Date: 2016-05-17T22:00:00+00:00
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Publisher: Publisher: QuarkXPress

Inhalte

1. .
2. Wolfhard Klein
3. Buchempfehlungen

Wolfhard Klein

Flughafen Ibiza

Kriminalroman

Reihe trèves krimi
Hrsg.: Rainer Breuer und Ursula Dahm

éditions trèves

Impressum
Wolfhard Klein
Flughafen Ibiza
Trier, éditions trèves, 2016
ISBN 3-88081-842-2

www.treves.de

Umschlaggestaltung: éditions trèves
Foto: Mike Hoffmann

© und Gesamtproduktion
éditions trèves
Medardstr. 105
54294 Trier

Für Sabine,
ohne die ich nie auf die Insel gekommen wäre.

.

Otto Reisinger schlürfte den Café Americano und schmunzelte. Er hatte den Diario de Ibiza vor sich auf dem Tisch und betrachtete das Foto noch einmal. Hilflos deutete der Arm des uniformierten Polizisten auf die aufgebrochenen, numerierten Schließfächer. Otto löste seinen Blick von der Zeitung, hob den Kopf, blinzelte gegen die Sonne und sah auf die Kirche von Es Cubells. Er hörte den Ibizencos zu, die am Bartresen standen, Brandy tranken und sich genau wie er über den Einbruch bei der Polizei in San José amüsierten.
Vicente las laut vor: »Jetzt wissen wir, dass die Schließfächer nicht sicher genug sind.«
Die Männer lachten meckernd.
»Wer hat denn den Schwachsinn verzapft?«, fragte jemand.
»Ich glaube Cardona«, sagte Vicente.
Reisinger wusste, dass der Polizeichef von San José Vicente vor ein paar Tagen einen Strafbefehl verpasst hatte. Alle wussten das. Auf der Insel wussten alle alles. Logisch, dass Vicente nicht gut auf Cardona zu sprechen war.
»He, die haben fünf Pistolen und eine Maschinenpistole mitgenommen«, las Vicente weiter. »Die sind einfach durchs Fenster rein und keiner hat's gemerkt.«
»Cardona und seine Leute sollten sich mal 'ne Alarmanlage leisten«, sagte Toni.
Und wieder wieherten alle vor Lachen. Als die ersten Touristenvillen bei Es Cubells mit Alarmanlagen ausgerüstet worden waren, hatten sich die Einheimischen einen Spaß daraus gemacht, darauf zu wetten, wann die Polizei kam. Später wurde darauf gewettet, ob sie kam. Irgendwann waren die Sirenen nur noch lästig und niemand wettete mehr. Zumindest nicht auf die Polizei.

Otto Reisinger trank den Kaffee aus, legte ein paar Münzen auf den Tisch und ging über die Straße zu seinem Auto. Eigentlich war es der Wagen seiner Frau. Paula hatte die weiße Ente durch liebevolle Pflege über die Jahre gerettet. Gut, die Sitze waren durchgesessen, aber das waren sie fast vom ersten Tag an gewesen. Und eine Tür, drei Kotflügel und das Schiebedach stammten vom Schrottplatz. Doch der Wagen fuhr, und Otto hatte sich an Fräulein Ente gewöhnt. Autos waren ihm gleichgültig. Sie mussten anspringen, und es durfte nicht hineinregnen. Das waren die einzigen Bedingungen, die er an Autos stellte. Und wenn Otto sich befragte, dann fand er runde Autos entschieden eleganter als eckige. Die Ente war ein rundes Auto. Aber solchen Fragen stellte sich Otto nur in seltenen Momenten.

Otto drehte den Zündschlüssel, und der Motor machte das übliche pfeifende Geräusch. Dann sprang er an. Der Wagen setzte sich in Bewegung. Otto wohnte in einem kleinen Bauernhaus links neben der Straße, die von Es Cubells in die Cala d'Hort führt. Zusammen mit seiner Frau hatte er das verfallene Gebäude saniert. Eigentlich hatte Paula die Hauptarbeit geleistet und immer, wenn sie auf der Insel waren, die Bauaufsicht übernommen. Otto hatte es meist geschafft, auch im größten Dreck an der Schreibmaschine zu sitzen und an seinem Wanderführer zu arbeiten. »Ich hab Urlaub«, hatte er regelmäßig geknurrt und sich dann doch an den groben Arbeiten beteiligt.

Otto fuhr durch eine Wolke von Pinien-, Thymian- und Rosmarinduft. Typisch Ibiza, dachte er. Die Reisingers hatten das Haus vor drei Jahren gekauft und in mehreren Urlauben nach und nach bewohnbar gemacht. Jetzt war die Insel ihr zweiter Wohnsitz. Ibiza war ihre Insel. Die Mohnwiesen im Frühjahr, die rote Erde, die Wälder, die weiche Luft. Sie hatten sich entschieden. Paula hatte ihre Praxis verkauft und war in den Vorruhestand gegangen. Nicht, dass sie vom Arbeiten tatsächlich die Nase voll gehabt hätte – sie hatte lediglich keine Lust mehr, die Beichttante für ihre Patienten zu spielen. Sie wollte nicht immer nur funktionieren müssen, sondern das machen, wozu sie Lust hatte. Sie hatte sehr eigene Vorstellungen von dem, was ihr wichtig war und von dem, was sie leid war. Und das war eine ganze Menge. Paula war 47 Jahre alt, und was sie gar nicht mochte, waren dumme Sprüche. Gerade gestern war ihr ein älteres Ehepaar aus Hamburg mit den Worten vorgestellt worden: »Die beiden sind Rentner, genau wie du.« Das Pärchen war über 70. Und der Neid einiger Bekannter war nicht so wohlwollend wie diese dezente Anspielung auf die Tatsache, dass sie nicht arbeiten musste.

Otto bekam das manchmal auch zu spüren. Er war ein geeignetes Neidobjekt. Abgesehen davon, dass er gelegentlich an seinem PC saß, den er angeschafft hatte, nachdem das Haus an das Stromnetz angeschlossen worden war, tat er erkennbar nichts. Otto hatte viel Zeit für ausgedehnte Wanderungen durch das ruhige Hinterland und für seine Lieblingsbeschäftigung: Menschen beobachten und Dialoge sammeln. Er hatte stets ein unliniertes Schreibheft und einen Bleistift dabei. Um seiner Leidenschaft nachzugehen, war es zwingend notwendig, dass er sich einen guten Teil des Tages in Cafébars oder Restaurants aufhielt. Der Inseltratsch transportierte die merkwürdigsten Gerüchte über seine vermeintlich undurchsichtigen Geldquellen. Dabei war alles ganz einfach. Er hatte geerbt. Doch weil niemand ihn fragte, sah Otto keinen Grund, irgendetwas aufzuklären. Sein Vater hatte ihm Mietshäuser hinterlassen, die es ihm möglich machten, von journalistischen Gelegenheitsarbeiten, Kurzgeschichten und vom Verfassen von Wanderführern zu leben. Eigentlich reichten die Mieteinnahmen, und die mussten auch reichen, weil er kaum noch im Geschäft war. Aber ein Leben ganz ohne Arbeit konnte Otto sich nicht vorstellen. Er fand sich mit 50 wirklich noch zu jung für die Rente.

Otto grübelte über die Nettigkeiten alter Freunde. Es war so. Zur Insel gehörten nur die wirklich, über die es Geschichten gab. Er bog von der Straße ab und parkte Fräulein Ente auf ihrem Stammplatz unter der Königspinie. Er nahm die Tasche vom Beifahrersitz, in die er Brot, Melonen, Wasserflaschen und die Zeitung gepackt hatte, und schlenderte die wenigen Meter vom Parkplatz zur Veranda, vorbei an dem kleinen Gebäude mit der Gästewohnung, der Werkstatt und dem Heizungsraum. »Hallo Paula, ich bin wieder da«, sagte er.

*

»Jetzt kommt noch mehr Arbeit«, knurrte Ricardo Ribas seinem Kollegen Francisco Torres zu. Die beiden Männer hatten mit einem ruhigen Tag gerechnet. Aber dann war der Geldtransporter in die Frachthalle des Flughafens gefahren worden. Ricardo und Francisco waren noch dabei, die zwei Karren mit dem normalen Frachtgut umzuladen, da waren die Fahrer des Geldtransporters schon durch die Nebentür verschwunden.
»Arschlöcher. Die könnten ruhig auch mal mit anfassen«, hatte Francisco laut gesagt, und die beiden Guardias in dem Begleitfahrzeug hatten gelacht und sich erst mal eine Zigarette angesteckt. Die Männer vom Sicherheitsdienst, die den Transporter fuhren, hatten noch nie geholfen. Während die Polizisten den Ladevorgang jedes Mal aus dem Auto heraus beobachteten, waren die Fahrer immer in das Flughafengebäude entschwunden und hatten Kaffee getrunken. Oder Cognac. Oder beides. Regelmäßig hatten sie nach Touristinnen gesehen, die ihnen gefielen, und beobachtet, von welchen Reisegesellschaften die Damen ihrer Wahl in welche Hotels gebracht wurden. Auch beim Sicherheitsdienst arbeiten Menschen. Und der Flughafenjob hatte schon zu manch zwischenmenschlicher Urlaubsbegegnung geführt. Das Leben war einfach zu kurz, um gute Gelegenheiten vorbeiziehen zu lassen. Dafür hatten Ricardo und Francisco Verständnis. Der Kaffee, die Damen und die notwendigen Fachgespräche hatten immer eine gute Stunde in Anspruch genommen. Das war die Zeit, in der der Inhalt ihrer Fahrzeuge in die Flughafentransporter umgeladen wurde. Beziehungsweise war es die Zeit, die sich Francisco Torres und Ricardo Ribas dafür nahmen.

Die Transporter, die jetzt in die Halle fuhren, hatten Francisco und Ricardo noch nie gesehen. Sie sahen auch nicht mehr viel von ihnen. Ricardo registrierte, dass sich bei beiden Autos die Türen gleichzeitig öffneten, dann hatte er eine Pistole am Kopf und lag neben Francisco auf dem Boden. Er roch Staub und altes Öl. Er sah, wie die beiden Polizisten die Hände hoben und aus dem Auto stiegen. Dann sah er nichts mehr. Jemand hatte ihm einen Klebestreifen über den Mund geklebt und eine Kapuze über den Kopf gezogen. Seine Hände wurden auf dem Rücken zusammengebunden. Er spürte Metall um sein Handgelenk, hörte das Klicken und wurde irgendwo festgemacht.

Ricardo bemerkte Türenschlagen, das Schleifen von Säcken auf dem Betonboden der Halle, und er hörte Metall auf den Boden fallen. Nach einer endlosen Zeit nahm er die Tür der Halle wahr – er konnte nicht sagen, ob sie geschlossen oder geöffnet wurde –, dann entfernte sich das Motorengeräusch und es wurde still. Ricardo wollte etwas sagen, aber es ging nicht. Alles, was er zustande brachte, war ein Grunzton. Er hörte Metall gegen Metall schlagen und noch ein Grunzen. Das kam nicht von ihm, sondern aus der anderen Ecke des Raumes, von dort, wo der Wagen der Guardia Civil stand. Dann war Stille. Er registrierte in einiger Entfernung die Fahrgeräusche von Autos. Ein Flugzeug landete. Links neben ihm hörte er ein Stöhnen. Das musste Francisco sein, der etwas sagen wollte. Aber das führte nur dazu, dass er wieder diesen merkwürdigen Ton von sich gab. Bis auf das Geräusch von Metall, das über Metall gezogen wird, und die Außengeräusche, auf die er sich konzentrierte, war es still in der Frachthalle des Flughafens von Ibiza. Irgend jemand, der Richtung des Geräusches nach einer der Guardias, musste den Versuch machen, aufzustehen. Ricardo nahm das Scharren der Schuhe auf dem Betonboden wahr, dann schepperte Metall gegen Metall. Die Handschelle musste so festgemacht worden sein, dass sich der Polizist nicht aufrichten konnte. Der Mann rutschte hörbar weg und knurrte trotz des verklebten Mundes erkennbar zornig. Die Zeit schien endlos. Ricardo schwitzte. Wieder landete ein Flugzeug. Wieder die Stille. Dann Schritte und Gelächter. Die Jungs vom Sicherheitsservice. Endlich, dachte Ricardo.

*

»Hallo Paula«, sagte Otto, aber niemand antwortete. Nur ein Vogel zwitscherte in den Ästen des Mandelbaumes, der für etwas Schatten auf der Terrasse sorgte. Otto sah nach oben, doch das flirrende Licht der Sonne, das durch die Zweige fiel, blendete ihn. Der Vogel pfiff unentdeckt fröhlich weiter. Der laue Wind bewegte die Äste des Baumes und ließ die Schatten der Blätter auf der Veranda tanzen. »Paula?«, fragte er noch einmal und öffnete die Küchentür. Auf dem Tisch fand Otto einen Zettel. »Bin in der Stadt. Ich liebe dich. P.« – »Hm«, grummelte Otto. Als er Fräulein Ente auf dem alten Dreschplatz unter der Königspinie geparkt hatte, hatte er nicht wahrgenommen, dass der Rover nicht da war. Es gab Dinge, da musste Otto zweimal hinsehen, bis er eine Veränderung bemerkte. Für Veränderungen sorgte Paula. Und auch dafür, dass er sie mitbekam.

Das Bauernhaus hatte ursprünglich nur zwei Zimmer gehabt – die Küche mit einem alten Backofen, den sie erhalten hatten, und einen Schlafraum. Der Schlafraum war Wohnzimmer geworden. Die Küche war Küche geblieben. Rechts und links hatten sie große Zimmer so anbauen lassen, dass eine zum Tal hin offene, durch die Anbauten aber zu den Seiten hin geschützte Terrasse entstanden war. Der linke Würfel war Paulas Arbeitszimmer, der rechte hatte Platz für Schlafzimmer und Bad. Alle Räume waren untereinander durch Türen verbunden, hatten aber auch mit Schlagläden verschließbare Glastüren zur Terrasse. Über dem Schlafzimmer war ein weiterer Wohnwürfel hochgezogen worden, der Turm, Ottos Arbeitszimmer. Dorthin führte vom Schlafzimmer aus eine schmale Treppe. Von seinem Schreibtisch aus hatte Otto über das Wäldchen hinweg einen fantastischen Blick auf die Port Roig und über die Buchten bis hin zu den Salinas.

*

Direkt hinter dem Kreisel am Flughafen bogen die beiden Transporter vom Typ Renault Master Richtung San José ab. Auf Höhe der Reparaturwerkstätten der Mietwagenfirmen stoppten sie kurz. Aus dem zweiten Renault stieg ein Pärchen aus. Der Mann, nach seiner äußeren Erscheinung ein Spanier, stieg in einen Seat Ibiza, die Frau, die wesentlich jünger war, in einen Ford Fiesta. Die Personenwagen waren am Straßenrand geparkt, wo Einheimische, die die Gebühren für den Flughafenparkplatz sparen wollten, bei Kurzreisen ihre Autos abstellten. Die vier Autos bogen Richtung Es Codolar nach links ab, fuhren an Sa Caleta vorbei und durch die Cala Jondal über die Serpentinen zur Port Roig. Bevor die Fahrzeuge dort ankamen, hielten sie hinter einer Kakteenfarm in einem Hohlweg, der nicht einsehbar war. Fahrer und Beifahrer luden Säcke aus dem ersten Transporter in den Seat und in den Fiesta. Der ganze Vorgang dauerte knapp zehn Minuten. Die Kolonne fuhr weiter und stoppte an der alten Telegrafenstation in der Bucht. Der Fahrer des leergeräumten Master parkte den Wagen direkt neben dem verfallenen ehemaligen Postgebäude.

Vicente, der mit seinem Boot aus Es Cubells zu seinem aus Treibholz zusammengenagelten Bootsschuppen in der Port Roig unterwegs war, sah, wie der Fahrer eines Transporters in einen Personenwagen umstieg und wie drei Autos aus der Bucht auf der frisch geteerten Straße den Berg hinauffuhren. Vicente drosselte den Motor und griff zum Fernglas. Erwartungsfroh suchte er den Strand von Es Torrent nach nackten Touristinnen ab.

Die Autos, die den Fischer nicht mehr interessierten, fuhren an der Küste entlang durch San Antonio über Feldwege an Santa Eulària vorbei Richtung Jesús. Vor Jesús bogen sie scharf nach rechts ab in den Cami de Can Furnet. Sie verschwanden hinter dem Hoftor und der hohen Mauer des Anwesens Nr. 125, einer großen, gelben Villa mit grünen Schlagläden, schlanken, hohen Fenstern und einer Treppe wie an einem Schloss, die zum Haupteingang hinaufführte. Das Haus wirkte britisch, kühl und teuer. Der riesige Parkplatz vor dem Haus fiel durch gepflegte Blumenbeete und hohe Bäume auf. Hinter dem Tor in der Mauer, das sofort geschlossen wurde, lag im rechten Winkel zum Haupthaus ein ansehnliches Gartenhaus, das auf Garagen gebaut worden war. Von der Straße aus war allerdings nur das Dach zu sehen.

*

Otto überlegte kurz, ob er noch an den PC gehen sollte, entschloss sich aber, schon einmal den Salat vorzubereiten. Paula musste bald kommen. Er deckte den großen Holztisch mit dem Tongeschirr aus der kleinen Töpferei und den Gläsern aus dem Geschenkladen in San José. Otto häutete und würfelte eine Zwiebel, sah in den Kühlschrank und ging dann in den Garten vor der Terrasse, um Tomaten und eine Paprikaschote zu holen. Als sie das Haus gekauft hatten, war der Garten ein Dickicht gewesen – verwildert und zugerankt. Nur die Narzissen hatten Jahr für Jahr an derselben Stelle geblüht. Paula hatte den Bauerngarten wieder kultiviert. Jetzt wuchs hier, ordentlich in Reih und Glied, alles, was das Herz begehrte. Otto pflückte das Gemüse und ging wieder in die Küche.

Er machte das Radio an. »Ra-di-o-u-no ...«, sang es ihm entgegen. Dann säuselte ein Moderator über die ersten Takte des aktuellen Hits. Otto wusch die Tomaten und die Paprika unter fließendem Wasser und legte sie auf die schnittfeste Glasplatte.

*

Paula fuhr rechts ran. Der Polizist hatte so eindringlich gewinkt, dass ihn niemand ignorieren konnte. Sie hätte ihn auch nicht ignoriert. Den uniformierten Winker nicht und die anderen mit den Maschinenpistolen auch nicht. Vor ihr stand bereits eine Autoschlange mit murrenden Touristen und geduldigen Ibizencos. Die Kontrollen liefen für alle gleich ab. Die Fahrzeuginsassen mussten aussteigen und ihre Hände auf das Autodach legen. Ein Offizier der Guardia Civil verlieh dem Befehl jeweils durch einen Wink mit der Maschinenpistole Nachdruck. Dann wurden sie nach Waffen abgetastet, ein anderer Polizist sah in das Fahrzeug und durchsuchte den Kofferraum. Die Kontrolle galt offenkundig weder dem Verbandskasten noch dem Warndreieck. Und Alkoholfahnen schienen auch niemanden zu interessieren.
»Wie bei Lorenz«, meckerte Paula vor sich hin. Seit Lorenz hatte sie einschlägige Erfahrungen in Straßenkontrollen. Als der Berliner CDU-Politiker Peter Lorenz 1975 von der »Bewegung 2. Juni« aus dem Quermatenweg in Zehlendorf entführt worden war, hatte Paula in der Hermannstraße Ecke Quermatenweg gewohnt. Damals war Fräulein Ente noch ziemlich jungfräulich gewesen. Das hatte die Berliner Polizei aber nicht davon abgehalten, das Studentenfahrzeug und seine Fahrerin an jeder Straßenkreuzung zu kontrollieren. Von der Hermannstraße bis nach Moabit, wo sie damals gearbeitet hatte. Wink mit der Maschinenpistole, aussteigen, Hände auf das Autodach, die Beine durch einen Polizistentritt gespreizt, abtasten, Fahrzeugkontrolle. Keine Auskunft auf irgendwelche Fragen, nur Kommandos und Gemecker.
Und genauso lief jetzt die Kontrolle hinter dem Kreisel ab, der den Verkehr, der aus Ibiza-Stadt herausführte, in die Richtungen San Antonio, Flughafen und San José verteilte. Keiner der Polizisten antwortete auf ihre Fragen. Alle taten wichtig und fuchtelten nervös mit den Waffen herum. Die Polizisten schienen nicht recht zu wissen, wonach sie in welchen Autos suchen sollten. Paulas Rover mit der Balearennummer wurde jedenfalls ebenso gründlich kontrolliert wie die Leihwagen der Touristen.
Im Vorbeifahren sah sie, dass die Abzweigung zum Flughafen gesperrt war. Alle Straßen, die von der Hauptstraße nach San José Richtung Küste abzweigten, waren durch Polizisten dichtgemacht worden. Paula nahm die Abzweigung nach Es Cubells. Gleich hinter der Weggabelung wurde sie am Fuße des Hügels wieder von der Guardia gestoppt. Langsam wurde sie sauer. Alles nur, weil sie noch schnell vor dem Essen für eine Freundin in Deutschland bei Campos in Ibiza das Original mit dem Zedernduft besorgt hatte. Das Parfüm nahm sie auch. Es duftete angenehmer als die neue Mischung mit dem aufdringlichen Limonengeruch.
Nervös gab ihr der Maschinenpistolenmann den Wink zum Aussteigen. Die Hände auf das Dach. Die Beine ... Sie ließ die Prozedur über sich ergehen und dachte an den ehemaligen Berliner Innensenator, der vom 2. Juni und seinen Folgen die Schnauze voll hatte. Gestern Abend hatte sie ihn zusammen mit Otto in seinem Haus in der Nähe der Cala Bassa besucht. Otto hatte für Heide, die Frau des Senators, eine Flasche Slibowitz mitgebracht, in der Hoffnung auf ein Kaninchen in Pflaumensoße, deren Geheimnis der Slibowitz war. Und natürlich hatte er das Kaninchen bekommen. Heide war eine gute Köchin und Otto verfressen, dachte Paula. Sie durfte weiterfahren. Die Abzweigung zur Port Roig war nicht gesperrt.

*

Der Säuseler von Radio Uno hatte von Verkehrsbehinderungen am Flughafen gesprochen. Otto konnte sich nicht erinnern, im Diario etwas von der Ankunft eines Popstars gelesen zu haben. Und im Übrigen kamen Prominente regelmäßig auf der Insel an, ohne irgend etwas auszulösen, schon gar keinen Stau. An Verkehrsbehinderungen auf Ibiza, die im Radio gemeldet worden waren, konnte er sich ebenfalls nicht erinnern. Etwas schien nicht zu stimmen.
Jetzt wurde die Musik weggeblendet und der Säuseler klang plötzlich hektisch.
»Bei einem Überfall auf den Flughafen von Ibiza haben unbekannte Täter Geld in bisher nicht genannter Höhe geraubt. Die Polizei hat umfangreiche Fahndungsmaßnahmen eingeleitet. Wir werden ...«
»Na, träumst du? Stell lieber mal was zu trinken auf den Tisch. Ich bin sauer.«
Otto hatte Paula nicht kommen gehört.

*

Ricardo Ribas und Francisco Torres waren wie die Fahrer des Geldtransporters und die beiden Guardias aus dem Begleitfahrzeug nach ihrer Befreiung pausenlos vernommen worden. Die Fahrer hatten vom Überfall nichts mitgekriegt. Sie hatten den Alarm ausgelöst. Weil sie in die Ankunftshalle des Flughafens gegangen waren, stand ihnen jetzt eine Menge Ärger mit ihrem Chef bevor. Der wiederum sah jede Menge Ärger mit der Versicherung auf sich zukommen. Und den wollte er zumindest so lange an seine Angestellten weitergeben, bis er wusste, ob die Versicherung zahlen würde oder nicht.

Die beiden Polizisten hatten nichts gesehen.
»Plötzlich waren die Männer da«, sagten sie bei ihrer Vernehmung.
Die Vermummten hatten ihnen die Münder zugeklebt, Kapuzen über die Köpfe gezogen und sie mit Handschellen an Rohre und Metallgitter gefesselt. Die Täter waren bewaffnet. Wie viele Personen an dem Überfall beteiligt gewesen und mit wie vielen Fahrzeugen die Täter gekommen waren, dazu konnten die Guardias auch in mehreren Befragungsrunden nichts sagen.

Ricardo und Francisco hatten nichts gesehen. Nein. Die Täter hatten nicht gesprochen. Nicht miteinander und nicht zu ihnen.
»Wie viele waren es?«, fragte die Inspektorin.
»Zwei, vielleicht drei. Oder vier. Keine Ahnung.«
»Hinweise auf die Nationalität?«
»Nein. Die haben doch nicht geredet. Wir haben sie nicht gesehen«, sagte Francisco.
»Kleidung?«
»Irgendwie dunkel, vielleicht. Es ging alles so schnell. Und dann hatten wir die Kapuzen auf.« Ricardo dachte nach. »Ich glaube, die kannten sich aus.« Begründen konnte er seinen Eindruck nicht.
»Wie sind sie gekommen?«
»Ich weiß nicht, plötzlich war der Transporter da.«
»Ein Transporter? Oder mehrere?«
»Zwei. Zwei, denke ich. Ja, es waren zwei.«
»Autotyp?«
»Keine Ahnung.«
»Farbe?«
»Blau. Nein, hell. Weiß. Ich weiß nicht.« Aber dann fiel ihm noch etwas ein. »Ich glaube, auf einem Wagen stand: la Fiesta continua.«
Das war die Werbung für Cafés Royal. Die Polizei hatte zwei Stunden nach dem Überfall eine Spur.

*

Bis zum Abend wurden die sechs mit dem Werbespruch beklebten Transporter an diversen Kontrollstellen mehr als 30mal vergeblich durchsucht. Sie hatten lediglich Kaffee, Zucker und Lebensmittel geladen. Die Fahrer waren wütend. Sie wollten die Transportarbeitergewerkschaft einschalten.

*

Paula erzählte von ihrem unerfreulichen Stadtausflug. Otto hatte den Salat, einige Scheiben Brot, Wasser und Rotwein auf den Tisch gestellt.
»Zuerst war ich bei Ioannis, der war vielleicht schlecht drauf.«
Der Chef der Töpferei Knossos war ein engagierter Ökologe. Zu seinem Ruf gehörte die Geschichte, dass die alte, konservative Stadtregierung von Ibiza jahrelang wegen seines Umweltengagements die Straße vor seinem Privathaus nicht geteert hatte. Der Töpfer war eigentlich eine Seele von Mensch. Es sei denn, er litt gerade wieder unter einer Sehnenscheidenentzündung.
»Du weißt schon, das Übliche. ›Ich kann nichts mehr machen‹, hat er gesagt, ›ich kann nicht mehr drehen.‹ Wusstest du, dass sein Sohn die Töpferei nicht übernehmen will?«
Otto schüttelte den Kopf.
»Wusstest du, dass Ioannis nicht versichert ist?«
»So ein Idiot«, sagte Otto.
»Na ja, ich hab dann zwei Tassen gekauft und gesagt, er muss sie nicht einpacken, und dann ging's erst richtig los. Sagt der doch glatt, ›das hätte ich sowieso nicht gemacht, bei den Bergen von Verpackungsmüll, die wir täglich produzieren. Ich packe nie mehr was ein.‹ Mein Gott, war der heute negativ.«
Paula schüttelte sich. Sie konnte Ioannis so hervorragend nachmachen, dass Otto den kleinen Mann vor sich toben sah.
»Und die Kontrollen? Was war denn da los?«
»Wie damals bei Lorenz«, schimpfte Paula. »Zweimal hab ich dringestanden. Schrecklich, diese Abgrapscherei. Die haben irgendwas gesucht und alles und jeden angehalten. Gesagt hat keiner was. Die waren total hektisch und unfreundlich. Ich weiß gar nicht, wie ich das beschreiben soll. Ich hab vorhin so ein Gefühl gehabt wie bei Franco. Diese Machtlosigkeit, weil ich der Willkür der Guardia Civil total ausgeliefert war. Es war beängstigend. So wie damals in Freds Bar, als jemand reinkam und rief: ›Guardia Civil. Ausweiskontrolle, Hände hoch.‹ Alle Hippies haben brav die Hände gehoben. Und ich habe mir fast vor Angst in die Hose gemacht. Dabei hat nur jemand einen Spaß machen wollen. Schöner Spaß in einer Diktatur. Schrecklich. Na ja. Daran haben mich die Kontrollen vorhin erinnert. Aber du hast doch das Radio angehabt, haben die da nichts gesagt?«
»Gerade, als du gekommen bist, aber ich hab nicht mehr hingehört.«
»Mach's nochmal an. Gleich kommen Nachrichten.«
Otto drückte Radio Uno an. Nicht, weil er das Programm mochte, sondern weil es im Südwesten der Insel am besten zu empfangen war. Die Stimme des Sprechers klang ruhig, fest und angenehm tief.
»... Überfall auf den Flughafen wurde Bargeld in Millionenhöhe geraubt. Mehrere Täter haben aus dem Frachtraum ...«
»Paula«, sagte Otto, »Paula, hast du das gehört? Weißt du, was das ist?«
»Sei doch mal still.«
»... Fahndungsmaßnahmen nach den Tätern sind eingeleitet ...«
Otto stellte das Radio ab. Er war bleich geworden.
»Das gibt's doch nicht. Das ist doch unser Überfall ...«

Paula war aufgestanden und hatte das Radio wieder eingeschaltet.
»... waren geknebelt und mit Handschellen gefesselt worden«, fuhr die sonore Stimme fort. »Sie konnten erst nach einer Stunde befreit werden. Die Polizei bittet im Zusammenhang mit der Tat um Hinweise auf ein verdächtiges Fahrzeug mit der Aufschrift: ›la Fiesta continua‹, das vermutlich von vier Personen benutzt wird. Vorsicht: Die Täter sind bewaffnet.«
Jetzt schaltete Paula das Radio aus. »Unser Überfall«, sagte sie. »Das ist wirklich unser Überfall. Erinnerst du dich noch, wer damals dabei war?«

Paula und Otto hatten den Flughafen nicht überfallen. Aber sie hatten vor fünf Jahren diesen Überfall durchgespielt. Allerdings nicht auf Ibiza, sondern im Landgasthaus Engel in Schwabenheim, mitten im rheinhessischen Hügelland, 20 Kilometer von Mainz, gut 50 Kilometer von Frankfurt entfernt. Im Engel gab es saubere Weine, zum Beispiel einen hervorragenden Dornfelder Barrique, und preiswerte, leckere einheimische Gerichte wie die »Grumbeerensuppe« – eine Kartoffelsuppe mit Blutwurstscheiben – oder das Selztalschnitzel, und zum Abschluss immer Tante Elses Pflaumendessert.
Otto nickte. »Ich weiß es noch ganz genau. Wir hatten uns über den legendären Postraub damals in England unterhalten. Und ich hab gesagt, dass so ein Überfall ganz leicht möglich wäre – auf Ibiza. Damals war doch mein Koffer verschwunden, und ich bin von irgendjemandem in die Frachthalle geschickt worden.« Otto lächelte. »Mein Spanisch war halt noch nicht berühmt ...«
»Das ist es heute auch nicht«, flötete Paula. Otto sprach ganz ordentlich, aber Paula war perfekt. Mit Seitenhieben wegen erwiesener Faulheit musste Otto leben.
Otto ließ sich nicht unterbrechen und schon gar nicht ablenken. »Und da hab ich gesehen, wie jede Menge bewachter Säcke verladen wurden«, fuhr er fort, »ich weiß noch, wie ich gedacht habe: ›Lùtez macht Kasse‹ und ›wenn ich da ohne Probleme rein und raus komme, kann das jeder‹.«
»Hatte Lùtez damals noch die Bank?«, fragte Paula.
»Ja«, nickte Otto, »erinnerst du dich nicht, wie wir spekuliert haben, was da wöchentlich an Einnahmen in den Discos und Hotels zusammenkommt und nach Madrid in die Zentralbank rübergebracht wird?«
»Stimmt, und wie du gesagt hast, dass nur ein Offizier der Guardia zwei Ibizencos beim Umladen bewacht hat.«
»Scheint sich ja nicht viel geändert zu haben«, brummte Otto. »Und dann haben wir rumgesponnen, wie man den Überfall am besten durchziehen kann.«

»Mit wem waren wir denn seinerzeit im Engel?«, fragte Paula, »ich hab keine Erinnerung mehr.«
Dass Paula sich nicht erinnerte, war kein Wunder. Das Gespräch lag immerhin fünf Jahre zurück, und Paula und Otto hatten schon die merkwürdigsten Gedankenspiele angestellt. Es war ein Spiel zwischen ihnen, auf diese Art die Wirklichkeit zu verändern. Und sie gingen oft in den Engel, wenn sie in Deutschland waren. Zu oft, fand Paula manchmal. Meist gingen sie allein, manchmal mit Freunden.
Otto schob die rechte Schulter hoch. »Ich weiß nicht.« Er sah durch Paula hindurch und schien einen unsichtbaren Punkt am Horizont zu fixieren. Dann rieb er mit dem Zeigefinger seiner linken Hand über seinen Nasenrücken, sah seiner Frau in die Augen und sagte unvermittelt: »Lenzen.«
Lenzen war Anwalt. Er hatte ihnen für den Fall, dass sie gefasst werden sollten, die juristischen Unterschiede für das Strafmaß erklärt, die zwischen einer aufgebrochenen und einer offenen Tür und dem Einsatz von Waffen oder einer gewaltfreien Aktion lagen.
»Und diese Kulturtante, wie hieß die doch gleich, mit ...«
»Mit W«, sagte Otto. Unbewusst legte er in seinem Kopf die Namen der Menschen, mit denen er zu tun hatte, in alphabetischer Reihenfolge ab.
»Die wollte doch strippen, um den Guardiaoffizier abzulenken«, sagte Paula.
»Westerhold«, fiel Otto ein. Bei der Vorstellung an den Strip sah er die kompakte, rothaarige Frau mit dem offenen, runden Gesicht, den ungleichen Augen und den straffen Rundungen an Po, Schenkeln und Brust wieder vor sich. Sie hatte auf ihn gewirkt wie eine geballte Ladung Erotik. Er erinnerte sich auch deswegen an sie, weil August Reichel – »Reichel war auch dabei«, sagte er – ihm von der Frau, die für den Maler Ausstellungen organisierte, vorgeschwärmt hatte. Die Frau hatte hautenge Jeans getragen und ein weit aufgeknöpftes Herrenhemd.
»Ja«, lachte Paula. »August wollte einen Ghetto-Blaster mitbringen und voll aufdrehen, damit die Jungs auch hinsehen, wenn der Strip läuft.«

Otto dachte nach. »Meinst du, dass jemand von damals jetzt beim Überfall dabei war?«
»Glaub ich nicht«, Paula schüttelte den Kopf. »Das ist nur Zufall. Bestimmt haben 'ne Menge Leute mitgekriegt, wie locker das auf Ibiza mit dem Kleingeld läuft.« Sie seufzte in sich hinein. »Ich würde ja schon gerne wissen, wieviel das war.«
»Bestimmt reichlich, steht morgen im Diario.«
Otto griff zur Karaffe mit dem Rotwein. Er hatte einen Marqués aufgezogen. Der war trocken, solide und süffig. Otto goss ein und trank. Schmatzend verteilte er den ersten Schluck im Mund.

Otto machte eine Pause, um in Ruhe und ohne sich zu verschlucken trinken zu können. »Ich glaube, da war noch jemand mit im Engel.«
»August war da«, sagte Paula. »Die Westerhold. Und die Anwälte.«
»Ja, Lenzen hatte seine Frau dabei.« Otto legte seine Stirn in Falten. »Hat die eigentlich was gesagt?«
»Die war ziemlich still. Ich erinnere mich nicht mal, wie die aussah. Irgendwie wirkte sie traurig.«
Paula hatte ein gutes Gedächtnis für Situationen und Dialoge. Sie erinnerte sich jetzt, wie Otto erzählt hatte, dass er schon als Kind immer aus seinem Kinderzimmerfenster auf den Hof der Landeszentralbank sehen konnte und regelmäßig die Wachleute und die Geldverlader beobachtet hatte. Sie alle hatten sich im Engel darüber gewundert, mit welchem Gleichmut und mit welcher Alltäglichkeit Geld sackweise verfrachtet wurde. Paula schüttelte den Kopf.
»Das war so 'ne Frustrierte, irgendwie unglücklich, die hat nicht viel gesagt ...« Paula brach den Satz ab. »Sag mal, Reisinger«, – manchmal sprach sie ihren Mann mit dem Familiennamen an. Genaugenommen machte sie das immer dann, wenn sie wollte, dass Otto wirklich zuhörte – »sag mal, waren wir nicht mit Peter im Engel?«
Peter Küpper war ein Ex-Kollege von Otto. Er hatte sich in den 70er Jahren auf Terrorismus von rechts und links spezialisiert. Ein begnadeter Mundharmonikaspieler, den Otto noch aus der Uni kannte.
»Stimmt, Peter war auch dabei.«
»Würdest du das Peter zutrauen?« Paula war sehr ernst geworden.
Otto antwortete nicht. »Ich rufe Miguel an«, sagte er nur.

*

Miguel Molina Serra saß hinter seinem Schreibtisch und hämmerte auf die Tastatur des Computers ein. Der Drucker spuckte stapelweise Papier aus. Interpol hatte Daten über alle vergleichbaren Fälle geliefert. Miguel fluchte. Es gab zu viele Überfälle auf Geldtransporter. Es gab zu viele potenzielle Täter. Und warum mussten die ausgerechnet ihm Arbeit machen? Miguel hätte eigentlich einen freien Tag gehabt. Aber dann war der Anruf aus dem Präsidium gekommen.
Der Drucker spuckte nicht mehr.
»Na also«, knurrte Miguel, hämmerte wieder auf die Tastatur und gab einen neuen Print-Befehl. Diesmal ließ er Namen und Daten aller verurteilten Täter und Tatverdächtigen der erfassten Fälle ausdrucken.

»Hast du schon den Abgleich mit den Beleglisten gemacht?« Unbemerkt von Miguel hatte eine Kollegin den Kopf durch die Tür gesteckt.
»Meinst du, die buchen sich in ein Hotel ein?«, schnauzte Miguel.
Das tat ihm allerdings sofort leid, denn seine junge Kollegin Tonia konnte er eigentlich gut leiden. Sie war klug, dachte schnell und gründlich und hatte vor allem keine Angst vor Vorgesetzten und anderen bedeutenden Menschen oder solchen, die sich dafür hielten.
»Entschuldige, Tonia«, sagte er. »Ich hänge noch am Abgleich der Täterprofile. Kannst du die Hotels nicht übernehmen?«
Tonia war nicht nachtragend. »Geht in Ordnung.«
Das Telefon klingelte.
»Nicht sauer sein, Tonia«, tröstete Miguel, aber Tonia war schon wieder weg.

*

»Ja.« Der Mann nickte. »Ja«, sagte er noch einmal ins Handy.
Er war unkonzentriert. Er saß auf dem Balkon seines Zimmers im achten Stock des Playa Imperial und sah einer üppigen Blondine zu, die gegenüber auf der Terrasse der siebten Etage des Playa Dorada erst das Handtuch auf den Liegestuhl legte, dann den Bikini auszog und, bevor sie sich hinlegte, noch eine eindeutige Handbewegung in seine Richtung machte. Der Mann grinste und machte eine ebenso eindeutige Bewegung mit dem Unterarm. Wenn sie ihm schon alles zeigte, was sie hatte, warum dann nicht auch den Mittelfinger? Die Dame war nicht sein Fall, auf falsche Blondinen stand er sowieso nicht. Sie war genau der Typ Frau, der auf dem Hinflug zwei Reihen vor ihm mit einer Tasche gegen die Gepäckablage gekämpft hatte. Er hatte die Ruhe des Mannes, der auf dem Gangplatz saß, sehr bewundert, als die Frau ihre Silikonbrüste in dessen Gesicht ablagerte. Kurzfristig hatte er den Eindruck gehabt, für den Mann bestünde Erstickungsgefahr. Ein ekelhafter Tod, hatte er gedacht, und: Vielleicht steht der ja auf so was. Die Cala Llonga war nicht seine Gegend, und die Legebatterie, in der er untergebracht war, widerte ihn an. Alles war britisch, das hatte er gewusst. Der Strom hatte 125 Volt, der Fön funktionierte trotz Adapter nicht. Das Essen war fett, überbacken und salzfrei. Dafür gab es Ketchup in Schalen, jeden Morgen den Duft gebratener Eier mit Speck bis in den achten Stock und den Sound der Animation bis in die Nacht. Er hatte den Eindruck, nachts ständen Busse mit laufenden Motoren im Zimmer oder das heulende Kind läge in seinem Bett und nicht irgendwo in einem Raum nebenan. Außerdem hörte es sich an, als wäre in der Tiefgarage ein Müllwagen im Dauereinsatz. Das Hotel nervte ihn. Dass das ständige Wasserrauschen nicht aus einer Quelle kam, sondern aus diversen Wasserspülungen, war ihm klar. Er war dankbar dafür, dass die meisten seiner britischen Nachbarn wenigstens nachts nicht mehr duschten. Die Cala Llonga war ein Platz für Billigtourismus. Ein Essen – Suppe, dazu ein Hühnerbein mit Pommes frites, außerdem Brot und Wein – kostete in dem Strandrestaurant als Menü nur sieben Euro. Trotzdem hatte er Zweifel, dass es das wert war. Es sah jedenfalls nicht so aus. Bei seinen Beobachtungen am Strand hatte er festgestellt, dass ein Drittel der Briten Tattoos hatte. Drei Viertel der Briten waren zu fett. Kein Wunder bei der Ernährung, hatte er gedacht. Er war sich allerdings sicher, dass er an den deutschen Stränden eine vergleichbare Zahl stattlicher Bäuche sehen würde. Bei den Tattoos war er sich nicht sicher. Übermorgen würde der Albtraum für ihn vorbei sein. Dann ging sein Flieger.
»Ich höre zu«, sagte er. »Ja.« Er machte eine Pause und hörte jetzt wirklich zu. »Wir sehen uns um zehn im Jardín Indah«, bestätigte er. Dann beendete er das Gespräch.

*

»Otto«, meldete sich Otto.
Miguel Molina Serra hatte nur ein »digame« in den Hörer genuschelt. Otto und Miguel kannten sich seit 1989. Da hatten sie im September gemeinsam im Schlamassel gesteckt. Ganz genau am 24. September im Schlamm am Strand von Ses Boques. Zwischen zwei Uhr nachmittags und halb sechs hatte es ein Wolkenbruch geschafft, die Straße zum Strand und den halben Hang wegzuspülen, ein Auto total unter einer Schlammlawine zu verschütten und ein paar andere gründlich zu wässern und zu verbeulen. Bis 14.00 Uhr war es ein wunderschöner sonniger Samstag gewesen. Otto und Paula waren mit der Marga, einem kleinen Fischerboot, das Freunden gehörte, gegen 12.00 Uhr in die Bucht gefahren, um für den Abend Fisch zu bestellen. Miguel und seine Frau waren mit ihrem Schlauchboot aus der Cala Jondal gekommen, weil ihnen der überschaubare Strand von Ses Boques einfach besser gefiel. Dort war es nie überlaufen, das kleine Lokal hatte gemütliche Holztische und Stühle mit geflochtenen Sitzen. Das alles im Schatten der hohen Pinien auf der von Wacholderbäumen und Oleanderbüschen gerahmten Terrasse. Und in Ses Boques waren nicht nur deutsche Touristen, sondern auch Spanier. Das Einzige, was stören konnte, waren Piniennadeln, die auf die Tische und manchmal in die Gläser fielen. Aber die machten Otto nichts aus. Bis um 14.00 Uhr gab es nur blauen Himmel über blauem Meer und aus der Hütteleise Musik, die sich mit dem Schlagen der Wellen und dem Rauschen des Windes mischte. Dann kam die Katastrophe. Nach dreieinhalb Stunden Dauerregen und Schlammlawinen weiß man, auf wen man sich verlassen kann. Am Samstag, den 24. September 1989, hatte die Freundschaft zwischen den Ehepaaren Reisinger und Molina begonnen.
»Kannst du sprechen?«, fragte Otto.
»Nein«, antwortete Miguel.
»Hast du heute Abend Luft?«
»Pfff. Du hast Nerven.«
»Ich weiß, ich weiß«, sagte Otto, »aber vielleicht kann ich dir helfen.«
»Kann sein, dass wir durchmachen müssen.« Miguels Stimme klang unglücklich.
»Hm. Ich bin mit Paula gegen zehn bei Anne und Mike. Wär toll, wenn du's schaffst – und bring deine Frau mit.«
»Und, bist du durch?«, fragte Miguel. Otto hörte eine Frauenstimme, verstand aber nicht, was sie sagte. Miguels Frage hatte wohl nicht ihm gegolten.
»Miguel?«, fragte Otto.
»Ich melde mich«, sagte Miguel und legte auf.

»Das war aber ein kurzes Gespräch«, staunte Paula.
»Arbeit, er hatte keine Zeit.«
»Das kenn ich«, Paula sah Otto spöttisch an, »keine Lust, meinst du wohl.«
Ottos Anfälle von Arbeitswut beschränkten sich seit geraumer Zeit auf Notizen in seinem Schreib- und Zeichenheft, die er ausgerechnet immer dann zu machen schien, wenn Paula es lieber gesehen hätte, er würde ihr zuhören. Und wenn Otto schrieb, hörte er nichts, außer den Gesprächsfetzen, die er mitschrieb. Otto hörte überhaupt schlecht, sehr zum Leidwesen von Paula. Vor allem, wenn es um Arbeit ging. Aber Paula wollte keinen Streit.
»Kommt Miguel?«, fragte sie.
»Ich weiß nicht«, entgegnete Otto. »Die haben Stress. Und vielleicht bringt es ja wirklich nichts, wenn wir ihm erzählen, dass wir vor fünf Jahren in einer Kneipe in Deutschland rumgesponnen haben, wie wir Herrn Lùtez etwas ärmer machen können.«
»Es kommt nichts Gutes von Herrn Lùtez«, lachte Paula.
»Ja, Lùtez bringt das ganze Geld aufs Festland, hab ich damals gedacht. Egal wo es herkommt. Wer 'ne Bank hat, hat jedenfalls keine Probleme mit Schwarzgeld. Wer will das schon kontrollieren.« Otto grübelte. »Ich ruf Peter an, der soll mal recherchieren.«
»Nun mach mal langsam, erst essen wir in Ruhe zu Ende. Und danke übrigens für den leckeren Salat. Hab ich gar nicht mit gerechnet. Bist du krank?« Paula konnte es nicht lassen.

*

Peter Küpper ging nicht ans Telefon. In Deutschland, in einer geräumigen Dachgeschosswohnung in der Hauptstraße 60 in Mainz-Mombach, speicherte ein Chip in einem Anrufbeantworter Ottos Bitte um einen Rückruf.

Otto saß im Turm und sah auf die Port Roig und die Buchten. Ihm gingen die frisch gemalten Anti-Lùtez-Parolen durch den Kopf, die er gestern an einem Gebäude in der Cala Codolar gesehen hatte. Nein, der Überfall war sicher nicht gezielt gegen Lùtez gerichtet. Obwohl – wenn es der Coup war, den sie durchgespielt hatten, war Lùtez-Geld dabei, und nicht zu knapp. Und dann hatte die Polizei Druck. Den würden Lùtez und seine Freunde mit Sicherheit machen. Armer Miguel. Aber Miguel würde ihm erzählen, wessen Geld verschwunden war. Und wieviel. Otto grübelte. Er hatte keine Lust, den Fisherman's Walk von San José in die Cala d'Hort in den Computer zu tippen.
»Blödsinnige Idee, Winterwanderungen im Sommer zu schreiben«, murmelte er und schaltete den Computer aus.
Das Radio brachte keine neuen Informationen. Aber Paula meldete sich von unten.
»Wollen wir noch ins Carmén, was trinken gehen?«
»Klar, ich komme.« Otto hatte nichts dagegen.
»Ich zieh mir nur was anderes an.« Paula stand im Schlafzimmer. »So ein Mist«, fluchte sie. »Sieh dir das an.« Sie streckte Otto ein ehemals weißes T-Shirt entgegen, das ein dunkler Pullover blau getönt hatte.
»Sieht doch gut aus«, sagte Otto.
»Na, du würdest so rumlaufen.«
»Ja.«
»Ich nehm das schwarze Shirt.« Paula knurrte. »Oder soll ich lieber den weißen Pulli anziehen?«
»Nee, das schwarze T-Shirt ist schön.«
»Schwarz macht alt.«
»So'n Quatsch. Schwarz ist hier die Modefarbe«, beendete Otto die Diskussion.

*

Gegen 18.00 Uhr herrschte am Flughafen von Ibiza wieder normaler Betrieb. Eine Maschine der LTU aus Düsseldorf war gerade gelandet. Die Passagiere der Condor aus Frankfurt warteten am Laufband fünf schon auf ihr Gepäck. Für die Maschine aus Zaragoza war Verspätung gemeldet. Das Flugzeug aus Madrid befand sich im Landeanflug. Davon, dass es am Vormittag einen Überfall auf den Flughafen gegeben hatte, war nichts mehr zu spüren. Nur beim Abflug waren die Kontrollen diesmal ausgesprochen gründlich. Der Metalldetektor war so fein eingestellt worden, dass sich Schlangen an den Schleusen bildeten, weil fast jeder Reißverschluss einen Piepton von sich gab. Also wurde von Hand nachkontrolliert. Das hielt auf und führte zu Beschwerden einiger Damen. Allerdings nicht immer. Einige Herren schienen den Griff an die Innenseite ihrer Oberschenkel und an den Bauch grundsätzlich als angenehm zu empfinden. Das wiederum gab für die Uniformierten jedes Mal Anlass zu Bemerkungen, die die Reisenden offensichtlich nicht verstanden. Und das war gut so.

Eine Doppelstreife der Guardia schlenderte an den noch geschlossenen Räumen der Autovermieter vorbei. Die Polizisten passierten das kleine Café und warfen einen Blick auf die wenigen Leute, die dort meist zeitunglesend auf Fluggäste warteten.

Am Avis-Stand gingen die Rolläden hoch. Eine Spanierin, die bereits gewartet hatte, drückte der Frau hinter der Theke zwei Schlüssel in die Hand. »Danke nochmals«, sagte sie. »Die Wagen stehen in den Boxen, dreckig sind sie nicht und getankt haben wir.«
»Welche Nummern, Maria?«
»Die drei und die zwölf.«
»Ich brauch sie nämlich gleich«, sagte die Avis-Mitarbeiterin und zeigte mit dem Daumen hinter sich. Dort standen schon die ersten Kunden aus der Condor und wollten bedient werden. Das Leihwagengeschäft florierte in der Hauptsaison blendend.
»Tschüs Maria, schönen Abend«, sagte die Autovermieterin, »wann hast du wieder Dienst?«
Im Gehen drehte sich Maria noch einmal um und winkte lachend zurück. »Morgen früh«, rief sie, »mach dir keinen Stress.«
Sie ging zu einem Mann, der ein Schild hochhielt: »NUR-Reisen, Cala San Vicente« stand darauf. Auch andere Reiseleiter hielten jetzt Schilder mit den Namen der Reiseveranstalter und von Hotels hoch. Die Reisenden aus Frankfurt hatten inzwischen ihre Koffer und strömten in die Empfangshalle, auf der Suche nach den Reiseleitern und den Bussen, die sie in die Hotels bringen sollten. Am Stand von Avis und auch an den Schaltern der anderen Autovermieter bildeten Männer und Frauen, die Mietwagen haben wollten, Menschentrauben. Am ungeduldigsten waren die, die nicht vorbestellt hatten. Die Avis-Mitarbeiterin hatte jetzt Stress.

*

»Was macht die Liebe?« grüßte der Kellner bei Carmén und nahm ein »Reserviert«-Schild von einem Tisch in der ersten Reihe. »Hab ich für Sie freigehalten«, sagte er. Das stimmte zwar nicht, war aber eine nette Geste. Für Stammkunden wurden in der Saison immer ein paar Tische blockiert. Und Reisingers waren Stammkunden. Durch die kleine Gefälligkeit hatten sie freien Blick auf die Vedrá und den Strand. Die Cala d'Hort mit dem Felsklotz der Vedrá vor Augen war einer der Lieblingsplätze der Reisingers. Der Fels im Meer hatte schon etwas Magisches, auch wenn Otto mit dem Inselgerede vom UFO-Landeplatz und mystischen Erscheinungen dort überhaupt nichts anfangen konnte. Otto bestellte Gin-Tonic, Campari-Soda und Gambas.
Ein Telefon klingelte vertraut.
»Ist das unser Handy?«, fragte Otto.
Paula nickte. »Ich hab's eingesteckt. Falls Miguel anruft.« Paula durchsuchte ihre Tasche und legte das Handy auf den Tisch. Es spielte in einer Endlosschleife die Erkennungsmelodie von Fox' tönender Wochenschau.
»Na, nimm schon, ist für dich«, sagte sie, nachdem sie einen Blick auf die Nummer des Anrufers geworfen hatte.
»Reisinger«, meldete sich Otto.
»Hallo Otto, du lässt auch nur was von dir hören, wenn du was willst.«
Peter Küpper hatte recht. Otto Reisinger gehörte zu den Menschen, die hin und wieder darauf aufmerksam gemacht werden mussten, dass Freundschaften Pflege brauchen.
»Tut mir leid, Peter, ich wollte mich schon längst mal melden, aber jetzt brauche ich deine Hilfe.«
»Komm, vergiss es. Was ist denn los?« Peter Küpper konnte Floskeln nicht leiden.
»Hier gab es einen Raub – genau den Überfall, den wir vor fünf Jahren mal durchgespielt haben. Kannst du mir sagen ...«
»Hm«, Küpper unterbrach ihn, »Paula war dabei. Die Lenzens, ein Maler und Sarah.« Peter Küpper hatte ein erstaunliches Gedächtnis. »Das war im Engel, dein Koffer war ...«
Otto fiel ihm ins Wort. »Sarah?«, fragte er verblüfft.
So wie Peter Sarah gesagt hatte, klang das sehr vertraut. Dass Sarah Westerhold und Peter Küpper etwas miteinander gehabt hatten, wusste Otto nicht. Frauen waren zwischen Peter und ihm immer Thema gewesen. Peter hatte nämlich im Lauf der Jahre einen erheblichen Verschleiß gehabt und Otto war bisher immer so etwas wie sein Beichtvater gewesen.
»Aha«, ergänzte Otto.
»Ja, Sarah.«
Otto spürte, wie Küpper in Deutschland verlegen ins Telefon grinste. »Ach, war da wirklich was?«, hakte er nach.
»Ja«, bestätigte Küpper knapp, »ist aber vorbei. Schon lange. Und jetzt endgültig.«
»Und mich lässt du ahnungslos sterben. Vielen Dank, mein Freund, für das Vertrauen. Weißt du denn wenigstens, was Sarah Westerhold jetzt macht? Und wo die Lenzens stecken? Ich hab hier mal die Telekom-CD eingeworfen. Und mein Computer sagt mir, Lenzen hat seine Kanzlei in Wiesbaden, wenn's noch stimmt. Die Westerhold hab ich nicht gefunden. Und ich würd's schon gerne wissen.«
»Wo Sarah lebt, weiß ich nicht. In Mainz ist sie nicht mehr. Und zwar seit drei Jahren. Und ich will auch nicht wissen, wo sie ist. Und mit wem.«
»Du würdest mir aber helfen, wenn du's rausfinden könntest. Der Überfall ist nämlich genauso gelaufen, wie wir ihn durchgespielt hatten. Wie's aussieht, hat da jemand mit unserer Idee 'ne Menge Geld kassiert. Und ehrlich gesagt, ich wäre schon beruhigt, wenn ich sicher wissen würde, wo die Leute sind, die damals dabei waren. Und wo sie in den letzten Tagen gesteckt haben. Paula und ich haben nämlich einen Riesenschreck gekriegt. Das war wie ein Déjà-vu.« Otto lachte. »Eigentlich würde ich es niemandem zutrauen, höchstens dir. Und was Sarah Westerhold angeht, mein lieber Mann, das ist dir aber verdammt nahegegangen.« Otto hörte, dass Peter Küpper tief durchatmete.
»Gut, ich recherchiere. Die Lenzens checke ich auch noch mal. Wie hießen die denn mit Vornamen?«
»Gerhard und Hilde. Hildegard, glaube ich«, verbesserte sich Otto.
»Und der Maler?«
»Reichel, August Reichel. Der lebt hier auf der Insel.«
»Gut. Noch weitere Wünsche, der Herr?«
»Nein danke, Peter.« Otto überlegte. »Wenn du willst, können wir über Sarah noch mal reden – oder sie bei ein paar Rotwein beerdigen. Kannst ja mal herkommen. Im Gästehaus ist Platz. Ich wollte da keine Narben aufreißen, aber ich hatte keine Ahnung ...«
»Ich war gerade auf Ibiza.«
»Du warst wo?«
»Ich bin gerade zu Hause angekommen. Ich habe dich sofort angerufen, und jetzt klingelt es an der Tür und ich muss aufmachen. Ich melde mich, wenn ich mehr weiß.«
In der Telefonleitung schepperte es blechern, dann war das Gespräch zu Ende.
Otto war durcheinander.

»Ist hier noch frei?«, fragte jemand.
»Selbstverständlich«, antwortete Otto. Dafür erntete er einen bösen Blick von Paula, die sich aus dem Telefonat keinen Reim machen konnte und sich nicht die geringste Mühe gab, ihre Neugier zu verbergen.
»Ich heiße Wiemer«, sagte der Mann, der umständlich Platz nahm. »Ich bin Einhandsegler. Da vorne liegt mein Schiff.«
Das Schiff hieß Taira und war 31 Fuß lang.
»Drei Monate Mittelmeer, allein«, erklärte Wiemer.
Seine Stimmbänder müssen auf Höhe des Schlüsselbeins sitzen, auf jeden Fall nicht im Hals, sonst würde der Mann nicht jedes Wort wie einen dicken Knödel zwischen den Lippen hervorwürgen, dachte Otto.
»Damit sind schon Leute um die Welt gesegelt«, nuschelte der Kapitän. »Und ich mach das auch.«
»Hoffentlich erinnert sich das Schiff an den Weg«, sagte Paula ungehalten.
Wiemer ließ sich nicht irritieren. Er redete seit einer halben Stunde ohne Punkt und Komma und stopfte parallel dazu eine Fischplatte in sich hinein. Otto und Paula wussten inzwischen, dass Wiemers Whiskeyvorräte an Bord der Taira angeblich eine bessere Qualität hatten als der Whiskey, den Wiemer bei Carmén bekam. Daran, dass der Einhandsegler größere Whiskeyvorräte hatte, zweifelten sie nicht. Auch nicht daran, dass er davon schon reichlich Gebrauch gemacht hatte, bevor er an Land gegangen war. Wiemer war inzwischen beim dritten Doppelten angelangt. Und Paula und Otto wussten, ohne es wissen zu wollen, dass Wiemers Jacht Autopilot, Kurzwellenradio und Radar hatte. »Immer den neusten Stand«, hatte Wiemer geknödelt und den Gesprächsgegenstand gewechselt. Vom Boot zur Familie. Seine Frau sei Mathematikerin. Er sei Physiker und habe bei Siemens in der Forschung gearbeitet.
»In Berlin?«, fragte Paula.
»In Erlangen, Berlin war früher«, korrigierte Wiemer, um im gleichen Atemzug mitzuteilen, seine Frau habe von Physik keine Ahnung, aber von Mathematik.
»Wenn sie Mathematikerin ist ...«, versuchte es Otto, der längst bereut hatte, dass er auf Wiemers Frage nach einem freien Platz mit ja geantwortet hatte.
»Jawoll«, unterbrach ihn Wiemer, »und ich bin Physiker und ich hab mich durchgesetzt, diese Reise ist mein Traum, mein Lebenstraum, und den realisiere ich mir. Ich kenne nämlich den Chef seit 20 Jahren aus dem Tennisclub. Oberliga. Da würde ich heute noch spielen. Aber der Chef ist jetzt im Ruhestand, und da hab ich gesagt, Chef, hab ich gesagt, wenn Sie in den Ruhestand gehen, sollten wir da was machen. Wir waren doch so ein gutes Team. Ich würde jetzt noch Oberliga spielen. Nun bin ich frühpensioniert. Meine Tochter ist bei der Kripo, beim SEK, und mein Sohn ist Lehrer. Und von meiner Frau lasse ich mir nichts mehr sagen. Gar nichts! Die ist zu Hause. Die hat genug Arbeit im Tennisclub.« Wiemer war blau. »Jetzt hab ich 'ne tolle Frau kennengelernt. Aber schöne Frauen sind teuer. Mein Vater war Verwaltungschef bei der UFA, der war mal mit 'nem Star verlobt, mit wem, wollte er nie erzählen, der hat mir gesagt, ›mein Sohn‹, hat er gesagt, ›Klassefrauen sind teuer, die hätte ich mir auf Dauer nicht leisten können‹, hat er gesagt.« Abrupt stand Wiemer auf. »Gute Nacht«, lallte er. Und etwas, was sich anhörte wie: »Morgen wird ein harter Tag und vielen Dank für den Platz.« Dann war er in der Dämmerung verschwunden.

»Der hatte ein Toupet«, sagte Paula.
»Der hatte einen Knall«, lachte Otto und blickte dem Mann mit der schlecht sitzenden Perücke nach.
Sie beobachteten von ihrem Platz auf der Terrasse, wie Wiemer ein Schlauchboot ins Wasser schob und zu seiner Jacht ruderte.
»So was hab ich schon lange nicht mehr erlebt«, meinte Otto.
»Sei du mal ganz still, du hast ihn ja eingeladen«, meckerte Paula, »und jetzt will ich endlich wissen, was das für ein merkwürdiges Telefonat mit Peter war.«
»Ich erzähl's dir unterwegs«, wiegelte Otto ab, der nach einem Blick auf die Uhr dem Kellner gewinkt hatte. Es war kurz vor zehn, und vielleicht würde es Miguel ja doch schaffen, zu Anne und Mike zu kommen.

Auf dem Weg zu Fräulein Ente lachten beide noch einmal über Wiemer.
»Den würde ich gern mal ohne Toupet sehen«, sagte Paula. Und mit einem Blick auf Otto: »Deine Haare haben sich ja in den letzten Jahren ganz gut gehalten.«
Otto wollte gerade »Danke für die Blumen« sagen, als Paula nachlegte. »Aber der Bauch«, stöhnte sie.
Das Pfeifen des Anlassers mischte sich mit dem dumpfen Tuckern des Generators, der die beiden Gaststätten in der d'Hort, das Carmén und Marias Restaurant, mit Strom versorgte. Dann sprang die Ente an. Sie fuhren in die Vadella.

*

Otto erzählte Paula, dass Peter Küpper auf der Insel gewesen war, ohne sich zu melden, und erst heute wieder in Deutschland angekommen war. Paula atmete hörbar aus.
»Oh, oh, das klingt nicht gut. Und wie ich Miguel kenne, macht der sich Arbeit, wenn du's ihm erzählst.«
»Und mit Sarah Westerhold hatte Peter wohl was Ernstes.«
»Hatte?«
Otto nickte. »Sagt er. Und ich hatte keine Ahnung.«
»Ich denke, ihr redet über so was.«
»Hab ich auch gedacht. Und jetzt hat Peter angeblich keinen blassen Schimmer, wo Sarah Westerhold steckt.«
Paula sagte gar nichts. Sie schien nachzudenken. »Erzählst du's Miguel?«, fragte sie dann. »Der wird sich freuen.«
Otto wusste nicht, ob Paulas Kommentar ironisch oder besorgt klingen sollte.
Sie waren auf die Landstraße eingebogen, die von San José in die Cala Vadella führte. Otto parkte Fräulein Ente auf dem Randstreifen etwas oberhalb der Bar Jardín Indah, schaltete Licht und Motor aus und schüttelte beim Aussteigen den Kopf.
»Ich weiß nicht. Ich glaub nicht, dass Peter mit drinsteckt. Ich kann es mir einfach nicht vorstellen. Gut, ich kenne die Westerhold nicht. Wir haben das damals zusammen gespielt ...«
»Durchgespielt«, korrigierte Paula, »in allen Details.«
Das klang eher nach Sorge als nach Ironie.
Otto redete einfach weiter. »Und du rechnest doch nicht damit, dass jemand das dann auch ...« Er brach ab. »Vielleicht ist Miguel ja da und hat was Konkretes«, schloss er.
Sie gingen durch das schmale Tor die Betonstufen in den Garten hinunter und blinzelten auf der Suche nach Miguel gegen das Licht aus den Solarlampen in das Halbdunkel.

»Hör ma, Mike, der Curryreis süß-sauer, genau auf'n Punkt«, lobte jemand in einer der vorderen Sitznischen den Wirt.
Reisingers mussten lachen. Sie waren gestern mit Anne und Mike mit dem Boot unterwegs gewesen und hatten gerade ankern wollen, als Anne gesagt hatte: »Seht mal, da vorne fährt der Curryreis süß-sauer.«
»Da fährt wer?«, hatte Paula gefragt.
Der Curryreis mit Anhang gehörte zu den Stammgästen. Eine Bar war eben ein öffentlicher Ort. Und die Spitznamen der Gäste hatten mitunter mit ihren Ess- oder Trinkgewohnheiten zu tun. Mikes Erklärung war einleuchtend.
»Anne, nun sag doch mal was«, tönte Mike aus der Küche heraus.
Und Anne rief in Richtung Curryreis: »Wollt ihr noch was trinken? Nen Orgi vielleicht?«
Ein Orgi bestand aus Baileys mit Sambuca. Wer davon mehrere trank, war garantiert nicht mehr orgientauglich, konnte sich aber einreden, sein Zustand sei Folge einer Orgie. Der Curryreis schien Erfahrung zu haben.
»Nä«, kam es zurück, »mach ma 'n Hierbas. Mach einfach noch so 'nen geilen, klebrigen Kräuterschnaps, wir hatten schon einen.«
»Anne, nun gieß aber schnell 'nen Hierbas nach, ist doch noch Eis in den Gläsern«, mischte sich Mike aus der Küche ein, und die Gäste lachten schallend. Das war die Sorte Scherz, die bei der Kundschaft aus Düsseldorf sehr beliebt war.

Anne und Mike waren Rheinländer. Sie hatten vor Jahren die Eierbar gekauft und daraus den Jardín Indah gemacht, den indischen Garten. Die riesigen Betoneier im Saurierformat, die im Garten gelegen und der Bar den Namen gegeben hatten, waren zwar sofort weggeschafft worden, aber der alte Name hatte sich trotzdem gehalten. Zumindest bei Stammgästen. Anne und Mike mochten den Namen nicht und beharrten auf Jardín Indah, was die Kundschaft überhaupt nicht störte. Wer in der Cala Vadella oder in der Nähe wohnte, ging eben zu Anne und Mike. Die einen in die Eierbar,die anderen in den Jardín Indah. Es war völlig egal, wie die Bar hieß, denn es war das Wirtspaar, das die Gäste anzog. Anne war schlagfertig, zäh und immer freundlich. Nicht nur in der Gastronomie war das eine Leistung, fand Otto. Für ihn war Anne die netteste Blondine, die er kannte. Mike war als Koch ein Künstler. Das lag in der Familie. Mikes Vater war Metallbildhauer, dem etliche Kölner Kirchen wunderschöne sakrale Kunstwerke zu verdanken haben. Ein lebensfroher, unbekümmerter Mann, der trotz seiner frommen Hauptauftraggeber noch mit 80 Jahren gleichzeitig zwei 30jährige Freundinnen gehabt hatte, die nichts voneinander wussten. Diesen Lebensstil und die damit verbundenen Charaktereigenschaften hatte er Mike nicht vererbt. Er hatte nach seinem Tod – gerade wegen seines Lebensstils – überhaupt nicht viel vererbt. Aber er konnte seinem Sohn die Fähigkeit weitergeben, Besonderes zu erschaffen. Mikes Talent war das künstlerische Kochen. Wenn Mike etwas scheinbar Einfaches wie ein Bami Goreng zubereitete, wurde daraus ein köstliches Mal, bei dem nie etwas übrigblieb, egal wie groß die Portionen waren. Unter Freunden hieß Mike, wenn über ihn gesprochen wurde, »Bami-Mike«. Bei allem Talent, Mike hatte immer hart arbeiten müssen und sein trockener Humor, den die Reisingers so mochten, resultierte auch aus den Erfahrungen, die er in Libyen, im Irak und in Malaysia gemacht hatte.

»Sieh mal«, sagte Otto und bewegte den Kopf in Richtung des Bartresens. Dort fummelte ein älterer Mann an einem jungen Mädchen herum. »Der hat den dritten Frühling.«
»Weiß er das?«, fragte Paula zurück.
»Siehst du doch, sagt ihm ja keiner«, grinste Otto.
Reisingers registrierten auf ihrer Insel zunehmend auch in der Hauptsaison immer mehr bekennende Großväter. Männer mit stets gut sortierten Kreditkartenmappen, die den Eindruck erweckten, als würden sie sich alle Mühe geben, Frauen im Alter ihrer Enkeltöchter an öffentlichen Orten zu Müttern ihrer Kinder machen zu wollen. Das Mädchen, das sich von Barhocker zu Barhocker befummeln ließ, trug ein Etwas, das aussah wie ein schwarzes Kleid. Es war aber ein Rock, der nicht nur wegen seiner Kürze, sondern wegen der offenen Körperhaltung der Frau keinen Zweifel daran ließ, dass sie nichts darunter trug. Die Frau saß breitbeinig auf dem Barhocker, der schmale Stoffstreifen rutschte langsam haltlos aufwärts. Der Rock war im Grunde genommen die Verlängerung des Oberteils. Und das Oberteil bestand aus je zwei Stoffstreifen vorne und hinten, die offensichtlich wegen der Kosten des leichten, transparenten Materials mit äußerster Zurückhaltung zu eingriffsfreudigen Ausschnitten verarbeitet worden waren.

Der ältere Herr hatte sich mit der linken Hand in den oberen Regionen des freigelegten Damenoberschenkels abgestützt, um nicht vom Hocker zu rutschen. Er hatte die Herausforderung angenommen und sich mit der rechten Hand unter den Stoffstreifen vom vorderen Ausschnitt zum hinteren durchgekämpft.
Otto sah die Männerhand den Frauenrücken tätscheln und fragte sich, ob die Streifen, die die Dame als Oberteil trug, irgendwo am Rock festgemacht waren. Sonst, überlegte er, hätte der Stoff aus dem Rock herausrutschen müssen und nicht der Rock in die Hüfte. Reisinger sah, dass Rock und Oberteil nicht schwarz, sondern nachtblau waren. Und er sah nahtlose Bräune.

»Die hat einen Blumentopfhintern«, kommentierte Paula.
»Wenn jemand so einen Rock trägt, muss auch was drin sein«, sagte Otto. »Und wie sieht's vorne aus?«
»Zwei Erbsen auf ein Brett genagelt«, lästerte Paula.
»Es gibt auch kleine runde Sachen, die den Menschen Freude machen«, dichtete Otto, ohne dass Paula widersprach.
Ein Mann hatte sich zu dem Pärchen an die Bar gestellt und Otto die Sicht genommen. Otto spielte im Kopf die offenherzige Szene bis hin zu Formulierungen für einen Romantitel durch und endete bei »Der alte Mann und ein junges Mädchen mehr«.
»Stier nicht so, guck lieber mal, ob du Miguel entdeckst«, unterbrach Paula seine Gedanken.

In der Bar saß außer dem Fummler und dem Objekt seiner Begierde noch ein Pärchen am Tresen, das Otto genausowenig kannte wie den Mann, der ihm den Blick genommen hatte. Drei Tische waren zusammengestellt und die dazugehörigen Stühle mit Toilettenpapier aneinandergeknotet worden. Vorbereitungen für eine Feier von Spaniern, die damit beginnen sollte, dass sich alle Gäste auf die Stühle setzen mussten, ohne das Toilettenpapier zu zerreißen. Otto kannte das Spiel. Der Gastgeber gab gewöhnlich die Parole aus, »wer das Band zerreißt, zahlt!« Es ging aber nicht um die Rechnung, es ging um die spaßigen Szenen und Anblicke, die Damen und Herren unterschiedlicher Altersstufen in Festkleidung beim Versuch boten, ihre Stühle rücksichtsvoll zu besteigen. Besonders die Bemühungen der Damen waren sehenswert. Es ging um Stimmung und um Einblicke. Das Spiel war für Otto der Beleg seiner These, dass der jahrelange Umgang mit Tourismus auch bei denen Spuren hinterlässt, die glauben, dagegen resistent zu sein. Es war kurz nach zehn und bis auf den Gastgeber, den Otto jetzt an der Toilettenpapierrolle in der Hand als den Mann neben dem Fummler und dem Mädchen erkannte, war von der Festrunde noch niemand da. Spanische Feste beginnen spät.
Im Garten waren alle Tische belegt. Im Halbdunkel saß ein Pärchen und steckte die Köpfe zusammen. An zwei Tischen zechten größere Urlaubergruppen, die in einem der benachbarten Clubs untergebracht sein mussten. Otto erkannte einen Reiseleiter, der für Stimmung an den beiden Tischen sorgte. Der Curryreis süß-sauer hatte nach dem Essen mit Freunden einen fröhlichen, lautstarken Umtrunk begonnen und Gottfried spielte Gitarre. Bei ihm saßen mehrere Deutsche, die auf Ibiza lebten oder dort Häuser hatten. An zwei weiteren Tischen aßen Leute, die Otto nicht kannte, und dann entdeckte er Miguel, der allein auf einer Steinbank an einem gemauerten Tisch unter einer der Palmen saß und Paula und ihm zuwinkte. Mike war in der Küche verschwunden, und Anne hatte sich vom Curryreis in ein Gespräch über die Süffigkeit von Kölsch in Sommernächten auf Ibiza hineinziehen lassen. Kölsch gehörte überall dort auf der Insel zu den landesüblichen Getränken, wo Rheinländer in größerer Zahl Urlaub machten. Auch im Jardín Indah.

Miguel hatte noch nichts zu trinken.
»Wird Zeit, dass ihr kommt«, stöhnte er, »das war vielleicht ein Tag. Ich bin fix und fertig.«
»Warum hast du Monica nicht mitgebracht?«, fragte Paula, »und jammer nicht, sag lieber, was los ist.«
Miguel sah Paula lange in die Augen. »Liebe Paula, ich komme direkt aus dem Büro. Monica ist zu Hause, und da will ich in einer halben Stunde auch sein. Ich hab nämlich Sehnsucht nach ihr und die Schnauze voll von Geldsäcken im allgemeinen und von einigen Säcken im besonderen. Und nun mach du mich nicht auch noch an. Mir steht's bis hier.« Er machte eine Handbewegung in Kinnhöhe. »Jetzt will ich endlich was trinken, oder bedient mich heute keiner? Anne ...« Miguel rief noch einmal laut »Anne!« und fuchtelte mit der Hand in der Luft herum, bis Anne mit einem Winken reagierte. »Und von wegen: Jammer nicht rum. Das ist heute mein freier Tag. Ich hatte wirklich was anderes vor, als pausenlos mit Herrn Lùtez und seinen Freunden zu telefonieren. Den ganzen Tag hab ich Druck gekriegt. Direkt. Persönlich. Ich wär abgesoffen zwischen Recherchearbeit und Datenmüll, wenn mir Tonia nicht so toll geholfen hätte bei den Vernehmungen und den Computerlisten. Trotzdem habe ich bis auf grottengroße Scheiße nichts in der Hand. Gar nichts. Entschuldigung. Dann lockt mich Otto auch noch hierher, ist aber nicht da um zehn ... Und nun komm mir nicht damit, du wärst froh, dass du hier auf der Insel endlich deine deutsche Pünktlichkeit verloren hättest.« Miguel sah Otto an. »Na, was weißt du? Was hast du denn für mich, Otto? Irgendwas gesehen? Was gehört? Wie willst du mir denn helfen?« Miguel schnaufte. Er hatte aus dem Büro eine Menge Frust mitgebracht. »Und ich hab immer noch nichts zu trinken ...«
»Was kann ich dir denn bringen?«
Ohne dass es jemand bemerkt hatte, war Anne an den Tisch gekommen.
»Reg dich nicht auf, Miguel. Hast du Ärger? Hallo Paula. Hallo Otto. Wie immer? Ich hab euch gar nicht kommen gesehn. Und der Hund hat wieder mal nicht gebellt, der Verräter.«
»Bei uns doch nicht«, sagte Paula. Anjing, Annes und Mikes Hund, eine Mischung aus Collie, Schäferhund und Dogge, war ein prima Wachhund, aber wenn Reisingers am Haus vorbeigingen, bellte er nicht, sondern jaulte höchstens vor Freude, weil die beiden im Winter oft gemeinsam mit Anne, Mike und ihm wanderten. Manchmal machte Otto auch mit Anjing allein eine Hunderunde um irgendeinen Hügel. Und weil Anjing ein kluger Hund war, wusste er, dass der nächste Winter mit langen Wanderungen so sicher wiederkommen würde wie sein tägliches Fressen. Deshalb bellte er nie, wenn er Reisingers hörte, sah oder roch. Und heute hatte er nicht mal vor Freude gewinselt.
»Wie immer«, sagte Otto. Wie immer hieß Gin-Tonic und Campari-Soda. »Und bring uns doch mal die Karte, Anne.«
»Reisinger, sei nicht so verfressen«, tadelte Paula. »Für mich 'ne kleine Portion Bami.«
»Ach ja«, murrte Otto mit hörbarem Vorwurf in der Stimme. Er fühlte sich bevormundet und war leicht sauer, weil Miguel ihn so angefahren hatte.
»Du musst ja mit dem Bauch rumlaufen, nicht ich«, entgegnete Paula, um sofort hinzuzufügen: »Mein ich ja gar nicht so.« Sie hatte ein gutes Gespür dafür, wann sie wie weit gehen konnte.
»Na gut, für mich auch Bami«, lenkte Otto ein, »aber die normale Portion.«
Paula rollte die Augen.
»Wenn ihr durch seid mit der Speisekarte, ich hätte gerne einen Rotwein und ein großes Wasser, Anne«, sagte Miguel, »und für mich nichts zu essen. Monica hat gesagt, sie kocht. Wenn ich mir jetzt den Bauch vollschlage, kriege ich zu Hause auch noch Ärger. Und Ärger hatte ich heute schon genug. Otto, sorry. Ich bin gefrustet und hab Durst.«
»Ist schon in Ordnung.« Otto konnte Miguel gut verstehen. Er hatte es auch nie leiden können, wenn sich Vorgesetzte oder vermeintlich Mächtige in seine Arbeit einmischen wollten. Das Rentnerleben hatte eine Reihe von Vorteilen. Von niemandem abhängig zu sein, der einem Druck machen konnte, gehörte dazu. Und Otto war von niemandem abhängig. Es sei denn, von Paula. Aber das war eine spezielle Art der Abhängigkeit. Und obendrein war sie selbstgewählt.
»Komm, ich erzähl dir unsere Geschichte«, sagte er.

Als er fertig war, fragte Miguel nur: »Und was machen die anderen heute? Die, die damals in Schwabenheim dabei waren?«
»August. August Reichel kennst du. Der lebt schon lange hier und hat morgen bei Gastao in der Galerie Berri eine Ausstellung. Kommst du zur Vernissage?«
»Gastao Häberle?«, fragte Miguel.
»Ja. Kennst du ihn nicht?«
»Doch, doch. Monica kennt Jussara gut. Wir waren da auch schon auf Ausstellungen. Ich glaube, Monica hat sogar eine Einladung für die Vernissage von Reichel.«
Gastao Häberle betrieb tagsüber eine kleine Galerie in San José, die Galerie Sargantana. Regelmäßig stellte er abends in der Galerie Berri in San Agustín Künstler in größeren Ausstellungen vor. Oft waren es einheimische Künstler. Einer von ihnen war August Reichel, der in jedem Jahr eine Ausstellung bekam und gut an Touristen, aber auch an Spanier verkaufte. Jussara war die Frau des Galeristen. Sie malte auch, war wie ihr Mann aus Brasilien, lebte seit Jahren auf Ibiza und hatte in Deutschland studiert.
Anne brachte die zweite Getränkerunde.
»Reichel war's nicht«, konstatierte Miguel. »Was ist mit dem Anwalt und seiner Frau?«
»Die scheiden auch aus«, behauptete Otto. »Peter Küpper checkt das noch mal, aber im Telefonbuch in Wiesbaden stehen die Praxis- und die Privatnummer. Lenzen war damals schon viel zu gut im Geschäft, um so was zu machen. Der hat sein Geld leichter verdient. Die Hände musste der sich nie schmutzig machen.«
»Und diese Kulturtante?«
»Die Westerhold? Peter weiß nicht, wo sie steckt. Sagt er. Und ich weiß nicht, ob ich ihm glauben kann. Ich hab ihm immer vertraut. Wir kennen uns seit der Uni. Und wir haben über alles geredet. Doch jetzt sagt er mir nicht, dass er am Tattag auf der Insel war. Und er hat mir nie erzählt, dass er mit Sarah Westerhold einen festen Klüngel hatte, obwohl wir über so was wirklich oft genug gesprochen haben. Das irritiert mich. Ich weiß es einfach nicht. Ich weiß nicht, ob ich ihm glauben kann. Ob alles nur Zufall ist und ganz harmlos. Oder eben nicht.«
Miguel nickte nachdenklich.
»Ich komme mir vor wie ein Verräter«, seufzte Otto. Es fiel ihm schwer, einen Verdacht gegen seinen alten Kumpel zu äußern. »Miguel, versprich mir, dass du den Fahndungsapparat außen vor lässt. Gib mir zwei Tage Zeit. Ich möchte einfach wissen, was mit Peter ist. Er ist mein Freund, verstehst du? So, wie du das bist. Und wenn du den Dienstweg gehst, bleibt da was hängen, das weißt du ja.«
Miguel nickte wieder. »Versprochen«, sagte er nur und erzählte jetzt von seinem Tag im Polizeipräsidium in Ibiza-Stadt. Vom späten Eingang der ersten Meldung über den Überfall. Von der Spur durch die Autoaufschrift Cafés Royal, die kein Ergebnis gebracht hatte. Von den unergiebigen Vernehmungen der Wachleute, Polizisten und Verladearbeiter. Davon, dass es am Tatort keine Fingerabdrücke gegeben hatte. Von den Schwierigkeiten, die exakte Summe und die Herkunft des Geldes zu ermitteln. »Ich glaube, da war jede Menge Schwarzgeld mit dabei. Und fragt mich nicht, von wem«, stöhnte er.
»Ich glaube, den Herren kennen wir«, entgegnete Paula.
»Wie hoch war denn die Summe tatsächlich?«, fragte Otto.
»Die mauern noch, wir lassen gerade bei den Banken Belege prüfen, aber wie's aussieht: gut fünfzehn Millionen.«
»Euro?«, fragte Paula.
»Na klar, Euro. Es hat sich richtig gelohnt.«
»Und ihr habt wirklich noch nichts in der Hand?«, wollte Otto wissen.
Miguel schüttelte den Kopf. »Jedenfalls keine Hinweise auf konkrete Täter, keine Hinweise auf Fluchtautos. Bis man vom Flughafen in der Stadt ist, also die ganze Avenida de España runter, sind das acht Kilometer. Und da war heute angeblich niemand unterwegs. Keiner will was gesehen haben. Wir haben keine Zeugen. Nur einen Hinweis darauf, dass es sich bei denen, die's gemacht haben, um ein großes Kaliber handelt.«
»Das musst du mal erklären«, bat Otto, aber Miguel sagte nichts, und auch Otto hörte jetzt dem Gespräch am Nebentisch zu.

Die Leute dort hatten sich über eine Gräulich-Tauschbörse amüsiert und schallend darüber gelacht, wie sie dort unerwartet Liebhaber für ihre Sammlung ungeliebter Präsente gefunden hatten. Gerade berichtete eine junge Frau über Leuchtpräservative, die ihr ein Freund geschenkt hatte.
»Und, habt ihr die gleich ausprobiert?«, fragte jemand.
»Klar«, lachte die Frau. »Bei Reibung leuchten die wirklich.«
»Aber nur bei Handbetrieb«, kommentierte eine andere Frau.
»Und wenn die Nummer vorbei ist, geht das Licht aus«, rief jemand.
Die Gruppe am Nebentisch brüllte vor Lachen. Paula, Otto und Miguel grinsten.
»Ja, ja«, seufzte Paula ironisch. »So ist das immer. Wenn's spannend wird, geht das Licht aus. Es sei denn, man nimmt die Sache selbst in die Hand.«
»Man soll seine Finger aber nicht überall drin haben«, knurrte Otto, »nicht mal die Polizei.«
Ein paar Tische weiter war Mike zu hören.
»Vera, für dich koche ich doch immer«, sagte Mike.
Offensichtlich war Vera gerade gekommen und hatte sich an den Tisch von Gottfried gesetzt. Und sicher hatte sie wie immer gefragt: »Mike, kochst du mir noch etwas Leckeres?« Vera hatte einige Jahre lang das Es Petit gepachtet gehabt, eine Bar direkt in der Cala Vadella. Und Mike konnte Vera leiden, als Kollegin und einfach so. Otto und Paula mochten Vera auch. Sie mochten Vera jedenfalls viel mehr als die Männer, mit denen sie zu tun hatte.
»Miguel, du hast gesagt, das war ein ganz großes Kaliber«, sagte Paula. »Was meinst du damit? Kannst du da mehr sagen?«
»Eigentlich nicht«, antwortete er. »Habt ihr schon mal etwas von interferierenden Geräten gehört?«
»Du meinst, dass es Störungen geben kann in der Elektronik, wenn zum Beispiel beim Start in einem Flugzeug ein Handy oder ein Laptop an ist. Durch das Sich-Überlagern von Wellen. Ist ja wohl auch deswegen verboten, ein Handy im Flugzeug eingeschaltet zu lassen, oder?«
»Otto, das hast du gut gelernt«, erwiderte Miguel. »Ich hab erst im Lexikon nachschlagen müssen.«
»Ich hab keine Ahnung«, gestand Paula ehrlich. »Kannst du das mal näher erklären?«
»Paula, ich hatte bis heute Morgen auch keine Ahnung. Wenn da nicht am Flughafenkreisel ein Riesenstau gewesen wäre. Lauter liegengebliebene Autos. Und der Witz war: Weil keiner der Wagen, die stehengeblieben waren, mehr von alleine wegfahren konnte, sind wir nicht zum Tatort durchgekommen. Wir sind dann zurück und durch einen Nebeneingang über das Rollfeld zur Halle. Die Autos mussten wir abschleppen lassen. Fünf waren liegengeblieben, weil die Elektronik nicht mehr funktionierte, die anderen waren in die reingefahren. Zwölf Autos. Ein richtig toller Blechklumpen. Wir haben mehr als eine Stunde gebraucht, bis der Kreisel wieder frei war. Ach, anderthalb Stunden. Aber raus konnte da auch niemand. Also waren die Täter weg. Und zwar schon längst. Kein Schwein hat sie gesehen, und Spuren haben wir nicht. Nur dieses Gerät.«
»Was für ein Gerät?«
»Ja«, Miguel strich sich mit den gespreizten Fingern nervös über die Glatze. »Es war in einem großen Koffer eingebaut. Ein Mikrowellenstörsender. Eine Reihe von Batterien hintendran, ein Mikrowellengenerator und die Parabolantenne, schön genau auf den Kreisel ausgerichtet. Keine zehn Meter Entfernung. Irgend jemand muss das Ding angeworfen haben, als die Täter dran vorbei waren. Und es hat funktioniert wie im Lehrbuch. Ihr könnt euch das so vorstellen: So ein Gerät arbeitet wie ein Mikrowellenherd. Nur geht die Wärme nicht nach innen, sondern ist durch die Antenne auf ein Ziel gerichtet. Und schon knallt eine kleine Hitzewelle in die Autoelektronik, und patsch, haut es die schönen Halbleiterelemente kaputt, ohne die unsere Autos nicht mehr fahren.«
»Bei Fräulein Ente nicht«, sagte Otto.
»Wer fährt schon noch ein Auto ohne Elektronik?«, lästerte Miguel.
»Vielleicht die Täter«, kombinierte Paula.
»Woher weißt du das denn alles? Ich hab davon noch nie gehört, bis auf die Sache mit den Flugzeugen. Hab auch nicht darüber nachgedacht, dass man elektromagnetische Waffen bauen kann«, sagte Otto.
»Nachgelesen«, sagte Miguel. »Amerika ist da weit, der Kongress in Washington hat zu dem Thema sogar schon eine Anhörung durchgeführt. In Schweden wird geforscht, in Linköping. In der Schweiz in Lausanne und in Russland. Und in Deutschland. Es gibt internationale Treffen von Experten, neulich gab es eins in Zürich.«
»Wo wird denn in Deutschland daran geforscht?« Otto hatte einen guten Überblick über aktuelle Entwicklungen in Deutschland, allerdings eher über politische Entwicklungen, nicht über technische.
»Keine Ahnung. Tonia hat das Material im Computer zusammengesucht. Ich sag's euch morgen, wenn's euch interessiert. Mir hat's bisher nicht geholfen zu wissen, dass es so was gibt. Der Haken war nämlich: An dem ganzen Gerät gab es nicht einen Fingerabdruck. An keinem Kabel, keinem Schalter, nirgendwo.«
»Und wer kann so was bauen?«, fragte Paula. »Dafür muss man doch Spezialist sein. Und von denen gibt's doch wohl nicht viele.«
»Keine Ahnung«, erwiderte Miguel. »In einem Zeitungsartikel stand, dass schon öfter solche Geräte eingesetzt wurden. Mal wurde der Polizeifunk gestört, mal wurden elektronische Alarmgeräte lahmgelegt. Aber in Spanien hat es so was noch nicht gegeben. Angeblich kann man alle Teile, die man braucht, über das Internet oder in Spezialgeschäften zusammenkaufen. Ich weiß nicht, wer so ein Gerät zusammenbauen kann. Ich kann's jedenfalls nicht. Interpol recherchiert, das Bundeskriminalamt auch. Mich interessiert viel mehr, wie so etwas nach Ibiza kommt. Und außerdem hab ich den dumpfen Verdacht, dass sich jemand gut im Flughafen ausgekannt hat. Bewachung, Arbeitszeiten, Pausen, Geldmenge, Fluchtweg. Wir wissen nichts, und das macht mich ganz fertig. Und jetzt kommt ihr und sagt, ihr habt so einen Überfall geplant. Ihr seid doch wahnsinnig. Was soll ich denn jetzt machen? Euch verhaften? So ein Quatsch. Ich geh jetzt nach Hause.« Miguel Molina Serra sah auf seine Armbanduhr. »Das gibt wieder Ärger. Ich schaff's nicht mehr pünktlich.«
»Hau schon ab, wir zahlen für dich.« Otto grinste. Ärger wegen Unpünktlichkeit kannte er.
Paula lächelte. »Grüß schön.«

Miguel stand auf. Er verschwand so unauffällig, wie er gekommen war. Reisingers waren allein. In der Bar feierten inzwischen die Spanier. Otto und Paula hatten nicht mitbekommen, ob alle auf ihre Stühle geklettert waren, ohne das Band aus Toilettenpapier zu zerreißen. Am Tisch saßen überwiegend Frauen, teils in sehr knappen, teils in langen Kleidern. Beides sprach für sehenswerte Komplikationen und Otto bedauerte im Stillen, dass er nichts davon mitbekommen hatte. Die Gesellschaft las sich gerade gegenseitig die persönlichen Sprüche vor, die der Gastgeber seinen Gästen in Briefumschlägen überreicht hatte. Dem Gelächter nach zu urteilen, hatte er bei jedem Gast einen Treffer gelandet. Er musste seine Freunde oder seine Mitarbeiter sehr gut kennen. Die Stimmung an den drei Tischen in der Bar war jedenfalls erkennbar ohne großen Alkoholkonsum prächtig. Nach dem Hauptgang würden noch die liebevoll verpackten Geschenkschachteln verlost werden. Dann würde der Nachtisch folgen. Und dann würden alle aufstehen und fröhlich nach Hause gehen. Spanier feierten anders als Deutsche. Otto hielt diese Gruppe für die Belegschaft einer Arztpraxis, die vom Chef eingeladen worden war.

Paula störte den Fluss seiner Gedanken. »Kann Peter von dieser Mikrowellenkanone gewusst haben?«, fragte sie, »Miguel hatte keine Ahnung, du nicht, ich nicht, niemand von uns ahnte, dass es so etwas gibt.«
»Ja«, sagte Otto, nickte dabei und wischte die Bilder im Kopf weg. »Peter ist ein Technikfreak, er sammelt alles, was es zu neuer Technik und vor allem zu Polizeitechnik irgendwo schriftlich gibt. Ich glaube, er hat mir mal erzählt, dass er das bei einem Zeitungsausschnittdienst in Auftrag gegeben hat. Wollte er nicht mal ein Buch über Sicherheitstechnologie schreiben?«
»Davon weiß ich nichts«, antwortete Paula. Sie dachte nach. »Meinst du, Miguel hält uns für verdächtig? Oder die Leute, die damals dabei waren?«
»Du meinst Peter oder die Westerhold? Tja. Die beiden? Das glaub ich schon. Aber uns nicht. Und August auch nicht. Wir sind die ganze Zeit hier auf der Insel. Sozusagen unter ständiger Kontrolle. Hier kriegt doch jeder alles mit.«

Paula und Otto bemerkten, wie sich das Pärchen, das zwei Tische entfernt saß, in die Wolle kriegte. Der Mann war groß, schlank, braungebrannt und hatte dunkle Haare. Er fuchtelte mit den Armen. Die Uhr an seinem Handgelenk sah aus wie eine Lange-Uhr aus Glashütte für mindestens 100.000 Euro. Seine kräftige Gestalt verdeckte die Frau im Schatten so, dass sich Paula und Otto kein Bild von ihr machen konnten. Er sprach Hochdeutsch, wie die Frau, mit der er stritt. Es ging um einen Flugtermin morgen.
»Die bessere Gesellschaft«, lästerte Otto.
»Und streiten wie die Kesselflicker«, ergänzte Paula.
Es ging auch um Prozente, die der Mann von der Frau haben wollte. Sie weigerte sich zu zahlen und wurde immer spitzer in den Formulierungen. Und mit der Schärfe kam die Lautstärke.
»Du bist ein Versager. Ein notorischer Versager.« Ihre Betonung war von einer verletzenden Arroganz. »Du hast schon das erste Vertragspaket zu einem Fünftel nicht erfüllt. Außerdem war die Lieferung unvollständig. Ich habe den starken Eindruck, du scheinst kein Interesse daran zu haben, den Vertrag vollständig zu erfüllen. Es reicht nicht, etwas zu wollen. Man muss auch können.« Sie machte eine Pause. »Vor vier Jahren, im Bett, da konntest du auch nicht. Es hätte mir eine Warnung sein sollen.«
Paula und Otto beugten sich vor, um die Frau sehen und einschätzen zu können. Aber auch der Mann hatte seine Sitzposition verändert.
»Du Nutte«, sagte er, »du kleine, verlogene Nutte. Ich werde morgen fliegen und du wirst mich bezahlen. So, wie wir das vereinbart haben. Du bist doch nur ein arrogantes Stück Dreck.«
Die Frau war aufgestanden. »Kleiner Rückfall in die Vergangenheit?«, schnappte sie. »All die guten Manieren, so teuer bezahlt, so schnell weg? Du solltest dich nicht provozieren lassen, mein Lieber. Das bringt nichts, höchstens Magengeschwüre. Und im Übrigen, du wirst erst übermorgen fliegen. Morgen wird gestreikt.«

Durch die Hintertür strömte eine neue Gästegruppe in den Garten Richtung Bar. Paula und Otto wurde die Sicht auf das Pärchen genommen. Das Knirschen der Schritte auf dem Kies machte es fast unmöglich, die Frau, die jetzt ging, zu verstehen.
»Was hat sie noch gesagt?«, fragte Otto.
»Er soll sich in seinem Britenbunker eines der kleinen Strichmädchen kaufen. Das wäre seine Preisklasse.«
Als die neuen Gäste an Paula und Otto vorbei waren, war auch der Mann nicht mehr an seinem Platz.
Anne kam und fragte fröhlich: »Na, wollt ihr noch was? Wie wär's mit einem kleinen Absacker auf Kosten des Hauses?«
»Für mich 'nen Brandy«, sagte Otto spontan.
»Ich nichts mehr«, erwiderte Paula.
»Und mach mal die Rechnung, Anne«, bat Otto.
»Anne«, fragte Paula, »sag mal, wer war denn das da hinten?« Sie zeigte zum Tisch, an dem das Pärchen gestritten hatte.
»Kenn ich nicht. Touristen. Der Mann war noch nie hier und die Frau ...« Anne dachte nach. »Die Frau war letzte Woche schon mal da, aber nur kurz an der Bar, mit jungen Leuten. Warum fragst du?«
»Da war dicke Luft. Mein lieber Mann, haben die sich angegiftet. Die hat ihm doch glatt vor den Kopf geknallt, dass er vor vier Jahren keinen hochgekriegt hat. Und in was für einem Ton«, erzählte Paula.
»Und er hat ›Nutte‹ zu ihr gesagt«, ergänzte Otto.
»Und sie hat ihm geraten, sich eine zu kaufen«, berichtete Paula weiter, »und dabei haben die nach Geld gestunken.«
»Neureich«, kommentierte Anne. »Und Geld oder nicht ist total egal. Das hast du hier öfter. Die kriegen sich an die Köppe und dann weinen sie sich aus.«
Paula kannte das aus ihrer Praxis. Sie hatte, als sie noch arbeitete, oft genug als Krisenpuffer herhalten müssen. Sie nickte verständnisvoll.
»Wir reden da nicht drüber. Anständige Wirte haben Schweigepflicht. Und außerdem«, Anne sah in den Nachthimmel, »alles nur, weil Vollmond ist.«
»Das ist ein Grund«, pflichtete Paula ihr bei.
»Quatsch«, widersprach Otto. »Wir haben das so noch nicht erlebt, ich jedenfalls nicht.«
»Doch«, sagte Paula, »denk mal an das Pärchen im Llumbi in Es Cubells. Der schönste Ehekrach. Drei Maschinen schmutzige Wäsche, der Kerl droht ihr mit dem Finanzamt, und dann hat sie gesagt: ›So schöne Augen hast du. Deine Augen sind von einem anderen Stern.‹«
»Stimmt«, bestätigte Otto, »und dann ging's wieder von vorne los.« Er erinnerte sich jetzt gut an die lautstarke Auseinandersetzung des älteren Paares in der Bar neben der Kirche von Es Cubells, weil der Mann und die Frau auch wie gehobene Gäste gewirkt hatten. Bis sie den Mund aufgemacht hatten.
»Aber die waren blau ...«, sagte Paula.
»War da auch Vollmond?«, fragte Otto.
Paula ließ sich nicht unterbrechen. »... und aus Wuppertal.«
Die Komik des Ehekrachs, den sie vor einiger Zeit zwangsläufig mithören mussten, hatte vor allem in der Sprache des Ruhrgebiets gelegen. Komisch war das deshalb, weil Otto dort Verwandtschaft hatte, die genauso redete, und weil Otto auch so sprechen konnte. Als sie in Bochum eine Ausstellung von August Reichel besucht hatten, waren sie nach der Eröffnung gemeinsam mit August und ein paar Freunden essen gegangen, und Otto hatte in dem Restaurant bestellt. Im Dialekt. Statt, wie von Paula erwartet, Ärger zu bekommen, waren sie prompt und freundlich bedient worden.
»Ehekrach gibt's hier jeden zweiten Abend«, erzählte Anne. »Ihr geht immer zu früh.«
»Nie, bevor wir bezahlt haben«, grinste Otto, »und jetzt müssen wir ja bleiben, weil du uns keine Rechnung bringst.«
»Ich bring euch noch was zu trinken. Willst du nicht doch was, Paula?«
»Na gut, einen kleinen Weißwein.«

*

Im Polizeipräsidium in Ibiza-Stadt lagen Tonia endlich die kompletten Dienstpläne der Flughafenangestellten und aller anderen Personen vor, die am Flughafen arbeiteten. Einige Subunternehmen hatten Schwierigkeiten gemacht, weil Teile des Personals nicht korrekt angemeldet und versteuert waren. Tonia hatte am Telefon mehrfach darauf hinweisen müssen, dass ihr Melde- und Steuerangelegenheiten total egal waren. Sie hatte aber damit gedroht, Meldungen zu machen, wenn sie die Einsatzpläne der letzten Woche nicht bekommen würde. Jetzt lagen die Listen vor ihr und sie war dabei, den Computer mit den Namen von Putzfrauen, Taxifahrern, Kellnern, Wachleuten, Schalterpersonal der Fluggesellschaften, Verkäufern und Verkäuferinnen, Reiseleitern, diensthabenden Polizisten, Toilettenfrauen, Piloten, Gärtnern, Stewardessen und Packern zu füttern. Kurzum, mit Hunderten von Namen all derjenigen, die in den vergangenen sieben Tagen entweder Dienst, Urlaub oder freie Tage hatten oder krank gewesen waren. Sie gab in die Datei auch ein, wer in der kommenden Woche erkennbar nicht am Arbeitsplatz sein würde. Tonia hatte keine Ahnung gehabt, wie viele Menschen am Flughafen beschäftigt waren. Hätte sie es auch nur vermutet, hätte sie sich nicht freiwillig für den Job gemeldet. Sie fluchte leise vor sich hin.

Die Passagierlisten der in- und ausländischen Fluggesellschaften aus den vergangenen drei Wochen und auch die Namen aller Inselbesucher, die auf reservierten Plätzen mit Fähren angereist waren, waren bereits am Nachmittag zusammengetragen worden und wurden nun durch ein von Tonia geschriebenes Computerprogramm gerade automatisch mit den Hotelbeleglisten abgeglichen. Zur Hotelroutine gehörte es sowieso, die Personaldaten der Gäste für die Polizei zu erfassen. Allerdings wurden normalerweise lediglich Stichproben ausgewertet. Und das auch nur, wenn eben einmal Zeit war.

Der Datenabgleich der Inselbesucher mit der nationalen spanischen Fahndungsliste und der von Interpol hatte gezeigt, dass zwar etliche Jahre Knast auf der Insel Urlaub machten, aber nur in sieben Fällen lagen spanische Haftbefehle vor. Allein drei wegen Drogendelikten und zwei wegen Förderung der Prostitution. Aber alle sieben waren kleine Fische. Fünf Interpol-Haftbefehle waren gegen Betrüger und Drogenhändler ausgestellt. Wenn über den Hotelabgleich ihre Aufenthaltsorte ermittelt waren, würden sie morgen im Laufe des Tages festgenommen werden. Unter den Straftätern war niemand, der mit einer dem Flughafenraub vergleichbaren Tat in Verbindung gebracht werden konnte.

Es hatte keine Schwierigkeiten bei der Datenbeschaffung gegeben. Nur die Fährgesellschaft Pitxa und die Hotelkette Dolixa hatten über ihre Anwälte Rückfragen stellen lassen und die Listen erst am späten Nachmittag geliefert. Sie hatten sich schriftlich bestätigen lassen, dass die Belegzahlen der Pitxa-Schiffe und der Dolixa-Hotels lediglich für Fahndungsmaßnahmen zur Verfügung gestellt wurden und nicht an Dritte, zum Beispiel die Steuerbehörden, weitergegeben werden durften. Beide Gesellschaften gehörten zur Lùtez-Gruppe.

Tonia hämmerte auf das Keyboard ihres Computers ein. Die Festplatte speicherte Namen um Namen. In zwei Stunden würde sie fertig sein. Leider nicht schon jetzt.
»Vor zwei Uhr ist sowieso kein vernünftiger Mensch in der Disco«, sagte sie laut zu sich selbst. Ein schwacher Trost, denn eigentlich war sie jetzt verabredet. Doch egal, dort würde sie eine halbe Stunde lang abtanzen, ein Bier trinken und dann nach Hause gehen. Und schlafen, schlafen, schlafen. Bis morgen früh um acht. Sie hörte auf zu tippen und wählte eine Handynummer.

*

Peter Küpper hatte keine Lust zu kochen. Und in seiner geräumigen Wohnung war es stickig. »Das ist der Nachteil, wenn man unterm Dach wohnt«, schimpfte er vor sich hin und riss alle Fenster auf. Aber es war windstill, und der sparsam möblierte riesige Raum blieb unerträglich heiß. In Deutschland musste es ähnlich drückend gewesen sein wie auf Ibiza. Peter nahm erst spät den Geruch von verbranntem Kaffee wahr, der mal wieder über Mainz-Mombach hing, das Dauergeschenk der Firma Nestlé. Es reichte ihm. Und Ottos Telefonat hatte ihm den Rest gegeben. Peter Küpper wollte nur noch weg.

Er fuhr nach Schwabenheim und überlegte, ob er in den alten Weinkeller oder in den Engel gehen sollte. Er entschied sich für den Engel. Dort hatte er Glück und bekam einen Platz im Hof. Es lag eine laue Nacht über Rheinhessen, sie duftete nach staubigem Gras und reifen Feldern. Peter saß neben dem Eingang zur Vinothek an dem Tisch unter dem Birnbaum. Er sah auf die beleuchteten Fenster der Küche und bestellte ohne nachzudenken ein Wasser und einen Dornfelder sowie die Bauernsülze mit Bratkartoffeln. Dann zog er einen Zettel aus der Jackentasche, nahm das Handy und wählte.
»Lenzen«, meldete sich eine Frauenstimme.
»Frau Lenzen?«, fragte Peter.
»Ja, was gibt's?« Die Stimme klang freundlich.
»Könnte ich wohl Ihren Mann sprechen?«
»Sie sind ein Klient?«
»Ja. Ist Ihr Mann da?«
»Nein, er ist noch in der Kanzlei. Sie können ihn dort erreichen. Haben Sie die Nummer?«
»Ja, die habe ich«, sagte Peter. »Vielen Dank, entschuldigen Sie die Störung und einen schönen Abend noch.«
»Auf Wiederhören«, beendete Frau Lenzen das Gespräch.

Peter Küpper schaltete das Handy aus und steckte es ein. Er lehnte sich im Stuhl zurück und sah in den Nachthimmel. Der Vollmond erweckte den Eindruck, die Blätter des Birnbaums wären aus Silber. Dann entdeckte er an der Tür zum Restaurant eine Bewegung. Mit den Augen folgte er der braungebrannten Frau mit den kurzen, dunklen Haaren. Ihr stand das Dirndl gut. Sie ging mit einem Teller in der einen und einem Tablett in der anderen Hand die Treppe zum Hof hinunter und kam direkt auf ihn zu. Es war die Chefin, Barbara Immerheiser.
»Sie hatten das Wasser, den Dornfelder und die Sülze?«, fragte sie. Und: »Kennen wir uns nicht?«
»Ja, durch Reisingers«, bestätigte Peter. »Ich war häufiger mit ihnen hier.«
»Ja , stimmt! Wie geht's den beiden denn? Die waren schon lange nicht mehr da.«
»Die sind wieder auf Ibiza«, berichtete Peter. »Und ich hab keine Ahnung, wann sie zurückkommen.«
»Wenn Sie Otto und Paula mal sehen, grüßen Sie schön von mir.«
Die Frau im Dirndl ging, und Peter stopfte Sülze und Bratkartoffeln in sich hinein. Morgen würde er mit Lenzen sprechen. Er hatte plötzlich den Eindruck, eine Beratung dringend nötig zu haben. Er nahm das Handy und wählte, diesmal die Nummer von Lenzens Büro. Er hörte das Klingelzeichen und wartete. Lenzen nahm nicht ab. Als der Anrufbeantworter ansprang, drückte Peter Küpper auf den Ende-Knopf.

*

Otto und Paula brachen auf. Vera und Gottfried grüßten. Wander-Walter, Time-Sharing-Klaus, Knie-Inge und eine ihnen unbekannte Frau diskutierten so heftig und hatten eine solche Batterie von Gläsern vor sich stehen, dass sie vermutlich auf gar nichts mehr reagieren konnten.
Der Vollmond machte die Nacht zum Tag. Die Straße jedenfalls wirkte wie hell erleuchtet. Anjing fiepte, als er Reisingers am Haus vorbeigehen hörte, und steckte die Schnauze durch die Schilfverkleidung am Tor. Otto tätschelte Anjings Kopf.
»Braver Hund«, sagte Paula. Und Anjing machte leise wuff.
Das Harz der Pinien auf der anderen Straßenseite duftete süßlich. Der typische Ibiza-Geruch lag in der warmen Luft. Otto startete die Ente. Der Motor sprang sofort mit dem vertrauten Pfeifen an. Otto stellte das Radio laut. In den Nachrichten gab es nichts Neues. Immer noch redete der Sprecher von einem Geldraub in unbekannter Millionenhöhe und intensiven Fahndungsmaßnahmen. Sie wendeten auf der Straße und fuhren Richtung San José, dann Richtung Cala d'Hort, zunächst auf die vom Mond gespenstisch angestrahlte Vedrá zu, und bogen dann Richtung Es Cubells ab. Sie sahen einen Wagen der Guardia Civil neben den Mülltonnen an der Kreuzung stehen und schlossen aus dem Aufglimmen einer Zigarette hinter der Windschutzscheibe, dass der Wagen dort stand, weil seine Besatzung die Abzweigung im Auge behalten sollte. Dann fuhren sie auf ihr Grundstück und parkten unter der Königspinie. Zwischen dem ehemaligen Dreschplatz unter der Pinie und dem Wohnhaus gab es keine Beleuchtung. Heute war sie auch nicht nötig. Sie gingen im gleißenden Mondlicht zum Haus. Otto gähnte.
»Eigentlich wollte ich ja heute den Fisherman's Walk schreiben«, sagte er.
»Red dich nicht raus, du hast doch sowieso keine Lust gehabt«, widersprach Paula. »Der Überfall kam dir gerade recht.«
Otto schüttelte den Kopf, vergaß aber, nein zu sagen und gähnte noch einmal. »Ich bin hundemüde«, schnaufte er.
»Keine Angst, ich will ja gar nichts von dir«, beruhigte ihn Paula.
»Das würde mich aber nicht stören«, grinste Otto. »Wenn's geht, dann geht's«, fuhr er fort. Diese Parole eines befreundeten Arztes war fast zu einem Lebensmotto für Otto und Paula geworden.
»Taten, mein Lieber, Taten«, forderte Paula, schloss die Tür zum Schlafzimmer auf und machte das Licht an.

*

Der Mann mit der Uhr von Adolph Lange & Söhne betrat die Bar des Playa Imperial. Den Mietwagen hatte er vor das Verleihbüro gestellt und den Autoschlüssel in den Briefkasten geworfen. Er war auf dem Weg zum Hotel an den gut besuchten Kneipen des britischen Viertels der Cala Llonga vorbeigegangen, Kneipen mit Namen wie The English Bar und The Windmill. Die waren voll. Und ihre Kundschaft, der Lautstärke nach zu urteilen, auch.

In der Bar des Playa Imperial war das Animationsprogramm auf seinem Höhepunkt angekommen. »Viva Las Vegas« hieß das Pfänderspiel, das immer wieder einen vollen Saal, Stimmung und gute Getränkeumsätze garantierte. Es machte dem Publikum nichts aus, dass der Animateur Slang sprach. Die Zuschauer und Zuschauerinnen wollten Fleisch sehen. Darauf hatten sie seit 22.00 Uhr gewartet. Die partielle Nacktheit auf der Bühne schien andere Reize auszulösen als vollständige Nacktheit am Strand. Jetzt, kurz nach Mitternacht, gab es Fleisch zu sehen. Scheinwerfer leuchteten die Hauptdarsteller und -darstellerinnen erbarmungslos an. Das Publikum johlte und verlangte Zugaben. Die Kellner hatten gut zu tun.
Paul Biggin, unter diesem Namen hatte sich der Mann im Hotel eingetragen, sah sich um. Die üppige Blondine, die ihm am Nachmittag unaufgefordert und ohne die Vermittlung eines Animateurs ihre prallen Brüste, viel nacktes Fleisch und den Stinkefinger gezeigt hatte, entdeckte er, weil sie ihn anstarrte. Sie winkte. Die Geste war die eindeutige Aufforderung, zu ihr zu kommen. Biggin überlegte. Die Frau war nicht sein Typ, und wenn er sich mit ihr einlassen würde, wäre das gegen die Regeln. Andererseits war morgen seine Ibiza-Woche um. Morgen würde er fliegen. Und wenn tatsächlich gestreikt würde, dann spätestens übermorgen. Niemand würde sich dafür interessieren, was er an seinem letzten Abend gemacht hatte. Und der Tag hatte einen besseren Abschluss verdient als den hässlichen Streit im Jardín Indah.
»Ach, egal«, knurrte er, hatte sich aber sofort wieder unter Kontrolle und ging lächelnd auf die Frau zu. Morgen würde er genau wissen, ob sich falsche Blondinen nur die Kopfhaare färben.

*

Tonia bewegte sich im Rhythmus der Beats. Sie hatte die Augen geschlossen und nahm nichts wahr außer der Musik. Sie spürte die Vibrationen der Bässe im Bauch. Das ist das Leben, dachte sie.

Das Amnesia war brechend voll. Tonia tanzte allein. Das fiel nicht auf, denn alle tanzten allein. Bis auf ein Pärchen, das sich, ohne auf den Rhythmus zu achten, fest aneinanderklammerte und ganz langsam bewegte, betrachteten alle anderen, die auf der Tanzfläche waren, die Musik als persönliche Herausforderung und interpretierten sie auf eigene Art. Es war Showtime im Amnesia, und jeder glaubte, der Star zu sein. Dass jeder nur sich wahrnahm, war eine Lebenseinstellung und nicht nur die Folge des großzügigen Angebots von Designerdrogen. Tonia ignorierte, was sie sah. Sie war nicht dienstlich da. Und sie wäre auch lieber nicht allein gewesen. Tonia war versetzt worden. Und darüber war sie sauer. Sie hatte an der Bar ein Bier getrunken, vergeblich gewartet und sich dann in die Musik fallen lassen. Und jetzt bewegte sie ihren Körper im Rhythmus der Bässe. Sie schwitzte und schüttelte mit jeder Bewegung die Gedanken aus dem Kopf. Sie musste dringend etwas für ihr Privatleben tun. Aber wann, bitte, fand das statt?

*

Maria Marí Bonet schloss die Tür zum Avis-Büro auf. Es war 6.45 Uhr. Als sie in dem kleinen Appartement für Hotelangestellte in der Cala San Vicente aufgestanden war, schlief ihr Freund noch. Er arbeitete in dem fast vollständig mit Neckermann-Kunden belegten Hotelkomplex als Animateur. Nach dem anstrengenden Tag war es ein langer Abend mit den Gästen geworden, von denen ein ganzer Schwung erst gestern angekommen war. Sie hatte durch ihren Job am Flughafen und durch ihren Zweitberuf als Tuchverkäuferin hinreichend Erfahrung mit Touristen aller Art. Ihre Kunden am Strand von Es Torrent waren überwiegend Leute, die zumindest das Geld für einen Leihwagen hatten oder für ein Boot, weil der Strand sonst nicht erreichbar war. Allerdings waren Leute mit Geld, die Strandtücher, Hemden oder Bikinis kauften, nicht unbedingt angenehmer als die Hotelgäste an der Cala San Vicente, unter denen es manche gab, denen schon in der zweiten Woche das Geld für das abendliche Bier fehlte. Ihre Erfahrung war, dass die mit Geld glaubten, alles kaufen zu können. Auch Menschen. Die ohne Geld hatten nach Prospekt die Illusion gebucht, wenigstens im Urlaub alles haben zu können. All inclusive. Dafür zuständig waren die Animateure. Auch die waren mit der Reisebuchung bezahlt worden. Für Maria gab es keinen grundsätzlichen Unterschied im Verhalten von Urlaubern mit und ohne Geld. Es stellte sich immer schnell heraus, ob jemand ein Schwein war oder nicht. Egal an welchem Strand und in welcher Preisklasse.
Sie bereitete die Unterlagen für die Kunden vor, die mit den frühen Maschinen ankommen würden. Sie legte die Vorbestellungen auf einen Stapel, telefonierte mit der Werkstatt und prüfte, wie viele Autos für Kurzentschlossene zur Verfügung standen, die nicht gebucht hatten. Im Computer sah sie, dass der Ford Fiesta und der Seat Ibiza, die gestern gegen 18.00 Uhr zurückgebracht worden waren, wieder ausgeliehen waren. Der Ford für eine Woche an eine Adresse im Club Delfin in der Cala Codolar und der Seat für drei Wochen nach Es Cubells. Gemietet hatte ihn eine Frau, die als Anschrift Ca'n Enebro angegeben hatte. Maria zog die Rolläden hoch und wartete auf Kundschaft.

*

Die Sieben-Uhr-Nachrichten brachten nichts Neues über den Flughafenraub. Tatverdächtige gab es noch nicht. Für den Mittag wurde eine Pressekonferenz der Polizei angekündigt. Es gab auch sonst nichts Neues. Der Streik der Transportarbeitergewerkschaft hatte den Flughafen lahmgelegt. Alle Flüge heute waren abgesagt. Der Besuch des spanischen Ministers für Tourismus war deshalb auf morgen verschoben worden.
Die Grünen monierten nicht genehmigte Bauarbeiten für eine Ferienhaussiedlung in einem Naturschutzgebiet. Und drei international erfahrene DJs würden in der Nacht gemeinsam im Space auftreten. Das Übliche an Nachrichten. Paula schaltete ab.
Otto runzelte die Stirn und gab sich Mühe, unbeteiligt zu tun. Er ahnte, was kommen würde.
»Deine Ex-Kollegen sind wahnsinnig originell. Lauter Neuigkeiten«, sagte Paula, »ist doch alles schon passiert. Oder hab ich was Wichtiges überhört?«
»Hm«, brummte Otto. »Nein, nein.« Das konnte noch nicht alles gewesen sein. Otto griff zu einem Buch und bereitete einen Fluchtversuch vor.
»Wie wär's, wenn du mal Brot holen würdest, Otto?«
Da war's, was er vermutet hatte, der kleine Auftrag am Morgen. Sein Versuch, sich mit dem Buch auf die Liege unter dem Mandelbaum zu verziehen, war gescheitert. Otto fügte sich ins Unvermeidliche und schützte Arbeitseifer vor. Kleinere Einkäufe am Morgen gehörten zu seinen Pflichten.
»Ich fahr schon los. Brauchen wir sonst noch was?«
»Wurst, Tonic.« Paula überlegte. »Und schau mal, ob du Weintrauben findest.«
Otto hasste den Gemüsestand, weil er selbst abwiegen musste, aber er nickte freundlich, winkte und setzte die Ente in Bewegung. Für den morgendlichen Einkauf gab es kaum Alternativen. Er fuhr durch das kleine Wäldchen, vorbei an der Wiese, auf der die Paraglider landeten, genoss die Aussicht über die Buchten und bog schließlich an der Kreuzung, an der der Grill Es Cubells lag, links ab. Beim Gedanken an das delikate Essen dort bekam er Hunger und freute sich auf ein gemütliches Frühstück mit Paula.

Er fuhr zum Mestre, dem kleinen Supermarkt an der Straße von Es Cubells nach San José. An der Fleischtheke kaufte er ein Stück Pastete mit den leckeren Pfefferkörnern und je 100 Gramm Salami und Schinken, wog dann am Obststand unwillig ein Kilo Trauben ab, nahm aus dem Regal mit den alkoholfreien Getränken zwei Flaschen Tonic-Water und ging zur Kasse, wo das Brot lag. Er kaufte ein Baguette. Und dort war der Zeitungsstand.
»Habt ihr den Diario da?«, fragte er die Tochter des Chefs, die an der Kasse stand.
»Diario? Den aus Ibiza?«, wollte die Frau wissen.
»Was meinst du wohl, wo du bist?«, mischte sich ein Kunde lachend ein. »Auf Ibiza.«
»Nein. Den Diario haben wir nicht«, entgegnete die Tochter des Hauses. »Noch nicht.«
Es war nicht das erste Mal, dass die Zeitung noch nicht da war, wenn Otto einkaufte.
»He, ich hab den Diario. Kannst ihn haben.« Vicente stand in der Bar und trank Brandy. Hinter der Bar bediente der Sohn des Hauses.
»Mach Otto auch was zu trinken«, rief Vicente.
»Nee, danke«, lehnte Otto ab, »ich hab noch nicht gefrühstückt.«
»Was meinst du, was ich hier mache? Ich frühstücke.« Vicente lachte meckernd. Vor ihm stand ein halbvolles Schnapsglas, aber nichts zu essen.
Otto gab nach. Die Einladung war ein Ritual.
»Wie war der Fang?«, fragte Otto.
»Tintenfische. Zwölf Tintenfische. Sie liegen hinten.« Vicente zeigte mit dem Daumen in Richtung der Fischtheke. »Ist ja nichts mehr drin im Wasser. Nur Plastiktüten und Dreck. Hast du im Frühjahr nicht mitgekriegt, dass die den Sand für die Strände wieder aus dem Meer gesaugt haben? Und muss ich dir erklären, was damit noch hochgesaugt wird? Von wegen Verbot. Alles mit Ausnahmegenehmigung. Pah!« Vicente machte eine abfällige Handbewegung. »Alles wie immer«, sagte er, »aber in Ibiza ist die Hölle los.« Vicente schob Otto die Zeitung hin.
Der Flughafenraub war der Aufmacher. Ein Foto zeigte die Frachthalle und Polizisten bei der Spurensicherung, ein zweites eine der Straßenkontrollen. Es gab einen Bericht über eine Massenkarambolage am Flughafenkreisel, dazu ein Foto von ineinanderverkeilten Personenwagen. Das dritte Thema auf der Seite eins war der Streik der Transportarbeiter am Flughafen, ohne Foto. Die Schwarzbauten und der verschobene Ministerbesuch waren zu Meldungen verarbeitet worden.

Der Bericht über den Überfall enthielt keine neuen Fakten. Ein Kommentator spekulierte über einen Insider-Tipp an Täter aus der Drogenszene. Der Autor schrieb, dass sich die Köpfe eines kolumbianischen Drogenkartells vor zwei Wochen auf Ibiza getroffen hätten. Dabei seien die Details für den Flughafenraub festgelegt worden. Für Otto war das eine der an den Haaren herbeigezogenen Storys, wie sie auf der Insel immer wieder auftauchten, wenn es keine Fakten gab, an die man sich halten konnte. Sauber aufgelistet waren alle Überfälle auf Geldtransporter in Spanien in den vergangenen zehn Jahren und die Höhe der jeweiligen Beute. Spekuliert wurde immer noch über die Höhe des geraubten Geldes. Ein Sprecher der Hotelkette Dolixa wurde mit dem Satz zitiert, es sei weit weniger Geld verschwunden als zunächst vermutet. Nach Recherchen der Zeitung waren alle Fahndungsmaßnahmen bisher ohne Erfolg geblieben. Erwähnt wurde, dass die Täter vermutlich zwei Transporter für die Tat benutzt hatten. In einem zweiten Kommentar wurde die Polizei gerügt, weil sie sich weigerte, Angaben darüber zu machen, ob es konkrete Spuren gab, die sie verfolgte.
Die Journalisten des Diario stellten keinen direkten Zusammenhang zwischen den Verursachern des Massenunfalls und den Flughafenräubern her. Es wurde lediglich spekuliert, ob die Täter den Unfall bei der Flucht unabsichtlich verursacht hatten oder gar daran beteiligt gewesen sein könnten. Dass in Spanien erstmals von einer Tätergruppe ein Mikrowellensender gezielt und erfolgreich als Waffe eingesetzt worden war, war nicht durchgesickert. Jedenfalls stand nichts darüber im Blatt.
»Na, spannend?«, fragte Vicente.
Otto hatte, wie es seine Art war, beim Lesen nichts um sich herum wahrgenommen.
»Eigentlich nichts Neues«, antwortete er.
»Das Geld hätte ich gerne. Hähähä«, lachte Vicente, »ich wüsste schon, was ich damit mache.«
»Es soll doch gar nicht so viel sein«, behauptete Otto.
»Glaub ich nicht«, widersprach Vicente. »Die spielen das nur runter. Woll'n wir wetten, dass da jede Menge Schwarzgeld weggekommen ist?« Vicente machte eine Pause, um einen Schluck Brandy trinken zu können. »Glaubst du etwa Zeitungen?«
»Nein«, gab Otto zu und nahm auch einen Schluck.
»Wann war denn der Überfall eigentlich? Ich meine, um wieviel Uhr?«
»Am späten Vormittag, denk ich«, sagte Otto.
»Hast du gelesen, was für Autos die Räuber hatten?«, fragte Vicente.
Otto nickte. »Weiße Transporter.«
Vicente nahm noch einen Schluck. Sein Glas war leer und er bestellte sofort nach.
»Der geht auf meine Rechnung«, rief Otto.
Vicente druckste herum. »Otto«, murmelte er. »Du weißt ja, wo mein Boot liegt.«
Natürlich wusste Otto das. Er war mit Vicente schon oft fischen gewesen. Vicente gehörte eines der traditionellen Fischerboote aus Holz. Der Dieselmotor hatte gut 30 Jahre auf dem Buckel. Er war einer der unverwüstlichen Dreizylinder. Der weiße Kahn hatte eine kleine Kabine, genügend Platz für Netze und Bojen, und das Vorderdeck war mit einem Sonnensegel ausgerüstet. Otto liebte den schattigen Platz am Bug, den Fahrtwind und die Gischt.
»Gestern bin ich von Es Cubells in die Port Roig gefahren, kurz vor Mittag, ich wollte Bojen aus meinem Schuppen holen«, erzählte Vicente.
Otto nickte und brummte etwas vor sich hin, das wie »ja« klang.
»Ich hab da was gesehen.« Vicente machte eine Pause, um zu trinken. »Vom Wasser aus, vor der Port Roig.«
»Und was?«
»Autos. Zwei Personenwagen und zwei Transporter. Sie kamen aus der Jondal, woanders können die nicht hergekommen sein. Und das Komische war, ein Mann ist ausgestiegen. Vorher hat er den Wagen, den er gefahren hat, direkt neben die alte Post gestellt, dann ist er in einen anderen Wagen rein, in 'nen PKW, und die sind die neue Straße hoch gefahren, Richtung San José. Das war 'ne richtige Kolonne. Also, genau hab ich's nicht gesehen, keine Gesichter und keine Autotypen, ich war noch zu weit weg. Aber den Kerl und die Autos. Eins war rot. Und der Transporter steht noch da. Ein Renault. Ziemlich neu. Ein Master.«
»Wie, steht noch da?« Otto stand auf dem Schlauch.
»Na, heute Morgen, als ich mit dem Boot zurück vom Fischen kam. Ich bin jetzt mit dem Auto hier«, erklärte Vicente.
»Quatsch, das waren irgendwelche Touris auf Safari-Tour, die fahren doch überall lang.«
»Klar, im Lieferwagen«, höhnte Vicente.
Otto überhörte das. »Wer so ein Ding dreht, der stellt doch nicht einfach ein Tatfahrzeug mitten in die Landschaft.« Otto redete weiter und schüttelte den Kopf. »Das heißt, loswerden müssen sie die ja. Mein lieber Mann, das wäre ein Ding.«
Otto nahm jetzt auch einen Schluck. »Vicente, du kennst doch Miguel. Hast du was dagegen, wenn ich ihn anrufe?«
»Nee«, entgegnete Vicente, »deshalb hab ich's dir doch erzählt.«

Otto nahm das Handy. Miguels Nummer hatte er gespeichert. Bevor er wählen konnte, klingelte es. Er sah im Display die Nummer des Anrufers.
»Hallo Peter, so früh am Morgen«, begrüßte ihn Otto.
»Ich hatte versprochen, Bescheid zu sagen. Die Lenzens sind in Deutschland. Und sie waren auch gestern hier. Ich habe mit ihnen telefoniert. Guten Morgen erst mal.«
»Wünsch ich dir auch«, erwiderte Otto.
»Wo Sarah jetzt wohnt, weiß ich noch nicht«, fuhr Peter Küpper fort. »Aber ich werd's rauskriegen. Glaub nicht, dass mir das leichtfällt.«
Otto schwieg.
»Ich hab gedacht, Sarah und ich ...«
»Das musst du jetzt nicht erklären«, sagte Otto. »Aber wissen würde ich gerne, was du auf Ibiza gemacht hast und warum du hier warst, ohne dich zu melden. Das finde ich komisch. Ziemlich komisch, wenn du's noch wissen willst.«
»Otto, das ist mir unangenehm.«
»Ja, sagst du's nun oder nicht?«
»Otto, ich ...«
»Hör mal, drucks nicht rum. Überleg's dir und ruf an, wenn du was sagen willst.«
»Ich melde mich. Und von Barbara soll ich dich grüßen.« Dann legte Peter auf.
»Der spinnt«, knurrte Otto. Er hatte eigentlich damit gerechnet, dass Peter eine vernünftige Erklärung dafür liefern würde, was er auf Ibiza gemacht hatte, und nicht mit Grüßen von Barbara. Außerdem kannte Otto drei Frauen, die Barbara hießen.
»Qué?«, fragte Vicente, »was?«
»Ach, ein Freund. War nicht so wichtig«, winkte Otto ab.
»Rufst du jetzt Miguel an?«
Otto nickte und wählte Miguels Dienstnummer. Vicente bestellte den dritten Brandy.

*

Miguel Molina Serra wusste instinktiv, dass er jetzt auf einer heißen Spur war. Er hatte sofort die Spurensicherung zur alten Telegrafenstation in Bewegung gesetzt und Vicente in die Port Roig bestellt. Miguel hoffte, dass sich Vicente doch noch an Details erinnern würde. Deshalb hatte er vor, mit ihm im Boot rauszufahren, um selbst zu sehen, was Vicente vom Wasser aus gesehen haben konnte.
»Los, Tonia, wir fahren«, befahl er.
»In Ordnung, Chef. Ich lass den Computer weiterlaufen, dann haben wir die Ergebnisse, wenn wir zurück sind.« Tonia ließ gerade die Angaben aller Kunden der Autovermieter über Heimat- und Urlaubsadressen überprüfen. Sie hatte sich die Kundenlisten der vergangenen 14 Tage geben lassen. Dieser Adressencheck erfasste nahezu alle Ibiza-Besucher, die nicht über die Hotelmeldelisten registriert waren, denn wer privat untergebracht war, brauchte einen Leihwagen, um sich auf der Insel bewegen zu können. Weil Tonia so genau wie möglich wissen wollte, wer sich zum Zeitpunkt des Überfalls auf der Insel aufgehalten hatte, war dieser Suchlauf nötig, denn es gab Reisebüros, die günstige Flüge zusammen mit Pauschalangeboten in billigen Hotels verkauften und doch wussten, dass ihre Kunden privat in Häusern oder Appartements wohnten. So konnten die Reisebüros guten Kunden eine Freude machen und zu ihrem Vorteil Hotelbetten doppelt verkaufen. Jedenfalls hatte Tonia bei einem ersten Blick auf den Abgleich der Hotelbeleglisten mit den Passagierlisten der Fluggesellschaften gesehen, dass viel zu viele Fluggäste nicht in den von den Reiseveranstaltern gebuchten Hotels wohnten. Trotzdem waren die Hotels mehr als gut belegt. Tonia war froh, das sie wenigstens mit überbuchten Hotels nichts zu tun hatte. Um die Fluggäste, die weder in Hotels noch in Privatquartieren wohnten und die auch keinen Leihwagen genommen hatten, würde sie sich besonders kümmern. Tonia hoffte, dass es nicht allzu viele sein würden.
»Kommst du endlich?«, fragte Miguel.
»Bin schon da«, sagte Tonia und presste ihren Mund zusammen. Den Lippenstift und den kleinen Spiegel, den sie benutzt hatte, um neues Rot auf ihre Lippen zu bringen, ließ sie in der Umhängetasche verschwinden. »Wo steht denn das Auto, Miguel? Gib mir mal den Schlüssel, ich fahre.«
Die Kleine wird immer frecher, dachte Miguel, dem zum ersten Mal auffiel, dass Tonia hübsch war.

*

Paula war knapp 1,70 Meter groß, aber so, wie sie sich vor Otto aufgebaut hatte, wirkte sie entschieden größer. Es war ihr während Ottos Einkaufstour fast gelungen, ihre dunklen, schulterlangen, vollen Haare mit Hilfe eines Gummibandes am Hinterkopf zusammenzuknorzeln. Ganz natürlich nicht, weil wie immer die Naturlocken nicht mitspielten. Aber da ihre Augen glaubwürdig zornig funkelten, wirkte sie wie eine antike Rachegöttin. Zumal sie das, was sie sagen wollte, schon bevor sie loslegte, mit entsprechenden Handbewegungen unterstrich. Sie ließ Otto keine Zeit, die Einkaufstasche auszupacken.
»Wenn du jetzt nicht ein paar verdammt gute Argumente hast, warum ich hier den ganzen Morgen nichts zu essen bekomme, dann, mein lieber Herr Reisinger, bekommen wir beide Ärger und zwar grundlegend.« Sie zog die Luft sichtbar durch die Nase ein. »Du stinkst nach Schnaps«, wetterte sie. »Am frühen Morgen. Widerlich!«
Das war kurz, knapp und präzise. Unter anderem war es das, was Otto Reisinger an seiner Frau so schätzte. Und er war auch nicht überrascht von ihrem Ausbruch. Im Grunde hatte er damit gerechnet, denn er wusste, Paula wurde bei zwei Dingen wirklich sauer: wenn jemand unpünktlich war und sie warten ließ und wenn sie Hunger hatte. Der Schnaps an sich war kein Problem. In der Kombination brachte ihm sein eindeutiger Mundgeruch allerdings Punktabzug, denn er hatte Paula warten lassen, und deshalb war sie hungrig. Und seine Fahne begründete sinnlich wahrnehmbar den Verdacht, dass Otto über einen Morgenumtrunk mit wem auch immer Paula und ihren Hunger vergessen hatte.
»Miguel ...«, setzte Otto an.
»... hat kurz angerufen, du sollst dich nachher melden.« Paula schüttelte den Kopf.
»Vicente ...«, versuchte es Otto.
»... interessiert mich nicht«, meckerte Paula. »Du wolltest fürs Frühstück einkaufen. Was Vicente macht, ist mir egal.«
»Der Mestre ...«, sagte Otto.
»... war vermutlich auch dabei.« Paula schüttelte den Kopf. »Reisinger, ich wollte keine Ausreden, ich wollte einen Grund. Und zwar einen guten.«
»Na, dann komm näher«, bat Otto mit einer einladenden Geste, die Errol Flynn in einem Piratenfilm gemacht hatte, um die zur Meuterei entschlossene Mannschaft mit einer Geschichte und der Aussicht auf eine reiche Prise zu beruhigen. »Komm näher und hör zu. Und lass die Luft aus den Backen, schöne Frau, das sieht komisch aus.« Das hatte Errol Flynn zwar nicht gesagt, aber Paula grinste. Otto hatte seine Chance.
»Der Mestre hatte keine Zeitung, die hab ich von Vicente gekriegt, und der hat erzählt, dass er gesehen hat, wie die Typen vom Flughafen in der Port Roig ein Auto stehengelassen haben. Wir haben Miguel angerufen und der ist jetzt da. Das war's schon.«
»Und dafür hast du so lange gebraucht?«, fragte Paula argwöhnisch.
»Peter hat auch noch angerufen. Die Lenzens leben in Wiesbaden.«
»Na, wunderbar. Und darauf hast du einen getrunken«, grinste Paula. Sie konnte sich das Lachen nicht länger verkneifen. »Setz dich hin, der Kaffee ist fertig. Und erzähl noch mal alles schön langsam und der Reihe nach, du Suffkopp.«

Der Frühstückstisch stand auf der Terrasse unter dem Mandelbaum. In den Zweigen zwitscherte der gleiche fröhliche Vogel wie gestern. Otto reckte sich und beobachtete, wie Paula genüßlich einen Streifen des Baguettes erst mit Camembert belegte und dann zusätzlich mit Marmelade bestrich, und dachte: Was ist das für ein friedliches Tal. Zufrieden sah er auf den gepflegten Garten und beobachtete den Bauern, der auf der anderen Talseite in einem neu angelegten Weinberg Unkraut hackte. Dann goß er sich den Kaffee ein. Über der Llentriska tauchten mit großer Geschwindigkeit Wolkenfetzen auf, die sich aber sofort wieder auflösten.

*

Vicentes Boot lag ruhig im Wasser. Miguel saß unter dem Sonnensegel und hatte sich mit dem Rücken an den kleinen Verschlag gelehnt, von dem eine Treppe in die winzige Schlafkoje hinunterführte, in der im Notfall zwei Personen auf den schaumstoffgepolsterten Bänken übernachten konnten. Vicente saß am Ruder. Er hatte gewendet und fuhr wieder auf die Port Roig zu.
»Hier etwa war ich«, rief er gegen den Fahrtwind. »Von hier aus hab ich's gesehen.« Links lag der kleine Strand von Es Torrent. Sie fuhren auf eine Felsgruppe im Wasser zu, die sie rechts passierten, und blieben in der breiten Fahrrinne, die in die Port Roig führte. Das war eine Bucht, die bis auf einen winzigen Privatstrand keine guten Bademöglichkeiten bot, dafür aber auch größeren Schiffen einen sicheren, natürlichen Schutz vor Unwettern. Es war noch gar nicht lange her, dass die Port Roig ein Umschlagplatz für Schmuggelgut gewesen war. Erst kamen die Blinkzeichen, dann die Kutter, dann die Boote, und am Ufer warteten die Autos auf Ware, meist Zigaretten oder Alkohol, manchmal Haschisch. Miguel war als junger Polizist mehrfach an den Razzien beteiligt gewesen und erinnerte sich noch gut an zwei deutsche Touristinnen, die neben der Telegrafenstation gezeltet hatten. Die Frauen waren vom Lärm aufgewacht, hatten den Reißverschluss ihres kleinen Zeltes geöffnet und völlig erschrocken auf seine Stiefel gestarrt. Er hatte direkt vor dem Eingang gestanden und mit der Taschenlampe in ihre verängstigten Gesichter geleuchtet. Hätte er etwas weiter weg gestanden, hätte er sicher mehr von den Frauen gesehen als die Angst und die Ohnmacht in ihren Augen. So konnte er nur vermuten, dass sie nicht bekleidet gewesen waren. Das war lange her und Miguel war damals noch Berufsanfänger gewesen. Aber immer, wenn er in der Port Roig war, musste er an jene Nacht denken. An sein Gefühl, grenzenlose Macht zu haben, und an die spürbare Furcht der Frauen davor, dass er seine Macht missbrauchen würde. Außer dem Zwischenfall mit den Frauen im Zelt war in der Nacht nichts weiter passiert. Der Tipp, den sie damals bekommen hatten, war nichts wert gewesen, aber die Geschichte mit den Frauen hatte sich später für die Kollegen wunderschön ausschmücken lassen. Und diese Geschichte hatte ihm für lange Zeit den Ruf eines Frauenhelden eingebracht. Heute war ihm das peinlich. Die Erinnerung daran allerdings nicht.

»Von hier aus hast du aber nicht sehen können, woher die Autos gekommen sind«, rief er Vicente zu. Miguel hatte eine Weile gebraucht, um sich von seinen Gedanken loszureißen.
»Wenn sie Richtung San José gefahren sind, werden sie da nicht hergekommen sein«, sagte Vicente.
Das hatte Logik. »Und oben aus der Siedlung?«, fragte Miguel. Mit der Siedlung meinte Miguel die Villen, die im Laufe der Jahre auf der Spitze der Halbinsel entstanden waren. Es gab Phasen, in denen dort sehr Reiche wohnten und alle Anlagen über gepflegte Rasenflächen verfügten. Und es gab Phasen, in denen sich die Makler die Klinken der Häuser in die Hand gaben, weil die wohlhabenden Besitzer so unbeständig waren wie ihr Vermögen, wo immer es herstammen mochte. Und wie der Wind, der für Miguels Geschmack zu oft zu scharf über die Landzunge wehte. Dann waren die Rasenflächen nicht gepflegt und die Tennisplätze der Villen wirkten verfallen. Im Moment war wieder Geld auf der Port Roig. Es gab jetzt auch ein neues Hotel dort mit nur wenigen, luxuriös ausgestatteten Zimmern. Es hieß Las Brisas de Ibiza.
»Nein«, erwiderte Vicente, »das hätte ich von hier aus sehen können.«
»Mach mal langsam, Vicente.« Der Fischer hatte das Boot beschleunigt. Miguel Molina Serra versuchte, unter den Kollegen, die am Ufer um den Renault Master herumstanden, vertraute Gesichter zu erkennen. Aber selbst Haarfarben konnte er wegen des grellen Sonnenlichtes nicht unterscheiden. Nur Tonia erkannte er an ihrer Kleidung, der schwarzen Jeans, dem knappen weißen Top und der lässig über die Schulter geworfenen schwarzen Jacke. Und er erkannte sie an ihrer Haltung. Tonia trainierte regelmäßig, aber maßvoll in einem Fitnesscenter. Sie hatte einen muskulösen, schlanken Körper, ohne die Rundungen an den richtigen Stellen wegtrainiert zu haben. Tonia hatte einen elastischen Gang und trotz ihrer Lässigkeit wirkte sie, egal ob sie saß oder stand, immer aufrechter und auf eine natürliche Art präsenter als andere, die sich bewusst um aufrechte Haltung bemühten. Miguel hatte Tonia sofort erkannt. Aber Tonia sah er seit zwei Jahren jeden Tag im Büro.
»Vicente, würdest du den Mann, der umgestiegen ist, wiedererkennen?«
»Nee, wirklich nicht.« Vicente kniff die Augenlider zusammen und blinzelte noch mal Richtung Küste. »Unmöglich. Auch von deinen Kollegen würde ich keinen erkennen.«
»Ich hab's mir gedacht. War ein Versuch. Dank dir für die Tour, Vicente.«
Miguel sprang an Land. Vicente hatte das kiellose Boot behutsam auf den schmalen Kiesstreifen am Ufer auflaufen lassen.
»Bring nächstes Mal deine Angel mit, dann machen wir es uns mal richtig gemütlich«, rief ihm der Fischer nach und lachte sein meckerndes Lachen. Auch Vicente erinnerte sich noch gut an die Razzien. Und er wusste genau, wer damals auf der anderen Seite gestanden hatte.
Der Fischer ging zu seinen Kollegen, sagte kurz etwas zu ihnen, dann kletterten sie gemeinsam die Böschung hinauf und beobachteten in gebührendem Abstand, was die Polizisten machten.

*

Die Vorhänge der Schlafzimmerfenster waren zugezogen. Die mächtigen Bäume, die auf dem Parkplatz vor dem Haus wuchsen, warfen Schatten auf die Fassade. Nur einer der grünen Schlagläden, die vor den hohen, schlanken Fenstern der gelben Villa im Cami de Can Furnet 125 angebracht worden waren, um die Bewohner des Hauses vor der Helligkeit des Tages zu schützen, stand offen. Er gab den Blick auf den Schlafzimmervorhang frei. Das flirrende Licht fiel durch das geschlossene Fenster auf den Vorhang, der den Raum vor Blicken schützte.

Das Paar im Bett war nackt. Der Mann lag auf der Seite, hatte seinen Kopf mit der linken Hand abgestützt und betrachtete mit einem Lächeln die schlanke, drahtige Frau, die entspannt neben ihm auf dem Rücken lag und das linke Bein leicht angewinkelt hatte. Zärtlich streichelte er über ihre sonnengebräunte Haut, flüsterte ihr etwas ins Ohr, wartete auf eine Reaktion und ließ seine Hand dabei vorsichtig tastend behutsam weiter über den Frauenkörper wandern. Lustvoll und mit sanfter Gier.

Die Schlagläden und der schwere Stoff vor den geschlossenen Fenstern brachten der Frau die Erinnerung an die bleierne Hitze der vergangenen Nacht. Sie schlug die Augen auf und sah die Schatten der Blätter, die der laue Wind auf dem hellen Vorhang tanzen ließ. Sie machten das Fenster zur Bühne für die Figuren ihres Traumes, die hüpften und lachten und sich umschlungen hielten und so anders waren als die Schatten der Nächte, in denen sie als Kind im Bett ihrer Großeltern lag und Angst hatte vor den unheimlichen Wesen, die die Scheinwerfer der Autos an den Wänden des Schlafzimmers entlangwandern ließen. Drei Fenster hatte der Raum gehabt. Vor jedem ein Baum und keine Vorhänge oder Schlagläden, nur Schnapprollos. Auch das Schlafzimmer der Villa hatte drei Fenster, und nur eins hatte sie nicht völlig verdunkelt. So waren mit dem Licht die Schatten gekommen und hatten die Erinnerung gebracht an ihre Kindheit und an die vielen Nächte ihrer Ehe, in denen sie allein gelegen hatte, voller Sehnsucht nach ihrem Mann. Und an die, in denen er bei ihr gewesen war und gegen ihren Willen in sie eingedrungen war. Voller Gier und ohne Liebe. Stinkend nach Alkohol, auf der Haut den Geruch einer anderen Frau.

Als die Finger des Mannes, der neben ihr lag, wieder sanft ihren Körper erforschten, zärtlich und liebevoll, nicht gewohnheitsmäßig oder routiniert, als der Mann sie spüren ließ, dass er ihren Körper liebte und kannte, griff sie die behutsam tastende Hand und hielt sie fest.
»Bitte nicht«, bat sie. »Ich mag nicht. Jetzt nicht.«

Der Mann neben ihr holte tief Luft, wollte etwas sagen, blieb aber stumm.
Die Frau drehte sich zu ihm und streichelte ihn. Vertraut und entschlossen, aber nicht wie einen Geliebten. »Bitte, Antonio«, sie strich über seine Schulter und den Oberarm. »Es geht wirklich nicht. Ich kann nicht. Lass uns heute Abend zusammen schlafen. Mein Kopf ist so voll. Und ich will das nicht einfach so. Ich möchte, dass wir beide etwas davon haben. Du und ich auch.«

Sie hatte ihre Hand zurückgezogen, sich auf den Rücken gelegt und beobachtete mit scheinbar wachen Augen das Spiel der Schatten auf dem Vorhang. Die Erinnerung hatte sie eingeholt. Den Mann beachtete sie nicht mehr. Sie lag regungslos und lauschte starrend dem stillen Tanz der Blätter.
Der Mann hatte seine Hand auf ihrem Schenkel liegenlassen. Langsam bewegte er sie nun wieder.
»Bitte«, sagte die Frau.
Antonio nahm die Hand von ihrem Schenkel und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. Er wendete seinen Blick von der Frau ab, starrte die Decke des hohen Schlafzimmers an, lag ganz ruhig da und schwieg. Seine Anspannung war nur daran zu erkennen, dass sich seine Brust beim Atmen kräftiger hob und senkte als gewöhnlich.
Auch die in ihre Gedanken versunkene Frau sagte eine Weile nichts. Dann stand sie auf, nahm den dünnen Kimono aus zartgrüner Seide von einem Bügel, der an dem alten, aus Kiefernholz gefertigten Kleiderschrank hing, und zog ihn über. Es wirkte, als wollte sie ihren nackten Körper vor den Blicken des Mannes schützen.
»Ich mach uns Frühstück«, sagte sie. »Wir haben nicht mehr viel Zeit. Du bist in einer Stunde mit Wiemer verabredet.«
Als sie den Raum verließ, zog sie die Tür hinter sich zu.
Antonio drehte sich zu der Seite des Bettes, auf der sie gelegen hatte. Dort spürte er noch die Wärme ihres Körpers. Als er die Augen schloss, sah er ihn klar und deutlich vor sich. Er atmete tief und gleichmäßig, aber der Geruch der Frau hatte mit ihr das Zimmer verlassen. Antonio blieb so lange liegen, bis seine Erektion abgeklungen war. Dann stand er auf und ging ins Bad.

*

Die Spurensicherung hatte den Weg weiträumig abgesperrt. Er führte an der alten Telegrafenstation vorbei zu den Fischerhütten und einigen kleinen Sommerhäusern, die Einheimischen gehörten. Außer den Fischern und den Polizeibeamten war allerdings niemand zu sehen, der durch das blau-weiße Plastikband vom Betreten des Fundortes des Autos hätte abgehalten werden können. Miguel war klar, dass sich die Fischer, seit der Wagen hier stand, sowieso schon alles angesehen hatten. Und wen die Kollegen von der Spurensicherung sonst noch vom Auto fernhalten wollten, war ihm nicht klar. Außer ihm waren neben den zwei Leuten von der Kriminaltechnik nur Tonia, ein Sprengstoffexperte und drei weitere Beamte der Guardia Civil in der Bucht.

Trotz Hauptsaison würden sich nicht mal eine Handvoll Touristen hierher verirren und stören. Da war sich Miguel sicher. Nicht sicher war er sich, ob die Presse auftauchen würde. Da der einsame Transporter in der Port Roig in Es Cubells beim Mestre schon Kneipengespräch gewesen war, war es nur eine Frage der Zeit, bis irgendjemand mit Mikrofon, Filmkamera oder Fotoapparat auftauchen und Fragen stellen würde. Weil er wusste, dass sich auf der Insel nichts schneller verbreitete als Gerüchte, schickte er unter den üblichen Flüchen ein Stossgebet zum Himmel. Wenn jetzt jemand käme, der zu neugierig wäre, hätte er am Mittag auf der Pressekonferenz, die sein Chef angesetzt hatte, nichts mehr zu erzählen. Miguel nahm sich vor, gründlich und schnell zu arbeiten.

Der weiße Renault Master stand mit der Fahrerseite direkt an der Mauer der alten Telegrafenstation. Seine Schnauze zeigte in Richtung Meer. Tonia stand innerhalb der Absperrung direkt neben dem Auto und legte sofort los.
»Alles, was an Fingerabdrücken da war, haben wir. Sieht aber so aus, als wäre nicht viel Brauchbares dabei. Die Beifahrertür, die Schiebetür an der Seite und die hintere Tür sind abgeschlossen«, berichtete sie. »An die Fahrertür komme ich nicht ran. Die Kiste steht zu dicht an der Mauer. Ach so, die Kühlerhaube geht auch nicht auf, ist wohl von innen verriegelt. Und rumgelegen hat nichts.«
Tonia und die Männer von der Spurensicherung hatten die Zeit genutzt, in der Miguel mit Vicente unterwegs gewesen war.

»Lass mal schön die Finger weg«, sagte Miguel zu Tonia. »Wer von euch macht denn den Sprengstoff?« Miguel sah die Polizisten an, die alle kurz zu Tonia und ihm gekommen waren. »Ist Galmés nicht da?«, fragte er. Antonio Galmés war der beste Sprengstoffexperte, den es bei der Guardia gab. Er hatte jede Menge Erfahrung und war am Flughafen stationiert.
»Nee, is nicht«, antwortete sein Vertreter, ein hochaufgeschossener Mann, der trotz der Hitze und des abgelegenen Einsatzortes nicht nur vorschriftsmäßig Dienstjacke und Krawatte trug, sondern auch seine Dienstmütze aufbehalten hatte. »Antonio hat 'ne Woche Urlaub. Der ist erst übermorgen wieder im Dienst.«
»Hast du das gewusst?«, fragte Miguel Tonia.
Die schüttelte den Kopf. »Ich bin mit der Auswertung noch nicht durch.«
Miguel nickte. Alles auf einmal ging nicht. Und Tonia hatte, seit der Überfall passiert war, bis auf ein paar Stunden ununterbrochen gearbeitet. Im Laufe des Nachmittags würden alle Angaben über An- und Abwesenheiten der auf dem Flughafen Beschäftigten vorliegen und abgeglichen sein. Leider wohl erst nach der Pressekonferenz, dachte Miguel.

»Wie wär's, wenn Sie mal nachsehen würden, ob wir die Türen aufmachen können?«, fragte Miguel den für seinen Geschmack zu dienstbeflissenen Langen, der ihn deutlich überragte, obwohl Miguel 1,80 Meter groß war. Dafür war Miguels kantiger Schädel der einzige mit Glatze am Tatort. Miguel war überzeugt, dass auch er von weitem zu erkennen gewesen wäre.
Er verzieh sich den Anflug von Eitelkeit sofort. Irgendwie reagierte er auf den Neuen merkwürdig. Vielleicht lag es einfach daran, dass er gern mit Antonio zusammenarbeitete. Auf Antonio konnte er sich stets verlassen. Den Langen kannte er nicht. Und vor einer Sprengstofffalle hatte er Angst. Wenn der recht neue Lieferwagen mit Kennzeichen aus Barcelona ein Tatfahrzeug war, dann hätten es die Täter nicht einfach abgestellt, ohne für die Polizei eine Überraschung zu hinterlassen. Dass sie dazu in der Lage waren, hatten sie mit der Mikrowellenkanone bewiesen.

Der Lange machte sich an den Türen zu schaffen. Er ließ sich Zeit, arbeitete aber routiniert. »Ihr könnt aufmachen«, sagte er zu den beiden von der Spurensicherung, »da ist nichts, was Ärger bringen könnte.«
Tonia beendete ein Telefonat. »Miguel, hör mal. Ich hab eine Halternachfrage gemacht. Der Wagen ist auf eine Firma in Barcelona zugelassen. Ich hab die Kollegen da mal angerufen, okay?«
Miguel nickte und verfolgte, wie die Männer von der Spurensicherung die Autotüren behutsam nacheinander öffneten. Die Tür zum Laderaum schoben sie ganz vorsichtig auf. Dort begannen sie ihre Arbeit im Inneren des Autos.

Aus sicherer Distanz hatten auch die Fischer zugesehen.
»Na, habt ihr 'n dicken Fisch an der Angel? Oder ist nix drin?«, grölte einer herüber.
»Wie im Meer, nur Müll, sonst nix«, spottete ein anderer.
Die Polizisten ignorierten die Zuschauer. Einer der Guardias winkte energisch einen Landrover weiter, der zu einer der Villen auf der Port Roig wollte und dessen Fahrer neugierig angehalten hatte.
Tonia telefonierte mit Barcelona.
Die Männer von der Spurensicherung waren jetzt beide im Wagen. »Miguel, komm mal her«, rief einer. Er klang aufgeregt.
Miguel war sofort bei seinen Leuten. Erst steckte er den Kopf in den fensterlosen Laderaum, dann stieg er ein. Sofort tauchte er wieder auf. »Tonia«, rief er, »komm schnell!«
Auch Tonia steckte ihren Kopf durch die Schiebetür. Miguel kauerte in der Ecke hinter dem Fahrersitz und hob vorsichtig einen leeren Sack hoch, wie ihn die Banken zum Geldtransport benutzen. Unter dem Sack lagen Waffen. Miguel hatte seine Überraschung. Tonia zählte fünf Pistolen und eine Maschinenpistole.
»Meinst du ...?«, fragte sie.
»Ja«, bestätigte Miguel. »Ich glaube, das ist Absicht. Wir sollten sie finden. Das Auto mit den Waffen, das ist dreist. Ich wette, hier gibt es keine Spuren.«
»Wie's aussieht, ist der Wagen clean«, sagte einer der Spurenleute. »Es wirkt, als hätte jemand saubergemacht. Ich frag mich nur, woher die die Zeit hatten, wenn die Kiste schon seit gestern Mittag hier steht.«
»Sprühpflaster«, warf der lange Sprengstoffexperte trocken ein. Er war nähergekommen und hatte das Gespräch mitgehört.
»Oder Handschuhe«, überlegte Tonia. »Im Flughafen hat es ja auch keine Spuren gegeben.«
Der Lange sah sie von oben herab an. »Sprühpflaster«, wiederholte er. »Für Handschuhe ist es zu heiß. Da geht der Schweiß durch und die fallen auf.«
»Das werden wir sehen«, sagte Miguel. »Wenn wir überhaupt was finden.« Er stieg aus und drehte sich zu den Guardias um. »Ruft mal in der Kaserne an, die sollen einen Transporter schicken. Und ihr«, er wandte sich zu den Männern von der Spurensicherung, die jetzt auch ausgestiegen waren, »ihr nehmt das Ding im Präsidium in der Garage gründlich auseinander. Irgendwas muss doch zu finden sein. Und die Waffen nehmt bitte mit ins Labor. Wenn ihr was habt, meldet euch sofort.«
Miguel hätte das nicht sagen müssen. Er hatte es auch eigentlich nur getan, um sich selbst Hoffnung auf eine brauchbare Spur zu machen. Und die hatten die Täter bisher nirgendwo hinterlassen. Er glaubte nicht an die deutsche Spur, von der Otto erzählt hatte, er glaubte, dass die 15 Millionen von Profis kassiert worden waren.
»Miguel«, riss Tonia ihn aus seinen Gedanken heraus, »ich hatte vorhin eigentlich fragen wollen, ob du es für möglich hältst, dass die Waffen aus San José sind, ich meine ...«
»Der Überfall vorgestern Nacht?«
»Fünf Pistolen, eine Maschinenpistole«, zählte Tonia auf.
»Die Nummern hast du doch sicher im Büro?«
Tonia nickte. Die Waffennummern waren nach dem Diebstahl sofort an alle Dienststellen gemeldet worden. Tonia hatte die E-Mail aus San José nicht gelöscht, weil sie wegen des Flughafenraubs keine Zeit gefunden hatte, wichtige von unwichtigen Nachrichten zu trennen. Dass der Waffenraub in San José mit dem Flughafenraub zu tun haben könnte, hätte sie eigentlich nicht für möglich gehalten.

Miguel wies die Guardias an, niemanden in die Nähe des Autos zu lassen und später den Transport in das Präsidium zu begleiten. Die Männer von der Spurensicherung hatten inzwischen ihr Dienstauto neben den Transporter gefahren und waren dabei, den Sack und die Waffen so umzuladen, dass niemand der Zuschauer mitbekam, was da verladen wurde. Sie waren äußerst vorsichtig, um mögliche Spuren nicht zu beschädigen.

Die Fischer beobachteten die Polizeiaktion gelassen und interessiert zugleich. Manchmal lachten sie. Vicentes meckerndes Lachen war mehrmals deutlich zu hören. Sie gaben lautstark Kommentare, die wieder zu Gelächter führten. Miguel und seine Leute hatten für Abwechslung in der Port Roig gesorgt. Jetzt sahen die fachsimpelnden Beobachter, dass etwas gefunden worden war und in ein Polizeiauto umgeladen wurde. Niemand von ihnen konnte aber erkennen, was das war.
Miguel und seine Leute gewannen zunehmend den Eindruck, dass die Fischer eine klammheimliche Freude an dem Flughafenraub hatten.
»Na, haben die euch ein paar Goldbarren dagelassen?«, rief einer der Fischer.
Miguel machte eine wegwerfende Handbewegung.

Der Sprengstoffexperte faltete sich in seinen Seat Marbella. Er war in seinem Privatwagen gekommen. Miguel runzelte die Stirn. Dienst war Dienst und zum Dienst fuhr man mit dem Dienstwagen, basta.
»War schön, mit Ihnen zu arbeiten«, sagte der Sprengstoffspezialist zu Miguel. »Und mit Ihnen auch.« Er deutete gegenüber Tonia linkisch einen Diener an und fuhr los.
Was für ein komischer Vogel, dachte Tonia und musste lächeln. Sie hatte den Langen bisher noch nie gesehen.
Tonia hielt den Autoschlüssel hoch. »Fahren wir?«
»He Comisario, ist der Führerschein weg?«, rief einer der Fischer.
Ein anderer pfiff zweimal scharf auf den Fingern. »So einen Chauffeur hätte ich gern auch mal.«
»Fahren wir«, sagte Miguel leicht genervt und stieg ein. In diesem Moment sah er Fräulein Ente auf sich zurollen. Neben Otto saß Willi Müller, ein Journalist, der auf Ibiza hängengeblieben war und unter anderem davon lebte, für die deutschen Seiten des Diario de Ibiza Geschichten zu schreiben und Fotos zu machen.
»Der hat mir gerade noch gefehlt«, brummte Miguel und meinte damit nicht Otto Reisinger.

Willi Müller war eines der Inseloriginale. Nachdem er zum ersten Mal auf Ibiza gewesen war, hatte er seinen Job aufgegeben, sich von seiner Frau getrennt, sein Haus verkauft und den Wohnsitz gewechselt. Er hatte sich zu einer Zeit auf der Insel niedergelassen, als noch niemand an den Euro dachte und man für wenig D-Mark wegen des schlechten Peseten-Kurses wie ein König leben konnte. Willi Müller liebte das Leben und die Liebe, und wer auf der Insel auf Dauer so leben wollte, der musste mehr Startkapital haben, als Willi Müller mitgebracht hatte.
Irgendwann war das Angesparte weg und die D-Mark auch nicht mehr das, was sie mal war. Alles wurde teurer, auch der Wein und das Vergnügen. Weil Willi Müller um jeden Preis auf der Insel bleiben wollte, musste er jobben um zu überleben. Bis er am Ende auf Ibiza für viel zuwenig Euro wieder das machte, womit er in Deutschland schon sein Geld verdient hatte: für die Zeitung schreiben und fotografieren.

Willi Müllers bewegtes Inselleben hatte aber einen Vorteil: Er kannte alles und jeden, und alle kannten ihn. Auch Miguel kannte ihn und fragte sich jetzt nur, wer Willi Müller den Tipp mit dem Auto in der Port Roig gegeben hatte – der Mestre, einer der Fischer oder einer der Wirte in einer der Bars in den Buchten. Dass Otto als Quelle nicht infrage kam, war klar. Otto hatte noch nie gequatscht, wenn Miguel mal Dampf über den Job abgelassen hatte. Und eigentlich war es Otto, dem Miguel den Tipp zu verdanken hatte. Vicente hätte sich nie an die Polizei gewandt. Bis einer der Fischer aus dieser Gegend der Insel gegenüber der Polizei den Mund aufgemacht hätte, wäre der Wagen schon ein Rostklumpen gewesen. Bevor Miguel den Gedanken an den Bürgerkrieg und seine anhaltenden Folgen zu Ende spinnen konnte, stand Willi Müller vor ihm, die Kamera in der Hand.
»Kann ich ein paar Fotos machen?«, fragte er und begann schon zu knipsen, eh Miguel ja sagen konnte.
Die Guardias stellten sich neben dem Absperrband in Positur und bemühten sich, so etwas wie eine der Lage angemessene Würde in ihr Gesicht zu bringen. Sie wollten, dass nicht nur ihre Uniform auf den Bildern einen guten Eindruck machte, die morgen im Diario de Ibiza erscheinen würden. Schließlich veröffentlichte der Diario Fotos jetzt in Farbe.

»Wo hast du den denn aufgetrieben?«, fragte Miguel Otto.
Beide waren ausgestiegen und gaben sich die Hand. Tonia war hinter dem Steuer sitzen geblieben und winkte Otto zu. Der grüßte kurz zurück und hob hilflos die Hände.
»Frag mich nicht. Wir hatten gefrühstückt, Paula und ich, und dann hab ich versucht, dich anzurufen, das hattest du ja Paula am Telefon gesagt, aber du hast einfach nicht abgenommen. Hast du eine neue Handynummer?«
»Quatsch, hier hast du nicht angerufen«, sagte Miguel und griff in seine Jackentasche. Da hätte das Handy zwar sein sollen, aber da war es nicht. »Mist! Hoffentlich liegt's im Büro.«
»Sag ich doch. Hat sich niemand gemeldet«, wiederholte Otto. »Jedenfalls, ich bin dann hierhergefahren. Das heißt, ich hatte von Paula noch einen Sonderauftrag. Ich hab in San José im Destino für heute Abend einen Tisch bestellt. Kannst ja mitkommen. Vorher sehen wir uns wohl bei der Ausstellung von August. Und da hat Willi im Ruta gesessen. Er wusste, dass du hier bist und dir ein Auto ansiehst, und ich hab gedacht, bevor der anfängt, alle Kollegen anzurufen, die er kennt, packe ich ihn besser ins Auto und bring ihn mit. Und da wär'n wir jetzt.« Otto machte eine Pause. »Warum sollte ich dich eigentlich anrufen?«
»Weil ich mich bei dir bedanken wollte«, sagte Miguel.
»Für Willi?«, grinste Otto.

Die beiden Männer sahen Willi Müller zu, der seinen Film vollknipste.
»Ist das wirklich das Auto, in dem das Geld abtransportiert worden ist?«, fragte er.
»Wissen wir noch nicht«, antwortete Miguel. »Es steht jedenfalls seit gestern hier rum und wir sammeln es mal ein. Nach Spuren können wir es erst im Präsidium untersuchen.«
»Habt ihr's denn schon aufgemacht? War was drin?«, wollte Müller wissen.
Miguel schüttelte den Kopf. »Wir machen's erst im Präsidium auf.« Miguel hasste Lügen. Sie machten ihn verlegen. »Hast du sonst noch Fragen, Willi?«
»Nein. Und wenn mir noch was einfällt, ich bin nachher bei der Pressekonferenz.«
Miguel war erleichtert. »Otto, wir müssen los«, sagte er.
»Schon gut, ich melde mich.«
Miguel stieg in den Dienstwagen und Tonia gab Gas.
Einer der Guardias ging zu den Fischern, er stammte aus einer Fischerfamilie vom Festland aus einem Dorf in der Nähe von Denia. Die beiden anderen standen neben dem Renault und rauchten. Willi Müller machte ein letztes Foto.

*

Paul Biggin saß in der Bar des Playa Imperial. Er hatte spät mit reichlich Eiern und Speck gefrühstückt. Er wartete auf das Animationsprogramm, das um elf Uhr beginnen sollte. Biggin war müde. Nicht, weil ihn der Tag gestern angestrengt hatte, sondern weil die Nacht kurz gewesen war. Zum ersten Mal, seit er im Playa Imperial wohnte, hatte er in der vergangenen Nacht keine Geräusche aus den Nachbarzimmern gehört. Falls seine Nachbarn einen unruhigen Schlaf hatten, hatten sie diesmal mit den Geräuschen leben müssen, die aus seinem Zimmer gekommen waren. Die Blondine gehörte nicht zu denen, die im Bett verstummten. Im Gegenteil. Das wusste er jetzt. Und so schnell, wie sich die Situation entwickelt hatte, war es zu spät gewesen, die Balkontür zu schließen. Paul Biggin bezweifelte allerdings, dass das irgendetwas genutzt hätte – das lustvoll-laute Beischlafverhalten der Blonden war, wie es war. Auch bei geschlossenem Fenster hätte die Leichtbauweise der Wände den Mitbewohnern den hörbaren Teil des Aktes nicht vorenthalten. Als er jetzt in der Bar an die vollbusige Frau dachte, freute er sich auf sie. Zunächst auf das Essen mit ihr um 19.00 Uhr im Ca'n Gall, dem Restaurant mit Blick auf Santa Eulària. Er lächelte den Barmann an.
»Möchten Sie noch einen Drink?«, fragte der Barmann auf Englisch.
»Vodka-Lemon«, bestellte Paul Biggin und grinste bei dem Gedanken, dass er wohl seine Vorurteile gegenüber Frauen des derberen Typs ändern musste. Er würde es auf eine zweite Nacht ankommen lassen. Durch den Streik ging seine Maschine erst morgen und das Hotel hatte die Buchung für seine Reisegruppe kostenfrei um einen Tag verlängert. Als die Blondine zum Frühstück in ihr Hotel gegangen war, hatte er sich spontan mit ihr für den Abend verabredet. Er hatte wirklich dazugelernt. Sie war zu seiner Überraschung komplett gefärbt gewesen. Soweit er das beurteilen konnte. Ihre Scham- und Achselhaare hatte sie abrasiert.

*

Otto und Willi Müller fuhren zurück nach San José. Otto hatte Willi versprochen, ihn im Ruta abzusetzen. Das Ruta war Willis Stammkneipe. Es hatte zivile Preise und ein paar Tapas im Angebot. Otto aß die leckeren Appetithäppchen sehr gern. Vor allem Boquerones, die kleinen sauren, mit Knoblauch eingelegten Fische. Außerdem waren die Tische und Stühle auf dem kleinen Platz vor dem Restaurant mit Blick auf die Kirche und die Straße der ideale Ort, wenn man wissen wollte, was in San José am Tag los war. Jeder, der etwas zu erledigen hatte, zum Beispiel Bankgeschäfte, musste dort vorbei. Und auch die, die nichts zu erledigen hatten, konnte man vom Ruta aus sehen.

Fräulein Ente schaffte ohne Probleme die Serpentinen, die aus der Port Roig herausführten. Otto fuhr langsam. Auf der frisch geteerten Straße war nichts los, nur ein Autotransporter kam ihnen entgegen. Fahrer und Beifahrer trugen die Uniform der Guardia Civil.
»Der holt den Wagen ab«, schlussfolgerte Willi.
Er versuchte, Otto auszufragen. Dass Miguel und Otto befreundet waren, wusste auf der Insel jeder. Aber Willi biss auf Granit. Otto hatte nichts gesehen und nichts gehört. Was hätte er da erzählen sollen. Sagte er.
Und dann machte er einen Fehler. Als er später Paula davon erzählte, wusste er nicht mehr, wie es dazu gekommen war.
»Es gibt da eine Spur nach Deutschland«, sagte er. »Ich hab gehört, dass der Coup da geplant worden ist.« Otto hatte laut ausgesprochen, was ihm durch den Kopf ging.
Als er sich bewusst wurde, was er gesagt hatte, hätte er sich vor Wut auf die Zunge beißen können. Fräulein Ente tuckerte fröhlich vor sich hin und tat, als wäre nichts gewesen.
»Hat das Miguel gesagt?«, hakte Willi Müller sofort nach.
»Keine Quelle«, erwiderte Otto. »Und nicht zur Veröffentlichung. Nur für deinen Hinterkopf. Das läuft unter drei.« – »Unter drei« bedeutete für Journalisten eine Information, über die nicht berichtet werden durfte, schon gar nicht über die Quelle. Würde sich jemand nicht daran halten, würde die Quelle dieser unzuverlässigen Person nie mehr Informationen weitergeben. »Quellentod« hieß das. Ein Tipp »unter drei« war trotzdem sinnvoll, weil er Recherchen in eine konkrete Richtung möglich machte. Otto wollte das Schlimmste verhüten. Er hatte die stille Hoffnung, dass Willi die Spielregeln einhielt.
Willi grinste. »Klar. Kein Wort. Kannst dich drauf verlassen. Nur wenn Miguel das freigibt.«
Otto war unaufmerksam. Fräulein Ente legte sich quietschend in eine Kurve. In solchen Fällen pflegte Paula Otto mit dem Tierschutzverein zu drohen. Sie mochte nicht um die Kurven geschaukelt werden, und die Ente war betagt. Wenn sie quietschte, dann war das in jeder Hinsicht ein Alarmsignal. Otto ging vom Gas und fuhr auch ohne Mahnung langsamer.

Willi Müller wollte etwas sagen. Otto hatte bemerkt, wie Willi Anlauf genommen hatte, aber dann doch wieder verstummt war.
»Ist was?«
Willi fasste Mut. »Wie gut kennst du Miguel?«
»Wie? Miguel?«
»Redet ihr über alles?«
»Hm«, brummte Otto, um sich nicht festlegen zu müssen.
»Nur weil du mir vorhin das mit der Deutschland-Spur erzählt hast.« Willi Müller verstummte.
»Ja und?«, entgegnete Otto barsch.
»Ach, ist nur Tratsch. Nicht so wichtig.« Willi schwieg.
»Inseltratsch?«, fragte Otto. »Mann, zier dich nicht wie eine Jungfrau. Was ist denn los?«
»Ich hab gehört, der Comisario hat eine deutsche Freundin«, sagte Willi.
Otto prustete los. »Hast du sie nicht mehr alle?«, keuchte er. »Miguel und ein Verhältnis? Das sollte ich mal Monica erzählen. Die fällt tot um. Aber vor Lachen.«
Otto kämpfte jetzt selbst gegen Lachtränen. Fräulein Ente schaukelte vergnügt. Wenn es eine Beziehung auf der Insel gab, die in Ordnung war, dann die zwischen Monica und Miguel. Und natürlich die zwischen Paula und ihm. Otto hatte reichlich Erfahrung damit, sich die Finger zu verbrennen, aber für Miguel würde er seine Hand ins Feuer legen. Jederzeit.

Ottos Reaktion war Willi peinlich. Er war stumm geworden und spielte toter Mann.
»Sag mal, Willi, wer erzählt denn so einen Quatsch?«
»Einfach nur Inseltratsch«, sagte Willi mürrisch.
»Unter drei, was?«, lachte Otto.
Willi sagte bis zum Ruta nichts mehr. Er bedankte sich nicht mal fürs Mitnehmen.

Als Otto den Wagen unter der Königspinie ausrollen ließ, rief er schon nach seiner Frau, die er im Garten oder im Pool vermutete.
»Paula. Paula, ich muss dir was erzählen. Aber setz dich. Das ist die tollste Geschichte, die ich seit Langem gehört habe.«
Reisingers liebten Inseltratsch. Auch dann, wenn er völlig haltlos war. Und diese Geschichte wollte Otto Paula wirklich nicht vorenthalten. Zumal wie üblich alle bereits alles wussten. Bis auf Miguel und Monica natürlich. Aber was hatten die Gerüchte schon mit den Betroffenen zu tun?

*

Der weiße Jeep mit den extrabreiten Reifen verließ die Straße, die von San Agustín zur Cala Conta führte, an der Abzweigung zur Cala Bassa. Die Guardias, die an der Kreuzung neben ihrem Wagen standen, grüßten. Der Fahrer des Jeeps erwiderte den Gruß. Er hob lässig die Hand. Das Fahrzeug, das nach ihm den Kontrollpunkt passieren wollte, wurde von den Polizisten mit einer Stopkelle angehalten. Die Insassen, Touristen mittleren Alters, mussten aussteigen und den Kofferraum öffnen. Die Polizei zeigte Präsenz. Es war aber erkennbar keine gezielte Fahndung. Durch die stichprobenartigen Kontrollen und noch mehr durch die im Straßenbild überall sichtbaren Uniformen sollte die Illusion von Sicherheit erzeugt werden. Der Wrangler-Jeep gehörte Antonio. Als er auf den Parkplatz in der Cala Bassa fuhr, sah er die Taira. Sie lag gut 60 Meter vom Ufer entfernt vor Anker. Wiemer sah er nicht. Befriedigt registrierte er das Menschengewühl am Strand und im Wasser. Er wusste, das würde ihnen die Arbeit erleichtern.

Die Strandbar war gut besucht. Erst als ein Pärchen aufstand und händchenhaltend zu zwei mit Handtüchern gesicherten Liegen am Strand ging, konnte Antonio sich an den frei gewordenen Tisch setzen. Er saß in der ersten Reihe und wartete, dass Wiemer ihn entdecken würde. Antonio beobachtete das Strandleben. Fünf junge Frauen standen im Wasser, hielten sich an den Händen und hüpften im Kreis.
»He, Claudi«, kreischten sie lautstark fünfstimmig gegen das Stimmengewirr an.
Ein Mädchen, das wie schlafend auf einer Strandmatte lag, richtete sich auf und winkte ihnen.
»Claudi, mach doch mal ein Foto!«
Die Frau auf der Matte nickte, nahm einen Fotoapparat aus einer Tasche und ging auf die Gruppe zu. Die Mädchen riefen »piep, piep, piep, wir ham uns alle lieb«, und als das Wasser aufspritzte, weil eine Frau zu straucheln drohte, drückte das Mädchen mit der Kamera auf den Auslöser. Sie hatte ihr Foto.
Die Frauen ließen sich los und fielen aus den Hüpfbewegungen heraus lachend ins Wasser.

Antonio sah dorthin, wo das Juchzen herkam. Einige Meter weiter zog ein Motorboot eine riesige Gummiraupe über die Wellen, auf der Kinder saßen und sich festklammerten. Niemand wollte ins Wasser fallen, und wie's aussah, half das Schreien.
Antonio lächelte. Er beobachtete jetzt einen Jungen, der ruhig auf dem Bauch lag und seinerseits eine Frau beobachtete. Die Frau spielte Beachball. Sie trug einen Strohhut, Sonnenbrille und ein kurzes T-Shirt, sonst nichts. Die Mutter des Jungen tat, als bemerke sie nichts.
In diesem Moment schlug Wiemer Antonio auf die Schulter. Er deutete mit dem Kopf auf den Jungen.
»Wovon der wohl träumt«, grinste Wiemer.
»Na ja, es wird nichts schaden«, erwiderte Antonio.
Wiemer setzte sich und bestellte einen Whiskey. »Ohne Eis«, rief er dem Kellner nach. »Ich mag keine Panscherei«, erklärte er Antonio.

Die Männer schwiegen und betrachteten das Strandleben an der Cala Bassa.
»Der Wagen steht hinten auf dem Parkplatz«, sagte Antonio und folgte mit den Augen zwei hageren, Englisch sprechenden Strandschönheiten, die barbusig an die Theke der Strandbar gingen und Eis kauften. Eine Frau war an Nabel und rechter Augenbraue gepierct, die andere hatte sich auf das linke Schulterblatt ein grünes Seepferdchen tätowieren lassen. Beide Frauen hatten heftigen Sonnenbrand. Sie mussten zu den britischen Touristen gehören, die sich täglich mit einem Boot von San Antonio aus zum Sonnen in die Cala Bassa oder eine der anderen Buchten in der Nähe bringen ließen. San Antonio hatte keinen Strand, es sei denn, man wollte den schmalen Sandstreifen als Strand bezeichnen, der zwischen einem Teil der Uferbebauung und dem Hafenbecken angeschüttet worden war. Antonio war nicht der Einzige, der hinter den Frauen hersah.

Wiemer trank gelangweilt sein Glas aus und erhob sich. Er interessierte sich erkennbar mehr für irischen Whiskey als für dürre Engländerinnen oder die anderen Frauen, die ohne Bikinioberteil in der Sonne brieten.
»Hilfst du?«, fragte er.
Antonio schüttelte den Kopf. »Ich behalte den Überblick.«
»Na dann«, sagte Wiemer, »ist offen?«
»Bist du verrückt?« Antonio warf Wiemer den Autoschlüssel zu. »Der weiße Wrangler-Jeep.«

Wiemer schleppte zwei große, schwere Plastikkisten und einen Seesack zum Strand und lud alles in das Beiboot der Taira. Dann warf er den Außenbordmotor an, tuckerte zum Schiff, wuchtete die Kisten an Bord, verschwand mit ihnen im Laderaum und fuhr dann wieder zum Strand.

Antonio, der noch einmal Kaffee und Wasser bestellt hatte, beobachtete den Deutschen, der trotz der Hitze ständig in Bewegung war. Wiemer war unscheinbar. Das Auffälligste an ihm war sein Toupet. Er wirkte für jeden Beobachter wie ein Schiffseigner, der sein Boot mit den für eine längere Reise notwendigen Kleidungsstücken und Lebensmitteln ausrüstete. Wiemer verlud noch einen Koffer und zwei Bananenkartons, offensichtlich voll mit Obst und Salat. Er kam zurück, legte Antonio im Vorübergehen diskret und wortlos den Autoschlüssel auf den Tisch, ging an die Theke und kaufte eine Cola light. Antonio zahlte und ging zum Auto, ohne sich weiter um Wiemer zu kümmern.

*

In Hotels an der Playa d'en Bossa, in Ibiza-Stadt, Santa Eulària, im Club Cala Llenya und in Portinatx wurden am frühen Vormittag zeitgleich so unauffällig wie möglich insgesamt elf Drogenhändler, Zuhälter und Betrüger festgenommen. Es handelte sich um die Personen, die bei der Fahndung nach den Flughafenräubern als gesuchte Straftäter ermittelt worden waren. Miguel Molina Serra nahm die Erfolgsmeldungen, die telefonisch bei ihm eingingen, mit zwiespältigen Gefühlen entgegen. Sicher, die Festnahmen ließen sich als Erfolge bei der Kriminalitätsbekämpfung präsentieren. Sie brachten ihn allerdings bei der Suche nach den Tätern, die den Geldtransport überfallen hatten, keinen Schritt weiter. Und bei einem der mit Haftbefehl Gesuchten, einem Drogendealer, der laut Hotelmeldeliste in einem Dolixa-Hotel an der Playa d'en Bossa wohnen sollte, stellte sich heraus, dass der Mann dort nie gewohnt hatte. Miguel fand das sonderbar. Er bedauerte, dass er keine Zeit hatte zu überprüfen, warum ein Mann dort als Gast gemeldet war, den es nicht gab und den es, so bestätigten die ersten Ermittlungen der Zugriffseinheit, dort auch nicht gegeben hatte. Miguel beschloss, dass Tonia das später abchecken sollte.

*

Tonia legte den Hörer auf. Das Gespräch mit der Kollegin in Barcelona hatte die Fahndung nicht weitergebracht. Der Halter des Lieferwagens war überprüft worden. Der Master stand mit Nummernschildern in der Firmengarage seines Besitzers. Die Kollegin am Telefon bedauerte. Das Fahrzeug, das in der Port Roig sichergestellt worden war, musste eine Doublette sein. Für Tonia war das ein weiterer Beleg dafür, dass die Täter Profis waren. Und dass sie die Zeit gehabt hatten, ein baugleiches Auto zu beschaffen und mit den gefälschten Kennzeichen des zugelassenen Wagens zu versehen. Sie hatten den Überfall auch in den Details gut vorbereitet. Was blieb, war Routine. Zunächst würde Tonia sich um die Computerlisten kümmern und für Miguel noch einmal aufschreiben, worin der Sinn dieser Analysen lag.

Sie schaltete den Computer an, stieg aber nicht bei den Verzeichnissen mit den Datenabgleichen ein, sondern klickte sich über das Intranet zu ihrer Dienstmailbox durch und suchte die Mail der Polizeidienststelle in San José, die gestern gegen Mittag gekommen war. Sie druckte sie aus und rief im Labor an.
»Habt ihr die Waffen aus der Port Roig schon untersucht?«
»Wir sind dabei«, antwortete Pedro Riera, der Leiter des kriminaltechnischen Labors. »Mit dem Auto haben wir auch schon angefangen.«
»Ich komme gleich mal runter in die Garage und sehe es mir an.« Tonia fand, es sah toll aus, wenn ein Auto professionell so in seine Bestandteile zerlegt wurde, dass es wieder zusammengebaut werden konnte, als wäre nie etwas gewesen. Und das Tollste war, dass die Täter in den Fällen, mit denen sie bisher zu tun gehabt hatte, fast immer auf einem der Teile eine brauchbare Spur hinterlassen hatten. Seien es Fingerabdrücke unter der Motorhaube oder Haare und Textilspuren auf den Sitzen oder Kopfstützen. Spuren, die später halfen, Verdächtige zu identifizieren. Aber erst musste man Verdächtige haben.
»Kannst du mir mal die Waffennummern geben?«, fragte Tonia.
»Das kannst du dir sparen.« Pedro Riera lachte. »Ich hab die Mail gestern auch gekriegt und als die fünf Kanonen und die MP vorhin auf den Tisch kamen sofort nachgesehen. Die Kollegen in San José können sich freuen. Sie kriegen ihre Ballermänner zurück. Ungebraucht. Das hättest du doch gefragt, oder?«
»Klar. Hätte ich. Pedro, du nimmst mir die ganze Arbeit ab«, schmeichelte Tonia ihm.
»Du hast doch genug zu tun«, sagte Pedro Riera, »kommt ihr weiter?«
»Langsam – und wenn du nicht bald was lieferst, noch langsamer.«
Pedro Riera schwieg.
»He Pedro, bist du noch da?«
»Bin ich. Und ich hab ein Geschenk für dich.«
»Willst du mich anbaggern? Vergiss es«, sagte Tonia.
»Quatsch, das würde ich höchstens machen, wenn ich wüsste, dass du Zeit hast. Und wie ich dich kenne, fährst du gleich nach San José und überprüfst bei den lieben Kollegen die Spurenakten aus dem Einbruch. Tonia, ich fürchte, du bist zu fleißig. Du machst aber nie Karriere ...«
»Hey, hey, hey! Langsam ...«, murrte Tonia, doch Pedro sprach einfach weiter.
»... wenn ich dir nicht helfe«, grinste er.
»Pedro, komm mal runter von dem Pferd. Du bist nicht auf meiner Liste.«
Pedro lachte. »Kann ja noch werden. Und vielleicht hilft dir ja, was ich dir sagen möchte, wenn du mich mal ausreden lassen würdest.«

Tonia brauchte lange, bis sie begriffen hatte. »Pedro, du hast was gefunden, ja?« Damit hatte sie nicht gerechnet. So schnell nicht. Tonia konzentrierte sich auf die Antwort.
»Hab ich«, bestätigte er und schwieg. Jetzt ließ er sich Zeit.
»Pedro, bitte!« Tonia biss sich vor Anspannung auf die Unterlippe.
»In der Ablage unter der Sitzbank war die Betriebsanleitung. In einer schwarzen Mappe. Keine Fingerabdrücke, aber in der Mappe war eine Adresse eingestanzt, ein Autohändler in Barcelona. Könnte ja einen Versuch wert sein«, sagte Pedro.
»Oh Mann, toll!« Tonia unterdrückte einen Juchzer. Sie freute sich über die Spur.
»Ist aber noch nicht alles.« Pedro Riera machte wieder eine Sprechpause. »Rechter Mittelfinger, fast vollständig«, sagte er jetzt in sachlichem Tonfall, »auf der Maschinenpistole.«
»Pedro, du kriegst 'nen Kuss«, jubelte Tonia und schmatzte in den Telefonhörer.
»Den hätte ich gern im Original«, beschwerte sich Pedro, »virtuelle Küsse werden nicht akzeptiert.«
»Weil du's bist«, willigte Tonia ein, »komm vorbei und hol ihn dir ab.«
»Ich denke, du kommst runter«, sagte Pedro, »dir das Auto ansehen.«
»Mit dir allein im Keller?«, lachte Tonia. »Ich bin eine anständige Frau.«
Beide lachten.
»Hast du Miguel schon was gesagt?«, fragte Tonia jetzt wieder ernsthaft.
»Der hat nicht angerufen. Und du bist sowieso meine erste Wahl. Deine Telefonnummer kenne ich auswendig.«
»Hör endlich auf zu sülzen, Pedro!« Tonia lächelte in den Hörer. »Und sieh zu, dass du noch was Handfestes findest. Wir werden es brauchen. Spuren, Spuren, Spuren. Und danke«, fügte sie hinzu, bevor sie auflegte und erneut in Barcelona anrief.

*

Paula und Otto Reisinger saßen bei Maria in der Cala d'Hort. Otto hatte schon eine Gazpacho gegessen. Er mochte kalte Gemüsesuppe. Nicht wegen des gesunden Gemüses, sondern wegen der pikanten Würze. Er wartete auf seine Tortilla. Paula hatte sich nach der Suppe auf einen gemischten Salat gestürzt.
»Ich brauch was Grünes, sonst kriege ich Skorbut«, sagte sie zum Kellner, der noch ein Wasser für Otto brachte.
»Den armen Kaninchen das Futter wegessen«, lästerte Otto, »aber dafür kriegst du glänzende Augen, rosa Öhrchen und ein seidiges Fell.«
»Es reicht ja wohl, dass dir die Zähne rausfallen«, blaffte Paula.
Otto reagierte nicht. »Sieh mal, da kommt Wiemer«, sagte er. Er wusste, dass das Stichwort Wiemer nach dem Auftritt, den der Mann gestern in Carméns Restaurant gehabt hatte, mit Sicherheit dafür sorgen würde, dass sich Paula nicht mehr mit seinen kleinen Schwachpunkten beschäftigen würde. Was waren schon seine schlechten Zähne gegen Wiemers schlechtes Benehmen. Und wenn er es genau betrachtete, so viele schlechte Zähne hatte er gar nicht. Gott sei Dank. Dafür hatte er prächtige Brücken, Hängebrücken und Kronen. Aber über die sprach niemand.
»Wo ist Wiemer?« Paula hatte sich gegen ihre Gewohnheit sofort umgedreht und den Strand, Carméns Restaurant und die Straße mit den Augen nach Wiemer abgesucht, ihn aber nicht entdeckt. Normalerweise war es Otto, der sich umdrehte, wenn Paula ihn auf etwas aufmerksam machte und dann sagte: »Dreh dich aber nicht um.« Paula war das peinlich. Dass sie sich umdrehte, als Otto mit Wiemer drohte, war reiner Selbstschutz.
»Ich kann ihn nicht sehen.«
Otto zeigte aufs Meer. Die Taira lief unter voller Besegelung aus Richtung Cala Vadella in die Cala d'Hort ein. Wiemer, der an Bord nicht zu entdecken war, hielt zuerst auf die Vedrá zu, dann direkt aufs Ufer.
»Da kommt er«, rief Otto.
Auf der Taira wurden die Segel geborgen, das Schiff verlor an Fahrt. Paula und Otto hörten, wie die Ankerkette rasselte. Der Anker verschwand unter der Wasserlinie, die Kette straffte sich. Das Schiff drehte mit dem Bug in den Wind und schaukelte im Rhythmus der Wellen. Wiemer tauchte an der Reling auf, ging zum Heck und ließ das Beiboot zu Wasser. Er verzichtete darauf, den Motor anzuwerfen, und ruderte an Land. Vor Carméns Restaurant zog er das Boot ans Ufer.

*

»Hast du Hunger, Tonia?« Miguel hatte die Zimmertür ohne anzuklopfen aufgemacht und den Kopf in das Büro seiner Kollegin gesteckt. »Ich muss noch was essen, bevor es gleich losgeht.«
»Hunger?«, fragte Tonia. »Hunger? Hm. Hab ich glaub ich auch. Aber wenn wir rausgehen ...«, sie sah auf ihre Armbanduhr, »... ich glaube, das wird zu eng. Ich ruf mal den Lieferservice an. Was willst du denn?«
»Eine Tortilla.«
»Eine Tortilla«, wiederholte Tonia. »Ich nehm 'ne Pizza mit allem«, bestellte sie. »Ja. Ins Präsidium. Ins Büro von Tonia Álvarez, zweiter Stock. Ja, bitte sofort. Nein. Sie müssen an der Pforte nur sagen, dass Sie zu mir wollen. Danke.« Sie hatte gleichzeitig mit Miguel und dem Lieferservice gesprochen. »Ich mach uns schon mal Kaffee«, versprach Tonia. Sie verschwand mit der Kanne, um Wasser zu holen.

Miguel sah, dass Tonia gerade dabei gewesen war, auf ihrem Computer die Flugpassagiere des gestrigen Tages alphabetisch zu ordnen. Er versuchte, sich an die Namen der Deutschen zu erinnern, die Otto ihm genannt hatte. An die Namen der Leute, die vor fünf Jahren mit Otto und Paula zusammen in einem Restaurant in Rheinhessen den Flughafenraub auf Ibiza als Spiel geplant hatten. Miguel setzte sich auf Tonias Stuhl und klickte »Bearbeiten«, dann »Suchen« und schrieb »Küpper«. Miguel tippte auf »Datenfreigabe«. Auf dem Bildschirm erschien: »Peter Küpper, Condor, Flugnummer DE 1250, Abflug Frankfurt, 7.35 Uhr, Ankunft Ibiza 9.50 Uhr, Abflug 16.00 Uhr, Ankunft Frankfurt 18.10 Uhr, Condor, Flugnummer DE 1251.« Peter Küpper hatte auf beiden Flügen in der 4. Reihe gesessen. Auf dem Hinflug auf Platz 4E, beim Rückflug auf Platz 4F. Die Flüge hatten gestern stattgefunden.
Miguel rechnete fieberhaft. Und jedesmal kam er zum gleichen Ergebnis. Peter Küpper war rechtzeitig genug auf der Insel, um am Überfall beteiligt gewesen zu sein. Und das Fluchtfahrzeug hatte längst in der Port Roig gestanden, als Küppers Rückflug ging. Einer derjenigen, die vor fünf Jahren den Überfall ausgebrütet hatten, war zum Tatzeitpunkt auf der Insel gewesen.

Miguel gab einen zweiten Namen ein. Westerhold. Ihm war warm geworden. Und das nicht wegen der Hitze, die im Zimmer stand und gegen die der Ventilator machtlos war. Er hatte nicht an die deutsche Spur geglaubt. Und er tat das auch jetzt noch nicht. Er wollte nicht daran glauben.
»Was machst du denn da?«, fragte Tonia, die, ohne dass er es gemerkt hatte, mit der vollen Kanne in der Hand zurückgekommen war.
»Sieh's dir an.« Miguel zeigte auf den Bildschirm.
Dort flimmerte der Name Sarah Westerhold. Sarah Westerhold war gestern, am Tag des Überfalls, mit der LTU, Flugnummer LT 1444, um 16.15 Uhr von Ibiza nach Düsseldorf geflogen. Sie hatte auf Platz 3A gesessen. 14 Tage vorher war sie mit dem LTU-Flug LT 1022 aus Düsseldorf gekommen. Auf dem Hinflug saß sie auf Platz 1A. Mehr sagte der Computer nicht.
»Und?«, fragte Miguel.
»Beide Nichtraucher, beide sitzen gern vorn«, folgerte Tonia. »Er fliegt nach Frankfurt, sie nach Düsseldorf.« Tonia zog die Schultern hoch und schüttelte den Kopf. »Was irritiert dich daran, Miguel?«
»Dass beide unseren Überfall geplant haben. Und zwar vor fünf Jahren. Im Spaß, sagt Otto. Er war dabei. Und Paula. Die kennst du ja, die beiden leben hier und sind meine Freunde. Und August Reichel war dabei. Der lebt auch hier. Kennst du den? Der malt.«
Tonia nickte. Sie hörte jetzt gespannt zu.
»Außerdem ein Ehepaar, Rechtsanwälte aus Wiesbaden. Wie hießen die gleich? Otto hat es mir gesagt.« Miguel dachte nach. »Richtig, Lenzen. Aber da habe ich die Vornamen vergessen. Gib doch mal Lenzen ein.«
Tonia übernahm das Keyboard und tippte.
»Waren die Tortilla und die Pizza für Sie?«, fragte ein Mann in grünem T-Shirt und grüner Hose. Er sah vom Flur aus interessiert in das Zimmer und schien bereits eine Weile unbemerkt dort gestanden zu haben.
»Danke«, sagte Miguel. »Stellen Sie's da hin.« Er deutete auf einen freien Stuhl. Schreibtisch und Besuchertisch lagen voll mit Computerausdrucken und Handakten. »Was kriegen Sie?«
Der Mann in Grün nannte den Preis und Miguel zahlte.

»Fehlanzeige«, seufzte Tonia. »Lenzens haben wir nicht. Nicht in den letzten drei Wochen. Vielleicht mit der Fähre.« Sie tippte, wartete, tippte. »Nichts.« Und mit einem Blick auf Miguels besorgtes Gesicht fügte sie hinzu: »Wenigstens die nicht.«
Miguel nickte düster.
»Oh, so ein Mist«, fluchte Tonia, »wir müssen los.« Sie hatten noch drei Minuten, um pünktlich zum Beginn der Pressekonferenz im Vorführraum des Präsidiums zu erscheinen.
»Schade um das schöne Essen.« Tonia sah ihre Pizza traurig an. Sie hatte zum Frühstück lediglich einen Kaffee getrunken und einen Joghurt gelöffelt.
Miguel war das Essen inzwischen egal. Ihm war der Appetit vergangen. Er wusste gar nichts mehr. Ihm war nur klar, dass er vor der Presse kein Wort über die Deutschland-Connection verlieren würde.
»Tonia, wir haben diese Namen nie gesehen, oder?«
»Welche Namen?«, fragte Tonia.

*

Wiemer überquerte den natürlichen Sandstrand der Cala d'Hort und ging die Treppe zur Veranda von Carméns Restaurant hinauf. Paula Reisinger beobachtete ihn von ihrem Platz auf der Terrasse vor Marias Restaurant aus. Wiemer setzte sich zu einem, wie Paula fand, gutaussehenden Spanier. Wie ihr schien, ohne zu fragen, ob der Platz noch frei war.
»Hör doch mal auf zu schreiben, Otto«, bat sie.
Nach dem Essen war Otto bei Kaffee und Brandy dazu übergegangen, wieder einmal Notizen in sein Heft zu machen. Genaugenommen schrieb er nicht, als Paula ihn ansprach, sondern er versuchte, die Vedrá zu zeichnen.
Otto zeichnete weiter.
»Otto«, sagte Paula mit Nachdruck. »Sieh mal. Wiemer.«
»Ich will ihn nicht sehen«, maulte Otto. »Nicht schon wieder.«
»Der quatscht noch jemanden an.«
»Aber diesmal zum Glück nicht uns.« Otto zeichnete weiter.
»Ich glaube, der trinkt wieder Whiskey.« Paula ließ keine Ruhe.
Otto schlug das Buch zu, klemmte den Bleistift mit der Verschlusskappe aus Sterlingsilber an seiner Hemdtasche fest und drehte seinen Stuhl leicht in Richtung von Carméns Restaurant.
»Da sitzt er. Gleich da vorne.«
Otto versuchte, Wiemer zu erkennen.
»Hast du deine Brille nicht dabei?«, fragte Paula.
»Hab ich vergessen.« Otto konnte ohne Brille zwar prima lesen, aber schon in mittlerer Entfernung blieben ihm alle optischen Details verschlossen. Zu seinem eigenen Erstaunen erkannte er Wiemer.
»Den hab ich sofort erkannt«, wunderte er sich. »An der Perücke. Die ist vielleicht schlecht gemacht.«
»Hässlich«, bestätigte Paula. »Wenn der wüsste, wie er aussieht.«
Otto beobachtete, wie am Nachbartisch ein Vater seiner kleinen Tochter einen Tropfen Wein ins volle Wasserglas goss.
»Ich hab Wein im Wasser«, jubelte die Kleine. »Ich hab Wein im Wasser.«
»Toll«, sagte Paula. »Wie die sich freuen können.«
»Die ist jetzt erwachsen«, lachte Otto, »so schnell geht das.«
»Hoffentlich nicht, das wäre schrecklich. Das arme Kind. Sonst geht's der so wie der da.«
Otto folgte Paulas Kopfbewegung. Das Pärchen am Nebentisch hatte mindestens Tollwut, so wie der Mann und die Frau sich bissen. Als der Mann aufstand, um zu bezahlen, gähnte die Frau gelangweilt, die gerade noch bereitwillig unter seinen übergriffigen Händen stillgehalten hatte.
Otto beugte sich zu Paula. »Die große Liebe war das auch nicht.«
»Nee«, stimmte sie zu, »eher professionell.« Sie machte eine Pause, blickte in die Runde und deutete auf zwei Liegen am Strand. »Alle Männer grapschen«, behauptete sie.

Otto registrierte, dass seine Frau jetzt drei Männer beobachtete, die seit geraumer Zeit eine Blondine angafften, die sich nackt auf einer Liege sonnte.
»Jetzt wird's aber Zeit, dass sich die Herren auf den Bauch drehen«, bemerkte Paula süffisant.
Otto grinste. »Pech für die Jungs. Die hat schon 'nen Papa«, lachte er, als sich ein älterer Herr mit graumelierten Haaren und leichtem Bauchansatz neben die junge Frau legte.
Die Hand des Mannes wanderte besitzergreifend zum Damenpo.
»Wo ist eigentlich Wiemer?«, fragte Paula.
Der Spanier saß jetzt allein. Wiemer war nicht zu sehen. Nicht im Restaurant, nicht am Strand und auch nicht auf dem Boot.
»Weiß ich nicht«, entgegnete Otto. »Wie's aussieht, ist er weg.«

Paula mochte es, das Strandleben zu beobachten. Sie machte Otto gerade auf einen Dicken und ein Kind aufmerksam, die im gleichen Schritt mit den gleichen Bewegungen am Strand entlanggingen, beide rote Schirmmützen auf dem Kopf, der Mann eine große, das Kind eine kleine. Am Ufer blieben sie stehen und warfen nacheinander mit identischen Bewegungen flache Steine ins Wasser. Unverkennbar Vater und Sohn. Plötzlich streckte Paula den Arm aus.
»Was ist denn?«, fragte Otto.
»Wiemer«, sagte Paula nur und zeigte auf einen Mann, der mit einer Kiste auf das Beiboot der Taira zuging und die Kiste dort einlud.
»Hast du gesehen, was der in der Kiste hatte?« Otto bedauerte wirklich, seine Brille vergessen zu haben.
»Obendrauf war Salat. Und Brot, glaub ich.«
»Vorräte also«, kombinierte Otto. »Dann bleibt der uns wenigstens erspart. Ich hab schon das Schlimmste befürchtet, als der hier wieder ankam. Das ist doch kein guter Ankerplatz für ein Boot. Da gibt es schönere Stellen auf der Insel.«
Wiemer, der zwischen den Restaurants in Richtung der Parkplätze verschwunden war, tauchte erneut auf. Diesmal mit einem Seesack und einem Koffer.
»Wo holt der denn das Zeug her?«, wunderte sich Paula.
»Keine Ahnung.«
»Ich meine nur«, sagte Paula. »Uns hat er erzählt, er wäre schon monatelang allein unterwegs. Irgend jemand muss ihm das Zeug doch gebracht haben.«
»Der hat sich das liefern lassen«, sagte Otto. »Seine Klamotten aus der Reinigung und Gemüse. Kriegst du alles, wenn du zahlst.«
»Das hätte er in San Antonio im Hafen aber billiger haben können. Oder in Ibiza. Oder in Santa Eulària«, hakte Paula nach. »Und bequemer.«
»Zerbrichst du dir jetzt seinen Kopf? Ich denke, du kannst ihn nicht leiden? Soll ich ihn mal herrufen?« Otto bildete mit den Händen einen Trichter vor dem Mund und tat, als würde er aufstehen.
»Lass den Quatsch«, rief Paula. »Ich bin froh, dass wir den los sind. Der soll bloß schnell abhauen.«

Wiemer schien sie gehört zu haben. Als die Reisingers das Beiboot am Strand mit den Blicken suchten, sahen sie es nicht mehr. Aber sie sahen, wie die Ankerkette der Taira hochging und das Schiff ohne Besegelung Fahrt aufnahm. Die Taira verließ die Bucht in Richtung Süden. Als sie zwischen Vedranell, der kleinen Vedrá, und der Llentriska angekommen war, waren auch die Segel gesetzt.
»Wetten, dass er nach Formentera fährt?«, sagte Otto.
»Ich wette nicht«, moserte Paula. »Und mit dir schon mal gar nicht.«
»Ist gut«, murmelte Otto träge.

Er hatte schon nicht mehr zugehört. Otto genoss die Geräusche des Restaurants, die sich mit denen des Strandes mischten. Wortfetzen in mehreren Sprachen. Gläserklirren. Die Geräusche von Messern und Gabeln auf Tellern. Das Kratzen von Metall auf Metall. Ein Geräusch, das Paula nicht mochte. Das Lachen und Rufen am Strand und aus dem Wasser. Kinderstimmen und die von Erwachsenen. Das Schlagen der Wellen gegen das Ufer und das leichte Gurgeln der Steine, die die Wellen an der Wasserlinie bewegten. Die Luft roch nach Salz, Ozon und Sonnencreme. Aber auch nach Fisch, Lamm und Pommes frites. Otto war mit sich und der Welt zufrieden.
»Wollen wir nicht nachher auch mal schwimmen gehen?«, fragte Paula.
»Im Meer?« Otto ging lieber in den Pool.
»Das wär doch mal schön«, schwärmte Paula. »Wir können zum Es Torrent fahren.«
Wenn Otto ins Meer ging, dann am Es Torrent. Eigentlich war der Es Torrent ein Steinstrand. So hatten ihn Reisingers vor Jahren zufällig kennengelernt. Heute war Sand aufgeschüttet und der Zufahrtsweg wirklich passierbar. Aber der Strand war klein, unbekannt, nur mit dem Boot oder dem Auto zu erreichen und deshalb nie voll. Und dort gab es noch die selbstgebauten Sonnenschirme aus Palmenwedeln, die vor Jahren überall auf der Insel üblich gewesen waren. Die Strandbar von Pepe und Xicu war auch gemütlich, und der Fisch dort war lecker, obwohl Otto sich immer darüber aufregen konnte, dass es keine Speisekarte mit Preisen gab. Aber wo gab es schon das Paradies auf Erden? Ibiza war auch nur eine Insel neben anderen, allerdings eine verdammt schöne.
»Na gut, aber noch nicht sofort«, nickte Otto.
»Wir müssen sowieso noch mal zu Hause vorbei«, sagte Paula.
»Wegen der Badesachen?«
»Auch, aber wir haben das Handy vergessen. Und ich möchte Monica Miguels Verhältnis nicht vorenthalten.« Paula hatte sich köstlich über die Geschichte amüsiert, die Willi Müller kolportiert hatte.

*

Tonia und Miguel waren gerade noch pünktlich. Der Chef saß mit dem Pressesprecher der Polizei hinter dem einzelnen Tisch am Kopfende des Saals. Neben ihm war ein Platz für Miguel freigehalten worden. Molina ging durch den engbestuhlten Raum und grüßte mehrmals. Die meisten Journalisten kannte er. Der Vorführraum des Präsidiums war fast voll besetzt. Miguel staunte, dass so viele Kollegen gekommen waren. Er setzte sich und gab seinem Chef und dem Pressesprecher die Hand. Hinter dem Tisch standen an der Wand verschraubt je zwei spanische und zwei katalanische Fahnen.

Miguel sah zu Tonia herüber, die mitten im Raum Platz genommen hatte. Tonia war zunächst in der Tür stehengeblieben und hatte sich dann scheinbar gezielt zwischen Pedro Riera und den langen Sprengstoffexperten gesetzt, die beide sofort auf sie einredeten. Tonia ignorierte die Männer neben sich und hielt, als sie Miguels Blick spürte, die geballte Faust mit dem nach oben gereckten Daumen hoch. Miguel lächelte sie an.

»Meine Damen, meine Herren«, begann der Polizeisprecher, »wir haben Sie heute hergebeten, um Ihnen einen Überblick über den Stand der Ermittlungen in Sachen Flughafenraub zu geben.«
Er räusperte sich und griff zu dem gefüllten Wasserglas, das vor ihm stand. Auch der Chef und Miguel hatten Gläser vor sich. Neben den drei Wassergläsern stand im Miniaturformat jeweils eine katalanische Fahne an einem Holzmast. Miguel probierte, ob sich die Flagge an den Fäden, mit denen sie am Miniaturmast befestigt war, bewegen ließ. Er zog und es funktionierte. Miguel setzte seine Fahne auf Halbmast. Der Pressesprecher trank und sah sich dabei im Saal um. Er zählte vier ihm bekannte Hörfunkjournalisten, drei Fernsehteams, davon eins, von dem er wusste, dass es aus Barcelona angereist war, und zehn schreibende Journalisten, darunter drei vom Diario de Ibiza. Einer der drei war Willi Müller. Der Mann, den er nicht kannte, musste von El País sein. Die Zeitung hatte angerufen und einen Reporter angekündigt. Die Scheinwerfer, die die Beleuchter der Kamerateams angemacht hatten, sorgten trotz Klimaanlage für eine kaum erträgliche Hitze im Saal.
»Wir geben Ihnen diese Informationen so frühzeitig, weil wir uns durch Ihre Unterstützung einen schnellen Fahndungserfolg erhoffen«, fuhr der Sprecher fort.
Miguel konnte es nicht leiden, wenn der Presse kiloweise Honig um den Bart geschmiert wurde. Informationen sollten nämlich nicht geliefert werden. Der Chef hatte deshalb extra noch einmal angerufen und die Marschroute für die Pressekonferenz vorgegeben. Die Mikrowellenkanone war tabu, die Händleradresse auch. Der Waffenfund sollte als Erfolg verkauft werden. Tabu war allerdings, dass auf der Maschinenpistole ein Fingerabdruck sichergestellt worden war. Dabei war das die bisher einzige erfolgversprechende Spur. Dass die Verbindung nach Deutschland zu den Tätern führen könnte, wollte Miguel trotz allem nicht glauben. Außer mit Tonia hatte er mit niemandem darüber gesprochen. Kein Thema jedenfalls, das er von sich aus ansprechen würde. Als Fahndungserfolg sollte natürlich auch das sichergestellte Fahrzeug präsentiert werden.

»Die meisten von Ihnen kennen Herrn Kommissar Miguel Molina Serra. Er leitet die Ermittlungen und hat nun das Wort«, verkündete der Sprecher und sah auf den Staatssekretär im Innenministerium, der aus Madrid angereist war und ständig Zwischenberichte verlangte, sich aber zumindest jetzt bei der Pressekonferenz diskret im Hintergrund hielt und in der vierten Reihe Platz genommen hatte.
Tonia hatte den Mann aus Madrid direkt im Blick. Miguel vermutete, dass sie sich deshalb zwischen den Langen und Riera gesetzt hatte.

Miguel erhob sich und redete. Er hielt sich an die Vorgaben. Die Spurenauswertung analysiere zurzeit die sichergestellten Waffen und das mutmaßliche Fluchtfahrzeug, erklärte er. Es handele sich um einen Renault Master.
Als Miguel das sagte, ließ der Pressesprecher Fotos des Autos im Raum verteilen. Das Bild stammte aus dem Internet und zeigte einen Master in Gelb.
»Das von uns sichergestellte Fahrzeug ist weiß«, sagte Miguel. »Es kann allerdings erst morgen fotografiert werden. Zurzeit wird es kriminaltechnisch untersucht.«
»Gab es nur ein Fluchtfahrzeug?«, fragte jemand.
»Wir wissen bisher von zwei Fahrzeugen.«
»Aber nicht genau?«, kam die Nachfrage.
»Eins haben wir sichergestellt«, sagte Miguel. »Und Waffen auch. Die Waffen stammen aus dem Raub bei der Polizei in San José.«
Es ging ein Raunen durch den Raum.
»Sieh an, sieh an, Cardona kriegt sein Spielzeug zurück«, murmelte ein Journalist des Diario.
»Sieht ja auch nicht gut aus, wenn man mit leeren Holstern auf Streife gehen muss«, spottete ein anderer.
»Da haben die doch sowieso immer die Pausenbrote drin eingepackt«, höhnte ein dritter. Der Saal lachte.
Miguel ließ sich nicht irritieren. »Es sind alle Waffen, die vorgestern gestohlen wurden.«
»Würden Sie noch einmal sagen, was das für Waffen waren?«
»Fünf Pistolen und eine Maschinenpistole«, enthüllte Miguel und redete sofort weiter. »Sie wurden nicht benutzt, wir gehen aber davon aus, dass sie für einen Einsatz beim Überfall auf den Flughafen vorgesehen waren.«
»Woher wollen Sie das wissen?«, fragte jemand.
»Sie wurden an einem Ort sichergestellt, der in direktem Zusammenhang mit dem Überfall steht«, sagte Miguel aus einem Instinkt heraus. Er wollte nicht öffentlich machen, dass alle Waffen im Fluchtfahrzeug gefunden worden waren.
»Hat es Hausdurchsuchungen gegeben?«, hakte sofort jemand nach.
Miguels Chef mischte sich ein. »Es gab im Zuge der Ermittlungen mehrere Festnahmen.«
»Von Tatverdächtigen?«
Im Saal herrschte konzentrierte Ruhe.
»Nein«, antwortete der Chef knapp, »aber wir versprechen uns dadurch Hinweise.«
Das war gelogen. Keiner der Festgenommenen hatte mit dem Raub zu tun. Das hatten die Vernehmungen des Vormittags eindeutig ergeben. Miguels Chef schien das aber nichts auszumachen. Und es war schließlich Miguel, der mit den Erwartungen umgehen musste, die aus dieser leichtfertigen Behauptung resultieren würden.

»Die Tatausführung spricht für eine hochprofessionelle Tätergruppe«, fuhr Miguel fort. »Notwendig waren sehr langfristige Vorbereitungen und gute Ortskenntnis. Waffen mussten beschafft, Fluchtwege organisiert werden und der Termin musste bekannt sein, an dem der Transport nach Madrid gehen sollte. Es wird nicht jeden Tag Kasse gemacht. Das waren Profis, sonst hätte es nicht geklappt. Und dass es geklappt hat, wissen Sie ja seit gestern.«
Die Pressevertreter lachten, einige Kollegen grinsten und der Staatssekretär guckte indigniert.
»Noch weitere Fragen?«, beeilte sich der Pressesprecher zu sagen.
»Natürlich«, rief jemand. Miguel erkannte an der Stimme einen Mitarbeiter von Radio Uno. »Wieviel Geld ist eigentlich genau geraubt worden?«
Miguel sah seinen Chef an.
»Knapp 1,5 Millionen Euro«, sagte der wie aus der Pistole geschossen.
»Wie bitte?«, flüsterte Miguel leise, aber hörbar.
»Hauptbetroffen war die Lùtez-Gruppe«, verkündete sein Chef. »Ich habe direkt vor der Pressekonferenz deren Schadensbilanz erhalten ...«
»Durch wen?«, fragte ein Journalist.
»Durch den Unternehmenssprecher«, antwortete der Chef.
Von einem Unternehmenssprecher hatte Miguel noch nie gehört. Für das Unternehmen sprachen immer nur Anwälte oder Herr Lùtez.
»Die Firmengruppe wollte 750.000 Euro transportieren lassen«, erklärte der Chef. »Die anderen 750.000 waren von anderen Unternehmen. Sie sehen, der Schaden ist weitaus geringer als zunächst angenommen.«
»Es sind doch zwei Transporter ausgeraubt worden.« Der Zwischenruf kam vom Mann von El País. »Die Fahrzeuge waren voll. Womit, wenn nicht mit Geld?«
»Ich habe Ihnen gesagt, wieviel Geld abhanden gekommen ist«, versicherte der Chef. »Und im Übrigen ist nur ein Fahrzeug überfallen worden, weitere Fragen?«
»Was planen Sie als nächstes?«
»Routine«, fiel Miguel ein. »Spurenauswertung. Und wir suchen den oder die Informanten der Täter. Wir gehen davon aus, dass Insiderwissen genutzt wurde.«
»Ist das zur Veröffentlichung frei?«
»Ja, sicher«, sagte Miguel. Er hoffte, dass ein Informant, wenn es ihn geben sollte, durch eine Veröffentlichung nervös werden würde.
»Weitere Fragen?«, wollte der Pressesprecher wissen.

Es kamen die erwarteten Fragen nach der mutmaßlichen Zahl der Täter, nach der Bewachung des Transports und der Halle. Miguel machte hier aus Gründen der Sicherheit künftiger Transporte und mit einem Verweis auf die laufende Fahndung keine Angaben.

»Gibt es einen politischen Hintergrund?«, fragte unvermittelt eine Fernsehreporterin.
»Die Akkumulation von Kapital und dessen Verwendung hat auch unter dem Primat ökonomischer Entscheidungen immer mit Politik zu tun«, referierte Miguel spontan und bedauerte das sofort. Nicht, weil er den erstaunten Blick seines Chefs bemerkte und registrierte, wie der Staatssekretär bereits bei »Akkumulation« zusammengezuckt war, sondern weil er es richtig fand, Politik und Beruf immer voneinander zu trennen. Wenn es ging. Er war verblüfft über sich selbst, weil ihm das im Zusammenhang mit den Geschäften der Lùtez-Gruppe offensichtlich nicht gelang. Miguel redete weiter. »Aber«, sagte er und machte eine Pause, um kurz nachzudenken, »um Ihre Frage konkret zu beantworten: Wir überprüfen die Herkunft der als gestohlen gemeldeten Gelder und wir überprüfen die Begleitpapiere für den Transport, um qualifizierte Aussagen über den Umfang und den Inhalt der für die Zentralbank bestimmten Lieferung machen zu können. Wir werden Sie über die Ergebnisse selbstverständlich informieren. Um es noch einmal klar zu sagen, eine politische Spur verfolgen wir zurzeit nicht. Wir werden uns aber genau ansehen, wer was wohin bringen lassen wollte. Und wir haben vor, die Täter zu fassen.«
Im Raum entstand leichtes Gemurmel.
Der Polizeisprecher nutzte seine Chance. »Keine Fragen mehr?«, schob er ein. »Dann ist die Pressekonferenz beendet. Vielen Dank, dass Sie hier waren.«

Als die Journalisten gegangen waren, sprach Miguel seinen Chef sofort an.
»Chef, wir beide wissen, dass bei allen Transporten dieser Art immer Bargeld, Schecks, Devisen, und zwar jede Menge Devisen, und manchmal auch Gold, Schmuck und Wertpapiere in der Fracht waren. Und diesmal war's nur Kleingeld und sackweise Papierkram. Ich kann's nicht glauben. Glauben Sie das?«
»Nein«, sagte der Chef. »Aber was soll ich machen, wenn Herr Lùtez sagt, mehr sei es nicht gewesen? Haben Sie eine Idee, Molina?«
Miguel schüttelte den Kopf. »Nein, habe ich nicht. Ich würde doch nie behaupten, dass da Geld weggeschafft werden sollte, für dessen Herkunft es keinen Beleg gibt. Und von dem niemand weiß, was damit gemacht werden sollte. Wie nennt man so was? Schwarzgeld? Geldwäsche? Ich werde mich den Teufel dafür interessieren, wo die Millionen herkommen.« Miguel war sauer. »Wo ist für unsereins schon der Unterschied zwischen anderthalb und fünfzehn Millionen.«
»Ich habe da eine Idee«, warf Tonia ein, die leise nähergekommen war. »Und die heißt sicherstellen. Und zwar alles, was in den Säcken war. Und die Säcke am besten gleich mit.« Sie meinte hörbar nicht die Geldsäcke. »Was für Täter hätten Sie denn gerne?« Sie sah Miguel und den Chef direkt an.
»Ich wünsche Ihnen viel Erfolg«, schloss der Chef. Er ließ Miguel und Tonia stehen und ging zum Staatssekretär, der unruhig neben der Tür wartete.

*

Paula und Otto fuhren auf der Straße von Es Cubells Richtung San José an den Podencos vorbei, einer alten Jagdhunderasse. Die schlanken, hochbeinigen Hunde lagen still neben den Mülltonnen am Straßenrand. Sie gehörten Bartolomé Mari Ribas. Paula fand, dass die Tiere verwahrlost wirkten.
»Das sind Jagdhunde und keine Kuscheltiere«, brummte Otto. »Die fressen auch Katzen.«
Otto schüttelte seinen Kopf mit schnellen Bewegungen hin und her. So, dass seine Wangen und der Mund schlackerten. Er knurrte dabei und tat, als hielte er eine Katze zwischen den Zähnen, die er hin- und herschleudern würde.
»Pfui, bist du eklig«, entrüstete sich Paula. »Die armen Tiere.«
»Das ist Natur«, sagte Otto. Er hatte nichts gegen Katzen. Im Gegenteil. Er hatte gerade erst eine Katzenmutter mit drei Jungen durchgefüttert. Aber Katzen, die nicht alle Tricks beherrschten, hatten auf der Insel keine Chance. Viele Hunde hatten Hunger, und Bartolomé musste sich immer wieder gegen Gerüchte wehren, dass er seine Hunde wildern ließ. Einer der Hunde machte sich gerade an den Mülltonnen zu schaffen.

Paula stellte das Radio an.
»... nur 1,5 Millionen Euro geraubt worden sein. Im Zuge der Ermittlungen gab es erste Festnahmen. Über die Tatbeteiligung der Festgenommenen machte der Polizeisprecher keine Angaben. Ein Tatfahrzeug und mehrere Schusswaffen wurden sichergestellt. Die Polizei geht davon aus, dass der Überfall auf den Flughafen langfristig durch Mitglieder einer kriminellen Organisation vorbereitet worden ist. Nach Behördenangaben hatten die Täter gute Ortskenntnis, vermutlich durch einen am Flughafen beschäftigten Informanten. Zurzeit werden Spuren ausgewertet.« Der Nachrichtensprecher machte eine kleine Pause. »Madrid. Der ehemalige Außenminister Matutes hat den amtierenden kolumbianischen ...«

Paula hatte das Radio wieder ausgeschaltet. »Schade, dass wir den Anfang nicht mitbekommen haben«, bedauerte sie. »Hab ich das richtig gehört? Nur 1,5 Millionen? Miguel hat doch gesagt, es waren mehr als fünfzehn.«
»Komisch«, wunderte sich Otto. »Die haben doch kein Interesse daran, die Summe runterzuspielen. Schon allein wegen der Versicherung.«
»Vielleicht haben wir uns ja verhört«, mutmaßte Paula. »Wir können ja Miguel heute Abend bei August fragen.«
Sie setzte den Blinker und bog nach rechts ab, Richtung Flughafen.
»Find ich gut von Miguel«, verkündete Otto.
»Was?«
»Dass sich nichts über uns und die anderen rumgesprochen hat. Über unseren Plan. Miguel hat's versprochen, klar. Und er scheint ja jetzt doch eine dicke Spur zu haben. Vielleicht hat er im Auto was gefunden. Fingerabdrücke ...«
»Entspann dich mal«, rief Paula. »Mach dich ganz locker. Miguel ist der Polizist und wir gehen jetzt schwimmen.«
Sie fuhr rechts ab, Richtung Port Roig.
»Und wie ich Miguel kenne, hat er die Sache im Griff. Und du solltest öfter schwimmen gehen. Das würde dir nichts schaden.« Sie griff nach Ottos Bauch.
»Nanana«, sagte Otto mit gespielter Empörung. »Pass auf, wo du hinfährst ... äh ... fasst.«

*

Tonia tippte mit einer Hand und biss in die kalte Pizza. Sie hoffte inständig, dass ihr der Computer brauchbare Hinweise aus dem Abgleich der Passagierlisten mit den Hotelbesuchern liefern würde. Die deutsche Spur ignorierte sie. Sie hatte die Namen Küpper und Westerhold allerdings aus der Mietwagenkundenliste herausgefiltert. Küpper stand nicht drauf, er hatte bei seinem Kurzbesuch also keinen Mietwagen benutzt. Tonia hatte sich notiert, dass sie später überprüfen wollte, wie sich Peter Küpper auf der Insel bewegt hatte. Sarah Westerhold hatte ein Auto des Unternehmens Moto Bahía aus San Antonio gefahren. Tonia kam es merkwürdig vor, dass die Frau keine Heimatadresse angegeben hatte, sondern lediglich eine Anschrift auf Ibiza, nämlich Ca'n Redo in Es Cubells. Ohne die Angabe der Heimatanschrift hätte sie am Flughafen bei keiner Verleihfirma ein Auto bekommen. Tonia nahm sich vor, auch das später zu überprüfen.

Anders als Miguel erwartete sie aus der Analyse der An- und Abwesenheitslisten der am Flughafen Beschäftigten kaum Hinweise auf die Täter oder mögliche Informanten. Sie hatte die Dienst- und Urlaubspläne nach unterschiedlichen Kategorien abgeglichen. Wer hatte tatortnah gearbeitet? Wer konnte auf Grund seiner Tätigkeit Informationen über Zeitpunkt und Umfang des Geldtransports haben? Dann hatte sie die Ergebnisse von persönlichen Befragungen eingearbeitet, also Aussagen darüber, wer sich am Tattag in der Nähe des Tatortes aufgehalten hatte. Der Computer wusste, wer krank war, wer Urlaub hatte oder entschuldigt beziehungsweise unentschuldigt gefehlt hatte. Für Tonia war erst mal verdächtig, wer Ortskenntnis hatte und zur Tatzeit nicht am Arbeitsplatz war. Sie war überrascht, dass lediglich 58 Personen jeweils drei Kriterien erfüllten.
Tonia stellte alle verfügbaren Informationen über diesen Personenkreis zusammen. Sicherheitshalber gab sie den Auftrag, die komplette Liste aller am Flughafen Beschäftigten daraufhin zu untersuchen, ob es Personen mit einschlägigen Vorstrafen gab.

Die Auswertung der Passagierlisten der Flugzeuge und Schiffe und der Abgleich der Daten mit der Hotelbelegliste waren mühevoller. Sie schien nicht mehr herzugeben als die Namen der zwölf mit Haftbefehl gesuchten Personen, von denen elf bereits am Vormittag festgenommen worden waren. Der Aufenthalt des flüchtigen Dealers war immer noch nicht ermittelt worden. Die Kollegen recherchierten. Es war unmöglich, ohne konkreten Tatverdacht alle Heimatadressen der Ibiza-Gäste überprüfen zu lassen. Das ging aus datenrechtlichen Gründen nicht und wäre auch viel zu zeitaufwendig gewesen. Außerdem waren fast alle Gäste Ausländer.

Beim zusätzlichen Abgleich dieser Listen mit der der 5.628 Mietautobenutzer am Tattag blieben gut 2.100 Menschen übrig, die keine Hotelzimmer hatten. Von dieser Gruppe hatten 237 Personen bar bezahlt. Im Zeitalter der Kreditkarten war das verdächtig. Tonia hatte allerdings keine Ahnung, wer 237 Menschen befragen sollte, die in Ferienhäusern und Appartements über die Insel verstreut waren. Klar war, dass sie alle Informationen einholen würde, die die Datennetze von Interpol, Europol und, da hatte sie einen privaten Kontakt, vom BKA in Wiesbaden hergeben würden.

Sie entschloss sich, zunächst die 58 im Raster hängengebliebenen Flughafenbeschäftigten genauer unter die Lupe zu nehmen. Sie wollte damit beginnen, sich zuerst alle die anzusehen, die Ortskenntnis hatten, gestern nicht am Arbeitsplatz waren und möglicherweise Kenntnis über den Geldtransport haben konnten. Denn das war für sie die Kerngruppe der Verdächtigen. Tonia griff zum Telefon und orderte Personalakten. Sie ahnte, dass sie nicht alle bekommen würde. Ein Blick auf die Namensliste, die Berufe und die Arbeitgeber hatte ihr das klargemacht.

Das Telefon riss sie aus allen Überlegungen. Die Frau aus Barcelona, mit der sie vorhin gesprochen hatte, war in der Leitung. Die Kollegen dort hatten verdammt schnell gearbeitet und den Verkäufer ermittelt. Es war der Autohändler, dessen Firmenanschrift in der Mappe mit den Serviceunterlagen gestanden hatte. Der sichergestellte Renault Master war immer noch auf ihn zugelassen. Er hatte das Fahrzeug vor drei Tagen an einen Spanier verkauft, der sich als Juan Rodriguez aus Ainzón in Aragón ausgewiesen hatte. Der Händler war deshalb so sicher, dass es sich um einen Spanier gehandelt hatte, weil der Mann fließend Katalanisch gesprochen hatte. Der Händler beschrieb ihn als knapp 1,70 Meter groß, mit gutem Kurzhaarschnitt, sorgfältig gestutztem Schnurrbart, dunklen, großen Augen und dunklem Teint. Die Kleidung hatte der Händler gepflegt, sportlich und salopp genannt.

Die Kollegin in Barcelona hatte kichernd gesagt, sie hätte den Eindruck gehabt, der Händler sei schwul und hätte sich den Kunden nur deshalb so gut gemerkt, weil er sich in den Mann verknallt hätte.
»Als er ihn beschrieb, hat er richtige Sternchen in die Augen gekriegt«, hatte die Kollegin zu Tonia gesagt. Tonia hatte pflichtschuldig ins Telefon gelächelt und gefragt, wie die Rechnung bezahlt worden sei. »Bar«, hatte die Kollegin gesagt und angekündigt, sie würde die Quittung mit dem Preis und der Unterschrift faxen.
Tonia ärgerte sich. Sie hatte vergessen zu fragen, ob es einen Grund dafür gab, dass das Auto nicht sofort umgemeldet wurde. Sie würde noch einmal telefonieren müssen.

*

Otto und Paula hatten Glück. Unter einem der selbstgebauten Sonnenschirme, die aus einem geschälten Holzstamm und aus einer darauf montierten Eisenkonstruktion und Palmenwedeln bestanden, hatten sie einen gerade freigewordenen Tisch an der Strandbar unter den Bäumen des Es Torrent bekommen.
Die Strandszenerie war typisch. Alle Liegen waren belegt, es gab keinen Schattenplatz unter einem der Sonnenschirme. Am Ende des Strandes, da, wo der aufgeschüttete Sandstrand in den natürlichen Kieselstrand überging, lagen auf Decken und Handtüchern Pärchen, die intensiv mit sich selbst beschäftigt waren. Neben dem Übergang von den Parkplätzen zum Strand baute eine junge Frau einen Verkaufsstand für Tücher, Hemden und Bikinis auf. Sie selbst trug nur das knapp geschnittene Unterteil eines Bikinis. Bei jedem Schritt, den sie machte, bewegte sich auf ihrer rechten oberen Pobacke ein kleiner blauer Buckelwal. Otto überlegte, ob das ein als Blickfang aufgeklebtes Abziehbild oder eine Tätowierung war.
»Es ist ein Tattoo«, sagte Paula. »Interessant, wo du hinsiehst. Starr wenigstens nicht so indiskret.«
»Woher weißt du, dass es ein Tattoo ist?«, fragte Otto. »Und im Übrigen gibt es unästhetischere Anblicke.«
Er sah der gutgebauten, zierlichen Frau mit dem Wal-Tattoo weiter bei der Arbeit zu und bemühte sich vergeblich, nicht auf ihren Po zu glotzen.
Die Tuchverkäuferin schleppte die Ware in Kartons von einem Motorrad mit Beiwagen heran. Wie es aussah, war sie erst vor Kurzem mit der Maschine russischer Bauart gekommen. Das Nachmittagsgeschäft war ergiebiger als das Vormittagsgeschäft. Wer auf Ibiza Urlaub machte, hatte in der Regel bewusst lange Nächte und kurze Tage gebucht. Das entsprach dem Insel-Image der einschlägigen Presseberichte und Fernsehfilmchen. Und so war die Realität in der Hauptsaison. Daran orientierte sich das Geschäftsleben. Und zum typischen Geschäftsleben gehörten die Strandverkäufer.

»Sieh mal, die Jacht«, rief Paula.
Eine Hochseejacht unter amerikanischer Flagge hatte Anker geworfen. Vom Schiff aus hielten drei knatternde Wassermopeds, ein kleines und ein größeres Motorboot auf den Strand zu. Die Bootsführer waren uniformierte Matrosen. Auf den Wassermopeds saßen Kinder, das kleine Boot transportierte einen Klapptisch, Liegen und Sonnenschirme. Aus dem größeren Boot ließen sich zwei Paare ans Ufer setzen. Die Frauen gingen zum Stand der Walfrau und kauften ein. Tücher, Hemden und Bikinis. Die Männer ließen sich von einem der Uniformierten Golfschläger bringen und machten Trockenübungen. Wenn Wellen kamen, standen sie bis zu den Knien im Wasser. Die Frauen hatten sich in die mitgebrachten Liegestühle gelegt und bei einem Kellner Drinks geordert. Es waren Amerikanerinnen der prüden Sorte. Blond, langbeinig, träge. Aseptisch und steril. Die uniformierten Wassertaxifahrer standen neben den Booten in der brütenden Hitze und warteten. Eine zweite Jacht, die Americanina, stoppte. Diesmal wurden die Herrschaften, wieder zwei Paare, von einer uniformierten Frau ans Ufer gebracht. Auch über diesem Schiff wehte das Sternenbanner.

Noch immer waren keine Liegen unter einem der Sonnenschirme frei. Am Tisch neben Otto und Paula bestellten zwei Paare Gambas.
»Tut mir leid«, sagte Pepe, »die Gambas sind aus.« Er empfahl Dorade in Salzteig. Die Frauen und ein Mann entschieden sich für die Dorade. Der zweite Mann weigerte sich, überhaupt etwas zu essen. Er bestand auf Gambas.
»Versteift er sich öfter so?«, fragte die eine Frau.
»Wenn's ums Essen geht, schon«, höhnte die andere. »Im Bett nicht mal für drei Minuten.«
Paula und Otto sahen, wie der Mann wortlos aufstand und zu den Parkplätzen ging. Ein Auto wurde angelassen und fuhr weg.
»Böse Sache«, sagte Otto und dachte an die Szene.
»Ernster Fall«, bestätigte Paula, die sich das Problem konkret vorgestellt hatte. Sie prustete los beim Versuch, nicht laut zu lachen.
Pepe, der gekommen war, um sie auf zwei freiwerdende Liegen aufmerksam zu machen, sah die mit rotem Kopf hustende Paula verständnislos an.
»Ehekrach«, sagte Otto mit ernstem Gesicht.
»Ihr?« Pepe klang fassungslos.
»Ach was. Wir doch nicht«, winkte Otto ab und deutete mit dem Daumen nach links.
Pepe zuckte die Schultern. »Ich hatte nur noch drei Doraden«, grinste er. Als guter Wirt hatte er den Abgang seines Gastes mitbekommen und diskret übersehen. »Wollt ihr noch was trinken? Ich bring's euch zu den Liegen.«

*

Das, was auf dem Fußboden der Tiefgarage des Polizeipräsidiums lag, waren die Bestandteile des Renault Master. Miguel sah Pedro Riera erwartungsvoll an.
»Und, Pedro?«, fragte er.
Der schüttelte den Kopf. »Nichts mehr. Rein gar nichts. Die müssen den Wagen nach der Übernahme so gründlich gereinigt haben, dass wir keine Chance hatten.« Pedro deutete auf die Einzelteile, die am Boden auf Plastikplanen ausgebreitet waren. »Nichts. Nirgendwo. Nicht mal hinterm Spiegel oder hinter der Sonnenblende. Keine Fingerabdrücke, keine Haare, keine auffälligen Gewebefasern. Nur auf der Ladefläche, da waren Faserspuren von den Transportsäcken, das haben wir abgeglichen. Falls dir das nicht klar war, der Wagen ist ein Fluchtfahrzeug. Wenn ich die Truppe, die den Wagen saubergemacht hat, als Putzkolonne vermieten könnte, dann wäre ich ein gemachter Mann. Unglaublich gründlich, der Verein.« In seiner Stimme lag Hochachtung für die professionelle Arbeit der Täter.
»Mir kommen gleich die Tränen«, kommentierte Miguel. »Schade. Jetzt bleiben uns nur noch Tonias Computerspiele.«
»Was ist mit dem Mittelfinger? Den hattet ihr nicht zufällig im Archiv?«
»Schön wär's«, seufzte Miguel. »Nicht mal die Kollegen in Madrid. Ich hoffe, dass sich Interpol meldet. Oder das BKA. Tonia sagt immer, die Deutschen haben die schönste Sammlung. Sie hat da seit dem Lehrgang im vergangenen Herbst einen direkten Draht, hab ich gehört. Wusstest du das nicht? Ts, Ts, Pedro.« Miguel machte ein Schnalzgeräusch. »Na, warten wir's ab.«
Miguel ging zum Lift. Vor der Aufzugtür drehte er sich zu Pedro Riera um. »Wer baut das Puzzle eigentlich wieder zusammen?«
Pedro deutete ins Dunkel der Garage. »Meine Jungs. Oder hast du gedacht, ich mache das persönlich?«
»Das Ergebnis würde ich gern mal sehen«, grinste Miguel und verschwand im Lift.

*

Otto beobachtete aus dem Schatten des Sonnenschirms heraus die Hunde. Den kleinen feigen, den Herrchen zum Wasser tragen musste. Und der sofort wieder ans trockene Ufer flüchtete. Dabei sprang er über die Steine, die gurgelnd durch die Wellen rollten.

Manni, der Rauhhaardackel von der Liege unter dem Nachbarschirm, war wasserfest. Manni war eine Sie und gehörte einem kleinen Mädchen, das den Hund an ihren Bauch drückte und mit ihm ins Wasser ging. Manni schwamm und schluckte Wasser in Wellen und Kinderarmen. Sie tauchte sogar, wenn auch nicht ganz freiwillig, und paddelte ans Ufer. Manni, die Wasserratte, wälzte sich im Sand, sah aus wie gepudert, war aber rotzfrech und neugierig. Kam, schnüffelte an Ottos Füßen, sprang zurück und rollte sich unter der Nachbarliege zusammen.
»Du hast Käsefüße«, krähte Paula.
»Der Hund hat keinen Geschmack«, verkündete Otto. »Aber der ist niedlich, nicht?«

In diesem Moment spürte Otto auf dem Rücken ganz deutlich, ganz sinnlich ein Rutschen. Pfoten, dachte er. Das Etwas rutschte weiter. Otto spürte jetzt einen nackten, runden Bauch, der über seinen Rücken glitt. Dann kamen die Hinterpfoten. Otto lachte.
»Oh«, sagte Paula neben ihm, blieb aber still auf ihrer Liege und rührte sich nicht. Otto sah zu ihr hinüber. Über seinen Rücken weg war Manni mit einem kräftigen Satz auf Paulas Bauch gelandet. Der Dackel rollte sich ein und warf einen schnellen Blick in Ottos Richtung, als wollte er sagen: Hier gehöre ich hin.
»So einen würde ich nehmen«, sagte Paula. »Sieh mal.«
»Ich hab's doch gesehen«, erwiderte Otto. »Der liegt auf deinem Bauch.«
»Du sollst aufs Meer sehen«, betonte sie.
»Mach ich doch schon den ganzen Tag«, winkte Otto ab und schrieb im Liegen weiter in sein Heft. »Ich bin gleich fertig, willst du's hören?«
»Ich will gar nichts hören, ich möchte, dass du dir das ansiehst. Ich hätte nämlich jetzt eine Wette gewonnen.«
Otto drehte sich auf den Rücken und sah hoch. »Wiemer. Die Taira.«
»Kannst du nicht mal in ganzen Sätzen sprechen?«, fragte Paula.
»Wo kommt der denn her?«, wunderte sich Otto.
»Woher soll ich das wissen? Aus Formentera jedenfalls nicht.«

Die Taira fuhr etwas näher ans Ufer als die amerikanischen Hochseejachten. Wiemer ruderte an den Strand und ging zur Bar.
»Gott sei Dank hat er uns nicht gesehen«, seufzte Otto erleichtert.
»Der war doch gestern so voll, der würde uns sowieso nicht mehr wiedererkennen.«
»Dich würde ich immer wiedererkennen«, tönte Otto.
»Behauptung«, entgegnete Paula. »Beweise.«
Otto hielt sich die Augen zu und legte seine Hand auf Paulas Bauch, den Manni wieder geräumt hatte.
»Grapscher«, lachte seine Frau. »Da war ja der Hund angenehmer.« Sie machte eine Pause, um Otto eine Chance für eine Antwort zu geben, doch bevor er das konnte, sagte sie: »Ach, da ist ja der schöne Spanier.«
Otto sah zur Bar. Wiemer hatte sich zu einem Mann gesetzt, der wie ein sehr gepflegter einheimischer Geschäftsmann aussah und an einem Tisch unter den Bäumen Kaffee trank. Wiemer bestellte und bekam einen Whiskey. »Ist das der, der heute Mittag schon in der d'Hort war?«, fragte Otto.
»Ja. Der sieht wirklich gut aus, nicht?«
»Wenn der's mit Wiemer aushält, muss er 'ne Macke haben«, murmelte Otto. »Und zwar erheblich.«
»Und wer hat Wiemer an unseren Tisch geholt?«, feixte Paula.
»Aber nur einmal und dann nie wieder. Und die treffen sich schon zum zweiten Mal innerhalb von ein paar Stunden.«
»Was ist eigentlich an Wiemer so spannend?«, fragte Paula verwundert.
»Das Toupet«, gab Otto trocken zurück.
Beide lachten.

»Sieh mal«, rief Paula und zeigte auf einen Mann, der versuchte, sich in ein Handtuch einzuwickeln, um so verpackt die nasse Badehose gegen eine trockene zu tauschen. »Perfekt. Der halbe Strand sieht zu.«
Otto griff zu seinem Schreibheft.
»Da ist er wieder«, störte ihn Paula erneut.
»Wiemer?«, fragte Otto und sah zum Wasser.
»Andere Seite. Mit Kisten. Mit Salat, Paprika und Apfelsinen.«
»Das hat er doch vorhin schon an Bord gebracht«, rätselte Otto und sah Wiemer vollbepackt auf dem Weg, der von den Parkplätzen zum Strand führte.
Wiemer schleppte drei große Kisten zum Beiboot. Zwei waren mit Obst, Gemüse und Lebensmitteln beladen, eine randvoll mit Konservendosen. Danach ging er wieder zu dem Spanier, trank noch einen Whiskey und ruderte zur Taira, um die Kisten zu verladen. Der Spanier trank Kaffee und Wasser. Er beobachtete Wiemer und das Boot und zahlte erst, als die Taira Fahrt aufnahm, aus der Bucht lief und hinter der Port Roig aus dem Blickfeld verschwand. Dann ging er zum Parkplatz.

Otto und Paula waren sich nicht sicher, ob es der Spanier war, der in dem weißen Wrangler-Jeep wegfuhr, der beim Einparken in der Bucht neben Fräulein Ente gestanden hatte. Paula hatte über die extrem breiten Reifen den Kopf geschüttelt. Auch Otto konnte Angeberautos nicht leiden. Ihre Fahrer noch weniger.

»Sag mal, Paula ...«
»Was?«
»Wiemer. Ich finde das merkwürdig. Wiemer bringt zweimal Kisten an Bord. Beide Male an abgelegenen Badestränden und nicht da, wo Geschäfte sind. Jedesmal ist dieser Spanier da.« Otto presste die Lippen aufeinander. »Traust du Wiemer zu, dass er was mit dem Überfall zu tun hat? Ich weiß«, sagte Otto, »Wiemer säuft und redet Schwachsinn, das haben wir ja erlebt. Aber wenn das nur 'ne Masche ist? Wenn Wiemer in den Kisten das Geld hatte? Da lag so viel Gemüse und Obst drauf, damit könnte ein Vegetarier auf Weltreise gehen, aber ich würde schon gerne wissen, was wirklich drin war.«
»Das war gestern gegen sieben, als wir Wiemer getroffen haben«, erinnerte sich Paula. »Der wird sich doch nicht nach dem Überfall mutterseelenallein die Hucke vollsaufen, in irgendeine Bucht segeln und da x-beliebige Leute anquatschen und rumlallen. So blöd kann doch keiner sein.« Paula rollte mit den Augen. »Miguel hat gesagt, die Täter waren Profis. Und Wiemer war voll. Wenn das für dich dann ein Vollprofi ist ...«
Otto hob abwehrend die Hand.
»Und auch der Spanier. Der muss doch ein Rad abhaben ...«
»Breitreifen«, warf Otto ein.
»... sonst würde er sich nicht mit Wiemer treffen. Was weiß ich, woher die sich kennen, vielleicht vom Segeln. Und meinst du denn, der wäre durch die Kontrollen gekommen, mit den ganzen Kisten, wenn da irgendwas anderes drin gewesen wäre als Obst, Gemüse und Konserven? Du hast dich selbst darüber aufgeregt, dass die Guardia Civil an allen Zufahrten jeden mittelgroßen Kleinwagen angehalten hat. Als wir in die Cala d'Hort gefahren sind, standen wir in der Schlange, und vorhin, bevor wir hier den Berg runtergefahren sind, wieder. Und vollbepackte Breitreifen-Jeeps mögen die besonders, das garantiere ich dir. Außerdem bist du blind. Hast du die beiden Polizisten aus San José nicht gesehen, die an der Theke Kaffee getrunken haben?«
»Die schicke, dunkelhaarige Schlanke?«, fragte Otto.
»Die beiden in den blauen Uniformen«, knurrte Paula. »Ist mal wieder typisch, dass du nur die Frau wahrgenommen hast. Die beiden haben sich hier auch noch mal diskret umgesehen. Und die haben den Spanier gegrüßt. Du kriegst auch gar nichts mit. Nur winzige Wale auf Pobacken. Aber meinetwegen, ruf Miguel an, das wolltest du doch vorhin sagen, oder?«
»Ja. Hast du das Handy?«

In Miguels Büro ging niemand ans Telefon. Otto versuchte es mit Miguels Handy. Dort meldete sich wenigstens die Sprachbox mit der Bitte, nach dem Signalton eine Nachricht zu hinterlassen. Otto berichtete knapp über Wiemer, die Verladevorgänge und über den Spanier mit dem Jeep. Sein Verdacht wurde digital gespeichert. Um sicherzugehen, dass seine Botschaft Miguel erreichte, schickte er noch ein SMS mit der Bitte um dringenden Rückruf.

*

In Miguels Privatwagen, der in der Tiefgarage der Polizeistation stand, klingelte in der Ablage zweimal kurz hintereinander ein Handy. Genaugenommen klingelte es nicht, sondern es spielte »Üb immer Treu und Redlichkeit«. Otto hatte diese Melodie auf Miguels Handy überspielt, weil er sie für einen Polizisten passend fand. Und Miguel hatte daran Gefallen gefunden, weil die Melodie für ihn etwas Erhabenes hatte. So wie eine Nationalhymne. Außerdem hatte niemand sonst in seinem Umfeld ein Telefon, das beim Klingeln eindeutig seinem Besitzer zugeordnet werden konnte. Bis auf Otto natürlich.

*

»Ich komme nicht richtig weiter«, beschwerte sich Tonia. Miguel saß ihr gegenüber. »Ich habe viel zu viele Namen, und da, wo ich nur ein paar habe, kriege ich nicht alle Unterlagen zusammen. Es ist unglaublich, wer da blockt.«
»Du wirst dich dran gewöhnen müssen. Das sind die Höhepunkte, da macht der Job besonders Spaß. In einem Fall, da ging es um ein Umweltdelikt, um die Firma eines ehrenwerten Politikers, Sol y Luz hieß die, haben Autobatterien gemacht, da hab ich sogar ein Rechercheverbot bekommen. Aus. Ende. Schluss mit den Ermittlungen.« Miguel hatte in Tonias Büro einen Stuhl freigeräumt und wollte eigentlich die Liste mit den Mietautokunden durchgehen. Er spürte, jetzt musste er Tonia aufbauen. »Und in diesem Fall«, beschwichtigte er, »hat uns noch keiner den Saft abgedreht. Wir werden ganz ruhig dranbleiben, Tonia. Und lass dich nicht durch den Staatssekretär oder den Chef mit seinen merkwürdigen Angaben über Geldsummen irritieren.«
»Das doch nicht«, winkte Tonia ab. »Ich komme nur mit dem Computer nicht weiter und das eigene Haus blockt Akten. Ich bin mir sicher, dass ich den richtigen Ansatz habe. Hier irgendwo sind die Namen der Täter drin«, sie zeigte auf ihren PC, »nur mein Raster stimmt nicht. Und du bist mir da auch keine Hilfe.«
Miguel nickte. Er nutzte den Computer, aber er liebte ihn nicht.
»Sag mal, Miguel, was hast du denn gemacht, als du die Ermittlungen einstellen musstest?«
»Presse«, sagte Miguel kurz angebunden, setzte dann aber, weil er Tonia absolut vertrauen konnte, hinzu: »Otto hat da noch ein paar hervorragende alte Kontakte.«

Tonia konnte sich das sehr gut vorstellen. Sie hatte bei Diskussionen mehrfach erlebt, wie hartnäckig Otto nachgefragt hatte, um einen Sachverhalt herauszubekommen, und mit welcher Geschwindigkeit Otto verschiedene Fakten zu einem schlüssigen Bild ordnen konnte. Dass Otto, der sich, wenn er auf der Insel war, von jedem Rummel fernhielt, jede Menge wichtiger Persönlichkeiten kannte, von Politikern bis hin zu Künstlern, das hatte sie auch schon miterlebt. Mit einer energischen Handbewegung schob Tonia einen Papierstapel zur Seite, der vor dem Keyboard ihres Computers lag
»Miguel, wollen wir nicht noch mal da anfangen, wo wir wirklich Fäden in der Hand haben? Also, wir haben das Auto und den Verkäufer. Im Auto war nichts. Auf den Waffen war der Fingerabdruck. Da warten wir auf den Rücklauf von Interpol und dem Bundeskriminalamt. Mehr haben wir nicht. Wir wissen, es gab ein zweites Tatfahrzeug. Vermutlich auch ein Transporter, das wissen wir aber nicht genau. Wir wissen nicht, wie viele Täter es waren, vermutlich mindestens vier. Wir haben die Mikrowellenkanone. Wir wissen, dass es nur wenige Spezialisten gibt, die so ein Gerät zusammenbauen können. Wir vermuten deshalb, die Täter waren Profis. Und wir haben deine deutsche Spur, dann waren's Amateure, aber da gehen wir noch nicht ran. So. Ich finde, das ist dürftig.«
»Mädchen«, sagte Miguel, obwohl er wusste, dass Tonia diesen väterlich-betulichen Ton nicht leiden konnte, »nun mal langsam. Wir haben noch eine ganze Menge offener Enden. Wenn der Fingerabdruck in irgendeinem Land bekannt ist, dann kriegen wir ihn über Interpol. Und das ja wohl noch heute. Alle wichtigen Kreuzungen, alle Strände und Häfen werden überwacht. Der Flughafen ist durch den Streik heute zum Glück dicht, da können wir Personal sparen, und ab morgen geht da auch nichts und niemand unkontrolliert raus. Und wir haben die Spur in Barcelona ...«
»Ach du meine Güte«, rief Tonia.
»Was ist?«
»Ich habe über die ganze Rechnerei am PC vergessen, aus Barcelona ein Phantombild zu bestellen. Der Autohändler muss den Käufer der Kollegin, die die Befragung gemacht hat, so gut beschrieben haben, dass sich das lohnt. Hatte ich dir nicht erzählt, dass die Kollegin den Eindruck hatte, der Händler wäre schwul und hätte sich in den Kunden verknallt?«
»Nein«, schmunzelte Miguel.
»Dieser Juan Rodriguez aus Ainzón muss wirklich ein schöner Mann gewesen sein.« Tonia lächelte. »Nur leider gibt es ihn in Ainzón nicht. Die Kollegen sagen, dort ist niemand gemeldet, der Rodriguez heißt. Da hab ich nämlich angerufen.«
»Na, wunderbar. Du unterschlägst mir einen Verdächtigen, noch dazu einen, von dem wir eine Beschreibung haben. Und der hoffentlich noch auf der Insel ist. Bist du dir klar darüber, dass das unsere dickste Spur ist?« Miguel klang dienstlich.
»Ich hab noch was vergessen, tut mir leid«, entschuldigte sich Tonia, »ich bin heute nicht so gut drauf.«
»Noch so was?« Miguel stand auf.
»Hat damit zu tun«, sagte Tonia. »Das Auto ist erst vor drei Tagen gekauft worden, also einen Tag vor dem Überfall. Es muss dann sofort auf die Insel gebracht worden sein. Und da ja überhaupt keine Fingerabdrücke dran waren, muss es irgendwo gründlich gereinigt worden sein. Die Frage ist nur, wo. Wenn wir den Ort haben, haben wir die Täter.«
»Hast du eine Vorstellung, wie viele ruhige Höfe und Garagen es auf der Insel gibt?« Miguel wurde langsam ärgerlich.
»Hab ich. Sollte ein Scherz sein«, lenkte Tonia ein, die merkte, dass sie ihre ungewohnte Nachlässigkeit erklären musste, wenn sie Miguel nicht wirklich verärgern wollte. »Miguel, ich habe Liebeskummer«, gestand sie.
»Der geht vorbei«, sagte Miguel brummig, aber hörbar milde, und ging zur Tür. »Und nun sorg mal dafür, dass das Fährpersonal endlich befragt wird. Wer hatte vorgestern Dienst? Und meinetwegen auch noch gestern früh? Vielleicht erinnert sich jemand an das Auto oder an den Fahrer.«
»Wenn wir ein Phantombild bekommen, geht das an die Presse?«
»Was denn sonst. Oder willst du's dir einrahmen lassen und zu Hause aufhängen? Ich denke, du hast schon genug Ärger mit schönen Kerlen?« Miguel zog die Tür hinter sich zu.

Tonia rief Barcelona an. Sie wollte den Kaufvertrag reklamieren, das Fax war noch nicht da und sie brauchte die Handschrift des Mannes oder zumindest seine Unterschrift, die ja, wenn sie Glück hatte, auch auf einem Meldezettel stehen musste. Mehr Flüchtigkeitsfehler durfte sie sich wirklich nicht leisten.

*

Aus dem Garten der gelben Villa im Cami de Can Furnet 125 stieg eine helle Rauchfahne in den Sommerhimmel. Die schlanke, braungebrannte Frau stand neben einer rostigen Öltonne, in die jemand in 15 Zentimetern Höhe ein viereckiges Loch geschnitten hatte. Aus der Öffnung schlug Glut. Der dünne Rauch kam aus der oben offenen Tonne. Ein Drahtgitter, das über die Öffnung gelegt worden war, sollte verhindern, dass Laub, das normalerweise in der Tonne verbrannt wurde, durch die Hitze in die Luft flog und trockene Stellen des Gartens entzündete. Es roch aber nicht nach verbranntem Laub. Es roch nach Kartoffeln. Die Säcke, die die Frau nach und nach zusammen mit Papier verbrannte, verbreiteten den Duft der Kartoffelfeuer, in denen sie als Kind im Herbst nach der Ernte zu Hause in Deutschland immer Kartoffeln braten durfte. Kartoffeln, die angenehm rauchig schmeckten, wenn die verbrannte Schale mit dem Taschenmesser abgekratzt worden war. Die Frau nahm das Gitter von der Tonne. Sofort schwebte verkohltes Papier über dem riesigen Garten. Sie warf einen neuen Sack und ein Bündel Papier in das Feuer. Funken wirbelten hoch, der Rauch wurde dichter und dunkler. Schnell legte sie das Gitter wieder über die Öffnung. Sie machte das sehr routiniert, ruhig und ohne Eile. In den vergangenen drei Jahren hatte sie oft trockene Gartenabfälle in der Tonne verbrannt, die ihr der Vorbesitzer des Hauses hinterlassen hatte.

Sie lebte nach der Scheidung von ihrem Mann und der Trennung von ihren Zwillingen, für die ihr Mann in einem schmutzigen Prozess das alleinige Sorgerecht bekommen hatte, allein in dem großen Haus auf Ibiza. Manchmal hielt sie sich Liebhaber. Aber nie über einen längeren Zeitraum, denn sie ertrug ihre Nähe nicht. Sie war 46 Jahre alt und drahtig, aber nicht schön. Eine Frau, die als Typ bezeichnet wurde, denn sie hatte ein markantes Gesicht, in dem irgend etwas nicht zu stimmen schien, das aber Blicke auf sich zog. Ihr Kopf war eingerahmt von sehr kurz geschnittenen, brünetten Haaren. Auch ihr fester, schlanker Körper war attraktiv. Sie hatte kein Problem, Liebhaber zu finden. Jetzt grundsätzlich nicht mehr. Auf Ibiza war das sowieso sehr einfach. Liebhaber hatte sie zuletzt auch in Deutschland gehabt. Damals allerdings war es ihr nicht um Befriedigung gegangen. Damals hatte sie sich in ihrer Hilflosigkeit an ihrem Mann rächen wollen. Aber der schnelle, würdelose Sex mit Männern, die sie nicht wollte und die ihr nicht guttaten, hatte sie nur unglücklicher gemacht.

Aus Deutschland hatte sie außer ihrem fast zerstörten Selbstbewusstsein und Geld nicht viel mitgebracht. Sie hatte sich von ihrem Mann bei der Scheidung mit einem festen Betrag abfinden lassen, davon das Haus gekauft und gelebt. Sehr gut gelebt sogar. Bei den Gedanken an ihre drei Jahre auf der Insel musste sie unwillkürlich lächeln.
Ihren Hass hatte sie auch mitgebracht. Den Hass auf ihren Mann, der sie permanent betrogen hatte. Schon am Anfang ihrer Beziehung, als sie viel zu lange gebraucht hatte, um zu bemerken, dass ihre beste Freundin allzu bereitwillig die Geliebte ihres Mannes geworden war. Sie hatte die Freundin verloren und den Mann gehalten. Verletzt, in Hoffnung auf Liebe. Aber der hatte Affären mit anderen Frauen nie aufgegeben, auch nicht, als sie nach dem Examen mit den Zwillingen schwanger gewesen war. Sie hasste ihren Mann, weil er ihr durch seine ständigen Liebschaften die Liebe genommen hatte. Sie hasste ihn, weil er ihr die Kinder genommen hatte, die ihr Halt gewesen waren, als sie sich selbst nicht mehr ertragen konnte.

Sie war nach Ibiza gekommen, eine gedemütigte Frau, unsicher und frustriert, und hatte zum ersten Mal in ihrem Leben allein entscheiden müssen. Über ihren Alltag und über ihre Pläne. Die Erfahrungen, die ihr das Überleben ermöglicht hatten, die hatte sie auf der Insel gemacht. Erst dort hatte sie aus ihrem Leben in Deutschland gelernt. Für viele Erfahrungen hatte sie bezahlen müssen, mit Geld und mit Gefühlen. Sie hatte dabei gelernt, Bindungen zu misstrauen, zu Männern vor allem, aber auch zu Frauen, außerdem ihre eigenen Fähigkeiten zu nutzen und nur sich selbst zu trauen. Sie hatte gelernt, mit ihren Gefühlen umzugehen. Früher hatte sie Emotionen gehabt, die sie berechenbar gemacht hatten. Jetzt war sie so kühl, dass sie sich Launen leisten konnte, die ihr auch möglich wurden durch den Wert des Geldes, den sie schätzen gelernt hatte. Geld war die Basis für das Leben, wie sie es liebte.
Als sie das Geräusch eines sich nähernden Autos auf dem Kies vor dem Haus hörte, hielt sie kurz inne und lauschte. Sie kannte den Wagen.

*

Willi Müller hatte die Fotos aus der Port Roig entwickeln lassen. Er hatte seine Wahl getroffen. Sicherheitshalber legte er noch eine Alternative dazu. Dann machte er sich an den Text. Morgen würden die Deutschen Seiten erscheinen, die das Blatt einmal in der Woche für nicht Spanisch sprechende Touristen und Residenten aus Deutschland interessant machten. Willi war sich nicht schlüssig, wie er texten sollte. Der Polizeisprecher hatte vor ein paar Minuten in der Redaktion angerufen und für den späten Nachmittag das Phantombild eines Verdächtigen angekündigt. Das Bild würde auf der ersten Seite platziert werden. Willi hatte reichlich Raum für seinen Artikel. »Schaden kann es nichts«, murmelte er vor sich hin und tippte los.

*

Der kleine Fernseher brachte Szenen vom Flughafen. Otto und Paula standen mit einem Brandy auf Kosten des Hauses an der Theke der Bar im Es Torrent und warteten auf das Wechselgeld.
»Mach mal lauter, Pepe«, bat Otto und sah fassungslos auf die Bilder.
»Sieh dir das an«, staunte Paula.
Sie hätte es nicht sagen müssen. Über den Bildschirm wackelten Bilder aus der mit Menschen vollgestopften Abflughalle des Flughafens von Ibiza. Ein näselnder Nachrichtensprecher verkündete, dass wegen der Probleme im Luftraum über Frankreich, die durch den Streik auf mehreren spanischen Flughäfen entstanden seien, von den Streikenden auf Ibiza und anderen Flughäfen ein Notbetrieb aufgenommen worden sei. Seit zwei Stunden sei der Flughafen für ankommende Maschinen wieder geöffnet. Seit der vergangenen Nacht habe allerdings noch keine Maschine Ibiza verlassen. Die Verhältnisse für die wartenden Passagiere seien katastrophal. Auf dem Bildschirm waren Warteschlangen vor den Toiletten zu sehen.
»Ich möchte nicht wissen, wie's da drin aussieht«, sagte Paula und rümpfte die Nase. »Widerlich.«
Müllberge neben übergequollenen Papierkörben wurden gezeigt, dann die leeren Vitrinen des Flughafenrestaurants. Es folgten schnell geschnittene Bildsequenzen von Menschen, die dicht an dicht erschöpft auf den Sitzbänken kauerten und neben- und übereinander auf dem Fußboden in der Wartehalle lagen. Viele waren sichtbar betrunken. Kleine Kinder stiegen weinend über Handgepäck und hilflos daliegende Erwachsene. Die Stimmung war aggressiv.
»... musste die Polizei eingreifen«, sagte der Sprecher. »In zwei Fällen kam es zu Festnahmen wegen des Verdachts von Vergewaltigungen. Sechs britische Touristen, zwei Deutsche und ein Holländer, die in Schlägereien verwickelt waren, wurden wegen schwerer Körperverletzung vorübergehend festgenommen.«
Die Kamera zeigte mehrere Beamte der Guardia Civil, die von der Menge angepöbelt wurden, als sie sich zu einer Gruppe Menschen vorarbeiten wollten, die aufeinander einprügelten. Über den Bildschirm segelte eine Dose, die nach den Polizisten geworfen worden war. Sie traf eine Säule, platzte auf und versprühte zischend ihren Inhalt. Die Menge johlte.
»Bier«, stellte Otto trocken fest. »Wenn die nicht bald wieder fliegen, gibt es Tote.«
»Die Behörden sind entschlossen, Sicherheit und Ordnung am Flughafen wiederherzustellen«, las der Sprecher.
Die Kamera schwenkte über eine dichte Polizeikette, die sich vor dem Eingang zu den Abflugschaltern aufgebaut hatte. Die Beamten bewegten sich auf Männer zu, die Transparente und Plakate hochhielten.
»Oh je«, stöhnte Paula, »sonst streiken die doch immer in der Nachsaison. Das sieht gar nicht gut aus. Immer noch mehr Leute reinlassen, damit die Hotels total überfüllt sind und noch mehr Gäste aus den Zimmern fliegen und auf den Flughafen müssen. Wofür streiken die diesmal eigentlich?«
»Für kürzere Arbeitszeiten«, erklärte Otto. »Stand im Diario.«
Pepe drückte den Ausknopf und zuckte mit den Achseln. Arbeitszeiten waren für ihn kein Thema. Er hatte gesehen, dass andere Strandbesucher auf die Fernsehbilder aufmerksam geworden waren.
»Alles in Ordnung«, verkündete er. »Morgen früh wird wieder geflogen.«
»Klar«, höhnte Otto. »Wir haben ja gerade gehört, dass noch ein paar Leute auf die Insel kommen. Nur nicht drängeln.«

*

Das Phantombild kam per E-Mail. Tonia druckte das Bild aus und hatte das Gefühl, den Mann schon einmal gesehen zu haben. Sie legte das Bild für Miguel in eine Mappe und mailte es außerdem dem Pressesprecher, der die Verteilung an die Medien übernehmen wollte. Dann schickte sie auch dem Kollegen ein Exemplar, der die Aufgabe hatte, das Phantombild mit der noch nicht digitalisierten Fotodatei abzugleichen.

Tonia wechselte das Verzeichnis. Sie ging daran, die Informationen über die 58 am Flughafen Beschäftigten auszuwerten, die Ortskenntnis gehabt hatten, von den Geldtransporten wussten und am Tag des Überfalls im Urlaub, krank oder auf Fortbildung gewesen waren oder einfach freigehabt hatten. Fast alle Personalakten und alle Dienstpläne lagen ihr inzwischen vor. In zwei Fällen waren die Arbeitgeber nicht erreichbar gewesen. In zwei weiteren Fällen wurde noch ermittelt, wo sich die Frauen aufhielten. An ihrer gemeinsamen Urlaubsadresse, die sie ihrem Arbeitgeber, einer Reinigungsfirma, angegeben hatten, waren sie nicht bekannt. Der Fahrer eines Geldtransporters hatte in der Woche vor dem Überfall gekündigt und war zu Hause ausgezogen, ohne eine neue Adresse zu hinterlassen. Wenigstens nicht bei seiner Frau. In diesen Fällen hatte Tonia Kollegen in Marsch gesetzt. Mit den Ergebnissen der Befragungen rechnete sie noch am Abend. Keine Personalakte hatte einen Hinweis auf eine kriminelle Vergangenheit der jeweiligen Personen enthalten. Eigentlich hatte Tonia das auch nicht erwartet. Zählte sie die vier Fälle mit, in denen sich Arbeitgeber mit dem Hinweis auf Datenschutz- oder Geheimhaltungsvorschriften geweigert hatten, Personalunterlagen zur Verfügung zu stellen, blieben insgesamt neun Personen, die noch nicht überprüft worden waren.

Unter den neun Personen, mit denen sie nicht weiterkam, war Antonio Galmés, der Zugang zu allen Teilen des Flughafens hatte, die er routinemäßig und bei gelegentlichen Bombenalarmen durchsuchen musste. Bisher waren es immer Fehlalarme gewesen. Galmés hatte in der Woche vor dem Überfall sieben Tage Resturlaub genommen, das konnte sie aus seinem Dienstplan entnehmen, der ihr, wie die Einsatzpläne aller Polizisten und Zöllner, prompt übergeben worden war. Übermorgen müsste er wieder zum Dienst erscheinen. Die Personalakte des Kollegen Galmés war ihr nicht ausgehändigt worden. Sie hatte lediglich den Vermerk erhalten, alle Angaben zum beruflichen Werdegang des Kollegen seien aus Sicherheitsgründen geheime Verschlusssache. Tonia hatte kein Verständnis dafür, dass in einem laufenden Ermittlungsverfahren von den eigenen Leuten Angaben über einen Kollegen zurückgehalten wurden. Dass ausgerechnet Galmés einen Fleck auf der Weste haben sollte, hielt Tonia für absolut unwahrscheinlich. Und was für ein Eintrag war schon in die Personalakte eines Polizisten möglich? Eine kriminelle Vergangenheit jedenfalls konnte Galmés nicht haben, dann wäre er kein Polizist mehr, das war klar. Tonia merkte, dass sie sich in diese Spur verbissen hatte. Sie ließ sich nicht so einfach abspeisen. Weder beruflich noch privat.

Zuerst rief Tonia das Personalbüro der Guardia auf Ibiza an. Ergebnislos. Auch mit Madrid telefonierte sie vergeblich. Der Sachbearbeiter in der Personalabteilung ließ sie abblitzen, obwohl sie ihn angesäuselt hatte wie eine rollige Katze den Mond.
»Blöder Holzbock«, fluchte Tonia und knallte den Hörer auf.
»Wer, ich?« Der Lange stand in der Tür und grinste. »Ich wollte nur mal fragen, ob Sie irgendwann Feierabend machen«, sagte er, »und schon werde ich beschimpft.«
»Dann haben Sie's auch verdient«, schnauzte Tonia. Sie konnte nichts dagegen machen, dass sie rot wurde. Es war ihr peinlich, dass der Lange ihre Schmusetour am Telefon mitbekommen hatte.
»Was schleichen Sie sich überhaupt hier an? Wenn Sie mich schon belauschen – pfui Teufel, das gehört sich nicht –, dann haben Sie ja mitgekriegt, dass ich noch keinen Feierabend habe.«
»Na, mal langsam. Damit kann ich doch leben. Mit dem ›noch‹, meine ich. Und ich schätze, dass so ein leckeres Couscous genau das Richtige für Sie wäre. Nicht bei mir, nicht von mir, aber mit mir. Einladen tu ich Sie. Sie sehen nämlich hungrig aus. Und natürlich hätte ich schon gern gewusst, mit wem Sie da am Telefon geflirtet haben. Das hab' ich leider nicht mitgekriegt. Aber wenn's der Entscheidungsfindung zu meinen Gunsten dient: Entschuldigung.« Der Lange deutete eine Verbeugung an und grinste wie ein frecher, großer Junge.
Bis auf zwei Madalenas zum Morgenkaffee und die kalte Pizza nach der Pressekonferenz hatte Tonia den ganzen Tag lang nichts gegessen. Sie war tatsächlich hungrig. Wenn der Lange das wahrnehmen konnte, dann hatte er auch gesehen, dass sie rot geworden war. Und hatte immerhin soviel Taktgefühl gehabt, darauf nicht auch noch einzugehen. Außerdem war die Einladung für ihren Geschmack zwar eine Spur zu selbstsicher, dafür aber ungewohnt charmant formuliert. Und überhaupt, warum eigentlich nicht?
»Können Sie warten?«, fragte sie, ohne konkret zuzusagen.
»Auf Sie immer.« Der Lange bemühte sich, seine Stimme ernst klingen zu lassen. »Zwischen 22.30 Uhr und 23 Uhr halte ich Ihnen einen Platz frei. Im Destino. Und Ausreden lasse ich nicht gelten.« Die letzten Worte des Langen kamen aus dem Flur. Er war gegangen, ohne auf eine Antwort zu warten.
Tonia fand den Langen merkwürdig, aber nicht unangenehm. 30 Minuten Toleranz sind besser als Null Toleranz, dachte sie und gab ihm in Abwesenheit stillschweigend ihre Zustimmung für die Verabredung.
Diesmal hatte der Lange gegen den Türrahmen geklopft.
»Entschuldigung«, sagte er. Jetzt hatte Tonia den Eindruck, dass die Situation dem Langen peinlich war. Seine Stimme hörte sich jedenfalls verlegen an. »Ging es da vorhin um meinen Kollegen? Ich meine ...«, der Lange druckste herum. »Ich hab da vorhin doch was mitgekriegt. Also Antonio, Antonio Galmés. Sie kriegen die Akten nicht, ja?«
»Hm.« Tonia nickte nur.
Der Lange kam in das Büro und zog die Tür hinter sich zu. »Muss ja nicht jeder mitkriegen«, sagte er.
»Dass wir miteinander reden?«, fragte Tonia.
»Quatsch!« Der Lange war ehrlich empört. »Das doch nicht. Aber über Antonio sollten wir nicht reden, wenigstens nicht, wenn jemand lange Ohren machen kann. Ich denke, ich weiß, warum seine Personalakte gesperrt ist. Und darüber redet niemand, das haben Sie ja wohl gemerkt. Wenn Sie die Akte doch noch in Ihre Finger kriegen sollten, dann wird da nichts mehr drin sein, da bin ich ganz sicher. Falls überhaupt was drin war.« Der Lange schien nervös.
Tonia sah ihm in die Augen. Er hatte blaue Augen, eine kleine, helle Narbe auf der gebräunten Stirn über der linken Augenbraue, und seine Haare waren blond.
Der Lange bemerkte ihren Blick, der sein Gesicht ausforschte. »Ich komme aus Navarra«, erzählte er. »Sie wissen schon, die Goten sind da hängengeblieben, in grauer Vorzeit. Na ja, knapp danach. Es gibt bei uns 'ne Menge großer, blonder, blauäugiger Menschen, aber das wollte ich eigentlich gar nicht erzählen.« Der Lange schien jetzt wirklich verlegen zu sein und lächelte Tonia mit offenem Gesicht an. »Ich war als blutjunger Polizist bei einem Einsatz in Tudela dabei«, fuhr er fort. »Ich schätze, wir sind so ein Alter.«
Tonia nickte. Sie war 28 Jahre alt. Den Langen schätzte sie höchstens zwei Jahre älter.
»Es gab damals diese Sonderkommandos gegen die ETA, erinnern Sie sich?« Der Lange sprach weiter, ohne ihre Antwort abzuwarten. »Der Zugriff war gut vorbereitet. Kennen Sie den historischen Marktplatz in Tudela?«
»Nein. Ich war noch nie im Norden.«
»In der Mitte ist ein Pavillon, Jugendstil. Auf der einen Seite sind Bars und Restaurants mit Stühlen und Tischen. Auch auf dem Bürgersteig. Gegenüber, auf der anderen Seite des Platzes, sind unter Kolonnaden Geschäfte. Die Straße führt um den Pavillon herum, und der Platz hat vier Ausgänge an drei Seiten. Von den Cafés aus gesehen, rechts über den Kolonnadenhäusern und links, am unteren Ende des Platzes, da münden drei Straßen. Links, rechts und in der Mitte. Am oberen Ende gibt es noch einen Fußweg, unter einem Haus durch. Kannst du dir das vorstellen?«
Tonia nickte. Das »Du«, das der Lange benutzt hatte, hatte sie überhört.
»Das ETA-Kommando war in einer Wohnung in einem Eckhaus, im zweiten Stock, da, wo die mittlere Straße auf den Platz mündet, das Haus links an der Ecke. Die Straßen und der Platz waren dicht. Nur in den Restaurants waren noch ein paar normale Gäste. Alles wurde schlagartig abgeriegelt, überall waren Kolleginnen und Kollegen in Zivil. Ich gehörte zu denen, die die Straße, die nach links führt, sichern sollten. 50 Meter vom Einsatzort entfernt. Als die Wohnung gestürmt wurde, war sie leer. Wir sahen von unserem Posten aus, wie ein Paar, das in der Bar gegenüber dem Haus mit der konspirativen Wohnung an einem Tisch auf der Straße gesessen hatte, in aller Ruhe in ein Auto stieg. Als sie abfahren wollten, flog der Wagen in die Luft. Die beiden waren tot. Es waren die, die festgenommen werden sollten. Ich habe das nie vergessen. Das war mein erster Einsatz.«
»Schrecklich.«
»Wir hatten einen Tipp bekommen, wir kannten alles. Auch das Auto. Und Galmés hatte das Auto präpariert, den Sprengsatz angebracht und einen Zünder so eingebaut, dass der Wagen in dem Moment in die Luft flog, in dem der Zündschlüssel umgedreht wurde. Das war völlig überflüssig. Wir hatten die Straße gesichert, wir waren überall. Die wären nie durch unsere Kontrollstellen gekommen. Es hätte gereicht, das Auto unbrauchbar zu machen. Aber so gab es Tote. Und übrigens nie ein Verfahren gegen Galmés, damals wenigstens nicht. Er war angeblich einer der Verbindungsmänner zu den Todesschwadronen, es gab ja noch eine Menge ähnlicher Vorfälle mit Toten und merkwürdigen Festnahmen, aber das ist nie wirklich aufgeklärt worden. Gerüchte gab es viele. Erinnerst du dich, dass Polizei und Kriminelle zusammengearbeitet haben, um die ETA aufzureiben? Als das bekannt wurde, gab es eine Regierungskrise und ein paar Prozesse. Jedenfalls, damals sind alle zu anderen Einheiten versetzt worden, auch Galmés. Der galt bei uns als fanatischer, knallharter rechter Macho. So 'n politischer Spinner mit dickem Auto und teuren Frauen. Ich war total überrascht, dass er jetzt auf Ibiza ist, hab gedacht, der macht mal Karriere in der Politik. Na ja, ich glaube, dass da irgendwas über die alten Geschichten in seiner Personalakte steht und dass ihr die deshalb nicht bekommen habt. Möglicherweise ist deswegen auch der Staatssekretär hier.« Der Lange ging zur Tür. »Vielleicht hat das mit dem Flughafenraub ja nichts zu tun. Aber wenn doch, dann sollten Sie sich um den Kollegen kümmern. Irgend jemand muss doch wissen, wo er Urlaub macht.«
Der Lange war im Gang verschwunden, bevor Tonia sich bedanken konnte.

Tonia suchte die Privatnummer von Galmés aus dem Telefonbuch.
»Galmés«, meldete sich eine Frauenstimme.
»Entschuldigen Sie die Störung. Könnte ich wohl Ihren Mann sprechen?«, bat Tonia.
»Wer spricht da, bitte?« Die Frauenstimme klang müde.
»Ich bin eine Kollegin«, sagte Tonia.
»Dann sollten Sie wissen, dass mein Mann in Madrid eine Fortbildung macht.« Es machte »klack« und in der Leitung war nur noch das Freizeichen zu hören. Das Telefon war aufgelegt worden.

Tonia war wie elektrisiert. Galmés hatte ordnungsgemäss Urlaub genommen und seiner Frau erzählt, er sei auf einer Fortbildung in Madrid. Entweder Galmés ging fremd oder er war ausgesprochen verdächtig. Und nach dem, was der Lange ihr erzählt hatte, war es eher Letzteres.
Tonia schaltete ihren PC ab und ging zu Miguel.

*

Der Schlüssel hatte wie abgesprochen unter der Fußmatte des Beifahrersitzes gelegen. Die Frau mit den dichten roten Locken über dem offenen Gesicht mit den Sommersprossen fuhr langsam auf Es Cubells zu. Es waren die unterschiedlich großen Augen, die ihrem Gesicht eine exotische Note gaben. Am Grill Es Cubells bog sie Richtung Cala d'Hort ab. Sie fuhr langsam. Sie registrierte die Schafe, die rechts von der Straße auf der Weide im Schatten unter den Mandelbäumen standen. Das Fahrgeräusch des Ford KA, den ihr Luis von Moto Bahía unverschlossen an den Flughafen gestellt hatte, veränderte sich. Es spritzte auch, als sie durch das Wasser fuhr, das immer noch aus der undichten Leitung des kleinen Flachbaus mit der immergrünen Hecke über die Straße floss. Sie ging vom Gas, als sie auf der Höhe des großen, braunen Hauses mit dem Turm war. Der Garten war durch einen Sichtschutz aus Schilf nicht einsehbar. Ein alter Affenbrotbaum auf dem nächsten bebauten Grundstück stach ihr sofort ins Auge. Vor der sorgsam gelegten Steinmauer mit der Hecke, hinter der der mächtige Baum stand, fuhr sie rechts ab, den Feldweg hinauf, und hielt vor dem Rolltor aus verzinktem Stahlblech. Sie stieg aus, schob das Tor auf und stieg wieder in das Auto, parkte aber nicht auf dem Platz vor der Bruchsteinmauer, die unerwünschte Blicke in den Pool verhinderte, sondern fuhr rechts am Pool vorbei und hielt direkt vor der Garage. Sie stieg aus, reckte sich, strich mit der Hand durch ihre widerspenstigen Haare und genoss den Blick über Es Cubells und die fünf Buchten, über die Port Roig bis hin zu den Salinas und nach Formentera. Dann zog sie sich aus. Die drei Kleidungsstücke, die sie angehabt hatte, ließ sie achtlos neben ihre Schuhe fallen. Bei ihrem energischen Kopfsprung in den Pool wurden ihre Jeans, der Slip und das viel zu weite weiße Herrenhemd nass. Sie kraulte. Ihre Armzüge waren gleichmäßig, die Beinschläge kräftig. Von ihrem nahtlos braunen Körper perlte bei jedem Zug das Wasser. Die Tropfen sprühten in der Sonne wie Funken. Die rothaarige Schwimmerin strotzte vor Energie und Erotik. Sie war entschlossen, heute Abend zuzuschlagen.

*

Fräulein Ente steuerte mit Paulas Hilfe ihren Stammplatz unter der Königspinie an, als sich Otto Reisingers Handy meldete.
»Reisinger«, sagte Otto.
»Ich bin's, Peter.«
»Das hör' ich.«
»Willst du immer noch wissen, warum ich auf Ibiza war?«
»Ich würde gern wissen, warum du auf Ibiza warst und mir nichts davon gesagt hast.«
Die Ente jaulte auf, und Paula stellte sie mit einer Schlüsseldrehung ruhig.
»Wir sind gerade nach Hause gekommen«, sagte Otto in die Stille hinein.
»Und ich war gestern, und zwar nur gestern, von 10.00 bis 16.00 Uhr auf Ibiza.«
»Dann hättest du dabeisein können«, unterbrach Otto. »Die schnelle, getrennte Flucht hatten wir damals auch geplant, oder hast du das vergessen?«
»Natürlich nicht. Aber wenn du mir nicht glaubst, ruf bei TUI an. Das war nämlich eine Journalistenreise. Da ging es um einen Vertrag für die neue Bordzeitschrift für die LTU-Maschinen. Zielgruppenbezogen, mit Gebrauchswert, also Wandertipps, Restaurantbewertungen, Animationstipps und so weiter. Für alle großen Reiseziele. Und den Auftrag hätte ich gerne. Ich brauch nämlich Geld.«
»Und warum hast du mir das nicht gesagt?«
»Das mit dem Geld oder das mit dem Auftrag?«
»Dass du auf Ibiza warst.«
»Ich weiß es nicht. Vielleicht, weil mir der Job peinlich ist. Und weil du auch Reiseführer schreibst und ich dir nicht ins Gehege kommen will. So sieht's aus.«
»Und was ist mit Sarah Westerhold?«, fragte Otto. Aber Peter Küpper hatte schon aufgelegt.
Paula sah Otto fragend an.
»Der ist durchgeknallt«, schüttelte Otto den Kopf. »Der kapiert gar nicht, wie verdächtig er ist. Angeblich war er nur für ein paar Stunden mit TUI hier, weil er den Auftrag für ein Bordmagazin haben wollte.«
»Kann ja sein. Und dann wär's harmlos. Aber sag mal, ich erinnere mich gar nicht, dass wir damals auch die Flucht geplant hatten. Das hattest du doch gemeint, oder nicht?«
»Hatten wir auch nicht«, bestätigte Otto. »Ich frage mich die ganze Zeit, warum Peter so getan hat, als hätten wir das gemacht. Ich verstehe ihn einfach nicht. Und dann schon wieder einfach auflegen. Ich glaube, der hört gar nicht mehr richtig zu. Der ist mit den Nerven völlig runter. Und selbst wenn er mit einem Presseflug hier war. Das sagt doch gar nichts darüber, was er gemacht hat, als er auf der Insel war. Es sei denn, die Kollegen haben sich die ganze Zeit betreuen lassen.«
Otto versuchte, im Gehen mit den Hüften die liegende Acht zu zeichnen, eine bei Bauchtänzerinnen und Bardamen beliebte Bewegung. Wie auch immer sie gemeint war, von Paula wurde sie eindeutig interpretiert.
»Tagsüber dürften sich die Damen erholen«, sagte Paula spitz. »In dem Gewerbe ist das Stoßgeschäft nachts. Du solltest lieber etwas Nützliches tun, und zwar jetzt sofort. Du könntest Miguel noch mal anrufen.«
Fast wäre Otto gestolpert.
»Der meldet sich schon. Und spätestens bei August sehen wir ihn ja. Aber wenn du meinst, ich brauche mehr Bewegung, dann koche ich den Tee. Oder machen wir erst ein Nachmittagsschläfchen?«
Otto pfiff frech die Internationale, ließ die Küche links liegen und ging direkt ins Schlafzimmer.

*

Miguel starrte auf eine Notiz. Es sah für Tonia aus, als hätte er sie schon mehrfach gelesen, ohne sie begriffen zu haben. Tonia setzte sich.
»Hör dir das an«, bat Miguel und las vor. »Der Fahrer des weißen Renault Master wird übereinstimmend als Spanisch sprechender Deutscher Ende 20 bis Anfang 30 beschrieben. Alle Zeugen – es sind vier – beschreiben den Fahrer als groß, circa 1,90 Meter, mit blonden, dichten Haaren, die modisch geschnitten sind.« Er sah Tonia direkt an. »An den Seiten kurz, oben länger. Er war kräftig, hatte keine besonderen Kennzeichen. Dafür trug er gepflegte Kleidung. Schwarze Slipper, eine weiße Leinenhose und ein schwarzes Polohemd. Und jetzt kommt das Tollste.« Miguel schüttelte den Kopf. »Der Mann hat während der Überfahrt das Auto gereinigt. Die Zeugen haben ausgesagt, er hätte Scheibenklar und Kunststoffpflegespray benutzt. Ein Matrose hat ihm sogar einen Eimer für Wasser besorgt. Keiner erinnert sich an die Autonummer, nur daran, dass der Wagen aus Barcelona war. Es war der einzige Master an Bord. Das Schiff war pünktlich um 8.30 Uhr da. Und jetzt bist du dran.« Miguel sah Tonia an.

Tonia atmete tief durch. »Der Check auf der Fähre ist also durch. Wieder ein Verdächtiger mehr. Damit hätte ich nicht gerechnet. Reichen die Aussagen für ein Phantombild?«
»Wir probieren es gerade«, sagte Miguel und deutete mit dem Daumen in die Richtung des Büros, in dem ihr Spezialist versuchte, aus den Angaben der Matrosen am Computer das Bild des Fahrers entstehen zu lassen.
»Dann hätten wir schon zwei, von denen wir zumindest grob wissen, wie sie aussehen. Und die wir kriegen können. Wenn sie noch auf der Insel sind«, schob Tonia nach. »Wenn es unser Wagen war. Aber wie hätte der sonst auf die Insel kommen sollen, wenn nicht mit der Fähre? Der Mann, der das Auto gekauft hat, war allerdings Spanier, schön.«
Miguel grinste Tonia an. »Es war ein schöner Spanier, 1,70 Meter groß, und er hatte einen Schnurrbart.«
»Also wieder eine deutsche Spur und eine spanische«, stellte Tonia fest. »Ob das Auto auf der Fähre das Tatfahrzeug war, wissen wir nicht. Da das aber anders nicht rübergekommen sein kann, weil es erst am Tag vor dem Überfall gekauft worden ist, muss es unser Auto gewesen sein. Denn das Auto, das der Spanier in Barcelona gekauft hat, war das Tatfahrzeug. Wir suchen einen 30jährigen Deutschen und einen circa 50jährigen Spanier, der so schön ist, dass er Männerherzen brechen kann. Und danach bearbeiten wir die deutsche Spur mit diesen beiden Namen, die du von Otto hast.«
»Gute Analyse. So wird's gemacht. Und wenn wir ein brauchbares Bild von dem Fahrer bekommen, dann geben wir das auch noch raus an die Presse. Das erste Bild ist schon weg, ja?«
»Klar, ich hab es dir doch in eine Mappe gelegt. In die da.«
»Ich seh's mir nachher an. Mist, das wird wieder ein langer Abend. Und ich hatte Monica versprochen, mit ihr zu dieser Ausstellung bei Gastao in San Agustín zu gehen. Es gibt Ärger, wenn das nicht klappt. Und mit Otto wollte ich da auch noch mal in Ruhe reden. Ist schon komisch, dass jetzt wieder ein Deutscher auftaucht – und der Wagen, den der Mann auf die Insel gebracht hat, ist ganz eindeutig unser Auto. Wenn die zwei Leute für den Autokauf und den Transport hatten, dann ist das sehr aufwendig. Oder sie wollten sichergehen, dass da keine Spur bleibt.«
»Ich glaube, die haben nicht damit gerechnet, dass wir so schnell herausfinden, wo das Auto her ist.« Tonia hielt die in eine Plastikhülle verpackte schwarze Mappe mit den Servicepapieren des Renault und der eingestanzten Händleradresse hoch, die auf Miguels Schreibtisch gelegen hatte. »Kleine Fehler machen wir doch alle. Die einen geschäftlich, die andern privat.«
»Wirst du jetzt philosophisch?«, fragte Miguel, der fürchtete, ausführlich über Tonias Liebeskummer reden zu müssen. An die Rolle als Kummerkastenmann wollte er sich nicht gewöhnen. Es war das erste Mal für ihn gewesen, dass eine junge, hübsche Kollegin ihm gestanden hatte, Liebeskummer zu haben. Bisher hatte er Tonia und die anderen jungen Kolleginnen, von denen es zunehmend mehr gab, als mehr oder weniger hübsche Frauen oder, und das war ihm wichtiger, als mehr oder weniger kompetente Kolleginnen wahrgenommen. Heute war es zum ersten Mal passiert, dass ihm von einem dieser jungen Dinger so etwas wie eine Vaterrolle zugewiesen worden war. Über die Ehrlichkeit und das Vertrauen hatte er sich ja gefreut, aber er hatte sich auch gefragt, ob er in die Kategorie der älteren Herren aufgerückt war, für die sich die meisten jungen Frauen nur zu interessieren schienen, wenn mit dem Alter auch ein entsprechendes Einkommen verbunden war. Außerdem hielt er sich für Gespräche über Liebeskummer im allgemeinen grundsätzlich für nicht qualifiziert. Es reichte ihm schon, wenn Monica ihn gelegentlich zwang, über ihre Beziehung zu reden. Gespräche über Gefühle waren ihm peinlich.
»Was wolltest du eigentlich?«, knurrte er barscher, als er es beabsichtigt hatte. »Bist du nur mal gekommen, um zu sehen, was ich mache, oder wolltest du was Konkretes?«
»Darf ich die Tür zumachen?«, fragte Tonia.
Miguel nickte. Jetzt also doch, dachte er und bereitete sich auf die Lebensbeichte seiner Kollegin vor.
»Als wir heute Morgen das Auto gefunden haben«, sagte Tonia, »da war doch so ein langer Typ da, der den Sicherheitscheck gemacht hat, weil Antonio Galmés Urlaub hatte. Wie gut kennst du Antonio Galmés eigentlich?«
»Der ist seit rund zwei Jahren hier, er ist von Madrid aus hierher versetzt worden. Verheiratet, zwei Kinder, Mädchen, glaube ich. Aber die Familie kenne ich nicht. Ich hab mit ihm immer gern zusammengearbeitet, weil er wirklich gut ist. Das ist der Sprengstoffexperte. Einen besseren kenne ich jedenfalls nicht. Zwischendurch ist er, glaube ich, ein paarmal zu besonderen Einsätzen auf das Festland geholt worden. Der Mann ist einfach gut. Und zuverlässig. Aber kennen, nein, kennen tu ich ihn nicht. Wir haben, wenn's hochkommt, zwei-, dreimal zusammen einen Wein getrunken. Ich weiß nicht, irgendwie hatte der einen Dünkel. Immer einen Tick zu schnieke. Immer zackig. Und, mein Gott, das geht mich nichts an und über so was tratsche ich nicht, der soll ein paar Frauengeschichten gehabt haben. Ne ganze Menge sogar. Sag mal«, Miguel sah Tonia groß an, »ist der etwa der Grund für deinen Liebeskummer?«
»Liebeskummer?«, grinste Tonia ihren Chef an. »Längst vergessen. Und den Kollegen Galmés, den kenne ich nur ganz flüchtig vom Sehen. Das ist wirklich nicht mein Typ. Der ist mir viel zu glatt. Ich stehe mehr auf Leute mit Beulen, und struppig dürfen die auch sein. Interessiert dich das?«
»Hättest du das gerne?«, fragte Miguel zurück.
»Keine Gegenfragen, erst antworten«, konterte Tonia.
Miguel zog die Augenbrauen zusammen. Tonia hatte ihn, wo sie ihn haben wollte. »Ich ziehe zurück, geht mich nichts an«, sagte Miguel. »Und jetzt du.«

Tonia berichtete über die gesperrte Akte und über die Informationen, die ihr der Lange gegeben hatte. Als sie erzählte, dass Frau Galmés gesagt hatte, ihr Mann sei auf Fortbildung, unterbrach Miguel sie.
»Da läuft doch bloß wieder eine seiner Weibergeschichten.« Er machte eine wegwerfende Handbewegung.
»Galmés hatte Ortskenntnis, war am Tattag nicht da und wusste von den Geldtransporten. Und er hat seine Frau belogen. Für mich ist er hochverdächtig«, sagte Tonia. »Und mit dem Hintergrund ...«
»Der macht ihn mir auch nicht sympathischer«, stimmte Miguel zu, »aber Beweise sind das nicht.«
»Ich weiß, du traust dem Computer nicht. Aber Galmés ist im Netz hängengeblieben, und ich finde, wir machen einen Fehler, wenn wir dieser Spur nicht nachgehen. Ich habe durch meine Schlamperei heute Mittag kräftig mitgeholfen, dass wir das Phantombild, und jetzt vielleicht sogar das zweite, erst so spät bekommen haben beziehungsweise hoffentlich überhaupt noch bekommen. Ein Fehler reicht. Mir jedenfalls. Und Liebeskummer als Ausrede würde ich nicht akzeptieren. Aber ich bin ja auch nicht der Chef.«
So, wie Tonia Miguel ansah, konnte er gar nicht anders. »Also versuchen wir, den Kollegen Galmés aufzutreiben. Das wäre dann der Dritte auf unserer Liste«, nickte Miguel. »Aber du machst das«, setzte er hinzu.
Tonia wäre ihm am liebsten um den Hals gefallen, hielt es aber für klüger, sich einfach zu bedanken. Als sie wieder in ihr Büro gehen wollte, klingelte Miguels Telefon.

*

Auf der Terrasse zwischen Pool und Bar hüpften und sangen mehr als 40 Kinder. Sie waren zwischen vier und zwölf Jahre alt. Vor dem mittleren Block der Hotelanlage in der Cala San Vicente tobte die Kinderdisco ihrem Ende entgegen. Nur wenige Eltern saßen neben dem Schwimmbecken und sahen den Kindern zu. Einige pubertierende weibliche Teenager standen bemüht gelangweilt an der Bar und tranken Cola. Sie hätten sichtlich gerne mitgemacht, hielten sich aber für zu erwachsen, um gemeinsam mit den Kleinen aufzutreten. Den schlanken, muskulösen Animateur mit den superkurzen Haaren fanden sie allerdings schnuckelig. Für morgen hatten sie sich bei ihm zum Beachvolleyball-Turnier angemeldet. Es gab drei Animateure in der Cala San Vicente, die sich die 24-Stunden-Betreuung der großen und kleinen Gäste teilten. Eine Frau und zwei Männer. Die Kinderanimation war der angenehmere Teil der Arbeit. Der Animateur, den die Mädchen anhimmelten, hieß Lars Boele. Er begann jetzt, die CD mit den Clubliedern zu verkaufen. Er hatte im Winter in einem Tonmeisterstudio im Mainzer Stadtteil Drais auf eigene Rechnung mit einem Kinderchor die bei Kindern gängigen Lieder zum Teil mit neuen Texten produzieren lassen. Die CD war der Hit der Saison geworden und für ihn inzwischen mehr als nur eine Nebeneinnahme. Das war leichter verdientes Geld, als bei Wirten die Provision für die Vermittlung von Gästen einzutreiben. Zumal die Gäste in der Cala San Vicente nicht zu denen mit den dicken Portemonnaies gehörten. Wenn Geld da war, dann für Getränke und für Kinder. In genau dieser Reihenfolge.
»Warum habt ihr denn eure Haare ganz kurz geschnitten?«, fragte ein Fünfjähriger mit Eisrand um den Mund den CD-Verkäufer und legte einen Zehn-Euro-Schein für die CD auf den Tisch.
»Weil's praktisch ist bei der Hitze. Du brauchst kein Handtuch, keinen Fön, nix. Nur den Kopf in die Sonne halten und fertig. Und weil wir ein Team sind, ist doch klar, kennst du auch, einer für alle und alle für einen«, erklärte der Animateur. »Außerdem haben wir drei eine Wette gegen die Kellner verloren.« Der Animateur deutete auf seine Kollegin und seinen Kollegen. »Und Wettschulden, die musst du bezahlen, Mann.«
Seit zwei Tagen hatten die Animateurin und ihre beiden Kollegen Frisuren, die Glatzen recht nahekamen. Vorher hatten alle drei schulterlange Haare getragen, die sie bei der Arbeit meist zu einem Zopf zusammengebunden hatten.
Der Kleine nickte in voller Übereinstimmung. »Meine Mama muss mir auch so kurze Haare schneiden«, strahlte er, »die sind geil.« Er nahm die CD und zog ab.
Als das Gedränge um den Animateur vorbei war, hatte er 14 CDs verkauft. Im kommenden Jahr würde er versuchen, mit den großen Reiseveranstaltern ins Geschäft zu kommen und zumindest für Neckermann und Aldiana eigene Club-CDs produzieren lassen. Erst mal würde er sich die Rechte sichern. Lars Boele sah sich um, weil er das Gefühl hatte, dass ihn jemand ansah, entdeckte aber niemanden und ging freundlich lächelnd an der stumm und starr gewordenen Mädchengruppe vorbei zu seinem Appartement. Bis die Bühnenshow für die Erwachsenen begann, hatte er reichlich Zeit. Er war müde und wollte schlafen.

*

Die Frau stocherte noch einmal energisch mit einem Eisen in der Glut. Sie betrachtete die dünne, helle Rauchfahne, die aus der Tonne in den Himmel stieg und sich dort auflöste. Ihr ging der weiße Rauch durch den Kopf, der eine erfolgreiche Papstwahl signalisierte, und mit diesem Bild kam ihre Kinderangst zurück. Die Angst vor der sonntäglichen Beichte und dem Stock in der Hand ihres Vaters, der sie katholisch machen sollte. Die Schläge auf ihr nacktes Gesäß, die sie bis zum Ende ihrer Schulzeit bekommen hatte, hatten sie nicht fromm gemacht, sondern ihrem Mann in die Arme getrieben, der ebenso pervers gewesen war wie ihr Vater.

Sie wandte sich vom Feuer ab, zog die Gartenhandschuhe aus, ging zum Tor und öffnete es von Hand. Der weiße Wrangler-Jeep rollte langsam an ihr vorbei bis in die Garage. Der Fahrer sprang heraus und kam lächelnd auf sie zu.
»Hallo Antonio, alles gut gelaufen?«, fragte sie und riss sich von ihren Gedanken los.
Antonio Galmés grinste breit. »Sicher. Wiemer war pünktlich. Und die Ware hatten wir doch gut sortiert.«
Er hatte die Frau erreicht. Jetzt streckte er den Arm aus und zog sie an sich. Er nahm nicht wahr, dass sie sich kurz gegen seinen fordernden Griff sträubte, dass ihr die unerwünschte Nähe unangenehm war, bevor sie nachgab und sich ihr Körper entspannte.
»Wobei ich aufregendere Beschäftigungen kenne, als mit dir Geld zu zählen«, flüsterte er in ihr Ohr. »Schade um die Nacht.«
Er legte seine Hand besitzergreifend auf die Brust der Frau und streichelte sie durch das T-Shirt.
»Willst du mit mir schlafen?«, fragte sie und machte sich durch eine Drehung los. »Komm, wir gehen ins Bett.«
Sie ging auf das Haus zu. Antonio folgte ihr.

Im Schlafzimmer zog sie sich aus. Antonio sah ihr zu. Ihre ruhigen Bewegungen und ihr geschmeidiger Körper erregten ihn. Die Frau schien Antonio, der sich auch auszog, nicht wahrzunehmen. Sie ließ ihren hellgrünen Kimono, anders als am Morgen, auf dem Bügel hängen, ging nackt ins Bad und duschte. Dann kam sie zu Antonio ins Bett. Seine Hände glitten gierig über ihren Körper. Es war still im Raum. Sie sprachen nicht. Nur das Atmen wurde intensiver. Die Frau sah auf den Vorhang, der immer noch zugezogen war wie am Morgen, konzentrierte sich wieder auf die Schatten der Blätter, die der Wind dort tanzen ließ in unschuldiger Liebe, spürte, wie Antonio sich heftiger bewegte, und hörte ihn keuchen. Sie sah weiter auf die Vorhänge, als er aufstand. Als Antonio sich anzog, ging sie ins Bad und duschte erneut.

*

»Was habt ihr?«, fragte Miguel erstaunt und winkte Tonia zurück. »Wahnsinn! Das glaub ich nicht! Ja, ich komme.« Miguel sprang auf und rannte aus dem Büro. »Bleib bloß hier«, rief er Tonia zu.
Tonia setzte sich.
Miguel war sofort wieder da. »Das Fax ist für dich, war falsch gelaufen. Die Kollegen haben dann hier angerufen, weil sie dachten, dass du bei mir bist.« Er reichte Tonia acht Blätter. »Na lies schon, deine Freunde aus Deutschland haben uns direkt beliefert. Du solltest öfter zu Tagungen fahren. Das scheint sich ja zu lohnen. Wie hieß der Mann noch mal? Ich hab den Namen unter dem Fax nicht lesen können.«
Tonia kam nicht dazu, etwas zu sagen.
»Nun lies endlich«, forderte Miguel, »aber bitte laut. Ich will auch was davon haben.« Er ließ sich auf seinen Schreibtischstuhl mit der hohen Lehne fallen, verschränkte die Arme hinter dem Kopf, kippte nach hinten weg und legte die Füße auf den Schreibtisch. »Stört dich ja hoffentlich nicht«, grinste er.
Tonia blätterte. Sie sah sich zuerst die drei Fotos auf dem zweiten Blatt an und las dann das Anschreiben vor. »Liebe Kollegin, der uns zur Auswertung überlassene Fingerabdruck ist eindeutig identifiziert. Es ist der Abdruck des rechten Mittelfingers des mehrfach einschlägig vorbestraften Wittig, Holger.« Wittig war fett geschrieben. Tonia überflog die Floskeln mit den besonders lieben Grüßen an sie und nahm wieder das Blatt mit den Fotos, offensichtlich die Kopie einer Akte. Als Miguel zu ihr herübersah, las sie wieder laut. »Holger Wittig, geboren am 28.3.1950 in Wiesbaden. Bankkaufmann. Die Adresse lass ich weg, ja?«
Tonia überflog die nächsten Zeilen. »Zwei Vorstrafen wegen Betrugs, eine wegen schwerer Körperverletzung. Wittig steht unter dem Verdacht der Zusammenarbeit mit der organisierten Kriminalität. Er spricht fließend Englisch, weil er zwei Jahre in London gearbeitet hat. Bei einer deutschen Bank. Wittig lebt in Mainz, Am Rosengarten, das klingt wie eine bessere Adresse. Gegen ihn liegt zurzeit nichts vor.« Tonia schob die Blätter zu Miguel. »Abgesehen davon, dass die verdeckten Ermittlungen wegen organisierter Kriminalität laufen«, sagte sie. »Wobei mich wundert, dass die Kollegen das schreiben.«
»Da hat es jemand gut mit dir gemeint und dir Teile aus der Akte geschickt«, knurrte Miguel. »Frau müsste man sein.«
»Ja, jeder Mann alle vier Wochen«, sagte Tonia trocken.
Miguel wurde rot. »Was hat der Knabe denn gemacht? Steht da was drüber drin?«
»Einen Rechtsanwalt zusammengeschlagen«, erklärte Tonia. »Und, warte mal ...« Sie nahm die Blätter wieder von Miguels Schreibtisch, der keine Anstalten machte, sich zu rühren. »Clever«, nickte sie. »Der Mann ist wirklich clever. Er hat Ahnung von Geld und ist kreativ. Er war so kreativ, dass er bei keiner Bank mehr unterkommt. Hoffentlich.«
»Würdest du mir verraten, was er gemacht hat? Treib's nicht auf die Spitze, es ist nicht fair auszunutzen, dass ich kein Deutsch kann.«
»So gut, wie du deinen Freund Otto kennst, solltest du längst Deutsch sprechen. Wie unterhaltet ihr euch eigentlich? Der spricht doch auch nicht richtig Spanisch?«
»Es gibt Menschen, die haben guten Willen, Tonia. Und mecker nicht über Ottos Grammatik. Der versteht alles und sagt, was er will.«
»Ach, machen Männer das, wenn sie unter sich sind?« Tonia lachte. »Willst du immer noch wissen, was Wittig gemacht hat? Schon gut, Chef.« Tonia hatte gemerkt, dass sie den Bogen überspannte. »Wittig hat wohl 'ne Menge guter Kunden betreut. Leute, die mindestens eine Million im Monat auf ihre Konten gebracht haben. Ich rede von Euro, nicht von Peanuts«, sagte sie ungefragt. »Und dann, davon habe ich noch nie gehört, dann hat er auf ein Konto, das er unter einem falschen Namen für sich eingerichtet hatte, von den Kundenkonten nach jeder Einzahlung die vierte Stelle hinter dem Komma eingebucht. Die wird nämlich von Banken nie auf die Kunden gebucht, das ist ein kleiner, feiner Sondergewinn – nur dass es nicht erlaubt ist, wenn ein Bankmitarbeiter den für sich einstreicht. Als die Sache aufflog, hatte Wittig gut eine Million abgezockt. Die Bank hat versucht, die Sache zu vertuschen, weil's ihr peinlich war. Den Trick mit der vierten Stelle hinter dem Komma kennt ja niemand, bis auf Insider. Und Wittig ist vor Gericht mit einem blauen Auge davongekommen. Die Bank hat den Kündigungsgrund nicht in die Papiere geschrieben, und der Mann hat prompt bei der Konkurrenz angefangen.« Tonia blätterte weiter.
»Und?«, fragte Miguel.
»Mit durchschlagendem Erfolg«, fuhr sie fort. »Weil der Mann so gut war, war er schnell wieder Kundenbetreuer. Er hatte Vollmacht für Kredite bis 50.000 Euro.«
»Davon könnte ich auch zwei gebrauchen«, murmelte Miguel.
»Das hat sich Wittig wohl auch gedacht. Nur, dass er nicht so bescheiden war wie du. Er hat gleich zehn Konten gegründet. Das steht hier so, ist wohl Fachsprache. Für jedes Konto war ein Überziehungslimit von 40.000 Euro eingerichtet. Mit den Kreditkarten hat er an Bankautomaten von diesen Konten jeweils mehr als 30.000 Euro abgeräumt.« Tonia lachte. »Bis auf die routinemäßigen Zinszahlungen gab es ein gutes halbes Jahr lang auf keinem der Konten Eingänge. Und Wittig hat doch tatsächlich für die Zinserträge noch ein eigenes Konto eingerichtet, um die auch mitzunehmen. Ich sag's doch, der Mann ist clever.« Sie machte eine Pause, um den folgenden Text zu überfliegen. »Aufgefallen ist er nur durch einen Zufall. Und den definitiven Beweis gegen ihn hatte die Bank, weil er zweimal mit Videokameras beim Abheben von Geldautomaten gefilmt worden war. Hätte das Geld jemand anderes geholt, wäre er vielleicht mit der Nummer immer noch im Geschäft. Na ja«, Tonia dachte nach, »das muss dann, nach der Haftstrafe, sein Einstieg in die organisierte Kriminalität gewesen sein. Die Kollegen schreiben, dass Wittig Spezialist für Geldwäsche sein soll. Was mich bei den Vorkenntnissen nicht wundert.«
»Was war mit der Körperverletzung?«
»Das war wohl harmlos. Er hat seinen Anwalt verprügelt. Warum, das schreiben die Kollegen nicht.«
»Was meinst du, Tonia, machen wir eine Personenfahndung?«
»Das wäre dann der vierte Mann.« Tonia stockte. »Da stimmt doch was nicht.« Sie tat, als würde sie nachdenken.
»Nun komm mir nicht mit dem Uraltfilm«, brummte Miguel.
»Bilder haben wir ja auch nur von dreien, wenn das von dem Autotransporteur jemals vor Dienstschluss fertig wird. Das von Antonio Galmés ist wohl in der Akte, die wir nicht haben dürfen – und wollen wir nach dem denn schon öffentlich fahnden?«
»Natürlich nicht, da brauchen wir was Handfestes. Hast du dich denn schon mal gekümmert?«
»Ich komme ja zu nichts.« Tonia tat, als würde sie maulen. »Immer werde ich zum Chef zitiert und mit neuen Aufträgen überschüttet. Aber ich krieg's raus. Versprochen. Wenn's sein muss, nach Dienstschluss.«
Das meinte Tonia ernst, aber heute wäre es ihr nicht recht gewesen, die Nacht durchzuarbeiten. Sie freute sich nämlich auf das Essen mit dem Langen. Sie wunderte sich nur, dass sie sich das selbst so freimütig eingestand.
»Wir wissen, Wittig war am Überfall beteiligt, sein Fingerabdruck war auf der MP«, sagte Miguel. »Dann können wir, nachdem wir wissen, was das Bundeskriminalamt gesammelt hat, davon ausgehen, dass Wittig als Spezialist für dreckiges Geld und Banken dafür sorgt, dass die fünfzehn Millionen gewaschen werden. Dafür braucht er Helfer. Und wenn die ganze Sache von den großen Bossen organisiert worden ist, haben wir schlechte Karten. Vor allem können wir uns Recherchen nach der deutschen Spur ersparen.« Miguel klang irgendwie erleichtert.
»Nein«, widersprach Tonia.
»Wieso nein?«
»Wittig kommt aus Wiesbaden und lebt in Mainz. Woher kommt Otto?«
»Der hat damit nichts zu tun.«
»Das hab ich nicht gesagt«, betonte Tonia. »Aber Otto, Küpper, Westerhold, die Lenzens, die wohnen doch da auch alle. Zumindest in der Gegend. Ich fürchte, die deutsche Spur wird immer heißer. Tut mit leid, Chef, aber da müssen wir ran.«
»Ab morgen«, bestimmte Miguel. Tonia hatte recht. »Tonia, würdest du bitte gleich noch einmal gezielt deine Computerlisten nach Wittig durchgehen. Wir haben zum ersten Mal einen Namen. Versuch noch mal, Frau Galmés zu erreichen. Nach dem Kollegen können wir erst fahnden, wenn wir was Konkretes in der Hand haben. Bisher wissen wir nur, dass er seine Frau belogen hat, wenn er's denn hat. Ich geb die Fahndung nach Wittig intern raus und über die Pressestelle an die Medien. Du hast ja schon das Phantombild des Autokäufers freigegeben. Und mal sehn, vielleicht wird's noch was mit dem Bild des Mannes, der das Auto auf die Insel gebracht hat. Ich geh selbst rüber. Die müssen doch langsam mal zu Potte kommen.« Miguel schraubte sich aus seinem Schreibtischstuhl und verließ gemeinsam mit Tonia das Büro.

*

Tonia suchte im Computer die Passagierlisten aller deutschen Maschinen sowie aller anderen Fluggesellschaften nach dem Namen Wittig ab. Ergebnislos. Also gab es nur zwei Möglichkeiten, wie Wittig auf die Insel gekommen sein konnte: auf einem Schiff, unregistriert, oder mit falschen Papieren. Über Falschnamen, die Wittig eventuell benutzte, hatte nichts in den Unterlagen des BKA gestanden. Sicherheitshalber überprüfte sie den Namen auch an Hand der Hotelbeleglisten und der Mietwagennutzer. Auch hier wurde sie nicht fündig. In ihrer Mailbox, die sich mit einem digitalen Piepton meldete, fand sie den Kaufvertrag für den Master. Er war mit einer Schreibmaschine ausgefüllt worden. Lediglich die Unterschriften waren von Hand geleistet worden. Die Unterschrift des Käufers war unleserlich. Der Mann hatte eine energische Handschrift. Das war alles, was sie sagen konnte. Tonia hätte gern die Möglichkeit gehabt, die Unterschriften aller Hotelgäste oder der knapp 6.000 Mietwagenkunden mit der des Autokäufers zu vergleichen, aber ihr Computer konnte nur mit dem Material arbeiten, das er hatte. Und eine Unterschriftendatei der Inselgäste gab es nicht. Leider, wie sie fand. Nicht einmal exakte Zahlen über die Inselbesucher hatte ihr jemand liefern können. Ein Mitarbeiter des Diario, den sie nach der Pressekonferenz kurz angesprochen hatte, war von 120.000 Besuchern in einem Sommermonat ausgegangen. Genau schien das niemand zu wissen. Tonia fragte sich, ob nicht zumindest die Finanzbehörden ein Interesse daran haben mussten, die Zahl der auf der Insel vermieteten Betten zu kennen. In ihrem Kopf stellte sie einen Zusammenhang her zwischen ihrer schlechten Bezahlung und der offenkundigen Schlamperei beim Eintreiben von Steuergeldern.
Sie rief sich zur Ordnung. Träumereien würden sie nicht weiterbringen. Tonia suchte aus dem Telefonbuch noch einmal Nummer und Anschrift der Ehefrau von Antonio Galmés. Diesmal schrieb sie sich beides auf, dann telefonierte sie mit der Frau des Kollegen und vereinbarte einen Termin.

*

»Nein.« Paul Biggin fühlte sich durch den Anruf gestört. »Nein, nichts zu machen, da hab ich einen Termin. Und das kannst du mir glauben, den sage ich nicht ab. Wirklich nicht.«
Er saß auf dem Balkon seines Zimmers im achten Stock des Playa Imperial und sah zum Playa Dorada hinüber, in der Hoffnung, die Blondine würde dort auf der Terrasse in der siebten Etage auftauchen. Er hatte sie, seit sie am Morgen sein Zimmer verlassen hatte, nicht mehr gesehen. Weder am Strand noch am Pool noch in der Bar. Und auch nicht auf ihrer Terrasse, obwohl er schon seit mehr als einer Stunde auf die nicht gerade ansehnliche Fassade des Playa Dorada starrte. »Ja«, sagte er, »allerdings. Das sollten wir geklärt haben. Kurz nach zehn geht nämlich mein Flieger.« Biggin hörte jetzt zu. »Aha. Da staune ich aber. Das hast du auch schon vorbereitet? Perfekt. Bitte?« Er hörte wieder zu, diesmal erkennbar interessiert. »Ich bin Punkt neunzehn Uhr da, aber nicht allein.« Er schwieg und zog die Augenbrauen zusammen. »Was heißt denn: gegen die Regeln ...«, empörte er sich. Paul Biggin wurde wieder unterbrochen. »Okay«, sagte er. »Sieh sie dir an«, er lachte. »Du wirst dich wundern. Und ...« Wieder wurde er unterbrochen. »Genau das wollte ich sagen. Komm doch bitte vor dem Hauptgang, den möchte ich schon in Ruhe essen. Also vor acht Uhr.«

*

Die Sitzgruppe auf der schattigen Terrasse wurde aus dem Wohnzimmer mit Faurés Requiem beschallt. Es war wärmer als während des Tages. Der Wind hatte aufgehört. Antonio hatte einen Carlos Primero vor sich stehen. Er mochte diesen Cognac und hatte dafür gesorgt, dass in der Villa am Cami de Can Furnet immer eine Flasche in Reserve war. Vor der Frau stand ein Glas Weißwein. Antonio saß im Schatten. Er trug jetzt schwarze Jeans und ein schwarzes Polohemd und hatte seine Sonnenbrille auf. Die Frau trug Leggins und ein weites, weißes, geripptes Herrenunterhemd mit kurzen Ärmeln. Die Korbmöbel wirkten neu. In den Sesseln lagen Kissen, die erkennbar von Paulas angefertigt worden waren. Nicht nur der Stoff der Kissen aus dem exklusiven Geschäft in Ibiza-Stadt zeugte von einem teuren Geschmack. Die ganze Sitzgruppe strahlte eine gediegene Atmosphäre aus. Das gefällige Ambiente war das Ergebnis der Symbiose von gutem Geschmack und Geld.

Antonio legte seine Hand auf den Oberschenkel der Frau. »Was machen wir heute Abend?«, fragte er. Seine dunkle Stimme hatte einen leise fordernden Unterton.
»Zwischen sieben und acht hab ich den Termin mit Biggin«, sagte die Frau. »Und gegen zweiundzwanzig Uhr muss ich die beiden Päckchen abliefern.« Sie drehte ihren Kopf in Richtung Wohnzimmer, in dem die Päckchen offensichtlich lagen. »Das kann auch später werden, du weißt ja nie, ob Lars mit der Show pünktlich fertig ist. Wenn ich Glück habe, ist Maria da, und ich kann's ihr im Appartement in die Hand drücken. Das wär mir fast am liebsten.«
»Kennst du das Appartement?« In Antonios Frage lag ein eindeutiger Unterton.
Der Frau war sofort klar, was Antonio Galmés eigentlich fragen wollte. Sie unterdrückte ein Lächeln, nahm das Glas, trank einen Schluck und stellte es zurück auf den Rattantisch.
»Ja«, sagte sie, »natürlich.« Sie sah Galmés ins Gesicht und versuchte, seine Augen durch die Sonnenbrille hindurch zu fixieren.
Antonio hatte nicht den Mut weiterzufragen. Er nickte nur. »Du wirst vor Mitternacht nicht zurück sein«, stellte er fest. »Aber es ist gut, wenn alles aus dem Haus ist. Hast du denn gut aufgeräumt?« Er bemühte sich, versöhnlich zu klingen. »Es sind die Kleinigkeiten, die zum Verhängnis werden.« Antonio Galmés' sonore Stimme klang jetzt ganz ernst, fast ehrfürchtig.
»Ich denke schon«, bejahte die Frau. »Es ist nur noch Asche da. Mit der werde ich morgen den Garten düngen.« Sie lächelte Antonio an. »Und der Wagen«, sie deutete auf die Garage, »kommt morgen weg. Der Müll von Roca Llisa brennt so oft, warum denn nicht auch mal ein Auto, das auf dem Müll liegt.«
Jetzt legte sie Antonio die Hand auf den Oberschenkel. Als sie ihn streichelte, glaubte sie zu spüren, wie der Mann zurückzuckte. Sie hielt ihre Hand still.
»Ohne dich wäre es nicht so gelaufen, Antonio.«
»Du hast mir vertraut«, sagte Antonio Galmés. »Und du vertraust mir.« Er lächelte die Frau durch das dunkle Glas der Sonnenbrille hindurch an. »Ich mache die Tour mit Wiemer. Und wenn wir nicht absaufen, dann ist das Geld sicher.« In Galmés' Stimme lag jetzt wieder die für ihn typische Überheblichkeit vermeintlicher Macht. »Und du wirst auch sicher sein. Wenn du den jungen Leuten trauen kannst. Meine Kollegen haben jedenfalls nichts in den Händen. Gar nichts.« Seine Stimme klang arrogant. »Wenn sie gut sind, werden sie mich suchen, aber erst übermorgen, wenn ich nicht zum Dienst komme.« Antonio lachte in sich hinein. »Aber mich gibt's dann nicht mehr. Nicht mehr hier. Wiemer war wirklich ein echter Glücksgriff. Du bist eine fantastische Frau«, in seiner Stimme schwang Gier, »mit Talenten, die niemand in dir vermutet. Schon gar nicht die Polizei.« Antonios Tonfall war anzüglich. Er lachte jetzt laut über seinen Witz. »Wann kommst du nach?«, fragte er.
»Wenn ihr euch gemeldet habt. Ich habe keine Angst um das Geld. Du wirst auf Wiemer aufpassen, und bei dir mach ich mir keine Sorgen.« Sie sah Antonio wieder ruhig an und spielte dabei mit einer Hand an ihrem Weinglas. »Schade«, ergänzte sie.
»Was ist schade?«
»Dass wir heute Abend nicht noch einmal miteinander schlafen können. Es tut mir so leid. Aber ich will nichts mehr im Haus haben, wenn du nicht in meiner Nähe bist. Nur die Päckchen sind noch da, und die muss ich nachher wegbringen, leider. Das verstehst du, ja?« Sie stand auf und blieb vor Antonios Sessel stehen. »Und wo bist du heute Nacht?«, fragte sie.
»In dem Appartement in Santa Eulària«, erwiderte Antonio und klopfte auf seinen Oberschenkel. Er spürte den Schlüssel in seiner Hosentasche. Er hatte der Frau schon nicht mehr richtig zugehört. Jetzt, wo sie direkt vor ihm stand, sog er ihre Nähe förmlich ein. »Um vierzehn Uhr laufen Wiemer und ich von dort mit der Taira aus. Aber wem sag' ich das.«

Die Frau hatte sich breitbeinig auf seine Schenkel gesetzt. Sie stützte sich auf der Sessellehne ab. Antonio schob ihr Hemd hoch und griff sofort nach ihren Brüsten. Weil die Frau den Kopf abgewandt hatte, küsste Antonio ihren Hals. Er wollte jetzt mit ihr schlafen und er würde jetzt mit ihr schlafen. Er war der Mann, er traf die Entscheidungen.
Außerdem war es für eine ganze Weile die letzte Gelegenheit, und die würde er nicht ungenutzt verstreichen lassen. Ihre Wärme und ihr Parfum machten ihn rasend.

*

Willi Müller hatte sich vorgestellt, und die Frau des Künstlers hatte ihn durch das Haus in den Hof geführt, ohne seinen Presseausweis oder wenigstens eine Visitenkarte sehen zu wollen. Die Frau des Künstlers kannte ihn. Alle Mitglieder der deutschen Kolonie kannten sich, auch wenn jeder abgestritten hätte, dass es so etwas wie eine deutsche Kolonie auf Ibiza überhaupt gab. Fast alle, die irgendwann einmal auf die Insel gegangen waren, hielten sich für Individualisten. Dass sie sich im Lauf der Zeit ähnlich geworden waren, war ihnen auf die gleiche Art und Weise entgangen, wie das oft alten Ehepaaren passiert, die nicht mehr bemerken, wie ihre Partner mit den Jahren Form und Farbe verloren haben. Wenn sich nicht immer alle grün waren, hatte das damit zu tun, dass man sich gelegentlich, wie in alten Ehen, über Kleinigkeiten in die Haare geriet. So etwas war notwendig zur Behauptung eigener Persönlichkeit, aber die Versöhnung war fester Bestandteil des Streits.
»Au-gu-ust, hier ist Besuch für dich.« Die Gattin des Künstlers sprach den Vornamen ihres Mannes aus, als bestünde er aus drei Silben. »Schatz, Liebling, möchtest du noch etwas trinken? Und darf ich Ihnen etwas anbieten?« Sie sah den Besucher an.
August Reichel saß auf einer Steinbank vor einem gemauerten, fest im Boden verankerten Tisch. Vor ihm stand ein halbvolles Glas Rotwein. Die Frage seiner Frau war für den Maler Anlass, den Zustand seines Glases als halbleer zu definieren.
»Ich würde noch eins trinken«, sagte August Reichel. »Und Sie?« Er sah den Besucher, den seine Frau nicht vorgestellt hatte, an. »Willi Müller von den Deutschen Seiten, ja?«
»Ja. Ich würde gerne jetzt schon mit Ihnen über die Ausstellung sprechen und mir ein paar Bilder ansehen, wenn's geht. Dann kann ich später schneller schreiben und die Geschichte ist morgen im Blatt. Und wenn ich nachher von Ihnen noch ein Foto machen darf? Könnte ich auch einen Rotwein bekommen?«
Willi Müller hatte sich bei seinem letzten Satz der wartenden Künstlergattin zugewandt.
»Die Bilder sind schon in San Agustín«, verkündete Reichel. »Es ist eine Kunst, sie richtig zu hängen und auszuleuchten.« Der Maler gab seiner Frau ein Zeichen. »Das braucht Zeit und die nehmen wir uns. 28 Bilder, wissen Sie ...«
»Ich mach mir nur ein paar Notizen«, sagte Willi Müller, der sich dem Künstler gegenüber auf einen Metallstuhl gesetzt hatte und den Block vor sich hinlegte.
»... die wollen gemalt und gehängt sein.« August Reichel schloss die Augen, faltete die Hände über seinem Bauch und lehnte sich zurück. Er griff zu seinem Weinglas, schwenkte es fachmännisch, hielt es gegen den Himmel, um die Farbe zu prüfen und trank es dann aus. »Guten Wein zu machen, ist auch eine Kunst. Auf Ibiza ist das leider ein Problem. Haben Sie schon mal den einheimischen Wein getrunken?« Reichel schüttelte sich. »Es gibt da aber jetzt bei San Mateu einen deutschen Winzer. Ich glaube aus Rheinhessen«, sagte er und hob die Stimme. »Würdest du den Wein dekantieren, Liebes? Er hat dann mehr Leben«, erklärte er Willi, »Sie werden das schmecken. Ein intensiveres, dichtes Aroma. Es gibt keinen Wein, bei dem es sich nicht lohnt, ihn atmen zu lassen.«
Die Frau des Künstlers kam mit einem Tablett, auf dem ein frisches Glas und eine Karaffe Wein standen. Neben der Karaffe lag ein silbernes Dekantiersieb. In einem Schälchen waren Oliven.
»Mit Knoblauch«, sagte Frau Reichel, lächelte freundlich und setzte sich neben ihren Mann.
»Schade, dass wir nicht die Zeit haben, den edlen Tropfen durchatmen zu lassen«, bedauerte Reichel. Er hielt den Handrücken an die Karaffe und nickte zufrieden. »Der Weinkühlschrank hat sich rentiert«, stellte er fest. August Reichel schenkte seinem Gast ein und sich nach. »Ich habe noch einige Bilder im Atelier, die können Sie sich nachher ansehen. Wissen Sie, ich habe in sechs Wochen bei meiner Galeristin in Deutschland wieder eine Ausstellung, in der Nähe von Mainz. Die Ausstellungen bei Gastao laufen immer gut. Da bleibt einem nichts als Arbeit. Tja«, sagte er grüblerisch, »andere machen auf dieser Insel Urlaub.«
»Darf ich mit dem Interview beginnen?«, fragte Willi.
Reichel sah seine Frau an und nickte. »Das ist uns nur recht. Wir müssen noch eine Kleinigkeit essen und uns äh ... umziehen, und dann ist da noch die Fahrt nach San Agustín. Wissen Sie, wir kommen nicht gern auf die letzte Minute ...«
»Warum leben Sie auf Ibiza?«, wollte Willi wissen.
»Das Licht. Die Leichtigkeit. Die Menschen. Die Farben in den Jahreszeiten«, schwärmte der Künstler. »Wir lieben das Ursprüngliche, das Natürliche.« Er setzte seine Brille auf und sah zu seiner Frau.
»Ja, das ist unsere Insel«, pflichtete sie bei.
»Wann haben Sie mit der Malerei angefangen?«, fragte Willi.
»Da war er fünf«, erzählte Frau Reichel, bevor ihr Mann antworten konnte.

*

Die beiden Hochseejachten, die unter dem Sternenbanner fuhren, lagen immer noch vor der Bucht von Es Torrent. Die amerikanischen Ehepaare hatten sich zusammengefunden. Pepe hatte für sie zwei Tische zusammengeschoben und Xicu, der für die Küche zuständig war, hatte die Fischauswahl des Tages am Tisch präsentiert. Die Amerikaner hatten gewählt, ohne nach Preisen zu fragen, und aus der Küche zog ein feiner Duft nach gegrilltem Fisch und frischen Kräutern über den Strand.

Maria Marí Bonet hatte Hunger, aber eine Stunde würde sie noch am Strand bleiben. Es war zu früh, um Lars anzurufen. Mit Glück würde er jetzt nach der Kinderdisco gerade schlafen. Es war zu früh, zu Lars in die Cala San Vicente zu fahren, und es war erst recht zu früh zum Essen. Die Stimmen der Amerikanerinnen drangen schrill zu ihr herüber. Sie stand auf und kaufte sich ein Wasser. Neben ihren Stand hatte sie eine Liege geschoben. Sie setzte sich und schüttelte den Kopf über den Bootsführer der größeren Jacht, den sie immer wieder beobachtet hatte. Der Mann stand die ganze Zeit beschäftigungslos neben dem Boot, ohne sich zu rühren. Das Merkwürdige war, dass er so etwas wie Haltung bewahrte. Im Vergleich zu ihm hatte es die uniformierte Frau, die das Beiboot der Americanina fuhr, gut gehabt. Den ganzen Tag hatten die langbeinigen, prüden Amerikanerinnen irgend etwas gebraucht, das ihnen die Uniformierte bringen musste. Die Frau pendelte gerade wieder mit dem Boot vom Strand zum Schiff. Diesmal hatte einer der Männer, die bereits vor geraumer Zeit vom Golftraining zum Sangriatrinken übergegangen waren, den Auftrag erteilt. Maria konnte diese Sorte Mensch nicht leiden. Menschen, die kommandierten und andere Menschen wie Dinge behandelten. Menschen, die vornehm taten und sie auf eine primitive Art anmachten. Weil sie auf ihrem Po ein Tattoo hatte und am Strand Tücher verkaufte, war sie noch lange keine billige, käufliche Ware. Dass sie an den Amerikanerinnen bestens verdient hatte, war nur ein schwacher Trost. Die Momente, in denen sie als Teil der Ware betrachtet wurde, waren die Situationen, in denen sie sich danach sehnte, wirklich Mode zu machen und nicht Importware aus Sri Lanka verkaufen zu müssen. Dass ihre Schnitte gut waren und Käufer fanden, hatte sie getestet. Wenn sie selbstgeschneiderte Hemden und Kleider unter die Billigware gemischt hatte, waren ihre Stücke immer zuerst weggegangen. Zu blendenden Preisen. Sie hatte sich den Laden mit der Werkstatt in San José schon angesehen. In der kommenden Saison würde sie ihn kaufen. Wenn sie den Winter nutzen und zu Hause arbeiten würde, hätte sie im Frühjahr eine ansehnliche Kollektion zusammen. Sie schob die Liege in die Abendsonne und legte sich hin. Für heute war das Geschäft gelaufen.

*

Otto fühlte sich gut versorgt. Paula hatte Tee und Schokoladenkekse griffbereit vor ihm aufgebaut, sein Liegestuhl stand im Schatten, und er zählte die Autos, die von der Cala d'Hort in Richtung Es Cubells fuhren.
»Schon wieder ein Lastwagen. Ich denke, die Sandgrube ist dicht.«
Es war der dritte Sandtransporter, der in der letzten halben Stunde auf den Feldweg zur Llentriska abgebogen war.
»Du, wir müssen da mal hingehen und uns das ansehen. Wenn die da Sand in Mengen ankarren, baut doch irgendjemand mitten im Naturschutzgebiet.«
»Ach, der Herr hat Lust auf eine Wanderung?«, rief Paula aus der Küche. »Ist was passiert? Bist du krank?«
»Da läuft wieder irgendeine Schweinerei. Hört denn das nie auf?«
»Ruf doch Ioannis an«, sagte Paula. »Der sieht sich das heute Abend noch an und sorgt dafür, dass die sofort einen Baustopp kriegen.«
Für ein paar Minuten waren nur die Vögel im Mandelbaum zu hören. Dann meldete sich Otto wieder. »Das ist jetzt der sechste grüne Wagen, der nach Es Cubells fährt. Sind die Leihwagen in diesem Jahr alle grün? Ist grün Modefarbe?«
»Sag mal, hast du Langeweile?«, fragte Paula zurück. »Setz dich gefälligst an deinen PC und schreib deine Wanderungen fertig. Du drückst dich doch schon den ganzen Tag erfolgreich vor der Arbeit.«
Otto brummelte etwas Unverständliches zurück.
»Oder wie wär's denn, wenn du mal klären würdest, ob Peter tatsächlich eine Pressereise mit TUI gemacht hat? Wenn du das weißt, könnt ihr vielleicht wieder vernünftig miteinander reden. Das ist ja kein Zustand. Der eine knallt permanent den Hörer auf und der andere glaubt ihm kein Wort. Und tut nicht mal was für die Wahrheitsfindung. Das Handy liegt hier«, sagte Paula, »holen musst du es dir schon allein. Fauler Sack.«

*

Tonia malte auf ihre Schreibtischunterlage, ein Werbegeschenk des Diario de Ibiza. Der Experte für den Mikrowellenstörsender würde erst in drei Tagen kommen. Die Schweizer Kollegen hatten ihr inzwischen die Tagungsberichte über das 13. internationale Züricher Symposium über die Wirkung von elektromagnetischen Wellen gemailt. Schwerpunkt der Tagung war der Einsatz elektromagnetischer Waffen durch Terroristen gewesen. Nach der Lektüre wusste sie, dass für die Militärs, die an der Forschung besonders interessiert waren, jeder ein Terrorist war, der mit elektromagnetischen Geräten bewusst die empfindlichen elektrischen und elektronischen Systeme hochentwickelter Gesellschaften wie Stromnetze, Kommunikationseinrichtungen, Computernetze oder Verkehrssysteme lahmlegen wollte oder konnte. Der Massenunfall, der durch den Mikrowellensender am Flughafen ausgelöst worden war, hatte lehrbuchmäßig gezeigt, wie effizient ein Verkehrssystem ausgeschaltet werden konnte. Tonia fand es bemerkenswert, dass an diesem Waffentyp in den Forschungseinrichtungen von Weltkonzernen mit großer Intensität und erheblichem finanziellen Aufwand gearbeitet wurde und nicht in konspirativen Hinterhofwohnungen.
Tonia dachte an Deutschland. Sie schrieb jetzt Namen und Orte auf die Schreibtischunterlage. Unter Deutschland und Mainz setzte sie die Namen von Otto und Paula Reisinger, Peter Küpper, Sarah Westerhold, August Reichel, Hildegard und Gerhard Lenzen. »Planung«, schrieb sie hinter die sieben Namen. »Ausführung«, schrieb sie dann. Und darunter die Namen Küpper, Westerhold und Reichel. Reichel setzte sie in Klammern. Mit dem Maler hatte noch niemand gesprochen. Otto hatte ein Alibi und Paula Reisinger durch die Kontrollen, in die sie geraten war, auch. Das Ehepaar Lenzen war in Deutschland, das hatte Otto Miguel erzählt. Sie strich die Namen, machte dann aber den Vermerk »Alibi überprüfen«. Sie notierte den Spanier, der das Tatauto gekauft hatte, und den jungen deutschen Autotransporteur, der auf Grund der Zeugenbeschreibungen nicht mit Reichel oder Küpper identisch sein konnte, weil die mindestens so alt waren wie Otto. Und sie notierte Holger Wittig, der als einziger Beteiligter identifiziert war. Sie kam auf fünfeinhalb Täter. Ein krimineller Profi und der Rest Amateure.

Tonia war froh, dass sie durch eine Kollegin aus ihren Grübeleien gerissen wurde. Sie brachte ihr die Nachricht, dass der Drogendealer festgenommen worden war. Der Mann, der durch die Fahndung in das Raster geraten war und laut Hotelmeldeliste in dem Dolixa-Hotel an der Playa d'en Bossa wohnen sollte, dort aber angeblich nie gewohnt hatte. Das Hotel hatte den Mann umquartiert. Aus der Akte, die Tonia von der Kollegin bekommen hatte, ging hervor, dass viele Hotels behaupteten, überbucht zu sein, und Gäste dann in anderen Häusern unterbrachten. Diese anderen Häuser waren den Behörden nicht gemeldet, weil sie den offiziellen touristischen Standards nicht mehr entsprachen, unter anderem wegen der sanitären Anlagen, der Küchen oder der unzureichenden Abwasserbeseitigung. Viele dieser Häuser sollten abgerissen werden, wurden aber von skrupellosen Geschäftemachern als nie versiegende Schwarzgeldquelle genutzt. An mehreren tausend nicht versteuerten Betten ließ sich blendend verdienen. Der Drogendealer hatte doppeltes Pech gehabt. Nachdem er durch den Flughafenraub in das Fahndungsraster geraten war, war er nur verhaftet worden, weil er ausgerechnet in dem illegalen Hotel wohnte, für das vor einer Woche eine Razzia angesetzt worden war. Tonias Mitleid mit dem Dealer hielt sich sehr in Grenzen, obwohl der Mann nichts dafür konnte, dass er in einer Bruchbude einquartiert worden war. Großes Vergnügen hatte sie aber bei dem Gedanken, dass der nette Herr Lùtez nun erklären musste, warum eines seiner Hotels eine illegale Filiale betrieb. Und was er mit dem Schwarzgeld machte.

Tonia war wieder dazu übergegangen, auf die Schreibtischunterlage zu malen. Sie freute sich auf den Langen und das gemeinsame Essen im Destino. Sie mochte Couscous, aber als Vorspeise würde sie noch ein paar leckere Tapas essen. Über den Langen würde sie vorher auch gerne noch etwas mehr erfahren wollen. Bis er in der Port Roig aufgetaucht war, hatte sie ihn weder gesehen noch von ihm gehört. Sie überlegte, wen sie fragen könnte, und unterstrich dabei die Frauennamen auf ihrer Täterliste. Tonia stutzte. Wenn am Überfall Frauen beteiligt gewesen waren, dann hätte das den Zeugen auffallen müssen. An der Körpergröße zum Beispiel. Oder beim Anlegen der Handschellen. Eine Frau fasste anders an als ein Mann. Zumindest waren Frauenhände normalerweise kleiner als Männerhände. Auch wenn alle behaupteten, nichts gesehen zu haben, eine Frau bewegte sich anders als ein Mann. Vielleicht hatte das jemand wahrgenommen. Sie kramte unter den Papierstapeln auf dem Schreibtisch nach den Vernehmungsprotokollen von Ricardo Ribas, Francisco Torres und den beiden Versagern von der Guardia Civil, die sich widerstandslos hatten übertölpeln lassen. Wenn einer der Männer Hinweise auf eine Frau unter den Tätern gegeben hatte, dann war sie sicher, dass sie mit der deutschen Spur richtig lag.

In den Unterlagen fanden sich keine Hinweise auf ihre These. Tonia sah auf die Uhr. In eineinhalb Stunden war sie mit Frau Galmés verabredet. Zwischen 22.30 Uhr und 23.00 Uhr wollte sie sich mit dem Langen treffen. Sie beschloss, die Zeugen anzurufen und in ihr Büro zu bestellen. Tonia hatte Glück. Die Herren wollten sofort kommen.

*

»Wie heißt eigentlich Ihre Galeristin in Deutschland?«, fragte Willi.
»Sarah Westerhold«, antwortete Reichel. »Sie wohnt auf einem Landsitz in Ober-Hilbersheim.«
»Einem Bauernhof?«
»Einem Rheinhessenhof«, präzisierte August Reichel. »Sie organisiert alle meine Ausstellungen in Deutschland. Sie hat auch einige meiner Werke in einem Buch veröffentlicht, zusammen mit aufsehenerregenden Texten junger Schriftsteller. Würdest du das Buch Herrn Müller nachher einmal zeigen, Liebes?«, bat der Maler seine Frau. »Kennen Sie die Gegend?«, fragte er seinen Gast.
Willi schüttelte den Kopf. »Nein, ich bin Westfale. Aber Rheinhessen ist eine Weingegend, oder?«
»Das größte Anbaugebiet in Deutschland«, dozierte der Künstler. »Mit Spitzenprodukten. Hervorragend am Markt orientierte Weine. Traditionell Riesling und zunehmend Dornfelder im Barrique ausgebaut. Ein exzellenter Wein mit einer Farbe und einem Volumen, der muss sich nicht hinter Franzosen oder Italienern verstecken. Seit immer mehr Winzer auf Flaschenvermarktung umgestiegen sind ... Da ist in den letzten Jahren wirklich eine neue kreative Winzergeneration herangewachsen ...«
»Und Frau Westerhold ist eigentlich Winzerin?« Willi unterbrach die Eloge auf den Rheinhessenwein.
»Nein. Frau Westerhold hat die Annehmlichkeiten des Landlebens erst vor ungefähr drei Jahren entdeckt. Frau Westerhold ...«
»Darf ich Ihnen noch mal nachschenken?«, unterbrach die Frau.
»Gern«, sagte Willi. Für ihn war das Interview beendet. Und Wein war für ihn keine Wissenschaft, sondern ein Getränk, wenn auch das bevorzugte. Bevor er mit Reichel in das Atelier ging, um Fotos zu machen, waren für ihn ein paar ruhige Minuten beim Wein genau das Richtige.
»Hat die Presse eigentlich neue Informationen zum Flughafenraub?«, fragte die Frau des Künstlers.
»Eigentlich nicht. Die Pressekonferenz heute Mittag war nicht sehr ergiebig. Ein Fluchtauto ist sichergestellt, die Tatwaffen und ...« Willi legte zum Zeichen der Bitte um Verschwiegenheit beim Reden den Zeigefinger der rechten Hand vor seine Lippen. »Ich möchte noch nicht darüber reden. Aber ich habe exklusiv eine kleine Sensation. Ich hab den Artikel vorhin fertiggeschrieben. Er steht morgen auf den Deutschen Seiten. Wissen Sie, aber das ist heute noch eine vertrauliche Information, es gibt da eine Spur nach Deutschland.«
»Nach Deutschland?«, sagte Frau Reichel erstaunt. »Das kann ich mir nicht vorstellen.«
»Ich habe Hinweise aus einer erstklassigen Quelle, aber Sie müssen verstehen, vor morgen früh darf wegen der Fahndung nichts bekannt werden. Das habe ich meinem Informanten versprechen müssen.« Willi lächelte. Er hatte seinen Wein ausgetrunken.
»Können wir jetzt die Fotos machen? Vielleicht auch mit Ihrer reizenden Gattin?« Er stand auf.
Das Ehepaar Reichel und Willi Müller gingen zum Atelier.

»Du hast ja sehr für Frau Westerhold geschwärmt«, sagte Frau Reichel mit spitzem Mund zu ihrem Mann. Willi hatte sich verabschiedet. Einträchtig stand das Ehepaar nebeneinander und winkte lächelnd dem Auto des Journalisten nach.
»Ja«, sagte August Reichel gedehnt. »Eine interessante Frau, eine wirklich hochinteressante Frau. Du hast sie ja leider nie kennengelernt.« August Reichel fielen im Zusammenhang mit der rothaarigen Frau zwei Dinge ein, an die er sich jetzt erinnerte.

*

»Es war eine Pressetour«, sagte Otto zu Paula. Er hatte den TUI-Repräsentanten erreicht. Der hatte ihm bestätigt, dass gestern mehrere deutsche Journalisten von Düsseldorf aus auf die Insel gekommen waren. Ihnen war während des Kurztrips die Angebotspalette des Unternehmens beispielhaft vorgestellt worden. Es ging letztlich um eine Bordzeitschrift für die LTU-Maschinen, für die eine Neukonzeption entwickelt werden sollte.
»Na bitte, ist jetzt endlich wieder Frieden zwischen Peter und dir? Das stimmt doch mit dem überein, was er dir erzählt hat.«
»An Peter konnte er sich nicht erinnern«, sagte Otto.
»Weil Peter sich nicht immer so in den Vordergrund spielt wie du.« Für Paula gab es keine Zweifel mehr, dass Peter Küpper mit dem Überfall nichts zu tun hatte.
Otto ließ sich nicht irritieren. »Und niemand hat den ganzen Tag ein Kindermädchen bei sich gehabt«, insistierte er. »Ich glaub doch auch nicht, dass Peter was mit der Sache zu tun hat. Aber ich möchte es wissen. Vor allem verstehe ich nicht, warum er so panisch ist. Immer, wenn er den Namen Westerhold hört, flippt er aus. Ich meine, so schön war die doch auch nicht.« Otto malte mit beiden Händen parallel Rundungen in die Luft.
»Sei du mal ganz still«, widersprach Paula. »Das ist schon 'ne Frau, bei der man hinsieht. Und wenn ich mich richtig erinnere, dann hast du sie damals im Engel angeguckt wie ein hypnotisiertes Kaninchen.«
»Mit Silberblick und voll des süßen Weins«, flötete Otto, der sich genau erinnerte.
»Spinner«, sagte Paula. »Wenn jemand voll war, dann du. Also red dich nicht raus, räum lieber den Tisch ab.«
»Sag ich doch«, brummelte Otto und rührte sich nicht.
Über der Llentriska tauchten kleine Wölkchen auf, die die Abendsonne rosa färbte. Und gegenüber auf den Wiesen begannen die Zikaden unüberhörbar ihr Abendkonzert.
»Noch fünf Minuten«, bettelte Otto, »es ist so gemütlich. Los, komm noch mal her, wir haben noch jede Menge Zeit.«

*

Miguel Molina Serra hatte das Phantombild freigegeben. Der junge Deutsche, der das Tatfahrzeug mit der Fähre auf die Insel gebracht hatte, war zwar von den Zeugen nicht übereinstimmend beschrieben worden, aber seine auffällig modische Frisur, die Beschreibung seiner Kleidung, seiner Größe und die Tatsache, dass er zwar deutsch gefärbtes, aber gutes Spanisch sprach, konnte helfen, Hinweise auf ihn zu bekommen. Inzwischen war auch ein brauchbares Fahndungsfoto von Wittig aus Deutschland gekommen. Zusammen mit dem Phantombild des Autokäufers, das Tonia weitergeleitet hatte, waren also drei Fahndungsfotos an die Medien gegangen.

Beim Autoverleih Moto Bahía in San Antonio hatte er trotz mehrfacher Versuche niemanden erreicht. Er nahm sich vor, morgen dort vorbeizufahren. Vor ihm lag noch der Stapel mit den Unterlagen über Holger Wittig, die er über Europol bekommen hatte. Aus Wiesbaden hatte er aus der Dokumentationsabteilung des BKA die drei Urteile gegen Wittig erhalten. Leider waren alle Texte in Deutsch geschrieben und nicht übersetzt worden. Und Tonia hatte nicht unrecht. Sein Deutsch war wirklich nicht sonderlich gut. Er gab seine Leseversuche auf, weil es ihm überhaupt nicht half, wenn er zwar den Sinn der Papiere verstand, aber bei wichtigen Details im Zweifel völlig danebenlag. Miguel nahm die Unterlagen und ging zu Tonia.

*

Maria Marí Bonet packte Tücher, Hemden und Bikinis wieder sorgfältig in die Kartons. Sie hatte gut verkauft. Sie verstaute die Pakete behutsam im Seitenwagen ihres Motorrads. Die Amerikaner waren vom Essen zum Trinken übergegangen und die Stimmen ihrer prüden, langbeinigen Frauen klangen zwar immer noch schrill, aber nicht mehr prüde. Die uniformierte Frau aus dem Beiboot der Americanina hatte das Boot verlassen und sich zu ihrem Kollegen gesetzt. Der Mann stand immer noch neben seinem Boot, aber wie's aussah, sprach er wenigstens mit der Frau. Maria zog Jeans und T-Shirt an. Sie winkte Pepe zu.
»He, nimm noch 'nen Drink«, rief er von der Theke her, während er versuchte einzuschätzen, wer von den Gästen auf den Liegen gehen und wer bleiben und essen würde.
»Nee danke«, winkte Maria ab. »Ich hab 'ne Verabredung.«
»Viel Vergnügen«, wünschte Pepe. »Amüsier dich. Bis morgen.«
Maria setze den Helm auf und startete die schwere Maschine mit dem Kickstarter. Das Motorrad sprang sofort an. Langsam fuhr sie die Schotterpiste hinauf. Als sie auf das geteerte Straßenstück kam, hielt sie wie immer an und sah noch einmal zurück. Für sie war der Blick über die kleine Bucht auf das Meer von dieser Stelle aus einer der Gründe, die sie auf der Insel hielten. An Wintertagen, wenn das Meer lebte, war der Anblick noch beeindruckender. Der andere Grund hieß Lars Boele.

*

»Tonia ... oh, Entschuldigung.« Miguel war in Tonias Zimmer gekommen ohne anzuklopfen. Dort saßen nebeneinander aufgereiht die Herren Ribas und Torres und die beiden Guardias. »Ich wollte nicht stören«, sagte Miguel.
»Komm ruhig rein und setz dich«, sagte Tonia. Sie stand mit dem Rücken zum Fenster und hatte sich an die Fensterbank gelehnt. »Die Herren waren so freundlich herzukommen. Ich hatte sie gebeten, mir die Situation noch einmal zu beschreiben, in der sie gefesselt wurden und die Kapuzen aufbekommen haben.«
Ricardo Ribas zog zwei Finger über den Mund.
»Natürlich, die Klebestreifen auch.« Tonia lächelte. »Manchmal geht das mit der Erinnerung ja besser, wenn man einen Tag drüber geschlafen hat.«
»Kommt drauf an, woran man denkt«, kommentierte einer der Guardias und grinste.
»Eher womit man denkt«, sagte Tonia kalt.
Jetzt grinste Miguel.
»Ich möchte von Ihnen wissen, ob unter den Tätern, die in der Frachthalle waren, eine Frau gewesen sein könnte.«
Miguel sah Tonia erstaunt an.
»Denken Sie intensiv nach, meine Herren, ob es männliche oder weibliche Schritte waren, die Sie gehört haben. Der Unterschied ist hörbar. Wie sind Sie angefasst worden, als Ihnen die Handschellen angelegt wurden? Die Klebebänder? Die Kapuzen? Grob oder eher rücksichtsvoll? Bitte überlegen Sie genau, bevor Sie antworten. Können Sie sich vorstellen, dass eine Frau anders anfasst als ein Mann? Haben Sie Parfum wahrgenommen? Bemerkt, dass eine oder mehrere Personen auffällig kleine Hände hatten? Versetzen Sie sich in die Situation, in den Moment, als Sie überfallen wurden. Bitte schließen Sie Ihre Augen und überlegen Sie. Schritte. Gerüche. Hände. Berührung.«
Tonia hatte zuletzt ganz langsam und suggestiv gesprochen. Sie war selbst überrascht, dass alle vier Männer die Augen tatsächlich geschlossen hatten.

Miguel sah aus, als hätte er nicht begriffen, was Tonia mit der Befragung beabsichtigte. Es war still in dem Raum.
»Na ja«, sagte schließlich der Beamte in das Schweigen hinein, der vorhin vergeblich versucht hatte, Tonia in Verlegenheit zu bringen, »das war schon mehr behutsam, wie mir der Klebestreifen über den Mund gelegt wurde.« Der Mann hatte die Augen noch immer geschlossen. Jetzt sah er Tonia an. Es schien ihm peinlich zu sein. »Das war fast ...« Er stammelte und wurde rot. »Ja, irgendwie zärtlich.« Der Mann erschrak sichtlich bei dem Gedanken, von einer Frau überfallen und gefesselt worden zu sein. Er verstummte. Wieder machte er die Augen zu und schien in sich hineinzusehen, dann sah er Tonia entschlossen an. »Ja«, bekräftigte er. »Ich bin ganz sicher. Das war eine Frau, bestimmt. Sie hat auch Parfum benutzt, glaube ich.«
»Parfum? Sind Sie da sicher? Kennen Sie das Parfum?«
»Nein. Aber ...«, der Mann dachte nach. »Na ja. Es roch so nach Pinien ...«
Tonia blickte triumphierend zu Miguel.
Der zweite Beamte, Ricardo Ribas und Francisco Torres waren sich sicher, von Männern angegriffen worden zu sein. Tonia beendete die Vernehmung und bedankte sich.
»Und was sagst du nun?« Sie hatte sich stolz vor Miguel aufgebaut. »Eine Frau. Miguel, was sagt uns das?«
»Worauf willst du denn eigentlich hinaus, Tonia?«
»Wenn eine Frau dabei war, hab ich recht.«
»Womit hast du recht?«
»Mit der deutschen Spur. Sieh mal auf meinen Schreibtisch.« Sie zeigte mit der Hand auf die bekritzelte Schreibunterlage. »Nicht die Bilder. Lesen sollst du.«
»Du meinst, das waren Ottos Freunde? Diese Frau Westerhold ...«
»Wir wissen, dass eine Frau dabei war ...«
»Du vermutest das«, berichtigte Miguel.
»Chef, sei bitte objektiv. Kannst du mir eigentlich erklären, warum dein Freund Otto dich, uns, darum gebeten hat, der deutschen Spur zwei Tage lang nicht nachzugehen? Damit die Leute Zeit haben, sich abzusetzen? Oder damit er die Chance hat zu recherchieren, ob von seinen Bekannten jemand drinhängt? Oder hängt er selbst drin? Er lebt hier, mit Paula. Und Reichel auch. Das sind schon drei. Und zwei von vieren, die in Deutschland leben und den Plan mit ausgedacht haben, waren zufällig am Tattag hier auf der Insel. So ein Zufall.« Tonia fuchtelte mit den Armen in der Luft herum. »Nein«, sagte sie, »ich glaube auch nicht, dass Otto und Paula da mit drinstecken. Aber ich glaube, dass eine Frau dabei war. Eine Frau, die ein Parfum benutzt, das nach Pinien duftet. Oder nehmen Männer so was auch? Eine, die das ganze Ding damals mitgeplant hat. Die aus dem Spiel Ernst gemacht hat. Und für mich ist das Sarah Westerhold, wer denn sonst. Es bleibt doch keine andere übrig. Ich werde jetzt die Kollegen in Deutschland um Amtshilfe bitten. Ich will wissen, wo diese Frau steckt. Ich will sie haben, bevor sie sich absetzen kann. Wenn sie das nicht schon längst getan hat.« Tonias Augen schleuderten Blitze.
»Schön geredet, Tonia. Aber wo sind deine Beweise?« Miguel war ruhig geblieben. »Wir haben die Vermutung, keinen Beweis, dass eine Frau an der Tat beteiligt war. Wer das war, wenn es so war, wissen wir nicht. Und Spekulationen sind unzulässig in unserem Geschäft. Wir haben Hinweise auf drei Männer. Einen definitiven, weil wir den Fingerabdruck haben. Gut, der Mann ist Deutscher. Und er lebt in der Gegend, in der Ottos deutsche Freunde leben. Haben wir einen Hinweis, dass die sich kennen? Siehst du, den haben wir nicht. Und der Mann, der das Auto gekauft hat, ist Spanier, kein Deutscher. Der Mann, der das Auto auf die Insel gebracht hat, ist zwar vielleicht Deutscher, aber zu jung, um zu dem Kreis zu gehören, der den Überfall geplant hat. In den letzten beiden Fällen haben wir übrigens keine Beweise, nur Hinweise. Das ist die Wahrheit, leider. Anders wäre es mir auch lieber. Und was Otto angeht, ja, der ist mein Freund. Und das bleibt er auch. Wenn ich ihm versprochen habe, dass wir uns um die deutsche Spur erst morgen kümmern, dann halte ich mich daran. Und du dich auch.« Miguel schnaufte erst mal durch. Er war nicht der Typ für lange Reden. »Tonia, denk nach. Außerdem wollte ich dich bitten, mir diesen Papierkram zu übersetzen.« Miguel hielt die Hand mit dem Hefter hoch, in den er die Unterlagen einsortiert hatte. »Alles in Deutsch. Ich kann das Wort bald nicht mehr hören.«
»Das schaffe ich nicht mehr«, entgegnete Tonia. »Ich hab jetzt den Termin mit Frau Galmés. Also machen wir erst mal einen Waffenstillstand. Lass die Papiere hier. Morgen übersetze ich sie gleich als Erstes, und du lässt morgen endlich diese Frau Westerhold überprüfen. Einverstanden?«
Miguel nickte. Er überlegte, welche Frau in seinem Bekanntenkreis ein Parfum benutzte, das nach Pinien duftete.

*

Tonia wusste fast nichts über Antonio Galmés und seine Frau. Nicht nur, weil sie nicht an die Personalakte herangekommen war. Auch unter den Kollegen schien niemand brauchbare Informationen über das Ehepaar Galmés zu haben. Sie hatte lediglich in Erfahrung gebracht, dass die Familie zwei Kinder hatte, zwei Mädchen. Miguel hatte das erzählt. Und noch irgendjemand. Auch sie selbst hatte Antonio nur ein paar Mal flüchtig im Präsidium gesehen, aber nie mit ihm zusammengearbeitet. Es hatte sich nie ergeben. Sie kannte durch den Langen die Gerüchte über Antonios aufwendigen Lebenswandel und über seine Frauengeschichten. Sie wusste von Miguel, dass Galmés seit rund zwei Jahren auf der Insel war und dass er seinen Job als Sprengstoffexperte gut machte. Dass sie gegen das Gefühl ankämpfen musste, gegen Antonio Galmés voreingenommen zu sein, hatte vielleicht auch damit zu tun, was ihr der Lange über die Rolle erzählt hatte, die Antonio Galmés vor ein paar Jahren in Tudela gespielt hatte. Frau Galmés hatte Tonia noch nie gesehen.

Die Frau mit den traurigen Augen, die Tonia erst nach mehrmaligem Klingeln öffnete, war schön. Früher musste sie eine richtige Schönheit gewesen sein. Jetzt wirkte der Blick der reifen Frau zwar müde und angespannt, aber sie war sorgfältig zurechtgemacht. Dezenter Lippenstift, gezupfte Augenbrauen, kaum Make-up. Ihr glattes Haar war perfekt geschnitten und ihr schlichtes Kleid, das die Figur betonte, wirkte an dem makellosen Frauenkörper wie ein kostbares Modellkleid. Sie hatte eine Schürze in der Hand. Tonia registrierte das leuchtende Weiß.

Pilar Galmés bat Tonia in den Garten. Zu Tonias Überraschung war es ein reiner Nutzgarten. Zwischen den erkennbar liebevoll gepflegten Beeten wuchsen drei Bäume – ein Olivenbaum, ein Mandelbaum und ein Zitronenbaum. Es gab Bohnen, Tomaten, Mangold, Zucchini, Zwiebeln und Paprika. Direkt hinter dem Haus, vor den Beeten, standen auf einem schmalen Streifen, der mit Betonplatten ausgelegt war, zwei Plastikstühle mit Armlehnen. Sie wirkten nicht sehr solide. Der runde Tisch war auch aus Plastik.
»Möchten Sie etwas trinken?«, fragte Pilar Galmés, die Tonias Interesse an ihrem Garten bemerkte und sich darüber zu freuen schien. »Ich komme vom Land«, sagte sie und machte eine Handbewegung in Richtung der Pflanzen.
»Ein hübscher Garten«, lobte Tonia. »Sie haben einen grünen Daumen.«
In die traurigen Augen von Pilar Galmés kam Leben. Sie lächelten.
»Frau Galmés, meine Kollegen und ich müssten dringend wissen, wo Ihr Mann ist ...«
Das Lächeln in den Augen von Pilar Galmés erstarb sofort. »Möchten Sie etwas trinken?«, wiederholte sie, ohne auf Tonias Frage einzugehen.
»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich ein Wasser trinken«, sagte Tonia.
»Setzen Sie sich doch«, bat Pilar Galmés und ging zum Kühlschrank.
Tonia nahm auf einem der Plastikstühle Platz. Sie sah sich um. Der Garten war wirklich schön. Er wirkte, trotz der Jahreszeit, üppig.
»Mein Mann«, begann Pilar Galmés, die aus der Küche zurückgekommen war, ohne dass Tonia das bemerkt hatte. Sie stellte eine Flasche Wasser und zwei Gläser auf den Tisch, nahm die Flasche wieder in die Hand, schraubte sie auf und goss ein. Dann setzte sie sich auch. »Mein Mann ...« Sie atmete tief und verstummte. Ihre Augen hatten den Zitronenbaum fixiert. Pilar Galmés schien in Gedanken zu erstarren.
»Frau Galmés, wo ist Ihr Mann?«
Pilar Galmés sah jetzt Tonia an. Ihre Augen waren ausdruckslos. »Ich weiß es nicht«, behauptete sie. »Ich weiß es nie. In Madrid, auf einer Fortbildung, hat er gesagt. Übermorgen muss er wieder arbeiten. Also wird er morgen kommen. Morgen Abend, denke ich. Was wollen Sie von ihm? Können Sie nicht warten, bis er wieder im Dienst ist?« In ihrem Blick lag jetzt eine Mischung aus Unverständnis, Wut und Trauer. Die Stimme klang resigniert. Pilar Galmés wandte den Kopf ab. Ihre Augen suchten wieder den Zitronenbaum.
»Frau Galmés, wissen Sie, wo Ihr Mann ist?«
»Nein. Er hat mir nur gesagt, dass er nach Madrid muss. Mein Mann macht dort regelmäßig Fortbildungen. Wissen Sie ...«, Pilar Galmés fixierte weiter den Zitronenbaum, »... mein Mann ist sehr häufig unterwegs. Und ich spioniere ihm nicht hinterher. Mein Mann ...«
»Hat Ihr Mann eine Freundin?«, unterbrach Tonia die Frau. Sie tat ihr leid. Aber Schonung würde nicht helfen. Weder Pilar Galmés persönlich noch ihrer Ehe. Und Tonia war nicht der Typ Frau, der vor der Wirklichkeit die Augen verschloss. »Hat Ihr Mann eine Geliebte?«, fragte sie noch einmal. »Frau Galmés, ich bitte Sie. Es gibt keinen Grund zur Scham. Für Sie wirklich nicht. Wir brauchen Ihre Hilfe. Wir müssen wissen, wo Ihr Mann ist, und zwar schnell. Und Sie sind die Einzige, die uns helfen kann.«
»Liegt gegen meinen Mann etwas vor?« Pilar Galmés sah Tonia an.
»Gegen Ihren Mann laufen keine Ermittlungen, aber wir haben ein paar Fragen an ihn und brauchen seine Antworten. Frau Galmés, helfen Sie uns. Bitte. Sie wissen doch, dass Ihr Mann nicht bei einer Fortbildung ist. Wissen Sie, wo Ihr Mann ist?«
Pilar Galmés schüttelte stumm den Kopf. »Nein, ich weiß es nicht. Ich weiß nicht, wo er ist. Ich weiß nicht, bei wem er ist. Ich will das nicht wissen. Ich will, dass es nicht mehr wehtut. Mir nicht und den Kindern nicht. Verstehen Sie?«
»Nein, das verstehe ich nicht.«
»Ich liebe meinen Mann«, Pilar Galmés kämpfte gegen die Tränen. »Aber ich ertrage es nicht mehr. Es ... es tut so weh. Jedes Mal.« Sie weinte.
Tonia fragte sich, was in der Frau vorging, wann der Punkt kam, an dem sich ein Mensch aufgab, weil ihm seine Würde genommen worden war.
»Ich weiß nicht, wie sie diesmal heißt und wo sie wohnt. Aber es geht schon seit Wochen. Nein, mein Mann ist nicht in Madrid. Er ist bei dieser ..., er ist bei seiner Geliebten. Hier auf Ibiza. Ich weiß nicht, wo Sie meinen Mann finden können. Bei mir ist er nicht. Schon lange nicht mehr.« Pilar Galmés hatte den Kampf gegen ihre Tränen jetzt endgültig aufgegeben. Sie weinte hemmungslos.
Tonia griff nach ihrer Hand und dachte an den Langen.

*

Willi Müller saß an seinem Arbeitsplatz in der Redaktion des Diario de Ibiza und tippte die letzten Zeilen des Interviews mit August Reichel in den PC. Den Film mit den Negativen von den Gemälden und den Porträtfotos des Künstlers hatte er gleich im Labor abgegeben. Wenn er Glück hatte, würde er es vor Redaktionsschluss noch schaffen, telefonisch einen Kurzbericht von der Ausstellungseröffnung zu liefern. Da er nach Zeilen bezahlt wurde, war dieser Tag für ihn ein guter Tag. Willi sah auf seine Armbanduhr und überprüfte im Kopf seinen Kontostand. Er rief daraufhin bei Ana im Destino an, hatte die Wirtin persönlich am Telefon und reservierte einen Platz für den späteren Abend. »Man muss auch jönnen können«, brummelte er nach dem Telefonat vor sich hin und dachte wie alle echten Rheinländer dabei selbstverständlich zuerst an sich. In Gedanken spielte er durch, an wen er sonst noch dachte, wenn es ums Gönnen ging. Ergebnis seiner Überlegungen war, dass er beschloss, jetzt schon nach San Agustín zu fahren und vor der Vernissage in der Bar Berri einen Wein zu trinken. Und zwar allein.

*

»Dein Süppchen war lecker, Au-gu-ust.« Die Gattin des Künstlers hatte zwischen Es Cubells und San José schon mehrere vergebliche Anläufe gemacht, um mit ihrem Mann in ein Gespräch zu kommen. August Reichel hatte jedesmal nur vage mit einem »Hm« geantwortet. Das Thema Essen, verbunden mit einem Lob, schien ihr ein erfolgversprechender Ansatz für ein Gespräch zu sein. Sie sah ihren Mann an. Aber August Reichel redete nicht. Er starrte durch die Frontscheibe, schaltete automatisch, und seine Frau bezweifelte, ob ihr Mann überhaupt auf den Verkehr achtete. Jedenfalls bog August Reichel in San José auf die Straße Richtung San Antonio ein, ohne sich nach rechts oder links zu orientieren oder auf das Stoppschild zu achten. Seine Frau sah kurz nach rechts. Sie hielt die Luft an und machte die Augen zu. Der LKW bremste scharf.
»Warum warst du eigentlich nie in Ober-Hilbersheim?«, fragte August Reichelt auf Höhe des Ruta unvermittelt.
»Wo war ich nicht?«, fragte seine Frau zurück.
»Du warst doch nie in Ober-Hilbersheim? Oder? Ich kann mich jedenfalls nicht erinnern.«
»Nein. In die Galerie hast du mich nie mitgenommen. Die Ausstellungstermine waren ja zufällig immer so gelegt, dass ich keine Zeit hatte. Und Frau Westerhold kenne ich auch nicht. Nicht einmal vom Foto.«
In der Stimme der Künstlergattin klang Schärfe auf und verhaltene Angriffslust. Der Vorwurf war unüberhörbar. Aber August Reichel ignorierte das. Er wollte nicht zuhören, jetzt wollte er reden. Als sie auf dem Parkplatz in San Agustín ankamen, hatte Reichel seiner Frau erzählt, wer zusammen mit ihm vor fünf Jahren im Engel in Schwabenheim den Flughafenraub geplant hatte.
»Und deine Frau Westerhold wollte ... wollte sich ...«
August Reichel sah, was seine Frau dachte.
»... ausziehen. Ja, äh ... strippen«, stotterte er. Seine Augen bekamen Glanz. Er wandte sich seiner Frau zu, die seinen Gesichtsausdruck ohne eine erkennbare Regung registrierte. »Frau Westerhold organisiert seit sechs Jahren einmal im Jahr in ihrer Galerie eine Ausstellung für mich. Immer erfolgreich. Sie hat meine Bilder zusammen mit literarischen Texten veröffentlicht. Sie hat das finanzielle Risiko getragen und das Buch zu einem Erfolg gemacht. Und sie hat in Zusammenarbeit mit anderen Galeristen dafür gesorgt, dass meine Vernissagen Ereignisse wurden. Wer hat denn die Künstler engagiert, die Musik gemacht haben oder die meine Werke lyrisch interpretiert haben? Ohne Sarah, meine Liebe, hätte ich mich am Markt nicht durchsetzen können. Die paar Prozent, die sie bekommt, sind's wert.«
»Sarah?«
»Natürlich duzen wir uns. Sarah Westerhold ist nicht nur eine Künstlerin, sie ist eine Kollegin, auch eine ... ach, das verstehst du nicht, Liebes.«
Frau Reichel schwieg.
Auch August Reichel sagte nichts. Er dachte an Sarah Westerhold und lauschte den Atemzügen seiner Frau. Das Ehepaar machte keine Anstalten auszusteigen. Der kleine Parkplatz, auf dem sie hielten, füllte sich mit Autos.
»Warum hast du mich nie mitgenommen, wenn du dich mit ihr getroffen hast?«, fragte Frau Reichel.
Reichel beantwortete ihre Frage nicht. Er spann seinen Faden weiter und sprach laut aus, was er dachte. »Sie ist eine unglaubliche Frau. Einfach ein Typ. Wahnsinnig erotisch.« Jetzt hörte Reichel sich selbst tief atmen. »Ich hatte nichts mit Sarah«, behauptete er.
»Aber du hättest gerne«, konterte seine Frau.
Reichel winkte ab. »Die ist so verrückt«, sagte er. »Das kannst du dir nicht wirklich vorstellen, Schätzchen, Liebes. Den Ausstellungsraum habe ich dir ja bereits einmal beschrieben. So ein fantastisches Kreuzgewölbe aus dem Jahr 1886. Das war vormals ein Kuhstall, das musst du dir vorstellen. Diese Kuhställe hat ein ungewöhnlicher Maurermeister entworfen.« Reichel dozierte jetzt. Seine Frau unterbrach ihn nicht bei seiner verbalen Flucht auf vermeintlich sicheren Boden. »Nach der Französischen Revolution waren Ställe, die das Aussehen von Klosterrefektorien hatten, Ausdruck bäuerlichen Selbstbewusstseins. Und es war der pfälzische Baumeister Franz Ostermeyer, der in den wunderschönen rheinhessischen Dörfern zwischen Hügeln und Reben mehr als 200 Kuhkapellen schuf. Kleinode allesamt. Dieser Ausstellungsraum, den Sarah mir Jahr für Jahr zur Verfügung stellt, unterstreicht durch die Ausstrahlung sakraler Würde ultimativ die Wirkung meiner Werke.«
Reichel verriet nicht, dass er seine Weisheit aus einer Werbebroschüre gesaugt hatte, in der auf gastronomisch oder öffentlich nutzbare Gewölbe in Rheinhessen hingewiesen wurde. Die Broschüre hatte ihm Sarah Westerhold gegeben. Aber auch das sagte er nicht.
»Entschuldige, Liebes, ich muss etwas ausholen, damit du weißt, was ich meine. Das Haus, in dem Sarah wohnt, in der Hauptstraße 10, ist ein solider Backsteinbau mit Erdgeschoss, erstem Stock und ausgebautem Dach. Im Hof steht ein wunderschöner Nussbaum, und in der Scheune findest du ein Weingewölbe, das jedem Winzer zur Ehre gereichen würde. Ein Keller, der eine zweckgebundene Nutzung geradezu herausfordert. Das ist der Ort, an dem die Weine reifen, deren runden Geschmack auch du so sehr schätzt. Und der Garten hinter der Scheune mit all seinen Kräutern und Obstbäumen wäre die Zierde jeder Hausfrau. Aber das Haus ...«
»Frau Westerhold scheint mir nicht gerade ein Hausfrauentyp zu sein«, unterbrach ihn seine Frau.
»Ich wollte beschreiben, wie ... aufsehenerregend, wie außergewöhnlich Frau Westerhold ist«, murrte August Reichel.
»Warum machst du das erst jetzt?«
»Hast du mich vorher gefragt?«
»Was willst du mir eigentlich sagen? Du erzählst mir umständlich, wie das Haus dieser Frau aussieht und was sie alles für dich gemacht hat. Und kriegst glitzernde Augen, wenn du daran denkst, wie sie nackt aussieht. Du scheinst sie ja nackt zu kennen. Was heißt schon aufsehenerregend. Dich scheint sie zu erregen. Aber doch sicher nicht, weil sie einen Kuhstall und einen Weinkeller hat? Wegen des Weins ist dir das Wasser im Mund doch auch nicht zusammengelaufen. Für mich ist das alles erst einmal kein Problem, aber würdest du mir jetzt bitte sagen, was du mir sagen wolltest?«
August Reichel war klar, dass die Kälte in der Stimme seiner Frau nichts Gutes bedeutete. Er nickte. »Ich wollte doch nur erzählen, dass die Idee, sich bei einem Bankraub auszuziehen, für Sarah Westerhold ganz normal ist. Weißt du, in ihrem Büro in Ober-Hilbersheim hängen Fotos. Auf einem sitzt sie nackt am Küchentisch. Und drum herum hängen lauter Bilder ... äh ... Fotos von ... äh ... äh ... na ja, Schwänzen«, der Maler schmatzte selbstvergessen, bevor er weiterredete, »... in allen Formen und ... äh ... Zuständen. Angeblich von allen, von ihren ... äh ... äh ... Liebhabern.«
»Und in welchem Zustand hängt deiner?«
Reichel reagierte nicht auf den Zynismus. »Ich hatte nichts mit Sarah«, wiederholte er schwach. August Reichel war sichtlich verlegen.
»Dann sollten wir jetzt zu Gastao gehen«, sagte seine Frau kühl und stieg aus.
August Reichel vergaß, das Auto abzuschließen, und folgte ihr. Gemeinsam gingen sie schweigend den Hügel hinauf zur Galerie Berri. In der Kirche gegenüber war Gottesdienst. Der junge Pfarrer sorgte seit Wochen für ein volles Haus. Trotz Halteverbot war der kleine Platz zwischen Kirche, Galerie und den Restaurants von Einheimischen zugeparkt. Die Gemeinde sang. Es waren vertraute Töne. Irgend jemand musste den Ibizencos ein deutsches Kirchenlied beigebracht haben. Wenigstens bis zum Halleluja.
Der Künstler und seine Frau hingen ihren Gedanken nach. August Reichel schloss aus, dass Sarah Westerhold kriminell war. Gleichzeitig versuchte er sich zu erinnern, wie Sarah auf dem Aktfoto ausgesehen hatte. Seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, war ihm das gelungen. Er grinste selig vor sich hin. Frau Reichel betrachtete ihren Mann. Sie schloss nicht aus, dass er ein Verhältnis mit der Galeristin gehabt hatte. Und weil sie grundsätzlich gar nichts ausschloss, versuchte sie sich zu erinnern, wo ihr Mann gestern Vormittag gewesen war. Im Atelier jedenfalls nicht. Das wusste sie. Als Gastao Häberle auf sie zukam, fiel es ihr schwer, den Galeristen anzulächeln.

*

Paula sang geraume Zeit, aber erfolglos gegen den Fön an. Dann gab sie auf. »So. Jetzt reicht's«, verkündete sie. Sie ließ ihre Mähne ein letztes Mal durch die Finger gleiten, damit die heiße Luft durch den Haarwust dringen konnte, stellte den Fön ab und schüttelte den Kopf, bis die Haare ihrer Meinung nach richtig fielen.
»Otto, trödel nicht rum. Mach dich fertig. Wir müssen los.« Sie war auf die Terrasse gekommen und sah ihren Mann kritisch an.
»Ich bin fertig«, brummte Otto, der den Liegestuhl gegen einen Korbsessel getauscht hatte.
»Du willst doch nicht etwa diese ausgelutschten Jeans anbehalten? Da hängt dir der Hintern ja in den Kniekehlen. Wie wär's, wenn du dich auch mal ein bisschen schick machen würdest, wenn wir schon mal weggehen? Und die Latschen willst du wohl nicht anbehalten? Immer, wenn wir weggehen, ziehst du deine ältesten Klamotten an. Dabei hast du die schöne Bundfaltenhose. Das weiße Hemd von Victors habe ich dir extra gebügelt. Und wenn du die neuen schwarzen Slipper nie anziehst, dann hätten wir sie gar nicht zu kaufen brauchen.«
Es gab Schlachten, die gab Otto von vornherein verloren. »Klar muss ich mich noch umziehen.« Otto stand auf. »Ich wollte ja nur sagen, dass ich im Bad fertig bin.« Er bewegte sich langsam auf das Schlafzimmer mit dem Kleiderschrank zu.
»Deo könntest du ruhig auch nehmen«, sagte Paula, als er auf ihrer Höhe war. Demonstrativ zog sie die Nase kraus. »Wie kann ein Mensch nur so unter die Leute gehen wollen. Du stinkst wie ein Büffel. Pfui Teufel!«
Heute blieb Otto nichts erspart. Er zuckte mit den Schultern und fügte sich in sein Schicksal. »Und was ziehst du an? Oder gehst du so?« Otto war in der Tür zum Schlafzimmer stehengeblieben und grinste Paula an. Bis auf gut frisierte, frisch gefönte Haare und ein schwarzes Seidenhemdchen trug seine Frau nach dem Duschen nichts.
»Reisinger ...« Paula knurrte gefährlich in seine Richtung.

Die Slipper, die bauchfreundliche schwarze Bundfaltenhose und das Hemd von Victors standen dem nach Jil Sander duftenden Otto hervorragend. Paula trug Schuhe mit erkennbarem Absatz, eine an den Beinen weitgeschnittene weiße Marlene-Dietrich-Hose und einen kurzen schwarzen Pulli.
»Reisinger, endlich kann ich mich mit dir mal sehen lassen.« Sie musterte ihren Mann wohlwollend. »Kämmen solltest du dich noch.«
Otto strich sich als Zeichen des guten Willens mit den Fingern durch die wenigen Haare. »Recht so, schöne Frau?«
Paula verzog das Gesicht, aber sie nickte.
»Na dann. Zeigen wir uns dem Rest der Menschheit in voller Pracht. Aber jetzt kriege ich erst 'nen Kuss.« Otto spitzte den Mund. In diesem Moment vibrierte das Handy in seiner Hosentasche. »Moment«, sagte er zu Paula, kramte das Telefon zwischen Schlüsselbund, Taschentuch und Portemonnaie vor, hielt es sich ans Ohr und sagte: »Ja, bitte?«

*

Miguel Molina Serra hatte den Dienstwagen direkt vor seinem Haus geparkt. Er hatte keine Lust gehabt, sein eigenes Auto aus der Tiefgarage zu holen. Den Dienstwagen würde er morgen sowieso wieder brauchen. Er hatte sich vorgenommen, morgen als Erstes nach San Antonio zu fahren, um bei Moto Bahía persönlich zu klären, warum die Heimatadresse von Sarah Westerhold nicht registriert worden war. Wenn Tonia recht hatte und eine Frau unter den Tätern war ... Er hatte das ungute Gefühl, dass es höchste Zeit wurde, die deutsche Spur mit Nachdruck aufzunehmen. Auf der Heimfahrt hatte er ununterbrochen über Tonias Theorie grübeln müssen. Und immer wieder war er zu dem Schluss gekommen, dass zumindest Sarah Westerhold und Peter Küpper ausgesprochen verdächtig schienen. Es war fast fahrlässig, die deutschen Kollegen nicht um Amtshilfe gebeten zu haben. Zumal der einzige Täter, der eindeutig identifiziert worden war, wie Westerhold und Küpper in Mainz lebte. Die Fahndung nach Holger Wittig war bisher ergebnislos geblieben. Die Beamten mit den Fahndungsfotos waren unterwegs gewesen. Am Flughafen, der immer noch bestreikt wurde, an allen Schiffsablegestellen, in allen Hotels und auch in einschlägigen Kneipen und Bars. Nirgendwo gab es einen Gast mit diesem Namen. Und niemand, dem das Foto vorgelegt worden war, hatte den Mann erkannt. Möglich, dass er sein Aussehen verändert hatte. Wahrscheinlich, dass er einen falschen Namen benutzte. Möglich, dass Wittig ein Haus gemietet hatte. Möglich auch, dass in den großen Hotels durch den Schichtbetrieb erst morgen oder übermorgen wirklich jeder Portier das Fahndungsfoto gesehen haben würde. Und noch viel wahrscheinlicher war es anzunehmen, dass ein krimineller Profi die Insel schon längst verlassen hatte. Morgen jedenfalls war die Schonfrist für die deutsche Spur abgelaufen. Dann galt das Versprechen nicht mehr, das er Otto gegeben hatte. Miguel stand vor der Haustür und suchte nach seinem Schlüssel. »Otto, du stellst unsere Freundschaft auf eine harte Probe«, murmelte Miguel gedankenverloren.
»Führst du jetzt schon Selbstgespräche? Das wird ja immer toller. Langsam wundert mich gar nichts mehr. Da muss mich schon meine Freundin Paula anrufen, damit ich erfahre, dass der Herr Comisario eine Geliebte hat. Du solltest mehr mit mir reden und nicht Selbstgespräche führen oder im Fernsehen große Reden halten und eindeutige Gesten machen. Ich erfahr's ja doch. Komm lieber früher nach Hause und zieh dich endlich um, wir wollen weg.« Monica hatte ihrem Mann die Tür geöffnet.
Sie trat zur Seite, machte eine einladende Handbewegung und lächelte.
»Was hat Paula gesagt? Ich hab eine Geliebte? Ja, spinnen die Reisingers denn heute alle? Erst mischt sich Otto in meine Arbeit ein, und ich lass mich auch noch darauf ein. Und jetzt redet Paula so einen ... einen Unfug ... und wieso lachst du mich jetzt auch noch aus? Und was hab ich im Fernsehen gesagt? Die Nachrichten kommen doch erst um 21 Uhr. Oder ist es schon so spät?« Miguel war völlig durch den Wind.
»Willst du hier auf der Straße übernachten oder nicht vielleicht doch reinkommen?«
Monica nahm die Lesebrille ab, zog ihren Mann an sich und küsste ihn. »Na komm. Iss noch eine Kleinigkeit und zieh dich um.« Monica schloss die Haustür und schob ihren Mann vor sich her. »Und dann erzähl mal. Die Nachrichten sehen wir uns meinetwegen an, aber dann müssen wir wirklich los. Du hattest mir versprochen, dir die Ausstellung von August anzusehen.« Das Ehepaar Molina hatte das Wohnzimmer erreicht. »Und Platz für ein Bild hätten wir auch noch. Nun setz dich doch erst mal.«

Miguel ließ sich in den Sessel fallen und blickte auf die Wand hinter dem Sofa. Dort hing ein großformatiges Bild von August Reichel. Eine abstrakte Farbkomposition, die, je länger man hinsah, einer Luftaufnahme der Ackerlandschaft im Norden der Insel ähnelte. Seine Frau hatte recht. Ein vergleichbares Bild hätte nicht nur Platz, sondern würde gut aussehen. Ihm kam der Verdacht, Monica hatte sich bereits im Atelier des Malers umgesehen und ein Bild ausgesucht. Für ihn war heute bei der Vernissage offenbar die Rolle des begeisterten Entdeckers und entschlossenen Kunstkäufers vorgesehen. Er starrte auf die Wand und griff mechanisch abwechselnd in die Schalen mit den Schinkenwürfeln, den Pistazienkernen und den selbstgemachten Boquerones. Nach einem halben Glas Wasser und einem Glas Wein hatte Miguel den ihm zugewiesenen Part still akzeptiert.

Monica hatte sich auf das Sofa gesetzt und ihren Mann aufmerksam beobachtet. Nach mehr als 20 Jahren Ehe wusste sie, dass sie das Bild bekommen würde. Nicht heute, aber in zwei Monaten, als Geburtstagsgeschenk. Sie war gespannt, wie diskret ihr Mann das Geschäft abwickeln würde. Sie lächelte Miguel an. »Und jetzt, mein Lieber, würde ich doch gerne einmal deine Version hören. Paula berichtet, sie habe über drei Ecken gehört, auf der ganzen Insel gehe das Gerücht, dass der Comisario eine deutsche Geliebte hat. Ist jemand befördert worden? Gab es Versetzungen? Enthältst du mir neuerdings neue Kollegen vor? Seit wann gibt es außer dir noch einen Comisario, über den geredet wird? Oder bist du das, über den die ganze Insel spricht? Also, Paula wollte das nicht glauben. Und Otto hat sich schlappgelacht. Aber Willi erzählt es. Und wenn Willi was erzählt, dann ist was dran. Na komm, sag schon, wer ist die Dame? Und wer ist der Herr, wenn du's nicht bist?« Monicas Augen blitzten schalkhaft.

Miguel fand, dass seine Frau verdammt gut aussah. Einfach attraktiv. Und die Lachfalten, die sich jetzt um ihre Augen herum bildeten, ließen Monica frech wirken. Miguel mimte den Nachdenklichen. »Das bleibt wohl an mir hängen.« Er schüttelte bedauernd den Kopf. »Wir haben keinen Neuen, leider. Für einen hätten Tonia und ich Bedarf, vor allem Tonia.« Miguel lachte seine Frau an. »Die Kleine hatte schon wieder Liebeskummer. Obwohl, da scheint sich was zu tun, mit einem Kollegen von der anderen Feldpostnummer. Die Guardia versucht mal wieder alles, um unsere besten jungen Leute abzuwerben. Dabei sind unsere Uniformen doch auch nicht hässlich. Wobei ich mir in diesem Fall nicht sicher bin, wer da wen angebaggert hat. Aber diese Zeiten, das sag ich dir, das sind keine Zeiten für die Liebe. Höchstens für Liebeskummer, frag Tonia. Die Welt ist schlecht und böse und unsereins muss 24 Stunden für das Gute kämpfen. Über die Bezahlung red ich ja gar nicht. Aber was ist gut und was ist schlecht? Nimm doch den Raub. Sicher, einen Geldtransport zu überfallen, das ist kriminell. Also suche ich die Täter und versuche, ihnen die Beute abzunehmen. Das ist mein Job. So weit, so gut. Und die Beute bekommen dann die Geschädigten zurück, im Zweifel von den Versicherungen. Zum Beispiel Herr Lùtez und seine Freunde. Aber da wird's bös. Denn das schöne Geld ist leider, leider überwiegend Schwarzgeld. Und weil ich ja für das Gute und nicht für die Bösen arbeite, versuche ich zu beweisen, dass die Beute tatsächlich aus Schwarzgeld besteht und dass diese spezielle Sorte Gutmenschen mit all ihrer wirtschaftlichen und politischen Macht die eigentlichen bösen Buben sind. Aber ist das mein Job? Erwartet das jemand? Der Herr Staatssekretär will doch nicht wissen, wie der gemeine Kapitalismus funktioniert. Der will viele kleine Täter und im Zweifel keinen Ärger mit seinen Freunden. Der will, dass alles wie geschmiert läuft. Der kriegt ja schon Panik, wenn jemand nur leise darüber nachdenkt, wo das Geld herkommt und wo es hingeht. Ich sag's dir. Das bleibt an mir hängen. Und nebenher tröste ich unglücklich verliebte Inspektorinnen, gehe mit meiner Frau zu Ausstellungen und halte Kontakt zu unseren Freunden, zu Otto und Paula. Hm. Ich denke, Otto wird mir bestimmt dabei helfen, die Schwarzgeldstory zu transportieren.« Miguel atmete kräftig aus. »So. Ich finde, das reicht für einen 24-Stunden-Tag. Und dann soll ich noch ein Verhältnis haben. Und wie und wann soll ich das haben? Kannst du mir das mal erklären? Und mach mir doch bitte auch mal einen Vorschlag, mit wem. Ich liebe dich nämlich, so ganz nebenher. Auch wenn dich das jetzt vielleicht überrascht.«
»Und wieso hat Tonia Zeit für Liebeskummer?« Monica lächelte liebevoll. »Seit wann nimmst du so etwas eigentlich wahr?«
»Wie?« Miguel war irritiert.
»Schön, dass du Fortschritte machst«, sagte Monica. »Dann buchen wir das Kapitel ›der Comisario hat ein Verhältnis mit einer Deutschen‹ vorübergehend mal wohlwollend unter der Rubrik bösartiger Inseltratsch ab. Das passt doch ganz gut zu deinem Ruf als legendärer Ladykiller von der Port Roig. Ausdiskutieren können wir das jetzt sowieso nicht. Wenn du die Nachrichten sehen willst, musst du langsam unter die Dusche. Und weil ich dich nicht deiner Geliebten in die Arme treiben will, hab ich dir ein paar Sachen rausgehängt.« Monica lachte. »Auf der Fahrt kannst du mir dann ja vielleicht mal erzählen, was es Neues gibt. Oder habt ihr noch keine konkrete Spur?«
»Klar, haben wir. Aber ... Moment mal.« Miguel lehnte sich zurück. Er stützte sein Kinn mit dem Daumen der rechten Hand und legte gleichzeitig den Zeigefinger über seinen Mund. Miguel Molina Serra dachte nach.
»Ist was?«
»Tonia ist gerade bei der Frau eines Kollegen. Galmés, Antonio Galmés, ich hab dir von ihm erzählt. Das ist der Sprengstoffexperte der Guardia Civil hier. Ich hab ein paarmal mit ihm zusammengearbeitet. Tonia hat da recherchiert.«
»Gegen einen Kollegen?«
»Tonia macht das sehr diskret. Er fällt in das Raster. Tatortkenntnisse, Detailkenntnisse. Und als es passiert ist, war er nicht da. Nach den Unterlagen hat er Urlaub. Seine Frau sagt, er ist auf Fortbildung. Der Mann ist scharf wie ein Rettich und hinter jedem Rock her. Über den wird getratscht. Und das würde auch passen. Das könnte der Mann sein, der den Klüngel mit einer Deutschen hat. Nur, wie kommt Willi auf Comisario? Die Kollegen der Guardia haben doch noch diese elenden Militärdienstgrade. Und Galmés ist Capitán. Na ja, klingt fast wie Comisario.« Miguel lachte. »Vielleicht kann Willi Müller auch bloß keine Dienstgrade auseinanderhalten. Jedenfalls, Tonia klärt im Moment, wo der Mann steckt. Ganz sauber scheint er nicht zu sein, auch wenn ich bisher immer gut mit ihm klargekommen bin. Wir kriegen seine Personalakte nicht, die ist gesperrt. Und das machen die lieben Kollegen in der Verwaltung auch nicht bei jedem. Und vor allem nicht einfach so.«
»Habt ihr rausgefunden, warum?«
»Ach, unsaubere Sachen im Zusammenhang mit der ETA, ein Einsatz in der Zone neun, in Navarra. Aber lass mal, ich sag's dir, wenn ich es genau weiß.«
»Ihr scheint euch ja auch dafür zu interessieren, ob der Mann was mit einer Deutschen hat. Gibt es da einen Zusammenhang mit dem Überfall? Paula hat mir erzählt, was da vor fünf Jahren gewesen ist.«
»Bist du der Comisario oder bin ich das?« Miguel stand auf. »Ich versuch mal, Tonia zu erreichen.« Miguel war bemüht, sich nicht anmerken zu lassen, wie wichtig ihm Tonias Rechercheergebnisse waren. Die deutsche Spur schien immer mehr zum Schlüssel für die Lösung des Falls zu werden. Er begann, sich Vorwürfe zu machen, weil er immer noch keine offiziellen Fahndungsmaßnahmen in diese Richtung eingeleitet hatte. Auf dem Weg ins Bad dachte Miguel ernsthaft darüber nach, wie lange ein Verhältnis dauern musste, um zum Gegenstand nachhaltigen Inseltratschs zu werden. Reichten 14 Tage schon aus?

*

»Peter hier. Hallo Otto.«
»Ach«, sagte Otto und setzte sich wieder in den Korbsessel.
Paula sah ihn fragend an. Otto deutete auf den Sessel neben sich. Paula blickte demonstrativ auf die Uhr und schüttelte den Kopf. Otto zeigte auf das Telefon. Paula zeigte Otto einen Vogel.
»Mit dir habe ich nicht gerechnet, Peter. Wir wollten gerade weg.«
Paula setzte sich.
»Habt ihr noch etwas Zeit?«, fragte Peter Küpper.
»Haben wir noch Zeit?«, fragte Otto Paula.
Paula nickte.
»Wir haben Zeit.«
»Ich will euch nicht lange aufhalten. Ich will nur versuchen, dir zu erklären, warum ich so komisch war bei den letzten Telefonaten.«
»Lieber Peter, du warst überhaupt nicht komisch. Im Gegenteil. Das war eher traurig. Nur wirres Zeug. Ich habe jedenfalls nichts begriffen. Und du hast auch nichts erklärt. Dass du Geld verdienen musst, klar, das mache ich auch manchmal. Und völlig in Ordnung, dass du dir ein Projekt unter den Nagel reißt, an dem du wenigstens richtig verdienst. Mir nimmst du dadurch doch nichts weg. Und was redest du da für einen Unfug. Meinetwegen kannst du meine ganzen Ibiza-Wandertouren abdrucken. Und Kneipentipps dazu. Wenn du's mir bezahlst. Hör bloß auf, mir und dir einreden zu wollen, dass dir das peinlich ist und du dich deshalb nicht bei mir gemeldet hast. Entschuldige, Peter, das ist doch Schwachsinn, den du da redest.«
Paula hob besänftigend die Hände.
Otto wurde wieder leiser. »Entschuldigung, aber ich bin schon verärgert. Und zwar, weil ich dich nicht begreife. Dass du Geld brauchst, verstehe ich. Dass du mir deine sämtlichen Frauengeschichten erzählst, nur eine nicht, das ist letztlich deine Sache. Unabhängig von Vertrauen, jeder bestimmt, was er sagt und was nicht. Und das soll auch so bleiben. Obwohl, stutzig macht's mich schon. Gerade, weil du da eine Ausnahme gemacht hast. Aber dass du dich nicht meldest, wenn du hier bist, das verstehe ich nicht. Überhaupt nicht! Und das, bitte, solltest du mir erklären. Und zwar möglichst schnell, sonst werde ich wieder sauer.«
Am anderen Ende der Telefonleitung war es still.
»Peter? Hallo?«
Es blieb still. Otto imitierte durch Hin- und Herschwenken seiner rechten Hand in Augenhöhe den Scheibenwischer.
»Du liebst doch Paula, ja?« Peter Küpper redete wieder. Er sprach sehr leise.
»Ja, sicher.«
»Und als du sie kennengelernt hast, da war dir klar, dass sie deine große Liebe ist. Die Liebe in deinem Leben?«
»Ja.«
»Und du hast das sicher gewusst? Du hast keine Zweifel gehabt?«
»Ja ... äh ... nein ... aber was hat ...«
»Gut, dann hör zu, wie es mir mit Sarah Westerhold gegangen ist. Ich wollte, ich wäre damals nie im Engel gewesen. Was meinst du eigentlich, warum ich mich so gut an alles erinnere, was damals abgelaufen ist? Das war der Abend, an dem ich Sarah kennengelernt habe. Ich war gleich hin und weg. Hast du das eigentlich nicht gemerkt? Ich hab doch nur noch gestammelt und Blödsinn geredet. Und als ihr alle gehen wolltet, da haben wir uns draußen verabschiedet. Ihr seid zu den Autos gegangen und verschwunden, und Sarah und ich sind noch mal rein und haben die Flughafengeschichte weitergesponnen und Händchen gehalten. Mein Gott, ich hab nicht gewusst, wie ich meine Hand unter ihrer wegkriegen sollte. Eigentlich wollte ich sie auch gar nicht weghaben. Ich war wie gelähmt. Ich war verknallt in meine Gangsterbraut. Dann mussten wir raus, weil der Engel dichtgemacht hat. Und ich hab Sarah nach Hause gefahren und sie abgesetzt. Ich, mit fünfundvierzig. Wie ein spätpubertärer Tanzschüler seine erste Liebe nach dem Abschlussball. Und ... wir haben nicht miteinander geschlafen. Da noch nicht. Erst Tage später. Das will bei mir was heißen, das weißt du. Und bei Sarah auch.« Peter Küppers Stimme klang nach Selbstmitleid. »Verstehst du das? Ich weiß, dass du das verstehen kannst, weil ich weiß, wie das damals bei Paula und dir war«, fuhr er fort. »Aber mir fällt es verdammt schwer, darüber zu sprechen. Die große Liebe ist nämlich geplatzt. Einfach peng. Sarah hat mich fallenlassen. So. Aus, Ende, vorbei. Ach Scheiße, ich kann immer noch nicht darüber reden. Unsereins ist das ja nicht gewohnt. Und ich mach das jetzt zum ersten Mal durch. Für mich ist das nämlich noch nicht vorbei. Ich bin damit immer noch nicht fertig.«
»Und warum ist eure Beziehung kaputtgegangen?«
»Ich war unterwegs. Sarah war unterwegs.« Peter druckste herum.
»Na und?«, fragte Otto.
»Na gut, ich will nicht drumherum reden. Ich hab Mist gebaut. Ich hab gedrängt, hab immer von Heiraten gesprochen, von Zusammenziehen. Den ganzen Quatsch, den man da macht. Ständig angerufen. Klar, auch nachts. Wenn ich wusste, dass sie irgendwo ist, bin ich da überraschend aufgetaucht. Jetzt denke ich, das war schon manchmal peinlich, weil's auch offizielle Termine waren. Ich habe ihr einfach keine Luft gelassen, keinen Freiraum. Ich glaube, sie hat sich bedrängt gefühlt. Und dann hat sie gesagt, ich sei krank, sie fühle sich bedroht und jetzt sei Schluß. Aus. Sie wolle mich nicht mehr sehen. Ich solle gefälligst aus ihrem Leben verschwinden. Das war zu dem Zeitpunkt, als wir eigentlich zusammenziehen wollten. Sarah hat konsequent Schluss gemacht, ich war nur noch Luft für sie. Sie hat mir nicht den Hauch einer Chance gegeben. Sie hat sich geweigert, mit mir zu sprechen. Und das hat sie durchgezogen. Ich konnte machen, was ich wollte. Ich hab gelitten wie ein Hund, weil ich sie geliebt habe.« Peter Küpper schien sich zu schnäuzen.
»Hm«, machte Otto. »Also hast du die Sache verbockt.«
»Ja. Sicher. Letztlich schon. Ich hab mich benommen wie ein Idiot. Vielleicht hab ich auch nur nicht kapiert, dass sie mich nicht wirklich liebt. Dass unsere Beziehung für sie vielleicht nur eine schöne Sache war, aber keine Liebe. Sie wollte nie Pläne machen. Wenn ich's mir überlege, bin ich nicht mal sicher, ob ich damals ihr einziger Lover war. Sie hat auch nie gewollt, dass ich über uns rede. Und sie hat eigentlich auch immer versucht, mich von ihrem Kunst- und Literaturumfeld fernzuhalten. Na ja. Als ich dann begriffen hatte, dass es vorbei war, war mein Bedarf am Kunstgewerbe dauerhaft gedeckt. Jedenfalls in der rothaarigen Variante. Hab ich gedacht.«
Otto hustete.
»Aber jetzt kommt's. Einer dieser merkwürdigen Künstler, mit denen Sarah zusammengearbeitet hat, den hab ich neulich in der Alten Patrone getroffen ...«
»Wo?«, fragte Otto.
»Ach, die ehemalige Munitionsfabrik am Hartenberg, die ist jetzt ein Kulturzentrum mit Ateliers, Kneipe, Saal. Da kannst du auch ganz gut essen. Nur der Wein ist zu teuer, das sind typische Mainzer Stadtpreise. Ist für mich praktisch, da kann ich von Mombach aus zu Fuß hingehen. Jedenfalls, da hab ich diesen älteren, langhaarigen Schriftsteller getroffen. Kronenberger vom SWR. Das muss wohl der Einzige im Großraum Mainz gewesen sein, der nicht mitgekriegt hat, dass Sarah und ich seit drei Jahren auseinander sind. Der Mann scheint nicht zu tratschen. Jedenfalls fragt der mich, wie's Sarah geht. Ich sag, keine Ahnung, und der sagt, ach na klar, Sarah macht ja gerade Urlaub auf Ibiza. Ich frag, ob er 'ne Telefonnummer von Sarah hat, und der hat die. Die Handynummer. Und wundert sich nicht mal, dass ich frage. Ich bin raus, nach Hause, hab mir 'nen Cognac eingegossen, 'nen doppelten, und hab angerufen. Wenn schon Zufall, nach drei Jahren, warum dann nicht Schicksal spielen? Kannst du dir vorstellen, wie ich mich gefühlt habe, als ich ihre Stimme gehört habe? Nach drei Jahren zum ersten Mal? Da war der ganze Film gleich wieder da. Jedenfalls, sie war den vorletzten Tag auf der Insel. Und sie war wohl auch so überrascht, dass sie nicht gleich aufgelegt hat. Das hat sie erst gemacht, als sie gedacht hat, jetzt fang ich wieder mit der großen Liebe an.«
»Hast du?«, fragte Otto.
»Nein. Nicht direkt. Aber geschwallt hab ich. ›Vergiss es‹, hat sie nur gesagt und aufgelegt. Am nächsten Tag war mein TUI-Trip, da wollte ich dich eigentlich überraschen und bei dir vorbeikommen. Ich hab dann aber nur versucht, wieder Kontakt zu Sarah zu kriegen. Neben den offiziellen Terminen. Zweimal hab ich sie am Telefon gehabt. Sie war anscheinend im Auto unterwegs, so hat sich das wenigstens angehört. Irgendwie ... gehetzt. Jedenfalls hat sie einfach aufgelegt, als ich mich gemeldet habe. Ich war fix und fertig und total runter, als ich wieder zu Hause war. Ich war gekränkt, gefrustet und sauer über die neue Abfuhr. Dann musst du angerufen haben. Jedenfalls warst du auf dem Band ...«
»Warum hast du das nicht gleich gesagt?«, beschwerte sich Otto.
»Weil ich dir von Sarah überhaupt nichts erzählt hatte. Ich hab's ja dann versucht.«
»Aber wie. Na gut. So hat das Logik«, sagte Otto. »Aber besser wäre es gewesen, du hättest über Sarah und dich erzählt. Nicht nur, weil es dann zwischen uns keine Missverständnisse gegeben hätte.«
»Wäre. Hätte«, seufzte Peter. Er klang traurig.
»Dass du von Anfang an gar nichts gesagt hast, finde ich immer noch komisch.« Otto war entschlossen, sich nicht durch Liebesleid beeindrucken zu lassen. Jedenfalls nicht mehr als nötig. »Hast du denn auch Zweifel gehabt, dass sie die Richtige ist? Oder dass du sie wirklich liebst? Und als es schiefgegangen ist, warum dann nicht? Du bist doch sonst nicht feige? Nun sag bloß, du hast dich geschämt, weil dich 'ne Frau sitzengelassen hat? Und du liebst sie immer noch? Damit bist du ein Fall. Bist du eigentlich grundsätzlich beratungsresistent? Oder einfach nur ein hoffnungslos verliebter Irrer mit Beziehungsschaden? Na egal. Ich geb dich mal an Paula weiter, die ist den Umgang mit Verrückten gewöhnt.« Otto hielt die Sprechmuschel zu und reichte das Telefon weiter. »Nach drei Jahren Sendepause immer noch die große Liebe? Glaubst du das?«, flüsterte er Paula zu.
Paula nickte. »Hallo Peter«, sagte sie. Sie hatte es jetzt nicht mehr eilig.

*

Die Terrasse des Restaurants war vollbesetzt. Die frühen Gäste des Ca'n Gall waren Deutsche und Engländer. Einige mussten so zeitig Hunger gehabt haben, dass sie bereits beim Hauptgang angekommen waren. Steffi Bantle, die für den Service verantwortlich war, ging auf die Frau mit der großen Umhängetasche zu, die auf der Terrasse stand und sich suchend unter den Gästen umsah.
»Guten Abend. Kann ich Ihnen helfen?«
»Ich suche ein Paar, das schon länger hier sein müsste. Der Mann trägt, wie ich ihn kenne, einen Anzug. Trotz der Hitze.« Die Frau in Jeans und einer dünnen, weißen Baumwollbluse lächelte Steffi Bantle an. »Gepflegte Erscheinung, glatte, schwarze Haare, Linksscheitel. Kein Bart. Seine Begleiterin ist blond.«
Die Wirtin registrierte amüsiert, wie ihre Gesprächspartnerin unbewusst mit den Händen in Brusthöhe Kurven formte.
»Die Herrschaften wollten sich reinsetzen«, Steffi Bantle zeigte ihr verständnisvolles Lächeln. »Sie sitzen im hinteren Raum an dem Zweiertisch rechts neben dem Kamin, aber der ist nicht an.« Sie lächelte wieder. »Heute ist es drinnen fast kühler als draußen. Und die beiden sitzen dort allein, darum hatte Herr Biggin bei der Reservierung gebeten. Soll ich Sie hinbringen?«
»Danke, das finde ich schon.« Die drahtige, braungebrannte Frau mit den kurzen, dunklen Haaren nickte der Wirtin freundlich zu. »Sie wollten ungestört sein, nicht?«, sagte sie und ging, ohne die Antwort abzuwarten, in das Restaurant.

Die Blondine blickte von ihrem Teller auf, als sie die ihr unbekannte Frau in den Raum kommen sah. Als die Frau stehenblieb, sie interessiert betrachtete und nicht weiter zur Toilette ging, beugte sich die Blonde vor. Sie trug eine sehr stoffarme, schwarze Bluse. Ihre Vorwärtsbewegung zeigte nichts, was nicht ohnehin schon zu sehen war. Sie sagte etwas zu dem Mann, der ihr gegenübersaß. Er drehte sich langsam um.

Die kurzhaarige Frau registrierte, dass vor ihm ein Teller mit Kartoffel- und Gemüseresten stand, daneben ein ovaler, flacher brauner Tontopf mit einer Fischgräte mit Kopf. Vor der Blondine stand ein Teller mit mehreren Knochen und verknülltem Stanniolpapier, das um einen Kartoffelrest gewickelt war. Auf dem Tisch sah sie Gläser und eine halb volle Rotweinflasche. Der Mann verdeckte der Dunkelhaarigen die Sicht mit seinem Körper. Er nickte ihr kurz zu, sagte etwas zu der blonden Frau, stand auf und kam zu ihr.
»Du bist nicht pünktlich, mein Schatz. Es ist ... «, er sah demonstrativ auf seine Lange-Uhr, »... gleich Viertel vor neun. Aber ...«, er machte eine Handbewegung in Richtung der Kaminecke, in der die pralle Blonde offenherzig saß und interessiert zu ihnen herübersah, »... du warst ja wenigstens so taktvoll zu warten, bis wir mit dem Hauptgang fertig waren.«
»Und ich wünsch dir auch noch viel Vergnügen beim Dessert«, sagte die Dunkelhaarige und deutete auf die Blonde. »Lange werden wir beide ja wohl nicht brauchen, dann habt ihr den Abend für euch.« Sie sah dabei an dem Mann vorbei unverhohlen auf die Blondine. »Ihr passt wirklich gut zusammen. Oder ist die echt?«
»Wendy ist handfest.« Holger Wittig demonstrierte mit einer Handbewegung, was er meinte, und lachte. »Jetzt siehst du so aus, als würdest du's gerne mal probieren wollen.« Er grinste. »Aber ich denke, sie steht nicht auf Frauen. Und du ja wohl auch nicht. Oder hat sich da was geändert?«
»Ach. Du denkst? Das ist neu. Geht das mit dem Ding?« Sie sah auf Wittigs Hose. »Na, dann denk dir doch, was du willst. Wenn du kannst.« Die Stimme der Frau war von verletzender Arroganz.
Wittig blieb freundlich. »Du solltest mich nicht provozieren«, sagte er ruhig. Er war hörbar auch innerlich gelassen. »Wir sind schließlich ein Team und brauchen uns noch ein paar Tage. Ich will Geld und du willst Geld. Vom Prinzip her haben wir's. Das heißt, du hast es. Aber du brauchst sauberes Geld, mit dem du auch langfristig was anfangen kannst. Da hab ich die besseren Kontakte. Deshalb brauchst du mich. Und weil ich an dem Geschäft beteiligt bin und wie du großes Interesse an einem erfolgreichen Abschluss habe ... «, jetzt schwang in Wittigs Stimme ein Anflug von Ironie, »... brauchen wir doch beide nur noch ein bisschen gegenseitiges Vertrauen in unsere Qualitäten, und dann geht's uns richtig gut.«
»Wie soll ich Vertrauen zu dir haben, wenn du weiter so schlampig arbeitest?«
»Komm mir nicht noch mal mit dem Pass. Ich hatte nur vier Bilder. Das Foto von unserem Segelfreund hab ich nie bekommen ... «
»Wir müssen das nicht vertiefen. Und die Pleite mit den fehlenden Waffen auch nicht.«
»Es war sicherer, die Waffen hier zu besorgen. Jeder Transport ist ein Risiko. Vom Aufwand rede ich gar nicht erst. Du kannst die Dinger nicht einfach in den Koffer packen oder ins Handgepäck, meine Liebe. Die Zeiten sind vorbei. Und je mehr Leute du für die Logistik brauchst, um so teurer wird es und um so riskanter noch dazu. Eins und eins zusammenzählen kann jeder. Und jeder, der was weiß, und das merk dir gut, redet im Zweifel. Das kommt ganz auf die Situation an. Und auf den Preis. Amateure ...«, Wittig grinste, »... brauchen da gar nicht viel Druck. Da reicht's schon, dass die mit den falschen Leuten dumm quatschen oder sich beim Bier in der Kneipe wichtig machen.«
»Oder im Bett«, ergänzte die Dunkelhaarige völlig emotionslos. »Ich möchte nicht mit dir streiten«, fuhr sie fort. »Aber jede Aktion, die kurzfristig geplant werden muss, birgt Risiken. Und unser Risiko war verdammt hoch, bei der knappen Zeit, die wir hatten und den vielen Waffen, die wir brauchten. Dafür warst du verantwortlich. Du hattest nichts vorbereitet, gegen die Absprache. Und da liegt das Problem.«
»Das war gestern. Jetzt ist doch alles geklärt.« Wittig lehnte sich gegen das Fass mit dem hauseigenen Brandy und winkte der Frau am Tisch zu, die ihr Glas nachfüllte. »Hör zu«, er griff in seine Jackentasche und hielt der Frau neben sich einen Zettel hin, »ich habe für dich die Möglichkeit vorbereitet, dich an erfolgreichen Unternehmen zu beteiligen. Die notariellen Verträge sind fertig. Du musst nur noch unterschreiben. Über die Gebühren hatten wir gesprochen. 40 Prozent für die Familie, die Freunde und den Freundeskreis sind ein ordentliches Angebot für die Bestätigung und den Nachweis, dass du deine Geschäfte mit altem, sauberem Geld machst. Welche Option du auch wählst, mein Viertel geht auf mein Konto. Und nur du bist über den Rest verfügungsberechtigt, egal ob du dich für die Erbschaft, das Teilhabermodell oder die Aktienlösung entscheidest. Du bist es von dem Moment an, wo das Geld auf meinem Konto ist. Die Konten sind bereits bei der Crédit Suisse etabliert. Deins unter diesem Namen.«
Wittig gab ihr einen Briefumschlag. Er enthielt Pass, Führerschein und eine Kreditkarte. Alles, was sie für eine neue Identität brauchte. Sie sah die Papiere flüchtig an. An den Namen würde sie sich gewöhnen müssen.
»Du steigst, wenn du dich für die elegante Lösung entscheidest, lediglich als neuer Partner mit alleiniger Zeichnungsbefugnis in ein bestehendes Geschäft ein«, fuhr Wittig fort. »Wissen das deine Ibiza-Amateure, deine hilfsbereiten Freunde hier auf der Insel eigentlich?« Er sah sie mit einem Blick an, der Sorge heuchelte, wurde dann aber wieder ganz ernst. »Es wäre übrigens unklug, die Kreditkarte jetzt schon zu benutzen.«
Sie ignorierte die letzten Sätze. »Als Partnerin«, stellte die Dunkelhaarige richtig, zuckte mit den Schultern und lächelte. Von der Terrasse war Gelächter zu hören. »Vertrauen gegen Vertrauen, mein Lieber. Du hast dich doch auch für unsere vertrauensvolle Zusammenarbeit entschieden. Keine Abschläge nach dem ersten Teilgeschäft, und abgerechnet wird erst am Schluss. Dabei bleibt's. Aber nun woll'n wir doch mal sehn ...« Sie steckte den Umschlag mit ihren neuen Papieren achtlos in die Umhängetasche, sah auf den Zettel und las laut. »Eugenio Sciacchitano, Landwirtschaftsbank, Lipari.« Sie sah Wittig an. »Das ist mein Ansprechpartner?«
Wittig nickte.
»Und wie erkennt der mich?«
»Du sagst, dass du wegen der Beteiligung am Sanatorium gekommen bist. Und zwar aus Ibiza. Auf besondere Empfehlung von Freunden. Sanatorium, aus Ibiza, Empfehlung von Freunden. Merken. Und seinen Namen auch. Du wirst in der Bank nach ihm fragen müssen.«
»Wo ist die Bank?«
»Wenn du in den Cafés am Fischereihafen sitzt und auf die kleine Kirche gegenüber siehst, dann rechts, die erste Straße ...«
»Und welches Café empfiehlst du?« Weil sie das »Du« betonte, klang sie arrogant.
Wittig ignorierte das. »Das Café La Vela, wegen der Bedienung. Die Kleine hat so schöne große Augen.« Er grinste. »Mach dir keine Sorgen. Da ist ein Café neben dem anderen. Und Kellner gibt es auch. Aber du bist ja wohl nur an den Geschäften interessiert.«
Sie nickte. »Und wenn ich auf Lipari Probleme bekommen sollte?«
»Probleme? Auf Lipari? Wieso? Wodurch? Ach was, ganz sicher nicht. Da ist alles abgesprochen und gründlich vorbereitet. Wir haben da viele Freunde. Aber wenn dir wider Erwarten etwas nicht sauber vorkommt, dann sieh zu, dass du in aller Ruhe wegkommst. Unsere Leute werden dir behilflich sein. Gegen Kostenerstattung natürlich. Dann gehst du nach Malta. Halt dich dort an Pamela Weagraff im Hotel Salmun Palace in La Valletta. Ich schreib's dir auf.« Wittig nahm den Zettel, den er der Frau gegeben hatte, und schrieb. »An mich wendest du dich unter keinen Umständen. Ich bin ab sofort aus dem Projekt raus. Eugenio übernimmt. Und Probleme klärt Pamela. Hier. Lern's auswendig und verbrenn den Zettel. Muss ja nicht in fremde Hände fallen.« Er sah sie an. »Schleppst du neuerdings immer diese riesigen Taschen mit dir rum? Hat sich dein Geschmack geändert?«
»Meiner nicht, aber deiner.« Sie deutete mit dem Kopf auf die üppige Blondine in der Kaminnische. »Passt aber wirklich besser zu dir.« Sie lächelte. »Ich geh jetzt lieber mal. Damit ihr nach dem Essen noch zum Nachtisch kommt.« Sie nickte der Blonden, die das Gespräch aufmerksam beobachtet hatte, zu, legte die Hand kurz auf Wittigs Arm und blickte ihm schnell in die Augen. »Guten Flug, Herr Biggin«, sagte sie und ging. So, wie sie die Blonde einschätzte, würde Wittig ihr erklären müssen, warum er mit einer anderen Frau so vertraulich getuschelt hatte. Ohne eine glaubwürdige Geschichte würde der Abend für ihn sonst weniger vergnüglich enden, als er offensichtlich geplant hatte. Bei der Blondine lagen nicht nur die Brüste bloß. In ihrem Gesichtsausdruck spiegelte sich offen, was sie dachte. Blond war erkennbar nicht ihre richtige Haarfarbe. Eigentlich fand die Dunkelhaarige Blondinenwitze blöd.

Auf dem Weg zum Parkplatz verdrängte die Kurzhaarige mit der großen Hängetasche alle Gedanken an die falsche Blondine, die auf den Namen Wendy hörte, aus ihrem Kopf. Holger Wittigs Nächte gingen sie schon lange nichts mehr an. Und sie fand, das war gut so. Im Auto sah sie auf die Uhr. Es war kurz vor 21.00 Uhr. Bevor sie abfuhr, nahm sie ihr Mobiltelefon aus der Tasche und wählte eine Nummer in Santa Eulària, die sie gespeichert hatte. Sie erkannte die Stimme von Antonio Galmés sofort, obwohl er sich nur mit einem »Ja, bitte« meldete. »Ich wollte dir Bescheid geben«, sagte sie, »der Törn geht nach Malta.« Ohne eine Antwort abzuwarten, beendete sie das Gespräch. So hatte sie es mit Antonio verabredet.
Dann schaltete sie das Handy ganz ab.

*

Miguel Molina Serra verbreitete eine penetrante Duftwolke, in der sich alle nicht geruchsneutralen Komponenten von Rasierwasser, Deo und Duschgel mischten.
Seine Glatze glänzte, und er trug unter seinem neuen, beigen Leinenanzug ein weitgeschnittenes, weißes Hemd. Der oberste Knopf stand offen. Miguel hatte nicht vor, eine Krawatte umzubinden. »Na, nimmst du mich so mit?«, fragte er Monica.
Monica betrachtete ihren Mann. Dann machte sie einen Schritt auf Miguel zu und schnupperte. »Eine wilde Mischung«, lästerte sie. »Hast du dich nicht entscheiden können?«
»Dann nehm ich noch mal Deo«, murrte Miguel, drehte sich um und wollte wieder ins Bad.
»Dadurch wird's auch nicht besser. Aber du hast Glück.« Monica hielt ihren Mann an der Jacke fest, zog ihn zu sich heran, stellte sich auf die Zehenspitzen, nahm seinen Kopf zwischen ihre Hände und küsste Miguel zärtlich auf den Mund. »Ich kann dich riechen. Und jetzt setz dich und sieh dir die Nachrichten an.« Monica zeigte zur Wohnzimmertür.
Miguel sah, dass der Fernsehapparat lief. »Wie spät ist es denn?«, fragte er.
»Wenn du dich jetzt nicht bewegst, fangen die Nachrichten ohne dich an. Das heißt, du kommst ja drin vor.« Monica grinste. »Und deinen Auftritt solltest du wirklich nicht versäumen.« Sie bugsierte ihren Mann auf die Couch im Wohnzimmer.

Die Nachrichten begannen mit dem vertraut-sonoren »Guten Abend« des Nachrichtensprechers. Das Bild zeigte aber nicht den Nachrichtensprecher, sondern in Großaufnahme eine katalanische Flagge, die, etwas ruckelig, auf Halbmast gesetzt wurde.
Die Stimme des Sprechers verkündete routiniert-seriös: »Die Täter, die gestern den Flughafen Ibiza überfallen und eine Millionenbeute gemacht haben, sind weiterhin flüchtig. Comisario Miguel Molina Serra, der die Ermittlungen leitet ...«, aus der Großaufnahme wurde eine Totale, so dass man Miguel dabei zusehen konnte, wie er die katalanische Spielzeugfahne vor sich auf Halbmast setzte, »... konnte der Öffentlichkeit allerdings die ersten Tatverdächtigen präsentieren.«
»Das gibt Ärger«, sagte Miguel leise. So, wie er es sagte, blieb offen, ob er wegen Verächtlichmachung nationaler Symbole mit Ärger rechnete oder ob er vorhatte, der jungen Frau vom Fernsehen Ärger zu machen, der er diese Aufnahmen und den provokanten Zusammenschnitt zu verdanken hatte. Es war die gleiche Frau, die auf der Pressekonferenz nach einem politischen Hintergrund des Überfalls gefragt hatte. Seine Antwort kam in ihrem Bericht allerdings nicht vor. Miguel atmete erleichtert durch.
Auf dem Bildschirm erschien jetzt der lächelnde Nachrichtensprecher mit der tiefen Stimme. »Es handelt sich um den mehrfach vorbestraften deutschen Staatsbürger Holger Wittig. Wittig wurde am 28. März 1950 geboren ...«
Die dunkle, seriöse Stimme hatte auf Miguel keinerlei Wirkung. Miguel hörte ihr nicht mehr zu. Der Fernseher zeigte auch nicht mehr das lächelnde Gesicht des perfekt gestylten Nachrichtensprechers, sondern das Foto von Holger Wittig und zwei sehr plastische Phantomzeichnungen. Eine präsentierte einen jungen Mann, an dem der modische Haarschnitt das auffälligste Merkmal war. Nach ihm, verkündete der Sprecher, wurde gefahndet, weil er verdächtigt wurde, eines der Tatfahrzeuge auf die Insel gebracht zu haben.
Miguel starrte nur auf die zweite Zeichnung.
»Dieser Mann, der fließend Katalanisch spricht, ist vermutlich Spanier. Er benutzt den Falschnamen Juan Rodriguez«, sagte die Stimme und verlas eine Personenbeschreibung. Das Bild wurde jetzt in Großaufnahme gezeigt. »Er wird verdächtigt, das sichergestellte Tatfahrzeug in Barcelona gekauft zu haben.«

Miguel nahm die Fernbedienung und stellte den Ton ab. Über den Bildschirm flimmerten Bilder des Tatfahrzeugs, die in der Tiefgarage des Polizeipräsidiums aufgenommen worden waren, gefolgt von Aufnahmen aus der Pressekonferenz. Als der Staatssekretär im Bild erschien, wurden Name und Titel eingeblendet. Dann redete, für Miguel unhörbar, der immer noch lächelnde Nachrichtensprecher. Die sichergestellten Waffen wurden eingeblendet, und die Reporterin, die schon über die Pressekonferenz berichtet hatte, interviewte sichtbar wortgewaltig, aber stumm Cardona, den Polizeichef von San José. Gegen seine Gewohnheit war Cardona maulfaul. Miguel hätte Cardona normalerweise gern herumdrucksen hören. Das hätte ihm Vergnügen gemacht. Aber jetzt interessierte ihn der Mann nicht. Miguel schaltete den Fernseher aus.
»Hast du das gesehen?«, fragte er seine Frau.
»Ja, deinen Flaggenauftritt haben sie schon um fünfzehn Uhr gebracht.«
»Nein, ach was. Die Zeichnung. Ich meine das zweite Phantombild. Hast du das gesehen? Haben die das heute Nachmittag auch schon gebracht? Nein. Das geht nicht.« Miguel dachte jetzt laut nach. »Tonia hat die Aussage über den Mann, der den Renault gekauft hat, erst nach der Pressekonferenz gehabt. Was bin ich doch für ein Idiot, dass ich mir die Mappe mit der Zeichnung nicht mehr angesehen habe. Tonia hat mir das Ding extra auf den Schreibtisch gelegt ...«
»Welche Frage soll ich zuerst beantworten?«, unterbrach Monica ihren Mann in aller Ruhe. »Was ihr im Büro gemacht habt, weiß ich nicht. Idiot stimmt manchmal, ist aber selten. Und heute Nachmittag gab's die Bilder noch nicht, nur deinen gelungenen Auftritt.«
Miguel verzog beim Gedanken an die symbolische Trauerbeflaggung und an die vorhersehbaren Reaktionen der Katalanenfraktion sein Gesicht, als hätte er plötzlich heftige Zahnschmerzen.
»Und die Zeichnung habe ich gesehen. Sie war ja deutlich im Bild.« Monica machte eine kurze Pause. »Oder wolltest du wissen, ob ich den Mann erkannt habe? Dann hättest du das fragen sollen. Nein. Hab ich nicht.« Sie sah Miguel direkt in die Augen.
»Das ist Galmés«, sagte er. »Antonio Galmés, mein Kollege. Unser Sprengstoffexperte von der Guardia Civil.« Miguel klang resigniert. »Tonia hat mir die Zeichnung gebracht, sie kannte Galmés aber nicht. Sie hat ihn nur mal kurz gesehen. Und ich hab mir die Phantombilder in der ganzen Hektik einfach nicht mehr angesehen. Der ist wirklich gut getroffen.« In Miguels Stimme lag ein leicht ironischer Unterton. Er hatte sich wieder im Griff. »Galmés ist nicht da«, sagte er erklärend zu seiner Frau. »Und nach Tonias Raster ist er unter den Verdächtigen.«
Monica sah ihren Mann kritisch an.
»Ja, ich weiß. Wir haben ja gerade darüber gesprochen.« Miguel dachte wieder laut. »Das erklärt immer noch nicht, warum wir nicht an die Akte mit den Fotos gekommen sind. Wenn Tonia nur schon mal mit Galmés zu tun gehabt hätte. Und wenn ich mir die Bilder angesehen hätte. So ein Mist. Falls der Kollege da mitgemacht hat, haben wir ein Problem. Tonia ...« Miguel sah auf die Uhr. »Tonia müsste noch bei seiner Frau sein. Ich ruf sie mal an. Weißt du, wo mein Handy ist?« Miguel sah Monicas Blick. »Ist ja gut, ich nehme das Telefon.«

*

Tonia saß in ihrem Auto und war auf dem Weg nach Hause. Sie wollte sich für das Treffen mit dem Langen umziehen. Da rief Miguel an. Sie versprach, gleich im Präsidium vorbeizufahren und sofort die Observation des Hauses der Familie Galmés zu veranlassen. Damit war die offizielle Fahndung nach Antonio Galmés eingeleitet. Die Kollegen an den Schiffsablegestellen und am Flughafen sollten vorerst noch verdeckt nach Galmés fahnden, schlug Miguel vor. Auch das wollte Tonia organisieren. Miguel entschuldigte sich bei ihr, dass er die Zeichnung nicht beachtet hatte, und nahm die Schuld für die dadurch erst jetzt möglich gewordene gezielte Fahndung auf sich. Er lobte Tonia ausdrücklich, weil sie mit ihrem Verdacht recht gehabt hatte. Sich selbst gestand er stillschweigend ein, die Ergebnisse der Computerfahndung unterschätzt zu haben. Er wollte es übernehmen, trotz des Sperrvermerks an die Personalakte des Kollegen heranzukommen. Zum einen würde er mit Hinweis auf die konkreten Verdachtsmomente die Bitte um die Freigabe der Personalakte erneuern. Außerdem hatte er einen alten Freund in der Zone 1 der Guardia, in Madrid. Der hatte aus der Zeit der ersten sozialdemokratischen Regierung der Nach-Franco-Ära noch gute Drähte ins Innenministerium. Die wollte Miguel nutzen.
Tonia war skeptisch, dass ihm das gelingen würde, wenn sich tatsächlich herausstellen sollte, dass Galmés bei einer halblegalen Antiterroreinheit eingesetzt worden war. Sie erzählte ihrerseits, dass das Gespräch mit Frau Galmés keine Hinweise auf den Aufenthaltsort ihres Mannes ergeben hatte. Bis auf einen schwachen Anhaltspunkt, der aber nichts mit der aktuellen Situation zu tun hatte. Frau Galmés hatte gesagt, dass ihr Mann früher ab und zu im Destino in San José gewesen war.
»Und da fahre ich nachher noch hin, wenn ich es schaffe«, sagte Tonia, die sich abwechselnd auf das Handy und auf die Schlaglöcher in der Straße konzentrierte. So sicher sie sich war, dass die EU auch für die Teerdecke dieses Feldwegs gezahlt hatte, so sicher war sie sich, dass jemand einen besseren Verwendungszweck für das Geld gefunden hatte. »Ich hab da nämlich eine Verabredung, Miguel. Und eigentlich habe ich Dienstschluss. Geht das Essen im Destino wenigstens auf Spesen, weil ich statt Vergnügen wieder mal nur Arbeit habe?«
»Ich zahl's dir. Privat. Und das für deinen neuen Lover auch. Wenn du den für ein Vergnügen hältst. Der muss es dir aber angetan haben. Und das in so kurzer Zeit. Du warst ja schon immer schnell, aber so schnell ...« Miguel lächelte wohlwollend sein Telefon an. »Na gut. Ich mach's, aber nur, wenn du was über den Kollegen Galmés rausbekommst.«
»Du bist schuld, wenn ich nie einen vernünftigen Kerl abkriege. Ich hoffe, du kannst das verantworten, Miguel. Du ruinierst mein Privatleben, bevor es richtig angefangen hat. Alle meine Vorgesetzten haben das bisher gemacht. Du reihst dich nahtlos in die Kette ein. Aber vielen Dank, Chef. Die Rechnung präsentiere ich dir. Vorspeisen, Hauptspeisen, Dessert. Für zwei Personen. Und einen guten Wein. Und Wasser natürlich auch. Wer frisch Verliebte nachts zum Einsatz hetzt, der muss büßen. Oder könntest du damit leben, mich unglücklich zu machen?«
Miguel lachte. »Ist ja gut. Aber nur, wenn du morgen pünktlich im Büro bist. Du hast nämlich noch ein paar Texte zu übersetzen.«
»An meiner Nachtruhe ist dir wohl gar nicht gelegen.« Tonia spielte weiter die Empörte.
»Das solltest du dir merken, Tonia: Mit wem man sich bettet, so schläft man«, sagte Miguel und legte auf, bevor Tonia das kommentieren konnte.
»Redet ihr immer so miteinander?«, fragte Monica. »Ich meine, ich hab ja nur mitgekriegt, was du gesagt hast.«
»Nee«, sagte Miguel, »das ist neu.« Er fiel in nachdenkliches Schweigen.
Monica hatte den Eindruck, dass ihr Mann leicht verlegen war. Sie beschloss, das lieber zu ignorieren, als sich darüber aufzuregen oder sich gar Sorgen zu machen.
Miguel wählte die Nummer seines Freundes in Madrid. Dort nahm niemand ab.
Wenn sie von der Ausstellungseröffnung in San Agustín zurück waren, würde er es noch einmal versuchen.

*

»So. Jetzt können wir los«, sagte Paula. Otto klemmte das Lesezeichen in das Buch über vorgeschichtliche Opferrituale in mittel- und nordeuropäischen Kultstätten. Er hatte gelesen, seit Paula das Telefonat mit Peter Küpper übernommen hatte. Peter hatte offensichtlich noch einmal erklären müssen, was an seiner Beziehung mit Sarah Westerhold schiefgelaufen war. Paula hatte jedenfalls mehrfach einschlägig Trost gespendet, Einvernehmen signalisiert und Ratschläge gegeben. Und sie hatte Peter zwei Arbeitsaufträge erteilt. Eigentlich hatte das Otto machen wollen, aber der hatte den Telefonhörer schon an Paula weitergegeben, bevor er dazu gekommen war. Jedenfalls hatte Peter jetzt den Auftrag, in seinem Archiv eine Bombenexplosion im Zusammenhang mit der ETA im spanischen Tudela zu recherchieren. Außerdem, Gerhard Lenzen und seine Frau Hildegard noch einmal auf den Abend vor fünf Jahren im Engel in Schwabenheim anzusprechen. Peter hatte sich sofort dazu bereiterklärt. Lenzen würde das Mandat bekommen, für ihn die Verträge mit der TUI und der LTU auszuarbeiten. Und Peter wollte deshalb noch heute Abend einen Termin bei Lenzen machen. Die Archivrecherche war sowieso kein Problem. Peter hatte sein komplettes Archiv nach und nach in den Computer eingescannt. Paula verkündete Otto stolz, dass Peter morgen früh mit den Ergebnissen seiner Arbeitsaufträge aufwarten würde.
»Na, dann woll'n wir mal«, brummte Otto und stand auf. »Nehmen wir die Ente oder den Landy?«
»Wenn du auffallen willst, nimm die Ente. Jeeps haben alle.«
»Dann nehm ich den Rover«, erwiderte Otto.
»Mach doch, was du willst«, resignierte Paula. Sie mochte den Landrover nicht. Sie hatte vor drei Jahren zusammen mit Otto einen schönen Batzen Geld in einen Rover-Ersatzteilhandel investiert, den eine Nichte über das Internet aufziehen wollte. Der Wagen war alles, was von dem Geschäft übriggeblieben war.
Als die beiden auf ihrem Parkplatz unter der Königspinie ankamen, blieb Otto vor den Autos stehen. Er zögerte. Dann griff er sich ans Kinn und schüttelte den Kopf. »Ach was. Ich nehme doch die Ente.«
»Bitte. Wenn dir danach ist. Dann fallen wir eben auf.« Paula schien nichts dagegen zu haben. »Hat Gastao eigentlich was Besonderes geplant bei der Vernissage?«
»Das hoffe ich doch nicht«, rief Otto. Ihm reichte es aus, bei einer Ausstellungseröffnung mit einem Glas Rotwein in der Hand Bilder und Menschen zu betrachten. »Gastao wird seinen Stil nicht wechseln.«
»Auf die Bilder von August bin ich gespannt«, sagte Paula.
Otto antwortete etwas, das wie »ich auch« klang. Aber was er genau gesagt hatte, ging in den pfeifenden Startgeräuschen des 2CV unter.

*

Antonio Galmés hatte die 21.00-Uhr-Nachrichten in seinem Appartement in Santa Eulària gesehen. Er war Profi genug, um zu wissen, dass sein neues Leben durch einen dummen Zufall früher angefangen hatte als geplant. Es musste der schwule Autohändler gewesen sein, der ihn wiedererkannt und beschrieben hatte. Wie der Kollege Molina aber auf den Händler gekommen war, erschloss sich ihm nicht. Wie auch immer. Sie mussten einen Fehler gemacht haben. Einen Fehler, der ihm allerdings nichts von dem nahm, was er haben wollte. Den Capitán der Guardia Civil Antonio Galmés gab es nicht mehr. Es hätte ihn erst morgen nicht mehr geben sollen. Aber wo lag schon der Unterschied, wenn er mit Ruhe zu Ende brachte, was er begonnen hatte. In einem Anflug von Sentimentalität summte er das Guardia-Lied:

»Guardia, der Ruhm gebührt nur dir.
Für deine Ehre will ich leben.
Es lebe Spanien, es lebe der König.
Es lebe die Ordnung und das Gesetz.
Es lebe die Ehre der Guardia Civil.«

Er brach ab und schenkte sich die restlichen fünf Strophen. Er hatte genug von Ehre, Ruhm, edlem Blut, Loyalität und Tapferkeit in den kleinen Kriegen im Hinterland, die nichts brachten als magere Prämien, Orden aus Blech und schlechte Träume. Seine Geschichte als ehrbarer Kämpfer für Recht und Gesetz war jetzt eben einen Tag früher zu Ende. Was machte das schon. Mit seinem Leben als Ehemann und Vater hatte er längst abgeschlossen. Antonio Galmés prüfte sich. Hatte er Fehler gemacht? Nein. Seine Entscheidung war richtig gewesen. Für die Liebe und für ein Leben in Reichtum. Er hatte keinen Fehler gemacht. Schon gar nicht bei seinen Vorbereitungen auf die Flucht. Er hatte die Eineinhalb-Zimmer-Wohnung unter dem Mädchennamen seiner Frau bei einem deutschen Makler angemietet. Das Haus war groß genug, um die Wohnung unauffällig nutzen zu können. Keines der Appartements im Ses Roques Port Nr. 14 hatte einen Namen an der Klingel. Nur Buchstaben- und Zahlenkombinationen für die Etage und die Appartementnummer. Antonio Galmés hatte immer auf Diskretion geachtet. Selbst im Dienst hatte er seinen Kollegen gegenüber Distanz gehalten und private Kontakte vermieden. Bei der Wohnung und den anderen Hausbewohnern erst recht. Auch sein Auto hatte er immer weit entfernt geparkt. Meistens hinter der Polizeistation. Da stand es heute auch. Er nutzte die Wohnung seit einem guten Jahr. Immer nur für kurze Affären mit Urlauberinnen. Lediglich seine jetzige Geliebte war mehrmals in der Wohnung gewesen.
Antonio Galmés wählte ihre Telefonnummer mit großer Gelassenheit. Dass Wittigs Fahndungsfoto und sein Phantombild in den Nachrichten gewesen waren, hatte ihn zwar überrascht, löste aber keine panischen Reaktionen aus. Er war sicher, als Profi wusste Wittig, was er zu tun oder zu lassen hatte.
Am Telefon meldete sich niemand. Er wählte ihre Handynummer, aber das Gerät war nicht eingeschaltet.
Der Animateur war auf der Phantomzeichnung nicht zu erkennen gewesen. Wenn sie Wittig erreicht hatte, musste sie jetzt auf dem Weg zu Lars Boele und der kleinen Tuchverkäuferin sein, um dort die 500.000 abzuliefern. Wie vereinbart, je 500.000. Er hatte nicht gedacht, dass die jungen Leute bei einem Anteil von einer Million bleiben würden, als feststand, dass sie mehr als 15 Millionen Euro erbeutet hatten. Er hatte mit Nachforderungen gerechnet. Aber so stieg sein Anteil. Dagegen hatte er nichts. Im Gegenteil.
Er würde später noch einmal telefonieren. Für ihn gab es jedenfalls keinen Grund, wegen der Fahndung an der Planung etwas zu ändern. Selbst wenn intensiv nach ihm gesucht würde, es gab keinen Hinweis auf sein Appartement. Niemand wusste, dass er eine geheime Wohnung hatte. Er war sich auch sicher, dass ihn im Haus niemand kannte oder erkennen würde. Die meisten Hausbewohner waren wohlhabende Touristen, die die Wohnungen mit Blick auf den Jachthafen nur für wenige Urlaubswochen gemietet hatten. Die Wohnungsbesitzer waren häufig Deutsche oder Engländer, die auch nur zwei- oder dreimal im Jahr kamen. Und wer in Urlaubsstimmung ist, hat sowieso eine andere Wahrnehmung. Er jedenfalls war entschlossen, in der Wohnung zu bleiben und morgen wie vereinbart um 14.00 Uhr an Bord der Taira zu gehen. Hier im Appartement war er sicher. Sicherer als an jedem anderen Ort der Insel.

*

Die Galerie Berri bestand aus einem großen und einem kleinen Raum. Hinter der Eingangstür führten zwei Stufen in den Ersten hinunter, den großen Ausstellungssaal. Die Räume lagen hintereinander. Der kleinere war eigentlich das Büro, aber auch dort hingen Bilder oder standen Skulpturen. Manchmal waren es Werke anderer Künstler, die bei den Ausstellungen nicht gleich im ersten Anlauf Liebhaber gefunden hatten und noch auf Käufer warteten.

August Reichel war ein fleißiger Maler. Er bereitete seine Ausstellungen gründlich vor und hatte in jedem Jahr genügend Arbeiten, um beide Räume zu füllen. Gastao Häberle hatte für die Vernissage sogar noch zwei Staffeleien in den Garten gestellt und die beiden großformatigen Bilder geschickt mit Strahlern ausgeleuchtet. Eine der abstrakten Farbkompositionen erweckte durch den Lichteinfall die Illusion eines kopulierenden Paares. Das zweite Bild wirkte wie eine Hügellandschaft aus voluminösen Frauenbrüsten.
»Die sehen tatsächlich aus wie die Inselberge«, kommentierte Paula.
»Ja. Solche Hügel gibt es auf der Insel.« Otto nickte. »Malt August denn noch draußen in der Natur? Oder arbeitet er mit Modellen?«
»Sei nicht so gemein«, rüffelte Paula.
Tatsächlich waren auch diese Bilder, wie alle ausgestellten Werke, exakt konstruierte Kompositionen, die mit großer Perfektion und Emotionalität einen Spiegel der Insel und all der Elemente darstellten, die das Leben auf Ibiza ausmachten. Die Kraft und die Lebensfreude, aber auch die Leichtigkeit, die aus den Bildern sprachen, hatten August Reichel die Türen der großen Galerien und Kunsthallen in Europa geöffnet.
August Reichel hatte nicht vergessen, dass Gastao Häberle Anteil an seinem Erfolg hatte. In der Galerie Berri hatte er bereits zu Anfang seiner Karriere ausstellen können und war stets fair behandelt worden. Deshalb stellte er immer noch in San Agustín aus. Auch wenn die Erlöse in Berlin, Frankfurt oder Barcelona seit Langem höher waren.

Auf großen Tischen im Garten und in der Galerie warteten Platten mit Wurst, Schinken und verschiedenen Käsesorten. Wasser, Saft, Rot- und Weißwein und ein trockener Sekt standen bereit. August Reichel und seine Frau hatten sich die Platzierung der Bilder und ihre Ausleuchtung noch einmal angesehen. Sie waren hochzufrieden. Das Hauptwerk, ein quadratisches Bild im Format 1,20 Meter mal 1,20 Meter, hing gegenüber der Eingangstür und zog jeden Betrachter automatisch in die Galerie hinein. August Reichel, der seine Werke gerne in Mischtechnik auf Holz setzte, hatte dieses Bild in Öl auf eine sorgfältig schwarz präparierte Leinwand gemalt. Den Betrachter funkelten streng geometrische Kieselsteinformationen in allen Spektralfarben an. Deren irritierende Wirkung wurde dadurch hervorgerufen, dass die Steine scheinbar unter einer sich kräuselnden Wasseroberfläche lagen, die je nach dem Standort des Betrachters andere Farbeffekte hervorzuzaubern schien.
August Reichel nickte zufrieden. »Für wieviel Uhr hast du denn eingeladen, Gastao?«, fragte Reichel.
»Für 21.30 Uhr.« Gastao sah auf seine Uhr. »Dann ist auch die Kirche aus, und wir kriegen noch ein paar spanische Gäste mehr. Die Leute sind neugierig.« Gastao Häberle lachte. »Wir haben noch ein bisschen Zeit. Lasst uns in den Garten gehen und einen Rotwein trinken.«
Reichel sah seine Frau an. »Wenn du magst?«
Frau Reichel nickte. »Gerne, Gastao. Und ein paar Käsehäppchen nehmen wir auch schon.«
Jetzt nickte auch August Reichel.
Gastao war vorausgegangen. Er begrüßte in fließendem Englisch drei ältere Damen, die er in den Garten bat und denen er Rotwein anbot, wechselte für zwei elegant gekleidete Männer ins Französische, um die nächsten Besucher, ein Pärchen, in tadellosem Russisch zu einem Weißwein einzuladen. Allen Besuchern stellte er den Künstler und seine Frau vor. Alle Gäste, die jetzt nach und nach eintrafen, bat er in seiner formvollendeten, bescheidenen Art, bis zur offiziellen Eröffnung der Ausstellung in den Garten zu kommen.
Ein Ibizenco erschien an der Gartenmauer und winkte Gastao zu sich. Häberle drückte dem Mann etwas in die Hand, einen Gegenstand, der wie ein Schlüsselbund aussah, und widmete sich dann wieder seinen Gästen. Otto und Paula betrachteten zusammen mit dem Künstler und seiner Frau die Bilder auf den Staffeleien.
»Da kommen endlich Monica und Miguel«, sagte Paula und zeigte auf die Straße, die vom Parkplatz zur Galerie führte. »Gastao«, sie griff nach dem Arm des Galeristen, um ihn aufzuhalten, »warum hast du uns eigentlich ausgesperrt? Oder hast du nicht mehr als diese beiden Bilder hingekriegt, August?« Paula hatte auch den Künstler festgehalten.
Bevor einer der beiden Angesprochenen antworten konnte, wurde die Tür des Ausstellungsraums vom Garten aus geöffnet.

*

Wiemer hatte eine Ravioli-Dose im Wasserbad heißgemacht. Er sah auf die Uhr. Noch hatte er Zeit, würde erst in Ruhe essen. Er stellte den Gaskocher ab, nahm die Dose aus dem Wasser, stellte sie auf den Tisch und holte eine Gabel aus dem Besteckkasten. Wiemer tunkte den Streifen Weißbrot, den er vom Baguette abgebrochen hatte, in die dampfende Dose. Die Tomatensoße tropfte auf den Tisch, als er das Brotstück in den Mund schob. »Verdammt heiß«, knödelte er, stand auf, holte den Whiskey aus dem Regal, nahm ein Glas aus dem Wandschrank und goss es halbvoll. Gierig schlang er die Teigtaschen hinunter. Als die Dose leer war, trank er das Glas in großen Schlucken aus. Dann stand er auf, hob den Deckel der Sitzbank an und holte die Sprühdosen mit der weißen und der schwarzen Farbe heraus. Es waren schnell trocknende Acrylfarben. Er stellte die Dosen auf den Kajütentisch. Die Schablone mit dem kleinen »d« legte er daneben. Wiemer betrachtete die neuen Schiffspapiere, die auf Lipari ausgestellt worden waren, und sah wieder auf die Uhr.
»Du hast Zeit«, sagte er, »jede Menge Zeit«, und lachte still in sich hinein. Er nahm die Sprühdosen und die Schablone und ging an Deck.

*

Die Lampen, die die beiden Bilder auf den Staffeleien angestrahlt hatten, verloschen. Auch das Licht im vorderen Ausstellungsraum ging aus. In der Tür zum Garten stand eine Frau. Wer, war nicht zu erkennen. Sie bekam Konturen, als sie von Scheinwerfern mit gelbem, grünem und blauem Licht angestrahlt wurde. Das satte orangegelbe Licht ließ die roten Haare der Frau förmlich aufglühen. Der grüne und der blaue Scheinwerfer lagen auf ihrem weißen, mit Pailletten besetzten Kleid. Die Reflektion der farbigen Lichtblitze führte zunächst zu einem andächtigen Schweigen der Ausstellungsbesucher, dann zu einem Raunen. Es war aber nicht das Aussehen. Es waren die Sicherheit und die Selbstverständlichkeit, mit der sich die Frau bewegte. Es war die Ausstrahlung ihrer Persönlichkeit, die ihre Wirkung ausmachte.
»Sarah«, rief August Reichel und starrte auf die Erscheinung im Türrahmen.
Seine Frau sagte gar nichts.
Dann verloschen die farbigen Lichter. Nur das Gesicht von Sarah Westerhold wurde dezent ausgeleuchtet. Otto sah sich um. Erst jetzt bemerkte er die aufwendige Lichtinstallation, die im Garten aufgebaut worden war. Dann sah er Paula an. Paula beobachtete interessiert das Publikum. Die Menschen waren mucksmäuschenstill.
Sarah Westerhold hatte ein Mikrofon in der Hand. »Guten Abend, meine Damen und Herren«, sagte sie. »Sie sind gekommen, um die neuen Werke meines Freundes August Reichel kennenzulernen.«
Sarahs Erscheinung und nicht zuletzt ihre rauchige Stimme verursachten ein Getuschel unter den Menschen im Garten. Zu den kunstinteressierten, den neugierigen, den üblichen und den beruflich interessierten Besuchern der Ausstellung hatten sich inzwischen auch etliche Kirchenbesucher gemischt. Der Gottesdienst war beendet und die souveräne, rothaarige Frau mit der tiefen Stimme versprach ein echtes Kontrastprogramm. Jetzt konnte Otto seinen Freund Peter verstehen. Sarah Westerhold war vielleicht keine klassische Schönheit, aber die Stimme der Frau und jede ihrer Bewegungen versprachen Erotik pur. Die Beleuchtung lieferte den Beweis für das Versprechen. Sarah Westerhold war erkennbar Gift für schwache Charaktere.
»Der arme Peter«, flüsterte Paula.
Otto schmunzelte wohlwollend und nickte.
»Männer«, seufzte Paula.
Otto tat ihr den Gefallen und führte den Satz fort. »... wollen immer nur das Eine. Genau wie Frauen«, fügte er unaufgefordert hinzu. Erst jetzt entdeckte Otto den Mann, der am Ende des Gartens auf einer Trittleiter saß und mit einem kleinen Mischpult drahtlos das Licht setzte und den Ton regelte.

»Die Kunst meines Freundes August Reichel ist das Bild. Sein Geschenk an uns sind Werke einzigartiger Klarheit. Bilder voller Kraft und voller Leichtigkeit. Bilder, die in ihrer Abstraktion die Vielschichtigkeit des Lebens transparent machen. Bilder, die zugleich Wort und Musik sind.« Sarah Westerhold drehte sich mit einer knappen Bewegung so abrupt um, dass das Kleid ihr zu folgen schien. Sie breitete ihre Arme aus, streckte sich kurz und verneigte sich dann knapp mit einem angedeuteten Diener, den Rücken zum Publikum, vor der geöffneten Tür der Ausstellungshalle. Wieder stand sie im Licht der farbigen Scheinwerfer. Abermals ließ das Gegenlicht ihr scheinbar transparentes Kleid funkeln. Erneut ging ein Raunen durch die Menge.
Otto wunderte sich nicht, dass die Gattin des Künstlers etwas gequält lächelte. Als er wieder zur Tür sah, war Sarah Westerhold verschwunden.

In der Tür der Galerie erschien ein Mann. Ob er wirklich schwarzgekleidet war oder ob der Effekt durch das Gegenlicht erzeugt wurde, konnte Otto nicht sagen. Die Show jedenfalls war gut. Als der Mann begann, einen lyrischen Text auf Katalanisch zu rezitieren, erschienen hinter ihm eine Flötistin und eine Harfenistin. Der Klang der Instrumente legte sich unter den Text. Das Katalanisch, das Otto nicht mochte, weil er hinter dem Regionalismus den Fanatismus der Nationalisten sah, wurde Teil der Musik. Der Rezitator wurde von hinten im Gelb der Orangen angestrahlt, die Harfenistin glänzte im tiefen Blau des Meeres, und die Flötistin leuchtete im satten Grün der Winterwiesen. Farben, die August Reichels Bilder prägten. Farben, die jetzt zu Worten und zu Musik wurden.

Eine vergleichbare Inszenierung hatte Otto noch nie gesehen. Als der Sprecher verstummte und die letzten Noten verklungen waren, entlud sich die Spannung des Publikums in einem tosenden Applaus, der in absoluter Stille mündete.
In das Schweigen hinein sagte Gastao Häberle leise: »Die Ausstellung ist eröffnet. Ich bedanke mich bei Sarah Westerhold und den Freunden von der Banda Musica de Ibiza.« Gastao wirkte etwas unglücklich in der Rolle, die ihm heute offenbar zugewiesen worden war.

Wieder gab es Beifall. Dann strömten die Gäste in die Räume der Galerie. Der Lärmpegel stieg schlagartig an. Die meisten Besucher hatten Gläser und Pappbecher in der Hand, einige machten sich über die Wurst- und Käseplatten her, ohne auch nur einen Funken Interesse an Kunst zu heucheln.
»Das ist mir einfach zu dick«, sagte Paula. »Gastao, seit wann veranstaltest du denn Lightshows mit Musik? Ich kann solche Spektakel nicht leiden.«
»Sarah wollte was für August tun. Sie hatte für heute Kunden aus Deutschland eingeladen, denen wollte sie etwas Besonderes bieten.« Gastao klang resigniert. »Ich mag so ein Theater auch nicht. Mir haben die Vorbereitungen schon gereicht. Ich hab den Trubel hier seit vierzehn Tagen, seit Sarah aufgekreuzt ist. Und glaub mir, Spaß macht das nicht.«
»Das ist Sarah Westerhold?«, fragte jemand und fasste Otto an der Schulter.
»Miguel! Schön, dass du da bist. Hallo Monica, lass dich mal drücken.«
Otto ließ es sich nicht entgehen, Monica zu küssen. Miguel küsste Paula, dabei schien er zu stutzen, und auch die Männer und die Frauen umarmten sich. Das gehörte zum inselüblichen Begrüßungsritual.
Die Frauen vertieften sich sofort in ein intensives Gespräch. Otto bekam keine Gelegenheit zuzuhören. Miguel schob ihn vor sich her in den Ausstellungsraum. Otto hörte gerade noch Wortfetzen.
»Milva-Verschnitt«, lästerte Paula.
»Völlig überzogen«, pflichtete Monica ihr bei.
Die Frauen waren sich offensichtlich in der Beurteilung des Auftritts von Sarah Westerhold einig.
In der Galerie begrüßte Miguel die Frau des Künstlers, ließ sich von ihr einen kleinen roten Punkt geben und klebte ihn auf das Preisschild neben ein Bild, auf das die Frau des Künstlers gezeigt hatte. »So. Das war der private Teil. Und jetzt mal zu der Glitzerdame. Ist das die Westerhold?«
Otto nickte. Neben ihm unterhielten sich zwei Männer lautstark über Käse.
»Früher habe ich von dem Käse solche Stücke mit nach Hause genommen.« Nach der Geste des Mannes zu urteilen, musste es sich jeweils um ein Käserad gehandelt haben. »Jetzt ist mir das aber zu teuer geworden«, fuhr er fort. Der Mann war klein und dick. Seine Sprache verriet, dass er Berliner war. Vor der deutsch-deutschen Vereinigung hätte Otto darauf getippt, dass er aus dem Wedding kam.
»Komm Se ma her«, sagte der Dicke zu August Reichel, der gerade zurück in den Garten wollte. »Det nehm ick. Machen Se da ma nen Punkt dran.« Bei näherem Hinsehen entpuppte sich die geometrische Konstruktion in Gelb als eine Landschaft mit Olivenbaum.
Reichel winkte nach seiner Frau.
»Wenn de Bilder koofst, kannste auch Käse koofen«, sagte der andere Mann.
Kreuzberg, hätte Otto vor der Wende getippt.
»Hörst du mir eigentlich zu?«, fragte Miguel.
»Ich versuch's ja«, sagte Otto, »aber hier ist ein bisschen viel los. Wollen wir nicht besser rausgehen?«
Die Freunde versuchten, ins Freie zu kommen, aber ein großgewachsener Mann verstellte ihnen den Weg. »Wer ist hier der Maler?«, raunzte er.
Düsseldorf, dachte Otto.
Irgend jemand deutete auf Reichel.
»Das gefällt mir«, sagte der Düsseldorfer und zeigte auf das Hauptbild. »Aber der Rahmen muss runter. Wird's dann billiger?«
Der Maler erstarrte.
»Das daneben nehm ich auch. Ich geh noch mal nebenan ein Bier trinken. Mein Flugzeug geht Montag. Wann kann ich die Dinger mitnehmen? Hier ham Se mal meine Karte.« Der Mann drückte August Reichel eine Visitenkarte in die Hand. Er war Rechtsanwalt und kam tatsächlich aus Düsseldorf.
Der Künstler durchlebte sichtlich einen Gewissenskonflikt. Die Bilder brachten gutes Geld. Sollte er es nehmen? Von diesem Kunden?
»Montag früh können Sie sie holen«, entschloss sich Reichel.
»Machen Se man. Das passt. Mein Flieger geht erst nachmittags. Und kleben Sie Punkte dran.« Der Düsseldorfer zog ab.
»Das hätte ich auch genommen«, sagte jemand und zeigte auf das große Bild. »Schade, dass es schon einen roten Punkt hat.«
Otto und Miguel kämpften sich in den Garten. Gastao versuchte, eine aufgeregte Menschengruppe zu beruhigen, die neben einer gemauerten Sitzbank heftig gestikulierend diskutierte.
»Baumratten sind Pflanzenfresser«, erklärte Gastao. »Und diese hier ist völlig zahm. Sehen Sie mal«, er bückte sich und zog unter der Bank einen Fressnapf hervor, »ich füttere sie schon seit Jahren, das hier ist ihr Futterplatz. Sie ist nur etwas scheu. So viele Menschen mag sie nicht.«
Die Damen schienen beruhigt. Bis Gastao zu ihnen gekommen war, hatten einige Stimmen etwas schrill geklungen. Die Frauen wechselten trotzdem ihren Standort. Nicht ohne noch einmal mit einem Blick zwischen Ekel und Neugier auf das Schlupfloch unter der Bank zu sehen. Gastao lächelte die Damen unschuldig an. Otto war davon überzeugt, dass in dem Napf Katzenfutter gewesen war.
Im Garten war genauso ein Gedränge wie in der Galerie.
»Guck mal, das Bild ist auch besetzt«, sagte ein Kind zu seiner Mutter.
Otto sah zu den Staffeleien. Das Bild, das er als Landschaft aus Frauenbrüsten identifiziert hatte, war durch einen roten Punkt auf dem Preisschild ebenfalls als verkauft gekennzeichnet. Die Ausstellung versprach, ein voller Erfolg zu werden. Otto war sich nicht sicher, ob das mit der Inszenierung von Sarah Westerhold zu tun hatte. Dazu war er mit dem Kunstgeschäft nicht gut genug vertraut. So schnell wie heute waren die Bilder von August Reichel jedenfalls noch nie verkauft worden. Vor allem nicht die Teuersten.

Miguel zog Otto auf die Strasse. »Wie kommt Sarah Westerhold hierher?«, fragte er.
»Weiß ich nicht«, antwortete Otto. »Aber sie hat dieses Happening organisiert, sagt Gastao. Und wie's aussieht, rechnet sich das für August. Du hast ja auch gekauft«, fügte er spöttisch hinzu.
»Davon sagst du Monica kein Wort«, fuhr Miguel seinen Freund gereizt an. »Tschuldigung«, schob er nach. »Das wird mein Geburtstagsgeschenk.« Er machte eine Pause und sah sich um. Niemand war in Hörweite. »Mit dem verfluchten Überfall kommt es immer dicker. Kennst du Galmés?«
Otto schüttelte den Kopf.
»Das ist ein Kollege von der Guardia. Wir fahnden nach ihm.«
Otto pfiff leise durch die Zähne.
»Wie's aussieht, hat Galmés den Renault Master besorgt. Der Verkäufer hat ihn eindeutig identifiziert, und jetzt ist der Mann nirgendwo aufzutreiben. Und wenn von uns jemand mit drinhängt, ist das nicht nur peinlich, weil mit Sicherheit die Presse davon Wind kriegt. Dann wird's auch schwer. Jemand von uns weiß, wie wir arbeiten. Und Galmés gehört nicht zu den Idioten. Wenn's so ist, haben wir schlechte Karten. Ach, wem sag ich das.« Miguel winkte resigniert ab.
»Hast du eigentlich meinen Anruf gekriegt?«, fragte Otto.
»Nein. Wann hast du denn angerufen?«
»Irgendwann am späten Nachmittag. Im Büro war niemand und ans Handy bist du nicht gegangen. Deine Mailbox hast du ja wohl auch nicht abgehört.«
»Mein Handy ist weg. Ich muss es irgendwo verlegt haben.«
»Ich hab heute Nachmittag mit Paula die Strandtour gemacht. Und da ist mir ein paarmal ein Typ aufgefallen, der Lebensmittelberge auf ein Schiff gebracht hat. In der d'Hort und am Es Torrent. Paula fand das komisch, weil's da keine Geschäfte in der Nähe gibt. Jedenfalls war immer ein Spanier dabei. So 'n schicker Dunkelhaariger mit Schnurrbart in einem Wrangler-Jeep. Na ja. Da waren an den Zufahrten überall Kontrollen. Wenn der Geldkisten im Auto gehabt hätte, wär der mit Sicherheit nicht durchgekommen. Ich hab eigentlich auch nur angerufen, weil Paula die Sache komisch vorgekommen ist. Und wenn du das mehrmals hintereinander erlebst ...«
»Kannst du den Mann beschreiben?« Miguel bemühte sich, ruhig zu sprechen.
»So 'n Kleiner, Drahtiger. Mit 'ner Perücke.«
»War das der mit dem Jeep oder der mit dem Schiff?«
»Na, der mit dem Schiff. Den mit dem Jeep hatte ich doch schon beschrieben. Sehr gepflegt, kurze Haare, Schnurrbart, dunkle Augen. Wenn man mal von dir absieht, war er für einen Ibizenco ziemlich groß. Gut 1,70, schätze ich.«
»Also Spanier«, folgerte Miguel. »Erinnerst du dich, welche Farbe der Jeep hatte?«
»Hab ich das nicht gesagt? Weiß.«
Miguel schwieg. Langsam sagte er: »Galmés hat einen weißen Wrangler-Jeep. Und er sieht auch so aus, wie du ihn beschrieben hast. Wenn er das war, dann sind da keine Lebensmittel auf das Schiff gebracht worden, sondern die Millionen. Klar. Galmés konnte natürlich einfach so durch die Kontrollstellen fahren, weil ihn die Kollegen gekannt haben. Wer kontrolliert schon einen Polizisten. Ich fürchte, ich muss sofort ins Büro.«
Otto legte seinem Freund den Arm um die Schultern. »Komm, wir suchen Monica. Oder sollen Paula und ich sie nachher mitnehmen?«
»Lass mal, das will ich ihr schon selbst sagen. Wenn ich nur wüßte, wo ich mein Handy habe. Wenn du mich heute Nachmittag erreicht hättest, dann hätten wir ihn haben können. Wahrscheinlich die ganze Bande. Und das Geld auch. So ein Mist.«

Am Durchgang zum Garten stand Sarah Westerhold neben August Reichel. Eigentlich stand August Reichel neben Sarah Westerhold. Sie war schon eine erstaunliche Frau. Jedenfalls wirkte sie auf Otto und Miguel auch ohne Scheinwerfer. August Reichel stellte die beiden vor.
»An Sie erinnere ich mich«, sagte Sarah Westerhold zu Otto. »Und gehört habe ich auch einiges über Sie. Von einem gemeinsamen Freund.« Sie lächelte. Ihre dunkle Stimme klang aufregend. Sarah Westerhold fixierte Miguel.
Miguel war in einer Verfassung, in der er keinen Nerv für Konversation hatte. »Frau Westerhold«, sagte er, »meinen Namen kennen Sie ja jetzt.« Er deutete auf August Reichel, der ihn vorgestellt hatte. »Ich bin Comisario der nationalen Polizei. Und ich bin im Dienst. Sie würden mir helfen, wenn Sie mir einige Fragen beantworten würden. Seit wann sind Sie auf Ibiza?«
Sarah Westerhold zog die linke Augenbraue hoch und lächelte. »Wie man's nimmt«, kokettierte sie. »Seit vierzehn Tagen. Seit heute.« Sie lächelte immer noch, sagte aber nichts mehr.
»Es würde Ihnen und mir helfen, wenn Sie Ihre Antwort etwas klarer fassen würden.« Miguel bemühte sich um Haltung.
»Schade, dass wir uns nicht früher kennengelernt haben. Sie sind ein interessanter Mann.« Sarah Westerhold musterte Miguel mit neugierigem Interesse. Aus ihrem zunächst unbestimmten Lächeln war ein spöttisches Lächeln geworden.
»Frau Westerhold, ich habe keine Zeit und mir steht der Sinn auch nicht nach Späßen. Mein Freund Otto Reisinger wird Ihnen das sicher später erklären. Jetzt sagen Sie mir bitte, wann Sie abreisen und wo Sie wohnen. Und ich kann mir nicht denken, dass Sie an einem für Sie und Herrn Reichel so erfolgreichen Abend ernsthafte Unannehmlichkeiten haben wollen. Und die müsste ich Ihnen machen. So entgegenkommend, wie Sie sind.« Miguel hatte seinen Humor wiedergefunden.
»Übermorgen um sechzehn Uhr fünfzig. Und ich wohne in Es Cubells, im C'an Redo. Dort können Sie mich erreichen. August hat meine Handynummer. Aber ich würde mich wirklich freuen, wenn Sie vorbeikommen.« Die lächelnde Sarah Westerhold hatte den Ernst der Situation erkannt. Sie gab ihr Spiel aber nicht auf.
»Wir werden uns sprechen«, knurrte Miguel. Er hatte Monica und Paula im Garten entdeckt, zog Otto mit sich und ließ den Maler und seine Galeristin einfach stehen.

»Woher kennst du denn Sir Gusche?« Der Tonfall des Malers lag zwischen wehleidig und beleidigt. C'an Redo war das Haus des berühmten Jazzmusikers.
Sarah Westerhold registrierte Eifersucht. »Aus Düsseldorf? Aus Wien. Da war ich mal in einem seiner Konzerte. Oder hab ich ihn in Berlin kennengelernt?« Sarah Westerhold wusste, wie empfindsam August Reichel war, wenn es um Freundschaften und um Zuwendung ging. Zumal, wenn es Freundschaften in seinem Bekanntenkreis gab, von denen er nichts ahnte. Oder Kontakte, die intensiver waren, als er es für gut hielt. Sarah fand allerdings, es war ihre Sache, woher sie den Bandleader kannte. Wie gut sie ihn kannte, war erst recht ihre Sache. Sie wollte aber an diesem Abend keinen Streit mit dem Künstler. Wie bei fast allen Männern wusste sie intuitiv, wofür August Reichel empfänglich war. »Ja, hätte ich denn bei dir wohnen sollen, August? Oder dir Bescheid sagen, dass ich komme? Dann hätte ich dich schlecht überraschen können. Und ich denke, die Überraschung ist mir gelungen. Mit Gastaos Hilfe.« Sie strahlte den Maler an. »Du hast der Insel mit dieser Ausstellung heute ein einzigartiges Erlebnis geschenkt. Ein Ereignis, das mehr ist als ein Event unter vielen. Über diesen Abend wird man reden und berichten. Über deine Bilder. Das Fernsehen war hier. Das Radio. Die Presse. Und einige wichtige Persönlichkeiten aus Deutschland und aus Barcelona. Das, was du hier heute präsentierst, ist große Kunst. Ganz große Kunst.«
August Reichel lächelte versonnen. Er hatte Willi Müller entdeckt, der ihm anerkennend zuwinkte.

*

Miguel war auf dem Weg ins Büro. Er würde heute Nacht die Beamten befragen, die an den Kontrollstellen Dienst gehabt hatten, die Galmés anscheinend problemlos passieren konnte. Tonia hatte er über Ottos Handy noch im Büro erwischt. Sie hatte ihm versprochen, die Einsatzpläne zu besorgen und auf seinen Schreibtisch zu legen. Er wollte heute noch Gewissheit haben. Es müsste auch möglich sein, alle Häfen sofort nach einem Schiff mit dem Namen Taira abzusuchen. Auf die Jungs von der Guardia kam eine lange Nacht zu. Zum Glück hatte sich Otto den Namen gemerkt. Sollte das Schiff allerdings schon auf See sein, würde es kompliziert. In der Nacht war selbst der Einsatz von Hubschraubern zwecklos. Und wo das Schiff morgen früh war, daran mochte er gar nicht denken.
Kurz hinter der Abzweigung zum Flughafen trat Miguel heftig auf die Bremse. Er hielt vor dem Cas Costas an und überlegte, ob er nach San Agustín zurückfahren sollte. Er wusste jetzt, welche Frau in seinem Bekanntenkreis Parfüm benutzte, das nach Pinien duftete. Er hatte den Pinienduft in der Nase gehabt, als er Paula Reisinger bei der Begrüßung in der Galerie umarmte. Und er hatte es erst jetzt gemerkt. Die deutsche Spur, die Tonia vor ihm ausgebreitet hatte, ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Und dass eine Frau unter den Tätern war, war nach den Aussagen des Frachtarbeiters ziemlich sicher. Aber Paula? Miguel verwarf den Gedanken und fuhr weiter.

*

Paula, Otto und Monica hatten nach Miguels überstürzter Abfahrt die Räumlichkeiten gewechselt und waren direkt nach nebenan, in die Bar Berri, gegangen. Sie hatten Glück und bekamen sofort freie Plätze. Der klobige Düsseldorfer Anwalt hatte mit seinem Anhang gerade Tisch 26 geräumt. Es war der Tisch neben der Eingangstür, der einzige mit einer Nummer. Die Bar Berri hatte, abgesehen von zwei Bänken im Freien, überhaupt nur drei Tische im Gastraum. Aber die waren fast immer besetzt. Die Bar Berri galt bei deutschen Touristen und deutschen Residenten als Anlaufstelle gegen nicht offen eingestandenes Heimweh und daraus resultierende Anfälle von Gier nach Wiener Schnitzel. Paula, Monica und Otto hatten kein Bedürfnis nach Heimat. Sie bestellten nur je einen Gin-Tonic.

Klaus, der Wirt, hatte blendende Laune. Eine erfolgreiche Ausstellung bei Gastao nebenan brachte zusätzliche Kundschaft. Die steigerte den Umsatz und mit dem stieg seine Laune. Der heutige Abend versprach einer der Saisonhöhepunkte zu werden. Klaus legte seine Lieblingskassette ein und sang gegen den Chor und den Klarinettenmuckel an:

»Kennt ihr die Bar-Berri-Bar?
Hier ist Klaus der Boss, ja klar.
Hier verkehrt die Unterwelt,
und die High Society.
Leute mit und ohne Geld
und die V. I. P.«

Die nächsten Strophen summte er nur noch mit. Er versuchte vergeblich, der Melodie zu folgen. Der Refrain war wieder eine Punktlandung. Kühn baute sich Klaus vor Tisch 26 auf und wandte sich im Rhythmus der Musik an Paula und Monica. Er sagte zeitgleich mit der Stimme auf dem Band: »Ja, meine Damen. Hier fühlt man sich einfach wohl, in der Bar-Berri-Bar.«
Die Damen applaudierten. Klaus verneigte sich.
»Überzeugend«, raunte Monica, und die beiden Frauen kicherten los.
Otto bezahlte, und Klaus ließ sich nichts anmerken.
Im Auto grölten sie zu dritt: »Hier verkehrt die Unterwelt. Leute mit und ohne Geld. Und die V. I. P.«
Otto brummte: »Dies ist die Bar-Berri-Bar. Hier ist Klaus der Boss, na klar.« Und er bemühte sich, so verführerisch wie Klaus und die Stimme auf dem Band zu säuseln: »Na, meine Damen, fühlen Sie sich wohl, in der Bar-Berri-Bar?« Die Frauen prusteten wieder los. Das Lied war ein voller Erfolg. Irgendwann würde er Klaus fragen, wer ihm die Kassette aufgenommen hatte. Wenn Peter mal eine Radioreportage über die Insel machen würde, das Lied müsste darin vorkommen.

Sie setzten die lachende Monica zu Hause ab. Sie wollte nicht mehr mit ins Destino, sondern wollte es sich gemütlich machen und noch etwas lesen. Vielleicht würde sie wachbleiben, bis Miguel nach Hause kam, irgendwann in der Nacht. Ihr Bedarf an Menschenmassen war jedenfalls nach der Ausstellung und dem Besuch bei Klaus für heute gedeckt.

*

Die Frau mit den kurzen, dunklen Haaren parkte in einer der Boxen. Sie nahm die große Umhängetasche behutsam vom Beifahrersitz, prüfte noch einmal, ob ihre dünne Baumwollbluse richtig saß, und sah sich um. Sie ließ einen größeren Menschenpulk am Auto vorbeigehen. Dann erst stieg sie aus. Sie folgte der lautstarken deutschen Gruppe auf die Strandpromenade. Das Meer lag ruhig und dunkel. Die Cala San Vicente war eine schöne Bucht. Wenn die Hotels nicht wären, dachte sie. Die Hotelburgen, die nebeneinander zwischen Sandstrand und Bergzug aus dem Boden gestampft worden waren, hatten auch durch die Sanierungsarbeiten im vorletzten Winter nicht gewonnen. Trotzdem gab es schlimmere Bausünden auf der Insel. Viele sogar aus der jüngsten Vergangenheit. Begangen meist aus Geldgier, manchmal aus Dummheit. Der Nachteil der Cala San Vicente war, dass die Touristen, die hier untergebracht waren, mit Bussen vom Flughafen herangekarrt wurden. Nur diejenigen kamen vor ihrem Abflug von der Insel wieder aus der Bucht heraus, die das Geld für einen Mietwagen oder zumindest für einen der organisierten Ausflüge in eine der Diskotheken oder nach Ibiza-Stadt hatten. Aber in welchem Katalog welcher Reisegesellschaft stand das schon? Folglich beschränkte sich das sündige Nachtleben auf Ibiza für die allermeisten Gäste in der Cala San Vicente auf die Ergebnisse der eigenen Kreativität oder auf das Angebot der drei Animateure, die es in der Bucht gab. Deren Angebote erschöpften sich aber in Unterhaltungsabenden und sündenfreien Strandspielen bei Tageslicht. Das Programm wiederholte sich alle 14 Tage, länger blieben auch die meisten Gäste nicht. Es hatte zwei Funktionen: Die Touristen wurden beschäftigt, und der Umsatz an der Bar stieg. Die Animationsangebote wurden gerne angenommen. Sie waren kostenfrei. Und in dieser Saison waren sie sogar gut.

Die Frau hörte Beifall. Sie hatte auf der Promenade die Stelle zwischen Pool und Bar erreicht, an der die Animateure ihre Abendshow abspulten. Dort führte eine Treppe zur Terrasse hinauf. Von der Promenade aus war der bestuhlte Platz mit der kleinen Bühne nicht richtig einsehbar. An der Musik, die einsetzte, erkannte sie, dass Lars Boele jetzt die Nummer vom traurigen Clown aufführen würde. Sie kannte die Show. Die Nummer eröffnete das Schlussdrittel. Sie überlegte kurz, ob sie sich an die Bar setzen und zusehen sollte. Sie musste lächeln, weil sie sich selbst zur Ordnung rief. Das, was immer selbstverständlich gewesen war, wäre jetzt grober Leichtsinn gewesen. Also ging sie weiter, bog dann nach links ab und stieg die Treppen zu dem Appartement hinauf, in dem Lars Boele wohnte. Im Zimmer lief Musik. Sie hatte richtig vermutet. Maria war schon da. Sie klopfte. Maria Marí Bonet machte die Tür nur einen Spalt weit auf. Erst als sie die Frau erkannte, zog sie sie schnell in die Wohnung hinein. Die Dunkelhaarige sah, dass die Musik, die sie gehört hatte, nicht von einer CD kam, sondern aus dem Radio. Außerdem lief der Fernseher, allerdings ohne Ton. Sie sah, dass Maria dabei war, eine Reisetasche zu packen. Sie war irritiert.
»Was ist los, Maria?«
»Hast du die Nachrichten nicht gesehen?«
»Nein. Ich war unterwegs.«
»Sie sind uns auf der Spur. Sie haben ein Foto von Biggin gezeigt. Sie haben gesagt, er heißt Wittig. Und Zeichnungen. Von Antonio. Seinen richtigen Namen haben sie nicht gekannt, nur den falschen, Rodriguez. Aber er war deutlich zu erkennen. Und eine von Lars hatten sie auch. Zum Glück hat ihn mit der Frisur hier niemand gesehen. Die hatte er ja auch nur, als er das Auto gebracht hat.« Sie sah die dunkelhaarige Frau an. »Ich habe Angst«, sagte sie. Beide setzten sich.
Die Frau deutete auf die Reisetasche. »Wollt ihr weg?«, fragte sie.
»Lars hat die Nachrichten nicht gesehen. Der macht noch die Show. Er hat keine Ahnung. Aber ich denke, wenn er gesucht wird, müssen wir weg.«
»Langsam. Du sagst doch selbst, dass ihn auf dem Bild niemand erkennt. Wahrscheinlich haben sie das Auto gefunden und wir haben doch einen Fehler gemacht. Irgendeine Spur müssen sie haben. Ich denke, das Sicherste ist, jetzt ganz ruhig zu bleiben. Wenn sie wüssten, wer wir sind, dann wären sie schon hier. Ich glaube, die haben so einen Druck gehabt, dass sie alles veröffentlichen mussten, was sie wissen. Die wollen uns nervös machen. Die warten doch jetzt nur, bis wir Fehler machen. Und Abhauen ...«, sie zeigte auf die Tasche, »... Abhauen geht schon mal gar nicht. Hier kommt doch in den nächsten Tagen keine Maus von der Insel, ohne Kontrolle. Hast du denn einen Plan, wohin ihr gehen könnt?«
Maria schüttelte den Kopf. »Nein. Nach Deutschland vielleicht. Zu Lars' Eltern.«
»Und denen legt ihr dann das Geld auf den Tisch, und die sind ganz gerührt vor Freude über den fleißigen Sohn. Nein. Vergiss das mal.« Die Dunkelhaarige lächelte. »Hier ist übrigens euer Geld.« Sie legte zwei Pakete auf das Bett. »Je 500.000 in Euro und ein paar anderen Währungen. So. Und jetzt gib mir mal dein Handy. Ich rufe Antonio und Holger an.«

Das Gespräch mit Antonio Galmés war kurz. »Hab ich gesehen. Ruhig bleiben. Die Termine halten«, sagte Galmés nur. Dann legte er wieder auf.
Wittig hatte sein Handy offensichtlich abgestellt. »Zurzeit keine Verbindung«, verkündete die Stimme der Telefónica.
Die dunkelhaarige Frau gab sich alle Mühe, ruhig zu wirken. Maria sollte ihre Anspannung nicht spüren. Wenn die jungen Leute einen Fehler machten, bevor sie die Insel verlassen hatte, erhöhte das auch ihr Risiko. Sie war nicht bereit, ein Risiko einzugehen. Die Geldpakete auf dem Bett schienen die jüngere Frau allerdings zu beruhigen.
Zufrieden bemerkte sie, dass in Marias Gesichtsausdruck keine Angst mehr lag. »Woran denkst du, Maria?«, fragte sie.
»An meinen Laden«, antwortete Maria. »An die Kleider.«
»Das ist dein Traum, ja?«
»Und damit kann ich ihn leben«, schwärmte Maria. Sie legte ihre Hand behutsam auf eines der Geldpakete.
»Du hattest dir doch schon Räume angesehen, oder?«
»Ja. In San José, an der Hauptstraße. Neben dem Café von Tennis Günther. Genau was ich brauche.«
»Und Lars?«, fragte die Frau.
»Der braucht das Geld auch nicht sofort. Wir werden erst mal abwarten. Wir können uns doch Zeit lassen. So eine Chance bekommen wir nie mehr.«
Die schlanke Frau nickte. Sie war erleichtert. So, wie es aussah, hatte sie ein Problem weniger. Maria wirkte wieder so ruhig und gelassen wie am Steuer des Fluchtautos. Geld schien auf sie tatsächlich beruhigend zu wirken.
»Ich fahr dann wieder«, sagte die Frau freundlich. Sie griff nach Marias Händen. »Euch wünsche ich Glück. Und grüß Lars von mir.«
Die Frauen umarmten sich. Die Besucherin zog die Tür hinter sich zu und ging zum Auto. Dabei hielt sie ihre Hängetasche zu, in der unter einem Tuch nur noch der Briefumschlag mit den falschen Papieren und der entsicherte Revolver lagen. Die kleine, versilberte Waffe mit dem aufgeschraubten Schalldämpfer war ein Geschenk von Antonio. Für Notfälle, hatte er gesagt.

Auf der Promenade hörte sie von der Terrasse her den Schlussapplaus für die Show der Animateure. Sie ging schneller, um zu vermeiden, von vielen Leuten gesehen zu werden. Dass sie Wittig nicht erreichen konnte, machte ihr Sorgen. Nur Wittig kannte ihre neue Identität. Nur er wusste, wohin sie das Geld bringen würde, um es benutzen zu können. Nach ihrem Plan würde Wittig die Insel erst morgen verlassen. Wenn seine Identität bekannt war, hatte er ohne Warnung keine Chance. Sie wusste auch nicht, ob er einen zweiten Rückzugsweg für sich vorbereitet hatte, sondern nur, dass es für ihr künftiges Leben keine wirkliche Perspektive gab, wenn Wittig bei einer Festnahme aussagen würde. Sie musste Wittig warnen. Nicht aus Nettigkeit, sondern zum Selbstschutz. Als sie ihr Auto erreicht hatte, nahm sie ihr Mobiltelefon aus dem Handschuhfach und versuchte noch einmal, Wittig anzurufen. Wieder meldete sich nur das Band der Telefónica. Sie beschloss, alle Warnungen von Antonio in den Wind zu schlagen. Keine Kontakte außer den geplanten. Das mochte grundsätzlich vernünftig sein. Doch von diesem Kontakt hing ihre Zukunft ab. Sie würde zu Wittig ins Hotel gehen.

*

Das Destino war voll. Selbst die drei Hocker an der Bar waren besetzt. Nur der Zwei-Personen-Tisch neben der Säule war noch frei.
»Gut, dass du reserviert hast«, sagte Otto zu Paula und steuerte den freien Tisch an.
Paula holte tief Luft. »Du warst ja wieder zu faul dazu. Aber das nächste Mal machst du das. Du wirst ja auch mal telefonieren können, wenn es um uns geht. Mit Miguel und Peter telefonierst du doch auch.«
»Ich hab in meinem Leben so viel telefoniert ...« Otto wollte gerade zu einer längeren Rechtfertigungsrede ansetzen, als Ana kam.
»Das sind eure Plätze«, sagte die herbeieilende Ana und verteilte Küsschen. »Lange hätte ich sie nicht mehr freihalten können. Ihr seht ja, was heute los ist.«
Ana war nicht nur die Chefin, sie war die Seele der Tapasbar. Ihren flinken Augen entging nichts. Sie kannte ihre Gäste. Paula und Otto waren Stammgäste.
Der Geräuschpegel schien noch lauter als sonst.
»Diesmal sitze ich richtig«, sagte Paula. Sie hatte sich so gesetzt, dass sie die lange Tafel im Auge hatte.
An der Wand waren Tische zusammengestellt. Dort saßen rund 30 jüngere Männer und Frauen. Dem Aussehen nach keine Touristen. Die Männer waren bis auf zwei Krawattenträger lässig, aber nicht nachlässig gekleidet. Die Krawattenträger hatten anscheinend keine Zeit gehabt, sich nach der Arbeit umzuziehen. Paula fand, dass alle ausgesprochen gut angezogen waren. Die Männer trugen ausnahmslos Markenkleidung. Sie waren auffällig gut frisiert. Alle, die am Tisch saßen, schienen nicht schlecht zu verdienen, folgerte sie, denn auch die Frauen waren aufwendig zurechtgemacht. Die Damen schienen vor dem Abendessen beim Friseur gewesen zu sein. Einige hatten den Familienschmuck angelegt. Andere trugen sogar eine auch für Ibiza gewagte Garderobe. Paula fand, alle Frauen an der Tafel waren schick, die meisten elegant und einige höchst modisch gekleidet. Dass ein paar sehr gewagt herausgeputzt waren, führte Paula darauf zurück, dass der Konservatismus und die Kirche, die mit ihren strengen Spielregeln Spanien unter Franco dominiert hatten, inzwischen nachhaltig an Einfluss verloren hatten. Gerade bei Frauen war das am deutlichsten spürbar. Vor allem in den Städten demonstrierten sie das nicht zuletzt dadurch, dass sie sich selbstbewusst zeigten. Und San José war eine Stadt. Eine kleine, internationale Stadt mit spanischer Kernbevölkerung. Zumindest in den Sommermonaten.
»Wie die in die Lederhose reingekommen ist, möchte ich gerne mal wissen«, lästerte Paula.
Otto drehte sich um. Die Hose der Frau, die gerade aufgestanden war, um sich an der Bar Tapas auszusuchen, saß wie eine zweite Haut. Er entdeckte nicht mal einen Reißverschluss, der als Einstiegshilfe hätte dienen können.
»Die Farbe passt doch zu den Haaren«, sagte Otto. »Und bei der daneben passt die Brille zu den Schuhen.«
Zwischen Brille und Schuhen war nicht viel zu sehen. Zumindest nicht viel Stoff.
»Wo du wieder hinsiehst.« Paula spielte die Empörte. »Das ist aber wirklich kühn«, sagte sie. »Hinten hat die gar nix an. Nur 'nen Ausschnitt bis zum Po. Aber dreh dich jetzt um Gottes willen nicht um.«
Otto ließ sich den Anblick nicht entgehen.
»Du bist schlimmer als meine Mutter«, rügte ihn Paula.
»Ach«, sagte er. »Kannst du mir mal verraten, wie die das hinkriegt, dass da vorne nichts rausrutscht?« Ohne eine Antwort abzuwarten, sprach er weiter. »Hast du übrigens Tonia erkannt?«, fragte Otto.
»Tonia?« Paula kniff die Augen zusammen, setzte dann aber doch die Brille auf.
Tonia winkte. Sie deutete mit einer Klappbewegung der rechten Hand an, dass sie mit Otto und Paula reden wollte. Sie machte aber keine Anstalten, den Platz neben dem imposanten Mann zu räumen, der entweder ein Sitzriese war oder sehr groß sein musste. Der Lange lächelte Tonia pausenlos an und hielt ihre Hand. Paula identifizierte das Dauerlächeln als das übliche, leicht dümmliche Grinsen frisch Verliebter. So, wie Tonia sich verhielt, buchte sie das Ganze als ernsten Fall.
»Hast du gesehen, wie Tonia sich zurechtgemacht hat?«, fragte Otto. »Mein lieber Mann, die ist ja richtig hübsch. Hast du das gewusst?«
Paula sah ihren Mann mitleidig an. »Dir würde ein bisschen Schick auch nicht schaden. Nimm dir mal ein Beispiel an den Herren«, sagte sie. Was Tonia anging, hatte Otto recht. Tonia strahlte. Ihr offenes Gesicht wirkte heute weich. Die großen Augen schienen noch größer als sonst. Sie war dezent geschminkt. Nur auf die Lippen hatte sie ein kräftiges, dunkles Rot gelegt, passend zu dem Rubin an ihrer Kette. Weil Tonia saß, konnte Paula nicht sehen, was für eine Hose sie trug. Die dünne, weiße Bluse mit den vielen Knöpfen betonte jedenfalls ihre Figur. Darüber trug sie eine kurze, aus dünnen schwarzen Fäden geknüpfte, transparente Jacke, die ihre durchtrainierten Arme und die breiten Schultern bedeckte, aber zum Hinsehen animierte. Tonia war eine elegante Schönheit. Und der Mann neben ihr war beeindruckend. Und erkennbar verliebt.
»Na, kommt ihr zurecht?« Josef machte seine Goodwill-Runde und stand neben ihrem Tisch. Er schnäuzte seine Nase. Josef hatte eine Sommergrippe und litt wie alle Männer mit Schnupfen. Weder Otto noch Paula hatten ihn bemerkt. Josef war Anas Mann. Er sorgte dafür, dass die Geschäfte bis zum Mittag liefen. Für den Abend war Ana zuständig, und Josef sah nur gelegentlich vorbei.
»Klar, ist alles schon auf dem Weg«, sagte Otto. Genau in dem Moment stellte José den Wein und das Wasser auf den Tisch.
»Oh. Alkohol«, kommentierte Josef. »Alkohol macht Birne hohl. Bös. Ganz bös.«
»Wie? Bös?«, fragte Paula.
Otto sagte nichts, sah Josef aber erwartungsvoll an.
»Ach gestern«, erzählte er. »Das war ein harter Abend. Gestern hatte ich acht Cuba Libre. Und da war so eine nette junge Frau. Und Ana hat immer gesagt: ›Nimm die Hand von der Frau.‹ Aber wie soll ich das machen, mit acht Cuba Libre. Was ich dir nur sagen will: Otto, pass auf deine Frau auf.« Josef klatschte seine Hand auf Ottos Schulter. »José, machst du mir mal 'nen Cuba Libre?«, bat Josef, zwinkerte Paula zu und ging zum nächsten Tisch, zu zwei älteren Frauen, die gerade zahlten. Wieder schnäuzte er sich. Seine Geschichte von der Sommergrippe, die er zum Besten gab, brachte ihm allerdings nicht das erwartete Mitleid.
»Wir küssen dich nicht. Wir wollen keine Grippe«, sagten die Frauen, die auf die 70 zugingen, als Josef sie auf die übliche Weise verabschieden wollte.
»Und ein Kind wollt ihr auch nicht?«, schob Josef schlagfertig nach.
»Wir werden mal der Ana erzählen, was du hier alles anbietest«, lachte die ältere.
»Das wäre mein Ende«, hauchte Josef.
Paula und Otto konnten leider nicht mehr hören, wie Josef am nächsten Tisch auftrat. Bei vollbesetztem Lokal hatte die Raumakustik einen Vorteil und einen Nachteil. Der Nachteil war, dass es laut war. Der Vorteil war, dass man sich laut unterhalten konnte, ohne dass andere Gäste mitbekamen, was man sagte. Die Gäste schienen die Situation insgesamt als Vorteil zu bewerten. Das Destino war immer vollbesetzt, und alle redeten laut.
Paula und Otto hatten zwei Tapasrunden hinter sich und eine Esspause eingelegt. Tonia hatte sich immer noch nicht gerührt, was vielleicht daran lag, dass der Lange ihre Hand die ganze Zeit festhielt. Paula lächelte Tonia liebevoll-mitleidig an. Tonia reagierte nicht.
Ana kam. »Wollt ihr jetzt das Couscous?«, fragte sie.
Reisingers hatten als Hauptgang diesmal nicht die Pinchos bestellt, die leckeren Fleischspieße, sondern Couscous. Ana machte Couscous nach dem Rezept ihrer Mutter.
»Siebenmal musst du die Hirse drehen, einmal in der halben Stunde. So hat das meine Mutter immer gemacht. Und ich achte darauf, dass das hier auch gemacht wird.«
Ana war Marokkanerin. Sie war mit Josef aus München verheiratet und hatte einen erwachsenen Sohn, was ihr niemand ansah. Sie sprach eine Handvoll Sprachen fließend. Ihr Tapasangebot war reell. Das Destino strahlte wegen Anas gutem Geschmack Behaglichkeit aus, und die Wirtin verstand es, allen Gästen das Gefühl zu geben, wichtig zu sein. Alle wurden individuell und fast wie Freunde behandelt. Daher war das Lokal sofort nach der Eröffnung zu einem der Treffpunkte der Insel geworden. Und das war über die Jahre so geblieben.
»Ja. Ich glaub, jetzt geht's wieder.« Otto nickte. Einem guten Essen würde er sich nie verweigern. So satt konnte er gar nicht sein.
»Fresssack«, beschwerte sich Paula. »Einfach unglaublich, was du in dich hineinstopfst. Ana, mach bitte kleine Portionen. Sieh dir doch mal diesen Bauch an.« Sie deutete über den Tisch auf Ottos Bauch.
»Alles ehrlich erarbeitet«, sagte Otto. »Und morgen gehen wir schwimmen, versprochen.«
»Also, für dich eine kleine und für Otto wie immer«, legte Ana fest.
»Ana«, fragte Paula, »die Tafel da, was sind denn das für Leute?«
»Lauter Spanier. Und ich bin froh, dass die zu mir kommen. Richter, Staatsanwälte, Polizei, Rechtsanwälte. Die ganze junge Garde. Die kommen einmal im Monat, Couscous essen. Und ich glaube, die machen auch Politik zusammen.«
»Politik wird hier auf der Insel doch im Club Ebusus gemacht, in Ibiza am Vara de Rey. Und da sicher nicht im Schaufensterzimmer mit den blauen Sesseln. Im Club ist doch auch euer ehemaliger Außenminister Stammgast. Da sind die Leute mit dem großen Geld und dem Einfluss. Da ist auch Herr Lùtez. Da fallen die Entscheidungen, wer hier auf der Insel wo investieren darf. Da wird das Geld verdient. Entschuldige, Ana, aber hier im Destino doch nicht. Die werten Herren gehen in ihren Privatclub oder auf den Golfplatz und machen ihre Geschäfte bei einer guten Zigarre unter Ausschluss der Öffentlichkeit. Damen sind nur Staffage. Und die Frauen hier«, Otto zeigte mit dem Daumen hinter sich, »die Frauen hier gehören eindeutig dazu.«
»Golf spiele ich übrigens auch. Aber was die Frauen angeht, klar. Bis auf die Frau von dem mit der roten Sternchenkrawatte. Das ist die Ehefrau. Die kommt immer mit. Und was die besprechen, weiß ich nicht. Ich hab nur den Eindruck, dass die zusammenhalten wie Pech und Schwefel. Aber jetzt bestelle ich erst mal euer Couscous. Isabel«, rief Ana übergangslos, »bring doch mal die Desserts.«
Ana hatte gesehen, dass der Nachbartisch, der mit den Hauptgängen durch war, noch keinen Nachtisch bekommen hatte. In diesem Moment betrat ein blondgefärbter junger Mann die Bar. Er baute sich vor Ana auf, breitete die Arme aus und Ana sank hinein. Dann verschwand sie in der Küche.
Reisingers waren bei der Schokoladentorte angekommen. Paula hatte Ottos Wahl kommentarlos akzeptiert. Den leckeren Schokoladentörtchen konnte sie ebenfalls nicht widerstehen. Und auf die paar Kalorien kam es nach dieser Völlerei auch nicht mehr an.
Otto beobachtete während des Nachtischs, dass Tonia länger mit Ana an der Theke stand. Die Frauen tuschelten und lachten. Beide schienen aufgekratzt zu sein. Paula machte ihn darauf aufmerksam, dass Tonia eine enganliegende schwarze Hose aus einem glänzenden Stoff anhatte. Otto sah hin und ließ sich zu der Bemerkung »Hübsche Beine hat sie also auch« hinreißen, was ihm einen strafenden Blick seiner Ehefrau einbrachte.
»Das ist hier keine Fleischbeschau«, rügte Paula.
»Was wahr ist, muss auch wahr bleiben«, beharrte Otto. »Worüber die wohl reden«, wunderte er sich.
»Über Männer. Sonst würden sie nicht so lachen. Und im Übrigen brauche ich auch mal 'ne neue Hose.«
Otto nickte und kaute Schokoladenkuchen.
»Jetzt lässt sie sich wieder anhimmeln«, sagte Paula nach einiger Zeit.
Otto bedauerte wirklich, dass er diesmal falsch saß. Er fand, dass die Damen an der großen Tafel mehr fürs Auge boten als die Herren. Aber das stimmte wohl nur aus männlicher Sicht.
»Und jetzt kommt sie«, verkündete Paula.
»Hallo, schönen Abend«, wünschte Tonia. »Ich dachte, ihr wärt noch mit meinem Chef bei dieser Ausstellung in San Agustín.«
»Waren wir auch«, entgegnete Paula, »bis er weg musste. Aber ich hab gedacht, du bist mit ihm zusammen unterwegs? Hattet ihr nicht miteinander telefoniert?«
»Ja. Hatten wir. Da war ich noch im Büro. Und der Termin hier ist dienstlich.« Tonia errötete, als Otto sich indiskret zu ihrem Begleiter umdrehte. »Ich musste hier eine Recherche machen, wegen des Überfalls gestern.«
Otto grinste sie an.
»Das hat mit der laufenden Fahndung zu tun, aber ich kann noch nicht drüber reden.« Tonia war Ottos verständnisvolles Lächeln sichtlich peinlich. Sie ging in die Offensive. »Und für dich hab ich auch noch eine Information, Otto. Miguel hat mich drum gebeten, dir das zu sagen. Unsere Kollegen hatten hier eine Fahndungsaktion laufen. Die hatten da so eine Idee und haben mal die bei der Steuer gemeldeten Hotelbetten mit den Zimmerangeboten der Reiseveranstalter abgeglichen. Heute war Razzia. Hier sind zwanzigtausend Betten illegal vermietet worden. In der Regel in offiziell längst dichtgemachten Hotels. Und zwar von einigen ganz Großen. Dein Freund Lùtez war auch dabei. Der hat seit heute ein kleines Problem mehr. Das sollte ich dir nur sagen. Mit schönen Grüßen von Miguel. Er meint, es würde dich interessieren. Und damit du nicht so starren musst: Der Typ da neben mir ist mein Freund.« Tonia hatte ihre gewohnte Sicherheit wieder. Sie nickte Paula zu und ging an ihren Tisch zurück.
»Otto, das war nicht fair. Du hast sie ganz nervös gemacht mit deinem Getue.«
»Da muss sie durch«, sagte Otto. »Ich hatte ja nur gedacht, sie stellt uns den Mann vielleicht vor.«
»Erzähl du mir was von Höflichkeit«, murrte Paula. Aber Otto hörte schon nicht mehr zu. Er machte Notizen auf einem Blatt Papier. Paula aß ihren Kuchen auf und bestellte zweimal Milchkaffee.

*

Im Jachthafen von Santa Eulària wurden auf einem Schiff mit dem Namen Aida Positionslichter gesetzt. Das hochseetaugliche Segelschiff unter italienischer Flagge löste sich mit Motorkraft vom Anleger, wendete und nahm langsam Fahrt auf. Am sich verändernden Lauf der Wellen spürte Wiemer, dass er jetzt die Bucht von Santa Eulària verließ und aufs offene Meer kam. Er überprüfte den Kurs und sah zurück auf die Lichter der Stadt. Mit Schwung warf er die Farbdosen und die Schablone über Bord.

*

»Na, wollt ihr schon nach Hause?« Willi Müller hatte eine feste Stimme, aber mittlerweile einen etwas weichen Gang. »War 'ne tolle Vernissage. Wahnsinnsfrau.« Willi lachte dreckig. »Und fast alle Bilder sind weg. Unglaublich. So was hab ich noch nie erlebt. Mal sehn, ob der Bericht morgen im Blatt ist. Durchtelefoniert hab ich ihn. Aber das sind ja Schnarchsäcke in der Redaktion. Na ja, noch 'nen Absacker im Destino nehmen. Und ihr habt in der Kinokneipe was gegessen, ja?«
Für Alteingesessene war das Destino immer noch die Kinokneipe. Nachdem das einzige Kino in San José 1972 geschlossen worden war, hatte das Lokal unter dem Saal mit den 380 Sitzplätzen mehrfach die Besitzer gewechselt. Aus einer Kneipe, an deren Wand die Kinositze montiert worden waren, in denen die Bürger von San José bei der Kinoeröffnung 1959 noch Attila, den Hunnenkönig bewundert hatten, war später eine Eisdiele geworden und schließlich das Destino. Willi Müller war schon so lange auf der Insel, dass für ihn das Lokal immer noch die Kinokneipe war. Und auch seine Angewohnheit, dort einen Absacker zu trinken, hatte er beibehalten.
»Klar«, sagte Paula, die keine Lust hatte, von Willi in ein Gespräch über den Wert des Lebens an sich und auf Ibiza im besonderen verwickelt zu werden. »Lecker wie immer. Ana hat heute Couscous. Kann ich dir nur empfehlen. Und wir hatten einen langen Tag und sind völlig fertig. Machs gut, Willi. Wir sehn uns.«
Paula schloss die Autotür auf. Sie wollte weg, und zwar schnell. Otto machte ihr einen Strich durch die Rechung.
»Ich hab da noch was für dich, Willi. Erstklassige Geschichte. Saubere Quelle. Kein Wort darüber, woher du sie hast. Ich hab dir die Fakten aufgeschrieben. Das wirst du überall los. Wenn was unklar ist, kannst du mich morgen anrufen.« Otto drückte Willi den zusammengefalteten Zettel in die Hand. »Schönen Abend«, sagte er und stieg zu Paula in den Wagen. Willi war der richtige Mann, um die Geschichte über kreative Schwarzgeldschöpfung durch einige Stützen der ibizenkischen Gesellschaft zu verbreiten, ohne auch nur den geringsten Verdacht auf die Quelle zu lenken.
Paula war erleichtert, dass Otto sich für seine Verhältnisse ausnahmsweise mal elegant losgeeist hatte.
Willi Müller ging gemächlich zum Destino. Erst mal ein Bier. Wenn die Geschichte, die Otto ihm gesteckt hatte, wirklich gut war, dann war sie das auch morgen noch. Er steuerte einen der Barhocker an. Die Bar war immer sein Stammplatz gewesen.

*

Miguel hatte seinem Freund in Madrid bereits erfolglos die dritte Bitte um Rückruf auf den Anrufbeantworter gesprochen. Dafür hatte er den Staatssekretär erreicht. Trotz des dringenden Verdachts gegen Antonio Galmés verweigerte der Staatssekretär die Herausgabe der Personalakte. Er begründete das mit einem übergeordneten Sicherheitsinteresse des Staates. Als Miguel auf einer wirklichen Begründung bestand, beendete der Politiker das Gespräch. Miguel bekam einen Wutanfall. Er überlegte, ob es sinnvoll war, die Herausgabe über eine staatsanwaltschaftliche Anordnung zu erzwingen, verwarf den Gedanken aber und war froh, dass er den gemeinsamen Einsatz der Kollegen der Guardia und der Stadtpolizei koordinieren konnte, die in der nächsten halben Stunde damit beginnen wollten, zunächst alle Häfen und dann die größeren Buchten mit geeigneten Anlegeplätzen nach der Jacht mit dem Namen Taira abzusuchen. Die Aktion würde zunächst in Ibiza-Stadt, San Antonio und in Santa Eulària anlaufen.

Die Anhörungen der Beamten, die an den Kontrollstationen in der Cala Bassa, der Cala d'Hort und am Es Torrent Dienst gehabt hatten, waren in ihrem Ergebnis eindeutig gewesen. Alle hatten den Kollegen Galmés erkannt. Niemand hatte ihn kontrolliert. Galmés hatte sie gegrüßt, und sie hatten ihn in seinem weißen Wrangler-Jeep passieren lassen. Dass in dem Jeep erkennbar Kisten transportiert worden waren, hatte die Beamten nicht irritiert. Und schon gar nicht zu Kontrollen veranlasst.
»Ja, denkt ihr denn gerade so weit, wie ein fettes Schwein springen kann?«, knurrte Miguel zwei junge, aufstrebende Guardias an.
Aber die Männer konnten nicht einmal verlässliche Aussagen darüber machen, ob die Kisten noch in Galmés Auto gewesen waren, als er vom Strand zurückfuhr. Alle waren sich einig. »Wir haben gedacht, einen Kollegen müssen wir nicht kontrollieren. Wir haben den Kollegen doch gekannt«, sagten sie übereinstimmend.
Nicht gut genug, dachte Miguel. Aber das traf auch auf ihn zu. Er schickte die jungen Beamten frustriert in den verspäteten Feierabend und las die Protokolle noch einmal durch.
Miguel beschloss, zum Jachthafen in Ibiza zu fahren, um zu sehen, ob die Beamten der Guardia Civil und der Stadtpolizei bei dieser Aktion sorgfältiger kontrollierten als gestern auf den Straßen und heute in den Buchten. Er ließ den Dienstwagen im Hof des Präsidiums stehen und nahm sein Privatauto, das noch in der Tiefgarage stand. Auf der Suche nach den Fahrzeugpapieren entdeckte er in der Ablage sein Handy, das er im Büro vergeblich gesucht hatte. Er hörte die Mailbox ab und bekam die Information über einen Deutschen, der mit Hilfe eines Spaniers in mehreren Buchten ein Schiff mit dem Namen Taira belud. Es war Ottos Anruf vom Nachmittag mit einer präzisen Beschreibung von Antonio Galmés. Miguels Stimmung sank auf den Gefrierpunkt.

Als Tonia anrief, hatte er den Wagen gerade abgestellt und war auf dem Weg in die Hafenmeisterei. Tonia hatte im Destino in Erfahrung gebracht, dass Galmés dort in letzter Zeit ein paarmal mit einer Deutschen gegessen hatte. Wann das war, wusste niemand. Es konnte vor einer Woche oder vor einem Monat gewesen sein. In der letzten Woche auf jeden Fall nicht. Aber die beiden waren mehrmals dagewesen. Die Frau sollte angeblich in Santa Eulària wohnen. Oder in Ibiza. Tonia bedauerte die mangelnde Präzision. Die Personenbeschreibung war so unergiebig wie die Angaben über den Wohnort. Die Frau war als schlank beschrieben worden, die Angaben über ihre Haarfarbe und Haarlänge schwankten.
»Und was machen wir nun damit?«, haderte Miguel.
»Nichts. Warten bis morgen«, entgegnete Tonia. »Dass der werte Kollege eine Reihe von Damen glücklich gemacht hat, ist ja nichts Neues. Das Gerücht von der Deutschen auch nicht. Also recherchieren wir morgen der deutschen Spur und Frau Westerhold hinterher. Und irgendwo muss Galmés ja stecken, wenn er nicht schon längst weg ist. Bei seiner Frau ist er nicht aufgetaucht?«
»Nein. Da hab ich nichts gehört. Die Kollegen haben sich jedenfalls nicht gemeldet. Und übrigens, Frau Westerhold ist auf der Insel. Und zwar seit heute. Sie hatte einen, ja wie sag ich das, spektakulären Auftritt bei der Ausstellung von August Reichel. Einfach sensationell. Hat Otto dir das nicht erzählt? Oder habt ihr euch im Destino nicht mehr getroffen? Na, egal. Ich denke, wir beide besuchen Frau Westerhold morgen früh gemeinsam.«
»Ich bin pünktlich. Versprochen. Rufst du mich an, wenn was ist?«
»Mach ich. Oder störe ich eventuell?« Miguel hatte einen Unterton, den Monica oder Paula als chauvinistisch gerügt hätten.
»Chef. Ich hab Feierabend. Und vielen Dank für die Einladung. Die Rechnung bring ich dir morgen mit. Und von Belästigungen bitte ich, Abstand zu nehmen. Ich habe nämlich ein Recht auf mein Privatleben. Den Paragraphen suche ich dir morgen zuerst raus. Wie du weißt, bin ich in der Gewerkschaft und kenne meinen Tarifvertrag.«
Miguels Gesicht zeigte Anflüge eines Lächelns. So cool hätte er früher auch gern reagiert, wenn er auf den Arm genommen wurde. Er sagte nichts mehr.
Tonia legte auf.

*

In der Cala Llonga war Hochbetrieb. Auf der Straße waren Menschentrauben lautstark unterwegs. Vor den einschlägigen Lokalen und Bars standen Leute, die hineinwollten, um noch ein Guinness zu trinken, oder denen es objektiv schwerfiel, ihre Hotels anzusteuern, um dort in der Bar noch ein letztes Bier zu trinken, weil sie auf dem Weg dorthin nicht nur ein Guinness zuviel getrunken hatten.

Die schlanke, dunkelhaarige Frau fuhr ihren Wagen durch das eiserne Tor in den Hof des Playa Imperial. Sie stoppte, doch bevor sie den Motor abstellte, sah sie das Auto der Guardia Civil, das direkt vor dem Eingang des Hotels anhielt. Sie fuhr langsam weiter und sah den Polizisten zu, die in die Hotelhalle gingen. Behutsam beschleunigte sie, fuhr um das Rondell herum und verließ das Gelände und die Bucht in Richtung Jesús. Mit dem Handy rief sie, ohne anzuhalten, Wittig an. Wittig meldete sich immer noch nicht. Bei der Auskunft ließ sie sich die Nummer des Playa Imperial geben. Sie wählte und fragte die Dame an der Rezeption, ob sie Herrn Biggin sprechen könne.
»Moment«, sagte die junge Frau, die keine Spanierin war. Sie schien in einer Liste nachzusehen. »Herr Biggin hat kein Zimmertelefon. Aber sein Schlüssel ist nicht da. Er müsste auf seinem Zimmer sein. Kann ich ihm eine Nachricht in sein Fach legen?« Die junge Hotelangestellte war nicht nur freundlich, sie war ausgesprochen hilfsbereit.
Die Dunkelhaarige überlegte. Ihren Namen konnte sie nicht nennen. Auch nicht ihre Adresse und nicht einmal ihre Handynummer. Wenn sie Pech hatte, wäre jeder Hinweis eine Spur. Sie biss sich auf die Unterlippe. Sie hatten wieder einen Fehler gemacht. Sie hatten nicht vereinbart, wie sie in einem Notfall miteinander Kontakt aufnehmen konnten.
»Wenn Sie so freundlich wären«, sagte sie dann. »Es ist wirklich wichtig. Würden Sie bitte schreiben: Lieber Paul, dein Flug ist abgesagt.«
»Mach ich gerne«, sagte die junge Frau an der Rezeption. »War das alles?«
»Ja, das war alles.« Die Dunkelhaarige bedankte sich. Die hilfsbereite Hotelangestellte hatte nicht einmal gefragt, von wem die Botschaft kam. Das war gut gelaufen. Mehr konnte sie nicht tun.

*

Miguel kannte den Hafenmeister vom Sehen. Die Männer begrüßten sich gerade, als ein Offizier der Guardia Miguel zur Seite zog.
»Die Taira steht bei der Hafenmeisterei in Santa Eulària in den Büchern«, sagte er zackig.
»Ja.« Miguel jubelte verhalten in sich hinein und ballte die Faust wie ein Fußballer nach dem erfolgreichen Torschuss.
»Die Kollegen haben alles kontrolliert.« Der Hauptmann der Guardia ließ sich nicht irritieren. »Sie ist nicht mehr da. Sie ist weg«, meldete er militärisch knapp.
»Scheiße! So eine verdammte Scheiße! Das darf doch nicht wahr sein.« Miguel war zwar ein Freund deutlicher Worte, aber dass er fluchte, war ausgesprochen selten.
»Es kann doch nicht sein, dass ein Schiff, das gemeldet ist, einfach verschwindet. Entschuldigung«, sagte er zum Hafenmeister, »ich muss sofort nach Santa Eulària.«
»Haben Sie die Jacht gefunden?«
»Auf dem Papier. Nur auf dem Papier«, knurrte Miguel kryptisch. Er wandte sich an den Offizier. »Wissen Sie, ob es Zeugen gibt, die sagen können, wann die Taira ausgelaufen ist?«
»Darüber habe ich keine Informationen.« Der Teniente machte seine Meldung kalt und emotionslos.
»Dann werde ich sie mir beschaffen müssen«, knurrte Miguel zornig. Er konnte Kollegen der Guardia, die auftraten wie Mitglieder einer paramilitärischen Eliteeinheit, nicht ausstehen. Schon gar nicht, wenn sie auch noch in diesem Kommandoton redeten. Es war die Arroganz, die ihn ärgerte. Miguel staunte immer wieder darüber, dass es noch Kollegen gab, die nicht bemerkt zu haben schienen, dass die Diktatur in Spanien vorbei war. Die mit Vergnügen durch ihr Auftreten und ihren Ton Angst verbreiteten. Sorge machte ihm, dass auch viele jüngere Kollegen die Macht auskosteten, die ihnen die Uniform vermeintlich gab. Wenn er es sich recht überlegte, hatte Galmés auch solche Anflüge gehabt. Galmés hatte er allerdings nur für einen üblen Macho gehalten, einen aufgeblasenen Sprüchemacher mit hoher Fachkompetenz. Nicht für einen Kommisskopf. Aber wenn Tonia recht hatte, war Galmés das auch gewesen. Der Mann schien überhaupt ausgesprochen vielseitig zu sein.

Miguel versuchte, sich zu konzentrieren und die Gedanken aus seinem Hirn zu vertreiben. Jetzt ging es erst mal um die Taira. Es musste Zeugen geben, die gesehen hatten, wann das Schiff ausgelaufen war. Er brauchte Informationen über die Besatzung, über Besucher. Darüber, seit wann die Jacht in Santa Eulària gelegen hatte. Und wenn es ihn die ganze Nacht kosten würde. Noch hatte er eine Chance. Wenn Ottos Beobachtung richtig war, war das Geld auf dem Schiff. Und wenn Galmés dabei seine Finger im Spiel gehabt hatte, dann war er mit hoher Wahrscheinlichkeit auch an Bord.

*

Anders, als sie es vorgehabt hatten, waren Otto und Paula nicht mehr bei Anne und Mike vorbeigefahren. Sie waren einfach zu müde für einen Absacker, hatten auch keine Lust mehr auf Menschen. Bei der Ausstellung und im Destino hatten sie genügend spannende, langweilige und scheinbar ganz normale Leute gesehen. Auch ihr Bedarf an Kommunikation war für heute gedeckt. Und wie immer, wenn Otto gut gegessen hatte, hatte er nichts gegen ein Schläfchen einzuwenden.

Paula sah, dass der Anrufbeantworter fröhlich blinkte. Peter hatte sich gemeldet, aber die Reisingers hatten keine Lust, mitten in der Nacht zurückzurufen. Ihnen stand der Sinn nur noch nach Bett.

*

Kurz vor 2.00 Uhr löste sich die große Tafel im Destino auf. Tonia und der Lange hatten nicht viel getrunken. Der Lange fuhr Tonia nach Hause. Beide schwiegen. Als der Wagen hielt, stieg Tonia nicht aus. Sie löste den Sicherheitsgurt und küsste den Langen.
»Es war ein schöner Abend«, sagte sie. »Danke.« Sie lehnte sich wieder im Sitz zurück und machte keine Anstalten auszusteigen.
Der Lange holte tief Luft. »Kann ich bei dir schlafen?«, fragte er.
»Ich will keinen One-Night-Stand«, sagte Tonia. Ihre Antwort kam spontan.
Der Lange schluckte.
»Versteh mich nicht falsch«, präzisierte Tonia. »Aber ich möchte nicht nur eine Kerbe in deinem Colt sein. Ich hab mich nämlich in dich verliebt. Und ich will nicht nur einfach so mit dir ins Bett gehen. Lass mir Zeit, ja?« Sie streichelte zärtlich das Gesicht des Langen. »Ich möchte, dass sich das zwischen uns entwickeln kann. Da kommt es mir auf ein paar Tage nicht an.«
Der Lange hatte sich jetzt zu ihr gedreht. Das fiel ihm in dem kleinen Marbella nicht leicht. Er zog Tonia behutsam an sich und streichelte ihren Rücken.
Tonia machte sich nach geraumer Zeit los und sprang aus dem Auto. »Wie's geht, weiß ich«, rief sie und lachte. »Wir telefonieren, ja?« Dann war sie in der Haustür verschwunden.
Der Lange machte keine Anstalten wegzufahren. Er wartete, bis in ihrer Wohnung das Licht anging. Erst danach startete er sein Auto und fuhr nach Hause. Es war 3.00 Uhr. Er schlief sehr unruhig und wachte auf, als er meinte, Tonias Parfüm zu riechen.
Tonia saß auf ihrem Bett und spielte mit dem Handy. Endlich wählte sie seine Nummer, hörte aber auf, bevor sie alle Ziffern eingetippt hatte. »Jetzt keinen Fehler machen, Tonia«, sprach sie sich selbst Mut zu. Dann schaltete sie das Licht aus.

*

Miguel blies die Fahndung nach der Taira ab. Mit Mühe hatte er im Hafen von Santa Eulària eine Handvoll Zeugen aufgetrieben. Sie machten aber alle unterschiedliche Angaben zum Zeitpunkt, an dem die Jacht den Hafen verlassen hatte. Einige sprachen vom späten Nachmittag, andere behaupteten, das Schiff habe erst abgelegt, kurz bevor die Polizei kam. Der brauchbarste Zeuge war ein Skipper, der sein Boot am Steg gegenüber der Taira festgemacht hatte. Der Mann hatte um 22.00 Uhr eine Verabredung in der Stadt gehabt, war aber versetzt worden und gegen 22.30 Uhr wieder an Bord gegangen. Er gab glaubwürdig an, die Taira habe noch am Steg gelegen, als er ging. Als er kam, sei sie weg gewesen.
Weil niemand das Schiff beim Auslaufen beobachtet hatte, konnte keiner sagen, welchen Kurs die Taira genommen hatte. So, wie die Dinge lagen, war die Jacht vorerst verschwunden. Sie noch in der Nacht irgendwo auf dem Meer zu finden, war unmöglich. Miguel konnte nichts mehr tun. Er fuhr nach Hause. Monica hatte auf ihn gewartet. Damit hatte er nicht gerechnet.

*

Wendy Davis, die künstliche Blondine mit den üppigen Formen, legte Holger Wittig die linke Hand in den Nacken. Mit der rechten streichelte sie durch den dünnen Hosenstoff den Körperteil, der ihr in den vergangenen beiden Nächten großes Vergnügen bereitet hatte. Wittig und die Blondine standen aneinandergeschmiegt im Lift des Playa Imperial. Obwohl Wittig nur einen kleinen Samsonite und einen Aktenkoffer dabeihatte, war der Aufzug voll. Das ältere Paar, das den Lift im fünften Stock angehalten hatte, wäre aber auch nicht eingestiegen, wenn noch Platz gewesen wäre. Wittig und die Üppige fummelten weiter. Da das Gepäck nicht zwischen ihnen stand, blieb den beiden gar nichts anderes übrig, als Tuchfühlung zu nehmen. Die Situation war ihnen sichtlich nicht unangenehm. Als der Lift in der Lobby hielt, wollte Wittig aussteigen. Die Blondine stellte sich in die Aufzugtür. Wittig betrachtete sie. »Ich kann jetzt wirklich nicht sagen, in deiner Haut möchte ich nicht stecken«, flüsterte er seiner Begleiterin ins Ohr. Er zog sie an sich und küsste sie. »Ich ruf dich an«, sagte er.
Wendy Davis war überzeugt davon, dass er sich melden würde. Sie ließ Wittig vorbei. Wittig nahm sein Gepäck und ging zu der Gruppe, die an der Rezeption auf den Bustransport zum Flughafen wartete. Der Bus sollte um 7.45 Uhr fahren. Die Maschine nach Manchester würde heute pünktlich um 10.15 Uhr starten. Der Streik war beendet. Wittig bedauerte das fast. Aber er hatte sich Wendys Telefonnummer notiert. Er würde anrufen.

Wendy Davis fuhr mit dem Lift ins Untergeschoss. Sie sog den Geruch von Rührei und Speck ein, der aus dem Speisesaal kam, und ekelte sich. Sie verließ das Hotel über die Terrasse und ging in ihr Zimmer im Playa Dorada. Sie war auf angenehme Art hundemüde. Ihr Ibiza-Urlaub war wirklich spitze. Genau das, was sie erwartet hatte. Und ihr blieb noch fast eine Woche. Heute Abend würde sie ins Amnesia gehen.

*

Als Tonia um 8.00 Uhr gut gelaunt das Büro betrat, war Miguel schon seit einer halben Stunde da. Er hatte Luis von Moto Bahía erreicht. Luis war eindeutig ein Morgenmensch. Er redete ohne Punkt und Komma. Ja. Er hatte Frau Westerhold den Wagen kurzfristig vermietet. Sir Gusche, der Stammkunde bei Moto Bahía war, hatte vor drei Wochen den Leihwagen telefonisch bestellt. Bei ihm, Luis, persönlich. Weil der Musiker seit vielen Jahren ein seriöser Kunde war, hatte Luis den Wagen wie üblich am Flughafen deponiert. Das hatte Luis auch gestern gemacht. Diesmal hatte Frau Westerhold das Auto selbst gebucht. Jetzt hatte er ihre Adresse in seiner Kundenkartei. Bei der Erstanmietung hatte er sich auf Sir Gusche verlassen und dessen Wohnsitz auf Ibiza als Heimatadresse von Frau Westerhold vermerkt.
»Eine reine Gefälligkeit«, versicherte Luis.
Miguel ließ es dabei bewenden. Wie Luis sicherstellte, dass er an sein Geld kam, interessierte ihn nicht. Und er war auch nicht beim Finanzamt. Dass nicht gemeldete Kunden gar nicht existierten, demnach keine Kunden waren und folglich auch offiziell kein Geld geflossen war, interessierte ihn erst recht nicht. Nicht jetzt. Und vor allem nicht dienstlich.
»Eine Gefälligkeit«, sagte Miguel süffisant. »Das ist nett.« Er ließ sich die deutsche Adresse von Sarah Westerhold geben und versuchte, über das Internet an das Telefonverzeichnis der deutschen Telekom zu gelangen, scheiterte aber. Dann rief er bei der Auskunft an und fragte nach der Telefonnummer der Galeristin. Die Dame bei der Telefónica war hilfsbereit. Sie nannte ihm sogar entgegen allen Vorschriften die Adresse. Die stimmte mit der überein, die ihm Luis gegeben hatte.

Miguel war jetzt entschlossen, der deutschen Spur nachzugehen. Wenn er die Lage richtig einschätzte, war ein Deutscher zusammen mit Galmés an Bord der Taira mit dem Geld auf der Flucht. Vermutlich hatte ein weiterer Deutscher den Renault Master auf die Insel gebracht. Und die Geliebte des Capitán Galmés war allem Anschein nach auch eine Deutsche. Wenn Tonia recht hatte und ihr Zeuge aus der Frachthalle sich nicht irrte, war eine Frau am Überfall unmittelbar beteiligt gewesen. Und Frau Westerhold traute er seit gestern eine Menge zu. Er würde jedenfalls mit Tonia nach Es Cubells fahren und die Dame in die Mangel nehmen.

»Morgen, Chef. Hast du schon den Diario gelesen?«
Tonia hielt ihm das Titelblatt der Zeitung mit beiden Händen entgegen. Außer dem Zeitungstitel und der Schlagzeile sah er nur Bilder. Die Hauptschlagzeile lautete: »Millionen-Coup. Erste Verdächtige. Die Spur führt nach Deutschland.« Rechts neben der Schlagzeile war sein Foto. Genau genommen das Foto, das Miguel und die auf Halbmast gesetzte katalanische Flagge zeigte. Darunter stand: »Miguel Molina Serra. Der Kommissar, der mit der Würde spielt.« Auf Seite 16 war ein Kommentar angekündigt. Unter der Hauptüberschrift war neben dem Inhaltsverzeichnis der Zeitung noch ein Foto. Es war von Willi Müller und zeigte in Farbe den weißen Renault Master hinter den Absperrbändern vor dem alten Telegrafenamt in der Port Roig. Und zwei Beamte der Guardia mit umgehängten Maschinenpistolen, die sich rauchend vor dem Auto zu langweilen schienen. Einer lächelte mit der Zigarette im Mundwinkel in die Kamera. Für die ausführliche Berichterstattung und die Fahndungsfotos wurde auf die Seiten drei und vier verwiesen. Miguel lächelte nicht.
»Den Mist werde ich nicht lesen«, sagte er. Er wusste, was ihn erwartete. »Du kannst die Zeitung wieder runternehmen. Oder willst du dein Gesicht dahinter verstecken, weil du eine anstrengende Nacht hattest? Das hältst du sowieso nicht durch, den ganzen Tag die Arme vorgestreckt. Außerdem rennst du gleich gegen den Schreibtisch. Morgen, Tonia. Schön, dass du da bist.« Miguel stutzte. »Oder bist du so früh da, weil ...«, Miguel druckste herum, »... weil es mit dem Langen Probleme gegeben hat?« Die Besorgnis, die jetzt in seiner Stimme lag, war echt.
»Entwarnung«, strahlte Tonia und senkte die Zeitung auf Brusthöhe ab. »Es war ganz toll. Ich meine das Essen und den Abend. Und wie sich das für eine anständige Frau vor der Ehe gehört, habe ich allein geschlafen.« Tonia ließ die Zeitung fallen und breitete die Arme aus. »Miguel, ich bin verliebt.«
»Jetzt wird's also ernst«, brummte Miguel, der keine Anstalten machte, hinter seinem Schreibtisch vorzukommen und Tonias Angebot einer Umarmung anzunehmen. Miguel war verlegen.
Tonia ließ sich nicht stoppen. Sie ging um den Schreibtisch herum und drückte ihrem Chef einen Kuss auf die hohe Stirn. Miguel hatte weder die Chance zur Gegenwehr noch zur Flucht. Tonia setzte sich auf die Schreibtischkante und zog einen Zettel aus der Gesäßtasche ihrer Jeans. »Die Rechnung«, grinste sie. »Essen und Getränke für zwei Personen. Vielleicht mache ich jetzt einen Fehler«, sagte sie, »aber wegen übergroßen Glücks übernehme ich die Kosten.« Sie zerriss den Zettel. »Danke jedenfalls fürs Angebot. Und was die Zeitung angeht«, wechselte sie das Thema, »die hab ich schon gelesen. Und ich möchte verdammt gern wissen, wer Willi Müller was in die Ohren gequatscht hat. Zum Glück weiß er nicht mehr, als in der Überschrift steht. Er spekuliert, dass der Überfall in Deutschland geplant worden ist. Kann dein Freund Otto was gesagt haben?«
Miguel schüttelte den Kopf. »Unwahrscheinlich. Der wird doch Willi Müller, der alten Tratschtante, nicht erzählen, dass er das Ding mit ein paar Freunden in Deutschland ausgedacht hat.«
»Hat eigentlich außer uns noch irgend jemand davon gewusst? Aber egal, das denke ich eigentlich auch. Ich hab eher den Eindruck, da hat jemand nach der Pressekonferenz mit den Leuten vom Diario gequatscht. Waren ja auch genug da.«
»Und was steht da, was wir nicht gesagt haben?«
»Och, dass die Waffen im Fluchtauto gefunden worden sind. Und dass doch fünfzehn Millionen weggekommen sind, ein Großteil davon Schwarzgeld war und Herrn Lùtez das meiste Geld abhanden gekommen ist.« Tonia grinste. »Der Diario zitiert aus den Versicherungsunterlagen der Segubiza«, sie sah ihren Chef unschuldig an. »Das ist die Firma, die den Geldtransport gemacht hat.«
»Ich weiß, wer den Geldtransport gemacht hat.« Miguel bemühte sich, ernst und nachdrücklich zu klingen. »Und ich möchte wirklich nicht wissen, wie das Dokument an den Diario gekommen ist. Ich möchte mich hier nämlich nicht an eine neue Mitarbeiterin gewöhnen müssen. Ist das klar?« Miguel versuchte es mit einem strengen Blick, hatte aber gegen Tonias ironisches Lächeln keine Chance. »Tonia Álvarez«, sagte er, »damit der Tag nicht so böse endet, wie es deine Karriere mutmaßlich tut, sollten wir jetzt festlegen, wie wir heute vorgehen. Hol dir einen Stuhl und setz dich, Mädchen.«
Tonia hob die Augenbrauen.
»Ich weiß, ich weiß«, sagte Miguel.

*

Otto hatte beim Mestre frisches Brot, Honig im Tontopf und den leckeren Pfirsichsaft mit Weintrauben geholt. Als er zurückkam, hatte Paula den Tisch auf der Terrasse gedeckt. Die Spatzen zwitscherten fröhlich, kamen aber nicht ganz gegen den Lärm an, der von einer der stillgelegten Baustellen auf der Llentriska zu hören war. Wie üblich kümmerte sich keiner darum, dass die Verwaltung einen Baustopp erlassen hatte. Das hinderte allerdings erst recht niemanden daran, trotzdem wegen des Beschlusses über das Regierungsbündnis herzuziehen. Otto fand die Diskussion, an der sich auch einige seiner Freunde beteiligten, lächerlich. Er war der Meinung, dass die Inselregierung Abrissverfügungen für Schwarzbauten in Naturschutzgebieten erlassen sollte. Sofort ausführbar und für die Bauherren kostenpflichtig.
Wie durch ein Wunder verstummte der Presslufthammer in dem Moment, als Paula den Tee brachte. Otto schob die Zeitung zur Seite, in der er gelesen hatte. Er belegte sein Brot mit Schinken. Paula aß ein Marmeladenbrot.
»Willi hat wirklich gute Fotos von der Ausstellung gemacht. Und ein schönes Interview mit August. Den Bericht über den Auftritt von Sarah Westerhold und ihre Künstler hat er auch noch reingekriegt. Gut geschrieben. Alle Achtung.«
Willi Müller hatte, was seinen Schreibstil anging, gute und schlechte Tage. Gestern hatte er einen guten Tag gehabt. Paula kaute und nickte.
»Der Streik am Flughafen ist zu Ende. Die Maschinen fliegen wieder.«
»Das sehe ich«, brummte Paula. Sie trank einen Schluck Tee. Seit sie aufgestanden war, hatte sie trotz des frühen Morgens schon ein paar startende Maschinen am Horizont über Formentera abdrehen sehen. Zum Glück lag ihr Haus nicht in einer der Flugschneisen.
»Am Flugplatz ist aber noch Chaos«, fuhr Otto fort. »Das muss schrecklich gewesen sein. Zum Teil waren die Hotelbetten schon wieder belegt, und die Leute, die raus mussten, haben auf dem Flughafen übernachtet. Du musst dir mal die Bilder ansehen. Die Kinder tun mir leid.«
Otto machte sich ein Brot mit Käse und Marmelade. Dann fing er wieder an.
»Die Schwarzgeldgeschichte, also ... die Story mit den überbelegten Hotels, die hat Willi noch nicht gebracht. Na ja. War ja spät. Ob da beim Diario schon Redaktionsschluss war?«
»Hast du keine Mutter?«, fragte Paula unwirsch. Ottos Monolog nervte sie. »Genieß die Natur und sei mal still.«
Otto sagte nichts mehr.
Der Presslufthammer lärmte wieder los. Ein Laster mit Baumaterial fuhr zu der stillgelegten Baustelle. Mit dröhnendem Motor kämpfte er sich den Feldweg hinauf, der, wie Otto vermutete, in absehbarer Zeit mit EU-Mitteln zu einer Teerstraße ausgebaut werden würde.
»Ungemütlich heute«, schüttelte sich Paula.
Otto nickte.
»Die Vögel sind ganz still. Ob die abgehauen sind?«, fragte Paula.
»Das sollten wir auch machen, bei dem Lärm«, seufzte Otto.
Der nächste Lastwagen quälte sich den Berg hoch und unter das Dröhnen des Presslufthammers hatte sich das malmende Geräusch einer Betonmischmaschine gelegt.
»Einverstanden«, stimmte Paula zu. »Meinetwegen trinken wir noch in Ruhe einen Kaffee und schauen mal, wer jetzt schon am Strand ist. Fahren wir in die d'Hort oder in die Vadella?«
»Die Vadella find ich gut.«
»Aber erst mal räumst du ab«, befahl Paula mit einem Lächeln und nahm sich die Zeitung.

»Fertig«, meldete Otto und schlenkerte mit dem Autoschlüssel.
Paula legte die Zeitung weg. Sie gingen schweigend zum Auto. Als sie in Richtung Cala Vadella abgebogen waren, fragte Otto: »Ist irgendwas?«
»Nein«, antwortete Paula. »Was soll sein?«
»Ich dachte nur. Weil du so still bist.« Otto fuhr weiter.
»Sag mal«, fing Paula auf Höhe des Jardín Indah an, »hast du die Artikel über den Überfall nicht gelesen?«
Otto sagte nichts. Er konzentrierte sich auf den nicht vorhandenen Gegenverkehr.
»Otto. Ich rede mit dir.«
»Entschuldigung, ich hab gerade nicht zugehört.«
»Der Überfall. Hattest du die Artikel nicht gelesen, oder warum hast du mir darüber nichts erzählt!«
Otto ignorierte die Frage einfach. »Miguel wird Ärger kriegen«, sagte er.
»Hat Miguel das gesagt? Dass der Überfall in Deutschland geplant worden ist?«
»Ich meine wegen der Flagge«, lenkte Otto ab und fuhr an den Parkplätzen unterhalb der Bar Es Petit vorbei.
»Ich hab gefragt, wer Willi das mit der deutschen Spur erzählt hat.« Paula blieb hartnäckig.
Otto fuhr langsam über die Sandstraße, die vor den Lokalen am Strand entlangführte. »Ich parke da hinten vor den Telefonzellen«, sagte er, »da sitzen wir im Schatten und haben die ganze Bucht im Blick.«
»Otto!« insistierte Paula. »Warst du das?«
Otto hielt an. »Ich hab Mist gebaut und mich verquatscht. Nur den einen Satz. Ich hab ihm unter drei verboten, ihn zu verwenden. Der Idiot hält sich einfach nicht dran. Nun sag du mir mal, wie ich das Miguel erklären soll.«
»Wie soll ich dir einen Rat geben, wenn du mir nichts sagst.«

Paula stieg zuerst aus und setzte sich an einen der freien Tische unter den Bäumen vor der Bar Can Jaume. Otto setzte sich so, dass er den ganzen Strand überblicken konnte. Auf einigen Liegen lagen schon Badetücher. Im warmen Wasser, das mit sanften Wellen leise gegen den natürlichen Sandstrand schlug, waren die ersten Schwimmer unterwegs und ein paar Fischer hantierten in den Bootsschuppen am Rande der Bucht. Die Vadella war eine schöne Bucht. Trotz der Bebauung, dachte Otto. Und trotz der Flutlichtanlage, die mit Geldern aus der europäischen Kasse bezahlt worden war und vermutlich deshalb zu jeder Jahreszeit Tag und Nacht brannte.
»Und im Übrigen hättest du wissen sollen, dass Willi alles macht, nur nichts für sich behalten. Der ist das größte Klatschmaul auf der Insel.« Paula hinderte ihn daran, seine Gedanken schweifen zu lassen.
»Das ist ja das Schlimme«, stöhnte Otto. »Ich hab's gewusst und mir ist das trotzdem rausgerutscht.« Er bestellte zwei Milchkaffee und zwei Wasser. »Ich hoffe nur, dass Miguel dadurch nichts kaputtgeht. Und außerdem würde ich immer noch gerne wissen, wie ich ihm das erklären soll. Einfach peinlich.«
»Sag ihm die Wahrheit«, kommentierte Paula trocken.

*

Das Reinigungspersonal gab sich alle Mühe, das Flughafengebäude von den Müllhalden zu befreien, die von den wartenden, verärgerten und oft alkoholisierten Fluggästen in den vergangenen Tagen angehäuft worden waren. Gegen den Geruch aus Bier, Schweiß und Urin, der in der stickigen Luft hing, waren die Männer und Frauen allerdings machtlos.

Holger Wittig hatte nur eine halbe Stunde warten müssen, bis er eingecheckt wurde und sein Koffer auf einem der Fließbänder verschwunden war. Im Café im ersten Stock trank er einen dünnen Café Americano, der bitter schmeckte. Wenn seine Maschine pünktlich war, würde er die Insel in einer guten Stunde verlassen. Wenn auf Lipari alles klappte, würde er in 14 Tagen um gut zwei Millionen Euro reicher sein. Zwei Millionen, über die er frei verfügen konnte. Die Aktion Flughafen war beendet. Es ging nichts über die richtigen Kontakte, gute Freunde und eine gründliche Planung. Er sah auf die Uhr. Es war zu früh für einen Cognac. Er würde noch einen Kaffee trinken. Diesmal aber einen Milchkaffee mit viel Zucker. Das müsste den Geschmack neutralisieren.
»Würden Sie auf meine Tasche aufpassen?«, bat er das Paar, das sich an seinen Tisch gesetzt hatte, »ich möchte mir noch einen Kaffee holen.«
Die Frau nickte. Der Mann ignorierte ihn. Er sah einer kurzberockten Langbeinigen hinterher, die zur Passkontrolle ging. Wittig folgte seinem Blick und dachte an Wendy. Er war müde. Gut, dass er in Flugzeugen sofort einschlafen konnte.

*

Otto schreckte hoch und griff auf seinen Oberschenkel. Durch die Hose spürte er nur sein Portemonnaie. Sein Handy konnte es also nicht sein, das so merkwürdig vertraut klingelte.
»Hallo Peter«, sagte Paula neben ihm. »Schön, dass du anrufst. Wir waren gestern erst so spät zu Hause, dass wir dich nicht mehr stören wollten. Und das muss ich dir sagen, jetzt verstehe ich dich.«
Paula wurde unterbrochen. Otto schloss messerscharf, dass Peter gefragt hatte, was Paula verstehe.
»Och, die Sache mit Sarah Westerhold«, sagte Paula harmlos. »Die hatte hier vielleicht einen Auftritt.«
Nach kurzem Small talk hielt sie Otto den Hörer hin.
»Na Peter, was hast du denn rausgefunden?« Otto sparte sich jeden Vorspann.
Peter Küpper hatte in seinem Archiv mehrere Artikel über den Zwischenfall in Tudela gefunden. Übereinstimmend berichteten die deutschen Tageszeitungen in kürzeren Meldungen, dass ein Terroristenpärchen bei der vorzeitigen Explosion eines Sprengkörpers, den das Paar in seinem Auto transportiert hatte, ums Leben gekommen sei. Nur die Welt hatte ein Foto des zerstörten Autos veröffentlicht und spekuliert, wem der offenbar von den Terroristen geplante Anschlag gegolten haben könnte. Lediglich eine baskische Zeitung, »die Egin«, sagte Peter, sprach von einer Polizeiaktion, bei der zwei Mitglieder der ETA ums Leben gekommen waren.
»Ich kann's nicht einschätzen«, gab Peter zu. »Aber wenn du dir das Foto genau ansiehst, dann muss der Sprengsatz vorne unter dem Auto explodiert sein und nicht auf dem Rücksitz oder im Kofferraum. Wenn du mich fragst, spricht das gegen eine Explosion beim Transport einer Bombe. Die werden das Ding ja nicht unter der Motorhaube spazierengefahren haben. Dein spanischer Polizistenfreund müsste das doch eigentlich rauskriegen können. Aber pass auf. Viel spannender finde ich meinen Besuch bei Gerhard Lenzen und seiner Frau. Mein Lieber, da habe ich eine faustdicke Überraschung für dich.«
»Nun red schon«, drängte Otto. »Mach's nicht so spannend.« Aber das Telefon blieb stumm.
»So ein Mist«, schimpfte Otto. »Ausgerechnet jetzt.«
Paula sah ihn mit großen Augen an.
»Das Telefon, der Akku ist leer. Da kannst du auch nichts machen.«
Paula hatte die Hand nach dem Handy ausgestreckt. Sie war eindeutig die technisch Begabtere. Für die Lösung technischer Probleme war sie zuständig.
»Stimmt«, sagte Paula, »das Ding hat keinen Saft. War's denn wichtig?«
»Ich glaube schon. Komm, lass uns nach Hause fahren. Es geht um Lenzen. Ich hab den Eindruck, Peter hat was rausgefunden. Und er hat das so spannend gemacht, dass ich's wissen will. Ich ruf ihn von zu Hause aus an«, sagte Otto und stand auf. »Halt, wir müssen ja noch zahlen.« Otto setzte sich wieder und winkte dem Kellner.

*

Tonia hatte sich Notizen gemacht. Sie hatte die Papiere, die ihr der Kollege vom BKA gefaxt hatte, noch einmal gründlich durchgearbeitet. Holger Wittig war in den beiden Betrugsverfahren von Gerhard Lenzen vertreten worden. Merkwürdigerweise war Lenzen auch der Anwalt, den Wittig brutal und vorsätzlich zusammengeschlagen hatte. Das hatte ihm die Verurteilung wegen schwerer Körperverletzung eingebracht. Es war dabei um eine Frau gegangen. Eine Hildegard Grünig. Tonia las den komplizierten Urteilstext noch einmal sorgfältig durch. Diesmal überprüfte sie mit besonderer Aufmerksamkeit alle Namen, die in dem Text vorkamen. Wieder machte sie Notizen. Dann ging sie zu Miguel ins Büro. Für sie stand jetzt fest, wer den Tipp für den Überfall gegeben hatte.

*

Otto zahlte und stand auf. Er sah zum Parkplatz. Aus einem Taxi stieg eine braungebrannte Frau mit kurzen, dunklen Haaren. Die Frau trug Jeans und einen dünnen Baumwollpulli. Sie war nicht mehr jung, wirkte aber durchtrainiert. Der Taxifahrer reichte ihr aus dem Kofferraum einen Rucksack und eine Reisetasche. Die Frau ging zu den Fischerhütten.
»Ein interessanter Typ«, dachte Otto. Er hatte laut gesprochen, ohne es zu merken. Sehr zu Paulas Vergnügen passierte ihm das manchmal auch im Schlaf.
»Stehst du jetzt auf dürre Frauen? Gestern hast du doch noch für Sarah Westerhold geschwärmt.« Paula heuchelte Empörung.
»Nee, nee. Der Verkehrsminister warnt: Steile Kurven gefährden die Gesundheit. Und das Nervenkostüm. Weißt du, ich habe da nämlich einen alten Freund, der heißt Peter Küpper ...« Otto lachte. »Was heißt schon hager. An der ist doch alles dran, wenn ich das ohne Brille richtig sehe. Und das in sehr attraktiver Verpackung.« Otto setzte demonstrativ seine Brille auf und betrachtete die schlanke Frau mit sichtlichem Wohlgefallen. »Ist doch ganz was anderes als diese jungen Dinger.«
Otto deutete auf zwei dralle junge Frauen, die sich am Strand direkt vor ihnen in reizloser Nacktheit um einen Sonnenbrand bemühten. Otto fand, dass erstaunlich viele Frauen erst ab 40 richtig attraktiv waren. Und zwar besonders dann, wenn man ihnen ansah, dass sie gerne lebten. Er war sich sicher, dass Frauen wie Männern erst mit den Jahren eigene Konturen und persönliches Profil anzusehen waren. Otto jedenfalls fand den markanten Frauentyp anziehender als die optisch meist austauschbaren Mädchenfrauen mit ihren glatten Gesichtern und den viel zu selten hübsch anzusehenden Körpern. Da war er sich mit Paula einig. »Unreifes Obst isst doch auch kein Mensch«, sagte er.
»Die Fischer finden das aber nicht«, widersprach Paula. Sie war der Frau, die jetzt vor den Fischerhütten entlangging, mit den Augen gefolgt. Die Fischer hatten die Arbeiten an den Booten eingestellt. Sie standen in einer Gruppe zusammen und beobachteten den langsam anlaufenden Strandbetrieb. Nicht in den Cafés und Restaurants. Sie betrachteten mit deutlich erkennbarem Vergnügen, wie sich der Strand langsam mit leichtbekleideten Menschen füllte. Paula hatte richtig beobachtet, dass die Männerblicke an den beiden nichtbekleideten Frauen hängengeblieben waren.

Otto sah, wie die Dunkelhaarige zu einem Glatzkopf in ein rotes Schlauchboot stieg. Das Schlauchboot steuerte auf eine Jacht zu, die weit draußen in der Bucht lag. Fräulein Ente startete mit dem üblichen Quietschen.
»Hast du gesehen, wo die ihr Gepäck gelassen hat?«, fragte Otto, als er auf dem Sand vorsichtig anfuhr.
»Wer? Dein Typ, die Dürre? Nein. Hab ich nicht.« Paula dachte über irgendetwas nach.
»Ich kenne die Frau irgendwoher«, sagte sie unvermittelt. »Das Gangbild.« Sie schnaufte durch die Nase. »Ich hab die Frau schon irgendwo gesehen. Wenn ich nur wüsste, wo.«

*

Antonio Galmés war früh aufgewacht. Er hatte das Radio eingeschaltet und Kaffee gekocht. Aus dem Fenster des Appartements sah er auf den vollbelegten Jachthafen von Santa Eulària. Er suchte die Anleger nach der Taira ab. Er hatte kein Fernglas in der Wohnung, glaubte aber, das Schiff an einem der Anlegeplätze im vorderen Hafenbereich ausmachen zu können. Im Radio liefen Schnulzen. Liebeslieder, die von Glück, von Sehnsucht und von gebrochenen Herzen handelten. Antonio hatte einen Hang zu den traditionellen, romantischen Liedern.

Dass er die Insel verlassen musste, machte ihm nichts aus. Innerlich hatte er schon alle Brücken abgebrochen. Er bedauerte nur, dass er die Wohnung aufgeben musste. Sicher, sie war teuer. Und sie war nur spärlich eingerichtet, dafür aber zweckmäßig. Doch sie war gemütlich und die Stunden, die er in ihr verbracht hatte, würden in seiner Erinnerung bleiben. Die meisten wenigstens. Er stand auf und sah noch einmal den Schrank durch. Er konnte nichts entdecken, das dem Kollegen Molina nicht in die Hände fallen durfte. Oder wer auch immer den Fall in Zukunft bearbeiten würde. Er hätte gerne gewusst, wie lange die Kollegen brauchen würden, um das Appartement zu finden. Die Miete war bis Ende September bezahlt. Letztlich konnte es ihm egal sein. Seine Tasche war gepackt. Viel hatte er nicht mitgenommen. Er würde sich auf Malta neu einkleiden. Er steckte seine Pistole in das Seitenfach und zog den Reißverschluss zu. Dann zögerte er, entschloss sich aber doch, auch die Zünder und den Rest Plastiksprengstoff mitzunehmen. Das konnte hilfreich sein, falls die Taira völlig von der Bildfläche verschwinden musste. Antonio lächelte still in sich hinein. Manchmal war es nützlich, dass nicht alles, was am Flughafen sichergestellt wurde, in der Asservatenkammer verschwand. Er goss sich eine Tasse Kaffee ein und trank. Kurz vor 14.00 Uhr würde er die Wohnung verlassen und an Bord gehen.

Nach dem Zeitzeichen kamen die Neun-Uhr-Nachrichten. Sie waren langweilig. Der Sprecher verkündete bei der Meldung über den Flughafenraub lediglich mit gewichtiger Stimme, dass nach drei dringend tatverdächtigen Männern gefahndet wurde. Antonios Name fiel nicht. Nur ein Deutscher wurde namentlich genannt. Holger Wittig. Also nichts Neues. Wittig war Profi. Antonio dachte, dass Wittig seinen Aufenthalt auf der Insel um eine Woche verlängern würde. Nach einer Woche wäre der akute Fahndungsdruck weg, und die Kontrollen am Flughafen wären wieder normal. Fast 800.000 Menschen, die in der Hauptsaison in jedem Monat den Flughafen benutzen, waren nicht kontrollierbar. Jedenfalls nicht mit besonderer Aufmerksamkeit. Und wenn Wittig sichergehen wollte, könnte er die Fähre nehmen. Oder ein Privatboot mieten. Antonio wusste, er musste sich keine Sorgen machen. Nicht um Wittig. Im Radio liefen wieder Schnulzen. Antonio hatte Zeit. Er nahm sich ein Buch.

*

Miguel hatte den Telefonhörer am Ohr. »Und? Alles durchgearbeitet? Komm, lass uns nach Es Cubells fahren.«
Tonia reagierte nicht. Erst als Miguel ihr die Autoschlüssel für den Dienstwagen diesmal von selbst hinhielt, merkte sie, dass sie gemeint war. »Ich bin gespannt, was du für einen Eindruck von Frau Westerhold hast. Unterwegs kannst du mir ja erzählen, was in den schlauen Papieren steht«, sagte Miguel und legte den Hörer auf. Sein Kumpel in Madrid war offensichtlich immer noch nicht zu Hause.
»Willst du wirklich jetzt schon los? Ist das nicht ein bisschen früh für einen Hausbesuch bei einer Dame?«
Tonia steckte die Schlüssel in ihre Hosentasche. Sie sah ihren Chef ernst an. Tonia trug heute schwarze Jeans und ein viel zu großes, dunkelgrünes Hemd ohne Kragen.
»Wo hast du immer die Herrenhemden her?«, fragte Miguel auf dem Weg zur Garage. Er überlegte, ob Tonia nicht doch bei dem Langen übernachtet hatte. Sie sah wirklich gut aus.
»Das ist kein Herrenhemd. Das ist modern.« Tonia musterte ihren Chef kritisch. »Und du hast eine neue Fliege. Hab ich vorhin gar nicht bemerkt. Sucht die eigentlich deine Frau aus, oder kaufst du die allein?«
Miguel brummelte etwas, das sowohl ja als auch nein heißen konnte. Er fand, es ging zu weit, dass Tonia ihm das Bekenntnis abverlangte, dass er seinen guten Geschmack seiner Frau zu verdanken hatte. Er war nicht einmal gewillt, einzugestehen, dass auch die Fliege ein Geschenk seiner Frau war. Miguel rettete sich in seinen dienstlichen Tonfall.
»Vielleicht ist es ganz gut, wenn wir diese Frau Westerhold unausgeschlafen erwischen. Ich möchte endlich wissen, wo ich bei ihr dran bin. Ich kann sie einfach nicht einschätzen.« Er stieg zu Tonia in den Wagen. »Und jetzt erzähl mal, was die Urteile hergeben. Hilft uns da was weiter?«
Tonia entwickelte ihre Theorie von der Männerfreundschaft zwischen Holger Wittig und seinem Anwalt Gerhard Lenzen. »Ich glaube, dass Lenzen nicht ganz sauber ist. Wittig ist vor Gericht dank Lenzen jedesmal gut weggekommen. Jeder kleine Eierdieb kriegt höhere Strafen als dieser Mann, der nun wirklich großes Geld bei Klienten und seinem Arbeitgeber abgezockt hat.« Sie klang zornig.
»Nicht aufregen, Tonia. Das Leben ist hart und ungerecht. Ich kenne eine Richterin, die hat schon vor Jahren in ihrer Dissertation nachgewiesen, dass kleine Diebe härter bestraft werden als Täter mit weißem Kragen. Vor Jahren.« In Miguels Stimme lag die Wut, die er Tonia eigentlich ausreden wollte. »Und geändert hat sich immer noch nichts«, schimpfte er.
»Und wir helfen kräftig mit.«
»Nun lass mal gut sein.«
»Ist doch wahr«, schmollte Tonia.
»Erklär mir lieber mal, was du mit Männerfreundschaft meinst. Wenn ein Anwalt einen Mandanten erfolgreich vertritt, hat das für mich mit Männerfreundschaft nichts zu tun.«
»Bei dieser Prügelei, du weißt ja, bei der Wittig Lenzen übel zugerichtet hat, ging es um eine Frau. Um eine Hildegard Grünig. Wenn ich das richtig verstanden habe, hatten beide was mit der Frau. Zuerst muss sie was mit Lenzen gehabt haben. Da hatte Wittig kein Problem mit. Später war sie Wittigs Freundin. Das hat Lenzen nicht gestört. Und dann muss Lenzen versucht haben, sich wieder an sie ranzumachen. Daraufhin muss sie was mit beiden gehabt haben. Schließlich hat's gescheppert. Und wenn zwei Männer gleichzeitig was mit einer Frau haben«, Tonia betonte jede Silbe, »und es stört keinen von beiden«, sie sah Miguel herausfordernd an, »nennt man das nicht Männerfreundschaft?«
»Das steht da so?«, fragte Miguel.
»Ja. Ich denke schon. Ich meine«, Tonia wurde tatsächlich rot, »ich hab Deutsch ja nicht im Bett gelernt. Und im Bett lernt man eine Sprache am besten, heißt es doch immer ...«
Miguel war sich nicht sicher, ob Tonia den Rotschimmer ins Gesicht bekommen hatte, weil sie schwindelte, ihr der direkte Bezug zur Sexualität peinlich oder ihr weiß Gott was durch den Kopf gegangen war. Er wollte es auch gar nicht wissen. »Ist schon gut, ich glaub's dir ja«, sagte er fast väterlich. »Und dann hat also deiner Meinung nach Lenzen seinem Kumpel Wittig den Tipp gegeben. Eher absichtlich als zufällig. Und Wittig hat das Ding geplant?«
»Ja. So sehe ich das. So würde ich die Urteile wenigstens interpretieren. Sonst wüßte ich auch nicht, wer von den Leuten, die damals in diesem Schwabenheim dabei waren, Kontakt zum Milieu hat. Den Nachweis gibt es nur zwischen Lenzen und Wittig. Und dein Freund Otto kommt ja wohl nicht infrage.«
Miguel dachte an das Parfum, nach dem Paula bei der Ausstellung geduftet hatte und das nach der Zeugenaussage auch eine Täterin benutzt haben musste. »Na, sehen wir uns doch erst mal Sarah Westerhold an. Ich bin gespannt, was du zu ihr sagst.«
Tonia war in den Betonweg gefahren und hielt vor dem Rollgitter von Can Redo.

*

Holger Wittig stand in der Warteschlange für die Passkontrolle. Er kam nur langsam vorwärts. Die Beamten kontrollierten gründlich. Er beobachtete, dass die Metalldetektoren sehr fein eingestellt waren. Einige Passagiere mussten mehrfach hindurch. Alle wurden abgetastet. Einige von Hand, andere mit einer Sonde. Mehrere Reisende mussten nach der Durchleuchtung den Inhalt ihres Handgepäcks vorzeigen. Holger Wittig hatte keinen Grund zur Sorge. In seiner Tasche waren nur sein Kulturbeutel, die Box mit dem elektrischen Rasierapparat, sein Timer, ein Etui mit Füller und Kugelschreiber, ein DIN A4-Block, ein Exemplar der Sun, die er am Zeitungskiosk gekauft hatte, und ein Buch – Treasure Island, Die Schatzinsel – von Robert Louis Stevenson. Er mochte das Buch seit seiner Kindheit. Es war das erste Buch, das er auf Englisch gelesen hatte. Alles, was ihm passieren konnte, war, dass er den Rasierapparat anmachen oder seinen Gürtel abschnallen musste. Er rückte in der Reihe zwei Schritte vor. Seinen Pass auf den Namen Paul Biggin hielt er in der Hand.

*

Miguel stieg aus und schob das Gitter auf. Es war nur angelehnt. Tonia parkte den Wagen auf dem kleinen Platz, der mit hellen Natursteinen ausgelegt war. Hinter einer Hecke aus Immergrün war eine mannshohe Mauer erkennbar. Hinter der Mauer musste der Pool sein. Den Geräuschen nach schwamm dort jemand, der sich weder an dem ankommenden Auto noch am Quietschen des sich öffnenden Tores gestört hatte.
»Hallo«, rief Miguel. »Hallo, Frau Westerhold?«
Die Schwimmgeräusche hörten auf.
»Moment«, tönte eine tiefe, rauchige Frauenstimme. »Ich komme.«
Es platschte. Die Frau verließ offensichtlich über eine Treppe das Wasser.
»Die hat aber Dreck in der Stimme«, flüsterte Tonia Miguel zu.
»Warte, bis du sie siehst«, raunte Miguel. Er sah nach oben und beobachtete einen der Paraglider, die auf dem Puig den Serra gestartet waren und über das Haus hinwegschwebten.
»Sie sind spät dran, Herr Kommissar.« Sarah Westerhold stand vor ihnen und musterte mit sichtlichem Interesse Tonia. »Und die Begleiterin haben Sie auch gewechselt. Apart«, kommentierte sie und lächelte Tonia an.
Miguel schluckte. Diese Frau machte ihn nervös. Sarah Westerhold hatte sich einen dünnen weißen Baumwollbademantel übergeworfen. Der Mantel hatte keinen Gürtel und sie gab sich keine sonderliche Mühe, ihn zuzuhalten. Da, wo er etwas verdeckte, klebte der Stoff an nassen Rundungen. Ihre Haare waren zwar auch feucht und wirkten dunkel, das Sonnenlicht verriet aber, dass sie von Natur aus leuchtend rot waren. Sarah Westerhold hatte wohl noch versucht, ihre Mähne trockenzurubbeln. Bei der Haarfülle ein mehr symbolischer Akt.
»Meine Kollegin Tonia Álvarez. Frau Westerhold«, stellte Miguel umständlich vor. Er war froh, dass Tonia bei ihm war.
»Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«, fragte Sarah Westerhold. Sie wartete die Antwort nicht ab, sondern ging voraus, eine Treppe hinauf zu einer Sitzgruppe am Ende der Terrasse. Der überdachte Platz lag im Schatten. Er bot durch gemauerte Bögen einen fantastischen Rundblick auf die Salinas und Formentera. Über die Kirche von Es Cubells hinweg sah man fünf Buchten und die Port Roig.
»Schöne Aussicht, nicht?«, sagte Frau Westerhold. »Nehmen Sie doch Platz. Ich mach schnell den Kaffee und ziehe mir was über.«
Der spöttische Blick, den sie Miguel zuwarf, machte klar, dass sie sehr wohl bemerkt hatte, wohin Miguel die ganze Zeit starrte. Er hatte sich zwar überdeutlich für die guten Gaben der Natur interessiert, aber nur Tonia hatte den Rundblick über die Landschaft genossen. Sarah Westerhold verschwand im Haus.
»Wenn diese Frau im Destino gewesen wäre, mit wem auch immer, dann hätte sich jemand erinnert«, sagte Tonia. »Anas Jungs sind zwar alle glücklich verheiratet, aber hingesehen hätte jeder. Das schwöre ich. Sag mal, erzählst du Monica eigentlich alles?« Tonia lächelte Miguel so unschuldig wie möglich an.
»Weiber«, knurrte er. »Ihr seid doch alle gleich.« Er bemühte sich um einen demonstrativen Blick über die Landschaft. »Blicke sind ja wohl nicht verboten«, grummelte er. »Und halt dich zurück, sonst erzähle ich diesem Menschen, der sich merkwürdigerweise in dich verknallt zu haben scheint, ein paar Geschichten aus deiner Vergangenheit.«
»Hab ich schon gemacht«, konterte Tonia. »Mich hat eigentlich nur interessiert, wann Männer, und zwar auch Männer, die ihre Frauen lieben, wieder anfangen, anderen Frauen hinterherzusehen. Ich bin ja schließlich frisch verliebt. Und ich möchte einfach nur wissen, was da auf mich noch zukommt. Mensch, Miguel, tu jetzt bloß nicht verschnupft. Klär mich lieber mal auf.«
Tonia bekam keine Antwort, weil Sarah Westerhold barfuß, aber bekleidet mit Jeans und Bluse, mit einem Tablett in den Händen die Terrasse betrat.

Der Tag war jetzt schon heiß. Der Wind stieg feucht und warm vom Meer herauf. Miguel schwitzte. Tonia führte das aber nicht auf das Wetter, sondern auf die Frau zurück, die mit dem nervösen Miguel zu spielen schien. So hatte sie ihren Chef noch nie erlebt. Er war fahrig und unkonzentriert. Sarah Westerhold hatte bestritten, Antonio Galmés zu kennen.
»Diesen gutaussehenden Mann habe ich vorhin schon in der Zeitung gesehen«, hatte sie gesagt. »Aber der ist nicht mein Typ. Ich stehe auf Männer mit einem energischen Kinn und ...«, bei diesen Worten hatte sie sich in ihrem Sessel zurückgelehnt, provozierend laut an der Kaffeetasse geschlürft und Miguel einen Blick zugeworfen, bei dem Tonia unwillkürlich lächeln musste, »... einer so klaren, intelligenten Stirn, wie Sie sie haben. Ich möchte gerne wissen, was darin vorgeht. Ich mag Herausforderungen«, setzte sie nach.
Tonia zog amüsiert die Augenbrauen hoch. Miguel rasselte seine Fragen herunter und zeigte auch die Bilder der anderen Verdächtigen. Sarah Westerhold erkannte niemanden. Aber sie erinnerte sich an den Abend in Schwabenheim. Sie erinnerte sich an alle, die dabeigewesen waren. Nur nicht an den Familiennamen des Anwaltsehepaars.
»Die Frau hieß Hilde. Das war so eine ... tja, ich weiß nicht. Auf mich hat sie irgendwie ... eingeschüchtert gewirkt. Auf eine bestimmte Art hilflos. Mir hatte sie damals ...«, sie überlegte, »ja, doch, leid getan. Der Mann hatte so was ...« Sie sah Miguel jetzt ernsthaft an. »Genau das haben Sie jedenfalls nicht. Hieß der Mann nicht Gerd, ja?«
Tonia verbuchte diese Äußerung als erstes wirkliches Kompliment für ihren Chef.
Sarah Westerhold gab an, sie hätte sich bei ihrem ersten Besuch auf der Insel nicht bei August Reichel gemeldet, weil sie ihn mit dem Auftritt der Musikerinnen und des Lyrikers überraschen wollte. Sie gab zu, es sei ihr dabei eigentlich darum gegangen, für einen extra angereisten deutschen Fotografen ein Ambiente zu schaffen, das es ihr möglich machen sollte, in einem Katalog, den sie vorbereitete, August Reichel als den Kultmaler der Insel zu präsentieren. Alles, was ihr bisher an Fotomaterial vorgelegen hätte, sei dazu nicht geeignet gewesen. Sie hätte ihren Aufenthalt leider noch einmal unterbrechen müssen, weil sie für einen anderen Maler, den sie vertrat, ein fest terminiertes Verkaufsgespräch mit einem Repräsentanten des Museum für Moderne Kunst in Frankfurt führen musste. Anhand der Buchungsunterlagen für ihre Reisen sei belegbar, dass sie beide Flüge an einem Tag in einem Mainzer Reisebüro gebucht hätte. Tonia notierte den Namen.
»Poppe«, sagte Frau Westerhold zunächst. »Am Ballplatz.« Dann korrigierte sie sich. »First Reisen in der Eppichmauergasse. Oder ist der Eingang in der Weißliliengasse? Ach, die sind umgezogen in die Schusterstraße.«
Tonia würde die deutschen Kollegen um Amtshilfe bitten.
Als Zeugen dafür, dass Sarah Westerhold keine Zeit gehabt hatte, einen Überfall zu planen, benannte sie den Galeristen Gastao Häberle aus San José, den Beleuchter, die Musikerinnen aus der Banda Musica de Ibiza und den jungen katalanischen Literaten. »Und Sie möchten sicherlich wissen, was ich Tag für Tag gemacht habe. Und an den langen Abenden.« Sarah Westerhold lächelte den Comisario an. »Wir haben jeden Tag gearbeitet. Und in den Nächten auch«, legte sie nach.
Miguel nickte nur. Sein Kaffee war kalt geworden. Er hatte nicht getrunken. Er hatte genug damit zu tun, sich auf seine Fragen und auf die Antworten zu konzentrieren. Ihm war warm. Aber das hatte nichts damit zu tun, dass die Hitze jetzt unerträglich wurde.
»Möchten Sie ein Wasser?«, fragte Sarah Westerhold.
Miguel sagte automatisch ja. Seit er die Nierenschmerzen gehabt hatte, beherzigte er Monicas Rat, regelmäßig Wasser zu trinken.
Sarah Westerhold ging in die Küche.
»Das war's«, stellte Tonia fest. »Die war's nicht.«
»Überprüf's«, erwiderte Miguel und nestelte an seiner Fliege.
»Ist Ihnen warm?«, fragte Sarah Westerhold. Sie hielt Miguel das Wasserglas hin. Die Sonne und der warme Wind hatten ihre Haare fast getrocknet. Miguel starrte auf die rote Fülle, trank verlegen und war froh, dass Tonia darauf drängte, jetzt aufzubrechen.
»Wie lange bleiben Sie auf der Insel?«, wollte Miguel wissen.
»Ach, Sie möchten mich wiedersehen? Das ist aber schön.« Sarah Westerholds rauhe, erotische Stimme heuchelte Freude.
»Wir werden Ihre Angaben überprüfen, Frau Westerhold. Ich möchte Sie bitten, die Insel nicht zu verlassen, bis wir Ihnen das gestatten.«
»Glauben Sie mir etwa nicht? Herr Kommissar, Sie enttäuschen mich. Und Sie ersetzen mir die Kosten? Meine Tage sind teuer, Herr Kommissar. Was die Nächte angeht, da würde ich Ihnen ein Sonderangebot machen.« Ihr Mund lächelte spöttisch.
Miguel schwitzte. Mit einem Taschentuch wischte er sich die Stirn ab.
»Es ist heiß, nicht?«, gurrte Sarah Westerhold und öffnete die oberen Knöpfe ihrer Bluse. Miguel starrte auf ihren Brustansatz.
»Auf Wiedersehen, Frau Westerhold«, sagte Tonia und ging.
Miguel folgte ihr. Im Gehen zog er die Fliege aus und steckte sie in die Jackentasche. Es war wirklich unerträglich heiß geworden. Hoffentlich würde es heute ein Gewitter geben. Über der Llentriska bemerkte er eine erste dunkelgraue Wolke. Das gab ihm Hoffnung, im Laufe des Tages wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Soviel hatte er begriffen: Sarah Westerhold war im Destino nicht die Begleiterin von Antonio Galmés gewesen. Und es sprach auch nichts dafür, dass sie am Überfall auf den Geldtransport beteiligt gewesen war oder wissentlich irgend jemandem einen Hinweis gegeben hatte, dass es Geldtransporte gab, die schlechtbewacht vom Flughafen Ibiza abgingen. Frau Westerhold war aus dem Rennen. Sollte noch ein Gespräch mit ihr nötig werden, würde er Tonia darum bitten, es zu führen. Als er neben Tonia im Auto Platz nahm, wurde ihm klar, dass es Frauen gab, die für ihn gefährlich waren. Dass er sich vornahm, heute Abend darüber mit Monica zu reden, war für ihn ein Zeichen, dass er langsam wieder klar denken konnte.

*

Otto musste nicht warten. Peter Küpper war sofort am Telefon. »Na, dann schieß mal los«, bat Otto.
»Tut's der Akku wieder?«, fragte Peter.
»Ich bin jetzt im Festnetz«, sagte Otto. »Mach's nicht so spannend. Was ist mit Lenzen?«
»Ich hab ihn direkt auf Schwabenheim angesprochen. Er konnte sich detailliert erinnern. Er wußte sogar noch, wer damals dabei war. Und jetzt kommt's. Weißt du, was er gesagt hat, als er alle aufgezählt hat? Na?«
»Mensch Peter, laß den Quatsch. Das ist doch kein Fernsehquiz. Sag schon!«
»Er hat gesagt: ›Und meine Ex-Frau.‹ Ich hab dann nachgefragt. Er ist geschieden. Und wieder verheiratet. Das ist die Frau Lenzen, die ich neulich am Telefon hatte. Seine Ex-Frau ist schon seit Jahren aus Deutschland weg. Er hat keine Ahnung, wo sie lebt. Das muss eine üble Scheidung gewesen sein. Krach um die Kinder, die ganze schmutzige Wäsche. Streit ums Geld. Ach, du weißt schon. Seine Frau hat sich damals wohl auszahlen lassen. Der war richtig redselig. Ich glaub, der hat sich gerne an den Abend erinnert. Ich soll dich schön grüßen. Und du sollst dich mal wieder melden.«
»Das ist schon spannend, was du da erzählst. Der ist geschieden. Seine geschiedene Frau ... Hildegard. Die war dabei. Und er hat wirklich keine Ahnung, wo die steckt?«
»Nein. Und das glaub ich ihm auch. So sauer wie der immer noch ist. Wenn er's gewusst hätte, hätte er mir gesagt, wo sie ist. Die vage Hoffnung, dass sie Ärger kriegen könnte, hätte da gereicht. Da ist Hass, glaub mir. So was hör ich.«
Als Otto den Telefonhörer auflegte, sah ihn Paula erwartungsvoll an. Sie hatte es sich im Schatten des Mandelbaums in einem der Korbsessel gemütlich gemacht.
»Jetzt brauch ich erst mal was zu trinken«, seufzte Otto.
»Fängst du jetzt auch schon am frühen Morgen an?«, beschwerte sich Paula.
»Ich hab vorhin beim Einkaufen beim Mestre nicht mal 'nen Hierbas getrunken«, versuchte es Otto.
»Trink Saft«, befahl Paula. »Sonst geht's dir wie den meisten hier.«
Für viele auf der Insel war Alkohol ein Problem. Deutlicher erkennbar bei Zugereisten, aber auch bei Einheimischen. Sicher war es nicht einfach, auf der Insel zu leben und zu arbeiten, wenn um einen herum fast das ganze Jahr über Ferienstimmung war. Die Urlauber waren in einer Ausnahmesituation, die für sie zwei oder drei Wochen lang die Normalität war. Für alle, die auf der Insel lebten und, wenn es denn nötig war, arbeiteten, war es nicht leicht, gegen die oft feuchte Urlaubsfröhlichkeit den Alltag zu behaupten.
»Nun guck nicht so«, sagte Paula. »Saft ist im Kühlschrank. Und wo die Gläser stehen, weißt du ja. Spiel jetzt bloß nicht den beleidigten Pascha. Was hat Peter gesagt? Lenzen ist geschieden?«
»Ich hol jetzt erst was zu trinken«, verkündete Otto. »Und zwar Wasser und nicht diesen ekeligen, klebrigen Saft.« Er ging Richtung Küche. »Als wenn ich jetzt Alkohol trinken würde«, knurrte er. Allerdings sehr leise und nicht in Paulas Richtung. Den Hierbas beim Mestre trank er morgens wirklich nur, wenn es unvermeidlich war. Aus Nettigkeit. Der Kräuterschnaps war Otto zu süß. Brandy war ihm lieber. Im Übrigen war nach Ottos langjährigen Studien der morgendliche Umtrunk eher eine einheimische Tradition, die unter Fischern und Handwerkern verbreitet war. Das kontinuierliche Trinken spätestens vom Mittagessen an war eine der fragwürdigen Errungenschaften, die der Tourismus auf die Insel gebracht hatte. Otto hatte volles Verständnis dafür, dass die Einheimischen ihre Traditionen am Leben erhielten.

*

Holger Wittig legte die Uhr und das Portemonnaie in eine Schale und stellte sie zu seiner Tasche auf das Fließband. Der Beamte, der am Bildschirm den Inhalt kontrollierte, würde sofort erkennen können, was in der Tasche war. Jetzt war die Detektorschranke frei.
»Dürfte ich bitte Ihren Ausweis sehen?« Der grünuniformierte Beamte sprach fast akzentfrei Englisch.
Wittig hielt ihm den Pass hin.
Der Mann sah hinein. Er blätterte. Die Visa und Stempel verrieten, dass Herr Biggin häufig in Moskau, in der Ukraine, in Mombasa und in Warschau gewesen war. Er sah Wittig an. Dann schlug er lässig den Pass zu und gab ihn zurück.
»Bitte, Mister Biggin«, sagte er und forderte Wittig mit einer Handbewegung auf, durch den Metalldetektor zu gehen. Das Gerät piepte. Holger Wittig tastete seine Jackentaschen ab. Er hatte das Feuerzeug in der rechten Tasche vergessen. Er ging zurück und legte es auf das Fließband, drehte um und kam durch die Detektorschranke wieder auf den Uniformierten zu. Wieder piepte es. Das Gerät musste wirklich sehr fein eingestellt sein. Wittig blieb ruhig. Er hob seine Schultern als Zeichen scheinbarer Hilflosigkeit an. Der Uniformierte, der zu dem Mann am Monitor gegangen war und dort, Wittig nahm das wahr, flüchtig den Inhalt des Handgepäcks betrachtet hatte, lächelte verständnisvoll. Mit einer Sonde in der Hand kam er auf Wittig zu.
»Es tut mir leid, aber ich muss sie von Hand abtasten«, sagte er.
»Bitte«, willigte Wittig ein. »Ich verstehe das nicht. Es kann höchstens der Gürtel sein. Aber auf Silber dürfte das Gerät doch eigentlich nicht ansprechen? Wenn Sie wissen, was ich meine?«
Der Beamte fuhr erst mit der Sonde an Wittig entlang, dann tastete er ihn mit den Händen ab. Wittig betrachtete die Menschen, die in der Abflughalle einen Stand mit Fotos umlagerten, die bei ihrer Ankunft auf Ibiza gemacht worden waren. Er spürte, wie der Ärmel seiner Jacke hochgeschoben wurde. Dann wurde sein Handgelenk umklammert und sein Arm auf den Rücken gedreht. Überrascht versuchte Holger Wittig, den Polizisten anzusehen. Die Drehung ging für einen Sekundenbruchteil über die Schmerzgrenze hinaus. Wittig stieß einen Laut aus.
»Bitte machen Sie kein Aufsehen.« Der Uniformierte schob Wittig vor sich her. »Es ist in Ihrem eigenen Interesse.«
Holger Wittig sah, dass plötzlich mehr Männer in den Uniformen der Guardia Civil an der Gepäckkontrollstelle waren als noch vor wenigen Minuten. Er nahm wahr, dass neben dem Mann, der seinen Arm verdrehte und ihn dadurch vor sich her lenkte, weitere Polizisten gingen. Holger Wittig leistete keinen Widerstand. In seinem Kopf lief ein Film mit den für ihn zentralen Ereignissen der letzten Tage ab. Er staunte, dass es ihm gelang, die Bilder wieder und wieder zurückzurufen. Aber er konnte nicht erkennen, wo er den Fehler gemacht hatte, der die Ursache für seine Festnahme war. Schließlich blieb er mit seinen Gedanken an dem Bild hängen, das Wendy Davis zeigte, die ihm im Hotel lachend die Aufzugtür versperrte. Die kleine Gruppe verschwand, ohne besonders beachtet zu werden, hinter einer Tür.

*

»Zehn Uhr. Radio Uno mit den Nachrichten.« Das sonore Säuseln ließ den Lautsprecher vibrieren. Antonio Galmés legte das Buch weg. Die Stimme des Nachrichtensprechers lenkte ihn ab. Er versuchte, sich auf den Inhalt der Meldungen zu konzentrieren. Es gab nichts Neues. Er erkannte jedenfalls keinen Unterschied zu den 9.00-Uhr-Nachrichten. Er stand auf und ging zum Fenster. Er beobachtete ein Frachtschiff, das scheinbar auf der Horizontlinie fuhr. Dann versuchte er, an einem der Anleger im Hafen die Taira auszumachen.

Noch hatte er vier Stunden Zeit, bis er mit Wiemer Ibiza verlassen würde. An keinem der vorderen Stege konnte er das Schiff entdecken. Wiemer war ein merkwürdiger Vogel. Er bewunderte Hilde dafür, dass sie den schwachen Punkt dieses Mannes sofort erkannt hatte: seine Leidenschaft für das Segeln. Eine Leidenschaft, die größer war als Bindungen. Die ausgereicht hatte, dass Wiemer für die Aussicht auf ein paar Millionen alle Brücken hinter sich abgebrochen hatte. Um Geld zu haben für das Segeln. Für ein Leben auf See. Antonio Galmés presste abfällig Luft durch den Mundwinkel. Er suchte die hinteren Anlegestege nach der Taira ab.

Wer monatelang allein mit dem Boot unterwegs war, musste verrückt sein. Antonio fand es pervers und merkwürdig, dass Wiemer, seit er ihn kannte, nicht das geringste Interesse an Frauen gezeigt hatte. An der eigenen nicht, die seit Monaten irgendwo in Deutschland lebte und der es offensichtlich auch egal war, wo ihr Mann steckte, so lange sie ihr Leben leben konnte. »Die interessiert sich für nichts, nur für ihren Tennisclub«, hatte Wiemer an einem der Abende gesagt, als Antonio versucht hatte, ihn auszuhorchen. Trotz größerer Alkoholmengen hatte er nicht viel erfahren. Nur die Geschichten, die Wiemer immer erzählte. Die von seinem Vater und der UFA-Diva. Die von seinem Chef und der Frühpensionierung. Darüber, dass der Sohn Lehrer war und die Tochter Polizistin, hatte er bis auf die Erwähnung der Tatsachen kein weiteres Wort verloren. Um so mehr hatte er von Jachten und der Weltumsegelung geredet, die er machen wollte. Einmal hatte Wiemer von seinem Beruf erzählt. Dass er ihnen auch nützlich geworden war, weil er sich mit der Wirkung elektromagnetischer Wellen beschäftigt hatte, war ein Glücksfall.
Antonio sah in der Fensterscheibe, dass er grinste. Er korrigierte seinen Gesichtsausdruck.

An Frauen hatte Wiemer jedenfalls kein erkennbares Interesse. Auch nicht an denen hier auf der Insel. Nicht an den Mädchen, die überall am Hafen und in den Diskotheken selbst halbsenilen Jachtbesitzern bereitwillig alles anboten, was sie hatten. Schließlich gehörte zumindest ein kurzer Segeltörn einfach zu einem ultimativen Inselurlaub. Tauschgeschäfte dieser Art waren gefragt und funktionierten. Junge Körper waren eine beliebte Währung. Wiemer interessierte sich auch nicht für Klassefrauen wie Hilde, die zumindest den Versuch einer Anmache immer Wert waren. Auch Männer ließen Wiemer kalt. Das Boot war alles, was den Kerl interessierte. Im schlimmsten Fall würde er es 14 Tage mit ihm aushalten müssen. Ihm grauste vor dem drohenden Dauergequatsche über das einzige Thema, das Wiemer hatte. Antonio überlegte, ob Wiemer an Bord vielleicht weniger reden würde als an Land.
Antonio dachte an Hilde. Hilde würde ihm, sobald sie es wusste, durchgeben, wie und durch wen das Geld gewaschen werden sollte. Sie hatte darauf bestanden, den Zeitpunkt zu bestimmen. Das war die Sicherheit, die sie haben wollte. Er hatte zusammen mit Wiemer das Bargeld. Aber das Geld war nur wirklich frei verfügbar, wenn sie auf Konten Zugriff hatten, auf denen das Geld lag. Wer nahm schon größere Geldbeträge in bar? Und das Wissen darüber, wie illegales Geld in den normalen Geldkreislauf gebracht werden konnte, das hatte Wittig. Wenn er, Antonio Galmés, die Millionen auf Malta weißgewaschen hatte, würde Hilde nachkommen. Vielleicht wäre sie auch schon da, wenn Wiemer und er auf Malta ankämen. Sobald der Fahndungsdruck nicht mehr da wäre, würde Hilde fliegen. Hilde. Er hätte jetzt gerne gewusst, ob sie den zweiten Fluchtwagen schon irgendwo in der Nähe des Müllplatzes von Rocca Llisa angezündet hatte. Auch dieser Renault musste verschwinden. Hilde war eine Frau für Feuer. Da, wo sie war, wurde es heiß. So oder so. Sein Herz hatte sie jedenfalls in Brand gesteckt. Ohne Hilfsmittel. Gleich am ersten Tag, als sie sich kennengelernt hatten. Vielleicht gerade, weil sie anders war als die anderen Frauen, die er bisher gekannt hatte. Direkt. Bestimmend. Und reich. Dass er, der die Frauen immer genommen hatte, wie sie kamen, sich verlieben würde, hatte er nicht gedacht. Und wie gerne hätte er jetzt ihre Haut gespürt. Hilde fehlte ihm schon.

Wenn der Wagen beseitigt war, wäre auch Hilde sicher. Es gab keine Beweise gegen sie. Sie war eine reiche, schöne Frau. Sie hatte Geld, immer gehabt. Und niemand würde sie fragen, woher sie es hatte. Bei Hilde hatte er gelernt, was es hieß, wirklich wohlhabend zu sein. Das Leben war anders, wenn man Geld hatte. Das war das Leben, das er leben wollte. Jetzt konnte er es leben. In Würde leben. Geld war der Schlüssel. Bestimmen können. Über Dinge und über Menschen. Zusammen mit der Frau, die er liebte. Von gleich zu gleich. Denn jetzt hatte auch er Geld.

Gegen niemanden von ihnen hätte es Beweise geben dürfen. Je länger er darüber nachdachte, um so mehr irritierte ihn, dass er so schnell identifiziert worden war. Auch wenn der Sprecher im Fernsehen seinen Namen nicht genannt hatte, ihm war bewusst, dass die Kollegen verdeckt nach ihm fahndeten. Seine Ähnlichkeit mit der Phantomzeichnung war zu groß, um nicht aufgefallen zu sein. Spätestens, wenn er heute nicht zum Dienst erscheinen würde, wäre klar, dass er und nicht irgendein Doppelgänger an dem Überfall beteiligt gewesen war. Molina war kein Idiot. Galmés konnte das Schiff immer noch nicht entdecken.

Wieso gerade Holger Wittig in die Fahndung geraten war, erschloss sich ihm nicht. Irgendwo musste es eine eindeutige Spur gegeben haben. Einen dicken Fehler, den Wittig gemacht hatte. Einen Fehler mit Folgen. Ausgerechnet Wittig. Der Einzige aus dem Team, über den es eine Akte gab. In Deutschland. Und aus diesen Unterlagen musste das Fahndungsfoto sein. Aber wie seine Kollegen so schnell an das Vorstrafenregister und die Akte von Wittig gekommen waren ... Antonio Galmés fand keine Erklärung. Normale Amtshilfe war das nicht. Es gab nicht viele Familien auf der Insel, die über die notwendigen Beziehungen verfügten. Sein Instinkt sagte ihm, dass er Ruhe bewahren musste. Wenn er mit dem Geld, ohne aufzufallen, von der Insel kommen wollte, musste er einen klaren Kopf behalten. Denn es gab viele, die sein Gesicht kannten. Jedenfalls zu viele, um es darauf ankommen zu lassen. Auch wenn er immer darauf geachtet hatte, Distanz zu den Kollegen zu halten. Nicht, weil er so einen Coup vorgehabt hätte, sondern weil er mit den Weicheiern nichts zu tun haben wollte. Er gehörte zur Elite. Aber auch damit hatte er abgeschlossen.
Hilde ging ihm nicht aus dem Kopf. Er sah sie vor sich. Auf seinen Schenkeln sitzend, die Hände auf die Lehne gestützt, ihr Körper zum Greifen nah.
Abrupt drehte er sich um und ging zu den Schaltern neben der Tür. Antonio stellte die Klimaanlage an. Es war unerträglich heiß in der Wohnung.

*

Miguels Handy spielte unvermittelt »Üb immer Treu und Redlichkeit.«
»Digame«, meldete sich Miguel knapp.
»Ich hätte gern Frau Álvarez gesprochen«, sagte eine Männerstimme.
»Dann rufen Sie Frau Álvarez an«, entgegnete Miguel. »Das ist meine Nummer.«
»Frau Álvarez hat hinterlassen, dass sie in dringenden Fällen unter dieser Nummer zu erreichen ist.« Der Mann war hartnäckig.
»Moment«, lenkte Miguel ein. Er hielt den Hörer zu. »Tonia, da will jemand was von dir.«
»Dienstlich oder privat?«, fragte Tonia.
»Dienstlich oder privat?«, fragte er ins Telefon.
»Dienstlich.«
»Dann können Sie's auch mir sagen«, fauchte Miguel. »Mein Name ist Miguel Molina Serra. Ich bin der Vorgesetzte von Frau Álvarez.« Miguel war selbst über seinen Ton erschrocken. Frau Westerhold hatte ihn wirklich durcheinandergebracht.
»Entschuldigen Sie, Comisario«, sagte der Mann eingeschüchtert. »Ich bin Sergeant Tur. Tur Marí. Ich rufe vom Flughafen aus an. Die Kollegin Álvarez hatte darum gebeten, dass wir sie bei besonderen Ereignissen unverzüglich in Kenntnis setzen.« Sergeant Tur suchte nach Worten. »Dieses Ereignis ist eingetreten«, verkündete er. »Ich möchte eine Festnahme melden. Es handelt sich um eine männliche Person mit britischer Staatsbürgerschaft. Der Name ist Biggin, Paul Biggin.«
Miguel versuchte, sich zu beherrschen. »Kollege Tur«, Miguel bemühte sich, ganz ruhig zu sprechen, »lieber Kollege. Die Kollegin Álvarez und ich ermitteln wegen des Überfalls auf den Geldtransport. Und der Fall macht uns, leider, lieber Kollege, eine verdammte Menge Arbeit. Andere Fälle bearbeiten wir zurzeit nicht. Und wir haben das auch nicht vor. Können Sie das verstehen, werter Kollege Tur?«
Tonia sah Miguel kurz an. Bevor sie ins Büro fuhr, würde sie erst mal an der nächsten Cafébar halten. Miguel schien dringend einen Kaffee zu brauchen, um wieder normal zu werden. Tonia wunderte sich über die anhaltende Wirkung, die diese rothaarige Frau auf ihren Boss hatte. Er war heute wirklich nicht der souveräne Chef, den sie kannte. Vielleicht wäre für ihn ein kaltes Getränk besser als ein heißer Kaffee, dachte sie. Miguel schien dringend eine Abkühlung nötig zu haben.
»Aber Comisario«, meldete sich der Sergeant wieder. »Aus dem Grund rufe ich doch an. Dieser Engländer ... die Kollegen haben ihn festgenommen, weil er dem Deutschen auf dem Phantombild verblüffend ähnlich sieht.«
»Holger Wittig?« Miguel hatte plötzlich eine ganz kleine Stimme.
»Genau«, sagte Sergeant Tur. »Wir haben die Kollegen von der Spurensicherung hergebeten, um die Fingerabdrücke zu überprüfen. Den Fahndungsunterlagen haben wir entnommen, dass der rechte Mittelfinger, äh ... der Mittelfinger der rechten Hand des gesuchten Deutschen«, verbesserte sich Tur, »auf einer ermittelten Tatwaffe sichergestellt wurde. Wir dachten, dass ein Vergleich ...«
»Gute Arbeit, Kollege Tur.« Miguel hatte nicht die Geduld, sich anzuhören, was der Kollege Tur dachte. Er wollte zum Flughafen. Sofort. »Wir kommen«, sagte Miguel. »Warten Sie auf uns. Wir sind gleich da.«

Tonia, die eigentlich auf einen Kaffee ins Ruta nach San José fahren wollte, hatte schon die Abkürzung zum Flughafen genommen. Weil sie die geänderte Vorfahrt an der Abzweigung zur Port Roig nicht beachtete, zwang sie einen Touristenjeep zur Vollbremsung. Wenn sie Glück hatten und der Mann am Flughafen wirklich Wittig war, dann war es nur noch eine Frage der Zeit, bis sie die anderen haben würden. Sie verstand nur nicht, warum der Mann, der angeblich Wittig sein sollte, sein Aussehen nicht verändert hatte. Seit gestern lief die Öffentlichkeitsfahndung. Seit gestern waren sein Name und sein Bild in allen Medien präsent. Wittig hätte reagieren müssen. Wittig war ein Profi. Das ging aus der Dokumentation, die das deutsche Bundeskriminalamt geliefert hatte, eindeutig hervor. Völlig ausgeschlossen war auch, dass keiner der anderen Täter, mit denen Wittig zusammengearbeitet haben musste, mitbekommen hatte, dass nach ihm gefahndet wurde.
Tonia war skeptisch. Für sie war es unwahrscheinlich, dass es sich bei dem Mann, der am Flughafen festgesetzt worden war, um den Deutschen handelte, den sie suchten. Sie sah zu Miguel, der stumm neben ihr saß. Miguel schien nachzudenken. Jedenfalls sah er so aus, als würde er grübeln. Tonia hoffte, dass er sich mit dem Fall beschäftigte und nicht mit Frau Westerhold. Wenn sie an den Langen dachte, wurde ihr ganz schlecht. Miguel kannte sie jetzt schon seit ein paar Jahren ausschließlich als treuen und aufmerksamen Ehemann, der seine Frau wirklich liebte. Und diese pralle Rothaarige schaffte es, ihn von jetzt auf gleich völlig aus dem Tritt zu bringen. Den Langen kannte sie erst seit ein paar Stunden. Wenn sie nur an einige der Frauen dachte, die gestern Abend mit im Destino gewesen waren, fand sie das überhaupt nicht beruhigend. »Scheiß Liebe«, sagte sie laut.
»Was?«, fragte Miguel irritiert.
»Schon gut, Chef, wir sind gleich da.« Tonia fuhr in den Flughafenkreisel.

*

»So kann man sich irren.« Paula zog Bilanz. Sie grübelte laut. »Ich weiß nicht. Die Frau von Lenzen, die geschiedene Frau meine ich, das war doch so eine ... na ja, Gedrückte. Oder hab ich da eine falsche Erinnerung? Otto. Sag doch mal was. Traust du der zu, bei so einem Überfall mitzumachen?«
Nachdem Otto ihr kurz Peters Erkenntnisse erzählt hatte, hatte Paula längere Zeit laut nachgedacht. Otto hatte zugehört und dabei die Spatzen beobachtet, die sich über eine offensichtlich in der Bruchsteinmauer verborgene Leckerei hermachten. Der Baulärm hatte aufgehört und Lastwagen fuhren auch nicht mehr.
»Ich weiß nicht«, gestand Otto.
»Das überrascht mich aber«, sagte Paula spöttisch.
»In Menschen kannst du doch nicht reingucken. Nur weil wir Frau Lenzen mal gesehen haben. Ich kenne sie nicht, und du auch nicht. Du hast ja recht, damals hat sie irgendwie verschüchtert gewirkt, aber ich kann sie nicht beurteilen. Sicher, da war sie nicht gut drauf. Was weiß denn ich, vielleicht hatte sie akuten Stress mit ihrem Mann. Oder sie hatte gerade ihre Tage bekommen, prämenstruelles Syndrom, das gibt's ja öfter ...«
»Otto, sei nicht unfair. Elender Chauvi!«
»Na, ist doch wahr. Du willst doch nicht im Ernst sagen, dass man jemandem ansieht, ob er kriminell ist oder nicht. Und was ist schon kriminell? Wenn unsere Rentner jetzt ihre Altersversorgung über Aktienpakete sichern sollen, dann ist das auch kriminell. Eine staatlich verfügte Anleitung zum Glücksspiel. Zugegeben, auf hohem Niveau.«
Otto hatte sich in Rage geredet. Seit der Einführung der Zuzahlungspflicht bei Medikamenten fürchtete er, dass die vielen Schnitte ins soziale Netz vom Sozialstaat bald nicht mehr viel übriglassen würden. Jedenfalls kein Netz. Höchstens noch ein Tau, an dem die Starken die kleinen Leute über den Tisch ziehen würden. Die Skrupellosigkeit jungdynamischer Ellenbogenpolitiker jeglicher Couleur war ihm zuwider. Die Mitnahmementalität, die er in Deutschland immer häufiger bemerkte, allerdings auch.
Paula hatte keine Lust auf eine längere politische Diskussion. Ottos Argumente waren für sie nach so vielen Ehejahren nicht mehr neu.
»Otto, du bist auch bald Rentner«, sagte sie. Paula orientierte sich an den Tatsachen.
»Na und. Schlimm genug.«
»Und du hast sogar schon Aktien.«
»Die paar. Kannst du doch vergessen. Von der Dividende kann ich dich ja nicht mal zum Essen einladen. Und im Übrigen, sonst sagst du immer, dass ich mit den Dingern nur zu meinem Privatvergnügen rumzocke. Aus Langeweile. Auf dem Papier. Damit ich wegen der Kurse einen Vorwand habe, den Fernseher einzuschalten. Und dass ich mit meinen Aktien gar kein Geld verdienen will, sondern nur mitreden, wenn die anderen über großes Geld quatschen. Jetzt bist du unfair.«
»Na gut. Ich ziehe zurück«, beschwichtigte Paula, »aber nur, wenn du mich heute Abend zum Essen einlädst.«
»In Ordnung«, sagte Otto spontan. »Dann fahre ich nachher zur Bank und verkaufe. Die SAP? Die BASF oder die Deutsche Bank? An Borussia Dortmund gehe ich nicht ran. Das ist meine eiserne Reserve. Die andern sind mir egal. Such's dir aus. Irgendwie muss ich dich ja satt kriegen. Du bist mein Ruin, schöne Frau.«
Otto hatte seinen kompletten Aktienbesitz aufgezählt. Der Tag hatte für ihn durch das doppelte Frühstück gut begonnen. Er war jetzt zu Opfern bereit.
Paula war aufgestanden. »Das schaffst du doch noch mit der Kreditkarte«, sagte sie. »Deine Zukunft will ich ja schließlich nicht aufs Spiel setzen. Oder ist es soweit und du musst wirklich wieder arbeiten?«
»Es muss ja nicht gleich zum Schlimmsten kommen«, grinste Otto und versuchte, liebevoll ihren Po zu tätscheln. »Was meinst du?«, fragte er, »ich denke, wir sollten Miguel anrufen. Das wäre ein Ding, wenn Hildegard Lenzen den Tipp für den Überfall gegeben hätte. Dass sie mit dabei war, kann ich mir nicht vorstellen. Oder glaubst du das? Und«, Otto bewegte seinen Kopf beim Sprechen langsam hin und her, »ich glaub auch nicht, dass die hier auf der Insel lebt. Die wäre uns mit Sicherheit mal über den Weg gelaufen. Wir sind doch ständig überall.«
Paula blieb stehen. Sie wirkte wie versteinert. »Otto«, rief sie aus. »Sag jetzt nicht, ich spinne. Aber ich habe Hildegard Lenzen gesehen. Vorhin in der Vadella.«
Otto zog die Augenbrauen zusammen. Er sah seine Frau zweifelnd an.
»Erinnerst du dich an die Frau mit dem Rucksack und der Reisetasche? Die schlanke Dunkelhaarige? Die bei den Fischern in das rote Schlauchboot gestiegen ist? Zu dem Glatzkopf?«
»Ich hab auf die Fischer geachtet«, erwiderte Otto.
»Typisch. Und du hast ganz sicher auch da hingesehen, wo die hingesehen haben.«
Otto zuckte mit den Schultern. »Meinst du die Frau, die mit dem Taxi gekommen ist?«
»Sieh mal an. Der Herr erinnert sich. Erstaunlich. Wie hast du denn das geschafft? So viele graue Zellen gleichzeitig ans Arbeiten zu bringen? Das ist für dich wirklich 'ne Leistung.« Zu Paulas Leidwesen hatte Otto die Gabe, sich nur an Dinge zu erinnern, an die er sich erinnern wollte. Paula ärgerte sich immer wieder darüber. Sie verkniff sich aber allzu heftige Kritik. Denn positiv an Ottos Vergesslichkeit war, dass er nicht nachtragend war. Sticheleien verkniff Paula sich allerdings nicht.
Otto steckte das weg. Die Frau war ihm aufgefallen, weil der Taxifahrer sie ausgesprochen zuvorkommend behandelt hatte. Wie eine Dame, dachte er.
»Wieso hast du sie erkannt? Und woran?«, fragte er.
»Lach nicht. Am Gangbild. Wenn Peter nicht gesagt hätte, dass Hilde Lenzen nicht mehr in Deutschland ist und wir die Frau nicht zufällig vorhin gesehen hätten, dann wäre ich nie drauf gekommen. Aber Hilde Lenzen, du erinnerst dich da sicher nicht ...«
Otto schüttelt den Kopf. Er erinnerte sich wirklich nicht.
»... Hilde Lenzen ist damals in Schwabenheim zur Toilette gegangen. Und mir ist aufgefallen, dass sie ein sehr seltsames Gangbild hat, so, als wenn die Beine irgendwie schräg an die Hüften geschraubt wären. So schlenkernd, nach außen verdreht. Die muss dringend in Behandlung, habe ich damals gedacht. Entschuldige, Otto. Das ist 'ne Berufskrankheit.«
Paula hatte zwar ihre Praxis aufgegeben. Die Fähigkeit, Bewegungsstörungen zu erkennen, hatte sie offensichtlich nicht verloren. »Und die Frau, die da vorhin abgeholt worden ist, hat genauso schräg eingeschraubte Beine gehabt. So was gibt's nicht allzuoft. Ich irre mich da bestimmt nicht. Los, ruf sofort Miguel an. Wenn das Frau Lenzen war und wenn sie was mit dem Überfall zu tun hatte, dann wird's Zeit.« Paula sah auf ihre Armbanduhr. »Es ist schon über eine Stunde her. Obwohl, nur weil die Frau damals dabei war, muss sie ja noch lange nichts mit dem Überfall zu tun haben. Aber die Frau in der Vadella war Hildegard Lenzen. Da bin ich absolut sicher.«
Otto erinnerte sich zwar nicht an das Gangbild von Hildegard Lenzen und schon gar nicht daran, dass sie in Schwabenheim zur Toilette gegangen war. Er hatte aber keine Zweifel, dass Paula die Frau tatsächlich wiedererkannt hatte. In solchen Dingen irrte sich Paula nie. Er nahm das Handy und wählte Miguels Nummer.

*

Otto erreichte Miguel auf dem Weg vom Parkplatz in das Flughafengebäude. Miguel hörte sich Ottos Bericht an. Er bezeichnete die Egin als ein Blatt, das man in der gegenwärtigen Situation in Spanien lieber nicht zitieren sollte, unabhängig vom möglichen Wahrheitsgehalt der Meldung. Aber auch für Miguel war das die Bestätigung der Geschichte, die der Lange erzählt hatte. Die Personalakte Galmés war immer noch nicht freigegeben. Sicher wegen des Vorfalls in Tudela.
»Und wer weiß, weshalb noch«, sagte Miguel. Daran, dass der Kollege Antonio Galmés von der Guardia Civil an der Tat beteiligt gewesen war, hatte er keinen Zweifel mehr. Spätestens seit Galmés heute Morgen nicht zum Dienst erschienen war, war ihm das endgültig klargeworden. Dann sagte Miguel, dass er gerade dabei sei, einen Festgenommenen zu überprüfen. Es bestünde der Verdacht, dass der Mann der Deutsche Holger Wittig sei. Die Spurensicherung müsste inzwischen bereits die Fingerabdrücke abgeglichen haben. Wenn der Mann Wittig war, würde er ihn auch nach der Frau befragen, die nach Paulas Vermutung Hildegard Lenzen sei.
»Paula vermutet nicht. Paula ist sich sicher«, berichtigte ihn Otto.
Miguel lächelte sich selbst in der Glastür des Flughafengebäudes an. »Ich kann hier jetzt nicht weg«, sagte er. »Aber ich werde einen Mann in die Vadella schicken. Der kann die Fischer befragen. Erinnerst du dich, wie das Boot hieß, zu dem die Frau gebracht wurde?«
Otto erinnerte sich nicht. Nur an den Glatzkopf und an das rote Schlauchboot.
»Schade«, bedauerte Miguel. »Wie's aussieht, ist uns nämlich die Taira in der Nacht entwischt. Und diesen Spanier, der da immer in der Nähe aufgetaucht ist, den hast du diesmal nicht gesehen?«
Otto hatte am Strand viele Spanier gesehen, diesen Mann aber nicht.
Miguel versprach, später noch einmal anzurufen, wenn er wusste, wer der Festgenommene war. Otto sollte ihn aber jederzeit anrufen, wenn ihm im Zusammenhang mit der Frau oder dem Schiff, zu dem sie gebracht worden war, noch etwas einfiele.

»Das war dein Freund Otto, nicht?«, fragte Tonia ihren Chef. »Über welche Frau habt ihr da eben gesprochen?«
»Bei dir weiß ich wirklich nicht, wo ich dran bin. Interessierst du dich jetzt für Frauen? Ich denke, du hast da seit Neuestem diesen Langen?« Miguel war wieder der Alte.
Weil Tonia die ganze Fahrt über an den Langen gedacht hatte, wurde sie rot.
»Ertappt«, grinste Miguel.
Tonia sagte nichts. Sie nahm sich vor, ihn bei passender Gelegenheit an die Rothaarige zu erinnern.
»Angeblich ist diese Frau auf der Insel aufgetaucht, diese Anwältin, die damals mit Otto und seinen Freunden in Deutschland den Flughafenüberfall durchgesponnen hat, Hildegard Lenzen. Bis auf den Kumpel von Otto, diesen Peter Küpper, sind jetzt alle hier. Und der war ja auch schon da – zu dem Zeitpunkt, als der Überfall passierte. Komisch ist das schon. Na mach schon, Tonia. Wollen doch mal sehen, wen die Kollegen da festgenommen haben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass es Wittig ist. Gut, dass du so gut Deutsch sprichst.« Miguel hielt Tonia, die gegen ihre neuen Schuhe kämpfte, die Tür auf. Er war wirklich wieder ganz der Alte.

Tonia hatte ein merkwürdiges Gefühl. Sie wusste nicht, ob ihre innere Anspannung daher kam, dass sie in ein paar Minuten vielleicht vor einem der Täter stehen würde. Oder ob Miguel irgendetwas gesagt hatte, das sie beunruhigte. Bei Tonia läutete eine Alarmglocke. Sie wusste nur nicht, weshalb.

*

Sergeant Tur Marí berichtete Miguel und Tonia die Details der Festnahme und den Stand der Polizeiaktion auf dem Flughafen. Biggin war durch das Fahndungsfoto als Wittig erkannt worden. Das Technikteam hatte die Fingerabdrücke abgenommen und war bereits wieder ins Hauptquartier gefahren. Sobald ein Ergebnis vorlag, würde Miguel informiert werden. Das Flugzeug nach Manchester war während der Startvorbereitungen angehalten worden. Zurzeit wurden Wittigs Koffer gesucht. Alle Passagiere hatten die Maschine verlassen müssen, um ihr Gepäck auf dem Flugfeld zu identifizieren.
Wittig hatte die Zusammenarbeit schweigend verweigert. Anhand des Flugtickets und einer kurzen Befragung der Passagiere war aber feststellbar gewesen, wo Wittig unter dem Namen Biggin eine Woche lang gewohnt hatte. Miguel hätte eher vermutet, dass ein internationaler Krimineller in einem luxuriösen Neun-Zimmer-Hotel wie dem Las Brisas de Ibiza auf der Port Roig absteigen würde oder diskret in einem gemieteten Haus. Aber nicht in einer mit den Jahren heruntergewohnten Unterkunft für britischen Massentourismus. Andererseits war das Playa Imperial in der Cala Llonga eine fast perfekte Tarnung. Miguel und Tonia waren sich einig, dass sie nicht darauf gekommen wären, Wittig dort zu suchen. Dort fiel im Trubel nichts und niemand auf. Insofern war das Hotel eine gute Wahl. Tur hatte im Hotel veranlasst, dass Wittigs Zimmer in der achten Etage nicht neu belegt wurde.
»Das Mädchen an der Rezeption ist meine Cousine«, erklärte Tur.
»Ach«, sagte Miguel. Ihn interessierten verwandtschaftliche Beziehungen im Dienst nicht. Außerdem glaubte er auch nicht an die Cousine, sondern eher an eine Freundin, lobte den Sergeanten aber für seine Weitsicht.
Sergeant Tur Marí brachte Tonia und Miguel in den Raum, in dem Wittig einem Polizisten gegenübersaß. Wittig hatte Handschellen an. Er sah genauso aus, wie auf dem Foto, das bei den Unterlagen gewesen war, die die Deutschen gemailt hatten.
»Herr Wittig?«, versuchte es Miguel.
»Guten Tag«, sagte Tonia.
Wittig schwieg.
Miguel und Tonia setzten sich.

*

Antonio Galmés hatte die 12.00-Uhr-Nachrichten gehört. In Valencia hatte es am Morgen einen versuchten Bombenanschlag der ETA auf eine Polizeikaserne gegeben. Der Sprengsatz konnte aber entschärft werden. Antonio kannte den Kollegen, der dort seinen Job machte. Diesmal hatte die ETA gewarnt. Sonst war nichts passiert. Nirgendwo. Nur für den Flughafen Ibiza wurden noch geringe Verspätungen bei den Abflügen nach Großbritannien gemeldet. Das würde sich einspielen. Die Flüge nach Deutschland gingen bereits wieder pünktlich raus. Er sah auf die Uhr. Wittig jedenfalls müsste längst weg sein.
Antonio konnte schon lange nicht mehr lesen. Er starrte auf den Hafen. Wieder und wieder. Er konnte das verfluchte Schiff nicht entdecken. Er kannte die Taira. 31 Fuß. Hochseetauglich. Er hatte sie stundenlang vor Augen gehabt. Er hatte sich in seiner Fantasie an Bord sitzen sehen. Er hatte über die Einsamkeit auf See nachgedacht, über den verrückten Skipper, mit dem er die nächsten Tage zusammensein würde. Und er hatte Wiemer ganz real dabei beobachtet, wie der in den Buchten das Geld an Bord gebracht hatte. Er wusste, wie die Taira aussah.
Erst hatte er gedacht, die Taira wäre an einem der vorderen Stege vertäut und nur durch ein größeres Boot verdeckt. Er hatte gewollt, dass es so war. Aber dann hatte die große Jacht den Hafen verlassen und hinter ihr lag keine Taira. Immer wieder hatte er das Hafenbecken mit den Augen abgesucht. Sie war nicht da.
Antonio überlegte, ob es zu riskant war, Hilde anzurufen. Er nahm das Handy und starrte auf das Wasser und die Schiffe. Schließlich wählte er. Er ließ es klingeln, bis ihre Stimme sagte: »Dieser Anschluss ist zurzeit nicht besetzt. Wenn Sie eine Nachricht hinterlassen wollen, sprechen Sie nach dem Signalton.« Vor dem Piep legte er auf. Antonio sah aus dem Fenster. Er dachte nach. Dann wählte er erneut. Diesmal Hildes Handynummer. Jetzt sagte eine Computerstimme: »Der Apparat ist vorübergehend nicht erreichbar. Versuchen Sie es später wieder.« Als er die Durchsage zum dritten Mal hörte, dachte Antonio zum ersten Mal daran, dass etwas schiefgelaufen sein könnte. Warum hatte Hilde ihr Handy nicht an?

Antonio war nicht panisch. Aber er benötigte eine ganze Weile, um wirklich zu realisieren, dass das Schiff mit dem Geld weg war. Er hielt es für ausgeschlossen, dass Wiemer sich abgesetzt hatte. Dazu hätte Wiemer schon Gelegenheit gehabt, als die Jacht komplett beladen war. Nach dem Überfall war jeder Tag auf der Insel ein Risiko gewesen. Darüber hatten sie lange diskutiert. In irgendeiner der Buchten hätte nur jemand belanglos dumm darüber reden müssen, dass eine Jacht mit Lebensmittelbergen beladen wird. In einer Bucht ohne Geschäfte. Und wenn sich dann noch jemand den Namen des Schiffes gemerkt hätte ... Nach echten und vor allem nach Pseudoereignissen verbreiteten sich Inselgerüchte flächendeckend mit unvorstellbarer Geschwindigkeit. Aber dieses Risiko hatten sie eingehen müssen. Er wusste aus seiner aktiven Dienstzeit, wie die Pläne der Kollegen aussahen, wenn zum Beispiel nach Schiffen gefahndet wurde, die vermutlich größere Drogenmengen an Bord hatten. Sie wären nicht durchgekommen. Gestern noch nicht. Höchstens mit Glück.
Die Kollegen, dachte Antonio.
Dumme Zufälle gab es immer. Und Risiken auch. Aber es gab nur eine Strategie, die Erfolg versprach: Warten und ruhig bleiben, wenn die Kollegen Druck machen. Darauf hatten sie sich geeinigt. Hilde, Wittig und er. Wiemer war das egal gewesen. Den interessierte das Geld. Nur das Geld. Aber nicht der Rückzug. Für Antonio war der Rückzug stets das Wichtigste gewesen. Die Verbindlichkeit, die Genauigkeit der Planung. Wenn er einen Job erledigt hatte, war das eindeutig und endgültig gewesen. Das galt beruflich oder privat. Dann hatte er immer dafür gesorgt, dass er entweder da weitermachen konnte, wo er aufgehört hatte. Oder er wusste, wo und wie er weitermachen wollte. Für ihn und alle anderen war das immer klar gewesen. Auch diesmal hatte er sich entschieden. Für ein Leben in Reichtum. Erstmals von gleich zu gleich mit Hilde, die ihm gezeigt hatte, wie man auch leben kann. Er hatte geholfen, das Geld zu organisieren. Eigentlich hatte er den Coup organisiert. Er hatte die Informationen. Hilde hatte nur eine Geschichte erzählt. Sie hatten nach seinem Plan gearbeitet. Sie waren gleichberechtigte Partner. Aber ohne ihn wäre nichts gegangen. Und alles hatte funktioniert. Vorgesetzte. Befehle. Dienste. Familie. Haus. Forderungen. Damit war er fertig. Wenn jemand Anweisungen gab oder etwas einforderte, dann er. Mit der Autorität des Geldes. Und Hilde würde ihn lieben, weil er ihr die Zukunft gesichert hatte.

Antonio beschloss, zu Hilde zu fahren. Vorher würde er durch den Hafen gehen. Zur Sicherheit. Vielleicht lag das Schiff irgendwo so verdeckt, dass er es von seinem Fenster aus nicht sehen konnte. So unauffällig wie möglich. Klar. Das Risiko musste er eingehen. Noch war es zwar längst nicht 14.00 Uhr, aber wenn die Jacht mit dem Geld tatsächlich nicht da war, spielte das sowieso keine Rolle. Dann musste er so schnell wie möglich zu Hilde. Hilde würde wissen, was los war. Vielleicht hatte Wittig doch ein Problem bekommen.

Antonio ging ins Bad. Er nahm den Bartschneider, stellte die zweitkürzeste Länge ein und stutzte seinen Schnurrbart. Er betrachtete sich im Spiegel, sah verändert aus, war sich aber noch sehr ähnlich. Als nächstes stutzte er die Augenbrauen. Um seine Haare tat es ihm leid. An der Schnittlänge änderte er nichts. Er arbeitete nach Gespür, ohne hinzusehen. Als er das Gefühl hatte, die Haare gleichmäßig kurzgeschnitten zu haben, sah er auf und erschrak. Die dunklen, millimeterlangen Haare ließen ihn brutal aussehen. Er nahm einen Handspiegel und betrachtete seinen Hinterkopf. An mehreren Stellen schnitt er nach. Dann hatte er eine Frisur. Einen Haarschnitt, den Antonio Galmés nie tragen würde. So konnte ihn niemand erkennen. So, wie er aussah, war er ein anderer Mann.

*

Holger Wittig saß in einem der Vernehmungszimmer der Nationalpolizei. Er war nicht redseliger geworden als in dem kleinen Raum am Flughafen. Wittig schwieg. Nicht mal nach einem Anwalt hatte er verlangt. Nicht nach Kaffee, nicht nach Wasser. Und um Zigaretten hatte er auch nicht gebeten. Tonia war ratlos. Sie hatte versucht, ein Gespräch auf Englisch, Spanisch und Deutsch zu beginnen, aber Wittig hatte nicht reagiert. Sie hatte Wittig mit der Auswertung des Fingerabdrucks konfrontiert. Er war stumm geblieben. Sie hatte ihm aus den Urteilen vorgelesen. Wittig hatte keine Miene verzogen. Sie hatte den Namen Galmés erwähnt. Ohne Reaktion. Genausowenig wie bei den Namen Küpper, Westerhold, Reisinger. Nur bei Lenzen hatte er eine Bewegung mit der Zunge über die Lippe gemacht.
Es war über Mittag noch heißer geworden. Entweder hatte die Klimaanlage inzwischen versagt oder sie taugte nichts. Tonia vermutete Letzteres. In öffentlichen Gebäuden gab es fast überall ein Klimaproblem.
Der Mann vor ihr musste Durst haben. So hartnäckig wie dieser Wittig war bisher kaum jemand gewesen, den sie zum Reden bringen wollte. Tonia versuchte es wieder mit einem Angebot.
»Wollen Sie nicht doch ein Glas Wasser?«, fragte sie, »Ihre Lippen sind schon ganz trocken.«
Der Mann reagierte nicht.
Hoffentlich kam Miguel bald aus der Cala Llonga zurück. Tonia gestand sich ein, dass sie bei Wittig mit ihrem Latein am Ende war.

*

Miguel hatte das Zimmer im achten Stock des Playa Imperial gründlich durchsucht. Er hatte den Eindruck, dass Wittig überhastet abgereist war. Brauchbares hatte er allerdings nicht gefunden. Lediglich auf der Kommode eine Visitenkarte des Restaurants Ca'n Gall. Er würde überprüfen, ob Wittig dort gewesen war. Im Abfluss der Dusche lagen Haare. Halblange blonde Haare. Aber an den Ansätzen konnte man mit bloßem Auge erkennen, dass in Wittigs Zimmer heute früh eine künstliche Blondine geduscht hatte. Die Kollegen von der Kriminaltechnik hatten die Haare eingesammelt und an der Toilettenbrille, deren Deckel neben der Toilettenschüssel stand, noch einmal Fingerabdrücke genommen. Es waren die Abdrücke von zwei Personen. Miguel hoffte, dass die Putzfrau zumindest heute entweder nicht oder mit Handschuhen gearbeitet hatte.

Er folgerte, dass Wittig mit einer Komplizin zusammengewohnt hatte. Die Frau musste ihnen am Flughafen durch die Lappen gegangen sein. Vermutlich hatte sie auch dafür gesorgt, dass die Passagiere der Maschine nach Manchester nur einen kleinen Koffer zurückgelassen hatten. Die Dame in Blond musste alles Wichtige als ihr Gepäck identifiziert haben. Ein Blick auf die Uhr zeigte ihm, dass die Maschine inzwischen schon längst in Manchester gelandet sein musste. Die Blonde war weg. Miguel war wütend.
Zu seinem Entsetzen hatte der Zimmerschlüssel in der Tür gesteckt. Miguel schloss ab und nahm den Schlüssel mit. Er fuhr mit dem Lift zur Rezeption.
»Der Schlüssel«, knurrte er. »Sie wissen nicht zufällig, ob der seit heute Morgen steckte oder ob sich den zwischendurch jemand geholt hat?«
»Hier war niemand«, riet die großäugige junge Frau, die in Dienstkleidung hinter der Rezeption stand. »Ich hatte Frühdienst. Und Herr Biggin ist, als er runterkam, gleich zu seiner Gruppe gegangen. Den Schlüssel hat er nicht abgegeben. Er war spät dran.« Sie lächelte.
Miguel sah sie verständnislos an.
»Die Blonde aus dem Playa Dorada stand zufällig mit im Lift«, grinste die Spanierin.
Miguel begriff nicht.
»Ich habe den Eindruck, sie hat in den letzten Tagen nicht im Playa Dorada geschlafen, sondern bei ihm.« Die junge Frau half Miguel auf die Sprünge.
»Ist die denn auch abgereist?«, fragte Miguel, jetzt wesentlich freundlicher.
»Da müssten Sie im Dorada fragen«, sagte die Großäugige. »Hier hat sie ja nur geschlafen. Gewohnt hat sie nebenan.« Die junge Frau lächelte ein liebenswertes Lächeln. Im Gegensatz zu Miguel schien ihr das Gespräch überhaupt nicht peinlich zu sein.
»Dann mach ich das mal«, murmelte Miguel verlegen und drehte sich um. Dabei sah er noch einmal flüchtig auf die Fächer mit den Zimmerschlüsseln. Die junge Frau war gerade dabei, den Schlüssel an einen Haken über das Zimmerfach zu hängen.
»Da ist noch was«, sagte die Frau. Sie hielt einen Zettel in der Hand und las. »Ich denke, das interessiert Sie.« Sie schien gar nicht auf den Gedanken zu kommen, dass der Zettel mit Sicherheit nicht für sie bestimmt war.
»Sind Sie eigentlich mit dem Kollegen Tur Marí verwandt?«, fragte Miguel und las. Es war ihm unangenehm, dass er nicht an das Schlüsselfach gedacht hatte.
»Meinen Sie meinen Cousin?«, fragte die Frau zurück. Sie hatte nicht nur große, sondern große schwarze Augen.
Auf einem Notizzettel des Hotels las Miguel: »Lieber Paul, dein Flug ist abgesagt.« Das war alles, was dort in Englisch stand. Keine Unterschrift, kein Gruß. Weder Uhrzeit noch Datum.
»Wissen Sie, wer den Zettel geschrieben hat? Und wie der in das Fach kommt? Wann er geschrieben wurde?«
»Nein. Ich hab ihn nicht reingelegt. Und ich habe seit sieben Uhr Dienst. Ich hab aber auch nicht reingesehen. In der Nacht hatte Britta Dienst.«
»Und wo finde ich Britta?«
»Im Personaltrakt. Britta ist Schwedin. Sie lernt Spanisch und jobbt hier. Gegen Taschengeld und Wohnung. Aber jetzt«, sie sah auf ihre Uhr, »ist sie bestimmt am Strand. Ich schau mal nach, ob der Kollege sie findet.«
Sie tuschelte mit einem jungen Mann, der bisher gelangweilt neben ihr gestanden hatte und so tat, als ginge ihn das Gespräch nichts an. Der Mann, der zu groß für einen Ibizenker war, nickte und ging, nicht ohne Miguel sehr merkwürdig zu mustern.
»Das ist ihr Freund«, sagte die Dunkeläugige. »Wenn sie jemand findet, dann er. Soll sie hier auf Sie warten, während Sie nebenan das mit der Blonden klären?«
»Ja«, antwortete Miguel und ging aus der Halle in Richtung Playa Dorada. Die Selbstverständlichkeit, mit der die junge Frau an den Fall heranging, beeindruckte ihn. Er würde dem Kollegen Tur Marí raten, sich an seiner Cousine ein Beispiel zu nehmen. Er rief Tonia an und berichtete von der unbekannten Blondine, mit der Wittig in der Cala Llonga zusammengewesen war.

*

Antonio Galmés hatte seine Reisetasche mitgenommen. Das Appartement würde er nicht mehr betreten. Mit der Beinahe-Glatze und dem nur angedeuteten Schnurrbart war er in Jeans und einem alten T-Shirt nicht zu erkennen. Der Rundgang durch den Jachthafen hatte ihm klargemacht, dass die Taira nicht in Santa Eulària war. Das konnte bedeuten, dass Wiemer alle ausgetrickst und sich mit dem Geld abgesetzt hatte. Aber das traute er Wiemer nicht zu. Und wer sich mit den Freunden von Wittig anlegte, mit der Familie, der kam nicht weit. Nicht mal mit viel Geld. Realistisch war nur, dass Wittig Probleme bekommen hatte, weil er aus einem unerfindlichen Grund in die Fahndung geraten war. Er war sich sicher, dass Hilde umdisponiert hatte. Sie würde in aller Ruhe zu Hause sitzen und warten, bis sich alle bei ihr gemeldet hatten. Wiemer hatte sie ja anscheinend bereits erreicht. Die Taira würde in einer anderen Bucht auf ihn warten. Hilde würde ihm sagen, wo.

Am Taxistand wartete nur ein Wagen. Er erkannte Pepe, der vor zwei Jahren seinen Job als Oberkellner im Sa Taska aufgegeben hatte und in das Taxigeschäft eingestiegen war. Antonio hatte sowohl mit verschiedenen Damen als auch mit Kollegen häufiger im Sa Taska gegessen, trotz der Preise. Pepe war immer ein aufmerksamer Oberkellner gewesen, der auch die Gäste wiedererkannte, die längere Zeit nicht gekommen waren. Antonio war überzeugt, wenn Pepe ihn nicht erkannte, würde ihn niemand erkennen. Er setzte sich auf den Rücksitz.
»In den Cami de Can Furnet«, sagte er.
Pepe sah in den Rückspiegel. Hinter ihm saß eine Glatze mit brutalem Gesicht.
»Wohin genau?«, fragte Pepe.
»Ich sag Ihnen, wo Sie mich rauslassen können.«
Das Taxi fuhr los. Antonio nahm die Abfahrt zur Cala Llonga wahr und verlangte auszusteigen, kaum dass Pepe in den Cami de Can Furnet eingebogen war. Er zahlte.
Antonio ging um die nächste Biegung. Die Tasche war nicht schwer. Er hörte, wie Pepe wendete und ging weiter. Antonio wusste, dass er nicht erkannt worden war. Zur Hausnummer 125 waren es noch fast zwei Kilometer. Es war ihm entschieden lieber zu schwitzen, als nicht zu bemerken, ob ihm jemand folgte.

*

Die Frau an der Rezeption des Playa Dorada war weniger findig, als die Cousine des Kollegen Tur Marí. Mehr als die Hälfte der weiblichen Gäste des Hotels seien blond, sagte sie, und ob eine der blonden Damen in den letzten Tagen im Playa Imperial übernachtet hätte, wisse sie nicht. Es ginge sie auch nichts an. Miguel gab auf. Im Playa Imperial bat er die Cousine des Kollegen Tur, auf ihren Cousin zu warten. Vielleicht könne sie ihm dann helfen, die Blondine zu identifizieren. Die Frau mit den großen dunklen Augen nickte, und Miguel glaubte, dass Tur mit ihrer Hilfe fündig werden würde. Britta war noch nicht da. Miguel bat darum, dass sich Britta sobald wie möglich bei ihm melden sollte. Er gab der Frau an der Rezeption seine Karte. Aus dem Auto rief er im Präsidium an und schickte einen Kollegen in die Cala Vadella, um die Fischer nach der Frau zu befragen, die von einem glatzköpfigen Mann an Bord einer Jacht gerudert worden war. Er ärgerte sich, weil er das fast vergessen hätte.

*

Antonio stellte die Tasche ab. Er war nassgeschwitzt. Mit den Unterarmen wischte er den Schweiß aus seinem Gesicht. Der kurze Marsch in der Mittagshitze hatte ihn angestrengt. Erst die Bäume vor Hildes großem Haus boten flirrenden Schatten, aber keine Kühlung. Auf seinem Weg war ihm ein Auto entgegengekommen. Er hatte sich rechtzeitig in eine Nische gedrückt und war nicht bemerkt worden. Am Steuer des Wagens hatte er den Peruaner erkannt, einen kleinen, olivefarbenen Mann, der für die Firma Busy-Biza Geschäfte machte. Busy-Biza handelte mit Häusern und Grundstücken und nahm vor allem britischen, holländischen und italienischen Eigentümern die lästigen Formalitäten mit den Behörden ab. Die Guardia Civil hatte den Peruaner eine Zeit lang beobachtet. Es bestand der Verdacht, er würde durch fingierte Überfälle dafür sorgen, dass die Teilnehmer an Eigentümerversammlungen in mehreren Clubs, die er mit seiner Firma kontrollierte und in denen sein Unternehmen Sicherheit, Putz- und Servicedienste anbot, sich nicht trauten, sich nach anderen Geschäftspartnern umzusehen. Die Kollegen hatten dem Peruaner damals nichts nachweisen können. Sie hatten allerdings festgestellt, dass die wenigen Häuser, die Busy-Biza in den Clubs nicht betreute, auffallend oft Probleme hatten. Sei es, dass eingebrochen wurde, sei es, dass es Schwierigkeiten mit Wasser oder Strom gab. Die Anzeige, die die Ermittlungen ausgelöst hatte, war später zurückgezogen worden. Der Peruaner, hatte Antonio erstaunt gedacht und sich in die Hecke gedrückt. Er wunderte sich, wo der Mann herkam. Erkannt hatte er ihn sofort. An der olivgrünen Hautfarbe und an dem Busy-Biza-Logo auf dem Jeep.

Antonio Galmés hatte die Schlüssel für die gelbe Villa. »Hilde?«, rief er. Niemand antwortete. Antonio ging in den Garten. »Hilde?«, sagte er laut. Der Tisch und die Stühle standen auf der Terrasse, aber niemand war zu sehen. »Vielleicht räumt sie das Gartenhaus auf«, sagte Antonio halblaut zu sich selbst. Aber der Versuch, sich zu beruhigen, misslang. Auch dort war niemand. Zu seinem Entsetzen stand der zweite Renault Master immer noch in der Garage. Hilde hatte die Garage wenigstens abgeschlossen. Aber warum hatte sie den Wagen nicht wie abgesprochen verbrannt? Vor dem Beifahrersitz stand ein großer Plastikkanister für Olivenöl. Antonio schraubte ihn auf. Es roch nach Benzin. Sorgfältig verschloss er den weißen Behälter wieder.

Antonio durchsuchte das Haus. Obwohl kaum etwas verändert war, wirkte es verlassen. Es schien etwas zu fehlen. Antonio ging durch alle Räume. Was fehlte, waren Hildes persönliche Sachen. Der kleine Holzkasten mit dem Schmuck war weg. Der Rahmen mit den Kinderfotos. Ihre wenigen Kosmetika waren aus dem Bad verschwunden. Es roch allerdings noch nach dem Pinienparfüm von Campos. Antonio sog den vertrauten Duft ein. Alle Zimmer waren aufgeräumt, nur in der Küche standen eine halbvolle Wasserflasche und ein Glas auf dem Tisch. Das sah nicht nach Hilde aus. Sie hätte das Wasser wieder in den Kühlschrank gestellt. Oder war sie in Eile gegangen? Antonio öffnete den Geschirrspüler. Er war, bis auf zwei Sektgläser, leer. Da alles andere abgewaschen und weggeräumt war, musste Hilde den Sekt heute getrunken haben. Aber mit wem? Sekt sprach nicht für Flucht. Die leere Flasche lag im Müll.

Hilde war nicht da. Damit hatte Antonio nicht gerechnet. Sie hatte offensichtlich nur wenige persönliche Dinge und kaum Kleidung mitgenommen, aber auf den ersten Blick alles, was ihr wichtig war. Nach übereilter Flucht sah es in ihrem Haus nicht aus. Aber Hilde hatte überhaupt keine Fluchtpläne gehabt. Abgesprochen war, dass sie auf der Insel bleiben und warten sollte, bis es keinen akuten Fahndungsdruck mehr gab. Doch Hilde war nicht bloß mal zum Einkaufen gegangen. Wer nur einkauft, nimmt die Zahnbürste und das Deo nicht mit. Antonio hatte den Kleiderschrank durchgesehen. Ihm war nicht aufgefallen, dass etwas fehlte. Aber er wusste, dass er dafür keinen Blick hatte. Etliche Kleider, die dort hingen, hatte er noch nie an Hilde gesehen. Er holte den Cognac aus der Glasvitrine, in der Hildes Sammlung alter Gläser und Karaffen stand, und goss ein großes Glas voll. Er musste nachdenken. Hilde war weg. Sie musste das Auto genommen haben, denn es stand nicht in der Garage. Das sprach eindeutig dafür, dass sie sich abgesetzt hatte. Antonio suchte den Safeschlüssel und zog die Küchenschublade ganz aus dem Küchentisch heraus. Der Schlüssel hing wie immer an einem Haken hinten an der Schublade. Er hob das Bild mit der Mohnwiese von der Wand und schloss auf. Der Safe war leer.

Hilde hatte sich tatsächlich abgesetzt. Im Moment der Erkenntnis wurde Antonio heiß. Dann spürte er, wie er blass wurde. Aber warum? Warum war Hilde verschwunden? Nach ihr war nie gefahndet worden. War Wittig festgenommen worden? Hatte Wittig ausgesagt? Im Radio war nichts berichtet worden. Mit wem hatte Hilde Sekt getrunken? Hatte Hilde ihn ausgetrickst? Mit Wittig, mit dem sie ja schon einmal ... Nein. Mit Wittig war Hilde fertig. Wittig hatten sie nur gebraucht, da war nichts mehr. Der Animateur? Auch der nicht. So ein Unsinn. So ein abwegiger Gedanke. Mit Wiemer? Weil Wiemer das Geld hatte? Weil Hilde nicht teilen wollte? Hatte Hilde ihn deshalb sitzenlassen? Ihn, Antonio Galmés? Weil Wiemer sie und das Geld von der Insel bringen konnte? Wiemer? Der Idiot, der sich für nichts als Segeln interessierte? Nicht mal für Frauen? Antonio Galmés schenkte Cognac nach. Er war der Mann, der den Überfall erst möglich gemacht hatte, ohne den sie alle jetzt nicht reich wären. Er war der Mann, den Hilde liebte. Hätte sie ihn sonst geliebt, gerade gestern? So geliebt? Er hatte seine Wahl getroffen. Aber wenn sie ihn doch nur benutzt hatte? Zum ersten Mal zweifelte Antonio Galmés an sich.
Wieder schenkte er sich Cognac nach. Dann ging er ins Freie, setzte sich auf die Terrasse und trank. Die Selbstzweifel, die an ihm nagten, wurden stärker. In seinem Kopf arbeitete es weiter, ohne dass er es wollte. Immer mehr hatte er das Gefühl, benutzt worden zu sein. Systematisch benutzt, weil er die Frau, die er liebte, an das große Geld bringen sollte. Es konnte nicht sein. Er liebte sie. So, wie er noch nie geliebt hatte. Es musste einen Grund für ihre Flucht geben. Einen plausiblen Grund. Er würde sie finden. Sie würde in einer der Buchten auf ihn warten. Auf der Jacht. Mit Wiemer. Und wenn sie ihn doch benutzt hatte? Wenn sie ihn nicht liebte? Nein! Antonio trank mit einem kräftigen Schluck das Glas leer. Er hielt die Augen geschlossen. Aber die eindeutigen Bilder, die sein Hirn in dichter Folge produzierte, verschwanden nicht. Schließlich stand er auf und ging in die Garage. Er stieg in den Master. Die Schlüssel steckten. Der Wagen sprang sofort an. Antonio fuhr zum Gartentor, hielt, öffnete es und fuhr hinaus in den Cami de Can Furnet. Das Tor ließ er offen. Kurz bevor der Feldweg auf die Straße nach Jesús mündete, kam ihm das Auto wieder entgegen. Diesmal aus der anderen Richtung. Aber nun war er nicht zu Fuß. Antonio drängte den Wagen von der Fahrbahn in die Hecke, ohne bewusst auf ihn zu achten.
Der Peruaner fluchte, als er wieder anfuhr. Er hatte den Jeep abgewürgt. Als er bei der Nr. 125 hielt, wunderte er sich, dass das Tor zum Garten offen stand. Er schloss es von außen ab und betrat das Haus durch die Eingangstür.

Antonio Galmés fuhr an der Kaserne der Guardia Civil vorbei und las laut den Spruch über dem Tor. »Alles für das Vaterland.« Er spuckte aus dem Fenster Richtung Kaserne. »So eine Scheiße«, schimpfte er. Seine Ideale waren eines nach dem anderen bei den Sondereinsätzen verlorengegangen. Bei jedem Einsatz wieder. Jedesmal mehr. Und schließlich waren sie vollständig verschwunden gewesen. Das, was er erlebt hatte, hatte ihm den Glauben genommen, zur Elite zu gehören. Trotzdem war er elitär aufgetreten. Und so waren ihm seine Kameraden abhanden gekommen. Einfach so. Nach und nach. Jetzt war er Einzelgänger. Nie durfte er reden. Er hatte es auch nie gemacht. Er hätte es auch nicht gekonnt. Hätte er das gebraucht? Er hatte sich anders entschieden. Er beschleunigte das Auto. Er würde die Buchten abfahren, in denen er mit Wiemer das Geld verladen hatte. Er hatte das Gefühl, Hilde in einer der Buchten zu finden. Hilde und Wiemer. Und die Jacht mit dem Geld. Er hatte alles aufgegeben. Auch die Kameraden. Er hatte niemanden mehr, der diesen Namen verdiente. Er war isoliert, schon lange. Er war nur nützlich gewesen. Diese Erkenntnis hatte ihm die Entscheidung leichtgemacht, das ganze erbärmliche Leben aufzugeben, das für ihn als Höhepunkt nicht mehr als die gelegentliche Rolle des kleinen Casanovas vorgesehen hatte. Familienvater hatte er nie sein wollen. Nein, wirklich nicht. Kein Ehemann. Kein Vater. Hilde war seine Liebe. Diese Erfahrung war neu. Sie war ihm wichtig. Als Frau und als Partnerin. Nicht ihr Geld. Und nicht das Geld, das jetzt auf der Jacht lag. »Das Geld.« Antonio lächelte gequält. Sie hatte ihn nicht fallenlassen. Sie nicht. Sie liebte ihn. Sie musste ihn lieben. Er würde sie finden. »Hilde«, sagte er halblaut. Antonio trat das Gaspedal durch.

*

Holger Wittig schwieg noch immer. Miguel hatte die Befragung fortgesetzt. Tonia hörte zu. Sie trank in großen Schlucken Wasser direkt aus der Flasche. Wittig versuchte, sich zu konzentrieren. Ohne Zeugenaussagen war seine Beteiligung am Überfall nur durch den Fingerabdruck auf der Maschinenpistole nachweisbar. Eine Maschinenpistole war ein bewegliches Gut. Dass sein Fingerabdruck auf der Waffe gefunden worden war, war kein zwingender Beweis dafür, dass er bei der Flughafenaktion dabei gewesen war. Nur dafür, dass er die Waffe in der Hand gehabt hatte. Er konnte sich nicht erklären, wie seine Prints dort hingekommen waren. Aber das spielte auch keine Rolle. Er brauchte einen Anwalt. Und er hatte Durst. Aber er würde schweigen, so lange er konnte. Sie schienen auch hinter Antonio und Hilde her zu sein. Sonst hätte das kurzhaarige Püppchen von der Kripo vorhin die Namen nicht genannt. Woher die Frau wohl so gut Deutsch konnte? Sie schienen aber nur einen Verdacht zu haben. Mit den anderen Namen hatte er nichts anfangen können. Jedenfalls hatten sie die beiden nicht, davon war er überzeugt. Also hatte niemand Aussagen gemacht. Und er würde auch nicht reden. Zumindest jetzt nicht. Erst mal wollte er wissen, was die Befrager wussten. Er hätte auch zu gern erfahren, warum ihn niemand gewarnt hatte. Irgendwas war schiefgelaufen.

*

Der Säuseler von Radio Uno verkündete im Küchenradio stolz die Festnahme eines Tatverdächtigen am Flughafenüberfall. Lange hat die Presse nicht gebraucht, um von der Festnahme Wind zu kriegen, dachte Paula. Es nervte sie, dass der Mann so tat, als ginge der schnelle Fahndungserfolg auf sein Konto. Paula mochte es grundsätzlich nicht, wenn sich jemand mit fremden Federn schmückte.
»Mach doch bitte mal das Radio aus, Otto«, rief sie aus ihrem Arbeitszimmer. »Hast du die Wanderung endlich fertiggeschrieben? Und muss der Weg eigentlich unbedingt ›Fisherman's Walk‹ heißen? Kann man das nicht auf Deutsch sagen? Mach endlich was und sitz nicht nur rum. Andere schreiben übrigens in der Zeit einen Roman.«
»Andere«, brummte Otto. »Und so sind die dann auch.« Er nahm einen Schluck Gin-Tonic und setzte das gewissenhafte Studium der Kleinanzeigen im Diario de Ibiza fort. Die Grundstücksangebote hatte er schon durch. Gebrauchtwagen interessierten ihn nicht. Genauso wenig wie der Stellenmarkt. Otto blieb an den Kontaktanzeigen hängen. Er fragte sich, wer es auf Ibiza nötig hatte, zu Prostituierten zu gehen. An den Stränden, in Lokalen und in den Diskotheken gab es eine Fülle offenherzigster Gratisangebote für jedes Geschlecht und jeden Geschmack. Otto grübelte, wer es aus welchen Gründen warum vorzog, für Prostituierte zu bezahlen. Das Angebot war jedenfalls so umfangreich, dass das Sex-Geschäft eine Haupterwerbsquelle der Insel zu sein schien. Otto fragte sich, ob Herr Lùtez auch an diesem Gewerbe verdiente. Er schlug im Wörterbuch nach. »Milena larga« hieß »lange Mähne«. Oder war »dichte Mähne« besser übersetzt? Das Radio lief weiter. Die Nachrichten waren vorbei und eine gut gelaunte Moderatorin präsentierte die aktuellen Sommerhits.

*

Antonio Galmés hatte die Buchten abgefahren. Er hatte weder das Schiff noch Hilde gesehen. Einer der Fischer in der Cala Vadella hatte ihm erzählt, dass eine Frau, auf die seine Beschreibung passte, an Bord einer 31-Fuß-Jacht geholt worden sei. Von einem Mann mit Glatze in einem Schlauchboot.
»Eben war ein Guardia da und hat mich auch nach der Frau gefragt«, sagte der Fischer. »Was ist denn mit der?« Der Fischer sah Antonio in die nervösen Augen. Antonio wirkte gehetzt. Sein T-Shirt war durchgeschwitzt. Der frischgeschorene Kopf ließ ihn brutal aussehen.
»Danke. Steht morgen in der Zeitung«, nuschelte Antonio, ohne wirklich zu antworten, und ging durch den Sand zum Auto.
Hilde war weg. Mit Wiemer, der offensichtlich seine Perücke nicht mehr trug. Hilde mit Wiemer und dem Geld. Antonio fuhr sofort Richtung Cala d'Hort. Er überlegte fieberhaft. Wenn, dann würde Hilde dort auf ihn warten. Die d'Hort war kein üblicher Ankerplatz. Die Bucht war nämlich bei Sturm nicht geschützt. In der Cala d'Hort war daher am wenigsten mit einer Polizeikontrolle zu rechnen. Hilde war eine kluge Frau. Dort würde sie auf ihn warten. Ganz bestimmt. Auf Höhe des Jardín Indah verschaltete er sich. Der Renault hatte eine Fehlzündung. Mehrere Hunde begannen gleichzeitig mit einem infernalischen Gebell.

*

»Für dich«, sagte Tonia. Sie gab Miguel das Telefon.
Miguel ging aus dem Verhörzimmer.
»Und?«, fragte Miguel.
»Ich bin hier bei meiner Cousine«, sagte Tur.
»Sie sollten in der Cala Llonga sein«, unterbrach ihn Miguel.
»Ja. Ich wollte nur sagen, meine Cousine ist bei mir«, stammelte Tur.
Miguel holte Luft.
»Und die Blondine mit den ... Sie wissen schon«, brachte Tur verlegen hervor.
»Mit den was?«, fragte Miguel. »Hatte Ihre Cousine Erfolg, Kollege Tur Marí?« Seine Stimme klang arrogant.
»Meine Cousine hat die Frau sofort erkannt.« Tur ließ sich nicht beirren. »Haarfarbe, die großen Brüste. Eindeutig.«
Miguel wurde klar, was Tur Marí vorhin gemeint hatte. »Sagen Sie Ihrer Cousine herzlichen Dank. Können Sie mit der Dame herkommen?«
»Mit meiner Cousine?«, fragte Tur. »Nein.« Er sprach ohne Pause weiter. »Die hat Dienst.«
»Ich meine die blonde Dame«, betonte Miguel, der an der hoffnungslosen Zukunft der Polizei keinen Zweifel mehr hatte. »Die mit den ... Sie wissen schon«, äffte er Tur nach. »Kommt sie so mit oder brauchen wir einen Haftbefehl?«
Miguel hörte, wie der Telefonhörer zugehalten wurde.
»Die Dame heißt Wendy Davies. Sie kommt aus einem Vorort von London. Streatham, SW 16, Ivyday Grove. Meine Cousine hat mit der Kollegin vom Playa Dorada ...«
Der Sergeant wurde unterbrochen. »Kollege Tur Marí, kommt die Dame freiwillig mit oder nicht?« Miguel war sauer über die heruntergeleierten Personendaten, die Tur ihm an Stelle einer Antwort durchgab. Das war nicht zu überhören.
Wieder wurde die Sprechmuschel zugehalten. »Wir kommen«, sagte Tur knapp.
Miguel war erleichtert. Mit Tur würde er allerdings reden müssen. Entweder über Sexismus oder über geistige Beweglichkeit. Möglich, dass die Frau Mittäterin war. Obwohl er das für wenig wahrscheinlich hielt. Jedenfalls hatte er jetzt einen neuen Ansatzpunkt für den sehr einseitigen Dialog mit dem Deutschen, der sich als Engländer ausgegeben hatte. Die Frau, mit der der Mann seine Nächte verbracht hatte, könnte Wittigs Gesprächsbereitschaft anregen. Sie würde etwas wissen. Miguel ging in das Vernehmungszimmer und informierte Tonia so leise, dass Wittig nichts verstehen konnte.

Wittig bekam sofort das Gefühl, dass sich etwas zu seinen Ungunsten verändert hatte. Im Gefängnis hatte er einen Instinkt für Situationen entwickelt, in denen es für ihn nicht gut laufen würde. Sein Hirn arbeitete fieberhaft. Zum ersten Mal nach seiner Festnahme sprach er. Auf Englisch bat er um ein Glas kaltes Wasser.

*

Antonio Galmés fuhr zu schnell. Auf der Gefällstrecke in die Bucht hinunter schnitt er die Kurven. Er hatte Glück, dass ihm niemand entgegenkam. Er fuhr bis in den Wendekreis und stoppte. Auf dem Wasser lagen nur Fischerboote. Auf der Horizontlinie fuhr ein Frachtschiff Richtung Festland. Die Taira war nicht da. Hinter ihm hupte ein ungeduldiger Autofahrer in einem Leihwagen.
Antonio sah aufs Meer und auf den massigen Fels der Vedrá, ohne wirklich etwas wahrzunehmen. Ganz langsam nistete sich der Gedanke in seinem Kopf ein, dass Hilde ihn fallengelassen hatte. Antonio ignorierte das Hupkonzert. Es dauerte eine scheinbar endlos lange Zeit, bis er merkte, dass sich sein Hirn nur mit diesem einen Gedanken beschäftigte. Hilde hatte sich abgesetzt. Mit dem Geld und ohne ihn. Hilde hatte ihn belogen.
Es interessierte ihn nicht, dass hinter ihm inzwischen eine Autoschlange stand.
Er hörte Hildes Stimme am Telefon. Er hörte Hildes Lügen. Er erinnerte sich genau. Mechanisch startete er schließlich den Master. Er fuhr die Straße hinauf, instinktiv, ohne auf irgend etwas zu achten.
Er war benutzt worden. Die Frau, die er liebte, hatte ihn betrogen, hatte ihm Liebe vorgespielt, um sein Wissen auszunutzen. Das lähmte ihn. Hilde musste auch im Bett gelogen haben. Diese Erkenntnis verletzte ihn am tiefsten. Er wollte es sich nicht eingestehen, aber er fühlte sich missbraucht. Er hatte verloren. Er hatte seine Würde verloren. Es gab kein Zurück mehr. Er hatte alles auf eine Karte gesetzt. Auf die Liebe und eine Zukunft in Reichtum. Aber seine Geliebte hatte ihn verraten und betrogen. Geplant und vorsätzlich. Mit Worten und mit ihrem Körper. Und er hatte seine Kollegen verraten. Die Werte. Die Ideale. Die Ehre. Wegen Hilde? Nein. Hilde und das gemeinsame Ziel hatten ihm den endgültigen Bruch nur leichtgemacht. »Das gemeinsame Ziel«, murmelte Antonio. Geplatzt wie eine Seifenblase. Auch die Liebe. Wie schon längst die Ehre und alle Ideale. Scheiß Leben. Seine Vorgesetzten hatten alle Werte längst weggeworfen. Ja. Auch in seinem anderen Leben hatte es früher gemeinsame Ziele gegeben. Aber für ihn hatten Wirklichkeit und Wahrheit schon lange nichts mehr miteinander zu tun. Und Ehre war ein Popanz. Er hatte gefoltert und gemordet. »Alles für das Vaterland.« Von wegen. Für Geld! Und nicht für Ehre. Antonio verlor sich in Erinnerungen. Er verfing sich in Gedanken darüber, ob er Hilde tatsächlich geliebt hatte. Als eine aufregende Frau, als Person, als Mensch. Oder ob er nur ihren luxuriösen Lebensstil gewollt hatte. Ihren Reichtum. Und den Sex. Seine Gier. Hatte er sich etwas vorgemacht? Seit wann? War sein ganzes Leben eine Lüge? Hatte er sich bis zu diesem Moment immer selbst betrogen? Die Bilder in seinem Kopf gerieten durcheinander. Vergeblich versuchte er, sie zu ordnen. Es gelang ihm nicht. Er wusste nur, ihm war nichts geblieben. Keine Hoffnung, keine Wünsche, nicht einmal Illusionen. Das sah er ganz klar. Antonio fühlte sich elend. Wie ein Stück Dreck. Er war einsam, schmutzig und leer. Hilde hatte ihn nicht geliebt. Diese Gewissheit hatte er. Soweit konnte er denken.

Ohne es wirklich wahrzunehmen, war Antonio zum Torre de es Savinar abgebogen.
Er stoppte den Wagen unterhalb des Piratenturms, direkt an der Abbruchkante. Er starrte auf die Vedrá und das Meer. Das Wasser war voll mit Booten. Aber Antonio suchte nicht mehr nach der Taira. Er zog den Reißverschluss seiner Reisetasche auf, die auf dem Beifahrersitz stand. Er suchte mit seiner Hand nach dem Sprengstoff und den Zündern, stellte den kleinen Blechkasten mit dem Plastiksprengstoff auf seine Oberschenkel. Mit ein paar Handgriffen zog er die Zündkabel hinter der Lenksäule hervor. Die Kabel waren lang genug. Routiniert drückte er die Zünder in die weiche Masse und schloss mit den Kabeln den Stromkreis.

*

Tiefflieger, dachte Otto, als er den Knall hörte. Das hat mir gerade noch gefehlt. Er sah hoch, aber er konnte durch die Blätter des Mandelbaums keinen Düsenjäger entdecken. Otto las weiter. Die Spatzen hatten sich nicht stören lassen.

*

Tonia und Miguel mussten das Klopfen an der Tür des Vernehmungszimmers überhört haben. Tur stand im Türrahmen und strahlte sie an.
»Wir sind da«, sagte er.
Wittig sah auf. Er trank das zweite Glas Wasser, aber er redete immer noch nicht. Miguel verließ den Raum. Tonia versuchte es wieder.
»Herr Wittig. Sie sind eindeutig identifiziert. Es macht keinen Sinn, dass Sie nicht einmal Angaben zur Person machen. Ich habe Ihnen gesagt, was Ihnen vorgeworfen wird. Sie sollten reden. Sie können davon ausgehen, dass ich es mir merke, wenn Sie jede Mithilfe an der Aufklärung des Überfalls verweigern. Wir haben Zeugen, Herr Wittig.« Tonia deutete auf die Tür. »Sie sollten sich selbst einen Gefallen tun. Sie waren am Flughafenraub beteiligt. Ihr Fingerabdruck war auf einer der Tatwaffen. Herr Wittig ...«
Wittig reagierte nicht.

Auf dem Gang stand Sergeant Tur Marí neben drei Frauen. Seine Cousine mit den großen, dunklen Augen musste doch freibekommen haben. Sie nickte Miguel freundlich zu. Miguel lächelte zurück. Die zweite Frau war blond, üppig und braungebrannt. Miguel wusste jetzt, was Tur gemeint hatte. Sie hatte tatsächlich Brüste, die niemand übersehen konnte. Auf die Rüge wegen Sexismus würde er verzichten müssen. Die dritte Frau hatte dunkle Haare und keine auffälligen Merkmale.
»Ich bin Britta«, stellte sie sich mit einem unüberhörbaren Akzent vor.
Das musste die Schwedin sein.
»Gute Arbeit, Kollege Tur«, sagte Miguel.
»Meine Cousine hat ...«, begann Tur.
»Gute Arbeit Ihrer Cousine, Kollege Tur, das wollte ich gerade sagen. Sie sollten mich ausreden lassen«, sagte Miguel lächelnd, aber in arrogantem Tonfall. Monica hätte ihn dafür gerüffelt.
Tur schwieg.
»Würden Sie mit Frau Davies bitte in diesem Büro Platz nehmen, Kollege Tur? Ich würde zunächst gern ...« Miguel deutete auf eine Tür.
»Selbstverständlich«, antwortete Tur dienstbeflissen.

Die Schwedin konnte nicht viel sagen. Sie hatte den Zettel, der in Wittigs Schlüsselfach sichergestellt worden war, selbst geschrieben. Eine Frau hatte angerufen. Wann das war, daran konnte sie sich nicht mehr erinnern. Nur, dass es irgendwann gestern am späten Abend gewesen war. Sie hatte wörtlich notiert, was die Anruferin gesagt hatte. Die Frau hatte Englisch gesprochen.
»Aber ich glaube, sie war Deutsche. Ich weiß, wie es sich anhört, wenn Deutsche Englisch sprechen. Meine Freundin ist Deutsche«, sagte sie. Es klang wie eine Entschuldigung.
Miguel nickte. Wittig hatte also eine Warnung bekommen. Von einer Frau, die vermutlich Deutsche war. Die Nachricht hatte ihn nur nicht erreicht, weil er bei der Abreise seinen Zimmerschlüssel nicht abgegeben hatte. Dass sie Wittig festgenommen hatten, war Glück gewesen.
Wittig und die Blonde waren der Schwedin im Hotel nie aufgefallen. Miguel nahm ihre Personalien auf. Er hatte immer gedacht, dass Schwedinnen alle blond wären. Das musste grundlegend falsch sein, wenn schon die Erste, die er kennenlernte, dunkelhaarig war.

Die unechte Blondine war Engländerin. Miguel korrigierte still eines seiner weiteren Vorurteile. Engländerinnen waren also nicht alle dürr und hager. Wendy Davies jedenfalls nicht. Ihre Daten wurden aus London bestätigt. Die Frau hatte keine kriminelle Vergangenheit. Sie war aber gnadenlos naiv und wollte auch für den Rest ihrer Ferien nichts als das, was sie unter Urlaubsvergnügen verstand.
»Es macht einfach Spaß«, sagte sie lächelnd.
Miguel wusste sofort, was sie meinte. Er dachte an Präservative, an Frau Westerhold und dann an Monica. Er verkniff sich jedes Urteil und fragte weiter. Wendy Davies kannte Holger Wittig nur als Paul Biggin. Wittig hatte mit ihr immer Englisch geredet. Nur einmal hatte die Blonde den Eindruck gehabt, dass er Deutsch gesprochen hatte. Die künstliche Blondine schilderte die Szene im Ca'n Gall. Sie beschrieb die dunkelhaarige Frau, mit der sich Wittig ihrer Meinung nach auf Deutsch unterhalten hatte, bis in die Gestik hinein sehr genau. Miguel hatte den Eindruck, dass die Blonde eifersüchtig war. Mehr hatte die Frau nicht zu sagen. Das Paar war die meiste Zeit im Bett gewesen. Sie hätten zwar wenig geschlafen, fasste die Blondine zusammen, aber gesprochen hätten sie auch nicht viel. »Es hat ganz gut gepasst«, grinste sie.

Miguel bat Tur Marí, die Frauen wieder in die Cala Llonga zu fahren. Er nahm sich vor, Wittig mit drei Dingen zu konfrontieren: zunächst mit der dunkelhaarigen Deutschen. Die Blondine hatte die Frau exakt so beschrieben wie Otto diese Frau Lenzen, die mit einem Schiff verschwunden war. Dann mit der Warnung, die Wittig bekommen hatte. Auch das war ein Indiz für seine Beteiligung am Überfall. Und wegen der Fingerabdrücke würde er massiv Druck machen. Die Fingerabdrücke waren der klassische Sachbeweis. Damit war Wittig überführt. Das musste ihm klar sein. Für Miguel war das der Hebel, mit dem er an Aussagen kommen wollte. Irgendwann würde Wittig reden. Es war nur eine Frage der Zeit. Er war gespannt, wen der Deutsche als Anwalt benennen würde.

*

Die fünf Touristen waren nach der Explosion vom Piratenturm abgestiegen. Sie standen in sicherem Abstand vor dem brennenden Autowrack. Ein Handybesitzer hatte bereits Polizei und Feuerwehr informiert. Als die Polizei kam, wurde das Areal großflächig abgesperrt. In der Zwischenzeit waren auch die Menschen gekommen, die nach dem unüberhörbaren Knall aus den ehemaligen Steinbrüchen heraufgeklettert waren. Fast 50 Männer und Frauen starrten auf das brennende Wrack eines Transporters, der offensichtlich explodiert war. Es waren überwiegend Freaks und Esoteriker, die bei den Steinbrüchen gebadet hatten. Der Platz galt als einer der magischen Orte der Insel. Selbst in offiziellen Inselführern hießen die historischen Steinbrüche Atlantis.
Genaugenommen starrten alle auf den aufgeplatzten, verbrannten Oberkörper eines Menschen, der durch die herausgerissene Fahrertür zu sehen war. Beine und Unterarme der Leiche waren nicht vorhanden. Für die Feuerwehr gab es nichts mehr zu tun. Es machte Mühe, die Neugierigen abzudrängen. Der Einsatzleiter der Polizei forderte bei der Guardia Civil Verstärkung an. Ein junger Polizist musste sich übergeben.

*

Als Miguel und Tonia über den Vorfall informiert wurden, hatte Wittig sich gerade bereiterklärt, eine Aussage über die Waffen zu machen. Er war erstaunt, dass seine Befrager daran plötzlich kein Interesse mehr hatten. Er war unsicher und hätte gerne gewusst, wer die Zeugen waren, mit denen der Comisario gesprochen hatte. Das Verhör wurde unterbrochen. Wittig war irritiert. Als er in der Haftzelle eingeschlossen wurde, war er nervös. Und er wusste nicht, was das plötzliche Desinteresse an ihm zu bedeuten hatte. Er bekam Hunger.

*

Hildegard Lenzen saß unter einem Sonnensegel am Heck der Jacht, die mit dem Namen Aida unter italienischer Flagge nach Osten segelte. Ein leichter, beständiger Wind aus West und eine ruhige See sorgten dafür, dass das Schiff schneller vorankam, als sie errechnet hatte. Sie versuchte, das kaum wahrnehmbare Rollen des Bootes zu ignorieren, und kämpfte gegen das Erbrechen an. Das war immer so für zwei, drei Tage, wenn sie einen Hochseetörn machte. Danach war die Seekrankheit mit ihren lästigen Symptomen weg. Wiemer sang in der Kajüte. Sie war sich nicht sicher, ob er wirklich sang. Wiemers Knödelstimme war dazu kaum geeignet. Wie auch immer. Die Geräusche aus der Kajüte hatten einen Rhythmus. Hilde Lenzen fixierte eine Wolke. Sie merkte sofort, dass das ein Fehler gewesen war. Sie stand auf und ging zur Reling. Ihr war schlecht.

*

»Schon wieder«, sagte Otto und legte die Zeitung weg. Ohne etwas erkennen zu können, folgte er mit den Augen den Polizeiautos, die mit heulenden Sirenen, verdeckt von den Bäumen, Richtung Cala d'Hort fuhren. Am Himmel löste sich langsam eine Rauchsäule auf. »Da brennt irgendwas«, rief Otto aus, »ob da vorhin ein Flugzeug abgestürzt ist?«
»Quatsch«, sagte Paula. »Das würde ganz anders brennen. Und Kerosin würden wir riechen.«
»Doch nicht bis zu uns. Woll'n wir mal hinfahren?«, fragte Otto. Otto liebte Katastrophen. Und in der d'Hort lockten zusätzlich zwei Restaurants.
Paula kannte ihren Mann. Otto hatte sich allerdings auch nie die Mühe gemacht, ihr seine Neigungen zu verheimlichen.
»Hast du Hunger? Soll ich dir was zu essen machen?«, fragte sie. »Oder bist du nur neugierig? Du kriegst dein Wanderbuch jedenfalls nie fertig, wenn du so weitermachst.«
Otto gab sich geschlagen. Essen bei Maria oder Carmén musste nicht sein. Ein paar leckere Kleinigkeiten aus Paulas Küche waren ihm gerade recht. Wenn in der d'Hort wirklich etwas passiert war, würde es morgen im Diario stehen. Und heute Abend könnte man ja auch noch vorbeigehen. Die Berichte würden sowieso spannender sein als das Ereignis selbst. Das war auf der Insel immer so.
»Ich hol mal Tomaten«, sagte Otto. Er verschwand demonstrativ hilfsbereit im Garten.

*

Die Gaffer waren bis zum Berghang zurückgedrängt worden. Der Wagen brannte nicht mehr. Der Lange wartete auf Tonia und Miguel. Für ihn war klar, dass in den Händen des Fahrers ein Sprengsatz explodiert war. Die Verletzungen der Leiche waren eindeutig, auch die Schäden am Auto. Der Sprengkörper hatte Beine und Hände abgerissen, ein Bein hing noch an einem Muskelstrang. Der Unterleib des Toten war eine verklumpte, schwärzliche Masse. Der Unterkiefer des Mannes fehlte. Der Lange vermutete, dass er von einem Metallsplitter abgetrennt worden war. Die Fahrertür und die Windschutzscheibe waren durch die Explosion aus der Verankerung gedrückt worden. Alle Scheiben waren zerstört und das Blech des Autos an mehreren Stellen verformt. Das Feuer war heftiger gewesen als normalerweise. Vermutlich hatte auf oder vor dem Beifahrersitz ein Behälter mit Benzin gestanden. Dort musste es dem Anschein nach eine zweite, heftige Explosion gegeben haben. Der Lange schloss das aus den Brandspuren und aus der Lage der Splitter des Sicherheitsglases um das Auto herum. Für ihn war Benzin die Erklärung für die starken Brandschäden. Die Spurensicherung würde das genau sagen können. Der ausgebrannte Wagen war ein Renault Master. Die rauchgeschwärzten Kennzeichen waren schlecht zu lesen, aber vermutlich aus Barcelona. Der Lange war erleichtert, als Tonia und Miguel endlich vorfuhren und aus ihrem Dienstwagen stiegen.
Miguel inspizierte das Auto. In der unförmigen Masse glaubte er an der Stelle, an der der Beifahrersitz gewesen war, eine Pistole zu erkennen. Er forderte wieder einen Transporter an. Pedro Riera und seine Techniker würden das, was von dem Auto übrig geblieben war, gründlich auseinandernehmen. Spätestens morgen früh würde er alle Details haben. Wenn der Gegenstand auf der Beifahrerseite tatsächlich eine Pistole gewesen war, würde er schon bald wissen, wem die Waffe gehörte. Vorausgesetzt, die Waffennummer war noch vorhanden und nicht herausgefräst worden.
Der Lange begründete plausibel, wie der Sprengsatz im Schoß des Fahrers hochgegangen sein musste. Miguel war sich mit Tonia einig. Sie vermuteten in dem ausgebrannten Wagen das zweite Fluchtfahrzeug, das beim Überfall auf den Flughafen eingesetzt worden war. Wenn sich ihre Theorie erhärten ließ, war der verbrannte Mensch hinter dem Steuer ein toter Täter. Sie mussten herausfinden, wer der Mann war. Hinter der Absperrung fotografierte jemand, der trotz des gleißenden Tageslichts ein Blitzlicht benutzte.
Die Leiche des Fahrers wurde behutsam geborgen und zur Obduktion in die Pathologie gebracht. Tonia, die sich neben den Langen gestellt hatte, nahm seine Hand und drückte sie. Der Lange erwiderte den Druck. Der Tote bot keinen schönen Anblick. Tonia entdeckte Willi Müller, der wieder mit Blitz fotografiert hatte. Sie ging auf Willi zu und wollte ihm verbieten, weitere Fotos zu machen. Aber Willi zog es vor zu verschwinden.

Keiner der Touristen wollte die Explosion gesehen haben. Alle waren angeblich erst gekommen, nachdem sie den Knall gehört hatten. Den Hergang hatte jedenfalls niemand mitbekommen. Die Zeugenaussagen waren für die Rekonstruktion des Ablaufs der Explosion sämtlich unbrauchbar. Alle Zeugen behaupteten außerdem, niemand hätte sich vom Tatort entfernt. Wie es aussah, hatte Miguel ein neues Problem. Wenn die Zeugenaussagen stimmten und der Lange recht hatte, hatte sich mit großer Wahrscheinlichkeit ein Mann umgebracht, der erfolgreich 15 Millionen Euro geraubt hatte. Das war nach Miguels Erfahrungen nicht üblich. Warum war der Mann tot? Und wo war das Geld? Miguels Fantasie reichte nicht aus, sich vorzustellen, dass es im Auto verbrannt sein könnte.

*

Als Holger Wittig wieder in das Vernehmungszimmer der Nationalpolizei gebracht wurde, war ihm sofort klar, dass er seine Strategie ändern musste. Der Kommissar und seine Assistentin hatten erkennbar jede Freundlichkeit abgelegt. Holger Wittig wollte nicht ausreizen, wie weit er gehen konnte. Er bat um die Hinzuziehung eines Pflichtverteidigers und gab zu Protokoll, dass er im Auftrag eines ihm unbekannten Spaniers, den er in der Diskothek Space kennengelernt hatte, für 1.000 Pfund die Waffen aus der Polizeistation in San José geraubt hatte. Er sei Einzeltäter gewesen. Für ihn habe der Vorgang den Charakter einer Wette gehabt. Er habe die Waffen noch in der Tatnacht auf dem Parkplatz des Space an den Spanier übergeben. Der habe ihn bar bezahlt. Das Geld hätte er während seines Aufenthalts auf der Insel ausgegeben. Unter anderem für Frauen und im Casino. Holger Wittig verweigerte jede Aussage zu seinem Falschnamen. Als Tonia ihn mit dem Vernehmungsprotokoll von Wendy Davies konfrontierte, gab er an, die Frau, mit der er im Ca'n Gall gesprochen habe, sei ein ihm namentlich nicht bekannter Hotelgast aus dem Playa Imperial gewesen. Auf Nachfrage sagte er, er könne sich nicht erinnern, ob die Frau eine Deutsche oder eine Engländerin gewesen sei. Ihm seien beide Sprachen so geläufig, dass er nicht merke, wenn er die Sprache wechsele. Es gebe Situationen, da sei er mehr an anderen als an sprachlichen Qualitäten interessiert. Frau Davies habe das sicher bestätigt.
»Geht es Ihnen nicht auch so?«, fragte er Tonia. Holger Wittig war nicht der Mann, der sich an gute Vorsätze hielt. Nicht mal an die eigenen. In diesem Moment betrat sein Anwalt das Vernehmungszimmer und Tonia verkniff sich eine Antwort. Sie hielt Wittig lediglich die Warnung vor, die er im Hotel erhalten hatte. Der Anwalt bat sofort um eine Unterbrechung der Vernehmung und um die Möglichkeit, kurz allein mit seinem Mandanten sprechen zu können. Das Ergebnis war, dass Wittig keine weiteren Aussagen machte. Wittig wirkte deutlich gelassener als zu Beginn des Verhörs. Tonia wusste nicht, dass die Ursache dafür ihr Hinweis auf die Warnung gewesen war, die Wittig nicht erreicht hatte. Für Wittig war jetzt aber klar, dass sich Hilde abgesetzt hatte und sein Anteil an der Beute damit sicher war. Eine kurze Haftstrafe würde er auf einer Backe absitzen. Wittig grinste nur noch.
Miguel ließ ihn in eine Haftzelle bringen.
»Kriegen wir ihn?«, fragte Tonia. Sie war sauer. Wittig hatte den Fehler gemacht, sie zu provozieren.
»Weich wird der nicht«, mutmaßte Miguel. »Nur die falschen Papiere und die Waffen, damit haben wir ihn erst einmal, klar. Aber das hast du ja nicht gemeint.«
Tonia nickte.
»Ich fürchte, der wird nicht reden. Wenn deine Freunde vom Bundeskriminalamt recht haben und Wittig zur Familie gehört, dann wäre er ein toter Mann, wenn er den Mund aufmacht. Nein. Ich glaube, der hält durch. Na komm schon, Kleine, lass dich nicht hängen. Lass uns mal bei Pedro vorbeischauen.«
Tonia reagierte nicht, als Miguel »Kleine« zu ihr sagte. Sie war wütend über Wittig und noch wütender über sich selbst, weil sie den Mann nicht zum Reden gebracht hatte.

Pedro Riera hatte die Schusswaffe, die im Auto gefunden worden war, an Hand der Nummer als die Dienstpistole von Antonio Galmés identifiziert. Der Wagen war ein in Barcelona gestohlenes Fahrzeug, das von den Tätern dasselbe falsche Kennzeichen bekommen hatte wie der baugleiche Renault Master, der in der Port Roig sichergestellt worden war. Warum die beiden Autos mit zwei identischen Nummernschildern ausgestattet worden waren, konnte sich Pedro nicht erklären.

An Hand von Röntgenaufnahmen, die Tonia schon nach dem ersten konkreten Verdacht gegen Antonio Galmés bei dessen Zahnarzt sichergestellt hatte, war unzweifelhaft klar, dass der Tote Antonio Galmés war. Das Ergebnis des Abgleichs der Röntgenbilder mit dem Oberkiefer der Leiche war eindeutig.

Miguel rief seinen Chef an. Er berichtete knapp über den Stand der Ermittlungen und bat darum, für den frühen Abend eine weitere Pressekonferenz anzusetzen. Miguel versprach sich davon gezielte Hinweise aus der Bevölkerung auf Kontaktpersonen von Holger Wittig und Antonio Galmés.
»Moment«, sagte sein Chef.
Miguel hörte, wie sein Boss die Informationen weitergab und offensichtlich selbst Anweisungen bekam.
»Kollege Molina Serra«, begann sein Chef gönnerhaft, »wir machen keine Pressekonferenz. Der Fall ist nicht mehr von herausragendem Interesse. Und den Toten werden wir nicht mit dem Flughafenraub in Zusammenhang bringen. Auf keinen Fall. Der Herr Staatssekretär möchte Sie übrigens sprechen. Moment, ich verbinde.«
Miguels Chef hatte zuletzt den Tonfall eines Unteroffiziers, der einen Rekruten in der Grundausbildung vor sich hat. Dem Staatssekretär, der offenbar neben seinem Chef stand, sollte damit wohl Entschlossenheit demonstriert werden. Miguel vermutete das. Ihm war klar, was die wenigen Sätze seines Vorgesetzten bedeuteten. Der Hörer wurde weitergereicht.
»Herr Molina Serra?«, fragte der Staatssekretär. »Comisario?«
»Ja, bitte« erwiderte Miguel.
»Ich möchte klarstellen, dass im Interesse der Staatssicherheit kein Zusammenhang zwischen dem verstorbenen Capitán der Guardia Civil, Herrn Antonio Galmés, und dem Überfall auf den Flughafen hergestellt wird.«
»Aber wir können den Nachweis führen«, widersprach Miguel. »Galmés war einer der Haupttäter ...«
»Herr Molina, Señor Galmés ist bei einem Arbeitsunfall ums Leben gekommen. Er hat versucht, einen Sprengsatz in einem sichergestellten Tatfahrzeug zu entschärfen. Herr Galmés hat sich um das Vaterland verdient gemacht. Ich werde das jetzt der Presse mitteilen. Weitere Äußerungen wird es nicht geben. Auch nicht durch Sie oder Ihre Mitarbeiterin. Und, Herr Molina, ich bitte Sie nachdrücklich, sich an diese verbindliche Sprachregelung zu halten. Ich wiederhole mich ungern. Das liegt im Interesse unseres Vaterlandes. Und ich denke, auch in Ihrem persönlichen Interesse. Guten Tag.« Der Hörer wurde aufgelegt. Miguel hatte keine Chance zu einer Antwort.
»So eine Schweinerei«, tobte Miguel. Er war blass vor Wut. Tonia war fassungslos, als ihr Miguel die Anweisung des Staatssekretärs erzählt hatte.
»Ich platze, wenn ich da nicht mit jemandem drüber rede«, sagte Miguel. »Pass auf, Tonia. Hast du Lust? Der Lange kann meinetwegen auch mitkommen. Wir treffen uns heute Abend mit meinem Freund Otto und mit Paula. Ich ruf die beiden gleich an. Ich bringe Monica auch mit. Dann können wir das alles zusammen in Ruhe durchsprechen. Wenn jemand nicht so in einer Sache drinsteckt, kommen da oft bessere Ideen, als wenn du ständig im eigenen Saft schmorst. Glaub mir, so was brauchst du manchmal. Wir lassen uns doch keine Knüppel zwischen die Beine werfen. Ich bin mit dem Fall noch längst nicht fertig. Auch wenn einige Herren das gerne hätten. Aber der Tag heute ist für mich gelaufen. Zum Glück ist das nicht das erste Mal, dass ich so etwas erlebe. Da kommen wir durch, glaub mir.«
»Aber für mich«, entgegnete Tonia. Sie war ganz ruhig und hatte sich nachdenklich hingesetzt. »Ich glaube, ich schmeiß den Job«, sagte sie mehr zu sich selbst als zu Miguel.
»Damit Lùtez und seine Freunde machen können, was sie wollen? Nein, Tonia. Nimm das als eine Art Reifeprüfung. Willkommen im Club. Du bist nicht der Typ, der aufgibt. Jetzt erst recht nicht. Lass uns mal mit Otto reden. Otto ist gut in solchen Sachen. Ich glaube, wir müssen nun über Bande spielen. Ich reserviere für zehn Uhr bei Anne und Mike. Und bring den Langen mit. Ich würde mich freuen.«

*

Hilde Lenzen hatte sich in der Kajüte hingelegt. Neben ihr stand die Reisetasche, die ihr der Peruaner übergeben hatte. Sie hatte das Geld für den Hausverkauf nicht nachgezählt. Jetzt zog sie den Reißverschluss auf und fuhr vorsichtig über die Geldbündel. 650.000 Euro. Es war gut, Bargeld zu haben. Es war gut, unabhängig zu sein. Sie brauchte niemanden. Wenn sie das Geschäft auf Lipari erledigt hatte, dann schon gar nicht mehr. Ihre Hand glitt über den kleinen, silbernen Revolver, den sie zu dem Geld gelegt hatte. Sie dachte über Wiemer nach. Für Wiemer sprach, dass er sie in Ruhe gelassen hatte. Nicht nur jetzt auf der Jacht, sondern seit sie ihn kannte. Sie bestimmte, wie lange sie ihn brauchte. Das war ein beruhigendes Gefühl. Sie hatte Zeit. Viel Zeit. Sie kämpfte gegen ihre Übelkeit an. Je länger sie über Wiemer nachdachte, desto mehr setzte sich der Gedanke in ihr fest, dass sie eigentlich nur den Anteil für Holger Wittig weitergeben musste.

*

Tonia erreichte den Langen bei Pedro Riera.
»Klar komm ich mit«, sagte er. »Ich seh nur noch 'ne Weile zu, was Pedros Leute mit dem Auto machen.«
»Hat Pedro was Wichtiges gefunden?«
»Nein, nichts Eindeutiges. Es hat zu heftig gebrannt. Benzin, das ist sicher. Auslöser war der Sprengsatz. Wir wissen es nicht genau, vermutlich Plastiksprengstoff. Was klar ist, die Bombe ist im Auto gezündet worden. Du hast die Leiche ja gesehen – wir haben zwar noch keinen Bericht aus der Pathologie, aber sie muss Galmés in den Händen explodiert sein. Was wir nicht wissen ist, ob er sich selbst umgebracht hat oder ob er umgebracht worden ist. Bis wir das klarhaben, brauchen wir noch 'ne Weile.«
»Wie lange bleibst du denn?«, fragte Tonia.
»Ich bin pünktlich«, versicherte der Lange. »Oder kann ich mir schon leisten, dich warten zu lassen?«
»Probier das lieber nicht«, drohte Tonia liebevoll. »Sei pünktlich und ich erklär dir, warum. Aber nicht jetzt. Und am Telefon schon gar nicht.«
»Also gut, dann bis nachher«, schloss er. »Übrigens, Pedro meint, im Auto ist weder Papier noch Geld verbrannt. Und ich soll dich grüßen.«
Auf dem Weg zu ihrem Auto wurde Tonia klar, wo die Chance lag, Wittig zu kriegen. Sie ging zurück in ihr Büro. Auf ihrem Schreibtisch lagen die Papiere, die das Bundeskriminalamt geschickt hatte. Sie blätterte. Ja, sie hatte sich richtig erinnert. Die Frau, für die sich Holger Wittig mit seinem Anwalt Gerhard Lenzen geprügelt hatte, hieß Hildegard Grünig. Tonia war überzeugt: Die Namen gehörten zu ein und derselben Person. Die Frau musste nach ihrer Scheidung von Gerhard Lenzen wieder ihren Mädchennamen angenommen haben. Wittig und Hildegard Lenzen hatten sich laut Urteil gut gekannt. Und Frau Lenzen war vor fünf Jahren dabeigewesen, als Otto und seine Freunde den Plan für den Überfall durchgespielt hatten. Sie musste den Tipp gegeben haben und die Frau gewesen sein, die am Überfall beteiligt gewesen war. Tonia brauchte jetzt dringend Beweise. Nur wenn sie nachweisen konnte, dass Hildegard Lenzen und Holger Wittig auf der Insel Kontakt gehabt hatten, würde es eng werden für Wittig. Sie brauchte ein Foto der Frau, Spuren und Aussagen. Diese Wendy Davies hatte die Dunkelhaarige beschrieben, mit der Wittig im Ca'n Gall gesprochen hatte. Und Ottos Frau hatte Miguel auf eine kurzhaarige Brünette aufmerksam gemacht, die vor Stunden in der Cala Vadella auf ein Schiff gegangen war. Angeblich hatte die Frau das gleiche auffällige Gangbild wie Hildegard Lenzen. Jetzt brauchte sie ein Foto und Amtshilfe in Deutschland. Sie musste wissen, ob die Frau auf der Insel gewesen war und wo sie gewohnt hatte. Und wer hatte, verdammt noch mal, in der Vadella recherchiert? Wie hieß die Jacht, mit der Hildegard Lenzen die Insel verlassen hatte? Sie brauchte auch noch eine Aussage des Personals aus dem Ca'n Gall. Oder von Gästen. Und überhaupt. Irgend jemand musste die Frau doch kennen. Tonia telefonierte. Dann schickte sie eine Mail nach Deutschland.

*

Das Jardín Indah war bis auf den letzten Platz besetzt. Paula und Otto hatten einen Tisch im Garten reserviert. Miguel, Monica und Tonia waren noch nicht da. Nur der Lange war pünktlich gewesen. Otto war in Erzähllaune.
»Reisinger ist ein Quasselpeter«, erklärte Paula. »Das macht er immer so. Um zu sagen, dass er jemanden kennt, der Rafting macht, erzählt er von New York über Washington bis South Carolina. Der Mann kann sich einfach nicht kurz fassen.«
Der Lange lächelte verständnisvoll, ohne deutlich zu machen, für wen er Verständnis hatte.
Die drei saßen so, dass sie in die Bar sehen konnten. Otto sagte nichts mehr. Der Lange lächelte weiter und Paula sah genau hin. Eine Blondine mit schwarzem Achselhaar tanzte mit eindeutigen Bewegungen. Zwei ältere Herren rutschten vom Barhocker und versuchten mitzuhalten. Ein Gast, der hinter der Tanzenden stand, tat so, als würde er ihr von hinten an die Brust greifen. Die Frau trug ein enges Stretchkleid, das ihre Brust plattdrückte. Mit jeder Bewegung rutschte das Kleid höher.
»Findest du Hängebrüste schön?«, fragte Paula.
»Hat die doch gar nicht«, widersprach Otto. »Das sieht nur so platt aus, wenn die das Kleid runterzieht. Da ist so'n Gummizeug drin.«
»Ach. Kennst du dich da aus?«
»Ich seh von hier aus gar nichts«, sagte jemand am Nebentisch.
»Gleich wird's spannend«, orakelte Otto.
Der Lange lächelte versonnen.
»Wieso?«, fragte Paula.
Otto deutete auf die Tänzerin. »Der Saum. Wetten, dass sie nichts drunter hat?«, Das Kleid verdeckte fast nichts mehr.
»Oh«, sagte der Mann am Nebentisch. Seine Frau lachte hysterisch.
Die Tänzerin zog das schwarze Kleid, das wie eine Wurstpelle wirkte, wieder Richtung Knie. Dadurch verschwand die Brust und der Lange sagte laut und deutlich: »Schade.«
Otto sah ihn erstaunt an. Paula beobachtete weiter die älteren Herren, die versuchten, die Bewegungen der Tänzerin nachzuahmen.
»Ich hätte gewettet, sie hat nichts drunter«, kommentierte der Lange trocken.
»Wer hat nichts drunter?«, fragte Tonia.
Der Lange wurde knallrot. Otto grinste.
»Guten Abend, Tonia«, rief Paula. »Keine Panik. Dein Kerl hat sich schon gut benommen. Wir hatten nur gewettet, ob die Dame da in Schwarz irgendwas drunter anhat.«
»Nein«, konstatierte Tonia nach einem kurzen Blick. »Oh schade, jetzt zieht sie das Kleid wieder runter.«
»Du hast aber nicht auf die Brust geguckt«, merkte Otto an.
»Nö. Dass sie keinen BH anhat, siehst du doch. So wie die Dinger hoch und runterhüpfen. Wenn die Gummihaut nicht wär, gäb's ein Desaster. Und unten: Höchstens ein String-Tanga. Soll ich mal fragen?«
»Ist das eigentlich die, die neulich schon mal da war?«, fragte Otto.
Paula setzte die Brille auf. »Ich glaube, die Kleider sind jetzt Mode.« Sie nahm die Brille wieder ab.
Der Mann am Nebentisch war fassungslos. Solche Gespräche schien er nicht zu kennen. Und eine Show, wie sie kostenfrei in der Bar geboten wurde, hatte er auch nicht jeden Tag. Seine Frau wohl auch nicht. Sie hörte gar nicht mehr auf, mindestens zwei Töne zu schrill zu kichern.
»Was willst du denn trinken?« Anne war an den Tisch gekommen.
»Gin-Tonic«, bestellte Tonia.
Otto und der Lange hatten schon Gin-Tonic vor sich stehen. Vor Paula stand ein Glas Weißwein und Wasser.
»Der Opa macht gleich schlapp«, lästerte sie.
Einer der älteren Herren hielt sich an der Dame in Schwarz fest. So eindeutig, dass Otto kurz darüber nachdachte, wann im Laufe der Jahrhunderte die Würde verlorengegangen war. In solchen Situationen war er davon überzeugt, dass nicht nur die Würde, sondern sogar jeder Begriff von Würde verlorengegangen war. Und einiges mehr. Wenn's denn mal da gewesen war.
»Kommen Miguel und Monica später?«, fragte Paula.
»Weiß ich nicht«, erwiderte Tonia. »Aber wir hatten noch viel Arbeit. Ich bin dann einfach weg, weil ... weil ich nicht zu spät kommen wollte.«
Otto zeigte demonstrativ auf den Langen. »Das verstehe ich«, grinste er.
Tonia war froh, dass Anne den Gin-Tonic brachte.
Die Touristen am Nachbartisch waren gut in Stimmung. Ein Mann verkündete mit der unbefangenen Lautheit des fröhlichen Rheinländers: »Komme ich aus dem Wasser, liegt da 'ne Frau im Liegestuhl und weint und sagt: ›Siggi, setz dich zu mir. Seit wir hier sind, geht mein Mann fremd.‹ Und ich setze mich hin, tröste sie und denke zwei Tage lang, es wäre die Rita. Und dabei war es die Loretta aus Hamburg.«
Mit dem grellen Lachen der Männerrunde kamen Miguel und Monica. Loretta schien bekannt zu sein.

»Tut uns leid, es ist später geworden.« Monica deutete auf Miguel. »Erst ist er zu spät gekommen. Und dann hat er länger gebraucht.«
Miguel trug eine weite, schwarze Hose aus einem leichten Stoff, ein weißes Hemd von Victors und eine schwarze Weste. Er hatte seinen Schnurrbart frisch gestutzt. Die hohe Stirn glänzte. Unter den dichten Augenbrauen funkelten seine Augen.
»Es hat sich aber gelohnt«, meinte Paula anerkennend. »Otto sollte sich mal ein Beispiel nehmen.«
Otto winkte ab. Ihm reichten T-Shirt und Jeans. Er wollte Miguel den Rang als bestgekleideter Mann im Freundeskreis nicht streitig machen. Auch wenn Paula sich alle Mühe gab. »Es ist, wie es ist«, sagte Otto. Miguel war dank Monicas Bemühungen perfekt gekleidet, er nicht. Kleidung jedenfalls war ihm nicht so wichtig.
Anne brachte Miguel ein Bier und für Monica Wein. Sie bestellten für alle Bami. »Aber extra-scharf«, betonte Paula.
Miguel berichtete über die staatlich verordnete Lüge. »Und im Diario steht morgen der Nachruf auf einen Helden«, sagte er. »Wir sind sicher, dass er den Sprengsatz selbst gebaut und über die Autobatterie gezündet hat. Der Lange hat das gleich so eingeschätzt, und Pedros Analyse bestätigt das. Galmés kannte den Transportzeitpunkt, vielleicht sogar die Summe, die weggebracht werden sollte. Er kannte den Flughafen. Und die möglichen Fluchtwege auch. Der Mann kannte unsere Fahndungsstrategien. Und wir wissen, Galmés hat das Tatfahrzeug organisiert, das wir mit den Waffen sichergestellt haben, und den Wagen, in dem er sich umgebracht hat, wohl auch. Wie ist er sonst an das Auto gekommen, das wir seit Tagen suchen? Ich bin sicher, er war dabei. Was wir nicht wissen, ist, warum er sich umgebracht hat.«
»Seine Frau Pilar hat mir gesagt, Galmés habe eine Freundin«, warf Tonia ein. »Die müssen wir finden.«
»Hast du vergessen, dass der Mann tabu ist, Tonia? Da kannst du finden, wen du willst. Wir wissen, dass er's war. Du. Der Lange. Ich. Alle hier am Tisch. Was wir nicht wissen, ist, was durch die Lüge vertuscht werden soll. Ich hab inzwischen meinen Freund in Madrid erreicht, aber auch der hat die Akte Galmés nicht beschaffen können. Außer der Akte Galmés muss es noch eine ganze Menge anderer Akten geben, die unter Verschluss sind. Das hat er zumindest rausgekriegt.«
»Ich hab den Eindruck, Tudela war kein Einzelfall«, sagte der Lange. »Aber bei uns wird nicht drüber geredet. Und ich glaub, da wissen viele Leute was. Aber in der Truppe gilt immer noch dieser verfluchte Korpsgeist. Die Kollegen sind wie vernagelt, da kommst du nicht ran. Die denken, die sind was Besseres. Na ja, Elite eben.«
»Jetzt wird also ein krimineller Polizist durch den Staatssekretär zum Helden erklärt, um zu vertuschen, dass der Mann mindestens einmal an einem Staatsverbrechen beteiligt war. Toll. Dürft ihr den Fall überhaupt noch bearbeiten?«, fragte Otto.
Tonia erzählte von ihren Recherchen. Über ihre Quelle im deutschen Bundeskriminalamt hatte sie die Bestätigung bekommen, dass Grünig der Mädchenname der geschiedenen Frau Lenzen war.
»Und die Wirtin des Ca'n Gall hatte ausgesagt, dass die Frau häufiger bei ihr gegessen hat. Sie hat sie nur unter dem Namen Hilde gekannt. Die Frau ist eine Deutsche, die auf der Insel lebt. Lebte«, verbesserte sie sich. »Sie weiß aber nicht, wo.«
»Und ich bin sicher, dass Hilde Lenzen heute Morgen in der Vadella auf ein Schiff gebracht worden ist. Viel Gepäck hat sie nicht gehabt. Einen Rucksack und eine Reisetasche. Das war alles. Fünfzehn Millionen waren da nicht drin«, erzählte Paula.
»Das Schiff hieß Aida. Einer der Fischer erinnerte sich ...«
»Die Jacht, die ihr sucht, hieß aber anders«, verkündete Otto. »Ich hab euch doch den Tipp mit Wiemer und diesen merkwürdigen Verladeaktionen gegeben.«
»Taira«, ergänzte Tonia. »Obwohl wir Flugzeuge eingesetzt haben, haben wir das Schiff nicht gefunden. Das nicht und das andere auch nicht. Ich denke fast, dass es nur eine Jacht ist. Ich glaube, die haben den Namen gewechselt.«
Miguel sah sie erstaunt an. Über diese Theorie hatten sie noch nicht gesprochen.
»Diese Hilde ist weg«, berichtete Tonia. »Und Wiemer auch. Ich hab das in Erlangen überprüft. Er heißt tatsächlich so. Aber er ist seit gut drei Monaten weg. Interessant übrigens, dass der Mann, bis er in den vorzeitigen Ruhestand gegangen ist, an einem geheimen Projekt mitgearbeitet hat. Und jetzt ratet mal, worum es da ging?«
»Sag jetzt nicht, um elektromagnetische Waffen«, stöhnte Otto.
»Doch, daran hat er gearbeitet«, bestätigte Tonia.
»Und das haben dir die Kollegen in Erlangen einfach so gesagt?« Der Lange hatte mit einem spitzen Unterton gefragt.
»Der Kollege vom BKA hat mir geholfen. Den kenne ich von einer Tagung«, erklärte Tonia.
»Den kannte sie schon vor dir«, beruhigte ihn Miguel.
Der Lange hob beschwichtigend die Hände. Ja, er war eifersüchtig. Aber jetzt wollte er nicht streiten. Verliebt wie er war, fiel es ihm schwer zu akzeptieren, dass Tonia bereits ein Leben vor ihm gehabt hatte. Tonia würde ihm schon erklären müssen, warum ausgerechnet das Bundeskriminalamt ihr so unbürokratisch Hilfe leistete. Er sah Tonia an. Wenn sie will, dachte er.
Paula schien sich über das junge Glück zu amüsieren. Sie füllte eine zweite Portion Bami Goreng auf ihren Teller und aß mit Appetit.
»Das passt ja«, rief Otto. »So erklärt sich der Flughafenkreisel mit den liegengebliebenen Autos.«
»Und der Spanier, der dabei war, als das Geld auf das Schiff von Wiemer gebracht wurde, den habt ihr gut beschrieben.« Miguel sah Paula und Otto an. »Das war der Kollege Galmés. Das ist mir viel zu spät klargeworden. Ich hab mir das nicht vorstellen können.«
»Galmés ist tot, Wittig verhaftet, aber bis auf die Waffen können wir ihm nichts beweisen. Und diese Hilde – Lenzen oder Grünig, ist ja egal – und Wiemer sind weg. Irgendwo auf einem Schiff im Mittelmeer. Mit fünfzehn Millionen. Mindestens einer muss beim Überfall noch dabei gewesen sein. Den kennen wir aber nicht. Es sei denn, Wittig redet. Das glaube ich aber nicht. Der will schließlich seinen Anteil haben. Aber morgen nehm ich ihn nochmals in die Mangel.« Tonia wrang mit den Händen ein imaginäres Wäschestück aus.
Anne brachte neue Getränke. Monica bestellte Nachtisch.
»Crêpe ess ich auch«, sagte Otto. Er sah Paula an. Seine Frau nickte und bestellte ebenfalls. Der Damm war gebrochen. Alle bestellten Crêpes.
»Schrecklich. Immer der Süßkram«, beklagte sich Paula.
»Aber lecker«, schwärmte Tonia und strahlte den Langen an.
»Diese Akten. Und Galmés«, sagte Otto. »Da hab ich noch ein paar Fragen, Miguel. Ich hab da einen ehemaligen Kollegen, den interessiert das sehr. Ich denke, der kann das auch veröffentlichen. Ich weiß, dass er im französischen Baskenland die alten Fälle recherchiert hat. Meinst du, du oder dein alter Kumpel in Madrid, ihr kriegt wenigstens einige Namen und Dienstgrade von Leuten raus, deren Akten von oben blockiert werden?«
»Ich denke, das lässt sich machen.«
»Eigentlich habt ihr gut gearbeitet. Und verdammt schnell.«
»Du hast gut reden. Die Beute ist weg. Der, den wir haben, redet nicht. Einer ist tot und die anderen, die dabei waren, sind spurlos verschwunden. Wir dürfen Spuren nicht verfolgen und die Beute wird runtergeredet auf einen lumpigen Betrag. Was nützt es uns denn, wenn wir wissen, was wir wissen. Und offiziell sind nur eineinhalb Millionen weg. Da werden doch die merkwürdigen Geschäfte von Herrn Lùtez schöngeredet. Das war fast alles Lùtez-Geld. Und ich krieg raus, wer daran verdient, wenn es nicht mehr auftaucht, das sag ich dir.« Tonia war sauer.
»Tonia, könntest du mir morgen einen Job abnehmen?« Miguel hatte ganz vorsichtig gefragt.
»Welchen, Chef?«
»Frau Westerhold.« Miguel nahm seinen Mut zusammen. Monica tat unbeteiligt.
»Könntest du morgen zum C'an Redo fahren und ihr sagen, dass sie die Insel verlassen kann, weil gegen sie nichts vorliegt? Ich möchte mir nicht antun, dass diese Frau mich nackt am Tor in Empfang nimmt ... obwohl, viel mehr geht eigentlich nicht.«
»Miguel!« Paula bemühte sich um Empörung in der Stimme. »Hast du etwa Angst, dass du schwach wirst?«
»Rothaarige Frauen sind seinem seelischen Wohlbefinden abträglich«, sagte Monica süffisant.
»Aha, ihr habt miteinander gesprochen«, bemerkte Otto.
»Nanu, hat es da etwa auch eine Männerrunde gegeben? Ich denke, Männer sprechen über so etwas nicht?« Paula war ehrlich überrascht. »Oder hast du jetzt seit Neustem Eingebungen, Reisinger?«
»Miguel hat sich völlig korrekt verhalten.« Tonia sprang ihrem Chef zur Seite.
Miguel lächelte ihr dankbar zu. »Besondere Situationen erfordern besondere Maßnahmen«, erklärte Miguel.
»Das hat der Staatssekretär sicher auch gedacht«, sagte Paula trocken.
»Aber ich habe nichts gemacht und nichts zu vertuschen«, erwiderte Miguel.
»Bevor es zum Meineid kommt«, beendete Paula die Diskussion, »sollten wir uns noch einen Spitzenwein gönnen.«
»Nehmen Sie doch diesen Wein im Sack«, mischte sich der Mann vom Nebentisch ein. »Ich würd Sie ja mal probieren lassen, aber ich weiß gar nicht, was in meiner Flasche noch drin ist.« Er hielt die Weinflasche, die in einer Sackleinenhülle verkauft wurde, hoch.
»Sie haben doch gar nicht gewusst, was vorher drin war«, sagte Paula und erntete Gelächter.
»Irgendwie haben sie recht«, entgegnete der Mann kleinlaut. Auch seine Frau lachte. Aber schrill. Zu schrill. Sie nahm die Flasche und drehte sie um. Sie war leer. Der Mann winkte Anne und zahlte.
»Man sollte sich vorher überlegen, worüber man redet. Und mit wem«, kommentierte Miguel.
»Euer Kauderwelsch versteht doch sowieso niemand.« Tonias Laune war den Abend über eindeutig besser geworden. Der Lange hielt mit ihr Händchen. Das tat ihr sichtlich gut.
»Man sollte schon drauf achten, wer dabei ist«, unkte Otto und sah Tonia ernst an.
»Paula, wer war eigentlich neulich dabei, als wir die beiden Morde geplant haben, durch die deine Schwester Millionärin wird?«
»Da reden wir nicht drüber.« Paula legte den Zeigefinger schräg über die Lippen. »Zu viel Polizei hier. Und Presse auch.«
»Was kann ich euch denn noch bringen?« Anne stand neben ihnen und sah fröhlich in die Runde.

*

Es war spät geworden. Das Autoradio meldete den Tod des Sprengstoffexperten der Guardia Civil.
»Er ist in Ausübung seines Dienstes ums Leben gekommen«, sagte die Sprecherin. »Das Innenministerium ließ am Abend in einer Erklärung verbreiten, Antonio Galmés sei ein vorbildlicher Beamter gewesen. Er habe sich um das Vaterland verdient gemacht«, fuhr sie fort.
Paula stellte erst den Motor ab und machte dann das Radio aus. Otto hatte gar nicht bemerkt, dass sie schon unter der Königspinie standen.
»Wenn du morgen Brot holst, mache ich Frühstück«, schlug Paula vor.
»Einverstanden«, sagte Otto. »Und was machen wir jetzt?«
»Ich geh jedenfalls ins Bett. Mach doch, was du willst.«
»Irgendwie riecht es hier nach Speck.« Otto schnüffelte hörbar. »Bett ist eine gute Idee.« Er versuchte, »What shall we do with the drunken sailor« zu pfeifen.
»Komm bloß nicht zu dicht an mich ran«, sagte Paula. »Du stinkst nach Alkohol.«

*

Otto hatte nicht beim Mestre im Supermarkt, sondern in der Tienda in Es Cubells eingekauft. Vicente hatte ihn in die Bar gelotst und einen Cognac ausgegeben. Das Fernsehgerät sorgte für eine Lärmkulisse und für Bilder, die niemand beachtete. Auf dem Tresen lag oben auf dem Zeitungsstapel die Süddeutsche Zeitung von gestern. Otto blätterte. Die Deutsche Bank warb ganzseitig für Telebanking. Otto las den Werbespruch zweimal. Er sprach ihn laut nach: »Wieder werden sich Menschen von Raum und Zeit befreien.« Vicente sah ihn erstaunt an. Otto verstummte. Wer denkt schon über den Verlust nach, der darin liegt, dass man Handlungen und Ereignissen ihren Ort und ihre Zeit nimmt, dachte er. Letztlich nimmt man den Menschen so ihre Identität. Statt dessen also Telebanking. Und Werbung nennt Entmündigung Befreiung.
Vicente prostete ihm zu. Otto trank.
Die Fischer diskutierten über die Artikel im Diario. Der eigentliche Aufmacher berichtete über die Umsatzerwartungen der Hotellerie. Die laufende Saison sollte Rekordergebnisse bringen. Die Fischer bezweifelten das. Otto ging davon aus, dass sie recht hatten, aber das Thema interessierte nicht besonders. Schnell drehten sich die Gespräche um den Flughafenraub. Mit dem toten Polizisten hatte niemand Mitleid. Für die Fischer gab es bei der Guardia keine Helden, auch wenn das in der Zeitung stand.
»Ein scheußliches Foto«, bemerkte Vicente nur und hielt die Titelseite hoch. »Dass Willi so was macht.«
Alle fanden das. Willi Müllers Name stand unter dem Bild. Dann drehte sich das Gespräch ums Geld. Die Zeitung hatte wieder nur von einer Beute von 1,5 Millionen Euro berichtet.
»Anderthalb Millionen? Mindestens fünfzehn. Die spielen das doch nur runter«, sagte Toni.
»Ist auch egal, war sowieso nur Schwarzgeld«, winkte Luis ab. »Jetzt ham's halt andere. Tut doch niemandem weh.«
»Habt ihr das gelesen, die deutsche Spur? Die haben da einen Deutschen festgenommen. He, Otto, kennst du den?« Toni sah ihn erwartungsvoll an.
»Ohne Kaffee kenne ich um diese Zeit niemanden«, murrte Otto grinsend, und die Fischer lachten. Der Wirt schob einen Espresso in Ottos Richtung.
Otto trank. »Deutschland ist groß«, sagte er.
»Der Mann kommt aus Mainz. Da kommst du doch auch her.« Toni schien auf etwas zu lauern.
Otto sah Toni fragend an. »Ja. Aus der Nähe.«
»Willi hat gesagt, dass er den Tipp von dir gekriegt hat. Mit der deutschen Spur. Na komm, sag schon. War das deine Idee? Hast du Bargeld gebraucht?«
»Willi ist ein Schwätzer«, blaffte Otto.
»Wann kaufst du denn den Berg bei euch gegenüber? Es hat dich doch schon immer gestört, dass euch von da aus jeder auf die Terrasse gucken kann. Das hast du hier erzählt. Stimmt doch, Vicente. He, Vicente, los, sag was!«
Vicente ignorierte Tonis Aufforderung. Toni sah so aus, als hätte er schon sehr früh mit dem Frühschoppen angefangen.
»Bei dir gibt's ja nichts Spannendes zu sehen«, setzte er nach, »aber Paula ...« Toni pfiff durch die Zahnlücke und die Fischer lachten wohlwollend.
Otto begriff erst jetzt, was die Männer von ihm wollten. »Ist ja gut, Jungs«, sagte er, »ich zahl die Runde. Auf Paula und die unbebauten Hügel.«
Die Fischer lachten. Vicentes Meckern war dominant. Der Wirt schenkte nach. Otto hob das Glas und alle prosteten ihm zu, bevor sie tranken.

Otto zahlte und ging. Er war gespannt, wie lange es dauern würde, bis der Inseltratsch die Summe nannte, die er angeblich für den Berg vor seinem Haus bezahlt hatte. Vielleicht würde er dann auch erfahren, wie er gezahlt hatte: Per Überweisung, per Scheck oder mit Bargeld.

Wolfhard Klein

Geboren 1949 in Hagen/Westfalen. Heimisch geworden vor vielen Jahren in Rheinhessen. Verheiratet, ein Kind. Publizistik, Soziologie und Sport studiert. Gejobbt als Biertankreiniger, Bierfahrer, Briefträger und Arbeiter in einer Kunststofffabrik (Hersteller von Liebesperlenflaschen, Autovasen und Heringseimern).
Journalist, zuletzt Programmchef beim Südwestrundfunk (SWR4).

Von Wolfhard Klein bei éditions trèves:
Flughafen Ibiza, Kriminalroman
ISBN 978-3-88081-542-9 (print)
ISBN 978-3-88081-842-2 (epub)

Schwarzgeld Ibiza, Kriminalroman
ISBN 978-3-88081-544-5 (print)
ISBN 978-3-88081-844-6 (epub)

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Wolfhard Klein, Schwarzgeld Ibiza
Ibizenkischer Kommissar und seine deutschen Freunde auf der Suche nach geklauten MillionenKriminalroman
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Fred J. Heidemann, Ibiza-Gold
Ungewöhnliche Recherche führt deutschen Journalisten nach Ibiza.
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Fred J. Heidemann, Ibiza-Flucht
Bonner Journalist auf Mördersuche in Seglerkreisen und auf Ibiza.
Kriminalroman
ISBN 978-3-88081-566-7 (print)

Eva Karnofsky, Mutterkälte
Wohlstandsverwahrlosung am Niederrhein. Hochaktueller Kriminalroman um eine Landtagsabgeordnete und ihre Familie.
Kriminalroman
ISBN 978-3-88081-563-6 (print)
ISBN 978-3-88081-863-7 (epub)

Martin Spiegelberg, Die Sache mit Sylvia
Sylvia verführt Charlie, obwohl sie mit Häfele verheiratet ist. Häfele, stramm rechts, mutiert zum eiskalten blutrünstigen Ninja, wenn ihm etwas in die Quere kommt.
Kriminalroman
ISBN 978-3-88081-224-6 (print)
ISBN 978-3-88081-804-0 (epub)

Ulf Iskender Kaschl, Roadmovie Kapstadt
Spannende Entdeckungsreise eines jungen Deutschen am Kap der Guten Hoffnung.
Roman
ISBN 978-3-88081-605-3 (print)
ISBN 978-3-88081-805-7 (epub)

Die Sache mit Sylvia

Spiegelberg, Martin

9783880818040

150 Seiten

Der schwäbische Schuhhändler Häfele, höflich und korrekt, ist erfolgreicher Geschäftsmann und steht als aufstrebender Kommunalpolitiker rechts von Dschingis Khan. Er wird zum eiskalten Ninja, wenn ihm etwas in die Quere kommt.
Karl-Friedrich Knobel, genannt Charlie, ist von allem angewidert, was Häfele gesellschaftlich darstellt. Charlie liebt das Fotografieren, Jazz-Musik und Sylvia.
Sylvia lernt er in einem Jazz-Club kennen. Sie stammt aus altem Ostadel, hat aber von Jazz keine Ahnung. Sie ist da, weil sie den Türsteher kennt und umsonst reinkommt.
Arbeiterklasse und Adel gehen eine fatale Beziehung ein. Charlie verfällt Sylvia. Obwohl sie längst mit Häfele verheiratet ist, finden heimliche Treffen in Hotels statt. So lange, bis der gehörtne Gatte dahinterkommt, dass seine blaublütige Sylvia es mit einem Klassenfeind treibt. Häfele mutiert zur Killermaschine.

Roadmovie Kapstadt

Kaschl, Ulf Iskender

9783880818057

260 Seiten

Kapstadt - das ist das Gefühl, den Puls einer facettenreichen Weltstadt zu spüren, die täglich von Neuem überrascht. Inmitten der größten gesellschaftlichen Umbrüche nach Ende der Apartheid zieht es den deutschen Studenten Alexander nach Südafrika. Von Schrecken und Schönheit des Landes gleichermaßen abgestoßen und fasziniert, stürzt er sich in einen engen Strudel aus Abenteuer, Romantik und Grenzerfahrung.
Er verliebt sich in die Burin Mona, die ihn mit ihrer selbstbewussten Art beeindruckt, mit den Rätseln ihrer Biografie aber befremdet. Die Beziehung wird zu einem Sinnbild seines Verhältnisses zu Südafrika - auf der einen Seite spürt er eine große Liebe zur Schönheit des Landes und dem freiheitlichen Lebensgefühl seiner Menschen, auf der anderen Seite vermag er die tief traumatisierte Gesellschaft nicht zu entschlüsseln.
Zehn Jahre später kehrt Alexander zurück und findet ein radikal verändertes Land vor. Er begibt sich auf eine Reise entlang alter Pfade.