

Was Lorne sonst noch zum Besten gab, erfuhr John nicht mehr, denn er beendete das Gespräch und stürzte los. Den viel zu langen Flur entlang, die Treppe hinab, an etlichen Bediensteten, die am frühen Abend noch einige Besorgungen im Haus erledigten, wortlos vorbei zur Hintertür. Was verfluchte er die Tatsache, dass schon seit Jahren kein Jeep mehr hier parkte. Stattdessen entdeckte er das Fahrrad des Chefgärtners, das unter dem Vordach der Remise lehnte, in welcher die Geräte gelagert wurden. Er eilte die 100 Meter zu dem kleinen Schuppen und schwang sich auf das Gefährt. Es musste über vierzig Jahre zurückliegen, dass er zuletzt auf einem Rad gesessen hatte, doch nach einigen Anfangsschwierigkeiten erinnerte sich John an die Technik, es zu bewegen, ohne zwangsläufig eine Bruchlandung hinzulegen, und radelte kurz darauf in Richtung Tannenwäldchen davon.

Die Dunkelheit war jetzt fast vollkommen, nur der Mond spendete am wolkenlosen Himmel ein wenig Licht. Das Rad verfügte über keine Lampen, weshalb John damit rechnete, jede Sekunde über einen Ast zu stürzen und sich das Genick zu brechen. Er bekam nicht lange Gelegenheit, sich deshalb zu ängstigen. Die Panik machte ihn so risikofreudig wie seit Jahren nicht mehr. In seinem Kopf herrschte nur ein Gedanke:

›Sie darf es nicht aus dem Fernsehen erfahren!‹

Fast zehn Minuten jagte er in halsbrecherischem Tempo über das Gelände, bis er endlich das schwache Licht entdeckte, das aus einem der Fenster im Erdgeschoss die direkte Nähe davor etwas aufhellte. Er ließ das Rad achtlos fallen und stürzte zur Eingangstür, an der er sofort zu hämmern begann. Gefühlte Ewigkeiten malträtierte er das Holz mit seiner Faust, doch im Innern des Hauses rührte sich nichts. Ob sie vielleicht schon schlief? Das konnte er sich nicht vorstellen, war es doch gerade einmal neun Uhr am Abend. Keine Uhrzeit für einen Workaholic, wie Jenny einer war.

»Mach schon auf«, murmelt er und hämmerte erneut, wagte jedoch nicht zu rufen.

Als dann die Tür geöffnet wurde, geschah es so langsam, dass er sofort im Bilde war. Er kam zu spät.

Im Dämmerlicht war ihr Gesichtsausdruck nicht zu erkennen. Sie stand vor ihm und sah ihn nur an. Er meinte, ein Irrlicht in ihren Augen zu erkennen, das ihm nicht neu war. Anstatt etwas zu sagen – was hätte das schon sein sollen –, drängte er sich mit den Händen an ihren Schultern in das Hausinnere und dann ins Wohnzimmer – dem einzigen Raum, in dem überhaupt Licht eingeschaltet war. Mit einem Rundblick erfasste er die Situation, die leere Schale auf dem Tisch – Jennys Abendbrot –, das Tablett, den Fernseher, in dem ›Mission Impossible‹ lief.

Wie passend. Ron Stoppable auf einer gefährlichen Mission bei Kim Impossible.

Dann erst betrachtete er wieder Jenny, die bisher keine Anstalten gemacht hatte, irgendetwas von sich zu geben. Sie wirkte gefasst, auch nicht sonderlich bleich, ihre Arme hingen ganz lässig an ihren Seiten herab, nichts deutete auf einen Schock hin. Wäre da das Irrlicht in ihren Augen nicht gewesen.

»Es tut mir so unendlich leid«, sagte er hilflos und wusste, dass es nicht genug war. Nicht einmal annähernd.

Jenny reagierte nicht, sondern musterte ihn nur. Intensiv, fast suchend, suchend nach der Wahrheit? Verdammt, er kannte sie doch selbst nicht!

»Wie?«

John räusperte sich, bevor er antwortete. Was er sagte, klang selbst in seinen Ohren wie der Bestandteil eines schlechten Thrillers. »Beim Ausgang im Gefängnis. Er wurde niedergestochen.«

»War er gleich tot?«

Noch immer hielt er sie an den Schultern. »Das weiß ich nicht, sobald ich davon hörte, raste ich zu dir, um ...«

»Wer?« All das erfolgte in so nüchternem, analytischem Ton, dass John sich unwillkürlich an Lorne erinnert fühlte.

Erschöpft wischte er sich über das Gesicht und räusperte sich erneut. »Irgendein Häftling. Ein Untersuchungshäftling.«

Ihre Miene blieb unverändert. »Wer steckt dahinter?«

Fuck! »Ich weiß es wirklich nicht. Lorne setzt alles daran, um dahinterzukommen, das kannst du glauben. Ich ...«

»Er war es«, sagte sie noch immer mit diesem besonderen Tonfall, der keine Widerrede zuließ. »Er war es, um ihn zum Schweigen zu bringen.« Sie neigte den Kopf, ohne den Blick von John zu nehmen, dieser analytische Blick verdoppelte seine Intensität noch einmal, dann legte sie den rechten Zeigefinger an ihre Lippen und nickte langsam. »Und du wusstest davon. Ich sage nicht, dass du den Auftrag zur Ermordung deines Sohnes erteilt hast, das würdest nicht einmal du zustande bringen, aber du hast es zumindest billigend in Kauf genommen.«

»Was?« Vor wenigen Augenblicken hatte er schließlich doch ihre Schultern losgelassen, doch jetzt packte er wieder zu. Stärker als zuvor, er schüttelte sie sogar ein wenig. »Was redest du da, verdammt noch mal?«

Noch immer regte sich nichts in ihrer Miene, und ihm ging auf, dass sie wie erstarrt wirkte, wie versteinert. »Lüg nicht«, wisperte sie und jetzt verschwand das Blut auch aus ihren Lippen. »Lüg. Mich. Nicht. An. John.«

Jenny wollte sich aus seinem Griff winden, was er nicht zuließ. Und so entging ihm ihr Schwanken nicht. Er wagte nicht, sie in den Arm zu schließen, obwohl er alles darum gegeben hätte, genau jetzt ihre Nähe zu spüren, denn verdammt, auch sein Sohn war gestorben. Aber er stützte sie mit einem Arm um die Schultern und geleitete sie zur Couch. Sie ließ es schließlich widerstandslos mit sich geschehen, sogar, dass er sie in die Polster drückte. Doch sobald John wieder vor ihr war, wurde er abermals mit diesem analytischen Blick konfrontiert. Es war, als sähe sie ihn zum ersten Mal wirklich.

Nach all den Jahren.

In seiner Not sah er sich suchend um, fand aber nichts Entsprechendes, weshalb er sich in den Küchenbereich begab und dort endlich eine angebrochenen Flasche Whisky auftat. Der Einfachheit halber nutzte er zwei Wassergläser, die er halbvoll füllte und dann zu Jenny trug. Er reichte ihr eines davon, sah, dass sie erst ablehnen wollte, und registrierte erleichtert, dass sie es dann doch nahm. Sie genehmigte sich einen tiefen Schluck, ließ ihn aber auch währenddessen nicht aus den Augen. Schließlich stellte sie das Glas ab und sagte: »Du wirst leugnen, ich werde darauf bestehen, dass es so war, du wirst wütend, ich möglicherweise auch. All das steht bereits fest, aber eines wird am Ende genauso sein wie am Anfang: Adam ist tot. Was also soll diese verdammte Unterhaltung, John? Was suchst du hier?«

Beistand, hätte er spontan gesagt, und sich dann wohl selbst belächelt. Die Wahrheit war grausamer und kaltblütiger. Er hatte geglaubt, der Tod des Sohnes hätte die Macht, die Barrieren zwischen ihnen zu beseitigen. Das hatte er gedacht. Wann war er zu einem rücksichtslosen Schwein geworden und warum fühlte er sich noch immer nicht wie eines, obwohl er sich doch gerade selbst entlarvt hatte?

»Jenny, ich habe damit nichts zu tun, ich schwöre«, sagte er langsam und sehr eindringlich. »Niemals hätte ich so etwas ...«

»Hast du Lorne die Regie in dieser Angelegenheit überlassen?«

»Ja, aber ...«

Sie zuckte mit den Schultern. »Dann hast du auch Adams Tod in Kauf genommen.« Spöttisch lächelte sie ihn an. »Jetzt tu bitte nicht so, als wärst du neu in dieser Familie. Natürlich hat Lorne dir seine Pläne nicht auf die Nase gebunden. Warum? Einhundertprozentig glaubwürdiges Dementi wäre ein Grund – der andere, dass er mögliche Gefühlsduseleien vermeiden wollte. Wer war der Auftraggeber?«

John sah auf, er meinte genau zu wissen, wovon sie sprach.

»Es waren mehrere, ein ganzes Konsortium, die Sache war von langer Hand geplant. Adam war nur ...«

Ihre energisch erhobene Hand brachte ihn zum Schweigen. »Ich sprach nicht von Daniels Mördern, sondern von Adams.«

Noch immer senkte John nicht den Blick. »Ganz ehrlich, ich weiß es nicht. Ich könnte mutmaßen, aber wir sollten Lorne ermitteln ...«

Sie hatte das Glas bereits wieder genommen, doch anstatt es an ihre Lippen zu führen, stellte sie es mit lautem Knall zurück auf den Tisch und sprang auf. »Was soll es denn da zu ermitteln geben, du Vollidiot? Er hat ihn gekillt! Adam war ein Sicherheitsrisiko und wurde auf dem Altar der Familie geopfert. Das ist die verdammte Wahrheit, und tu jetzt nicht so dumm! Du weißt es, verdammt. DU WEISST ES!«

Sie schrie so heftig, dass ihre Halsstränge unnatürlich hervortraten. Die Luft vibrierte noch immer von ihrer schrillen Stimme, obwohl Jenny längst verstummt war.

»Jenny, ich ...«

»NEIN!« Ihr neuerliches Geschrei unterbrach ihn. »Ich will nichts mehr hören von irgendwelchen Ermittlungen, von irgendwelchen Mutmaßungen, von irgendwelchen Verdachtsmomenten und Beileidsbekundungen. Wie viel haben sie dem Kerl gezahlt, damit er für die nächsten fünfzig Jahre in den Knast geht? Hatte er sowieso nichts zu verlieren und wurde mit Hafterleichterungen geködert oder war es ein eingeschleuster Agent, der in den nächsten Tagen auf wundersame Weise verschwinden wird?« Sie griff sich an die Stirn, schien nachzudenken und sah ihn dann an. »Nein, Letzteres wäre zu skandalös, ich wette, der Typ wurde bereits des Mordes verdächtigt, ich wette, er wäre sowieso ...«

Das Vibrieren von Johns Handy unterbrach sie. Wild atmend starrte sie John an, der den Apparat genauso erleichtert wie beklommen ans Ohr hielt. Was jetzt? Als er erfuhr, dass es Lorne war, unterbrach er den Sicherheitschef, sobald dieser begonnen hatte. »Ich bin gerade bei Jenny und stelle laut, damit sie mithören kann.«

Ihr geringschätziges Grinsen übersah er. Denn natürlich würde Lorne nicht frei reden und Dinge unausgesprochen lassen, die er John unter vier Augen oder Ohren separat mitteilen würde.

»Hallo Jenny.« Die Angesprochenen antwortete nicht. »Mein Beileid für deinen – euren – Verlust.« Lorne wartete auf keine Erwiderung, und er brauchte auch keine Fassungssekunden, bevor er fortfuhr. »Eben erreicht mich die Nachricht, dass Adams mutmaßlicher Mörder in seiner Zelle Selbstmord begangen hat.«

»Wie das?«, erkundigte sich John, ohne Jenny aus den Augen zu lassen, die offensichtlich mit einem wilden Kichern kämpfte. »Ich dachte, dem würde vorgebeugt werden.«

»Wird es auch«, erwiderte Lorne kühl. »Er hat sich mit seinem Laken erhängt, das er an die Heizungsrohre montiert hatte. Ein Restrisiko bleibt immer. Somit wäre auf jeden Fall Adams Tod gerä...«

»Ich melde mich wieder«, sagte John rasch und beendete das Telefonat. Zunächst sah es so aus, als würde Jenny das Bewusstsein verlieren. Doch er hatte sich getäuscht. Ihre plötzliche, unnatürliche Blässe war eher auf ihren unsäglichen Zorn als auf Schwäche zurückzuführen.

Mit drei Schritten war sie bei ihm. Da John noch immer im Sessel saß, beugte sie sich zu ihm hinab, sodass er für einen wilden Moment meinte, sie wolle ihn küssen. Ein abwegiger Gedanke, der sich auch nicht bewahrheitete. »Dann wäre doch alles geklärt!«, zischte sie ihm ins Gesicht. Die Irrlichter in ihren Augen tanzten inzwischen. »Das Risiko beseitigt, der Zeuge auch, alle sind zufrieden. Hat diesmal nur zwei Tote gekostet, da kamen wir bei früheren Problemen dieser Art auf bedeutend höhere Opferzahlen. Es war mein Sohn, aber was macht das schon? Hauptsache, die Familienehre ist gerettet.«

»Es war auch mein Sohn«, sagte er leise.

Ruckartig richtete sie sich auf, er glaubte, sie würde wieder brüllen, doch John täuschte sich. »Nein, das war er nicht«, sagte sie kalt. »Er war Henrys und mein Sohn, du hast nur ein paar eher unwichtige Bestandteile hinzugegeben. Das ist nichts wert, wie du spätestens heute bewiesen hast. Und jetzt mach, dass du wegkommst, ich will dich nicht mehr sehen. GEH! Bevor ich mich vergesse!«

Die Irrlichter drohten zu explodieren, so schnell tanzten sie inzwischen, während Jennys Gesicht dem einer Leiche nicht nur ähnelte, sondern tatsächlich so aussah. Als hätte innerhalb der vergangenen Minuten alles Leben ihren Körper verlassen.

John wollte mit ihr reden, wollte sie umarmen, wollte sie trösten, sich ... doch am Ende machte er stumm kehrt und ging.

Das Fahrrad ließ er, wo es lag, stattdessen lief er langsam zurück zum Haupthaus und versuchte, sich seiner Gefühle klar zu werden und Jennys Vorwürfe zu verkraften. Nein, er hatte Adam nicht so geliebt, wie er Ben liebte, Laura oder Mira. Oder auf diese verzweifelte, trauernde Art, mit der er Hope zeit deren Lebens seine Zuneigung entgegengebracht hatte. Adam war schlicht kein Mensch gewesen, den man offenen, freien Gemüts lieben konnte. Zu viele Ecken, zu viele Kanten, zu viele Versuche, alle positiven Gefühle von sich zu stoßen. Doch er war sein Sohn gewesen und John hatte versucht, ihn auf den rechten Weg zu führen. Natürlich sprachen aus Jenny die Worte einer verzweifelten Mutter, die soeben ihr zweites Kind verloren hatte. Sie hatte grausam sein wollen, in dem Versuch, ein wenig von ihrem Schmerz an John weiterzugeben. Doch auch Jenny hatte sich in der Vergangenheit nicht unbedingt durch lauter Liebe und Sorge für Adam hervorgetan. Er war immer mitgelaufen, war nie eines besonderen Wortes wert gewesen. Erst als er anfing, Scherereien zu machen, hatten sie sich häufiger über ihn ausgetauscht. Niemals emotional motiviert, sondern immer in der Überlegung gefangen, wie man den Jungen zur Räson rufen könnte. Jetzt die wild trauernde Mutter zu mimen, war genauso scheinheilig, wie sie es John vorwarf.

Und ER BEDAUERTE ADAMS TOD, verdammt!

Er bedauerte es.

Unvermittelt blieb er stehen und blickte in den indigoblauen Himmel, an dem der sichelförmige Mond immer weiter gen Westen wanderte. Jenny mochte starr vor Zorn oder Trauer oder irgendetwas dazwischen sein, doch mit einer Aussage lag sie sogar goldrichtig. Lorne hatte Adam geopfert. Wieder einmal hatte er im Alleingang über das Schicksal eines Menschen entschieden, nur dass es sich hierbei um seinen Sohn gehandelt hatte. Jenny musste wissen, dass John nichts von Lornes Plänen bekannt gewesen war, denn andernfalls hätte er diese Entwicklung aufgehalten. Als er Schmerz auf seinen Handflächen spürte, sah er hinab und entdeckte so fest geballte Fäuste, dass die Fingernägel in die Haut geschnitten hatten.

Er hatte das lange genug geduldet, verdammt noch mal! Wann es passiert war, wusste er nicht, doch irgendwann innerhalb der vergangenen zwanzig Jahre hatte Lorne jede Kontrolle über sich und jeden Sinn für Recht und Unrecht verloren. Er war zum Mörder geworden. Ein Mörder, den sie stets gefördert hatten, anstatt ihm endlich Einhalt zu gebieten. Sie mussten diesen Killer loswerden, bevor er noch die halbe Familie um die Ecke brachte, weil er in ihnen Sicherheitsrisiken vermutete.

Doch wie?

Er besann sich und ging weiter, seine Gedanken jedoch waren ganz woanders. John würde mit Henry sprechen, würde ihn um Rat bitten müssen. Auch Henry und Lorne waren sich über die Jahre nie sonderlich grün gewesen, aber einen Mann wie Lorne konnte man nicht einfach entlassen. Er besaß die Macht und das Wissen, die Familie sprichwörtlich zu ruinieren.

Als er das Haupthaus erreichte, wusste John, dass es im Grunde nur einen Ausweg gab.

14. Brüder

John legte keinen Zwischenstopp ein oder überlegte sich noch einmal, was genau er wann oder wie sagen wollte, bevor er zu Henry ging. Das sollte sich als Fehler herausstellen, denn in seinem Kopf hatten sich die Prioritäten auf fatale Weise verschoben. Ihm war egal, ob Henry schon schlief, was er nicht tat. Denn als John das Appartement seines Bruders stürmte, saß dieser zu seiner milden Überraschung im Sessel und sah sich irgendeinen Blockbuster an. Zwar trug er nur den Hausmantel, schien aber bedeutend wacher als in den vergangenen Tagen ... und bedeutend betrunkener. Genau genommen winkte er John fröhlich mit der Hand, in der sich sein aktuelles Glas befand, und wirkte nicht im Mindesten wütend über die Störung.

»Was führt dich hierher, oh edler Bruder! Schenke er sich ein Glas edlen Branntweines ein und setze er sich zu mir.«

John ignorierte die lyrischen Anwandlungen, kam jedoch mit Freuden der Aufforderung nach, wählte aber mangels Whisky – welcher wohl in Henrys Reichweite stand – einen Gin. Mit diesem bewaffnet setzte er sich zu seinem Bruder und nahm einen großen Schluck.

»Wir müssen Lorne aus dem Weg schaffen, er dreht durch«, sagte er, sobald er sein Glas abgestellt hatte. »Hast du eine Ahnung, wie?«

Anstatt einer Antwort, gluckste Henry zunächst auf, nahm einen Schluck und grinste John an. »Ist es also so weit, ja? Ich dachte mir, dass es irgendwann so enden würde.«

»Was?«

»Er ist ein verdammter Sadist, der schon vor Jahren leicht gestört war, wenn du mich fragst. Solange er der Familie nützlich war, habe ich über seine Machenschaften hinweggesehen, Dad auch. Aber uns war immer klar, dass er irgendwann überflüssig werden würde.«

Zarte Wut keimte in John auf, weil sein törichter Vater derartige Geheimnisse nur mit dem labilsten Sohn geteilt hatte. Es war immer Henry gewesen und Jason Kingsley auf diesem Auge stets so blind, dass es sie fast die Präsidentschaft gekostet hätte. John räusperte sich. »Was habt ihr geplant?«

»Oh, geplant haben wir gar nichts, wir haben gesammelt«, sagte Henry lächelnd.

»Und was?«

»Nun, dies und das.« Henry gefiel sich in der neu gewonnenen Aufmerksamkeit und John ließ ihn gewähren, fühlte er doch eine Erschöpfung, die ihn selten zuvor ereilt hatte. Es gab also einen Plan B, wie auch immer, sein Vater war weitsichtig genug gewesen, um die lauernde Gefahr zu erkennen. Nun ja, das war auf den zweiten Blick nicht sehr verwunderlich, denn Lorne hatte sich ja auch immer abgesichert und tat es heute noch. Offenbar hatten sie vom Meister gelernt und verwendeten dessen größte Fehler nun gegen ihn.

Chapeau.

»Und was genau?«, hakte John nach, als er sein Glas geleert hatte. Er verzichtete auf ein Nachfüllen des Alkohols, sondern schenkte sich ein Soda ein. Die Geschichte war zu brisant, um sich zu besaufen, auch wenn ein Teil von ihm gern ein wenig Vergessen in Kauf genommen hätte. Warum nicht wie früher mit seinem Bruder trinken? Oh, sie hatten so wundervolle Zeiten miteinander verbracht, es war ihm nur entfallen. Er beäugte Henry und überlegte, ob dieser sich ein wenig erholt hatte, etwas mehr er selbst war als innerhalb der vergangenen Monate. Noch konnte alles eine einmalige Geschichte sein, noch gab es keinen Grund zum Jubeln, zumal Henry, während sie sich unterhielten, nonstop trank. Gierig in der Unersättlichkeit eines Alkoholikers und damit potenziell selbstmörderisch.

»Weißt du, woher Lorne stammt?«, erkundigte sich Henry und John seufzte innerlich. Er wollte also die lange Version.

»Nein, ich hörte, er sei Brite, aber ...«

»Kein Brite, er stammt aus Down Under. Lorne war damals derjenige, der Hopes Sanatorium empfahl.«

»Ahhh«, sagte John, dem nichts Intelligenteres einfiel.

»Er ist nicht ganz freiwillig hergekommen«, fuhr Henry fort.

»Soll heißen?«

»Er befand sich sozusagen auf der Flucht vor dem Gesetz.« Henry lächelte unergründlich in sich hinein, betrachtete sein leeres Glas, füllte es auf, nahm einen Schluck und fuhr erst dann fort. »Er wurde des Mordes verdächtigt. An seinem Stiefvater. Lorne ist nicht umsonst in den Untergrund gegangen, auch wenn er den offiziellsten Job gewählt hat. Wenn es irgendeine Gestalt in unserem Stab gibt, die noch niemals abgelichtet wurde, dann ist es Lorne. Ich bezweifle, dass man ihn heute noch erkennen würde, das Ganze liegt über dreißig Jahre zurück, aber Mord verjährt nicht und wir haben die Beweise, neben dem Kontakt zu den zuständigen Behörden. Ein Anruf und er ist weg. Heimlich natürlich, die Presse würde nichts davon erfahren.«

»Was, wenn der Kontakt stirbt?«

»Oh, auch dafür haben wir vorgesorgt. Es gibt immer zwei Mitwisser, scheidet einer aus, wird ein neuer benannt.«

»Ihr bestecht sie?«

Henry zuckte mit den Schultern, dann grinste er. »Wir beide, Baby. Dad ist tot, schon vergessen? Es ist ein durchlaufender Posten, wird als Entwicklungshilfe irgendeiner australischen Tierart abgerechnet, oder waren es die Ureinwohner? Keine Ahnung, ist ja ohnehin fast dasselbe. Jedenfalls ...« Er nahm den nächsten Schluck. »... ein Anruf und der Kerl ist Geschichte. Er verschwindet für immer und ewig im tiefsten Knast Australiens.«

»Dann ...«

»Das war der Plan, die Sache hatte nur einen klitzekleinen Haken«, fuhr Henry fort, als hätte er John nicht gehört. »Das ging uns ungefähr ein halbes Jahr später auf. Ja, wir waren naiv, was soll ich sagen? Ich hatte mir überlegt, wenn er da so in seinem Loch sitzt«, fuhr Henry fort, nachdem er sich den nächsten Schluck Hochprozentigen genehmigt hatte, »dann wird er viel Zeit haben und viel Langeweile ...« Dies war Johns erster Gedanke gewesen, sobald er von dem unglaublich guten – nur leider nicht ganz praktikablen – Plan gehört hatte. Doch er ließ Henry den Spaß. Der grinste, nahm den nächsten Schluck, schüttelte sich, nachdem er geschluckt hatte, und fuhr dann fort. »Und er würde zwangsläufig auf andere Leute treffen. Frühestens bei der Verhandlung, aber Anwälte kann man kaufen, doch spätestens, wenn er sitzen würde. Ganz allein im dunklen, dunklen Knast mit jeder Menge Wut und Wissen im Bauch, würde er singen wollen.«

»Ja ...«

»Und somit kamen wir vereint ...« Das nächste süffisante Grinsen entstellte kurzzeitig Henrys Gesicht, und John erkannte endlich, dass er sich selbst hochnahm. Also den jüngeren Henry, jenen, der lange gebraucht hatte, um zu begreifen, dass es keine halbwegs saubere Entsorgung für einen potenziellen Whistleblower gab. Wie Lorne ungefähr zwanzig Jahre später längst gewusst hatte. Weshalb er Adam hatte töten lassen. Die Parallelen waren so beängstigend, dass John umgehend jeden genaueren Gedanken beiseite beförderte. »... vereint«, inzwischen lallte Henry und John musste sich Mühe geben, um ihn noch verstehen zu können. Kurzfristig hatte er sich doch wieder für Gin entschieden. Das Soda war zu ... geschmacklos. »... vereint kamen wir auf die SUUUUUperidee«, lallte Henry, »dass wir ihn abknallen müssen. Also wenn er whüüüüstleblowed.« Er spitzte die Lippen und hob einen Zeigefinger, während er mit der anderen Hand nachschenkte. Die Hälfte des Whiskys landete auf dem Tisch, doch weder Henry noch John scherten sich darum. »Nun war die Aufgabe, es so zu drehen, dass uns nichts nachzuweisen ist. Sonst kein Problem, weil Lorne sich ja um die Vertuschung kümmert. Aber wie anstellen, wenn er selbst sterben soll?«

John nickte enthusiastisch und nahm einen tiefen Schluck von seinem Gin. Das war ein schwerwiegendes Problem.

»Ich war ja so weit, Lorne zu fragen. Jetzt mal ehrlich, der muss doch wissen, dass es nur einen Ausstieg aus dieser Geschichte geben kann, oder?«

John nickte erneut, denn auch das war logisch. Dass man die Familie mit der Mafia vergleichen konnte, deren Ehrenkodex Programm war, dieser Gedanke hatte ihn bereits früher ereilt. Zuletzt, als ihm aufgegangen war, wie informiert Lorne über jedes noch so kleine Detail seines Privatlebens und das aller anderen Familienmitglieder war. Er musste wissen, dass sein Ausscheiden mit dem Tod geschehen würde, genauso, wie Lorne klar sein musste, dass er es mit Adams Ermordung zu weit getrieben hatte.

Flüchtig hielt John inne, versuchte sich zu vergegenwärtigen, dass er hier saß, weil sein Sohn einem feigen Mord zum Opfer gefallen war. Er versuchte wenigstens mithilfe des Alkohols etwas von der Rührseligkeit und Trauer zu empfinden, die ihn heimsuchten, sobald er an Aurora dachte, und er ging leer aus.

War er wirklich so verroht?

Der Gedanke ließ ihn heftig blinzeln.

»JOHN!«

Henrys Ruf zerrte ihn zurück in die Gegenwart. Er blinzelte erneut und musterte dann seinen Bruder, der – wie John selbst – nicht mehr unbedingt taufrisch wirkte. Allerdings tat Henry das bereits seit etlichen Jahren nicht mehr.

»Was denn?«

Er lehnte sich zurück und musterte ihn sichtlich angepisst. »Willst du nun den Clou hören, oder nicht? Ich dachte, du hättest ein Problem.«

John nickte, schenkte sich nach – die Flasche hatte er vorsorglich beim letzten Besuch an der Bar gleich mitgebracht – und prostete ihm dann zu: »Leg los!«

»Großschnauze«, murrte Henry, hob aber auch sein Glas und beide tranken, bevor er endlich mit der unfassbaren Nachricht herausrückte. »Wir haben den Colt«, seine Augen glänzten, »besorgt. Und das war kein Kinderspiel, das kann ich dir flüstern. Denn er hat Lornes Fingerabdrücke und nur diese auf sich. Das ist unsere wahre Rückversicherung.«

John war nun doch beeindruckt. »Und wo habt ihr das Teil versteckt?«

»Haha, das willst du wissen, ja?«

»Ja, deshalb bin ich hier ... nun ja, und weil dein Gin wirklich gut schmeckt.«

»Danke«, sagte Henry gemütlich und auch John musste grinsen.

Doch dann war Henry wieder ganz der Präsident, es war ein Revival, auf das John schon nicht mehr zu hoffen gewagt hatte. »Dad und ich waren die Einzigen, die davon wussten. Sorry, dass ich vergessen habe, dich nach seinem Tod einzuweihen.«

»Schwamm drüber, wo ist er?«

»Warte ...«

Henry stellte sein Glas ab, das gerade so auf der Ecke des Tisches Platz fand, und stemmte sich mit sichtlichen Mühen aus seinem Sessel hoch. Sein Hausmantel war über und über mit Flecken übersät, Jenny achtete absolut nicht auf ihren Mann. Henry wankte in den Nebenraum, in dem sich sein Arbeitszimmer befand. John hörte es poltern, dann, wie diverse Schubladen aufgezogen, aber nicht wieder geschlossen wurden und nebenbei Henrys Fluchen. Er suchte offensichtlich. Aber doch nicht nach DEM COLT? Es wäre eine der vielen eher witzigen Umstände, die ihr Leben bislang so unfassbar gemacht hatten, wenn er eine Waffe, die ausschließlich mit den Fingerabdrücken des zukünftigen Opfers übersät war, in seinem Schreibtisch gelagert hätte. Ganz so war es aber nicht. Wenig später tauchte Henry wieder auf, der Hausmantel stand jetzt halb offen und John entdeckte erleichtert, dass er darunter noch seinen Pyjama trug. In der Hand hielt er jedoch zwei Schlüssel.

Zwei abgefuckte, einfache Sicherheitsschlüssel.

»Was ...?«

Henrys erhobene Hand stoppte John. Er angelte sein Glas vom Tisch, nahm einen kräftigen Schluck, schloss die Augen, wahrscheinlich, um die Wirkung noch zu steigern, und riss sie im nächsten Moment wieder auf. »Phase zwei«, murmelte er. Diesmal wäre das Glas auf dem Boden gelandet, hätte John nicht in letzter Sekunde zugefasst und es etwas weiter auf die Glasfläche geschoben. Fasziniert beobachtete er, wie sein Bruder den Raum zur Bar durchschritt. Hinter dem kleinen Tresen befand sich neben den Regalen das Bildnis des ehrwürdigen Jonathan Claudius Kingsley. Jenem Vorfahren, der im Jahre 1620 auf der Mayflower den Weg nach Amerika angetreten und damit den Grundstein für ihren Erfolg gelegt hatte.

Henry schob es zur Seite, und John sah nicht mehr ganz so fasziniert dabei zu, wie er die Schlüssel in die vorgesehenen Öffnungen fummelte. Er drehte das Einstellungsrädchen des Safes, wobei er den Kopf zur Seite gelegt hatte wie ein Panzerknacker. Dann nickte er zufrieden und bewegte den einen Schlüssel nach rechts und den anderen nach links. Das Prozedere wurde wiederholt, nur dass das Rädchen diesmal nach links bewegt wurde, bis die Schlüssel sich ebenfalls drehen ließen. Und ein drittes Mal wurde die Wählscheibe bis zu einem gewissen Punkt gedreht, bis auch die Schlüssel sich rührten, diesmal wieder nach rechts. Dann endlich ließ sich die schwere, jedoch sehr kleine Stahltür öffnen. Henry musste sich auf die Zehenspitzen stellen, um ins Innere des sich dahinter befindlichen Safes greifen zu können, und John brachen die Schweißperlen aus.

»NEIN!«, brüllte er, doch Henry hatte die Hand schon wieder zurückgezogen und lächelte ihn über die Schulter nachsichtig an.

»Ruhig, Brauner.« Dann wickelte er ein Küchentuch konzentriert um seine Hand und griff so geschützt abermals in den Safe. Nun extrahierte er den riesigsten Revolver daraus, den John jemals gesehen hatte, und hielt ihn ins Licht der sich über der Bar befindlichen Halogenleuchten. »Voilà!«, sagte er trocken und wankte zurück zum Sofa, wo er die Waffe unspektakulär auf den Tisch legte und nach seinem Glas griff. »Das ist er.«

Schweigend betrachteten die beiden Männer die Waffe und leerten dabei in Eintracht ihre Gläser. Es dauerte lange, bevor John wieder das Wort ergriff.

»Und wie genau hattet ihr euch das gedacht?«

Henry goss sich gerade den nächsten Drink ein und sah auf. »Wir haben uns gar nichts gedacht. Jedenfalls nicht im Detail. Als wir das Ding besorgten, hatten wir noch keinen Grund, Lorne um die Ecke bringen zu wollen. Wie gesagt, der Plan war bloß theoretisch. Eine reine Vorsichtsmaßnahme.«

»Was ist das überhaupt für ein Ding? Ich meine, wurde er schon mal abgefeuert?«

»Oh ja, das wurde er.« Henry feixte. »Wenn die Bullen ihn in die Hände kriegen, werden sie dahinterkommen, dass damit einige hochrangige Leute aus der Wirtschaft gekillt wurden. Ein Mafiaboss war auch darunter, aber so genau weiß ich es nicht. Du weißt ...«

»Einhundert Prozent glaubwürdiges Dementi, schon klar«, vollendete John finster und nahm einen großen Schluck Gin. »Schon klar.«

In den folgenden Minuten grübelten die beiden darüber nach, wie man am Sinnvollsten einen Selbstmord fingierte.

»Das Problem«, hob Henry irgendwann erneut an, »sind die verdammten Forensiker. Die können ganz genau bestimmen, aus welchem Winkel der verdammte Schuss abgegeben wurde und dann sagen, ob es Selbstmord war oder nicht.«

»Das ist mir klar«, sagte John müde. »Wir müssen es eben gewieft anstellen. Lass uns darüber nachdenken.«

Was sie dann auch taten, leider ohne nennenswerte Ergebnisse. Inzwischen hatte John so viel Gin intus, dass die Welt nur noch sehr verwaschene Formen hatte. Sein Magen meldete ein energisches Veto an und sein Kopf begann bereits jetzt zu dröhnen. Doch er hatte nicht das Gefühl, dass es genügte. Im Gegenteil, momentan stand ihm der Sinn nach dem Totsaufen – denn nicht nur die Ausschaltung Lornes war ein offenbar nicht sehr einfach zu bewältigendes Problem.

»Weißt du was?«, sagte er schließlich. »Zur Not knallen wir ihn einfach ab und bestechen die Staatsanwaltschaft. Lorne hat blendende Kontakte ...«

Er sah Henry glucksen und verstummte. Blöder Einfall.

»Aber es sind unsere Kontakte«, hob er nach einer Weile erneut an. »Lorne mag sie geknüpft haben, aber wir haben sie finanziert.«

»Da hast du recht«, pflichtete Henry ihm bei, und beendete in der nächsten Sekunde das Sinnlosbesäufnis. »Dir ist das wirklich ernst, oder? Du willst ihn wirklich killen? Das war nicht nur so eine Laune oder weil dir gerade langweilig war? Keine theoretischen Überlegungen, sondern ein echter Mordplan?«

»Du hast es erfasst«, erwiderte John und schenkte sich den nächsten Gin ein, nahm jedoch keinen Schluck davon, denn Henry musterte ihn intensiv, wobei er trotz Volltrunkenheit ziemlich wach wirkte.

»Was ist der Grund?«

»Hmmm?«

»Der Grund, John, ich kenne dich. Was hat der alte Knabe angestellt, dass du ihn töten willst?«

Das war es also. Ende der Täuschungen, Ende des Aufschubs. Obwohl, noch nicht ganz. John kippte zunächst den Inhalt seines Glases in einem gigantischen Schluck in den Mund und schluckte, was seine Volltrunkenheit endgültig besiegelte. Dann sah er auf. »Er hat einmal zu oft eigenmächtig gehandelt. Es reicht, ich glaube, er wird größenwahnsinnig.«

Henry musterte ihn wachsam. »Was hat er getan?«

»Er ...« Nervös fuhr John sich über die trockenen, leicht aufgerissenen Lippen und strich sich dann über die Haare. Es nützte nicht viel, ruhiger fühlte er sich deshalb jedenfalls nicht. »Er hat ...« Fuck drauf! »Ich erhielt den Anruf vor zwei Stunden. Er hat Adam ermorden lassen. Im Gefängnis, Henry, ich ...«

Doch der gutmütige, betrunkene Henry hatte soeben den Raum verlassen. Momentan erinnerte sein Bruder ihn an Jenny, denn dessen Gesicht war jetzt ebenso leichenblass wie ihres, als er es zuletzt gesehen hatte. Interessanterweise tanzten auch die gleichen Irrlichter in seinen Augen und er saß jetzt kerzengerade. Das obligatorische Glas ruhte vergessen in seiner Hand. »Was?«, wisperte er nach einer Weile.

John nickte. »Yeah, Adam drohte, ein paar Leuten gigantisch auf die Füße zu treten, und Lorne ließ ihn killen. Ich weiß noch nicht ...«

»Was?« Langsam stand Henry auf, den Blick für keinen Moment von John nehmend. »Du willst mir ernsthaft klarmachen, dass mein einziger Sohn tot ist?«

»Henry, ich ...«

Henry raufte sich das Haar und bot damit ein so theatralisches Bild, dass John für eine Sekunde mit dem Gelächter kämpfte. Wäre da nur nicht der Blick gewesen. Dieser irre Blick, aus dem nicht die geringste Vernunft sprach.

»Du hast das gewusst«, stieß er heiser hervor. »Du verdammter Bastard hast es vorher gewusst.«

Auch John hatte sich erhoben. »Ich schwöre dir, ich ...«

Henrys energisches Kopfschütteln ließ ihn verstummen. »Halt die Fresse! Lorne würde niemals so etwas ohne die Zustimmung der Familie tun. Niemals. ER würde ... NIEMALS!« Noch immer bewegte sich sein Kopf hin und her, als sein Blick wie zufällig auf die Waffe fiel. Bevor er jedoch nach ihr greifen konnte, hatte John sich dazwischengeworfen.

»FASS SIE NICHT AN!«, donnerte er, seinen Bruder mit einem Arm abwehrend und heftig um sein Gleichgewicht kämpfend.

»Ich bring dich um!« Henry fletschte die Zähne. »Dafür wirst du sterben, und die verdammte Schlampe gleich mit.«

Wie von Sinnen versuchte er, an den Colt zu gelangen und drohte mit seinen Bemühungen erfolgreich zu sein, als er begann, auf John einprügeln. Dem blieb irgendwann nichts anderes mehr übrig, als Henry von sich zu schubsen, sodass dieser auf seinem Hintern landete. Bevor er sich wieder aufrappeln konnte, kniete John über ihm. »Sie wusste davon nichts, es hat sie genauso schwer getroffen wie dich.«

»Lüge!«, brüllte Henry, der wieder auf John einschlug, dieser verlor nun die Beherrschung und ließ ebenfalls seine Fäuste sprechen. Vielleicht war es der Alkohol, vielleicht die seit vielen Jahren aufgestauten sehr negativen Emotionen, vielleicht war es auch eine Symbiose aus beidem – es tat gut und er dachte nicht weiter darüber nach.

»Sie hatte nicht die geringste Ahnung, du Wichser«, stieß er hervor, bevor er seine Faust auf Henrys Nase drosch. »Wieso unterstellst du ihr so etwas?«

»Du hast doch keine Ahnung, du Idiot!«, höhnte Henry. Er rappelte sich auf und packte John am Kragen. Der hatte mit so viel Gegenwehr nicht gerechnet und wurde unsanft durch den Raum geschleudert. Erst an dem Bartresen stoppte er, die Flaschen und Gläser klirrten, einige gingen zu Boden und verwandelten sich klirrend und scheppernd in Scherben. Mit einem Mal war die Luft von sattem Alkoholgeruch erfüllt, der, wären die beiden nicht schon volltrunken gewesen, spätestens jetzt dafür gesorgt hätte. Henry stürzte sich auf seinen Bruder, sein Gesicht war eine Fratze aus Zorn, Hass und dieser irren Zerstörungswut, die seinen Lebensweg schon immer begleitet hatte. »Sie hat seit Jahren mit diesem Wichser von Butler gevögelt, wusstest du das nicht? Ihre Kinder bedeuten ihr einen Scheißdreck, würde mich nicht wundern, wenn sie mit Lorne in aller Ruhe dafür gesorgt hat, dass Adam aus dem Weg geräumt wird.«

»Du redest total wirr!«, knurrte John, der nun seinerseits Henry am Kragen von dessen Pyjama genommen hatte. »Hast du jetzt auch noch das letzte bisschen Hirn versoffen? Sie! Wusste! Nichts! Davon!« Bei jedem Wort schüttelte er ihn einmal heftig durch.

Henry schloss die Augen, für einen Moment schien es, als hätte er sich beruhigt, doch dann knurrte er, die Lider flogen wieder auf und er versetzte seinem Bruder einen Schlag direkt auf dessen Schläfe. »Du weißt nichts! Für dich war sie immer eine Heilige, aber in Wahrheit steckt sie hinter dem ganzen Müll. Es war immer sie! Was bereue ich den Tag, an dem ich sie in dieses Haus geholt habe, denn sie macht alles kaputt!«

»Bullshit!« Auch John knurrte jetzt. »Der Einzige, der hier Scheiße baut, bist du! Hättest du nicht beschlossen, dir das Hirn aus dem Kopf zu saufen, dann wäre all das nie geschehen!« John ließ ihn los und stolperte ein paar Schritte rückwärts. Mutwille beherrschte ihn. Der Showdown, den er immer hatte vermeiden wollen, schien mittlerweile unausweichlich. Henry stand schnaufend vor ihm, seine Fäuste bebten, aus seinem Mundwinkel rann ein Rinnsal aus Speichel und Blut. »Sie hat dir drei Kinder geschenkt, die du so dringend wolltest, und dann war sie Dreck für dich.«

Heftig wischte Henry sich über die Lippen. »Scheiße war sie! Wenn ich nur daran denke, was es mich gekostet hat, um ihr diese abgefuckten Kinder überhaupt zu verpassen. Und kaum hatte sie die Gören, war ich Luft für sie, weil Mylady lieber in die Politik ging, als ihre Pflichten zu erfüllen. Es war MEIN SOHN, du Arsch! Sie hat meinen Sohn gekillt, wahrscheinlich als eine späte Rache, weil sie ihn zur Welt bringen musste.«

»Es war mein Sohn«, sagte John so leise, dass er zunächst glaubte, Henry hätte ihn nicht gehört. Vielleicht war es sogar so, vielleicht räumte ihm das Schicksal diese letzte Chance ein, die Wahrheit dort zu belassen, wo sie seit so vielen Jahren schlummerte. Doch John war nicht mehr aufzuhalten. Die Worte purzelten über seine Lippen, als hätten sie seit Ewigkeiten darauf gewartet, endlich ausgesprochen zu werden.

Gewissenlos.

Unbarmherzig.

Und so endlos wohltuend.

Er stolperte auf seinen Bruder zu, der ihn mit glasigen Augen anstarrte. Die beiden Männer kamen sich so nah, dass man tatsächlich meinen konnte, sie würden sich küssen wollen. »Es war mein Sohn, es sind meine Mädchen, du warst nie imstande, deine verdammte Nachkommenschaft zu zeugen. Ihn hochkriegen ist nicht alles, weißt du? Ich habe den Job übernommen und ihr die Kinder gemacht und verdammt, ich tat es gern. Es sind MEINE KINDER, du elender Versager. Und es ist MEINE FRAU! Nicht deine!«

Noch immer schien der Inhalt dieser vernichtenden Worte nicht wirklich angekommen zu sein. Henrys Augen wurden immer glasiger, er starrte John wie einen Geist an, eine Gestalt aus einer anderen Welt, die ihm in seinem Fast-Delirium erschienen war. Irgendwann fuhr er sich mit der Zunge über die Lippen und schloss den Mund nicht wieder, sondern suchte offensichtlich nach Worten.

Was dann kam, war nur ein einziges. »Nein!« Es klang gebrochen, schwach und nicht zu Henry gehörig. Womit es absolut nicht nach Johns Geschmack war. Er wollte Henrys Zorn, er wollte sein Gebrüll, er wollte all den Hass, den dieser in den vielen Jahren nur auf Jenny projiziert hatte. Nur dann würde es wahr sein, nur dann wüsste er, dass die Realität auch wirklich bei Henry angekommen war.

»Doch«, wisperte John. »Hope, Adam, Mira – sie sind meine Kinder. Schau sie dir an, sie sehen aus wie ich, ist dir das nie aufgefallen? Hast du nie auch nur einen Gedanken darauf verschwendet, dass deine Bemühungen Früchte tragen würden? Du wolltest doch, dass ich mich um sie kümmere.« John zuckte mit den Schultern. »Ich habe mich um sie gekümmert, als es kein anderer tat. Wusstest du, dass sie am Anfang so am Boden zerstört war, dass sie an Selbstmord dachte? Wusstest du, dass sie dich so sehr hasste, dass sie es kaum in deiner Nähe aushielt? Wusstest du, dass sie sich wie eine verdammte Leibeigene in einem Gefängnis vorkam? Dass sie jede Nacht geweint hat, dass sie dachte, es nicht länger zu ertragen, mit dir zusammen zu sein? Hast du auch nur irgendwas davon gewusst? War dir je bekannt, mit welcher Frau du verheiratet bist? Eine, die so viele Schicksalsschläge im Leben bewältigt hat und trotzdem noch ihren Verpflichtungen nachkam? Die immer gekämpft und oftmals gesiegt, aber auch so häufig verloren hat? War dir jemals klar, wie extrem sie unter dir gelitten hat?« Er hätte längst aufhören müssen, vieles davon war lange vorbei, und wenn John ehrlich zu sich selbst war, dann hatte auch er ihr bei einigen der vielen Probleme niemals geholfen. Er hatte nicht einmal gewusst, dass er noch immer derart zärtlich von ihr dachte, hatte gemeint, diese besondere Liebe für sie hätte mit den Jahren nachgelassen. Ebenso wie die Bewunderung für die Stärke, mit der sie all die vielen Herausforderungen bewältigt hatte. Dem war nicht so. Es überraschte, freute ihn sogar, wenn man von Freude sprechen konnte, in einem Moment, in dem er nur verletzen wollte. Henry endlich das heimzahlen, was er ihm angetan hatte, indem er ihm die Kinder und die Frau geraubt hatte. Unwissentlich, sicher, aber dennoch schuldig.

Henry stand da wie eine Salzsäule, einzig sein Adamsapfel, der beim heftigen Schlucken auf und ab hüpfte, verriet, dass ihn nicht der Schlag getroffen hatte.

John lachte laut und sehnte sich heimlich nach seinem Freund, dem Gin. »Das klingt ziemlich herzzerreißend, oder? So gar nichts für den Mann, der sich aus einer Verlegenheit irgendein Mädchen suchte und zu seinem Entsetzen feststellen musste, dass es ihm überlegen ist. Dazu hast du sie gemacht, Henry! Du! Nur du allein! All die Verbitterung, dieses emotionslose Gehabe, diese unbeugsame Haltung ist allein dein Verdienst. Sei stolz darauf, damit hat sie es bis zur Präsidentin geschafft, wobei du ihr ja auch nicht geholfen hast. Wer stand ihr zur Seite? Ich.« Er betrachtete seinen Säulen-Bruder noch einen kurzen Moment länger, bevor er sich abwandte, durch das Scherben-und-Schnaps-Meer watete und sich mangels Gin – die Flasche war inzwischen leer – einen Martini genehmigte. »Immer ich ... naja, nicht immer ich«, fügte er an, sobald er einen Schluck genommen hatte. Langsam wandte er sich wieder um. »Daniel, der Butler, war auch mit von der Partie. Er tat das, was weder du noch ich zustande gebracht haben. Über viele Jahre übrigens, das war keine kurze Affäre.« Er neigte den Kopf und deutete mit der Hand, in der er das Glas hielt, auf Henry, der sich bisher nicht bewegt hatte. »Wie fühlt sich das an, zu erkennen, dass seine Ehe eine Schmierenkomödie war, mit dem Bruder in der Hauptrolle? Ich meine ...« John nahm den nächsten Schluck. »... ich habe es selbst erlebt, deshalb habe ich eine ungefähre Ahnung. Aber gleich alle drei Kinder. Die ungekrönten Könige, deine Nachfolger, die du nie wolltest und die dir immer egal waren.« Sein Ton war innerhalb der vergangenen Sekunden bedeutend härter geworden. »Deine abgefuckte Trauer kannst du dir schenken, die nimmt dir ohnehin keiner ab. Adam hat dich nie interessiert. Würde es jetzt so weit sein, wo er tot ist, dann wäre diese Geschichte an Ironie nicht zu überbieten und niemandem geholfen. Bewahre dir deine Haltung, denn es waren meine Kinder, und ich ... ich war auch ein beschissener Vater, verdammt!«, knurrte er und leerte sein Glas, wobei er sich gerade noch davon abhalten konnte, es danach an die Wand zu schmettern. Ratlos betrachtete er die Flasche in seiner linken Hand, entschied dann aber, dass er diese zum Nachfüllen noch benötigen würde, weshalb auch sie überlebte. »Wir beide haben nicht das geringste Recht, uns aufzuregen, klar? Lorne wird dafür büßen, das schwöre ich, aber Trauer? Niemand hat sich um Adam gekümmert, du nicht und ich nicht und Jenny hat ...«

Weiter kam er nicht, denn die Salzsäule erwachte zum Leben und Henry stürzte sich unter wildem Gebrüll nicht etwa auf John, sondern auf den Tisch ... auf dem noch immer der Colt lag.

Ohne nachzudenken hechtete John hinterher, bekam seinen Bruder an den Schultern zu fassen und wirbelte ihn herum. »NEIN!«, brüllte er und stieß ihn mit aller Macht von sich. Henry schien davon nicht viel mitzubekommen. Ohne auch nur eine Sekunde vergehen zu lassen, um vielleicht wieder festen Stand unter seinen Füßen zu bekommen, holte er aus und schlug John ins Gesicht, bevor er erneut Anstalten machte, sich die Waffe zu greifen.

Diesmal packte John nicht mehr zu. Stattdessen holte er aus und zog die Flasche quer über Henrys Schädel. Sie zerbrach nicht, wie er vielleicht angenommen hatte. Henry jedoch angelte nicht länger nach dem Colt, sondern strauchelte nun endgültig. Er starrte John mit großen, verwunderten Augen an, stieß ein »Oh!« hervor, seine Hand tastete sich zum Kopf vor und dann schlug er der Länge nach hin. John sah es kommen, konnte es jedoch nicht aufhalten, weil seine Glieder sich nicht rühren wollten. Henrys Körper landete auf dem Boden, sein Kopf jedoch prallte zunächst direkt auf die gläserne Kante des Tischs. Er hörte ein gefährliches Knacken, als wäre eine Melone geborsten – nie wieder würde er dieses Geräusch vergessen –, und sah dann, wie auch Henrys Kopf zu Boden ging. Die Stelle, an welcher er ihn mit der Flasche getroffen hatte, war aufgeplatzt und blutete ein wenig. Aus dem ausgezackten Krater jedoch, der direkt über seinem linken Ohr mit einem Mal seinen Schädel zierte, schien das Blut gleich literweise auszutreten. Binnen Sekunden war der Parkettfußboden damit geflutet, der metallene Geruch machte sich in der Atmosphäre breit und sorgte dafür, dass John seinen Magen nicht länger beherrschen konnte. Im nächsten Moment sank er auf die Knie und übergab sich vornüber. Direkt in die Blutlache hinein.

15. Verschwörungen

1.

Jenny

Gefühlte Stunden verharrte Jenny wie betäubt auf der Couch. Sie wusste nicht mehr genau, wie John gegangen war und ob er noch etwas gesagt hatte. Viel zu beschäftigt war sie mit dem Begreifen. Dieser ausweglos erscheinende Versuch, zu verstehen, dass nun auch ihr zweites Kind gestorben war. In ihrer körperlichen und geistigen Starre vergaß sie, dass Hope einem natürlichen Tod erlegen war, für Jenny stand fest, dass einzig diese verseuchte Familie am Tod ihrer Kinder schuld war. Diese Blutsauger, die nicht eher Ruhe gaben, bis auch der letzte Mensch, der ihr irgendetwas bedeutete, endgültig vernichtet war. Ebenfalls hatte sie verdrängt, dass sie Adam noch wenige Stunden zuvor selbst verteufelt hatte und dass der vermeintlich geliebte Sohn nie einen sonderlich großen Platz in ihrem Herzen eingenommen hatte. Für sie stand fest, dass sowohl John als auch Henry die Drahtzieher waren. John, der edle John, der, wenn es sein musste, über Leichen ging. Sie hatte nicht vergessen, wie seine zweite Frau aus dem Weg geschafft worden war. Einfach, weil sie gestört hatte. Es war naheliegend, dass er auch diesmal Teil dieser neuesten Verschwörung war. Und Henry? Der aalglatte Henry, der seine eigene Mutter verkauft hätte, wenn es für ihn von Vorteil gewesen wäre? Sie hatte ihn unterschätzt, hatte gemeint, der Tiger hätte seine Zähne verloren, doch anscheinend hatte sie sich getäuscht.

»Ein Fehler«, wisperte sie, ohne davon zu wissen. Dann kämpfte sie sich von der Couch hoch und wankte in die Küche, wo sie aus den Tiefen eines Schrankes eine Flasche Wein ans Licht der Neonbeleuchtung zog. Die von John geholten Gläser strafte sie mit Nichtachtung. Sie kämpfte ganze zehn Minuten mit dem verdammten Korken und goss sich – als sie die Flasche glücklich offen hatte – ein Wasserglas mit dem Rebensaft voll. Dieses leerte sie in einem Zug und füllte sofort nach. Allerdings trank sie den Nachschub nicht mehr so fix, sie fühlte, dass sie danach nicht mehr denken könnte.

Mit Glas und Flasche bewaffnet tappte sie zurück ins Wohnzimmer. Die schnell wechselnden Bilder der Reklame, die den Spielfilm gerade unterbrochen hatte, schmerzten in ihren Augen und so schaltete sie den Fernseher einfach aus. Im Dunkeln fühlte sie sich sicherer, behüteter, auch wenn das – wie so oft – nur eine neue Täuschung war.

Sie würde niemals in dieser Familie sicher sein. Und mit ihr die verbliebenen Kinder. Nun, in Wahrheit war es nur noch eines – Mira – die auf der Abschussliste stand. Clara war als Tochter von Greta und Bruno höchstwahrscheinlich nicht gefährdet. Doch Jenny wollte sie nicht ausklammern, zu sehr hing ihr Herz an der jungen Frau, die Jenny noch niemals enttäuscht hatte. Vielleicht ging es gar nicht um die Abstammung, sondern um den Stellenwert in ihrem Leben?

»Ganz sicher«, flüsterte sie und führte das Glas an ihre Lippen. Sie hatte das zuvor bereits bewiesen, es war ihr nur entfallen. Irgendwer – und sie hatte eine sehr genaue Vorstellung, wer das war, wobei es sich nicht nur um eine Person handelte – machte sich einen Spaß daraus, die ihr nahestehenden Menschen umzubringen.

Einen nach dem anderen.

Sie wollte fort, wusste aber nicht wohin, und war darüber hinaus davon überzeugt, Mira und Clara nicht diesen Hyänen überlassen zu können. In ihrem Alkoholwahn bildete sie sich ein, Schatten zu sehen, die sich im Schutz der Dunkelheit zu ihrem Haus schlichen, um auch sie zu töten. Sie war so schreckhaft, dass sie in den folgenden Stunden ganze dreimal das Telefon zur Hand nahm, um den Notruf zu aktivieren. Nur um dann festzustellen, dass die tief hängenden Zweige der jüngeren Tannen ihr einen Streich gespielt hatten.

Je länger sie grübelte und je mehr Wein sie in sich hineinschüttete, desto mehr kam sie zu dem Schluss, dass sie nirgendwohin gehen konnte. Jedenfalls nicht auf die Schnelle. Die Kingsleys waren ein Clan, aus dem man sich nicht einfach zurückziehen konnte. Nicht weil man sie nicht lassen wollte – oh, sie ging davon aus, dass alles erleichtert aufatmen würde, wenn sie sich endlich aus dem Dunstkreis der Familie entfernen würde. Doch niemand würde zulassen, dass sie Mira und Clara mitnahm. Außerdem war sie ein Mitwisser, es gab so einige Dinge, die besser für immer und ewig in der tiefsten Gruft der Kingsleys verborgen blieben. Sie wäre ein Sicherheitsrisiko, das man eher ausschalten würde, als es ziehen zu lassen. Adams Tod hatte ihr das nur einmal mehr vor Augen geführt. Außerdem war sie die ehemalige Präsidentin, und auch wenn man irgendwann zwangsläufig den Stuhl im Oval Office räumte, so gab es keine Begnadigung von dem besonderen Status, den man innehatte. Nur der Tod galt als Befreiung. Jenny würde sich niemals ungezwungen in der Öffentlichkeit bewegen können. Sie war an dieses Grundstück gekettet und an die Leibwächter, an die Limousinen an ... die Kingsleys.

Dennoch war sie eine Ausgestoßene, eine Geächtete, eine, die man versteckt hielt wie früher die billigen Liebschaften der jeweiligen Patriarchen. Oh, Jenny war der übliche Nutzen des Hauses, in dem sie nun wohnte, nicht verborgen geblieben. Nein, ganz bestimmt nicht. Spätestens Henrys süffisantes Grinsen, als sie ihm sagte, wohin sie ziehen würde, hätte ihr ohnehin die Augen geöffnet. Dieses Schwein.

Sie alle waren Schweine.

Sie alle ...

Sie ...

Als Jenny aufwachte, kitzelte die Sonne ihre Nase so heftig, dass sie niesen musste. Desorientiert sah sie sich um, griff sich jedoch im nächsten Moment an die Stirn.

»Oh mein Gott«, murmelte sie und versuchte angestrengt, weder einen Gedanken noch sich selbst zu bewegen. Letzteres funktionierte sogar zu gut, denn die Nacht auf der Couch hatte ihrem Skelett überhaupt nicht gutgetan. Ihr war, als wäre sie eingerostet und würde nur noch mit sehr viel Öl wieder zum Leben erweckt werden können. Allerdings rasten ihre Gedanken umso agiler, was ihre Kopfschmerzen schier unerträglich machte. Sie amüsierte sich darüber, dass sie neuerdings in der Lage war, auf der Couch einzuschlafen, wie ein ganz gewöhnlicher Mensch, fragte sich gleichzeitig bekümmert, was der Grund für ihren offensichtlichen Alkoholexzess gewesen war, und hatte Angst vor dem Moment, in dem sich ihr die Antwort mittels Erinnerungen präsentieren würde. Jenny hatte noch nicht viele sinnlose Besäufnisse hinter sich, musste aber die Erfahrung machen, dass es am gestrigen Abend nicht für einen Filmriss gereicht hatte. Denn es bedurfte nur weniger Minuten, bis ihr wieder eingefallen war, was ihr den Abend, der sich so gemütlich angelassen hatte, gründlich verdorben hatte.

Die Botschaft war kaum angekommen, da legte sie sich auch schon mit Wucht auf ihren Magen und Jenny lernte, dass ihre Knochen und Gelenke keineswegs eingerostet waren. Denn als der Brechreiz übermächtig wurde, konnte sie erstaunlich agil ins Badezimmer stürzen, um die Sauerei im Wohnzimmer zu vermeiden.

Nachdem sie ihren Magen von allen Alkoholresten und ihrem Lunch bereinigt hatte, schwor sie, nie wieder Wein zu sich zu nehmen. Nie wieder. Doch im Grunde waren diese pubertären Gedanken nur noch Ablenkung, längst hatte sie dieses Grauen im Würgegriff, das zu ihrem nächtlichen Exzess geführt hatte. Sie spürte vage Trauer bei der Vorstellung, dass sie ihren Sohn nie wiedersehen würde, Wut darüber, wie ihm das Leben genommen worden war, ausgewachsenen Zorn für diejenigen, die dahinterstanden, und wachsende Scham wegen ihrer kindischen, belämmerten, teilweise so mitleiderregenden Gedanken vom Vortag. Alkohol brachte stets das zum Vorschein, was man am liebsten auf immer und ewig sehr tief in sich verschließen würde. Bei Jenny war es der Hang zur Dramatik, wo kühles Agieren ratsam war.

War sie früher tatsächlich so kindisch gewesen? Sie dachte an die Zeiten zurück, als sie noch Jenny Back geheißen hatte und mit nicht sehr frohen Gedanken hier angekommen war. An Melina, die meinte, aus ihr einen gesellschaftsfähigen Menschen kreieren zu müssen, weil sie direkt aus der untersten Gosse gekrochen sei. Sie dachte an Edward und Gerard, mit ihren lauten, pikierten Ausrufen, an Greta, die auf sie den Eindruck einer Mrs. Goebbels gemacht hatte – nur mit weniger Intellekt –, sie dachte an Jason, der sie in ihren Räumen abgeholt und charmant darüber hinweggesehen hatte, dass sie heftig einen sitzen hatte. Jenny dachte an Oliver, der sie vom ersten Tag an hasste, auch wenn er dies niemals zugegeben hätte. All diese Menschen hatten ihr Leben längst wieder verlassen. Mit Ausnahme von Edward und Gerard waren sie tot, Jenny hatte sie überdauert, wenngleich nicht wenige von ihnen ihr keine Zukunft in der Kingsleyfamilie gegeben hatten. Zu kindisch, zu wenig weltgewandt, zu ungebildet, zu wenig grazil, zu wenig anpassungsfähig. Erst dann dachte sie an die Lebenden, die sie auch in jenen wenigen Tagen getroffen hatte, die ihr zum Kennenlernen geblieben waren. Daphne, die bald darauf verstoßen worden war, Bruno, der den gleichen Weg genommen hatte, wenn auch auf andere Art. Jane, die ihr geblieben war, bis zum heutigen Tag. Sie kam zweimal wöchentlich zu ihr, besprach Angelegenheiten ihr Buch und dessen Vermarktung betreffend sowie anstehende Events, bei denen Jenny auch heute nicht fehlen durfte. Dann waren da all die Kinder, die bis auf wenige Ausnahmen in der Welt verstreut und alles andere als glücklich waren. Rebecca, die der Familie noch bedeutend mehr Scherereien machen würde als bislang, wenn ihr nicht endlich jemand Einhalt gebot. Vorzugsweise ihr Vater – egal, wer von den betreffenden Herren sich nun angesprochen fühlte. Und schließlich war da Henry, mit dem sie anfänglich so viele ernsthafte Kämpfe ausgestanden hatte. Sie kicherte trocken – mittlerweile stand sie vor dem Waschbecken und betrachtete ihr müdes Gesicht im Spiegel. Fast hätte sie ihn mal getötet. Sie dachte an ihre Hochzeitsnacht – oh nein, sie hatte dieses Ereignis nie vergessen, nicht einmal verdrängt, sondern aufrecht damit gelebt. Und dann hatte sich das Blatt gewendet, sie war stärker geworden, hatte ihn an Härte bald übertrumpft und schließlich besiegt. Hatte sie ihn besiegen wollen?

Aufmerksam musterte sie sich im Spiegel.

Hatte sie all die politischen Ämter nur angestrebt und triumphiert, um sich an ihm zu rächen? Anfänglich, möglicherweise, doch in den Jahren, bis er sich aus der Welt zurückzog, mit der Whiskyflasche in der Hand, hatte sie ihn als zuverlässigen Partner identifiziert. Ein Partner, der niemals die engen Konventionen seiner Erziehung hinter sich lassen konnte, der sie niemals als ebenbürtig sah, der es aber wenigstens versuchte. Nicht in den großen Belangen, sondern mit vielen kleinen Gesten. Wenn er sie vor seinem Vater und Oliver verteidigte, wenn er sie vor anderen in den Himmel hob, wenn er sie bat, die Nacht mit ihm zu verbringen. Geliebt hatte sie ihn nie, doch mit den Jahren war sie zu dem Ergebnis gekommen, dass Liebe nicht alles war. Mindestens genauso wichtig waren Zuverlässigkeit, Stetigkeit und dem Partner die Gewissheit zu vermitteln, unersetzlich für ihn zu sein. Sie hatte geglaubt, all das in einem Mann gefunden zu haben. Womit sie endlich bei dem Menschen angelangt war, vor dem sie sich die ganze Zeit gesträubt hatte. John. Der heilige John, der von ihr angebetete John, der zu keiner grausamen Tat fähig war, ihr Stern in einer ansonsten so dunklen Nacht, der Mann, der ihr immer zur Seite stehen würde. Selbstlos und erfüllt von grenzenloser Liebe für sie.

»Das war eine herbe Enttäuschung, Baby«, sagte sie zu ihrem Spiegelbild und ihre Mundwinkel hoben sich zu einem nächsten, sehr spöttischen Lächeln, bevor sie sich entschlossen jede Menge kaltes Wasser ins Gesicht spritzte und dann die Zähne sehr ausgiebig putzte. Nach wie vor revoltierte ihr Kopf und sie griff, noch während sie die Zahnbürste im Mund hatte, bereits in ihren Medizinschrank, um sich ein paar Schmerzkiller herauszunehmen. Doch ihre Gedanken ließen sich nicht vertreiben, trotz der Schmerzen und dem elenden Gefühl in ihrem Magen prügelten sie weiter auf Jenny ein.

Ja, er war eine herbe Enttäuschung gewesen, und dies nicht erst als er sich vor einigen Wochen endgültig gegen sie gestellt hatte. Nein, die Einsicht, dass sie den Mann, den sie liebte, in ihrer jugendlichen Naivität und auch der Freude, endlich jemanden gefunden zu haben, der ihr nicht egal war, etwas zu hoch in den Himmel gehoben hatte, war ihr bereits viele Jahre zuvorgekommen. Als er klammheimlich aus dem Weißen Haus ausgezogen war, zum Beispiel. Als er diese widerliche Crystal geheiratet hatte, weil er nicht diskutieren wollte. Als er ihr monatelang aus dem Weg ging, als er ihre Nachrichten nicht beantwortete, sie mit all ihren Sorgen und Nöten allein ließ. Als er sie im Stich ließ, in der schwersten Stunde ihres Lebens. Und dann, als er die Verlobung mit Aurora bekanntgegeben hatte.

»Nein«, sagte sie wieder zu ihrem Spiegelbild. »Da wusstest du es schon. Das hattest du vorher begriffen.«

Richtig! Sie hatte es begriffen, als er sie während der Chemotherapie allein gelassen hatte. Allein zwischen Leben und Tod ...

Jenny hob den Kopf, brachte ihr Gesicht sehr nah an die sich spiegelnde Fläche und betrachtete sich intensiv. »Was treibst du hier, Mädchen?«, wisperte sie und blickte sich argwöhnisch in die großen Augen unter denen tiefe, dunkle Schatten lagen. »Schließt du endlich mit ihm ab? Siehst du ihn endlich so, wie er wirklich ist?«

Es schien fast so, auch wenn Jenny bis vor wenigen Stunden geschworen hatte, das bereits hinter sich gelassen zu haben.

»Oder schließt du gar nicht ab, sondern näherst dich wieder an?«, fuhr sie fort. So eingespannt in ihr Selbstgespräch, dass es ihr für keine Sekunde seltsam vorkam. »Versuchst du mit all seinen Fehlern zurande zu kommen? Versuchst du einen Neuanfang? Verdammt noch mal!«

Ihre Hände, die bislang den Rand des Waschbeckens umfasst gehalten hatten, ballten sich zu Fäusten. »Dein Sohn ist tot!«, zischte sie sich an, wurde dabei lauter, sodass es kein Entrinnen mehr gäbe, wenn Maria gerade jetzt eintreffen würde. Ihr schleichender Wahnsinn wäre dann beschlossene Sache. Doch Jenny war inzwischen egal, ob man sie für mental leicht beschränkt hielt oder nicht, solange sie wenigstens für sich selbst verbuchen könnte, emotional nicht total erkaltet zu sein.

»Es geht nicht um dich, es geht um Adam. Sie haben ihn getötet, Lorne, John, vielleicht sogar Henry. Ob die beiden davon wussten oder nicht ist zweitrangig, denn indem sie einem Mann wie dieser Bestie Handlungsfreiheit geben, nehmen sie es zwingend in Kauf!

Erst jetzt verlegte sie sich wieder auf das stumme Selbstgespräch, doch sie musterte sich dabei mit glühenden Augen, während die Mutter mit der liebenden Frau stritt, die endlich zu ihrem Geliebten wollte – und es nicht durfte.

›Er hat gesagt, dass er davon nichts wusste und er sah verdammt glaubwürdig aus!‹

›Unwissenheit schützt nun mal vor Strafe nicht! Solange sie diesen Bastard beschäftigen, wird das immer wieder passieren, und du hast dich viel zu lange damit abgefunden, verdammt! Du willst einfach so weitermachen? Nach Adam ... nach Daniel! Was muss noch passieren, damit du wach wirst?‹

»Aber ich habe nie geschlafen«, wisperte sie und senkte den Kopf.

Sie hatte es doch immer gewusst, hatte Lornes Machenschaften oftmals billigend, sogar erwartungsvoll in Kauf genommen. Damals, als sie von diesem miesen Schwein erpresst worden war, der nicht nur drohte, John und sie zu vernichten, sondern auch, ihre Kinder zu töten. Was hätte sie ohne Lorne getan? Er hatte sie gerettet und den Verräter getötet. Gemeinsam mit dieser Frau, die aufgrund eines Fehlers vorübergehend Johns Gattin geworden war.

Hatte Jenny damals aufbegehrt?

Nein, das hatte sie nicht. Ihre Tadel für John waren sehr verhalten ausgefallen, auch wenn sie welche angebracht hatte. Aber hatte sie sich jemals damit auseinandergesetzt, dass es irgendwann einmal Personen treffen würde, die sie ... liebte?

Sie schluckte.

Hatte sie Adam geliebt? Hatte sie ihren Sohn wirklich von ganzem Herzen geliebt, so wie sie Mira liebte oder Hope, auch wenn Letztere eine andere Art von Platz bei ihr einnahm als ihre lebende Tochter? Oder war das der Zeitpunkt, wo sie sich endlich eingestehen musste, dass sie eine Mutter war, die eines ihrer Kinder verachtete?

Lange musterte sie sich in dem Spiegel, suchte ängstlich nach einer herzlosen Frau, nach einer verabscheuungswürdigen Person und bemerkte erst, als es bereits geschehen war, dass Tränen sich nacheinander aus ihren Augen lösten. Dies war kein Geheule um das, was aus ihr geworden war, sondern der Ausdruck ehrlicher Trauer, weil ihr Sohn – geliebt, trotz all seiner vielen Fehler – auf grausame Art umgekommen war.

Das musste ein Ende haben. Wenn es nicht jetzt aufgehalten werden würde, wann dann?

Sie nickte sich zu.

Ja, und John liebte sie und war nicht bereit, ihn aufzugeben.

So einfach war das.

Oder auch so schwer.

Und nun würde sie sich herrichten, würde aus sich die Präsidentin machen, die sie vor nicht allzu langer Zeit noch gewesen war, und dann würde sie hinüber ins Haupthaus gehen, Henry und John zusammentrommeln und würde über das Ende von Lornes Ära sprechen.

Genug war genug!

2.

Jenny wickelte sich gerade nach dem Duschen in ihr Handtuch, als sie Maria kommen hörte. Glück gehabt!, dachte sie und wappnete sich schon einmal gegen die Entsetzensbezeugungen, die nun über sie hereinbrechen würden. Sehr häufig hatte Jenny das Gefühl, dass die Beileidsverkünder, von der Art, wie Maria einer sein würde, eher um Trost baten, weil der Menschheit so etwas Widerliches wie der Tod blühte, der ihren Tagesablauf nachhaltig durcheinanderbrachte, als dass sie ernsthaft Trost spendeten. Das war kein böser Wille, sondern eher das Unvermögen, sich in diesem Fall in eine andere Person hineinzudenken. Jenny war es bereits jetzt zuwider, sie trug ihre Herzensangelegenheiten nicht nach außen, sondern machte derartige Dinge mit sich selbst aus. So war es schon immer gewesen und gerade bei ihrem Sohn wollte sie ganz mit sich allein sein. Wenn das Notwendige erledigt war.

Von ihrem Badezimmer gab es einen direkten Zugang ins Schlaf- und Ankleidezimmer. Daher konnte sie sich in Ruhe anziehen und leichtes Make-up auflegen – wobei sie besonders auf die Beseitigung der dunklen Schatten unter den Augen achtete –, bevor sie sich der geballten Trauer namens Maria stelle musste. Sie kämmte sich das inzwischen wieder etwas längere Haar straff aus dem Gesicht und band es zu einem festen Knoten. Die Frisur ließ sie strenger und reifer – wenn auch nicht älter – erscheinen. Ihre Imageberater – Gerard und Edward – waren irgendwann zu diesem Style übergegangen, wenn Jenny besonders überzeugend und unnahbar erscheinen sollte. Genau dieser Look erschien ihr auch heute angebracht. Dann sah sie noch einmal in den Spiegel, beurteilte ihr Äußeres als ausreichend, auch wenn sie nach wie vor übernächtigt wirkte, und stellte sich der ersten Herausforderung des Tages:

Maria.

Sie fand die Haushälterin in der Küche, wo diese sich – ganz entgegen ihrer üblichen Angewohnheiten – einen Kaffee einhalf. Kaum erblickte sie Jenny, sprang sie auf, wäre dabei fast von ihrem Hocker gefallen, fing sich aber rechtzeitig und eilte, sobald sie das Gleichgewicht wiedererlangt hatte, auf Jenny zu. Kurz bevor sie ihre Chefin erreichte, wurde ihr bewusst, dass sie mit der Tasse in der Hand keine anständige Umarmung zustande bringen würde, und stoppte abrupt. Entsetzt machte Jenny Tränen in den dunklen Augen aus.

»Gott, was für eine Tragödie!«, jammerte Maria und hob fahrig die freie Hand, als wüsste sie nicht, welchen Teil Jennys sie streicheln konnte, ohne dabei die unsichtbare Grenze zu überschreiten, welche die beiden Frauen auf natürliche Weise trennte. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich weiß es wirklich nicht!«

Dann lassen Sie es! – hätte Jenny am liebsten gesagt, doch sie schwieg und betrachtete die ältere Frau abwartend.

»Als ich gestern von Adam erfuhr, wollte ich zurückkommen und nach Ihnen sehen. Aber Gustav meinte, das wäre nicht schicklich. NICHT SCHICKLICH!« Tränen rannen aus den warmen Augen, während sie ihre flatternde Hand anklagend in die ungefähre Richtung schwang, in der sich ihr Haus befand. »Das hat er wirklich gesagt! Aber ich ...«

Erst jetzt ging Jenny auf, dass die Frau tatsächlich am Ende war. Die Frage nach dem Warum war momentan nebensächlich, denn nicht nur die Hände flatterten, die ganze Gestalt bebte, die Zähne klapperten, als hätte sie Schüttelfrost, und sie atmete so hektisch, dass Jenny einen beginnenden Herzinfarkt befürchtete. Hastig griff sie zu und drückte die Frau auf den Hocker zurück. Die Tränen strömten jetzt wie Sturzbäche über die prallen, sonst rosigen und nun aschfahlen Wangen. Maria nestelte ein Taschentuch aus ihrer Kittelschürzentasche und schnäuzte lautstark, bevor sie Jenny bedauernd ansah. »Es tut mir so unendlich leid. Beide, so kurz hintereinander. Das ist eine Tragödie, und Sie sind wie immer so stark.«

Wehmütig lächelnd schüttelte Jenny den Kopf. »Daniel und ich standen uns nicht sehr nahe. Natürlich bedauere ich seinen Tod, aber das ist nichts gegen Adam. Ich ...« Sie verstummte, betrachtete verwirrt die Frau, deren Lippen noch etwas mehr bebten und aus deren schreckensgeweiteten Augen die Wahrheit auf Jenny einschrie. Für eine flüchtige Sekunde durchzuckte sie die uralte Angst, entlarvt worden zu sein. Hatte Maria mehr gewusst als alle anderen? Sie war bisher für die Verköstigung der Angestellten und Gäste verantwortlich gewesen, hatte nie in Jennys unmittelbarer Nähe gearbeitet, aber es wurde geredet, es wurde getuschelt, natürlich wurde es das ...

Sobald ihr klar wurde, dass Maria aber nicht der Typ war, der sich eines solchen Affronts schuldig machen würde, krampfte sich ihr Herz zusammen und sie litt unvermutet unter Atemnot. Ihr erster Gedanke galt John und die Beine drohten unter ihrem mit einem Mal viel zu gewaltigen Gewicht nachzugeben. Halt suchend griff sie zum Tresen und fasste diesen mit einer Hand so stark, dass die Fingerknöchel weiß hervortraten. Währenddessen ließ sie die dickliche, verweinte, am Boden zerstörte Frau nicht aus den Augen, welche so langsam begriff, dass noch nicht alle Nachrichten zu Jenny durchgedrungen waren. Ihre bebenden Lippen formten lautlose Worte, die unentwegt tränenden Augen waren unnatürlich weit aufgerissen, während Jenny nach der Nachricht suchte, die ihr das Leben retten oder es beenden würde. Wer? Mira, Clara? John? Wer war es diesmal? Wer war ...

»Henry«, wisperte Maria und für eine flüchtige Sekunde drohte Jenny tatsächlich, das Bewusstsein zu verlieren. Aufgrund der gigantischen Welle der Erleichterung, die sie nicht etwa flutete, sondern mit voller Wucht über ihr zusammenschlug. Ihr wurde schwarz vor Augen, sie wusste, dass sämtliches Blut ihren Schädel verlassen hatte und dass es bedeutend schneller in ihrem Körper zirkulierte, als dies üblicherweise der Fall war. Später würde die obligatorische Trauer kommen, auf die sie sich bereits seit Jahren vorbereitet hatte. Später würde sie Henry aufrichtig beweinen können – wenn die meisten Tränen auch ihrem Sohn gelten würden. Doch in diesem Moment hatte sie andere Gedanken:

Nicht Mira.

Nicht John.

Nicht Clara.

Danke!

Aufgrund Marias lautem Geschluchze fand Jenny erstaunlich schnell zu ihrer alten Form zurück. Das war schon immer eine ihrer Stärken gewesen: Wenn alle anderen lamentierten und drohten, die Nerven zu verlieren, war sie da und sorgte für Ordnung. So auch hier. Sie tätschelte der untröstlichen Maria die Schultern, half ihr einen starken Cognac ein und erkundigte sich dann, ob sie allein gelassen werden konnte.

»Natürlich«, heulte Maria und neue Tränen purzelten auf ihren schlichten Rock. »Ich halte Sie mit meinem Gejammer auf!«

»Alles ist gut«, erwiderte Jenny, obwohl nichts gut war. »Ich muss jetzt ins Haupthaus und mich um alles Erforderliche kümmern.«

»Natürlich«, wiederholte Maria schluchzend und presste sich das Taschentuch vor Mund und Nase.

»Wenn irgendetwas ist, dann rufen Sie dort an, ja?«

»Natürlich.« Offenbar hatte sich Marias Wortschatz auf dieses eine Wort reduziert. Sie schien sich allmählich zu beruhigen, doch Jenny fühlte vorsorglich noch den Puls, der zwar schnell, aber regelmäßig und sehr kräftig schlug. Demnach drohte wohl keine Herzattacke. Dann ging sie, ohne sich noch einmal zu der unentwegt schniefenden und schluchzenden Maria umzudrehen. Sie hatte keine Limousine gerufen und wählte auch nicht das Fahrrad, das sie etwas ratlos auf der Wiese vor dem Haus erspähte. Stattdessen machte sie sich zu Fuß auf den Weg. Hoch erhobenen Hauptes, bleich, aber aufrecht, mit Gedanken, die sich in ihrem Kopf überschlugen.

3.

Niemand bemerkte, dass sie kam, als sie eine gute halbe Stunde später das Haus durch den Hintereingang betrat. Die Bewohner befanden sich in hellster Aufregung. Nun verstand Jenny, weshalb sie niemand angerufen oder vielleicht sogar persönlich informiert hatte. Die Dienstmädchen hasteten an ihr vorbei, und sobald sie Jenny erkannten, wurden die Augen groß, sie murmelten eine hastige Beileidsbekundung und eilten gesenkten Kopfes weiter.

Als das vierte Mädchen auf diese Art passieren wollte, hielt Jenny sie am Arm fest.

»Wo ist John?«

»Er ... Ma’am ... ich weiß nicht ...« Ihr Blick irrte ziellos umher, blieb dann aber auf der riesigen Eingangshalle hängen. Genau genommen visierte sie die Tür an. Jenny hatte nicht den geringsten Schimmer, was geschehen war, vielmehr stellte sie sich zum ersten Mal die Frage, woran Henry gestorben war. Denn als sie ihn zuletzt gesehen hatte, war es ihm blendend gegangen. Ein Unfall? Oder hatte Lorne ein weiteres Mal seine widerlichen Pfoten im dreckigen Spiel gehabt?

Ohne sich noch um das verängstigt wirkende Mädchen zu kümmern, ging sie weiter, durchquerte die Eingangshalle und öffnete die Tür.

Um den großen, mittig angelegten Brunnen standen etliche Wagen, die nicht zum Fuhrpark der Kingsleys gehörten. Die längliche schwarze Limousine gehörte dem Bestattungsunternehmer, der höchstwahrscheinlich in diesem Jahr das Geschäft seines Lebens machte. Ein anderer Wagen erweckte jedoch ihre Aufmerksamkeit. Es handelte sich um einen unscheinbaren PKW in Grau, der etwas abseits geparkt worden war. Das Nummernschild lautete auf: F - JV - 012.

Das war eine Nummer, die nur Behördenwagen bekamen. Privatnutzer hatten hinter dem JV mindestens eine vierstellige Ziffer oder führten so fantasievolle Namen wie SEX – 123 spazieren. Die Polizei war also im Haus. Demnach ...

Jenny fühlte kaum, wie sie die Tür wieder schloss, ihre Gliedmaßen waren taub und ihre Sinne wie unter einer dicken Watteschicht befindlich. Ohne sich eine äußerliche Regung anmerken zu lassen, machte sie auf dem Absatz kehrt und marschierte zur großen Treppe. Die Treppe, die sie bereits so häufig und in so unterschiedlicher Verfassung hochgeschritten war, dass man sie durchaus als legendär in ihrem Leben bezeichnen konnte. Heute fühlte sie die mit dickem, rotem Samt bedeckten Stufen kaum unter ihren Füßen, als sie sich daranmachte, ein weiteres Mal die von unten schier endlos erscheinende Stufenfolge zu erklimmen. Als sie ungefähr die Hälfte der Strecke bewältigt hatte, stürzte ihr ein heulendes Bündel entgegen. Es warf seine Mutter fast um, die – geübt durch frühere Vorfälle dieser Art – hastig mit einer Hand nach dem Geländer griff, während sie mit der anderen ihre Tochter umarmte. Das ›heulende Bündel‹ war diesmal sprichwörtlich gemeint. Mira konnte vor lauter Schluchzen nicht reden. Sie hatte sprichwörtlich ihre gesamte Fassung eingebüßt und nichts erinnerte mehr daran, dass es sich hierbei um eine junge Frau handelte. Jenny hielt ein Mädchen im Arm, dass den Tod seines Bruders und seines Vaters beklagen musste.

Nichts war aus ihr herauszuholen, und so bugsierte sie das Mädchen zurück in die Küche, wo das Personal eine Art Bannmeile um sie errichtete, sobald sie den weiten, sauberen, gefliesten und mit allerlei elektrischen Geräten und Schränken versehenen Raum betreten hatten. Es war, als wäre ein familiärer Todesfall ansteckend und sie auf einen Schlag mit der Pest infiziert.

Jenny beachtete das seltsame Gebaren der Küchenkräfte nicht, nur Benson, den Chefkoch, ließ sie nicht von der Leine. Als dieser ihren musternden Blick nicht länger ignorieren konnte, lächelte sie den zutiefst verunsicherten Mann so freundlich wie möglich an. »Wäre es möglich, eine heiße Milch mit Honig zu bekommen?«

Heiße Milch mit Honig, das Getränk, das sie ihrem Mädchen zubereitet hatte, wann immer es ein scheinbar unlösbares Problem mit sich herumgetragen hatte. Während ihrer gesamten Kindheit war dies der Auftakt für ein eindringliches Mutter-Tochter-Gespräch gewesen, und als Mira jetzt die Bestellung ihrer Mutter vernahm, konnte sie nicht anders als zu lächeln. Die Tränen, noch vor wenigen Sekunden für unbesiegbar gehalten, vereinzelten sich, bis sie ganz ausblieben. Als Benson den Becher mit der dampfenden Milch auf den Tisch stellte und dann machte, dass er davonkam, nahm Jenny Miras Hand und führte sie behutsam in das Esszimmer. Die Chancen, dass um halb elf am Vormittag jemand stören würde, waren eher gering. Und richtig: Das Frühstücksgeschirr war bereits abgetragen worden, wenn heute überhaupt jemand auf ein Frühstück bestanden hatte, und bis zum Lunch würden noch mehr als zwei Stunden vergehen.

»Setz dich«, sagte Jenny leise und deutete auf einen der Stühle, während sie dessen Nachbarn einnahm. »Trink«, befahl sie als Nächstes sanft und schob Mira den Becher entgegen.

Letztere gehorchte, ließ ihre Mutter dabei jedoch nicht aus den Augen. »Es tut mir leid«, sagte sie, nachdem der Becher wieder auf den Tisch stand. »Ich habe mich unmöglich aufgeführt.«

»Unmöglich?«, echote Jenny. »Dein Bruder und dein Vater sind tot. Ich denke, das lässt eine kleine Abweichung vom üblichen Protokoll durchaus zu.« Nein, es flossen keine neuen Tränen, Mira nahm nur einen weiteren Schluck Milch.

»Die Polizei ist oben?«

Mira nickte. »Ja, sie kamen vor zwei Stunden. Sie sprechen mit John.«

Jenny verbiss sich die übliche Zurechtweisung. »Wie ...« Sie seufzte und nahm die Hand des Mädchens. »Es tut mir leid, aber ich habe nicht die geringste Ahnung, was geschehen ist. Du bist die Einzige ...«

»Ich weiß es nicht!«, schluchzte Mira. »Als ich aufgestanden bin, da war schon alles ... Ich meine, ich hab es nicht gesehen, ich habe nur gehört ...«

»Von wem? Onkel John?«

Mira schüttelte den Kopf. »Nein«, wisperte sie. »Lorne war ... Au!«

Jenny musste etwas zu fest zugegriffen haben. »Bitte entschuldige«, sagte sie und lockerte ihren Griff. Dann versuchte sie sich in einem Lächeln. »Was war Lorne ...?«

»Er muss mitten in der Nacht unterwegs gewesen sein«, wisperte Mira, »und er hat Dad wohl gefunden. Er hat mir gesagt, dass er gestürzt sei und mit dem Kopf ...« Zur Unterstützung deutete Mira auf den entsprechenden Körperteil, ihre Augen waren gerötet und geschwollen, doch keine neue Träne ließ sich blicken. »... mit dem Kopf ungünstig aufgekommen. Er hätte sich das ...« Sie schluckte. »... das Gehirn verletzt. Er sei gestorben ... und ...«

»Okay, beruhige dich!«, forderte Jenny energisch, was ihr Miras verwunderten Blick einbrachte. Doch die Szenarien, die sich in ihrem Kopf formten, ließen ein fortwährendes Lächeln nicht zu. Sie sah es so glasklar vor sich, dass sie Aufnahmen davon hätte machen können. Henry betrunken wie eh und je, Lorne, der sich in Henrys Appartement schlich – aus welchem Grund auch immer – und ihn zu Fall brachte. Sie bezweifelte für keinen Moment, dass dieser Mann genau wusste, auf welche Art er es wie einen Unfall aussehen lassen konnte.

»Seit wann wird dein Onkel verhört?«

»Ich weiß nicht, ich habe die Cops nur kurz gesehen, sie wollten von mir nichts und ich ...« Sie sah auf die Uhr, viel länger, als erforderlich war, um die bloße Information zu entnehmen. »Zwei Stunden, schätze ich«, sagte Mira dann. Nun waren auch die letzten Tränen verschwunden. Sie wirkte wie ein zu Tode schockiertes Reh. Ihr Gesicht war so weiß, dass die Augen darin übergroß wirkten, und das dunkle Haar schien fast unnatürlich in seiner satten Farbe. Der Kontrast machte aus ihr einen Geist. Jenny sah die schwarzen Ringe unter den Augen, die sie an ihre eigenen erinnerten. Erst ihr Bruder – davon dürfte sie bei ihrer gestrigen Rückkehr ins Haupthaus erfahren haben –, dann Henrys Tod – mit dieser Nachricht war sie wohl heute Morgen geweckt worden.

»Was ist denn nur los?«, wisperte Mira, die ihren Milchbecher erst genommen, dann aber wieder mit leicht angewiderter Miene zurück auf den Tisch geschoben hatte. Jenny lächelte matt und fühlte ein wenig Stolz aufkeimen. Auch das hatte Mira wohl endlich begriffen: Milch und Honig konnten in Wahrheit überhaupt keine Probleme lösen. Das war eine verdammte Täuschung gewesen, die viel zu lange ihre Wirkung gehabt hatte. »Ich verstehe das nicht. Auf einmal sterben alle. Das ... das kann doch kein Zufall sein!«

Mitleidig betrachtete Jenny sie. »Ist es aber, Kleines. Melina war alt, Aurora sehr krank, Oliver ...« Als sie Miras ablehnenden Blick sah, musste sie trotz der miesen Situation ein nächstes Lächeln unterdrücken. Oliver gehörte offensichtlich nicht in den Kreis, den Mira Kingsley als ›Verluste‹ bezeichnen würde.

»Aber was ist mit Daniel? Mit Adam ... mit Dad? Das waren keine natürlichen Tode!«

»Auf jeden Fall stellt es sich zunächst so dar. Wir sollten die Ergebnisse der ...«

Miras kleine, aber kräftige Faust landete auf dem Tisch. »Rede nicht mit mir, als wäre ich ein Kleinkind, Mutter!« Ihre klare, zornige Stimme hallte in dem großen Raum wider. »Und versuche nicht, Morde als vage Unfälle darzustellen. Daniel wurde ermordet, Adam wurde ermordet und Dad ...« Sie schluckte und sah ihrer Mom furchtlos in die Augen. »Okay, das könnte ein Unfall gewesen sein, aber das wären jede Menge Zufälle, oder? Weißt du, was ich glaube?« Jetzt wisperte sie. Jenny schüttelte den Kopf. »Ich glaube, jemand hat es auf unsere Familie abgesehen. Ich glaube, er will uns alle killen, um ...«

»Du hast Paranoia, Kind«, unterbrach Jenny sie bestimmt. »Das ist verständlich, aber ich versichere dir, niemand will uns töten. Ich ...«

»Warum glaube ich dir nicht?« Nun waren auch die letzten Spuren ihrer Tränen vergessen, wenn man von den geschwollenen Augen einmal absah. Mira saß kerzengerade auf ihrem Stuhl, den Kopf stolz erhoben, und Jenny wurde von einer Woge aus Stolz und Ehrfurcht überrannt. Sie hatte sich einen passenden Zeitpunkt ausgesucht, um erwachsen zu werden, und verdammt, sie würde eine wahnsinnig gute Mrs. Kingsley abgeben. »Die Zeiten, mich in trügerischer Sicherheit zu wiegen, sind vorbei, Mom«, fuhr Mira fort. »Wir sind nämlich nicht mehr viele, weshalb wir zusammenrücken müssen, ob es dir nun passt oder nicht. Sieh mich bitte als Partner und nicht als dein Kind.«

»Das tue ich«, erwiderte Jenny lächelnd, auch wenn dies erst seit einigen Sekunden zutraf. »Und auch dein Onkel hat dich innerhalb der vergangenen Wochen sehr häufig zurate gezogen, wie ich hörte.«

»Ja, hat er.« Nicht versonnen, sondern stolz, sogar ein wenig arrogant.

»Und er tat gut daran«, erwiderte Jenny noch immer lächelnd. Dankbar registrierte sie, dass angesichts des Ausnahmezustandes, in dem sich ihre Tochter befand, ihre eigenen Schwierigkeiten in den Hintergrund getreten waren.

»Dann werden wir uns zusammensetzen und alles Weitere besprechen. In einem gebe ich dir recht: Wir haben es hier mit einer Ausnahmesituation zu tun. Und wir haben gleich zwei unserer Lieben zu betrauern«, fügte Jenny hinzu, weil sie das Bedürfnis verspürte. Ihre Gedanken vom Morgen waren ihr wieder in den Sinn gekommen und sie wollte partout nicht vor ihrer Tochter als hartherzig gelten. »Neben den Ermittlungen muss auch die Beerdigung geplant werden. Bei deinem Dad handelt es sich um ein Staatsbegräbnis, wir werden also mit Washington kooperieren müssen. Ist Clara ...«

»Sie ist da«, sagte Mira gefasst. »Soweit ich weiß, sitzt sie mit Jane zusammen.«

»Das sind doch gute Nachrichten«, erwiderte Jenny. »Dann schlage ich vor, wir treffen uns in zwei Stunden im Konferenzzimmer. Würdest du Clara und Jane davon in Kenntnis setzen? Ich werde Stark und John informieren.«

»Aber John wird doch gerade ...«

»Ich gehe davon aus, Stark ist dabei?«

Mira wirkte ratlos, und zum ersten Mal bekam Jenny es mit der Angst zu tun. »Willst du damit sagen, dass dein Onkel sich ohne Anwalt in ein solches Gespräch begeben hat?«

»Ich weiß nicht, ich hab ihn noch nicht ...«

Jenny stand so schnell, dass Mira vor ihr zurückschrak. »Kümmere dich um Jane und Clara. Zwei Stunden!«

Damit eilte sie davon, den Kopf noch etwas voller als zuvor. Nun setzte ihr auch noch die Sorge um John zu, obwohl sie mit diesem doch ganz andere Dinge besprechen wollte. Nur eines wusste Jenny, ohne es auch nur zweimal überdenken zu müssen: Mochte John seine Hände bei der Ermordung Adams mit im Spiel gehabt haben – und sei es nur das Wissen darüber –, so hatte er mit Sicherheit nicht das Geringste mit Henrys Tod zu tun. John liebte seinen Bruder, etwas, das die vergangenen Jahre nicht unbedingt leichter gemacht hatte. Für diesen speziellen ›Unfall‹ war Lorne ganz allein zuständig.

Sie hetzte die Treppe hinauf, beachtete diesmal niemanden und stand kurz darauf vor der Tür, die zu Johns Appartement führte. Niemand befand sich im Flur, der sie beobachten oder vielleicht sogar aufhalten konnte, und so trat sie ohne zu klopfen ein.

Ihr offenbarte sich ein Wohnzimmer, das bis auf eine Person, die es sich in seinem Sessel bequem gemacht hatte, verwaist war.

Lorne musterte sie ohne sichtliche Gefühlsregung. »Guten Tag, Jennifer.«

Sie erwiderte den Gruß nicht. »Wo ist John?«

»Er wird noch verhört. In seinem Arbeitszimmer.« Überflüssigerweise deutete er zu der entsprechenden Tür. Als sie einen Schritt dorthin machte, ertönte seine ruhige Stimme erneut. »Das würde ich nicht tun. Die Herren haben eine Unterredung unter sechs Augen und mich darum gebeten, niemanden sonst hineinzulassen.«

Mit kalter Verachtung musterte sie ihn. »Und Ihnen ist nicht der Gedanke gekommen, seinen Anwalt hinzuzuziehen?«

Lorne zuckte mit den Schultern: »Ich sah keine Veranlassung, man befragt John nur zu den Ereignissen der vergangenen Stunden.« Er schien nach wie vor völlig entspannt, doch seine cleveren Augen wirkten so wachsam und verschlagen wie üblich. Hass wallte in Jenny auf, den sie nur etwas zügeln konnte, indem sie die Hände zu Fäusten ballte. »Nun, Sie sehen das vielleicht so, Lorne, aber ich habe dazu eine andere Meinung.«

Dann nahm sie ihr Handy und ließ sich in dessen Kanzlei zu Stark durchstellen. Der war mit diesem Anruf offenbar total überfordert. »Oh, Ma’am, ich ... Was soll ich sagen ... Wir sind alle untröstlich ...«

»Mr. Stark, ich erwarte Sie in zehn Minuten auf dem Anwesen«, teilte sie ihm mit, seinen sinnlosen Sermon unterbrechend.

»Was? Ich verstehe n...«

»Sie verstehen nicht?« Jenny sprach leise und wandte sich darüber hinaus von diesem verdammten Verräter ab, der sie nun mit einer Mischung aus milder Belustigung und Spott beobachtete. »Mein Mann ist tot und mein Schwager wird seit etlichen Stunden von der Polizei verhört. Und Sie verstehen nicht?«

Starks joviales Lachen ertönte am anderen Ende. »Er wird befragt, Ma’am, das ist ein elementarer Unterschied. Schließlich ist ein bedeutender Staatsmann gestorben. Man will die Vorkommnisse, die dazu führten, so exakt wie möglich ermitteln.« Als er abrupt verstummte, mutmaßte Jenny, dass ihm erst jetzt wieder einfiel, mit wem genau er sprach. »Mein allerherzlichstes, aufrichtigstes Beileid, Ma’am«, fügte er linkisch an. Jenny hatte selten eine unaufrichtigere Bemerkung gehört. »Ich habe mich natürlich sofort, nachdem ich am heutigen Morgen Kenntnis über das Unglück erlangt habe, mit Mr. Hurt in Verbindung gesetzt und er versicherte mir, dass meine Anwesenheit nicht vonnöten sei. Die Feststellung, dass es sich um einen Unfall gehandelt hat, wäre nur reine Formsache. Und bislang ...«

In diesem Moment öffnete sich die Tür von Johns Arbeitszimmer und zwei Herren in dunklen Anzügen erschienen. Beide hatten die fünfzig bereits hinter sich gelassen. Einer war stämmig und groß, der andere einen Kopf kleiner und bedeutend schmächtiger. Sie wirkten gesetzt, hatten trauernde Mienen aufgelegt, trugen aber gleichzeitig diese gewisse distanzierte Strenge, die sie als Beamte der gehobenen Ebene auswies. Nicht zu hoch, Jenny hielt sie für Kriminalbeamte in leitender Position. Sie nickten Lorne zu und erblickten dann Jenny. Die Augen wurden groß und leichtes Unbehagen schlich sich in ihre Züge. Allerdings waren sie Profis, denn im nächsten Moment hatten sie sich gefangen und traten zu ihr. »Special Agent Jeremiah Troy«, stellte sich der Jüngere der beiden vor. Ahhh, es handelte sich um das FBI. Das hätte Jenny auch sofort klar sein müssen. »Mein aufrichtiges Beileid, Ma’am.«

»Danke«, erwiderte Jenny förmlich, die inzwischen das Telefonat beendet hatte, und schüttelte kurz die Hand.

Gleiches erfolgte bei dem zweiten Agenten. Agent Casper Junes Händedruck fiel sogar noch knapper aus. »Wir wären hier fertig. Sollten noch Fragen aufkommen, melden wir uns.« Troy tippte sich an die imaginäre Mütze und die beiden verließen nach einem kurzen Nicken in Lornes Richtung den Raum.

Jenny bedachte Lorne mit keinem noch so geringen Blick, sondern schritt zu jener Tür, aus der die beiden Agents soeben getreten waren. Diesmal hielt der kriminelle Sicherheitsmann sie nicht auf.

Selten zuvor hatte Jenny diesen Raum betreten, sie hatte schlicht keine Veranlassung gesehen, weil John den überwiegenden Teil des Jahres nicht in diesem Hause und somit auch nicht in diesem Arbeitszimmer zugebracht hatte. Dennoch wusste sie auf den ersten Blick, dass sich nichts verändert hatte. Die alten voluminösen und gepflegten Möbel waren spärlich in dem relativ großen Raum verteilt, der ungefähr 25 Quadratmeter umfasste. Das Zentrum bildete der überdimensionierte Schreibtisch, der dem in ihrem Arbeitsraum sehr ähnelte. Daneben gab es eine kleine Sitzgruppe, die aus einem Zweisitzerledersofa, einem Glastisch davor und zwei dazugehörigen Sesseln bestand. In einem der Letzteren fand sie John. Er hatte ihr Eintreten nicht bemerkt oder gab vor, dass es so war, denn weder sah er auf noch gab er etwas zum Besten. Sie trat näher, in ihrem Magen rumorten die inzwischen altbekannten Gefühle der schlechten Vorahnungen und Ängste. Diesmal bewahrheiteten sie sich. Einen Meter vor ihm stoppte Jenny abrupt und starrte ihn ungläubig an. Entgegen seinen sonstigen Angewohnheiten war John unrasiert. Von seinem fleckigen Hemd waren drei Knöpfe geöffnet, sodass man seine nackte Brust darunter erkennen konnte. Er trug eine Jeans, die ebenfalls beschmutzt war und Sportschuhe, die Jenny noch nie an ihm gesehen hatte. All das war es jedoch nicht, was sie so aus der Fassung brachte. Besonders hervorstechend war bei John immer dessen dunkles, dichtes, makelloses Haar gewesen. Jenes Haar, das er seinen Töchtern vererbt hatte – allein dreien. Jenes Haar, das heute dafür gesorgt hatte, dass Mira wie eine lebende Leiche gewirkt hatte. Mit Schrecken musste sie erkennen, dass seines nicht mehr existierte. Er war nicht weißhaarig, doch über Nacht hatten sich etliche graue Strähnen in dem vollen Schopf gebildet, die vorher nicht da gewesen waren. Sie schwor, gestern noch kein einziges silbernes Haar ausgemacht zu haben.

»John«, flüsterte sie und streckte eine Hand nach ihm aus. Tränen brannten in ihren Augen und wieder waren sie nicht Henry geschuldet oder Adam, sondern diesem Mann, der offensichtlich gerade Todesqualen litt.

Er sah nicht auf, hob aber seine Hand, sodass sie diese umschließen konnte. Nun erst wagte sie, auch die restliche Distanz zu überwinden. Ein Neben-ihn-Setzen war nicht möglich, denn er machte keine Anstalten, sie loszulassen, und so ließ sie sich vorsichtig auf seinem Schoß nieder, auch wenn sie wusste, dass keine von ihren Meinungsverschiedenheiten geklärt war. Doch manchmal – auch diese Erfahrung machte Jenny gerade – traten derartige Dinge schlicht in den Hintergrund, weil etwas Verheerenderes sie überschattete und einfach beiseiteschob. Noch immer hielt er ihre Hand, sah sie aber nicht an, sondern hatte den Kopf fast noch etwas mehr gesenkt. Sie versuchte wieder in sein Gesicht zu sehen, indem sie mit einem Finger unter seinem Kinn den Kopf hob, doch er hielt dagegen. Irgendwann beschloss Jenny, einfach zu warten. Es fühlte sich gut an, hier zu sein, so tröstlich und einträchtig. All die vielen Dinge, die es zu bewältigen gab, schienen für den Moment nicht mehr wichtig zu sein. Und so streichelte sie seinen Rücken, lehnte sich ein wenig an ihn und schwieg.

16. Feigheit

1.

John

Die vergangenen Stunden waren wie in einem Strudel aus Angst, Selbsthass und noch mal Angst vergangen. John hatte Ewigkeiten benötigt, um in seinem fortgeschrittenen Rausch überhaupt zu realisieren, dass sein Bruder tot war. Später sollte er sich fragen, ob er ihn, hätte er früher begriffen, wie lebensbedrohlich Henrys Verletzungen waren, noch hätte retten können. Glücklicherweise kamen ihm diese Gedanken erst Wochen später, als Henry längst begraben war.

Irgendwann hatte er sich erhoben und war aus dem Raum gewankt. Ironie des Schicksals war, dass er umgehend Lorne kontaktierte. Wen auch sonst? Nur Lorne konnte ihn aus diesem Schlamassel heraushelfen. Während er in sein Wohnzimmer torkelte und dabei eine blutige Spur von Schuhabdrücken fabrizierte, hatte nur eine Tatsache in seinem Kopf Platz:

Du hast deinen Bruder gekillt!

Du hast ihn eiskalt gekillt!

Du hast ihm erst sein Leben um die Ohren geschlagen und ihm dann den Rest gegeben.

Du bist ein gottverdammter Brudermörder!

Lorne war bereits etliche Tage zuvor aus Washington eingetroffen und stand keine fünf Minuten nach Johns Hilferuf auf dem Absatz. Er erfasste die Lage sofort und übernahm das Kommando. Versiert, ruhig und clever wie eh und je.

Problematisch war das Erbrochene und die Spuren, die John auf dem Weg zu seinen Räumen geschaffen hatte. Somit ließ sich nicht verheimlichen, dass er Henrys Appartement während des fraglichen Zeitraumes betreten hatte. Die Gläser und Flaschen, die er berührt hatte, ließ Lorne beseitigen, ebenfalls die Scherben, auf denen Johns Fingerabdrücke waren. Ein gebrauchtes Whiskyglas, auf dem ausschließlich Henrys Spuren waren, fand sich nach kurzer Suche in dessen Schlafzimmer. Und dann schärfte er John ein, dass dieser Henry gefunden und sich angesichts des vielen Blutes übergeben hatte.

Es kam der Wahrheit so nah, dass John keine Schwierigkeiten hatte, seinen Psalm glaubwürdig zu verkaufen, als die Agents eintrafen. Zuvor war John nur noch eine verwendbare Bemerkung in den Sinn gekommen: »Der Colt«, hatte er zu Lorne gesagt.

Der hatte wie so häufig sofort gewusst, worum es ging. »Ich habe ihn unter Zuhilfenahme einer Serviette zurück in Henrys Safe gelegt.« John hatte Lorne scharf angesehen, doch dessen Miene hatte nicht die geringste Auskunft darüber gegeben, ob er wusste, worum es sich bei der Waffe handelte. Er hatte auch keine Zeit, sich damit auseinanderzusetzen.

Seine Jeans war voller Blut, doch Lorne verbat ihm, sich umzuziehen. »Das würde nur Fragen aufwerfen«, erwiderte er auf Johns Hinweis. »Du hast die Leiche gefunden.« Johns Erbleichen führte zu einem leichten spöttischen Zucken von Lornes Mundwinkeln. »Du bist zusammengebrochen, musstest dich übergehen, bist durch die Blutlache geschritten, selbstverständlich bist du über und über mit Blut und Erbrochenem bedeckt.«

»Wir haben uns geschlagen«, erinnerte sich John. »Ich weiß nicht, ob er ...«

»Da sind einige kleinere Blessuren«, sagte Lorne. »Die lassen wir unkommentiert. Wenn sie vom Gerichtsmediziner nicht als Folgen des Sturzes identifiziert werden, dann lasse ich mir etwas einfallen. Du hattest keine Auseinandersetzung mit deinem Bruder, ist das klar?«

John nickte, wobei er sich wie ein Kleinkind vorkam. Doch er war zu entsetzt, um sich dagegen zur Wehr zu setzen oder sich auch nur zu sehr zu echauffieren. Später, dachte er. Wenn alles ausgestanden wäre. Und verdammt, Lorne machte nur seinen Job, so wie er ihn immer getan hatte. An dessen Qualität hatte es nie etwas auszusetzen gegeben. Das nicht.

»Bereit?« Lorne sah ihn an, bereits mit dem Smartphone in der Hand. Und John nickte erneut, während Lorne die Behörden informierte. Er wählte nicht den Notruf, denn es war kein Rettungseinsatz vonnöten.

Henry war seit mehr als einer halben Stunde tot.

Eine weitere halbe Stunde später wimmelte es im Haus von Beamten. Allerdings war der Hype bei Weitem nicht so hoch, wie man es bei einem Mordfall gewohnt war. Man ging schlicht nicht von einem Tötungsdelikt aus. Lornes Erklärungen klangen plausibel. Zwar hatte man nichts von der Alkoholsucht des Ex-Präsidenten gewusst, doch ein Blick in dessen Räume zeigte, dass auch dieser Teil der Wahrheit entsprach. Das Gespräch mit seinem Leibarzt erklärte den Rest. Letzterer war ebenfalls herbeigerufen worden und bestätigte den Tod durch Einwirken eines scharfkantigen Gegenstandes auf die Schädelbasis, was deren Bruch zur Folge hatte. Das Gehirn war in Mitleidenschaft gezogen worden, gleichzeitig hatten erhebliche Blutungen dazu geführt, dass innerhalb weniger Minuten der Tod eingetreten war. Bei dem spitzen Gegenstand handelte es sich aller Wahrscheinlichkeit nach um die Ecke seines Couchtischs, gegen die er geprallt war, als er volltrunken offenbar das Gleichgewicht verloren hatte und gestürzt war.

Es hätte nicht besser laufen können.

Außerdem diagnostizierte der Doktor bei John einen hochgradigen Schock – verständlich, hatte dieser doch den Toten gefunden. Nicht einmal die Tatsache, dass er, anstatt den Notruf zu wählen, als allererstes Lorne informiert hatte, erregte die Aufmerksamkeit der ermittelnden Agents. Schließlich handelte es sich bei dem Toten nicht um irgendwen, sondern um den Ex-Präsidenten der Vereinigten Staaten, der von einem anderen Ex-Präsidenten der Vereinigten Staaten tot aufgefunden worden war. Die Brisanz dieser Geschichte erklärte sich von selbst. Natürlicherweise würde man zunächst seinen Sicherheitsbeauftragten verständigen, bevor man die Staatsmacht hinzuholte.

Blieb nur noch eine Frage offen:

»Was wollten Sie zu dieser späten Stunde bei dem Toten?« Diese Frage wurde ihm von einem dieser feisten Agents gestellt, als sie ihn in seinem Büro ›befragten‹. Zu diesem Zeitpunkt war John so entnervt, dass er die penetranten Herren am liebsten vor die Tür gesetzt hätte, denn er fühlte sich ausgelaugt und wollte im Grunde nur eines: Jenny. Da diese aus so vielen Gründen, dass er sie nicht alle bedenken konnte, aber nicht eintreffen würde, besann er sich darauf, was Lorne ihm gebetsmühlenartig eingetrichtert hatte.

»Henry hatte soeben vom Tod seines Sohnes erfahren, der im Übrigen mein Patensohn war. Ich konnte nicht einschlafen und wollte nach ihm sehen. Die Nachricht hatte ihn schwer getroffen, ich befürchtete, dass er ...« John sprach nicht weiter, was auch nicht erwartet wurde. Der Kleinere der beiden Beamten, dessen Namen John vergessen hatte, sobald er sie vernommen hatte, nickte. »Ich verstehe.«

Das wagte John zu bezweifeln.

»Sie betraten den Raum, sahen ihn liegen und ...?«

»... und ich trat zu ihm, um nachzusehen, was mit ihm los war«, erwiderte John, wobei er sich Mühe gab, seine Worte nicht zu einstudiert klingen zu lassen. Er war ein verdammter Brudermörder, ja, aber er wollte nicht ins Gefängnis. Diese Alternative hatte er tatsächlich für keine Sekunde in Betracht gezogen. Trotz alledem. »Dann sah ich das Blut, jetzt roch ich es auch, vorher hatte ich es irgendwie nicht wahrgenommen ...« Seine Stimme klang ferner, vor seinem geistigen Auge sah er das dunkelrote Blut, dass sich in wahnwitziger Geschwindigkeit auf dem Parkett ausbreitete, und musste wieder würgen. Selbst diesen widerlichen Geruch hatte er erneut in der Nase, als würde er noch immer in diesem verdammten Raum stehen, in dem sein Bruder erst die Wahrheit und dann seinen Tod gefunden hatte. Der Anblick war grauenhaft gewesen, ja. Aber ihm endgültig den Garaus gemacht – und das würde er niemals irgendwem erzählen –, hatte ein unschuldig wirkendes kleines Knochenfragment, das innerhalb der Blutlache gelegen hatte. Es musste vom Schädel stammen, und die Überlegung, dass ein Stück Schädelknochen seines Bruders gerade von dessen Blut geflutet wurde, war zu viel gewesen.

Der größere der beiden Beamten holte John in die Gegenwart zurück. »Und dann?«

John blinzelte und musterte ihn überrascht, der Mann hatte fast sanft geklungen. Eher wie ein Therapeut als ein ermittelnder Agent. »Ich ging in die Knie und kotzte mir die Seele aus dem Leib«, erklärte John knapp. Der Restalkohol in seinem Blut machte sich bemerkbar. Doch sein Vortrag schien die Beamten zu überzeugen.

»Und dann riefen Sie Ihren Sicherheitschef an?«

»Nein, dann wankte ich hierher zurück«, korrigierte John, womit er wohl die nächste Prüfung bestanden hatte. »Von hier aus rief ich ihn an.«

»Das war wann genau?«

Auch darauf war John perfekt vorbereitet. »Das weiß ich nicht, ich habe wirklich nicht daran gedacht, auf die Uhr zu sehen!«

»Schätzen Sie!«, forderte der Ältere der beiden ihn auf und John stöhnte.

»Was weiß ich, gegen halb eins vielleicht.«

Ein Zeitpunkt, der perfekt zu jener Uhrzeit passte, an der Lornes Anruf registriert worden war.

»Nun, ich denke, das war alles«, sagte der Jüngere, der etwas gelangweilt wirkte. Er erhob sich und sein Kollege folgte seinem Beispiel. »Sollte Ihnen noch etwas einfallen, dann kontaktieren Sie uns«, sagte er und reichte John eine Visitenkarte, auf der das Emblem des FBI prangte. »Noch einmal unser aufrichtiges Beileid für Ihren Verlust.«

John nickte und die beiden gingen endlich.

Endlich.

Allerdings erfuhr er in den kommenden Sekunden, dass der nun folgende Zustand auch kein erstrebenswerter war. Er war das Familienoberhaupt, Lorne der skrupellose Handlanger, der ihm aus der Scheiße half, wenn er drohte, in ihr unterzugehen. Obwohl ihm später aufgehen würde, dass Henry tatsächlich einem Unfall erlegen war, und es schwerlich auf eine Anklage hinausgelaufen wäre. Doch in diesem Moment sah er sich als Mörder seines Bruders, der vor dem Gefängnis bewahrt worden war und auf dessen Wort nun die Familie wartete. Mira und Clara würden sicher die eine oder andere Aufgabe übernehmen, aber nur, wenn er sie dazu aufforderte. Jenny hätte alles selbst bewältigt, doch Jenny war nun einmal nicht hier. Sie wusste bisher nicht einmal etwas vom Ableben ihres Mannes. Sofern sie nicht die Nachrichten geschaut hatte, denn der Sprecher der Familie war vor zwei Stunden vor die Presse getreten, um Henrys Tod zu verkünden.

Jenny ... verdammt! Er hatte seine Sehnsucht nach ihr für ein paar selige Augenblicke verdrängt, doch jetzt brach sie in einer wahren Flut an Emotionen wieder über ihn herein. Zu viele Schicksalsschläge, die er hatte verkraften müssen, um diese ohne sie zu bewältigen. Was er aber musste, denn ...

Als die Tür sich erneut öffnete, wusste er es sofort. Vielleicht war es Intuition, möglicherweise aber auch jenes Band, das vor mehr als zwanzig Jahren zwischen ihnen geknüpft worden war. Jennys unverkennbarer Duft wehte ihm um die Nase, und er meinte sogar, ihre Atemzüge zu hören. Unerwartet fühlte er sich allerdings nicht besser, denn ihm fiel ihre letzte Begegnung ein, die kaum zwölf Stunden zurücklag. Er erinnerte sich daran, was sie ihm angelastet hatte und wie hasserfüllt sie gewirkt hatte. Wie angewidert, wie ... wenig seine Jenny.

Als er ihre zärtliche Stimme hörte, als er ihre Berührungen fühlte, fielen dreitausend massive Felsgesteine von seiner Seele und er wusste gleichzeitig, dass sie niemals erfahren würde, wie ihr Mann gestorben war. Sie mochte ihn nicht geliebt haben – ganz so sicher war sich John diesbezüglich schon lange nicht mehr –, sie mochte ihn besonders innerhalb der letzten Monate verteufelt haben, doch er wusste, dass Henry ihr alles andere als egal gewesen war. John konnte ihr nicht die Wahrheit sagen, hätte er damit doch all ihre Vermutungen bestätigt, die sie ihm gestern in ihrem Zorn und ihrem Kummer ins Gesicht gebrüllt hatte.

Sie war nicht auf Krawall gebrüstet und garantiert nicht gekommen, um ihm Vorwürfe zu machen, denn neben ihrer Zärtlichkeit hörte er die Trauer aus ihrer Stimme. Sie befand sich auf der gleichen Suche wie er.

Halt.

Wärme.

Zuneigung.

Als sie sich auf seinen Schoss setzte, wusste er endlich mit Gewissheit, sie nicht verloren zu haben. Sagen konnte er nichts, auch ansehen wollte er Jenny momentan nicht – die Furcht, sie würde die Wahrheit in seinem Gesicht finden, war zu groß. John hatte aber auch nicht den Eindruck, eines von beidem wäre zwingend erforderlich, um sie bei sich zu halten. Ihre Hand glitt streichelnd über seinen Rücken, sie lehnte sich an ihn, schmiegte ihre weiche Wange an seine stoppelige, raue, und gemeinsam schwiegen sie für eine lange Weile, in der es John tatsächlich gelang, ein wenig Kraft zu schöpfen.

2.

Irgendwann löste John seine Hand aus ihrer und legte seine Arme um den zarten Körper. Er überlegte flüchtig, wer sie in dieser Pose erwischen konnte, und lächelte müde. Es gab schlicht niemanden mehr, der ihnen gefährlich werden konnte. Jetzt, wo Henry tot war. Was war das Schicksal für ein verdammt mieses Subjekt, und zeitgleich für ein kooperativer Partner. Es hatte innerhalb weniger Wochen alle Barrieren aus dem Weg geräumt, die ein Zusammenkommen verhindert hatten. Und so saßen sie hier, von Trauer gebeutelt, und John konnte trotzdem nicht beiseite wischen, dass ihre gemeinsame Zukunft noch nie so greifbar gewesen war, wie in diesen Minuten. Allerdings konnte er sie sich nicht in diesem Haus vorstellen. Nur wo dann? Für keinen Moment bezweifelte John, dass Jenny gleiche Pläne bewegte, auch wenn sie vielleicht nicht abgebrüht genug war, um sie gerade jetzt neu zu überdenken. Sein Haus in Miami kam ihm in den Sinn, das seit seinem Umzug hierher leer stand. Er hatte Ben und Laura gesagt, dass es mit Aurora verstorben war, doch das stimmte so nicht ganz. Dieses Haus hatte er bereits vor Aurora besessen, genau genommen hatte er es gekauft, um ein wenig Distanz zwischen sich und jene Frau zu bringen, die soeben in seinen Armen lag und bei der keine noch so große Distanz genügt hatte, um sich auch mental von ihr zu entfernen. Er war kein Träumer, deshalb hatte er sich diesen Anwandlungen niemals hingegeben, doch John konnte sich sehr genau daran erinnern, wie er sich damals vorgestellt hatte, in der gemütlichen Villa ein ganz normales Leben mit seiner persönlichen Traumfrau zu führen. Sie, er und ihre Kinder. Es hätte ihn zum glücklichsten Mann der Welt gemacht. Jenny hatte er nicht bekommen können, deshalb hatte er die Frau gewählt, die emotional am nächsten an die eigentlich gewollte gekommen war. Er hatte Aurora geliebt, sie hatte es geschafft, seine irrwitzigen Träume in den Hintergrund zu schieben, bis er glaubte, sie ganz aufgegeben zu haben. Nun ja, das hatte fantastisch funktioniert, bis er Jenny dann wieder nahegekommen war. Es war Aurora nicht gelungen, Jenny aus ihm und sich an ihre Stelle zu befördern. Jetzt, wo diese wunderbare Frau tot war, konnte er es sich endlich eingestehen. Mochten noch einige Barrieren stehen, inzwischen war er davon überzeugt, Jenny eines Tages nach Miami zu bringen. Weg von all dem, was Sinnbild für jene trennenden Gründe war, die sie über so viele Jahre nicht zueinander hatten kommen lassen.

Er überdachte diese Überlegung sehr genau und nickte sie dann ab. Bereit, die Erfüllung seiner Träume in Angriff zu nehmen, sobald sie die verbrannte Erde, die sich momentan zwischen ihnen ausbreitete, mit frischen Blumen übertüncht hatten.

Seine Lippen bildeten ein schmales, spöttisches Lächeln, als ihm aufging, wie wenig ihn hierbei die Meinung seiner Kinder interessierte. Sie würden wüten, sie würden toben, sie würden ihn verachten – noch mehr, als sie es jetzt bereits taten, doch er würde sich nicht davon abbringen lassen. Solange Jenny bereit war, ihn zu begleiten.

Als sie sich räusperte, löste er sich ein wenig von ihr. Inzwischen fühlte er sich imstande, sie anzusehen. Jenny wirkte gefasst, ihr Gesicht erzählte nur von wenigen Tränen, welche sie Stunden zuvor vergossen hatte. Adam galt ihre größere Trauer, nicht Henry. Es überraschte und freute ihn gleichermaßen.

»Es tut mir so leid«, sagte er, nachdem er seine Stimme wiedergefunden hatte.

Sie nickte und war offensichtlich nicht bereit, ihn loszulassen. Auch das freute ihn. »Was ist passiert? Aus Mira ist kaum etwas Brauchbares herauszubekommen.«

Als müsse sie etwas längst Angebrachtes nachholen, küsste sie ihn. Zunächst auf die Stirn, und als er sich ihr vollständig zuwandte, auf den Mund. Sie denkt genauso!, schoss es ihm durch den Kopf. Verdammt, sie denkt genauso! Vielleicht hat sie es sich noch nicht direkt vor Augen geführt – Jenny ist nicht so abgebrüht wie ich –, aber sie denkt verdammt noch mal genauso.

Wir sind frei!

Bevor er irgendwas beantwortete, fand sich seine Hand auf ihrem Hinterkopf ein. John löste das feste Gummi, das ihr Haar bisher so streng gebunden hatte, und erfreute sich an dem Anblick, als die dichte Pracht über ihre Schultern fiel. Wie schön sie war! Die vergangenen Jahre hatten ihr kaum etwas anhaben können, im Gegenteil, sie schien mit zunehmendem Alter noch attraktiver geworden zu sein. Die kleinen Makel, die ihn damals an ein Mädchen und weniger an eine Frau erinnert hatten, waren verschwunden, ihr Gesicht war hagerer, wirkte aristokratischer, edler und würdevoller. Doch in ihren Augen lebte noch immer der Kampfgeist, dieser kleine Rebell, in den er sich damals verliebt hatte. Auch wenn ihr Blick momentan von Trauer überschattet war. Sie ließ nicht zu, dass der Verlust sie in Besitz nahm, sie war stärker als John. War es schon immer gewesen.

Seine Finger verwoben sich mit dem Haar, das er soeben befreit hatte, und er zwang sie zu sich hinab, bevor er seine Lippen erneut auf ihre legte. Länger diesmal, leidenschaftlicher, nicht bereit, sie so schnell wieder freizugeben. Mit diesem Vorstoß hatte sie nicht gerechnet, ihre Hände legten sich auf seine Schultern – wäre John nicht grundsätzlich ein Optimist gewesen, hätte er gemeint, es wäre eine abwehrende Geste – und ihre Finger verkrallten sich im Stoff seines Hemdes. Als er den Druck seiner Lippen etwas milderte, ihr Gelegenheit gab, sich auf die Situation einzulassen, hörte er ihr ergebenes Stöhnen. Ihre Finger lockerten sich, wanderten bald an seinem Hals hinauf und spielten mit dem Haaransatz in seinem Nacken. Es war bekannt, und doch wieder neu, weil keiner der beiden – davon war John überzeugt – an eine bevorstehende Trennung dachte. Die Hektik des gestohlenen Augenblicks war nicht mehr vorhanden, sie ließen sich treiben, dachten nicht an all das, was sie bald tun müssten, an die Menschen, die darauf warteten, dass sie ihnen sagten, wie es nun weitergehen würde, oder auch nur an die Tatsache, dass Lorne noch immer im Wohnzimmer wartete. Davon war John ebenfalls überzeugt, genauso wie davon, dass dieser Schmock es garantiert nicht wagen würde, sie zu stören.

Als sie sich voneinander lösten, war keiner der beiden atemlos, nur zufrieden. Sie lächelte ihn an und er erwiderte es, bevor er sie mit einer Kraft, die ihn selbst erstaunte, von seinem Schoß hob und auf die Füße stellte. Auch er stand auf und führte sie zu dem Sofa, auf dem sie sich gemeinsam niederließen. Es mochte für zwei Personen konzipiert sein, doch man konnte nicht vermeiden, dass man sich berührte, wenn man darauf saß, weshalb John es auch im Stillen immer das Partnersofa genannt hatte. Dass gleich zwei Menschen darauf Platz nahmen, war daher eine Premiere. Und ja, sie waren sich nah, jedoch entfernt genug, um das noch ausstehende, wichtige Gespräch zu führen. Bevor er anhob, nahm er ihre Hand. Sie strich sich mit der freien das Haar aus der Stirn und sah ihn fragend an.

John holte tief Luft, bevor er zur Lüge ansetzte: »Adams Tod hat ihn extrem mitgenommen. Als ich von dir zurückkam, hatte ich selbst erst mal Besseres zu tun. Mit meiner Freundin, der Gindame.« Sie verzog nicht einmal das Gesicht. »Irgendwann dachte ich, ich sollte nach ihm sehen, vielleicht wollte ich auch einfach reden, ich weiß es nicht.« Er brachte dies mit der Verzweiflung rüber, die in diesem Moment angebracht war. Teilweise, weil er sie tatsächlich in sich spürte. Doch ein Teil von ihm stand in der Ecke und betrachtete ihn spöttisch. Gelernt war gelernt. Lügen hatte er schon immer gut gekonnt. »Ich wusste sofort, dass etwas passiert sein musste. Dieser Geruch. Das viele Blut.«

Sie nahm seine Hand etwas fester und ihr Daumen strich beruhigend über seine Haut.

»Ich hatte einfach zu viel getrunken und ...« John seufzte. Es fiel ihm wirklich schwer, ihr diesen Teil der Geschichte zu erzählen. »Ich musste kotzen, das war ...«

»... völlig verständlich«, beendete sie den Satz und betrachtete ihn auf eine mütterlich/zärtliche Art, die ihm missfiel.

»Nein, war es nicht!«, erwiderte er unwirsch und entzog ihr seine Hand. Die Situation war ihm plötzlich ein wenig zu emotional, zu mitleidig, zu jämmerlich! Er erhob sich und ging zur Bar, um sich ein Wasser einzuschenken. Nach Alkohol stand ihm momentan nicht der Sinn. »Ich habe die Beherrschung verloren und das ist niemals gut«, erklärte er kurz angebunden, nachdem er einen Schluck genommen hatte. »Und ich fühle mich momentan nicht gerade sehr ehrenhaft. Er ist tot und ich ...«

»War es Lorne?«

Sie hatte die Frage in dem gleichen beiläufigen Ton wie die übrigen gestellt, doch John verschluckte sich an seinem Wasser, hustete heftig und betrachtete sie dabei ungläubig. Mit den Händen in ihrem Schoß erwiderte sie fast unschuldig seinen Blick. Doch in ihren Augen lebte diese gewisse Härte, die auch zu ihr gehörte – wie das dunkle Haar und die rosa Lippen.

»Wie kommst du darauf?«, erkundigte er sich, als er wieder sprechen konnte. Anstatt auf dem Sofa wieder Platz zu nehmen, oder zumindest im Sessel, lehnte er sich gegen den Schreibtisch.

»Nun«, erwiderte sie, sah flüchtig zur Bar, verzog das Gesicht und erhob sich ebenfalls. Auch sie wählte Wasser und John fiel bei dieser Gelegenheit auf, dass ihre Hände zitterten. Erst nachdem sie einen großen Schluck getrunken hatte, sah sie ihn wieder an. »Ich bin davon überzeugt, dass er für Adams Tod verantwortlich ist.«

»Das sagtest du gestern schon«, fiel er ihr ungewollt ins Wort.

Sie ging nicht darauf ein. »Ich bin mir nicht sicher, ob du davon wusstest. Verurteile mich deshalb nicht, ich muss davon ausgehen.«

»Glaubst du wirklich, ich hätte der Ermordung meines eigenen Sohnes zugestimmt?«

Er hatte betroffen, anklagend klingen wollen, hatte den Ton jedoch verfehlt.

Sie neigte lächelnd den Kopf. »Weiß man es? Wenn andere sich die Hände beschmutzen, und wir alle wissen, dass Adam ein Sicherheitsrisiko war.«

John schwieg, sein Mund war mit einem Mal so trocken, dass er einen neuerlichen Schluck Wasser nahm. Nicht der Inhalt ihrer Worte machte ihn so betroffen, sondern die bedachtsame Art, mit der sie ihre Überlegungen an den Mann gebracht hatte. Selbstbeherrschung hatte er ihr vor gefühlten Äonen gepredigt. Du musst unbedingt lernen, dich zu beherrschen, sonst wirst du nicht überleben. Nun, sie hatte seinen Rat beherzigt.

»Allerdings«, fuhr sie fort und riss ihn damit einmal mehr aus seinen konfusen Gedanken, »weiß ich ganz genau, dass du mit Henrys Tod nicht das Geringste zu tun haben kannst. Vielleicht bist du abgebrüht genug, um deinen Sohn töten zu lassen, aber deinen Bruder? Nein.« Sie nahm einen Schluck Wasser, wobei sie ihn nicht aus den Augen ließ, und kam dann langsam auf ihn zu. »Was hat er gesagt oder getan, nachdem er von Adams Tod erfuhr, was Lorne aufgerüttelt haben könnte?«, erkundigte sie sich wispernd. »Henry ließ sich am Leichtesten beiseiteschaffen, wer würde schon bezweifeln, dass er sich am Ende mit seiner Sucht getötet hat? Ich wette, er hatte mindestens zwei Promille Alkohol im Blut, niemand wird an der Diagnose rütteln. Und ich wette gleichzeitig, dass Lorne seine dreckigen Hände im Spiel hat. Denn egal, wie betrunken Henry war, er hat niemals das Gleichgewicht verloren, er war es gewöhnt!«

Sie hatte recht, und John nicht die Kraft, ihr zu widersprechen. Anstatt etwas zu entgegnen, sah er sie nur an. Inzwischen hatte sie ihn erreicht. Einen halben Meter vor ihm blieb sie stehen.

»Er ist außer Kontrolle, John.«

»Ich weiß.«

»Er muss verschwinden.«

»Ich weiß.«

Überrascht hob sie den Kopf. »Ach ja?«

»Ja«, erwiderte John, stellte sein Glas ab und nahm ihres aus ihrer Hand, um damit gleichermaßen zu verfahren. Dann schlang er einen Arm um ihre Taille und zog sie an sich. Wie von selbst legte sie die Arme um seinen Hals. Er küsste sie rasch. »Ich werde das klären, wenn wir die Beerdigung hinter uns gelassen haben.«

»Das wird nicht einfach werden.«

»Ich habe einen Plan, lass mich nur machen.« Das war gelogen. John hatte eine Waffe, mehr nicht. Doch auch er wollte, dass Lorne verschwand, egal wie. Ja, auch er war abgebrüht, aber das war keine Neuigkeit.

»Wir müssen mit den Mädchen sprechen, sie sind völlig durcheinander. Mira ...«

»Ich weiß«, sagte er erneut. »Ich muss auch mit Ben und Laura reden, es ist möglich, dass ich sie gestern ein wenig vor den Kopf gestoßen habe.«

»Oh, das ist möglich?«, echote sie spöttisch, doch er ließ sich nicht täuschen.

»Wie fühlst du dich?«

Lange musste Jenny nachdenken, bevor sie zu einer Antwort imstande war. »Schlecht«, sagte sie dann knapp. »Ich hätte nicht gedacht, dass mir auch nur der Tod von einem der beiden nahegehen würde. Halte mich nicht für kalt, aber ich ...«

»Ich halte dich nicht für kalt«, beruhigte er sie. »Der Umgang formt den Charakter.«

»Ja«, wisperte sie und im gleichen Atemzug: »Nein! Das tut er nicht. Jedenfalls nicht nachhaltig. Ich will nicht, dass du mich so siehst. Es ...« Sie schluckte und er sah, dass ihre Augen einen unnatürlichen Glanz annahmen. »Es trifft mich sehr. Und ich will, dass der Verursacher dafür zur Rechenschaft gezogen wird. Endlich.«

John nickte. »Das wird er. Ich kümmere mich darum. Aber lass uns erst die ... lass uns erst die beiden anständig unter die Erde bringen.«

»Ja.«

Sie gab seinem leichten Druck nach und lehnte sich an ihn, sodass er sie fest umarmen konnte. Ihre Stirn ruhte an seiner Schulter und er genoss es, ihren ruhigen Atemzügen zu lauschen.

»Jenny?«

»Hmmmm.«

»Halt mich nicht für verrückt ...« Ihr leises Lachen ignorierte er, wenn sein Mund auch flüchtig von einem spöttischen Grinsen heimgesucht wurde. »... ich haben dir einen Vorschlag zu unterbreiten.«

»Oh! Erzähl!«

Sie machte keine Anstalten, ihn anzusehen, was John begrüßte. »Ich will nicht in diesem Haus bleiben, es ist ... zu erinnerungsträchtig, zu angefüllt mit all den Personen, die ich ... wir ...«

Ihre Arme, die bisher locker um seinen Hals gelegen hatten, verkrampften sich, doch noch immer sagte sie nichts. »Geh mit mir nach Miami. Ich kaufte das Haus damals, um ... ich ... Jenny, ich würde so gern ...«

Und nun löste sie sich doch von ihm. In ihren Augen fand er noch immer die Spuren unvergossener Tränen, doch ihre Miene war gefasst wie immer. »Du wolltest eine Familie und du hattest sie, John«, sagte sie leise. »So wie ich die meine hatte, obwohl du das bessere Los gezogen hattest, denn du durftest dich mit Aurora zeigen und musstest nicht ständig Versteckspielen. Ich kann unmöglich in das Haus gehen, in dem du mit ihr glücklich warst.«

»Aber ich habe es für dich und mich gekauft!«, beharrte er und klang in seiner Verzweiflung leicht verärgert. »Das war der Grund, weshalb ich dorthin ging.«

»Lüge«, erwiderte sie lächelnd. »Als du nach Miami gingst, gab es nicht den geringsten Hinweis, dass wir jemals zusammen sein könnten. Du bist vor deinen Gefühlen geflüchtet, das war der Grund.«

John presste die Lippen aufeinander, doch er konnte ihr nicht widersprechen. Auch dafür liebte er diese Frau: Sie war diejenige, die niemals zuließ, dass er sich selbst etwas vormachte.

»Wir können unmöglich dorthin gehen«, fuhr sie fort. »Denn ich könnte deinen Kindern nie wieder in die Augen sehen. Das wird so schon sehr schwer werden.« Jenny seufzte, doch dann verzog sich ihr Mund zu einem nächsten Lächeln. »Was allerdings nicht heißt, dass ich nicht möglicherweise mit dir wegziehen würde«, fügte sie kaum hörbar hinzu.

Wärme flutete seinen Bauch und ein weiteres Gefühl, dem er allerdings nicht viel Raum zur Entfaltung gab. Es gab eine Zukunft mit ihr, er würde sie haben, für sich, ganz allein, ohne Gewissensbisse, ohne Versteckspiel, jedenfalls ohne großes. »Wir können sofort abhauen«, sagte er leise, doch sie schüttelte den Kopf.

»Nein, können wir nicht, Cowboy. Mit Ihnen gehen mal wieder die Pferde durch, aber das ist ja nichts Neues.« Wortlos musterten sie sich, bevor beide in schallendes Gelächter ausbrachen. Denn Spontaneität oder der Hang zu unüberlegten Handlungen standen ganz sicher nicht auf Johns üblicher Agenda.

»Du hast mir gutgetan«, sagte er, nachdem sie sich erstaunlich schnell beruhigt hatten. »Du tust mir gut. Dafür danke ich dir.«

»Das kann ich nur zurückgeben.« Als hätte sie seinen Gedanken gelesen, der ihm gerade durch den Kopf gehuscht war, schüttelte sie den Kopf. »Nein, ich werde zunächst drüben bleiben. Wir werden den beiden das Begräbnis bereiten, das sie verdienen. Wenn sie für immer ihren Frieden gefunden haben, und die Kinder ebenfalls einverstanden sind, dann ...«

»Du machst unser Zusammensein von der Meinung der Kinder abhängig?«

Darüber musste sie nachdenken, bevor sie vorsichtig antwortete. »Jein. Ich möchte, dass sie im Bilde sind. Über alles.« Seine Augen wurden groß, als er das wahre Ausmaß ihrer Worte verstand.

»Ich bin mir nicht sicher, ob das klug ist. Oder auch nur gut.«

»Beides nicht«, erwiderte sie lakonisch. »Aber ich kann mein neues Leben nicht mit der alten Lüge vergiften. Es gibt nicht mehr viele, die das Recht zu wissen haben. Wir riskieren nicht mehr viel, und selbst wenn es herauskommen würde, hast du noch Angst vor dem Urteil der Öffentlichkeit?«

»Ich?« Bevor er fortfahren konnte, legte sie ihm einen Finger auf die Lippen, der ihn zum Verstummen brachte.

»Denk nach, bevor du antwortest«, mahnte sie ihn. »Es ist nämlich nicht einfach, das wird es niemals sein. Denk nach. Was würde der Hass der halben Welt in dir anrichten?«

»Wenn ich einen Fleck habe, wo ich ihn ausschließen und mich stattdessen mit dir verstecken kann, nicht viel«, erwiderte er sofort.

»Auf immer und ewig in einer Villa, von der Außenwelt hermetisch abgeriegelt, weil wir am Tag fünftausend Morddrohungen bekommen? Tag und Nacht, nur mit mir?«

»Das würde mir nichts ausmachen«, versicherte er ihr.

»Aber mir«, entgegnete sie trocken. »Wir werden das diplomatischer lösen. So gut es geht. Zweite Frage, und die ist bedeutender. Könntest du mit dem Hass deiner Kinder leben?«

John hatte den Mund schon geöffnet, schloss ihn aber unverrichteter Dinge wieder. Wahr war, er konnte damit leben, dass seine Kinder seine Meinung nicht teilten, er konnte sogar damit leben, dass sie vorübergehend meinten, ihn zu verabscheuen. Aber sie lebenslang von sich stoßen? Nein, das konnte und wollte er sich nicht vorstellen. Auch in Auroras Andenken nicht, doch das war – wie er froh erkannte – bei Weitem nicht der einzige Grund.

Sie hatte sein Gesicht nicht aus den Augen gelassen und nickte nun. »Genau das denke ich auch, und exakt so fühle ich. Ich habe nur noch Mira und Clara, und ich will, dass sie mit unserer Entscheidung einverstanden sind. Nachdem sie alles wissen. Okay, zumindest das meiste«, fügte sie hinzu und errötete leicht.

John lachte und küsste flüchtig ihre vollen Lippen, die glücklicherweise wieder etwas Farbe angenommen hatten. »Du meinst, sie werden es verstehen?«

»Ich meine, sie sind alt genug, um sich zumindest – nachdem die erste Wut verraucht ist – Gedanken zu machen und zu einem Ergebnis zu gelangen, das uns gewogen ist.«

»Ich mag es nicht, von ihrem Denkvermögen abhängig zu sein«, brummte John, und diesmal war es an Jenny, zu lachen.

»Aber das kannst du getrost!«, versicherte sie ihm.

»Da gäbe es noch etwas anderes«, begann John, als es ihm gelungen war, seine Zweifel, was die Empathie seiner Kinder anbelangte, fürs Erste beiseitezuschieben.

»Und das wäre?«

»Wenn wir abhauen, wer kümmert sich um ...« Er holte mit einer Hand weit aus, die er danach aber sofort wieder um ihren zierlichen Körper schlang. »... all das hier?«

Jenny zuckte mit den Schultern. »Clara, Mira und Ben stehen in den Startlöchern und auch Laura ist bald alt genug, jedenfalls gemessen an dem Alter, in dem man uns in die Pflicht nahm. Ich denke, auch Bruno und Daphne könnten sich zur Abwechslung mal engagieren. Jonathan macht auf mich ebenfalls schon seit Jahren einen eher gelangweilten Eindruck. Sie können sich meinetwegen die Köpfe gegenseitig einhauen, es ... es interessiert mich nicht.« Letzteres klang verwundert. Sie schloss die Augen, schien sich zu fassen und musterte ihn dann wieder. »Es interessiert mich wirklich nicht, wer hätte das gedacht? Allerdings würde ich unseren Kindern die Wahl überlassen. Ich glaube ohnehin nicht, dass auch nur eines von ihnen machthungrig genug ist, um sich an dem Terz zu beteiligen, der möglicherweise entstehen würde.«

»Wir planen eine feige Flucht«, sinnierte er, seine Hand wanderte erneut in ihr Haar und er drückte ihren Kopf wieder an seine Schulter.

»Ja«, stimmte sie zu. »Aber ich finde, wir haben der Familie genug gegeben. Unsere besten Jahre und das Liebste, was wir hatten. Haben wir nicht das Recht auf ein wenig Glück? Haben wir es nicht verdient?«

Es dauerte lange, bis John antwortete.

»Ja, das haben wir.«

17. Schicksal

1.

Die kommenden Wochen waren angefüllt mit all den Besorgungen und Erledigungen, die ein Staatsbegräbnis mit sich bringt. John dankte dem lieben Gott nicht nur einmal dafür, dass Jenny ihre Ignoranz aufgegeben hatte und ihm half. Natürlich erfuhr er auch Unterstützung von Clara und Mira, doch das war nicht das Gleiche. Mit Laura und Ben hatte er bis dato kein persönliches Wort gewechselt. Angesichts der neuerlichen Katastrophen schienen beide ihren Groll gegen ihren Vater vergessen zu haben, doch John wusste, dass vergessen garantiert nicht vergeben war. Er verschob dieses Gespräch auf die Zeit nach der Beerdigung – das tat er mit allen schwerwiegenden Dingen, die ihn noch von einer gemeinsamen Zukunft mit Jenny trennten.

Im Lichte der Nacht besuchte er sie an fast jedem Abend, und insgeheim bedauerte er, dass sie nicht einfach in diesem kleinen Häuschen bleiben konnten. Es schien perfekt für ihre Bedürfnisse zu sein. Mehr wollte er nicht, und Jenny – wie sie ihm mehrfach versicherte – ebenfalls nicht.

Einzig die Erinnerung, dass es sich hierbei um das ehemalige Liebesnest seines Vaters handelte, hielt ihn davon ab, Jenny den naheliegendsten Vorschlag zu unterbreiten. Stattdessen hatte er nach langer Überlegung einen Makler mit dem Verkauf des Objektes in Miami beauftragt und ihn zeitgleich mit der Suche nach einem anderen in die Spur geschickt. Die ersten Angebote waren eingetrudelt, doch er war noch nicht dazu gekommen, sie zu sichten. Es sollte eine Überraschung sein. Er kannte Jennys Geschmack, wusste worauf sie verzichten konnte und was von großer Wichtigkeit für sie war, und dass sie aber – darüber hinaus – ungefähr jedes Haus akzeptieren würde, solange sie es nur als ›Ihres‹ betiteln konnte.

Sie hatte weder Henry noch Adam noch einmal angesehen. »Ich kann nicht«, hatte sie zu ihm gesagt. In jenem nüchternen Tonfall, mit dem sie ihren Schmerz und auch die Angst verbarg. Warum nicht?

John hatte nicht zu fragen gewagt, nur überrascht erkannt, dass es ihm ähnlich ging. Das schlechte Gewissen? Möglicherweise. Aber insgeheim ging er davon aus, dass er beide Männer als lebendige Menschen in Erinnerung behalten wollte, nicht als wächserne, vom Bestatter mit viel Liebe fürs Detail herausgeputzte Marionetten, die nicht mehr viel mit deren Pendants zu Lebzeiten gemein hatten.

Auch die Lorne-Abrechnung hatte er auf die Zeit nach der Beerdigung verschoben. Aus logischem Kalkül, denn nur Lorne war in der Lage, den letzten großen Event, den dieses Haus für lange Zeit erleben würde, bis in jede Einzelheit sicherheitstechnisch zu managen.

Selbst wenn sie gewollt hätten, wäre eine stille Trauerfeier nicht möglich gewesen. Stattdessen schien es, als würde es das Medienereignis des Jahrzehntes werden. Der neue Präsident war jung, unverheiratet, pragmatisch und von wenig einnehmendem Wesen. Die Leute wünschten sich ihre alte Schein-Monarchie zurück. Mit den schönen Kingsleys, den vielen Geschichten aus dem Königshaus und all den Anekdoten, auf die sie seit einiger Zeit verzichten mussten. Täglich kamen säckeweise Beileidsbekundungen und es hatten sich bereits mehr als 1000 Gäste zur Trauerfeier angesagt. Ungefähr die Hälfte hatten sie auf höfliche Art wieder ausladen müssen, weil die Kirche schlicht nicht über so viele Plätze verfügte. Natürlich schwiegen auch die Medien nicht, in den News wurde täglich darüber philosophiert, wie Vater und Sohn nun genau ums Leben gekommen waren, wie dies in Zusammenhang mit der Mordanklage zu verstehen war, die nie erhoben wurde, und welche dunklen Mächte bei der Vernichtung der beiden Männer ihre Hände im Spiel gehabt hatten. John hatte schnell eingesehen, dass Jenny – wie bereits so häufig zuvor – recht hatte. Sie durften sich keinen einzigen Fehler erlauben. Die Aufmerksamkeit der gesamten Nation ruhte in diesen Tagen auf der Familie, besonders aber auf John und Jenny. Und endlich kamen auch sie, die Spekulationen über ein mögliches Verhältnis. Man dichtete es ihnen nicht unbedingt in der Vergangenheit an – auch wenn selbst diese Rufe zunehmend lauter wurden –, aber man schloss es für die Zukunft nicht mehr aus. Fotos von ihnen wurden immer wieder eingeblendet, man orakelte über eine intime Vertrautheit, welche die beiden schon seit Jahren verbunden hatte – womit man nicht falsch lag.

Allerdings machte sich nun ihre mediale Weitsicht bezahlt, denn es gab tatsächlich nicht eine einzige unter den zigtausenden Aufnahmen, in denen auch nur ein simpler Blick ihre wahren Gefühle verraten hätte. Als dann ein paar Kingsley-Chronisten energisch mit der Faust auf den Tisch schlugen und sich angesichts von Jennys herbem Verlust diese Geschmacklosigkeiten verbaten, verstummten die meisten Klugscheißer. Nicht alle und es hatte mit Sicherheit dem Gemunkel bis auf Weiteres Tür und Tor geöffnet, doch das scherte John nicht mehr. Sie mussten noch dieses eine Event hinter sich bringen – mit Anstand –, dann hätten sie es geschafft. Auch hier lag Jenny korrekt, indem sie ihm eines Tages sagte, wie wichtig es sei, dass es keine noch so geringen Patzer bei dem bevorstehenden Ereignis geben dürfe. »Sie würden es ausschlachten, John«, sagte sie mit ihrer kühlen und dennoch sinnlichen Stimme. »Es geht mir nicht so sehr um mich, als vielmehr um die Kinder. Wir können ihnen unmöglich verbrannte Erde hinterlassen.«

Sie saß auf der Couch, Johns Kopf lag in ihrem Schoß und sie redeten – John hatte den Eindruck, sie hatten noch nie so viel geredet wie in den letzten Tagen. Vor den Fenstern erhob sich die schützende Nacht, die ein Zusammentreffen erst ermöglichte – zumindest insofern hatte sich nichts geändert. Noch nicht.

»Es ist eine Flucht«, beharrte er, ohne den Themenwechsel direkt einzuleiten. Jenny verstand ihn trotzdem.

»Nein, ist es nicht«, erwiderte sie, ihre Finger strichen eher geistesabwesend über sein Haar. »Es ist ein wohlverdienter Ruhestand. Ich ... nein, ich bin nicht müde«, widersprach sie sich selbst, »nur will ich meine Kraft nicht länger in diesen Anachronismus investieren. Vielleicht sorgen unsere Nachfolger ja dafür, dass sie die Kingsleys in die Moderne hinüberziehen können. Ich würde es mir wünschen, wir haben ihnen die Familie im bestmöglichen Zustand hinterlassen. Nie waren die Kassen gefüllter, nie waren die Kingsleys angesehener, ich denke, wir haben unseren Job wirklich getan. Jetzt ist es an der Zeit, das Zepter weiterzureichen, ich klammere mich nicht an den Thron – den ich ja sowieso niemals wirklich innehatte.«

»Jenny ...«

Sie warf ihm einen kurzen Blick zu. »Das ist okay, ich habe mich damals kindisch aufgeführt, jetzt weiß ich das auch, denn mir hätte klar sein müssen, dass es genau so laufen würde. Das wäre es ja auch, wenn Henry nicht so empörend ausgefallen wäre. So musstest du einspringen. Und ich schätze ... nur eine Überlegung, also drehe nicht gleich wieder durch, ja?«

John nickte widerwillig.

Jenny holte tief Luft. »Also ich schätze, wäre es Aurora nicht so schlecht gegangen, dann wärst du mit ihr über kurz oder lang ins Haus gekommen und ich wäre so oder so auf dem Abstellgleis gelandet.«

Anstatt etwas zu erwidern, betrachtete John sie lange. Die leicht herben, aber umwerfenden Züge, die großen, glänzenden Augen, die vollen Lippen ... »Wie kann eine so entzückende Person nur so unglaublich verkorkst sein?«, sinnierte er.

Für einen Moment sah er den Kampfgeist in ihren Augen aufflackern, dieser Teil Jennys, der sich immer und überall zur Wehr setzte und alles bis ins i-Tüpfelchen ausdiskutieren musste. Auch wenn dies für keinen einen Gewinn bedeutete. Doch er erlosch, bevor er richtig Feuer fangen konnte.

»Du nimmst mich mal wieder nicht ernst«, klagte sie dramatisch. »Und das, wo ich alles getan habe, um endlich als vollwertige und vor allem denkfähige Person angesehen zu werden.«

»In dieser Familie?«

Wieder warf sie ihm einen raschen Blick zu. »Oh, das ist selbstverständlich ein Argument.«

Er umfasste ihr Gesicht und zog es zu sich hinunter. »In meinen Augen warst du immer eine vollwertige Person«, wisperte er an ihren Lippen. »Von Anfang an, seit jenem Tag in dem Salon, als du kaum gerade stehen konntest, weil du zu viel Wein getrunken hattest.«

Sie kicherte und er küsste sie. »Aber die anderen nicht«, sagte sie dann. »Jedenfalls so lange nicht, bis ich ihnen das Maul gestopft hatte. Und auch das hat nicht genügt, um diese widerlichen Traditionen in diesem ewig gestrigen Clan zu beenden. Ich bin es leid, dagegen anzukämpfen, weil unsere Generation sowieso keine Änderung erwirken wird. Vielleicht ist es sogar dringend erforderlich, dass wir den Platz räumen, denn so kann es nicht weitergehen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Familie mit diesen antiquierten Ansichten noch weiter erfolgreich sein wird. Aber ansonsten ... habe ich so viel Energie, dass ich unser Haus allein bauen könnte.«

»Aus Stein oder Holz?«, erkundigte John sich.

Überrascht musterte sie ihn. »Darüber habe ich mir noch keine Gedanken gemacht.«

»Das solltest du aber, es entscheidet nämlich, wohin wir ziehen werden.«

»Oh!« Sie schien das zu überdenken, doch dann lachte sie auf. »Ich plädiere für Stein.«

»Du willst also in die Kälte ziehen?«

»Nein, ich mag nur keine Würmer.«

»Würmer?«

»Holzwürmer!«, führte sie weiter aus. »Und dann gibt es da noch diese Termiten.«

»Aber nur in wärmeren Gefilden.«

Sie nickte. »Eben. Deshalb ja kein Holz.«

»Wegen der Termiten und der Würmer?«

»Ja, und wegen des Waldsterbens. Wir müssen schließlich ein Zeichen setzen.«

»Baby, wenn es nach mir geht, dann wird niemals jemand dieses Zeichen zu Gesicht bekommen. Abgesehen von uns beiden natürlich.«

»Und den Kindern.«

»Und den Kindern.«

»Mehr aber nicht, und den Kindern wird es egal sein, woraus unser Haus besteht, versprochen.«

»Aber wir wissen, dass wir uns vorbildlich verhalten haben«, beharrte sie, auch wenn ihre Mundwinkel zuckten. »Und das ist immer das Wichtigste. Dass wir am Abend keine Schwierigkeiten haben, in den Spiegel zu schauen.«

»Hatte ich noch nie.«

Nun grinste sie. »Lügner!«, hauchte sie und auch John musste lachen. Sie beide waren Lügner, und zwar nicht nur kleiner Verlegenheitsausreden, sondern waschechter Unwahrheiten von teilweise globaler Bedeutung. Sie waren die Präsidenten dieses Landes gewesen. Einen solchen Posten erreichte man nicht, ohne sich der einen oder anderen Lüge zu bedienen. Man hielt ihn übrigens auch nicht sehr lange, wenn man nicht derartige Zugeständnisse machte.

Und ja, sie hatten beide schon des Öfteren Schwierigkeiten gehabt, sich selbst ins Gesicht zu schauen, auch wenn die Skrupel mit jedem Selbstverrat etwas geringer geworden waren. Verspätet das Seelenheil erringen zu wollen, war daher ein sehr, sehr frommer Wunsch – wären sie noch gläubig gewesen, was ebenfalls nicht zutraf. Die Arbeit in den höchsten Riegen der Politik und den obersten Sphären der Hochfinanz offenbarte einem sehr schnell die brutale Wahrheit: Es gab keinen Gott. Wäre es anders, dann würde er diesem fortwährenden Grauen nicht tatenlos zusehen und immer wieder die Falschen siegen lassen. Dies war ein Grund gewesen, weshalb sie sich eher erleichtert aus den vordersten Reihen der Macht verabschiedet hatten, denn beide waren von Natur aus weder korrupt noch militant oder gar unmoralisch. Drei Eigenschaften, die unerlässlich waren, um ganz oben mitzuspielen.

John richtete sich auf und musterte sie forschend, doch er fand keine Verbitterung oder auch nur diesen ganz bestimmten Spott, den er bei ihr fast genauso fürchtete. »Wir haben getan, was getan werden musste«, sagte er. »Und ich würde schon wieder lügen, würde ich sagen, dass ich es bedauere.«

Sie nickte. »Das sehe ich ähnlich. Ich sogar noch mehr als du, denn ich wurde nicht ins Amt befohlen.«

Er lachte, setzte sich neben sie und legte einen Arm um sie. »Ich hätte ablehnen können, weißt du?«

»Du hättest nicht«, erwiderte sie kurz. »Jedenfalls nicht, wenn du nicht enterbt werden wolltest.«

Lange schwieg er, überdachte sehr genau, was er darauf entgegnen sollte, und sagte schließlich leise: »Ich sehe es lieber als eine Entscheidung aus freien Stücken. Mag auch ein gewisser Zwang dahintergesteckt haben, so wollte ich es ganz bestimmt genauso wie du oder Henry. Das musst du mir glauben.«

»Das weiß ich sogar, du musst mich nicht überzeugen. Dennoch hat euer Vater euch bereits von klein auf auf diese Rolle getrimmt, ihr hattet in Wahrheit nie die Wahl. Ich schon! Ich hätte mir so einige sehr lästige Auseinandersetzung ersparen können. Aber ich wollte dorthin, verstehst du? Und ich wusste, dass ich einiges damit auslöste, was ich andernfalls vermieden hätte.«

»Andernfalls?«

»Wenn ich Henrys braves Frauchen gewesen wäre, meine ich«, verkündete sie frostig.

»Mir war klar, was du meintest, schon gut«, erwiderte er eilig und zog sie etwas enger an sich. Seine Lippen berührten ihre Stirn. »Nicht streiten, nicht mal aufregen, bitte. Wir haben es bald geschafft, aber ich habe so eine Ahnung, dass uns die letzten Meter noch mal immense Kraft kosten werden.«

»Ich auch«, murmelte sie und er registrierte erleichtert, dass sie besänftigt klang. »Sind Ben und Laura schon da?«

»Vor zwei Stunden eingetroffen. Sie geben sich wenigstens Mühe, aber ich werde wohl mit ihnen sprechen müssen.«

»Das wirst du«, stimmte Jenny zu. »Ich kann nicht verstehen, weshalb du es so lange hinauszögerst.«

Mit erhobenen Augenbrauen sah er sie an. »Ach, ich hätte sie schon längst einweihen sollen, meinst du? Glaubst du wirklich, dass hätte ihre Haltung für den morgigen Tag gestärkt?«

»Nicht darüber«, entrüstete Jenny sich und musterte ihn verärgert. »Kann es sein, dass du mich absichtlich falsch verstehst?«

»Ich würde es nie wagen.«

»Lass das gefälligst!« Es hatte härter geklungen als jedes andere Wort, das sie seit der Unterhaltung in Johns Arbeitszimmer gewechselt hatten. Sowohl Jenny als auch John erschraken. Jenny, weil in diesen Feinheiten bemerkbar wurde, wie angespannt sie tatsächlich war, und John, weil er seinen Familienfrieden – und genau so betrachtete er ihre Zweisamkeit – durch eine unbedachte Äußerung abermals gefährdet hatte.

»Schon gut«, sagte sie, bevor er umständlich eine Entschuldigung äußern konnte, deren Grund er nicht verstand. Sie kuschelte sich an ihn, eine Hand fand sich auf seinem Hemd ein. Die Wärme ihrer Haut überwand den Stoff sofort und John bemerkte wieder einmal, wie viel Zuversicht und neuen Willen, sich den nächsten Herausforderungen zu stellen, er allein aus einer solchen eher beiläufigen Berührung zog. »Ich wollte dich nicht anfahren«, erklärte sie überflüssigerweise, denn das wollte sie in den seltensten Fällen. »Ich dachte nur, dass du dich mit ihnen aussöhnen solltest, John. Du liebst sie und sie lieben dich, sie haben nur noch dich. Ich erwarte nicht, dass sie die Kunde über unser Zusammenziehen begrüßen werden – deshalb warte lieber noch damit. Solange wie möglich, je länger der Tod ihrer Mutter zurückliegt, umso besser. Ich weiß, wie ich damals empfunden habe, als mein Vater, keine drei Monate nachdem meine Mom gestorben war, diese Frau heiratete. Und sie wird immer ›diese Frau‹ für mich bleiben. Ich ...« Sie schmiegte sich noch enger an ihn. »Ich befürchte, sie werden das mit uns niemals ganz akzeptieren.«

John hegte den gleichen Verdacht und befand sich damit in einer ideellen Sackgasse. Er wollte seine Kinder nicht vor den Kopf stoßen, wusste jedoch gleichzeitig, dass es nichts und niemanden gab, der ihn von einem Zusammenleben mit Jenny abhalten könnte. Zur Not würde er mit seinen Kindern brechen. Er wusste es, sagte es jedoch nicht, um Jenny bloß nicht auf falsche Gedanken zu bringen.

»Nächste Baustelle«, bemerkte er stattdessen. Und das Folgende sagte die beiden unisono.

»Mira.«

»Ja«, erklärte Jenny seufzend. »Ich hätte nicht gedacht, dass sie so unter Henrys Verlust leidet.«

»Doch, das hättest du«, brummte er und griff nach ihrer Hand. Fragend sah sie auf. »Ich bin müde«, erklärte er und sie ließ sich von ihm mitziehen. Gemeinsam gingen sie ins Schlafzimmer, wo sie sich schweigend nebeneinander entkleideten.

»Du hast es gewusst«, sagte John dabei und fluchte leise, weil er wie üblich Schwierigkeiten mit seiner Gürtelschnalle hatte. Sie schob seine Hände beiseite. »Lass mich das machen.« Mit flinken Fingern löste sie die Metallnadel aus der Vertiefung im Leder.

»Ja, ich habe es gewusst«, räumte sie ein und zog sich weiter aus, als John befreit war. »Aber ich hatte gehofft, dass sie ... Ach, ich hatte gar nichts gehofft.«

John trug nun nur noch seine Boxershorts, Jenny hatte sich, nachdem sie auch ihren BH abgestreift hatte, ein leichtes Shirt übergezogen. Dann gingen sie ins Bad, wo John erst ihre und dann seine Zahnbürste mit der Paste präparierte. »Sie ist mittlerweile vollständig auf dich fixiert«, sagte Jenny, bevor sie die Bürste in den Mund schob.

John nickte, sagte dazu aber nichts, auch wenn Jenny den Eindruck hatte, dass er etwas zu andächtig seine Zähne putzte.

Wenig später schlüpften sie gemeinsam ins Bett, und Jenny kuschelte sich eng an ihn, seinen Arm hatte er um sie geschlungen.

»Zu sehr«, flüsterte Jenny. »Ich glaube, sie ist in dich verliebt.«

»Nein«, wisperte er zurück und lachte leise. »Was soll sie mit mir? Sie sucht eher den verlorenen Vater.«

»Wunschtraum, ich habe sie beobachtet«, gab Jenny zurück und seufzte, wie schon so häufig zuvor während dieser Unterhaltung. »Es wäre doch viel zu einfach, wenn sie in dir den Ersatz für Henry gefunden hätte. Dann würde sich ja endlich einmal irgendetwas in die richtigen Bahnen lenken, und das wie ganz von selbst. Dürfen wir so etwas zulassen?«

»Nein, wir würden nur aus der Übung kommen«, brummte er. Seine Lippen zeichneten eine warme Spur von ihrer Schläfe hinab zu ihrem Unterkiefer.

»Genau so sehe ich das auch.«

»Willst du ihr wirklich reinen Wein einschenken?«

»Bleibt mir eine Wahl?«

»Wir könnten ihr auch sagen, dass es sich nach Auroras und Henrys Tod so ergeben hat«, erinnerte er sie. »Wir müssen nicht alles offenlegen.«

»Und weiterhin mit dieser Lüge leben, John?«, erwiderte Jenny, doch sie klang nicht angriffslustig, eher sehr müde. Viel müder, als es ihr Körper war. »Ich will, dass sie weiß, woher sie kommt. Wir haben nie etwas Unrechtes getan.«

»Doch, das haben wir. Nur weil du es nun schönredest, war es trotzdem Unrecht. Kein noch so wohlklingendes Argument kann das ändern.«

Sie schwieg, biss sich auf die Zunge, um eine drohende hitzige Antwort nicht über ihre Lippen brechen zu lassen. Jenny dachte an ihre Verzweiflung, an ihre Suche nach menschlicher Zuneigung und ihre ernst gemeinte Frage, ob es nicht besser sei, frühzeitig aus dem Leben zu scheiden. Besser, als ein Dasein zu führen, wie es sich damals vor ihr ausgebreitet hatte. Sie war so abgrundtief am Boden zerstört gewesen, dass sie John gut und gern als ihren Lebensretter bezeichnen konnte. Denn Henry, damals auf dem Zenit seiner Rücksichtslosigkeit und Selbstgefälligkeit angelangt, drohte ihr, den letzten Lebenswillen zu rauben. Es war ihm tatsächlich gelungen, ihr innerhalb weniger Wochen jeden Mut und jede Widerstandskraft wortwörtlich auszubläuen. Noch erschreckender wurde dies, als ihr – mit Eintreffen ihrer ersten Schwangerschaft – klargeworden war, dass sie niemals von Henry ein Kind empfangen würde. Heute war sie selbstbewusster, heute hätte sie auf eine ärztliche Untersuchung bestanden, heute ... ja, heute. Damals jedoch, jung, fast noch unschuldig, naiv und verschreckt, hätte sie sich eher die Zunge abgebissen, als auch nur den Verdacht in den Raum zu stellen, dass das Ausbleiben der erhofften Schwangerschaft vielleicht nicht unbedingt ihr zuzuschreiben war.

Was war sie heute glücklich darüber, damals den Mund gehalten zu haben, denn ihr war bereits früher der Verdacht gekommen, auch wenn sie ihn zunächst nur als die hysterische Suche nach den verdammten Gründen eingestuft hatte, warum sie nicht endlich schwanger wurde.

Sie hatte diese beiden Kinder bekommen, weil Henry sie forderte. Weil Hope ein Mädchen gewesen war und diese nun einmal in den Augen der Kingsleys nicht wirklich zählten. Sie hatte John mit allerlei Tricks und Kniffen dazu bringen müssen, oh nein, er hatte seinen Bruder nicht haltlos betrogen, das ganz bestimmt nicht. Einzig Mira war ein ungeplantes und waschechtes Kind der Liebe gewesen, doch die kam viel später. Dieses Kind hatte sie sich hart erkämpft. Unter Einsatz ihres Lebens und fast ganz allein. Nein, sie hatte kein Unrecht begangen, und John auch nicht. Es war ein Aufbäumen, das ihrem innersten Wesen entstammte. Denn wenn sie auch nur eine Tat bereuen müsste, dann wäre ihr Leben eine einzige Lüge gewesen, und das wollte und konnte Jenny nicht zulassen.

Niemals!

»Lass uns schlafen«, wisperte sie, auch wenn John keine Anstalten gemacht hatte, mehr von ihr zu wollen. »Morgen wird ein anstrengender Tag.«

»Ja«, erwiderte er nur mit einem Hauch von Belustigung. Er durchschaute sie immer, und er war noch immer ein arroganter, selbstgefälliger Mann, den sie noch immer mit all ihrer Kraft liebte. Mit dem Gedanken, dass sie sich selten so natürlich und sicher gefühlt hatte wie mit John in diesem Bett, schlief sie kurz darauf ein.

2.

Als Jenny am folgenden Morgen wach wurde, war John wie so häufig bereits verschwunden. Sie hatten sich geschworen, so kurz vor dem Ziel keinen Fehler mehr zu begehen, und John schien eine innere Uhr in sich zu haben, die ihn stets gegen vier erwachen ließ. Eine halbe Stunde später saß sie am Frühstückstisch, während Maria die Visagistin hereinließ. Wenn Jennys Pläne auch nur annähernd aufgingen, dann würde dies das letzte Mal sein, dass sie sich für einen Staatsakt stylen ließ.

Die Pressekonferenz war bereits am gestrigen Tag abgehalten worden, und diesmal hatten sich die Journalisten mit allen herausfordernden Fragen zurückgehalten. Man meinte wohl, angesichts des Todes eines ehemaligen Präsidenten wäre etwas Pietät angebracht. Vor ihr lag das übliche Protokoll, das sich diesmal um keine Sekunde verschieben würde. Die übliche Ansprache an die Familienmitglieder – zumindest die aus dem engsten Kreis – hatten sie diesmal ausfallen lassen. Man würde sich in diesen Akt fügen und sich nicht die geringste Regung anmerken lassen. Das Ganze hatte zu sehr offiziellen Charakter, als dass man mit einem Showdown rechnen musste. Selbst Rebecca war so frei gewesen, bereits am Tag zuvor anzureisen. Mit aufgerissenen Strümpfen und diesmal neongrünem Haar, aber der unwirschen Auskunft, dass sie die »Paradeklamotten dabeihabe, also ganz locker bleiben.« John und Jenny waren einhellig der Meinung, dass ihr Verhalten eher an das eines leicht zurückgebliebenen Teenagers erinnerte und nicht an eine hochintelligente Dreißigjährige, weshalb sie davon überzeugt waren, dass Rebeccas Benehmen aufgesetzt, provozierend und nichtsdestotrotz natürlich unangebracht war.

»Nicht meine Baustelle«, hatte John knapp und kalt erklärt, als Jenny ihn bat, mit seiner Tochter zu sprechen. In Sachen Rebecca hatte er das Zepter bereits vor vielen Jahren abgelegt. »Ich habe genügend eigene Kinder, um Rebecca können sich die wahren Eltern kümmern.«

Jenny war nicht verklärt genug, um zu widersprechen. Auch wenn Rebecca nur das Produkt, aber garantiert nicht der Verursacher der Verschwörung gegen John war, so musste sie am meisten darunter leiden. Zeit ihrer Kindheit hin- und hergeschoben zwischen ihrem gesetzlichen Vater, der nicht das geringste Interesse an ihr hegte, und ihrem leiblichen, der bereits genug Kinder hatte, um die er sich auch nicht kümmerte, weil Bruno von jeher nur sehr wenig Interesse an seinen Sprösslingen hatte. Jenny hätte sie bemitleiden können, hatte das auch anfänglich getan, doch irgendwann galt die ›schlimme-Kindheit‹-Entschuldigung nicht mehr. Davon abgesehen, dass keines der Kinder, die in ihrem Umfeld aufgewachsen waren, eine tatsächlich schwere Kindheit hatte verbringen müssen, hatte sie von Henry erwartet, dass er seine angeblichen Traumata in den Griff bekam. Und sie verlangte es daher erst recht von einer Frau, die mit dreißig fast schon zum mittleren Alter gehörte.

Vergebens, weshalb sie sich schließlich entnervt vom Thema Rebecca verabschiedet hatte. Ihre Baustelle war es nämlich auch nicht. Und zumindest für das kommende Event würde es niemandes Baustelle sein, weil Rebecca wusste, wann sie alle rebellischen Aktivitäten in den vorübergehenden Winterschlaf zu verfrachten hatte. Mochte ihre Familie vollständig zerstritten sein, in solchen Momenten hielt sie zusammen. Es stimmte Jenny nicht froh, weil selbst dafür eher finanzielle sowie Belange des Ansehens ausschlaggebend waren, als dass es sich um die Ruinen eines längst verstorbenen Zusammengehörigkeitsgefühls gehandelt hätte. Aber es beruhigte sie ungemein.

Sinnierend ließ sie sich von Belle herrichten, die sich auch um ihre Frisur kümmerte. Jenny würde ohnehin einen Hut tragen, der Knoten darunter war obligatorisch und würde von niemandem näher unter die Lupe genommen werden. Ein Affront! Als Jenny sich überlegte, wie Edward und Gerard auf eine solche Entscheidung reagiert hätten, musste sie sich ein Kichern verdrücken. Manchmal vermisste sie die beiden wirklich, und für einen kurzen Moment gab sie sich dem wohl eher nostalgisch motivierten Wunsch hin, sie hätte die beiden zur Feier des Tages noch ein letztes Mal zu sich gebeten. Doch dann dachte sie daran, wie die beiden um fünf Uhr dreißig die friedliche Stille des Hauses gestört hätten, um für die nächsten vier Stunden die atemberaubendsten und mitunter durchaus schmerzhaften Prozeduren zur Verschönerung zu unternehmen, und war ganz froh darüber, dass ihr dieser Gedanke nicht früher gekommen war. Belle war eine gemütliche Person, die das Make-up flink, perfekt und nicht zu dick auftrug. Jennys Haar bürstete sie ganze fünf Minuten, bevor sie den Knoten zauberte, der, wie Jenny zugeben musste, den Exemplaren, die Edward zustande gebracht hatte – wofür er jeweils allein rund eine Stunde benötigte –, in nichts nachstand.

Die Kleidung war Programm, und bedurfte keiner künstlichen Aufhübschung, weshalb Jenny, nachdem sie fertig war, noch einige Minuten blieben, die sie Kaffee trinkend mit Belle und Maria verbrachte. Letztere hatte sich zwar wieder beruhigt, seit der Nachricht von Henrys Tod behandelte sie ihre Chefin jedoch wie eine angeschlagene Ming-Vase. Belle fühlte sich in der ungewohnten Umgebung und in der überwältigenden Nähe der Ex-Präsidentin sichtlich unwohl, weshalb sie offenkundig sehr froh war, als der Chauffeur klingelte, der Jenny zum Kulissenhaus bringen würde. Ihre erste Station an diesem Tage. Der Einfachheit halber würde Belle mit ihr fahren, denn sie hatte das gleiche Ziel. Ein weiterer Affront, den Melina niemals geduldet hätte.

Nur gab es inzwischen eben keine Melina mehr.

Das Shooting verlief ohne größere Zwischenfälle. Alles wirkte in sich gekehrt genug, damit keinem Außenstehendem auffiel, wie wenig ihnen die neuesten Todesfälle wirklich nahegingen. Als sie zurück zum Haupthaus fuhren, hatten sie sogar zehn Minuten im Zeitplan herausgearbeitet. Diese verbrachte Jenny mit Mira und Clara, die sie umschwirrten wie mutterlose Küken – die sie vermutlich auch waren. Mira wirkte noch immer bestürzt, was Jenny nicht weiter verwunderte, doch weshalb Clara so mitgenommen aussah, konnte sie sich nicht recht erklären. Weder zu Henry noch zu Adam hatte sie jemals eine innige Verbindung gehabt. Vielleicht lag es einfach daran, dass Clara von Natur aus eine sehr empathische Frau war und Miras Trauer hatte sie einfach angesteckt. Jenny trank mit den Mädchen Tee und beschwor sie noch einmal behutsam auf die bevorstehende Beisetzung ein. Dass sie nicht ganz erfolgreich gewesen war, zeigte sich an den verdutzten Gesichtern, welche die Mädchen machten, als sie abermals in die Limousine gestiegen waren und die Kolonne die ersten 100 Meter zurückgelegt hatte. Hier standen sie nämlich dicht an dicht, die unzähligen Besucher, die sich dieses Ereignis nicht entgehen lassen wollten. Es war nicht annähernd vergleichbar mit jenem Tag, an dem Jason beigesetzt worden war oder Melina. Nur Gretas Beisetzung kam an das Spektakel heran, das sich ihnen nun bot. Damals hatte Oliver alles daran gesetzt, die Beerdigung zu einem Medienereignis zu stilisieren. Heute hatte es dieser Bemühungen nicht bedurft. Die Leute drängten sich mit ihren Blumensträußen an die eisernen Barrieren. Die Soldaten und Sicherheitsleute, welche direkt von Secret Service geordert worden waren, hatten alle Hände voll zu tun, um sie am Durchbrechen zu hindern. Unzählige Blumen, Bilder, Kerzen und Präsente waren vor der Treppe der großen Familienkapelle aufgereiht worden. Jenny sah Tränen in vielen Augen und konnte wie so häufig zuvor nur einmal mehr über die Macht der Suggestion und der Masse staunen. Henry hatte sich seit vielen Jahren kaum noch in der Öffentlichkeit gezeigt, und so beliebt wie er auch gewesen war, das Gedächtnis ist ein sehr vergessliches Instrument. Ein Präsident, der nicht mehr im Amt ist und von einigen fähigen Nachfolgern abgelöst wurde, genießt vielleicht das Ansehen des Volkes, so er es während seiner Amtszeit erringen konnte. Doch ihre Liebe hat er größtenteils eingebüßt, weil sie diese bereits dem aktuellen Präsidenten geschenkt haben. Nur den wenigsten Staatsmännern war es gelungen, über den Machtwechsel hinaus allseits beliebt zu bleiben. Bei den meisten folgten leichte Skandale, die sie schnell von einem geliebten Präsidenten in ein normales Mitglied der Gesellschaft mit illustrer Vergangenheit wandelten. Doch am Sterbetag der politischen Größen flammte die alte Liebe noch einmal auf, und die Menschen ergaben sich ihrer kollektiven Trauer. Loblieder wurden auf jenen Mann gesungen, der sich vor Jahrzehnten aus dem politischen Geschehen verabschiedet hatte. Tränen flossen und Rufe des Bedauerns hallten über die weite Fläche, während die Wagenkolonne in gemessenem Tempo den Weg zur Kapelle zurücklegten. John saß mit Laura, Ben und Rebecca in einem der anderen Wagen, sie waren wohlweislich nicht zusammengefahren, um die schwelenden Verdachtsmomente nicht weiter zu schüren.

»Sie haben Daddy geliebt«, sagte Mira andächtig, die den Blick nicht von den Menschenmassen nehmen konnte und hin und wieder schüchtern ihre Hand winkend erhob.

»Ja, das haben sie«, bestätigte Jenny leise, die ohne zu lächeln ebenfalls auf der anderen Seite hinaussah. Auch Clara blickte nach draußen, sagte jedoch nichts. Vielleicht hatte ihr der Schock die Sprache verschlagen.

Irgendwann mussten die Limousinen zwangsläufig halten und die Familie sich der Öffentlichkeit stellen. Glücklicherweise brach nach ihrem Aussteigen kein Jubel aus – der Anlass war nicht der richtige. Doch auch das Raunen, dass sich umgehend aus zigtausend Kehlen erhob, konnte beängstigend wirken, wenn man so etwas zum ersten Mal erlebte. Kurzerhand nahm Jenny die beiden jungen Frauen an die Hand und begab sich, gefolgt von den übrigen Familienmitgliedern, langsam zu der Kapelle. Sie hielt den Kopf gesenkt – es war die beste Möglichkeit, um den vielen Kameras auszuweichen, die einen Schnappschuss von ihrer trauernden Miene erhaschen wollten. Mira und Clara hielten es genauso, sie hatten einen guten PR-Berater, der sie neben Jenny noch separat eingeschworen hatte. Das Menschenspalier, durch das sie zum Eingang der Kapelle entlangschreiten musste, erschuf ein leichtes Gefühl der Klaustrophobie. Leicht nur deshalb, weil sie auch so etwas schon gewöhnt waren. Jenny, Mira und Clara führten als die nächsten Angehörigen von Adam und Henry den Tross der Familie an. Gefolgt von John, Ben und Laura. Erst dann kamen Bruno, Daphne und die übrigen Kinder. Der Rest der Trauergäste, auch die entfernteren Angehörigen, würden dann nach Vorzeigen ihrer Karten die Kapelle betreten. Man hatte Vorsichtsmaßnahmen ergreifen müssen, weil zu viele an den Feierlichkeiten teilnehmen wollten und man an solchen Tagen die Sicherheit niemals 100-prozentig gewährleisten konnte. Es war ein Zugeständnis an die trauernden Menschen oder jene, die sich das Medienereignis nicht hatten entgehen lassen wollen, dass sie überhaupt hier sein durften. Auch Lorne hatte sich der Macht der Massen beugen müssen – wenn auch zähneknirschend.

Dankbar ließ Jenny sich wenig später in einen der Stühle in der ersten Reihe fallen. Vor ihr standen ein schwarzer und ein weißer Sarg aufgebahrt, die von einem wahren Blumenmeer umgeben waren. In dem schwarzen, der mit der US-Flagge bedeckt war, befand sich Henrys Leichnam: Ausdruck für die Erhabenheit, Weisheit und Stärke seiner Person, während Adam als das Kind der reine, weiße Sarg zugestanden worden war. Beides war ein Witz, was jeder wusste, der die Verstorbenen näher gekannt hatte.

Nun ja ...

Hinter dem Blumenmeer mit den beiden Sargschiffen stand die Kanzel des Geistlichen, der sich bereits dort eingefunden hatte und leicht entnervt auf die Journalisten hinabblickte, deren Blitzlichter unentwegt auf sie herabregneten.

»Während der Andacht bleiben sie aus«, sagte er mit erstaunlich erhabener Stimme, wenn man Größe und Statur des Greises bedachte, der eher an einen Hutzelzwerg erinnerte. Jenny, die wieder die Hände der Mädchen genommen hatte, welche nun links und rechts von ihr saßen, schloss die Augen und betete, dass es bald beginnen würde. Diese Auszeiten waren die gefährlichsten. Die Kameras im Hintergrund waren immer gezückt, lauernd auf eine falsche Bewegung, einen unangebrachten Gesichtsausdruck oder – und das wäre wohl der Gipfel des Erfolges für die Schmierer gewesen – das falsche Wort. Sie waren gut, doch in den Minuten, welche die vielen hundert Menschen benötigten, um Platz zu nehmen, ließ man manchmal auch ungeniert die Zügel gleiten. Eine Katastrophe, wenn die Falschen es mitbekamen. Jenny spähte zu John, der neben Mira saß und ausdruckslos die beiden Särge fixierte. Sie hatten sich darauf geeinigt, sich an diesem Tage nicht zu nahe zu kommen. Kein einziges Foto mit ihnen sollte beiläufig abgelichtet werden, abgesehen von den Familienfotos, natürlich. Dies war die allerletzte Hürde, und dann hätten sie es geschafft.

Heute Abend wären sie gerettet – doch bis dahin galt es, acht Stunden lang die Fassade zu wahren. Jenny hatte dies schon unzählige Male zustande gebrachte, hätte die Übung also im Schlaf beherrschen sollen, fühlte sich aber unsicher, wie schon seit Jahren nicht mehr. Sie wagte nicht einmal, für jeden sichtbar zu John zu sehen oder ihn vielleicht auch noch anzusprechen. Die Furcht, jeder würde erkennen, dass sie keine zwölf Stunden zuvor in ein und demselben Bett gelegen hatten, war zu groß. Dabei war das Echo doch egal, denn sie würden danach sowieso in der Versenkung verschwinden.

Nun ja, sie würden das, aber die Kinder würden bleiben. Sie hatte sich das entsprechende Gespräch mit Mira und Clara für den morgigen Tag vorgenommen. Vor beiden Mädchen würde sie das größte Geheimnis offenbaren, denn Clara – klug und einfühlsam, wie sie war – hatte ebenso das Recht es zu wissen. Sie hatten niemals vor ihr verheimlicht, dass sie adoptiert und in Wahrheit Bruno ihr Vater war, doch sie hatte nie Dad zu ihm gesagt. Im Grunde schwamm das Mädchen in einem nicht personalisierten Elternmeer, denn einen Vater im eigentlichen Sinne hatte sie nie gehabt. Auch Henry hatte sich nie für sie interessiert oder sie gar als sein Kind akzeptiert. In Wahrheit war Jenny sich nicht sicher, ob der Adoptivvater jemals mit der Tochter gesprochen hatte. Das Kind hatte es stets mit grenzenloser Würde getragen. Nie war ein böses Wort gefallen, und auch die unausweichliche Rebellion war vergleichsweise verträglich ausgefallen. So umgänglich wie Jenny sie als Baby kennengelernt hatte, war sie noch heute. Jenny wollte sich mit der Wahrheit bei ihr bedanken. Vielleicht nicht die richtige Form, aber auf jeden Fall die aufrichtigste.

Endlich klopfte der Bischof – bei der Beerdigung eines ehemaligen Staatsoberhauptes ging es niemals unter einem Bischof – auf das Mikro und das Stimmengemurmel, das ohnehin schon sehr dezent gewesen war, verstummte vollends.

»Sehr verehrte Familie Kingsley, liebe Trauergäste. Es ist ein sehr trauriger Anlass, der uns heute zusammenkommen ließ. Gott hat gleich zwei Menschen aus unserer Mitte gerissen, die sich für immer tief in unsere Herzen geschlichen haben. Den einen – verehrter Präsident der Herzen, aufrecht, stolz und geradlinig, ein treuer und liebevoller Ehemann und aufopferungsvoller Vater, ein Mann, der seine besten Jahre dem Wohl unseres Volkes widmete und uns auf ewig in bester Erinnerung bleiben wird. Und den Sohn – aufstrebend, weltgewandt, auf dem Wege, seinen Eltern zu folgen und ebenfalls sein Leben in den Dienst unseres geliebten Vaterlandes zu stellen. Er war abgöttisch geliebt von seinen Eltern, das Kleinod der Mutter, der Held des Vaters, in den beide all ihre Wünsche und Hoffnungen gesetzt hatten ...«

An dieser Stelle klinkte Jenny sich aus dem Vortrag aus. Denn das meiste davon besaß nicht das geringste Fundament. Es war Charakter von solchen Trauerreden, die Vergangenheit so rosarot zu gestalten, dass es gefährlich ins Pink rutschte. Sie erinnerte sich an Gretas Beerdigung, als Jason damals eine Frau beschrieb, die Jenny sehr stark an eine Mischung aus Jungfrau Maria und Mutter Theresa erinnert hatte. Doch an jenem Tag, der sich so weit in der Vergangenheit befand, dass er in ihrem Denken leicht unwirkliche Züge angenommen hatte, da hatte sie mit ihren Kräften gekämpft, mit der Hitze, mit der Erschöpfung und mit unzähligen Versagensängsten. Viel zu viele Baustellen, um sich lange mit dem Lügenvortrag zu beschäftigen. Heute jedoch hatte sie jedes Wort aufgenommen und es widerte sie an. Warum konnten die Menschen nicht so beschrieben werden, wie sie gewesen waren? Auch, indem man ihre Schwächen aufzeigte – sie natürlich nicht ins Lächerliche oder vielleicht sogar Verabscheuungswürdige zerrte, doch immer noch Menschen beschrieb und nicht Ideale, die sie niemals gewesen waren.

Miras Handdruck wurde stärker und Jenny sah rasch zu ihrer Tochter. Sie hatte Tränen erwartet, wurde aber von einem leicht entnervten Augenverdrehen empfangen, und musste ihr aufkeimendes Grinsen unterdrücken. Gleichwohl musterte sie Mira mahnend, denn genau dies war eine der Sequenzen, welche die Kameras tunlichst nicht einfangen sollten.

Fast eine halbe Stunde sprach der Bischof, bevor er sich verbeugte und John aufstand, um zur Kanzel zu treten. Er sah in die Runde, ließ den Blick auf Jenny nicht länger liegen als auf allen anderen Mitgliedern der Familie, die in der ersten Reihe saßen, und lächelte dann. Jenny fühlte einen wohligen Schauer über ihre Haut rauschen, denn in seinem dunklen Anzug, mit der perfekt gestylten Frisur und seiner ohnehin schon vorhandenen Attraktivität wirkte er so unnahbar und unerreichbar wie ein Gott.

»Liebe Jenny, liebe Mira, liebe Clara, liebe Familie und verehrte Trauergäste.« Er hatte seine Notizen vor sich ausgebreitet, doch sein Blick suchte sie nicht einmal. John sprach frei – gelernt war gelernt. »Als wir klein waren und unseren Eltern das eine oder andere graue Haar bescherten, war der Tod so weit entfernt, dass wir an dessen Existenz weder glaubten noch jemals überhaupt an unsere Vergänglichkeit dachten. Dann starben unsere Großeltern in dichter Folge und wir wurden zwangsläufig mit der Endlichkeit unseres Daseins konfrontiert. Um es kurz zu machen ... wir fanden es Scheiße und beschlossen, diese Erfindung, wenn wir erst Präsidenten sein würden, einfach abzuschaffen.«

Jenny hielt sich schnell eine schwarz behandschuhte Hand vor den Mund, um ihr Kichern zu unterdrücken. Es würde viele Leute geben, die Johns verbalen Totalausfall äußert pikiert aufgenommen haben würden. Jenny jedoch genoss es und Mira auch. Sie hielt ihr Lächeln nicht verborgen und Jenny beschloss, sie dafür nicht zur Ordnung zu rufen.

»Nun ja, dass es uns nicht gelingen würde, wussten wir bereits, als wir auf dem College waren, und so versprachen wir uns gegenseitig, im Falle des Falles unsere Grabreden zu halten und sie zu einem Ereignis der besonderen Art werden zu lassen. ›Wage es ja nicht, irgendeinen Rotz über mich zu erzählen‹, hatte er mir mit auf den Weg gegeben.« John grinste und Jenny sah mit Bestürzung, wie traurig seine Augen wirkten. »Er versicherte mir im gleichen Atemzug, dass es sowieso nicht dazu kommen würde, weil er mich um mindestens fünfzig Jahre überleben würde.« John schluckte, doch das Lächeln blieb, wo es war. »Das ist ihm nicht ganz gelungen, obwohl er der einzige Mensch war, dem ich zugetraut hätte, älter als alle anderen vor ihm zu werden. Aber ich habe nicht vor, meinen Schwur zu brechen.« John straffte die Schultern – bisher hatte er noch nicht einmal auf seine Unterlagen gesehen. Jenny nahm an, dass dort andere Dinge standen als jene, die er nun sagte. Eine fein säuberlich verfasste Rede von Jane oder Johns persönlichem Assistenten, Bayron, der in der Reihe hinter ihr saß. Sie konnte sich dessen entsetzte Miene bildlich vorstellen, und musste erneut mit einem Lachen kämpfen. »Alter, es war toll, dich gekannt zu haben. Wir waren nicht immer einer Meinung, um genau zu sein, haben wir uns ziemlich oft ziemlich derb in den Haaren gehabt und das eine ums andere Mal wollte ich dich zum Mond schießen. Ich schätze, auch das beruht auf Gegenseitigkeit.« John räusperte sich. »Es war ein unvorstellbares Erlebnis, von ihm zu lernen und zu sehen, wie unglaublich elegant er sein Amt erlangte und es versah. Ich folgte ihm, war selbst über viele Jahre für die Geschicke dieser Nation verantwortlich, doch ich wusste immer, dass ich niemals das erreichen würde, was Henry und Jenny gemeinsam erreicht haben: Die Menschen mochten die beiden nicht nur, sie liebten sie. Genau das hatte er sich immer gewünscht. Dass er so früh gehen musste ...«

Jenny hörte nicht mehr, was John darüber hinaus sagte. Sie hatte mit Enttäuschung und gleichzeitig Erleichterung registriert, dass er seine joviale Rede nicht fortsetzte, sondern die Kurve bekommen hatte. Vielleicht war ihm in letzter Sekunde noch bewusst geworden, wo er sich befand, oder es gab schlicht keine weiteren witzigen Begebenheiten, an der er die Welt teilhaben lassen wollte. Sie tippte auf Letzteres und der alte, wenn auch nie sehr bedrückende, Neid auf das brüderliche Verhältnis suchte sie erneut heim. Wieder spähte sie zu Mira und sah Tränen aus ihren Augen in ihren Schoß tropfen. Tröstend drückte sie die zarte Hand und betete insgeheim, dass eine der vielen Kameras genau diesen Moment einfangen würde. Das war die beste PR, die man mit keiner Rede und mit keiner noch so ausgeklügelten Aktion erreichen konnte.

Die Tochter, die um den Vater heiße Tränen vergoss.

Nach Henry fand John noch viele warme Worte für seinen Neffen Adam, der bereits in so jungen Jahren sein Leben hatte lassen müssen. Wie der Bischof zuvor ging er mit keinem Wort auf die Umstände von dessen Tod und auch nicht auf die Ereignisse davor ein. Was niemand bemängeln würde, so war es genau richtig.

Sobald das Thema auf Adam gekommen war, erholte sich Mira von ihrem Heulanfall, doch für die Kameras war es sehr hilfreich, dass sie sich noch hin und wieder über die Augen wischte. Alles im grünen Bereich. Auch Jenny tupfte sich die Augen, musste echte Tränen beseitigen, wenngleich es nicht viele waren. Doch der Gedanke, dass die beiden tot waren, erfüllte sie mit tiefer Trauer. Welchen Groll auch immer sie gegen die beiden zu deren Lebzeiten gehegt hatte, ihr Tod hatte diese vergessen gemacht.

Sie war sehr froh darüber.

Eineinhalb Stunden nachdem sie Platz genommen hatten, erhoben sich die in der Kapelle Versammelten. John, Ben, Jonathan und Brunos übrige Söhne trugen Adams Sarg, Henrys Sarg wurde von sechs Soldaten in Paradeuniform nach draußen getragen. Ihr Weg führte zu den Leichenwagen, in denen die sterblichen Überreste der beiden zum Friedhof gefahren wurde. Die Trauergemeinde folgte, auch sie wurde chauffiert, ein Marsch hätte schlicht zu lange gedauert.

Ab hier teilten sich die Beisetzungen.

Zunächst strebten sie unter der stummen Audienz unzähliger Zaungäste zum Familiengrab der Kingsleys, wo Adam beigesetzt wurde. Jenny warf die erste Handvoll Erde und blieb noch ein paar Sekunden länger als üblich davor stehen. Sehr bewusst und damit äußerst nachhaltig ließ sie noch einmal jeden Moment mit ihrem einzigen Sohn an sich vorbeiziehen. Sie sah ihn als Baby, schon damals so wunderschön, ganz der Vater. Bis sich jener trotzige Zug um seinen Mund gegraben hatte, womit ihm gleichfalls das Etikett des Sonnenscheins abhandengekommen war. Dennoch, sie hatte ihn geliebt, sie hatte sich bemüht, hatte versucht, ihm eine gute Mutter zu sein. Der Schatten, der immer über ihnen gelastet hatte, weil sie gezwungen worden war, ihn zu bekommen, hatte dafür gesorgt, dass keine echte Bindung zustande kam. Ihr damaliges Resümee, dass sie offensichtlich nicht mit Kindern umgehen konnte, hatte sie selbst mit Miras Geburt widerlegt. Es war schlicht nie zu einer solchen Enge zwischen ihrem Sohn und ihr gekommen, wie sie von Anfang an zwischen Jenny und ihrer jüngsten Tochter geherrscht hatte. Das tat ihr leid, in jeder Sekunde, und das hatte es bereits zu Adams Lebzeiten. Der Kleine konnte nichts für die Umstände seiner Entstehung, er konnte auch nichts dafür, dass seine Mutter, wann immer sie ihn angesehen hatte, an jenen Menschen erinnert wurde, der ihr die meiste Zeit so unsagbar fehlte. Adam hatte sich von einem wahren Sonnenschein zu einem schwierigen, ewig widersprechenden Kind entwickelt, und das war nicht zuletzt ihr Verdienst gewesen. Sie hatte das nie verdrängt, vergessen oder geleugnet. Es war ihr stets gegenwärtig gewesen. Und daher tat sie Abbitte an ein ungewolltes Kind, dem deshalb alle Möglichkeiten auf ein glückliches Leben verbaut worden waren. Er hatte sich mit der Ermordung Daniels gerächt, und im Grunde – auch das vergaß Jenny für keine Sekunde – hätte sie mit ein wenig Zuneigung und Interesse den Tod des Mannes verhindern können, der ihr zwanzig Jahre lang die Kraft zum Leben gegeben hatte.

»Schlaf gut«, wisperte sie, fühlte dankbar die einzelne Träne, die ihre Wange hinabrollte und sich mit der dunklen frischen Erde vereinigte. Längst dachte sie wieder auf die typische Kingsley-Art. Sie wusste, dass soeben eines dieser Bilder von ihr aufgenommen worden war, die es zu monumentaler Bedeutung schaffen konnten. Die von Trauer gezeichnete, aber unbeugsame Frau, die ihren Sohn begraben musste. Aufrecht, stolz, schön und ungebrochen. Das Bild von einer Frau, wie sie die Nation nicht nur anbetete, sondern welche diese auch groß gemacht hatte.

Schließlich wandte sie sich ab, trat beiseite und beobachtete, wie Mira ihrerseits etwas Erde auf den Sarg fallen ließ.

Dieser Teil der gesamten Folter, die sich Beerdigung nannte, dauerte eine Stunde. Dann war auch der Letzte an dem offenen Grab gewesen, hatte etwas gesagt oder nicht und war wieder gegangen. Diesmal liefen sie das Stück, denn Henry würde an anderer Stelle beigesetzt werden. Es hatte große Diskussionen mit den der geballten Staatsmacht gegeben, weil man Henry partout auf jenem dem Weißen Haus anhängigen Friedhof beerdigen wollte. John hatte dagegengehalten. Und so hatte man extra für diesen Anlass ganze fünf Kanonen von Washington nach Jacksonville bringen lassen, welche in einiger Entfernung (um keinen der Anwesenden zu gefährden) aufgestellt und gangbar gemacht worden waren. Die Rohre der antik anmutenden eisernen Kolosse waren in die Weite des Geländes gerichtet. Daneben stand jeweils ein Soldat in der Tracht der Blauröcke. Jeder mit einer glimmenden Lunte in der Hand, bereit, auf das Zeichen des Zeremonienmeisters die Kanonen zu zünden. Zehn Meter vor dem Grab standen gleich zwanzig Blauröcke mit Karabinergewehren, die sie momentan präsentiert hielten. Und fünf weitere Soldaten, um die Nationalflagge, die momentan noch über dem schwarzen Sarg ausgebreitet lag, auf traditionelle Weise zusammenzufalten, um sie dann gemeinsam mit den sterblichen Überresten des Präsidenten in die Erde hinabzulassen. Mira, Jenny und Clara liefen wieder in der ersten Reihe, John, Ben und Laura folgten ihnen, und danach kam der Rest der riesigen Trauerkarawane. Diesmal waren die Barrieren für die Besucher etwas weiter vom Ort des Geschehens aufgestellt worden. Dahinter standen die vielen Beobachter, die auch hier nicht fehlen durften. Jenny hatte es längst aufgegeben, auch nur zu schätzen, um wie viele Menschen es sich handelte. Das gesamte Gelände war von ihnen besucht, die Abgeschiedenheit, die sonst hier herrschte, für diesen Tag aufgehoben. Auch wenn sie sich nur innerhalb der Absperrungen bewegen durften, worüber die unzähligen Soldaten und privaten Sicherheitsleute wachten, so fühlte Jenny sich dennoch entblößt. Sonst war dieses Gelände zwar ein Gefängnis, der sprichwörtliche goldene Käfig, aber gleichsam eben auch ein Garant dafür, vor der Öffentlichkeit geschützt zu sein. Niemand sprach laut, doch das leise Gemurmel, stammend aus zehntausend Kehlen, wirkte in seiner Gesamtheit wie ein Chor, der sich besonders viel Mühe gab, auch die hinterste Reihe mit seinem Gesang zu erreichen. Als Jenny es vermeiden wollte, sich direkt neben John zu stellen, hielt dieser sie am Arm fest. Er neigte seine Lippen zu ihrem Ohr. »Abstand halten ist okay, aber mit deiner ewigen Art, mich wie einen Aussätzigen zu behandeln, erweckst du genauso die Aufmerksamkeit.«

Empört sah sie ihn an, doch er hob sardonisch eine Augenbraue, und die aufkeimende Wut gehörte der Geschichte an. »Du hast recht«, sagte sie, unhörbar für die Zuschauer, die sich rechts und links in zwanzig Meter Entfernung befanden. Alle zehn Meter stand ein Soldat, der dafür Sorge trug, dass niemand die Absperrungen überwand.

Und so stellte sich Jenny fast neben John, denn im letzten Moment schob sich Mira zwischen die beiden, während Laura an Jennys rechter Seite blieb. Jenny tat, als hätte sie sowohl Johns entnervtes Stöhnen als auch Miras leises Kichern nicht gehört. Allerdings verblasste Miras Lächeln, sobald die offizielle Zeremonie begann. Ob Jenny wollte oder nicht, es war auch für sie ein imposanter Moment. Zunächst wurde Henrys Lieblingslied von der Militärkapelle gespielt. Es handelte sich um ein Stück aus ›Porgy and Bess‹ von Gershwin. ›Summertime‹ klang selbst mit dem blasinstrumentlastigen kleinen Orchester atemberaubend schön. Jenny fühlte die Tränen in den Augen brennen und bedauerte es nicht. Nichts von alledem. In diesen Minuten war sie froh, die Frau jenes Mannes gewesen zu sein, der nun mit diesen Ehren zur letzten Ruhe gebettet wurde. Keinem Menschen, der schlecht gewesen war, wäre etwas so Ergreifendes zuteilgeworden. Sie spürte Johns Blick auf sich liegen, wagte jedoch nicht, ihn zu erwidern und betete, dass er mit diesem gottverdammten Starren aufhörte, bevor es noch anderen auffiel.

Als die Musik verklungen war, feuerten die zwanzig Soldaten auf Kommando ihres Majors gleichzeitig ihre Musketen ab. Der Lärm war ohrenbetäubend. Dann falteten die in Ausgehuniform gekleideten Marines das Tuch. Der letzte Marine klemmte es sich zackig unter den linken Arm, salutierte vor Jenny, die den Gruß mit einem Nicken abnahm, marschierte dann zu dem schwarzen Sarg, der inzwischen über der Grube stand, bereit, hinabgelassen zu werden, und platzierte es dort, wo unter dem edlen Holz Henrys Kopf lag. Auf sein Zeichen wurde der unter künstlichem Efeu verborgene Knopf von einem der anderen Soldaten betätigt und der Sarg senkte sich unter den üblichen Worten des Bischofs, der selbstverständlich auch nicht fehlte, langsam hinab, bis er aus ihrem Sichtfeld verschwand. Als er ›Six Feet Under‹ zum Stehen gekommen war, wurden die Kanonen gezündet. Eine nach der anderen. Jenny hatte die Ohrenschützer abgelehnt und bedauerte dies jetzt. Scheiß auf die lächerlichen Fotos, taub würde ihr weiteres Leben ziemlich still ablaufen.

Schließlich traten alle dem Militär zugehörigen Akteure der Szenerie ab und überließen sie ganz der Familie sowie Henrys Freunden und Wegbegleitern. Wieder war es an Jenny, die erste Handvoll Erde zu streuen. Doch diesmal warf sie eine rote Rose nach. In Gedanken an jenen Mann, der durch seine Entscheidung, sie zu heiraten, den Grundstein dafür gelegt hatte, dass sie die erste weibliche Präsidentin dieses Landes geworden war.

Sie würde es ihm nie vergessen. In dieser Sekunde verzieh sie ihm alle Schmach, die vielen Verletzungen, all die Tränen, die sie seinetwegen vergossen hatte, und schwor sich, dies niemals wieder zum Thema zu machen. Weder gedanklich noch verbal.

Sie würde sich daran halten.

Dann ging sie beiseite und machte somit einer mit Tränen überströmten Mira Platz, die neben der Erde und ihrer persönlichen Rose auch einen Briefumschlag hinterherwarf. Sie hatte sich geweigert, die letzten Grüße für ihren Dad in den Sarg legen zu lassen. Ihre Erklärung war so logisch wie süß ausgefallen: »Eines fernen Tages, wenn diese Epoche längst durch eine andere ersetzt wurde, werden Archäologen diese Gräber freilegen. Wie die von den alten Ägyptern, wisst ihr?« Jenny und John, der bei ihnen gesessen hatte, hatten genickt. »Und sie werden alles analysieren, seinen Körper durch die total weiterentwickelte Form eines CTGs jagen, vielleicht haben sie ja auch schon ganz andere Scanner, was weiß ich? Sie werden über die Krankheiten philosophieren, die in unserer antiken Zeit den Menschen noch zusetzen, und sie werden sich Gedanken darüber machen, um was für einen bedeutenden Mann es sich bei dem Toten handelt. Und dann ...« Sie hob einen Finger. »Dann werden sie meinen Brief finden und ihn lesen.«

»Ja, das könnte sein. Es wäre natürlich auch möglich, dass das Papier, der Sarg und das Skelett deines Vaters bis zu diesem Zeitpunkt längst wieder zu Erde geworden sind.«

Dieser Beitrag brachte John einen sehr mitleidigen Blick ein. »Sicher«, sagte Mira. »Aber machen wir uns nichts vor, die alten Ägypter hätten sich auch was anderes überlegt, wenn sie gewusst hätten, dass irgendwann irgendwelche Studenten im Wüstensand buddeln und ihre Gebeine zutage befördern.«

»Das könnte man meinen«, stimmte diesmal Jenny zu. »Zumal mit deren Plünderung ja ihr Seelenheil im Jenseits gefährdet ist.«

»Genau!« Miras Augen leuchteten. »Ihr müsst das so sehen, jetzt haben sie keinen Stuhl mehr, auf dem sie sitzen können, keinen Krug aus dem sie trinken können, und die Weintrauben haben sie auch geklaut.«

»Weintrauben?« John sah sie verständnislos an.

»Ja gut, es waren wohl mittlerweile eher Rosinen ... oder Staub, vermutlich ist es auch Feigenstaub, Weintrauben nicht, aber darum geht es nicht. Sondern um die Symbolkraft.«

»Welche Symbolkraft?«

Mira verdrehte die Augen. »Sie haben sich etwas dabei gedacht. Etwas Unendliches, Ewiges, etwas, von dem sie glaubten, dass es dem Verstorbenen irgendwie ... Frieden geben würde.«

»Das stimmt«, sagte Jenny.

»Eben. Aber ganz bestimmt haben sie nicht damit gerechnet, dass irgendwelche Archäologen kommen und ihre intimsten Geheimnisse nach Europa verschiffen, um sie dort auszustellen. Die haben mit den Mumien Partys gemacht. Das ist ... widerlich!«

»Stimmt«, sagte diesmal John.«

»Und ich will eben nicht, dass irgendwelche Archäologen meinen Brief finden. Ja, ja, er wird Staub sein und es wird alles nicht so kommen, aber ...« Und damit war die Heiterkeit aus ihr gewichen wie ihr Atem. Nacheinander sah sie erst Jenny und dann John an. »Das geht nur mich und Dad etwas an. Er wird es wissen, obwohl ich nicht glaube, dass er irgendwo in den Wolken lebt, meine Grundeinstellung ist eher atheistisch.«

»Lass das niemanden hören«, warnte die ewig besorgte Jenny.

»Glauben ist Privatsache«, sagte Mira abwinkend. »Ich meine ja nur, dass es ihn nicht stören wird, wenn ich den Brief nicht in den Sarg lege. Außerhalb wird er schneller verrotten, außerdem werden sie dort nicht nach so etwas suchen. Und ganz ehrlich, die Vorstellung, dass Leichenwürmer sich durch das Papier fressen und ...«

»Hiermit beende ich dieses Gespräch«, sagte Jenny, ein Würgen unterdrückend. »Möchtest du noch Tee, Liebes?«

In der Gegenwart verharrte Mira sinnierend am Grab ihres Vaters. Für keine Sekunde nahm Jenny an, dass sie wegen des dramatischen Effekts ihre Mutter imitierte. Sie war sicher, dass es so einiges gab, was ihre Tochter Henry noch zu sagen und was sie nicht in jenem Brief, der jetzt in der Erde lag, verewigt hatte. Als sie schließlich zu ihr trat, drückte Jenny ihr beruhigend die Hand. Die Menschenmenge war mucksmäuschenstill. Selten zuvor hatte Jenny erlebt, dass etwas Derartiges überhaupt möglich war, zumal es niemanden gab, der die Leute anleitete. Die Blicke tausender Augen lagen auf der Grube, an die nun einzeln die übrigen Familienmitglieder traten. Als Nächstes folgte Clara, die nicht zu lange stehen blieb, sondern sich an Jennys rechte Seite gesellte, sobald auch ihre Handvoll Erde auf dem Sarg gelandet war. Dann war John an der Reihe, der sich ebenfalls keine weitere Zeit nahm und sich dann neben Mira stellte. Dem folgten Ben, Laura, Bruno, Daphne, Jonathan und all die anderen Kinder von Bruno und Greta. Die entfernteren Verwandten kamen als Nächstes, dann die politischen Freunde und zuletzt die Wegbegleiter und Angestellten. Es waren nicht wenige amtierende und ehemalige Staatsoberhäupter anwesend. Die Sicherheitsmaßnahmen waren exorbitant gewesen. Lorne – den John wohlweislich bisher noch nicht gefeuert hatte – war Tag und Nacht im Einsatz gewesen. Jenny nahm an, dass mal wieder die Gullydeckel zugeschweißt worden waren. Dennoch hatten sie das öffentliche Publikum zugelassen. Es war schon immer Sache der Kingsleys gewesen, derartige Events zu einem öffentlichen Spektakel zu machen. Noch nie war die Sicherheit dem vorgegangen. Einige Staatsoberhäupter waren aus diesem Grunde der Beisetzung ferngeblieben, doch nicht viele. Attentate auf hochrangige Politiker waren schon längst nicht mehr alltäglich.

Nach und nach legte sich die entrückte Atmosphäre. Der endlosen Reihe an Menschen dabei zuzusehen, wie sie mit feierlichen Mienen Erde in eine Grube warfen, holte Jenny allmählich zurück in die Realität. Ihre Füße brannten, sie spürte Erschöpfung und gleich darauf Resignation, weil erst die halbe Wegstrecke für heute bewältigt war. Die Anwesenheit der vielen Kameras, denen kein Blinzeln von ihr entging, nervte sie mehr, als es in dem vorangegangenen Vierteljahrhundert jemals der Fall gewesen war.

Auch die zwischenzeitlich schier festgefrorene Menschenmenge erwachte nach und nach wieder zum Leben. Das übliche Gemurmel setzte ein, hier und da hörte man ein Kind plärren, ein Husten oder ein Niesen. Wie so häufig schien auch heute die Sonne unbarmherzig vom Himmel, und so sah man bald etliche Wasserflaschen auftauchen. Jenny hätte einen Mord begangen, um an einer nippen zu dürfen. In dem schwarzen Kostüm war ihr unvorstellbar heiß, der dunkle Hut schien auf ihrem Kopf in Flammen zu stehen und außerdem juckte schon seit geraumer Zeit ihr verdammter Rücken, ohne Aussicht darauf, wenigstens dieses Übel beseitigen zu können.

Als endlich der letzte Trauergast seinen Teil Erde in die Grube befördert hatte, atmete Jenny auf. Sie warf John über Miras Kopf einen Blick zu. Der nickte. Kurz darauf setzten sie sich in Bewegung. Nun führten sie die Kolonne zu viert an: Clara, Jenny, Mira und John. Ben und Laura hielten sich hinter ihnen. So war es nicht vom Protokoll gedacht, welches vorsah, dass die Witwe mit ihren Kindern allein die erste Reihe füllte, aber Jenny hatte nicht übel Lust, dieses verdammte Protokoll, das einem über Stunden nicht einmal einen Tropfen Wasser gönnte, vollständig zu unterwandern. Hätten die Limousinen bereits hier geparkt, wäre sie zugestiegen. Scheiß auf die Kameras, sie würden sich ihnen ohnehin demnächst für immer entziehen. Und man konnte Tagesnachrichten, egal ob in Zeitung oder Fernsehen, perfekt ignorieren. Das hatte sie innerhalb der vergangenen Wochen erfahren.

Es geschah so schnell, dass Jenny später nicht mehr die genaue Abfolge wiedergeben konnte. Eine Gestalt schwang sich über die eiserne Barriere und stürzte auf sie zu. Im Unterbewusstsein registrierte Jenny, dass es sich um einen Mann mittleren Alters handelte. Es gab nichts Außergewöhnliches an ihm, abgesehen von dem schwarzen Revolver, den er in der Hand hielt und dessen Mündung auf John zielte.

»Tod allen Kriegstreibern!«, brüllte er.

Sekundenbruchteile bevor sich der erste Schuss löste, befreite Mira sich aus Jennys Griff. Ihr ohrenbetäubendes »NEIN!« vermischte sich mit dem lauten Knall der ersten befreiten Patrone, dicht gefolgt von etlichen weiteren. Wie in Zeitlupe sah Jenny, wie sich ihre Tochter vor John warf, sah im gleichen Moment mindestens zwanzig Soldaten den Attentäter niederringen und im Augenwinkel, wie John und Mira zu Boden gingen.

Ihr Gehirn war wie leergefegt, sie weigerte sich, auch nur etwas von dem Szenario als Realität anzuerkennen. Es konnte, es durfte nicht sein. Erst viel später begriff sie, dass alles beinahe zeitgleich geschah, dass es in Wahrheit keine Abfolge gab, sondern mehrere Dinge, die in der gleichen Sekunde vonstattengingen. Wie betäubt starrte sie auf die beiden Menschen, die zu ihren Füßen lagen, wurde beiseitegerissen, ebenfalls von gleich drei Bodyguards zu Boden gezwungen und fühlte einen schweren, nach Aftershave riechenden Körper auf sich. Und erst dann realisierte sie, dass sie schrie. Ununterbrochen, gellend, unmenschlich ... vernichtet. Denn ihr Blick, nun in Bodenhöhe befindlich, traf einen anderen, geliebten und nun toten, während sich über den dunklen Asphalt langsam eine Blutlache ausbreitete ...

18. Resümees

1.

»Nein!«

Die Schwester, die gerade das Zimmer betreten hatte, erstarrte in der Bewegung. Dann wurde ihr Blick mütterlich, obwohl sie ungefähr halb so alt wie Jenny war.

»Ma’am, Sie müssen unbedingt etwas trinken. Ich verlange ja nicht, dass Sie essen, aber ihr Körper braucht Flüssigkeit. Wenn Sie ...«

Jenny klinkte die Stimme aus. Diese Störung überforderte sie schlicht und sorgte dafür, dass ein gerade zumindest rudimentär geordnetes Chaos wieder in seinen Urzustand zurückfiel. Nur um endlich Ruhe zu haben, nahm sie schließlich ein paar Schlucke Wasser, und sobald sie wieder allein war, schloss sie die Augen. Sie war in ihrem Zimmer – nicht in ihrem Haus. Die vergangenen Stunden waren in einem Schleier von Angst und unendlichem Entsetzen untergegangen, doch Jenny wusste, dass sie mit allen Mitteln dafür hatte sorgen wollte, dass man sie in ihr Haus brachte, verdammt!

Es hatte nichts genutzt ...

Als Jeff von ihr abgelassen hatte und der Attentäter überwältigt und fortgeschafft worden war, begann Jenny trotz des überall herrschenden Schreiens und Brüllens, Weinens und von einigen Männern sogar dumpf Knurrens, die Sachlage zu überschauen. Sie tat es mit einer Präzision, als würde sie sich in Wahrheit vor einem Fernseher befinden, bereit, die Situation in der Folge zu analysieren. Da waren die Menschenmassen, die sich, sobald sie begriffen hatten, dass es sich bei dem Lärm um Schüsse gehandelt hatte, zu Boden geworfen hatten. Viel zu spät. Als die Kunde die tausenden von Ohren jenseits der so unnützen Barrikaden erreichte, war längst schon wieder alles vorbei. Erst jetzt, wo das geforderte Opfer erbracht und die Gefahr gebannt war, kam die Panik, die den Sicherheitsleuten sichtliche Probleme bereitete. Die Leute wollten die Absperrungen überwinden, um sich vor Schüssen schützen zu können, die es nie geben würde. Innerhalb der Barrieren waren die Bodyguards und der Secret Service damit beschäftigt, die Prominenten aus dem Gefahrenbereich zu bringen. Auch Jenny sollte auf diese Art fortgebracht werden. Jeff hatte sie fest an den Schultern gepackt, Joe ging so dicht vor ihr, dass ein Laufen kaum möglich war, und zwei weitere flankierten sie. Doch Jenny wollte nicht und sie würde auch nicht. Zwischenzeitlich hatte sie das Schreien eingestellt. Es war gestorben wie ... ja, wie das Mädchen, das in einer Blutlache auf dem Boden lag. Einsam und verlassen, wie weggeworfen, weil niemand momentan die Zeit hatte, sich um ein Leben zu kümmern, das man nicht retten konnte, wo es doch noch so viele weitere Schutzbefohlene in vermeintlicher Gefahr gab. Erst später, in ihrem Bett gelangte Jenny zu dem Schluss, dass sich wohl zuvor jemand davon überzeugt haben musste, dass Mira tatsächlich tot war, sonst hätte man sie nicht auf diese Art im Stich gelassen. Doch in diesen Momenten auf diesem von nun an verhassten Friedhof hätte Jenny sich eher ebenfalls erschießen lassen, als den Leichnam ihrer jüngsten Tochter zurückzulassen. Sie wehrte sich mit Fäusten und Krallen und Flüchen und Schreien – ja, jetzt kehrten sie wieder – und gewann schließlich. Jeff ließ sie los, auch wenn er sofort einen Arm um sie legte und sie wie zuvor auf dem Asphalt mit seinem Körper schützte. Sie ging neben den toten Augen in die Knie, John war längst unter Mira vorgezerrt und fortgeschafft worden. Zu diesem Zeitpunkt wusste Jenny nicht, ob auch er getroffen worden war oder ob Mira alle Kugeln mit ihrem schützend vor den geliebten Onkel und heimlichen Vater geworfenen Körper aufgefangen hatte.

Jenny hatte kein ›nein‹ gewispert oder weiterhin ihren Gram in die Welt posaunt. Stattdessen spürte sie nicht einmal Überraschung. Dass Mira tot vor ihr lag, erschien ihr wie ein weiteres Puzzleteilchen innerhalb eines Spiels, das am Ende keinen geliebten Menschen mehr übriglassen würde. Nur die Gründe waren ihr noch nicht ganz geläufig.

Jetzt in der Stille eines Raumes, den sie längst hinter sich gelassen geglaubt hatte, ordneten sich die wenigen Details, die sich bisher noch hinter einem dichten Schleier verborgen hatten, in das bereits zuvor entdeckte Schema. Sie lag da und überlegte nicht etwa, wie sie das hätte verhindern können oder ergab sich der unendlichen Trauer, die sie empfinden hätte müssen und die zugegeben nicht sehr weit im Verborgenen lag. Nein, Jenny analysierte die Sachlage sehr nüchtern, sachlich und dennoch nicht einmal annähernd auf dem Boden der Realitäten angelangt und kam am Ende zu einem Schluss.

Sobald dieser für richtig befunden worden war, legte sich über das geordnete Chaos in ihrem Kopf eine wohltuende Dämmschicht, die sie leicht benommen machte, aber auch jede Emotion mit in ihre verschwommenen Sphären zog. Jenny lag da und wartete. Wartete auf die Dunkelheit, ihren neuen und letzten Freund.

Sobald sich vor den Fenstern die Nacht über das Land und innerhalb der Mauern des riesigen Hauses Stille gesenkt hatte, stand Jenny auf. Sie konnte sich vage daran erinnern, dass diese störende Schwester noch einmal nach ihr gesehen hatte. Eine Valium war auch mit im Spiel gewesen. Jenny hatte sie geschluckt, um allen Diskussionen aus dem Weg zu gehen. Wissend, dass die eine Pille sie längst nicht mehr aus den Schuhen werfen würde. Sie war derartige Hilfsmittel gewöhnt. Eher begrüßte sie, dass die Unschärfe noch einmal an Intensität zunahm. Es verstärkte das Gefühl der Unwirklichkeit, das sie schon vor Stunden beschlichen hatte. Als hätte sie alles, was noch erforderlich war, längst getan und würde sich jetzt tatsächlich wie in einer Art Flashback dabei zusehen, wie sie endlich Ordnung schaffte. Ordnung schaffte, damit dieses Töten aufhörte.

Sie zog sich ihren Morgenmantel über – Jenny kam nicht einmal der Gedanke, sich anzukleiden – und wanderte dann die Flure des abgedunkelten Hauses entlang. Eine Sparmaßnahme, die bereits Melinas Schwiegermutter zu ihren Lebzeiten initiiert hatte. Abends wurden bis auf wenige Notlichter alle Lampen und sonstigen Lichtquellen ausgeschaltet. Die Stromersparnis war so groß, dass selbst Jenny niemals an dieser besonderen Regel gerückt hatte.

Heute Abend verlieh ihr das Dämmerlicht, geworfen von Leuchtern, die in fünfzehn Meter Entfernung an den Wänden mit Glühlampen niedriger Wattstärke versehen waren, das neuerliche Gefühl, unwirklich zu sein. Nicht real und damit außerhalb des üblichen Reglements. Ihr Weg führte durch etliche Flure, einige Treppen hinab und in einen Trakt des Hauses, den sie bisher nur sehr selten betreten hatte. Vor einer bestimmten Tür stoppte sie und klopfte. Erst jetzt blickte sie sich etwas unbehaglich um. Nicht die Möglichkeit, dass Jenny in ihrem Aufzug ertappt werden könnte, bereitete ihr vages Kopfzerbrechen, sondern die Gefahr, aufgehalten zu werden, ließ nun eine gewisse Furcht aufkeimen. Als niemand öffnete, wagte sie es nicht, das Klopfen zu wiederholen, stattdessen drehte sie vorsichtig den Türknauf. Es war abgeschlossen. Logisch, dieser verdammte Bastard würde seine Türen garantiert nicht offen stehen lassen. Er musste ja davon ausgehen, dass sein Umfeld genauso neugierig war, wie er selbst.

Für ein paar Sekunden war Jenny verwirrt, denn sie hatte nicht damit gerechnet, dass ihr Plan bereits in der ersten Phase scheitern würde. Doch dann fing sie sich wieder und machte sich erneut auf den Weg. Bereit, die dritte Phase vor die anderen beiden zu ziehen. Im Grunde war es egal, wo sie zuerst auftauchte. Das Ergebnis war einzig noch von Belang.

NUR das Ergebnis.

2.

John

John saß an seinem Couchtisch, vor sich lag der Colt, den er zuvor aus Henrys Safe geborgen hatte. Als Lorne eintrat, setzte sich dieser ohne Aufforderung in den zweiten Sessel, der an der gegenüberliegenden Seite stand.

Die Männer sahen sich in die Augen, dann fiel Lornes Blick auf den Colt, und ein spöttisches Lächeln kräuselte seine Lippen.

»Also ist es so weit.«

»Überrascht?«, erkundigte John sich fast sanft und Lorne schüttelte den Kopf.

»Ich hatte schon früher damit gerechnet, um ehrlich zu sein.«

John musterte ihn aufmerksam. »Du hättest dich früher als das größte Sicherheitsrisiko eingestuft?«

Lorne lachte leise. »Ich bin das größte Sicherheitsrisiko«, erwiderte er nicht ohne Stolz.

John nickte, ohne den Blick von seinem Gegenüber zu nehmen. »Und was nun?«

»Ich nehme an, du willst mich erschießen«, entgegnete Lorne, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Also wusstest du tatsächlich schon von der Bedeutung dieses Colts?«

»Selbstverständlich. Es war eine meiner zuverlässigsten Waffen, bis sie auf wundersame Weise verschwand. Ich weiß alles, was in dieser Familie vor sich geht. Schon vergessen?«

»Nein«, murmelte John und schien dann wie aus einer Trance zu erwachen. »Nein, ich habe nicht vor, dich zu erschießen.«

»Oh!«, sagte Lorne verblüfft. John hätte nicht sagen können, ob es gespielt war oder nicht. »Dann weigerst du dich? Das ist so großmütig wie dumm.«

»Großmut? Ich?« John lächelte. »Nein, nein, den hast du schwerlich von mir zu erwarten. Es gab einen Fehler im Plan meines Bruders und meines Vaters. Wen kann ich nehmen, um einen Selbstmord so zu fingieren, dass er glaubwürdig ist? Ich werde dich nicht mehr haben, um alles so sorgsam zu vertuschen, wie du es all die Jahre getan hast.«

»Das ist Pech«, sinnierte Lorne und wieder zuckten seine Mundwinkel.

»Welchen Vorschlag würdest du machen?«, erkundigte John sich interessiert.

Lorne hob beide Hände. »Nein, da lass mich raus! Du kannst viel verlangen, aber ich werde mit Sicherheit nicht unterstützend bei meiner eigenen Vernichtung eingreifen.«

»Wie unsportlich«, murmelte John und schob unerwartet die Waffe über den Tisch. »Genau das verlange ich aber, und sieh es mal so: Du würdest dich in letzter Sekunde doch noch in die Reihe ehrenwerter, stolzer Männer setzen. Ein Leben im Dienste des Staates, treu bis in den Tod und darüber hinaus.«

»Der Staat war mir schon immer egal. Meine Loyalität galt dieser Familie.« Nicht die geringste Bitterkeit oder gar Zorn schwang in Lornes Stimme mit, auch keine Anklage. Es war ein nüchternes Statement, wie nur Lorne Hurt es in einer derartigen Situation zustande bringen konnte. »Aber sie gilt ganz sicher nicht bis in den Tod. Du kannst davon ausgehen, dass ich mich auf diesen Moment lange vorbereitet habe, und das wirst du auch.«

»Natürlich gehe ich davon aus«, bestätigte John nickend. Er nahm das Glas, das bisher vor ihm gestanden hatte und in dem sich aller Wahrscheinlichkeit nach Whisky befand, und nippte daran. Mit dem Finger deutete er auf jenes, das vor Lorne stand. »Zum Wohl!«

Lorne nahm es ohne zu zögern und genehmigte sich einen großzügigen Schluck. Als er Johns erstaunten Blick sah, lächelte er wieder. »Oh nein, so wenig Stil traue ich dir nicht zu. Ein schlichtes Vergiften wäre weder meiner noch deiner würdig. Außerdem lassen sich die meisten Substanzen perfekt im Körper nachweisen. Und diejenigen, bei denen es nicht so ist, sind dir nicht bekannt.«

John sah keinen Grund, beleidigt zu sein, denn wieder war es eine bloße Feststellung gewesen, bar jeder persönlichen Note. Darüber hinaus lag Lorne wie üblich richtig.

»Was hast du im Falle deines unvorhergesehenen Todes veranlasst?«, fragte er geradeheraus.

»Tut mir leid, aber das kann ich dir leider nicht sagen«, erwiderte Lorne. »Dann wäre der Effekt ja verpufft. Nur zu deiner Information, ich werde nicht den Ehrentod sterben, das entspricht nicht meinen weiteren Plänen.«

»Oh, du hast weitere Pläne?«

»Für meinen Lebensabend, ja. Jeder hat diese, schätze ich.«

John lehnte sich zurück und musterte ihn mit versteinerter Miene. »Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass ich deine Absichten kenne, mit Jenny durchzubrennen.« Als John nichts sagte, fuhr Lorne fort: »Ich begrüße das und ich kann es sogar glänzend nachvollziehen. Auch ich habe neuerdings einige Ausfallerscheinungen zu beklagen. Das heute ...« Rasch sah er auf und zum ersten Mal nahm sein Gesicht eine gewisse persönliche Note an. »Dein Verlust tut mir außerordentlich leid. Ich hoffe, du nimmst mir ab, dass ich die Lockerungen nicht zugelassen hätte, wären mir irgendwelche Gefahrenmomente bekannt gewesen. Aber ich spiele nicht mehr in der ersten Riege mit, ich muss mich auf meine Informanten verlassen, und die sind nicht immer zuverlässig.«

»Du hast das geklärt?«

»Sofort, nachdem alle Überlebenden in Sicherheit gebracht worden waren. Der Secret Service sucht derzeit nach einem neuen Leiter, der alte hat am frühen Nachmittag Selbstmord begangen. Mit meiner tatkräftigen Unterstützung. So etwas lasse ich niemandem durchgehen.«

Die Echos von Wut schwangen in der üblich monotonen Stimme mit, und wieder war John überrascht. Er hätte nicht mit derartiger emotionaler Beteiligung gerechnet. Aufmerksam musterte er den Mann, der ihn fast sein gesamtes Leben begleitet hatte. Wie alt Lorne Hurt tatsächlich war, wusste niemand so genau. John genoss nie den Einfluss, um in dessen Akte stöbern zu dürfen, wenn es so etwas überhaupt gab. Menschen wie Lorne Hurt bewegten sich außerhalb jeden Einflussbereichs. Sie waren Personen, die nicht wirklich existierten, die grauen Eminenzen, welche im Hintergrund die Fäden zogen. Nun, das Prädikat ›Grau‹ traf bei Lorne erst seit wenigen Wochen zu. Wie bei John hatten auch bei ihm die Katastrophen ihre Spuren hinterlassen. Er wirkte um mindestens ein Jahrzehnt gealtert, John hätte ihn vorsichtig auf Mitte sechzig geschätzt, doch das auch nur, weil er wusste, wie lange dieser Mann bereits Teil der Familie war, und die Wahrscheinlichkeit, dass er die fünfzig noch nicht erreicht hatte, daher eher gering war. Noch immer wusste er nicht, wie er diesen Abend beschließen würde. Sein ruhiges Gesicht war eine sehr poröse Fassade, in Wahrheit rangierte er kurz vor dem Detonieren. Lorne hatte er zu sich befohlen, um überhaupt irgendetwas zu tun. Er hatte lautstark seinen Tod fordern wollen, hatte ihn zwingen wollen, sich freiwillig die verdammte Kanone an die Schläfe zu halten und das zu tun, was nach den jüngsten Ereignissen – spätestens seitdem – unumkehrbar war. Doch Lorne hatte ihn trotz der vernichtenden Trauer um seine Tochter, die sich für ihn geopfert hatte, wanken lassen. Es waren nicht die Worte gewesen, die ihn zweifeln ließen, sondern dessen Aussehen. Lorne wirkte ebenso resigniert, ja, am Boden zerstört, wie John sich fühlte. Wäre es da nicht viel zu menschlich, um ihn in den Tod zu entlassen, während Jenny und er weiterleben mussten? Mit dieser unsäglichen Schuld, die sie niemals von ihren Schultern laden könnten? Besonders er konnte sich momentan nicht vorstellen, auch nur einen Tag mit der bedrückenden Gewissheit zu verbringen, dass Mira anstatt seiner in den Tod gegangen war. Noch immer spürte er ihren warmen Körper, der sich vor seinen gedrängt hatte. Er spürte die Wucht, als die Schüsse sie trafen, spürte die Erschütterung auch durch sich selbst gehen und dann, wie sie in seinen Armen, die sich reflexartig um sie geschlungen hatten, zu Boden ging. Sie war lautlos gestorben, es hatte keine letzten Worte gegeben, nicht einmal ein Blick war ihm vergönnt gewesen. Dieser Bastard hatte sie direkt ins Herz getroffen. Inzwischen wusste John, dass es sich bei dem Mörder um den Vater von gleich drei GIS handelte. Seine Söhne waren im letzten Krieg umgekommen. Seine Frau hatte wohl vor einigen Jahren Selbstmord begangen und er beschlossen, seinem Leben auf diese Art ein Ende zu bereiten. Allerdings war es zu der geplanten Selbsttötung nicht mehr gekommen, er war früher überwältigt worden. Die würde später folgen. Gerichtsstand war Florida und hier gab es noch die Todesstrafe. Kein großer Trost, schon gar keine Genugtuung.

Die zahlreichen Sicherheitsleute hatten nämlich einen Tick zu spät eingegriffen. Wenige Sekunden, für einen Außenstehenden war das keine nennenswerte Zeitspanne, doch John wusste, dass dies kein Zufall gewesen war. Irgendwer hatte seinen Tod billigend in Kauf genommen. Es hätte ihn interessieren müssen, um wen es sich handelte, doch das tat es nicht. Denn in Wahrheit würde es immer Menschen geben, die nach seinem Leben trachteten. Vielleicht handelte es sich um einen alten Widersacher, vielleicht auch um einen neuen, resultierend aus der Adam-Affäre – wer wusste es schon? Menschen wie er, Jenny und seinesgleichen befanden sich nun einmal in ständiger Gefahr. Deshalb hatte es ja auch dieses enorme Sicherheitsaufgebot gegeben. Dass der Täter überhaupt so weit gekommen war, würde eine Staatskrise auslösen, die John jedoch ebenfalls nicht mehr tangierte. Weder war er für die Durchführung des Staatsaktes verantwortlich gewesen noch Lorne. Er konnte sich ganz seiner persönlichen Hölle widmen. Eine Feier hatte es nicht gegeben, die Staatsoberhäupter waren innerhalb einer Stunde ausgeflogen worden, die Schaulustigen des Geländes verwiesen, die übrigen Trauergäste sehr bald ebenfalls gefahren. Die katatonische Jenny war in ihr Zimmer verfrachtet worden, wo die Erstversorgung vorgenommen worden war. Für die Schwester hatte nicht etwa John gesorgt, sondern Clara, die trotz ihres eigenen Schocks die Führung übernommen hatte. Die Familie war noch da, deren Schock hielt sich in Grenzen, obwohl Mira bei den meisten beliebt gewesen war. Sie würden morgen im Laufe des Vormittags abreisen und womöglich das eine oder andere Exklusivinterview für Spitzenhonorare abgeben. Es scherte John nicht.

Stattdessen schlug er sich mit der grauenhaften Tatsache herum, seine Tochter verloren zu haben. Und mit dem Wissen, Jenny gegenübertreten zu müssen, ohne auch nur den Hauch einer Ahnung, was er sagen sollte.

John wollte Rache!

Doch es gab keine Genugtuung, es würde sie niemals geben. Das hatte er schon früh begreifen müssen. Am Ende würden Jenny, er und dieser grauenvolle Schmerz übrigbleiben. Ein Schmerz gewürzt mit Selbstvorwürfen und der immerwährenden Frage: Warum? Es würde kein Entrinnen geben und kaum jemals eine Atempause. Die Zeit heilte alle Wunden, sicher, doch auch Narben konnten manchmal verdammt schwulstig und lästig sein. Je älter man wurde, desto schwieriger vergaß man. Die sonnige Zukunft, die er sich mit Jenny ausgemalt hatte, war von einem schwarzen Schleier überschattet worden, der sich womöglich nie wieder lichten würde.

Warum also Lorne in einen seligen Tod schicken, wo Jenny und er zur ewigen Hölle verdammt waren?

»Was schlägst du vor?«, erkundigte er sich. Seinem Gesicht war nichts von dem zu entnehmen, was in seinem Innern vor sich ging.

»Ich schlage vor, dass ich mich nach all den Jahren aus dem Dienst für die Familie zurückziehe und verschwinde. Ihr werdet niemals wieder von mir hören.«

»Dein Wissen über die Familie könnte sich vernichtend auf sie auswirken.«

»Mein Wissen ist nicht mehr relevant«, berichtigte Lorne ihn sanft. »Diese Dynastie wird in dieser Form mit dir sterben. Sie ist bereits fast tot. Was auch immer ich sagen könnte, wäre bereits Teil der Geschichte und würde niemanden wirklich interessieren. Zumal ich bei allen ... nun, sagen wir, leicht widrigen Aktionen selbst bis zum Hals mit drinstecke. Wenn man dich und Jenny überhaupt verantwortlich machen könnte, dann nur als Mitwisser oder Auftraggeber. Planendes und ausführendes Organ war nachweislich ich. Vertrau mir, ich habe weder auf eine Prozessflut besondere Lust noch darauf, mein Leben im Gefängnis zu beenden.«

»Verständlich«, sagte John.

Lorne lächelte. »Ich habe immer gewusst, dass mein Dienst für die Familie nicht ewig währen würde, und für mich stand ebenfalls fest, dass ich gehen würde, sobald man meint, ich wäre nicht mehr willkommen.«

»Das klingt bitter.«

»Das ist eine logische Schlussfolgerung«, widersprach Lorne. »Wer einen Job wie ich versieht, kann kaum erwarten, geliebt zu werden.«

»Nachfolge?«

»Nicht mein Problem, aber ich glaube nicht, dass so etwas in der Art wie zuvor überhaupt erforderlich sein wird. Keiner der verbliebenen Kingsleys hat das Zeug zu einem Spitzenpolitiker oder auch nur etwaige Interessen.«

Womit er ein weiteres Mal recht hatte.

Lange musterten sich die beiden Männer, jeder suchte bei dem anderen nach einer Lücke in der Fassade, um den Wahrheitsgehalt seiner Aussage zu erkennen. Irgendwann resignierte John ein weiteres Mal. Er hatte schlicht keinen Grund, Lorne zu misstrauen. Zwar hatte dieser ihm persönlich die eine oder andere Aktion verschwiegen, aber dass diese immer im Sinne der Familie gewesen waren, konnte er nicht bestreiten. Er musste den schlanken, noch im Alter attraktiven Mann nicht mögen, um dessen Arbeit als nachhaltig und wirksam zu schätzen. Nun, meistens jedenfalls.

Unerwartet hob Lorne erneut an. So redselig hatte John ihn noch nie erlebt. »Nach den heutigen Ereignissen war mir klar, dass meine Zeit im aktiven Dienst vorbei ist. Ich betrachte meine Erklärungen keinesfalls als Entschuldigung. Unsaubere Informanten hin oder her, ich hätte es besser wissen und Vorkehrungen treffen müssen, um den Tod des Mädchens zu vermeiden. Mir ist klar, welchen Verlust du erlitten hast.«

John nickte nur. Natürlich wusste Lorne, wer der wahre Vater von Mira gewesen war. Wer, wenn nicht er?

»Auch für Jennifer tut es mir sehr leid. Ich will, dass du sie das wissen lässt. Mein aufrichtiges Beileid. Ich übernehme die alleinige Verantwortung für die Vorfälle und ziehe die Konsequenzen. Wäre es möglich, mit einem simplen Mord diesen Verlust ungeschehen zu machen, würde ich ihn begehen.«

»Mit Sicherheit«, kommentierte John lakonisch, doch das übliche leicht herablassende Lächeln blieb aus.

»Diesmal wäre es ein Mord«, beharrte Lorne. »Vorher habe ich niemals das Leben eines Menschen beenden lassen, wenn es nicht vonnöten gewesen wäre. Hier würde ich es tun. Allein, mir fehlen die Möglichkeiten. Und genau das sagt mir, dass meine Stunden hier gezählt sind.«

»Ich nehme an, wir werden uns nicht noch einmal sehen?«

»Ich werde in der nächsten Stunde das Haus verlassen.«

»Also nein«, resümierte John. »Dann ...« Er erhob sich und Lorne stand ebenfalls auf. In der Mitte des Tisches trafen sie sich und schüttelten sich die Hände. »Ich nehme an, alle finanz...«

»Alles ist geregelt«, unterbrach Lorne ihn, bevor John den begonnenen Satz beenden konnte. Der Handschlag wurde gelöst, kaum dass er geschlossen worden war.

»Dann ...«

»Was hast du wirklich in der Hinterhand, für den Fall, dass die Familie dich um die Ecke bringen will?«

Lorne lächelte unergründlich.

»Lass mich raten, gar nichts, das Ganze ist ein riesiger Bluff. Wenn du enthüllen wolltest, würden wir nachziehen, und so würde es eine endlose Schlammschlacht geben, die uns alle wenn nicht in den Knast bringen, dann doch wenigstens den Ruf kosten würde.«

»Mein Ruf war nie von Relevanz«, erwiderte Lorne. »Außerdem würde die Familie mit Sicherheit nicht mit belastenden Gegeninformationen retournieren. Jennifer würde das nicht dulden.«

»Aber?«

»Aber was?«

»Ich weiß nicht ...« Abschätzend musterte John sein Gegenüber. »Ich konnte dich nie ausstehen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass du der Familie vorsätzlich schaden würdest.«

»Es ist dir überlassen, was du dir vorstellen kannst oder nicht. Außerdem verliert der Mensch im Allgemeinen seine Loyalitäten, wenn es ihm ans Leder geht.«

»Schon möglich, die meisten Menschen.«

Wieder betrachteten sich die beiden und dann lachte Lorne. »Du wirst es nicht erfahren. Es bleibt höchstwahrscheinlich das einzige Geheimnis, das ich mitnehmen werde. Alles andere findest du in meinem Safe. Die Kombination werde ich hinterlegen, du wirst sie finden, wenn ich fort bin. Dies ist sehr brisantes Material, deshalb bitte ich dich ...«

»Es nicht offen rumliegen zu lassen, also keine Lektüre am Frühstückstisch. Was für ein Jammer!«

Lorne lächelte sein unergründliches Lächeln. »Bitte geh erst in meine Räume, wenn ich weg bin, ich ...«

»Schon klar. Was ist mit dem Revolver?«

Beide blickten auf den Colt, der noch immer auf dem Tisch lag. Dann lachte Lorne wieder. »Ich schlage vor, du behältst ihn als deine Rückversicherung.«

»Das ist eine hervorragende Idee. Sollte ich auf meine alten Tage noch mal rachsüchtig werden, dann kann ich immer noch gegen dich ins Feld ziehen.«

»Das könntest du.«

Plötzlich ärgerte John die sichtliche Überlegenheit dieses Mannes, der es nie aus dem Schatten dieser Familie geschafft hatte. »Was gibt dir die Gewissheit, dass ich dich nicht ausliefere?«

»Nichts«, erwiderte Lorne. »Und alles.«

Damit wandte er sich zum Gehen. Gleichzeitig blickten die beiden Männer zu der Tür, die allerdings nicht geschlossen war, wie angenommen. Stattdessen stand Jenny im Rahmen. Blass, viel kleiner als sonst wirkend. Ein Zerrbild ihrer selbst.

»Fuck!«

3.

Jenny

So hatte sie sich das vorgestellt.

Nein, hatte sie nicht, aber Jenny hielt es für einen Wink des Schicksals, die beiden Männer in einem Raum anzutreffen. Das erleichterte vieles und es schien ihr nur richtig. Sie hatte die Möglichkeit nur nicht in Erwägung gezogen und daher auch nicht über ihr weiteres Verfahren nachgedacht. Doch anstatt sich bemerkbar zu machen, nahm sie sich die Zeit, dem Gespräch der beiden zu lauschen. Man verabschiedete sich, da war sie ja gerade noch rechtzeitig gekommen. Sie ließ den Blick schweifen und sah den Revolver auf dem Tisch.

Perfekt!

Das war noch eine leere Stelle in ihrem Plan gewesen. Eine, die sie auszufüllen gedacht hatte, egal wie. Das Metall der Schere, die sie gut verborgen in der Tasche ihres Morgenmantels spürte, war eine Möglichkeit gewesen, wenn auch eine unsaubere und mit vielen Risiken behaftet. Beide Männer waren ihr schon allein körperlich überlegen. Sie würde sich ihnen auf eine Art nähern müssen, bei der sie schnell überwältigt werden könnte. So wäre es viel besser.

Als sie endlich auf sie aufmerksam wurden, sah sie das Entsetzen in Johns Gesicht und die übliche wenig bewertende Note in Lornes.

John fing sich als Erster. »Warum bist du nicht in deinem Bett?«

Anstatt auf diese unsagbar dumme und unangebrachte Frage zu antworten, trat Jenny endlich in den Raum und schloss die Tür hinter sich. »Störe ich? Sieht fast so aus, als wäre ich in einen Abschied hineingeplatzt.« Keiner der beiden antwortete. Sie beobachteten, wie Jenny sich weiter in den Raum schob. »Ich wollte nach dir sehen, John. Nach diesem schweren Verlust dachte ich, du wärst am Boden zerstört.«

»Jenny, ich ...«

»Das ist okay, die Trauer ist eine sehr persönliche Angelegenheit«, erwiderte Jenny schnell und brachte es auf ein Lächeln. Unter den wachsamen Blicken schlenderte sie zur Couch und ließ sich in die Polster sinken. Nahezu strahlend sah sie zu John. »Ich nehme einen Martini, ohne Eis, ohne Olive, ob du den schüttelst, rührst oder einfach nur eingießt, ist mir egal.«

Zum ersten und letzten Mal wechselten die grundverschiedenen Männer einen Blick, in dem mehr unausgesprochene Sorge und Absprache stand, als sie wohl jemals verbal geäußert hatten.

Dann machte Lorne kehrt und setzte sich wieder, während John das gewünschte Getränk zubereitete und kurz darauf vor Jenny stellte. Die hatte sich nicht gerührt und nur einmal flüchtig zum Revolver gesehen, um ja nicht den Argwohn der beiden, wie ertappte Kleinkinder wirkenden, Männer zu erwecken.

»Wie fühlst du dich?«, fragte John, nachdem auch er sich wieder gesetzt hatte.

Jenny lächelte noch immer. »Meine Tochter wurde heute ermordet. Was erwartest du, wie ich mich fühle?«

»Nicht sehr gut«, sagte John leise.

Jenny nahm ihr Glas und prostete den beiden nacheinander zu, bevor sie einen wohldosierten Schluck nahm. Sie hatte nicht vor, sich die Show noch in der letzten Sekunde zu verderben, weil der Alkohol auf Valium sie ausgeknockt hatte.

»Was hattet ihr denn so Wichtiges zu besprechen?«

»Du hast doch in der Tür gestanden und gelauscht. Warum fragst du?«

»Hätte ich gelauscht, dann wäre ich so clever gewesen, die Tür vorher nicht zu öffnen, mein Lieber«, wies sie John kühl zurecht. Ein nächster Blickwechsel der beiden Männer folgte. Diesmal signalisierte er Entwarnung. Jenny lächelte sanft.

John räusperte sich. »Nun, Lorne und ich kamen überein, dass es an der Zeit für ihn ist, die Familie zu verlassen.«

Jenny tat überrascht. Sie musterte den Sicherheitsbeauftragten. »Oh! Wie kommt es?«

Lorne wirkte unbeeindruckt wie üblich. »Die Zeit ist reif«, sagte er knapp.

»Und ich frage mich, wie ihr gerade jetzt zu diesem Resümee kommt«, wiederholte Jenny etwas präziser und mit nahezu unendlicher Geduld.

Weder John noch Lorne ließen sich dazu herab, diesen Schritt näher zu erläutern, was ihren Entschluss noch einmal steigerte. Wenngleich es nichts mit ihren Gründen zu tun hatte und ihr alter Groll längst nicht mehr von Relevanz war. »Ich bin dagegen«, sagte sie schließlich.

John hob eine Augenbraue. »Darf ich fragen, warum?«

»Das darfst du«, erwiderte sie lächelnd. »Fraglich ist nur, ob du auch eine Antwort erhältst.«

Diesmal war der Blick, den John Lorne zuwarf, eher unsicherer, abwägender Natur. Er wollte sich nicht in Gegenwart des Angestellten mit Jenny auseinandersetzen. So bizarr die Situation auch war, gab es immer noch Grenzen. Wie Jenny und John gleichermaßen dankbar registrierten, bedeutete es doch, dass sie noch nicht jede Würde hinter sich gelassen hatten. Würde hin oder her, es änderte jedoch nichts an Jennys Plänen. Diese Blicke zwischen zwei Männern, die sich sonst nie viel zu sagen gehabt hatten, diese offensichtliche Verbrüderung im Bunde gegen sie, gab ihr den Rest und löschte jeden Zweifel, so denn noch welche in ihr gelebt hatten. Mit einem raschen Griff nahm sie die Waffe vom Tisch, die sich erstaunlich schwer in ihrer Hand anfühlte. Sie hatte so unvorhersehbar gehandelt, dass weder John noch der in seinen Reflexen so geschulte Lorne sie daran hindern konnte. Dass sie stand, merkte sie erst, als auch die beiden Männer sich erhoben.

»Jenny, was ...«

»Du hältst den Mund, John«, kommandierte sie und hatte noch nie sanfter gesprochen. Langsam ging sie um den Tisch, bis sie wieder im Raum stand. »Zu dir komme ich später.« Die Mündung richtete sie dabei auf Lorne, der sie noch immer ohne jede emotionale Regung betrachtete. Wenn überhaupt, dann wirkte er leicht amüsiert. Es hätte das Fass zum Überlaufen bringen müssen, doch Jenny war es von diesem Mann nicht anders gewöhnt.

»Ich habe in all den Jahren zugesehen, wie du eine Spur von Toten hinter dir gelassen hast«, sagte sie und freute sich, dass ihre Hände nicht das geringste Beben erkennen ließen. »Oh, nein, sag es nicht, ich weiß, dass auch ich Nutznießer dieser ... Scheiße war.« Es war das erste Mal, dass sie Lorne duzte, keinem der drei Anwesenden entging es. Sie sah, wie die beiden Männer einen weiteren Blick wechselten und ihr Groll wuchs noch weiter. »Ich habe es geduldet oder hielt es für den einzigen Ausweg, nahm es als gegeben hin – such dir irgendwas aus. Auf jeden Fall macht es die Dinge sogar noch fataler ...« Jenny verzog das Gesicht. »Na ja, dieses Wort ist wenigstens zutreffend. Wenn schon sonst nichts diesen ... widerlichen Müll ausdrücken kann, der hier seit ... wie lange eigentlich schon? Wahrscheinlich seit etlichen Jahrzehnten, wenn nicht sogar Jahrhunderten als normal hingenommen wird. Man passt sich zwangsläufig an, um nicht unterzugehen, das ist keine Entschuldigung, aber wenigstens eine Erklärung. Ich schwieg sogar, als du Johns Frau um die Ecke bringen ließest. Du selbst machst dir ja nie die Finger schmutzig, da könnte ja etwas hängen bleiben, und wir müssen immer darauf achten, dass unsere Westen reinweiß bleiben, nicht wahr? Oh, ich war dir sogar dankbar, als du damals diesen widerlichen Erpresser aus dem Weg geräumt hast, wie hätte ich auch sonst reagieren sollen? Ich habe nie nachgefragt, was mit ihm passiert ist, weil ich es nicht wissen wollte. Unwissenheit ist manchmal so hilfreich, es bewahrt vor schlaflosen Nächten. Und sind wir mal ehrlich, er hatte es doch nicht anders verdient, oder?«

Wieder erfolgte ein rascher Blickwechsel der beiden Männer. »Hört auf damit!«, zischte Jenny. »Egal, was ihr gerade ausbaldowert, ich werde abdrücken, bevor ihr an mich rankommt, vertraut mir.« Still hoffte sie, dass die Waffe geladen war. Aber warum sollten die beiden sonst vor ihr stehen, als wäre sie ein wildes, rasendes Raubtier?

John hob die Hände. »Jenny, ich bitte dich, was immer du ...«

»Ich sagte, du sollst schweigen, John!« Wieder zischte Jenny, ohne ihn anzusehen. Ihr Blick galt nur Lorne, der sie noch immer scheinbar unbekümmert, fast interessiert betrachtete. Ihr Kopf schmerzte, sie hätte sich gern die Schläfe gerieben, so wie sonst immer. Doch dann wäre sie für einen Moment nicht wachsam gewesen und eines war Jenny klar: Ein Moment der Unachtsamkeit würde Lorne genügen. Das DURFTE sie nicht riskieren. Sie war es Mira schuldig.

»Was wollen Sie, Jennifer?«

Zum ersten Mal hatte Lorne damit das Wort erhoben. Scheinbar verblüfft betrachtete Jenny erst die Waffe, dann den Mann, der viel kleiner wirkte als gewöhnlich. War er nicht noch vor wenigen Stunden weitaus größer gewesen? Jenny hätte es geschworen.

Ihr Lächeln war verblasst und sie gab sich nicht die geringste Mühe, es noch einmal zu reinkarnieren. »Ich will dem ein Ende bereiten.«

»Wem genau?«

»Dem Morden«, wisperte sie. Ihre Lider waren schwer, sie hätte sich gern hingelegt, notwendigenfalls auch auf die Couch. Beinahe hätte sie dieser einen sehr sehnsüchtigen Blick zugeworfen, erst in letzter Sekunde fiel ihr ein, dass sie sich in einer anstrengenden Unterhaltung befand, in der Konzentration dringend erforderlich war. »Dem Sterben, der Selbstjustiz, all den Verbrechen, die im Namen unserer Familie begangen wurden.«

»Damit kommen Sie reichlich spät. Ihr Einspruch hätte ...«

»... auch nichts genützt, wenn ich Jahre früher gekommen wäre. Ich hatte nie sonderlich viel Veto-Rechte.«

Lorne antwortete nicht, dafür meldete sich John wieder. »Jenny, in unserer Stellung muss man ...«

»Ja, man muss Opfer bringen und rücksichtslos handeln, wenn erforderlich, das weiß ich«, erwiderte Jenny, froh, wieder zu ihrer Haltung zurückzufinden. Das Beben, das kurzfristig ihre Hand erfasst hatte, war wieder verschwunden. Dumm war nur, dass die große Waffe mit der Zeit tatsächlich schwer wurde. Besonders, wenn man sie mit vorgehaltenem Arm hielt. »Ich habe es hingenommen und meine Gegenwehr war nicht sehr groß. Ziemlich klein, um genau zu sein. Aber ich hätte niemals gedacht, dass sich diese Praktiken auch auf Familienmitglieder erstrecken.«

Sie sah Lornes erhobene Augenbraue und zischte. »Auf gebürtige Familienmitglieder, zufrieden?«

Diesmal reagierte Lorne nicht, stattdessen versuchte John ein weiteres Mal sein Glück. »Jenny ...«

»Nein.« Nun klang sie wieder kühl und nüchtern, es war an der Zeit, dieses Drama zu beenden. »Du hast meinen Sohn töten lassen wie einen dreckigen Ganoven, und mein Mann musste ihm folgen. Ich weiß, dass du nicht den Abzug betätigt hast, und dass John als Opfer auserkoren war, doch für Mira ...« Ein trockenes Schluchzen ertönte, das im Nu ihren gesamten Körper erfasste. Die Hand mit der Waffe schlackerte dabei so stark, dass sie drohte, ihr zu entgleiten. Als Lorne jedoch einen Schritt auf sie zumachte, packte sie nur noch fester zu und entsicherte die Waffe endlich. Spät, aber nicht zu spät. »Einen Schritt näher und ich drücke ab!«

Lorne war in der Bewegung erstarrt. Er warf John einen knappen Blick zu, den dieser erwiderte, wie Jenny aus dem Augenwinkel sah. Es war nicht mehr wichtig. »Du hättest sie schützen müssen, das war dein verdammter Job. Und du hast dir verflucht viel Zeit gelassen, bevor deine Männer eingegriffen haben.«

Es war ihr also nicht entgangen, nicht verwunderlich, wenn man es genau nahm. John hätte es wissen müssen. Inzwischen war es um die Fassung der ehemaligen First Lady geschehen. Tränen rannen über ihre Wangen, die Hand bebte wieder so stark, dass sie die zweite zur Unterstützung nehmen musste, doch die Mündung war nach wie vor auf Lorne gerichtet.

»Ich war für diesen Einsatz nicht verantwortlich«, sagte Lorne sachlich. »Selbst wenn ich John hätte töten wollen, wären meine Chancen auf Erfolg heute gering gewesen. Wäre es nach mir gegangen, hätte diese Beisetzung unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattgefunden. Zu viel Prominenz und eine globale Aufmerksamkeit. Das zieht unweigerlich Terroristen an.«

»Ha ...«, machte Jenny leise und John bemerkte verdutzt, dass die noch vor wenigen Sekunden unstillbare Tränenflut bereits versiegt war. Fast trotzig wischte sie sich mit dem Arm über Augen und Wangen. »Du willst dich rausreden, ja? Du hast nicht einmal den Anstand, für das, was du getan hast, einzustehen? Was für ein jämmerlicher Schlappschwanz!«

»Ich habe meine Konsequenzen durchaus gezogen«, erwiderte Lorne. »Wie Sie selbst bemerkt haben, war ich dabei, dieses Haus für immer zu verlassen.«

»Der Ansatz ist nicht übel«, murmelte Jenny, deren Aussehen etwas Fieberhaftes angenommen hatte. »Nur der Zustand ist nicht der richtige.«

»Ich nehme an, Sie wollen mich erschießen.«

»Und scharfsinnig ist er auch noch.«

»Jenny ...«

»Ich sagte dir schon mehrfach, dass du still sein sollst, John«, sagte Jenny müde.

»Wenn Sie abdrücken wollten, hätten Sie es schon längst getan.«

»Was für ein genialer Trick ... und so alt und lang erprobt«, erwiderte Jenny und klang sogar noch etwas müder.

»Kein Trick, nur die Wahrheit. Sie haben uns bereits unzählige Möglichkeiten zur Flucht eingeräumt ...«

»... die ihr aber nicht genutzt habt.«

»Nein, weil du dich beruhigen musst, Jenny.«

»John, halt den Mund, zu dir komme ich gleich.«

»Was du ihm vorwirfst, ist nicht seine Schuld!«

Zum ersten Mal, seitdem sie sich die Waffe gekapert hatte, sah Jenny zu John. Ihr Blick war ungläubig. »Was? Er ist also nicht dafür verantwortlich, dass Mira heute wie ein räudiger Hund abgeknallt wurde?«

»Das hat er doch gerade erkl...«

»Er ist nicht für Adams Tod verantwortlich?«

John schwieg.

Bitter lachte Jenny auf. »Die Liste ließe sich ewig weiterführen. Crystal, James, wie sieht es mit Oliver aus? Ist er wirklich an seinem Krebs gestorben, oder hat dieser Serienkiller da auch nachgeholfen? Schließlich wusste der Alte viel zu viel. Wie sieht es mit Aurora aus?«

Diesmal fuhr John kaum merklich zusammen und wurde eine Nuance blasser.

»Oh, das trifft dich?«, erkundigte Jenny sich, ohne eine Spur von Mitleid. Sie blinzelte ein paar Mal heftig, weil die Welt vor ihren Augen deutlich an Schärfe verlor, dann lachte sie leise auf. »Baby, was einmal funktioniert hat, kann beim zweiten Mal nicht schlecht sein.«

John hatte seine Sprache wiedergefunden. »Jenny, Aurora war todkrank, das weißt du. Genau wie Oliver.«

»Und was ist mit Henry?«, wisperte Jenny, die ihre Aufmerksamkeit wieder auf Lorne gerichtet hatte – genau wie die Mündung des Revolvers, den sie zwischenzeitlich unbemerkt etwas gesenkt hatte. »Hast du ihn nicht erschlagen und es dann wie einen Unfall aussehen lassen? So eindeutig, dass diese verdammten Beamten sogar mit Sicherheit gekauft wurden, weil das selbst ein Blinder erkennen würde? Ich begreife nicht warum, vielleicht wurde er zu unbequem oder das Risiko, dass er im Vollrausch irgendwelche Geheimnisse ausplaudert, war zu groß, aber das war doch schon seit Jahren der Fall! Was hat dir ein Mann getan, der friedlich mit seinem Whisky in seinem Appartement einen langsamen Tod gestorben ist? Warum ...«

»So war es nicht.« John klang nicht mehr beschwichtigend. Sein Ton war mit einem Mal so brüchig, so ... wahr, dass Jenny für keine Sekunde an dessen Aufrichtigkeit zweifelte. So etwas konnte man nicht spielen, nicht einmal ein ehemaliger Präsident. Sie sah zu ihm, nun war er sogar leichenblass, was die dunklen Schatten unter seinen Augen fast schwarz wirken ließ. »So war es nicht ... Jenny ...«

»So?«, wisperte sie. Als sie bemerkte, dass sich die Mündung des Revolvers abermals senken wollte, hob sie diese wieder und konzentrierte sich auf Lorne. Doch sie wollte John ansehen. Hin- und hergerissen starrte sie von einem zum anderen, befand sich in der uralten Falle, ohne es auch nur zu bemerken. Sie hatte sich erfolgreich ablenken lassen.

»Ich erzähle es dir, aber lass ihn erst gehen.«

»Niemals!«, sagte Jenny sofort. »Er wird endlich für alles bezahlen.«

»Aber begreifst du denn nicht, dass er nur seinen Job gemacht hat? Begreifst du nicht, dass er niemals eigenmächtig gehandelt hat, dass dahinter immer eine Order stand?«

»Also hatte ich recht?« Sie hatte sich visuell wieder auf Lorne eingepegelt, der dem Gespräch ohne äußere Regung lauschte.

Es dauerte eine Weile, doch dann kam es. »Ja ...«

Abermals blinzelte sie heftig und es gelang ihr noch einmal, den dunklen Schleier von ihren Augen zu nehmen. Nur wusste Jenny, dass ihr nicht mehr viel Zeit blieb. Lorne hatte recht, sie hatte viel zu lange gewartet. Zweifel hatten sich zwar nicht bewusst eingestellt, waren aber da gewesen. Sie war keine Mörderin, im Gegensatz zu den beiden Männern in diesem Raum. Beide würde sie nicht töten können, was auf diese Art auch nicht geplant gewesen war. In dem Chaos, das viel zu früh ihr Gehirn wieder beanspruchte, versuchte sie, klar zu denken. Schoß sie auf den einen, würde der andere sie entwaffnen. So hieß es: Einer würde seine gerechte Strafe bekommen, der andere leer ausgehen. Wen hasste sie mehr?

Die Entscheidung fiel innerhalb des Bruchteils einer Sekunde. »Geh!«, sagte sie.

Doch Lorne bewegte sich nicht, sondern sah zu John.

»Geh!«, zischte sie. »Hol Verstärkung, hol die Staatsmacht, hol, wen immer du willst, dann landet wenigstens ein Mörder dieser Familie hinter Gittern.«

Er verstand sie sofort. »Jennifer, ich ...«

»RAUS!«, brüllte Jenny.

»Geh, Lorne, ich kläre das mit ihr allein«, mischte sich John mit erstaunlich ruhiger Stimme in die Auseinandersetzung.

Die beiden Männer wechselten einen weiteren, sehr langen Blick, der Jenny fast um den Verstand brachte. Die Informationen, die getauscht wurden, erzählten von einer verwirrten Person, einem unzurechnungsfähigen Menschen, dessen Handlungen unkalkulierbar waren. Sie, Jennifer Kingsley, galt neuerdings als durchgeknallt. Das Schlimmste jedoch war: Sie hatten vollkommen recht. Genau das war sie.

Offenbar hatte sie schon den Großteil ihres Verstandes eingebüßt. Kein sehr froher Gedanke, doch es machte nichts mehr aus. Als Lorne sich aus dem Zimmer bewegte, wusste sie, dass sie gewonnen hatte. Sofern sie endlich das Vorspiel beendete, und tat, was sie tun wollte. Ihr blieben möglicherweise fünf, vielleicht zehn Minuten, wenn sie irre genug aussah, dass die geballte Kavallerie, die Lorne soeben zusammentrommelte, ein frontales Stürmen nicht für sinnvoll erachtete. Zu verlieren hatte sie nichts mehr, und als sie sich John zuwandte, der sie so bekotzt ruhig betrachtete, wusste sie, dass sie niemals einen Menschen mehr gehasst hatte als ihn.

Niemals!

»Was ist passiert?«, fragte sie scheinbar ruhig.

John holte tief Luft. »Wollen wir uns nicht erst einmal setzen?«

»Lass deine blöden Psychospielchen und erkläre mir, auf welche Art mein Mann gestorben ist, verdammt!«

Er betrachtete sie wieder auf diese argwöhnische Art und nickte dann knapp. »Gut. Wir hatten Streit, haben gerangelt, die eine oder andere Faust war auch mit im Spiel. Er packte mich, ich wehrte ihn mit einer Flasche ab, er strauchelte und fiel. Mit der Schläfe ...«

Die soeben wiedergekehrte Farbe in seinem Gesicht verschwand und die aufgesetzte Coolness folgte. »Es war ein Unfall, Jenny. Verdammt, es war ein Unfall, ich konnte ihn nicht halten. Er fiel, bevor ich bei ihm war ...«

Jenny nickte, spürte, wie ihr Kopf jene Taubheit annahm, die signalisierte, dass alles Blut langsam nach unten sickerte. Das Kribbeln in der Schläfengegend setzte ein, gleichzeitig mit der Übelkeit, aus der Tiefe ihres Magens. Sie sah die Wahrheit in seinem Gesicht, er hatte es noch nie zustande gebracht, sie erfolgreich zu belügen. Vielleicht wollte er es auch gar nicht. Sie fand, dies war der Moment der Wahrheit, wenn es jemals einen gegeben hatte. Dennoch fragte sie, es gehörte zum Ablaufplan, dies jetzt zu erfahren. Wort für Wort – so sollte es ein.

»Warum habt ihr gestritten?«

John sah zur Couch und wieder zu ihr. »Wollen wir uns nicht ...«

»REDE!«

»Okay, okay!« Sie glaubte, er wollte entwaffnend die Hände heben, stattdessen verschränkte er die Arme. Angst vor dem Tod hatte er offenbar keine. Längst stützte sie ihre Hand wieder mit der anderen, dieser verflixte Revolver war wirklich extrem schwer. Sie wollte aufgeben, wollte dringend ins Bett oder unter die Erde, es war Jenny gleich. Sie hatte nichts mehr zu verlieren. »Ich hatte ihm von Adams Tod erzählt.«

Dass John flüsterte, entging Jenny. »Wie hat er reagiert?« Dass auch sie die Stimme gesenkt hatte, ebenfalls.

»Er drehte durch. Er ... jammerte, er bezichtigte mich, meine Hände mit im Spiel gehabt zu haben.«

»Womit er richtig lag.«

John schüttelte den Kopf. »Nein, ich hatte keine Ahnung.«

Sie hob eine Augenbraue. »Und das soll ich dir abnehmen? Eben noch hast du ...«

»Ich wollte, dass du wenigstens Lorne gehen lässt. Momentan wirkst du nicht sehr zurechnungsfähig.«

»Das bin ich auch nicht. Gut erkannt. Also du hattest nichts damit zu tun?«

»Ich schwöre, ich war genauso ... entsetzt wie du.«

»Nein, warst du nicht.« Er erwiderte nichts. »Weiter!«

Entnervt fuhr John sich durchs Haar, die auf sich gerichtete Revolvermündung hatte er offenbar vergessen. »Ich ...« Er wandte sich ab, starrte für einen langen Moment die Wand an, wobei er den Kopf in den Nacken legte, dann fuhr er so überraschend zu Jenny herum, dass diese vor lauter Schreck beinahe abgedrückt hätte. »Er jammerte, Jenny. Er jammerte um seinen einzigen Sohn, sein Fleisch und Blut und wie groß sein verdammter Verlust sei. Ich ...«

»Nein!«, hauchte Jenny.

»Doch. Ich hatte getrunken, ich war am Ende, ich ... ich ... kannst du nicht endlich diese verdammte Knarre runternehmen? Ich sehe doch, dass du sie nicht mehr halten kannst. Das ändert überhaupt nichts.«

»Nein? Es dauert nicht mehr lange, bis Lorne mit einem Räumkommando zurückkehrt.«

»Wird er nicht. Er hat seinen Dienst quittiert, Baby.«

Jenny schloss die Augen, nur um sie gleich wieder aufzureißen. »Nenn mich nicht so! Bitte.«

»In Ordnung.« John räusperte sich, fuhr sich dann mit beiden Händen über das müde Gesicht und schielte wieder zur Couch. Jenny schüttelte den Kopf.

»Nein!«

Das schien John nicht zu gefallen, denn er atmete erneut tief aus, aber dann ergab er sich seinem Schicksal. »Er hat seinen Dienst quittiert, er wird niemanden holen. Zumal er davon ausgeht, dass wir das unter uns klären.«

Jenny betrachtete ihn spöttisch und winkte dann mit ihrem Revolver. »Dann ist der gar nichts wert?«

John betrachtete sie nur.

»Ihr meint, ich bluffe?«

Auch darauf erwiderte John nichts. Stattdessen ging er ohne noch einmal nachzufragen zur Couch und setzte sich. Jenny beobachtete ihn, während sie noch immer damit beschäftigt war, auch nur einen einzigen sortierten Gedanken zu fassen. Es gelang ihr nicht.

»Warum also hast du es ihm gesagt?«

Er hatte sich ihr Martini-Glas genommen und es in einem Zug geleert. »Weil mich seine gottverdammte Heuchelei bis zur Raserei trieb«, sagte er ruhig. »Es war mein Sohn, der verstorben war.«

»Ermordet«, erinnerte Jenny ihn leise.

John sah flüchtig auf. »Ermordet«, stimmte er zu.

Jenny bemerkte, dass ihr Arm sank, und schritt nicht ein. Wenn John recht hatte, würde sie ihn immer noch heben können, um abzudrücken. Sie trennte ein massiver Kristalltisch, bevor John diesen überwunden hätte, wäre er bereits Geschichte. Als Nächstes fühlte sie ihre Beine zittern, spürte mit einem Mal wieder diese grenzenlose Erschöpfung und sah zu dem Sessel. Nie zuvor hatte ein Sitzmöbel so einladend auf sie gewirkt. Sie setzte sich, ohne John zu beachten.

»Nein, das stimmt nicht«, sagte sie. »Das hat es.«

»Wovon sprichst du?«

Erst jetzt sah sie auf. »Nichts.« Sie bezweifelte, dass John sich momentan für ihre Erinnerungen an eine Zeit interessieren könnte, in der sie jede Gelegenheit, sich irgendwo anzulehnen, zu sitzen oder am besten zu liegen, gierig und ohne Rücksicht auf Verluste genutzt hatte. Mit Entsetzen bemerkte sie, dass ihr Hass auf ihn schwand. Das war nicht hilfreich, ganz und gar nicht. Sie versuchte, die so starke Emotion zurückzuholen. Hatte diese sie doch überhaupt befähigt, sich auf den Weg hierher zu machen. An diesem Abend hatte Jenny endlich erfahren, wie lang die Flure in diesem Haus waren und wie beschwerlich es sein konnte, sie zu durchschreiten.

Sie sah nur einen Mann mit vielen grauen Haaren, die vor ein paar Tagen, ach, in diesem gewaltigen Ausmaß vor ein paar Stunden, noch nicht da gewesen waren. Noch immer trug er den schwarzen Anzug, den er zur Beisetzung getragen hatte, sein Blick war müde, seine Lippen fast farblos, die Wangen dunkel und stoppelig und er in seiner Gesamtheit die Personifizierung der Müdigkeit. Sie spürte eine Welle der Wärme in sich aufsteigen und den Wunsch, sich in seine Arme zu werfen, die Welt auszuschließen und endlich, endlich atmen zu können. Das hatte sie nämlich in sehr realem Sinne seit ungefähr acht Stunden nicht mehr getan. Diesem Wunsch, nein, es war eher ein Instinkt, würde sie nie wieder nachgehen können, und bisher hatte sie es nicht bedauert. Jetzt, nur wenige Meter von ihm entfernt, setzte es ihr mit einem Mal zu. Jenny versuchte sich zu wehren, ging jedoch leer aus. Es war seine verdammte Aura, dieses einnehmende Wesen, dem sie noch nie hatte widerstehen können. Wie jetzt, wo ihre Barrieren so weit gesenkt waren.

»Wie hat er reagiert?« Sie fragte eher, um sich von diesem vernichtenden Drang, über den Tisch zu hechten, abzulenken, als aus Interesse. Denn auch das war im Grunde klar. Henry war nie ein Mensch gewesen, der es liebte, die anderen zu überraschen. Was das Zusammenleben mit ihm durchaus vereinfacht hatte.

Sie sah das leise Funkeln in seinen Augen. Keine Freude, nur Hoffnung auf Normalität, und hätte am liebsten den Kopf geschüttelt. Der Revolver lag in ihrem Schoß, sie wusste, dass er entsichert war, eine falsche Bewegung und sie würde sich töten. Jenny fühlte momentan nicht die geringste Sorge deshalb, sie musste ihn nur irgendwie mitnehmen. Irgendwie!

»Er hat nichts gesagt«, antwortete John. »Rein gar nichts. Jenny, ich hätte geschworen, dass er damals wenigstens etwas geahnt hat. Ich hätte es geschworen. Das war der Grund, weshalb ich nicht ...« Sie sah ihn zögern, sah, dass er nicht fortfahren wollte und dann, wie er sich zwang, es dennoch zu tun. »... weshalb ich nicht wagte, zu dir zu gehen, als du die Chemotherapie hattest. Ich dachte wirklich, er würde uns verdächtigen. Nur vage, nichts Substanzielles, aber was immer es war, ich wollte nicht, dass es wächst und gedeiht. Ich hatte mich getäuscht, Jenny, er wusste nichts. Er war so überfahren, so aus der Bahn geworfen ...« John senkte den Blick und starrte auf das leere Glas in seinen Händen. »Gesagt war gesagt, ich konnte es nicht zurücknehmen und ich wollte es auch nicht. Ich fühlte mich so befreit, so erlöst.« Er sah auf und ihre Blicke trafen sich. »Wir hatten zu lange gewartet, Jenny, diese unendliche Last ... Ich wusste nicht, wie sehr es mir über all die Jahre zugesetzt hatte, bis ich es gesagt hatte. Da waren keine Gewissensbisse, keine Furcht, nichts von all den Gründen, aus denen wir so lange geschwiegen hatten. Abgesehen von Henry ...« Er sah über ihre Schulter in die Ferne und dachte nach. Jenny wagte kaum zu atmen, ihre schwitzigen Hände umklammerten das Metall, das längst nicht mehr kühl war. Vielleicht kam er selbst zu jener Erkenntnis, die sie in jenen einsamen Stunden im Zimmer in einem anderen Trakt dieses riesigen Hauses erlangt hatte.

Als er sie wieder ansah, wusste sie, dass dem nicht so war.

»Sobald die Information zu ihm durchgedrungen war, ging er auf mich los«, fuhr John fort. »Aber es war ...« Mit gefurchter Stirn suchte er nach den korrekten Worten. »Es war nicht so ... wahnsinnig, wie ich gedacht hätte. Eher schien es, als hielte er sich nur ans Protokoll. Ich hätte ihn beruhigt, das habe ich keine Sekunde in Zweifel gestellt, aber ...«

Ruhig erwiderte sie seinen Blick. »Aber dann hat das Schicksal zugeschlagen.«

Überrascht sah er auf und musterte sie sehr lange, bevor er langsam nickte. »Man könnte es so nennen.«

»Wie würdest du es bezeichnen?«

John holte tief Luft, sein Blick fiel auf das leere Glas und dann auf die Bar. Doch dann entschied er sich anders. »Ich würde das für einen vermeidbaren Unfall halten. Ich wusste, dass er sturzbetrunken war und schließlich habe ich ihm eins mit der Flasche übergezogen.« Sein Gesicht verzog sich zu einem humorlosen Lächeln. »Ich sah, dass er sich die Kante gegeben hatte, total betrunken war er schon bei meinem Eintreffen gewesen, und ich habe ihn angestachelt, noch einmal nachzuschenken. Mehrfach. Ich wusste es und nahm es billigend in Kauf.« Müde hob er beide Arme. »Das ist die gottverdammte Wahrheit. Und dann war ich zu feige, es dir zu sagen.«

Jenny erwiderte nichts, denn diesen Aspekt der absonderlichen Geschichte hatte sie noch nicht bedacht. Mittlerweile hatte sie nicht übel Lust, das gesamte Arsenal an Alkohol in diesem Raum zu vernichten. Die Wirkung der Valium und damit die wohltuende Betäubung ließen nach. Sie wurde gezwungen, zu denken, zu taktieren, und versuchte krampfhaft, dies auf die übliche erfolgsorientierte Art zu tun. Da aber mit dem Verlust der Leere in sich auch die vernichtende Trauer wiederkehrte, gestaltete sich dies nicht unbedingt einfach. Sie wollte sich immer noch hinlegen und schlafen, doch nun war dieser Impuls nicht mehr ganz so vordringlich. Viel lieber noch wäre sie bereits jetzt in die Ewigkeit entflohen. Ihr Plan stand nämlich nach wie vor fest, wie sie zufrieden bemerkte.

Ohne Vorwarnung stand John auf und ging zur Bar. Dort schenkte er zwei Gläser ein, wie sie sah, als sie sich, die Waffe umklammernd, schnell zu ihm umdrehte. Es hätte auch ein Hinterhalt sein können. Nebenbei schoss ihr durch den Kopf, dass dies die dümmste Geiselnahme aller Zeiten war. Sie war stellenweise so unachtsam, dass es peinlich war. Doch wie zuvor machte John nicht die geringsten Anstalten, sie zu überwältigen. Stattdessen kehrte er mit den beiden Gläsern zurück. Jenny vermutete in der glasklaren Flüssigkeit aufgrund der Zitronenscheibe Gin, anstatt des zuvor getrunkenen Wermuts. Es war einerlei. Dankbar nahm sie das Glas mit links, die rechte Hand hielt den Colt.

John setzte sich wieder ihr gegenüber, was sie ebenfalls dankbar registrierte. Sie brauchte die Barriere und das nicht nur, weil sie so nicht so einfach zu überwältigen war. Nachdem beide ohne sich zuvor zuzuprosten einen tiefen Schluck genommen hatten – der Alkohol stieg ihr fast augenblicklich zu Kopf –, lehnte er sich zurück. »Ich habe ihn auf dem Gewissen, das war mir von Anfang an klar. Und weißt du, was beinahe witzig war?« Jenny schüttelte den Kopf. John lachte. »In den ersten Minuten sprachen Henry und ich darüber, wie wir Lorne am besten aus dem Weg schaffen können. Henry war der gleichen Ansicht wie du und ich: Adams Tod war ein Alleingang zu viel.«

»Dann wusstet ihr wirklich nicht ...«

Er betrachtete sie so herabwürdigend, dass Jenny ihre Worte sogleich bereute. »Nein, wussten wir nicht. Es stellte sich heraus, dass Jason schon vor vielen Jahren extra für diesen Zweck einen Revolver sichergestellt hat, an dem ausschließlich Lornes Fingerabdrücke sind.« Sein Blick fiel auf die Waffe in Jennys Schoß und er verzog das Gesicht. »Nun, waren, zumindest. Nur Henry wusste davon, und jetzt auch ich. Bevor die Geschichte eskalierte, haben wir uns tatsächlich darüber ausgetauscht, wie man Lorne töten könnte. Wie du das bewertest, ist mir egal. Aber als ich Henry dort liegen sah, weißt du, was ich zuerst tat?«

Jenny schüttelte den Kopf, obwohl sie die Antwort bereits kannte.

John lachte auf. »Ich rief den guten alten Lorne zu Hilfe, damit er mir aus der Scheiße half. Was er tat, umsichtig und formvollendet wie immer.«

»Das ist seine Spezialität«, murmelte Jenny, die noch einen Schluck aus ihrem Glas nahm.

»Und wie sie das ist«, stimmte John zu. Dann musterte er sie genauer, und als er fortfuhr, klang er ungleich leiser. »Hältst du mich wirklich für so gefühllos, dass du mir die Ermordung meines eigenen Sohnes zutraust?«

»Genau die gleiche Frage hast du mir bereits gestellt. Meine Antwort ist die gleiche: ja«, sagte sie, und als sie sah, wie seine Gesichtszüge entgleisen, fügte sie hinzu: »Wenn es das Wohl der Familie erfordert, dann wärst du dazu bereit, das stelle ich für keine Sekunde infrage.«

Seine Miene war hart geworden. »Offensichtlich schließt du von dir auf andere, Jenny. Ich dachte, das hättest du dir bereits vor Jahren abgewöhnt.«

Wieder fühlte Jenny dieses unangenehme Schwinden, was bedeutete, dass sich alles Blut von ihrem Kopf in ihren Magen begab und das innerhalb weniger Sekunden. Dass sie aufgestanden war, hatte sie ebenso wenig bemerkt wie die Tatsache, dass sie die Waffe inzwischen wieder sehr fest und zweckmäßig in der Hand hielt. Nicht unbedingt gezielt, zeigte die Mündung jedoch unverkennbar in Johns Richtung. »Wage! Es! Nicht!«, keuchte sie, stieß sich die Wade am Sessel, in dem sie gerade noch gesessen hatte, und trat beiseite, um ungehindert zurückweichen zu können. »Mir so etwas anzudichten. Ich kann über diese Fähigkeiten nicht verfügen, weil ich nicht wirklich Teil dieser verdammten Familie bin, die zur Not auch über Leichen geht. Oh, ich glaube dir, dass du nichts Konkretes wusstest, das ist Teil der Politik. Was man nicht weiß, kann einen nicht belasten und vor allem kann man es nicht versehentlich weitergeben. Aber ich bin mir zu 1000 Prozent sicher, dass du zu Lorne irgendwas in der Art sagtest wie: ›Tun Sie, was getan werden muss, damit er den Mund hält.‹ Und das hat dieser verdammte Bastard getan, so wie er es immer getan hat. Es betraf deinen Sohn und dennoch hast du keine Veranlassung gesehen, etwas genauer nachzufragen oder wenigstens hinzuzufügen: Ohne ihn zu töten. Das hast du doch nicht, oder doch?«

John war wieder weiß geworden, er ließ sie nicht aus den Augen. »Nein, das habe ich nicht.«

Heftig nickte Jenny, sie war im Raum stehen geblieben, die Mündung nun direkt auf ihn gerichtet. »Natürlich hast du das nicht! Es hätte die verfluchten Gestirne durcheinandergebracht, wenn du es getan hättest. Du wusstest es! DU WUSSTEST ES! Auf jeden Fall hast du es gebilligt. Da existiert irgendein Mechanismus in euren Köpfen ...« Fahrig ließ sie ein paar Mal einen Finger an ihrer Schläfe kreisen. »... der darauf getrimmt ist, alles Gefährliche sofort zu verdrängen. Ihr seid Meister darin, die Saubermannfassade aufrechtzuerhalten. Sogar vor euch selbst. Für die Drecksarbeit habt ihr Lornes, die dann, wenn sie ihren Dienst getan haben, beiseitegeschafft werden. Ich wette, es gab schon viele Lornes, vielleicht haben sie ja einen eigenen Friedhof auf dem Gelände, hübsch verborgen und alle mit dem Grabstein versehen: Sie starben für die Ehre der Familie! Das ist krank!«, zischte sie. »Ihr alle seid krank, ihr seid so verkorkst, dass ihr es nicht einmal mehr merkt und das für die Normalität haltet. Und ich wette, du siehst dich immer noch als den Ehrenmann, der damals einer holden Fast-Jungfrau in Not half. Dabei ...«

»Du kamst zu mir«, erinnerte er sie tonlos. »Nur fürs Protokoll!«

Jenny schnaubte, die Waffe in ihrer rechten Hand zitterte. In den wenigen Minuten auf dem Sessel hatte sie nicht viele neue Kräfte sammeln können. »Du bist mir hinterhergerannt, wann immer ich mich aus dem verdammten Schlafzimmer stahl. Wer tauchte auf wie der weiße Ritter, nur ohne Pferd und Rüstung? Der ehrenwerte John, der natürlich niemals auf die Idee gekommen wäre, die Frau seines Bruders flachzulegen.«

»Das bin ich mit Sicherheit nicht.«

»Ach nein?« Jenny lachte schrill. »Und das wo Bruno und Daphne dir doch vorgemacht haben, wie es geht. Was meinst du, wer mich auf die Idee gebracht hat? Ich wette, wenn man mal die Gene der Kinder in deiner widerlichen Sippe prüfen würde, dann käme heraus, dass die Paare untereinander mehr oder weniger vermischt agiert haben. Damit alles seine Ordnung hat.« Sie grinste. »Also das muss ich der Natur lassen, selbst wenn Ehen ohne die geringste Sympathie geschlossen werden und keine Chance auf Ausbrechen besteht, am Ende findet immer zusammen, was zusammengehört.«

»Hör auf«, warnte er sehr leise. Seine Lippen waren weiß.

Jenny dachte nicht daran. Sie war gerade so richtig in Fahrt. »Es war nicht ein Kind, es waren drei, John. Drei! Und ja, ich habe dich dazu überredet, was hatte ich sonst denn auch für eine Wahl? Aber wärst du nicht da gewesen, dann hätte ich niemanden zum Überreden gehabt!«

»Daniel«, warf er ein. Immer wieder ging sein Blick zu der Waffe in Jennys zitternder Hand, deren Mündung unvermindert auf ihn zeigte. Langsam stand auch er auf.

»Bleib wo du bist!«, sagte Jenny sofort und er stoppte. Sie wartete und als er keine Anstalten machte, hinter dem Kristalltisch hervorzutreten, lachte sie bitter auf. »Daniel kam viel später. Er hat mich gerettet und das nicht aus Henrys Fängen, sondern weil ich ...« Ihr Blick irrte ziellos im Raum umher, um dann wieder auf John zu stranden. »Das hatte mit Henry nichts zu tun und mit den Kindern auch nicht. Und trotzdem wurde er aus dem Weg geräumt wie ein Hund, der lästig geworden ist.«

»Damit hat die Familie nichts zu tun«, sagte John gepresst.

Wieder lachte sie auf. »Wer weiß es schon? Adam sah sich veranlasst, die Ehre des Clans zu retten, und du hättest ihn aufhalten können. Das hast du aber nicht. Weißt du, was ich glaube? Du wusstest ganz genau, was er plante und dachtest dir ...« Sie hob die Schultern. »Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß. Und hey! Wenn es schiefgeht, dann hat das schwarze Schaf nur seinen Ruf bestätigt.«

»Jenny ...«

»Nein!«, sagte sie grob, und das Lächeln kehrte zurück. »Es ist gut möglich, dass es genau so gelaufen ist, aber du würdest dir niemals eingestehen, dass es so war. Du bist genauso verkorkst wie alle anderen ... wie ich«, fügte sie ungleich leiser hinzu und fuhr sich erneut mit dem Arm über das Gesicht. Als sie abermals lächelte, war es nicht mehr bitter oder provozierend, sondern erschöpft und resigniert. »Wenn der Eindruck entstanden ist, ich würde mich da rausnehmen, dann war er falsch. Ich gehöre dazu! Ihr habt es geschafft! Es hat ein paar Jahre gedauert, aber spätestens als ich zum zweiten Mal ins Weiße Haus einzog, wusste ich genau, wie der Hase läuft.« Sie runzelte die Stirn und winkte dann unwirsch mit der linken Hand ab, die rechte hielt die Waffe, deren Mündung nach wie vor auf Johns Herzgegend zielte. »Du sagtest mir damals, ich soll mich durchsetzen, soll meinen wahren Platz in dieser Familie finden, und genau das tat ich. Die Metamorphose ging so schnell, ich glaube, ich war schon eine von euch, bevor ich hier überhaupt ankam. Wenn auch zufällig, hat Henry die absolut beste Wahl getroffen. Sieh es ein, John, wir sind grässliche Kreaturen. Wir beide sogar die grässlichsten unter all den anderen Monstern. Jason wollte, dass seine Söhne ins Weiße Haus einzogen, und er hat alles darangesetzt, dies zu erreichen. Das könnte man als ehrenhaft verbuchen. Vergleichbar mit all den anderen Männern, die für ihre Söhne nur das Beste wollen. Wer könnte ihm einen Vorwurf daraus machen?«

»Jenny ...«

Sie hob die linke Hand, noch immer war die Stirn gerunzelt, nur jetzt wirkte sie konzentriert. Die Augen glänzten fiebrig, und ab und an schwankte sie ein wenig. Doch die Hand, welche die Waffe hielt, senkte sich für keinen Millimeter. »Ich habe das in den vergangenen Stunden genauestens durchdacht. Habe versucht, zu verstehen, weshalb uns die Kinder genommen wurden. Eines nach dem anderen, bis wir – ich – ...« Sie lächelte wehmütig. »... alles wieder verloren hatte, was mir lieb und teuer war. Ich kam darauf, dass du richtiggelegen hast. Denn wir haben Unrecht getan. Wir alle. Aber wenn man es genau nimmt, dann hat deine Mutter doch nur ihren Job erledigt. Ich bezweifle, dass sie jemals wusste, was sich hinter den Kulissen abspielt. Sie hat getan, was ihr in die Wiege gelegt worden war. Sie zog drei Kinder zu selbstbewussten Männern heran, sorgte dafür, dass sie unter die Haube kamen und Nachkommen zeugten, um das Geschlecht der edlen Kingsleys über die Jahrtausendwende zu retten. Dein Vater hingegen gab alles, damit der berufliche Erfolg auch nicht fehlte. Ihnen ist nichts vorzuwerfen, deshalb durften sie auch in Ruhe und Frieden sterben. Was ist mit Bruno und Daphne? Sie haben Unrecht auf sich geladen, sie waren zusammen, obwohl sie jeweils anderen gehörten. Das Schicksal hat dafür gesorgt, dass sie niemals offiziell glücklich werden konnten. Es raubte Bruno Clara und Rebecca hätte wohl nicht mehr missraten können. Das war ihr Preis, den sie für ihre Untreue bezahlen mussten. Aber wir, John, wir haben alle moralischen Gesetze gebrochen. Wir haben drei Kinder, drei! Wir hatten über zwanzig Jahre ein Verhältnis, du hast nicht nur diese ekelhafte Crystal mit mir betrogen, sondern auch Aurora. Und du wirst mir doch zustimmen, wenn ich sage, dass diese Frau so etwas ganz bestimmt nicht verdient hatte. Ich habe Henry betrogen, ich habe die Kinder betrogen, ich habe Daniel betrogen, verdammt, wir haben sogar das Land betrogen. Jeden! Unser gesamtes Leben ist eine verdammte Lüge, siehst du das denn nicht? Und wenn wir das nicht aufhalten, dann werden alle sterben. Dann wird Clara auch noch aus dem Weg geräumt, und Rebecca und Bruno und Daphne und ...«

»Jenny, hör auf, du bist hysterisch!«

»Kann sein!«, stimmte sie ihm zu und wischte sich erneut über das Gesicht. »Aber das ist die einzige Erklärung, die mir eingefallen ist.«

John stöhnte und sah sie eindringlich an. »Das bildest du dir ein, Jenny. Das alles! Du bist verwirrt, was völlig verständlich ist, nachdem Mira ...« Den Satz brachte er nicht zu Ende. Er machte einen vorsichtigen Schritt vorwärts, was zur Folge hatte, dass sie die Waffe, die sich während ihres Vortrages ein wenig gesenkt hatte, wieder hob. Sofort stoppte er. »Bitte, Jenny, bitte, du weißt nicht, was du tust.«

»Weiß ich nicht? Oh, ich habe den Eindruck, seit über zwanzig Jahren sehe ich zum ersten Mal völlig klar«, widersprach sie. Erst jetzt fiel ihr auf, dass Tränen über ihre Wangen rannen. Sie machte sich nicht die Mühe, sie aufzuhalten, was ohnehin zum Scheitern verurteilt gewesen wäre. »Wir haben unsere Zeit geraubt«, wisperte sie. »John, wir hatten niemals das Recht, zusammen zu sein, die Kinder waren Unrecht, wir beide gehörten anderen.«

»Ich nicht«, sagte er sanft. »Ich war ...«

»Zunächst nicht, aber dann«, sagte sie weinend. »Was spielt das denn für eine Rolle? Wir haben gesündigt und nun müssen wir bezahlen. John, wir dürfen nicht weiterleben, auf uns lastet ein Fluch. Bitte versteh doch!«

»Ich verstehe nur, dass du am Boden zerstört und momentan nicht ganz ... zurechnungsfähig bist. Das meine ich ernst.« Mitleidig betrachtete er ihr verweintes Gesicht. »Gott, Jenny, es tut mir so unendlich leid. Alles. Vieles davon hätte vermieden werden müssen und ich schwöre dir, es hat mich ebenso getroffen, wie dich. Aber Mira ...« Anstatt fortzufahren, schlug er die Hände vor das Gesicht und sein gedämpftes Gebrüll ertönte. Dabei beugte er sich vornüber. Für einen Moment glaubte sie, er würde zusammenbrechen, doch nach einigen Sekunden richtete er sich wieder auf. Als er die Hände vom Gesicht nahm, sah sie Tränen in seinen Augen glitzern. »Ich habe sie geliebt, Jenny«, wisperte er. »Wir alle haben sie geliebt. Und sie ist für mich gestorben. Für mich! Nicht Gott oder das Schicksal hat uns Mira, Adam, Henry oder Hope genommen. Jenny, niemand will uns bestrafen, und das ist auch kein Preis, der von uns für unsere Liebe gefordert wird.« Er bezweifelte, dass sie überhaupt aufnahm, was er sagte. John seufzte. »Was hast du vor? Du willst mich erschießen? Und was dann?«

»Dann erschieße ich mich«, flüsterte sie tonlos.

»Und wem auf aller Welt soll das irgendetwas bringen?«

»Niemandem, dazu ist es zu spät. Aber es würde die Dinge wieder ins Gleichgewicht rücken, und kein weiterer Unschuldiger müsste sterben.«

»Jenny, das ist ... verrückt.«

»Möglich, aber es ist die einzige Reaktion auf dieses Massaker.«

Wieder machte er einen Schritt auf sie zu und wieder wurde er beinahe sofort aufgehalten. Sie sagte nichts mehr, die drohend auf ihn gerichtete Mündung war aussagekräftig genug. John seufzte. Er betrachtete ihre weit aufgerissenen Augen, die unaufhörlich Tränen produzierten, die bleichen Wangen, die farblosen Lippen, den cremefarbenen Morgenmantel, in den sie fast zweimal hineingepasst hätte. Die vergangenen Monate hatten Jenny sichtlich Kraft gekostet. Auch machte er einzelne graue Strähnen in ihrem dunklen Haar aus. Viel zu früh für eine Frau ihres Alters. »Das wird nichts ändern, Jenny«, flüsterte er und streckte ihr auffordernd eine Hand entgegen. »Leg den Colt weg und gib uns die Möglichkeit, gemeinsam um Mira zu trauern. Bitte.«

»Nein.« Sie hauchte es fast tonlos.

Er sah in ihrem Blick, dass sie kein Argument gelten lassen würde. Und so verschränkte er die Arme und musterte sie finster. »Wenn du wirklich glaubst, ein Suizid und ein Mord würden unsere toten Kinder und meinen Bruder irgendwie rächen, dann tu es. Ich will nicht mehr diskutieren. Tu es einfach!«

Jenny blinzelte verwirrt, dann hatte sie begriffen, dass nun die Stunde der Wahrheit gekommen war. Er hatte sich ebenfalls in sein Schicksal ergeben. Sie hob die linke Hand, um damit den rechten Arm zu stützen, und strich sich nervös mit der Zungenspitze über die trockenen Lippen. Um ehrlich zu sein hatte sie nicht damit gerechnet, so bewusst in diesem Manöver vorgehen zu können. In den wenigen Plänen, die sie überhaupt geschmiedet hatte, war es immer eine panische Tat gewesen, um den zahlreichen Männernzuvorzukommen, die sie überwältigen wollten. Es hatte sich anders entwickelt. Sie war mit John allein, er hatte sich ihr ausgeliefert und sie fürchtete, dass sie ihr Vorhaben nun nicht in die Tat umsetzen können würde. Wer brachte schon vorsätzlich den einzigen geliebten Menschen um, der einem geblieben war?

Doch dann sah sie Mira vor sich. Die wunderschöne, verspielte, fröhliche und so natürliche Mira, wie sie auf dem dunklen Asphalt in einer Blutlache gelegen hatte. Die einst so feurigen dunklen Augen tot, das Lächeln von ihrem lieblichen Gesicht gewischt. Sie spürte den Stich im Herzen und gleichzeitig im Kopf, diese Mischung aus Trauer und Verzweiflung, die danach schrie, dass sie etwas unternahm, um es endlich zu stoppen. Jenny konnte sich keinen Tag vorstellen, an dem sie ohne ihre geliebte Tochter existieren würde. Schon gar nicht in einem Leben mit John, in dem ihr täglich wieder vor Augen geführt werden würde, was sie verloren hatte. Sie hatte sprichwörtlich niemanden mehr, außer ihn, und zu ihm war ihr der Weg für immer und ewig versperrt. Ihr Finger krümmte sich über dem Abzug, während das Bild von Clara vor ihrem inneren Auge vorbeihuschte. Als Nächstes sah sie Ben und Laura und auch Rebecca bekam für eine flüchtige Sekunde ihre Aufmerksamkeit.

»Nicht genug«, murmelte sie. Eine Träne hatte sich zu ihrem Unterkiefer vorgearbeitet und fiel zu Boden.

»Jenny«, sagte John, dessen Blick inzwischen bedeutend ängstlicher wirkte. Er hatte schon immer an ihr gezweifelt.

Ein böser, böser Fehler, wie er jetzt wohl endlich gelernt hatte.

»Nein«, sagte sie und drückte ab.

19. Epilog

Regen in Jacksonville.

So etwas geschah nicht alle Tage, doch sie hielt es für gerade passend. Sehnsüchtig reckte sie ihr heißes Gesicht in die warme Nässe, die sich aus dem Himmel über sie ergoss.

›Weinst du, Baby?‹, dachte sie und lächelte wehmütig. Nein, ihr Mädchen war niemals ein Kind der Tränen gewesen. Selbst zu den wenigen Anlässen, an denen dieses hübsche Gesicht von dem salzigen Nass verunziert worden war, hatte die Flut niemals so lange angehalten wie der Dauerregen, der sich bereits seit dem gestrigen Tag über sie hermachte.

Manchmal hatte eben sogar der Himmel ein Einsehen.

Sorgsam legte sie die mitgebrachten Lilien auf die Grabstelle. Die älteren, vor zwei Tagen ausgelegten hatte sie bereits zuvor beseitigt. Dann hockte sie einfach nur da und betrachtete die geschwungene Schrift:

Mira Kingsley

Ein verlorener Schatz

›Bist du böse?‹, setzte sie das stumme Zwiegespräch fort und lächelte, als sie sich das vorwurfsvolle, liebliche Gesicht vorstellte. Fast war ihr, als könnte sie die unvergleichliche, klare Stimme hören.

›Wie kommst du darauf, Mom?‹

›Nun, ich dachte, ich wäre jetzt bei dir, schon vergessen? Ich habe versagt.‹

›Nein‹, widersprach die Stimme, die nur Jenny hören konnte, energisch. ›Es war noch nicht deine Zeit. Jeder Mensch hat seine Zeit und sein Schicksal. Ich habe meines und du hast deines.‹

›Ja, vielleicht hast du recht‹, dachte Jenny innerlich seufzend.

›Vielleicht?‹

Jenny lächelte und merkte kaum, dass sich Tränen unter die Regentropfen mischten, die ihr Gesicht befeuchteten. ›Du hast natürlich zu einhundert Prozent recht, wie konnte ich nur?‹

Das glockenhelle, ansteckende Lachen ließ ihr Lächeln noch etwas breiter werden. ›Was ich dir immer gesagt habe!‹ Dann wurde das junge Gesicht, das niemals altern würde, ernst. ›Kümmere dich um Clara, Mom.‹

›Natürlich.‹

›Und kümmere dich um ... ihn. Seine Rettung hat mich eine Menge gekostet ...‹

›Immer.‹

Eine Hand legte sich auf Jennys Schulter. Als sie aufsah, blickte sie in Johns ernstes Gesicht. Auch er hatte keinen Regenschirm. Nur die Bodyguards, die in respektvoller Entfernung auf sie warteten, schützten sich vor dem Regen. »Wir müssen los, das Flugzeug hebt in einer Stunde ab.«

Jenny nickte und betrachtete seufzend das Grab. »Es fällt mir so schwer, sie hier zurückzulassen«, sagte sie leise.

»Ich weiß. Aber sie ist nicht allein, Clara hat versprochen, jede Woche nach ihr zu sehen. Und Hawaii ist nicht aus der Welt. Wann immer du es willst, werden wir sie besuchen.«

Jenny nickte. »Laura und Ben?«

»Laura kommt Samstag und Ben in den nächsten Semesterferien.« Der Griff seiner Hand verstärkte sich. »Alles ist gut, Baby. Wir müssen jetzt los.«

»Ja.«

Sie ließ sich von ihm aufhelfen und strich vorsichtig eine feuchte Strähne aus seinem Gesicht. »Ich bin mir immer noch nicht sicher, ob es gut ist, so weit wegzuziehen«, sagte Jenny. »Wenn nun irgendwas passiert!«

Er legte einen Arm um ihre Schultern, zog sie an sich und küsste ihre Nasenspitze. »Es wird sogar jede Menge passieren, davon bin ich überzeugt. Aber weißt du, was das Geniale ist?«

»Was?«

John zuckte mit den Schultern und führte sie auf den Weg, der aus dem Friedhof zu der parkenden Limousine führte. Die beiden Bodyguards folgten in angemessenen Abstand. »Das geht uns alles nichts mehr an. Und wenn sie den Clan in den Ruin treiben, unsere Schäfchen sind im Trockenen.«

»Vergiss nicht, ich schreibe gerade einen Bestseller«, fügte Jenny an.

»Verdammt, wir sind ohne jeden Cent von der Firma steinreich. Die Story wird die Welt verändern.«

»Weißt du, mir gefällt dein sarkastischer Unterton überhaupt nicht. Wer sagt dir denn, dass ich nicht wirklich ein paar brisante Details enthüllt habe?«

»Niemand, das macht es ja gerade so spannend.«

»Ach, deshalb willst du nichts davon lesen?«

Sie näherten sich dem Tor. »Nein, das hat andere Gründe.«

»Ach und welche?«

»Hmmm, nicht so wichtig. Vielleicht bin ich es leid, von Vergangenem zu lesen. Aber weißt du, was mich wirklich interessieren würde?«

»Nein, was denn?«

»Warum hast du in die Wand geschossen?«

Jenny blieb stehen und wandte sich ihm zu. »Weißt du, da war diese Stimme, die nicht meine eigene war ...«

John nickte. »Aha, sie hört Stimmen, warum überrascht mich das nicht?«

»Hör auf, mich zu verarschen ...«

»Oh mein Gott, und sie hat verarschen gesagt.«

»... das ist wirklich so gewesen.«

Er lächelte. »Und was hat die Stimme gesagt?«

Jenny hakte sich grinsend bei ihm unter und zog ihn mit sich zum wartenden Wagen.

»Scheiß drauf!«

ENDE

Danksagung

Ja, ich lasse mich mal wieder zu einer hinreißen. Aber diesmal fasse ich mich kürzer.

Nie ist es mir so schwergefallen, einen dritten Teil und damit ein Ende zu schreiben. Ursprünglich wollte ich nämlich kein Happy End für John und Jenny, es erschien mir für das Leben von ihnen nicht passend. Aber dann dachte ich mir, vielleicht wäre ein halbes noch akzeptabel. Eines, das sie am Ende zurücklässt, ohne ihre Kinder, ohne Macht, ohne Einfluss – aber vereint und glücklich. Ich ließ sie einen hohen Preis zahlen, weil es im Leben niemals glatt läuft und man ein Vierteljahrhundert nicht einfach lax streichen kann. Schon gar nicht ein so ereignisreiches, wie die beiden es gelebt haben. Wie hätten sie ihren Kindern auch begreiflich machen sollen, dass sie immer den falschen Vater geliebt haben?

Es ist vollbracht und ich hoffe, jeder ist mit dieser Lösung zufrieden.

Danken muss ich zu allererst … euch! All jenen, die unbedingt auch noch den dritten Teil lesen wollten. Ihr habt nicht lockergelassen, immer wieder gefragt, wann die Fortsetzung erscheint, und mir keine Ruhe gegönnt, bis ich damit anfing. Besonders danken möchte ich hierbei Chrissys Mama, die mich über ihre Tochter bestimmt täglich fragen ließ, was denn nun bitte mit unserem verkappten Königspärchen ist.

Danke auch an Heike, Kimmy, Sandra, Verena und Damla, die als Erstes probegelesen haben. Zu einem Zeitpunkt, an dem ich dachte, ich werde bei dieser Story wahnsinnig, weil ich sie für nicht gelungen fand. Danke an Sabrina, die parallel las, danke an Bethy und Mandy, die sich durch das Ding gekämpft haben. Dank an Sylvia, die neben allen anderen die RS-Fehler herausgesammelt hat. Und vielen Dank an Natascha, Sabrina (2), Imke, Nicole und Kirsten für das offiziellen Probelesen. Bitte, die Reihenfolge ist keine Wertung, nur muss man die Namen ja zwangsläufig nacheinander abarbeiten. Ich hoffe, ich hab niemanden vergessen.

Vielen Dank für eure Begeisterung, eure Kritik, eure Vorschläge – kurz: für eure Unterstützung!

Eure Kera

Über die Autorin

Kera Jung wurde im Jahre 1973 in Berlin geboren. Hier wuchs sie auf, besuchte die Schule und absolvierte ihre Berufsausbildung. Das Schreiben war schon immer ihr größter Traum, der leider erst sehr spät Erfüllung fand. Im Jahre 2009 nahm sie ihr Hobby wieder auf, schrieb etliche Romane und machte ihre Passion im Jahre 2013 mit Veröffentlichung des Romans: ›Keine wie Sie‹ zu ihrem Beruf. Seither wurden zahlreiche Romane und Romanreihen veröffentlicht. Neben Kera Jung ist sie auch unter den Pseudonymen Susana Dean und Olivia Carter erfolgreich. Sie liebt ihren Beruf – über allem steht selbstverständlich das Schreiben, aber auch der Kontakt zu ihren Lesern ist ihr sehr wichtig. Deshalb besucht sie jährlich etliche Messen und andere, ähnlich gelagerte Events. Daheim führt sie mit ihrem Mann und ihren zwei Töchtern auf der beschaulichen Schwäbischen Alb ein eher zurückgezogenes Dasein, während ihr bereits erwachsener Sohn in Berlin lebt. In der Ruhe der ländlichen Gegend hat sie den erforderlichen Background gefunden, um sich ganz auf ihre Leidenschaft konzentrieren zu können.

Table of Contents

Kurzbeschreibung

1. 20 Jahre später

1.

2.

3.

2. Rückkehr in die Realität

1.

3. Henry

1.

2.

3.

4.

5.

6.

4. Konspirativ

1.

2. Einige Jahre zuvor ...

3. Die Gegenwart ...

4. Etliche Jahre zuvor

5. Die Gegenwart

5. Adam

1.

2.

6. Ein turbulenter Morgen

1.

2.

3.

4.

5.

6.

7.

7. Der ewige Butler

1.

2.

3.

8. Stress

1.

2.

9. In Pieces

1.

2.

10. Schadensbegrenzung

1.

2.

3.

4.

5.

6.

11. Neue Probleme

1.

2.

3.

4.

12. Frei

13. Ein Vater und Eine Mutter

14. Brüder

15. Verschwörungen

1.

2.

3.

16. Feigheit

1.

2.

17. Schicksal

1.

2.

18. Resümees

1.

2.

3.

19. Epilog

Danksagung

Über die Autorin